El asesino de comparsistas III: La última cuarteta

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Derechos reservados © 2018, respecto a la tercera edición en español, por:

© Fernando Macías Grosso

© Editorial Samarcanda

ISBN: 9788417103286

ISBN e-book: 9781524303570
1ª edición: noviembre 2017
2ª edición: diciembre 2017
3ª edición: enero 2018

Maquetación: Alex Vollmer

Corrección: Sara Díaz Mata

Ilustración de cubierta: Marta Pombo Grosso

Producción editorial: Lantia Publishing S.L.

Plaza de la Magdalena, 9, 3 (41001-Sevilla)

www.lantia.com

IMPRESO EN ESPAÑA – PRINTED IN SPAIN

A la luz de Cádiz,
que siempre resurge de entre sus mares

«Resuenen rayos y truenos,
que se despierten las olas,
que está muy triste mi Cai, llora.
Que hablen ya tus campanas
desde El Pópulo hasta El Carmen,
que yo quiero viva
y otros quieren enterrarte».

Comparsa El Brujo

Esta novela es una obra de ficción. Nombres, personajes,
lugares y hechos son producto de la imaginación del autor
o se emplean de manera ficticia. Cualquier parecido con sucesos,
lugares o personas reales, vivas o muertas es mera coincidencia.

Prólogo

Cádiz, 16 de julio de 2016
1:28 a. m.

Sentía hambre, mucha hambre.

Esa noche decidí que tenía que abandonar mi cueva, mi hogar, mi charca y marcharme de La Caleta. No había vuelta atrás. Desde que aquel humano hizo añicos una de mis pinzas, el resto de cangrejos no había parado de mofarse de mí. Fui discriminado en fiestas, bacanales y otros eventos que se celebraban entre nuestras charcas. Me habían echado hasta de mi comparsa. Claro, cómo iba a hacer el punteado con una sola pinza…

Era un apestado.

Esa noche abandoné la playa sin mirar atrás y me fui con lo poco de valor que tenía a mis espaldas. Días antes había trazado la ruta de mi éxodo. Tenía que ir por tierra firme. No era seguro bordear la costa. Mi destino estaba al norte, no sabía muy bien dónde, pero iría al norte. Había oído de una tierra llamada Euskadi, quizá fuera algo parecido a Cádiz, aunque con algo más de frío. No tenía mucha más información.

Para mi viaje, llevaba tiempo observando a un renacuajo de ser humano que venía a menudo a las rocas con su hembra a aparearse —o lo que sea que hagan esos animales de escasa inteligencia—. Casi siempre llegaban a la misma hora y, sobre la misma hora también, ambos se montaban en una motocicleta y desaparecían de la playa.

Aquella noche los esperé, agazapado, tras una de las ruedas del vehículo y, cuando estaban a punto de marcharse, aproveché para engancharme a un trozo de tela que cubría las extremidades inferiores de la mujer.

Creí que me moría.

Jamás había viajado a esa velocidad. Cada curva que tomaba era más cerrada que la anterior, pero logré sobrevivir. No sé cómo, pero lo hice. Cerré los ojos y me dejé llevar. Sentía que volaba. Podía tocar con la punta de mis pinzas la libertad hacia la que marchaba.

Un rato después, el macho dejó a la hembra en su cueva: una enorme torre que hacinaba a cientos de su especie en un minúsculo espacio. Al bajarse ella, logré soltarme de su falda y corrí todo lo que pude hasta encontrar un sitio seguro. Tenía que evitar que cualquier humano me descubriera. Ya sabía de lo que eran capaces esos seres sin sentimientos.

Pude ver que el mar seguía acompañándome en el viaje. Lo vi al frente y fui directo hacia él. Mi sorpresa llegó cuando observé una gigantesca construcción que sobrevolaba las aguas. Era lo que llamaban «puente». La verdad es que era colosal, no había visto algo así en mi cangreja vida y no tendría más remedio que cruzarlo si quería seguir avanzando.

Estuve esperando un rato, por si algún humano me hacía de transporte; sin embargo, los pocos vehículos que pasaron delante de mí no se detuvieron. La humedad había comenzado a calar y no había traído nada con lo que abrigarme, así que decidí cruzar el puente con mis propias patas para entrar en calor. Corría el riesgo de ser descubierto, pero, en ese momento, nada ni nadie podría detenerme.

A base de mucho esfuerzo y velocidad, logré llegar casi a la mitad del puente. Fue entonces cuando un vehículo negro se detuvo a escasos metros de mí. Conducía una mujer de blondos cabellos que parecía mirar en mi dirección. Mi instinto de supervivencia se activó y, con suerte, pude esconderme detrás de un cono naranja que había sobre el asfalto. Tras la sombra que proyectaba el cono, provocada por los faros del coche, me sentí seguro.

Al echar un vistazo, observé a la humana bajarse del coche. Parecía algo desorientada, como si no supiera cómo había llegado hasta allí. Tenía el rostro triste y no dejaba de llorar. ¿Estaría ella a punto también de dejar Cádiz para siempre?

Pronto, comprobé que no me había visto, no venía a por mí y respiré algo más aliviado. La mujer llevaba una soga en las manos y se dirigía al borde del puente, donde ató un extremo tras varios intentos. Cuando se aseguró de que el nudo no iba a soltarse, trepó por el quitamiedos, logró ponerse de pie sobre él y observó las luces de la ciudad.

Pasados unos segundos de total incertidumbre, se llevó el otro extremo de la cuerda al cuello y se ajustó un nudo sobre él. No había dudas de que estaba dispuesta a saltar al vacío con la soga al cuello.

Cuando fui consciente de ello, salí de detrás del cono e intenté dialogar con ella. Le dije en todos los idiomas que conocía que ni se le ocurriera lanzarse, que la vida era muy bella como para hacer esa locura. Le rogué que, si acaso, dejara la ciudad atrás, como yo, que quitarse la vida nunca era una opción. Pero no parecía oírme. Estos humanos, como siempre, jamás escuchan.

—¡En Cádiz hay que vivir, no morir, señora! ¡En Cádiz hay que vivir! —exclamé, sin obtener más respuesta que el silencio.

Lancé un grito sordo al ver que ponía los brazos en cruz y dejaba su cuerpo a merced de la gravedad. Como pude, trepé por la soga justo cuando sus pies se separaban del puente y comenzaba a caer. Llegué hasta la cima del quitamiedos y escuché un crujido que me hizo detenerme en seco, sin embargo, reanudé el paso y bajé a toda velocidad por la cuerda.

Al llegar hasta ella, pude oír como la mujer emitía unos angustiosos aullidos de agonía. Sus ojos estaban inyectados en sangre y la piel había comenzado a tornar a un color púrpura que nunca había visto en estos seres. Con la única pinza que tenía, comencé a cortar la soga, intentando liberarla de la opresión en su cuello. Pensé que, si la cortaba, caería al agua y podría salvarla de la muerte. Por ello, puse todo mi empeño en cercenar esa especie de horca.

Después de muchos segundos intentando cortar la soga, apenas había podido hacerle ligeros rasguños. La impotencia me embargó, pero no me rendí y me mantuve en mis trece hasta que alguien, arriba del puente, comenzó a tirar de ella; hacía tiempo que la mujer había dejado de respirar.

Al llegar a la superficie del puente, uno de los hombres que tiraban del cuerpo me agarró por la espalda, me observó con cara de asco y creo que intentó comunicarse conmigo.

—¡Maldito cangrejo moro!, ¿qué coño haces tú aquí? —dijo, echándome su pestilente aliento en la cara, para luego lanzarme con todas sus fuerzas puente abajo.

Ante aquel ataque, no pude más que proferirle una batería de insultos, todos ellos irreproducibles e intraducibles al idioma humano, pero altamente ofensivos. Mientras caía, recé oraciones a todos los dioses habidos y por haber, aunque estaba seguro de que no iba a perder la vida.

No ese día. Al fin y al cabo, no tenía donde caerme muerto.

Capítulo 1

El Puerto de Santa María, 12 de julio de 2016
9:16 a. m.

El comisario Álvaro Estrada caminaba, decidido, hacia la entrada del presidio con un paso más rápido de lo que era habitual en él, su respiración lo delataba. Repasaba mentalmente todo lo que había sucedido los días anteriores, sin dar aún crédito. De vez en cuando, la imagen de los ojos de Saúl lo asaltaba como un relámpago cegador y lo dejaba sin aliento.

Estrada quería ser el primero que le diera la noticia del secuestro de la inspectora Jenifer Medina a su compañero. Era, sin lugar a dudas, su forma de disculparse. Unas disculpas que hubiera deseado no tener que pedir.

Avanzaba intentando recolocarse el cuello de la camisa y tomando aire a trompicones, como si le costara respirar el aire turbio que desprendía aquel lugar. En la puerta le esperaba el director de la prisión, Pedro Novoa. Este portaba en una mano el periódico de la mañana y comparaba la imagen de aquel agente caminando en su encuentro con la que aparecía en la portada del periódico.

Nadie hubiera dicho que eran la misma persona.

La imagen de Estrada de uniforme, con gesto imperturbable y rodeado por un círculo de micrófonos y periodistas, chocaba con la de aquel hombre preocupado, roto y solitario que marchaba en su dirección con cierto vaivén desorientado y con sus pensamientos en quién sabe dónde.

Novoa le estrechó la mano y le dio la bienvenida a su centro penitenciario. Estrada solo le devolvió un austero gesto con la cabeza y un leve apretón de manos, que el director no supo si se lo dedicaba a él o a sus reflexiones.

—Espero que pronto den con ese asesino y que la inspectora Medina vuelva a casa, comisario —dijo Novoa, señalándole el camino con el periódico doblado en dos mitades.

—Gracias —repuso Estrada, intentando calmar la sed de su pecho con un golpe de pulmón que sonó a suspiro.

Aunque su cuerpo estuviera presente, estaba claro que su mente no se encontraba allí. Sus pensamientos estaban preparando sus palabras y, probablemente, algo más.

—Ah, se me olvidaba —tomó aire antes de continuar, sus pulmones le pedían más oxígeno—, aquí tiene la orden del juez para liberar al inspector Alejandro Cobalea.

—Aceleraré el papeleo todo lo posible, comisario —dijo el director, tomando el papel y echándole un rápido vistazo. Todo estaba correcto.

—Pero no hace falta que corra demasiado, director.

Estrada lo miró por primera vez a los ojos. Había conseguido dominar algo su pulso. Su mirada cansada y sus movimientos con las manos se convirtieron en un enigma que el director de la cárcel resolvió rápido.

—Entiendo, comisario. Víctor le acompañará hasta la celda de inmediato, si necesita cualquier cosa, no dude en llamarme.

—Gracias, director —dijo Estrada, despidiéndose y secándose el sudor que brotaba de su frente.

La imponente cárcel parecía tranquila. El módulo al que se dirigía estaba compuesto, en su mayoría, por presos considerados de bajo riesgo. Casi todos eran ladrones de guante blanco: políticos, carteristas y algún que otro tuitero que se había pasado de listo haciendo chistes sobre Franco, Carrero Blanco o la monarquía.

Avanzó en un pasillo lleno de celdas, donde tuvo que cruzar algunas miradas inquisitivas y otras de indiferencia. Todo el mundo lo conocía, no dejaba de salir en los medios, y en la cárcel había mucho tiempo para leer y ver la televisión.

Al llegar a la celda donde había estado incomunicado el inspector Alejandro Cobalea, el comisario ordenó con la mirada al funcionario que le acompañaba que la abriera y se alejara.

—Como usted mande, señor comisario.

Estas palabras alertaron al reo, que dormitaba con una novela entre las manos. Este dio un brinco al distinguir la figura de su superior, y de un salto se colocó frente a los barrotes, dejando el libro por los suelos.

—¿Qué ha pasado, comisario? ¿Habéis podido dar con Jenifer y con Saúl? ¿Dónde está la inspectora, por el amor de Dios? —Más que una serie de preguntas sonaron como súplicas al mismísimo cielo. Al comisario se le instaló un nudo en la garganta que le acompañaría durante el resto del día.

—Tranquilícese y apártese de la puerta, inspector. Le responderé a todo esto, pero sin barrotes de por medio. ¿De acuerdo?

Alejandro comenzó a hacer elucubraciones de todo tipo, cada una más desconcertante que la anterior. El rostro rollizo y cansado de Estrada le enervaba. Su sigilo no decía nada bueno. No sabía si era calma o incertidumbre lo que pretendía conseguir con su forma de actuar. Intentó buscar en la negrura de sus ojos alguna respuesta, pero no halló más que tiempo perdido.

—¡Solo dígame si Jenifer está bien, comisario, por favor!

Estrada cerró la puerta tras de sí, y esta protestó con un chirrido agudo.

—No lo sabemos, inspector —dijo, sin poder mirarlo a los ojos.

—¿Cómo que no lo saben?

El comisario le posó la mano en el hombro, intentando transmitirle confianza, pero este le apartó el brazo.

—¿Qué quiere decirme con eso? ¿Cómo que no lo saben? ¡Comisario, por favor!

—Alejandro, han secuestrado a la inspectora. —Su tono de voz apesadumbrado retumbó en las paredes de la celda, y el comisario acabó agachando la cabeza y negando—. Se la ha llevado Saúl. Se la ha llevado ese malnacido. Él era el maldito asesino de comparsistas, aunque creo que eso ya lo sabías.

El comisario sentía que la responsabilidad de todo aquello era, en gran medida, suya. No paraba de repetirse que podría haber hecho algo más. No le había prestado al caso toda la atención que requería. Tenía los hombros exageradamente caídos, como si esa carga fueran plomadas que colgaran en su espalda. La sequedad de sus ojos, su pelo grasiento y el cuello de su camisa decían que llevaba muchas horas sin poder cerrar los ojos más de diez minutos seguidos.

Alejandro no movió ni un músculo. En efecto, sabía quién estaba detrás de todo desde que Soledad vino a visitarle a prisión, lo que no sabía es cómo había acabado. Cuando pudo reaccionar, el inspector soltó un alarido y golpeó su cama con tanta fuerza que la almohada salió disparada hacia un pequeño tragaluz que había en la pared.

—Inspector, estamos haciendo todo lo posible para dar con ella —apuntó el comisario—. Saúl es el hombre más buscado del país en este momento. Estamos poniendo España patas arriba para dar con él. Además, el inspector Federico Torres se ha hecho cargo del caso.

Al oír el nombre de la persona que había comenzado a dirigir el operativo recuperó algo de aliento y de cordura. Aquel inspector era uno de los mejores investigadores del país. Su currículum le había hecho colaborar en muchos casos a lo largo de todo el mundo, y con gran éxito. El último, el rapto de un embajador sueco en Francia por un grupo islamista.

—Gracias —fue lo único que pudo decir Alejandro, que intentó recordar el rostro de Torres sin mucho éxito, sus pensamientos estaban tan turbios como las aguas que bajaban por las cañerías.

—No me las dé las gracias a mí. Ha sido el propio inspector Torres quien ha movido cielo y tierra para llevar el caso. No hemos podido decirle que no, es un experto en secuestros.

—¿Y sabe usted por qué lo ha solicitado? —preguntó extrañado Alejandro, que no entendía muy bien cómo un investigador como Torres había requerido con tanto ímpetu llevar el secuestro de la inspectora Jenifer Medina.

—No tengo ni la menor idea. Pero no se preocupe, ya tendrá tiempo de preguntárselo en persona.

—¿Quiere decir que saldré de aquí?

—Por supuesto. No hay nada que lo incrimine, es usted libre. Estudiamos las cámaras de seguridad del campus de estudios del Carnaval de Cádiz. La persona que entró con su rostro no tenía su estatura. Esta coincide exactamente con la altura de Saúl. No tenemos duda de que fue él con una de sus máscaras.

Aunque eran muchos los datos que el inspector estaba recibiendo, poco a poco, pudo hacerse una composición mental de la situación actual. Sin duda alguna, la prioridad debía ser liberar a Jenifer como fuera.

—¿Y puedo saber cuándo saldré, señor comisario?

Los ojos de Estrada al fin brillaron con cierta luz de esperanza.

—Acabo de entregarle la documentación al director, mañana a primera hora estará fuera y libre de cualquier cargo. Solo quiero decirle que lo siento. Siento haber dudado de usted. —Por unos segundos, solo oyó el sonido que venía del exterior. —Siento también la muerte de su padre. Siempre se van los que no tienen que irse, y se quedan los que no merecen estar.

—No hay nada que sentir, comisario. Usted no tuvo la culpa, usted no apretó el gatillo.

Aquellas palabras sirvieron de vago consuelo a la mala conciencia del comisario; una conciencia que tardaría tiempo calmar.

—Atraparemos a ese hijo de puta y colgaremos su cabeza en las Puertas de Tierra, inspector. No le quepa duda. Tiene mi palabra. Jamás he dicho nada tan en serio. ¡Lo colgaremos!

La cólera corría por su cuerpo como un banco de miles de tiburones hambrientos. El inspector intentó aplacarla. Ahora más que nunca necesitarían la sensatez y el temple del comisario. No podía permitir que se dejara llevar por la ira.

—Mejor lo encerramos en una celda incomunicada, donde solo pueda escuchar cuplés de comparsas, ¿le parece, comisario?

Una sonrisa se coló en el rostro de Estrada. Recibió las palabras de Alejandro como una aceptación a sus disculpas.

—En ese caso, no sé si yo preferiría mejor la pena de muerte. —El comisario agradeció la broma con una palmada—. Torres quiere que vaya a hablar con él cuando esté preparado —dijo, algo más animado.

—Por supuesto. Será lo primero que haga cuando salga de aquí.

El ruido de una cañería se colaba de entre las paredes, alguien había tirado de la cisterna más arriba. Solo el que había accionado el sistema de vaciado del váter sabía exactamente qué bajaba por esos conductos.

—Hay otra cosa que necesito decirle, inspector. La chica que le visitó en prisión, Soledad Nebot.

—Sí, ¿qué ha pasado con ella, comisario? —Alejandro se sintió fatal por no haber preguntado por ella. Sus pensamientos solo estaban con Jenifer. No podía perdonárselo.

—La han encontrado con un tiro en la espalda, está en coma. Un agricultor dio con ella poco después de escuchar varios disparos en sus tierras. Está viva de milagro. No debería haberla metido en todo esto.

El rostro de Alejandro palideció en cuestión de milisegundos. En otras circunstancias, hubiera culpado a su padre de lo sucedido a Soledad, pero sabía que eso no era así. El inspector tenía razón, había sido muy imprudente al involucrarla en todo este lío.

—¡Joder! —maldijo este—. No tuve más remedio, comisario. Hubiera ido yo si no hubiera estado entre rejas. Fue culpa mía, comisario, no tenía tiempo que perder. Lo único que intenté fue poner a la inspectora sobre aviso.

Estrada escrutó sus gestos y le lanzó una mirada de indulgencia.

—Todos tomamos medidas desesperadas en momentos desesperados. No se preocupe por eso ahora —le sugirió—. La tenemos con protección policial las veinticuatro horas del día en el hospital donde está ingresada. Hemos montado un dispositivo de seguridad especial, por si a Saúl le diera por visitarla. Si sale de esta, quizás pueda contarnos algo que nos sirva para dar con la inspectora.

—¿Creen que se recuperará? ¿Qué dicen los médicos de su estado?

—Los médicos han hecho un excelente trabajo y son optimistas; pero no podemos descartar nada, perdió mucha sangre y está viva gracias a los médicos que la atendieron, ni Dios ni ningún santo hubieran podido hacer nada.

Alejandro arqueó en sus labios algo parecido a una sonrisa amarga.

—¿Podré trabajar con él? Con Torres, me refiero… —Llevaba tiempo aguantado esa pregunta. La cara que puso Estrada no era muy halagüeña.

—Ya hemos corrido muchos riesgos, inspector. Sabe de sobra cómo trabajamos. Si le dejo participar en el operativo, me juego el puesto. Su implicación emocional con la secuestrada, su relación previa con el secuestrador… ¿Quiere que siga?

Alejandro se llevó la mano a las sienes, como intentando querer liberarse de una leve jaqueca.

—No hace falta, puedo hacerme una idea.

—Tómese unas vacaciones hasta que todo esto se solucione. Creo que es la mejor opción. El caso está en las mejores manos posibles y, hágame caso, no es una frase hecha y relamida.

La incertidumbre se instaló en los gestos de Alejandro. ¿Estaba hablando el comisario en serio?

—Con todos mis respetos, comisario Estrada. ¿De verdad piensa que voy a tomarme unas vacaciones tal y como están las cosas? ¿Cree que en medio de todo esto voy a coger un crucero para visitar las islas griegas o hacer un safari por la sabana?

—Es una orden —reiteró el comisario. Había algo extraño en su tono de voz—. Lo que haga durante las vacaciones no es tema mío. Puede irse a la sabana, a asar caballas a La Caleta o buscar la Atlántida. No sé si me entiende, inspector.

—Creo que sí… —dijo Alejandro, algo desconcertado.

¿Qué quería decir Estrada con aquello? ¿Qué se alejase del caso o que echara una mano sin hacer mucho ruido? No tenía muy claro nada. ¿O sí?

Estrada le tendió la mano para que se la estrechara, pero Alejandro se la retiró y le dio un abrazo.

—Gracias, comisario.

Capítulo 2

Cádiz, 12 de julio de 2016
9:48 a. m.

Federico Torres era natural de Granada, su edad era más secreta que su número de amantes. No llegaba a medir más de un metro sesenta, pero todo el mundo encogía en su presencia. Aquella mañana de verano vestía pantalones de lino, camisa y chaqueta del mismo material. Todo excepcionalmente planchado. Ni una arruga en sus ropas y ninguna arruga en su rostro, aunque se sospechaba que iba camino de los cincuenta. Unos decían que la juventud de su piel era debida a que jamás se le había visto sonreír, otros que tenía origen en su pasión por los deportes extremos a bajas temperaturas. Nadie sabía en realidad cuál era su secreto.

Llevaba encerrado en su nuevo despacho de la comisaría de Cádiz más de trece horas desde que el comisario Estrada se lo asignó. No había salido de él ni para ir al baño. En una pizarra había hecho un mapa del caso, en otra intentaba trazar el perfil del secuestrador al que se enfrentaba.

Estaba con los brazos en jarras frente a una fotografía de la inspectora Jenifer Medina que colgaba de una chincheta. Era una fotografía en la que la inspectora vestía de deporte y tenía el pelo recogido en una cola. Parecía una foto antigua, el papel estaba un poco amarillento por los bordes. Torres llevaba en esa posición más de media hora. No movía ningún músculo, parecía una estatua humana. Si hubiera estado en alguna plaza de Cádiz, sin lugar a dudas, la gente le hubiera empezado a echar monedas desde hacía tiempo.

Como si hubiera salido de un trance, sacó su teléfono del bolsillo e hizo una llamada en la que solo dijo monosílabos y colgó. Pasados varios minutos, alguien llamó a la puerta y soltó un «pase» que sonó militar.

La que cruzó el umbral de la puerta fue Olga Núñez, que traía una montaña de documentos relacionados con Saúl y el caso de «El asesino de comparsistas».

—¿Está todo lo que he pedido? —preguntó Torres sin dejar de mirar la fotografía de Jenifer, que se zarandeaba a causa de una corriente de aire.

—Por supuesto, inspector. ¿Necesita algo más?

El inspector buscó los ojos de Olga y la agente, aún en prácticas, hizo una mueca de nerviosismo con la boca.

—¿Es usted Olga Núñez?

—Sí, señor.

Torres inspeccionó de arriba abajo a aquella chica que, nerviosa, cambiaba el peso de su cuerpo de una pierna a otra, cargada con el montón de papeles.

—De acuerdo. Gracias, deje eso sobre mi mesa. Luego, puede marcharse.

Hasta aquel momento, el inspector recién llegado de un viaje en Latinoamérica había preferido trabajar solo. Era su forma de enfrentarse a los casos. Solo delegaba algunas tareas, pero el peso de la investigación siempre cargaba sobre sus hombros sin ayuda de ningún escudero.

Había un grupo de cincuenta personas atendiendo al número de teléfono especial que se había habilitado para que llamara cualquiera que tuviera alguna pista sobre la secuestrada o el secuestrador. Hasta el momento, no habían recibido ninguna llamada relevante.

Torres convino que en este secuestro iba a necesitar ayuda. Fue por eso que descolgó el teléfono e hizo una llamada al comisario Estrada, que en aquellos momentos regresaba de la penitenciaría.

—¡Inspector Torres, dígame! ¿Me llama para comunicarme algún avance? ¿Ha llegado alguna pista por teléfono? Eso me haría muy feliz en estos momentos… —oyó este al otro lado de la línea.

—Comisario, lo siento, aún no tenemos nada. Pero le aseguro que no vamos a tardar mucho en dar caza a ese secuestrador y liberar a la inspectora Medina.

—No tengo duda de ello, inspector Torres. Dígame entonces para qué me llama.

—Quiero a Olga, comisario.

Estrada tardó algo en responder.

—Pero… Olga es una agente en prácticas. No sé si es la mejor para este caso.

—Quiero a Olga, gestiónelo. He leído sus informes y creo que tiene un gran potencial —precisó antes de colgar sin ni siquiera despedirse.

Torres había tenido una especie de conexión con la joven aprendiz. Confiaba en su valía. Nunca había aceptado formar a nuevos reclutas. Posiblemente, porque el primero que formó dupla con él acabó repudiándolo por su carácter y sus excentricidades.

Instantes después de la llamada, Olga se presentaba de nuevo frente al inspector, esta vez como su nueva ayudante. Torres la saludó con un apretón de manos que ella no supo si era cálido o frío. Quizás tenía de ambas cosas. Si antes había estado nerviosa al darle los papeles sobre Saúl, ahora que estaba al tanto de que había solicitado expresamente su colaboración, no sabía cómo disimular su excitación. Era como si hubiera mezclado varios cafés con el consumo de algún excitante más.

—Olga, quiero que seas mi ayudante en el caso. Voy a necesitar a alguien de confianza y creo que esa puedes ser tú. ¿Estás de acuerdo?

—Pero ¿por qué yo, inspector?

—¿Crees que debo buscar a otra persona?

—No, no. Para nada. Aquí tiene a su ayudante para lo que necesite —subrayó, haciendo una reverencia que hizo que Torres ladeara una sonrisa.

—Olga, he terminado de leer los informes y estoy al día de todo. Sinceramente, el caso está muy enmarañado. Aunque sabemos cuál es la identidad del secuestrador, las cámaras del hotel y del campus de estudios del Carnaval de Cádiz han confirmado nuestras sospechas: esa alimaña sabe esconderse. He comprobado el nivel de perfección de sus máscaras y puedo decirte que jamás había visto algo parecido. Si queremos dar con la inspectora, tendremos que hurgar en su pasado, debe haber alguna pista que nos lleve a él. Es en eso donde necesito tu ayuda. No puedo perder el tiempo en desempolvar archivos.

Olga solo asentía. Tenía la impresión de que Torres solo le estaba ofreciendo sus conclusiones, que consideraba muy acertadas.

—¿Qué puedes decirme sobre Saúl que no venga escrito? —quiso saber Torres, posando el trasero sobre su escritorio.

—Pues, en primer lugar, gracias…

—¿Qué puedes decirme del secuestrador, Olga? No tengo tiempo que perder. Los agradecimientos, si quieres, cuando atrapemos a ese hijo de puta.

Olga tragó saliva e intentó disimular el tremolar de sus labios.

—La verdad, para mí Saúl era un chico un poco extraño. En las distancias cortas era… cómo decirle… perturbador. Esa es la palabra: perturbador. Coincidí con él en una guardia y tuve la impresión de que cada cosa que me decía era ficticia. Vivía en otro mundo que parecía inventado. Me dijo que siempre había soñado con su puesto de policía científico, pero sin demasiada convicción, como si hubiera ensayado un discurso. Pienso mucho en aquella conversación desde entonces.

El inspector no hablaba. Tenía puesta su mirada en la pizarra donde había querido esbozar el perfil del asesino. Olga no sabía si le prestaba atención o si estaba pasando de ella. Calló por un momento al creer concluida su respuesta, pero el inspector volvió a preguntar de inmediato.

—¿Cómo era Saúl en la comisaría? ¿Qué actitud tenía?

—En el día a día, pasaba desapercibido. Le diría incluso que muchos de sus compañeros tenían la impresión de que era un objeto más del laboratorio. La gente llegaba a su zona de trabajo, le daba lo que fuera y luego él le entregaba los resultados. Poco más. A mí me daba algo de pena, la verdad. Aunque los compañeros siempre fueron muy respetuosos con él.

—Según un informe, se le insinuó en esa ronda que compartieron —precisó Torres, que se había girado para volver a mirarla.

—Bueno, solo me dijo que era guapa. No pasó de ahí. Estuvimos hablando y la conversación se prestó a ello. Le mentiría si le dijera que recuerdo su voz. Creo que fue de las pocas veces que intercambié alguna palabra con él.

—Entiendo —expuso Torres, haciendo una pausa y revisando su teléfono. No había llamadas—. Parece que ese malnacido tiene buen criterio con las mujeres —dijo el inspector, que hizo un amago de sonreír que desconcertó a Olga.

Ella solo emitió una sonrisilla mientras veía que Torres se volvía a acercar a los documentos que había traído hacía un momento. En ellos se encontraban algunos de los documentos de su ingreso en el cuerpo y un informe policial con su historial completo.

—Haz una copia a esto y veamos qué encontramos aquí. Tenemos que saber por qué está haciendo lo que hace.

—De acuerdo, inspector.

Capítulo 3

Cádiz, 12 de julio de 2016
10:31 a. m.

Federico Torres era un inspector sin vicios conocidos. El alcohol y el tabaco eran cosas de las que huía como de la peste. No había evidencias del consumo de otras sustancias y las pruebas de drogas, tanto las periódicas como las sorpresas, las había pasado más limpio que una patena. Era por ello que su capacidad para no dormir en días era mirada con cierta suspicacia por algunos de sus compañeros. Algunos de ellos, adictos al alcohol o a la cocaína, no podían creer que su aguante no estuviera relacionado con alguna sustancia legal o ilegal.

—¿Sabes algún lugar donde poder comprar un Monster, Olga?

—Sí, aquí al lado, ¿por qué? —repuso la agente, que había dispuesto en orden todos los papeles que acababa de fotocopiar sobre la mesa.

—Necesito uno. Me ayuda a concentrarme —dijo, queriendo excusarse. Aquellas bebidas no tenían muy buena reputación. Taquicardias, insomnios, e incluso infartos, eran algunos de los efectos secundarios que, se decía, podían provocar según los especialistas.

—¿Alguno en especial? —preguntó Olga, que conocía aquellas bebidas y sabía que se identificaban por los colores.

—El azul, por favor.

—Yo también tomaré uno de esos. Puede ser que así me convierta en una investigadora tan famosa como usted —propuso Olga, que no sabía cómo el inspector se iba a tomar la broma.

—Has descubierto mi secreto, pero no se lo vayas a contar a nadie, ¿de acuerdo?

¿Había sonreído? Quizás aquella mueca que hizo su rostro era lo más cercano a una sonrisa que había visto de su parte.

—No se preocupe, inspector. Su secreto está en buenas manos —repuso, guiñándole un ojo.

Entonces sí, entonces, sonrió de verdad.

Poco después Olga apareció con una bolsa blanca que dejaba ver al trasluz las dos bebidas. Cada uno abrió la suya y con ella comenzaron a leer los diferentes documentos que habían podido conseguir sobre el pasado de Saúl, la parte más difusa de su vida. No había muchas referencias ni informes extensos. Todo lo que habían hallado eran documentos burocráticos.

En aquellos papeles oficiales encontraron muchos datos y evaluaciones que atrajeron la atención del inspector. Según una evaluación previa al ingreso en el cuerpo, el agente Saúl Sánchez destacaba por su habilidad para la resolución de problemas y el uso de la lógica. Los test de personalidad destacaban el perfil de una persona firme y, según el firmante del documento, «de convicciones inquebrantables». Torres lo veía como un eufemismo para hablar sobre obediencia.

—Olga, necesito que solicites la partida de nacimiento y la de adopción de Saúl.

—Eso está hecho, inspector Torres. ¿Necesita algo más?

—De momento, eso es todo. Exige que nos las envíen por correo electrónico y que tienen máxima prioridad. Si te ponen trabas, llama a este número y pregunta por Luisa de los Reyes. Ella te lo dará todo.

—¿Qué cree que puede encontrar en ellos, inspector? —inquirió Olga, que no dejaba de anotar los requerimientos de Torres.

—No lo sé, pero voy a empezar desde el principio. La experiencia siempre me ha demostrado que para extirpar la mala hierba hay que escarbar hasta la raíz. No hay otra forma —subrayó estas últimas palabras haciendo como que arrancaba algo del suelo.

—De acuerdo, inspector. Voy a contactar con esta señora y le hago saber de inmediato cuándo recibiremos la documentación.

—Dile que Federico Torres le manda besos.

Torres no dejaba de sorprenderla. ¿Era solo una fachada de inspector duro? ¿Había ternura tras ella? Con esas preguntas abandonó el despacho y volvió con ellas al cabo de quince minutos y con un halo de frustración.

—Malas noticias, inspector Torres. Van a tardar tres días. La mayoría de funcionarios está de vacaciones —dijo Olga, cerrando la puerta tras de sí.

—¿Con quién has hablado, Olga?

—Con un tal Rodrigo Sarabia, uno de los encargados del Registro Civil; al parecer, Luisa de los Reyes se ha tomado el día de asuntos propios.

Torres sabía muy bien a qué dedicaba Luisa los días de asuntos propios.

—Déjame que lo intente yo —dijo, sacando su teléfono y buscando en su agenda de contactos. No tardó en encontrarla y en que ella le descolgara el teléfono.

—Luisa, soy Federico Torres, de la Policía.

—Dime, Federico. ¿Qué sucede, corazón?

—Nada, hija. Necesito un par de documentos de manera urgente, pero me han dicho que estás de día de asuntos propios.

—Sí, hijo, sí. He tenido que venir a renovar el DNI y de paso me he venido a comprarme un conjunto de ropa nuevo. Pero no te preocupes, sabes que te echaría una mano, aunque me trasladaran a los confines del universo conocido.

—Gracias, Luisa.

—No me meterás en líos, ¿verdad? No está la cosa para follones.

—Es algo gordo. Lo necesito. Pero no habrá líos, te lo prometo. ¿Alguna vez te he metido en líos yo?

—No me busques la lengua, Federico. Que nos conocemos. Anda, dime qué es y a quién buscas.

—Pues me hace falta la partida de nacimiento y de adopción de Saúl Sánchez.

—¿El asesino de comparsistas?

—Ese mismo.

—¿Y por qué recurres a mí? ¿Por qué no los solicitas formalmente?

—Porque las formalidades me desesperan.

—Por eso nunca quisiste nada formal conmigo, ¿verdad? —Aquel reproche sonó sincero.

—Lo formal no va conmigo, ya lo sabes.

La línea sonó vacía unos segundos.

—Vale. Te lo envío ahora mismo. Pero quiero que me pongas como prioridad en tus informalidades, ¿te ha quedado claro?

—Gracias, Luisa.

—Ya le darás las gracias a mi entrepierna.

El inspector colgó y observó a Olga, que terminaba de subrayar varios datos de los informes. El sonido de una notificación llegó al teléfono de Torres, era un correo electrónico con los documentos que había solicitado.

—Lo tenemos.

—Eres rápido —dijo Olga, que no podía creer que ya estuvieran los documentos en su poder.

—Debemos serlo, si no, ese criminal siempre irá por delante de nosotros. Ese asesino de comparsistas nos lleva mucha ventaja.

La siguiente media hora estuvieron leyendo y sacando conclusiones sobre los papeles que acababan de recibir. Sin lugar a dudas, podían ser muy relevantes. En la partida de nacimiento se indicaba el nombre de los padres biológicos: Beatriz Montelongo e Ignacio Osborne. Según ese documento, la mujer había tenido el hijo en casa. Una partera con el nombre de Lourdes M. firmaba la conformidad del documento.

—Búscame toda la información posible sobre este matrimonio —ordenó Torres.

No era un secreto entre sus compañeros que Saúl fue adoptado, pero tampoco era algo que todos conocieran. A algunos es que ni siquiera les había interesado nada de aquel muchacho hasta entonces. Quizás no fuera relevante para el caso ese dato, pero la intuición de Torres le hacía creer todo lo contrario.

La cafeína y el aire viciado de la estancia habían comenzado a hacer mella en el inspector. Eran muchos datos que asimilar y muchas incógnitas revoloteando en una atmósfera cada vez más turbia.

—Olga, necesito salir a tomar el aire. En cuanto sepas algo de los padres de nuestro asesino, me avisas.

—Por supuesto, inspector.

Torres dejó atrás la comisaría y fue a caminar por el paseo marítimo. El verano llenaba la playa de bañistas y todos ellos eran ajenos a lo que ahora mismo estaba sucediendo en su cabeza. La luz refulgía en el mar y el sonido de las olas llegaba muerto a sus oídos. Un pequeño corro de amigos entonaba una canción a su paso.

Yo tiro piedras al viento.
Al viento tiro mis piedras.
Que se ofenda quien se ofenda,
las recoja quien las quiera.

Torres decidió tomar asiento en un banco que miraba al océano. La canción seguía y decidió perderse en su letra y su melodía. A cada estrofa y a cada cuarteta se sentía más atraído. Había algo en esa música que le removía por dentro. Una sacudida al alma.

Cuando venga el levante, dile, mi vida,
cuando venga el levante, dile, mi vida,
que no despierte a Cádiz, que está dormida.
Carnaval, como un vendaval,
ya viene soplando
para llevarse pronto todo lo amargo.

Cuando los sones se apagaron, se puso en pie y aplaudió, como parte de la playa que rodeaba al grupo. Decidió, en ese momento, que necesitaba saber cómo se llamaba esa canción, bajó del paseo y se dirigió a la playa por una pasarela de madera.

—Disculpe —interrumpió el inspector.

—Sí, dígame.

—¿Cómo se llama la canción que estaban cantando?

—¡Ah! ¿Esta última? Es parte de una comparsa llamada La Ventolera. La compuso Ares.

Torres no tardó en recordar al compositor. Fue considerado durante mucho tiempo como el verdadero asesino. Había visto las fotos de su cadáver tras el envenenamiento que, supuestamente, se había autoinfligido. Destacaban una prominente nariz y una tez afilada. En la imagen del cuerpo fallecido, el color de la piel era macilento.

—¿Quiere un cedé? —preguntó, ante el silencio de Torres, el joven que vestía un bañador anaranjado.

—Sí, por supuesto —repuso, saliendo de su letargo.

—Es una recopilación de sus mejores coplas. Espero que le guste.

—Muchas gracias.

Torres cogió el cedé y encontró un billete de veinte euros en su cartera que le entregó al joven.

—Son solo diez euros.

—Pues entonces deme dos.

Sus zapatos se habían llenado de arena, pero no le importó. Al volver al paseo marítimo, tomó asiento en el mismo banco donde antes había estado y se sacudió la arena de los pies. Fue entonces cuando recibió la llamada Olga. Al parecer, tenía la información que el inspector le había requerido.

—Voy enseguida, Olga —fue lo único que dijo antes de colgar y dirigirse de nuevo a la comisaría.

Al volver, aquel edificio parecía otro. Reinaba una atmósfera más tranquila e incluso el aire parecía renovado. Quizás hubiera sido el paseo o quizás la música. O quizás hubieran sido las dos cosas. ¿Quién sabe?

En su despacho, sin embargo, el aire seguía viciado. Pensó que era un aviso de que las cosas no iban bien. Cerró la puerta con los ojos puestos en el rostro de Olga. Este no anunciaba buenas noticias.

Esperaba equivocarse.

—Ponme al día, Olga.

—Inspector, puede que usted tenga razón. En esa adopción hay algo que huele mal. He estado estudiando el patrimonio de los padres biológicos, y he de decirle que tenían muchísimo dinero. Eran una de las familias más adineradas de la ciudad.

Olga le mostró en la pantalla de su ordenador fotos de la pareja en el palco del Gran Teatro Falla junto a varios famosos artistas. Parecían asiduos al concurso que se celebraba en el teatro días antes del carnaval.

—Beatriz Montelongo era la hija de un gran empresario de la ciudad. Tenía varios negocios de hostelería y hospedaje. Por su parte, el marido era un respetado abogado. Estaba muy bien considerado en el círculo de las celebridades y defendió a varias de ellas en diferentes causas.

Torres estaba muy concentrado en todo lo que Olga relataba.

—¿Qué me dices de la adopción?

—De eso no hay mucha información, inspector. No hay nada en prensa ni en ningún archivo al que haya tenido acceso.

—¿No te parece raro que una mujer de su clase dé a luz en casa, atendida por una simple partera y luego dé en adopción al bebé?

Sin duda, había algo turbio ahí.

—Por supuesto, inspector. Y más de una mujer con más dinero del que usted y yo ganaríamos en diez vidas. Aquí hay algo que huele muy mal.

Torres examinó la documentación con sus propios ojos. En la partida de adopción no había nada extraño. El nombre de los padres biológicos y los adoptivos venían reflejados correctamente. Ambos documentos eran originales, no había lugar a dudas. Al firmar la adopción, el comisario Calvo decidió otorgarle los dos apellidos de su madre, Esther: Sánchez Camacho. ¿Era aquello una forma de intentar librar a su hijo de sus propios pecados? Torres se quedó con aquello dándole vueltas durante un rato.

—Lo único más extraño en todo esto es que la adopción se hace días después de nacer la criatura —dijo Olga. El inspector frunció el ceño, no se había dado cuenta de aquello.

—No estoy muy puesto en adopciones, ¿es eso anómalo, Olga?

—Muy anómalo, inspector. Una madre que da en adopción, lo hace de inmediato. Quizás por miedo a estar con el niño y querer quedárselo o vaya usted a saber. Los padres adoptivos también hacen todo lo posible porque la adopción sea inmediata. —Olga detuvo su relato para mostrarle unos documentos—. He estado analizando otras decenas de documentos de adopciones de este tipo. La madre siempre da al bebé nada más nacer.

El inspector echó un vistazo a los papeles y los dejó sobre el escritorio sin saber muy bien el porqué de esas fechas. ¿Se habría arrepentido de tenerlo? Echó un vistazo en el ordenador de Olga la fotografía de Beatriz e Ignacio en el Gran Teatro Falla. Vestían sus mejores galas. Ella, con un traje largo y escotado de color negro. Él, con traje de chaqueta azul marino. Ambos se habían coloreado las mejillas de rojo, al parecer, era algo habitual. Ella sonreía de oreja a oreja, como si la felicidad rebosara por cada poro de la piel. Él le iba a la zaga, aunque la belleza de Beatriz lo eclipsaba. Ignacio era un hombre con porte, pero la belleza no era algo que lo distinguiera. «Quizás en las distancias cortas ganara», cavilaba el inspector.

—¿Quién cría un niño unos días para luego darlo en adopción? Parecían felices, ricos, con toda la vida para ellos.

—Inspector, estoy con usted. Creo que deberíamos investigar algo más en ese sentido.

Torres sabía que aquello no era una investigación corriente. El tiempo corría en su contra, tanto para ellos como para la inspectora secuestrada. Tenía la impresión de que no sería fácil dar con el secuestrador y que este no iba a pedir ningún tipo de rescate.

Aun así, quería ir paso a paso.

Necesitaba entrar en la mente de aquel criminal, necesitaba saber cómo pensaba. Y, sobre todo, ¿qué le había llevado a querer acabar con el Carnaval de Cádiz y todo aquel que estuviera inmerso en él?

Olga tuvo una idea, pero el inspector se adelantó.

—Parece que no vamos a tener otra que ir a hablar con sus padres biológicos. ¿Has podido localizarlos?

—Sí, por supuesto.

—Entonces, vayamos a hablar con ellos de inmediato, no hay tiempo que perder.

El inspector Torres se levantó, alisó sus pantalones y se colocó bien la camisa. Estaba dispuesto a salir por la puerta, cuando vio que su compañera no tenía la misma prisa que él.

—¿Hay algo que yo no sepa, Olga?

—Inspector, hablar con sus padres me parece que no va a ser posible.

—¿Por qué dices eso?

—Creo que debería haber empezado por ello, inspector, discúlpeme.

—¿Disculparte el qué?

—Los padres biológicos están muertos. Fallecieron en un accidente de tráfico hace años.

Capítulo 4

Cádiz, 12 de julio de 2016
11:21 a. m.

Las palabras «están muertos» cayeron sobre Torres como un bloque de mármol cae sobre un tablón de madera. Al puzle de la investigación se le unían más piezas a cada momento. Cuando pensaba que esa era la última, se añadía otra más sin previo aviso. ¿Hasta cuándo?

Olga miró de soslayo a Federico Torres y se fijó que había arrugado su entrecejo por primera vez. «Es humano, tiene arrugas de expresión», pensó ella.

—Esto no me gusta nada, Olga.

—A mí tampoco me huele muy bien, inspector.

—Tenemos que saber por qué dieron en adopción a ese niño. Tiene que ser nuestra prioridad.

—De acuerdo.

—Busca si hay algún familiar vivo, me da igual quien sea. Primos, tíos, abuelos o el primer amor de Ignacio. ¿De acuerdo? —dijo, intentando contener su frustración y terminando de un trago la bebida energética que le quedaba.

—Sí, inspector, no se preocupe. Voy a hacer todo lo que pueda. Hablaré con varios compañeros que nos pueden ayudar a reunir toda la información necesaria.

Olga estuvo rastreando por internet y haciendo algunas llamadas. Su rostro se fue iluminando por momentos. «Eso es buena señal», pensó el inspector, que solo oía las voces que sonaban en su cerebro y miraba de vez en cuando a su ayudante trabajar en su escritorio bajo la luz de un flexo.

El inspector cogió los dos cedés que había dejado sobre la mesa y le entregó uno a Olga.

—He comprado dos de estos en la playa.

—Así que también le ha picado a usted la curiosidad por el Carnaval de Cádiz, ¿no, inspector?

—Unos chicos estaban cantando algo de una ventolera y me ha gustado, pero nada más.

—Pues ha empezado usted bien. Ares es siempre un gran autor por el que empezar.

—¿Me permites que lo ponga? La música me ayuda a concentrarme.

—Por supuesto, inspector.

Torres introdujo el disco compacto en un antiguo reproductor y pulsó la tecla de inicio. La música de varias guitarras llenó el despacho. Luego, le siguieron varias voces.

Como yo no tengo nada que darte,
haré un hechizo para salvarte.
Abriré el libro de los conjuros,
doscientos cuatro, doscientos uno…
Aquí está Cádiz y su carnaval.

Olga y el inspector siguieron trabajando en dar con algún familiar de la familia biológica de Saúl. La cosa no iba todo lo mal que esperaban. Había un rayito de luz.

—Inspector, tengo buenas nuevas —dijo Olga, levantando la vista de la pantalla.

—Sorpréndeme. ¿Tienes a alguien vivo?

—Es posible.

—¿De quién se trata?

—Según esto, la madre de Beatriz Montelongo sigue viva. Al igual que los padres de Ignacio Osborne. Al parecer, tanto Beatriz como Ignacio eran hijos únicos, por lo que no hay hermanos ni sobrinos.

—No está nada mal. Viendo el panorama, podemos celebrarlo como si nos hubiera tocado la lotería —añadió Torres, que se frotaba la barbilla con los dedos.

—Bueno, aún no lance las campanas al vuelo, inspector. Podemos decir que nos ha tocado la lotería, pero solo una participación de cincuenta céntimos.

—¿Por qué? ¿Qué es lo que pasa ahora?

—La abuela materna de Saúl está en un geriátrico. Por lo visto tiene problemas psicológicos. No he encontrado nada más, y puede que no consigamos mucho de ella.

—Me temo lo peor… ¿Y los abuelos paternos? Dime que ahí nos ha tocado, aunque sea lo jugado, Olga, por favor.

—Con esos sí hemos tenido más suerte, inspector. Esos están vivitos y coleando. Además, no viven muy lejos de aquí.

En la oscuridad que rodeaba el caso se había colado un rayo de esperanza.

—Perfecto, Olga. Vayamos, pues, a por nuestro premio. Espero que nos llegue al menos para comprar pipas y otra bebida energética.

Aquel comentario hizo sonreír a Olga, que recogió su bolso y fue tras Torres, el cual ya se disponía a salir por la puerta. Los pasillos de comisaría estaban vacíos a esa hora. Era como si todo el mundo se hubiera esfumado. Como si nadie más que ellos dos trabajaran en el caso.

No tardaron mucho en presentarse en el geriátrico. Este estaba muy tranquilo, como la comisaría. Muchos abuelos, los más afortunados, pasaban algunos días de vacaciones con sus familias, y se respiraba un ambiente sosegado y distendido, incluso en el personal del centro.

Torres llegó al mostrador de recepción solicitando hablar con la persona encargada de la residencia de ancianos. Pronto, se dio cuenta de que no iba a ser fácil cobrar su premio.

—¿Con qué motivo, si se puede saber? —preguntó una señora que salió de debajo del mostrador. No le había hecho mucha gracia que la interrumpieran de su partida de Candy Crush.

—Disculpe las molestias. Somos la agente Olga Núñez y el inspector Federico Torres, del Cuerpo Nacional de Policía. Estamos aquí por una investigación en curso.

El tono agrio de la recepcionista no se alteró al conocer que eran agentes, lo que empezó a colmar la paciencia del inspector.

—Lo siento, pero doña Concha está de vacaciones. Y me ha dicho que solo la molestase, solo y exclusivamente, si se viniera el edificio abajo. Y ese no es el caso, ¿verdad?

—No, evidentemente, el edificio sigue en pie. Aunque puedo ordenar que lo derriben, si es necesario —añadió Torres secamente. La mujer siguió desafiante, aunque se achantó un poco.

—¿Y se puede saber a qué vienen? ¿Alguno de mis pacientes se ha descargado ilegalmente un disco de Conchita Piquer?

—Estamos aquí porque perseguimos a un criminal, señora.

—¿En serio? —La empleada del centro alargó la «o» de manera intencionadamente burlona—. ¿Algún anciano ha matado a alguien? ¿Tenemos a algún asesino en serie bajo nuestro techo, señores policías?

El aguante de Torres estaba llegando a su límite. En otro momento, no hubiera sido tan paciente, pero pensó que lo mejor era conservar la calma.

—Venimos a hablar con la madre de Beatriz Montelongo, la señora Nicolasa. Nos gustaría hacerle unas preguntas, si fuera tan amable. —El inspector lo intentó de nuevo con buenas maneras.

La recepcionista buscó en los archivos de su memoria y no tardó en dar con la anciana.

—Eso va a ser más complicado que pelar pipas con los pies, señores agentes —indicó la recepcionista con un gesto de negación.

—¿Y eso por qué? —quiso saber Olga, que hasta ese momento se había mantenido en un segundo plano. Aprovechó para lanzarle una mirada desafiante.

—Esperen un momento; les llamaré a la suplente de la jefa —dijo, dándose por vencida.

—¿Y no podía haberlo hecho antes? —preguntó Torres sin recibir respuesta. No podía creer lo que estaba ocurriendo.

La señora que trabajaba en admisión observó al agente con cierta coquetería mientras marcaba en el teclado telefónico la numeración de su superiora. Después de un breve silencio, esta dijo unas palabras casi a susurros, colgó y miró la entrepierna del inspector Torres.

—En seguida le atiende, agente. Puede usted esperar en el recibidor. —Para aquella mujer, su compañera no existía.

Olga y Federico tomaron asiento en una pequeña sala de espera. El aire olía a rancio y a lejía. Había una mezcla de olores fuertes que hizo arrugar la nariz del inspector. Los pocos ancianos que había se asomaban para ver si era alguno de sus familiares que venía a recogerles.

Un octogenario se presentó en la sala de espera y se le iluminó el rostro al ver a los dos agentes esperando.

—¡Al fin! —gritó al verlos. Arrastraba una pequeña maleta de ruedas —. Siento que me hayáis estado esperando tanto, pero estaba terminando de darme un retoque por si ligo esta noche.

Olga y Torres se miraron el uno al otro sin saber qué hacer. El hombre se abalanzó a abrazarlos sin tiempo a reaccionar. Torres correspondió al abrazo, no tenía otra salida. Olga le imitó.

—Perdone, ¿usted quién es? —preguntó el inspector, no queriendo sonar muy cortante.

El anciano lanzó varias carcajadas.

—Déjate de rollos, Enrique. Soy el Charpa.

Torres fue a responderle, pero el anciano le cortó antes de que pudiera decir nada.

—Tengo el disfraz de Los Beatles de Cádiz más limpio que una patena. Lo lavo, lo tiendo y lo plancho todas las semanas. Ya era hora de que nos fuéramos de gira de nuevo. ¿Adónde vamos hoy?, ¿a Madrid?, ¿a Cuenca?, ¿a Murcia?

Fue entonces cuando una mujer, de unos cincuenta años con bata de enfermera y una placa en la solapa, se presentó como la subdirectora del centro geriátrico.

—Don Antonio, por favor, no moleste más a estos señores —dijo, reprendiendo a aquel anciano que en otra época había sido un gran director de agrupaciones del Carnaval de Cádiz.

—Pero ¿qué estás diciendo, Manoli? Si es mi amigo Villegas. Nos vamos de gira con la comparsa.

—Pues tendrá que esperar a que hable con ellos para irse de gira, ¿de acuerdo? Váyase a su habitación y yo iré a avisarlo cuando pueda marcharse de gira.

—De acuerdo, esperaré —dijo, sin mucho convencimiento—. No os vayáis sin mí.

El anciano se marchó cabizbajo tirando de su maleta a ruedas. La escena entristeció mucho a Olga, que lo vio marcharse con los ojos vidriosos. Al parecer, esta ocurría muy a menudo. Don Antonio siempre tenía preparada la maleta al llegar los fines de semana y esperaba paciente a que alguno de sus amigos viniera a recogerlo para ir a cantar con su comparsa.

—Me han dicho que son de la policía, que vienen a hablar con doña Nicolasa Urquijo. ¿Ha ocurrido algo? —preguntó la encargada del geriátrico aquel día.

—Lo que haya ocurrido no es asunto suyo, señora. Llévenos ante ella. Estoy cansado de esperar.

—Es asunto mío, en tanto en cuanto la señora Urquijo está bajo mi responsabilidad.

—Mire, señora… —el inspector se fijó en la placa plastificada con el logo del geriátrico que colgaba de su solapa— Márquez. El asunto que venimos a tratar es confidencial y, a la vez, muy urgente. Así que, si me hace el favor, lléveme dondequiera que esté la señora Nicolasa o me la llevo al calabozo, ¡joder! —apuntó, elevando el tono de voz.

—¿Me va a llevar al calabozo por obstruir una investigación criminal, inspector?

—¡No, señora, me la voy a llevar al calabozo por tocarme los huevos! ¿Le ha quedado claro o se lo digo en otro idioma?

La subdirectora se ajustó la bata con cierto aire de hastío, miró el paquete del inspector disimuladamente y les hizo un gesto a los dos agentes para que la siguieran.

En el geriátrico, los ancianos estaban repartidos por pequeños grupos. En un salón grande varios de ellos jugaban a las cartas. En otras estancias algunos apenas movían un músculo en sus sillas con la vista puesta en algún punto de la pared o del techo. Otros, un grupo más silencioso, contemplaban una pantalla de plasma donde emitían una película de Marisol.

—Es aquí —refunfuñó, abriendo una puerta—. De todas formas, ya les advierto que doña Nicolasa padece de alzhéimer. Es como llaman ahora a las viejas chochas de toda la vida, ¿saben? No creo que les sirva de mucha ayuda. La vieja no habla desde que el Cádiz jugaba en Primera.

El inspector Torres intentó recordar la última vez que el Cádiz Club de Fútbol militó en la división de honor del fútbol español. Solo le vino a la mente la imagen de Oli marcando en el Bernabéu. Aunque no supo poner fecha a aquello.

—Es esa, la del broche de oro y el collar de perlas.

La señora Urquijo tenía la cabeza ladeada y los ojos puestos, quizás, en otra vida. Los agentes se situaron a su lado, sin que esta se inmutase. El inspector la llamó un par de veces por su nombre y la anciana ni siquiera pestañeó. Olga se contuvo de llevarse las manos a la cabeza por desesperación y acabó mordisqueándose el labio inferior.

—¿Puede oírme, Nicolasa? ¿Nicolasa? ¿Me oye? —preguntó varias veces y en varios idiomas Torres, pasándole la mano delante de la cara.

La mujer no respondía. Su mirada seguía flotando por la habitación y solo el hinchar errático de sus pulmones hacía ver que había vida en ese cuerpo inerte y rugoso. El inspector sacó una fotografía de Saúl tomada en la fecha de su ingreso en el Cuerpo y se la puso delante de los ojos.

—¿Conoce a este joven, Nicolasa? ¿Conoce usted a su nieto? Porque este es su nieto, ¿verdad? —Torres se afanaba en poner la fotografía en su campo de visión.

La mujer no hizo ademán ninguno y el inspector desistió; dejó la fotografía sobre su regazo y la observó. Su mirada seguía navegando sin rumbo por la habitación. En la televisión que tenía encendida estaban emitiendo el enésimo capítulo de El secreto de Puente Viejo, una telenovela bastante popular.

—¿Tienes alguna idea, Olga? Esto es absolutamente desesperante.

—Vamos por buen camino, inspector. Debemos seguir en esta línea si queremos dar con Saúl.

Fue escuchar el nombre del asesino y los ojos de Nicolasa se dirigieron hacia la fotografía. Se fijó en ella unas milésimas de segundo. Luego, observó al inspector y un segundo más tarde a su acompañante. Más tarde, los ojos de Nicolasa volvieron a algún lugar del techo de la habitación junto a una mancha de humedad.

—No hay nada que hacer, Olga. Será mejor que nos vayamos.

Un olor a excrementos azotó el olfato del inspector y de su ayudante. Ambos se llevaron las manos a la nariz y contuvieron una arcada.

—¡Qué asco, joder! ¡Que alguien limpie a esta señora! ¡Se acaba de cagar encima!

—Será mejor que nos vayamos… —dijo Olga a través de la manga de su camisa.

—¡Señora, tenga cuidado con esos gases, va a acabar con sus compañeros! —le gritó Torres desde la puerta. La mujer movió la boca, levemente, nadie supo si para sonreír o para llorar.

Los dos investigadores salieron de allí con la sensación de haber perdido el tiempo. Aunque aquella defecación instantánea pintó la investigación de un color aún más oscuro del que había tenido antes. ¿Se le había descompuesto el vientre a la señora Urquijo al ver la foto de su nieto? Esta pregunta se quedó un rato yendo y viniendo en la mente de ambos.

—¿Piensas lo mismo que yo de esa diarrea, Olga?

—Si lo que estás pensando es que esa anciana se ha cagado encima al ver la foto de su nieto, la respuesta es sí.

—Veo que nos vamos a llevar bien.

Capítulo 5

Cádiz, 12 de julio de 2016
1:59 p. m.

Los abuelos paternos de Saúl Sánchez no habían corrido la misma suerte que los maternos. Ambos gozaban de buena salud, tanto física como mental. La noticia llenó de positivismo a un inspector Torres que se encontraba más irritable de lo normal en él. El comisario le había advertido de que había que tratar a esa familia con cierto mimo. «Es la alta sociedad de Cádiz», le dijo textualmente.

Cuando estacionaron en un lugar prohibido, dieron de frente con un edificio de ocho plantas. El bloque estaba custodiado por un portero de no más de treinta años que vestía vaqueros y una desgastada sudadera del Cádiz Club de Fútbol. Estaba sentado en una mesa en el recibidor del edificio, escuchando música en su portátil, mientras repartía las cartas en los buzones.

Pero yo tengo una barquilla,
con una gracia en la quilla,
que pa qué te voy a contar.

—¿Eso es también Carnaval de Cádiz, Olga? —preguntó, avanzando hacia el recibidor del edificio.

—Creo que sí, me suena haberla escuchado antes, pero no sabría decirle, inspector.

—Desde que he llegado a Cádiz no he oído otra cosa por todas partes. ¿En esta ciudad nadie escucha a Mozart o a Beethoven?

—Me temo que no, inspector —repuso Olga—. Hasta yo me estoy aficionando a ese soniquete. El carnaval es pegadizo, tenga cuidado. Dicen que el que entra no sale.

El portero tarareaba aquella letra tan ensimismado que no se dio cuenta de que los dos investigadores tomaron el ascensor, hablando entre ellos, y subieron hasta el ático. Al llegar a la última planta el elevador se detuvo y abrió sus puertas, avisando con un timbrazo.

Torres se cercioró de que estaban en el piso correcto consultado sus anotaciones y de seguido llamó al timbre de la puerta. Unos pasos no tardaron en escucharse y esta se abrió hasta el tope que permitía un pequeño cordón metálico de seguridad. Asomó por allí un rostro curtido y bronceado que se escondía tras una barba encanada y cuidada. Aquel hombre no sobrepasaba el metro setenta, calculó con rapidez Torres, que se había llevado la mano a su identificación policial.

—¿Quién les ha dado permiso para subir? —dijo Simón Osborne, parapetado tras la puerta y anudándose el cordón de una bata de seda oscura.

—Esta placa, señor —repuso el inspector mostrándosela como si fuera un escudo protector.

El hombre miró la placa durante más tiempo del habitual. Luego, sus ojos viajaron a Olga con recelo, como si creyera que todo aquello era una actuación.

—¿Qué quieren? —preguntó, sin estar convencido del todo.

—Disculpe la interrupción, pero estamos llevando a cabo una investigación urgente y necesitamos hacerles unas preguntas.

—¿Hacerles? ¿Cómo que hacerles?

—A usted y a su señora, caballero.

—¿Traen algún tipo de orden? Esas cosas se hacen así, ¿no? Con órdenes y papeles, ¿me equivoco?

—No necesariamente. No traemos nada, señor. Ni queremos registrar su casa, pero hay vidas en juego. Si no me cree o tiene dudas, puede llamar a la jefatura de policía y constatar nuestras credenciales. —Torres animó con la mirada a que Olga sacara su identificación y esta le obedeció.

El señor Osborne comenzó a diluir sus reticencias, y su impenetrable fachada tornó a algo más parecido a la condescendencia. Tras varios segundos cedió, cerró la puerta, quitó el candado y volvió a abrirla.

—Pasen —dijo, conduciéndolos hacia el salón. Las sospechas aún revoloteaban sobre su cabeza. Pero había decido colaborar. Una punzada en el pecho le recordada que sabía que aquello llegaría algún día. No había habido día en su vida que no hubiera pensado en cómo sería. Al fin dejaría de fantasear y de dar rienda suelta a sus pesadillas.

A primera vista, la casa del matrimonio era ostentosa. Muebles de caoba, colecciones de vinos, fotos con famosos y políticos de la ciudad. Una foto de familia en blanco y negro de —los que Torres dedujo que eran— los padres y los hermanos de aquel hombre, destacaba en el salón. Allí, en una gigantesca pantalla de plasma, unos señores disfrazados de camaleones cantaban sobre las tablas del Gran Teatro Falla. El señor Osborne apagó la televisión y se acomodó en un butacón.

—¿No se encuentra su señora? —preguntó el inspector Torres, tras tomar asiento junto a Olga en el mismo sofá.

—Mi mujer está ahora en clase de yoga. Si quieren hablar con ella, tendrán que esperar a que termine de meditar o lo que sea que hacen en esas clases, ¡vayan ustedes a saber!

—De acuerdo, no hay problema. Quizás con usted nos valga, de momento —dijo el inspector, buscando una página limpia en su libreta donde poder tomar notas.

—Y bien, ¿van a decirme a qué viene todo esto? No me hagan perder mucho el tiempo, por amor de Dios —rogó Simón Osborne, uniendo sus manos en forma de pirámide. Su ruego estaba sembrado de miedo.

—Señor Osborne, estamos aquí por el secuestro de la inspectora de policía Jenifer Medina. Supongo que habrá oído algo en las noticias, ¿verdad?

—Sí, la conozco, la he visto en el Diario de Cádiz. Es esa inspectora rubia y muy guapa, ¿no?

—Creo que hablamos de la misma persona, sí —afirmó Torres con media sonrisa.

—Pero ¿qué tiene que ver mi familia en todo esto? ¿Piensan que alguno de nosotros ha podido secuestrar a esa mujer? —Los ojos del señor Osborne quedaron en blanco por un instante, y comenzaron a sudarle las manos.

—No, no, para nada. Ni usted ni su señora tienen de qué preocuparse. Estamos aquí por otra persona, el secuestrador: Saúl Sánchez. ¿Le resulta familiar ese nombre?

Simón Osborne intentó defender aquella primera embestida con una actuación bastante decente. En cierta medida, ese nombre no le sonaba de nada, mejor dicho, aquel apellido no le sonaba de nada. Intentó que el nudo que le estaba comenzando a presionar la garganta no le impidiera hablar, por lo que se apresuró a responder lo primero que se le pasó por la cabeza.

—No. No sé quién coño es ese señor. A ver si se han equivocado de casa, mi vecino últimamente hace cosas extrañas. Se ha comprado un Jaguar con el que va escuchando a todo volumen las comparsas de Quiñones, y solo trabaja en Astilleros —la voz le temblaba de manera casi imperceptible para cualquiera, pero no para Torres, que tenía preparada la pregunta con la que esperaba desmontar aquella actuación de película de serie B.

—No, no nos hemos equivocado, señor Osborne. Voy a intentar refrescarle la memoria. ¿Y si en vez de Saúl Sánchez, le digo Saúl Osborne Montelongo?

Su rostro se descompuso en una fracción de segundo. Simón Osborne sintió un crujir en los intestinos y balbuceó algo en francés. Quizás fuera algún improperio o un llanto desesperado. Con el semblante serio y abatido, se levantó y puso sus pasos en dirección al mueble bar de caoba.

—¿Quieren una copa? —preguntó este, haciendo girar la llave que protegía botellas de todos los tipos imaginables de licores y destilados.

—No, estamos en horas de servicio, pero gracias… —dijo Olga, sin tiempo a que acabara la frase.

—A mí póngame algún escocés —repuso Torres, ante la mirada incrédula de su compañera.

—¿Le vale un Jura de dieciséis años, inspector Torres?

—No podría haber elegido mejor, señor Osborne.

Simón llenó una copa al inspector y decidió imitarlo tomando lo mismo. Sirvió dos vasos y le entregó uno de ellos a Torres, que notó cómo le temblaba la mano. Después de anudarse nuevamente la bata, tomó asiento y se acomodó en un butacón.

«Tarde o temprano tenía que pasar», se repetía Simón Osborne evocando el recuerdo de aquellos años donde todo ocurrió. Pensaba que en la vida había cosas que no se podían evitar. Que la verdad siempre se abre paso y que ponerle barreras solo hace que vire hacia uno mismo con más garbo. Por unos instantes, incluso, celebró la llegada de la policía, estaba cansado de fingir. Algo en su interior lo devoraba por las noches y cada vez que lo inundaba el silencio, volvía como una voz que susurraba al oído sus pecados.

—Lo de ese chiquillo es una historia gris en el pasado de mi familia. Aquel niño no debería haber nacido. Se hizo lo que se tenía que hacer —su última frase sonó lapidaria. No dijo lo que de verdad hubiera querido decir, quizás por miedo, quizás porque era la cantinela que había memorizado e intentado creerse durante años.

—Comprendo —dijo Torres, después de dar un trago a la copa—. Señor Osborne, ¿por qué una vez nacido lo dieron en adopción?

Los dos agentes tomaron aire; como antes de saltar al vacío. Simón pegó un trago al whisky y se llevó la lengua a los labios.

—Permítanme que no les responda a esa pregunta, no me creerán si les digo que no lo sé, pero le hice una promesa a mi hijo y me la llevaré a la tumba. —Era la primera vez que mencionaba el pacto que selló con su nuera y con su hijo aquel día. Hubiera dado todo por volver a verlos vivos. Los echaba mucho de menos.

La respuesta de Simón Osborne volvía a sembrar de minas antipersona toda la investigación, pero Torres no se iba a dar por vencido tan pronto.

—¿Nunca supo aquel niño quiénes eran sus verdaderos padres? ¿En algún momento se puso en contacto con ellos o con vosotros?

El señor Osborne suspiró, fulminó de un trago el resto de la copa y dejó sobre la mesa el vaso con los hielos entrechocando.

—Que yo sepa, no. Ese hijo nunca hurgó en su pasado ni visitó a sus padres para pedir explicaciones. Sus padres tampoco lo hicieron, no tenían ni idea de lo que había sido de él. Eso puedo jurarlo ante quien haga falta.

La respuesta quedó en el aire como una niebla espesa, tomando densidad por instantes. Los dos agentes se preguntaban si podían creer las palabras de aquel señor que los miraba a ambos, sondeando si lo que había dicho era suficiente para que lo dejaran en paz de una vez por todas. Mas Torres no estaba aún por la labor de dejarlo descansar. Había tantas preguntas que quería hacerle que lo hubiera interrogado durante horas, pero sabía que pronto les rogaría que se marcharan, así que eligió con mimo su siguiente cuestión.

—¿Por qué sus padres lo dieron en adopción? —volvió a indagar—. Eso es algo que no alcanzo a comprender. Su situación económica no era un problema, además, llevaban mucho tiempo buscando un hijo, ¿no es cierto?

—Eso solo podría responderlo sus padres. Fueron ellos y solo ellos los que tomaron esa decisión, pero, como supongo que saben, están muertos, para desgracia de toda nuestra familia. Con ellos se fue la alegría en esta santa casa.

—Lo sabemos. De eso también querríamos que nos informara: ¿qué les pasó exactamente? Según el informe de la muerte, tanto él como su mujer fallecieron en un accidente de tráfico.

Los ojos del señor Simón Osborne comenzaron a humedecerse de rabia y de dolor. Había algo dentro de él que se abría paso hacia el exterior con una fuerza inusitada, pero él se sentía fuerte y cobarde, muy cobarde.

—Supongo que solo fue un accidente. Quiero creer que eso es lo que pasó.

El hombre rompió a llorar desconsoladamente mientras se autoflagelaba. Olga y Torres se cruzaron una mirada confusa.

—Discúlpenme, pero no puedo decirles nada más. Mi señora tampoco podrá ayudarles. Les ruego que, si no tienen más preguntas, abandonen mi casa y dejen a mi familia en paz para siempre. Espero que puedan dar con ese malnacido. No tengan ninguna duda de que, si aparece por aquí, llamaré a la policía, si no lo mato antes con mis propias manos.

Torres evaluó hacer una última pregunta, pero desistió, sabía que solo cargaría de ira a aquel hombre que intentaba detener las lágrimas con un pañuelo de tela.

—De acuerdo, señor Osborne. Ha sido muy importante su ayuda —dijo Olga, estrechándole la mano.

—Siento no poder haberles dado más respuestas de las que estaban buscando.

—No se preocupe, nos ha sido de gran ayuda —añadió Torres, que seguía sin dar crédito a sus palabras. Sabía que no estaba contando toda la verdad. Lo que no sabía era por qué.

Simón Osborne acompañó a los agentes a la puerta y les despidió con unas palabras que dejó a ambos desconcertados:

—Atrapen a ese malnacido y enciérrenlo de por vida, ese crío es el demonio. —Al oír aquello, Olga sintió un escalofrío recorrer su columna vertebral y erizarle los vellos de la nuca. Había tenido a Saúl a centímetros de ella, nunca hubiera pensado que podía ser un auténtico asesino en serie ni que en ese momento estuvieran intentando conocer su paradero. Para ella, el rostro de Saúl eran dos caras de una moneda que se derretía entre sus manos.

Ya de camino a la comisaría, Olga y Torres intentaban descifrar el complejo juego de piezas que era Saúl Sánchez. Había algo que no encajaba, había un trozo de la historia que no estaba y con el que había que dar. En la cabeza de Torres, varias preguntas sin contestar se repetían continuamente, martilleándole poco a poco y abriendo una herida en su conciencia: «¿Por qué lo dieron en adopción? ¿Por qué una familia de su posición puede llegar a renegar de un hijo? ¿Por qué todos parecían tener miedo a ese niño?». Una idea cruzó en su inconsciente y comenzó a tomar forma.

—¿Crees que nos permitirán meter un micrófono en esa casa? —preguntó Torres con la desesperación en las ojeras. Sabía que sería complicado y preguntaba a Olga, conociendo ya su respuesta, solo necesitaba escuchar la pregunta en voz alta.

—Siempre podemos llamar al juez y probar.

—Hablaré con Estrada, a ver si él es capaz de convencerlo, si no, tendremos que buscar alguna alternativa. Lo que quiera que sea que pasó en esa familia, estoy casi seguro de que nos llevará directamente al asesino.

Capítulo 6

Cádiz, 12 de julio de 2016
3:14 p. m.

Olga y Torres llegaron a la comisaría conversando entre ellos. No las tenían todas consigo. Ella era la más optimista. Consideraba, sin ningún atisbo de duda, que el comisario Estrada haría todo lo que fuera por facilitarle las escuchas a los abuelos biológicos de Saúl Sánchez. Por otro lado, Torres no confiaba demasiado en ello. Sabía que el juez del caso podía considerar muy pobre su argumentario y que Estrada se negaría a molestarlo si no supiera que podría conseguir algo.

—Vamos directo al despacho de Estrada —espetó Torres con la duda marcada en el acento. Por un momento, sintió el cansancio hacer mella en sus párpados y deseó, aunque solo fueran diez minutos, echar una cabezada. Sin embargo, esa cabezada tendría que esperar.

Olga hizo un gesto de conformidad y le siguió. La comisaría estaba algo revuelta. Había cuatro detenidos tras un incidente a causa de drogas y dos menores que habían sido pillados robando en una tienda de videojuegos. En otro lado de las dependencias, una mujer de cuarenta y pocos años tomaba asiento con los ojos enrojecidos y empapados en lágrimas.

—Con permiso, buenas tardes, vengo para que me detengan —confesó la mujer, que tenía el pelo desaliñado y la mirada en el fin del mundo.

Olga observó a la señora al pasar por su lado. Tenía sangre en la ropa y en los labios. Le hubiera gustado conocer el relato, pero no tenía tiempo para eso; así que aceleró el paso para dar caza a Torres, que avanzaba a velocidad de crucero.

Al llegar al despacho del comisario, vieron la puerta abierta. Estrada conversaba animosamente con alguien al otro lado de la línea. Cuando vio al inspector plantado delante de la puerta, mudó su expresión a otra más seria y les hizo pasar con un gesto mientras se despedía de su interlocutor.

—Discúlpame, Ramón. Tengo una reunión ahora y tengo que dejarte. Nos vemos en el estadio, ¿de acuerdo? Saludos a tu señora de mi parte.

La otra persona se despidió también y Estrada colgó algo contrariado.

—¿Qué les trae por aquí, agentes?, ¿algún avance? Díganme que traen buenas noticias —imploró Estrada con un ruego cómico a los cielos.

—Necesitamos que el juez autorice unas escuchas a la familia Osborne, comisario —dijo Torres con las manos en los bolsillos.

Estrada se acarició la barbilla antes de preguntar y les pidió que tomaran asiento y cerraran la puerta. El silencio comenzó a espesar y este fijó la mirada en el inspector.

—¿A quién exactamente quieren ponerle micrófonos? —preguntó con un tono casi condescendiente.

—A los abuelos biológicos de Saúl. Exactamente, al señor Simón Osborne y a su mujer.

Por un momento, el comisario parecía que se pondría de parte de ellos. Se llevó la mano a la cara y luego se aguantó con esta el mentón.

—¿Basándose en qué?

—Basándose en este informe, comisario —dijo, entregándole una carpeta donde estaban las pesquisas en las que habían estado trabajando durante las últimas horas—. Si quiere, se lo resumo.

—Estoy al tanto, inspector Torres. ¿Qué han podido sacarles a los abuelos?

—El señor Simón ha sido colaborador, pero a medias. Dudamos de la paternidad real de Saúl y de los motivos por los que fue dado en adopción. Este no ha hecho más que sembrar más dudas a la investigación.

—¿Y qué creen que van a conseguir con las escuchas, inspector? —preguntó el comisario, buscando con la mirada su paquete de tabaco. En cuanto despachara a Núñez y a Torres, saldría a la puerta a fumar.

—Puede que resolver esas dudas.

Estrada navegó con la mirada hasta perderla en una tela de araña que se había formado en una de las esquinas de su despacho. En ella, una mosca intentaba zafarse inútilmente de aquella trampa mortal.

—Necesito algo más. No voy a importunar al juez por algo tan poco sólido. A menos que haya indicios de que Saúl se esconda en esa casa, no podremos hacer nada.

—¿No podría intentarlo, comisario?

—Prefiero guardar una bala para cuando la necesitemos, inspector. Molestar ahora al juez sin tener nada que ofrecerle no es una buena idea.

La frustración de Torres asomaba por su frente.

—Está bien, habrá que seguir escarbando en esta ciénaga de mierda con los ojos tapados, no es la primera vez que lo hago.

Estrada quedó algo desconcertado y, viendo la actitud del inspector, llegó a replantearse por milésimas de segundo la decisión que había tomado, pero se reafirmó en su convencimiento.

—Inspector Torres, tiene que saber que tiene todo mi apoyo y le ayudaré en lo que necesite. Pero esta es mi comisaría y este es mi caso. Ya la he cagado demasiado, una más y me pondrán de patitas en la calle. Cualquier cosa que haga tendrá que estar bien fundamentada.

—Le comprendo y tiene mi total lealtad, comisario. Solo que pensaba que nos echaría una mano con esto.

—Deme algo más consistente, Torres. Sé que puede hacerlo.

—De acuerdo, comisario.

Olga y Federico hicieron ademán de levantarse, cuando Estrada volvió a tomar la palabra.

—Por cierto, Torres. El inspector Alejandro Cobalea acaba de llegar hace unos minutos, le he pedido que le espere en la sala de interrogatorios, espero que no le importe. Esperaba que saliera mañana, pero se ha adelantado, no sé cómo.

—No será ninguna molestia, comisario. Hablaré de inmediato con él. Quizás pueda echarnos una mano.

Olga Núñez y Federico Torres hicieron un gesto de agradecimiento con la cabeza y marcharon a su despacho. El inspector cedió el paso a Olga y luego cerró la puerta tras de sí.

—Olga, voy a hablar yo con el inspector Cobalea; termina el papeleo y tómate un descanso. Te llamaré en cuanto te necesite, te quiero fresca, ¿de acuerdo? Duerme lo que puedas.

—A sus órdenes, inspector —repuso Olga, que tomaba asiento frente a su ordenador sin saber muy bien a dónde ir y si sería capaz de descansar.

—Te veo luego entonces, Olga.

Saúl 1

Cádiz, 4 de marzo de 1990
12:49 p. m.

Cádiz había vuelto a arañar unos días a la Cuaresma. La ciudad estaba envuelta en un adiós prolongado a su fiesta más señera: el carnaval. Las calles del centro de la ciudad eran un hervidero de músicas y letras. Los compases que marcaban las cajas y los bombos se diluían más allá del mar.

No cabía un alma.

En el barrio de La Viña un grupo de mujeres entonaban una tanda de cuplés disfrazadas de una alegoría a la luz de Cádiz. Sobre un traje de purpurina azul surgían torres miradores, puertas de tierras y piedras de La Caleta. Una de estas jóvenes era Teresa Payán, la más pequeña del grupo y autora de la música y la letra de aquella agrupación. Ese año se había quedado a las puertas de entrar en la gran final del Falla.

Teresa escondía, sin mucho éxito, una enorme tripa que anunciaba la llegada de otro gaditano a la ciudad próximamente. Según el médico que la había visto esa misma semana, aún le quedaban algunos días para salir de cuentas, pero parecía que la criatura que llevaba en sus entrañas tenía otros planes.

«Quizás no quiere el chiquillo perderse el domingo de carnaval», pensó su madre llevándose la mano a la tripa y notando cómo aquello se meneaba más que una atracción de feria.

—¡Vamos a darle a un pasodoble! —dijo la directora del grupo, que tenía el pito de caña preparado para el inicio de la pieza musical.

Teresa sintió un escalofrío recorrer su cuerpo y supo de inmediato que su hija venía en camino. No era una falsa alarma. Lo sabía. Había algo en su interior que le decía que un mecanismo, sin marcha atrás, se había activado. Ella no se había podido percatar, pero su rostro abandonó en segundos los tonos rosados que le confería el maquillaje y se transformó en una palidez fantasmagórica.

Fue en busca de algún lugar donde intentar mantener el equilibro. Un leve vértigo y unas náuseas se habían presentado también a la fiesta.

—¿Estás bien, Teresa? —le preguntó otra compañera de la comparsa al verla apoyarse contra la pared.

—No es nada, no te preocupes. Voy a tomar un poco de agua y vuelvo, ¿de acuerdo? No os mováis de esta esquina —cada palabra que pronunció le arañó la garganta.

—¿Estás segura, Teresa? Tienes muy mala cara, hija.

—Sí, sí, no os preocupéis. No es la primera vez que me pasa.

Era cierto que ya le había ocurrido algo similar en días anteriores, pero nunca con la intensidad con la que se había presentado esta vez. Una señal en su cerebro le decía que estaba a punto de dar a luz a su primer bebé.

—Vale, hija, aquí estaremos. Pero tómate algo, ¿eh? Y échate agüita en la cara.

—Vuelvo en un segundo, Alba. No te preocupes —mintió para no preocupar a sus compañeras y que estas dejaran de cantar por ella. Cádiz era lo primero, pensó abriéndose paso entre la muchedumbre que las rodeaba.

Teresa se echó la mano a su dilatado vientre y aceleró el paso todo lo que pudo. No tenía tiempo para pensar nada más que en llegar al hospital lo más rápido posible. Tanto fue así que ni siquiera se acordó del padre de la criatura que estaba a punto de llegar. Este no quiso saber nada de ella al conocer que estaba embarazada.

Al enfilar la calle Columela sintió un líquido caliente recorrer sus piernas, pero no se detuvo. Cuando estaba cerca de la plaza de España, un hombre disfrazado con un traje de piconero galáctico le impidió el paso.

—Teresa, ¿te encuentras bien? —le preguntó este haciendo que se parara—. Tienes una carita, quilla.

—Sí, Yuyu, hijo. No te preocupes. Me ha sentado mal algo que he comido, no es nada.

—¿Quieres que te acompañe a casa? No tienes buena cara, Teresa.

—No hace falta, de verdad, Yuyu. Ya sabes que vivo ahí al lado. Dos pasos más y estoy en casa.

—Para mí no es ninguna molestia, hija.

—Que no, hombre, sigue cantando con tu chirigota. No te preocupes por mí.

—Está bien, pero ten cuidado, Teresa. Hay mucho borracho suelto por la ciudad.

—Sé defenderme, Yuyu, gracias.

Con un gesto con la mano Teresa se despidió y siguió su camino. Su vista empezó a cerrarse por los lados. Era como si hubiera comenzado a caminar por un oscuro túnel. Este iba estrechándose a cada paso. La oscuridad iba envolviéndola sin que pudiera hacer nada para evitarlo.

Logró ver un taxi con el piloto de color verde y no se lo pensó dos veces. Enfiló una calle adoquinada y consiguió llegar al vehículo, a pesar de que su visión se había reducido a un minúsculo punto de luz. No se pudo percatar, eso sí, de la enorme cola que había para coger un taxi a esa hora. Se dejó caer en los asientos de atrás y articuló, a duras penas, algunas palabras.

—Al hospital, por favor —dijo, balbuceante.

—Señorita, yo no llevo a borrachos —dijo el taxista, girando la cabeza casi ciento ochenta grados. Al ver que se sostenía una enorme tripa, tragó saliva, pidió disculpas con la mirada y puso en marcha el coche a toda prisa.

En la comisaría de Policía, el comisario Calvo se encontraba coleccionando muñones de cigarros. Le había tocado trabajar el domingo de carnaval y no estaba muy de humor por ello. Odiaba aquellos días de fiesta. Se le hacían eternos. Solo esperaba que llegara el Miércoles de Ceniza para que todo volviera a la normalidad.

«Espero poder zurrar a dos o tres comparsistas antes de que acabe el día para que se me pase la mala leche», pensó apagando otro cigarrillo y encendiéndose el siguiente.

Sonó el teléfono cuando retorcía con ahínco una colilla. Expulsó humo de la boca con cierto deje agrio y descolgó.

—Comisario José María Calvo al habla, ¿qué ocurre?

—Señor comisario, soy sor María.

—Hermana, ¿qué puedo hacer por usted?

—Ya ha llegado, señor. El tren de París ha llegado con antelación. —El comisario llenó sus pulmones del humo que flotaba en su despacho y se encendió otro cigarrillo—. ¿Sigue ahí, comisario?

—Sí, hermana. Me pongo en marcha, la veo ahora.

Colgó el teléfono con algo de rabia contenida. Hoy no tenía ganas de follones. Que todo se acelerara le ponía nervioso. Si ya estaba de mal humor por tener que ir al trabajo un domingo, más si tenía que ocuparse de aquello en esos momentos.

El comisario salió de su despacho y fue al de su subordinado.

—Voy a tomarme el resto del día libre, Soto. Encárgate tú de cualquier cosa. Si alguien pregunta, he ido a ver si puedo meter en el calabozo a algún comparsista piojoso, ¿de acuerdo?

—No hay problemas, comisario.

Abandonó el edificio policial con un extraño nerviosismo apretándole el pecho. Cada vez era más peligroso hacer lo que hacía. Cada vez estaban más controlados y los protocolos de actuación eran más difíciles de saltar.

«Este será el último. No pienso jugármela más», se dijo a sí mismo mientras hacía una bola con el paquete de cigarrillos y lo lanzaba al suelo.

Al llegar al hospital, logró aparcar en la zona trasera y accedió por una puerta oxidada que daba directamente al crematorio del edificio. Recorrió varios pasillos más esquivando camillas raídas y olor a muerte. Jamás se acostumbraría a aquel hedor. Llamó a la puerta de un despacho que parecía abandonado y miró el reloj con nerviosismo.

—Pase —oyó el comisario, que ya había empezado a abrir la puerta antes de que respondieran.

Se encontró con una anciana de baja estatura, embutida en un hábito, con el rostro arrugado y la nariz prominente. Sus ojos eran dos motas de tinta, minúsculos, como si no estuvieran allí. Se afanaba en terminar de preparar una cesta de mimbre. Lo hacía con hastío, parecía que aquello le incomodara y quisiera acabar lo antes posible.

—¿Qué quiere que haga con ella, comisario? —quiso saber la religiosa, que ni siquiera le había dedicado un gesto ni una mirada.

Aquella pregunta cogió de improviso al comisario, que no paraba de repetirse que esa sería la última vez.

—¿Qué crees que haría el Señor con una madre que tiene un hijo y no le da un padre como Dios manda, hermana?

—Prenderla en el infierno, sin lugar a dudas —dijo la monja sin titubear.

—Pues hágase su voluntad.

Hubo unos segundos de silencio, hasta que la monja acabó de preparar la canasta y decidió romperlo.

—Ya está todo dispuesto, pero primero, el dinero —dijo sor María, mirando a los ojos al comisario. Era como si su mirada hubiera ocupado la mayor parte de la cara y lo atrapara intentando hipnotizarlo.

El comisario sacó de su bolsillo un sobre lleno de billetes de diez mil pesetas, comenzó a contarlos y le extendió un gran fajo.

—Esto es mucho dinero para una monja como usted, hermana. ¿Qué hace con tanto parné?

—Querido inspector Calvo, como supongo que ya sabrá, para acabar con el demonio no solo valen las plegarias y rezos. Usted debe saberlo mejor que yo.

El eco de aquellas palabras sonaba rotundo y sepulcral. Parecía que la monja solo sabía hablar para sermonear con aquel tono de ultratumba. Era de las pocas personas que hacían encoger al comisario y dejarlo sin palabras. Muchas veces, dudaba de si esa religiosa era en verdad una enviada del señor o del mismísimo satanás. Lo único que le importaba era lo que había cobrado por esa niña que iba a venir al mundo.

—¿Cuánto tardará en dar a luz, hermana?

—Lo que el Señor disponga —respondió la monja, volviendo a contar los billetes uno a uno con la meticulosidad y el escrúpulo de un cirujano.

—¿No se fía de mí, hermana?

—Solo me fio de Dios, y no siempre —repuso, sin dejar de contar el dinero.

—¿Y sabe aproximadamente cuándo va a disponer el Señor? Usted tiene contacto con él, ¿no es cierto?

—No se demorará más de unas horas, comisario. Esa joven es fuerte y sana… pero pobre de espíritu —añadió, queriendo justificarse y volvió a contar el dinero desde el principio. Estaba todo, diez millones de pesetas, descontada ya la parte del comisario.

—Todo correcto, comisario. En breve tendrá a la criatura, no se vaya muy lejos.

Capítulo 7

Cádiz, 12 de julio de 2016
5:04 p. m.

El inspector Alejandro Cobalea jugueteaba intranquilo con un bolígrafo que alguien había abandonado en la sala de interrogatorios. Intentaba entretener la mente con cualquier cosa para evitar pensar en Jenifer y en lo que seguro estaba sufriendo. Cada vez que lo hacía, solo imaginaba cosas terribles.

Su mente volvió a su cuerpo cuando vio al inspector Federico Torres traspasar la puerta. En sus andares pudo intuir algo de cansancio. Después de estrecharle la mano, se acomodó frente a él.

—Gracias por venir tan pronto, inspector Cobalea. Siento mucho lo de su padre, y tenga por seguro que daré con la inspectora. Estamos haciendo todo lo posible para ello.

—Gracias a usted, inspector —dijo, digiriendo las palabras de Torres—. Que se haya hecho cargo de la investigación es una garantía para mí.

Tras los halagos, ambos se miraron durante un segundo en el que se escrutaron mutuamente. Los ojos del inspector Torres eran azules. Pero un azul apagado y turbio. Los ojos verdes de Alejandro estaban tenues, como sin vida. En cierta medida, alguien le había robado parte de su brillo.

—Seré directo, inspector Cobalea. Preciso conocer algunos detalles, sus informes son excelentes, nos han facilitado mucho el trabajo, no obstante, hay cosas que me gustaría escuchar de usted.

—Por supuesto. No hay tiempo que perder. ¿Qué quiere saber? —preguntó Alejandro, que seguía con el lápiz entre los dedos como si fuera a tomar apuntes.

—Empecemos, entonces. ¿De qué conocía usted a Soledad Nebot?

—Soledad —dijo, aunque tuvo que contenerse para no decir «Maggi»—, es una vieja amiga que conocí en mi estancia en Edimburgo. Supongo que ya sabe que residí allí durante un tiempo después de que me expulsaran del Cuerpo.

—Sí, me han informado de ello, estoy al día de todo. Y dígame, ¿por qué fue Soledad a visitarle al penal del Puerto de Santa María?

—Soledad acudió a mí para contarme que había disparado a mi padre. Ella no sabía a quién acudir. —Alejandro esperaba de Torres un reproche que no llegó. Solo le observaba con gesto imperturbable—. Mi padre se había empeñado en encontrar al excomisario Calvo y al exinspector Soto, dos antiguos agentes de la comisaría de Cádiz. Según me contó Soledad, consiguieron dar con el primero de ellos, el segundo había muerto hacía tiempo. Mi padre y ella fueron a visitarlo, al parecer tenían cuentas pendientes y cuando estaban ambos en la casa, Saúl apareció y acabó con ellos a tiros. Supuestamente, era hijo adoptivo del comisario Calvo.

El inspector Federico Torres tomaba nota a toda velocidad con una letra solo legible para él y algún que otro médico, si acaso.

—Concuerda con todo lo que nos hemos encontrado en la casa de Grazalema. Allí hallamos los cadáveres de su padre y del comisario Calvo.

—¿Cómo averiguaron que era el agente Saúl Sánchez quien se presentó allí?

—Soledad llegó a decirme que oyó a alguien referirse a él por ese nombre, cree que al excomisario Calvo o a mi padre, no supo decírmelo con total seguridad.

—De acuerdo.

Alejandro había amagado su siguiente pregunta un par de veces, pero esta salió como una exhalación.

—¿Tienen ya los exámenes de balística? —quiso saber con una duda rondándole la cabeza.

—Sí, pero ya sabe que no puedo darle esa información, inspector Cobalea.

—Lo sé, pero necesito saber si mi padre apretó el gatillo, necesito saber si fue capaz de matar al comisario Calvo.

—Lo siento, inspector. Le repito, no puedo darle esa información —dijo, mesándose la barba cuidada y teñida de oscuro que cubrían su mentón y parte de su cara—. Vamos con otra cuestión. Sabe que el secuestrador podría intentar contactar con usted en cualquier momento, necesito que me prometa que me lo hará saber de inmediato.

—Se lo prometo —dijo sin creerse sus propias palabras.

—Si lleva a cabo cualquier tontería o intenta hacerse el héroe, puede poner en peligro la vida de la inspectora.

—Conozco muy bien el protocolo, inspector Torres. Tenga por seguro que lo primero es la vida de la inspectora.

—También es usted famoso por saltárselo cuando le conviene —dijo Federico Torres, clavándole una mirada que sintió adentrarse en sus entrañas y apretar sus pulmones.

Por unos segundos, se quedó sin aire.

—Sé que no le va a ser fácil quedarse quieto, inspector Cobalea. Estrada le ha dicho que se coja vacaciones, pero eso es como pedirle a una jirafa que deje de comer de los árboles. Así que he decidido que se haga cargo de la vigilancia de la testigo Soledad Nebot. ¿Qué le parece?

Alejandro volvió a fijar la mirada en sus ojos turbios y vio tras ellos algo parecido a la indulgencia. ¿Qué pretendía con ese movimiento? Soledad estaba en coma y podía quedarse así durante mucho tiempo. ¿Era una forma de quitárselo de encima o de verdad le estaba brindando una oportunidad de formar parte de la búsqueda?

—Por supuesto, puede contar con ello, inspector Torres.

—Lleve siempre consigo este teléfono, ¿de acuerdo? —dijo, lanzándole el terminal—. Conserva su número anterior y tiene una herramienta que nos servirá para dar con el destinatario de la llamada de forma más rápida si le diese por ponerse en contacto con usted, ¿entendido?

La mente de Alejandro empezó a llenarse de imágenes de Jenifer. En algunas sonreía, en algunas lloraba, en unas gemía de placer y en otras dormía. Una imagen de ella atada de pies y manos lo zarandeó, lo cual le hizo cerrar los ojos durante unos segundos.

En el escalón de cada noche,
mirando a la luna espero que vuelva.
Nerviosito por ver su sonrisa
y oler esa brisa que deja su esencia.

—¿Me ha oído, inspector Cobalea?

—Sí, disculpe —expuso, tomando el teléfono y haciendo como el que se interesaba por él—. Me encargaré de proteger a Soledad, no le quepa la menor duda.

—Aquí tiene, entonces, los billetes de tren. Buen viaje.

Capítulo 8

Algún lugar de la provincia de Cádiz,
12 de julio de 2016
11:16 p. m.

Despertó con los ojos tan secos como hinchados. El mero hecho de pestañear le producía dolor, un dolor áspero que la envolvía y le impedía moverse. La luz no llegaba bien a sus ojos. No tardó en darse cuenta de que estaba medio a oscuras. Solo podía escuchar lo que creyó era el crepitar de un fuego.

Cuando los ojos de Jenifer se acostumbraron a la luz, vio algo que parecía un salón. El techo era de vigas de madera, al igual que las paredes. Todo tenía la apariencia de muy rústico, incluso el olor a leña quemada. Su corazón comenzó a bombear sangre cada vez con más fuerza y sus músculos parecieron despertar.

Alguien encendió la luz de una lámpara de pie y vio una cara. Era la de Alejandro, que atravesaba el umbral de la puerta con gesto sosegado y portando algo entre las manos. Respiró aliviada y volvió a cerrar los ojos, sintiendo el calor de las brasas en sus mejillas, aunque el dolor de cabeza seguía ahí, haciendo de las suyas.

No tardó en percatarse de que sus recuerdos estaban un poco difusos, pero no quiso escarbar en su memoria a causa de aquel dichoso dolor de cabeza que oprimía sus sienes como si fuera una prensa hidráulica.

—¿Tienes sed, cariño? —oyó la inspectora, que no tardó en apretar el gesto. Había algo en ese tono de voz que la hizo arrugar el entrecejo.

«¿Qué le pasa a Álex en la voz?», pensó viendo cómo se acercaba con un cuenco de cerámica humeante en la mano y unos andares algo extraños en él.

Sus párpados le parecían pesadas verjas metálicas y le costaba evitar que se vinieran abajo.

—¿A ti te gusta el puchero, Jenifer? A mí me sale muy bueno. Mira, pruébalo, mi amor.

«Álex no suele ser tan cursi. ¿Qué coño le pasa?», se decía, intentando incorporarse. Su cuerpo le pedía alimento a gritos, pero una alerta interior había comenzado a emitir destellos de color ámbar.

Sin poder evitarlo, dio un trago al caldo. Su cuerpo se regía por el instinto, el caldo no tardó en descenderle por la garganta y el olor a hierbabuena penetró en sus pulmones, recargándolos de vida.

En su mente, una idea se iba abriendo paso, resonando más y más. Podía escucharla a lo lejos, como el rumor del mar oculto tras el ruido del tráfico. Sabía que se acercaba algo peligroso, pero no podía saber exactamente qué. Cuando aquel pensamiento se mostró de lleno, Jenifer regurgitó sobre aquel hombre todo lo que había tragado.

«Que no quede una gota», pensó, obligándose a vomitar hasta la última molécula de aquel líquido. Fue a dar un manotazo al tazón cuando notó que algo mantenía sus muñecas pegadas la una contra la otra. Aun así, consiguió golpearlo y este rodó por el suelo sin llegar a estallar.

—¡Niña mala! Es solo un caldito —dijo la otra persona, mordiéndose el labio inferior y agachándose a recoger el cuenco, que se había detenido a los pies de la chimenea. El recipiente había dejado un rastro húmedo en su viaje a lo largo del suelo de tablones.

Los pensamientos de Jenifer eran tan espesos como sus movimientos. Sentía que las prendas que cubrían su cuerpo estaban forjadas de plomo. Hizo el esfuerzo de abrir los ojos de par en par, levantar la cabeza y mirar a los ojos a aquel hombre; y, en cierta medida, lo consiguió.

Unos ojos grises, turbios y funestos: Saúl.

Intentó gritar, intentó huir, pero todo fue en vano.

Una risa perversa retumbó por la habitación. Su cuerpo se heló de miedo, y se encogió en el sofá como un cachorro abandonado a la suerte de la naturaleza.

—No haga esto más difícil de lo que ya es, inspectora; hágame el favor. Vamos a acabar las cosas como hay que acabarlas —dijo, tirándose de la máscara que cubría su verdadera cara y arrojándola a las llamas, que la recibieron con un fogonazo.

En la mente de Jenifer se reprodujo el estribillo de una comparsa a la que no supo poner nombre.

Si quieres jugar con fuego,
no olvides, por si me quemas,
que donde candela hubo
siempre rescolditos quedan.

Saúl sacó de su bolsillo una jeringuilla, la descapuchó con la boca y tiró a la chimenea el trozo de plástico que no tardó en prender y deformarse. Luego, se acercó al sofá donde Jenifer descansaba, y esta logró emitir lo más parecido a un grito que pudo salir de su garganta.

—Buenas noches, inspectora. Tengo muchas cosas que hacer —anunció Saúl, mientras el líquido de la jeringuilla penetraba en su torrente sanguíneo.

En cuestión de milésimas de segundo la oscuridad la atrapó sin ninguna posibilidad de escapar de ella.

Capítulo 9

Cádiz, 13 de julio de 2016
11:48 a. m.

«Todo camino de ida tiene uno de vuelta», pensó Alejandro con su billete de tren en la mano. No había podido conciliar el sueño más de veinte minutos seguidos en toda la noche. Sentía la cabeza embotada de cafeína y fumaba en el andén, antes de subir al tren, como si fueran a prohibir el tabaco mañana mismo. Tenía en todo momento el teléfono en la mano, pero nadie llamaba.

Había preparado un pequeño guion en el caso de que Saúl llamara; su objetivo era tenerlo al teléfono el tiempo suficiente como para que sus compañeros pudieran rastrear la llamada con el mínimo margen de error. Pero habían pasado ya muchas horas desde el inicio del secuestro y le inquietaba que aquello se alargara demasiado. Pensó hacer una llamada desde su móvil, si bien temía que el secuestrador llamara justo en ese momento, así que fue a buscar una cabina de teléfono, que le costó encontrar. Después de dar con algo de calderilla, descolgó y marcó un número.

—Inspector Torres, soy Alejandro Cobalea —comenzó, tapando el micrófono del teléfono y observando todo a su alrededor sin saber muy bien por qué.

—Dígame, Cobalea, ¿en qué le puedo ayudar? —inquirió la voz de Torres desde el otro lado.

—Disculpe que le interrumpa. Supongo que tendrá mucho trabajo, pero necesitaba preguntarle si ha habido alguna novedad respecto al secuestro. Ando algo impaciente, como puede imaginar.

—Siento decirle que los avances que estamos realizando no están siendo muy fructíferos. ¿Y usted?

La respuesta se hizo esperar. Alejandro observaba a un hombre que paseaba solo con una cámara de fotos al cuello y que había tomado asiento sin ningún tipo de equipaje, a unos cien metros de él. Pasados unos segundos, Torres le interrumpió.

—¿Sigue ahí, inspector Cobalea?

—Sí, disculpe. Yo tampoco tengo nada que le pueda ayudar, inspector.

Torres presintió algo de desesperación en el tono de voz de Alejandro y quiso tranquilizarlo.

—Inspector Cobalea, le prometo que estamos haciendo todo lo posible. Estoy poniendo el país patas arriba. No se preocupe por eso. Hágase cargo de la señora Soledad Nebot y vigile que nadie se acerque a ella. Ahora mismo, es lo mejor que puede hacer por la inspectora Medina, ¿de acuerdo?

—De acuerdo, Torres, de acuerdo. Estoy a punto de coger el tren de camino a Madrid. No me moveré de su lado.

—Eso me gusta más. Buen viaje, inspector. Y no se preocupe que, si hay cualquier noticia, será el primero en saberlo.

—Gracias, inspector Torres.

Alejandro dejó descansar el auricular sobre un saliente metálico que lo mantenía colgado en vertical sobre la pared. Caminó por el andén varios metros y se subió al tren con el gesto huidizo. El hombre de la cámara de fotos al cuello había desaparecido sin que pudiera ver dónde había ido. ¿Lo estaría vigilando?

No podía aplacar su estado de nerviosismo más que refugiándose en la mesura. Sabía que no debía dejarse llevar por la situación. Cualquier paso en falso podría ser fatídico para Jenifer. Debía estar atento a cualquier mínimo detalle, por insignificante que pareciera.

Durante el trayecto ojeó un periódico que el anterior dueño de aquel asiento había dejado abandonado. El caso del secuestro de la inspectora Jenifer Medina era portada. Una fotografía del secuestrador ocupaba la primera plana. Las páginas interiores se hacían eco de las últimas pesquisas y avances policiales.

La teoría más consolidada en la investigación del asesino de comparsistas es que Saúl Sánchez, miembro del equipo de científicos del Cuerpo, es el brazo ejecutor y autor intelectual de los crímenes cometidos por este despiadado asesino que, a lo largo de estos últimos meses, ha tenido en vilo a la población gaditana. Tras ser descubierto, el asesino ha decidido huir llevándose como rehén a la inspectora del Cuerpo Nacional de Policía Jenifer Medina. Aunque la policía ha declarado que el secuestro aún está en fases muy iniciales, esperan, con la incorporación de Federico Torres, acabar con esta privación de libertad que la agente del Cuerpo está sufriendo; y detener, de una vez por todas, al criminal más sangriento que recuerda la ciudad de Cádiz.

Alejandro dejó el periódico a un lado. Los latidos de su corazón percutían en su cabeza e intentó tomar aire. Se colocó los auriculares y encendió su reproductor de música. Ni siquiera los sones de Cádiz, que siempre conseguían hacer desaparecer sus problemas, pudieron esta vez liberarlo de aquella condena a la que le sometía su conciencia.

Ay, por tu salud,
déjame en el sur,
que ahí sopla Cai,
lo que más quiero.

Saúl 2

Cádiz, 4 de marzo de 1990
3:49 p. m.

Teresa Payán gritaba de dolor, gritaba como jamás pensó que podía gritar. La empujaban por un pasillo oscuro, pero no podía estar atenta a los detalles, el dolor la cegaba. Vio una persiana echada, la luz se colaba tímidamente por pequeños huecos e iluminaba el polvo que flotaba en el ambiente.

—Ya viene, por Dios. ¡Dense prisa! —rogó Teresa, sintiendo que de un momento a otro se rompería en dos mitades.

La camilla en la que viajaba atravesó una puerta de bisagra y la dejaron a solas en un paritorio que olía a cualquier cosa menos a hospital. Todo tenía un color amarillento y un olor fétido. Teresa tomó aire y sollozó al verse sin nadie a quien tomar la mano. Pensó que quizás no hubiera sido mala idea avisar al padre de aquella criatura, no quería estar sola en ese momento. Fue la primera vez ese día, pero no la única, que pensó en él.

«¿En qué te fallé, Juan Carlos? ¿Qué hice mal para que no quisieras nada de mí ni de tu hija?», las preguntas iban y venían a causa del dolor.

Sus pensamientos se diluyeron al ver cómo tres mujeres traspasaban la puerta con una sonrisa tatuada en los labios; aunque detrás de ellas había algo tan oscuro como las profundidades del universo.

—¿Qué tenemos aquí? —preguntó una de ellas, echando mano a unos guantes y colocándoselos con cierta habilidad.

Era la única que hablaba, mandaba y daba órdenes. Las otras dos se limitaban a obedecer. Un grito de angustia salió de la garganta de Teresa.

—No te preocupes, hija mía. El Señor está contigo —dijo, acercándose con una enorme jeringuilla—. Te vamos a poner esto, que te ayudará a relajarte y a que se pasen los dolores, ¿de acuerdo?

La inyección no tardó en surtir efecto. Pudo sentir el calor de aquel medicamento navegando por sus venas. Pronto, los dolores se esfumaron y dieron paso a una placentera serenidad. Tenía la impresión de que todo lo que ocurría a su alrededor no iba con ella.

De vez en cuando, le pedían que empujara y ella lo intentaba, pero no sentía nada. Quizás estuviera empujando o moviendo uno de los meñiques, no lo sabía. Sí fue consciente del momento de dar a luz. Sintió vaciarse por dentro, sintió cómo su cuerpo menguaba y sintió un llanto, solo uno.

«Es un niño», supo con tan solo escuchar el gimoteo. Sin tiempo a más, cayó presa del cansancio y la medicación.

Al despertar, se vio sola, de nuevo, en un paritorio a oscuras. Intentó pedir ayuda, pero su boca eran dos trozos de metal fundido. Tragó saliva un par de veces y emitió algo parecido a una petición de auxilio.

Vio las puertas abrirse y aparecer tras ellas a una monja con su hábito. Unas náuseas recorrieron su estómago y no pudo evitar el vómito.

—¿Quién es usted? —preguntó, trabándose con cada una de las sílabas—. ¿Y mi hijo?, ¿¿¿dónde está mi hijo???

La monja avanzaba a paso corto y ligero con un objeto en las manos que no supo identificar.

—La criatura que tenía en sus entrañas estaba muerta —anunció la religiosa. Teresa no supo si su tono era de tristeza o se estaba alegrando de la tragedia. Algo le decía que era esto último.

—Eso no puede ser, le he oído llorar —su voz se entrecortaba—. ¡Le he oído llorar!

—El Señor no la cree digna para ser madre —dijo, mostrándole la jeringuilla que portaba en la mano. La aguja era increíblemente larga y gruesa.

—¡Usted qué coño sabrá, puta vieja! ¿Sabe usted acaso lo que es ser madre?

La monja ni se inmutó. Se acercó con la jeringuilla en la mano y la agregó a un gotero que había a su lado y que llegaba a la muñeca de Teresa a través de una vía.

—¿Qué está haciendo, vieja? ¿Qué coño ha metido ahí? —preguntó, intentando zafarse del gotero sin éxito. Su cuerpo no le respondía.

—Esto es para que se ponga mejor, hija mía.

Teresa, tumbada en la camilla, logró arrancarse de un tirón la vía que tenía en la muñeca y un hilo de sangre comenzó a correrle por la mano.

—¡Dígame dónde coño ha metido a mi hijo o le juro que la mandaré con su jefe celestial con mis propias manos! —La energía empezaba a retornar a su cuerpo. Regresaba lenta pero constante, como la fuerza de las mareas.

Teresa consiguió bajar de la camilla y ponerse en pie. Las piernas le temblaban.

—Está usted loca, joven. Tiene que guardar reposo. Tenía una criatura muerta en su interior y debe recuperarse o morirá usted también. Debe escucharme. Se lo digo por su bien. —La monja daba pasos hacia atrás con cierto acongoje en la mirada.

—Si me quedo aquí, sí que voy a morir, ¿verdad? ¿Qué han hecho con mi hijo? ¡Dígamelo o le juro que la mato!

La monja le lanzó una mirada que hizo que se le helaran los huesos. Intentó dar un paso hacia ella, pero las piernas no le respondieron y cayó al suelo ante un gesto de gozo de la monja.

—Es usted una pecadora, merece ir al infierno —dijo la monja al verla arrodillada—. Dios está castigándola por querer tener un hijo en pecado.

Teresa comenzó a reptar por el suelo, pidiendo auxilio a gritos. La monja desapareció de su vista. No sabía dónde estaba, lo que la asustó más si cabe. Siguió reptando hacia la puerta del quirófano y, cuando estaba a punto de hacer ceder una de las puertas, sintió un pinchazo.

Fue rápido.

No supo si le habían clavado la aguja en el glúteo derecho, en el izquierdo o en uno de sus muslos. Creyó que quizás lo habían hecho en el cuello y se llevó la mano a este.

—¡Hija del demonio…! —consiguió exclamar mientras su cuerpo se detenía a escasos centímetros de la puerta de la sala de maternidad, que había sido clausurada oficialmente hacía varios años.

Teresa tenía el rostro empapado en sudor y las manos llenas de sangre. Se giró con toda la fuerza que logró reunir y vio a la monja tras de sí. Juraría que tenía los ojos tan rojos como la sangre que había dejado manchado el suelo.

Los párpados de Teresa se cerraron y nunca más se volvieron a abrir.

Capítulo 10

Cádiz, 13 de julio de 2016
9:48 p. m.

El sol se arropaba con la línea del horizonte y el mecer de las olas. El rumor del mar marcaba el compás en aquella orilla de la playa de La Caleta. Sobre las rocas, que hacían de escollera natural, dos viejos comparsistas conversaban con la vista puesta en las luces del ocaso que dibujaban el mar del color de los sueños.

—¡Purri, pichita mía! ¡Hay que ver qué sangría han hecho al carnavá! ¿Quién carajo va a cantar el año que viene? Y encima el asesino todavía anda suelto. Si es que… —dijo, apesadumbrado, frotándose la calva.

—Ya ves, Silva; vamos a tener que volver nosotros otra vez al carnavá pa levantá to esto. Y si me apuras, para cogé a ese gachón malnacío.

—No sería mala idea.

—¿Lo de atrapá al asesino?

—No, lo de volver al Falla. Tengo ganas de volver a pisá las tablas del templo de los ladrillos coloraos.

—Yo también me muero de ganas de volver al Falla. Na más que me llaman pa hacer cameos en los cuplés. Yo quiero pisar el Falla por derecho, carajo.

El ánimo de ambos iba subiendo como la espuma del océano con cada golpe.

—¿Y de qué podríamos disfrazarnos? Hoy el carnaval ha cambiao mucho, Purri, picha. Ahora las comparsas salen de presentadores de programas de prensa rosa, de gondoleros guapitos, de fantasías del universo y de pamplinas variadas que no valen na, pero es lo que le gusta a la gente. Ya no hay comparsistas con bigote, carajo. Eso ya no lo quiere la afición.

—La afición de ahora es un mojón. Se han cargao el carnaval, Silva, picha. ¿Hay argo más bonito que un forillo negro?

—Como eso no hay na, Purri. Como eso no hay na —sus palabras sonaron a sentencia.

Entre los dos comparsistas se hizo el silencio y el mar se adueñó de este. Uno de ellos observó el caminar atolondrado de un cangrejo moruno que tenía amputada una de las bocas y en su mente comenzó a florecer una idea.

—Ya lo tengo, Silva. Ya sé de qué podríamos ir al Falla.

—¿De qué, joé?

—Tengo hasta el nombre. La Caleta me lo ha susurrado al oído.

—Déjate de misticismo, Purri; te lo habrá susurrao los dos porritos que nos hemos fumao.

—No te cachondee, que esto es muy serio, joé —dijo el Purri sin poder contener una carcajada.

—¿Me lo vas a decir ya, poeta? —la palabra «poeta» sonó con retintín.

—Que sí, joé. Nos llamaríamos El Hombre Moro.

—¿El Hombre Moro? ¿Y de qué nos vamos a disfrazar, de Bin Laden con un canasto de mimbre?

Los dos comparsistas se miraron y comenzaron a reír. Purri, el más delgado y bronceado de ellos, pudo contenerse antes de hablar.

—Que no, Silva, joé. No me hagas reír, que esto es serio, coño. Iríamos de centauros gaditanos.

—¿Centauros gaditanos, Purri?

—Sí, joé, mitad hombre, mitad cangrejo moro.

El Silva sopesó aquellas palabras con la mirada perdida en una poza.

—¡Qué cosa más rara, carajo!

—¿No te gusta, Silva, pisha? Además, nos dejaríamos nuestro bigote y el tipo rebosaría purpurina. Sería una alegoría al espíritu del gaditano puro. La esencia que levantó esta ciudad trimilenaria. La idea es una mezcolanza de la condición de cada hombre que pisó esta tierra y que dejó grabada en las rocas la personalidad del gaditano.

—¿Y el forillo negro? —quiso saber el Silva, aún no muy convencido de la idea.

—El forillo negro, por supuesto.

—Yo qué sé, Purri. Tú eres el poeta. Si tú ves la idea, po pa’lante.

—Fíate de mí, Silva. Vamos a tirar el Falla. ¿Alguna vez me he equivocao yo?

—Eso jamás.

A pocos metros de allí, un grupo de amigos se había reunido alrededor de una hoguera, con varias botellas de vino, y habían comenzado a cantar, dejando que el viento se llevara las coplas al mar.

Si pasas por La Viña un día cualquiera,
contemple para poder disfrutar
el silencio que existe en sus aceras,
que te lleva hacia el hilo musical.

La música que es música y sonido,
la música que tiene seis sentidos,
por eso el barrio no pierde el hilo.

Que La Viña va por «sol»,
por eso su claridad,
y tiene su pentagrama
en la orilla de su mar.

Que La Viña va por «re»
de aquel que sale a pescar,
por la red del pescador
de aquel que tiene valor
y por la «re» si hay que remar.

Que La Viña va por «mi»
que es el «mi» de mi cantar.
El «la» de la gente llana.
El «do» de dos que se juntan.
El «si» de siempre de cara.
Y el «fa» del faro que alumbra.

Si no conoces mi barrio,
te invito y comprobarás
que es de película y de paso,
es algo más que un musical.

Capítulo 11

Madrid, 13 de julio de 2016
7:14 p. m.

Habían reservado un ala especial para Soledad Nebot en uno de los hospitales de la capital del país. Todo el recinto estaba vigilado por unos veinte agentes que tenían como misión proteger su vida. Había incluso dos francotiradores apostados en el tejado del hospital, preparados para cualquier cosa que pudiera pasar.

Alejandro caminaba por uno de los pasillos del hospital con aire desorientado, intentando dar con la habitación. El edificio era una especie de laberinto donde una puerta llevaba a más puertas y esas a varias puertas más. Era como si nunca hubiera fin o estuviera caminando en círculos. Si hubiese tenido que volver a la entrada, probablemente, habría acabado en la incineradora o en la zona de radiología, pensaba mientras estudiaba si girar a la izquierda o seguir de frente.

No le hizo falta decidir, al fondo del pasillo un agente custodiaba la puerta de una habitación y puso los pasos en su dirección. Iba con el pulso haciendo cabriolas. El viaje se le había hecho largo y apenas había dado un cabezazo de quince minutos.

Antes de llegar se cercioró de que su teléfono estuviera en modo vibración, no podía permitirse no oír una posible llamada, pero tampoco quería molestar a los pacientes. En su cabeza, a menudo, creía oír el sonido del teléfono e incluso lo sintió vibrar varias veces sin que hubiera sido así. Echó un último vistazo a este sin encontrar nada relevante y lo guardó de nuevo en el bolsillo del pantalón.

—Muy buenas, agente, soy el inspector Cobalea —dijo Alejandro, enseñando su placa policial al funcionario que custodiaba la habitación.

El agente echó un vistazo fugaz a su identificación, luego, a la mancha de su cara para, finalmente, cederle el paso con un gesto rígido de la cabeza.

El inspector Cobalea se encontró con una habitación iluminada tenuemente por el instrumental que daba soporte vital a Soledad. La luz de la estancia hacía que su piel luciera un color azulado. En esa cama, y conectada a tantos cables, no podía creer que fuera la Soledad que él conocía, parecía una gata gravemente herida en un atropello. Aun así, se acercó, le acarició la mejilla y, con sumo cuidado, le besó la frente.

—Ya estoy aquí, amiga —dijo, sentándose a su lado. Alejandro la tomó de la mano y le acarició el dorso—. Gracias por tu valentía. Gracias por todo lo que has hecho. No mereces estar aquí.

No pudo evitar que la emoción le embriagara y miró hacia arriba, intentando contener unas lágrimas que le turbaban la vista. En el techo observó una cámara de seguridad, que tenía un piloto rojo encendido, y respiró con más tranquilidad.

Alguien llamó a la puerta y entró sin pedir permiso.

—¿Inspector Cobalea? —inquirió una mujer de pelo canoso y lacio. En su solapa rezaba ser la doctora Silvestre.

—Ese soy yo —dijo, tendiéndole la mano a la vez que se levantaba.

—Soy Mercedes Silvestre, he estado con ella desde que llegó. Una chica valiente esta Soledad Nebot. Es amigo de la paciente, ¿verdad?

—Sí, doctora. Gracias por el trabajo que han hecho, me informaron de que la encontraron muy débil y que le han salvado la vida.

—No hay de qué, inspector. Hacemos lo que podemos. Si me lo permite, voy a apuntar algunos datos. Hoy ando más ocupada que un alcalde destruyendo papeles la semana antes de unas elecciones.

—Por supuesto, doctora.

La médica anotó varios parámetros que aparecían en las pantallas que parpadeaban junto a Soledad, luego, comprobó el nivel de un gotero y varios artilugios más, que Alejandro intentó, sin éxito, saber para qué podrían servir.

—Parece que todo sigue igual —dijo la doctora, ajustándose las gafas de vista—. La verdad es que no sabemos cuándo despertará, pero esta chica es de acero, inspector. Le aseguro que cualquier otra persona en su situación no hubiera sobrevivido.

A Alejandro no le sorprendieron mucho sus palabras, sabía del coraje y la fuerza de aquella mujer que ahora estaba postrada en una cama y enchufada a varias máquinas.

—Ya me han informado de que el trabajo fue excelente, pero puede que no despierte, ¿verdad?

—Bueno, yo quizás sea más optimista, inspector.

—¿Por qué dice eso, doctora? —quiso saber Alejandro, que la observaba terminar de anotar unos valores.

—Si le soy sincera, inspector, cuando llegó, nadie daba un duro por ella. Hubo dos cirujanos que se negaron a intervenirla por la dificultad y las escasas posibilidades; pero ella resistió a la muerte. Su corazón no falló en ningún instante y el cirujano que la intervino hizo un milagro con sus manos —la doctora bajó la voz y le palmeó la espalda—. No se preocupe, despertará pronto, ya verá.

—Gracias, doctora —fue lo único que acertó a decir, mientras observaba el pelo negro de Soledad ahora carente de todo el brillo que siempre lo había distinguido.

Cuando la facultativa dejó a solas a Alejandro, este se volvió a sentar junto a Soledad, le puso unos auriculares y pulsó la tecla de reproducir. En sus pabellones auditivos resonaron los sones que emanaban de Cádiz por febrero.

Para cantarle a la princesa de mi cuento,
he preparado un nuevo conjuro en mi caldero,
con los embrujos que aprendí de Paco Alba
y los encantos de los compases chirigoteros.

La música llegaba a los oídos de Alejandro como un claro susurro. Se fijó en sus labios, secos y desgarrados. Parecían los de un caminante del desierto que llevara varias semanas sin beber nada. Los sones de la canción le sumergieron en el mar de Cádiz y se vio flotando sobre las tranquilas aguas de la playa de La Caleta.

Se preguntó si algún día acabaría esto. ¿Qué más tenía que pasar para que pudiera disfrutar tranquilo de un día en la playa? Soñaba con tener un día sin nada más que pensar que en si la cerveza estaba bien fría y que no faltara tortilla, filetes empanados y patatas al jamón. Había llegado a la conclusión de que todo lo que le había ocurrido se parecía al guion de una mala novela policíaca, aquellas que tanto odiaba por no tener ni idea del verdadero día a día de un policía.

La canción acabó y Alejandro supo cuál sería la siguiente que comenzaría a sonar.

Llegó febrero del papelillo,
al que yo quiero,
al que yo adoro desde chiquillo,
llega la copla chirigotera,
la de las pozas, la caletera.

Alejandro se retrepó en el sillón que había junto a la cama, apretó la mano de Soledad y se sumió en el sueño más reparador que había tenido desde hacía muchos días.

Capítulo 12

Cádiz, 14 de julio de 2016
12:48 a. m.

La alcaldesa de Cádiz observaba por el espejo retrovisor de su Mercedes cómo iba dejando atrás la ciudad que regía. Conducía su vehículo particular con la espalda empapada en un sudor helado que le fijaba aún más el miedo al cuerpo. La nota firmada por aquel pito de caña sangriento era clara:

NO HAGA NINGUNA TONTERÍA, DÉJESE DE PAMPLINAS.
SI AVISA A LA POLICÍA, IRÉ A POR SU FAMILIA, SEÑORA TEÓFILA.
YA SABE QUE NO BROMEO.

Cada vocal y cada consonante ardían en su bolsillo y sentía cierto olor a azufre salir de él. Al parar en el último semáforo de la avenida principal de Cádiz, sacó aquel trozo de papel, donde también venían anotadas unas coordenadas, lo releyó, introdujo estas en su navegador GPS y pulsó «IR».

—Ya no hay marcha atrás —dijo en voz alta, observando cómo el dispositivo calculaba la ruta y le ofrecía el camino más corto para llegar.

El lugar que indicaba estaba alejado de la capital gaditana, aunque el navegador avisaba de que llegaría a su destino en unos veinte minutos. Teófila tiró la nota con rabia por la ventanilla al pasar junto al Ventorrillo El Chato.

El sitio al que se dirigía estaba en la vecina ciudad de La Isla. Era un antiguo muelle de carga dejado de la mano Dios. La vegetación se abría paso en lo que en su día fue un glorioso símbolo de la bahía de Cádiz: sus astilleros.

Teófila enfiló con el coche un camino de tierra bastante sinuoso. Los bajos de este chocaron en varias ocasiones contra el suelo, por lo que decidió aminorar la marcha. Al llegar al punto exacto, no encontró más que la ciudad de Cádiz iluminando al fondo. La separaba el mar de la bahía. Salió del coche con el corazón en un puño y echó un vistazo a su alrededor. La oscuridad que envolvía el muelle era estremecedora y por un momento pensó en salir huyendo de allí, pero la nota era clara y no quería correr más riesgos.

Algo que no supo en ese momento qué era comenzó a emitir una melodía y a parpadear. Encima de un bloque de madera maciza se hallaba un iPad que recibía una llamada por Skype. Dudó por unos segundos antes de acercarse, la musiquilla no dejaba de sonar. Echó un vistazo a la pantalla y cogió el dispositivo con cierta reticencia. Con la mano sudorosa logró descolgar la llamada entrante. Al instante, el rostro de Saúl llenó la pantalla al completo, primero algo distorsionada, pero poco a poco fue ganando nitidez.

—Me alegro de volver a verla, querida alcaldesa. ¿Qué tal se encuentra? —dijo este con una mirada tan penetrante que se sintió casi desnuda.

—¿Qué juego es este, Saúl? No estoy para perder el tiempo en tonterías —preguntó a aquel rostro pétreo que se mostraba en la pantalla sin ninguna de sus máscaras.

—Esto no es ningún juego, querida Teófila, solo quería asegurarme de que no me entregaría a la policía. Las cosas ya no están para que esté mucho por ahí fuera, como supongo que ya sabrá.

—Yo nunca haría eso, Saúl. Jamás te entregaría.

—Más vale prevenir que curar, querida alcaldesa. Aun así, le agradezco el detalle.

El silencio del muelle se vio alterado por el maullido de una gata blanca en celo.

—¿Qué es lo que quieres, Saúl? Acabemos ya con esto.

—Ya sabe lo que quiero. Le toca mover ficha. Es su turno en esta partida, alcaldesa.

Teófila se liberó al fin del miedo que le apresaba la garganta y se atrevió a desafiarle. Hacía ya tiempo que se arrepentía de haber participado en todo lo que estaba ocurriendo, nunca creyó que llegaría a nada. Nunca, hasta que conoció a aquel crío de ojos grises.

—¿Qué quieres que haga que no haya hecho ya, por el amor de Dios, Saúl?

Su rostro enfureció, las fosas nasales se abrieron de par en par y sus ojos se inyectaron en sangre.

—¿Que qué es lo que quiero? ¿Me lo preguntas en serio, alcaldesa?

Un bufido de incredulidad retumbó como un golpe de viento. Saúl intentó templar sus nervios, se mordió la lengua durante unos segundos y cerró los ojos.

—Quiero que prohíba el carnaval, que lo cancele, que haga lo que tenga que hacer. Pero el próximo Carnaval de Cádiz no puede celebrarse. ¿Era eso lo que queríamos, no es verdad? Era el siguiente paso. Pues ha llegado el momento.

La alcaldesa asintió con un escalofrío trepándole por la nuca, como si un escorpión estuviera a punto de clavarle el aguijón. Los ojos de Saúl eran ahora más grises que nunca, le recordó al color del fango, al color de la muerte.

—Nunca nadie ha podido parar el Carnaval de Cádiz, Saúl. Ni reyes, ni militares, ni gobernantes. Jamás nadie ha conseguido que los gaditanos dejen de cantar por las calles de la ciudad. ¿No hemos llegado ya demasiado lejos? Ha muerto mucha gente, y todo sigue igual. ¡Nadie va a callar a este maldito pueblo! ¿¿No eres capaz de verlo??

Saúl, por un momento, quedó perplejo ante el ataque de ira de Teófila.

—Voy a terminar el trabajo, alcaldesa. Voy a hacerlo por mi padre. Además, usted estaba de acuerdo con todo esto. Sin su ayuda, no habríamos hecho nada. ¿Por qué se ha rendido tan pronto? ¿Está hincando la rodilla?

—Llevamos ya demasiados años con esto y no ha servido para nada.

Saúl apretó los dientes y la apuntó con un dedo acusador.

—Ya no puede echarse atrás, alcaldesa. Será la primera gobernante en la historia que va a conseguir acabar con el Carnaval de Cádiz. Los libros de historia hablarán de usted, querida Teófila. ¿No le excita eso? ¿No le pone cachonda?

—La verdad es que no, Saúl. Creo que deberíamos dejarlo aquí, pensé que íbamos a dar algunos sustos y que eso los acallaría, pero no ha resultado, y me temo que no resultará jamás, no en Cádiz, no con los gaditanos. Son gente sin miedo.

—¿Sin miedo dice? —inquirió, para luego emitir una risotada—. Tendría que haber visto la cara de alguno de ellos antes de morir. Miedo era poco.

—Por favor, Saúl, dejémoslo ya. Puedo conseguirte un salvoconducto para que puedas huir.

—¿Huir? No conozco esa palabra, alcaldesa. ¿Me va a hacer portarme mal con usted? ¿Eso es lo que me está diciendo?

—No, Saúl, eso no es lo que quiero. Solo digo que ya hemos llegado muy lejos. ¿De qué vale seguir estirando todo esto?

—Si no quiere que me porte mal con usted, haga lo que tiene que hacer. No tengo nada más que añadir.

Un escalofrío de terror le recorrió la coronilla y se fue directa a las rodillas de Teófila, que empezaron a temblarle sin control.

La alcaldesa observó el rostro enajenado de Saúl en la pantalla del dispositivo. Sus ojos grises resplandecían, tenían ahora luz propia. Una gozosa perversidad se abría paso entre sus pupilas como una punzante lanza. No había dudas de que estaba disfrutando del momento.

—¿Si hago lo que me pides, me dejarás en paz?

Saúl no pensó la respuesta.

—Tiene mi palabra. Jamás volveré a molestarla.

Teófila miró las luces de la ciudad que tenía frente a ella antes de responder.

—De acuerdo, tendrás lo que quieres, Saúl.

Ahora, el temblor también se le había instalado en las manos y le costaba tener el iPad entre ellas.

—Esto ya me va gustando más, Teófila. Mucho, pero que mucho más.

—¿Puedo marcharme ya, Saúl?

—Por supuesto. Solo una última cosa. ¿Ve el barril que tiene delante de usted? Junto a él hay un paquete de cerillas. Tire este cacharro y tire la cerilla dentro. Lo que hay ahí hará el resto. ¿Le ha quedado claro?

—Sí… —dijo la alcaldesa, sintiendo una arcada de miedo subir por el esófago.

—Espero que la próxima vez que nos veamos sea para celebrar el fin del Carnaval de Cádiz.

—Yo también —replicó Teófila, queriendo sonar lo más convincente posible. En ese momento solo quería salir de allí.

—Adiós, señora alcaldesa —se despidió Saúl con un guiño que le revolvió el estómago.

Teófila arrojó el iPad aún con el rostro de Saúl en la pantalla y tomó la caja de fósforos que había a su lado. Las manos le temblaban, la primera cerilla salió disparada sin llegar a encender y rodó por el suelo. Cogió otra cerilla y, al tercer de los intentos, prendió una llama y la tiró dentro del barril metálico.

Una llamarada salió dispara hacia arriba y la cara de Saúl no tardó en derretirse tras el cristal, mientras observaba desde el otro lado de la pantalla cómo el fuego acababa con el dispositivo.

«Arderás en el infierno», pensó la alcaldesa mientras se montaba de nuevo en el coche y salía a toda prisa de allí.

Capítulo 13

Madrid, 14 de julio de 2016
1:48 a. m.

En sus sueños narcotizados, pronto se hizo presente una banda sonora que la hizo bailar, reír y soñar con una ciudad donde reinaba la luz y la libertad. Al principio, la música le llegaba entrecortada, como ecos de un pasado lejano. Lentamente, esta le fue ganando al silencio y al poco llegó tan clara a sus oídos que sentía que la podía coger con las manos y hacer tirabuzones con ella.

Tú eres quien, disfrazado de colorete,
posándote en mi mejilla me diste un beso,
y vuelvo a darte el beso que te debía
por siempre y toda la vida.
Cada febrero, cada febrero,
siempre febrero.

La melodía la despertó.

Soledad sintió un creciente dolor de cabeza apoderarse de su mollera segundo tras segundo. Cada vez era más fuerte. Abrió los ojos como si fueran el telón de un gran teatro. La primera imagen que llegó a su cerebro la dejó sin aliento.

Una pantalla dejaba constancia de su pulso, que aumentaba con cada latido. No tardó en ser consciente de que descansaba sobre un colchón demasiado estrecho. Al echar un vistazo, le costó creer que no se hubiera caído de allí mientras dormía. El resto de sus sentidos comenzaron a activarse uno detrás de otro.

Sintió el tacto de las sábanas. Este era tan áspero que pensó que podría haber limado sus uñas con ellas. Giró la cabeza con los latidos de su corazón estallando en su cráneo y vio por la ventana que era de noche. Las luces amarillentas de la gran urbe se colaban sin permiso por el cristal, y una extraña sensación se apoderó de sus pensamientos.

«¿Dónde estoy? ¿Qué ha pasado?», rumió sin que las respuestas llegaran nítidas. Poco a poco, las imágenes aparecieron algo difuminadas. Se vio montada en un coche, visitando una prisión, viajando en avión, en la cama con Alejandro y huyendo de un asesino. Todo estaba desconectado, como un álbum de fotos desordenado.

Sus ojos se fueron adaptando a la poca luz de la habitación. No tardó en ver la venda que le cubría el pecho. Tampoco tardó demasiado en recordar el certero disparo que había recibido, lo sintió como un latigazo abriendo su piel. Vagos recuerdos fueron llegando con la lentitud de un tren que inicia su marcha.

A los pocos segundos, no había detalle que no recordara. Todo se ensambló.

Recordaba aquellos ojos grises, aquella mirada asesina, recordaba, sobre todo, que le había fallado a Alejandro. Esto último lo recordaba más claro que nada. Recordó que había ido a detener a Saúl, y que no fue capaz de hacerlo. Recordó que fue tras él y que era muy probable que la inspectora fuera con él. Recordó que ella era el amor de Alejandro.

Al poco, pensó que lo mejor era dejar de recordar.

En lo más profundo de sus intenciones latía la oportunidad de demostrarle no sabía qué exactamente. ¿Qué lo quería? ¿Qué haría cualquier cosa por él? Pero había fallado, había fallado y bien.

«La has cagado, bonita», se recriminó a sí misma con la mente aún espesa.

El grito de otra mujer la hizo tambalearse de la camilla donde descansaba y casi cae al suelo de no haberse agarrado a la cama.

—¡Ha despertado! —dijo una enfermera, con cierto júbilo, al verla con los ojos abiertos.

—¿En serio? —su voz sonó desde el pasillo, pero Soledad no dudó ni un segundo de que era él, era Álex. Aquellas dos palabras vinieron seguidas del ruido de una silla caer.

—No hace falta que griten o me pondrán de mala leche. Tengo malos despertares —dijo Soledad sin que nadie pareciera oírla.

¿Había llegado a pronunciar aquellas palabras? Nadie lo supo.

Alejandro no tardó más de un segundo en asomar la cabeza por el marco de la puerta. Una sonrisa se dibujó en su cara.

—Eres más dura que un bocadillo de hormigón —dijo, caminando hacia ella. Su sonrisa no tenía fin.

Soledad intentó decir algo, pero su boca pastosa se lo impidió hasta el tercero de los intentos, mientras él la envolvía con delicadeza entre sus brazos.

—Acabo de salir de la muerte, ¿eso es lo más bonito que se te ocurre decirme? —le recriminó ella, sin poder devolverle el abrazo con toda la fuerza que hubiera querido.

—Te ha sentado bien el viaje a la muerte, te veo más guapa que nunca.

—Tengo que tener más mala cara que un payaso en el desierto.

Alejandro sonrió y le plantó un beso en la frente.

—Ahora ya hablando en serio, ¿qué tal te encuentras, amiga?

—Me duele la cabeza como aquella vez que nos despertamos a las siete de la tarde, ¿te acuerdas?

—¿Cómo voy a olvidarme de aquello? Pues sí que tiene que dolerte. No te preocupes, el médico viene de camino.

Alejandro tomó asiento a su lado y le cogió la mano, aquella de la que apenas se había soltado desde que llegó, aunque eso ella no lo supiera.

—¿Qué sabes de Jenifer? —inquirió ella. No hacía falta que le respondiera. Su cara hablaba por él.

—Nada —dijo él apesadumbrado—, pero ahora no tienes que preocuparte por eso. Lo que sí que tienes que hacer es terminar de recuperarte. Casi te matan por mi culpa. No sé cómo se me ocurrió mandarte allí, a la boca del lobo.

—No fue tu culpa, Álex.

—Lo fue, Soledad. Claro que lo fue.

—La culpa fue del chachachá, siempre es del chachachá, Álex.

Ambos rieron, pero solo Soledad recibió una punzada en la espalda, la cual le trajo a la memoria el motivo por el que estaba ingresada.

—Pero ¿qué haces aquí que no estás buscándola, Álex? No te preocupes por mí, sal ahí fuera a dar con ella.

—La investigación no la llevo yo, no lo han visto conveniente. Las tonterías de siempre, pero, por una vez, tengo que ceder. Tienen razón y si la pongo en peligro, no me lo perdonaré en la vida. La investigación está en buenas manos. He preferido quedarme aquí a tu lado —dijo Alejandro. Su tono de voz se había nublado.

—Ya verás como todo se soluciona, Álex. Pronto darán con ella.

—Eso espero, si no, no me lo perdonaré en la vida.

Una doctora no tardó en presentarse en la habitación y comprobar las constantes de la paciente. Al ver que todo parecía estar bien, le sugirió que siguiera descansando y no se levantara de la cama. Al irse, Alejandro volvió a preguntarle sobre el día del secuestro.

—¿Puedo preguntarte qué recuerdas de ese día, Soledad?

—La verdad es que tengo la memoria bastante fresca. Recuerdo el coche que conducía el Saúl ese. Memoricé la matrícula y el modelo. ¿Tienes para apuntar…?

Alejandro negaba con la cabeza, Soledad se detuvo de inmediato.

—Lo encontraron incendiado a pocos kilómetros de donde te dispararon —le interrumpió con algo de pudor—. No había nada en él que nos haya ayudado hasta ahora.

—¡Joder! —gritó Soledad, haciendo que su ritmo cardiaco se disparara.

—No tienes por qué sentirlo. Has hecho más de lo que deberías.

—Te ayudaré a dar con ese malnacido —le prometió, acariciándole la mancha que cubría su rostro. La espalda le dolía, pero le daba igual—. Pronto volverás a estar junto a ella, ¿de acuerdo?

Alejandro contempló a Soledad postrada en la cama. Tardó poco en darse cuenta de que ella sería la única opción que tendría de dar con Saúl. El inspector Torres esperaba una llamada del asesino, pero él no pensaba quedarse de brazos cruzados mientras eso ocurría.

—Primero, tienes que recuperarte, Soledad —le dijo Alejandro, sin mucho convencimiento. Lo que quería de verdad era arrodillarse ante ella y suplicarle que le echase una mano para buscar a Jenifer.

—Ya estoy recuperada. Estoy despierta. ¿Qué más quieres? ¿Tengo que hacer dominadas para echarte un cable, Álex?

—Te han herido de gravedad, tienes que descansar, Soledad. ¿No has oído lo que te ha dicho la médica? Se te podrían saltar los puntos.

—Tú tráeme un ordenador y no necesitaré moverme de la cama.

Alejandro sopesó las opciones. Tanto el inspector Torres como el comisario Estrada le habían insinuado que podía investigar por su cuenta, siempre que no interfiriera con la investigación oficial. Creía haber entendido que podía hacerlo.

—Tendremos que esperar a que amanezca y abran las tiendas, ¿te parece?

—Si no hay más remedio…

Soledad le tomó la mano y cerró los ojos por un momento, como queriendo retener aquel instante. Su cuerpo y el cansancio hicieron el resto.

Capítulo 14

Madrid, 14 de julio de 2016
7:48 a. m.

Los primeros rayos del alba devolvieron a Soledad del mundo de los sueños lentamente, como un gran crucero atracando en puerto. Alejandro la vio despertarse a su lado y le besó la palma de la mano. Estaba caliente y el beso arrancó el aroma de su piel.

Él, sin embargo, no había podido dormir durante toda la noche. El miedo a que Saúl apareciera por allí con alguna de sus máscaras le impedía cerrar los ojos. Era la única amiga que le quedaba y no se perdonaría fallarle, no otra vez.

Su padre había sido asesinado, su sobrina se había quitado la vida, su hermana estaba en prisión, su mejor amiga postrada en la cama con un agujero en la espalda y el amor de su vida retenida contra su propia voluntad.

¿Cuándo se acabaría su mala racha?

Soledad le pidió que le ayudara a beber agua. Se había despertado con una tremenda sed. Alejandro le vació parte de una botella de agua mineral en un vaso y se lo acercó a la boca.

—Bebe a sorbos pequeños, Soledad —le advirtió, viendo que se bebía el agua como si fuera un chupito de tequila.

—El siguiente, si quieres, me lo tomo a sorbos —repuso, a la vez que le pedía que le llenara el vaso.

Una vez que sació su sed, respiró aliviada y le dirigió una mirada al inspector.

—¿Comenzamos a buscar a Jenifer?

—¿Qué ordenador necesitas, morena?

—¡Ese es mi Álex! —le dijo, plantándole un beso que le hizo darse cuenta de la sequedad de sus labios—. Coge papel y lápiz, toma nota, chiquitín —le ordenó, dejando un mechón de pelo detrás de su oreja.

El inspector cogió su vieja libreta y un lápiz que siempre tenía a mano. Soledad dictaba con esmero cada herramienta necesaria para comenzar su plan. El dolor le martilleaba en la espalda, pero la adrenalina había comenzado a dejar atrás aquellos pinchazos.

—Eso es todo lo que necesito, Álex. ¡Ah! Y tráeme una barra de cacao para los labios. Los tengo más secos que una mojama y debe haber muchos enfermeros guapos por aquí.

Alejandro guardó la libreta sin poder evitar sonreír, y ella le guiñó un ojo.

—Avisaré a un compañero para que vaya por mí, no pienso dejarte sola. No puedo fiarme ni de mi sombra, Soledad.

—Casi doy con un asesino en serie, ¿no confías en que me pueda defender yo solita?

—Solo cuando estés recuperada, además, mi misión es protegerte.

—¿Y no es eso lo que siempre has hecho?

Capítulo 15

Madrid, 14 de julio de 2016
10:52 a. m.

Un agente de policía de paisano cargaba una gigantesca bolsa de plástico con el logo de una famosa tienda de informática. En su interior estaba todo lo que Soledad le había pedido horas antes. El calor surcaba cada rincón del hospital. A esa hora había algo de revuelo. Las visitas entraban y salían del edificio y el inspector no dejaba de prestar atención a cualquiera que vagara por los pasillos. Saúl podría aparecer por allí disfrazado de cualquier cosa y acabar el trabajo que dejó a medias con Soledad.

—Aquí tienes todo lo que has pedido, Soledad —dijo el inspector, dejando en el suelo la bolsa. Sacó de ella una caja blanca rectangular, la abrió y le entregó un ordenador portátil.

—Bien, pues empecemos, no hay tiempo que perder. Déjame que primero arme un poco este chisme, ¿de acuerdo?

—Dale caña —le dijo, insuflándole ánimos.

Soledad encendió el ordenador y estuvo trasteando con él durante más de media hora. Alejandro, mientras, a su lado se distraía con su teléfono móvil. Ella no dejaba de teclear a toda velocidad sobre el ordenador. El dolor parecía haber desaparecido y era como si no le hubiera ocurrido nada. El inspector pensó varias veces que podría ser verdad eso de que era de acero, como insinuó la doctora.

—¿Por dónde quieres que empiece? —le dijo a Alejandro, cuando creyó que ya tenía todo preparado.

—No tenemos ni idea de dónde ha podido llevársela, lo más sensato sería empezar desde el principio y reconstruir la vida del secuestrador. Podríamos intentar sacar algo que nos pueda ayudar a comprender por qué está haciendo todo esto y dónde la puede tener encerrada. Es la única forma. Sería inútil ponernos a buscar inmuebles a su nombre o cosas parecidas, Saúl ha planeado esto con mucho tiempo, no habrá dejado nada al azar.

—¿Y qué sabemos de ese hijoputa?

—Lo único que conocemos es su nombre completo: Saúl Sánchez Camacho. En la comisaría era muy reservado. Llegó hace dos años, según Jenifer. Yo no estaba allí cuando comenzó a trabajar en nuestra comisaría, me había marchado un año antes o así. De su vida privada nunca supimos demasiado, por no decir nada. No era muy sociable fuera del trabajo. No le conocimos pareja alguna ni nos habló de nada parecido. El piso en el que vivía estaba cerca de la comisaría. Según decía él, era un estudio sencillo, pero nunca nos invitó a visitarlo. Supongo que los compañeros ya lo habrán peinado, pero no creo que encontrasen nada.

—¿Y sabes algo de la fecha de nacimiento, lugar, padres…?

—Se rumoreaba que era adoptado, aunque nunca sospechamos que su padre adoptivo fuera el mismísimo comisario Calvo. No compartían apellidos, ni nada nos dio pie a sospecharlo.

—¿Sabes cómo entró en el Cuerpo?

—Sin acceso a los archivos policiales, no te puedo dar esa información. No tengo ni idea de esas cosas. Quizás el comisario que lleva la investigación sí lo sepa, pero no creo que nos quiera ayudar en nuestra investigación paralela.

—No te preocupes, eso es pan comido —dijo, lanzándose al ordenador—. ¿Tienes tus claves de acceso al archivo de la policía?

—Sí, toma —dijo, entregándole una tarjeta donde llevaba apuntadas todas sus claves.

Después de intentar acceder repetidas veces con el nombre y la contraseña que Alejandro le había entregado, hizo girar la pantalla y le mostró lo que decía:

«Acceso denegado».

—Parece que te han bloqueado el acceso. Pero no te preocupes, antes de ser chica de compañía me dediqué a hacer jueguecitos informáticos.

—Ya hablaremos de eso otro día, es una conversación que tenemos pendiente.

—Sí, mejor. Centrémonos en lo que tenemos por delante.

Tras varios minutos intentándolo sin éxito, al fin pudo inmiscuirse en el sistema informático de la Policía Nacional. Alejandro pensó que todo iba muy rápido. En ese momento no sabía si aquello era bueno o malo.

—¡Lo tengo! —el grito le hizo recordar a Soledad que tenía la espalda como un Cristo. El dolor le dijo «aquí estoy yo» y no tuvo más remedio que llevarse una mano a la parte dolorida.

—¿Te encuentras bien? —quiso saber Alejandro, que fue a ayudarle para que el portátil no se estampara contra el suelo.

—Sí, no te preocupes. —Su cara no decía lo mismo—. Dile a la médica que suba un poquito la dosis de ese suero de la felicidad.

Alejandro obedeció y, al poco, el dolor se había vuelto a marchar del cuerpo de Soledad.

—Acércate, anda. Mira lo que he encontrado.

Alejandro se aproximó para observar la pantalla y leyó lo que ella señalaba con el dedo índice.

—Según esto, nuestro secuestrador accedió al Cuerpo con veintitrés años y, después de la academia, estuvo destinado en algún lugar que no viene especificado; hace dos años se incorporó como científico para el departamento policial de la comisaría de Cádiz. Al parecer, estudió la carrera de Química y se especializó para ese puesto.

—Eso explica muchas cosas… —dijo Alejandro, que no dejaba de tomar notas en su libreta—. ¿Puedes buscar su partida de nacimiento? Quizás pueda darnos alguna pista.

Soledad volvió a indagar a lo largo y ancho de toda la red. Después de un rato intentando conseguir los documentos que necesitaban, resopló y dijo:

—Esos documentos no se encuentran en los ficheros policiales ni en ningún sistema de archivos a los que podamos tener acceso desde internet. Creo que va a ser complicado dar con ellos.

—A lo mejor Torres ya los tiene en su poder —pensó en voz alta Alejandro, que observaba el avance del segundero de un reloj de pared—. Si es inteligente, estará siguiendo el mismo camino que nosotros.

—¿Por qué no le preguntas? No pierdes nada.

—No quiero que sepa que estamos buscando a Jenifer por nuestra cuenta.

—Nadie en su sano juicio creerá que no la estás buscando. Lo que le extrañaría es que no lo hicieras, Álex. ¡Llámalo!

Alejandro cogió el teléfono, dubitativo, y marcó el número del inspector con las palabras de Soledad resonando en la habitación. Por una parte, tenía razón, ¿quién podría creer que un inspector como Alejandro se quedaría de brazos cruzados durante la investigación? Más si cabe cuando aún no había habido avances. Lo más lógico era que buscara la manera de encontrarla, incluso Torres y Estrada se lo habían insinuado de manera bastante evidente.

—¿Inspector Torres? Soy el inspector Alejandro Cobalea —dijo al oír descolgar el teléfono.

—Dígame, inspector. ¿En qué puedo ayudarle?

—Disculpe que le moleste, Torres. Solo le llamaba para informarle de que Soledad ha despertado y se encuentra consciente. Recuerda la matrícula del coche, la descripción que hace del secuestrador coincide con la de Saúl.

—Eso es una buena noticia, Cobalea, es una excepcional noticia. ¿Hay alguna otra cosa que recuerde que nos pueda ayudar? Por casualidad, no le dijo Saúl dónde tenía su escondrijo, ¿verdad?

—Para nuestra desgracia, no.

Un silencio se instaló en la línea durante varios segundos. La mente de los dos investigadores trabajaba a la velocidad de la luz.

—No se preocupe, la prioridad ahora es que se recupere del todo y abandone el hospital. Le ruego, ahora más que nunca, que no se separe de ella, ¿de acuerdo? Ni siquiera para salir a la cafetería del hospital.

—Recibido, inspector. Así lo haré, no le quepa duda.

—Mil gracias, inspector Cobalea, Saúl podría intentar acabar con ella; sé que con su protección estará completamente a salvo.

—Gracias —dijo algo ruborizado—. Inspector, disculpe, sé que no debería preguntar, pero querría saber si ha conseguido alguna pista. Estoy algo nervioso y no dejo de darle vueltas a la cabeza.

Torres se lo pensó un segundo antes de responder.

—No, de momento no hemos avanzado demasiado. El secuestrador no ha dado señales de vida y me temo que quiera utilizar a la rehén para algo, aunque aún no sé para qué.

—Inspector, perdone de nuevo otra pregunta. Digamos que estoy un poco aburrido y he estado indagando sobre Saúl, sin querer interferir en la investigación ni nada de eso, pero ¿hay algo reseñable en su partida de nacimiento? ¿Quiénes eran sus padres biológicos?

—Como temía, no iba a quedarse quieto, ¿verdad? Lo sospeché desde un principio, pero le ruego que no cruce ninguna línea roja o puede que todo lo que hagamos sea en vano.

—No se preocupe por eso, Torres. Tiene usted mi palabra.

El inspector Torres chasqueó la lengua antes de retomar la conversación.

—Espere, voy a cerrar la puerta.

Alejandro escuchó unos pasos y el chirriar de una puerta. Luego, vinieron unos cuantos ruidos que no supo de qué podrían ser y una música comenzó a sonar en el despacho del inspector.

Un viento de trece años
me ha soplado en la carita.
Un hombre cobarde
no conquista a una mujer bonita.

—¿Inspector Cobalea, sigue ahí?

—Sí, inspector Torres. Veo que se ha aficionado a los sones de Cádiz.

—Este tipo de música me ayuda a concentrarme. No sé cómo no la había conocido antes. —Alejandro esbozó una sonrisa—. Bueno, escúcheme una cosa y que quede bien clara, yo nunca le he dicho nada, ¿de acuerdo?

—Tiene mi palabra, Torres. Le aseguro que puede estar tranquilo —Alejandro intentó que su voz sonara lo más firme posible.

—He dado con hueso, inspector Cobalea, y necesito algo extraoficial. Sé que usted es de fiar. No le voy a engañar, a estas alturas ya deberíamos tener algo. Cada minuto que pasa es ventaja que concedemos a ese malnacido.

—Cuénteme, veré qué puedo hacer.

—Como habrá supuesto, he empezado a trazar un perfil del asesino y estoy intentando representar una secuencia de sucesos desde su nacimiento, del que surgen muchos interrogantes. Entre usted y yo, ese parto huele a podrido. Según la partida de nacimiento, Saúl era hijo de Ignacio Osborne y Beatriz Montelongo, un matrimonio adinerado que murió en un accidente de tráfico, el cual me da mucho que pensar.

—¿Y eso por qué?

—Pues porque el comisario Calvo estuvo metido en la investigación y determinó la muerte por exceso de velocidad y drogas, aunque no he encontrado ni los análisis toxicológicos ni el informe del caso. El asunto se cerró de manera muy precipitada y sin dejar casi nada por escrito. Otra cosa que me hace sospechar es que el matrimonio fue incinerado después de una autopsia que también ha desaparecido misteriosamente de los archivos. ¿No le parece sospechoso?

—Más sospechoso que Pablo Iglesias en una reunión del Opus Dei.

—¿Disculpe?

—No me haga caso, cosas mías; siga, por favor.

—Bien, inspector, a lo que íbamos. Resulta que he indagado en la vida del matrimonio y, según he podido descubrir, estuvieron intentando tener descendencia a través de la fecundación in vitro en una clínica de Jerez. En esas fechas era la única en Cádiz que tenía la última tecnología. Y esos podían costearse lo que fuera.

—Le sigo, Torres.

—Ahora viene lo mejor. La señora Montelongo no consiguió que tuvieran éxito ninguno de los tres intentos de quedarse embarazada. Su útero expulsaba cualquier embrión, era un problema reproductivo intratable y jamás pudo concebir. He consultado a otras clínicas del país y no tienen constancia de que se hubiera llevado a cabo ningún servicio de estas características para el matrimonio. Parece evidente que desistieron en la búsqueda de su vástago.

—Por tanto, Beatriz Montelongo era más estéril que el mar Muerto, ¿cierto, inspector Torres?

—Efectivamente. La pregunta entonces es más que evidente: ¿cómo es que después de dar a luz a un niño sano lo da en adopción?

—Desde luego, hay algo que huele mal en todo esto.

—La partida de nacimiento es original, la he mandado a analizar por si acaso. Es posible que esté modificada a conciencia, en aquellos tiempos el control de estos documentos no es el de ahora. Pero a primera vista parece genuina.

—¿Y qué quiere que haga por usted, extraoficialmente, inspector Torres?

—Mire, he intentado hablar con la madre de Beatriz Montelongo, pero la mujer sufre alzhéimer y no responde a ningún estímulo externo. Por ahí no hay nada que hacer. Sin embargo, el padre de Ignacio aún vive y conserva todas sus facultades. Le he expuesto la situación y dice que no sabe ni tiene conocimiento de nada. Me dio la impresión de que sí sabía algo, pero que tenía demasiado miedo a hablar. He intentado presentar un escrito al juez para que me permita intervenir las comunicaciones, pero me lo ha denegado. Dice que no hay motivos para molestar a esa familiar, ¿lo puede creer?

—Lo puedo creer, sí, Torres. ¿Y qué es lo que quiere?, ¿que les haga una visita?

—Inspector Cobalea, haga lo que tenga hacer para que hablen. Creo que ese viejo sabe mucho más de lo que quiere hacernos creer. Le insistí en que podría estar ayudando a un criminal, pero fue intransigente. He pedido que, al menos, le pinchen el teléfono, pero tampoco me lo han admitido. Esa familia tiene mucho poder y, a menos que tenga una base sólida, estoy atado de pies y manos.

Alejandro ya estaba trazando un plan en su cabeza.

—Haré todo lo que pueda, inspector Torres. Déjelo en mis manos.

—Cobalea, una última cosa. He añadido al caso las cintas del inspector Isidro Medina. Es muy posible que existiera un pequeño grupo que tuviera como misión acabar con el Carnaval de Cádiz. Puede que todo esto esté unido y estoy trabajando en esa hipótesis. En las cintas, Isidro habla de una reunión y de una mujer de cabellos rubios. ¿Conoce usted a algún mando o a alguien del Cuerpo que pueda ser esa persona?, ya que, por supuesto, descartamos a la inspectora Jennifer Medina.

—No, Torres, no tengo la menor idea de quién puede ser. Es algo a lo que estuve dándole vueltas durante mucho tiempo. Llegué a pensar que esa mujer era la que estaba detrás de todo. Quizás demos con ella si encontramos a Saúl.

—Entonces, cojamos a ese tío lo antes posible.

—Delo por hecho, inspector.

—Cobalea, por favor, avíseme con lo que sea y cúbrase las espaldas; yo no podré ayudarle si la caga.

Saúl 3

Cádiz, 4 de marzo de 1990
4:19 p. m.

Un olor a azufre se hizo fuerte en aquella habitación. El comisario Calvo procesaba atónito lo que sor María le acababa de anunciar; no podía salir de su asombro.

—¿Cómo que un niño? ¿No iba a ser una niña? —preguntó el comisario.

—Esta criatura está maldita, comisario. No hay dudas de que es hijo del mismo Lucifer.

El comisario se encendió un cigarro y le ofreció otro a la monja, que recibió de buen grado.

—No sabía que fumara, hermana.

—Y sigue sin saberlo —dijo la monja, encendiéndose el cigarrillo con gran habilidad.

—Los padres me habían encargado una hija, hermana. Les había dicho que sería una niña. ¿Cómo quieres que me presente en su casa con esto?

—¿Quieres que le cortemos el rabo, comisario? —preguntó la monja, señalando un bisturí que había en la mesa.

—No lo dirá en serio, ¿verdad?

—Por supuesto que no. Era una broma. Si Dios le ha dado la forma de hombre, es un hombre y así debe ser hasta su muerte.

—La gracia de Dios, supongo.

—Supone muy bien —repuso la monja con una media sonrisa después de expulsar el humo de sus pulmones.

Alguien llamó a la puerta con tres golpes secos.

—Espere —dijo sor María deteniendo al inspector, que se había lanzado a abrir la puerta—. Déjeme a mí.

La monja tomó el pomo de la puerta y esperó diez segundos para abrir.

En una cesta, el hijo de Teresa Payán dormía inquieto junto a una nota que rezaba:

El niño está sano, pero no deja de llorar y ha mordido el pecho a sor Virtudes. Le hemos dado el pipo lila.

El pipo lila no era más que un pequeño tranquilizante líquido que se agregaba al chupete. La monja hizo una pelota con la nota y se la guardó en un bolsillo dentro del hábito. Luego, tomó la cesta por el asa y la puso a los pies del comisario.

—El niño está perfecto.

—¿Y la madre?

—Por la madre no tiene que preocuparse. Ya está donde debe estar.

El comisario respiró con cierto alivio y miró al niño, que se retorcía en lo que parecía su primera pesadilla. La monja se sentó en el escritorio y terminó de rellenar un papel.

—Firme aquí, comisario.

Este obedeció y devolvió el papel a la monja.

—Este documento debe ser firmado por los padres adoptivos —repuso, secamente—, y todo estará listo.

—Eso haré, hermana.

—Por cierto, comisario Calvo, se habrá asegurado de que la familia cumple con el catolicismo y las leyes de Cristo, ¿verdad?

—Han cumplido económicamente, si van a misa y son buenos cristianos, pregúnteselo a Dios, hermana.

La ira se fue esbozando en el rostro de la monja, que dio un golpe en el escritorio e hizo tambalearse el biberón del niño.

—Aquí tiene la partida de nacimiento, y dele esto en el pipo si llora.

El comisario echó un vistazo a la partida de adopción. En el apartado de madre aparecía la palabra «desconocida». Algo hizo dudar al comisario Calvo.

—¿Nunca podrá saber quién fue su madre?

La monja cerró una libreta ruidosamente.

—Jamás. Ese secreto me lo llevaré a la tumba, comisario.

«Espero que sea pronto», pensó Calvo estrechándole la mano y agarrando con la otra la cesta con el bebé.

Capítulo 16

Cádiz, 14 de julio de 2016
5:19 p. m.

El sol iluminaba la parte derecha del rostro de Soledad, que observaba cómo el puente en el que viajaban se levantaba sobre las aguas de Cádiz. Aquella colosal obra de ingeniería, que había dotado a Cádiz de una tercera vía de entrada, parecía que no iba a acabar nunca. Desde esa altura podía ver la ciudad casi a vista de pájaro y le pareció grandiosa y minúscula a la vez.

Alejandro conducía concentrado en la carretera y en sus pensamientos. Echó un vistazo a la ciudad desde aquellas alturas y tuvo la impresión de que la ciudad que lo vio nacer había perdido parte de su luz. Le pareció que era la ciudad más triste del mundo.

En el estómago de Soledad un batiburrillo de sentimientos hacía mezcolanza con el dolor y los calmantes. Tenía el pulso más acelerado de lo habitual y no se sentía tan en alerta como hubiera deseado, aun así, teniendo a Alejandro a su lado, estaba segura de que no tendría de qué preocuparse.

—¿Qué tal te encuentras? —quiso saber Alejandro, que miraba a Soledad de soslayo. Sabía que le mentiría e intentaría hacerse la fuerte.

—No estoy para trepar muros ni cosas así, pero ya apenas me duele. Los parches estos de morfina también tienen parte de culpa. Pero ahora no es momento de preocuparse por esto.

—No tendrías que haber venido conmigo, tendrías que seguir descansando.

—Claro, y me voy a perder la oportunidad de volver a Cádiz, ¿no?

Alejandro la miró y le revolvió el pelo.

—¡Qué dura eres!

Soledad rio, intentando recolocar su pelo.

—Deja de despeinarme y vamos a lo que vamos. ¿Has pensado qué les vas a decir a esos dos?

—Sé por dónde empezar, pero no cómo acabar.

—Pues yo tengo un plan B. Bueno, es un plan al que habría que sumarle el tuyo, Álex. Podríamos llamarlo un plan «A+B».

—Creo que esos parches se te han subido a la cabeza, Soledad. Dime qué es ese plan.

—Antes de salir de la casa de Grazalema recuperé el micro que llevaba tu padre, por si acaso. He pensado en instalarlo en casa de los Osborne.

—Si sacamos algo de esas escuchas, no valdrá de nada, a no ser que las autorice un juez, lo sabes, ¿verdad?

—Si damos con Jenifer, nos importará poco lo que nos autoricen o no. De todas formas, nosotros no estamos investigando nada oficialmente, ¿no es así, Álex?

—Ahí tienes razón, Soledad. ¿Has pensado que quizás valgas para esto? Podrías replantearte trabajar como investigadora.

—Anda ya. Después no soy capaz ni de encontrar las llaves de mi casa antes de salir.

Soledad se ruborizó y volvió a mirar a través de la ventanilla. El mar estaba algo agitado. Vio cierta similitud entre la luz del cielo de Cádiz y los ojos grises de Saúl. Tenía la sensación de que la vigilaba, que la seguía allá donde iba. Si hubiera sido más rápida o, tal vez, si hubiera sido más lista, esto no habría llegado hasta aquí y Jenifer estaría ahora sana y salva.

Al llegar a la calle Tamarindos, muy cerca de las Puertas de Tierra, se detuvieron ante un bloque de lujosos pisos. El portero se fumaba un pitillo en la puerta del edificio. Soledad y Alejandro bajaron del coche y se dirigieron a la entrada intentando no llamar la atención, pero el chico les bloqueó el paso.

—Disculpen, ¿adónde van? —inquirió el portero.

—Somos los agentes Soledad Nebot y Alejandro Cobalea del Cuerpo Nacional de Policía.

El portero frunció el ceño y buscó algo en los archivos de su memoria.

—¡Ah, sí! Su cara me suena —dijo, señalando a Alejandro—. Usted es el inspector que ha llevado el caso del asesino de comparsistas, ¿verdad?

Alejandro quedó algo turbado por haber sido reconocido. Pensó que a lo mejor podría usar eso a su favor.

—Sí, efectivamente. Es por eso que estoy aquí, no nos haga perder el tiempo, por favor —dijo secamente el inspector e intentó reanudar la marcha.

—Perdonen, agentes. ¿Qué es lo que querían? Si se puede saber, claro.

Alejandro resopló aire por la nariz y dirigió su creciente enfado en dirección a aquel impertinente joven.

—Veníamos a hablar con el señor Osborne y su mujer; si no me equivoco, viven en el ático, ¿verdad?

—Efectivamente, la familia Osborne vive en el último piso. Pero, lo siento, ya estuvieron aquí otros policías hace nada. El señor Simón me ordenó que no dejara pasar a ningún policía más sin orden judicial. ¿Traen alguna por casualidad?

Aquello era algo que no habían previsto, pero no iban a rendirse tan fácilmente.

—No, pero es muy urgente. La vida de muchas personas está en juego, amigo. Necesito que nos dejes pasar.

—Lo siento mucho, si no traen una orden judicial, no les puedo dejar pasar. Son órdenes directas del señor Osborne.

—No nos pongas las cosas difíciles, chaval —dijo Alejandro, intentando contener la ira.

—¿Y si entramos justamente cuando ibas a comprar tabaco? —preguntó Soledad, ofreciéndole un billete de cincuenta euros.

El chico la miró, sus ojos lo delataron, pero una encarnizada lucha interior lo hizo desistir.

—Podría perder mi trabajo, agentes. El señor Osborne fue claro. El otro día pasaron dos agentes sin orden y me echó una bronca que lo flipas. Ya saben cómo está de chungo el curro en Cádiz. Salvo que traigan una orden judicial, que no veo por ninguna parte, no puedo dejarlos entrar en una propiedad privada. El señor Osborne fue bastante explícito, agentes. No pongan en riesgo mi puesto de trabajo, por favor.

—Bueno, no insistiremos más. Gracias de todos modos —dijo el inspector, haciéndole un gesto a Soledad para que se marcharan de allí. En sus ojos pudo intuir que había pensado algún plan alternativo.

Alejandro estaba empezando a impacientarse. Sacó su teléfono del bolsillo y comprobó que no tenía ninguna llamada. Cada minuto que pasaba su angustia comenzaba a desbordarse más, pero sabía que no se podía dejar arrastrar por ella. Intentó calmar su temple recordando a Jenifer, tumbada en la playa, con su pelo rubio ondulado como suaves dunas. La recordó sonriendo y tumbados en unas hamacas, mientras el sol les bronceaba la piel.

De camino al coche le susurró a Soledad:

—¿Dónde dices que tenías ese micrófono?

—Lo llevo en el bolso junto a mi spray antivioladores, mis juguetes sexuales y el disco de carnaval que me grabaste antes de volver a España.

—¿En serio?

—Mira —dijo, sacando de un sobre un cedé rotulado a mano, un consolador y un spray.

—El consolador y el spray te lo puedes quedar. Pero el cedé te lo cojo, vamos a ponerlo de camino.

—¿Y dónde vamos?

—A uno de los sitios más bonitos de Cádiz.

—Todos los sitios de Cádiz son bonitos, según tú.

—Este lo es más —dijo, antes de que la música de unos pitos comenzara a sonar.

La gente opina del carnaval
como si todo mundo aquí entendiese,
y solo dicen gilipolleces…

Capítulo 17

Cádiz, 14 de julio de 2016
7:25 p. m.

La plaza de las Flores estaba inundada de olor a mar, claveles y rosas. Varios puestos se extendían más allá de sus límites, haciendo que el paso por aquel lugar fuera estrecho y serpenteante. El equipo de música de una tienda de flores susurraba un pasodoble de comparsa.

Cádiz es mujer con dos novios
prendados de sus calles.
Están por sus huesos
locos, el poniente y el levante.

—Quería un centro de flores para enviar, si es tan amable —especificó Alejandro, con la nariz muy cerca de una rosa, dirigiéndose al dependiente del puesto.

—¿De algún tipo en especial, caballero?

—Ponga cosas caras, las más caras que tenga. Y una nota que diga «de tus amigos del Círculo de Empresarios de Cádiz».

El florista se puso a elegir, siguiendo su criterio, varias flores de los cestos que tenía repartidos a su alrededor. Había mucho movimiento de gente, aquel era un punto neurálgico de la ciudad.

—Y esta para ti —le dijo Alejandro, entregándosela a Soledad.

—Gracias —fue lo único que pudo decir. El corazón le latía como un motor averiado, a saltos.

Pasados varios minutos, ya tenía su centro preparado. A Alejandro no le gustaba demasiado improvisar, pero la situación lo requería. Cada minuto que pasaba se desvanecían más y más las opciones de dar con la inspectora secuestrada, y si había una pequeña posibilidad de encontrarla, haría lo que fuera necesario.

—¿Qué le parece, señor? —preguntó el dependiente, que le ofrecía un colorido centro de flores.

Alejandro agarró el centro por la base de cerámica y fue a mostrárselo a Soledad, que sacó de su bolsillo un pequeño micrófono y lo colocó con disimulo en la base de espuma rígida de este.

—Es precioso, a nuestros socios les gustará mucho —añadió Soledad, recolocándose las gafas de sol.

—De acuerdo, es perfecto. Tome nota del destinatario, por favor.

Alejandro le facilitó al empleado el nombre y la dirección de envío. Después de pagar, dejaron atrás el quiosco de flores y pusieron rumbo de nuevo a su vehículo.

—Me encanta esta plaza —dijo Alejandro, mirando a su alrededor.

—Y a mí —añadió Soledad con cierta melancolía. Se sentía como alguien que visita una preciosa casa ajena y que sabe que nunca le pertenecerá ni podrá tener algo parecido.

—Me ha dicho que el centro lo entregará en un rato, llamaremos en una hora. Será como mover un avispero —dijo Alejandro, encendiéndose un cigarro.

—Esperemos que salgan todas las avispas despavoridas, y no acabemos llenos de picaduras.

Capítulo 18

Algún lugar de la provincia de Cádiz,
14 de julio de 2016
8:48 p. m.

Nada más abrir los ojos, la angustia se volvió a hacer dueña de su cuerpo. La oscuridad y un fuerte olor a gasolina la envolvían. El instinto que le decía que escapara de allí se encendió de nuevo. Tardó algo más en darse cuenta de dónde estaba o, mejor dicho, dónde viajaba. Sentía movimiento, oía un motor y tuvo la impresión de que avanzaba por una carretera. Por la rigidez de la superficie donde descansaba, imaginó que iba en el maletero de un coche.

Un resalto en la carretera la hizo rodar sin que pudiera agarrarse a nada. El coche se tambaleaba de un lado a otro como si atravesara un accidentado camino. No había duda de que alguien tenía prisa. Intentó retener toda la información sobre el trayecto. Olía a mar, escuchaba a gaviotas graznar, impacientes, y no oía muchos coches por allí.

Quiso prepararse para huir. Su mente trazó una torpe, pero posible escapatoria. Aunque no tardó en notar que unas presillas de plástico le impedían separar las muñecas y los tobillos. Intentó lanzar una patada, pero no pudo levantar un palmo, sus extremidades parecían carecer de fibras musculares. Luego, un grito se ahogó entre sus sollozos.

«Ven pronto, Álex —pensó una y otra vez—. Esta vez te necesito más que nunca».

El coche dejó de tambalearse y, al cabo de unos segundos, se detuvo con un frenazo que hizo crujir el suelo. Luego, el motor se vino abajo y oyó abrir una puerta. No pudo contenerse y la orina humedeció sus pantalones. Sentía aquel calor bajando por sus piernas justo cuando escuchó se abrió el maletero.

Ahí se percató de que también llevaba los ojos tapados, aunque podía ver algo filtrarse entre el tejido de la venda. ¿Era de día o de noche? Unas manos la agarraron y la levantaron como a un muñeco de trapo. Ella no opuso resistencia, no tenía fuerzas, sabía que era en vano. Durante el trayecto se centró en intentar reconocer el lugar al que llevaba.

La persona que cargaba con ella se movía rápida y agitadamente. La escuchaba jadear y aquel jadeo le provocaba náuseas. Pronto supo que no podía ser otro, no podía ser nadie más que Saúl. Al salir del coche, el olor a mar se multiplicó. Olía a fango, a marismas y a humedad.

«¿Huele a muerte? —pensó mientras perdía la conciencia—. Álex, no tenemos toda la eternidad…».

Capítulo 19

Cádiz, 14 de julio de 2016
8:47 p. m.

Desde que el inspector Torres llegó a Cádiz, le perseguía la sensación de haber estado antes allí. Tenía la impresión de hallarse en un déjà vu continuo del que le era difícil de escapar, sobre todo, cuando paseaba entre sus calles y plazas. Al pasar por delante de la catedral, una visión le cegó por completo. Se vio vestido de monje, bajando las escaleras del edificio a toda prisa. Pudo oler incluso el aroma a incienso que desprendía su túnica. La catedral no lucía tan esplendorosa como hacía un momento y el cielo amenazaba con una gran tormenta.

Al instante, todo aquello desapareció. Y el sol y la catedral volvieron a brillar con el mismo brío que segundos antes. Sin embargo, no recordaba haber pisado jamás la ciudad.

«Cádiz no es un lugar de paso», se dijo mientras dejaba la catedral a su espalda. ¿Quién sabe si la habría visitado cuando era un bebé? Estaba casi seguro de que no. Sus padres nunca lo habían mencionado. Otras teorías más fantasiosas comenzaron a intentar justificar aquella extra sensación. ¿Tal vez en una vida anterior hubiera vivido en Cádiz? ¿Quién sabe? Lo que no podía negar es que sentía algo místico entre los adoquines que pisaba. Era como si la historia de sus piedras se le revelara a cada paso.

Una llamada sacó de aquel letargo al inspector. Comprobó que era Olga y se dio prisa en descolgar.

—Dime, Olga.

—Inspector, tengo novedades del caso. Creo que he encontrado una pista gracias a algo que hallamos en el domicilio de la sierra del comisario Calvo. Pero será mejor que venga lo antes posible. Necesito que lo vea con sus propios ojos.

—Dime que es algo gordo.

—Es algo gordo, inspector.

Torres sintió su pulso hacer una cabriola. Le costó trabajo pronunciar las siguientes palabras.

—Llego en dos minutos, Olga. No te muevas de allí.

El comisario aceleró el paso, detuvo un taxi y, al montarse, agarró al taxista por el hombro.

—Lléveme lo más rápido que pueda a la comisaría. No se preocupe por las multas —le dijo, enseñándole su placa.

Este no recibió con mucha alegría la petición y Torres se vio obligado a sacar un billete de cincuenta euros de la billetera.

—¿Ahora?

—Ahora mejor, agente. Ahora mucho mejor.

El taxi se saltó tres semáforos, cuatro señales de stop y casi atropella a una señora mayor que cruzaba un paso de peatones tirando del carro de la compra. La anciana bufó entre dientes «¡no hay que ser cabrón!» y varios improperios más que ni el inspector ni el taxista llegaron a escuchar.

Al llegar a la puerta de la comisaría, el inspector salió lanzado del taxi y fue directo a su despacho donde lo esperaba Olga, que observaba un punto en concreto en la pantalla del ordenador.

—Ya estoy aquí, Olga —anunció, secándose con un trozo de papel higiénico el sudor que le corría por la frente.

Olga comprobó en el reflejo de la pantalla que su peinado estuviera impecable. Aquel día vestía unas zapatillas deportivas de color blanco, unos vaqueros desgastados y una camiseta de tirantes azul. El aroma de una fragancia de lirios pronto se mezcló con el perfume caro del inspector.

—Dime qué tenemos, Olga. No tenemos tiempo que perder.

—Traigo buenas nuevas, inspector. Han terminado de analizar la tarjeta SIM del teléfono que hallamos en la casa del excomisario José María Calvo, donde se produjo el tiroteo.

—¿Qué han encontrado? —la pregunta sonó seca y ansiosa.

—Este número de teléfono, al parecer, era de uso personal. Solo tiene llamadas al que suponemos que era el número teléfono de Saúl.

—Probablemente, fuera el método de comunicación entre su padrastro y él —dedujo el inspector que se mesaba la barba—. Bien, Olga, bien.

—Eso mismo he pensado yo. Así que me he puesto investigar. He triangulado la señal del teléfono en cada una de las llamadas y he descubierto que siempre las realizaba en su domicilio, donde apareció muerto de un tiro. Por otro lado, he pedido que triangularan el teléfono de Saúl y he descubierto el lugar donde este recibía las llamadas. Casi siempre fue en su domicilio, en horas fuera de trabajo. Su padrastro conocía muy bien sus turnos y se cuidó mucho de que sus comunicaciones no pudieran delatarlos.

—Si dices «casi siempre», es porque ha habido alguna vez que no ha sido así, ¿verdad?

—Eso es. Hay tres llamadas que recibió aquí, en la comisaría —dijo Olga, volviendo a contar los registros telefónicos en los documentos que sujetaba.

—Eso no nos sirve de nada, Olga —repuso el inspector, apesadumbrado.

—Déjeme terminar, inspector. No le hubiera interrumpido para darle información que ya conocíamos. Ahora es cuando viene lo bueno, y es que hay una llamada que no se recibe ni en su casa ni en la comisaría.

—La escucho, disculpe mi impaciencia, Olga.

—El número que suponemos que era de Saúl recibió una llamada del excomisario Calvo desde una localización que he podido ajustar entre estos tres puntos —expuso, dibujando tres puntos en un mapa de la bahía de Cádiz que había colgado en la pared—. Como ve, se trata de una zona de marismas.

El inspector se acercó más al mapa y señaló dicha zona haciendo un círculo.

—¿Qué hay aquí?

—En principio, solo fango y plantas, pero he estado visualizando la zona con las imágenes de un satélite de alta resolución y mire con lo que me he topado.

Olga se fue directa a su ordenador, introdujo sus claves de acceso y accedió al programa de imágenes satélite. Tecleó unas coordenadas, ante la mirada ansiosa de Torres, y vieron una fotografía aérea de un trozo de marisma. A simple vista, no había nada que llamara la atención. Ni una pequeña vivienda ni nada parecido. Por un momento, el inspector perdió la esperanza.

Olga proyectó la imagen en la pared y comenzó a agrandarla más y más, hasta que le mostró cómo en el suelo se apreciaba, con cierta nitidez, una chapa metálica entre unos arbustos.

Todo lo que ocurrió después sucedió como una ventolera.

Saúl 4

Cádiz, 4 de marzo de 1990
10:19 p. m.

El comisario Calvo viajaba con el bebé en el asiento del copiloto y este no dejaba de berrear. Había intentado menear la cesta, acunarlo e incluso cantarle una nana, pero nada parecía hacer callar al niño. Le había puesto algo de líquido lila en el pipo, aunque solo se callaba unos segundos para luego volver a llorar con más fuerza.

—Voy a probar con la radio, seguro que algo de música lo tranquilizará.

Calvo encendió la radio y desplazó el dial a la derecha. Al poco, encontró una emisora en la que se escuchaba una canción.

Por la mar llegó hasta Cádiz
un barquito entre las olas,
como llegó en carnaval,
se hizo de plata un disfraz de caracolas.

Estuvo a punto de quitarlo, odiaba el carnaval y solo escuchar aquellas ridículas canciones le producía dolor de cabeza. Pero el niño, milagrosamente, había dejado de llorar. Parecía incluso que sonreía. No podía salir de su asombro. El resto del camino fue con la misma emisora, donde no dejó de sonar carnaval. El niño siguió tranquilo e incluso durmió plácidamente durante un rato.

A medio camino, un locutor anunció la próxima pieza. Sería el pasodoble de la comparsa La Luz de Cádiz, de la autora Teresa Payán. Después de unos segundos en los que solo se oyó la percusión, varias voces comenzaron a cantar:

A ti, que en mis entrañas te llevo,
a ti, que aún sin nacer ya te quiero,
a ti, que llegaste entre silencios y quejidos,
a ti, es al único que ya espero.

Nada más escuchar los primeros acordes, el niño, que iba en la cesta en duermevela, abrió los ojos y empezó a sonreír de oreja a oreja. No dejó de hacerlo en toda la canción y miraba al comisario como si intentara decirle algo, pero apenas pudo emitir más que un chasquido con los labios.

Cuando llegó era tarde, pero en la residencia de los Osborne aún había luz. En la radio se podía oír un pasodoble de la comparsa Sonrisillas. La música se mezclaba con sus pensamientos. Los Osborne le habían pagado más del doble de lo habitual porque fuera una niña. La señora así lo deseaba. Habían preparado la llegada de aquella criatura con mimo y esmero. Sabía que se estaba jugando más que unas míseras pesetas.

La mirada del que iba a ser su padre adoptivo reflejó algo más que perplejidad al recibir la noticia.

—¿Cómo que un niño, comisario? —preguntó Ignacio Osborne aún vestido con el traje de chaqueta y sin atreverse a coger la canasta con la criatura.

—Lo siento, el médico se equivocó al predecir el sexo —dijo, intentando disculparse con la cesta en la mano. El bebé se revolvía en ella, las pesadillas habían vuelto.

—Esto no es lo acordado, comisario. No lo pienso aceptar.

—Lo siento mucho, Ignacio, pero no lo puedo devolver.

Beatriz Montelongo hizo acto de presencia en la entrada de la casa, extrañada ante tanto ajetreo.

—¿Qué es lo que pasa, Ignacio? —preguntó, posando la mirada sobre la criatura.

El niño seguía durmiendo, inquieto, y la mujer no pudo evitar lanzarse a cogerlo entre sus brazos bajo la mirada atónita de Ignacio.

—Es un niño —dijo el marido, sin que ella aparentara haberlo escuchado.

—¿Qué te pasa a ti, chiquitín? ¡Oh! Es monísimo —dijo la señora Montelongo, haciendo arrumacos a la criatura—. No te preocupes, Ignacio. Nos lo quedamos.

El comisario dio un suspiro de alivio lo más discretamente que pudo y dejó la cesta en el suelo. La señora de Ignacio Osborne comenzó a hacerle carantoñas y a acariciarle el escaso pelo que tenía ante el gesto desconcertado de su marido.

—¿Estás segura, mi amor? Hemos preparado el cuarto y todo lo que hemos comprado era para una niña.

—Estoy muy segura, Ignacio —sentenció junto a una mirada seca a su marido, en la que había implícitamente un «no hay nada más que hablar».

Ignacio intentó, sin mucho éxito, recomponerse.

—Bueno, no pasa nada, comisario. Nos lo quedamos —dijo, ofreciéndole la mano para estrechársela.

—Perfecto. Siento las molestias, hay veces que Dios nos da estas sorpresas —se disculpó Calvo, devolviéndole el apretón.

—No pasa nada, hombre, estas cosas pasan —añadió Ignacio con una idea rondándole la cabeza—. Por cierto, comisario. ¿Hay forma de conseguir la parejita? —le preguntó guiñándole un ojo—. Estoy dispuesto a pagarle el doble si hiciera falta.

El comisario no podía dar crédito. A aquella familia le había sacado mucho más de su tarifa habitual y estaba seguro de que podría exprimirlos, pero decidió mantenerse firme. Las cosas se estaban poniendo serias en el hospital y cada vez eran más personas las que sabían lo que estaba haciendo. Cada vez eran más bocas que callar y cada vez el riesgo era mayor.

—Lo siento, señor Osborne. Esto ha sido un favor que les he hecho, no podré hacerlo más. Las cosas están muy complicadas, si esto se llegara a saber…

El señor Osborne le hizo un gesto amistoso. ¿Se había jugado un farol, quizás?

—De acuerdo, comisario. No pasa nada, lo comprendo perfectamente. Gracias por todo.

—No hay de qué. Solo tienen que firmar aquí y todo quedará como que nació en este domicilio en el día de hoy, ¿de acuerdo?

Los padres firmaron varios documentos por duplicado y se los entregaron al comisario, que no tardó en despedirse. De camino al coche, iba pensando en que jamás volvería a meterse en esos líos. Quería buscar otro camino para sacarse un sobresueldo. Si seguía con esto, algún día le cogerían.

Entró en el coche y los cristales estaban empañados. Dentro seguía oliendo a una mezcla de bebé y azufre. ¿O era vómito de bebé? Echó un vistazo a la tapicería, pero no encontró nada.

«¿De dónde carajo viene ese olor?», se preguntó, asqueado. Su solución fue encenderse un cigarrillo y la pestilencia quedó escondida tras el humo. Al arrancar, la radio volvió a sonar por los altavoces.

Ay, carnaval, que me haces reír,
carnaval, que me haces llorar,
carnaval, que me haces sentir.

Con rabia, dio un golpe al radiocasete y apagó la música.

Durante el trayecto de vuelta a casa pudo observar los restos de la fiesta. Las aceras estaban llenas de papelillos y serpentinas pisoteadas. La basura se acumulaba por doquier y aún había rezagados que se negaban a dar por concluido el día de fiesta.

Los adoquines de la calle Plocia por los que caminaba hedían a orín y a vino de garrafa. El comisario Calvo arrugó el gesto y se llevó el puño de la camisa a la nariz, queriendo protegerse de aquellos vapores. Abrió el portón de casa después de dar varias patadas a la basura que se había acumulado en el escalón de entrada y maldijo en voz alta aquella fiesta que, según él, solo mostraba lo peor de la ciudad. Al llegar, su mujer lo esperaba cabizbaja y los ojos vidriosos. Algo pasaba. Calvo se acercó y la besó en la frente.

—¿Qué ocurre, Esther? ¿A qué se debe esa cara?

—Nada, cariño. No pasa nada —dijo, queriendo sonar tajante. No lo había conseguido.

El comisario encendió un cigarrillo y abrió las ventanas del balcón. El humo empezó a huir de la habitación tras la primera calada.

—¿Seguro que no te pasa nada? —preguntó, sin encontrar más que una mirada perdida.

El comisario dio un par de caladas mientras su mujer reunía las fuerzas suficientes para contarle lo que había sucedido.

—Siéntate aquí, por favor, José María.

—Esther, ya lo hablamos. No me importa salir al balcón a fumar. Siento el arrebato del otro día, pero sé que es malo para el bebé, de verdad —dijo este tras otra calada que escapó de la habitación en lo que dura un suspiro.

—Ya no hay bebé, José María.

El cigarro se resbaló de sus manos balcón abajo y cayó sobre la peluca de un payaso que no tardó en prender.

—¿Qué dices, Esther? ¿Qué ha pasado? —Corrió a sentarse junto a su mujer y le apartó el pelo de la cara.

—Esta mañana me he levantado algo mareada. Se me había encajado un dolor en la tripa muy fuerte y he telefoneado al médico. El doctor Cobos no tardó nada en venir y estuvo auscultándome y comprobando varias cosas más. Cuando acabó, me dijo que el bebé estaba muerto, que no se escuchaba ningún latido y que teníamos que ir directos al hospital.

El rostro de Calvo se había convertido en un trágico poema.

—Dime que eso no es cierto, Esther. No puede ser…

—Me llevaron al hospital —siguió ella, sin valor para mirarlo a la cara. Parecía avergonzada, como si tuviera la culpa de aquello— y me sacaron a nuestro hijo.

—¿Cómo no me han avisado?

—En el hospital llamaron a la comisaría, pero Soto dijo que te habías tomado el día libre y no pudieron localizarte.

—Lo siento, lo siento. Lo siento, corazón, lo siento tanto, pero tenía cosas que hacer… —dijo, abrazándola y plantándole un beso en la frente—. ¿Te encuentras bien?

Esther rompió a llorar como un alma condenada, sin consuelo. Para el comisario Calvo muchos de sus anhelos se quebraron como un trozo de vidrio, en mil pedazos. Los dos se abrazaron y comenzaron a sollozar como si fueran uno solo.

Capítulo 20

Cádiz, 14 de julio de 2016
9:15 p. m.

Diez coches de policía berreaban por la avenida principal de Cádiz, abriéndose paso con violencia. Un helicóptero de la Policía Nacional no tardó en aparecer viajando hacia las coordenadas indicadas. Sobrevolaba el segundo puente de la ciudad a una velocidad endiablada.

Olga y Torres hacían lo propio en un coche policial e intentaban controlar la excitación. Era la primera vez que Saúl cometía un error, había dejado al descubierto el lugar donde, quizás, se escondía. El inspector no las tenía todas consigo, era muy posible que se hubiera adelantado a la jugada, pero aquello era un paso adelante que podía ser determinante.

«Así que te gusta esconderte, ¿verdad?», pensó Torres, que conducía sin despegar el pie del acelerador en ningún momento.

En escasos minutos, la puerta metálica que estaba anclada al suelo fue rodeada por casi medio centenar de agentes armados. Torres bajó del coche a toda prisa, ajustándose el chaleco antibalas.

—Estamos preparados, inspector; cuando ordene —le indicó el mando que dirigía al equipo de fuerzas especiales de intervención.

Torres se acercó al perímetro que habían conformado los agentes y vio con sus propios ojos la entrada de aquella ratonera. «¿Sería allí dónde se escondía? —se preguntó un par de veces antes de decidirse—. ¿Y si aquello era una trampa?».

—¡Adelante! —ordenó el inspector Torres con un grito que retumbó en toda la marisma.

Un fornido agente tiró de la placa metálica que estaba anclada al suelo por uno de los extremos y una escalera de cemento quedó a merced de la luz. Los primeros agentes bajaron blandiendo sus armas al grito de «¡policía!», pero lo único que les devolvió aquel sótano de muros de hormigón fue el silencio como respuesta.

La estancia se iluminó por los haces de luz de las linternas policiales. Allí solo había parte de lo que parecía un laboratorio clandestino. Los agentes se afanaban intentando dar con alguien en algún pasadizo o compuerta oculta, pero no tardaron en darse cuenta de que no había nada de eso. Un agente llegó con un equipo de iluminación que llenó de luz toda la estancia. Al cabo de dos minutos, salió del zulo para informar al inspector.

—Está limpio, señor —indicó uno de los oficiales que había bajado en primer lugar—. Ahí abajo solo hay herramientas de laboratorio y una impresora en tres dimensiones.

El inspector asintió y agradeció la información con un saludo militar.

—Acompáñame, Olga —le pidió el inspector.

Los dos descendieron con precaución sobre unos escalones de cemento desnudo. Al llegar a la estancia, esta estaba iluminada por su propio sistema de luces de tubo. Las paredes estaban también desnudas. Solo una de ellas estaba acompañada por una estantería de madera de cuatro baldas. En la parte central descansaba un pequeño equipo de música donde el polvo se había hecho fuerte. El inspector se colocó los guantes de nitrilo y accionó el botón de encendido.

Tras varios segundos, en los que creyeron que aquello no funcionaba, los altavoces emitieron un pequeño zumbido antes de que estallaran unas voces:

Ja, ja, ja, me río en tu cara…

El inspector logró parar la grabación al segundo intento.

—¿Qué coño es esto? ¿Una broma pesada? —inquirió, mirando al resto del equipo que lo acompañaba—. Buscad huellas, es la prioridad. Necesito saber si la inspectora ha estado retenida aquí. Quiero un informe en una hora.

El equipo de la científica se afanó en buscar en cada rincón, y con la ayuda de Olga, alguna señal de que Jenifer o Saúl habían estado allí. Al cabo de un rato llegaron a la conclusión de que, sin lugar a dudas, alguien se había tomado muchas molestias en limpiarlo todo.

El inspector Torres tenía la impresión de que se estaban mofando de él. Sabía que era él, sabía que era Saúl. Sería ahí donde preparó todo, donde ideó todo y donde se escondía de todo.

Aquella era su forma de demostrar que era más inteligente que nadie y que Torres no tendría ninguna oportunidad de dar con él. Aunque sabía que, si se había llevado a la inspectora, era porque quería tener otra carta bajo la manga, en caso de que su inteligencia no le sirviera para tanto.

Capítulo 21

Cádiz, 14 de julio de 2016
8:38 p. m.

Alejandro conducía el coche con la luz del atardecer anaranjado en su rostro. Soledad y él seguían al repartidor de las flores que llevaba el centro en una paquetera amarilla. Esta daba la impresión de que iba a partirse en dos de un momento a otro. La paquetera se detuvo delante del bloque de pisos de Simón Osborne y su mujer. El repartidor se bajó y fue directo a la portería donde entregó al portero el centro, le pidió que firmara un documento y se marchó.

No tardaron en ver cómo el repartidor se iba y decidieron aparcar en el hueco que este había dejado libre.

—Voy a echar un par de euros en la zona azul, mientras prepara el sistema de escucha, ¿de acuerdo? —le pidió el inspector, que rebuscaba en el coche alguna moneda suelta.

—Perfecto.

Soledad vio de soslayo, a través del retrovisor, cómo se alejaba varios metros hasta llegar al parquímetro. Su espalda le azotó recordándole la herida y cerró los ojos intentando que el dolor se largara, sin mucho resultado. Comenzó a unir cables, se colocó un receptor de sonido y pulsó el botón de encendido.

Al principio, solo oía pasos. Era como si alguien transportara el centro por la casa. Escuchó un grifo abierto y rezó para que aquel hombre no le diera por regar las flores. Dudaba de que el micrófono fuera resistente al agua.

Pasados unos instantes, en los que aguantó la respiración, el grifo pareció cerrase. Luego, vinieron otros pasos y un leve golpe, como si hubieran posado el centro sobre una mesa de cristal o algo parecido. Se escuchaba el murmullo de la televisión y un reloj de cuerda sonó avisando de que quedaban quince minutos para la siguiente hora en punto.

Alguien comenzó a subir el volumen de la televisión a la vez que Alejandro volvía al asiento del coche con un ticket en la mano que dejó en el salpicadero. Ella le entregó unos auriculares y le hizo un gesto para que se los pusiera.

Contemplando la mejor barquita
de toda mi playita sentado en mi piedra;
poniendo las olas como excusa,
buscando la musa que mis notas quieran.
Siguiendo el compás que van marcando
los cangrejos moros bailando en la orilla,
vuelvo a darle rumbo al pasodoble,
vuelvo a dedicarte mi coplilla.

—Es la televisión, han puesto el centro junto a ella —dijo Soledad con todos los sentidos puestos en la señal de audio—. Esa es esa música que tanto te gusta, ¿no?

—Sí, seguro que están repitiendo el último concurso en Onda Cádiz —dedujo Alejandro, que se recolocaba los auriculares.

—Pues me gusta cómo suena.

—Pero ¿a quién puede no gustarle el Carnaval de Cádiz, Soledad? Cuando todo esto acabe, te buscaré unos cuantos discos en el Melli para que te enganches del todo a nuestra música.

Soledad lo miró algo contrariada. Por su cabeza pasaban cientos de pensamientos y todos ellos estaban atados a aquella sonrisa que le dedicaba. Sintió que no habría nada que hiciera que él se «enganchara» de ella.

—Será mejor que llamemos ya —dijo este al escuchar que comenzaba un nuevo pasodoble.

Sí, yo soy maricón, lo confieso,
no voy a negar lo que es cierto,
¿qué quieres, si soy gaditano?

Alejandro se quitó los auriculares mientras Soledad seguía atenta la canción, sintiendo como algo se revolvía y danzaba en su interior. Pronto el teléfono fijo de los Osborne sonó y Soledad hizo un gesto con la mano.

Alguien en la casa bajó el volumen a la televisión y descolgó el teléfono.

—¿Sí?, ¿dígame? —respondieron al otro lado de la línea.

—¿El señor Simón Osborne?

—Sí, soy yo, ¿qué quería?

—Le llamo de la comisaría de policía. Es referente a un caso que estamos investigando.

—Ya hablé con ustedes el otro día, les dije que no tenía nada más que decir sobre ese tema. ¿No lo dejé bien claro?

—Sí, por supuesto, señor. Pero necesito que me dé al menos un minuto, por favor. Solo oiga lo que tengo que decirle. La vida de mucha gente está en juego. Necesito que me eche una mano. ¿Haría eso por mí?

La persona que sostenía el teléfono al otro lado inspiró, resopló profundamente y se quedó en silencio durante unos segundos.

—¿Qué quiere saber que no haya dicho ya? —preguntó finalmente Simón.

—Señor Osborne, quería saber sobre el niño que su hijo dio en adopción.

Otro silencio. Otro resoplido. Alejandro lo interpretó como un «continúe».

—Hemos averiguado que su nuera tuvo problemas para quedar embarazada y que no le fue posible concebir en la clínica en la que fue atendida. ¿Qué puede decirnos de eso?

—No tengo por qué decir nada. Las cosas de mi nuera no le incumben, inspector. Estoy muy cansado de que hurguen en la vida privada de esta familia.

—Lo sé, lo sé —imploró Alejandro, intuyendo que podía colgarle de un momento a otro—. Piénselo bien, señor Osborne. Quizás para usted sea algo que pueda considerar irrelevante, pero podría servir para atrapar al asesino más sanguinario de la historia de la ciudad de Cádiz, ¿comprende?

Simón Osborne quedó un instante pensativo. Sopesó las diferentes opciones que tenía delante de sí, sin tener muy claro en qué podría aquello ayudar a la investigación. El hombre tomó aire y fue a preparar el terreno.

—Si alguna vez esta información saliera a la luz, me encargaré de que nunca vuelva a pisar esta ciudad, ¿de acuerdo?

A Alejandro aquella amenaza le sonó a música rancia. Pasara lo que pasara, se llevaría muchos años sin volver a Cádiz cuando diera con Jenifer.

—No se preocupe por eso, esto quedará entre nosotros.

—Está bien, está bien. Se lo contaré. Pero le pido la mayor discreción posible. Es algo muy íntimo y, aunque no entiendo qué puede ayudar en el caso, se lo diré —Simón tomó aire como si le fuese la vida en ello y comenzó a narrar la historia—: La época en la que mi nuera y mi hijo estuvieron buscando un bebé no fue fácil, ni para ellos ni para nosotros. Era lo que más deseaban en el mundo e hicieran lo que hicieran ella no era capaz de quedarse embarazada.

»Visitaron a los mejores médicos del mundo, hicieron todas las terapias habidas y por haber, siempre con el mismo resultado —su voz trepidaba levemente—. Después de numerosas pruebas, se llegó a la conclusión de que ella era estéril. Esto la hizo sumirse en una depresión que acabó convirtiéndose en una crisis con mi hijo. Era incapaz de asimilar que no podía quedarse embarazada. En un retiro donde fue a tratar su depresión conoció a un chico más joven que ella y se quedó embarazada de este.

»Por supuesto, no dijo nada a nadie. —Simón volvió a tomar aire, la respiración sonaba a derrota, como si no supiera qué había hecho mal, parecía culparse de aquella infidelidad—. Todo el mundo acogió la noticia del embarazo con gran entusiasmo, menos mi hijo, al que no le salían las cuentas. Dijo que era imposible que ese bebé fuera suyo. Ella, al poco tiempo, se lo confesó. Estuvieron unos meses viviendo en la misma casa, pero sin apenas hablarse, hasta que él decidió perdonarla.

»Solo puso una condición para ello que, después de que naciera la criatura, la diera en adopción. —Se hizo el silencio varios segundos—. Y esa es la historia de aquel bebé. Supongo que van detrás de él y espero que lo encuentren pronto. —El tono de voz de Simón Montelongo despertó sospechas en Alejandro, quien hubiera pagado lo que fuera por verle la cara en ese momento. Su rostro le habría dicho todo lo que aquella voz se resistía a confesarle.

—Señor Simón, ¿podría decirme si era el comisario José María Calvo su verdadero padre? ¿Había coincidido él con su nuera en aquel retiro?

De nuevo, la línea sonó vacía, era como si no hubiese nadie al otro lado del teléfono.

—¿Sigue ahí, señor Simón? —preguntó Alejandro, observando que el contador de tiempo de la llamada siguiera en marcha.

—Sí, sigo aquí —dijo este con una sequedad en la garganta que le cortaba el aliento.

—¿Podría responderme a mi última pregunta?

—Eso no lo sé. Se lo prometo. Solo sé que Ignacio no era su padre. Cuando lo supo, rechazó al niño, y ella lo dio en adopción. Pero no tengo ni idea, no quise saber quién era su verdadero padre.

Soledad, que escuchaba el sonido desde el micrófono que tenía en el centro de flores, también tenía la impresión de que todo era algo ensayado. Sonaba tan artificioso como un discurso político mal preparado.

—Discúlpeme de nuevo, señor Simón, pero necesito saber otra cosa más. ¿Aquel hijo nunca averiguó quién era su verdadera madre?

Fue ahí donde hubo un cambio repentino en su voz, como una descarga de furia incontrolada.

—¿Podrían dejarnos en paz de una vez por todas? Creo que ya tienen todo lo que querían saber. Ahora, permítanme que no conteste a más preguntas, lo siento.

—¿Entonces nunca llegó a saberlo? —insistió el inspector, con la duda revoloteando alrededor de su cabeza.

La ira comenzó a gobernar al señor Simón Osborne. Una voz de mujer lo encomiaba a serenarse y a cortar la llamada. Su mujer había estado todo el tiempo a su lado.

—Le voy a decir una última cosa —apuntó Simón—. He colaborado en lo que me han pedido, así que les ruego que dejen a mi familia en paz de una vez por todas, ¿de acuerdo? No vuelvan a contactar con nosotros jamás —y dicho eso, colgó, dejando a Soledad y a Alejandro con cientos de nuevos interrogantes.

El inspector guardó el teléfono y observó la mirada pensativa de Soledad. Esta estaba concentrada en lo que recogía el micrófono que habían colocado en el centro de flores.

—Pues sí que es un hueso duro el Simón este.

—¡Calla, coño! —le recriminó ella, haciéndole un gesto para que se volviera a colocar los auriculares.

Soledad subió algo más el volumen del dispositivo y cerró los ojos, queriendo que el oído fuera el único de los sentidos activo.

—¡Joder! —escucharon bramar al señor Osborne.

—¿Otra vez la policía? —preguntó su mujer. Esta vez ella sí estaba en casa. La pregunta rezumaba preocupación.

—Sí, Agustina. Otra vez.

—¿Crees que alguna vez sabrán la verdad, Simón?

—¡Qué dices mujer! —clamó santiguándose—. Eso no va a pasar nunca. Nadie conocerá la verdad. La llevaremos a la tumba, se lo prometimos a tu nuera y a tu hijo, ¿recuerdas? Si ese niño está haciendo lo que dicen, no es culpa nuestra. Ni tu hijo Ignacio ni nosotros lo educamos. Mi conciencia está muy tranquila, Agustina. Muy tranquila —recalcó, echándose una copa de whisky que fulminó de un trago.

—Lo sé, cariño, lo sé. Pero puede que ese policía tenga razón. ¿Y si lo que hicimos pudiera ayudar a dar con él?

Simón se echó otra copa, intentando templar sus nervios. La mano le temblaba y parte del líquido de la botella cayó fuera del vaso.

—No faltaré a mi palabra con nuestro hijo. ¡Jamás!

Agustina tomó asiento con las lágrimas resbalando por sus mejillas.

—Nunca se debió hacer el trato con aquella monja, Simón. Nunca. No lo deberíamos haber permitido. Desde entonces, nada ha vuelto a ser lo mismo. Ni nadie —en la voz de Agustina reinaba el pavor—. Si dan con esa monja o llegan a conocen la verdad, será el fin de esta familia.

Capítulo 22

Cádiz, 14 de julio de 2016
9:48 p. m.

La cabeza de Alejandro había comenzado a procesar toda la información que había podido sacar de la llamada que acababan de realizar. Las palabras «nunca se debió hacer el trato con aquella monja, Simón. Nunca» iban y venían a su mente, provocando un eco casi ensordecedor.

Varios caminos se presentaban ante él. No veía claro cuál era la dirección correcta, porque en ninguno podía ver más allá de un palmo. Cualquiera que tomara podía ser fatídico para Jenifer, era lo único que le preocupaba.

Una llamada interrumpió sus cavilaciones y sacó su teléfono del bolsillo con el desconcierto pintado en la cara. Era el inspector Torres. Descolgó con ansia deseando escuchar: «la tenemos».

—¿Inspector Cobalea? —oyó al otro lado.

—Sí, dígame, Torres.

—Disculpe que le moleste, inspector, solo quería informarle de que hemos dado con un laboratorio clandestino que sospechamos fue de Saúl. Es muy posible que hubiera sido este su centro de operaciones hasta que fue descubierto. Lo localizamos en una marisma cercana a Torregorda, al otro lado de la carretera. Le he mandado las coordenadas a su teléfono.

Otra nueva noticia, otro nuevo avance. «El asesino está comenzando a sentir nuestro aliento en el cogote. Las cosas iban bien», pensaba Alejandro mientras asentía.

—Sí, conozco la zona, Torres. ¿Han hallado algo que nos pueda llevar a la inspectora o a él?

—Nada, estaba todo limpio. No hay señal de ninguno de los dos. Pero sabemos que recibió una llamada de su padre desde esta posición. Es lo único que le puedo decir.

—¡Joder! —gritó Alejandro, desesperado. La bruma que había comenzado a disiparse volvió a condensarse aún más que antes.

—Lo siento mucho, inspector Cobalea. Seguimos trabajando para dar con ella. Estamos muy cerca.

—Lo sé, inspector. Y no crea que no se lo agradezco. Lo que ocurre es que toda esta presión es casi inaguantable. Son muchas horas sin poder pegar ojo —se quejó—. ¿Hay alguna noticia del secuestrador? Me parece muy raro que no haya contactado ya con nosotros.

—No, inspector Cobalea, el secuestrador no ha establecido ningún tipo de contacto. Si le soy sincero, a mí también empieza a preocuparme, pero no debemos perder la calma. Ahora es cuando más la necesitamos para evitar precipitarnos.

Alejandro apoyó la tesis de Torres y le agradeció la deferencia al haberlo informado. Por su experiencia, intuía que aquella llamada no solo era para ponerlo al día. Por el tono de voz del inspector, comenzó a sospechar que su cortesía requería algo a cambio.

—Por cierto, inspector Cobalea, ¿qué tal está Soledad Nebot? He oído que ha recibido el alta voluntaria.

—Sí, se encuentra muy bien, inspector. Se ha recuperado casi de manera milagrosa, diría yo, y eso que no creo en los milagros.

A Torres se le trastabilló la voz y carraspeó.

—Mire, inspector Cobalea, no me voy a andar por las ramas. Sé que andan por Cádiz. Sé que están intentando dar con Saúl. ¿Han podido ustedes conseguir algo?

Alejandro no pudo evitar una risotada y le lanzó una mirada cómplice a Soledad, que jugueteaba con un mechón de su pelo.

—De momento no —mintió Alejandro lo mejor que supo—, aunque vamos por buen camino. La familia no quiere hablar, pero estamos haciendo todo lo posible para que lo hagan. En cuanto tenga algo sólido, le prometo que se lo haré saber, ¿de acuerdo, inspector?

—Perfecto, Cobalea. Solo les ruego, por lo que más quieran, que si encuentran algo, me avisen. Por lo que más quieran, no se les ocurra hacer la guerra por su cuenta.

—No le quepa la menor duda, Torres. Le llamaré si hay algo relevante para el caso.

Soledad no había prestado atención a la llamada que Alejandro había recibido y estaba sumida en sus pensamientos. Las últimas palabras que habían captado por los auriculares rebotaban en su conciencia como una pegadiza canción de verano.

«Si dan con esa monja o llegan a conocen la verdad, será el fin de esta familia».

Al darse cuenta de que Alejandro había colgado, dio un respingo. Ni siquiera le había visto finalizar la llamada. Fue entonces que le lanzó una pregunta.

—¿Qué crees que habrá querido decir esa señora con lo de la monja?

—Todo lo que esté relacionado con religiosas me da yuyu.

—¿Y si Saúl no fuera hijo de los que se suponen son sus padres biológicos?

Alejandro se quedó pensativo, observando el conducto de ventilación del coche.

—Quién sabe. Es una posibilidad. Creo que nunca se llegaron a hacer pruebas de paternidad ni nada parecido.

—Llévame a una cafetería. Necesito un poco de cafeína y conectarme a internet. Voy a indagar un poco, ¿de acuerdo?

—Me parece una buena idea —apuntó, encendiendo el motor del coche y dirigiéndose al paseo marítimo.

La llegada de la noche había hecho bullir las calles. Centenares de veraneantes paseaban con ropas veraniegas y calzado fresco por la ciudad. Las terrazas de bares y restaurantes estaban llenas a rebosar, pero pudieron hacerse hueco en una tasca. Soledad encendió el portátil mientras Alejandro pedía algo de beber. Cuando ella ya había consultado varias webs, apareció este con un café y un refresco de cola.

—He pedido algo de comer, no sé cuándo fue la última vez que lo hice.

La respuesta de Soledad no llegó, estaba tan sumergida en la búsqueda de información que su cerebro ni siquiera procesó aquellas palabras.

—¿Has encontrado algo?

—Dame unos minutos —repuso. Esta vez parecía que sí lo había escuchado.

Al poco, llegó el camarero con una ración de puntillitas y otra de ortiguillas. Alejandro lanzó las manos a los platos nada más plantar la comida en la mesa.

—Deberías probar esto —le sugirió, ofreciéndole una de las frituras.

Soledad abrió la boca sin quitar ojo de la pantalla y le agradeció el gesto con una caricia en la pierna. Masticó aquello sin mucho entusiasmo, pero al acabar le pidió repetir.

—Dame otro, Álex. ¿Qué dices que son?

—Eso eran ortiguillas. Y esto son puntillitas, prueba —le respondió, cogiendo un par de pequeñas sepias.

La boca de Soledad recibió con más entusiasmo el alimento.

—Qué bueno está todo en Cádiz, carajo —confesó, intentando imitar el acento gaditano.

—Se te está pegando hasta la forma de hablar de aquí, Soledad.

—Es lo que tiene estar contigo tanto tiempo… —añadió, volviendo a concentrarse en la pantalla del ordenador.

Hasta sus oídos llegaba el rumor del mar. Este parecía alterado. Llegaba a la playa con cierta violencia. Después de que acabaran con los dos platos y otro más de croquetas, Soledad abandonó el estado de ensimismamiento en el que se encontraba.

—Creo que tengo algo, Álex. Tiene mucha lógica, ahora que lo pienso.

—Ve al grano, Soledad.

—Hace poco saltó a la palestra el caso de la religiosa que llevó a cabo cientos de robos de bebés. Muchos de ellos se entregaban a familias adineradas tras pagar una buena suma a la «causa católica». Hay muchos casos en los tribunales, aunque estos están escurriendo un poco el bulto y no llegan a nada. La mayoría de ellos se suelen sobreseer.

—Entonces, ¿crees que Saúl podría ser un bebé robado?

—Eso creo, Álex. Cuadraría mucho en esta historia.

—¿Y en qué podrá ayudarnos eso? ¿Qué importa que hubiera sido robado o concebido por esa familia?

—Ahora mismo no tengo ni idea, pero algo me huele a podrido y creo que puede venir de ahí.

Alejandro se quedó mirándola, asimilando sus palabras. Ella tenía razón. Era la única opción que tenían, debían seguir tirando de aquel hilo, a pesar de que pudiera llevarles a otro callejón sin salida.

—Soledad, creo que deberías probar como investigadora. Eres realmente buena. —Ella soltó una risa contenida y se sonrojó.

—Cuando encontremos a Jenifer, abriré un despacho como investigadora privada en esta ciudad. Tenlo por seguro. No pienso ganarme más la vida como prostituta.

—No es mala idea, creo que el mundo ganaría a una gran investigadora, aunque perdería a una extraordinaria chica de compañía.

Ella volvió a sonrojarse un poco más.

—Y, bueno, detective Nebot, ¿cuál es el siguiente paso que deberíamos dar, según su teoría?

Soledad fue a echar mano del portátil, lo dejó descansar entre sus piernas y abrió una pestaña del navegador.

—Déjame buscar un momento. Creo que algo nos podría ayudar.

Tras un rato navegado, volvió a hablar.

—Hay una asociación de niños robados aquí en el centro de la ciudad. Podríamos obtener información. Cada vez creo más que nuestro secuestrador tiene un pasado más oscuro de lo que podríamos imaginar. Ahí puede estar la clave de todo.

—¿Entonces, dudas por completo de la versión de Simón Osborne?, ¿su nuera no se quedó preñada de un amante y su marido rechazó al bebé cuando lo supo?

—Ya has escuchado lo que han dicho, Álex. Hay algo más que vamos a averiguar. Puede que nos ayude a dar con él.

—Tienes razón, tienes mucha razón —reiteró, intentando tomar una decisión.

—Me juego el cuello a que esos ricachones adoptaron al crío, les salió feo o vete tú a saber qué y lo dieron en adopción. La gente de esta calaña se cree que con dinero se puede comprar cualquier cosa, Álex.

—¿Y no es así, Soledad? El dinero es todo.

—Puede que sea así, Álex, pero es y seguirá siendo repugnante.

Capítulo 23

Cádiz, 15 de julio de 2016
11:24 a. m.

La televisión local había interrumpido los resúmenes del último Concurso Oficial de Agrupaciones Carnavalescas (COAC) de la ciudad de Cádiz para emitir las imágenes de un atril donde la alcaldesa de Cádiz, con el nerviosismo dibujado en el rostro, se aclaraba la garganta. Con un pequeño pañuelo de papel intentaba secar el sudor que brotaba de su frente.

De todas las comparecencias que había hecho en su vida, esta era la más complicada.

Parecía no tener prisa en hablar. Miraba a los asistentes y a sus notas una y otra vez, como si no estuviera muy convencida de lo que estaba a punto de comunicar. En las primeras filas, la prensa mostraba su desesperación por tanta incertidumbre y tanto retraso. Habían sido convocados de urgencia y no habían recibido ni una nota de prensa ni nada que les pudiera adelantar algo de aquella citación.

Varios reconocidos periodistas de la ciudad, como Juan Manzorro, Diego Marchán, Miguel Albandoz o Manolo Camacho, ocupaban la primera fila de asientos y departían intentando averiguar por qué los habían citado de aquella manera.

Después de varios titubeos y de pedir silencio con las manos en varias ocasiones, la alcaldesa infló sus pulmones, miró al frente y comenzó a hablar.

—Gracias a todos por asistir —dijo, sin poder levantar la cabeza de las notas que llevaba. Notó que la voz le temblaba y carraspeó, queriendo disimular su nerviosismo. El sonido se acopló y emitió un desagradable ruido que la puso aún más nerviosa—. En primer lugar, les pido disculpas por haber avisado de esta rueda de prensa con tan poca antelación. Tras reunirme con mi equipo de gobierno y tras estudiar los últimos informes policiales facilitados por los cuerpos de seguridad del Estado, hemos tomado una decisión.

»Sabemos que, aunque será difícil de entender, es vital para la seguridad de los ciudadanos de Cádiz. Sin más, les hago conocer que hemos suspendido todo evento o acto que tenga relación con el Carnaval de Cádiz para el próximo año, incluido el concurso y cualquier celebración posterior. —Al acabar estas palabras, lo que al principio solo era un leve rumor, pronto pasó a ser un murmullo ensordecedor.

»Por favor, rogaría silencio —suplicó Teófila sin mucho éxito—. Seré breve —continuó—. Esta suspensión tiene el respaldo del Gobierno Central y los cuerpos de seguridad del Estado, que velarán por su cumplimiento en aras de la seguridad ciudadana. Esperamos que los investigadores den pronto con ese asesino de comparsistas y que todo se esclarezca para que Cádiz pueda volver a la normalidad, y la fiesta grande de la ciudad pueda de nuevo celebrarse.

La sala de prensa del Ayuntamiento pronto comenzó a bullir y los periodistas se miraban entre ellos atónitos por el anuncio.

—De nuevo, gracias por acudir —siguió—, pero no habrá turno de preguntas. Lo siento.

La alcaldesa dobló las dos hojas escritas a mano que le habían servido para el breve discurso, las introdujo en el bolsillo de su chaqueta y salió a toda prisa entre una nube de cámaras, micrófonos, focos y flashes. Los periodistas se habían lanzado en tromba y las preguntas se entremezclaban unas con otras.

—Lo siento, no voy a responder a ninguna pregunta —se disculpó, abriéndose paso como podía entre una maraña de periodistas que la habían rodeado.

—¡Alcaldesa, por favor! ¡Solo una pregunta! —gritó un periodista, micrófono en mano, mientras esta se dirigía a la salida del consistorio.

Algunos periodistas decidieron esperarla junto al coche oficial y, al verla llegar, fueron directos hacia ella, aunque tampoco consiguieron que respondiera a sus cuestiones.

—Por favor, tengo mucha prisa, debo seguir trabajando por la seguridad de la ciudad —se excusó, cerrando la puerta de un elegante Mercedes negro.

El asfixiante ruido del exterior quedó amortiguado por el grosor del blindaje de su coche. Aun así, podía sentir las vibraciones y el revuelo que se había originado en el exterior. Teófila se enjugó el sudor que brotaba de su frente, descontrolado, y dio un trago largo a una botella de agua recalentada que llevaba en el bolso.

Al llegar a su casa, no había nadie y eso la tranquilizó. Temió que Saúl pudiera estar allí, esperándola en el salón. De todas formas, inspeccionó una a una las estancias de la casa, hasta comprobar que estaba total y completamente sola.

Fue al cuarto de baño. Las manos le temblaban y al querer coger el jabón para lavárselas este se le escurrió, cayó al suelo y se perdió por debajo del mueble de las toallas. Derrotada, observó el reflejo que le devolvía el espejo. Frente a ella vio como el miedo le resbalaba por la sien.

Con dificultad, consiguió desnudarse deshaciéndose del traje que, con el sudor, se le había pegado a la piel. Entró en la ducha y dejó el agua fría correr por su cuerpo. La primera impresión la dejó sin aliento y se encogió instintivamente. Con el agua fresca bajando hasta sus pies se arrodilló y comenzó a llorar.

Era un llanto mudo y a la vez descorazonador.

Era un llanto desesperado, el llanto de alguien que se arrepentía cuando ya era demasiado tarde.

Su teléfono móvil, que descansaba sobre el lavabo, anunció que estaba recibiendo varios mensajes, aunque Teófila no lo oyó hasta el último de los timbrazos. Preocupada, dejó correr el agua, salió de la ducha desnuda y fue a por teléfono, intentando no resbalar.

Cuando consiguió desbloquearlo, una fotografía ocupó toda la pantalla. Era una imagen del campamento donde estaban sus hijos tomada a cierta distancia por un teleobjetivo, la alcaldesa no tardó en reconocerlo. Seguidamente, vio otra fotografía. En esta el mayor de sus hijos jugaba al fútbol junto a varios de sus compañeros del campamento.

Pasó a la siguiente fotografía, luego, a la siguiente y así hasta diez. Algunas estaban tomadas incluso dentro del comedor del campamento. En todas salía alguno de sus hijos. Había una del dormitorio de los niños.

Bloqueada por el miedo, dejó caer el teléfono al suelo y la pantalla quedó hecha trizas. Intentó que su raciocinio tomara el control, pero lo que acababa de ver le impedía hacerlo. Cuando pudo serenarse, pensó que había llegado demasiado lejos y dudó de que aquello todavía tuviera remedio.

Se cubrió con lo primero que encontró a mano y se encerró en el despacho que tenía en casa. Ya allí, encendió el portátil que tenía sobre el escritorio y esperó que arrancara el sistema operativo. Entró en la aplicación de mensajería que le permitía contactar de manera segura con él. Aquel programa encriptaba las conversaciones y no dejaba rastro alguno, según le había dicho, aunque en ese momento no estaba muy segura de ello. Los mensajes solo estaban disponibles durante cinco segundos, inmediatamente se borraban para siempre. El pulso le temblaba tanto que le fue muy difícil teclear correctamente lo que quería escribir.

Teófila: ¿Qué han hecho mis hijos para que los metas en esto? ¡¿Eh?! ¿Quieres explicármelo?

Estuvo unos segundos sin quitar ojo de la pantalla y escuchando el miedo a través de los golpes de su corazón. No parecía que nadie fuera a contestar y tuvo la esperanza de que hubiera muerto o, mejor, que hubiera desaparecido de la faz de la Tierra. Cualquiera de las dos alternativas le habría valido.

Teófila: ¿Por qué no me respondes, cobarde?

Esta vez respondió de inmediato.

Saúl: Hombre cobarde no conquista a mujer bonita, señora Teófila. Ya le he demostrado muchas veces que no soy un cobarde.

Teófila: No estoy para juegos, hijo de puta.

Saúl: Yo creo que sí. La acabo de ver en la televisión, he oído lo que ha dicho.

Teófila: ¡He hecho lo que me has pedido, maldito! He hecho que se cancele el próximo Carnaval de Cádiz. ¿No es lo que querías?

Saúl: ¡No! No ha hecho lo que yo le dije, usted, mejor que nadie, sabe lo que ha hecho. Ha puesto una diana en mi cabeza, de manera muy sofisticada, pero lo ha hecho. Culpando al asesino de comparsistas, pone solo el foco en mí. Y usted y yo sabemos que esto no lo he podido hacer solo. Nadie se va a creer que he hecho esto yo solo.

Teófila: ¿No tenías puesta la diana ya de antes? Te has arriesgado demasiado y te han descubierto, dijiste que eso nunca pasaría y que, si así fuese, cargarías con todo lo que te echaran.

Saúl: Usted sabe muy bien que ha jugado sucio, querida alcaldesa. Esas no eran las condiciones que habíamos pactado; así que usted elige.

Teófila: ¿¿¿Qué tengo que elegir, maldito???

Saúl: Es fácil, debe elegir entre usted o sus hijos.

Teófila: ¿Cómo? Pero si he hecho todo lo que me has pedido.

Saúl: Eso no es así, si no, no estaríamos teniendo esta conversación y lo sabe.

Teófila: No toques a mis hijos, Saúl. Ellos no tienen culpa de nada. Te lo ruego por lo que más quieras, si es que hay algo a lo que puedas tener cariño.

Saúl: No me ha dejado otra opción, así que escúcheme bien; tengo una persona en el campamento de sus hijos. Con solo una llamada mía se los llevará antes de que usted pueda hacer nada. Y ya le advierto de que los haré sufrir.

Teófila: No, por favor. Mis hijos no, Saúl.

La alcaldesa tomó aire antes de seguir. ¿Y si era un farol? No podía arriesgarse a averiguarlo.

Teófila: ¿Qué quieres que haga?

Saúl: Una caja la espera esta noche en el mismo lugar donde hablamos el otro día. Ábrala y ya sabrá lo que debe hacer.

Teófila: Y si lo hago, ¿dejarás a mis hijos por siempre fuera de esto?

Saúl: Por siempre jamás, querida Teófila. Por siempre jamás.

Teófila: Hijo de puta.

Saúl: Yo también la quiero, alcaldesa.

Teófila cerró el portátil, lo levantó en peso y lo estampó contra la pared de su despacho.

Capítulo 24

Cádiz, 15 de julio de 2016
11:53 p. m.

Teófila sentía una presión en el pecho que iba haciéndose con ella poco a poco. Era incapaz de librarse de esa fuerza que le oprimía el tórax, hiciera lo que hiera. Conducía cumpliendo las órdenes de Saúl, ya no tenía otra salida.

«¿Estará allí esperándome esta vez? ¿Acabará conmigo de un tiro? ¿Qué querrá de mí?», se hizo estas y otras cuántas preguntas más en el tiempo que condujo hasta la salida de Cádiz. Lo hacía sin prestar atención a las señales ni a nada de lo que la rodeaba.

Tenía grabadas todas y cada una de las fotografías que Saúl había tomado de sus hijos en el campamento. Estas le estaban levantando la piel a tiras y no era capaz de volver a la calma y pensar con claridad.

«Jamás tendría que haber aceptado», se repetía una y otra vez, evocando épocas pasadas donde toda aquello le pareció un juego de niños, algo que no llegaría a ningún lado.

Sumida en sus pensamientos, llegó a su destino casi sin darse cuenta. Apagó el motor con resignación y salió del coche intentado que aflorara la poca valentía que le quedaba. De nuevo, la separaba el mar de un Cádiz hecho de luces y una brisa cálida le acarició el rostro.

—¿Qué quieres que haga ahora? —dijo casi en un susurro—. ¿¿¿Qué quieres que haga ahora, malnacido??? —vociferó Teófila, haciendo que sus palabras se perdieran en la oscuridad.

No tardó en ver el bidón que había en el embarcadero de San Carlos y se fue hacia él con la mirada puesta en la ciudad de Cádiz. Miró en su interior y encontró otro iPad. Aquello la decepcionó. Esperaba encontrarse con Saúl cara a cara. Pero no sería así.

El dispositivo comenzó a emitir un tono de llamada, Teófila lo agarró y descolgó. La imagen de Saúl no tardó en presentarse en la pantalla, parecía con prisas. Nunca lo había visto tan alterado, aunque él también intentaba ocultarlo.

—Un placer volver a verla, querida alcaldesa.

—Por un momento pensé que tendrías el valor de venir. ¿Tan cobarde eres que no tienes lo que tienes que tener para dar la cara?

—Pero ¿no me la está viendo? —inquirió, antes de echarse a reír.

La carcajada traspasó el estómago de la alcaldesa como una descarga de cientos de vatios.

—¡¡¡Malnacido!!!

—Creo que no hay mejor expresión que me defina, querida alcaldesa. Pero no estamos aquí para hablar de eso. Ando algo liado y no voy a perder más tiempo con usted. Sus amigos los policías están detrás de mí y usted va a ayudarme a tenerlos entretenidos. Así que mire de nuevo en el bidón, le he dejado algo más ahí.

La alcaldesa echó un vistazo y vio una caja en forma de cubo, coronada por un lazo rosa impoluto. Un regalo envenenado, fue lo primero que pasó por la cabeza de la alcaldesa.

—¿Qué quieres que haga con esto, Saúl?

—Lo que tiene que hacer lo averiguará en cuanto abra la caja.

El miedo le impedía pensar en nada.

—Tiene hasta que salga el sol. Si no hace lo que le digo, mataré a sus hijos. Le he dejado escrito el lugar donde quiero que lo haga. ¿Ha quedado claro, alcaldesa?

—Muy claro —masculló, sin poder decir nada más, aunque en realidad todo estaba más que difuso.

—Ya sabe, ponga el iPad en el bidón y préndale fuego, ¿de acuerdo? No perdamos las buenas costumbres.

Teófila dejó caer el dispositivo dentro del tonel y cogió la caja con manos sudorosas. Usó una cerrilla para prender el bidón y un fogonazo salió disparado al cielo.

—¡Hasta siempre, señora alcaldesa! —dijo Saúl a través del iPad. Teófila no llegó a escucharlo.

Mientras la cara de Saúl se derretía, se deshizo de lazo y abrió la caja con el temor corriendo en tromba por su sistema nervioso, tenía razón para ello. Cuando vio lo que había dentro, perdió el aliento y la caja cayó al suelo.

Una nota firmada con el pito de caña ensangrentado, que ya se había convertido en el símbolo de aquel criminal, coronaba aquel «encargo».

Por si no estaba claro, la nota acababa diciendo: «O usted o sus hijos».

La alcaldesa la estuvo contemplando como si al mirarla fijamente fueran a cambiar las palabras. Cerró los ojos lo más fuerte que pudo, esperando que, al abrirlos, apareciera sobre su cama o dormitando en el sofá.

Pero no fue así. La nota seguía en su mano.

Estaba escrita con tinta roja y bajo ella, la inigualable firma del asesino de comparsistas. Hizo de esta una bola y la arrojó al suelo. Miró al fondo la silueta de luces que dibujaba la ciudad de Cádiz. La quietud de aquella urbe que parecía flotar sobre el mar le produjo desconsuelo. Pensó que jamás tendría que haber aceptado entrar en aquello, que nunca tendría que haberle hecho caso a ese comisario y a su hijo.

¿Fue demasiado ingenua, entonces?

No lo sabía. De lo que sí estaba segura es de que habría pagado el precio que hubiese sido necesario para volver al pasado y negarse a participar en los planes de esos dementes.

—No hay vuelta atrás —dijo en voz alta, tomando la caja y dirigiéndose a su coche.

La alcaldesa arrancó con las lágrimas corriendo sin control por sus mejillas. El llanto le impedía ver bien la carretera y pensó en estamparse contra una cuneta. «Así todo acabaría más rápido», cavilaba, intentando secar sus ojos con la manga de su camisa.

Al final, consiguió llegar al segundo puente de Cádiz accediendo desde Puerto Real. Condujo hasta el centro de aquella gigantesca obra de ingeniería y se detuvo en el arcén. El tránsito de coches era escaso a esas horas y no vio a nadie a pie por las inmediaciones.

Con asco y resignación, abrió la caja y cogió la soga que se hallaba en ella. Tenía el grosor de su muñeca y los nudos preparados para lo que le pedía que hiciera. Salió del coche con la soga en la mano como si llevara algo que no le perteneciera.

—¡Ya estoy donde querías, maldito! —clamó con los brazos en cruz. Era exactamente allí donde le había exigido ir.

Pensó en hacer una llamada. Quizás, si contactaba con alguien de arriba, podrían hacer algo. Tuvo la intención de llamar en un par de ocasiones, pero ya sabía que estaba sola en esto. Había llegado demasiado lejos. Se había equivocado al confiar en el comisario Calvo y en aquel chiquillo de ojos grises.

«No puedo poner en riesgo a mis hijos, eso no».

Sin más, ató un extremo de la soga al puente. El otro extremo estaba preparado ya para rodearle la garganta y acabar con su vida. Trepó por el quitamiedos, se quedó sobre el extremo superior de este y se llevó la soga al cuello.

Las aguas de Cádiz eran tan oscuras desde allí arriba que creyó tener bajo ella la inmensidad del universo.

—¡Te espero en la puerta del infierno! —gritó antes de saltar al vacío.

La gravedad hizo su trabajo, y el cuello crujió. Sus músculos no tardaron mucho en quedarse a merced del viento de levante que soplaba por la bahía.

Capítulo 25

Cádiz, 16 de julio de 2016
2:13 a. m.

El cuerpo sin vida y oscilante de Teófila fue hallado por un policía local que estaba de patrulla. El agente se detuvo al observar en el arcén del puente un Mercedes Benz oscuro. Después de comprobar que no había nadie en él, encontró la cuerda atada al puente. Creyó que iba a descubrir a alguien haciendo puenting o dibujando un grafiti en uno de los pilares del segundo puente, pero estaba totalmente equivocado.

Tuvo que acercarse a los límites del puente y observar entre los enormes quitamiedos que lo protegía para darse cuenta de que algo sin vida colgaba del otro extremo de la soga. Su instinto de agente se activó. Dudó varios segundos entre una muñeca hinchable o un perro. Así que comenzó tirar de ella con cuidado. Al poco de tirar hacia arriba, dedujo que lo que colgaba era un ser humano y soltó la soga, presa del pánico. Aquello hizo que se escuchara otro crujido seco.

El agente corrió hacia el coche patrulla y avisó por radio a sus compañeros.

—Atención, al habla el agente Trujillo. Posible suicidio en el segundo puente. Repito. Posible suicidio en el segundo puente. Avisen a una ambulancia.

El agente volvió a la baranda y observó el vaivén del cuerpo sin vida. No había duda de que estaba muerto. Usó la linterna que le acompañaba siempre en la cintura para iluminar aquel péndulo humano que el viento de levante estaba haciendo mecer y girar a la vez. No tardó mucho en identificar el sexo de la persona que estaba atada a la cuerda, tenía el cabello largo y rubio. Se trataba, con seguridad, de una mujer.

«¿Te imaginas que es la Teo?», pensó para sí mismo.

Al principio, sostuvo la teoría de que era una descerebrada que había querido quitarse la vida en el puente a causa de alguna depresión o algo parecido.

—¡Joder! —exclamó sin saber qué hacer. Tendría que haber pedido que buscaran en los archivos el nombre del propietario del vehículo y no lo había hecho. Así que cogió el walkie y volvió a contactar con la central.

—Central, aquí de nuevo el agente Trujillo.

—La patrulla está en marcha, Trujillo. ¿Hay algo más en lo que te podamos ayudar?

—Necesito que me compruebes una matrícula. Es del vehículo que está abandonado junto al posible cadáver.

—A ver, dime, Trujillo.

El agente deletreó cada una de las cifras y las letras de la matrícula.

—Trujillo —la voz detrás del walkie no presagiaba nada bueno—, la matrícula pertenece a un vehículo del Ayuntamiento. En concreto, es el vehículo oficial de la alcaldesa.

Los equipos de emergencia no tardaron en llegar. Al poco, ya estaban izando el cuerpo inerte de Teófila. Lo dejaron descansar sobre el asfalto aún caliente del sol y un bombero cortó el otro extremo de la soga.

El inspector Torres observaba aquel esperpento pensando en el momento que decidió encargarse de la investigación. Jamás podría haber imaginado todo aquello. A los asesinatos y al secuestro se sumaba ahora ¿el suicidio? de la alcaldesa. Estaba claro que ahí había algo que conectaba todo, aunque todavía no sabía qué.

—Por favor, no le retiren la soga del cuello ni toquen nada más. Que se encargue ahora el equipo forense —dijo Torres, sin poder dejar de mirar la cara de espanto con la que había quedado tendida la alcaldesa—. Que acordonen todo en un perímetro de cinco kilómetros, no quiero una cámara ni a ningún periodista merodeando por aquí.

Torres llamó a Olga con un gesto y se apartaron de todo el bullicio que se había comenzado a montar. Las sirenas y los silbatos se multiplicaban, y tenía problemas para concentrarse entre tanto ruido.

—¿Qué puede significar esto, Olga? ¿Crees que Teófila tenía que ver algo con nuestro asesino? ¿Ha sido esto obra suya?

—Ya he solicitado los vídeos de las cámaras de tráfico. En breve tendrías que recibirlo en tu teléfono. Eso nos ayudará a saber cómo ha sido exactamente.

—Buen trabajo, Olga.

—Respecto a la autoría, no sabría decir si esto tiene que ver con nuestro asesino o no. Lo que sí creo es que fue ella misma la que saltó. El puente está muy limpio, al igual que el vehículo. No hay signos de forcejeo ni nada que lleve a pensar que la trajeron hasta aquí contra su voluntad. Si tuviera que apostar por una teoría, diría que Teófila llegó con su coche y saltó con la soga al cuello. El porqué es lo que debemos averiguar.

Capítulo 26

Cádiz, 16 de julio de 2016
4:49 a. m.

El puente de la Pepa, como también era conocida la nueva construcción que conectaba por carretera Cádiz y la ciudad vecina de Puerto Real, había sido cortado por los agentes de tráfico que se afanaban en redirigir la circulación por el puente Carranza.

El inspector Torres revisaba en su teléfono las imágenes que le habían enviado desde tráfico. En ellas se podía ver cómo la alcaldesa salía del coche con la soga en la mano. Luego, sin mucha meditación, se quitaba la vida sin ningún tipo de ayuda, más que la de la gravedad.

Al inspector le costaba digerir las imágenes. No dejaba de verlas una y otra vez, casi de manera obsesiva. No podía creer que no hubiera nadie acompañando a Teófila. En su cabeza era una opción que no tenía sentido. A su lado, Olga escrutaba también dichas imágenes.

En la primera toma aparecía el coche de la alcaldesa adentrándose en el puente. En otra, podía verse cómo avanzaba, respetando el límite de velocidad y sin signos aparentes de ir bajo el efecto del alcohol o las drogas. Apenas había tráfico a esa hora y solo se cruzó con una furgoneta que iba en sentido contrario. En la siguiente toma se observaba el coche desde atrás, casi a mitad del puente. Al poco, las luces de freno se activaron, el coche se detuvo y encendió las luces de posición. Otra cámara captó el momento en el que la alcaldesa salía del coche con la soga en la mano y anudaba un extremo al puente. Para acabar el vídeo, se vio con claridad cómo se arrojaba al vacío desde una cámara colocada a escasos metros.

—Es como si la hubieran hecho saltar delante de esa cámara. Si nuestro asesino está detrás de todo esto, puede que tuviera acceso a las cámaras de tráfico y lo haya visto todo. Lo que es evidente es que nadie la fuerza a saltar.

—Quizás la empujara su conciencia —añadió el inspector sin saber del todo si había pronunciado aquellas palabras en voz alta—. Por favor, Olga, haz que analicen las imágenes, necesito saber si dentro del coche podría haber habido alguien que luego huyera.

—Delo por hecho, inspector. Haré que las procesen con urgencia.

El equipo policial se esforzó en trabajar con todas las imágenes que habían recibido de tráfico. Después de procesarlas una a una, y desde todos los ángulos posibles, determinaron que la alcaldesa viajaba sola.

Olga se lo hizo saber a Torres cuando terminaban de enviar el cadáver de la alcaldesa al anatómico forense.

—Buen trabajo, Olga. Parece que vamos a tener una noche movidita.

—Eso parece, inspector. Tendremos que tomar alguna bebida energética que otra para soportarla.

Dos periodistas habían logrado llegar hasta la escena del crimen. Aquello indignó a Torres, que no dudó en expulsarlos y aumentar el cordón de seguridad. Pero ya era tarde, una fotografía de la alcaldesa con la soga al cuello tumbada sobre el asfalto saltaba a primera plana; comenzó a correr por las redes sociales sin control.

—Pero ¿cómo han podido tomarla? Debe haber sido alguien de dentro —pensó en voz alta cuando el teléfono comenzó a vibrarle.

—¡Torres! ¿Qué está pasando? ¿Y esa foto de la alcaldesa? ¿Es ella?

—Lo siento, comisario. No sé cómo ha podido pasar.

—Me acaba de llamar medio Gobierno, todas las agencias de noticias de España y parte del extranjero, y en cinco minutos tendré que dar explicaciones al mismísimo presidente. ¿Cree que me vale de algo que usted lo sienta?

—Por supuesto que no.

—Bueno, dígame, ¿es ella?, ¿ya la han identificado?

—Es ella, comisario. Su marido está de camino, pero no hay lugar a dudas. Su vehículo oficial estaba aparcado junto al puente. Ha saltado con una soga al cuello sin ayuda alguna.

—¿Insinúas que se ha suicidado?

—Eso es lo que quiero decirle, comisario. Nadie la ha empujado ni la ha forzado a saltar.

—¿No hay rastro del asesino de comparsistas?, ¿una firma o algo?

—No hay nada, comisario Estrada. Está todo limpio.

—¡Maldita sea, Torres! ¿Y qué conexión tiene esto con nuestro asesino barra secuestrador barra maldito hijo de puta?

—Tengo un pálpito, comisario.

—¡Mire, Torres!, ¡mire, Torres! No sé si voy a poder aguantarle en la investigación. Una cosa es que muera gente del carnaval y otra es que se suicide la mismísima alcaldesa. ¡Todo el mundo se me va a echar encima!

—Tiene que aguantar, comisario. Un cambio ahora podría ser fatal para la inspectora.

El comisario pareció templar sus nervios.

—Tiene razón, tiene razón. Voy a ver lo que puedo hacer, pero no le prometo nada. Y, por favor, Torres, den con ese hijo de puta de una vez por todas. Cuente con lo que quiera, haga lo que sea. Por mí como si se cepilla la Constitución española. ¿Ha quedado claro?

—Eso haré, comisario.

Y el comisario colgó el teléfono.

Torres ordenó a Olga que lo acompañara a comisaría. Allí ya no había nada más que hacer. El inspector pensó que lo único que harían sería entorpecer.

La noche se presentaba larga, una vez más. Una nueva pieza se había añadido al gigantesco puzle en el que se había convertido la investigación. ¿Quizás la pieza que faltaba? ¿Qué tendría que ver en todo esto la alcaldesa? Todo hedía ya de una forma que apenas podía soportar.

Antes de irse pidió a sus compañeros inspeccionar el Mercedes de la alcaldesa.

—¿Me permite un momento, agente? —preguntó Torres a uno de los agentes de la científica que ya recogía todos sus enseres.

—Todo suyo, inspector. No hay nada más que una caja de regalo, ni nota ni nada.

Torres se sentó en el sillón del conductor y cerró la puerta. Luego, paseó la mirada por el volante de cuero y los indicadores de velocidad. Olía tan a nuevo que echaba para atrás. Todo en ese coche relucía. Miró el parabrisas, el salpicadero, los espejos retrovisores, pero no había nada extraño. Ni una mancha de sangre, ningún resto que indicara forcejeo alguno.

Por unos instantes, tuvo la impresión de que alguien le clavaba la mirada desde los asientos traseros. Se giró con la mano agarrando su arma reglamentaria, pero atrás no había más que cuero reluciente. Se volvió a girar, llevado por el instinto, y observó el panel de mandos. Al poco, salió del coche con algo de prisa.

—Vamos a comisaría, Olga. Necesito revisar algunos informes. Tenemos que ver qué relación guarda este suicidio con el caso.

—Por supuesto, inspector —obedeció la agente, que no había dejado de tomar notas a su lado.

Tardaron más de lo esperado en salir del puente. En muy poco tiempo, la prensa y los curiosos rodearon los accesos a este. Eran cientos, a pesar de la hora. Los rumores de que la alcaldesa se había suicidado cobraban cada vez más fuerza y la gente se agolpaba más y más en los alrededores.

—Pero ¿es verdad que se ha tirado por el puente? —comentaba un joven de no más de veinte años con los ojos vidriosos por culpa del alcohol.

—No, no. El nota ese que está allí dice que la policía le ha confirmado que se ha caído pescando —añadió con sorna la chica que le acompañaba.

—Pues habría pescado una caballa del tamaño de un tiburón, ¿no?

Los dos jóvenes y varias personas más que los rodeaban no pudieron contener las carcajadas. Nadie aún podía creer lo que había pasado, aunque los nervios comenzaban a pasar factura. El número de efectivos movilizados tampoco estaba ayudando a poner calma a todo lo que estaba sucediendo. Había tres helicópteros sobrevolando el puente y, en ese momento, más de cien efectivos trabajando.

Al llegar a la comisaría, Olga y Torres se dirigieron sin vacilar al despacho donde el inspector había establecido su cuartel general. Estaba todo lleno de fotografías, conexiones y papeles amontonados. Olía a una mezcla entre papel antiguo y restos de sándwiches de atún y mahonesa.

—Necesito las transcripciones de Isidro Medina, ¿las tienes a mano, Olga?

—Si no me equivoco, deberían estar aquí —repuso esta, examinando una montaña de carpetas.

Cogió una de ellas, intentando que no se le viniera encima el resto de documentos, y ojeó su contenido. Allí estaban escritas todas las grabaciones que Isidro había dejado antes de morir. Torres estaba seguro de que habría algo que apuntara a la alcaldesa.

—Es esta —dijo ella, ofreciéndole la carpeta y observando al inspector. Era la primera vez que la preocupación se le había subido a la cara. Su piel tersa parecía haber perdido elasticidad.

—Gracias, Olga. Llégate por un par de Monsters y luego rellena el informe de la muerte de la alcaldesa. Cuando hayas acabado, envíaselo al comisario lo antes posible. No tengo tiempo para papeleos.

—Por supuesto, inspector.

Torres comenzó a ojear el informe y a releer sus anotaciones sobre las cintas de Isidro. Recordaba que en una de ellas se mencionaba una reunión del comisario Calvo con una mujer, que Isidro no logró identificar, en un restaurante de la ciudad.

La referencia que buscaba la encontró en la cinta número siete. Volvió a leerla por encima, hasta que llegó a la parte que quería:

Del asiento del copiloto se bajó alguien que entró en la taberna y el conductor se quitó de en medio. No pude ver quién era, se bajó por el lado opuesto a donde estaba yo aparcado. No dejaba de pensar en una excusa para entrar allí, necesitaba ver con quién estaban reunidos; quizás esa persona fuera la clave de todo. Cuando estaba todavía planeando cómo entrar, salieron todos de golpe. Solo pude ver la figura de una mujer entrando de nuevo en el cuatro por cuatro negro, y a Calvo y a Soto saliendo del restaurante a despedirla.

Leyó esa parte varias veces, siempre con la misma pregunta rondándole, ¿y si esa mujer era la alcaldesa?, ¿y si era ella la que estaba metida en todo esto? Pensó que de aquella reunión solo quedaba vivo Saúl, que es quien hacía de chófer, según la descripción de Isidro. No podía esperar a tenerlo cara a cara para preguntárselo.

Torres descolgó el teléfono y marcó el número del inspector Cobalea con una idea que ahora cobraba más sentido que nunca.

—Inspector, ¿le interrumpo? —preguntó Torres, después de comprobar que le olía algo el aliento.

—No, para nada, estaba despierto. Dígame, inspector Torres. ¿En qué le puedo ayudar?

—Ya sé quién podría ser la mujer a la que se refería el inspector Isidro en sus grabaciones. ¿Recuerda la reunión que tuvieron Calvo y Soto con una mujer?

—Claro que la recuerdo. ¿Quién cree que es?

—¿Le cuadraría que fuera la alcaldesa de la ciudad?

Alejandro se quedó absorto al otro lado de la línea. La cabeza de este comenzó a trabajar a marchas forzadas y a unir piezas. Por momentos, estaba seguro de que aquella era la pieza que faltaba, por otros, descartaba aquella hipótesis. Después de unos segundos cavilando, habló:

—Podría ser… ¿Por qué? ¿La han detenido? ¿Tienen alguna prueba?

—La única prueba que tenemos es que se acaba de ahorcar en el segundo puente de Cádiz. Ella solita. Sin más ayuda que una soga del diámetro de un carajo de mar.

—¿Cómo que ahorcarse? ¿Lo dice en serio? ¿Está muerta?

—No suelo bromear, inspector Cobalea.

—Perdone, Torres, pero no puedo salir de mi asombro, no se lo tome como una falta de respeto. ¡Uff!, es que no me lo puedo terminar de creer.

—Ponga la televisión y verá. No se preocupe, tómese su tiempo. Pero, así de primeras, ¿le encajaría a usted que fuera ella otra pieza de este caso?

—Es posible, claro —añadió, aún sin dar crédito a su muerte—. Es posible que ella fuera la persona que lo ayudaba. Lo que ha hecho Saúl y lo que está haciendo no puede hacerlo una sola persona. ¿Hay algún indicio de que ha sido él quien la ha obligado a saltar?

—Las cámaras de tráfico confirman que lo hizo ella sola. Hemos intentado dar con su teléfono, pero puede que haya saltado con él y esté en el fondo de la bahía. Tengo a un equipo de buzos buscando por allí abajo, pero las corrientes son muy fuertes y no creo que podamos encontrar nada.

—¿Y por qué ha podido saltar? ¿Cuál habrá sido el motivo para quitarse la vida?

—Esa es la pregunta que también me hago yo.

—Inspector Torres, lo único que se me ocurre es que la hubiera amenazado. Quizás, al suspender el carnaval hasta no dar con el asesino, Teófila pusiera la diana en su cabeza. Seguro que ha Saúl no le ha hecho ni pizca de gracia.

—Es posible, Cobalea. Es una buena hipótesis.

—Gracias, inspector.

—Si me lo quiere agradecer de verdad, le pediría que me hiciera un favor. No se preocupe, el comisario Estrada me ha dado carta blanca. ¿Me echa una mano?

—Por supuesto, inspector Torres. Todas las manos que necesite.

—He encontrado unas coordenadas en el GPS del vehículo de la alcaldesa. Según este, había estado poco antes en La Isla, cerca de un complejo militar abandonado. Me gustaría saber si podría ir a echar un vistazo, aquí tengo trabajo por delante y no tengo a nadie ahora mismo más fiable que usted.

—Cuente con ello, inspector.

—No tengo ni que decirle que es algo completamente extraoficial, ¿de acuerdo?

—Sin problemas.

—Entonces, apunte las coordenadas.

Capítulo 27

Cádiz, 16 de julio de 2016
8:26 a. m.

Soledad apuraba el último buche del café mientras veía a Alejandro colgar el teléfono con la serenidad hecha pedazos. Lo observaba con gesto de preocupación, parecía que no estaba recibiendo buenas noticias, solo suplicó a todos los dioses inventados por el hombre que no le hubiera ocurrido nada a Jenifer.

—¿Ha pasado algo? —quiso saber ella, viendo cómo se guardaba su teléfono en el bolsillo.

—Tenemos que dejar lo de los padres de Saúl para más adelante, hay otra prioridad, Soledad.

—Pero estamos más cerca que nunca de saber qué oculta esa familia. Dejarlo ahora sería como haber perdido el tiempo.

—Torres me ha pedido ayuda. Es prioritario. Lo retomaremos cuando acabemos esto.

Soledad se autoconvenció rápidamente de que había que cambiar de objetivo.

—¿Y de qué se trata, Álex?

—La alcaldesa de Cádiz ha aparecido colgada en el segundo puente, los primeros indicios apuntan a que se ha suicidado.

—¿Se ha pasado con los deportes de riesgo?

—Eso parece —dijo con media sonrisa—. Salto al vacío con una soga en el pescuezo y rotura de cuello. Fin de la cita.

Soledad se limpió los restos de café de los labios antes de hacer una nueva pregunta.

—¿Se sabe por qué se ha quitado la vida?

—Torres cree que puede estar relacionado con Saúl, pero no sabe hasta qué punto. Al parecer, se reunió con alguien en un punto cercano. Lo marca su GPS. El inspector Torres me ha pedido que vayamos a echar un vistazo por si encontramos algo, cosa que dudo.

—¿Qué crees que podemos encontrar allí?

—Espero que algo que nos permita dar con Jenifer. Cada minuto que pasa tengo más miedo a que pueda llegar a hacerle daño.

El motor del coche respondió rápido al requerimiento de Alejandro, que no tardó en ponerlo a más de ciento cincuenta kilómetros por hora. El radar de tráfico que estaba a la altura de la curva de Torregorda lo cazó a dicha velocidad, aunque en ese momento no estaba para preocuparse por multa alguna.

Mientras avanzaba por el asfalto, seguía intentando asimilar la relación de la alcaldesa con el caso. Hasta entonces nunca había contemplado que esta pudiera tener algo que ver en todo esto. Aunque pensándolo fríamente, ¿quién no querría quitar de en medio a gente que critica tu gestión y denuncia los problemas de la ciudad cada febrero?

«Nos estamos adentrando en un lugar muy oscuro», pensó cruzando a toda velocidad la carretera que atravesaba La Isla. El viento había cambiado y ahora el poniente refrescaba la temperatura en toda la bahía de Cádiz.

El inspector puso el intermitente hacia la derecha y abandonó la carretera por la última de las entradas a la ciudad. Aquel municipio parecía tranquilo y a esas horas el tráfico estaba despejado.

Para llegar al punto donde indicaba el GPS tuvieron que atravesar varias calles estrechas hasta La Casería, donde un pequeño embarcadero de recreo tenía amarradas un centenar de pequeñas embarcaciones. Luego, siguieron circulando por un terraplén, levantando una gran polvareda a su paso, hasta que a los pocos minutos llegaron al punto exacto que indicaba el dispositivo de navegación.

—Es aquí —anunció Alejandro, echando el freno de mano y quitando el contacto—. A ver si huele a ese miserable.

Bajó con un cigarrillo encendido en la mano, había vuelto a los malos hábitos, pero en el tabaco encontraba un leve consuelo que le permitía centrarse en el caso. Soledad bajó a la misma vez, escudriñando todo a su alrededor.

La luz de la mañana dejaba al descubierto un gran muelle de carga dejado de la mano de Dios. La maleza se había hecho fuerte. También lo habían hecho restos de comida basura y preservativos usados que se amontonaban por todos lados. No había duda de que muchos jóvenes se acercaban allí a pasar la noche.

Alejandro comenzó a caminar en círculos, intentando encontrar algo parecido a un escondrijo o un acceso a un pasaje subterráneo, pero allí solo dieron con un bidón oxidado que desprendía olor a plástico quemado. Soledad echó un vistazo al interior de aquel barril sin muchas esperanzas de encontrar algo y no tardó en fruncir el ceño.

—¿Qué es esto? —preguntó en voz alta.

Alejandro se acercó, intrigado, y utilizó una rama seca que arrancó de un arbusto para remover el contenido humeante del interior del bidón.

—Parece parte de un dispositivo electrónico. Un iPad o algo parecido, me atrevería a decir —indicó Soledad, que iluminó el interior con la linterna de tu teléfono móvil.

—¿Qué hará un dispositivo como este aquí?

—¿Me estás poniendo a prueba, Álex? —quiso saber Soledad con una mirada retadora.

—No, para nada, detective Nebot.

Alejandro tomó el dispositivo, ayudado de un trapo que encontró en el suelo, y lo observó con curiosidad.

—Ahora mismo no me cuadra nada. Voy a tener que olvidar lo de detective privado, Álex.

—Pues yo creo que este aparato es la forma que tenía Saúl de contactar con la alcaldesa. Probablemente, la atrajo hasta aquí y una vez acabada la conversación, la hizo quemarlo. No me cabe la menor duda de que la alcaldesa estaba metida hasta el cuello en esto —las palabras transpiraban esperanza. Al fin, después de tanto tiempo, podía sentir a Jenifer más cerca que nunca. Podía oler su fragancia mecida por el viento de levante.

—Eso suena muy convincente, Álex. Pero ¿qué le podría haber dicho para que acabara suicidándose?

—Puede que tuviera alguna prueba que la incriminara. Quizás la alcaldesa quiso salir del juego… ¿Quién sabe? Le daremos esto a los de la científica, espero que puedan sacar algo de él.

Soledad observó los restos del cacharro electrónico y dudó de que pudieran extraer algún tipo de información. Estaba totalmente calcinado, para ella era tan inservible como un paraguas en un desierto.

Alejandro apoyó la prueba sobre el capó del coche y siguió buscando por los alrededores.

—Vamos a ver si encontramos algo más, puede que ese hijo de perra no ande muy lejos o haya dejado algún rastro más por aquí.

Las luces de la mañana esbozaban figuras de colores con las nubes que surcaban el cielo. Bajo aquella bóveda celeste dio con varias bolsas de basura, llenas de residuos orgánicos, que inspeccionó sin encontrar nada que pudiera servirle. Luego, se topó con una gigantesca rata que salió despavorida. Las montañas de escombros eran también algo característico de aquel paisaje.

—¡Tengo algo! —gritó Alejandro. Su voz estaba cargada de esperanza.

Soledad se acercó lo más rápido que pudo. Vio que tenía un trozo de papel en las manos. Aunque estaba del revés, podía ver aquella macabra firma traspasando la hoja en la que estaba escrita.

Ya no había dudas, había sido obra de él.

Capítulo 28

Cádiz, 16 de julio de 2016
9:28 a. m.

Mientras el poniente y el levante se habían declarado de nuevo la guerra —solo podría quedar uno—, Soledad y Alejandro seguían en el punto en el que estuvo la alcaldesa momentos antes de morir. Acababan de encontrar una nota manuscrita y firmada por Saúl.

A MORIR, QUE LA MUERTE ES UN DÍA,
A MORIR, QUE PARA ESO HE NACIDO,
A MORIR, QUE PARA ESO HE VIVIDO,
A MORIR, PERO CON ALEGRÍA.
«O USTED O SUS HIJOS»

—Necesito que me ayudes, Soledad. En el maletero del coche tengo alguna bolsa de pruebas y unos guantes, acércamelos si no te importa. Puede que nos sea de ayuda.

—Por supuesto, Álex.

Soledad encontró el material dentro de un maletín de plástico. En él había también herramientas y un arma.

—Aquí tienes —dijo Soledad, entregándole los guantes.

Alejandro cogió el dispositivo calcinado y lo metió dentro de una bolsa; hizo lo mismo con la nota.

—No creo que puedan encontrar demasiado, pero no perdemos nada intentándolo. Ya no cabe la menor duda de que ha sido obra de Saúl.

La nota era elocuente. Saúl había amenazado a la alcaldesa. Le había dado a elegir entre su vida o la de sus hijos. Estaba claro que había elegido salvaguardar la existencia de sus retoños. Pero ¿por qué? Esa era la pregunta que se repetía una y otra vez.

—Cada vez estamos más cerca —lo animó Soledad—. No podrá escapar de nosotros, daremos con él. —Soledad lo besó en la mejilla y le tomó la mano mientras él asentía—. Estamos muy cerca, Álex.

Dieron un par de rodeos más y cuando creyeron que ya no encontrarían nada más, pusieron rumbo a la comisaría de Cádiz. Allí el inspector Torres, que había sido informado por Alejandro del hallazgo, esperaba impaciente su llegada y la de las pruebas que había encontrado.

—Con permiso, inspector Torres —anunció Alejandro después de llamar a la puerta.

—Por favor, como si fuera su casa, inspector Cobalea.

—Me alegro de volver a verle, inspector —dijo Olga, reprimiendo las ganas de abrazarlo.

—Yo también, Olga. Estás en buenas manos. Aprende todo lo que puedas del inspector y llegarás muy lejos.

—Dejemos lo cumplidos para otro momento, Cobalea —interrumpió Torres con prisa. No había un segundo que perder.

—Tiene razón. Aquí tiene. Esto parece un dispositivo electrónico, una tablet o similar. Está hecho mistos, pero quién sabe. A lo mejor se puede extraer algo de información.

Torres recogió la bolsa que el inspector le entregaba y se la pasó a Olga. Alejandro, después de releer la nota de nuevo, se la pasó a Torres, que examinó con detenimiento todo lo que había escrito en ella.

—¿Saben qué significa?

—Es la cuarteta de una comparsa. El mensaje es claro. La quería fuera del juego. La quería muerta.

—No hay la menor duda. ¿Qué opina? ¿Por qué ha decidido quitarla de en medio de esta manera?

—La alcaldesa estaba condenada desde hacía tiempo. Quizás ya no le sirviera a Saúl en su engranaje o lo hubiera comenzado a molestar.

Torres y Alejandro se observaron mutuamente.

—Lo que está claro, inspector Cobalea, es que estaba implicada en todo esto, así como el comisario Calvo. Era imposible que Saúl hubiera hecho todo esto solo y sin ayuda de nadie.

—Eso es más que evidente, inspector Torres —dijo Alejandro, viendo como el inspector asentía y le entregaba a Olga la nota que habían encontrado.

—Encárgate de que analicen el dispositivo y la nota, prioridad máxima. Que intenten sacar de ese cacharro lo que sea, como sea y al precio que sea. Que comprueben la nota, a ver si hay algo más. Quiero los resultados lo antes posible —ordenó Torres sin dejar de mirar la mancha que cubría el rostro de Alejandro—. Gracias por la ayuda, inspector.

—No hay de qué. Gracias a usted por llevar el caso.

—La encontraremos.

—No tengo ni la más mínima duda, inspector Torres.

—¿Qué cree usted que pinta el iPad en todo esto?

—Si tuviera que apostar por algo, diría que era una de las formas de comunicarse con la alcaldesa. Estoy seguro de que no era la primera vez que hablaban. Quizás debería registrar la alcaldía por si encontrara algo. Me cuesta pensar que esta sea la única forma que tenían de comunicarse. Lo del iPad suena más a un último recurso, ha arriesgado mucho y lo sabe.

—Gracias por su ayuda, inspector Cobalea. Le tendré informado de cualquier avance —añadió, estrechándole la mano.

Saúl 5

Cádiz, 30 de marzo de 1990
9:24 a. m.

Habían pasado días desde el aborto de Esther. Sus opciones de ser madre se habían reducido a cero y buscaba en Dios un milagro que les diera un hijo. El comisario Calvo lo cambiaría todo por una criatura a la que dar todo su amor. Daría hasta su alma al mismísimo diablo. Lo pensó varias veces e incluso llegó a decirlo en voz alta. Estaba desesperado.

Escuchaba misa junto a su esposa en una iglesia cercana. A mitad del sermón, el comisario se puso en cola para tomar la sagrada forma mientras su mujer se arrodillaba e imploraba al cielo por su fertilidad. Cuando estaba a nada de comulgar, alguien le tocó el hombro por detrás. Al girarse, descubrió al señor Ignacio Osborne, que se mostraba con ojeras y el rostro cadavérico. ¿Qué le había pasado a ese hombre? ¿Era la misma muerte en persona? Si no hubiera llevado pantalón de pinza y un jersey azul marino, habría respondido que sí.

—Comisario, necesito hablar con usted —le dijo, al segundo de los intentos. La voz le salía a trozos, como si le costar hablar.

—Ignacio, ya le dije que no podríamos volver a hablar. Ya tiene lo que quería. Haga el favor de no meterme en más líos. No puedo conseguirle la parejita…

—Lo sé, lo sé —le interrumpió—, pero es otra cosa. Es algo más grave, se lo juro. Muy grave, si me permite. Necesito que me escuche, por el amor de Dios —añadió, señalando a un Cristo crucificado que colgaba de la pared.

—¿Qué es eso tan grave, Ignacio? ¿Van a quitarnos a Mágico González?

Ignacio fue inmune a la broma, ni siquiera se rio por cortesía.

—Es otro asunto, inspector. Es serio, por favor.

—De acuerdo, dígame.

—Queremos devolverle a Saúl.

—¿Quién es Saúl?

—El niño. El niño que nos trajo hace unas semanas.

El comisario lo miró, extrañado, salió de la cola justo frente al párroco y arrastró a Ignacio con él. Lo llevó tras una de las columnas de la iglesia, se aseguró de que nadie los viera y lo agarró de cuello. Solo Jesús del Gran Poder observaba la escena.

—¿Crees que los niños son cosas que se puedan devolver, Ignacio? ¿Acaso crees que tienen periodo de prueba? ¿Me ves cara de dependiente de Galerías Preciados?

—No, comisario, no… —dijo, suplicando. En sus ojos se reflejaba el pánico—. Pero escúcheme.

—¿Entonces? —Al comisario la ira le salía por cada poro de la piel. Sabía que aquel hombre podría incluso acabar con su carrera con solo una llamada de teléfono, pero no le importó—. Escúcheme bien, señor Osborne. Me he jugado mi carrera por que tenga descendencia, ¿y así me lo queréis pagar? Lo siento, pero no voy a hacer lo que me piden, es imposible.

—Escúcheme, comisario, por favor. Ese niño es hijo del demonio. Se lo juro. Lo hemos intentado todo, incluso un exorcismo. Tiene que creer lo que le digo.

—¿Qué está diciendo, Ignacio?

—El niño está endemoniado, comisario. No deja de llorar en todo el día y no le digo nada por las noches. Ni duerme ni nos deja dormir más de cinco minutos seguidos. Cuando se cansa de llorar, se desgañita chillando, es totalmente aterrador. Y no es solo eso, muerde a cada una de las mujeres que contratamos para la que le den el pecho. A la última le ha extirpado un pezón. Destroza los biberones y apenas come. Ya no sabemos qué hacer. Estamos desesperados. Si sigue así, es muy posible que muera.

El comisario recordó las palabras de la monja. ¿Y si era verdad que aquel niño era hijo del demonio? ¿O será que de alguna forma sabe que esos no son sus padres? El inspector no tenía la intención de averiguarlo.

—Lo siento de verdad, señor Osborne, pero no pueden devolverlo. Lo siento. Es algo que no puedo ni quiero hacer. Tendrán que ser consecuentes con lo que han hecho, Saúl será su hijo para toda la vida.

Ignacio se paró un segundo, tomó fuerzas y se encaró con Calvo.

—No vamos a quedárnoslo, comisario. Mi mujer ayer estuvo a punto de saltar al vacío después de que Saúl le arañara la cara. Le ha dejado cicatrices tan profundas como si le hubiera sesgado con un cuchillo jamonero. No se ha atrevido a venir a misa porque la gente no iba a creerlo y pensaría que he se lo hecho yo.

—No tienen otro remedio —interrumpió— que quedarse con la criatura. Por mí como si abre en canal a su mayordomo. No puedo hacer nada, Ignacio, compréndame.

—Escúcheme bien, inspector. No me deja otra. Si no me ayuda a deshacerme de ese hijo de belcebú, me encargaré de que todo el mundo sepa cómo lo he conseguido. Llamaré a la prensa, iré a la televisión. Le juro que tiraré de la manta ante quien haga falta. Convertiré su vida en un infierno, comisario.

—No será capaz…

—No me ponga a prueba, inspector Calvo. Estoy totalmente desesperado. Ahora mismo soy capaz de lo que sea con tal de deshacerme de ese niño. —Ignacio se había crecido a la vez que menguaba el inspector—. Tengo el teléfono de varios redactores del Diario de Cádiz. Solo tengo que hacer una llamada y usted estará en todas las portadas y, luego, en la cárcel. Y allí ya sabe que puede pasar cualquier cosa, ¿entiende?

Los dos enfrentaron sus miradas. Había algo más que odio y desesperación en ellas. El comisario se dio por vencido. Se le había ocurrido una solución a todo aquello.

—Déjeme pensarlo, ¿de acuerdo? —dijo Calvo, con un sudor frío recorriéndole la espalda—. Déjeme pensar qué hacer con el niño, voy a intentar resolver el problema.

—Le doy un día nada más, comisario —repuso, volviendo a sostenerle la mirada—. Mañana vendrá a por él y se lo llevará dondequiera que sea. No queremos ver a ese niño nunca más en nuestra casa, ¿le ha quedado claro?

El comisario asintió, mientras en su cabeza giraban varias opciones.

«Tu amenaza no te va a salir gratis, hijo de la gran puta», pensó casi en voz alta.

—Mañana me pasaré por él, señor Osborne. No tiene de qué preocuparse.

—Haga lo que tenga que hacer, pero queremos que ese niño desaparezca.

Capítulo 29

En algún lugar de la provincia de Cádiz, 16 de julio de 2016
10:27 a. m.

En la ciudad de Cádiz, y en todo el país, la noticia de la muerte de la alcaldesa corrió como la pólvora. Pronto, su defunción fue el epicentro de la información de todos los medios nacionales. Las especulaciones habían comenzado a circular sin control y cientos de teorías eran lanzadas sin ton ni son por diferentes medios y periodistas.

Algunos hablaban de tramas urbanísticas; otros, de corrupción en todos los niveles, e incluso de que podría estar inmersa en un entramado de trata de blancas. Las redes sociales no tardaron en unirse a las especulaciones, a cuál más descabellada.

La ciudad estaba asolada por el miedo. El turismo se resentía por los últimos crímenes, y los gaditanos sabían que esta nueva noticia no iba a servir para mejorar la situación.

Un clima de terror tenía en vilo a todo el país.

Saúl observaba la televisión con regocijo. A pesar de que se habían torcido algo las cosas desde que el inspector Alejandro Cobalea había regresado a Cádiz, estaba henchido de orgullo al ver que había podido reconducir la situación. Era consciente de que estaba perdiendo terreno estos últimos días, aun así, no se sentía acorralado. Con la inspectora Jenifer Medina en sus manos sabía que podía completar su plan. No le cabía ni la más mínima duda.

Miró de reojo la cámara de vigilancia que tenía instalada en su zulo y la vio agazapada, con las rodillas en el pecho y los brazos agarrando sus piernas. El miedo se había instalado en forma de temblor en todo su cuerpo. A su alrededor, cientos de cangrejos se revolvían intentando escapar por cualquier pequeña grieta.

Encendió un cigarro, tragó el humo de la primera calada y subió el volumen del televisor. Víctor Peinado, el segundo de la alcaldesa, había tomado las riendas del consistorio y con gesto afligido se dirigía a un grupo de periodistas.

—Todos estamos desolados con la muerte de la alcaldesa. Antes que nada, queremos trasladar a la familia nuestro más sentido pésame, tanto por parte del equipo de gobierno como de todos y cada uno de los grupos políticos y empleados que forman el Ayuntamiento de Cádiz. Es un día muy triste para todos y, en especial, para los que hemos trabajado con doña Teófila codo con codo. —Las lágrimas amenazaban con precipitarse de un momento a otro.

Un periodista alto y con un bigote prominente se lanzó a hacer la primera pregunta.

—Juan Manzorro, para las noticias de Canal Sur en directo. ¿Cree que esta muerte puede estar relacionada con el anuncio de la suspensión del próximo Carnaval de Cádiz?

Peinado no esperaba esa cuestión. Pensó que tendría que haber informado de que la rueda de prensa era sin preguntas, pero no lo había hecho. Dudó durante unos instantes, pero al final cogió impulso para responder.

—Aún es pronto para realizar especulaciones, vamos a dejar a la policía hacer su trabajo. De todas formas, el hecho de hoy no hace sino confirmar dicha prohibición. La ciudad vive tiempos de excepción y no podemos poner en peligro ni a nuestros ciudadanos ni a los que nos visitan en la fiesta más importante de Cádiz. La policía debe dar caza ya a ese asesino y rogamos a todo el que pueda tener alguna pista que contacte directamente con las autoridades.

Saúl cogió el cenicero de cristal que estaba infestado de colillas y lo lanzó contra el televisor. El golpe rajó por completo la pantalla, que se apagó de inmediato después de soltar varios chispazos. Una nube de ceniza tardó en disiparse y dejó en el ambiente un olor rancio.

—Otra vez la diana en mí, estos malnacidos no aprenden. ¿¡Qué más tengo que hacer!? ¡Joder! ¿¡Qué más tengo que hacer!? Yo no soy el enemigo. El maldito carnaval es el cáncer de la ciudad. Ese es el tumor que hay que extirpar.

Se apagó el cigarrillo en la mano, lo tiró al suelo y se encendió otro. Su cara de furia se podía intuir tras una densa cortina de humo. Con la mirada puesta en el zulo donde se encontraba Jenifer, sus ojos fueron inyectándose en sangre cada vez más.

Capítulo 30

Cádiz, 16 de julio de 2016
12:23 p. m.

A media mañana, ya todo Cádiz conocía la noticia de la muerte de la alcaldesa. Los bares estaban en ebullición. La gente competía por demostrar quién era el más informado, el que poseía la teoría más certera o el que tenía un contacto en la policía que confirmaba tal o cual hipótesis. Todo el mundo creía estar en posesión de la verdad.

La bandera de la ciudad, mecida ahora por una suave brisa de viento del sur, ondeaba a media asta en el ayuntamiento. El cielo estaba encapotado y la sensación de humedad era sofocante.

En el centro de la ciudad, concretamente, en el domicilio particular de un ilustre chirigotero, se mantenía una reunión que habían intentado llevar en la más estricta confidencialidad. Solo habían asistido algunas de las personalidades más importantes del Carnaval de Cádiz. Entre ellas estaban Santander, Bienvenido, Yuyu, Morera, Pardo, Rivero, Gago y Subiela; este último era quien llevaba la voz cantante.

—Señores, no podemos permitir este ultraje al Carnaval de Cádiz. Nunca nadie ha conseguido callar nuestras coplas y no lo va a conseguir un maldito asesino de comparsistas. Lo tenemos que hacer por todos los que se ha llevado por delante, por todos los que faltan hoy aquí y que nunca volverán.

—Pero, Subiela. Tenemos que tener mucho cuidado. Ese tío no tiene mucho miramiento, es posible que por primera vez tengamos que parar no por nosotros, sino por la seguridad de todos los que vengan a vernos —repuso Pardo, que no estaba muy convencido de querer burlar la prohibición que había impuesto el Ayuntamiento.

Todos se escrutaban esperando que alguien tomara la palabra. No había ninguna postura clara.

—Yo voy a seguir con mi cuarteto para adelante —dijo el Morera, que se reajustaba las gafas de sol—. Todos tenemos miedo, por supuesto. Yo el primero. Parece que ese tío no tiene intención de parar esta sangría, pero si cedemos, es cuando estamos todos muertos, metafóricamente, quiero decir. Si el Ayuntamiento está acojonado, nosotros le demostraremos que tenemos la valentía de los auténticos gaditanos. Cádiz nunca ha callado ni nunca callará.

—¡Eso es! —clamó Subiela, que había asentido a todo lo que había planteado Morera—. No vamos a permitir que nos venza el miedo, tiene que haber concurso y tiene que haber carnaval. Si no, ¿qué será lo próximo?, ¿que lo cancelen por un aviso de bomba o una amenaza terrorista? Si cedemos, gana el miedo, y puede que por siempre.

—Ni los dictadores consiguieron callarnos, ¿lo va a hacer un estúpido asesino? —añadió Yuyu, posicionándose así con el grupo que quería seguir adelante.

—Creo que lo mejor es que nos reunamos todos y que se haga lo que decida la mayoría. Más que nunca, debemos ser un bloque, Subiela. Esto es una guerra contra el carnaval —añadió Gago, que tenía la frente perlada—. Nos quieren muertos a todos, por eso, todos tenemos que unirnos.

La mayoría asentía, algunos más convencidos que otros.

—Pues no se diga más. Vamos a convocar una reunión en el Falla donde decidiremos si habrá o no habrá carnaval. Lo votaremos democráticamente. ¿Todos de acuerdo, señores?

—No hay mejor sitio que ese, Subiela.

Capítulo 31

Cádiz, 16 de julio de 2016
12:39 p. m.

Alejandro y Soledad seguían en el despacho de Torres. Después de informarle sobre lo hallado en las coordenadas que les había facilitado, le hicieron partícipe de los avances en la investigación sobre la adopción de Saúl. Un aire viciado se había adueñado de la estancia; Olga, que se dio cuenta de ello, intentó limpiar el ambiente abriendo una ventana.

—Así que piensan que Saúl pudo ser un niño robado —indicó el inspector Torres, que remataba una nueva lata de bebida energética.

—Efectivamente, inspector. Logramos captar una conversación en la que sus abuelos daban a entender eso —aseguró Alejandro, examinando el panel del caso que había estado completando Torres. En él estaba la alcaldesa, ahora tachada con una cruz roja.

—No me había planteado esa opción y tampoco sé en qué podría ayudarnos, pero les animo a seguir esa pista, a ver dónde nos lleva. Solo les ruego que me tengan informado.

—Por supuesto, inspector. —Alejandro se guardó el resto de la historia. No le comentó a Torres nada sobre la posibilidad de que una monja estuviera detrás de todo esto. Quizás porque tampoco era algo crucial o quizás porque quería guardarse un as en la manga.

Tras despedirse, Soledad y Alejandro pusieron dirección al centro de la ciudad. Ella había conseguido una reunión con el director de la asociación de niños robados de Cádiz en una cafetería frente al Gran Teatro Falla. Posiblemente, este podría ayudarles a confirmar la hipótesis en la que habían estado trabajando.

Caminaron por las calles de la ciudad con cierto entusiasmo. Cada vez tenían la sensación de estar más cerca de Saúl. Casi podían tocar con la punta de los dedos el fin de aquella pesadilla en la que se había convertido el caso.

Al llegar a la plaza del Falla, un hombre de un metro setenta y con andares encorvados se acercó a ellos y les invitó a tomar asiento; se presentó como Silvestre Cuenca. Había reconocido al inspector nada más verlo. A Soledad no le hizo mucha gracia que tuviera los ojos parapetados tras unas gafas de sol. Pidieron algo de beber y este fue al grano.

—Díganme, agentes, ¿en qué puedo ayudarles? —preguntó Silvestre, quitándose las gafas que dejaron al descubierto unos ojos apagados y unas ojeras más que pronunciadas.

—Señor Silvestre, no voy a andarme con rodeos. Estamos investigando un caso que sospechamos podría estar relacionado con el robo de un bebé en 1990. Este caso en concreto podría haber sucedido aproximadamente por el mes de marzo.

—Entiendo. ¿Qué es lo que necesitan?

—Es un caso delicado, no dudamos de su profesionalidad, pero, de momento, permítame que no le dé más información.

—No hay problemas, díganme, aparte de la fecha del posible robo, ¿saben algo más? ¿Nombre de los padres? ¿Posible paradero del hijo?

—Solo conocemos la fecha exacta, no tenemos muchos más datos. Sospechamos que el niño era varón y que pudo acabar en una familia adinerada. Probablemente, nació en esta ciudad.

El camarero trajo las bebidas y las dejó sobre la mesa. Silvestre sacó un pequeño ordenador portátil y lo encendió. Una vez que estuvo en marcha, tecleó varias palabras antes de hablar.

—En nuestra base de datos tenemos madres y padres que sospechan del robo de alguno de sus hijos desde hace cuarenta años. Pero a partir de 1990 no tenemos ningún caso registrado. Sería el primero del que tenemos constancia. No pasa lo mismo el año anterior, donde hay tres casos sospechosos. Creíamos que el año 1989 era el último en el que se llevaron a cabo estas prácticas.

—¿Entonces, lo descartaría? —preguntó Alejandro, que no podía evitar que los ojos se le fueran, de vez en cuando, a la fachada del Gran Teatro Falla. Soledad se limitaba a tomar notas y dar tragos a su refresco de cola.

—No, para nada, inspector. No descartaría nada. Sí es verdad que los métodos a lo largo de los años se fueron sofisticando, pero no tenemos padres que hayan informado de la desaparición de un niño a partir de ese año. Desde entonces ya había muchas medidas internas dentro de los hospitales para que cosas como esta no ocurrieran más.

—¿Me permite una pregunta?, si no es mucha molestia —inquirió Alejandro, tras dar un trago a su cerveza.

—Claro, inspector. Me gustaría poder ayudarles en lo que fuera necesario. Ese es el fin de la asociación.

—¿Cuál era el método para sustraer a los niños? Es decir, ¿cómo podían quitárselos a los padres sin que estos se dieran cuenta?

—La cosa era, en teoría, sencilla. La madre entraba en el paritorio sola y se le impedía al padre pasar por cualquier motivo. Cuando el bebé nacía, se lo llevaban a limpiar y allí desaparecía. La mayoría de veces a los padres se les decía que los niños habían nacido muertos, cuando no era cierto. Nunca se les enseñaba el cadáver. A los que se empecinaban en verlo, se les enseñaban de lejos un conejo despellejado o cosas por el estilo.

»También era muy frecuente que los padres que tenían gemelos perdieran uno por el camino. Era más sencillo que cuando solo nacía uno. La familia daba menos problemas, al menos, tenían uno «vivo» y se iban a casa con un retoño. Luego, por la otra parte, el procedimiento era fácil. La madre adoptiva era ingresada a la vez que la biológica. Cuando el niño nacía, se lo entregaban a la otra y listo. Aunque hay casos de todo tipo, por supuesto. Las madres solteras eran caso aparte. Muchas de ellas «morían» durante el parto, aunque en realidad lo que hacían era asesinarlas una vez que daban a luz.

—¡Cuánta maldad! —no pudo evitar clamar Soledad, que había asistido al relato sin apenas poder tomar aire.

—¿Y la Justicia qué dice de todo esto? —siguió interrogando Alejandro. No podía dar crédito a lo que estaba escuchando.

—La Justicia nos ningunea. Ya sabe la corrupción que hay en este país. No quieren que la verdad salga a la luz, puesto que la mayoría de padres adoptivos tenían padrinos dentro del sistema. No sé si me explico —puntualizó Silvestre Cuenca.

—Se explica usted perfectamente —dijo Alejandro, que preparaba la siguiente pregunta—. ¿Entones, dice que no hay ningún caso en la fecha que le indico?

—Ya le digo, según nuestros registros, no. Pero eso no significa que no se haya producido. Solo quiere decir que ningún padre ha llegado a nosotros sospechando de que le robaran su hijo en ese año.

—¿De cuántos casos de niños robados estamos hablado, señor Cuenca?

—Según nuestras últimas estimaciones, pudo haber hasta trescientos mil casos de robos de niños desde la Guerra Civil. Nosotros solo tenemos registrados unos cuatro mil, y en Cádiz, apenas trescientos.

—¿Quién cree que podría ayudarnos para conocer a los verdaderos padres de este chico?

—Pues muy fácil, la mujer que se los llevaba. La que tenía montado el negocio en la provincia: sor María.

—¿Una moja, en serio?

—Y tan en serio, hace unos años salieron a la luz algunos casos en los que esta hija de Dios estaba involucrada.

Aquello venía a confirmar lo que había escuchado en casa de Simón Osborne, su mujer podría haber dicho la verdad.

—¿Sabe dónde podemos encontrar a esa «hija del Señor»? —las últimas tres palabras iban cargadas de sarcasmo.

—Se supone que en el infierno, a la derecha de Satán. Dicen que murió hace unos años. Pero, al igual que los niños que decía que salían muertos del vientre de sus madres, nadie ha visto su cadáver.

Soledad lanzó un gemido de incredulidad.

—¿Dónde, supuestamente, murió esa sor María, don Silvestre? —inquirió Soledad, que jugueteaba con los hielos del vaso.

—Teniendo en cuenta el testimonio de las monjas de su congregación, lo hizo en el mismo convento de las madres protectoras, en el barrio de El Pópulo. La fecha de su muerte no consta en ningún lugar, pero cuando el caso salta a la prensa en 2013, muere de manera repentina y sospechosa.

Alejandro apuntaba en su cuaderno varias anotaciones rápidas.

—Investigaremos por ahí, señor Cuenca. También sería interesante conocer el archivo de personas fallecidas en el hospital en 1990, ¿nos lo podría facilitar?

—Sí, por supuesto. Son datos públicos y solemos añadirlos de manera mensual a nuestra base de datos. Seguimos registrando todos los nacimientos de la provincia en la actualidad. No solo luchamos por los que robaron, también trabajamos para que nunca nadie pueda volver a robar a otro crío. ¿Comprenden? Gracias a nuestras manifestaciones y quejas hemos conseguido un protocolo que, prácticamente, imposibilita estos casos. Aun así, no bajamos la guardia.

—Es una gran labor la que realizan, la verdad. Es una pena que no haya tenido conocimiento antes de su organización. Cuando acabe, me encargaré personalmente de que no les falten fondos.

—Gracias, la verdad es que nos vendría bien un poco de ayuda económica —confesó el director de la asociación—. A veces, no tenemos recursos para realizar pruebas de paternidad o contratar a algún detective privado para que investigue algunos casos.

—Usted consíganos el registro de defunciones del hospital de Cádiz de 1990 y deje lo otro en mis manos. No le va a faltar dinero a su asociación en mucho tiempo.

—Cuente con ello, inspector —reiteró el director de la ONG—. En un rato se lo haré llegar. Lo tengo todo en el despacho de casa.

—Nos ha sido de gran ayuda, don Silvestre —agradeció Soledad, estrechándole la mano.

—No hay de qué. Para eso estamos —repuso Silvestre, que se había encendido un cigarrillo, preparado para marcharse.

—¿Me permite una última pregunta? —inquirió Soledad, que apenas había intervenido en toda la conversación. Tenía una duda que no había resuelto.

—Por supuesto, señora.

—Disculpe mi osadía, pero ¿podría decirme por qué trabaja usted en esta asociación?

El hombre respiró aliviado y molesto a la vez. Parecía estar acostumbrado y aburrido de que le hicieran aquella cuestión.

—Es muy sencillo. Mi mujer dio a luz en 1985 y nunca vi a mi hijo. Ella lo escuchó berrear en el paritorio e incluso lo vio en brazos de la matrona, pero dijo que llegó una monja, la matrona se lo entregó y se lo llevó. La sedaron y al despertar le dijeron que la criatura había muerto.

—¿Y por qué sospecha de esa sor María?

—Pues porque me crucé con ella en los pasillos. La vi entrar con mis propios ojos en el paritorio donde estaba mi novia. Creo que nos eligieron porque habíamos decidido no casarnos y vivíamos «en pecado». En aquellos tiempos era algo muy arriesgado, la sociedad más casposa te solía dar la espalda. Es la única explicación que le damos —se sinceró. Entonces, su cara se torció en un gesto de odio—. Jamás olvidaré la cara de esa monja. Bajo el hábito se escondía la silueta del mismísimo demonio. Esa monja era hija de Satanás. Cuando la vi entrar en el paritorio, juraría que llevaba dos enormes cuernos sobre la cabeza.

—¿Y nunca pudo recuperar a su hijo? —preguntó de nuevo Soledad.

—Bueno, yo tuve la suerte de encontrarlo después de veinticuatro años. Jamás dejé de buscarlo, pero fueron los padres adoptivos los que le confesaron, cuando fue adulto, cómo fue su adopción. Le dieron datos del hospital y se coló un día en casa preguntando si alguna vez nos habían robado un hijo. Fue algo increíble, como un regalo de Dios. No hizo falta que nos hiciéramos las pruebas, era la viva imagen de su abuelo. Le enseñamos las fotografías de mi padre y eran dos gotas de agua. Ahora viene a visitarnos a menudo y somos muy felices. ¿Pero quién me paga a mí el sufrimiento que hemos padecido? ¿Qué mayor condena que no poder ver cómo crece tu hijo? Y los que han provocado tanto sufrimiento están por ahí, libres.

—Nos alegramos de que su historia tenga final feliz —dijo Soledad con un tono condescendiente.

—Un final feliz hubiera sido que mi hijo nunca hubiera sido robado. Para nosotros el que volviera es solo una felicidad a medias. El corazón aún no está repuesto. Esa monja nos robó también parte de nuestra vida y nuestras ganas de vivir —confesó con una mezcla de rabia e impotencia—. Espero poder ayudarles a esclarecer este caso, agentes. Haré todo lo que esté en mi mano, cuenten con ello.

—Gracias, señor Cuenca. Cuando pueda, envíeme eso a esta dirección —terminó Alejandro, tendiéndole una tarjeta de visita y estrechándole la mano.

—Lo tendrá en una hora, inspector.

Saúl 6

Cádiz, 31 de marzo de 1990
8:19 p. m.

Era una noche fría, la primavera llegaba con retraso y la lluvia campaba amenazante por el cielo. El inspector José María Calvo conducía por la avenida con una cesta en el asiento del copiloto. En ella descansaba un niño al que habían llamado Saúl y del que sus padres adoptivos se habían desecho como si fuera una mercancía defectuosa. El comisario tenía un leve temblor en la mano derecha que había conseguido dominar. No sabía si era miedo o excitación. Quizás fueran ambas cosas.

El cristal del coche comenzó a cubrirse de pequeñas gotas de agua y activó el limpiaparabrisas. Aprovechó, entonces, para mirar de soslayo al niño, que seguía llorando a su lado. No había dejado de hacerlo durante todo el trayecto.

Después de estar toda la noche sin dormir y haciendo gestiones en su despacho, había podido solucionar la papeleta de la manera más discreta posible. Había acordado con Ignacio Osborne que constarían su mujer y él como padres biológicos de cara al registro y que el comisario sería, a partir de entonces, el padre adoptivo de la criatura.

No tenía otra salida. ¿Qué otra cosa iba a hacer?, ¿llevárselo de vuelta a la monja? Estaba seguro de que aquella hija de Dios no dudaría en acabar con el bebé.

Por tanto, Saúl sería su hijo a partir de entonces. Como homenaje a Esther y para evitar algunos temas burocráticos, le puso los dos apellidos de ella. Estaba seguro de que a su mujer no le importaría y, de paso, se ahorraría tener que dar muchas explicaciones.

Cuando aún le quedaban un par de kilómetros para llegar a casa, un trueno sonó como si el cielo se hubiese partido en dos. Saúl comenzó a llorar aún más desconsolado que antes. Recordó que la otra vez había conseguido que dejara de llorar poniendo algo en la radio y se lanzó a encenderla.

Al principio, sonaba una canción de Michael Jackson que solo consiguió que el niño llorara más y más.

—¡Joder! —maldijo en voz alta.

Siguió haciendo girar el dial hasta que encontró otra emisora. En ella estaban anunciando que su siguiente tema sería la presentación de la comparsa La Luz de Cádiz. Nada más sonar, aquel bebé se calmó, cerró los ojos y pareció concentrarse en escuchar la música. Por un momento, el inspector creyó incluso que aquel niño estaba tarareando la canción.

De mis entrañas nace la luz de Cádiz,
para que en el cielo se refleje el paraíso
y veas que después de Cai nada hay.

Estaba detenido en un semáforo que había tornado a verde hacía tiempo. Se había quedado boquiabierto. ¿De verdad ese niño estaba cantando?, ¿estaba sonriendo?, ¿por qué había dejado de llorar?

El claxon de un coche le increpó para que se volviera a poner en marcha. El comisario miró por el retrovisor, vio a un señor orondo y con los cachetes sonrosados, y bajó del coche sin dudarlo.

Otros vehículos comenzaron también a pitar para que se moviera, estaba obstaculizando el paso, pero no le importó. Se acercó hasta la ventanilla del otro coche y la golpeó para que el conductor la bajara. Este ya no parecía tan airado y pedía disculpas con una mano a la vez que bajaba la ventanilla con la manivela.

—Disculpe, señor. Pensaba que se había dormido —dijo este, ante la mirada inquisitiva del comisario.

—¿Me ve usted cara de dormido, señor? ¿Tengo yo cara de dormido? —preguntó el comisario, sacando su arma reglamentaria y apuntándole a la cabeza.

—No, no. Para nada.

Dentro de aquel coche comenzó a oler a descomposición y Calvo se dio por satisfecho.

—¿Sabe con quién está hablando? ¿Lo sabe usted bien?

El conductor repetía ahogadamente la palabra «perdón» sin mucho éxito. Calvo guardó el arma y sacó la placa. No le importaba la lluvia.

—¿Sabe que va a hacer? Se lo voy a decir. Vaya hasta la comisaria y preséntese al inspector Soto, dígale que le mando yo. Él sabrá lo que tiene que hacer con usted. Vaya con todos los papeles del coche.

—No, por favor. Lo siento, de verdad —suplicaba, sin que el comisario lo oyera.

Calvo sacó una libreta y apuntó su número de matrícula.

—Si no se presenta en comisaría, iré a buscarlo personalmente a su casa. ¿Le ha quedado claro?

El conductor no tuvo más remedio que asentir. Cuando agachó la cabeza, el comisario le cruzó la cara de un puñetazo y volvió a su coche. Allí, Saúl seguía tranquilo e incluso risueño mientras en la radio sonaban coplillas de Cádiz.

Antes de que se me coman los gusanos,
que aprovechen todo lo que está sano.
Y al que le toque un pulmón o un riñón, que ojalá le sirva.
Y al que le toque la picha, que la use más que yo.

Al llegar a casa, abrió la puerta. Estaba empapado, aunque el niño estaba completamente seco. Eso era lo que importaba.

—Ya estoy en casa, Esther —dijo, dejando la cesta en el suelo para colgar su abrigo en el recibidor, si bien pensó que quizás tendría que colocarlo cerca del radiador: «Luego, si acaso».

No tuvo respuesta. Y volvió a anunciar su llegada.

Oía el ruido de un grifo y el agua correr. Por su mente, sin saber por qué, se cruzó la imagen de Esther en el baño con las muñecas abiertas y sumergida en agua rojiza.

Antes de que pudiera echar a correr, su mujer apareció en el salón con el albornoz tapando su cuerpo, una toalla burdeos rodeándole la cabeza y un aroma a vainilla tras ella. Calvo respiró aliviado con el corazón encogido.

—¿Qué tal ha ido hoy el trabajo, cariño? —la pregunta quedó en el aire al escuchar el llanto de un bebé.

—¿Qué es eso, José María? ¿Eso que llora es un niño?

Saúl se había despertado y lloraba desconsoladamente, como si se acabara de dar un fuerte golpe o pidiera auxilio a sollozos.

—Dios no ha querido que concibas, pero sí ha querido darte un hijo, Esther.

Por un segundo, su mujer se quedó perpleja, hasta que vio la cesta tras de él y se lanzó a por ella. Saúl seguía berreando. Esther tomó al niño como si hubiera nacido solo para eso y lo acunó con una dulzura que hizo estremecer al propio comisario.

—Tranquilo, hijo mío, tranquilo. ¿Cómo te llamas, chiquitín?

El comisario tuvo que pensar el nombre que constaba en el registro.

—Saúl. Saúl Sánchez Camacho —dijo el comisario, ante la mirada vidriosa de su mujer—. Lo han encontrado abandonado en un bidón de basura y he conseguido que seamos los padres adoptivos, solo si tú lo ves conveniente, claro. Perdona que no te haya consultado, pero todo ha sido tan rápido... También quería que fuera una sorpresa.

—No me importa, José María. Me da igual de dónde haya salido.

El niño berreaba y pataleaba cada vez más. Estaba completamente colorado del berrinche. Esther siguió meciéndolo, sabía que podía conseguirlo. Esta vez probó a susurrarle algo al oído y, poco a poco, comenzó a calmarse mientras ella lo balanceaba.

Viene a esta tierra un barquito,
más típico no lo hay,
más blanco, ni más bonito,
en toito el muelle de Cai.

Al acabar, Saúl no volvió a llorar y durmió hasta el amanecer.

Capítulo 32

Cádiz, 16 de julio de 2016
3:06 p. m.

El forense había recibido presiones desde arriba para que acelerara el trámite y, sobre todo, para que evitara que se filtrara fotografía alguna del cadáver de la alcaldesa. La prensa estaba ávida de ese tipo de materiales. En la televisión siempre primaba la sangre y la tragedia. Cuanta más sangre y más tragedia, mejor. Una fotografía de la alcaldesa sobre el asfalto y otra colgada del segundo puente de Cádiz habían corrido como la pólvora, fueron portada de periódicos y telediarios. ¿Qué no haría una instantánea del cadáver de Teófila en la morgue o mientras le practicaban la autopsia?

Las palabras de la persona que le llamó fueron claras: «Si sale alguna fotografía de la autopsia en la prensa, le cortaré los huevos con un bisturí y se lo daré de comer a los cerdos». Por eso tuvo que priorizar el cuerpo de la alcaldesa e intentar maximizar las medidas de seguridad. El día había sido movidito, encima tenía a dos ahogados y una mujer mayor que, según su marido, se había resbalado por la escalera.

Lo primero que hizo fue tomarle las huellas al cadáver de la alcaldesa. Luego, revisó la ropa que llevaba. Pantalón y camisa de tejidos frescos en los que no encontró sangre ni ningún tipo de residuo extraño. La ropa interior estaba igual de limpia de residuos sospechosos. Una vez desnuda, tomó fotografías del cadáver, centrándose en la cabeza y el tórax, donde un gran hematoma rodeaba el cuello.

A medida que avanzaba iba documentando todo con una grabadora de cintas de casete, para él no había otra igual. Aquella en concreto era una Sony que sus suegros le habían regalado en Reyes en el noventa y cinco. Una auténtica pata negra, solía presumir.

El siguiente paso fue analizar el cuerpo con rayos X. Quería comprobar que no hubiera ninguna fractura previa al ahorcamiento; cosa que no tardó en corroborar, las radiografías así lo manifestaban. Estudió el interior de la boca y todas las piezas dentales sin encontrar nada reseñable. Sin perder tiempo pasó a revisar el área genital donde, después de una exhaustiva exploración, descartó desgarros ni moratones. También descartó que hubiera tenido relaciones sexuales durante los días previos a la muerte.

«¿De verdad nada ni nadie la forzó a quitarse la vida?», el forense no podía dar crédito.

Con la ayuda de un bisturí realizó una incisión en forma de «Y» desde cada uno de los hombros, a lo largo del pecho, hasta el hueso púbico. Dividió la caja torácica con la ayuda del instrumental y la abrió a la primera. Cuando examinó los pulmones, encontró varios signos propios del ahorcamiento.

El forense estaba tan concentrado en la autopsia que no se percató de que el teléfono móvil que descansaba sobre su escritorio llevaba un rato vibrando. Al darse cuenta, detuvo la grabadora y la soltó con fastidio sobre la mesa de sus utensilios. Luego, tomó el teléfono y descolgó la llamada. No pudo evitar que los fluidos que impregnaban los guantes se adhiriesen al aparato. Pero no le importó, lo limpiaría luego.

—¿Qué es lo que pasa ahora, joder? Estoy en medio de una maldita autopsia.

—Muy buenas, doctor. ¿Me preguntaba si querría algo de pescado fresco? Acabo de llegar del mar.

Escuchar su voz hizo que todos sus músculos se pusieran en alerta; no le salían las palabras, la garganta se le había paralizado.

—Dame un segundo —le pidió, asegurándose de que el pestillo de la puerta estaba echado—. ¿A cómo está el kilo de caballas? —preguntó este mientras se secaba una gota de sudor que le caía por la frente. Balbuceó un poco, pero creyó que no se habría notado demasiado.

—Las caballas enteras están a cincuenta mil pesetas el kilo y la caballa limpia a cien mil pesetas el kilo. ¿Le guardo alguna, doctor?

El tubo de luz blanquecina que iluminaba la estancia parpadeó varias veces, emitiendo un desagradable pitido, lo que hizo que el forense levantara la cabeza al techo.

—Mire, le voy a ser sincero —comenzó este después de dar una gran bocanada de aire—, me han llamado de arriba y esta vez no va a poder ser—. Le dolía pronunciar las palabras. Su interlocutor le estaba ofreciendo cincuenta mil euros por una fotografía del cadáver de la alcaldesa vestida o cien mil euros por una en la que saliera desnuda. Antes, lo había hecho en alguna ocasión. Pero siempre fueron cantidades más pequeñas y por fotografías de alguno de los comparsistas que habían muerto recientemente, nunca de políticos. Aquel dinero le resolvería muchas cosas, pero no podía aceptarlo si quería que su futuro laboral no se tambaleara—. Esta vez no va a poder ser, lo siento.

La persona que escuchaba al otro lado del teléfono se lamentó con un chasquido de la lengua. La luz del techo volvió a parpadear.

—¿Y qué le parece si le doblo la oferta, doctor?

—No es por dinero, de verdad. Me juego el puesto. Le ruego que no insista.

—Ya sabe que nunca verán la luz, doctor. No soy periodista, como ya sabe. Son solo para mi colección personal. Si las fotos que me ha proporcionado antes no las he enviado a la prensa, ¿por qué cree que lo haré ahora?

—Lo sé, lo sé, señor. Siempre ha sido usted muy discreto con todo lo que le he enviado, en eso le doy toda la razón. Y lo que haga con ellas no es asunto mío, pero debe comprender que esta vez es algo más complejo. Si por un casual alguien de su entorno las ve y las entrega a la prensa, estoy muerto.

Al forense comenzó a subirle el pulso y se dirigió a la nevera por un poco de agua. Allí encontró una botella y pegó un par de tragos rápidos.

—¿Sigue ahí, doctor? —preguntó la voz al otro lado.

—Sí, disculpe. Ya le he dicho…

—Con ese dinero podrá jubilarse, doctor —le interrumpió la voz con un tono meloso y sugestivo—. Le prometo que será la última vez que se lo pida.

—Como ya le he dicho, señor, no es cuestión de dinero. Mi carrera está en peligro.

—Todo es cuestión de dinero, doctor. Siempre todo se resume a eso. El amor, el sexo, la felicidad. Todo funciona alrededor de él. Es el resumen de todas las cosas. Pero no quiero aburrirle. ¿Qué le parece medio millón por todas las fotos y listo? —le inquirió, no sin antes sopesarlo varias veces. Aquella pregunta sonó a última oferta—. Considérelo su plan de jubilación y el de sus hijos, si saben aprovecharlo y no lo malgastan. Lo tendrá en la misma cuenta de siempre en un segundo. Solo me tiene que decir que sí y le transferiré el dinero en el momento.

El forense sintió un leve mareo subiéndole a la cabeza. Era la primera vez que le ofrecía tal cantidad. Una cantidad que consideró demasiado tentadora. Con ella podría dejar al fin el trabajo. Le costaba mantenerse en pie tantas horas y ya estaba cansado de abrir y cerrar cadáveres. Llevaba haciendo lo mismo más de treinta años. ¿Cuántos cadáveres había diseccionado? ¿Cientos? ¿Miles? No supo hacer una estimación, pero los consideró suficientes como para dar su carrera por concluida.

—Está bien, doctor. Que sea un millón y no se hable más. —La oferta despertó la adrenalina de su cuerpo.

—De acuerdo —respondió el forense de manera ansiosa, la voz le había nacido del interior de su cuerpo.

—¿Ve como todo es cuestión de dinero, doctor? Todo —dijo, para luego quedarse en silencio unos segundo—. Le acabo de enviar el dinero. Espero entonces las fotografías de la manera habitual.

El teléfono móvil le vibró en la oreja. Era un mensaje de su banco suizo, indicándole que acababa de recibir a su favor un millón de euros. El forense, con el pulso a mil revoluciones y el sudor corriendo por su espalda, no podía aún salir de su asombro.

—En cuanto termine se las enviaré, señor… Por cierto, ¿nunca me dirá cuál es su nombre? No sé a quién le debo agradecer todo esto.

—Bueno, ya lo considero parte de mi familia, así que no me importa que lo sepa, aunque casi nadie me llama por mi nombre, todos me llaman por mi apodo.

—¿Y cuál es su apodo, señor?

Hubo otro silencio.

—El asesino de comparsistas.

El forense colgó como pudo. El teléfono se le escurría de entre las manos como una caballa recién salida del mar. Se reajustó las gafas e intentó continuar con su trabajo. Calculó que todavía le quedaba una media hora, aproximadamente; luego, ya pensaría lo que hacer con todo ese dinero.

Capítulo 33

Cádiz, 16 de julio de 2016
3:28 p. m.

El cuerpo de la alcaldesa de Cádiz fue trasladado al tanatorio, donde sería velado hasta el día siguiente, entre amplias medidas de seguridad. Varios coches de la policía escoltaban el coche fúnebre que cruzaba, en ese momento, la avenida principal de la ciudad a la altura del estadio Ramón de Carranza.

Después de realizarse la autopsia, el juez autorizó a la familia a velar el cuerpo. El forense había confirmado asfixia debido al ahorcamiento y no halló signos de ningún tipo de sustancia alucinógena ni droga ni nada parecido. A la vista de las pruebas y de la comprobación de las cámaras de tráfico del puente donde se quitó la vida había sido un suicidio; nadie la había empujado a saltar, al menos, literalmente.

Soledad y Alejandro se habían detenido frente al escaparate de un quiosco cerca del mercado central. La portada de casi todos los periódicos había abierto con la fotografía de la alcaldesa colgando del segundo puente. Al parecer, la había tomado un fotógrafo que pescaba por aquella zona con su barco de recreo. La imagen era dantesca.

Los titulares de los periódicos sí eran más heterogéneos:

«Muere la alcaldesa de Cádiz».

«Luto en la ciudad de Cádiz».

Un periódico había ido más allá con su titular:

«Teófila: ¿víctima o cómplice del asesino de comparsistas?».

Alejandro cogió aquel periódico y pagó al quiosquero, que le sonrió y le dio el cambio.

En las primeras páginas encontró un artículo firmado por un periodista llamado Diego Marchán. En él citaba a fuentes cercanas a la policía. Según este, la teoría más asentada en ese momento era que la alcaldesa habría sido cómplice del asesino de comparsistas.

Alejandro le dio a leer el artículo a Soledad, que no podía salir de su asombro.

—Alguien está filtrando información —afirmó el inspector—. Aunque ahora no es el momento de ponerse a buscar al chivato. Acaba de llegar el registro del hospital Puerta del Mar de los días en que nació Saúl.

Soledad tomó asiento en un banco y comenzó a estudiar la documentación en su portátil. Silvestre les había facilitado unos novecientos registros del día previo, el posterior y del mismo día que nació Saúl.

—No sé cuánto tiempo va a llevarnos esto, Álex. ¿Por dónde empezamos?

—Lo primero que tenemos que hacer es ver los nacimientos que hubo ese día.

Soledad hizo volar sus dedos sobre el teclado y pronto dio con la cifra exacta.

—Durante los tres días que contemplamos, nacieron veinticinco bebés en paritorio.

—¿Está Beatriz Montelongo entre las parturientas?

Soledad hizo una consulta a través del programa informático y este le devolvió los resultados.

—No, no aparece.

—Eso confirmaría lo que dice en los papeles, que tuvo un parto asistido en su casa. ¿Y todos los niños nacieron vivos?

Soledad volvió a analizar los datos de las tablas y no tardó en responder:

—Según esto, todos los niños que nacieron estaban sanos, no se ha registrado ninguna defunción esos días.

La cabeza de Alejandro no paraba de intentar atar cabos. Ese niño tuvo que salir de algún otro sitio, Beatriz tenía las mismas posibilidades de engendrar un niño que de dar a luz un cerdo.

A Soledad se le ocurrió una idea.

—¿Recuerdas lo que ha dicho el director de la asociación de niños robados? Eso de que muchas veces también se lo robaban a madres solteras y acababan con ellas. Voy a ver las defunciones de ese día —dijo, volviendo a sumergirse en el ordenador.

Frente a ellos, un niño feliz se puso a aplaudir, asustando a las palomas. Estas comenzaron a volar en erráticos círculos. Cerca de allí los altavoces de una tienda de discos hacían sonar una melodía que llegaba nítida a los oídos de Alejandro.

Contágiate del faro, de un castillo, de una barca,
de Puntales al Mentidero, del Greñuo, de La Palma.
Contágiate de un pueblo que se muere si no canta.
Contágiate, contágiate de esta bendita ciudad.

—¡Eh, Álex! ¡Vuelve! Creo que he encontrado algo.

—Perdona —se disculpó. La música le había hecho viajar a un tiempo en el que era mucho más feliz, a un lugar tan cálido como las sábanas de un recién nacido—. ¿Qué has encontrado?

—Aquí dice que hubo veinte defunciones aquellos días. Diez de ellas, de personas con más de setenta años. En oncología murieron dos. En pediatría consta un fallecimiento de un niño de siete años. En la UCI murieron cuatro varones y dos mujeres de cincuenta años en accidente de tráfico

—Queda una persona, ¿quién es?

—Teresa Payán. Tendría entonces unos veinte años y no se especifica la planta donde falleció ni el motivo. Lo que sí consta es que fue incinerada a las pocas horas de la defunción.

—¿No se le hizo autopsia ni nada parecido? ¿Nadie veló su muerte?

Soledad se animó a buscar información sobre aquella chica. En su cabeza había algo que le decía que iba por buen camino y no tardó en encontrar algunas referencias sobre ella en la red. El primero de los artículos que encontró, Teresa Payán figuraba como desaparecida. También se decía que era la autora de una de las primeras comparsas compuestas solo por mujeres de Cádiz. Esta vez era Alejandro quien leía en la pantalla.

—¿Crees que puede ser ella, Álex? ¿Podría ser la verdadera madre de Saúl?

—Algo me dice que sí. Aunque tendríamos que confirmarlo. Pero ¿cómo? —preguntó el inspector al aire, mirándose las uñas.

—Estoy segura de que esa monja llevaba un registro de todo, Álex. ¿Y si intentamos dar con él? Quizás se encuentre en el convento donde murió.

Alejandro comenzó a dudar de cuál sería el siguiente paso. La investigación estaba virando hacia un lugar demasiado encapotado, y buscaba respuestas en los ángulos de la cara de Soledad.

—Vale, encontramos ese registro, ¿y luego qué?, ¿de qué nos sirve saber que esa mujer es la madre de Saúl?

Soledad se vio acorralada ante aquella pregunta. Algo le decía que ese era el camino correcto; que, si seguía por ahí, darían con la inspectora, pero la pregunta de Alejandro le hizo abrir los ojos.

La música de la tienda de discos volvió a ser lo único que se escuchó entre ellos durante un buen rato. Los dos se devanaban los sesos con la soga del tiempo acechando sus gargantas y la de la inspectora, secuestrada.

Carnaval, mi casa; carnaval, mi suerte.
Carnaval, mi cara, mi cruz y mi muerte.
Carnaval, la herida que cierra otra herida
en carnaval.
Carnaval, bendito; carnaval, maldito.
Carnaval, te odio y te necesito.
Carnaval, amigos enemigos.
Carnaval, sin ti, pero contigo.
Lo inevitable ya está aquí: llegó el final.

—Ya lo tengo, Álex. Esa música me ha dado una idea.

—¿En qué estás pensando?

—Es el carnaval, siempre ha sido el Carnaval de Cádiz, Álex. Es esa música que suena en cada rincón de esta ciudad. Tiene el poder de transformar cualquier cosa. Puedes estar en la más absoluta de las calamidades, pero si te pones a escuchar una chirigota, te levanta el ánimo mejor que cualquier antidepresivo, ¿no es verdad?

—Supongo —repuso el inspector, sin saber muy bien qué quería decir con todo aquello. No sabía tampoco a qué era debido, pero un escalofrío se comenzó a desperezar de su espina dorsal.

—Álex, me jugaría mi trabajado y esculpido trasero a que ese niño no sabe quién es su verdadera madre. Alguien le metió en la cabeza que todo lo que rodea al carnaval es algo peligroso, algo con lo que hay que acabar. Su padre, quizás. Tiene como objetivo acabar con él, lo ha dejado claro muchas veces. Pero ¿qué pasaría si supiese que su verdadera madre fue una comparsista?, ¿qué pasaría si se enterara de que está luchando por aquello que le corre por las venas?

El escalofrío que nació en su espina dorsal ahora le erizó la nuca.

—Tienes razón. Mucha razón, Soledad —en el tono de voz de Alejandro se palpaba la esperanza—. Si eso fuera así, lo cambiaría todo.

—Si es verdad lo que suponemos, puede que deje de matar. Su vida, construida a base de mentiras y odio, se desmoronará como un castillo de arena que se lleva la marea.

El rostro de Alejandro se iluminó y ella se dio cuenta.

—Pero tenemos que asegurarnos, Soledad. Tenemos que dar con ese registro y confirmarlo. Tenemos que llevarle las pruebas. Tiene que verlas, estoy seguro de que se descompondrá como un terrón de azúcar en una taza de café.

Capítulo 34

Cádiz, 16 de julio de 2016
7:28 p. m.

Soledad fue a prepararse para la tarea que tenía por delante. Intentaría entrar en el convento donde, supuestamente, murió sor María para dar con los registros de los robos y confirmar que Saúl era hijo de aquella comparsista llamada Teresa Payán. Sabía que tenía que ser rápida, todo parecía estar precipitándose y sentía el final muy cerca.

Alejandro, mientras tanto, fue a la tienda de discos en busca de unos cedés. En la entrada un cartel rezaba: «Discos el Melli». Un señor de mediana estatura y el pelo cano le recibió con una sonrisa.

—¿Qué tal, inspector? ¿Qué le trae de nuevo por aquí? —el dependiente lo reconoció. Alejandro era un habitual en aquella tienda. Le gustaba ir a comprar libretos y música de carnaval antigua.

—Vicente, necesito tu ayuda.

—Cuéntame, ¿qué te pasa?

—Necesito que me eches una mano con un asunto. ¿Te suena una comparsista llamada Teresa Payán?

—Claro que sí. ¿Cómo no recordarla? Teresa fue una gran autora a finales de los ochenta. Desde la cantera apuntaba maneras. Una lástima que desapareciera a principios de los noventa. Había empezado a llamar a las puertas de la final del Falla, pero se quitó de en medio y su grupo se disolvió para siempre.

—¿Dices que desapareció?

—Sí, se borró del mapa. Unos dicen que fue porque la sociedad de la época no aceptaba que las mujeres saliesen en carnaval y se cansó de tanto comentario machista como recibía. Otros comentaron que se marchó a Madrid a buscar trabajo de cantautora. Incluso hay quien dice que cogió un barco hacia Brasil con un novio que se sacó. Pero la verdad es que nadie la volvió a ver después de febrero de 1990. Una gran pérdida para el carnaval. Fue toda una revolucionaria de la época.

El inspector fijó su mirada en ninguna parte. El sudor le hervía en el cuello.

—¿Qué comparsa sacó el año que desapareció, Vicente?

—Pues creo que la tengo por aquí, espera. —El dependiente se dirigió hacia varias pilas de cedés, donde tenía ordenadas las agrupaciones de aquel año. Entre ellas estaban Los Piconeros Galácticos, La Mar de Coplas, Los Santos Inocentes, Hasta que la Muerte nos Separe o Mississippi Club. El hilo musical de la tienda reproducía una canción a la que el inspector no le estaba prestando mucha atención.

La gente critica mucho la belleza
de Teófila Martínez,
y para mí es una mujer de cine.
Yo, como entiendo una mijita
de mujeres con estilo,
porque me he llevado treinta años
parando en el Holiday.

—Aquí lo tienes. La comparsa se llamaba La Luz de Cádiz. Se quedaron a nada de entrar en la final. A mí me sigue pareciendo una obra de arte.

—Muchas gracias, Vicente. Dime qué te debo.

El dependiente le cobró y se despidió de él. No sabía qué podía encontrar en aquel cedé, pero había algo que le pedía que escuchara la grabación. El teléfono le vibró en el bolsillo del pantalón nada más salir de la tienda de discos. La pantalla avisaba de que la que llamaba era Soledad y descolgó aprisa.

—Dime, Soledad, ¿alguna novedad?

—Sí, Álex. He llamado al convento y me he hecho pasar por una monja argentina que está de paso en Cádiz para iniciar el Camino de Santiago.

—No estoy muy convencido de este plan tuyo, Soledad.

—¿Se te ocurre algo mejor?

—Está bien. ¿Y se lo han tragado?

—Les he dicho que necesitaba solo un día o dos en el convento para preparar mi camino y no han puesto ninguna objeción. Al parecer, es algo habitual, sobre todo, en estas fechas.

—¿Y de dónde vas a sacar tú el acento argentino, Soledad?

—¿Dudás de mí, boludo? —inquirió, imitando lo mejor que puedo aquel tonillo.

Alejandro ladeó la boca sin estar del todo convencido.

—Bueno. Está bien conseguido, pero el vocabulario no lo veo de una hija de Dios, Soledad, permíteme que te lo diga.

—No te preocupes por eso, Álex. Cuando quiero, soy más fina que una compresa.

Alejandro sonrió y le pidió que tuviera cuidado. Estaba llegando a un punto en el que todo le aterraba. Sentía que Saúl podría estar en cualquier lado. Podría esconderse en un convento, en una plaza de garaje o incluso dentro de una charca. Por un momento, el viento hizo girar la veleta de sus pensamientos.

«¿Y si todo fuera un cebo? ¿Y si nos está atrayendo a su red sin que nos demos cuenta?», se decía para sí.

—Soledad, lo único que te pido es que extremes las precauciones. Saúl podría estar escondido en el convento y podría querer acabar contigo.

—¿Tú crees que se escondería en un convento? Tendría complicado pasar desapercibido en las duchas de las monjas, ¿no crees?

—Te lo digo en serio, Soledad —le advirtió, con un tono cortante—. Contacta conmigo cada hora y no te confíes, ¿de acuerdo?

—Confía en mí, Álex.

—Ahora mismo no confío tanto en nadie como lo hago en ti.

Capítulo 35

Cádiz, 16 de julio de 2016
8:28 p. m.

Vestida de religiosa, Soledad disimulaba sus vertiginosas curvas de manera decente. Era más de lo que hubiera pensado que conseguiría. Sin tacones perdía cierto estilo al caminar y sus movimientos eran menos estudiados. Después de una hora con él, aún no se había hecho al hábito. Pesaba más de lo que imaginaba y tenía la sensación de haberse convertido en una mesa camilla. Sentía que de un momento a otro alguien iba a plantar un florero sobre su cabeza o a encender un brasero bajo sus piernas. Lo segundo no le hubiera importado.

Al llegar a la puerta del convento, llamó con cierta cautela mientras ensayaba para que su acento argentino fuese impecable. Una joven religiosa de ojos brillantes abrió la pesada puerta y la hizo pasar.

—Sor Soledad —le reconoció, probablemente porque no esperaban visita alguna más que la suya—, pase, por favor, no se quede ahí.

En otro lado de la ciudad, Alejandro fue a estirar las piernas por el paseo marítimo con los ojos puestos en la pantalla de su teléfono móvil. Quería estar atento por si Soledad lo requería o Saúl intentaba contactar con él.

Habían pasado ya varios días del inicio del secuestro y la esperanza de que este estableciera comunicación con la policía o con algún familiar iba disminuyendo. El inspector confiaba en que, si quisiera hacerlo, lo haría con él directamente. Era el punto más débil de la cadena, por eso, precisamente, no estaba al frente de la investigación.

El aire que venía directamente del mar espantó los malos augurios que llegaban de una parte oscura de su cerebro. Fijó la vista en un enorme crucero de pasajeros que recorría el horizonte de la ciudad. Fue en ese preciso momento cuando se prometió que, una vez que pasara todo esto, se desvincularía por siempre de la policía y se iría con Jenifer a dar la vuelta al mundo, conocer nuevos lugares y vivir de la herencia de su padre.

Sabía que con todo lo que le había dejado no tendría que volver a trabajar en diez vidas. Estaba pensando en el primer país que le gustaría visitar, cuando un chico rollizo montado en una bicicleta se le acercó y le entregó un sobre rojo.

—Disculpe, señor. Un hombre me ha pedido que le diera esta carta, me ha dado diez euros solo por traérsela. ¿Se lo puede creer?

El corazón del inspector se frenó en seco y quedó congelado. Pudo sentir cómo el hielo crujía en su pecho y se expandía por su cuerpo deteniendo el tiempo, su sangre y sus pensamientos.

El mar también se detuvo y dejó en suspenso las olas que llegaban a la orilla. Las gaviotas que graznaban por el cielo se quedaron pendidas como de un hilo que bajaba desde la atmósfera. Dos chicas que jugaban en la orilla a tirarse arena la una a la otra quedaron inmovilizadas.

Lo único que seguía en movimiento era el sobre rojo que aquel chico sujetaba con la mano y que el viento de levante no dejaba de agitar.

—¿Señor? —repitió un par de veces el joven—. ¿Señor, puede oírme? Me han dado esto para usted.

Alejandro recordó la primera carta que el asesino de comparsistas le hizo llegar a su regreso. No recordaba muy bien qué ponía en ella. Una vaga idea se le presentó difusa. ¿Un saludo? ¿Una bienvenida? No podía creer que lo hubiera olvidado, tampoco había pasado tanto tiempo. Lo que no olvidaba era su rúbrica. La podría dibujar incluso con los ojos cerrados.

Su instinto policial le pidió interrogar al niño, hacerle hablar y que le dijera todo sobre la persona que le había entregado aquella carta, pero supo que no le valdría más que para perder el tiempo. Si había sido el mismo Saúl, se habría cubierto muy bien las espaldas y la cara, por supuesto. Sin lugar a dudas, se habría cubierto bien la cara, el muy cobarde.

Poco a poco, el hielo que había detenido su corazón empezó a derretirse, podía sentir cómo goteaba y se ponía de nuevo en marcha. Instantes después todo volvió a su ritmo normal, desde sus pulsaciones hasta las chicas que jugaban en la orilla.

Fue entonces cuando el empuje de sus latidos amenazó con destrozarle las costillas. Llenó los pulmones del aire salado que le rodeaba y consiguió serenar algo su pulso. Procuró que sus movimientos no asustaran al chiquillo y se llevó la mano al bolsillo.

—Muchas gracias, picha. Toma otros diez euros, pero antes dime una cosa: ¿te has fijado en la persona que te lo ha dado?, ¿has visto cómo era?, ¿estaba montado en algún vehículo? —preguntó Alejandro, oteando todo a su alrededor.

El chico hizo memoria alargando la mano para coger el billete y Alejandro se lo entregó con una amplia, y forzada sonrisa.

—Pues llevaba una gorra, pero no me he fijado muy bien. Tenía los ojos grises y parecía tener algo de prisa. Me dio la carta, el dinero y se marchó sin más.

Alejandro confirmó lo que ya intuía, había sido él. Había salido de su madriguera. Saúl sabía que el teléfono del inspector estaría siendo vigilado, si lo llamaba desde donde fuera, se podría meter en grandes problemas. Era por eso que usaba las cartas. Las cartas no dejan rastro, al menos, no tanto como un correo electrónico o un mensaje de texto enviado desde el teléfono móvil.

—Gracias, chaval —se despidió Alejandro, con una palmada amistosa en el hombro y sin dejar de mirar todo lo que le rodeaba.

Vio al chico alejarse con su bicicleta de montaña, aún reluciente, y abrió la carta. La sensación de volver al pasado era inevitable. Sacó con sumo cuidado la hoja de papel que contenía y la leyó incrédulo y esperanzado a la vez.

YA ESTAMOS AQUÍ OTRA VEZ,
CIELITO, AL PIE DEL CAÑÓN…

Bajo esta frase, había escritas unas coordenadas que le resultaron familiares. Estaba completamente seguro de que las había visto antes.

LATITUD: 36°29’7.83”N

LONGITUD: -6°11’52.07”O

La firma de un pito de caña cerraba la misiva. Antes de guardarla, la leyó varias veces hasta que quedó completamente satisfecho. Su cerebro le presentó en forma de película todas y cada una de las veces que había visto aquella rúbrica: en la primera carta que recibió, en el local de ensayo que salió ardiendo y, ahora, en la misiva que sujetaba entre las manos.

Con aquel mensaje latiéndole en el bolsillo del pantalón, pensó en Soledad y en su cometido dentro del convento. Quiso llamarla para contárselo, pero sabía que sería mejor que ella se centrara solo en encontrar el registro de bebés raptados.

También descartó informar a Torres. Sabía, con total seguridad, que Saúl no asistiría a la cita, al menos, en cuerpo presente. Iba a intentar hacerlo salir de su madriguera con sus propias armas, de esa forma, no pondría en riesgo a nadie más.

Llegó al coche con una sequedad en la garganta poco habitual en él. Introdujo en su GPS las coordenadas indicadas en la carta y puso el coche en marcha. Una idea surgió como un oasis en un desierto mientras conducía.

Antes de hacer nada, necesitaba asegurarse de que nadie le seguía. Era muy posible que Saúl lo estuviera vigilando. Fue por ello que hizo varias maniobras disuasorias hasta que quedó totalmente satisfecho. Luego, a mitad de camino, se detuvo en un comercio y a los pocos minutos reanudó la marcha.

«Espero que no me haya visto entrar en la tienda», pensó con el volante resbalándosele entre las manos y activando el aire acondicionado al máximo.

En el convento, Soledad se había acomodado en la que sería su habitación para aquella noche. Preparó la ropa con la que, en teoría, iniciaría el Camino de Santiago al día siguiente. Por supuesto, no llegaría hasta allí con el hábito, así que había elegido ropa más cómoda. Cuando creyó que la farsa estaba bien representada se dirigió a buscar la capilla.

Capítulo 36

Cádiz, 16 de julio de 2016
10:28 p. m.

Al poner un pie en el embarcadero, notó como el viento de levante se desperezaba. Intentó reunir toda la cordura que pudo, y puso sus sentidos en alerta. Si todo salía como él creía, estaría más cerca de acabar con el cautiverio de Jenifer. Lo más importante era que Saúl no supiese que tenía las cartas marcadas.

Se encendió un cigarrillo y observó el bidón de metal. Estaba allí, impasible, el mismo de la otra vez. El tiempo había hecho mella en él, pero aún se podía leer la marca de combustibles para la que almacenó, probablemente, gasoil.

El timbre de una llamada por Skype le despertó de su letargo y se dirigió al cubo donde un iPad vibraba sobre restos de escombros. Alejandro consiguió descolgar al segundo de los intentos y se colocó el dispositivo a la altura de los ojos. Quería sentir su mirada frente a frente. La imagen de Jennifer, hecha un ovillo, le produjo una descarga de emociones que le hizo estremecer. Estaba en un habitáculo blanco, rodeada de cristales. Cuando la imagen se volvió más nítida, pudo ver que tras los cristales cientos de cangrejos se agolpaban. Estos parecían respirar por unos pequeños huecos en forma de círculos.

—¿Quiere saludar a su hombre, señora inspectora? —se oyó decir a Saúl.

—¡Maldito! —rumió Alejandro, al que le temblaba el iPad entre las manos.

La imagen giró y vio la cara de Saúl después de mucho tiempo. Era como si fuese la primera vez que lo contemplaba. Su rostro se había convertido en un espejismo, algo que no podía llegar a tocar con las manos. ¿En qué se había transformado aquel compañero de comisaría? ¿O acaso es que siempre había sido así?

—No es bueno comenzar insultándome, querido inspector. Le recuerdo que soy yo quien tiene la sartén por el mango. Debe saberlo del curso aquel que hizo en Barcelona, ¿no es así?

—Te mataré, Saúl. No dejaré de ti ni las sobras para las ratas.

Saúl escupió un sonido parecido a una risotada cargada de desprecio.

—Permíteme que lo dude, querido inspector. Si eso llegase a pasar, su amada Jenifer estaría condenada a ser comida por esos hambrientos cangrejos. No sabe usted de lo que son capaces esos bichos cuando tienen hambre. ¿Los ha podido contar?, ¿no? Pues lo hago yo por usted. Hay novecientos cuarenta y siete. Eran mil, exactamente, pero han comenzado a comerse entre ellos, llevan mucho tiempo sin probar bocado y han estado oliendo la tierna carne de la inspectora varios días. ¿Qué cree que pasará si los dejo salir, querido inspector?

La imagen volvió a distorsionarse para luego regresar algo pixelada.

—¿Qué es lo que quieres, Saúl? Aparte de acabar bajo tierra…

—Necesito que haga algo por mí. Como ya sabe, hay gente que se ha empeñado en dar conmigo y no me vendría nada mal su ayuda. ¿Qué le parece?

—¡No lo hagas, Álex! ¡No lo escuches! —oyó a Jenifer gritar. Su voz sonaba como un soplo de perfume de un pulverizador vacío.

—¡Calla, coño! —vociferó, dando un portazo—. Su novia es muy deslenguada, ¿sabe? Pero no se preocupe, no le he tocado un pelo. Uno es asesino, pero no un violador, eso jamás. A lo que vamos. Quiero que acabe un trabajo por mí. Le he dejado una caja con cuatro cargas explosivas. Debe instalarlas en el Gran Teatro Falla antes de que esos carnavaleros se reúnan allí. También encontrará un mapa, indicando dónde tiene que colocarlas. La cosa está clara, ¿verdad?

—¿Por qué estás tan seguro de que lo voy a hacer?

—Porque si no hace lo que le pido, abriré las compuertas y esos hambrientos cangrejos acabarán con su inspectora en cuestión de segundos. ¿Le he dicho que llevan días sin comer? Así que, si intenta jugármela, ella morirá. Por supuesto, ni una palabra al inspector Torres, ¿le ha quedado claro? A ese mindundi lo tengo entretenido. No es tan bueno ni tan eficiente como va presumiendo por ahí.

Alejandro no podía dejar de observar la pantalla. Buscaba en aquella videoconferencia alguna pista del lugar donde se encontraban. El zulo que le había mostrado era de muros de hormigón pintados de blanco. Daba la sensación de que había sido construido hacía poco.

—Me ha quedado claro —escupió Alejandro, intentando que su lenguaje corporal pareciera convincente.

—Cuánto me alegro, inspector. Así me gusta, que sea educado y cortés con sus compañeros. Ahora, siga siendo tan servil, arroje el iPad al bidón y tire una cerilla en él. Y no lo olvide, si intenta alguna jugarreta, abriré las compuertas y su querida inspectora será pasto de los cangrejos, ¿estamos?

—¿Qué harás si hago lo que me pides?

—Ah, claro. Por supuesto. Toda acción tiene su reacción. Pero no crea que no lo he pensado. Ya debe saber que tengo todo muy estudiado; tiene mi palabra de que en cuanto vea el teatro saltar por los aires, dejaré libre a la inspectora. ¿Le parece adecuada mi oferta? Aunque creo que no está en disposición de negociar

—¿Cómo puedo estar seguro de que la soltará si hago lo que me pide?

—Tiene mi palabra. Quizás no lo crea, pero soy un caballero, mi padre me enseñó a serlo.

—No me da mucha confianza tu palabra, Saúl.

—Le entiendo. Yo en su lugar tampoco confiaría en mí, pero no le queda otra, inspector. Así que ¡hasta pronto!

Capítulo 37

Cádiz, 16 de julio de 2016
11:48 p. m.

El inspector Alejandro Cobalea conducía su vehículo hacia la salida de La Isla. La imagen de Jenifer, desvalida y rodeada de cientos de cangrejos, se presentaba constantemente ante sus ojos con la potencia de una descarga eléctrica de gran voltaje. Tenía que hacer algo ya, se repetía mientras conducía lo más rápido que el tráfico le permitía.

Tampoco dejaba de escudriñar cada rincón de su coche. Tenía la impresión de estar siendo vigilado. Sentía una mirada clavada en él. Contempló la posibilidad de que alguien hubiera instalado algún tipo de dispositivo de vigilancia. ¿Un cámara de vídeo?, ¿un micrófono oculto? Al detenerse en un semáforo, registró el vehículo desde su asiento y comprobó que todo estuviera limpio. «Quizás sea de tantas horas sin dormir, van a acabar conmigo», reflexionó reanudando la marcha.

Antes de salir de la ciudad volvió a dar varios rodeos por si alguien le vigilaba. Cuando se aseguró de que nadie le seguía, detuvo el coche y fue a usar una cabina de teléfono. Afortunadamente, llevaba algunas monedas sueltas e incluso el teléfono funcionaba, cosa muy sorprendente. Al tercero de los tonos, la voz de Soledad se hizo presente y Alejandro respiró algo más aliviado.

—Soledad, necesito verte.

—Suena a tus noches sin dormir. ¿Quieres que vaya disfrazada, guapo?

—Soledad, no estoy para bromas, coño, de verdad. Ahora no. Discúlpame.

—De acuerdo, de acuerdo. Perdona, Álex.

—No pasa nada. Te veo en media hora en la orilla, ¿de acuerdo? ¿Podrás salir?

—Sí, claro. Tengo cameladas a las monjas. El español rioplatense es un dialecto que engatusa a las mujeres, hasta a las religiosas, ninguna es inmune a él. Te diría incluso que, si me apeteciera, podría dormir hoy acompañada de dos o tres.

—No te enrolles, Soledad. En la orilla, en media hora —le dijo entre susurros desesperados.

—De acuerdo.

La orilla era un lugar de la playa de Cortadura donde habían establecido un punto de reunión. Soledad llegó a la vez que él; al verse, dejaron los saludos para otra ocasión.

—¿Qué pasó, Álex? Me tenés preocupada —dijo Soledad en un perfecto argentino.

Alejandro volvió a asegurarse de que nadie les hubiera seguido, cogió a Soledad de la mano y comenzaron a andar por la orilla de la playa. El viento de levante llegaba a sus mejillas, suave y cálido.

—Demos un paseo —dijo Alejandro, haciéndole un gesto para que apagara su teléfono y extrajese la batería. Él había hecho lo mismo antes de bajarse del coche.

—Puede ser que nos esté escuchando —dijo, sin pronunciar palabra. Soledad leyó claro el mensaje de sus labios.

Caminaron por la orilla oyendo como el mar rompía a su lado. En el horizonte estaba completamente oscuro y la luna estaba en lo más alto del firmamento. Soledad no soportó más aquel silencio y, después de mirar a todos lados, le apretó la mano.

—¿Qué ha pasado, Álex? Me estás poniendo muy nerviosa —farfulló en voz baja sin dejar de caminar.

—Tranquila, solo quería informarte de que ha habido avances y de los buenos. Saúl ha contactado conmigo.

—¿Lo dices en serio? ¿Qué te ha dicho esa rata gris?

—Por favor, escúchame —su voz sonó tan tajante que le pidió disculpas con la mirada—. He estado hablando con él, me ha hecho ir al mismo embarcadero donde había estado Teófila antes de morir. He visto a Jenifer a través de un iPad, la tiene en un zulo rodeada de cangrejos hambrientos. Me ha amenazado con dejarla morir si no hago lo que quiere. Me ha pedido que ponga unas cargas explosivas en el Gran Teatro Falla y que, entonces, dejará libre a Jenifer. Al parecer, los carnavaleros se van a reunir en el teatro, quiere hacerlos volar por los aires cuando estén todos juntos.

—¿Y qué vas a hacer? ¿Vas a sucumbir a ese chantaje?

—Tengo una idea, pero tendré que colocar las cargas igualmente. Si no lo hago, lo sabrá y acabará con Jenifer antes de tiempo. Y eso es lo que necesito para intentar que todo salga bien: tiempo. Te prometo que las detendremos antes de que puedan herir a nadie.

Soledad intentaba procesar toda la información y, por primera vez, observó el rostro de Alejandro rodeado de sombras. Pensó que quizás lo mejor era avisar al inspector Torres, y dudó en hacérselo saber, no obstante, quiso confiar en él. Se lo debía.

—Por supuesto, Álex. Cuenta conmigo.

—Otra cosa más, Soledad. Hay algo muy importante que llevo dentro de los pantalones y necesito que hagas algo con él.

—¿Qué estás diciendo, Álex? —preguntó Soledad, con el gesto desorientado mientras Alejandro se llevaba las manos al pantalón.

—He conseguido el iPad desde el que se puso en contacto conmigo. He tenido que quemarlo un poco, pero lo he apagado a tiempo.

—¿Y no se dará cuenta? Si vuelve allí por él y no lo encuentra…

—No te preocupes, le metí fuego a otro igual que compré antes de llegar y lo dejé arder por completo. Si se le ocurriera comprobar que se ha quemado, no se dará cuenta. O eso espero.

—Gran estrategia, Álex.

—¿Podrías sacarle algo?

Alejandro le entregó el dispositivo envuelto en papel de periódico. Soledad le echó un rápido vistazo y volvió a liarlo.

—Está mucho mejor que el otro que encontramos, seguro que aquí puedo hacer algo. Esto es un gran paso, Álex, de verdad.

Sus palabras fueron un bálsamo para el inspector. Tenía miedo de que el iPad hubiera ardido demasiado. Ahora ya estaba convencido de que daría con Jenifer en cualquier momento.

—De todas formas, necesitamos que sigas buscando el registro de adopciones de esa monja para saber quién es la verdadera madre de ese asesino. ¿Crees que podrás hacer las dos cosas?

—Cuenta con ello, Álex. Ya sabes que soy capaz de hacer muchas cosas a la vez.

Ella se acercó y no pudo evitar besarlo en los labios. Por un momento, dos universos chocaron entre sí. La onda expansiva hizo que Alejandro se apartarse con el gesto desorientado y ella le pidió disculpas con la mirada.

—Daremos con ella, Álex.

Capítulo 38

Cádiz, 17 de julio de 2016
2:42 a. m.

Si el silencio gobernaba con mano de hierro el convento en horas matinales, al llegar la noche este se hacía de carne y hueso. Soledad tenía la impresión de que aquella calma tenía vida propia. Se sentía observada a cada paso. Recorría los pasillos del convento tratando de no llamar la atención. Iba descalza y sin nada que hiciera de cascabel. Por un momento, se sintió una felina caminando por los bordes de la noche.

Había pasado un rato intentando sacar algo de información del iPad que le había entregado Alejandro, pero dentro del convento le era difícil trabajar con él. A esas horas todavía no había conseguido ningún avance, así que decidió, por un rato, centrarse en su otra misión.

Abrió la puerta que daba al patio central con sigilo. Caminó agazapada hasta llegar a otra puerta de madera maciza. Por una ranura observó un extenso pasillo donde descansaba el resto de novicias. Gateando, se dirigió hasta las escaleras, que subió evitando que crujieran bajo sus pies, tarea algo complicada, pero consiguió llegar a la biblioteca del convento sin ser descubierta.

Intentó hacer girar el pomo de la puerta principal, pero este protestó.

«Esto no va a ser nada fácil», pensó echando mano a una ganzúa que había ocultado en su pelo. Lo intentó varias veces, sin éxito. Algo había en esa cerradura que le era imposible hacer que cediera. «Si no se me resiste hombre alguno, ¿cómo lo va a hacer una maldita cerradura?».

Escuchó un ruido del que no supo identificar la procedencia y echó el cuerpo a tierra. La luz de la luna no era suficiente para poder ver si había alguien rondando por allí. Después de pasar varios segundos sin oír nada, volvió a por la cerradura.

Por fin consiguió abrirla e hizo ceder la puerta sin que esta tuviera la opción de chirriar. Ante ella se presentó una gigantesca biblioteca apenas iluminada por las luces de emergencia. Podía intuir los miles de libros que allí se guardaban. El olor a papel llevó un aroma dulce a sus fosas nasales.

Aquel olor le hizo recordar a Emiliano. Cuando estuvo viviendo en su casa en Escocia, le enseñó la enorme biblioteca que tenía en el sótano. Según le contó, ese olor característico de los libros viejos se debe al papel. Este contiene un compuesto químico llamado lignina, que es el polímero más abundante del mundo vegetal. Cuando se oxida, hace que el papel torne en ese color amarillento y desprenda ese olor tan particular. La lignina es prima de la vainilla, por ello su olor nos resulta tan agradable, le contaba.

Con la nostalgia aún presente, se dio cuenta de que no había tiempo que perder. No sabía por dónde empezar y el tiempo se le echaba encima. En nada las hermanas se levantarían para el primer rezo. Eso sucedería en menos de dos horas y ya se había retrasado más de lo que tenía pensado. El problema estaba en que no tenía ni idea de dónde podrían estar ocultos aquellos documentos. Pensó que no podrían estar a la vista, «quizás, en algún departamento oculto».

Así que, con cuidado y la ayuda de una pequeña linterna, comenzó a examinar cada rincón y cada libro de la biblioteca. Después de media hora, no había conseguido más que desesperarse. Había jalado de todos los libros que había podido, golpeó paredes, inspeccionó alguno de los cuadros que colgaban de la pared e incluso zarandeó la imagen de un santo por si había algo oculto en él.

«Está aquí, sé que está aquí. Lo siento», se convencía a sí misma estudiando su próximo movimiento. Algo le decía que esa monja había dejado sus notas en algún lugar de aquella biblioteca. ¿Dónde, si no, las dejaría? ¿En su tumba?

Buscó algún tipo de pasadizo debajo de las alfombras. Estas eran pesadas y bajo ellas solo encontró pelusas y polvo. Cuando comenzaba a darse por vencida, observó la imagen de un enorme niño Jesús sonriente sobre un pesebre de madera y paja. El niño tenía pinta de ser muy reciente. La pintura aún refulgía. Aquel objeto contrastaba en gran medida con todas las antigüedades que allí atesoraban. La mayoría de ellas, agrietadas y con signos de haber sido testigos de muchas décadas y siglos.

Soledad se acercó, tomó al niño entre sus brazos, como si fuera un bebé, y lo zarandeó con delicadeza. No tardó en notar cómo en su interior escondía algo y lo volvió a menear en el aire, esta vez sin tanto mimo.

—Tiene que estar aquí —susurró, a la vez que pensaba qué podría hacer en ese momento con él.

Cuando aún no había decido si llevarse la figura o romperla allí mismo, escuchó unos pasos muy cerca, alguien venía. Corrió a esconderse con el niño Jesús en las manos tras una enorme figura de San José. La puerta se abrió con delicadeza y Soledad descubrió a sor Alba entrando sibilinamente en la biblioteca. Esta cerró la puerta, confiada, sin duda no esperaba que hubiera nadie allí dentro. La religiosa se fue directa a la figura de San José y sacó de su zurrón de cuero un libro que Soledad identificó de inmediato. Sor Alba encendió una vela y se puso a leer sobre un desvencijado escritorio al fondo de la biblioteca.

«Así que os gusta leer por las noches Cincuenta sombras de Grey, ¿no?», pensó Soledad que seguía agazapada tras el padre putativo de Jesús de Nazaret.

En ese momento de incredulidad, a Soledad se le resbaló de las manos el niño Jesús y le fue imposible detener su caída en seco. Las miradas de espanto de las dos mujeres chocaron al unísono.

—¿Qué hace usted aquí, hermana Soledad? —preguntó con un leve titubeo sor Alba, implorando para que Soledad no se hubiera percatado de su lectura.

—Eso mismo podría preguntarle a vos, hermana Alba. Sé lo que esconde ahí, y no es muy propio de mujeres como nosotras ese tipo de lecturas.

Soledad echó un vistazo al suelo, vio que una libreta raída había aparecido de dentro del niño Jesús y se agachó disimuladamente.

—Pero ¿por qué ha roto esa figura? ¿Sabía que la donó sor María antes de morir?

¿Les habría escuchado alguien? ¿Estaría alguna hermana acudiendo a la biblioteca tras el estruendo del niño Jesús al hacerse trizas? Estas preguntas resonaban en la cabeza de Soledad, que intentaba recobrar la calma y volver a su habitación lo antes posible.

—Mire, si vos no dice nada de la figura, yo no diré nada del señor Grey, ¿qué decís, sor Alba? Además, esa es la primera parte, puedo conseguirle las dos siguientes, ¿le parece? Estoy segura de que le van a encantar.

La mirada de sor Alba escondía al fondo de sus pupilas su parte más lasciva. La oferta de Soledad era muy atractiva. Aunque no parecía muy convencida en confiar en aquella foránea.

—Y le conseguiré también la película, palabrita del niño Jesús.

La monja expulsó aire de los pulmones con un deje de derrota.

—Está bien, de acuerdo —dijo sor Alba. Sus palabras saltaban de su lengua en tropel, tenía prisa por acabar con todo aquello.

Soledad recogió todas las piezas del niño Jesús lo mejor que pudo, las escondió tras una estantería y volvió a toda prisa a su habitación. A esa hora, algunas monjas comenzaban a desperezarse. Al llegar a sus aposentos, echó el pestillo de la puerta y comenzó a hojear la libreta que había encontrado.

En el poco tiempo que tuvo para examinarla comprobó que estaban anotadas las fechas de nacimiento, el sexo de las criaturas, el nombre de los padres biológicos y el de los padres de adopción de unos ochocientos bebés. La rabia infectaba su sistema nervioso a medida que pasaba las páginas.

El reloj se le echaba encima, así que decidió irse directamente a las últimas páginas. Esperaba encontrar algo sobre Saúl. Casi al final de los registros, halló las anotaciones de la adopción de Saúl Osborne Montelongo.

La teoría de que la señora Beatriz Montelongo y el señor Ignacio Osborne no eran los auténticos padres biológicos de Saúl había sido refutada. En las anotaciones constaban no como padres biológicos, sino como padres adoptivos. En una breve observación se apuntaba como desconocido al padre de la criatura, como madre se podía leer claramente en letra cursiva: «Teresa Payán».

Soledad cogió a toda prisa su teléfono móvil, hizo una fotografía y la envió a Alejandro con un mensaje: «Lo tenemos, Álex». Al pulsar el botón de enviar, la puerta de su habitación se abrió sin saber cómo, juraría que había echado el pestillo. Tras ella, se hizo presente la figura de una anciana con un hábito reluciente y un hedor a tabaco concentrado.

Soledad hubiera jurado también que tenía dos cuernos, pudo verlo en la sombra que proyectaba en la pared. Sus ojeras enmarcaban unos ojos que irradiaban muerte. Tenía una mirada tan oscura que, el simple hecho de contemplarla, asustaba.

—¿Es usted la hermana Soledad? —preguntó la monja con un hilo de voz grave y profundo. El tabaco había hecho mella en su garganta, sin lugar a dudas.

—Efectivamente.

La monja cerró la puerta tras de sí y sacó una pistola.

—Quiero que me devuelva lo que me ha robado.

Saúl 7

Cádiz, 2 de enero de 1999
11:43 p. m.

Habían pasado casi diez años desde la llegada de Saúl a casa. La educación de aquel niño no había sido fácil. Pero la entrega y la paciencia de Esther hicieron templar un carácter irascible. Para eso ella era única. Saúl la veneraba. La relación con su padre era de un profundo respeto, aunque más fría; diría, incluso, que hasta había algo de miedo oculto.

Una mañana, su padre adoptivo fue requerido por el director del centro de Primaria donde acudía a clases. Este le recibió en su despacho, le hizo tomar asiento y le ofreció un cigarrillo que el comisario no rechazó. Vestía un elegante traje de chaqueta hecho a medida que había comenzado a no sentarle del todo bien. Había engordado dos o tres kilos desde la última vez que visitó el centro el día del festival de fin de curso.

—Le agradecemos que haya venido, comisario. Sé que es un hombre ocupado, pero creo que esto es algo que debía hablar con usted.

—Vaya al grano, director —rogó Calvo, dando una calada profunda a su cigarrillo.

—Sí, claro —dijo el director atropelladamente—. Como supondrá, quería hablarle de Saúl. Últimamente, las cosas no han ido todo lo bien que deberían ir.

—¿Qué pasa con él? ¿Se ha vuelto a pelear con alguien?

—No exactamente, señor Calvo. Es algo más complicado, no sé cómo decírselo…

El comisario frunció el ceño.

—¿Qué cojones ha pasado, director?

—Ya sabe que aceptamos a su hijo, aun sabiendo que había tenido problemas en otros centros, pero he de decir en su favor que su comportamiento aquí ha sido modélico.

«Mi trabajo y mis azotes me han costado», pensó jugueteando con el cigarro encendido entre los dedos.

—¿Entonces?

—Ayer, cuatro chicos no acudieron al colegio, todos ellos compañeros de clase de Saúl. Sus padres los llevaron a urgencias con terribles fiebres y descomposición intestinal.

—¿Qué me quiere decir con eso, director?

—¿No le parece a usted algo raro, comisario?

—Son amigos, quizás han podido comer algo en mal estado. No sé a dónde quiere llegar.

El director se quedó en silencio. El comisario no sabía si era porque dudaba o porque estaba decidiendo qué decirle exactamente.

—Estas son las pruebas que les han hecho a todos los niños.

El comisario fue a echar mano al informe médico que le tendía el director.

—Le ahorro tiempo —cortó el director—. Según los análisis, cuatro niños ingirieron grandes dosis de mata cucarachas. Han estado a minutos de morir.

—¿Y acusa a mi hijo?, ¿basándose en qué?, ¿en un análisis de mierda? —El comisario se encendía por segundos.

—Los cuatro niños dicen que Saúl les dio de beber un batido que sabía raro. No hemos encontrado el recipiente. Pero los cuatro compañeros coinciden en su declaración.

—¿Y por qué creen la versión de esos niños? ¿Qué es lo que dice mi hijo?

—Es por eso por lo que he preferido llamarlo a usted primero, antes de tomar una decisión —contestó, en un tono conciliador.

El director del colegio se levantó y fue a abrir la puerta. Tras ella, Saúl esperaba cabizbajo y con semblante imperturbable. Al ver a su padre en el despacho del director, se quedó paralizado y perplejo. Estando en el umbral de la puerta se orinó encima. El líquido amarillento se dispersó por el suelo lentamente ante la mirada atónita de los dos adultos.

—Pasa, Saúl, no te preocupes —dijo su padre adoptivo—, te cambiaremos ahora.

El niño caminó con paso vacilante y sintiendo la humedad en sus piernas. Se quedó con la barbilla clavada en el pecho y los ojos grises empapados en miedo. Calvo le acarició el hombro y le revolvió el pelo.

—Cuéntanos, ¿qué es lo que ha pasado, hijo mío?

Saúl contestó con la congoja haciendo vibrar su voz.

—Esos niños me estaban molestando. Me pegaron. Varias veces —sollozaba con cada frase—. No sabía qué hacer. Me robaban el almuerzo. Los profesores lo sabían y no hacían nada. Solo quería darles un susto para que me dejaran en paz. Me robaron el batido, yo no les di a beber, lo juro. Fueron ellos los que me lo quitaron.

La mirada de Calvo se convirtió en inquisitiva y la dirigió al director, que se había quedado sin palabras.

—¿Es eso cierto? —quiso saber el comisario, que curvaba los labios intentando medir sus palabras.

—Bueno… son cosas de críos…

—Don Antonio, creo que mi hijo solo es culpable de defenderse. ¿No le parece a usted?

—Señor Calvo, tres de los cuatro niños están muy graves. Uno de ellos está en coma y los médicos no saben qué será de él. Voy a abrir una investigación formal. Los padres quieren explicaciones.

Calvo se levantó como un resorte y encendió otro cigarro. El silencio cortaba el aliento del encargado del centro.

—¿Sabe lo que va a hacer, director? ¿Quiere que se lo diga?

Calvo le apuntaba con el dedo índice y el director ni siquiera acertó a hacer un gesto con la cabeza.

—No se preocupe, que yo se lo voy decir. Si esto es muy fácil, esto no tiene nada. Le voy a decir cómo se hace para que usted mismo lo haga. Va a llamar a esos padres. Les va a explicar que Saúl no ha tenido nada que ver con esto, que la intoxicación se ha producido por comer algo en mal estado y fin de la historia. Si no hace lo que le digo, le juro que hundiré su carrera. Mi hijo confesará que le tocó, que le hizo fotos o lo que sea, ¿verdad, Saúl? —El niño cabeceó afirmativamente. Sus ojos grises brillaban con una luz sombría—. Luego, trasladará a esos cuatro niños a otro centro, me da igual cuál, y no volverán a ser compañeros de mi hijo jamás. ¿Le ha quedado claro?

El director asentía y tragaba saliva sin poder articular palabra.

—¡Ah! Y otra cosa, director. Hará todo lo posible para que ningún niño de este centro vuelva a sufrir acoso. ¿Le ha quedado claro? Ninguno —terminó, tirándole el humo en la cara y levantándose—. Si me entero que aquí algún niño abusa de otro, lo mando a África a evangelizar el Congo.

El director conocía el poder del comisario. Conocía su forma de actuar y sabía que aquello no era un farol. Fue a estrecharle la mano, pero el comisario le dejó con el gesto en el aire. Por un instante, creyó que le iba a escupir en la cara, pero, finalmente, no lo hizo.

Calvo sacó a Saúl del centro y lo llevó a pasear a la playa. El niño comía una chocolatina como si no hubiera pasado nada. Parecía estar tranquilo y se había cambiado la ropa interior y los pantalones.

Ya más calmado y con la chocolatina a medias, su padre lo detuvo en la orilla y se puso en cuclillas para estar a su misma altura.

—¿Por qué lo hiciste, Saúl? Dime la verdad, no quiero que me ocultes las cosas.

—Esos niños me decían que soy adoptado. Que tú no eres mi padre. Que mis verdaderos padres no me querían.

—Eso no es cierto, Saúl.

—¿Entonces, por qué lo decían?

—Ya te lo explicaré en su momento, ¿de acuerdo?

—Por lo tanto, tienen razón, ¿no es cierto? Soy adoptado.

Su padre se quedó en silencio.

—Sí, Saúl, eres adoptado, pero tu madre y yo te queremos igual o más que si te hubiéramos engendrado. Lo sabes, ¿verdad?

—Lo sé, papá, lo sé. Lo que pasa es que esos niños no me dejaban en paz. Tenía que pararlos de alguna forma —dijo, enjugándose las lágrimas que caían en la arena.

Su padre le limpió un resto de chocolate que se le había instalado en la punta de la nariz y le besó la frente.

—¿Cuándo sabré quiénes son mis verdaderos padres? —volvió a preguntar. Su cabeza estaba llena de cuestiones sin responder que se acumulaban cada vez más.

—¿Por qué quieres saberlo, Saúl?

—Quiero saber qué hice para que no me quisieran —repuso entre gemidos.

—Te lo diré pronto si me prometes que, a partir de ahora, te dejarás de juegos y de pócimas. ¿Estamos? Si te ocurre algo con algún otro niño, debes contármelo a mí, ¿ha quedado claro?

—Te lo prometo, papá. Te lo prometo. Pero ¿cuándo me lo dirás? Necesito saberlo.

—Lo sabrás cuando seas un hombre.

—¿Y qué tengo que hacer para serlo, papá?

—Empezar a portarte como tal.

Capítulo 39

Cádiz, 17 de julio de 2016
6:01 a. m.

Alejandro introducía con sumo cuidado las cargas explosivas en un maletín acolchado mientras lidiaba con sus propios pensamientos. Aunque confiaba en que su plan saldría tal como lo había calculado, no dejaba de darle vueltas a que cualquier error podría significar que el teatro se viniera abajo y con él todo aquel que estuviera en su interior. Sabía que la decisión no le correspondía, que debería coger el teléfono y contactar con el inspector Torres, pero las veces que lo intentó, ninguna fue capaz.

«Lo haré a mi modo. No hay más que hablar», concluyó cerrando el maletín y preparándose para salir de casa.

Puso sus pasos en dirección a un hotel que se encontraba en las inmediaciones del Gran Teatro Falla. Quería estar cerca de él. De esa manera, no tendría que transportar las cargas durante tantos kilómetros.

Sabía que estaba corriendo un riesgo demasiado grande. ¿Quién le podía garantizar que Saúl no activaría las cargas antes? Si quisiera, podía hacerlo volar por los aires en ese preciso momento.

Con estos pensamientos dando vueltas en su cabeza consiguió llegar al hotel y solicitar una habitación. Una vez allí, estudió con detenimiento las notas de Saúl y el lugar exacto donde quería que las instalara. Estaba seguro de que no había elegido los lugares al tuntún. Después de estudiarlas al completo, confirmó lo que pensaba: «Si estas cargas estallan, el Falla será una montaña de escombros».

El teléfono móvil comenzó a vibrar y se lanzó directo a por él. Lo primero que vio fue una fotografía remitida por Soledad. Parecía una hoja manuscrita e inmediatamente supo que lo había conseguido. Leyó el contenido lo más rápido que pudo y el corazón se le quedó en vilo.

Al parecer, estaban en lo cierto. La sospecha de que Saúl había sido robado al nacer se convirtió en un hecho, podían demostrarlo. Lo único que aún no estaba del todo claro era por qué aquella familia había pagado por un bebé y luego se había desecho de él.

No cabía en su cabeza.

Más preguntas llegaron a su mente, igual que la ráfaga de una ametralladora. ¿Qué era aquello, una manera de guardarse las espaldas sor María?, ¿una forma de asegurar su memoria?, ¿su conciencia?, ¿de que los implicados no hablaran? Solo Dios podría saberlo, pensaba Alejandro, que también ponía en tela de juicio que hubiera algo de bondad en el corazón de aquella despiadada monja.

Alejandro pensó en Teresa Payán, en su hijo, y sintió tristeza. No había duda de que era la misma mujer que había desaparecido tras los carnavales de 1990. En el registro que había conseguido Soledad no se indicaba el padre, quizás porque era desconocido para la monja o nunca pudo saberlo. Entre paréntesis se indicaba, con letra algo emborrada: «muerta durante el parto». No podía comprobarlo en ese momento, pero esas palabras estaban escritas con la tinta del engaño. Podía verlo en cada trazo, en la manera en que habían apretado al escribir y en la poca firmeza de la escritura.

Con la certeza de haber encontrado a la verdadera madre de Saúl, usó su teléfono móvil para hacer una búsqueda. Partiendo del nombre de la mujer fallecida el día del nacimiento de Saúl, se topó con varios artículos del Diario de Cádiz que leyó con atención.

Estudió el primero de los textos con un nudo en la garganta, y una sequedad se quedó por un tiempo en su paladar.

Homenaje a Teresa Payán Nieto: en la peña Nuestra Andalucía se homenajeó la pasada noche a la autora de comparsa desaparecida en 1990. La antología de dicha peña se encargó de entonar las letras más señeras y algunas más desconocidas que Teresa nos dejó, y se leyó un manifiesto para que las autoridades abrieran de nuevo el caso de su desaparición.

Fue en ese momento que sintió un crujido en su interior. Su alma se estaba haciendo pedazos. Una corazonada supuró de estas heridas y cogió rápidamente su móvil para hacerle llegar un mensaje a Soledad:

Sal de ese puto convento ya.

Capítulo 40

Cádiz, 17 de julio de 2016
6:29 a. m.

En el convento, la monja que había salido tras la puerta seguía apuntándole a la cabeza. No le temblaba el pulso ni un ápice. Soledad observaba contrariada el arma, no sabía si el revólver que asía era solo un juguete para disuadir a ladrones o era un arma de verdad. Por un momento, estuvo convencida de lo primero, pero cuando la monja hizo retroceder el percutor del revólver hasta el tope, supo por el sonido que hizo que era una pistola de las buenas.

«¡Hija de puta! ¿Pero esta qué se cree, que estamos en el oeste americano? Es mucha arma para tan poco cuerpo, diría yo» —cavilaba nerviosa viendo que la religiosa no levantaba apenas un metro y medio del suelo—. Pero el arma la levanta a la perfección, la joía».

Al mirarla a los ojos, la reconoció. Recordó algunas de las imágenes de sor María que había visto en la prensa saliendo de los juzgados hacía no muchos años. No tenía ninguna duda de que era ella. Algo más arrugada, eso sí, pero con la misma cara de satanás que entonces.

«Así que está vivita y coleando, la muy hija del demonio».

—¿Está sorda, hermana Soledad? —preguntó la religiosa sin torcer el gesto. Antes, sin que la hubiera llegado a oír, le había pedido que le entregara el bloc de notas que había sustraído de la biblioteca.

—Eh, claro que no —balbuceó. El miedo iba y venía como un mar embravecido.

—Pues deme lo que me ha robado, por favor. No se lo voy a volver a pedir.

—Pero ¿quién sos vos? Es la primera vez que la veo en el convento.

—¿De verdad no me conoce? Yo creo que lo sabe muy bien, por eso ha llegado hasta aquí. Sus ojos la han delatado, hermana Soledad.

Esta, sin otra salida, le tendió la libreta. La monja la cogió con ansia, como si fuera la última entrada disponible al paraíso.

—¿Sabe qué, hermana Soledad? —siguió sor María, que se llevaba el bloc a un bolsillo interior de su hábito—. Aquí solemos castigar a las monjas que se portan mal. No sé si se lo han comentado. Somos muy estrictas con las leyes de Dios y robar es un pecado grave, como supongo que ya sabrá.

Estas palabras hicieron que un escalofrío le trepara por la espalda como si fuera un gato con las uñas afiladas.

—Yo ni sé quién sos, ni vine a buscar nada —dijo Soledad, intentando justificarse —. Simplemente, me desvelé, no podía pegar el ojo y me fui a la biblioteca buscando alguna guía del Camino de Santiago para leer e intentar conciliar el sueño. Se lo juro por el niño Jesús —a la vez que lo decía se arrepentía; no era el juramento más oportuno en ese momento—. Torpe de mí, tropecé con el niño Jesús y se cayó al suelo. Pero le juro por Dios que fue sin querer. En unas horas saldré hacia Santiago y no me volverá a ver por aquí —relató, esta vez, en un perfecto castellano.

—¿No era usted argentina? —El arma seguía apuntándole a la cabeza y Soledad se había olvidado de usar el acento de aquel país sudamericano, este había desaparecido por completo a causa del miedo. Tendría que improvisar algo rápido si quería salir viva de allí.

—Bueno, ¿qué sé yo?, se me pegan los acentos muy rápido, ¿sabés? Un día en Cádiz y ya pronuncio «picha» y «quillo» como un gaditano de cuna, ¿lo podés creer?

Sor María la miró a los ojos, sacó un cigarro y se lo llevó a la boca, todo ello sin soltar el arma. Luego, buscó entre su hábito, encontró un mechero y se encendió el cigarrillo ante la mirada acongojada de Soledad. Escupió el humo directo a sus ojos y volvió a dar otra calada profunda.

—Es usted muy buena actriz, hermana Soledad. Pero a mí no me la da.

—No soy ninguna actriz, se está equivocando. Puede llamar al convento de Buenos Aires, allí le darán mis señas. —El acento argentino regresó, pero no sonó muy convincente.

La monja fulminó el cigarro con dos caladas más y apagó la colilla con uno de sus pies descalzos. Hasta ese momento, no se había percatado de que llevaba los pies desnudos.

—Vamos a hacer lo siguiente, a ver qué le parece. Dentro de unas horas, cuando amanezca en Buenos Aires, vamos a llamar para confirmar sus señas. Dios quiera que sea verdad lo que me está diciendo.

Capítulo 41

Cádiz, 17 de julio de 2016
10:28 a. m.

De todas las opciones que pasaron por su cabeza, aquella era la más arriesgada, lo sabía, pero también era la única que garantizaría la supervivencia de Jenifer. Aunque no confiaba demasiado en la palabra de Saúl, no había otra. ¿Qué podía hacer? En lo que sí confiaba era en su instinto, lo único a lo que profesaba verdadera fe. Nunca le había fallado, pensaba mientras conducía.

Pisó el pedal de aceleración todo lo que pudo, jurándose que aquella sería su última investigación, que sería su último caso. Sería la definitiva, no había vuelta atrás. No esperaría a la edad de jubilación. No esperaría a ser un inspector chocho para dejar su puesto libre y retirarse con una pensión de medio pelo. Con todo el dinero heredado de su padre, dejaría que las nuevas hornadas de investigadores, con más hambre que él, se hicieran cargo de los males que asolaban la ciudad.

«Nadie es imprescindible».

A partir de entonces, se dedicaría a disfrutar de los placeres que daba el dinero. Si se aburría mucho, quizás se comprara una máquina de escribir y probara con la comparsa, pero eso solo si se aburría demasiado. Dudaba de que pudiera hacerlo, sobre todo, porque se había propuesto siempre tener un viaje a la vista.

Cuando quería limpiar su cabeza de todo lo que estaba ocurriendo, rellenaba una lista mental de lugares que le gustaría visitar. A los fijos de la Antártida y Canadá, añadió la costa de Portugal. La recorrería de sur a norte y, luego, de norte a sur, por si se le quedaba algo sin ver. Añadió también Ámsterdam, Brujas, Moscú, Leningrado y Corea del Sur. Mínimo, un mes en cada uno para poder empaparse de ellos. Eso sí, nunca en carnavales ni durante el concurso del Falla.

En esas fechas siempre estaría en Cádiz.

Con la mente cruzando el mundo de una punta a otra, llegó a su destino. Apagó el motor, salió del coche y fue al capó, donde recogió el maletín con los explosivos. Con él a cuestas, cerró el maletero y pulsó un interruptor para cerrarlo. Cuando caminaba hacia su destino, lo hacía con la sensación de que el interior de las cargas latía, tenían vida propia. Podía sentir un vaivén en su interior, era como si tuvieran pulso. La mano que blandía el maletín le comenzó a transpirar y temió que este se le resbalara, golpeara el suelo y las hiciera estallar. Se detuvo muy cerca del lugar al que se dirigía, se secó el sudor de las manos y empuñó los más firme que pudo el asa del maletín.

Cruzó la plaza del Gran Teatro Falla a un ritmo rápido, pero intentando no llamar la atención. Desde allí podía ver a las palomas resguardarse de las altas temperaturas entre las cavidades de la fachada del coliseo. El calor comenzaba a ser sofocante a esa hora.

Observó con nostalgia la entrada principal del teatro y recordó cuando estuvo junto a Jenifer, cuando el asesino de comparsistas era solo una sombra, una broma sin cara, un día sombrío. Daría lo que fuera por retroceder hasta entonces, sabiendo todo lo que sabía ahora.

Una moto cargada con tres personas y enseres de playa pasó a su lado, emitiendo una desagradable humareda que le hizo agriar el gesto. Llegó a la entrada trasera del teatro con el pulso por las nubes y sin poderlo gobernar.

Todo estaba muy tranquilo por los alrededores del teatro. No había, al parecer, ninguna actuación hasta dentro de un par de semanas, lo cual le hizo respirar algo más tranquilo, si es que eso era posible.

Al cruzar la puerta trasera del teatro, llegó hasta una casetilla custodiada por un agente de seguridad ensimismado con su teléfono móvil. Alejandro lo hizo regresar con voz firme.

—Disculpe, señor. —Jamás llamaría «agente» a un vigilante de seguridad privada. Este dio un respingo y guardó el teléfono, intentando disimular su rubor—. Disculpe si le molesto, pero soy inspector de la Policía. Venía a revisar el dispositivo de seguridad para el evento de esta noche.

—Eh… ¿Pero no vinieron ya ayer? Estuvieron sus compañeros con los perros y todo. Me dijeron que estaba todo listo.

—Comprendo que no sepa cuáles son los procedimientos policiales ni los protocolos en estos casos, pero necesitamos volver a revisarlo, señor —dijo Alejandro con un tono recriminatorio. Esperaba que no le diera por comprobar su número de placa o llamar a la comisaría de Cádiz.

El guardia de seguridad lo miró con algo de suspicacia. Vestía un uniforme negro que empezaba a mostrarse desgastado por las costuras. También este estaba en tensión, probablemente, cuando lo estrenó entraba mejor en él. Una incipiente barriga comenzaba a asomar por la abertura de la chaqueta. Finalmente, lo dejó pasar con un gesto con la cabeza.

—Pase, agente. Cualquier cosa, estoy aquí a su disposición.

—Muchas gracias —apremió Alejandro, que lo despidió con un gesto adusto y volviendo a agarrar el maletín con más fuerza aún.

Sin perder más tiempo, se introdujo por los recovecos del teatro. Lo hacía con la soltura propia del que lo conocía al dedillo. Era como si tuviera un mapa de aquel edificio en su cabeza. Esperaba que al agente no le hubiera dado por comprobar sus credenciales ni su acceso al teatro una vez que le dio paso, aquello podría dar al traste su plan. Si el inspector Torres se llegaba a enterar de que había accedido al Falla, tendría problemas, y gordos.

Que hubieran estado los perros buscando explosivos era también una buena noticia, si estos regresaran luego, podrían fastidiarlo todo, aunque era muy probable que los explosivos que estaba a punto de colocar fueran indetectables al olfato de los canes. Los había estado examinando en la habitación del hotel y era la primera vez que veía algo semejante.

«¿Cosecha propia de Saúl?», meditó con la imagen de Jenifer encogida en el zulo, fustigándole.

Anduvo por el teatro con un paso rápido. Sus pensamientos corrían a toda máquina a la vez que repasaba cómo iba a hacer las cosas. Se manejaba sin problemas por los pasillos y galerías del teatro. Los conocía como la palma de su mano, aunque, pensándolo mejor, no conocía muy bien la palma de su mano. ¿Hay alguien que sí? Con aquello rondándole por la cabeza decidió centrarse en lo verdaderamente importante.

Primero, comprobó que nadie anduviera por el acceso principal. Luego, revisó los camerinos, el ambigú y el escenario. Todo estaba en silencio. Solo se encontró con una mujer de la limpieza en el pasillo de la primera planta que se afanaba en dar brillo al suelo. Cuando vio al inspector, que la observaba sin saber muy bien qué hacer, se dirigió a él:

—¿Qué? ¿No tienes nada que hacer? Así está España, una trabajando y cuarenta mirando.

—Disculpe, señora. ¿Le queda mucho para acabar?

—¡Uy! Señora me llama el caballero —dijo con un tono algo irónico.

—Agente, señora, soy agente de la policía. Estoy revisando el protocolo de seguridad. Solo quería saber cuándo acaba su turno.

—¡Ay, mi madre! ¡Un agente! Pues, señor agente, usted llámeme Pepi, por el amor de Dios. Revise lo que quiera revisar, no sé si me entiende. —La limpiadora le guiñó un ojo y le sacó la lengua para relamerse el labio superior.

—¿Y su turno, Pepi?, ¿cuándo termina aquí? —preguntó Alejandro, algo abochornado.

—¿Quiere saber cuándo acabo para llevarme a algún sitio, agente? —quiso saber esta, recalcando la palabra «agente».

—No, Pepi. Lo siento. Quizás en otra ocasión, ahora mismo estoy de servicio.

—Una lástima, agente. Acabo en cinco minutos…

—Yo acabo de comenzar mi turno, lo siento —repuso, lamentándose sin mucha credibilidad.

—Bueno, otra vez será. Aunque ahora que caigo, aún me queda darle un flete al Oratorio. No hubiera podido salir con usted. ¡Ah! Y no me pise hasta que se seque el suelo, ¿ha quedado claro? —la voz de Pepi se había agriado ante el rechazo del agente.

—No se preocupe, cogeré por otro lado hasta que se seque el suelo, Pepi. Gracias por su ayuda.

—Menos mal que está la Pepi, que es la que lleva to esto palante —señaló, mientras hacía avanzar el cubo de la fregona hacia las escaleras.

Poco después comprobó que, entonces sí, estaba completamente solo. Sabía que podía ser por poco tiempo, así que retomó el plan. Llevaba las cuatro cargas en el maletín, el cual manejaba evitando que se golpease con las columnas o cualquier saliente del teatro.

Se imaginó el teatro dentro de unas horas. La mayoría de las localidades se llenarían de personalidades del Carnaval de Cádiz. Probablemente, no hubiera asientos para todos, habría gente que se quedaría de pie. Pensó en el número de víctimas que podría provocar si los explosivos acababan detonando.

¿Cientos de personas? No podía fallar.

Nadie se lo perdonaría en esta vida ni en mil vidas más.

Sacó del bolsillo las indicaciones que le había facilitado Saúl junto con las cargas. Allí se indicaba exactamente dónde había que colocar cada uno de los explosivos. Según las mismas, cada una de las cargas se ubicaría en una planta diferente. La primera de ellas se colocaría en el patio de butacas, en la zona central, bajo uno de los asientos. La segunda carga explosiva había pedido que se colocara en el palco que suele ocupar el jurado del COAC. La tercera carga había previsto que se instalara en la zona de gallinero, junto a uno de los pilares principales de la construcción. La última de todas se indicaba que se colocara bajo las mismas tablas del teatro.

No sabía muy bien la potencia real de los explosivos, Saúl evidentemente no le había dado esa información, pero no dudaba de que serían eficaces en su trabajo. Lo que Saúl no podía ver o, al menos, eso esperaba Alejandro, eran los inhibidores que también llevaba consigo. Con la ayuda de un viejo amigo había podido detectar qué frecuencia y qué señal usaban las bombas y preparó un inhibidor para cada una de ellas.

Cuando llegó a gallinero, se acercó al lugar exacto donde marcaba el mapa. Era una zona en el techo. Se deshizo de un plástico protector, dejó al aire un adhesivo y fijó el explosivo. Este tenía el tamaño de una lata mediana de caballas.

Lo mismo hizo con los otros tres.

Se aseguró también de instalar junto a cada carga un inhibidor. Con él era casi imposible que nadie pudiera activarlo de manera remota. Solo podrían explotar si alguien las activaba a pocos metros. ¿Sería capaz de venir por la noche? Lo dudaba mucho, pero el inspector prefirió no pensar en esa posibilidad.

Cuando acabó el trabajo, el miedo le empapaba las axilas. Se dirigió a la salida y se despidió del guardia de seguridad agradeciéndole que lo dejara pasar.

—No hay de qué, agente.

Mientras dejaba atrás el teatro, se volvió para observarlo y se preguntó si sería la última vez que lo vería en pie.

Capítulo 42

Cádiz, 17 de julio de 2016
11:28 a. m.

Sor María había decidido tenerla bajo llave hasta que en Buenos Aires alguna de las monjas de su supuesta congregación se despertara y cogiera el teléfono. No tenía mucho tiempo. El poco que poseía lo dedicó a intentar recuperar datos del iPad que había conseguido Alejandro. Llevaba más de dos horas con el dispositivo sin conseguir resultado alguno.

Estaba desesperada.

Lo había intentado todo, absolutamente todo, pero el dueño de ese cachivache se había asegurado bastante bien de que no lo localizaran ni pudieran extraerle información alguna sin su permiso. Soledad se jugó su última carta. Ya había probado todo lo que sabía, no le quedaba más. Lo que iba a hacer podría inutilizar el dispositivo y dejarlo inservible, o peor, podía enviar una señal a su dueño para indicarle que alguien estaba intentando acceder a él.

Cruzó lo dedos y conectó el iPad a su ordenador portátil.

«Que sea lo que Dios quiera», imploró santiguándose torpemente.

Soledad tecleó en la consola varios comandos y pulsó la tecla «enter» con los ojos cerrados. Al abrirlos, el cursor indicaba que se estaban ejecutando una tras otra las órdenes que había dado. Tras varios segundos agónicos, la consola comenzó a escupir datos algo confusos, hasta que al final se detuvo.

Lo que había hecho había funcionado. La alegría la embargó, pero no se dejó llevar por ella.

Tomó, rápido, notas de la información esencial y luego comenzó a hacer búsquedas en internet. Segundos después había conseguido trazado una ruta por cada servidor en el que había viajado la señal de la última llamada del asesino. Todo le llevaba a servidores y direcciones IP muy alejadas de Cádiz. Dudaba de que Saúl se escondiera en Londres, Ámsterdam, Fráncfort, Budapest o Nueva Delhi. Para Alejandro y ella, la inspectora estaba retenida en contra de su voluntad muy cerca de donde se encontraban.

Había algo en el aire que olía a ella.

Una llamada de Alejandro hizo vibrar su móvil. Afortunadamente, sor María no le había pedido que le entregara su teléfono. Pero el tiempo se le iba echando encima y la llamada del inspector le produjo algo de fastidio.

—¿Cómo va todo, Soledad? —saludó Alejandro. Su voz sonaba fatigada. Le costaba pronunciar las palabras.

—Bueno, ha surgido algún problemilla que otro, pero no te preocupes, está todo controlado.

—¿Qué ha ocurrido?

—Sor María ha despertado de entre los muertos.

—¿Qué dices?

—Ha sido un milagro que diese con el bloc de notas y pudiese enviarte la fotografía. Confirma todo lo que sospechamos, Álex.

—Lo sé, pero ¿qué ha pasado?

—Pues que sor María ha aparecido en mi habitación con un revólver más grande que ella y me ha pedido, con buenas palabras, eso sí, que se lo devolviera.

—¿Y?

—¿Cómo que «y», Álex? Me iba a pegar un tiro, ¿qué iba a hacer? Se lo he dado. Para colmo, me ha encerrado en mi habitación. Va a llamar a Argentina para comprobar mi coartada cuando comience a amanecer allí.

—¿Y dices que lo tienes controlado?

—Claro que lo tengo controlado. Aún no sé qué voy a hacer ni cómo voy a salir de aquí, pero sí, lo tengo controlado. Todo no son malas noticias, Álex. Agárrate: he conseguido sacar información del iPad, aunque necesito algo de tiempo.

—No tenemos mucho tiempo, Soledad. Acabo de instalar las cargas en el teatro. Si llegan a explotar, estamos perdidos.

—¡Chiquillo, dame un respiro! ¡Mira que me tiro! —exclamó, asomada al balcón de su habitación. Había más de veinte metros hasta el suelo, calculó por encima—. Me has dado una idea, Álex. La dejaré para más adelante.

—¿Qué dices, Soledad? ¿Cómo que vas a tirarte?

—Era una broma, Álex. No me voy a tirar de ningún lado. Necesito que te calmes, esto es complejo. Los dispositivos de Apple son algo más difíciles para descifrar y lo he conseguido. Parece que nuestro secuestrador se ha guardado muy bien las espaldas. Estoy intentando llegar al origen de la última llamada que te hizo. Déjame un poco más de tiempo. Lo conseguiré.

—De acuerdo —obedeció Alejandro, que se dirigió a la nevera del hotel y cogió una botella de agua. El líquido frío recorriendo su garganta le hizo recuperar algo la cordura. Aun así, estaba exhausto—. Voy a descansar un poco mientras lo consigues. Llámame cuando lo tengas. Te doy un par de horas, ¿de acuerdo?

—Me sobran, Álex. Descansa.

Alejandro se despidió y colgó. Luego, se acercó a la cama y puso a cargar el teléfono. No quiso tumbarse por miedo a no poderse despertar. El número de horas de sueño que le debía a su cuerpo eran incalculables y temía que este se las quisiera cobrar. Así que puso a tope el aire acondicionado, encendió la televisión, tomó asiento en un pequeño sofá de falso cuero, se retrepó en él y cerró los ojos.

Cuando los volvió a abrir, había pasado solo una hora. Esta le había permitido recuperar algo de energía, sabía que la necesitaría. Comprobó su teléfono, pero no había ningún mensaje de Soledad. A la vez que su corazón volvía a latir con más ahínco, sus pensamientos volvieron a centrarse en Jenifer y en las cargas que había instalado en el teatro.

Mientras repasaba el plan, una llamada de Soledad hizo vibrar su móvil.

—¡Álex, ¿dónde estás?! —escuchó el inspector nada más descolgar.

—En un hotel cerca del teatro Falla. ¿Por qué? ¿Qué ha pasado?

—Tengo algo, Álex. Pero he tenido que salir por patas del convento. Sor María quiere hacer hamburguesas conmigo y, como comprenderás, mi cuerpo serrano no está hecho para acabar en el Burger King —se le oía la respiración acelerada y el viento chocando contra el teléfono.

—¿Y dónde estás ahora?

—Corriendo por El Pópulo en dirección a la catedral. Envíame tu ubicación y voy en tu búsqueda. ¡Date prisa!

—De acuerdo —repuso Alejandro, haciendo lo que le pedía. Después de pulsar varias veces en su pantalla, consiguió hacer llegar el punto exacto donde se encontraba—. Ya lo tienes que tener, Soledad.

—Te veo ahora, Álex. A menos que esas monjas paticortas puedan correr más que yo.

Capítulo 43

Cádiz, 17 de julio de 2016
1:18 p. m.

Soledad llegó a la recepción del hotel empapada en sudor. Afortunadamente para ella, había dejado el hábito en el convento. Vestía una camiseta de tirantes azul marino y unos pantalones vaqueros que con dificultad le ocultaban las nalgas. Esta vez había cambiado los zapatos con alzas por unas zapatillas deportivas y se había recogido el pelo en una cola. Al verla llegar, fue a darle el encuentro y la abrazó.

—¿Estás bien, Soledad?

—¿No me ves? ¿Se puede estar mejor? —le preguntó irónicamente, devolviendo el abrazo.

—Te podías haber puesto algo más discreto, hija mía. Estamos intentando no llamar la atención.

—¿Qué mejor forma de no llamar la atención que desviar las miradas a mi escote y a mi culo?

Alejandro quedó pensativo por un momento y no pudo evitar esbozar una sonrisa.

—Venga, vamos a la habitación, no hay tiempo que perder.

La ayudó a cargar una mochila que llevaba a la espalda y la condujo hacia las escaleras. Mientras subían, se cruzaron con un par de personalidades del Carnaval de Cádiz llegadas desde ciudades vecinas. Probablemente, esa noche asistirían al Falla para la votación.

—De nada valdrán esos inhibidores para Jenifer si Saúl pulsa el botón y el Falla no salta en pedazos —le dijo, abriendo la puerta de la habitación trescientos doce.

—No te preocupes, tengo algo. Déjame que te enseñe. Iba a llamarte, pero sor María llegó aporreando mi habitación y tuve que saltar desde el balcón.

—De acuerdo.

Soledad se acomodó en un pequeño escritorio y no tardó en teclear sobre su ordenador portátil.

—Estoy cerca, de verdad. Ya casi lo tengo —le anunció Soledad con un bolígrafo en la boca y tecleando comandos uno detrás de otro—. Puede que me lleve aún unas horas, pero te prometo que estoy muy cerca.

Alejandro se sirvió una cerveza del minibar y se sentó a ver las noticias en la televisión. En el telediario estaban informando sobre la reunión que tendría lugar esa noche en el Gran Teatro Falla. Según el noticiario, más de mil personalidades del carnaval estaban citadas.

El cansancio se adueñó de su cuerpo y se sumió en un sueño del que Soledad, con un grito, lo despertó varias horas después. En la pantalla del ordenador una serie de coordenadas comenzaron a parpadear en verde y la cara de esta se iluminó.

—¡Álex! ¡Creo que tenemos algo!

—¿Estás segura? ¿Qué es lo que has averiguado? —preguntó, desperezándose y dirigiéndose hacia ella.

—Mira, he conseguido usar la información de la última llamada que hizo Saúl a este dispositivo para buscar el origen, el lugar donde la hizo. Dijiste que viste a Jenifer, ¿verdad?

—Sí —aseguró Alejandro, sin entender absolutamente nada de lo que había en la pantalla y preguntándose cuántas horas había estado dormido.

—Pues esa llamada la hizo desde donde la tiene retenida, ese es el sitio que nos interesa. Así que he conseguido hacer que la señal vuelva hacia atrás. Saúl se aseguró de que la llamada rebotara en varios servidores en puntos del mapa muy distantes. Dos de ellos estaban encriptados, por eso se me ha resistido algo más, pero, mira, esta es su verdadera dirección IP.

—¿Y qué podemos hacer con esto?

—Si introduzco esta dirección aquí, nos dará la ubicación exacta —le informó Soledad.

Esta tecleó doce cifras en su ordenador y el programa le devolvió una dirección.

—¿Cómo coge de lejos Chiclana, Álex? —preguntó, sin que Alejandro supiera muy bien qué estaba pasado.

—Eso está ahí al lado, ¿por qué?

—Pues salgamos cagando leches, amigo. Creo que ya sé dónde se esconde ese miserable.

Capítulo 44

Cádiz, 17 de julio de 2016
9:27 p. m.

Con la gente ya llenando el Gran Teatro Falla, sabían que tenían el tiempo justo para dar con Saúl y su escondrijo. Alejandro confiaba en que sería imposible hacer explotar las cargas de manera remota gracias a los inhibidores que había instalado. Era vital impedir que Saúl las accionara. Si lo hacía y veía que el teatro no saltaba por los aires, sería el fin de Jenifer.

«¿Cuánto tiempo nos queda? ¿Llegaremos a tiempo?», se preguntaba Alejandro observando el reloj que había sobre la mesita de noche de la habitación.

El inspector dedujo que, muy probablemente, esperaría a que todos los asistentes ocuparan sus asientos o, quizás, hiciera estallar los explosivos cuando se produjera la votación y estuvieran confiados. Los quería a todos allí, de eso estaba seguro, y el tiempo se les echaba encima.

Soledad se apuntó las coordenadas exactas en la mano y salió disparada hacia la puerta. No había tiempo que perder. Abrió la puerta y se giró para ver si Alejandro la seguía. Se extrañó al verlo inmóvil sujetando el teléfono.

—¿Qué te pasa, Álex? ¡Vamos! ¡Que nos coge el toro!

Este no movió un músculo. En la pantalla, un mensaje de un número de teléfono desconocido acababa de entrar:

Tus inhibidores me la traen muy floja, querido inspector.

—¡Álex, mírame! Tenemos que irnos.

Este le mostró la pantalla y ella, en vez de bloquearse, le incitó a darse aún más prisa. El inspector despertó de su letargo, se llevó las manos a unos de los bolsillos y le entregó las llaves a Soledad.

—Conduce tú.

Ambos salieron disparados hacia el coche que estaba aparcado en el parking subterráneo del hotel. A los pocos segundos, ya estaban de camino a las coordenadas que Soledad había conseguido.

—¿Qué vas a hacer? —preguntó Soledad, que lo vio marcar un número en el teléfono.

—Voy a llamar a Torres y voy a decirle que Saúl nos ha enviado un mensaje desde este número. Quizás pueda localizarlo, por si erramos en nuestras coordenadas.

—¿No confías en mí?

—Claro que confío en ti, Soledad. En quien no confío es en ese malnacido.

Al segundo tono, el inspector Torres, con la voz algo alterada, descolgó.

—Inspector, Cobalea. Espero que me llame con buenas noticias.

—Apunte este número de teléfono, Torres—le dijo, enumerando cifra a cifra el teléfono desde el que Saúl había enviado el mensaje—. Me acaba de enviar un mensaje de texto. Intenten localizarlo.

El inspector Torres le confirmó, dígito a dígito, el número y se despidió agradeciéndole la llamada. Alejandro estuvo a punto de decirle el contenido del mensaje, pero se contuvo en el último segundo.

—No hay de qué, inspector. Infórmeme en cuanto den con ella.

—Lo haré inspector, Cobalea. No le quepa duda.

—Una cosa más, inspector Torres, escúcheme con atención…

Capítulo 45

Cádiz, 17 de julio de 2016
10:13 p. m.

Las coordenadas que habían podido sacar del iPad pertenecían a la localidad de Chiclana, en un antiguo poblado de pescadores abandonado. Tenían por delante casi media hora de viaje, a velocidad normal, que Soledad podría llegar a reducir a la mitad.

Pisó el acelerador a fondo y el coche respondió con un latigazo que hizo que ambos se pegaran a sus asientos. Pasaron por una zona de pinares a toda pastilla y llegaron a un paisaje del que las marismas y los esteros se habían adueñado. El mar, a su izquierda, alzaba entre sus aguas el castillo de Sancti Petri.

Cuando el GPS les indicó que estaban a solo un kilómetro de su destino, Soledad apagó todas las luces y redujo la velocidad. A los pocos metros, el asfaltado desapareció para dar paso a un camino de barro. Fue entonces cuando decidieron abandonar el coche.

—Es mejor que sigamos a pie —dijo Soledad, sacando la llave del contacto—. Así no llamaremos tanto la atención.

Capítulo 46

Cádiz, 17 de julio de 2016
10:22 p. m.

Dentro del Gran Teatro Falla los asistentes eran completamente ajenos a lo que estaba sucediendo. Cada una de las cuatro cargas explosivas que el inspector había instalado seguían allí, ocultas, sin que nadie hubiera reparado en ellas. En ese preciso momento, un piloto rojo se activó en los cuatro explosivos y comenzaron a parpadear en intervalos de cinco segundos.

¿Habría empezado una cuenta atrás?

Sobre el escenario, unas urnas se preparaban para el momento de la votación. A todos los asistentes se les estaba repartiendo un sobre con dos papeletas. En una de ellas se podía leer «SÍ» y en la otra, «NO». Justo bajo la urna latía otro de los explosivos.

La gente se había comenzado a acomodar en los asientos. No había criterio alguno, por lo que cada cual se sentaba donde le apetecía. Habían asistido muchas de las personalidades de la fiesta y algunos de ellos comentaban y discutían cuál era la mejor opción de las dos.

El Purri y el Silva habían decidido acudir a la reunión. Estaban muy preocupados por todo lo que estaba pasando en el Carnaval de Cádiz. Habían empezado a preparar una comparsa para el próximo carnaval y no estaban por la labor de que nadie les obligara a quedarse en casa. De hecho, fue la prohibición lo que les dio el último impulso para ponerse a confeccionar el repertorio y el grupo de voces que compondría la comparsa.

Ellos dos lo tenían claro, no habría nada que les hiciera cambiar su elección y votarían a favor de saltarse la prohibición.

—¿Aquí cuándo se ha dejao de cantá carnavá, Silva? —inquiría el Purri algo más alterado de lo habitual.

—Eso no ha pasao en la vida, Purri. Al menos, yo no lo recuerdo, vamo.

—Ni con Franco, Silva, ni con Franco. El enano de la voz de pito no tuvo cojones de hacernos callar, joé.

—¿Te acuerdas cuando íbamos a escuchar a las tascas a las agrupaciones?

—Pero ¿cómo me voy a olvidá, Silva, pisha mía?

Purri y Silva aludían a la prohibición que el dictador Francisco Franco había decretado el 5 de febrero de 1937. Ese día, aún liado como estaba en sus batallas por España, decidió que el Carnaval de Cádiz no se volviera a celebrar hasta próxima orden. Los historiadores actuales no coinciden en los motivos que le llevaron a tomar esta decisión. Unos apuntan a la Iglesia católica como precursora de tal infamia. Otros señalan a la obsesión del caudillo de anular todo tipo de libertad de expresión, y el carnaval podía ser un forúnculo muy molesto en épocas de represión y tortura. Los historiadores más osados exponen que, en realidad, el caudillo no lograba entender las letrillas que cantaban las agrupaciones gaditanas y que prefirió vetarlas para evitarse dolores de cabeza cuando tuviera que visitar la ciudad. Sea cual fuere la causa, el Carnaval de Cádiz comenzó a ser perseguido y reprimido a partir de esas fechas. Un reguero de indignación recorrió la ciudad. Los más optimistas de la urbe opinaban que saldrían de aquello. Una fiesta que se remonta a tiempos de la antigua Babilonia y que ha sobrevivido de manera esplendorosa a todo tipo de guerras, reyes y gobiernos de lo más variopintos no se iba a venir abajo por un general de tres al cuarto. De hecho, nunca se detuvo y los más temerarios se jugaban la vida por febrero en la más absoluta clandestinidad. No sería hasta la tragedia de la explosión de un polvorín en la capital gaditana cuando el dictador decidió devolver el carnaval a Cádiz, pero no en fechas de carnaval y menos en febrero. Este se pasó al mes de mayo y lo llamó Fiestas Típicas. Aun así, la fiesta volvió a emerger, si es que alguna vez se escondió, y la ironía y el doble sentido fueron arraigando una manera de cantar carnaval con tanto mensaje oculto que ni los espías del régimen eran capaz de descifrar. Atrás quedaron los tiempos de dictadura y la supuesta democracia nos trajo lo que hoy conocemos por Carnaval de Cádiz.

—Pues no hay más que hablá, Silva —le dijo, tomando asiento. Su compañero le imitó, se colocaron en el patio de butacas junto a varios comparsistas más, a los que saludaron efusivamente.

En ese momento, Purri y Silva no lo sabían, pero se habían sentado justo sobre una de las cargas explosivas que amenazaban con hacer saltar todo por los aires. Una voz anunció el retraso del acto unos minutos y en los altavoces comenzaron a sonar algunas canciones de carnaval.

Mucha atención, señores, que ahora vamos a contar
la más grande cruzada que se puedan imaginar.
No crean que exagero, pues no suelo exagerar,
que todo es verdadero, ya usted lo comprobará.

Capítulo 47

Cádiz, 17 de julio de 2016
10:22 p. m.

Dentro del Gran Teatro Falla, multitud de personalidades del Carnaval de Cádiz abarrotaban ya sus localidades. No cabía un alfiler y los palcos, habitualmente preparados para acoger a un máximo de seis personas, en esta ocasión, estaban desbordados.

A bote pronto podía haber más de mil personas, sin contar periodistas y demás personal de prensa. Subiela, que había sido una de las cabezas visibles de aquella organización, tomó el micrófono para defender la postura del «sí» entre aplausos.

—Señores —clamó, ante un público tenso y suspicaz—, hoy no estamos decidiendo lo que vamos a hacer el año que viene. Hoy no estamos decidiendo si salimos el año que viene o no. Hoy estamos decidiendo el futuro del Carnaval de Cádiz. Si votamos «no», estará ganando el miedo. Si votamos «no», vencerá ese asesino. Si votamos «no», estaremos entregando la ciudad de Cádiz como nunca hicimos, ni siquiera frente a Napoleón.

»Hoy, más que nunca, debemos alzar la voz. Hoy más que nunca tenemos que estar unidos. Hoy más que nunca tenemos que decir que «sí». Que «sí» queremos una ciudad libre de criminales. Que «sí» queremos una ciudad libre de amenazas. Que «sí» queremos una ciudad de sus ciudadanos. Si votamos que «no» y el próximo carnaval no se celebra, estaremos sentenciando a muerte nuestra libertad. Si votamos que «no», y nadie sale a la calle a cantar por febrero, puede que ya nunca más volvamos a hacerlo. Por ello, si amáis el Carnaval de Cádiz como decís, debéis demostrarlo votando que «sí».

Al acabar, todo el teatro se puso en pie para aplaudir. Eran aplausos de rabia, eran aplausos cargados de impotencia.

Instantes después tomó el micrófono Pardo, uno de los autores que se habían posicionado con el «no». Lo hizo entre conatos de abucheo. Sin duda alguna, la mayoría de los asistentes parecían decididos a saltarse la prohibición del Ayuntamiento y celebrar todos los actos del Carnaval de Cádiz.

Cuando concluyó, se anunció el inicio de la votación. La pregunta fue:

«¿Está de acuerdo con incumplir el bando del Ayuntamiento y celebrar el próximo Carnaval de Cádiz?».

Saúl 8

Cádiz, 4 de marzo de 2005
9:23 p. m.

—¡Felicidades, Saúl! —dijo su madre, achuchándolo entre sus brazos. Aquel bebé inquieto que llegó hace quince años a su casa era ahora un muchacho delgado, sano y fuerte.

—Ya soy lo suficientemente mayor para esto, mamá; por favor.

—De eso nada, siempre serás mi pequeño Saúl.

Su padre se acercó con un gran paquete envuelto en papel de regalo y coronado con un gran lazo. Al deshacerse de él, descubrió aquello con lo que había soñado desde hacía mucho tiempo, un microscopio.

Era un niño inteligente, había dominado su temperamento y, aunque tímido, tenía conversaciones poco habituales para su edad cuando se soltaba. Lo mismo era capaz de disertar sobre la teoría de la evolución que sobre el último capítulo de CSI.

Su curiosidad iba en aumento y, a veces, era insaciable. Su padre lo había encontrado ya en más de una ocasión fisgando en sus papeles e incluso en su despacho en la comisaria, el cual visitaba bastante a menudo, y es que se interesaba por los casos más macabros y sangrientos.

El comisario Calvo sabía lo que su hijo buscaba desesperadamente, los dos jugaban a una especie de juego del gato y el ratón que hoy, por fin, acabaría.

—Me lo llevo a dar un paseo, Esther. Estaremos de vuelta para la hora de cenar, ¿de acuerdo? Ponte de gala, iremos al restaurante el Chato, he reservado mesa.

Tomaron asiento en la terraza de un bar que miraba hacia el mar en pleno paseo marítimo, cerca de Cortadura. Su padre pidió dos cervezas sin darle opción a que él eligiera.

—¿Me vas a dejar probar la cerveza, padre?

—Solo una, ¿de acuerdo? Para mí eres ya un hombre.

Aquellas palabras le provocaron un escalofrío que le erizó los vellos de los brazos. No había quitado ojo de la carpeta que llevaba su padre entre las manos. Deseaba poder encontrar en ella las respuestas que tanto tiempo llevaba esperando.

La camarera trajo dos cervezas belgas de importación, la predilecta del comisario, y las sirvió con esmero y su punto exacto de espuma.

—No probarás mejor cerveza en el mundo, Saúl —le aseguró el comisario, mientras le ofrecía echar un trago.

El joven pegó un pequeño sorbo y paladeó aquel brebaje que le supo a rayos, pero consiguió disimular.

—¿Qué te parece, Saúl?

—No está mal —dijo, intentando ocultar la amargura que le corría esófago abajo.

—Toma, un cigarrillo.

Saúl encendió el pitillo y su padre pronto se dio cuenta de que no era la primera vez que fumaba, pero prefirió hacer caso omiso.

—Hijo, te lo prometí y hoy quiero cumplir mi palabra.

—Gracias, padre.

—Ha llegado el día de que conozcas la verdad sobre tus padres. Unos padres que, aunque cumplían con Dios, el Carnaval de Cádiz los apartó de la senda verdadera.

—¿Por qué dices eso?

—Tus padres eran dos personas de mucho dinero a los que les encantaba esa maldita música del demonio. El carnaval lo corrompe todo, ¿o no ves cómo está la ciudad?

Saúl asentía, un poco descolocado. No era la primera vez que su padre achacaba al carnaval los males de la ciudad, pero a él aquellos sones le despertaban algo que no podía explicar muy bien. En cierta medida, se podría decir que le gustaba, sin embargo, al oír las palabras de su padre, la semilla del odio hacia esa música comenzó a germinar.

—Tu madre te dio a luz para luego darte en adopción. Nunca quiso quedarse contigo, Saúl. Para tu madre y tu padre eras una carga. Algo que no les iba a permitir disfrutar de su vida de la misma manera.

—¿Quién fue la mujer que me dio a luz? ¿La llegaste a conocer?

—Sí, claro. Esa mujer era una roja de mucho cuidado, le gustaba mucho el carnaval y las noches de concurso en el Falla hasta las tantas de la mañana. Y si tenía un hijo, sabía que se le acababa el cachondeo.

El rostro de Saúl fue endureciéndose palabra a palabra, como el barro húmedo a pleno sol.

—Necesito saber quiénes eran y si aún están vivos, padre.

—Todo está aquí, hijo mío, todo está aquí —dijo, entregándole la partida de nacimiento y un pequeño informe del matrimonio que lo dio en adopción.

Don Ignacio Osborne y Doña Beatriz Montelongo, padres de la criatura, acuerdan en entregar en adopción a su hijo nacido el 4 de marzo de 1990 en Cádiz a Don José María Calvo y Esther Sánchez Camacho y que, a partir de este momento, pasará a llamarse Saúl Sánchez Camacho.

Un mar de lágrimas se presentó en los ojos de Saúl. Un soplo de viento le arrancó la partida de nacimiento de la mano y la vio perderse rumbo al mar. En los brazos de su padre dejó que las lágrimas se secaran y que su alma se endureciese.

—¿Por qué lo hicieron, padre?

—Quizás Dios quería que yo fuese tu padre.

Su respuesta fue un bálsamo para la herida que se había abierto en canal en lo más profundo de su ser.

Cuando logró controlar las lágrimas, el comisario le entregó un recorte de prensa. En él aparecía, bajo el titular «Un cumpleaños muy carnavalero», Ignacio Osborne y Beatriz Montelongo en una fiesta privada donde posaban con los comparsistas Martín y Ares, que habían actuado en su aniversario de boda, tal como recogía la crónica de aquel artículo del Diario de Cádiz.

—Estos eran tus padres.

—Esos nunca fueron mis padres. Solo vosotros merecéis ese nombre.

Capítulo 48

Cádiz, 17 de julio de 2016
10:36 p. m.

Saúl abrió la trampilla y comenzó a bajar las escaleras. A medida que descendía, el olor a humedad se multiplicaba. Daba igual que hubiera forrado las paredes de hormigón. El mar estaba ahí. Después de tanto tiempo, diría que se había hecho adicto a esa fragancia y la respiraba como si quisiera retenerla en sus pulmones. Sus fosas nasales se abrían de par en par y el aire húmedo lo llenaba de vitalidad.

Llevaba una bolsa con un sándwich de jamón cocido y queso y una botella de agua que había adquirido en una tienda de alimentación. Sabía que tenía que alimentar a Jenifer, pero salir a por comida era cada vez más difícil y más arriesgado.

Iba tarareando un estribillo, confiado en que todo iba a salir según lo planeado. Si bien la llegada del inspector Alejandro a la investigación había sido una variable que cambiaba un poco su ecuación, no le había costado demasiado rehacer los cálculos.

Terminó de bajar las escaleras y encendió el interruptor de la luz. Delante de él se presentó el cubículo metálico donde retenía a la inspectora y que él mismo había construido hacía meses. Accionó un pulsador y quedó a la vista el interior del agujero. La inspectora se puso en pie como un resorte, aún tenía fuerzas, aunque ni ella sabía de donde salían. Con la tez completamente pálida y macilenta, lo miró desafiante y cargada de rencor.

—Una pena que nos separe este cristal, Saúl. No tendría ni para empezar contigo.

—Tiene que comer, superiora. Aquí le traigo algo —le dijo, sin que ella apartara la mirada—. Cuando suelte a los cangrejos, necesitarán alimentarse y está usted por días más delgada.

Saúl acercó la cara al cristal, abrió una trampilla y dejó caer una bolsa de plástico con todo lo que había comprado para ella. Jenifer, como una felina hambrienta, se lanzó a la portezuela y logró atrapar la mano de Saúl. Tiró de su muñeca hacia dentro sin encontrar apenas resistencia. Cuando Saúl intentó reaccionar, la inspectora ya le estaba clavando los colmillos en el músculo de la mano que une el pulgar y el índice.

—¡¡¡Hija de puta!!! —La última «a» estuvo un tiempo rebotando por las paredes.

Saúl se ayudó de la mano que tenía libre para intentar zafarse. Se había confiado. Se había relajado demasiado. Debería haber previsto que podía pasar. Otro mordisco le arrancó parte de tejido de la muñeca.

Volvió a gritar.

Tiró del brazo con todas sus fuerzas, pero no consiguió liberarse. La inspectora lo tenía a su merced y temió que pudiera acabar arrancándole la mano por completo. Ella seguía propinando dentelladas, rápidas, directas. Quería provocar que se desangrara.

Saúl, sin energía ya para gritar, consiguió apoyar las piernas en el cubículo. Usó todo el peso de su cuerpo y la potencia de sus piernas para tirar y, finalmente, consiguió liberar el brazo ante la mirada gozosa de Jenifer, que se puso en pie pausadamente, relamiendo el momento. Tenía la cara y los dientes impregnados en sangre y, ante la mirada incrédula de Saúl, esta se relamió los labios.

Saúl, algo más aliviado, echó un vistazo a su brazo.

Gritos y más gritos.

Entremezclaba improperios con bramidos de dolor. Jenifer había logrado hacer tres grandes heridas en su mano y en su muñeca. Aquello le complicaría mucho las cosas. Sabía que Saúl tendría que acudir a un hospital o moriría desangrado. ¿Qué le quedaría de vida si no lograba parar la hemorragia?, ¿una hora?

Jenifer dio un par de golpes al cristal intentando llamar su atención.

—¡Eh, Saúl!, ¿cómo era ese estribillo? Ah, sí:

Yo soy un trasnochador y por las noches resucito,
y me pongo a repartir
¡bocaitos, bocaitos, bocaitos, ay, bocaitos!

Capítulo 49

Cádiz, 17 de julio de 2016
10:46 p. m.

La sangre corría por su brazo sin control. Nunca debió arriesgarse tanto. Todo eso había sido culpa de su confianza. Calculó el tiempo que le quedaba de vida si no conseguía parar el sangrado, el resultado no fue muy halagüeño. Trepó con dificultad por las escaleras, dejando un reguero de líquido rojizo en cada peldaño. Cuando consiguió salir de allí, comprobó que la visión se le había empezado a nublar.

Por su mente comenzaron a desfilar las diferentes opciones que ahora tenía ante sí. Aquel imprevisto podría dar al traste con todo lo que había hecho, por lo que se maldijo una y cien veces. Apoyándose en la pared, llegó hasta el maletín donde tenía todos sus utensilios médicos y optó por un chute de morfina. Una dosis pequeña que hizo efecto nada más alcanzar su torrente sanguíneo.

Luego, se desinfectó las heridas entre quejidos de dolor y logró hacerse un vendaje que no tardó en empaparse de sangre. Ya no le dolía tanto, pero estaba ahí como un latido constante. Se recostó en el sofá con la frente perlada e intentó calmar su pulso llenando por completo los pulmones.

Por un momento, olvidó todo lo que estaba sucediendo fuera de allí e intentó retomar el control de su cuerpo, el dolor se había adueñado de él, pero tenía que volver a controlarlo. Gracias a la morfina, pronto se repuso, se secó el sudor que le empapaba la cara y encendió la televisión.

En uno de los canales seguían emitiendo en directo desde el Gran Teatro Falla. Pudo comprobar que los asistentes seguían desfilando delante de la urna para emitir su voto.

«¿Cuánto va a durar la puta votación?», maldijo para sus adentros.

Había pensado hacer estallar las cargas justo cuando dieran a conocer el resultado. Para él iba a ser un momento hasta poético. No tenía ni la menor duda de que aquellos carnavaleros iban a votar por pasarse por el forro la prohibición del Ayuntamiento. Por eso, cuando dieran el resultado, los haría volar a todos por los aires.

Una tremenda sensación de sed se instaló en su garganta y no tuvo más remedio que ponerse en pie e ir a la nevera. Primero, el dolor; ahora, la sed. Sus instintos primarios estaban requiriendo demasiado de él. ¿Qué sería lo próximo?, ¿el miedo? «No, eso no», pensaba de camino al frigorífico.

Al llegar, abrió la puerta, cogió una botella de plástico llena de agua y acabó con ella en un suspiro. Aun así, seguía teniendo sed, demasiada sed. Vio media botella de ginebra junto a un bote de altramuces con hongos y se hizo con ella. Esta le duró un par de tragos, un poco más que la anterior y la sed quedó satisfecha, de momento.

«¿Y si acabo con esto ya? Va a ser una masacre de todos modos. Alguien tiene que coserme el brazo o moriré. No, no. Voy a esperar. No debo tener prisa. Llevo mucho tiempo preparando esto para ahora precipitarme. Todo debe salir como lo había calculado. Paso por paso», sus pensamientos se agolpaban abotargados por la morfina y el alcohol.

Se dio cuenta de que no había cerrado la trampilla y fue a ello. Tomó asiento de nuevo frente a la televisión y agarró el detonador de las cargas con la única mano que le quedaba «sana».

La votación seguía su curso.

A Saúl le llamó la atención un detalle, parecía que la urna estaba más vacía que antes. ¿La habían vaciado?, lo dudó. Frunció el ceño al ver que alguien a quien había visto votar antes de bajar a dar de comer a Jenifer estaba a punto de volver a hacerlo.

«¿Qué coño está pasando aquí? ¿Estaban votando dos veces?», se preguntó con el dedo sobre el pulsador. Solo tenía que hacer un poco más de fuerza para activar los explosivos. No le estaba gustando nada lo que estaba viendo.

Un extraño crujido en el exterior hizo que se despertaran todos sus sentidos. Se levantó como un resorte y cogió también el pulsador que activaba la compuerta de salida de los cangrejos del zulo donde retenía a Jenifer.

Con los dos controles en la mano, se dio prisa en apagar las luces y la televisión.

Se dirigió a una de las ventanas de aquella caseta de pescadores que había reconvertido en un pequeño apartamento y echó un vistazo al exterior. Solo puedo ver a una joven gata blanca juguetear con los huesos de una rata que acababa de devorar. A su lado, otro gato canela intentaba arrebatarle el hueso.

Saúl, más tranquilo y satisfecho, volvió al sofá y encendió la televisión. La votación continuaba y calculó que aún le quedarían unos quince minutos. En uno de los palcos, dos reporteros de la televisión local comentaban los devenires de la votación.

Sintió una punzada en el brazo y se detuvo a examinárselo. Al principio apenas lo notaba, sin embargo, ahora era cada vez más fuerte. Sin pensarlo demasiado, cogió otro poco de morfina del maletín de emergencias y se la volvió a inyectar en el brazo.

Pasados unos minutos, los pinchazos desaparecieron.

Seguía sudando en exceso. Las heridas parecía que habían dejado de sangrar, pero no del todo como creía. Se encendió un cigarrillo intentando alejar los malos augurios y mientras daba una segunda calada, escuchó de nuevo un ruido que lo hizo ponerse en alerta.

Capítulo 50

Cádiz, 17 de julio de 2016
10:41 p. m.

Al llegar a las coordenadas que habían marcado como destino, se encontraron con un pequeño poblado de casetas de antiguos pescadores. La mayoría estaban construidas con madera y chapa y parecían estar a un soplo de derrumbarse. Era como una ciudad en miniatura, estaba lleno de caminos serpenteantes y sin salida. La luna se reflejaba en las láminas de metal haciendo que estas parecieran de plata. Los gatos danzaban por los tejados y entre las callejuelas en busca de alimento.

Soledad apagó el motor y salieron del coche blandiendo un arma cada uno. Lo primero que notaron nada más bajar fue un nauseabundo olor a pescado y a gasoil que emanaba del suelo. Avanzaron con pasos cortos y estudiados por los estrechos callejones, intentando acostumbrarse al olor y a la poca luz; habían desistido de encender ninguna linterna para evitar ser descubiertos.

El poblado estaba en calma y en completo silencio. La mayoría de casetas tenían un enorme candado guardando la puerta. No era noche de pesca. Un golpe seco los alertó. Lo habían escuchado a pocos metros y decidieron ir a investigarlo. Al girar en un estrecho callejón chocaron de frente con un pescador con gorra y botas de goma. Este, al ver las armas, dejó caer al suelo el cubo metálico que llevaba lleno de gusanas y la caña de pescar. Alejandro lo estudió y descartó que fuera Saúl con alguna de sus máscaras. Aquel hombre orondo era algo más bajo que él.

—Tranquilo, somos de la policía. Enciérrese en la caseta y no salga hasta que le digamos, ¿de acuerdo? —le ordenó el inspector entre susurros y un gesto con la mano.

El hombre obedeció, abandonó la caña y las gusanas y se encerró en su casetilla, echando el candado por dentro. Soledad y Alejandro siguieron inspeccionando la zona, todo estaba desconcertantemente sosegado.

—Tiene que estar aquí, apesta a Saúl. Puedo oler su cobardía, puedo tocarla con los dedos —recalcó Alejandro, que seguía adentrándose en el poblado. Ya no veían el coche, solo calles angostas y portezuelas metálicas por todos lados.

El silencio de la noche se vio roto por un grito ahogado. Había salido de una de las casetas muy cerca de ellos, pero no supusieron en aquel momento identificar el lugar exacto.

—¿Has escuchado eso? —preguntó Soledad entre susurros.

—Me ha parecido una voz masculina, de todas formas, vayamos a ver.

—De acuerdo.

—Sígueme y abre los oídos. Sobre todo, no hagas ningún ruido.

A cada paso que daban, el corazón se les encabritaba más y más. Alejandro temía que el sonido de su corazón bombeando sangre le delatase. Sabía que los pulmones estaban haciendo su trabajo, pero no sentía el aire correr por su garganta.

—Cuidado —advirtió Alejandro al ver vísceras de pescado en el suelo. ¿O eran de ratas? No lo supo con seguridad. Sea lo que fuere, le provocó que le subiera por el esófago un regusto a bilis. Olían a descomposición.

Caminaron a paso corto varios metros más, pero no volvieron a escuchar ninguna otra voz. Alejandro no fue capaz de evaluar si aquello era una buena o una mala señal.

—Hay que buscar una casetilla que esté cerrada desde dentro —dijo Soledad, comprobando el candado y la cadena que guardaba una de ellas.

—Tienes razón.

Continuaron recorriendo el pequeño poblado con la máxima cautela posible. Al girar una esquina, Alejandro se topó con dos gatos que jugueteaban con los huesos de una rata. Los animales ni se inmutaron al verlos pasar.

—Álex, mira allí.

Al fondo, bajo la puerta de una casetilla se podía ver una luz tenue. La caseta de pesca era algo más amplia que el resto, daba la sensación de que hubieran unido dos o tres para hacer una más grande.

—Es ahí. Tiene que ser ahí —suplicó Alejandro a la vez que avanzaba. No perdía ojo de la luz que salía bajo la puerta. Era como la que emite un televisor, iba y venía con mayor o menor intensidad.

Aceleraron el paso intentando no hacer ruido alguno, pero tropezaron con una botella de vidrio que salió rodando y terminó estallando contra el suelo.

—Joder —se lamentó Alejandro—. Espero que no lo hayamos alertado.

Después de unos segundos de incertidumbre, decidieron seguir avanzando. Sin duda alguna, allí había algo e iban a comprobar qué era. Cuando estaban a apenas unos metros, una sombra cruzó bajo la puerta y esta se abrió con un chirriar metálico. Tras ella y apuntando con una pistola salió Saúl ante la mirada atónita de ambos.

No llevaba máscara alguna. Se mostraba tal y como era. Su cara, sin embargo, estaba pálida y sudorosa. Alejandro no tardó en fijarse en el brazo que llevaba vendado. La sangre le goteaba en el suelo de manera alarmante.

—¡Es él! —gritó Soledad detrás del inspector.

—¡Claro que soy yo, zorra! Ya podéis ir tirando las armas —ordenó, apuntándolos a ambos—. Venga, no estamos para más juegos.

—Entrégate, Saúl. En minutos esto estará lleno de policías.

—¿Por qué dice eso, inspector? ¿Cómo habéis conseguido llegar hasta aquí?

—Nadie puede ocultarse por siempre, Saúl. Todo el mundo comente un fallo tarde o temprano.

—Yo no suelo errar, señor Cobalea. Ya debería saberlo, pero, bueno, no voy a repetirlo o tiran ahora mismo las armas al suelo o hago volar el teatro.

Ninguno de los dos parecía muy decidido a hacerlo. Se miraron el uno al otro sin saber muy bien qué hacer.

—Deben saber que nada más veros he abierto las compuertas para que mis cangrejos devoren a su amada Jenifer. Así que, si quieren salvarla de una muerte segura, tendrán que hacer lo que les ordene. El tiempo corre en su contra.

Capítulo 51

Cádiz, 17 de julio de 2016
11:04 p. m.

Había mucha humedad y olía a bajamar. El viento del sur y la marea traían aires cálidos que corrían entre las calles del poblado de pescadores.

—Tira el arma, Soledad —le ordenó el inspector. Necesitaba ganar tiempo. No podía dejar que pulsara el detonador de las cargas. Haría todo lo posible por que el Gran Teatro Falla no saltara por los aires.

Soledad y Alejandro depositaron las armas al suelo, sigilosamente, sin perder de vista a Saúl. La venda que cubría su brazo iba tomando un color cada vez más rojizo. El inspector sospechaba que Saúl no podía más que empuñar el arma. El activador de la bomba estaría en su bolsillo, no podría disparar y activar las cargas a la vez.

En el zulo donde estaba retenida Jenifer las compuertas se iban levantando muy lentamente. Aún ningún cangrejo había podido escapar, pero todos luchaban para salir de ahí por la rendija que comenzaba a abrirse. La inspectora se puso en pie en el centro del zulo estudiando las tres compuertas que se abrían.

—Así me gusta, muy buenos chicos. Si hacéis lo que quiero, no os pasará nada. El inspector ha hecho un buen trabajo y vamos a terminarlo e irnos cada uno por nuestro camino. ¿Ha quedado claro?

«Tu camino será al infierno», pensaba Alejandro, que necesitaba tomar las riendas de la situación.

—¿Por qué, Saúl? ¿Por qué haces todo esto? ¿No has provocado ya suficiente sufrimiento? —le preguntó Alejandro, intentando no sabía muy bien qué.

—¿Quiere saber por qué lo hago, inspector?, ¿de verdad? Lo hago por mi padre, lo hago por Cádiz y una ciudad mejor.

—¿Y si por aquello que crees luchar estuviera cimentado en mentiras? ¿Y si te dijera que has dirigido una lucha engañado?

Saúl se detuvo. Las miradas devoraron sin piedad a las palabras.

—¿A qué te refieres con eso?

—Sabes que tus padres no son quienes creías que eran, ¿verdad? Te mintieron.

Saúl carcajeó.

—Hace muchos años que sé que soy adoptado, gracias por recordármelo, inspector. ¿Tanto misterio solo para eso?

—No, Saúl. La pareja de ricos que te dieron en adopción no eran tus verdaderos padres. El comisario Calvo te mintió y luego te utilizó para que lideraras una guerra que no te correspondía.

—¿Qué está diciendo, inspector? —Una sombra de duda se asomó al balcón de sus ojos—. Todo el mundo sabe que fui adoptado, vi los documentos, esos dos eran mis padres biológicos. Y me da igual lo que me digan, el comisario Calvo fue y siempre será para mí mi verdadero padre. No esos malnacidos que me dieron en adopción. ¿Sabían que eran dos grandes mecenas del Carnaval de Cádiz? Pero no se preocupen, tuvieron su merecido.

—Así que los mataste y papá lo tapó todo, ¿verdad? —Aquella revelación encajaba en todo lo que había ocurrido.

—No, no, no… Yo ya a esa edad sabía tapar mi propia mierda, inspector. No tuve una infancia fácil. Aprendí a golpes hasta que fui capaz de esquivarlos y golpear más fuerte.

—¿Y si te digo que tus padres no eran aquellos señores?, ¿y si te digo que ellos también te adoptaron?

El rostro de Saúl se encendió.

—Está jugando conmigo, ¿verdad? Está intentando entretenerme para que alguno de los dos me ataque —decía, apuntando a uno y a otro intermitentemente—. Si alguien da un paso, volaré el Falla, lo juro.

—Saúl, tu madre se llamaba Teresa Payán, era una comparsista, una gran mujer. Ella fue la que te dio a luz, pero un grupo de monjas y el comisario Calvo te raptaron y te entregaron a aquella familia. Luego, la mataron y la hicieron desaparecer.

—¡Deje de mentir! —gritó, agarrando el arma con más fuerza e intentando ocultar un temblor que comenzaba a adueñarse de su brazo.

No sabía muy bien cuál era la raíz de esos temblores. Era como si una parte de él, que siempre estuvo ahí, intentara coger las riendas de la situación. ¿Quería rendirse? Cientos de preguntas le asaltaron. El relato del inspector le había removido algo en su interior. Era como si siempre lo hubiera sabido. ¿Por qué si no esa relación de amor odio con el Carnaval de Cádiz? Por un lado, lo detestaba, pero, por otro lado, lo escuchaba y conocía cientos de letras al dedillo.

—Estás luchando contra algo que te dio la vida, Saúl. Ríndete, aún estás a tiempo.

El dolor del brazo volvió a darle un recordatorio en forma de latigazo.

—Deje de decir sandeces, inspector. No me creo nada de que lo que me está diciendo.

—¿Quieres comprobar lo que digo? Aquí está todo. Mira —le reveló, llevándose la mano al bolsillo trasero de su pantalón.

—Ni se le ocurra, inspector, ni se le ocurra —recalcó, apuntando a Soledad a la cabeza—. Las manos donde pueda verlas.

—Saúl, déjame enseñarte una cosa. Son las anotaciones que hizo esa monja antes de darte en adopción.

—Quiere engañarme, quiere distraerme. Lo sé, lo sé. Pero no deberíamos perder más el tiempo. La inspectora tiene que estar ahora luchando por sobrevivir y el Falla va a saltar en estos momentos por las nubes —dijo, extrayendo el detonador del bolsillo.

Alejandro sacó velozmente una copia de las notas que sor María había ocultado y se la lanzó. Saúl la atrapó al vuelo y le echó un vistazo rápido sin perder de vista a sus dos contrincantes.

—Esto… esto puede usted haberlo falsificado. ¡No me tome por tonto! ¿Cree en serio que me voy entregar porque me enseñe una notita que cualquiera podría haber escrito?

—¿No me crees? Mira esto, Saúl.

El inspector se llevó la mano al bolsillo, despacio, y le mostró el cedé de la comparsa La Luz de Cádiz que su auténtica madre había creado.

—Escucha esta comparsa, Saúl. La compuso tu madre justo antes de darte a luz. La escuchaste estando en su vientre. Vas a encontrar muchas respuestas ahí, te lo prometo.

Este miró el cedé que Alejandro sostenía con un escalofrío que subía por su columna vertebral. No sabía por qué, pero le era muy familiar. Estaba completamente seguro de que no lo había visto nunca antes. ¿Entonces, por qué le sonaba tanto?

Alejandro vio una sombra de desconcierto en la cara de Saúl y no lo pensó más. En décimas de segundo, le lanzó con fuerza el cedé a la cara y se arrojó contra él, embistiéndolo.

Saúl reaccionó apretando el gatillo y una bala pasó silbando junto a la cabeza del inspector que, finalmente, logró caer sobre él y derribarlo al suelo.

El detonador de los explosivos rodó por la callejuela y quedó a centímetros del alcance de Saúl.

—¡Maldito hijo de puta! —gritó, noqueando al inspector Cobalea de un puñetazo, aunque este logró agarrarle de la pierna y tirar de él.

A pesar de la fuerza de Alejandro, Saúl consiguió alcanzar lo que quería.

—Decidle adiós al Falla —anunció, pulsando el detonador.

Capítulo 52

Cádiz, 17 de julio de 2016
11:26 p. m.

La luna se colaba por las ventanas delanteras del Gran Teatro Falla. La noche se dibujaba estrellada y una brisa de viento del sur refrescaba los ladrillos coloraos que habían sufrido durante el día el envite del sol.

Entre los recovecos que los muros dejaban al aire, las palomas habían encontrado refugio y descanso a la humedad que reinaba en el ambiente. Un estruendo ahogado hizo que los ladrillos temblaran y las palomas salieran volando.

Luego, tres explosiones más le siguieron.

El techo del Gran Teatro Falla salió disparado al cielo. Se elevó unos veinte metros y comenzó a caer una lluvia de escombros.

Poco después llegaron los gritos y la histeria.

Capítulo 53

Cádiz, 17 de julio de 2016
11:27 p. m.

Mientras Alejandro seguía forcejeando con Saúl, Soledad salió disparada a la casetilla en busca de Jenifer. Si el teatro había saltado por las nubes, ya no podían hacer más que rescatar a la inspectora, no había otra.

Al traspasar la puerta, se encontró con que el habitáculo estaba forrado de madera y era mucho más amplio de lo que podía parecer desde fuera. Era, prácticamente, un pequeño apartamento de veraneo, aunque el olor a tabaco impregnaba cada rincón.

Soledad observó una trampilla en el suelo, junto a la televisión, y fue a examinarla, esperanzada. Estaba convencida de que la iba a encontrar allí. La portezuela custodiaba un estrecho acceso a través de una escalera de la que no vislumbraba el final. Estas parecían conducir a lo que, sin lugar a dudas, era un zulo subterráneo.

Encendió una linterna que llevaba en el bolsillo y bajó las escaleras gritando el nombre de la inspectora. A cada paso, intentaba evitar resbalar o caer en cualquier trampa de Saúl.

No podía confiarse.

Al llegar al tramo final, se encontró con un cubículo metálico. El olor a humedad era casi insoportable. Hedía también a pescado muerto y a combustible, igual que en la superficie. Se acercó y apretó un pulsador verde que dejó un cristal al descubierto. Tras él pudo ver cómo la inspectora intentaba zafarse de los cangrejos que habían acabado con los trozos de carne de Saúl y ahora intentaban devorarla a ella. Soledad volvió a gritar.

—¡Inspectora Jenifer! ¡No tiene de qué preocuparse, hemos venido a rescatarla!

Jenifer se giró y se pegó al cristal.

—¿Quién eres?

—¡No se preocupe, vengo con Alejandro! No tiene nada que temer.

—¡Sácame de aquí, corre! —rogó Jenifer, que no dudó en confiar en su palabra. No tenía otra opción.

—¿Cómo la abro?

—Levanta esa placa, la que está junto al interruptor —apuntó Jenifer. Sentía los bocados de los cangrejos en las piernas, pero su mente estaba obviando el dolor.

Soledad obedeció y encontró un panel con un teclado numérico.

—La contraseña es 040390

Soledad introdujo la numeración y la puerta se abrió. Los cangrejos comenzaron también a dirigirse a la salida; Soledad ayudó a Jenifer a librarse por completo de todos los crustáceos y subir por la escalera.

—¿Y Álex? —quiso saber la inspectora.

—Está arriba con Saúl. Tenemos que subir para ayudarlo.

Jenifer usó las últimas fuerzas que le quedaban y subió las escaleras lo más rápido que sus piernas le dejaron. Al llegar a la planta de arriba, notó el aire limpio regar sus pulmones y sintió su cuerpo llenarse de energía.

—Quédate aquí, Jenifer —le imploró, tendiéndola en el sofá—. Iré a buscar a Alejandro y lo traeré contigo.

Abrió la puerta de la casetilla y se encontró a Alejandro tirado en el suelo, inconsciente. Tenía un hematoma en la frente y no había rastro de Saúl. Soledad lo llevó a rastras hasta el interior de la caseta.

—¡Jenifer! —exclamó para que la ayudara a tumbarlo junto a ella.

La inspectora, como pudo, ayudó a Soledad a tumbarlo en el sofá.

—Cuida de Álex, ¿de acuerdo? Voy a buscar a ese hijo de puta. No voy a permitir que se nos vuelva a escapar. Echa el candado por dentro y no abras a nadie, ¿queda claro?

Jenifer asintió y Soledad echó a correr. No podía hacerlo muy rápido. El suelo estaba húmedo y podría resbalar si no iba con cuidado. Al salir del poblado, se dio de bruces con la marisma y con decenas de barcas encalladas en la orilla.

«¿Dónde ha podido ir?», se preguntaba escrutando todo a su alrededor.

El sonido de un motor lo delató y fue hacia él refugiándose tras las barcas. Se quedó agazapada tras un bote de madera recién pintado que descansaba sobre varios tablones de madera. Olía a pintura fresca.

En la orilla, Saúl intentaba arrancar el motor de una lancha neumática sin éxito. Varias sirenas de policía empezaron a escucharse cerca. Aquello lo puso aún más nervioso y era incapaz de hacer arrancar el fueraborda.

Soledad observaba la escena esperando su oportunidad. Quería esperar a que arrancara y, cuando se adentrara en el caño, disparar a la embarcación. Con la mano herida esperaba que lo único que pudiera hacer fuese morir ahogado.

Al enésimo de los intentos el motor respondió y salió disparado caño adentro. Soledad dejó descansar el brazo con el que blandía el arma sobre una de las barcas y, al ver que Saúl estaba en una zona profunda, disparó apoyando una mano sobre la otra.

El primero de los disparos fue directo al motor, del que surgió una nube de humo y dejó a la hélice sin potencia. Instantes después, esta acabó por detenerse. El segundo tiro pasó cerca del hombro izquierdo de Saúl y el tercero impactó en el lateral de la lancha neumática, que empezó a desinflarse a una velocidad endiablada.

Soledad dejó a Saúl hundiéndose y puso dirección de nuevo a la casetilla.

Al llegar, llamó a la puerta y Jenifer le abrió.

—¿Has logrado detenerlo? —preguntó la inspectora.

—No, pero no creo que lo volvamos a ver. Ha intentado escapar en una zódiac, pero le he hecho un agujero de los gordos. No saldrá de vivo de esta, hazme caso.

Soledad vio de soslayo al inspector aún inconsciente y tomó la mano de Jenifer.

—Se pondrá bien, no te preocupes. Tú quédate aquí.

Varios coches de policía estacionaron junto al vehículo del inspector y una decena de agentes armados bajó de ellos.

—¡Inspector Torres! —gritó Soledad al verlo aparecer encabezando un pelotón de diez agentes—. ¡Aquí!

Torres llegó a toda velocidad y tomó a Soledad por los brazos.

—¿Dónde está la inspectora?

—Está bien, la tenemos —dijo, señalando el interior de la casetilla.

—¿Y Saúl?

—Ha salido huyendo por el caño, pero no irá muy lejos. He disparado al motor y la lancha neumática se está desinflando.

Capítulo 54

Chiclana, 18 de julio de 2016
12:18 a. m.

Decenas de agentes de policía peinaban aquella densa superficie de marismas. No habían podido encontrar ni el bote que les había descrito Soledad ni al propio Saúl. Este parecía haberse esfumado. Era muy posible que tanto la lancha como Saúl se hubieran hundido en las aguas del caño. Por ello, un equipo de agentes submarinos rastrearía el fondo de aquellas aguas con los primeros rayos de luz. Debido a las corrientes, había muy pocas probabilidades de encontrar el cuerpo, pero no dejarían de intentarlo.

Jenifer y Alejandro estaban siendo atendidos en dos camillas contiguas. La inspectora presentaba un cuadro de desnutrición y de deshidratación leve, y su vida no corría peligro. Los cangrejos le habían hecho algunos cortes en la zona de los pies y los tobillos, pero ninguno de gravedad.

El inspector recuperó la consciencia y agarraba la mano de Jenifer. Aún no podía creerse que todo hubiera acabado.

—La vamos a llevar al hospital, solo por precaución y para un estudio completo, pero no tiene de qué preocuparse —le decía una enfermera amiga del inspector—. Es una chica fuerte y afortunada.

—Gracias, María del Mar —repuso Alejandro, que apretó la mano de Jenifer con más fuerza.

El inspector Torres estaba junto a la camilla del inspector. Este estaba sentado mientras un enfermero terminaba de cubrirle la cabeza con una gasa.

—Se ha arriesgado mucho, inspector. Gracias a Dios que pudimos desalojar a tiempo el Falla, no hay víctimas mortales, aunque el teatro ha quedado completamente derruido.

—No se preocupe, Torres. Cargaré con toda la responsabilidad. Sé que lo que he hecho ha puesto en riesgo muchas vidas y que seré expulsado del Cuerpo. En lo que a usted respecta, jamás contactó conmigo ni me dio ningún tipo de información durante la investigación.

—Muchas gracias, inspector Cobalea. Haré todo lo posible, pero será difícil que se libre de esta, lo siento.

—No lo sienta, inspector Torres. De todas formas, este iba a ser mi último caso. Esto se ha acabado para mí. No quiero volver a ver una placa ni un arma —le confesó, entregándole ambas y ofreciéndole las manos para que lo esposara.

—No lo voy a llevar esposado, inspector. No después de lo que ha hecho. Al final, ha salvado cientos de vidas. Si no hubiera sido usted, Saúl se las habría ingeniado para colocar las cargas en el teatro y no habríamos podido hacer nada. Su idea de que la televisión pusiera en bucle la retransmisión de la votación nos dio el tiempo suficiente para que lo desalojáramos y no hubiera víctimas.

—Ya, pero no le dije hacia dónde iba. Temía que esto se llenara de agentes y Saúl se precipitara.

—Sinceramente, creo que hizo lo más sensato, inspector Cobalea. Yo en su misma situación, probablemente, hubiera hecho lo mismo.

—Bueno, ya no podemos volver atrás y mi conciencia está muy tranquila sabiendo que no ha muerto nadie más.

—Tiene motivos para ello.

—¿Y Saúl?, ¿han podido dar con él? —preguntó Alejandro, echándose la mano a la frente y sintiendo el bulto que había crecido en su cabeza.

—No, aún no. Pero lo encontraremos, vivo o muerto, daremos con él.

—Aunque siga vivo, creo que ya no será un problema para la ciudad. Le dimos a conocer la información de su robo cuando era un bebé y en sus ojos vi algo de luz. Apostaría a que ya lo sabía o, al menos, lo intuía.

—Esperemos que tenga razón. De todas formas, peinaremos la zona palmo a palmo, lo encontraremos, aunque tengamos que levantar todo el fango de estos caños.

—Estoy seguro de que lo harán, inspector Torres.

—Pues no le molesto más, Cobalea. Recupérese, eso es lo primordial.

Torres le estrechó la mano y fue a interesarse por la búsqueda de Saúl. Soledad se acercó a los dos inspectores que descansaban el uno junto al otro. Estaba algo demacrada y el pelo lo tenía hecho un estropajo.

—Necesito una ducha, chicos. Esto de luchar contra el crimen ensucia mucho la piel y el pelo. ¿No crees, Jenifer?

Los tres estallaron en carcajadas. Aunque la risa de Soledad escondía algo más.

—Solo venía a deciros que me marcho —anunció ella, haciendo un gesto de «adiós» con la mano.

—¿Adónde vas a ir, Soledad? ¿Por qué no te quedas unos días aquí para descansar? —preguntó Jenifer, que le tomó la mano.

—Creo que ya he sido suficiente molestia.

—De eso nada, sin ti hoy no sé dónde estaríamos —señaló Alejandro, que también la tomó de la mano.

—Gracias, pero mi decisión es firme, inspectores. He decidido visitar a mis padres. No los veo desde hace años y se estarán preguntando qué hago metida en todo esto.

—Llévate mi coche —le dijo Alejandro, entregándole la llave de su Audi—. Tómalo como un regalo por salvarnos la vida.

—De acuerdo —dijo esta sin mucho vacilar—. No tengo cómo moverme y tu coche me gusta.

—En la guantera hay algo de dinero, quédatelo también. ¿Recuerdas que ahora soy rico?

—Pensaré en eso que me dijiste. Quizás use ese dinero para abrir mi propia agencia de detectives.

Soledad se despidió de la inspectora con un gesto con la mano. De Alejandro prefirió hacerlo con un beso en la mejilla y antes de marcharse le susurró algo al oído. Algo que quedó entre ellos dos.

Alejandro la observó marcharse hasta que desapareció de su vista entre las calles del poblado. La sensación de querer huir le recorría el cuerpo sin saber muy bien por qué. Así que subió al coche, encendió el motor y marchó de allí levantando una polvareda que tardó un rato en disiparse.

Al llegar al asfalto, encendió el equipo de música y comenzó a sonar una canción de carnaval que escuchó hasta el final con los ojos empapados en lágrimas.

Tú y yo sabemos en verdad
que antes de que llegue el final
tenemos algo pendiente.

Saúl 9

Cádiz, 21 de agosto de 2005
8:21 a. m.

El inspector fumaba el primer cigarrillo del día con los ojos puestos en el balcón. Tenía la radio encendida, pero esta se escuchaba tan baja que ni él era incapaz de oír lo que en ella se decía. Se había despertado temprano y no quería despertar a Esther, que había pasado mala noche a causa de una gripe.

Bajó a comprar el Diario de Cádiz, el Marca y un cuarto de churros. Al volver a casa, se preparó un café, tomó asiento en la mesa de la cocina y se dispuso a leer la prensa. Echó mano al periódico y mostró poco interés por el titular. Se fijó en una noticia que ocupaba la parte derecha de la portada. Esta hizo que su corazón diese un vuelco al leer el titular.

Tragedia en la familia Osborne: la ciudad de Cádiz se ha despertado con la trágica noticia de la muerte del matrimonio conformado por Beatriz Montelongo e Ignacio Osborne.

El comisario dejó de lado su desayuno y comenzó a leer las páginas interiores que ampliaban la noticia.

Según las primeras informaciones que nos han llegado a redacción de fuentes de la Guardia Civil, el coche que conducía pareja se salió de la vía en una carretera secundaria que discurría entre las localidades de Conil y Chiclana.

La noticia venía ilustrada con una foto del matrimonio Osborne en una de sus últimas comidas benéficas. Beatriz posaba con un vestido blanco de vuelo con un escote infartante. Ignacio Osborne había elegido para la ocasión un traje oscuro con camisa blanca y corbata aguamarina. Ambos sonreían a la cámara como si la felicidad siempre les hubiera acompañado en sus vidas. Era una pareja de la que se decía que «habían nacido el uno para el otro». Nada más lejos de la realidad.

Tuvo que leer el pie de página de la fotografía varias veces para comprender su significado. Las palabras que lo componían se habían vuelto desconocidas para él.

La tragedia se alía con la familia Osborne: mueren en un accidente Beatriz Montelongo e Ignacio Osborne.

Por un momento, el inspector sintió que el corazón le dejaba de irrigar. El cigarrillo que tenía en la mano cayó al suelo y rodó humeante. Aun así, no pudo dejar de leer.

La pareja de empresarios gaditanos fallece en un accidente de tráfico tras una velada carnavalesca en el Club de Campo Sotomayor. Un joven pastor que hacía el trayecto en moto encontró el coche volcado, ya entrada la madrugada. Al llegar los servicios sanitarios, estos no pudieron hacer nada para salvar la vida del matrimonio. Los motivos del accidente apuntan a un despiste del conductor o incluso a un fallo mecánico.

El comisario dejó el periódico en la mesa. No terminó de leer la noticia completa, en la que se añadía la extensa vida profesional de la pareja, así como también se apuntaba su falta de herederos. El matrimonio, al parecer, dejaría toda su herencia al convento de monjas de clausura de Santa Eulalia del Amor.

El comisario se dirigió al cuarto donde Saúl aún dormía y lo encontró despierto con un libro entre las manos. No hizo falta que le enseñara el periódico ni que le dijese nada. Los dos se miraron y el silencio habló. Fueron varios segundos, pero para ambos el tiempo se detuvo en seco. Tuvieron una conversación sin ninguna palabra. Solo hubo pequeños gestos, parpadeos y una mueca de resignación.

—Es lo que había que hacer, padre —dijo finalmente Saúl, que cerró el libro de golpe y le ofreció asiento a su lado.

El comisario Calvo asintió y accedió a sentarse junto a su hijo.

—¿Hay algo que pueda incriminarte?

—Nada. Ha sido muy fácil. Ese hombre le daba al alcohol de una manera sobrenatural. De hecho, esperaba que se matara él mismo. Solo tuve que darle un «empujoncito».

—No quiero saber nada más, Saúl.

—No quiero que sepas nada más, padre —repuso su hijo con un brillo oscuro en sus ojos grises. ¿Era gozo?, ¿deleite?, ¿felicidad? Quién sabe.

La voz de Esther sonaba desde la cocina. Cantaba algo en inglés y ambos esbozaron una sonrisa. «Mamá volvía a estar recuperada de la gripe, quizás podría salir a tomar algo», pensó Saúl.

—No te preocupes, ella nunca sabrá nada —le aseguró el comisario, intentando ocultar una cierta incomodidad.

Padre e hijo se abrazaron.

—Te debo una, hijo mío.

—Yo siempre estaré en deuda contigo. ¿Cómo se puede pagar a alguien que ha entregado su vida por ti?

—Siendo feliz, Saúl.

—Lo soy. Ahora sí lo soy. Aunque me gustaría acabar con esta plaga que inunda Cádiz.

—¿A qué plaga te refieres, Saúl?

—Tengo que exterminar la plaga del carnaval. Es la culpable de todos los males de esta ciudad.

Capítulo 55

Cádiz, 20 de agosto de 2016
9:56 p. m.

Una cascada de sensaciones lo estaba abriendo en canal. Ahora comenzaba a tener consciencia de todo lo que había ocurrido y de todo lo que podría haber pasado. La sensación de que su padre había sido asesinado por su culpa la llevaba grabada en el pecho como un tatuaje marcado a fuego.

Sabía que así sería el resto de su vida.

Estaba sobre las rocas de La Caleta, tenía a su derecha a Jenifer y a su izquierda a Carmen. Su hermana, que había conseguido el tercer grado, intentaba evitar que el fuerte viento de levante que azotaba el litoral le hiciera perder el equilibrio. A duras penas era capaz de mantenerse sobre aquellas rocas.

—¿Te importa hacerlo tú? —le preguntó Alejandro a Carmen, que se pasaba un pañuelo por la comisura de los ojos.

—Trae para acá —le dijo esta con una sonrisa cómplice y agarrando con las dos manos los restos de su padre—. La muerte es la mejor despedida del hombre, decían, ¿no?

—La muerte es el fin de la vida, de nosotros depende que sea mejor o peor. Este final no ha sido digno para papá —reconoció, sin poder evitar que las lágrimas que descendían por sus mejillas volaran y se mezclaran con el vendaval.

Bajo sus pies, el mar estaba agitado y llegaban restos de las olas que humedecían sus ropas. Las rocas seguían inquebrantables ante el empuje de un océano que se había despertado más bravo que de costumbre.

Carmen abrió el bote de cenizas y el viento hizo lo demás, llevándose hacia el mar los restos de Emiliano que descansaban, ahora sí, donde él quería hacerlo. Una vez que las cenizas se disolvieron en el agua salada del océano, cerró el bote y volvió junto a Jenifer y su hermano.

—¿Qué pensáis hacer ahora? —preguntó Carmen, que en dos días volvería a prisión.

—Lo primero será sacarte de la cárcel, hermanita. Haré lo que tenga que hacer. Voy a contratar a los mejores abogados del país...

—No te preocupes por mí, hermanito —interrumpió Carmen—. Quiero cumplir mi pena. Cometí un error y quiero pagarlo. No quiero volver a los juzgados y pasar por otro escarnio público. Además, he pensado que en el tiempo que me queda en prisión podría escribir un libro contando todo lo que ha sucedido.

—Me parece una muy buena idea, hermanita. ¿Tienes ya título de tu ópera prima?

—Tengo en mente llamarla El asesino de comparsistas. ¿Qué te parece?

—Me gusta, me gusta —dijo su hermano, cabeceando en gesto de aprobación.

—Cuenta conmigo para toda la documentación que necesites. Puedo darte acceso a los archivos policiales del caso y contarte muchas otras cosas que no salen en ellos —le insistió Jenifer.

—Cuando lo acabes, avísame. Conozco a alguien a quien puede interesarle publicarlo. Y no lo comentes por ahí, hay mucho plagiador suelto, ¿entendido?

—Entendido, hermanito, entendido.

—¿Os apetece tomar una cerveza? —preguntó este con la garganta algo seca.

—Claro —dijeron las dos mujeres a la vez.

Los tres dejaron a su padre en el mar y volvieron por el camino de adoquines que conectaba el castillo de San Sebastián con la entrada a la playa.

Cádiz había vuelto a recuperar la luz y los últimos rayos del día presagiaban tiempos de paz para la ciudad. Lo que nadie sabía era hasta cuándo.

Epílogo

La Isla (Cádiz), 18 de julio de 2016
12:18 a. m.

Sentía dolor, mucho dolor.

Al despertar, aún tenía en la cabeza la imagen en la que estoy cayendo puente abajo. Después de eso, no recordaba nada más. Supongo que el golpe contra el agua me dejó inconsciente y luego el mar me arrastró por los caños.

Era de noche cuando recuperé la consciencia. Con el cuerpo dolorido, conseguí levantarme y comencé a caminar muy desorientado. La orilla era gris y me hundía a cada paso. Pasados unos minutos infernales por aquel asqueroso fango, logré llegar a una zona con tierra firme.

Era un paraje algo retirado de la civilización. A lo lejos, podía ver el segundo puente de Cádiz, pero tan minúsculo que parecía una pequeña arpa. Echando un vistazo a todo lo que me rodeaba, deduje que estaba en una antigua salina o, más probablemente, en un estero abandonado, a saber...

En mi camino encontré un trozo de mortadela rancia que alguien habría perdido de su bocadillo y la engullí en un abrir y cerrar de ojos. Ya con el estómago lleno seguí andando a paso rápido, tenía que encontrar un refugio lo antes posible, el cielo amenazaba lluvia y yo, precisamente, no estaba para muchos trotes.

A varios metros me topé con un antiguo almacén que hacía años que no veía una escoba. Al asomarme por la que fue en su día la puerta principal, encontré un vehículo de cuatro ruedas detenido. Estaba cubierto por una lona azul y una de las puertas estaba entreabierta.

En ese momento, pensé que podía intentar conducir el coche para llegar a Euskadi. Quizás no fuese tan complicado. Si un simple humano podía llegar a manejarlo, ¿por qué yo no? Con la ayuda de un trozo de madera, conseguí construir una rampa y accedí al asiento del conductor. Desde allí solo podía ver el volante y tres pedales bajo el asiento.

«Esto va a ser más complicado de lo que pensaba, me cachis en la mar».

Un ruido detuvo mis pensamientos, justo cuando estaba a punto de llegar a la llave que colgaba del contacto. Alguien quitó a toda prisa la lona que cubría el todoterreno, abrió la puerta del vehículo y fue a tomar asiento.

—¿Qué coño haces aquí, puto cangrejo? —preguntó el humano, cogiéndome por la espalda y lanzándome a los asientos traseros. Estos humanos, nada más que hacían revolearme.

—Pues intentando llegar a Euskadi, picha —respondí, mientras volaba por los aires.

No pude evitar fijarme en los ojos grises de aquel joven humano. Daba grandes bocanadas de aire, como si el oxígeno del ambiente no fuera suficiente para llenar sus pulmones. Estaba completamente empapado, quizás hubiera empezado a llover. Tenía un brazo herido, igual que yo hacía solo unos días. La sangre y el agua habían empapado una tela que usaba como venda y que olía a putrefacción.

Sin que tuviera tiempo a reaccionar, puso el coche en movimiento de manera brusca y quedé pegado a los asientos traseros, dando botes a cada bache. El camino por el que conducía estaba lleno de socavones, que a base de volantazos esquivaba con habilidad, debo reconocerlo. En cuestión de varios minutos ya estábamos sobre asfalto, dejé de dar brincos sin control e intenté ponerme el cinturón de seguridad. Evidentemente, no tuve co… coraje. No tenía más opción que dejarme llevar sin las debidas retenciones obligatorias.

El humano también parecía huir de algo como yo, aunque no supe de qué; y eso que durante el viaje le pregunté varias veces, pero, para variar, no me escuchó. Cuando logró calmar su respiración, pulsó el botón de reproducir para escuchar el disco que había introducido antes. La música despertó en él un llanto desconsolador y me dio un poquito de pena.

De mis entrañas nace la luz de Cádiz,
para que en el cielo se refleje el paraíso
y veas que después de Cai nada hay.

Horas después…

Ahora seguimos en ruta. El humano ha dejado de llorar y ha estado escuchando ese disco tantas veces que ya me lo sé de memoria. No ha parado en ningún lugar desde que salimos y me estoy haciendo mucho pis, pero puedo aguantar un poco más. Si no, echaré una meadita en algún lado del coche.

Varios kilómetros atrás he visto un cartel junto a la carretera que decía «Bienvenido a Euskadi», así que el humano me ha escuchado y va a dejarme aquí. En la radio sonaba una canción que me resultó familiar.

Mira, parece que va a cambiar de disco. Menos mal. ¡Ah! Me suena esa, sí.

—Sube el volumen, esa canción me gusta. Y cuando puedas, déjame aquí, ya estamos en mi destino, amigo.

El humano parece que, al fin, me ha escuchado y ha subido el volumen.

Brujita, lo siento, brujita,
se acabaron mis hechizos.
Si no puedo darte vida,
deja que muera contigo.

Ya solo falta que pare en algún lado para que pueda comenzar una nueva vida en esta tierra. Aunque no os lo creáis, estoy muy nervioso.

Cangrejitas de Euskadi, tenemos toda la eternidad.

Banda Sonora

El Brujo. Popurrí

La Ventolera. Popurrí.

El Brujo. Presentación.

Los Julianes. Pasodoble: ‘Hay quien dice que Cádiz’.

Los Sereníssimos. Pasodoble: ‘En el escalón’.

A Fuego Vivo. Estribillo.

La Ventolera. Estribillo.

Los de Gris. Popurrí.

Las Madrinas. Pasodoble: ‘Para cantarle a la princesa’.

Los Inventores. Pasodoble: ‘Llegó febrero’.

Los Doce. Presentación.

Los Cobardes. Presentación.

Los Enteraos. Pasodoble: ‘La gente opina del carnaval’.

Los Buscavidas. Pasodoble: ‘Cádiz es mujer con novios’.

La Mar de Coplas. Presentación.

La Luz de Cádiz. Pasodoble: ‘En mis entrañas te llevo’ (letra original del autor).

Tras la Máscara. Presentación.

Los Válidos. Presentación.

Los Sereníssimos. Pasodoble: ‘Contemplando la mejor barquilla’.

Los Doce. Pasodoble: ‘Soy maricón’.

La Luz de Cádiz. Presentación (letra original del autor).

Las Momias de Güete pa Gua los Niños. Cuplé: ‘Dono mi cuerpo’.

Los Hombres del Mar. Pasodoble: ‘Viene a esta tierra’.

El Escuadrón de los Jartibles. Popurrí.

Los Cobardes. Popurrí.

Los Enteraos. Pasodoble: ‘La gente critica mucho la belleza de Teófila Martínez’.

Los Cruzados Mágicos. Popurrí.

Los Trasnochadores. Estribillo.

Los Equilibristas. Pasodoble: ‘Niña, tenemos algo pendiente’.

El Brujo. Popurrí.

Quiero agradecer, especialmente, a todas las personas que a través de las redes sociales me han ayudado a confeccionar la banda sonora de este libro:

Sara Aguilar Ballesteros, Manu del Real, Mapita60, Mario Fernández García, Mónica Merino Contreras, Samu Guerra, Paloma Monge, Juan Verdier, Daniel Pérez Madueño, Luis Quintero Moreno, Almudena Roldán Chacón, Cristina Martinista,
@chicacualquiera, Desireé Vélez, Montse León Rosario, Félix del Río, Miguel Hernández, Jesús Buendía Persón, Tamara Moreno, Jesús Bernal, José Antonio Galisteo Jiménez, Irene Fabero, Lucía Marcial, Isabel la Luinga, José Manuel vaz Hernández, Ezequiel Ruiz, M. Alberto Edo, Rome Gulere, Charo Gil, Juanma Sánchez Jiménez, Estefanía Casado López, Fali Gaviño, Francisco García González, Loli Bueno Fernández, José Manuel Rodríguez, Melanie Sarabia Candalija, Espe, Maria José Castillo Lora, Manuel Ignacio Lancharro Montiel, José González, Regina Matarí, González, José Carlos Ortega, Rafael Vidal, Alejandro Ruiz López, Marta Cabañas, José Ruiz, Rocío Izquierdo, Manu García, Rocío Delgado, Oskiuuu, María Díaz Hurtado, Mario Mangano - Ingeniero con Age, Conchi Hernández Sánchez, José Alfonso García Jiménez, Fabiola de la Fuente y Rosa, Concha Hueso, Natalia Berrocal Sánchez, Juan Miguel, Raúl Sensas, ElClaveDeSol, Alejandro Olivera, Javi Damin, Fran Aguayo, Dani Jurado, María del Mar L-NM, Jorge Góngora Rodríguez, Calehetero, Míriam Ortiz, Espe Caliptra, Francisco Manuel Aguilar Sánchez, Raúl Casanova Batista, Luis, Tuti Alvarado, Miguel Reyes, Alejandro Pinedo, Juan José Jaro Martínez, Raky de la Rubia, Jesús Povea Plaza, Juanillo Hurtado, Sergio Sánchez Rivas, Javier Camacho, Antonio Santiago, Gratyrio, Francisco Javier Sánchez, Antonio Buendía, Dulce Bel, Joaquín Casado, Elizabeth Sáez Pradas, Beatriz Ruíz León, Tania Alcántara Montes, Irene Nube, Lourdes María Moral, Mª del Rocío Fernández, Guille Zuaza, Pharrel Williams y su perro Oli, Cristina Gómez del Amo, María José Ronco Moris, Carmen Moreno, Joaquín Casado, Carmen M Pasto, Antonio «Canito», Antonio Santiago, Mari Paz Mulero y Antonio López Lucena.

Espero no haberme olvidado de nadie.

Gracias de todo corazón.

Agradecimientos

Todo ha cambiado mucho desde diciembre de 2014, fecha en que vio la luz la primera edición de El asesino de comparsitas. No exagero si te confieso, querido lector, que me cambió la vida. Durante la escritura del primer manuscrito jamás pude imaginar que sucedería lo que luego sucedió y que llegaría a decenas de miles de lectores. En esto tú también has tenido mucha parte de culpa, excepto si lo has pirateado. ¿Lo has pirateado? ¿En serio? Bueno, si me invitas a una cerveza y a un plato de jamón, estamos en paz.

Bromas aparte, siempre que leo algún libro, al terminarlo, suelo fijarme en los agradecimientos. Sobre todo, cuando el libro me ha gustado mucho. Así que, si tú has llegado hasta aquí, espero que sea por esto mismo. Antes, no podía creer que fueran tantas personas involucradas en un libro. Ahora, sin embargo, he comprobado que estaba totalmente equivocado. Detrás de la soledad de un teclado y una pantalla hay mucha gente que convierte lo que es solo un puñado de líneas en un libro. Detrás de esto que estás sujetando entre tus manos hay decenas de personas que trabajan para que nuestras historias lleguen hasta ti.

Estas líneas son para dar las gracias a todas ellas:

A María José, por el tiempo que le he robado, su comprensión y su apoyo inquebrantable.

A mi editorial, por su buen hacer y su confianza ciega en todos mis proyectos.

A mis editores Chema García y Daniel Pinilla, por darme la oportunidad de trabajar a su lado y enseñarme cosas nuevas todos los días.

A Sara Díaz, por su esfuerzo y mimo con la corrección de toda la saga.

A Marta Pombo, por sus magníficas portadas y la pasión que ha puesto en ellas.

A Almudena, Jeromi, Carlos, Laura, Cristina, Karina y a todos ellos lectores cero esta saga y que son, sin duda, parte de ellas.

A mis padres y a mi hermano, por su cariño y su amor incondicional.

A mi sobrina Lourdes, por cada vez que pronuncia «el libro del tito».

A mis abuelos, por su ejemplo de vida.

Al Café Teatro Pay Pay, por hacerme sentir siempre como en casa.

A los libreros que confiaron desde el principio en mis historias.

Al equipo completo de Lantia Publishing que hace los sueños realidad. Especialmente, a Quique, Laura, Michael, Karina, Julio, Abraham, Álvaro, Cristina, Alberto, Irene, Pepe, Antonio, Josemi, Sara, Ángel, Mario y Gabi.

A Juan Manzorro, Miguel Albandoz, Diego Marchán, Manolo Camacho, Miriam Peralta, Enrique Miranda, Fede Quintero, Jesús Devesa, Germán García, Francisco Márquez, Laura Jurado, Luis Rossi, Diana Pardo, Yaser Tirado, Alejandro Díaz, José Guerrero Roldán, José María Aguilera, José Antonio Rivas y a toda la gente de los medios de comunicación que me ha dado su «empujoncito».

A grandes tuiteros como @ChanoCai, @Derrotista, @Gaditanitis, @Karnavaleros, @EnfermoCarnaval, @SBenitezMaria,
@lomejordecadiz, @Kamunray @carnavalea, @Gadidea y todos aquellos que también han ayudado a difundir mis libros.

A los comparsistas y demás gentes del Carnaval gaditano que he «matado» y a los pocos que he dejado vivos. Si hay alguno al que no le haya gustado, le pido perdón, aunque la verdad es que yo no me siento culpable, porque esto todo lo he escrito con el corazón.

A todos los que han hecho y hacen grande el Carnaval de Cádiz.

A Cádiz, por su luz y su alegría.

Al Carnaval de Cádiz, por ser la banda sonora de mi vida.

¡Gloria siempre a Paco Alba!

Otros libros del autor

El asesino de comparsistas

Sinopsis

Una tenebrosa sombra siembra el pánico en Cádiz poniendo en jaque al mundo de la comparsa y a toda la ciudad. Una joven inspectora y su excéntrico ayudante trabajarán mano a mano para intentar detener una sangría de crímenes que envuelve al carnaval gaditano y que parece no tener fin.

¿Serán capaces de dar con el asesino de comparsistas?

La saga que ha cautivado a más de 50.000 lectores

Los lectores opinan:

«No te recomiendo que la leas. Si lo haces, no podrás parar hasta el final».

Almudena Roldán Chacón

«La novela que inicia un nuevo género literario:
la ficción carnavalesca».

Chema García

«Asesino cobarde no conquista ciudad bonita».

El autor

El asesino de comparsistas II:
Tras la máscara

Sinopsis

Cuando la inspectora Jenifer Medina y su compañero Alejandro Cobalea creían que la tranquilidad había vuelto por fin a Cádiz y a su carnaval, un nuevo caso les demostrará que estaban totalmente equivocados. Los agentes se verán envueltos en una frenética investigación que los llevará al límite. Los cimientos de la ciudad trimilenaria volverán a temblar y resurgirán viejos fantasmas del pasado.

¿Lograrán descubrir quién se esconde tras la máscara?

La saga que ha cautivado a más de 50.000 lectores

Los lectores opinan:

«Esta segunda entrega es tan adictiva o más que la primera».

Gema González Hoyo

«La intriga, suspense y tensión se elevan al cuadrado».

Sara Díaz Mata

«Nunca verás un Cádiz más oscuro y siniestro».

Laura Prieto Pérez

Yo me enamoré de ti por culpa de los Carnavales

Sinopsis

Una chica con el corazón roto.

Un viaje.

Un chico capaz de sanar heridas con su voz.

Los planetas se alinean para que se encuentren en la ciudad más antigua de occidente.

Se conocen.

El destino vuelve a conjurarse para separarlos.

La música intervendrá para intentar unir sus caminos y sus corazones.

¿Lo conseguirán?

Los lectores opinan:

«La novela que me ha hecho reconciliarme con el destino. Es de esas historias que a cualquiera le encantaría protagonizar, una simbiosis perfecta entre el amor y la música».

Cristina Gómez del Amo

«Una historia muy fresca e intrigante, un paseo por las ciudades de Cádiz y de Sevilla al compás de una banda sonora que enamora».

Lourdes Chacón

MicroCádiz: Microcuentos a Cádiz y su Carnaval

Sinopsis:

MicroCádiz es una colección de microcuentos que tiene su raíz en la ciudad trimilenaria de Cádiz.

Cada MicroCádiz es un pequeño chorro de tinta de choco.

Cada MicroCádiz es un soplo de aire de levante.

Cada MicroCádiz es una nota que sale de un pito de caña.

MicroCádiz son historias para tomar de un sorbo y dejarse llevar por su sabor a sal, papelillos y libertad.

¿Te apetece un trago?

Los lectores opinan:

«Una colección de microrrelatos que muestra al lector, de forma íntima y profunda, la esencia y el sabor especial de la ciudad de Cádiz».

Carlos Gutiérrez Carrasco

«Una oda de amor a Cádiz que urge a los paganos a conocer el Carnaval de Cádiz y a dejarse enamorar».

Laura Prieto Pérez