Yo, cazador

Fernando Neira

YO, CAZADOR

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Impreso en España 2015

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Índice

Capítulo uno

Capítulo dos

Capítulo tres

Capítulo cuatro

Capítulo cinco

Capítulo seis

Capítulo siete

Capítulo ocho

Capítulo nueve

Capítulo diez

Capítulo once

Capítulo doce.

Capítulo trece

Capítulo catorce.

Capítulo quince.

Capítulo dieciséis.

Capítulo diecisiete.

Capítulo dieciocho.

Capítulo diecinueve.

Capítulo Veinte.

Capítulo veintiuno.

Epílogo.

Capítulo uno

Si en ese momento un desconocido hubiera prestado atención a las gotas de sudor que recorrían la frente de Mariana Zambrano, con seguridad hubiese asumido que las mismas eran producto del nerviosismo por estar rodeada de delincuentes. Nada más alejado de la realidad, la mujer por su trabajo de psicóloga forense estaba habituada a mezclarse con esa clase de individuos, esos que por diversas causas son catalogados como la lacra de nuestra sociedad.

La verdadera razón de su transpiración era mucho más mundana y residía en  los veintiséis grados de temperatura que había que soportar en los pasillos de los juzgados centrales de la Plaza de Castilla. Tanto calor era un contraste excesivo con el frío polar que castigaba inmisericorde a los pocos peatones que se aventuraban a deambular a esas horas por las calles de Madrid.

Esa mañana al despertarse, Mariana Zambrano se había abrigado a conciencia  al recordar que había quedado con la fiscal Iglesias y que la calefacción de ese edificio llevaba estropeada más de una semana. Construido en los estertores del franquismo, hoy en día es un elefante al que hay que inyectar constantemente enormes caudales de dinero con el objeto de tratar de paliar su deterioro.

Supo nada más traspasar el control de seguridad de la puerta principal que se había equivocado: « Mierda», gruñó para sí al sentir sobre su pelo el sofocante chorro que manaba del circuito de ventilación.

El sudor hizo su aparición en su frente, aún antes de llegar a la puerta del despacho donde había concertado la cita. Un estudiante de sociología vería en esos pasillos abarrotados de público, el contexto perfecto donde realizar su tesis doctoral pero para Marina esa fauna formaba parte de su vida diaria y por eso le resultaba sencillo distinguir a los procesados, de sus familiares; y a estos, de los letrados. Con solo mirarlos y debido a su lenguaje no verbal, podía discriminar cual era función de cada uno dentro de la opereta judicial. No era solamente que sus gestos los marcara como miembros de uno de esos grupos, también los delataba su expresión facial o el modo en que entraban en contacto visualmente con los de su alrededor.

Esa sociedad en miniatura se manejaba por un sistema de castas cuya rigidez haría palidecer a cualquier autóctono de la India. La cúpula de la pirámide está dominada por los magistrados y los miembros del ministerio fiscal; justamente debajo, los funcionarios; después los defensores, familiares, procesados y por último, los condenados. Las funciones, los deberes y los derechos de cada grupo estaban predeterminados y ninguna actuación individual podía atentar contra ese orden preestablecido.  

Tras saludar a la secretaria, tuvo que esperar sentada  a que la fiscal la recibiera, lo que le dio la oportunidad de aclarar sus ideas antes de encontrarse bis a bis con esa mujer. Su llamada la había cogido desprevenida. Nunca había creído posible que esa engreída tuviese los suficientes arrestos para bajarse del pedestal de diosa justiciera en el que se había subido para pedirle ayuda. No era que tuvieran una mala relación personal, era que no tenían ninguna. Aunque habían coincidido varias veces en  un juicio, ella siempre había actuado como perito de la parte defensora, es decir, siempre que se habían cruzado profesionalmente, ella había fungido como adversaria y siendo honesta, la psicóloga tenía que reconocer que consideraba que la fiscal era una perra dura e insensible que no tenía ningún escrúpulo en manipular la justicia  a su beneficio. Su único objetivo era conseguir sentencias condenatorias. Para ella, Isabel Iglesias era ese tipo de servidor público al que no le importaban las personas que mandaba a la sombra porque, en su retorcida forma de pensar, no eran más que  un número dentro de un expediente. Por eso le sorprendió su llamada. Marina era dentro de la carrera judicial y sobre todo a los ojos de esa fiscal, una loquera que tenía la vergonzosa costumbre de  justificar los más abyectos crímenes, dándoles la coartada de una enfermedad mental.

«En pocas palabras, me tiene por una blanda», pensó para sí mientras se desanudaba el pañuelo del cuello. Todavía recordaba la mirada que esa mujer le dirigió cuando dos años atrás Joaquín Berrea, un presunto parricida, quedó en libertad gracias a su testimonio: « ¿Qué querrá?».

Cuanto más lo pensaba, más difícil le resultaba difícil justificar que habiendo docenas de psicólogos forenses se hubiese dirigido a ella; sobre todo porque se había labrado la fama de ser proclive a los intereses de los procesados. Supo que iba a saber en pocos instantes el motivo de esa llamada; la puerta del despacho se acababa de abrir y con paso firme, la fiscal se dirigía hacia ella.

Con un deje de envidia no pudo evitar compararse con ella. Mientras a esa mujer le sentaba como un guante el ajustado traje de chaqueta que portaba, ella parecía embutida dentro del suyo.

― Mariana, gracias por venir― dijo la fiscal extendiendo su mano y dándole un fuerte apretón.

Ese gesto casi masculino y que teóricamente denota confianza y seguridad, la hizo sentirse aún más hundida al tener que asumir que por mucho que lo intentase, iba a ser la otra quien llevase la iniciativa. Era y se sabía inferior, por eso no pudo más que obedecer y sumisamente sentarse en la silla que le había señalado.

Un silencio incómodo se adueñó de la habitación. Ninguna de las dos quería empezar la conversación.

― Usted dirá― se atrevió a decir Mariana cediendo el testigo a su interlocutora.

Isabel Iglesias comprendió que no podía  dilatar el motivo que le había llevado a citarla y por eso entrando al trapo, le soltó:

― Le habrá sorprendido que le haya citado después de nuestras pasadas divergencias. Desde hace años, me hice a la idea que usted, a pesar de ser una persona con demasiado buen corazón, tiene una mente abierta que no se deja influenciar por prejuicios.

La muy puta estaba utilizando la estrategia del palo y la zanahoria. Primero le confirma que la opinión que tenía de su persona y como suponía la consideraba una cagarruta, para acto seguido alabar su manera de pensar.  Por mucho que la fachada fuera la de una atractiva cuarentona, era un maldito bicho que disfrutaba jodiendo la vida al prójimo. Era mejor tener cuidado en el trato con ella.

― Gracias por ambos piropos― contestó sin dejarse intimidar.― Usted dirá.

― Espere que cierre la puerta para así poder hablar con mayor tranquilidad sin que nadie nos moleste.

Esa actitud tan reservada en esa mujer era algo nuevo. A la señora Iglesias se la conocía por sus bravuconadas y por su prepotencia casi rayana en el exhibicionismo.  La psicóloga tuvo claro que el tema que quería tratar debía ser importante y por eso se mantuvo en silencio mientras se acomodaba en el asiento.

― Como le estaba diciendo, necesito su consejo experto respecto a un sujeto ― respondió dejando entrever un cierto nerviosismo. ―Pero antes de nada me tiene que prometer que nada de lo que se hable en esta habitación será comentado con nadie. Es demasiado serio y cualquier filtración puede resultar peligrosa.

― Se lo prometo. Mantendré un secreto  absoluto sobre lo que tratemos pero no porque me lo pida, sino porque es mi forma de actuar― contestó molesta por el insulto que escondían las palabras de esa mujer.

La fiscal supo que se había pasado de la raya pero no le importó y haciendo caso omiso a los sentimientos de la psicóloga, se centró en lo que le parecía importante que no era otra cosa que el motivo de esa entrevista:

― ¿Qué sabe de Manuel Arana?

La sola mención de ese nombre produjo un escalofrío en la psicóloga. Escalofrío comprensible porque todo el mundo conocía que ese asesino estaba acusado de ser,  entre otros muchos crímenes, el principal responsable de desencadenar de la sangrienta guerra entre mafias que asolaba Madrid. Su carrera delictiva había empezado hacía  tres años y actualmente era el enemigo público número uno en al menos una docena de países. Creía recordar que incluso existía una abultada recompensa para quien pudiese aportar cualquier dato que llevase a su captura.

― Solo lo que he leído en los periódicos. Se le acusa, además de  ser el causante y máximo responsable de una guerra entre bandas, de fundar y dirigir una secta satánica…

― Bien, pero me refería a cuál es su opinión profesional respecto a ese sujeto.

Esta vez se tomó su tiempo. Sabía que la fiscal le estaba pidiendo una opinión preliminar y no un dictamen pero, aun así, intentó ser todo lo precisa que se podía:

― Como usted sabe no me gusta sacar conclusiones sin haber tenido tiempo de estudiar al sujeto. Pero si me pide una primera valoración: creo que se trata del típico caso de  personalidad narcisista y mesiánica.

Al escucharla, involuntariamente desde su sillón orejero Isabel asintió. Era básicamente su misma opinión. Envalentonada por tal reacción, la psicóloga prosiguió diciendo:

― La nota predominante del carácter del señor Arana es su autoritarismo. Ejerce su liderazgo sin padecer ningún tipo de  remordimiento por la violencia ejercida por su gente y sin que llegado el momento, le importe manchar sus propias manos con la sangre de sus enemigos. Según se dice es también intensamente narcisista, con sueños de gloria,  que se cree ungido por Dios y que a menudo ha mostrado tendencias paranoicas.

― Estoy de acuerdo contigo― contestó tuteándola por primera vez. ― Ahora, quiero que ahora me escuches con atención ― esperó unos segundos antes de continuar: ― Ayer en la noche, ¡Arana me secuestró!

“A las fiesta de tus amigos ve despacio, pero a sus desgracias deprisa”.

Refrán popular.

Los muros de la facultad de economía fueron testigos del día en que nos conocimos Pedro y yo.  Deseosos de triunfar y sin otra alforja que la ilusión que otorga la juventud, ambos nos inscribimos en Empresariales porque  nos queríamos comer el mundo a mordiscos. Estábamos convencidos que nuestro paso por esa universidad solo era un escalón obligatorio que había que transitar para llegar a cumplir nuestros sueños.

Recuerdo todavía cómo cruzó la puerta de la que iba a ser nuestra clase esa mañana con sus pantalones militares y su corte de pelo al uno, avergonzado por llegar tarde y buscando un hueco libre donde sentarse, la casualidad hizo que ese día nos colocáramos juntos. No teníamos  nada en común y aun así nos hicimos amigos en seguida. Proveníamos de distintos  círculos sociales pero entre los raídos pupitres de la clase no se notaba. A él no le importó que yo fuera el clásico  niño bien, ni yo le di importancia a que su madre le hubiese tenido sin un padre reconocido. Esos convencionalismos estaban obsoletos y fuera de lugar a finales del siglo XX.

Físicamente tampoco nos parecíamos, su pelo casi albino y su constitución delicada hacían resaltar mi tez morena y el  metro noventa que los genes heredados de mis progenitores me habían conferido y que yo me había ocupado de perfeccionar con largas horas de gimnasio. Lejos de esas superficiales diferencias, lo que creo que nos unió fue el ser  unos críos de dieciocho años con toda una vida por delante. Juntos nos corrimos juergas, sufrimos desengaños e hicimos realidad gran parte de nuestras ilusiones. Nunca llegamos a ser socios; nuestra amistad, demasiado valiosa para estropearla por unos euros, no nos lo hubiera permitido pero cada uno compartió  los éxitos del otro como si fueran propios.

La vida nos había sonreído, o eso creí hasta que un funesto día contesté su llamada. Por su tono supe que  Pedro estaba hundido. La confirmación llegó al decirme que esa mañana le habían dictaminado que el cáncer, que había mantenido oculto, se le había reproducido. Desgraciadamente, ese pequeño bulto del costado que le indujo a ir al médico había demostrado ser uno de los carcinomas más virulentos. No había nada que hacer, era una sentencia de muerte. La única duda, que quedaba, era el tiempo que ese verdugo irracional se iba a tomar para hacerla efectiva. La quimioterapia y los demás  tratamientos no habían servido de nada, su único efecto realmente visible consistió en el dolor insoportable que con una infinita fortaleza tuvo que soportar. Los médicos al ver su inoperancia habían claudicado. El diagnóstico era definitivo, le pronosticaron tres meses de vida, de los cuales ya habían transcurrido dos.

Esa tarde fui a visitarle con Pepe, mi mano derecha en la empresa y otro buen amigo. Al llegar al hospital de la Moncloa, el cielo estaba encapotado. Parecía como si el sol, compartiendo mi ánimo, no se hubiese dignado a salir. Negro presagio. Su estado había empeorado. Del hombre duro y vital que se comía los problemas a bocados, sólo quedaba un despojo de piel y huesos tumbado en una cama. Lleno de cables y con una vía conectada en su brazo izquierdo, sonrió al verme entrar en la habitación. Jimena, su mujer, le acompañaba.

Con un rictus de dolor, me pidió que me acercara a su lado:

― ¿Cómo estás?― pregunté, sabiendo que me iba a mentir. Nunca podría reconocer su estado. Los machos, como él, nunca se quejan. Por eso me sorprendió que agarrándome la mano, contestara que se moría, que le quedaban pocas horas de vida y que necesitaba dejar todo atado para cuando él no estuviera.

― No exageres― respondí. ― De peores hemos salido―. Pero en mi interior, supe que tenía razón. Pedro se moría y nada podía hacer para remediarlo, solo aguardar lo inevitable.

― Manuel, necesito que me ayudes― su voz era un susurro, ― durante los últimos años mi compañía ha ido de mal en peor y mi enfermedad  solo ha hecho adelantar su colapso. He perdido hasta mi casa. Cuando muera, los bancos como aves de rapiña se lanzaran por todo. No tengo dinero ni para el entierro.

― Por eso, no te preocupes― contesté estupefacto. Hasta ese momento, siempre había creído  que Pedro era un hombre de negocios con un gran palmarés, inmune a las crisis. Estaba convencido que su mujer iba a heredar un emporio.

― ¡No es eso lo que quiero!― confesó con voz entrecortada por el dolor ― ¡Quiero que me prometas que te harás cargo de Jimena! ¡Te lo  pido por nuestra amistad!

― Te lo juro― respondí. Era como mi hermano en vida, por lo que jamás podría negarle nada en su lecho de muerte.

Agradecido al escuchar de mis labios esa promesa, cerró los ojos para no volverlos a abrir. Tardó tres horas en fallecer. Tres horas durante las cuales, permanecí sujetándole la mano mientras su mujer se asía desesperadamente a la otra. Destrozado, observé cómo se dejaba la vida en cada respiración y cómo su pareja desde los  veinte años veía que se iba apagando bocanada a bocanada y con él, ella.

A las seis con cuarenta y un minutos, los aparatos que le mantenían vivo empezaron a sonar. Una jauría de médicos intentaron reanimarle sin éxito. Ruido, gritos, carreras… tras las cuales una rutinaria frase certificando su muerte:

― Lo siento, el paciente ha fallecido.

¡Se había ido! Sólo su cuerpo vacío nos acompañaba.

Jimena me  abrazó llorando al oírlo. Como una muñeca rota, la tuve que sujetar para que no se cayera al suelo. Al estrecharla entre mis brazos,  palpé lo desmejorada que estaba. Donde debía haber carne, no encontré más que huesos.  Los meses de la agonía de su marido habían hecho mella en su organismo; nada quedaba de la mujer explosiva que había enamorado a Pedro.

«Pobrecilla», pensé mientras la consolaba, « era todo lo que tenía».

Unidos en nuestro dolor fueron pasando los minutos, durante los cuales no pude dejar de pensar en mi promesa y en que pasara lo que pasase, iba a cumplirla. A  esa mujer, que mis brazos rodeaban, no le iba a faltar de nada  aunque eso arruinara mi vida.

Aproveché la oportuna llegada de unos amigos para escaparme de allí; tenía que  arreglar el  entierro y pagar la deuda contraída con el hospital. No deseaba que lo primero a lo que se tuviera que enfrentar Jimena fuera al dinero.

¡Ya tendría tiempo suficiente!

Dispuse que su despedida fuera cómo él hubiese elegido: por todo lo grande, en la catedral y con un coro cantando. Pedro se merecía una despedida alegre y triunfal acorde con su carácter. Resuelto el desagradable papeleo, retorné a la habitación. Jimena al verme, se lanzó a mis brazos, llorando y diciendo que Pedro había muerto. Estaba tan trastornada que no se acordaba que había estado presente durante su deceso. Por eso no la volví a dejar sola a lo largo de esa noche. No me atrevía dado su estado.

La procesión de amigos y conocidos se prolongó durante horas. Pésames, frases de apoyo y mucha pero mucha hipocresía. Con rabia pensé que algunos de esos que mostraban sus condolencias, en vida de Pedro no hubiesen dudado en clavarle una daga por unos pocos euros.

Ya bien entrada la madrugada, Jimena se durmió apoyando su cabeza en mis rodillas.

Al día siguiente era la incineración, sabiendo su pena hice traer de su casa un vestido negro. En su dolor, se negaba a  separarse del cadáver de su marido. Su duelo, mudo e introspectivo, era total. La depresión en la que estaba inmersa la había paralizado. Absorta y con la mirada fija en Pedro, no reaccionaba. La enfermera de guardia, quizás acostumbrada a ese tipo de derrumbes, tuvo que ocuparse de ayudarla a cambiarse de ropa.

Fue una ceremonia triste, estábamos despidiendo a la mejor persona que había conocido. Su mujer,  se dejaba llevar de un lado a otro sin quejarse como una zombi. No creo que fuera realmente consciente de lo que ocurría a su alrededor. Habíamos tenido que suministrarle un calmante, no fuese a hacer una tontería. Aun así en el momento de cerrar la tumba, se desmoronó del dolor y gritando, nos rogó que la enterráramos con él porque su vida carecía de sentido.

Entre todos conseguimos tranquilizarla y tras unos minutos de forcejeo, logramos  montarla en el coche. Al salir del cementerio, el chófer preguntó por nuestro destino. No supe que responder; menos mal que Pepe, conocedor de la situación, le contestó:

― A casa de Don Manuel.

Durante la media hora que tardamos en llegar a mi chalet, Jimena se mantuvo callada, llorando en silencio.  Ya en casa, con cuidado, la subimos a la habitación de invitados donde nuevamente mi secretario había tenido el buen tino de ordenar al servicio que colocase tanto su ropa como sus objetos personales. Ella no lo sabía pero esa misma mañana el banco había embargado todas sus propiedades. Totalmente vestida, únicamente se dejó que le quitásemos los zapatos, la tumbamos en la cama y aprovechamos que momentáneamente se había quedado dormida para bajar a la cocina y servirnos un café.

Ninguno de los dos se atrevía a hablar. El frágil estado anímico de nuestra amiga era tan patente que no nos cupo duda alguna que iba a necesitar de apoyo largos meses. Estuvimos unos minutos en  silencio, reflexionando sobre la situación.  Fue Pepe quien pasando su brazo por mi hombro empezó la conversación:

― ¿Sabes dónde te estás metiendo?― dijo preocupado.

― No, pero es mi deber― contesté.

― Manu― por su tono fraternal estaba claro que no me iba a gustar lo que me iba a decir, ― esta mujer está enferma, necesita ayuda. Ayuda que tú no le puedes otorgar aunque quisieras―

― Lo sé pero voy a intentarlo― respondí angustiado.

― ¿Y tu vida?― por la expresión de su cara, compartía y sobretodo comprendía mi sufrimiento. ― Te quiero como un hermano pero conozco tus limitaciones. Tu tiempo lo divides entre el trabajo y tus devaneos. Jimena necesita que le dediques horas, no minutos. Recuerda que en estos momentos, Jimena es una mujer vulnerable.

― ¿A qué te refieres?―pregunté indignado.

― Lo sabes perfectamente. Ahora la miras y solo ves a la esposa de tu amigo pero, el tiempo pasa, es una mujer atractiva...

No le dejé terminar, ¡Cómo podía pensar así de mí! Irritado, me levanté de un salto con sus palabras retumbando en los oídos. Salí de la habitación y encerrándome en el despacho, escuché que cerraba la puerta de la casa no sin antes gritarme que no tardaría en darme cuenta que él tenía razón.

Jimena se pasó el resto de la tarde durmiendo. Usé su descanso para ocuparme de los asuntos que se habían acumulado en los días que llevaba sin pisar mi oficina.  Pepe se había ocupado de todo, mis citas las había pasado para el lunes y  por medio de un mensajero, me había hecho llegar los cheques que debía firmar. Enfrascado en mi despacho, conseguí  dejarlo todo más o menos solucionado.

¿Todo?... ¡No! Durante ese fin de semana no me quedaría más remedio que hablar con ella y explicarle la delicadísima situación económica en que se encontraba para planear su futuro.

Reconozco que me daba terror abordar ese tema. Si despedir a un empleado ya era de por sí difícil; detallar a una amiga cuan preocupante era el escenario con el que se iba a enfrentar era un cáliz que con gusto hubiese dejado que otro bebiera.

No habían dado aún las nueve de la noche cuando subí a despertarla. Al no contestar a mis llamadas, intenté abrir la puerta pero la había atrancado. Temiendo lo peor tomé impulso y usando mi cuerpo como ariete, conseguí derribarla. Lo que vi me dejó helado. Sobre la mesilla había un vaso y un bote de pastillas vacíos. Sabía lo que significaba,  grité pidiendo ayuda. Al oír mis gritos, subió corriendo la cocinera. Afortunadamente, Paula, de joven, había sido enfermera y entre los dos conseguimos que vomitara el veneno que había ingerido para suicidarse.

― Hay que ducharla― gritó mientras la desnudaba. Paralizado, sólo podía observar sus maniobras. ― ¡Ayúdeme!

Como un autómata, la levanté en mis brazos metiéndome con ella  en la ducha. El agua helada la hizo reaccionar, terminando de echar los barbitúricos que todavía tenía en el estómago.

― Hay que evitar que se duerma, ¡Hágala caminar!― ordenó Paula.

Obedecí sin pensar en la imagen que estábamos dando. Ella desnuda y yo con el traje mojado, andando por la habitación. Durante media hora, la tuve en movimiento. Varias veces se me cayó de las manos, las mismas que la levanté del suelo, obligándola a incorporarse y seguir caminando.

― Váyase a cambiar― dijo mi criada al considerar que ya había pasado el peligro y percatarse del estado de mi ropa. ―Yo me quedo con ella.

Agradecí su sugerencia. Lo primero que hice fue secarme: estaba congelado. Al vestirme, no pude dejar de martirizarme con la certeza de estarle fallando a Pedro. ¡Ni siquiera había podido cuidar de su esposa durante un día!

De vuelta al cuarto, Paula la había conseguido vestir. Jimena estaba consciente pero con la mirada perdida. Sus ojos secos no podían ocultar que su corazón estaba roto y tampoco que en su interior, sangraba.

― Esta cría tiene que comer algo. Voy a la cocina y vuelvo― me explicó la mujer.

Me acerqué a Jimena, sentándome en la cama. Tenerme a su lado provocó que se desmoronara por enésima vez y que  llorando empezara a decirme que lo sentía pero que no quería seguir viviendo. Quizás en otra situación o con otra persona, un tortazo hubiese sido mi respuesta  para hacerla reaccionar pero al verla tan indefensa sólo pude abrazarla y acariciándole la cabeza, intenté calmarla. Resultó en vano. Cuanto más me esforzaba en tranquilizarla, más lloraba. Sus gemidos y llantos se prolongaron largo rato y ni siquiera se calmaron  cuando Paula apareció con la bandeja de la comida.

Cómo la cocinera tenía razón y necesitaba comer, tuve que obligarle a cenar. Jimena se comportó  como un bebé al que había que dárselo en la boca, evitando que lo escupiera y exigiéndole que tragara. No recuerdo cuanto tardé en conseguir que cenara. Al final lo logré tras muchos intentos. Con el estómago lleno, la tensión acumulada durante el día consiguió vencerla y gimoteando, se quedó profundamente dormida.

― Esta muchacha está muy mal, jefe.

― Lo sé, Paula, lo sé― respondí con mis manos sujetando mi cabeza mientras me hundía desesperado en el sillón.

Capítulo dos

― ¡No jodas!― soltó Mariana al oír de labios de esa mujer que la noche anterior la habían secuestrado: ― ¿Qué ocurrió?

La fiscal sonrió al oír el exabrupto. Tal y como había deseado, había captado toda su atención:

― Salía de trabajar y en el parking mientras estaba abriendo la puerta de mi coche, dos encapuchados sin darme tiempo a reaccionar me inmovilizaron. Tras lo cual, me metieron en la parte de atrás de una camioneta de reparto con los cristales polarizados. Pienso que eligieron ese tipo de vehículo para que no pudiese ver donde nos dirigíamos pero para serte sincera estaba tan aterrada que aunque hubiese ido en un autobús panorámico, no podría decirte con precisión a donde me llevaron.

Acostumbrada por su profesión a escuchar las violentas vidas de sus clientes, la dureza de la imagen fue lo bastante terrible para provocar en la psicóloga que un brusco estremecimiento recorriera su cuerpo e, incapaz de reprimir su curiosidad, preguntó a Isabel que era lo que había sentido:

― Creí que me había llegado la última hora. Pensé que me iban a matar. Durante la media hora que me estuvieron dando vueltas por Madrid. Supuse que alguno de los delincuentes a los que había mandado a la cárcel se estaba vengado y por eso cuando llegamos al almacén que era nuestro destino y abrieron las puertas, respiré.

― No te comprendo.

― Verás, lo primero que vi fue a Manuel Arana de pie frente a mí. Lo reconocí al instante y aunque te parezca ridículo teniendo en cuenta su sanguinario currículum,  saber que nunca había tenido nada que ver con su expediente, me tranquilizó.

― Tiene lógica― contestó la psicóloga.

― Lo extraño fue su comportamiento. Nada más verme, me ayudó a salir mientras me pedía perdón por la forma en que sus hombres me habían obligado a ir a verle.

― No es raro― Mariana volvió a interrumpir. ―Él no comete errores, de forma que proyecta en personas de su entorno las posibles injusticias cometidas.

― ¿Me dejas terminar?― protestó airadamente Isabel. ― Si me interrumpes permanentemente nunca vamos a acabar.

― Perdón― masculló intimidada.

― No hay problema. Como temía una reacción violenta, le contesté que no había problema pero que se habían equivocado de objetivo porque yo no llevaba su caso y por lo tanto no poseía información que le pudiera servir.

― ¿Qué te contestó?

― El muy estúpido se echó a reír, preguntándome si no era acaso la fiscal Iglesias. Como comprenderás en ese momento, ya había perdido mi tranquilidad inicial y volvía a estar muerta de miedo. Solo pude asentir y esperar a que continuara.

Isabel Iglesias se estaba desahogando. Llevaba veinticuatro horas, tratando de asimilar lo sucedido y el exteriorizarlo le estaba sirviendo de catarsis.

― Fue entonces cuando sin parar de sonreír, me soltó que no era el monstruo que habían descrito los periódicos. Por tu experiencia: ¿Cabría la posibilidad que este hombre se entregara?

― ¡Nunca! Dicho acto entraría en contradicción con lo que él considera su misión. Debes de saber que Arana se ve como un defensor mesiánico de sus seguidores. Si se rindiera, estaría traicionándolos y lo que es más importante, traicionándose a sí mismo. Necesita la admiración continua y entregarse sería un fracaso.

― Bien, opino lo mismo pero ese loco me dijo que quería hacer las paces con la sociedad y que yo podía ser el canal por medio del cual se llevara a cabo.

― ¿No le habrás creído?

― No soy tan tonta y dudo mucho que el crea que lo soy. Por eso no comprendo sus palabras… Antes de ordenar a sus esbirros que me devolvieran a casa, dijo que no tenía prisa porque cuando lo conociera comprendería que se vio abocado a actuar así.

― Narcisista de libro― masculló la psicóloga.

― ¿Decías algo?

― Nada, pensaba en voz alta. Concuerda a la perfección con mi primer diagnóstico. Para Manuel Arana, todo el mundo que le conoce le ama. O lo que es lo mismo, si estás en su contra solo se puede deber a que no le conoces―. Sabiendo que estaba pisando suelo resbaladizo, se atrevió a preguntar: ― ¿Qué te pareció?

― Esa es la razón por lo que te he llamado. En teoría Manuel Arana es un tipo peligroso, un asesino en serie que debía de haberme repugnado estar en su presencia pero en contra de la lógica la persona que me encontré resultó ser un hombre agradable y hasta cariñoso.

― No te extrañe, esta clase de enfermos suelen tener una personalidad atrayente y en eso basan una gran parte de su éxito.

― Lo sé y eso es lo que más me cabrea. Soy una persona experimentada  que capta a la primera a esta gentuza y con él, he fallado. Debería haber sentido un rechazo frontal y en cambio, incluso me ha resultado simpático.

― Eso es lo que Arana quiere. En su locura desea que sientas empatía por él.

― De acuerdo pero ¿Por qué yo?

― Estos pacientes están permanentemente en busca de reconocimiento y creen que solo pueden ser comprendidos por personas que como él sean especiales. Busca rodearse de talento y belleza y tú: ¡Reúnes esas dos cualidades!

La fantasía nunca arrastra a la locura; lo que arrastra a la locura es precisamente la razón. Los poetas no se vuelven locos, pero sí los jugadores de ajedrez.

Chesterton

El amanecer me sorprendió sentado al lado de su cama. Me había quedado dormido en la butaca. Esa noche, no quise o no pude dejarla sola con su depresión. Al despertarme, Jimena dormía plácidamente mientras el sol de la mañana iluminaba su cuerpo.  Las largas horas de sueño habían hecho desaparecer las ojeras pero no así la palidez  de su rostro.  Debido al calor se había deshecho de las sabanas, dejando su cuerpo al descubierto. Eso me permitió observarla con detenimiento. Una mujer que solo unos pocos meses atrás era bellísima, hoy estaba totalmente demacrada. Los huesos del escote, demasiado  marcados, no podían disimular la rotundidad del pecho que había vuelto loco a Pedro cuando se la presentaron. Sus piernas habían perdido sus formas, se habían transformado en dos palillos. Hasta su piel estaba como ajada, mate, sin brillo.  ¡Daba pena ver en lo que se había convertido!

Decidí no despertarla y aprovechar su sueño para  ducharme. Cerré las persianas para prolongar su descanso y saliendo de la habitación sin hacer ruido, me dirigí a la cocina.

Mi cabeza empezó a funcionar después del segundo café. Reconozco que me cuesta espabilarme por las mañanas; no soy persona hasta que la cafeína corre rampante por mis venas. Ya despierto me desnudé metiéndome en la ducha, no sin antes encenderme un Marlboro.

El vapor del agua, junto con el humo del cigarro, produjo ese ambiente blanquecino y translúcido en el que me sentía tan a gusto. Muchos años de costumbre diaria convierten un hábito insano en una irremplazable y apetecible rutina.

De improviso la mampara de la ducha se abrió, acabando con mi ensoñación y atónito, me encontré con Jimena frente a mí.

― Pedro, ¡Cuantas veces te he dicho lo que me molesta que fumes en el baño!― la oí decir.

Cortado por mi desnudez, me tapé rápidamente con una toalla.

― No soy Pedro― dije mientras salía  envuelto en la tela ― Soy Manuel.

― ¿Dónde está mi marido?― preguntó.

En sus ojos no había rastro de tristeza, sino el enfado al encontrarse en una casa ajena sin su compañía. Noté que me flaqueaban las piernas. Para evitar caerme, me senté en la cama tratando de analizar sus palabras.

«No se acuerda», pensé al tiempo que asiéndola de un brazo le pedía que se pusiera a mi vera.

― Jimena, Pedro está muerto, ¿No te acuerdas que le enterramos ayer?― le expliqué con el tono más calmado que pude. Interiormente estaba espantado, acongojado por el equilibrio psicológico de la mujer.

Tras breves instantes de duda, la certeza  del recuerdo se reflejó en su cara. El enfado se diluyó en lágrimas que intentó disimular ocultando su cabeza entre las piernas. Se sumergió en  un llanto mudo, donde su respiración entrecortada y el movimiento de sus hombros eran la única manifestación del duelo que sentía. Dejé que llorara durante largo rato mientras trataba de consolarla.

Más calmada me preguntó con un hilo de voz qué iba a ser de ella. Con los ojos cuajados de lágrimas, se quejó de que ni siquiera tenía una casa donde vivir.

― Por eso no te preocupes, le juré a tu marido que me iba a ocupar de ti y eso es lo que voy a hacer― contesté con mis manos sobre las suyas, ― lo primero es que te cuides para que no me vuelvas a hacer lo de anoche.

― ¿Qué te hice?― dijo.

Antes de que le respondiera, se acordó.

― ¿Qué me pasa, Manu? ¿Por qué me olvido de las cosas?― preguntó angustiada.

― Es normal― afirmé en un intento de tranquilizarla, ― has sufrido un duro golpe pero con mi ayuda lo vas superar.

Ni yo mismo me lo creía. Su única reacción fue mirarme. En sus ojos vislumbré gratitud y amistad, pero también ansiedad y sufrimiento.

No se podía quedar postrada rumiando su dolor. Si no se movía, podía volverse loca; si es que no lo estaba ya.  Levantándola de un brazo, la llevé a la cocina. Me espantaba ver lo delgada que estaba. Huesos sobre huesos. Pensando que gran parte de su estado debía deberse a la debilidad provocada por una deficiente nutrición, decidí que era imperioso que comiera algo.

El olor a café recién hecho inundaba la habitación. La figura bajita y rechoncha de Paula nos saludó con una sonrisa. En la mesa del ante comedor estaba dispuesto un magnífico desayuno, listo para que diéramos buena cuenta  de él.

― ¿Cómo se encuentra hoy, la señora?― preguntó con tono alegre.

Mirándola de reojo, tuve que reconocer que era una joya de mujer y admitir que me había tocado la lotería al contratarla hace ya siete años cuando llegó de la República Dominicana con una mano delante y otra detrás. Todavía recuerdo que curiosamente lo que más me había gustado de ella era su timidez. Estaba tan asustada  que fue incapaz de levantar la mirada mientras la entrevistaba. Por el aquel entonces, me jodía profundamente perder intimidad y gracias al carácter huidizo de esa mujer, pensé que no iba a tener que soportar su presencia más allá de lo meramente profesional. 

― Mejor― debido a la ausencia de respuesta de Jimena, tuve que ser yo quién contestara. ― Siéntate, aquí― ordené a la viuda acercándole la silla.

Me hizo caso sin rechistar y mecánicamente, se bebió el café que le había servido pero rechazó de plano tomar ningún alimento. No tenía ganas.

Por primera vez desde su llegada a mi casa, Paula se sentó en mi mesa y regañándola con cariño, insistió:

― Tiene que cuidarse, los males del corazón se agravan con los males del cuerpo. ¡Hágame caso!, ¡Coma un poco de tostada!― le susurró mientras le metía un trozo en su boca.

Anonadado, observé cómo con una paciencia digna de encomio la negrita conseguía que se terminara el plato que le había puesto enfrente.

― Gracias― fue todo lo que pude decir. Toda la ayuda que me brindaran era poca. Nunca en mi vida había  tenido una mascota, siempre había reconocido y asumido mi total incapacidad de hacerme cargo de un ser vivo, por lo que ocuparme de una mujer enferma me sobrepasaba de largo.

En ese momento, caí en la cuenta que como única vestimenta seguía llevando  la toalla que me había enrollado al cuerpo  al salir de la ducha. Azorado, me excusé diciendo que tenía que vestirme, que no era apropiado el estar así vestido. Con una carcajada, Paula me contestó que hacía bien en irme a vestir, porque estaba demasiado atractivo para una vieja como ella y no fuera a ser que tanta belleza, le hiciera hacer algo de lo que más tarde tuviese que arrepentirse. Ese comentario soez cumplió con su objetivo al conseguir arrancar una débil sonrisa de los labios de Jimena.

Ya solo me afeité con rapidez mientras ellas terminaban de desayunar. Fue a la hora de vestirme cuando me entraron dudas sobre que ponerme. No sabía lo que iba a hacer ese día pero lo que tenía claro era que tenía que intentar que saliera de la casa para que le diese el aire y el frío de Madrid la animara. Cogí del armario unos vaqueros y una camisa azul oscuro. «Los colores son importantes. Está de luto», medité al ponérmelos. Entretanto la cocinera, después de recoger los platos del desayuno, había subido a vestirla. Ella tampoco se fiaba de dejar a mi amiga sola. Con esa ternura que sólo las mujeres que han sido madre pueden tener, le abrió el grifo de la bañera y templó el agua para que se bañara. Jimena se desmoronó otra vez al sentir el calor del agua recorrer su cuerpo. Todo le afectaba, daba lo mismo el motivo.

― Tranquilícese― le pidió Paula y cogiendo una esponja la empezó a bañar, ― el señor no va a permitir que nada le pase. Si usted me deja, yo la cuidaré hasta que se ponga buena.

Sin esperar su autorización, lentamente le fue enjabonando la espalda.  Jimena se dejó hacer, no tenía fuerzas ni ganas de oponerse. Al irle a aclarar el pelo, le pidió que se levantara. Verla en pie le permitió percibir en plenitud la extrema delgadez de su cuerpo desnudo. Era una mujer alta. Todo en ella  apuntaba las penurias por la que había pasado. Tenía los brazos cruzados intentando tapar sus pechos; tentativa condenada al fracaso tanto por el poco grosor de aquellos, como por el volumen desmesurado de sus senos. No haciendo caso a la vergüenza que sentía la pobre niña, siguió lavándole las piernas dejando que se aseara ella sola su sexo.

Acercando una toalla, la envolvió en ella para secarla. Un quejido salió de su garganta, al observarse en el espejo Jimena fue  consciente quizás por primera vez en meses del  deterioro de su cuerpo.

― Ya engordará― le soltó sabedora de lo que sentía y cogiendo un bote de crema, empezó a embadurnarla tratando de devolverle la elasticidad perdida a su piel.

El masaje se prolongó durante veinte minutos, durante los cuales, Paula no dejó de recapacitar en la desgracia de la chica: quedarse tan joven viuda, sin dinero y teniendo como único apoyo al amigo de su difunto esposo, el cual, por muy bien que se portase no dejaba de ser un extraño. No era ni normal ni justo. «Pero la vida nunca lo es», pensó recordando a esos hijos que tuvo que dejar al cuidado de la abuela cuando emigró a España con el objeto de darles  una vida mejor.

― Vamos a vestirla― le espetó de improviso y revisando su ropa, le eligió un discreto traje  de chaqueta gris. ― Voy a decirle al señor que se la lleve a dar un paseo mientras yo ordeno sus cosas― y sin dejarla protestar, la peinó y poniéndole un poco de perfume, la echó del cuarto.

Estaba en el hall de entrada cuando la vi bajando las escaleras. Me sorprendió su transformación. Paula había obrado milagros, la Jimena que descendía por los escalones se parecía más a la mujer impresionante de hace unos meses que a la trastornada de hacía  cuarenta y cinco minutos. Su negro pelo enmarcaba un rostro dulce donde sus ojos de color marrón realzaban su belleza.

― Estás deslumbrante.

Un esbozo de sonrisa fue mi recompensa. Nadie es inmune a un piropo, siendo además una inocua pero efectiva medicina para mejorar la autoestima. Ya sea hombre o mujer el receptor de la flor, su efecto es el mismo. Sólo cambian los adjetivos y el aspecto a realzar. No se me ocurriría decirle a un amigo: “¡Qué figura se te ha quedado!”. O a una mujer: “¡Con el ejercicio te estás poniendo cachas!”. Una mujer de cualquier edad siempre acepta de buen grado que se le diga que está atractiva y Jimena no fue  diferente. Su propia pose cambió al oírme, levantando la cabeza a la vez que se incrementaba el contoneo de sus caderas.

Tuve que convencerla para salir a dar una vuelta, ella insistía en que no le apetecía y que no le importaba quedarse sola en el chalet. Sólo dio su brazo a torcer cuando poniéndome serio la amenacé con llevármela a la fuerza. A regañadientes se subió al coche. Comportándose como una niña malcriada que está haciendo un berrinche, se negó a colocarse el cinturón de seguridad y tuve que ser yo quién se lo atase e incluso quién le acomodase a su altura el respaldo del asiento.

Sin dirección fija arranqué el vehículo. Adonde no era importante, la mujer necesitaba distraerse.   Las musas tuvieron piedad de mí cuando de repente se me ocurrió llevarla al zoo. Enfilando la Castellana, me dirigí hacia la M-30. Hacía un típico día de noviembre en Madrid, frío y con esa luz velazqueña de la que tanto hablan los pedantes. Jimena no había emitido palabra durante el trayecto, se limitó  a mirar por la ventana, observando a las personas que andaban por la calle un sábado en la mañana. Intenté darle conversación mostrándole a los guiris que hacían cola en el museo del Prado con sus atuendos de turista y su piel enrojecida por un sol al que no estaban habituados, pero solo obtuve un gruñido por respuesta. El escaso tráfico nos permitió llegar en cinco minutos a la entrada del túnel. Justo cuando iba a entrar a esa obra faraónica de treinta kilómetros de subterráneos que vertebra la ciudad, abrigué miedo que en su estado sintiera claustrofobia y desándara el camino recorrido, hundiéndose de nuevo en su dolor. Para evitarlo, decidí ir a la Casa de campo por el exterior. Las obras inacabadas del Manzanares fueron nuestra compañía.

Lo primero que oímos al estacionar fue la risa y las peleas de los niños que hacían cola para entrar al zoológico. Con morriña, recordé a mi madre llevándome de la mano para que no me perdiera. Instintivamente, cogí la suya. Pero en este caso, no  era a mí sino a ella a quien tenía miedo de perder. Lo hice como algo natural sin pensar en que parecíamos dos enamorados visitando el parque y que si alguien nos hubiera visto, hubiese podido pensar en lo pronto que nos habíamos repuesto, o lo que es lo mismo que pudiera inventarse un chisme sabroso que haría las delicias de los cotillas. Jimena, lejos de retirar su mano, me la apretó con fuerza. Para ella, ese sencillo gesto era  un apoyo necesario.

Hacía muchos años que no estaba en el zoo. Como a unos críos, los animales nos hicieron olvidar momentáneamente nuestras vidas. Nos impresionó  el tamaño de los elefantes, nos reímos en la jaula de los monos y nos asqueamos viendo a las tarántulas. Estábamos acercándonos donde estaban los osos, cuando una oca decidió que había invadido su espacio vital. Yo con mi despiste habitual no la vi venir y sólo cuando sentí un picotazo en mi pierna derecha, me di cuenta de la agresividad del animal. Mi rápida huida provocó la carcajada de la muchacha. Mi enfado se tornó en risa uniéndome a la suya, cuando el puñetero bicho cambio de objetivo y la atacó a ella, dándole un certero mordisco en el trasero. Era una gozada el verla reírse después de lo que había pasado.

Relajados, nos paramos en  un chiringuito a comer algo. Sin preguntarle, pedí dos especiales y dos coca―colas. Nunca he sido un forofo de la comida rápida, me parece insulsa y asquerosa, pero tengo que reconocer que los llamados hotdogs son otra cosa; la combinación de pan, salchicha, cebolla, tomate y mostaza me parece una delicia. Es más, cada vez que voy a Nueva York tengo que hacer una parada obligatoria en el puesto de perritos que hay en una de las entradas del Central Park. No sé si será algo freudiano pero me vuelven loco.

Mientras nos atendían, Jimena encontró una mesa en el exterior del local donde sentarnos. La camarera fue eficiente y en menos de dos minutos nos había preparado el pedido. Con la bandeja me dirigí hacia  la terraza donde Jimena me esperaba, haciéndome señas con la mano.

Me senté frente a ella.

― No tienes idea de los años que llevo sin comer uno de estos― me comentó cogiendo un perrito y metiéndoselo en la boca.

― ¿No te gustan?― pregunté extrañado, no era posible que no fueran de su agrado. No se lo estaba comiendo sino que  lo estaba devorando.

Tuvo que tragar antes de contestarme, cosa que no fue fácil debido al tamaño de la porción que estaba masticando. Bebió un poco de refresco para ayudarse:

― Al contrario, me encantan. Pero Pedro, mi marido, me los tenía prohibidos― en su voz no había ni un deje de protesta, como mucho un atisbo de tristeza.

― Lo vas a echar de menos pero tienes que seguir adelante.

― Lo sé pero es que él era todo para mí― contestó casi a punto de llorar, ―desde que nos hicimos novios dejé que organizara mi vida. Él se ocupaba del día a día mientras yo únicamente vivía para cuidarle y, ahora, no está.

Su confesión me hizo recordar el extraño carácter de un amigo al que desde joven llamábamos Hassan por lo machista y celoso que era. No me extrañaba lo que me había contado; formaba parte de su forma de ser, cuadriculada y perfeccionista. Si creía que algo era perjudicial, lo apartaba sin contemplaciones de su lado. Hace años, cayó en sus manos un reportaje sobre la leche y sus efectos sobre el organismo, donde se hacía una dura crítica a su consumo y desde entonces no volvió a probarla. En cambio, Pedro era un experto enólogo. Cuando tomándole el pelo le recriminaba los perjuicios del alcohol, me rebatía enojado que por sus antioxidantes el vino era el elixir de la inmortalidad. ¡De poco le habían servido los miles de litros que se había bebido!

Volviendo a la realidad, miré a su viuda. Esta lloraba calladamente mientras se terminaba la Coca-Cola. Su soledad y la incertidumbre de su futuro me agobiaron. Me sentía responsable de ella, no sólo por la promesa realizada sino por mi tendencia a involucrarme en los problemas de los demás. Desde niño mi padre me llamaba defensor de causas perdidas.

Me levanté a abrazarla, ella necesitaba  consuelo y a mí me urgía el darlo. Jimena hundió su cabeza en mi pecho al sentir que mis brazos la envolvían. Sin cambiar de postura traté de expresarle que no tenía por qué agobiarse, que no estaba sola,  pero mis palabras lejos de producir el resultado apetecido azuzaron el volumen de  sus lamentos. Entonces decidí callarme. De nada servía seguir hablando, sólo le hacía falta verse arropada mientras descargaba su congoja. Cuando una anciana se acercó a darnos un pañuelo con el que la muchacha  secara sus lágrimas, caí en la cuenta  que todo el restaurante nos miraba. Incómodo, le pedí que nos fuéramos. El zoo había perdido su magia y nos sentíamos fuera de lugar. La estridente risa de los niños se había convertido en una tortura para nuestros oídos.

Sin mediar palabra, nos subimos en el coche. Un denso silencio nos envolvía. Tratando de romperlo, encendí la radio. Cogiendo mi mano,  me rogó que la apagara. No pude contradecirle. Acelerando, deseé llegar a casa cuanto antes. Al igual que a la ida, la ausencia de coches nos permitió hacerlo con rapidez.

Jimena estaba destrozada. Nada más entrar, me suplicó que la dejase sola. Traté que se tomara un té pero no pude insistirle. La puerta cerrada del cuarto no evitó que su llanto se oyera por toda la casa. Sin saber qué hacer encendí la televisión, no tanto en busca de una vana distracción sino como medio de ocultar el sonido de sus lamentos. Haciendo zapping, busqué un programa que aliviara mis propias penas pero me resultó imposible. Todas las cadenas estaban emitiendo programas basura donde unos desgraciados cuentan su inútil vida y sus frívolas experiencias. Todo ello, dentro de un ambiente de morbo y degradación. Cabreado, la apagué. Bastante mierda me rodeaba para que esa bazofia me jodiera aún más.

En ese momento, entró Paula por la puerta y acercándose a mí, en voz baja me preguntó dónde estaba la muchacha. Al contestarle que en su cuarto, respiró pidiéndome que la acompañase a la habitación donde estaban las pertenencias  de Jimena que acababan de llegar. Tanto misterio, picó mi curiosidad y como un perrito siguiendo a su ama,  fui tras de ella.

No tardé en saber que era aquello que tanto la incomodaba:

― Señor, quiero mostrarle algo― hizo una pausa antes de continuar,― cuando ustedes salieron, estuve ordenando la ropa de su amiga y al terminar, bajé a ver si algo de lo que estaba en esta habitación le podía ser necesario. ¡Mire lo que me encontré!― dijo señalando dos cajas.

Con sensación de cotilla, de estar violando su privacidad, abrí la primera de ellas. Me quedé de piedra al encontrarme un completísimo instrumental de práctica sadomasoquista. No faltaba nada, esposas, bozales, látigos y muchos otros aparejos cuyo uso no quería siquiera imaginar. Avergonzado por mi descubrimiento, cerré la caja. No podía creer que  Pedro y Jimena fueran aficionados a esa clase de depravación. Tratando de quitar importancia al asunto, expliqué a mi cocinera que  en algunas parejas el sexo duro era normal; que era un modo de entender la sexualidad como cualquier otro. Lo  que no me esperaba fue la reacción de la mujer. Sin decirme nada, abrió la segunda caja. Por su actitud, debía ser algo peor aún pero al echar una ojeada a su interior no vi más que objetos inútiles, cuya función si es que la tenían desconocía por completo.

Asumiendo mi total ignorancia al respecto, dijo:

― Todo esto forma parte de los útiles de un brujo.

Si hubiera visto un burro volando, me hubiera extrañado menos que sus palabras.

― ¿Estás insinuando  que Jimena, mi amiga, es una bruja?― enojado, repliqué.

― No señor, ella no. Fíjese― insistió señalando un bastón ― es una vara de brujo. En mi país es un símbolo de poder masculino, sólo  lo pueden usar los bokors, nunca una mujer.

― Entonces Pedro era un bokor― le contesté sin poder evitar una sonrisa y sin saber con seguridad que significaba ese término.

― No se lo tome a risa― estaba indignada por mi incredulidad,― los bokors son hechiceros que controlan a demonios y que siembran el mal por donde pasan. ¿Sabe Dios, que le ha hecho pasar a esta pobre niña?

― Por favor, Paula, ¡Eso son sólo supersticiones! Debe de haber otra explicación. Seguramente coleccionaba estos chismes como mera diversión. Te puedo asegurar que mi amigo no era un brujo ni nada que se le pareciese.

― Ojalá tenga usted razón― contestó  entre susurros  y persignándose, cerró la caja, ― pero si es verdad lo que pienso y era un bokor, con su muerte se han liberado los malignos.

Masoquismo, brujería, seguía sin cuadrarme porque de ser así nunca había llegado a conocer a la persona que consideraba un hermano. Ahora no era el momento de preguntar a Jimena. Si quería ayudarla, nada se debía interponer entre nosotros y quizás al saberse descubierta, al estar al corriente que conocía esa oscura afición,  eso pudiera convertirse en una barrera imposible de franquear.

― Paula, te voy a pedir que no le digas nada a la señora. No quiero que piense que hemos revisado sus cosas sin su consentimiento.

― No se preocupe― escuché su contestación.

Lo habría negado pero estaba intranquilo por todo lo que había visto. Saliendo de la habitación, me fui directamente al despacho y tras encender el ordenador, me metí en Internet con el propósito de averiguar algo sobre brujería.

Cuanto más me informé, más ridículo me pareció todo. Nadie en su sano juicio podría creer en esas memeces y menos una persona cultivada y educada en el mundo occidental. Todo lo que leía era producto del  analfabetismo y la incultura. Zombis, almas encadenadas, ron y mujeres. Chorradas para incautos y turistas que desgraciadamente muchas personas creen.  Negocio para gente sin escrúpulos, una forma como otra cualquiera para explotar la incultura. Pero aun así, algo me seguía reconcomiendo y proseguí leyendo. Así me enteré de la diferencia entre houngan y bokor. Lo que simplificando podría ser  “mago blanco” y “mago negro”, aunque tal distinción  es absurda en el culto vudú. Tanto unos como los otros utilizan la misma magia, siendo la única discrepancia sus fines. A los bokor se les define como seres intrínsecamente perversos, cuya existencia está dirigida a la dominación de los que le rodean.

Seguía todavía absorto en la lectura, cuando escuché que Jimena salía de su habitación. Como no quería que me pillara leyendo sobre ese tema, me salí de las páginas sobre ocultismo entrando en las de un periódico.

― ¿Qué haces?― preguntó.

― Nada, leyendo que ha ocurrido por el mundo. Últimamente  todo son malas noticias, ya sabes la crisis…― contesté apagando el portátil.

Mi amiga me dijo que tenía ganas de salir a pasear. La casa le agobiaba, por lo que fuimos a dar una vuelta para distraernos. Durante el paseo, le pregunté por su infancia. Aunque conocía a esa mujer desde hacía muchos años, no sabía nada de sus padres, solo que habían muerto hace tiempo. Esa tarde, me contó que su viejo había sido militar de carrera y que aunque había nacido en Madrid, toda su niñez la pasó deambulando de una ciudad a otra sin domicilio fijo, dependiendo de los destinos que tuviese su padre en cada momento. De su madre  no se acordaba, murió siendo ella un bebé, por lo que nunca tuvo una figura materna, como mucho y tras un gran esfuerzo conseguía recordar breves atisbos donde una mujer de pelo largo la cuidaba. Al darme cuenta  que esa conversación empezaba a transcurrir  por malos derroteros, cambié radicalmente de tema preguntándole si tenía frío. Jimena, con una sonrisa cómplice, me dijo que no hacía falta que me preocupara tanto. Según ella, todos los recuerdos de esa época eran felices y que, lejos de entristecerla, le servían para seguir adelante.  Podía estar dolida, jodida y echa papilla pero era una mujer inteligente.

Ya de vuelta, estaba anocheciendo. El sol en el ocaso coloreaba el cielo dándole una tonalidad rojiza. Siempre me había encantado ese fenómeno:

― Mira la puesta de sol.

Noté como la angustia recorría su cuerpo.  Angustia que me contagió al escuchar su respuesta:

― Parece  sangre.

No me había fijado pero en ese instante las nubes asemejaban una herida que se derramaba en un gran charco formado por el horizonte. La dureza de esta visión, me incomodó. Como estábamos  cerca del chalet, acelerando el paso, busqué el familiar cobijo de sus paredes.

Recibí con alegría el olor que provenía de la cocina. Durante nuestra ausencia, Paula nos había preparado la cena y sin apenas quitarnos los abrigos, nos sentamos en la mesa.  La caminata me había abierto el apetito por lo que aplaudí efusivamente  la llegada de la negra con  la sopera. Sin hacer caso a los reproches de Jimena, ordené que nos sirviera bastante a los dos.

― Está claro que me quieres cebar― protestó.

― Estás demasiado delgada y algo de chicha no te vendría mal― contesté bromeando cuando sonó el  teléfono.

Disgustado me levanté a contestar. Resultó ser mi secretario para recordarme las citas y demás asuntos que tenía ese  lunes. Con su perfeccionismo habitual me entretuvo durante  cinco minutos. José es una máquina que en cuanto se pone a funcionar no para.

― Pepe, ¡Estoy cenando! ¿Algo más?― protesté. Por mi tono supo que me había importunado su interrupción y disculpándose se despidió.

Al volver al comedor, Jimena no había probado la sopa.

― Come― le pedí, ― se te debe de haber quedado helada.

― Te estaba esperando― comentó apenada.

― Gracias pero no hacía falta. Ahora come― dije mirándola con curiosidad. En ella había una tensión que no comprendía, seguía sin hacer siquiera intento de llenar su cuchara. Con gestos le azucé que comenzara.

Sus ojos se llenaron de lágrimas:

― No puedo hasta que tu empieces.

Comprendí que era algo condicionado, físicamente se sentía incapaz. Pedro le había enseñado que siempre el primero que debía comenzar era el señor de la casa y ahora esa figura era yo. Por mucho que intenté romper ese hábito diciéndole que era una tontería, no pude. Me parecía inaudita la forma en la que el que consideraba mi mejor amigo se había comportado con su mujer. No era sólo machismo de la peor especie, era sumisión, pura y dura. Sabiendo que era una lucha a medio plazo, probé el guiso. La tirantez desapareció de su rostro y empezó a comer.

No habló durante el resto de la cena. Se sentía avergonzada. En su fuero interno, debía de saber lo grotesco de su postura. Yo, por mi parte, seguía perplejo:

«El dominio ejercido sobre esta mujer debió de ser brutal», pensé recordando las cajas que habíamos descubierto, « no puede seguir así, tengo que explicarle que eso se había terminado».

Desde la adolescencia había sido un golfo, un mujeriego siempre dispuesto a la conquista de un nuevo trofeo pero jamás había considerado a una mujer como un objeto merecedor de ser encerrado en una vitrina con el único propósito  de ser observado y valorado como una obra de arte.

Estábamos tomando el café, cuando conseguí armarme  de valor y le dije:

― Jimena, tenemos que hablar.

― Estoy muy cansada, ¿Podemos dejarlo para mañana?― la amargura impregnada en su contestación me convenció a la primera. Suficientemente dolorosa era su cruz para que yo le añadiera otro clavo, insistiéndole.

― Claro, no urge― respondí.

Aunque hubiese podido forzarla, no quise que en su mente me viera como un ser injusto que se quería aprovechar de su estado.

«Menos mal que no soy padre», medité viendo a la muchacha levantarse, «me tomarían el pelo sólo con soltar una lágrima de  cocodrilo o con darme un besito con abrazo de oso. Siempre me he reído de las mujeres por eso y ahora me doy cuenta que soy igual».

Desde mi silla, observé  como Jimena se despedía de Paula diciéndole que se iba a la cama. La cocinera, maternalmente, le dio un beso en la frente, deseando que pasara una noche tranquila.

― Necesita descansar.

Con paso cansino, salió del comedor, subiendo por la escalera. Parecía que tuviera miedo a la noche. La perspectiva de tener que hablar conmigo sobre Pedro y reconocer el grado de sometimiento que había llegado a alcanzar durante su matrimonio, la empujaba a irse contra su voluntad.

Me había quedado solo, como tantas otras noches pero en esta ocasión la soledad me incomodó, por lo que decidí hacer un poco de deporte que mantuviese mi mente ocupada. En mi habitación tenía una bicicleta estática. Desde hacía años, había tomado la aburridísima costumbre de ejercitarme mientras ponía la tele durante al menos  una hora todas las noches, haciéndola coincidir con la noticias. Esa noche mientras me dirigía hacia mi cuarto, pasé por delante de la habitación donde dormía la muchacha. La puerta estaba abierta. Jimena debía de estar en el baño. Sobre su cama, perfectamente colocado estaba el camisón que esa noche se disponía a usar. Aunque no llegué a verla, supuse que estaba bien.

Después de ponerme una camiseta y un pantalón corto, empecé a pedalear tranquilamente. Sentí que era el ejercicio lo que necesitaba para relajarme. La monotonía de las pedaladas me permitía concentrarme en mis pulsaciones. Un viaje introspectivo, durante el cual fui notando cómo evolucionaba mi respiración, como mis poros se abrían, permitiendo que mi cuerpo se liberara con la sudoración. Una vez superada esa fase inicial, incrementé la resistencia. Cada uno de los giros de la rueda era una empinada cuesta que vencer.  El sudor me caía a chorros, la camisa empapada se pegaba a mi espalda y mis pulmones absorbían el esfuerzo en profundas bocanadas.

En ese momento, supe que estaba acompañado.

Al girarme, vi a Jimena de pie bajo el marco de la puerta sin atreverse a entrar. Se notaba que se había duchado. Su pelo, todavía húmedo, mojaba el camisón casi transparente que se había puesto. Era una visión provocadora, con su escote dejándome entrever las pronunciadas curvas de sus pechos. La luz del pasillo al atravesar la tela, me mostraba su silueta desnuda, convirtiéndose en copartícipe involuntaria de mi lujuria.  No sé cuánto tiempo estuve contemplándola, estudiándola de arriba a abajo, deteniéndome en su cuello, en la forma de sus hombros. Pude observar como sus pezones se endurecían al notar la caricia de mi mirada. Adiviné por su tonalidad oscura el inicio de su sexo. Iba descalza. Las uñas de sus pies pintadas de rojo resaltaban con la blancura de su piel.

Incómoda al saberse estudiada pero sobretodo deseada, rompió el silencio:

― Disculpa, venía a decirte que me iba a la cama― me dijo a la vez que con sus labios me daba un beso en la mejilla.

Un beso casto que estuvo a punto de hacerme perder la razón. Faltó poco para, que estrechándola entre mis brazos, la hubiera despojado de su ropa y allí mismo me lanzara entre sus piernas haciéndole el amor. Algo en ella me atraía, me volvía loco. Solo el  pensar que era la viuda de mi amigo recién enterrado me detuvo. Excitado, le di las buenas noches. Mi mente me felicitaba por no caer en la tentación, al contrario que todo mi cuerpo que se rebelaba presionando las costuras del pantalón. Algo me estaba cambiando en lo más profundo, el deseo no me permitía respirar.

«No soy un hijo de puta», pensé. Nada de eso era lógico. Asustado por lo que representaba, repasé mentalmente que me podía haber llevado a esa situación sin encontrar respuesta. ¡Jimena nunca me había atraído!. Buscando una explicación plausible, decidí que quizás solo era el morbo a lo prohibido o por el contrario que desaparecido Pedro estuviera aflorando una atracción oculta durante años  por ella. Con estos pensamientos torturando mi mente, me metí en la ducha.

Nada mejor que el agua fría para calmarme. Recibí su helado abrazo con impaciencia, las gotas iban cayendo y apaciguando mi calentura. Poco a poco el tamaño de mi pene volvió a la normalidad pero el fuego seguía ardiendo dejando bajo una estrecha capa de ceniza, rescoldos que cualquier gesto podía avivar convirtiendo mi cuerpo en un incendio.

Disgustado conmigo mismo, me acosté tratando que el sueño me hiciera olvidar ese mal rato. Pero lejos de sosegarme, no dejé de recibir en mi cerebro imágenes  de Jimena haciéndome el amor. Imágenes donde sumisamente me provocaba, mostrándose y exigiéndome que hiciera uso de ella como hembra. Como si estuviera en el cine por mi imaginación se emitían  pequeños episodios. En ellos, me llamaba a su lado pellizcándose  los pezones o insistía en que la atara a la cama mientras se introducía toda mi extensión en la boca.  Sin poderme aguantar, mi mano se apoderó de mi sexo y en un alarde onanista, liberé mi tensión derramándome sobre las sábanas.

No recuerdo si había conseguido quedarme dormido o no, cuando un grito sobresaltó la quietud de la noche. Saltando de la cama, corrí hacia su cuarto pero nada más salir de mi habitación, me quedé paralizado. La viuda de mi amigo, la mujer que en mi imaginación acababa de hacerme el amor, yacía acurrucada en el rellano de la escalera. Aterrorizada, no dejaba de balbucear incoherencias. Daban miedo sus ojos, colmados de locura y sin vida. Al acercarme a ella, pisé algo líquido. Líquido que descubrí asqueado que brotaba de sus piernas, creando un charco en la alfombra.

Impresionado, cogí a Jimena entre mis brazos. Fuera lo que fuese que hubiese soñado esa mujer, produjo en ella un pavor inexplicable.

― ¡No dejes que vuelva!― fue todo lo que conseguí entender de sus palabras antes que se  desmayara.

De no haberla agarrado, se hubiese caído al suelo. Como un peso muerto la deposité sobre mis sabanas. Tratando de auxiliarla, busqué un camisón seco que ponerle. Mi atracción había desaparecido y sólo la urgencia motivó que la desnudase para cambiarla. En sus pechos descubrí  marcas de mordiscos que podía jurar ante un juez una hora antes no estaban. Era como si hubiese sido atacada por un salvaje. Cogiendo una esponja mojada, fui limpiando sus heridas mientras ponía en orden mis ideas.  Las señales de dientes eran claras, era imposible que ella se las hubiese podido haber auto infligido. Desconocía su origen, quizás Jimena estuviera somatizando sus traumas y que estos solo fueran una forma física de sus dolencias psicológicas, pero nadie me podía negar su existencia:

¡Los mordiscos estaban allí!

Mientras tanto, mi amiga se mantenía  en un duermevela, interrumpido frecuentemente por gemidos de angustia que no la llegaban a despertar pero que tampoco permitían que profundizara en el sueño. Aprovechando un momento de quietud en el que parecía que se había dormido, fui en búsqueda de Paula.

Hasta esa noche nunca había entrado en su cuarto, por lo que dudo si fue mayor su sorpresa por encontrarme  allí en su puerta o la mía al verla rezando ante un pequeño altar casero realizado a base de imágenes de santos.

― ¡Ven!  ¡Te necesito! ― fue todo lo que alcancé a decirle mientras tiraba de ella.

No hallé asombro en sus ojos mientras le explicaba lo sucedido,  sino la confirmación de sus peores temores. Al llegar a la habitación, como un médico examinando a una paciente  revisó las marcas de mordiscos y pidiéndome ayuda para darle la vuelta, descubrió que también las tenía en espalda y glúteos. Cuando hubo acabado, salió de la habitación, volviendo instantes después con una vela blanca.

― ¿Qué haces?― pregunté alarmado.

Haciendo caso omiso a mis palabras, se arrodilló frente a la muchacha y mientras rezaba en un idioma extraño para mí, encendió la llama. Sólo cuando la luz de la vela ya iluminaba la estancia, se giró para contestarme:

― Tranquilizarla― respondió extrañada de que no supiese interpretar sus actos.

Volví mi cabeza para observarla. Jimena se había hundido en un sueño sosegado. En su cara había desaparecido la rigidez y con gesto sereno, dormía como una niña. Lo sorprendente fue cuando abriendo su escote, Paula me mostró que no quedaba rastro de las señales que tanto me habían asustado. No podía ser real, ¡La piel de sus pechos volvía a tener un aspecto sedoso! ¡Nada quedaba del maltrato que habían padecido!

― Parece cosa de magia― murmuré sin atreverme a alzar la voz.

― Es magia, blanca pero magia― contestó señalándome el pasillo para que saliera de la habitación.

Fui tras ella. Siguiendo sus pasos, pude ver como entraba en el cuarto de invitados olfateando el aire en búsqueda de no tengo ni idea qué vestigio o resto. Deshizo la cama, estudiando las sabanas. Entró en el baño, encendió la luz, escudriñándolo todo. Sin Hacer ruido, cogió una escoba y barrió concienzudamente todas las estancias. Parado en la puerta, sin adivinar la razón de  sus acciones, comprendí que de alguna forma estaba tratando de averiguar que le había pasado a la mujer y que no me iba a quedar más remedio que convertirme en un mero espectador de lo que de ahora en adelante pasara en mi casa.

Acto seguido, me preguntó dónde me la había encontrado.

― Ahí, en el centro del pasillo― expliqué.

Fue al lugar exacto  donde le había señalado y mojando sus dedos en el charco todavía caliente, se los llevó a la boca. De no haber sido por lo aterrorizado que estaba, no hubiera podido resistir la repugnancia de verla saboreando los orines. Ya nada me escandalizaba por lo que no me pareció raro que me pidiera que me sentara con ella en el suelo y que le explicara con pelos y señales todo lo que había ocurrido.

Tomando aire, empecé con mi relato sin atreverme a ocultarle nada. Le conté con gran vergüenza que, mientras estaba haciendo ejercicio, había entrado Jimena en mi cuarto y que su sola presencia me había excitado hasta lo indecible. Incapaz de mirarla a la cara, le reconocí que no estaba seguro de cómo había conseguido refrenar mis impulsos, que todo mi ser me pedía desnudarla y sin tomar en cuenta su estado, hacer uso de su cuerpo.  Paula se mantuvo callada, escuchando sin interrumpirme. Su rostro reflejaba no solo concentración sino un claro conocimiento de lo que le estaba contando. Al terminar mi relato, me hizo repetir la frase que había llegado a entender de sus balbuceos. Cuando llegué al final de mi exposición, ella se quedó pensando un momento antes de contestar:

― Señor, no me pida que le explique ahora lo que ha ocurrido, debemos descansar para que  mañana tengamos fuerzas pero mientras tanto póngase esto― me ordenó a la vez que se quitaba  su medalla.

La recogí de sus manos sin protestar. Podía ser una locura pero, en cuanto la toqué, me sentí seguro y haciéndole caso  me la puse, no sin antes jurarle  que por ningún motivo me la iba a quitar. Dio la impresión que había quedado satisfecha con mi respuesta. Susurrándome al oído, me pidió que me fuera a la cama de inmediato y canturreando una triste melodía por el pasillo, me dejó solo.

Como Jimena estaba durmiendo en la única cama del cuarto, no me pareció apropiado el acostarme a su lado, tenía demasiado reciente mi reacción y temí que si compartía su lecho, ésta se volviera a repetir y no pudiese hacer nada por pararla. Cogiendo mi almohada y una manta, hice lo único que podía permitirme, tumbarme en el suelo a dormir.

Capítulo tres

Al quedarse sola, Isabel Iglesias encendió su ordenador para redactar un informe de lo ocurrido. No pensaba denunciar su secuestro, no era su deseo que nadie se pudiera inmiscuir en este asunto y sabía que no era sensato dejar rastro pero su mente analítica funcionaba mejor si ponía sus ideas en papel.  Tratando que no se le escapara ningún aspecto que luego pudiera ser importante, fue describiendo no solo los hechos objetivos como la hora en que la raptaron o el tiempo que la mantuvieron retenida, sino también las sensaciones que sintió durante esos escasos sesenta minutos.

Lo más complicado fue describir el momento en el que conoció a Manuel Arana. Había supuesto que sería una especie de gurú loco o un demente pero lo que se encontró fue a un hombre culto con una educación exquisita. Lo que más le sorprendió fue su mirada.  Se suponía  a priori que un energúmeno semejante debía ser un ser frío e insensible pero en sus ojos descubrió una calidez que chocaba frontalmente con la idea preconcebida que tenía de él. Tuvo que hacer un esfuerzo para plasmar objetivamente la escena y sus emociones porque aunque fuera un documento para su uso exclusivo, le daba vergüenza reconocer que una persona responsable de tantos y tan diversos crímenes le hubiese resultado hasta agradable. Tratando de ser lo más fidedigna posible,  describió la nave donde tuvo lugar la entrevista, el modelo de la camioneta en la que la llevaron, así como todo lo que recordaba de su traslado

Cuando terminó, se puso a buscar en la red del ministerio toda la información que tenía la policía de este asesino. La fiscal Iglesias sabía que era ilegal hacerse con una copia de esos dosieres porque mucha de esa información seguía bajo secreto de sumario. Ser consciente de ello, no le contuvo. Muchas veces a lo largo de su carrera había traspasado los límites y ahora que su vida corría peligro, no iba a permitir que unos escrúpulos que consideraba desfasados evitaran que ella pudiese obtener las herramientas indispensables para defenderse.

Hacía más de dos años que había conseguido del técnico que diseñó la red del ministerio, las claves para entrar en cualquier archivo de la audiencia. No se arrepentía de haberse acostado con ese gordo seboso porque, gracias a ese mal trago, ahora tenía acceso a documentación que de otro modo le estaría vedada:

La información es poder y el poder la excitaba.

Esa tarde cerrando su despacho, se dedicó durante dos horas a sacar todo aquello que pudiese tener relación con el hombre que la había secuestrado. Daba igual lo desfasada que estuviese la información, necesitaba descubrir algún resquicio, algún traspiés que le diera esa ventaja que tanto necesitaba. Con un grueso expediente bajo el brazo se despidió de su secretaria. Al salir del ascensor y llegar al parking, aunque era y se consideraba una mujer valiente, tuvo miedo. Los sucesos acaecidos bajo esas luces mortecinas, la habían marcado quizás de por vida. Dudaba que alguna vez fuese capaz de entrar sola en un aparcamiento sin que un estremecimiento recorriese su piel.

« ¡Mierda!», gruñó para sí al sentir su cobardía. « Si quiero volver a estar tranquila, tengo que encarcelar a ese cabrón».

La verdadera sabiduría está en reconocer la propia ignorancia.

Sócrates

Durante esa noche nada perturbó mi descanso, cosa a todas luces extraña ya que mi mundo y mis creencias se habían desmoronado, quedando hechos trizas por los sucesos de esas últimas horas. Donde durante años se fue consolidando una amistad, solo quedaba la evidencia que se había cimentado sobre mentira y que mi supuesto amigo era un ser abominable, un maldito sádico que aún muerto seguía su recuerdo torturando a su viuda. Mi incredulidad inicial se había transformado por los mazazos de mi experiencia en dolorosa certidumbre acerca de todo aquello que tenía que ver con sucesos paranormales. Sólo me quedaba una pequeña duda y era sobre su origen, no estando seguro si era sobrenatural o meramente psicosomático.

Seguía aún tumbado en el suelo cuando Paula entró a despertarme.

― Señor― en voz baja me llamó.

― Estoy despierto― contesté mientras recogía mi ropa del suelo y me levantaba.

Mediante gestos, la cocinera me pidió que saliera de la habitación. Mirando a la muchacha que seguía plácidamente dormida, me entró la duda sobre la conveniencia de despertarla o no.

― Déjela dormir. No se preocupe, mientras la vela siga encendida estará a salvo.

A mi mente acudió la imagen de cómo esa simple llama amarilla había convertido un dormitar atormentado en un sueño sereno pero sobretodo el modo en el que los feroces mordiscos de su piel habían desaparecido como por arte de magia. Había muchas cosas que no entendía, cosas que quizás no quisiera o no llegara a comprender jamás. La seriedad del  semblante de la criada me intranquilizó. Como cordero que va al matadero, sin saber adónde, desconociendo  lo que se va a encontrar pero aun así obedece: así seguí a la negra bajando las escaleras camino de  la cocina.

Poniéndome un café cargado, me senté en una silla esperando que la cafeína empezara a actuar. Ella, por lo años de trabajo en mi casa, conocía de mis limitaciones al despertar y pacientemente esperó que  apurara el último sorbo para empezar a hablar:

― Señor, le voy a pedir que aunque le sorprendan mis palabras, aunque no se las crea, me deje terminar y no me interrumpa. Es muy difícil para mí explicarle esto; su fe y su amistad se van a resquebrajar y mucho de lo que le voy a contar va a ir en contra de lo que usted ha mamado desde pequeño.

Hizo una pausa, esperando mi contestación. Asentí con la cabeza  mientras pensaba: «Por ahora, todo lo que me ha dicho es con otras palabras mi propia reflexión».

― Su amigo Pedro era un ser malvado. Un hechicero que en vida dominó con una crueldad inhumana a su mujer. Estoy segura que poco antes de morir debió de hacer un pacto con el diablo, por medio del cual se quiere apoderar del cuerpo de otra persona y así seguir con su perversa vida. Su esposa lo sabe y ¡Anoche vino a visitarla!. Todas esas marcas eran producto de su malvada forma de amar. Ella le teme y no hará nada por llevarle la contraria.

El sudor le corría por la frente, le estaba  resultando complicado el hablar tan mal de mi amigo y de su mujer. Tomó un poco de agua, buscando aclararse la garganta para continuar:

― Un brujo poderoso es un buen aliado del maligno y éste a veces les recompensa con una segunda oportunidad. Si es así, el brujo debió de elegir antes de morir a una persona y atarla por medio de un juramento.

Mi sorpresa debió de reflejarse en la cara: ¡Estaba hablando de mí!.

― ¿Crees que soy yo?― la interrumpí saltándome mi promesa de permanecer callado. Mi tono fue mitad asustado, mitad sarcástico, si ya me costaba creer en posesiones, más aún en  ser yo el objeto de ellas.

― ¡Sí! ¡Ríase! Pero le voy a hacer tres preguntas y contésteme con el corazón.

― De acuerdo― pasado el susto inicial mi incredulidad ya era total. Nada de lo que dijera me iba a hacer cambiar de opinión.

― ¿Le hizo  a su amigo un juramento que les une de por vida?

― Sabes bien mi promesa pero no me une a él sino a ella.

― Ella no es más que su peón― replicó enfadada. ―Segunda: ¿la primera vez que vio desnuda a Jimena le pareció atractiva, o por el contrario le ...?.

No la dejé terminar:

― ¡Tú estabas ahí! ¡Sabes que me repelió lo delgada que estaba!.

― Bien, y la tercera: ¿Le parece normal que esa mujer que el día anterior le había parecido repulsiva, que además es la viuda de su amigo recién muerto, de pronto le haya parecido irresistible y casi no haya podido detener su excitación?

― No― contesté.

Me había pillado. Era ilógica mi reacción incluso si no estuviéramos hablando de Jimena. Nunca me habían atraído las flacas. Mi tipo era más como Marilyn Monroe, rellenitas pero con formas. Defendiéndome le solté, clavándole la mirada en sus ojos:

― Pero, ¿Eso que demuestra?

― Señor, su amigo sometía a Jimena por el sexo y por el sexo quiere hacerse con usted. Hoy vence el plazo. Como nuestro Dios, el brujo tiene tres días para resucitar… ¡En usted!― sentenció señalándome con el dedo.

Sin medir las consecuencias, juro que mi intención no fue el insultarla, solté una carcajada que se prolongó durante unos minutos. Cada vez que creía que iba a parar, me asaltaba otro ataque de risa. Paula esperó a que terminase para hablar. Se veía a la legua que estaba enfadada.

― ¡Usted no me cree! Pero sé cómo usted mismo puede demostrar que estoy en lo cierto y que el plan de su amigo es apoderarse de su cuerpo― la tranquilidad de su respuesta me intrigó: ―¡Pedro tiene que enfrentarse a su viuda!.

― ¿Qué? ¡Pero si está muerto!.

― Señor, le estoy pidiendo que haga como si ya se hubiese apoderado de usted. Acuérdese de  lo que le dijo la mujer ayer.

― ¿Cuándo? Paula no sé a qué te refieres y la verdad no me está gustando lo que dices― respondí ya en un tono bastante indignado.

― Ayer en la noche, ¿No le pidió acaso que no le dejase volver? ¿A quién creé que se refería?

La taza se cayó de mi mano. Aunque me jodiera, cuadraba. El razonamiento de la mujer era simple. Las piezas encajaban al cien por cien. Podía ser que el resultado fuera insólito pero no se podía negar su verosimilitud a priori. Esperando que estuviera equivocada, accedí a seguir su plan. Tenía mucho que perder. Si eran  falsos sus temores, Jimena no me volvería a hablar pero de ser ciertos yo corría peligro. Y si tenía que elegir  entre ella o yo, había una cosa clara: quería mucho más a mi cuerpo y a mi vida.

Asumiendo los riesgos, le pedí consejo sobre cómo actuar, sobre cómo comportarme. No quería meter la pata, no podía exagerar pero tampoco debía quedarme corto. La cocinera me explicó que el mejor momento para suplantar a mi amigo era nada más despertarla porque así el propio sopor del sueño podría camuflar algún error que de estar completamente despierta fuera evidente. Tras lo cual, Paula me alertó además que bajo ningún concepto podía dejarme llevar por la ira, ya que eso podía ser aprovechado por el brujo.

― Manténgase tranquilo, cualquier tipo de excitación se convierte en una puerta de entrada para el malvado.

Me tomé unos minutos para prepararme. Nunca me he vanagloriado de ser un buen actor y en esa actuación, me iba a jugar  algo mucho más importante   que el aplauso del público. Por otra parte, debía inventarme alguna salida, alguna escapatoria para el caso que todo fuera imaginaciones de la mujer.

La verdad es que las pocas dudas que todavía albergaba fueron  desapareciendo al ritmo en que subía mecánicamente los escalones. La certeza de la traición de la pareja era casi total al llegar a la habitación. Sobre la mesilla de noche, la vela ardía  iluminando el entorno con una luz suave. Jimena, ajena a mis intenciones, seguía dormida en posición fetal abrazando la almohada. Al mirarla, percibí cómo mis hormonas volvían a entrar en funcionamiento: si no era un embrujo, estaba jodido. Sólo estar a su lado era suficiente para que mi sangre empezara a hervir por el deseo. Si quería hacerlo, debía de ser rápido. De no ser así, fracasaría entre sus piernas. La evidencia de mis sentimientos aceleró los acontecimientos. Apagué la vela con mi mano. El escozor de la quemadura consiguió calmar parcialmente mi libido.

Poniéndome a horcajadas sobre ella, con una pierna a cada lado de su cuerpo, presioné su cabeza sobre el colchón, impidiéndole respirar. El violento despertar y la ausencia de aire hicieron que se revolviera tratando de escapar. Fueron pocos segundos pero me parecieron eternos. La cercanía de su cuerpo, el roce de sus piernas, la agonía reflejada en el rostro, me hicieron soltarla. Debajo de mi pijama, crecía sin control mi apetito.

― ¿Qué haces?― gritó al verse libre.

― Niña mala ― le respondí dándole un azote en el trasero. ―Esa no es forma de saludar a tu amo.

― ¡Pedro!― exclamó aterrorizada, en sus ojos no había alegría sino terror, ―¿y Manu?.

― ¡Se fue!― le espeté soltando una carcajada.

Era la confirmación de todo. Quería usar mi cuerpo para revivir al muerto. Tras unos instantes de vacilación, Jimena se lanzó sobre mí, insultándome y tratando de pegarme. De su boca salían improperios en los que me echaba en cara el haber matado a un buen hombre y que prefería estar muerta a seguir siendo mi objeto.

Esa violenta reacción no lo habíamos previsto y por eso menos mal que acudió Paula al rescate, sino hubiera sido incapaz de mantener la farsa. De no ser por la cocinera, habría caído en sus brazos pidiéndole que me perdonara.

― Don Manuel, ¡Salga del cuarto! Jimena, usted deje de llorar. No  es su marido― nos ordenó mientras me echaba cerrando la puerta tras de mí.

Me encontré sin darme cuenta en el pasillo, sentado en el suelo llorando como cuando era un niño al ser consciente de lo cerca que había estado de joderla. Desde el interior de la habitación, llegaba a percibir sus voces pero sin distinguir nada de su conversación. Eran sonidos y no frases lo que oía, como mucho de vez en cuando entendía una palabra suelta. El tono de la negra era autoritario mientras que el de Jimena alternaba entre lloriqueos y disculpas. Convencido de la inutilidad de mi presencia al otro lado de la puerta, me dirigí al salón. Me parecía inconcebible todo lo que me estaba pasando. Eso no me podía estar ocurriendo: Brujería y satanismo, temas que jamás había tomado en consideración, ahora parecían ser la única vía que me quedaba para seguir con vida.

Todo me resultaba pasmosamente increíble: que fuera  mi mejor amigo quien buscara mi muerte en su beneficio; que la única persona en la que podía confiar fuera mi cocinera, una mujer a la que hasta entonces tenía en buena estima por la calidad de su trabajo y que se había erigido sin pedírselo en la única muralla tras la que parapetarme para evitar el fatal desenlace; y para colmo de males que a mi edad fuese incapaz de contener el deseo animal por Jimena.

Estaba sirviéndome un whisky cuando entró Paula. Sus primeras palabras fueron de reproche, regañándome por lo cerca que había estado de mandar todo al traste. Quitándome la copa de la mano, me prohibió el beber alcohol; debía estar sereno para lo que se avecinaba.

― ¿A qué hora murió el brujo?― preguntó.

Ya había aceptado plenamente la perversión de mi hasta hace unas horas amigo.

― A las seis de la tarde.

― Entonces tenemos cinco horas para prepararnos, su ataque se producirá entre las cuatro y las seis. Usted no debe de estar con la mujer en la misma habitación hasta esa hora. Creyendo que ha huido, va a estar desesperado por lo que va a ser menos precavido y podremos vencerle.

Estaba alucinado. Esa mujer estaba diciendo que me tenía que enfrentar a él en vez de huir lejos. Si no estaba con ella, Pedro no podía tomarme o al menos eso me había contado. Molesto, pregunté por qué debía de hacerle caso y no salir corriendo huyendo de un destino que bajo ningún concepto podía, ni quería, aceptar.

Fijó su mirada en mis ojos antes de contestar:

― Si no le hace frente, el brujo deberá buscar un sustituto.

« ¡Jimena! », comprendí al instante. En la mente de un hechicero, siempre habría un plan B que le permitiera conseguir su fin último. De no obtener el cuerpo elegido, buscaría el que tuviera  a mano. En este caso, qué mejor que el de una mujer dominada. Sin llegar a diferenciar que parte era influido por él y que parte nacía de mi propio yo, supe que no lo podía permitir, que nunca me perdonaría el abandonarla a su suerte.

― Dime qué debo hacer― mi resolución era firme. ―Haré lo que me mandes.

― Lo primero es salir de la casa. Él puede sentir su presencia. Debemos hacerle creer que ha fallado, esperará hasta el último momento para tomar a su mujer. En su mente enfermiza, la idea de estar en un cuerpo femenino no le debe de resultar agradable.

También me pidió que volviera sobre las tres de la tarde: durante cuatro horas no me quería ver por allí. Aunque parezca raro, lo que me asustaba era la espera. Me figuraba que era un boxeador ante el mayor reto de su carrera, al que le han prohibido entrenar para no llegar cansado, pero que a la vez debía de estar concentrado en la pelea que iba a tener lugar esa tarde. ¡Así me sentí al coger el coche esa mañana!.   Si trataba de investigar sobre vudú, lejos de ayudarme estaría condicionado y sería contraproducente, por lo que tuve que ocupar esas horas en otra cosa.

Cogí Concha Espina en dirección al Bernabéu. El Madrid debía jugar en casa ya que a ambos lados de la calle estaban empezando a estacionar los autobuses que traían al centro a las diferentes peñas. Menudo negocio para la ciudad, aunque juegue como local un fin de semana sí y otro no, en la práctica todas las semanas había fútbol. Miles de aficionados, comiendo, bebiendo y durmiendo en la capital. Dinero fresco para la hostelería. Alguien me explicó hace bastante tiempo que a ese equipo se le consideraba como la segunda empresa de Madrid por los ingresos que generaba a su alrededor.

Sin saber hacia dónde ir, fui instintivamente recorriendo los lugares de mi infancia: Cuatro Caminos, Reina Victoria, pasando al lado del colegio de agustinos donde estudié. Moncloa, un barrio al norte donde bebí mis primeros minis. Allí, busqué “El Parador”, el bar al que iba todos los viernes a emborracharme con mis amigos de la adolescencia, llevándome  la sorpresa que en su lugar ahora había un restaurante de comida rápida. El progreso avanza demoliendo nuestros recuerdos. Princesa, Pintor Rosales, el Palacio de Oriente, la catedral de la Almudena, el Viaducto. Inconscientemente me fui acercando a San Francisco el Grande, la enorme basílica que hay al lado de la puerta de Toledo. Sólo me di cuenta de que ese templo era mi destino, cuando me encontré ante las rejas de hierro de su entrada. Mi madre solía venir a rezar allí cuando tenía problemas.

¡Dejé mi coche tirado en una calle paralela!

Al entrar, me sorprendió darme cuenta de que no había andamios. Recordé  haber leído que tras 27 años por fin habían terminado las obras de reparación. Pocos madrileños saben que su cúpula es mayor que “Los Inválidos” o que “San Pablo” en Londres y que con, sus treinta y tres  metros de diámetro, es la más grande de España pero en esta ocasión lo que menos quería observar era su arquitectura, iba buscando otra cosa: desde niño, adoraba ponerme debajo de la estatua de San Pedro  porque sin importar  sus tres metros de altura de puro mármol al levantar la cabeza te encuentras con la mirada paternal del apóstol. Nunca había sido religioso pero, al igual que hay personas que encuentran su relax  observando el discurrir de un río  o mirando como rompen la olas a la orilla del mar, yo encontraba ese descanso en los ojos de la estatua. Me sentía protegido: por muy alto que fueras, siempre resultas  un enano en la escala del anciano. Los turistas entraban y salían, las beatas rezaban y yo, seguía ahí, de pie sin moverme, mirando y siendo mirado. Tras largo rato, mis piernas empezaron a notar el esfuerzo y despidiéndome de mi amiga la estatua, la besé y le dije:

― No te preocupes, volveré.

Al  salir del templo, era todavía la una. Mi reloj me avisaba que me quedaban tres horas. El tiempo pasaba rápido pero ya sabía qué hacer: antes de pasar la prueba debía de despedirme de mis lugares. Me dirigí al panteón de San Isidro donde estaban enterrados mis padres. Compré un ramo en el puesto de flores que seguía regentado por la gitana de siempre. Llevaba dos años sin irlos a visitar y no sabía si volvería alguna vez a pisar las piedras blancas de sus pasillos y a sentarme en su tumba. Esa podía ser mi última visita. Al llegar al nicho, “el único parking del que nunca vuelves a salir” le llamaba mi padre, nada había cambiado. La quietud del cementerio, el olor de los cipreses, el sonido de los gorriones, todo seguía igual de cursi y deprimentemente.  Sin saber por qué, me puse a hablar con ellos, a pedirles consejo. Trataba de pensar que hubiera hecho mi viejo, ese hombre duro y amable que había visto obligado a emigrar de su pueblo siendo solo un chaval. Rememoré un día en que siendo todavía un niño, me había abrazado a sus piernas porque unos compañeros me querían pegar. Recordé el modo en que  me miró y  separándose de mí, me dijo:

― Hijo, los verdaderos hombres tenemos sangre en las venas, los cobardes horchata.

Esa era la maldita respuesta que estaba buscando. Firmemente decidido, cogí mi coche, volviendo a casa.

«Nadie me iba a echar de mi cuerpo, de mi vida, ni de mi hogar».

Llegué a la hora fijada. Al subir las escaleras del porche tenía el estómago atenazado por los nervios. En ese momento me sentía como un potro de carreras, esperando con la adrenalina a tope que se abriera el portón. Paula me estaba esperando en el salón con una joven de raza negra que no conocía. Al presentarnos, me explicó que, a pesar de su edad,  Nubia era una poderosa hechicera. Nada en ella, me hacía pensar que fuese una bruja. Debía tener unos veintidós años, alta, delgada, con el pelo peinado a base de rastas. Parecía una estudiante de universidad pero, hasta ese momento, yo no era más que un ignorante en esos temas por lo que di por sentado que era verdad.

¡No tenía modo de confirmar o de refutar su afirmación!

Las primeras palabras de la muchacha fueron una suave reprimenda a Paula. No era una hechicera sino una “Manbo”, versión femenina de un sacerdote Houngan. Reconozco que me extrañó oírla hablar con acento típicamente madrileño: esperaba que su acento fuese hispano o, de no ser así, marcadamente africano. Tenía mucho que aprender, también había españoles en esta clase de  ritos. Paula aceptó la regañina sin alterarse y pidiéndole disculpas, se defendió alegando que la había designado de esa manera para que yo lo entendiese.

Nubia, dando por resuelto el malentendido, ordenó a Paula que fuera a preparar a Jimena. Mi cocinera obedeció al instante y, abandonando la habitación, me dejó solo con la desconocida.

Tras unos breves instantes de silencio cortante fue ella la primera en hablar:

― Don Manuel, antes de nada tengo que explicarle qué vamos a hacer― su voz grave, casi varonil, transmitía confianza.― Pedro era un bokor peligroso y como tal un ser dotado de un gran poder, lo que le hace ser también descuidado al creerse invencible. Debemos de sorprenderle, vamos a realizar un ritual de llamada durante el cual tratará de poseerle pero, no se preocupe, estaré yo ahí para protegerle.

― De acuerdo― contesté. Con esas sencillas palabras, puse mi vida en sus manos.

― Todo lo que va a ver y experimentar le va a resultar chocante e incluso delirante pero déjese llevar. El nexo que une al tal Pedro con su mujer es la dominación. Vamos a provocarle a través de ella, excitarle con la idea de volver a poseerla; con ello, le atraeremos a la habitación y es allí donde intentaré maniatarle.

No entendía nada, para ella era simple pero quien realmente se estaba jugando su cuello, era yo.

―Debe hacer todo lo que yo le diga, dejarse llevar. Su única preocupación debe ser el seguir siendo usted. A su mente llegarán imágenes de la vida del bokor, rechácelas y habremos ganado.

«Rechazar imágenes», «seguir siendo yo», machaconamente empecé a recitar sus consejos mientras ella seguía hablando:

― Debe de apoyarse en sus propias vivencias, su personalidad debe ayudarle a mantenerse firme...

Como un profesor, continuó con su lección durante unos minutos, explicándome diferentes trucos y formas de protegerme. Cuando estuvo segura que lo había entendido, me mandó a cambiarme de ropa. Solo debía de llevar puesto unos pantalones, sin camisa ni zapatos.

En ese momento comprendí el estado de ánimo que debió embargar a Hernán Cortés después de quemar sus naves. Supe que no había marcha atrás. De lo que sucediera dentro del salón que habían preparado para el ritual, iba a depender no sólo mi futuro, sino  si iba o no a tenerlo. Era un duelo a muerte y lo más irónico, contra un hombre ya fallecido.

Al volver vestido tal y como me había pedido, Nubia me detuvo en la entrada. En su mano, traía una botella de algún licor que yo no  conocía.

― Beba― ordenó.

Sin discutir, acerqué la botella a mis labios. Su amargo olor me pedía prudencia, el miedo a lo que se avecinaba que bebiera. Venció el terror a lo desconocido y dándole un gran trago, sentí cómo el líquido quemaba mi garganta al pasar y cómo las mucosas de mi boca y mi nariz se irritaban haciéndome estornudar.

― ¿Qué coño es esto?― pregunté. Mi cabeza parecía estallar.

― Kimanga, agua vudú, sirve para expandir el cerebro. Se hace con ron mezclado con hierbas y especias.

A partir de ese momento, todo empezó a transcurrir a cámara lenta. Medio atontado por los efectos de los alucinógenos, noté que me agarraba del brazo y me metía al salón donde iba a tener lugar la ceremonia. La habitación estaba débilmente iluminada por las llamas de seis cuencos, dispuestos alrededor de un cajón de madera de dos metros de largo por uno de ancho que, en vez de altar, asemejaba un siniestro ataúd. La escasa luz me permitió distinguir que no estábamos solos. Sentadas sobre sendos taburetes, dos mujeres vestidas con atuendos antillanos empezaron a tocar rítmicamente el tambor.

Como si fuera la señal que esperaba, la Mambo dio inicio a una danza ancestral. Suavemente, sus caderas comenzaron a seguir la cadencia de  la melodía mientras de su garganta empezaba a surgir una plegaria. Con voz potente y entonada cantaba en creole, esa rara mezcla de francés y dialectos africanos nativa de Haití. Sólo pude comprender los nombres de los Loas haitianos Shango y Orula, dioses del fuego y del destino.

Los tambores incrementaron su frecuencia mientras la muchacha bailaba con desenfreno. El sudor había empezado a aparecer en su cuerpo, pegando a su piel el vestido y dejándome intuir sus formas. Mi cerebro trabajaba a mil por hora. Cada gota surcando el canal formado por sus senos, la escuchaba como un torrente rugiendo dentro de mi mente. El humo de los fuegos, el Tam-Tam y su danza fueron creando una atmósfera de pegajosa sensualidad, maximizada por sus curvas en movimiento. Me vi siguiendo el vaivén de sus pechos. Mis ojos fijos en ellos, mi corazón sincronizado al ritmo de la  invocación a los espíritus, hicieron que me empezara a contagiar del ambiente. Éramos uno, mis músculos respondían a los suyos de manera armónica, su torso se pegaba al mío mientras el frenesí nos dominaba. Violentamente, la despojé de su camisa y mis manos se apoderaron de sus pechos.

No me rehuyó, todo lo contrario, izándolos me los entregó como ofrenda a mis labios. Mi boca se apropió de ellos, disfrutando de cada rugosidad de sus pezones mientras sentía como  mi espalda era desgarrada por sus uñas, dejando un reguero de sangre a su paso. Sin dejar que nada entorpeciera mis besos, tomó un gran trago de la botella y a través de sus labios, escupiéndolo, me bañó con su contenido. No fue un chorro, más bien de su boca como un geiser el líquido brotó en minúsculas gotas  que al respirarlas me atizaron. Me estaba purificando, expiando mis pecados. Mi cuerpo se retorcía con sus maniobras y mis pulmones se inflamaban al inhalar el ardiente contenido expelido por su garganta.

Estaba fuera de mí, la urgencia de sus caricias, los cantos de las mujeres y el vapor del Kimanga  se mezclaron en mi interior formando una aleación perfecta de pasión. No pude resistirlo y estrechándola entre mis brazos, apoyé toda mi extensión en su trasero. Sabedora de mi deseo, lo acomodó en el hueco de sus nalgas, estimulándome en cada sacudida como se azuza a un caballo con las riendas. Sin avisar, la canción  y su baile cesaron, dejándome insatisfecho y hambriento de sexo.

De improviso, la puerta del salón se había abierto, dejando entrar la luz amarillenta del pasillo. Momentáneamente, la realidad volvió, dando paso a Jimena escoltada por Paula.  Y tras ellas, una de las ayudantes arrastraba una jaula. En su interior, un perro ladraba hecho una furia. El caos se apoderó del salón. Los ladridos desesperados del can retumbaban contra los cristales mientras volvían a escucharse los golpes de los tambores.

Jimena era el cordero pascual en espera del sacrificio. La blancura de su vestido resaltaba con la violenta silueta negra del animal. El blanco puro de su túnica de lino fue tumbado en el cajón de madera. Negro siniestro, entre los barrotes, su hocico babeaba ira. Dupla contrapuesta de género y especie, unidad de destino de personajes de  tragedia.

La viuda tenía la mirada perdida mientras las mujeres le ataban de manos y pies al estrecho altar. Nada en ella parecía ser consciente del papel y la función que iba a representar en este ritual. Su serena mirada ni siquiera se turbó al sentir como las esposas se cerraban alrededor de sus muñecas, ni al notar como los grilletes inmovilizaban sus tobillos. Se mantuvo impasible como si de  una muñeca de porcelana se tratase.

Nubia se puso a su lado y abriéndole la boca, vertió dentro de ella esa rara mezcla de ron y yerbas. El cuerpo de Jimena se convulsionó al tragarlo, agitando sus brazos y piernas que se toparon con las correas, quedando tras el esfuerzo cuatro marcas enrojecidas en su piel. El perro se estrellaba contra los tubos de su prisión en un vano intento de atacar a los presentes. Mi cocinera, sacando de debajo del cajón la vara de Pedro, le atizó un golpe en el lomo. El resto de la sacerdotisas alzaron el volumen de sus plegarias, entonando un padre nuestro en francés.

Sincretismo puro, fusión de cristianismo y animismo en su más elevada expresión.

Parecía que la oración católica era el final pero en ese momento la negrísima Manbo expeliendo kimanga por tres veces consecutivas bañó primero a Jimena y al animal a continuación. Los vapores, el humo y la propia respiración de seis personas en un espacio tan pequeño, tiñeron la habitación de una niebla gris que tamizó la luz de los fuegos. Paula junto con una de las mujeres de los tambores me agarró, obligándome a danzar con ellas alrededor del altar. Saltos y cánticos, energía y tambor, ron y fuego, fueron  recalentando el ya caldeado ambiente mientras la joven veía indefensa que Nubia se acercaba a ella. Nada pudo hacer cuando le desgarró el vestido dejándola desnuda sobre la madera. Su pecho temblaba mientras observaba cómo un gallo era sacrificado sobre ella y cómo su sangre era distribuida a lo largo de su cuerpo y de sus piernas. Cuatro manos en un masaje paranoico esparcieron  el rojo líquido por su cuello, por sus senos, estómago y piernas, mientras ella gritaba sin que nadie la oyera. Asco, miedo, excitación, en ese orden, se veían reflejados en su cara mientras Nubia y otra mujer la manoseaban. Yo seguía alucinando. Drogado como estaba, sólo el eco de sus gritos llegaba a mí.

En el centro de la habitación surgió de la nada, un ser albino. Con dos metros de envergadura, bailaba al ritmo del Tam-Tam sin importarle un carajo el ritual que en esos momentos estaban ejecutando las muchachas. Sus enormes ojos amarillos estaban fijos en mí mientras con sus manos, cual director de orquesta, seguía la melodía. Se le veía feliz y satisfecho con la ofrenda. No me pregunten cómo supe quién era pero, sin saber por qué, lo reconocí al instante. Eshú, el dios de la venganza haitiano, el cuarto dios de la creación, ése que por su insolencia fue castigado a vagar por las tinieblas, ése cuya piel no soporta la luz del sol pero que es el más poderoso de los loas, estaba bailando frente a mí. Un dios caprichoso y bipolar, de cuyo humor depende el concederte un favor o el matarte.

― Mortal, me has llamado― su voz resonó en mi interior desprovista de cualquier entonación que me permitiera determinar su estado de ánimo.

Nadie en el cuarto se había percatado de su presencia, todos sin distinción seguían con la ceremonia y sus cantos. Era una prueba y su resultado solo dependía de lo que hiciera por mí mismo. Haciendo un esfuerzo en recordar lo que había leído de él, me acordé de su carácter burlón y despiadado y que le encantaba verse sorprendido.  Traté de contestarle el saludo pero mi garganta inflamada por el kimanga se negó a emitir sonido alguno.

La desesperación me hizo actuar y cogiéndole de las manos, me uní a su fantasmal baile. Sus dedos quemaban mis palmas, aguantando el dolor me mantuve unido a él mientras atravesábamos los cuerpos de las muchachas, sin notar éstas nuestra intromisión. Mi mente asimilaba las experiencias y los conocimientos de las personas que traspasábamos, mientras mis manos ardían y mis pies bailaban. Eshú parecía encantado con mi sufrimiento. En su boca, sus enormes colmillos brillaban en una grotesca sonrisa al tiempo que nos desplazábamos por el local. Todo se paró, el  ruido de los ladridos, la melodía de los tambores y los gritos de la muchacha cesaron de improviso. Como en un escenario de película,  todo a nuestro alrededor se mantuvo estático pero nosotros seguíamos con nuestro baile. Pude oler la podredumbre de su aliento cuando me habló:

― Bien hecho, hacía lustros que nadie resistía mi baile, dime lo que quieres y te lo concederé― fueron sus palabras.

Sin pensar en mi garganta adolorida, grité:

― ¡Vivir!

El caos volvió a adueñarse del cuarto, ladridos, música y llantos mezclados mientras su figura se diluía en la niebla amarillenta. Agotado, sentí cómo mi respiración y mi corazón, en una loca carrera, competían a ver cuál era más rápido mientras mi cerebro me pedía  Kimanga. 

Nubia tenía la botella que yo necesitaba, agua sagrada vudú para mis venas. Como un poseso se la arrebaté de sus manos y abriendo mi garganta, ingerí el resto del contenido que explotó en mi interior con visiones salvajes. Indefensa, la sacerdotisa no pudo escapar a mi ataque y separándole violentamente sus piernas, me vi penetrándola. Sus ayudantes paralizadas no sabían qué hacer. Mi sexo campeó libremente, sometiéndola, haciendo caso omiso a los gritos de la mujer. Me daba igual su reacción, yo era el maestro y ella, mi instrumento.

Sin salirme de ella,  ordené que limpiaran a Jimena. La necesitaba inmaculada. Ningún resto de sangre podía manchar su piel. Paula fue la primera en obedecer y cogiendo una esponja, comenzó a bañarla.

Nubia había dejado de debatirse a mis embestidas y abrazándome con sus piernas, profundizó en mis caricias. Tumbados en la alfombra nos apareamos como animales, los tambores seguían sonando en una extraña marcha nupcial. Diez  ojos, ocho humanos y dos de animal,  nos miraban  envidiosos del placer que disfrutamos. Gimiendo, su torso se retorcía en rítmicas sacudidas. Al compás del tambor, la negra declaraba a los cuatro vientos y a los cuatro dioses  la cercanía de su orgasmo. Mi boca se apoderó de su oscuro pezón mientras derramaba mi simiente en su interior, creando un torrente lechoso que discurriendo por sus piernas se mezcló con el flujo que manaba de su cueva. Mordiéndome en el cuello, derrotada, gritó su liberación.

Las otras mujeres, alzando su voz, reiniciaron sus cánticos. Eran cantos alegres, versión africana de un aria clásica. Música triunfante que loa a un héroe tras resultar vencedor de la batalla.

Exigí que liberaran a Jimena de sus ataduras. Y poniéndome en el centro del salón, grité:

― ¡Pedro!, ¡Estoy listo!

Su mujer chilló cuando de entre la luces emergió su fantasma. El olor a sudor y a cerrado fue diluyéndose mientras  la fetidez del azufre inundaba nuestras papilas. Se podía palpar en el aire la maldad de su alma.  Como un cuchillo rebana una pata de jamón, su presencia rebanó el encanto de mi victoria dando paso a la incertidumbre del resultado. Era una batalla a muerte. Los dos lo sabíamos, los dos necesitábamos vencer para seguir viviendo. No iba a haber prisioneros tras la contienda: el que perdiera iba a adentrarse en la nada, en un viaje sin retorno. Como en una pelea de sumo donde los oponentes se estudian intentando asustar a su contrincante mientras esperan la señal del árbitro, así nos saludamos con odio y rencor en nuestros corazones.

― Me alegro de verte― su voz no había cambiado, seguro de sí mismo, su postura denotaba la superioridad que sentía. Al fin y al cabo, él era un bokor y yo un mero aprendiz de brujería que sólo tres días antes al enemigo lo consideraba un amigo.

― Yo no― respondí intentando que en mi entonación todo el desprecio que sentía por él fluyera libremente. ― Quiero que liberes a tu mujer y me dejes de una puta vez en paz.

Su carcajada resonó en la habitación. Si ya era de por sí fría, el eco la devolvió gélida, inhumana, cargada de podredumbre  y  putrefacción, desprovista de cualquier resto de piedad. Era la risa de un ser malvado, de un cazador que de pie sobre la loma veía retorcerse de dolor a la presa que acaba de disparar.

― Bobadas, tu destino es desaparecer para que tu cuerpo sea mi soporte vital y el de ella servirme. Nada puedes hacer para evitarlo― contestó mientras mi mente se poblaba de visiones en la que él y yo cruelmente usábamos a Jimena. Me vi, le vi, sometiéndola a torturas sin nombre sólo por el placer de verla sufrir y disfrutando de su completa sumisión. Mi mano, su mano, golpeando su estómago mientras mi pene, su pene, se abría camino a través de su vagina.

Rechacé mentalmente estos pensamientos, tratándome de concentrar en la Jimena real que arrodillada lloraba a mis pies. Se estaba definiendo el futuro de la mujer sin que ella pudiera hacer nada para inclinar el resultado. En su perversa imaginación, Pedro seguía viéndola como la hembra exuberante de grandes pechos y curvas a la que  había  conquistado, obviando la realidad de los huesos marcados por la falta de alimento, las ojeras causadas por años de maltrato, la piel blanca y ajada que translucía las venas azules y los moretones productos de sus golpes. ¡Nada de eso existía para él!

Contra su voluntad, la levanté del suelo y agarrándola de sus hombros, se la mostré en su plenitud, desnuda, limpia:

― ¿Por esto quieres luchar? Mira en lo que se ha convertido tu diosa. Es un despojo de lo que fue― enseñándole su cuerpo, recalcando la delgadez de su figura y con mis manos sujetando sus pechos, me reí en su cara como él se había reído de mí.

Sus ojos se salían de sus órbitas, el reconocimiento de su propio engaño afloró en ellos a la vez que sus facciones se endurecían en un gesto de desagrado por lo que estaba contemplando.

― Nubia, ven aquí― ordené a la Manbo que sin discutir se puso a mi lado y dirigiéndome al espectro que antes había sido mi compadre en aventuras más dichosas, le dije: ― ¡Compara lo que me ofreces, con esta joya de mujer! ¿A quién crees tentar con ese gallo desplumado? ¿Acaso crees que  puede competir con esta joven?

Mi seguridad crecía a la par que se deshinchaba la suya como un globo que perdía su aire. Estaba reponiéndome y él lo sabía:

― Vivo eras incapaz de tener una verdadera mujer y ahora muerto, no puedes ni siquiera soñar en dominarla. No me das miedo, ¡Sino pena!

Con un grito, se abalanzó sobre mí intentando estrangularme. Sus manos asieron mi cuello, desgarrándome la piel pero fue incapaz de someterme. Me mantuve firme sintiendo que cuanto más se esforzaba, su fuerza más disminuía.

¡Había caído en su propia trampa!

Al unir su destino al de su mujer, la degradación a la que la había sometido como un boomerang se volvía contra él golpeándole en el pecho. Su ira se convirtió en pánico cuando, deshaciéndome de su mortal abrazo, con mis manos empecé a apretar su propio cuello como se aprieta el pescuezo de un pollo antes de sacrificarlo. Poco a poco, las venas se fueron llenando de sangre y su cara se tornó azulada por la falta de respiración ante la presión de mis dedos. Sus piernas flaquearon cayendo al suelo. Momento que aproveché para apoderarme de la vara que había sido el instrumento de su poder y descargando mi ira, la alcé con la intención de matarle por segunda vez. Pero mi golpe pegó contra el suelo.

¡Pedro había desaparecido!.

Me giré buscándolo por el salón sin hallarlo. Fue entonces cuando descubrí que las mujeres habían reiniciado los cantos  y que el pobre animal aullaba desconsolado en un extremo de su jaula.

― ¿Dónde se ha ido?― pregunté sin soltar la vara que tenía asida como garrote.

Nubia, adoptando su papel de sacerdotisa, la retiró de mis manos y dándome un abrazo, me dijo:

― ¡Déjalo! ¡Has vencido! El bokor sabiéndose derrotado buscó un sustituto macho. Está dentro del perro pero ya no te puede hacer nada. Ahora descansa que yo acabo con lo que tú empezaste.

Todo  comenzó a dar vueltas en mi cabeza, el esfuerzo que había realizado fue demasiado para mis propias y menguadas energías. No lo sabía pero durante el ritual  había entablado dos duelos y en ambos había vencido. Las tinieblas nublaron mi mente, la oscuridad cerró mi visión y sólo a la lejanía las voces de las mujeres resonaban en una triste letanía. Antes de desmayarme, como en un sueño noté que me transportaban en hombros hasta mi cama.

Capítulo cuatro

― ¡Qué mal he dormido!― refunfuñó la fiscal al apagar la irritante alarma del despertador que aullaba desde su mesilla. La noche anterior nada más llegar a su departamento, no le quedó más remedio que ponerse a estudiar los expedientes sustraídos del juzgado. Estaba obligada a devolver toda la información sobre Arana al día siguiente y por eso durante horas se enfrascó en su estudio tras lo cual completamente agotada y casi sin cenar se metió en la cama.

Le costó conciliar el sueño y cuando lo consiguió, este se tornó en pesadilla.  Visiones de Manuel Arana entrando a su vida sin que ella pudiese hacer nada por evitarlo se sucedían con imágenes de los crímenes cometidos por sus seguidores. Jamás en su vida se había sentido atraída por el lado oscuro pero era innegable que ese hombre había tocado alguna tecla desconocida en su interior. Desde que accedió al ministerio público, no había habido ningún procesado por el que perdiera media hora de sueño.

― No me reconozco― maldijo entre dientes, pensando que sufría estrés por el secuestro.

De muy mal humor, se metió en la ducha. El agua caliente cayendo por su cuerpo que otras veces había bastado para levantar su alicaído ánimo, esta vez solo consiguió incrementar su enfado por lo que, en contra de lo que era su rutina desde niña, esa mañana la ducha solo duró unos pocos minutos y no el acostumbrado cuarto de hora. 

Mecánicamente, salió del baño y cogiendo una toalla se empezó a secar sin dejar de pensar en cómo le iba a hacer para acabar con ese parásito que amenazaba con trastocar su existencia.  No tuvo tampoco que decidir que ponerse porque su sentido de practicidad le había llevado a simplificar al máximo su forma de vestir. Adoptando el traje de chaqueta como uniforme de trabajo, diariamente solo tenía que elegir el color de la camisa. Los vestidos los reservaba para lo que definía como su vida personal que desgraciadamente se reducía a la visita que semanalmente hacía a su madre en el asilo. Estaba lista cuando el reloj del salón todavía no había marcado las ocho de la mañana.

Al entrar en la cocina y oler a café recién hecho, supo que algo andaba mal y que en ese preciso instante alguien estaba dentro de su casa. Tratando de aparentar una tranquilidad que no tenía, se puso a buscar infructuosamente en el interior de su bolso el espray de autodefensa.

― Buenos días, ¿Quieres un café? Te he echado azúcar― escuchó que decían a su espalda.

« ¡Arana!», pensó al reconocer su voz. Aterrada, se dio la vuelta para descubrir que su peor pesadilla estaba cómodamente sentada en la mesa de su comedor. Haciendo un esfuerzo para no salir corriendo de la habitación, tomó de sus manos la taza que le ofrecía.

― Gracias― alcanzó a decir antes darse cuenta que desde el lugar donde estaba ese hombre tenía un perfecto ángulo de visión de su cuarto. « ¡Me ha visto desnuda!», pensó. Desconocía el momento en que Arana se introdujo en su casa violando la intimidad de su hogar pero tenía la certeza que desde que se levantó había sido objeto de su escrutinio. La sensación de ser un pelele en sus manos la terminó de sacar de quicio. « Maldito hijo de puta», maldijo buscando una salida o al menos un arma con la que defenderse.

Arana sonrió al percatarse del estado de nervios de la mujer:

― No debes de tener miedo― dijo disfrutando de su superioridad. ― Esta es una visita de cortesía.

La fiscal sabiendo que su mejor opción era el seguirle la corriente le preguntó que deseaba:

― Poca cosa, ¿Recuerdas que quería que me conocieras?.

― Sí.

― Te he traído la primera parte de mis memorias. Deseo que las leas y así te hagas una idea certera de quien soy― contestó susurrándole en la oreja mientras depositaba en sus piernas un paquete para acto seguido despedirse con un beso en la mejilla.

Isabel Iglesias se quedó petrificada. Con ese gesto había sobrepasado los límites. Para ella, su espacio vital era inviolable y ese hombre lo había mancillado. La conmoción  que le produjo el sentir los labios de ese indeseable acariciando su cara fue superior a sus fuerzas y tuvo que salir corriendo para no vomitar sobre la alfombra.

― ¡Desgraciado! ― sollozó, echándose a llorar sobre el frío suelo del baño.

La metamorfosis es la burla más siniestra que haya podido imaginar el Diablo para humillar y torturar al hombre.

Giovanni Papini

¿Es usted un demonio? Soy un hombre. Y por lo tanto tengo dentro de mí todos los demonios.

Gilbert Keith Chesterton (1874―1936) Escritor británico.

La luz del sol entraba por las ventanas abiertas de mi habitación y el frío viento del invierno traía el olor de la lluvia recién caída. Todo olía a vida, la tierra mojada impregnaba el aire mientras a duras penas intentaba levantarme del colchón. El dolor que me atenazaba el pecho me obligó a recordar el combate con Pedro. Incapaz de ponerme de pie, acomodé mi cabeza en la almohada tratando de acordarme que era lo que había pasado. Tenía la sensación que había permanecido postrado mucho tiempo. Breves imágenes de Jimena y de Paula dándome de comer, moviéndome para que no se hicieran yagas en mi cuerpo y bañándome mientras yo seguía dormido, me llegaron como oleadas a mi mente.

No era posible, de ser ciertas esas secuencias habían sido días y no horas el tiempo durante el cual había estado sin conocimiento. Recordaba sus murmullos y sus caras de preocupación al bajarme la fiebre con duchas heladas y friegas de alcohol, las noches en vela mientras me debatía entre la vida y la muerte. Cómo se tapaban los oídos al escuchar mis gritos y mis insultos sin que en sus rostros apareciera ningún signo de reprobación o reproche.

La demostración de que esas dos mujeres me habían estado cuidando  durante  tan largo tiempo vino a través de un acto involuntario. Tratando de poner en orden mis ideas, me toqué la cara y al hacerlo, mis dedos no se encontraron con piel sino con el pelo de una barba bien crecida. Asustado, la palpé con desesperación, el tamaño y lo cerrada de la misma hablaban de semanas y no de días de convalecencia.

Un grito salió de mi interior, un grito no de miedo por el tiempo perdido sino de sorpresa por lo que significaba. Mi empresa, mi gente, ¿Qué pensarían de mi súbita desaparición? Por segunda vez, intenté el levantarme. Gracias a que Jimena había escuchado mi lamento, sino me hubiera caído al suelo. Al entrar en mi cuarto, vio como me desplomaba y abrazándome, evitó mi caída.

― Tranquilo― susurró. En su cara no había preocupación. Al contrario lejos de estar asustada por mi vahído,  todo en ella reflejaba satisfacción ― sigues muy débil pero al fin estás con nosotras― y pegando un grito, llamó a la cocinera: ―Paula, ¡Está despierto!

Oí como la negra subía la escalera corriendo y con la respiración entrecortada por la carrera, entraba a la habitación. En sus manos sostenía un trapo de cocina que la urgencia no le había permitido soltar.  Al verme despierto, soltó todo y me empezó a besar la cara como una posesa mientras le daba las gracias a Dios por haberme salvado. Tanta demostración de cariño me incomodó pero la debilidad que sentía me impidió rechazarlas, obligándome a ser objeto inerme de sus mimos durante unos minutos. Bien Paula, bien Jimena se alternaban en los abrazos y besos mientras me hablaban del miedo que habían pasado y de lo felices que se sentían al verme recuperado. Tuve que esperar que se calmaran, sus parloteos sin sentido no me dejaban intervenir. Aprovechando una pausa, pregunté cuanto tiempo había pasado.

― Mes y medio ― contestaron temerosas de mi reacción.

Abrumado por su significado, me sumergí en mi propia miseria al escucharlo. No era fácil aceptar así, a la primera, que había pasado tanto tiempo. Tantos días, tantas horas desaparecidos de mi vida sin que nada quedara registrado en mi mente, recordando únicamente breves retazos de mi enfermedad.

Con ayuda de las dos mujeres, me levanté al baño. Me costó reconocerme en la imagen que me devolvía el espejo, era un extraño el que me miraba con mis ojos. Nunca me había dejado la barba. Sorprendido, descubrí que me crecía cana, blancos pelos la surcaban dotándome de un aire maduro y experimentado. Tras el desconcierto inicial, me gustó el resultado. «Un guapo cuarentón», pensé de mí al estudiarme. Paula y Jimena esperaban ansiosas el resultado de mi exploración.

Sonreí, había perdido un mes y medio pero tenía una vida por delante:

― Tengo hambre, quiero comer algo.

Mi falta de fuerzas hizo que Jimena tuviese que ayudarme a volver a la cama mientras la negra bajaba a prepararme algo. Acostándome, se sentó a mi lado. El tiempo de mi convalecencia le había sentado bien, había engordado unos cuantos kilos y sus ojos habían logrado recuperar parte de su antiguo brillo. Pude observar que, aunque todavía no era la mujer que había conocido, por la serenidad con la que me miraba que era cuestión de tiempo. Sus labios se abrieron para decirme gracias pero la entrada de Paula impidió que prosiguiera.

Me lancé sobre el café, disfrutando de su dulce amargor, de la textura de la leche cuando como una inyección de energía recorrió mi garganta en su camino al estómago. Demasiadas emociones para mis limitadas fuerzas. Con el calor de la bebida, mi cuerpo se templó y un sopor insuperable me invadió de inmediato, quedándome de nuevo dormido.

Desperté bastante restablecido pero sobretodo con la convicción que habían pasado solo unas pocas horas. Necesitaba una ducha,  la sensación de no haberme bañado en días, me hacía sentir mal. Con cuidado de no caerme, me desnudé  introduciéndome  en la ducha. El agua caliente terminó de espabilarme. Lejos quedaban en mi mente, Pedro, el ritual y los hechizos. ¡Estaba vivo! Y eso era lo importante. Mis piernas y mi cuerpo recibieron gustosas las caricias del gel al enjabonarme. Con el reguero de espuma iban cayendo mis temores y mis aprensiones. Como un hombre nuevo, oliendo a limpio, salí para secarme. La toalla absorbía en cada pasada los restos de humedad de mis extremidades. Con curiosidad, me volví a estudiar en el espejo sin sentirme un extraño, mi nuevo “look” me encantaba pero al fijarme en  mi pecho me encontré con que un gran tatuaje resaltaba entre mis vellos.

La imagen de Eshú, tatuada, me miraba burlonamente. Sorprendido, revisé el dibujo. Era perfecto tanto en su color como en su forma. Parecía vivo, daba igual el ángulo, sus siniestros ojos seguían devolviéndome la mirada. Escandalizado porque sin pedirme permiso me hubiesen grabado a ese dios en la piel, me puse un pantalón y con el torso desnudo busqué a Paula.

La encontré en la televisión pasando la aspiradora, ignorante de la que le venía encima. Plantándome frente a ella y completamente fuera de mí, le reproché lo que habían hecho. Pero ella, balbuceando, me juró y perjuró que era la primera vez que lo veía, asegurándome que durante todo el tiempo en que me habían cuidado no lo tenía. Viendo mi enfado y mi incredulidad, llamó a Jimena y entre las dos trataron de convencerme de lo mismo. No pude creerlas pero fue tal su determinación que empecé a dudar, dándoles parte de crédito ya que nada ganaban con mantener el engaño. Sin desaparecer la razón de mi ira, conseguí calmarme e interrogándola por su significado, me hizo saber que no estaba segura pero que en  las leyendas que su abuela le contaba en la aldea, el dios Eshú marcaba a sus elegidos con la efigie de su rostro.

Meditando sus palabras, decidí que alguien o algo quería hacerme creer que el vengativo dios me había elegido, sin saber a ciencia cierta que significaba eso o cual era la misión para la que me había designado. Al igual que no me había dejado vencer con anterioridad, decidí abocarme en la investigación de su origen. Pero eso podía esperar, ya que mi estómago rugía de hambre:

― Prepararme la cena. Cuando esté lista: me avisáis― y sin despedirme, me largué a la habitación donde tenía el ordenador.

Por mucho que lo intenté, por mucho que buceé en la red, no encontré nada que me revelara la razón por la que me habían tatuado. Como mucho unas breves y oscuras referencias a asesinatos y venganzas cometidas por personas que decían actuar en nombre de un poder superior. Pero en firme y señalando expresamente el tatuaje, nada de nada. Era como si nadie supiera de su existencia o que debido al miedo no se atrevieran a mencionarlo ni a escribir sobre ello.

Durante la cena, Jimena se mantuvo en un discreto silencio. Tenía que hablarme de su futuro, estaba buscando la manera de abordar el problema. Supe desde el principio que era lo que la incomodaba, cruelmente dejé que sufriera, disfruté viendo cómo se las iba a ingeniar para sacar el tema. Fue durante el postre cuando armándose de valor, me preguntó:

― Manuel, ¿Qué va a ser de mí? Ya has cumplido de sobra liberándome de Pedro― a punto de llorar, siguió diciendo: ― Sé que no te puedo exigir nada pero me gustaría seguir en tu casa mientras te repones. Te lo debo.

Jugando con ella, permanecí callado sin contestarla. Cuando sus lágrimas ya recorrían sus mejillas y creía que la iba a echar de mi lado, contesté:

― Eres mi invitada. Mientras lo seas nada te va a faltar.

La calmé pero dejándole claro, aún sin decirlo específicamente, que dependiendo de su comportamiento podía retirarle mi favor o no. Dándose por aludida y haciéndome saber que había entendido a la primera, me replicó:

― No tendrás queja de mí, te lo prometo.

― Lo sé― contesté y buscando con la mirada a Paula, pedí que me ayudaran a acostarme, ya que no estaba seguro de poder llegar por mis propios medios. Las dos mujeres se pusieron a mi vera y cuidando que no tropezara, me llevaron a mi habitación.

Me sentía inútil  por depender de ellas. Cabreado, tuve que aguantar ver que me abrían la cama, sentir como me desnudaban y me arropaban. Era un bebé en sus manos, ¡mi indefensión era absoluta! Y acomodándome la cabeza en la almohada, pedí que me despertaran temprano. Debía ponerme al día no sólo con mi empresa, también debía entender lo que me había ocurrido. Por lo tanto ordené que llamaran a Pepe y a Nubia. Me urgía hablar con los dos pero les recalqué que en el caso de mi secretario era imprescindible que se trajera todos los papeles. Tras lo cual, me quedé dormido…

― ¡Manu!, despierta― escuché entre sueños.

Era tal mi cansancio que solo caí en que era el día siguiente cuando sentí que me zarandeaban un poco. Al abrir los ojos, vi que la persona que me estaba meneando era Jimena. En sus manos llevaba una bandeja con la que me traía el desayuno a la cama. Tardé unos momentos en darme cuenta quien era y que estaba en mi cuarto. Mientras tanto la muchacha había abierto las persianas. Fuera, un cielo despejado reinaba sobre Madrid.

En cuanto me hube espabilado un poco, empezó a explicarme como había confeccionado mi agenda esa mañana. Pepe llegaba en media hora. El día anterior había insistido en verme y sin hacer caso a sus consejos se había presentado en la casa. Únicamente la firme oposición de ellas, hizo que renunciara a despertarme. «Debe haber problemas», reflexioné al instante, conocía su forma prudente de actuar y tanta urgencia no traía buenas noticias. Luego a las doce, tenía una cita con Nubia. En su caso, tuvieron que insistirle que viniera porque en un principio era reacia a hacerlo aduciendo que tenía mucho trabajo.

Esa mañana desayuné como un bruto. Por mucho que comía no lograba saciarme, la larga temporada postrado debía haberme dejado peor de lo que suponía y mi cuerpo me pedía que le alimentara de una forma descontrolada. Exclusivamente el miedo a que me sentara mal y en contra de mi estómago que me pedía más, mi cerebro prudentemente me aconsejó que parara de comer. Siguiendo mis instrucciones, Jimena retiró la bandeja para que no la tirara al levantarme, volviendo rápidamente a ayudar a vestirme, no fuera a caerme. Ser despertado, alimentado y vestido por una mujer después de tantos años, me deprimió en un principio pero al cabo de un rato pensé que era cómodo y que me podía acostumbrar.

Pepe me estaba esperando en el despacho. Desde el final de la escalera, su calva se reflejaba en el espejo del pasillo, con su traje a rayas y su corbata naranja nerviosamente estaba ordenando los papeles. El sudor recorría su frente. En los quince años trabajando juntos nunca le había visto alterado y ese día lo estaba.

― Buenos días― saludé, dándole un susto sin querer. Enfrascado en los problemas, no me había visto llegar. De sus manos, una carpeta cayó al suelo,  al recogerla y mirarme, las ojeras que se marcaban en su rostro no presagiaron nada bueno:

― ¿Qué ocurre?

Tomó aliento antes de contestarme, debía estar ordenando sus ideas e intentando darles forma para que me fuera  fácil digerir sus noticias:

―Jefe, durante tu ausencia, la situación se ha desmadrado.

«Mal empezamos. Primero, eufemísticamente llama ausencia a mi enfermedad, para luego hablar de desmadre. Un desastre es lo que debe de estar ocurriendo», pensé mientras le escuchaba.

― Los bancos se han echado encima de nosotros, alguien ha hecho correr el bulo de que te has ido con el dinero y aunque lo he intentado, no se creen mis excusas.

― No será para tanto― traté de tranquilizarle― nuestra situación financiera es buena y no tenemos grandes pagos hasta dentro de seis meses.

―No me has entendido, te he fallado. Si no hacemos algo rápido, quebramos― contestó desmoronándose sobre los papeles.

No podía ser verdad. En un mes no se puede dar la vuelta a una compañía. Era imposible que algo que iba viento en popa naufragara, a no ser que la tempestad a la que se haya enfrentado haya sido de carácter excepcional. Por mucho que busqué alguna debilidad, no hallé ninguna que pudiera abrir un boquete semejante en nuestra línea de flotación y así se lo hice saber a mi secretario, esperando que eso calmara su excitación.

― Antonio Alavín― fue toda su respuesta.

Mi sorpresa fue mayúscula. Poco antes la muerte de Pedro, llegué a un acuerdo de compra  con ese viejo. Habíamos adelantado el treinta por ciento de la operación y el resto estaba firmado a un año vista. La operación era clara, no había en ella medias tintas. Aprovechándome de sus problemas financieros, le compré su compañía a mitad de precio. Era una joya. Es más, consideraba que quizás era el mejor negocio que había hecho en los últimos años. Con la incorporación de su empresa a mi estructura, mi propia compañía valía el doble.

― Ese cabrón ha usado el dinero que le hemos pagado para comprar nuestras propias acciones que estaban en el mercado, ahora es el primer accionista de la empresa. Y haciendo valer esa condición ha pedido la presidencia. Además nos ha demandado por falsedad en los balances. El dinero que le pagamos en Panamá niega haberlo recibido y encima tiene la geta de sostener que nos lo hemos quedado.

― ¡Eso es falso!― respondí indignado ― ¡Le habrás contestado como se merece! ¡Eso es una injuria!

― Ahí viene el problema, nadie que no fuera tú, nadie en la organización está facultado. Y los bancos se han tomado eso como una maniobra para robarnos el dinero. No se creyeron por mucho que presenté certificados médicos demostrando tu estado, el que estuvieras tan mal para no poder ni demandarlo.

Comprendí la situación. De ser yo los bancos tampoco lo hubiese aceptado. Al fin y al cabo no estaba hospitalizado, no había sufrido ningún accidente. Pepe no podía llegar y decirles que su jefe se había visto envuelto en un combate de brujería quedando indispuesto. Como decía mi padre: “Eso no te lo cree, ni tu abogado”. Técnicamente, si se demostraba dolo por mi parte podían hacer efectivas mis deudas, reclamándome anticipadamente el pago de todas ellas. Bonita bronca era en la que me había metido esa mierda de viejo.

― ¿Tienes ahí la contrademanda?.

Antes de terminar la frase, Pepe ya estaba extendiéndome los papeles para que los firmara. Me tomé unos minutos en leerla. Estaba bien realizada. Corta, clara y brillante pero dudaba de su efectividad. La justicia es demasiado lenta y antes de que ni siquiera fijaran fecha para el juicio, yo estaría quebrado. La sentencia podía tardar dos años en primera instancia y más de seis para que fuera firme. Estaba jodido y bien jodido.

― Quiero que me prepares para esta misma tarde una reunión con los bancos e intenta ver cuando puedo tener una cita con Alavín.

Había que atacar el problema, de nada servía posponerlo. Mi determinación hizo que el secretario se pusiera en movimiento y excusándose, salió de mi despacho.

Esa situación era nueva para mí y no estaba para ello. Mi desarrollo profesional, exceptuando pequeños tropiezos, era ascendente, sin ningún error de consideración y de golpe, esto. Una posible quiebra. Mi indignación crecía por minutos. Si hubiera tenido en mis manos al hijo de puta del Alavín lo hubiese estrujado como a un limón, haciendo jugo con él para bebérmelo posteriormente. Noté como me hervía la sangre. Enojado, enfadado, picado, quemado, todo era poco para definir mi estado de ánimo. Sentía cómo mis venas del cuello se inflaban, cómo mi corazón bombeaba sin freno mientras mi cabeza no dejaba de buscar una solución.  Tenía ganas de matar, de torturar. Me habían tomado el pelo. Era un perro al que después de pegarle, le habían meado encima. Era una puta que además de follársela, había tenido que pagar la cama.

«Tengo que tranquilizarme», me dije mientras iba al baño a refrescarme, buscando que quizás el agua sirviera para aliviar mi encabronamiento.

Abrí el grifo y metiendo mi cabeza debajo del chorro de agua fría la mantuve unos segundos. Estaba helada, las fuentes de las que se nutre Madrid están en las montañas y su temperatura es muy baja en invierno. El cambio térmico me hizo respirar con dificultad pero a la vez me despejó. ¡No podía quedarme quieto ante tal injusticia! Si  habían intentado buscarme las cosquillas,  lo habían conseguido. No iba a ser una presa fácil, lejos de comportarme como ganado ante el matancero, me iba a revolver y si tenía que morir, iba a hacerlo matando. Con estos pensamientos, cogí la toalla para secarme. Al mirarme en el espejo, unos ojos burlones me devolvieron la mirada.

― ¡Eshú!― grité asustado.

Al otro lado del cristal no era yo quien se reflejaba sino el dios haitiano, ese ser albino que tenía tatuado en mi pecho, dueño de los caminos de este mundo y como San Pedro poseedor de las llaves del más allá. Tras la sorpresa inicial, nadie se espera que de pronto aparezca un ser mitológico donde debía estar nuestra cara, empecé a dudar de mi cordura. Parecía divertido por mi reacción, su perversa sonrisa dejaba entrever una dentadura perfecta donde los colmillos sobresalían, dándole un aspecto lobuno.

― Parece que tienes problemas― me habló en un tono irónico ― ¡No te puedo dejar solo!

Sin decírmelo directamente, me estaba ofreciendo su ayuda. Ayuda que a buen seguro que no sería gratis. Ese ser era famoso por lo caro que cobraba  sus favores. Como no me la había ofrecido claramente, no tenía por qué rechazarla, nada más tenía que hacer como si no hubiera entendido y de esa forma no se sentiría ofendido.

― Sí, está complicado pero de peores he salido. Gracias por preocuparte por mí.

Soltó una carcajada. Que le diera las gracias en vez de pedirle ayuda, le gustó. Normalmente los humanos con sus nimios problemas buscaban sus favores. Toda la documentación que había leído sobre él, hablaba de su desapego de lo terreno y el desprecio que sentía por sus adoradores. Él era un Dios, todo lo humano le parecía ridículamente simple y nuestras motivaciones egoístas y aburridas.

― Nos veremos― me contestó desapareciendo.

En el espejo volvía a reflejarse mi cara. Al irse, me abrí la camisa para confirmar si seguía ahí el tatuaje. No solamente seguía allí, sino que me pareció que me guiñaba un ojo. Como el ser travieso y cruel  que era, estaba jugando conmigo. Supe que tarde o temprano debería pedirle ayuda y que él me estaría esperando para cobrarla cara. Decidí que evitaría sucumbir a sus deseos, nunca había sido esclavo de nadie y me negaba a serlo de un dios. Nada más salir de la universidad creé mi empresa porque no soportaba que nadie me mandase, prefería ser cabeza de ratón a cola de león, valoraba ante todo mi independencia. En ese momento, todo corría peligro de irse al garete. Alavín quería mi empresa, mi independencia económica, Eshú quería mi alma y yo no pensaba ceder ante ninguno de los dos.

Ya en mi despacho saqué el expediente del puto viejo. Debía de conocer al dedillo a mis enemigos antes de actuar. Repasé lo que ya sabía de él. Recordé que había nacido en Argentina de origen español, que había retornado a España en los años ochenta, concretamente en febrero del ochenta y tres. Nada se sabía de su vida antes de esa fecha, su irrupción en la península fue espectacular, llegó con dinero contante y sonante y con amigos en todas las esferas del poder. Su posterior desarrollo había venido siendo errático, grandes negocios mezclados con grandes fracasos y justo hasta mi convalecencia, parecía que su suerte declinaba y que se dirigía irremediablemente hacia un pozo negro. Era un tiburón insaciable y yo, ¡Lo había infravalorado!

Cogí el teléfono, llamando a mis contactos en Buenos Aires. Alguien debía de conocerlo. Nadie aparece con cuarenta y tantos años sin tener una vida anterior. Quizás su punto flaco estuviera ahí y por eso se había ocupado de ocultarlo. Tras varios intentos vanos en los que nadie podía aportarme ningún dato sobre su juventud, me decidí en llamar al coronel Aguado, antiguo agregado militar en Francia, al que había conocido hacía más de diez años. Él tampoco tenía noticias del viejo pero me pidió que le mandara el dossier por email, prometiendo que haría todo lo humanamente posible por investigar.

Nada más podía hacer por el momento, además Nubia estaba a punto de llegar, por lo que pedí que me llevaran a la biblioteca un café. Iba a ser ahí donde la recibiera. Mientras me lo tomaba, me encendí un cigarrillo. El fumar me ayudaba a pensar, cafeína y nicotina mezcladas eran el perfecto cóctel para el ataque cardiaco pero estas drogas a las que estaba más que habituado servían para que mi mente empezara a trabajar. Tenía un montón de dudas que disipar en mi siguiente entrevista pero dos eran las principales: el destino del alma de Pedro y la importante, o eso era lo que en ese momento pensaba, mi relación con Eshú, el origen y razón del tatuaje.

El crujir del parqué hizo que saliera de mi ensimismamiento, la muchacha había entrado a la habitación y sin hablar  se había sentado en frente de mí. Se la notaba tensa, quizás fuera por lo que había ocurrido entre nosotros durante el ritual. Me sentí cortado al recordar cómo me había dejado llevar por el ambiente y cómo la había poseído frente a todos. Curiosamente, la excitación que me había provocado entonces no aparecía por ningún lado.

Demasiado joven para mis gustos, demasiado estirada. Nada que ver con la sacerdotisa de aquella noche. Volvía a parecer la universitaria retraída que me habían presentado. Guapa pero insulsa. Nada en ella me atraía. Era interesante observar que una misma persona tuviese dos vertientes tan contrapuestas. Una tímida, que no parecía haber pecado más que de pensamiento y otra, una bomba sexual que usaba y disfrutaba  su feminidad, libre y autosuficiente, sin complejos.

― ¿Cómo está?― preguntó hablándome de usted, marcando las distancias, evitando que se pudiera entretejer o vislumbrar cualquier tipo de complicidad de amantes, dando por sobreentendido que el hecho de haber yacido juntos era únicamente parte de la ceremonia vudú y que no había nada personal en ello. Esa fue su intención pero algo en ella, me reveló exactamente lo contrario.

Tardé en responderle.

Me quedé observándola como  un depredador observa a su presa, concentrándome en descubrir que era lo que me había atraído de ella. Era guapa, sus ojos claros resaltaban sobre su tez morena, el pelo rizado denotaba sus orígenes africanos, buen culo que era el comienzo de dos piernas perfectamente contorneadas. Pero fue al mirar su pecho cuando me di cuenta que mi exploración la estaba incomodando y excitando a la vez. Bajo la blusa, dos pequeños botones sobresalían a la altura de sus senos, involuntariamente sus pezones se habían endurecido al notar la caricia de mi mirada.

Sonreí, satisfecho, antes de contestarla. Todo en ella era  una pose frente a la galería. Su frialdad se hubiera disuelto como un azucarillo en un vaso de agua ante cualquier avance por mi parte. Que una mujer se sintiera atraída por un hombre siempre era reconfortante pero por desgracia tenía temas  importantes que tratar. Un polvo, por muy atrayente que fuera, quedaba en segundo término y evitando proseguir en esa línea, le contesté:

― Muy bien,  gracias por su interés― usando también el usted.

Si ella no quería que se le notara, no iba a ser yo quien en ese momento intimara, ya tendría tiempo en el futuro, ahora necesitaba que me explicase no sólo que había ocurrido ese día, sino también la razón de mi desvanecimiento.

Se sintió agradecida por el cambio de tercio; se sentía más cómoda hablando de brujería que abriendo sus sentimientos.

― Como supondrá, venció en su enfrentamiento con el bokor. El alma de Pedro, al no poder apoderarse de su cuerpo, buscó un sustituto pero dentro de la habitación todos estábamos bajo la protección de los Loas, dioses del hogar. Bueno, todos no. El perro era el único receptáculo a mano. Si no quería desaparecer, debía poseerlo. Su alma permanece, desde entonces, encerrada en el pobre chucho.

― ¿Sigue ahí? ¿No sería mejor matarlo? Y de esa forma librarnos definitivamente de él― fue mi comentario.

― No, mientras el perro siga vivo, el bokor no puede hacer nada más que debilitarse, sus demonios siguen atados a él y no sueltos creando el mal.

― Vale, te creo. Al fin y al cabo, tú eres la experta, ¿Pero a que se debió que estuviera un mes sin conocimiento?.

― Su cuerpo hizo un esfuerzo sobrehumano. Al someter al brujo, se convirtió en un houngan, en un defensor de la luz y como una crisálida necesita tiempo para mutar en mariposa, el humano corriente lo precisa para convertirse en hechicero.

― ¿Soy un Houngan? ¿Entonces por eso tengo esto? ―  todavía escéptico pregunté mientras desabotonaba la camisa, mostrándole el maldito tatuaje que tanto me atormentaba.

Al ver mi pecho, sus ojos parecieron salirse de sus órbitas y con su mano empezó a persignarse repetitivamente  sin dejar de rezar. No esperaba esa reacción. El espanto con el que recibió la noticia hizo que  me contagiara de su miedo. Algo  terrible debía de pasar, algo de lo que yo no tenía ni idea pero que irremediablemente me iba a afectar. Aunque eso lo sabía de antemano, que alguien que hubiere mamado desde su infancia estos temas lo recibiese de una forma tan alarmante, me demostró que seguramente era peor de lo que había imaginado.

Levantándome, la agarré de los brazos zarandeándola:

― ¿Qué significa? ¡Contéstame!.

Las lágrimas de sus ojos me hicieron saber que le estaba haciendo daño pero de su garganta no brotó queja alguna. Era como si tuviese miedo de mí y no quisiera que por ningún motivo me enfadase con ella. Contrariado la solté pidiéndole perdón y explicándole que no había sido mi intención el dañarla y que mi violenta reacción se debía a que necesitaba respuestas.

― Eshú le ha favorecido― la preocupación se reflejaba en su rostro. ― Le ha nombrado instrumento de su justicia. Su vida va a ser solitaria. Es mejor que no tenga seres cercanos, los otros dioses son crueles y, como nada podrán hacer en contra suya, le atacaran a través de los que ame.

― ¿Qué tonterías son esas?― respondí entre indignado y asustado ― Yo no lo he pedido y no lo quiero. ¡Qué se busque a otro incauto!.

― No entiende. Eshú no pide permiso, le ha considerado apto y le ha designado. Le ha regalado un gran poder pero todo tiene un precio. Si el dinero genera celos, el poder atrae la envidia. Tendrá la capacidad de alterar el equilibrio pero sufrirá sus consecuencias.

Mi vida era una pesadilla, los problemas se multiplicaban. Mi existencia anteriormente anodina se complicaba a pasos agigantados de manera exponencial. Todo iba en caída libre, mi empresa, mis relaciones y ahora resultaba que me habían  nombrado justiciero.

¡Justiciero! ¿De qué?

Nubia había pronunciado mi condena sin inmutarse: poder, dolor, soledad. Un poder me había sido otorgado, un poder del que  desconocía sus alcances, sus efectos y en qué consistía. Sólo me había alertado de que como efecto secundario me condenaba a una vida de dolor y soledad. Condenado a  perpetuidad sin que hubiera mediado delito por mi parte, sólo la legítima defensa propia a la que había sido abocado por un hombre al que durante años consideré mi mejor amigo. Por intentar no ser una víctima según la muchacha, me habían escogido como juez y ejecutor de una justicia de la que desconocía no sólo las leyes a aplicar, sino incluso los principios en lo que se basaba. De la ley islámica al menos sabía que se rige por el Corán, de las leyes occidentales que todo se asienta en el derecho romano o germánico pero de las leyes del dios Eshú sólo conocía la volubilidad de su carácter y la violencia de sus manifestaciones.

Mis reflexiones hubieran continuado en una espiral autodestructiva de no ser porque la mujer las interrumpió al hablarme:

― ¡Me voy!, pero antes le voy a pedir dos favores.

― Claro― respondí ―estoy en deuda contigo.

― El primero es esto― levantándose de su asiento, llegó a mi lado y con su mano atrajo mi cabeza hasta que sus labios entraron en contacto con los míos. Un beso dulce que sabía a despedida, un adiós a un amante antes siquiera de haber llegado a serlo, un tributo a algo que pudo ser y nunca fue.

Me quedé paralizado, sabía de la atracción que sentía por mí pero no me lo esperaba. Nubia malinterpretó mi ausencia de respuesta, de pasión. Se creyó rechazada, no deseada, por lo que separándose de mí y entre sollozos, me soltó:

― Lo segundo, es que no me vuelva a llamar. Cualquiera que esté cerca de usted, corre peligro.

Tras lo cual salió corriendo por la puerta pero no pudo evitar que la oyera llorar. Mi sentencia acababa de empezar, me había avisado de mi futura soledad pero la prontitud con la que se cumplía y la certidumbre de su aplicación fueron superiores a mis fuerzas. Contagiándome de su llanto, me fusioné con  mi propia amargura.

Capítulo cinco

El allanamiento de su apartamento le había quitado las ganas de ir a trabajar. Isabel comprendió muy a su pesar que para ella y en este momento lo más importante era librarse de Arana y por eso informó a su secretaria que ese día no iba a ir a la oficina. Al colgar el teléfono, de su interior renació con fuerza el odio que sentía por ese malnacido. Se había convertido en un tema personal. Iba a encerrar Arana en una oscura mazmorra y a tirar la llave al mar.

La violación de su entorno más íntimo era un signo que dejaba en evidencia el hecho que precisaba de más ayuda que la que le podía ofrecer la psicóloga. Mariana le podía asesorar sobre la psiquis del sujeto pero era claro que le urgía que alguien le proporcionara seguridad personal y por eso pensó en el inspector Pimentel. Antonio, además de ser un reputado policía, era un viejo amigo.

«Con él», pensó la fiscal, «tengo la seguridad que va a mirar por mí y encima que nada se va a filtrar».

Una vez tomada la decisión y sin perder un solo instante, llamó a los dos y los citó para el día siguiente en sus oficinas. Tras lo cual, decidió que necesitaba serenarse. La impresión que le produjo el saberse observada por ese delincuente todavía no había desaparecido. La repugnancia que la embargaba no fue óbice para que se sentara y usando la mesa del comedor como mesa de despacho, estudiara el paquete que  ese hombre le había dado antes de desaparecer.  Antes de nada, estuvo observando el envoltorio. No podía dejar escapar ningún detalle por insignificante que fuera. Conociendo la meticulosidad con la que durante los últimos tres años, ese hombre ha planeado y ejecutado sus actos, todo podía contener un significado oculto que no se pudiese advertir a primera vista. Tenía que abrir ese paquete sin dañar las pruebas que pudiesen contener, por eso cogió su cámara y antes de nada, sacó una serie de fotografías que luego podría analizar, tras lo cual con un cúter  rasgó el papel de embalaje.

Se quedó helada al descubrir que en su interior además de las memorias, había un pequeño joyero y más aún al sacar de su interior una pulsera.

Isabel la reconoció al instante.

― ¡Mierda!― no pudo reprimir un grito al comprobar que en el broche estaba la inscripción con la fecha de la boda de sus padres. Aunque era teóricamente imposible, ese sujeto no solo conocía su pecado sino que incluso había conseguido rastrearla después de tanto tiempo.

Era el regalo de pedida de su madre y su más oculta vergüenza. Veinticinco años antes, la ahora fiscal la había empañado en el Monte de Piedad para pagarse la carrera. Nunca se lo había contado a nadie, es más ella misma mandó su recuerdo a dormir el sueño de los justos. Nunca había vuelto a pensar en ese pecado de juventud y ahora, ese psicópata se la devolvía con el único objeto de jugar con ella.

« ¿Quién es este hombre y qué quiere de mí?».

Por vez primera empezó a temer que la relación con Arana, lejos de favorecer su carrera, iba a mandarla al traste sin remedio.

« No sé el motivo de su interés pero voy a averiguarlo», rumió mientras sacaba copia de esos papeles que contenían una descripción de  parte de la vida de ese sujeto. Con solo pensar en él, sintió que un estremecimiento recorría su cuerpo y que su piel se ponía de carne de gallina. Por muy dura que se considerara, el cerco al que se estaba viendo sometida consiguió desmoronar nuevamente a la mujer. Manuel Arana era una pandemia que amenazaba con asolar su hasta entonces burocrática vida e Isabel Iglesias se sabía y se sentía incapaz de escapar de su asfixiante abrazo.

― Debo tranquilizarme― masculló entre dientes. ― No puedo dejarme llevar por el pánico. ¡Eso es lo que él desea!

Él es mi amigo más querido y el más cruel de mis rivales, mi confidente y el que me traiciona, el que me apoya y el que de mí depende; y lo más espantoso de todo: es mi igual.

Gregg Levoy

... el justo exultara al ver la venganza, y sus pies lavará en la sangre del impío.

(Salmos 58) 11

La reunión con los bancarios, esa especie de depredador que ojea, acecha y mata pero que no usa para ello sus propias garras ni sus propios ojos, sino emplea para ello las armas de la organización que les da cobijo, era a las cinco de la tarde. Teóricamente me iba a reunir con el subdirector de área ya que el director, Agustín Albéniz, estaba de viaje.

Su ausencia era algo que me esperaba. Los jefes vuelan para firmar las grandes operaciones pero se escaquean de los problemas, de forma que si surgen broncas el marrón les cae a los subalternos sin manchar su inmaculada hoja de servicios. Los bancos son organizaciones que no olvidan los errores, son implacables con los perdedores. En busca de la excelencia fagocitan a sus miembros con enorme facilidad, sólo un apellido ilustre te salva de la quema. Por eso sus mandos tienen nombres que recuerdan a tiempos pasados, a añejas glorias. Un López está mal visto, por eso un Lopez se convierte en un López de Igartúa, un Gómez se vuelve Gómez de Lebrona, apellidos compuestos de personas que suelen acomodarse bajo la sombra de su árbol genealógico.

Mi cita era con uno de estos, Don Luis Alberto Fernández de Córdoba Ruiz de Velasco. Ese nombre, además de  poner en aprietos a los encargados de imprimir sus tarjetas de visita, reflejaba claramente que además de pasado ilustre, sus antepasados fueron unos nuevos ricos, unos advenedizos que no les pareció ser suficiente ser un Fernández Ruiz y por eso añadieron sin pausa letras pomposamente a sus apellidos.

Nada más terminar de comer, empecé a preparar la entrevista. Usé a Jimena como secretaria, revisando la documentación y ordenando los papeles que me debía de llevar. Se comportó como una perfecta ayudante. Utilizando el sentido común desechó lo accesorio concentrándose en lo esencial. Todo estaba clarísimo, mientras no se demostrara el dolo por mi parte no se me podía exigir que adelantara los pagos de la deuda y en tal caso sería responsable en carácter subsidiario. En primer lugar debían ir contra mi empresa y de resultar impagados, era únicamente el momento en que podían ir contra mí. Pero también era consciente que las sociedades no quebraban por las pérdidas sino por no disponer de la financiación adecuada en cada momento.

“No hay dinero más caro que el que no se tiene”. Es una de las máximas de la gestión de empresas.

Por eso y aun teniendo la razón de mi parte, era muy peligroso para mis intereses el buscar un enfrentamiento gratuito con el banco, no sólo desde el punto de vista económico sino estratégico. Los necesitaba de mi lado ante la previsible pugna con Alavín por el control de la compañía.

Con todo preparado, le pedí a la muchacha que me acompañara, no porque ella me había ayudado con el expediente  sino porque como le confesé me encontraba cansado para conducir. Su cara, lejos de mostrar preocupación, expresaba comprensión con mi estado. Nadie mejor que ella sabía lo que había padecido y recogiendo la vara de bokor que había sido de su marido, me la dio diciendo:

― Si la versión oficial es que has padecido una enfermedad rara producida por un virus, el llevar bastón le dará credibilidad además de ayudarte a caminar.

Supe al instante o mejor dicho en el momento en que mi mano se posó sobre la empuñadura que su consejo no era tan inocuo como el de usarlo de soporte al andar. La vara, aunque me siguiera costando el admitirlo, tenía un poder propio. Al agarrarla sentí a través de mi brazo como su energía me era insuflada. Y como si algo hubiera quitado un tapón, mi mente empezaba a clarificarse, a funcionar a tope, revisando la situación desde perspectivas que hasta entonces ni se me habían imaginado.

Mucho más relajado, me dejé llevar por ella a la reunión, dándome tiempo a observarla. Estaba muy atractiva con el traje de chaqueta beige que llevaba puesto y perfectamente combinada con unos zapatos y una blusa verde. Parecía la clásica ejecutiva agresiva, cuya vida consistía únicamente en el trabajo y que no disponía de más  relaciones personales que las encontradas a través de Metic.com o cualquier otra página de contactos por Internet. Su melena castaña resaltaba sus rasgos, confiriéndole un aspecto menos delgado gracias al corte de pelo que se había hecho. Pelo liso con las puntas hacía dentro que los neófitos  llamamos  tipo casco pero que los expertos en la materia deben llamar con un nombre cursi y afrancesado. Conducía con seguridad, sin ser excesivamente prudente pero dándome a la vez confianza por sus buenas maneras.

Notó que la estaba observando, y coquetamente, me preguntó:

― ¿Te gusta lo que ves?

Cortado al ser descubierto, exclusivamente pude contestarle que sí, que me encantaba verla tan recuperada. Estuve a punto de contestarle con el típico piropo pero me contuve, no fuera a ser que lo interpretara como un flirteo, recordando la maldición de la que me habló Nubia. Aunque no me gustara reconocerlo, no estaba en condiciones de prescindir de ella. Toda ayuda era poca en mis circunstancias por lo que cambiando de tema le pregunté qué opinaba del asunto.

Su exposición fue clara, Alavín debía saber de mi discapacidad y creyendo que era permanente vio la oportunidad de lanzarse a la conquista de mi empresa. Por eso no debía de considerarlo como  una debilidad mía, al contrario debía de aprovecharme que no se debían esperar mi recuperación para contraatacar. Por segunda vez en el día, tuve que reconocer su buen sentido común, el menos común de todos los sentidos y que encima de sus hombros, además de una cara bonita había un cerebro muy bien amueblado.

La oficina principal del banco está en la calle de Alcalá por lo que estacionamos en el parking de Sevilla. Nos estaban esperando en la puerta, haciéndonos pasar directamente a una sala de reuniones repleta de pantallas de información bursátil, donde ininterrumpidamente se tenía contacto con lo que estaba sucediendo en las distintas bolsas del planeta. Madrid, Nueva York, Londres, París... la llamada globalización del parqué, cosa que no deja de resultar chocante que se le siga denominando así por la madera que había antiguamente en los recintos. Recintos que han perdido su importancia, al quedar relegados por la informática.

Tras las usuales presentaciones y las rutinarias frases de bienvenida, Luis Alberto fue directamente al grano y usando expresiones prudentes, en gran parte vacías de contenido,  me acusó directamente de los mismos hechos que mi contrincante en su demanda. Básicamente me informó que por mi intervención o con mi conocimiento se habían desviado fondos, los cuales habían sido otorgados por su banco, por lo que necesitaban una explicación exacta y concisa de su destino o el banco, y no él, iba a tener que tomar medidas para garantizar sus intereses.

La hipocresía con la que se dirigió a mí, me consiguió alterar en lo más profundo. Según ese tipejo, no era un problema personal ya que se consideraba mi amigo pero el banco como organización debía de defenderse, cumpliendo a rajatabla el tópico de tirar la piedra y esconder el brazo, sin asumir la autoría de la agresión amparándose en la colectividad.

Como si eso no fuera suficiente intuí que había algo más, se encontraba a disgusto por mi recuperación, como si ésta hubiera entorpecido sus planes. La agresividad con la que se dirigió a mí parecía destinada a la galería, a terceros que no estaban en la reunión pero que eran los verdaderos diseñadores y orquestadores de todo lo que aquí se trataba. En mi cabeza empezó a surgir la idea de complot por lo que más que harto de su perorata le interrumpí, diciendo:

― Me imagino que se está grabando la reunión― por su expresión supe que estaba acertado―  y si no, te pido que se empiece a grabar para evitar malos entendidos.

Tuvo que reconocerme que todo lo que había ocurrido en la sala se había grabado. Exigí una copia haciéndome el ofendido, sin dejar entrever que me convenía debido a que mis sospechas se estaban convirtiendo en certezas por momentos. Ante mi insistencia se trató de librar, prometiendo dejar de grabar pero le recordé que por práctica bancaria y por mi propia protección tenía derecho a una copia y que, de no ser así, pensaba demandarle a él personalmente.

Mágica palabra, al amenazarle en lo personal dejaba de estar amparado por la institución y resultara lo que resultase ya no era un tema aséptico sino que podía tocarle al menos en su bolsillo y en las malas en su propia integridad. 

Su tranquilidad había desaparecido,  unas gotas de sudor surcaban  su frente dejando translucir su nerviosismo. Se sentía encerrado dentro de su propia trampa sin saber cómo salir,  deseando en ese instante estar a muchos kilómetros de la Puerta del Sol.

Ninguno de los otros tres bancarios presentes se atrevió a romper el incómodo silencio, temiendo las consecuencias en sus carreras de lo que se avecinaba  por lo que tuve que ser yo el encargarlo de hacerlo:

― Jimena, por favor, ¿Me harías el favor de acercarme esos papeles?― dije, señalando mi maletín.

Al oírme, se levantó, dejando que todo el mundo observara el movimiento de sus caderas al caminar. Un caminar seguro que recalcaba la confianza con la que yo asumía mi posición.

― ¿Les he presentado a mi ayudante? Ha sido una magnifica adquisición― comenté consiguiendo el efecto deseado. Nadie que se sintiera cercado se detiene en mostrar el bombón que se ha agenciado. Todos tuvieron que pararse a mirar cómo me entregaba la carpeta y todos sin distinción pensaron que entre ella y yo había algo diferente que una relación laboral.

Alzándome con dificultad ayudado del bastón, empecé con mi ataque:

― Se me ha acusado falsamente y con dolo de haberme apropiado de unos fondos que usted sabe, al igual que su jefe, que han llegado a su destino. Os hago entrega de los certificados emitidos por este banco que dejan claro que salieron con destino a la cuenta corriente del vendedor. Es más, el banco receptor de los fondos es filial de este mismo banco. De haber delito de apropiación indebida, sois vosotros los culpables y lejos de ser yo la persona que debe de temer por el resultado de la investigación, son vuestros puestos lo que van a  pender de un hilo...

Cuanto más hablaba, más tensos se ponían. Por alguna causa, debían de suponer que no disponía de esa información, lo que me hizo caer en la cuenta que debía de haber un topo en mi organización, el cual les hubiese asegurado que los había hecho desaparecer, además de alertarles de mi enfermedad. Solo el hecho de  tenerlos bajo llave en mi residencia había evitado la consumación del robo. Todo esto confirmaba que alguien había urdido el plan. Sabiendo del riesgo que corría, me lancé un farol:

― Luis Alberto, tengo pruebas de la reunión que mantuvisteis tú y Albéniz con Alavín y gente que era de mi entera confianza. Mañana mismo, os voy a poner una demanda por estafa y colusión contra mí y contra el banco.

La sangre desapareció de su cara dejando tras de sí la tez blanquecina del que ha visto un espectro. Nervioso por las consecuencias que podrían acarrearle esa demanda, empezó a mascullar disculpas, diciendo que ese no era el pensamiento del banco y que había malinterpretado sus palabras. En un momento dado, reconoció que si había asistido fue como mero oyente y que, en ningún momento, ni él ni su jefe habían participado de las maniobras de Pepe y de Alavín.

¡Pepe era el topo!

La confirmación de su participación en esa maquinación cayó como un mazazo sobre mí. Durante años había sido mi número dos y  era más que un colaborador, un amigo. Tuve que sentarme al oírlo. Otra vez la soledad, primero había sido Pedro, mi mejor amigo, y ahora mi  íntimo colaborador me había traicionado. Me estaba quedando solo, tal y como me habían vaticinado. Viendo mi estado, Jimena dio por terminada la reunión, reclamando que se nos hiciera entrega de todo lo grabado.

Uno de los bancarios previendo quizá que si sus superiores caían, él subiría en el escalafón o tratando simplemente de desmarcarse del asunto nos la trajo pese a la completa oposición de su superior. Luis Alberto viendo que la tenía perdida, intentaba reconciliarse conmigo, ofreciéndome toda su colaboración pero yo ya no le oía…

Mi mente estaba a años luz de distancia, tratando de entender los motivos que habían llevado a mi secretario a su deserción. Jamás le había fallado, mis logros eran nuestros logros y, en una simbiosis perfecta,  él se había beneficiado de mi éxito al igual que yo. Recordé nuestros inicios en la pequeña oficina de Malasaña, donde al salir por las noches teníamos que andar con cuidado que no nos atracaran. Esa zona hace quince años era uno de los  peligrosos de la capital y sólo el haberse convertido  en barrio Gay le había dotado de cierta tranquilidad.

Recordé cómo había ejercido de padrino de su primera hija, cómo debido a mi soltería cenaba frecuentemente en su casa con Lucía, su mujer. Recordé la borrachera que nos agarramos el día de nuestro primer gran negocio, cómo el taxista tuvo que ayudarnos a subir a mi apartamento y sus temores por la reacción de su esposa al no llegar a dormir. Todo eso no le había importado en su traición, parecía que hubiera esperado mi primer tropiezo, mi primera caída,  para certeramente clavarme un puñal por la espalda. Hay una frase antigua que definía perfectamente cómo los envites llegan de donde no te lo esperas:

“Dios mío protégeme de los mares calmos, que de los bravíos me defiendo yo”.

El ser humano espera enterrar a sus padres pero no está educado para enterrar a sus hijos. Está listo a enfrentarse con las intrigas de sus enemigos pero es incapaz de prepararse a los agravios de la gente de su entorno.

Sin dejar de meditar sobre todo esto, salimos del banco. Al montarme en el coche, dije  a Jimena que no me apetecía ir a casa, que prefería salir a cenar y que lo que  me apetecía era el tomarme una copa tranquilamente.  Respetando mis deseos, salimos del parking con dirección a Cibeles. El sol, en su ocaso, daba una tonalidad rosada a Nuestra Señora de las Comunicaciones, antiguo Correos y actual Ayuntamiento de Madrid. Rosa del edificio y azul del cielo, colores alegres y limpios que contrastaban con la oscuridad de mi fuero interno.

El tráfico era endiablado, la Castellana estaba repleta de coches que transportaban al personal a sus hogares después de un lunes de pelea en sus trabajos. En sus semblantes podía ver cabreo, frustración, ganas de salirse del atasco. Un día más en la obscenidad que se estaba convirtiendo nuestro tipo de vida, donde éramos un número, un engranaje en la correa de transmisión por la cual los países ricos someten a los pobres sin darse cuenta que son ellos los subyugados por el progreso al perder la alegría y la virginidad del tercer mundo. Violadores violados, maltratadores maltratados. Mi vida, nuestra vida es una mierda y no me doy, no nos damos apenas cuenta.

Ajena a mis funestos pensamientos, Jimena seguía conduciendo. Sin inmutarse,  se podía pelear con un taxista, como al minuto, descojonada, señalarme a dos novios pasándoselo en grande en medio de la vía pública sin ningún tipo de pudor. Alegría y tristeza en los seis metros cúbicos del Audi.

― ¿Dónde vamos?― pregunté.

― A un restaurante mexicano que conozco― contestó sin contestarme pero al tomar Núñez de Balboa supe dónde íbamos antes de que aparcara. La “Leyenda del Agave” era nuestro destino. Tuve que reconocer que esa niña me conocía más de lo que yo creía. Ese sitio siempre había estado entre mis lugares favoritos.

Al  bajar las escaleras del lugar, nos sentamos en una mesa cerca de la entrada. Sus paredes  decoradas con los usuales carteles de bebidas y tequilas mexicanos me recordaba mis años en ese país. Desde la barra me saludó el camarero y haciéndome señas sobre mi acompañante, me dio a entender que aprobaba mi elección. Tras largos años cenando con mujeres diferentes, se había creado esa rara complicidad entre hombres que sin conocerse se recrean en la valoración de sus conquistas, donde lo importante no es la mujer ni su belleza, sino el número de trofeos que cada uno exhibe en sus vitrinas. Juego infantil que tanto nos agrada pero  que esconde la inseguridad y el miedo al compromiso pero que es compartido por un gran porcentaje de nosotros. Soltero empedernido de cuarenta y dos años, por primera vez sentía que ese juego me cansaba,  que estaba harto de no tener compañía a mi lado sobre todo desde que mis amigotes se revelaban como unos extraños a los que no conocía. Paradoja del destino que esto me ocurriera justo ahora  cuando mi vida se desmoronaba como un castillo de naipes.

Al llegar a tomarnos la comanda, la actitud del camarero había cambiado, su profesionalidad enmascaró cualquier atisbo de familiaridad. Yo era un cliente y no el contertulio de largas tardes charlando con una cerveza entre nosotros.

Con mi Corona y mi Herradura reposado en la mesa, me sentí  relajado. La  sencillez del lugar y la bebida hicieron que mi lengua se soltase, preguntando a la mujer su opinión de lo ocurrido esa misma tarde. Ella se tomó un tiempo en contestarme y cuando lo hizo fue directamente al tema que  dolía, a la traición de mi secretario.

― Pensaras que soy tonta pero hay una cosa que no me cuadra. Si Pepe te ha traicionado porque te avisó de las maniobras de Alavín pero sobre todo por qué no hizo desaparecer esos documentos. Durante tu convalecencia tuvo acceso a la caja fuerte. Lo sé porque al necesitar dinero, la abrió en mi presencia para darnos todo lo que necesitábamos.

¿Tonta? ¡Qué va! Su inteligencia natural abrió con esas palabras una pequeña brecha en la seguridad que tenía sobre la ingratitud de mi secretario, la cual se fue expandiendo cuanto  más lo pensaba. Algo había ocurrido, tenía razón. No cuadraba si lo analizabas. De querer hacerlo, nadie más fácil que él lo podía haber realizado pero no lo hizo, lo que me dio a entender o que le habían obligado a participar de algún modo, o como el perfecto superviviente que era se había dejado una vía de escape para el caso en que me recuperara.

Para mí era suficiente, la esperanza que mi amigo no me hubiera vendido sino que le hubiesen forzado, chantajeado, me hizo cambiar de humor y bebiéndome de golpe el tequila, llamé al camarero para que nos trajera una botella de champagne. Mirando la tarde desde esa óptica, no me podía quejar, no sólo había desbaratado las acusaciones de malversación sino que había puesto contra la pared, a punto de ser fusilados, a los bancarios que se habían prestado a participar en mi ruina.

Jimena soltó una carcajada al oírme:

―¿Te parece lógico comer enchiladas con champagne?.

― Cosas más raras se han visto, como por ejemplo que una mujer, tan bella como tú, esté cenando con un viejo como yo.

― Tú no eres viejo, ¡Sólo estas un poco cascado!― contestó encantada por el piropo. Los hoyuelos de sus mejillas le conferían una dulzura impresionante a su rostro al sonreír ― además como dicen en México: ¡Para viejos! ¡Los cerros! y ¡Reverdecen!

Su pícara respuesta me hizo reír. Poco a poco volvía a ser la mujer que había sido en el pasado, estupenda  y divertida que había hecho las delicias de  todos los que la habíamos conocido durante  esa época. Fue entonces cuando me atreví a meterme con ella:

― ¡Habló el burro de orejas! Mi pobre muñeca rota se está convirtiendo en la bruja mala de los cuentos, bella pero malvada.

― No soy mala, al contrario, puedo ser muy buena si me dejas― dijo cogiéndome la mano entre las suyas.

Por un momento, me incomodó su gesto pero no la retiré al sentir lo a gusto que me encontraba al notar sus palmas contra la mía. Quizás fuera el alcohol o bien la tensión sufrida pero me sentía bien en su compañía y no quise romper el encanto del momento. El resto de la cena transcurrió entre bromas y dobles sentidos, parecíamos dos quinceañeros en su primera cita, haciendo manitas sin que ninguno se atreviera a dar el siguiente paso y no porque no lo deseáramos sino que teníamos miedo a las consecuencias de nuestros actos. Yo sabía que sería incapaz de detenerme. Que de darme entrada iría hasta el final sin importarme quién se despeñara en el camino. Estaba urgido de caricias, de compañía, por lo que me lanzaría a sus brazos pero buscando realmente el acomodarme entre sus piernas. Por otra parte no sabía qué pasaba por su cabeza, qué es lo que pensaba de mí. Temía que confundiera agradecimiento con atracción y que después de unos breves instantes de placer, terminara asumiendo que la había usado como Pedro. De una manera sutil, pero igualmente efectiva, aprovechando la camaradería de los que han sufrido un trance traumático en vez de la brutalidad de su marido, pero uso y abuso de igual forma.

― Te has puesto serio― dijo sacándome de mis ensoñaciones. Su frase escondía una pregunta, quería averiguar qué es lo que me pasaba, preocupada quizás  que algo que ella hubiera dicho, me hubiese molestado.

― Estoy cansado, mejor nos vamos a casa― contesté restándole importancia, cosa que ella me agradeció con una sonrisa mientras pedía la cuenta.

Al salir del restaurante, el frío de la noche golpeó en mi rostro haciéndome sentir un escalofrío que recorrió toda mi columna vertebral. Era una premonición de que algo iba mal. Me giré buscando la causa de mi malestar. En la calle unos adolescentes, que debían dirigirse a la discoteca de moda, estaban pegando gritos en la total inconsciencia que otorga la inexperiencia. No encontré nada que me confirmara mi desazón.

«Una noche normal en Madrid», pensé.

Jimena se montó en el coche antes que yo, ya que no dejaba de pensar que pasaba algo. No me quedé tranquilo hasta que lo sacó de la plaza de aparcamiento y me aseguré que nadie nos seguía. Entonces y sólo entonces, abrí la puerta sentándome en el asiento del copiloto. Ella había aprovechado esos segundos para poner un cedé de los Secretos en el equipo de música. Me entretuve escuchando la canción. “Abrázate a mí, María”  me recordaba los años 90. En ella, un muchacho le pedía a su novia que le abrazara esa noche porque su futuro era incierto y quería sentir por última vez las caricias  de ella. No podía haber pedido una más ad hoc. Era un calco de cómo me encontraba en ese momento, necesitado  antes de mi huida hacia adelante.

No habíamos recorrido cien metros, cuando la canción se cortó por una llamada de teléfono. El nombre de Pepe apareció en la pantalla del salpicadero. Rápidamente, contesté:

― Sí, Pepe, dime― no me apetecía hablar con él, seguía molesto.

― ¿Dónde estás?― su voz se escuchaba nerviosa  a través de los altavoces del coche.

― Con Jimena en el Audi― contesté lacónicamente.

― Sal del coche, ¡Hay una bomba!― fue todo lo que conseguí oír, ya que antes de que terminara los dos habíamos salido corriendo dejándolo en mitad de la calle.

De improviso, me vi envuelto en una llamarada ardiente que me lanzó hacia delante haciéndome rebotar como una pelota contra la acera y yéndome a estrellar contra un escaparate del banco popular que había en la esquina de Goya con Velázquez. Durante unos segundos, no fui consciente de donde estaba. El caos y la confusión se adueñaron de la calle. Me vi buscando entre los despojos a Jimena, convencido de que había muerto dentro del coche. Nadie podía haber sobrevivido a tamaña explosión.

Lloré cuando  la encontré ilesa, con el pelo chamuscado, asustada, pero viva. Al vernos, nos fundimos en un abrazo posesivo, ese tipo de abrazo que das a alguien que crees perdido para siempre y que de pronto te lo encuentras. No podía dejar de acariciarla, tratando de tranquilizarla mientras las llamas que surgían del coche caldeaban la fría noche. Las sirenas de las ambulancias y de la policía ya se oían a lo lejos cuando los primeros curiosos llegaron a la escena.

Sin saber quién, noté como nos ponían unas mantas encima tratando de ocultar los estragos que la deflagración había hecho con nuestras ropas. Fue un miembro del Samur, el que nos separó obligándonos a recibir los primeros auxilios.

Afortunadamente, exceptuando unas pequeñas heridas, no habíamos sufrido daño alguno. Sólo el susto y la certeza  que habían intentado matarnos. Cuando vi que un policía se dirigía hacia nosotros, le pedí a la mujer que no dijera nada de Pepe, que no mencionara su llamada. Nos había salvado la vida y no podíamos pagarle delatándolo.

― Buenas noches, ¿Son ustedes los ocupantes del coche siniestrado?― nos preguntó sin presentarse como es obligatorio según el reglamento, cosa que me molestó porque en esos momentos tan duros las formas son importantes. Suficiente era el haber salvado el pellejo de milagro para que me viniera un desertor del arado, con sus ínfulas de mariscal de campo, en plan salvavidas y encima nos faltara el respeto. Si  hubiese ocurrido en otras circunstancias ni siquiera me habría dado cuenta pero no era mi día y airado, le grité:

― ¿Quién cojones lo pregunta?― volcando toda mi rabia, me encaré al policía. Me  daba lo mismo que fuera un agente de la autoridad, para mí no era más que un objetivo de mi mala leche.

No debía estar acostumbrado a que nadie le tosiera, porque  retrocedió un par de pasos, evitando ese contacto físico que yo buscaba.

― Perdón, soy el sargento Reyes de la comisaría de Salamanca. Quisiera hacerles unas preguntas.

― No hay problema, disculpe mi reacción. Sí, el coche es mío― y satisfecho de haber hecho que ese mentecato se disculpara, le entregué mi DNI antes de que me lo pidiera.

― ¿Sabe usted qué ha pasado?

― Para nada, salíamos de cenar y nos bajamos a ver ese escaparate, cuando de repente el coche explotó. Por suerte, ni a mi novia ni a mí nos ha pasado nada― miré a Jimena al decirlo. Me parecía que sería más sencillo que nos creyeran  pareja, sería complicado el explicarles y además no les importaba en absoluto el hecho que la mujer con la que estaba cenando fuera la viuda de un amigo.

― Lo siento pero deberán acompañarnos a comisaría. Hay un montón de papeleo que rellenar y  preguntas que tendrán que contestar.

Su actitud había cambiado, el prepotente macho del inicio se había transformado en un  ejemplo de  cordialidad y todo ello gracias a un grito. Obedeciendo, nos montamos en la parte de atrás de la  lechera. Era la primera vez que estaba en una y esperaba que fuera la última, y que de no ser así que fuera en condición de escoltado, no de detenido. En cada una de las puertas colgaba una esposa, que recordaba con siniestra eficacia cuál era el uso normal que se le daba.

Tardamos cinco minutos en llegar a la calle Príncipe donde habían trasladado  la jefatura. El edifico de ladrillo construido en los años setenta no podía ser más anodino, sin gracia y la sala en la que nos metieron parecía sacada de una película de serie B. Oscura y gris, su única iluminación consistía en dos fluorescentes. Toda la decoración de esa estancia consistía en una mesa de formica y en cuatro sillas de hierro en las que resultaba una autentica tortura sentarse durante diez minutos eran. Los mismos diez minutos que tardaron  en atendernos y cuando lo hicieron, fueron tres policías con caras de pocos amigos. Tras presentarse, fueron directos; por sus análisis resultaba que el material explosivo utilizado era titadine, el usado por la banda terrorista ETA. Mi nombre nunca había aparecido entre sus amenazados y ahora que se habían disuelto, querían una explicación que les permitiera entender porque alguno de ellos había ido a por mí.

Esa pregunta  hizo desaparecer cualquier duda si es que tenía alguna, que Alavín y sus secuaces no eran los típicos estafadores de guante blanco. En dos horas habían sido capaces de montarme una bomba en el coche y encima hacerlo parecer perpetrado por algún reducto de la banda terrorista vasca. Me hice el despistado, señalándoles que de no ser que fuera porque era dueño de una empresa de ingeniería, no entendía el motivo y que en mi vida había recibido ninguna amenaza ni de los etarras ni de nadie.

Después me pidieron que les relatara lo ocurrido porque en su larga trayectoria nadie que sufriera un atentado semejante había  sobrevivido. Volví a declarar la misma mentira: que saliendo de cenar al llegar al semáforo, Jimena quiso ver los vestidos de una tienda y que al  bajarnos del vehículo, éste explotó; que no sabía nada más y no me imaginaba quién podía querer acabar con nosotros. Que no tenía enemigos, como mucho adversarios en los negocios pero que les veía incapaces de hacer algo así.

Las mismas preguntas, los mismos interrogantes se los plantearon a la muchacha, recibiendo las mismas respuestas. Nuestras versiones eran idénticas por lo que tuvieron que conformarse con lo que tenían. Después de dos horas de interrogatorio, el jefe de ellos, un tal Peláez no se quedó convencido pero no podían seguir reteniéndonos. Indignado, me  extendió su tarjeta pidiéndome  que, si me acordaba de algo que pudiese resultar de interés para el caso, no dudara en llamarles.

Al preguntarles si alguien nos podía acercar a mi casa, me aconsejó que no fuéramos allí. Hasta que descubrieran quién había intentado asesinarnos, era mejor que durmiéramos en un hotel.  Le prometí tomarlo en consideración al despedirnos. No había caído en la cuenta que si podían ponerme un petardo semejante, les sería muy sencillo el introducirse en mi chalet para matarnos. Allí no les sería necesaria la dinamita, con una pistola o un cuchillo les resultaría suficiente. No les haría falta un profesional, cualquier matón de barrio les bastaría. Hasta yo mismo en una situación de estrés podría hacerlo, quizás no de una manera tan limpia pero igualmente efectiva.

Otra vez en la calle, otra vez el frío cortándonos la cara pero al contrario que en el restaurante no sólo no teníamos transporte sino que cargábamos además con la angustia de aquellos a los que se les ha dado una segunda oportunidad. Ambos sabíamos del peligro y ambos teníamos claro que queríamos vivir y que bajo ningún concepto íbamos a desperdiciar esta nueva ocasión.  Nunca me había gustado la frase del actor James Dean: “Vive rápido, muere joven y formarás un bonito cadáver”. Y mucho menos ahora que sentía el gélido aliento de la parca sobre mi hombro. Tenía mucho que experimentar, estaba en la mitad de mi vida y me importaba un carajo lo que ocurriera con mi cuerpo, una vez que mi alma lo hubiese abandonado.

Jimena se mantuvo callada hasta que llegó el taxi. Estaba seguro que su mente divagaba acerca de los mismos temas que la mía. Durante los últimos dos meses,  habíamos alternado nuestras funciones, unas veces era yo el supermán que la salvaba y al rato era ella la que me cuidaba entre algodones. Rara relación la nuestra,  unidos por un ser malvado que seguía siendo a la vez el muro que nos separaba.

― Al Hotel Miguel Ángel― pedí al conductor recordando no solo que estaba cerca sino lo más perentorio que era el hecho de tener un magnifico bar enfrente.

Me apetecía emborracharme, ponerme hasta las trancas, sumergirme entre los brazos de Baco para olvidar. Sabía que era una forma como otra cualquiera de escapismo pero la única víctima de mi comportamiento sería mi hígado y puede que mi cabeza al despertarme. Víctimas inocentes pero mías, de nadie más.

Las luces de las farolas surcaban el cielo sobre nosotros como estrellas fugaces que no había que esperar al mes de agosto para verlas, cualquier día entre las ocho y las seis de la mañana podías observarlas. Su artificialidad no desmerecía a los astros. Frías y relucientes son el sol de los noctámbulos, de las putas y de los yonkies que pueblan esta maravillosa ciudad.

Sin darnos apenas cuenta, llegamos a la puerta del establecimiento donde un botones vestido de general nos abrió la puerta.  Asombrado de nuestras sucias y ajadas vestimentas, nos intentó impedir el paso y sólo en el último momento al reconocerme nos permitió entrar. El conserje en cambio no puso pega alguna al plástico de mi tarjeta visa-oro y nos dio servilmente una habitación doble.

Una vez registrados, le insinué a mi acompañante el ir a tomar una copa pero ella, con buen criterio, me recordó que nuestras ropas estaban destrozadas y que era mejor que nos la bebiéramos en la habitación.  Resignado, pedí que nos subieran una botella de whisky, hielo y refrescos  pero, eso sí, exigí que se dieran prisa. Estaba decidido a beber y todo retraso representaba una tortura.

La 511 con su lujo clásico le encantó a Jimena. Tocó todos los botones. Encendió el hilo musical, la televisión, incluso se entretuvo subiendo y bajando las persianas.

― Ya que es tan cara, déjame hacer el tonto un poco ― me susurró a modo de disculpa.

Por mi parte se lo dejé hacer. Estaba más interesado en degustar mi bebida que en la electricidad que iba a tener que pagar la cadena hotelera por su culpa, no en vano conocía de antemano el facturón que a la mañana siguiente me iban a presentar. Al servirme la primera copa, curiosa e incompresiblemente, mi vaso demostró tener un agujero. No existía otra respuesta que explicase porque se había vaciado tan pronto. Todavía sediento, me dispuse a servirme la segunda pero antes tuve la decencia de preguntarle si quería una.

― No, gracias. Prefiero darme un baño― contestó dejándome solo frente al serví bar.

La segunda copa tuvo menos prisa en vaciarse, dándome tiempo a pensar que había cometido un error al pedir una habitación doble. Quizás hubiera sido mejor, o al menos más apropiado, el pedir dos individuales pero en su actitud nada me hacía pensar que Jimena pudiera haberse sentido ofendida. De todas formas la casualidad me había ayudado al disponer el cuarto que nos habían dado de dos camas.  Mientras tanto ella, ajena a mis tribulaciones, se estaba duchando. El ruido del agua, aún amortiguado por la puerta, me enviaba imágenes de su cuerpo desnudo, del jabón recorriendo sus pechos con su pelo mojado cayendo sobre sus hombros. Atrayentes estampas que tuve que hacer el esfuerzo de rechazar porque me estaban empezando a afectar.

Intento que resultó fallido al salir ella enfundada en el albornoz. El saber que nada separaba su piel de la blanca franela y entrever a través de su escote el inicio de sus pechos, inutilizó todos mis esfuerzos de no excitarme. Poniendo como excusa que debía asearme un poco, decidí tomarme una ducha fría que calmara mis ánimos o al menos lo intentara. Desnudarme frente el espejo bastó para bajar mi libido. Ver la imagen de Eshú sobre mi torso fue suficiente para desmotivarme y el chorro de agua reafirmó mi postura desviando el flujo sanguíneo  que nutría el volumen de  mi entrepierna.

Jimena me esperaba con un whisky en la mano. Por el descenso sufrido por la botella, su vaso tenía el defecto del mío. Debía de ser su tercera copa, no queriendo que me adelantara me serví otra para equilibrar la situación.

― ¡Por un nuevo amanecer!― levantó su brazo brindando conmigo.

― ¡Por un nuevo ocaso!― respondí.

― Por veinte mil nuevos amaneceres y veinte mil nuevos ocasos― gritó siguiéndome el juego.

Tras hacer cálculos le dije riéndome de su exageración:

― ¡Cincuenta y cuatro años!, te has pasado. No seríamos más que unas pasas arrugadas a esa edad.

No sé si el alcohol tuvo que ver pero nos abrazamos muertos de risa. Sus pechos se pegaron al mío resucitando mi deseo.  Notar la calidez de sus senos aplastando tiernamente los pelos de mi pecho hizo que reaccionara alejándome de ella. Me sabía incapaz de retenerme  si seguía un segundo más pegado a su cuerpo. Ella supuso erróneamente  que me seguía resultando repulsiva y llorando me confirmó que nos había oído hablar a Paula y a mí sobre su anorexia.

Me quedé de piedra. Por mucho que intenté explicarle que eso era antes y que ahora era exactamente lo contrario y que la encontraba demasiado atractiva para no afectarme, no me creyó. Sus gemidos cesaron cuando separándome de ella y quitándome la toalla  le exigí que me mirara para que viera cómo me había puesto. Si me había apartado era porque no me fiaba de mí y porque la respetaba lo suficiente para no aprovecharme de ella, borracha.

― ¿En serio?― preguntó con los ojos plagados de lágrimas y dos gruesos goterones surcando sus mejillas.

― Sí, boba, eres una mujer bella. Ahora lo mejor que podemos hacer es dormir, mañana tendremos un día complicado.

― De acuerdo― contestó y metiéndose en la cama pegada a la ventana, me dejó la que estaba al lado del baño.

Me entretuve unos minutos vaciando los restos de las copas en el lavabo y lavándome los dientes. Cuando salí, ella dormía profundamente. No pude dejar de observarla. Los dos meses transcurridos desde la muerte de su marido le habían sentado estupendamente. Los cuatro o cinco kilos que había engordado habían obrado maravillas, recubriendo sus huesos y devolviéndole la tersura y el brillo a su piel. Volvía a ser una mujer de bandera; de esas que te das la vuelta en la calle para mirarla sin disimulo: de esas que al pasar por una obra se produce la unanimidad de piropos entre los obreros; de esas que provocan celos a las madres pero que encantan a los padres.

Viéndola descansar, me di cuenta que me gustaba. No sólo era necesidad de sexo lo que me atraía de ella sino que poco a poco se había convertido en alguien importante para mí. Evitando despertarla, me acerqué a ella dándole un beso en la mejilla. Beso que me salió de dentro, casto y desprovisto de segundas intenciones.

― Gracias― murmuró Jimena, medio dormida.

El alcohol, la tensión y el dolor provocaron que al tumbarme en la cama me quedara dormido casi de inmediato. Mi sueño fue intermitente, no conseguía hacerlo profundamente. Continuamente me venía a la mente lo ocurrido durante esa noche. Alavín no dejaba de torturarme con imágenes terribles. En ellas, nos veía saltar por los aires en el atentado, veía el cuerpo destrozado de la mujer que dormía a mi lado. Sus ojos abiertos me reclamaban no haberla salvado. Divisaba la llegada de las ambulancias mientras yo sostenía su zapato ensangrentado, meciéndolo entre mis brazos como si fuera un bebé. Horror que se multiplicó exponencialmente al imaginarme a Pepe suicidándose por medio de una cuerda. Yo me encontraba en la misma habitación pero era incapaz de evitarlo. Sobre la mesa de su despacho, una carta con mi nombre escrito esperaba que la abriera. Debí de gritar porque jalándome del brazo Jimena me sacó de mi pesadilla:

― Tranquilo es un sueño― dijo mientras acariciaba mi pelo.

Por mucho que me considerara un hombre duro preparado para abordar todos los problemas, en ese momento me derrumbé llorando. Había sentido la muerte de mi secretario como algo real. Sabía que lo había soñado pero no por eso dejaba de ser menos doloroso. Pepe nos había librado de una muerte segura y en mi sueño al intentar izarlo, mis brazos fueron incapaces de asirlo, de evitar que la soga lo asfixiara. Tuve que aguantar ver cómo su cuello se rompía por el golpe, cómo en una mueca grotesca su lengua se burlaba de mí.

― Túmbate, déjame que te dé un masaje―me rogó y sin esperar mi respuesta comenzó a recorrer mis hombros con sus manos, liberando la tensión que se acumulaba en ellos.

No pude rechazarla, la necesitaba. Era un mendigo hambriento que no puede objetar ningún regalo. Y eso era lo que ella me ofrecía. La presión que ejerció sobre mi cuello, me hizo daño pero no me importó al conseguir relajar la tirantez que se había acumulado en mis hombros durante el día. Poniéndose a horcajadas sobre mí y con una pierna a cada lado de mi cuerpo, me impregnó de aceite mi espalda. Sus manos resbalaban por ella, recorriendo mi columna deteniéndose en cada vértebra, en cada músculo.

Poco a poco,  fue profundizando en sus caricias. Fue un cambio gradual. El masaje se fue transformando en una danza de apareamiento. Sus pechos, su vientre, sus piernas fueron las herramientas que usó para contagiarme su pasión. Pude percibir cómo sus senos se restregaban contra mí, absorbiendo parte del aceite al deslizarse por mi espalda. Su cuerpo se pegaba al mío buscando la fusión mientras sus pantorrillas evitaban que me moviera.

Me obligó a darme la vuelta. Creí que era una forma de decirme que necesitaba que yo  la tocara pero cuando con mi mano rocé sus muslos, ella me la retiró y forzando mi postura, separó mis brazos obligándome a adopta la postura de un Cristo crucificado pero que, en vez de tormento y muerte, le esperaba placer.

― No me toques. Déjame a mí.

Supe qué era lo que buscaba. Lo que para mí era hacer el amor, para ella además era una catarsis vital. Después de las humillaciones y degradaciones que había soportado en su matrimonio, quería ser ella la dominante, la voz cantante que hiciera y deshiciera a su antojo. Ser la que dosificara nuestro deseo y de esa forma que nuestra unión  purificara su alma, liberándola por fin de sus demonios.

Quedándome inmóvil me dejé hacer, me dejé amar. Su boca se apoderó de mis labios y haciéndolos suyos, me obligó a abrirlos. Su lengua  jugó con la mía mientras sus manos se entretejían con mis cabellos. Me agarré a los barrotes de la cama dispuesto a disfrutar por completo de ella. Abandonó mi boca deslizándose sobre mi cuerpo. Sus besos recorrieron mi cuello, mis hombros, concentrándose en mi pecho. El dios tatuado recibió sus caricias como ofrenda mientras ella sentía la presión de mi pene sobre su estómago. No contenta siguió bajando entreteniéndose con los vellos de mi ombligo en un descanso hacia su meta final. Ésta la recibió ávida de sus mimos. Inhiesta, dura, como un cosaco con su sable saluda al capitán esperó a sus labios.

Una cálida humedad me envolvió cuando ella la rozó con la punta de su lengua. No pude dejar de mirarla. Hipnotizado, vi cómo su boca se abría haciendo desaparecer dentro de ella toda mi extensión. Sus movimientos lentos se fueron acelerando poco a poco con mi respiración entrecortada delatando la urgencia de mi deseo.

Quejándome le pedí que parara, deseaba hacerla mía. Una sonrisa apareció en su rostro, sus ojos brillaban con la satisfacción de la hembra que había excitado a su  macho. Su dominio sobre mí era brutal pero insuficiente. Quería mi total sumisión, mi total entrega. Acercando su cara a la mía, me susurró:

― Dime que me deseas, que me necesitas, que eres mío.

― Soy totalmente tuyo, ¡Tómame!― imploré fuera de mí.

No era una frase vacía obligada por las circunstancias, era una realidad del principio hasta el fin. Jimena me había conquistado, subyugado. Era mi reina y yo su leal súbdito, y ella lo sabía.

Incorporándose sobre mí tomó posesión de su feudo, sólo pudiendo yo observar cómo se lo introducía lentamente dentro de su cueva notando el roce de cada pliegue de sus labios como una dulce tortura. Una vez que se sintió completa cuando  mi glande tropezó con la pared de su vagina, se inclinó hacia delante ofreciéndome sus pechos como recompensa. Mi lengua recorrió el borde de sus areolas antes de apresar entre mis dientes el botón de sus pezones. Fue la señal que esperaron sus caderas para empezar a moverse. Golosas querían disfrutar del prisionero que encerrado entre sus piernas suspiraba por su libertad. Se contagió de mi excitación haciendo cada vez más profundas las embestidas. El sudor que recubría su piel preludió el placer que se avecinaba. Desobedeciendo sus órdenes mis manos agarraron sus hombros en un intento de acelerar sus movimientos mientras ella me montaba  ya totalmente desbocada.

Sentí que estaba a punto pero era su noche, no debía fallarle. No podía disfrutar antes que ella y por eso me concentré en evitarlo. Pasó sus brazos por mi cuello al sentir que se derramaba sobre mí. Quería saborear, disfrutar esos instantes que tanto tiempo había tenido vedados y prohibidos por la locura irracional de Pedro. Sus dedos se aferraron a mi cuerpo. Cuando sin poder aguantar más, explotó entre mis piernas y un río de lava ardiente envolvió mi sexo, también yo descargué mi simiente en su interior. Nuestros flujos se mezclaron y nuestros cuerpos fundidos compartieron el placer de ser uno.

Cielo terrenal efímero en su duración pero eterno en su intensidad.

Agotada se desplomó sobre mi pecho. Jamás en su vida había experimentado nada semejante. Las palabras estaban fuera de lugar. Hasta ese momento no se había percatado de cuanto lo necesitaba. Relajada y completa, sin moverse se durmió usando mi cuerpo como almohada. Absorto en mis pensamientos, trataba de asimilar que me había entregado totalmente a Jimena, que ella más que hacerme el amor, me había desvirgado. Todas mis experiencias anteriores eran el preludio, un mero entrenamiento de lo que había sentido esa noche.  Era una contradicción, el que el mismo día que estuve a punto de morir, hubiese también renacido gracias a ella. Meditando y sin percatarme me sumí en un profundo sueño hasta la mañana siguiente.

Capítulo seis

Al cabo de una hora y completamente serena, Isabel Iglesias se sumergió en el estudio de las memorias del que la tenía aterrorizada. Su mente analítica le hizo discernir que solo conociendo a su enemigo iba a conseguir vencerle. Por eso y aunque le resultaba repulsivo, fue devorando línea a línea, página a página, las supuestas vivencias que Manuel Arana había descrito en más de doscientos folios. La repugnancia inicial hacia todo lo que hacía referencia a él fue diluyéndose a medida que se iba concentrando en la narración de los sucesos que habían llevado a un ejecutivo exitoso a convertirse en uno de los asesinos más buscados por la policía.

«No comprendo», pensó al hacer un descanso para servirse un café, «haciendo a un lado todas estas sandeces sobre brujería, según esto, este tipejo tiene un lado humano».

En la versión oficial que era la única a la que hasta entonces ella había tenido acceso, si por algo se caracterizaba era por su comportamiento sanguinario y su absoluta carencia de escrúpulos. Todos los informes policiales detallaban como en pos de su mayor gloria personal, no dudó jamás en diseñar y ejecutar los planes más violentos. En cambio y eso era lo interesante, en la autobiografía que estaba leyendo él se auto describía como un hombre sensible con sentimientos. Lejos de presentarse como un verdugo, Arana se veía como una víctima a la que habían ido abocando a un destino no buscado.

«Le tengo que dar una copia a Mariana para que me dé su opinión. Estoy segura que esa loquera conseguirá extraer de sus palabras más jugo que yo».

El mal de la calumnia es semejante a la mancha de aceite: deja siempre huellas

Napoleón Bonaparte

Los hombres en general juzgan más por los ojos que por las manos; porque el ver pertenece a todos, y el tocar a pocos. . . El vulgo se deja siempre coger por las apariencias. . . Y en el mundo no hay sino vulgo.

Nicolás Maquiavelo

Esa mañana Jimena me despertó al abrir el grifo de la ducha. Se había levantado sin hacer ruido para dejarme dormir. El día se me antojaba estupendo. Nada mejor que una noche acompañado para expulsar las nubes que oscurecen tu ánimo.  Después de desperezarme,  me estiré sobre la cama aprovechando que estaba solo sobre las sábanas y decidí ir con la muchacha. Mi primera intención fue asustarla pero la puerta al abrirse hizo que se diera cuenta de mi llegada. El factor sorpresa desapareció antes que pudiera intentarlo.

― Hola bello durmiente― saludó sin dejar de enjabonarse las piernas.

― Buenos días, bruja malvada― contesté a la vez que me sentaba en la taza. Pocas cosas son tan excitantes como ver a una mujer mientras se baña. ― No sé qué tipo de pócima me hiciste beber anoche porque, mirándote bien, sigues en los huesos.

Haciéndose la ofendida cogió el teléfono de la ducha y dirigiendo el chorro contra mí, me empapó por entero sin importarle que al hacerlo inundara también el baño. Fue una declaración de guerra al estilo Pearl Harbor. Sin previo aviso y a traición había abierto las hostilidades por lo que me vi en la obligación de meterme con ella en la bañera. El enemigo me recibió con sus baterías cargadas pero no se esperaba que yendo por la retaguardia le azotara su trasero con una mano mientras que con la otra levantaba su cara y en señal de castigo le diera un beso en los labios.

― No seas malo. Deja algo para esta noche― coquetamente quiso evitar mi abrazo cogiendo la toalla que había en la percha, pero me negué en rotundo y forzando su reacción,  pegué mi cuerpo desnudo contra el suyo.

Mis manos ya se habían hecho fuertes en mi objetivo acariciando su espalda. Mis labios ya habían tomado posiciones sobre su pecho, absorbiendo la humedad que le envolvía, cuando llamaron a la puerta.

― Salvada por la campana― toda en ella era felicidad― debe de ser el camarero con el desayuno que he pedido― susurró en mi oído mientras salía de la ducha.

― ¡Mierda!― mascullé contrariado por la interrupción del empleado del hotel.

Ya que estaba en el agua, no tuve más remedio que bañarme sin que la ducha pudiera apagar el fuego que había avivado la visión de la mujer. Pude oír como Jimena hablaba con el muchacho, preguntándole si el hotel disponía de una tienda donde comprarse ropa.

«Bien pensado, la nuestra está para tirarse a la basura, sucia y desgarrada por el efecto de la explosión», medité mientras me enjabonaba.

Desgraciadamente, el hotel no contaba con ese servicio por lo que tuve que asumir que deberíamos ponernos las prendas del día anterior. Cuando terminé de afeitarme, la mujer había dado buena cuenta del desayuno pero al menos tuvo el detalle de guardarme un café. Antes de sentarme, puse las noticias de la  tele. Estaban narrando que un ejecutivo se había suicidado colgándose en el salón de su casa. ¡No me hizo falta oír más! Comprendí que mi pesadilla había sido real:

¡Pepe se había quitado la vida, al no poder soportar la traición que me había hecho!

El comentarista adujo oscuras razones personales que le obligaron a tomar la vía rápida, dejando entrever que podía estar involucrado en un fraude y mencionando expresamente el atentado fallido a mi persona. El dolor que atenazaba mi pecho por la  muerte de un amigo, se trocó en indignación con el periodista. Era un ave de rapiña que se estaba aprovechando del fallecimiento de un buen hombre con el único objetivo de conseguir un titular.  Jimena trató de consolarme pero no la hice caso y como loco empecé a vestirme cuando por  segunda vez tocaron la puerta. Abrí sin preguntar quién era,  topándome de frente con dos negros de largas rastas.

― Nos manda Eshú para ayudarles― soltó el primero de ellos mientras me ponía a disposición dos perchas con ropa.

En ese momento, no llegué a distinguir su acento cubano. Era tan enorme mi desconcierto que únicamente atiné a preguntarles como nos habían localizado. Me respondió  que lo único que podía decirme es que su Dios se los había ordenado a través de Nubia. Como no era el momento de pedir  explicaciones, les ordené que aguardaran fuera y cerrando la puerta empezamos a vestirnos. No sé por qué  pero nada más terminar de atarme los zapatos en vez de salir de la habitación me dirigí al baño.

En el espejo reconocí la sonrisa de Eshú, me estaba esperando.

― Gracias por el favor pero yo no te he pedido nada― le dije.

― Un Dios reparte sus gracias sin pedir permiso― contestó antes de desaparecer.

Desde el cuarto, Jimena preguntó con quién hablaba y que si quería algo.

― No, hablaba solo.

No le pude reconocer que había conversado con un ser sobrenatural a través del cristal. Entre tanto, los dos hombres se habían ocupado de todo y nos esperaban en un todoterreno americano en la puerta. Eso me dio tiempo de analizarles. Si no llega a ser por su pelo podían pasar por ejecutivos de una compañía hispana. Ambos iban perfectamente trajeados y lo  curioso es que les sentaba bien. Estaba harto de ver a personas a los que el traje parecía encorsetar, personas que estaban incomodas llevando corbata pero  estos dos parecían estar en su salsa con ella por eso deduje que estaban habituados a usar este tipo de vestimenta.

El que conducía me preguntó hacia dónde íbamos y sin dudar, le di la dirección de mi secretario. Tenía al menos que hacer acto de presencia, su mujer debía de estar destrozada y encima cabía la posibilidad de que acarrease con la duda sobre mi responsabilidad en el asunto.  El habitáculo apestaba  a marihuana. Hacía años que no me había fumado un porro. No tenía nada en contra de su uso pero no me apetecía, por lo que encendiéndome un cigarro me puse a pensar que era lo que le iba a decir a Lucía cuando la tuviese enfrente.

Al estacionar frente a la casa, José, el negrazo del asiento del copiloto se bajó a abrirme la puerta, actuando como un perfecto guardaespaldas. Toqué el timbre del chalet sin tener claro cuál iba a ser la reacción de la viuda al verme. Lo que no me esperaba fue que Peláez, el jefe de  policía que me había atendido la noche anterior, fuese quién me franquease  la entrada.

― ¿Qué hace usted, aquí?

― Eso mismo le iba yo a preguntar― respondió con cara de pocos amigos el inspector.

― Vengo a ver a la mujer de Pepe― dije intentado pasar por su lado pero me retuvo cogiéndome del brazo.

― ¿Me puede explicar qué relación le unía con el fallecido?

― Era mi secretario y si no le importa, ¿Podría dejarme pasar?

― Por supuesto, pase usted― contestó dejándome el paso libre pero justo antes que traspasara la entrada en dirección al salón de la casa, me fastidió diciendo: ― Le espero. Creo que sabe mucho más de lo que me contó ayer.

― Si quiere perder su tiempo, ¡Ese es su problema!― solté dándole la espalda.

Lucía estaba acompañada por su madre cuando me vio entrar. Las ojeras que enmarcaban sus ojos reflejaban claramente el duelo que sentía y las largas horas llorando desde que esa mañana había descubierto su cadáver.  Se acercó lentamente. Sus pies al deslizarse sobre la alfombra parecían en pugna con su cerebro. Parte de ella no quería aceptar su muerte y yo representaba la vida que había compartido con Pepe pero también y por una razón que desconocía, las causas de su ausencia.

Le ayudé a decidirse al extenderle mis manos en señal de apoyo. Ella percibió en ese gesto mi ausencia de culpa y segura de mi inocencia me abrazó llorando mientras imploraba entre sollozos que le dijera que todo era un sueño y que al despertar estaría su marido esperándola. Confieso que me quedé en blanco, era como si algo o alguien  me impidiera articular palabra. Sólo pude consolarla manteniéndola entre mis brazos.

― Él te quería como un hermano.

― Lo sé― alcancé a contestarle antes que su madre acudiera a mi rescate.

La viuda se había alejado de mí pero me contagió su angustia antes de irse. Nada me retenía ahí. Fuera en el exterior me esperaba el policía y más allá en algún sitio de Madrid estaban las personas que me habían intentado matar y que aunque fuera sólo indirectamente habían provocado la muerte de mi amigo y empleado.  Tenía que vengarme de todos ellos, no solo por él sino también por Jimena y por mí. Al salir Peláez estaba registrando el coche al mismo tiempo que dos agentes revisaban la documentación de José y de su amigo.

― Esto es acoso― grité indignado.

Sin inmutarse levantó su mano mostrándome la pistola que había encontrado:

― ¿Y esto?― con los ojos entrecerrados por la satisfacción, preguntó.

― Es mía― gritó José desde el otro lado del coche. ―Tengo todos los papeles en regla, soy escolta y el señor Arana me contrató esta mañana.

― ¡Déjamelos ver!― parecía disgustado, quizás  porque principal sospechoso se iba a  escapar al no tener nada en contra de mí. Sabía que ocultaba algo y tenía que averiguar el qué. Todo lo que me concernía, le  olía a chamusquina: Un atentado del que me libro misteriosamente, mi secretario que se suicida la misma noche y encima esos matones con pinta de narcotraficantes caribeños que misteriosamente aparecen en escena. Definitivamente,  la animadversión que sentía por Peláez era mutua, ese tipejo me odiaba pero yo no le andaba a la zaga.

Revisó cuidadosamente toda la documentación, perdiendo el tiempo deliberadamente quizás esperando una información que debía recibir a través de la pantalla del ordenador de la patrulla. Toda esa rutina ralentizada con el único propósito de molestar consiguió exasperarme y exclusivamente la intervención de Jimena evitó que me lanzara a su cuello por retenernos arbitrariamente. O bien los datos  que le llegaron no eran lo que suponía, o bien no pudo seguir reteniéndonos al no disponer de  ningún motivo, lo  cierto es que devolviéndonos los papeles nos dejó ir, eso sí, ordenándome que debía pasarme esa tarde en la jefatura.

― Está haciendo su trabajo― murmuró Jimena en mi oído.

― ¡Vámonos a casa! ― exclamé abriendo la puerta.

Pensando en cual sería mi siguiente paso, me subí al coche. Tenía que planificarlo con cuidado. Esos hombres eran peligrosos, tipos sin escrúpulos que no se detendrían ante nada.

Jimena fue la primera en reparar en que nos seguían:

― Son los polis― informó Miguel, el conductor ― ¿Quiere que los pierda?

― No, deja que nos sigan.

Nos convenía la protección extra que involuntariamente proporcionaban. Era el principal sospechoso para la policía, por lo que iba a disfrutar de veinticuatro horas de vigilancia gratis. Como un predador, la pasma estaría a mi lado esperando que cometiera un error que les llevara a aclarar todo. El cabrón de Peláez era un corredor de fondo que no iba a dejar la carrera aunque el camino se volviera agreste. Sin importarle que sus compañeros le abandonaran por el esfuerzo, el seguiría sin prisas tras mis pasos acechando y listo para dejar caer sus garras sobre mi garganta a la menor oportunidad.

Como era  un trayecto largo y tenía muchas cosas en las que pensar, me acomodé en el sillón del todoterreno buscando la mejor postura posible.

La policía era el menor de mis problemas, sentencié al pensar en el argentino. Ese hijo de perra, no  cabía la menor duda, había intentado asesinarme para evitar que descubriera sus tejemanejes con los bancarios. De estos, Albéniz era el más hábil de los dos No tenía claro si estaba a las órdenes del argentino, o si por el contrario iba por libre, siendo el verdadero cerebro de todo. Sabía que su subordinado sólo era un peón pero no estaba seguro de que papel jugaba su jefe en todo esto. Fernández de Córdoba de todos ellos era la pieza más débil de todo el engranaje, mucho apellido ilustre pero no hacía honor a sus antepasados. En la reunión, en cuanto lo presioné, estuvo a punto de desmoronarse, por lo que juzgué que lo prudente era concentrarme en él.

Un frenazo en seco, me sacó de mi ensimismamiento. Un peatón despistado  había cruzado la calle sin fijarse en nosotros. José bajando la ventana lo insultó sin piedad, recordándole la profesión de su madre y la cornamenta de su padre. Satisfecho al haber dejado salir su tensión, se dio la vuelta y sonriendo al ver mi cara de alucinado, me invito a fumar del porro que tenía encendido. No me había percatado de la niebla que nos envolvía, debía de llevar tiempo inhalando el humo por lo que, ya que era un fumador pasivo, decidí al menos relajarme con  un par de caladas.

Con la inexperiencia del novato e intentando que no se me descapullara, me lo llevé a los labios y dándole una fuerte calada me tragué el humo.  No recordaba lo que se sentía al probarlo. Llevaba más de veinte años sin tener uno entre mis dedos. Desde que durante el viaje de ecuador en la carrera me sentara uno de culo y me pasara toda una noche vomitando como poseso mientras una compañera de clase se enfriaba en mi cama. Esa noche había sido la última vez y hasta ese día nunca lo había echado de menos.

Sin darme cuenta, me había terminado el porro y no notaba otro efecto que la relajación habitual. Pedí que subieran el volumen del reggae que sonaba en los altavoces, dejándome envolver en el ritmo pausado de la canción.  Siempre me gustó lo cálido de esa música y la cadencia de los movimientos de su baile, con las rastas al aire visualicé a Nubia la hechicera bailando su son. El erotismo de sus caderas, la  armonía de sus pechos me llamaban a seguirla, a bailar con ella pero me obstaculizaba mi cuerpo. Era como si unas esposas me tuvieran retenido en la realidad sin dejarme participar  en su alocada danza.

Me vi quitándome los grilletes que me anclaban a mi sillón y al perseguirla salté fuera de mi cuerpo en un viaje astral inesperado. Sensación rara esa de verte desde arriba como se ve a un extraño. Me hubiera quedado allí, observando a Jimena preocupada por mí y a José explicándole que estaba en trance pero Nubia cogiéndome la mano me obligó a seguirla en su vuelo.

Los edificios pasaban, las calles desfilaban bajo mis ojos sin pausa. Era un viaje sin dirección, sólo la seguía. Era una obsesión, estaba obligado a alcanzarla como si no tuviera más meta en la vida. Aceleré mi descenso al divisar que se posaba en la entrada de un edificio.

Aterricé a su lado sin dificultad como si el volar fuera un hábito aprendido de niño. La vi subiendo la escalera que llevaba a los pisos superiores. No se me podía escapar. Tomando aliento proseguí en mi insana persecución. Me estaba esperando en el tercer piso. Tras señalarme el apartamento de la derecha, me dijo que ese era mi destino y desapareció en el acto.

― ¿Mi destino?― me pregunté extrañado pero sabiendo que era un sueño, no me resultó raro que mi cuerpo traspasara la puerta de entrada como si de un fantasma me tratara.

Dentro el salón estaba decorado de forma minimalista casi oriental. El bengué de los muebles resaltaba la elegante desnudez de las paredes. Mi primera impresión fue que allí vivía un soltero con pasta y se vio confirmada al detenerme a ver una de las fotos de la biblioteca. El dueño se llamaba Luis Alberto Fernández de Córdoba. Él era la razón de que estuviera allí. Era mi enemigo y si me encontraba en su casa iba a aprovecharlo. Me puse a rebuscar en sus papeles algo que le comprometiera, cualquier pista que me ayudara a defenderme  y de acabar con los causantes de la muerte de mi amigo.

Hallé en un cajón de su despacho abundante  documentación de una agrupación neonazi argentina con grandes vínculos en la sociedad española. Políticos, empresarios, famosos,… sus tentáculos alcanzaban las áreas más importantes del poder. Se habían apropiado del nombre de la antigua Triple A, tristemente famosa por su participación en la represión durante  la dictadura de Videla.

AAA, Antonio Alavín Álvarez. En su paranoia, había adoptado un alias con las mismas iníciales de la organización. Estaba meditando como podía ser tan insensato de  dejar una pista tan clara de sus intenciones, cuando caí en el director de área del banco se llamaba Agustín Albéniz. Aunque no recordaba su segundo apellido, era demasiada casualidad para que no formarse parte de esa secta.

No lo podía concebir, no me entraba en la cabeza que una organización tan cerrada pudiera caer en ese error tan infantil cuando recordé haber leído que en la Alemania de Hitler creían en el poder de una  estrella formada por tres aes yuxtapuestas. Meras alucinaciones oscurantistas pensé entonces pero después de lo que me había ocurrido durante los últimos meses no me mostraba tan seguro en esa afirmación.

― ¿Qué hace aquí?― preguntó un Luis Alberto sorprendido y preocupado por hallarme revolviendo en su despacho.

― Desenmascararte. Sois unos vulgares asesinos y no pararé hasta que os pudráis en la cárcel― contesté.

No tuvo  tiempo de responderme porque de pronto me vi dentro de un torbellino que en un breve instante me trajo de vuelta a mi sillón, a mi cuerpo. Jimena fue lo primero que alcancé a divisar al abrir los ojos. Sin saber si había sido un sueño, una premonición o si en cambio fue  real, traté de incorporarme pero me resultó imposible por el dolor que machacaba mi cabeza. Era como si el grupo de cantantes jamaicanos estuvieran realizando un concierto en su interior.

― Apagad esa música― pedí angustiado.

La percusión del batería era un taladro neumático en mis oídos. Afortunadamente el estruendo cesó al apagar la radio del coche, dejándome en un estadio de somnolencia tal que me notaba como si me hubieran desconectado de la red y que mis baterías necesitaran ser recargadas. Era consciente de lo que pasaba a mi alrededor pero me veía incapaz de interactuar con ello. Con la poca lucidez que me quedaba, sentí como me cargaban metiéndome en la casa y a Jimena arropándome con cariño. Casi no me quedaron fuerzas para decirle que estaba bien, que sólo estaba cansado antes de perder por completo el conocimiento.

Capítulo siete

«Espero que sirva de algo» deseó mientras cerraba el sobre. Aunque había decidido darle una copia de las memorias a la psicóloga, ahora que estaba haciendo cola en la mensajería no estaba segura que fuera una buena idea. Arana sabía demasiado de su vida y no le apetecía que se ampliara el abanico de personas conocedoras de sus errores. Venciendo sus reticencias, pagó los treinta y cinco euros del envío y salió del local.

― He hecho bien, necesito toda la ayuda que Marina me pueda ofrecer― murmuró entre dientes maldiciendo a su acosador al buscar las llaves de su coche y encontrarse con la pulsera.

Desde que esa mañana la había descubierto, no había podido dejar de pensar en ella. Jamás había tenido remordimientos por el robo. No había malgastado el dinero; con lo que recibió de su venta se había pagado los estudios pero ahora no podía obviar lo que debía haber sentido su madre el día que descubrió que la había perdido.

Como no tenía nada que hacer esa tarde, decidió ir a hacer una visita a la anciana.

«Pobre mamá, le voy a dar una sorpresa»,  pensó al acariciar la joya dentro de su bolso, «hasta puede que consiga sacar algo bueno de ese hombre».

Al llegar a la residencia no le hizo falta preguntar por ella, Isabel sabía dónde podía encontrarla. Desde que no le quedó más remedio que ingresarla en  esa institución, su madre había tomado la costumbre de pasar las tardes sentada al borde de la fuente de la rosaleda contando a todo el que quisiera escucharla que su marido había sido fiscal del tribunal supremo.

Seguía torturándole la culpa. Por mucho que se justificara diciéndose a sí misma que no tenía el tiempo de cuidarla como ella se merecía y que ese asilo era el mejor de todo Madrid, no podía dejar de pensar en que había encerrado a su madre dentro de una cárcel de oro. Al llegar a la rotonda del jardín, encontró a la anciana tranquilamente en su silla de ruedas. Tenía una aspecto fenomenal, ese día la enfermera la había vestido con su mejores galas e incluso le había puesto un poco de colorete.

― ¿Cómo está la madre más maravillosa del mundo?

― ¿Mi beso?

― No sé si te lo mereces.

Ese absurdo ritual que cumplían a rajatabla en todas sus visitas tenía su encanto. La viuda se negaba a saludar a su hija hasta que le daba un beso en la mejilla e Isabel la hacía rabiar uno o dos minutos hasta que abalanzándose sobre ella, la cubría a besos.

― ¡Qué pesada eres!― protestó su madre siguiendo el guion.

Isabel supo al oírla que podía sentarse y acercando la silla, se acomodó a  su lado:

― Hoy estás muy guapa.

― Gracias. ¿Y tú? ¿Cómo te encuentras? ¿Qué tal tu trabajo?.

― Todo estupendamente.

La conversación con ella rotó como siempre por unos cauces bastante definidos: lo primero que le preguntó fue por su labor como fiscal, recordándole que su padre le había puesto muy alto el listón pero que confiaba en que lo superase. Tras lo cual, la interrogó por su vida sentimental, sobre si tenía novio y que esperaba a tener hijos.

Esa cuestión le resultaba especialmente incómoda, no en vano ya no era una niña y a menos que se apuntara a un tratamiento de fertilidad, era imposible que con su edad fuese madre.  Tratando de cambiar de tema, le dijo:

― Te he traído una sorpresa.

Doña Raquel, curiosa por naturaleza,  le rogó que se la diera.

― Cierra los ojos― le dijo Isabel y sacando la pulsera de su bolso, se la colocó en la muñeca.

― ¡Qué bonita está tras el arreglo! Debe haber salido muy caro, no habrás dejado que Manu lo haya pagado― contestó su madre al vérsela puesta.

― No entiendo a qué te refieres, ¿De qué arreglo hablas? Y ¿Quién es Manu?

― Puedo ser vieja, pero no tonta― protestó doña Raquel. ―La pulsera estaba rota cuando se la di a tu amigo.

― Mamá, ¡Me estas poniendo nerviosa! ¿Cómo tenías tú esta pulsera y a quién se la diste?

Poniendo cara de santa le respondió que sin que ella lo supiese había recuperado la joya del empeño y como no quería que se avergonzara nunca se lo había recriminado.

Estaba  abochornada después de escuchar de los labios de su madre que era consciente que la había robado, pero aun así no pudo menos que preguntar:

― Por favor, mama, es importante. Ese hombre del que hablas, ¿Quién es?

― Pues quien va a ser: ¡Manuel Arana!, tu amigo.

« ¡Maldito hijo de perra!», pensó al asumir que ese hombre estaba anudando alrededor de su cuello una soga y que en cualquier momento podría tirar de ella y ahogarla. Los motivos de ese tipo le resultaban indiferentes; lo que le repateaba era la fijación que tenía en ella. A una gallina le da igual que el zorro que la va a matar lo haga por hambre o por diversión.

Tras la sorpresa inicial y tratando que su madre no se diese cuenta, usó las capacidades adquiridas durante su carrera de fiscal y le fue sonsacando información sobre Arana. Por lo visto ya hacía más de seis meses que regularmente la visitaba:

― Todavía recuerdo el primer día que vino a verme,  Manuel llegó con una caja de los chocolates que siempre me traes, diciendo que sabía por ti que me gustaban. Es un muchacho encantador, no comprendo porque no le haces caso.

― ¿Hacerle caso?― respondió indignada.

― Sí, no creas que me engañas. Ese chico te pretende.

No supo si reír o llorar. El muy cabrón tenía embelesada a su madre con sus encantos. Lo que le pedía el cuerpo en ese momento era explicarle quien era en realidad ese hombre pero comprendió que  de nada servía asustarla con la verdad y mirando la hora en su reloj se despidió de ella diciendo:

― ¡Uy!, ¡Qué tarde es! Mamá, te tengo que dejar. Mañana vengo a verte.

― Ve hija.

Nada más dejar a su madre, fue directamente a hablar con la enfermera de guardia. Ésta le ratificó que un hombre de nombre Manuel llevaba visitando a doña Raquel más de medio año:

― Es una pena que no se haya cruzado con él. Acaba de estar aquí esta misma tarde.

Haciéndose la despistada para no levantar la liebre, le dijo:

― Debe ser mi primo. ¿Me pueden hacer un favor?: La próxima vez que venga, ¿Podrían avisarme que está aquí? Llevo muchos años sin verle y me gustaría darle una sorpresa.

― Claro― respondió la enfermera ― no se preocupe. Yo le aviso.

“Dios, aun cuando quisiera, no podría darse muerte y ejercitar ese privilegio que concedió al hombre en medio de tantos sufrimientos de la vida.”

Plinio el Viejo

Me desperté con hambre. Antes de que mi reloj me lo confirmara, sabía que debían ser cerca de las dos; mi estómago nunca se quejaba antes de esa hora. Al salir de mi habitación, escuché una gran algarabía que no era propia de mi casa. Media docena de personas, desconocidas por mí, deambulaban ajetreadas por todas partes. Nadie me tuvo que informar quien los mandaba. Como si fuera un uniforme, su pelo rasta  los desenmascaraba como seguidores de Eshú. Pero de lo que no tenía ni idea era la razón por la que estaban ahí. Parecía como si estuvieran instalando algo.

Extrañado, busqué a Paula para que me lo aclarara y tras buscarla, la encontré junto a José en el salón. El enorme guardaespaldas estaba  organizando a los muchachos, explicándoles donde tenían que ubicar los aparatos que traían en dos pallets. Se notaba que sabía lo que decía y que era un hombre acostumbrado a mandar y a que se le obedeciera. Se veía a la legua que era el jefe  y que sus subordinados le tenían un respeto temeroso. Todos acataban sus  órdenes con prontitud y sin que las tuviera que repetir, ejecutaban todo lo que le pedía.

― ¿Qué está pasando aquí?― le pregunté.

― Houngan, le ruego nos disculpe si hemos perturbado su descanso pero estamos instalando una red de vigilancia alrededor de su casa. Sus enemigos son  poderosos y he creído necesario el hacerlo. No he querido ofenderle, menospreciando sus poderes, si usted lo desea cancelo toda la operación.

Algo había cambiado en su actitud, en la mañana al conocerme su comportamiento fue educado, correcto, como se trata a un cliente pero ahora, José me había llamado Houngan y el trato que me daba era el que  se le otorga a un Gurú, a un superior en una orden religiosa.  El tema de mi seguridad pasó a un segundo plano, ahora lo que necesitaba es saber el motivo del cambio. El tiempo era oro, por lo que le urgí que me lo explicara.

― Señor, le pido encarecidamente su perdón. Esta mañana, cuando me ordenaron protegerle, no sabía quién era usted. Al verle en trance, pero sobre todo cuando, al subirle a su habitación, pude observar la señal del designio, fue cuando averigüé que mi vida era plena porque Eshú me había confiado  defender a su favorito. Es un honor que no me merezco, pero quiero que sepa que no le voy a fallar― estaba realmente emocionado, le faltó poco para arrodillarse.  ―He elegido personalmente a los muchachos y les he aleccionado sobre usted. Saben que no pueden fracasar. Nuestro Dios es generoso, pero  sus castigos helarían el corazón de un valiente y no por su crueldad sino  porque está en juego nuestras propias almas.

Poco a poco, sin pedirlo y sin poderlo evitar, Eshú se iba apoderando de mi vida. Era una mancha que se extendía invadiéndolo todo. Era un virus sin vacuna, cuyos efectos desconocía pero temía. Sabiéndolo, tenía que decidir si aceptar o rechazar su ayuda. Mis opciones eran claras, o una vida con el dios si lograba sobrevivir, o morir a manos  de Alavín y sus pro nazis. La primera fue la elegida por que al menos me daba tiempo. “Piensa, recapitula, y decide”, me decía Don Patricio, el cura de matemáticas cuando me veía lanzándome como un loco a resolver un problema antes de terminarlo de leer. 

Tenía un pequeño ejército de hispanos, tan fanáticos y decididos como el enemigo con el que me enfrentaba, la ley me daría tarde o temprano la razón, pero eso no me servía de nada si ya estaba quebrado o muerto. Mis rivales no sólo eran peligrosos y estaban organizados, sino que llevaban años escondidos, tejiendo una red de fidelidades e influencias que en cualquier momento podían usar, aplastándome como un insecto contra el cristal del parabrisas.

Debía pues tejer mi propia maraña de lealtades. Si llevaban al menos cinco lustros en actividad, debían de haber dejado muertos en el camino y por tanto sus oponentes de antaño podían convertirse en mis aliados. Debía concentrarme en contactar con ellos, pero ahora necesitaba comer. Lo demás, bien  podía esperar una hora.

Como si fuera un gabinete de crisis, decidí aprovechar la comida  reuniendo en la misma mesa a las dos personas en las que podía confiar. Una que, agradecida por haberla salvado, ahora compartía mi cama y la otra, cuyos fuertes sentimientos religiosos le obligaban a servirme más allá de lo razonable.

El cubano me estaba resumiendo las características del sistema de seguridad cuando, interrumpiéndonos,  Paula nos informó que Peláez estaba en la puerta y que insistía en hablar conmigo.

« ¿Qué coño querrá éste ahora?», pensé antes de contestar. ―Dile que pase.

No tardó en entrar, traía cara de pocos amigos lo que no era una novedad pero lo que sí lo era fue que lo hiciera con la pistola desenfundada.

― Inspector ¡Qué sorpresa! Si hubiera sabido que venía a comer le hubiese esperado.

― ¡Déjese de guasa!  Necesito respuestas, por lo que levántese y que su gorila mantenga las manos donde yo las vea― gritó acercándose.

Temiendo su reacción, tuve que hacerle una seña a José para que no interviniera.

― ¿Y el arma es para darme placer?― dije para picarle.

― Por mi seguridad. Resulta que en las últimas veinticuatro horas, le han volado el coche y dos personas que conoce han muerto en extrañas circunstancias y estoy convencido que, al menos, usted es el culpable de la segunda muerte.

Dos muertos, yo únicamente sabía de uno  y así se lo hice saber. Solo conocía la muerte de Pepe.

― No sea usted hipócrita― contestó mientras me ponía las esposas.  José tuvo que sujetar a Jimena porque hecha una furia quería arañar al policía, pero lo que no le pudo cerrar es su boca  y por ella salieron de todo menos lindezas, frases que hubieran avergonzado a sus padres de haberla oído.

« ¡Menudo desastre!», pensé mientras me sacaban de mi casa esposado como un delincuente y encima me quedaba sin la protección de la gente de Eshú. No es que no me fiara de la policía, sino que confiaba más en los morenos.

Peláez me introdujo sin contemplaciones en la patrulla, cumpliéndose así mis negros pronósticos: iba a disfrutar de un paseo en calidad de detenido. Al menos no tuve que soportar la desagradable presencia del inspector, ya que se quedó en el chalet, revolviéndolo todo, en busca de no sé qué pruebas.

Nadie se dirigió a mí durante el camino, ni tampoco durante las dos horas que tardó en llegar el abogado que Jimena me había conseguido. Todo ese tiempo, me hicieron permanecer sentado con las esposas apretándome  las muñecas y esperando que el silencio me sacara de quicio. Cuando por fin entraron los policías a interrogarme, mi letrado, Fernando Raga, protestó porque no me habían dicho los cargos de los que se me acusaba, fue entonces y sólo entonces cuando me enteré del nombre del fiambre que me querían imputar.

― Esta mañana, los bomberos han acudido a un incendio en la calle Almansa núm. 114, tercero derecha. Al terminar de apagar el fuego han descubierto un cadáver. Los asesinos lo provocaron con el propósito de eliminar todas sus huellas, pero no pudieron hacer borrar lo que el difunto escribió con su propia sangre mientras se desangraba.

En cuanto oí la dirección supe de quien se trataba. No necesitaba que me dijeran su nombre. Yo ya lo sabía… se llamaba Luis Alberto y su apellido era Fernández de Córdoba.

Había estado allí esa mañana revolviendo su despacho, aunque, en estricta realidad, mis pies jamás habían pisado su apartamento ni abierto sus cajones. Recordé la cara de pavor con la que me miró mientras desaparecía.

― ¡No sé de qué hablan!― no iba a reconocer que sabía la identidad del fallecido, menos decirles algo con lo que pudieran involucrarme.

― No siga mintiendo― me gritó Peláez ― sabe a la perfección quien vivía en esa casa, una persona con la que tuvo una fuerte discusión ayer en la tarde.

― Ayer discutí con dos personas. Una es usted y la otra es un bancario. Como usted está vivo, supongo que se refiere a Luis Alberto pero le aviso que cuando le dejé estaba gritando por lo que no soy yo quien lo asesinó.

― Acertó de pleno― tuvo que contenerse para no saltarme al cuello. No podía soportar la socarronería de mis respuestas ―antes de morir, le acusó sin lugar a dudas.

― ¿Me dejó acaso una carta de amor? Porque si es así quiero leerla.

― Ríase lo que quiera, pero cuando acabe  explíqueme esto― me dijo, lanzándome una foto de su cadáver. A un lado del muerto se podía leer claramente, “Arana me descubrió”, y debajo borroso, “cuidado es un br…o” ― no me negará que le señala como el autor de su muerte.

De pronto todo cuadró en mi mente. Mi visita fue real y por algún motivo Luis Alberto pudo ver a mi espíritu revolviendo sus papeles. Sabiendo que iba a ir a la cárcel, su endeble carácter no lo pudo soportar  y buscó la puerta falsa del suicidio pero, antes de culminar su cobardía, quemó los papeles que involucraban a sus amigos.

― Es usted un verdadero inepto― espeté a Peláez. ― Tiene todas las pruebas y las ha malinterpretado. ¿A qué hora se suicidó?

― ¿Quién ha hablado de suicidio? ¡Usted lo asesinó!― las venas de su garganta se inflaron mientras me acusaba.

― Una cosa es que me acuse de discutir con él y otra de asesinarlo. Ayer a las siete de la tarde, puede pedir las cintas de nuestra conversación al banco, saqué a la luz unos malos manejos que hizo en convivencia con otros. Esa nota no la dejó para ustedes, sino para avisar a sus socios que yo, su víctima no su verdugo,  lo sabía todo. El fuego no lo encendieron para ocultar las pruebas de un asesinato, sino que fue él en su desesperación quien quiso con ello destruir todos documentos que le señalaban.

Y tomando aire, proseguí diciendo:

― Fíjese cuando dejé el banco a las ocho estaba vivo. Desde allí, fui en compañía de mi novia al restaurante. Entre la una y media y las cuatro de la madrugada estuve con usted.  Luego dormí en un hotel, y desde las diez he tenido el placer de contar con su amable seguimiento por lo que no he tenido tiempo material de hacerlo. Por eso insisto: ¿A qué hora se suicidó?

Menos seguro de lo que se sentía antes de mi respuesta pero manteniéndose firme respecto a las causas de la muerte, contestó:

― Estamos esperando el informe del forense.

― Pues hasta que lo reciba, me niego a seguir hablando con usted―  y dirigiéndome a mi abogado, le pregunté si tenía que seguir allí o por el contrario me podía marchar.

Excusándose por algo  de lo que no tenía culpa, me dijo que por ley al estar detenido por un delito grave podían retenerme cuarenta y ocho horas antes de pasarme a disposición de un juez o soltarme.

― Pues entonces, estoy jodido― le respondí, seguro que ese capullo me iba a retener todo el tiempo que pudiera solo para joder.

No les podía decir que sabía la hora de la muerte y que estaba seguro que ese tipejo debió de suicidarse nada más dejarle por lo que los propios policías que había mandado Peláez que me siguieran, me servían de coartada. Tampoco  les expliqué  que había querido escribir: “Cuidado es un brujo”, ya que de hacerlo no me hubiesen creído.

Nunca había sido llevado esposado a ningún sitio.  Era una experiencia nueva para mí pero en cambio durante el interrogatorio me sentí como en casa. No se diferenciaba en nada a la presión que había que soportar contestando en determinados foros, como por ejemplo en una reunión con inversores donde hay que explicarles el ejercicio pasado y los planes de futuro. Todo vale, decir la realidad, mentir, ocultar información, medias verdades y exageraciones, con dos solas condiciones: nunca debes de mostrar inseguridad y si mientes jamás te deben pillar. Es más, había superado  docenas de veces interrogatorios realmente arduos y no ese simulacro. Los policías interrogando eran corderitos al lado de los lobos de los analistas financieros. Sus métodos eran arcaicos, anticuados,  acostumbrados a los cacos normales,  eran unos pardillos cuando se enfrentaban a ladrones de guante blanco, a mafias internacionales o como en mi caso a personas ampliamente preparadas.

Raga me informó que no podía evitar que me mandaran al calabozo, pero que iba a hacer unas llamadas porque sin pruebas en mi contra, con coartada y la posibilidad de que no fuera un asesinato, se podía deducir que estaba sufriendo persecución policial, por lo que iba a intentar que alguien con sentido común obligara a Peláez a soltarme.

Me llevaron al calabozo en el sótano de la comisaría. Siempre había supuesto que era una leyenda urbana que se hallaban bajo tierra, aunque ahora que lo pensaba tenía  sentido, si se hallaran en un primer o segundo piso, se tendrían que preocupar de establecer medidas extras de seguridad como rejas o ventanas tapiadas. La celda que me tenían reservada era un habitáculo estrecho, sombrío, cuyo olor a humedad te intimidaba, olor a cerrado que magnificaba tu soledad cuando te encierran.

La luz mortecina, quizás pensada para hundir en la miseria a sus ocupantes, me impedía concentrarme. Por mucho que trataba de pensar en mi futuro, solo  podía recordar la cara de Jimena gritándole en la cara al cabronazo del inspector. Su rostro era la viva imagen de la desesperación. Quería protegerla y abrazarla, necesitaba estar con ella. No me molestaba tanto la falta de libertad, como la ausencia de ella. Me urgía volver a sus  brazos y a sus besos. Molesto, reconocí que me había habituado a ella y que lo que sentía era mi particular síndrome de abstinencia.

Unos pasos en el pasillo me sacaron  de mis pensamientos. Alguien se aproximaba. Esperaba que fuera mi letrado pero mi esperanza se esfumó, incluso antes que el celador abriera la puerta, al haber reconocido los bastos zapatos de Peláez.

Venía con  la misma expresión avinagrada de siempre, pero curiosamente como si realmente fuera un ser humano me preguntó, en vez de ordenarme, si podía echarme a un lado.

― Arana, sé que no puedo estar aquí sin la presencia de su abogado, pero podemos hacer como si fuera una conversación que mantienen dos viejos amigos―  dijo al sentarse en el catre de la celda.

― ¿Amigos?, usted no ha parado de acosarme desde que tuvimos la desgracia de encontrarnos― repliqué visiblemente enfadado.

― De acuerdo, es una conversación no oficial, le juro que lo que me diga nunca lo repetiré fuera de estas cuatro paredes.

No puedo explicar por qué le creí, por qué confié en él, pero algo me decía que era sincero.

― ¿De qué quiere hablar?―

― Uno de mis contactos, un chaval que está bastante introducido en los ambientes hispanos, me ha contado una absurda historia sobre usted― sabía a qué se refería pero me encantaba verlo sufriendo al pensar en cómo iba a enfocarlo, yo, por supuesto, no tenía ninguna intención de facilitárselo.

― ¿Qué historia? Le puedo dar un montón de anécdotas picantes de mi época de la universidad o mejor aún le puedo relatar con todo lujo de detalles la cantidad de titis que me he tirado pero no creo que le interesen.

― No me joda, ya sabe de qué hablo: ¿Cuál es su relación con todos esos pelos latinos?― irritado por mi ironía, contestó.

― ¿Pelos? ¡Ah! Los rastasfaris son sólo unos buenos y angelicales muchachos que he contratado para protegerme.

Estaba intentando provocarle pero no lo estaba consiguiendo. Peláez estaba decidido a que por ningún motivo esa conversación terminara sin haber obtenido respuestas.

― Esa explicación ya me la había dado pero ese conocido del que le he hablado me ha relatado que no son sus empleados sino seguidores de una extraña secta de la cual, por raro que parezca, usted es el líder.

― No soy su líder. Se lo puedo asegurar― contesté sin estar totalmente seguro de la veracidad de mi respuesta.

― Cuando le atendí, la noche  que volaron su coche, me pareció un alto ejecutivo que sin saber cómo se había metido en problemas pero ahora no sé qué pensar. No me dio una razón para que alguien intentara matarlo. Supuse entonces que trataba de ocultar algún mal manejo en su compañía por lo que no me preocupó al estar seguro que lo descubriría tarde o temprano. Pero su reacción a las dos muertes posteriores es extraña. No corresponde con la de un hombre acostumbrado a cumplir la ley, se parece más a la de un mafioso. No quiero que se inculpe, pero dígame ¿Qué carajo es usted para esos negratas? ¿Su capo?

Hay preguntas, complicadas de responder, sobre todo cuando el que debe de contestar tiene dudas de cuál es la respuesta.

― Hasta hace dos meses era lo que usted supuso la primera vez, un empresario que hacía más horas que cualquiera de sus trabajadores, pero hoy no sé si sigo teniendo una empresa y, lo que es peor, me he convertido en algo que  si se lo digo no me va a creer.

― Inténtelo― respondió.

― Un brujo.

― ¡Váyase a la mierda! Realmente esperaba que fuera sincero ― contestó hecho una furia y ya desde el quicio de la puerta, me informó: ― Por cierto, puede irse. El forense ha dictaminado que la muerte  acaeció sobre las once de la mañana por lo que mis propios hombres le sirven de coartada.

Tardaron unos cinco minutos en sacarme de allí. En la sala de espera  de la comisaría estaban José y Jimena aguardando mi salida. La primera en verme, como siempre, fue la mujer, y deshaciéndose  del abrazo del guardaespaldas, se acercó donde todavía estaba firmando mi puesta en libertad.  Al preguntar cómo me habían tratado, por el tono de su voz, intuí lo mal que lo había pasado durante mi encierro.

― Bien pero ahora lo importante es aprovecharnos de la ventaja que nos han dado― estaba siendo insensible pero había que actuar rápidamente y dirigiéndome a José, dije: ― Necesito que mandes a alguien al velatorio del muerto. No envíes a un rasta, sería inútil, lo descubrirían al instante. Quiero que se fotografíe a los asistentes y que si alguien resulta especialmente interesante se le siga para saber contra quien nos enfrentamos.

José, de inmediato, cogió su teléfono móvil y sin que yo supiera quién era el destinatario de sus llamadas, realizó un par de ellas obedeciéndome. Sólo cuando hubo organizado el seguimiento se quedó contento. Hasta entonces su actitud era la de un asalariado cuyo puesto pende de un hilo y  que se esmera en secundar con éxito las órdenes de su jefe.

― Solucionado, Houngan. He mandado tres equipos para que no se les escape ningún detalle― me informó satisfecho de su labor y, explayándose en su explicación, comentó que uno de los grupos eran periodistas que aprovechando su profesión iban a cubrir la noticia pero, que antes de enviar las fotos a los periódicos,  nos las harían llegar.

Con el trabajo ya realizado, cogí del brazo a Jimena y rodeándola entre los míos, la besé de modo posesivo. Si antes me había mostrado frío, en ese momento le incomodó mi exagerada reacción.

― Manuel, estamos en público― protestó sin resultado porque, sin importarme la presencia del cubano, la besé en el cuello mientras mis manos se apoderaban de su trasero. Menudo espectáculo hubiéramos dado gratis si mi guardaespaldas no me hubiera literalmente arrastrado al coche.

― ¿Tanto te han gustado tu compañeros de celda que sales así de caliente?― preguntó hipócritamente. Su mano, disimuladamente, me estaba acariciando la entrepierna en el asiento del todoterreno.

Capítulo ocho

La fiscal llegó temprano a su oficina. Esa mañana tenía dos citas ineludibles: la primera con la psicóloga forense y la segunda con su amigo, el inspector Pimentel. Meditando sobre cuál de las dos iba a resultar de mayor utilidad, tuvo que zanjar que no estaba segura.  La señora Zambrano podía sacar a relucir aspectos que a ella ni siquiera se le hubieran pasado por la cabeza mientras Antonio era esencial para detener a ese delincuente.

Acababa de guardar el expediente sobre Arana en un cajón de su escritorio  cuando su secretaria avisó de la llegada de su primera visita.

― Que pase― contestó alegrándose de su llegada. Esa mujer podía darle las claves para comprender ese embrollo.

Esperó en la entrada de su despacho que hiciese su aparición y cogiéndole del brazo, la llevó hasta la sobria salita que tenía frente a su mesa.

― Marina, ¿Quieres tomar algo? ¿Un café?

La psicóloga rechazó su oferta; no le apetecía tomar nada. Lo que realmente deseaba era comenzar con la reunión. Desde que el día anterior había recibido la copia de las memorias, no había podido dejar de pensar en la personalidad que se escondía detrás del autor de ese escrito.

― Prefiero empezar― contestó.

― De acuerdo. Me imagino que has leído la información que te di. Yo también lo he hecho y tengo que confesarte que me ha parecido una memez que es imposible de creer. Dudo que a alguien puedan parecerles veraces los hechos que ese hombre describe.

En contra de lo que había supuesto la fiscal, su interlocutora instintivamente había fruncido el entrecejo al escucharla por lo que, según su experiencia, no estaba de acuerdo con las conclusiones que acababa de oír. Como no le apetecía prolongar esa reunión, directamente le preguntó el porqué de sus dudas.

― Creo que estás completamente equivocada. Los hechos que se narran son el desencadenante de la psicosis del sujeto y por lo tanto deben de ser básicamente ciertos, aunque adornados y transformados por los desvaríos de su mente enferma. Estoy convencida que, por alguna razón, la muerte del tal Pedro es la clave, la pieza esencial para comprender el por qué un exitoso empresario se ha convertido en un peligroso asesino.

― No es posible que creas todas esas estupideces― respondió la fiscal indignada por el hecho que la persona que en teoría iba a ayudarla a comprender la psiquis de Manuel, le estuviera rebatiendo con esos argumentos tan pueriles su posición.

― No he dicho eso. Mira, Isabel, ese hombre está pidiéndote ayuda. Sabe que los recuerdos que existen en su cerebro, es decir los que ha plasmado en esos papeles, no son más que una invención a partir de unos hechos reales y quiere conseguir de ti, una confirmación que le permita seguir viviendo. Si quieres conocer la verdad: tendrás que separar la realidad de la paja en la que la ha envuelto.

― Y según tu opinión, que parte de toda esta historia es real.

― El fallecimiento de ese tal Pedro y la existencia de esa viuda, estoy casi segura que son verdad. Lo que no tengo claro es si los gustos sociales de esa pareja fueron esos o por el contrario, estos son un reflejo de los de Manuel Arana y los proyecta en el fallecido.

― Podría ser, pero entonces toda esa historia con Jimena: ¿Qué significa?

Tras unos momentos de reflexión, replicó que todavía no tenía datos suficientes para hacerse una idea y menos para formar una opinión.

― Lo he vuelto a ver.

― ¡Qué! ¿Otra vez te ha secuestrado?

― No, ayer, al ir a desayunar me lo he encontrado en mi salón. Me estaba esperando.

― ¿Qué quería?

Sin omitir detalle alguno le contó que al hacerle esa misma pregunta, ese delincuente le contestó que solo quería saber si se encontraba bien y darle esas memorias que él consideraba su legado.

― Es un manipulador brillantísimo― por su tono parecía que fuese su admiradora.― su primer objetivo es que empatices con él y por eso te preguntó cómo seguías. ¿Recuerdas que ayer te expliqué que creía que era un narcisista empedernido? Pues me reafirmo en esa opinión. Este hombre está convencido que si llegas a conocerlo no podrás evitar sentirte atraída por  él.

No pudo evitar soltar una carcajada, ¡Era una idea absurda! En qué mente cabía que ella pudiese perder la cabeza por un fuera de la ley y todavía menos de un asesino como aquel.

― En la mente de Manuel Arana―  respondió la psicóloga sin que ella hubiese preguntado. ¡Era obvio!.

― Ya veo― algo le rondaba en la cabeza, ―entonces si fomento ese disparate, si le hago creer que me interesa, se relajará y confiará en mí.

― Eso creo.

Le dieron ganas de abrazarla. Esa loquera le acababa de dar la clave que iba a utilizar para echar el guante a su trofeo. Tras agradecerle su ayuda, le pidió que releyera el escrito y buscara bazas que usar para vencerle. Ese viernes había comenzado de un modo funesto pero, gracias a esa mujer, se había abierto un claro entre los negros nubarrones dejando entrar un atisbo de la luz del sol. Ahora solo tenía que planear con su amigo Pimentel, como detenerle.

No hay humillación ni deshonra en el reconocimiento de la superioridad de un adversario. »

Ángel Ganivet »

Según la ley española, no se puede ni enterrar ni quemar un cadáver hasta veinticuatro horas después de la certificación de la muerte. Y en este caso que al haber  dudas sobre las causas del fallecimiento era pertinente pero sobretodo obligatorio el efectuarle la autopsia.  El funeral como pronto iba a ser al día siguiente, lo que nos daba tiempo suficiente tanto para preparar la vigilancia de los presentes en el acto,  como de investigar al maldito viejo y a sus conexiones.

Sin esperar a llegar a casa y desde el propio teléfono del coche, llamé a Aguado, el militar al que había suplicado  que me ayudara. Me costó contactar con él. Tras el quinto intento infructuoso, le localicé en su oficina del edificio Libertador, sede del Ministerio de Defensa Argentino. Se notaba a la legua que estaba nervioso porque, al reconocer quien era su interlocutor, dijo:

― No puedo hablar, ¿Ha leído mi correo?

― No― contesté y antes de que pudiera entablar cualquier tipo de conversación, replicó:

― ¡Hágalo!― colgando inmediatamente después.

Su reacción no dejaba lugar a malas interpretaciones, no deseaba hablar del tema por una vía no segura. Debía temer por su carrera o quizás por su propia vida, por lo que de nada servía intentar el volverme a comunicar con él. Me quedaba el llegar a casa, y leer mi email.

― ¿Qué te ha dicho?― preguntó Jimena.

― ¿No te ha llegado el tufo? El pobre cabrón está cagado― respondí desdramatizando el asunto con una ordinariez pero el que realmente estaba a punto de irse por la pata abajo  era yo al comprobar que un halcón, como mi contacto en Buenos Aires, se transmutaba en paloma por el mero hecho de intentar averiguar algo de Alevín.

Impaciente por leer lo que me había mandado, le pedí a Miguel que acelerara. Tenía poco tiempo y este era precioso. El vehículo voló por la M―30 sin tomar en cuenta las posibles multas o un más que plausible accidente, de forma que en quince minutos estaba sentado frente a mi ordenador bajándome el correo.

Mi buen amigo había utilizado una cuenta de Hotmail a nombre de Emilie Schindler, curiosa elección sobre todo si leías el contenido del documento anexo. Aguado había utilizado como alías el nombre de la mujer del famoso héroe alemán que había salvado de la muerte a miles de judíos para decirme que según sus fuentes Alavín no era quien creíamos. Por lo visto ni siquiera su origen era español sino alemán, su abuelo había sido  Dietrich Eckardt, fundador de Partido Nacional Socialista, y mentor de Hitler.

Ateniéndome a su información, no sólo su antepasado había sido miembro además de la sociedad de Thule, un grupo ocultista nazi, sino que el mismo se había criado en la tristemente notoria colonia Dignidad, un nido de fanáticos racistas ubicada en Chile.

“De su juventud no se sabe nada”, proseguía el informe, “pero a la edad de treinta años reaparece como dirigente de una facción fascista del peronismo”.

― Menuda pieza― pensé al leer que tras unos años muy activos, en los años ochenta tiene que salir por patas de Argentina y se refugia en España.

Para terminar, el coronel  incluyó una advertencia… no quería que le volviera a llamar porque  esos tipos eran peligrosos y él tenía familia que proteger.

Tuve que releer dos veces el correo  para asimilar completamente que se había cumplido lo que me temía con una exactitud pasmosa. No me enfrentaba a un  viejo, sino a un grupo cuyo origen se remontaba a principios del siglo pasado con tentáculos en muchos países y que, para colmo de males, era mezcla de supremacía racial, poderío económico y ocultismo.

« ¡Estoy jodido!», pensé para mis adentros sin exteriorizarlo. Suficiente era con que yo lo supiera. No me convenía aterrorizar a nadie explicándole quien era nuestro enemigo.  Me sentía molesto también por el hecho de haber puesto en peligro a un inocente; tenía la certeza de que, si se llegaban a enterar de la ayuda que Aguado me había brindado, lo harían desaparecer en un tronar de dedos.

Sin saber qué hacer, salí del cuarto en busca de alguien con quien hablar. Necesitaba relajarme, que me contaran un chiste, o que al menos me ofrecieran un hombro donde descargar mi angustia. Mi chalet estaba repleto de gente que deambulaba por todas partes, pero tuve que ir a la cocina para encontrarme la primera cara conocida. No era otra que la de la rechoncha Paula, que inmersa en sus fogones, no se había dado cuenta de mi llegada.

Con su delantal a cuadros,  su vieja diadema en el pelo, y las desmesuradas caderas que Dios y su voraz apetito le habían conferido, se me antojaba como un remanso de paz  entre tanto caos. No sé cuánto tiempo permanecí a su lado sin hablar, observándola. No quería turbar sus quehaceres porque su rutina al cocinar era de las pocas cosas que todavía me resultaban familiares.

Pero todo tiene un fin y en este caso se personificó en la figura de Jimena que entrando por la puerta me saludó, interrumpiendo ese momentáneo meandro dentro del río revuelto en que se había convertido mi, anteriormente apacible, vida.

― Cariño, me alegro de verte. Quería decirte que esta noche tenemos compañía.

― ¿Y eso?― respondí a la manera de mis antepasados gallegos.

― Nubia viene a cenar.

Con la irresponsabilidad de una mujer segura de su pareja, me acaba de decir que había invitado a la única mujer que, aparte de ella, me producía una irresistible atracción y encima sin ningún gesto o reproche de celos. O era tonta y no se había percatado de la excitación que me dominaba cada vez que estaba a solas con la negrita, o sabiéndolo creía que lo nuestro era superior. Lo cierto era que si lo sabía no le importaba ya que parecía encantada con la perspectiva de su visita.

Sintiéndome culpable de ocultarle algo así y con la convicción de no a ganar nada contándoselo, tuve la completa seguridad de podía malograr nuestra recién estrenada relación y por eso me callé como una puta y sin ser capaz de mirarle a los ojos, subí a cambiarme para la cena.

Si ya era duro el enfrentarme a ella, todavía era peor el hacerlo con mi conciencia. El maldito hombrecillo de mi interior no dejaba de recordarme como la había poseído en el ritual que terminó con Pedro dentro del perro. Aunque no había sentido nada especial al entrevistarme con la muchacha el día en que me desperté, todos mis contactos con la brujería eran siempre provocados a través del influjo sexual que ella me producía. Eso, en pocas palabras, eran cuernos. ¡Lo quisiera o no!

Sólo dejé de hacerme pajas mentales cuando sonó el timbre de la puerta. Nubia, no esperábamos otra visita, acababa hacer acto de presencia y yo seguía en calzoncillos fustigándome con la culpa. Vistiéndome con toda la premura que pude, bajé a ver a las dos únicas mujeres que me excitaban, con la esperanza y el anhelo que la noche no terminara con alguno de los tres, herido.

Ninguna de mis pesadillas parecía que se iba a hacer realidad cuando las vi charlando animadamente en la biblioteca mientras se tomaban una copa. Pero al entrar en la habitación, se callaron como si les hubiese sorprendido hablando de mí.

― ¿Qué pasa? ¿De qué trata?― dije sin esperar realmente que me contestaran.

Mis palabras cayeron como un obús en una trinchera, destrozando la supuesta cordialidad con la que habían estado disimulando. Las caras de ambas mujeres  habían palidecido instantáneamente. No tuve que ser ningún premio nobel para averiguar que allí se estaba cocinando algo.

― ¿Quién me va a explicar de qué coño va esto?. Ya me extrañaba que vinieras sólo a cenar. A ti te ocurre algo― estaba totalmente indignado de que se hubiesen aliado en contra de mí.

Nubia se sentó para intentar  exponerme, lo más tranquilamente, qué pasaba. Debía de ser grave para que hubiese conseguido la complicidad de Jimena y más para que le resultara tan difícil, el decírmelo.

― Dispara… En los pasados meses, un engendro ha tratado de apoderarse de mi cuerpo, unos hijos de puta pusieron un petardo en mi coche que casi nos mata… ¡Nada de lo que digas puede ser peor!

La tranquilidad con la que le hablé, le dio las fuerzas suficientes para hacerlo.

― Tenemos que invocar  a Eshú.

― ¿Por qué? ¿No sabes acaso que siempre se cobra los favores? ¡Adivina quien tendría  que desembolsar el pago!― grité encarándome con ella.

Teniéndola tan cerca, apenas  separaban unos centímetros nuestras narices, no pude evitar el observar como sus ojos se iban llenando de líquido hasta que derramándose sobre sus mejillas dos gruesos goterones, en forma de lágrimas, cayeron al suelo.

― Sí, comprendo que al hacerlo, me uno indisolublemente a tu misión y que jamás podré escapar, ni de ti, ni del destino que me tiene reservada.

No comprendí a que se refería. Había asumido que iba a ser yo  quien tendría que asumir el costo de su ayuda pero Nubia me acababa de informar que era ella la que iba a sufrir las consecuencias. Por eso le pedí que me explicara el por qué siendo yo su favorito y ella un medio, Eshú preferiría tomarla en vez de a mí. No sospeché que me respondería levantándose de su asiento y que, despojándose de su camisa,  me mostraría grabado en su pecho el malvado rostro que tan bien conocía. Me quedé pálido al descubrir que compartía conmigo la misma sentencia. Viendo mi titubeo, me dijo:

― Supuse cuando vi tu tatuaje que no me iba a resultar imposible librarme de su designio pero, desde entonces una y otra vez,  Eshú me ha usado para ayudarte, aprovechando y  ensanchando el nexo que creamos al vencer al bokor hasta que esta mañana me desperté siendo tu igual.

― Lo siento― atiné a decir ―pero ahora comprendo menos aún porque quieres invocarlo: cuanto más lo hagas, más poder va a tener sobre ti.

― Lo sé pero me lo ha ordenado.

Su determinación, producto del miedo y de un conjunto de creencias que había mamado desde niña, era absoluta y por mucho que intenté convencerla de lo contrario, me resultó imposible. Sabiéndome vencido, pregunté cómo quería hacerlo ya que en mi caso siempre había sido él quien se aparecía. Nubia contestó que no había problema, que ella podía llevar la voz cantante hasta que se nos manifestara y entonces iba ser el dios quien tomase el mando.

Jimena, que hasta entonces se había mantenido en un segundo plano, me dijo en ese momento:

― ¡Manu! No te olvides a que gracias a Eshú nos libramos de Pedro y creo que al menos debes escuchar que es lo que quiere decirte.

Ese razonamiento, repleto de sentido común, no admitía discusión. Cualquier  réplica que se me ocurriera  para llevarle la contraria, estaría impregnada de miedo pero carecería de toda lógica y por ello, les prometí colaborar. Satisfechas, empezaron a preparar allí mismo un altar vudú, retirando todo de la mesa del despacho y remplazándolo por imágenes de santos, extraños amuletos y fotos de familiares muertos.

Debían haber hablado con Paula y José con anterioridad porque antes de que terminaran de montarlo, la cocinera y el guardaespaldas entraron  en la habitación portando dos tambores. Nubia ordenó que encendieran las velas mientras ella preparaba el Kimanga.

Con todo listo, la Manbo bebió un trago del brebaje, pasándomelo para que yo hiciera lo propio antes de lanzarse a bailar en medio de la habitación. Sin pensármelo dos veces, agarré la botella, vaciando parte de su contenido en mi estómago. Apoderándome de  un tambor empecé a seguirla con su retumbar. Todos los presentes tomaron su parte del kimanga y participaron en el rito. Las mujeres danzaban y cantaban  mientras los hombres nos ocupábamos de crear el ritmo a base del redoble de nuestros tambores.

Paulatinamente fuimos entrando en calor. Lo que en un inicio, había empezado con un suave compás fue convirtiéndose en algo desenfrenado y mientras ocurría, fui incapaz de retirar mis ojos de  Nubia y Jimena. Me tenían hipnotizado con sus movimientos. Las muchachas se retorcían por el suelo imitando el reptar de una serpiente y sin dejar de mirarme, sus ropas mojadas por el sudor se pegaban a sus cuerpos, dejándome disfrutar de la visión de unos pechos firmes y  excitados.

Quizás por eso no me di cuenta hasta que la tuve a mi lado, que la cocinera había cogido un cáliz y un cuchillo. Paula, sin pedirme permiso, hizo una pequeña herida en mi antebrazo, recogiendo en la vasija unas cuantas gotas. Debía de haberme irritado pero en ese momento lo percibí como algo connatural con el ritual y con un extraño sosiego,  observé como repetía la misma operación con todos los presentes. Al terminar hincándose en el suelo, se lo pasó a la hechicera, quién lo alzó por encima de su cabeza mientras empezaba a recitar unos versos.

No tuvieron que explicarme su significado. Nuestra sangre era a la vez una ofrenda y un compromiso, nos entregábamos a Eshú, prometiendo seguir sus instrucciones. Los cánticos volvieron a atenuarse, llegando a ser casi inaudibles y en ese instante José saltando al centro del cuarto, comenzó a desgarrar su ropa con la ayuda de mi empleada. Con el negro ya desnudo, Paula se desplomó sobre la alfombra, gritándole que la poseyera. Dudo que ninguno de los dos fuera consciente de sus actos, en ese momento, al enzarzarse en esa ancestral danza de fecundidad. Lo cierto es que fue el banderazo de salida para que las dos muchachas se acercaran a mí, moviéndose sensualmente.

Blanca y negra, distintas pero iguales, me ayudaron a despojarme de la camisa. Con sus cuerpos pegados al mío me acariciaban buscando el excitar mis sentidos y cuando ya pensaba que iban a tomarme en un delicioso trío, me dieron a beber el cáliz. Mi cabeza empezó a girar. Todo me dio vueltas hasta que de improviso me vi sumergido en llamas. Espantado, traté de apagar el fuego revolcándome por el suelo pero entonces escuché una cruel risa que reconocí de inmediato.

Las llamaradas y la habitación habían desaparecido. Me encontraba tumbado en una playa acompañado solamente por Nubia y Eshú. Las olas, al descargar sobre la orilla, imitaban el sonido de los tambores, impregnando al paradisíaco paisaje de maldad y negritud. Tratando de recuperar cierta dignidad, me levanté quitándome con la mano la arena pegada a mi cuerpo.

El dios al verme volvió a reírse con esa carcajada tan característica mientras nos decía:

― ¡Sois unos inútiles! ¡Fetos mal paridos! ¡Deshechos de la sociedad! Incluso las heces de una yegua preñada son mejores. No servís ni para comida de un buitre....

Al contrario que Nubia, la cual permanecía arrodillada, incapaz de mirarle y recibiendo en silencio su reprimenda, a mí me hizo gracia su recibimiento e interrumpiéndole, le contesté:

―Te agradezco la alta estima en que nos tienes pero vete al grano, nos has llamado: ¿Qué quieres?

En menos tiempo del que tarda una moneda en caer desde el bolsillo, me  estaba retorciendo por el  dolor que sentía en las entrañas. Era como si un tubo ardiendo me traspasara el estómago y los pulmones mientras alguien rociaba con ácido el resto de mi cuerpo.

― Aunque disfruto de tu insolencia, no te olvides que tengo una fama que mantener― y haciendo caso omiso a mi sufrimiento, extendió su mano sobre el horizonte cesando cualquier movimiento del mar, ―Os he elegido para una tarea y no veo ningún avance.

― Mi señor― le respondió Nubia ― hemos terminado con dos de sus enemigos, denos tiempo....

Desde el suelo, observé cómo caía sobre la muchacha el castigo de su dios. Gimiendo se debatió dando grandes muestras  de sufrimiento. Era como si unas sogas invisibles estuviesen tirando de sus miembros, tratando  de desgajárselos del tronco.

― ¡Mentira! Acabo de sentir que el bokor se ha escapado de su encierro. Sois unos ineptos, ¿De quién fue la idea de no acabar con el perro?

Sin meditar las consecuencias, le grité que fue mía.  Por su sonrisa irónica supe que no me había creído pero dio igual puesto que recibí otro doloroso escarmiento. Me resulta imposible el medir el tiempo que permanecí colgado de los dos garfios que se incrustaron cruelmente en mi pecho. Sólo sé que cuando Eshú decidió que era suficiente, una ola se levantó sobre el mar y como si fuera una pantalla de cine, en ella nos mostró  la manera que Pedro se había conseguido librar, apoderándose del individuo al que le habíamos encomendado su vigilancia.

El pobre sujeto se había relajado con el paso de los días y no previó que esa mañana al dar de comer al chucho; éste se lanzara en su contra, mordiéndole en el cuello. Inmovilizado, no pudo evitar el ceder ante el brujo, permitiéndole dominar su cuerpo.

― El reloj corre en contra vuestra. Quiero que descabecéis a los seguidores de Babakó, empezando por el argentino y el bokor― nos ordenó el dios antes de desvanecerse.

Todavía en el submundo, ayudé a Nubia a incorporarse de la arena. La negrita me miró agradecida, justo cuando nuestras almas fueron arrastradas de vuelta a la realidad.

De golpe volví a oír voces, a oler las velas ardiendo en el altar, pero sobre todo a ser consciente que otra vez estaba en la biblioteca de mi casa. Jimena seguía allí, sin saber que nos había ido, bailando al ritmo del cántico mientras José y Paula terminaban su particular ceremonia de fusión. Incluso antes de que me lo pidiera Nubia, había decidido que no le iba a contar a su viuda que su marido había vuelto, no estaba seguro de que lo soportara.

― ¿Quién es Babakó?― pregunté a la hechicera en cuanto me hube recuperado.

Nubia se santiguó al oírme:

― Un loa maligno― su nombre conseguía aterrorizarla ―mentor de los bokor y de la magia negra, su propia naturaleza le impide hacer el bien, solo busca la destrucción del hombre.

« De puta madre», mascullé al enterarme que nos enfrentábamos a un ser capaz de rivalizar en poder con el propio Eshú y que encima no sólo tenía que preocuparme de Alavín sino que mi antiguo amigo, el marido de la mujer que amaba, había vuelto de la muerte para ayudarle. Sin esperar que terminara el ritual, salí del cuarto azotando la puerta de entrada. Me urgía pensar y tanto ruido me lo impedía.

Me dirigí directamente al bar que había en el salón. Necesitaba un whisky y si eran dos, mejor. No me preocupé ni siquiera de encender las luces y entre tinieblas, acerté a coger la botella correcta. Poniéndole hielo, me serví una copa bien cargada. Desde el principio, había sospechado de una posible relación entre el puto viejo que se quería apropiar de mi empresa y ese antiguo amigo que había intentado hacer lo mismo con mi cuerpo pero, hasta que me lo confirmaron, no había pasado de ser eso, sospechas. Ahora era un hecho probado que ambos se habían confabulado en mi contra.

Nunca había estado tan furioso. En mi anterior vida, las únicas preocupaciones consistían en el día a día de la compañía y en qué mujer me iba a tirar esa semana, ahora tenía que luchar por sobrevivir a cada instante.

Ya llevaba al menos media botella, cuando oí la voz de Jimena en el pasillo buscándome por las diferentes habitaciones. Su voz se escuchaba preocupada. Pensé en decirle que estaba allí pero no lo hice. Tuvo que ser ella quien, encendiendo la luces, me descubriera.

― ¡Apaga esa mierda!― grité. Mis ojos se habían acostumbrado a la oscuridad, tanta luz me molestaba.

Insegura de cómo actuar, se acercó a ver si me encontraba bien pero en cuanto la tuve a mi lado, sin mediar palabra, la abracé besándola. Fue un beso brutal. Mi lengua separó sus labios introduciéndose en su boca, mientras mis manos se deslizaban por su espalda. La mujer se dejó llevar. Apretando su pubis contra mi cuerpo, me informó que estaba dispuesta.

Hecho un energúmeno, destrocé su blusa. Bajando por su cuello, me apoderé de unos pechos, cuyas areolas  esperaban excitadas mi llegada. Gimió al sentir que recorría los bordes de sus pezones, justo antes de que mi boca absorbiera sus senos.  Sus manos se dirigieron a mi bragueta, intentando estimular a un ya más que excitado miembro que no necesitaba de sus caricias para erguirse y únicamente esperaba que alguien lo liberara de su encierro. Tras la sorpresa inicial de encontrarme tan caliente, bajándome los pantalones, se arrodilló a mis pies.

Sentí como su lengua lo recorría por entero, siendo consciente que en ese momento una mente infernal nos estaba  observando. Con la urgencia del que está haciendo uso de un objeto  robado, la levanté en mis brazos y depositándola en la mesa, la despojé de su ropa interior.

Me miró asombrada mientras la penetraba, no comprendía el porqué de mis ojos unas lágrimas caían a plomo por mis mejillas si lo que estaba haciendo era amarla. Quería contárselo pero en vez de hacerlo, incrementé el ritmo de mis caderas profundizando aún más si cabe mi angustia. Jimena ajena a todo empezó a reaccionar a mis caricias y reptando sobre la madera, me abrazó con sus piernas.

La humedad de su cueva facilitaba la intromisión de mi pene pero era un  manifiesto de mi cobardía. Sin poderlo evitar, el deseo fue diluyendo mi vergüenza y acomodándome en el interior de mi amante, sentí como sus músculos me apretaban  mientras se licuaba anegando mis piernas con su flujo. Tras un galope desenfrenado en el que mis manos, convertidas en garras, asieron sus pechos y mis dientes mordieron su cuello, exploté al oír de sus labios su  clímax. Mi sexo regó con blanco semen su sexo pero también manchó  de negra infamia  lo poco de decente que me había ocurrido en los últimos meses al ser incapaz de explicarle, de contarle, que su marido había vuelto. Por eso cuando al terminar, Jimena me quiso besar en los labios, la rehuí saliendo de la habitación.

Me sentía como una cucaracha. En ese momento deseaba que alguien me pisase y que mis huesos se quebraran, dejando esparcida mi degradación por el pasillo. No me podía creer que la hubiese usado sin decírselo y lo que es peor, sabía que no podría volver a mirarla a la cara. Si lo hacía, descubriría que clase de tipejo era el que compartía con ella alcoba.

Mancillado, hasta límites insoportables,  salí al jardín del chalet. La luna iluminaba el porche de la entrada confiriendo a los árboles de un movimiento animado que no hizo más que sumergirme en mi propia humillación. Deshonrado, sus ramas parecían señalarme, recordándome el bochorno que impregnaba mi ser. Ultraje, violación, afrenta,... muchas palabras definían lo que le había hecho, como le había fallado, pero no encontré ninguna que me diera una pista de cómo limpiar mi recuerdos. Y sentándome en un escalón, terminé de hundirme en la desesperación, con la cabeza entre mis rodillas, tratando que nadie me viera llorar.

En ese estado y, cuando más imbuido estaba en mi autodestrucción, sentí que una mano me acariciaba el pelo. No me atreví a abrir mis ojos, quería  mantener en el anonimato a ese buen samaritano que olvidándose de mi condición de pecador estaba renovando mi fe en el prójimo con sus cuidados. Pero me fue imposible porque antes de escuchar su voz ya había olido su perfume.

― Sé que ha vuelto― me susurró al oído ― pero si ya lo venciste una vez, no veo por qué no vas hacerlo nuevamente. Confío en ti.

El tono en que me habló, cariñoso y comprensivo, me llenó de ira.

― No ves que aun sabiéndolo te he usado. Que he sido un bruto  sin escrúpulos que ha buscado su placer, obviando de manera consciente tus sentimientos. Y que encima de no cuestionarme nada,  me respondes perdonando mis actos.

― No tengo nada que perdonarte, me necesitabas y me tomaste. No te acuerdas que yo también lo hice esa noche  en el hotel. Te estaba utilizando para resarcirme de Pedro― hizo una pausa y levantando mi cabeza con sus manos ―pues claro que sí. Al igual que te sirves de un pañuelo para enjuagar tus lágrimas, yo sequé las mías contigo y no me arrepiento. Tonto,  si ahora quisieras, volvería a dejar que me tomases y lo haría encantada.

― ¿En serio?

Sonriendo sensualmente,  su  respuesta fue darme la mano y sin decir nada que pudiera romper el encanto, llevarme a mi habitación a demostrar la sinceridad de sus palabras.

Capítulo nueve

Enfrascada en su trabajo, Isabel Iglesias no fue consciente del trascurrir de la mañana y por eso no estaba lista cuando llegó el comisario. Antonio Pimentel, además de un buen amigo, era un bromista empedernido y no se le ocurrió mejor idea que entrar en su despacho con un pasamontañas, diciendo:

― ¡Manos arriba!

La dura fiscal llevándose una mano al pecho, no pudo evitar pegar un grito. Al darse cuenta que era él, cogiendo su bolso le empezó a golpear, insultándole mientras su confidente no se paraba de reír:

― Eres un hijo de puta― estaba indignada.

― Lo siento, preciosa― contestó sin esconder la satisfacción que sentía por haberle dado un susto, ― pero la culpa es tuya: no me he podido resistir al verte tan sería.

― Vete a la mierda. ¿Alguna vez  vas a madurar?. 

Poniendo gesto compungido el policía lejos de arrepentirse, siguió con el pitorreo:

― He sido malo. Me merezco un castigo.

Ver a ese hombretón, al que se había hartado de observar llevando a cabo durísimos interrogatorios, haciendo un puchero, provocó  que una sonrisa se  dibujara en su rostro.

― Eres un geta― recriminó ya a carcajada limpia a un Pimentel que, sin ningún tipo de pudor, se había tumbado sobre sus papeles e imitando a un masoquista, se daba azotes en el trasero mientras gemía de placer.

― Sí y por eso voy a dejar que esta encantadora dama me invite a comer. ¿Dónde vamos?

Tuvo que hacer un verdadero esfuerzo para parar de reír. Lo impredecible de su carácter y el modo tan alocado con el que se tomaba la vida eran lo que hacían de él la mejor de las compañías. Isabel lo conocía desde hacía más de diez años y aunque era un tipo bastante atractivo, jamás se le pasó tener ni siquiera un breve escarceo entre sus brazos. Las mismas virtudes que le convertían en su mejor amigo, hubieran sido los defectos que de ser su pareja la hubiesen abocado a convertirse en asesina. No tenía ninguna duda,  lo hubiese matado.

― He reservado un camarote en la Dorada― contestó aun sabiendo que iba a sacar punta a su contestación.

Dicho y hecho, nada más enterarse del restaurante, el comisario poniendo un tono seductor a su voz, le respondió:

― Sé que me deseas pero es mejor  que vayamos a un hotel. Cuando hago el amor, grito mucho.

Ni se dignó a contestar. Le conocía a de maravilla  y supo que si le respondía, éste no cejaría en seguir buscando un doble sentido a sus frases. Era mejor mantenerse callada un rato.

El policía, temiendo que sus palabras la hubiesen ofendido, decidió seguirla en silencio, no en vano sabía de la proverbial  mala leche de la fiscal y de lo explosivo de sus arrebatos. No fue hasta que al salir del ascensor y dirigirse ambos hacia el lugar donde había dejado estacionado su automóvil, Isabel cogiéndole del brazo le diese las gracias por irla a ver. Tanta emotividad en su gélida amiga, hizo que saltasen todas sus alarmas:

― ¿Qué problema tienes?― dijo plantándose frente a ella. « Debe ser algo grave», pensó al observar que los ojos de su acompañante se llenaban de lágrimas.

― Déjame entrar, no quiero que nadie me vea llorar― soltó la mujer, zafándose de sus manos y metiéndose en el coche.

Al policía no le quedó más remedio al darse cuenta que había gente observándolos  que disimular mientras abría la puerta y se sentaba en el asiento del conductor. Supo al  mirarla que su amiga estaba en un apuro que la tenía desbordada. Sabía que en esos casos era mejor dejar que el sujeto se desahogara antes de intentar enterarse de lo que había ocurrido y por eso la abrazó sin decirle nada. La mujer al sentir sus brazos, se desmoronó echándose a llorar.

Fueron unos minutos eternos. La mente del policía acostumbrado a las desdichas ajenas se puso en acción y empezó a elucubrar  acerca de diversas teorías sobre lo que le ocurría a su amiga. Como si fuera una serie de spots televisivos por su cerebro fueron pasando desde una violación a una dolorosa ruptura sentimental. Desechando todas esas ideas por absurdas, decidió esperar a que fuera ella quien revelase lo que le pasaba.

― Júrame que no te vas a volver loco y que no se lo vas a contar a nadie.

― Te lo juro― contestó sin saber si iba a poder cumplir esa promesa. Por lo mucho que conocía a esa mujer, era innegable que lo que iba a escuchar de su boca, no le iba a gustar ni un pelo, más bien le iba a encabronar.

Isabel, comprendió que debía soltarle todo de carrerilla si quería conseguir que su amigo terminara de escuchar lo que quería decirle antes que la ira le dominase:

― Manuel Arana me está acosando. Sabe dónde vivo… Antes de ayer me secuestró e incluso ha entrado en mi casa mientras dormía.

Pimentel recibió la noticia que Miguel Arana estaba poniéndose en contacto con la fiscal Iglesias, como si un torpedo hubiese hecho impacto bajo su línea de flotación. Ella había supuesto que al oír de su boca que ese delincuente estaba sometiéndola a un escrutinio completo,  su amigo iba a ponerse hecho una furia pero,  en contra de esa hipótesis preconcebida, resultó que  Antonio lo asumió en completo silencio y solo cuando ya habían llegado al restaurante, fue cuando le pidió que le hiciera una exposición detallada de lo sucedido.

Isabel no se guardó ningún detalle. Con pelos y señales expuso cómo la secuestraron, también explicó cuales habían sido las sensaciones que había experimentado al descubrirle en su piso, el asco que la había hecho vomitar. Ni siquiera dudó en confesar que la pulsera que le había mandado era la misma que veinte años antes había robado a sus padres, solo calló el extraño deseo de ese asesino de conseguir que ella leyera su historia

― Me imagino que no tienes la menor de duda sobre lo peligroso que puede resultar ese cabrón― dijo el comisario nada más terminar de escuchar la versión de la mujer. ―Llevo treinta años de policía y te puedo asegurar que nunca me he topado con alguien semejante. Arana es un maldito psicópata. Si puedes: ¡Aléjate de él!.

― Lo sé pero desgraciadamente no puedo zafarme. Yo no le he buscado, ha sido él quien por alguna extraña razón ha establecido contacto. No sé qué quiere pero temo que no va a dejarme en paz hasta que lo consiga. ¿Qué sabes que me pueda servir?

―Además de que es un hijo de perra sanguinario, jefe de una secta de fanáticos y dueño de una extensa fortuna, poca cosa― respondió con verdadera preocupación. ― Recuerdo que cuando hizo su aparición, nadie creyó que fuera un peligro y ahora, todas las policías de Europa lo tienen entre sus objetivos prioritarios.

―Lo sé y por eso necesito tu ayuda. Quiero meterle en la cárcel para que se pudra, pero para conseguirlo tengo que hacerle creer que estoy de su parte― respondió la mujer, tras lo cual le resumió las dos reuniones que había tenido con la psicóloga, así como las conclusiones a las que habían llegado.

― ¡Estás como una cabra!, ese iluminado te va a hacer puré― contestó cogiéndole la mano― Isabel, te voy a ayudar aunque sea una locura. Mañana tomaré prestada una copia de su expediente. Sabes que es ilegal, solo espero que tengas razón y ese loco se confíe, sino es así, podemos considerarnos muertos.

― Muchas gracias, no sé cómo agradecértelo―  contestó la mujer impresionada por la muestra de amistad que ese hombretón.

― Yo, sí. ¿Qué tal un polvo?.

― ¡Que te den! Debería darte vergüenza― gritó haciéndose la ofendida. Por sus gestos y el volumen de su voz se podría suponer que estaba enfadada por la salida de tono de su amigo pero la breve sonrisa que apareció en su rostro, la delató. Aunque fuese una burrada y no se le hubiese pasado por la mente intimar con él,  le había encantado la sugerencia.

La violencia es el único medio de lucha, y la sangre el carburante de la historia…

Josef Stalin

La luz mortecina de un  amanecer encapotado presagiaba que mi día iba a transcurrir entre nubarrones pero aun así me sentí reconfortado al sentir a mi lado  el calor que emanaba de la piel de la mujer. Las nubes, que no dejaban pasar los rayos del sol, no podían rebajar en nada la euforia que sentía en ese momento. Me sentía un superhéroe al que no le importaba las dificultades ni las trampas que mis oponentes pudieran alzar en el camino con el objeto de hacerme flaquear.

Con ese valiente y decidido ánimo me deshice de las sabanas y dando un salto, me levanté al baño.

Tenía mucho que hacer, el entierro iba a ser a las once de la mañana. Para esa hora ya debía de tener todo organizado, los equipos de seguimiento, los faxes y módems por dónde íbamos a estar recibiendo en vivo las imágenes de lo que ocurriera en el cementerio y lo que era quizás aún más imprescindible, la línea pirateada a la policía por  la cual nos pensábamos meter en sus archivos para investigar a los asistentes.

Dejé a Jimena en la cama durmiendo, bastante tenía con la que le había caído y, bajando a la planta baja, entré en la cocina. Paula estaba preparando el desayuno al enorme cubano. Entre ellos pude ver que había nacido una complicidad que no existía hasta la noche anterior. La cocinera se movía por la habitación, meneando sus caderas en un intento de recordarle lo que habían experimentado. José, por su parte, seguía absorto los vaivenes de las posaderas de la mujer. Tratando de incomodar lo mínimo a esos nuevos amantes, tosí antes de unirme a ellos.

Sintiéndome un intruso, me senté al lado del guardaespaldas, el cual bastante azorado y antes que le preguntara, me hizo un resumen de la situación y de cómo había desplegado a su gente. Se notaba que era un profesional. No sólo había planeado con detenimiento la vigilancia, sino que también se había ocupado de los imprevistos. Cada equipo contaba con una persona de refuerzo para intervenir si era necesario. No le pregunté la naturaleza de esa intervención pues me resultaba obvia y mejor que no tuviese constancia que, si surgían problemas, habría un hombre armado para solucionarlos.

Estaba tomándome el primer café del día cuando por la puerta, con cara de haber dormido poco, hizo su aparición Nubia. Venía enfundada en un pijama de algodón, de esos que recuerdan a un chándal. El pelo enmarañado y la pálida tez hacían que fuera claro el suponer que había pasado la noche en vela. Como autómata le pidió a la regordeta mujer un vaso de leche antes de percatarse de mi presencia.

― Buenos días― me saludó al hacerlo.

Gruñí una contestación, molesto por el hotel en que se había convertido mi antiguamente tranquila casa, añorando cuando Paula y yo éramos sus únicos habitantes.

« Cada día que pasa se incrementa el número de huéspedes que pululan por aquí, a este paso tendré que analizar el irnos a un lugar más grande», pensé mientras mojaba la magdalena en el café.

―Houngan, he pedido a la Manbo que se quedase a dormir en el chalet. Teniéndolos juntos, se me facilita el velar por sus vidas― aclaró José al notar mi encabronamiento.

La lógica de su explicación no aminoró mi enfado. Mi vivienda había dejado de ser mi hogar para convertirse en un santuario de los damnificados de Eshú. Desde que ese dios antillano había hecho su aparición, no había dejado de perder intimidad y libertad a cada paso.

Sin rechistar, pedí un segundo café. La cafeína iba despertándome, despejando las telarañas que todas las mañanas poblaban mi mente.  Manteniéndome en un discreto segundo plano, observé a los tres personajes que tenía enfrente.

José estaba nervioso, todos sus músculos reflejaban la tensión de un velocista antes de lanzarse como un loco a la pista. Paula parecía que no era consecuente con lo que nos estábamos jugando. La alegría, producto de que alguien después de mucho tiempo la hubiera desflorado, no la dejaba pensar. Y en cambio Nubia parecía sumida en una depresión. Negras ojeras sobre piel morena surcaban sus mejillas justo debajo de los ojos. Gesto adusto en una cara con señales de haberse pasado horas llorando. Sonrisa forzada del que trata de evitar que se conozca su tristeza.

Meditando sobre ello llegué a la conclusión que sólo tenían algo en común: ¡Eran genuinos! La ansiedad de José, la alegría de Paula y la angustia de Nubia eran legítimas. Todos tenían sus razones y todas ellas eran auténticas.

La hechicera fue la primera en levantarse, había acabado. Al salir, se disculpó diciendo que se iba a rezar. Fue entonces cuando me di cuenta que aunque para mi Eshú era un ser malvado pero necesario, para ella era peor. ¡Quien la había torturado no era otro que su dios! Alucinaba con la idea de que se postrara a sus pies después del tratamiento sufrido. Yo, por supuesto, nunca lo había hecho y por mucho que cambiaran las cosas, dudaba que algún día estuviera tan jodido para hincar mis rodillas implorando los favores de alguien tan detestable.

Todavía quedaban dos horas para que empezara la acción, por eso, sirviéndome la tercera taza me despedí de los que quedaban, avisando que me iba a tomar una ducha pero que en menos de media hora contaran conmigo. Creo que les alegró a ambos el quedarse solos, antes de subir el primer escalón de la escalera escuché sus risas cómplices.

Al llegar a mi cuarto, Roció seguía dormida sobre la cama. Sin hacer ruido recogí mi ropa y me metí en el baño. Lo primero que hice fue mirar al espejo para asegurarme que desde el otro lado del cristal era mi cara la que, guiñándome un ojo, me respondía. Acto seguido, abrí el agua caliente. Esperé que el vapor templara el ambiente antes de meterme.

El chorro sobre la cara me terminó de espabilar:

«Desde hace dos meses, cada día que me levanto es el más importante de mi vida», pensé mientras me enjabonaba, « hoy, tengo que luchar una batalla a muerte pero sé que, aunque la gane, no va a ser la última y lo más jodido del asunto es que no tengo ni puta idea de cuan larga va a ser la guerra». Manipulando el lema de alcohólicos anónimos, con el que afrontan un día más sin beber diciendo “hoy no bebo”, grité: ―Hoy no muero.

Desde la habitación, Jimena, entre bostezos, preguntó si quería algo. Mi grito la había despertado pero no lo había entendido. Solté una carcajada al darme cuenta del volumen con el que expuse mi determinación de vida y saliendo de la ducha, me reuní con la muchacha.

Seguía medio dormida y aún desnuda. Con el ánimo recuperado, me acerqué a ella intentando  sin éxito el renovar los votos de la noche anterior. Muerta de risa al ver mis perversas intenciones, saltó de la cama y riéndose en mi cara, me llamó viejo verde y depravado.

Traté de convencerla de que volviera a la cama. Inventé  que se me había olvidado contarle un secreto. La chantajeé amenazándola con echarla a los perros. Sollocé mis penas necesitadas de cariño, incluso le avisé de que si no lo hacía me iba a pasar a la otra acera pero todo cayó en saco roto: Me dejó solo, insatisfecho y vistiéndome contra mi voluntad.

A los diez minutos hecho ya un pincel, entré en la sala de control en la que se había convertido uno de los salones de la casa. Sobre las mesas estaban dispuestos media docena de ordenadores que manipulaban sendos rastas. Los monitores mostraban, alternativamente, secuencias que se estaban grabando en vivo y fotografías en las que se veía a la serie de  periodistas que iban a cubrir el funeral. Los reporteros, como fieras carroñeras,  se agolpaban en masa en los alrededores de la tumba y eso que quedaba más de una hora para que empezase las honras fúnebres.

Viendo que allí no hacía más que estorbar, salí a la terraza a tomar un poco el aire.  Hacía frío y el sol todavía no había podido caldear el ambiente al estar el cielo cubierto de  nubes pero era gratificante sentir, en mi piel, el frescor del tenue aire que recorría Madrid esa mañana. A lo lejos se veía las obras de la ampliación de la Castellana, con sus cuatro torres que dejaban en ridículo al edificio Picasso, el mayor hasta esa fecha en el horizonte madrileño. El jardín del chalet, que tantos quebraderos de cabeza me había ocasionado, se veía magnífico, el verde del césped, el follaje de los arbustos, los pájaros, todo estaba en su sitio, en franca contradicción con el mare mágnum en que se había transformado paredes adentro.

El sonido del timbre de la puerta me sacó de mi ensoñación y con gran disgusto, observé que el culpable no era otro que el capullo de Peláez.

No presagiaba nada bueno su presencia y como lo mejor era coger el toro por los cuernos, fui a su encuentro.

― Buenos días, inspector. Me imagino que como no ha venido a tomar un café, debe ser que piensa que yo o mi gente hemos hecho algo. ¿Qué es esta vez?

Ni se inmutó con la ironía de mi saludo. Ese maldito lince sabía que lo hacía para molestarle y no me quiso dar el placer de cabrearse. Al contrario dándome la mano, contestó que me aceptaba el café si yo le acompañaba a un sitio que quería mostrarme.

Excusándome le dije que no podía salir de la casa, asuntos muy urgentes me retenían en su interior. Para aquel entonces, Nubia y José se habían unido a nuestra plática, por eso fueron testigos de cómo, bajándose los pantalones por debajo de las rodillas, me suplicó:

― Necesito su ayuda y a usted le conviene enterarse de lo que ha ocurrido.

Mi cara de sorpresa le hizo continuar:

― Recuerda lo que me dijo acerca de brujería, ha habido un hecho violento y quiero que me dé su opinión.

Sin dejarme contestar, Nubia respondió por mí:

― Denos dos minutos para prepararnos, le acompañamos.

No tuve tiempo de coger una chaqueta con la cual protegerme del frío puesto que, antes de salir a la calle, tuve que cerciorarme que todo estaba organizado.

― Houngan, vaya. No se preocupe, me ocupo yo― respondió el cubano enseñándome toda su blanca dentadura.

Y antes de darme cuenta me encontraba subido al todoterreno en  compañía de Miguel, de la Manbó y de Peláez. Con la patrulla de policía abriéndonos paso, salimos con destino a Cantoblanco.

A esas horas, la pseudo-autopista en la que se había convertido la antigua carretera a Colmenar estaba atestada de coches que iban y venían de la zona de oficinas que habían construido en  esa zona, nuestro escolta tuvo que poner la sirena para que nos dejaran pasar. Durante el trayecto, el inspector nos aclaró que nos dirigíamos hacia el “Centro de Control Zoosanitario” de Madrid o lo que es lo mismo, la perrera municipal. En cuanto me lo dijo y sin saber qué era lo que exactamente había pasado, era claro que el culpable no podía ser otro que Pedro. Ahí era donde lo habíamos tenido encerrado antes de que se escapase.  Por su cara descompuesta, debía ser grave lo que íbamos a ver pero nunca me imaginé cuanto  hasta que distinguí en la entrada más de veinte vehículos entre ambulancias y policías.

Me bajé del automóvil con el corazón en un puño, sintiéndome culpable de lo que lo ocurrido. No en vano había sido copartícipe al poner en riesgo a los que trabajaban ahí. Nubia, igualmente culpable, sintió un escalofrío en cuanto sus pies pisaron la superficie asfaltada del estacionamiento.

― Siento a Babakó, siento su maldad― dijo al estrechar mi mano entre las suyas buscando refugio.

Si nosotros estábamos afectados, Peláez no nos iba a la zaga. Su profesionalidad, al hacernos pasar por las diferentes barreras policiales, no era más que una máscara de lo que corroía su interior.

― Manuel, ¿cree que es necesario que ella lo vea?, le aviso que es lo más brutal que he presenciado durante  todos mis años en el cuerpo.

―Sí ― contesté sin  meditar verdaderamente la respuesta a su pregunta. Nubia era la persona verdaderamente experta en estos temas mientras que yo era más que un aprendiz al que le costaba diferenciar un fetiche de un ídolo.

Peláez dio por válida mi respuesta sin protestar, supuso erróneamente que yo sabía lo que me tría entre manos cuando nada más lejos de la realidad y sin hablar, nos abrió la puerta de entrada a la perrera para que accediéramos a sus instalaciones.

Era la primera ocasión en que  entraba en algo semejante.  Había supuesto que un sitió así debía ser por su propia naturaleza lúgubre pero lo que estaba viendo parecía una especie de sanatorio rural, pulcramente pintado de blanco, con los suelos de mármol y ampliamente iluminado por las luces fluorescentes del techo. Esa imagen idílica de asepsia cambió en cuando salimos al patio: el ocre olor a putrefacción nos sofocó aún antes de alcanzar a distinguir horrorizados que en las paredes, cual grafiti, la sangre derramada dibujaba grotescas imágenes de sadismo.

Tuvimos que fijarnos donde poníamos nuestros pies para evitar pisar los enormes charcos rojos que poblaban el cemento del  corredor. En mi mente escuché como si estuviese pasando en ese preciso instante, los gritos y los  aullidos de las víctimas mientras eran masacradas.

― Espere un momento― pedí a Peláez, apoyándome en una farola para tomar resuello. Era incapaz de explicarles que había rememorado como habían desollado vivos a esas mujeres y a esos hombres. No tuve fuerzas de contarles que mientras Pedro se dedicaba pacientemente a torturar al capataz, sus ayudantes esperaban llorando, encerrados en una jaula, su fatídico turno.

― ¿Estás bien?― preguntó preocupada la mujer.

― Lo he sentido. He visto lo que pasó. Fue como si hubiese estado ahí, como si hubiese sido mi mano la que desgajó de la carne las tiras de piel mientras me reía del sufrimiento causado.

El policía, tirando de mi brazo, me hizo avanzar hasta un enorme perímetro circundado de perreras, en el que estaban tirados los cuerpos. Sangre y cadáveres cuidadosamente dispuestos. Había de dos tipos, cinco grandes que correspondían a los trabajadores del lugar y una multitud de pequeños que sin lugar a duda pertenecían a los inquilinos de tan siniestro emplazamiento.

Horripilado, no pude dejar de contemplar los brazos, piernas y torsos despellejados, sus caras deformadas por  la  agonía, y sobre todo los ojos. Ojos muertos, sin brillo, sacados de sus órbitas y colocados cruelmente sobre los pómulos de sus dueños. Deseé que tan atroz comportamiento hubiese tenido lugar con ellos ya muertos  pero mi pasada experiencia con esos hijos de puta me hacía suponer que habían disfrutado con el placer de la tortura.

Me entraron ganas de vomitar. Tanto sufrimiento, tanta insensata locura no me cabía en la cabeza. Ni en las más violentas películas de cine, los guionistas habían conjeturado tanta perversión.

― No se ha dado cuenta, ¿verdad?.

No comprendí que quería decir Peláez.

― ¿No se ha fijado en la posición de los cuerpos?― insistió el policía.

No tenía ni puñetera idea a que se refería por lo que haciendo un esfuerzo sobrehumano para vencer mi asco, me fijé en ellos. Había dos filas, una formada por los restos de los que hasta anoche habían sido humanos, y otra formada con los despojos de los canes. No pude soportar la visión, demasiada maldad. Dándome la vuelta, le pregunté en qué era en lo que quería que me fijase.

― El asesino o los asesinos le han dejado un mensaje― dijo mientras me mostraba metódicamente que cada víctima era una letra y que claramente se podía leer “Arana voy por ti”.

Me quedé petrificado, sin habla, ausente. Lo que menos me importaba era el ser el destinatario. La dureza de la frase me era indiferente. Lo que realmente me había paralizado era que tanta iniquidad tuviera su origen en el deseo de herirme, que tanta furia se hubiese desencadenado con el único propósito de aterrarme.

Pedro era el culpable. De nada me servía  tratar de excusarlo culpabilizando a Babakó. Nadie podía ser obligado a hacer lo que él había hecho. Todo líder, que mandara realizarlo, quedaría automáticamente desacreditado. Todo dios que exigiera a sus adeptos tan negro acto, sería despreciado por ellos. Si en su locura, creía que era   una forma de dignificarse ante él, estaba equivocado. Sólo era un puto peón, una jodida herramienta en las fauces de un depredador que no tendría ningún prejuicio en dejarlo tirado cuando ya no le sirviera a sus fines e incluso sirviéndole, tuviese otro mejor candidato que elegir.

― ¡Sé quién ha sido! Y si no me equivoco: ¡Sé dónde encontrarle! ― respondí.

La premura con la que me sacó de allí,  fue muestra clara de la credibilidad que me dio Peláez. En voz baja, me pidió que no dijera nada, quería saberlo todo sin que ningún oído indiscreto lo oyera. Retrocedimos, casi corriendo, nuestros pasos pero en esta ocasión cada zancada significaba que estábamos más cerca de la salida, alejándonos de la abominación que simbolizaba el patio.

Tras la puerta corredera, el porche y el jardín anexo se nos antojó el paraíso. Tomamos aire expulsando el hedor de nuestros pulmones pero fuimos incapaces de hacerlo con la perversión que recorría nuestras entrañas, contaminándolas a su paso.

― ¡Montemos en su coche!―

Miguel nos abrió las puertas y como si nos persiguiera una jauría de lobos, nos acomodamos en los asientos. El inspector, que se había sentado en el del copiloto, se dio la vuelta pidiéndome que le explicara en qué consistía toda esa mierda, necesitaba comprender que era lo que había desencadenado tamaña locura.

― ¿Creé en zombis?―

― No― contestó resoplando al temer los derroteros hacia donde se dirigía nuestra conversación.

― Yo, hasta hace dos meses, tampoco. No tiene que creerme pero le pido que me escuche como si estuviera atendiendo a un loco. Déjeme que le cuente  un relato sobre una guerra milenaria entre dos bandos.

Mi sinceridad le hizo concentrarse:

―  Uno de los ejércitos tiene por rey a un malvado llamado Babakó, y dos lugartenientes, Pedro Artigas y un viejo llamado Alavín. En el otro, su rey Eshú no es un ningún santo pero, al menos no es el mal absoluto. Ambos contendientes llevan siglos luchando sin que haya un vencedor claro pero ahora, esa lucha es aquí y no en una lejana isla del Caribe.

― Usted pertenece a este bando.

― Sí y no. Soy un recluta llamado a filas contra su voluntad. Hace dos meses, Pedro Artigas al morir se trató de apoderar de mi cuerpo pero no pudo por que la suerte me hizo conocer a Nubia y entre los dos, lo derrotamos― seguía atento aunque la incredulidad manaba por sus poros ―le encerramos en el cuerpo de un pobre chucho y ayer se liberó, apoderándose del carcelero que le habíamos puesto.

― ¿Me está diciendo que ese tal Pedro, tras permanecer prisionero dentro de un perro, ha poseído a uno de los trabajadores de este sitio y que él ha sido quien ha desatado toda esta violencia?.

Afirmé con la cabeza.

Peláez dudó entre llevarme a la comisaría o al psiquiátrico pero recordando que según le había dicho, se suponía que conocía el lugar  donde se encontraba el autor material de los asesinatos, me preguntó su localización.

― ¿Recuerda que ayer me encerró por la muerte de Luis Alberto?― y sin esperar que me contestara le dije:― Lo más probable, es que hoy estén en su funeral. No pueden perder la ocasión de atar su espíritu.

― ¿Quiénes?―

― ¡Coño!, Peláez, quien va a ser, Pedro y Alavín.

La tez del policía se tornó virulentamente roja al escucharme. Me había llevado a la perrera para tratar de pillarme en falso pero, después de mi reacción, ya no estaba tan seguro de nada. Sus propias creencias se estaban empezando a agrietar.

― No le creo― dijo ― pero no pierdo nada yendo al cementerio. Usted y la muchacha me van en a acompañar porque en el más que hipotético caso que no estén ahí, se vienen conmigo a la central.

Esta vez, nos obligó a montar en la patrulla. Quería un entorno familiar, seguro y el estrecho compartimiento del vehículo policial reunía para él estas características. Meditando sobre ello, no pude sino sonreír al darme cuenta que si seguía siendo tan frecuente mi estancia en una de ellas, a mí también me terminarían resultando hogareñas.

Con Nubia a mi lado y Peláez sentado en el asiento de delante, dejamos atrás la matanza pero mientras nos íbamos dirección a Madrid, la crudeza de su recuerdo siguió en nuestras mentes sin disminuir un ápice por el hecho de alejarnos. La sirena obligaba a los demás conductores a apartarse pero no conseguía ahuyentar el espanto que nos atenazaba.

La radio era lo único que rompía el silencio que se había instalado en el interior del vehículo. La voz metálica e inexpresiva del centro de control informaba a los diferentes policías de sus deberes. Todo rutina, un accidente, un robo con escalo, violencia doméstica... Nada conseguía alterar a la locutora de la emisora. Los largos años contando las mismas miserias, con los mismos actores, habían modulado su tono. Terminología específica que buscaba ocultar lo cutre de la sociedad.

De improviso y coincidiendo con el frenazo de la patrulla para evitar a una tartana de coche, se produjo un cambio en su entonación y por una vez pareció humana. Peláez subió el volumen al darse cuenta que era importante.

La mujer, gritando, pedía a todas las patrullas disponibles que acudieran al cementerio de la Almudena porque en ese preciso instante estaba teniendo lugar un intenso tiroteo en su interior. Sin decirlo, todos supimos que estaba relacionado con el entierro al que nos dirigíamos. Yo, callado, sin hablar, rezaba para que no estuvieran involucrados mis muchachos y que de estarlo, les hubiese dado  tiempo para huir sin que les pillaran.

― Acelera― ordenó el inspector al conductor. Exclusivamente, con ver  su rictus cualquiera se hubiese percatado  del encabronamiento que le había provocado las palabras de la locutora. Contra toda lógica, sabía que ese incidente daba cierta verosimilitud a mi versión.

Estábamos a más de diez kilómetros de ese lugar cuando lo oímos y aunque la patrulla voló, cuando llegamos al cementerio todo había ya acabado. En la entrada principal, una veintena de uniformados formaban una muralla humana que prohibía el paso a los curiosos. A nosotros ni siquiera nos dejaron bajarnos de la patrulla pero no hizo falta: Desde el coche, pudimos ver al menos  una docena de cuerpos tirados.

― Babakó― balbuceó Nubia.

― Pedro― le rectifiqué.

El hedor a maldad impregnaba nuestras ropas. Sangre y gritos, dolor y gritos, siempre gritos. Terror y pavor de las víctimas frente a determinación y crueldad de los causantes. Todo ello fue lo que me sustrajo de la realidad y cayendo en trance, visualicé que había pasado. Instintivamente me vi inmerso en el cuerpo de una rubia que estaba entre los asistentes al entierro.

Como a cámara lenta, fui sintiendo y viendo distintas  secuencias de lo sucedido.

Primero se adueñó de mí una gran tristeza, la muchacha era amiga del muerto y en su mentalidad casi adolescente,  no entraba que Luis Alberto se hubiese suicidado.

Aburrimiento durante la ceremonia… las mismas frases, los mismos pésames y el mismo discurso del cura, tantas veces repetido, impersonal y gratuito.

Sorpresa… un negro, con rastas, secundado por un grupo de jóvenes con el pelo cortado marcialmente han roto el protocolo y se han apoderado del féretro.

Miedo… una risa cruel envuelve la cripta.

Horror… sin mediar palabra, han abierto fuego contra la gente.

Sangre… oculta, debajo de un muerto, espera su turno.

Silencio, alivio… los asaltantes se van.

Nuevamente… tiros, se vuelve a repetir la secuencia miedo.

Horror… Se orina encima.

Sirenas, policías… salvada.

Tal y como me había visto lanzado dentro de ella, sin saber el cómo fui expulsado  volviendo a la realidad.

De nuevo, estaba sentado al lado de Nubia pero esta vez ella estaba ausente. Con los ojos en blanco, temblaba sobre la tapicería. El sudor recorría su cuerpo y su cara se retorcía de dolor. Sin saber qué hacer, le agarré la mano, tratando de hacerle llegar mi apoyo. No debía intentar sacarla de su estado, por lo que me resultaron unos minutos eternos los que permanecimos encerrados dentro de la patrulla. El calor sofocante dificultaba incluso mi respiración. Fuera los agentes se afanaban en tratar de controlar la situación, cosa difícil ya que a los periodistas congregados para el funeral se les unieron decenas de colegas y todos buscaban una explicación.

― ¡No está muerto!― exclamó la negra saliendo de su letargo.

― ¿De qué hablas? ¿Quién no está muerto?.

― Luis Alberto― con terror en sus ojos, me dijo: ― Al fallar, fue castigado y ahora es un andante.

― ¿Un zombi?― le espeté un poco incrédulo.

― Parecido, con su voluntad anulada es un sirviente y por eso han venido a recuperarlo.

Quise seguir interrogándola pero la llegada de Peláez me lo impidió. Volvía con la cara desencajada. Se sentó en la parte delantera. No podía ni hablar, su cerebro trataba de entender, de asimilar las dos barbaridades que había tenido que contemplar esa mañana. Se le notaba incómodo, temeroso. En varias ocasiones su mano se posó sobre su arma en un intento de tranquilizarse con el tacto frío del metal. Si hubiese sido un cura en vez del revólver, hubiese manoseado ritualmente un rosario. Transcurridos unos momentos, se dio la vuelta, diciéndonos:

― Quiero una explicación.

― La hay, pero no sé si quiere oírla― le solté a bocajarro ― ahora tiene ya a tres personas que buscar, le parecerá imposible pero debe de sumar a los dos anteriores al muerto.

― ¿Está de coña?― respondió.

Mirándome a los ojos descubrió que no lo estaba, que realmente creía lo que le decía y, asumiendo que quizás no estaba tan loco, me preguntó el porqué de esa orgía de sangre. No comprendía qué motivo habían tenido los asaltantes para perpetrar esa sangría, si hubiesen podido robar el cuerpo sin ejecutar semejante masacre.

― Necesitaban víctimas inocentes, sangre anónima como sacrificio para su  dios.

― Están todos enfermos― sentenció al escucharme. Su diagnóstico no me era ajeno, el policía me incluía entre ellos.

― ¡No me meta en esa mierda! ¡Somos distintos!― protesté al verme equiparado ― Esos capullos buscan el dolor y el poder, en cambio, yo al menos los combato con el afán de seguir vivo.

― Ahora me dirá que son ustedes, la madre Teresa.

Pude haber contestado su impertinencia pero no ganaba nada. Por eso en vez de hacerlo, le pregunté:

―Y ¿Ahora?―

Sin dirigirnos la palabra, salió del coche y llamando a un agente, le ordenó:

― Llévalos a su casa.

Capítulo diez

Al salir del restaurante, Isabel Iglesias decidió no volver a su despacho esa tarde. La comida con el comisario Pimentel había resultado satisfactoria en muchos sentidos. Sabía a ciencia cierta que gran parte del éxito de esa reunión se debía a la atracción sexual que el poli sentía por ella pero no le incomodaba en absoluto; jamás había tenido reparos en aprovechar sus encantos para medrar y en esta ocasión no iba a ser diferente. Si se tenía que llegar a acostar con Antonio para garantizarse su apoyo, lo haría. Además la imagen de retozar entre sus brazos  no le resultaba del todo desagradable sino más bien sugerente:

« Está bueno», concluyó mientras se hacía a la idea.

En el coche y cuando ya se dirigía directamente a su apartamento, cambió de idea y decidió ir al Corte Inglés a comprarse un picardías, no fuera a ser que tuviera que utilizarlo

… mandar es más difícil que obedecer...porque el que manda lleva el peso de todos los que le obedecen,... y el que manda se arriesga a hacerlo,... y el que manda tiene que ser juez y vengador y víctima de su propia ley.

Nietzche. (Así habló Zaratrusta).

Me urgía llegar al chalet. No hay cosa que más me moleste que no saber y en ese momento, lo único que me constaba a ciencia cierta, era que había habido muertos. Yo mismo había sido testigo de cómo los sanitarios habían estado introduciendo una serie de cadáveres en bolsas plateadas de la morgue pero desconocía si alguno de los fallecidos era de mi gente, o si la casualidad había hecho que el propio Alevín hubiese caído víctima del fuego amigo.

¡No iba a caer esa breva!.

Estaba más que convencido de que ese puto viejo se había debido de correr de gusto viendo el dolor causado pero igualmente estaba seguro que no iba a tener la suerte que una bala perdida le hubiese destrozado su cerebro, mientras su dueño eyaculaba al ver toda esa sangre derramada en honor a su dios. Mierda de vida. En los noticiarios de la tele, tenemos que contemplar horrorizados los accidentes por los cuales un policía de paisano mata a un inocente pero rara vez tenemos el placer de ver a un delincuente agonizando por el disparo  de uno de sus compinches.

Al llegar a mi casa, me dirigí directamente a la sala que servía de centro de mando. Dentro José, el cubano, estaba hecho una furia. Me lo encontré despotricando de sus ayudantes, exigiendo que contactaran con   los dos  enviados de los que no se tenía noticia.

― ¿Qué ocurre?― le pregunté viendo su nerviosismo.

― Houngan, ha sido un desastre. Nos han matado a tres muchachos y encima nada sabemos nada del paradero de otros dos.

Casi dos metros de puro músculo y temblaba como un niño, por perder a cinco de sus colaboradores. La rabia que sentía le hacía no centrarse en lo esencial, que era localizar a los  asaltantes porque, así, al hallarlos sabríamos la ubicación de los nuestros. Tratando de tranquilizarle, le pedí que me contara que es lo que había pasado.

Casi llorando, me relató que todo había ido según lo planeado hasta que llegó el tipo de la perrera.

― ¡Está  como una puta cabra! ¡Véalo usted mismo!― dijo llevándome enfrente de un monitor.

En la pantalla, el funeral acababa de empezar. Familiares llorando, caras largas, trajes negros. Un entierro, que se iba desarrollando  normalmente, se trastoca de repente al entrar Saulo con una docena de neonazis en la cripta. Las  rastas del negro resaltaban con el peinado militar de sus ayudantes. Todos con el pelo cortado al uno. Ejemplares de pureza aria comandados por un antillano. Hombres que hacen alarde de su superioridad acatando servilmente las órdenes de uno que suponen su inferior.

La cámara recogió el preciso momento en el que apoderándose del féretro y ante las protestas de los presentes, el cabecilla soltó una carcajada.

Aunque eso había ocurrido casi una hora antes, sentí que todos los vellos de mi cuerpo se erizaban al verlo pero sobre todo al escuchar cómo se reía. Era una risa de ultratumba, a la que magnificaba su maldad ese siniestro escenario, confiriendo y dotando de un aspecto sobrenatural que, de no ser así, seguramente no tendría. En la cinta, las caras de los asistentes empalidecían antes incluso que ordenara disparar.

Y después… el caos.

Uno de los primeros en caer tuvo que ser el propio operador de la cámara y por eso el resto de la grabación se grabó desde una óptica fija. Gente pisando a los demás tratando de huir. Chillidos de terror mezclados con crueles detonaciones. Sangre a raudales. Y cuando todo parecía haber terminado, el jodido asesino, cogiendo la máquina de video,  me deja un mensaje grabado:

― Manu, esto es sólo el principio― reconocí el tono, no podía ser otro― ¡Jimena es mía!.

No me vi con fuerzas de terminar de ver la cinta. Esa voz no era la suya, pero daba igual, no me quedaba ninguna duda que iba a tener que enfrentarme con mi antiguo amigo.

― ¿Y el argentino? No lo he visto.

― No fue. Debía de saber lo que iba a ocurrir y ni se presentó.

Según mi visión hubo dos sesiones de tiros y en esa secuencia sólo aparecía una.

― ¿Qué paso al salir?― pregunté.

― Los hijos de puta se liaron a disparar a los periodistas y uno de mis hombres repelió la agresión.

No hizo falta que me concretara más.

― ¿Muerto?

― Sí… era mi hermano― el dolor hizo que su voz se quebrara al contestarme ―murió como un hombre, dejando en el camino a tres de ellos.

Vana forma de consolarse, “ha muerto llevándose por delante al enemigo”, “ha muerto como un hombre”, “estamos orgullosos de su sacrificio”,.... todos ellos lemas vacíos y huecos que tratan de dar una razón de ser, de hacer más soportable una inútil perdida.

No se lo podía decir pero me cabreaba que alguien perdiera la vida por Eshú y me parecía todavía más inconcebible que lo hicieran por mí.

― ¿Alguno de los equipos los ha seguido?―

― Dos, pero uno de ellos se ha perdido.

― ¿Y el otro?.

― Le he obligado a retirarse, en cuanto se han metido en una nave industrial.

― Bien hecho, no debemos desperdiciar más hombres― respondí alucinado conmigo mismo.

Mi falta de humanidad, de sensibilidad con alguien que ha perdido a un hermano, me sorprendió. Y aún más el ser consciente que estaba hablando de personas como si fueran las piezas desechables de un mecano. José, que debía ser de otro mundo, se mantuvo impertérrito mientras me terminaba de exponer el resto. Con metódica exactitud, me explicó dónde se habían refugiado, que le había pasado al otro grupo, dónde lo habían perdido....

― Nubia, llama a Peláez: Quiero hablar con él.

Mientras la muchacha se iba a localizar al policía, tuve tiempo de tratar de consolar a José.

― Siento lo de tu hermano― seguía molesto por la indiferencia con la que tomé su fallecimiento.

―Lo sé, Houngan― respondió antes de echarse a llorar.

Cien kilos de humanidad se desmoronaron sobre mi hombro. Sentir como  la angustia de esa enorme mole, gimoteando a centímetros de mi oreja, me hizo sentir pena, vergüenza de mi anterior comportamiento. Posando mi mano sobre su cabeza esperé a que se calmase. Mientras lo sostenía, me di cuenta que además de perder a su hermano, esas muertes significaban las primeras ocasionadas directa o indirectamente bajo mi mando. Me gustara o no, yo era parcialmente responsable. Supe en ese preciso instante, lo que significaba para un líder el perder hombres. Siempre me había intrigado desde un punto de vista intelectual, lo que se debía de sentir al mandar a un ejército a la guerra, sabiendo que iban a haber bajas pero, sobre todo conocer, si los jefes tendrían remordimientos. Ahora, lo sabía de primera mano y no podía hacer nada para evitarlo.

―Manu. ¡Peláez al teléfono!― gritó la morena desde la otra habitación.

Sin ninguna gana, me dirigí hacia el aparato. Los diez metros que me separaban de la mesilla, me parecieron eternos. Mientras me deslizaba, en vez de andar, arrastraba mis pies sobre el parqué,  preparando mentalmente lo que le iba a decir.

― Ángel― le dije usando, por primera ocasión, su nombre de pila. ―Sé dónde puede encontrar a los asaltantes.

Al otro lado de la línea, el inspector se mantuvo callado.

― Están escondidos en el polígono Cobo Calleja, nave 711 al lado de un distribuidor de productos importados de china― seguía sin contestarme. ― Pero hágase un favor… vaya bien armado, son muchos y peligrosos.

― Lo verificaré― contestó cortando la comunicación.

Sabiendo que había hecho lo correcto y que el policía, aun detestando hasta la medula todo aquello que oliese a mi persona, no iba a poder evitar seguir la pista que le había dado. Solo podía esperar que, aunque  no confiara en mí, al menos me diera cierta credibilidad. Si no era así, iba a ocurrir  un desastre.

La espera no iba a ser larga, máximo dos horas. Ese era el tiempo que Peláez estimaba que su gente iba a tardar en organizar un grupo de asalto. «No creo que sean tan idiotas de ir a pecho descubierto», me dije tratando de auto convencerme que, al menos, esta vez, los malos iban a ser quienes sufriesen más bajas.

Haciendo tiempo, me puse a recapacitar sobre los pasos que debía de seguir para acabar con la secta de Babakó. Por mucho que lo intenté, fui incapaz de hallar algún plan viable. No encontré ninguna senda que al recorrerla, me llevara a su aniquilación. Todas y cada una de las posibles  opciones que se me ocurrían chocaban contra la enorme organización perfectamente estructurada que poseían mis oponentes.

Si quería vencer, si quería asegurarme el éxito, debía de conseguir aliados. ¿Quiénes?, esa era la pregunta. ¿Quién podría estar interesado en enfrentarse contra semejante enemigo? ¿Qué grupo sería lo suficientemente poderoso para desafiar a esta gentuza?

La respuesta me llegó impresa. Jimena, revisando mi email, creyó oportuno el imprimir uno que había recibido del coronel Aguado. Era un mensaje corto,  conciso, únicamente cuatro palabras y un número.

“Llama a Daniel Goldsmith 00―972―26458670”

Tenía sentido. Si los tipejos  con los que me enfrentaba tenían raíces neo nazis quien mejor que los judíos para ayudarme. El problema era como explicarles la situación, nadie ni siquiera el Mossad iba a tomar en serio mi lucha. Pero como no tenía nada que perder, lo máximo sería sumar  más partidarios al ya suficientemente nutrido grupo que me consideran candidato a la camisa de fuerza, cogí nuevamente el teléfono.

― ¿El señor Goldsmith?― pregunté a la muchacha que contestó al otro lado de la línea.

― ¿De parte de quién?

― Soy un amigo de Emilie Schindler― dije usando el seudónimo del militar argentino.

― Cuelgue que ahora le llamamos.

«Joder, con los israelitas», pensé mientras esperaba su llamada. No les había hecho falta que les diera más datos. Lo de mi número era sencillo, con un programa de reconocimiento de llamadas cualquier idiota podía averiguarlo pero había algo más, era como si estuviesen esperando mi llamada.

En menos de treinta segundos, me llamaron y su mensaje no podía ser más claro. Una voz de hombre y en un perfecto español sin acento, me dijo:

― Bar del Hotel Velázquez en media hora.

Nuevamente me sorprendió la premura con la que se estaban desarrollando los acontecimientos. Si tenía alguna duda que aguardaban mi contacto con anterioridad, la hizo desaparecer esa voz.

― Necesito que me prestes a dos hombres― ordené a José y sin darle tiempo de preguntarme la razón, me puse una chaqueta con la que combatir el frío.

Al subirme al todo terreno, me acompañaban Miguel y un rasta aún más enorme que el propio cubano, bajo cuya camisa creí descubrir un arma. Lejos de cabrearme, me sentí más seguro siendo escoltado por esos dos tipos pero, tras unos momentos, me di cuenta que su presencia también significaba que  nunca más iba a sentirme cien por cien a salvo.

Curiosamente, la elección de ese bar me agradó. Siendo niño, mi abuelo me llevaba a ese hotel a merendar. No es que fuera un lugar para un muchacho, al contrario, tanto su decoración tipo inglesa como los tertulianos eran antiguos. Entre sus paredes, se reunían y se reúnen lo más selecto de la alta burguesía del barrio de Salamanca, así como una serie de peñas de intelectuales que arreglan el país diariamente a base de lingotazos de ginebra.

Es uno de los sitios con más solera del Viejo Madrid, generaciones de la flor y nata de la ciudad han posado sus traseros en sus sillones. A sus camareros habituados a escuchar disputas y encendidas polémicas políticas, tampoco les extrañaba ser testigos de conversaciones románticas de otoñales contertulios. Javi, uno de los empleados más antiguos, acérrimo partidario del Atleti, se vanagloriaba de haber servido copas a muchos famosos y sin citar sus nombres, me susurraba al oído, lo que detrás de la barra había escuchado.

―Nadie se fija en el barman― me dijo una vez hace ya bastantes  años.

Verdad inmutable durante siglos, el camarero es un mueble y nadie o muy pocos se dan cuenta que está ahí, antes de decir o hacer algo que pudiera comprometerles. Muchos secretos han salido a la luz por culpa de gente que ha hablado de más en su presencia.

Al dirigirme allí, no me quedó más remedio que recordar la añorada figura de mi abuelo. Ese hombre fornido que en los últimos años llevaba, a modo de bastón, una cachava hecha con una rama de roble de su pueblo natal, allí en el País Vasco. Recordaba sus manos temblorosas, tomando ese estupendo Bloody Mary, bien batido y con las especias justas, que era tan famoso como caro y que según él,  sólo en ese bar lo sabían preparar correctamente. Muchas  horas me había pasado esperando que terminara la reunión de su tertulia. Grandes empresarios, duques y marqueses, gente excelsa y gente corriente que formaban parte del elenco que día a día se pasaban las horas en inútiles pero amenas discusiones.

Con todo ello rondando  en mi cabeza, entré después de tantos años a ese lugar. El bar estaba repleto. Sentándome en la barra esperé, sin dejar de observar todo lo que ocurría a mi alrededor, que llegara mi cita.  El tiempo parecía haberse quedado congelado entre esas cuatro paredes.  Habían cambiado las tapicerías de las sillas, la pintura de  las paredes era nueva al igual que los  muebles,  pero las dueñas habían tenido el buen gusto de mantener la esencia del bar; Sobrio, decadente pero elegante, incluso el pésimo ciervo disecado permanecía firmemente colgado en la puerta de acceso al hotel.

― ¿Don Manuel Arana?

Me di la vuelta para ver quién me llamaba. Un joven de aspecto normal, vestido correctamente con traje de rayas y relucientes zapatos, me miraba fijamente:

― ¡Acompáñeme!― dijo dando por sentado que era yo su partenaire.

Seguí al hombre a través de la gente, atravesando la sala y entrando en el hotel. Nunca había pasado de la puerta, por eso me sorprendió ver el hall de entrada circular decorado con diferentes  mármoles y con unas estatuas tipo griegas en las que pude descubrir las artes clásicas.  Cogimos el ascensor hasta la quinta planta, donde al salir dos guardaespaldas me cachearon a conciencia en busca de un arma.

― Habitación 517.

Ni mi acompañante ni el personal de seguridad me acompañaron al cuarto.  Con bastante aprensión recorrí el pasillo. Aunque era bastante amplio, en ese momento me pareció estrecho. La puerta estaba entreabierta, por lo que entré sin llamar.

Sentado en un sofá de la suite estaba la persona que iba a ver. Debajo de un negro sombrero y detrás de dos largos bucles de pelo, se escondía un hombre delgado, con ojos azules y mirada fría. Prototipo de un judío ortodoxo jasídico, totalmente vestido de negro, únicamente su camisa blanca rompía la monotonía de su atuendo.

― Bienvenido― saludó sin extenderme la mano. Sabiendo que en algunas de las corrientes del judaísmo, el contacto corporal con un rabino es tabú, no hice ningún esfuerzo por forzarlo ―siéntese, por favor.

Obedecí acomodándome en un sillón orejero azul que estaba enfrente del personaje. Durante unos minutos, nos estuvimos observando sin hablar. Su mirada me escudriñaba por entero, era como si estuviera valorando al futuro socio antes de hacerle una propuesta de inversión.

― Llevamos años esperándole― la sorpresa reflejada en mi cara debió de ser de órdago porque rápidamente el anciano se explicó al ver mi desconcierto  ― tranquilo, ambos estamos del mismo lado. Los dos queremos acabar con los seguidores del siniestro.

― ¿Babakó?― alcancé a murmurar.

― Ese es uno de sus nombres. Nosotros preferimos llamarle Azazel.

«Azazel», repasé, buscando su significado, la escasa teología que recordaba de mi paso por los curas, « se refiere al diablo que forzó el diluvio universal según cierta literatura hebrea, uno de los siete jefes de los ángeles caídos».  No me costó descubrir el  gran parecido que existe entre esos seres de la biblia judeo-cristiana, llamados los hijos de los Elohim, con los loas haitianos. Judaísmo apócrifo, sincretismo africano.

― Ustedes, ¿Quiénes son? y ¿Qué tengo que ver yo con ello?

Con voz pausada me contestó:

― Bien, nosotros somos estudiosos de la Toráh y usted, será nuestro arma.

Por enésima vez, no tenía ni idea de que mierda me estaba hablando. Que él fuera un sacerdote judío, experto en la cábala, entraba dentro de lo lógico pero que me definiera como un arma era algo al menos novedoso por no decir estúpido. Estuve a punto de protestar pero, antes de que lo hiciera, el viejo leyó en un pergamino:

― Desde Sepharad vendrá a vosotros un gentil, aliado de un oscuro, con el que venceréis a Azazel. Nacido por segunda vez, tras una batalla, traerá muerte y destrucción, pero a su paso asolará los cimientos del mal. Llegará de la mano de un hermano de allende los mares y lo reconoceréis por la cara de su amo dibujada en su pecho.

Enrollando el documento, se quedó callado esperando que yo diera el siguiente paso. Estaban claras sus intenciones, quería verificar  sus escrituras. Quería saber si  era yo  quien esperaban, y por eso, levantándome de mi asiento, me fui abriendo la camisa para mostrarle el tatuaje.

― Hodu l'adonai ki tov. Da las gracias al señor porque él te ha ungido ― sus ojos se llenaron de lágrimas al comprobar sobre mi piel la siniestra efigie de Eshú.

La escena era a todas luces, ridícula. Yo de pie, descamisado mientras un rabino de largos bucles no dejaba de rezar a Yahvé, su dios. En ese momento salió de la habitación contigua otro hombre y depositando un sobre junto con un teléfono en mis manos, me dijo:

― Estudie esta información y si necesita ponerse en contacto con nosotros, utilice este móvil. Le aseguro que no se puede rastrear.

Y de la misma forma que había entrado, salí de allí. Solo, despistado, no sabiendo si me iba haber  resultado de utilidad esa entrevista y desconociendo incluso el nombre de mi benefactor. Con los documentos bajo el brazo, tomé el ascensor. En la entrada del hotel me esperaba un nervioso Miguel que, nada más verme, me preguntó dónde había estado, protestando por llevar  más de media hora buscándome.

No le respondí pero en cambio le interrogué sobre sus prisas en hallarme.

― Es por el policía. Le ha llamado tres veces, le urge hablar con usted.

Me había olvidado de Peláez. A esa hora el operativo debía de haber terminado. Tenía que devolverle la llamada pero antes me tenía que poner en contacto con José.

― ¿Qué sabes de los dos muchachos? ¿Han aparecido?― pregunté nada más descolgar el teléfono.

― Nada, Houngan, es como si se los hubiese tragado la tierra― contestó, compungido. La ausencia de noticias en este caso eran malas noticias, los daba por muertos aunque le costaba reconocerlo.

― ¿Y las mujeres?― refiriéndome a Jimena y a Nubia.

― Aquí, conmigo, ¿Quiere que se las pase?―

― No, gracias. Sólo evita que salgan de la casa. Todo está muy agitado.

― No se preocupe.

Acto seguido marqué al inspector. Seco, cortante, como siempre, tampoco me esperaba que fuera muy efusivo, me ordenó que fuera a verlo a la comisaría.

― ¿Debo llevar abogado?― pregunté.

Captó la mala leche que encerraba mi pregunta y, mandándome a la mierda, me contestó que si quería también me podía acompañar la puta que me había engendrado. Su insulto me divirtió, sabía lo que significaba, todo lo referente al caso le sacaba de sus casillas y yo, el primero.

―Iré en media hora antes tengo que hacer una parada en la calle Montera para darme una alegría con una de sus parientes más cercanas― respondí entre risas con el mismo tipo de agresión verbal, aludiendo a la calle más famosa de Madrid, donde a pesar de los esfuerzos de los diferentes alcaldes se sigue practicando la prostitución, pomposamente nombrada como el oficio más antiguo del mundo, tan vituperada y a la vez tan necesaria.

Montándome en el coche, empecé a revisar el expediente que acababa de recibir. En él, se explicaba detenidamente el origen, expansión y situación actual así como todo el organigrama de la organización neonazi. Lo que me sorprendió, no fue descubrir entre sus partidarios a políticos de todas las corrientes, ni a prominentes abogados y famosos jueces, sino enterarme que Pedro era el jefe supremo de la secta y que Alavín resultaba ser su padre.

Página a página se desmenuzaba sus saneadas  finanzas, habiendo un apartado concreto que se dedicaba a explicar el intento de toma de control de mi empresa. Lo explicaba todo y lo más importante: el porqué. Estaban interesados en las aplicaciones militares de un sistema de localización que acabábamos de patentar.

Yo sabía que podía considerarse una tecnología de doble uso, fórmula ambigua con la que se definían a todo aquello que se le podía destinar a matar. En lo que  no había caído, era que si alguien le quitaba desde la fabricación las trabas que nos habíamos auto impuesto, un mero avión teledirigido se convertía en un arma temible. Nadie estaría a salvo. No servirían de nada barreras ni guardaespaldas. Con estos instrumentos a bordo uno podía meterse hasta en el despacho oval de la casa blanca y debido a los materiales con los que lo producíamos, después de una explosión no quedaría rastro que les llevara hasta el fabricante.

« Hijos de perra», me dije hablando solo, « menos mal que con esta documentación puedo demostrar el fraude. Si no, estaría acabado».

Dándome cuenta del valor que tenía esa información, ordené a mi chofer que parase en una tienda de fotocopias y, entrando en ella, saqué tres copias. Afortunadamente el local era uno de esos modernos donde las copias se hacen con una velocidad de vértigo y por esos tardé solamente unos diez minutos, los cuales usé en recapacitar y ordenar, en mi mente, los pasos a seguir.

Con los cuatro ejemplares metidos en sobres. El original y los tres que acababa de hacer, me dirigí hacía un buzón. Escribiendo el destinatario en  dos de ellos, los eché en su interior. Era una forma de cubrirme las espaldas, pero sobre todo de asegurarme que no se perdiera los datos allí referidos.

Nuevamente a bordo del automóvil, me dediqué a extraerle a una de las copias todo aquello que pudiera asustar por su dimensión al policía, dejando solamente la información de las bases y la localización de las mismas. Más tranquilo después de haberlo hecho  y acomodándome en el asiento, pedí a Miguel que me llevara directamente a la comisaría. Debía reunirme con Peláez. De nada servía dilatar su encuentro.

Al llegar, la oficina de policía hervía de agitación, repleta de agentes que iban de un lado a otro cuchicheando entre ellos, periodistas en la puerta a los que se les impedía el paso y multitud de curiosos que se agolpaban en la acera. Sabía la razón para tanto ajetreo, aun así me chocó ver las caras de espanto de los policías, sobre todo las de aquellos que por sus canas se les suponía curtidos en violencia al haber asistido a múltiples operaciones de asalto.

Tras pasar la barrera de entrada, pedí ver al inspector y entonces al reconocerme varios de los presentes, como la persona que había sufrido el atentado que dio lugar a estos hechos, se extendió un silencio total en la sala. Todo el mundo me miró de una manera extraña, mitad miedo, mitad recelo.

Tuvo que ser la propia recepcionista, quien me llevara a la oficina del jefe. Ninguno de los que se suponían servidores de la ley, hizo intento alguno por mostrarme el camino y eso que la muchacha se los pidió en repetidas ocasiones.

Encontré a Peláez, concentrado, detrás de una mesa repleta de papeles. Al verme, me llevó directamente a la sala de interrogatorios donde había estado anteriormente. Pero esta vez, se aseguró que nadie grabara u oyera lo que íbamos a discutir.

Cerrando la puerta, me pidió educadamente que me sentara. Su semblante reflejaba tensión o algo peor. Todo su cuerpo temblaba. Agitado por los nervios fue incapaz de sentarse ni de hablar durante un rato. Tuvo que hacer un esfuerzo sobrehumano para empezar la conversación.

― Arana, no tengo una explicación para lo que ha ocurrido, necesito respuesta aunque sé que me resultará imposible creerme su versión― sus gestos decían todo lo contrario, estaba aterrorizado por tener que reconocer cierta verdad en mi historia.

― ¿Qué ha pasado?― pregunté, esperando que su respuesta confirmara mis temores.

― Tal y como usted nos dijo, en esa nave hemos encontrado a una parte de los asaltantes del cementerio que, fuertemente armados, nos han atacado en cuanto nos han visto.

Tuvo que hacer un inciso antes de continuar. El sudor recorría su frente, mientras sacaba un cigarrillo de tabaco y lo encendía, pasándose por el arco del triunfo la prohibición de fumar en lugares públicos

― Se lo juro, estábamos preparados. Nuestros hombres iban concienciados del peligro pero, aun así, no han podido hacer nada para repeler la agresión. Perdimos a seis hombres en la refriega. No sé qué es lo que ha ocurrido. Es la primera vez que un cuerpo de asalto, perfectamente preparado, es vapuleado de esa forma.―

― ¿Que falló?, le pedí que fuera con toda la artillería que pudiera.

― No sé cómo decirlo. Durante el asalto, se apoderó de nosotros un miedo irracional y después de un intenso tiroteo, sólo hemos podido acabar con uno de ellos. Para colmo de males, los forenses no se lo explican, el único en caer y solamente cuando su cuerpo ya tenía una veintena de balazos, fue el presunto muerto, Luis Alberto.

Ese era el problema, habían fallado y encima tenían que reconocer que un cadáver, levantándose de su ataúd, había disparado contra ellos. Nada más disparatado.

Viendo su embarazo, le di la solución:

― Diga que lo usaron como parapeto y de esa forma puede explicar los disparos pero le aconsejo que le corte la cabeza, o esta noche va a ocurrir algo muy desagradable en el Anatómico Forense.

― Lo haré pero negaré haberlo ordenado― contestó, bajando la mirada por lo que significaba.

― Tengo información que le puede servir. No sólo sé dónde hallarlos, sino que gracias a ella puede construir una versión asumible por sus jefes de los motivos de toda esta locura.

Arrancó los papeles de mi mano. Para él eran una tabla de salvación tanto  de su puesto como de sus valores y creencias, un medio de escapar del Armagedón. Todo lo que pudiera darle una salida coherente sería bienvenido. Sin importarle mi presencia, se enfrascó en su estudio, dejándome sentado a su lado durante más de media hora. No molesté su introversión y pacientemente esperé a que terminara.

― ¿Sabe lo que me acaba de entregar?― dijo con alegría.

― Sí.

― ¿Se da cuenta que esto es una bomba? ¿Qué si desbarato esta conspiración, tengo asegurado la jefatura de todo Madrid?―

―Sí.

Era demasiado bonito y, con la suspicacia típica de su profesión, levantó la mirada, diciéndome:

― ¿Qué quiere a cambio?―

― Las cabezas de Pedro y Alavín sobre esta mesa.

― ¡Hecho!― me dijo firmando el pacto con un apretón de manos― no pienso correr riesgos. Si resultan muertos, se las serviré en bandeja. No quiero que estos tipos se puedan levantar después de morir, vengan a por mí.

― Entonces, ¿Me creé?

― ¡Jamás! Pero soy un hombre precavido.

― Otra pregunta, ¿Cuándo van intentar tomar sus bases?

― ¿Por qué quiere saberlo?― respondió.

―Creo que, si no quiere volver a fracasar, necesita de nuestra ayuda― y sin cambiar de tono, como si fuera irrelevante, le dije: ―Brujería contra brujería―

―Lo pensaré― contestó dando por terminada la reunión.

Nuevamente al salir, noté la clara animadversión  que sentían los policías hacía todo lo que se refería a mí. No es que fueran bordes ni maleducados sino que volteaban la cabeza a mi paso para así no tener que saludar. Ignorarme era como una consigna que todos cumplieron al unísono.

Sin dar importancia a ese hecho, yo quizás hubiese actuado de la misma forma de estar en su pellejo, me subí al coche enfilando directamente hacia mi casa.

― ¿Qué pasa ahí?― pregunté a Miguel al ver que mi calle parecía que acababa de sufrir el ataque de una banda de vándalos y que toda la acera que bordeaba mi casa estaba llena de basura.

―No lo sé ― contestó acelerando.

Ya más de cerca, pudimos observar que era sangre y cabezas de gallinas lo que habían esparcido.

― Date prisa― ordené al temer que fuera una maniobra de distracción y que el objetivo real fuera las personas del interior del chalet.

Mis temores fueron infundados. Nada más traspasar la verja pude ver como mi ayudante había reforzado la seguridad mandando a todos los que no estaban quitando los restos a hacer guardia con sus armas montadas, previendo un ataque.

En el jardín, estaba Nubia dando órdenes y repartiendo por la casa amuletos y fetiches de protección, así como una serie de sacos llenos de una mezcla de hierbas desconocidas para mí.

― ¿Qué coño haces?― le pregunté al verla al borde de la histeria.

El pelo enmarañado, la ropa manchada y el sudor que la cubría por entero, cantaban a gritos que llevaba al menos un buen rato atareada en lo que sabe Dios estaba haciendo.

Sonrió al verme. Como único recibimiento y sin dejar de esparcir ritualmente las plantas por el jardín y el estacionamiento, me pidió que me acercara.

Al llegar a su lado y, antes de nada, me colocó en mi cuello un collar hecho a base de una especie de monedas, cuyo significado real estaba fuera de mi alcance. Mi cara debió reflejar mi ignorancia total porque haciendo una pausa, entre oración y oración, se dio la vuelta diciéndome:

― Hemos sufrido un ataque y estoy respondiendo.

No debería de haberlo hecho pero la situación me pareció tan absurda que no pude contener una carcajada.

― Te refieres a eso, a la basura.

― Sí― contestó con la mayor naturalidad del mundo.

― Y contrarrestas la mierda con más mierda.

― No lo entiendes, ¿Verdad?

― Pues si quieres que te sea sincero, ¡No!

En vez de enfadarse, me agarró del brazo y  alejándose de la porquería  que apestaba la casa, me explicó los motivos de sus actos.

Por lo visto, una de las versiones típicas de conjuro era erigir alrededor de donde vivía la supuesta  víctima  una barrera hecha  a base de sangre y despojos de animales, de manera que si el dueño de la casa la cruza cae bajo la maldición del bokor que la realizó. Estuve a punto de decirle que me parecía una completa memez y que la única consecuencia palpable era la peste que habían dejado con su acción pero, al percatarme de la seriedad con la que seguía explicándome que la forma de defenderse consistía en  retirar esa barrera física e interponiendo una psíquica a base de amuletos, evitó que se lo dijera.

Teóricamente, yo era un Houngan y no uno normal, sino uno de los más poderosos al contar con el apoyo de Eshú pero, para mi pesar,  sólo era un mero aprendiz al que le costaba vencer la inercia de su educación y que todavía se comportaba con un desprecio y una incredulidad totales. Por experiencia propia  y a base de leches, había al menos aprendido a respetar sus poderes, por lo que, obviando lo que realmente me exigía la razón, le ofrecí mi ayuda.

― No, gracias, vete adentro que hay gente que te necesita más que yo.

Pensé que se refería a José, ya que era el que llevaba el peso y la responsabilidad del operativo pero al ver que Paula se acercaba a mí, pidiéndome que tenía que ir a ver a Jimena, me di cuenta de mi error.

― ¿Dónde está?― alcancé a decir con el estómago atenazado por los nervios.

― En su cuarto.

Subiendo los escalones de tres en tres, llegué rápidamente a mi habitación para descubrir a la mujer, tirada sobre la cama, llorando.

― ¿Qué te pasa? ― le dije mientras la abrazaba. Por su rostro supe que había pasado algo grave de lo cual no tenía ni idea de en qué podía consistir.

―Ha estado aquí y me ha amenazado que si no voy a su encuentro, ¡Te matará!

No tuvo que decir nada más. Pedro de alguna forma había conseguido eludir la vigilancia y, bien en cuerpo o bien en espíritu, se le había aparecido con un propósito claro: ¡Aterrorizarla! Y lo había conseguido. Jimena era un instrumento a través del cual hacerme daño. No le importaba su persona, ni siquiera a partir de nuestro primer encontronazo la deseaba sexualmente, se lo había conseguido leer en su mente  cuando nos enfrentamos. Para él, ella era  la razón y la causa por la que había fallado y ahora quería usarla en mi contra.

Sin dejar de acariciarla, traté de tranquilizarla susurrándole al oído que nada conseguiría separarnos y que la propia visita no era más que una patada de ahogado al no saber cómo dañarnos.

― ¿Seguro?

― Claro― respondí ―¿Alguna vez te he mentido?.

Lentamente fue relajándose mientras paraba de llorar, lo que me dio el tiempo necesario para pensar y cavilar sobre el ataque y el modo de contrarrestarlo. «Puede ser brujería», pensé, «pero en mi pueblo, a  eso se le llama guerra psicológica». Mi ex amigo, el mal nacido que alguna vez fue el marido de la mujer que estaba en ese momento entre mis brazos, había llevado la desazón a mi propio hogar y eso no iba a quedar sin respuesta.

Buscando inspiración, me concentré en las novedades que el día me había reparado, cayendo en dos puntos débiles de Pedro que me resultaban evidentes. Según los últimos informes, no sólo era un maldito racista, sino que provenía de una larga estirpe de nazis y para más inri, Alevín era su padre. Por lo que debía de atacar a su ideología y a su progenitor de una sola andanada.

El quid de la cuestión, una vez determinado el objetivo, era hallar el modo de hacer llegar mi ataque hasta sus seguidores. Si conseguía sembrar una duda en su retorcida mente, habría ganado. Quizás no la guerra pero al menos una batalla. Por mucho que intenté urdir un plan, diseñar una estrategia viable, no lo conseguí y desesperado decidí ir al baño a despejarme.

― ¿Hecho un lío? ¿Verdad?

No tuve que levantar mi cara para saber quién era el hijo de perra  que me hablaba, había reconocido su voz al instante. Únicamente Eshú era capaz de tanto desprecio y recochineo juntos. Jugando a su mismo juego, le respondí sin mirarle:

― ¿Quién lo dice? ¿Eshú? o ¿Quizás deba llamarte Hijo de Elohim?― haciendo referencia a su nombre en la mitología hebrea.

Una carcajada, que retumbó en la habitación rasgando el espejo, fue su respuesta. Gozaba con mi rebeldía, sabiendo que con un chasquido de dedos podía barrerme de la tierra.

― A un cerdo como tú, se le puede nombrar de múltiples maneras, puerco, gorrino, marrano, guarro, pero aun así seguirá hozando la tierra y su carne servirá para hacer chorizos.

― Curiosa es su comparación, mi señor― dije con un falso servilismo que no le pasó desapercibido ―¿Me está diciendo que en cada religión tiene un nombre?.

― Por supuesto, soy un dios.

― Eso sí que no lo creo.

― ¿Dudas acaso de mi deidad?― rugió molesto.

Debería haber cerrado mi bocaza pero al ver que le molestaba que le rebajase su estatus, le espeté riendo:

― ¡Sí!― y viendo que no me castigaba, tenté mi suerte diciendo: ―No hay duda que eres un ser muy poderoso pero, de eso a dios hay un abismo.

― ¿Cómo te atreves?― ya enfadado, su cara reflejaba la ira que le consumía ― Ni  la mente limitada de una hormiga entiende el cerebro de un hombre, ni él de un hombre abarca el significado de Dios.

Los argumentos de Eshú eran los mismos que durante milenios habían ocupado a los teólogos. Recordé la historia que me contaron los curas sobre San Agustín. Por lo visto este santo  iba caminando tratando de comprender la Trinidad cuando vio a  un niño jugando en la playa: tenía hecho un hoyo en la arena el cual rellenaba con agua de mar. Intrigado, le pregunta: ―¿Qué haces? ― A lo que éste responde: ―Estoy metiendo el mar dentro de este hoyo―. San Agustín riendo le contestó: ― ¡Pero eso es imposible! ―, y el Niño dijo: ―Antes vaciaré yo el mar en este agujero que tu comprendas el Misterio de la Trinidad.

Sabiendo que si seguía por esa vía no tenía defensa, le dije:

― Eshú o como realmente te llames, ¿Acaso una hormiga puede hacerme enfadar?, verdad que no; luego me queda claro que la distancia entre ese insecto y yo es mayor, que la que hay entre tú y yo.

Debí dar en el clavo porque, sin despedirse, desapareció sin dejar rastro. Esa pequeña victoria insufló mi ánimo. Si le había podido ganar aunque fuera dialécticamente, mi futuro no era tan sombrío como había imaginado. Todavía me quedaban esperanzas de librarme de su influjo una vez hubiésemos vencido a Babakó y a sus seguidores.

Su verdadera naturaleza era un tema a investigar. De  eso dependía que algún día, Eshú solamente fuera un vago y triste recuerdo. Tenía una ligera idea de cuál era pero seguridad nula. Para mí, estos seres debían de ser entes de otra dimensión, que habían adoptado la tierra como campo de batalla donde dirimir sus diferencias desde tiempos inmemoriales.

Estaba ya secándome la cara cuando sin previo aviso me vi sumido en el dolor. No tuve tiempo de reaccionar, Eshú castigando mi osadía, me abrió su mente, dejándome entrever su enorme poder. En pocos segundos pasaron por mi cerebro, millones de imágenes acumuladas durante siglos de existencia. En ellas, veía una y otra vez el sufrimiento de los hombres y mujeres que habían tenido la desgracia de cruzarse en su camino. Todos y cada uno de mis poros fueron salvajemente violados. Era como si hubiese entrado en una espiral de horror  y miedo que me zarandeaba sin misericordia mientras oía a lo lejos la cruel risa del dios. Tal como vino, se fue, dejándome tirado sobre los azulejos del baño consciente de mi pequeñez en relación con él.

No tengo la menor idea del tiempo que tardé en recuperarme. El respirar era ya, en sí, una agonía. Tuve que esperar una eternidad para coger fuerzas suficientes para siquiera pensar en levantarme. Nadie había percatado de mi ausencia. Los minutos fueron pasando lentamente hasta que, haciendo un esfuerzo sobrehumano, me puse en pie y conseguí salir del baño.

Jimena seguía tumbada en la cama. Ya no lloraba pero sus ojeras eran un recordatorio de la angustia pasada. Al verme deshecho, me llamó a su lado y acogiéndome entre sus brazos, hallé el refugio que tanto necesitaba. No hizo falta que le explicase nada. Ella sabía de algún extraño modo que necesitaba su aliento, su ayuda y en silencio, me hizo el amor sin pedir nada a cambio.

Capítulo once             

« ¡Manuel Arana!. La sombra de ese individuo me ha perseguido durante los últimos tres años…», pensó Pimentel mientras se acomodaba en el interior de su coche, no en vano había sido su comisaría la que más bajas había sufrido durante la guerra de bandas desencadenada por él. «¿Qué cojones querrá ese cabrón de Isabel?...».

Ante él, se abrían varios escenarios. Por una parte, tenía la oportunidad de cazar a esa alimaña y de esa manera vengar a sus colegas, pero por otra no le hacía gracia alguna la fijación de ese asesino con la fiscal. « No tiene ni puta idea de lo peligroso que es este tipo», masculló mientras hacía memoria de la noche que tuvo la desgracia de conocerle. «A mí, también me engañó, jamás me hubiera imaginado que ese marica encorbatado  se convertiría en delincuente más buscado de toda Europa». Tampoco fue capaz de reconocer a la fiscal que él mismo había estado tres veces cara a cara con ese tipo y menos se atrevió a decirle que durante la última vez, solo la casualidad había evitado que, metralleta en mano, Arana lo matara. « Me libré de milagro».

Al llegar a su destartalada oficina se encerró en su despacho y, sacando una caja del armario que contenía los expedientes abiertos, se puso a repasar la información confidencial de Arana y de sus partidarios. Cuando se hizo la averiguación de los crímenes de ese hombre, hubo una parte de las pesquisas que no se hizo pública, ni siquiera los grandes  jefes sabían de su existencia. Peláez lo había decidido y él había estado de acuerdo: esos testimonios  no debían integrar parte del expediente oficial. Todavía recordaba a su antiguo superior diciendo:

― Esto no existe. Si cae en manos extrañas, nos tacharían de locos.

Completamente concentrado leyendo las diferentes pruebas descritas en esos papeles, perdió el sentido del tiempo y dejó transcurrir toda la tarde. Al acabar y volver a guardar bajo llave los expedientes,  concluyó con rotundidad:

«Tenía toda la puta razón».

.

Amor: Sentimiento intenso del ser humano que, partiendo de su propia insuficiencia, necesita y busca el encuentro y unión con otro ser.

Lujuria: Vicio consistente en el uso ilícito o en el apetito desordenado de los deleites carnales.

Pasión: Inclinación o preferencia muy vivas de alguien a otra persona.

    Deseo:   Movimiento afectivo hacia algo que se apetece. Impulso, excitación venérea.

Odio:     Sentimiento profundo y violento de rechazo, intolerancia y hostilidad, que se experimenta hacia algo o hacia alguien al que se considera enemigo, el causante de graves daños o extremadamente desagradable.

Las sábanas que cubrían mi colchón me resultaban ásperas, me parecían un completo estorbo. Por mucho que a mi lado estuviera la mujer que me trastornaba las hormonas, me sentía vacío, agobiado. Tenía que afrontar mis problemas y en vez de ello, estaba acostado, disfrutando de las caricias de Jimena cuando debería de enfrentarme en un bis a bis con Pedro que era el verdadero causante.

Bis a bis, esa era la clave. Tenía que encontrar la forma de plantarme enfrente de Pedro. Resolver de una puñetera  vez nuestras discordias. Si él había sido capaz de visitar a Jimena, debía haber alguna manera que yo pudiera ponerle a mi alcance. Recapacitando sobre ello, llegué al firme convencimiento que quién me podía explicar el cómo era Nubia y por eso, desperezándome, me levanté a buscarla por la casa.

La encontré postrada frente al altar en que había convertido una esquina del salón.

― ¿Molesto?― pregunté viendo la concentración que mostraba al rezar.

Al levantar su cara y mirarme, pude observar la desdicha que la embargaba. Con los ojos hinchados de llorar me sonrió, dándome a entender que no le había molestado mi llegada. Era una excusa para dejar de pensar en la desgracia que le había caído encima, al ser designada por Eshú.

― ¿En qué te puedo ayudar?

Sabía del daño que iba a hacerle al pedírselo. Pero cómo no había más remedio, le expliqué lo que quería. Necesitaba que me enseñara brujería.

Se mantuvo inmutable hasta que terminé de contarle cómo Pedro había aterrado a Jimena.

― ¿Qué quieres exactamente?.

― Devolverle la visita― respondí sin medir las consecuencias.

― Cierra la puerta con llave, no quiero que nadie nos interrumpa.

Sin saber a ciencia cierta el motivo de tanto sigilo, le obedecí sin preguntar. Debía de ser serio lo que quería decirme y, por eso, tanto secreto.

― Manuel, ¿Sabes cuál es la naturaleza de nuestra unión?.

Me dejó helado no saber a qué se refería.

― No te entiendo― le repliqué.

Suspiró, antes de continuar:

― Lo que me pides requiere que sepas de antemano donde te metes. ¿Recuerdas  la ofrenda que le ofreciste a mi dios, cuando te eligió?

Seguía sin comprender. Le respondí que, según creía, Eshú me había designado como su favorito tras un doloroso baile durante la ceremonia vudú.

Asintiendo  con la cabeza, me preguntó:

― ¿Qué pasó después?.

Tratando de recordar, me vi quitándole la botella de kimanga y bebiendo. Entonces al visualizar en mi mente, como la había poseído al clamor de los tambores, comprendí horrorizado:

―Tú fuiste mi ofrenda.

Por eso cada vez que hacía uso de mis poderes, ¡Ella estaba involucrada!, por eso la atracción que sentía normalmente por ella, al estar en trance se convertía en una  pasión irrefrenable.

Nubia se percató que en mi mirada había una disculpa, y  sobreponiéndose a la vergüenza, me dijo:

―Tú no eres el culpable, sino Eshú. Cuanto más practiquemos vudú, mayores serán nuestras cadenas, lo que ahora solo es deseo, se convertirá en necesidad uno del otro. ¡Queramos o no! ¡Haremos daño a otras personas!.

Me acababa de decir que, aunque no fuera nuestra intención, tarde o temprano traicionaríamos a Jimena. Era como estrellarse contra un muro. Necesitábamos hacerlo para vencer a nuestros enemigos pero en el camino  dejaríamos sembrada sangre de nuestras heridas por doquier.

― ¿Hay algo que podamos hacer?

No me respondió.

En su actitud pude adivinar un doble discurso, por una parte existía un rechazo a ser dominada por sus impulsos pero por otra deseaba dejarse llevar por ellos. «Un barco», pensé, «en una tormenta tiene dos posibilidades: O poner la proa contra las olas y enfrentarse a la tempestad o la popa para huir de ella, tratando de llegar a un puerto seguro».

A mí me ocurría lo mismo. Creía amar a la mujer con la que compartía cama y defraudarla me era muy duro, pero al tener a la morena a mi lado todas las células de mi cuerpo me retaban a abrazarla.

Sin saber por qué quise calmarla acariciándole el pelo mientras le decía que ya encontraríamos la solución pero al aspirar su aroma mi organismo reaccionó demostrándome lo equivocado que estaba. La velocidad con la que empezó a palpitar mi corazón era una muestra de mi rotundo error. Fue algo instintivo, escandalizado por lo que sentía pero aun más por lo que me apetecía hacer, me separé de ella bruscamente.

― Lo ves― me dijo casi llorando ― no puedes acercarte a mí, sin que tu cuerpo se rebele.

― Y tú, ¿Sientes lo mismo?.

― ¡Mas! Al ser yo una iniciada desde niña y ser el vudú mi religión, los efectos son mayores― y para recalcar su discurso me enseñó que bajo la camisa, sus pezones estaban completamente erizados. ― Me di cuenta desde el primer día. Solamente saber que estás cerca, aunque no te vea, me hace excitarme sin control.

― ¡Entiendo!― contesté tratando de acabar la conversación.

― ¡Qué vas a entender!― gimió ocultando su cara con las manos mientras se dirigía a la puerta. ―Te lo dije esa mañana y te lo vuelvo a decir hoy: Todos los que tengas a tu lado sufrirán.

El sonido del portazo al dejarme, me hundió en la desesperanza. Necesitaba su ayuda para vencer a nuestros enemigos, pero eso significaría nuestra perdición. «Maldito Eshú, maldito Babakó y malditos sean todos esos cabrones», exclamé mentalmente reconociendo en mi fuero interno que no tenía escapatoria. Daba igual lo que sintiéramos, si queríamos sobrevivir, no teníamos otra opción que dejarnos llevar, por lo que salí corriendo tras  ella para explicárselo.

Por mucho que  busqué por toda la casa, me fue imposible encontrarla. No sé dónde pudo haberse escondido para que yo no la viera.  Angustiado me acerqué a mi habitación donde, en teoría, descansaba  a mi novia.

La puerta estaba entornada por lo que pasé sin llamar. Las sabanas seguían revueltas pero Jimena no estaba sobre ellas. «Debe de haberse levantado», me dije justo cuando escuché que alguien estaba en el baño.

Al entrar, me la encontré inclinada sobre la taza del váter, vomitando.

― ¿Qué te ocurre?.

― Me debió sentar mal el desayuno― respondió, sonrojada que le hubiese sorprendido en esa postura.

Algo en ella, me hizo intuir la verdad.  No sé si fue por el color de sus mejillas, por la manera en que bajó su mirada o por lo poco que sabía sobre la naturaleza femenina, pero descubrí que me mentía. De ser ciertas mis sospechas, los problemas se me iban acumulando de manera exponencial y sin esperar a otro momento más propicio, le solté a bocajarro:

― ¿Estás embarazada?.

Tardó unos segundos en contestar. No hizo falta, sus manos inconscientemente se posaron sobre su estómago, como protegiendo al feto.

―Creo que sí― su tono era una curiosa mezcla de esperanza y miedo.

Miedo, eso fue lo que me dominó. Terror, a la paternidad y más aún en este momento, donde todo parecía coaligarse en mi contra. La responsabilidad me abrumó y haciéndola a un lado, me uní a ella, devolviendo los restos que todavía no había digerido de la comida.

Lo ridículo de la escena, la hizo reír sin parar mientras me decía si acaso ya estaba sufriendo los mismos  síntomas que ella, que eso en medicina se llamaba Síndrome de Couvade. Estuve a punto de mandarla a paseo pero su desfachatez al  meterse conmigo,  me hizo contagiarme de su risa mientras la abrazaba sobre el gres del baño.

Tras permanecer un rato, besándonos  y diciéndonos lo típico de esos casos, volvió a mí la angustia pero esta vez multiplicada. No podía dejar de pensar en que ahora el peligro que se cernía sobre Jimena era aún mayor. El llevar en su vientre a mi futuro vástago, la afianzaba como la herramienta perfecta para hacerme daño.

― Jimena: ¡Escucha! ¿Le has dicho esto a alguien?

― No, nadie lo sabe.

― Pues no lo hagas, debe quedar entre nosotros al menos hasta que hayamos acabado, no quiero que lo usen en nuestra contra.

Comprendió, sin más necesidad a lo que me refería. Debíamos mantenerlo en secreto, ni siquiera nuestros más íntimos colaboradores debían conocer su embarazo, no fuera que cayeran en manos de Pedro y se lo sacaran a través de la tortura sin nombre que de seguro les practicarían. No podíamos fiarnos de nadie. Estábamos solos.

Lo que antes era regocijo se tornó pesadumbre y en silencio, salimos a enfrentarnos contra nuestros demonios.

La casa se mantenía en un mutismo artificial. Todos, José, Paula, Nubia...incluyendo a los rastas a nuestro servicio, sabían  que las horas que se avecinaban eran decisivas y a nadie le apetecía hablar de ello. Yo, por mi parte, no iba a forzarles a discutir el asunto, bastante nervios sentía ya para incrementarlos al sumarles los de mi gente. La cena resultó un suplicio, con Jimena y Nubia a ambos lados, intenté darle conversación a José pero me resultó en vano, el hombretón tenía su mente bloqueada pensando en la muerte de su hermano.

Tratando que no se me notara la incomodidad que sentía al tener a ambas mujeres cerca, desvié la plática hacia temas inocuos. No es que temiera que se enzarzaran en un discusión, hasta ese momento eran amigas, sino que no quería dar pie a equívocos. Cualquier gesto, cualquier palabra, podía ser malinterpretada.

Fue durante el postre cuando nos dieron la noticia. Unos encapuchados habían tirado desde un coche en marcha un saco que resultó contener las cabezas del equipo que habíamos perdido esa mañana.

― Pobres muchachos― escuché decir a la cocinera que dejó caer los platos que portaba para santiguarse. El estrépito con el que se rompieron, nos hizo reaccionar. La impresión nos había paralizado.

― Bastardos― soltó el cubano mientras las venas de su cuello se hinchaban dándole un aspecto aún más brutal ― ¡Houngan! ¡Tiene que vengarse!.

Todos, sin excepción, esperaban mi reacción. Aferrándose a mí, me miraban buscando mi cobijo y protección. Por mi parte, mi sangre estaba a punto de entrar en ebullición. La confirmación de la muerte de los dos periodistas me llenó de ira y sin pensar en nada más que la venganza, eché a todos del cuarto diciendo:

―Jimena llama a Peláez y cuéntale lo que acaba de ocurrir. José, tú vete a verificar que nuestra gente está preparada; no vaya a ser que nos ataquen ahora que estamos desmoralizados. Nubia quédate: tenemos que hablar.

La hechicera esperó a que todo el mundo desapareciera para hablar. La tensión de su rictus denotaba con pasmosa claridad que avizoraba que le iba a exigir un sacrificio más. De haber podido, hubiese huido de la casa pero haciendo un sobreesfuerzo se mantuvo sentada en su silla.

― ¿Qué deseas?― preguntó.

― Quiero que pienses en la forma de contraatacar, me importa un carajo lo que nos ocurra, debemos proteger tanto a nuestra gente como a nosotros mismos.

―Sí, Houngan― contestó con lágrimas en los ojos, ―deme un rato para que me prepare.

Vi cómo se alejaba nuevamente pero en esta ocasión su paso era cansino, recordaba a un reo yendo hacía el patíbulo, cabizbaja, meditabunda y sobre todo preocupada.

Todo se estaba acelerando. Pedro y Alevín con su sangrienta demencia, Jimena con su embarazo y Nubia con nuestra cruz, mi realidad se desmoronaba sin dejar ni un techo donde guarecerme.  Ya no era que mis antiguas creencias se hubiesen volatilizado sin dejar huella, lo peor era que nada había rellenado su hueco. Me sentía como el niño al que le acababan de informar que sus padres habían muerto y que tenía que ir a una casa de acogida. Sin salida. Ciego. Desesperado.

Mortificándome al no saber que más hacer, escuché los pasos de Jimena. La mujer traía en su mano un teléfono:

― Manu, Peláez quiere hablar contigo.

Era lo último que me apetecía hacer pero no había forma de evitarlo. El inspector era una pieza clave en todo este embrollo. Necesitaba mantenerle contento, no sabía cuándo o cómo lo iba a necesitar. La conversación fue corta. Sólo me informó que se iba a ocupar personalmente del asunto y que se comprometía a llegar a mi casa en máximo una hora. También me dijo que tenía que abstenerme de hablar con nadie de la policía hasta que él llegara. No tuve ningún problema en prometérselo, me bastaba con que la mayoría de los agentes encargados del caso me despreciaran para que encima me tomaran por loco.

Estaba todavía hablando con él, cuando escuché las sirenas de las patrullas acercándose. Su estridente sonido que en otras ocasiones me alteraba, me tranquilizó al saberme más protegido. Con ellos allí, Pedro y Alavín se cuidarían mucho de atacarme, aunque fuera sólo  en el aspecto físico y para la vertiente psíquica tenía a Nubia.

«Hablando de ella», pensé, «todavía no me ha contestado». La urgencia de la situación, me hizo buscarla sin preocuparme de nada más y obviando que Jimena me seguía.

Sabía dónde hallarla, por eso me encaminé directamente hacía el salón. Sentada en el suelo y en trance, la morena no advirtió mi llegada. Cuidadosamente me acomodé a su lado, esperando que mi sola presencia la sacara de su estado pero, contra todo pronóstico, la mezcla entre su cercanía física y el ambiente en que estaba envuelto hicieron que me uniera a ella.

Mi cabeza empezó a dar vueltas como si me hubiera subido a un carrusel. Justo cuando creía que era un mareo producido por la tensión acumulada, la realidad desapareció lanzándome a un abismo. Durante unos segundos me pareció caer hacía la nada. Incapaz de distinguir lo real de lo mental, vi acercándose a una velocidad endiablada una isla. El terror a lo desconocido se apoderó de mí. Me veía ya estrellándome contra el suelo pero  antes de desparramarse  mis sesos por el impacto, sentí como frenaba y suavemente me posaba sobre la hierba.

Alucinado sin realmente poder creer la suerte de estar vivo, caí sobre mis rodillas llorando. No sé el tiempo que permanecí berreando, me pareció una barbaridad y aunque sabía que los tiempos eran diferentes en esa dimensión, el apremio que me corroía  me hizo levantarme y afrontar lo que tuviera que pasar.

Al mirar a mi alrededor  descubrí que Nubia estaba a un metro,  tratando de ocultar su desnudez con las manos. Fue entonces que me percaté de mi total ausencia de ropa. En sus ojos hallé preocupación, como si estuviera esperando un reproche por mi parte.

― ¿Dónde estamos?― pregunté.

― Teóricamente esto es lo que se llama viaje astral pero para mí es el refugio que me he buscado cuando quiero reflexionar, por lo que sé cada persona está íntimamente ligado a uno y solo uno de estos mundos, de manera que nadie puede acceder a aquí sin mi intervención y es más, para volver a tu cuerpo también me necesitas. Si yo quisiera te quedarías bloqueado sin posibilidad de retorno.

― ¿Pero es real o sólo producto de tu imaginación?

Soltó una carcajada antes de contestarme:

― Si fuera así: ¿Cómo te explicas que tú estás aquí?.

Tenía razón, mi propia presencia allí sólo se explicaba si existía aunque fuese en otra dimensión. La hierba parecía hierba. Su olor y su tacto eran los que yo conocía. Intentando cerciorarme, comencé a dar saltos verificando que era firme. Cualquiera que me hubiese visto, hubiera supuesto que estaba como una cabra o al menos drogado. No es usual que un adulto se comporte como un payaso.

Más calmado y sobre todo más seguro, me dirigí a la muchacha preguntándole que hacíamos allí. Su respuesta no se hizo esperar:

― Siento haberte traído sin tu consentimiento pero era necesario para que nadie nos interrumpiera― tenía lógica sobre todo teniendo en cuenta el caos que se había apropiado de mi casa, quizás por eso no me enfadé y esperé que continuara ―ya sé cómo ir al encuentro de Pedro, pero antes quiero avisarte de los riesgos.

― ¿Cuáles son?― dije irritado.

Con voz suave como si estuviera dictando una lección, me explicó que debía rehuir la confrontación física con mi adversario. Debido a mi inexperiencia, el bokor podía retenerme evitando que pudiese retornar. El segundo peligro que tenía que evitar era que cuanto más prolongado fuera mi viaje, más débil estaría para combatirle, por lo que debía intentar ser rápido. Y el tercero pero no por ello menos importante, consistía en lo ya conocido, que debía de ser consciente que nuestra unión quedaría reforzada sin remedio.

―Lo sé― contesté. Al  decírselo, me pareció que le quitaba un peso de encima e incluso que recibía mi respuesta como algo deseable.

En ese momento la atracción que sentía por ella, me hizo acercarme a consolarla abrazándola. Su olor dulzón anegó mis papilas mientras su piel desnuda quemaba la mía al rozarla. Ambos éramos conscientes del peligro que nuestra proximidad acarreaba pero no lo  rehuimos, sino que  permanecimos unidos, de pie, sobre la yerba, aunque eso representase una tortura. Mujer y hombre. Humanos en un mundo extraño. Deseo y duda, desolación, nuestras cadenas se iban cerrando paulatinamente,  aprisionándonos.

Sin que sonara la música, nuestros cuerpos empezaron a moverse, una suave danza en la que sus piernas se entrelazaban con las mías. Poro a poro, fuimos fundiéndonos mientras nuestro sudor facilitaba nuestro roce. Sabedores del error que estábamos cometiendo, sus labios se abrieron para recibir a los míos. Nuestras bocas anticiparon con un beso nuestros deseos, a la vez que mi mano se apoderaba de su seno.

Nubia, al sentir mi lengua recorriendo su cuello, me miró desconcertada, diciendo:

― Manuel, no lo hagas.

Sus palabras me suplicaban que parase pero con sus dedos alborotándome el pelo,  me pedía que continuara.  La visión de su oscura areola erizada ante mi ataque y el sonido de su respiración entrecortada impidieron que recapacitase. Era demasiado excitante verla agitarse previendo mis caricias. Cuando  humedecí con mi saliva el contorno de su pezón, este reaccionó irguiéndose orgulloso.

No sé si fue entonces cuando nos deslizamos sobre el colchón vegetal que estaba a nuestros pies o si ya lo habíamos hecho con anterioridad, pero el caso es que nos vimos tumbados amándonos sin darnos cuenta. Sus manos ya recorrían mi piel sin vergüenza respondiendo a sus hormonas mientras le separaba las piernas, quedándome maravillado con la hermosura de su cuerpo totalmente entregado.

Ella misma precipitó la situación al agarrar mi miembro entre sus manos, acercándolo. No puede negarme, yo también la deseaba y jugando con sus pliegues, fui introduciéndome dentro de ella. La lentitud de mi penetración, me permitió notar como centímetro a centímetro se abría camino en su interior, mi amante se dejaba llevar por la pasión, arañándome la espalda. Nada ni nadie hubiese sido capaz de pararnos, su sexo parecía no tener fin, tardé una eternidad en llenarla por completo.

La presión  de mi glande al chocar con la pared de su vagina fue el banderazo de salida a nuestra carrera y como si fuera la última vez,  desbocados, nos lanzamos en un galope infernal. Gimió al notar que incrementaba la rapidez de mis incursiones y mordiéndome, me exigió que me uniera a ella en su placer.

Quería hacerlo, quería explotar dentro, de esa mujer pero en la cercanía del orgasmo pensé  en Jimena, rompiendo el encanto. Enfadado conmigo mismo y avergonzado de mi actitud,  me deshice de su abrazo, tumbándome a su lado.

― Lo siento, no puedo.

Sus ojos se llenaron de lágrimas, mezcla de dolor por verse rechazada y de agradecimiento por haber sido yo quien impusiera la cordura. Interpretando erróneamente su congoja, intenté disculparme pero ella poniéndose en pie, me dijo:

― Tienes razón. No debemos dejarnos llevar y no sólo por tu mujer, sino por nosotros. Si ya es difícil de sobrellevar nuestra atracción sin ser amantes, imagínate lo horrible que sería si cayéramos en la tentación.

―Tenemos que volver―  dije sabiendo que con esas palabras terminaría de herirla, al recordarle que teníamos una misión que cumplir.

No me respondió. Todavía estaba sumida en el llanto cuando percibí que nuevamente la realidad desaparecía a mi alrededor, llevándome en volandas a través del oscuro túnel que me había llevado hasta allí.

Al abrir los ojos, me encontré de nuevo en el salón de mi casa con Jimena a mi lado, preocupada por mi estado. No me extrañó tardar un rato en recuperarme, el esfuerzo del viaje extra sensorial me agotaba. Cuando pude levantarme, ya  estaba ayudando a Nubia que seguía postrada en el suelo.

Algo había cambiado en mi forma de verlas. Fue como si se desgarrara mi interior al darme cuenta que no podía asegurar cuál de las dos mujeres era más importante para mí. Ambas me atraían y ambas me tocaban hasta lo más profundo de mi ser. Estaba jodido y más aún al ver como mi novia cuidaba a la morena, mimándola mientras le decía que no se preocupase que sabía que era algo contra lo que no podíamos luchar. La constatación de que no era ajena a lo que emociones que nos maniataban, me desarmó y, estrujándola entre mis brazos, le supliqué perdón.

Me sorprendió oírla decir que no tenía nada que perdonar a las dos personas a las que debía su vida y que si creíamos necesario que ella se fuese, lo haría, con el corazón roto pero sin rencor.

― Jimena, el Houngan es tu hombre, yo para él sólo soy su herramienta― le contestó Nubia con un nudo en su garganta.

Nuevamente, me quedé sin habla al escuchar su respuesta:

― Eso no es cierto, Manuel  te pertenece. No dudo que me quiere, pero tu sola presencia le hace estremecer. ¡Es a ti a quien desea!.

Quise defenderme pero fui incapaz. Las dos estaban erradas. Jamás creí que se podía desear y amar a dos mujeres a la vez. Eso era algo contra natura, producto de la mentes de los escritores de literatura erótica pero falso. Y ahora como paradoja del destino, yo no era más que uno de esos personajes que se debatían entre dos afectos, sin saber hacia dónde caminar. Ellas esperaban atentas  a que les aclarara de sus dudas, ambas querían oír de mis labios una aceptación o un rechazo que les permitiera seguir adelante con su vida.

Haciendo acopio de todo el valor que pude, les dije:

―Me estáis pidiendo que decida si cortarme el brazo derecho con el que sostengo la espada, o el izquierdo que es el que sujeta mi escudo. Os necesito a las dos.

En mi interior sabía que no era una respuesta sino una huida, pero era lo único que tenía. No podía decirles que era suyo por partes iguales. Una representaba la vida real, la cotidiana, la del fontanero que se coge todas las mañana el autobús hacía el trabajo, mientras que la otra era  el misterio, ese rincón oscuro donde deseamos estar y no nos atrevemos.

Nunca podré agradecer lo bastante a Peláez que me diera la oportunidad de salir de la encerrona; cuando más acorralado me sentía, entró Paula informándome de su llegada. Sin mirar atrás, las dejé solas y acudí al encuentro del policía, aferrándome a la vana esperanza que el tiempo jugara a mi favor.

El inspector me esperaba en el recibidor de entrada. Nada más verle, supe que no venía a enterarse de lo que había pasado, sino a llevarme con él. Su traje de paisano, raído, mal cortado y mal planchado, había sido sustituido por el impresionante uniforme de asalto de la Policía con chaleco antibalas incluido.

― ¿Dónde vamos?― pregunté.

Mientras contestaba que me lo diría en el camino, me dio uno para que me lo pusiera:

― Por si sus conjuros no son suficientes.

Todavía podía leer en su mente el rechazo a creerme pero también que estaba tan asustado del asalto anterior que prefería tenerme a su lado, no fueran a ser verdad mis locuras.

No pude avisar de mi salida. Solo me dio tiempo de coger la vara de bokor, antes de que Peláez me sacara casi a trompicones de mi casa. La luz del sol me golpeó en la cara  sin saber qué es lo que me depararían las siguientes horas. Ya en el coche patrulla, me quejé del trato recibido, diciéndole que hubiese sido  preferible que Nubia nos hubiera acompañado. Su contestación me descolocó:

― Cuantos menos sepan a donde vamos, mejor. Además que el traer a su amante, le distraería y yo le necesito concentrado.

Ostensiblemente, me estaba insultando. Debía de haberme indignado, pero su ofensa, en vez de cabrearme, me hizo recapacitar que hasta ese extraño se había dado cuenta de la relación que me unía con Nubia, incluso con anterioridad a que yo mismo hubiese caído en ella.

Hundido en el asiento, me mantuve callado mientras el automóvil rugía a gran velocidad con la sirena puesta. Agarrando el bastón entre mis manos, rumié para mis adentros la ira que me consumía. Las calles del centro de Madrid pasaban a mi lado sin yo percatarme. Solo cuando tomamos rumbo a la Moraleja, un urbanización de ricachones ubicada en la autopista de Burgos, volví a preguntar por nuestro destino.

Dándose la vuelta, con sorna, el policía respondió:

―Creemos que la base principal de la organización es la casa de su viejo amigo Alavín.

Las demás patrullas, que formaban parte del operativo, nos estaban esperando en la plaza que hay a la entrada de ese complejo. Peláez, esta vez, no quería que nada fallara. Entre Geos y uniformados normales pude contar más de veinte agentes. El chofer paró en la cuneta, mientras el madero se reunía con su personal para revisar el plan por última vez. Todo estaba listo, atado, pero algo me faltaba. Incordiando,  me atreví a sacar al inspector de la reunión improvisada diciendo:

― Ángel― usé su nombre de pila intentando que me hiciera caso, ― Déjeme ver la casa antes de entrar, aunque no me crea puedo averiguar que les estará esperando.

― ¿De qué habla?― respondió mirándome como a un chiflado.

― De brujería.

Cuando ya creía que iba a rechazar mi ayuda, encogió los hombros diciéndome:

― ¿Cuánto tiempo necesita?.

― Cinco minutos.

Gritando a sus subordinados, les informó que iba a hacer una última inspección visual y que  esperaran listos, con sus armas a punto, sus órdenes. Echando al conductor del asiento, se puso el mismo al volante.

― Espero no tenerme que arrepentir de esto― dijo enfilando la calle Conde de los Gaitanes a gran velocidad.

Menos de un kilómetro más allá, redujo la velocidad y al pasar por una mansión circundada por una gran reja de hierro, que no permitía la visión de interior, me espetó enfadado:

―  Ahí la tiene, ¿Qué quiere que haga ahora?.

― Aparque a un lado y déjeme concentrarme.

Era la hora de la verdad, tenía  a pocos metros a mis enemigos y no sabía cómo actuar.   Traté de pensar en que hubiese hecho Nubia cuando, como si fuera una linterna la vara que aún conservaba entre mis manos se empezó a iluminar envolviéndome en una luz fría y azulada, al tiempo que percibía  que mi esencia salía involuntariamente de mi cuerpo. Y por primera vez sin la ayuda de la morena, me vi volando a través del jardín de la casa.

Nubia no estaba allí pero era como si la tuviese a mi lado. Sentía su aliento tranquilizándome mientras recorría cada recoveco de la casa, observando a los miembros de la secta realizando sus labores cotidianas. Entre guardias y personal diverso, había unos quince, pero no pude hallar rastro de Pedro. Podía oler el vestigio de su presencia por las diferentes habitaciones pero también con la certeza de que ese indeseable no se encontraba en su interior.

Estaba a punto de claudicar, cuando de improviso me vi cara a cara con su viejo. Alavín no debía esperar nuestra llegada. Lo descubrí leyendo en su cama, vestido con un anticuado pijama a rayas que me recordó a los uniformes de los judíos en los campos de concentración nazis.

― ¡Qué sorpresa!― dijo el anciano, nada extrañado pero si muy molesto, como si mi irrupción en su hogar fuera parecida a la visita no prevista de un incómodo pariente. ―Es una pena que no esté mi hijo para recibirle como usted merece.

Veladamente, me estaba amenazando pero no me importó al confirmarme el hecho que Pedro no estaba presente.

― ¿Su hijo?― pregunté con sorna,―¿Se refiere a ese negrata loco?.

Por el brillo de sus ojos, supe que le dolía, que en su locura racista no podía aguantar verle bajo el disfraz de una piel oscura.

Hoyando en su herida, proseguí diciendo:

―Alavín, su abuelo Dietricht debe de estar removiéndose en su tumba al saber que su gran obra está en  manos de un apestoso negro. Usted, no sólo es un anciano sin fuerzas, incapaz de dormir sin un pañal, sino que ha traicionado a tu estirpe.

― ¡Mi hijo le matará!― respondió gritando. La cólera que sentía le inflamaba las venas de la cara, dándole un aspecto patético y así se lo hice saber.

Sentí su ataque mental. Afortunadamente, la edad había menguado su fortaleza de manera que, aunque en un primer momento me desestabilizó, fue incapaz de mantener la embestida el suficiente tiempo para romper mis barreras. Tras lo cual y aprovechándome de su debilidad, me resultó fácil desembarazarme de su acoso casi sin esfuerzo.

― Patético viejo. Quizás en el pasado, alguien tembló al verle pero ahora no da más que pena. Me voy, no quiero manchar mis manos con la sangre de alguien tan decrépito.

― No puede irse, ¡Luche contra mí!― me soltó casi llorando por la impotencia que sentía ante mi burla.

― No hace falta, su propio dios se ocupará de ello― y riéndome a carcajadas le dije:― ¡Ya no le sirve!

No había abandonado la habitación cuando noté que se desplomaba, víctima del miedo y la ira. Los forenses seguramente dirían que fue un ataque cardiaco pero yo sabía que la realidad había sido otra. Babakó se había deshecho de él como quien tira a la basura un kleenex ya usado.

Nuevamente en mi cuerpo, abrí los ojos y mirando a Peláez, le dije:

―Lléveme  a casa. No hago ya falta aquí,  son quince y aunque armados, están indefensos sin su jefe. Lo encontrará muerto en su habitación― al terminarlo de decir, caí desmayado…

Cuando recobré el conocimiento, estaba en mi cuarto, tumbado en mi cama, con Jimena y Nubia a mi lado. Sus caras mostraban preocupación por mi estado. Dejando a un lado sus desavenencias, me habían estado cuidando desde que un policía  me había traído  hecho unos zorros.

―Os dejo solos― dijo la morena saliendo de la habitación. Sabía que tenía que hablar con mi novia y que no hacía más que estorbar.

― Lo siento― mascullé sin nada más que decir, aterrorizado por tenerme que enfrentar a una mujer embarazada y celosa.

Pero lejos de recriminarme, Jimena me besó, diciendo:

― Descansa, mañana hablamos― y acomodándome la almohada, susurró en mi oído: ― No te preocupes, Nubia me lo ha contado todo, vuestra atracción, vuestro destino, pero sobretodo como fuiste incapaz de traicionarme en vuestro viaje.

No quise llevarle la contraria. No pude contarle que quien me había alegrado ver al abrir los ojos no había sido a ella, sino a la otra, a su amiga y rival, a mi amante y que aunque ella había permanecido en la casa, en todo momento sentí su ayuda apoyándome en mi pelea.

«Ya tendré tiempo de hacerlo si al final decido contárselo», pensé mientras me daba la vuelta y trataba de conciliar el suelo.

― No se lo digas nunca― escuché en el interior de mi mente.

― ¡Nubia!― respondí.

De alguna forma, se había abierto paso en mis defensas y me acariciaba, sin estar allí físicamente. Sentí sus manos recorriendo mi pecho, palpando todo mi ser, mientras me decía:

―He temido por ti, mi Houngan, ¡No vuelvas a irte sin mí!.

Ajena a todo, Roció entró al baño a cambiarse, sin saber que su hombre estaba siendo amado por otra. No había marcha atrás, yo también deseaba ese contacto e incapaz de rechazarlo, acudí a su encuentro. Su piel se deslizó por la mía, sus pechos se me ofrecieron a mi boca, mientras mi pene reaccionó irguiéndose a su cota más alta.

Supe mi novia había vuelto cuando sentí que su cuerpo se sobreponía al de la morena. Pensé que iba a perder el contacto mental, pero en vez de ello las dos mujeres se acoplaron, de manera que mi lengua recorría a la vez las areolas de ambas. Eran los gemidos de las dos, los que escuché al acercarme a sus grutas bajando por sus ombligos. Mis manos recorrían sus cuerpos que eran uno  mientras mi mente amaba a las dos. Mi pene se introdujo a la vez en dos vaginas. Fue entonces cuando me di cuenta que me habían engañado y que habían acordado, que fuera así como iban a compartirme.

― ¿Te gusta?― las oí preguntarme a la vez.

Mi respuesta consistió en acelerar mis movimientos mientras me aferraba al morbo de la situación sin querer terminar. Ellas, sabedoras de que las había descubierto y satisfechas de mi reacción, vieron como su excitación se multiplicaba, consiguiendo llevarlas a la vez al orgasmo. Sus gemidos me alertaron de su clímax y gozoso fui en búsqueda del mío, mientras la imagen de los ojos negros de Nubia, se sobreponían en los marrones de Jimena.

Nada se podía comparar a sentir como eran las dos las que, liberándose por el placer, pedían que regara con mi simiente sus cuerpos. No había cuernos. Tanto Nubia como Jimena sentían que yo les hacía el amor solamente a ellas, aunque en su fuero más íntimo supiesen que también disfrutaba de la otra.

« Si a ellas les basta, yo encantado», pensé mientras me derramaba dentro de ellas en salvajes oleadas de placer.

Fueron unos pocos minutos de unión, todavía hoy recuerdo ese instante como el momento más feliz de mi vida pero entonces estaba demasiado cansado y excitado para darme cuenta.

― Hasta mañana― me dijo la morena cortando el nexo mental, dejándome con mi novia en la cama.

Temeroso de haberme equivocado en mi apreciación, me mantuve callado hasta que Jimena levantando su mirada me preguntó:

― ¿Ya se ha ido?.

―Sí ― respondí escuetamente.

No sabía exactamente si pisaba terreno firme o al contrario arenas movedizas donde me hundiría sin retorno, esperé a que ella continuase, no fuera a ser que involuntariamente me estuviera haciendo un harakiri innecesario.

―No te enfades con ella, ¡Se lo he pedido yo!. No sabes cuanta era su urgencia, no hubiese soportado otro rechazo, te necesitaba aún más que yo― dijo jugando con sus dedos con el pelo de mi pecho y, guiñándome un ojo, se me insinuó diciendo: ―¿Podrás amar a tu mujer nuevamente?.

Solté una carcajada mientras le daba la vuelta y azotándole su trasero, le decía que era una bruja muy mala.

Capítulo doce.

La fiscal se consideraba una mujer valiente, no una loca. No le había hecho ninguna gracia que Arana se hubiese metido en su vivienda mientras ella dormía. Por eso nada más llegar a su apartamento, lo primero que hizo fue cerrar con llave la puerta y atrancarla con una silla.

« Ahora, si quiere entrar: ¡Tendrá que usar un hacha!».

Aunque nunca lo reconocería en público, estaba cagada de miedo y esa fue la razón por la que recorrió pistola en mano todas las habitaciones para cerciorarse que no hubiese ningún intruso. Suspiró aliviada cuando no encontró a nadie y ya más tranquila, dejó su bolso en la mesa del comedor.

Buscando una evasión momentánea de sus problemas, abrió la alacena y tras echar una rápida mirada a los diferentes comestibles, allí almacenados, decidió que esa noche le apetecía cenar tallarines, su especialidad. Durante tres años había estado saliendo con Andrea, un napolitano de pura cepa, el cual le había enseñado a cocinar y a disfrutarla de la pasta al dente. Habitualmente los españoles la sobre cuecen y eso para los italianos es un pecado, una ofensa al buen gusto. La pasta cocida el tiempo exacto es un manjar pero si te pasas  de cocción se convierte en una masa gelatinosa cuyo único uso lícito es convertirse en comida de perros.

Mientras condimentaba con nuez moscada la salsa boloñesa,  el olor familiar que desprendía, le hizo rememorar las noches que disfrutó en los brazos de ese portento de la naturaleza. Bajo su camisa, los pezones se pusieron erectos. Fue algo instintivo,  al meter sus dedos dentro de la carne picada para mezclarla con la cebolla, no pudo dejar de recordar el modo con el que Andrea amasaba sus pechos. « Mierda, estoy bruta», se preocupó cuando tuvo que cerrar sus piernas al venirle un estremecimiento. « Llevo demasiado tiempo sin un hombre en mi cama». Cocinar en vez de tranquilizarla, la había enfadado. « Cuando acabe con Arana tengo que buscarme un amante», masculló, «hasta mi madre sabe que necesito un hombre».

Cabreada porque fuera tan evidente, para todos, su nula vida privada, terminó de cocer la pasta y abriendo una botella de Lambrusco, se puso a cenar.

Dios susurra y habla a la conciencia a través del placer pero le grita mediante el dolor: el dolor es su megáfono para despertar a un mundo adormecido.

Clive Staples Lewis

Un hombre de Estado divide a los seres humanos en dos especies, primero instrumentos, segundo enemigos. Propiamente no hay para él, por tanto, más que una especie de seres humanos: enemigos.

Friedrich Nietzsche

Esa mañana al despertar,  estaba solo en el cuarto, Jimena se había levantándose sin hacer ruido. Tenía toda la cama a mi disposición para desperezarme tranquilamente. Tratando de asimilar en toda su amplitud los sucesos del día anterior, llegué a la conclusión que debería de andar con cuidado. Al acabar con Alavín  debía de haber herido en lo más profundo a Pedro y éste, en su locura, no iba a tardar en contraatacar. Cuando lo hiciera, iba a hacerlo con tal virulencia que no solo mi vida sino las de mis allegados correrían peligro. Preocupado, me vestí a toda prisa. Tenía que preparar a todos, no fuera que llevados por la euforia de la victoria, relajaran nuestras defensas.

Al bajar las escaleras, me di cuenta que, al menos en lo que concernía a José y sus rastas, mis temores carecían de fundamento. Los que estaban en el interior de la casa estaban perfectamente pertrechados esperando un ataque. Con paso más tranquilo, me dirigí a la cocina a desayunar.

Sentadas en la mesa, Nubia y Jimena estaban charlando animadamente que lejos de enfadarse, parecían aún más unidas por lo ocurrido la noche anterior. Lo que no me esperaba era que a su lado y tomándose  un café, estuviera Peláez. El inspector tenía un aspecto relajado, muy distinto al avinagrado que era normal en él. Aun así me sorprendió la amabilidad con la que me saludó. Incluso se permitió bromear acerca de si se me habían pegado las sabanas. Le respondí con un gruñido, eso sí, menos agresivo de lo habitual. No quería que pensase que me iba a olvidar fácilmente del trato denigrante con el que me había tratado todos esos días.

Fue Jimena, la que mediando entre nosotros, tratando de encontrar una reconciliación imposible dijo:

― Manu, Ángel ha venido a agradecerte la ayuda de anoche. No te comportes como un maleducado.

Sus palabras casi maternales, me hicieron reconocer que quizás debí de haberle tratado de otra forma pero yo era el ofendido y dándome igual su intento, me mantuve callado esperando una disculpa. Peláez se revolvió incomodo en la silla. Él también tenía su orgullo y le costaba dar su brazo a torcer pero tenía un problema; sabía que me necesitaba por lo que no tuvo más remedio que extendiéndome la mano, decirme:

― Arana, siento cómo le he tratado pero comprenda que me resultaba difícil de creer lo que usted me contaba.

Sin ceder un ápice, al menos, exteriormente, Peláez tenía razón. Si hace tres meses, me llega alguien con la misma historia, le hubiese sacado de mi oficina con cajas destempladas y a lo mejor con chaleco de fuerza incluido pero aun así no pensaba ceder ni un ápice y con un tono lo suficientemente despectivo para que quedara  palpable que le estaba haciendo un favor, contesté:

― Después de no haberme creído y haber pensado que me merecía una plaza en el manicomio más próximo, ¿Puede el escéptico servidor del orden explicarme el resultado de  la toma del chalet?.

Sonrió y sin caer en mi juego, respondió con voz sería pero cortés:

― No quiero que me explique cómo lo hizo pero la información que me dio fue veraz al cien por cien. Los miembros de esa secta fueron incapaces de repeler nuestro ataque. Era como si no tuviesen  un mando. Resultaron unos aficionados. Nada parecido a lo que nos topamos en Cobo Calleja y por cierto revisando la casa,  encontramos muerto en su habitación a Alavín.

― ¿Le han hecho la autopsia?― pregunté intrigado.

El policía soltó una carcajada, diciendo:

― No se preocupe, me he ocupado personalmente que el forense, aprovechando que es una práctica habitual,  cortase la cabeza al difunto. ¡Yo tengo palabra!.

―No joder, ¡Qué no es eso! ―  hice una pausa antes de proseguir, ― ¿De qué murió?.

― Ataque cerebral masivo. Aunque ambos sabemos que esa no es la verdadera causa de su muerte― me soltó mientras me guiñaba un ojo.

Sin darme por aludido, mostré mi extrañeza por su afirmación. Irritado, Peláez me acusó directamente de ser el causante del fallecimiento del viejo aunque nunca lo iba a poder demostrar:

― Es más, me da lo mismo como lo hizo mientras me ayude a eliminar a esa pandilla de locos. Que quede claro: ¡No me fío de usted! Pero lo considero un mal menor.

Ése era mi Peláez, un cabrón bien hecho pero honesto. Extendiéndole la mano, le repliqué:

― Así me gusta, le acepto su disculpa y si lo desea firmemos una tregua hasta que acabemos con ellos.

Sabía que no se iba a negar pero lo que no me esperaba era su sonrisa franca  al estrechármela. Hechas las paces, nos enfrascamos en el futuro inmediato. Sin ahorrarme ningún detalle, expliqué a los presentes que no solo temía, sino que estaba convencido que Pedro iba a tratar de vengar la afrenta ese mismo día.

― Yo  también  había previsto una reacción y creo que la mejor forma que tenemos de neutralizar sus opciones es seguir acosándole en sus otras bases.....

Corté su discurso diciendo:

― De ahí que esté usted desayunando en mi casa.

Sin mostrar ningún signo de vergüenza por haber sido pillado, prosiguió:

― Sí. Según esos papeles de los cuales desconozco su origen, aquí en Madrid, la secta tiene tres sedes más. Quiero elaborar un ataque coordinado pero, para eso, necesito su colaboración. Si ese tal Pedro, está en alguna de ellas quiero saber en cuál para no encontrarme con otras sorpresas indeseadas.

Meneando la cabeza, le mostré mi disgusto:

― No se entera de nada. Pedro es el jefe, el bokor supremo, pero puede haber más. Si mi intuición no falla, al menos hay otro.

― ¿Quién?― su rostro reflejaba alarma y miedo, no en vano había tenido una desagradable experiencia al tratar de asaltar el almacén de Cobo Calleja.

― Creo que no le conoce personalmente pero ha oído hablar de él, Agustín Albéniz.

― ¿El banquero?, ¡No es posible!― en su mente de funcionario no le entraba que un reputado profesional occidental fuese un brujo.

― Bancario― le contesté― ¡No se deje engañar! Hasta hace poco tiempo yo era un empresario de éxito y ya ve, ahora soy un hechicero particular a su servicio.

Mi lógica fue tan aplastante  que dio por sentado que podía tener razón y reconociendo su total ignorancia, nos pidió consejo sobre cómo actuar. Mirando a Nubia a los ojos, le pasé la pelota. De todos nosotros, ella era la única realmente experta en estos temas.

― No lo había pensado pero los bokors son seres individualistas, no aceptan que alguien cercano les pueda hacer sombra. Dudo que Agustín tenga la misma jerarquía que Pedro dentro de la organización. O bien es un ayudante de menor poder y fuerza o, por el contrario, puede ocurrir que sea el más poderoso de todos.

El solo hecho de oír la posibilidad de enfrentarme con un brujo, aún peor que mi ex amigo, hizo que se me erizaran todos los pelos del cuerpo y que un gélido escalofrío recorriera mi columna.

Tratando de rebatir su argumentación, dije casi gritando:

― Entonces como te explicas que Alavín colaborara con él. Aún anciano resultó ser un enemigo formidable.

― Era su padre, su mentor. No era su rival, al contrario, durante sus últimos años debió preparar el camino para que le sucediera en su puesto.

La duda de cómo actuar se instaló dentro de mí. Dependiendo de cuál de las diferentes variables que se nos presentaban fuese la real, deberíamos tomar una senda u otra. Antes de nada teníamos que asegurarnos de quiénes y cuántos eran nuestros enemigos potenciales, así como de la estructura de poder dentro de la secta.

Cogiendo a Nubia del brazo y retirándola a un rincón, le confesé al oído:

― Tengo miedo. Para mayor seguridad deberíamos ir tu y yo a comprobarlo in situ pero entonces dejaríamos desprotegida la casa― realmente quería decir a Jimena pero me avergonzaba reconocerlo frente a ella,― por lo que lo mejor será que vaya yo sólo y si me encuentro con dos o más bokors juntos, te llamo.

― Mi houngan― su tono meloso me envolvió― te equivocas. Para ellos, tú  eres  el  enemigo y estarán esperando que les visites pero en cambio a mí solo me conoce Pedro. Él está obsesionado contigo, su meta es destruirte. Su odio le nublara y no estará atento a mi llegada. Debo de ser yo  quien vaya,  tu eres nuestro guía y tu función es  protegernos si algo falla.

Sin importarme que Jimena estuviera presente, besé sus labios. Me angustiaba  estar de acuerdo con ella y reconocer que tenía razón. Nubia iba a poner su vida en peligro, sin pedirme nada a cambio, solo para que yo pudiera cuidar de mi novia y del hijo que llevaba en su vientre. Esa mujer me quería y estaba dispuesta a inmolarse en mi nombre.

― De acuerdo― respondí con una ansiedad creciente producto del riesgo que iba a correr ― pero no te expongas. Ante cualquier signo de peligro, quiero que lo dejes todo y huyas. ¡No soportaría perderte!.

― Nunca me perderás, estamos unidos por siempre, nada ni nadie puede cambiarlo.

Tratando de animarla pero sobretodo de obligarla a obedecer la orden que le había dado, le susurré mientras mi mano recorría su espalda sensualmente:

―Esta noche quiero volver a sentirte.

En ese momento, esperé que ese pequeño gesto fuera un motivo suficiente para comprometerla. Mirándome con esos negros ojos que me subyugaron desde el primer día, contestó que no me preocupara, que allí estaría, para acto seguido y llevándose a Jimena con ella, decirle a Peláez que le diera diez minutos para prepararse.

Al policía no le gustó lo más mínimo que cambiásemos sus planes sin consultarle pero  sobre todo le molesto el que no fuera yo quién le acompañase. Descolocado e indeciso,  se volvió preguntando:

― ¿Creé que me puedo fiar de ella?.

Sus palabras escondían un significado del que ni él era consciente, ya que equivalían a decir si Nubia estaba capacitada para la misión. El incrédulo creía. Otro converso más a sumar a la larga lista:

― No se preocupe, Nubia domina mucho más que yo la brujería. La mamó desde su nacimiento. Si hay alguien capacitado en esta habitación es ella.

Suspiró, aliviado.

En cambio, no dejaba de joderme el mandar a esa mujer a una tarea que, si no fuera porque yo era necesario en la casa, debía ser mía. La certeza que era la decisión correcta, no disminuía la responsabilidad por haber tomado esa decisión ni el dolor que sentía por sus posibles consecuencias.

El tiempo que transcurrió hasta su marcha fue una tortura. Por mi mente como si fueran premoniciones de un futuro funesto, pasaron imágenes de Nubia tumbada sobre el asfalto, atada, sometida y vencida, mientras Pedro se carcajeaba de su hazaña.

No pudiendo soportar la visión de su perdida, y aun sabiendo que era mi perdición, recé con fervor a Eshú por su vida.

No tengo claro si caí en trance o si por el contrario  el dios haitiano se me apareció sin más pero, al mirar hacia el frente, allí estaba él con todo su esplendor.

― Mortal, ¿Me has llamado?― no era una pregunta sino un afirmación formulada  con  ironía.

― Eshú, sé que me va a salir caro pero necesito que la protejas― rogué a ese ser que me había jurado nunca rogar.

― Y ¿Por qué tendría que hacerlo? Yo no soy el responsable de hacerlo, sino tú. Me hace gracia la manía de los hombres de no asumir sus propios compromisos. Sois unos inmaduros. De todas formas, veré llegado el momento si me apetece salvarla― respondió antes de desaparecer, dejándome aún más deshecho al no saber si realmente me iba a hacer el favor o si solamente disfrutaba jugando conmigo.

― ¿No me acompañas?― me dijo Nubia.

La muchacha estaba en la puerta solamente esperando a que yo le dijese adiós. Seré un cobarde pero no me atreví a contarle mi visión. Ella sabía lo que me ocurría y pegándose a mi cuerpo, me dijo:

―No te angusties, ¡Volveré!.

Viendo alejarse el coche desde lo alto de la escalera del chalet, deseé que esas palabras se hiciesen realidad, que esa noche me riera con ella y que el terror que me atenazaba por perderla, hubiese resultado solo ser  nada más que un mal sueño.

A mi lado, Jimena también estaba triste, casi llorando.

― ¿Qué te ocurre?― le dije.

― No sé, te parecerá una tontería pero creo que Nubia, al despedirse, pensaba que no me iba a volver a ver.

Su respuesta me heló la sangre pero quitándole hierro le dije que era una bobería, que era solo nervios por lo delicado de su misión.

― ¡Ojalá!― respondió entrando en la casa sin mirar atrás.

Como no tenía ganas de hablar con nadie, me encerré en mi despacho con la idea de ocupar la espera resolviendo asuntos triviales. No me había sentado en la silla cuando vi sobre la mesa el móvil que me habían dado los judíos por si necesita algo de ellos. Sin nada que perder, cogí el teléfono. En la memoria solo había un número a nombre de Goldsmith, que era la clave que usé la vez anterior. Decidí comprobar si su oferta era real y  si habría alguien al otro lado.

Un hombre, con un español perfecto pero con un deje extraño, contestó:

― Don Manuel le esperábamos.

No me pregunten por qué pero me irritó la superioridad que ese saludo. Esa forma de responder a mi llamada significaba que lo habían previsto, aunque ni yo mismo sabía minutos antes que me iba a ver abocado  a hacer esa llamada. La premura por buscar respuestas, me hizo resultar maleducado, diciendo:

― ¡Jódase!, Ya me he cargado a Alevín, ahora quiero saber que saben de Agustín Albéniz.

Tras unos momentos de confusión, oí el ruido de un teclado de ordenador funcionar. El espía del Mossad o lo que en realidad fuera, debía de estar averiguando lo que su organización tenía del sujeto en cuestión.

En silencio, esperé su respuesta:

― Agustín Albéniz, también conocido como Ares, es un destacado líder de la secta. Se desconoce su fecha de captación, no disponiendo de datos sobre su origen. Adoptado en 1965, por el doctor Xavier Albéniz....―

― ¡Idiotas!― no me podía creer que se les hubiese pasado por alto su sobrenombre. Ares era el dios de la guerra, personificación de la fuerza bruta y la violencia, así como del tumulto, confusión y horrores de las batallas. Era la versión griega de Babakó.

Ni me molesté en despedirme, todo cuadraba. El bancario era, tal y como habíamos anticipado, el sumo sacerdote  bokor. Aterrorizado, supe que había mandado a Nubia a una muerte segura.

― ¡José!― grité llamando a mi  guardaespaldas mientras buscaba a Jimena.

El cubano, espoleado por el histerismo de mi voz, me alcanzó corriendo justo cuando entraba  en mi cuarto. El ruido de la ducha me hizo saber  que se estaba bañando.

―¡Mierda!.

Eso me obligaba a un cambio de planes, no podía esperarla. Mirando a José a los ojos, le ordené que buscara a Paula, y que no se separaran de mi novia por ningún motivo, que yo debía ir al auxilio de la Manbó.

― Vaya tranquilo, le aseguro que nadie podrá hacerla daño, ¡De eso me ocupo yo!― me contestó golpeando la pistola que portaba.

No me gustaba la idea de dejarla en sus manos pero la certeza del peligro inmediato que se cernía sobre  Nubia y la experiencia de Paula como hechicera, hicieron que me decidiera y saliendo de la habitación, llamé al chofer.

―Miguel, nos vamos.

Ni siquiera preguntó el motivo. Era una orden mía y con eso le bastaba. Ya en el coche, le pedí que se dirigiera hacia Aravaca porque recordaba que Peláez me había confirmado que allí estaba la sede que iban a revisar primero. Me debió ver nervioso, porque en vez de conducir, voló chirriando las ruedas en todas las curvas y saltándose todos los semáforos que nos encontramos cerrados a nuestro paso mientras yo intentaba contactar infructuosamente con el móvil del policía.

Estábamos tomando la carretera de la Coruña cuando, al fin, conseguí hablar con ellos. La muchacha acababa de inspeccionar la primera ubicación. No había nadie allí y por las pruebas que hallaron, nuestros enemigos la habían abandonado apresuradamente.

― ¡Esperadme allí!, no vayáis a la segunda.

― ¿Qué ocurre?― preguntó, alarmado.

―Luego os explico pero os anticipo que es peor de lo que suponíamos.

El haber podido detener la inspección de la sede me tranquilizó un poco. Según lo que sabía de brujería, era indudable que los dos unidos tendríamos más posibilidades de vencer a nuestros enemigos que separados. Es más según la propia Nubia, era muy raro que Eshú eligiera a dos favoritos en el mismo tiempo y lugar; luego podíamos suponer  sin ningún margen de duda que ese Dios quería que actuáramos juntos y  nos compenetráramos.

― ¿Problemas?― me preguntó la muchacha al verme.

― Sí, ¡Tu intuición fue exacta!. El alias de Albéniz es Ares. Me imagino que sabes que significa.

Su cambio de expresión fue suficiente. Frunciendo el ceño, y agarrando mi mano, me confirmó lo que ya me temía:

― Es su favorito. Babakó lo ha ungido.

― Por eso os he pedido que me esperaseis. Tenemos que ir los dos juntos.

Peláez, sin saber a qué atenerse, se mantuvo en un prudente segundo plano. Todo lo paranormal era una incógnita para él. Acostumbrado a controlar, esto se le escapaba y le hacía sentirse  incómodo.

― Entonces seguimos o ¿no?― por su palidez, deduje que sin ser un cobarde, hubiera preferido estar tomándose un café en otro sitio, en lugar de estar persiguiendo a los miembros de esa secta.

Le respondí subiéndome en su coche:

― De nada nos sirve esperar. Darles tiempo sólo nos lo pondrá aún más difícil.

Nuevamente, la comitiva de policía se puso en camino. Nuestro destino era un edificio de oficinas en Pozuelo. Quien conozca Madrid, sabrá que este pueblo está en el noreste, muy cerca de Aravaca, por lo que no  disponíamos del tiempo para preparar una estrategia. Improvisando, expliqué a Nubia que quería que al llegar y antes de efectuar ningún acercamiento, cayéramos en trance.

― Todavía no te has dado cuenta― me dijo sonriendo ―que ya no nos hace falta. Es automático.

― No te entiendo― repliqué.

― Nos hemos hecho más fuertes y con solo desearlo, podemos desprendernos de nuestros cuerpos.

― ¿Qué?―

― ¡Ven!― la muchacha me dio la mano y de improviso me encontré fuera de la patrulla, volando.

La sorpresa me hizo gritar. Antes de asumir donde estaba, ya surcábamos el aire en dirección a la sede de la secta.  Jugando con sus nuevos poderes, la morena me demostró que podíamos atravesar paredes como si fuéramos fantasmas. Para ello, eligió el viejo cuartel de la Guardia Civil de Aravaca. La casualidad hizo que, al cruzar por la armería, el número que estaba de centinela, fuera uno de esos pocos hombres cuya naturaleza innata le permitiera sentirnos.

Asustado, nos dio el alto creyendo que era un asalto pero, antes que pudiera reaccionar, habíamos desaparecido.

― ¡Ése! ¡Hoy pide la baja por estrés!.

― Deja de perder el tiempo― le reproché ― ¡Tenemos prisa!.

Todavía se reía cuando nos topamos de bruces con el edificio. Inmerso en una zona de oficinas, a primera vista era normal pero, con el sudor recorriendo mi columna, percibí el tufo del mal emergiendo de su interior.

― Cuidado― susurró mi acompañante ― puedo sentirlos.

Ante su advertencia, me replegué sobre mí mismo, disminuyendo el tamaño de mi yo astral.

― ¿Cómo lo has hecho?― me interrogó la morena.

Mi ego se sintió halagado por haber conseguido algo que ella no supiera. Con premura, le expliqué no cómo hacerlo sino qué sentí al reducirme hasta casi desaparecer ya que desconocía el mecanismo. Nubia me escuchó sin inmutarse y tras dos intentos, consiguió reproducirlo.

Ambos sabíamos que ese truco solo entorpecería nuestra localización pero que no evitaría que los bokors nos sintieran, por lo que con mucha precaución fuimos revisando a conciencia el exterior de la sede.

Con disgusto, descubrimos agazapados al menos dos docenas de hombres en el jardín. Armados hasta los dientes nos esperaban. No quise imaginarme cuantos estarían apostados en el interior pero estaba seguro que estaría repleto de enemigos. Cualquier intento de entrar, era una locura. Necesitábamos a la policía para, al amparo de su ataque, pasar por delante de sus defensas sin ser detectados.

―Volvamos― dije a la mujer y tirando de su brazo, le hice una seña para que me acompañara pero ella seguía sin moverse.― ¡Nubia! ¡Tenemos que irnos!.

Girando su cabeza, me pidió ayuda, antes de que a gran velocidad se dirigiera al edificio. ¡La habían cogido! Sin  meditar en los efectos que tendría mi acto, me lancé en su busca mandando un mensaje de auxilio a Peláez. En él, le pedía que no esperara nuestra vuelta y que asaltase la sede en seguida.

No tardé en sentir el influjo de Babakó, sometiéndome. Era asqueroso, pérfido, malvado. Mi mente intentando revelarse no pudo más que vomitar ante su presencia, retorciéndose de angustia.  Toda la iniquidad que había conocido no podía comparársele. Era como si se hubiese concentrado la degradación existente en un solo lugar y   me  rodeara, dominándome y haciéndome suyo.

Luché tratando de escapar pero era superior a mí. Mis fuerzas menguaban a la par que crecía mi desesperación. El miedo germinó en mi pecho. Un miedo irracional, producto de la certeza de mi fracaso, me impedía respirar. Me había creído todos los cuentos de Eshú, mi supuesta protección, el poder del elegido. ¡Todo era falso! Y camino   hacia mi perdición recorrí, arrastrado por fuerzas invisibles, las diferentes estancias del edificio.  La información que Peláez necesitaba, se me mostraba a mi paso, la ubicación de los centinelas, las defensas que habían tejido. Todo estaba en mi cerebro pero fui  incapaz de trasmitírselo…

…¡Había fallado!...

Hundido en la miseria y acongojado, me desplomé sobre el duro mármol de una sala circular. Había llegado mi fin. Sin esperanza, percibí que a mi lado estaba Nubia, tirada y atada, como en mi visión.

Mis funestas premoniciones se estaban cumpliendo con fidelidad. Antes de abrir los ojos ya sabía que allí, en el centro del salón,  estaba Pedro sonriendo.

Su sola silueta apestaba.

Acercándose al cuerpo inmóvil de mi amante, se carcajeó de sus lesiones.

― Mi querido amigo no luches, será peor. Tu futuro es nuestro. ¿No te das cuenta que mi dios es superior al tuyo?.

Sacando fuerzas de lo mierda que me sentía, conseguí levantarme y, con la voz debilitada por el esfuerzo, alcancé a  decir:

― ¿Mi dios?― si tenía algo claro, era que Eshú y Babakó podían ser poderosos pero que carecían de la dignidad de un ser supremo.

―Sí― la cara de Pedro reflejaba la inminencia de su triunfo ― Eshú no es más que un aprendiz y tú, “su elegido”, un novato.

La  prepotencia de su mirada, me jodió. Indefenso, con todo perdido, sólo me quedaba el orgullo y, bravuconeando, contesté:

― No conozco a Babakó. Pero soy un hombre y tú un despojo. No me venciste la última vez y ahora te escondes bajo el paraguas de tu dueño.

Que cuando más seguro estaba de su triunfo, fuera todavía capaz de desafiarle,  le afectó. Le dolió mucho más profundamente de lo que había pensado al provocarle. Pedro, elevando su tono, me gritó:

―Soy uno de sus predilectos.

Mi propio desamparo me hizo replicarle:

― ¿De Babakó?, ¡No jodas!. No me refería a esa mierda de dios. Eres la puta de Albéniz. Eres la meretriz donde satisface sus oscuras desviaciones.

Debí de aceptar aunque solo fuera parcialmente porque, nada más terminar de hablar, noté que mis ataduras ya no estaban tan tirantes y se relajaban. Le dolía ser un segundón.

― Por cierto: ¿Ya has sentido en tu negro culo la acción de su miembro desgarrándolo? ¿Cuántas almohadas te ha hecho morder?

Su chillido histérico coincidió con mi liberación. La ira le debilitaba. Ahondando en la dirección que sabía que era su punto flaco, grité con todas mis fuerzas:

― Tu viejo, antes de morir, me confesó su fracaso. No te imaginas la pena que le embargaba por conocer tu falta de hombría.

― ¡No te creo!― disfruté al ver que estaba fuera de sí.

― ¿Estás seguro?― una  sonrisa triunfante decoró mi cara, ― Entonces, ¿Por qué me resultó tan fácil acabar con ese miserable? Te lo diré: no quería vivir sabiendo que su hijo no era más que un negro maricón.

La violencia de su respuesta me cogió desprevenido. Lanzándose a mi cuello, comenzó a estrangularme.  Ya había sentido con anterioridad sus manos tratando de matarme pero aun así traté de zafarme de él.

Mi razón me decía que no podía ser. Mi cuerpo estaba en la patrulla y no en ese lugar pero la falta de aire en mis pulmones, la sentía real. El bombeo de mi corazón retumbando en mis oídos, me obligó a reaccionar. O actuaba, o moriría en sus manos.

Infructuosamente, intenté coger una bocanada de aire. Mi vida se desvanecía. Mis manoteos no surtían efecto. La presión era cada vez mayor. Retorciéndome, busqué golpearle donde más dolía. Nada. Todo era en vano. Pedro me estaba venciendo.

A punto de perder el conocimiento, oí como Nubia me pedía que aguantase que si no lo hacía por mí lo hiciera por Jimena. El recuerdo de las penurias a las  que le había sometido durante su matrimonio, me dio el aliento que necesitaba: ¡Bajo ningún concepto iba a permitir que con mi muerte se reanudaran!. Su imagen siendo poseída por él, el dolor que sufriría y el saber que, con mi ausencia, el hijo que esperábamos no nacería, me sacó del hoyo y con un dolor sobrehumano, me levanté separando sus manos de mi garganta. Sus ojos reflejaron su miedo cuando me solté de su acoso, diciendo:

― ¡Jamás! No te lo permitiré.

Mi reacción no fue solo autodefensa, sino también producto de la responsabilidad adquirida por una promesa realizada al mismo que me atacaba. Le había jurado en su lecho de muerte, allí en el hospital, que iba a protegerla y no pensaba fallar a ese juramento.

― ¡Maldito!― gritó al sentir que  mis dedos desgarraban los músculos de  su cuello.

No tuve piedad. Cuanto más escuchaba sus estertores con más ahínco buscaba su muerte. El observar como la baba caía de su boca y los disparos de los hombres de Peláez, tomando la sede, fueron uno. Sus gemidos finales quedaron acallados bajo el estruendo de las armas.

Me dio igual que el hombre al que sin misericordia estaba matando, hubiese sido mi mejor amigo. Le odiaba. Con eso bastaba. La sangre saliendo a borbotones de sus heridas, lejos de compadecerme, exacerbaron mi locura. Y como un poseso, le hice pedazos, arrancando el corazón de su pecho, mientras me reía histéricamente.

El sabor de su carne me satisfizo. Era el trofeo inherente a mi triunfo, como tal lo disfruté, saboreando sus aromas al tragarla. Lejos de sentir repulsión de mi acto caníbal, hizo que me creciera y llamando a Eshú, grité:

―¡Toma tu presa!.

Pero no fue ese dios el que acudió a mi llamado, sino algo mucho peor. Supe de su naturaleza  por el olor ácido y penetrante que inundó la habitación.

No necesité mirarle para saber a qué me enfrentaba. Era Babakó, el siniestro. Su carcajada me aterrorizó. Era la maldad suma, la putrefacción hecha sonido. Su forma apareció entre una nebulosa pérfida que me dejó sin resuello. Los gases, que me envolvían, me cortaron la respiración.

Siempre me había hecho a la idea que, el día que lo tuviera cara a cara, me iba a encontrar con  una especie de diablo. Un engendro asqueroso y repugnante al que detestar, pero ¡No!. En vez de ello,  Babakó resultó ser un ser angelical. Su belleza  andrógina, me cautivó. Nada en él irradiaba repulsión, al contrario era tal su beldad que estuve a punto de arrodillarme, pidiendo que me hiciera suyo. La lujuria y la pasión ya habían tomado posesión de mis venas cuando, en el último momento, me enfrenté contra lo que mis hormonas me dictaban, diciendo:

― ¡Falso dios! ¡Te he vencido!

Su repuesta no fue la que me la esperaba. La boca, que hubiese besado sin pensar, sonrió.

― ¡Mira lo que he hecho con tu adorador!― chillé señalando los despojos de Pedro.

Sin hablar se acercó a mí, poniendo su cara a pocos centímetros de la mía. Su piel dorada me pedía tocarla mientras me perdía en la profundidad de sus ojos azules.

Me estaba poniendo a prueba.

Rechazando la idea de someterme, pensé fugazmente en Nubia y en Jimena pero su recuerdo no me sirvió de nada al sentir como  su gélida mano acariciaba mi espalda. El recorrido de sus yemas helaba mi piel, incitando hasta lo indecible el deseo del resto de mi cuerpo.

― ¡Babakó!

Más que un ruego, era una petición de auxilio. Mi propio miembro me traicionaba, irguiéndose ante sus lisonjas. La perfección de sus formas, el estrecho canal que realzaba sus morenos  pechos contra la blancura de su vestido, me estaban desarmando.

No podía enfrentarme a él o ella. Su pelo rizado, sujeto como por casualidad con un broche con forma de águila, me llamaba a perderme en su maraña.

―Manuel, ¿Por qué  me persigues?―

Si su apariencia era irresistible, su voz, profundamente sensual, terminó de subyugarme, haciéndome olvidar las salvajadas hechas en su nombre. Lo único que deseaba era el ser suyo, que esas piernas se entrelazaran entre las mías. ¡Estrujar sus senos! Aunque eso significara mi perdición.

Aprovechándose de mi flaqueza, Babakó comenzó a bailar. La música que escuchaba en mis oídos, hablaba de dominio. El movimiento de ese ser, acompasado con el ritmo de la canción, musitaba que la estrechara en mis brazos. Asiendo mi mano, me indujo a acompañarle en su danza e incapaz de negarme me dejé llevar.

Sus glúteos se restregaron contra mí mientras sus manos se perdían en mi entrepierna, exigiendo que la adorase y que mi simiente se derramara sobre su piel como ofrenda a su poder. Era suyo, lo aceptase o no. Mi cerebro luchaba contra esa idea. Los recuerdos de Eshú se me antojaban lejanos, en cambio, ella era real. La podía tocar y disfrutar.

La mínima resistencia que me quedaba, se fundió a la par que mi sexo entró en el suyo. Cogiéndola de sus caderas, me introduje lentamente, saboreando de cada uno de sus pliegues y disfrutando de la suave opresión de su cavidad.

―Eres mío―  dijo conocedor de su autoridad. ― Olvídate de Eshú.

No hacía falta. Ya lo había olvidado. Solo Ella era real. Su cuerpo, su cintura y mi pene clavándose en su interior. El resto era accesorio, no valía la pena. Coincidiendo con mi clímax, clavó sus uñas en mis hombros. El dolor magnificó mi placer y exhausto caí sobre el mármol.

Su error fue que, sin dejarme digerir lo sentido, me llevó al lado del cuerpo inerte de Nubia y, alzando su cabeza, me pidiera que se la entregase como señal de nuestra alianza. Horrorizado, recordé la desolación de los actos de sus secuaces. La total ausencia de humanidad de sus crímenes pero, ante todo,  volvió a mi memoria la dulzura de la muchacha.

― ¡Nunca!― aullé mientras la rechazaba.´

Sin enfadarse, me miró amenazante:

― ¡Te daré un placer que nunca has soñado!, o por el contrario, ¡Haré que sufras por siempre!.

Todavía hoy, después de todo lo pasado, me reconcome la idea de que hubiese ocurrido si hubiera aceptado su oferta. Pero gracias a lo más sagrado, pude resistir y casi llorando por su pérdida, ratifiqué mi decisión, diciendo:

― ¡Te destruiré!.

Riéndose desapareció, dejando en su lugar el repicar de las metralletas que se acercaban donde yo estaba. La violencia de la escena, con gente muriendo y gritos desgarradores, me era ajena. Corriendo me acerqué a Nubia. Tumbada en el frío mármol, sangraba por la nariz. Sus ojos buscaron los míos al abrazarla en el suelo.

― ¿Hemos vencido?― alcanzó a decirme.

― Sí, Pedro ha muerto.

Dando un gemido, su cuerpo empezó a temblar mientras se disolvía entre mis manos sin que yo pudiera hacer nada para evitarlo. Era la primera vez que lo experimentaba pero, en mi fuero interno, estaba convencido que estaba perdiendo a mi amiga.

Acurrucado  en un rincón con mis brazos, apretando mis rodillas, vi entrar a Peláez. Venía exultante. Cuando observó lo que en un tiempo había sido Pedro, muerto, con sus vísceras esparcidas por la habitación, alegremente empezó a hablar al aire. Incapaz de verme,  me gritó que habíamos ganado, que aunque se había asustado al vernos entrar en trance, le había llegado mi mensaje.

Sonreí, amargamente, al reparar que le daba igual que cualquiera de sus hombres entrase en el salón y le viera hablando solo. Era ridículo. Podía ser un buen poli pero carecía de la sensibilidad necesaria para percibir a un espíritu. Sin nada más que hacer allí, me levanté deseando volver a mi cuerpo.

La realidad cambió y de pronto me hallé sentado en el asiento de la patrulla, sólo para descubrir que el cuerpo de Nubia, aunque vivo, estaba vacío. Su alma le había dejado, quizás para siempre.

Hecho polvo, lleno de remordimientos, esperé la llegada del inspector. Al mirarme, se dio cuenta. El dolor debía ser patente en mi rostro. No podía dejar de echarme la culpa de no haber podido protegerla y encima tenía la losa de haber sucumbido a Babakó.

Sin hablar, se puso al volante, esperando que le dijera nuestro siguiente paso.

― Lléveme a casa―  rogué sumiéndome en la pesadilla de mis recuerdos.

No tuve que explicarle que era lo que sentía. En su visión totalmente parcial y sesgada, su aliado, al que empezaba a apreciar, acababa de perder a su amante. Manteniendo un discreto y respetuoso silencio, se ocupó que trasladaran la cáscara de lo que había sido Nubia a un hospital.

Era lo mínimo que podía hacer por mí.

Como un saco, me dejé caer en el asiento del coche, rumiando mi desamparo. Teóricamente, era el ungido, el valedor de Eshú. Y le había rogado, le había pedido, que la salvara. Pero ese maldito ser había pasado completamente de mis súplicas.

A mi mente, llegaron imágenes de Nubia avisándome:

―Tu vida va a ser solitaria…los dioses te atacaran a través de los que ames.

«¿Dioses?», pensé, «Solamente conozco a dos, y ninguno se merece ese título».

Mi educación me había enseñado que un Dios, con mayúsculas, era bueno, recto, que sus actos tenían sentido, por lo que ni Babakó ni Eshú merecían ese título y en mi fuero interno decidí combatirlos. Uno había sido el causante de mi desgracia, y el otro no había hecho nada por impedirla. Cualquier  agradecimiento que pudiese todavía sentir,  desapareció en ese instante.

Oí como Peláez cerraba la puerta al subirse.

La culpa me tenía varado en una depresión sin retorno.

Escuché su pregunta:

― Por cierto: ¿Qué pasó con Albéniz?.

Me quedé paralizado, se me había olvidado que existía.

― ¡Acelere! ¡Maldita sea!― grité, esperando no llegar tarde.

― ¿Qué pasa?―

― ¡No se da cuenta!. No estaba aquí. Jimena corre peligro.

Comprendió a que me refería. Había salido de casa, intentado salvar a Nubia, pensando que Ares-Albéniz estaría aquí. Su ausencia solo podía significar una cosa, ¡Había ido a por mi novia!.

Los doce kilómetros hasta mi casa se me hicieron eternos. Que no contestaran en la casa, confirmó mis más temidos presagios. Algo terrible había pasado y no podía hacer nada para remediarlo. Desde una elevación en la que se podía ver la zona donde vivía, pudimos ver con horror que una negra nube se izaba por encima de los chalets.  Sentí la puñalada de la culpa hasta la médula y con mi voz cargada de tristeza, le pedí:

― No corra, ¡Ya no podemos hacer nada!.

El inspector me miró petrificado. Asimiló mis palabras, su significado, pero no me hizo caso. Él también se sentía responsable. Acelerando aún más, intentó tranquilizar su conciencia. Deseaba de corazón que estuviera equivocado pero al enfilar mi calle, supimos que desgraciadamente yo tenía razón. La verja derrumbada y el humo, saliendo de su interior, eran una demostración inequívoca  de lo que había pasado en nuestra ausencia.

Frenando en seco, Peláez se bajó corriendo sin esperarme. Pistola en mano y con un rictus paranoico en su cara, entró en la casa, quizás esperando enfrentarse a tiros con los culpables. Yo, en cambio, me tomé mi tiempo.

Cualquiera que me hubiese visto, hubiera supuesto que era un inspector del seguro revisando los daños. Despacio, muy despacio, recorrí los pocos metros de jardín que me separaban de lo que no quería pero debía ver. Sobre el césped, estaban tirados los cuerpos de mis seguidores y con un orgullo irracional, vi también desparramados los de muchos de los asaltantes. Mis muchachos se habían defendido. No les importó la superioridad del enemigo, ¡Lucharon hasta la muerte!.

Los cinco escalones de la entrada eran un mundo. Una cumbre inaccesible que tenía la obligación de escalar pero que me negaba a hacerlo. Era demasiado doloroso. Agotando los pocos restos de ánimo que todavía me quedaban, fui peldaño a peldaño subiendo hacia mi destino.

Al cruzar la puerta, me encontré con José. El cubano estaba bañado en sangre. En su pecho, se podía ver los agujeros producidos por al menos una docena de balas. Murió sin soltar sus armas y con esa expresión de mártir en su cara que tan familiar me resultaba, ya.

La certeza de mi soledad aumentó al ver el cadáver de Paula. Mi valiente cocinera había dado su vida preservando el pasillo que iba hacia mi cuarto. La imagen de ella como última defensa llegó a mi mente. La buena mujer se había apostado en la entrada pero nada pudo hacer contra el poder de Ares.

― Lo siento― mascullé mientras franqueaba por encima su cuerpo.

Justo cuando iba a pasar a mi habitación, salió Peláez de ella y agarrándome del brazo, dijo casi llorando:

―Manuel, no entres. Hazte ese favor.

No quise escuchar sus palabras y zafándome de él, entré.

Tirada en la cama, estaba Jimena.

Mi Jimena.

Ares se había entretenido colocándola con los brazos en cruz después de matarla. El muy hijo de puta la había torturado. Sus pechos, sus piernas y sus brazos estaban llenos de cortes y quemaduras. La ira que sentí era un dolor insoportable que me quemaba por dentro. Mi enemigo había volcado su odio en ella. La visión de los últimos minutos de su vida, de su agonía, pasó por mis ojos. Su sufrimiento me hizo conocer cuan profundo podía llegar a ser el odio.

Retirando la sábana que la cubría parcialmente, descubrí que su maldad le había llevado a extraer a mi hijo nonato, desgarrando cruelmente su vientre.

― Mal nacido― gemí para mis adentros mientras cogía su amado  cuerpo entre mis brazos.

No podía llorar. Mi vida estaba destrozada, no me quedaba nadie. Estaba solo. Peinándole su melena, recordé a Pepe, a Nubia, a todos los muertos que se habían acumulado sobre mis espaldas en estos meses.

Todo era violencia y destrucción a mi alrededor y así iba a continuar. La belleza había desaparecido, dando paso a la degradación y a la podredumbre. Reconocí que no me quedaba nada y que solo la venganza daría sentido a mi existencia. Mi sino era el vengarme. Mi destino iba a ser atormentado pero tenía un propósito en la vida, matar uno a uno a todos los seguidores de Babakó y si podía, destruir a  ese mismísimo ser que me había usado y que me había causado tanto dolor.

Levantándome de la cama, deposité a Jimena sobre las sabanas, y lancé un grito al vacío:

― ¡Te cazaré!― tomando aire, hice una pausa, para proseguir diciendo: ―Dedicaré a ello las veinticuatro horas del día, los trescientos sesenta y cinco días de lo que me resta de vida.

Ya sabía quién iba a ser  mi primera presa y con ella, sería  particularmente cruel.

―Ares, ¡Voy a por ti!.

Capítulo trece.

Marina,  al terminar de releer la biografía de Arana, estaba completamente alucinada. La personalidad narcisista de este individuo era clara, incluso el hecho de haber plasmado en blanco y negro su visión de la vida era un síntoma. Adentrándose en la descripción que había hecho de él mismo,  verificar cómo se jactaba de aprovecharse de los otros para lograr sus metas, leer el egocentrismo que transpiraban esas páginas que acababa de terminar, así como la expectativa irracional que esa historia sirviera para convencer a una hija de puta como la fiscal Iglesias para pasarse a su lado, eran de libro. Aun así, había algo que no la convencía. Las visiones que con tanto énfasis detallaba, no podían ser más que delirios paranoides de una realidad tamizada. Le sorprendía la coherencia y la lógica de ese retorcido escenario que se había construido. Manuel Arana, a partir de esa realidad falseada de la premisa de ser un ungido, había sistematizado una mentira perfectamente organizada. Como líder nato,  había llegado a contagiar a un enorme grupo de personas con sus delirios.

Analizando esos delirios, comprendió que estos tenían un componente erotomaniaco nada desdeñable pero también que poseían un marcado carácter reivindicativo. Las dos mujeres, que aparecían reflejadas en sus escritos, habían sucumbido a sus encantos y Arana se veía como una víctima del complot planeado entre su amigo Pedro y ese tal Alavín. Se notaba que, aun siendo un enfermo crónico, conservaba una gran lucidez mental y una enorme inteligencia. Una muestra clara de ello era que las policías de medio mundo se habían mostrado incapaces de localizarle.

Lo que más le preocupaba era que hubiese fijado como objeto de su atención a Isabel porque esos pacientes a la larga pueden padecer celotipias. Si no estaba equivocada, Arana no tardaría en sentir celos de cualquier hombre o mujer que se relacione con ella o lo que es peor, que con seguridad iba a proyectar sobre ellos sentimientos de odio y resentimientos.

«No sé si Isabel tiene pareja pero, si por desgracia la tiene, pobre de ella», sentenció, levantándose a coger el teléfono. « Tengo que avisarla, corre peligro».

Marcando desde el inalámbrico, intentó comunicarse con ella pero la fiscal no estaba en su oficina por lo que esperó que saltase el contestador para dejarle un mensaje:

― Isabel, soy Marina Zambrano. Te llamaba para decirte que creo haber evaluado erróneamente el peligro que para ti supone Manuel Arana. Este hombre está mostrando síntomas que me hacen temer por tu vida o por la de los que te rodean. Por favor, llámame.

Tras colgar, la psicóloga se dirigió a la cocina. Necesitaba hacerse un té. Dudaba que esa mujer tomara en cuenta su recomendación. Es más, estaba convencida que al saber que esa obsesión iba a tomar un carácter enfermizo, iba a tratar de que se agudizara para así encarcelarle con mayor facilidad.

«Ese será su problema, yo he cumplido con avisarla», pensó mientras metía la taza llena de agua en el micro-ondas.

Cuando estaba a punto de terminar el tiempo que había marcado, sonó el timbre. Maldiciendo se puso una bata encima y abrió la puerta sin mirar. Un tremendo empujón la lanzó contra la pared y aterrorizada reconoció a su asaltante.

―¿Sabe quién soy?

Balbuceando, le respondió que sí.

―Es una pena― le escuchó decir justo cuando un cuchillo se introdujo entre las costillas, matándola al instante.

“El que está resuelto a vencer o morir, rara vez es vencido; una desesperación tan noble difícilmente perece.”

Pierre Corneille

Llevadme, por piedad, a donde el vértigo con la razón me arranque la memoria. ¡Por piedad! ¡Tengo miedo de quedarme con mi dolor a solas!

Gustavo Adolfo Bécquer

Tras la rabia y la ira vino el hundimiento.  Mi desmoronamiento, por una parte lógico, fue total. Era un náufrago a la deriva. Incapaz de ver tierra por no tener siquiera fuerzas de otear el horizonte. Vivo pero muerto. Mi corazón seguía bombeando un cuerpo sin alma, sin futuro. La muerte de las dos mujeres había sido mi holocausto final, los miles de millones de humanos que seguían con su presencia contaminando la tierra no significaban nada para mí. La muerte de mi hijo había borrado todo lo que de interés existía en esta mierda de vida. 

Encerrado en mi cuarto, solo permitía  que Miguel rompiera mi aislamiento durante unos breves instantes al traerme de comer. Me pasaba las horas y los días contemplando la sangre de las paredes. Para recordar y que de esa forma no pudiera olvidar mi fracaso, había prohibido el limpiarlas. Mis dedos se habían llenado de callos de tanto recorrer los surcos secos, ya marrones, de la sangre derramada, recordando a Jimena y al hijo que nunca tendría. El olor del humo seguía impregnando el ambiente. Nada me sacaba de mi dolor. La intensidad de mi sufrimiento era todo mi universo.

Todas las tardes venía, Peláez, a visitarme. Y siempre se iba sin poder haber traspasado las barreras de mi auto impuesta soledad. Le oí multitud de veces discutir con el chofer que, incapaz de desobedecerme, era una roca inamovible:

― El Houngan está ocupado.

Si los días eran horribles, peor eran las noches. Solo conseguía dormir cuando mi cuerpo decía basta y caía derrumbado sobre mi lecho. Aun así, ese alivio no duraba mucho. Las pesadillas me hacían despertar, empapado en sudor y llorando.

Me importaba un carajo el mundo, una mierda lo que me ocurriera. Desolado, sólo  quería desaparecer y quizás por eso estaba dejándome morir lentamente.

Aunque no lo sabía porque, para mí, el tiempo no existía, solo era un continuo periodo de  angustia, habían pasado dos semanas de agonía,  cuando escuché el ulular de una sirena de ambulancia a la puerta de mi casa. Su sonido me hizo salir de mi encierro y corriendo unos centímetros las cortinas, vi como entraba en el jardín.

De su interior, salió el policía.

― ¡Maldito hijo de perra!― exclamé al creer que la única razón por la que viniera con enfermero era que quería ingresarme en un manicomio. ―¿Quién cojones se creé? ¡Nadie va a llevarme  a un loquero!― pensé para mis adentros y  hecho un energúmeno, salí de mi habitación.

No me importó que mi única indumentaria fueran unos calzoncillos ajados, ni que una costra de suciedad cubriera mi piel. Iba a encararme a él y a espetarle lo que opinaba, en ese momento, de su persona.

Buscaba el enfrentamiento físico. Deseaba obligarle a usar su pistola y así conseguir mi ansiada liberación. Mi sueño inconfesable era que me matase. El dolor de unos disparos sobre mi pecho lo hubiera recibido con los brazos abiertos. Mi piel desgarrada hubiese absorbido los impactos sin rencor.

Pero no fue eso lo que ocurrió. Al llegar al jardín, sin sentir siquiera las piedras incrustándose  en las plantas de mis  pies y justo cuando iba a lanzarme sobre él, observé que estaba ayudando a subir una camilla.

El horror me paró en seco.

El recipiente de lo que una vez había sido Nubia yacía sobre sus sábanas.

― Buenos días― dijo apartándome a un lado para dejar paso a los sanitarios y a su carga.

― ¿Qué coño hace?― grité angustiado.

― Darle un motivo para vivir― me contestó pasando su brazo por mis hombros. – En el hospital no pueden hacer nada más. Su cuerpo está sano pero su mente está en shock y no se sabe si recuperará la conciencia.

― ¿Y qué quiere que haga yo?― respondí sollozando, no tanto por Nubia sino por mí, al caer en la cuenta que al dejarme seducir por mi sufrimiento, me había olvidado de ella.

Acuciado por mis problemas, había tomado la salida fácil de inconscientemente actuar como si hubiera muerto y así no tenerme que preocupar por esa mujer. Un espejismo del que me sacó cruelmente y de golpe.

― ¡Cuidarla es su responsabilidad!

― ¡No puedo!

― Si puede y lo va hacer. ¡Deje de gimotear y compórtese como un hombre!― dijo a modo de despedida, dejándome plantado.

Asustado, me quedé allí durante unos minutos. No podía creer lo que estaba pasando, que Peláez fuera tan inconsciente e insensible de dejar una carga tan pesada a mí, a ese desecho en el que me había convertido.

No comprendí sus motivos hasta que escuché la voz de Miguel diciendo:

― Houngan, su ducha está lista.

Sonreí al descubrir la burla, la trampa tejida entre el inspector y el cubano. Una tela de araña de la que no me podría zafar, aunque quisiera. Sabían que necesitaba un acicate para renacer y entre ambos había decidido que lo único que me haría reaccionar, era ella.

Como un zombi, dejé que el hombre me llevara a la ducha y me metiera en ella. Con cuidado, introdujo mi cuerpo en su interior y encendió el agua caliente. Al caer el chorro sobre mi cara y limpiar la suciedad de mi piel, me produjo una catarsis. Su efecto purificador llegó aún más lejos de lo meramente externo. Los grises arroyos de mierda mezclada con el agua se estaban llevando mis miedos. Nuevamente, me dominaba la sed de venganza.

En esta ocasión era un sentimiento tranquilo, sosegado. Sabía quién era mi enemigo, mi meta y las dificultades que me iba a encontrar. Sin dejarme llevar por la ignorancia, supe que iba a ser un camino  difícil pero  ese era mi destino y no iba a rechazar ese amargo cáliz.

Lentamente, cogiendo el estropajo, restregué la roña y el sudor más allá de lo razonable, solo parando cuando mi enrojecida piel me hizo comprender que era suficiente. Necesitaba sentirme limpio aunque fuera aparentemente. Nada podía exorcizar los demonios que me reconcomían en el interior.

― ¡Maldito Ares! ¡Maldito Babakó! ¡Malditos todos!― repetí machaconamente una y otra vez a modo de letanía.  Una oración que se asemejaba a un mantra budista en su forma y estructura, liberándome de la ansiedad al disolverla en mi odio.

Miguel había hecho  mutis por el foro, como se dice en los ambientes más castizos de mi ciudad. Me había dejado solo sin darme la oportunidad de despedirle o agradecerle su ayuda. Desde la muerte de José, se había ocupado de todo sin quejarse y sin pedir nada a cambio. Cuando su jefe vivía, él era un mueble, un personaje anodino de segunda fila que  nadie percibía pero durante estas dos semanas se había transformado en alguien valioso e insustituible. Ese asistente con iniciativa que resuelve, apagando todos los fuegos que salen en el camino.

Terminé de ducharme y al extender el brazo para coger mi albornoz, descubrí que no había utilizado mi baño, sino el de la habitación de invitados. Todo estaba pulcro, limpio. Era un oasis dentro del desastre de la casa. En ese cuarto, entre esas cuatro paredes, parecía que no había pasado nada. Supe que incluso habían planeado ese detalle. Me necesitaban en forma y para ello lo mejor era cambiar de ambiente, abandonar el flagelo de estar rodeado de podredumbre.

El espejo me devolvió a la realidad. Mi barba descuidada reflejaba mi abandono y la imagen de Eshú, sobre mi pecho, mi condena. Soledad y violencia. Terror y aislamiento. Mi sino era ese. Mi anterior vida, llena de lujos y éxitos, me parecía lejana. Había desaparecido para nunca retornar.

― La rueda gira aunque no se quiera― sentencié  mientras salía al dormitorio de invitados.

Nuevamente, tras la puerta me esperaba una sorpresa. Habían cambiado los muebles y ahora había dos camas, en el lugar que durante años había ocupado la King-size de siempre. Metida en una, estaba Nubia.

Sin saber qué hacer, me acerqué a contemplarla.

Cualquiera hubiese podido suponer que estaba plácidamente durmiendo, de no ser por el suero colgando a su lado. Con aprensión y miedo, me senté  a su lado. Era la constatación física de mi fracaso. Su sola presencia me hizo enternecer y añadiendo otro motivo a mi existencia, juré ante ese cuerpo vacío pero tan querido que conseguiría devolverle  el alma de Nubia a su interior.

― Te lo prometo― le susurré mientras le daba un beso en la mejilla, ― tendrás una segunda oportunidad.

Esa promesa era mi particular tabla de salvación. Con ella  se abría una leve luz de esperanza a la que me asiría. ¡No solo de muerte y vejación era mi futuro! Utilizaría a Nubia, como un pescador usa el faro de su puerto. Sería mi labor el salvarla, aun sabiendo que si lo conseguía, debería dejarla partir para que no compartiera conmigo mi sentencia.

En ese momento, apareció por el dintel de la puerta Miguel diciéndome:

― Houngan, ¡Bienvenido de vuelta!― y expectante me pidió que le explicase qué era lo que íbamos a hacer.

―Lo primero, es que jamás vuelvas a llamarme Houngan. ¡No soy un buen hombre!, ¡Mis intenciones son violentas! y mis fines aún más, desde hoy, soy ¡el cazador!.

Se quedó parado, confuso.

Viendo su extrañeza, le pregunté:

―¿Cómo se dice en creole?.

―Sasèr―

―Pues entonces; ¡Así debes llamarme!.

Su reacción me sorprendió. Cayendo de rodillas, comenzó a besar mis pies aún descalzos, pidiéndome que le dejara ser su instrumento de venganza. Según él, si bien su religión y su dios le exigían una obediencia ciega, mi misión le daba un aspecto heroico e inmortal y que después de muerto, su gente le recordaría por haber sido coparticipe de la destrucción de un dios.

― ¿A qué te refieres?― ahora era yo, quien no sabía de qué hablaba.

Tomando aire y con lágrimas en los ojos me dijo:

― Los viejos nos contaban, al calor de las hogueras, allí en la aldea, que algún día llegaría un hombre… un héroe que, al ver la maldad de Babakó, se lanzaría contra él. Tras muchas batallas lograría acabar con el malvado― y mirándome con adoración, continuó diciendo: ― Recuerdo que siendo un niño, pregunté al más anciano como podríamos  reconocerle, él susurrando nos respondió: ― Será llamado por todos, Sasèr.

Sus palabras hicieron resonar en mi memoria, una leyenda marroquí parecida. Todavía me parecer oír a Mohamed Bouhud, un estricto musulmán, allá en Tánger y mientras disfrutábamos un café, contarme que en las montañas del Rif antes de la llegada de los árabes había existido un vengador. El cual  era seguido por una horda a su servicio, que se dedicaba a exterminar a todo aquel seguidor del diablo que encontraban en su camino.

Los pueblos podían ser distintos pero sus mitos eran iguales. Esa historia se ajustaba a mis deseos y aunque no tenía ninguna duda de su total falta de autenticidad, me venía bien que mi gente la creyera ya que era una manera barata de asegurarme su fidelidad.

Por eso no le saqué  de su error. Por eso no le expliqué que yo no era el protagonista de sus sueños infantiles, sino que afianzando más esa versión le pregunté:

― Ese  tal Sasèr. ¿Tenía un ayudante llamado “el asesino”?.

― Si, Assassin.

― Pues entonces, Miguel, desde hoy eres Assassin y tu recuerdo perdurará por siempre.

Turbado por el nombramiento inesperado, se quedó sin habla. Había acertado. En ese momento, no lo sabía pero Assassin, en la versión antillana, sobrevivía a Sasèr y continuaba su obra. Tardó en recuperarse. En su mente se agolpaban las enseñanzas y tradiciones mamadas en la niñez, obligándole a seguirme con una total entrega como mi  apóstol de violencia.

― ¡No le defraudaré!― contestó con lágrimas en los ojos.

Con la fortaleza del que ya ha perdido todo y que por lo tanto no le aterra el porvenir, decidí ponerme en camino. Mi labor me iba a llevar el resto de mi vida, por lo que ese era un buen día para marcar el principio de mi fin.

Por vez primera desde el asesinato de Jimena, tenía la cabeza fría. Me tomé mi tiempo en pensar mi siguiente paso. Si durante esas dos semanas en las que estuve noqueado, Ares no había aprovechado para acabar conmigo, se debía a que él también debía de estar muy debilitado. Debió de estado ocupado en reorganizarse por lo que yo debía de hacer lo propio. Crear toda una estructura con la que hacerles frente, iba a costar mucho dinero y mi único sustento era una empresa en la que llevaba meses sin aparecer. Tenía que ocuparme de ella o sus problemas me alcanzarían tarde o temprano.

Por otra parte, no tenía más remedio que contactar con Eshú. Odiaba a ese falso dios pero, recordando el viejo adagio que los enemigos de mi enemigo son mis amigos, comprendí que lo necesitaba. Esa añeja sentencia escondía la verdad irrefutable que ante un poderoso contrincante es necesario unir fuerzas, aunque ello signifique una unión contra natura. Da igual que el que te puede ayudar y tú no tengáis nada en común o incluso, como era el caso, que su  persona te resulte aborrecible, el fin justifica. Lo es todo.

―Cada cosa a su tiempo― pensé mientras me ponía la chaqueta y le pedía a Miguel-Assassin, que sacara el coche.

Le alegró ver que me ponía en marcha y con un pudor respetuoso, me pregunto dónde quería ir.

―A mi oficina.

La tarde era gélida. Los termómetros de la calle marcaban cero grados, y un viento invernal bajaba de la sierra, enfriando la ciudad. Pero para mí era hermosa al ser el día de mi resurrección.  Con entusiasmo acogí el insoportable tráfico de la M―30. El automóvil sorteaba ágilmente los coches a derecha e izquierda sin aminorar su marcha, dándome tiempo a repasar mis planes.

Cogiendo María de Molina, aparecimos en Serrano donde estaba mi empresa. Barrio de Salamanca, zona de los grandes negocios y la gente bien. Rememoré amargamente la discusión que tuve con Pepe, mi secretario, sobre la conveniencia de pagar un alquiler tan caro en vez de alejarnos del centro para conseguir algo más asumible.

― ¡Piensa en grande! Manuel ¡Piensa en grande!― me parecía aún oírle decir con su voz gangosa ― Si queremos triunfar, aquí es donde debemos estar.

Como siempre, tuvo razón. A partir de esa elección, todo marchó viento en popa. Era como si el mero hecho de tener nuestras oficinas en la zona más pija de la ciudad empujara nuestra navegación, acelerándonos el paso.

Pensando en ello, me encontré frente a la puerta de mi propia empresa sin atreverme a entrar.

A un lado del cerco de la puerta estaba el nombre escrito en letras doradas sobre un metacrilato. Otra de las pocas veleidades que se permitió Pepe.

― Tendremos un futuro de oro― me dijo cuándo me reí de su artificioso diseño.

¡Le echaba en falta! Siempre había sido mi fiel mano derecha y ahora estaba muerto, como todos los que me habían importado alguna vez. Con esos ánimos crucé el umbral. Me pareció por unos segundos que había retornado en el tiempo a cuando no había oído hablar jamás de brujería.

El mismo olor y los mismos ruidos de antaño.

«Todo ha cambiado», pensé.

En mi interior, todavía sostenía la vana esperanza de ver salir a  mi secretario de su despacho. Pero quién atravesó su puerta no fue él, sino  un hombre rubio que reconocí al instante.

¡Era el tipo del bar del Hotel Velázquez!. Un miembro  del Mossad.

― ¿Qué hace usted aquí?― pregunté indignado.

Su sorpresa fue genuina y tras unos instantes de confusión, me cogió del brazo, metiéndome en mi propio despacho. Hecho una furia le exigí una explicación. Mi ira era palpable, pero no le afectó. Ese hombre era un témpano de hielo, imperturbable. Haciéndome una seña me pidió que me sentara.

―Don Manuel, usted nos ayudó. Mis jefes, viendo su indisposición, tomaron la decisión de devolverle el favor. No nos podemos permitir que usted pierda el tiempo con temas tan mundanos como su empresa, por eso hemos tomado el control para que ayudarle.

― ¡Qué mierda es esto!― me parecía inconcebible que encima de apropiársela sin ningún derecho tuvieran la caradura de decirme que era por mi bien.

Despotricando, le exigí que me rindiera cuentas. Si seguía siendo mi empresa  tenía el derecho a saber qué ocurría en ella. Mis insultos no hicieron mella en su coraza. Profesionalmente, me fue exponiendo con detalle las decisiones había tomado y los contratos que su gente habían conseguido.  El aluvión de datos que me mostró me dejó apabullado. En solo quince días habían reorganizado todo la compañía y habían terminado de fusionarla con la antigua de Alevín.

―Se han dado prisa―. Tuve que admitir que esos cabrones eran buenos. Todo rodaba perfectamente aceitado, sin los chirridos a los que yo me había acostumbrado. En todos y cada uno de los departamentos se notaba su mano. Se habían instalado sistemas y controles que yo alguna vez ideé pero que nunca tuve el valor o el coraje de poner en marcha.

― No es posible― me dije. ― No han tenido tiempo material de hacerlo.

Por eso, levantándome de mi poltrona le solté:

― ¿Desde cuándo?.

Su rostro reflejó el golpe pero haciendo que no entendía mi pregunta, me contestó:

― ¿Desde cuándo? ¿Qué?.¡

― ¡No se haga el idiota!.  Su gente ha tenido que estar estudiando mi empresa desde hace muchos meses para saber qué hacer en tan corto plazo. Ni el mayor genio de las finanzas es capaz de realizar lo que ustedes han hecho.

― Dos años― contestó. Eso no me lo esperaba. El judío viendo mi asombro prosiguió diciendo: ―Piense que, para mi país, sus sistemas de ingeniería son material sensible.

Comprendí todo, como una losa su significado cayó sobre mí. Estos hombres me habían empezado a espiar aún antes de patentar el sistema de localización. Debieron verlo como un peligro y solo la casualidad hizo que, al cabo del tiempo, fuéramos aliados. Nuevamente, los enemigos de tu enemigo…

― ¿Y ahora?― me derrumbé en mi sillón.

Su respuesta fue de una claridad meridiana.

― Mi gente no se puede permitir que esto caiga en malas manos y usted no va a poder dedicarse al cien por cien.

― ¿Qué proponen?

Por respuesta, escribió en un papel una cifra escandalosa, mucho más de lo que, ni en mis sueños más guajiros, valía mi compañía. Acepté sin dudarlo, eso me daba los medios para organizar un ejército pero, antes de estrechar su mano en señal de acuerdo, dije:

―Una cosa más.

―Usted dirá.

―Necesito toda la información que dispongan sobre Albéniz y el compromiso de su gente de  seguir sus pasos y avisarme de cualquier novedad que le ataña.

―¡Cuente con ello!.

…son mis amigos, aunque fuera temporalmente.

Satisfecho, y con un problema menos que resolver, me dirigí a la comisaría de Peláez. Todavía no le había agradecido sus atenciones, pero además quería hablar con él de los próximos retos que tendría que sortear.

La comisaría me resultó aún más lúgubre que las veces anteriores. Sus paredes si pudiesen hablar, nos podrían relatar miles de historias de fracasos, de envidias y de desesperación. No eran solo las vidas de los detenidos lo que le daban ese mal rollo, sino también las pequeñas y grandes perversiones de los policías. Nadie puro se puede entregar a esa profesión. La dureza de la misma lo machacaría sin misericordia; la distancia entre el reo y su carcelero se me antojaba estrecha. De la misma forma que Eshú y Babakó eran la misma mierda, distinguiéndose tan solo en que uno teóricamente me ayudaba, mientras que el otro había hecho todo lo posible por destruirme. Eran almas gemelas, dioses monocigóticos, bazofia de la peor especie a los que estaba irremediablemente unidos.

Quizás nunca llegaría a comprender su esencia, su verdadera naturaleza pero lo que si tenía claro es que esta no era divina. Quizás fueran seres de otra dimensión o por el contrario fueran criaturas que durante milenios, hubiesen compartido con nosotros nuestra evolución, sin darse a conocer y disfrutando con nuestras penurias.  Lo único que era cristalino consistía en  que ambos eran malignamente poderosos.

― Manuel― Peláez me sacó de mi ensoñación haciéndome pasar a su despacho ― me alegro de verle repuesto.

― Gracias― alcancé a decir mientras me sentaba en el mullido sillón frente a su mesa.

― ¿Cómo se siente?

Ni siquiera me digné a contestarle. No era una visita de cortesía, por lo que siendo brutalmente directo, le solté:

― ¿Qué sabe de Albéniz?―

Mi pregunta le cogió desarmado. Tras un trastabillado inicial me respondió diciendo:

―Verá… Después del ataque a la sede y a su casa, donde quedó usted transpuesto― «menudo eufemismo», pensé por la delicadeza con la que definió mi profunda depresión, ―seguimos registrando los demás centros de la secta sin obtener ningún resultado. Todos estaban vacíos. Lo peor fue que al ir a por las personas que, según su informe, estaban vinculadas a ese capullo, nos encontramos que o bien se habían suicidado o directamente habían sido asesinadas.

No me estaba gustando el devenir de lo que me estaba contando, por lo que interrumpiéndole le espeté:

― ¿Me está insinuando que no tienen nada contra él?―

― Desgraciadamente, así es. Sé a la perfección que ese tipo es un verdadero hijo de puta pero no he conseguido involucrarle con ningún delito.

― Pero Ángel, ¡Ambos sabemos que es el gran jefazo de la secta!

― Sí, ¡Joder!, ¡Ya lo sé! Sin tener pruebas, lo cité en la comisaría y me pasé más de tres horas interrogándolo para nada. Ese maldito es el tipo más flemático que he conocido. Tengo que reconocer que fui incapaz de  sonsacarle nada.

― ¿Quiere decir que estoy solo? ¿Qué la policía no va a hacer nada?

― Legalmente, lo que podemos hacer es continuar investigando y como mucho hacerle un seguimiento especial.

― ¡Mierda!― había creído que, con los documentos que le había entregado, le teníamos cogido de los huevos pero el mal nacido se había deshecho de todo aquello que le podía incriminar.

La certeza que Albéniz―Ares se había aprovechado de mi convalecencia para borrar todo su rastro, me encabronó. Él era responsable de la muerte de todas las personas que habían sido importantes en mi vida. Pepe, mi secretario. Jimena, mi novia. Mi hijo, no nacido. Paula, mi cocinera. Nubia…. Todos muertos y su asesino suelto, andando libre por la calle.

― Ángel, no pienso quedarme quieto. Me da lo mismo que legalmente no se pueda hacer nada contra él. Yo pienso vengarme.

― Y yo le voy ayudar aunque sea extraoficialmente. Usted no es el único con motivos para odiarle. O ¿Cree que no me acuerdo de mi gente asesinada?― en sus ojos volví a ver la misma mirada homicida que me asombró en el  chalet cuando  descubrió el cuerpo de Jimena.

― Perdone― rogué al percatarme que me había pasado, Peláez también contaba con razones suficientes para querer verle destruido.

― No pasa nada― contestó justo cuando escuchamos como uno de sus ayudantes entraba al despacho.

― Jefe, disculpe. Agustín Albéniz desea verle.

La desfachatez de ese tipo, nos cogió desprevenidos. Ninguno de los dos esperaba que se le ocurriera venir a vernos, sabiendo que ambos conocíamos su secreto y que éramos sus enemigos declarados.

― ¿Qué opina?― me preguntó.

Siempre me he considerado una persona con gran capacidad de análisis pero, en ese instante, tengo que reconocer que me resultó imposible el intento de hallar un sentido lógico a su visita:

― No tengo ni idea pero me temo que viene a restregarnos nuestro fracaso.

― Lo mismo opino yo, pero nada se pierde en recibiéndole. ¿Quiere quedarse?

― ¡Por supuesto!

Los tres minutos que tardó en llegar, me sirvieron para ordenar mis ideas y convencerme que no debía darle el placer de ver que, con su sola presencia, podía  alterarme. Sabía que lo peor que podía hacer era el atacarle en la comisaría porque únicamente serviría para dale un motivo para denunciarme por agresión. Nuestra pelea iba a  ser a muerte pero ni en ese lugar ni ese día. Ya que nunca podría elegir el modo, al menos yo decidiría cuando.

A entrar, Ares se comportó como un perfecto  ejemplo de cortesía. Tras saludar al policía, me miró y poniendo cara de sorpresa, quiso estrechar mi mano. Su actitud, cien por cien hipócrita, era la de un tipo que casualmente se acaba de encontrar con un antiguo compañero de escuela. Incluso puso cara de incredulidad  cuando poniendo cara de asco se la retiré, sin dársela:

― ¿Qué cojones quieres?― ese mal nacido me sacaba de las casillas; ― Ares, eres un hijo de puta y, tarde o temprano, conseguiré destruirte.

― Manuel, no te lo tomes así. Son solo negocios.

― ¿Negocios?, ¿Así los llamas? ― la ira se iba almacenando en mi interior mientras él no paraba de sonreír.

― ¿Cómo si no? Tú eres igual que yo. Un líder que no debe responder de sus actos ante nadie. Somos diferentes al resto de esa bazofia que se llama humanidad― con los labios entreabiertos, sus colmillos le conferían un aspecto feroz.

Quise responderle como se merecía, es decir con un puñetazo que le quitara esa puta sonrisa de la cara, pero en vez de ello la cordura me hizo replicarle:

― Eso, no te lo crees ni tú. Somos sólo malditos esclavos de Babakó y Eshú, instrumentos de una lucha milenaria, cuyo fin dudo mucho que veamos.

― Te equivocas. En mi caso, me considero algo así como… su socio. Es más, disfruto con mi labor. Tú deberías hacer lo mismo. Así al menos cuando acabe contigo,  tendrás algo que llevarte a la tumba.

― Ángel, o mucho me equivoco, o eso ha sido una amenaza de muerte. ¿No vas a hacer nada al respecto?

― Por supuesto― me contestó mientras le esposaba ― Agustín Albéniz queda usted detenido por amenazas.

Sin perder un ápice de compostura, se lo tomó en son de guasa. El muy cabrón era consciente que era un bluf y que por mucho que lo intentáramos, esa acusación no iría a ninguna parte. Es más, antes de salir por la puerta, se volvió diciendo:

― ¿No creerás que estás a salvo, conmigo entre rejas?

Aunque me jodiese, tenía razón y no sólo porque su organización estaba fuera, sino porque como yo mismo había experimentado que cuatro paredes y un candado no eran barreras contra la brujería. Si quería terminar con él, debía usar otro tipo de armas. Para acabar con un incendio, nada mejor que el fuego. Aunque quisiera evitarlo, Eshú retornaba a mi vida sin remedio.

Dirigiéndome a Peláez, le pedí que le retuviera al  menos unas horas, para darme tiempo a prepararme.

― Te garantizo que este tipejo se quedará aquí al menos hasta mañana.

― Gracias― dije a modo de despedida. Tenía una cita ineludible.

Durante mi vuelta a casa, ni Miguel ni yo fuimos capaces de hablar. La sensación que todo se volvía a precipitar, flotaba en el ambiente. Casi podía mascar la sangre que se iba a derramar en pocas horas. La violencia se cernía nuevamente sobre Madrid y esta vez iba a ser yo el causante.

Nada más aparcar el coche en el jardín, me dirigí directamente a ver a Nubia. Su cuerpo vacío me sirvió para atesorar el resentimiento y el odio suficiente que necesitaba para dar el siguiente paso. El acariciar sus rizos, el oler la fragancia que emitía naturalmente su piel, recargó  mis pilas e insuflado de nuevos bríos, me desnudé.

Cuidadosamente, preparé un altar tal y como ella me había enseñado.

Las velas, el círculo de sal, el crucifijo y kimanga, mucho kimanga. Un sabor agrio recorrió mi garganta al beber esa mezcla de ron y especias. La frialdad del suelo sobre mi piel ni siquiera la noté, toda mi mente estaba concentrada en experimentar las sensaciones alucinógenas de ese licor.

Paulatinamente me perdí en su interior olvidándome de la realidad. Mi entorno se fue oscureciendo mientras, a lo lejos, un siniestro retumbar de tambores llegaba a mis oídos. Sentí lo que los antiguos soldados experimentaban tras una loma al escuchar el sonido de un enemigo acercándose, siendo incapaces de verlo. Miedo y vergüenza por sentirlo. Anhelaba el encuentro y a la vez, lo temía.

― Eshú, ¡Quiero hablar contigo!

Mi grito retumbó en la habitación.

Saltando sobre el mármol, comencé a bailar al son de la música. Danza iniciática anclada en antiguos orígenes africanos que ya no me eran ajenos. Cada uno de los movimientos acompasados me acercaba más y más al ser que odiaba. No le podía perdonar la muerte de Jimena. No podía olvidar que mi ruego por Nubia, hubiese caído en saco roto. Le necesitaba en mayor medida que el profundo desprecio que, todo  lo que hedía a él, me producía. Por eso y solo por eso, continué haciendo cabriolas en su honor.

« Más kimanga», pensé asiendo la botella al notar que los tambores se alejaban.

La desesperación de saberme desvalido sin su ayuda, me obligó a beberme de un trago el resto del alcohol. Su acidez quemó mi estómago. Las arcadas, los temblores y el calor me derribaron, retorciéndome por el suelo gemí totalmente abatido. Había vuelto a fallar y ni siquiera mi supuesto aliado se dignaba a acudir en mi socorro.

Debí de perder el conocimiento en ese momento porque no recuerdo nada más hasta que, bien entrada la noche, Miguel me despertó y pasando su brazo por mi espalda, me ayudó a  llegar a la cama.

Tumbado boca arriba, entré en un letargo consciente. Mi  cuerpo no me respondía y mi mente no dejaba de dar vueltas, producto del alcohol que había ingerido. Los últimos meses de mi vida pasaron por mi cerebro, como si fuera un reportaje autobiográfico donde las escenas felices se mezclaban con pesadillas de vil violencia. 

Me jodía y reconcomía por dentro  que hubiese sido mi mejor amigo, el que en su lecho de muerte, me introdujera en este carrusel de sangre y de terror. Pedro, ¡maldito Pedro! Me daba igual si fue la cercanía de la parca lo que le hizo unirse a esa secta o si por el contrario, su adhesión a esas creencias venía de antaño y me lo había ocultado. Me había vendido, arrojado a los leones y conmigo a su esposa, Jimena, mi añorada Jimena.

Capítulo catorce.

El sonido estridente del teléfono la despertó. Estaba todavía medio dormida cuando descolgó el auricular y por eso el inspector Pimentel tuvo que repetirle tres veces la noticia para que ella fuese realmente consciente de lo que ocurría. Al policía le urgía verla porque el día anterior ella le había explicado que la señora Zambrano había estado ayudándola con el tema de Manuel Arana y, desgraciadamente, la acababan de encontrar muerta en su apartamento.

― ¿Muerta?― respondió mecánicamente.

― Asesinada. La han cosido a puñaladas.

Se estremeció al oírlo. Alguien la había sorprendido en su casa. Ni siquiera había tenido tiempo de defenderse. Todavía no se sabía si habían sido uno o varios los asaltantes pero, por la violencia de la agresión, el forense creía que había un contenido pasional.

― La han destrozado. Nunca había visto tanto ensañamiento. Le han sajado los pechos, la cara, el cuello… todo. Es una salvajada― le comunicó con perplejidad su amigo.― No me hagas caso pero creo que ha sido….―

― ¡Arana!― le interrumpió  la mujer.

― Sí, coincide con su firma. Sabes perfectamente la virulencia que ese cabrón imprime a sus crímenes….

Isabel, dejó de escuchar. Por su culpa, esa mujer había muerto. Ella la había matado. No le había hecho falta empuñar  el arma que la había asesinado para ser igualmente culpable. Una puta llamada de teléfono, con eso había bastado para que esa mujer se convirtiera en el objetivo de ese asesino.

― Antonio, te veo en una hora en mi despacho― retomando la conversación, respondió al policía.

Al meterse en la ducha, en el reloj del baño vio que todavía no habían dado las cinco de la mañana. No pudo ni refunfuñar por la hora intempestiva al recordar el destino trágico de la psicóloga:

«Pobre Marina», pensó mientras se enjabonaba: «Es una cruel paradoja que después de una vida defendiendo a tanto loco, haya sido uno de ellos quien la haya asesinado».

Siempre dijimos tener un arma secreta en nuestra lucha contra los árabes: el no tener alternativa.

Golda Meir

Si utilizas al enemigo para derrotar al enemigo, serás poderoso en cualquier lugar a donde vayas.

Sun Tzu

La resaca con la que me desperté era un doloroso recordatorio del  fiasco de la noche anterior. Las agujas del alcohol, aún no asimilado, clavándose en mis sienes me hicieron reaccionar. Tenía que levantarme y prepararme para la lucha.

Mientras desayunaba, Miguel―Assassin se mantuvo en un discreto segundo plano. Esperó, pacientemente, a que terminara de beberme  el café, para hablar:

― Sasèr, no sé si es importante pero anoche me llamó una anciana que conozco desde niño.

― ¿Y?. Mi cerebro seguía embotado.

― La vieja es una Manbó― tardó unos segundos en seguir. ―Me exigió que le llevara a verla.

― ¿Exigió? ¿Dónde vive?― respondí cabreado. La  perspectiva de  un viaje a Cuba, además de no apetecerme, me resultaba imposible. No podía irme de Madrid, tenía demasiados asuntos sin resolver. –Recuerda que mis enemigos están de este lado del charco.

― No se preocupe― dijo al comprender mi problema ― vive aquí, en Madrid, cerca de Cuatro Caminos, en el pequeño Caribe.

«El pequeño Caribe», pensé. Siempre me había resultado gracioso que, a esa parte  de Tetuán, antiguamente uno de los barrios más típicos de la ciudad y ahora mayoritariamente habitado por hispanos, se le llamase de esa forma. Recorrer sus calles es sumergirte en otro país. Los restaurantes, las tiendas, las peluquerías son regentadas por gente de ultramar, con su música, sus olores y sabores, tan distinto y tan cercano, todo a un paso. La idea de acercarnos a Tetuán no me desagradaba:

― Déjame que me prepare y vamos.

Al vestirme, me empecé a poner histérico. La mujer a la que iba a ver era una Manbó; la segunda hechicera con la que me iba a topar en mi vida y, aun sabiendo que teóricamente solo practicaban magia con fines legítimos, tuve que reconocer que me asustaban sus poderes.

Un occidental está adoctrinado desde su nacimiento que lo esotérico es producto de la incultura y que la gente que lo practica, unos charlatanes pero yo, ahora, albergo serias dudas sobre quién era el ignorante, si esos pueblos subdesarrollados o nuestra sociedad que, en nombre de la razón, se olvidaba que el hombre no es el centro del universo y que aunque la ciencia lo niegue, lo sobrenatural existe. Nadie tenía que convencerme, yo había sufrido en carne propia sus efectos.

Miguel estaba ya listo cuando salí de mi habitación, directamente nos montamos en el coche. Se había puesto el traje a rayas con el que le conocí, ese que le confería el aspecto de un mafioso acicalado para una ocasión especial. Se notaba que quería estar presentable. Supuse que esa mujer tenía que ser alguien importante en lo que respecta a la santería.

― ¿Quién es exactamente?― le pregunté.

― Altagracia es como una segunda madre para mí. Cuando nuestros viejos nos abandonaron, ella se hizo cargo de nosotros .

― ¿Nosotros? ¿Tienes  más familia?― me avergonzaba desconocer la vida del que había jurado protegerme.

― Sí, una hermana mayor que vive en Miami. Ella salió de Cuba con el Mariel. Llevo casi quince años sin verla.

La conversación se prolongó durante todo el trayecto. El enorme negro se sinceró conmigo. Narrándome su infancia en los arrabales de Santiago, las dificultades que sufrió y la salida de su patria. Por lo visto, Altagracia era una respetada Manbó, que disfrutaba del aprecio y la adoración de sus vecinos. Pero a raíz de que en Cuba empezara una represión contra lo que el régimen llamaba desviacionismo, que no era otra cosa que un intento de acabar con los ritos africanos que practicaban las clases más humildes,  Miguel y ella tuvieron que exiliarse.

Habían querido llegar a los Estado Unidos pero se tuvieron que conformar con vivir en España.

Acabábamos de bajar del coche en una de esas estrechas callejuelas del barrio cuando nos vimos rodeados de una turba de adolescentes. Vociferando, le recriminaron a Miguel que habíamos  estacionado en sus dominios.

― ¡No mamen! Vengo a ver a la seño.

Su actitud cambió.

Tras sus pantalones anchos y vistosos pañuelos, los muchachos no podían negar sus orígenes y con un temor supersticioso, se apartaron.

― Latin Kings― dijo sin necesidad que le preguntase ―unos críos que se creen muy machos.

Mi ayudante caminaba deprisa mientras yo le seguía obedientemente como un perro faldero. Estábamos en su terreno y aunque esas calles estaban muy concurridas, yo era el único europeo. En ese barrio, la vida se hace en la calle. Se come, convive e incluso se baila en sus aceras, quizás debido a lo deteriorado de sus viviendas. Lo cierto es que aunque nos resulte extraño, no deja de tener un cierto encanto esta pequeña babel latina del centro de Madrid. El acento predominante era el dominicano pero pude reconocer también el colombiano y ecuatoriano.

Ensimismado en su observación, no me di cuenta que Miguel se había detenido en un viejo portal:

― Ya hemos llegado― dijo abriendo el portón ― Sasèr, le pido un favor, la vieja es un poco rara pero… es buena persona. Escúchela.

La escalera era sombría. Las paredes, llenas de desconchones, habían disfrutado de mejores épocas; no debían haber visto un bote de pintura en décadas. Los decrépitos escalones crujían bajo nuestras pisadas.

«Parece el escenario de una película de terror», pensé, «pobre gente, salir de su país para vivir en estas condiciones».

Miguel iba delante, abriendo el paso.  Al llegar al rellano del primer piso, me hizo una seña. Habíamos llegado a nuestro destino. Sin llamar, entró al pequeño piso. Lo primero que distinguí en su interior, fue un pequeño vestíbulo repleto de figuras de santos y vírgenes. El hogar de la hechicera me hizo recordar  el altar ante el cual Nubia se arrodillaba a rezar a Eshú. Sentí su presencia, todo estaba contaminado por  él. Ahí se adoraba a ese Dios que odiaba pero necesitaba.

Nunca se lo reconoceré a nadie pero estuve a un tris de salir corriendo. En vez de hacerlo, fui a su encuentro.

Cuando llegué donde estaba Miguel, éste se encontraba arrodillado a los pies de una anciana en silla de ruedas. No era respeto sino un profundo cariño lo que se desprendía de su postura. Amor en medio de la violencia. Un respiro dentro de la locura que nos rodeaba.

― Sasèr, es un honor recibirle en mi casa. Le esperaba.

Sus ojos sin vida, me hicieron comprender que era ciega incluso antes de que le pidiera a su ahijado que le trajera su bastón. La vida había dejado sus cicatrices en esa mujer. Profundas arrugas surcaban su rostro, dotándole de esa sabiduría que solo los años,  a base de penurias y experiencias, podían cincelar.

Extendiendo su mano, me suplicó que le ayudara a levantarse. Asustado por su fragilidad, pasé mi mano por su espalda. Donde me esperaba palpar los huesos de una anciana indefensa, me encontré con un cuerpo que todavía se mantenía en forma.

― Usted, no necesita de mi ayuda― dije.

Su carcajada resonó en mis oídos:

― Lo sé, pero siempre es agradable que un hombre joven se desviva por ayudarme.

Su desparpajo me hizo gracia. La vieja no había perdido esa coquetería innata que derrochan las mujeres de las Antillas. Estuve tentado a seguir con el juego pero la imagen de Eshú colgada en la pared me lo impidió:

― Altagracia, su ahijado me informó que tenía algo que decirme…

― Los europeos y sus prisas― contestó, ― ¿Cuándo aprenderéis el valor del contacto humano? Dedicáis más tiempo a cualquiera de vuestras posesiones  que a charlar con los demás.

El disgusto provocado por mis prisas, desapareció al tocarme. Sus ojos vacíos se poblaron de lágrimas a leer el destino que se me tenía reservado. Torciendo su gesto y  suspirando profundamente, me dijo:

― Le he mandado llamar para avisarle. ¡Sobre usted se cierne el caos! Sufrimiento y dolor pueblan su futuro y el nuestro. Sangre y muerte es lo que susurran los antiguos.

― Menuda novedad― le contesté despectivamente ―¡Cuénteme algo que no sepa!

Ni se inmutó. Nada en ella reflejaba enfado por mi mofa. De pronto sentí como se me quebraba la espalda y me forzaba a adoptar una postura sumisa.

― ¡Más respeto por sus mayores! Usted no había dejado de mamar del pecho de su madre cuando yo ya era una poderosa Manbó.

― Perdón…― alcancé a suplicar mientras intentaba inútilmente respirar. El recelo, que había experimentado cuando supe que venía a ver a una hechicera, estaba plenamente justificado.

Lentamente la necesidad de oxígeno se iba haciendo más agónica. Los latidos de mi corazón  inflaban dolorosamente las venas de mi cuello. Consciente de mi situación, busqué su clemencia arrodillándome a sus pies.

― Madrina, déjele― rogó mi chofer ―el mundo le necesita.

―Tienes razón, hijo― le contestó la anciana.

Mis pulmones absorbieron el aire a grandes bocanadas. Tosiendo, agradecí que me liberara. Había aprendido la lección:

“Una Manbó es peligrosa, aunque sus huesos ya sean octogenarios”.

Altagracia, posando sus manos en mi cabeza, prosiguió como si nada hubiese pasado:

―Sangre y muerte es lo que susurran los antiguos a su servidora. Nubes que presagian tormentas, temblores de tierra que anuncian desastres. Sobre  el viejo Madrid, dioses antiguos se enzarzan en lid mortal a través de sus aliados. Solo uno sobrevivirá, aquel que llame a su lado como aliada a la tribu violenta….― nunca terminó, exhausta por el esfuerzo se desplomó y solo la intervención de Miguel evitó que su cuerpo azotara contra la alfombra.

― ¡A medias! ¡Me ha dejado a medias!― protesté.

Sus palabras me habían resultado confusas y carentes de significado. Lejos de aclararme las ideas, me habían confundido. Intenté que mi ayudante me dejara interrogarla. Necesitaba que me esclareciera lo que había contado pero choqué de frente contra su rotunda negativa.

― Está agotada. Si quiere volvemos mañana pero hoy ¡No!.

Su reticencia estaba justificada. No en vano, Altagracia le había criado y no podía permitir que la incomodara con mis preguntas. Abriendo la puerta del apartamento, me mostró la salida. El ruido de los vetustos escalones, bajo nuestros pies, no consiguió acallar el estrépito que venía de la calle. Allá afuera, se estaba produciendo un violento tiroteo. Disparos y gritos, carreras y confusión.  La profecía se iba a cumplir antes de tiempo, pensé justo cuando se apoderó de mí la ira.

Fue como entrar en trance. Con los ojos inyectados en sangre, me lancé a la pelea. Nada más cruzar el portal y alcanzar la acera, tumbé de un golpe a un enorme rubio que portaba una pistola. No pensé en el peligro que estaba corriendo, solo actué.

¡Quería matar! ... ¡Necesitaba matar!

Ni siquiera al destrozar la garganta del segundo ario y ya en el suelo patearle los testículos, caí en que era mi guerra. Estaba poseído. Yo era la muerte y sembraba la violencia a mi alrededor.

―Soy el cazador― mi grito retumbó mientras le quitaba a otro agresor su navaja y lo apuñalaba repetidamente. ―Soy Sasèr ― aullé desgarrando su abdomen.

El sonido de mi grito subyugó a los presentes, extendiendo un siniestro silencio. Nazis y Latin Kings observaron, aterrorizados, como introduciendo mi mano por completo en el pecho del muerto, le sacaba el corazón, alzándolo para que todos lo vieran.

El terror congeló sus almas.

La sangre, cayendo sobre mi camisa,  diluyó el poco valor que les quedaba a los asaltantes. Su formación paramilitar no les sirvió en su retirada. Dejando tiradas las armas, huyeron como si hubiesen contemplado a Satán. Y en realidad, era lo que habían visto. Yo, en ese momento, era un demonio hecho carne, la personificación terrena del mal que solo pensaba en la destrucción total.

Miguel, zarandeándome, me sacó de la  enajenación en la que estaba inmerso.

― Sasèr, tenemos que marcharnos, ya sabe…, la policía debe estar a punto llegar― dijo llevándome a trompicones hacia el coche, cuando se interpuso un enorme latino.

― ¿Quién carajo eran esos güeros? ¡Porqué chingao nos han atacado!― preguntó.

«Tribu violenta», de repente me di cuenta que esos muchachos eran los aliados de los que hablaba la vieja. Al ver bajar a los seguidores de Ares creyeron, erróneamente que les atacaban y respondieron. Impulsivos y territoriales, profundamente violentos. Rastas y Kings, dos poderosos clanes hispanos perdidos en un país occidental. Marginados, sin nada que perder pero que, liderados con mano firme, se atreverían a todo sin pensar en las consecuencias.

― Tú, güey― le ordené al modo mexicano que había aprendido en mis años de estancia en ese país ―te quiero a ti y a tus perros en mi casa. ¡En media hora!.

― Yo no obedezco a un marica.

Solo me hizo falta mirarle a los ojos. Le vi temblar bajo mi mirada. Su hombría se derrumbó cuando quitándole la ridícula gorra de béisbol, le puse mi tarjeta de visita en su interior.

― Soy Sasèr, no te olvides, en media hora― y dirigiéndome a Miguel, le ordené que me llevara de vuelta a casa.

No me había terminado de acomodar en el asiento del copiloto, cuando escuché a mi chofer preguntarme la razón por la cual había citado a esos críos. Su opinión era clara al respecto: esos muchachos lo único que podían hacer era robarnos. 

― No entiendes que estos chicos, que tanto detestas, son la tribu violenta que profetizó tu adorada Altagracia.

Se quedó callado durante todo el trayecto, rumiando su significado, explorando los caminos que se abrían con mi decisión. No comprendía los motivos, pero temía los problemas que nos podían provocar. Mientras tanto, yo no dejaba de rumiar una y otra vez las oscuras palabras de la anciana y, asustado, recordar cómo me había transformado, como mi cuerpo se había dejado llevar por esa violencia irracional.

« ¿Qué me ha pasado?», no podía dejar de pensar.

Por mucho que intentaba encontrar una explicación, por mucho que quería dar con alguna lógica que diera sentido a  mi metamorfosis, no la encontraba.

« ¡Ni siquiera era yo! ¡No me reconozco!».

Curiosamente, fue el propio Miguel quien lo aclaró al decirme que, hasta esa noche, nunca había visto a nadie poseído por el frenesí del guerrero.

―El frenesí del guerrero, ¡Fue eso!― gruñí al darme cuenta que esa vieja leyenda encajaba con lo que había experimentado.

Los antiguos vikingos al enfrentarse con sus enemigos caían en una especie de éxtasis, lo que les confería una ferocidad extrema que anulaba su propia personalidad y les llevaba a realizar proezas inimaginables. Se suponía que Odín se apoderaba de sus cuerpos. Al ser tomados empezaban a temblar y a rechinar los  dientes, mientras que la cara se les hinchaba y cambiaba de color. Acto seguido, se ponían a aullar como animales salvajes mientras  mordían el borde de sus escudos. Enajenados y fuera de sí, se lanzaba al combate, sin saber muchas veces distinguir entre amigos o enemigos. Destrucción y muerte les nublaban la mente mientras, hacha en mano, regaban con la sangre de sus enemigos el escenario de la batalla.

Era absurdo que una leyenda escandinava que databa de hace más de mil años explicara mi arrebato pero el hecho incontestable de que se ajustaba perfectamente, me hizo estremecer.

Una sola pregunta torturaba mi mente:

« ¿Cuándo y cómo se volvería a repetir?».

No dejaba de crecer en mí la certeza de la total falta de dominio sobre mi propia existencia. Ya ni siquiera tenía la seguridad de seguir siendo el mismo. En cualquier momento y  sin que pudiera hacer nada para evitarlo, me transformaría en un arma mortal sedienta de sangre.

« Solo espero que cuando me domine, quienes tengan la mala suerte de encontrarse enfrente sean enemigos», pensé mientras bajaba del coche.

Mi casa hervía en actividad. Por todos lados se veía obreros reconstruyendo y pintando sus maltrechas paredes; siempre bajo la atenta mirada de rastas, recién traídos del Caribe. Miguel se había ocupado de todo, sustituyendo cada caído por al menos dos nuevos miembros de su religión. Lejos de mermar el número de mis ayudantes, estos se habían multiplicado. 

La congoja que sentía al ver mi hogar convertido en una especie de cuartel me puso de mal humor. Ruido, polvo, olor a pintura y gente, mucha gente, atestaban sus muros.

« ¡Qué lejos quedaba  mi anterior vida!».

Buscando ese remanso de paz, que en ese momento necesitaba, me dirigí al cuarto de invitados. Yaciendo, inmóvil, sobre su cama, estaba Nubia. Bella, cual diosa que desdeñosamente niega sus favores a sus seguidores,  su ausencia me resultaba especialmente cruel. Me hubiese gustado besar esos labios, acariciar su cuerpo, perderme entre sus piernas pero solo fui capaz de rozarle su cabeza con las yemas de mis dedos. Si me hubiese atrevido, si hubiera tenido el valor de seguir mis impulsos, me hubiese desnudado y tumbándome a su lado, habría intentado despertarla. La amaba, la seguía deseando.

Ausente, casi muerta. Seguía siendo ella. Esa mujer, que provocaba que hasta el último nervio de mi cuerpo se alterara en su presencia, era mía. La idea era ridícula pero cierta. Tras largos años de soledad, llenos de éxito, vino el fracaso. Pero ese mismo revés que me había conducido a mi actual ruina, la puta presencia de Eshú me permitió conocer el sabor agridulce de un afecto malogrado.

Jimena y Nubia, muerta y ausente. Dos mujeres. Las más importantes de mi vida se me habían escurrido entre los dedos. Las quise retener, traté de salvarlas pero las perdí y ahora ese cuerpo sin alma era la prueba incuestionable de mi fracaso.

Sentado a la orilla de su cama, destrozado, angustiado, sin salida, estaba cavilando sobre lo  que me iba a deparar el futuro cuando escuché a Miguel que me hablaba  desde el quicio de la puerta.

Su voz me devolvió a la realidad.

Al girarme, advertí que no venía solo. A su  lado, con los pantalones gachos, mostrando su ropa interior, su gorra de lado y una mirada chulesca, estaba King Mario, el gigantesco latino.

― Pasad― dije sin dejar de mirar a mi morena.

Tratando de no perturbar mi ánimo, se sentaron a mi lado. Las dobles ventanas de la habitación evitaban que el ruido exterior entrara. El rugir de los coches quedaba totalmente enmudecido. El silencio era reconfortante.

― ¿Quién es ella?.

La pregunta formulada por el latino tenía un doblez, un matiz, que no me pasó desapercibido. El muchacho, por alguna razón estaba estupefacto. Miraba a Nubia como se mira a una diosa.

― Un señuelo, el cebo y  la razón por la cual estás aquí.

― No entiendo― contestó.

«Yo, tampoco». Estaba faroleando, echando un órdago a grandes sin verlas. Realmente, no tenía ni pajolera idea de donde quería llegar.

― ¿Acaso no has sentido que tu destino está determinado? ¿No has buscado una razón para seguir viviendo?.

Al mirarle, estaba paralizado.

― ¿Tengo que decirte quien es ella? ¿No eres capaz de reconocerla? ¡Busca dentro de tu alma!, ¡Cabrón!.

Con el sudor recorriendo su tez, no dejaba de susurrar una oración, mientras agitaba sus brazos.  Cada vez más nervioso, buscaba en nuestras miradas un apoyo que no encontró.

― ¡Déjese de chingaderas! ¡Me están engañando!― sus tics eran cada vez más violentos ― ¡Tú! ¡Negro!― gritó dirigiéndose a Miguel ―¡No te da vergüenza ser su esclavo!.

Su ataque no fue más que un mecanismo de autodefensa. Buscó el conflicto para no tener que enfrentarse con sus demonios.

― No― contestó un Miguel que empezaba a disfrutar ―¿Y a ti?

― Soy un rey latino, un guerrero de la luz, nunca un esclavo. Solo me inclinaría ante la mujer sagrada.

―Arrodíllate entonces― le ordené. Contra su pecho golpeó un poder que yo mismo desconocía poseer, lanzándole contra la pared. ― No mancilles  su reposo. Necesita tus servicios. Tú y tus perros seréis sus armas mientras ella duerme.

Intentó luchar pero sus esfuerzos fueron en vano. La presión con la que le mantenía inmovilizado contra el suelo, se incrementaba a la par que sus fuerzas disminuían. Por la ausencia de aire, su piel morena iba tomando  un tono amoratado mientras de sus ojos brotaban gruesas lágrimas, producto de la impotencia. Se sabía perdido pero aun así no cejaba. Su amor propio, su profunda necesidad de libertad, le impedía pedir piedad. Las duras experiencias sufridas desde niño le habían forjado su carácter. Si se permitía ceder, era su final. Un rey humillado ya no tendría el respeto de sus adeptos. Y sin él, no sería nada.

La pelea también era a muerte para mí. Los necesitaba. Esos muchachos eran mi arma, la munición con la que destrozar a las huestes de Ares.

Mi cuerpo empezaba a sufrir los efectos de la energía que estaba despilfarrando en la lucha, sentía cómo se iban agotando mis fuerzas. Brazos y piernas me temblaban, mientras mi cabeza parecía estallar. Estaba usando toda mi voluntad en ello y desconocía cuanto podría mantener el ataque. Solo me servía la victoria pero sería pírrica, inútil, si mi contrincante moría.

― ¡Sagrada!, ¡ayúdame!― le oí gritar. Su último estertor fue para pedir el favor de su diosa.

A nuestro alrededor una bruma rosada se fue solidificando en forma de mujer.  Ante nuestras miradas atónitas, la densa niebla se convirtió en una versión etérea de Nubia que, con voz firme, tronó:

― ¡Suelta a mi servidor!.

No me dio tiempo a pensar en lo que significaba, ni siquiera caí en que Nubia había vuelto. Solo sentí alivio. Descansé. Dejándome caer al suelo agotado. Desde allí, fui espectador de cómo se acercaba al hispano y, ordenándole, le decía:

― Mario, levántate. Mi príncipe y yo te necesitamos.

Sin comprender realmente a la mujer, la miró con devoción, y arrodillándose, le contestó:

― Sagrada, ¡Mi vida es tuya!.

Su entrega era total. No era solo era agradecimiento por haberle salvado sino algo más parecido a la religiosidad y el misticismo con el que un devoto experimenta el éxtasis de la contemplación divina.  

― El hombre que está aquí― dijo señalándome ― es la llave con la que se abren las cadenas que me tienen maniatada. Quiero que le obedezcas como si fuera mi igual. Está luchando con el maligno y su lucha es mi destino. No podré volver hasta que él le consiga destruir.

― Señora, no le fallaré, ¡Lo juro!.

Fue entonces cuando, mirándome a los ojos, su figura empezó a disolverse. Grité su nombre tratando  de retenerla pero mis manos no pudieron agarrarla y manoteando en el aire, tuve que soportar su marcha.

― ¡Nubia! ¡No te me dejes!― se escuchó mi queja en la habitación.

En ese cuarto, dos hombres ya adultos llorando. King Mario de felicidad, al haber visto a su Reina pero yo, en cambio, de dolor por perderla y no saber si volvería a poder estrecharla entre mis brazos.

Capítulo quince.

El análisis del escenario le llevó cerca de dos horas. Él o los asesinos habían destrozado el apartamento de la víctima después de asesinarla. Los motivos de tal destrozo no estaban claros, en un principio un observador no avezado podía llegar a suponer que era producto de la actuación de un desequilibrado pero tras un breve examen, era irrefutable que había sido tan metódica la destrucción que tenía que deberse a un intento de ocultar pruebas. A Pimentel no le gustaba llegar tarde pero aun así le fue imposible llegar antes de la nueve de la mañana al despacho de la fiscal.

― Lo siento, sé que es sábado― se excusó nada al llegar.

― Antonio, no te preocupes. Tu retraso me ha servido para revisar mis mensajes. Tengo uno de Marina y supongo que después de haberlo oído, no podrás albergar ninguna duda acerca de quién ha sido su asesino. Señala claramente a Arana― contestó para acto seguido ponerle la grabación.

El policía escuchó atentamente el mensaje dejado por la psicóloga. En él, la victima avisaba a su amiga del peligro que corría tanto la fiscal como la gente de su entorno, sin darse cuenta que ella misma era parte de ese medio y por lo tanto un posible objetivo.

― Necesito esa grabación. Es una prueba.

― Lo sé― contestó la mujer, sacando la pequeña cinta del contestador. ―¿Qué opinas?

Tardó unos segundos en contestar:

― Isabel, conozco a ese cabrón. No te lo había mencionado porque no quería ponerte aún más nerviosa. Está chalado, se cree un elegido. En su locura, un dios le ha ungido y se considera indestructible. Es tan inteligente como peligroso.

― Estoy de acuerdo y yo tampoco te he sido completamente sincera― sin poder mirarle directamente a los ojos, desvió su mirada antes de seguir.― …sé lo que quiere Arana de mí…

El policía no pudo evitar intervenir:

― ¿Qué? ¿Sabes que pretende?

― Sí. Marina también lo sabía y por eso está muerta.

― ¡No te entiendo! ¡Sé clara!  No estamos hablando de alguien inofensivo sino de una alimaña.

Saberse culpable y encima que su amigo la gritara, hicieron brotar de sus ojos unas confesas lágrimas:

― Por favor, no me regañes. La he cagado, tenía que habértelo contado desde el principio ― la mujer se sentía destrozada al comprender que de haber conocido Pimentel toda la verdad, quizás la psicóloga seguiría viva. ― Arana me ha dado a leer su autobiografía.

― ¿Y para qué?― no comprendía las razones que podían haber llevado a ese delincuente a explicar su vida porque eso conllevaba necesariamente confesar al menos parte de sus crímenes.

Tardó en contestarle:

― Según Marina: Arana tiene una fijación enfermiza sobre mí ― le constaba vocalizar el exacto sentimiento de ese cabrón. ― ¡Joder! Según ella, ¡Quiere que me enamore de él!

El comisario no repeló. La confesión de su amiga le había dejado sin palabras. No le entraba en la mollera que una mujer como aquella pudiese ser tan estúpida de intentar jugar con ese hombre.

― Quiero el original, me imagino que habrás sacado copias de esa biografía o ¿no?.

― Solo una, es la que le di a ella.

― No debemos permitir que pueda caer un ejemplar en manos de los periódicos, lo que menos necesitamos es publicidad.

― Lo comprendo― no quería entregarle su copia pero tal y como estaban las cosas,  la fiscal fue incapaz de negarse. La razón última de haber cedido tan rápido fue que había vuelto a mentir a su amigo. Aunque le diera el original, todavía mantendría en su poder  el duplicado que ella le tenía reservada.

Al coger los papeles, donde de puño y letra Arana describía su vida, se estremeció. Quisiera o no, él también se vería reflejado de algún modo en esas páginas o, por lo menos, su ex jefe, el comisario Peláez:

― Voy a llevárselo a la científica, quizás esos cerebritos hallen al analizarlo indicios que nos ayuden a localizarlo.

Hay que tener cuidado al elegir a los enemigos porque uno termina pareciéndose a ellos.

Jorge Luis Borges

La breve visita de Nubia forzó la total sumisión de los muchachos. Los latins son una sociedad muy jerarquizada y habiendo obtenido la obediencia ciega de su jefe, eso se convertía en ley. Ninguno de sus esbirros se atrevería a rebelarse porque eso supondría el desafiar su autoridad. El mando de un rey se basaba no tanto en su liderazgo sino en su capacidad de reprimir violentamente cualquier intento de derrocamiento. Son reyes por derecho de sangre derramada y no por decrépitas leyes hereditarias.  King Mario era él clásico ejemplo. Su primer “muertito” lo había despachado antes de cumplir los trece años y su brutalidad le había aupado a la jefatura de esa sección a la “tierna” edad de diecisiete.

Dirigente supremo de su tribu, tenía bajo su mando unos cincuenta  jóvenes y más de una centena de adolescentes. Básicamente sus seguidores eran hispanos pero no era difícil encontrar a chavalas de clase humilde y un tradicional origen español que, hipnotizadas por la idea de formar parte de un grupo violento y temido por sus vecinos, se unían a ellos sin meditar sobre las consecuencias de su decisión.

Esa misma tarde, cuando los reunió en el garaje  del chalet para explicarles el mandato de la mujer sagrada, me preocupó ver la juventud de todos ellos. Si me ayudaban era seguro que un porcentaje de ellos iban a morir. No  estaba preparado para soportar el remordimiento de haber mandado a una muerte segura a unos críos. Por eso, cuando hubo terminado su asamblea, le llevé aparte donde nadie nos oyera y le dije:

― La bofia― refiriéndome a la policía ―nos tiene enfilados. Si entran aquí y descubren a menores de edad, podremos tener  problemas. No quiero a nadie  que   no haya cumplido los veinte. Además que debes de seguir protegiendo tu zona, no vaya a ser que unos ñetas se aprovechen de tu ausencia. ¡Úsalos para eso!

King Mario no era ningún tonto, adivinó mis reparos pero como le convenía el no darme a toda su gente, aceptó de buen grado mi orden diciendo:

―Tiene razón, aunque es una pena porque hay al menos una docena de esos hermanos con más huevos que todos esos putos rastafaris.

― ¡King Mario!― le contesté muy serio: ―Esos putos rastafaris, como les llamas tú, son desde hoy tus compañeros de misión y no voy a permitir ningún  enfrentamiento. Te lo aviso.

― Por mi parte, tiene mi palabra. Pero le advierto: No son de fiar.

― Ese es mi problema y no el tuyo― corté en seco.

Tendría que estar atento para que no se liaran a golpes o algo peor antes de entrar en acción. Según lo que había leído, ya que mi experiencia era demasiado exigua para afirmarlo, a partir del primer combate se unirían bajo esa hermandad que une a los soldados de un mismo bando. Al existir un enemigo en común que se pueda tocar, se olvidan las diferencias.

Regañado por vez primera en mucho tiempo y mirándome cabizbajo, me pidió que le explicase cuales eran mis órdenes.

― Todo a su debido tiempo. Lo primero es repasar contigo lo que sabemos de nuestros enemigos. Seguro que nos revelas algún defecto o algún aspecto que desconocemos.

Fue un acierto el darle su lugar ya que el muchacho lo aprovechó para pavonearse como el macho hispano que era ante sus seguidores de su importancia. Estuve tentado de bajarle los humos pero comprendí que lo hacía para afianzar su poder entre ellos.

―Tenemos prisa― dije mientras entraba en el  chalet.

Mario con esa chulería innata que irradiaba de todos sus poros me siguió al interior. Ya en el salón, dispuse que en la mesa del comedor reunieran toda la información de la que disponíamos. Carpetas y dosieres diversos estaban amontonados sin orden aparente en una esquina del tablero.

― ¡Huauhh!― protestó mi acompañante al verlo ―¿No esperará que me lea toda esa mierda?.

― Sasèr, no creo que sepa leer― soltó  Miguel, aprovechando la primera oportunidad de meterse con él.

― Puto negro ¿De quién huevos crees que hablas?. No soy un  jodido pringado como tú que si le hablan de Sócrates piensa en el futbolista. ¡Yo he estudiado!.

― Su eminencia ha educado su culo en los mejores futbolines de la ciudad y ha adquirido vastos conocimientos leyendo el Playboy.

― Esto es cojonudo, una cagarruta con patas dándome lecciones. Para que te enteres, es verdad que me he masturbado muchas veces con las lumis de esa revista pero no me  jodas: tus trencitas te delatan. A ti te gusto, ¿Verdad? No eres más que una maricona.

― Callaos― tuve que intervenir para evitar que llegaran a las manos ― nuestros enemigos aprovecharan cualquier resquicio para machacarnos. Sois unos idiotas si no os dais cuenta.

A ambos hombres les perdía su carácter pero eran los cimientos sobre los cuales iba a construir el ejército con el que lanzar mi ataque contra las hordas de Ares. No tenía a nadie más en el banquillo que pudiera sustituirles. Accedieron a regañadientes al estar convencidos que la razón estaba de mi lado. Por eso me acompañaron al salón en silencio.

Les había obligado a someterse a una tregua sostenida con alfileres pero si quería triunfar debía de conseguir que firmaran una paz definitiva. En ella ninguno debería de sentir que había perdido ni que el otro ganaba más. Las verdaderas alianzas se prolongan en el tiempo cuando todos sus miembros tienen, además de una justificación en los beneficios de su unión, el convencimiento de no ser el más lesionado por los aspectos negativos de la misma.

― Miguel, hazle un resumen de lo que sabemos.

El cubano empezó a explicar la guerra milenaria entre Babakó y Eshú así como  la naturaleza y organización de nuestros contrincantes mientras yo me dedicaba a observar la reacción de Mario. El muchacho era un delincuente pero no existía en él ni un ápice de idiotez. Completamente concentrado, fue asimilando las palabras, escribiendo sus dudas en un papel en espera que terminara de hablar.

La tranquilidad inicial fue mudando en desasosiego y el desasosiego en franco nerviosismo al certificar que gran parte de nuestra lucha se iba a llevar a cabo con  armas distintas a la que él estaba acostumbrado. Un King no le temía a la muerte y menos aún a la sangre pero, por su propia cultura, le aterraba enfrentarse con lo oculto y así me lo hizo saber llamándome, por primera vez,  por mi título:

― Sasèr: ¿Cómo se mata a un Dios?

Mi respuesta confirmó sus temores:

― No sé siquiera si pueden morir.

― Entonces, aunque nuestra lucha sea inútil y la muerte segura, pelearé por la sagrada― gritó pegándose un golpe en el pecho marcialmente.

― No adelantes acontecimientos, si deseas morir ya tendrás suficientes oportunidades pero lo importante ahora es buscar la forma de vencerles y recuerda que según mis creencias, venceremos― le recriminó Miguel.

― Te creo, Negro― contestó un Mario más asustado que convencido. Sudor frío recorriendo su frente, tics nerviosos que no le dejaban quedarse quieto. Su cuerpo le delataba.

― Assassin― dije interviniendo, no quería que hablara de más ―deja que yo le explique la relación de Nubia…

― No hace falta. La mujer sagrada me hizo ver que usted es su compañero eterno y con eso me basta.

« ¿Compañero eterno?», pensé preocupado. «Debo de ponerme al día con la mitología centroamericana. No tengo ni puñetera idea de que cojones habla». Cambiando de tema, no quería que me pillase en falso, le hablé de Ares, nuestro enemigo.  Le hablé de sus seguidores, de nuestra lucha, de cómo “su Sagrada” había peleado y de cómo tras una gran batalla, el maligno no pudo matarla pero había conseguido separarla de nosotros.

Mario no cabía de orgullo. Como consecuencia de su mentalidad, estaba convencido que Nubia, su  reina, se había sacrificado no solo por mí sino por todos los latins porque al fin y al cabo, ellos eran su pueblo.  Ese funesto día, ninguno de ellos  supo nada de su generosa inmolación pero era la obligación de todos el rescatarla de su exilio.

― Mataré a ese bastardo― gritó dejándose llevar por la emoción.

― ¡Jamás! ¡Ares es mío!― le ordené. Nadie iba a hurtarme el dulce sabor de la venganza. Iba a ser yo quien le ajusticiara. –Seré yo su juez y su verdugo. ¡Ni lo dudéis!

La dureza de mis palabras hizo su efecto. Mario y Miguel comprendieron que para mí era algo vital. Había jurado hacerlo lenta y cruelmente. Ares debía recibir multiplicado el sufrimiento que había producido y yo no hacía más que relamerme pensando en cómo sería asesinarlo usando únicamente mis manos.

El odio que como un ácido corroía mis entrañas no me permitió seguir con la reunión. Era demasiado el rencor que tenía acumulado para seguir hablando. Por eso con una seña les dije que habíamos terminado mientras salía de la casa huyendo de mis demonios.

Capítulo dieciséis.

Antonio Pimentel no sabía qué hacer. Tras haber leído  la versión que se narraba en esos papeles sobre lo sucedido tres años antes, sabía que no difería mucho de la propia información clasificada que había en los expedientes secretos que él conservaba en su poder. Todo lo que Peláez nunca quiso que saliera a la luz pública, estaba allí: la confirmación que había sido el Mossad quien le habían hecho llegar los datos sobre la triple A,  así como la colaboración inicial de la propia policía de Madrid con Manuel Arana.

No se podía saber que los cuerpos de seguridad, además de considerarlo una víctima en un principio, lo habían usado como confidente. Solo un pequeño círculo de policías sabía que había sido personalmente Arana quien había dado los datos claves que habían permitido a la policía detener a los asaltantes del cementerio de la Almudena.

La actuación de su jefe, aun siendo cuestionable desde un punto de vista legal, era a todas luces lógica. Hasta ese momento, nada podía hacer suponer que fuera un error el usar a ese tipo para detener a esos supuestos asesinos:

«¡Coño!», pensó, «Peláez nunca hubiese reconocido que nos habíamos equivocado pero, en ese momento, Arana no estaba acusado de nada y  la triple A, en cambio, había matado a más de treinta personas».

Aun así seguía dudando sobre la conveniencia de entregar esos papeles a la policía científica. Afortunadamente, él no era citado directamente en ese libro pero todo el mundo sabía quién había sido el subcomisario de esa zona cuando todo ocurrió. No había nada que le incriminara pero era evidente que de ser conocida por sus actuales jefes la actuación de Angel Peláez, él y todos los  del su entorno saldrían perjudicados.  Serían las cabezas de turco donde descargar la vergüenza oficial por lo sucedido.

Jamás había manipulado una prueba pero como su propio pellejo iba en ello, meticulosamente se puso a espulgar  la biografía y por eso fue arrancando las hojas en donde se hacía referencia a Peláez. Una vez hubo acabado, tirando los papeles sobrantes  a una papelera, salió a la terraza de su despacho y cogiendo un mechero, la encendió:

« Mejor así, no vaya a ser que alguien pueda imputarme en un futuro», se dijo mientras las llamas hacían desaparecer parte de sus miedos.

Deja ya de engañarte. Eres la causa de ti mismo, de tu tristeza, de tu necesidad, de tu dolor, de tu fracaso o de tus éxitos, alegría y paz.

Jorge Santamaría

Nos vemos a nosotros mismos como seres reales, pero quizá somos nuestros propios y engañosos espejismos.

Alejandro Dolina

Sin rumbo me perdí por Madrid.  Necesitaba estar solo.  Me urgía digerir sin compañía el empacho de rencor que me tenía paralizado. No quería hablar, solo beber hasta caer desmayado.

Las ausencias de Jimena y Nubia me llevaron a ese bar. Tras una entrada estrecha, descubrí un local de alterne. Paredes pintadas de rojo. Olor a cerrado y a humanidad. Alcohol y drogas. En resumen, una mierda. Increíblemente, ahí  se escondía un  tesoro. Un tesoro, que sorprendía al cliente ocasional cuando aterrizaba en ese lugar sin ser invitado. Llegué por instinto.   Ése instinto del borracho que huele los lugares más lúgubres para tomarse la última. Así aparecí en el  “Descanso”, un lugar como cualquier otro. Plagado con el mismo grupo de impresentables, odiados por la sociedad, bebiendo sus tristezas y con ganas de encontrar una pareja que les hiciera sentir que no estaban olvidados.  Las vidas que me rodeaban  carecían de  sentido. Su puñetera existencia consistía en mirar en el fondo de un vaso repleto de hielos a medio deshacer mientras se terminaban la bebida. Quizás ese fue el motivo por el que busqué el consuelo de ese tugurio.  Alcohol, música y un ambiente donde las neuronas de sus habitantes se desgastan ocupadas únicamente en la búsqueda de un edén pasajero.  Con esos banales propósitos y sobretodo sin nada que me hiciera presagiar algo diferente, traspasé  el dintel de su puerta. Sabiendo que nada de lo que pudiera repelerme en ese antro sería peor que mi soledad, fui recorriendo con paso cansino los pocos metros que me separaban de la barra. Tras ella, el prototipo de dueño de burdel. Homosexual perdido que disfruta de las oscuras apetencias de sus clientes, consciente de la bajeza de sus instintos pero encantado de que elijan la oscuridad de su covacha para convertir sus fantasías en realidad y que después de unas horas de artificial sensualidad,  esos mismos que miran con deseo a las putas como si de sus presas se trataran, se despertaran con un sentimiento de culpa tras haber fracasado en su intento y con un montón de euros faltos en su ya de por si exigua cartera. Medio borracho, con las mismas ruines razones que los cincuenta parroquianos, me adentré entre sus luces rojas. A mi lado, se acercaron dos jóvenes prostitutas de países al menos tan lejanos como  los de mi gente. Mujeres que salieron  de sus casas con el propósito de mejora y que al enfrentarse con ese ambiente de esclavitud, en vez de plantarse se sumergieron de cabeza en esa degradación que tanto les asquea.

― No, gracias― respondí a  sus lisonjas.

Alcoholizado, repugnantemente dopado por un licor machaconamente ingerido y  retando a un coma etílico me lancé a un vacío sin retorno. Quería que mi cuerpo fuera incapaz de asimilar la bebida,  que mi cerebro se olvidase  de la mierda que tanto me jodía. Me sentía hundido. Hecho una piltrafa, un mero residuo de lo que llegué a ser. Bazofia pestilente que no podía agarrar las riendas de mi vida y por lo tanto incapaz de llevar a cabo mi misión. Un centenar de personas tenían puesta en mí su confianza y yo no podía ni llorar.

La música de Lila Downs sonaba en los altavoces. Su amargo cantar no hizo más que hundirme  en mi melancolía. « Putísima madre, una copa es lo que necesito», pensé mientras me sentaba en el incómodo taburete. 

Ya había pedido mi veneno, incluso ya había sorbido parte del contenido helado del whisky con coca cuando la vi. Mujer, mujer. No bella sino atractiva. Vestía como una fulana pero en ese momento sus negros pantalones entallados y su camisa desabrochada luciendo un profundo escote, me parecieron una visión celestial.

Maya,  así se llamaba ese espécimen de mujer. Con su amplia sonrisa era  la delicia de sus clientes. Es mujer pasaba totalmente de la más que visible atracción que provocaba  al rellenarles su copa. Jodidamente atractiva. Si el demonio hubiese diseñado un ejemplar de hembra, destinado a perder a los hombres, creo que la hubiese tomado de modelo.  Elevada sobre unos viejos tacones cuya piel dejaba  descubrir los largos años de uso, destilaba sexo con su roñoso vaquero.  El conjunto de su vestimenta era el sumun de vulgaridad pero, aun así, no podía impedir que su belleza aflorara. Animal perfecto, cuyo único defecto era estar demasiado bueno. Así era Maya, la camarera.

Cuando la vi no pude evitar que la  baba cayera de mi hocico.

« Pedazo de mujer! ¿Cómo es posible que  esté escondida, trabajando  en una cueva como ésta?» refunfuñé mientras removía con el dedo mi copa. No sé cuál fue el motivo, no fue solo su figura ni sus coordinados movimientos al rellenar los hielos o su olor, los que  me obligaron a olvidar momentáneamente la angustia que había traído hasta ese lugar.

Mi copa era eterna. Quería terminarla para tener la oportunidad de pedirle que la rellenara nuevamente. Mi garganta trataba improductivamente de ayudarme pero mi estómago se comportaba como un traidor. Necesitaba hablar con ella.  Fémina de bandera. Sexualmente irresistible. Pérfida serpiente que nos lleva irremediablemente a pecar pero que aun así con el rabo inhiesto entre las piernas,  seguimos adorando. Así era Maya. Bella, sensual y mucho más.

Retiré de un codazo a un vecino que había osado interponerse entre nosotros. Mi cara no distaba más de un palmo de la de ella pero al intentar hablar con ella, mi garganta fue incapaz de decir nada.

― ¿Otra más?― me preguntó.

Avergonzado al no poder retirar mi mirada de la abertura de su camisa y alabando la desfachatez de sus botones al mostrar abiertamente la tersura de su  pecho, respondí que sí.

« ¡Mierda! ¡No soy un adolescente! ¿Qué me pasa? ¿Cómo es posible que una maldita camarera me provoque de esta forma? ¡Si no la conozco! ¡Sólo sé su nombre!», sopesé mientras esperaba que me sirviera lo que había pedido. Mis ojos seguían fijos en su manera de moverse. Sus pantalones eran parte del problema. Resaltaban la dureza de su culo.

« ¡Qué maravilla!», no podía dejar de mirarlos. Eran minúsculos  para la talla de  su dueña. Pegados de tal forma que si hubiese estado desnuda no hubiese revelado nada más  de su anatomía mientras se agachaba a retirar de la nevera los hielos. Ella, al tanto de mis lujuriosos pensamientos,  se movía con facilidad y gracia detrás de la barra.

― ¿No crees que te estás pasando?―  dijo al servirme la copa ― Una cosa es que tenga que aguantar a los babosos que me piden salir y otra cosa es tu forma de mirarme. Me he sentido desnuda, violada.

El tono de su voz meloso contrastaba con la dureza de sus palabras. Aunque resultaba inconcebible, esa mujer me estaba  incitando a seguir. Lejos de ser un reproche era una invitación.

― Lo siento, no sé qué me pasa.

―Yo sí―  contestó: ― Estás excitado― su franqueza me descolocó. Ninguna mujer había sido tan directa conmigo.

― Lo siento, no puedo evitarlo.

Una risa franca llegó a mis oídos,  Maya estaba disfrutando de la reacción que ella misma provocaba:

― Y, ¿Qué quieres que haga?― preguntó.

No me atreví a decirle  que lo que realmente quería era tumbarla sobre la barra, desnudarla, poseerla.  Solo pude pedirle  perdón.

― No te apures. Salgo a las doce― respondió retirando los restos de mi vaso y preguntándome si quería algo más.                

Pedí la última. Solo quedaba media hora para que pudiera hacer efectiva su invitación. Los minutos trascurrieron con rapidez y antes de darme cuenta, vi  como Maya recogiendo su bolso se dirigía hacia mí:

― ¿Nos vamos?― pregunté.

― No, sentémonos en esa mesa― contestó señalando la que estaba ubicada en la esquina más alejada del bar.

Los fieles del lugar, conscientes de mis intenciones, sonreían a nuestro paso. La vergüenza de saberme descubierto me hizo enrojecer pero no evitó que  sintiera ese orgullo del macho que ha conquistado la mejor hembra de toda la manada. Caballerosamente, le acerqué la silla para que se sentara. Al hacerlo me llegó su aroma dulce y penetrante que era a la vez juvenil. Me recordaba al olor a jabón que tanto me turbaba cuando adolescente abrazaba a alguna de mis novias.

― Joder― gruñí al notar que la sangre se empezaba a amontonar en mi entrepierna, presionado dolorosamente mi pantalón.

― ¿Qué te pasa?― dijo coquetamente, poniendo cara de santa. La muy zorra lo sabía pero quería oír de mis labios mi confesión.

No la contesté. Suficiente era el no ser capaz de controlar mi cuerpo y otra cosa muy distinta era el reconocerlo. Por eso buscando una salida digna, cambié de tema preguntándole si quería tomar algo.

―No, siéntate.

Me extrañó su respuesta. Resulta obvio que gran  parte del salario de una puta corresponde a los precios exorbitados de las bebidas que sufragan los incautos que las invitan por lo que no comprendí el porqué de su negativa. Tras meditar unos instantes, sus ojos implorando mis caricias me decidieron. No me importaban sus razones. Si quería que nuestro intercambio comercial estuviera disfrazado de un sentimentalismo fingido, pensaba seguirle  la corriente:

― Bella Maya, voy a quejarme al alcalde.

― ¿Por qué?― curioseó mientras tomaba mi mano entre las suyas.

― Tendrías que estar en todas las guías de los monumentos más importantes de Madrid.

Tardó unos instantes en comprender mi piropo. Su boca dibujó una sonrisa que borré con un beso. Sus labios se abrieron para recibir mi lengua. Sin importarme que tuviéramos público la abracé mientras mis manos ansiosamente recorrieron su cuerpo pero donde debía de haber un pecho firme me encontré las patéticas lágrimas de una anciana.  El susto me hizo caer de mi silla. Al levantar la mirada, todo parecía una locura. Maya había desaparecido, en su lugar, Altagracia se reía de mí:

― Jovencito, ¡Qué rico me ha sabido tu beso! ¿Repetimos?

― ¡Joder! ¿Dónde está Maya?

―Sasèr: ¡Mire a su alrededor!―

Lo que vi fue todavía peor. El antro se había transformado. Los borrachos de antes se habían convertido en vagabundos y las putas que se me habían ofrecido eran en realidad  las monjas que repartían la comida. El colmo fue ver al dueño del local vestido de médico mientras auscultaba a sus pacientes.

― ¿Qué esto?, grité.

― Magia ― susurró a mis oídos. Su arrugada mano me agarraba del brazo.

― ¿Por qué?― más que una pregunta era una protesta.

― Necesitabas que te recordara su poder. Allá fuera, están  nuestros enemigos esperando la mínima oportunidad para destrozarnos y mientras tanto nuestro gran líder comportándose como un imbécil.

― La magia me ha abandonado de la misma forma que Nubia. ¡Se han ido para no volver!.

― ¡Deje de quejarse! Es el elegido de Eshú. Su poder está ahí, solo tienes que llamarlo.

― ¡Maldita vieja!, ¿Se creé que no lo he intentado?― respondí indignado― ¡Su puto dios no me respondió!.

Al escucharme se rio como una hiena:

― ¡No me lo puedo creer! Además de imbécil, es un perfecto ignorante. No es a Eshú a quién debe invocar, sino a la razón de su fuerza.

― No le entiendo. Fue él quien me transformó.

― Es verdad pero su poder no está basado en ese dios sino en Nubia. Es a ella a quien debe llamar.

― ¿Cómo? Si supiera como traerla de vuelta, ya lo hubiese hecho.

Me miró con ternura:

―Muchacho, el modo es cosa suya. Deberá descubrirlo por sí mismo. Tiene que darse prisa, Ares no esperará eternamente. 

Más confuso de lo que jamás había estado, salí del lugar.  Por segunda vez en una noche estaba nadando en un mar de dudas. Sobre la puerta del local, las luces rojas que me atrajeron seguían ahí pero el mensaje había cambiado. “Albergue social El Descanso”. Brujería. Su peste me perseguía allá donde fuera, no podía escapar de ella.

― La Doña nos dijo que usted estaría aquí. Tenemos que hablar― me dijo Miguel, tirando de mi brazo y de esa forma  liberándome de mi paranoia ―Peláez ha estado en el chalet buscándole.

― ¿Qué quería?

― ¡Detenerle! Alguien le ha denunciado por las muertes del Pequeño Caribe.

― ¡Joder!― los problemas se acumulaban a  mi alrededor ―¿Algo más?

― Sí. Nos pidió que le diésemos un recado― sus ojos brillaban con ese fulgor del que tiene una noticia importante que dar. ―  Quiere que  le llame ¡Sabe cómo pararle los pies a  Ares!.

La mera posibilidad que existiera un modo de acabar con mi enemigo, cambió mi humor.

― ¿Os dijo el cómo?.

― No, insistió en decírselo personalmente.

― Dame el teléfono― mientras marcaba caí en la  cuenta del dilema. Imperiosamente necesitaba la  información que me podía dar pero a la vez sabía que Ángel tenía la obligación de detenerme.

― Manuel ya era hora. Necesito verle― soltó el policía nada más contestar.

Me quedé callado, temía ser detenido. Peláez no tardó en interpretar mi silencio y, tranquilizándome, prosiguió:

― Manuel, nuestra tregua sigue en pie. Mientras no acabemos con Albéniz y su escoria, no debe temer que intente enchironarle. Quiero vengar a mi gente y hasta entonces, sus pecadillos o pecados no me interesan en lo más mínimo.

― Le creo ¿Dónde nos vemos?― contesté.

Tras un breve instante de indecisión, respondió que lo mejor sería en un lugar concurrido donde nadie se fijara en nosotros:

― ¿Le parece bien Rosales 20?.

― Perfecto, estaré allí dentro de media hora― dije colgando el móvil.

Capítulo diecisiete.

Eran las once de la mañana de un sábado e Isabel Iglesias  estaba sola. Se había convertido en una rutina aprovechar el fin de semana para hacer un poco de deporte que desentumiera sus músculos. Entre semana, su trabajo hacía imposible dedicar nada de su tiempo a hacer footing y por eso los días de descanso los dedicaba  a la vida sana. Al terminar la reunión con el comisario y llegar a casa, la fiscal se puso una malla y unas zapatillas y con ritmo firme se dirigió al Retiro.

El parque estaba bastante abarrotado de viandantes. La gente que compartía con ella sus calles de arena era mayoritariamente de origen emigrante. Antiguamente cuando salía correr por esos jardines, eran turistas las personas con las que se tropezaba pero ahora el flujo migratorio había hecho cambiar hasta la idiosincrasia del Retiro. De ser un lugar de paseo, se había reconvertido en un espacio de esparcimientos  de lo más diverso. Payasos, adivinadores, pintores y demás fauna encontraba cobijo bajo las copas de sus  árboles.

Para encontrar una ansiada soledad, siempre se solía dirigir al Jardín de los Ausentes en la esquina más alejada de la Puerta de Alcalá. Allí era donde el tráfico humano era menor y ella podía relajarse con el esfuerzo. Esa mañana tenía más motivos que de costumbre para desconectar. La semana había sido un desastre; incapaz de concentrarse había perdido dos juicios, se le había aparecido Arana y encima esa madrugada, la habían despertado a horas intempestivas para comunicarle que Mariana Zambrano había sido asesinada.

Estaba llegando a la estatua del Angel Caído cuando desde la derecha vio venir a otros tres corredores. No le apetecía compartir el carril con ese grupo y exigiendo a su cuerpo aceleró el paso. Con disgusto observó que de nada había servido, puesto que el ritmo de esos hombres era superior al suyo.

― Señora Iglesias― dijo cortésmente uno de ellos al llegar a su altura, ― Sasèr quiere verla y nos ha pedido que nos acompañe.

Sorprendida pero sobretodo aterrorizada la mujer al ver que los otros dos sicarios disimulaban que estaban empuñando armas, metiendo sus manos dentro de los bolsillo, se dejó llevar sin oponer resistencia. Sabía que de nada serviría intentar escapar, esos hombres no dudarían en usar la violencia con tal de no contrariar a su jefe.

Fuera del parque les esperaba un todoterreno donde la montaron sin contemplaciones. Si ya de por sí temía por su vida, el hecho que sus captores al contrario de la vez anterior ni siquiera se preocuparan en ocultarle donde se dirigían, hizo tuviese el convencimiento que iba a morir.

Cuando se está cerca, se debe parecer lejos, cuando se está lejos, se debe parecer cerca. Se muestran carnadas para incitar al enemigo. Se finge desorden y se lo aplasta.

Sun Tzu

El Príncipe debe hacer uso del hombre y de la bestia: astuto como un zorro para evadir las trampas y fuerte como león para espantar a los lobos.

Nicolás Maquiavelo

La calle del pintor Rosales es unos de los lugares genuinamente pijos de Madrid. Sus bares, cafeterías y terrazas congregan a ejecutivos y niños bien de ambos sexos con ganas de divertirse y alternar con personas de su clase. Con sus dulces modales y brillantes automóviles hacen el vacío a cualquier ingenuo que, ignorando sus estrictas leyes, se deja caer por allí sin ser invitado. Los calcetines blancos, la estética progre o las crestas no son bienvenidos. No resulta “Chic”.

No tengo que explicar que al bajarme del todo terreno, mis acompañantes escandalizaron con su indumentaria latina a ese ambiente repleto de especímenes vestidos de Dior, de Tommi. Los pantalones guangos y la gorra de béisbol de Mario así como las rastas de Miguel provocaron cuchicheos y frases indignadas  a su paso, gestos y malos modos  que no se calmaron durante todo el tiempo que permanecimos allí.

Peláez, cómodamente sentado en una mesa, se rio sin ningún pudor:

― Eso te ocurre por venir con tus cachorros. Si quieres que hablemos con tranquilidad, será mejor que se sienten en otro lado.

No hizo falta que se los ordenara. Mario, con muy mala leche, buscó una mesa vacía y furioso se dejó caer en la silla.

Era ridículo haber quedado en ese sitio, en vez de conseguir el anonimato habíamos provocado que todos se fijaran en  dos tipos de apariencia normal protegidos por dos matones latinos. Estuvimos hablando sobre de temas insustanciales hasta que llegó el camarero con las bebidas. Fue un acuerdo no escrito ni hablado, no deseábamos ser interrumpidos por un extraño a mitad de nuestra charla.

― ¿Qué sabes de ese capullo?― le pregunté nada más irse con la bandeja.

― ¿Además de que es un hijo de puta?― me soltó sonriendo.

Se  notaba que estaba de buen humor  por la información que atesoraba pero sobretodo porque había decidido hacerme sudar la gota gorda antes de  revelármela.

― ¡Estás juguetón! Deja de joder y dime que sabes.

― Tranquilo, primero cuéntame que sabes de un tal Goldsmith.

― ¡Coño! Es el judío que me dio la información que te pasé, ¿A qué viene eso ahora?― le repliqué indignado.

― Algo me estás ocultando ¿Cómo lo conociste? ¿Por qué te ayuda?

― Que no. Solo le he visto un par de veces. Todas, aquí, en Madrid y me ayuda porque Ares y su gente son unos nazis de mierda.

― Bla, bla, bla…― respondió mientras gesticulaba con la mano.

Ya cabreado y casi gritando le pedí que me dijera a que venía  tamaña burla.

― Mira, Manuel, al igual que no te detengo porque tenemos un pacto, esperaba que tú también hicieras honor a lo mismo.

―¿No sé de qué hablas?.

― Ah, ¡No! ― contestó mientras sacaba unos papeles de su maletín, ― esta mañana se ha presentado en mi oficina y me ha dado esto. Cuando le he realizado la misma pregunta que a ti, me ha respondido que se puede considerar tu socio ya que te ha comprado la empresa.

― ¡Es verdad!― contesté sorprendido. ― No te lo he querido  ocultar, ha sido un despiste, simplemente me había olvidado. Disculpa pero con todo lo que me ha ocurrido últimamente, te juro que no caí.

― De acuerdo, volvamos a empezar. ¿De qué le conoces?

No tuve otro remedio que explicarle  que lo contacté a través de un militar argentino amigo mío, así como que en un  hotel me habían hecho llegar la información que luego yo le había dado. 

― ¿Pero quién es? Nadie que no pertenezca a la nómina de un servicio de información puede obtener tantos datos.

― Creo que es un elemento del Mossad.

― Tiene su lógica―  respondió ― siendo así es natural que ese tipo haya sido capaz de descubrirlo.

― Ángel, ¿Te importaría ir al grano?―

Antes de contestarme, se rio. Estaba disfrutando, como buen agente del orden le encantaba saberse con  mando en plaza.

― Goldsmith me trajo datos inequívocos que dos miembros de mi comisaría o bien son seguidores de Ares o están  comprados.

―Y eso, ¿en que nos ayuda?― contesté.

Ambos sabíamos que la organización llevaba muchos años infiltrándose en todas las capas de la sociedad por lo que no era algo que nos pillara de nuevo, al contrario era arto previsible que uno de sus objetivos primordiales desde los mismos albores de su fundación fuera el colocar a gente de su confianza en los estamentos policiales.

― No lo comprendes, ¿Verdad?

―Pues, ¡No! No sé a dónde quieres llegar.

―A veces, me da que pensar tu falta de perspectiva. No sé si te haces el idiota o realmente lo eres. Un espía solo tiene valor mientras permanece oculto. Aún el  más brillante, al ser descubierto se convierte en un lastre para sus jefes. Piensa que  ahora tenemos dos posibles formas de afrontar su traición, desenmascararles o  aprovechar que ignoran que lo sabemos dotándoles de datos falsos.

― Ya veo…

― ¡Qué coño vas a ver! ¡Hoy, estás espeso! Mi idea fue ponerles en bandeja tu cabeza. Sabía que Ares, en cuanto se lo comunicaran, no  iba a poder resistir la tentación de acabar contigo y que sin tenerle que empujar, caería en la trampa.

― ¿Cómo quieres hacerlo? ¿Qué tienes pensado?― respondí entusiasmado- El poli tenía razón, teníamos una oportunidad irrepetible de acabar con todos ellos de un plumazo.

― Pensado y ejecutado. Antes de salir de la comisaría, llamé a uno de ellos, diciéndole  que tuviese todo preparado porque te ibas a entregar― sus palabras se amontonaban, la satisfacción que sentía le impedía  incluso articular correctamente.

― ¡Ni sueñes con que voy a ir a la comisaría! Sería un suicidio con ellos allí.

― ¡Déjame terminar! El subcomisario Antúnez en cuanto escuchó de mi boca que el peor enemigo de su adorado Ares iba a estar a su alcance, no pudo más que cargar la guillotina que les va a decapitar.

― ¿Cómo?

― Me preguntó  dónde había quedado contigo.

― Y ¿Qué dijiste?

― Le expliqué que no te fiabas de nadie más que de mí por lo que, en cuanto supiera donde, le llamaría para que discretamente viniera con un solo elemento de apoyo a recogerte y que bajo ningún concepto podía informar a nadie de la unidad lo que íbamos a hacer. Le insistí que fuera un secreto.

― ¿Se lo tragó?.

― Sí, mordió el anzuelo. No tardó ni dos minutos en coger el teléfono y comunicarse con su jefe.

― ¡Qué bruto! y ¿Dónde va a ser mi supuesta rendición?.

― Veinte de tus mejores hombres, si es que se les puede llamar así a esos desarrapados, nos esperan ya apostados en el lago de la Casa de Campo.

― ¡Me he perdido! ¿Cómo lo has organizado sin yo saberlo?.

― No te cabrees con ellos pero Mario y Miguel están al tanto de todo.

― Comprendo― respondí mosqueado pero en absoluto cabreado. Los dos latinos habían obrado correctamente, sólo se habían adelantado a mis órdenes. Peláez había insistido en ser él quien me explicara el plan y si tras esas explicaciones yo no lo  hubiese aceptado, nada se había perdido, como mucho tiempo de sueño.

― ¿A qué hora se supone que debemos estar ahí?.

― Dentro de media hora por lo que será mejor irnos, no hagamos esperar a la novia. Yo voy en mi coche para que sea creíble.

― Hecho, allá nos vemos― dije levantándome del asiento.

No había recorrido ni un par de metros hacia el coche, cuando Mario y Miguel ya estaban abriendo la puerta para que entrara.

― ¡Pedazo de cabrones!― les espeté nada más acomodarme en el asiento ― ¿Con qué permiso habéis colaborado en la trampa sin contar conmigo?

― Lo sentimos, Sasèr. Pero era una magnífica ocasión de quebrar a esos hijos de perra― me contestó Mario.

En ese momento, no percibí siquiera que el latín King se había dirigido a mí utilizando el sobrenombre que me había auto impuesto ya que estaba demasiado nervioso por la cercanía de mi enfrentamiento con Ares. Si todo salía como estaba previsto en menos de media hora me iba a jugar la vida por enésima vez desde la muerte de Pedro.

― Date prisa― ordené a Miguel ―no hagamos esperar a nuestros queridos enemigos.

El cubano tomó dirección a la  Casa de Campo bajando por la cuesta de San Vicente, bordeando el Palacio Real antes de entrar al túnel de la M―30. En unos escasos minutos, estábamos ya a la puerta del parque. A esa hora de la noche,  antiguamente nos hubiésemos topado con  las prostitutas que poblaban los bordes de la carretera en búsqueda de clientes pero a partir de su  cierre parcial se habían  trasladado a zonas aledañas, por lo que hoy en día es una zona casi desierta. Fue entonces cuando oímos el inicio de un tiroteo. Aún con los cristales subidos, las ráfagas de metralleta y el retumbar de los disparos nos llegaron con claridad, muestra clara que a unos cientos de metros se estaba desarrollando una batalla en toda regla.

― Sasèr, ¿Qué hago? ¿Sigo?― me preguntó el chofer.

―Sí, nuestros muchachos están en peligro― y sin mediar las consecuencias, exigí que me dieran un arma.

Mario no se hizo de rogar y sacándose de la cintura una uzi, me la dio diciendo:

― ¿Ésta le sirve?

La sensación de tener un subfusil en mis manos era nueva. Nunca en mi vida se me había pasado por la cabeza que  algún día mi propia existencia dependiera de la capacidad de tiro de ese arma israelí, pero aun así y sin saber cómo, instintivamente, coloqué el peine de las balas, seleccioné la modalidad de ráfaga y para finalizar,  quité el seguro. Mirando a mis dos lugartenientes, descubrí en sus rostros la satisfacción de saber que su jefe estaba  listo y preparado  para entrar en acción. 

Acabábamos de pasar el embarcadero cuando nos encontramos en medio de la refriega. La primera advertencia seria del peligro al que nos habíamos lanzado vino en forma de disparo. El cristal delantero del todo terreno se hizo añicos al ser traspasado por un tiro que milagrosamente no me mató pero que destrozó el reposacabezas de mi asiento.

― ¡Cuidado Patrón!, ¡Estos güeyes van en serio!

No me tuvo que insistir, abriendo la puerta salí corriendo y me protegí tras el tronco de un pino. Estaba aterrado. A mi alrededor, la gente mataba y moría mientras yo era incapaz de salir del amparo de mi escondite.

« ¡Mierda!», pensé mientras deseaba estar en otro lugar.

En ese preciso instante y solamente a unos metros más allá, Mario recibió un impacto en mitad del muslo. El cuerpo del pobre muchacho giró sobre sí mismo antes de caer al suelo. Su grito, al sentir como los músculos de su pierna eran desgarrados,  retumbó en mis oídos haciéndome olvidar momentáneamente  el resto. ¡Necesitaba mi ayuda!.

― ¡Espera ahí! ¡No te muevas!― conseguí decirle al reparar en que  la  piedra tras la cual se había desplomado involuntariamente le servía de parapeto.

Un  disparo me rozó la mejilla, yéndose a incrustar en la madera.  No sentí dolor. Creo que solo descubrí que me había  herido, cuando un reguero de sangre, recorriendo mi piel, se introdujo en mi boca. El sabor de mi sangre derramada hizo el resto. Como poseso, salí disparando a todo aquel que salía a mi paso. Mi primera víctima fue un joven vestido de negro. De nada le sirvió el chaleco antibalas, de un certero tiro en la frente lo abatí. Su cráneo estalló desparramando sus sesos por el asfalto. Sin darme tiempo a pensar, me lancé contra tres neonazis que disparaban contra un grupo de rastas. Tampoco tuvieron ninguna oportunidad de defenderse, uno a uno, fueron cayendo a mi paso. Pisando sus cuerpos y chapoteando sobre su sangre, jaleé a mis seguidores. 

Mis palabras de aliento cambiaron el curso del enfrentamiento, dejó de ser un intercambio de disparos para convertirse en una feroz carnicería. Latins y rastas, al unísono e insuflados con nuevos bríos, se fueron  deshaciendo de nuestros enemigos mientras reía a carcajada limpia.  Risa maligna que diluyó como un azucarcillo los pocos arrestos que le quedaban a esos tipos, que olvidándose de su misión inicial solo se defendían para tener la ocasión de huir.

―Babakó, ¡Mira, a tu gente, morir!― grité mientras descerrajaba la última ráfaga de mi ametralladora sobre un desgraciado que corría buscando salvar su vida, ― ¡Soy Sasèr! ¡Tu enemigo y tu final!

Todo había acabado. Los cuerpos sin vida de una docena de jóvenes decoraban la escena. Habían pasado solo tres escasos minutos cuando el silencio se adueñó nuevamente de la noche y la naturaleza recobró  su mando con el sonido de los grillos. El frenazo de un coche nos sorprendió mientras recogíamos a nuestros heridos. Era Peláez que acababa de aparecer en escena:

―¿Qué cojones ha pasado?― vociferó pistola en mano ―¡Qué alguien me lo explique!.

― Como siempre la policía llegando tarde― contesté mientras me subía en el coche, ― Ángel, tenemos que llevar a un sitio seguro a nuestros heridos, además tu colegas deben de estar a punto de llegar. Luego hablamos.

Miguel acababa de introducir a Mario en el coche. El latino estaba perdiendo mucha sangre, debíamos llevarlo al médico si no queríamos encontrarnos con otro muerto en nuestros brazos.

―Nos vamos― gritó el cubano dando un portazo y poniéndose al volante ―  Sasèr, no se preocupe conozco a un matasanos que no va a decir nada ni  a hablar de más. Es de toda confianza.

Me quedé callado durante todo el trayecto meditando sobre lo ocurrido. Ares había caído en la trampa pero solo a medias. Desgraciadamente tomó sus propias precauciones y decidió no acudir personalmente a la cita. La soga que teníamos preparada, no nos sirvió de nada. Había resultado un fiasco o lo que es peor una victoria pírrica.  Si seguía perdiendo hombres, al igual que a Pirro me llegaría mi Benevento.

Uno de mis lugartenientes estaba herido. Con todo el cuerpo de policía tras mis pasos, no podía volver a casa al ser el primer lugar donde buscarían. También me resultaría más difícil transmitir mis órdenes, estando huido y encima dependía de terceros para cuidar a  Nubia o lo que quedaba de ella. Sabía que no estaba sola pero, aun así, no me gustaba la idea de no poder siquiera acariciar su cuerpo vacío, de no tener el consuelo de coger su mano mientras mi realidad se desmoronaba a mi alrededor.

¿Qué hacer? ¿Cómo acabar con Babakó? La clave estaba en Eshú y la muchacha. Mis enemigos eran muchos y mis amigos pocos y mal entrenados. Una baja entre los míos significaba para mí mucho más que diez hombres entre las huestes de ellos.

El tiempo corría a toda velocidad, tan concentrado estuve que no fui consciente que ya habíamos llegado a nuestro destino, hasta que levanté mi mirada y vi que habíamos estacionado frente a la  entrada de una destartalada corrala del barrio de la Latina. En su puerta, dos enormes rastas nos esperaban. Nada más parar, se lanzaron sobre el pobre Mario y cogiéndole en volandas, lo llevaron rápidamente a la segunda planta. No podía ayudar, mi presencia solo estorbaría, por eso en vez de acompañarlos, decidí dar una vuelta. Miguel me acompañó en silencio.

Las calles estaban vacías. Nadie se atrevía pasear por unas de las zonas más inseguras de Madrid. Sus habitantes, mayoritariamente del Magreb, al caer la noche se atrincheraban en sus casas y de no ser por una urgencia, evitaban a toda costa los peligros que se escondían entre sus edificios. Nuestros pasos resonaban en la noche y su eco se convirtió en el tercer peatón de nuestro paseo. Yonquis, inyectándose su veneno y vagabundos, con sus cartones, se disputan cada esquina. Suciedad e inmundicia por doquier, escondida  a los castos ojos de nuestra burguesa sociedad.

¡Qué cantidad de mierda! ¡Qué lejanos parecen los jardines del parque del oeste! ¡ Cómo es posible que sigamos en la misma ciudad!, ¡Primer y tercer mundo en unos pocos kilómetros! La porquería de sus aceras no eran cuestión de días o semanas, sino producto de años de olvido de las diferentes administraciones. Los moros y los chinos no dan votos, nuestros gobernantes no son esos estadistas que todos desearíamos. Su único propósito consiste en ganar las elecciones, les importa un carajo los subproductos que toda  sociedad provoca. Se conforman con agradar a esa gran clase media que dormita en sus cómodos trabajos, votándoles sufragio tras sufragio.

― ¿En qué piensa?― me preguntó Miguel.

― Tenemos problemas― asintió con la cabeza. ― Debemos tomar la iniciativa. Siempre estamos esperando sus ataques, tratando de devolverles el golpe pero sin un verdadero plan que nos permita obtener una victoria contundente. Nada de lo que estamos haciendo, nos dará esa superioridad que tanto necesitamos― lo obvio de mi argumento no admitía réplica.

Ambos sabíamos que tenía razón y quizás por eso era todavía más dolorosa la evidencia de nuestras claras carencias. Teníamos  el valor y el ánimo intactos, nuestros seguidores contaban con ese arrojo necesario para vencer pero nos faltaba estrategia.

La historia nos enseña multitud de ejemplos reales donde han existido ejércitos que disponiendo de una enorme superioridad sobre sus enemigos, la ineptitud de sus líderes les llevó al fracaso. Solo habría que preguntar a los  romanos  acerca de sus cónsules Verron y Paulo, jefe militares durante en la batalla de Cannes. En esa batalla ante un contrincante muy inferior pero comandado por un genial Aníbal, se vieron desbordados y su tropas destrozadas a orillas del río Aufidus.

En este caso, yo era  ese  líder inepto que para colmo no disponía de un ataque superior. Mi fin se antojaba aciago.

De vuelta a la corrala, el olor a basura me resultó insoportable. Penosas eran las circunstancias de vida de sus vecinos por lo que se me hizo  un nudo en la garganta al pensar en las condiciones en las que el médico debía de estar sacando el proyectil del muslo de Mario. Si no le mataba la bala, era seguro que la infección subsiguiente iba a acabar con él.

Al cruzar la puerta del improvisado sanatorio, mis  negros vaticinios desaparecieron al comprobar la inmaculada higiene y el aspecto pulcro de sus instalaciones. No es que fuera un hospital en toda regla pero el cuarto donde le estaban operando era, a los ojos de un profano como yo, un quirófano moderno.

Esperamos pacientemente a que el doctor terminara de cerrar la herida. Mario estuvo consciente en todo momento, maldiciendo y gritando su mala suerte al no haber podido añadir otro muertito a su ya extensa lista.

Su buen humor nos hizo sonreír.

― El niño tiene arrestos, para ser un Latin es un cabrón bragado― dijo el cubano mientras me abrazaba. Aunque no lo hubiese demostrado hasta entonces, le había cogido cariño al muchacho y se alegraba de su mejoría.

Su abrazo me incomodó, no en balde esa noche habían perecido una docena de hombres al menos tan jóvenes como el latino. Aunque para mí no era momento de celebraciones, supe que mi gente necesitaba distracción:

― ¡Música! ¡Hoy hemos luchado y vencido! ¡Disfrutemos que este cabrón está bien, aunque eso signifique que tengamos que seguir aguantando sus lloriqueos!

Las risas de los presentes solo fueron  el preludio de la fiesta que se montó a continuación. De los cuartuchos que bordeaban el patio de la corrala surgieron como por arte de magia, instrumentos, bebidas y gente. Perdí unos minutos agradeciendo al médico el haber salvado a Mario, de manera que al llegar a la planta baja me encontré que estaba atestada. Rastas y Latin Kings bailando y bebiendo. Nadie se acordaba de pasadas desavenencias, eran parte de un mismo equipo.

―Sasèr― me llamó Miguel ― ¡Venga! Siéntese aquí, todos le esperan.

El sitio que me tenían reservado era un viejo sillón orejero emplazado en un lugar de privilegio desde donde se tenía una visión global del festejo. A cada lado, cinco sillas. En la derecha, se sentaron el cubano y los rastas. A mi izquierda, un lugar vacío, después cuatro de los latins principales. Faltaba Mario pero nadie osó sentarse en su lugar. Era su silla y hasta que muriera o alguien le reemplazara hacerlo era como firmar una sentencia de muerte. No sé quién me puso una botella de ron en mis manos pero agradeciendo a ese buen samaritano, me bebí un buen trago justo cuando la banda empezó a tocar.

Reggae y reguetón, Antillas y Centroamérica en un oscuro patio de vecindad madrileño. Guitarras, bongos, batería y mucho alcohol. Ritmos sincopados que envuelven al público. Mariguana  a raudales. Mojitos, cubatas y danzas frenéticas.  Alegría, despreocupación y desmadre acumulándose a mi alrededor mientras mi interior sangraba.

Vero, una atractiva morena que había conocido unos días antes en mi casa, me preguntó si bailaba. Mis acompañantes rugieron al ver mi turbación. Entre risas y gritos insistieron que saliera a bailar. Quise negarme pero la muchacha agarrándome del brazo me sacó a la mitad de la pista. Nos abrieron un hueco. Mis seguidores entusiasmados jalearon con sus palmas los sensuales meneos de mi acompañante. Paulatinamente, el compás de la canción y sus movimientos consiguieron contagiarme del ambiente. Mis pasos se fueron acoplando con los suyos. Pegados nuestros cuerpos en danza hispana. Sus pechos aplastados contra el mío. Sus manos recorriendo mi culo, presionando mi pene contra su diminuta falda mientras sus ojos imploraban mis caricias.

Más afectado por sus arrumacos de lo que me habría gustado reconocer, le  susurré al oído que necesitaba una copa.  La mujer creyó erróneamente que mis intenciones eran otras y saliendo de la pista, me siguió hasta el sillón acurrucándose sobre mis rodillas.

Miguel me pasó un porro manoseado que no rechacé. No me importó que otros labios lo hubieran chupado, ni que en ese momento unas manos estuvieran internándose bajo mi cinturón, necesitaba relajarme. Calada tras calada, la fiesta se fue difuminando, dejé de sentir los labios de Vero, la música invadió mi mente, colores danzando y estrellas fugaces en una espiral de sensaciones. Rabia y duelo, apenas amortiguados por el jolgorio. Excitación y calentura llamándome desde la mitad inferior de mi cuerpo. Atracción y repulsión a partes iguales.

Solo me quedaba una retirada honrosa. Una huida antes que los acontecimientos me llevasen a hacer algo que con toda seguridad al día siguiente repudiaría, algo que sin estar enmascarado por las telarañas del alcohol y las drogas jamás se me pasaría por la cabeza hacer. Poniéndome de pie con la dificultad del ahogado, salí de la fiesta.

Mi cabeza daba vueltas. A duras penas, tropezando y teniéndome que sujetar con los muebles del cuchitril, alcancé el duro catre. El alcohol y la maría me hicieron caer rendido. Boca arriba, mirando a las paredes, todo se distorsionaba. Como si fueran fantasmas, los muebles se precipitan sobre el colchón sin llegar a tocarme. Estaban jugando conmigo. Todo se movía, suelo, techo…

Estaba borracho…Jodidamente borracho…con ganas de vomitar, llorar, gritar….beodo, depre y exhausto.

No sé si me llegué a quedarme dormido. El frío invernal se colaba por las grietas de las paredes, congelándome. La manta de lana, toscamente tejida, era insuficiente para repelerlo. Tiritando, busqué alguna prenda más de abrigo pero me tuve que conformar con unas andrajosas colchas, que alguien se debió olvidar tiradas en una esquina de la habitación.

―Joder, ¡Qué puñetero frío!― deseé estar en mi cama o al menos no haber rechazado las insinuaciones de Vero y así tener alguien que me diese calor.

Lejos de menguar, cada minuto que pasaba hacía  que la temperatura del cuarto se hiciera más gélida. Me pareció que  la ventana perdía su nitidez debido a una gruesa capa de hielo que estaba creciendo sobre él, mientras una densa bruma tamizaba la habitación.

― ¡No es posible!― grité al levantarme y observar que se estaba formando en la cara interior  del cristal y que increíblemente en el techo estaban creciendo, como afilados cuchillos, unas estalactitas grotescas.

Comprendí que eso no podía ser natural y que la magia tenía mucho que ver en lo que me estaba ocurriendo. Un estremecimiento recorrió mi cuerpo. Supe que no estaba solo. Algo o alguien compartía conmigo el estrecho habitáculo.  Traté de salir pero la puerta se negó a abrirse. Era como si la hubiesen clavado al marco. Tenía que decidir si chillar con la exigua esperanza que alguien me oyera y acudiese a socorrerme o darme la vuelta y enfrentarme a lo que encontrase.

No tuve que decidir; desde la cama me llegó su saludo:

― Manuel, ¡Ven a la oscuridad! ¡Ven a mi reino!.

― ¡Jamás!― dije sin girarme al reconocer la voz de Babakó.

― Conmigo nunca volverá a ser de noche otra vez y no necesitarás la luz de una lámpara para iluminarte.

No pude evitar mirarla. Desnuda, se me ofrecía sobre las sabanas. Sus brazos me llamaban a su lado. Tiritando la observé. No pude más que maravillarme de su belleza.  La delicadeza  de sus piernas, la perfección de sus pechos y  la rotundidad de sus caderas, no eran comparables con el azul de sus ojos.

― ¡No!― grité.

― Yo haré de ti mi guerrero. Te  colocaré a mi derecha y  reinaras sobre los mortales.

Caí de rodillas, llorando. No sabía cuánto iba a poder resistir la tentación, era sobrehumana la atracción que ese ser ejercía sobre mí.

― ¡Nubia!― grité despertándome.

Había sido una pesadilla pero tan real que todavía temblaba. Resoplando por la angustia, revisé la habitación. Las estalactitas, el hielo y la niebla habían desaparecido.  Todo había vuelto a la normalidad. El cuartucho era una mierda pero agradecido volví al incómodo catre. El roce de las ásperas sábanas me resultó una caricia. Era real.  Acomodándome bajo la colcha, intenté dormir pero no pude dejar de pensar si había sido un sueño.

― Mi Hougan― oí susurrar. Estaba muy oscuro pero, aun así, reconocí la silueta de Vero. No la había oído entrar. ―¿Me has llamado? ―. No tuve tiempo de  responder, deslizando los tirantes por sus hombros, dejó caer su vestido al suelo  mientras se metía en la cama.

Su bello cuerpo me regaló el calor que necesitaba. Con los brazos en cruz, distinguí como se deslizaba por mi cuerpo mientras sus dedos jugaban con los vellos que pueblan mi pecho. Sabía lo que iba a pasar y aunque mi cerebro intentó rebelarse, mi sexo  anticipándose a su llegada, se desperezó irguiéndose sobre mi estómago. La mujer, conociendo de antemano la función que el azar le tenía encomendada, cogió mi extensión con su mano y descubriendo mi glande, recorrió con su lengua todos sus pliegues antes de metérselo  en la boca.

Lo hizo de un modo tan lento y tan profundamente que pude advertir la tersura de sus labios deslizándose sobre mi piel, hasta que su garganta se abrió para recibirme en su interior. Sus maniobras desde mi puesto de observación, parecían a cámara lenta. Podía ver como sacaba mi pene para volvérselo a embutir hasta el fondo mientras mantenía sus negrísimos ojos fijos en mí. Era como si esa mamada fuera lo más importante de su vida, como si su futuro dependiera del resultado de sus caricias y no quisiese fallar. Totalmente concentrada y mientras me regalaba el fuego de su boca, sus manos se dedicaron a masajear mis testículos quizás deseando que cuando expulsara mi simiente no quedara resto dentro de ellos.

El placer me llegó en forma de unas intensas descargas que, naciendo en mis pies, recorrieron todo mi cuerpo alcanzando mi cerebro, para terminar bajando y aglutinándose en mi entrepierna. Ella lo notó incluso antes que pasara y forzando su garganta, como si de su coño se tratara, metió hasta el fondo mi pene en cuanto sintió que empezaba a correrme. Lejos de retirarse, disfrutó cada una de mis oleadas, bebiéndoselas con fruición mientras cerraba sus labios para evitar que parte se desperdiciara.

Insaciable, jaló de mi sexo, ordeñándome hasta que dejándolo limpio se convenció que había sacado todo lo que era posible de su interior, entonces y sólo entonces, paró y sonriendo me preguntó si me había gustado.

Nunca le contesté, me había quedado dormido.

Capítulo dieciocho.

La fiscal Iglesias se sabía muerta. Arana, el psicópata, el asesino, la había vuelto a secuestrar y esta vez no tenía duda que al igual que Mariana había muerto en sus manos siendo inocente, ella no tendría un final mejor.

La media hora que tardó el vehículo en llegar a su destino, le sirvió para recomponer en parte su ánimo y convencerse que si tenía que morir lo haría con la cabeza bien alta y sin implorar a su asesino.

« No pienso darle el placer de verme llorar», pensó mientras se bajaba del todoterreno.

Sin mediar palabra, los fanáticos seguidores de ese hombre le fueron llevando por las distintas habitaciones que formaban parte del chalet donde habían estacionado, de manera que pudo comprobar que en ese sitio, Manuel Arana disponía de un pequeño ejército armado hasta los dientes. Se cansó de contar al llegar a los cuarenta sicarios al comprender la inutilidad de dicha acción al comprender que de nada serviría esa información puesto que entre esas paredes iban a asesinarla.

Su captor la esperaba en el interior de una sala repleta de ordenadores. Nada más verla se acercó sonriendo y dándole un abrazo, le dijo:

―No sabes cómo me alegro de verte, temí al enterarme de la muerte de la señora Zambrano que mis enemigos hubiesen acabado contigo.

La desfachatez de ese individuo pudo más que su miedo y sin hacer caso a cualquier resto de cordura, se enfrentó a él diciendo:

― ¡Maldito hijo de puta! Al menos ten el valor de reconocer tus crímenes. Eres un asesino de mierda. Fuiste tú quien mató a Mariana.

“No desesperes, ni siquiera por el hecho de que no desesperas. Cuando todo parece terminado, surgen nuevas fuerzas. Esto significa que vives.”

Franz Kafka

El sol de la mañana sin el tamiz de un pobre visillo golpeó mi cara. La claridad alejó los fantasmas de la noche anterior pero no así la pobreza ni la peste de la cutre habitación. Polvo y suciedad de años. Costras de pintura desgajada en las paredes. Alfombra raída. Y yo, en la cama, solo.

Agradecí que la mujer se hubiera levantado antes y que con buen criterio no hubiese buscado una repetición matutina de mimos y sexo. Imágenes de entrega y placer poblaban mi mente. Piel, sudor y saliva. Calor y ternura que no debía de haber obsequiado. Pasión y arrebato reservados a otra. Estaba avergonzado. Me acobardaba encontrarme frente a frente con Vero, descubrir en sus ojos la complicidad de la amante, reparar en su forma de andar algún vestigio de orgullo por anoche o, lo que es peor, que intentara reanudar lo que jamás debía de haber ocurrido. Cruel es la resaca tras una borrachera de sexo. La delicada piel de la mujer se tornó en espinas al llegar el alba. El goce de mi cuerpo se me antojaba lejano y en cambio, su recuerdo me torturaba cual cilicio clavándose en mis carnes.

Haciendo tiempo, me levanté a observar el patio de la corrala. Los restos de la juerga seguían repartidos por el suelo. Botellas, vasos, bolsas por doquier. Nadie se había dignado en recogerlas y dudaba que nadie tuviese la intención de hacerlo, al fin de cuentas la mierda era parte de su vida. Marginados por una sociedad que no entendían y de la que se apartaban. Tumbados en un rincón, una docena de mis muchachos roncaban la borrachera. Hombres y mujeres, sin más oficio que vivir el segundo. Jóvenes recién salidos de la adolescencia pero que acumulaban sobre sus hombros más experiencia y sufrimiento que  personas que les llevaba décadas de ventaja.

Sentí envidia. Me hubiese intercambiado por cualquiera de ellos. Solo pensar que de esa forma podría obviar mi carga, provocaba que mi mente se retorciera de celos. Quería llevar una vida normal. Olvidarme de Eshú, no haber conocido a Babakó y sobretodo desprenderme de la brujería.

«Mierda de vida», maldije mientras abría la desvencijada puerta y subía las escaleras. El olor acre de alcohol rancio poblaba todas las estancias en mi búsqueda de la habitación donde se reponía Mario de su operación.

Al llegar, escuché una gran algarabía. El latino estaba acompañado.

― ¿No deberías estar descansando?― pregunté al ver y oír que se estaba riendo a carcajadas con un Miguel bastante deteriorado.

― Sasèr, lo siento pero este cabrón no me deja― respondió ― me está contando que, gracias a usted, ha pasado toda la noche jodiendo.

― No entiendo― dije bastante mosqueado.

La risa le impedía seguir por lo que miré a Miguel pero el cubano con su cabeza gacha tampoco me respondió.

― ¿Se puede saber que tengo yo que ver?

―Patrón, no se encabrone pero anoche calentó tanto a la lumi que el pito del negro tuvo que calmar el incendio.

Mi cara debía de ser un poema.

― ¡Coño! Que como dio calabazas a la Vero, el trencitas la consoló― recalcó bromeando.

¡Imposible!, Vero había compartido mi alcoba y más cosas conmigo, por lo que era absurdo lo que me estaban contando.  De no poseer la muchacha el don de la ubicuidad, si eso era verdad no había sido ella quien me había visitado.

Tratando de encontrar respuesta, pregunté a Miguel:

― ¿Has estado con Vero toda la noche?

Incapaz de mirarme a los ojos, asustado por haberme ofendido, me respondió afirmativamente.

« ¿Si no fue Vero?…», entonces comprendí que había sido Nubia la que había acudido a mi llamada y solo mi lamentable estado  había evitado que me diera cuenta. Fue tal mi alegría que abrazándome a un perplejo Miguel, empecé a gritar como loco. Ambos hombres, absortos, me miraban alucinados.

― ¡Hay que celebrarlo!, esta noche, ¡Nubia ha vuelto!

Tardé en calmarme. Me resultó extremadamente difícil no dejarme llevar por la alegría de su regreso. Todo mi ser me pedía encerrarme nuevamente en el cartucho e ir en su búsqueda pero sabía que era una vana ilusión. No tenía ni idea de cómo hacerlo. Ella venía a mí ayuda, sin que yo conscientemente hiciera algo por forzarlo.

En dos ocasiones, sin saber el cómo, ella había vuelto y en las dos, Nubia se había evaporado después. Nuestro vínculo, nuestra unión era la única razón que alcanzaba a vislumbrar como motivo. Aparecía cuando arreciaban mis dificultades, de alguna forma sentía que la necesitaba, lo que le daba fuerzas para cruzar los barrotes de esa invisible cárcel que la tenía subyugada pero cuando el impulso que le hizo cruzar de dimensión desaparecía, se veía obligada a volver. Recordé las palabras de Altagracia:

― La base de tu poder está en Nubia, es a ella a quién debes invocar.

¡El problema era que no sabía cómo!

Escuché que Mario me llamaba desde su cama.

― Sasèr, desde anoche tengo algo que contarle. Seguramente no es importante pero cuando me dispararon creí reconocer en la ropa de mi atacante un símbolo que conozco.

― ¿A qué te refieres?― pregunté intrigado.

― Verá, el tipejo que me  venadeó llevaba una especie de sol grabado en su suéter que según Miguel también llevaban otros de esos cabrones.

Podía ser una pista y otorgando a esa posibilidad la importancia que merecía, interrogué a ambos sobre su aspecto. Sus explicaciones me hicieron hacerme una idea clara de su forma. Me resultó sencillo llegar a la conclusión que se refería a una de las tantas simbologías nazis, que pueblan  Internet llamada “El Sol negro”.

En el misticismo nazi, representa con su círculo interior a un sol oculto, dador de sabiduría que proporciona su fuerza superior a la nación aria. Del centro del sol parten doce rayos que al alcanzar al círculo exterior se tuercen formando dos símbolos de importancia clave en esa ideología: la esvástica y la runa Sig o Sigel, la runa de la victoria, cuya representación doble conforma el emblema de las SS. Además, se puede interpretar como una nueva “tabla redonda” en la cual doce caballeros (el consejo de iniciados, los máximos líderes de las SS) rodean a un jefe central o führer.

Era normal que en una secta sus adeptos se dejaran llevar y se mostraran a los demás con esa seña de identidad y así se los hice saber.

― Usted dirá que es lógico― protestó Mario refunfuñando ―pero me parece una pendejada  señalarse con  una mierda racista. Le juro y pongo mi culo como apuesta que ese mismo emblema está pintado en las puertas de muchos de los locales de Madrid.

― ¡Qué!― respondí absolutamente sorprendido. De ser cierto, la estupidez supina de marcar su territorio , como si de una manada de lobos se tratara, nos permitiría descubrir sus escondites dándonos esa ventaja que tanto ansiaba. ―¿Dónde lo has visto?.

Encantado con la atención con la que seguía sus palabras, me explicó que al menos recordaba cinco tugurios que tenían ese signo pero que estaba seguro que eran muchos más.

― Lo sé porque no me dejan entrar. Suelen ser antros de pijos pero también hay burdeles y edificios de oficinas. Es muy común.

Temiendo que de tan común fuera una falsa alarma, decidí cerciorarme y dirigiéndome al cubano, le ordené que exceptuando a una pequeña guardia toda nuestra gente se fuera a recorrer Madrid en busca de ese símbolo y que tras revelar su ubicación, se hiciera un discreto seguimiento de lo que se hacía en esos lugares.

―No sé, Hougan, creo que es una pérdida de tiempo pero así se hará― respondió un Miguel escéptico poniéndose en actividad.

Herido como estaba, Mario no era de utilidad y por mucho que protestó, no le dejé levantarse de la cama pero en compensación tuve que quedarme con él en la habitación.

― ¿Puedo preguntarle una cosa?―

Por su tono, era algo íntimo. No podía negarme a responder a la persona que veinticuatro horas antes me había salvado la vida:

― Sí, ¿Qué quieres saber?.

― ¿Cómo es la mujer sagrada?

Capítulo diecinueve.

― Te equivocas― contestó Arana a la fiscal ―¡Qué poco me conoces!. No te niego que por mi culpa han muerto inocentes pero jamás lo he buscado, siempre han sido bajas colaterales.

― No te creo. Eres un delincuente al que buscan todas las policías del mundo. ¡No me vengas ahora con el cuento de que eres inocente!.

― En eso tienes razón, no  soy inocente. He matado a muchas personas pero siempre para defender  lo que creo justo y en este caso nada tengo que ver con la muerte de tu amiga.

Sin llegar a creerle pero con el íntimo deseo que no fuera el culpable porque eso significaría que todavía tenía alguna esperanza de seguir viva, le espetó:

― Y entonces: ¿Quién?

― Mis enemigos, aquellos que acabaron con todo lo que yo quería.

No hizo falta que le dijese a quien se refería, ella lo sabía al haber leído su historia:

― Jimena y Nubia.

― Así es― le escuchó sollozar.

…..
Quien a Dios tiene
nada le falta:
Sólo Dios basta.

Santa Teresa de Ávila

Los muchachos tardaron horas en  cumplir con la labor que les había encomendado. Rastas y Kings, funcionando como un verdadero equipo, escudriñaron los diferentes barrios y distritos de Madrid en busca del Sol Negro, con un resultado tan exitoso que me mareó la magnitud de la información recolectada. La secta disponía de al menos veinte sedes ocultas bajo el disfraz de locales de ocio. Tal y como Mario había anticipado cubrían un gran espectro de la noche de la ciudad: Discotecas, bares, puteros y restaurantes formaban parte de la red de nuestros enemigos. Y lo peor, la discreta vigilancia que habíamos improvisado nos hablaba que el número de los miembros de la autodenomina triple A era muchísimo más elevado de lo que habíamos supuesto hasta entonces. Miguel, haciendo un rápido recuento, estimó que al menos nos enfrentábamos con varios centenares de esos fanáticos.

― ¡No hay pedo! Mis perros se los meriendan― respondió King Mario con ese optimismo natural en él. 

― Encima de inconsciente, ¡Bocón! Cien capullos, perfectamente pertrechados, nos harían mierda en un enfrentamiento directo― replicó Miguel ― y eso sin contar con Babakó y su esclavo Ares.

El sentido común mostrado por Assassin me ratificó que su elección como lugarteniente había sido adecuada, al dotar a mi incipiente organización de alguien capaz de pensar y con el suficiente carácter para no dejarse llevar por la euforia. Después de tanta sinrazón, solo podía contar con unos ochenta hombres dispuestos y de ellos solo una treintena habían tenido experiencia de suficiente entidad para no rajarse en un combate a toda regla. Si osábamos plantear un asalto contra el grueso de sus defensas, iríamos directos a un precipicio cuyo resultado sería a todas luces catastrófico, por lo tanto teníamos que planear con sumo cuidado nuestros pasos a seguir.

― Ambos  tenéis razón― sentencié ―son demasiados pero eso no quiere decir que nos vamos a acobardar. Lo que hay que hacer es estudiar a nuestros enemigos antes de decidir. ¿Alguien tiene un plano?

Como si ya hubiesen previsto mis intenciones, un enorme mapa llegó a mis manos y con la tranquilidad que dan los nervios, fui señalando los puntos donde estaban ubicados los centros que habíamos descubierto. Estaban distribuidos por la ciudad con una homogeneidad que no era resultado de la casualidad.

― Faltan  cinco tugurios, ¿No os habéis percatado?― les respondí y cogiendo un rotulador fui cuidadosamente uniendo sobre el papel los locales.

La sorpresa  asomó en los rostros de mis ayudantes, la localización había sido elegida usando al “Sol Negro” como si de una planilla se tratara. En cada uno de los extremos de sus rayos habían abierto una discoteca o un burdel, en el círculo interior bares y justamente en el centro el restaurante alemán que tanto nos había extrañado descubrir.

―Esta es su sede central― les dije señalando el punto rojo del Sant Germain. ―Aquí es donde Ares tiene su refugio y por lo tanto, el mayor número de elementos.

― ¡Ataquémosles!― gritó Mario.

― Primero hay que idear un plan que tenga posibilidades de éxito― repliqué.

Recordaba ese restaurante. Situado en un callejón del barrio de Salamanca, no se podía de tomar por sorpresa. Los cien metros que lo separan de la calle Juan Bravo imposibilitaban el asalto directo. Antes de alcanzar la puerta nuestros oponentes sabrían que estábamos allí y solo tenían que esperar apostados para cazarnos como a conejos.  Si planteábamos la batalla así, tenía clarísimo el funesto resultado.

― Miguel, ¡Localiza a Peláez!.

― ¿Al poli?―

― Sí, ¡Joder! Ese cabrón tiene  las llaves que abrirán este candado.

Me miró como se mira a un loco. Meter a la bofia era ridículo cuando todo el cuerpo nos andaba buscando y así me lo hizo saber.

― ¡Haz lo que te digo!

Bajando la cabeza y totalmente en desacuerdo, me obedeció saliendo de la destartalada habitación que habíamos convertido en nuestro improvisado cuartel general. Un buen subalterno puede discrepar de su  superior pero siempre acata las órdenes.  

Aprovechando su salida, expliqué a Mario mis planes. El latino escuchó en silencio. La inteligencia innata del muchacho me ayudó a pulir mi táctica y a dotar a mi esbozo de los tiempos de reacción y de las posibles  estrategias alternativas para el caso que todo se torciera y se convirtiera en un caos. Cuando Miguel retornó con un móvil en sus manos y con Ángel al otro lado del teléfono, las grandes líneas ya estaban trazadas, sólo tuve que perfilar los detalles con el policía, mintiéndole respecto al grado de violencia que íbamos a desencadenar.

― Es arriesgado― sentenció Peláez ―pero, ¡Qué cojones!, ¡Me gusta! Tenemos que hacer algo, sobre todo después de lo ocurrido anoche. No te imaginas el revuelo que se ha producido en la comisaría porque entre los cadáveres hallamos el de uno de los topos.

― ¿Y que ha sido del otro?― le pregunté.

― Por él, no te preocupes, lo he trasladado de comisaría― me respondió terminando la llamada.

Todo se empezaba a encarrilar, estaba contento pero a mi lado Assasin se mantenía callado, como apesadumbrado o melancólico.

Al percatarme de su estado, pensé en un primer momento que se debía a que no había contado con él pero, el enorme cubano llevándome a un rincón, me explicó que el plan tenía un fallo y que éste era subsanable, pero arreglarlo exigía un esfuerzo extra. Al oír de su boca, el posible escenario con el que nos podía nos encontrar y la solución, me pareció disparatada. Estimaba a Miguel por su ecuanimidad pero, en esta ocasión, sus ideas chocaban de frente con mis creencias y dándole una orden directa le prohibí llevarla a cabo.

― Se hará lo que usted mande pero, ¡Por Eshú! ¡Qué tengo razón!

―Puede ser pero mi decisión es irrevocable. Sé que la batalla final será un enfrentamiento bis a bis entre Ares y yo pero hasta entonces no quiero oír hablar de tu dios ni de su magia, solo acudiré a él como último recurso― y dando por cerrada la discusión, les azucé a  prepararnos, ya que eran las seis de la tarde  y solo nos quedan ocho horas para nuestro ataque.

La actividad se adueñó de la corrala, gente subiendo y bajando por sus escaleras con un entusiasmo que chocaba frontalmente con mi nerviosismo. Mis dudas se fueron incrementando con el paso de las horas. Cada vez más histérico, el saber  que muchos de esos jóvenes, casi niños, quedarían esa noche tirados en una acera desangrándose sin que nadie pudiera hacer nada por ayudarles, estuvo a punto de hacerme renunciar pero cuando estaba a punto de claudicar escuché a Mario hablar en el cuarto de al lado.

Intrigado, me acerqué para descubrirlo arrodillado a los pies de Nubia. Verla allí, me cortó la respiración. Majestuosa, bella como una diosa, envuelta en una gasa que no lograba esconder la desnudez de su cuerpo, mi adorada con sus manos sobre la cabeza del latino parecía estar dándole su bendición.

Me daba miedo hacer ruido no fuera a desaparecer. El placer de observarla era tan inmenso que no quería estropearlo. La tenue luz, que la envolvía, incrementaba su atractivo.  Deseaba entrelazar mis  dedos con los negros rizos de su pelo, deslizar mi mano por su dorada piel, sentir en mi pecho el salvaje palpitar de su corazón pero paralizado solo pude quedarme allí, parado, mirándola. Mario, en cambio, parecía estar poseído por un éxtasis dichoso. Abstraído de su entorno solo tenía ojos para su reina. La concentración con la que la miraba pero sobretodo la certeza que en su mente, en ese preciso instante, todo sobraba, me hizo recordar un viejo poema escrito por Teresa de Ávila, en el cual la mística explicaba lo que significaba Dios. Lo que para la monja era el Señor, para Mario era Nubia.

Unas lágrimas brotaron insumisas de mis ojos, al recapacitar y descubrir que también para mí, ella bastaba y que sin ella, todo era me resultaba insuficiente.

― Mi Hougan― me dijo ella al descubrirme en el dintel de la puerta― no me llores. Eshú nos unió pero ahora ni la distancia puede separarnos. Siempre que me necesites, debes de saber que vendré a apoyarte pero en cambio si quieres vencer tienes que encontrar el camino que conduce hacia mí. Búscame allí donde la razón nos hizo separarnos.

Corrí a abrazarla pero, nuevamente, se diluyó entre mis brazos, dejado solamente a modo de  despedida el aroma penetrante de su cuerpo y un oscuro mensaje a modo de acertijo. Sus palabras tenían un extraño paralelismo con las de Altagracia. La vieja me había explicado que mi poder residía en mi relación con Nubia y ésta me acababa de decir que si quería vencer debía de encontrarla allí donde la razón nos había forzarnos a separarnos.

No comprendía nada. Esa única pista me resultaba a todas luces indescifrable. Fue en el combate contra Pedro cuando ella había desaparecido y mi ex amigo era todo lo contrario a la razón. Su memoria evocaba odio, locura y depravación. Incapaz de revelar su significado, me giré hacia Mario. El latino seguía arrodillado en el suelo llorando. Acercándome a él, le ayudé a levantarse mientras le preguntaba sobre lo que la dama sagrada le había hablado, buscando quizás alguna respuesta a mis preguntas.

La cara del muchacho todavía conservaba el rastro de la experiencia pasada. Una sonrisa seguía adornando su rostro, confiriéndole un aspecto beatífico que en nada concordaba con su violento carácter. Parecía alelado como si siguiera en otro mundo y fuese sordo a mi interrogatorio.

― ¡Despierta!― grité zarandeándole ― ¡Dime que es lo que te ha dicho!

―La dama me ha desvelado el futuro y ha agradecido mi sacrificio. ¡Dentro de unas horas estaré en el paraíso!― me contestó alborozado cuando cualquier hombre con una mente mínimamente ordenada debería de haber recibido tal noticia con pesar.

Su respuesta provocó que un angustioso escalofrío recorriera mi cuerpo. La sola mención de la posibilidad de que un cercano ayudante perdiera su vida heló mi ánimo. Ya sabía de antemano que durante las próximas horas iba a correr la sangre pero que ésta fuera la suya, no me lo esperaba.

― ¡Jamás! ¡No lo permitiré!― espantado por lo que eso significaba y mientras salía de la habitación en busca de Miguel, le ordené: ― ¡Tú te quedas aquí! No pienso arriesgarme a perderte. ¡Debes descansar!.

Me costó encontrarle. Lo lógico era que estuviese sincronizando el ataque o que, en consonancia con su profunda fe, aprovechara esos momentos en poner sus asuntos en regla con su Dios pero, tras buscarle por todos lados y cuando ya dudaba que el cubano siguiera en la corrala, al preguntar a un rasta sobre su jefe, murmurando me sugirió que buscara en el almacén del sótano.

Todavía no comprendo cómo fue posible que no me oyeran llegar. Los ajados escalones de madera que amplificaron mis pasos al bajar por ellos y acallaron sus gemidos, debieron haberles puesto sobre aviso. Imbuido en mis problemas no supe traducir las risitas del chivato y al cruzar la estancia, me quedé de piedra. Usando como soporte una mesa camilla y con los pantalones bajados, el cubano se estaba tirando a Tomy, un ecuatoriano bastante afeminado de los Latin―Kings.

Fue instintivo, de haberlo pensado jamás los hubiese interrumpido pero el caso es que, sacado de mis casillas, les recriminé agriamente su actitud.

Miguel estaba abochornado. De rodillas imploraba mi perdón, jurándome que esa había sido la primera vez. 

El muy cretino me había malinterpretado, no me había jodido pillarle con un tío sino que estuviera follando cuando se suponía que tenía una labor que realizar de la que dependíamos todos:

― Me importa una mierda que seas homosexual o no, pero si esta noche algo sale mal, ten por seguro que meditaré muy mucho si eres la persona que necesito.

Insistiendo en su inocencia, trató de echarle la culpa al muchacho diciendo que se le había ofrecido, que él no era maricón.

Soltando una carcajada, le respondí:

― Te creo pero como tu pene tiene vida propia, decidió ir a visitar un amigo que vive en el culo del chaval. ¡No me jodas!

Debería haberme mordido la lengua. Ciertas culturas hispanas son tan machistas que para ellas el verdaderamente gay es el que recibe y no el que da. De haberlo recordado y sobretodo valorado, no hubiera hurgado en esa herida ya que producto de mi menosprecio el gigantón, humillado por mis palabras, salió corriendo del almacén. Sus zancadas al subir las escaleras retumbaron en la habitación. Ya me estaba retirando cuando, con un ataque histérico, el puto crío me pidió que no dijera nada porque de descubrirle sus propios compañeros lo mataban. Ni me digné a responderle, dándole la espalda le dejé sentado en el suelo, gimiendo como una nenaza.

Indignado, por la falta de sentido común que me habían demostrado, escalé los treinta peldaños que me separaban del patio. Era acojonante que hubieron dado rienda suelta a sus pasiones, cuando deberían haber estado concentrados en el ataque que se iba a desarrollar en pocas horas. Si ya eso de por sí era grave, lo peor  fue descubrir que Miguel incapaz de enfrentarse a mis reproches había salido huyendo del edificio y por mucho que intenté encontrarle, me fue imposible. El tiempo se echaba encima, las campanas de una iglesia cercana me recordaron la hora que era y que faltaba mucho que realizar. Contra mi voluntad, tuve que pedir ayuda a Mario, al cual  le debía de haber llegado el chisme, porque no me preguntó la causa de la ausencia de Assasin.

― No se preocupe, yo me encargo― fue su respuesta.

Mientras el latino se ocupaba de armar y distribuir a mi gente, yo me dediqué a sincronizar con Peláez la ayuda policial en cada una de las fases de nuestro plan. Fue el propio inspector, el que viendo que en la corrala no teníamos ningún tipo de equipo de transmisión, quien me sugiriera ir al chalet y desde allí dirigir a los equipos.

― Ángel, ¡Estás loco! En cuanto pise mi casa, tus agentes me van a detener.

― No te preocupes, he dado órdenes de abandonar su vigilancia, nadie se va a esperar que te refugies allí― me replicó.

La lógica del absurdo me persuadió. Tenía razón. Al ser incoherente suponer que me iba a meter en la boca del lobo, lo lógico era hacerlo, por lo que pidiendo a Mario que eligiera a los cinco mejores elementos, me dirigí hacía el chalet con el compromiso de que él me alcanzaría más tarde.

El trayecto fue incómodo, con seis personas embutidas en un pequeño utilitario no podía ser de otra forma pero no había otro remedio y además el saber que en pocos minutos iba a estar en el mismo lugar que el cuerpo vacío de Nubia, me reconfortó. Pero aunque tenía la promesa de Peláez que no me iba a topar con polis a la puerta de mi casa, no me tranquilicé hasta que circulando por mi calle comprobé que se habían ido.

No esperé a que abrieran el portón del jardín, bajándome del coche corrí hacia el interior de la casa y subiendo al segundo piso, entré en mi habitación. Llevaba poco más de dos días sin estar con ella pero esas cuarenta y ocho horas se me hicieron una eternidad y sentándome en la cama, empecé a peinarla mientras le contaba nuestros planes, aunque sabía que ese cascarón era incapaz de escucharme.

No debí de invertir más de diez minutos en ello pero paradójicamente esa terapia despejó mis dudas y con ánimos renovados, me levanté a enfrentarme con nuestro futuro.

Rápidamente, bajé al salón donde José había instalado los ordenadores para seguir el entierro. Al entrar y ver que estaban encendidos y que frente a cada uno de ellos había un operario encargado de su seguimiento, recordé su lealtad y como había dado su vida por defender la de Jimena. Le echaba de menos y todavía me dolía su muerte. Aclarándome la garganta mientras mentalmente juraba por enésima vez vengarle, dije:

― ¡Tenemos tarea! ¡Hagamos que esos cabrones se unan con su dios esta misma noche!

La carcajada fue unánime.

Repasé meticulosamente todos los detalles de la operación. Las cámaras con las que seguiríamos los acontecimientos estabas prudentemente colocadas frente a nuestros objetivos. Se habían esmerado en camuflarlas, usando papeleras, camionetas de reparto e incluso un furgón fúnebre, de manera que sin moverme de esa habitación podía controlar los movimientos de mi gente. Habíamos decidido usar sólo a sesenta de los muchachos, desestimando por una parte a los demasiado jóvenes y por otra  a los que, a los ojos de sus jefes, no tenían los cojones suficientes para lo que se avecinaba. Una vez elegidos, los habíamos dividido en diez equipos de cuatro, que se encargarían de efectuar las maniobras de distracción y un grupo de asalto conformado con los mejores veinte, que serían los encargados de atacar la sede central.

Satisfecho, llamé a Mario a su móvil.

No tardó en contestarme y cuando lo hizo le pregunté que donde estaba. Me preocupaba que faltase a su palabra e inválido como estaba, decidiera formar parte integrante del ataque.

― No se preocupe, estoy a menos de dos minutos de la casa, enseguida llegó― dijo.

No me fie de su respuesta y aprovechando que me apetecía echarme un cigarro, salí al jardín a esperarle. Era una noche desagradable, el termómetro no había sobrepasado los diez grados pero, tristemente,  pensé que  en menos de una hora se caldearía el ambiente. Inhalando el denso humo del Marlboro, medité sobre cómo había cambiado todo. Estaba fumando con tranquilidad, sabiendo que esa noche se decidiría la guerra y que fuese cual fuese el resultado, sería el único responsable de la sangre derramada. No sentía ningún remordimiento por mandar a tantos hombres a una muerte más que probable, había que parar a Babakó por todos los medios. Respecto a mis enemigos, ni siquiera me importaban una mierda sus caídos, cuando decidieron tomar partido por el bando equivocado perdieron para mí todo valor sus vidas.

Durante la última semana, dos personas diferentes, Altagracia y el rabino, habían profetizado por separado que yo acarraría sangre y destrucción sobre Madrid. En ambos casos, sus predicciones eran favorables a los adoradores de Eshú y de la Mujer Sagrada pero nada de eso me tranquilizaba. En primer lugar porque no eran objetivos al ser parte interesada en su triunfo, pero quizás además porque no tenía seguridad plena que lo que fuera bueno para ese siniestro ser, tuviera que serlo también para mí. En la escaramuza contra esa gentuza cuando conseguí acabar con Pedro y con su viejo, lo que para Eshú fue un triunfo parcial, para mí representó una derrota total al perder a Jimena.

El ruido del portón de entrada al abrirse, me obligó a salir de mi abstracción. King Mario, con su habitual sonrisa, me saludaba desde el jardín. Ese rey latino tenía huevos, el muy insensato venía de buen humor sabiendo lo que nos jugábamos y que su desenlace era incierto.

― Hougan― me gritó― ve cómo puede confiar en mí, yo no le fallo.

― Llegas tarde― le recriminé.

― Perdón pero tuve que limpiar mi casa antes de venir― y poniendo cara de bueno, soltó: ― Le puede decir al trencitas que ya puede volver, su problema se ha estrellado contra el suelo de la corrala.

― ¡Has matado a Tomy!― solté espantado por la dureza de la justicia de  los Latin Kings.

― No, jefe. Le juro que no le he puesto la mano encima, ¡Se ha caído!.

Por supuesto, ¡No le creí!

Capítulo Veinte.

Antonio Pimentel acababa de llegar a su piso cuando escuchó el timbre de su destartalado  teléfono. Extrañado que alguien le llamase al fijo en vez de a su móvil, se acercó a la cómoda donde lo tenía y se fijó en quien le llamaba.

― ¡Qué raro!― masculló al ver en su identificador de llamadas que era Isabel quien estaba al otro lado del teléfono. Sabiendo que ella jamás le localizaba de esa forma, supo que ocurría algo aún antes de descolgarlo.

― ¿Antonio?― la escuchó decir al otro lado ―Necesito verte, es muy importante.

― ¿Te pasa algo?

― Sí, pero tengo que decírtelo en persona― contestó llorando.

― Tranquila, ¿Dónde quieres que nos veamos?.

― En media hora en la terraza del hotel Urban. Te necesito.

No tuvo que ser un genio para, al percatarse que se había cortado la comunicación, saber que alguien la estaba amenazando.

― Mierda― gruñó mientras sacaba un segundo arma de un cajón y la cargaba. «Debe ser cosa de Arana», y sabiendo que era sin duda una trampa, se dirigió directamente hacia ella.

“Soldados, los ojos del mundo entero se dirigen hacia vosotros… Vuestra misión no será, ciertamente, fácil. El enemigo que os encontraréis enfrente está bien adiestrado, bien armado y tiene una amplia experiencia de guerra. Este enemigo combatirá fanáticamente…...”

Dwight David Eisenhower. Extracto del mensaje a sus tropas en la víspera del desembarco de Normandía.

Todo estaba listo, quedaba menos de media hora para que lanzásemos la primera fase de nuestro ataque. Habíamos decidido esperar a que los pubs cerrasen para que las víctimas inocentes se redujesen a lo racionalmente inevitable. Los jefes de los equipos nos acababan de confirmar que ya estaban en sus posiciones y que sólo esperaban nuestras órdenes para atacar. A través de las diferentes cámaras, confirmé que todo se estaba desarrollando con normalidad y que él público estaba desalojando los locales como cualquier otra noche. Por otra parte, Peláez para no levantar sospechas entre los topos que teníamos constancia que existían en su organización, había programado una serie de controles antidroga en distintas ubicaciones, todas ellas próximas a los lugares donde íbamos a necesitar la ayuda policial.

La tensión se podía mascar. Los hombres encargados de controlar cada uno de los monitores estaban sentados frente a ellos, sin otra cosa que inventar para matar el tiempo, charlaban animadamente sobre lo que iban a hacer cuando volvieran a sus países de origen. Mario, tumbado en un sofá, escuchaba reguetón a todo volumen a través de los cascos de su iPod. Yo no sabía qué cojones hacer. Había ordenado el incrementar la vigilancia exterior del chalet; luego había revisado que se cumpliera e incluso, a través de los móviles, había alentado personalmente a cada uno de los muchachos. Me jodía estar a la expectativa. Me sentía como el cazador que, en su puesto, oye cómo se acerca a lo lejos un jabalí y tiene que aguantar el peso de la escopeta cargada mientras la encara hacia el lugar donde supone que el guarro va a salir de la espesura. Esa noche iba a ser la más importante y violenta de todas las que había vivido pero en ese preciso instante solo podía esperar.

Asqueado, me levanté al baño. Metí mi cabeza bajo el chorro de agua fría tratando de refrescarme. Tanta adrenalina en mis venas, me estaba produciendo un puñetero dolor de cabeza, necesitaba liberar tensión. Tratando de sortear la tentación de bajar al gimnasio a golpear un saco de boxeo, salí al porche a que el aire helado de esa noche me espabilara. El cielo estaba despejado. La ausencia de luna no significaba que la noche fuera oscura, multitud de motas blancas iluminaban el negro firmamento. Esas estrellas, que siendo tan diminutas eran capaces de romper la monocromía de la noche, me sirvieron de ejemplo. Nada es tan extenso y  vasto que no se pueda cambiar. Si la oscuridad es vencida es por la luz, la maldad de Babakó podía ser derrotada.

Mario salió a avisarme, ¡Era la hora!

Invertí cinco minutos en examinar y confirmar que nada importante se había visto alterado y que la normalidad seguía imperando en cada una de las cámaras. No fue fácil dar la orden. Pienso que ni siquiera los militares más experimentados pueden ser tan insensibles para dar ese tipo de instrucciones sin que les tiemble el pulso y sin que los nervios atenacen sus estómagos. Viendo mi indecisión, tuvo que volver a ser el latino quien me azuzara a dar ese paso.

― ¡Qué vuelen altos los dados!― sollocé sabiendo que no había vuelta atrás.

― ¿Perdón?― me preguntó Mario al no conocer y menos comprender la cita histórica que salió de mis labios.

Con un breve gesto con la mano, autoricé que empezase el caos organizado que habíamos planeado y en el que habíamos comprometido nuestras vidas. El salón se convirtió en una improvisada sala de cine y nosotros en los espectadores invitados al estreno de una película. A través de altavoces escuchamos a los diferentes jefes retransmitir las órdenes a sus equipos mientras en los monitores, se mantenían la imagen fija de nuestros objetivos. Gritos y motores arrancando resonaban en nuestros oídos mientras el nerviosismo se acumulaba en nuestra mente. La verdadera acción empezaría en menos de dos minutos, cuando al mismo tiempo nuestra gente atacara los diez bares elegidos como blancos de la primera oleada. Tras el bullicio inicial, un silencio solo roto por alguna indicación de última hora se adueñó de la habitación.

El primer grupo en llegar fue el de la calle Arboledas. Tenían la misión de atacar un tugurio situado en Vallecas. Desde mi cómoda silla, observé con fanática atención como frenaban frente al lugar y bajándose de los vehículos, sus ocupantes lanzaban cócteles molotov contra los cristales de la fachada.  Los presentes en el bar, al ver arder el local, salieron despavoridos por la puerta para ser cruelmente recibidos por los disparos de mi gente.

Las ráfagas del profuso tiroteo no habían cesado cuando otros dos equipos ya habían descendido de sus coches y repetían con pasmosa precisión los pasos del que les había precedido. El caos y el fragor de la matanza lejos de amortiguarse con el tiempo, al irse sumando objetivos fue in crescendo hasta convertirse en atronador. Habiendo alcanzado su clímax  a los tres minutos de haber empezado, como si fuera algo pactado se acalló sin previo aviso no habiendo trascurrido siquiera los cinco minutos.

La resistencia fue mínima, exceptuando que, en uno de los bares, tres miembros de la secta pistola en mano trataron inútilmente de hacer frente a mis bien pertrechados muchachos. No tuvieron ninguna oportunidad y nada más salir cayeron muertos bajo las balas de nuestro AK45. Sobre las aceras, las llamas iluminaban los cadáveres de unas cuarenta personas, la mayoría seguidores de Ares y Babakó pero no albergaba ninguna duda que, entre esos malditos, abría víctimas inocentes de la locura que había desencadenado.

Paralizado por la magnitud de la masacre, escuché a Mario ordenar el repliegue. Cada líder sabía qué hacer, no en vano les habíamos dotado con instrucciones estrictas. La decena de equipos se debían reorganizar en cinco escuadras de ocho integrantes antes de dar el siguiente paso. De cumplirse lo planeado en diez minutos estarían dispuestos para iniciar la segunda fase que no era otra que el ametrallamiento de las cinco sedes más difíciles de defender. Previendo que estuvieran sobre aviso y no dispusiéramos del mismo factor sorpresa de la primera fase, las habíamos seleccionado por tener algún tipo de resguardo desde los cuales parapetarnos y porque su ubicación, cercana a una vía principal o autopista, facilitaba nuestra huida. Mientras antes buscábamos hacer el máximo daño posible, ahora nuestra intención era otra, deseábamos crear psicosis entre nuestros enemigos y obligarles a resguardar con todos los efectivos disponibles las demás sedes, de manera que no pudieran acudir en auxilio del restaurante donde suponíamos que debía de estar el hijo de puta de Ares. Allí era donde se iba a decidir no solo la batalla sino la guerra.

En teoría, nuestro ataque inicial había sido tan limpio y sorpresivo que dudaba que hubieran tenido oportunidad de avisar a su jefe. Pero no debía confiarme, la experiencia me había enseñado a ser prudente, por eso, insistí que se me notificara cualquier anomalía que observaran en las imágenes que estábamos captando. Los monitores nos hablaban de normalidad pero seguía sin fiarme.

―Extremad las precauciones― ordené sin dejar de sentir que algo se me escapaba.

Justo cuando de la cocina me traían un café, sonó mi móvil.  Su sonido estridente me hizo palidecer. Como se trata de evitar una señal de mal agüero, estuve a punto de no contestar pero al mirarlo leí en su pantalla que quien me llamaba era Miguel. De malos modos contesté:

― Hijo de tu madre, ¿Dónde mierda estás? ¿No sabes que estamos atacando?

La dureza de mis palabras no tuvo respuesta. Aunque me dolía su desaparición, me jodía aún mas no contar con su experiencia, le necesitaba.

Bajando un grado mi tono, le pedí que se diera prisa. Siguió sin contestar. La ausencia de contestación me empezó a preocupar.

― Lo siento, Miguel― dije a modo de disculpa.

Si su silencio era duro, más lo fue escuchar sus palabras:

― Hougan, no tiene por qué disculparse. Aunque usted lo dude, soy un hombre. Acepto que le he fallado pero no puedo seguir sirviendo a  una persona cuyo concepto de mí es tan bajo. Le voy a demostrar que está equivocado.

Cuando quise contestarle me hallé hablando solo, ¡Había colgado!

« ¡Este tío es gilipollas!», pensé al no comprender hasta qué punto le había humillado. La inminencia de la segunda fase de nuestro plan  me obligó a concentrarme en el ataque, arrinconando momentáneamente ese problema.

Mis perros estaban a punto de saltar al cuello de los seguidores de Babakó, faltaban escasos segundos para que el primer grupo arribara a su posición cuando a través de los monitores comenzamos a apreciar actividad.

― ¡Daros prisa! Alguien les ha avisado y se están preparando― solté con los nervios a flor de piel.

―No se preocupe, Patrón, han reaccionado tarde― Mario me dijo sin apartar su mirada de la escena.

Tuvo razón el latino, la advertencia les había llegado con escasa antelación, es más tal y como demostraron los acontecimientos, en aquellos lugares que habían empezado los preparativos, al no poder preparar adecuadamente sus defensas, fue contraproducente ya que les pilló fuera de los locales sin posibilidad de resguardarse. En cambio donde al enemigo no le había dado tiempo de advertirles del peligro, tuvieron menos bajas al refugiarse tras sus paredes en cuanto oyeron los primeros disparos.

El ataque se desarrolló siguiendo al pie de la letra nuestras órdenes; tres minutos de intenso tiroteo usando toda la artillería y gastando el máximo número de balas, tras lo cual, huida rápida a los puntos de reunión. Cero bajas y tan solo un parabrisas destrozado que obligó al equipo a dejar en un arcén el coche para no levantar sospechas.

Fue imposible contener el júbilo, los jefes de equipo fueron anunciando, uno tras otro, a través de los altavoces que no habían perdido a ninguno de los muchachos, haciendo el recuento del daño producido. Rastas y  Latins se abrazaban y se besaban como hermanos ante mis ojos. Los enemigos de antaño habían olvidado sus rencillas y disfrutaban del triunfo.

Tuve que calmar los ánimos, quedaba todavía lo más difícil, el asalto a la sede central de los neonazis. Hasta el momento, solo nos podíamos vanagloriar de haber destrozado el setenta por ciento de la infraestructura del enemigo pero era consciente que Ares debía estar furioso. Le había agarrado con los calzones bajados y su dios no le iba a perdonar una derrota por lo que era previsible que intentara satisfacerlo con más sangre.

Su reacción no se hizo esperar. La vigilancia a la que teníamos sometido al callejón del restaurante dio sus frutos. La cámara, hábilmente camuflada en una papelera de la calle Jorge Juan, nos envió la secuencia en la que casi medio centenar de hombres armados hasta las cachas salían babeando de ira de su interior y como eran recogidos en todoterrenos con las ventanas polarizadas.

Sonreí al verlo. Ares había caído en la trampa. Sus ganas de venganza le cegaban y en contra de lo que mandan los cánones, había ordenado un contraataque, dividiendo sus efectivos.

«Lo lamentará», sentencié mientras marcaba a Peláez. El policía tardó en contestar; luego me reconoció que la tardanza se había debido a que estaba recibiendo una bronca de sus jefes:

― Ángel, acaban de salir. Ten cuidado son un montón y van bien pertrechados.

― Don´t worry― me contestó confiado. ― Tengo a los GEO esperándoles.

Por el ligero temblor que noté en su voz, supe que debajo de esa máscara de tranquilidad subsistía el miedo de las pasadas experiencias en las que sus subordinados habían sido vapuleados.

― Cuando llegue el momento, su jefe estará ocupado.

― No será necesario pero gracias. ¡Vamos preparados!― me contestó con un deje de satisfacción que no me pasó desadvertido.

Mi jauría iba a llegar en menos de un cuarto de hora y cuando lo hiciera no iba a haber ningún agente de la ley a menos de tres kilómetros, el inspector se había comprometido con ello. Cuando los vecinos avisasen de los disparos, casualmente estarían deteniendo a los nazis que acababan de salir.

Nuevamente, sólo cabía esperar. Los minutos se hacían eternos. Los vehículos nos informaban de sus progresos pero aunque el más próximo ya estaba en Atocha tendría que esperar a que se agrupasen todas las fuerzas y al Jeep que llevaba el lanzagranadas con el que abriríamos la brecha en sus defensas.

Me encendí un cigarro. Esa noche esperaba enfrentarme al antiguo  bancario en persona. Ese hijo de perra no tenía los huevos suficientes para compartir el destino aciago que tenía reservado a sus seguidores.

«Vendrá a por mí», no me cabía duda, « ¡Le esperaré con los brazos abiertos!».

― ¡Maldito negro!― exclamó Mario al ver que Miguel se bajaba de un taxi y que arrastrando una maleta se dirigía hacia el restaurante ― ¡Nos va a traicionar!

Todavía el grueso de mi gente estaba a diez minutos del restaurante, la deserción del cubano cambiaba totalmente la situación. Su presencia allí solo se explicaba si había cambiado de bando y entonces nuestra victoria solo era un paripé, un señuelo para que confiados, mandásemos a nuestros mejores hombres a una muerte segura. Ares había sacrificado a cuarenta esbirros para que cerrar la soga con la que sin esforzarse, nos iba a ahorcar.

― ¡Cancelad todo!― grité por el micrófono que me unía a los vehículos, ― Nos están esperando, ¡Reagruparos y venid al chalet!, ¡Tened cuidado! ¡No sabemos que más nos tienen preparado!

Me había vuelto a engañar. Cada vez que me enfrentaba con ese cabrón, él iba dos pasos por delante. Si tejía un plan, Ares ya había previsto como desbaratarlo  e incluso el modo de volverle en contra mía. Era, con mucho, mejor estratega que yo y además tenía a su favor una total ausencia de escrúpulos.

― Patrón, ¿qué hacemos?― me preguntó Mario.

― Solo sé que hoy se acaba, el modo ni idea― contesté dejándole solo. Me urgía pensar.

No había salido del salón, cuando mi teléfono empezó a vibrar. Era Peláez:

― Manuel, quiero avisarte que hay algo raro. Hemos detenido los vehículos y están vacíos. No hay armas.

Si albergaba alguna duda, esta se vaporizó en ese instante. Mi enemigo sabía que le estábamos grabando e hizo que creyéramos que su gente se marchaba cuando con toda seguridad habían vuelto a entrar por una puerta  trasera. Era cuestión de minutos que se diera cuenta que su ardid había sido descubierto e implementara su plan B, el cual no podía ser otro que atacarnos.

¡Necesitaba ayuda! Y sabía quién podía dármela:

― ¡Eshú!― grité implorando su auxilio.

La peste acida y agria que acompañaba cada una de sus visitas llegó a mis sentidos antes que, tras una columna, ese siniestro dios hiciera su aparición.

― Mortal me has llamado. ¿Dónde ha quedado tu orgullo? ¿Cómo es que te has tragado tu rencor y vienes a mí, rogando mi limosna? ¿No esperarás que mate al cordero cebado?

Los dientes de su sonrisa lobuna me parecieron más amarillos y repugnantes que nunca. Estaba vencido y él lo sabía, solo faltaba que reconociera en voz alta mi sumisión. No confiaba en obtener su misericordia.

― Mi señor― dije servilmente con la rodilla en el suelo y la mirada baja, ― uno de mis ayudantes me ha vendido. Todo se desmorona. Si no me socorre, ¡Babakó vencerá!

La mención a su atemporal enemigo surtió efecto, el odio mutuo entre esos seres sirvió de catalizador y con una mueca de aversión, me respondió:

― ¡Jamás! Ayuda me has pedido, ayuda ¡Tendrás! Ve sin miedo a enfrentarte con su elegido. Siempre he sabido que, llegado este momento, acudirías a mí. ¡Venceré!.

Al levantar mi cara, Eshú había desaparecido. Me había vaticinado que vencería pero él, no yo. Luego mi destino seguía siendo incierto cuando de repente me vi frente a mi mayor pesadilla. Todo a mi alrededor había cambiado, las paredes de mi casa habían dado paso a el comedor del restaurante alemán que era su sede y de pie mirándome, Albéniz―Ares se reía. A su lado, el traidor.

Todavía arrodillado aguanté sus burlas, ambos se mofaban de mi desdicha. Al intentarme levantar, dos energúmenos de raza aria me sujetaron y a rastras, me llevaron ante su jefe:

― Manuel, ¿A qué debo el honor de tu visita? ¿Quieres beber algo?― me preguntó con esa hipocresía y educación que había mamado en su época de banco.

― Tu sangre― le respondí con el poco coraje que me quedaba.

― Además de loco, insensato. ¡He vencido! Al igual que tu negro― dijo refiriéndose a Miguel, ― tu propio dios te ha traicionado. Estás acabado y no te mato ahora mismo porque quiero que sufras cuando acabe con tu escoria.

Resignado por mi destino, solo esperaba que Mario tuviera la suficiente cabeza de huir con Nubia. No sé si me leyó el pensamiento pero acercándose a mí y poniendo su cara a escasos centímetros de la mía, se carcajeó diciendo:

― Es una pena que la negrita esté inconsciente y no se entere cuando la mate. No te puedes imaginar cómo gocé con tu zorra cuando antes de acuchillarla, la violé. Sus afligidos gemidos fueron una delicia a mis oídos.

― ¡Maldito!― grité tratando de desatarme. 

―Te dije que eran negocios. Las ganancias de mi abultada cuenta corriente no se comparan a lo que sentí cuando rompí su precioso culo mientras le abría el vientre, librando a este mundo de la presencia de un hijo tuyo.

Las ataduras que me mantenían cautivo desaparecieron en ese instante, la ayuda de Eshú se había hecho de rogar hasta que la ira me consumiera. De un salto, cogí desprevenido a Albéniz. Mis manos se asieron a su garganta cuando escuché dos disparos, Miguel acababa de cargarse a los dos nazis que me custodiaban.

El terror apareció en los ojos de mi enemigo. Se había regocijado atormentándome, sin saber que estaba cargando la bala que iba a acabar con él. Estrujando su cuello, disfruté cada instante de su agonía. Mis ojos, impávidos a su sufrimiento, miraban complacidos como su tez se iba amoratando.

― Hougan, ¡Pare! La asfixia no es lo  suficientemente dolorosa, ¡Hágale sufrir! ― gritó el cubano, lanzándome un cuchillo.

Con una sonrisa en mis labios, cogí el puñal y con cuatro cortes precisos corté los ligamentos de sus piernas. Me daba igual que en esos momentos, su gente estuvieran aporreando la puerta, mi buen Miguel la había bloqueado con un mueble. Iba a morir pero antes me iba a dar el gusto de torturarle.

Ares llamaba a su dios mientras arrastrándose trataba de huir. Mis siguientes cuchilladas le sajaron sus orejas.

― Me las guardo de recuerdo― le dije metiéndomelas en un bolsillo. ― ¡Ahora que lo recuerdo!, ¿Qué fue lo que le rompiste a Jimena?

Su alarido resonó en la habitación cuando el frío acero penetró en su esfínter y retorciéndolo en su interior, saqué parte de su intestino.

― ¡Piedad!― imploró entre chillidos tratando con sus manos de repeler mi ataque.

― No la tuviste con tus víctimas, no esperes la mía― le informé cortando de raíz los movimientos de sus brazos al seccionarle los tendones.

El sonido de las pisadas y los golpes de los nazis contra la puerta me avisaban de que me quedaba poco tiempo pero era incapaz de parar. De haber nacido mujer estaría con el coño encharcado.

Sus ojos me miraban aterrados. Eran molestos pero sobretodo eran un recordatorio de su proceder. Para darles una ojeada más de cerca, cogiendo el cuchillo a modo de cuchara, se los saqué de sus orbitas.

― Qué feos son― le grité e introduciéndolos en su boca, logré acallar sus lloriqueos.

Ya solo quedaba una cosa que hacer, sentándome sobre su estómago a horcajadas, le apuñalé lentamente su pecho hasta que abriendo el hueco suficiente metí mi mano entre sus costillas y arranqué mi trofeo. Me había hecho esa promesa y antes de irme al otro mundo, pensaba cumplirla.

Tranquilamente, empecé a comerme su corazón, sentado sobre sus despojos.

― Hougan tiene que irse, la bomba que llevo en mi maleta está a punto de estallar― me suplicó Mario.

― No hay salida, ven y dame un abrazo como hermano, ¡Muramos juntos!

El enorme hombretón llorando se unió a mí llorando y mientras sus enormes brazos me dejaban sin respiración, me dijo:

― Nunca le he fallado, ¡soy un hombre!

― Lo sé― fue lo único que pude decirle antes de que la magia de Eshú me hiciera retornar al chalet.

Aparecí en mitad de la sala de los ordenadores, mi súbita aparición y la sangre de mi ropa asustó a todos los presentes. Fue Mario el primero en reponerse y cogiendo un poco de resuello, me preguntó qué era lo que había pasado.

― Luego te lo cuento, ahora veamos morir a un valiente.

Ordené que en todos los monitores pusieran el restaurante.

― Hemos malinterpretado a Miguel. Gracias a él, hemos vencido―

El latino no entendía nada pero a la usanza de su país, de pie con la mano en posición marcial sobre su pecho rindiendo homenaje a un héroe, vio como todo saltaba por los aires.

―Miguel ha muerto.

Lloré su perdida en silencio. Sabiendo que nunca hubiese aceptado su sacrificio, había provocado que le pillara para así tener la excusa para salir de la corrala y que yo no desconfiara. Me había desobedecido, había faltado a su palabra, incluso me había hecho dudar de su lealtad  con el único afán de servirme. Mi congoja hizo que paso a paso, recriminándome mi actuación, fuese subiendo a ver a Nubia. Quizás subconscientemente pensase que tras haber acabado con Ares, ella iba a volver a mí o bien necesitase su consuelo.

Mario, apesadumbrado, me siguió. Él también había juzgado mal al cubano. No se arrepentía de haberse cargado al mariquita, según su particular moral le parecía que la sexualidad de ese muchacho era un ataque contra todo lo que para el significaba ser un Latín King pero sentía como suyo mi error. El mismo se había descojonado en secreto de las oscuras apetencias de Miguel. Después de haberse acostado con una preciosidad como Vero y más cuando la muchacha se había quedado prendada de él, le parecía fuera de lugar aparearse con un hombrecillo como Tomy. Pero en cambio había tenido una muerte heroica, los miembros de los Latins valoran sobre todas las  demás virtudes el coraje y la valentía y nadie podía negar que a Miguel le habían sobrado cojones. Se alegraba de haberle conocido, era un ejemplo.

Acabábamos de llegar al rellano de la escalera cuando me percaté que algo iba mal:

― ¿No tienes frío?― pregunté al muchacho.

― Mucho― contestó frotándose los brazos para entrar en calor.

No soy hombre de corazonadas pero se me hizo un nudo en la garganta. Corrí hacia la habitación donde reposaba. Al intentar entrar, me quemé con el pomo de la puerta. Estaba helado.

― ¡Mierda!― exclamé y sin pensar, me lancé contra ella.

La escena, con la que me encontré, hubiera petrificado al más templado. Las paredes y el suelo del dormitorio estaban cubiertos de una gruesa capa de hielo, del techo colgaban estalactitas, afiladas como puñales. Y al borde de la cama donde yacía Nubia, estaba sentado Babakó.

El odio que se llevaba acumulando durante meses en mí no logró disminuir un ápice su andrógina belleza. Sentí que me zambullía en el azul de sus gélidos ojos.

― Manuel, ¿Qué voy a hacer contigo?― la dulzura de su tono no lograba encubrir la velada amenaza que llevaba implícita. ― Has derramado la sangre de los míos, ¿Cómo me vas a compensar?

― Destruyéndote― repliqué, no en vano ese falso dios era el culpable último de todas mis desgracias.

La superioridad y el desprecio impregnaban su mirada. Mi insensata perorata carecía de fundamento, era solo el farol de un acorralado, no solo era imposible matarlo sino que ese ser,  con un mero chasquido de dedos, podía acabar conmigo.

― ¡Ven a mí!― ordenó con una sonrisa.

No pude negarme, contra mi voluntad recorrí los dos metros que nos separaban. Al tenerme en frente, se levantó y cogiendo mis manos se las puso en el pecho, diciendo:

― ¿Crees que no sé lo que sientes por mí? ¿De qué te ha servido ser leal a Eshú?  ¡Todavía estás a tiempo de servirme! A mi lado, los reyes palidecerán de envidia por tu poder, te elevaré por encima de los demás mortales y tu nombre será conocido por todos ellos como símbolo de  mi reinado.

― ¿A costa de qué?― repliqué dotando a mis palabras de todo el rencor que pude.

― No te preguntes lo que perderías sino lo que con esa decisión tendrás― contestó mientras desabotonaba mi camisa.

Su penetrante olor lleno de hormonas femeninas actuaba como un profundo afrodisíaco. No me atrevía a moverme. Si hubiese contraído  aunque fuera un músculo, hubiera caído entre sus piernas. Imágenes sensuales atiborraban mi imaginación, secuencias donde irremediablemente me poseía con una locura sin límites. Ya había pasado por ello, su recuerdo y el  de la locura mortífera que ese ser llevaba acompañado, me obligaron a rechazarla.

Respondió a mi resistencia con una violencia inusitada. Sin saber cómo, me vi impelido contra la pared. Fue un golpe bestial. Sin resuello, caí de rodillas, escupiendo sangre.

― ¿Quién te crees para rechazarme? Solo tienes dos caminos. Morir o servirme― gritó con rabia. La espuma sobresalía de sus labios.

― Morir― fue mi elección.

Babakó, al escucharme, se fue acercando lentamente irradiando a su alrededor ira y dolor. Depredador abusivo que no necesita del acecho y la sorpresa para lanzarse inmisericorde contra su presa, su sola presencia paraliza a sus víctimas, así era ese ser. Me costaba respirar. Las gotas de sudor producto de mi impotencia, surcaban raudas por mi frente. Me quedaban breves instantes.

Sus garras ya se habían posado sobre mi cuello y su aliento me estaba sorbiendo la vida cuando desde el otro extremo de la habitación, Miguel gritó:

― ¡Sagrada!, ¡Ayúdele!

Un brutal remolino nos envolvió. Girando alocadamente fui inducido en un túnel, llave entre dos realidades. Babakó, a mi lado, chillaba desesperado, intentando zafarse de mi abrazo pero sus dedos seguían firmemente presionando mi nuca. Solo fueron unos breves momentos pero, al no saber hacía donde me dirigía y que ese falso dios me acompañaba, hicieron mi viaje eterno.

Nuestro aterrizaje fue doloroso, lejos de posarnos suavemente, rebotamos brutalmente contra el suelo, tras lo cual, resbalamos dando vueltas por una prolongada pendiente. Al parar, me encontraba boca arriba y dos soles cegaban mis ojos. La alegría me envolvió, conocía ese mundo. No tuve que oír su voz saber que había vuelto al refugio de Nubia. Fue entonces cuando comprendí sus palabras: “Búscame donde la razón nos separó”. Allí, cuando ya nos habíamos dejado llevar por nuestros sentidos, al pensar en Jimena fui incapaz de hacerle el amor.

Lleno de júbilo, saqué fuerzas de la nada. Levantándome, la busqué con los ojos. Rodeada con un halo de divinidad, desnuda y con los brazos abiertos me devolvió  la mirada.

―Mi Hougan― fueron sus palabras. Su saludo no pudo ser más posesivo siendo tierno. Era suyo.

Solo el saberme acompañado y conocedor del peligro que había traído conmigo, evitó que corriera hacia ella. Girándome, me enfrenté con Babakó. Lo que percibí al verle, me dejó de piedra. El siniestro ser estaba confundido y aterrado. Por alguna causa, tenía terror a haber sido trasportado a ese lugar. Envalentonado por su debilidad, quise lanzarme sobre él pero, interponiéndose entre los dos, Nubia lo evitó.

―Manuel, todo ha acabado. Vuelve pero recuerda que nada podrá separarnos.

Traté de luchar contra ello, pero ella y su mundo se fue diluyendo y de improviso aparecí de la habitación de la que había salido. Tras unos instantes en los que estuve aturdido, escuché a Mario decir:

― La mujer Sagrada me perdone― y levantando su mano, clavó un puñal en el pecho yaciente de Nubia.

― ¡No!― grité corriendo a su lado.

Al agarrarla entre mis brazos, supe que no tenía remedio y que había muerto. El dolor era insoportable. La única esperanza que me quedaba, acababa de ser asesinada por una mano amiga.

― ¿Qué has hecho?

― Lo siento pero ella me lo exigió. Me voy a acompañarla en su viaje― respondió levantando una pistola y descerrajándose un disparo en la sien.

Capítulo veintiuno.

La certeza razonable que era una trampa se fue incrementando mientras se acercaba en coche a la carrera de los Jerónimos donde se ubica, además del congreso de diputados, el hotel Urban. Al dejar las llaves del coche al portero, ya no le quedaba ninguna duda que junto a su amiga iba a encontrarse con Arana.

«Este tío está loco pero no es tonto», se dijo al comprobar que la terraza estaba atestada de público. « Dudo que se atreva a hacerme algo aquí».

No le costó hallarlos, le bastó con echar un rápido vistazo al local para  localizarlos. Sentados en una esquina de la terraza, le esperaban. Mientras Isabel mostraba signos claros de hallarse en tensión, viendo a su captor comprendió que todo en él emanaba una tranquilidad rayana en el exhibicionismo y que lejos de esconderse, parecía que buscaba que todo el mundo fuera consciente de su estancia en ese antro.

El inspector no esperó una invitación formal para sentarse en la silla vacía frente a su mesa.

― Lo siento― susurró Isabel mientras unas gruesas lágrimas se derramaban por sus mejillas dejando un negro surco de rímel.

― No te preocupes― respondió sin hacerle a penas caso, para acto seguido encararse con el verdadero objetivo que le había llevado a ese lugar. ― Has envejecido en estos tres años. ¿A qué se debe ese repentino interés por mí?

La fiscal abrió los ojos, alucinada, al no comprender las palabras de su amigo.

― Siempre he querido matar al topo que se me escapó entonces y si no  lo he hecho antes, fue porque mi buen amigo Peláez nunca llegó a decirme su nombre.

― ¿Topo? ¿Qué topo? ¿Alguien me puede explicar de qué habláis?― chilló histérica  la mujer.

― Isabel, ¿Recuerdas la secta de Babakó? Tu querido amigo Antonio era uno de sus más importantes dirigentes. Fue uno de los pocos que tuvo la suerte de no acompañar a su Dios cuando lo destruí.

La evidencia de que esa acusación era cierta le llegó como un mazazo al escuchar la voz de Antonio respondiendo al delincuente:

― Nunca he llegado a comprender como lo conseguiste pero ahora si no quieres que mate a Isabel, haz el favor de levantarte y acompañarme― y dirigiéndose a su amiga, le dijo: ―Tú,  también.

Sumisamente, se levantó siguiendo a los dos hombres mientras se dirigían hacia el ascensor de cristal que llevaba a la planta baja del establecimiento.

― ¿Fuiste tú quien mató a Mariana?

― Sí, era un puñetero fleco que había que cortar. Murió por tu culpa.

― ¡Maldito!― alcanzó a decir antes que el policía de un sonoro tortazo la mandase contra la pared. La fiscal cayó desplomada al suelo por el impacto.

― Levántala y entra― ordenó Pimentel a Arana desde el interior del ascensor.

Con una sonrisa en los labios, el hombre obedeció. El policía no tardó en comprender esa mueca de satisfacción, porque cuando cargando a la mujer su supuesta víctima se metió en el estrecho habitáculo, la falta de espacio se vio obligado a bajar el arma, momento que Manuel Arana aprovechó para, de un certero derechazo, tumbarle mientras le desarmaba.

Con la tranquilidad que solo la locura o una amplia experiencia conceden, Manuel Arana pulsó el botón que llevaba al tercer piso del hotel. Isabel sin comprender por qué en vez de salir del hotel se dirigían a una de las habitaciones, se dejó llevar por el hombre que hasta hacía unos segundos consideraba su enemigo.

-Toma la pistola y si trata de huir, actúa en consecuencia- le escuchó decir mientras depositaba en sus manos el arma. Temblando, se aferró al frío fierro incapaz de reaccionar. Entre tanto, ese sujeto, Sasèr, sin ningún tipo de miramientos obligó al policía a entrar en la habitación que tenía reservada, dejándolo tirado sobre la alfombra.

Aun sabiéndose vencido al inspector todavía le quedaba valentía y encarándose con Arana, le escupió:

- Ahora que vas hacer: ¿Matarme a sangre fría?

- Sabes que no es mi estilo, no dudo en matar pero siempre en un combate justo y tú no eres un contrincante digno.

- ¿Entonces?- respondió viendo que todavía cabía algún atisbo de ver el amanecer del siguiente día.

- Isabel será tu juez, ella decidirá que hacer contigo.

Protestando, la aludida intervino:

- Sabes que no tenemos pruebas en su contra.

- Sí, lo sé.

Convidado de piedra de unos acontecimientos en los que no tenía parte, Pimentel no pudo evitar sonreír al pensar que en un juicio nadie le condenaría. La fiscal, sin mirar al hombre que postrado a sus pies esperaba su decisión, se dirigió histérica a Manuel:

―Eres un cerdo, me has manipulado desde el primer momento. Has organizado todo esto con el único objetivo que me metiera yo sola en tu vendetta particular. Sabías que no me iba a conformar  con que este hijo de puta, por algún detalle de procedimiento, se saliera libre de rositas y que  haría algo para evitarlo.

Pimentel seguía confiando en los principios de su anteriormente amiga y  ni siquiera lo vio venir, cuando de pronto se dio cuenta que Isabel le estaba apuntando con el  arma:

―Querías que renegara de la justicia. Necesitabas que yo formara parte de tu venganza. Sabías que una vez llegado a este momento me zambulliría en tu violencia. ¡Te odio porque eres el culpable de lo que me he convertido!― le gritó mientras descerrajaba un par de tiros sobre el asesino de Mariana.

Epílogo.

Han trascurrido dos meses desde esa noche de funestos resultados en la que vencí y fui derrotado. Aunque no recuerdo lo que ocurrió durante las horas posteriores, mis seguidores me explicaron que me pasé horas llorando y acunando los restos de Nubia.

Sé que ella se sacrificó por mí.

Al morir, Nubia encerró eternamente a Babakó en su mundo. Solamente ella tenía la llave con la que volver. Su inmolación fue necesaria. A un dios no se le mata pero al igual que Zeus condenó al exilio a los titanes que se le habían rebelado, mi amada desterró a ese ser eternamente. Qué razón tenía Mario al adorarla. Si no fuera porque mis labios la habían besado y mi cuerpo disfrutado de sus caricias, yo también la tendría en un altar.

¡Solo! ¡Estoy solo! Todo lo que alguna vez me ha importado ha desaparecido. Mi cabeza tiene precio. La sociedad me considera un asesino y no les falta razón: ¡Soy culpable de un centenar de muertes!

La tregua con Peláez terminó en el momento que me depositó en manos de los estudiosos de la Torah. Recuerdo ese momento. El inspector, dándome un abrazo, me susurró al oído:

―Manuel, soy policía.

No hizo falta más. Comprendía y aceptaba que me hubiese visto obligado a usar y abusar de la violencia para vencer a Babakó pero con ese gesto fraternal me expresó que si me volvía a ver, iba a tener que obviar nuestra amistad porque su deber le obligaba a encerrarme.

Mi grupo se había disuelto. Los Latín Kings habían elegido un nuevo rey y el paraguas de Altagracia había acogido a mis rastas. Particularmente fue duro el despedirme de Vero. La muchacha, llorando, me pidió acompañarme en mi exilio, aunque eso supusiera llevar una vida errante y peligrosa.

Todavía tengo secuelas de la operación de cirugía estética a la tuve que someterme para no ser detenido. Soy el enemigo público número uno, la INTERPOL y demás agencias me tienen entre sus objetivos prioritarios.

El rabino y su gente me han dado una nueva identidad, quieren usarme. Odian desperdiciar un arma que tan buen resultado les había dado.

Soy un muerto en vida. Sin familia, sin amigos y sin patria, solo me queda……….CAZAR.

Dedicaré mis años a localizar y destruir el mal. No en vano, soy Sasèr, el cazador.