El Llanto de los Cedros

El Llanto

de los Cedros

Fernando Mollá Ayuso

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Impreso en España. Printed in Spain

Título original: El Llanto de los Cedros

De Librum Tremens Editores ®

Fernando Mollá ®

www.delibrumtremens.com

Calle Nardo 53, Soto de la Moraleja, Alcobendas. Madrid 28109

Primera edición: febrero 2009

ISBN: 978-84-937259-8-3

Depósito legal:

Impresión: Fer Fotocomposición

Diseño de portada y contraportada: Pedro Vila

…ni podían caber en aquel terreno

viviendo juntos; porque su hacienda era mucha

y no les era posible habitar

en el mismo lugar.

GENESIS XIII, 06

A mi hermano

¡No hay más Dios que Alá, y Mahoma es su profeta¡

¡Oye, Israel, el señor es nuestro Dios, el señor es Uno!

Dos ríos delimitan la ribera
que somete a dos pueblos con su suerte,
al sur, Litani marca la frontera
el Wazzani impone la muerte.

Reconocimientos.

Tengo que empezar mis agradecimientos, por fuerza, y porque me gusta ser agradecido, por José María Gutiérrez, Teniente Coronel, con quien compartí la misión en El Líbano y sin cuya cooperación, estas líneas nunca hubieran visto la luz, ya que me explicó no sólo con el detalle necesario y suficiente lo intrincado de la política libanesa, sino por la paciencia con que lo hizo. Muchas gracias José María.

A mi buen amigo, el Comandante de Artillería Salvador Atencia Riquelme, Salva, sí, el que figura de vez de en cuando en las páginas de este libro, ya que muchas de las situaciones que viví y que se recogen en ellas, las viví a su lado. Porque vivimos juntos algunos episodios reales que me inspiraron otros ficticios que aquí se recogen, por eso le agradezco su valiosísima cooperación, el cariño y respeto que me ha mostrado siempre, y que sin duda es recíproco. Porque nunca estaría completo el libro sin mi más profundo agradecimiento, pero eso sí, recordándole muy seriamente que le rebanaré el cuello con el kukiri que nos regalaron aquellos nepalíes, si alguna vez me enterara que revela algo de lo que sabe que no debe revelar.

Al Teniente Coronel Antonio Ruiz Benítez, mucho más que un soldado, un magnífico soldado, un legionario que me devolvió a la senda de los mejores sentimientos, que me hizo recordar que, para quien siente como yo lo hago, y lo hace él, no hay otro camino que el que él, con su ejemplo, pregona y predica.

¡Qué gran honor haberte conocido, amigo mío!

A todos los legionarios que compartieron la misión de El Líbano conmigo en aquel primer semestre del año 2008, con un abrazo especial para el Alférez Ignacio Milans del Bosch y al Cabo Matéu, legionarios magníficos, hombres, como todos los de La Legión, extraordinarios.

Mi admiración y agradecimiento más completo, desde el cariño y el respeto más profundo a todos los militares españoles y extranjeros que han dejado sus vidas en cualquiera de las misiones de paz, que todos los militares vamos realizando, callada y disciplinadamente, por la geografía mundial, acordándome de cada uno y recordando a sus familias que nosotros creemos de verdad y de corazón que la Muerte no es el final.

A todos los que alguna vez se han calado la boina azul, y han sentido como suyos los sufrimientos de los demás.

A todos gracias.

LIBRO PRIMERO

1

Beirut, 14 de febrero de 2005

Después de vaciar completamente su pequeño habitáculo, Hassan extendió la pequeña alfombra dirigiéndola cuidadosamente con su frente hacia la Meca. Había dormido inquieto, tirado sobre una manta y envuelto en otra para enfrentarse al frío suelo de la noche del invierno de Beirut.

Lo tenía todo pensado y casi todo preparado, la decisión estaba tomada, sólo faltaban los detalles previos a la ejecución.

El delirio le llevó a soñar con el Jardín de Alá y allí se vio recibido por el Profeta, que le extendía unos brazos grandes y poderosos desde una sonrisa paternal.

—Peregrino Hassan —le decía la voz cálida del Profeta — sé bienvenido. —Mientras, varias decenas de los personajes más relevantes de su fe le sonreían beatíficamente.

En su onírica felicidad, llegaba hasta su Dios después de una inmolación de la que toda su familia se sentía enormemente orgullosa.

Su islamismo chiíta no le permitía vivir una vida que, para él, no era, sino un agravio continuado por parte de Israel y el resto del mundo occidental.

Natural de Siria, Hassan, había aprendido a despreciar todo lo libanés que no se sometiera estrictamente a los dictámenes de su Damasco natal.

Con un gesto de abierta hostilidad, había escupido en el suelo del mugriento garaje donde había aparcado el camión.

Los setecientos kilos de explosivo estaban adecuadamente colocados, estibados como un cargamento de cervezas Almaza, las que consumen los infieles en El Líbano.

Afortunadamente no preparó el explosivo en forma de embudo dirigiendo la explosión al frente, sino que la detonación liberaría aquella inmensa cantidad de energía hacia arriba, lo que reduciría sensiblemente los daños colaterales que produciría, tanto materiales como personales.

Con la mirada, enrojecida por el odio que sentía, puesta en ningún sitio, y su mente en la curva que hacía la calzada de la calle de Ain Mreisse, justo antes de encontrarse con el hotel Palm Beach, bajó la persiana metálica del garaje, echó el candado y se quedó pensativo.

Allí dejaría el camión para empotrarse, al día siguiente, en el vehículo de Rafik Hariri, el primer ministro que se había atrevido a desdeñar la autoridad de Siria. Aquel hombre tenía que pagar la afrenta que había hecho a su gobierno de Damasco.

Ahora Hassan se vestía con estudiada lentitud, como si al hacerlo midiera detalladamente los minutos que había decidido que le restaban por vivir. Su gesto se mantenía impasible, quizás porque no quisiera ni pensar en lo que iba a hacer. Tal vez, hasta el más alocado y enfermizo valor que se necesita para una inmolación podía ser débil cuando se le ofrecía la ocasión. No era el caso aunque debía evaluar bien los riesgos.

Ayunó como lo hacen los que se inmolan por Alá. La larga chilaba le cubrió de un blanco de pureza que coronó con el velo árabe, y se dispuso para la oración. Oró profundamente y volvió a orar. La sensación del paso del tiempo había desaparecido de su vida. En su mundo sólo estaban él, su víctima y el profeta que decidiría las consecuencias en las que él no pensaba.

No cayó en la cuenta de que en Beirut, el tiempo era el de un invierno suave, no hacía frío aunque la gente se embutía en los abrigos. El cielo estaba ligeramente cubierto, pero se adivinaba que a lo largo de las horas de la mañana ese cielo se descubriría dejando paso al sol brillante, que normalmente adornaba las mañanas de la capital.

Bajó a la calle, tomó su oxidada y sucia motocicleta y se perdió por las empinadas y desordenadas cuestas del barrio alto donde vivía. Al rato, cuando ya estaba al volante del camión y tenía levantada la persiana del garaje, se ajustó el ejemplar del Corán a la forma del pecho, a la altura del corazón, pensó de nuevo en Alá, recordó su sueño y la sonrisa de bienvenida al Jardín y, tal como esperaba, escuchó las sirenas de las motos de la policía.

Alá le iba a recompensar con el paraíso, Hezbollah lo haría con el dinero prometido a los que se inmolan, su familia recibiría setecientos mil infieles dólares, pero dinero al fin y al cabo. El hecho de que el dinero fuera tan infiel como su victima, no se había hecho un sitio en sus reflexivas oraciones, y menos aun en sus radicales conclusiones.

Rafik Hariri se había asegurado desde hacía tiempo las mejores medidas de seguridad, el blindaje de su vehículo era el mayor conocido, su número de guardaespaldas casi infinito, y a su lado, como la fría dama que anuncia el final del viaje, se sentaba el ministro de economía. La dama, la auténtica, la que te lleva de la mano al final del viaje, se aprestaba a dar su postrer beso al primer ministro de El Líbano.

La tragedia no se había molestado en madrugar, para eso ya estaba Hassan. El reloj marcaba las doce y cincuenta y cinco de la tarde, de la última tarde de Rafik Hariri, cuando Hassan pisó el acelerador dando todo el gas que el viejo motor GMC¹ era capaz de absorber, y rugió con el fúnebre mensaje de muerte que transportaba, y ante la sorpresa de todos, pasó por encima del cinturón de seguridad arroyando en su embestida a dos policías y cuatro peatones que esperaban la llegada del paso de la comitiva gubernamental, empotrándose contra el coche presidencial.

Setecientos kilos de explosivo convirtieron aquella curva en el lugar más parecido al infierno que pudiera hombre alguno imaginar.

Al magnífico estruendo de la explosión siguieron unos brevísimos segundos de un sepulcral y macabro silencio. A continuación, gritos, llantos, confusión y sirenas. Sirenas de policía, de ambulancias, de bomberos. Todos hacían ruido.

Ruido, mucho ruido, el ruido de la muerte y el de la desolación. El Líbano volvía a perder otra partida contra la vida, contra la libertad y contra la esperanza.

Aquello no fue sino la historia, macabramente empeñada en repetirse.

El hall de entrada del hotel Palm Beach quedó envuelto en una oscura nube de humo y polvo. Los restos de los lujosos muebles de la entrada quedaron apilados en la esquina más alejada de la puerta giratoria. A pesar de la tremenda destrucción acaecida en el hotel, sólo hubo dos víctimas entre sus clientes, un muerto y un herido, y milagrosamente ninguno entre la plantilla de trabajadores, ya que el portero estaba en recepción y el botones había subido un equipaje a la cuarta planta. El muerto, el cliente de la habitación 109, fue encontrado macabramente embutido en el inodoro de su cuarto de baño, desnudo y a medio afeitar.

Otras personas que pasaban por los alrededores, sencillamente desaparecieron. Tres edificios singulares, que rodeaban el lugar del atentado, quedaron estructuralmente dañados hasta el punto que casi cuatro años después continuaban apuntalados en espera de su definitiva demolición.

Las páginas del ejemplar del Corán de Hassan flotaron en el denso aire, suspendidas entre el polvo, el humo y la tragedia vengativa de la furiosa confusión entre la que sigue, aun hoy, buscando su sitio El Líbano.

Acababa de comenzar un año que, lejos de ser algo muy distinto a los anteriores, iba a confirmar la senda de la continuidad hacia lo mismo, hacia la inestabilidad política y los sangrientos enfrentamientos con el estado hebreo de Israel.

El país, traumatizado, una vez más, por el terrorismo de siempre, se asomaba a una sima cada vez más profunda, la de la inestabilidad política y las rencillas internas, que hacían temer al país entero al mismo tiempo por la guerra contra Israel y por la, casi más temida, guerra civil.

Un país, como el de los cedros, que se asoma y se aventura a una contienda bélica contra otra nación, como Israel, necesita de una unión incondicional de su pueblo, olvidar sus diferencias internas, y unirse contra el enemigo común, que en este caso, parecen ven en la nación judía, pero lejos de esta unión, el asesinato de Rafik Hariri echó a las masas, de ideologías contrapuestas, a la calle en magníficas y multitudinarias manifestaciones.

La muerte del sunita, unió en sus protestas a cristianos, drusos y los propios sunitas que, en número superior al millón y medio de personas, tomaron la plaza de los mártires, en Beirut, para expresar de una manera, por fin explosiva e incontenida, toda su rabia contra la política de intrusión que Siria venía ejerciendo contra El Líbano, pero, en respuesta y sin hacerse esperar, la comunidad chiíta se manifestó de igual manera, reuniendo cerca de otro millón doscientas mil personas que aplaudían precisamente aquella política pro siria en la zona.

La división nacional se hizo más patente que nunca y El Líbano se presentó ante el mundo como un país frágil, descohesionado y temeroso de su presente, y sobre todo de lo que se presumía como lo más incierto, su futuro.

Comenzaron las especulaciones sobre la autoría del atentado, y la mayoría culpó enseguida a Siria, dada la enorme presencia en Beirut de la inteligencia de ese país, que operaba y ha operado siempre en El Líbano. No obstante, la pregunta del millón de dólares, la de a quien beneficiaba más la desaparición de Rafik Hariri, ponía las miras en dirección a Tel Aviv a través del Mossad² y la CIA³ norteamericana, que tal vez, de esta manera, lograban inflar la denuncia antisiria y facilitaban la invasión de El Líbano por Israel, lo que a su vez supondría la definitiva retirada de las Fuerzas Armadas sirias del país de los cedros.

Cuando tanta gente se puede beneficiar de la desaparición de alguien, la persona en cuestión se puede dar por muerta.

Y Hariri murió, dejando a su vez malherido al estado libanés.

A aquel atentado le sucedieron otros que no hicieron sino acentuar y perpetuar la inestabilidad ya endémicamente enfermiza del otrora país de los cedros, aquellos árboles que lamentablemente parecían haber desaparecido.

2

Aytaa al Chaab. Sur del Líbano. 12 de Julio de 2006.

Faltaban un par de minutos para que el reloj marcara las seis de la mañana, y el sol, que aun se estaba levantando sobre aquel horizonte de color azul marino, ya amenazaba con un calor desmesurado apoyado por un espeso y sofocante aire africano. La previsión meteorológica anunciaba unas temperaturas algo superiores a los cuarenta grados, lo que no era nada extraordinario para el verano de aquellas tierras, aunque sí estaba un poco por encima de las temperaturas medias del sur de El Líbano.

Los motores de los dos vehículos blindados israelitas rugían furiosamente rompiendo el silencio armónico de aquella campiña que, desde las primeras luces del alba, sólo vivía de los pío-píos de algunos pájaros, y del canto seco, y ya aburrido, de las cigarras, que el susurro ululante del cálido viento diseminaba por entre los matorrales.

Sus tripulaciones de cuatro soldados por vehículo, patrullaban la frontera que separa el norte de Israel con el sur de El Líbano. Los soldados hebreos, ya a esas tempranas horas, se quitaban con gesto cansado las perlas de sudor que aparecían en sus frentes por debajo del casco, mientras oteaban el espacio a la vista, en aquella tórrida mañana de oriente medio.

Los tubos de acero de las ametralladoras de doce coma setenta milímetros, parecían guiar la dirección de los blindados, así como las miradas de los servidores de las armas, que estaban fijas, en sepulcral silencio, buscando lo que no veían.

—¡Tu derecha Ehud, vigila tu derecha! —ordenó el sargento al sirviente de la ametralladora del segundo blindado.

—¡Eldad! —se dirigió a continuación al conductor—, no porque corras más llegaremos antes, controla la velocidad.

—A la orden mi sargento.

Ehud, desde la torreta del blindado lanzó divertido, una piedrecilla sobre el casco del conductor, haciéndole saber así que había oído la reprimenda que le había soltado el sargento.

Eldad se sonrió.

Ambos soldados eran amigos desde la infancia y habían ingresado juntos en el Ejército, hacía ocho meses como reservistas.

A la izquierda del vehículo, el terreno se escarpaba como un caballo encabritado que se alzara sobre las manos, demasiado limpio de matojos para sufrir ningún ataque desde arriba.

—Ya vigilo mi sargento —Respondió Ehud—, aunque yo diría que aquí hoy no hay nadie, o eso parece.

Pero sí que había alguien.

Los keffiye⁴ de los chiítas enmascaraban, escondiendo aún más, los rostros de los combatientes de Hezbollah que estaban amparados por la maleza del otro lado del camino, ocultos de las vigilantes miradas de los judíos.

Sólo un par de kilómetros separaban aquel punto de la frontera de Aytaa al Chaab, que era una población libanesa absolutamente chiíta, de unos doce mil habitantes. Del total, un ochenta y cinco por cien estaba afiliado a Hezbollah, y el quince por cien restantes a Amal, otra rama chiíta, un poco menos radical.

Una violenta y repentina explosión levantó al primero de los blindados dejándolo tumbado y malherido sobre su costado izquierdo, ahogándose en el humo denso que se produjo y quedaba aislado momentáneamente del segundo vehículo, donde Ehud, desde la ametralladora de torre, se esforzaba en ver algo entre la confusión y el repentino y sorprendido miedo que se había apoderado de él. La voz del sargento le devolvió a su sangrante realidad.

En los segundos posteriores a la explosión, cuando tomó consciencia de que habían sido víctimas de un ataque, Ehud abrió fuego, barriendo toda la zona a su alrededor. No sabía si había alguien en su línea de tiro, pero él disparaba ciego y enloquecido. La sinfonía de fuego que interpretaba el hebreo dibujaba un círculo de trescientos sesenta grados de rabia, de furia y de pánico a su alrededor, mientras que, de pronto, la voz del sargento que había estado guiando su reacción se apagó, cuando su cuerpo, exánime, cayó de bruces a su espalda. Ehud hizo fuego sin saber hacia dónde disparaba, tratando de establecer una cortina protectora frente al invisible enemigo, al tiempo que gritaba como preso de un endemoniado terror.

Uno de los tripulantes del primer blindado logró salir del llameante vehículo, y lo hizo tan sólo para ofrecer un blanco más fácil al tirador de Hezbollah, quien mantuvo el dedo en el disparador de su AK-47, liberando una ráfaga de siete u ocho disparos, de los que varios incidieron en el cuerpo del infortunado soldado hebreo que se retorcía por efecto de los impactos, sometiendo su cuerpo a una macabra danza de muerte ante los ojos de los sirvientes del segundo vehículo.

Un segundo grupo armado de Hezbollah apareció exigiendo la rendición de los hebreos.

Habían muerto ya cuatro de los componentes de la patrulla, otros dos, que resultaron seriamente heridos, fueron dados por muertos por los guerrilleros del Partido de Dios, pero al pasar los chiítas por su lado, uno gimió ahogando un suspiro de muerte. El árabe levantó el fusil y apuntando sus ojos negros y la bocacha de su arma al bulto, le disparó una ráfaga que acabó con su agonizante vida. A continuación giró la mirada hacia al segundo herido y le disparó otra ráfaga. El cuerpo rebotó contra el suelo dos veces y quedó exánime.

Un cohete había impactado tan cerca de los cuerpos de los jóvenes amigos judíos, que bien pudieron haber muerto del impacto, pero la vida, tan fúnebre a veces, quiso ser un poco más ingrata con ellos.

Ehud Goldwasser y Eldad Regev estaban aterrorizados, fueron hechos prisioneros y conducidos al interior del territorio libanés.

Los dos sangraban profusamente y sus uniformes estaban casi completamente teñidos de sangre. Eldad apenas se sostenía de pie y Ehud, con la mirada asustada, trataba de animarle para que no se abandonara dejándose caer al suelo, pues los guerrilleros lo matarían sin contemplaciones, pero cayó muerto antes de que le quitaran la vida.

Ehud se sintió sin razones para seguir viviendo y, roto por el dolor, apenas fue consciente de que le estaban atando las manos.

El cadáver de Eldad fue alzado hasta el lomo de un burro y transportado hasta Ayta al Chaab.

Las miradas enardecidas y eufóricas de los guerrilleros de Hezbollah contrastaban con el terror y abatimiento que se leía en la del joven Ehud, que había sido atado de manos y privado de la vista por una cinta de tela negra, apretada fuertemente alrededor de su cabeza que le cegó ante su presente y sobre todo ante el inquietante futuro que se cernía sobre su vida.

Ehud Goldwasser llevaba las manos atadas al frente, y de ellas tiraban los árabes por medio de una soga que laceraba sus muñecas sin piedad, los ojos, fuertemente vendados, transferían la expresión de terror a su boca por la que respiraba aceleradamente sin darle tiempo para llorar sus desgracias. La sensación del acero de las bocachas de los fusiles de Hezbollah en sus riñones, fueron la compañía más cercana del soldado mientras encaminaba sus pasos a un futuro incierto pero esperado y temido.

Fue cuestión de escasas horas que Israel, en respuesta a este ataque, pusiera en marcha la operación “Recompensa Justa”.

El Mossad había sido sorprendido al igual que el resto del aparato de gobierno hebreo, por la acción de los chiitas, pero sin mayor dilación, las Fuerzas Armadas de Israel recibieron la orden de poner en marcha el plan de reacción contra cualquier agresión, o intento de ella, desde el vecino del norte, el plan que siempre está a punto en Israel, el de la respuesta y el contragolpe contra El Líbano.

No podían permitirse la más mínima flaqueza en su respuesta a ningún ataque de Hezbollah, y se culpó al gobierno de Beirut de la emboscada preparada por la guerrilla libanesa. El gobierno rechazó inmediatamente cualquier implicación en la acción militar contra los soldados hebreos, pero el de Tel Aviv se hizo oír, no obstante, por medio de sus aviones, de sus soldados y de sus cañones.

El sur del Líbano recibió un castigo tan contundente como similar al de otras ocasiones, pero Hezbollah vomitó, rabiosamente también, toda su artillería casera sobre las localidades judías más próximas a la frontera que vieron caer, como mortífera lluvia, los katiushas y cohetes qassam en sus calles, casas, colegios, hospitales y en todo su territorio.

La guerra duró treinta y cuatro días y, como cuando una guerrilla no pierde una escaramuza, aparece como si ganara la guerra, así, Hezbollah ganó, aparentemente, aquella contienda y el Ejército que la sufre, el Ejército de Tel Aviv quedó como el derrotado, aunque el mensaje de vengativa reacción ante la ofensiva árabe contra el pueblo judío fue incontestable, y la destrucción, el olor a pólvora y el miedo a ras de suelo, volvió una vez más a ser la sensación del sur de El Líbano que sufría unas pérdidas de cerca de doce mil personas y un retraso en su desarrollo e infraestructuras de más de veinte años.

Por eso, en realidad, el único y auténtico derrotado, fue el mismo de siempre, el pueblo, que hacía más de esos veinte años que no se sentaba confiado a la plácida sombra de un cedro en un entorno en el que la tranquilidad, la paz y la confianza habían desaparecido lenta y tristemente, del panorama mediterráneo de aquella antigua Suiza de Oriente.

Lo que realmente trascendió de este episodio fue la desaparición de Ehud y Eldad, porque los cadáveres de los demás soldados fueron recuperados por los israelitas, pero el de Eldad se lo llevaron los árabes con Dios sabe qué macabros planes. El caso fue que ninguno de los soldados israelitas secuestrados regresó a casa después de firmado el armisticio, y así, treinta y cuatro días después del ataque contra El Líbano, comenzaría una ofensiva diplomática para lograr el regreso de los reservistas judíos, a lo que Hezbollah se negó, siempre que no fuera a cambio de determinados presos, considerados por ellos como políticos, que eran elementos clave en la lucha islámica contra el estado de Israel.

El ataque respuesta de los hebreos había sido tremendo, una de esas contundentes acciones del estado judío que acostumbran a no dejar dudas sobre cual sería la próxima, si se produjese. Fue tan arrollador el ataque, pasaron por encima de todo de tal manera que incluso las exiguas y confiadas fuerzas de las Naciones Unidas desplegadas en la zona sufrieron algunas pérdidas de vidas humanas.

Pero fue precisamente la mediación de la ONU la que logró detener la guerra del verano del 2006, y lo hizo por medio de una nueva resolución, la número 1701, que aparte de aumentar las fuerzas militares internacionales desplegadas allí, hasta unos doce mil soldados, incorporaba un embargo naval a las costas libanesas, para garantizar la no entrada de ningún tipo de armas en el país por el mar, que no fueran oficialmente declaradas por el gobierno de la nación, para abastecer al Ejército Regular y nunca para Hezbollah. La resolución autorizaba igualmente la cooperación de esa fuerza militar de la ONU, la UNIFIL⁵ con el gobierno del Líbano para lograr el control absoluto y único del sur del país en su frontera con Israel, de manera que se estableció una zona que se extendía a lo largo y ancho de una franja de terreno que quedaría delimitada por el cauce del río Litani y la propia línea de retirada de los israelitas tras su invasión, que de facto marcaría la frontera sobre la que se implementarían los acuerdos de aquella nueva resolución 1701.

Tras la retirada, dejaba Israel un reguero de venganza insaciada y una cantidad inmensa de minas, tanto contra carro como antipersonal, y muchas bombas de racimo que atemorizaban a la población libanesa y atraían al mismo tiempo, en son de solidaridad, a innumerables organizaciones no gubernamentales y otras agencias especializadas en el tratamiento y desactivación de minas, granadas y otros artefactos de guerra sin explosionar después de cada contienda bélica.

Una vez más, la fúnebre actualidad del Líbano se había apoderado de las primeras páginas de los periódicos mundiales y de los titulares de las noticias en todos los telediarios del globo.

La respuesta del mundo fue efectivamente solidaria, pero curiosamente sacudió en especial las inquietudes de los países de oriente ya que China, Corea del sur, India, Indonesia, Nepal y Malasia, entre otros, sumaron sus esfuerzos a los ya desplegados allí antes de este nuevo episodio bélico.

Del entorno musulmán más próximo, sólo Qatar se dejó ver con tropas en El Líbano, para cooperar con la nueva resolución de las Naciones Unidas.

3

Madrid, 12 de febrero de 2008

El asesinato de Rafik Hariri había ocurrido hacía ya tres años, y uno después se había producido el ataque de Hezbollah contra la patrulla en Ayta al Chaab con el resultado de aquella guerra del verano en el dos mil seis. Dos años más tarde, yo me había propuesto estudiar toda la historia reciente de este país y, era tan apasionante lo que leía en cada uno de los capítulos que investigaba, que a cada renglón leído, se aumentaba mi afán por saber más.

La sangre de aquel primer ministro había traído más sangre todavía, aunque seguramente se hubiera derramado también sin necesidad del asesinato aquel, el del hombre que, en unos años, había conseguido dar otro aire más moderno al país y, cómo no, a la emblemática ciudad de Beirut.

Tenía la impresión de estar estudiándome un país en el que por alguna clase de necesidad macabra, tuviera que morir gente asesinada cada poco tiempo, y yo, que me preparaba para volar a aquella capital, ya me estaba identificando con la situación de un país que continuaba siendo para mí un perfecto desconocido, pero que adivinaba lleno de enigmas y algo de magia.

Todavía en Madrid y paseando por la calle Serrano, repasaba mis inquietudes mentalmente: A la mañana del día siguiente volaría hasta Beirut, tenía todo preparado para el viaje. En la habitación del hotel estaban debidamente preparadas las tres piezas de equipaje que habría de facturar y todo aquello que llevaba sería mi casa durante los próximos seis meses.

Un baúl grande, una maleta y una bolsa. Unos cuantos libros, algunos discos que contenían mi música favorita, entre la que destacaba mucho la copla española, y un deuvedé con una actuación magistral de Sara Baras, que se titula “Sabores”.

Cuando me acosté en mi alojamiento de la calle de Diego de León, en Madrid, mi preocupación era lo temprano del vuelo que, haciendo escala en Milán, me llevaría a la ciudad de la intriga, del espionaje y de la pasión, aunque seguramente también de la inseguridad y del terrorismo internacional.

Después de un madrugón de esos que imponen tantas veces los desplazamientos aéreos, embarqué y me centré en la tarea que ya estaba iniciando. Durante el vuelo apenas fui capaz de conciliar unos minutos de sueño y cuando, después de escalas y varias horas, vi Beirut desde el aire me sentí estremecer de alguna manera. Quise descubrir una ciudad distinta de la que era, porque no era como la esperaba. Me esforcé por ver algo que me previniera de esas intrigas a las que pensaba que me iba a enfrentar, y lo que ignoraba era que, lo más importante, la más rabiosa actualidad, estaba ocurriendo mientras yo flotaba en el aire que refresca el mare nostrum por aquellas latitudes.

Aterricé sin mayores novedades en el aeropuerto internacional de Beirut y por primera vez en mi vida veía todas esas palabras escritas en árabe de derecha a izquierda. Me vi en la cola de la gente que se aprestaba a entrar en El Líbano, tal vez como yo, por primera vez en sus vidas.

Cuando un soldado o policía libanés, con cara de pocos amigos, me selló el pasaporte, y después con un gesto seco y rígido me indicó que entrara en el país, diciendo sin ninguna gracia “Bienvenido a El Líbano”, yo tomé conciencia de que entraba en el ojo del huracán.

El aeropuerto era el típico de una ciudad en la que la ONU tiene algún despliegue militar. Muchos uniformes diferentes y un factor común: la boina azul.

Unos soldados italianos, con ese color de boina y escudo de las Naciones Unidas en el brazo derecho de sus uniformes, me indicaron donde debía esperar a ser recogido para, ya una vez identificado como miembro de UNIFIL, trasladarme a la base de Naqoura, a escasos quinientos metros de la frontera que separa el sur del país de mlos cedros con el norte de Israel, y escasos treinta minutos de vuelo, según me indicaron.

Con andares desenfadados y sin prisa alguna, apareció un chico jovial y alegre, y cuando los italianos le saludaron desde lejos supe que aquel era mi primer libanés.

—Hamal! —le saludaron los italianos.

—Good afternoon! ―dijo Hamal en un inglés absolutamente arabizado.

Me presenté como corresponde, y tras comprobar que mi nombre estaba en la lista de pasajeros del helicóptero, Hamal me invitó a embarcar en la furgoneta blanca de las Naciones Unidas para ir a la terminal donde esperaba la aeronave.

Se trataba de un MI-8 de las Fuerzas armadas rusas puesto al servicio de la ONU en El Líbano. Yo aun digería mi aterrizaje en Beirut cuando el piloto ruso hizo girar el rotor para sacarme de la ciudad a la que acababa de llegar. Me puse los cascos protectores de oídos, para aislarme de aquel tan ensordecedor de los motores y enseguida volví a flotar sobre el aire denso del Líbano. Al despegar vi cómo la enigmática ciudad de Beirut desaparecía de mi horizonte poco a poco, y así, navegando por encima de un mar mediterráneo aparentemente limpio y tranquilo, me fui acercando al sur.

Llevaba veinte minutos de vuelo desde Beirut, y había reparado en que la costa era muy rocosa con apenas unos metros de playa arenosa, y las edificaciones no eran las de una gran urbe. De hecho no se advertía ninguna ciudad singular desde el aire.

Aun seguía preso de mis pensamientos cuando el helicóptero hizo una pequeña sacudida para tomar tierra en el helipuerto de Naqoura, el cuartel general de UNIFIL.

Había llegado el momento de comenzar a hacer el relevo a un turno más del puesto de cabeza de la jefatura de J9 CIMIC⁶ en el Cuartel General de UNIFIL.

El coronel al que yo venía a relevar, asomó la cabeza desde su coche Toyota Prado, que pasaría a ser el mío en una semana, y lo hizo esbozando una amplia sonrisa para recibirme a la entrada del helipuerto, junto con el subteniente de Caballería José Berjano y una cabo primero especialista en administración, ambos responsables del escalón de apoyo al personal español en El Líbano.

Después de un abrazo con el coronel saliente, se me acercó la cabo primero.

—A la orden de usía mi coronel —dijo sonriendo Eva Barrientos—. Bienvenido a Naqoura —añadió.

—A la orden de usía, mi coronel ―reiteró el subteniente.

El subteniente, la cabo primero y yo habíamos coincidido ya antes en la fase de preparación para la misión en Madrid, y es que yo era el último en incorporarme al nuevo contingente, que iniciaba su misión en febrero para acabarla en el próximo agosto.

Desde que los conocí supe que con ellos todo iría bien, porque se les veía de antemano que eran dos magníficos representantes del Ejército Español.

Dormí en un alojamiento temporal, que habría de ser mi casa durante la semana que duraría el relevo con el coronel saliente, y allí, en aquella cama, que no me decía nada, dormí mi primera noche en aquel país.

La impresión que me produjo el campamento fue un poco frustrante, no porque esperara más, porque realmente ni esperaba más de lo que había, ni menos de lo que encontré, pero me pareció confuso, liante, difícil de saber donde estaba uno en un momento determinado, y dónde había estado diez minutos antes. Un tanto sucia y destartalada, la base, como digo, me dejó una impresión de escasez, no obstante la endémica sonrisa y el optimismo permanente de aquel coronel me ayudó a asumir la situación con naturalidad.

Naqoura es la localidad más al sur de todo El Líbano siguiendo la línea costera. Es una población muy pequeña, sucia, con el único interés de estar donde está y de tener a la ONU de inquilino.

Llovía, y llovió mucho durante la noche. Las gotas alborotadas retumbaban sobre el techo metálico del habitáculo prefabricado donde vivía, y el frío del invierno, en aquel mes de febrero, se dejo sentir enseguida.

El martilleo de las gotas sobre el techo fue la primera melodía que escuché, y ya, así de pronto, me sentí cautivado por la magia oriental. Me levanté y puse la calefacción, pero el aparato, de frío y calor, debía ser de la generación anterior a ese que anuncian que es tan silencioso, ya que éste hacía todo el ruido que puede hacer un aparato de estos y así, entre el cansancio del viaje, la impresión del aterrizaje en un lugar de alto conflicto, la lluvia melódica y el frío, y sin saber yo muy bien si dormía o no, llegué hasta las seis de la mañana del día catorce de Febrero, en el que me levanté para enfrentarme a mis tareas como J-9 de aquel cuartel general.

A las ocho de la mañana asistí a mi primera reunión del Estado Mayor en la que cada jefe de sección informaba de las novedades ocurridas en su área de responsabilidad.

La J-9, la mía, era la de la cooperación cívico–militar. Me ocuparía de los asuntos en que lo militar y lo civil se superponen y se hace necesaria una estrecha y nunca fácil cooperación.

Me iba a enfrentar a la obligada cooperación con la Dirección de Asuntos Políticos y civiles de UNIFIL, que estaba a cargo de un polémico montenegrino llamado Milos Strugar, un personaje de mal carácter y gran relevancia y autoridad dentro del esquema bífido de UNIFIL. Lo bauticé como bífido porque disponía de una estructura puramente militar y otra civil en la que existían unos lazos muy fuertes con la militar, especialmente en las áreas de lo cívico militar como es natural.

Yo sabía ya desde antes que el éxito en esa relación personal con Milos, sería mi única opción de lograr cualquier resultado positivo, o por lo menos, y desde luego, mi baza principal, pero él estaba por encima de mí en aquel escalafón, y el que estaba a mi nivel era un polaco llamado Ryszard Morcensky, con él me habría de jugar los cuartos, como se dice por esas tierras mías, tan queridas, de Murcia y Cartagena.

Como era totalmente ajeno al asesinato que acababa de perpetrarse contra un tal Imad Mughniyeh, Hajj⁷ Mughniyeh como le llamaban los libaneses, no concedí demasiada importancia a los muchos comentarios que se hacían al respecto, en la reunión del Estado Mayor de por la mañana, pues supuse que sería alguno de los muchos e inevitables acontecimientos que estarían ocurriendo, de manera tremendamente rutinaria, a lo largo del tórrido calendario que, en ese aspecto, se debía vivir en aquel lugar.

Pero no, aquella muerte no había sido una cualquiera ni la de uno cualquiera, la de aquel terrorista habría de marcar mi estancia, o al menos los primeros meses de ella, en aquel sur de El Líbano.

Hezbollah, la guerrilla islámica libanesa, había asumido desde el principio que, nadie sino Israel, atentaría contra su líder número uno, y todos los de UNIFIL nos preparamos para una respuesta por parte de los terroristas que vendría en forma de fuego de cohetes, o de atentados por todo el mundo contra intereses israelitas, como embajadas, sinagogas o zonas habitadas por hebreos.

Pero a muy corto plazo, el país se sacudió por otra cosa.

Me encontraba tumbado en mi cama leyendo papeles propios de mi trabajo, cuando sentí que algo me empujaba por la espalda, y allí, conmigo, no había nada sino la ligera pared metálica de mi habitáculo.

—¿Habrá sido un terremoto? —Me dije, pero como no había nadie para responderme, decidí que fuera lo que hubiese sido, no habría tenido mucha importancia, y continué mi lectura.

Pero sí, había sido un seísmo de 4,5 grados en la escala de Richter, lo que en principio no era demasiado importante, pero allí sí que lo fue, ya que me llegó un mensaje urgente del general jefe de la fuerza de UNIFIL, el general Claudio Graziano, que quería un informe detallado y urgente de los daños ocasionados por el seísmo en nuestra zona de acción y de interés.

El Líbano acababa de entrar en mi vida, y lo hizo con la fuerza de un terremoto, que si bien no era lo necesario, sí que fue más que suficiente para que este país se metiera y se quedara alguna temporada dentro de mí.

Envié inmediatamente un equipo de enlace a las localidades desde donde se habían informado daños estructurales a viviendas y sobre todo impactos emocionales en la gente que, asustada, se echó a la calle y pusieron sus ojos en UNIFIL como la única posibilidad de respuesta.

El general Graziano puso los suyos en J9 CIMIC.

Fueron solamente dos las localidades afectadas seriamente por el seísmo, y unas doscientas las personas que tuvieron que ser atendidas y auxiliadas para pernoctar. Montamos un par de campamentos de circunstancias. No fue ninguna emergencia, pero me permitió utilizar por primera vez el engranaje de CIMIC y descubrir sus aspectos positivos, así como detectar alguna flaqueza del sistema, y me puse a trabajar para perfeccionarlo y estar en condiciones de poder ofrecer una, aun mejor, respuesta en un supuesto similar.

Así, sin darme cuenta, y casi sin tiempo para ello, me metí de lleno en la misión. Enseguida supe que lo de Mughniyeh había ocurrido durante el día de mi llegada, de hecho fue a las diez y media de la noche, y, media hora más tarde, ya se hablaba de la posible venganza de Hezbollah contra Israel por un crimen, cuya autoría Israel había rechazado, pero que en vista de la dinámica repetitiva del conflicto y de la acusación, ya no se molestó más en denegar y se limitó a prepararse para una guerra que parecía apetecer más a la guerrilla de Hezbollah que a los judíos del sur.

Ya tenía algo sobre lo que reflexionar, se me vinieron a la mente infinidad de dudas. Muchas preguntas, sólo tenía que leer mucho, estudiar también mucho y no permitir que nadie, que ninguno de ningún bando me comiera la cabeza.

El terremoto había afectado especialmente a las localidades de Shuur y Dirdghayya, la primera, una ciudad mayoritariamente chiíta y la segunda mayoritariamente católica, y curiosamente ambas igualmente castigadas por la aviación israelita durante la guerra del verano del dos mil seis.

Me di cuenta inmediatamente de que la situación era “ideal” para mostrar nuestra neutralidad en materia de religión, ya que íbamos a tener la oportunidad de servir igual a árabes que a cristianos, y lo que pude percibir, fue que ellos tenían mucho más interés en mostrar sus filiaciones políticas y religiosas, que nosotros en conocerlas, ya que lo nuestro es siempre inicial y superficial. Es decir, que necesitamos saberlo por estadística y, por supuesto, por saber con quién nos jugamos las castañas, pero sin ninguna otra intención. Ellos sí que la tienen y la descubren y muestran de inmediato.

Nuestros batallones reaccionaron rápidamente, como hacemos siempre los militares, a la hora de repartir la ayuda humanitaria y de instalar los campamentos. Debo decir también que algunas organizaciones, tanto gubernamentales como no gubernamentales, se dejaron ver por allí, pero aquellos no eran momentos para arrimar un poquito el hombro, sino para dejar trabajar con orden y concierto que es lo que se necesita en esos casos.

Era importante encontrar la manera de cooperar con las demás organizaciones que estaban desplegadas por la zona, y seguí leyendo papeles. Tenía que aprendérmelo todo.

En mi programa semanal había varias reuniones, entre ellas algunas en Tiro y otra, cada dos meses, en Sidón. Me alegré porque supe que aquellas actividades me ayudarían a conocer gran parte de la zona de operaciones y alguna de fuera de ella, como era el caso de Sidón.

La del viernes en Tiro era muy importante ya que me daría la oportunidad de cooperar con las ONG,s que estaban por allí. La presidía la UNDP⁸, que ejercía de organización líder en el sur de aquella enigmática tierra.

A base de leer, estudiar, comentar y discutir, en el buen sentido, me estaba bebiendo, de un solo trago, toda la historia de El Líbano, Israel, Hezbollah y todos esos actores, y sentía cómo la magia y el hechizo que este lugar tiene escondido en algún lugar, porque a simple vista no se aprecia, se apoderaba de mí.

Muhhamad Mukholi era un hombre encantador. Un libanés puro, con ese estilo de cara que no podía ser otra cosa más que Libanés o, si acaso, como mínimo egipcio, él era el que presidía aquella reunión que comenzó presentándome ante las pocas personas que habían asistido.

Muy pronto me aclararon que inmediatamente después de la sesión que apenas había comenzado habría otra en la que participarían las ONGs, lo que yo iba buscando. En realidad quería saber de todo, pero las Organizaciones no gubernamentales siempre han considerado un poco tabú a los ejércitos, y yo quería ver cómo eran las cosas allí en El Líbano, pues ya había cooperado con ellas, con todo tipo de resultados, mejores y peores en el Kosovo y en Bosnia Herzegovina.

Aquella reunión con el señor Mukholi no me resultó especialmente importante, y me eché en los brazos de la esperanza para ver que me traía la siguiente.

Otra decepción, ya que sólo vinieron representantes de siete ONGs, pero sí captó mí atención una mujer bellísima, enigmática de ojos intrigantes, y exquisita en el trato. Se llamaba Zenaida, un nombre de origen griego, que significa hija de Zeus. Me cautivó su mirada, del mismo modo que me cautivaron sus ojos cuando se clavaron en los míos. Una cabellera tirando a morena, con un punto de caoba que realzaba aun más sus ojos negros aceitunados.

Al rato me di cuenta de que gabriel, el coronel saliente, conducía de regreso a Naqoura después de mi primera visita a Tiro, una ciudad histórica que me dejó también un poso de enorme decepción.

Se trataba de una ciudad muy antigua, como cualquiera sabrá, una ciudad que ya tenía muchísima historia cuando caminó por ella Jesucristo. Me centré en la historia sagrada, y se me removió la memoria con algún personaje al que se referían las escrituras como el nabateo, y había un pueblo llamado Nabatiyeh, Igualmente sonoro era el nombre de otra localidad, la llamada Caná, que aunque presumiblemente no tenía nada que ver con la de las bodas donde Jesús convirtió el agua en vino, los fenicios de allí, según me contaron, vendían un vino con una especie de anagrama que hacía una referencia a aquel sagrado casamiento.

Supe entonces que la parte norte de Israel, esa con la hacíamos frontera apenas a trescientos metros, era la Galilea, y yo que soy un creyente ferviente, sentí una profunda emoción al saberme por donde había caminado nuestro Señor, y en aquel momento de mi recogimiento, me di cuenta de que estaba en Samaria. Me renació una sensación de enorme frustración al recordar que estaba sometido a la más estricta prohibición de ir a Israel, mi gran sueño.

Aquella rabia recién nacida necesitaba una dosis de relajo, que me llegó de la mano del recuerdo de Zenaida, cuya embriagadora belleza me había cautivado. Cuando me despedí de ella, pensé: ojalá la vuelva a ver. Pero para ello habría de pasar una semana, de manera que pensando en los siete días siguientes, regresé a Naqoura, y cuando me acosté, ya no me acordaba de ella.

El agotamiento de una jornada realmente extenuante me llevó directamente al séptimo sueño, y así llegué al primer sábado, que no se diferenció en nada del viernes anterior salvo que el despertador lo puse una hora y media más tarde. Tal era la generosidad del horario de los sábados y domingos.

Seguía lloviendo, la lluvia que era fuerte pero tampoco nada extraordinario, se me antojaba algo sobrenatural porque continuaba golpeando el techo de mi habitación con una insistencia que pareciera que alguien absolutamente agobiado pugnara con el demonio por entrar a hacerme compañía, y yo me dormí hasta que los motores de los helicópteros me volvieron a despertar.

Con un ojo cerrado y el otro guiñado, para poder ver sin despabilarme lo suficiente como para no desvelarme, trataba de ver la hora que era, a fin de decidir si debía cabrearme porque me faltara poco para levantarme o, al contrario, relajarme y seguir durmiendo.

Las cuatro de la mañana, de manera que aún podía dormir más de dos horas, me puse unos tapones aun a riesgo de no oír el despertador, pero mi agobiante sentido de la profesión y de la obligación me hacían despertar cada veinte minutos. Hay otras personas que duermen de otra manera, la mía ha sido siempre inquieta, ligera y agobiada, y no iba a cambiar ahora por el hecho de estar en El Líbano.

Pronto volví a la realidad en que nos había sumido Mughniyeh. Cuando le mataron, se llevó nuestro descanso y, efectivamente, toda nuestra existencia quedó mediatizada por su asesinato o ajusticiamiento. Pero es que le mataron el día que yo llegaba a Naqoura, y ante mí, eso marcaba la diferencia con el hipotético hecho de que se lo hubieran cargado cualquier otro día.

Comenzamos a vivir pendientes de la supuesta venganza de Hezbollah contra lo que no se sabía si había hecho Israel. Y yo concretamente empecé a patrullar con Gonzalo, el comandante español que, junto con otros extranjeros, trabajaba conmigo en CIMIC. Él se sabía todas las rutas a todos los sitios, ya que llevaba allí cinco meses cuando yo llegué, y me explicó muchas cosas de aquel lugar y aquellas gentes. Sabía que le echaría de menos cuando se fuese, lo que era tan inminente como la guerra, pero esta no acababa de llegar y Gonzalo sí que se iba a ir. Él contaba los días que le quedaban mientras miraba la fotografía de su mujer y sus hijos, que a su espalda le guardaban, y yo contaba los días que quedaban antes de que se fuera, precisamente porque no quería perderle.

El lunes fuimos al campamento de los chinos, porque se ofrecieron a organizar la reunión semanal que había de CIMIC. Me resultó de enorme curiosidad ir a un lugar chino, ya que aparte de los restaurantes a los que todos hemos ido alguna vez, nunca había estado en China y esto en cierta manera lo era.

Debo confesar que me quedé gratísimamente impresionado por sus atenciones personales, pero profesionalmente, no tanto.

—¡Joder Gonzalo, menudas carreteras! ¿Son todas así?

—Este es de los mejores trozos de carretera, mi coronel —me respondió con una sonrisa, al tiempo que dábamos un bote que casi me hace dar con la cabeza en el techo del Toyota Prado, que era un vehículo excepcional, lo que pasaba era que, por muy confortable que fuera el coche, de lo que no me quejaba, el tener que ir dentro con un chaleco antibalas puesto, no ayudaba mucho cuando encontrábamos un bache enorme.

—¿Y por qué no se usa esa carretera que va por la costa que tiene tan buena pinta?

—La llaman la “coastal road”, y parece ser que el terreno debajo del asfalto no está demasiado firme, y dicen que la están arreglando y que estará lista para Junio.

—¿De este año? —Dije yo con divertida desconfianza—. Aún la podré usar un mes y pico.

—Ya me lo contará mi coronel —dijo él—. Aunque creo que una vez en España no me acordaré de esta carretera.

—Pero seguro que habrá cosas que sí, que echarás de menos.

—Desde luego, incluso estas tareas de CIMIC, que no había hecho nunca y me han parecido un trabajo apasionante.

—Me alegro de que te haya gustado CIMIC. A mí también me gusta.

—Se le nota, mi coronel, se le nota.

Yo no puedo evitar que se me note, lo que me gusta me gusta, y que lo que no, no. Siempre he sido un hombre muy transparente respecto de mis sentimientos, y Gonzalo supo cómo era desde el principio. Eso me sirvió para que se abriera a mí y me contara las cosas que sabía y, además, lo que opinaba sobre algunas de ellas.

Entre lo que leía, lo que estudiaba y lo que me contaban, fui sabiendo más y más cosas de aquel país tan intrigante que no tenía ni siquiera presidente. Supe que por la complejidad de la política libanesa, no sólo no lo tenían sino que, además, todos los intentos que hacían por elegir uno, resultaban sistemáticamente vanos.

¿Quien podría querer ser presidente en un país donde a los que nombran un día, los liquidan después a bombazo limpio?

Y así, a medida que seguía aprendiendo cosas sobre El Líbano, me iba sorprendiendo cada vez más.

Al leer a fondo todo lo que pude sobre el asesinato de Mughniyeh, vi el paralelismo entre uno y otro atentado, y había tanto en común con el de Hariri, que parecía ser obra del mismo.

Esta vez no había sido en Beirut, sino en Damasco, y no era Hariri sino Mughniyeh, pero efectivamente, la página era, si no la misma, sí curiosamente similar.

La misma fecha, pero tres años después, Imad Mughniyeh, el jefe militar de la guerrilla de Hezbollah, el partido de Dios, volaba por los aires de la intrigante ciudad de Damasco, con su coche súper blindado, a prueba de casi todo. No era un coche a prueba de El Líbano, ni de Siria, sino de Oriente Medio. ¿Qué hay en el mundo a prueba de las políticas sirias y libanesa? Muy poco.

Situaciones casi idénticas se diferenciaron en resultar cómo el día y la noche, en el sentido que las agujas del reloj señalaban las doce horas y cincuenta y cinco minutos cuando Hariri subió por los aires y Mughniyeh hizo lo propio cuando las manecillas se asomaban a las veintidós treinta.

Imad Mughniyeh era el segundo en la jerarquía de Hezbollah y su asesinato removió los siempre inestables cimientos del mundo árabe.

Si un camión se llevó la vida de Hariri, una camioneta se llevó la de Mughniyeh. Sin esperar a pruebas concluyentes, Hezbollah acusó a Israel de haber asesinado al segundo hombre más buscado por la CIA norteamericana.

Los hebreos se apresuraron a negar su implicación en el atentado, pero se alegraron tanto como los Estados Unidos de América. Físicamente desapareció un hombre que había vivido como una sombra amenazadora de la paz mundial y que se había movido entre El Líbano, Irán y Siria, todo lo que el otrora presidente norteamericano George Bush, el padre, había llamado, desde siempre, el eje del mal.

El chiíta Mughniyeh, había nacido en El Líbano y había sido miembro activo de Al Fatah al principio de la guerra civil libanesa, por lo tanto discípulo de Yasser Arafat.

Este era probablemente el país mas cambiante del mundo, pues cambiaba su fisonomía cada vez que había un conflicto, o mejor dicho, cada vez que el conflicto se manifestaba de una u otra manera, porque si entraban los sirios, se quedaban por una parte, por el este, y si lo hacían los israelitas se quedaban por el sur y donde coincidían sirios y judíos se peleaban y salían perdiendo los libaneses, pero es que, desde lejos, también los iraníes hacían temblar las fronteras, igual que los egipcios.

Probablemente fuera el país más cambiante del mundo, debo repetirlo, para que nadie quede desapercibido. La población no se podía determinar, porque el que estaba allí un día, se iba al día siguiente, porque seguramente haya más libaneses viviendo fuera de El Líbano que dentro de él, y porque las poblaciones de los pueblos se diezmaron hasta en un cincuenta por ciento tras la guerra del verano del año dos mil seis. Porque casi nadie se aventura a decir cual es la población del país, porque es imposible de censar con igual resultado en dos días consecutivos, porque nadie se aventura a nombrar un primer ministro, porque El Líbano es distinto a todo.

¡Ay, aquel país de la madera de cedro, aquel país no es este, en que apenas si se ve uno!

Pero había palmeras. Ocasionalmente se encontraban grupos de varias palmeras dispuestas de tal modo que en otro lugar hubieran supuesto un bello oasis, pero allí no eran sino un estercolero más.

¡Quién te ha hecho esto, Líbano de hoy, que en nada te pareces al de aquellos días!

Y había otra palmera, una que estaba sola. Siempre miraba al mar, y cuando el mediterráneo se enfurecía, que era algo muy frecuente, porque allí hasta el mar mediterráneo se ponía de mal humor, ella, se hacía fuerte en sus raíces y miraba orgullosa a las olas que altivas iban y venían, y parecía estar decidida a que nadie la quitara de allá.

Y yo me fui a hablar con ella, y ella me contó algunos de los pesares del sur de El Líbano.

—¿Dónde habrán ido a parar aquellos tiempos en que convivíamos las palmeras con los cedros…? —Parecía preguntarse ella misma en su soledad.

—La guerrilla de Hezbollah se ha hecho fuerte aquí... —me contó un día, y comencé a charlar con ella.

Poco a poco me fui dando cuenta de que El Líbano era el país más extraño que yo había visto en toda mi vida, ya que si algunos se rigen por medio de democracias, otros son dictaduras, otros algunos reinos son una mezcla de casi todo, pero la vida de esta república se basa en la religión, de manera que la cabeza del gobierno de la nación está repartida entre las etnias más representadas numéricamente, y todo ello por mor de una Constitución nacida en el año mil novecientos veinte, ligeramente enmendada en el noventa y cinco, y hoy, setenta años después, impone que el presidente de la republica sea un cristiano maronita, el primer ministro un sunita y el presidente del parlamento, un chiíta.

A medida que aprendía estas particularidades sobre el país de los cedros, me iba haciendo más y más con los mandos de mi puesto a la cabeza de la J9.

Desde la óptica de lo aprendido, veía cada vez más complejo mi papel en el Cuartel General de UNIFIL y, de pronto, fui consciente de que, si no aprendía mucho más de lo que sabía, sería de muy poca utilidad a la misión a la que había ido a servir, por lo que seguí aprendiendo de una manera obsesiva, casi furiosa.

¿Qué era aquello de cristiano maronita? Yo siempre había oído de moros y cristianos y ahora resultaba que también había cristianos entre los moros. Y es que los árabes, que no son los moros que yo creía que eran cuando era un niño, y veía las películas de las cruzadas, podían ser cristianos. Tal vez pudiera haber también moros entre los cristianos.

Pero cuando fui a Tiro por primera con la inquietud del estudiante que ya era, al pasear por la ciudad, después de la reunión semanal, me di de narices con el arzobispado maronita. Tenté la puerta y para mi sorpresa cedió. La empujé y me vi dentro. Sentí una presencia próxima a mí, era el mismísimo arzobispo quien, con un gesto muy amistoso, me invitó a entrar. Movido por la curiosidad y fe cristiana que, por católico profeso, entré: el arzobispo se quedó fuera y me dejó a solas en el interior del templo, para que las piedras, el aire, y las imágenes de allí dentro me dijeran lo que mi espíritu quisiera escuchar.

Entre mis muchas sorpresas me encontré que los misales estaban escritos en árabe, que necesariamente había que abrir por lo que para nosotros, en un libro, es el final, y además leerlo, el que lo entendiera de derecha a izquierda.

Al regresar a Naqoura, me fui corriendo a conectarme a Internet para saber algo de los maronitas, y navegué, me gusta mucho descubrir cosas de antes, de manera que además de navegar por Internet leí todo lo que cayó en mis manos.

“La Iglesia maronita forma parte, en su origen, de las iglesias denominadas autocéfalas…”

Terminé por comprender que era una escisión más de las muchas que ocurren y han ocurrido en todas las religiones. Siempre se producen desviaciones en el entendimiento de un mismo mensaje. ¿Es posible —me preguntaba a mí mismo— que no haya nadie capaz de transmitir una idea de manera que todos la entendamos igual? O dicho de otra manera y mejor. ¿Habrá que admitir que es imposible que los hombres comprendamos, alguna vez, algo de la misma manera, de un modo universal?

El caso es que esta iglesia maronita nació en algún momento del siglo quinto y tomó su nombre de su fundador, el santo Maron, que desarrolló un movimiento espiritual conocido como monotelismo, que consiste en asumir la existencia de dos naturalezas separadas en Cristo, pero con una única voluntad divina. Debió ser uno de esos hombres extraordinarios, que nacen de vez en cuando. Él había nacido en Siria y desarrollado su apostolado en el Monte Líbano, donde propagó la fe cristiana vertiginosamente.

Me dio la impresión de que era lo más próximo que se podía estar de la fe católica en cuanto al dogma de la Santísima Trinidad.

4

Amit, un suboficial nepalí que trabajaba también en J9, era mi secretario. Entró en mi despacho con esa gran precaución, sigilo y respeto como hacen siempre estas personas orientales, y me entregó en mano un ejemplar del diario local “The daily Star” con fecha del dieciocho de febrero. El diario era el único, que yo conociera, que tenía la tirada en inglés y que se había editado por primera vez en el año de mil novecientos cincuenta y dos. Aquel ejemplar era el número doce mil quinientos treinta y ocho.

“Tras luchas callejeras en Beirut, el Ejército llama a la calma”

Así rezaba el titular de la estrella diaria.

Quise hacer que ciertos nombres se quedaran en mi mente y de entrada me fijé en el del reportero: Hussein Abdallah. El tal Hussein se hacía eco de los catorce heridos que habían provocado las algaradas callejeras que habían ocurrido en Beirut, y yo no sabía a qué se habían debido las algaradas, pero me preguntaba qué tendrá eso que ver con el sur del Líbano, en donde, para cumplir con el mandato de las Naciones Unidas para con este país, teníamos que desarmar a Hezbollah y prevenir ataques mutuos entre estos e Israel.

El caso es que la mayoría de los heridos eran miembros de un partido llamado Movimiento Futuro, que pertenecía a la coalición del gobierno, que lideraba Saad Hariri; los sunitas.

Ya volvía a aparecer el nombre de Hariri, el mismo del que voló por los aires aquel catorce de febrero de dos mil cinco.

Este era su hijo, y es que en política, como en tantas profesiones, hay una tradición familiar muy fuerte y a veces muy larga.

El Ejército, por boca de uno de sus generales, dijo que abortaría con todas las fuerzas necesarias cualquier intento de desestabilizar (aún más) el país.

El resultado de la algarada callejera fue, aparte de los muchos heridos, de más de cincuenta coches destrozados y varias tiendas atacadas.

Al final, parece ser que el detonante de los altercados fue una lucha de pasquines en las calles, cada bando quería imponer el suyo, y cuando los de Saad Hariri estaban pegando los de su coalición, la oposición (Hezbollah y Amal) terció violentamente en aquellas calles para abortar la pegada de carteles que eran pro- gubernamentales.

La oposición era la facción chiíta.

Me pareció que la enorme complejidad de lo que acontecía en aquel país había vuelto confuso para mí todo lo que allí ocurría, desde el primer día. Pero al mismo tiempo la auténtica batalla aparecía ante mis ojos: Chiítas contra Sunitas.

A continuación, el mismo periodista, escribía otro artículo sobre el jefe de la Liga Árabe y su retorno a El Líbano a fin de promover la elección del presidente de la república. Dos personajes más en la política libanesa aparecían ante mis ojos, presentándose como de gran relevancia. Uno el jefe de la Liga Árabe Amr Moussa, y el otro, el aspirante a la presidencia, el general Suleiman, éste según reza la Constitución tenía que ser cristiano maronita, si no, no podría optar a dicha presidencia.

Ya me lo iba aprendiendo. Tenía para empezar a los dos muertos, Hariri y Mughniyeh, tenía a Moussa el jefe de la Liga Árabe y a Suleiman el general candidato a la presidencia, en cuanto a personajes, y de lo demás, pues ya se sabe sunitas y chiítas entre los musulmanes y los maronitas como cristianos. Un grupo político que era el Movimiento Futuro y ya irían viniendo más cosas.

El diario se hacía eco además naturalmente de todas las demás cosas que afectaban al mundo árabe, y por ende a El Líbano y su estabilidad, o mejor dicho su extraordinaria inestabilidad.

Cada frente tenía su propia rutina: en Bagdad muertos, como siempre, Israel y la franja de Gaza y un articulo norteamericano que decía que Siria e Irán ayudarían a Hezbollah en su venganza contra Israel por el asesinato de Mughniyeh. Todos seguían desoyendo la declaración oficial de Israel que rechazaba la autoría del atentado.

La última página, después de tanta muerte y dolor, hablaba de poesía y traía el horóscopo. El mío, Piscis, decía que tratara de evitar discusiones con mi esposa, que estaba a no recuerdo cuantos miles de kilómetros de distancia, pero unos tres mil mas o menos, me decía que no estaba en las mejores circunstancias para discutir. Qué razón tenía, a tanta distancia y con un teléfono que, aunque funcionaba, lo hacía con graves intermitencias.

El tiempo en aquella zona seguía siendo muy lluvioso e inestable, ya que las lluvias aparecían en forma de grandes chaparrones. Yo había visto pocas veces el mar mediterráneo tan encrespado y, como la costa es tremendamente rocosa, las olas rompían con gran fuerza, como furiosas y seguramente cabreadas por todo lo que estaba pasando.

La resolución 1701 de las Naciones Unidas se hacía cada vez más patente en nuestra vida. Era la que regulaba nuestra presencia en el Líbano y nos comprometía a colaborar con las Fuerzas Armadas libanesas a ejercer el control en el sur, considerado este sur como todo el territorio que quedaba por debajo del río Litani, que era una corriente mas bien pequeña que, en verano, permitía su vadeo con gran facilidad, incluso por vehículos medianos.

En la resolución se especificaban las maneras que justificaban lo que hacíamos, y el modo en que lo debíamos hacer, todo estaba regulado por las reglas de enfrentamiento, en las que se decía si podíamos disparar o no, y en su caso cómo hacerlo, por poner un ejemplo.

Me estudié el mapa del sur, en libanés “el sur” se dice Al Janoub. UNIFIL editaba una revista titulada así, Al Janoub y por ella fui conociendo mejor a mis jefes, ya que incluía los currículos de cada uno de las autoridades más altas, y al cabo de unas semanas saldría también el mío.

Al mirar el mapa con todo el detalle que necesitaba, fui consciente de lo multicolor que tenía la ONU. Por las banderas que se veían en el mapa, se identificaba la nacionalidad de las tropas desplegadas en cada lugar. Comencé por el sur, donde estaba yo, al lado de Israel, y allí estaba la bandera azul de la ONU, y de ahí para arriba empecé a ver: China, Portugal, Italia, República de Corea, Polonia, Francia, Bélgica, Ghana, Nepal, Indonesia, España, India y Malasia.

Comprendí que no podían estar todas las naciones y, sobre todo, que las que no estaban no quería decir que no quisieran, pero las que están en guerra con el mundo árabe, lo tendrían muy crudo para estar allí, y sería una amenaza muy seria para UNIFIL, por eso no estaba EEUU, o Inglaterra, pero algunos que no tenían fuerzas, sí que tenían puestos en el Cuartel General, como era el caso de Alemania, Eslovenia o Guatemala.

Pasé la mirada a otro mapa y vi cuales eran los lugares más sensibles, a la vez considerados más peligrosos, y vi que era cierto que la mayoría estaban en la zona de los españoles. Las ciudades en el sector español eran de población chiíta en una mayoría agobiante y el resto podría decirse que también, y al decir chiítas hay que entender casi todos de Hezbollah, y el resto, bastantes menos, de Amal.

Si bien ambas organizaciones son, como digo chiítas, los de Hezbollah (el partido de Dios) conforman además un partido político con brazo armado, y Amal, es sólo una interpretación más del Islam.

Desde el punto de vista religioso, los de Hezbollah consideran infieles a los que no somos como ellos y, en guerra, hay que exterminarlos, mientras que a los ojos de Amal, los que no somos como ellos, somos “ignorantes” es decir aquellos a los que no nos ha llegado la luz del profeta y digamos que nos tienen lástima.

Ya iba sabiendo cosillas de aquel país curioso, tan extraño, enormemente extravagante y, sobre todo, embriagador.

De pronto me acordé de Zenaida, y vi, con pesar, que aun era lunes, pronto me acostaría y sería martes, de manera que al día siguiente quedarían aun tres días para volver a verla en Tiro.

Al día siguiente yo tendría que hacer mi pequeña conferencia de presentación de las novedades habidas en el área de mi trabajo CIMIC durante la semana, y como siempre me ha gustado incorporar mis ideas y mis formas de presentarlas con minuciosidad, me apresté a prepararla recopilando los datos novedosos de esa semana que, para mí, acababa cada lunes y comenzaba cada martes.

Le di un aire de detalle en clave de humor. Cierto humor es necesario cuando se vive de espaldas a él, y cambié lo que me había parecido una presentación de un estilo que no me pegaba, por otra más… como diría Sinatra, a mi manera.

Gustó en general, y le gustó al general que pareció muy contento con lo que le conté y con el modo en que se lo conté, y a la salida comprendí que era cierto, ya que varios compañeros, todavía grandes desconocidos para mí, se me acercaron para felicitarme por mi exposición. Todo este pequeño éxito local me dio una confianza que realmente necesitaba, como cualquiera, supongo, cuando empieza a hacer algo por primera vez.

Cuando mi oficina tembló de nuevo, por cuarta vez consecutiva, en unos veinte minutos, me di cuenta de que había mucha actividad aérea y de que nuestros helicópteros no paraban de tomar tierra y despegar de ella, sin embargo no estaba pasando nada. Al fin y al cabo —pensé — mejor es que lo hagan durante el día que durante la noche.

Todavía andaba leyendo cosas muy generales sobre la misión y, por supuesto, sobre el país, cuando Gonzalo apareció en mi despacho diciendo que en ausencia del teniente coronel italiano Tolla, que era su jefe y mi primer subordinado, me traía los proyectos que habría que discutir en la reunión del miércoles.

—A la orden mi coronel —dijo Gonzalo.

Adelante Gonzalo, pasa y siéntate —le dije yo.

—Estos son los proyectos que tenemos y la situación en que quedaron la semana pasada, este, concretamentee, es una manía que se les ha metido en la cabeza a los de Asuntos Civiles, y que ya el coronel anterior dijo que no apoyaba.

—¿Y por qué? A ver —Dije perfectamente postulado para oponerme también, a modo de darle la debida continuidad a la postura militar.

Gonzalo se dirigió al mapa que había sobre la pared derecha de la mesa de despacho, y enseguida me sentí incómodo. No me gustaba como estaba dispuesto el despacho.

Se me notó en la cara, porque Gonzalo, un chico magnífico, me dijo:

—¿Pasa algo mi coronel?

—Nada, que no me gusta como está dispuesto el mobiliario del despacho, ¿me ayudaras después a cambiarlo?

—Claro —dijo —, a mí también me gusta cambiar un poco mi lugar de trabajo cuando llego a algún lugar nuevo, pero aquí, siendo siete dentro de nuestra oficina…

—Cuando seas coronel Gonzalo, cuando seas coronel —dije yo, sonriendo.

—Ya, cuando seas padre comerás dos huevos…

Me gustó mucho la exposición que me hizo sobre el proyecto que proponían los de Asuntos Civiles.

—De ninguna manera —dije— voy a apoyar la construcción de una central de radio y telefonía que en un momento determinado pueda suponer un arma de guerra.

No nos podíamos permitir que un bando, en este caso Israel, pudiera acusarnos de haber puesto en manos del otro, Hezbollah, ningún tipo de medio militar y eso lo era, o era susceptible de serlo.

Todavía me dieron un poco la lata, pero me cerré en banda, y después me fui a discutir el asunto con el jefe de Estado Mayor, quien me dijo que había hecho perfectamente y que bajo ningún concepto podíamos sufragar un proyecto como ese con fondos de las Naciones Unidas.

Cuando me despedía de él, me dijo que le había encantado la exposición que había hecho el día anterior, y me di cuenta de que yo le caía bien a aquél general francés y que él estaba a gusto conmigo. A mí también me gustaba el jefe que me había tocado.

Todo iba muy bien, entonces me sobrevoló otro helicóptero.

5

The Daily Star, 20 de febrero de 2008.

¨Siniora says: Lack of lebanese president will sink Arab summit”⁹

—Vamos a ver quien es este tal Siniora, —me dije — y al recapitular caí en la cuenta de que era el primer ministro libanés, que decía que la falta de un presidente libanés se cargaría la cumbre árabe.

Y es que este país sobrevivía desde noviembre del año anterior sin un presidente de la república, y la cumbre arábiga se presumía como un fracaso completo si no quedaba resuelta, antes de su celebración, la problemática de la presidencia de la república, y me enfrasqué en la lectura de aquel artículo del Daily Star.

Fouad Siniora gobernaba una coalición antisiria, y desde su gobierno, se encontraba enfrentado a la rabiosa oposición política encabezada por Hezbollah. Altísimos mandatarios de otras naciones árabes, como el rey Abdullah de Arabia Saudí, dijeron que no asistirían a la cumbre sin que se hubiera resuelto la crisis política de El Líbano, mientras que Siria garantizaba que haría que hubiera un presidente un poco antes de la celebración de la cumbre.

Al leer esto me quedé estupefacto porque, de una manera abierta e indisimulada, Siria admitía tener la llave de la crisis política del vecino del sur.

No me extrañó por tanto que ese tal Fouad Siniora fuera antisirio, con estas cartas en juego, yo, en principio, también lo sería y además de manera furibunda.

Fuentes europeas decían que Siria facilitaría el nombramiento del general Michel Suleiman como presidente, a fin de que los demás países no boicotearan la cumbre. Y a pesar de que estaba previsto que se celebrara en Damasco, durante los días 27, 28 y 29 de Marzo, la República de El Líbano aun no había sido invitada a participar.

Aprovechando también el tirón de la cumbre arábiga, Siniora dijo que su nación quería buenas relaciones con todos, incluidos Siria e Irán, pero exceptuó específicamente a Israel a quien tachó de único enemigo de su país, pero en cualquier caso afeó a Irán que pretendiera hacer de El Líbano el lugar donde resolver sus disputas con Israel.

El país echaba de menos a Emile Lahoud, que fue el último presidente, y que abandonó la citada presidencia al concluir el mandato para el que fue elegido.

De pronto me habían aparecido dos personajes nuevos, Lahoud, el último presidente de la republica, y Siniora, el actual primer ministro, sustituto del asesinado Hariri.

Hay que tener ganas, para ser nadie en este país, pensé.

Y cuando iba a doblar el periódico para cerrarlo, vi una columna en la que decía que se acusaba a Siria de matar a un joven granjero, al leerlo, se me pusieron los pelos de punta, cuando descubrí que se trataba de un niño de catorce años que iba montado en un burro camino de su casa, después de haber cuidado del rebaño de animales de la que vivía la familia. A lo largo de la columna se informaba además de otros dos abatimientos de libaneses por el fuego de los sirios desde su frontera con los de los cedros. Al final la columna concluía con una nueva acusación sobre la autoría del asesinato de estado de Rafik Hariri.

El sueño me transportó un día más allá en el calendario, y al levantarme, miré hacia arriba y algo me dijo que ya era jueves. Por alguna razón, obvia por supuesto, me acordé de Zenaida y deseé que aquel día corriera tan deprisa como el diablo para que se hiciera viernes lo antes posible.

El cielo estaba muy cubierto, con grandes nubarrones que no anunciaban más que rayos y truenos, pero yo ya sabía como se las gastan las tormentas en el sur del Líbano, te miran y te miran y, cuando ven que estás despistado, te meten un chaparrón que te dejan empapado, de manera que decidí estar ojo avizor y no permitir que aquello ocurriera, pues aunque uno se acostumbra a todo, siempre me ha molestado mucho llevar la ropa mojada.

Cuando vi que no iba a llover en los cinco minutos siguientes, cogí la llave de mi coche, arranqué con ese procedimiento extrañamente vigilante que tiene el Toyota Prado y conduje hacia mi despacho. Al llegar, tres minutos después, llovía como nunca antes había llovido en lugar alguno. Me sonreí indulgentemente, perdonándome por la torpeza de mi previsión meteorológica y dejé que aquel agua me mojara un poquito, sin enfadarme.

Abrí el Lotus Notes y encontré treinta y cuatro mensajes. Miré el reloj dudando que me diera tiempo a leerlos y computarlos mentalmente durante el tiempo que tenía. Algunos de ellos eran más sustanciales que otros, pero tenía aun que determinar cuales eran siempre importantes, cuales nunca, y cuales algunas veces, de manera que con mucha paciencia y sentido de la obligación y profesionalidad me puse a leer, a clasificar, a seleccionar y a tomar notas. Me di cuenta de que disfrutaba con mi trabajo.

Uno de aquellos mensajes me decía que me enviaban una lista de candidatos para ser intérpretes linguísticos de J9. Respiré con satisfacción al ver que se hacían eco de mi demanda tan pronto, porque había solicitado uno o mejor dicho un equipo de ellos.

Estaba embebido en este asunto cuando el teniente coronel Tolla entro en mi despacho de aquella manera tan rígida y cortés con la que se manejaba siempre.

—With your permission, sir¹⁰.

—Please, come in¹¹ —respondí mirando con curiosidad al ver que venía con otro oficial italiano.

—Mi coronel, quiero presentarle al comandante Corrado Valle, el jefe de la Unidad CIMIC que va a operar junto con nosotros y bajo su mando en la zona de operaciones.

No pude ocultar mi satisfacción, y además, por qué iba a hacerlo si me satisfacía muchísimo, y como ya estaba de pie, porque me había levantado para saludarle, le di la bienvenida y les invité a sentarse a los dos.

Era un chico magnifico también, yo estaba teniendo mucha suerte con los colaboradores que me estaban tocando en esta misión, y sabía por experiencia que no siempre era así, y por eso precisamente, he procurado siempre ser un buen colaborador para mis compañeros y mis jefes, además de comportarme de un modo extremadamente respetuoso con mis subordinados.

Al día siguiente tendríamos una reunión con mi jefe inmediato, el general francés, jefe de Estado mayor, sobre las tareas y el modo de operar de esta nueva unidad militar que pondría a veinticuatro oficiales y suboficiales italianos y noruegos bajo mi mando.

Corrado era un oficial “Alpine”, de montaña obviamente, un chico delgado, fibroso, montañero, de los que les gusta dar la mano con firmeza y que te mira a los ojos cuando te habla, tenía un buen ingles y se notaba que conocía el trabajo que venía a hacer, de manera que me felicité de nuevo por tener otro buen compañero de trabajo, en definitiva un buen subordinado. Con los buenos mimbres que me estaban llegando sería difícil no hacer un buen cesto y no alcanzar un resultado adecuado en el trabajo, y en caso contrario no tendría una justificación fácil.

Le conté a Corrado que estaba, precisamente tratando el asunto de los intérpretes que él tendría en la Unidad, cuando él apareció en la puerta, y dijo que eso era una buena prueba de que la cosa iba bien.

Me sentí aliviado respecto de la tarea, que no me apetecía nada, de llevar a cabo las entrevistas a los candidatos para el puesto, porque contaría con él, pero me hizo ver enseguida que no podría ser, ya que tenía un sinfín de cosas durante los días de las entrevistas y que no podría asistir, de manera que se despidió y junto con Tito Tolla se marcharon de mi despacho, desde el que maldije mi momentánea mala suerte por el hecho de que tardaría un par de semanas en tener al montañero italiano trabajando, pero agradecí la buena fortuna de saber que en ese par de semanas estaría codo con codo trabajando por lo mismo que yo. Eran dos aproximaciones diferentes al mismo hecho y decidí quedarme con la segunda que era la positiva.

El pueblo en el que estaba instalado nuestro cuartel general era chiíta, y no les separaba de Israel más que una exigua distancia de unos quinientos metros, además de, por supuesto, unos controles militares reforzados por patrullas móviles y puestos de observación fijos. Desde Naqoura solamente se podía uno adentrar en el sureste del país, meterse en Israel o echarse al mar, que por esas cosas de las aguas jurisdiccionales era lo mismo.

En ese mar, sobre las aguas fenicias del mediterráneo, flotaban media docena de barcos de diferentes armadas. Generalmente se trataba de navíos alemanes, italianos, españoles, griegos y turcos que vigilaban que, el acceso al puerto de Beirut, permaneciera limpio de contrabando de armas u otras cargas ilegales.

Esta fuerza componente marítima, perteneciente a la OTAN ya operaba para la ONU, dentro de UNIFIL, y era la primera vez que ambas organizaciones, lo hacían conjuntamente, y decían por eso los marinos que, con ellos, había nacido la Comunidad de las boinas azules del mar, la que se conoció como Fuerza Operativa 448.

Todo había empezado con la guerra de los treinta y cuatro días, de Julio de 2006, cuando a la resolución 1701 de las Naciones Unidas se unió una carta personal de Fouad Siniora, al secretario general de la ONU, pidiendo que se creara la fuerza necesaria para asegurar que ningún tipo de arma, que no fuera autorizada por el gobierno legitimo del Líbano, entrara en la tierra de los cedros desde el mar, hasta que las propias Fuerzas Navales libanesas fueran capaces de garantizar estos mismos resultados, especialmente a partir de la línea de las seis millas de las aguas territoriales.

La Fuerza Operativa Marítima desplegó por lo tanto con la misión de patrullar un área de operaciones marítimas de 110 por 43 millas náuticas.¹²

Me gustaba mucho aprenderme el mandato de los marinos en la misión en que cooperábamos tan lejos de nuestra tierra. Aunque era consciente de que iba un poco de acá para allá, todo lo que leía me atraía con la fuerza imparable de la pasión, y aprendí que aquella Fuerza Marítima pertenecía a la EUROMARFOR¹³, que fue una idea formada por Francia, Italia, Portugal y España en el año 1995, uniéndose otros después en calidad de observadores, como fue el caso de Grecia y Turquía, dos países irreconciliables a los que unió, de alguna manera, la solidaridad frente al resto del mundo.

Pero ni España ni Portugal tenían barcos, en ese momento en allí, y desde el siete de diciembre de 2007 se aceptó el compromiso de EUROMARFOR como parte integrante de UNIFIL.

El hecho de observar cada mañana aquellos barcos deslizándose sobre aquellas aguas, con ese estilo elegante con que los navíos desplazan tantas toneladas de acero sobre el manto azul mediterráneo, produjo en mí una especie de embrujo parecido al que ejercía Zenaida sobre mi corazón.

Una línea imaginaria que, partiendo desde Naqoura, se metía en el mar alargándose sobre el rumbo de 270 grados, indicaba el límite o frontera a no cruzar por los barcos libaneses hacia el sur, donde esta Israel, ni estos hacia el norte donde estaba siempre vigilante la Fuerza naval 488. Para cumplir esta misión, la 448 estaba articulada en dos grupos navales de características diferentes, por lo que podían realizar distintas tareas, de un lado las fragatas y del otro los grupos de barcos de patrullaje, llamados TG 448.01 y TG 448.03

El Grupo naval 01 estaba formado en aquellas fechas por las cuatro fragatas Espero (Italia), Hessen (Alemania), Aegean (Griega) y Montcalm (Francia). Mientras el TG 03 estaba constituido por los siete navíos de patrullaje restantes, tres alemanes, uno italiano, dos turcos y uno griego.

Cuando había más de uno maniobrando frente a la costa de Naqoura, dibujaban una imagen espectacular, bellísima. Era como una danza lenta y delicada que en la distancia relajaba la vista, pero era sobre todo, algo que transmitía confianza al pueblo libanés, que era al fin y al cabo el destinatario de todo aquel esfuerzo.

Me llamaba mucho la atención saber cómo operaban los distintos navíos de guerra contra los que se encontraban y marcaban como sospechosos. Cómo, por qué y en base a qué se acercaban a un barco sí y a otro no. No sabía nada de eso y me intrigaba.

Y lo aprendí.

Cuando un barco se hace a la mar saliendo de un puerto dado, lo hace con una carga declarada y un destino también declarado, de manera que tiene que llegar allí con esa misma carga, ya que ha sido inspeccionado antes de salir del puerto de origen.

Cuando nuestra flota avistaba un barco, lo identificaba y decidía si había que controlarlo o no, y si hubiera despertado sospechas por una u otra razón se entregaría a las autoridades portuarias de Beirut para que procedieran a su inspección.

Debo confesar que cuando supe todo esto, me quedé un poco desilusionado, pues me imaginaba un abordaje como hacían antes en aquellas películas de piratas clásicas, pero al estilo de ahora. Un acercamiento, una ráfaga al agua en las inmediaciones del buque para que se detuviera ante la autoridad, no sé, algo así, pero no. Todo era mucho más simple, sencillo y ligero. La cuestión era que parecía que el control daba resultado. Seguramente algo más que aquel que se suponía que impedía que cruzaran armas por vía terrestre desde la frontera siria a la libanesa.

La línea de boyas marinas debía señalar la dirección de los doscientos setenta grados acordados en la resolución 1701, pero Israel la movió hasta colocarlas señalando la de doscientos noventa, de manera que se anexionó otros veinte grados de circunferencia a modo de zona de nadie, pero que era de los libaneses. Aplicaron o la aplicamos nosotros, eso no lo sé, la ley del más fuerte, y se le consentía.

El caso es que ellos, como no tenían Armada, no navegaban y entonces no había problemas, el auténtico, el que motivaba las continuas quejas de las autoridades libanesas era el de las reiteradas violaciones del espacio aéreo, ya que el cielo, bajo el cual, alguna vez se cubría la tierra con un montón de cedros que ya no existen sino en muy pocos lugares, era sobrevolado constantemente por los aviones manejados por control remoto, y también, aunque más ocasionalmente, por cazas de la fuerza aérea, bien F-15 o F-16 en la mayoría de los casos.

Y de esta manera, mirando al mar, llegué hasta el viernes. Iba a ser el día veintidós de febrero cuando volvería a ver a Zenaida por segunda vez en mi vida, y así, las horas que tenían que pasar hasta llegar a Tiro y verla, llenarían su ausencia a base de recordar aquellos ojos que, de una manera tan súbita y fantástica, habían arrebatado mi corazón hasta hacerme casi idealizarla. Me detuve en este aspecto y me pregunté si al verla por segunda vez me seguiría pareciendo aquella mujer tan espectacularmente atractiva como lo fue la semana anterior, confirmándose así mis temores de haberla idealizado.

Llegué a Tiro y asistí a la primera reunión. La segunda no tenía mucho que ver conmigo realmente, por eso cuando terminó la primera reunión, empecé a sentir unos extraños nervios y alguna inquietud, al pensar que ya estaría por ahí, por alguno de aquellos sucios y desangelados salones de la casa de las Naciones Unidas donde tenían lugar las reuniones.

—¿Nos vamos mi coronel? —dijo Gonzalo sacándome de mis tribulaciones.

—Ahora viene la otra reunión ¿no? La de las ONGs...

—No, esta semana no hay.

Me quedé tan atónito que apenas pude esbozar una sonrisa apurada mientras fijaba mi mirada en la carpeta de documentos relativa a esa reunión

—Entonces no vamos a ver a aquella mujer tan maravillosa— dije entonces resueltamente

—¿Aquella Zenaida, la de la reunión? Es la mujer más guapa y estilosa que he visto jamás.

—Y yo, y yo —dije comenzando a abandonar el salón mientras me despedía de los que había por allí.

—Zenaida me ha pedido que le salude de su parte —me dijo sonriendo una cara libanesa de barba cerrada.

—¡Oh!, por favor, salúdela de mi parte también. Espero verla la semana próxima.

—Vendrá, tiene que venir, es nuestra representante habitual.

—Magnífico —exclamé.

Y bajé por la escalera con tanta naturalidad como me permitía el saber que vendría la próxima vez, y que me había mandado saludos. Pero la realidad era que me había quedado con un palmo de narices monumental al enterarme de que no estaba allí.

Ciertamente, y aunque no fuera muy mía aquella reunión, me había preparado una agenda intensa e interesante para una sesión que no iba a producirse.

Mientras salíamos de la casa de la ONU, propuse a Gonzalo que fuéramos a comer a Tiro, que me llevara a un restaurante y que me diera un paseo por aquella ciudad que, cuando visité el arzobispado maronita no me dio tiempo a ver, y que por lo tanto había imaginado como una ciudad llena de embrujo, y después del paseo comprobé que de lo único que estaba llena era de suciedad y de desorden, así como de la desilusión que me produjo no ya la ausencia de Zenaida, sino la ciudad.

Me llevó al “Fenicio”, un restaurante típico que está en el puerto viejo, y era realmente viejo, especialmente el puerto, ya que el restaurante, por su parte, estaba muy bien y la comida libanesa exquisita. Al dar una vuelta desde el Toyota blanco con las letras UN y la bandera azul ondeando a retaguardia, vi las ruinas de la antigua ciudad de Tiro, de la que se dice que una gran parte se hundió en el mediterráneo en algún momento del tiempo. Al saber esto me dije a mi mismo que estudiaría la historia de Tiro, ya que según mi limitada cultura se trata de una de las ciudades más antiguas de la civilización.

La impresión que me produjo la hilera de columnas esbeltas y orgullosamente alzadas a la brisa del mar fue la del respeto profundo que me merece la historia, e inmediatamente después, la de tristeza por el absoluto abandono a que estaban sometidas las ruinas de aquel Tiro por donde anduvo Jesucristo.

Pensé enseguida en las ruinas de Italia y Grecia y quise creer que, en cualquier otro lugar, estas piedras hubieran recibido mejor tratamiento, pero en este agobiante y agobiado sur de este país, quién iba a hacer algún gasto que no fuera destinado a sobrevivir.

Mientras todos estos pensamientos pasaban por mi mente, yo desfilaba por delante de aquellas ruinas que me comprometí a visitar en cuanto pudiera. Me gustó mucho aquello y supe que en su momento debió ser algo realmente espectacular, era como una cara intrusa asomándose a las olas encrespadas, casi siempre, del mare nostrum, y luego me di otro paseo por lo que debió ser el puerto de Tiro. Se me antojó muy interesante, y aun se veían piezas de columnas a medio sumergir en aquellas aparentemente poco profundas aguas.

Pasando por delante de la Universidad Islámica de Tiro, que era seguramente el edificio mas importante de la ciudad, y el más elegante sin duda, me metí en un entramado caótico de calles y callejuelas que estaban sobrevoladas por una infinidad de cables que indicaban que el suministro de energía funcionaba de una manera desordenada, descontrolada y seguramente ilegal.

Caminando por aquel entramado de confusión, aparecí en lo que debía ser el bazar de Tiro. Era muy sucio, tremendamente desordenado, pero tenía el encanto que tiene ese desorden en el que viven felices los que se han criado así durante generaciones y que, los que no lo hemos vivido antes, no podemos comprender de ninguna manera, por lo que ante él, nos limitamos a sonreír.

Mientras regresábamos a Naqoura, y Gonzalo conducía por aquella sucesión casi interminable de controles militares libaneses, iba pensando más y más en la larguísima historia que yacía bajo todas aquellas piedras que iba pisando, y las sombras que aquellos árboles proporcionaban de vez en cuando.

Aquel lugar llamado El Líbano me fascinaba por días. Su historia me engullía haciéndome uno más de ellos.

Realmente, aquellas piedras y columnas, aquellos jirones de historia, que derramaban las lágrimas que los cedros cortados a golpe de hacha no pudieron llorar, me habían arrebatado de la mente el recuerdo de Zenaida.

Todo me embrujaba, y me daba cuenta de que, si me dejaba embargar por aquel encanto, me costaría un esfuerzo grande y adicional el centrarme en mi trabajo, pero me resultaba casi imposible no caer en él, porque todo allí era historia, aunque me preguntaba si en medio de tanto pasado se le había ocurrido a alguien hacerle un pequeño sitio al futuro.

El ruido cercano de los rotores de un helicóptero MI-8 ruso, que tomaba tierra allí, me devolvió a mi consciencia y encontré ante mí los bloques de hormigón que delimitaban, protegiendo el trazado, la base de UNIFIL en Naqoura.

Gonzalo, mientras conducía, había respetado mi intima reflexión, probablemente dedicándose a recordar a su mujer e hijos a los que estaba próximo a ver, una vez terminada su misión en aquel extraordinario rincón de la Tierra.

Al bajar del Toyota le pregunté:

—Gonzalo, ¿te ha cautivado algo esta tierra, este lugar, esta gente?

—No creo que haya nadie que tenga un mínimo de sensibilidad, pueda irse de aquí, con la misma sensación con que haya venido.

—Yo tampoco lo creo —dije —. ¿Pero crees que los demás militares que están con nosotros, pero que no tienen la fortuna de hacer este trabajo tan de cara al pueblo y a la tierra como nosotros, pueden caer igual de embrujados que lo hacemos nosotros?

—No, desde luego que no, y es que este trabajo de CIMIC es algo fantástico, está tan lleno de posibilidades de conectar con los demás… Yo no lo conocía, y ahora después de casi seis meses aquí, haciendo esto, me considero un privilegiado por ello.

Me sonreí para mis adentros y nos despedimos hasta otro rato.

Gonzalo era el que me preparaba la carpeta con todos los proyectos y me mantenía toda la información al día. Era un lujo tener una persona como él a mi lado. Cada vez que me hablaba de su inminente marcha, me producía una sensación de tristeza de la que yo parecía querer abstraerme a base de quitármelo de la cabeza, pero entre el trabajo, que era mucho, lo que tenía que estudiar y aprender sobre El Líbano, que era muchísimo, y lo despistado que he sido siempre, la realidad de la marcha inminente de Gonzalo se me presentaba cada día como una triste y dolorosa novedad más.

La situación del sábado no había cambiado respecto de la del viernes. Seguía la tensión por toda la zona, se seguía hablando de la presumible y más que anunciada venganza de Hezbollah contra Israel por aquel enigmático asesinato de Imad Mughniyeh.

El Daily Star presentaba unos titulares como siempre agresivos y amenazantes, especialmente cuando se hacía eco de alguna bravata de Nasrallah, el líder de Hezbollah, del partido de Dios. Sayyed Hassan Nasrallah, el hombre de la barba negra espesa y el turbante negro árabe de imán religioso, se dirigía a miles de sus encendidos partidarios desde una enorme pantalla de plasma puesta en la calle, en la plaza de los mártires de Beirut, y definía a Israel como una “aberración temporal”, y luego la columna aclaraba que era una aberración porque lo era, y temporal porque sería borrado del mapa por sus guerrilleros de Hezbollah, quienes en la foto que acompañaba la noticia dejaban ver una masa enorme de gente enarbolando las banderas amarillas con el anagrama amenazante del partido, que no era otro que un brazo poderoso enarbolando un fusil ametrallador.

“¡La desaparición de Israel es inevitable. Es la ley divina!”

“¡Oh Peregrino Imad, Juro por Dios que tu sangre no se habrá derramado en vano!”

Soflamas de este estilo eran las que inundaban un día si y otro también las páginas del Daily Star, y supongo que las de todos los demás diarios de tirada en árabe.

Desde la preocupación natural que me producían esos mensajes de Nasrallah, llenos de tan apocalípticas y satanizadas amenazas, me tranquilizó un poco el ver cómo se dirigía el Imam Nasrallah a Francia, y los franceses, diciéndoles que no hacía falta que cerrara las dos escuelas que habían cerrado en Beirut, porque Hezbollah no tenia nada contra Francia, al tiempo que aprovechaba para volver a proclamar con más ira de la normal, que Israel era su único enemigo.

También recordaba una vez más, el diario, que Israel había rechazado la autoría del asesinato, en Damasco, de Mughniyeh. Al pensar en él, también me acordé del de Hariri en Beirut, y al pensar en esa ciudad, recordé que no podía ir a Jerusalén y decidí que haría lo posible por ir alguna vez y ,lo antes posible, a Beirut.

Era seguro que, tarde o temprano, tendría que ir a la misteriosa ciudad que había inspirado tanta fantasía en el cine y tanta historia en sus gentes y lugares, y pensar que algún día visitaría esa ciudad me reconfortó después de leer tanta tragedia y amenaza.

Una de mis primeras conclusiones, y creo que era acertada, era que allí, lo pequeño y lo grande estaban muy cerca en el sentido de que un conflicto muy grande nacería siempre de algo de pequeño o de muy pequeño calibre.

Me hacía gracia, hasta donde pueden hacer gracia estas cosas, que uno de los problemas más curiosos que se producían casi a diario, y especialmente en invierno, en aquel invierno de mi aparición en aquellas tierras, era el que provocaba un charco de agua que se producía en Israel cada vez que llovía.

El problema era que el terreno era inclinado desde Israel, que quedaba arriba, hacia El Líbano, de manera que el agua que caía del cielo sobre Israel discurría como arroyuelos hacia la tierra de los árabes, y circulaba en esa zona, por una acequia construida en tiempos que yo no recordaba, pero los libaneses la taponaron, obstruyendo el cauce del agua de lluvia. Aquello producía por lo tanto un charco muy grande al otro lado de la alambrada que separaba los dos estados, y se trataba de un terreno de regadío de un terrateniente israelita, entonces, él, cogía y lanzaba el agua fuera de su propiedad con una bomba impelente. Por gravedad, el agua iba a parar al terreno libanés, y estos decían que de Israel no querían ni agua, y protestaban ante UNIFIL diciendo que Israel bombeaba agua a su país y lo ensuciaba.

Ante aquella situación, las fuerzas españolas de UNIFIL iban con un camión cisterna y retiraban el agua del Líbano, y lo vaciaban en otra parte del país, pero más allá.

Era evidente que allí se dirimía un duelo, en un campo colmado de gotas, que habían hecho rebosar el vaso de la paciencia de unos y de otros hacia mucho tiempo, así que la que hubiera de ser la ultima de aquellas gotas, no tenía necesariamente que ser más importante que cualquiera de las otras que habían llenado aquel vaso hasta colmarlo en el modo en que estaba.

Y a esto me refiero cuando digo que lo grande, estaba muy cerca de lo pequeño. Un asunto como el del charco podía desencadenar una guerra entre dos naciones.

Pero había otro problema, y no estoy seguro de si era más importante, menos o igual, y era el de la propia inestabilidad del Líbano, que era algo a lo que yo no le veía una relación directa con Israel.

Todo el mundo hablaba de un riesgo de guerra con Israel, pero yo no veía la conexión semita en este aspecto. Lo comenté con compañeros mas expertos que yo en la materia, y la respuesta era siempre la misma, que todo estaba tan intrincado, que unas cosas que aparentemente no tenían nada que ver con otras, se terminaban por interconectar, y al final, todos los aspectos se superponían de una u otra manera. Pero para decir eso no hacía falta ninguna experiencia especial.

Y yo tenía que auxiliar al pueblo libanés, al margen de sus creencias religiosas, políticas o sociales, pero debía andar con mucho cuidado de no ofender, porque por ejemplo hablando de mujeres, a unas no se las puede mirar a los ojos, a otras ni tocarlas… físicamente me refiero.

¡Qué delicado era todo!

Había un lugar en el que parecía que era imposible patrullar e incluso simplemente hablar con alguien, y mucho menos acercarse. Se llamaba Meiss ej Jebel, se trataba de un pueblo que tenía unos ocho mil habitantes de los que el ochenta por ciento eran chiítas, la mitad de Hezbollah y la otra mitad de Amal, la otra confesión chiíta.

En esta ciudad y antes de que yo llegara al Líbano, se había producido un desgraciado accidente de tráfico, provocado por un camión de UNIFIL, de las fuerzas polacas, que perdió los frenos arrollando en su descontrolado movimiento a un vehículo civil en el que iba una familia del pueblo, que pereció entera, los padres el hijo y la hija.

Era una historia trágica y muy triste que comprometió y dificultó muchísimo la relación de UNIFIL con esa población, donde no querían ni ver la bandera azul de la ONU. Seguramente entendieran que fue un accidente, pero parecía que además de las gravísimas consecuencias que tuvo, los herederos de los fallecidos, una pareja muy anciana, pidieron que se les pagara una indemnización de un millón de dólares.

Ese dinero podría parecer a cualquiera incluso poco, porque ¿cómo se compensa eso? Es una pregunta imposible de responder desde una perspectiva de humanidad, pero hay una ley, que es la que hay que cumplir, y la ley obliga a las compañías de seguros a responder de las cosas que ocurren, y en ese caso UNIFIL era un cliente más de una compañía libanesa de seguros.

Parece ser que la compañía ofreció a la familia una indemnización de ciento ochenta mil dólares y en la negociación se estancaron las posturas. Ninguno cedía, por tanto nadie pagaba y por consiguiente la familia no cobraba nada, ni el millón, ni los ciento ochenta mil.

Eran asuntos como estos los que más complicaban las cosas en el sur del Líbano para la convivencia entre la ONU y los libaneses, y una de las misiones de CIMIC, es la de tratar de ganar la comprensión y apoyo de la población, y una de las herramientas es la inversión de un dinero que las Naciones Unidas dispone para estos casos.

En esta misión, se trata de una partida anual de medio millón de dólares, que habían de ser gastados en proyectos nunca de importe superior a veinticinco mil dólares.

Y ahí aparecía yo, en una de mis facetas como jefe de J9. No era ninguna tarea sencilla, ir por ahí disponiendo de cierta cantidad de dinero, en una zona donde escasea y que todo el mundo lo quiere. Por eso había que ser muy cauto y muy prudente con el modo de gastarlo.

El propio gobierno de Polonia se mostró tan sensible hacia el terrible accidente como pudo, y envío una comisión a Meiss ej Jebel para estudiar la situación, y como no podían hacer un desembolso así como así, decidieron hacer una serie de proyectos de ayuda al pueblo, y compraron camiones de basura, material escolar y un gasto por un elevado importe de equipo médico y específico de cirugía para el hospital de aquel pueblo.

El alcalde, en nombre de la ciudad, aceptó todo lo que le dieron, pero nada cambió la actitud del pueblo ni la de la familia, ni tan siquiera del municipio, que siguió reaccionando de un modo muy agresivo frente a la solidaridad de los polacos y de toda la UNIFIL, no permitiendo entrar a las patrullas de las naciones Unidas en el pueblo, que de hecho entraron y entraban, pero no eran bien recibidos, sino más bien mal y apedreados cada vez.

En el poco tiempo que llevaba allí, yo iba leyendo de todo lo que me caía en las manos, y pasaba por lo tanto de una cosa a la otra. Además tenía que estudiarme cada día el detalle del mapa multicolor de las Naciones Unidas en aquel país, quien era quien, qué hacía cada uno y dónde lo hacía.

En la diaria reunión matutina del Estado Mayor se informaba con puntualidad del asunto del charco aquel, y de Meiss ej Jebel que parecía enquistarse como una de aquellas chinas que se meten en el zapato y que no hay quien la saque.

Con todas estas cosas en la cabeza, me preparé para ver el partido del Atleti que compré en el digital plus. Habíamos perdido en casa contra el Athletic, uno a dos, y nos desplazamos hasta el Reino de Navarra para jugar contra el Osasuna. Yo sabía que allí no lo tendríamos fácil. El de los pamplonicas es un equipo de esos que muerde, bueno, como todos y como a lo largo de la liga hay que jugar en todos los campos, pues allí que nos fuimos y perdimos. Caímos por tres a uno. Me costó conciliar el sueño, pero tampoco era la primera vez que el Atleti me lo quitaba, y al final sí que me dormí, cabreado, pero me dormí.

La alegría en el campeonato nacional de fútbol, la Liga, me lo daría el Atleti contra el Barça al remontar aquel golazo en espectacular chilena de Ronaldinho, con la no menos espectacular actuación del Kun Agüero. Aquel día sí que dormí como un ángel después de una de aquellas escasas jornadas que mi equipo nos regala de vez en cuando.

Ese domingo, después del sábado glorioso contra el Barça como, aunque también trabajábamos, como teníamos un horario algo mas permisivo y generoso, decidí irme a Tiro a comer, ya que el romper con la rutina, siempre te deja otra sensación, y además la comida que se ofrecía en el comedor de UNIFIL era mas que penosa, casi siempre la misma, un pollo frito, desde hacía muchas horas, y arroz con alguna ligerísima variedad en las guarniciones, me sedujo la invitación que me hicieron algunos compañeros oficiales y suboficiales de salir a comer juntos a Tiro, así que me apunté, y aquello me recordó que quería conocer la historia de la ciudad.

Por lo tanto, y aun durante las horas de trabajo de la mañana, después de asistir a la reunión matinal, me dirigí a mi despacho, donde después de tomar todas las notas necesaria para preparar mi presentación del martes siguiente y hacer todo lo que tenía que hacer, me sumergí en la apasionante historia de la ciudad.

Los datos más atrevidos situaban su fundación hasta en tres mil años antes de Cristo, y ya aquello me dejó boquiabierto.

Sólo interrumpí la lectura para la comida.

Al regreso, me dispuse otra vez para la lectura y como aun era temprano y el sol todavía declinaba alto, levanté una de las muchas persianas de mi habitación, que para no ser una casa entera tenía seis ventanas, la luz entró por ella inundándolo todo y, ya metidos en inmersiones, yo me sumergí en la historia de Tiro.

Según iba leyendo, me ocurrió lo mismo de siempre, me sentí sobrecogido por la historia. Tiro se componía en su momento de dos ciudades, o dos partes, pero perfectamente diferenciadas. Una era la Tiro continental que comerciaba con la valiosísima madera del cedro, ya valoradísima en aquellos tiempos, y la otra era una isla que distaba entre quinientos y seiscientos metros de la costa, por lo que leí me la imaginé como algo extraordinario, ya que tuvo una población enorme, de lo que deduje que la extensión de la isla tenía ser también muy grande. La fortificaron convirtiéndola en una especie de ciudadela y probablemente fuera una de las primeras ciudadelas del mundo que tenía unos muros de cuarenta y cinco metros de alto.

No me lo podía imaginar. ¿Cómo se podían levantar aquellas paredes tan altas, tan impresionantes y majestuosas, retando a las olas del mar batiendo día y noche contra ellas?

Y es que supe además que el nombre de la cuidad, antigua Sur, y antes todavía Sr, significaba piedra. Y por tanto, quizás, así se explique la construcción de la fantástica muralla. Desde el mar se levantaba una pared natural impresionante y los hombres la alzaron aun más alto hasta llegar a aquellos cuarenta y cinco metros.

Aquella antigua Sur disponía de dos puertos, uno al norte, el puerto sidonio, ya que hacia allá, hacia el norte, estaba la ciudad, otrora también reino de Sidón, y el otro hacia el sur, el puerto egipcio. Luego el propio reino de Tiro caía hacia Israel, hasta el monte Carmelo y Haifa, donde encontraba su frontera sur.

Me desesperaba la idea de no poder ir hasta aquellos históricos lugares, ya que tan solo el leer los nombres del Monte Carmelo y el del puerto de Haifa, me despertaban una y otra vez la intención de visitar todas las tierras que me circundaban. Pero habría de empezar por visitar las ruinas de Tiro, y a medida que iba aprendiendo más cosas, iba teniendo más ganas.

Tiro aglutinó el comercio del mundo entonces conocido, el más importante de aquella Fenicia, cuyos pobladores se aventuraron al mediterráneo para fundar colonias a lo largo del mar Egeo, en la costa norte de África, en Cartago, Sicilia, Córcega y Tartessos, y ya en Iberia, Gadir, que terminaría siendo nuestra preciosa Cádiz como parte del archipiélago de las Gadeiras, junto con San Fernando.

Leía libros y además, cada vez que me conectaba a Internet, la red vomitaba información sobre mis ojos y yo la recogía para transmitir la grandeza de aquella ciudad fantástica que fue Tiro y que hoy duerme en las grandezas de aquellos recuerdos, sacudida por la inestabilidad política que me había traído hasta estos antiguos fenicios.

Personajes tan importantes como los faraones y reyes egipcios Tutmosis y Ramsés II, que habían entrado en mi vida a través de los libros de texto que acompañaron mi infancia y mi juventud más temprana, y a través de las pantallas de cine con las superproducciones de Cecil B. de Mille, regresaban a mi vida de la mano de la ciudad de Tiro, y aparecieron el rey David, Pigmalión, Asurbanipal y el mismísimo Nabuconodosor II y mucho mas tarde el propio Alejandro Magno, que fue quien unió la isla de Tiro con la parte continental a fin de conquistarla completamente, construyendo un fenomenal istmo sobre el mar, y bajo las flechas y las lanzas disparadas desde lo alto de aquellas murallas, casi tan infinitas en altura que hombre alguno pudo jamás escalar.

Por ultimo descubrí también que algunos escritores y personajes del mundo del arte fueron también seducidos por la magia del Líbano, y en concreto por aquella otrora grandeza de Tiro, como lo fue el mismísimo Rudyard Kipling en un poema titulado “Recesion”, o Bob Dylan y Oscar Wilde y hasta William Shakespeare en su obra titulada Pericles, el príncipe de Tiro.

El día siguiente, en lo que me lo permitían mis obligaciones, me dediqué a continuar con mi formación sobre la política compleja y enrevesada de aquel Líbano que se me hacía cada vez más atractivo por enigmático e intrigante.

6

El gobierno de El Líbano se compone, además de una cabeza visible, que es el presidente de la República, del primer ministro o presidente del gobierno, del presidente del parlamento y de otros veinticuatro ministros conformando una situación que, en el momento de mi llegada, era de la siguiente forma:

Presidente de la Republica, no había. El ultimo que hubo terminó su mandato y, desde entonces, las sesiones para elegir al sucesor se fueron posponiendo sucesivamente hasta dejar al país descabezado, sin ninguno durante meses y meses, seis exactamente en el momento de escribir estas letras.

El primer ministro era Fouad Siniora, un musulmán sunita, perteneciente al partido Movimiento para el Futuro y... cuando quise seguir explicando lo que había, todavía creyéndome que entendía algo de lo que leía me di cuenta de que me perdía y me ahogaba en mi ignorancia como hundiéndome en las profundidades del mar.

Todo lo que creía haber aprendido se me revolvía en la cabeza produciéndome un efecto de incapacidad mental para desembrollar la actualidad libanesa, que era mucho más complicada que su historia, pero me atraía y me lo volví a estudiar.

Tras el asesinato de Rafik Hariri, el pueblo se echó a la calle a protestar y se produjo un resultado, socialmente interesantísimo que terminó por definir el perfil más genérico de la política libanesa, ya que a raíz de aquello, se consolidaron dos grandes coaliciones de partidos, una conocida como la del ocho de marzo y la segunda la del catorce del mismo mes.

Las dos fechas se corresponden con las dos masivas manifestaciones, respuesta de los libaneses al terrible magnicidio, en reclamación de diferentes objetivos. Unos salieron para decir una cosa y los otros para la contraria, y así, aunque sea simplificarlo un poco, me parece que nació lo que se iba a llamar genéricamente a partir de ese momento, gobierno y oposición, según su entender, porque mientras uno de ellos gobernara, el otro sería la oposición y al contrario, porque mientras se limitaran a, simplemente, no estar de acuerdo estaríamos hablando del Líbano inestable y sangrante que todos conocemos, y cuando fueran un poquito mas allá de donde siempre estaban, llegarían a la guerra urbana. Si se unieran alguna vez seguramente sería para llegar a una guerra aun mayor si cabe, y eso significaría que sería contra Israel, ya que parecía ser lo único en lo que todos coincidían.

Pero al hablar de partidos, me preguntaba quien era el gobierno y quien la oposición. Esa era por entonces para mí, casi la pregunta del siglo, porque de entrada allí únicamente se habla de coaliciones, luego si eres de una fecha gobiernas y si no, a la oposición.

Un compañero me lo explicó, y creo que un poco lo llegué a entender. Resulta que en Líbano todos los partidos tienen que tener representación parlamentaria, lo cual, dicho así, no parece que el asunto tenga tanta enjundia como realmente tiene. Porque, como de hecho, la composición del Parlamento se decide en base a las religiones existentes, con la finalidad de que todos estén convenientemente representados en el mundo político, cualquier niño al nacer, ya tenía que ser, desde el punto de vista de la religión, algo, si no, a lo mejor no existía políticamente. Esto venía de que el parlamento se compone de ciento veintiocho asientos, de los cuales la mitad habrán de ser ocupados por diputados cristianos y los la otra mitad, los otros sesenta y cuatro, por musulmanes, al margen de los partidos que cada uno representara.

A fin de no liarme más, me conformé con llegar hasta allí, y me dispuse a pensar en lo que me iba a traer el día siguiente.

Los lunes eran los días que yo presidía una reunión de toda la “familia” CIMIC desplegada a lo largo de la zona de operaciones, y éste tenia que ir al batallón chino. Aquello sería lo mas cerca que yo iba a estar de China a lo largo de mi vida, pero la experiencia me apetecía mucho, me refiero a la de trabajar con los chinos.

La tarea principal de esta gente en UNIFIL era doble, y básicamente, consistía en un trabajo de ingenieros militares, que se encargaban de la limpieza de minas.

Había que dejar el terreno como estaba antes de la guerra, aquella que lo dejó todo sembrado de artefactos explosivos y bombas de racimo, para que ni los unos ni los otros pudieran animarse a volver a invadir territorios que no fuesen suyos, y cruzar fronteras por donde no se debe, y por otra parte, los chinos tenían desplegado un hospital de campaña con casi todas las especialidades médicas y algunas especialidades quirúrgicas.

Lo del desminado es una tarea muy delicada, que implicaba la aceptación de muchos riesgos, y debe ser siempre muy agradecida por los beneficiados.

Por fortuna para mí, el campamento de los ingenieros chinos estaba muy cerca de Naqoura, y es que las carreteras, terriblemente malas, estrechas y deficientemente asfaltadas, convertían un desplazamiento aparentemente normal en algo casi heroico, por eso nuestros ingenieros, los chinos entre ellos, porque también los había portugueses, turcos y belgas, hacían un gran trabajo en reparar tramos de carreteras, cuya travesía suponía un riesgo adicional al del terrorismo, que siempre acechaba en cada esquina y para el que había que ir bien prevenido y alertado.

Los chinos tenían el campamento hecho a su estilo, al edificio de mando le habían dado el aire de una pagoda, y todos esos artículos de decoración de papel, propios de cualquier restaurante chino, también se encontraban allí.

Son, en general, unas personas de un trato delicado y delicioso, con lo cual la reunión me resultó muy agradable y por ser la primera que hacía como jefe de J9, también muy beneficiosa.

En esas sesiones actualizábamos todos los datos de los proyectos que habíamos hecho, los que estaban en marcha, y poníamos en solfa los recién aprobados, además cada unidad exponía sus actividades y las necesidades que tenían para poder hacerlas aun mejor. Mi trabajo era el de coordinar todos aquellos esfuerzos, porque la coordinación es la reina del trabajo bien hecho, la mejor y única manera de rentabilizar la autentica potencialidad que tiene cualquier estructura militar.

Comimos en el batallón chino y a pesar de que les pedí que me asesoraran honradamente sobre qué alimentos eran picantes, algo que no puedo soportar ya que no me dejan dormir aunque los haya ingerido doce horas antes, y cuales no, omitieron este aspecto y de repente, a mitad de comer algo, sentí que me había quedado sin voz, la garganta me pedía agua o cualquier cosa que pudiera darse un paseo por el gaznate para suavizar. Una lágrima bien gorda se asomó a cada uno de mis ojos y empecé a sudar, mientras, a mi izquierda, el capitán Liu, chino naturalmente, devoraba su comida con los palillos a una velocidad que me mataba de envidia, porque yo, al fin y al cabo, tenía hambre como todo el mundo.

—Pan, pan.

Era algo que escuchaba como si viniera desde un sueño lejano, casi una pesadilla, hasta mi agobiante realidad, y era que Gonzalo había notado mi apuro con lo picante que era la comida, y me asfixiaba de calor por culpa de aquellos condimentos asesinos que le ponían a todo, y me recomendaba que comiera pan, pero estos chinos no comían con pan, de manera que tuve que buscar entre lo que había y encontré algún sucedáneo por ahí, que me ayudó a sobrevivir, y entonces, cuando lo conseguí, saliendo de aquel apuro le dije al capitán Liu:

 ¿Por qué no me enseña a usar los palillos?

Le hizo gracia mi petición y trató de enseñarme con poca fortuna, pero lo intenté, y algo de alimento me llevé a la boca.

Al regresar a Naqoura me encontré a Amit, el suboficial nepalí, que me entregó en mano el ejemplar diario del Daily Star, y caí en la cuenta de que aquella picante comida china me había quitado el asunto político del Líbano de la cabeza, pero una foto en la primera pagina del periódico, de cuatro señores sentados a una mesa, me devolvió a mi insaciable necesidad de saber mas del Líbano.

Me puse a leer el pie de la fotografía, y decía que Aoun, Hariri, Gemayel y Mousa se sentaban juntos para acometer la tercera ronda de la reunión de los cuatro partidos. Michel Aoun era el líder de la oposición cristiana, Saad Hariri, hijo del asesinado Rafik, el líder de la coalición parlamentaria en el gobierno, Amin Gemayel, el anterior presidente del gobierno o primer ministro y Amr Mousa, el jefe de la Liga Árabe. Cuatro auténticos pesos pesados de la política libanesa, aunque el último era una pieza más bien estratégica de aquel mundo árabe en que la vida me había sumergido con fascinación.

Aquellos cuatro hombres trataban de sacar al país de la traumática situación en que se hallaba.

Una columna pequeña a la izquierda de la foto rezaba que el emirato de Bahrain recomendaba a sus súbditos no viajar a Líbano, y en otra columna, Siniora, el primer ministro, pedía explicaciones a Siria sobre el asesinato de Mughniyeh, y esta era la última noticia que estaba redactada al pie de otra foto en la que unos miembros de Hezbollah, apenas unos niños, marchaban en carrera pisando atropelladamente banderas norteamericanas.

La información que generalmente traía el periódico era en sí deprimente, ya que no tenía en ninguno de sus números un espacio para otra cosa que no fueran guerras, amenazas de asesinatos y más vientos huracanados de más guerras, pero mientras escribía esto recordé que en ediciones anteriores se hablaba de arte, cultura y poesía, y deseoso de traer algo de dulzura y sensibilidad a mi lectura, me fui corriendo a la ultima pagina, pero antes de llegar encontré una columna extraordinaria. Se titulaba “Guía para novatos en el Líbano”, no podía creerlo, de hecho parecía escrita para mí, acababa de llegar y aparecía esto. Era un regalo, me fije en el nombre del columnista; Marc J. Sirois. No tenía ni idea de quien era aquel individuo, pero intentaría enterarme.

La columna no resultó ser sino una serie de chistes que ridiculizaban las cosas que pasaban allí, es decir una serie de ironías en las que el pueblo se reía de si mismo, en fin cosas que no me servían para nada.

Y no paraba de llover. En España, mientras hacía la maleta, ya había pensado en el posible frío que pudiera hacer allí, y lo asumí pero pensando que no duraría mucho, por eso recordaba aquel momento en que decidí no traer demasiada ropa de abrigo. Me maldecía por mi decisión, ya que, el aparato de aire acondicionado funcionaba muy bien y calentaba enseguida la estancia, pero aparte de que el ruido, como ya mencioné, era ensordecedor, el efecto duraba poco, y si dejaba el aparato encendido me asfixiaba, pero si lo apagaba, el dormitorio se enfriaba en un par de horas por lo que dormía con dos mantas y luego, cuando el frío de la noche apretaba mas, me echaba la tercera.

Afortunadamente, gracias a la cantidad ingente de trabajo que tenía, acababa siempre muy cansado y aquello me ayudaba a dormir bien, a pesar del frío, a pesar del aparato acondicionador de aire y de los helicópteros, cuyo vuelo era siempre bajo, ya que el helipuerto, llamado Italair, estaba a escasos doscientos metros de mi alojamiento. Se llamaba así porque estaba gestionado por los italianos y la mayor parte de la fuerza de helicópteros era por consiguiente de aquel país.

Aquellos vuelos bajos provocaban no ya un ruido ensordecedor, sino que también producía ese retumbar del suelo en donde estaba lo que, desde hacía más de una semana, era mi nueva casa y lo habría de ser para los próximos seis meses.

A fin de aclarar conceptos explicaré que aquel MI―8 ruso hacía el papel de shuttle¹⁴ los de Italair eran la fuerza militar de helicópteros de UNIFIL.

Mis experiencias militares previas, en Bosnia y Kosovo, me daban un poco de temple para afrontar la nueva misión, que desde el día siguiente de mi llegada me había cautivado, y sobre todo la fantástica experiencia ganada en mi destino de Tesalónica, en Grecia, donde fui durante casi cuatro años jefe de operaciones y planes de CIMIC, lo mismo que hacía ahora, y que suponía me habrían de servir muchísimo para resolver la mayoría de los problemas que, sin duda, tendría que encontrar a lo largo de aquel discurrir por la historia que suponía el litoral libanés, y algo también tierra adentro.

En el desarrollo de nuestro trabajo de CIMIC, teníamos frecuentes reuniones con los alcaldes de los pueblos de la zona, quienes se mostraban cada vez mas próximos a nosotros, como queriendo ganarse nuestra confianza, lo cual era algo curioso, porque por definición éramos nosotros los que trabajábamos para ganarnos la suya, pero la situación en el Líbano no es sólo difícil siempre, sino que a veces es además extraña, y lo que ocurre es que, ocasionalmente, la cosa se tensaba un poco más de lo que estaban acostumbrados y entonces se asustaban y se acercaban a nosotros para asegurarse de que les íbamos a proteger si la situación lo requiriera.

La vida política del Líbano, y las expectativas de los libaneses al respecto, se había organizado por sí sola a base de las cosas que iban ocurriendo, y el problema de mayor nivel y trascendencia era que no había presidente, lo que se suponía que creaba una inestabilidad, que siempre era añadida a la ya endémica que sufría el país, pero pensaba que cuando se designara a uno, lo más probable y seguro diría yo, sería que no gustaría a todos, y que aquel a quien no le gustara podría atentar y seguramente atentaría contra su vida, lo que era una práctica muy común en aquella parte del globo terráqueo, demasiado común. De manera que por un lado yo veía esperanzas en las reuniones que tendían a nombrar un nuevo presidente, y por otro temía que saltara otro punto de alto riesgo.

Pero era un riesgo que había que asumir y aceptar.

Había un nombre que estaba en boca de todos para ocupar el puesto de presidente de la republica, y era el del general cristiano. Michel Suleiman: Parecía ser que estaba dispuesto a asumir ese papel, que a mí, ya digo, se me antojaba peligrosísimo, y pienso que tiene que tener una componente enorme de entrega y patriotismo, porque quien se sentara en aquel sillón sabía que desde ese momento tenía que vivir extremadamente protegido, aunque seguramente sólo por el hecho de que se mencionara su nombre, ya se hubiera convertido en objetivo de alguno.

Aquella época era mi presente, yo la vivía en presente y así se me quedó la cara que se me quedó cuando me enteré de la noticia.

«La elección del presidente se ha vuelto a posponer.»

Ya no sé cuantas veces se ha pospuesto ―me dije a mí mismo— creo que unas diez o doce veces.

Según el presidente de la Liga Árabe, el problema principal de la constitución del gobierno radicaba en cómo repartir las carteras de los diferentes ministerios. Según sus propias palabras, el problema no era tanto la oposición, que ya tenía asignadas diez carteras, sino cómo repartir las otras veinte. De manera que una vez más, y por enésima vez, el único acuerdo alcanzado por aquel gobierno extraño e interino fue el de volverse a reunir más adelante.

A la oposición, que era mayoritariamente el partido de Hezbollah, el autentico problema del Líbano, se refería Salid Jumblatt, el líder del partido progresista Socialista, diciendo que la rendición de las armas de Hezbollah al Ejército Nacional Libanés era inevitable. Este hombre se oponía, siempre políticamente, al hecho de que Hezbollah tuviera su propio Ejército dentro de un estado, ya que eran unas armas que podrían volverse contra el pueblo, si un día el pueblo no estaba con el Partido de Dios, y estando contra Hezbollah estaba contra Nasrallah, el líder radical, iluminado y carismático del partido chiíta, a quien Jumblatt mostraba, sin rubor, sus contradicciones en cada aparición pública.

Jumblatt admitía y denunciaba en cada una de sus apariciones que El Líbano vivía una guerra abierta contra Israel, pero advertía que el país nunca sería más fuerte, que cuando luchara unido contra el único enemigo común, que eran los sionistas.

A medida que leía todas estas noticias y me iba familiarizando con la problemática del país de los cedros, iba conociendo también, más en detalle, cada punto y cada esquina por recóndita que fuera del dolorido sur de El Líbano.

Una ocasión perfecta para completar mi conocimiento de aquella zona fue un vuelo regular a Marjayoun, donde desplegaba España su batallón y Cuartel General. Me fui hasta allí para tener una entrevista con el general y, desde el aire, fui observando cada posición de UNIFIL a lo largo del recorrido desde Naqoura hasta allí, pero cuando llegaba a mi destino vi, desde el aire, los Altos del Golán.

Volaba rumbo nordeste, sentado frente a la puerta cerrada del helicóptero Súper Puma AS 332 del Ejercito Español en la parte derecha del aparato, dando la espalda al mar. El casco protector de oídos me ayudaba en la tarea de concentración y así, a unos ciento ochenta kilómetros por hora, y a quinientos pies aproximadamente de altura sobre el suelo libanés, me quedé concentrado viendo como pasaba frente a mí, como si de una fantástica película se tratara, la hilera montañosa de los Altos del Golán.

Había algo de nieve en las cumbres y, salteadas por las distintas crestas, se apreciaban las edificaciones de las posiciones israelitas que vigilaban la actividad en las estribaciones del sur del valle de la Bekaa, y un poco más al oeste se extendía la base Miguel Cervantes, donde ondeaba airosa y orgullosa la bandera de España.

¡Los Altos del Golán! Me repetía estas palabras para mí mismo, ya que, desde el helicóptero, la vida me había vuelto a invitar a darme un paseo por su historia, aquellas páginas tan revueltas de tantos años de guerra de Ben Gurion y tantos otros nombres, que regresaban a mi mente tomando de nuevo rabiosa actualidad.

De manera que, lo que realmente estaba viendo, eran los territorios ocupados por Israel a Siria. Y debajo de mí, se dejaban ver las célebres granjas de Chebaa, que tanto juego daban a aquella misión de UNIFIL. Se suponía que allí debía de trazarse la línea Azul que separara oficialmente los territorios libaneses de los que eran temporalmente israelitas, pero que, de hecho, pertenecían al gobierno del sempiterno enemigo sirio.

Me gusta mucho meterme de lleno y de cabeza en la historia y si es de la mano de una imagen como esa, más aun. Al fin y al cabo, aquella no es más que una montaña como otra, pero allí abajo, donde ya se posaba el superpuma, se había peleado fieramente por el control de las tierras que aun derraman lágrimas por tantos y tantos muertos.

El helicóptero aterrizó, con esa elegante suavidad que les caracteriza y yo seguía mirando a las alturas, cuando alguien me hizo ver que al pie del súper puma ya me esperaban los oficiales CIMIC del sector Este.

Es una sensación deliciosa descender de un helicóptero y ver ondear tu bandera en tierra extraña, donde se reparten esfuerzos generosos hacia unas gentes desconocidas, y es que el Ejército es un vehículo de solidaridad real, y la profesión militar, una ventana abierta a las sensaciones mas diversas, muy duras muchas veces, pero muy gratificante en todas ellas.

El Sol se iba de aquel día por detrás del monte Hermont, el pico más elevado de los Altos del Golán, y aproveché, ese mágico instante, para hacer fotografías de la base con aquellas alturas como escenario de fondo y la bandera española, con el monolito levantado en honor a nuestros caídos, en primer plano.

Miré la minipantalla de mi cámara digital y, ante el resultado de la escena, me quedé satisfecho.

La base española parece estar ubicada en el medio de ningún sitio, pero se trata de una base muy bien hecha, con todas las cosas que debe tener un lugar donde alrededor de mil soldados deben vivir para cumplir una dura misión de cuatro meses de duración. Me gustó mucho, los soldados tienen buenas instalaciones y lugares adecuados para el esparcimiento.

Me entrevisté con el general español, jefe de aquella base, y pasé allí la noche. La diferencia de temperatura habitual, entre la costa y la montaña, se dejaba notar y así entre mantas, pase una noche relajada con la sensación de haber visto de nuevo cosas muy interesantes en aquel rincón del mundo.

Reflexioné sobre el hecho de que muchas veces se refiere uno a un lugar como “aquel rincón olvidado del mundo” y no, no era el caso, ¿Cómo podía considerarse olvidado el rincón de las alturas del Golán? Eso es imposible porque, entre otras cosas, allí es donde nacen las aguas que provocaron, provocan y seguramente seguirán provocando guerras entre pueblos, porque de entre todas las cosas por las que se puede pelear, el agua sigue siendo el elemento necesario e insustituible para la única y auténtica razón final de cada guerra en aquel lugar, la supervivencia.

La población mas próxima a la Base Miguel de Cervantes es la de Marjayoun, que de alguna manera le da nombre entre los militares, pero también muy próxima, está la de El Khiam, rabiosamente chiíta, donde seis paracaidistas españoles fueron asesinados en una emboscada, seguramente preparada por Al Qaeda o el mismísimo Hezbollah. Hay una investigación abierta, que supongo durará una eternidad, y ese será el tiempo que tardemos en saber quien segó la vida de nuestros jóvenes y valientes soldados.

Quise pasar por aquella población para rendir algún tipo de homenaje a los soldados, y de pronto me indicaron el lugar exacto donde los asesinos activaron la bomba, de enorme potencia, que lanzó el vehículo blindado en que marchaban a una distancia de más de cien metros. No pude evitar sentir un estremecimiento de tristeza al ver el lugar.

Hubiera querido depositar unas flores o algo así, pero no era lo adecuado en el momento. En cualquier caso, les hemos honrado con los honores correspondientes, con nuestro cariño incondicional, y nuestro adiós emocionado, cantándoles nuestra canción que dice que la muerte no es el final, y eso es algo en lo que todos nosotros creemos y confiamos.

Mi corazón lloró una oración por sus almas.

Debo reconocer que el nombre de El khiam se enquistó como un tumor maligno en mi corazón, como uno de esos malos recuerdos que quisiéramos desterrar de nuestra memoria para siempre, y no me atraía en absoluto trabajar en favor de su población, aunque estoy seguro de que no tuvieron nada que ver… o tal vez sí.

Creo que si me lo planteara otra vez, no sería capaz de realizar mi trabajo con la puntualidad, decoro, exactitud y humanidad que mi profesionalidad y mi trabajo me exigen, y me esforcé en no buscar culpables, ya que presumiblemente se encargará la justicia de ello, aunque estoy seguro de que tardará mucho más de lo que a mí me gustaría.

Cuando abordé el súper Puma, de nuevo, para el regreso a Naqoura, dediqué unos instantes en decidir a qué lado debería ponerme para disfrutar de nuevo del espectáculo que me regalarían por segunda vez aquellas alturas históricas del Golan, y volví a dejar que, junto conmigo, en el helicóptero, volara mi imaginación. Traté de imaginar cuál sería la forma de vida de aquellos israelitas, que vivían de cara a la guerra cada uno de los días de sus vidas.

Comprendí que, tanto unos como los otros, tenían por fuerza que vivir una vida desgraciada, y que a buen seguro cualquiera de ellos apostaría por una vida mas propia de la edad que tienen esos jóvenes soldados. Yo pensaba sobre todo en aquellos libaneses, que eran soldados, peor equipados y, a priori, con menos esperanzas de triunfo si se diera la ocasión de la guerra.

Llegué a Naqoura ya con el Sol ocultándose por el oeste, como siempre, pero desde el campamento de UNIFIL, al oeste está el mar mediterráneo y aquella imagen de la puesta del sol resultaba extraordinaria. Entre aquel mar de plata que se iluminaba con los rayos ponientes y yo, había una alambrada que me recordó que no estaba en ningún lugar paradisíaco de vacaciones.

Mirando hacia aquel oeste tan sugerente, se me fue la vista hacia la izquierda y recordé que por allá estaba Israel, Galilea a un paso, y a unos pocos kilómetros más, siguiendo aquella línea macabra que indicaba la alambrada, estaba Jerusalén, entonces un gato negro pasó por mi lado y me devolvió a la misión a la que había venido.

Tenía que visitar la ciudad santa, la santa ciudad de Tierra Santa.

Después de poner en orden mis papeles, y revisar el correo que parecía infinito e inagotable, ya que por mucho que lo vaciara siempre aparecía lleno al día siguiente, y ¡qué decir de cuando por una u otra razón pasaba uno o dos días sin verlo!, preparé la reunión del Comité de Proyectos, en la que debíamos decidir cuales aprobaríamos a favor de la población.

Aquel Comité siempre me indisponía, de una forma o de otra, contra los de Asuntos Civiles, y es que el hecho de que aquella misión ONU tuviera una doble cadena de mando, la propia militar, y la paralela civil, me ponía en la situación de tener que coordinar acciones con algunos que, por definición, estaban contra las cosas que, en general, decimos los militares, y sobre todo contra las cosas que hacíamos, por el hecho de que quienes las hacíamos llevábamos uniforme, pero yo tenía que enfrentar y confrontar el aspecto militar de la misión frente al meramente humanitario, que era lo que casi siempre traían ellos, y esto me daba no pocos quebraderos de cabeza. En cualquier caso, unos de un modo y otros de otro, todos mirábamos por la población civil y sus necesidades.

Al terminar me fui a Casa España, el lugar donde, en la Base, los españoles nos relajábamos y veíamos la tele, y me encontré al comandante español que hacía de enlace con Israel y que pasaba temporadas allá y temporadas acá, y, charlando mientras apurábamos una cerveza Almaza, le pedí que me trajera cosillas de Israel y dijo naturalmente que si.

Me trajo cosas realmente interesantes, como muestras de agua del río Jordán, arena de Tierra Santa y crucifijos presumiblemente de madera de olivos del Huerto de Getsemaní, donde fuera apresado Jesús, tras ser traicionado por Judas.

Cuando nos reuníamos una cantidad suficiente de españoles en aquel rincón patrio, siempre había alguno que apuntaba la idea de salir a cenar algo en alguno de los restaurantes de la calle Mingui, que era una carretera sucia y costrosa, que se arrastraba a lo largo del muro de nuestro campamento, donde habían florecido de manera asilvestrada algunos lugares, también sucios, donde daban bien de comer, eso sí, en un ambiente de gran cordialidad, como la que ofrece esta gente libanesa.

Los libaneses buenos son personas de enorme corazón, y que nos estaban muy agradecidas por el trabajo que hacíamos allí a favor de la paz y la estabilidad en el sur de su país y es que, quien pase por aquí alguna vez, comprenderá que aportar paz y estabilidad a este rincón convulso del mundo no tiene precio.

Así, poco a poco, ya iba conociendo a la gente que, como yo, sobrellevaba aquella vida de milicia internacional y un tanto extraña. Los jefes de una parte, los compañeros de otra, los subordinados también, y entre todos ellos, aquella maraña de civiles que vivían entre los militares con horarios tan solo parecidos a los nuestros durante los días laborables, que para ellos que eran de lunes a viernes, y que para nosotros, los militares, eran los siete de cada semana y entre treinta y treinta y uno cada mes, excepto este febrero que me había llevado a aquel margen del mar mediterráneo.

Por ello, los civiles vivían en Tiro, si no es que se aventuraban a irse hasta Beirut, mientras que nosotros vivíamos allí, en la base de Naqoura, donde la Mingui era nuestra única válvula de escape y conexión con el mundo más o menos normal.

El miércoles tuve por fin la reunión del comité, aquel de los proyectos, y todo fue bien, a pesar de que no lo ponían fácil, ya que tan sólo la lengua era un tremendo hándicap, pues entender a RoBen Sellers, que era una ametralladora disparando vocablos en inglés era difícil, pero entender a Fayaz, el indio, que era el jefe de los ingenieros, y tenía que dar la visión técnica de cada proyecto, era más que una heroicidad.

Por su parte Ryszard, el polaco, que era a su vez el representante de Asuntos civiles y presidente del Comité, no suponía ninguna dificultad, y así, entre unas situaciones más fáciles y otras más difíciles, me hice con la situación y llegué a controlar el Comité a mi gusto, ya que mi opinión terminaba por ser importante, y en muchas ocasiones determinante.

Cuando tuve algo de tiempo libre me dispuse, como siempre, a leer el ejemplar del Daily Star y me quedé sorprendidísimo cuando vi que la viuda de Mughniyeh acusaba abiertamente a Siria de estar detrás del asesinato de su marido, Israel volvía a reiterar que ellos no habían sido, y Siria, mientras tanto, callaba en Damasco, y hablaba por medio de su embajador en los Estados Unidos de América para decir que Hezbollah podía continuar activa en su país, es decir en Siria.

A mí todo me hacía pensar que parecía obvio que Siria estaba detrás del atentado contra Imad Mughniyeh, pero en El Líbano hay que huir precisamente de lo que parece obvio, porque aquí todo es de todo menos eso. Era un lío fenomenal, pero el papel de Siria en los asuntos del Líbano se me antojaba cada vez más meridiano. El pequeño país de los cedros era el cuadrilátero donde Siria se batía, desde lejos, con Israel.

Pero hay un proverbio libanés que dice:

Mi hermano y yo contra mi primo, pero mi hermano, mi primo y yo contra el extraño.

Es cierto que es aplicable a la totalidad del mundo, pero aquí me lo parecía más.

Otra noticia atrapó mi atención y era que un ciudadano portador de muchos pasaportes diferentes, entre ellos el libanés, había sido detenido en el aeropuerto de Miami, cuando trataba de tomar un vuelo a Los Ángeles. Al ser requerido por las fuerzas de seguridad aeroportuarias para un segundo chequeo por el scanner de seguridad, salió corriendo y saltó por una barandilla al vacío desde una altura de siete metros y medio. No murió, pero se rompió un brazo y varias costillas, el periódico decía que fue arrestado por holgazaneo y merodeador, aunque la sombra del terrorismo aeronaval flotó de nuevo.

Ante el riesgo tan elevado de terrorismo en los aeropuertos me quedé algo colgado con la noticia esperando algo más, y no lo había. Tal vez más adelante. Sólo era el día veintisiete de febrero.

Retomando la noticia anterior, había también una columna editorial que hablaba de un asunto muy interesante, en la que se explicaba que los países árabes actuales fueron conformados por occidente tejiendo una especie de puzzle que no había quien pudiera destejer ahora, y comprendía el articulista que no era hora de volver a poner juntos al Líbano con Siria, así como era absurdo pretender que de nuevo Siria pudiera ser turca, como ya otrora fue.

Era una manera más de insistir en aquello que decimos los militares, que los experimentos deben hacerse con gaseosa y no con personas humanas y sus circunstancias más íntimas.

Me estaba enganchando a la lectura del diario, como lo hacía a la historia y política del Líbano.

De pronto otra. Otro ciudadano libanés era arrestado en Dusseldorf, Alemania, éste por intentar colocar una bomba en un conmutador de trenes, lo que hubiera creado una catástrofe de las que les gustan a los terroristas, y las trágicas imágenes de los trenes de Madrid regresaron a mi mente.

El mundo se volvía loco, pero allí en El Líbano ya lo estaba desde hacía mucho tiempo. Era lo único que se me ocurría pensar. Me daba la impresión de que incluso los cedros, de quedar alguno por allí, aunque no lo parecía, se habrían vuelto también locos, cosa que después de un par de semanas en aquellas tierras, lo empezaba a dar casi por sentado.

Tenía que quedar alguno, algún cedro de aquellos de El Líbano tendría que contar la historia que vivieron aquellos árboles que tanta grandeza dieron en su momento al enigmático país. Al menos debía de quedar uno, yo confiaba en que quedara al menos uno que fuera ser el mío, mi cedro del Líbano. Un último cedro que nos revelara el pasado y ofreciera alguna posibilidad de futuro, aquel que hiciera que no tuviéramos que consolarnos con escuchar los susurros de los llantos de los que alguna vez existieron.

Pero para coronar aquella serie de tremendas lecturas, el líder chiíta Nasrallah, decía que aquellos dos soldados israelitas, Ehud y Eldad, que fueron secuestrados en lo que motivó la guerra del verano de dos mil seis, estaban muertos, aunque ese es el tipo de información a la que no se puede, ni se debe, dar ningún tipo de credibilidad, ya que suele ser siempre pura propaganda, aunque en este caso la probabilidad de la muerte de estos muchachos fuera muy alta.

Por otra parte, a través del diario, seguía toda la preparación de la cumbre árabe en la que, si bien se confiaba oficialmente. Todos sabíamos o temíamos que no había nada que esperar, ya que en este aspecto, daba igual la fecha del periódico que se leyera, era siempre igual, siempre más de lo mismo.

No obstante el Daily Star era la mayor y mejor fuente de información y los editoriales del director Marc Sirois resultaban siempre de lo más educativo. La columna que este hombre escribía era tremendamente ilustrativa, ya que, por ejemplo, ese día se refería al papel jugado por Qatar en el Líbano, y era muy curioso, porque Qatar, un país enormemente rico, había tenido tropas desplegadas allí a disposición de UNIFIL, justo hasta que yo llegué, de hecho, uno de los temas de actualidad, en aquellos días, era la retirada inmediata, inesperada y sorprendente de aquellos soldados qataríes, que se fueron corriendo sin hacer las camas, lo que es un decir, ya que dejaron todo tirado por ahí, incluyendo artículos realmente valiosos como electrodomésticos y televisores de plasma, de esos de muchas pulgadas y todo tipo de equipo. Se fueron, sencillamente se montaron en sus aviones y se fueron. Yo no sé nada de Qatar, ni se nada de sus estándares de vida, pero un soldado qatarí cobraba cada mes de servicio en UNIFIL dieciséis mil dólares, algo que nos dejó a todos los demás con la boca abierta.

Pero se fueron y yo no sabía porqué.

Qatar ha tenido siempre muchísimo cuidado en no alinearse con ninguna de las facciones del conflicto en el Líbano, pero el mandato de la ONU, respecto de este país, era el de apoyar a sus fuerzas armadas para controlar la zona sur, evidentemente en perjuicio del control que venía ejerciendo Hezbollah, el partido chiíta de Dios, que encuentra su mayor opositor, en otro grupo islámico, que es el sunita, precisamente la confesión religiosa de Qatar.

Era terriblemente curioso como todas aquellas precauciones desaparecieron de repente como por un extraño arte de magia, tal vez tan extraño como el que hizo que se fueran de la manera que se fueron sin encomendarse a Dios ni al diablo.

Cuando me levanté, era viernes. Tenía mis dos reuniones en Tiro perfectamente preparadas y, por fin, volvería a ver Zenaida. Me apetecía mucho verla, pensaba en si la habría idealizado como la mujer mas bella del mundo, pues suele ocurrir, y quise prepararme para el supuesto de que no lo fuera, y no quedarme desolado ante la que ya me había parecido de una belleza abrumadora, arrolladora y embriagadora.

Pero antes de ir a aquella ciudad tenía que asistir a dos reuniones previas en mi propio cuartel general de Naqoura, que estuvieron como siempre mediatizadas por el asesinato de Mughniyeh y la posible venganza por parte de Hezbollah.

Yo estaba preocupado, como todos, por lo que pudiera pasar respecto de este asunto, pero cada vez estaba mas convencido de que no había sido Israel, ya que los judíos no tienen inconveniente en asumir que alcanzan los objetivos que persiguen, y Siria, que ganaba más si callaba de lo que perdía si hablaba, mantenía un silencio demasiado significativo al respecto, pero lo que me preocupaba era que empezábamos a asumir la posibilidad de que si la supuesta venganza de Hezbollah contra Israel se cumplía, sería probablemente al cumplirse el luto de los cuarenta días que estipulan las costumbres árabes.

Con esto en la cabeza y después de las dos reuniones, me fui, por fin, a Tiro, para lo que me enfundé mi chaleco antibalas, coloqué mi casco al alcance de la mano, como exigían las normas de seguridad vigentes, y me monté en mi vehículo blanco de la ONU. Esta vez fui con Sulthon, un teniente coronel indonesio, que era el jefe de mi sección de enlace y, por ello, el responsable ante mí de este tipo de reuniones. Él me había preparado con su exquisitez oriental, una carpeta con todos los detalles de la reunión.

El recorrido era de una belleza embriagadora, tanto como recordaba a Zenaida, y todavía me embelesaba cuando pasaba por la cima de la montaña a la que había que subir para circunvalar la carretera de la costa. Cuando el día estaba claro, y aquel viernes lo estaba, Tiro parecía vestirse de gala, se veía tan completo y nítido, que daba gloria mirar hacia la historia que ocultaba entre sus calles miserables, y desde allí arriba, se divisaba un mar de verdes plataneros que ejercía una embargante seducción sobre los conductores. A su lado, una serie inacabable de olas rompía en la abrupta y rocosa costa libanesa, produciendo una sinfonía de sonido e imagen extraordinaria. Las olas comenzaban a romper a unos cien metros de la costa y daban un aspecto espumoso y fresco, tanto que daban ganas de beberse el mediterráneo desde Tiro hasta Valencia.

Dejé conducir al indonesio, y no era lo que se suele decir un gran conductor, pero le pedí prudencia y condujo con cautela y según las normas establecidas allí, hasta la casa de UNIFIL en Tiro donde tenían lugar aquellas reuniones, en la que estaría Zenaida.

Pasamos el control detector de metales, sacando el cargador de nuestras pistolas, y nos registramos en el libro de visitas.

De espaldas reconocí su voz. Era tan fresca y seductora como me resultó el primer día. Me giré hacia ella, que venía acompañada de un hombre. Sulthon se fue subiendo la escalera que nos separaba de la sala donde nos reuníamos.

—¿Te acuerdas de mí? —Le pregunté en inglés.

—Por supuesto —me respondió con una sonrisa que hubiera iluminado el rincón más oscuro del mundo.

—¿Y tú, te acuerdas de mí? —Y su sonrisa acrecentó la belleza de sus ojos moros inundándolo todo, incluyéndome a mí.

El hombre que la acompañaba subió detrás de Sulthon y ella me tendió la mano, que recogí con delicadeza, y bromeando amagué el gesto de besarla doblando ligeramente mi cintura, haciendo ver que saludaba en plan árabe, hindú o algo semejante.

—Kifik¹⁵ —acerté a decir.

—Kifak¹⁶ —respondió ella y me besó alternativamente las dos mejillas tres veces, como hacen los libaneses.

Mi atrevimiento con la lengua libanesa fue muy celebrado por aquella mujer que me volvió a parecer, como la primera vez, de una belleza insuperable. Llevaba un pañuelo de seda verde que dejaba ver su cabellera ampliamente y contrastaba con aquellos ojos negros cautivadores.

—¿Qué tal esta semana? —Pregunté.

—Dos semanas —me corrigió ella.

—Lo sé, lo sé, cómo no me iba a haber dado cuenta de que fueron dos semanas.

—¿Por que has dicho una entonces?

Me sentí pillado como un niño en una mentira innecesaria y no supe decir nada que tuviera el menor sentido y, con un gesto gentil de mano, la invité a subir la escalera a mi lado.

Se me había acelerado el ritmo cardíaco, como a un adolescente, después de su primer beso y necesitaba relajarme.

Entramos y saludamos al resto de los que estaban allí, y poco a poco a los que se fueron incorporando. No pude sentarme cerca de ella, pero sentí que me miraba y, durante el transcurso de la reunión, ella, evidentemente, me pilló mirándola más de una vez.

Al terminar la invité a comer en algún restaurante de Tiro, y me respondió que no podía, pero que una cerveza o un refresco podrían ser, ya que sólo disponía de unos treinta minutos, la semana siguiente sí, iríamos a comer juntos, o a cenar.

—Será dentro de dos semanas, ¿no?

—No, la próxima reunión es la semana que viene, es todos los viernes, la semana pasada se canceló la reunión por no recuerdo qué razones —me aclaró ella.

Zenaida no necesitaba ponerse nada especial de ropa para estar elegante. Ella era la elegancia y hacía elegantes las prendas que se ponía.

Una semana más, otra semana más, pero esta vez sólo una semana.

7

La vida política de El Líbano seguía con el mismo rumbo que había tomado hacía unas semanas, desde que fuera asesinado Imad Mughniyeh.

El servicio de inteligencia de Israel, el Mossad, alertaba sobre la posibilidad de la ya célebre y presumible venganza de Hezbollah contra el estado judío al cumplirse los cuarenta días de la ejecución del mortal atentado, tal y como había anunciado la guerrilla terrorista, a bombo y platillo, al tiempo que Israel volvía a rechazar las acusaciones de autoría del asesinato. Hezbollah, por su parte, dejaba correr algún tipo de euforia al ver a Israel, el irreconciliable enemigo, agazapado y, aparentemente, inseguro ante las amenazas continuadas y cada vez más atrevidas de su líder, el pastor chiíta Nasrallah, y mientras, la preparación de la cumbre árabe seguía con pasos tan inseguros como el estado anímico de Israel.

Como el nombramiento de un presidente para El Líbano se convertía en una exigencia por parte de demasiados miembros de la Liga, era cada vez más evidente que el país de los cedros no participaría en esa cumbre, y que, por consiguiente, su resultado sería un fracaso anunciado.

El líder del partido democrático, Salid Jumblatt, tratando de sosegar la vida civil de Beirut, decía que era absolutamente improbable que la situación política derivara en ningún conflicto armado, aunque alertaba, al mismo tiempo, de que aquél jaque al rey, al que estaba sometido el estado libanés, podría durar mucho tiempo.

Lo que ocurría era que, mientras en El Líbano se debatía sobre quien mató o dejó de matar a Mughniyeh, el secretario general de las Naciones Unidas, el señor Ban-Ki-Moon, volvía a recordar al mundo que había un tribunal esperando juzgar a los acusados de la muerte de Rafik Hariri, de manera que la tan manida estabilidad del país había desaparecido, seguramente al mismo tiempo en que lo hicieran aquellos hermosos árboles que, desde largo tiempo atrás, vivían casi exclusivamente en la roja y blanca bandera de la nación.

La esperanza de que alguien hiciera revivir aquel verdor de los cedros de dulce y fresca sombra, era la misma que la escasa, y pobremente alimentada, idea o sueño de que El Líbano recuperara alguna vez algo de sensación de estabilidad política.

Se comentaba, no obstante, en los mentideros de las Naciones Unidas, y no sin razón, que últimamente, y se refería aquel periodo de tiempo a varios meses, la situación era una especie de luna de miel entre los presuntos contendientes de la guerra que cada día se anunciaba, pero en aquella luna de hiel más que de miel, no creían ni los que la veían ni los que la vivían, y todos la miraban desde lejos, de reojo y con recelo.

UNIFIL, por medio de su portavoz oficial, repetía por activa y por pasiva, que no había la menor prueba consistente de la existencia de armas en viejos almacenes o zulos, y que la serie de patrullas a lo largo y ancho de la zona de operaciones continuaba al mismo ritmo que siempre, pero se omitían matices importantes de la resolución 1701, como por ejemplo que UNIFIL no tenía autoridad para entrar en casas particulares, también se omitía que tampoco la tenían las Fuerzas Armadas Libanesas, y se callaba además el hecho evidente de que estas tenían un altísimo componente de miembros de Hezbollah entre sus filas, y que todo esto era precisamente lo que había sido desde siempre la acusación más firme y reiterada de Israel contra Líbano y más concretamente contra Hezbollah.

El hecho de que la guerrilla islámica utilizara esas casas familiares para ocultar sus armas y disparar sus cohetes caseros desde ellas, provocaba que los fuegos de contrabatería de los hebreos produjeran un número elevado de víctimas entre la población civil, de hecho entre los que habitaban aquellas casas y aquellas zonas.

Aquello conllevaba también, a su vez, un alineamiento casi unánime de la prensa contra el estado de Israel, ya que se contaban, naturalmente, muchos civiles entre las bajas causadas por las acciones de castigo lanzadas por los hebreos contra el país del norte, aquel que una vez estuvo repleto de cedros verdes, enormes y llenos de una vida que a los libaneses se les escapaba por entre los dedos, entre llantos y lamentos.

De pronto, con las primeras luces de otro día cualquiera, el Líbano y la propia UNIFIL se despertaron con otro sobresalto, que le venía desde las aguas mediterráneas frente a la capital Beirut.

El destructor de la armada norteamericana USS Cole se dejó ver flotando por allí, y aquella silueta recortada sobre el azul horizonte libanés devolvió a las mentes de todos el recuerdo del atentado perpetrado años atrás por Al Qaeda contra otro buque norteamericano de la misma clase que el Cole, en aguas de Qatar, causando diecisiete muertos, y despertó a la vez otras diferencias políticas entre el gobierno y la oposición, y es que el divorcio de Fouad Siniora y la mayoría chiíta de Hezbollah, era no sólo evidente, sino que parecía permanente, si no eterno. El USS Cole se dejó ver y de esa manera el gobierno norteamericano de George Bush hacía patente su apoyo al libanés de Siniora.

Aparte de eso, el mensaje más claro, aunque subliminal, era para Siria. Los Estados Unidos de Norteamérica no querían ver esa injerencia continuada como la del estado sirio, como el ave rapaz, carroñera, que aguarda la mayor y enfermiza debilidad de la víctima, para caer sobre ella y devorarla, deleitándose con la ya endémica debilidad política libanesa.

El USS Cole era el incremento anímico que Siniora necesitaba en aquel momento, aunque su presencia hizo correr tantos litros de tinta como toneladas desplazaba arrogante el buque sobre el manso mar, que también en aquellos días se encrespó, aunque si lo hizo, fue o bien para vitorear su presencia o por el contrario mostrar su rechazo, era cuestión de interpretaciones, que las hubo para todos los gustos.

El once de marzo fue la nueva fecha para la elección de un presidente que parecía no llegar nunca. Existía el candidato. Existía incluso una especie de consenso en su elección, pero unas veces por unas causa y otras por otras, una sesión tras otra, El Líbano agonizaba y languidecía pareciendo suplicar un remedio en forma de un presidente cristiano para la república que, aunque no produjera los efectos esperados, tal vez si llegara, haría que de aquella pura desesperanza nacieran las esperanzas más fundadas.

El once de marzo era por tanto una nueva meta, y la liga árabe seguía apretando y apostando por esa fecha para la elección del presidente.

El nombre del general Sleiman o Suleimán, según quien lo escriba o lo pronuncie, se dejaba oír por las calles y mentideros de la ciudad de Beirut y aledaños, pero sus ecos salpicaban también la ansiosa mirada de los pueblos del sur donde, a pesar de ser la zona originaria del candidato, era donde los apoyos que recibía eran abiertamente los menos, y la explicación era tan simple como que la población allí era de mayoría chiíta.

En realidad, el país entero miraba con esperanza desleída a la cumbre árabe sobre la que muchos mandatarios habían puesto como condición para asistir que tenía que haber un presidente electo en El Líbano antes del 29 de marzo, fecha de celebración de la citada cumbre. De manera que la del once se convertía en antesala y embajada del veintinueve. Marzo se vestía de color verde que es el de la esperanza.

Todo parecía estar íntimamente ligado. Para empezar había un país sin presidente, luego una cumbre que, para celebrarse, requería tal nombramiento, y una oposición, en el país en cuestión que a su vez cuestionaba al candidato a la presidencia. Además, el país más influyente en la zona, Siria, como los demás, era enemigo irreconciliable del vecino del sur, el estado hebreo de Israel, y apoyaba a la oposición del gobierno libanés, que era por otra parte la voz más alta y como todas las demás, rabiosamente antisemita, la de Hezbollah.

Era precisamente Hezbollah, tanto como guerrilla que como partido político, el que trataba de mantener el asesinato de su líder Imad Mughniyeh, en el candelero de la actualidad, lo que motivaba un abanico de distintas respuestas, como la ocurrida en Kuwait, donde la policía arrestó a una barbaridad de personas acusadas de pertenecer a la guerrilla chiíta como perturbadores de la seguridad del estado.

El Daily Star también se hacía eco de que en cada uno de los discursos de Hezbollah se ensalzaba la figura de Mughniyeh como héroe y mártir, y de él se decía que su sangre habría de ser el disolvente que acabaría para siempre con la existencia de Israel.

Al mismo tiempo, y por el mismo motivo, el servicio de inteligencia sionista recordaba la macabra costumbre del islamista partido de Dios de respetar la cuarentena del asesinato para proceder después a la venganza jurada. El mismo artículo volvía a recordar que Israel se había desmarcado de responsabilidad alguna en este magnicidio.

No obstante, las fuentes de Hezbollah se defendían destacando el hecho de que Mughniyeh estuviera en las listas de los hombres mas buscados de la CIA, lo que en algún sentido le hacía bueno, y alegaban además que no había ninguna prueba contra él, a pesar de que un hombre de origen egipcio, que había estado empleado de las líneas aéreas kuwaitíes, aseguró que el líder de la guerrilla fue uno de los árabes que secuestraron a dos pasajeros de un vuelo, en el que él volaba como sobrecargo.

La falta de pruebas no era óbice, no obstante, para que Hezbollah mantuviera su acusación sobre la muerte, en Damasco, de aquel dirigente de la resistencia islámica chiíta contra Israel.

Si la opinión internacional respecto del Líbano era un rompecabezas de reconstrucción casi imposible, aquello no era sino el más claro y meridiano reflejo de la auténtica situación interna de un país, donde un hombre acababa de morir a causa de un infarto de miocardio por falta de atención médica. Esto es algo que ocurre con lamentable frecuencia, pero no que ocurriera al ser rechazado de un hospital por falta de seguro, cuando la realidad subyacente, era que no pertenecía a la etnia correcta… Es decir: Fue al hospital que no correspondía en función de su afiliación política y/o religiosa, y es que el divorcio entre facciones, entre religiones y entre etnias era tal que jamás pareció haber existido el menor atisbo de matrimonio entre ellos. Y el paciente murió de algo de lo que no debería haber muerto.

Mientras todo esto ocurría de manera rutinaria, mis tareas de CIMIC me llevaron a visitar el campamento portugués, que albergaba a un batallón, que contaba con una compañía de ingenieros que hacían muchos, pero pequeños, trabajos de reconstrucción en una zona de gran importancia y trascendencia para nosotros.

El interés de aquellos trabajos para la población civil fue lo que atrajo mi atención hacia aquellos ingenieros, ya que el presupuesto de la ONU para estos menesteres era muy escaso. Sólo disponíamos de medio millón de dólares por año, y esa dotación se mantendría solamente durante dos años, a no ser que lograra una extensión del proyecto, cosa que se antojaba muy complicada.

Los ingenieros militares disponen siempre de una maquinaria excelente para enfrentarse a territorios difíciles y hostiles. Su capacidad de adecuar el terreno por medio de voladuras controladas y la mano de obra especializada, y ya pagada, hacían que fueran una fuente magnífica de recursos para ser utilizada en favor de una población que estaba predispuesta a agradecer cualquier cosa que se hiciera en su favor.

Shama era una pequeñísima población de apenas cuatro casas, muy cercana a Naqoura, y allí se habían desplegado las fuerzas portuguesas con la compañía de ingenieros junto con otras de apoyo. Desde aquella posición, que se asomaba desde un balcón luminoso, al mar mediterráneo, se veía, en los días claros, echarse al mismo mar, a la ciudad de Tiro, blanca a lo lejos, en una distancia que disimulaba las tristezas y miserias de la que había sido una de las más fantásticas ciudades del mundo conocido miles de años atrás.

El recorrido atravesaba una zona replanteada como una ciudad a la orilla del mar, pero aquel replanteo, abandonado en su momento, había derivado en algo fantasmal que no dejaba sino ver la intención obsesionada del desarrollo, segada por la, más obsesionada todavía, guerra que no cesaba, y que parecía haber nacido con el mismísimo nacimiento de los pueblos que pugnaban por su posesión y dominio.

Aquel entramado de carreteras que nunca llegaron a serlo, era algo que se había incrustado en las retinas de mis ojos desde el preciso día que llegué, ya que era casi por obligación, punto de paso obligado para cualquiera de mis desplazamientos por mi zona de trabajo.

Asomado a aquel balcón de los portugueses, miré hacia la ciudad de Tiro y sentí lástima por la gente, me desoló la sensación de abandono de aquella tierra, y fijando mi mirada en aquellos edificios altos que semejaban, a lo lejos, una especie de gran ciudad, me di cuenta de lo que en realidad era. Pudiera haber sido Manhattan si aquel mar no hubiera sido el que era, si la distancia no hubiera sido aquella, y si la vida de la rica América no hubiera sido la tristeza libanesa.

Aquella impresión de recordar enfrentando las distintas grandezas jamás alcanzadas por la humanidad en Manhattan ahora, y en Tiro hace miles de años, al observar una ciudad rota, desgajada y tremendamente sucia en el oriente próximo, me hizo sentir mal.

Y como aquel era el camino de ida y regreso de Naqoura a Tiro, recordé a Zenaida: En nuestro pequeño momento juntos en aquel restaurante de Tiro, a la orilla del mar, donde apuramos una cerveza, yo había tomado su mano y ella había retenido la mía entre las suyas, haciendo patente el hecho de que le gustaba que estuviéramos así. Nos habíamos despedido al estilo libanés, con tres besos en la mejilla, y con una enorme desazón empecé a desear que llegara la siguiente reunión.

Entonces, mientras esto pensaba, recordé también que sobre la mesa de mi despacho tenía su tarjeta con sus números de teléfono así como una dirección de correo electrónico. Aquel billete al cielo estaba dentro de una cajita de madera sobre la que había dibujado un cedro.

Sin apenas conocerla, me sentía prisionero de sus encantos, y tendía a pensar que de haberla conocido en circunstancias diferentes, sospecharía de ella como el mejor ejemplar de lo que hubiera sido una especie de espía tipo Matahari, en una zona como aquella, donde sin duda el espionaje tiene que operar a todos los niveles, pero yo no era, a priori, un cebo ni un objetivo lo suficientemente importante para ningún servicio de espionaje, y aunque eso lo sabía yo, podían ignorarlo los demás.

¿Debía por lo tanto sospechar de Zenaida? No podía hacer eso, pero mi razón por primera vez pugnaba con mi corazón.

El hecho de que ella trabajara para las Naciones Unidas permitió que mi pasión por esa fantástica mujer no sólo naciera, sino que en mis fantasías, creciera hasta desbordarse y hacerme anhelar un próximo encuentro, a cada minuto que pasaba, a pesar de que ya sabía que beber de aquel agua de pasión, me convertiría en un sediento impaciente y nunca satisfecho, porque estaba seguro de que con ella siempre querría más y más de lo que me diera.

Por otro lado, aunque podía permitirme cualquier devaneo amoroso, este caso de Zenaida era ya pura pasión, que sólo suspiraba por hacerse realidad en un encuentro físico por el que ya ardía en deseos incontrolados. Mi condición de hombre libre, ya que había enviudado hacía varios años, me permitía soñar y flirtear incluso con la idea de que ella fuera mi nueva compañera para el resto de mi vida, porque de hecho, ya era dueña de mi corazón y casi por completo de mi razón.

Era cierto que se había apoderado de mi corazón y mi impresión era que yo también le gustaba, si no, ¿por qué aquel rato tan íntimo juntos y por qué aquellas miradas tan dulces y tan sugerentes?

¡Ay, Zenaida! Su nombre se había convertido en un susurro que nacía de mi corazón, del que ocasionalmente se hacía eco mi voz traicionando mi propia intimidad.

Haber descubierto que aquella reunión que me permitía volver a ver a Zenaida tenía lugar cada viernes y no cada quince días, me hacía ver las semanas como periodos de tiempo no tan largos, y entonces, mientras mi mente se había marchado a pasear por un mundo idílico y fantástico de la mano de aquella maravillosa mujer, enganchado de su enigmática mirada, un tramo especialmente dañado de la carretera y salpicado de edificios certeramente alcanzados por los misiles israelitas, devolvió la imagen de los ingenieros portugueses a mi mente.

Podría ser una buena cosa reparar aquel tramo de calzada por la que tantos vehículos de UNIFIL circulaban varias veces al día y además, aquel presunto proyecto CIMIC, seguro que tendría una excelente acogida por parte de la población local de los pueblos más cercanos y, sobre todo de aquellos que tenían que pasar por allí para llegar a Tiro, a Sidón y siguiendo hacia el norte, hasta Trípoli, pasando desde luego por Beirut, auténtico centro neurálgico de la vida comercial y profesional del Líbano.

Lo hablaría con los portugueses.

Una vez de vuelta en Naqoura me enfrasqué más y más en la lectura de cosas sobre aquel cautivador país y cuando entré en las páginas del Daily Star leí un informe del Carnegie Endowment for International Peace¹⁷, a través de sus páginas me di cuenta de que mis sensaciones sobre lo que estaba viendo en aquel país, durante las dos últimas semanas, coincidían con las de alguien que escribía allí y que, sin duda, estaría técnicamente mucho más ilustrado que yo.

Me animaba que un centro tan importante como aquel avalara mis percepciones, pues en este aspecto me sentía siempre confuso y frágil de concepto.

En el informe Carnegie, se apuntaba con el dedo acusador directamente a Siria, como elemento totalmente desestabilizador y sospechoso de una serie de atentados cometidos en la zona, concretamente desde el año dos mil cuatro, y dado que Mughniyeh se encontraba en Damasco cuando se produjo su asesinato, se planteaba en el informe la posibilidad de que si la presencia de un hombre como él , buscado por la Justicia de cuarenta y dos países, incluido Estados Unidos de América, no pasaría desapercibido por los servicios secretos sirios.

Siria era un país que estaba allí, y yo lo sabía porque lo había visto dibujado en los mapas, pero por lo demás era uno de los muchos que nunca había pisado. Durante los días que ya había vivido en El Líbano, escuché historias maravillosas de Damasco, que hablaban de ella como de una ciudad intrigante, llena de magia y de historia, pero se me hacía difícil de creer que la presencia de un país, por muy fronterizo que fuera, se hiciera tan patente en la vida del vecino como era el caso de El Líbano, que vivía perfecta y tremendamente mediatizado por ese endiabladamente injerente vecino que era Siria.

Parecía que ese país jamás hubiera terminado de digerir el tener que abandonar El Líbano después de haberlo hecho suyo, y haberlo tenido ocupado con tantas decenas de miles de soldados mientras que ahora eran responsables de la dificultad que suponía que la política libanesa se debatiera entre políticos bien pro-sirios o bien anti ellos.

¿Pero por qué se había dejado mediatizar El Líbano de aquella manera? Creo que es una pregunta que no se responde sin bucear mucho y muy profundo en la historia. Y es que las políticas desarrolladas durante tantos años, nacidas de unos armisticios fruto de igual número de guerras, tuvieron que pagar siempre un peaje muy alto en aquellas hojas de rutas, pero nunca fueron pasaportes de libertad.

Y si hacía unos días, el país de los cedros, se había quedado impactado por la presencia del destructor de la Armada de los EEUU Cole, Hezbollah aprovechó la coyuntura y se apresuró a condenar aquella súbita aparición de los navíos norteamericanos frente a sus costas, y fue ese uno de los momentos en que los guerrilleros del Partido de Dios, que se habían desvinculado voluntariamente del gobierno hacía pocos meses, se sintieron más libaneses que nunca, y enarbolando las banderas rojiblancas, con el fantasmal cedro sobre la franja blanca, urgieron al gobierno del electo Fouad Siniora, a reiterar la condena de la presencia de aquellos navíos de guerra abanderados por las barras y estrellas exigiendo a su vez una contundente respuesta diplomática, si no militar.

A modo de efecto añadido a la aparición del navío americano, aparecieron miles de carteles y pancartas por las calles de la capital y el resto de ciudades importantes, con imágenes de Condolezza Rice con dientes de vampiro y del presidente Bush representando al demonio, otros muchos carteles recordaban la voladura del buque norteamericano en Qatar con frases como:

...And more to come.¹⁸

Siniora, haciéndose fuerte al frente de su gobierno, desoyó a Hezbollah, ya que el presidente de los Estados Unidos expresaba de esta manera su apoyo a su gaBenete libanés. En cualquier caso, aquella súbita presencia naval americana añadió un inesperado factor a la inestabilidad libanesa y supuso una mayor incertidumbre a la esperada ( ? ) elección del nuevo presidente del Líbano, ya que la interpretación de este episodio naval fue distinta, según desde qué naciones del entorno del convulso oriente próximo, se hiciera.

Lo que se hizo evidente para mí, fue que a Hezbollah no le hacía ninguna gracia la postura de fuerza que Siniora había tomado en un asunto que era de su más absoluto desagrado. Me pareció que no se lo tolerarían muchas más veces.

Lo que se me hacía, también, cada vez más claro y meridiano era que El Líbano se había convertido en la arena o el cuadrilátero, donde distintos púgiles, casi a diario, dirimían sus más bajas y soterradas ambiciones, tanto en el plano táctico, las menos, como en el estratégico, las más, y sobre todo, que aquella nave fenicia necesitaba una cabeza visible, un presidente, una persona que mantuviera firme el timón de su incierto futuro y, especialmente, de su inquietante presente, un timonel, en suma, que supiera marcar un rumbo razonable y mantenerlo contra viento y marea, uno que representara las inquietudes, las necesidades y las esperanzas de cada uno de los habitantes de la república de los árboles extinguidos.

8

En los campamentos de refugiados palestinos situados en las cercanías de Tiro, apenas dos kilómetros al sur, malvive un montón de gente, de parias, de personas sin patria y sin un pasaporte que les permita salir a otros lugares, que viven confinados y condenados a una vida convertida en mera supervivencia, a vivir como cualquier animal, o aun peor, limitándose a nacer, a reproducirse mucho y a morir pronto, casi siempre demasiado pronto, que no tienen una nacionalidad y no pueden, por lo tanto, optar a nada de lo que en cualquier otra parte del globo se haga mediante la presentación de un carné de identidad, y por supuesto previo pago de su importe.

Estas personas no pueden comprar un coche porque oficialmente “no son nadie”, no pueden volar a otras tierras porque no son nadie, y viven en un campamento que se sale de los parámetros de lo que yo siempre pensé que era un campamento de refugiados.

Cuando lo vi desde el aire, mientras volaba a bordo de un helicóptero, comprendí que allí, un campamento de refugiados no era aquel mar de tiendas de campaña que yo me había imaginado con el anagrama ACNUR¹⁹, no, no tenía nada que ver, de hecho el Alto Comisionado tampoco tenía derecho a entrar en el campamento, ni siquiera la Cruz Roja internacional, aunque hay una agencia especial de la ONU, creada para el apoyo de los palestinos, que sí tiene acceso, pero tampoco puede hacerlo a todos los campos que hay para los palestinos de El Líbano, por lo que por lo visto también entre los refugiados hay clases, los hay de primera y de segunda división.

Y seguramente de tercera.

Yo pasaba por delante de uno de ellos con mucha frecuencia. El campamento era conocido como Rashidieh, y siempre que pasaba por allí se me escapaba una mirada interrogante y que iba siempre bastante más allá de la mera curiosidad, hacia la puerta de aquel lugar, que a juzgar por la vigilancia que había a la entrada, bien pudiera decirse que se trataba de una cárcel semi abandonada o un cuartel en mal estado de conservación, pero era un campo de refugiados donde vivían cerca de treinta mil personas, y era también un lugar al que no tenía acceso el gobierno del país que cedía el territorio, ni su policía, ni sus Fuerzas Armadas, pero sí Hezbollah.

Me preguntaba, con extrañeza, el porqué de aquella singular tierra palestina dentro de El Líbano, lo veía como un territorio robado por los que a su vez clamaban que les habían robado el suyo, y me di cuenta de aquella ínsula era una mínima parte de un inmenso y tenebroso archipiélago. Había hasta trece campos diferentes a lo largo de la geografía libanesa que albergaban casi medio millón de personas refugiadas. El dato me resultó estremecedor.

Por fuerza había que decelerar, y mucho, al pasar por delante de la entrada del campamento de Rashidieh, ya que dos controles militares, uno al salir hacia Naqoura y otro al continuar hacia Tiro obligaban a ir despacio, sin que nadie aparentemente controlara nada, por lo demás era un punto delicado en cuanto al tráfico, ya que los coches que entraban y salían de allí no parecían poner demasiada atención a no chocar o rozarse con otros vehículos, especialmente si se trataba de uno de los blancos coches de UNIFIL.

Mi impresión fue que si chocaban con nosotros, y nuestro seguro no les daba la razón, el coche lo seguían teniendo igual de mal que estaba, pero si se lo arreglaban... eso habían ganado, no obstante yo me preguntaba que si legalmente no podían tener coches, no tendrían papeles de pertenencia, ni seguro, y el nuestro, el seguro de la ONU no podía negociar con alguien que fuera “nadie”. Toda precaución, por todos los motivos, era poca en cualquier caso.

Yo trataba, por curiosidad también, de saber más de ese y otros campamentos, pero unas veces por una cosa y otras por otra, nunca obtenía ninguna información real, concreta que me diera una imagen más o menos real de lo que era aquel campamento, y tenía la extraña sensación de que algo se cocía en aquella especie de trastienda libanesa.

LIBRO SEGUNDO

9

Alí era un chiíta libanés de creencias radicales que pertenecía al partido desde que era niño, y sólo un año después de ingresar como militante de Hezbollah, ya se había convertido en uno de sus chicos scout más destacados por sus radicales proclamas antisemitas y ganado, por lo tanto, el aprecio y la consideración de los superiores jerárquicos del partido.

Había crecido y progresado, por lo tanto, haciéndose eco de todas las manifestaciones y declaraciones expresadas por los diferentes líderes. En aquellos momentos, para Alí, no había nadie en la Tierra que mereciera tanto sus respetos como Nasrallah y, ante él, había tomado la decisión de entregar hasta la última gota de su sangre por el partido de Dios y la libertad de su pueblo.

Desde un piso sucio, pequeño y destartalado donde convivía con una familia muy numerosa, dirigida desde la sombra por una mujer embutida en una chilaba negra, que le cubría totalmente el cuerpo a excepción de los ojos, Alí, que contaba treinta y ocho años, seguía con emoción y deleite en su viejo televisor, los discursos triunfalistas pro-bélicos del líder chiíta y hacía de las recomendaciones emanadas de aquel hombre, su doctrina a la que servía de manera infalible, por lo que la desaparición del estado judío era una de sus obsesiones, sin duda la primera y principal.

No pensaba en la inmolación, como habían hecho algunos de sus amigos de infancia, y aunque no compartía la decisión de practicarla, sí que admiraba la generosidad de los que habían sacrificado sus vidas en beneficio de aquellos que seguían viviendo tras sus violentas desapariciones.

Cada vez que se producía una inmolación de alguien de su zona, Alí visitaba a los familiares, les hacía sentir el orgullo por lo que el hijo había hecho y se preocupaba personalmente de que les llegara la compensación económica que Hezbollah entregaba en el nombre del profeta a los herederos del héroe.

Las apariciones de los distintos líderes de Hezbollah en televisión eran su única colección, no guardaba nada más, pero desde que tuvo uso de razón, recopilaba todos estos discursos en un archivo extraordinario de vetustos cassettes y cedés y recordaba párrafos enteros de memoria y los recitaba reproduciendo exactamente el tono agresivo del Imam.

Se había dejado crecer la barba al estilo de los talibanes y sus ojos negros irradiaban un odio asesino tan enorme, como inmenso era el desprecio que sentía por el estado de Israel y todo lo judío.

Dentro del campamento, aparte de ser el único y auténtico responsable de todo el complejo entramado que existía, Alí, controlaba personalmente un bloque de viviendas en el que entre desorden y suciedad habitaba, junto a la suya, un grupo numeroso de familias palestinas.

El edificio aglutinaba a un grupo tan heterogéneo de personas, que era difícil saber, quienes eran auténticamente familiares y quienes se consideraban así, sin serlo en realidad, pero para los árabes, aquello de llamarse hermanos era algo muy natural, y tratarse como tales, lo mismo, hasta que por alguna razón dejaran de serlo.

Dentro del ruinoso edificio, y aun en la planta baja, había una puerta grande cubierta con una plancha de metal. Ante ella se abría un pasillo que acababa en otra igual, situada apenas a tres metros de la primera, a continuación, una tercera garantizaba que ningún tipo de ruidos desde el exterior llegara a las galerías que se nacían desde ella, ni de estas al exterior.

Los túneles se extendían como tentáculos macabros bajo tierra a partir de la tercera puerta, y desde allí descendían comenzando por una angosta escalera hasta unos dos metros de profundidad, y se multiplicaban a lo largo del subsuelo excavado con las manos y todo tipo de herramientas caseras, y a partir de un punto determinado con la tecnología más avanzada. Ninguna de las catacumbas romanas tendría nada que envidiar en extensión a aquellas excavaciones realizadas bajo las miserias del campamento de refugiados.

Las primeras salidas de las galerías subterráneas daban a unos edificios distantes unos cientos de metros de la casa de Alí. En las primeras estaciones de aquella enigmática red vivía un grupo de guerrilleros de Hezbollah, que preparaban los bombardeos contra los hebreos con los cohetes caseros que iban almacenando en los ocultos arsenales bajo tierra.

Una serie de pequeños respiraderos, salpicados cada cien o doscientos metros lineales, proporcionaban el aire mínimamente necesario para sobrevivir en aquella red oscura y fúnebre, en caso de que Israel respondiera con las bombas de su aviación o artillería machacando la zona, y a tal fin, se habían excavado los túneles a una profundidad mínima de dos metros.

Grandes cantidades de agua y alimentos no perecederos, se apilaban en otros almacenes a lo largo de aquel mundo subterráneo, macabramente diseñado para una guerra que nadie les declaraba y que deseaban con enfermiza determinación.

Cuando Alí salía del campamento, conducía, bien uno de esos viejísimos coches que echan humo negro por sus tubos de escape, y que tienen puertas que no cierran, o el lujosísimo Lexus todo terreno de color negro, que le había facilitado Hezbollah cuando le nombró jefe de sector regional, y le asignó la responsabilidad de organizar la Resistencia en la zona oeste del sur de El Líbano. Tiro era su cuartel general al aire libre, y Rashidieh, su casa, su mundo y quien sabe si acabaría siendo su tumba.

La guerra del verano de dos mil seis, había acabado con la práctica totalidad de los cuarteles generales de superficie de Hezbollah en la zona que ahora ocupaba UNIFIL, dejándolos todos reducidos a cenizas, por lo que impulsar y finalizar el entramado de galerías subterráneas se había convertido en una obsesiva misión, que habría de acabarse en el menor plazo posible para poder retomar la guerra contra Israel, antes de que se apagaran los ecos de la supuesta victoria que la guerrilla se había auto concedido frente a los judíos, porque tener que volver a lanzar una operación de marketing psicológico, que devolviera al mundo aquella imagen de víctimas que les otorgaban los medios de comunicación, sería de entrada muy costoso y además, Alí sabía que no siempre se contaba con el apoyo de todos.

No obstante, Hezbollah, mantenía la tensión y la campaña de imagen contra Israel con el lanzamiento de cohetes desde los diferentes asentamientos palestinos, como era el caso de la franja de Gaza, tratando de forzar de alguna manera, a los judíos, a dar una respuesta que se pudiera utilizar en su contra, logrando de este modo el apoyo mediático que necesitaban.

El Mossad sospechaba de la existencia de esa red de galerías o, mejor dicho, la conocía perfectamente, pero aparte de no poder probarlo, no podía combatirlo y el mayor riesgo que implicaba era que la red permitía a los guerrilleros hacer fuego desde una posición y abandonar el lugar de disparo sin ser vistos, para finalmente salir a varios kilómetros de allí, e incluso no dejarse ver durante el tiempo que hiciera falta.

En cierto modo, o en un modo muy cierto, la táctica recordaba a la de Ben Laden y los talibanes en Afganistán.

Eran muchas las viviendas familiares que estaban conectadas entre sí por las galerías subterráneas, por lo que el abastecimiento y suministros de los guerrilleros estaban más que garantizados, dentro de las escasas posibilidades de aquellos campamentos.

Para mí, aquellos lugares, de los que sabía que había más a lo largo y ancho de la geografía libanesa, eran más o menos, lo que en realidad eran, un nido de túneles llenos de víboras y almacenes llenos de armas y guerrilleros, prestos a aparecer cuando la ocasión les fuera más favorable. Oficialmente no se podía ni insinuar, e incluso, en alguna ocasión, la misma ONU había rechazado la posibilidad de que la denuncia israelí al respecto fuera cierta.

¿Pero quién era entonces conocedor de aquella situación a nivel gobierno, o aun más, a nivel regional, incluyendo todos los países árabes con intereses en la zona?

Yo, como digo, pasaba por allí con mucha frecuencia, y como no se me permitía saber más de lo poco que sabía, tampoco tenía ninguna intención ni necesidad de meter la nariz en lo que podría ser ese nido infestado de sabe Dios qué, pero sospechaba que resultar mordido por la envenenada picadura del animal, que allí abajo se cobijaba, podría ser mortal, y no me hacía ninguna gracia.

La sensación que me embargaba, en cualquier caso, cada día que pasaba por allí era muy extraña, y aunque fuera para ir a descansar a la Rest House de Tiro, que era un complejo hotelero con piscinas y playa privada, o al supermercado Spinneys, donde me auto suministraba de los alimentos que el cuartel general de Naqoura, o las sucias tiendas de la calle Mingui, no podían proporcionarme, siempre miraba hacia el interior con enorme curiosidad.

El Buss y Burj el Shemal eran otros dos campos de refugiados que extendían sus tentáculos por debajo de la tierra, en las inmediaciones de Tiro, haciendo el animal tricéfalo más grande y mucho más peligroso.

Los tres estaban interconectados y en un punto, que podría considerarse el lugar geométrico de los tres, se encontraba un almacén pulcro y bien ordenado que albergaba varias cajas que contenían cientos de cohetes con lanzaderas de fabricación casera. La munición, de siete coma setenta y dos milímetros para los fusiles, se contaba por decenas de miles. Además se podían encontrar allí todos los componentes necesarios para la fabricación de explosivos improvisados.

Alí recorría aquellos túneles con gesto apresurado y seguido de una ingente tropa, de unos cuarenta guerrilleros de Hezbollah, en silenciosa procesión. La disciplina se exigía en la guerrilla de tal modo que las faltas de subordinación eran castigadas sobre la marcha hasta con la muerte. Una ráfaga sorda de AK 47 era el último sonido que escuchaba el disidente y una serie de balas en el estómago, su última mala digestión.

Abandonaron las galerías por algún lugar situado bastante al este de donde estaba el campamento de Rashidieh. Una furgoneta negra y varios camiones aguardaban la llegada de los guerrilleros, al rato, eran unas nubes de polvo las que ocultaban la visión de los camiones y a la vez la que descubría su presencia.

Al abandonar los vehículos caminaron unos dos kilómetros, antes de encontrar la entrada de la cueva. Alí entró el primero y a continuación cuatro guerrilleros.

—El cable siempre al final —decía Alí, mientras se secaba las gotas de sudor que caían por su frente por debajo del kaffiye.

—¿Así?

—Sí, así. ¿Cuanto tiempo crees que te dará esa mecha para alejarte de la explosión?

—Dos minutos, más o menos.

—¡No, mas o menos no! —rugió enfadado el chiíta —tienes que saber exactamente el tiempo del que dispones.

—Dos minutos —respondió con seriedad el guerrillero.

Durante cerca de treinta minutos habían preparado un ingenio explosivo con diez kilos de carga de dinamita. No fue un trabajo para ninguna exposición, más bien, por su presentación, se trataba de un trabajo burdo, pero sencillo y efectivo, y que por descontado explotaría en el momento y lugar elegido.

—¡Prende, dale fuego y vámonos, corre!

A los dos minutos una explosión sorda precedió a una violenta liberación de humo negro.

El guerrillero, que había preparado el artefacto, suspiró aliviando el aire encerrado a presión en sus pulmones y entonces sonrió con la satisfacción de quien ha hecho bien su tarea.

Unos minutos después, una vez que se había disipado el humo producido por la explosión, los guerrilleros regresaron a la cueva y se afanaron en retirar los escombros. De esta manera, además de ensayar la producción de artefactos explosivos improvisados, iban ampliando el túnel, que en su momento se incorporaría a la red.

10

Se había acabado febrero y de la mano de marzo llegó mi segundo mes en el Líbano Aunque de febrero sólo había pasado la mitad, el hecho de cambiar de mes en el calendario, me hacía sentir que ya no era aquel novato en la misión de UNIFIL.

Políticamente estaba ya en el mes de la esperanza, el de la elección del nuevo presidente y el de la cumbre de la Liga Árabe, que podría traer algo de estabilidad a la región, y entre el conocimiento y la experiencia que me daban mis propias actividades y las noticias del Daily Star empecé a sentirme bastante identificado con todo lo que iba ocurriendo.

Así como tenía la impresión de que las Fuerzas Navales eran eficaces en el embargo marítimo, las fuerzas terrestres de la ONU no me lo parecían tanto, ya que todos aquellos cohetes, armas y municiones tenían que estar entrando por algún lugar, si antes no estaban dentro. La explicación era muy sencilla, los barcos vigilaban la frontera del mar, mientras los cascos azules no podían hacer lo mismo con la terrestre, ya que esa responsabilidad recaía en el Ejército libanés.

Por todo ello, la sensación subyacente en toda la zona de operaciones era que, nosotros, UNIFIL, éramos los únicos exactos en el servicio y cumplíamos con nuestra obligación, que por otro lado no hacía sino enfrentarnos cada día más a Hezbollah.

El viernes, por fin, estuve con Zenaida, y al encontrarme con ella sentí que me alegraba tanto de verla, como ella se había alegrado de verme a mí.

Con el corazón bombeándome la sangre a borbotones, como atolondrado, igual que cuando tenía dieciséis años, le propuse un paseo por Tiro. Yo quería visitar las ruinas de la ciudad y hacer aquella visita con ella, se me antojaba como algo dulce, atractivo y por alguna razón, que yo conocía de sobra, y mi fantasía me anticipaba, apasionante.

Dijo que sí, pero además lo dijo con euforia y una alegría que me sorprendió y encandiló al mismo tiempo. Era evidente que le encantaba que a mí me ilusionara visitar su país con ella.

Conduje por aquel entramado de calles mal asfaltadas y peor señalizadas, de conductores que desobedecían las pocas señales que había de un modo alegre y despreocupado, dejándome guiar por aquella maravillosa mujer, que se reía del enorme caos que era aquel lugar y me miraba pidiendo algo de indulgencia para su pueblo, mientras me moría por besarla.

Llegados a una zona abandonada de la ciudad, aparqué el vehículo blanco entre la maleza, que crecía descuidada en las proximidades de unos enormes y polvorientos eucaliptos, desde donde nos acercamos a la entrada de aquellas ruinas medio abandonadas a su suerte. Compré dos entradas y antes de adentrarme en el pasado tan lejano, cedí el paso a Zenaida, y ella se adelantó dejando a su paso, una sonrisa ante mis ojos, que me enamoraron otro poco.

Las ruinas que quedaban frente a nosotros revelaban que seguramente estábamos en un antiguo cementerio griego, según los símbolos y escrituras esculpidas, hacía tantos años, en las impresionantes tumbas y sarcófagos.

Lo que capturó poderosamente mi atención fue que había una enorme cantidad de huesos humanos en algunas de las tumbas u osarios. Si eran o no contemporáneos, era algo que ignoraba, pero no dejó de producirme una impresión especial.

Zenaida me pidió que la fotografiara en lo alto de una especie de mausoleo, y para ello trepó hasta arriba, con gracia y un poco de dificultad, por lo que hube de ayudarla prestándole mi mano como punto de apoyo para llegar hasta la cima.

La fotografié varias veces en diferentes posturas, y se me aparecía como una de las mejores modelos del mundo, tan pronto se recogía el pelo, como que, girándose, me guiñaba un ojo y pícaramente se recogía un poco la falda mostrando un poco de unas piernas largas, preciosas e insinuantes.

Enseguida se dio cuenta, y yo también, de que bajar no sería tan fácil como había sido subir y me acerqué para volverla a ayudar. Extendí mis brazos hacia su cintura, ella se dejó abrazar, y permitió que la fuerza de la gravedad la entregara a mi pasión, todavía controlada. Su descenso terminó en un apretado abrazo conmigo, y me besó. Me quede atónito, pero respondí de inmediato a su beso con otro mas profundo, que nos hizo casi rodar por aquellas piedras milenarias, pero logré evitar la caída.

Lo que no logré, sin embargo, fue controlar el latido de mi corazón que se había disparado a mil por hora. Al salir de aquel mausoleo, rodeé con mis brazos su cintura, ella respondió con otro beso, esta vez muy suave, en mis labios y me dijo:

—Aquí no, habibi²⁰.

Al saber que aquello suponía que en otro lugar si podría ser, y que además sin duda sería, me llenó de nervios y de impaciente pasión. Desde aquel preciso momento, sentí que había nacido una íntima complicidad entre los dos, algo que yo ya llamaba amor. Supe entonces que estaba totalmente enamorado y además entregado, y lo más importante de todo, era que ella también lo estaba, o al menos a mí ya me lo parecía.

Al pasar por debajo del arco del triunfo que hay en las ruinas, que dan paso al magnifico hipódromo donde corrió Ben-Hur con sus cuadrigas contra Messala, en aquella fantástica película, la volví a fotografiar y en cada una de aquellas instantáneas se plasmaba una escena de amor y de pasión oriental… sí, todavía controlada.

Pero fue en los bajos del graderío del hipódromo donde le dije que deseaba con locura que pasáramos una noche juntos, y que me estaba preguntando si ella también lo deseaba y, sobre todo, cómo sería posible hacer de aquel deseo ferviente una inmediata realidad.

—Beirut, habibi. Beirut es el lugar.

—Beirut... ¿Por qué no en Tiro?

—No puede ser en Tiro habibi, todavía no puede ser en Tiro, compréndeme, este país... y besando las puntas de sus dedos, los puso sobre los míos. Los besé durante unos segundos, en los que ella jugó con mis labios. Mientras yo me apasionaba con aquellos dedos llenos de amor, la miraba a los ojos negros y su boca me sonrió con tanta dulzura que hubiera querido hacerle el amor allí mismo, en aquel preciso momento. No recuerdo un beso tan suave ni tan dulce como aquél.

Siguió andando por el hipódromo sabiendo que su hechizo sobre mí funcionaba, y yo, como un autómata, caminé tras de ella y así salimos de aquel lugar de embrujo, donde su boca, como diría Pasión Vega, rimó con la mía por vez primera. Allí, con aquel episodio de amor, que fue una auténtica declaración de intenciones, se desató en mí la sed más insaciable que haya padecido jamás. Lo que ignoraba, porque me resultaba imposible de creer, era que la misma sed estaba apoderándose de Zenaida.

Del resto de la visita turística no me acuerdo, porque creo que me fui a una nube o a algún lugar muy lejano y regresé para llegar de nuevo a la puerta del coche blanco.

La invité a comer en un restaurante llamado Skandhar, que estaba frente al mar, nos sentamos en una mesa al estilo en que se sientan los enamorados, uno al lado del otro, y mientras leíamos la carta, nos tomamos las manos por debajo del mantel.

—¿Vino? —Ofrecí.

—Blanco y frío —respondió ella con una encantadora sonrisa.

 ¿Marisco? — Ofrecí de nuevo.

—Marisco. —Respondió, y como viera que nadie nos miraba, me regaló otro beso de esos suaves, que ya reconocía como la antesala del mismísimo cielo.

Como ella compartía piso con otra mujer, no la pude acompañar hasta su alojamiento, y tampoco ella quiso que se nos viera juntos por allí, pero me recordó que estudiara las posibilidades de vernos en Beirut y pasar un fin de semana juntos.

La sensación que aquella jornada me había dejado no se puede describir, pero mientras conducía de vuelta a Naqoura, sentía que flotaba y el vehículo parecía deslizarse sobre una nube de seda o de amor, de la que me hizo descender un sonido “bip bip bip” del propio coche que disponía de tantos adelantos, que uno de ellos, el carlog²¹, me recordó que estaba superando los cien kilómetros por hora. Reduje la velocidad y dejé que lo único que se acelerara fuera mi corazón, que a la velocidad que iba, llegaría a Naqoura mucho antes que yo mismo.

La prensa seguía destacando la presencia del barco norteamericano en las aguas libanesas y aunque, de hecho, ya se había ido, el eco que produjo fue muy largo y profundo. Habían sido realmente tres los barcos americanos que flotaron en las aguas libanesas, pero como el Cole estaba armado con misiles guiados, se habló mucho más de él que de los dos escoltas, que le acompañaron en su navegación frente a las costas libanesas.

Hezbollah, que estaba enrabietada con el asunto de los barcos americanos, se esforzaba en recordar los golpes que Al Qaeda había asestado a la armada de Bush en otras aguas árabes. Por lo demás, la prensa seguía deliberando sobre si el mensaje de la presencia naval de Bush por aquellas latitudes era para Siria o para Irán. Alguien dejaba caer que, tal vez era para ambos países.

Me ocurría con frecuencia aquello de que cuando uno lee en la prensa las noticias de lo que está viviendo, tiene la triste impresión de que hay muchos parámetros distintos para medir o valorar las mismas cosas, ya que no encuentra parecido alguno con la realidad que vive.

Por una parte Ban Ki Moon, decía que no había pruebas concluyentes de que Hezbollah se estuviera rearmando en el sur, mientras las palabras amenazadoras de Nasrallah no hablaban de otra cosa que de la potencia armamentística de su partido, y de su grado de disponibilidad para lanzar un ataque tan contundente y despiadado que borrara a Israel del mapa.

De otro lado, estaba Israel, y los mensajes que lanzaba eran los de que sus tanques Merkava ya disponían de mayor y mejor protección frente a los misiles soviéticos RPG de Hezbollah, y por otro lado, según la prensa, se daba por condenada al fracaso la cumbre árabe, bastante antes de que comenzara.

Lo que realmente capturó mi atención fue que, un grupo de quince jóvenes iraquíes había sido liberado en El Líbano. Atrajo mi atención de un modo especial el hecho de que alguien huyera de un país donde las cosas estaban mal, para irse a otro en que las mismas cosas no estaban mejor, o si no, tendría que llegar a la conclusión de que o bien en el Líbano no sabíamos como andaban las cosas en Irak, o que allí no sabían lo mal que andaban por donde los cedros. El hecho, y esta era la buena noticia, era que ACNUR había logrado que unas personas, por el hecho de huir de una guerra, no tuvieran que ser encarcelados, aunque no estuvieran viviendo legalmente en Líbano. Una fotografía de ese grupo de sonrientes iraquíes acompañaba la buena nueva.

Las quejas de Hezbollah por la aparición de los americanos sobre las aguas, contrastaban con las maniobras navales que realizaba la Fuerza marítima de UNIFIL para celebrar la entrega del mando a un almirante italiano, que sustituía así al alemán que lo había ejercido hasta ese momento.

Yo estaba todavía sorprendido por el hecho de que el siguiente numero de Daily Star no trajera ninguna información sobre El Líbano, cuando al final me encontré con un artículo a doble página que se antojaba imposible de leer, algo que a simple vista parece un rollazo infumable. El título me llamó poderosamente la atención: Sexto informe del Secretario General de la ONU sobre la resolución 1701. Tenía que leerlo, aunque era larguísimo y sabía que me resultaría denso.

11

El anterior informe databa de noviembre de 2007, hacía por lo tanto cinco meses del último. Con su lectura iba a ver en qué había evolucionado o cambiado la situación desde el punto de vista de la ONU, en aquello que yo estaba viviendo en primera persona y sobre el terreno.

Después de un inicio triunfalista, como no podía ser de otra manera, el artículo entró de lleno en la realidad de El Líbano, que yo iba conociendo, así como en la anterior que yo no había conocido: El doce de diciembre de 2007, una explosión había acabado con la vida del general Francoise Hajj y la de su conductor. El veinticinco de enero, ya de 2008, un capitán de las fuerzas internas de seguridad también había caído asesinado en una tentado y, junto a él, otros cinco soldados y más de veinte heridos, y una semana antes, otra explosión aparentemente dirigida contra la embajada de los Estados Unidos, dejo tres muertos más y otras varias docenas de heridos.

Ya no se podía seguir hablando de triunfalismo en el informe. Ahora sí que veía una radiografía de El Líbano. No obstante, me di cuenta de que en las fechas en que se encontraba el informe, aun no había llegado al asesinato de Mughniyeh, que curiosamente fue el último, por lo que, desde que yo llegué, no había ocurrido nada de nada.

Para mi sorpresa, el informe hablaba de un lanzamiento de dos cohetes desde el territorio libanés, a través de la Línea azul (Blue Line, la frontera de hecho) contra la ciudad israelita de Kyriat Shimona, que está pegada a la frontera, sin causar victimas humanas pero sí, algún daño a la carretera. El gobierno de El Líbano rechazó cualquier responsabilidad por parte de sus Fuerzas Armadas y luego, UNIFIL, Israel y el propio Líbano, en su reunión tripartita mensual, acordaron una investigación de aquel incidente, ocurrido el ocho de enero, y a continuación leí que aun estaban investigando otro caso fechado supuestamente en Junio del dos mil siete. Aquello me descorazonó, pues ¿cómo podía durar una investigación así tanto tiempo?

El informe estaba dividido en párrafos numerados el de la investigación era el numero ocho, de un total de setenta y ocho. Era un poco desalentador pero, los lugares sensibles de El Líbano, iban apareciendo como por ensalmo. En realidad se trataba del mejor regalo que me podían haber hecho para ponerme al día sobre los problemas que tenían lugar por allí, y además para ver el enfoque que se le daba desde las altas instancias de Nueva York, en palabras del mismísimo Secretario General Ban Ki Moon.

El siguiente punto hablaba de Gadjar, una ciudad dividida, medio ocupada por Israel y no abandonada del todo en su repliegue tras la guerra del verano del 2006.

Desde ella se alcanzaban los manantiales del río Wazzani, auténtica fuente de vida, en principio, y de muerte a fin de cuentas. La auténtica razón del conflicto en la zona. Al final, casi todos los conflictos armados, a excepción de las guerras civiles, se reducen a lo mismo, el agua es la supervivencia y el Wazzani andaba cerca.

Mirando al mapa de frente, al oeste, se alzaban allí, muy secos y muy áridos, al menos desde lejos, los Altos del Golan. Otra vez el Golán, el territorio sirio ocupado por Israel desde hace muchos años. En la misma zona estaban las granjas de Chebaa, que eran otro punto caliente que El Líbano reclamaba y que Israel no estaba dispuesto a ceder. Me iba adentrando en la parte más compleja del problema, en la zona donde estaban nuestras tropas españolas desplegadas.

El informe estaba dividido en áreas de importancia y en la primera parte, todos estos párrafos a los que me voy refiriendo estaban dedicados a los asuntos de “Estudio de la frontera”, por lo que los siguientes temas trataban de arrestos, de una y otra parte, de personas que habían cruzado la frontera. Normalmente se trataba de pastores cuyos rebaños se alimentaban en las escasas zonas de pastos existentes, y como los animales no entienden de fronteras, van a comer donde hay pastos y a beber adonde hay agua, y si para ello hay que cruzar las líneas, se cruzan y los pastores acababan metidos en unos líos muy gordos. De hecho, uno libanés, fue arrestado por los soldados también libaneses y liberado horas más tarde, mientras que otro que fue también arrestado, se lo quedaron en Israel. A saber cuales fueron los cargos contra el y si era cierto o no, que fuera tal pastor.

Para acabar con este primer bloque de asuntos, a lo largo de la Línea Azul, el informe se detenía en detalles sobre las constantes violaciones israelitas del espacio aéreo libanés, incluyendo el sobrevuelo de sus aguas territoriales. Mi sorpresa en este asunto llegó cuando leí que los judíos aseguraban que esos vuelos eran necesarios y que serían mantenidos, desde luego, hasta la devolución de los dos soldados capturados en el año dos mil seis, Ehud Goldwasser y Eldad Regev.

El segundo bloque de asuntos trataba de “Seguridad y enlace”, y comenzaba con las reuniones tripartitas, que eran las que mantenían entre Israel, Líbano y UNIFIL. Para mí, eso era de lo más importante y significativo de todo, porque lo demás sería lo que fuera, pero lo que se acordaba allí era, sin duda alguna, lo que regía el comportamiento de todos los que estábamos en el Líbano, de manera que me dispuse a la lectura con la mayor concentración y atención.

En este tema también salía el nombre de Gadjar, ya que mientras no se fueran de allí los judíos, no podrían decir oficialmente que habían completado su retirada de El Líbano, y no parecían estar por esa labor. Para explicar el detalle de las operaciones de UNIFIL, el informe daba algunos datos puntuales, como que teníamos sesenta y una posiciones permanentes a lo largo de la geografía de la zona, ciento treinta y seis puestos de observación, y seis puntos de control temporales. Además manteníamos una media de unas cuatrocientas patrullas diarias, tanto a pie como aéreas o en vehículos blindados, a lo largo de las veinticuatro horas de cada día. Se había introducido asimismo un nuevo concepto de patrulla, que era el de anti lanzamiento de cohetes, el arma favorita de Hezbollah.

En este periodo de tiempo cubierto por el informe, se habían descubierto noventa y seis lugares, todos abandonados, con armamento y lanzaderas de cohetes con sus proyectiles incluidos, además de una cantidad muy elevada de granadas de mortero, y una serie de explosivos y minas trampa.

No obstante, el informe concluía que no había pruebas de que Hezbollah se estuviera rearmando, pero una cantidad creciente de individuos se iba dejando ver por la frontera siempre armados, aunque generalmente con escopetas de caza, y aseguraban que efectivamente eran cazadores, por supuesto furtivos, de manera que entre los cazadores y los pastores, el número de personas que se aventuraban a cruzar la Línea Azul crecía de un modo que no podía dejarse sin control, porque si entre cada cinco cazadores se colaba uno que no lo fuera, se produciría un ataque de uno al otro o del otro al uno, y se volvería a montar la guerra de hacía ya dos años.

El Secretario General reiteraba su petición de ayuda a la comunidad internacional para armar y equipar al Ejército del Líbano, especialmente con vehículos blindados. Era algo que yo no entendía ya que, El Líbano, como país, reconoce una hostilidad abierta contra Israel, por lo que se me hacía elemental entender que cualquier tipo de armamento proporcionado a este país sería, como ellos mismos admitían, para utilizarlo contra los hebreos, lo que supone un alineamiento, de hecho, con una de las partes en el conflicto. Algo políticamente muy incorrecto, diría yo, pero no soy ningún jurídico, ni mucho menos el secretario general de la ONU.

Tal vez por esa razón no entendiera nada.

El párrafo número treinta se refería a la fuerza naval, y resaltaba que había verificado la carga y documentación de más de doce mil quinientos barcos a motor, sin que ninguno de ellos transportara carga ilegal alguna, a pesar de que setenta de ellos hubieran sido calificados de sospechosos por los navíos de la vigilancia costera.

Cuando una embarcación era declarada sospechosa, se la remitía a Beirut, donde las autoridades libanesas se encargaban de decidir si la carga transportada era legal o no. Si se asumía que la policía libanesa era efectiva en su trabajo, daría la impresión de que la vigilancia naval era realmente positiva para impedir la entrada de armas o materiales no autorizados en El Líbano. De hasta qué punto, la aceptación de que la policía lo hacía bien, era cuestión de cuanto quisiera creérselo cada uno. Yo era, a título personal, bastante reticente.

Realmente significativo y eficaz fue el despliegue de radares navales para complementar la acción de aquellos que tenían los franceses en su QRF²². Ahora entre los dos, estos y la Armada, se podía decir que todo el cielo libanés estaba controlado, en el sentido de que se podía saber siempre quién o qué cosa volaba sobre aquel cielo, y sobre todo, y esto era lo mas importante, si un cohete salía disparado desde El Líbano hacia Israel o viceversa, los radares serían capaces de recomponer la trayectoria seguida por el proyectil y denunciar lo que hubiera ocurrido con toda suerte de detalles.

El párrafo treinta y tres se refería a mi trabajo, hablaba de la cooperación cívico-militar, de los proyectos que realizábamos y resaltaba el efecto tremendamente positivo que estas acciones tenían en las relaciones de la fuerza de UNIFIL con la población civil.

El tercer bloque que se titulaba El Desarme de los grupos armados, resultaba extremadamente curioso en el hecho de que el apartado que más directamente estaba conectado al espíritu de la resolución 1701, era el que menos espacio ocupaba en el informe, y casi se limitaba a decir que Israel continuaba denunciando el progresivo rearme de Hezbollah, tanto al norte como al sur del río Litani, facilitando datos numéricos y técnicos de los cohetes acumulados por los terroristas, y cifraba en diez mil los de largo alcance y en más de veinte mil los de corto, en cualquier caso, ambos capaces de golpear suelo israelita. Acababa el bloque lamentándose de que el clima político de El Líbano, lejos de mejorar, empeoraba.

Sobre el apartado de comentarios al embargo de armas, hay que decir que era ahí donde aparecía el jugador fantasma de esta historia, Siria estaba descaradamente detrás de todo. De una manera indirecta, el informe admitía que la frontera Líbano-Siria era, o había sido, la puerta de entrada de un material bélico que, según las propias declaraciones del líder de Hezbollah Sayez Nasrallah y de sus colaboradores más cercanos, las deficiencias en el control fronterizo habían permitido a Hezbollah recuperar los niveles armamentísticos que tenían antes de la guerra del 2006 y los había incrementado en el caso del arsenal de cohetes.

La lectura de este informe me estaba dando la información necesaria para confirmar todos mis temores. Hezbollah se estaba preparando para lanzar una guerra y los judíos la esperaban para dar una respuesta fulminante.

Siria, supuestamente, vigilaba sus fronteras para asegurar un embargo de armas a El Líbano, que ni ella misma deseaba. Al otro lado de la alambrada, el ejército libanés, que tenía un porcentaje elevadísimo de miembros afiliados a Hezbollah, debía confirmar que el mismo embargo, igualmente desdeñado, se estaba ejecutando adecuadamente. ¿Cómo se podía creer nada de lo que se informaba al respecto por las partes mas interesadas?

El párrafo cincuenta nos llevaba hasta el episodio de Las minas terrestres y las bombas de racimo. Ya sabemos que la retirada incompleta de Israel dejó la tierra infestada de minas, pero fue fundamentalmente el ataque aéreo el que la dejó, a su vez sembrada de bombas de racimo. Estas bombas son las que una vez soltadas por el avión que las transporta, o disparadas por la artillería de campaña, la ojiva, que es en apariencia una bomba convencional, se abre y resulta ser una especie de bomba nodriza que lleva en su interior muchas más pequeñas, de gran poder destructivo. Teóricamente deben explosionar al llegar a tierra pero no siempre ocurre, y de hecho fallan muchas de las del racimo que se despliega en el aire, por ello son como las minas, con la diferencia de que los campos de minas se sabe donde se han puesto, pero de las bombas de racimo se desconoce donde han ido a caer.

Una de las muchas agencias de la ONU, en concreto UNMACC,²³ llevaba la iniciativa en el desminado del territorio, pero el trabajo diario, sacrificado y constante sobre el terreno, lo hacen además los ingenieros militares que trabajan en la identificación, levantamiento, cuando procede, y destrucción controlada de cada artefacto que se descubre.

A la fecha del informe, treinta y ocho millones de metros cuadrados de superficie del territorio libanés habían sido desminados y certificados como terreno seguro.

A medida que leía me daba cuenta de que iba entendiendo cosas que, desde otra óptica, no podía entender del todo, y es que algunas personas libanesas, propietarias de terrenos, no permitían la entrada de las fuerzas de UNIFIL en sus fincas, porque el desminado es desesperantemente lento, y ellos necesitaban cultivar sus tierras porque eran las que les daban de comer y preferían correr el riesgo de sufrir la explosión, antes que morir de hambre.

Como no podía ser de otra manera, el informe del secretario general era completo y detallado. Yo esperaba encontrar algo mucho más político y diplomático, pero esta tierra libanesa, sagrada en algún momento, no estaba ya para tales florituras y el informe no dejaba ningún aspecto por considerar.

El siguiente me recordó las razones del porqué de todo esto. Los cuerpos de los dos soldados. Me preguntaba si seguirían vivos o habrían muerto mucho tiempo atrás.

Por supuesto que Ehud Goldwasser y Eldad Regev tenían su sitio en las páginas de este documento. Los comentarios de Nasrallah nunca habían dado la menor ocasión de ser optimistas respecto de la futura liberación, con vida, de los dos muchachos.

Respecto del delicado asunto de la delineación de la frontera, el problema fundamental residía en las granjas de Cheeba, que era la zona más oriental desde donde operábamos los militares, y que estaba ocupada por el batallón indio del sector Este, bajo mando español, allí donde los israelitas ocupaban una zona que pertenecía a Siria, por lo que el marcado de esa línea se hacía allí imposible. Unos claman que sólo discutirán con otros, y aquellos, que lo harán con los de mas allá, en resumidas cuentas, que parece que las cosas sólo están bien estando como están, pues parece que se viva en una especie de equilibrio que, si bien no es estable, es lo más parecido a la estabilidad a que se puede aspirar en este convulso trozo del complejo mundo en que vivimos.

Me daba cuenta de que El Líbano había cambiado muy poco entre aquél noviembre al que se refería este informe, y este del mes de marzo que yo estaba disfrutando. Los problemas parecían los mismos, y lo peor era que parecían estar estancados en un punto del que fuera imposible avanzar en ningún sentido.

Pero según iba leyendo, me daba cuenta de que las cosas más significativas tampoco progresaban, los ataques contra UNIFIL no encontraban respuestas adecuadas, y no hacíamos sino perdernos en debates y eternas investigaciones que en ningún caso conducían a nada.

El ataque contra aquél blindado, en el que murieron seis paracaidistas españoles, no había sido reivindicado hasta la fecha por nadie. No sé si era por cobardía o por que, al final, quienes lo hicieron se dieron cuenta de que, ese tipo de acciones no favorece su imagen frente a la opinión mundial, pero por encima de eso, la sensación de falta de firmeza y de justicia quedaba siempre como poso amargo en los corazones de todos los que servíamos allí.

12

Pasó el lunes, y la semana seguía su curso en busca de la siguiente. El martes continué mi trabajo sin poder dejar de reflexionar sobre aquel informe que había leído. El hecho de que estuviera firmado por el secretario general de la ONU me obligaba a darle una consideración muy alta, ya que no se trataba de un articulo de opinión, sobre si a uno le gusta cómo están las cosas y a otro no. Era el máximo responsable de todo lo que ocurría y me di cuenta de que no era ajeno en absoluto a la realidad del sur del Líbano.

Era evidente, obvio y notorio que Hezbollah se estaba rearmando, y luchar contra ello era precisamente el punto más importante de la resolución que nos tenía allí apalancados a casi trece mil militares y buen número de civiles, que eran también parte del contingente de UNIFIL.

De pronto y como si fuera un regalo, una inesperada conversación telefónica me dio la primera ocasión de pensar en organizar un viaje a Beirut. Realmente deseaba conocer aquella ciudad. Para mí representaba el avispero de todo el espionaje mundial, pues durante mi juventud, y basado precisamente en todas las cosas que iban ocurriendo en esa enigmática ciudad, vi tantas películas sobre este conflicto que, las historias de Beirut, las de un lado y la del otro se presentaban en mi vida como una realidad tangible. Me preguntaba cómo sería aquello.

Tenía la ocasión de ir a Beirut y visitar la embajada de España, de ver a otro compañero, un magnífico oficial y mejor persona, que hacía allí tareas de Oficial de Enlace, y de procurar más ayuda de España concretamente, y de otras naciones, a cuyas embajadas podría dirigirme a fin de procurar participación en determinados proyectos de ayuda a la población del sur.

Conseguí el necesario permiso, y mi mente se fue a Beirut antes de que pudiera embarcarme en el vuelo del helicóptero. Empecé a preguntarme todo sobre aquel lugar, y algunas de las preguntas las trasladé a este coronel, quien además de portarse maravillosamente conmigo, dándome toda clase de facilidades, me hizo la oportuna reserva en el hotel Radisson, y se encargó de que alguien me recogiera en el aeropuerto internacional de la ciudad del enigma, de la intriga y del espionaje.

Beirut... Zenaida...

Volé en el helicóptero ruso Mi-8, el mismo que hacía muy poco tiempo me había trasladado desde ese mismo aeropuerto internacional de Beirut, hasta Naqoura, ahora me devolvía a Beirut, con escala en Marjayoun. Llegué el viernes por la mañana, a fin de poder tener una reunión con parte del personal que iba a ver, al resto lo vería al día siguiente en otra reunión de dimensión diferente.

Me acompañaba el comandante de artillería Salvador Atencia que había sustituido a Gonzalo hacía tres díasa quien por cierto despedí con gran tristeza, pero con enorme alegría por ver como iba de contento a reencontrarse con su esposa e hijas.

Los componentes de CIMIC le dimos una cena de despedida, en la que no pudo contener la emoción, y nos dejó de regalo unas lágrimas de esas bonitas y dulces que lloran los hombres cuando se emocionan.

Pero ahora ya estaba con Salva y, con él, me fui a Beirut, no sin antes comprarnos algo de ropa estrafalaria en una de las tiendas cutres de la calle Mingui. Como no había suficiente de todo, nos compramos los dos los mismos pantalones, unos shorts con estampado de camuflaje militar, muy propio vamos, y luego camisetas distintas. Nos las arreglamos para vestirnos de turistas, aunque para las reuniones nos vestimos algo mejor, lo que nos ayudó a recuperar la imagen de personas normales que habíamos dejado atrás hacia algún tiempo.

Mientras el helicóptero superaba los montes y valles de la geografía sur del Líbano, yo pensaba en Zenaida, que viajaría en autobús por la tarde, de manera que yo iría a buscarla donde la dejara el autobús, y juntos iríamos al hotel.

Tantas emociones pasaban por mi mente que casi se me pasó de largo el monte Hermont, pero no ocurrió, porque de pronto el helicóptero dio una sacudida de esas que asustan a todos, pero que nadie comenta, y a mí me sacó de lo que venía pensando. Los Altos del Golán seguían ahí, indicándonos que en cinco minutos tomaríamos tierra en Marjayoun, desde donde, diez minutos más tarde, reanudaríamos el vuelo hasta Beirut.

Sin más sacudidas ni sobresaltos, llegamos a la capital de los espías y allí estaba el vehículo de la embajada esperándonos para trasladarnos directamente al palacete que alberga la embajada de España. Es un edificio muy bonito, un antiguo palacio otomano donde supe que, durante la guerra civil libanesa murió el embajador español víctima de un impacto, probablemente, de mortero. El coronel nos enseñó el palacete y al cabo de unos minutos ya estábamos en la reunión, a la que también asistieron los miembros de CIMIC de la brigada española.

Como siempre se aprende algo de cada reunión, aprendimos algo, pero el resultado fue malo. No llegamos a concretar nada y nos fuimos casi igual que habíamos llegado.

Y es que llegar a los sitios pidiendo dinero es, casi siempre, la embajada del fracaso, pues te hacen mucho más caso cuando llegas ofreciendo, pero allí habíamos ido a pedir aunque no fuera para nosotros, pero no nos hicieron mucho caso.

El coche oficial nos llevó después adonde quisieron llevarnos para comer, y allí nos despedimos con un hasta luego, ya que el coronel Astilleros nos ofreció todo su apoyo durante ese fin de semana que íbamos a pasar allí.

Cuando llegó el momento me fui a recoger a Zenaida. La excitación me podía, y mi mente estaba con ella desde mucho antes de que llegara. La estación de autobuses era muy cutre, pero para mí fue como el hall del cielo más dulce, y sin reparar en todas las deficiencias de aquel lugar, montamos en un taxi, más cutre todavía, ya que tenía la tapicería rota por todas partes, las puertas cerraban mal, las ventanas no podían abrirse y encima el aire acondicionado no funcionaba, pero yo estaba con ella y, por ello, era el más feliz de los mortales.

Seguro que la carroza de la cenicienta no resultaba tan preciosa en el cuento como me pareció a mí la realidad de aquel taxi.

Una vez en el coche, que aunque no lo pareciera era un Mercedes Benz, ella tomó mi mano y yo recordé el beso ligero que acababa de poner en mis labios cuando la recibí en Beirut. Lo único que vino a mi mente fue aquello que me dijo en Tiro:

—Beirut habibi, Beirut es el lugar.

Estábamos en Beirut, estábamos en el lugar.

Pensaba que la ciudad me gustaría más, pero al verla por primera vez, y con las expectativas tan altas que tenía, aquella capital me defraudó mucho desde el coche. Un tráfico caótico, arriesgado, veloz y sin el menor control, me desvió algo de lo que hubiera sido un dulce tramo de mi viaje hasta el séptimo cielo.

Por instinto eché la mano al abridor de la puerta del mercedes y no lo encontré, porque los botones libaneses se habían adelantado y me invitaban con una sonrisa maravillosa, a que me adentrara en el magnifico hotel.

Cedí el acceso a Zenaida, quien me guiñó un ojo al pasar por delante de mí, y lo hizo con una sonrisa tan pícara y deslumbrante que me hubiera enamorado, de no haberlo estado ya como lo estaba. Era una mujer que se deleitaba con los gestos de galantería, que a mí, y hacia ella, me salían de manera casi automática y por la suerte de enamoramiento en que había caído.

Me registré en la recepción sin poder deshacerme de la sonrisa que su gesto travieso había hecho germinar en mi rostro, y recibí la llave de la suite, mientras ella se entretenía ojeando una revista de moda internacional. A Zenaida le volvía loca la moda y a mí, me volvía loco Zenaida, y presos de esas locuras dispares subimos en el ascensor hasta la quinta planta, lo que me permitió besarla dulcemente durante unos segundos, que se me antojaron demasiado cortos.

Nada en el tiempo podía durar mucho con Zenaida, porque ella se lo bebía, con ella el tiempo no existía, y yo mientras, apenas percibía como una sensación dulce y distante, cómo se multiplicaba y disparaba mi amor a cada segundo que pasaba.

Entrar con ella en la habitación me sugirió que me estaba adentrando en el cielo que siempre había soñado. Con sugerente elegancia se dirigió hacia el amplio ventanal que iluminaba la espaciosa estancia, y yo, sin dejar de mirar hacia ella, entré al cuarto de baño, allí me fijé en mi propio rostro, aquel que me devolvía el cristalino espejo, y me refresqué, pues me acaloraba tan sólo de pensar en lo que me esperaba.

Cuando salí, ella ya se había desnudado y refulgía de belleza en aquella ropa interior. No pude por menos que dar un respingo al contemplarla. El sujetador que acariciaba su pecho, era de finísimo encaje, no ocultaba nada y lo ensalzaba todo. El modo en que lo acariciaba se parecía a lo que mi pasión me ordenaba que empezara a hacer y que nunca acabara de hacerlo. Todo él parecía erguirse aun más que si no usara nada que lo sostuviera en aquella lucha contra la gravedad, y el tanga... ¡Ay el tanga! Era la más insinuante invitación al deseo incontrolado, ya que el sexo se dejaba adivinar ofreciéndose entero para mí, que lo miraba con auténtico embeleso.

Con una sonrisa tan pícara que me mataba de placer, me pidió unos instantes de paciencia y entonces fue ella la que se fue al cuarto de baño. El tiempo se ablandó, como en los relojes de Dalí, y se estiró como un chicle. Parecía como si no fuera a pasar nunca, pero pasó, y Zenaida apareció de nuevo, y lo hizo con mayor belleza de la que mostraba cuando se fue, y su manera de mirarme disparó aun más mi pasión y, cómo no, mi impaciencia.

Se tumbó en la cama y alzó los brazos hacia mí. No recuerdo ya si pensé algo, o sencillamente me lancé hacia ella. Si hubiera sido aquello el vacío, aun estaría cayendo, porque me lancé a sus brazos con la bravura con que se lanza al combate el más valiente soldado, eso sí, seguro de su victoria.

Íntimamente, yo había flirteado con alguna escena en el jacuzzi de la piscina climatizada de la planta menos dos, porque había visto en un panfleto propagandístico del hotel lo atractiva que era aquella piscina, pero no pude superar aquella tentación de ver a Zenaida en ropa interior, con los brazos abiertos, queriéndome recoger entre ellos, y allí, entre ellos caí, olvidando el jacuzzi y siendo el más feliz de los hombres.

Su boca comenzó regalándome, sin tregua, todos los besos del mundo, me transportó a otro lugar, a uno en el que no había estado jamás, y cuando más flotaba en él, fruto de sus juegos de amor, noté que Zenaida ya no tenía puesto el sujetador, y yo no recordaba habérselo quitado, pero sus pechos me invitaron a beber la más dulce miel que pueda jamás ningún cántaro albergar y ofrecer.

Sus manos jugaron con mi cuerpo y todo él se estremecía con aquella pasión árabe.

—Habibi…

Sólo habibi. Sólo me decía amor, mi amor, amor mío, y se deslizaba por mi cuerpo hasta que llegó a mi sexo que como no había reventado todavía a pesar de la embriagante pasión a que le había sometido, se convirtió en el objeto de su deseo más delirante.

Y debí de pasar un largo rato en aquel sugerente vacío, que fue la escena de amor que ella me había preparado. Me derretía en cada uno de sus muchos y dulcísimos besos. Cómo hacía juguetear su lengua con la mía, y sus labios, tan dulces y amembrillados, me hacían subir y bajar del delirio, porque me volvía loco cuando nos besábamos, y me moría cuando acababa cada beso.

Tuve un momento de lucidez, y la miré con tanta devoción como pude, para poder preguntarle si disfrutaba con mi amor antes de caer de nuevo en la enfermiza pasión que me producía.

—Habibi —susurró por toda respuesta.

—¿Eres feliz? —Volví a preguntar— Dime, ¿eres feliz?

—Habibi —volvió a decir al tiempo que sellaba mis labios con otro beso y sus manos me recorrían el pecho acariciándolo todo.

Su cara irradiaba felicidad y amor. Yo sabía que estaba tan enamorada de mí como yo lo estaba de ella, y cuando se sentó sobre mí y comenzó un leve y dulcísimo trote, yo sabía que aquello terminaría en el más tendido y descontrolado galope, que nos llevaría allí donde sólo podíamos estar juntos, porque sin ella aquel lugar no existía para mí.

Al abrir los ojos, vi que los suyos, entreabiertos, se dirigían al cielo. Sólo de pensar que viajábamos juntos tan alto, me hizo volver a ser consciente de que era el más feliz de los hombres. Y ella también lo era, y sabía muy bien que a mi me excitaba más el hecho de no hablarme y sólo llamarme habibi.

—Habibi —volvió a susurrar.

Dejad que os cuente como fue, porque sólo así podréis decir que habéis conocido, a través de mis palabras, el amor y la pasión, cuando caminan de la mano, porque si de pronto, la mujer que te ama parece tener que salir corriendo alejándose de ti, y te mira con un ojos encendidos con el fuego del amor para volver a tus brazos, porque no puede seguir viviendo sin tener lo que esta teniendo, y lucha, y a tu lado se queda, para continuar el amor que te está amando, eso… eso significa que estás con Zenaida.

Y es que ella dio un respingo tremendo que le hizo retirarse de mí, para después como poseída de aquella fuerza energúmena que te da el sexo cuando se apodera de la pasión, volvió sobre mí, y colocó mi sexo en el suyo para volver al galope tendido.

Yo sentía que ya podía morirme en cualquier momento, pero tenía que seguir viviendo, para no perderme ni un segundo de aquel amor, sin duda el mejor.

Cuando todo mi cuerpo se estremecía por la pasión que me había regalado, y cuando yo aun la miraba con el gesto atónito del amante mejor pagado, me susurró al oído que bajáramos a la piscina, argumentando que ya no habría nadie.

El jacuzzi.

Supe que mi mejor momento aún estaba por llegar, y recordé aquel viejo sueño que siempre tuve, el amor en el jacuzzi, pero con ella, todo aquello era mucho más que amor, de hecho aun no se cómo definirlo, y tratando de hablar alguna palabra que tuviera algún sentido, sólo balbuceaba.

—¿Pero estará abierta? —Pregunté como atontado.

Zenaida me miró con aquellos intrigantes ojos que tan loco me volvían, me besó y dijo:

—Ven, vamos habibi.

Me puso un albornoz de color azul y me dio el bañador para que me lo pusiera.

—Aunque no lo vas a utilizar —me susurró tan suavemente al oído, que casi caigo en otro orgasmo sin que me tocara.

El tiempo que tardó el ascensor en subir a recogernos y en bajar para llevarnos a la piscina fue apenas suficiente para encender de nuevo mi pasión, si el tiempo de espera hubiera durado el recorrido de dos pisos más, hubiéramos consumado otro momento como el de la cama, pero lo evitó apenas un segundo.

Y así, de nuevo presa de la mayor excitación, llegamos a la piscina.

A la entrada había una mujer libanesa sentada a un mostrador donde repartía toallas. Al vernos pasar con nuestros albornoces sonrió con dulzura libanesa, y volvió a la lectura de la revista que tenía entre las manos. Yo fui incapaz de ocultar el rubor que me producía aquella situación, pero iba como guiado por el control remoto que Zenaida ejercía sobre mí. Ella me tomó de la mano y entramos en la sugerente piscina, donde reinaba una luz amarillenta y moribunda, que sugerentemente invitaba a dejarse abrazar y abandonarse al sueño erótico al que te llevaba como hipnotizado.

Desde el agua se elevaba una ligera bruma, que daba un aspecto erótico extraordinario a aquella alberca moruna en la que se había transformado la piscina del Radisson ante mis ojos. Lo que se avecinaba se me antojaba el más generoso regalo del Profeta.

Al fondo, entre la bruma, se apreciaba el círculo del jacuzzi. Sin soltar mi mano me llevó hasta allí. Me indicó que ocupara el lugar por donde salían los chorros que masajeaban el cuello y la espalda, se colocó frente a mí, empezó a quitarme el bañador y se sentó enfrente, haciendo que sus pies alcanzaran mi entrepierna, y así jugueteando con ellos y mi sexo, me devolvió al paraíso, que habíamos dejado en la quinta planta y vuelto a ver de soslayo en el ascensor. Me quede mirándola con el amor reflejado en la expresión de mi rostro y encontré en mi mirada el reflejo de la suya, que era la expresión de un amor idéntico, de una pasión gemela y de un deseo también incontrolado. Quise decirle cuanto la amaba y ella se adelantó diciéndomelo a mí.

—Te quiero habibi. —Y se sumergió frente a mí. Sentí primero sus manos entre mis piernas, luego ya no lo sé, porque yo no dejaba de mirar hacia la entrada por si aparecía alguien, pero pronto dejó de importarme porque desaparecí de allí, del hotel, de El Líbano y del jacuzzi, pero nunca de Beirut.

¡Ay Beirut, ay Beirut! ¡Que has entrado en mí y no sé cómo, ni por donde, vas a salir! Esas eran las reflexiones que Zenaida, y el amor que yo le deparaba me sugerían sobre Beirut.

Para mí aquello era Beirut, era Zenaida, tal vez fuera Zenaida en Beirut. Seguramente sin Zenaida, nada sería como aquel Beirut, pero tampoco Beirut sería lo mismo que era sin ella.

—¡Ay Zenaida, hija de Zeus que has nacido para dar el mejor amor a este mortal!

Beirut, había entrado en mi vida a través de Zenaida, y lo hizo directamente en vena, directo al centro de mi corazón. Yo estaba perfectamente predispuesto a que la ciudad se me metiera muy dentro, pero había llegado al lugar y al punto donde habría de germinar el sentimiento del amor incondicional. Del resto de aquel fin de semana que íbamos a vivir también se encargaría ella, y lo haría igual de maravilloso.

Al terminar la reunión del sábado, que fue tan infructuosa como la del viernes, me fui con Zenaida a visitar la ciudad antigua de Baalbeck. Para ello alquilamos un taxi, que en un par de horas nos transportó al lugar. Pasamos todo el trayecto cogidos de la mano y las miradas que intercambiábamos eran tan tiernas que, en muchas ocasiones, terminaban en besos, de los que algunos me hubieran llevado de nuevo al lecho de la pasión.

Descubrí en una mirada furtiva, que el taxista nos miraba por el retrovisor y seguramente la escena le daba morbo y temí por nuestra seguridad, ya que tal vez el libanés no pusiera toda la atención al volante que aquella caótica circulación requería, porque después de subir un monte tras otro, a una velocidad que me parecía vertiginosa, había iniciado el descenso hacia el valle de la Bekaa, que resultó ser tan fértil como yo presumía. De pronto, todo lo que había sido puro pedregal, se había convertido en un vergel maravilloso, en el que resultaba sencillo imaginar algún lance amoroso, en algún oasis, que era precisamente lo que aquella belleza libanesa de Zenaida, me sugería.

Yo había vivido unos años de soledad y alejamiento del amor, y ella, de un soplo, me había hecho regresar de la mejor manera que yo hubiera podido jamás soñar.

Una vez en la llanura de aquel valle, el viaje se hizo de nuevo tranquilo y cuando Zenaida me indicó un letrero escrito en árabe, a mano, con torpeza y sobre una pieza irregular de madera, que decía que Baalbeck estaba muy cerca, hice algo de presión con mi mano sobre la suya, la miré a los ojos y ella se acercó a mi cara, pero en vez de besarme como yo esperaba mordisqueó el lóbulo de mi oreja y susurró una vez más: Habibi, te quiero.

Yo ya había aprendido por ella, que aquella era una zona radical chiíta, infestada de guerrilleros de Hezbollah.

—No me extraña —dije señalando la destrucción causada sin lugar a dudas, por la aviación israelita. Y es que desde allí habían Salido una gran mayoría de los cohetes qassam y katiushas con que Hezbollah golpeaba sin cesar el suelo hebreo.

Una vez en Baalbeck, un pequeño grupo de hombres sucios se agrupó alrededor nuestro para que les compráramos los productos que ofrecían. Zenaida insistió en comprarme un Kaffiye, y yo naturalmente no pude negarme. Lo compré y me lo puso entre risas, ya que ella se carcajeaba por las caras que yo ponía, me dijo algo en árabe que como no fue Habibi, no lo entendí, pero así de divertida me besó, y los árabes que lo vendían aplaudieron también muy divertidos.

¡Qué alegres, desenfadadas y divertidas eran las horas y ahora los días con ella!

La entrada a la ciudad de Baalbeck era tan impresionante que casi me olvidé de la maravillosa mujer que tenía a mi lado, cogida de mi mano. Me di cuenta de que estaba allí cuando me ordenó que me sentara en alguno de los escalones de la gran escalera que daba acceso a unas ruinas maravillosas, dignas de estar junto al Partenón griego o ser parte del foro romano de la ciudad eterna y así poder hacerme una foto.

El comandante Atencia, que me había acompañado a Beirut, estaba haciendo su vida con un compañero de promoción que estaba también en la capital libanesa.

Por la tarde noche, con el sol ya oculto allende el horizonte, fuimos a cenar a un restaurante que me resultó tremendamente embriagador. Se llamaba Abdel Wahab, y según se entraba en él, parecía que uno retrocedía en el tiempo hasta llegar a los primeros años del siglo veinte. Era muy espacioso, con dos salones inmensos, y tenía grandes cristaleras, enormes espejos con manchas de esas que dan un aire de antigüedad y nobleza al mobiliario, muebles de maderas nobles, seguramente algo de cedro, ese árbol que se me antojó como algo no sólo misterioso sino también mágico, y había además algún ventilador de esos grandes, que giran perezosamente pero que no sólo mantienen el aire limpio, sino que impiden el vuelo de las moscas y otros insectos, con lo que la estancia allí era simplemente fantástica.

Zenaida solicitó una mesa, en la terraza que había en el piso superior, habló con el maitre y este nos pidió que esperáramos unos minutos, para lo que nos apostamos en la artística barra de madera apurando unas bebidas, yo pedí cerveza, ella un martini blanco, cuya copa hizo chocar la mía diciendo “salud” con un acento español perfecto y una sonrisa embriagadora.

Cuando subimos quedé absolutamente hechizado, ya que nos habían preparado una mesa en un rincón reservado, en el que dos velas, presas en una especie de farolillo de cristales rojos, daban la luz más íntima que se pueda imaginar. Retiré la silla de Zenaida para ayudarla a sentarse, y antes de hacerlo me dio un beso ligerísimo en los labios, sin quitarse un miligramo de la pintura roja pasión que se había puesto.

Estaba radiante, como siempre, por otro lado.

Una botella de Ksara²⁴ tinto ya estaba abierta sobre la mesita auxiliar, y el camarero, desde una amable sonrisa, aguardaba que yo diera la bendición a aquel vino que, al probarlo, me supo a gloria. La cena transcurrió entre alabanzas al local, conversaciones picantes y sueños para después. Y tras una cena, que dejé de recordar en cuanto la mirada de Zenaida se posó en mis ojos, regalándome un guiño tan picante como había sido aquella conversación, regresamos al hotel para vivir una noche que no quiero contar, porque prefiero guardarla para mí.

Prescindiendo también de la ducha erótica que nos dimos juntos, a las diez de la mañana, después de un desayuno opíparo, bajamos al lobby del hotel hasta que nos avisaron que nuestro taxista Hussein, esperaba afuera.

—Hussein —le dije al taxista enfatizando mis palabras con una sonrisa y señalándole con el dedo— si yo beso a mi mujer en el taxi, tú no tienes que mirar por el retrovisor, porque podemos tener un accidente y además no me gusta que mires.

—Don´t worry sir… And, please, excuse me.²⁵

El taxista pisó el acelerador poniendo el mercedes a toda velocidad y con un rugido ensordecedor del motor, salió con dirección a Biblos. Era una distancia corta, tan sólo unos cuarenta minutos de carretera, no demasiado mala. Me habían hablado de aquella ciudad como una de las más antiguas del mundo y ardía en deseos de conocerla, y de la mano de Zenaida, sería sin duda otro maravilloso espectáculo.

El puerto era casi circular, y me recordó al de Lepanto²⁶, en Grecia, la ciudad que los helenos llaman Nafpaktós. El de Biblos era, de hecho, un puerto semicircular de unos cien metros de diámetro, con un restaurante a la vista muy espectacular llamado Pepe.

Hicimos un recorrido muy interesante por las ruinas de la ciudad, que mezclaban las de los más antiguos fenicios con las de los romanos y más tarde en la época de las cruzadas, los de los templarios. Luego continuamos por las calles turísticas y acabamos comiendo unas langostas exquisitas con una botella de vino blanco muy frío, en un restaurante muy típico, curiosamente llamado «Casa Pepe».

Al pasear por las calles vimos a Hussein, dormido dentro del taxi, esperando nuestra llamada telefónica. Esa es la manera de hacer las cosas allí, donde el tiempo deja de tener la importancia que le damos en nuestra meteórica cultura occidental.

Tal vez por eso, ante mis prisas apasionadas, Zenaida siempre me respondía un susurrante “Habibi”. Empecé a entender que era una manera de decirme, amor mío, no te apures, no tengas prisa.

En el taxi, durante el recorrido de vuelta a Beirut, me preguntó si quería que hiciera una reserva en el Music Hall. Por lo visto era un local de música, copas y baile con actuaciones en directo, una especie de discoteca, me pareció una idea excelente y la de ver a Zenaida bailando conmigo, y para mí la imagen se me hizo enseguida la mar de sugerente.

Pero después de decir que sí, le pedí que me mirara a los ojos y me llamara habibi.

—Se me acercó, me miró con los ojos muy abiertos y me besó prolongadamente, para, terminar, mientras retiraba su boca de la mía, susurrando:

—Habibi.

Al regresar al hotel fuimos de nuevo a la piscina, y cuando entramos cogidos de la mano y lentamente al jacuzzi, me sonrió al recordar la escena que habíamos vivido hacía menos de veinticuatro horas, pero ahora había público, por lo que nos limitamos a estar en al agua disfrutando del relax que nos regalaba. Pero al subir a la habitación entramos juntos en la ducha y aquél lugar fue otro pedazo de cielo.

Fue ella, quien estando tumbada en la cama, con la cabeza apoyada sobre mi pecho, después de haber hecho el amor con tanta pasión como sentíamos el uno por la otra, y la otra por el uno, cayó en la cuenta del tiempo que había transcurrido desde que volvimos de Biblos, decidimos que no cenaríamos pues la comida del Casa Pepe había sido extraordinaria, y apuramos las horas de la noche en la habitación hasta que nos preparamos para ir al Music Hall.

El taxi se desplazó hábilmente por entre las calles, infestadas de coches y de la desordenada vida nocturna de Beirut. Pasamos por el paseo marítimo, donde una legión de personas se sentaba frente al mar para fumar sus narguiles, esas pipas de agua con sabores afrutados. Pedí a Hussein que pasara despacio por aquella zona a fin de disfrutar del espectáculo.

Por fin llegamos al Music Hall, entramos entre reverencias de los porteros. Me pareció como nos saludaban si conocieran a Zenaida, pero pensé que simplemente saludaban reverencialmente a la imponente belleza de mi acompañante.

La música lo invadía todo, el local estaba atestado de gente que bebía y fumaba sin parar, pero no se apreciaba ninguna atmósfera cargada. Un camarero nos acompañó hasta nuestra mesa, que estaba situada al pie del escenario, donde supuestamente tendrían lugar las actuaciones en vivo.

Y el espectáculo empezó. Yo no había visto desde hacía mucho tiempo tanta euforia en tanta gente a la misma vez, nosotros habíamos pedido un combinado de ron con Coca-Cola para cada uno, y al acabar la primera actuación ya estábamos pidiendo una segunda copa.

Para cuando llegó la bebida, Zenaida, como casi todas las mujeres de allí, ya se había subido a la mesa y bailaba al estilo de la danza del vientre con cada canción. Nunca sospeché que el ritmo de la música árabe pudiera ser tan atractivo, sugerente y causar tanto frenesí entre la concurrencia. Yo me derretía de pasión y deseo al ver a mi Zenaida cimbrearse con tanta sensualidad, como si fuera una caña meciéndose al ritmo caprichoso del viento mediterráneo, su cintura se movía de tal manera que parecía que fuera a descoyuntarse en algún momento y por lo demás, mi líbido se disparaba sin control, si había alguno en aquel ritmo era para hacer una llamada desbocada a la pasión más delirante.

Cuando se volvió dándome frente, para hacerme bailar con ella, amagaba continuamente abrazos y besos que, al no llegar a concretarse, hacían que yo los deseara con más entusiasmo. Cuando la tomé por la cintura y planté un beso en sus labios volvió a mordisquear el lóbulo de mi oreja y, como aquella vez, volvió a susurrar:

—En el hotel habibi, en el hotel.

En ese momento supe que al volver al Radisson, regresaría a aquel cielo en el que ya había estado, y del que nunca querría volver a salir.

Cuando dejamos aquella especie de discoteca me ahogaba en mi propia euforia. Había disfrutado muchísimo más de lo que hubiera sospechado, eran cerca de las tres y media de la madrugada y decidimos regresar dando un paseo, lo hicimos pasando por delante de la carpa donde descansan los restos del anterior Primer Ministro Rafik Hariri, también por delante de la mezquita levantada en su nombre y del lugar de su terrible asesinato, pero lo que más me impactó fue la cantidad de vehículos blindados que el Ejército tenía desplegados en muchos cruces de calles, con un soldado dispuesto al fuego desde la ametralladora de torre, lo que producía un macabro contraste con la excitación que parecía vivir la gente que salía de la discoteca, después de vivir una noche, que por sí sola, merecía ser la última de la vida. Pensé que era probable que aquella fuera la manera en que había que entender al pueblo libanés. Parecía que tuvieran que afrontar cada día y cada noche como si fuera a ser la última, porque bajo aquellas noches delirantes, subyacía el miedo endémico a lo que pudiera deparar el día siguiente.

Inesperadamente, frente a uno de aquellos blindados, Zenaida se me abrazó, y a medio llorar me dijo:

—¿Hasta cuándo durará todo esto, habibi, hasta cuándo? ¿Por qué no se puede vivir una vida normal en El Líbano?

La besé y quise sacarla de allí, o morir con ella.

El día había amanecido como todos en El Líbano, muy caluroso y muy a mi pesar, también como todos en Beirut, extraordinariamente húmedo. Después de despedirme de Zenaida, que se fue más temprano a la estación de autobuses, me fui con el comandante a la terminal del aeropuerto donde tomaríamos el helicóptero para regresar a Naqoura.

Después de atravesar la jungla del caótico tráfico de la ciudad, llegamos al aeropuerto, antes de lo previsto, donde un soldado armado nos miró con displicencia, tras saludar sin ninguna gana al taxista.

13

—Pues qué quieres que te cuente, Salva, ha sido el mejor fin de semana de mi vida.

El comandante y yo estábamos otra vez en el aeropuerto internacional de Beirut, en el restaurante naranja, aguardando al responsable de MOVCON²⁷, de UNIFIL, para embarcar en el MI-8 y regresar a Naqoura.

Fiel a sí mismo, apenas diez minutos después de despegar, Salva estaba dormido. Tenía una magnífica habilidad para quedarse transpuesto en el helicóptero, ya que al apoyar la cabeza en la pared del fuselaje, la vibración que hacía le suponía una especie de masaje ante el que sucumbía cada vez, logrando no sólo dormir, sino hacerlo profundamente.

Al tomar tierra en Marjayoun, el sol era ya bastante más fuerte, pero la humedad desaparecía, como robada por los Altos del Golán. Un nutrido grupo de militares españoles se subió al aparato para trasladarse con nosotros a Naqoura para diversas tareas, y así llegamos a la base, donde después de unos escasos diez minutos para cambiarnos de ropa, nos reintegramos a nuestro trabajo.

Yo tenía la intención de reunir a todos los componentes de mi sección para explicarles el resultado de las reuniones celebradas, pero ante el fracaso de las dos que se habían realizado, y como no les iba a contar mi apasionado fin de semana con Zenaida, me limité a decirles que, lamentablemente, no teníamos nada que informar respecto de los nuevos fondos para financiar más proyectos y seguimos trabajando con los exiguos quinientos mil dólares que la ONU había asignado para aquel año fiscal, que terminaría en Julio.

Lo realmente novedoso fue la inmediata inauguración de unas obras realizadas en un colegio musulmán. Se trataba de una población chiíta en la que habíamos hecho unas obras de reacondicionamiento tanto del propio colegio, como de la carretera de acceso, y la electrificación del edificio.

Iba a ser mi primera actividad pública como jefe de J9, y fui con mi mejor mensaje de paz y estabilidad para aquella zona del país tan sacudida por los vaivenes políticos y bélicos. Mi sorpresa fue que eran ellos quienes me esperaban con más ilusión todavía de la que yo llevaba puesta.

Con una amabilidad desconocida, me enseñaron el colegio entero, con especial énfasis, naturalmente, en las obras que habíamos financiado. Por supuesto que me pidieron más cosas, pero había que dosificar los esfuerzos.

En una de las aulas había un grupo de niñas, de entre cuatro y cinco años, vestidas como para hacer un festival, y cuando por fin, después del recorrido, llegamos al salón de actos de que disponía el colegio, encontramos preparado un escenario para realizar algo semejante a la típica obra de teatro escolar. El grupo de niños y niñas se preparaba para dramatizar las escenas que, sin duda, habían ensayado durante horas.

Cuando fui consciente de la gran importancia que concedían el colegio, y los niños, por consiguiente, a mi visita, me sentí más comprometido todavía con mi trabajo, y desde ese mismo momento empecé a disfrutar con los resultados de lo que estábamos haciendo.

Al terminar los actos, y como colofón, subí al escenario para dar un pequeño discurso, en el que quise destacar la importancia y prioridad absoluta que los niños tenían en nuestro trabajo, como herederos del futuro por el que estábamos empeñando el esfuerzo de tanta gente durante tanto tiempo.

Un pequeño ágape, consistente en galletas y refrescos, dio por terminada la ceremonia de apertura de aquel primer proyecto de mi etapa en El Líbano, como jefe de CIMIC.

El viaje de retorno a la base me sirvió para reflexionar un poco más sobre este aspecto de los niños y su importancia en nuestra misión.

Todos estos pensamientos en voz alta y baja me hicieron recordar que Hezbollah tenía reclutados a cuarenta y cinco mil niños, de menos de catorce años, sometidos a un proceso de adoctrinamiento anti semita, y me dije que aquel era uno de los grandes errores que se cometían allí y, a la vez una de las peores consecuencias de lo que llevaba ocurriendo en aquellas tierras santas, durante más de cincuenta años.

No había otra lectura más que el de que la población civil nos estaba muy agradecida, y aquello disparaba nuestras ganas y nuestra dedicación. Otro asunto era el presupuesto, porque era el que era, y no podíamos estirarlo, pero con la finalidad de ayudar a la gente, tanto como pudiéramos, les dábamos ayuda médica gratuita, bien destacando nuestros médicos y enfermeros hasta ellos o bien facilitándoles la asistencia sanitaria en nuestros propios hospitales y botiquines. También aumentamos mucho la asistencia veterinaria y la dental, pero en lo que yo me esforcé más fue en hacer actividades para los niños, pues era algo que se podía hacer con muy poco dinero, y además les divertía y entretenía dejando un poso de dulce agradecimiento en los padres y madres, lo que significaba, al fin y al cabo, el pueblo, que era el objetivo.

Me preocupaba mucho, no obstante, el hecho de que la gente llegara a dar por descontado que proporcionarles estas ayudas y actividades era algún tipo de derecho que tenían por ser pobres o por ser libaneses, que no siempre era lo mismo.

Nuestra ayuda cívico militar procuraba encontrar el punto de coordinación entre actividades y cooperación dentro de nuestra misión, ya que no éramos ninguna especie de Reyes Magos o santa Clauss, aunque escapar de aquella imagen, era algo así como la misión imposible.

En lo estrictamente político, existía una curiosa y muy estrecha relación entre lo que ocurría en la franja de Gaza y los ecos que, aquellos hechos, producían en los campamentos de refugiados palestinos en El Líbano. Cada vez que ocurría algo en la franja entre Hamás, Al Fatah e Israel, casi automáticamente se producían altercados con heridos y muertos en los campamentos.

Desde la distancia, cada vez mas corta, a la que yo vivía aquellos acontecimientos, parecía que daba igual lo que ocurriera, porque la respuesta de inestabilidad en los campamentos era la misma. Si Israel cerraba la frontera por alguna razón, se producían altercados en los campamentos, si en Gaza se peleaban Hamás y Al Fatah, en los campamentos se producían las mismas revueltas. Cuando el líder de la Autoridad Nacional de Palestina se reunía con el hebreo, se agudizaba la inestabilidad y si no lo hacían, se decía que debían de reunirse. El caso era que, hicieran lo que hicieran, los líderes eran siempre los responsables de todo, y esto que parece ser una verdad universal, y sabiendo que nunca se puede agradar a todos, en aquellas tierras era especialmente cierto y particularmente difícil, por no decir imposible, porque por encima de las dificultades había un altísimo interés por parte de muchos en que el problema no se resolviera jamás.

Pero si bien los conflictos eran más frecuentes en alguno de los campos del norte, en ellos no se apreciaba tanta relación con la franja de Gaza. Era, en cierto modo, como si los problemas fueran distintos, y seguramente lo fueran, pero desde Trípoli no parecía que existiera esa red de túneles que tanto se extendía en el sur. Era evidente que, dado que los ataques contra Israel se lanzaban desde el sur, allí era precisamente donde se hacía más importante la infraestructura de combate de Hezbollah.

La situación se hacía cada vez más compleja ya que empezaron a aparecer por aquellas latitudes de Trípoli los llamados Hermanos Musulmanes, una hermandad muy belicosa, que se había convertido en tal después de haber nacido supuestamente para lo contrario, pero las proclamas constantes, las permanentes llamadas a la Guerra Santa y todas esas cosas de por allá, hacían imposible la existencia para nada ni nadie que no abrazara “la causa” sin tapujos y con la determinación que, el chiísmo aplastantemente mayoritario en el sur de El Líbano, había impuesto.

También empezaban a dejarse oír los alauitas, que eran otra rama minoritaria del Islam, que chocaba con los chiítas de Hezbollah, por lo que se sumaban a los sunitas contra el chiismo imperante, aunque no por ello sunitas y alauitas estuvieran, precisamente, a partir un piñón.

La situación concreta de cada uno de los campos la encontré en un estudio que hice al respecto ayudado por mi intérprete: De los dieciséis campos, que oficialmente existían en El Líbano, uno fue abandonado y tres fueron destruidos durante los años de guerra civil y nunca se reconstruyeron, y de los tres últimos, unas seis mil familias habían emigrado, que a tenor de lo numerosas que son las familias allí, suponía la mayoría de los refugiados y desplazados²⁸ por el país.

Quedaban por tanto otros doce campos que sufrían toda clase de penalidades y carencias, entre las que destacan la pobreza, falta de infraestructuras y desempleo.

El número oficial de refugiados en aquellas fechas²⁹ en estos campos era de 409.714 personas, lo que suponía aproximadamente un diez por ciento de la población, mas o menos oficial de El Líbano.

Mi opinión, todavía poco fundamentada, sobre las distintas confesiones islámicas, era que seguramente ellos, los supuestamente practicantes o defensores de los principios de la religión que profesan, ignoraban más de lo que sabían respecto de su propia religión.

Yo no pretendía saber más que ellos, por supuesto, pero con la óptica de la edad que uno va teniendo, y visto lo que uno ha visto, me permití al menos tener una opinión en la que llegaba a la ineludible conclusión de que se trataba efectivamente de lo que siempre hemos llamado un tremendo y decepcionante fanatismo, aunque pudiera estar equivocado.

Quizás por ello me sumergí en la búsqueda de información y me di al estudio y la investigación.

Los alauitas, que ahora se incorporaban a la lucha contra los chiítas, eran seguidores de los doce Imames descendientes del Profeta Muhammad, desde el Imam Alí, el yerno de Mahoma, hasta el Imam Al Mahdi (el Mesías) y tenían su escuela de jurisprudencia en el sexto Imam o apóstol.

Según aprendí, sus Principios del Islam son cinco, a saber: La Unicidad de Dios, La Justicia divina, La Profecía, El imamato y la Creencia en el más Allá.

Lo primero que me apresuré a decirme a mí mismo era que desconocía todos estos detalles, no sólo respecto de los alauitas, sino de todos los demás, es decir que la enciclopedia me aclaraba cosas que yo ignoraba, desde luego, pero que sigo ignorando respecto de los sunitas y de los propios chiítas, lo que sí me quedaba claro era que el Islam también está lleno de escisiones, con la particularidad de que parecía que eran casi siempre, para luchar y matar en nombre de la creencia, y a mí eso me hacía situar la fe de Mahoma cada vez más alejada de las demás confesiones que van en cualquier dirección del amor y del respeto al prójimo.

Cuando leí cuáles eran los pilares de los alauitas dentro del Islam, me di cuenta de que eran los que siempre he considerado como universales, por lo que pensé que debería de buscar estos datos respecto de las demás confesiones, porque las que me decían los alauitas eran: Testimonio de fe. Realizar las cinco oraciones diarias. Pago del Zakat³⁰. El Ayuno en el mes de Ramadan y La Peregrinación a la Meca.

Me resultó sorprendente el dato de que, los alauitas fueran muy pocos en El Líbano, y que suponían el quince por ciento de la población siria.

A continuación, me entretuve en ver cuales eran las festividades más importantes para ellos, a fin de determinar, si fuera posible, las diferencias entre una y otra rama del Islam:

Id Al-Fitr: Culminación del mes del ayuno, realizado durante el mes de Ramadan.

Id Al-Adha: Fiesta del Sacrificio, conmemora el sacrificio del Profeta Abraham, que estuvo apunto de inmolar a su primogénito, Ismael, en nombre de Allah (Dios).

Maulad An-Nábi: Nacimiento del Profeta Muhammad. Gadír Jumm: Designación del imam Ali como sucesor del Profeta Muhammad.

14

Pero los que andaban como ratas por las galerías subterráneas del sur de El Líbano eran todos chiítas y no permitían que nadie, que no perteneciera a Hezbollah, participara en lo más mínimo de aquella trama soterrada, que no existía sino para lograr la aniquilación de Israel.

Eran diez municipios los que la guerrilla había designado como presuntos cuarteles generales de superficie, y en cada una de ellas habría de existir una red de túneles que aseguraran la integridad de los guerrilleros en caso de ataque aéreo de los judíos.

Para el supuesto de la invasión terrestre era imprescindible disimular aquel entramado subterráneo, a fin de que no fueran nunca ni descubiertas ni destruidas por los israelitas.

Las diez galerías estaban todas situadas bastante próximas a la Línea Azul, pero aquello no era condición sine qua non, sino una sugerencia importante.

Tiro era el cuartel general de Alí, pero El Khiam, Meiss ej Jebel y Ayta al Chaab eran los más importantes dentro del territorio del sur, otras como Aytaroum y Tibnín, estando mas dentro del territorio libanés, ejercían un papel fundamentalmente de apoyo desde la retaguardia.

El Khiam era uno de esos lugares considerados por todo el mundo como uno de los principales nidos de terrorismo. Era también una de las fuentes más fecundas de ataques y amagos de ellos contra las tropas de UNIFIL, y en especial contra las españolas, ya que nuestras patrullas eran, sin lugar a dudas, las que más comprometían los intereses de los terroristas en su propio terreno y resultaban, por ello, las que encerraban más peligro para los soldados de la fuerza internacional.

Las españolas eran las más profesionales de todas las desplegadas en la zona. Pero de entre todas las localidades escogidas por la guerrilla para albergar sus cuarteles generales, la ubicación geográfica de Meiss ej Jebel, la hacía especialmente interesante y sospechosa, y por lo tanto, las inversiones que la ONU hiciera allí, había que vigilarlas con un esmero especial.

Desde este municipio pidieron, por medio de un representante chiíta de Hezbollah, que UNIFIL les hiciera un pozo de agua que proveyera del líquido elemento a una población que, aparte de aumentar sustancialmente durante el verano, era la nodriza del resto de poblaciones en lo que allí llamábamos nepbatt³¹, es decir la zona de despliegue del batallón nepalí.

El problema que yo veía, era que una excavación de la importancia que pedían tan cerca de la frontera con Israel, se me antojaba algo muy delicado, pero al final el proyecto se aprobó, y tal fue la alegría en el pueblo, y en el ayuntamiento, que, a pesar de mis reticencias, yo también terminé alegrándome.

El asunto de aquel accidente en el que murieron los cuatro miembros de la misma familia tuvo mucho que ver en que aprobáramos ese proyecto.

Había que excavar más de trescientos metros, pero yo sospechaba de que detrás de este proyecto pudieran subyacer otros planes más oscuros, y por ello, inmerso en un mar de sospechas, decidí informar al mando, y cuando lo expuse al jefe de estado mayor, me dijo que aquella era una parte del problema que, directamente, no nos incumbía, pero que siguiéramos los detalles de evolución del proyecto desde muy de cerca, con mucha discreción, pero tanto como pudiéramos.

Ya había oído eso de que algún aspecto del problema global no me incumbía, por lo que pensé que debería de revisar mi interpretación del mandato de las Naciones Unidas.

Una vez aprobado el proyecto, se le daba el dinero al alcalde, él contrataría a la gente, y una vez acabado, se inauguraba y desde luego no íbamos a descender los trescientos metros del pozo para comprobar el resultados, sino que se haría algo que no dejara lugar a dudas, y si quedaban, sería mejor no alentarlas.

Al entramado de galerías subterráneas se añadiría una muy profunda que íbamos a sufragar nosotros, pero yo no sabía mucho del resto de túneles, y desde luego nada respecto de ninguno de ellos en la zona de Meiss ej Jebel, que apenas distaba dos mil metros de la importante ciudad judía de Kyriat Shemona, que sin duda, en caso de que lanzasen un ataque, sería un primer objetivo militar de Hezbollah.

Es posible que yo fuera víctima de un ataque de ansiedad y que ya me atacara algún ramalazo de histérica profesionalidad, ya que todos los demás civiles, los de la sección de Asuntos Civiles, estaban encantados con el proyecto, y mis dudas y comentarios les sonaban a los de un militar paranoico que no piensa sino en la guerra, pero era para eso, para lo que me habían llevado allí.

Mientras me zambullía en detalles de chiítas, sunitas y alauitas, el trabajo seguía su ritmo y una patrulla de la Fuerza de Reacción Rápida informó de la presencia de un convoy de vehículos mono-volumen y camiones en la zona donde se habían producido algunas detonaciones, fruto del entrenamiento de los guerrilleros de Hezbollah.

La intervención de la QRF de UNIFIL quedó detenida, por la súbita aparición de una facción de hombres árabes armados con fusiles AK 47, que resultaron ser miembros de las ISF³² que eran algo así como una especie de policía rural, que pretendía contrarrestar la acción de Hezbollah pero que, a su vez, de hecho, le hacía una cobertura fenomenal, y era muy curioso que nunca aparecían a no ser que hubiera algo que comprometiera el cumplimiento de lo que beneficiara la resolución 1701 de las Naciones Unidas los intereses de Hezbollah.

Al mismo tiempo, se informaba casi constantemente de la presencia de muchos hombres trabajando en diferentes zonas, en las que aparentemente estaban estableciendo una red de telefonía por cable, por toda la zona del sur.

Curiosamente hacía unas semanas que Hezbollah sobre todo, pero también el Ejército libanés, se hacía eco de las protestas por las dificultades de enlace telefónico que había, especialmente, en el sector Este de la zona de operaciones.

Unos decían que si Israel producía interferencias a propósito para anular la capacidad de mando y control de los guerrilleros de Hezbollah, otros que si eran los españoles con los inhibidores de frecuencias que, para proteger a sus vehículos, habían llegado desde España envueltos en la polémica suscitada por el hecho de que el blindado en el que viajaban los paracaidistas que sufrieron el trágico atentado que provocó la muerte de seis de ellos, no disponía de este ingenio.

Cualquiera que entienda un mínimo de comunicaciones, sabe que los inhibidores de frecuencia sólo son efectivos en un radio muy pequeño, y en ningún caso son capaces de interferir el espacio electro magnético.

De manera que teníamos unas explosiones extrañas y medio secretas, amparadas por la súbita y sorprendente aparición de la ISF cuando menos falta hacía, y si hacía alguna, era para cooperar con UNIFIL, y no para decir que se hacían cargo de la situación y dejar que aquellos civiles, ilegal y fuertemente armados, se fueran de rositas.

Teníamos, asimismo, unos hombres que tendían cable telefónico a espaldas del gobierno, que por ley, retenía la autoridad sobre las comunicaciones en todo el territorio nacional, y teníamos por supuesto todos aquellos cazadores furtivos, el ganado que cruzaba la Línea Azul, el charco de agua de Kafer Kela, los sobrevuelos de los israelitas, y de fondo una política embutida en una tormenta que no acababa de escampar. Y sobre todo esto, flotaba la Armada de los Estados Unidos en las mediterráneas aguas de El Líbano.

El asunto de la telefonía era más serio de lo que pudiera parecer en un principio. Primero, porque era un asunto que ya duraba y estaba de alguna manera larvado entre los demás problemas del inestable y frágil gobierno de Fouad Siniora, y sobre todo porque, Hezbollah, era el dueño de una red que operaba a nivel nacional en contra de las leyes del estado libanés y preparaba una guerra contra otro estado.

En un tema de tanta sensibilidad y tan delicado como son las telecomunicaciones, uno de los aspectos más importantes era el del control, que escapaba completamente de las manos del gobierno y en este ambiente militarizado, de tanta tensión y tanta hostilidad, casi permanente entre facciones nacionales, podría llegar a ser un arma de guerra. Aparte de crear un sistema de facturación que llenaría las arcas de Hezbollah, como grupo armado y como partido político de la oposición, estaba el hecho de que siempre se acusaría a las Naciones Unidas de haber alimentado económicamente a una de las partes, en el, cada vez menos hipotético, conflicto armado.

Por encima de todas estas consideraciones teníamos, un espectro de circunstancias amplio y extraño, a lo largo de todo el país. En el norte, la ciudad de Trípoli se debatía en unas luchas cada vez menos soterradas entre alauitas y chiítas. Más al sur, en la capital, las luchas se hacían más graves y los que se peleaban eran chiítas y sunitas, y más al sur, en el mismísimo sur, los chiítas, que eran allí inmensa mayoría, peleaban bajo tierra, contra el control de UNIFIL y del propio Ejército de El Líbano.

Pero como tema estrella de aquella política compleja y confusa, y sin que estuvieran enfrentados contra todos, los judíos de Israel, eran el enemigo común de El Líbano como nación, y de todos los libaneses como pueblo soberano.

En la reunión con los responsables del ayuntamiento de Meiss ej Jebel, para el asunto de la excavación del pozo de agua, pregunté si había más pozos que funcionaran a nivel municipal, y me dijeron que en principio cada casa tenía su propia fosa séptica para el alcantarillado, y también sus propios depósitos de agua potable, pero que habían excavado en diferentes lugares en busca de más agua por la carestía que el municipio y los vecinos sufrían en verano, y que sólo la habían encontrado en dos de ellos, habiendo fallado en otros tres casos.

Yo me preguntaba, cómo seríamos capaces de dilucidar en qué lugar había más posibilidades de dar con el agua, pero claro, para eso están los ingenieros y a ellos nos encomendamos.

Esta zona, en la que estaba Meiss ej Jebel, era de las favoritas para el sobrevuelo de los aviones F-15 y F-16 israelitas.

No me extraña en absoluto, pensé.

El número de horas sobrevoladas en esta zona sobrepasaba con mucho la de la media en todo el sur de El Líbano, lo que era una señal inequívoca de que los judíos sospechaban que había razones para sospechar de las actividades que tenían lugar por allí. Todo era extraño y llevaba, por lo menos, a la duda.

Allí mismo, dentro del término municipal, pero en el extrarradio del pueblo, había una magnífica mansión que parecía un palacio. La entrada a la vivienda estaba flanqueada por una espléndida doble línea de palmeras y una escalera de mármol de dos brazos que ascendían haciendo una curva hacia el exterior, hasta completar dos semicírculos. Al final ambos tramos se encontraban en una terraza, a unos tres metros de altura sobre el suelo. Desde ella se veía, en medio del frondoso jardín, una pérgola circular, techada de mármol elegantísima, que imitando las de antaño en aquellas tierras, invitaba a disfrutar el aire fresco de la noche.

Una vez dentro de la mansión, fuera de cualquier vista desde el exterior, había una enorme puerta blindada por la que se accedía a un túnel que comenzaba serpenteando ligeramente en un recorrido descendente, hasta llegar a una estancia cuadrangular bastante amplia, donde el aire se renovaba y movía impulsado por dos grandes ventiladores que estaban colocados al pie de sendas chimeneas. Una gran cantidad de cohetes se encontraba allí, curiosamente apilados y listos para su transporte, en unas carretillas dispuestas al efecto.

A los chiítas no les faltaban casi nunca los cohetes, pero sí que les faltaban casi siempre las lanzaderas, que sustituían por unas de fabricación casera, que reducían enormemente la puntería, y apenas permitían su disparo, pero no garantizaban de ninguna manera la más mínima precisión.

A doscientos metros del impresionante palacio, contrastando con aquella grandiosidad, se levantaba una casa a medio construir. La pared exterior era de bloques, y estaba sin enyesar. La puerta consistía en una pieza de madera burda y toscamente cortada, pero detrás de ella había otra puerta completa, recia y blindada que permitía la entrada a uno de los cuarteles generales de Hezbollah. El habitáculo era diáfano y un ascensor de grandes dimensiones llevaba a la planta alta, donde estaban dispuestos otros lanzadores de cohetes, en esta ocasión de gran calidad.

Un techo deslizante garantizaba el disparo desde una posición supuestamente oculta, desde una, también supuestamente, humilde vivienda. A escasos quinientos metros de aquel cuartel general, se excavaría el pozo de agua. En el espacio entre el palacete, la casa y el pozo se iban produciendo últimamente una serie de explosiones menores, que seguramente pretendían la conexión física entre estos avisperos de Hezbollah.

Cuatro hombres trabajaban en el palacete diariamente, mientras otros venían esporádicamente para hacer trabajos de excavación y de entrenamiento de guerrilleros en materia de explosivos.

Osama era el jefe de la célula que habitaba regularmente en el palacio y, por lo tanto, el responsable ante Hezbollah del uso de los medios que la guerrilla ponía a su disposición para el lanzamiento del ataque aniquilador de Israel, que estaban preparando.

Cuando entre el silencio de la madrugada se escuchó el canto del muecín, desde el minarete de la mezquita, Osama y sus secuaces se dispusieron, disciplinadamente y en respetuoso silencio para la oración.

“Allahu akbar”³³

El canto religioso sustituyó a todos los comentarios extendiéndose como el manto de la aurora sobre las primeras horas aún oscuras de la mañana, invadiendo los corazones de aquellos musulmanes. A continuación, comiendo algo de pan ácimo con Hummus³⁴ y se aprestaron al trabajo.

De mis estudios sobre el chiísmo, el sunismo y todas estas doctrinas, descubrí un montón de cosas, pero una de las que más me llamó la atención fue que todas reconocen, los cinco pilares del Islam, pero las particularidades específicas doctrinales eran las que marcaban las diferencias entre los unos y los otros: El imamato, el esoterismo y el clero son los del chiísmo.

Me estaba convirtiendo en un forofo obsesionado con Internet, ya que era la respuesta inmediata a todas mis dudas, y bebía sin cesar de sus líneas, y luego confrontaba lo aprendido con otros libros, con artículos periodísticos, amigos y compañeros expertos en estas lides y otras fuentes del saber, pero el resultado en todos los casos era que estos principios doctrinales eran los que marcaban la diferencia.

Lo del imamato era muy interesante, pues se refería al Imam como el jefe supremo de la comunidad. Para los chiítas, Dios no puede consentir que el hombre se autodestruya, y le pone al alcance los medios necesarios y suficientes para evitarlo. Estos medios no son otra cosa que los profetas. Los imames, por lo tanto, han de reunir unas características que les hagan aparecer frente a los suyos como el ejemplo a seguir, y para ello han de carecer absolutamente de defectos. Entre otros atributos maravillosos, el imam, además de ser descendiente directo de Alí, el yerno del profeta Mahoma, es infalible ya que encarna los poderes espirituales y terrenales.

Respecto del esoterismo, aprendí que quiere decir que el “mensaje” tiene alguna parte oculta, cuya interpretación sólo está al alcance de ciertos iniciados, y el “mensaje último” o la parte última del mensaje sólo es conocida por el Imam.

Como ese mensaje es invisible y quien lo conoce está vivo, pero oculto, según el principio del esoterismo, hace falta una jerarquía, que es el clero, para la interpretación de los mensajes enviados por el oculto. Esos intérpretes son los Ulemas o Mulás, que están organizados jerárquicamente según su grado de iniciación.

Ya sabía algo de alauitas y chiítas, y me disponía a enfrentarme a continuación al sunismo, que era el auténtico azote del chiísmo. De hecho, los enfrentamientos, que de vez en cuando, o mejor dicho, constantemente tenían lugar a lo largo y ancho de la geografía libanesa, ocurrían fundamentalmente entre estos y aquellos.

Esta lectura me llevó de cabeza a la parte que consideré como la más lógica del Islam, ya que el sunismo es el movimiento o facción mayoritario en la comunidad mundial islámica, y como los demás, tiene su origen en las revelaciones del arcángel san Gabriel a Mahoma en la cueva del monte Hira. Tal revelación se produjo en forma de versos, llamados Aleyas, que se conjuntan en capítulos llamados a su vez suras.

Para seguir todos estos principios hay una manera tradicional de interpretar la ley islámica, que es Un Madhab, que dice, según los sunitas, que no hay nadie, con vida, con la estatura moral y académica de los fundadores de los cuatro Madhabs, cuatro maneras de interpretación, por lo que no cabe ninguna otra.

Y es por eso, que los sunitas contemplan un momento clave de la existencia, que conocen como el cierre de la verja, que viene a decir que nadie puede comenzar una nueva creencia. Nadie puede interpretar algo que ya está interpretado de un modo, en otro diferente.

Todo aquel mundo islámico me cautivaba por su complejidad, y me admiraba que algo tan especial pudiera causar estos estragos en el mundo, y es que las diferencias entre ellos nos llevaban de cabeza al resto del mundo.

Según aprendí, cuando Mahoma murió en el año 632 DC, sus seguidores se cuestionaron cómo se debía organizar su sucesión y por lo tanto quién le sucedería y, de las distintas opciones, nacieron diferentes ramas del mismo árbol.

Los suníes reciben su nombre de la capital importancia que conceden a la Sunna, que es la recolección de dichos y hechos atribuidos a Mahoma, trasmitidos de forma oral, y aceptan las adecuaciones del Corán a las diferentes épocas.

De las diferentes escuelas y teologías derivadas, y creadas a partir de la escisión, pude comprender la auténtica y enrevesadísima complejidad del problema del Islam, pero mientras estudiaba recordé aquel proverbio árabe, que todos ejercemos, de que: “yo contra mi hermano, pero mi hermano y yo contra mi primo, y los tres contra los demás”. Y comprendí que quienquiera que se aventure a tejer en medio de esta tela se encontrará con la feroz respuesta que la propia doctrina pregona.

Las diferencias les enfrentan entre ellos, pero nosotros podemos ser el enemigo común, el que les ponga a todos de acuerdo en algo superior. Si nos echan la culpa de algo teológico, pasamos a ser las víctimas propiciatorias de sus propias dudas.

Ninguna de estas diferencias, entre unas y otras confesiones, servía para dar una explicación a los distintos comportamientos de una y otra rama de lo mismo. Para mí, aunque iba comprendiendo las cosas de unos y de otros, la razón de tanto odio y tanta distancia política continuaba siendo un misterio.

Alí continuaba sus tareas terroristas en Tiro, y Osama con las suyas en Meiss ej Jebel. Cada uno se dedicaba a sus odios y lo único que les unía, aun sin conocerse demasiado, era el rechazo y la repugnancia hacia Israel, y por consiguiente, la aniquilación del estado judío, parecía ser la única razón de sus vidas.

En Meiss ej Jebel, el alcalde reunió a su equipo municipal para discutir el inicio de la obra de la excavación del pozo de agua.

—Nosotros nos encargaremos de todo, como siempre —le dijo uno al alcalde—. Vosotros haced el papeleo, y lo de los trabajadores dejadlo de nuestra cuenta.

—Pero los de UNIFIL van a estar vigilándonos. —Intentó defenderse el edil— y esta vez no me gusta.

—Nos encargaremos de lo que haga falta.

—No ―terció el alcalde, he dado mi palabra de...

—No la des. No tenías porqué hacerlo. O lo haces tú, o lo haremos nosotros, no nos compliques la vida o te la complicaremos nosotros a ti.

El alcalde sabía muy bien que aquellos hombres de Osama hablaban en serio. Era muy difícil ser un alcalde del grupo Amal en aquel pueblo, por muy chiíta que se fuese. Era muy difícil, como lo era en todos aquellos lugares en los que Hezbollah hubiera puesto sus ojos, y la proximidad del pueblo con la frontera hebrea, lo hacía especialmente sensible e importante.

—Lo han entendido bien —dijo el enviado.

—¿Estás seguro? —Replicó Osama.

—Lo estoy, no te preocupes.

15

Desde que volví de Beirut, no había encontrado otra compañía más dulce y cálida que el recuerdo de Zenaida, que se había convertido en mi fiel compañera durante todas las horas del día, y especialmente en las de alguna noche.

Con entusiasmo e impaciencia se me iba la mirada al calendario, y lo empujaba con juvenil vehemencia tratando que siempre fuera viernes.

Y así, de vez en cuando, nos veíamos, y en algunas ocasiones comíamos juntos, pues ella, cuando podía, se acercaba a Naqoura, porque para mí, ir a Tiro en días de semana, me resultaba casi imposible si no era por asuntos de trabajo. Cuando venía éramos muy felices y salíamos a la Mingui, a comer media docena de los langostinos de Samir, que a ella le gustaban tanto como a mí.

Alguna vez la llevé a pasear por la orilla del mar y la invité a sentarse a la sombra de aquella palmera solitaria, que poco a poco me iba contando la historia del Líbano. Zenaida, se reía de mis conversaciones con un árbol, como ella decía, pero con palmera o sin palmera, el tiempo con ella era lo mejor de mi vida, y estaba yo, así un día, sonriéndole a mis sueños, cuando alguien se me acercó y comenzó a hablarme de Zenaida.

No lo dijo explícitamente pero entre todas las cosas que me dijo, dejó entreabierta una puerta a la sospecha. Cuando habló de espionaje, creí morirme y no quise creerlo. Traté de disimular el dolor que la sospecha despertó en mí y cuando recuperé el aire que necesitaba para respirar cuando me ahogaba en mi propia desdicha, empecé a reflexionar sobre aquella posibilidad.

No sé si supe reflexionar adecuadamente o no, pero no encontré la más mínima razón para sostener aquella sospecha, y tentado estuve de desterrar la acusación fuera de mi vida, con la misma impertinencia con que había entrado en mí, pero comprendí que aquél romance había nacido en Beirut, que yo venía de Beirut, y aquél romanticismo, que yo adivinaba cuando me refería a Beirut como la ciudad de la intriga, de la pasión y del espionaje, cambió de color, pero sobre todo, ella vivía, o su familia, también en Beirut, tenía allí su vida, sus amigos y quien sabía sus qué más.

Tuve que planteármelo de manera diferente. Tendría que estar con ella y espiarla, o más sencillo, dejarla, como si ya no la quisiera, y la sola idea de hacerlo me producía náuseas. Me hacía sentir repugnancia de mí mismo, y casi sin darme cuenta, dos lágrimas tristísimas cayeron de mis ojos rodando por mi rostro, completamente demudado de dolor.

No podía ser. Aquello era imposible. Zenaida era el amor, era la pasión y el fuego, pero amor por encima de todo, ella era el amor. Aquello me lo repetía una y otra vez, aunque sabía que era otra cosa la que debía de repetirme a mí mismo, pero la quería tanto...

Había redescubierto el amor de la mano de Zenaida y, sin ella, me daba la impresión de que la vida dejaba de tener el más mínimo sentido.

Reflexioné y reflexioné. ¿Había algún indicio de algo, en que se sustentara la sospecha, durante aquel corto periodo de tiempo que habíamos compartido?

Eso ya se lo había dicho yo a quien me despertó la sospecha, y me dijo que me fijara más a partir de ese momento. ¿Pero cómo podía estar con ella de aquella manera?

No pude conciliar el sueño, porque esa noche el mío fue el recuerdo del fin de semana en Beirut. Hubo algún momento en que el agotamiento me hizo caer en los brazos de Morfeo, pero enseguida, los de la angustiosa duda me rescataban, una y otra vez, para devolverme al infierno que aquel individuo, a quien íntimamente odiaba con todas mis fuerzas, había despertado en mi cabeza, que no en el corazón.

No era posible. Aquél paseo por el hipódromo, los besos en los mausoleos, el Radisson, el jacuzzi, el Music Hall, baalbeck y Biblos... Mi vida había tomado una nueva dirección de su mano y la dirección era la suya, mi vida miraba hacia ella, pero lo mejor de todo era que la suya miraba hacia la mía.

¿Lo había dicho ella alguna vez?

Sí.

Yo me hacía las preguntas y, yo sólo, me respondía, y las preguntas que me hacía, eran las que nadie me formulaba, supongo que es eso a lo que llamamos reflexionar, pero ese era precisamente el problema, que podía ser que me hubiera mentido. Podía morirme. No es que yo quisiera morirme, aunque un poco, tal vez sí, pero lo grave era que podía morirme, porque mi corazón me decía que no le importaba vivir. Eso debe ser el amor, eso tenía que ser estar enamorado otra vez. Hasta que la encontré, yo no recordaba lo que era estar enamorado, y de ella lo estaba.

De pronto el móvil me anunció que acababa de recibir un mensaje. No soy nada aficionado a eso de los sms y los móviles en general, pero lo abrí para leerlo, pensando que sería alguna novedad de las que me avisaban desde el centro de operaciones, pero era de Zenaida.

Ella nunca me había mandado un mensaje, ni yo a ella. Se me aceleró el latir del corazón. Mantuve el móvil junto a mi pecho y deseé, como un niño, con la vehemencia del que ve una estrella fugaz y pide un deseo creyendo que se va a cumplir. Deseé que las sospechas sobre ella no fueran ciertas.

“Good night Habibi. Beirut again? Love & Kisses”³⁵

Tal vez deba avergonzarme de decirlo, pero la emoción me robó algunas lágrimas. Mientras yo desconfiaba de ella, Zenaida no hacía sino recordar aquellos momentos juntos. Ella me amaba tanto como yo a ella, y enseguida la duda se me antojó injusta, sencillamente injusta, porque alguien me lo había contagiado, pero la razón me decía a la vez que la cautela era, por desgracia, elementalmente necesaria. Pero ahora dudar era mi obligación, y mi desesperación se hacía más que agobiante.

Hice un ejercicio de memoria para ver si detectaba algo que pudiera moverme a la sospecha, pero no, no encontraba nada. Había sido un fin de semana sencillamente maravilloso y no me había mencionado nada de mi trabajo, ni habíamos hablado de El Líbano ni de Israel, ni de UNIFIL, en realidad sólo fui yo quien le preguntó a ella algo sobre su trabajo en UNMACC. Entre nosotros, aparte de eso, no hubo más que mucho “habibi” y muchísima pasión.

Desde que me dijeron aquello de Zenaida el tiempo pasó, de una manera anodina, que hizo que apenas fuera consciente de que efectivamente pasaba y así llegué al siguiente viernes. Por supuesto me acosté con la intranquilidad de no saber cómo me comportaría, qué efectos iba a producir esta situación en mi proceder para con ella, y lo cierto es que desperté sin tanto deseo de verla, como en las anteriores ocasiones.

16

—¿No ha dormido bien, verdad mi coronel?

—¿Por qué?, ¿por qué lo dices?

El comandante Atencia, Salva, apreció en mi rostro las típicas ojeras de haber dormido poco, o por lo menos mal. Como además de mi profunda desazón por lo de Zenaida, había habido varias tomas de tierra de los helicópteros y los perros vagabundos, que parecían apadrinados por UNIFIL, ladraban a todo lo que se movía o hacía ruido durante la noche, mi sueño no fue solamente poco, sino que de muy mala calidad.

—Con los helicópteros no se puede hacer nada, pero lo de los perros es insufrible y muy cabreante —dijo él.

A las diez y media llegaba a Tiro para la reunión y Zenaida no estaba. Ante mi sorpresa y tristeza, me sentí aliviado pero mientras saludaba a los demás miembros de aquel grupo la vi entrar. Irradiaba belleza. Era como si la llevara dentro y ésta fuera esparciéndose como el perfume de la rosa que se dispersa por un salón, dándole toda la elegancia que ella traía puesta. Mi mirada intranquila, se encontró con su sonrisa, y mientras seguía mirándola me regaló un guiño de ojo, que me sonó tan familiar, tan sincero, tan mío y sobre todo tan nuestro, que descarté todas las estúpidas sospechas que me habían metido en la cabeza.

Nos dimos los tres besos de siempre, los besos oficiales que intercambiaba con todos los de allí, y los observé, miré a aquellos besos sabiendo que no eran como los míos. Se me volvió a acercar y le ofrecí una silla, pero me indicó que al otro lado de la mesa ya le habían dejado sus papeles.

—¿Nos vemos luego?, ¿comeremos juntos? —Me susurró quedamente inundando mi vida de luz, de alegría y otra vez de esperanza.

—¿Claro, es que quieres que me muera de pena comiendo solo?—me oí responder, casi sin dar crédito a mis propias palabras.

Acercó su boca a mi oído, igual que hacía cuando me hablaba con secreta dulzura y susurrando de nuevo, me dijo:

—Nunca estarás solo mientras yo viva, habibi.

¿Cómo podría yo dudar de su amor? Era una situación tan triste, que me hizo pensar que si cedía a la duda, aunque nunca se confirmara ninguno de los temores que yo no tenía, no podría volverme a mirar a la cara frente a un espejo, porque sentiría repugnancia de mí mismo.

Era como si hubieran sembrado en mí el virus de la miseria, y lo peor de todo era que lo sentía germinar dentro. Me veía como el ser más miserable del mundo.

Terminó la reunión y después de despedirnos, por separado, de cada uno de los asistentes, nos fuimos también nosotros.

—¿Adónde iremos, al mismo sitio? —Me preguntó.

—Como quieras —logré decir, haciendo de tripas corazón.

—¿Te pasa algo?

Se me notaba.

La pregunta me atravesó el corazón, y creo que no respondí porque no sabía cómo hacerlo y no se me ocurrió otra cosa más que mentir como un bellaco.

—No, nada es que no me encuentro demasiado bien.

—¿Qué tienes?

—No sé, pero nada importante, no te preocupes.

—¿Prefieres volver a Naqoura?

¿Cómo podía yo querer regresar a aquella base sin ella?

Pudiendo estar a su lado, cualquier otro rincón del mundo se me convertía en la cárcel más fría y, dentro de ella, en la más triste de las mazmorras.

Para vencer la depresión galopante que me devoraba por instantes, le propuse ir al restaurante del faro, que estaba situado en el saliente de la costa, como todos los faros, a la entrada del puerto viejo. Era un lugar sucio, descuidado, pero con ese regusto melancólico que tiene lo decadente.

Para mi sorpresa, la comida fue excelente, la belleza y la sonrisa de Zenaida me devolvieron a mi enamoramiento profundo, y desde luego no mencionó nada del trabajo ni de la política internacional, ni preguntó nada que no fuera del ámbito estricto del amor maravilloso que estábamos disfrutando.

Por todo ello mi ánimo subió como la espuma, sufrí algún ataque de euforia que me devolvió al amor incondicional que sentía por ella, le pedí permiso al dueño del restaurante hotel para dar un paseo por el interior y resultó ser un lugar precioso, con unas estancias grandes, por las que, a pesar de ser un día de calor, hacía un fresco agradable. Al subir a las habitaciones, que el dueño se empeñó en enseñarnos, descubrimos un gusto exquisito y creí apreciar un guiño de Zenaida.

—¿Está libre ahora? —Me traicionó mi apasionado amor.

—Claro —dijo el fenicio, y miré a Zenaida, quien tomó mi mano y la apretó con fuerza.

—¿Te encuentras mejor ahora?

—No recuerdo haberme sentido mejor. Nos quedamos —dije mirando al dueño que se acariciaba la barba corta y descuidada que llevaba.

—¿Lleva el pasaporte consigo?

—¿Pasaporte?, no —respondí, al tiempo que le mostraba mi tarjeta de identidad de la ONU.

—Su tarjeta de UNIFIL es suficiente.

¡Cuánto habibi, cuánto mi amor y cuánto amor mío!

Fue el mejor antídoto contra la tristeza que se estaba apoderando de mí, y de la que afortunadamente se libraba ella, pues me esforcé en recordar que la vida con ella era divertida, plural y sencillamente maravillosa.

Aún jadeantes, y con nuestros cuerpos sudados de amor, nos quedamos abrazados bajo las sábanas, cuando miré el reloj eran las siete de la tarde y comprendí que debería haber regresado antes, pero tampoco era un problema.

—¿Tienes que irte? —dijo ella.

—¿Quieres que me vaya? —respondí yo, en plan retador a una batalla que sabía ganada.

—No, no te vayas nunca —me dijo, abrazándose a mi pecho con tanta pasión que pude morir allí mismo, sobre aquel nido de amor y pasión que había sido la cama, y en aquel preciso momento.

—Quisiera estar aquí toda la vida —respondí— pero dime una cosa. Un día me dijiste que tenía que ser en Beirut, que en Tiro nunca...

—Lo sé habibi, pero tenía tantas ganas de estar contigo, deseaba tanto que me hicieras el amor otra vez, y además la otra... Iba a ser la primera vez...

—Entiendo —dije, porque estaba loco por entender que mis temores eran tan infundados como yo deseaba.

—¿Cuando te volveré a ver? —Dijo ella.

—La semana que viene como muy tarde, si es que no subes a comer conmigo —respondí, queriendo dejar claro que yo estaba dispuesto a encontrarme con ella a cada momento, donde fuera y cuando fuera.

A continuación volví a la realidad, no podía disponer del tiempo a mi antojo, por lo que añadí: Pero me parece que habrá que conformarse con esperar a la semana que viene.

Sonrió y tomó mi mano, y mientras jugaba con ella me dijo:

—¿Siempre has trabajado en CIMIC, habibi?

La pregunta me atravesó el estómago, el corazón y la cabeza y lo de habibi me pasó por primera vez casi desapercibido. ¿Por qué me lo había preguntado, qué falta le hacía saberlo? Tampoco tenía ninguna importancia, no había nada tras la pregunta y no podía haber nada tras ninguna respuesta. Después de pensarlo durante dos interminables segundos, me pareció que era una pregunta intrascendente, pero me cogió en un momento de alta debilidad emocional.

Ella añadió entonces que, efectivamente era una pregunta sin importancia, que era por saber algo más de mí. Todo lo que dijo, era lo que yo mismo habría dicho si hubiera sido ella, si no hubiera estado hechizado por aquella estúpida sospecha. Pero dijo también que nos amaríamos con locura, y que sería maravilloso compartir el resto de nuestras vidas, parecía lógico saber más el uno del otro, y aunque lógicamente nos habíamos jurado ese amor eterno, que se jura cuando uno está encendido de pasión, seguíamos juntos, de una manera que cada día que compartíamos era la antesala del siguiente, es decir, que aquella pregunta de si comíamos juntos era poco menos que convencional, porque para mí, ella no debía tener otro plan que yo y viceversa.

Éramos una pareja.

¿Qué hubiera ocurrido si me hubiera preguntado que de qué ciudad era originario en España, que donde había nacido y a qué distancia estaba de Madrid? ¿Acaso tenía que sospechar cada vez que ella abriera la boca?

—Yo diría que sí —dijo el que me había inseminado con el virus de la desconfianza. Creo que, de entrada, no es bueno ni recomendable liarse con una mujer de aquí, y mucho menos enamorarse. A lo mejor estamos equivocados, pero estamos en el país del espionaje...

—¿Estamos? ¿Quienes estáis...?

—¡Nosotros hombre, estamos nosotros, tu y yo! No te vuelvas paranoico.

—A lo mejor es eso, a lo mejor es que me estoy volviendo paranoico.

—Hombre el amor tiene algo de paranoia, y es más que evidente que estás enamorado, y tal vez no sea ninguna espía, pero tienes que asegurarte y... y nosotros también, y eso... es duro, ya lo sabes.

—Sí, lo sé. Lo es, ya lo creo que lo es.

—Me alegro de que lo veas así, porque...

—¿Por qué? —Pregunté impaciente y curioso, además de preocupado.

—No quisiera preocuparte más de lo debido y mucho menos hacerte ningún daño.

—¿Qué quieres decir?

Aquel oficial no era amigo mío, en el sentido de que no le conocía antes de aquella misión, pero éramos compañeros y eso bastaba para que yo no desconfiara de él.

Trabajaba en inteligencia y, de la manera cicatera con que estas gentes hablan de sus cosas, me contó que había razones para sospechar que Hezbollah llevaba algún tiempo intentando infiltrar agentes entre los oficiales de UNIFIL, a fin de obtener algún tipo de información. Para ello, habían elaborado una lista de personas susceptibles de ser utilizadas por la guerrilla y a la vez probables objetivos dentro de la plantilla de UNIFIL.

—Y ahí aparezco yo. —Dije, haciendo acopio de toda la fortaleza que fui capaz de aunar.

Seguramente.

—O sea que me están vigilando...

—Seguramente —volvió a repetir.

No supe qué decir.

—Tal vez lo mejor fuera...

—No lo digas. Te agradezco tu sinceridad, pero ahora... no sé, creo que prefiero estar solo.

—Si me necesitas, ya sabes dónde me tienes. No te sientas solo, por favor, estoy aquí, a tu lado, y a tu disposición.

Me fui sin saber adonde ir, creo que lo único que quería era desaparecer, pues aparte de tremendamente infeliz, sentía que quería morirme. No quería estar con nadie y no podía estar solo.

Me senté frente al mar, que estaba encrespado, separado de él por la alambrada de la base. Las olas eran muy bravas, y rompían con tanta fuerza contra la rocosa orilla que formaba una sinfonía espumosa muy atractiva, tanto que, de no estar la verja metálica entre ella y yo, tal vez me hubiera abandonado a ella entregándole una vida que ya no quería vivir.

Aquel mediterráneo enfurecido se me ofrecía como la estampa más bella para la muerte.

Empecé a sentir que las horas pasaban sin que yo fuera consciente de ello, y sólo una voz amiga me sacó de aquella amarga situación. Era el subteniente Berjano.

—A la orden mi coronel, ¿le importa si me siento con usted?

—Al contrario —respondí, sin saber si le había dicho que sí o que no. Pero él se sentó, de modo que seguramente debí haberle dicho que sí.

Comenzó a hablar y me contó cosas y cosas, hasta que llegó el momento en que me pidió un favor, y mi deseo de ayudarle me rescató de mis miserias.

Al cabo de un rato fue él quien propuso que abandonáramos aquel lugar ventoso e incómodo y me sugirió que fuéramos a cenar juntos a la calle Mingui. Al mencionar los langostinos del restaurante de Samir, en aquella calle, volví a sentir las ganas de comer, que apenas un minuto antes no existían para nada.

La última vez que había tomado aquellos langostinos, había sido con ella.

Fui consciente de que el subteniente me había salvado de un naufragio sentimental y sobre todo psicológico. Cuando me hundía él me ofreció una tabla de salvación, a la que me agarré no sólo desesperado, sino muy agradecido.

—De acuerdo, pero te invito.

—Pues se lo agradezco, pero...

—Pero nada, si no, no hay trato.

—Pues no se hable más, ¿vamos en su coche?

Llovía, no mucho, no me había dado cuenta, pero era una lluvia de las que en el corto recorrido a pie hasta el restaurante nos hubiera calado, por ello conduje el coche a lo largo de un tramo de apenas cinco minutos. Aparqué en la puerta de Samir, que se anunciaba como Chez Samir en un cartel de madera fina, con letras de pintura, rotulado a mano y sucio, muy sucio.

El fenicio nos recibió con su típica sonrisa apresurada, ya que siempre, aunque hubiera un solo cliente, parecía estar agobiado por servir con prontitud, aunque no en todas las ocasiones con la debida higiene. Tomé cuatro langostinos y compartí unas chuletas de cordero con el subteniente, que se tomó los otros cuatro langostinos de la ración que pedimos. Dos cervezas Almaza, muy frías, por barba, completaron la cuenta de treinta dólares, calculados así, a la ligera por Samir, que contaba las cervezas que había sobre la mesa y después añadía el importe, ya sabido por él, de las carnes y mariscos.

A la vuelta de la cena, ya se habían reunido otros compañeros en Casa España, de manera que con el nuevo grupo preparamos unos vasos de té libanés con hojas de hierbabuena, y pasamos un buen rato charlando, y a mí se me fueron un poco de la cabeza los demonios de la sospecha, pero no los de la tristeza y, con ambos muy cerca del corazón, me fui a la cama.

17

Hacía ya más de un mes que estaba en el Líbano, y la prensa local seguía reflejando siempre casi lo mismo, parecía una sola película con argumento lento, pero de tensión trepidante, que se permitía muy pocos cambios sustanciales o que se apreciaran fácilmente.

El Daily Star, se hacía eco de los viejos temas que, como fantasmas, parecían deambular por la vida de El Líbano como por su propia casa. Para empezar el asesinato de Rafik Hariri.

El diario recordaba que, hacía más de dos años, unos sospechosos habían sido arrestados sin que después de haber transcurrido ese largo periodo de tiempo se les hubiera acusado formalmente de nada, aunque, por otro lado, decía también que, según el enviado especial norteamericano a las Naciones Unidas para el juicio por el magnicidio, ya habían sido librados los fondos pertinentes para afrontar la causa.

Después hablaba de la eterna crisis presidencial, y unos comentarios determinados enfrentaban a Nabih Berri, el presidente del Parlamento libanés, con el gobierno de los Estados Unidos, a los que acusaba de estar detrás de la enésima cancelación del nombramiento del presidente de la república.

Respecto del navío USS Cole, Rusia decía que la aparición de barcos americanos en las aguas libanesas no ayudaba en nada ni a nadie.

Había, no obstante, un par de puntos novedosos y el primero era sobre cómo afectaba la inestabilidad e inseguridad del país a las empresas y negocios, ya que un artículo decía que los negocios empresariales relacionados con la vida nocturna de Beirut habían caído en un setenta por ciento.

Y por último, se trataba el asunto de los refugiados palestinos, porque unos centenares de familias refugiadas habían sido realojadas en un campo diferente del que vivían, y a propósito de esta noticia aparecía un curioso artículo de opinión, que sugería la desaparición de la Autoridad Palestina como una de las maneras de aflojar la tensión en la zona. A mí, personalmente, esta sugerencia me dejó perplejo.

Había pasado una semana desde que pasé la última noche con Zenaida, y el tiempo, sorprendentemente para mí, había volado durante aquellos seis días.

Me había centrado en mi trabajo, y parte de él era leer el diario, pero la lectura del periódico, que me traía religiosa y silenciosamente Amit, me iba metiendo más y más en aquella intrincada política que casi nadie entendía.

Aquel ejemplar del Daily Star me dejó sumido en más dudas de las que ya tenía, y más triste de lo que jamás había estado.

Por un lado era viernes y Zenaida no vino a la reunión de Tiro, su representante me dijo que no había podido venir por asuntos familiares en Beirut. Lo primero que sentí fue pena, lástima y dolor por sus motivos, asumiendo que era algo familiar y grave, pero después duda y sospecha. Me preguntaba por qué no me había dicho nada, y la duda se hizo transparente y diáfana cuando caí en la cuenta de la fecha en que estábamos. Era catorce de marzo, la fecha que daba nombre a la coalición del gobierno, y entonces, sospeché sin saber bien de qué sospechaba, pero era obvio que la política de El Líbano se entrometía descaradamente en mi vida, retorciéndola, rompiéndola, torturándola….

Ese viernes se me hizo largo, cansino y odioso, y de hecho lo odié. El aire se me hizo irrespirable, quise no haber ido nunca a aquel país. Si no la hubiera conocido, no... El corazón se antepuso a la razón, otra vez, y me dijo que de no haberla conocido tampoco habría conocido el amor y la pasión de aquel susurro, que a modo de voz me llamaba habibi.

Sentí una rabia que me entristeció el espíritu, me robó la sonrisa y el ánimo. Pasé el día con el gesto torcido y me di cuenta de que el amor seguía siendo tan estúpido como había sido siempre, sólo que yo, tonto de mí, a mi edad había vuelto a tropezar con la misma piedra. Para colmo, sin saber porqué, se me pegó el tono de la canción de ese título de Julio Iglesias.

Al llegar el sábado, me llegó también el periódico y la noticia era que, la Primera Convención de la Coalición del Catorce de Marzo había tenido lugar en Beirut con asistencia de más de dos mil quinientas personas.

Imaginé a Zenaida allí, con sus jefes, dando cuenta de la información que hubiera obtenido de mí y me estremecí. Yo no le había contado nada, de eso estaba más que seguro, pero los espías hacen inteligencia de la información que obtienen, o al menos si las sospechas eran fundadas, estaría recibiendo instrucciones sobre cómo comportarse conmigo. Sólo pensarlo me producía náuseas.

En realidad no me había dicho nada de su familia ni de sus actividades en Beirut, ni de nada de nada, ni me había invitado a amarla en Beirut como la otra vez.

Aquella foto que salía en la primera página del periódico con un enorme salón de conferencias atestado de gente hasta la bandera, me hizo sentirme mal y celoso de todo lo que pudiera atraer a Zenaida más que mi incondicional amor.

Era incondicional, y allí podía estar el error, mi error. El hombre se hace siempre débil por el amor, y yo me había enamorado hasta los tuétanos.

Tuve que esforzarme de nuevo para recordarme a mí mismo que yo era un oficial de UNIFIL, con un cargo importante, pero no tanto como para ser espiado, claro que, como me habían advertido los compañeros de inteligencia, siempre viene bien tener un hombre de paja.

—¿Lo era yo?

En cualquier caso, si ella estaba allí, era porque trabajaba para ellos, quienes quiera que ellos fueran, porque, o bien estaba por el apoyo a la coalición gubernamental, o como espía para la oposición, o para el terrorismo de Hezbollah, que sería mucho peor, o si no, a lo mejor para los sirios.

Aquello se me antojaba poco menos que delirante, no podía ser nada más que fruto de la obsesión, de un cansancio quizás crónico, porque en un mes y pico de misión yo no me podía haber estresado de esa manera, hasta el punto de hacerme delirar como a aquel personaje que encarnó Russell Crowe en la película Una mente maravillosa, y tal vez yo hubiera creado ese personaje que, ante mí, delató a Zenaida como presunta espía. Me volvía loco, tenía que ser eso.

Pero la realidad era más sencilla, era que el periódico decía que se había celebrado aquella convención, nada más que eso y el resto había venido por otro lado.

La Convención se celebraba por primera vez tres años después del asesinato de Rafik Hariri, cuando se celebraron las masivas manifestaciones anti sirias, que habían llevado a la ocupación de El Líbano por las tropas sirias a su final, tras veintinueve años de despliegue ocupacional en el país de los cedros. Era evidente que había algo que celebrar, aunque para otros, como Hezbollah y Amal, había más de lamento, que de celebración. Ahora empezaba a preguntarme en qué lado estaría Zenaida.

Además de este asunto primordial, el diario hablaba de otro más importante todavía, y era algo que trataba de definir la que podría ser la nueva política de El Líbano.

La oposición, El Partido de Dios, quería cambiar la ley electoral, que databa del ya lejano año mil novecientos sesenta. Casi todos coincidían en que era una ley vieja para algo tan dinámico como debería ser la política de una nación, pero todos diferían en el sentido en que debía cambiarse, ya que unos pretendían una cosa y otros lo contrario.

Parecía haber dos problemas fundamentales en la política del país. El primero era el único que parecía tener alguna solución a corto plazo, y era el de la elección de un presidente para la República, ya que incluso Hezbollah parecía poder apoyar en un momento dado, la candidatura del general Suleimán, un cristiano maronita, según requería la Constitución, pero parecía que el partido de Dios quería apretarle las clavijas al general antes de apoyar abiertamente su candidatura, aunque al final lo harían. Lo que se ignoraba era el precio.

El segundo problema era más comprometido, ya que era el rediseño del gobierno. En ese aspecto ya se habían producido algunos cambios sustanciales, porque desde el año de promulgación de la Ley Electoral, el Parlamento se componía de noventa y nueve diputados, de los cuales cincuenta y cuatro habían de ser cristianos y cuarenta y cinco musulmanes. Aquellos guarismos iniciales se habían actualizado hasta igualar el número de parlamentarios cristianos con el de musulmanes, elevándose el total de parlamentarios por lo tanto hasta ciento veintiocho, sesenta y cuatro para cada uno.

A pesar de este cambio tan favorable para los musulmanes, lo que la oposición, representada por Hezbollah y Amal, quería fundamentalmente era una nueva Ley Electoral.

Así estaba el panorama político y así lo retrataba la prensa.

Curiosamente, también traía el diario un reportaje sobre los derechos humanos de los refugiados palestinos en el Líbano, y la agencia UNRWA,³⁶ la que se encargaba específicamente del problema de los palestinos, daba una serie de datos muy concretos, que confirmaban los que ya se conocían, unos cuatrocientos mil en todo el país, aunque daba muchos detalles de los pormenores de la vida miserable de aquellas pobres gentes, que veían cómo habían de vivir sin una nacionalidad, sin un pasaporte, y sin acceso a casi ningún puesto de trabajo. Nada nuevo por un lado, pero la misma trágica miseria por el otro.

De una lista de setenta y dos profesiones, oficialmente sólo tenían acceso a cincuenta, pero ese derecho a ejercer alguna de las cincuenta no estaba ejecutado, de manera que aquel derecho era más teórico que real.

Cono noticia económica, el barril de petróleo llegaba a marcar un pico histórico de ciento once dólares, noticia que suponía una enorme crisis en sí misma.

Me fui a dormir profundamente abatido y al llegar a mi alojamiento vi sobre mi mesilla de noche el teléfono móvil, entonces caí en la cuenta de que me había ido sin él y quise comprobar si me había llamado Zenaida.

Tres llamadas perdidas y un sms.

Una era una llamada del JOC,³⁷ para informar de una de esas novedades que no tenían nada que ver conmigo, y dos eran suyas. Me dio un vuelco el corazón. Deseé que el sms fuera suyo también.

Lo era.

“Habibi, missed u 2day. went to Beyrouth. family business. Could u ring me. Love u. Kss”³⁸

Miré el reloj, no era tan tarde como para no llamar, pero algo me retuvo, y me impidió hacerlo. Seguramente desconfiaba de mí mismo.

Quise obviar su llamada y su mensaje. Me di una ducha muy caliente y me acosté, después de dar miles de vueltas en la cama, miré el reloj y eran las doce y media. Ya no era hora de llamar y entonces, incapaz de controlar mi pasión, le escribí un mensaje de texto.

Me disculpé por haber dejado el móvil y no haber visto su sms hasta esa hora tardía, le aseguré mi amor, como siempre, y le envié mil besos rogándole los hiciera anidar en su boca, siempre soñada por mí.

“...sorry it’s too late. Talk tomorrow, all my love to you.” ³⁹

La prensa seguía diciendo que el Gobierno no apoyaba al Ejército de Hezbollah, al que pretendían presentar como una fuerza patriótica de Resistencia. “No se pueden tener dos ejércitos en un país, uno bajo control nacional y otro controlado por una potencia extranjera”, en clara referencia a Siria, que siempre está detrás de cada movimiento de Hezbollah y bla bla bla...

Seguramente caí rendido de sueño en algún momento de la noche porque de pronto y ante mi sorpresa sonó el despertador a las ocho de la mañana. Era domingo.

Cuando me había duchado de nuevo y ya vestía mi uniforme y arrancaba el coche, eché de menos el móvil y regresé a por él, al encenderlo vi que tenía otro sms.

“Lunch in Tyr? Love & Kss”.⁴⁰

Si accedía, tendría que hablar de su espantada, y no estaba seguro de ser capaz de mantener la compostura y hacer como si nada estuviera ocurriendo. Desconfiaba de mí mismo.

A las doce ya conducía por la “coastal road” hacia Tiro. Habíamos quedado en el faro, donde habíamos pasado la última jornada de amor, en aquella habitación tan especial y pintoresca, que se me dibujó en la memoria mientras el toyota me acercaba a ella.

Recordaba que la ventana daba justo al faro, y el ventanuco del baño a un patio de luces. La cama era más bien pequeña, pero el mobiliario era encantador. Te hacía sentir como si estuvieras en la isla griega de Santorini. Colores blancos y azules guiñaban sus ojos para que te sintieras abrazado por lo que iba a suceder. Las sábanas tenían también una especie de embozo decorativo, que recordaba a la típica cenefa griega. Era como si el mismísimo Alejandro Magno hubiera regresado de ultratumba, desde allá donde esté, para bendecir este romance de Zenaida, la hija de Zeus, y mío, tan lleno de pasión.

El baño tenía muy poco encanto, pues era pobre en decoración y de aspecto sucio, que no lo estaba, por lo vetusto de la grifería y la escasez del caudal de agua que, sin presión alguna, se asomaba a aquel lavabo corriente.

Pero, en aquella ocasión, estuvo ella y estuve yo. Estuvimos los dos y no necesitábamos nada más. Sus besos fueron el lujo al que yo aspiraba, y con ellos en mi boca, me sobraba todo lo demás.

Mientras rememoraba aquellos momentos, sentí de nuevo el zarpazo de la duda. Me detuve, eché el coche a un lado, paré el motor, creyendo que hablaría con ella un rato largo, ya que no sabía qué iba a decirle, y la llamé. En cuanto me contó que hacía diez minutos que había llegado desde Beirut, y que dormiría ese domingo allí en Tiro, en el faro, supe lo que haría yo también.

Me quedaría con ella.

Esa fue mi decisión irreflexa e inmediata.

Volví el vehículo a la carretera y continué despacio, porque allí estaban los africanos tanzanos, de la policía militar de UNIFIL, vigilando que nadie excediera la velocidad máxima permitida, que era de ochenta kilómetros por hora.

Su sonrisa era tan clara, tan fresca y tan de verdad, que hizo que se tambalearan todos los argumentos y la seriedad que llevaba puesta a modo de careta. Me derrumbé de amor, de nuevo ante ella. Se me abrazó con tanta pasión que, sin dudarlo, me dejé atrapar por un beso profundo, húmedo, lento y prolongado, que me transportó a donde ya había estado con ella alguna vez, a las puertas del paraíso, y en ellas me adentraba sin saber como salir. El problema era, precisamente, que no quería salir.

De pronto me vi desabrochando su sujetador y ella ya jugueteaba con mi pantalón, el cinturón había volado y se entretenía con mi cuerpo excitando mi pasión, llevándola a un punto que era siempre más alto que el máximo alcanzado en mi recuerdo. Con Zenaida no había nada nuevo nunca, y cada ocasión era diferente y mejor, porque sabía hacer de cada lugar un escenario, y de cada beso, una obra más romántica, que la que escribiera Shakespeare en el balcón de Verona.

—¡Ay de mí! ―sentía que decía mi corazón.

—¡Soy un juguete del destino!

¿Jugaba el destino conmigo?

No sabía si el destino hacía de aquello un juego, pero yo había caído en el enamoramiento más fuerte e inesperado de toda mi vida, y si mi destino habría de ser el de pasar el resto de mi vida junto a ella, lo abrazaría sin condiciones, aunque hubiéramos de vivirlo encadenados juntos, pero en la misma mazmorra.

Todo, cualquier cosa, pero con ella.

Sin ella, nada.

18

El Líbano parecía jugarse la vida en cada baza de la partida en que parecía estar sumido desde hacía décadas. La cumbre árabe seguía adelante con sus preparativos, en los que no parecía entrar el país, o lo haría de lejos, de puntillas y sin hacer ruido. Javier Solana, desde su sillón de autoridad en estos asuntos, pedía más presión internacional contra Siria, bendiciendo de este modo las sospechas que el mundo entero albergaba contra ellos.

La coalición gubernamental del catorce de Marzo estaba en contra de asistir a una cumbre como aquella, que parecía estar llamada a la ofensa y al despropósito. Michel Aoun, el cristiano extrañamente aliado de Hezbollah, tachaba de nostálgicos a aquellos que se oponían al liderazgo, en el país, del partido de Dios, absolutamente pro sirio, y en Trípoli explotaban dos granadas durante un acto de Hezbollah.

Con todos estos ingredientes en el plato, continuaba la vida en El Líbano, donde los trabajadores sirios, que según el Ministerio de Trabajo eran el setenta por ciento de los que se dedicaban a la construcción, cobraban un sueldo de apenas nueve euros diarios, y según sus propias declaraciones, cuando antes eran capaces de ahorrar entre uno y dos tercios de su mensualidad, cosa que me sorprendió enormemente, ahora declaraban que debido a la inflación galopante que se sufría allí, eran incapaces de llegar a fin de mes.

Otra de las noticias del periódico me hizo caer en una reflexión más profunda de lo habitual. Decía un trabajador sirio, que cuando había un asesinato, ellos, los sirios, no se atrevían a salir de sus casas. Lo que me impactó fue el hecho de que se daba por natural y rutinario que hubiera asesinatos. Aquel era el mejor termómetro de la terrible tensión inestable de aquel país, cada día más imposible.

Al mismo tiempo, y más al sur, en Israel, el Gobierno hebreo ponderaba la posibilidad de fabricar armas, y concretamente misiles, capaces de abatir los cohetes que los palestinos de la franja de Gaza disparaban continuamente contra ellos. El problema que querían solucionar era el de no dejar su defensa en manos de ninguna potencia extranjera, que en algún momento dado pudiera dejarlos tirados e indefensos, pero sus propios misiles, decían ellos, no estarían listos hasta el año dos mil diez.

Todos estos hechos y estas circunstancias, hacían del país no sólo ese hervidero político, cuna y madre de muchas de las inestabilidades mundiales, sino la tumba de su propia economía. La célebre firma de Asesoría Economica Merrill Linch, decía que Ucrania y El Líbano eran los peores lugares del planeta para invertir, es decir los menos fiables. Y de todo ello se culpaba en los mentideros a una Coalición, Catorce de Marzo, que, estando en el gobierno desde hacía años, aun no había dicho cómo iba a gobernar.

¿Pero quien podría gobernar de alguna manera aquél fantástico caos?

Solana, que había decidido meterse con Siria, pedía a ese país que interviniera en positivo, como si fuera posible positivizar aquello, justo en el momento en que se producía una enorme e inoportuna especulación con la dimisión del secretario general de asuntos jurídicos norteamericano, por mucho que él insistiera que los cargos que se le imputaban respondían exclusivamente a cuestiones familiares y personales. Mientras, el clérigo chiíta Fadlallah, clamaba que Hezbollah dejaría con gusto las armas de guerra, cambiándolas por las del amor, si alguien pudiera asegurar que Israel cesaría alguna vez en sus ataques, y se preguntaba cómo y quién reaccionaría en favor de El Líbano, dando por descontado que el Ejército Libanés no era algo con lo que pudiera contarse en la lucha contra los judíos.

El periódico analizaba, en una columna editorial, las muchas posibilidades que existían de que el país cayera en una nueva guerra civil, y ante mi sorpresa, en medio de tanta tensión, la Comunidad Europea pedía a El Líbano que se esforzara en la igualdad de oportunidades para hombres y mujeres. Aquella cuestión me hizo pensar que parecía que los europeos estuviésemos totalmente ajenos al grave dilema que se dirimía en aquella zona.

Como resultado de todo esto, el gobierno de Beirut se planteaba una participación de perfil bajo en la cumbre árabe, en el sentido de enviar algún representante de peso medio, para dar un discurso y desaparecer.

Me pareció que el único que hablaba con un sentido realista de la situación era Salid Jumblatt, el líder del partido Socialista Progresista, que afirmaba sin ambages que El Líbano había alcanzado el fatídico punto del no retorno.

Pensé, que a pesar de que, aunque en mi opinión, no iba descaminado, a El Líbano aun le faltaba mucho por sufrir antes de llegar a una solución definitiva o a un problema de, todavía, mayor calado.

Y yo seguía con mis cosas de CIMIC, y entre ellas, ocupaba un lugar muy importante el tema de Meiss ej Jebel.

Concerté una cita con el alcalde de esa localidad por medio de las fuerzas CIMIC de los españoles y me fui para allá.

Salva venía un poco reticente y aunque tenía poca experiencia en cosas de cooperación cívico militar, El Líbano resultaría ser la facultad donde se graduaría Cum Laude. Preparó toda la operación de tal modo, que yo apenas si tuve que hacer la cirugía, el fue todo lo demás, sin menospreciar la tarea de preparación que hicieron los españoles.

También vinieron los nepalíes, ya que su batallón estaba encuadrado en la zona de responsabilidad de España, es decir, el sector este del despliegue de UNIFIL.

La expresión de las caras de la gente, que nos veía dirigirnos al ayuntamiento con la pistola al cinto, el chaleco antibalas puesto y el casco bajo el brazo, era la de muy poco amigos. Una vez en la entrada del consistorio, apareció un individuo con cara de menos amigos todavía, y a un gesto suyo, los españoles me indicaron que le siguiéramos.

Una vez dentro del edificio, que albergaba al ayuntamiento, el camino serpenteaba incansable hasta llegar al despacho del alcalde. Las paredes estaban ametralladas a todo lo largo de las escaleras y rellanos del inmueble.

Éramos tantos, los que componíamos aquella patrulla de visita, que no fue tarea sencilla que encontraran asientos para todos, a pesar de que el despacho era enorme, pero el grupo lo componíamos los de Naqoura, los españoles, los nepalíes y además los intérpretes.

La reunión comenzó con una conversación que se desarrollaba de un modo ciertamente tenso. El edil y su teniente de alcalde, que era el que nos indicó que subiéramos, estuvieron tremendamente agresivos contra UNIFIL en general, y amenazadores contra nosotros en particular.

Yo le dejé hablar esforzándome en mantener un gesto duro en el rostro. No quería que ellos percibieran el menor atisbo de impresión por mi parte. Traté de mantenerme impasible.

Pero el hombre, elegante y de buenos ademanes, que era el alcalde fue pasando de un tema a otro casi sin solución de continuidad, salvo las típicas interrupciones de las llamadas a su móvil, que fueron bastantes, y cuando acabó, le contesté, centrando mi discurso en el hecho de que yo lamentaba enormemente aquel fatal accidente, que había sido su tema estrella. Le dije que comprendía que nada en el mundo podría compensar a aquellas pobres personas la pérdida de sus familiares, pero que naturalmente estábamos en un mundo civilizado, y que todos sabemos que las desgracias ocurren, y que debemos tirar de civismo para resolver aquellos aspectos del problema que puedan ser resueltos, y los demás, lamentarlos y hacer lo imposible para que no vuelvan a producirse.

Le transmití el pesar y dolor del general Graziano al respecto, y traté de convencerle de que, tal vez, fuera acertado que la familia aceptara la compensación que le había ofrecido la compañía de seguros, sin descartar algún pequeño regateo para hacer que la suma ascendiera en lo posible, pero en este asunto traté de que se diera cuenta de que se negociaba con una compañía libanesa y que UNIFIL era un cliente, un asegurado, y que por lo tanto, no estaba en nuestra mano el discutir las cantidades que se les fueran a pagar en concepto de indemnización. Aproveché, asimismo, el hecho de que los herederos fueran personas muy ancianas, como el alcalde señaló varias veces, y le dije que aquellas personas no merecían que se les llevara a juicio a fin de ganar más o menos dinero, le hice ver que merecían un final de sus vidas pacífico y lo más tranquilo posible, que, sin duda, aquel sería el deseo de los fallecidos para con ellos.

El alcalde me daba la razón y Salva, me miraba con gesto muy serio cada vez que yo hablaba.

Cuando me tocó hablar de nuevo, le dije que el general Graziano vería con muy buenos ojos la inversión de algún dinero en algún proyecto para la ciudad, a modo de simpatía con todos ellos, y en particular con la familia afectada, pero que yo no podría, en ningún caso, trabajar en un ambiente hostil, y que seguramente él, como alcalde, podría tratar de discutir el tema con los herederos, y crear de ese modo un ambiente propicio para que pudiéramos hacer algo interesante por aquel pueblo, y que yo estaba seguro de que él tendría más de una propuesta que hacerme.

El del consistorio cambió su discurso inmediatamente y dijo, parafraseándome a mí, que sin duda tenía algo y, automáticamente se puso a desplegar papeles enormes y de colores sobre su despacho.

Lo que más le interesaba era el embellecimiento de una especie de charca o pantano que había en el centro del pueblo, de donde sacaban el agua los regantes, y que era, de hecho, el centro social donde se reunía la gente a charlar. El alcalde pensaba que un adecentamiento de aquel lugar daría un aire muy bonito al pueblo. Me interesé por el asunto y le repetí que lo haría con gusto, pero nunca en un ambiente hostil. Yo quería regresar al pueblo, pero sin chaleco antibalas ni casco. Se sonrió, y añadió que no me hacía falta para venir a este pueblo.

Yo añadí que tampoco vendría con chaleco anti piedras, bromeando sobre el continuo apedreamiento al que sometían los niños a los vehículos de UNIFIL.

Yo sabía, como él, que los niños estaban instruidos en apedrear los vehículos de UNIFIL, pero seguramente él no supiera que yo lo sabía.

Realmente interesado por el proyecto que le acababa de ofrecer, me propuso ir juntos a la charca y me pareció muy bueno que la gente me viera con su alcalde, trabajando por su pueblo, y cuando llegué allí, el proyecto me convenció. Me pareció muy bueno, interesante y muy rentable a la vista de lo que nosotros perseguimos con este tipo de proyectos.

Dije que lo haría si él se comprometía con lo que yo le pedía respecto de la familia.

Al regresar al ayuntamiento, ya habíamos roto el hielo del principio, y cuando nos íbamos a despedir, le dije que había algo que yo quería añadir, antes de irme.

—Dígame.

—Hasta ahora sólo ha pedido cosas usted —dije sonriendo, y se sonrió él—; yo quiero pedirle dos cosas: La primera, es que haga usted un libro de firmas de visitas al Ayuntamiento, ya que me gustaría estar allí, figurando como el amigo del pueblo que me gustaría ser.

Cuando le dije esto, lo hice señalando unos libros con letras en oro y en árabe, naturalmente, que estaban apilados en un grupo de cuatro o cinco, que debían ser de contabilidad.

El alcalde asintió con la cabeza, y miró al teniente de alcalde quien me miraba con gesto desconfiado.

—La segunda petición es —y sentí cómo las miradas de todos se clavaban en mí— que me permita besar su bandera antes de irme.

La bandera rojiblanca, con el cedro en medio estaba detrás de su despacho. Adiviné que mi petición no sólo le sorprendió, sino que le emocionó, y con un gesto de mano, me invitó a acercarme hasta ella, lo que hice despacio y respetuosamente tomé la enseña, puse un beso sobre ella y con suavidad y respeto, y la devolví a su lugar.

El alcalde me abrazó con emoción y me besó dos veces. A continuación el teniente de alcalde hizo lo mismo y en medio de la sorpresa de todos los asistentes, nos fuimos a la calle.

Mientras bajábamos las vetustas y desvencijadas escaleras del ayuntamiento, Salva me miraba con gesto de gran aprobación. La emoción del momento la rompió el mismo alcalde una vez en la calle, al decir que le gustaría invitarme a comer a su casa, pero que el pueblo no lo entendería, y sonriendo pícaramente, añadió que sus conciudadanos le tirarían las piedras a él.

Nos despedimos riendo como si ya fuéramos muy buenos amigos, quedando en empezar a trabajar en el asunto.

Durante el viaje de vuelta a Naqoura, y después de habernos despedido de españoles nepalíes e intérpretes, Salva empezó a comentar lo mucho que le había gustado aquella negociación y me la celebró mucho y durante mucho rato. Yo tenía una sensación de auténtica satisfacción, ya que el alcalde me aseguró que no tendría que preocuparme por la familia de las víctimas del accidente y que lograría hacerlos entrar en razón, y aceptar lo que yo le había sugerido.

Una vez de regreso en la base, informé por escrito al general jefe, Graziano, al segundo jefe y al jefe de estado mayor así como al que más le interesaba el asunto, el responsable del dinero de UNIFIL.

Todos celebraron mucho la acción que yo había tomado en Meiss ej Jebel, pero la realidad era que no había traído nada salvo unas buenas palabras, para nada comprometidas.

Cada uno en su lugar, todos teníamos nuestra tarea respecto del proyecto de aquel pueblo, y nos pusimos a trabajar.

19

—No quiero ningún tío de esos de UNIFIL merodeando por el pozo, ¿de acuerdo?

—De acuerdo, pero el alcalde ya lo sabe y ha dicho que no tenemos que preocuparnos.

—Pero es un fastidio que ese alcalde no sea de los nuestros, ya os dije que es mejor elegir siempre lugares gobernados por los nuestros.

Los guerrilleros de Osama intentaban tranquilizar a su jefe respecto de las obras, que iban a comenzar en las inmediaciones de Meiss ej Jebel para el pozo, y el líder musulmán no veía más allá de la preocupación de cómo habría que hacer para conectar aquel pozo profundo con todo el resto del entramado, en que ya trabajaban, y después cómo poder utilizarlo contra Israel logrando una importante sorpresa.

El objetivo era provocar una explosión descomunal, tan grande como fuera posible, en Kyriat Shimona, la población hebrea más próxima a los chiítas libaneses, y a continuación desaparecer por el túnel que habrían de construir, a través del pozo, y por allí regresar hasta su cuartel general, desde el que se lanzaría el mayor número posible de cohetes, para lo cual había que lograr el almacenamiento de tantos como cupieran en los almacenes, así como el de las armas y municiones necesarias para causar un efecto tan destructor como se pudiera.

El límite era ninguno.

—Han de aprender que haremos que la vida pegados a nuestra frontera les resulte imposible. Destruiremos todas sus poblaciones, y desearan no haber venido nunca aquí, ni tan siquiera haber nacido y los que vivan se ahogarán en sus propias lágrimas y lamentos.

Para tal fin se estaba incrementando el número de guerrilleros que trabajaban en la partida de Osama. Ninguno dudaba lo más mínimo de la autoridad y poder de su jefe, y confiaban ciegamente en él y le temían especialmente en su determinación.

A la explosión controlada, que habían provocado en la instrucción de sus artificieros, le había seguido una cantidad innumerable de otras más pequeñas, difícilmente perceptibles desde el exterior.

A falta de los trabajos desde el pozo, la trama estaba urdida y preparada, de manera que lo que había que hacer era controlar muy estrechamente al alcalde de Meiss ej Jebel.

—Necesitamos otro alcalde.

—Pero no podemos deshacernos de este así como así.

—¿Por qué no? Ya nos hemos deshecho de otros.

—Sí, pero en este caso, se produciría un enorme revuelo en todo el pueblo y eso nos retrasaría muchísimo.

—¿Y un secuestro temporal? Podríamos culpar a los judíos simulando una incursión de sus soldados y nos libraríamos de él durante el tiempo que nos conviniera.

—Pero siempre habría un sustituto, y en este caso tendría que ser otros de Amal. No. —Sentenció Osama con solemnidad.

Los chiítas de Hezbollah decidieron que lo mejor que podían hacer era, o bien cambiar la localidad desde la que lanzarían el ataque o asumir y definir el papel que Amal, a través del alcalde de Meiss ej Jebel, tendría que jugar. Al fin y al cabo eran chiítas.

Se hacía imperativa una reunión al mayor nivel con la cúpula de Amal. Las dos facciones tendrían que cooperar en el ataque y coordinar las acciones a desarrollar.

Ante la sorpresa de los guerrilleros de Hezbollah, al alcalde estuvo a favor de la operación y apoyaba el uso del futuro pozo para el ataque.

—Hay que destruir a Israel y devolver la tierra a nuestros hermanos palestinos. Ya lo sabes, Yo contra mi hermano, pero mi hermano y yo contra mi primo, y los tres... contra quien sea enemigo de todos y desde luego, en eso estamos juntos, ¿verdad? —Dijo Osama.

—En eso y en muchas cosas más —refrendó el alcalde—. De Israel no viene nada más que mierda, de manera que será eso, mierda lo que reciban desde El Líbano.

Más al norte, desde hacía meses, una legión de mono-volúmenes cruzaba el río Litani en un ir y venir sin parar. Las patrullas de UNIFIL no dejaban de informar puntual y detalladamente todos esos cruces, que se producían casi indefectiblemente a diario.

Ya existía una larga lista de vehículos declarados como sospechosos y lejos de tomarse alguna medida contra ellos, lo que aquello motivó, fue una reunión de urgencia del comandante en jefe del Ejército libanés con el general Graziano para protestar. No sólo por la existencia de esa lista, sino también por hacer uso de ella.

Se hacía evidente que la cooperación de UNIFIL y el Ejército de la república se degradaba por días. Lo que antaño, a la fecha de la firma de la resolución 1711, fue una comprometida declaración de buenas intenciones, había degenerado en un “a ver cuantas veces te puedo engañar”. Más evidente aun se hacía el hecho de que el Ejército y, en general, el Gobierno de El Líbano, se plegaba a las exigencias de Hezbollah, que a su vez recibía las directrices de Siria, y las armas y municiones de Irán a través, por supuesto, de Siria, que debía vigilar la frontera.

Los monovolúmenes, generalmente transportaban cohetes, fusiles y munición. Otros vehículos, en su mayoría camiones de diverso tonelaje, se dirigían al río, a fin de construir vados necesarios para facilitar las idas y venidas. Eran casi infinitos los puntos por los que se colaba el armamento a lo largo de la frontera sirio libanesa, y los libaneses ya sabían que si no cooperaban, por lo menos tenían que mirar para otro lado.

Alí, en Tiro, ya contaba por miles los cohetes Katiushas de que disponía, y Osama tenía otros cuatrocientos, más o menos, entre Katiushas y Qassam, que pensaban disparar desde las posiciones de Meiss ej Jebel, para lo que necesitaba una buena, si no excelente, relación con Osama y su grupo. Además, los fusiles y la munición eran suficientes para dotar de armas a toda la guerrilla del sur, así como a los miles de scouts, también adiestrados y listos para entrar en combate, cuando quiera que el Profeta, por boca de sus representantes en la Tierra, lo demandara.

La noche era oscura y la lluvia seguía pertinaz desde el amanecer. Su vehículo negro se desplazaba sobre la oscuridad sin medidas de seguridad aparentes. Osama conducía con gesto serio, y llevaba la pistola oculta bajo la chaqueta americana que siempre usaba cuando vestía bien. Tras él se desplazaba, a la misma alta velocidad que él, un convoy de cuatro vehículos más.

La patrulla nepalí se dispuso, en la carretera, a ambos lados, en el estrecho margen que permitía la caída de la montaña, a la izquierda de la marcha, y los árboles de la derecha. Dos soldados se plantaron en medio del mal cuidado asfalto con los fusiles cruzados por delante de sus chalecos antibalas azules, y sus cascos, azules también, les hicieron más visibles a los ojos del conductor.

Los soldados esgrimieron, además de sus potentes linternas, todos los artículos y medios reflectantes de que disponían para hacerse visibles en medio de la penumbra del amanecer.

La primera intención de Osama, que los había visto perfectamente, fue la de atropellarlos y pasar por encima de ellos, desoyendo sus indicaciones de que se hiciera a un lado de la carretera, pero al ver al resto de la patrulla, lo pensó mejor y obedeció. En total eran seis hombres al mando de un sargento.

Los otros cuatro vehículos se detuvieron también, pero dejando entre y ellos y el del jefe una distancia prudencial. Dos de los guerrilleros chiítas de Osama, desmontaron de sus coches y sin esforzarse en disimular las armas que portaban, se acercaron al punto donde estaba su jefe. Los AK 47 iban alimentados por dos cargadores de veinte cartuchos de siete coma sesenta y dos milímetros cada uno, el primero ensartado en la ranura de acceso al cierre, y el otro atado con cinta adhesiva en sentido contrario a fin de doblar la capacidad de disparo.

Ninguno de los nepalíes era capaz de decir una palabra en árabe y no llevaban intérprete, porque por las noches no disponían de ellos.

—Buenas noches —dijo sonriendo amistosamente Osama en inglés, mostrando sus manos a fin de demostrar que no iba armado.

Los nepalíes, en su propio idioma y ayudándose de gestos grandilocuentes invitaban a Osama a bajar y alejarse del vehículo a fin de registrarlo y verificar el interior del maletero, a lo que Osama se negó, en principio amistosamente, haciendo evidente el hecho de que no se entendían, como quiera que los soldados se acercaron al maletero exigiéndole que lo abriera, el chiíta se negó ya mostrando su agresividad.

Cuando uno de los soldados de la UNIFIL exigió a Osama que se identificara, la voz que respondió venía desde la oscuridad, en inglés ordenaba, con seriedad amenazante, a los nepalíes que se alejaran del vehículo, y de la zona. Cuando el nepalí se acercó a la sombra distante, comprendió que estaba siendo apuntado por dos AK 47 y que los hombres no dudarían en hacer uso de sus armas.

La patrulla se marchó, cediendo a las amenazas de los guerrilleros, y el convoy de Osama retomó el camino hacia Meiss ej Jebel.

—Mañana mismo —dijo con sequedad Osama a los suyos, haciendo un gesto de voladura por los aires de algo, que sin duda sería un blindado nepalí.

—Mañana... —trató de replicar uno.

—¡Mañana! —Repitió imperturbable la voz de Osama, mientras mantenía amenazadora la mirada en los ojos negros del otro libanés.

—De acuerdo, mañana, como quieras —aceptó, bajando la mirada al suelo, ya que se sentía incapaz de mantener la de Osama y sabía además que no le convenía hacerlo. El valor de los guerrilleros terroristas era algo que no había que exhibir ante sus jefes.

El convoy que circulaba rutinariamente para relevar a los componentes del punto de control, estaba formado por dos vehículos blindados, al mando cada uno de un suboficial, con una dotación de tres soldados en cada uno.

El artefacto estaba colocado en el borde de una carretera solitaria, por la que solían pasar, varias veces al día, los nepalíes para relevar a la patrulla de un control de carretera, que operaban en un cruce de aquellas latitudes. El atentado estaba preparado para provocar la explosión de la bomba en un punto localizado en una curva ascendente respecto del itinerario que seguían normalmente los soldados de UNIFIL, para ocupar aquel lugar estratégico. Por lógica de carretera, el blindado habría de aminorar la velocidad y con ello, aceptar un grado superior de riesgo.

Eran las siete y media de la mañana y aunque el cielo estaba cubierto por una panza de burra grisácea, no llovía, ni amenazaba lluvia.

—No creo que llueva hoy —decía uno de los soldados que servía la ametralladora de la torreta.

—Ojalá, porque es un fastidio, tener que estar tantas horas sin poder salir del blindado —le respondió el compañero.

La explosión fue el preludio de un silencio fúnebre y macabro. Los escasos matojos que cubrían la carga explosiva resultaron totalmente calcinados y volaron con la onda explosiva en la dirección del propio vehículo, que salió despedido a varios metros de distancia, antes de rodar por la pendiente hacia abajo, y de los cuatro tripulantes, los dos de la torreta saltaron por los aires, y el conductor y el cuarto sirviente murieron calcinados en el interior. Los del segundo vehículos quedaron tan impactados por el dantesco espectáculo, que tardaron algunos segundos en reaccionar. Lo primero fue una llamada de radio en petición de auxilio. Uno empuñó su arma y se estableció en vigilante centinela por si se producía un ataque terrestre, el resto se apresuraron al auxilio inútil de sus compañeros.

El incendio que provocó la explosión impedía a los soldados el auxilio de sus compañeros, durante los minutos que tardaron en extinguir el pavoroso incendio, que aunque efímero, se llevó en un instante las vidas de unos jóvenes mantenedores de una paz que no existía sino en las mentes perversas de quienes lo hacían imposible.

—Misión cumplida.

También el alcalde de Meiss ej Jebel entendió el mensaje y desde una profunda tristeza, supo que no podía enfrentarse a la guerrilla. Subió al campamento nepalí, asistió a los funerales por los soldados y dio el pésame a los superiores y compañeros de los cuatro fallecidos. Después, absolutamente avergonzado, regresó a su casa y se recluyó en el dormitorio sintiéndose incapaz de hablar una palabra con nadie.

Por la tarde recibía en su despacho los papeles necesarios para empezar la contratación de los supuestos trabajadores, que llevarían a cabo las voladuras y excavaciones para el pozo de agua.

Al mirar los papeles, sin verlos, sintió náuseas y salió corriendo hacia el baño para vomitar. Su teniente de alcalde le miró y le acompañó hasta allí, a la vuelta, sin mirarle a la cara, dijo:

—No podemos enfrentarnos a la Resistencia.

—¡Qué Resistencia ni qué Resistencia! —Replicó indignado gritando con culpable desesperación. ¿La que asesina todo lo que se le pone por delante? ¡Esos soldados nepalíes no han hecho ningún daño a nadie! Nada, sino ayudarnos a todos, a mí, a ti, al pueblo y al Líbano en general. Me voy, no puedo seguir aquí un segundo más, tú puedes quedarte de alcalde, yo no lo aguanto más. Mañana estará sobre la mesa mi carta de dimisión.

—¿Qué ha ocurrido? —Preguntó Osama al teniente de alcalde.

—Mañana dimitirá —respondió aquel.

—Bien, no era lo que buscábamos pero hemos conseguido sin proponérnoslo lo que necesitábamos. No nos puede temblar el pulso cuando trabajemos por la Causa. Seguid trabajando.

Y volvieron a las galerías.

Ali y Osama habrían de encontrarse cuando ambos brazos de Hezbollah fueran a dar comienzo, de manera sincronizada, a las operaciones anti semitas. La excavación del pozo de Meiss ej Jebel era fundamental para el lanzamiento del ataque, ya que la ofensiva en sí, sólo se basaba en el valor necesario para ello, pero el repliegue necesitaba de una gran infraestructura de apoyo, y ahí, el pozo resultaba de una importancia y relevancia crítica.

Pero había otro factor, que era igualmente clave en este asunto; y era que hacía falta más calma en los campos de refugiados. Mientras siguieran produciéndose algaradas entre las facciones, no se podría pelear contra un enemigo común, y bien pensado, precisamente un enemigo común sería algo que ayudaría a sosegar los ánimos de los refugiados, por lo que Alí decidió ponerse manos a la obra enseguida.

Pero el atentado contra las fuerzas nepalíes no podía pasar inadvertido a las Naciones Unidas. Después de los servicios funerarios se abrió una investigación, que era algo con lo que ya contaba Hezbollah, pero lo que sorprendió a la guerrilla fue que esta investigación iba a ser mucho más diligente y rápida que las que aun estaban pendientes. La acusación más fuerte y directa fue que se trataba de un ataque deliberado contra la ONU y aquello, si se probaba, era algo que no podía quedar de manera impune.

Una de las primeras consecuencias del atentado fue una disminución del número de las patrullas, en beneficio de una mayor seguridad para las tropas. Se patrullaba menos, con menos agresividad y más esfuerzos hacia la seguridad. Dicho de otra forma, se operaba, con menos determinación y de ello se beneficiaba la guerrilla, disminuyendo la probabilidad de encontrarse con ella, pero si se daba, el encuentro sería más serio.

Las posturas entre UNIFIL y Hezbollah se radicalizaban un poco más. Aparentemente, los terroristas árabes se habían salido con la suya, pero a más largo plazo, Israel resultaba el más beneficiado.

Se enfrentaban ahora, de alguna manera, los guerrilleros terroristas de Hezbollah con el apoyo soterrado de las fuerzas de seguridad interna, contra las patrullas de UNIFIL, que cooperaban con las Fuerzas Armadas libanesas, y con unos hebreos más apoyados por la opinión pública.

El tendido de cable telefónico, por parte de Hezbollah, continuaba y uno de los objetivos ocultos era conectar por superficie todos los cuarteles generales de los chiítas de la guerrilla.

En UNIFIL, las órdenes cursadas a los jefes de los sectores para sus patrullas, fue la de observar e informar, sin enfrentarse en acciones de fuego, a no ser que se debieran a razones de estricta defensa propia, y aquello lo sabía bien Hezbollah, por lo que optaron por tensar la situación hasta el límite posible, eludiendo el abrir fuego.

A partir de ese momento se multiplicaron las acciones de acoso a las patrullas y puestos fijos de control, haciéndolas aparecer como acciones de entretenimiento y gamberrismo de los jóvenes chiítas. Se apoyaban en la población infantil y juvenil, incluyendo a las mujeres, para hostigar a las fuerzas multinacionales.

Se incrementó también, como por arte de magia, el número de protestas contra UNIFIL en toda la zona de acción, y el general Graziano se desesperaba porque lo políticamente correcto era desplegar un equipo de investigación por cada protesta, y le suponía una tremenda rémora y retraso en las diligencias, pero no hacerlo le granjeaba una dificultad diplomática casi imposible de salvar.

El general optó por mantener la calma y seguir informando puntualmente a Nueva York que, como siempre, se contentaba con que no pasara nada, aunque fuera tan sólo en apariencia. El que no hubiera guerra abierta le parecía un triunfo suficiente.

20

Casi al tiempo que Alí y Osama llevaban sus tareas a cabo en sus respectivas zonas de acción, el Daily Star mostraba un artículo muy interesante de Marc Sirois, que explicaba las razones de que el presunto valor de Hezbollah resultaba más útil desde la discreción que desde la fanfarronería a que acostumbraba.

El director del diario tenía una capacidad de análisis tremenda para poner el dedo en la llaga en cada momento, y las denuncias y comentarios que hacía de Hezbollah en particular y de El Líbano en general eran siempre acertadísimas. En esta ocasión, la guerrilla se había entregado al silencio y la discreción, a fin de no ser descubiertos en sus planes de ataque a Israel, algo que también temía Sirois se estuviera gestando, precisamente por la razón mencionada.

En la ciudad de Aytaroum, muy próxima a Meiss ej Jebel, se procedió a una entrega de ganado ovino y caprino, en un intento de mitigar los efectos letales que produjeron en los animales los ataques aéreos y artilleros de los hebreos durante la guerra del año dos mil seis.

En el aspecto político, mientras Italia se deshacía en elogios y palabras muy confiadas respecto de las expectativas de la cumbre árabe, el gobierno de Siniora se debatía entre la asistencia o el boicot.

Rusia envió una comisión oficial a Siria para discutir el tema global de la paz en oriente medio, con la crisis de El Líbano como tema central, y entre tantas cosas, cuando aun hacía espuma sobre la mar la estela del USS Cole, un navío de guerra israelí entró en las aguas jurisdiccionales libanesas, que estaban protegidas por los barcos de UNIFIL. La fragata italiana Bettica, lo interceptó obligándole a abandonar aquella zona.

El navío hebreo abandonó aquellas aguas y nunca más se supo, como tampoco se volvería a saber del USS Cole que se disipó en las aguas como las espumas que dejaba tras las hélices de su popa.

En la misma semana, UNIFIL celebraba el trigésimo aniversario de su despliegue en oriente medio. Fue un acto que me hizo reflexionar sobre lo largo del periodo que, a lo largo del tiempo, cubría aquel conflicto. Me parecía una razón más, casi para la vergüenza, que para la celebración, aunque se procediera a una suelta de palomas, supuestamente de la paz, como mensaje de esperanza.

Dentro de tantas noticias sueltas y aparentemente inconexas, había otro artículo, de los muchos que iba encontrando, que como siempre, me gustó mucho, y este en concreto decía que Hezbollah no quería una guerra que pretendiera la total aniquilación del sur de El Líbano, porque, se asumía en el artículo, que Israel daría tal respuesta que no dejaría piedra sobre piedra, ni un árbol en pie, que en definitiva, sería el suicidio de la zona. La determinación de Israel en su respuesta no ofrecía dudas. La conclusión era, por tanto, que, una cosa es la cabeza pensante y dirigente de Hezbollah, y otra sus miembros componentes, que podían siempre utilizar ese sospechado arsenal de armas y cohetes, llevando al país entero a la guerra contra el vecino hebreo, y de aquella manera confusa, liada e inexplicable, se definía la inestabilidad genérica y endémica del país en su totalidad.

Ante una situación así, el presidente del parlamento, el chiíta Nabih Berri, solemnizó la sentencia de no convocar al parlamento mientras el presidente Siniora siguiera en el despacho, y alegaba que había que acabar con la lucha por el gobierno, que ya duraba quince meses. Lo que no admitía Berri era que el gobierno de Siniora fuera legal, elegido, y que habían sido los parlamentarios de Hezbollah los que voluntariamente abandonaron sus asientos, desde hacía quince meses, pretendiendo deslegitimizar, con aquél abandono de sus responsabilidades, al resto del Gabinete.

Ante aquella amenaza de Berri, que llevó a cabo oscureciendo aun más la vida política del país, la coalición gubernamental describió aquel cierre del Parlamento como una violación explícita de la Constitución, denunciando que el hecho de congelar la actividad del Parlamento degradaba la actividad democrática de la nación.

Aún sin entender del todo lo que ocurría allí, a mí me daba la impresión de que había más coherencia en lo que decía la coalición del gobierno sunita, que en las amenazas de la oposición chiíta.

El colofón y término a todo este desatino lo puso el propio gobierno, diciendo que bajo ningún concepto toleraría tal actitud por parte del Presidente del Parlamento, y en cualquier caso, era el Gobierno el que tenía, de una forma o de otra, que nombrar un Presidente después de dieciséis intentos fallidos, en cualquier caso, la actividad gubernamental o, mejor dicho, la falta de ella convertía aquel Parlamento en una perfecta jaula de grillos.

Amin Gemayel, el padre de uno de los anteriores presidentes asesinados, apareció de nuevo en la vida pública para rechazar los rumores que le alineaban con el Gobierno de Fouad Siniora, a fin de suceder de alguna manera, a su hijo, e igualmente desmintió que pudiera ser el representante del propio Siniora en la célebre cumbre árabe de Damasco, como se venía rumoreando. Eso sí, siempre, en el hipotético caso, de que el país participara.

De pronto, igual que lo hiciera por las aguas el navío Cole, apareció por estas tierras Dick Cheney, el Secretario de Estado de George Bush, y lo hizo buscando, en nombre del presidente de los Estados Unidos, los apoyos necesarios para lograr la estabilidad necesaria en la zona y las campañas de Afganistán e Irak, pero el punto fundamental de la agenda de Cheney era lograr la estabilización de los mercados de la energía.

Cuando leí esto me di cuenta de que cuando las cosas se ponen mal de verdad, se nota cuáles son los países con peso específico en el mundo, ya que mientras algunos se sentaban a verlas venir, otros, los Estados Unidos, tomaban todas las acciones necesarias para resolver los problemas y poner las cosas en su favor, y lógicamente tenían que trabajar en su propio interés. Otra cosa era que lograran alguna solución.

El discurso del patriarca maronita, Nasrallah Butros Sfeir, era muy intenso y muy interesante, ya que hizo una autocrítica de su propio país y no escondía ningún aspecto y ninguna opinión a los problemas que sufría el Líbano.

El patriarca, por sus palabras, parecía avergonzarse del modo en que se conducía su país, pero recordaba que se puede perder todo en la vida excepto la esperanza, sin embargo decía, también, respecto de la cumbre de Damasco, que el boicot era lo mejor que podía hacer El Líbano, ya que eso evitaría males mayores, mientras atacaba a ciertos países que anunciaron que sí asistirían, y los tachaba de “nada arabistas”.

También, Kofi Annan, el anterior secretario general de la ONU, se dejaba ver por estas páginas del Daily Star, para manifestar que la crisis de este país era de los asuntos más preocupantes de la actualidad, al tiempo que Geagea, el jefe de las Fuerzas Armadas libanesas, decía por otra parte, que después de la cumbre, sin mojarse en si había que asistir o no, habría que empezar a tomar medidas, y se me antojaba a mí que asistir o no asistir, era ya una medida tomada en sí, pero advertía a la oposición de que ya sólo le quedarían dos opciones, o bien elegir, o mejor dicho, apoyar la elección de un presidente, lo que supondría la creación de un nuevo gobierno, o restaurar la cohesión del gobierno volviendo a ocupar sus asientos parlamentarios.

Como acostumbraba, el diario me regaló uno de esos jugosos artículos, concretamente uno en el que El Instituto de Empresas Americanas decía y desarrollaba el hecho de que Hezbollah estaba comprada y pagada por Irán. Era la primera vez que veía una acusación tan directa, en la que se denunciaba la relación entre la guerrilla terrorista y un país determinado, aunque me sorprendía no ver citada por ahí a Siria y Arabia Saudita.

Desde el punto de vista financiero, aseguraba que Hezbollah recibía cien millones de dólares anuales de Teherán, una cantidad que se estaba viendo incrementada últimamente. Desde la finalización de la guerra del 2006 contra Israel, y militarmente desde el año 1992, señalando igualmente que hasta 2005, Hezbollah había recibido unos doce mil cohetes y misiles, y lo que me llamó la atención muy poderosamente, fue que también habían comprado “clases y cursillos” a Corea del Norte sobre la ingeniería de construcción de túneles.

El artículo del Instituto Americano decía que Hezbollah era, no sólo un actor geopolítico más en oriente medio, sino que se consideraba un movimiento de Resistencia contra Israel, y sobre todo un vehículo esencial para el engrandecimiento y diseminación del chiismo en El Líbano.

Nasrallah, inasequible a todas las críticas y denuncias que le aparecían por todas partes, persistía en sus amenazas contra Israel, diciendo que el estado hebreo tendría que saborear el gusto de la venganza por la muerte de Mughniyeh, y en el mismo discurso aseguraba que la oposición estaba decidida a superar la crisis de gobierno, aunque no aclaraba cómo, pero aseguraba que la oposición no se rendiría en la lucha de no entregar el país a los americanos.

Entre todas las noticias que, día tras día, iba digeriendo, como parte de mi dieta alimenticia, leí la que seguramente ninguno quería leer: La elección del presidente quedaba pospuesta por décimo séptima vez consecutiva.

A continuación, como si se tratara de otras noticias que estuvieran íntimamente ligadas, Amir Moussa, el líder de la Liga Árabe, aseguraba que a la cumbre de Damasco asistirían todos los países, sin aclarar si aquella declaración incluía o no a El Líbano, pero sobre este país, sí que dijo que no había solución de última hora, por lo cual, por otro lado daba por hecho que los de los cedros no estaría en ese grupo de todos los países árabes. Es decir confusión y más confusión.

Libro tercero

21

Mientras Alí y Osama preparaban sus respectivas guerrillas para el ansiado ataque contra la vecina ciudad hebrea de Kyriat Shimona, el campo de refugiados de Ain al Hilweh se sacudía violentamente desangrándose en revueltas internas.

La información facilitada por mi fuente de información habitual, el diario Daily Star, respecto del arresto de uno de los líderes de Al Fatah en aquel campo, Hussein al Maarouf, a manos del Ejército Libanés, era que la detención había desencadenado unos gravísimos altercados que resultaron en un número elevado de muertos y heridos, pero sobre todo, en la huida de cientos de familias que encontraron en esa forma de vida el colmo de los colmos, porque eran personas que salían de un campo de refugiados buscando otro menos inseguro, como el que encontraron al final en Sidón.

Fueron tantos los refugiados, y tantos los niños de esas familias que las inmediaciones del castillo templario de aquella ciudad se vieron infestadas de chiquillos agitanados, que buscaban las propinas de los escasos turistas que aparecían por aquellas latitudes tan próximas a la zona complicada y peligrosa que era el sur de El Líbano.

Pero en Ain al Hilweh, donde antes de la tragedia vivían cerca de cuarenta y cinco mil personas, todos iban aprendiendo la lección, que no era otra que allí mandaba la banda de Jund al Sham, y no se podía arrestar a uno de sus jefes principales sin que pasara nada, por eso pasó todo lo que pasó. El Gobierno había tomado nota, el Ejército sabía donde debía, y donde no debía intervenir, y Hezbollah, de una manera o de otra, se iba enseñoreando de todos los campamentos.

Maarouf no tenía más de cincuenta hombres armados bajo sus implacables órdenes, pero los que tenía estaban decididos a morir, si preciso fuera, por su líder, y lo que era peor para los demás, estaban más decididos a matar que a morir.

El grupo poseía todo tipo de armas, incluso cohetes, aunque pocos, pero suficientes, y con un alcance tan corto que nunca podría alcanzar el norte de Israel.

Alí apareció por el campo de Ain al Hilweh para entrevistarse con el líder de Jund al Sham, y después de lamentar el arresto de Maarouf, propuso la cooperación del grupo activista del campo con la Resistencia de Hezbollah.

—Nosotros no queremos inmiscuirnos en los asuntos de la Resistencia —replicó el líder palestino.

—Ya lo sé, siempre ha sido así —dijo Alí con una sonrisa que mostraba una dentadura sucia e incompleta—, pero creo que el arresto de Maarouf ha cambiado, un poco, el guión de la película, ¿no crees?

—¿Qué quieres decir? No sé si te entiendo.

—Hablemos con claridad. —dijo Alí —Nosotros podríamos ayudar a liberar a Maarouf, si vosotros nos ayudáis en lo que os necesitamos.

—Nos queréis involucrar en vuestra lucha, ¿verdad?

—¡Nuestra lucha es la vuestra! —Exclamó Alí, sorprendiendo al palestino. — el pueblo judío es el enemigo del Islam, de todo el Islam, y es, por eso, el enemigo de todos los hermanos. No podéis quedaros de brazos cruzados mientras nosotros luchamos contra un animal inmundo que es enemigo común a todos nosotros. ¿O es que cuando os sacuden en Gaza, no pedís nuestro apoyo… en todo? —Enfatizó Alí la coletilla.

—Pero vosotros tenéis vuestro líder y nosotros tenemos el nuestro...

La reunión de los dos líderes acabó con el compromiso, no deseado por los refugiados, de cooperar, aunque de una manera soterrada, nunca abiertamente, junto con la garantía por parte de Alí, de que nunca se admitirían, bajo ningún concepto, los lazos entre las dos organizaciones.

El libanés se había asegurado, con este pacto, otro cuartel general de superficie, el de Ain al Hilweh, lo que permitiría un repliegue más seguro a sus guerrilleros y además un alistamiento masivo de mártires paralelos, salidos de los del campamento. A cambio, Alí prometió al líder de los palestinos más y mejores armas además de la munición suficiente para llevar a cabo más batallas de las que tenían planeadas. Incluso, sin comprometerse, habló de la posibilidad de dotar al grupo islamista del campamento de cohetes de mayor alcance, pero no le tembló la voz al hacerle conocedor del código de disciplina de Hezbollah.

El líder islamista mantuvo la mirada seria ante Alí y tampoco le tembló la suya al aceptar el compromiso con el código de disciplina incluido.

Una semana más tarde, decenas de hombres se afanaban en la construcción de almacenes subterráneos y se trazaba sobre papel, lo que habría de ser el entramado de los túneles de conexión de los diferentes almacenes.

Lo primero que arregló Ali, fue el que se estableciera un sistema de transporte de explosivos para horadar toda esa red de túneles por debajo del campo de Ain al Hilweh.

El número de mono-volúmenes negros que cruzaban el río Litani aumentó sensiblemente. Algunos cambiaron sus itinerarios y destinos enseguida, y dedicaron sus esfuerzos a dotar al grupo de Jund al Sham de todo lo necesario para que, en el momento que el clérigo Sayyed Nasrallah lo decidiera, sus fuerzas estuvieran preparadas no sólo para lanzar el ataque contra Israel, sino también para que lo pudieran hacer con ciertas garantías de un repliegue seguro.

Al día siguiente del acuerdo entre Hezbollah y las autoridades del campamento, un vehículo negro de la guerrilla terrorista devolvía al arrestado Maarouf al campamento, donde retomó el mando de su grupo.

Tibnín era una más de las muchas localidades del sur de El Líbano en las que Hezbollah se apoyaba para elaborar y llevar a cabo sus planes antisemitas. Allí había nacido el carismático Nabih Berri, el presidente del parlamento del Gobierno de Beirut, y tal vez por ello, la ciudad había sufrido importantes ataques por parte de la aviación hebrea durante la última contienda del año dos mil seis.

Muchísimos de los mayores esfuerzos económicos de UNIFIL se habían destinado a esa zona, volcándose en la reconstrucción de la infraestructura de la ciudad de Berri, ya que no sólo mi J9 operaba por allí, sino que aquella localidad era la base del cuartel general del sector oeste, bajo mando italiano, y además desplegaban allí los belgas y los polacos, con lo que la cuna de Berri había sido beneficiada, hasta aquel momento, con más de cuarenta proyectos CIMIC, cuando la media de inversiones por localidad o municipio no llegaba a uno.

A pesar de mi oposición y disgusto, un nuevo proyecto había sido aprobado, y éste incluía, además, los esfuerzos de muchas agencias a la vez, ya que el presupuesto era muy elevado, y muy por encima de las escasas posibilidades de la J9. El propio consistorio aportaría una parte significativa de los gastos, y el proyecto en cuestión consistía en una adecuación del alcantarillado y aquello suponía otra manera de excavar el terreno.

Más túneles.

En aquella ciudad, el teniente de alcalde, Khaled, era también un miembro muy relevante de Hezbollah y en el consistorio se frotaban las manos con la aprobación de la obra. En cuanto el proyecto fue aprobado, Khaled informó a Alí, quien convocó, a su vez, a Maarouf y a Osama a una reunión de urgencia allí, en Tibnín. Había que coordinar esfuerzos y sobre todo marcar una fecha, en principio aproximada, pero no podía tardar demasiado en terminarse, de manera que al día siguiente se reunieron los cuatro en el consistorio de la ciudad.

Los libaneses recorrieron previamente el terreno por donde discurriría el alcantarillado, en compañía de los cascos azules franceses responsables del campamento, mientras hablaban de los beneficios que el proyecto traería para la ciudad y su población, pero Alí ya iba pensando en su propia obra. Una vez acabada la jornada con los mandos de la ONU, Alí, se mostraba relativamente eufórico y sin dilación preguntó ilusionado.

—¿Cuanto tardarás en finalizar tu proyecto? —Preguntó Alí a Khaled con una cara de satisfacción tremenda.

—Lo hemos calculado en siete meses —respondió Khaled moviendo la cabeza como quien hace un cálculo aproximado.

—No. Demasiado tiempo. Tienes que acortarlo.

—No es posible. Compréndelo, no se trata de que me envíes a tus hombres. En este tipo de proyectos estamos sometidos a los plazos legales y hay demasiada gente involucrada en ello.

Alí se quedó pensativo y contrariado. Su gesto parecía maldecir su mala suerte, porque él quería que el golpe a los judíos se diera en verano. Esa sería la manera de recordarles el del 2006, ya que, aunque parecía olvidar que todo comenzó con el ataque que ellos mismos perpetraron contra la patrulla judía. Fue en ese verano cuando Israel lanzó su vengativo ataque, en el que se cobró la vida de más de mil doscientas personas. Pero no podía ser, lo de Tibnín no podía estar listo en ningún caso, para las fechas que él quería.

—¿Y tú? —Alí dirigió su mirada de aguda inquisición a Osama.

— ¿Nosotros? Nosotros... podríamos estar listos para el verano, pero podríamos fallar, es muy justo Alí.

—Tú no tienes problemas, porque de los tuyos me encargo yo —dijo a Maarouf—, pero si no estamos todos, si me faltáis vosotros... —dirigió la mirada entonces a Khaled— El partido no me permitirá lanzar los cohetes antes de que se acabe el verano.

—Tampoco es tan importante que lo hagamos en un mes o en otro —se atrevió a decir Osama.

Alí escupió en el suelo con rabia. No le gustaba que sus planes se discutieran, pero cuando comprendía que eran inviables se enfadaba con Israel, que era el único objeto de sus odios e improperios.

—Entonces para cuando coño vamos a poder estar todos preparados, ¿para otoño?

—Yo diría que en Octubre, pero podría ser septiembre, aunque creo que es mejor no precipitarse —volvió a decir Osama.

—Yo también lo creo así —opinó Maarouf.

—Y yo. Confirmó Khaled.

—¡Septiembre! —Solemnizó Alí—. No más tarde del día quince. Decidme todo lo que necesitáis, hombres y materiales, y yo os lo daré, una vez entregado el material y puestos los hombres a vuestra disposición no admitiré demoras en la finalización de las obras. ¿Está claro?

Los demás jefes regionales asintieron, sin decir ninguno ni una sola palabra, y es que Alí imponía mucho respeto y temor, incluso a los suyos, ya que su fama de hombre implacable era conocida por todos.

El tráfico de vehículos mono-volumen desde el río Litani hacia el sur seguía aumentando notablemente, e igual incremento sufrió el número de interceptaciones de convoyes por parte de UNIFIL, lo que produjo a su vez otro aumento notable de los problemas de las fuerzas de la ONU con la guerrilla de Hezbollah a través de las Fuerzas de Seguridad Interna, que ante la imposibilidad de disfrazar las intenciones de los terroristas, no pudieron sino quitarse también la careta de cooperadores con la ONU, y empezaron a desarrollar su trabajo o misión de apoyo a la guerrilla más abiertamente y con igual impunidad.

La actividad en las galerías se hizo frenética, especialmente en el pozo de Meiss ej Jebel. Alí, que ejercía su autoridad de jefe del sur, compaginaba la responsabilidad que tenía como jefe de sus campos de refugiados en Tiro, con sus tres cuarteles generales de zona, y las continuas visitas a los de superficie.

La consigna fue la de dejarse ver con más frecuencia de la habitual en forma de cazadores furtivos o de simples delincuentes de poca monta por las carreteras, la cuestión era llamar la atención de UNIFIL en zonas distantes, y diferentes de las que eran del interés de Hezbollah. Las explosiones bajo tierra se fueron multiplicando hasta hacerse parte de la vida cotidiana de los libaneses del sur.

La línea del río Litani era especialmente difícil de cruzar, para los contrabandistas del partido de Dios, en la zona del sector este de UNIFIL, porque las patrullas móviles indias, españolas e indonesias eran particularmente eficaces en su trabajo, y es que la parte del río correspondiente al sector oeste, estaba más apoyada por la fracción chiíta del ejército libanés que la del este.

Las FSI, aquella especie de fuerza militar que hacía de policía interna, seguía trabajando abierta y descaradamente para Hezbollah y procuraban restringir el acceso de las patrullas de UNIFIL, adonde se suponía que no debían ir, pero siempre haciendo parecer que la restricción la imponían las circunstancias y nunca ellos.

De esta manera, los libaneses se esforzaron en aparecer en algún lugar del recorrido previsto de las patrullas de UNIFIL argumentando que en otro sitio estaba ocurriendo algo que requería su intervención. Cuando UNIFIL se presentaba en esos lugares lo hacían indefectiblemente para “descubrir” al llegar, que los presuntos criminales “ya se habían ido”, o que ya se había aclarado, o que en cualquier caso ya no pasaba nada.

Además se instruyó específicamente a los ayuntamientos involucrados en obras de infraestructura de Hezbollah en el sentido de que las patrullas móviles de la ONU debían ser rechazadas a pedradas, a ser posible siempre por niños de edades nunca superiores a los diez años, de manera que los efectos retardadores que el lanzamiento de piedras produjeran, se achacaría siempre a “cosas de niños”, que acabarían en cada caso con un compromiso ligero de protestar ante los padres y exigirles mayor control sobre sus hijos. Al mismo tiempo los alcaldes lamentarían oficialmente estas acciones ante UNIFIL, y se comprometerían asimismo a trabajar en la educación de los niños hacia el respeto por aquellos que trabajaban por y para ellos.

Una estrategia basada fundamentalmente en la hipocresía y la mentira.

La macabra maniobra solamente funcionaba lo que podía funcionar, que no era poco, pero lógicamente no podía durar siempre y las patrullas de la ONU terminaron por encontrar indicios de los trabajos de los terroristas, aunque nunca sirvieron para incriminar oficialmente a nadie.

Curiosa y misteriosamente, mientras tanto, la paz volvió al campamento de Ain El Hinweh, igual que se había ido tras los enfrentamientos entre Al Fatah y los islamistas. La visita de Alí había resultado fundamental, como si su mediación tuviera algo que ver en la creación y cese de hostilidades en los campamentos.

22

Mientras todo esto ocurría, yo seguía enfrascado en las interesantísimas lecturas de mis periódicos. Marc Sirois escribía un nuevo e importantísimo artículo sobre la justicia en el caso del tribunal para el asesinato de Hariri. Parecía un asunto crítico, ya que si se permitía que no hubiera sensación alguna de que la justicia a que aludía aquel informe realmente existía, nadie encontraría razones para creer que hubiera ninguna en todo El Líbano. Respecto de este tema, lo que Sirois decía, era que resultaba siempre más fácil decir lo que había que hacer, que hacerlo. Algo que todo el mundo sabe, pero que unas veces se te hace más evidente que otras, y destapaba, asimismo, las rarezas cometidas hasta la fecha sobre este asunto: Cuatro altos responsables de la seguridad de El Líbano habían sido arrestados y encarcelados en su momento por las autoridades libanesas; a saber: El Director General de seguridad, el de Inteligencia Militar, el de las Fuerzas de Seguridad y el de la Guardia Presidencial, y al final resultaba que ni estaban detenidos, ni habían estado en la cárcel, y que ya eran tres los jueces que habían sido nombrados para estudiar este caso desde el atentado, hacía ya más de tres años, lo que daba una sensación de eternidad a algo que quizás no querían que terminara nunca, y que para conseguirlo, lo mejor que le podía pasar era que jamás comenzara.

Al mismo tiempo, un parlamentario de Amal, chiíta naturalmente, haciéndose eco de su presidente del Parlamento recordaba que las puertas del hemiciclo parlamentario iban a permanecer cerradas para cualquier gobierno que no fuera legítimo, y así, tan “sutilmente”, tachaba de ilegítimo al de Fouad Siniora.

El domingo anterior se habían cumplido los cuarenta días de luto por la muerte de Imad Mughniyeh, y los peregrinos que querían honrarle visitando su tumba se dirigieron al santuario donde yacían juntos muchos de los guerrilleros de Hezbollah caídos en la lucha por la Resistencia, sumando entre todos un número de más de mil, entre los que se encontraba el propio hijo de Nasrallah, que murió en el año noventa y siete.

La tumba de Mughniyeh, que fue uno de los principales jefes de la guerrilla, cuyo nombre de guerra era Hajj Radwan, ocupaba un lugar central, y sus restos yacían bajo una monumental fotografía que le perpetuaba en la memoria de todos los seguidores de Hezbollah.

La componente musulmana del gobierno, es decir Berri como presidente del parlamento y Nasrallah como líder de Hezbollah, partido mayoritario en la oposición, saliéndose de su rutina amenazadora, aseguraban estar por una solución a la crisis política, a base de repetir, eso sí, las mismas consignas de siempre, reclamando ahora que tocaba a la coalición en el gobierno mover ficha en la solución de la lucha por el poder.

Una vez confirmado el boicot a la cumbre de Damasco, el gobierno mantenía que de todas formas, siempre hubiera sido mejor ser un invitado a la cumbre, pero un invitado como Dios manda, como un estado libre e independiente, que no un mero punto en la agenda, pero la falta de reconocimiento de Damasco a la soberanía de El Líbano hacía inviable su participación en la mencionada cumbre, que terminaría fracasando ya que los estadistas de mayor relevancia, como el rey Abdullah, habían anunciado su no asistencia a la citada cumbre.

Una vez se habían evaporado las esperanzas de elección de nuevo presidente para la república, el optimismo reinante al respecto, que los libaneses habían volcado en estas expectativas, se tornó en profundo pesimismo. Este fracaso volvía a evidenciar el papel de Siria en la política libanesa, que a su vez deterioraba la relación entre ella misma y Arabia Saudita.

En una columna del diario se replanteaba el plan de creación de dos estados; el hebreo y el palestino, como solución a todos los problemas de la zona: Primero, si los palestinos estuvieran representados legalmente por la Autoridad Palestina, habría que identificar a todo el pueblo palestino con Al Fatah, y el grupo Hamas habría de quedar como un problema de esa autoridad, y siendo Palestina un estado, habría de ser un problema exclusivo de ellos, un problema de orden, segundo, si Israel se retirara a las fronteras acordadas en el año 1967, abandonando el sur de El Líbano y Gaza, el problema de contrabando de armas en Gaza, quedaría como un problema de orden del Estado Palestino, y si al producirse un lanzamiento de cohetes contra Israel desde Gaza, la Autoridad Palestina actuara contra el agresor, Israel podría confiar en esa instancia del estado, y de ese modo ganaría la paz regional, la paz con todos los estados vecinos, porque un Estado Sirio amigo y no beligerante, desmantelaría Hezbollah, y lo mismo ocurriría con Palestina, que forzaría la desaparición de Hamas. Todo este plan de dos estados, se topaba con los problemas que presentaban las posturas de intransigencia del mundo árabe, en general, que no parecía buscar ni perseguir la paz con los judíos sino su total aniquilación, y la de los Estados Unidos, porque ¿acaso iba a consentir ningún tipo de paz entre los judíos con un estado como Siria, que está incluido en la lista de países miembros del eje del mal?

Y así entre dimes y diretes, entre declaraciones de unos en un sentido, y de otros en el contrario, se descubría lo intrincado de esta política, y al leer el contenido y el hecho mismo de una reunión mantenida entre, el general Suleimán, candidato a la presidencia de la República, con el clérigo cristiano Sayyed Mohammad Hussein Fadlallah, comprendí cómo se entremezclaba la autoridad entre el papel de las Fuerzas Armadas y el de la Iglesia, pero como el Parlamento estaba constituido en base a la representación de las distintas religiones existentes en el país, que son dieciocho, es imposible, a la vez que impensable, que no ocurra este solape de responsabilidades entre clero, Ejército y poder político, que al final, aquí, es lo mismo.

Osama Hamdan, el representante de Hamas, un grupo palestino, que era ilegal, y sin representación parlamentaria, se reunía con Hariri, el líder de la facción mayoritaria de la coalición en el gobierno para discutir el final de las violentas algaradas acaecidas en el campo de refugiados de Ain El Hilweh. Este nuevo Osama aseguraba que llegaría a un acuerdo importante, y muy pronto, con Al Fatah, con la única explicación de que no tenían más remedio que entenderse, pero la lucha entre Hamas y el grupo islamista de Jund al Sham había empezado un año antes en otro campamento de refugiados palestinos, el de Nhar al Bared, cuando el Ejército Libanés se enfrentó a Al Fatah con el resultado de la muerte de ciento setenta soldados y unos doscientos veinte militantes del grupo islamista.

Aquel era uno de los puntos negros de la memoria histórica de los libaneses a corto plazo.

Lo que yo no entendía de todo esto era en dónde se encontraban las responsabilidades de Hariri con las del tal Osama.

Con la variedad y proporción natural de cada día, El Líbano se desayunaba siempre con los mismos asuntos, y el tema estrella y común de todos los días era el del juicio por el magnicidio de Rafik Hariri. El asunto era recurrente, en el sentido de que volvía una y otra vez a las páginas de los diarios y las pantallas de los televisores con una pesadísima y monótona insistencia. A este respecto, y siempre dentro del rutinario cruce de descalificaciones, el abogado del general ex jefe de Seguridad Jamil Sayyed acusó al ministro de Justicia de presionar al poder judicial, y aunque no sé en qué sentido le presionaba, porque creo que no se puede presionar a la Justicia de ninguna manera, solicitaba que el propio ministro debía ser llevado también a juicio, y para ello invocaba al artículo 19 de la Constitución, que reza que si veinticinco parlamentarios presentaran una petición cualquiera ante el presidente, éste está obligado a organizar de inmediato una sesión para que el tribunal correspondiente entienda del asunto, y en él no debe participar el Gabinete, pero ante esto, el propio presidente del parlamento reiteraba su negativa a convocar el parlamento mientras Fouad Siniora estuviera al frente del gobierno.

Al otro lado de la frontera, por el sur, Israel arrestaba y encarcelaba a un suboficial hebreo, acusado de facilitar información militar a Hezbollah a cambio de droga.

Para que el mosaico no quedara incompleto, de entre las diferentes agencias de la ONU que operaban por allí, la encargada del desminado, UNMACC, acusaba a Israel de no entregar los mapas de situación de las bombas de racimo. Esto fue algo que me llamó la atención de nuevo ya que, como he señalado anteriormente, las bombas de racimo son realmente más peligrosas que las tristemente célebres minas contra personal, entre otras razones, por desconocerse su ubicación, por lo que quise entender que la denuncia de UNMACC era o bien errónea o malintencionada, a no ser que se hubiera referido a minas contra personal y el periodista que rendía la información lo hubiera malinterpretado.

Informaba asimismo la UNMACC que se habían desminado hasta la fecha treinta y nueve millones de metros cuadrados, lo que ocultaba, sin embargo, era que la mayor parte de esa superficie había sido limpiada por las fuerzas militares de UNIFIL y no por ellos.

Las minas y bombas de racimo fuera de control habían causado, hasta la fecha, veintisiete víctimas civiles y cuarenta y siete militares de las Fuerzas Armadas libanesas y de UNIFIL.

Las ONGs, por su parte, exigían a los países árabes que firmaran un protocolo anti tortura, exigencia que evidentemente fue obviada por todos los destinatarios.

De pronto leí que el gobierno sirio culpaba a los Estados Unidos del fracaso de la cumbre celebrada en su capital Damasco. Lo que entendí fue que, entre las tensiones que se habían disparado durante las fechas previas a la cumbre, se habían agudizado las diferencias entre los países árabes según su grado de cercanía con los Estados Unidos de América. De ellos, Arabia Saudita y Egipto eran los más críticos con Siria, a la que acusaban directamente de haber imposibilitado, a través de Hezbollah, la elección del nuevo presidente para el Líbano, lo que era obviamente una condición excluyente para la asistencia con todos los honores para los del país de los cedros, mientras que el ministro sirio de asuntos exteriores se lamentaba de que los libaneses hubieran dejado pasar, lo que llamó “una oportunidad de oro”.

Ante esta lectura, yo me preguntaba a qué se referían, con una oportunidad de oro, y me preguntaba para qué, porque no entendía qué perdía El Líbano en Damasco, y al continuar leyendo, y es que siempre hay que leer hasta el final, entendí que se refería a una oportunidad de discutir bilateralmente el asunto de la tensión entre las dos naciones, y además de haber tratado el tema de la crisis gubernamental en la cumbre. A mí, que no soy un entendido, me daba la impresión de que para discutir algo entre dos, nunca se convoca una cumbre sino una reunión bilateral, y una crisis de uno de los miembros, no se debe plantear en público, y menos concretamente cuando muchos de los asistentes están encantados con que tal crisis ocurra, por lo que yo, personalmente entendía y defendía la ausencia de los libaneses de aquella cumbre.

En cuanto a Israel y la franja de Gaza, la situación permanecía inalterable, el diario decía que los judíos habían echado un jarro de agua fría a las conversaciones de paz, y la realidad subyacente era la de siempre, que los que no se sentían representados o no querían ser representados por la vigente Autoridad Palestina, boicoteaban las conversaciones atacando a Israel mediante el lanzamiento de cohetes, y los sionistas, como gustan de llamar a los hebreos los árabes, reaccionaba contra los atacantes, provocando muertos y luego se clamaba que los muertos eran inocentes.

Yo no me atrevería jamás a decir que los niños no son inocentes, pero sí a decir que ya sabemos cuantos menores de catorce años están reclutados como guerrilleros terroristas por las facciones musulmanas islamistas, y aunque la situación, a este respecto en Gaza la desconocía, por lo menos la podía sospechar. La lectura de aquel artículo no me quitó la razón ni los argumentos para seguir pensando de aquella manera.

Sabiendo que había una lucha abierta por el poder político en El Líbano, que no estaba vacante, me sorprendió que Siria apoyara que Hezbollah, en tanto que era la oposición al régimen legal del vecino libanés, pidiera el derecho de veto para esa oposición, y una vez más me quedé perplejo al ver que se pretendía forzar a un gobierno a gobernar con el veto de su oponente político.

Si se concediera, ¿se mantendría ese veto para la oposición cuando eventualmente gobernara Hezbollah?

Todo el mundo tenía algo que decir, unos en un sentido y los otros, como siempre en el contrario, pero ahora el que alzó la voz fue el anterior presidente Amin Gemayel, y lo hizo para decir que, por el camino que iban, terminarían por regirse por la ley de la selva, y no le faltaba pizca de razón, ya que estaban cada día más cerca de que se hiciera en aquel país lo que mandara el más fuerte, y allí la fuerza se medía por las armas de que disponía cada cual, a propósito de lo cual, el embajador de los Estados Unidos en la ONU urgía a Hezbollah a desarmarse, como estaba ordenado por la resoluciones 1559 y 1701 y aceptado por las partes contendientes en la guerra del verano del 2006.

Ain el Hilweh, el campamento de refugiados, volvía a escena con otra facción, esta vez era Osbat al Ansar. Otro grupo extremista terrorista que haciendo la guerra, aparentemente por su cuenta, aportaba su granito de arena a que aquel puzzle permaneciera irresoluble a lo largo de los años. Había tantas organizaciones, terroristas o no, que no me extrañaba en absoluto que con tan alto número de facciones hubiera una desunión endémica y sin arreglo, y aquello era precisamente lo que pretendía su líder, la unión de todas ellas o, al menos, el reconocimiento de una única autoridad. De nuevo emergió mi perplejidad, ante la propuesta precisamente de quienes rechazaban la autoridad ya existente de Mahmoud Abbas.

Encontré entre las lecturas una serie de datos objetivos sobre los efectos de la guerra del verano del 2006, sobre una ciudad determinada. La información era para llorar, ya que de un total de mil cincuenta casas de que disponía el pueblo, setecientas resultaron dañadas seriamente por la guerra, y de ellas, la mitad totalmente destruidas.

La información que se facilitaba, continuaba explicando las ayudas concedidas a los damnificados por la pérdida de sus hogares, y uno decía que, de los ocho mil dólares que el gobierno había prometido a cada uno, no había recibido ni uno sólo, y que al mismo tiempo, de los diez mil prometidos por Hezbollah, solamente había recibido tres mil.

También en esto echaba un pulso Hezbollah al gobierno.

Para mí, toda esta información tenía varias interpretaciones o mejor dicho, en ella adivinaba varios aspectos que merecían una atención diferente.

Por un lado, a cualquiera que no viviera en El Líbano, tendría que producirle enorme extrañeza que una organización ajena al Gobierno, como es Hezbollah, estuviera tomando posturas gubernamentales de ayuda a los damnificados de la guerra, y supongo que además de extrañeza, debía de producir repulsa, el saber que las ayudas ofrecidas venían, como todo el mundo sabe, de Irán.

Especialmente, y aunque este dato se omita en todos los informes y artículos, todos sabemos que rara vez nadie da algo por nada, por lo que se concluye fácilmente que Hezbollah da ayudas a cambio de simpatía, en la forma que cada uno quiera imaginar, por la causa de la Resistencia, interpretando esta simpatía como alguna contribución a la preparación de la lucha contra Israel, por otro, que no puede ser casual que en unos tiempos como estos en los que la tecnología permite lanzar ataques selectivos contra una casa determinada en medio del barrio más populoso, una localidad en concreto sea escogida como blanco mayoritario, es decir que con toda seguridad hay una razón para ello, y la razón era que el pueblo en cuestión era una de las madrigueras más importantes de los terroristas de Hezbollah, y los judíos lo sabían, por lo que la atacaron con la intención premeditada de no dejar piedra sobre piedra.

Y finalmente, también conviene comprender que por el mismo motivo, en Beirut, donde los barrios están perfectamente divididos según confesiones religiosas y dentro de ellas, por facciones, sunitas o chiítas en el caso de los islámicos, que un barrio determinado sufriera la destrucción de 140,000 viviendas. Todo ello produciendo unos daños valorados en un total de 1,5 millones de dólares.

De vuelta a la franja de Gaza, en la ciudad de Ramallah, las facciones islamistas de Al Fatah y Hamas seguían discutiendo, y probando de esta manera, la enorme distancia ideológica existente entre ellos, sus diferentes posturas ante el mismo conflicto, y que a los ojos de los que seguían y analizaban el problema palestino, les quitaba toda clase de razón, ya que una vez más, mientras la Autoridad Palestina, que encarnaba Mahmoud Abbas, líder a su vez de Al Fatah, negociaba unos acuerdos que permitían una vida cómoda y sin peligros con la vecina Israel, los de Hamas se empeñaban en hacer aquellas conversaciones imposibles e inviables.

La población de la franja de Gaza, estimada en un millón y medio de personas aproximadamente, necesitaba urgentemente una salida negociada a la crisis que les mantenía bajo un bloqueo mortal que no permitía, ni siquiera, el tratamiento adecuado de enfermos de cáncer. Israel tensaba la situación para lograr un alto definitivo a los lanzamientos de cohetes por parte de la guerrilla de Hamas contra su territorio, fundamentalmente contra las ciudades de Askhelon y Sderot, y el grupo del líder palestino, Al Fatah, se esforzaba en unas negociaciones que rechazaban, con las armas en la mano, gran parte de los propios palestinos, en concreto Hamas.

Las manifestaciones de protesta, que se producían entre los palestinos en la ciudad de Hebrón parecían apoyar la necesitada unidad de su pueblo, y en una foto de una de las manifestaciones se podía ver a un niño de unos doce años de edad manteniendo una pancarta en la que se leía junto a la bandera de Palestina, y varios escudos, el lema de “una sola bandera”.

Parecía como si incluso los niños, antes de tener el tiempo suficiente para entender la vida, ya estuvieran hartos de ella.

Además, una noticia que ocupaba una pequeña esquina del diario me dejó pensativo, ya que se refería al rescate de los cuerpos de algunos palestinos que habían sido encontrados en una red de túneles que, desde Gaza, se habían excavado para contrabandear con drogas tabaco y armas. Era evidente y cierto que aquellas tierras estaban huecas por dentro.

¿Hasta qué punto, hasta qué nivel estarán excavadas las tierras que pisamos? Me pregunté a mí mismo.

Lo mucho que ya había leído sobre El Líbano en particular, y la región en general, me había dado una idea muy clara de cuál era el problema, quiénes los jugadores de la partida, y sobre todo, de cuál era el lecho por el que discurrían las turbulentas aguas libanesas.

Aquella conclusión que alcancé hacía unas semanas, de que El Líbano era el cuadrilátero donde se peleaban todos, me parecía cada vez más acertada, pero ahora, ya disponía de una información muy rica y quizás incluso, en cierto modo o hasta cierto punto suficiente, si bien nunca completa, ya que esto es algo que no se alcanza nunca, pero sí que sabía más sobre cuáles eran los factores que afectaban a la situación y cual era el grado en que cada uno de ellos influía en la situación definitiva.

Llegué a comprender sin tener que leerlo, aunque lo leería más tarde, que con la no asistencia de El Líbano a aquella cumbre, no sólo no había perdido demasiado el país de los cedros, ya que tampoco era demasiado lo que podía perder, sino que fue precisamente Siria quien perdió más, con la ausencia de los vecinos del sur.

Que Siria y Líbano son malos vecinos, y que lo que pasa en la casa de uno tiene repercusiones importantes en la del otro, se me hacía cada vez más evidente, pero la reflexión de la editorial, sí que se me había pasado desapercibida. Siria vigilaba de cerca las evoluciones políticas de El Líbano, porque sabía que una influencia importante tanto por parte de Israel como de los Estados Unidos sobre el país de los cedros iría directamente contra un re-direccionamiento de sus políticas exteriores, y por lo tanto frontalmente contra los intereses nacionales propios, que han ejercido una tremenda y profunda influencia los vecinos del sur durante treinta años, precisamente para evitar que aquello ocurriera.

23

Entre tantos devaneos políticos del país, yo volví a Meiss ej Jebel para una visita de control de las obras de excavación del pozo, y lo que me encontré fue un pueblo infestado de banderas de Hezbollah. El círculo del gran estanque, que proveía de agua de regadío a los tractores cisterna, estaba bastante bien de nivel, pero su perímetro estaba totalmente cubierto de banderas amarillas, lo que me sorprendió mucho ya que, si bien la población era cien por cien chiíta, el alcalde según creía recordar era de los de Amal y no de Hezbollah.

Detuvimos el Toyota, pedí a Salva que aparcara sobre la acera del estanque y consulté mis carpetas, saqué la información del pueblo y efectivamente el pueblo estaba regido por un alcalde de Amal, si bien la población estaba repartida casi en un cincuenta por ciento para los del alcalde y el otro cincuenta para Hezbollah.

Fuimos a ver al edil y los tres, junto con mi intérprete, en el coche del alcalde, nos dirigimos a ver las obras del pozo, que estaban, para mi sorpresa, bastante adelantadas, y según me dijo el jefe del consistorio no había la menor duda de la existencia del agua allá abajo. Para mí, sin ser un experto ingeniero, todo iba bastante bien, pero aquellas dudas sobre la proximidad con la frontera israelita persistían, aunque ya me había dicho muy claro mi jefe, el general Estrate, que aquello no era asunto nuestro, si bien tampoco ocultó su preocupación.

Inspeccioné los trabajos y la zona. Lo que me llamó poderosamente la atención fue el equipo y material que los ingenieros militares habían desplazado hasta allí. Sin duda era lo necesario para la prospección del terreno, pero, a mi entender, se trataba de un despliegue tan extraordinario de medios, que no pude sino sorprenderme, observé también que entre los trabajadores reinaba un magnífico ambiente. Saludé a todos y cada uno de ellos dándoles la mano y a las pocas mujeres que se habían acercado hasta allí atraídas, probablemente por la curiosidad de ver al alcalde con gente de UNIFIL, y las saludé a la manera del lugar.

Todos estaban muy agradecidos por el proyecto de sacar agua potable del vientre de la tierra y, sin ocultar su satisfacción y su alegría, comentaban lo necesario que era para todos. Obviaba pensar lo importante que era además el dar trabajo, aunque fuera temporal, a todas aquellas personas que, sin duda, habían estado paradas hasta el inicio de las obras.

El sol brillaba desde lo alto hasta casi quemarnos la piel, y la zona de las obras estaba plagada de moscas. La humedad era también muy intensa, lo que me hizo pensar que tal vez fuera cierto que el agua estaba próxima, y cuando acabamos la inspección volvimos zigzagueando con las curvas del camino hasta llegar a la carretera, cuyo firme no era mejor que el otro.

Una vez terminado nuestro recorrido por allí, regresamos al ayuntamiento para discutir algunos pormenores del proyecto, especialmente los detalles para el segundo y último pago, que no podía efectuarse si no se habían cumplido una serie de requisitos establecidos en el memorando de entendimiento firmado entre el Ayuntamiento y UNIFIL, representada allí por mí. Era realmente sorprendente la rapidez con que se estaba llevando a cabo este asunto, y nosotros nos felicitábamos por ello.

El despacho estaba ocupado por el teniente de alcalde, que atendía a un grupo de tres personas compuesto por dos hombres y una mujer. Creí morir cuando reconocí a Zenaida entre ellos. Nos saludamos como si no nos conociéramos, pero estoy seguro de que si alguien me estaba observando, tuvo por fuerza que observar como se me mudaba el color.

Los dos alcaldes empezaron a hablar en su lengua, de la que yo obviamente no entendía nada, cuando pedí a mi intérprete que me dijera discretamente de que estaban hablando, el segundo alcalde hizo un gesto de desaprobación y ambos ediles salieron del despacho, al tiempo que ordenaban que se nos sirviera lo que quisiéramos, te o café.

El intérprete no había sido capaz de oír nada de lo que hablaban, por lo que no había nada que yo pudiera hacer, y así aproveché la coyuntura para acercarme a Zenaida, me explicó que parecía ser que les habían requerido para hacer una limpieza de minas en la zona de las obras del pozo. Todo me sonó a una burda mentira, pero la dijo con tal dulzura que hasta quise creerla. A continuación me contó tantos detalles que terminé por creerla del todo. Sin que nadie lo percibiera quedamos en que a través del móvil nos pondríamos en contacto para cenar en algún lugar aquella misma noche.

De pronto, a pesar de creer que mis dudas sobre ella se habían disipado, me sentí terriblemente abatido, fue como si hubiera encontrado la pieza clave del puzzle, que nunca busqué con intención de encontrar, aquella cuya existencia yo me esforzaba en negarme a mí mismo.

Recapitulando, pensé que habíamos coincidido en un lugar sospechoso y sospechado, en el que se entremezclaba con las excavaciones, la presencia de los guerrilleros chiítas, el dinero de UNIFIL, la proximidad de Israel y unas explicaciones poco claras, a pesar de todo, y sobre todo no pedidas, lo que las hacía menos verosímiles.

Yo sentía que la seguía amando de tal modo que, de nuevo, mi amor, se había sentido atravesado por otra daga envenenada. ¿Cuantos de estos zarpazos podría aguantar mi corazón sin desenamorarse de ella? ¿Podría, acaso, llegado el momento desengancharme de aquella sensación devota e incondicional que sentía por ella y que en aquel instante no me atrevía a llamar amor?

En sus explicaciones me dijo que acababan de llegar y que aun no sabía totalmente bien cual era el problema, pero que les habían llamado. A mí la explicación, primero por no pedida, y después por el contenido, no me convenció en absoluto, porque veníamos del pozo, donde yo personalmente había estado saludando a tanta gente que nada hacía sospechar lo más mínimo sobre la existencia de minas en los alrededores, y ni siquiera el alcalde había comentado nada de esos artefactos explosivos, por lo que comprendí que aquello era probablemente la mentira más grande jamás contada.

Regresaron los dos ediles, y entonces, entre un revuelo de saludos y despedidas en que me vi metido, aquel equipo de UNMACC se marchó. Zenaida en su Salida del despacho me regaló otro de aquellos guiños que tanto me desarmaban, y de hecho me transportó de nuevo al hotel Radisson, del que me rescató el alcalde, que ya sostenía en su mano los papeles que habíamos venido a estudiar.

No pude reprimir las dudas que seguían atormentándome y aun a sabiendas de que la respuesta a mi pregunta me destruiría, la formulé, queriendo haber permanecido callado.

—¿Dígame por favor, hay algún problema de minas con el pozo?

—¿Con el pozo? Ah no, no es nada del pozo. Se trata del vertedero de basuras y su planta de reciclado, que queremos arreglar, y lógicamente hay que asegurarse de que no haya minas en la zona ya que no se ha pisado desde que entraron los judíos hace tres años, pero ese proyecto ya se lo plantearé a usted más adelante —dijo sonriendo pícaramente, queriendo significar que me tenía que pedir más dinero—. Pero no, en el pozo no hay problemas de minas si no, no estaríamos trabajando.

—Eso iba a decirle yo —dije totalmente reconfortado por la explicación del alcalde, a quien sentí deseos de besarle en la calva, porque me había quitado un tremendo peso de encima.

Totalmente aliviado me puse a la tarea con él y consesuamos todo lo que había que acordar.

El regreso fue tan delicioso para mí, que disfruté del aire de aquellos montes como si fuera suave brisa. El sol que se asomaba esporádicamente, antes de su ocaso, parecía guiñarme el ojo de Zenaida, que había vuelto a poner siete candados en mi corazón para asegurar que su amor no se me escapara, pero sobre todo con aquellas explicaciones ciertas y no pedidas, me había hecho entrega de las siete llaves del candado, no se había dejado ni uno.

No podía dejar de quererla, de hecho... ¡Cuanto la quería, sobre todo, de qué manera la quería! No supe contener mi emoción y mientras Salva conducía y el intérprete, embutido en su chaleco antibalas que le venía bastante grande por cierto, dormitaba en el asiento trasero, tecleé un sms en mi móvil para Zenaida.

“love u 4 ever. C u 2nite”⁴¹

Al ratito mi teléfono me devolvió otro sms que venía de ella, sentí un relax enorme y un amor aun mucho más grande.

@ C port lite 8.30 kss⁴²

Guardé el móvil sin poder disimular una sonrisa de satisfacción en el rostro.

—¿Ha quedado con ella? —Dijo Salva.

—Sí, claro.

—Se le nota, se le nota. —Y rió calladamente.

Comentamos el hecho de la extraña aparición de los de UNMACC por allí, y yo había sospechado por casi todo, pero una de las razones fundamentales de mi sospecha era que no conocía a ninguno de los dos hombres que la acompañaban, por eso podían ser quienes quisieran decir que eran, pero Salva sí los conocía de alguna visita que yo le había mandado hacer allí, y aquello acabó por tranquilizarme del todo.

Las cosas iban en general muy bien con respecto a mi trabajo. La J9 trabajaba a pleno rendimiento y a plena satisfacción, los proyectos, dentro de la modestia del presupuesto, también iban bien, y mis relaciones con los personajes relevantes de la arena en que me movía, también. Me preocupaba especialmente mantener la buena relación con mi jefe directo, que era el jefe de Estado Mayor, un general francés llamado Francoise Estrate, que me caía muy bien y me parecía que yo a él también. Me dejaba trabajar con tranquilidad, lo que me pedía se lo daba, y cuando le daba cosas o resultados que no me había pedido, lo agradecía siempre de una manera muy abierta y sincera.

Con estos pensamientos en la cabeza, me puse al volante de mi vehículo a las ocho de la tarde, y me encaminé hacia Tiro, al faro. Guardé las preocupaciones profesionales hasta el día siguiente, y puse en mi mente los recuerdos más inmediatos de Zenaida que me llevaron de nuevo a Meiss ej Jebel, pero por fortuna todo lo que se me venía a la cabeza eran el guiño cuando se iba, la explicación aquella, confusa e incompleta, y los mensajes por el móvil, y así poco a poco, conduciendo con precaución, con cien ojos como siempre, y sin correr demasiado para no mosquear a los tanzanos de la policía militar de UNIFIL, llegué a Tiro.

A esa hora, en un día laborable, oscuro y negro como el tizón, no había mucho tráfico. Se distinguían las luces de anuncios de locales, tiendas, cafés y supermercados y cómo no, del McDonald, que los hay en todos los sitios. Callejeé por aquellos lugares desordenados cediendo el paso a quien no le correspondía, y con el corazón henchido de pasión llegué al faro.

No estaba allí todavía, por lo que me puse a pasear mirando el agua desde escasos centímetros de distancia, cuando una ola pequeña, pero muy traviesa e inesperada, me empapó los pies completamente. Di un salto hacia atrás y quedé apoyado en una roca que, de no haber estado allí, hubiera hecho que diera con todo mi cuerpo en el agua. Hubiera sido divertido para alguien que me hubiera estado observando, y de hecho oí una risa muy divertida, y era la suya.

—Estaba dentro.

—Allí habibi, allí —dijo señalando hacia arriba a un balcón que nos era familiar a los dos, porque ya había sido otras veces nuestro nido de amor donde ya nos habíamos amado más veces. Había bajado corriendo las escaleras para saltar a mis brazos, después de haberse reído lo suficiente con mi torpeza.

—Tenías que haberte visto, estabas la mar de cómico —dijo desde una sonrisa deliciosa.

—Habibti⁴³ —dije yo locamente enamorado—, si para ver tu sonrisa tuviera que estar en el agua toda la vida, ya sería un pez.

Cuando llegó a mi lado, se echó a mis brazos y nos besamos lenta y profundamente.

—¿Qué te apetece cenar habibi?

—Pescado.

—¿Cuál?

—Sirena —dije yo cogiéndola en brazos y simulando tirarla al agua. El movimiento hizo que se agarrara a mí con más fuerza y acercando la boca a mi oído, susurró:

—¿Me tirarías al agua?

—Haría lo que a ti te gustara que hiciera.

—Me gustaría que...

—¿Qué?

—Que me tiraras al agua y te tiraras tú conmigo, vestidos los dos.

Sin decir una palabra más me lancé al agua con ella en brazos. Chapoteamos en aquella especie de piscina natural, tropezando con las piedras del fondo cuando trataba de ponerme de pie y aquellos pasos torpes que traté de dar, dispararon de nuevo las risas de Zenaida. Ella era feliz conmigo y yo no podía vivir sin ella. Nos besamos una y otra vez y cuando nos dimos cuenta estábamos casi a punto de dar rienda suelta a la pasión, y de empezar a hacer el amor allí. La discreción nos detuvo, salimos del agua muertos de risa, y chorreando se puso a hablar con el dueño del restaurante. No supe qué hablaban, pero al terminar dijo:

—Vamos. —Y tirando de mí, de la mano, me llevó hasta la habitación.

—Le he pedido que nos prepare dos doradas al horno con patatas y hummus, y que nos la suba a la habitación dentro de una hora y media. Crees que nos dará tiempo a ducharnos y... ¿Te apetece?

—Sííííí...

—Y una sorpresa para el final, de postre.

—Magnífico —dije totalmente entregado a su amor una vez más totalmente recuperado.

Al llegar a la habitación se puso a desnudarme a mí, mientras yo hacía lo propio con ella, se divertía con tantos botones y cosas raras de mi uniforme de camuflaje completamente empapado, y a mí, sin embargo, su blusa no me supuso ningún problema.

Loco ya de excitación llegué hasta la ducha y ella empezó a acariciarme, al tiempo que repasaba con la pastilla de jabón todo mi cuerpo. Jugaba con él con dedicación absoluta, y yo me deleitaba con el suyo, los besos sólo se interrumpían para acomodarnos de manera que pudiéramos hacerlo mejor.

Se enganchó a mis hombros nos amamos, con una pasión impaciente, que se aceleraba bajo el chorro de agua caliente mientras se deslizaba por los dos cuerpos como si sólo fueran uno, la espuma de jabón nos cubría casi totalmente, y permitía que nuestros juegos fueran tan apasionantes como se podía, la mía, mi pasión, se había apoderado de mi razón y no veía otra cosa que el deseo irrefrenable de besarla, comiéndola en cada beso y hacerla mía para siempre. Y así regresé de nuevo a aquel cielo que ya se me iba haciendo familiar.

Estábamos con los albornoces puestos sin enlazar, ya que las ropas estaban empapadas, y ella, tan radiante de belleza y simpatía, que hacía que yo me olvidara del resto del mundo, sin saber donde, y sin que me importara en qué parte del globo estaba, traté de ser consciente de que estaba con ella.

Tres toques en la puerta anunciaron que alguien pedía permiso para entrar. Abrió ella caminando hacia la puerta con un contorneo de caderas que hacía expresamente para mí, y tras la puerta portando una bandeja estaba Youssef, el dueño del hotel restaurante, con las cosas de la cena. Primero subió un mantel y los cubiertos, lo puso todo en su sitio y se despidió con una sonrisa libidinosa, diciendo que iba a por los pescados. Añadió que llamaría a la puerta, y lo dijo con una sonrisa tan igual a la anterior, que supe que él iba a disfrutar casi tanto como yo de lo que él ya sabía que iba a ocurrir en aquella estancia.

La mesa que puso en el balconcito de la habitación frente al mar, quedó de lo más atractivo invitando a continuar una escenas de amor que habían comenzado apenas una hora antes en las aguas mediterráneas.

No es que la temperatura fuera ideal para cenar en el balcón o tal vez sí lo fuera. No lo sé, porque con Zenaida esas cosas no importaban, pero allí, la mesa puesta, la vela encendida, y Zenaida con aquel albornoz entreabierto... ¿para qué podía yo necesitar más o menos temperatura?

Cuando me armé de tenedor y pala de pescado a fin de dar buena cuenta de mi dorada, la otra dorada, la de la piel como el oro, los ojos como almendras y los labios como fresas rojas frescas y sabrosas, se levantó de su silla, que estaba colocada frente a la mía y poniéndose a mi espalda, empezó a acariciar mi pecho desde atrás, mientras restregaba el suyo con mi espalda, recorrió mi cuerpo acariciándolo lentamente, y el placer que vino a continuación me hizo olvidarme del pescado, y cuando me dispuse para comérmela a ella entera, me dijo que tal vez fuera mejor dedicarnos a nuestras doradas y continuar nuestro amor después en la cama.

Acepté, y lo hice, primero porque me gustaba la dorada, que allí la cocinaban de una manera exquisita, y sobre todo, porque a ella le gustaban esta clase de juegos de tortura sexual que hacían que la pasión creciera hasta hacerse insoportable.

Cuando se sentó, yo sin hacerlo, vertí un poco del vino blanco de su copa en mis manos y con ellas empapadas en él, me dediqué a acariciarla a ella, había llegado mi turno. La regué completamente con el vino y con la mezcla de sabores en mi boca volví a la suya. En mitad del beso le recordé cuanto la quería.

—Habibi —fue su única respuesta.

Por fin cayó la dorada, como había caído el hummus y casi todas las patatas de guarnición, las fresas, enfriadas en una bandeja llena de hielo picado, sirvieron para sus nuevos juegos eróticos, y con una sensación de no poder creer lo feliz que era a su lado llegamos a la cama y no sé donde debí dormir pero a juzgar por la sensación que me dejó, se parecía mucho al cielo que imagino.

Al amanecer, mi uniforme se había secado algo, pero no del todo, ni mucho menos, por lo que me lo puse como estaba, y con la sensación incomodísima de vestir ropas húmedas, conduje el coche hasta Naqoura adonde llegué con el tiempo suficiente para cambiarme de uniforme por otro seco, meter el mojado en la bolsa de ropa sucia, y llegar a mi despacho con una hora de tiempo para leer los muchos mensajes que almacenaba mi bandeja de entrada del correo Lotus.

A las ocho era de nuevo el hombre que era antes de irme a Tiro. Una vez más era un hombre normal, satisfecho con mi trabajo, y enamorado de la mujer que me amaba y sin albergar dudas respecto a aquella sospecha que habían despertado en mí.

Cuando tuve ocasión, comenté el hecho con mi compañero, el que me había alertado contra ella, y quise contarle todo lo que había pasado entre Zenaida y yo, para que supieran de una vez que estaban equivocados en sus sospechas.

—Mira, no tenemos ningún interés en tener razón, ojalá, de hecho, no sea así, pero ten en cuenta que si ella ha tenido la menor sensación de que tú sospechabas, habrá cambiado de actitud hasta tomar la postura diametralmente opuesta. Lo siento, pero tengo que seguir recomendándote que mantengas la atención y vigilancia.

Aquello fue lo que yo he llamado siempre un jarro de agua fría, que además me dejó otra vez no sólo perplejo, sino además confundido, precisamente cuando un minuto antes era cuando más claro lo tenía.

Volvía una y otra vez sobre el mismo asunto, porque yo no había visto ninguna razón para albergar ninguna duda. De todas formas, y no sé si era una forma de auto defensa psicológica, me dije que también podía ocurrir que efectivamente hubiera sido una espía, y que luego se hubiera enamorado realmente de mí, porque si había algo sobre lo que creía no tener ninguna duda, era de su amor. Ella me quería, nadie puede mentir tanto en una cosa así, al menos yo no, pero claro yo sabía que yo no era ningún espía.

24

La situación general del Líbano, en el sur, seguía siendo la misma. La sensación era que en cierto modo vivíamos una especie de cambios cíclicos, que no dejaba de ser una rutina, pero en ningún caso aburrida, porque constantemente estaban ocurriendo cosas que nos tenían la mar de entretenidos, aunque es cierto que siempre eran las mismas todo el tiempo.

Se repetían cíclicamente supuestos cazadores, con armas ilegales, en las proximidades de la Línea Azul, se mantenían, también cíclicamente, las protestas en los charcos de Kafer Kela y lo mismo ocurría con las tensiones de Gadjar. Las granjas de Chebaa seguían dando motivos para las discusiones, las reuniones de siempre que nunca acababan en nada, los barcos de los vigilantes de la playa, como llamábamos, en plan de broma, a los barcos de la Armada de la ONU, los monovolúmenes cruzando para arriba y para abajo en el río Litani. En fin que no nos aburríamos, pero lo que ocurría, nunca era diferente de lo de siempre, y mi J9 seguí también una rutina activa y entretenida.

Lo importante, lo que pretendíamos que no ocurriera, ocurría también, por supuesto, pero ya se encargaban ellos de que no nos enteráramos, y me refiero a las actividades ilegales de Hezbollah, porque las excavaciones continuaban y, desde luego, las constantes violaciones por parte de Israel al espacio aéreo libanés, así como la intrusión en aquella zona de aguas que los israelitas se habían auto concedido cambiando la línea de 270 grados por la de 290.

Había empezado a darme verdadera cuenta de la trascendencia que tenían los altercados que se producían en los diferentes campos de refugiados palestinos en la política diaria de El Líbano, y el nombre de Ain el Hilweh se había hecho un sitio, por derecho propio, en los titulares de la prensa diaria, y, por supuesto, en las reuniones de nuestro estado mayor, y periódicos.

Mi atención estaba puesta en Meiss ej Jebel, y en cuanto vi aquella exhibición de banderas amarillas de Hezbollah, presenté una queja ante el alcalde, diciéndole que mientras las obras que se estaban realizando estuvieran pagadas por UNIFIL, no podía permitir que las amarillas ondearan allí, porque podía parecer que inducían a pensar que eran ellos los que pagaban las obras del pozo. Cuando le dije al alcalde que tendría que retirar de inmediato aquellas banderolas, dijo que no habría ningún problema, ya que tenía buenas relaciones con los de Hezbollah y que las habían puesto por un acto determinado del partido, así que las quitarían al día siguiente.

Regresé al pueblo a las dos semanas, y la situación era la misma. Volví a decírselo al alcalde y me dijo que era imposible, que Hezbollah no aceptaba retirarlas. Me di cuenta de que me metería en un lío muy gordo, y seguramente innecesario, si metía las narices más dentro de lo que ya estaban, de modo que decidí pedirle al alcalde que hiciera un esfuerzo, él dijo que lo haría, yo sabía que no podría hacer nada, pero procuraría no aparecer por allí a corto plazo. Le exigí, eso sí, que para la efectiva inauguración del proyecto sólo podrían estar visibles las banderas de UNIFIL y las de los que habían cooperado en el asunto del pozo de agua, cuyas obras, por cierto, iban de maravilla.

El edil tenía una prisa especial por terminar aquel proyecto y como a nosotros también nos gustaba, como siempre, terminar lo que empezábamos, estábamos juntos en un plan para acabar con el célebre pozo lo antes posible. De todas formas a mí me ocurrió lo de la sensación del ignorante, me daba la impresión de que aquello iba a acabar antes de tiempo, pero no, las cosas tienen su ritmo.

A muy buen ritmo iban también las excavaciones de los túneles de los diferentes campamentos palestinos y lugares donde trabajaban los de Hezbollah. El de Ain el Hilweh estaba sometido desde luego a la presión y mediatización de la prensa por las cosas que iban ocurriendo allí entre las distintas facciones palestinas, pero por otro lado, el hecho de que ni la policía ni el Ejército Libanés entraran en el campamento, a no ser que ocurriera algo realmente trascendente, le restaba algo de protagonismo indeseado.

Alí se encargó de que tales cosas no ocurrieran y sus hombres aceleraban las obras de almacenamiento de cohetes y municiones. La primera salida al aire libre fuera del campamento estaba a unos quinientos metros de los límites del hogar de aquellos palestinos y guerrilleros enmascarados de Hezbollah. La galería desembocaba en un campo de plataneros cuya densidad y espesor proporcionaban una buena protección a la vista desde muy lejos, ya que aquellos frutales daban cuatro cosechas al año y los gruesos troncos se mantenían visibles durante todo el tiempo, y sus hojas, muy grandes, ocultaban a los guerrilleros y los que quedaban a la vista, podían fácilmente confundirse con labriegos y campesinos.

Alí controlaba las obras continuamente y lo hacía de una manera obsesiva y enfermiza. Casi sistemáticamente subía y bajaba por las escaleras construidas, entraba y salía por cada puerta fabricada y vigilaba con especial atención el grado de humedad de los almacenes de cohetes con los medidores de humedad instalados en cada uno de los polvorines.

Cada uno de los cohetes almacenados era para él, como un bebé al que debiera cuidar como haría la madre más protectora, y era al mismo tiempo el jefe más exigente con su tropa. Con las excavaciones de los túneles no admitía retrasos y estaba resuelto a imponer las sanciones más duras a quien se durmiera en su trabajo o fuera mínimamente negligente en el cumplimiento de sus obligaciones, y todo esto lo imponía con una disciplina que ya quisiera disfrutar cualquier ejército del mundo.

En Tibnín también avanzaban los trabajos, pero no resultaba fácil el enganche de las alcantarillas con otras estancias en las que deberían acumularse las armas, de hecho todas las precauciones que Alí tomaba contra la humedad hubieran resultado ineficaces al lado de un alcantarillado, pero Khaled recordaba que, desde Tibnín, su misión principal no era la de disparar cohetes sino servir de retaguardia segura a los guerrilleros, por lo que de alguna manera, los trabajos iban al menos según lo previsto.

Sin embargo en las galerías aledañas a Meiss ej Jebel, las obras sí que avanzaban a muy buen ritmo, ya que el uso de explosivos era continuo, porque la cobertura que facilitaba el proyecto del pozo permitía no sólo el ruido de las explosiones, sino también la recogida de escombros.

En Tiro, Alí preparaba la organización de los comandos que se internarían en Israel, en Kyriat Shimona, a fin de completar la masacre contra los judíos.

Sabía que estaban haciendo germinar lo que sería el origen de una nueva guerra, una en la que Israel desataría toda la furia, que supondría un retroceso en el desarrollo del sur del Líbano de al menos cuarenta años, pero Nasrallah había anunciado que el fin de Israel estaba cerca, y si aquella acción fuera el preludio de la aniquilación del odiado estado hebreo, Alí sería uno de los arcángeles del profeta, ya era hijo predilecto de Sayyed Nasrallah, y no es que quisiera más, es que sabía que estaba en la senda apropiada para servir a su pueblo y, a través de este servicio, de llegar a alcanzar la parcela prometida del Jardín de Alá.

Nasrallah estaría contento con él, y seguramente le daría un ascenso en el ranking del partido, que era lo que más le interesaba, porque en el aspecto militar, casi de hecho había tomado el puesto del sacrificado Imad Mughniyeh.

Sin darse cuenta, Alí había logrado el éxito en aquello en que los palestinos habían fracasado una y otra vez, y no era otra cosa que la cohesión, una unión que sin ser moral ni de fundamentos profundos, sí era por el momento suficiente. Las algaradas y alborotos en Ain el Hilweh habían cesado y desde que él se instaló allí, ninguna facción daba un paso sin que él lo permitiera. Eran frecuentes las reuniones con representación de todas ellas. Había dejado claro que allí la Autoridad Palestina era él, que no era palestino, pero los había aglutinado en torno al enemigo común. Aquella era la consigna constante de los discursos de Nasrallah y Alí su más aventajado alumno.

En Meiss ej Jebel, los alrededores de la casa del alcalde parecían haber sido tomados por una impresionante flota de vehículos negros de lujo, y el propio edil, finalmente sometido a las imposiciones y exigencias de la Guerrilla se había visto forzado a variar su horario de trabajo para acomodarse a las exigencias de Hezbollah. Ahora tenía que rendirles cuentas sobre los trabajos del pozo, que habían de progresar simultáneamente con las excavaciones del exterior, porque si no se llegaba al subterráneo punto previsto en el momento adecuado, todo habría sido en vano. Había que llegar al mismo lugar bajo la tierra y, desde luego, a la misma vez. El agua que se extrajera del pozo había de ser igualmente determinante para la ejecución del ataque que lideraría Alí.

Las galerías que iban excavando se sustentaban con unos troncos puestos en posición vertical, que sujetaban, de una manera un tanto dudosa, el techo del túnel, pero las iban poniendo cada cinco o seis metros y servían, además de como una especie de pasamanos por si alguna vez hubiera de usarse el túnel en la oscuridad. No obstante, los almacenes también albergaban linternas y una cantidad ingente de pilas.

Los polos superiores de las estacas, que iban clavando en el suelo excavado, quedaban coronados por unas tablas que eran las que supuestamente aguantarían los derrumbes si se producían, y así manteniendo un ritmo impuesto por los jefes de cada cuadrilla de guerrilleros, se progresaba y, de todo, se daba cuenta a Alí, que se consumía en su ansiedad contra el calendario.

Era evidente que la unión entre facciones, que Alí estaba logrando, era esencial para cualquier paso adelante que se quisiera dar, pero por sorprendente que fuera el éxito logrado o impuesto en Ain el Hilweh, parecía que estuviera teniendo cierto eco en Gaza, donde la unión era aun más importante, y por lo tanto más difícil.

En Junio del año 2007 Hamas había arrebatado el control de la franja al gobierno de Mahmoud Abbas, el líder jefe de la única Autoridad Palestina reconocida mundialmente. Las guerrillas de Al Fatah y Hamas se habían enfrentado desde entonces en una guerra, casi sin cuartel, que era la que encontraba los ecos que en el campamento de El Líbano, Alí estaba logrando apagar.

De pronto, como por arte de magia, y después de constantes negativas de discutir sobre el control palestino de la franja de Gaza, Hamas se ofrecía a abrir nuevas negociaciones, pero manteniendo la negativa a ceder la autoridad, aunque todos entendían que aquello sería lo primero que habría que negociar.

¿Sería posible que la sombra de Alí se estuviera haciendo tan larga que pudiera llegar hasta Gaza?

Igual de sorprendente fue el hecho de que, incluso Egipto, con las bendiciones de los Estados Unidos de George Bush hijo, apoyara e impulsara aquellas conversaciones. También se hablaba de unas posibles negociaciones de todas las facciones representadas en una sola, con los judíos, a lo que estos no se negaban.

Comenzaron a aparecer entonces los ecos de la célebre e inútil cumbre de Damasco. Los países árabes habían empezado a celebrar estas cumbres en el año 2001, y desde entonces prácticamente ninguna había discurrido sin problemas, al contrario, los líderes las habían aprovechado para plantear sus asuntos personales y sus diferencias con otros líderes de países de otras ideologías. Casi todas las cumbres presentaron dificultades similares, es decir de nivel de representación, de agenda y de control de las sesiones, y sobre todo de toma de decisiones. Acordaron desde el principio que para asumir las responsabilidades de la organización de la cumbre se seguiría un turno alfabético de las capitales de los estados, y en seguida se empezó a temer qué ocurriría el día que correspondiera el turno a Damasco, porque de otras capitales ya se sabía que en un plazo medio largo, como era el caso de Bagdad, no celebrarían las cumbres por razones obvias, ya existentes en aquel año de 2001, pero Damasco era una garantía de problemas. Para resolver este desorden, Arabia Saudita propuso que la Liga árabe nombrara un cuartel general fijo en donde se pudieran celebrar sistemáticamente las cumbres. La localidad sugerida fue la ciudad de Sharm el Sheik, en el Sinaí egipcio. Pero Damasco parecía estar llamada a ser el problema focal de esta serie de cumbres, y es que Siria se había desmarcado hacía algún tiempo de su alianza tradicional con Egipto y Arabia Saudita, para pasar a formar otro tipo de alianza mucho más peligrosa y enrevesada con Hezbollah, Hamas e Irán, haciendo que la zona entrara en la especie de guerra fría que ha supuesto desde entonces para El Líbano, el riesgo de vivir pegado a una especie de bomba de relojería, empeorando la situación la situación de Gaza, tensando las relaciones entre Damasco y Riyad, y creando además un bloqueo cuasi permanente en las relaciones entre Damasco y El Cairo.

Egipto, siempre sabedor de que Siria tiende a provocar tensiones en cuanto se mueve, ya sea en una dirección o en la otra, ha tratado también históricamente de evitar que ese país cometiera errores de una cierta gravedad, que pudieran en algún momento lamentar, y respecto de su propia cumbre, las intenciones sirias habían estado meridianamente claras desde el principio, haciendo de ella una mesa de negociaciones en la que se iban a poner las pertinentes presiones sobre cada uno. De hecho, el modo como trató el tema del nombramiento de un nuevo presidente para El Líbano, fue el mejor ejemplo de todos los posibles.

La Comisión de Investigación Internacional Independiente presentó en aquellas fechas su décimo informe, que me recordó a aquel otro del Secretario General de las Naciones Unidas que tan clarificador me resultó fechas atrás.

Este informe empezaba con mucha cautela, diciendo que había que entender que una comisión de investigación de magnicidios tenía que ser lenta por definición, para poder ser prudente, y reconocía la exasperación que sufrían las familias de las víctimas, pero consideraba y recordaba que hay que ir siempre despacio si se quiere llegar a alguna conclusión válida.

Apoyado en una fotografía macabra y fantasmagórica del fatal atentado contra Rafik Hariri, el diario nos recordaba que el primer ministro murió junto con otras veintidós víctimas colaterales.

No fue la única cifra escalofriante que me dio este informe, la siguiente fue que el número total de víctimas a los que se refería era de sesenta y un muertos y cuatrocientos noventa y cuatro heridos, de un total de veintiún atentados terroristas acaecidos durante el período que cubría el informe.

Esta Comisión investigadora rendía este tipo de informes de forma cuatrimestral, y en esta última edición, que era la décima, comenzaba diciendo que desde la anterior, emitida en Enero se había percibido un deterioro general de la seguridad y que todos los esfuerzos nacionales e internacionales realizados para resolver la crisis habían resultado infructuosos.

Leyendo aquella sucesión de despropósitos que era esa serie de asesinatos, me adentraba en la ruleta más macabra que yo pudiera haber imaginado. Debido a todo lo que se informaba de los meses anteriores a mi llegada, se habían producido muchos atentados, por lo que recordé inmediatamente aquellas palabras dichas por Milos Strugar de que estábamos viviendo una especie de luna de miel, porque desde que mi aterrizaje en Beirut, eso sí, con la excepción de la muerte, igualmente en atentado político, de Imad Mughniyeh, no había vuelto a ocurrir nada de eso, pero antes, el nueve de diciembre, sí que había caído asesinado el general primer jefe de operaciones del Ejército Libanés Francoise Al Hajj, póstumamente ascendido a general de división, es decir que le regalaron un empleo en compensación, y murió junto a su conductor. En el atentado resultaron heridos otros nueve viandantes.

El veinticinco de enero, y de la misma manera, moría el capitán de las fuerzas de seguridad Wissam Elid, también ascendido póstumamente a comandante. En esta ocasión murieron otros cinco y cuarenta y dos resultaron heridos de diversa consideración.

Inmediatamente después, las tropas de UNIFIL fueron atacadas por tercera vez en los últimos nueve meses, como aviso de que también estaban en esa ruleta funeraria. Una semana después del atentado del capitán Wissam, otras tres personas morían por los efectos de una bomba colocada al borde la carretera, que fue detonada al paso de un vehículo de la embajada americana.

El clima de inseguridad reinante había aconsejado, a las diferentes embajadas, tomar diversas medidas, llegando en algunos casos, incluso a recomendar que no se viajara a El Líbano.

La comisión decía haber acelerado el proceso investigador en todos los casos que se había podido y, de hecho, aumentó en más del doble el número de solicitudes de información pertinente a las autoridades libanesas, de igual manera indicaba que se había pedido también a las diferentes naciones una más estrecha colaboración para resolver aquellos casos, pero progresos en concreto, no se apreciaba ninguno.

Comenzaba la Comisión recordando que, si bien la propia Comisión era en sí misma independiente, no podía actuar en vacío, sino que lo hacía en nombre de los países miembros del tribual y que su éxito dependía de la ayuda y cooperación que de ellos pudiera recibir.

Respecto del caso del que fue primer ministro, Rafik Hariri, la Comisión decía continuar trabajando en todas las áreas pertinentes en que había estado haciéndolo, para reconocer y estudiar las pruebas forenses, los análisis y recopilación de otras pruebas, incluyendo la celebración de entrevistas con personas, de una u otra manera, involucradas cifraba la cantidad de estas entrevistas en treinta y cuatro, llegando a la conclusión de que existían enlaces entre el magnicidio del que fue primer ministro, Hariri, y algunos de los presuntos responsables de otros de los crímenes que están igualmente bajo estudio de la Comisión. Pudo confirmar también la existencia de una red de individuos que intervinieron en el acuerdo necesario para llevar a cabo el asesinato de Hariri, y que esta misma red o parte de ella tienen conexión, no ya con individuos, sino con otras redes de otros casos también en estudio.

Del mismo modo aseguraban y confirmaban que aquella red existía antes del magnicidio, que realizaron sesiones de vigilancia antes de lanzar el ataque, que actuó aquel preciso día, y que, incluso después, se mantuvo operativa, dejando abierta la posibilidad de que en el momento de redactar el presente informe, permaneciera operativa.

Que también en el momento de escribir el informe, las prioridades de la Comisión eran las de reunir más pruebas y definir el alcance y capacidad de la red, así como la identidad de los criminales y las conexiones con otras formaciones terroristas y su grado de responsabilidad en otros crímenes. Igualmente se habían llevado a cabo investigaciones para determinar la identidad del suicida.

Añadía el informe, que la Comisión tenía, igualmente, el mandato de cooperar con las autoridades libanesas en otros veinte ataques, aparte del de Hariri.

Respecto del asesinato del general Al Hajj, la comisión recibió la petición de entender del caso dos días después de ocurrir el ataque, el informe facilitaba una serie de datos sobre restos físicos encontrados en los alrededores de la residencia de la víctima, y estaba aun por determinar el tipo y cantidad de explosivos utilizados.

Cuando leí esto pensé que cuando en España tenemos la desgracia de sufrir un zarpazo de la banda terrorista ETA, se sabe enseguida, y con gran exactitud, la cantidad y tipo de explosivo utilizado, y no supe encontrar una respuesta a la pregunta de qué hacía diferente la situación en aquel caso, porque el informe se rendía casi cuatro meses después, es cierto que comprendía que no se elaboraría el día antes, pero se me antojó extraño la tardanza en alcanzar estas conclusiones que son, al parecer, bastante fáciles en cuestión de tiempo.

En cuanto al caso del asesinato del capitán, póstumamente ascendido a comandante, la cosa quedaba casi exactamente igual, con la salvedad de que sí que se sabía que el tipo de explosivo que acabó con su vida y había sido TNT y RDX, y que el plazo de solicitud de cooperación con las fuerzas de seguridad, en la investigación con ayuda técnica, fue de seis días y no dos. Pero no daba más datos concluyentes del hecho de conocer el tipo de explosivo, sino el de considerarlo como habitual en los atentados perpetrados por un determinado grupo u otro. Me parecía demasiado ambiguo, con muy pocas conclusiones y no quise sacar las mías propias.

Quise pensar que tal vez fuera cosa del calendario, porque si el atentado hubiera ocurrido en fin de semana... en fin, no le di mayor importancia.

Se quejaba la Comisión, eso sí, de que sin que se hubieran acabado las investigaciones en que estaba trabajando, se le hubieran encomendado otros seis casos adicionales, sin ningún incremento de las herramientas de trabajo disponibles, ni de la plantilla de personal, por lo que, o bien las nuevas investigaciones tardarían en comenzar, o las que estaban en curso sufrirían considerables retrasos en su resolución, si alguna vez llegaban a resolverse.

En las conclusiones, ya digo que a mi juicio muy pocas, recordaba también que la Comisión sólo podía guiarse por hechos y pruebas en vez de rumores, como parecía clamar la voz popular.

A mí me preocupaba en especial el tema de los campos de refugiados, y leyendo, estudiando y aprendiendo me di cuenta, como siempre, de lo poco que sabía.

El campo de Nahr el Bared está situado en el norte del país, siendo prácticamente fronterizo con el sur de Siria, y tiene una población, refugiada, ligeramente superior a treinta y un mil palestinos.

Me volví a interesar por las cosas de este campo, porque encontré más artículos que hablaban sobre lo que allí había pasado, y sobre cómo estaban las cosas cerca de un año después de la revuelta, y descubrí que la Universidad Americana de Beirut ahondaba y mucho en la cuestión humanitaria en este desdichado lugar.

El conflicto que enfrentó a la milicia palestina de Fatah al Islam con el Ejército Libanés ocurrió en Mayo de 2007. El problema era que, después de los enfrentamientos, en los que no hubo casa o edificio que no hubiera quedado afectado y semidestruido, o totalmente destruido por el fuego de unos u otros, se entró en una lucha por la reconstrucción de un lugar que presentaba unas condiciones de vida terribles para las personas que lo sufrieron.

¿Cómo se puede entender que esto sea un conflicto entre las facciones que habían nacido allí o de aquella situación? Muy fácil. Es la fotografía perfecta de lo que siempre hemos llamado “conflicto de intereses” que allí en El Líbano, como todo lo demás, derivaba indefectiblemente en un mar de sangre.

En las discusiones habidas en el panel, convinieron, que el campo de Nahr al Bared, que era el segundo en población de refugiados palestinos en todo El Líbano, a diferencia de casi todos los demás campos, había constituido una buena fuente económica en la zona, y que en ciertos aspectos su existencia se había hecho fundamental, casi indispensable en la vida diaria del lugar. Allí, en Nahr al Bared, los libaneses y palestinos vivían en paz y concordia, e incluso los libaneses se beneficiaban de los productos baratos que proporcionaban los refugiados, y fue por eso, que la destrucción del campo tuvo, no sólo la trágica consecuencia de la pérdida de vidas y hogares para una inmensa porción de aquella población, sino un impacto negativo muy profundo en la economía del norte del país.

No todos los residentes habían sido autorizados a regresar a sus hogares, y los visitantes no podían entrar al campamento sin un visado específico para cada visita, en fin, que la situación era un completo desastre, y me sorprendió muy tristemente que, cuando la situación de ruina humanitaria se me aparecía real y trágica, como nunca la había visto, los que no aparecieron fueron todos aquellos grupos supuestamente humanitarios preocupados por el bienestar de la gente. Allí no se oía hablar en absoluto de Hezbollah, ni iraníes, ni tan siquiera sirios, a pesar de estar tan próximos, apenas alguna ONG.

La realidad del campamento de Nahr el Bared era que los residentes veían como se alargaban hasta la desesperación, los plazos para recibir ayudas económicas prometidas por unos y por otros. Una persona se lamentaba de haber perdido la biblioteca que regentaba, que estaba dotada de más de tres mil volúmenes, otra que se había quedado sin casa y sin familia. Precisamente ese era el drama más grande, unas mil novecientas familias sí que habían regresado al campamento, aunque no a sus hogares, ya que, como decía otro de ellos, todo lo que había sido capaz de recuperar de su casa fue un álbum de fotos.

Las conferencias de donantes de fondos para la reconstrucción de algo son un recurso elemental y primario para responder en principio a las crisis que acontecen. La primera de las conferencias que se celebraron en favor de la reconstrucción del campamento de Nahr el Bared supuso una recolección de unos cincuenta y cinco millones de dólares, y se estaba organizando una segunda que pretendía lograr una cantidad estimada como imprescindible, de otros doscientos cincuenta millones, también de dólares norteamericanos.

En los alrededores de Beirut había otros cuatro campamentos de refugiados, el de Burj al-Barajneh es el que se encontraba situado más al sur y tenía una población de unos diecisiete mil personas, y de ellas, muchas decidieron hacer una marcha de protesta por la salud en los campamentos, y es que la mayoría de los habitantes de ese campo eran mujeres y niños, que se lanzaron a esa marcha portando camisetas que lucían una leyenda que rezaba que los problemas no se resuelven con violencia e insultos sino a través de dialogo...

Siguiendo con la prensa, y ya en asuntos más míos, leí que Israel se reía de la propuesta de UNIFIL para que abandonara la parte que ocupaba de la ciudad fronteriza de Gadjar. Las razones esgrimidas por Ban Ki Moon contra los hebreos eran múltiples, y ninguna de recibo desde el punto de vista de los judíos, ya que la ocupación de esa ciudad era fundamental para frustrar cualquier intento de un ataque, más que probable, de Hezbollah, desde esa población, ya que de estar bajo control libanés, sería sin duda el más idóneo de todos los cuarteles generales que la guerrilla pudiera ocupar.

No obstante había habido otras posibilidades de que los israelitas se marcharan de la ciudad, a cambio de que UNIFIL se hiciera cargo de la seguridad y los servicios públicos, que seguiría facilitando Israel pero administrados por la ONU. No obstante la iniciativa de UNIFIL, escuchada con interés en principio, acabó por desatar las risas de los judíos y quedó, como siempre, en agua de borrajas.

Mientras esta reunión tripartita entre UNIFIL, Israel y El Líbano tenía lugar, los estudiantes de Beirut daban una imagen de unidad y apoyo a su gobierno, que no se veía mucho últimamente, y así se manifestaron en la plaza de los mártires de la capital para protestar contra el líder sirio Bashar al-Assad y mostrar su apoyo al gobierno de Siniora por haberse negado a asistir a la cumbre.

La nota curiosa de la información la ponía una noticia científico genética que informaba que un estudio realizado no sé donde, revelaba que aquellos cruzados que lucharon durante décadas contra Saladino y los suyos por Jerusalén y Tierra Santa en general, no sólo dejaron unos castillos asomados a los campos y las aguas del mediterráneo, sino un mensaje en los vientres de las mujeres de allí, que hace que hoy la población libanesa tenga una componente genética cristiana importante, ya que los soldados cruzados de Cristo dejaron tantos cromosomas “Y”, que hoy en día, casi no es posible distinguir genéticamente a los musulmanes de los drusos o cristianos. El descubrimiento fue debido a que entre los libaneses cristianos se encontró con mucha frecuencia un rasgo genético conocido como R1b, que por lo visto tenemos mayoritariamente los europeos.

En otra pequeña noticia, un alto representante de Hezbollah decía que la agenda estadounidense en la región estaba condenada al fracaso, añadiendo que no hacían falta más reuniones, y que jamás se llegaría a ningún compromiso de ninguna clase, porque la decisión de aniquilación del estado de Israel estaba ya tomada, y era irrevocable, en el sentido de que continuaría la confrontación, y que los misiles guiados, destructores de la Armada y conferencias de paz en hoteles de alto nivel que mantenían en vigilancia los americanos, no eran para ellos sino tambores de sonido vacío, y recordaba el heroico papel de la Resistencia durante la guerra del 2006, obviando una vez más, y como siempre, que fueron ellos los que la causaron e impulsaron, y que al final tuvieron que luchar perdiendo doce mil personas. Sí que se mostraban más positivos, no obstante, tanto este representante como el propio Nasrallah, respecto de encontrar una solución a la crisis política interna libanesa.

Era la primera vez que yo veía que claramente los responsables de Hezbollah hablaban diferenciando los dos temas, el interno de ellos mismos como partido político contra el gobierno de su país liderado por Siniora, y el otro, también de ellos mismos, pero ahora como guerrilleros contra el estado de Israel.

Y sin que hubiera visto nunca, ni leído jamás nada sobre algún interés de los Estados Unidos de América por atacar a Siria, el ministro de exteriores del país árabe decía que estaban listos para repeler el ataque de los americanos. Lo decía a la vista del grave deterioro que sufrían las siempre frágiles relaciones bilaterales entre ambas naciones, y así, de una manera velada, recordaba a los EEUU que es de prudentes entender que no es lo mismo tener la fuerza para golpear, que disponer de la fuerza necesaria para luego mantenerse en un estado hostil, como fuerza de ocupación, en clara referencia a la presencia norteamericana en Iraq, donde tenían ciento sesenta mil soldados, y habían perdido ya más de cuatro mil.

Al continuar con la lectura vi que las palabras del ministro sirio Moallen estaban motivadas por una pregunta que le hacía un periodista respecto la hipotética actitud hostil americana si fracasara en su intento de aislar a Siria en la región.

Dentro del estado de fragilísimo equilibrio en toda la región, en Gaza, los camilleros palestinos habían recuperado los cadáveres de dos hombres, también palestinos, que habían resultado muertos por ataques de Israel en respuesta a una incursión de las brigadas de los Mártires de Al Aqsa, guerrilleros próximos al grupo de Al Fatah de Mahmoud Abbas. El ataque judío había llegado tras tres semanas de relativa calma en la franja, después de que Israel matara a más de ciento treinta palestinos en otro ataque respuesta a otras incursiones y lanzamientos de cohetes.

También en Gaza se encontró a un hombre en un túnel excavado para el contrabando entre Egipto y la franja. El túnel se desplomó y el destino del hombre atrapado era aun incierto, y se suponía que debió fallecer. Los contrabandistas palestinos habían estado utilizando túneles para pasar armas y combustibles desde Egipto a Gaza, desde que Hamas se hizo con el control de la franja, derrocando a los pro Mahmoud Abbas de Al Fatah.

25

La primavera era muy lluviosa. Llovía mucho y ocasionalmente muy fuerte, el viento que acompañaba aquellas precipitaciones era fuerte también y su efecto se reflejaba en las olas que, impetuosas, batían la rocosa costa mediterránea de Naqoura.

Sintiéndome un tanto melancólico, conduje unos cientos de metros hacia el norte, con intención de charlar con la palmera solitaria, que se meció gentil hacia mí al verme. Lo entendí como un saludo que agradecí, y me senté allí, a su lado, a unos metros del Toyota que dejé apartado del árbol, mirando al mar, pero al alcance de mi vista. Como pensé que me preguntaría que cómo estaba y que cómo iba todo empecé a contarle directamente esas cosas y se alegró profundamente cuando le dije que acababa de enterarme de que el tribunal de las Naciones Unidas para el juicio del asesinato de Hariri ya estaba completado.

—Tal vez fuera ese el empujón que necesitaba este país para empezar a reconocerse a sí mismo —me dijo sonriéndome.

—Es posible —respondí yo con escepticismo.

—Yo tampoco lo creo, no creas, no eres tú sólo —Respondió ella, adivinando mi falta de confianza.

Entonces fui yo quien sonrió, y supe que manteníamos las mismas dudas respecto del país. Su gesto fue más que elocuente cuando le conté las cosas que sabía y que sospechaba de las actividades que Hezbollah y Hamas llevaban a cabo por debajo de la tierra.

—Llegará en el día en que ni las palmeras tengamos tierra suficiente donde echar nuestras humildes raíces, pero comprenderás que en estas cosas prefiera callar. Puedo contarte las cosas del pasado, pero con el futuro… no sé, con el futuro no me atrevo.

¿Quien se atrevería a tal cosa? pensé. Ni una palmera libanesa se atrevía, y yo cuando me lo planteé, me respondí que qué ganaba aventurándome con ningún tipo de predicción, que ni estaba en condiciones de emitir, ni sabía por donde mirarlo.

—Atrévete —me espetó ella.

—¿Me dejas que te ponga un nombre? —Le respondí yo, sorprendiéndola.

—¿Un nombre yo? Llevo aquí más de noventa años y antes que yo, estuvo mi madre y antes de ella, la madre de mi madre y así por los siglos de los siglos, y nunca hemos tenido nombre ni la necesidad de tenerlo. ¿A cuento de qué habría yo de tener un nombre ahora?

—Me gusta que mis amigos y amigas tengan un nombre.

—¿Y qué nombre me pondrías? —Me preguntó divertida.

—Hiba, ¿te gusta Hiba?

—Sííí —respondió riendo abiertamente.

—Pero ¿y tú, tú cómo te llamas?

Se lo dije y quedamos en llamarnos por nuestro nombre. Me hizo ilusión haberla bautizado, el nombre que le puse era el de una camarera de uno de los restaurantes de la calle Mingui, y uno de los pocos que conocía.

—Ahora te pediré yo una cosa a ti —me dijo de una forma simpáticamente retadora.

—A ver cual, dime.

—Que cuando te vayas de mi país, vengas a despedirte de mí, y antes de desaparecer para siempre me des tu opinión sobre cómo acabará o evolucionará la situación aquí, en mi bendita tierra.

—Aceptado, nunca me iría sin despedirme, pero hacer esa valoración no será cosa fácil.

—Ya sé que no lo será, pero no te estoy pidiendo que soluciones el problema, sino que me digas como lo ves antes de tu partida.

Hacía tiempo que Venus, la primera estrella que se hacía visible en el firmamento, se había asomado al cielo mediterráneo del Líbano, pero, a lo largo de nuestra conversación, se había poblado hasta hacerse precioso, el viento lo mantenía limpio y la luna se mostraba decreciente como si quisiese desaparecer para no entorpecer lo que tal vez pensaba que era un encuentro privado e íntimo.

Una estrella fugaz se dejó ver, y yo, íntimamente también, pedí un deseo. A continuación miré a Hiba y observé que un gesto de tristeza se mecía hacia dentro del mar, parecía querer beber de él, darse un trago, no sé, quizás probarlo, como si hiciese un esfuerzo por beber de aquella agua salada, al volver a erguirse sobre el suelo pedregoso se puso más seria y me dijo que se estaba haciendo tarde y que era mejor que me fuera.

Como un autómata me fui a la Mingui y entré al restaurante para ver a Hiba, la camarera y allí estaba, cuando fui a decirle algo, me di cuenta de que fuera lo que fuera que quisiera decirle respecto de la palmera, que ya se llamaba como ella, le sonaría a una historia de locos, por lo que callé y me limité a pedir un pescado frito con una cerveza Almaza.

Cuando me dispuse a dar buena cuenta de aquel pez, me acordé de mi conversación con la otra Hiba, la palmera, y me sonreí. Pagué una exigua cuenta de siete dólares, regresé al cuartel general y me fui a dormir.

Había pasado tantas horas seguidas en el despacho que el quedarme dormido fue algo que ni siquiera pensé, creo que sin darme cuenta me cepillé los dientes, me acosté y no me desperté hasta que el bip bip del reloj digital me dijo que me tocaba volver al prefabricado que tenía como despacho.

Alí estaba viviendo los últimos días montado en una especie de irascible disgusto crónico, y se dejaba ver con más frecuencia de la necesaria por los demás cuarteles generales, aun a sabiendas que en muchas de las ocasiones incomodaba a sus colaboradores y que sus visitas casi nunca eran bienvenidas.

Las causas por las que ocurrían estas cosas eran muchas y variadas, pero una de las más relevantes era que a medida que avanzaban las fechas del calendario, se hacía más y más improbable que se cumplieran los plazos para la finalización de los trabajos que él había impuesto en la excavación de las diferentes galerías de los distintos campamentos y proyectos.

La cabeza visible dirigente de la guerrilla terrorista había determinado que Osama sería el responsable de los trabajos de preparación y adiestramiento de guerrilleros con una subordinación directa de Khaled que ejercía el mando desde Tibnín, y este a las órdenes de Alí. Osama, el jefe de los guerrilleros, ya había tenido varios enfrentamientos con Alí, pero fundamentalmente, era Khaled el que estaba más distante, en todos los aspectos, del jefe militar de Hezbollah, a quien Alí ninguneaba abiertamente discutiendo asuntos directamente con el de la zona sur-oriental libanesa.

De hecho la jerarquía oficial debía pasar de Alí a Khaled por orden expresa del líder Nasrallah, y aquello disgustaba mucho, más bien enormemente al primero, de ahí que el divorcio existente entre los dos compañeros de Hezbollah fuera absoluto y se percibiera meridianamente cada vez que se acercaba al pueblo para revisar las obras.

El distanciamiento de Alí y Khaled por aquel desprecio del primero hacia el segundo, se percibía también bajo la lluvia fría y oscura de aquella noche.

Alí conducía su todo terreno hacia Meiss ej Jebel, donde habría de encontrarse con Osama, que estaba más centrado en el proyecto del pozo que en el de las galerías, aunque el trabajo se desarrollaba más o menos al mismo ritmo en ambos lugares, pero en las galerías habían tenido que bajar, casi radicalmente, el ritmo, debido a las inesperadas e intensas lluvias que había ablandado el suelo y las paredes, llegando a formar peligrosos charcos de agua en los pasillos excavados.

A diferencia de la realmente mala relación entre Alí y Khaled, la que había entre éste y Osama era excelente, y en la última inspección de las obras, y de acuerdo con Khaled, Osama había ordenado extraer el agua para evitar que las filtraciones que el agua hacía de manera casi imperceptible, supusieran un grave daño adicional a la frágil estabilidad de los suelos de las cuevas y pudiera hacer peligrar la integridad de los que estuvieran trabajando en su interior. Las instrucciones de Osama habían sido que se detuvieran los trabajos hasta nueva orden.

La orden iba seguida de una orden tajante de ni siquiera abrir la puerta de la mina para evitar que entrara más agua de la que ya se filtraba y dañara la estructura más todavía, pero ahora volvía a presentarse Alí, querría sin duda entrar allí, y con sus clásicas y conocidas exigencias, con toda seguridad impondría una forma y un ritmo de trabajo distinto del que él había decidido. Trataría de disuadirle, aunque presumía dificultades.

Khaled llegó a Meiss ej Jebel varias horas antes que Alí y junto a su amigo Osama esperó a que llegaran el jefe y los demás miembros del grupo. No le hacía falta que llegara Alí para sentirse mal, pues últimamente el ambiente en su grupo se había deteriorado mucho por culpa de la actitud dictatorial que mantenía siempre aquel, pero Osama mantenía, a su vez, más o menos bien la cohesión del grupo de luchadores.

Ya había tenido que calmar en alguna ocasión los ánimos de sus hombres, que clamaban contra la opresión a que les sometía el visitante. Definitivamente Alí no era un hombre agradable que gozara de la admiración y cariño de sus subordinados, aunque él se contentaba con la disciplina y no le importaba ni siquiera el respeto.

—¿Te quedarás a dormir? —Preguntó sin demasiado interés Khaled?

—No, sólo quiero ver cómo van las cosas —replicó seco y lacónico Alí.

—Pero ya te he dicho que no podemos… —tartamudeó inseguro Khaled, mientras Osama sentía como los nervios se le agarraban al vacío estómago.

—Ya sé lo que me has dicho, pero pareces olvidar lo que te dije yo. Acordamos un plazo y… —Alí hizo el gesto de que “tenías que haber cumplido y el que no cumple…

—Pero nadie dijo que llovería tanto y sobre todo tantos días, ya te digo que es casi imposible caminar por los túneles, y picar ya…

—Haz tu trabajo. ¿De acuerdo?

La mirada de Alí fue mucho más clarificadora de lo que Khaled y Osama necesitaban para entender el disgusto enorme que Alí tenía, y supieron que era mucho más inteligente no responder.

Osama ordenó a sus hombres, con una mirada, que se pusieran de camino hacia las galerías, y algunos de inmediato y otros con más pereza que diligencia, fueron saliendo de la casa donde estaban viendo en la televisión un programa de Al Jazeera que alternaba deportes con noticias internacionales. Khaled ya caminaba al frente del grupo junto a Alí.

Con el gesto serio y dolido, ofreció al furibundo Alí llevarle en su coche hasta las inmediaciones de Meiss ej Jebel a lo que el jefe chiíta aceptó con un gruñido, porque además de que llegaría antes, pensó que ya había conducido bastante durante el resto del día y prefería permitirse un descanso. Los dos, junto a Osama, componían el trío de mando, en aquel momento y envueltos en un tenso e incómodo silencio se desplazaron con el resto de los hombres hasta la zona de las excavaciones.

El descanso fue efímero ya que el trayecto hasta las galerías apenas era de algo menos de diez minutos. El lugar estaba descuidado, pero vigilado. Khaled sacó del maletero dos linternas muy potentes, una de las cuales cedió a Alí, quien dirigiendo la mirada al suelo, la tomó, la encendió y, sin mediar palabra, se encaminó a los túneles.

Al llegar a la puerta, Khaled le advirtió de lo peligroso de adentrarse en la galería, a lo que Alí hizo un caso despectivamente omiso, y despreciando la compañía que se le ofreció comenzó a descender las escaleras encontrando enseguida un charco profundo de agua cuya presencia también obvió. El guía que había precedido a Alí hasta el charco se echó hacia atrás indicando su intención de no continuar, ya que tales eran las órdenes de su jefe Osama. Alí gruñó una vez más su disgusto, y empujó al árabe que le escoltaba hacia atrás con renovado desprecio mientras él, con gesto decidido, continuó la marcha hacia el interior para comprobar por sí mismo hasta donde habían excavado, o dicho de otra manera, hasta dónde se habían cumplido sus órdenes.

Disparó un intenso haz de luz, con su linterna, hacia el largo pasadizo y giró la cabeza hacia atrás para confirmar que nadie le seguía, entonces acarició la funda de su pistola, la sacó de la cartuchera y silenciosamente echó la corredera hacia atrás para permitir que el primer cartucho de nueve milímetros se alojara en el cierre del arma. Estaba decidido a imponer la disciplina a su manera, el que no valiera, tenía que ser eliminado.

Sintió cómo una gota de agua caía sobre su cabeza al tiempo que otras caían ruidosamente sobre los charcos, alumbró el techo de la galería y comprobó que había goteras que indicaban que efectivamente el suelo exterior era muy poroso y que hacía por lo tanto inestable el techo sobre su cabeza.

Desde el punto de la entrada donde el grupo se había separado de Alí, Khaled, con un gesto silencioso de cara, ordenó a sus hombres que abandonaran la galería, y con la misma seriedad dibujada en su rostro, extrajo de su mochila una granada de mano que mantuvo lenta y cuidadosamente en posición de lanzamiento. Cuando todos salieron, él se quedó de pie a la puerta esperando sin decir nada, de pronto el potente haz de luz oscilante de la linterna de Alí indicó que estaba de regreso.

—Alí, ¿estás bien? —Preguntó alzando la voz desde la puerta, escuchando a su vez como el eco la propagaba por la galería.

No se molestó en contestar, y aun maldiciendo a esos hombres continuó su regreso dejando que la luz de su linterna se hiciera cada vez más visible a los que estuvieran allí.

Cuando Khaled vio la silueta saliente de Alí que ya estaba a menos de cinco metros, la lanzó violentamente haciéndola volar hasta donde estaba el hombre. La granada hizo el recorrido descendiente de la escalera por la que habían bajado minutos antes juntos. El sorprendido Alí sintió el ruido de la granada al caer a sus pies sin entender lo que estaba a punto de ocurrir.

En la fracción de un segundo, e inmediatamente después del lanzamiento de la granada, Khaled se parapetó con la pared exterior de la gruta alejándose de la puerta de acceso, que no pudo cerrar porque era demasiado pesada para empujarla él sólo en ese instante, y sintió cómo la detonación se ahogaba en la densa humedad de la caverna.

La explosión, oída desde el exterior, no resultó tan violenta como esperaban, sino que sonó apenas como una más o quizás incluso más floja y sorda que cualquiera de las muchas que se habían producido en aquellos túneles a lo largo de las semanas, pero aparte de aquel grupo de guerrilleros de Hezbollah, que componían los hombres de Osama y Khaled, nadie conocía que Alí estaba en el interior de la galería.

Los ecos de aquel sonido de muerte duraron apenas unos segundos, los que la pequeña nube de polvo y humo que la produjo, se sostuvo en el aire, haciéndose apenas visible debido a la oscuridad de la noche. Cuando el silencio y la quietud volvieron al lugar, todos se quedaron mirando a su jefe en espera de nuevas órdenes.

Khaled miró en derredor con gesto cansado y confuso, y cerró las hojas de la puerta asegurando las cancelas, caminó unos metros como un autómata, se sentó sobre una roca aun húmeda, sacó un cigarrillo de su paquete arrugado y casi vacío, lo encendió y echó la bocanada de humo al cielo oscuro, a continuación con un gesto de su mano les invitó a sentarse y a hacer lo que quisieran. A su lado Osama se sentía aliviado, le gustaba trabajar con Khaled y, aunque la relación personal con el recién desaparecido era buena, no soportaba hacerlo con Alí, cuando Khaled estaba presente.

Algunos se sentaron también sobre rocas del lugar, y otros en el suelo. Un par de ellos permanecieron de pie.

—Teníamos que hacerlo, tenía que ocurrir. Era inevitable, no te arrepientas —murmuró serio Khaled.

Osama hizo un gesto de aceptación y golpeó ligeramente, en señal de complicidad, el antebrazo de Khaled. Fue una señal que Khaled no necesitaba pero que agradeció y se la devolvió junto con una sonrisa apagada.

El murmullo con que respondió el resto del grupo a la aseveración de Khaled era de total apoyo, y mientras unos hablaban a otros, Khaled junto con Osama, repasó el conjunto de sus hombres. Todos tenían el gesto del guerrillero, el de la premura hacia el combate y el de la aceptación del riesgo y la muerte en cualquier momento.

Khaled se levantó y pidió con un gesto silencioso a Osama que le siguiera. Ambos se dirigieron hacia la mina, como ellos llamaban a la galería.

Estaban perfectamente de acuerdo. Había que acabar con Alí, por el bien de la causa y sobre todo por el de ellos mismos. En alguna ocasión, Khaled y Osama habían discutido un plan para acabar con él, pero encontraron siempre demasiadas dificultades y no valía la pena librarse de aquel tirano para vivir diferente, si la vida que habían de esperar fuera a ser una que acabara con la ejecución inmediata por parte de Nasrallah, quien les colgaría por el cuello desde alguna grúa de construcción.

Ahora sin embargo, y sin haberlo planeado, el mismo Alí les había dado la solución, la galería presentaba riesgos de derrumbe, se lo habían advertido, la explosión que ellos habían provocado podía haber sido cualquiera otra de los cientos de ellas que ya habían tenido lugar en aquel sitio. A la hora de relatar los hechos, podían decir que había sido una fatalidad, a la que ellos solamente habían tenido que dar un pequeño empujón para que surtiera los efectos deseados, que no eran otros que la desaparición del indeseable Alí.

En medio de la noche estrellada, Khaled empuñó su pistola y Osama levantó ligeramente el AK 47 significando que estaba cargado y listo para disparar si hiciera falta. Llegaron a la entrada de la galería abrigándose un poco para guarecerse del viento que amenazaba con soplar algo más fuerte y que hacía bailar los bordes y flecos de los kaffiyes que cubrían sus cabezas.

Khaled cedió el paso a Osama que abrió empujando con alguna dificultad la ruidosa puerta. A un metro escaso de ella se encontraba el cadáver de Alí que, casi con seguridad, mortalmente herido, había tratado de lograr salir de aquella jaula en que el de Tibnín había convertido la excavación para él.

—Se lo dije, se lo dije. Mira que se lo dije —murmuraba el árabe mientras miraba hacia abajo al cuerpo exánime del que fuera el líder de aquel grupo de guerrilleros de Hezbollah.

—No te preocupes. Nos estaba fastidiando más que ayudarnos. Ahora no tenemos ni el problema de cómo justificar su muerte.

—Ese era el menor de los problemas. Alí ha muerto como un héroe, enseñándonos el camino a los demás, y nosotros hemos de demostrar que aprendimos la bella lección que nos legó, como fue esta de morir por nosotros.

Khaled miró a Osama con gesto de decirle, así es como ha ocurrido todo, y compartimos el sentimiento, a lo que el otro asintió complacido. No sentían ni el más mínimo dolor por la pérdida ni, por asomo, algún arrepentimiento.

—Lo que debemos hacer ahora es que parezca que estábamos varios de nosotros en el túnel con él, y que la explosión sólo le alcanzó a él por ir en cabeza, pero necesitamos a varios que se revuelquen en el lodo y desgajen algo sus ropas. Alguna lesión tal vez...

A continuación, hicieron como había ordenado Khaled y pareció como si hubieran estado trabajando en la mina noche y día.

Khaled tomó el teléfono e informó a Sayyed Hassan Nasrallah de la desgracia sufrida por su líder.

Los noticieros de radio y televisión se hicieron amplísimo eco de la desgracia sufrida por el Partido de Dios, con la pérdida irreparable de Alí, y la foto del mártir, del peregrino Alí, pasó a engrosar el nutrido número de los que decoran las márgenes de las carreteras del sur.

La desgraciada muerte de Hajj Alí, como se le conocería a partir de aquel momento, supuso un tremendo impacto en el partido y sobre todo entre los guerrilleros que creían haber descubierto en aquel hombre un nuevo Imad Mughniyeh.

La primera consecuencia directa de la desaparición del líder tuvo lugar en el campamento de Ain el Hilweh, donde al día siguiente ya se produjeron altercados entre la población, y de ese modo, Maarouf retomó el mando de aquellas gentes como había ocurrido siempre hasta su arresto por parte de las Fuerzas Armadas Libanesas. Ahora sólo faltaba el carácter y la determinación de Alí para frenar los desmanes que se estaban produciendo y que eran alentados por el mismísimo Maarouf.

Los trabajos en las galerías del campamento se detuvieron por varios días, los que tardó el palestino en retomar aquel control que por una difícil negociación había perdido, y los esfuerzos de Nasrallah por volver a coger aquel timón se hacían infructuosos, pues una cosa era cooperar con los palestinos y otra muy distinta enfrentarse a ellos, y mucho peor en su casa, como eran los campos de refugiados, ya que además de ser un perfecto avispero, había sido la casualidad la que puso el control del controvertido campo en bandeja a la guerrilla de Hezbollah. Pero ahora, volver a manipular todas las circunstancias para lograr el mismo efecto, les parecía a Nasrallah, y a todos sus asesores, imposible a corto plazo y muy difícil más adelante, pero desde luego, si querían retomar aquel control, tenían que empezar a trabajar desde aquel preciso día y hacerlo con fe y sin prisas.

A Nasrallah le interesaba la causa palestina porque alentaba su lucha, pero si no le hubiera hecho falta o no le hubiera servido de apoyo, los hubiera ignorado como lo hacía con los de los demás campamentos.

En Tibnín nadie sabía, tan bien como Khaled, hasta qué punto iba a influir la desaparición de Alí en la marcha de los trabajos, pero desde luego a él, le iba a permitir hacerlo a su manera, sin las prisas y tensiones que la presencia del otro suponía.

Pero con la súbita desaparición de Alí, nada resultaría tan beneficiado, sin duda, como el proyecto del pozo de agua de Meiss ej Jebel, ya que aquel inesperado ablandamiento del terreno hizo las prospecciones más fáciles y los esfuerzos más rentables y fructíferos, de modo que, en cuanto se pudo volver al trabajo, se progresó en unos días más de lo que se había progresado antes en semanas, por lo que Osama empezó a delinear el siguiente tramo de túnel, en el que deberían conectar con el pozo.

Todo aquello supuso una enorme inyección de moral para él mismo y para sus hombres, que veían acercarse el momento de ajustar cuentas con Israel, y llevar a cabo la ambicionada y esperada venganza por la muerte de Imad Mughniyeh, y para ello, harían el esfuerzo de llegar a creerse lo que todos los medios clamaban, que era que, sin duda, Israel estaba detrás también de la extraña muerte del sucesor del jefe militar de Hezbollah.

Era cierto e indiscutible, que ni por el puesto que ocupaba, ni por el efecto mediático que había tenido, Alí no estaba a la altura del peregrino Mughniyeh, pero también lo era, que de una u otra manera había estado llamado a sucederlo, y que la sucesión se habría producido en un plazo de tiempo relativamente corto, y sobre todo y por encima de todas estas consideraciones, que, a costa del impulso mediático de su muerte, se iba a dar el apocalíptico golpe sorpresa contra los judíos de Kyriat Shimona.

Para estos libaneses quedaba fuera de cualquier duda que el ataque que iban a perpetrar contra el estado de Israel llevaría de nuevo al mundo árabe a la guerra contra los sionistas, lo que era el sueño que perseguían, y al victorioso final de la contienda en la que, en su delirio, se veían así mismos acariciando las barbas del Profeta, mientras Él les acogía dulcemente dándoles la bienvenida en el Jardín, como ya, indudablemente habría hecho con Hassan, cuando heroicamente se llevó al infierno a Rafik Hariri en Beirut hacía ya unos años.

Libro cuarto

26

La situación general a lo largo y ancho de todo El Líbano seguía siendo muy inestable, y lo era obviamente, sin dejar de ser un fidelísimo reflejo de la política que lo dirigía, aunque fuera de aquellas maneras, y era además, tal vez, esa política la que alentaba todo lo malo que allí acontecía.

Las cosas no cambiaban ni siquiera para empeorar. La que aquel país sufría era como una enfermedad crónica y pertinaz que se cebaba en un organismo no sólo enfermo, sino débil e incapaz de sobreponerse a aquella fatal tristeza que asolaba endémicamente aquella tierra.

Si la piel de El Líbano sufría de vez en cuando el embate de las explosiones de las granadas y misiles disparadas como fuego de contrabatería hebrea, por debajo de ella se extendía como un cáncer corrosivo la red de galerías subterráneas que Hezbollah excavaba para golpear a Israel.

Pero por arriba, en la superficie, la situación era igual de mala, como siempre lo había sido. Los ecos de los problemas se habían hecho visibles en Egipto, donde las fuerzas de orden público arrestaban casi constantemente a miembros de los Hermanos Musulmanes.

Después de una manifestación masiva de esta Hermandad, la policía detuvo a veintisiete de ellos, de los que cuatro se habían presentado como candidatos a las elecciones municipales que, si nada lo impedía, se habrían de celebrar apenas cinco días después.

Continuando con los problemas periféricos a El Líbano, en la franja de Gaza, Israel abandonaba cualquier plan o idea de aflojar el embargo a que sometía a aquella tierra, y en la ciudad de Ramallah, el resultado que arrojaba el último intercambio de disparos entre los militares hebreos y los palestinos, era un saldo de siete heridos por parte de estos últimos. Estos enfrentamientos se habían producido después de que una investigación parlamentaria libanesa acusara al servicio de inteligencia palestino de la muerte de un clérigo de Hamas durante el mes de febrero en una prisión, en la que parece ser que el hombre había sido salvajemente torturado.

Los mismos palestinos le habían asesinado, eso era muy difícil de encajar por el mundo árabe. Tenían que culpar a Israel siempre, de lo que los hebreos hacían y también, por supuesto, de lo que no.

Al mismo tiempo, Hamas reivindicaba la autoría del fuego que había causado heridas a un asesor del gobierno israelita, que visitaba las instalaciones de un kibutz hebreo en la franja, y en la última refriega, otro niño palestino, de entre cinco y ocho años de edad, según informaba el Daily Star, caía bajo las balas disparadas por los tanques merkava judíos. Lamentablemente nada nuevo al fin y al cabo, pues era solamente más de la misma vieja historia.

En Beirut, la población civil se enfrentaba a otra lucha, que era la que les guiaba en la búsqueda de una vida de normalidad. La juventud salía por las noches, y debido a las quejas de los vecinos de las zonas de bares de copas y movida nocturna, el ministerio había ordenado el cierre de un elevado número de este tipo de locales. La información parecía contrastar con tanta guerra y tensión en los alrededores de Beirut y de El Líbano en general, pero la realidad era que tampoco, ni en las discotecas ni restaurantes de la capital, era posible la paz.

La economía, que era otra de las víctimas endémicas de aquella inestabilidad, provocaba que de nuevo los maestros fueran a la huelga, produciendo los manifestantes también graves destrozos en el mobiliario público y desórdenes en las calles.

Todo ello, junto con la situación general, aconsejó a las autoridades tomar las calles y ocuparlas con las Fuerzas Armadas a fin de garantizar de alguna manera la tranquilidad en la capital, ante la nueva decepción del fracaso de la cumbre política que buscaba ansiosamente la salida de la gravísima crisis institucional que se sufría ya desde hacía tantos meses.

Al mismo tiempo, las facciones de la oposición política y las de apoyo al gobierno de Siniora se enfrentaban abiertamente casi cada día en algún barrio de Beirut.

Mientras tanto la Justicia trataba de abrirse paso en la encrucijada libanesa, queriendo resolver el entramado criminal que acabara con la vida de Rafik Hariri, que como tantas otras cosas allí parecía la historia interminable, y aparte de crear un programa especial de Testigos Protegidos, el ministerio anunciaba como, medida extraordinaria, que no toleraría chantajes ni aceptaría intromisiones de nada, ni de nadie, lo que implicaba que algo o alguien trataba de meter las narices, y quien sabe si las manos, en la investigación, y quién podría ignorar que cabía la posibilidad, igualmente, de que lo que intentaban, pudiera tratar de impulsar la aclaración del magnicidio, o precisamente lo contrario.

Ante esta sorprendente declaración del ministerio de Justicia, una noticia más al respecto causó un impacto enorme en la opinión pública. La que parecía que iba a ser una tranquila mañana de primavera mediterránea se vio sorprendida, bien temprano, por los titulares de los periódicos. Unas pruebas casi irrefutables sobre la implicación siria en el asesinato de Mughniyeh aseguraban que el jefe de inteligencia y cuñado del primer ministro sirio, fue el responsable, aunque no directo, de la preparación del atentado, ya que la bomba estaba colocada debajo del vehículo del terrorista asesinado, y el coche había dormido todas las noches en las dependencias de su responsabilidad y bajo estrecha vigilancia.

Todo ello implicaba que el explosivo había sido colocado allí. La trama apareció como respuesta a la pregunta clave de cualquier investigación, de a quién beneficiaba más la muerte de aquel hombre.

Mientras tanto el estado sirio, con presiones de este estilo y de otros, se veía forzado a favorecer la resolución de la crisis de El Líbano, lo que acababa de indicar que eran no sólo los responsables, sino los que disponían de la llave para solucionarla.

Las fronteras sirio libanesas estaban llenas de camiones que no terminaban de obtener el pertinente permiso para adentrarse en el territorio libanés, y la razón primaria era que Siria había gravado los precios de los combustibles de tal manera que la mayoría de los camioneros aprovechaban sus trabajos al volante para ir a El Líbano a repostar sus camiones que, por otra parte, partían siempre atestados de productos ilegales cuyo traspaso de fronteras estaba prohibido, entre los que se encontraban indefectiblemente armas y más concretamente cohetes.

Por su parte, Israel se mantenía en las mismas posiciones de siempre, ya que mientras el ministro de defensa Ehud Barak advertía a El Líbano que no hicieran comprobaciones respecto de la fuerza y determinación de los hebreos, y sobre todo de su fuerza en la frontera, recordándoles al mismo tiempo que los judíos son conocedores de todo lo que ocurre a lo largo de la línea separadora de ambos estados.

La Organización Mundial para la Salud, WHO⁴⁴, acusaba a los hebreos de falta de humanidad para con los palestinos de Gaza, y basaba esta acusación sobre la noticia de otra demolición de la vivienda de una familia árabe en la franja.

El Mossad advertía al gobierno del estado judío de las sospechas, muy fundadas, de que Hezbollah planeaba lanzar un ataque importante con cohetes utilizando para ello la más alta tecnología, concretamente en el espectro electrónico, y para contrarrestar esos efectos, se tomaban medidas excepcionales a todo lo largo y ancho del estado, con especial atención al uso de teléfonos móviles y las zonas de uso y cobertura de los mismos.

Mientras Siria se despertaba sacudida por unos nuevos vientos de guerra contra los judíos, el estado hebreo atemperaba la situación asegurando que ellos no tenían la menor intención de atacar a los sirios, siempre que ellos no les dieran motivos para hacerlo.

A la par de los preparativos de unas maniobras de gran escala del ejército hebreo, en Israel se incrementaban los niveles de seguridad aeroportuaria por temor a las anunciadas represalias de Hezbollah sobre la cacareada muerte de Imad Mughniyeh. Con todo esto, el número dos de los terroristas de la guerrilla de Hezbollah anunciaba su capacidad defensiva para repeler el ataque de Israel.

Para mi sorpresa, la noticia de que quedaba clara la implicación siria en la trama contra Mughniyeh pasaba desapercibida para la prensa local que no le prestaba la menor atención. Era como si interesase que se continuara culpando a Israel, desoyendo sus clamores de no involucración.

En medio del tremendo caos en que vivía la zona, El Líbano se despertaba en una auténtica guerra de pancartas, y si por un lado, en unos barrios se veían cantidades enormes de ellas con la foto de Mughniyeh, en otros, la que se mostraba era la de Rafik Hariri y por otros las de Geagea. Nasrallah aparecía en los barrios chiítas, y mientras todos estos políticos, o gentes de armas, se enzarzaban en luchas por enardecer a sus incondicionales, el Gobierno rechazaba la ratificación de la firma del tratado de prohibición de uso de armas químicas, por el que aquellos, que sí que lo han ratificado, como lo es el caso de España, se comprometen a no utilizar ni comerciar con estas armas en ningún caso.

El Líbano no lograba despertar de la larga pesadilla en la que dormía desde hacía ya tanto tiempo, tanto que algunos libaneses ni siquiera habían vivido su inicio, y el antiguo jefe de seguridad de la nación clamaba ante la ONU la injusticia de la ambigüedad de los cargos bajo los que llevaba bajo arresto ya dos años y medio por su implicación en el supuesto asesinato del primer ministro Rafik Hariri, y cuando no había bajas en la franja de Gaza por enfrentamientos contra Israel en alguna parte, los disparos de celebración de lo que sea, habían causado ya mas de una docena de muertos a lo largo del último año.

Toda esta maraña de información la dejaba Marc Sirois sintetizada en una frase tristemente contundente al afirmar que El Líbano se encontraba en esos momentos, en el mismo punto donde estaba al comienzo de todo, es decir que no se ha progresado nada. Nada de nada, si acaso algún paso atrás, y decía que la carretera que lleva a El Líbano a una nueva guerra, era ancha, muy ancha.

Leyendo los periódicos vi dos artículos que me hicieron reflexionar profundamente sobre la situación general de aquel país, y eran: Uno, que la ley electoral había de cambiarse. Eran tantos los que abogaban por esa medida, que tal vez convendría contemplar la posibilidad, eso sí, siempre que no se tratara de imponer por la fuerza, y la segunda, absolutamente demoledora, era la propuesta de una profesora norteamericana en la universidad americana de Beirut, decía que el país (El Líbano) debería de plantearse la secularización de su actual política, y por lo tanto de su gobierno, es decir abandonar las comprometedoras restricciones e imposiciones con que las distintas religiones terciaban en la vida política libanesa.

Aquella opción me ponía los pelos de punta de sólo pensarlo, ya que de ser así, estaríamos sencillamente hablando de otro país y El Líbano, habría dejado de existir.

¿Y acaso no era acertada la propuesta?

27

Volví a Meiss ej Jebel en un viaje bastante ajetreado en el que Salva, por primera vez, se puso nervioso al sentirse ligeramente desorientado. Pasamos un cruce de aquellos caminos sin indicación alguna, y como él siempre conducía de memoria por allí, y desde luego que era una buena memoria la suya, yo me había acostumbrado a su capacidad de orientación. Cuando admitió que no estaba seguro de por donde andábamos, yo le resulté de muy poca ayuda.

Con su flema, que era mucha, sacó el mapa y sin decir una palabra, aunque moviera los labios como si hablara con él, ya que no lo hacía conmigo, dijo con expresión satisfecha:

—Ya sé lo que ha pasado.

Comenzó a darme una serie de explicaciones que yo no necesitaba, que no le pedí, pero que, para su propia satisfacción, por supuesto, me dio de inmediato.

Me admiraba la enorme capacidad de orientación que tenía este comandante, ya que a la semana de estar allí, se conocía perfectamente todos los caminos, carreteras, y, desde luego, la mejor opción para cada destino.

No habíamos avisado al alcalde de nuestra visita porque yo quise comprobar hasta qué punto podía fiarme de aquel hombre y de su equipo. No quise que me esperara y como no me importaba que no me recibiera, traté de verle a fin de estudiar su reacción al verme él a mí, sin esperarme.

No sólo no le sorprendí, sino que fui yo el sorprendido, porque lo único que ocurrió es que le disgustó mucho no poder atendernos como le hubiera gustado. Le dije que quería visitar la recicladora de basuras, lo cual, a parte de ser verdad, era la excusa para dejarme caer por allí y echar una ojeada a las actividades que se estaban llevando a cabo en la planta y, fundamentalmente, en el pozo, pero no quise desvelar mis dudas frente a él mismo, por eso no nos dirigimos al pozo hasta estar seguros de que él creyera que nos íbamos para Naqoura.

Respecto de la recicladora, observé que el aspecto que tenía era el que tenía que ser, el de abandono, ya que estaba absolutamente dejada de la mano de Dios y de la del hombre. Mi proyecto de arreglo y puesta en funcionamiento, tendría que esperar por falta de fondos y además por prioridades, ya que el pozo era prioritario, aunque era del interés de todos, menos del mío.

Dos horas después de haber dejado al alcalde y tras haber degustado con los cascos azules nepalíes una comida, como siempre, muy picante, volvimos a bajar hasta la zona del pozo, donde me llamó poderosamente la atención los muchos y buenos avances que habían hecho en aquella excavación. Era notorio que aquello sí que era del interés de alguien importante, pero a mí me resultaba imposible saber de quien, y dudaba mucho que me fuera de alguna utilidad saberlo.

Pero lo que realmente me cautivó, más que indignarme, que es lo que hubiera debido ocurrirme, fue que un vigilante se atreviera a negarme el acceso, y por más que le expliqué que yo era quien era, y que no era otro que el que pagaba las obras, el árabe, con gesto cansado y aburrido nos cerró el paso y no nos permitió continuar hasta el interior y hasta, para acabar con mi insistencia, me mostró hostilmente el fusil ruso AK 47 con los dos cargadores colocados al estilo y uso de todos los guerrilleros de Hezbollah.

Como es natural, yo no quería meterme en más líos, de manera que, dejando clara una protesta formal, y un aviso de que protestaría también, y aun más formalmente, ante todas las instancias correspondientes, le dije a Salva que sacara el vehículo de aquel lugar y nos fuimos.

Habíamos visto lo que teníamos que ver, y confirmamos, de paso, los temores sobre lo peor que podíamos temer.

—A mí ya no me quedan más dudas mi coronel —dijo Salva, sin quitar los ojos del camino.

—A mí tampoco —respondí mirándole—, ¿pero te has dado cuenta de que ese árabe no hacía más que cumplir con un deber tan sencillo, como era que no pasáramos por allí, sin importarle demasiado que viéramos lo que allí, desde esa zona, resulta tan evidente?

—Sí, también lo he pensado.

—Y qué crees que… no sé, ¿no te ha extrañado?

—Sí, sí claro, pero creo que es un tío que no debe saber demasiado de lo que se puede estar cociendo allí abajo, porque si lo supiera, no nos hubiera dejado acercarnos tanto.

—Creo que tendremos que regresar lo antes posible, para ver si cambian de actitud o siguen igual.

—Es buena idea —respondió Salva tan lacónico como siempre.

Durante el resto del viaje de regreso a Naqoura, la poca comida picante que había tomado me hizo caer en un profundo sopor temporal y me dormí de esa manera que uno se duerme en un coche cuando no se queda dormido del todo y cae en esa dulce duermevela. Zenaida volvió a mi cabeza, ya que nunca había salido de mi corazón, y la escena en que me la encontré en aquel despacho del alcalde de Meiss ej Jebel regresó también a mi cabeza y volvió a atormentarme.

Por mucho que me dije a mí mismo que ya había pensado una y otra vez en aquel asunto, el desasosiego no me dejó en paz.

Algo me dijo Salva, cuando me vio con los ojos abiertos, que me rescató para el mundo de los vivos, y así al rato, después de que el mediterráneo se hubiera mostrado a nuestros ojos, vimos las primeras casas de Naqoura, y a los pocos minutos los soldados italianos de la entrada del cuartel general nos hicieron pasar por el protocolo de seguridad antes de penetrar en el acuartelamiento de UNIFIL. Bajamos del coche, Salva me cedió el paso para que yo procediera primero con el obligado protocolo con el armamento: Saqué de su funda mi pistola, extraje cuidadosamente el cargador, monté el arma deslizando hacia atrás la corredera, y finalmente, introduciendo el cañón de la pistola por un tubo metálico, que estaba insertado en un barril de arena, disparé en vacío y al oír el ruido también metálico del choque del percutor volví a insertar el cargador y devolví la pistola a su funda pistolera, Salva hizo lo propio con la suya, y tras saludar amistosamente a los soldados italianos que todavía estaban pasando el espejo por los bajos de nuestro Toyota, asegurándose de que nadie nos hubiera colocado alguna bomba lapa adosada, nos despedimos con un “bona sera y forza Juve” porque eran seguidores de ese equipo de fútbol, y entramos en nuestro campamento.

Cuando llegué a mi habitación, me desvestí, me di una ducha y me quedé un rato tumbado en la cama descansando un poco antes de pasar por mi despacho, donde sospechaba que tendría una buena cantidad de mensajes de entrada en la bandeja de mi correo electrónico.

De esta guisa y con la mirada puesta en la bandera española que tenía extendida en la pared que tenía frente a mi cama, y un póster con un soldado de La Legión, recordé de nuevo a Zenaida y sin apenas ser consciente de ello, me vi con el teléfono móvil en la mano.

Tenía un mensaje y pensé en ella. Quise que fuera de ella, pero como no había oído ningún sonido avisador de llamadas o mensajes ni nada a lo largo del día, asumí que lo más probable sería que fuera uno de esos pesadísimos mensajes publicitarios con que las operadoras atormentan a cada uno de sus usuarios.

Pero lo habría oído de igual forma.

Lo abrí.

¡Era de ella! ¡Era un mensaje de Zenaida! Con el corazón latiendo al galope alegre lo leí y me debió dejar una enorme sonrisa en la cara, porque sencillamente decía:

My dearest, I love you⁴⁵

Y yo, yo también te quiero, queridísima mía, pensé mientras dejaba el móvil reposar sobre mi pecho.

Por unos minutos dejé que mi vida se regalara aquella sensación, y que el corazón lo hiciera con aquellos latidos especialmente acelerados. Entonces miré en los detalles de la llamada para ver a qué hora me lo había mandado y hacía apenas media hora.

Había sido el momento en que pasaba la revista de seguridad a la pistola, que me había hecho sentir algo más protegido durante la patrulla, y de pronto el sonido de una llamada entrante en mi propio teléfono me sorprendió ya que yo había presionado el botón de responder al mensaje con una llamada

De manera casi inconsciente lo llevé a mi oído.

La voz de Zenaida sonó como sonaba siempre, con un acento celestial que parecía venir del cielo y a la vez transportarme a mí hasta aquellas altitudes.

Estaba en Tiro y le propuse cenar juntos en la Mingui, aceptó naturalmente y cuando llegó, yo ya la esperaba a la altura de la palmera. Aquel era un instante y un lugar que yo deseaba fervientemente compartir con ella.

Cuando paseando cogidos de la mano, llegamos hasta el árbol, se lo presenté a Zenaida sabiendo que Hiba se mantendría callada y se limitaría a escuchar lo que le dijéramos. Cuando le comenté las conversaciones que yo mantenía ocasionalmente con Hiba, ella me besó en los labios y me susurró suavemente:

—Eres encantador. ¿Lo sabías?

Zenaida me decía que yo era encantador, a mí, que precisamente vivía encantado y preso de su embrujo y su inigualable encanto, ella era la encantadora en toda la extensión de la palabra. Ella me decía a mí aquello y yo, como siempre, caía en el mismo embrujo y respondí a su beso con otro igual de suave y le susurré a su oído que soñaba una y otra vez con un paseo con ella, cogidos de la mano por aquella costa rocosa, que soñaba el momento que empezábamos a vivir en ese instante, que soñaba con un momento que había de ser como era aquel, un día de cielo limpio de nubes y pleno de estrellas, sin viento fuerte que disturbara la magia de su compañía pero con una brisa que lo hiciera para siempre inolvidable.

A medida que yo le decía estas cosas a Zenaida, ella miraba al cielo y se rendía a las estrellas, miraba al mar, y cedía ante la mansedumbre de aquellas olas, miraba a la palmera, y se estremecía ante la lágrima invisible y silenciosa de Hiba y, por fin, mirándome a mí, yo notaba, y no tenía duda alguna, que aquel era el amor más bonito que dos personas podían encontrar y compartir jamás.

—Hiba sabe que es verdad lo que voy a decirte —dije con voz emocionada.

—¿Hiba? —Respondió Zenaida.

—Sí, Hiba, la palmera.

—¡Ah! ¿Se llama Hiba, la has bautizado tú así?

—Sí, es un nombre que me gusta.

—¿Y qué es lo que sabe Hiba que yo aun ignoro sobre ti?

—Verás habibti, verás. Nunca desde que te conocí pensé en tener ninguna relación sexual contigo, es decir, quiero decir —me tropezaba con mis propias palabras y la idea fuerza que quería transmitirle—… Lo que pretendo decirte es que lo primero que me atrajo de ti fue… no sé, yo diría que sólo amor, pero amor inmediato y fulminante.

—Sé lo que quieres decirme habibi, lo sé y por eso te digo que eres encantador.

—Déjame continuar por favor, porque lo que quiero decirte es que creo que me enamoré de ti ya antes de conocerte, antes de saber cómo eras y que no quiero que pienses que buscaba en ti, al principio algo que no fuera el amor que siento y que …

Me liaba, me liaba en mis palabras y yo sólo quería decirle que la amaba con todas mis fuerzas, y que la amé desde el primer momento y que no era sólo sexo lo que buscaba en ella, pero tampoco quería ocultar que una vez probado, no podría volver a vivir sin él con ella.

—No tienes que prescindir del sexo conmigo, porque entre otras cosas yo no quiero prescindir de él contigo.

—Yo tampoco habibti, pero hoy no quiero hacerlo, hoy sólo quiero mirarte, pasear cogido de tu mano, oír tu voz, sentir tu mirada y marcharme a la cama con el corazón acelerado por el amor y no por el sexo. ¿Me entiendes habibti?

—Te entiendo perfectamente. —Y se acurrucó en mi pecho.

Le propuse caminar hasta un pequeño promontorio y al llegar allí le dije que esperáramos que alguna estrella fugaz surcara el cielo, y que la esperáramos tumbados abrazados y así lo hicimos. Después quiso saber de mis conversaciones con Hiba, la palmera, que era algo que le hizo mucha gracia, aparte de confirmarle la imagen de sensibilidad y ternura que tenía de mí.

Cuando le contaba sobre esas conversaciones, yo hablaba casi con los ojos cerrados, dejándome acariciar por aquella brisa tardía de la noche mediterránea y ella me interrumpió con una expresión jubilosa.

—¡Una estrella! ¡Una estrella fugaz!

Llegué a tiempo de verla, y ambos nos pusimos de acuerdo en pedir un deseo y no contarlo, a fin de asegurar que se nos cumpliera.

—No te diré qué he pedido, pero te daré una pista, ¿vale? —Le dije presa de un amor que me arrebataba.

—No sé, no sé, pero… de acuerdo, yo haré lo mismo.

Entonces, cuando Zenaida y yo nos besamos, caímos en un beso lento, muy tierno, muy prolongado y sobre todo muy dulce y, a su través, supe que su deseo era estar siempre conmigo, que era lo mismo que había pedido yo a aquel cielo que nos regaló aquella noche perfecta, seguro que para que igual de perfecta fuera el resto de nuestra existencia, juntos para siempre.

—No me dejes nunca habibi —me rogó con la mirada llorosa.

—Nunca te dejaré habibti, nunca —respondí yo, con un nudo de emoción en la garganta.

— ¿Pase lo que pase? — Me preguntó sorprendiéndome mucho.

—Pase lo que pase. — Respondí, lógicamente sorprendido.

El tiempo había volado como lo hizo aquella estrella fugaz, y del mismo modo en que la estrella parecía haber nacido para nosotros, para que a través de ella, nosotros nos enamoráramos más aun, pareció haber hecho lo mismo el tiempo, pues parecía que hubiese venido allí a estar con nosotros, a ser testigo de lo que yo quería decirle a ella, y de lo que ella sentía al escucharme en mis torpes pero enamorados balbuceos.

Como el tiempo había pasado, aunque fuera de aquellas maneras, se me echó la hora encima, y me quedé sin cenar. Yo, que, por amor, no quería hacer el amor, por ese mismo amor, me quedé sin cenar y dejé sin cena a Zenaida que lo asumió como otro compromiso del mismo amor.

En mi coche la llevé hasta el suyo, nos despedimos con un beso larguísimo, tan largo como el amor que sentía por ella, y se fue conduciendo camino de Tiro, y yo dirigí los faros del mío hacia el campamento base de Naqoura.

Qué buen remedio contra el hambre puede ser en un momento dado el amor, porque ni cené ni me quedaban ganas de hacerlo, y es que el amor, cuando es tan apasionado, te produce un no se qué en el estómago, que resuelve no comer porque de amor hasta el estómago se había saciado.

Tal vez fue el mismo amor o la misma pasión la que me hizo devorar un desayuno extraordinario. Tanta era el hambre que había acumulado mirando a los ojos negros maravillosos de Zenaida que, por la mañana, desde el recuerdo de las horas de la noche anterior compartidas con ella, me enfrenté a un pantagruélico desayuno consistente en un café con leche, dos tostadas con mantequilla y mermelada, dos huevos fritos y un plato de mini salchichas y beicon frito.

Cuando salí del comedor tenía la sensación de que el mundo era mío. Yo era, en ese momento, el más feliz de los hombres y algo me debieron notar dos tenientes coroneles médicos de la India que me saludaron muy divertidos diciéndome que se me veía feliz:

—Good morning colonel, it is a wonderful morning today, isn’t it? (Buenos días coronel, un día precioso ¿verdad?).

—You can say that, yes. You can say that. (Ya lo creo, ya lo creo) —Respondí esbozando mi mejor sonrisa.

Y así me dirigí a mi despacho para comenzar el día que, con un sol espléndido en lo alto, se me antojaba como sencilla y efectivamente maravilloso.

28

Una vez centrado en mis tareas, me dispuse a estudiar los detalles del proyecto del pozo de Meiss ej Jebel, pero unos altercados que habían ocurrido en Tibnin secuestraron mi atención, ya que por un correo del jefe de Estado Mayor, el general francés Estrate, me pedía —ordenaba, más bien— que me dejara caer por allí y que tratara con mi natural encanto —estas eran sus palabras— de tratar de apaciguar un poco los ánimos de los locales, que parecían haberse revuelto un poco con motivo de unos destrozos que presuntamente los blindados franceses habían causado en la carretera central de la ciudad.

Recordé entonces que Tibnín era la ciudad natal de Nabih Berri, el chiíta presidente del parlamento libanés. Entendí por lo tanto de inmediato la importancia que UNIFIL, por medio de su jefe de estado mayor daba al asunto.

Continué con la lectura de mis decenas de mensajes apilados en la bandeja de entrada y después de seleccionarlos y priorizarlos, me puse manos a la obra.

A las ocho de la mañana estaba en la reunión matinal, a cuyo término el general Estrate me preguntó si había leído su mensaje.

Quedamos en que inmediatamente me pondría al asunto y regresé a mi despacho.

—Buenos días mi coronel, a sus órdenes —me dijo Salva al verme entrar en el prefabricado de mi despacho.

—Buenos días Salva, ¿cómo estás, puedes venir a mi despacho un momento?

—Claro, inmediatamente mi coronel, dígame.

—Mira —le dije, después de ofrecerle que se sentara frente a mí— Ha habido jaleo en Tibnín...

—Lo de los franceses, ¿verdad?

—Ya veo que lo has leído. Bien, pues tenemos que ir allí. No sé si que vayas con el teniente coronel Orazio o conmigo.

—Eso me ha dicho el teniente coronel, que pensaba que a lo mejor quería ir usted con él o conmigo, pero que seguramente querría ir usted.

—Más que nada es que el jefe de Estado Mayor me ha pedido que nos ocupemos de ello, pero no tiene un interés especial en que vaya uno u otro. Soy yo el que está interesado en ir. Así que dile por favor al teniente coronel que venga y lo organizaremos.

De la entrevista con Orazio y Salva, concluimos que iríamos Salva y yo, ya que Orazio tenía unas tareas determinadas pendientes y prefirió no ir, siempre que su ausencia no fuera en ningún caso un problema.

Preparamos de nuevo nuestros chalecos antibalas, pusimos los cascos en el coche al alcance de la mano y nos ajustamos las pistolas al cinto tras comprobar que llevábamos el cargador puesto y otro adicional con la debida munición lista para ser disparada caso que la situación lo requiriera.

El Toyota estaba convenientemente repostado de gasoil, y en el maletero llevábamos agua y varias raciones de previsión para alimentarnos por si acaso, que nunca se sabe, y así de bien pertrechados nos pusimos en carretera.

Nada más salir de la base hicimos la consabida llamada de control, para que supieran que nos íbamos de acuerdo con lo programado.

“Charlie Ops, this is Charlie Charlie, leaving home base…”⁴⁶

En Tibnín, donde llegamos sin mayores novedades, nos entrevistamos con el teniente coronel francés de la Fuerza de Reacción Rápida, el responsable del uso de aquellos tanques fantásticos, que eran los franceses Leclerc.

Ese carro de combate era algo impresionante, un arma acorazada capaz de impresionar a un profesional de la milicia, y yo, por profesión, y porque me gustan los carros de combate, ya sabía probablemente todo lo que tenía que saber de ese carro, pero fue verlo allí, en el número de ellos que estaban acolados y me sentí sobrecogido, porque su número multiplicaba el efecto de impresión que produce en quien lo mira. El hecho de que los franceses hubieran traído semejante arma a El Líbano daba una idea muy aproximada del interés que se tomaban en la misión y de la importancia que daban a su papel en ella.

Los franceses siempre han sido vanguardistas en la industria armamentística, y de ella hacen una de sus fuentes de ingresos principales. Cuando el viejo carro AMX 30 mostró sus carencias e inadaptabilidad a la guerra, empezaron a darle vueltas a la cabeza buscando un carro que, por un lado resolviera aquellas necesidades que estando sin cubrir, dejaban desnudas las Fuerzas Armadas, y que a la misma vez impulsara la industria y reforzara las ventas. El resultado fue un prototipo que dio lugar a los fantásticos Leopard alemán y Abrams americano. Después de verificada la alta calidad de aquellos, el Leclerc se hizo su sitio en los campos de batalla.

La Fuerza de acción Rápida era por lo tanto la primera respuesta y la más contundente que UNIFIL se reservaba el derecho de usar en caso de que algo o alguien diera los motivos necesarios para ello, y durante las jornadas de la misión llevaban a cabo maniobras cuyo propósito era sin duda doble, ya que por un lado se dejaban ver como un elemento de apoyo al pueblo, y por otro sus paseos de un sitio para otro, servían también como una especie de demostración de fuerza que buscara el efecto disuasorio en cualquier hipotético enemigo.

Aquellos cañones de 120 milímetros perfectamente alineados en sus aparcamientos, producían una sensación de protección y seguridad en nosotros que realmente contrastaba con la que provocaba en ellos. Los franceses, que son soldados muy orgullosos, lo estaban, y con razón, de aquel armamento de demoledora potencia de fuego, a la que se añadía una precisión de tiro endemoniada.

Los daños que aquellos tanques habían producido en la carretera no eran nada del otro mundo, ni nada que pudiera excluirse de lo lógicamente esperable en aquella situación. Además, el mismo jefe de la Unidad acorazada había informado al alcalde de la ciudad de su intención de llevar a cabo las oportunas reparaciones de los daños ocasionados.

Mi mayor sorpresa fue la de ver que el alcalde de Tibnín decía que no había el más mínimo problema con los franceses sino, en todo caso, todo lo contrario, pero que uno de los tenientes de alcalde, que era miembro de Hezbollah, estaba intentando boicotear por todos los medios posibles el trabajo de estas tropas de UNIFIL y ensuciar su imagen.

Por el consistorio, vi de lejos, a un hombre, y me dijeron que era precisamente el que provocaba aquella situación y acusaba constantemente a las fuerzas de la ONU de todo, incluso de lo que no ocurría, y hasta de las cosas que él mismo hacía.

— ¿Sabéis algo de él? ¿Le conocéis? ¿Cómo se llama? ¡Es de aquí?—Pregunté.

—Se llama Khaled —me respondieron.

Una vez recopilada la pertinente información, y tras comer en el campamento de la ciudad con los franceses gozando de su exquisita atención, regresé a Naqoura para presentar el debido informe al general Estrate, quien al oír mi alegato en defensa de los soldados galos, me dijo que no necesitaba ningún informe por escrito. No obstante como ya lo tenía a medio preparar lo acabé y se lo envié, ya que de ese modo yo tenía un historial de mi labor, y de la de mis hombres de la J9.

El general agradeció una vez más nuestra gestión, porque aparte de todo, aquella visita al consistorio de Tibnín sirvió para conocernos mejor y establecer lazos mejores y más fuertes entre la QRF, el alcalde y nosotros, y a partir de aquella visita de investigación decidí incrementar mi presencia en esa localidad, fundamentalmente porque era un lugar de gran importancia estratégica dentro de aquel convulso rincón que seguía siendo el sur de El Líbano.

El proyecto de modernización del alcantarillado de Tibnín era impresionante, no sólo por la magnitud del proyecto en cuanto a la superficie que abarcaba, ya que era un canal que recorría toda la arteria principal de la ciudad, sino por la cantidad y variedad de maquinaria que había desplegada en las inmediaciones del campamento francés.

Yo, si hubiera sido el responsable de aquel lugar, lo primero que habría pensado, era en lo mucho que aquellos trabajos amenazaban la seguridad de la QRF, pero allí ya había un jefe con más conocimientos que yo de la zona, de la gente que vivía allí y, sin duda, con argumentos que yo desconocía, pero en cualquier caso a mí no me gustaba nada, y así se lo comenté a Salva.

—A mí tampoco me gusta nada mi coronel, yo no hubiera consentido esas obras.

—Ya lo sé, Salva, ya lo sé, pero nunca sabemos qué más hay detrás de cada cosa, y tal vez haya órdenes o intereses de calado más profundo. Casi siempre hay un precio que pagar por cada cosa y a lo mejor ahora conocemos el precio antes que el artículo que estamos comprando.

—Ya, y además, ni siquiera somos los compradores.

—Exacto, ni siquiera eso.

A base de visitar aquella ciudad chiíta, cosa que hice en tres ocasiones en las dos semanas siguientes, fui tratando, aunque siempre desde lejos, al alcalde y especialmente al teniente de alcalde, Khaled. Era un hombre reservado de aspecto rudo y huraño, de quien ni el mismo alcalde se fiaba del todo.

Comenté el asunto con el jefe de la QRF, el teniente coronel francés más poderoso de UNIFIL por sus fantásticos carros de combate, en los que todos confiábamos en caso de un deterioro de la situación, cosa que amenazaba con ocurrir cada mañana y cada tarde.

—No te fíes de él —me dijo.

—¿Has tenido algún problema concreto? —Le pregunté

El francés, en un tono arrogante del que no se apeaba casi nunca, miró a sus compañeros de la QRF que estaban presentes en aquella pequeña cafetería, donde apuré un capuchino a la francesa, servido por una mujer libanesa, mientras él reía, ruidosamente, satisfecho de mostrar soterradamente el conocimiento y por ende el control que tenía de la ciudad de Nabih Berri.

—¿Tiene algo que ver con la obra de alcantarillado? —insistí.

—Algo; ¿crees que hay algo en Tibnín en lo que no tenga que ver ese hombre? Mira —me dijo —Ese tío es la sombra de Nasrallah en el sur del país.

—¿El demonio, y con sombra larga? —Dije yo medio divertido, esperando a ver cómo respondía el francés a mi envite.

—El demonio, sí. Nunca mejor definido, y con una sombra larguísima. El es el que lanza todas las mentiras sobre la QRF y toda la UNIFIL.

—¿Para desacreditarnos?

—Si es que nos queda algún crédito sí. Mira, él lo hace todo con un propósito. El alcalde es sunita, pero él es chiíta y no le deja mover un dedo sin…

—Pero el alcalde es el alcalde —quise terciar yo.

—Pero no es de Hezbollah, amigo mío, y aquí manda Hezbollah, ¿o es que aun no te has enterado?

—Pero esa obra de alcantarillado la habéis aprobado vosotros, yo la rechacé —protesté.

—Ya, ya —dijo el francés y se echó a reír ruidosamente otra vez y los demás le acompañaron en el estruendo.

Era evidente que aquel Khaled no era del agrado de los miembros de UNIFIL, pero lo que me sorprendió fue que los franceses supieran de las desavenencias entre el alcalde y su segundo, Khaled, ya que ello implicaba que el alcalde no las ocultaba a nadie, o al menos a aquellos franceses hacia quienes parecía sentir gran aprecio y agradecimiento, todo lo contrario que su segundo en el consistorio.

Cuando regresábamos hacia Naqoura, Salva rompió un silencio oscuro y denso, ya que yo me había sumergido en mis propios pensamientos y seguramente él había hecho lo mismo hasta el punto que la conducción del Toyota se lo permitía.

—Mi coronel —me dijo—, ese Khaled, no sé, pero me suena de haberlo visto en Meiss ej jebel.

—¿Sí? —dije mientras ponía mi memoria a funcionar.

—Cuando fuimos y había más gente, y usted vio a Zenaida…

Sólo escuchar su nombre me hacía sentir bien, pero seguí escuchando a Salva que era un hombre muy observador y de una discreción absoluta—. El alcalde recibió a otro hombre y salieron del despacho, ¿no se acuerda? Acuérdese que comentamos el gesto de mala leche con que nos miró. Yo diría que era este tío de Tibnín.

—¡Tienes razón! ¡Me cago en la puta! Era él, es verdad, era él, sí señor, ¿Y qué haría allí ese hombre? El teniente de alcalde de Tibnín con proyectos en Meiss ej Jebel… No lo entiendo, ¿y tú, qué piensas?

—Pues… ¿Qué quiere que le diga? Podría decir que aún nada, pero desde luego… Me parece que cuando piense algo, no me va a salir nada bueno.

—Crees que tiene algo que ver con lo del pozo, ¿verdad?

—Pues claro, es en lo primero que he pensado. Mientras conducía y usted estaba ahí callado, yo estaba pensando que aquella cara la había visto otra vez en algún sitio, y de pronto me vino a la cabeza Meiss ej Jebel, en realidad tampoco había muchas otras opciones, pero no hay ninguna duda, era el que estaba en el ayuntamiento de Meiss ej Jebel.

—Me parece que este tío… —dijo.

—Pues a mi me da que el tío este, me va a robar el sueño de esta noche. —dije yo.

Cuando llegué a mi habitación me di cuenta de que el comentario de Salva había germinado en mí, dejándome una inquietud profunda, y una de las cosas que efectivamente me robó el sueño fue el recuerdo del proyecto del pozo de Meiss ej Jebel, el modo como se había gestado y ahora la extraña presencia de aquel individuo allí.

Así que Khaled. Efectivamente todas estas cosas me hicieron mirar a las galerías que se estaban excavando en Tibnín del mismo modo que lo hacía con las del otro pueblo, pero las circunstancias no eran ni de lejos las mismas, ya que aquella ciudad estaba muy lejos o al menos lo suficientemente lejos de Meiss ej Jebel como para erradicar las sospechas que yo albergaba respecto de golpear a Israel, precisamente en base a esa proximidad, pero Khaled allí… de pronto supe que estaba en medio de una trama de gran calado y mucha envergadura,

Todo aquello y, especialmente, el hecho de que Khaled fuera un chiíta de Hezbollah enfrentado a su propio alcalde, que, aunque chiíta también, pertenecía al otro grupo, el menos radical de Amal… Era todo lo mismo. Lo que ocurría en Tibnín a nivel municipal, era exactamente la misma situación que tenía lugar en Meiss ej Jebel, y el que estuvieran haciendo obras igualmente faraónicas, me dejaba totalmente confundido o mejor dicho totalmente sospechante, y sospechaba tanto de uno de los tenientes de alcaldes como del otro.

No dejé de darle vueltas a la cabeza durante las horas en que debería dormir, pero a pesar de que mi sentido común o, como mínimo, el del instinto de conservación, me decía y me recordaba que yo era un jefe de sección en el cuartel general de UNIFIL y no algún inspector de la brigada criminal, no dejaba de darme cuenta de que allí se estaba preparando algo gordo, algo muy importante, algo de lo que por fuerza, que no por necesidad, había que sospechar.

Tendría que informar al jefe de Estado Mayor, y eso haría desde luego, pero antes me aseguraría de ciertos detalles ya que no me apetecía hacer unas denuncias de sospechas sin el debido fundamento.

Entre sueño y sueño, y siempre sobre un reposo muy ligero, y por supuesto insuficiente, fui haciéndome una lista mental de cosas que tendría que hacer y de los puntos que habría de aclarar ante mí mismo, antes de presentar las sospechas a mi superior.

Creo que estaba dormido, y debió ser, por lo tanto, desde la profundidad de mi agotamiento, cuando me estremecí de pavor al darme cuenta de que ambos proyectos, el del alcantarillado de Tibnín y el del pozo de Meiss ej Jebel habían nacido prácticamente al mismo tiempo. De pronto supe que debería investigar qué otros proyectos, si es que había alguno de ese tipo, que se hubieran iniciado en otros lugares en esas fechas aproximadas.

La sensación que me invadió fue muy amarga, y no es que yo fuera un hombre cándido que me acabara de caer de un guindo, pero comprobé que aquellos eran unos malvados se aprovechaban de la acción humanitaria de la ONU para fines bélicos, y desde esa sensación de tristeza y desilusión, me puse manos a la obra.

Lo único que descubrí fue que se habían producido al mismo tiempo de los gravísimos desórdenes en el campamento de Ain el Hilweh. Decidí discutir de ese asunto con el jefe de seguridad de UNIFIL, un francés simpático y dicharachero, que gozaba un alto nivel de popularidad entre la gente del cuartel general de UNIFIL, aunque no siempre fuera para bien, quien me dijo que cualquier cosa que ocurriera en El Líbano tenía no sólo una explicación, sino que por fuerza estaría conectada con alguna trama, por supuesto chiíta o palestina.

Igualmente me dijo que si él fuera yo, desde luego que hablaría con el general, ya que de no hacerlo, siempre me lo podrían reprochar, y quien sabe si llegado el caso incluso culparme de algo, y al fin incluso de acabar utilizado como auténtico hombre de paja. “Créeme que pensar así en la ONU, no es ninguna locura” la locura es no hacerlo, y con el eco de estas palabras corriendo y haciendo run- run por mi cabeza, me despedí de él y me largué con mi confusión a cuestas, y la cargante sensación de estar perdiéndome en un laberinto de intereses políticos.

Tuve muy en cuenta aquel consejo, y me fui a ver los papeles que tenía en las respectivas carpetas de los proyectos, y efectivamente los dos, en las dos ciudades eran coincidentes en el tiempo, y a lo de los palestinos no le di importancia, pero me fui a ver a mi general.

No estaba en su despacho y además ese día tardaría en volver ya que había tenido que ir a visitar precisamente a tropas francesas desplegadas por aquel enrevesado sur de El Líbano.

En cualquier caso, sabía que no me resolvería nada. También sabía que no había nada que resolver, tal vez yo supiera también que a pesar de que nada serviría de nada, mi obligación era informar, y aunque supiera que acabaría metiéndome en algún lío, tenía que hacerlo, y es que seguramente, en aquel momento ese era mi sino y ningún otro.

—¿Había algo que ganar?

—No.

¿Había algo que perder?

—Sí, mucho.

Entonces seguramente y a pesar de intentar no meterme, yo sabía que me metería, y que seguramente saldría chamuscado. Mientras reflexionaba sobre esto me di cuenta de que meterse en problemas en El Líbano no era algo que se hacía para salir más o menos mal parado. Recordé a mis compañeros los paracaidistas españoles y pensé que podría acabar regresando a España como lo hicieron ellos, y no era lo mejor, pero al mismo tiempo, mi sentido del deber y de la gratitud hacia todos los que, como aquellos soldados que me precedieron, dejaron sus vidas en aquel sacrificio inmenso, merecían que nadie, que ninguno desmayara en el cumplimiento de su deber. Y así supe que, de un modo moral, que es el que más fuerte te ata, ya me había comprometido con la causa por la que murieron los bravos paracaidistas españoles.

Cuando regresé a mi despacho, Salva me preguntó qué me había dicho el general.

—No está. Se ha ido precisamente a Tibnín.

—Entonces…

—¡Claro! —Dije removiéndome como un estúpido en mi silla. Me he entretenido tanto en mi reflexión y he profundizado tanto que no he visto lo que flota en la más alta superficie. Si el general ha estado allí, ya sabe todo lo que hay. Lo único que puede haber que yo sepa y él no, son las conexiones que aquello de allí tiene o pueda tener, con todo lo demás.

Mientras le decía eso a Salva, me di cuenta de que mi reflexión no era estúpida y que las conclusiones que había alcanzado, seguían en vigor.

Le comenté al comandante lo que pensaba sobre nuestros paracaidistas y terminé diciendo:

—Se lo debemos a ellos.

—Se lo debemos —reiteró él.

29

Desde mi asiento en mi despacho me quedé mirando al mapa y la vista se me fijó, casi por sí sola, en Meiss ej Jebel. Era tan fácil lanzar un ataque contra la ciudad judía de Kyriat Shimona, que se me antojó increíble que no hubiera ocurrido todavía.

Y entonces pensé en el último origen del conflicto armado que se había vivido: Ayta al Chaab. Allí se produjo el ataque que dio lugar a la reacción hebrea que derivó en la campaña de treinta y cuatro días del año 2006, y que al fin y al cabo, hizo que los casi quince mil soldados que allí estábamos, estuviéramos hoy.

El batallón que ocupaba la zona de Ayta al Chaab era el de la República Africana de Ghana. No era el mejor, y sus actividades CIMIC, sin duda, las más flojas de todo el sur de El Líbano.

Pensé en hacer una visita a esa localidad, que era otro reducto chiíta de Hezbollah al cien por cien de su población, con lo que no podía encontrar para ella otra definición que la de avispero. Era efectivamente un avispero en lo que yo me estaba metiendo, y lo sabía, pero lo que ignoraba era si yo debía pasar de aquello y permitirlo cerrando los ojos, o hacer de aquella situación un problema que me concerniera. Si escuchaba a la razón, no iría, pero si prestaba oídos a mi sentido del deber, sabía que aquel era mi sitio y aquella, en aquellos momentos, mi guerra.

—Salva, la situación allí puede ser muy tensa.

—Lo que usted diga mi coronel —respondió Salva fiel a su estilo.

—Ya lo sé, Salva, pero me gustaría saber tu opinión sin comprometerte.

—Mi coronel, aquí hemos venido a trabajar, a hacer un trabajo, que seguramente en este momento sea éste, ¡ah! y sobre el compromiso, yo sé bien a qué estoy comprometido desde que vine aquí. No se preocupe

—Gracias Salva, déjame sólo por favor, quiero reflexionar.

Salva se fue dejándome con la única compañía de una mirada llena de comprensión y ganas de cooperar.

Apenas habían transcurrido un par de minutos desde su Salida de mi despacho, cuando se asomó el teniente coronel Orazio, el jefe de sección de Salva.

—Mi coronel, ¿cómo está, puedo pasar? —Preguntó el italiano en perfecto español, mostrando su enorme y cálida sonrisa.

Orazio era un hombre exquisito en todos los aspectos. Aparte de ser un grandísimo experto en CIMIC, por lo que me fue de grandísima ayuda, era simpático y además un experto gemólogo que entendía de joyas y por lo tanto de mujeres, en sus gustos y trato con la joyería, pero por encima de todo era un magnífico profesional.

—Mi coronel —me dijo— ya me ha dicho Salva de todo este lío de los proyectos de aquí y allá, y quiero darle mi opinión.

—La sé, Orazio, ¿Crees que no la conozco perfectamente?

—Entonces iremos, y yo quiero ir también. Podemos ir los tres, Salva usted y yo.

—De acuerdo, yo ya lo estaba considerando. Iremos un día de esta semana, tal vez mañana.

A la orden mi coronel. Me gusta trabajar con usted y, respecto de este asunto de Ayta al Chaab, ya me extrañaba que tan sólo lo dudase, sabía que iríamos. Pero creo que mañana es demasiado… apresurado, ya que deberíamos hablar con los oficiales CIMIC ghanianos y que nos asesoren sobre cuándo sería más rentable la visita.

—Tienes razón Orazio, contacta con ellos y prepara la visita, pero ten en cuenta los compromisos que tenemos, así que consulta bien la agenda.

—A la orden mi coronel.

A lo largo de la semana le conté la historia al general, pero lo hice como a capítulos, poco a poco y cuando le dije que pensaba ir a visitar a los ghanianos, le pareció una idea excelente, y me animó a impulsar el CIMIC en aquella zona.

De pronto, el azar me echó una mano, ya que un árabe de esa localidad provocó un pequeño conflicto que me dio la excusa ideal para ir allá sin levantar ninguna sospecha.

El problema que había surgido en Ayta al Chaab, fue que en un lugar determinado, muy próximo a la Línea Azul, había un restaurante propiedad del chiíta, y cuando los ghanianos patrullaban la línea, tenían que pasar por delante. La carretera por la que pasaban era de tierra, mejor dicho era un arenal polvoriento, y cuando los blindados o vehículos de ruedas de los africanos pasaban por allí dejaban una nube y un rastro de polvo insoportable, que hacía que la gente no fuera al restaurante, y de eso se quejaba el hombre.

Con tan fausto motivo, me fui allí con Orazio y Salva, valoramos la situación y tras mantener la oportuna reunión con el restaurador y el alcalde, descubrimos que el origen del conflicto resultó ser la consecuencia de un enfrentamiento personal que estos dos individuos mantenían desde hacía cierto tiempo.

Todo se me ponía de cara, ya que mediando en este asunto llegué hasta el consistorio, que era uno de los baluartes de Hezbollah a lo largo de la Línea Azul.

El general no cabía en sí de gozo al ver que de alguna manera estábamos “conquistando” aquel enclave chiíta. Por todo esto no encontré apenas dificultades para disponer de los fondos necesarios para asfaltar aquella carretera.

Fueron dos kilómetros de unos seis metros de anchura. Logré la reconciliación de aquellos dos árabes y además la posibilidad de patrullar a lo largo y ancho de aquella zona de acción del batallón de Ghana sin dificultades añadidas.

Ayta al Chaab era una población pequeña, pobre, sucia y sin vida, en la que no se apreciaba ninguna actividad del estilo de las que se llevaban a cabo en Tibnín o Meiss ej Jebel, lo que supuso una gran alegría, a la vez que enorme tranquilidad, para mí, porque era como si uno de los frentes enemigos, que sospechaba, no existiera.

Mi decepción, por el contrario, fue el bajísimo, por no decir el ningún nivel de CIMIC que había allí. No podía ser casual que yo tuviera siempre dificultades en acceder allí y quedé convencido, precisamente por falta de pruebas en otro sentido, de que allí no había indicios de trabajos no porque no los hubiera, sino porque no se quería que se supiera que los había.

Era el verano del 2006 cuando los chiítas de Hezbollah lanzaron aquella patrulla armada que apresó y secuestró a Eldad Regev y Ehud Goldwasser, y lo hicieron precisamente desde allí, por lo que forzosamente tenía que haber alguna infraestructura, a no ser que la que utilizaron, hubiera resultado totalmente destruida por Israel en su reacción en la operación Recompensa Justa.

Decidí sacar el tema de una manera delicada con los árabes del consistorio, para lo que le pregunté dando por hecho que los israelitas habrían causado mucho daño al pueblo durante la ofensiva.

—Naturalmente que sí, pero les dimos fuerte y recibieron su merecido —respondió orgulloso uno de los miembros del ayuntamiento, mostrando una dentadura repugnantemente sucia.

—¿Resultaron dañadas muchas casas?

—Un noventa por cien de las que había, algunas, la mayoría con daños irreversibles.

—Mezquitas y colegios seguramente —dije— y hospitales supongo que también ¿verdad?

—Claro, ya le digo que más de un noventa por cien del pueblo —insistió el edil.

—¿Y quien ha colaborado tanto con el pueblo para devolverlo a este aspecto que tiene ahora?

—Hezbollah, ¿quien si no? Si tuviéramos que esperar a que lo hicieran ustedes, aun estaríamos como nos dejaron los judíos.

—¿Entonces ha sido Hezbollah quien ha reconstruido todo el pueblo? —dije yo queriendo insistir para ver si me decía algo más, algo que me diera más pistas.

—Nadie sino Hezbollah mira por el pueblo de El Líbano más abajo del río Litani, ¿o es que aun no se ha enterado usted? Aparte de para este asfaltado, ¿cuándo había estado usted aquí antes?

Comprendí que en cierto modo tenía razón, pero él ignoraba que yo hacía muy poco que había llegado, pero lo que se me hizo evidente fue que efectivamente mis antecesores no habían aparecido mucho por allá. La otra pregunta sería la de por qué no habían aparecido. Y es que Hezbollah mientras hace sus trabajos no quiere ser observada por nadie.

¿Tendrán tanto que ocultar?

La respuesta a esa pregunta era la misma que me había llevado a mí a asomarme a la línea Azul por aquel balcón que era el municipio chiíta de Hezbollah en Ayta al Chaab.

—A esos sionistas del demonio, les daremos, de nuevo, la misma medicina que ya recibieron en el 2006 —añadió aquel edil, mientras me miraba fija y amenazadoramente a los ojos, con unos ojos tan negros como el carbón mismo.

—Palestina será libre, y nosotros golpearemos a Sión con todas nuestras fuerzas… Y tantas veces como sea necesario —dijo, con los puños apretados, sin apartar su mirada de la mía ni un segundo.

Estuve tentado de decirle que en mi opinión, aquel no era el modo más adecuado de alcanzar ningún tipo de paz en ningún lugar de la faz de la Tierra, pero supe, antes de decirlo, que ni aquel hombre era el destinatario necesario de ningún mensaje de paz, ni era por supuesto el momento para interrumpirle con nada como aquello, de manera que callé.

—Lucharemos disparando hasta la última bala y el último cohete contra esos cerdos… y estamos preparados… —entonces hizo un amago de escupir en el suelo a modo de maldición contra aquellos de los que hablaba.

—Y lo saben —añadió.

Cuando yo creí que ya no diría una sola palabra más, porque creía ya haberlo oído todo, volvió a hablar:

—Y nadie nos va a parar. ¡Nadie!

—Creo que todos sabemos que están preparados —dije con una voz algo trémula, y al segundo me di cuenta de que no debí haberlo dicho.

Me miró más fijamente todavía, como esperando alguna palabra más por mi parte, por lo que me aventuré a decir a continuación que:

—Pero nosotros —puse el dedo índice sobre mi boina azul significando que me refería evidentemente a UNIFIL— trabajamos para evitar una guerra más.

—Ya —dijo con tono de insultante suficiencia—. Para asegurarse de que las cosas siguen sin cambiar.

A continuación llamó a alguien del consistorio y cuando apareció la persona requerida, le dijo algo en árabe, y a continuación nos ofreció:

—Te o café.

—Té por favor —respondí serio y lacónico.

El alcalde se puso en pie y recorriendo con la mirada las paredes de su humilde despacho, empezó a explicarme qué era lo que se mostraba en cada uno de los cuadros y fotografías que colgaban por allí, con manifiesto poco gusto, y escasa devoción por la decoración.

Mi intérprete fue traduciendo todo lo que decía y cada cinco palabras había una o dos que eran insultantes hacia los israelitas. Aquel hombre almacenaba más odio en su corazón que billetes de diez dólares tenía Bill Gates en sus cuentas corrientes.

—Usted es el jefe de CIMIC de UNIFIL y trabaja en Naqoura, según me dijo, ¿verdad?

—Sí, y en calidad de eso estoy aquí con usted.

—Ya lo sé —dijo y dio un sorbo a su taza de té, por lo que yo aproveché para hacer lo mismo. Mientras bebía miré a Orazio y éste me hizo un gesto de aprobación como de decirme al mismo tiempo que íbamos bien y que tuviera paciencia. Era un poco el gesto de decir “es nuestro”.

—¿Sabe cuantos proyectos ha hecho UNIFIL aquí?

Miré a Salva, y este respondió a mi mirada agitando la carpeta que llevaba, indicándome que teníamos la información, cosa que yo ya sabía pues no íbamos a ningún lugar sin ese tipo de información. Lo cierto es que al tiempo que mostró la carpeta, hizo un gesto con los dedos pulgar e índice de su mano derecha indicando que eran muy pocos.

—Sí, claro, y se la puedo detallar por fechas y tipo de proyecto. Reconozco que no es demasiado, pero es que nuestras posibilidades no son muchas y Ghana… bueno no es una nación muy rica precisamente.

—Eso hace que mi pueblo sea no sólo desgraciado, sino incluso más que otros del sur de El Líbano, y no me parece que sea justo.

—¿Hay algo que necesite concretamente el pueblo y que nosotros podamos hacer?

—Naturalmente. En verano, el pueblo se muere de sed.

—¿Quiere decir que necesitarían un pozo?

—Tal vez sí. Si ustedes pueden hacerlo, sería de gran ayuda para mi pueblo.

—¿Y le consta que haya agua en el subsuelo, o habría que buscarla?

—La hay, la hay.

—¿Y ya sabe de dónde sería más fácil extraerla?

—Claro.

—¿Podría mostrármelo sobre un mapa?

Sin decir una palabra, el árabe sacó uno bastante grande y empezó a extenderlo sobre la mesa. Lo hizo de una manera descuidada, sin importarle el jaleo que aquello suponía sobre los demás documentos y cosas que había sobre el burdo despacho de madera.

Su dedo se fue inmediatamente a buscar la Línea Azul, y yo interrumpí su trabajo.

—Me gustaría más ver el lugar físicamente, sobre el terreno.

El alcalde, sin mudar su rostro ni hacer mueca alguna, negó con un ligero movimiento lateral de la cabeza, mientras dejaba caer la uña sucia por el polvo sobre el lugar que quería señalar para mí.

—Hay que pasar por la carretera que van a asfaltar, pero eso no sería problema.

—No entiendo qué quiere decir, ni a qué se refiere —dije yo que no entendía adonde me quería llevar aquel hombre enjuto y serio.

—Mire —masculló el hombre sin apenas dignarse a mirarme a la cara— solamente habría que meter la maquinaria necesaria y luego empezar a trabajar, aunque eso sí, no se podría pasar al otro lado, hasta que se acabaran las obras de asfaltado. El pozo ya está empezado, nosotros lo intentamos pero no hemos podido concluirlo, y seguramente llegaría con un par de semanas de trabajo —concluyó el edil árabe.

—No lo sé, eso no lo veo tan fácil, ya veremos —dije yo, a fin de no parecer que me oponía al proyecto desde el principio, pero sí, sin dejar de hacer notar lo extraño del caso, ya que aquello de no pasar hacia el otro lado evidentemente buscaba algo más. Por supuesto que seguridad y tranquilidad para llevar a cabo otros menesteres, tal vez inconfesables.

Era el tercer pozo de agua, la tercera excavación de terreno que se me proponía casi al mismo tiempo, aunque esta tercera, seguramente no se habría producido de no haber aparecido yo por el pueblo, aunque siempre se lo podían haber pedido a los ghanianos y estos me lo hubieran pasado a mí. Pero todo esto, al fin y al cabo, no eran sino conjeturas.

30

La vida política de El Líbano, tan próxima y a la vez tan lejana de mi día a día, me hacía devorar las jornadas de espaldas a su propia realidad. Cuando reflexionaba sobre ello, me daba cuenta de que todos esos personajes que seguramente existían de verdad y se mencionaban en los periódicos repetidamente, no tenían sitio en mi rutina diaria, y que los problemas, las algaradas y revueltas no eran de la misma entidad y dimensión que los que yo vivía cada día en el sur.

La mía, la zona libanesa en que yo vivía, parecía desterrada del resto del país. Bastaba un paseo por Beirut para darse cuenta de que cuando aterrizabas allí, entrabas en otro país, pero a pesar de todo, aquello no era como las situaciones que yo había vivido en otros lugares del mundo, por ejemplo en la antigua Yugoslavia.

Allí, en los Balcanes, durante los pocos días que estuve en Zagreb, de aquellos tan largos doce meses que pasé en Bosnia Herzegovina, me di cuenta de que los croatas de la capital hacían suyo el problema de los compatriotas que compadecían fuera de la ciudad, y sus esfuerzos, sudores e inquietudes no tenían otro destino que el alivio del sufrimiento de sus compatriotas. Lo harían por una razón o por otra, pero no me cabía duda, porque era humano, que aquellos esfuerzos ayudaban a mantener sus propias y probables dificultades a raya, pero en cualquier caso, trabajaban por lo mismo, desde el primer gobernante hasta el último ciudadano. En el Líbano, no tenía aquella sensación.

El ministro francés de Asuntos exteriores acusó a Nabih Berri de autolimitar su capacidad y libertad de acción, dejándose intimidar por las coacciones de Hezbollah en referencia al cierre del Parlamento.

Resultaba sarcástico si no fuera trágico y evidente, que Berri era no sólo la oposición al gobierno, sino la mismísima guerrilla de Hezbollah.

Continuando con los asuntos internos de El Líbano, el jefe del equipo del grupo de investigación del magnicidio de Rafik Hariri mantenía que todo el asunto estaba infectado por intereses políticos, lo que iba más allá de lo obvio, ya que lo decía respondiendo a una repentina y sorprendente oferta de cooperación por parte del gobierno de Siria con el tribunal de las Naciones Unidas.

Que los asuntos de El Líbano rebasan fronteras no era ninguna sorpresa para nadie, pero ahora, en Egipto las elecciones se asomaban al fracaso más estrepitoso, tras el arresto de más de mil miembros de los Hermanos Musulmanes, que cada vez se dejan ver más, por las inestables latitudes libanesas, y como respuesta a la declaración de siria de apoyar al tribunal de la ONU, un diario se atrevía a decir que el resultado de ese juicio, cuando fuera que se emitiera, perjudicaría absolutamente al gobierno del país del norte, en alusión clara y evidente a Siria.

Yo no tenía más remedio que admitir que aquellos asuntos no afectaban lógicamente a mi vida rutinaria personal, aunque la de todas las personas que allí comíamos, dormíamos o respirábamos estaba, evidentemente, afectada por ese tema, que era el problema por el que estábamos allí más de quince mil soldados de todas las partes del mundo, pero lo que sí era cierto, en cualquier caso, era que cuanto más me metía en ello, más intríngulis descubría y si bien mi vida, como digo no se alteraba, sí me daba la oportunidad de entender el porqué vivía yo en aquel estado de confusión.

Israel interfería la red telefónica del sur de El Líbano, y ante una cosa tan elemental como aquella, que era muchísimo más que evidente, los libaneses, y más concretamente, Hezbollah cargaban con auténtica furia contra UNIFIL, contra nosotros, y para hacerlo peor todavía, específicamente contra los españoles, que como ya he dicho estaban desplegados a los pies de los altos del Golán, donde se encuentran las granjas de Chebaa y la ciudad de Gadjar con toda la problemática que ambos lugares presentaban.

La conclusión era sencilla: ¿Para qué culpar a Israel, si ya tienen al estado hebreo en el asiento de los acusados? Ahora acusando a España y a través de ella, a toda la ONU, se arrogaban el papel de víctimas, aun más propiciatorias.

Yo sufría las interferencias telefónicas como el primero y como el que más, y sabía exactamente que los inhibidores de frecuencia de nuestros blindados no tenían la capacidad —ni la intención— de interferir en la telefonía libanesa, y por más que se esforzó el general jefe de las fuerzas españolas en demostrar que no tenían nada que ver con la falta de cobertura, no logró nada, porque nadie tenía ningún interés en que aquella inocencia española quedara demostrada.

En este estado de cosas se debatía la rutina del país, y la elección del presidente de la República se mantenía paralizada, de manera tozuda y obstinada, provocando las protestas de todos, la ansiedad de los de dentro y la imagen de desastre desde fuera del país.

Gaza saltaba de nuevo a los titulares por una nueva refriega entre soldados judíos y militantes de Hamas. En esta ocasión eran tres los israelitas muertos, y ocho los palestinos. Al leer las causas que motivaron el encontronazo, no hice sino entrar en un grado mayor de confusión, pero estaba claro, como tantas otras cosas, que cada vez que Israel daba un paso adelante al acordar cualquier cosa con Mahmud Abbas, como cabeza de Al Fatah y de la Autoridad Palestina para Gaza y Cisjordania, Hamas respondía con un nuevo ataque con cohetes qassam contra las localidades de Askhelon y Sderot que eran sus blancos favoritos.

Y por si fuera poca la confusión y aparente falta de progreso en la investigación por lo de Hariri, la de Mughniyeh no le iba a la zaga, ya que para enrevesar más las cosas apareció Arabia Saudita para engrosar la lista de países sospechosos de haber instigado el asesinato del líder de la milicia terrorista libanesa.

El panorama político, que nunca fue muy claro, se oscurecía un poco más al aparecer Beirut con sus paredes impregnadas de grafitis alusivos a la terrible y larguísima guerra civil que durante quince años dividió en partes casi irreconciliables a la población, y otro artículo refrescaba las miserias ocurridas en el campo de refugiados palestinos de Nahr al Bared, mientras un sindicato local denunciaba los riesgos de asentar a demasiados palestinos en El Líbano.

A mí aquello me hizo plantearme la cuestión palestina en otros países árabes, y pensaba que si otros árabes no los recibían gustosamente y les daban un trato humano, qué se podría esperar del recibimiento que les puede esperar en otros, y más concretamente a aquellos árabes que viven en Israel.

La realidad era que aquella era una guerra con sinfonía de disparos discontinua, pero con mil frentes. Cada uno estaba contra todos los demás y Nabih Berri, siempre en su papel, respondía a las acusaciones de aquel ministro francés, diciendo que el gobierno de El Líbano estaba secuestrado por Fouad Siniora, quien por otra parte, y hasta donde yo entendía de aquel conflicto poliédrico, lo único que había hecho era aguantar el tirón de la situación creada por la espantada de todos los diputados de Hezbollah, y aquella era la única y toda la verdad del supuesto secuestro gubernamental de Siniora.

Los protagonistas de la actualidad libanesa no cambiaban nunca, pero unos aparecían con más frecuencia que otros. Ahora era la ciudad de Gadjar la que salía a escena con más fuerza y frecuencia, ya que entre las fuerzas españolas de UNIFIL y las Fuerzas Armadas libanesas habían levantado una cerca de alambrada que la separaba físicamente de Israel, y todo ello ocurría mientras Sayyed Nasrallah lanzaba nuevas acusaciones contra el tribunal por el caso Hariri, diciendo que entre todos y bajo mano se traían tratos oscuros.

Todos los grafitis aparecidos en Beirut hacían alusión a la guerra civil, pero lo hacían rindiendo homenaje a personajes diferentes de distinta filiación política, por lo que mucho me temía yo, que aquello no haría sino alentar aun más las diferencias y simpatías, en resumidas cuentas, el conflicto.

Me resultaba curioso ver cómo la franja de Gaza iba tomando más y más protagonismo en los asuntos de Israel, eso era obvio además de casi permanente, pero no lo era tanto que influyeran en El Líbano, y los tanques merkava del Ejército hebreo tomaban posiciones frente a la frontera con Gaza, y aquello desestabilizaba aun más al país de los cedros.

La situación general continuaba dibujándose cada vez más diáfana, pero eso sí, dentro del lío global tan fenomenal en que vivían.

Debo decir que, al menos a mí, y creo que a cualquiera, lo que se hacía diáfano y transparente era el problema, no la solución, porque parecía que lo que importaba era que el problema se mantuviera vivo, y si no, yo no podría entender que cuando la candidatura del general Suleiman se hacía cada día más fuerte, y más aplaudida como la única y más probable y eficaz Salida a la crisis de gobierno, Nabih Berri insistía en regresar a la ley electoral de 1960, lo que sin duda, respecto de la convivencia de los libaneses era un paso atrás.

Volviendo a leer sobre los hipotéticos juicios por lo de Hariri y Mughniyeh, los que fueron primer ministro y líder de la guerrilla respectivamente, veía que el gobierno de Irán se irritaba por la falta de resultados respecto de Mughniyeh, pero no parecía importarle lo de Hariri, lo cual era otra evidencia más de los muchísimos oscuros intereses que priman en la vida de esta tierra, donde alguna vez dicen que hubo muchos cedros, y bajo ellos, a su sombra, tal vez paz y prosperidad.

Dentro de la magnífica manipulación de conceptos, definiciones y situaciones que en toda la región se producían, en El Líbano, en particular, Hezbollah jugaba un papel fundamental, ya que al ser un partido político, y una guerrilla terrorista, mezclaba sus cosas, sus discursos y confundía incluso a los que creían no estar confundidos, y para darle más fuerza, Nasrallah de vez en cuando, acusaba a los Estados Unidos de América de querer acallar su voz, ya que los norteamericanos clamaban que el partido político formaba parte de un ente mayor, que ellos denominaban la Resistencia.

Una noticia feliz que leí en el Daily Star me hizo pensar, y es que en aquella tierra donde las buenas noticias escaseaban. Me resultó tremendamente curioso que un matrimonio de edad avanzada, para tener hijos, fueron padres por primera vez cuando ella contaba 56 años de edad y él 59. No es que fueran demasiado mayores, pero para alumbrar a un primer hijo, tal vez sí. Aquello me hizo recordar la historia sagrada escrita y vivida en aquellas históricas tierras donde san Joaquín y santa Ana fueron padres de María, la santa madre de Jesús.

La situación se me antojó tan parecida que casi un poco me estremecí. Una política extraña, compleja y complicada, una situación militarizada, los judíos de por medio, las tierras de Samaria y Galilea…

Sí, ya sé que no es lo mismo, no debería de serlo, pero sólo digo que me recordó a aquello, y como cuando conducía por allí frecuentemente imaginaba a Jesucristo caminando con sus discípulos por aquellos pedregales…

El caso es que de aquel parto nacieron dos gemelos varones tras veinticinco años de matrimonio, y entre tanta guerra y tanta muerte la vida de una forma o de otra siempre se hacía camino. Seguramente fuera aquel el modo en que había que abrigarse de esperanza, pero de todas maneras la interpretación debía ser completa, como me enseñaron de pequeño: fe sí, pero con obras.

En nuestro trabajo en el cuartel general seguíamos amontonando estadísticas, quejas de unos y lamentos de otros, y a pesar del trabajo excepcional de nuestros soldados seguíamos siendo objeto de utilización a gusto de sus intereses.

Yo me preguntaba si lograr que los días fueran pasando uno tras otro sin que se llegase a declarar la guerra, que se mascaba en el ambiente, era o podía considerarse suficiente como para hablar de éxito en la misión.

Mi ambición al respecto era tal, que para mí, sólo cabía hablar de fracaso.

Seguramente pudiera decirse, no obstante que si, pero era una paz tan relativa, tan de mentira y sobre todo tan frágil, que en mi opinión nosotros no podíamos considerarla como definitiva, pero al fin y al cabo ¿Cuál podía considerarse el objetivo final o el punto de satisfacción si es que había alguno?

Respecto de la crisis de gobierno, empecé a pensar si realmente el nombramiento o elección de un nuevo presidente para la República traería una solución o tal vez algo de calma o al menos un acuerdo o si no algo que… ¡qué se yo! Algo que pudiera relajar la vida del país, porque todo el problema en su conjunto se me antojaba tan imposible que por primera vez me dije que si había un lugar en el mundo donde las Naciones Unidas deberían de desplegar sus cascos azules, ése era El Líbano, pero la complejidad era tan grande que me dije también que porqué no en el norte de Egipto, a lo largo de la frontera con Gaza y en la parte de Siria que hace frontera con Líbano y ya puestos por qué no con Jordania?

Al final, la conclusión parecía ser la misma siempre, y es que no son ejércitos lo que hacen falta sino una policía fuerte, seria pero sobre todo determinada, y la determinación la daba un mandato, también serio de la ONU.

¿Pero interesaría esa solución a las naciones involucradas?

Sabía que día a día me acercaba más a la pregunta del millón.

Me parecía que mis reflexiones me daban la respuesta a la clave de cuál era mi opinión respecto de aquella misión que desarrollábamos en aquel maltratado y convulso rincón del planeta. El mandato de las Naciones Unidas era insuficiente, o mejor dicho, era insuficiente la fuerza y la capacidad que se concedía a las tropas para cumplir una misión que no parecía dar sus frutos, es decir las ROEs⁴⁷, ya que si bien, como anticipé, la guerra no terminaba de romper por ningún sitio, pero tampoco aparecían las soluciones.

Desde un punto de vista político, lógicamente se seguía asumiendo como fundamental la elección y nombramiento definitivo de ¿Suleiman? como presidente de todos los libaneses. La sorpresa llegó otra vez de la mano o de la voz del presidente del Parlamento, Nabih Berri, que apuntó de pronto a Doha, la capital de Qatar, como opción de reunión para acabar con la mencionada y tan aburrida, por larga y penosa, crisis de gobierno.

Los palestinos jugaban un papel indirecto en el conflicto, pero en El Líbano, ese casi medio millón de personas hacinadas en los campos de refugiados no eran, ni con mucho, el problema que causara la desestabilización que sufría el país. Al menos así lo declaraba el jefe de Al Fatah, el partido que había puesto a Mahmud Abbas en el gobierno palestino en Cisjordania, y que ya no gobernaba en Gaza por haber sido derrocado por la fuerza de las armas de Hamas, en la pequeña franja, hacía ya casi un año.

Ese, aparte de otros, pero ése, era el problema fundamental de lo que el mundo llamaba equivocadamente el conflicto árabe ― israelí y que no era tal, sino israelita contra los guerrilleros terroristas de Hamas, por lo que se notaba que las declaraciones de Abbas solían estar algo mediatizadas por el hecho de que obviamente no podía apoyar las acciones antisemitas de aquellos guerrilleros, que en ningún caso representaban ni al pueblo palestino ni a la Autoridad Nacional de Palestina, que por medio de Abbas negociaba con Israel todas las opciones de creación de un estado palestino, y que, matemática y puntualmente la guerrilla saboteaba con ataques contra Israel, ya fuera en forma de inmolaciones y atentados terroristas en las ciudades más importantes, o con el lanzamiento de cohetes contra las poblaciones hebreas más próximas a la frontera, motivando a su vez, siempre un endurecimiento de las medidas de control, que lamentablemente incluía la restricción de entrada de convoyes de ayuda humanitaria, medicinas etc. en el territorio palestino.

Precisamente en Gaza se producía otro encontronazo militar del que resultaron muertos otros diecinueve palestinos miembros de Hamas, después de que en una emboscada, los palestinos mataran a tres soldados judíos que patrullaban el trazado de una tubería de carburante.

Hablando de combustible, el precio del barril que compramos los españoles, se ponía a ciento dieciocho dólares, tras haber cotizado en el precio imposible de ciento veinticinco durante la sesión bursátil.

Los misterios sobre las investigaciones de los casos Hariri y Mughniyeh seguían aumentando y de pronto se denunció la desaparición de un supuesto testigo sirio, que presuntamente residía en París, y mientras la policía gala admitía no tener ninguna información o pistas sobre el paradero del sirio, Hezbollah denunciaba esta desaparición como un hecho provocado por el tribunal para eludir los testimonios de los que pudieran hablar en defensa de la causa siria.

Todo ello junto con los continuos ataques de Nasrallah hacia los Estados Unidos, sus amenazas a Israel, contra quien mantenía la acusación permanente de violaciones de todos los acuerdos, y sobre todo, y con toda la razón del mundo, de su espacio aéreo, seguían dando a la rutina libanesa, el color gris triste, plomizo y desesperado, en el que se debatía la población que buscaba, en la diversión nocturna, su alivio, a pesar de las prohibiciones y restricciones, contra la diversión por los ruidos incontrolados en los barrios centrales de Beirut y las principales ciudades del país.

31

—¿Mi coronel me acabo de enterar de lo de Meiss ej Jebel, ya lo sabe usted. ¿Verdad? —Dijo Salva asomando la cabeza por la puerta de mi despacho.

—¿Meiss ej Jebel? —Dije repasando mentalmente mis últimas informaciones— No, aun no he terminado de leer mi correo, pero… no, no me suena nada.

—No, claro, tal vez no haya recibido nada todavía, pero me ha llamado el comandante de CIMIC de La Legión y me ha contado que ha habido un accidente.

—¿Accidente? ¿Dónde? ¿Qué tipo de accidente? ¿Qué ha pasado?

Entonces, ante mi aluvión de preguntas, me contó que según parecía se había derrumbado la obra de excavación del pozo de Meiss ej Jebel, y que cuando se enteraron mandaron allí una patrulla para ver qué había pasado, y…

—¿Pero, cuándo ha ocurrido eso? —Le interrumpí yo, molesto por no haber sido informado de algo que en principio me atañía casi personalmente.

—Es que ni siquiera he acabado la conversación con el comandante Ferrera, que es quien me lo estaba contando, ¿quiere que le ponga con él?

—Sí, por favor. Recuérdame el número.

Marqué con el “manos libres” y con un gesto le ofrecí a Salva que se sentara a escuchar el testimonio que Ferrera fuera a darme y apenas escuché la voz del comandante, oí también la de Orazio que se asomaba por la puerta. Con un gesto parecido al de la invitación de Salva le ofrecí la segunda silla frente a mi mesa.

—Hola Antonio —saludé al comandante—, dime, ¿qué ha pasado allí?

—Pues que prácticamente ni lo sabemos todavía, porque yo, de hecho, me acabo de enterar, pero parece ser que ha habido un derrumbamiento en las obras del pozo.

—¿Del pozo, estás seguro?

—No, mi coronel, porque aún no he encontrado a nadie que esté seguro de nada y los nepalíes dicen que tampoco saben nada.

—¡Cómo es posible que no sepan nada! —Rugí yo muy enfadado, por lo que interpreté como una falta enorme de profesionalidad por parte de aquellos asiáticos.

—Mi coronel —continuó Ferrera—, ¿por qué no me deja que siga intentando averiguar qué saben realmente los nepalíes y en cuanto tenga más detalles o algo de información veraz le aviso? Es que ahora tengo que informar a mi general, que me está esperando.

—Sí, por supuesto, atiende al general, y después, por favor, infórmame no sólo de lo que haya pasado, sino de lo que vayáis a hacer, más que nada, para poder coordinar acciones.

—A la orden, no se preocupe, que le informaré y si no puedo dar con usted, lo haré a través de Salva, si le parece bien.

—Me parece perfecto Ferrera, muchas gracias, tened cuidado que no me fío demasiado de Meiss ej Jebel, en realidad es que desconfío absolutamente. Hasta luego

—Ahí voy yo mi coronel, es que yo tampoco me fío de nada ni de nadie en Meiss ej Jebel, ni en muchos kilómetros a la redonda.

Me quedé mirando a Salva y a Orazio esperando a ver si alguno tenía algo que decir y ambos se quedaron mirándome a mí por si yo tenía algo que decirles a ellos.

—El Pozo ese… ¡Me cago en la puta madre de ese puto pozo! Ya sabía yo que aquello… —dije bastante molesto con lo que me temía que estaba ocurriendo.

—Pocas cosas buenas van a salir de ese pozo —añadió Salva circunspecto.

—Y por no salir, no va a salir ni agua —dijo con una sorna muy graciosa Orazio.

—En fin, creo que en vez de devanarnos los sesos con ideas que en el mejor de los casos pueden ser peregrinas, armémonos de paciencia y esperemos acontecimientos, pero eso sí, preparados para salir en cuanto haga falta.

Salieron de mi despacho. Yo los acompañé a la puerta y aproveché para respirar un poco de aire fresco que aquella mañana nos traía.

El tiempo era muy suave, el típico del mes de mayo mediterráneo y el día muy luminoso, tanto, que el brillante sol me deslumbró y volví a mi despacho para recoger mis gafas de sol. Me las puse y sin la boina azul me di un paseo por los alrededores de mi puesto de trabajo.

—Hola, buenos días —dijo una voz con acento extranjero que salía de un grupo de franceses, entre los que vi a un coronel que era el jefe de J3, el de operaciones. Les saludé con afecto y familiaridad hasta que me di cuenta de que en el grupo se encontraba el general Estrate, mi jefe.

—¿Que tal estás amigo? —Me dijo en perfecto español, a lo que yo respondí, a modo de excusa por mi falta de saludo militar al general, de cuya presencia no me había apercibido entre aquel grupo de colegas franceses.

Estuve tentado de adelantarle el problema que se avecinaba en Meiss ej Jebel, pero no quise alertarle de una cuestión que, de no confirmarse, podía quedar en nada, y yo lo haría como un bocazas, de manera que callé el tema y le respondí con la simpatía y respeto que me merecía aquel buen general francés.

—Muy bien, mi general, estoy tomando un poquito el sol para relajar la mente y seguir trabajando.

El general hizo algún comentario simpático alusivo al típico sol español, nuestras playas, nuestra sangría, la paella y así entre risas desaparecieron los franceses dejándome de nuevo a la espera de noticias frescas de las obras de aquel pozo de mis desdichas y sospechas.

De la mano del enrevesado asunto del pozo de Meiss ej jebel me volvió el recuerdo de Zenaida, y del día que la encontré allí con el alcalde. Me pregunté si ella sabría algo del derrumbamiento y de pronto, como una daga fría, la duda de siempre me revolvió las entrañas, haciéndome un nudo muy doloroso en el estómago.

Decidí llamarla y para mi amarga sorpresa, me descubrí a mí mismo elucubrando una trampa para pillarla, por si fueran ciertas aquellas sospechas que, contra mi voluntad, tomaban fuerza, aunque no cuerpo, pero eso sí, un lugar de preponderancia entre mis sentimientos, hacia la mujer que había robado todo lo bueno que había en mi, regalándome a cambio un mundo infinito de felicidad y amor.

Cogí el móvil y tecleé un sms:

“Sweety, how r u 2day. Can we meet?”⁴⁸

A aquel mensaje respondió Zenaida con una disposición inmediata y me dijo que aprovecharía la ocasión y se quedaría a dormir en Tiro, por lo que me invitó a compartir su sueño y sus encantos. No necesité más que volver a sentir su reacción de amor inmediato e incondicional para saber que, tanto si era una espía como si dejaba de serlo, yo estaba enamorado de ella hasta los mismísimos tuétanos.

De otro costal sería la harina, cuando tuviera que decidir qué hacer si mi desgracia se hiciera tan profunda como lo sería caso de que se demostraran los gravísimos cargos que extraoficialmente pesaban sobre ella.

Su respuesta había sido verbal, y su encanto se había dejado traslucir en cada palabra, en cada risa, y yo sentía que cerrando aquella conversación cerraba los pulmones a la entrada de aire fresco que aliviaba no ya mi corazón, sino mi vida entera.

Cenaríamos otra vez en Tiro, en el restaurante del faro donde el dueño ya nos conocía a ambos y además nos reconocía como pareja. Yo sabía que a mí no me había visto con ninguna otra mujer porque sencillamente no existía ninguna otra. Con Zenaida, el resto de mujeres que existieran en el mundo había desaparecido para mí, yo no tenía ojos, ni sentimientos para otra, y respecto de ella… si el fenicio que regentaba el restaurante del faro no reconocía ningún otro acompañante para ella, podría afirmarse que yo fuera el único, además, no sé por qué me entregaba a tales disquisiciones filosóficas, porque una cosa era que pudiera ser esa espía que decían, pero otra era que jugara con mi amor, con mis sentimientos y que se entretuviera conmigo como podía hacerlo con otros. No, las cosas en ese campo estaban claras, completamente claras, nos queríamos y nuestro amor no era simplemente cierto, era único, era maravilloso y por mi parte, desde luego, sería eterno.

Cuando cogí el Toyota para irme a Tiro, ya eran las siete y media de la tarde. El comandante Ferrera había vuelto a llamar para confirmarnos que algo había pasado, pero de todo, lo más grave en apariencia, era que los nepalíes no habían sido capaces de llegar hasta el lugar de la explosión a fin de poder contar de lo que había ocurrido, y el único informe que fueron capaces de remitir fue el de que unos árabes armados, que por supuesto no se identificaron, les prohibieron el acceso hasta las obras, imposibilitando por tanto el poder hacer una valoración del derrumbe.

Porque había habido un derrumbamiento en el interior del pozo. Lo que sí que hice fue acercarme al despacho del general Estrate, quien al escuchar las novedades, sonrió de un modo irónico, que hacía patente que asumía que la guerrilla de Hezbollah estaba detrás de todo aquello, pero me dijo que no hiciera nada y que esperara sus instrucciones. Por su parte, el general español, jefe de la Agrupación de La Legión, esperó también a ver en qué quedaba lo de los nepalíes para decidir si enviar o no a sus patrullas a la zona.

En principio decidió hacer exactamente lo mismo que Estrate, porque habían mantenido una larga conversación al respecto por teléfono; es decir esperar y enviar primero a las respectivas fuerzas CIMIC a ver qué ocurría y entonces según los informes, enviarían patrullas armadas y otros argumentos.

En ese momento volví a ser consciente de la fragilidad de nuestra situación allí y de nuestro mandato. Como naciones Unidas teníamos que andarnos siempre con pies de plomo, y para eso… para eso tal vez fuera mejor no ir, pero yo no era ni la ONU, ni el presidente de mi gobierno, ni siquiera el general Estrate, pero cuando estás allí, y crees que estás por si eso ocurre, y una vez que ocurre no se hace nada…

En fin, que mientras esperaba a que llegara el día siguiente en que nos dejaríamos caer por Meiss ej Jebel, yo lo haría en los brazos de Zenaida. ¡Zenaida!, que se había apropiado de mí, incluso casi mi sentido común.

Conducía embriagado por el aroma de los besos que le iba a dar, que ya los había ensayado en mis fantasías miles de veces, porque creo que yo la besaba incluso cuando no me acordaba de ella.

Cuando llegué al restaurante del faro y me acerqué al fenicio para preguntarle si había llegado Zenaida, hizo un gesto de cejas, levantándolas para indicarme que estaba arriba, que apenas si hicieron falta palabras.

— ¿La misma habitación? —musité bajito y moviendo la cabeza de arriba abajo repetidas veces me dio el sí.

Tres golpes leves en la puerta de la habitación me abrieron las del cielo. Zenaida se echó en mis brazos como si no nos hubiéramos visto en meses, y así sin saber ni cómo empezó aquello, ya estábamos en la cama enzarzados en la más ardiente sesión de amor, que no me recordaba a nada, sino a todas las demás que había disfrutado con ella. Tumbados en la cama se apretaba tanto contra mí, que su pecho se extendía por todo el mío, para permitir que nuestras bocas se besaran como sedientos de amor, de aquel que ni nos faltaba ni nos sobraba. Nos amábamos con un amor entusiasmado, que parecía sorprenderse en cada beso y cada mirada.

Encerrado en la cárcel de mis propios pensamientos, hambrientos y delirantes, escuché su voz:

—Habibi...

¡Ay! Otra vez Habibi, ¡y es que me quería! Es que yo era el amor que ella siempre había deseado y ella era todo lo que yo quería, y era además mucho más de lo que yo hubiera soñado que un hombre pudiera poseer alguna vez.

—Dímelo otra vez, habibti, dímelo otra vez y dime que me quieres.

—¿Acaso no crees que te quiero?

—Lo creo y lo sé, pero necesito oírte decirme habibi una vez más, lo necesito.

Zenaida acercó su cara a la mía. Su mejilla se comía la mía de proximidad y cuando su labio rozó el lóbulo de mi oreja, supe que iba a morir de amor. ¿Qué haría yo al escuchar aquel mágico sonido?

En vez de pronunciar palabra alguna dio un ligero mordisco a mi lóbulo, hizo penetrar la puntita de su lengua en mi oreja y sin duda sintió el estremecimiento que mi cuerpo sufrió al notar como se erizaba mi piel.

Yo estreché el abrazo, ella repitió el mordisquito en mi oreja y entonces lo hizo.

Mientras apretaba sus pechos contra el mío y yo estaba perdido en el cielo al que me elevaba su amor, lo dijo:

—Habibi…

Para mis adentros renuncié a toda sospecha. Me negué a sospechar de ella, y así sabiendo a ciencia cierta que ella no me engañaba, me entregué a su amor regalándole el mío.

Al rato de intercambiar amor y pasión, se arqueó sobre mi cuerpo, y con su maravilloso cabello de color caoba cubriendo mi rostro dijo:

—Habibi te quiero, te quiero. ¡¡¡¡Habibi, habibi, habibi, habibiiiiiii!!!!.

Y cayó sudorosa sobre mí.

Quedamos así tendidos en aquella alfombra celestial que era cualquier lugar donde nos encontráramos. Mi vida era Zenaida y sabía que podía vivir otras mil vidas más, siempre que fuera con ella, y ninguna más si ella no la compartiera.

—¿Qué tal has pasado el día? —Me preguntó.

—Bien. ¿Y tú, algo especial hoy?

—No, nada especial.

—¿No te has enterado de que haya pasado algo en Meiss ej Jebel? —Me atreví por fin a preguntar.

—No. ¿Ha pasado algo? Yo no he vuelto a ese pueblo desde aquella vez que nos encontramos. ¿Ha pasado algo? —Repitió.

—Aun no estoy seguro, pero no sé si ha habido un accidente o si alguna acción militar, o un atentado, pero parece que algo sí que ha pasado, aunque hay cierta oscuridad al respecto ya que nadie parece querer decir nada.

—¡Guau!, ¡apagón informativo! —Dijo Zenaida muy divertida sin darle ninguna importancia, lo que me sirvió a mí también para restársela. Tampoco quise adelantarle nada de lo poco que yo sabía, aunque esta vez sí que puedo decir que fue por simple discreción profesional.

Mi amor por ella no sólo se mantenía sino que crecía multiplicándose por mil por cada segundo.

Aquel mes de mayo mediterráneo se asomaba a las costas libanesas alargando sus horas de sol y hacía que el astro se pusiera cada tarde en medio de una belleza indescriptible. El rojo del ocaso era embriagador, hasta un punto que yo creo que un hombre que no estuviera enamorado caería rendido frente a cualquier mujer que le dedicara una sonrisa tan sólo mediana a la vista de aquel espectáculo sin igual.

Yo, que sí estaba enamorado, me asomaba a la pequeña ventana que directamente, pero de manera oblicua, daba al faro viejo y despintado, que desde hacía mucho tiempo guiaba, vago y despreocupado, a las bien pocas naves que se atrevían a amarrar en aquel puerto, medio muerto de escasez de actividad. Las rocas que lo bordeaban la daban un aspecto entre fantasmagórico y romántico. El mar batía ligeramente la costa cubriendo y descubriendo de agua espumosa blanca y sugerente aquellas rocas, y preso estaba de aquel vaivén que había cautivado mi concentración, cuando sentí cómo los brazos dulcísimos de Zenaida me rodeaban por la espalda.

Sentí de nuevo que me amaba como yo la amaba también y así abrazada a mí me decía habibi, habibi y cuando quise girarme para besarla con la pasión que me había despertado, me pidió que no me moviera y así embriagado de brisa mediterránea disfruté del amor de Zenaida contemplando el mar mediterráneo.

Aquel rincón que era el faro, con su restaurante y aquella habitación, era lo más parecido al cielo que hubiera soñado jamás, pero yo la amaba allí, fuera de allí y en cualquier lugar.

—Mira habibti —le dije— si quieres matarme de amor, mátame, pero debes saber que yo soy de los que mueren matando. —Y así diciéndole aquello, la tomé en brazos, la llevé a la cama y la amé con el amor profundo y tierno que le deparaba, hasta el día siguiente.

Debo confesar que no es que estuviéramos haciendo el amor toda la noche, que yo ya no estaba para tantos trotes, sino que yo estaba tan enamorado que la amaba incluso cuando dormía.

A las seis y media sonó el teléfono y era el fenicio que, despertándonos, nos recordaba nuestras obligaciones. Me duché rápidamente, afeitándome y todo en cinco minutos, algo también muy rápido hizo ella consigo misma y su aseo, y nos encontramos desayunando en el precioso comedor del libanés que nos había preparado sin pedírselo el mismo desayuno que habíamos tomado la última vez que estuvimos allí.

—¿Está todo bien? —Preguntó con la inmejorable intención de estar a la altura de la especie de luna de miel permanente que se notaba que Zenaida y yo vivíamos.

Por toda respuesta, ella me miró, yo dije que estaba todo magnífico. Mis dos huevos fritos estaban hechos al estilo que tanto me gustan, con unas yemas blandas que se rompen y extienden por el plato para recogerla luego con el pan, y ahí estaba el único problema, que el pan ácimo sin miga que empapar, le quitaba algo de encanto, pero era tanto el que le daba Zenaida a mis minutos con ella que ni reparé en ese pan.

Ella levantó la mirada hacia el dueño del restaurante y le dijo algo en árabe que pareció encantar el hombre que poniendo una mano cálida sobre mi hombro me dio un par de palmaditas desde una sonrisa sucia y desdentada.

Cuando se fue, le pregunté que qué le había dicho y respondió que le había dicho que estábamos enamorados.

Le dije que me dijera en serio lo que le había dicho y sonriendo me retó:

—¿No crees que se lo he dicho?

—No.

—Pregúntaselo, a pesar de su mal inglés, te entenderá.

—Mira que se lo pregunto —amenacé.

—Hazlo —volvió a retarme.

Me levanté y fui hacia él. Se lo pregunté y me respondió:

—La señorita me ha dicho que están ustedes enamorados.

Regresé junto a ella, me acerqué por el lateral como para hablarla al oído, y la besé con amor reverencial.

—Habibti, voy a quererte siempre y por encima de todas las cosas.

—Y yo a ti, habibi.

Cuando regresé por la mañana fui directamente a mi despacho. Convoqué una reunión con Orazio y Salva.

—¿Ya sabe lo que ocurrió?

—No. Es lo que quiero saber.

—Parece ser —comenzó Salva con el permiso de Orazio —que hubo un derrumbe dentro de la obra del pozo y cuando los nepalíes, alarmados por el ruido de la explosión…

—¿Explosión? —Interrumpí yo.

—Sí, parece que hubo una explosión, en principio no provocada, es decir un accidente, por lo menos, y cuando los nepalíes se personaron en el lugar —continuó —un tipo armado les impidió el paso y los echaron de allí, así que...

—¿Y ellos se fueron de allí así como así?

—Sí, parece que sí, que se limitaron a irse. Yo creo que los nepalíes están aun traumatizados por aquel ataque que sufrieron y…

—¿Y?

—Pues mi coronel, que yo qué sé…, que cada país tiene un gobierno y cada uno reacciona de una manera. Y nosotros mismos, ¿cómo reaccionamos políticamente cuando atacan a nuestras fuerzas?

—Tibiamente —respondí yo.

—Pues a eso me refiero.

—Bueno, y entonces ¿qué pasó?

—Lo que va a pasar es que Ferrera va a ir a Meiss ej Jebel mañana, y nosotros podemos ir con él.

—¿Has hablado tú con él?

—Sí, bueno no, quiero decir que sí, que he hablado con él y que espera que le digamos lo que vamos a hacer, pero está esperando y lógicamente no hemos quedado en nada más, pendientes de lo que usted decida hacer.

—Bien, gracias ¿y tenéis alguna idea?

—Ir y ver —dijo Orazio muy escueto.

—Muy sencillo y muy completo —dije sonriendo—. Pero bueno, iremos a ver al alcalde, con algo de otro proyecto y no le preguntaremos nada, haremos como si lo ignorásemos todo, como si no supiésemos nada. Si él saca el tema ya le diré yo lo que pienso, pero mientras yo no lo saque, si no lo saca él, ni una palabra, ¿de acuerdo?

—Sí, mi coronel —dijo Orazio.

—Salimos en una hora.

La conducción fue normal, sin sobresaltos, y el trayecto se me hizo verdaderamente corto ya que iba pensando en qué me iba a encontrar allí, y como no habíamos quedado con el alcalde, sabía que podía esperar cualquier cosa y entre ellas estaba el que no nos recibiera.

Yo, que sospechaba desde el principio contra ese proyecto del pozo en Meiss ej Jebel, no me había planteado que pudiera haber fisuras entre los propios libaneses, por lo que no pensaba que pudiera haber algunos, digamos que estuvieran involucrados en algo de índole terrorista en el pozo, y otros que no.

Esta era una gran ocasión para saber quién era quién en este asunto en concreto, y en todos en general.

El problema era que para ir al ayuntamiento no hacía falta pasar por el pozo, y si lo hacíamos y éramos rechazados, ya no podría pretender no saber nada del tema frente al alcalde, por lo que decidí que siguiéramos directos hasta el ayuntamiento.

Efectivamente, en el consistorio no estaban ni el alcalde ni su segundo, por lo que sin otro remedio me encaminé al pozo, al fin y al cabo yo, o mejor dicho mi autoridad era el benefactor, el mecenas y el espónsor del proyecto, pero para que me sirviera de cobertura fui primero a visitar las obras del pantano de riego en el centro del pueblo.

Estaban como paralizadas, no había nadie allí, ni siquiera un vigilante, y el material estaba por los suelos, no abandonado, sino que parecía que se hubieran ido de repente, urgentemente.

Nos fuimos al pozo y en el trayecto encontramos calles y carreteras cortadas, por lo que el acceso fue muy difícil y era evidente que se trataba de que nadie pudiera personarse allí y, por fin, unos individuos armados, que se identificaron como la policía internacional, nos prohibieron el acceso, seguramente lo mismo que les ocurrió a los nepalíes.

Me opuse a aquella restricción a la libertad de movimiento que según el mandato y las reglas de enfrentamiento vigentes debíamos de disfrutar. Los árabes dudaron, porque caso de haberse identificado como miembros de Hezbollah o sencillamente si no hubieran declarado ser de la policía internacional, tal vez, no estarían oficialmente atados a las normas chiítas, pero siéndolo, sí que lo estarían.

Seguramente fue por eso que decidieron ganar tiempo diciéndonos que teníamos que esperar, que eso sí que lo podían decir, y en ese preciso momento una patrulla de La Legión Española apareció en aquel lugar con el comandante Ferrera a la cabeza y sin muchas ganas de aceptar órdenes de nadie puesto que ya tenía lógicamente las suyas, las emanadas de su general, por lo que todo lo demás estaba de más.

El comandante ordenó que la patrulla continuara la progresión y los árabes hicieron ademán de usar sus armas. Ferrera, desde su posición, pie a tierra, pues había bajado de su vehículo, miró a lo alto del primer blindado español, desde donde cuatro soldados y un sargento mostraban sus fusiles de asalto y el servidor de la ametralladora pesada ponía cara de menos amigos todavía que las que ellos nos habían mostrado hacía apenas un minuto.

La súbita aparición del comandante con aquella patrulla mixta de CIMIC y seguridad, nos vino de perlas para incorporarnos a ella, y a su abrigo, cruzamos el control de aquella supuesta policía internacional, que yo supe desde el primer momento que no eran sino un grupo, muy hostil, de Hezbollah.

Continuamos hacia las obras del pozo, seguros de que nos encaminábamos hacia la mismísima boca del lobo.

A unos doscientos metros de la excavación, un nuevo control nos ordenó detenernos de nuevo, aduciendo en esta ocasión problemas de seguridad.

—¿Se fijó usted mi coronel en los tíos de antes cuando nos fuimos? —Me dijo Salva con toda la discreción que hacía falta y la libertad que nos proporcionaba el poder hablar nuestra lengua, que presumiblemente aquellos sucios libaneses no podrían entender.

—¿A qué te refieres? —Respondí intrigado, preguntándole a él a mi vez.

—En cuanto salimos —dijo él — uno cogió el móvil y empezó a llamar a alguien, seguro que para informar que pasábamos.

—Es totalmente natural, y es evidente que nos estamos metiendo en un lío, de manera que seguimos —dije incluyendo a Orazio en el tema— muy vigilantes y ¡ojo! el casco puesto todo el tiempo y el chaleco, las pistolas…

Salva hizo un gesto clarificador de que todo estaba listo y ellos, como yo, preparados para cualquier contingencia. Yo no me había visto nunca tan cerca de ir a usar un arma contra otra persona, pero si la situación lo requería, por Dios que lo haría.

—Nada de máquinas de fotos. No podemos darles el menor argumento que puedan utilizar contra nosotros, díselo a Ferrera.

Orazio cogió el teléfono móvil y llamó al comandante, quien dijo que por supuesto y que ya había avisado a sus fuerzas que ni siquiera la mostraran. No podía haber rastro de ellas, ya que a ese efecto el propio general de UNIFIL, el general Graziano había dado órdenes más que contundentes, que habían sido a su vez ratificadas por el general jefe de la Agrupación de La Legión.

Bajamos de los vehículos y nos ajustamos los chalecos y cascos. Los soldados esgrimían sus fusiles como mejor argumento de negociación.

Un árabe que yo no conocía se acercó con aspecto indudable de ser el jefe de todo aquel mercadeo que se había liado en los alrededores del pozo.

Se presentó como Osama y dijo que un terrible y lamentable accidente había ocurrido mientras trabajaban en la obra y había un muerto en el fondo del pozo, que ya alcanzaba una profundidad superior a los doscientos metros. También había un herido de importancia que ese momento evacuaba un vehículo monovolumen que hacía de ambulancia de circunstancias.

—Habéis comprobado que efectivamente iba un herido en el coche.

La cara de Ferrera fue de desconfianza cuando dijo:

—Yo también he pensado lo mismo mi coronel, ha sido un truco para salir del paso. Nos han engañado, como siempre.

—Sí, bueno, la verdad es que no nos han engañado, porque sabemos la verdad, pero se han reído de nosotros en nuestra cara. Pero que no nos coja de sorpresa el hecho de que ellos saben que somos españoles, que somos los españoles ―reiteré.

Eso lo dije sobre todo para alertar a Ferrera y los suyos porque en realidad era la ONU, pero a los ojos de Hezbollah, su imagen era la de que España había husmeado en “sus” asuntos y sin duda les habría disgustado, por lo que no sería descartable, a corto o medio plazo, algún ataque contra nuestras fuerzas.

—Tenemos que llevarnos las imágenes de las fotografías que no hemos podido hacer, fijas en nuestras retinas, así que por favor, que no se nos escape un solo detalle.

—No se preocupe mi coronel, está todo aquí —dijo Orazio señalando sus ojos—. Estos hijos de puta —continuó el italiano, como siempre en perfecto español, y sabiendo lo que decía― esconden lo que sospechábamos, y han tenido que producir una explosión grande e imposible de ocultar para derivar la excavación hacia allá, dijo con un gesto ligero y apenas imperceptible de cabeza hacia Israel, donde a apenas cuatro kilómetros estaba la ciudad de Kyriat Shimona.

—Mi coronel, —dijo Ferrera— ¿están ustedes haciendo algún proyecto un poco más al norte? —Y señaló con la misma discreción que había hecho el italiano hacia el norte.

—No —dije —¿Por qué?

—Porque hay otras excavaciones por allí y yo... a esa zona no la tengo registrada como proyecto.

—Bueno, ellos también hacen sus cosillas…

—Y cosazas —matizó el comandante.

—¿Qué quieres decir? ¿Están haciendo algo grande? ¿Y has intentado ir al lugar exacto?

—Es que lo hemos visto hoy, y…

—Y nos hemos quedado sorprendidos —dijo un capitán.

— ¿Y puedes decir exactamente en donde está?

El capitán por toda respuesta dijo, en voz muy baja:

—Llevamos GPS.

—Magnífico. Dadme esas coordenadas en cuanto lleguéis a la base. ¿De acuerdo?

—No se preocupe, se las mandaré a Salva —dijo Ferrera que era además de compañero de promoción de Salva, un buen amigo suyo.

Nos despedimos del tal Osama y su pandilla, y nos fuimos en un ambiente de aparente normalidad y camaradería, después de que rechazaran agradecidos las ayudas médicas que les ofrecimos.

—No descuidéis las pistolas todavía —ordené.

Orazio y Salva hicieron un gesto parejo de que mi aviso era innecesario, indicando que seguían alerta.

—Tenemos que cubrir al conductor si pasa algo, de modo que no pierdas ojo hacia la izquierda y yo vigilo la derecha. Salva, tú atento al volante y mucho cuidado.

—A la orden —respondió Salva con seriedad.

Durante diez minutos guardamos un silencio casi sepulcral y no fue hasta que nos separamos de la columna de Ferrera que no nos relajamos.

Habíamos salido del atolladero.

Fue el mismo Salva el que rompió el silencio.

—El Osama ese me da una mala espina… tiene una cara de hijo puta que no se tiene.

—Yo estaba pensando lo mismo en este momento —dije sonriendo.

—No, si que estos tíos son los que sospechábamos está más claro que el agua —sentenció Orazio, sorprendiéndonos otra vez con otra expresión española.

Yo veía tanta relación y similitud entre los ataques que se producían contra Israel desde Gaza, y las sospechas que teníamos contra Hezbollah por estos lugares, que me estremecía de ver que los que tenían más responsabilidad que yo mismo en esto, no parecían tener ninguna gana de verlo ni de asumirlo.

¿Qué podía hacer y mejor todavía, qué debía hacer? ¿Clamar al viento, tomarlo como cosa personal, o hacer lo mismo que parecían hacer mis jefes y pasar de ello?

Tomé una decisión que estaba a medio camino entre hacer algo y no hacer nada, y consistió en informar a mi general y esperar a ver qué me decía él, y tal vez de ahí saliera alguna idea o por lo menos alguna orden, lo que me haría la tarea y las cosas en general más sencillas.

—No es nada sencillo, lo sabes, ¿verdad? —De este modo me respondió el general, lo que por otra parte tampoco me sorprendió, pero es que yo no hubiera tenido una respuesta más clara o contundente para él, si hubieran sido las cosas al contrario y yo jugara el papel de general y él el de jefe de la sección que yo mandaba.

—Sí, sí. Ya lo sé, mi general, pero yo he pensado que…

—Ah, tienes una idea, bien, ¿de qué se trata? —Dijo divertido el general, admitiendo así que él no tenía ninguna sobre qué hacer.

—No es una idea, sino una opinión. Creo que si se informara del asunto al Ejército Libanés —dije yo—, tendrían que hacerlo cosa suya, y deberían presentarse allí y supongo que sabrán como tratar el asunto y casi, sin duda, le darán ese punto de… confianza que da el hecho de tratarlo entre personas de la misma nacionalidad y hacerlo de modo más frío.

—Desde luego que informaremos al general Matar⁴⁹, pero de lo que haga, ni nos podemos responsabilizar, ni podríamos exigirle más, por poco que nos pareciera lo que hiciera, que nunca será mucho. ¿Lo entiendes, verdad?

Pasó un día y otro más, y no quise volver a preguntarle por el asunto, ya que eso queda al margen del estilo militar. Yo, ya había informado a mi superior y la cosa quedaba por tanto bajo su responsabilidad, y si él quería algo de mí, ya me mandaría llamar.

Entre los silencios de UNIFIL y la quietud de Hezbollah al respecto, el tiempo pareció echar tierra sobre el asunto. Tal vez la misma tierra que Osama y los suyos sacaban de la galería una vez recobrado el ritmo del trabajo.

Libro ultimo

32

En Meiss ej Jebel dos hombres, atados unos a otros por una fuerte soga alrededor de sus cinturas, se descolgaban por el agujero del pozo. Una vez llegados al punto deseado, sin soltarse nunca de la soga, dieron una voz tan alta como pudieron y, alumbrados por los haces de luz de las poderosas linternas que portaban al efecto, comenzaron a escarbar lenta y penosamente, sin dejar de hacerlo en ningún momento durante la hora que duró su turno de trabajo, que repetirían después de seis de descanso.

Como parte de su equipo, los hombres cubrían sus cabezas con unas fundas de tela muy ruda al tacto, y muy gruesa, con aberturas suficientes a la altura de los ojos, que llevaban también protegidos por gafas de nadador, y para la respiración sólo disponían de su propio esfuerzo y resistencia. Dos cuerdas más finas sostenían sendos cubos que una vez llenos de tierra eran ascendidos a modo de noria hasta la superficie respondiendo a los tirones de los excavadores.

No había, lógicamente, una cantidad fija en el número de cubos que cada equipo debía rellenar en su turno, pero la media era de unos veinte, dependiendo, naturalmente, de la dureza del terreno y las circunstancias del momento, pero sí había un control, apuntado en una libreta, de los cubos de tierra liberados por cada pareja de trabajadores.

Osama era un líder inflexible, de eso no había habido jamás la más mínima duda, pero ahora, frente a los suyos, y después del episodio de Alí, ya tenía algo que callar, pues quien sabía si alguno de sus hombres podría en alguna ocasión, esgrimir aquellos oscuros argumentos para comprometer su autoridad. El árabe era consciente de ello, pero la devoción a su trabajo y a la causa de la Resistencia hacía que no le supusiera problema alguno, ya que prácticamente no lo pensaba y, además, no desconfiaba de ninguno de los suyos.

Desde donde trabajaban, en dirección a Kiryat Shimona, y a unos ciento cincuenta metros de la alambrada electrónica que separaba a los judíos de los libaneses, había una pequeña elevación del terreno. Aquel era el deseado punto final de los trabajos de la galería que excavaban con ahínco y fe inquebrantable en la victoria de su lucha antisionista.

Las lluvias habían cesado y el terreno, aun no seco del todo, sí que se había ablandado lo suficiente y a conveniencia de los trabajos de los hombres del grupo de Meiss ej Jebel, que avanzaban por debajo de la piel de la tierra como un cáncer maligno que todo lo devoraba a su paso.

Cuando había que hacer un respiradero en el túnel, Osama se maldecía por ello, porque suponía un retraso importante en la progresión del trabajo, y ya había calculado que un par de ellos más serían suficientes para haber llegado a la salida de la madriguera de aquella cuadrilla de mártires. Un grupo de árboles de hoja caduca sería la protección natural contra la observación desde el cielo de los hebreos, que habían hecho de aquella zona la de mayor sobrevuelo vigilante de sus excelentes Fuerzas Aéreas.

Las fotografías aéreas que hacían los pilotos israelitas eran obtenidas por rayos infrarrojos, y eran capaces de indicar si la tierra retratada había sido removida o no, en un periodo razonable de tiempo, ya que el tipo de coloración revelada en la foto delataba la frescura, por diferencia de temperatura, de una clase de tierra de la otra, por ello Osama había ordenado que la extraída de las entrañas de la mina había de ser sacada por el inicio de los trabajos, es decir, por el agujero de entrada del pozo, donde la extracción de residuos quedaba plenamente justificada por las obras apadrinadas por la ONU.

Con la mirada fija en el horizonte hebreo, y con gesto serio, el jefe árabe se congratulaba que sus trabajos se acercaran al final. A pesar de que lo que pretendía Alí era rapidez ante todo, su desaparición de la escena había sido determinante precisamente en la progresión rápida, pero sobre todo eficaz, de los trabajos, aunque lo realmente determinante era el ánimo y la disposición de sus hombres, que se encontraban con un hambre frenética de hacer daño a Israel, de cualquier forma, en cualquier lugar y a cualquier precio, lo que incluía para todos la ofrenda de sus propias vidas y las de los suyos por la Causa del Profeta.

Por los angostos pasillos excavados bajo tierra, apenas cabían dos cuerpos gateando en sentidos contarios, pero asumiendo que siempre habrían de progresar en disciplinada línea de a uno, el movimiento podía hacerse con la premura que la operación requería en su momento. No obstante, y aunque por economía de esfuerzos, había que tratar de obtener el máximo rendimiento al mismo trabajo, se habían calculado los espacios necesarios para permitir el paso de los hombres con sus armas individuales y los pequeños cohetes qassam que servirían para crear la infernal confusión y macabra danza de muerte a la que someterían a los insoportables vecinos judíos de Kiryat Shimona.

En Tibnín, aunque sin el frenetismo de Meiss ej Jebel, también se habían hecho importantes progresos en la red de alcantarillado, y de un modo u otro, se había logrado silenciar la protesta de los boinas azules y esquivar la vigilancia de UNIFIL excepto en los trabajos que afectaban a la parte del campamento francés de la QRF.

Khaled había logrado que los ecos de la muerte de Alí se apagaran como lo había logrado también Osama en Meiss ej Jebel, y sobre todo, los dos habían conseguido que no se le echara de menos. Ahora, en Tibnín, Osama era también la mano derecha del líder religioso Nasrallah y su carrera hacia la cumbre de Hezbollah se presentaba clara, diáfana y sobre todo ilusionante.

Sin embargo, era obvio que algún precio habría que pagar por la pérdida del férreo control que Alí ejercía en todo aquel territorio del sur de El Líbano, y de hecho, del control de la guerrilla habían desaparecido prácticamente los de los campos de refugiados palestinos en Tiro.

La noche se hizo espesa, y un manto de tupida oscuridad se apoderó de toda la zona. El rugido de unos motores de coches rompió el silencio, y enseguida una serpiente luminosa se hizo presente arrastrándose a lo largo de la carretera de entrada a Meiss ej Jebel.

—Ya vienen —se escuchó una voz.

—¡Mantened el silencio! ¡Ni una palabra! —Ordenó con seriedad Osama.

Los vehículos levantaron una gran nube de polvo en sus maniobras para quedar aparcados colocándose al lado de los otros con los maleteros mirando a la puerta de la casa.

Abrieron la primera puerta, a continuación la segunda y quedó a la vista la sala de almacenamiento de cohetes, que estaba casi desierta. Amontonados se contaban apenas diez o doce de aquellos artefactos, que descansaban mal apilados contra la pared.

Los hombres, con los fusiles en bandolera y las cabezas embutidas en sus kaffiyes, comenzaron a entrar con barras metálicas, que una vez dispuestas adecuadamente conformaron las estanterías en donde se guardarían los nuevos proyectiles hasta el momento de su disparo contra Sión.

Los monovolúmenes transportaban hasta ocho cohetes cada uno. El convoy compuesto por diez vehículos sumaba, por lo tanto, un total de ochenta correos explosivos de muerte, que fueron descargados de modo diligente y cuidadoso en el habitáculo dispuesto al efecto.

Osama, desde dentro de la habitación, controlaba, con ojos atentos, aquella descarga de material bélico, que se recibía desde el norte del país. Las armas habían cruzado la frontera de Siria con el beneplácito de sirios y libaneses y habían atravesado el país hasta llegar al río Litani, que cruzaron por alguno de los muchos pasos de vadeo, que ya habían sido preparados convenientemente.

En la primera estancia de los habitáculos subterráneos fueron tomando forma las piezas que en breves minutos conformaron los estantes metálicos donde se apilaron treinta de los ochenta cohetes. El resto se colocaron de pie, con la cabeza hacia arriba ligeramente inclinados de modo que no cayeran al suelo.

Las lanzaderas, amontonadas en una de las esquinas, consistían en una doble barra metálica como una banqueta plegable en forma de U invertida, con una especie de collarín en donde se colocaba el cohete y reposaba el proyectil hasta el momento de su lanzamiento. La puntería se haría calculando que el ángulo que formara el eje longitudinal del cohete, de unos ciento cincuenta centímetros de largo, fuera de unos setenta y cinco grados, y la forma de ejecución del disparo, a ojo, algo no muy diferente del sistema de fuego en la pirotecnia.

La descarga de unos rollos, de varios metros de largo, de mecha lenta completó el vaciado de la carga del convoy de monovolúmenes, que había llegado hacía apenas unas horas, y ya se disponía a iniciar el retorno adonde continuarían haciendo una vida aparentemente doméstica y normal hasta que se recibieran las órdenes para el siguiente envío, tarea que sería absolutamente prioritaria sobre cualquier otra.

Terminada la operación, quedó montado el correspondiente servicio de guardia en aquella casa de mísera apariencia, por donde se accedía a la laberíntica red subterránea de muerte.

La noche no fue fría, y Osama la pasó a la sombra de la oscura luz de la luna y las estrellas, dejando pasar las horas en una forma de oración ininterrumpida.

Su reflexión fue la Yihad: ¿Por qué una raza como la suya, la árabe, presumiblemente tan unida y definida ante un enemigo común, también perfectamente definido como el hebreo sionista, presentaba tantas fisuras y se desgranaba en decenas de facciones? ¿Cómo era que, ahora que a los ojos del mundo infiel, parecía que fuera sólo una sola la bandera que ondease en son de lucha y guerra santa como era la de Ben Laden, ellos, Hezbollah, no estaban representados en ella? ¿Por qué ese príncipe del Islam rechazaba a su guerrilla, a la que él servía con pasión ilimitada y tan fiera determinación?

La bandera tenía un nombre, el de Al Qaeda, y no era uno casual, La Caída es un acto obligatorio de sumisión, basado en el acatamiento de las órdenes del superior, fuera cual fuera la orden y fuera quien fuera el superior. Un acatamiento que les podría llevar hasta la muerte, y ese era el compromiso alcanzado por Osama hacia La Red, hacia La Caída, y era el mismo compromiso que tenían sus hombres para con él, porque él era su jefe, y Sayyed Hassan Nasrallah el superior. Ahora que Alí no estaba... todo era distinto, y no estaba porque él lo había destruido, sí, aquello era verdad, pero fue un acto también de acatamiento, porque Alí era un problema, era un escollo, una dificultad en el camino al triunfo, porque el código de la Red, de la organización emanado desde el mismísimo Profeta cuando decía:

¡Golpeadles, golpeadles donde os golpeen,

y no dejéis que interfieran en la misión!

Alí lo había hecho, había interferido, y por ello tenía que ser destruido. En el corazón y la mente de Osama no había sitio para el arrepentimiento o el dolor, porque él había seguido, sencillamente, los dictados de su fe.

Alguna estrella fugaz cruzó el cielo durante sus plegarias y el árabe sonrió al firmamento sabiendo que, desde allí, el Profeta le estaba observando, y se sentía orgulloso de él, del hijo fiel, que había entendido su mensaje.

Se abrigó dándose una vuelta más a la túnica alrededor del cuerpo, a continuación acarició su fusil, que apoyando la culata en el suelo, reposaba sobre sus piernas. En la mano sostenía el pequeño ejemplar del Corán que siempre llevaba consigo. Se pasó la palma de la mano por el rostro mesándose la barba, puso un beso en la punta de los dedos y lo envió al cielo mientras se dejaba abrazar por la sensación cálida de saberse situado en el camino acertado.

El propio Mahoma dijo haber encontrado en su caminar tres clases distintas de impíos, y había clasificado a los primeros como aquellos a los que se puede tolerar de alguna manera, los segundos, los que no tenían otro final que ser exterminados, y, en último lugar, los que debían pagar impuestos, y aquí, el Profeta se había referido, inexcusablemente, a judíos y cristianos.

Este era el punto de confusión, porque para él, para Osama, los judíos habían pasado a engrosar el grupo dos, los segundos, los de la inexorable exterminación.

Recordaba de memoria los versículos del Corán. La segunda azora, las aleyas desde la ciento noventa hasta la ciento noventa y cinco que son las que llevan por título: En Defensa propia; lo que él esgrimía como esencial, para sentirse justificado ante sí mismo y ante los demás:

“Combatid por Dios contra quienes combatan contra vosotros,

pero no seáis vosotros los agresores.

Matadles donde les halléis y expulsadles de donde os hayan expulsado”.

En esos textos y algunos otros de contenido similar, Osama encontraba toda la justificación a sus acciones, a sus planes, y a todo su convencimiento de que, sin la más mínima duda, obraba según los dictados del Profeta.

La Luna empezaba a desaparecer, y con ella, sus destellos de luz azulada, y fue enseguida que el rojo Sol se irguió por encima de las tímidas elevaciones que ocultaban la visión más espectacular de los Altos del Golán, un espectáculo que laceraba sus ojos por la humillación que sentía al saber allí apostados y desplegados militarmente a los odiados sionistas, en el territorio robado a sus admirados sirios.

Más reconfortado y reafirmado aun más todavía en sus creencias y determinación de aniquilación de los judíos, vio, en su enferma fantasía, a los pobladores de Kiryat Shimona correr despavoridos ante la furia de Alá, que él mismo iba a desatar, para mayor gloria de su Profeta Mahoma. Con gesto duro, sonrió de satisfacción para sus adentros, miró al Sol que, más rojo que nunca, se elevaba majestuoso sobre el horizonte, alzó sus manos con las palmas hacia sí mismo y oró, dio gracias, tomó el fusil y se encaminó hacia su coche.

Todos los demás habían ido desapareciendo a medida que fueron terminando sus trabajos de descargar los cohetes qassam.

Empezaba un nuevo día.

Cuando llegué a Meiss ej Jebel para empezar los preparativos de la inauguración del proyecto de reparación y embellecimiento de la charca de riego, sabía que, mentalmente, no podría abstraerme de tantas cosas que habían estado ocurriendo en la zona, pero las órdenes eran las de no meterme en líos, que para eso, y por eso ya estaban sufriendo lo suyo los nepalíes.

Aquellos pobres orientales tenían tantas restricciones de movimiento en la zona, que ya resultaban pesados ante nosotros mismos de tantos informes que remitían sobre este aspecto, pero qué se podía hacer, si de una u otra manera, teníamos las manos atadas. Poco importaba ahora, en realidad si nos las habíamos atado nosotros solos, o nos las habíamos dejado atar por ellos, pero parecía que no habíamos sabido jugar aquella baza macabra a la que nos abocaron los guerrilleros de Hezbollah, y la ONU, es decir UNIFIL, en su candidez, que no era poca, empezó por apartarse de la realidad hasta quedar arrinconada en algunos aspectos.

De aquella manera y con aquellas reflexiones aun haciendo eco en mi cabeza, me presenté en el pueblo, al que en algún indeterminado momento había llegado a tomar un apego especial, seguramente cuando lo del accidente del camión polaco, pero que con esta historia del pozo, se me había llegado a atragantar, como a todos mis compañeros, pero… en fin, órdenes eran órdenes y eso para los militares es doctrina en todo el mundo, aunque ese mundo tenga lugares tan difíciles de entender como aquel Líbano, que se iba convirtiendo en El Líbano de mis pesares, de mis dolores y mis inquietudes.

... y de mis temores. ¿Por qué no decirlo?

El alcalde me recibió con la alegría de siempre. Dos besos y, por mi parte, un saludo muy respetuoso a la bandera roja y blanca con el cedro en el medio, y una taza de té, que en esta ocasión y por primera vez repetí, cosa que hasta entonces, y por mera discreción, no había hecho hasta ese momento, por la suya.

La verdad era que si lograba abstraerme, como sin duda hacía aquella pareja que eran el alcalde y su teniente en la alcaldía, yo me encontraba muy bien allí. Era indudable que el edil no era quien controlaba el tema del pozo, que ese asunto era de la única responsabilidad de Hezbollah, lo que no quería decir, en ningún caso, que oficialmente no nos incumbiera a nosotros, pero... no es que él no supiera de qué iba, que lógicamente lo sabía perfectamente, pero su capacidad de decisión o de intromisión en el asunto era nula. Por todo esto, obvié el tema y me dejé llevar por la euforia artificial de lo bonito que estaba quedando aquel lugar.

Los tractores de riego ya tenían un camino, de tierra, eso sí, pero bien nivelado, podían bajar hasta el agua para conectar sus mangueras y poner a trabajar sus mecanismos de llenado de los aljibes de regadío. El rinconcito destinado a ese punto de venta de café resultaba de lo más atractivo y, de hecho, sentí la tentación de probarlo, pero sabía de sobra que habría de llegar el momento en que degustaría una deliciosa taza de café, allí a la sombra de los árboles que plantaríamos en apenas un par de días.

La alfombra de césped verde ya crecía brillante alrededor del estanque, bajo aquel sol fuerte, y aunque yo dudaba que durara mucho, precisamente por la escasez de agua, mientras la hubiera, el lugar quedaría muy bonito. Unos cuantos artilugios para solaz de niños, que consistían en un par de columpios y otro de pequeños toboganes, hacían pensar que en una zona llena de niños, jugando bajo las miradas de sus padres, sería un lugar idóneo para la vida en paz.

Mirando a aquel lugar, imaginé a los hombres sentados al lado tomando café, y sus madres... no lo sé, no llegaron hasta mi imaginación, porque no sé qué hacen las madres chiítas si no pueden estar con los padres, supongo que llegado el momento se sentarían en los bancos, con los rostros tapados y vestidas totalmente de negro, calladas esperando que los padres decidieran si había llegado o no, la hora de irse.

Me di cuenta, mientras pensaba en eso, que no había llegado a entender aquella cultura o aquella forma de vida, pero en fin, parecía ser que era la que querían.

Acordamos con el alcalde todos los protocolos de la inauguración del proyecto, en los que incluimos la no presencia, bajo ningún concepto, de banderas amarillas de Hezbollah. La únicas presentes serían: la azul de la ONU, la de El Líbano, la de Nepal, por ser el batallón desplegado en la zona y, finalmente, la española por el sector este del despliegue de UNIFIL. Habría una merienda para los niños, discursos del alcalde y mío y fin.

—¿Cómo si no supiéramos nada, no, mi coronel? —Me dijo Salva en clave de socarronería, pero sin esconder que no le hacía ninguna gracia todo lo que allí ocurría, o mejor dicho lo que nosotros hacíamos al respecto.

—Efectivamente Salva, efectivamente —respondí tratando también de ser flemático—. Como si no supiéramos nada.

—Pues muy bien... a la orden.

A continuación me miró y después de un rato. Terminó por decidirse a sonreír. Fue como una especie de rendición simpática y añadió:

—¡Pero hay que joderse, eh!

—Hay que joderse, sí señor, hay que joderse —repetí sonriendo como él.

Y al momento me entró la risa, y no sabía porqué, pero me empecé a reír y él también, de manera que esa fue la manera de plantarnos en nuestra propia vida, sabiendo que no era con nosotros mismos con quienes nos teníamos que enfadar. Lo mejor, por supuesto, era no enfadarse con nadie, pero puestos a escoger alguna víctima, nunca podríamos ser nosotros mismos.

—¿Qué le vamos a hacer? —Volvió a decir aun cuando aquella especie de pregunta no esperara respuesta, pero yo recogí el guante y le dije:

—Proponme alguna cosa. ¿A ver qué se te ocurre?

Se quedó callado, levantó la mirada y la dirigió a la mía, con una sonrisa que supe interpretar, y cuando le dije:

—¡Langostinos de Samir!

Admitió que era eso exactamente lo que iba a decir.

No había nada más que pudiéramos hacer. Nuestro trabajo era otro, y yo estaba seguro de que quien tuviera que hacer algo al respecto lo iba a hacer, aunque probablemente, ni lo haría a la manera que lo hiciera yo, aunque a lo mejor también, pero desde luego, no me lo iban a decir a mí y mucho menos pedirme permiso. Nosotros, los soldados siempre confiamos en el Mando, y como sabemos de la complejidad de los problemas, no nos extrañamos de lo complicado de algunas soluciones.

—¿Tres cada uno y ternera compartida?

—Cuatro cada uno y ternera... Sin compartir —replicó él con aire retador.

—Sea —dije, porque yo también tenía apetito.

Y se nos empezó a hacer la boca agua, ya que se nos había echado la hora encima y nos habíamos quedado sin comer al mediodía, de manera que la cena sería nuestra revancha.

Cuando llegamos a la base, ya me estaba imaginando la bandeja repleta de patatas fritas y la especie de pizza de queso que aquel fenicio nos preparaba cada vez que íbamos a cenar a su restaurante,

Quedamos en que nos daríamos una ducha y en una hora nos encontraríamos en Casa España para desde allí irnos a Samir.

—¿Samir, mmmm…? ¿Puedo apuntarme con ustedes? —dijo el Subteniente Borjano, a quien tanto Salva como yo teníamos un grandísimo aprecio— Seguramente se vendría la cabo primero, si no les importa.

—Claro que no, pero ¿va a venir ella a Casa España?

—Ya tenía que estar aquí. Ha ido a resolver unos asuntos de pasaportes militares y vendrá...

En ese momento las luces de unos faros de coche se deslizaron por la cuesta que bajaba a Casa España inundándolo todo de luz blanca, dentro del vehículo venía Eva.

Salió con el aire simpático que siempre la acompañaba, saludó como corresponde y el subteniente le contó el plan.

—¡Ah, me apunto, si puedo!

—Naturalmente —dije— ¡langostinos ¡eh!, así puedo pediros de los vuestros si me quedo con hambre.

—¡De eso nada, mi coronel, se pide usted más si se queda con más ganas, pero los míos ni tocarlos! —Dijo ella haciendo un gesto amenazador como si estuviera dispuesta a defender sus langostinos con la vida misma.

Aquella cena fue estupenda y además de aliviar el desánimo y todo lo malo que traíamos de aquel viaje a Meiss ej Jebel nos regaló un rato divertidísimo con el subteniente Borjano y la cabo primero Barrientos, a la que yo siempre llamaba Eva, y casi nunca recordaba su apellido.

Nos reímos mucho, comimos unas cosas deliciosas, y a la vuelta me fui a mi despacho para echar una ojeada al correo, porque en un día se me amontonaba demasiada información. Hice la consabida selección y lo que pretendía ser un ratito de trabajo antes de acostarme, se me convirtió en un largo periodo de dos horas y media, con lo que me vi apagando la luz para dormir casi a la una de la madrugada, quedándome unas escasas cinco horas para el sueño que me transportaría al día siguiente.

Fue gracias a pasar por el despacho, y por el contenido de la bandeja de entrada del correo que me di cuenta de que al día siguiente era viernes y vería a Zenaida en Tiro. Aquella especie de noticia dibujó en mi rostro la sonrisa que había extrañado durante varios días y que había renacido con unos langostinos, las bromas de Berjano y cómo no, con la imagen de aquella mujer que vivía dentro de mi corazón.

Estuve tentado de llamarla, pero no lo hice, porque me di cuenta de que era muy tarde y seguramente ella, ya durmiera, así que me dormí yo confiado en soñar con ella.

Pero el sueño me duró apenas quince minutos, porque por alguna razón me desperté y entonces si cedí a aquella tentación, pero no la llamé, y me contenté con escribirle un mensaje recordándole que al día siguiente nos encontraríamos otra vez. Se lo envié, escuché el latido de mi corazón y apagué la luz.

Comenzaba a conciliar el sueño cuando el móvil, que nunca, por mala costumbre, lo apago por las noches, me trajo noticias de ella.

“Of course. Cu tomorrow. Love”⁵⁰

Entraba mayo, y como dijo el poeta, lo hacía a borbotones. Llegó el mes de las flores, pero lo hizo con mucha más hiel que miel, ya que la tensión en Beirut crecía hasta límites jamás sospechados por mí, porque tanto hablar de que las cosas estaban muy tensas y que un día pasaría algo gordo, era algo que no llegaba a asumir nunca, pues era precisamente nunca cuando pasaba algo de verdad, por eso, cuando vi la que estaba cayendo en la capital, temí mucho por la frágil paz que, hasta ese momento, estábamos disfrutando.

Un alto mando militar, responsable de la seguridad del aeropuerto internacional de Beirut, había sido cesado en sus funciones por el gobierno, y el hecho había creado una gran confusión, y después una enorme tensión. Lo que se tardó más en saber fue que ese general había permitido, o por lo menos cerrado los ojos y la boca, a la colocación de cámaras de vigilancia en el aeropuerto, unas cámaras que estaban siendo operadas y controladas por Hezbollah, algo que bajo ningún concepto el maltrecho y frágil gobierno libanés podía consentir.

A este cese reaccionó la oposición chiíta con una violencia inusitada, y seguramente inesperada, y en la violenta reacción con que respondieron incluyeron el cierre de los accesos al aeropuerto, lo que motivó a su vez la cancelación de un sinfín de vuelos, y un gran número de pasajeros quedaron atrapados en las salas de espera sin poder ni volar, ni abandonar el aeropuerto.

Beirut recuperó la imagen de terror e inestabilidad endémica que había sufrido durante tantos años. Los chiítas establecieron piquetes de vigilancia en las carreteras y dieron orden tajante de disparar a cualquier persona o vehículo que intentara cruzar aquella línea impuesta por Hezbollah, aunque el vehículo en cuestión fuera gubernamental o del mismísimo Ejército.

Se trataba, por parte de la oposición a Siniora, de garantizar el colapso más absoluto que nadie pudiera imaginar, y que ninguna persona, bajo ningún concepto entrara en ninguna de las dependencias aeroportuarias. Las algaradas fueron lideradas por los chiítas de Amal⁵¹, y parecían alentados por Hezbollah. Hubo violencia en todos los barrios de la ciudad excepto en los cristianos, que no sufrieron ningún tipo de altercados.

La factura del conflicto, en su inicio, fue de al menos ocho heridos de diversa consideración, entre los que se encontraban miembros del Ejército, que de una u otra forma tuvo que intervenir para imponer la ley y el orden en las calles de los barrios afectados. Uno de los objetivos directos de estas acciones fueron los estudios de televisión del líder sunita Saad Hariri, jefe de la coalición Catorce de Marzo, en ese momento en el gobierno de Fouad Siniora.

Al mismo tiempo, en Gaza, Israel causó a la guerrilla de Hamas un muerto y otros cinco heridos, como respuesta al fuego de morteros de los terroristas palestinos contra una ciudad fronteriza hebrea. Pero no parecía que Israel tuviera nada que ver en los líos de Beirut, y es que a lo mejor no tienen razón los que dicen que los judíos tienen la culpa de todo en El Líbano.

En cualquier caso, se había levantado una crisis que, al menos a mí, me parecía la más seria desde que llegué a aquella tierra. De pronto vi con enorme preocupación la auténtica dimensión de aquella inestabilidad política y su influencia en la de todo el Oriente Medio.

Aun impresionado por lo que había estado leyendo en el Daily Star, bajé a Casa España para ver a quien hubiera allí, y como iba a empezar un partido de fútbol del Barcelona en la Liga de Campeones, los demás españoles se reunieron allí apara animar a los suyos, y yo me tuve que ir porque había quedado con Zenaida.

Una vez en la habitación, cogí el móvil para llamarla, pero el timbre de su llamada me cogió tan desprevenido que di un respingo y el teléfono se me cayó al suelo.

Rodando por los suelos siguió sonando y la llamada anunciaba un mensaje:

“Meet u @ Samir 20.30 love & kss”⁵²

Faltaban unos cuarenta minutos para la hora a la que habíamos quedado, por lo que me di una ducha rápidamente, pero no antes de responder a su sms con uno muy conciso, que decía simplemente que la quería.

“Love you always”⁵³

Había una mesa ocupada por cuatro italianos que nos miraron abiertamente, como si dijeran ¡qué preciosidad de mujer, y qué suerte tiene ese!

Como estaban sentados en el interior del restaurante, pedí a Samir, con un gesto que comprendió enseguida, que preferíamos estar solos en la terraza, y como hacía una tarde espléndida estuvimos divinamente comiendo los langostinos y la ternera de siempre, pero esta vez en aquella compañía, que hubiera deseado también para siempre.

La verdad es que aquella cena me despertó la inquietud del futuro. ¿Qué sería de nosotros dos como pareja cuando yo me fuera? ¿Qué nos tendría reservado ese señor llamado futuro? Pero no quise planteármelo, ni planteárselo en aquel momento y aquel lugar, porque hubiera sido como sufrir voluntariamente y por adelantado.

—¿Me llevarás a ver a Hiba? —Dijo suavemente.

Acordamos ir cada uno en su coche, para que luego, desde allí, ella continuaría para Tiro, y yo regresaría a mi celda de soledad. Y es que cualquier lugar donde me encontrara después de haber estado con ella, se convertía en la más fría y cruel celda del mundo.

Llegamos a la zona y estaba solitaria como siempre. Hiba, la palmera, se removió desde sus raíces al vernos, y a modo de saludo sacudió ligeramente sus palmas.

Allí Zenaida me tomó de la mano e hizo el gesto de empezar a caminar a modo de paseo. Echamos a andar y nos dejamos acariciar por aquella brisa fresca, ya salpicada de luna y estrellas.

Me contó que el episodio que habíamos vivido en aquel lugar, cuando le conté que le había puesto un nombre a la palmera, y que hablaba con ella, le había acabado de demostrar que yo era el hombre más sensible y tierno de quien no cabía otra posibilidad que enamorarse.

No pudo ver mi rubor porque era de noche, y se veía muy poco, pero me sentí tan cumplimentado como nunca antes me había sentido.

Que ella me dijera de esa manera que estaba enamorada de mí, iba un millón de veces más lejos que la expectativa más remota que yo pudiera haberme hecho.

De pronto nos besamos, y allí, junto al mar, nos vimos arrebatados por la pasión que nos unía y terminamos revueltos en su coche, donde hicimos el amor, como los más jóvenes, que no tienen otro sitio donde encontrarse, quedando al rato sudorosos y abrazados donde, de pura felicidad, rompimos a reír, seguramente por el hecho de no haber sabido o podido esperar a otro momento y lugar más cómodo y adecuado.

Con esto Zenaida se fue a Tiro y yo a mi celda. Al día siguiente habría de ser otro día y veríamos en qué quedaba la revuelta de Beirut y, sobre todo, si aquello afectaría de alguna manera al sur del país.

33

Cuando me desperté, lo hice ya preocupado con lo que pudiera haber ocurrido en el aeropuerto y demás barrios de la capital durante la noche, que imaginé muy ajetreada, ya que esas oscuras horas parecen ser la mejor consejera de todos los desórdenes, ya que en ella se amparan la delincuencia y el crimen.

Una de mis sorpresas al respecto, aparte, por supuesto, de los altercados en sí, fue que no se produjeran otros en forma de repercusiones en los campos de refugiados palestinos. Tal vez no hubiera sido para tanto, pero cerrar las carreteras y, por ende, el mismísimo aeropuerto era muy fuerte en sí, sin necesidad de otras componentes del problema, que también existían.

En páginas de interior venía otro problema que a mí se me antojó también como muy grave, y eran unas diferencias muy grandes entre el gobierno y la oposición, o mejor dicho el Gobierno y Hezbollah, respecto del tendido de una red telefónica, por cable, que estaba haciendo la Guerrilla a todo lo largo y ancho del país, al margen del Gobierno, clamando que era fundamental para la Resistencia, que es como llamaban a todo lo que Hezbollah hacía presuntamente para defenderse de Israel, aquellos a quienes había jurado destruir.

El argumento de los chiítas era que Israel era capaz de distorsionar y sabotear las comunicaciones vía satélite, y la opción de la telefonía por cable era mucho más difícil de interceptar desde fuera.

Cuando leí el siguiente ejemplar del diario vi, con estupor, que el problema, lejos de tranquilizarse, se agravaba mucho, y bajo un titular algo apocalíptico marcaba, como si de un macabro diario se tratara: Segundo día. Para anunciar, a continuación, que la violencia se intensificaba y extendía a más zonas de la ciudad. El número anterior estaba lleno de fotogramas y, como se dice que una imagen vale más que mil palabras, aquel ejemplar debía tener el valor de un millón de ellas.

Nasrallah, acusó al Gobierno de hacer una declaración de guerra al haber sacado al Ejército a la calle en un intento de devolver a los barrios afectados el control que había sido robado por las armas de los chiítas, en protesta por la retirada de las cámaras del aeropuerto internacional. A mí, todo aquello me parecía de una desproporción descabellada porque estaban a punto de entrar en una nueva guerra civil.

Tuve que interrumpir la lectura para asistir a la reunión matinal del estado mayor, en la que caí en la cuenta de que el cierre del aeropuerto tenía una enorme trascendencia para nosotros. Para empezar, ninguna fuerza internacional puede depender de que un grupo decida unilateralmente cerrar la entrada y salida de su personal y material, y después que los relevos y vacaciones de las tropas se hacía por vía aérea.

En respuesta a la situación creada, la primera medida tomada por UNIFIL fue la de organizar vuelos regulares entre Naqoura y Nicosia (Chipre), para, desde allí, enlazar con los vuelos necesarios para cada país. En el caso de España, se empezaron a hacer desde El Cairo, en Egipto.

La segunda fue la aceleración de los trabajos para hacer operativo el minipuerto marítimo de Naqoura, que aun siendo muy pequeñito, era suficiente para los ferrys que hubieran de ser fletados para una supuesta evacuación de la fuerza, si la situación lo exigiera.

A la salida de la reunión retomé la lectura y vi que, efectivamente, el jaleo alcanzaba ya a otras latitudes del país, como fue el valle de la Bekaa, donde la noche alterada había dejado un saldo de siete muertos y quince heridos. La situación devolvió a las atormentadas mentes de la gente las terribles imágenes de la guerra civil ocurrida entre los años mil novecientos setenta y cinco y el mil novecientos noventa, despertando los miedos e inseguridades que nunca habían llegado a desaparecer del todo.

Mientras Sayyed Nasrallah continuaba, desde su poltrona de máximo responsable de Hezbollah, su rosario de acusaciones contra el gobierno de Siniora de todo lo que ocurría en Beirut, los Estados Unidos, Arabia Saudita y Egipto hacían de la guerrilla terrorista el centro de todas las acusaciones por lo que El Líbano estaba pasando una vez mas.

El asunto de la red telefónica empezó a dar la lata que yo imaginaba que iba a dar, ya que me había parecido muy serio cuando leí las primeras palabras que se escribieron sobre ello.

Michel Aoún⁵⁴ hizo que mi sorpresa fuera aun mayor al echar toda la culpa al Gobierno, sobre todo después de que éste prohibiera la red, lo que creó una enorme controversia política en todo el país. Yo no llegué nunca a entender que una política tan identificada y mediatizada por la religión pudiera jamás dar una alianza de cristianos con Hezbollah, pero ahí estaba el general Aoún para confundirnos a todos, un poco más todavía.

Hezbollah clamaba que aquella red era absolutamente necesaria para la Resistencia contra Israel, y los más cuerdos recordaban que había un gobierno a quien únicamente correspondía el control de las redes de telecomunicaciones que pudieran o debieran existir en El Líbano.

Algunos llegaron a decir que Hezbollah, en cuanto a que se autoproclamó bastión representativo de la defensa contra Israel, obviaba y despreciaba al Ejército y se lamentaban de que los del Partido de Dios se hubieran constituido primero en la Resistencia bajo la bandera libanesa, luego en una milicia cualquiera con la única bandera de Hezbollah y al final en una miserable banda de terroristas.

El caso era que el primer conflicto del cierre de las carreteras, y con ellas el aeropuerto, había creado además de grandes desencuentros entre las clases políticas, todas aquellas luchas callejeras. Luego continuó con el desenmascaramiento del asunto de las redes telefónicas, y estas, a su vez, aun mayores conflictos en las calles. Todo aquel maremagnum de desatinos se extendió como por contagio por mecha rápida a todo el país, curiosamente excepto al sur, ya que allí estábamos nosotros.

La inquietud entre las gentes de los pueblos creció como la espuma y muchos buscaron refugio entre nosotros y pidieron que se les diera cobijo en nuestros campamentos, lo que no se concedió, pero sí se proporcionó mayor cobertura y protección a la vida en cada sitio.

Las páginas centrales del periódico eran una puerta de entrada al infierno: Sólo fotografías, y a cual, más deprimente: Muertos, heridos, potenciales pasajeros de vuelos cancelados pasando con sus equipajes por encima de montañas de piedras y escombros, otros durmiendo atemorizados dentro de los salones de la terminal del aeropuerto, niños desnudos de medio cuerpo y armados hasta los dientes, neumáticos ardiendo en medio de las calles, y de todas ellas emanaba odio, sólo odio, pero mucho odio.

¿Pero odio hacia quién? Esa era la pregunta incontestable, porque allí se odiaban todos, aunque nunca lo dijeran y pareciera que se querían juntos para, como un solo pueblo poder odiar a Israel, pero eso no era cierto.

Por lo que yo estaba viendo allí, “ellos”, odian a quien no es de “ellos”, y como “ellos” significa muchas posturas, se odian entre sí y, entre tanto odio, cuando una chispa surca el tenso aire de Beirut, el fuego se enciende, y hace estallar esos terribles sentimientos que disparan las diferencias religiosas que, a su vez, como un multiplicador cualquiera, hace de las políticas el motivo suficiente para matarse entre todos, haciendo bueno aquello de que “entre todos la mataron y ella sola se murió”.

La muerta parecía Beirut, pero quien en realidad moría cada día era la libertad y también lo que era casi aun peor, la esperanza, y moría entre otras cosas, porque en el medio de las páginas centrales del diario, entre ese montón de fotografías fúnebres, destacaba un titular de los más deprimente:

“Beirut, más de lo mismo”

Ante la curiosidad de saber qué impacto producían estas cosas en los campamentos palestinos, me quedé sorprendido al ver que ni siquiera se les mencionaba.

34

Pero en Meiss ej Jebel, las aguas sí que se habían revuelto con las algaradas de la capital, porque uno de los muertos del primer día en Beirut era originario de este pueblo, y su cadáver fue trasladado hasta allí para darle sepultura.

En la celebración del funeral se produjeron tiros al aire mientras aprovechaban para meterse con Israel, y estos sí que acusaban a los judíos de todo, así que también les metieron caña en este sentido.

Una bala perdida, resultado de estos disparos al aire, surcó el cielo y dio a caer en el techo de una vivienda prefabricada del batallón nepalí. Un soldado que descansaba en su litera recibió el impacto en un brazo, porque la bala atravesó el delgado techo y cayó sobre el infortunado militar que, de haber estado en cualquier otra postura, bien pudo ser un nuevo cadáver en la larga lista que se estaba produciendo en esos días a lo largo del país.

La coalición gubernamental Catorce de Marzo ya hablaba de golpe de estado y, ante un estado de cosas tan grave como el que se vivía, nosotros sólo teníamos un papel preventivo en cuanto al sur se refería. Lo importante y prioritario para la Fuerza Internacional era nuestra capacidad de despliegue y de repliegue, que parecía hacerse más necesaria y más probable a medida que pasaban las jornadas

Era importante tener claro que nuestra misión dejaba de tener sentido si el país caía en la guerra civil, pues en ese caso no teníamos que apoyar a ningún bando.

El tercer día llegó, pues, con peores noticias. La primera de las malas venía implícita, porque como es cierto que el mal que no mejora, empeora, este mal que aquejaba a El Líbano desde hacía tanto tiempo, al no mejorar no podía, según el adagio, sino empeorar, y lo hacía a pasos agigantados.

Hezbollah, junto con Amal, es decir la totalidad de la comunidad chiíta, en perfecta comunión y sintonía, ocupaban Beirut a excepción de los barrios cristianos, de un manera que casi podría llamarse militar, y Nasrallah dijo, en un ejercicio de absoluta inconsciencia que Hezbollah estaba preparado y listo para tomar las armas contra los libaneses, si fuera preciso, a fin de salvaguardar la capacidad militar de la Resistencia, mientras Samir Geagea⁵⁵ decía que el golpe de estado de Hezbollah llevaba la malsana intención de dar el poder político libanés otra vez a Siria, y así aparecía otra vez esta incómoda potencia regional en medio de los lamentos y problemas de El Líbano, y eso sí, siempre de la mano firme de Hezbollah.

La primera aparición de los palestinos en este asunto, fue precisamente por parte de de su presidente Mahmud Abbas⁵⁶ y consistió en una llamada a la cautela y a la discreción a fin no interferir ni participar en el conflicto.

La situación progresaba para mal, es decir deteriorándose, y se volvía más y más comprometida por días, hasta el punto de que varios gobiernos recomendaron a sus ciudadanos no visitar el país, y a los que se encontraban en él, les conminaban a buscar refugio en las respectivas embajadas y, por supuesto, a abandonar El Líbano a la primera oportunidad.

La prensa pasaba del día tres de mayo al cinco, ya que había un fin de semana de por medio, pero en aquel ambiente de inquietud e inseguridad, a nivel personal no había ni semanas ni fines de ellas, sino que cada uno era igual que el anterior, y si se diferenciaban en algo, era en que el que venía detrás era peor que el que acababa.

Pero como nada, ni la peor de las crisis mundiales puede durar siempre, este repunte de la situación político–económico–religiosa tampoco podía ser eterna, entre otras razones, porque eso no hay cuerpo que lo aguante, y después de que las milicias chiítas hubieran controlado la mayor parte de la capital, la calma volvió a Beirut, y lo hizo, en mi opinión, de la mano del peor aliado, que no fue otro que la rendición y sumisión del gobierno a las exigencias de la oposición, de manera que las dos disposiciones tomadas por el gobierno en contra de Hezbollah, como habían sido el cese del responsable de Seguridad del aeropuerto y la ilegalización de la red telefónica, quedaban congeladas.

A eso que hicieron allí, nosotros no le llamamos congelación precisamente, porque el jefe de Seguridad fue devuelto a sus funciones y respecto de la telefonía, el Ejército se ocuparía del asunto, de modo que la existencia de esa red paralela no fuera perjudicial para el pueblo ni “dañina” a los intereses de la Resistencia.

Como siempre hay múltiples versiones para todo, en Damasco la prensa local se refería a ese asunto como “la heroica actuación de Hezbollah, que con ella había desvelado la trama norteamericana de hacerse con el control de El Líbano”.

Desde luego, en El Líbano, leer el periódico podía ser de todo, menos aburrido. Basado en todo lo que había ocurrido en los últimos cuatro días, empecé a creer que, tal vez, todo eso no hubiera ocurrido de haber habido un presidente electo en la República de El Líbano, pero había tantos intereses delante y detrás que parecía más probable que los problemas se repitieran a corto plazo, antes que se lograra el ansiado nombramiento de algún presidente.

En cualquier caso, Nabih Berri volvió a convocar al Parlamento para la enésima intención de elección y nombramiento del hombre que hubiera de sacar al país del gravísimo impasse en que se encontraba desde hacía tanto tiempo.

Y como de una manera o de otra habíamos entrado en el sexto día de la crisis, el Ejército advirtió a todos, en clave de la mayor seriedad, que abandonaran las calles de Beirut.

Los altercados acaecidos durante la semana sangrienta habían tenido un eco especial en Trípoli,⁵⁷ donde la población reaccionó violentamente contra los chiítas.

Ya sabíamos todos que dentro de cualquiera de los muchos problemas que achacaban la mala salud de El Líbano, Gaza siempre aparecía en medio de las noticias para fastidiar o desestabilizar la mayor inestabilidad jamás conocida, y de hecho, el mismo día que Israel y la ANP⁵⁸ del legendario Abu Mazen⁵⁹ alcanzaban un nuevo acuerdo para progresar en las negociaciones para la habitabilidad de la franja y posterior creación del estado palestino, un cohete disparado desde la franja contra el territorio de Israel mataba a una mujer hebrea, con lo que Hamas, dinamitó una vez más, la frágil relación de Israel con el gobierno de Al Fatah.

En los seis días de altercados, desórdenes y luchas por las calles, la factura de muertos se elevó a sesenta. En una sociedad política tan compleja y curiosa como esa de El Líbano, donde los cristianos están igual de representados en el gobierno como en la oposición, (igual que todos los demás grupos políticos) la población cristiana supo mantenerse al margen y fueron meros, pero curiosísimos y preocupadísimos, testigos observadores del grave conflicto.

Para mí una de las lecciones aprendidas de ese episodio fue que pareció haber pesado, al menos en el caso de los cristianos, la filiación religiosa más que la política, mientras que en los árabes, ocurrió todo lo contrario, ya que divididos en facciones irreconciliables, lucharon, murieron, y mataron a sus hermanos de religión por su filiación política, por encima de la condición religiosa.

Los barrios drusos⁶⁰de Beirut quedaron también en estado de shock, tras los enfrentamientos en los que, aunque no participaron directamente, si sufrieron las consecuencias con un número de muertos en sus zonas y grandes destrozos en escaparates y mobiliario urbano, y es que cuando el ser humano pierde la razón se convierte en el peor de los animales, porque entre otras cosas pone su capacidad de razonar al servicio del diablo, del odio y de la violencia.

Arabia Saudita lanzó un serio aviso a Irán en el sentido de que sería mejor que no tuviera nada que ver en las revueltas de Beirut, en clara alusión a una posiblemente justificada sospecha.

Cuando yo decía que El Líbano parecía el cuadrilátero donde dirimían sus diferencias muchos boxeadores a la vez, no me equivocaba en absoluto, y ahora , con lo empezaba a ver como una partida de ajedrez con muchas estrategias y unos precios tácticos pagados por los peones, me pareció que el problema era que, tal vez, había demasiadas reinas y reyes en un solo tablero.

Por parte sunita, Saad Hariri advirtió que su coalición, no se rendiría, y que no negociaría jamás con un fusil apuntándole a la cabeza, mientras nosotros, en UNIFIL, seguíamos a lo nuestro.

De pronto, como la sorpresa en El Líbano se tomaba incluso para desayunar, la prensa nos ayudó en la primera comida con una noticia muy sorprendente. Después de aceptar el pulso, que Hezbollah le había propuesto, el gobierno de Siniora, en un alarde, a mis ojos, inexplicable de debilidad, dio marcha atrás en todos los asuntos que habían motivado el conflicto. Es decir que de aquella congelación se pasó a la desaparición, o sea, como si el Gobierno no hubiera visto ni dicho nada de nada.

Fueron sesenta y cinco los muertos y más de doscientos los heridos necesarios para que Hezbollah ganara, por la fuerza de las armas, la batalla política. En cualquier caso, El Líbano había pasado por otra profundísima crisis que, de haber tenido otro resultado, podría fácilmente haber derivado en otra guerra civil.

Uno de los aspectos más delicados de esta crisis fue que la solución, o la evitación de que fuera o llegara a mayores, recaía en el Ejército, y si éste se hubiera implicado de un modo más... radical, hubiera supuesto la partición de la Fuerza, ya que el Ejército libanés tiene una componente muy elevada de miembros de Hezbollah. Al final, desde luego ganó Hezbollah, y perdió, sin duda, como siempre, el de siempre, El Líbano.

La crisis pasó y nuestra rutina siguió, como pasa generalmente, pero el desenlace había dado alas a la guerrilla de Hezbollah, que alentada con la victoria política del Partido de Dios, cobró más aire del que nunca le faltaba y todavía más protagonismo.

Los chiítas, envalentonados con este nuevo protagonismo, apretaron aun más el cuello del Gobierno, que asfixiado, apenas sabía como reaccionar ante la avalancha de cosas que se le venían encima. Había perdido ante el pueblo toda la poca autoridad que siempre tuvo, y ahora además la oposición de Hezbollah ya pedía elecciones, pero por supuesto con la revisión de la Ley Electoral.

Las aguas, por fin, habían vuelto a su cauce, ya que los problemas volvían a ser los de siempre. Tuve la sensación de que pronto volverían a las páginas del Daily Star los tribunales de Hariri y Mughniyeh, Bush y los barcos, las patrullas por ahí, las granjas de Shebaa y la ciudad de Gadjar y, como se aproximaba el verano ya no oiríamos hablar de los charcos de Kafr Kela, en resumen que los problemas de siempre, que parecían haberse ido, volverían a casa por Navidad.

35

Como la rutina lo engloba todo, yo volví a la mía y llamé a Zenaida. Me contó que había pasado miedo y gran preocupación por su familia de Beirut. Me alegré enormemente de saber que a ninguno de los suyos les había pasado nada, porque entre otras cosas eran cristianos y vivían en uno de los barrios que respetaron las hostilidades de los islámicos.

Evidentemente yo no podía abandonar mi puesto para dormir fuera del campamento en ninguna de aquellas noches, pues hubiera sido una locura y, a corto plazo, tampoco veía muchas posibilidades de poder hacerlo, por lo que quedamos en vernos para comer juntos alguna vez, alguna cena y, siempre que pudiéramos, paseos por el jardín de la palmera Hiba y pasión, toda la pasión posible, aunque fuera en el coche, como la última vez.

Junto con la actualidad me reincorporé a mis viejos problemas, y volví a viajar a Meiss ej Jebel. Tenía la impresión de que habían pasado nueve meses, el tiempo de un embarazo, y es que habíamos digerido una crisis enorme de la que alguna cosa mala tenía, por fuerza, que nacer, y ahora parecía como si empezáramos una nueva partida.

Los hombres de Osama parecían haber aprovechado el tirón de la crisis de Beirut para darse prisa en los trabajos y todo estaba como casi acabado. Ante el espectáculo que me encontré me sentí estremecer.

El pozo funcionaba. Por supuesto que no salía agua de aquel lugar, pero el agujero estaba, y era lo que Osama necesitaba. No dejaban acercarse a nadie y yo, en aquel momento, no quise tentar mi suerte y no lo intenté, porque preferí entrevistarme primero con el alcalde a ver qué me decía.

Cuando fui a verle con Salva, parecía como si estuviera más simpático que de costumbre, aunque la verdad nunca se comportó mal conmigo, pero tenía un puntito de euforia que me era desconocido y de paso se me antojó sospechoso.

Pero bueno, yo iba allí a terminar la inauguración del estanque de riego, y todo estaba terminado a completa satisfacción. Puedo decir que daba gusto ver aquello, porque recordando cómo estaba y viendo el resultado de después, era, por supuesto, como para sentirse orgulloso, de modo que me encontré como queriendo entender y casi compartir la euforia del alcalde.

Acordamos todo lo que había que acordar. Salva se puso manos a la obra para concretar todo en términos de fechas y lugares. Con él se afanaba en lo mismo el comandante Ferrera, cuya mirada se había hecho aun más afilada, y su confianza en aquellas gentes menor aun, después de lo acontecido con la crisis de Beirut, cuyas consecuencias habían salpicado de manera importante al norte del valle de la Bekaa, y puesto que él, como miembro de La Legión, estaba desplegado en el sur de aquel histórico lugar, contemplaba que las posibilidades de “regalitos” en forma de contrabando de armas o incluso de más atentados terroristas aumentarían, y desde luego, la sensación de riesgo, para él y toda La Legión Española, sería desde ese momento mucho mayor.

Lo de la desconfianza fue algo que no quise dejarme en el tintero y se lo planteé al comandante quien se limitó a sonreír y, sin decir palabra, meneó la cabeza de un lado para otro rechazando cualquier comentario diferente del que aquellos hombres no eran de fiar.

—Ni al fútbol, mi coronel, ni al fútbol me iba yo con ese, ni con ninguno de ellos. Ni al fútbol —repitió por tercera vez Ferrera.

Le miré y le sonreí. Me gustaba ese comandante. Sabía muy bien lo que tenía que hacer, cómo hacerlo, era decidido y no parecía conocer esa palabra llamada “titubeo” pero ¿qué legionario español la conoce?

Sabía la fortuna que tenía de estar con ellos y la disfrutaba cada vez que tenía a uno de estos magníficos soldados cerca de mí.

Hubo una noticia que me dejó perplejo. Un estudio sísmico advertía de la posibilidad de un fuerte terremoto en la zona donde ya se había producido aquel, más bien pequeño, cuando llegué a Naqoura a mediados de febrero. Lo primero que captó mi atención y me predispuso a la perplejidad, fue que en una zona tan devastada como aquella, donde apenas se sobrevivía, se hiciera tanto caso a la sismografía, después de dar por descontado que era cierto, lo que me produjo la perplejidad a que me refiero fue el hecho de que recibiéramos tantas órdenes al respecto.

De pronto parecía que el terremoto se había anunciado a sí mismo, sólo faltaba la fecha y si apurábamos un poco, la hora. Yo desconfié absolutamente de aquella macabra predicción, pero ¿y si luego resultara cierta?

Nombré a Orazio encargado de aquel tema que, para mi sorpresa, fue tomando un cariz de importancia extrema y que crecía cada día, ya que constantemente recibía correos al respecto y para resolver las tareas que se nos encomendaron, se formaron grupos de trabajo.

La noticia, y con ella la inquietud, como es lógico, alcanzó a todos, y las ONG,s y demás agencias internacionales empezaron a acercarse más a los militares. De repente, pareció que éramos nosotros los que se suponía que habíamos de tener todas las respuestas, y si no, apechugar con la culpa por no tenerlas.

Mi sección, la J9, estaba en el ojo del huracán. Nos convertimos en la respuesta del general Graziano a casi todo, aunque a la hora de la verdad, nadie como la J4,⁶¹ que allí por la composición cívico militar que tenía se llamaba JLOC⁶² tuvo que ponerse las pilas.

Parecía un chiste, pero no lo era. Iba a haber un terremoto.

Resultaba cómico si no fuera porque no lo era en absoluto, Parecía como si el jefe hubiese ordenado que tuviera que haber un terremoto. De pronto Orazio pareció haber enfermado de prisas y falta de tiempo. Reuniones y más reuniones. Estudios de capacidades de respuesta a aquella súbita y amenazante crisis sísmica.

La noticia no era tan simple, ni tan sencilla como que: “abróchense los cinturones que va a haber un terremoto”, pero sí decía que tras aquel movimiento que me sacudió dándome la bienvenida, decía la prensa que se habían producido más de tres mil sacudidas del vientre de la tierra que pisábamos. Me parecía mentira, pero el siguiente párrafo me sobrecogió:

“Es como si se hubieran estado produciendo

muchas explosiones menores bajo tierra”

Todas esas explosiones a las que hacía referencia el diario se habían producido desde el momento de aquel primer terremoto acontecido casi para darme la bienvenida en aquellas tierras, y aquello predecía ahora, por lo tanto, un movimiento sísmico de enorme magnitud, que podría afectar a todos los que vivíamos allí de una manera casi apocalíptica. Tal era la previsión.

Como no quise pecar de listillo, mantuve una conversación privada con Orazio, quien se estaba erigiendo, ante mí y descubriendo ante los demás, como el magnífico oficial que era y enseguida fue el que lideraba toda la maraña de personas, secciones y organismos que se vieron involucrados en el terremoto⁶³ y fueron numerosas las reuniones bilaterales que celebró con el general Graciano, que al ser ambos italianos, supongo se reirían juntos sin que los demás nos enterásemos, pero desde luego a Orazio le vino muy bien, porque ganó muchísimos puntos en el aprecio que le tomó Graziano como el magnífico oficial CIMIC que era.

El asunto del extraño movimiento sísmico hizo que Orazio me acompañara a la reunión de Tiro, algo que era muy inusual, y una vez allí lo primero que hizo fue alabarme el magnífico gusto que demostré para con las mujeres por haberme enamorado de Zenaida, y a continuación prácticamente la reunión fue una sesión de lucimiento para él, Yo disfruté mucho escuchándole y me sentí orgulloso de ser su jefe.

Se trataba fundamentalmente de que el supuesto terremoto no nos pillara por sorpresa, de modo que una tarea que, apareció de manera repentina, nos hizo una buena faena por un lado, porque nos quitó capacidad de trabajo y de dedicación a otros menesteres, y por otro, un buen favor, pues nos recordó lo que era casi una obligación prioritaria y que me costaba Dios y ayuda llevar acabo, y era la actualización de listados de las cosas que cada batallón tenía y podía hacer por los demás, me refiero a recuento de tiendas de campaña, mantas, colchones y camas y litros de agua embotellada, entre otras muchas cosas.

Cuando la rutina era otra, los batallones no eran en absoluto colaboradores en este asunto, ya que decían, y yo lo sabía, que tenían muchísimo trabajo y por supuesto suficiente, con patrullar cubriendo toda su área de responsabilidad, y aunque sea cierto que una obligación no debe nunca oscurecer otra, aquello era lo que estaba pasando. De pronto el general Graziano dio primera prioridad al supuesto terremoto, y todo se volvió cooperación y facilidades.

Yo seguía sin creérmelo, y Orazio, en realidad, tampoco, pero tanto la información como, lo que era más importante, la orden estaban allí, sobre la mesa.

Precisamente fue el dichoso movimiento sísmico el que hizo que la reunión se alargara hasta hacerse, para mí, casi interminable, ya que ella estaba allí, sentada en la bancada del otro lado de la larga mesa y un poco a la derecha según la miraba yo.

La reunión había acaparado la atención de todas las agencias de la ONU y ONG,s de tal modo que muchos se quedaron sin asiento y estaban de pie a lo largo de las paredes y algunos, los más jóvenes, incluso sentados en el suelo.

Uno de los asuntos en los que tuve que intervenir, con precisión y firmeza, fue el del plan de evacuación de civiles, ya que aunque la preparación de ese plan era cosa de los hombres y mujeres de Bruno Denais, el francés civil jefe de los asuntos de seguridad, la cooperación con el mundo civil que no era parte de UNIFIL, era cosa mía, por lo que tuve que matizarles a todos los que, ahora corriendo y casi como pollos sin cabeza, querían participar de la posible cobertura de UNIFIL era que sólo podrían beneficiarse de él las organizaciones que hubieran firmado un protocolo que estaba a disposición de todos desde el origen de los tiempos, y que muy pocos habían querido hacerlo.

Se les seguía ofreciendo siempre la oportunidad de hacerlo, pero sin haberlo hecho, obviamente nunca serían parte de nuestros planes de evacuación ya que no estarían en nuestras listas, y la seguridad es siempre primordial.

Aun así hubo algunos que, llenos de arrogancia antimilitarista, dijeron que no tenían porqué firmar nada, y así se quedaron fuera del plan de evacuación de Bruno, a quien no le tembló la voz para decirles que ellos eran los únicos responsables de lo que les ocurriera y no solamente a ellos mismos, sino también a aquellos a quienes representaban. Esta réplica del francés logró otras cuatro firmas más aunque los demás, la mayoría, se mantuvieron en sus trece, y nosotros en las nuestras.

Zenaida, sin esconder aquella maravillosa sonrisa que tenía y el brillo de sus ojos moros, me dijo que ellos, los de UNMACC, no tenían nada que hacer en este asunto hasta que no terminara de ocurrir el célebre terremoto, pero eso sí, si llegaba a ocurrir tendrían que revisar y reinspeccionar todos los campos de minas descubiertos para comprobar que no hubiera habido corrimientos de tierras que pudieran recolocar las ya controladas, pero sí habían iniciado una campaña educativa, que en realidad era recurrente y constante, para que nadie tocara nada que pudiera aparecer en el suelo por el efecto de la hipotética remoción de tierras.

A mitad de conversación se me escapó un guiño absolutamente enamorado y ella que lo cogió en el aire me lo cambió por una sonrisa tan bella…

Orazio se me acercó para despertarme de mi súbito encantamiento y decirme muy discretamente que él se iría a Tiro con cualquier otro de los muchos miembros de UNIFIL que participaron en aquella reunión, a fin de que yo me quedara con el coche y pudiera disfrutar de Zenaida.

—Mi coronel, no se le ocurra perder a esa preciosidad de mujer —dijo sonriendo pícaramente— Es una maravilla.

—Gracias Orazio, ya te avisaré cuando regrese.

Por alguna oculta razón que no sabría precisar, en aquel momento no sentía esa punzada de la duda respecto de su amor y su supuesta intención de espionaje. Me había encaramado a ese viernes con la ilusión nítida y completa de verla sin más. No había nada más allá de mi amor por ella.

La duda había quedado como desterrada por arte y gracia de sabe Dios qué clase de embrujo.

Cuando acabó la reunión, los flecos, producto de los comentarios y conversaciones a una, dos y a veces a muchas bandas sobre asuntos del terremoto, alargaron aquello todavía otra media hora.

Era un asunto que empezó a resultarme molesto, porque por alguna razón yo tenía la impresión de que había alguna cosa extraña detrás de este anuncio apocalíptico y terminé por pensar que pudiera ser una causa unificadora, es decir que entre todos podían estar buscando un enemigo común que aunara todas las inquietudes y preocupaciones en una misma dirección que no fuera de manera necesaria una causa de guerra, o si hubiera de serlo, que fuera contra fuerzas de la naturaleza, que si bien son más fuertes que las nuestras, son imparciales y golpean a todos por igual.

El caso es que aún siendo un tema estúpido para mi forma de pensar, el dichoso terremoto secuestró también mi conversación con Zenaida, y al cabo de un rato me rebelé contra él.

—Y si la gente… —iba diciendo ella, cuando de sopetón y sorprendiéndome a mí mismo la interrumpí.

—Te quiero habibti. —Y tomé su mano con la mía.

—Y yo a ti habibi, y yo a ti también.

—¿Te has dado cuenta de que hace ya dos horas que nos hemos visto desde la última vez y todavía estamos hablando del dichoso terremoto?

—Es verdad habibi, ni una palabra más, a partir de ahora mismo, sólo “te quieros”.

—Just habibi and habibti —dije yo, totalmente derretido de amor por ella.

Cominos despacio, sin prisas porque no las había, y como la tarde era fantástica, nos fuimos a dar un paseo por la orilla de aquel paseo descuidado de Tiro en el que se alternaban edificios viejos y destruidos, con otros más viejos y más destruidos todavía, pero el sol declinaba como si fuera a darse un baño antes de irse a dormir. El mediterráneo parecía prepararle la cuna con unas aguas mansas, tranquilamente azules, sobre las que, en lejanía, flotaba algún barco mercante, y un par de golondrinas volaban más cerca. Así caminando por allí llegamos hasta la universidad islámica de Tiro, a cuya puerta se sentaban al sol unos cuantos jóvenes que, distraídos y confiados, hablaban entre risas de sus cosas, y yo me felicité de tener a Zenaida, por lo que sin darme cuenta y sin que ella lo percibiera tampoco alcé la mirada al cielo y lancé un guiño agradecido.

Pero los hombres somos demasiado infelices cuando creemos que cualquier cosa que hacemos en presencia de una mujer, pueda pasarles desapercibida.

—¿A quién sonríes?

—¿Yo? —Dije sintiéndome más enamorado que nunca, porque saber que ella estaba tan pendiente de mí, me hacía sentirme el ser más afortunado de todos los que vivíamos sobre la faz de la Tierra.

—¿La verdad? —Dije de nuevo, loco por contársela.

Pero dejé pasar el momento y le propuse caminar por las calles, quería perderme con ella por las calles de Tiro.

—¿Así vestido?

Me di cuenta entonces de que la persona que estaba con Zenaida era yo, que había ido a una reunión de trabajo y que llevaba una pistola colgando de mi cinto, y que aunque esa mañana no tenía nada de demasiada urgencia, mi sitio estaba en Naqoura.

—Tal vez sea mejor que me vaya, porque hay tantas cosas pendientes que… ¡Ah, y el terremoto! Ni me acordaba del dichoso terremoto.

La risa de Zenaida era tan dulce y tan delicada que me enamoraba con cada cosa, con cada gesto y ahora era su risa, que incluía el brillo de aquellos ojos que miraban de un modo que me veía en ellos como si fueran el más nítido espejo de la felicidad.

—Si quieres me acerco yo más tarde a Naqoura y cenamos allí juntos.

—¡Qué gran idea! ¿A qué hora?

—¿Te llamo por teléfono cuando salga?

—De acuerdo —dije yo, ilusionado como un chiquillo.

—Una condición. ¿Puedo poner una condición?

—Venga, una, pero sólo una, a ver cuál —respondí sabiéndome incapaz de negarle lo más mínimo.

—Que me lleves a Hiba.

Dudé, porque no sabía a qué se refería, y cuando vio la expresión de desconcierto en mi rostro volvió a reír con aquella frescura y caí en la cuenta.

—¡Ah, Hiba, la palmera! Te quiero habibti, te quiero mucho. ¿Cómo podría no quererte? —dije dejando traslucir la admiración y el amor incondicional que sentía por ella, porque la condición era que hiciéramos lo que a mí mas me gustaba, y de esa manera yo me enamoraba más a cada momento. Éramos muy felices juntos, no se podía serlo más.

Sin poder quitarme la sonrisa de la cara, conduje de regreso a Naqoura a fin de dejar solventado cualquier asunto que pudiera haber. Miraría mi correo para despachar tantas cosas como pudiera y pasaría algún rato con mis compañeros españoles en Casa España.

Lo primero que vi fue a Amit que me entregó unos cuantos ejemplares atrasados del Daily Star y luego a Orazio, que venía en ese momento hacia su despacho después de haber comido con otros italianos para despedir a un colega.

La tensión vivida en Beirut hacía unos días sólo había dejado unos flecos de inquietud llenos de pena y decepción por la falta de futuro que sufría el país, y yo me quedé pensativo durante varios días. No lograba entender que un país pudiera vivir de esa manera durante tantos años y de pronto pensé que lo que le hacía falta era una causa común.

Recordé la fábula aquella de los caballos que se coceaban y mordían unos a otros en las cuadras, y que eran incapaces de convivir, ya que peleaban por la paja si la había, o el agua para beber, incluso por el lugar en la cuadra, que relinchaban sin parar hasta que un día entró un león en “su” cuadra, y ante la presencia y mirada amenazadora del animal, los caballos cerraron filas sobre sí mismos y, todos juntos, cocearon al enemigo común hasta acabar con él.

Ahí estaba la causa común. El Líbano necesitaba un león que amenazara a todos por igual, una causa por la que nadie pudiera sentirse atraído, algo que rechazaran todos al unísono…

¡El terremoto!

Ahí estaba el enemigo de todos, la causa común. Me dije a mí mismo que esto del terremoto podía haber sido una intentona de poner a todos los libaneses mirando hacia el mismo lado. Quise imaginarme la mesa de reunión de la casa presidencial de Siniora pensando y pensando y que alguien, incluso de manera desenfadada dijera:

—Necesitamos un enemigo común, yo que sé un terremoto, algo que nos amenace a todos por igual y no nos enfrente contra ninguno.

—Creemos un terremoto —podría haber dicho alguno y quien sabe si esta hipotética sacudida, caso de no ser cierta la amenaza, no habría nacido de una manera parecida si no ésa, y precisamente esa. Pero daba igual la forma en que se alumbrara un receso, un alto el fuego o un alto en la tensión, pero la idea del terremoto, tanto si era cierta la amenaza como si no, puso a los libaneses a trabajar en su prevención de daños, y respuesta a los que causara, codo con codo.

Ahora teníamos a chiítas, sunitas, drusos, países vecinos y la ONU trabajando en pro de minimizar los hipotéticos daños que el terremoto iba a causar a un país que ya no podía más, a un país exhausto y casi agonizante. Ahí también creí ver la necesidad de un presidente de la república, alguien que fuera capaz de hablar a todos los habitantes de El Líbano como se habla a los libaneses y no como cristianos o árabes o cualquier otra cosa. Hacía falta que todos fueran libaneses y el primer paso parecía haberlo dado el célebre terremoto.

La cosa no tenía ninguna gracia, porque nos planteábamos el movimiento sísmico como algo real que iba a ocurrir, pero a mí si me hacía gracia el hecho de que pensábamos en el terremoto como algo que iba a hacer daño a los demás respetándonos a nosotros, y no había ninguna razón para pensar que nuestra base no quedara reducida a escombros como cualquier otro sitio, y pensando esto fue la primera vez que me lo tomé ligeramente en serio.

Con toda mi sorna, me fui a ver a mi jefe y cuando entré en su despacho, para asuntos de otra índole, saqué el tema del terremoto, diciendo:

—¡Qué lástima, mi general, que no sepamos la fecha y hora del terremoto, porque nunca nadie ha estado tan preparado para una catástrofe como nosotros!

Cuando me reí, se rió él, y ambos entonces comentamos que ni él ni yo creíamos en el terremoto y cuando le expuse mi teoría del enemigo común, me apuntó con el dedo índice repetidas veces diciendo que no era ninguna tontería.

Fui yo quien habló de tonterías al decir que los preparativos que estábamos haciendo eran una auténtica tontería, ya que nos habían desviado de nuestra tarea real, pero…

—Efectivamente —dijo el general Estrate— pero es lo que nos han mandado.

—Y contra eso no hay nada que añadir —dije sonriendo.

—Órdenes, amigo mío, órdenes. Nosotros trabajamos con órdenes —dijo de nuevo el general con su proverbial simpatía.

El mes de mayo era sencillamente maravilloso en aquellas latitudes de Jesucristo y de los profetas de Alá. La temperatura era ideal, húmeda eso sí, siempre, pero poder estar un rato sentado a la orilla del mar, aunque fuera con la verja de por medio en Casa España departiendo con los amigos y compañeros, que con frecuencia se dejaban caer por allá, era un auténtico regalo.

Allí tomábamos alguna cerveza Almaza que religiosamente nos cobraba el subteniente Berjano con gran simpatía, cosa que era muy de agradecer, pues a ver quien es el gracioso que sabe cobrar sin caer gordo o resultar odioso. También era bastante frecuente encontrar a alguno enganchado al cuchillo jamonero, o preparando algo que hubiera recibido de casa para compartir.

Pero Berjano que, además de un tipo listo era de caballería, las cogía al galope, y por ello, hacía el magnífico tándem que formaba con Eva Barrientos, la cabo primero.

Entré en Casa España. La voz de Rocío Jurado se irradiaba a los cuatro vientos por el reproductor de cedés de Eva. La música de la Jurado nos gustaba a casi todos, muchos la disfrutábamos abiertamente y los demás, respetuosamente se deleitaban con el disfrute de los demás.

Me estaba sirviendo una de esas cervezas Almaza, y apuntándome religiosamente un palote en la lista de “morosos”, a fin de ser perseguido en su momento por Berjano, nuestro cobrador del frac, cuando escuché su voz que gritaba como si estuviera enfadado.

—¡Castón!

—¿Qué pasa mi subteniente? —Respondió la voz de Eva.

—¿Castón, por qué la llamas así? —Pregunté al aire, sin mirar a nadie, y escuché a Eva que respondía.

—El subteniente me llama así a veces.

—Berjano, ¿por qué llamas Castón a Eva?

—Cuando me cabreo la llamo así.

—¿Pero por qué Castón?

—Porque me llamo así —dijo ella, con una lógica aplastante.

—Ah, no lo sabía —dije yo.

—Es su segundo apellido, y yo, cuando me cabreo con alguien, le llamo por el segundo en vez de por el primero.

—¡Ah, qué curioso! Nunca se me habría ocurrido algo así de peculiar.

—Es que de esa manera ellos saben muy bien con quien estoy moscatel y con quien no.

—Y hoy —terció Eva— encima de que me he remangado aquí para hacer lentejas para todo el mundo, va y me chorrea el subteniente.

—Anda, perdónala y llámala otra vez Barrientos. ¡Y ya podíais avisar que había lentejas, con lo que me gustan! —protesté, aunque sabía que tendría un plato como los demás.

—Pues ya lo sabe —dijo Eva. Y me quedé a comer con ellos y varios otros viviendo de ese modo unos de los buenos ratos que los españoles nos regalábamos, frente a aquel mediterráneo distante de la Valencia de Eva Barrientos Castón.

—¿Qué tal me han Salido, mi coronel? —Dijo la cocinera con un gesto amenazador con el cucharón de servir.

—Que devuelvan al mar todos los langostinos de Samir, que frente a las lentejas de Castón, no hay langostinos que valgan.

Después de comer, me quedé con Salva allí un rato antes de regresar al despacho.

—El terremoto mi coronel…

—Me cago en el puto terremoto, ¿sabes? Aburrido me tiene el puto terremoto.

—Sí, yo también estoy aburrido con el tema, pero hablan de múltiples sacudidas bajo tierra como pequeñas explosiones, y todo coincide con las excavaciones de los de Hezbollah por esa y por todas las zonas por donde trabajamos. El teniente coronel Orazio y yo hemos estado hablando y…

¿Acaso le faltaba un ápice de razón a Salva? Estos dichosos guerrilleros de Hezbollah nos estaban trajinando a cada instante. Eran capaces de habernos puesto a trabajar en el dichoso terremoto como quien te pone mirando a la pared para que no veas lo que están haciendo. Y la realidad era que el pozo de Meiss ej Jebel estaba prácticamente terminado, sólo faltaba terminarlo en su aspecto exterior y proceder a su inauguración.

36

Qatar se ofreció para impulsar la solución a la crisis política de El Líbano ofreciéndose como anfitrión para una reunión con varios objetivos. Las opiniones al respecto fueron tan coloridas como el arco iris en cuanto a su pluralidad y diversidad. Habían sido hasta ese momento dieciocho fiascos consecutivos, y no había razón para que la décimo novena fuera la buena, ni siquiera mejor que las dieciocho anteriores, pero hay que tener esperanza o por lo menos crearla y, ya puestos, impulsarla, y eso fue lo que intentaron desde Doha, la capital de Qatar.

De pronto una extraña euforia se desató sobre aquella reunión, ya que los políticos más relevantes de los países vecinos y por lo tanto, de una u otra manera, afectados, se ponían de acuerdo para coger aviones y vehículos para presentarse en Doha con sus mejores galas, que no eran otras que las de la tolerancia y la cooperación. Yo no entendía nada, pero era un hecho que todos los personajes que han quedado reflejados en estas páginas se reunirían en la capital qatarí, e incluso Siria apoyaba no sólo sin ambages, sino con euforia y optimismo, la reunión. Todos estaban contentos, esperanzados y muy ilusionados.

El pequeño emirato árabe qatarí había captado la atención del mundo árabe en su totalidad y, en gran parte, la del resto. Daba la impresión de que, entre el terremoto y esta reunión, todo se había arreglado. Era como el empujón necesario para que el efecto terremoto no quedara en agua de borrajas, y tal como yo sospechara, pero desde luego sin entender nada, se dejó ver la luz de la esperanza, y es que a veces la vida es sencillamente así. Los astros parecían haber decidido, por una vez, confabularse a favor de El Líbano.

Cuando todo daba la impresión de ir así de bien, y los árabes parecían mirar todos en la misma dirección, apareció la terrible y agorera voz de la discordia en la persona de Ben Laden que, desde donde estuviera escondido, hizo un nuevo llamamiento a la Jihad o guerra santa en Palestina contra Israel.

Ya decía yo, que Gaza —y Cisjordania cuando toca— están siempre ahí, y el hecho que la célebre reunión de Doha cobrara un interés inusitado al ser apoyada por Siria, nos devolvía a la dramática actualidad de siempre, a la sobrecogedora rutina libanesa, de la mano de los dos de siempre. Era como que sin ellos no podía haber función, y por lo tanto se cerraba el teatro, pero ahí tenían que aparecer tanto la pequeña franja de Gaza como el estado de Siria para asegurarnos a todos que en este gran teatro que es el mundo árabe, el show tendría que continuar.

De hecho, el diario se hacía eco una vez más de las altísimas posibilidades de un nuevo conflicto entre Israel y los palestinos de Hamás por el continuo lanzamiento de cohetes desde la franja contra las poblaciones hebreas más próximas, y entre sus páginas nos saludaba a sus lectores con una foto sintomática, y tan llena de rabia como de esperanza y desesperación al mismo tiempo como muy pocas había visto antes en mi vida, ya que un grupo muy numeroso de personas, todos hombres, se manifestaba en el centro de Beirut sosteniendo en las manos unas pancartas que mostraban a sus gobernantes de una manera que no se podía saber si era un ruego o una exigencia, pero en ella se leía un mensaje único:

“Si no alcanzáis un acuerdo, no volváis”

Con los días que había pasado en aquel país, ya podía decir que no esperaba volver a encontrarme muchas más veces en mi vida a un pueblo tan harto y aburrido de su política y probablemente de sus políticos.

El hecho era que con mayor o con menor fundamento, se habían vuelto a despertar un montón de esperanzas. Las expectativas eran, de pronto muchas, por lo que volvíamos a enfrentarnos a la posibilidad de un nuevo chasco, que en esta ocasión sería de enormes y muy peligrosas dimensiones y de consecuencias imprevisibles… o casi mejor demasiado previsibles, ya que seguramente el mensaje de lo ocurrido apenas unos días antes era todo un tétrico presagio. El fantasma de la guerra civil sobrevolaba silencioso y amenazante de nuevo sobre aquella tierra, sobre aquellas gentes, personas que no recordaban lo que era vivir más o menos en paz.

Era estúpido pensar que la reunión de Doha pudiera llegar a tener un solo punto en la agenda, y que ese punto quedara limitado a elegir un presidente, aunque caso de tener éxito, ya sería más que suficiente, sobre todo después de la concatenación de fracasos acumulada hasta la fecha, pero ¿Y las armas de Hezbollah? ¿Y la ley electoral? ¿Y la red telefónica? Sin duda la agenda tendría más puntos, bastantes más.

Mi impresión era que la elección del presidente era una ambición que todos, más o menos daban por perdida, y la reunión se enfocaba mucho más a discutir el tema del arsenal de Hezbollah.

Todos los que no son Hezbollah claman que no puede haber dos ejércitos paralelos en una misma nación con distintas dependencias, por lo que se exige el desmantelamiento del arsenal militar de la milicia terrorista o La Resistencia como se autodenominan ellos, en todo el segmento de población chiíta, junto con los cristianos de Michel Aoún.

Alguno proponía que Hezbollah se comprometiera a no emplear las armas contra el pueblo libanés en ningún caso, y a veces diciéndolo más remilgadamente pedían que se comprometieran (Hezbollah) a no buscar ni alcanzar objetivos políticos por medio de las armas.

El periódico del día siguiente hizo caer las esperanzas como la espuma cuando sin causa aparente parecieron desvanecerse las expectativas. El titular venía a decir que ni sí, ni no, sino todo lo contrario, y que de avances en los puntos críticos, nada. Se hablaba, una vez más, de fracaso global.

37

UNIFIL seguía a lo suyo, y de pronto, ¡un terremoto!

No podía ni quería creerlo, se me antojó tragicómico. Fue muy pequeño, según el periódico. Tan sólo de 3.0 en la escala Richter, pero estaba ahí. La verdad es que yo no me enteré y de entre mis compañeros, algunos decían que otros decían lo que otros les habían contado. En fin que había habido un terremoto, y yo empecé a sospechar. ¿Pero tenía sentido sospechar que el diario mintiera sobre el hecho de que un ligero terremoto hubiera sacudido el sur de El Líbano?

Me dije que era imposible que se inventaran una cosa como esa y que encima, de cuando en cuando, fueran alimentando la noticia, pero mi teoría — ¿absurda?— del enemigo común cobraba algo de sentido.

¿Podría tener que ver con los teje manejes de aquellos trabajos de pozos, galerías etc.?

La verdad es que resultaba ridículo venir con un terremotito como ese, cuando teníamos a toda la clase política árabe en la capital de Qatar. Ridículo, volví a decirme a mí mismo. La atención está en Doha, no aquí.

Y en Doha, según el rotativo, las conversaciones se estancaban en la asignación de asientos en el Parlamento, es decir que no lograban superar el escollo de la Ley electoral que era la que definiría ese asunto. Entonces supe que Doha pasaría a engrosar la larga lista de fracasos en las cumbres árabes.

Se cumplió un año, el primer aniversario de los desastres acaecidos en el campamento de Nahr el Bared. Las fotos ilustrativas eran desmoralizadoras, y cuando todo estaba negro, saltó la gran noticia, surgió el notición más deseado, y menos esperado, al menos así es como lo hubiera definido yo.

Los grupos rivales libaneses de repente miraron en la misma dirección y nombraron al general Suleiman Presidente de la República. Fue como si de pronto fuera el cumpleaños de todo el mundo a la vez. Todo eran cumplidos, felicitaciones, sonrisas y abrazos. El acuerdo Se cumplió el día 21 de mayo, la antesala de santa Rita, la abogada de los imposibles. ¡Qué caprichosa era la vida! Pero la realidad era que las cosas no tomaron ese color de solución repentina hasta que a Siria no le pareció oportuno.

Eso es lo que me pareció, pero no fui ajeno al alborozo general, y yo mismo me había dejado embaucar por aquella especie de histeria colectiva y parecía celebrar también mi cumpleaños, porque es muy bonito ver a todos contentos. Los libaneses y libanesas que conocía esperaban nuestra enhorabuena como si hubieran ganado el mundial de fútbol, de modo que, con íntimas reticencias, decidí sumarme a la fiesta y el alborozo, y a los pocos minutos lo celebraba con igual ilusión y sensación de triunfo, como si fuera yo, o los míos, quienes acabaran de ganar aquel campeonato mundial.

Las páginas centrales del Daily Star eran las que mostraban en enormes fotos al pueblo cuyos rostros exultantes reflejaban la gran fiesta, la gente se echaba a la calle con pancartas y fotografías de tamaño real del general Suleiman, el nuevo prohombre, a quien yo, de pronto, y en un alarde de poca sensibilidad y pesimismo, vi volando por los aires, víctima del atentado terrorista que, en un lugar como aquel era fácil predecir que sufriría más tarde o más temprano. Quise desterrar ese pensamiento de mi cabeza y me esforcé por seguir sonriendo.

En Doha, en la sala de reuniones, de aquel lugar que de la noche a la mañana se había convertido en un punto de increíble relevancia histórica, todo eran besos y abrazos. Sinceramente era muy difícil abstraerse de aquella euforia, era lógica, yo la entendía y sinceramente me alegré mucho por el pueblo libanés.

Pensé en Zenaida, en lo contenta que estaría, por lo que la llamaría en cuanto pudiera y, recordándola, me alegré por la parte de libanés que, por el amor que le tenía a ella, me correspondía a mí.

Y una de las primeras consecuencias de aquel éxito sin precedentes en las reuniones de los árabes fue el desmantelamiento inmediato de la ciudad de las tiendas⁶⁴.

Cuando fui a llamar a Zenaida, caí en la cuenta de que no tenía el móvil conmigo. ¡Maldito desastre! Pensé contra mí mismo por mi recalcitrante despiste. La cuestión era que hasta que no volviera a mi habitación no podría celebrarle el éxito de su pueblo.

Dicho y hecho, cogí el coche y me fui hasta allí, y allí, sobre mi mesilla de noche dormía perezoso aun mi móvil.

Pues no. No debía dormir mucho, porque encontré cinco llamadas, una del general Estrate, y un sms de ella, de modo que establecí las prioridades, y leí el mensaje:

“¡Honey, got pres. Kss, love u so much!”⁶⁵

Me metí el móvil en el bolsillo y me fui a ver al general, que me perdonó el despiste, pero quería saber algo de… ¡Meiss ej Jebel!

Hablé con él, y después me fui a los brazos de Zenaida, pero por teléfono, que ya sé que no es lo mismo.

De pronto, y una vez más sin saber porqué sí ni porqué no, volví a sentir la daga de la sospecha atravesándome el pecho. Ya hubo una ocasión en que por una situación de cierto interés político, pareció tener que irse a Beirut, ahora… parecía más lógico si ella tuviera algo que ver en yo que podía saber qué.

—A lo mejor te tienes que ir a Beirut, ¿no? —Pregunté sintiéndome el peor y más rastrero de los seres humanos.

—No, no tengo que ir a Beirut, pero sí que tengo que ir a algún sitio —respondió ella sin perder el tono de alegría en su voz, y rompiendo la mía, ya que no me salían las palabras. Algo ocurría y ella tenía que irse. Quedé callado, preso de mi sospecha y del dolor agudo de corazón que me entró—. Pero a lo mejor puedes acompañarme —añadió a modo de invitación.

—¿A Beirut?

—Pero qué manía te ha dado con Beirut. Yo no voy a Beirut, ¿y tú? —me dijo dejándome una sensación de aturdimiento, como si me hubiera convertido en ese preciso momento en el hombre más ridículo de toda la humanidad.

—Yo, ¿qué se me ha perdido a mí en Beirut sin ti?

—Pues lo mismo que a mí sin ti, habibi.

No entendía nada, pero al fin y al cabo no se iba. No tenía que irse ¿y entonces adónde se iba?

—Pensaba irme a celebrar que tengo nuevo presidente a un hotelito que hay en el faro de Tiro…

—Habibti, ojalá elijan uno cada día —dije sonriendo.

—O dos, mejor que sólo uno, ¿no? —Añadió Zenaida, a la que imaginé con una sonrisa enorme que, aun en mis sueños despierto decoró con un sugerente guiño de ojos.

—Si por estar contigo fuera…

Entonces le pedí un favor. Yo quería visitar el pueblo libanés de Caná, donde dicen que Jesús convirtió el agua en vino atendiendo el ruego de su Santísima madre.

Hay mucha controversia respecto de que este sea o no el lugar de aquellas célebres bodas, ya que en Galilea existe otra ciudad con el mismo nombre, para el que los judíos reclaman la autoría de los mismos hechos.

Yo no tenía argumentos para entrar en ese debate, ni el menor interés, y como lo único que se me permitía era visitar el que estaba en el Líbano, me aferré a esa opción.

—Muy bien, me gusta la idea, dijo Zenaida.

—Podemos visitar el lugar y comer allí mismo, que seguro que habrá algún lugar donde se pueda comer más o menos bien, y luego… bueno, luego podemos celebrar “san Suleiman” —dije bromeando, ya que me refería al nombramiento del general, como nuevo presidente de la república.

Aquel Caná libanés resultó ser un pueblo muy pequeño, bastante más pequeño incluso de lo que había tratado de imaginarme y, como casi todo en el sur de El Líbano, bastante dejado de la mano de Dios. Había una iglesia, que por su tamaño destacaba sobre el perfil del pueblo, y según contaban, fue levantada sobre el lugar donde se celebraron las famosas bodas.

Quise conocer más de todo aquello y Zenaida, que sabía bastante de las sagradas escrituras, preguntaba cosas a los lugareños y después me las traducía a mí. Según contaban, Jesús anduvo por aquellas tierras, y eso era cierto puesto que sabemos que estuvo en Tiro, que quedaba a escasos ocho o diez kilómetros, lo que nunca me habían dicho fue por qué estuvo el Mesías por allí, por lo que yo me permití pensar en las opciones reales que existían de que fuera allí precisamente para asistir a las bodas que hicieron de la ciudad, lugar de peregrinación y aquellas opciones se me hicieron bastante probables.

Entonces siguiendo las instrucciones de los hombres de allí, porque las señales de tráficos eran inexistentes, llegamos a un sitio que era un aparcamiento demasiado grande para el poquísimo trabajo que tenía y seguramente era que estaba preparado para una vida normal, aquella que en El Líbano no existía. Sólo había un coche aparcado, y para no salirse de la tónica, era viejo, con pintura desleída por el sol y desvencijado hasta límites vergonzantes para cualquier conductor de nuestras latitudes.

Aparqué el mío, lejos de aquel y encaminamos nuestros pasos hacia un pequeño puesto que parecía uno de esos de venta ambulante que, lejos de ello, resultó ser la entrada donde se compraba el derecho a entrar, que no el ticket, ya que no daban, y también vendían rosarios, estampas y cosas de esas que compramos los turistas. En lugar de vender guías de esas típicas para el turista, lo que tenían eran unas hojas de papel tamaño folio y escasa calidad, con un texto escrito a máquina de escribir, no de ordenador, y unas fotografías fotocopiadas de muy mala calidad también, pero en las que se contaba la historia de la presencia de Jesucristo y su Santísima Madre en aquellas bodas, y se esforzaba en demostrar su autenticidad a base de facilitar unos datos históricos, que desde mi ignorancia parecían interesantes, pero cuya veracidad no sólo no podía discutir, sino que no me importaba.

El asunto me fascinaba, en cualquier caso hasta tal punto que capturó toda mi atención y Zenaida pasó casi a ser la mera traductora del guía, que era un hombre mayor con pinta de campesino cansado, a quien parecía importar poco menos que un comino que yo me creyera lo que me contaba o dejara de hacerlo.

Ella se había dado cuenta de lo que yo disfrutaba en ese lugar, y comprendió que, para mí, no tenía la menor importancia que fuera o dejara de ser, porque aquel lugar estaba impregnado de historia, sagrada o no, pero aquellas rocas esculpidas con imágenes de los doce apóstoles, de la Virgen María, de un niño en un cesto… todo aquello me sobrecogía con cierta devoción, pero al llegar a la gruta, sentí algo especial.

Era una cueva amplia, y tal parece, que fue allí donde Jesús y María pasaron la noche previa a las célebres bodas. Había unas piedras grandes donde lógicamente, caso de ser cierto lo que contaban, habrían estado sentados los santos personajes, y unos rincones, que al menos yo, hubiera escogido como el preciso lugar para dormir.

Me senté sobre la roca, y Zenaida enseguida pidió al hombre que saliera de la cueva, saliendo ella a continuación. Quiso de esta forma regalarme unos instantes de meditación, que aproveché y agradecí profundamente.

Al salir me apoyé en la baranda de madera que se asomaba al campo, y mirando a la parte más baja de aquel pequeño y pedregoso valle, imaginé a un grupo de hombres rudos siguiendo al nazareno, camino de Caná.

Miré al cielo y di gracias a Dios por haberme regalado aquel momento de profunda meditación basado en la visita a aquel lugar, y a continuación sentí la caricia en mi espalda de Zenaida y después su abrazo.

—Has disfrutado mucho habibi, se te nota.

—¿Cómo podría no hacerlo a tu lado?

—No, hoy no has disfrutado por mí, sino por ti, por Él, por haber venido a este lugar, y a mí me gusta mucho verte disfrutar.

—¿Por qué no le dices a este hombre que ya hemos terminado, le das las gracias y nos quedamos solos un rato aquí, juntos y solos?

Lo hizo, habló con él, y con una sonrisa muy entrañable, aquel fenicio se despidió. Le di la mano al tiempo que le tendí un billete a modo de propina. El hombre miró y al ver que se trataba de diez dólares, sonrió y repitió las gracias varias veces.

Cuando se marchó, besé a Zenaida y le pedí que me acompañara de nuevo al interior de la gruta. Entonces vi que había una imagen de la Virgen esculpida en otra roca muy próxima a la entrada.

—¿Crees que estuvieron aquí?

—Sí —respondió con voz queda—. ¿Y tú?

—¿Pues sabes qué? Que me da igual, que a mí lo que me resulta impagable es…

—El instante —dijo ella.

—Exacto. —Y sin soltar su mano nos adentramos en la gruta, y una vez dentro la solté para sentarme en una roca y ella hizo lo propio sobre otra. Permanecimos dentro unos quince minutos, y salimos sólo porque apareció otra pareja, que por su acento adiviné que eran británicos.

—Salgamos, ¿de acuerdo?

No podría decir de ninguna manera que aquella visita me dejó tan fresco. Me gustó muchísimo y sin decir una palabra miré a las manos de Zenaida que sostenían el panfleto aquel escrito a máquina y que compré por dos dólares. Ya quería leerlo y saber todo lo que aquello pudiera contarme.

Teniendo en cuenta la hora que era y la distancia a la que estábamos de Tiro, decidimos ir allí a comer, ya que nos daba tiempo. Iríamos directos al faro y después de comer ya estaríamos en nuestro nido de amor.

No había mesa libre para comer. El día era tan bonito, tan azul el cielo y tan brillante el sol, que la gente se había echado a la calle como posesos y la línea de mar, playa y no playa, estaba atestada de chiquillos agitanados que se bañaban, unos a medio vestir y otros vestidos del todo.

Nuestro amigo, el fenicio dueño del restaurante, le dijo a Zenaida que como no había sitio para comer, nos serviría en la habitación si queríamos quedarnos.

Así que preparó todo de un modo exquisito en el mismo balcón donde ya habíamos cenado en una ocasión, y de esa manera comimos otra vez el mismo pescado, el mismo hummus y el mismo amor, pero cada vez más aderezado con las jornadas que pasábamos juntos y los besos que nos dábamos.

Debo reconocer que cuando me vi allí a solas con ella, me atacó la estúpida idea de aclarar las dudas sobre su posible vinculación a una red de espionaje, pero fui capaz de controlarme y amarla por encima de las dudas, pero dentro de ellas. Mi sentido común me indicó bien, diciéndome que debía dejar las cosas correr, y quise seguir creyendo que todo era un terrible error y que el tiempo, que era mi mejor aliado terminaría por abrir los ojos de aquellos obsesos que tenían la cabeza dominada por su obsesiva tarea de buscar y encontrar enemigos incluso donde no los había.

A toda esta conclusión me había llevado de una manera definitiva el hecho de que el nombramiento de Suleimám como nuevo presidente no tuviera el menor efecto en ella. Cuando me asomé a la ventana, después de haber comido en el balcón con ella y haber hecho el amor durante la eternidad que me parecía siempre cada instante a su lado, yo era el hombre más feliz del mundo, el más enamorado y el que menos dudas albergaba respecto de su amada.

El cielo mediterráneo, que se avistaba desde aquel faro de mis amores, no podía ser más hermoso. No me sugería sino amor, pasión, esperanza y felicidad.

De pronto una frase no pronunciada sonó en mi cabeza. Era la voz de mi madre que hablaba de mí con alguien hacía muchos años, cuando yo era apenas un niño:

“Este niño es tan confiado…”

Y aquello pretendía probablemente hacerme dudar de nuevo. Me enfadé conmigo mismo, y con mi conciencia, o con lo que fuera que me hubiera metido esa frase en la cabeza, sacándola de algún baúl de recuerdos, que ya creía olvidados.

Zenaida se asomó al mismo balcón apretándose junto a mí y tomando mi mano, me dijo:

—Fíjate habibi cómo baja el sol, parece estar cayendo por gravedad. ¿No es precioso?

—Sí, es precioso habibti.

Y así silenciosamente lo contemplamos hasta que se puso por debajo de la línea del horizonte sumergiéndose en el mar, cuya inmensidad y belleza realzaba cada día y cada tarde.

Nos despedimos y yo conduje de regreso a Naqoura. No sabía porqué, pero tenía una cierta desazón en el cuerpo que no entendía, y lo que pasaba era que mi ego no admitía ante mí mismo que las dudas, en realidad, no se disipaban. Me habían inoculado aquel virus de la desconfianza y no me curaba de él, de ninguna manera ni a ningún precio.

Cuando me acercaba a la base vi a Hiba, desde lejos y decidí parar a charlar con ella. Quien sabía lo que me podría aportar en un momento como aquel, en que mi moral se encontraba muy baja, insospechadamente muy baja.

Creo que no me di ni cuenta de lo que hacía, pero de pronto estaba apagando el motor del Toyota junto a Hiba. Me bajé y me planté junto a ella.

—Hola —la saludé mientras ella miraba al mar, que estaba tan plano como un plato y empezaba a reflejar los destellos de la luz lunar, sin embargo yo, lo miré porque no me atrevía a mirarla a ella, tal vez porque sospechara lo que me iba a decir.

No sabía cómo empezar. El porqué de la tristeza que me invadía y el sentirme avergonzado hasta el punto de no poder mirarla a la cara, no tenía explicación, como tampoco la tenía el hecho de haber aparecido a contarle no sabía qué, pero cuando la gente se alborozaba porque veían que sus males se asomaban al algún tipo de final, yo desconfiaba, y apreciando que mi propia vida se asomaba a su momento más feliz, la vida en general desconfiaba de mi felicidad.

¿Qué tipo de regalo tenebroso y amargo me aguardaba en forma de, sabía Dios qué, que no me permitía disfrutar cuando todos disfrutaban y que a mí me hacía llorar cuando todos reían?

Tal vez, lo que ocurriera fuera que yo presentía que con la solución a los problemas de El Líbano se acabaría mi misión y me marcharía de allí y perdiera de ese modo a Zenaida para siempre.

No, mi misión finalizaría al margen de lo que ocurriera allí y Zenaida... lo que hubiera de ser de ella y de mí, o mejor dicho de ambos, de los dos juntos no lo sabía y seguramente dependería de lo que yo decidiera, o de cómo yo le planteara aquel tema a ella. Hubo una ocasión en que lo pensé y ya no recordaba si lo habíamos hablado y si lo hice, lo había olvidado. Me sentía extraño, con una mezcla de cobardía y confusión. Si planteaba la situación, me enfrentaría a algo para lo que quizás no estuviera preparado.

—Díselo.

—¿Cómo? —Dije levantando la vista hasta ver cómo Hiba lanzaba elegantemente sus palmas hacia el mar, como si respirara o se moviera haciendo su conversación más comprensible a mis ojos. Todos utilizamos las manos y el lenguaje corporal para rellenar el significado de lo que decimos.

—Nunca sabrás lo que piensa ella si no se lo preguntas, y en la vida hay que ser arriesgado, osado, intrépido y tú lo eres. Eres valiente, lo has sido ante el peligro. No dejes de serlo ahora. Ya lo sé. —continuó Hiba—. ¿Crees que no lo sé? Valoras más su presencia en tu existencia, que tu vida misma. Crees que sin ella no tendrá sentido tu vida, pero si no le hablas, nunca llegarás a saborear su respuesta, y si es que no... pues cuanto antes mejor.

—Sí, si tienes razón y sé que sabes que el miedo que tengo es el de enfrentarme a un enemigo que me resulta imbatible, y su ausencia de mi vida sería ese enemigo indestructible, pero vivir... malvivir con la duda...

De nuevo la duda. Sentí cómo se estremecían al momento, no sólo mi corazón sino mi vida entera.

No lo recuerdo bien, pero creo que dejé un beso en las manos de Hiba, cuando una de sus ramas se me hizo alcanzable y me marché de allí.

38

Es cierto que llegué desconsolado a Naqoura, pero la propia rutina de mis actividades y obligaciones me rescataron con vida del naufragio moral al que me había asomado.

En realidad, Suleiman no había sido elegido todavía. Lo que se había alcanzado en Doha fue un acuerdo para que en la siguiente sesión del Parlamento de Nabih Berri, se procediera a nombrar oficialmente al candidato propuesto como Presidente de la República de El Líbano.

También puedo decir que esa designación no me tranquilizó nada, y no porque tuviera nada contra el candidato, porque nada de nada tenía contra nadie, ya que no sabía lo suficiente de nadie, y de todos ignoraba más de lo que sabía, pero las palabras que dijo Suleiman en el acto de nombramiento, no me parecieron ningún bálsamo, puesto que comprometerse a revisar la ley electoral era lisa y llanamente ceder ante Hezbollah. Admitir a “La Resistencia” como otra parte integral de la Defensa nacional era también, lisa y llanamente, ceder ante Hezbollah, y era tanto lo que se cedía ante los fundamentalistas islámicos, que yo me sentí de todas las maneras, menos bien.

No obstante, los ecos de la cumbre de Doha se hacían cada vez más positivos, más presentes y más profundos. De pronto, todos parecían contraer, encantados de la vida, algún compromiso como forma de dar la imagen de cooperante, de buenas intenciones, en fin que en principio Doha nos dejaba no sólo. De entrada, un presidente para la República, es decir, por fin un Jefe de Estado, sino que un poco más a largo plazo, una serie interminable de declaraciones de —¿buenas?— intenciones, a las que habría que concederles el plazo prudencial de rigor, para ver si se traducían en algo, y en su caso en qué.

El hecho fue que El Líbano incrementaba su lista de presidentes de la República con su decimosegundo Jefe de Estado en la persona de un oficial del Ejército, el que hasta el momento había sido el jefe de Estado Mayor, y con una mayoría tan aplastante como lo es el obtener 118 votos de los 127 posibles, fue elegido para ostentar el cargo durante los siguientes seis años, un periodo que se presentaba de pronto vestido con las galas de la ilusión y la esperanza, aunque por supuesto sumidos en un mar de dudas.

Los ecos de la fórmula del juramento de acatamiento volvían a sonar en el salón del Parlamento de Beirut, donde la voz del general Suleiman sonó fuerte, clara y rotunda:

“Juro por Dios el grande,

Respetar la Constitución y las leyes,

Y conservar la independencia e integridad

Territorial del Líbano”.

A medida que fueron pasando las horas y los días, los que más lejos estábamos de los asuntos políticos íbamos siendo alimentados a pequeñas cucharadas con los “regalos” que la elección de Suleiman traía escondidos en la manga.

Hezbollah se apuntaba la victoria, y no era para menos, ya que había conseguido que se le concediera como oposición el poder de veto contra el poder político de Suleiman, con lo que se aseguraba de inmediato la libertad necesaria para construir y mantener el arsenal de armas deseado para su Resistencia.

¡Derecho de veto! ¿Cómo puede un gobierno gobernar con una oposición que puede vetarle todo lo que ordene? Me parecía de locos.

Con los editoriales de letra pequeña, el periódico se hacía cruces de tantas concesiones que se habían hecho a Hezbollah, vía presión Siria, y es que, de hecho, Hezbollah construía un estado dentro del estado libanés, ya que en las zonas donde despliega “sus” fuerzas como son, fundamentalmente, el sur del Líbano, por debajo del río Litani, el valle de la Bekaa y los barrios del sur de Beirut. En todos estos lugares con presencia masiva de Hezbollah, existen grandes depósitos de armas, cohetes, fuerzas de combate y puestos de observación, que no pertenecen al Ejército de Michel Suleiman, sino a Hezbollah.

¿Qué tipo de cesto acabarían haciendo con tales mimbres?

El día era buenísimo, así que a la hora de comer decidí irme a la acogedora sombra de Hiba, la palmera, y allí me senté con ella y el periódico en las manos, dispuesto a pelearme con el asunto que no acababa de entender y era el de la ley electoral, un asunto que había enfrentado a las partes árabes y cristianas desde siempre, y leyendo, estudiando y reflexionando, me quedé atónito al comprender lo que subyacía detrás de todo ese entramado que llamaban de todas las formas posibles, a fin de hacer que de una u otra forma sirvieran para esconder los feísimos e impresentables objetivos que sin duda perseguían.

Hiba parecía mirarme con esa forma inquisidora en que lo hacen las madres cuando ven que un hijo está a punto de comprender, por fin, el punto de vista que le han querido transmitir.

Aquello no era sino una limpieza étnica más. Como lo que ya había visto en otras zonas del mundo, como en Bosnia y Kosovo, pero esta vez al estilo árabe fundamentalista de Hezbollah.

Como la ley electoral a la que querían llegar los chiítas era a aquella que pretendía una representación política porcentual de los libaneses, llegaron a la conclusión de que lo que había que hacer era rehacer los números de la población.

A efectos electorales, la distribución de la población, se hacía por muhafazas⁶⁶ o qadas⁶⁷.

Los cristianos preferían que se siguiera respetando la ley electoral que defendía las comunidades a nivel qada, porque a mayor nivel perderían representación en favor de los chiítas, que verían de este modo crecer su representación de un modo que les convertiría en el poder hegemónico.

“Hagamos la vida fácil a los nuestros, e imposible a los demás” Esa parecía ser la consigna de los de Hezbollah, y a ella, desde luego, se pusieron manos a la obra, con determinación y sin desmayo.

El dinero que, a manos llenas, llegaba a las arcas de Hezbollah procedente de Irán, Siria e incluso Arabia Saudita, se utilizaba en creación de infraestructuras y mejoras de las existentes en términos de hospitales, escuelas y viviendas fundamentalmente. Por ello, para ellos, Hezbollah era la buena de la película, pero favorecía a los suyos, y únicamente a los suyos y entre tales favores había viviendas a precios de ganga para los simpatizantes del partido de Dios, y cinco veces más caras para los cristianos y sunitas, escuelas abiertas y gratuitas para los chiítas y nada de eso para los demás, así como hospitales con servicios generosos para los amigos y prohibidos para los demás.

Ahí estaba la cuestión.

“Tendrán que irse los que no estén conmigo”

Parecía ser el pensamiento o consigna que alentaba aquellas obras que yo veía que se iban haciendo por el sur y que no contaban con el apoyo de nuestro exiguo dinero.

Me quedé horrorizado y entonces sentí la caricia de Hiba, que se me antojó como el mejor consuelo. Tuve la impresión de que allí, como en tantos sitios, la política sufre de la manipulación de todos los que viven de espaldas al respeto por los derechos humanos más elementales de los demás. Todo parecía valer para llegar al objetivo deseado, por indeseable que resultara a mis ojos.

Pensando que con aquel resultado de la cumbre de Doha El Líbano salía de Guatemala probablemente para entrar en Guatepeor, regresé a Naqoura.

39

Todo estaba preparado para la inauguración del estanque del parque de Meiss ej Jebel.

Según me dijo Salva, el alcalde estaba más eufórico que nunca y le había dicho, por teléfono, que tenía una sorpresa para mí. La verdad es que con aquel hombre hice una buena amistad, una de esas que realmente duran lo que dura el trabajo que nos unió, y que desaparecería, sin duda, en cuanto terminara, pero, mientras durara, cuanto mejor quedáramos, mejor sería para todos.

Subyacente a esa especie de amistad o simplemente buen rollo, quedaba el asunto del pozo. Yo no acababa de hacerme una idea sobre su postura y responsabilidad en el tema, pero aunque desde luego a este alcalde, el hecho de no ser miembro de Hezbollah, le hacía aparecer ante mí de un modo más... no sé, ¿inocente quizás?

Le llamé por teléfono para decirle que me habían dicho aquello y pareció muy feliz de hablar conmigo. Comentó con gran alegría el hecho de tener un presidente de la República por lo que, por supuesto, le felicité con fingido entusiasmo, pero me llamó la atención que un chiíta se alegrara de que un cristiano volviera a la poltrona de jefe de Estado.

A decir verdad, siempre me pareció que aquel hombre era respetuoso con la ley y que además simpatizaba con la ONU en general, y con UNIFIL en particular. Cuando resolvimos el asunto de la familia atropellada por el camión, pareció liberarse de una tremenda carga, y no sólo emocional.

Le insistí una y otra vez sobre el asunto de las banderas, a lo que me dijo también, una y otra vez, que no tenía de qué preocuparme y yo le repetí lo de siempre, que si no me preocupaba yo, ¿quien iba a hacerlo?

—Ni una que no sean la libanesa, española, ONU y nepalí. —Volví a repetir.

—Española, esa la primera, por supuesto, Líbano, UNIFIL y Nepal —contabilizaba con los dedos, mientras repetía después de mí, riendo la gracia de poner la española en primer lugar.

Dudé aun, a pesar de que llevaba días preguntándome si debía o no interesarme por el asunto del pozo, porque tenía que hacerme el tonto sobre el hecho de que en su momento algunos chiítas no me permitieran acceder hasta el lugar, pero llegado el momento, mi propio carácter me traicionó y casi sin esperarlo escuché mi voz que decía:

—¿Qué tal aquel herido del pozo, fue algo grave, está recuperado, qué tal va todo por allí?

—¡Ah, bien, bien! —Respondió con un brillo en los ojos que me hizo pensar que era cierto y que además me agradecía el detalle de mi preocupación.

—¿Qué fue? ¿Una caída en el interior del pozo? —Insistí aun un poco más.

—No, bueno sí, en cierto modo sí, pero se trató de un mareo producido por gases en el interior y se desvaneció, pero no había caído a ningún sitio, aunque eso fue lo que pensamos todos.

—¡Ah! pues me alegro mucho —dije con sinceridad, pues pensé que me decía la verdad.

—Lo sé, coronel, sé que usted se alegra de verdad, aquí todos sabemos cómo es cada uno, y a usted ya lo conocemos.

Se lo volví a agradecer y aquella explicación con aquellos detalles me confundieron sinceramente, y no supe qué pensar.

—¿Tú qué opinas? —Pregunté a Salva.

—Pues creo que lo mismo que usted, yo también esperaba otra respuesta, aunque fuera una mentira, pero una actitud que le delatara, no sé, mi coronel, de verdad que no lo sé, casi que me ha convencido aunque ya sabe lo que pienso en general.

Una de las consecuencias que produjo la denuncia que hice de estos hechos ante el general Estrate fue un incremento notable de la presencia de la OGL⁶⁸. Sus vehículos eran blancos como los nuestros, y también llevaban las letras UN⁶⁹ pero además portaban una pegatina que les identificaba más específicamente como miembros de una misión, digamos más humanitaria a los ojos de los libaneses, aunque no fuera aquel su mandato.

Aquellos observadores solían incluir en sus agendas de trabajo unas reuniones informales con alcaldes, con responsables de diversas áreas y con gente de la calle. Eran los que, en principio, debían disfrutar el mayor grado de libertad de movimientos y eso les convertía en una herramienta muy valiosa para la ONU concretamente para el asunto de los pozos, y el de las excavaciones en general. Todos trabajábamos en lo mismo, era como tocar todos el mismo piano, pero diferentes teclas, por lo que no me sorprendió la reunión a la que me convocó el general Estrate con muchos otros jefes de sección a fin de afinar la melodía de sospecha que ya UNIFIL tocaba en clave de túneles subterráneos.

—Hay que hacer un seguimiento muy estrecho pero, sobre todo, muy discreto de lo que vaya ocurriendo en los lugares bajo sospecha —dijo Estrate, con gesto serio, pero sin abandonar su habitual y extraña flema francesa.

—¿Quiere decir, mi general, que sigamos de cerca todo aquello que nos despierta sospechas? —Preguntó uno de los asistentes.

—Sí, claro que sí. —Respondió el general.

—En ese caso —terció el coronel jefe de los equipos de enlace que operaba tanto en territorio libanés como israelita —tenemos que hacer de una misión especial como ésta, parte de nuestra vida cotidiana, porque aquí hay que sospechar de todo, desde que te levantas hasta que te acuestas, sin olvidar que durante las horas que dormimos también sospechamos.

—Sí, ya lo sé, pero estamos hablando del tema de pozos extraños y posibles túneles. Quiero que J9 — el general me señaló con la punta de su bolígrafo — nos haga una presentación sobre los puntos de mayor interés. ¿Puedes decirnos cuales son?

—Sí, claro —dije muy atento a lo que mandaba el general—. A saber: Meiss ej Jebel, Tiro, por supuesto, Ayta al Chaab y Tibnín.

—¿Tibnín? Eso está lejos de la línea Azul... —dijo alguno de los asistentes.

—Si tú supieras... —dije mirándole con media sonrisa.

—Sí, Tibnín también, ya nos contarás cuando yo te diga, que seguramente sea el próximo lunes —terminó el general Estrate.

Al terminar la reunión, algunos nos quedamos intercambiando opiniones respecto del tema que acabábamos de tratar y en aquel pequeño desorden, uno me agarró del brazo como queriendo decirme algo en privado y con un pequeño tirón me sugirió que le concediera unos minutos en privado.

—¿Por qué me has dicho eso de si tú supieras?

—¿Recuerdas aquel proyecto del alcantarillado de Tibnín, al que yo me negué y que, al final, iniciasteis sin la colaboración de J9?

—Sí, claro que lo recuerdo. Es que yo no creo que...

—No —le interrumpí—. Es que ya no se trata de lo que tú creas o dejes de creer. Se trata de que con toda seguridad, aquel proyecto persigue un fin adicional al obvio de arreglar las alcantarillas, y yo te lo advertí, pero no es momento de echar culpas o de decir que yo o que tú tenías razón. Desgraciadamente, los hechos son los hechos, y ahora lo que hay que hacer es lo que proceda, lo que mande el general, pero sobre todo, y perdona la expresión, de no ser cándidos con los chiítas. Mira, escúchame bien. Ellos controlaban el sur de El Líbano, y nosotros hemos venido para quitarles ese control y ejercerlo nosotros para restaurarlo al gobierno del Líbano.

—Eso ya lo sé y... ¿qué? —Volvió a insistir mi compañero.

—Pues tan sencillo que nuestra misión nos convierte en enemigos de Hezbollah, ¿o aun no lo has entendido?

Le di la mano y me fui hacia mi oficina y él, seguramente se marchara a la suya. Obviamente él no era tonto, y lo que yo le acababa de decir ya lo sabía, pero alguien tenía que quitarle la venda de los ojos, y hacerle ver que el problema residía en aquellos que furtivamente trabajaban en las galerías y se preparaban para disparar cohetes y no en las buenas gentes que, por supuesto existen, que son los que ves cada día, porque esos se dejan ver, aquellos con los que convives y te invitan ocasionalmente a sus casas a comer.

40

Orazio seguía atareado por el asunto del terremoto y, por tal razón, tuvo que ir a Tiro a una reunión a la que asistiría también Zenaida así que me invitó a ir con él y acepté. Me interesaba además discutir ciertos aspectos del problema con representantes de unas cuantas agencias y organizaciones que también se estaban involucrando, y lo que observé fue que prácticamente todos se lo tomaban a broma en su concepto, pero después, una vez metidos en harina, reaccionaban con la seriedad y profesionalidad que se esperaba de ellos.

Al acabar me quedé con Zenaida, que estaba radiante. Me pareció más bella que nunca. Iba vestida muy elegante, pero no era sólo eso, era también su mirada, me pareció más intensa de lo que jamás había visto, y eso era muy difícil, ocasionalmente la ocultaba por mechones color caoba que descendían amagando ocultar sus preciosos ojos, y ella, con supuesto descuido apartaba con un movimiento tan ligero y elegante que nadie más que ella podía hacer.

Nos fuimos a comer juntos y me propuso un lugar nuevo. Un restaurante que se asomaba al mar a través de unos grandes ventanales y que dentro era espectacularmente grande, pero no me resultó demasiado acogedor, observación que le transmití, ya que, para estar con ella, yo siempre prefería el ambiente más recogido, pero a ella parecía gustarle por alguna razón, y aquello era un argumento más que suficiente para que acabara gustándome a mí, de manera que allí tomamos posesión de una mesa y enseguida vino un fenicio, muy cordial, a atendernos.

Lo primero que hicieron fue traernos las bebidas y una variedad de verduras secas que estaban riquísimas. Apenas hice el primer brindis con Zenaida por el amor que nos teníamos cuando un grupo de tres individuos, todos de aspecto rabiosamente libanés, se acercaron a nuestra mesa para saludarla a ella.

Para mi sorpresa, Zenaida les invitó a sentarse con nosotros, y aunque lo hizo preguntándome si no me importaba, hizo caso omiso a mi gesto de disgusto, porque yo nunca hubiera venido desde Naqoura para comer con esos tres personajes, fueran quienes fueran, ya que con ellos al lado, la compañía de Zenaida no era lo mismo.

—Habibi, son mis amigos —adujo en su defensa una vez que ya habíamos vuelto a quedarnos solos.

—Lo sé, mi amor. ¿Crees que no lo sé?, pero no lo esperaba y además parecía que no se fueran a marchar jamás, y además...

—¿Qué? Dime, además de…

—No sé, pero no me han gustado mucho esos tipos. Ya sé que son tus amigos, pero no me han gustado un pelo, y sobre todo el alto. Ese tío me ha inspirado de todo menos confianza.

—¡Walid! Pero si es un cielo de hombre. De no haberte conocido a ti, me habría enamorado de él —dijo con una medio sonrisa tan llana, tan inocente, que me cautivó de nuevo.

De aquella comida no me gustó casi nada, ni la comida en sí, ni el lugar, ni los amigos de Zenaida, ni la actitud de la mujer más maravillosa del mundo, y aquello fue sin duda lo peor de todo. Me sentí atrapado, como si lo hubiera preparado todo para que aquellos tipos me conocieran, ¿Pero para qué y porqué? Esas eran preguntas sin respuesta por el momento. Eran las dudas que habían atormentado mi corazón desde que despertaron aquel maldito día, entrando en mí corazón y mi cabeza por boca de aquel de J2⁷⁰.

El trayecto de regreso a Naqoura fue un dolor incesante y creciente de todo lo que no se toca, ya que me dolía la confianza en ella, la lealtad, la fidelidad, la esperanza, la alegría y el amor, sobre todo el amor. ¡Cómo me dolía el amor!

El caso era que no me había gustado nada ninguno de aquellos tres amigos, de los que uno, aquel Walid a quien ella parecía querer tanto, era también miembro de UNMACC y los otros dos, libaneses ambos también, eran solamente amigos.

Con sensación de desagrado, cuanto menos, llegué a la base y me fui a Casa España a buscar el cobijo de la amistad y de la camaradería. La primera persona que vi allí fue Eva Barrientos, que sentada sobre un banco de madera hablaba por teléfono con alguien de España, que enseguida supe que era su madre.

Dentro estaba Salva con algunos oficiales y suboficiales a los que saludé al entrar y ellos lo hicieron conmigo apropiadamente. Salva, que se había levantado del sofá para adentrarse en la cocina de Casa España, me tendió una Almaza que apuré en su compañía. Cuando quise darme cuenta, hablaba con Eva, que me contaba que había recibido un paquete con comida y otros artículos desde su casa en Valencia y se ofreció a compartirlo con todos nosotros.

Al día siguiente comeríamos, otra vez, unas exquisitas lentejas con chorizo y sólo la sensación de camaradería me hizo olvidar el mal rato que había pasado en una tarde que podría haber acabado de mil mejores maneras.

A los pocos minutos ya se habían distribuido por las mesas de Casa España unos platos de jamón, queso y otros embutidos cuyos propietarios habían querido compartir con los demás, por lo que entre los que no aportábamos nada, decidimos pagar el vino y la cerveza resultando al final una cena muy agradable y de gran camaradería.

El tiempo pasaba, El Líbano tenía presidente y la oposición de Hezbollah su poder de veto en el congreso, de manera que la vida política de El Líbano continuaba igual que había sido hasta una semana antes, es decir, sin que nadie pudiera entenderla en absoluto, cogiéndola por donde se la cogiera.

Evidentemente el ambiente de euforia nacional se calmó un poco, pero parecía que las buenas intenciones se mantenían y, de hecho, el mismísimo líder Sayyed Hassan Nasrallah, reiteraba su compromiso de no utilización de armas para alcanzar objetivos políticos, y el pueblo se felicitaba por ello, mientras yo seguía pensando que la única lectura definitiva y rotunda de todo aquello era que la Resistencia, es decir Hezbollah, la oposición política, seguía manteniendo un arsenal de armas y un ejército paralelo al nacional de El Líbano, y eso, en mi opinión, era sencillamente trágico. No obstante la entrada de Suleiman en la residencia presidencial, el palacio de Baabda, devolvía al pueblo libanés las solemnidades de la vida protocolaria de sus políticos anunciándose primero, y ejecutándose después, a bombo y platillo la entrada del nuevo Jefe de Estado después de aquellos largos seis meses de vacío político.

Si hay alguna cosa que aprendí de una forma inequívoca en El Líbano, fue que en unas ocasiones unos, y en otras otros, parecía que a nadie le interesara del todo la paz y la concordia, pues tan pronto algo bueno ocurría, cosa que era lo más infrecuente, enseguida había declaraciones y acciones que invariablemente boicoteaban la buena nueva alcanzada devolviendo al pueblo las sensaciones de vértigo e inestabilidad, tan endémicas del país.

Tal vez ya no supieran vivir de otra manera.

¿De qué otra forma podía, si no, interpretarse que Israel se apremiara a personalizar denuncias, una vez más, contra UNIFIL, en las personas del general Claudio Graziano y de Milos Strugar, aquel montenegrino jefe de la componente civil de la fuerza multinacional? Además, sin dejar digerir las pocas y nuevas buenas noticias que se producían, la prensa comenzó a anunciar, inmediatamente, que el tribunal de Hariri, entre unas cosas y otras, se declaraba casi incapaz, y no podía prosperar de ninguna de las maneras, y como aquel era un tema de altísima sensibilidad nacional, cualquier síntoma de mejoría y confianza en el sistema se disolvía en el aire.

Hacía ya tres años y medio del magnicidio y todo seguía como al principio, sin haber progresado lo más mínimo.

Como pasa siempre, que nunca es todo malo, ni todo bueno, la vida volvió a mostrar una de sus buenas caras en el gesto de un matemático israelí, ganador del premio hebreo más importante en este campo, quien quiso donar el importe de su trofeo a la Universidad Palestina en Estados Unidos, a fin de impulsar los avances en la pacificación de la zona.

El periódico venía infestado, casi diariamente, de artículos de reflexión sobre el futuro de Hezbollah, como brazo armado, y todos coincidían en que se le podía llamar de mil maneras, pero que había una sola verdad, y esa era que a pesar de todas las explicaciones dadas y aun por dar, no justificaban ni permitían asumir que si se producían nuevos altercados, como aquellos sangrientos episodios de Beirut de aquel extraordinariamente inestable mes de mayo, la llamada Resistencia chiíta no dudaría en volver a apretar los disparadores de sus armas, apuntadas contra los compatriotas, por el hecho de pertenecer a cualquier otro grupo religioso, político o que, simplemente, no comulgara con la idea fija radical del grupo chiíta.

Esta era, en cierto modo, la lectura del hecho que el periódico hacía de la última actualidad del conflicto de El Líbano, algo que, por fuerza y necesidad, perdurará en la historia mucho más tiempo del deseado, ya que Hezbollah ha jurado, desde su nacimiento, vivir para destruir a quien no se acomode a sus exigencias. De hecho la rueda de prensa ofrecida por Sayyed Nasrallah fue muy clarificadora, tanto que a partir de ese momento, creo que se podía decir que quien siguiera apoyándole, o siguiendo su doctrina, no podría clamar jamás que le habían engañado.

Fue tan rotundamente preciso, y tan amenazadoramente implacable, que se presentó ante la prensa mundial con una agenda que empezaba con el tema de la red de telefonía, para decir que tenía una definición muy clara para el asunto, y era que mientras en El Líbano todos sabían muy bien qué era y de qué se trataba, era posible que en el extranjero alguien pudiera creer que era un medio para ganar dinero por las tarifas de uso de la red, pero que de lo que se trataba era de un arma de guerra, un arma de comunicaciones, lo cual era esencial para cualquier sistema de mando y control, y que era, por lo tanto, el factor determinante para cada batalla. No disimuló ni le tembló la voz para decir y admitir que cada uno de los líderes de La Resistencia estaban comunicados por medio de esta red, de la que no participaba quien no pertenecía a Hezbollah. Admitió igualmente que en la guerra de julio del año 2006, perdieron a muchos de tropa y algunos cuadros de mando debido a las deficiencias en la red de comunicaciones o porque perdieron el contacto con ellos. En definitiva, Nasrallah no escondió nada de nada, y cerró el tema diciendo que quienquiera que sea el que se enfrente al asunto de la red de comunicaciones, ya sea un amigo, un hermano o un padre, se enfrentará a Hezbollah, porque la red pertenece a Hezbollah y:

“...en Hezbollah mando yo, de manera que cualquiera que piense en pelear contra esta red lo hará contra mí y contra Hezbollah, porque todos en el Partido siguen, sin discusión, mis órdenes”.

A continuación, y con el mismo amenazante tono de voz, pasó al punto siguiente de su agenda el tema del aeropuerto.

Comenzó por aclarar que el general responsable del aeropuerto no pertenecía a Hezbollah, ni tan siquiera a Amal, sino que era un Oficial del Ejército, con una trayectoria e imagen de integridad, y que cuando se constituyó el gobierno, y aquí pasó a centrar sus críticas en el Primer ministro Fouad Siniora, quiso controlar el aeropuerto para ponerlo en manos de la CIA o del Mossad. Nadie podía, en su opinión, destituir al jefe del aeropuerto y que cualquiera que se colocara en su puesto sería considerado por Hezbollah como un impostor y un usurpador, con lo que las simpatías del Partido de Dios para con el general Shoucar, el cuestionado brigadier director del aeropuerto internacional de Beirut, quedaban meridianamente demostradas.

El tercer punto de esta rueda de prensa fue el de la crisis del momento, que para mí, no era sino el resultado de los puntos anteriores, y Nasrallah comenzó a hablar de ella preguntando que quién la había creado sino aquellos que tomaron las decisiones que llevaron al país a una crisis de aquel descomunal tamaño. Añadió que si alguien quería una solución para ella, había una respuesta muy simple y sencilla, de dos palabras, una era la de la cancelar las decisiones tomadas, y la segunda la de prestar debida atención a la llamada de Nabih Berri sobre la toma del diálogo, y todo esto lo decía en el tono más amenazador que nadie pueda imaginar.

Preguntado finalmente si todo lo ocurrido podría afectar a su relación con UNIFIL, el líder chiíta no dudó en decir que no, que en absoluto, que UNIFIL sabía perfectamente a lo que había venido, que estaba desplegada en el sur, donde cooperábamos de buena manera.

Dado que la parte más importante del conflicto que había tenido lugar en Beirut fue entre sunitas y chiítas, le preguntaron por las relaciones entre unos y otros, y su respuesta fue también del mismo estilo, para terminar de un modo casi paternalista diciendo que los hermanos sunitas no tenían nada que temer porque nadie estaba pensando en eliminarles, lo que invitaba a pensar, que desde el punto de vista de Nasrallah, más les valía a los sunitas portarse bien, para que nadie se molestase con ellos.

Cuando yo leía estas declaraciones, me pareció que sólo faltaba que dijera que el país de los libaneses era suyo, y que aquel que no pensara así, se atuviera a las consecuencias.

41

En Meiss ej Jebel los hombres se habían reunido en la casucha que servía de entrada a la galería. Un grupo de siete debatía con gestos serios, pero voces reposadas, la estrategia a seguir.

—¿Crees que podrás controlar sus movimientos sin errores?

—Por supuesto ¿pero creéis que valdrá la pena? ¿No es posible que perdamos más de lo que podamos ganar?

—Todo ha ido bien hasta ahora, en que las cosas han empezado a empeorar de un modo preocupante y no nos podemos permitir ningún titubeo.

—Si Alí hubiera estado aquí...

—¡No está! —Interrumpió bruscamente Osama— De manera que olvidaos de él, y volvamos a centrarnos en ese coronel.

—Bueno, podemos saber si va a ir a algún sitio o no, pero no podemos hacer que vaya adonde queramos.

—O sí, es como ir a pescar, podemos dirigir a los peces hacia la luz, si queremos pescar durante la noche.

—¿La noche y la luz? ¿Cómo controlarías la noche y la luz Walid?

—Ella es ambas cosas, Zenaida lo traerá adonde queramos cuando queramos.

—¿Estás seguro?

—Claro.

—No lo sé, no lo veo claro, prefiero que venga por sí solo, sin sospechar nada, aprovechando cualquier asunto que sea de su interés.

—¿Por ejemplo?

—Sin ejemplos —respondió Osama, de nuevo con cortante brusquedad—. Simplemente esperar, hay tantas cosas que le hacen venir por aquí ocasionalmente, que lo único que necesitamos es que ocurra algo por sí solo, desde luego que la inauguración del proyecto del pozo sería algo inadecuado por la cantidad de gente que habría alrededor, aunque si hiciera falta también podría servir.

—¿Entonces qué hacemos, seguimos esperando?

—Sí, seguramente sea lo mejor. Un poco de paciencia y el tiempo nos lo traerá en el momento y lugar más adecuados. Confiemos en Alá.

—¿Y si...?

—¿Y si qué?

—Atacamos a los españoles o nepalíes en lugar del cuartel general de UNIFIL? El resultado para nosotros sería el mismo y el impacto negativo frente a la prensa sería inferior, nos costaría menos recuperar la imagen que, sin duda, perderíamos ante la opinión pública mundial.

—Eso a él no le importa.

—¿Quién es él?

—El jefe.

—Ya lo sé, bueno, eso creo, pero estoy seguro que Nasrallah estará tanto más contento, cuantos menos problemas tenga, aunque eso no signifique que le quite la cara a los que se le presenten.

—No lo sé. Es posible que tengas razón. Esperemos un par de semanas antes de tomar la decisión.

—El ya ha dicho que hagamos algo...

—Algo sí, pero no el qué, eso es cosa nuestra y nuestra responsabilidad es la de que sea lo que sea lo que hagamos, deberá estar bien hecho. Habrá de ser algo contundente, incontestable, de esa forma Nasrallah estará satisfecho. ¿De acuerdo?

—Sí, sí, claro, de acuerdo.

—Y tú vigílale, no le pierdas el control a través de la chica y mantenme informado.

Osama se quedó con la sensación fría de estar haciendo lo que tenía que hacer, sin importarle lo más mínimo el hecho de estar decidiendo cómo y cuándo debía acabarse con una vida humana tan sólo porque le resultaba molesto para sus fines, mientras que Walid no dejaba de pensar en Zenaida, pues sospechaba que sufriría en aquellos momentos y especialmente cuando tuviera que enviar al coronel a la trampa mortal.

Al salir de la caseta, ninguno cayó en la cuenta de que el tiempo amenazaba cambios, un aire denso y dulzón se apoderaba de la atmósfera libanesa al tiempo que invitaba a las palmeras de la zona a balancearse con desorden, como queriendo huir de algún sitio o de alguna situación premonitoriamente catastrófica.

Walid se acercó a su jefe una vez se aseguró de que ninguno de los demás podría oírle.

—Osama, qué pasa con el alcalde, ¿estará enterado de todo?

—No, no debe saber nada; parece que ha hecho algún tipo de amistad con esos extranjeros y podría flaquear en algún momento. No quiero ningún fallo, ya lo sabes.

—Claro que lo sé, pero no sabía si querías que estuviera enterado de todo o de nada.

—De nada, ¿queda claro?

—Queda claro Osama, no te preocupes, puedes confiar en mí.

—Si no lo hiciera, no estarías aquí, mi querido Walid... ni en ningún sitio.

Osama sacó un cigarro y, sin torcer el gesto, lo encendió como si estuviera solo, despreciando así la compañía silenciosa que en ese momento le brindaba Walid.

Cuando este sintió la bocanada de humo que, exhalada por Osama, se le vino a la cara, se giró y detuvo su marcha dejando que el jefe se alejara. Varias imágenes se le vinieron a la memoria en ese momento, pero no pudo evitar recordar cuando Osama hizo desaparecer a Alí en esa misma galería y deseó tener el coraje suficiente para hacer lo mismo con él. En vez de hacerlo miró al cielo, reparó en la enorme cantidad de estrellas que habían desaparecido durante los últimos diez minutos y supo que en breve llovería a mares desde el cielo de aquella ciudad.

Aun tardó un rato en irse de allí. La conversación con Osama le había sentado muy mal. Por fin cogió su vehículo y junto con los otros dos que habían venido con él, iniciaron el viaje de regreso a Tiro.

Un trueno, otro, un relámpago en la distancia. Los ruidos fantasmagóricos se fueron sucediendo durante bastante tiempo haciéndoles creer que se trataría de una tormenta de aparato eléctrico cuando, de pronto, una cortina de agua se interpuso entre ellos y la carretera.

—¡Con que no llovería al final, eh!

—Ha tardado tanto en romper la tormenta que pensé que ya no caería una gota de agua.

Walid había reducido la velocidad en la proporción en que había disminuido la visibilidad. Fue uno de sus compañeros quien en un momento dado rompió el silencio para advertir sobre las luces en la carretera.

Quien podía estar allí a aquellas horas. Walid tuvo un presagio, Osama había salido antes que ellos y había dicho que iría a Tiro.

La sombra del hombre se dibujada difusa e imperfecta en medio de la lluvia. Se asomó a la carretera a fin de hacerse visible al conductor del coche que se aproximaba, lo suficientemente despacio para no temer del atropello accidental.

Walid desvió su vehículo hacia el ínfimo arcén de aquella carretera mal asfaltada y, cuando pareció que iba a detenerse para prestar auxilio a quien lo necesitara, dio un acelerón que produjo el revolcón de la sombra, arrollando al individuo para terminar pasando las ruedas del coche por encima del cuerpo del infortunado.

—¡Sabías que era él, Walid, lo sabías!

—El no sabía que quien conducía este coche era yo, eso es lo que importa. Nadie me ha despreciado gratuitamente en mi vida, se lo advertí.

—¿Tuviste un enfrentamiento con él?

—Sí —mintió el árabe.

Los tres hombres continuaron la marcha hacia Tiro. La lluvia intensa invitaba a un recogimiento aun más profundo de aquel en que habían caído después de segar la vida de Osama en la carretera mojada.

—Pero... ¿cómo sabías que estaba ahí, cómo sabías que era él? No sé, no entiendo...

—¡Basta ya! —Le cortó Walid— ¿Acaso eres tan torpe que aun no has entendido que no había planeado nada, que las cosas han salido así seguramente porque tenían que salir así? ¿No recuerdas como reaccionó él después de acabar con Alí? ¿Crees que él respetaría tu vida si no le sirvieras?, ¿No has entendido todavía que la vida de todos nosotros peligraba si la vivíamos a su lado? ¿Aun no entiendes que ahora eres más libre? ¿Y sobre todo, aun no has entendido que ahora tienes que callarte?

—Hay personas que saben que no pueden vivir mucho, y yo empiezo a pensar de esa manera. Hemos asumido una filosofía de vida que nos conduce a vivir poco aquí, a fin de vivir para siempre al lado del Profeta después, si tú o tú —dijo Walid dirigiéndose a sus dos acompañantes— habéis llegado a pensar que de la misma forma se puede acabar conmigo, hacedlo, no tengo miedo, al fin y al cabo hemos vivido unas vidas que ya no merecen ser demasiado largas.

—Yo nunca haría nada contra ti, Walid.

—Ni yo, Walid, yo tampoco.

—¿Entonces estáis conmigo?

—Siempre lo hemos estado, por qué íbamos a dejar de estarlo ahora, ¿verdad?

—Claro, desde luego —confirmó el tercer hombre.

—Porque ahora me habéis visto acabar con la vida de un hombre, y no con la de un hombre cualquiera.

—Eso no importa, realmente...

—Efectivamente, tampoco era santo de mi devoción, a mí, Osama, me gusta más ahora que antes.

—Y a mí —replicó el otro.

Walid, miró a su derecha, vio la sonrisa cómplice de su copiloto y sonrió a su vez.

—Y a mí, por supuesto. Entonces no hemos visto nada, ni sabemos nada.

—Nada de nada dijeron al unísono los otros dos.

—Como Osama ha muerto a las once y media de la noche... nosotros hemos pasado por allí sobre las diez y media, ¿De acuerdo?

—A las diez y media —dijo uno.

—A las diez y media —conformó el otro.

La lluvia fue disminuyendo hasta hacerse una fina capa de pequeñas gotas, pero la calzada estaba llena de grandes charcos, y las calles de Tiro casi habían desaparecido bajo la capa de agua que discurría junto a las deterioradas aceras buscando una salida a las alcantarillas.

Aparcaron el coche en una plaza de los aparcamientos privados del apartamento donde vivían y subieron a dormir.

Walid se preparó una jarra de te, y rehusó la compañía de los otros dos.

—Me gustaría estar solo un rato, creo que lo necesito, os lo agradecería sinceramente.

Pensó en Osama, en sí mismo, en sus compañeros y en Zenaida. Sobre el que había sido su jefe, supo enseguida que no sentía absolutamente nada, ni siquiera culpa o remordimiento, pensaba sencillamente que el mundo era mejor sin él, respecto de sí mismo, no apreciaba ningún cambio, no se consideraba peor ni mejor que antes, la vida le había puesto en una situación determinada y él reaccionó como debía, seguramente como volvería a hacer, si se encontrara en la misma situación otra vez. Se detuvo un instante en este pensamiento, y tardó en aceptarse a sí mismo de nuevo. Sus compañeros ya habían visto derramar mucha sangre en demasiadas ocasiones, y este episodio tampoco significaba nada especial, pero la chica, era otra cosa. No sabía cómo dirigirse a ella, pues sabía a ciencia cierta que se había enamorado del coronel y no quería que le ocurriera nada malo, y si algo había de pasar, él era el vehículo de todo el programa, aunque no el ejecutor, no el verdugo, pero al fin y al cabo, él también amaba a la chica, de modo que si desaparecía el militar, él podría... no, no podría hacer nada, porque ella se marchitaría como una flor a la que se le retira el agua y el sol.

Se debía a La Resistencia, pero ya había visto más de lo que hubiera querido, una cosa era luchar contra Israel, pero poco a poco todo se había ido deteriorando hasta resultar en aquella lucha fraticida en la que algunos buscaban su gloria personal y no la de la Causa. Hacía semanas que Osama había cambiado de forma de ser y de actuar, y su cambio le había cambiado a él, y lo que era más importante había cambiado su punto de vista, pero ella... el hecho de haberse enamorado no tenía porqué suponer un cambio sustancial y estructural en su devoción y dedicación a la Resistencia.

Después de apurar su cuarta taza de te, Walid se fue a dormir. Tuvo un sueño corto, intranquilo e interrumpido. No llegó a soñar nada porque apenas si concilió el sueño. Confundía reflexiones medio despierto con sueños a medio dormir. En cualquier caso todo lo ocurrido le sumió en un estado de mayor confusión.

42

El terremoto, que no acababa de tener lugar, sí que mantenía ocupadas nuestras agendas y casi todas las actividades estaban influenciadas por la sismografía.

A mí, personalmente, y de la rabia que aquello me producía, se me ponía la piel de gallina cada vez que oía hablar del dichoso terremoto y había llegado el momento en que casi no se me ocurría ni bromear al respecto, y sin embargo ella sí parecía centrada en los trabajos que se derivaban de la anunciada catástrofe.

La siguiente vez que me encontré con ella en Tiro, fuimos a uno de los restaurantes que me gustaban a mí, porque desde que conocí al grupo de Walid, le tomé un poco más de manía a aquel en donde le conocí.

—No sé que te ha hecho Walid para que hables de ese modo de él —me había dicho ella.

—Será que parece estar tan enamorado de ti, como lo estoy yo, y eso no me gusta un pelo —respondí, tratando de bromear.

—Lo que cuenta es de quien estoy enamorada yo, y no él, ¿no crees?

—¿Entonces admites que él también está enamorado de ti?

—Sí. ¿Y a qué mujer le disgusta que muchos hombres se enamoren de ella?

—A ninguna supongo.

—¿Entonces?

—Pero sí debe molestar a un hombre que otro se enamore de la suya, porque... tú eres la mía, ¿no? —Dije mirándola como le estuviera pidiendo que fuera mi esposa para siempre.

—Habibi —dijo tomando mi mano con tanta dulzura que casi me derrumba—, lo soy, y tú eres mío, y no voy a preguntar si es cierto o no, porque lo sé, eres mío, no voy a compartirte con ninguna otra mujer, como ningún otro hombre va a estar nunca en mi vida, ninguno, salvo tú, habibi.

En ese momento hubo un pequeño revuelo en la entrada del restaurante, cuando me giré vi a algunos hombres saludándose muy efusivamente, y entre abrazos, risas y esa serie interminable de besos que se dan los libaneses y entre otros hombres más vi a Walid, quien al vernos nos incluyó en su serie de alegres bienvenidos.

Besó a Zenaida, quien me hizo un guiño de ojos tan cómplice que volví a creerme su amor, y todo lo que había tenido en el cajón de las dudas hacía apenas unos minutos desapareció. Me besó a mí y yo, inocente de mí, creí que me caía bien Walid y que, como amigo de Zenaida, sería también el mío.

Aquellos saludos eran tan espontáneos que cualquiera caería en el embrujo que encerraban, y yo caí. Realmente Walid era un hombre encantador, creo que triunfaría incluso como encantador de serpientes venenosas y los peores reptiles, pues unos gestos que trataron de ser escondidos se me aparecieron como antesala de algo que no me acabó de gustar.

—Ya te digo, es un cielo —dijo ella cuando ya se habían ido, mientras levantaba su copa llena de ksara blanco ofreciéndome un brindis.

La miré con la mía también en alto y enfrentándola a sus maravillosos ojos moros empecé a decir:

—Por...

—Por el amor habibi, por el amor, pero por el nuestro —dijo ella, para terminar con la mejor declaración de intenciones.

—Por nuestro amor habibti —y chocamos las copas llevándose el deseo que interiormente formulé como si hubiera pasado una estrella fugaz en ese preciso momento.

43

Cuando regresé a Naqoura, a lo largo de la “coastal road”, carretera que me gustaba utilizar hasta donde se podía, que no era mucho, recordé el adagio árabe: “mi hermano, mi primo y yo contra los demás” y yo no era ni primo, ni hermano, sino cualquier cosa más. Sentí un frío estremecedor y creí que debía romper aquella relación.

Mi duda era constante y tremenda, yo no podría vivir con aquello encima los escasos cuarenta días que me restaban en El Líbano, no me sentía con la fuerza suficiente, estaba abatido. Aquella comida con Zenaida no había sido como las demás, ni siquiera mi ilusión era la misma, ni después de haber brindado por nuestro amor.

La letra de aquella canción me torturó el corazón. Mi propia música había escogida aquella melodía de angustia en el momento más adecuado, y me encontré cantando con los ojos inundados en lágrimas saladas como el mar aquel que salpicaba la costa de Hiba, cuyos aspavientos me hicieron pensar que me saludaba. Tragué saliva, miré al frente y desprecié su saludo, hasta que vi la palmera por el retrovisor una vez pasé de largo y ella parecía seguir hablándome.

“Con el llanto en los ojos,

alcé mi copa

y brindé por ella.

No podía despreciarme.

Era el último brindis

de un bohemio por una reina.

Los mariachis callaron.

De mi mano, sin fuerzas,

cayó la copa, sin darme cuenta.

Quise hallar el olvido,

al estilo jalisco,

pero ya estaba escrito

que aquella tarde perdiera su amor”

Tampoco me di cuenta cuando giré y giré más y más el volante haciendo un nudo en mis propias manos y regresé hasta la palmera. Me bajé del coche, sequé las lágrimas y me senté con la espalda sobre ella.

¿No os habéis dejado alguna vez reconfortar por alguien que os quiere de verdad, en un momento de profundo dolor, y que sólo su abrazo, sin palabras, os parece lo más cálido a que se puede aspirar? Pues eso me ocurrió con ella.

Hiba me abrazaba y callaba, en su silencio yo escuché todo lo que necesitaba oír.

No me dijo nada, pero me sentí acariciar y comprendí que me estaba diciendo que aquel país era así, que había sido así durante miles de años y que no había esperado mi llegada para cambiar, sino para cambiarme a mí.

No era que el país me quisiera cambiar, era que cambiaba al marinero que se acercaba a su playa, al pájaro que volaba sus aires y a cada hombre que se enamoraba de los ojos embrujadores de sus enigmáticas mujeres.

—Excusi, Colonello⁷¹.

De pronto pareció como si despertara. Había conducido como un zombi y desperté al oír el saludo del soldado italiano.

—No, no tengo armas, gracias —respondí al soldado, y ya dentro de la Base continué la marcha hasta Casa España, donde el subteniente Berjano regaba unas rosas que había plantado alrededor de nuestro rincón de homenaje a nuestros caídos.

Sin dejar de mirarme en ningún momento, Berjano cerró el grifo del agua de la manguera, y se perdió en el interior de Casa España, para regresar con un par de Almazas, una de las cuales me tendió con un gesto amistoso que recordaré siempre.

—Sea lo que sea, esta cerveza no le va a hacer ningún mal, y si le hace algún bien, mejor, por eso no se la cobro y le invito yo.

Tendí mi mano y encontré la suya. Me sonrió con amistad y compañerismo al tiempo que se sentó al lado de donde yo estaba sentado.

—Si cae otra la pago yo.

—Después de esta, puede usted pagar todas las que quiera. ¿Le ocurre algo? ¿El trabajo? ¿La familia?

Bueno, siempre ocurren cosas, pero no importa. Gracias por tu compañía.

El mar rompía contra nuestras rocas con fuerza, aunque no con la rabia que yo sentía. Hubiera estrellado todas las olas del mundo contra ellas y las hubiera hecho trizas, mil pedazos, los mil en que se rompía mi vida. Las nubes eran tan negras como mi esperanza, y supe que llovería tanto y del mismo modo que lo hizo el día anterior, cuando los elementos se confabularon para llevarse al infierno a Osama.

Si se dieran las circunstancias, creo que yo no habría hecho nada para evitar que mi abatimiento hiciera de puerta a mi final.

El sol no salió, tampoco la luna. Fue una vez más, la voz de Berjano la que acudió a mi rescate, y como parecía que ningún problema que yo pudiera tener en cualquier momento pudiera ser resuelto de otra manera que con una cena en Samir, apareció Eva Barrientos.

—Ahí viene Castón —dije yo, y al mirar a Berjano me reí, con una risa terapéutica y cuando el subteniente invitó a la cabo primero a la cena, le pedí que llamara también a Salva.

Una vez nos reunimos los cuatro en Samir, me di cuenta de que aun no se había inventado el problema que no resolviera la presencia de buenos amigos, y aquel ambiente que generaban los generosos langostinos de aquel fenicio cristiano era uno de los mejores. ¿Qué problema no se solucionaba en El Líbano con los langostinos de Samir?

Salva, que no estaba enterado de mis dolores sentimentales hacia Zenaida, sacó el tema de nuestro próximo viaje a Meiss ej Jebel. Yo no tenía ninguna gana de volver allá ni de ir a ningún sitio, porque mi sentido de la reacción se había quedado anestesiado y el de mi moral debilitado, hasta el punto de casi darme todo igual. Mis recursos en medio de aquella crisis fueron los de siempre, los que nunca fallan, los amigos, el compañerismo y por supuesto el sentido del deber, pero eso sí, de pronto dejé de disfrutar con mi trabajo, y me di cuenta de cómo podía ser de agria y amarga la vida, cuando en serlo se empeña.

Tendría que ir a Meiss ej Jebel y además en plan festivo. Aquel lugar se había convertido en el centro de mis angustias, en el lugar geométrico de todas mis sospechas, y ahora el lugar que menos deseaba visitar del mundo, y todo desde la aparición de Zenaida en aquella maldita reunión.

Salva entendió enseguida mis reticencias y conociéndome adivinó que se trataba de algo relacionado con ella. Yo estaba absolutamente embrujado y absorbido por esa mujer, algo que cuando las cosas van bien en el amor puede no ser malo, pero ahogado en la sospecha, como yo vivía, hacía mi aire irrespirable y mi vida absolutamente invivible.

Cuando regresamos a Naqoura, me pidió un momento para hablar a solas.

—Mi coronel, no es mi estilo, pero... ¿ocurre algo? Me refiero a algo importante que deba yo saber o que me afecte en el trabajo o algo así.

—Mira Salva... —comencé a decir.

—No quiero ser entrometido ni irrespetuoso, pero...

—Lo sé Salva, lo sé perfectamente, pero mira...

Le conté los detalles que él desconocía, lo de las sospechas que recaían sobre Zenaida, y asintiendo con la cabeza, me hacía ver que entendía lo importante de la situación, y le conté cómo todo cobró una importancia y relevancia, nueva incluso para mí, cuando entró Walid y sus amigos en la conversación.

—¿Amigos de Zenaida?

—Sí, pero sobre todo ese tal Walid.

—¿Y son árabes, quiero decir chiítas de Hezbollah?

—Sí.

—¿Seguro?

—No.

—¿Entonces?

—Yo que sé, Salva, yo que sé.

—Entiendo.

Cuando dijo que entendía, me pregunté qué entendería, porque yo cada vez entendía menos, pero claro, él no estaba ofuscado como yo.

—El caso es que no quiero volver a Meiss ej Jebel.

Salva se quedó callado, como dejándome analizar mi propia frase y reflexionar sobre ella. Para añadir al cabo de un rato:

—Siempre podemos ir el teniente coronel Orazio y yo.

Aquella frase... No sé si me hizo daño, o por el contrario fue una de esas que te ayudan a reaccionar, y sólo de imaginar que yo pudiera dejar solos a mis hombres me produjo una sensación de tremenda repugnancia hacia mí mismo y reaccioné.

—Iré, y vendréis conmigo los que queráis, pero yo no puedo faltar. Qué cierto es que hay ocasiones en que la rosa del deber viene en tallos de enormes pinchos.

—Vuelvo a ver a mi coronel —dijo Salva, y yo le miré se me escapó una sonrisa de agradecimiento, y le dije:

—Deja que te de un abrazo.

Se había acabado el mes de mayo, que había traído al país la mayor dosis de inestabilidad desde que yo estaba allí, y dentro de ella había muerto hacía dos días otro soldado víctima de los enfrentamientos callejeros de las facciones, y en la franja de Gaza, concretamente en la ciudad de Ramallah, tan castigada por estar donde está, demasiado cerca de la frontera, se había producido una elevada cantidad de heridos en una última algarada que tuvo lugar frente al muro separador de los palestinos y los hebreos.

Al este, en Rafah, otra ciudad palestina de la franja, se produjeron dos muertos al reaccionar los hebreos contra unos guerrilleros de Hamas que habían pretendido instalar un mortero a fin de disparar sus granadas contra los pueblos judíos más próximos

Dentro de la política estrictamente libanesa, Suleiman se despachaba con la primera medida de calado, al pedir a Siniora que presidiera su primer gobierno, llamado de Unidad. La sorpresa, primer síntoma de mejoría observada en el país consistió en que la decisión fue apoyada incluso por una facción de la oposición, aunque no por Hezbollah, que bastante hizo con no oponerse.

Entrando en la política internacional con ecos en El Líbano, los Estados Unidos presionaban a la IAEA⁷² para que investigara si Siria estaba desarrollando algunos reactores nucleares, lo que era una acusación abierta para abortar sus planes de atacar a Israel con este tipo de arma mortífera.

Pero la noticia que se hizo un sitio con todos los honores y pronunciamientos fue la de las negociaciones por el intercambio de prisioneros. Tanto fue así que este tema echó de las portadas y editoriales al del célebre terremoto, del que prácticamente no se volvió a hablar.

Me interesó muy especialmente el asunto de los intercambios de prisioneros chiítas de Hezbollah por soldados hebreos, casi tanto como había despreciado el del movimiento sísmico. Uno de los aspectos que me movió a reflexión fue otra vez el recurrente de que siempre se trataba de negociaciones entre un estado, el de Israel, y un grupo terrorista con representación parlamentaria, como era el de Hezbollah, insertado en el Gobierno de Beirut, en esa demoníaca ramificación que autodenominaban La Resistencia.

La información más antigua que facilitaba el periódico en un artículo específico sobre este particular, databa de septiembre de mil novecientos noventa y uno, en que la ICRC⁷³ auspiciaba una de las operaciones de este tipo. En otras ocasiones eran potencias europeas como el caso de Alemania, las que las alentaban. La del año mencionado supuso la liberación de cincuenta y un prisioneros chiítas y entrega de los restos de otros nueve cadáveres de guerrilleros de Hezbollah, mientras los chiítas entregaban a cambio los restos de uno hebreo y restos comprobados de otro.

En julio de mil novecientos noventa y seis, por medio de un nuevo acuerdo, habían sido liberados otros cuarenta y cinco libaneses y se intercambiaban los restos de otros ciento veinticinco chiítas por los de dos judíos muertos en mil novecientos ochenta. Dos años después, en junio de mil novecientos noventa y ocho Israel volvía a liberar otros sesenta, y entregaba cuarenta más a cambio de los restos de otro judío. Entre los muertos chiítas entregados en esta ocasión se encontraban los del hijo de Nasrallah, un joven que apenas contaba dieciocho años de edad cuando murió en combate contra los hebreos.

La lista continuaba en diciembre del noventa y nueve, con una nueva liberación de prisioneros chiítas, en esta ocasión sin nada a cambio como prueba de buena voluntad por parte de Israel.

Era importante observar que en aquella época se celebraban continuas reuniones entre el gobierno de Israel y el de la Autoridad Nacional de Palestina, todavía con Yasser Arafat al frente, y era casi inmediato, que a cada acuerdo entre estas dos partes respondiera el tercer actor, no invitado, que era Hamas con algún disparo de cohete, mortero o de lo que dispusiera en el momento, a fin de dinamitar lo recién acordado.

Ya en el año dos mil cuatro, por la liberación de otros cuatrocientos palestinos, Hezbollah aceptó la entrega de un soldado israelita con vida que llevaba tres años prisionero de los chiítas.

Siempre me producía una especie de estupor la diferencia de valor que daba cada uno a la vida de los suyos, pues Israel entregaba decenas y hasta centenas de chiítas a cambio de restos mortales de alguno de sus soldados a fin de que sus padres pudieran darle la debida sepultura.

Todo me resultaba absolutamente tétrico y macabro, especialmente porque durante los meses que yo estaba allí el intercambio de cadáveres y prisioneros se hacía efectivo delante de la puerta de la base de UNIFIL, a lo largo de la calle Mingui, y el efecto que me producía aquello era realmente impactante.

En Enero de dos mil seis Hezbollah admitió la ejecución de un miembro del Ejército del Aire israelita dando así por finalizadas las, casi interminables, especulaciones respecto de su suerte cuando su caza fue abatido.

Así, con este rosario de capturas, liberaciones y macabras negociaciones llegamos a junio del dos mil seis con el episodio de los jóvenes Ehud Goldwasser y Eldad Regev.

En Octubre de dos mil siete, fruto de más negociaciones, Hezbollah volvió a entregar otro cadáver a cambio de la liberación de un libanés deficiente mental, y no fue hasta junio del dos mil ocho, es decir, dos años después del secuestro de los dos soldados, que la guerrilla entregó a Israel un ataúd con lo que se supone eran los restos de los infortunados Ehud y Eldad. Ese fue el día en que los padres perdieron toda la esperanza, esa a la que uno se aferra por la vida de sus hijos, y fue, también seguramente, cuando los chicos pudieron, por fin, comenzar a descansar de una vez por todas, en paz del todo.

Pero no, no eran aquellos dos jóvenes. Parece ser que Hezbollah se guardó aquel as en la manga para jugarlo mejor más adelante.

Por más vueltas que le di al interrogante de qué podría pasar después de ese momento, en el sentido de si Israel tomaría represalias o no, no supe responderme, pero tuve la extraña sensación de que las respuestas que yo no encontraba, los gobiernos respectivos ya las tenían desde hacía tiempo.

El juego era macabro, pero la partida no acababa. Había empezado en tiempos casi inmemoriales que seguramente iban a ser, del mismo modo, inmemoriales pero futuros, los del final de todo aquello, si es que alguna vez pudiera llegar a terminar.

En las mismas fechas, después de cumplir una condena de seis años, Israel liberó a Nassir Nisr, un hombre de origen mezclado de mujer chiíta y judío.

Nasir había sido acusado de espionaje contra Israel.

A su regreso a El Líbano fue recibido como el más valeroso de los héroes de aquella Resistencia de Hezbollah, y el liberado afirmó que volvía para luchar con más fuerzas todavía.

El caso era que, según aseguraba el diario, la guerrilla chiíta lanzaba, en este asunto de los intercambios, un gesto tan extraordinario como sorprendente, y que daba pie a más negociaciones que llamaban a la esperanza de otras más fructíferas que pudieran conducir a una paz, por lo menos duradera, si no pudiera ser permanente.

Mientras todo esto ocurría, parecía que Suleimán le iba dando a Beirut un aire de política efectiva, seria y con sensaciones de estar poniendo rumbo a algún sitio, dejando atrás aquella navegación a la deriva que había seguido el país de los cedros durante tantos años.

De pronto, la portada de los periódicos se empezó a parecer a las de otras naciones y ya no era sólo de terrorismo, inestabilidad, dolor y muerte.

Ahora en los titulares aparecía Sarkozy, e incluso la única alusión de la página frontal a Israel era para decir que los judíos veían signos de progreso en los procesos de paz.

Pero de todas maneras, poco duraban los estados de euforia, si es que alguna vez llegaban a producirse en este país. Unas fechas atrás moría un soldado del Ejército de El Líbano como resultado de una explosión en las cercanías del tristemente célebre campamento de refugiados palestinos de Nahr al-Bared.

Al volver la página del periódico leí que Fatah al-Islam se hacía responsable de aquella explosión y por tanto de aquel asesinato.

Ese grupo palestino no tenía nada que ver con el de Al Fatah de Mahmud Abbas, pero con este tipo de nombres es muy fácil confundirse, sobre todo cuando uno no es experto en la materia, y precisamente por eso me apresuré en estudiar lo que pudiera encontrar sobre ellos.

¿Quienes eran aquellos que, de pronto, desde un campo de refugiados cometían asesinatos y tropelías contra el Ejército del país que los acogía y les concedía una parcela de su territorio patrio?

Se trataba de apenas entre ciento cincuenta y doscientos hombres armados, que conformaban una organización también terrorista que habiendo nacido a finales del año dos mil seis, es decir después de la guerra que dio lugar al presente lamentable que sufría el país, tenían como finalidad la “reforma islamista de la comunidad de refugiados palestinos en Líbano de acuerdo con la Sharia⁷⁴ (léase “islamización” o si se prefiere “talibanización” de los campos de refugiados) y ¡cómo no! la aniquilación de Israel. Pensé que podía ahorrarme escribir que también están apoyados (léase financiados) por Siria.

Lo que resultaba indiscutible era que acababa de suceder un hecho similar en el campamento palestino localizado en Sidón de Ain el Hilweh, donde las LAF⁷⁵ habían abatido hasta morir a un hombre que iba provisto de un cinturón de explosivos, y las autoridades rechazaron hablar sobre la posible conexión entre estos dos graves acontecimientos.

En mi inocencia, pues aun me quedaba, había llegado a creer que en esa película libanesa podían haber buenos y malos, como en casi todas las de acción, intriga, espionaje y muerte y más de esas cosas macabras que traía consigo ésta de El Líbano, y de pronto recordé, con dolor de corazón, aquello que alguien me enseñó hacía varios años en Bosnia, cuando pregunté quienes eran los buenos en aquella zona, y me respondieron que “nosotros”, sólo nosotros, porque somos los únicos que venimos siempre como enemigos de nadie, comprometidos con todos y, por ello, amigos de quienes quieren serlo de nosotros.

La opinión mundial, la fuerte, la que puede esperar algún resultado de la presión que ejerce sobre cualquier país en determinados aspectos lamentaba que Irán no respondiera como se esperaba de su programa de enriquecimiento de uranio para el desarrollo de la tecnología nuclear. Fueron los Estados Unidos de América, Rusia, Francia, Gran Bretaña, China y Alemania los que oficialmente lamentaban que no se hubieran alcanzado en este particular las expectativas anunciadas, mientras Irán clamaba que el ser miembro del grupo de países signatarios del TNP⁷⁶ (de armas nucleares) le daba derecho al programa de enriquecimiento en el que se hallaba inmerso.

El TNP, firmado en el año mil novecientos sesenta y ocho entró en vigor dos años más tarde y tenía como fundamento la prohibición, como su propio nombre indica, de la proliferación de estas armas, pero respetaba las de los que las tenían, si bien les imponía un compromiso de destrucción progresiva de los arsenales existentes.

EEUU, Francia, China, Reino Unido y Rusia, como heredera de la extinta Unión Soviética, eran los países fundadores del Tratado, y a él se adhirieron posteriormente casi todos los del mundo, a excepción de Pakistán, India, Corea del Norte e Israel, y los cuatro, aunque no reconocido oficialmente, como en el caso de Israel, se puede decir que poseen no sólo la tecnología suficiente, sino que también las propias armas.

Pero este tratado no puede obviar lo que en opinión de muchos es la Ventana del Mal, la que permite a quien persigue fines distintos de los de uso civil, como son el usar y desvirtuar lo que pretende ser un compromiso de paz.

“Nada en este Tratado deberá ser interpretado como menoscabo del derecho inalienable del todos los estados firmantes del TNP a desarrollar la investigación, producción y uso de la energía nuclear para fines pacíficos sin discriminación y en conformidad de los artículos I y II de este Tratado”.

Cuando leí y estudié estos artículos comprendí que eran efectivamente aquella ventana del Mal, porque eran en esencia, una invitación a hacer el uso que quisieran aduciendo que era para otro fin, pero tales armas en las manos equivocadas… no sé.

¿Pero cuales son las manos no equivocadas? Allí, en aquel instante de aquella reflexión creo que se me acabaron los argumentos.

“Cada estado no nuclearmente armado, firmante del TNP, asume aceptar las salvaguardias de la Agencia Internacional de la Energía Atómica, de acuerdo con el estatuto de esta Agencia y su sistema de salvaguardias, con el propósito exclusivo de la verificación del cumplimiento de las obligaciones asumidas en este Tratado, con vistas a prevenir el desvío de energía nuclear para usos pacíficos, hacia armas nucleares u otros explosivos nucleares”.

El segundo artículo podía y debía ser suficiente para tranquilizar al mundo, pero había tanto interés en producir la energía nuclear para atacar a otros estados en la zona de oriente, entre ellos por parte de Irán precisamente, que ¿quien podía quedarse mirando cuando un país como ese, que ha jurado utilizar cualquier arma a su alcance para destruir a otro (Israel), se hace con esta tecnología?

De una u otra forma la información era siempre confusa porque de pronto se informó que Hezbollah daba la luz verde a la iniciación de otro proceso de intercambio de prisioneros esta vez auspiciado por Alemania, en el que entrarían, esta vez anunciado por el mismo Hezbollah, los auténticos soldados Ehud y Eldad. De manera que de nuevo volvía la angustia a las familias y a la nación entera por el tema de los dos reservistas capturados hacía ya más de dos años y que estaban costando tanta sangre y desvelo en aquella convulsa zona del globo.

Por su parte, entre los que Israel liberaría se encontraba el criminal más famoso de los últimos tiempos Samir Qontar. En aquellas tierras, tan solo decir su nombre era lo mismo que “mentar al mismísimo diablo”.

Según los anales de la historia permanente de El Líbano, el veintidós de abril de mil novecientos setenta y nueve, Samir Qontar organizó una partida de cuatro hombres, tres y él mismo, que en una zodiac con motor de cincuenta y cinco caballos, habría de internarse en Israel por mar, en las oscuras horas de la noche, esas en las que se amparan el terrorismo y el crimen, partiendo del puerto de Tiro. Habría de desembarcar en las vecinas tierras hebreas por las playas de Naharyia.

Eligieron un sábado, el día sagrado, el momento en que más se puede dañar a una familia judía. Aquel día, aquel “sabbath”, el matrimonio formado por Danny y Smadar se preparaban, cada uno por su lado, para celebrar la fiesta familiar con sus dos hijas pequeñas de apenas dos y cuatro años de edad, cuando el diablo, en la persona de Samir Qontar cruzó su existencia con la de esta infortunada familia.

Ya en su desembarco, “los héroes de la Resistencia” acabaron con la vida de siete soldados israelitas y algún civil que tuvo la desgracia de haber salido a pasear por esa lúgubre playa aquella macabra noche. Descubiertos y acosados por patrullas del Ejército de Israel, aparecieron frente al hogar de Danny y Smadar. El resultado del fatídico encuentro no pudo ser otro que el de todos muertos, pero quisieron hacerlo de manera que quedara la firma de unos valerosos luchadores. Para hacerlo, ahogaron en las aguas de la playa a Danny, el padre de la familia, en presencia de la niña de dos años. Su hermana había muerto media hora antes asfixiada por su propia madre involuntariamente cuando le tapaba la boca a fin de que no gritara y así delatara su presencia en la casa, mientras se hallaban escondidas de la partida de Samir Qontar. El padre, atado y amordazado fue obligado a contemplar cómo Samir violaba repetidas veces a su hija pequeña, para ser después ahogado a continuación. Entonces Samir agarró a la niña por los pies y golpeó su pequeña cabeza, reiteradamente, primero contra el cuerpo del padre ya exánime, luego contra las rocas y finalmente con la culata de su fusil hasta destrozar el cráneo de la niña.

Samir Qontar fue arrestado, juzgado y encarcelado después de sentenciado a la pena de quinientos treinta y cuatro años de prisión. Nacido en el año mil novecientos sesenta y dos, tenía diecisiete años cuando cometió estas tropelías. Desde entonces hasta el dos mil ocho cumplió condena en la cárcel, enjaulado como la fiera que era.

Treinta años de insuficiente justicia le contemplaban cuando ICRC, la Cruz Roja Internacional auspició su liberación clamando por unos valores y derechos humanos que le eran absolutamente ajenos e inmerecidos. Un criminal irredento y nunca arrepentido, volvería a la calle a empuñar el mismo fusil, el del mismo odio si no mayor, y el de la muerte de quien osara pasar por su camino, como ocurrió a los desdichados Danny, Smadar y sus hijas.

Pensé en la Justicia, y llegué a la conclusión de que se trataba de una entelequia, algo que parecía tender hacia sí mismo, justificando de ese modo su existencia, y así su propio fin. Algo que terminamos llamando absurdo o imposible. En resumidas cuentas, que la Justicia se me presentó como un personaje de quien me habían hablado muchas veces, pero que creo no haber encontrado jamás a lo largo de mi vida, a pesar de haberlo buscado, e incluso haber preguntado por él.

Después vi que todo volvía a lo de siempre, la misma rutina retornó a las páginas del periódico, Siniora formaba gobierno, Siria descartaba cualquier tipo de conversación o negociación en pos de la paz con Israel, los palestinos de Gaza volvían a protestar en la franja. El fantasma del finado Hariri regresaba a la actualidad en forma de una extensión del mandato para seguir intentando averiguar, o tal vez para que nunca se averigüe quien le asesinó aquel día en Beirut, un día que quedaba ya tan lejano en el tiempo que hacía más de cuatro años del magnicidio. Israel volvía a decir que los restos entregados por la guerrilla chiíta correspondían efectivamente a los de unos soldados desaparecidos, pero no eran los de Ehud y Eldad, y los recibidos se habían entregado a sus familiares, y a esta viaja rutina parecía sumarse el grupo terrorista de Fatah al Islam, que una semana después de asumir el atentado contra un soldado libanés, se desdecía, y el terremoto, el célebre y socorrido terremoto, seguía en paradero desconocido.

44

Pasé la noche con el móvil rodando por entre mis sábanas, porque dormí un sueño de duerme vela, sumido en un mar de dudas y a punto estuve de llamar a Zenaida para decirle no sabía qué pensar de nuestro futuro, si es que se podía pensar en alguno, ni respecto de mí, ni respecto de ella, y así entre la pena, el desconsuelo y la decepción debí caer dormido algo más profundamente en algún momento.

Por la mañana, cuando me puse al trabajo de cada día me centré en mis obligaciones y recordé que ya se acercaba el momento de la inauguración del célebre pozo. El récord que se estableció en Meiss ej Jebel en celeridad para cualquier proyecto me pareció imbatible para siempre, por muchos que se construyeran a lo largo de los siglos venideros.

Después de la reunión de aquella mañana, Salva se presentó en mi despacho con su cara de bonachón de siempre, y a continuación apareció Orazio con su enorme y eterna sonrisa. Cuando los vi frente a mi, fui consciente del aspecto patético que frente a ellos ofrecía mi demacrada imagen de hombre abatido y apeado de sus ideales. Parecía que de pronto todo me diera igual.

—Mi coronel, buenos días ¿Ha recibido ya la información de la inauguración del pozo?

—Sé que está ahí en el correo, pero no la he leído. Todavía no he tenido tiempo. Fíjate —le dije— tengo cincuenta y cuatro mensajes por leer.

—Ya se lo contamos nosotros —dijo Orazio— es dentro de cuatro días, el sábado, a las cuatro de la tarde.

—¡Las cuatro! Pero es imposible, no nos da tiempo ni a comer y luego ir hasta allí.

—Sí, pero el alcalde lo ha hecho a propósito, nos ha invitado a comer a su casa, para ir después al pozo a la inauguración, no parece un mal plan.

—No, no lo parece, así es mejor, aunque ese pozo se me ha atragantado de una manera que…

—¿A quien no, mi coronel? —Interrumpió Salva, añadiendo un gesto de cara tan elocuente que no hizo falta decir nada más.

En Tiro, las cosas seguían su macabro curso.

Walid entró en el despacho que Zenaida tenía en UNMACC para decirle cuales eran los planes.

—Será el sábado —susurró.

—¿El sábado? —Zenaida se quedó pensativa, y su gesto la traicionó.

—¿Estás enamorada de él, verdad?

—Sí, Walid, lo siento, ya sé que tú…

—No, no te preocupes por mí, pero ellos ya han tomado la decisión y ya sabes que no hay marcha atrás.

—¿Pero… pero qué le van a hacer?

Le costó empezar a hablar. Hacerle daño a esa mujer le rompía el corazón, y cuando la miró a los ojos vio como se le inundaban de lágrimas.

—No podrás hacerlo.

Tragó saliva, tragó de todo y acertó a pedirle que continuara con lo que tenía que decirle. Walid aun quiso asegurarse de que ella no vacilaría ni flaquearía en el momento decisivo.

—Si te echas atrás en el último momento, te matarán... y... nos matarás a todos.

—Por favor, arranca de una vez, dispara.

—Por suerte no seré yo quien tenga que disparar, pero será un atentado clásico. Una patrulla de vigilancia avisará de cuando llegue, entonces al aparecer por la curva convenida le dispararán un cohete, no sufrirá.

El llanto se disparó de pronto y el cuerpo le comenzó a temblar y sacudirse en violentos escalofríos que no podía controlar. Walid la abrazó estrechamente, dándose cuenta de que él también estaba profundamente enamorado de la chica.

—No podrás hacerlo.

—Sí podré —acertó de nuevo a decir, ya sin esforzarse en controlar sus lágrimas—. Sé que tenemos que ser fuertes, lo fui cuando acepté trabajar para ellos, pero esto no es lo que habíamos acordado, porque UNIFIL no tiene nada que ver con Israel, no tiene nada que ver con los palestinos ni con nada de todo esto. Los de UNIFIL han venido a ayudar y es lo único que hacen.

—Si no hubiera sido tan entrometido con lo del pozo, todo iría perfectamente.

—¿Tú has tenido algo que ver en lo de Osama?

—Qué más da eso ahora, Zenaida, déjate de cosas raras y céntrate en lo que estamos hablando.

—¡Walid, estamos hablando de gente, de personas, de matar o dejar vivir a personas que han venido a tendernos sus manos y que tienen un código de trabajo, de lealtad, de compromiso hacia sus obligaciones! ¿Y tú, has obligado... has impuesto el cumplimiento del código de las tuyas o... o la sumisión a tus intereses personales? Por eso, Walid, no puedo más, mira cuantos han muerto por la causa… por una causa que cada vez comprendo menos, y ahora yo tengo que enviar al hombre que amo a la muerte… ¿cómo podría hacerlo Walid? ¿cómo podré?...

— Pero lo haré.

Walid aun tenía a Zenaida llorando en su pecho y sufría al ver cómo de destrozado había quedado el corazón de ella y, con ella, moría él un poco también.

Tragó saliva y reuniendo todas sus fuerzas dijo:

—Será el sábado, cuando vaya a la inauguración del proyecto del pozo. Tendrán que ir a la casa del alcalde por el camino viejo, el que rodea por donde estaba la vieja balsa, al pasar el quemadero de basuras.

—Pero si por allí no se pasa —reparó la mujer.

—Sí, me refiero al de ahora, donde se queman los residuos ahora.

—¡Ah! —Dijo ella al comprender la jugada con la que iban a acabar con la vida del coronel y ya no tenía más preguntas que hacer. Sintió como se le erizaba la piel por debajo del vestido vaporoso que llevaba.

—Déjame sola, por favor. Walid permitió que la joven se deshiciera del abrazo en que la tenía sujeta, y sintió que nunca la tendría para sí. La mujer nunca sería suya. ¿Qué importaba si moría otro de la ONU? Al fin y al cabo, él sólo se lo había buscado, si no hubiera sido tan… estúpido. Se dio cuenta de que estaba sufriendo por él, por ese extranjero lo mismo que Zenaida aunque el árabe sufría por la angustia de la mujer que llevaba tres corazones en uno, el de ella misma, el del coronel y el suyo que también latía por ella.

—¿Te veré esta tarde en la oficina? —Preguntó Walid para salir de aquella atmósfera irrespirable que se había creado alrededor del asunto.

—Sí, claro, supongo que sí.

—Has de ser fuerte.

—¡Walid! —Le llamó de pronto la chica.

—¿Sí?

— ¿Si te encargaran a ti hacerme esto a mí, lo harías?

El joven chiíta miró a los llorosos ojos de Zenaida, luego bajó su mirada hasta el suelo, y se marchó. Desde unos metros de distancia se volvió hacia ella y dijo:

—Tenemos que saber cuando nos ha llegado el momento, cada uno tiene que ser capaz de reconocer el suyo —el corazón le arañó por dentro y se sintió morir al escuchar sus propias palabras.

—¿Qué quieres decir?

—Está muy claro, clarísimo.

Orazio salió del despacho, y Salva aprovechó para interesarse por mí.

—¿Qué tal está usted?

—Bien ¿por qué?

—Bueno ayer y desde hace unos días no está usted muy católico que digamos, me refiero a Zenaida, sé que lo está pasando mal.

—Sí, lo estoy pasando mal —y mientras lo decía miré al móvil porque me pareció oír un ruido, efectivamente era el de una llamada de ella. Sin decir nada hice ademán de cogerlo para responder y Salva se despidió con la enorme discreción que tenía.

—Hola, ¿qué tal? —Fue todo lo que salió de mi boca seca, para hablar con aquella mujer que me había embrujado hasta el punto de hacerme el más feliz y, a la vez, el más desdichado de todos los hombres que pisábamos la faz de la Tierra.

—Habibi, voy a ir a Tiro, ¿comemos juntos?

—Sí. ¿A qué hora te viene bien? —respondí con sequedad.

—¿Las doce y media te viene bien? —Ofreció.

Aquellos horarios de casi todos los que no son españoles me partían por la mitad, entre otras cosas porque los días que comía a sus horas, como la que ahora me proponía ella, se me hacían eternos e inacabables por las tardes, pero antes, con ella, todo me parecía bien, ahora sin embargo, todo se había vuelto distinto.

El color de todas las horas de todos los días con ella había cambiado. Habían cobrado un tono mate, sin brillo, sin ilusión, creo que habían perdido todo lo que antes los hacía especiales. Era evidente que habían perdido la mágica chispa del amor.

Ella no pareció percibir ningún cambio en mí, ni en mi voz, o al menos hizo caso omiso a los síntomas que, sin duda, yo emitía como llamada de socorro.

Pero habrían de llegar esas doce y media que nunca deseé. Supe que en ese lugar, a esa hora, desaparecería lo mejor que había vivido a lo largo de mi vida, y que se iría para siempre.

Me reuní con Salva y Orazio para preparar todo lo necesario para la indeseada inauguración. Iríamos a casa del alcalde antes de dirigirnos al pozo, por lo que no tendríamos que pasar por el pueblo ni por el propio pozo, daríamos un rodeo al pueblo por el este para ir directamente a casa del edil.

Estudiamos la propuesta de programa que nos había mandado el alcalde, hicimos unos pequeños cambios y pronto me llegó la hora de ir a comer con Zenaida.

Mentiría si dijera que no me apetecía, pero la exigencia de la sinceridad me obliga a decir que no iba con la ilusión de siempre. Tal vez temiera el momento de terminar lo que jamás pensé que pudiera tener algún final en esta vida, y así doliéndome el corazón aparqué el vehículo junto al restaurante que elegimos. Yo había insistido en que no fuera ninguno de los habituales, y procuré una mesa en uno de los que solían estar vacíos.

Al llegar observé que su coche aun no estaba aparcado por lo que asumí que no había llegado todavía, y mi sorpresa fue encontrarla sentada a una mesa. Estaba radiante, bellísima y cuando sus ojos moros me dijeron “Kifak habibi” ⁷⁷, mi corazón respondió “te quiero habibti”

Su belleza y simpatía me habían derrotado de nuevo antes de comenzar el combate. Me había preparado para detener su embestida de pasión y resulté goleado en los primeros dos minutos, de manera que comenzamos una conversación, en principio insulsa, hasta que, seguramente, lo que, sin duda, se traía entre manos la traicionó al preguntarme si “tenía alguna inauguración o cosas de esas mías a la vista”.

—Sí, tengo la del pozo de Meiss ej Jebel, que por cierto no me apetece nada, pero...

—¿Pero qué, no te apetece ir? —Me preguntó.

—Si pudiera escoger, preferiría que me dieran cuarenta patadas en la barriga antes que ir a aquella inauguración, pero tengo que ir.

—¿Vas a todas, o a veces te representa alguien?

—Habibti —dije, y sentí la estocada de la hipocresía— es la primera vez que te interesa tanto lo que hago —añadí con enorme desconfianza.

—Bueno es la primera vez que quiero proponerte que nos escapemos juntos.

—¿Escapar, qué quieres decir? Yo no puedo escaparme de nada, o mejor dicho, no tengo de qué escaparme, donde estoy, estoy voluntario y lo que hago... también lo hago voluntariamente.

—No te hagas el tonto, te estoy proponiendo una escapada de una tarde... con noche incluida —el guiño de ojo me sonó a traición en esta ocasión, porque mi amor se estaba disolviendo en el aire espeso de aquel triste momento. Aun sin pruebas contundentes contra ella, yo me alejaba de ella sin posibilidad de retorno.

—¿Y tiene que ser este sábado? Por qué no nos reunimos cuando regrese de allí, te llamo y voy adonde hayamos quedado.

—¿Pero es que es tan importante que vayas, no puedes enviar alguna vez a alguien por ti?

—Mira, no soy un héroe, pero nunca enviaría a nadie a hacer mi trabajo y mucho menos si fuera peligroso...

—Yo no he dicho que sea peligroso...

—¿Y no crees que haya peligro en lo que hacemos, tanto para ti como para mí? Todo lo es en El Líbano y más todavía en el sur, ¿no?

Zenaida se quedó pensativa, callada, a mí me pareció que lo que estaba era quedándose sin argumentos. No sabía qué decir.

Le salvó la campana, porque sonó un trueno estremecedor y amenazó una lluvia inmediata que aconsejó salir corriendo de allí y nos fuimos. Aquello sirvió para acelerar una despedida que yo estaba deseando, ya que nunca el aire, estando con ella, me había resultado tan denso e irrespirable.

No quería compartir mis temores con Salva y Orazio, ni alertar al general jefe de estado mayor, aunque eso fuera fundamentalmente una obligación inexcusable. Decidí hablar con mi compañero de J2, el que me alertó contra las posibilidades de que ella estuviera inmiscuida en las tareas que yo ahora veía meridianamente claras.

—Yo te alerté de la sospecha, pero nunca te di ninguna pista porque nunca la tuve, y ahora sigo igual, no tengo argumentos para ir al jefe de Estado Mayor con sospechas que no van más allá de las que siempre hemos albergado. Ten en cuenta que tú eres el que ha ido creciendo en la sospecha poco a poco, nosotros ya estábamos en este nivel, cuando tú ni podías imaginarlo.

—Tienes razón. Hablaré con el general de todos modos.

El general consideró muy seriamente todo lo que le dije y me pidió que no hiciera ni dijera nada a nadie y que esperase sus instrucciones.

Al día siguiente me dijo que seguiríamos adelante con el plan, que enviaría patrullas a la zona a fin de garantizar la seguridad y a partir de ahí se le daría una consideración especial a Meiss ej Jebel, pero no podíamos dejarnos amedrentar por amenazas, porque de eso teníamos muchas más de las que podíamos imaginar, pero que lo que él encontraba extraño era que esta vez el riesgo fuera directamente contra un objetivo CIMIC. Aquello hacía perder el hilo al razonamiento lógico del general.

—Avísame cuando tengas toda la información que te mande el alcalde.

Continué con mi trabajo y me esforcé por quitarme a Zenaida de la cabeza, pero estaba muy dentro. Su llamada no me cogió por sorpresa, porque la estaba deseando.

Hablamos un rato largo, estuvo cariñosísima, tanto como acostumbraba y cuando llegó el momento en que me insistió en el plan del sábado, le dije que bajo ningún concepto faltaría a mi cita con aquel pozo, y entonces llegó la sorpresa aun más grande.

—¿Puedo acompañarte? Podría ir contigo en tu coche.

—¿A Meiss ej Jebel? ¿Qué se te ha perdido a ti allí?

—Tú, tú eres lo que me importa y como no te he perdido, no quiero perderte, y como quiero estar contigo siempre, me gustaría acompañarte, si me dejas.

—Bueno, no tengo ninguna razón para decir que no, y además seguramente me guste que estés allí. ¿Hablamos mañana?

—¿No podemos seguir hablando ahora?, ¿tienes algo que hacer, o es que no quieres hablar conmigo?

—Es que tengo una reunión ahora en diez minutos —mentí.

No podía entenderlo pero desde aquella última vez en que apareció Walid, todo se estaba derrumbando a mi alrededor, me sentí sin ganas de nada, en fin, para qué ocultar que estaba deprimido, que mi ilusión se había muerto como un cuerpo al que le cercenan la cabeza de un tajo. Pasé de estar rabiosamente vivo a estar profundamente muerto en apenas un instante.

La lluvia que parecía haberse instalado en Naqoura para quedarse a vivir allí para siempre, probablemente influyera en mi estado de ánimo. Me sentía muy abatido, tanto que me avergonzaba de mí mismo y no me apetecía dejarme ver por Casa España, así que me oculté en mi alojamiento y Salva pasó a ser mi único enganche al resto del mundo.

Al día siguiente tuve una nueva llamada de Zenaida. Me dijo que vendría conmigo a la inauguración, y que si quería, podíamos ir juntos en su coche. Aunque me apetecía, me pareció una burrada, y me dije que no debía fiarme de ella. Aquel sentimiento que descubrí dentro de mí mismo, me horrorizó, porque me hizo creer que debía protegerme de sus planes. Entonces me di cuenta de que estaba razonando a trompicones ¿Por qué le dije que sí? Me di cuenta de que estaba volviendo absolutamente loco.

—Habibi, deberíamos llegar allí a las tres y media. —dijo como queriendo gobernar mi agenda para ese día.

Nunca pensé que al escucharla llamarme habibi pudiera alguna vez sentir náuseas, pero eso fue lo que ocurrió, y el resto de lo que dijo, casi me pasó desapercibido.

—De todas las maneras —continuó hablando— yo preferiría que no fuéramos a esa inauguración y nos quedáramos aquí en el faro. — ¡Anda, por favor…!

—Voy a ir —respondí tragándome tanto dolor que estaba conteniendo—, de modo que no sigas insistiendo o tendré que pedirte explicaciones más en detalle.

—Bueno, pues iremos. ¿Quieres que vayamos juntos o prefieres que yo vaya en mi propio coche?

—Prefiero ir solo… —dije. —y que tú no vengas. —añadí, creo que sin querer decirlo.

Se quedó tan callada, encajando un dolor que me pareció tan auténtico que volví creer en ella, en el amor que siempre me había jurado. Seguramente sintió en su corazón cómo lo atravesaba esa daga que al mío ya le era tan familiar.

Nos despedimos y se fue, supongo que a su casa, y yo… yo creo que me fui a la mía, o lo que en aquellos meses era mi casa.

Pero no se había ido a su casa, en su oficina de UNMACC se encontró con su amigo libanés, aquel que me gustaba tan poco.

—¿Para qué vas a ir tú?, es un riesgo muy alto Zenaida, no lo puedo consentir, no te dejaré ir.

—No es asunto tuyo, Walid, déjame sola, por favor.

—¿Cómo puedes decir que no es asunto mío? ¿Acaso aún vas a seguir ocultándote a ti misma que te quiero? ¿Que estoy enamorado de ti y que siempre lo he estado? Valga que tu corazón lo hayas entregado a ese extranjero, no te culpo, ni te lo echo en cara, pero yo te he querido siempre, desde lejos, en la sombra, buscando mi felicidad en la tuya, aunque ambas estuvieran a decenas de miles de kilómetros de distancia. Si todavía quieres seguir ignorando esto e ignorándome también a mí, hazlo, pero no me digas que no es asunto mío, por favor, eso no me lo digas más.

Zenaida se abrazó a Walid, enjugó sus lágrimas en el pecho de su amigo y se marchó. Cruzó la destartalada calle, pisando charcos a lo largo de la acera irregular y regresó a su apartamento.

Walid era la imagen del desconsuelo. No sabía adonde ir, para donde mirar y allí sintiéndose parado en el medio de ningún sitio, alzó sus ojos al cielo y oró pidiendo perdón por haber matado a Osama. De pronto fue consciente del daño que su concepto de la Resistencia les estaba creando a todos.

Quiso morirse allí mismo, quiso, tal vez, no haber nacido jamás. Recordó que antes de Osama había muerto Alí y así, mirando hacia el pasado, contempló una lista que se le hizo interminable.

Al día siguiente, todavía con el corazón arrugado por su mala conciencia, se reunió con los líderes de La Resistencia en Meiss ej Jebel para concretar la operación del sábado.

—¿Está todo preparado? —Preguntó temiendo que se le notara en el rostro la angustia que estaba pasando, ya que el dolor de la chica era el suyo propio.

—Naturalmente. ¿Alguna vez hemos dejado algo a la improvisación?

Controló sus nervios y así sus propias emociones. Tragó saliva y aspiró el aire necesario para simular naturalidad.

—¿A qué hora y dónde? — dijo frotándose las manos, simulando una ilusión que en absoluto sentía, y como si lo que estaba a punto de ocurrir fuera lo que más deseara que ocurriera en todos los días de su vida.

—El coche de UNIFIL pasará por la curva del vertedero quemadero a las once y media más o menos —le dijo el chiíta que en ausencia de Osama había tomado el mando de la macabra operación. —ya sabes que estos tíos no son muy puntuales, pero les esperaremos con la paciencia del Profeta. Una patrulla fija nos informará cuando estén a dos minutos del punto elegido. Allí les caerá el regalo.

—Muy bien. — Walid fingió quedar satisfecho con el plan que habían preparado. — y esperemos que aprendan la lección, y si no, caerá otro y otro y los que hagan falta. De manera que las once y media. —Miró la hora en su propio reloj descubriendo la muñeca de un brazo peludo y poderoso —de acuerdo. Lo tendré todo preparado y si hay cambios, hablamos.

Los árabes se despidieron besándose a la manera musulmana. Walid condujo angustiado por lo que iba a pasar. ¿Qué sería de Zenaida después? Ese coronel no era un obstáculo en sus aspiraciones hacia la mujer, pues sabía que el dolor que le causaría la desaparición no le permitiría amar a nadie más, jamás.

Y así, embutido en sus pensamientos, llegó a Tiro.

Por la tarde se reunió de nuevo con Zenaida. La sonrisa parecía haber abandonado aquel rostro precioso y los ojos habían perdido aquel brillo mágico tan embriagador, pero por lo demás su belleza seguía intacta. Walid adoraba a aquella mujer libanesa extrañamente musulmana.

—¿Has estado allí?

—Sí, todo está listo, será el sábado.

—El sábado… Ya. —Fue todo lo que acertó a decir porque un dolor insoportable entró en su pecho rasgando aquel corazón.

—A la una y media. —dijo Walid mirando fijamente a los ojos de la mujer esperando alguna reacción en ellos, pero aquella mirada fresca como un manantial, se había secado.

—¿No dijeron a las once y media? —respondió con un renacido interés.

—Sí, lo dijeron, pero ha habido que cambiarlo —mintió Walid.

—No lo sabía —dijo ella sin más ganas de añadir palabra alguna.

Walid quiso quedarse allí con ella un rato, pero supo que si lo hacía acabaría por descubrir sus sentimientos e intenciones, por lo que inventó una excusa banal y se marchó.

—Deberías descansar un poco, creo que lo necesitas… y lo vas a necesitar más —mientras acababa de cerrar la puerta.

Zenaida salió al aparcamiento, tomó su vehículo blanco de UNMACC y condujo sin saber porqué hacia Naqoura y se detuvo a la altura de la palmera, bajó, se sentó allí sobre una piedra cerca de ella. El suelo estaba húmedo de las últimas lluvias, el cielo, salpicado de nubes negras, calló para escuchar su propio llanto y entonces desbordó su inconsolable desconsuelo en un mar de lágrimas de incomprensión.

Con todos los acontecimientos que se estaban produciendo en la zona, la rutina anterior, la de las reuniones de los viernes y otras actividades habían sido pospuestas unas, canceladas otras y rediseñadas casi todas.

El viernes, que no había habido aquella reunión periódica, se acostó más desconsolada todavía. Hubiese querido advertirle, contárselo todo, gritarle que no fuera, que no pisara jamás aquel maldito pueblo de Meiss ej Jebel, El lugar donde él había derramado todo su esfuerzo y generosidad le había condenado a muerte y ella era la mano traidora que habría de llevar el cuchillo hasta su garganta para que se ejecutara la sentencia, era el Judas de aquella historia. Con más que un beso le traicionaba, lo hacía con un amor inmenso. Se sentía mil veces peor de cómo debió sentirse el apóstol traidor. Estaba en la misma tierra donde tuvo lugar toda aquella Historia Sagrada que había compartido con él.

Enjugándose las lágrimas, y entre inconsolables gemidos, recordaba la visita a Caná, la vehemencia con que hablaba del prójimo, de cómo decía siempre que había que comportarse; siempre anteponiendo las necesidades de los demás a los caprichos de cada uno, y el amor..., sobre todo el amor que le había deparado siempre. Se sintió peor de lo que, sin duda, se sentiría el más ruin de los reptiles. La vil serpiente volvía a engatusar al hombre bueno y confiado. No logró conciliar el sueño.

Durante la noche pensó, reflexionó y lloró. Le daba vueltas a la cabeza, si hubiera algo que pudiera hacer, lo haría, pero se había metido en un callejón sin salida, si renunciaba a su compromiso, toda su familia pagaría con su vida la traición a la Resistencia antisemita. Pero no podía consentir que ocurriera lo que iba a ocurrir, que se ejecutara la mortal sentencia. Él no se merecía acabar así.

De pronto la solución se le presentó diáfana en la cabeza: Si ella se presentase en el lugar del atentado, los chiítas, desde lejos, la tomarían por el coronel, y dispararían contra su vehículo. El plan, según le dijo Walid era: Primero la detección del vehículo, a continuación información al equipo de disparo, después la comprobación del impacto y finalmente, sin necesidad de saber el resultado, huir.

Matar no era el objetivo, pero si se mataba, como finalidad intermedia, no importaba, y tener que hacerlo era siempre lo más probable. ¿Quién podría salir con vida del impacto directo de un misil filodirigido contra un frágil vehículo de fibra de vidrio?

Si ella se presentase, moriría por él, y en vez de él. Era la versión, inesperada por Hezbollah, de la inmolación: Morir para no matar. Los terroristas no se detendrían a comprobar si el muerto era el que debía ser, lo darían por hecho, y una vez abortado el plan de asesinato del coronel, UNIFIL reaccionaría y él se pondría a buen recaudo. Eso era lo que importaba. Le dejaría una nota explicándole lo que había ocurrido. Le pediría mil perdones aunque sabía que jamás nadie en el mundo podría perdonar una traición como la suya.

No lo pensó más, se levantó y encaminó sus pasos hacia la casa campamento de UNMACC. Un funcionario de las Naciones Unidas la saludó a la puerta.

—Hola Zenaida, ¿cómo tú por aquí?

—¿Qué hora es? —Preguntó ella a su vez a modo de lacónica respuesta.

—Las doce menos cuarto. ¿Tienes prisa? —Preguntó el funcionario.

—Sí. Voy a Meiss ej Jebel —dijo ella, mientras trataba de encontrar una reacción de urgencia ante aquella situación que estaba a punto de hacerse irreversible — . Voy a coger el coche.

—Sólo queda uno, el otro se lo ha llevado Walid.

—¡Walid! ¿Cuándo se lo ha llevado, a qué hora?

Se estremeció de tal manera que tembló de manera tan ostensible que el funcionario se preocupó por ella.

— ¿Te encuentras bien Zenaida?

—Sí, sí, no es nada... sólo un ligero mareo, pero ya estoy bien. Es que había quedado con él, y no sé qué habrá pasado.

—Yo tampoco, Walid vino, cogió el coche y se fue. Me dijo también que iba a Meiss ej Jebel. ¿Qué hay hoy allí?

—Ah, nada, una inauguración de un proyecto de UNIFIL al que íbamos a ir juntos.

Volvió sobre sus pasos, entró en su despacho y llamó por teléfono a Walid. No respondió, le llamó desde el móvil, pero sabía perfectamente que si no respondía a una llamada de origen desconocido, menos lo haría a la suya.

Tampoco respondió.

Durante las últimas horas, mi teléfono sonaba sin parar, parecía que de pronto todo el mundo tenía algo que decirme.

Cuando entró la llamada, hice un gesto automático de fastidio ante tantas llamadas, porque estaba nervioso y sobre todo inseguro ante todo lo que hacía.

Era ella otra vez. Su voz sonaba forzaba, como buscando una naturalidad que evidentemente no existía.

—Hola habibi, ¿listo para ir a Meiss ej Jebel?

—Sí, saldré dentro de un rato.

—¿A qué hora es entonces aquello?

—Es por la tarde, pero iré por la mañana porque antes comeremos con el alcalde. ¿Por qué?

De pronto Zenaida lo vio claro. Walid estaba haciendo lo que ella se proponía. ¿Qué podía hacer entonces?

Si llamaba a los guerrilleros de Hezbollah y les contaba lo que iba a ocurrir, matarían primero a Walid, y luego a ella y, desde luego, después a los de UNIFIL. Cortó la conversación con brusquedad no pretendida, y con una urgencia terrible marcó el número de Walid.

No le cogía el teléfono. Volvió a marcar.

Nada.

Marcó de nuevo.

Silencio de nuevo.

Sintió que la vida se le escapaba. Le faltaba el aire. No podía hacer nada, se encontraba presa de su propia trampa.

Volvió a llamarme a mí.

—¡Habibi no vayas por favor!

—¿Por qué no? ¿Qué pasa? ¿Qué me ocultas? ¿Por qué me has colgado?

— ¡No vayas! ¡Por Dios te lo pido! —volvió a insistir, ya presa de un ataque de nervios.

—¿Zenaida, habibti qué está pasando? —No pude evitar estremecerme ante lo que la atenazaba, aunque yo sospechara con motivos de sobra fundados que el que estaba en peligro era yo, pero tal vez ese mismo peligro la acechara a ella también, o quizás fuera cierto que sufría por mí. Su angustia, ya descontrolada, se me había contagiado, y escuchando su llanto se cortó de nuevo la comunicación.

— ¡Zenaidaaaa! ¡Maldita sea! ¡¡¡¡Me cago en la puta, en cien putas, en mil putas, en…!!!!

Había vuelto a pasar de una sensación a otra en un segundo, pero en esta ocasión pasé de ahogarme de desazón a ahogarme más, y de mayor desazón, todavía.

Marqué con nervios y urgencia su número. Los segundos que pasaron hasta que se estableció la comunicación me parecieron la peor de las torturas. Por fin el teléfono me regaló el sonido de la llamada.

No respondió.

—Con su permiso mi coronel. —La voz de Salva me rescató de aquel naufragio. Se me debió quedar impresa la conversación en el rostro porque enseguida me dijo:

—¿Qué ocurre?

—¡Joder, no lo sé exactamente, pero algo bien gordo tiene que estar pasando!

—¿Qué es? ¿Qué pasa? —Insistió— No entiendo nada.

Le conté un poco atropelladamente lo que sabía, y enseguida él lo vio claro.

—Si ella no quiere que usted esté allí es que si está, le va a pasar algo que ella no quiere que le pase.

—¡Joder, joder, joder, joderrrr! —grité con la enorme rabia que devoraba mi alma. Tenemos que ir allí.

—¿Pero ella está allí, no? ¿En Meiss ej Jebel? —Volvió a preguntarme el comandante.

—No sé, Salva, no lo sé, no lo sé —repetí susurrando mi miedo más profundo. Comprendí que ella estaba asumiendo el peligro que se cernía sobre mí, y además yo no podía meter en ese lío a mis compañeros.

No sabía qué hacer.

—¿Sí? —Salva respondió una llamada en su móvil.

—¡Coño! Espera un segundo.

—Mi coronel, es Ferrera. Está llegando a Meiss ej Jebel y algo está pasando por allí.

45

El sol pugnaba por abrirse paso entre un mar de nubes negras, que auguraban algún chubasco ocasional. El viento las movía con rapidez impaciente por el cielo libanés. Walid conducía el vehículo a velocidad moderada por la descuidada carretera que llevaba hasta Meiss ej Jebel. Conocía aquella zona como la palma de su mano. Sabía donde estaba cada curva, cada árbol, cada casa y cada pasquín con la foto de cada mártir de La Resistencia. No supo, sin embargo, identificar el sentimiento que le capturó cuando vio las banderas amarillas de Hezbollah y las verdes de Amal que jalonaban cada localidad que cruzaba.

Estudió el plan y sus consecuencias: Si él moría y ella seguía allí, Hezbollah se encargaría de ella y le darían la muerte infamante de los traidores. Necesitaba hacer creer a la Guerrilla que Zenaida había muerto, un cadáver de mujer, de cualquier mujer, de una que pudiera hacer el papel de ella durante un tiempo, el que ella necesitara para desaparecer y encontrar una nueva vida.

Se detuvo en varias aldeas hasta que en una encontró lo que buscaba. Una mujer sola labraba el campo. No le importó robarle la vida a aquella infortunada mujer chiíta cubierta de negro. Se acercó a ella, la saludó y cuando se ofreció a ayudarla a cargar el fardo de paja, la golpeó violentamente en la cabeza con una piedra, a continuación le clavó un cuchillo en el estómago y, ya muerta, la llevó hasta el coche sentándola sujeta con el cinturón de seguridad en el asiento del copiloto.

De embajador de la muerte se había convertido en su acompañante macabro.

Las letras UN, visibles en las puertas, capó y parte trasera de aquel vehículo eran las de su pasaporte a la muerte. Sabía con igual exactitud el lugar de cada árbol, casa o curva, y el del encuentro con la fría y pálida dama de muerte con la que se había citado.

No podía consentir que la mujer que amaba se inmolara por nadie, y menos por aquel extranjero. La vida, lejos de ella, se le antojaba insulsa, sería una existencia que no merecería la pena vivir, porque viva, aun al lado de otro hombre, le convertía a él en uno más de los muchos que no alcanzan el amor de la mujer que aman, pero saberla muerta por el amor de otro, era algo que no podía asumir.

Mientras conducía estaba tan absorto en lo que iba a suceder que no era apenas consciente de que llevaba a su lado sentada en un silencio macabro a una mujer que por único delito de su vida llevaba el de haber estado donde no debía cuando tampoco debía, No pensaba en nada que no fuera Zenaida y por eso estuvo a punto de derrapar en una curva y dar al traste con la operación.

El coche parecía negarle los frenos que evitaran que se despeñara por aquella caída del monte por el que bajaba. Por fin logró controlar el vehículo y se detuvo a un lado de la deficiente carretera. El momento vivido le movió a reflexión y se dio cuenta de que inconscientemente había luchado por conservar la vida que se disponía a inmolar por el amor de una mujer que no le amaba. Retomó la conducción y sin darse cuenta de que se le inundaban los ojos de lágrimas, de pronto, vio a lo lejos el lugar.

¿Quiero hacerlo o no? Parecía preguntarse a sí mismo y sin responderse a tan terrible pregunta continuó dirigiendo el coche hacia la trampa.

La curva del lugar le enfrentó a un sol que no había brillado en toda la mañana y le deslumbró y otra vez corriendo nuevo peligro de salirse de la carretera de la muerte.

—Allí me esperan —se dijo a sí mismo—, en cuanto vean el coche blanco avisarán por teléfono móvil a la posición de disparo: “El objetivo se asomará en dos minutos”. El visor se centrará sobre el coche y a continuación el final. No sentiré nada, desapareceré y ella seguirá viva. Sabrá siempre que si de alguna manera continuo vivo, será en ella.

Detuvo el coche, extrajo de su bolsillo el pequeño ejemplar del Corán, leyó los versos que había elegido para sus bodas con El Profeta. Tomó aire, respiró profundo y aceleró de nuevo, pasó la curva desde donde habría sido visto por la patrulla de observación.

El corazón se le desbocaba más que cuando soñaba con el amor que Zenaida siempre le negó.

Dos minutos, dos más y se acabaría.

Abrió la ventana del coche y, sin contener las lágrimas que lloraba de amor, pena, odio y confusión, dejó caer un carnet, a medio quemar, de miembro de las Naciones Unidas a favor de Zenaida, de ese modo al quedar su cadáver carbonizado, identificarían el cuerpo de la mujer muerta con el de ella, y Zenaida podría empezar una nueva vida. Sus amigos se encargarían de contarle la verdad, pero habría de desaparecer durante un tiempo prudencial.

Debía estar muerta una temporada para seguir viviendo.

El misil surcó el aire dejando tras de sí un silbido de muerte. El sol, que hacía dos minutos le había deslumbrado, se ocultó, a modo de fúnebre despedida, tras la más negra de todas las nubes.

El coche saltó por los aires envuelto en una enorme bola de fuego.

46

Desde la posición de la patrulla de la Legión Española, de la que formaba parte el comandante Ferrera se escuchó un ruido característico. La explosión produjo un ruido seco con varios ecos a continuación. Después se dejó ver una columna de humo elevándose por encima del primer horizonte.

—¡Atención! ¡Precaución! ¡Todo el mundo con el chaleco bien puesto. Los cascos en la cabeza. Las armas listas. Preparados para entrar en acción.

Los BMR⁷⁸ desplegaron acelerando los motores y llenando con la súbita reacción, aquella explanada de ruido y tensión. Los blindados ampliaron el frente de la patrulla a fin de obtener mayor capacidad de combate y de disminuir el blanco ofrecido al potencial enemigo.

Menos de diez minutos tardaron los españoles en llegar al lugar del atentado, lo suficiente para que los de Hezbollah abandonaran el tétrico lugar.

Detuvieron los BMR a unos cien metros de donde se produjo la explosión a fin de evitar emboscadas. Allí los restos humeantes del vehículo yacían boca abajo a la izquierda de la carretera. Los legionarios dirigidos por su sargento corrían y se movían por allí.

—¿Algún herido?

—De aquí no puede haber sobrevivido nadie.

—Un... ¡no! ¡Dos cadáveres!

—¡Dios mío, están carbonizados!

—Informa a la base. —Ordenó Ferrera al sargento.

—Salva, soy Antonio Ferrera, dile al coronel que mejor que no venga.

—¿Qué pasa?

—No creo que hoy sea día para inauguraciones.

—¿Qué ha pasado?

—Un… un atentado a un vehículo de los vuestros, le han metido un pepinazo de puta madre y hay dos muertos.

—¿Cómo? ¿Qué? ¿De los nuestros?

—Uno blanco de la ONU, pero vamos era blanco, ahora está negro y hecho un guiñapo.

—¿De UNIFIL?

—Supongo. ¿Ah no! Espera... es de UNMACC.

— ¡Joder! —acertó a decir Salva. ¿Se pueden reconocer los cadáveres?

•  ¿Reconocer? Ni de coña, tú no sabes lo que es esto.

•  ¡Mi comandante! — Era la voz del sargento, le traía algo

Para que lo viera, él. —Debería ver esto.

—Mire. —El sargento le tendió un trozo blanco de algo que no se podía reconocer.

•  ¿Qué pasa? —preguntó impaciente Salva.

—Es… espera —dijo Ferrera, sin duda mientras estudiaba aquello. — es un trozo de una carnet de identidad de la ONU, y pone… Ze… no sé no se puede leer bien Zen…

•  ¡Ostias! Dijo Salva, y dejó caer una lágrima.

•  ¿Qué ha dicho Salva, dije yo?

•  Mi coronel… es…

•  ¿Ella?

•  Sí, lo siento muchísimo, mi coronel.

Me quedé sin habla. De pronto lo entendí todo. Era obvio que ella me había engañado respecto de la hora de la inauguración para asegurarse que yo no estuviera aquí. Salva seguía contándome detalles del atentado agarrándome del brazo, seguro como estaba de que yo acabaría cayendo de bruces al suelo, y yo le escuchaba como si me llegaran palabras habladas en ultratumba. Me sentía incapaz de articular ninguna. Acababa de hablar de ella, casi oía el eco de su voz diciéndome: “Habibi no vayas” y ahora estaba muerta. Trató de salvarme y...

No sé cómo, pero pasó el día, pero al final llegó la noche, y no sé qué fue de mí esa noche ni la mañana siguiente ni las siguientes.

El atentado había sido, a fin de cuentas, contra la ONU, pero no contra UNIFIL por lo que la repercusión que aquello tuvo en Naqoura, aunque enorme, no fue de la dimensión que alcanzó en mi corazón. Se había hecho de noche en mi vida, y me resultaba imposible pensar en un nuevo amanecer.

Nunca amanecería más en mi vida. Sabía perfectamente que, sin su compañía, sin su amor, yo, como ella, acababa de morir para siempre.

No me veía con fuerzas para levantar la cabeza y remontar el vuelo. UNMACC organizó un funeral que por ser de la ONU parecía de estado. No asistí, no podía, habría muerto allí a los pies del féretro de Zenaida. Durante aquel día me quedé en mi habitación y lloré con un dolor tan desconsolado e incesante como jamás había sentido antes.

Recibí tantos intentos de visita como los que rechacé. Salva estaba pendiente de mí, yo lo sabía porque lo percibía. Se constituyó en un vigilante especial, en la vigilia a que te somete el amigo, y así pasé aquellas tristísimos jornadas, porque no recuerdo ni cuantos días pasaron. Tampoco recuerdo haber probado bocado en aquellas jornadas. Perdí todo tipo de apetito y, con él, bastante peso, y el ambiente de preocupación y dolor pesaba tanto sobre nuestro campamento que pareció que aquellas nubes negras, que flotaban en el aire, que se llevó el último aliento de aquella enigmática mujer se habían quedado a vivir en el cielo de Naqoura.

Con Zenaida habían desaparecido el brillo del sol cuando amanecía, la brisa que hacía ondear nuestra bandera, y mi alegría. Languidecí del todo y, de alguna manera, pero no me preguntéis cómo, fueron pasando los días.

Dos semanas después, hablando con Orazio, caí en la cuenta de todo seguía igual. Al mundo no pareció importarle que Zenaida ya no estuviera allí: Que si el tribunal de Hariri, que si la franja de Gaza y los campos de refugiados... A mí, en ese momento, todo me daba igual, pero fueron aquellos intercambios de prisioneros los que me devolvieron a un mundo que yo ya no quería, un mundo del que no quería formar parte, pero lo era, y me rehice, aunque mi sonrisa desapareció de mi rostro y sobre él quedó una sombra difusa de lo que yo fui.

Ehud y Eldad volvieron a la actualidad porque de pronto sí que regresaron sus restos. Los dos habían muerto, uno en la refriega en la que murieron todos los demás compañeros de patrulla, y el otro ejecutado por Hezbollah poco después.

Y cuando quise darme cuenta, ya hacía las maletas para regresar a España. Las tropas lo hicieron en los mismos aviones que habían venido y los demás, los miembros del cuartel general, también hicimos la inversa de cómo vinimos, por lo que me tocó volar en soledad, una semana después de la mayoría de mis compañeros.

Tuvimos una cena de despedida, naturalmente en Samir cuyos langostinos, por primera vez me supieron a tristeza, y mi compañero de la J2, el que desveló las sospechas contra Zenaida, me dio un abrazo, con un hondo “lo siento” que fue el pésame que recibí cómo si hubiera perdido a mi esposa.

Cuando tomé el helicóptero para volar a Beirut, volví a llorar. Nada más levantarse del suelo la aeronave vi a Hiba, ondeando sus palmas al viento mediterráneo, sentí algo que aun no he sabido interpretar, pensé que tal vez desearía no haber puesto el pie en aquellas tierras, porque primero me lo dieron todo, para a continuación arrebatármelo sin caridad ni piedad alguna. Me sentí estafado por aquel país, pero Hiba me había dado todo también y sobre todo explicaciones, pero recordé que me pidió que le dijera qué pensaba del futuro de El Líbano, y desde las alturas le dije que aquel país no tenía solución, porque allí fracasaba hasta el amor más generoso.

47

El aeropuerto se me hizo el lugar más espeso, denso y hostil que haya pisado jamás. El tiempo se detuvo, no avanzaba en ningún sentido, y me sentía tan abatido que de pronto me di cuenta de que al llegar a España no tenía adonde ir, nada me apetecía, nada ni nadie me llenaba.

Ya había pasado todos los controles de seguridad, como un autómata había facturado mi equipaje y llevaba conmigo solamente un maletín pequeño con casi nada en su interior. El móvil sí que estaba allí y el cable cargador además de un libro sobre El Líbano.

En su portada había un cedro. Lloré sobre él y quise creer que lloraba el llanto de los cedros, los árboles inexistentes.

No hacía falta llorar por un árbol que no existe ni por un amor que tal vez tampoco existiera salvo en mi imaginación. Una voz se me apareció como un eco lejano:

“Tienes que ir al norte del valle de la Bekaa, allí aun quedan cedros”

Tal vez también hubiera existido aquel amor, tal estuviera por el norte también. ¿Dónde está el norte? Mi cabeza era una centrifugadora que volteaba tristezas y descalabros.

Tomé el teléfono y lo miraba con ternura y rabia a la misma vez, pero con mucho dolor, eso sí, con mucho dolor y suavemente recorría su superficie con las yemas de mis dedos, como si recorriera aquel cuerpo que tanto amé. Recordé todos aquellos mensajes tan pícaros y sugerentes que me enviaba. Sin soltar el aparato me acerqué la mano a los ojos para retirar una lágrima muy dulce, y teniéndolo al lado del oído, el sonido de la llamada me dio un susto de muerte.

Me produjo una impresión tan terrible que pensé que podría haberme matado de un infarto de lo absorto que estaba yo en mi desdicha.

No pude creerlo, en la pantalla se leía:

Zenaida calling⁷⁹

Era lo más macabro que me podía ocurrir. Quien habría rescatado su teléfono del... del infierno donde voló por los aires.

Sonó una y otra vez y me aterrorizaba la idea de responder. No quería seguir sufriendo y no respondí. Lo devolví al maletín sin siquiera mirarlo y volví a mi tristeza.

La garganta se me cerró y no me dejaba respirar, empecé a sudar de agobio, y de dolor, pero también de miedo. ¿Quien podía haber sido tan macabro de usar su teléfono para marcar el mío?

Las posibilidades más remotas y peregrinas se me pasaron por la cabeza. Tal vez alguien quería entregarme algún recuerdo suyo, para que desde ese momento fuera mío, pensaba de todo, pero en nada que tuviera el más mínimo sentido.

Pasaron unos pocos minutos o tal vez fueran muchos, pero volvió a sonar

“Zenaida calling”

Lo saqué otra vez del maletín, pensé en Salva. Nadie haría algo que aunque doliera lo haría si fuera por mi bien, puse mi dedo tembloroso sobre la tecla verde, y sin darme cuenta ejercí la presión suficiente para responder. Mi tensión arterial debió subir hasta el cielo, o bajar hasta el infierno. Se me inundó la espalda de sudor nervioso, gotas de lo mismo perlaron mi frente.

—Sí —respondí esperando que alguien me dijera algo que ella hubiera dejado póstumamente para mí.

—Un llanto de mujer se dejó oír por el aparato.

—¿Quién eres? —Grité de tal modo que la gente me miró.

 ¡Habibi! —sólo habibi fue lo que susurró la voz mientras gemía de dolor. Cuando ella quería decirme que me amaba mucho, cuando quería que yo fuera feliz, siempre me decía habibi.

No podía ni pensarlo. ¿Podía ser ella?

—¿Habibti, eres tú? —Lloré junto a mi tristeza, la más absurda de las preguntas.

—Sí, habibi —acertó a decir.

— ¿Dónde estás?

—Te estoy mirando —sollozó la voz más triste del mundo, aquella que yo amaba, aquella por la que yo habría dado mi vida, la de quien yo creía que la había dado ya por mí.

Me levanté, mi cuerpo, estremecido por lo que no podía creer que estuviera pasando, dio vueltas, giraba en un sentido y en el contrario, miré a todos los lados y no veía a nadie. Miraba al mundo mientras gritaba con la boca pegada al teléfono. Giraba yo alrededor del mundo y el mundo lo hacía alrededor de mí. No me daba cuenta de que me había convertido en el espectáculo inesperado y sorprendente del aeropuerto internacional de Beirut. La gente me miraba esperando a ver cómo se desarrollaba aquello que ocurría frente sus narices.

Estuve a punto de caer al suelo en mi enloquecido movimiento.

—¿Habibi dónde estás? —Grité como un poseso, como no lo había hecho jamás, sin darme cuenta de que me había convertido en el patético espectáculo de una tragedia a la que asistía todo el mundo que ese extraño día coincidimos en el aeropuerto de Beirut.

— ¿Habibi, eres tú? —Grité una y otra vez, sin que me diera tiempo a fijar mi mirada en alguna dirección determinada, pues quería recorrer el salón del aeropuerto entero de una sola mirada.

—Habibi! —Volví a gritar y me derrumbé sobre mis propias miserias. Me estaba volviendo más loco de lo que había estado durante los seis meses que había vivido abrazado al amor dulce de Zenaida.

Bajé los brazos y me entregué al dolor. En mi desesperación creí escuchar su voz que desde donde viven los muertos me llamaba a unirme a ella. Sin darme cuenta devolví el teléfono a mi oído y sin poder contener mi llanto musité:

— Habibi…

—¿Estoy aquí, no me ves?

Era ella, era su voz, miré entre mis lágrimas a aquellas personas que atónitas asistían a una escena de tanto dolor en directo.

Aquella gente me miraba con gesto compadecido, hasta que observé que una de ellas me indicaba con la extensión de su brazo una dirección. Miré en aquella dirección.

Allí estaba, llevaba unas gafas oscuras, muy oscuras, pero era ella, su pelo color caoba...

Corrí hacia ella. No sé cómo, pero nos abrazamos, nos besamos, lloramos sin decir una palabra hasta que por fin, ella dijo:

—Habibi, perdóname.

—No acerté a articular palabra, pero ella hablaba y hablaba.

De una manera arrebatada, sin dejar en ningún momento de abrazarme y comerme a besos por todo mi rostro, me lo contó todo, y yo... yo la creí.

Se había enterado a través de Salva de la fecha y número de mi vuelo. Mi buen amigo se tragó los nervios porque no podía decirme nada. Zenaida se presentó en mi vuelo con un billete para mi mismo destino.

De pronto caí en la cuenta de que el teléfono que yo tenía conmigo no era mío, sino de UNIFIL, pero la única manera que Zenaida tenía de localizarme, pues no había ningún otro número. Salva decidió que UNIFIL no perdía nada con un teléfono y yo, su jefe y amigo, lo ganaba todo. El me puso ese teléfono y cargador en el maletín, ¿quien si no?

—Habibi, sólo si tú lo quieres, tomaré ese avión para vivir a tu lado para siempre. —me dijo ella aun entre sollozos.

Quizá lloré. No sé pero mi corazón empezó a latir a una velocidad totalmente descontrolada

—Habibti, ven, ven conmigo y no te vayas nunca.

Pensé, mientras las lágrimas llegaban hasta mi sonrisa en aquellos cedros del norte, en esos cedros que aún existían.

El avión se alzó sobre el cielo libanés. Abajo quedaba aquel mediterráneo bravío, rompiendo contra las rocas y me acordé de Hiba, miré por la ventanilla del asiento que ocupaba Zenaida.

•  ¿Te despides de El Líbano? —Me preguntó.

•  También. —Respondí, pero ahora me despedía de Hiba.

Zenaida me besó, y yo la besé a ella.

1 General Motors Corporation.

2 Servicio de Inteligencia Israelita

3 Central Intelligence Agency (Agencia Central de Inteligencia)

4 Velos que usan los árabes para cubrir sus cabezas.

5 UNIFIL: United Nations Interim Force in Lebanon (Fuerza temporal de las Naciones Unidas en El Líbano)

6 Cooperación Cívico ― militar

7 Titulo que se otorga a todos los musulmanes que han cumplido con la obligación de peregrinar a La Meca.

8 United Nations Development Program. Programa de las Naciones Unidas para el desarrollo.

9 Siniora dice que la falta de un presidente (libanés) hundirá la cumbre.

10 Con su permiso, señor.

11 Pasa, por favor.

12 Unidad de longitud naval que equivale a 1852 metros

13 Fuerza Marítima Europea

14 Servicio periódico de Heli transporte

15 Saludo de hombres a mujeres

16 Saludo de mujeres a hombres

17 Instituto Internacional Carnegie para la Paz

18 ...Y lo que falta por venir.

19 ACNUR: Alto Comisionado de las Naciones Unidas para los Refugiados.

20 Habibi: amor mío (expresión en árabe utilizada de mujer a hombre)

21 Sistema que recoge todas las acciones que realiza el vehículo.

22 QRF Quick Reaction Force: Fuerza de Reacción Inmediata.

23 UNMACC: United Nations Mine Action Co-ordination Centre.

24 Château Ksara es una compañía vinícola del Valle de Bekaa en El Líbano. Fundada en 1857 por los miembros de una comunidad cristiana de la región, Ksara elaboró el primer vino seco en el país. El vino de Ksara es el más popular de El Líbano pero debido al gran número de libaneses en el extranjero, se puede conseguir en diferentes partes del mundo.

25 No se preocupe señor… y, por favor, discúlpeme.

26 La batalla de Lepanto, fue un combate naval que tuvo lugar el 7 de octubre de 1571 en el golfo de Lepanto, frente a la ciudad de Nafpaktos (mal llamada Lepanto), situado entre el Peloponeso y Epiro, en la Grecia continental.

Se enfrentaron en ella los turcos otomanos contra una coalición cristiana, llamada Liga Santa, formada por España, Venecia, Génova y la Santa Sede. Los cristianos resultaron vencedores, salvándose sólo 30 galeras turcas. En esta batalla participó Miguel de Cervantes, que resultó herido, sufriendo la pérdida de movilidad de su mano izquierda, lo que valió el sobrenombre de «manco de Lepanto».

27 Control de movimiento.

28 Según la ONU, se considera “Desplazado” a aquel que por causas de guerra ha tenido que abandonar su lugar de procedencia sin salir del país, mientras que a los que cruzan las fronteras, para irse a otro país, se les considera “Refugiados”

29 Febrero de 2008

30 Diezmo.

31 Nepal Battalion.

32 Fuerzas de seguridad Interna (Internal Security Forces)

33 Alá es el más Grande.

34 Especie de puré de garbanzos regado con aceite de oliva.

35 “Buenas noches amor mío, ¿Volveremos a Beirut? Amor y besos”.

36 United Nations Relief and Works Agency. (Agencia de las Naciones Unidas para el Trabajo y el Alivio).

37 Joint Operations Center (centro de Operaciones conjuntas)

38 Habibi, te he echado de menos hoy, he tenido que ir a Beirut, cosas de familia. ¿Podrías llamarme? Te quiero. Besos

39 ...lo siento es demasiado tarde, hablamos mañana, todo mi amor para ti

40 ¿Comemos en Tiro? Amor y besos

41 Te quiero para siempre, nos vemos esta noche.

42 En el restaurante del faro a las ocho y media, besos.

43 habibti: amor mío (expresión árabe utilizada de hombre a mujer)

44 World Health Organisation

45 (Queridísimo mío, te quiero).

46 Operaciones, aquí Jefe CIMIC, salimos de la base…

47 ROE: Rules of Engagement (Reglas de Enfrentamiento)

48¿Cómo estás hoy, cielo, nos vemos?

49 Jefe de las fuerzas libanesas en el sector Este del despliegue de UNIFIL.

50 Desde luego, nos vemos mañana, te quiero.

51 Crupo chiíta, de inferior representación que Hezbollah en el Líbano

52 Nos vemos en Samir a las 20.30, te quiero, besos

53 Te querré siempre

54 Líder del Movimiento Patriótico (Partido cristiano, Miembro de la Oposición a la coalición Catorce de Marzo de Fouad Siniora y extrañamente aliado de Sayyed Hassan Nasrallah, líder de Hezbollah))

55 Jefe de las Fuerzas Armadas libanesas.

56 Presidente de la Autoridad Nacional de Palestina, sucesor de Yasser Arafat en el cargo.

57 Trípoli, segunda ciudad de El Líbano situada a unos 85 km al norte de Beirut, con una población de unos 500.000 habitantes en su mayoría sunitas, que apoyaban al asesinado primer ministro Hariri y actualmente a su hijo Saad Hariri.

58 Autoridad Nacional de Palestina.

59 Nombre de Mahmud Abbas en la clandestinidad.

60 Comunidad árabe de religión islámica y lengua árabe que existe en el mundo en número de casi un millón, cuenta con una amplia representación en el Líbano.

61 J4 Logística

62 JLOC Joint Logistics Operations Centre (Centro conjunto de Operaciones Logísticas)

63 Dado que esta historia mezcla casos de verdad con otros de ficción, aclararé que lo de este terremoto era cierto en todo lo se cuenta de él. (nota del autor)

64 Tent City o la ciudad de las tiendas (de campaña) era una masa de tiendas de campaña en las que mucha gente de la oposición vivía (supuestamente) en protesta por la situación. Era una manera de mantener constante la acusación de falsedad contra el gobierno de Fouad Siniora.

65 cariño, tenemos presi, besos te quiero tanto…

66 Parte de la división territorial del país en zonas mayores tipo comarcas.

67 Parte de la división territorial del país en zonas menores tipo condado

68 OGL Grupo de Observadores de El Líbano (Observers Group in Lebanon) Esta fue la primera fuerza que desplegó la ONU en el Líbano desde los primeros conflictos. A partir de la guerra del 2006 desplegó UNIFIL y aunque OGL no pertenece a UNIFIL, ambas organizaciones cooperan estrechamente. OGL tiene la misión de patrullar la Línea azul tan en detalle como sea posible y mantener un contacto muy estrecho con la población civil.

69 UN United Nations (Naciones Unidas)

70 J2 Sección del Estado Mayor que se encarga de la Inteligencia.

71 Disculpe Coronel

72 IAEA Internacional Atomic Energy Agency: Agencia Internacional

73 ICRC: Internacional Comité of the Red Cross. (Comité Internacional de la Cruz Roja)

74 Ley musulmana . (literalmente camino al manantial)

75 LAF Lebanese Armed Forces. (Fuerzas Armadas de El Líbano)

76 TNP Tratado de No Proliferación.

77 Hola mi amor.

78 BMR Blindado Medio de Ruedas

79 Zenaida llamando.