NACIDO DE HOMBRE

Félix Díaz González

© Félix Díaz González

enero 2019

Ninguno de los personajes de esta obra corresponde a una persona real. Si alguien aprecia alguna similitud, es pura coincidencia.

Agradezco su ayuda a los miembros del Taller Terbi, en especial a Ricardo y a Juan Carlos.

ÍNDICE

PRELUDIO

INTRODUCCIÓN

AXIHEYRI

INTERMEDIO 1º

BITAYEY

INTERMEDIO 2º

CAIYURA

EPÍLOGO

PRELUDIO

Era una mujer joven y estaba a punto de morir.

Ella sabía bien que nunca debía haber aceptado aquella invitación a visitar la ribera. Pero el hombre nunca había mostrado señal alguna de peligro, más aún, era gay.

Y sin embargo, ahora la estaba amenazando con un cuchillo láser que aparte de matarla, serviría también para trocear al cadáver y dispersar los pedazos por todo el barrio.

Ella lo sabía bien, pues no sería el primer crimen del Descuartizador de la Ribera. Tampoco el último.

Él había dicho que simplemente odiaba a todas las mujeres.

Apenas le quedaban unos segundos, pero aún tuvo tiempo de preguntarse cómo era que aquel hombre no se comportara como el típico depredador sexual. Él se había reconocido homosexual, pero eso bien podría ser un truco para facilitar que ella confiara en él.

Lo cierto era que ahora que podía, él no se había aprovechado. Podría violarla y luego matarla, como otros descuartizadores famosos.

Pero no, la mataría sin siquiera tocarla.

¿De dónde nacía esa misoginia?

INTRODUCCIÓN

Me llamo Bruno y soy inspector de policía. Soy un ser humano, lo que significa que mi labor es investigar, no patrullar las calles. Para eso están los agentes robots.

Podría hablarles de cientos de casos extraños y peculiares que he tenido en mis manos y que incluyen, ¡ay!, unos cuantos que no hemos sido capaces de resolver. Pero me apetece mostrar una cara más afortunada de la policía, así que les hablaré de un caso realmente complejo, pero que al fin logramos desentrañar.

Como ésta no se trata de una novela policíaca al uso, el lector podrá conocer al asesino desde el primer momento. Es decir, no tendrá que leer todo el texto para concluir, casi al final, que el asesino era el mayordomo, pongamos por caso.

Aquí no hay mayordomos, así pues diré que criminal era un hombre llamado Hekaxis, misógino hasta el extremo de ser asesino en serie de mujeres.

Aunque ya casi sabíamos quién estaba detrás de aquellos crímenes horrendos, aún teníamos el problema de poder atraparlo. A ser posible antes de que cometiera otro crimen.

Verán que no fue nada fácil.

De todas sus víctimas, he elegido a tres para hablar de ellas. Pero fueron más, demasiadas, debería decir.

La primera de las víctimas que mencionaré fue Axiheyri.

AXIHEYRI

-1-

Axiheyri era operadora de caja en SuperStar, la conocida cadena de tiendas. Es decir, su trabajo era controlar el proceso de las cajas automáticas, actuando solo cuando surgía algún problema. Dada la calidad del sistema de SS, la mayor parte de esos problemas no solían ser de su incumbencia sino del servicio de seguridad; lo típico eran robos, productos que no pasaban por caja, escondidos por el cliente. Para eso estaban los robots vigilantes.

Ella actuaba por ejemplo ante un error de codificación.

Como sucedió en aquella ocasión. Recibió un aviso de error de código en la caja 45. Se dirigió a toda velocidad a la caja, que precisamente era la más alejada del control, lo que le obligó a usar patines.

Los patines de SS son famosos por su estabilidad. Axiheyri no era hábil usando tales artilugios, pero con aquellos no tuvo dificultades para llegar y detenerse con total seguridad.

Ante la caja se hallaba un chico de unos veinticinco o treinta años. Bien parecido, aunque no se dignó siquiera mirar a la joven, por lo que ésta lo etiquetó de inmediato como gay. Un chico hetero la habría mirado de arriba abajo.

—Buenas tardes, señor. ¿Cuál es el problema? Me llamo Axiheyri y estoy a su servicio. SuperStar le ofrece mi ayuda para lo que necesite.

—Este código no se lee.

—Disculpe, pero debo pedirle su nombre, caballero. Es la norma de la empresa para el trato personal con los clientes.

—Bueno, pues en tal caso me llamo Hekaxis.

—Bien, Hekaxis, ¿me permite esa cajita?

El cliente le entregó el paquete que había dado problemas. Era algo tan vulgar como una caja de galletas de chocolate. Axiheyri las conocía bien, apenas tenían una pizca de chocolate y otro tanto de harina. El resto era pasta de hidratos procedente de cultivo bacteriano, como la mayor parte de los productos de alimentación. ¡Qué no daría ella por comerse siquiera una manzana natural, con su piel y sus semillas! Por supuesto, nada de eso se reflejó en su rostro. Mantenía la «cara amable #1» estándar para todos los empleados de SuperStar.

El código estaba ilegible: una mancha de tinta impedía leer el cuadro QR.

Como Axiheyri conocía bien el producto, no le fue difícil generar un cuadro QR correcto en su comunicador. Lo puso frente al lector y éste dio por facturada la caja de galletas.

—Hekaxis, ¿le importa si le ayudo con el resto de productos? No es necesario que acepte.

—¡Oh! ¡No hay problema!

Axiheyri pasó todos los productos que permanecían en la cesta por el lector. Observó que el tal Hekaxis consumía productos corrientes, aunque no eran de la línea más económica; eso señalaba a alguien con buenos ingresos, pero no boyantes.

No había carne, ni siquiera sintética. Pero sí pescado: un filete de atún cuyo coste era la mitad de la factura final.

Sin hacer ni un solo comentario acera de los productos elegidos (ahora tenía la expresión «cara amable #2») le indicó el importe. Hekaxis acercó su mano para leer en el chip de muñeca. Se completó la transacción y el cliente se fue con su bolsa llena de compra. Ni siquiera dio las gracias, tampoco se despidió de la guapa joven.

Aquel encuentro con Hekaxis no hubiera tenido la menor importancia de no repetirse a los pocos días.

Durante los tres días libres que Axiheyri tenía a la semana, ella solía ir a un espectáculo público, como el teatro o las carreras. Y en especial a las carreras de los mechas, los robots gigantes. Eran dignas de ver aquellas enormes máquinas corriendo por la pista, en una versión robótica y titánica del atletismo.

Cada mecha llevaba un conductor, y parte del montaje alrededor del conjunto robot-conductor era idéntico al de las carreras de coches; salvo que no había paradas: el que se detenía, por el motivo que fuera (una avería, lo más habitual), quedaba eliminado. Había una serie de reglas respecto al tamaño, las proporciones entre las piernas y el cuerpo, la masa y la potencia, que variaban cada año; la idea era que la competición estuviera centrada más en la habilidad y estrategia de los equipos que en los avances tecnológicos. Pese a ello siempre había algún grupo que conseguía colar una ventaja tecnológica… hasta que se revisaban las normas al año siguiente.

Axiheyri era seguidora del equipo HondAC, que aunque no iba en el primer puesto del campeonato, en las últimas jornadas había vencido. Ahora ya amenazaba a JumanKlick, el líder. Si mantenía la tendencia y conseguía un buen puesto en las siguientes carreras, por encima de JumanKlick, podría declararse campeón de la temporada.

El día de la gran carrera, ella fue llevando una bufanda con los colores del HondAC. No era la única: en las gradas predominaban los colores rojo y verde de ese equipo, aunque había amplios sectores en violeta, el color del JumanKlick. Otros equipos quedaban apenas reflejados por puntos aislados de otras tonalidades.

Axiheyri se sentó junto a un chico que llevaba los mismos colores, pero bajo la forma de un mono enterizo rojo y verde. Lo vio, y se sentó a su lado. Luego lo volvió a mirar; aquella cara le resultaba conocida.

Ella tenía muy buena memoria para recordar un rostro, y aunque a lo largo del día veía centenares de personas, si alguien quedaba marcado no lo olvidaba con facilidad.

Por fin pudo recordarlo. Y se acordó del nombre.

—Disculpe, ¿es usted Hekaxis?

—Sí, ese es mi nombre. Pero no la recuerdo a usted, le ruego perdone mi mala memoria.

—En SuperStar, el otro día. Tuvo usted un problema con un código y yo le ayudé. Mi nombre es Axiheyri.

—¡Ya me acuerdo! ¡Encantado!

—Lo mismo digo, veo que es usted seguidor de Mutuvar.

—Sí, parece que por fin los de HondAC le han dado una máquina decente. Si gana hoy, lo celebraré.

—Aún quedan dos carreras más para completar el campeonato. No se fíe de JumanKlick. Niramara es muy buena corriendo, y no se va a dejar ganar así como así. Claro que no.

—¿Es usted seguidora de HondAC o de JumanKlick?

—¡Ja, ja, ja! ¡HondaAC, claro está! Pero soy realista y no desprecio los méritos del enemigo.

Durante un buen rato, comentaron en un tono amable y distendido las incidencias en otras carreras, las posibilidades de cada equipo, y los méritos de máquinas y conductores.

Por fin empezó la carrera. Los quince gigantes saltaron a la pista con un pequeño temblor de tierra, que llegó a sentirse en las gradas. Muy pronto un robot color azul celeste destacaba en cabeza, logrando una ventaja de unos cien metros.

—¡Es de X13! —exclamó Axiheyri.

—Me resulta chocante tanta velocidad. ¿No habrán realizado algún cambio prohibido en la máquina?

—No lo dudo. Al final les descalificarán, seguro.

—He leído que eso no les importa. Ellos lo que pretenden no es más que probar algún nuevo sistema, que luego integrarán en sus equipos comerciales. Les compensa pagar la multa o no ganar las carreras.

Detrás del mecha de X13 marchaba un pelotón formado por cinco máquinas.

—Mutuvar ha logrado ponerse en cabeza.

La pantalla indicando la posición de cada uno lo refrendó.

—Sí, va segundo, lo que quiere decir primero, en realidad. X13 no cuenta —señaló la joven.

Ella ya se había dado cuenta de que aquel hombre no reaccionaba a sus intentos por llamar su atención; otro ya habría intentado, por ejemplo poner la mano en su muslo (que luego ella rechazaría, por seguir el juego de la seducción). Hekaxis parecía inmune a sus esfuerzos por parecer atractiva y sensual. Sin duda, debía de ser homo.

No importaba. Para ella, los homosexuales eran hombres más de fiar, porque sabía que no intentarían meterle mano; incluso si ella buscaba eso mismo.

Dejó de intentar provocarle y pasó a una actitud neutral.

Hekaxis captó el cambio y respiró aliviado. Le molestaba que siempre que conocía a una chica joven, ésta intentara seducirle. Era algo que odiaba.

Siguieron observando el espectáculo y de vez en cuando fueron comentando las incidencias.

El gigante azul celeste de X13 ya se había retirado, obligado por los jueces, quienes confirmaron la existencia de un dispositivo ilegal. Ahora el que iba en cabeza era el mecha rojo y verde de HondAC, conducido por Mutuvar.

Pero el robot violeta de JumanKlick empezó a moverse dentro del pelotón. Intentaba ponerse en cabeza y sorprender a Mutuvar.

—Típico de Niramara —observó Hekaxis—. Intenta el ataque cuando no quede tiempo para responder.

—Pues tienes razón. Apenas falta media vuelta al circuito. Si adelanta a Mutuvar no le dará tiempo para reaccionar, su mecha va al máximo.

De pronto, el robot violeta cayó al suelo. El mecha naranja de L’Bowter cayó sobre él, pues no pudo esquivarlo. Los demás lograron apartarse a tiempo, siguiendo en carrera.

Por delante, el modelo de HondAC se alejaba de aquella pelotera.

—¿Qué pasó? —preguntó Axiheyri.

—Espera un momento que miro en mi comunicador —respondió Hekaxis—. ¡Sí! Parece que Lesotho le hizo la zancadilla.

—¿Cómo es eso?

—Mira tú misma la grabación.

Axiheyri se acercó a Hekaxis, notando su perfume. Él no disimuló la tensión que sentía por la proximidad de la mujer, una sensación de rechazo que apenas lograba disimular.

En la pantalla se apreciaba a la perfección cómo el robot rojo de Lesotho atravesaba su pierna al paso del violeta.

—¿Intencionado, Hekaxis?

—Así parece.

—Pero, ¿eso no es una acción ilegal?

—Si se demuestra que es intencionado, claro que sí.

—Pero, ¿qué gana Lesotho con eso?

—No me gusta decirlo, pero es posible que HondAC le haya pagado.

—¿Tú crees?

—Es práctica habitual, aunque no se reconozca.

—No me gusta, aunque sin duda nos beneficie.

En efecto, el mecha conducido por Mutuvar llegó a la meta y se proclamó campeón. El de JumanKlick ni siquiera terminó, pues la caída le afectó de una forma bastante severa.

Axiheyri se despidió de Hekaxis, no sin antes pedirle su número de comunicador.

—¿Sabes que soy homo, Axiheyri?

—Lo suponía. Pero eso no importa. Me gusta hablar contigo, si no te molesta, se entiende. Imagino que prefieres la compañía masculina.

—Sí, así es, pero si quieres mi amistad, la tendrás. Solo eso, que quede claro.

—Lo entiendo, no te preocupes.

Y se despidieron.

-2-

Bamutten van Moyozek, que es mi jefe, tardó un poco en fijarse en lo que luego se llamó el caso del «Descuartizador de la Ribera». Pero eso no se debió a incapacidad por su parte, tampoco a una negligencia.

Al principio no se trataba más de que un crimen más de tantos entre los centenares que tienen lugar en mi ciudad. Por desgracia, aunque a la Policía nos gusta presumir de los casos que resolvemos, son mayoría los que se quedan sin resolver. El crimen perfecto existe, y es así cuando no se resuelve, es decir que no se encuentra al criminal; eso por no hablar de los crímenes que son tan perfectos que ni parecen crímenes. Como dice el viejo chiste «que parezca un accidente», pero como es lógico esos ni siquiera llegan a las manos de la Policía, o sea que no cuentan.

Pero un estudio interno que nunca saldrá a la luz señala que el porcentaje de casos resueltos no llega al 25%, y cada año es menor. ¿Los motivos? Puede que sea la reducción de medios y de efectivos: a un policía humano se le paga menos que a un oficinista, y eso que su trabajo es más difícil. Cierto, ya no tenemos que patear las calles haciendo vigilancias, que es la actividad más peligrosa, pues para eso están los robots. Incluso muchas de las detenciones son practicadas por robots, lo que nos deja la investigación como actividad mayoritaria. Pero a muchos no les gusta vernos husmeando en sus asuntos privados y las armas, aunque ilegales, son muy fáciles de conseguir.

De hecho, eso mismo hace que se confundan los términos de agente e inspector. Antes representaban escalas distintas en el escalafón, pero hoy el trabajo de los agentes lo hacen los robots y todos somos inspectores, como mínimo. De ahí que muchas veces nos llamen agentes, cuando nos deberían llamar inspectores.

Bien, basta ya de quejarme, vayamos al grano.

No soy el último mono en la comisaría, pero tampoco estoy arriba en el escalafón, de ahí que me suelen tocar los casos que nadie quiere atender; bien porque no se pueden solucionar, bien por no tienen repercusión en el currículo. Simple papeleo, casi siempre.

Además de esos casos imposibles o inútiles, están las gestiones que no conducen a nada, cosas que hay que hacer pero nadie lo desea. Como por ejemplo revisar los informes de casos pendientes. Esos casos que se quedan aparcados por falta de resultados pero que la normativa obliga a mantener activos hasta cinco años; entre tanto, solo sirven para hacer bulto, tal vez ocupando un espacio vital. A los cinco años, lo habitual suele ser «archivarlos» en una papelera, o más bien en la trituradora de documentos para reciclar.

Tenía la tonga habitual: drogas, asesinatos, robos, y otras lindezas por el estilo; y, claro está, era imposible que pudiera revisarlos. No olvidemos que además yo tenía que hacer lo habitual, investigación en casos más frescos. Pero la obligación estaba ahí, así que elegí; me dejé llevar por el morbo y opté por los casos de cadáveres descuartizados. Los demás acabarían en la trituradora, casi seguro, pero no podía evitarlo: para leer todos los informes, hacían falta veinte como yo.

Empecé a ver informe tras informes. Los primeros casos de mujeres descuartizadas apenas llamaron mi atención. Descuartizar un cadáver es práctica habitual en ciertos círculos mafiosos, pues así se hace más difícil identificarlo. Sí, se puede analizar el ADN de un trozo de cuerpo, pero cuando son cincuenta trocitos y de cuerpos distintos, identificarlos a todos supone demasiado trabajo para los laboratorios (¿recuerdan mi queja por la falta de medios?), así que el trabajo se hace mal y a medias; o no se hace, y punto.

Casi sin darme cuenta, empecé a captar algunos elementos comunes. Eran unos pocos casos, ente diez y veinte de entre varios centenares, pero de alguna forma se habían quedado marcados en mi mente.

Decidí ser riguroso, y pedí tiempo de ordenador. Pasé los datos por el filtro del ordenador y dí con once casos en los que había elementos comunes, a saber: todas eran mujeres jóvenes, sin señales de violencia, ni siquiera sexual, troceadas con eficacia profesional, y siempre aparecían en algunos lugares de la ribera del río, casi siempre en las zonas inundadas al subir la marea (algo que complicaba la identificación, por supuesto, y que podría ser intencionado).

Llevé mis conclusiones al jefe y éste las ignoró como hace casi siempre.

Bueno, soy injusto, no las ignoró de una manera digamos que oficial. Lo que hizo fue añadirla a la montaña de informes que debe leer, pero eso venía ser lo mismo: más de una vez he visto al jefe echar mano de la trituradora de papel para «resolver» un informe. ¿No dije algo sobre la falta de medios? Pues eso.

¿Cómo? ¿Que por qué seguimos usando papeles y no lo hacemos por vía electrónica?  Pues es así por las ironía de la vida moderna: los ordenadores son pocos seguros, a los hackers les gusta tanto entrar en las redes de la Policía, que hemos optado por hacerlo a la antigua. Y sí, usamos papel reciclado, pero todos los informes importantes se hacen en un equipo fuera de la red y no se graban, solo se imprimen. Así que el archivo de datos es sobre papel y no en un disco de ordenador.

El análisis por ordenador de los casos no llamaría la atención de los espías, pues tenía el aspecto de simple papeleo, y los espías se fijan sobre todo en los informes que redactamos.

Creo que fue el caso número doce o trece (no estoy seguro, pues por entonces me dedicaba a otros temas), cuando el jefe cayó en la cuenta. Recordó mi informe, lo rescató de la tonga justo antes de pasar a la trituradora, y llamó a la inspectora Ágatha Blum, mi superiora.

Minutos más tarde, Ágatha se reunía conmigo en la mesa de trabajo que compartimos, y mi corazón saltaba de gozo.

Veamos una cosa: no están prohibidas las relaciones entre los agentes, aunque se ha afirmado que sí. Pero no se recomiendan y es así por una razón muy simple: no es buena idea mezclar los sentimientos con el trabajo. Peor aún, si dos agentes de policía deciden compartir su vida, se mezclará el trabajo con la vida familiar, y la relación se irá a la porra en cuanto pase el efecto de las feromonas, o sea tras los dos años de rigor. Aparte de los miedos cuando el otro está en una misión peligrosa.

Ágatha es una mujer guapa, fuerte e inteligente, como lo demuestra que me haya pasado en el escalafón, pese a ser más joven que yo y entrar en el cuerpo dos años después. No me molesta estar a las órdenes de una mujer, ese tipo de actitudes mezquinas corresponden a otros tiempos y lugares; eso lo digo por si algún lector aún comparte esa idea. Al revés, me gusta estar bajo su mando, antes que bajo las órdenes de otros agentes masculinos que me han tocado.

Pero cada vez que se sienta frente a mí, los latidos de mi corazón se disparan. Ella no parece consciente de ello (o si lo es, no lo demuestra), y yo desearía estar en una oficina administrativa y no en el cuartelillo de policía, para poder decirle lo que siento. Tengo entendido que en las oficinas es normal que se enrollen los empleados entre sí, tanto heteros como homos.

De nuevo me voy por las ramas. Como decía antes, Ágatha me comentó lo que le había dicho el jefe, me felicitó por mi informe, y me anunció que estábamos encargados de estudiar el caso del «Descuartizador de la Ribera».

Ella esperaba que este caso fuera de los resueltos, o sea que ¡a trabajar duro! Y de inmediato.

-3-

Hekaxis aún recordaba su primer asesinato. No recordaba bien el nombre de la chica, era algo así como Violet o Wanda; tampoco recordaba otros detalles corporales: si era rubia o morena, alta o baja… Todo eso estaba oculto por la niebla del pasado. Sí que recordaba bien sus gritos cuando le clavó el cuchillo de carnicero.

Por suerte, nadie la oyó, pues estaban en los barrios inundados, donde se notaba el efecto de las mareas. Cuando estaba la marea baja se podían visitar, pero había que tener cuidado pues al subir el nivel del agua uno se podía quedar atrapado. Claro que bastaba con subir a un piso alto en cualquiera de aquellos edificios abandonados y esperar las horas hasta que bajara el nivel del agua.

Era práctica habitual entre los chiquillos hacer justo eso, por más que la policía tratara de impedirlo. Pero siempre resultaba  sencillo esquivar a los robots de vigilancia. No solo adolescentes, también había adultos que gustaban merodear por aquella zona. Lo de quedarse bloqueados al subir la marea podía ser un inconveniente… o una ventaja. Dependía de las necesidades de cada cual.

Hekaxis había convencido a Wanda, o Violet, para visitar el barrio de la Ribera, no recordaba con qué excusa. Otra mujer habría desconfiado, pero había algo en la cara de Hekaxis que movía a las mujeres a confiar en él. También su condición de homosexual reconocido garantizaba que no intentaría aprovecharse de ella.

En aquellos días, Hekaxis no conocía el origen de su misoginia, pues no había estado en las manos de los psiquiatras que destriparon su mente. Pero sí sentía ese profundo odio que le llevaba a desear la muerte de todas las hembras.

No la recordaba bien, pero sí que había sentido un odio profundo hacia ella nada más conocerla. No era solo que por entonces ya odiaba a todas las mujeres, era también que en aquella joven se materializó ese rechazo hasta el extremo de hacerle desear que ella desapareciera. Estaba mal, ella estaba mal por el mero hecho de existir, si desaparecería el mundo sería mejor.

Había planeado aquella primera muerte con todo cuidado. Ya conocía bien la zona de la Ribera y decidió que podría ser un buen lugar para hacer lo que había que hacer.

No se planteó problemas de bien o mal: aquella mujer tenía que desaparecer y él era la persona indicada para ello.

La joven le acompañó, con engaños, y entraron en un local abandonado. Parecía haber sido un café, o puede que un restaurante. Las meses y sillas estaban podridas por completo, por la acción del agua salobre: no era agua del mar, pues el río desembocaba allí mismo y reducía la salinidad, pero contenía suficiente sal para que se notara su efecto en los muebles.

Entre los restos de madera encontraron un tenedor y ella lo había examinado con curiosidad. Dijo algo acerca del diseño, típico del siglo 20 y fue entonces cuando Hekaxis sacó el cuchillo de carnicero que llevaba escondido. Un cuchillo de metal, grande y afilado, que había escondido entre sus ropas.

Ella gritó y él asestó la primera puñalada. En el pecho, más o menos sobre el corazón o la aorta (no se molestó en averiguar el sitio exacto, pero había realizado suficientes estudios de anatomía como para tener buena idea).

La sangre le salpicó la cara y el brazo, pero ella no dijo ni una palabra más.

Aún recordaba sus ojos desorbitados. Se quedaron mirándolo. Todavía lo miraban pese a los años transcurridos, o así le venía a la memoria.

El resto fue simple. Quitarle la ropa, quemarla en un cubo metálico. Trocear el cuerpo. No era lo mismo que trocear un cerdo o una oveja, pero tampoco era muy diferente. Debía tener cuidado con la sangre, pues no tenía medios para hacer un desangrado como cuando sacrificaba una res en el matadero. Y el cuchillo era bueno, pero no servía para cortar huesos, así que tuvo que buscar las articulaciones para hacer los cortes. La cabeza tuvo que dejarla entera, lo que facilitaría la identificación a la policía. Los trozos los dejó allí mismo, repartidos por el edificio en diversos rincones. Luego esperó a que bajara la marea para irse. Había aprovechado para lavar la ropa de la sangre y dejar que se secara, aunque eso significó permanecer casi desnudo por varias horas. Hacia calor, y eso ayudó.

Solo esperaba que cuando hallaran el cadáver y lo identificaran, no hubiera conexión alguna con él. Dada la poca efectividad de la poli en la resolución de crímenes, el asunto no le preocupaba gran cosa. Pero debería buscar una buena coartada, solo por si acaso. Debía pensar en algo. Y en algo pensó mientras volvía a su casa.

Ahora con la perspectiva que daban los años, Hekaxis ni siquiera recordaba cual fue la coartada que preparó, solo que no le hizo falta. Nunca vio la noticia en los medios. Y si alguien echó en falta a la chica, no se supo.

Luego pudo repasar algunos detalles y pulir su método. Seguía odiando a las mujeres. A todas las mujeres. Y se propuso matar el mayor número que le fuera posible.

Eso sí, debía evitar que lo relacionaran con las muertes, así que lo de hacerse amigo de ellas y llevarlas a la Ribera no debía usarlo más que en contados casos. Mejor sería, por ejemplo, capturar alguna que anduviera sola, por ejemplo en las áreas cercanas al río.

Y cayó en la cuenta de un detalle peligroso que podría ser fatal: al manipular el cuerpo y la ropa, sin duda había dejado restos de su ADN. Solo importaría si la policía hacía un estudio detallado, algo poco probable, y si además él pasaba a ser sospechoso. Pero se trataba de un riesgo que no podía correr, así que tenía que buscar alguna forma de borrar el ADN; aparte, por supuesto, de lo clásico: usar guantes.

De nuevo se puso a estudiar. Ya lo había hecho antes de poder trabajar como carnicero, sobre todo anatomía y otras materias relacionadas con la carne. Ahora estudiaba las técnicas para trabajar con el ADN. Y tras considerar diversas opciones, dio con una que podría serle útil.

Poco a poco fue así desarrollando su método, aunque solo en los detalles básicos. Comprendió que lo mejor era la ausencia de método, algo que conectara un caso con los demás, y que podría conducir hacia su persona, lo que debía evitar sobremanera. Nada como parecer inocente para que a uno no le consideran sospechoso.

-4-

Axiheyri aceptaba que Hekaxis fuera gay, y de hecho eso le gustaba. Con otros hombres, ella sabía lo que buscaban y tenía que decidir continuamente si aceptaba o no. A veces era molesto tener que estar pendiente, pues daba la impresión de que el sexo era una obligación si ella y un hombre salían juntos.

Con frecuencia resultaba agotador tener que ponerse en su sitio. No siempre a ella le apetecía el sexo, y otras veces no era el momento adecuado: pese a la eficacia de los métodos anticonceptivos, a veces fallaban, y siempre lo mejor era no correr riesgos en los días más fecundos.

Con Hekaxis no existía ese problema. Él nunca mostraba interés por el sexo con ella, y Axiheyri sabía bien que él nunca intentaría aprovecharse de ella al menor descuido, como sí solían hacer otros hombres.

En lo más íntimo, ella reconocía sentir cierta ambivalencia en el tema. Y es que Hekaxis era atractivo, lo que se dice un buen tipo.

De haber sido otras las circunstancias, ella le habría permitido ir haciendo pequeños avances, poco a poco hasta terminar en lo normal, lo lógico. Lo que cualquier hombre hetero busca de una mujer… y que Axiheyri deseaba.

Claro está que él nunca haría esos avances, era evidente. ¡Una lástima, sin duda! Lo que se dice un desperdicio de hombre.

Más aún, había otro aspecto a tener en cuenta, al menos desde su punto de vista. Ella sabía que más de un homo en realidad era bisex, pero no había tenido la oportunidad de comprobarlo. Así que Axiheyri tenía la esperanza de ser ella misma quien permitiera a Hekaxis poder descubrir el mundo femenino.

Eso sí, ella nunca hablaba del tema de un modo abierto, pues eso vendría a ser como ofrecerse. Una deshonra para ella y una mancha en la relación que podría hacerla venir abajo.

Porque lo cierto era que a ella esa peculiar relación con Hekaxis le gustaba, era satisfactoria, aunque solo fuera a nivel intelectual. Disfrutaba mucho de sus paseos con Hekaxis. Y no solo por la tranquilidad que sentía a su lado.

Él tenía una mente increíble, sus conocimientos de historia y de arte antiguo resultaban asombrosos. Por no decir de sus razonamientos como cuando comparaba los videojuegos de finales del siglo 20 con los dibujos publicitarios de un siglo atrás. ¡Ella nunca habría creído que se pudieran relacionar unos medios tan disímiles!

Y siempre, siempre, con la exquisita ventaja de olvidar cualquier preocupación por algún toqueteo inoportuno. Más bien, ¡ojalá llegara!

Varas veces, ellos salieron juntos. Cualquiera que les pudiera ver pensaba de inmediato en la típica pareja, pues lo parecían. Varios amigos de Axiheyri sentían rabia ante ese chico que la acompañaba, tan bien parecido, y sus amigas la envidiaban. Solo ella sabía la verdad: por un lado le encantaba despertar envidia, y por otro respetaba la intimidad de Hekaxis, pues más de una vez le había pedido que no revelara su homosexualidad sin que fuera necesario.

Iban de visita a museos, espectáculos y también a viejas ruinas: edificios abandonados ante el avance del mar, o simplemente en desuso.

Hekaxis hacía gala de sus conocimientos y ella no dudaba en explotarlos mediante preguntas de todo tipo. Ella no negaba muchas veces que prefería preguntarle a él que a una pantalla. Y es que él casi siempre respondía; la frase «no lo sé» era muy rara en su boca.

Una tarde, Hekaxis le sugirió ir a pasear con él por la Ribera. Se trataba de un barrio solitario y abandonado por las continuas inundaciones.

—Con la marea baja es un lugar curioso —había explicado Hekaxis—, a la luz de la luna y de noche, te perece percibir la presencia de los antiguos.

—Mucha imaginación es lo que tú tienes.

—En todo caso, hoy en día es muy difícil encontrar un lugar que no esté lleno de gente.

Por el camino se toparon con un vigilante. Un robot de dos metros de alto, porte imponente, les dio el alto.

—Esta zona es peligrosa, ciudadanos, no se recomienda circular por ella.

—Si no está expresamente prohibido, nada nos impide el paso. Ya sabemos que es peligroso y hemos tomado medidas —replicó Hekaxis.

—Si esas medidas se refieren al uso de armas, les informo que su posesión me obligaría a detenerles para ser interrogados.

—No tenemos armas.

—No obstante, debo hacerles una exploración.

El robot desplegó un sensor de su depósito de utensilios, y exploró los alrededores de los cuerpos de ambos. Al detectar algo extraño, metió otro apéndice en el bolsillo de Hekaxis. Sacó una botellita de color ámbar.

—Necesaria la identificación del objeto.

—Puedes leerlo en la etiqueta. Es ácido fórmico concentrado.

—Se trata de una sustancia de uso restringido.

—Estoy autorizado a llevarla, pues se trata de un medicamento para combatir las verrugas víricas.

—¿Y lo llevas encima? —preguntó  Axiheyri.

—También lo uso, diluido, como desinfectante ácido, para lavarme las manos. Esos detergentes alcalinos me han debilitado la piel y han sido la causa de que contraiga con facilidad las infecciones por verrugas.

El robot aceptó la explicación y prosiguió con su escrutinio. Sacó a continuación un comunicador de extraño diseño.

—Este objeto no es reconocible.

—¡Si es un comunicador! Diseño personalizado, eso sí. Mira…

Hekaxis mostró el menú en la pantalla del aparato y las diferentes opciones, que eran las mismas de cualquier otro comunicador, como por ejemplo el de Axiheyri.

Poco después, el policía mecánico les dejaba continuar su camino.

Hekaxis no guardó su aparato. Cuando ya estaban lejos del robot, y no se oía más sonido que el del mar, comentó:

—¿Sientes la soledad?

—Me da un poco de miedo, si quieres saber la verdad.

—Claro, es comprensible —y mostrando de nuevo el objeto en su mano, añadió —: ¿Sabías que este comunicador tiene funciones especiales? Como un cuchillo láser.

Y, tras pulsar una determinada secuencia, desplegó un haz de corte por láser. Un campo de ionización producía una especie de neblina en forma de cuchilla, mientras que el rayo láser azul se podía ver gracias a la neblina. Eso ayudaba a dirigir el punto de corte, y producía un efecto similar a los sables de luz de las viejas películas.

—¿Qué vas a hacer? —Axiheyri estaba ahora muy asustada.

—¿Sabías que nací de un hombre? Además, has de saber que odio a muerte a todas las mujeres.

Y de un corte rápido cercenó el cuello de la chica. No le dio tiempo a dar el grito que ya estaba en su garganta.

Hekaxis comprobó que no había nadie a la vista. A poca distancia, uno de los locales comerciales abandonados tenía la puerta abierta. Arrastró el cadáver, sin preocuparse por el rastro de sangre, pues en pocas horas quedaría borrado al subir la marea.

Dentro del local aún había algunas neveras de exposición, aunque vacías y apagadas. También otros armarios y lugares donde escondió, primero la cabeza, luego diferentes partes del cuerpo que fue troceando con el cuchillo. No en vano, Hekaxis era carnicero, experto en trocear un cuerpo (aunque lo normal era que lo hiciera con un cerdo o un pollo).

Aunque usó guantes, lavó con al ácido fórmico aquellas partes donde podría haber dejado huellas de su ADN, como la ropa o la piel. El olor picante, a hormigas, se quedó en el ambiente. Esperaba que con las horas desapareciera.

Cuando salió del local, el mar ya lamía la entrada. A pocos metros estaba la puerta abierta de un edificio de apartamentos. Hekaxis subió hasta la tercera planta.

Allí empujó una puerta medio cerrada y entró en una vivienda abandonada. La mayor parte de los enseres habían desaparecido, pero aún quedaba una cama rota, con el colchón viejo y manchado en el suelo. Aquel lugar era donde el día anterior había dejado sus cosas.

Se dispuso a dormir un rato, mientras subía la marea y le dejaba encerrado. Tardaría sus buenas ocho horas en permitirle salir y volver a su casa.

No importaba, pues nadie le echaría de menos, era su día libre. Y por algo había comprado unas entradas para asistir al concierto de Jaleo Gordo, un espectáculo con cincuenta mil asistentes; nadie notaría si estaba o no en el lugar. Una buena coartada, sin duda.

-5-

Bamutten van Moyozek era una persona compleja. Nadie dudaba de su competencia, pues así era como había llegado a ser jefe de la división de crimen. Pero lo que no estaba claro era si el puesto era por sus méritos o una más bien forma de castigo por otros asuntos más turbios.

La incapacidad de la policía para resolver una mayoría de los crímenes era fuente de preocupación para algunos, y de burla para otros. Los chistes sobre el tema eran habituales en los corrillos y en las redes sociales. Donde antes se hacían chistes de homosexuales, inmigrantes o mujeres, ahora eran a costa de la policía o de los bomberos, otro cuerpo desbordado por el trabajo.

Bamutten recordaba el último chiste: en una fiesta están asando unos pollos en una barbacoa cuando llegan los bomberos y apagan el fuego; tras el desconcierto general, aparece una patrulla de la policía, que logra identificar al asesino de los pollos; se llevan al cocinero acusado de asesinato y piromanía.

No le veía la gracia, pero todos los demás se reían al leer u oír el chiste.

Tenía que probar a contarlo con algunas de sus amistades más íntimas. Él creía que las mujeres se reirían más con ese chiste que los hombres, por lo menos así le había parecido después de contarlo unas cuantas veces. Lo probaría con Agnette y con Luis, sus dos compañeros de cama.

Bamutten era bisexual y nada le gustaba más que tener a una pareja en la cama, formando toda clase de combinaciones entre los tres cuerpos, o dos mientras el tercero miraba y se excitaba.

Acerca de su bisexualidad no le cabía ninguna duda: tanto le gustaba una mujer como un hombre. Él era una máquina de sexo (así se lo habían dicho más de una vez) y tanto daba el género de cualquier otro, con tal de que le produjera placer.

Eso sí, procuraba evitar relacionarse con los agentes bajo su mando. Conocía unos cuantos casos y casi siempre habían tenido malas consecuencias.

Pero la tentación estaba ahí. Por ejemplo estaban Ágatha y Bruno, A y B. cualquiera de los dos le excitaba de tal forma que debía controlarse. Pero lo cierto es que ni siquiera formaban pareja, así que si alguna vez se decidía a romper las reglas, sería con uno de ellos. O con los dos...

Solo por si acaso necesitaba algún argumento, decidió revisar los expedientes personales de cada uno. Para eso sí podía recurrir al ordenador; si algún hacker le estaba rastreando solo vería datos que podía conseguir por su cuenta. Incluso era posible que ya los tuviera. Más de una vez, Bamutten había pensado que quizá sería más práctico consultar directamente a los que espiaban su ordenador y no perder el tiempo en búsquedas ya realizadas.

El expediente de Bruno López apareció primero. Como inspector novato, L1, no tenía mucha información como policía. Pero luego estaban sus datos civiles, algo que Bamutten podía tener en su calidad de jefe, si bien debía tener cuidado a la hora de mencionarlos o copiarlos. Eran confidenciales.

Pero interesantes. Bruno había sido una fiera en su adolescencia. Cinco arrestos, una noche en comisaría por una pelea, quince multas por exceso de velocidad y dos por conducción temeraria. ¡Incluso se había saltado las normas de vuelo y había cruzado una vía rápida!

Siempre podría argumentar que con esos antecedentes no se le podía permitir que condujera una unidad de policía. Un truco que podría servir para llevarlo a la cama. Aunque hay que decir que Bamutten prefería no usar esos métodos; él era más de los métodos clásicos, la seducción y todo eso. Pero la información quedaba disponible por si alguna vez llegara a ser necesaria.

El expediente de Ágatha Blum era más abultado. L3, dos años y medio en el puesto, antes estuvo un año en otro sitio, pidió el traslado por motivos personales.

Aparte de eso, un expediente perfecto. Ágatha podría ser su sucesora, comprendió de repente. Claro que para eso él tendría que irse, y por ahora no tenía intención de hacerlo; ni de dejar que le mataran, otra forma de dejar libre el puesto. ¿Que un agente resentido le matara a traición? No conocía a nadie que pudiera hacerlo. Capaces sí que habían dos o tres, pero Bamutten no les daba razones para desear su muerte.

La parte personal, clasificada, de Ágatha era interesante. Un aborto siendo adolescente… ¡vaya! Se trataba de un posible caso de corrupción de menores, acoso, pedofilia o algo así…

Siguió estudiando los datos. Con 17 años, Ágatha abortó por decisión propia (eso decía el expediente); el padre del niño era un profesor del centro donde ella estudiaba, quien al poco dejó el centro y pidió traslado. Bamutten pensó que habría sido cuestión de que ella dejara el centro o de que se fuera el profesor.

No hubo denuncia por acoso, corrupción o pedofilia. Relaciones consentidas, dijo ella.

A Bamutten no le extrañaba. Si ya como mujer adulta, Ágatha estaba como un tren, siendo una adolescente sería un perfecto ejemplar de Lolita, una chica peligrosa para los hombres maduros que pudiera hallar en su camino. Y el profesor se cruzó, cayendo en la red. Daba igual que ella tendiera la red o que lo hiciera él, el resultado fue el mismo: un bebé no deseado y la necesidad de romper del modo más drástico posible para evitar males mayores.

En todo caso, se trataba de un asunto que él podría usar en el futuro, si acaso llegaba el momento.

Bamutten tenía un ordenador portátil que nunca conectaba a la red para evitar a los merodeadores. En él tenía un archivo encriptado que solo él podía abrir. Lo abrió e introdujo los datos de fichero de los dos agentes.

Cerró el programa y apagó el pequeño ordenador.

Pensando en A y en B se había puesto cachondo. Decidió que era hora de irse a casa, pues Luis ya estaría en casa y Agnette estaría a punto de llegar. Aunque estuvieran cansados, Bamutten esperaba poder animarlos.

Eso sí, por el camino tendría que hacerle una visita a Moronto, su proveedor. Él era el único que conocía su mayor secreto, pues le suministraba la «amorosa» en cantidad suficiente. Y es que solo con LoveStar (llamada también «amorosa», «cachonda», «puesta a punto», y otros nombres por el estilo,) podría Bamutten realizar sus prodigiosas exhibiciones de habilidad amatoria.

-6-

Mazoyut odiaba quedar en evidencia ante sus chicos. Eso disminuía su influencia como líder.

Por eso tuvo que hacer de tripas corazón cuando vio aquel torso medio descompuesto.

Primero fue una cabeza. La encontró Ketia, y al principio no supo lo que era.

—Mazoyut —dijo—, ¿qué esto ser? —era una refugiada y no hablaba bien la lengua local.

La cogió creyendo que era una pelota y se la lanzó.

Pesaba bastante más que una pelota, así que cayó a los pocos metros. Fue una suerte, pues Mazoyut la habría soltado de inmediato. Sabía lo que era.

—¡No juegues con eso! Es una cabeza humana.

—¿Cabeza? ¡Por el Todopoderoso! —lo que Ketia dijo a continuación fue ininteligible, alguna invocación religiosa en su lengua.

Mazoyut examinó el resto sin tocarla.

—Parece una mujer. Me temo, chicos, que no debemos tocarla. Ketia, en tu caso no importa porque no lo sabías, pero tienes que decírselo a la gente de azul.

—¿Poli? ¿Por qué?

—Porque tenemos que llamarla. Esto es demasiado gordo y si nos relacionan con este crimen podemos tener problemas más graves que por andar por la Ribera. Voy a llamar.

—¡No llames, Mazoyut! —pidió otra chica.

—Tengo que hacerlo. No os preocupéis, solo estamos explorando y jugando. Haré lo posible porque no os identifiquen, sobre todo a ti, Erika.

—No deben saberlo en el albergue.

—De todos modos, peor es que te relacionen con un crimen.

Mazoyut avisó a la policía.

La cosa había empezado como una acción de valor del grupo de Mazoyut, «Los Maceros». Eran diez chicos y chicas dirigidos por Mazoyut. Pero no siempre habían sido diez ni tampoco habían estado bajo su mando. No hacía más que unos meses atrás, Mazoyut había sido uno de los secuaces de Lodrilla, de hecho su segundo al mando y su compañero de cama, cuando ella decidía tener algo de sexo. Pero Lodrilla hizo algo que provocó la pérdida de confianza de su segundo: se alió con los «Negros». Un grupo que practicaba el comercio de drogas, algo que Mazayut no podía permitir.

Pensó en traicionar a su jefa, pero eso no iba en su código de honor. Así que convenció a unos cuantos del grupo y formaron su propia pandilla.

A los Maceros se unieron otros chicos y ahora formaban un grupo aceptable. Pero Mazayut debía asegurar su obediencia y fidelidad con pruebas. Una de estas pruebas consistía en realizar incursiones en la Ribera, es decir en la zona que se inundaba con la marea. Se trataba de visitar los edificios para rapiñar la mayor cantidad de objetos posible. Tenían un tiempo limitado, pues debían hacerlo aprovechando la marea baja y debían salir pitando antes de que la subida del nivel del agua les atrapara.

El problema era que casi siempre que alguien se quedaba por culpa de la marea, debía rendir cuentas a la policía. Pero por otro lado estaban obligados a mantenerse el mayor tiempo posible, pues ahí estaba la gracia y el mérito.

Todas las pandillas que tuvieran algo de sangre en las venas intentaban quedarse en la ribera el mayor tiempo posible.

Además, siempre se encontraban objetos útiles, interesantes o que al menos sirvieran de trofeos para presumir ante los otros.

Esta vez habían decidido explorar un grupo de edificios cercanos al agua, por lo que el riesgo de quedarse atrapados era mayor. Mazoyut condujo a los suyos a un antiguo local comercial, lleno de armarios y neveras.

Tal vez hubiera hormigueros, pues notó un cierto olor picante que le recordó de inmediato a las hormigas de su jardín, cuando era niño. Aún recordaba como unas cuantas le habían picado cuando una tarde se echó a descansar en la hierba.

Todo el local estaba lleno de humedad, pues se inundaba al subir el nivel. Debían darse prisa, por tanto. Cayó en la cuenta de que si entraba el agua no podrían haber hormigas, así que, ¿de dónde procedía aquel olor?

Apenas habían hallado un par de objetos irreconocibles, tal vez envases de viejos alimentos ya desaparecidos, cuando Ketia encontró la cabeza.

Mazoyut llamó a los chicos de azul, pues no tenía opción. Pero mientras llegaba la patrulla, podían seguir explorando; tal vez hallaran algo que poder ocultar, y que fuera interesante.

De pronto, Erika dio un grito. Mazoyut fue corriendo a donde se encontraba.

—¿Qué es esto, Mazoyut?

No se atrevió a tocarlo, pero estaba bastante claro.

—Una pierna, me parece. ¡No la toques!

—¿Debemos seguir buscando? —preguntó Soaxayfud.

—¡Claro que sí! Hasta que lleguen los «orcos» de azul.

—¡Pero solo hemos hallado trozos humanos!

—¡Es igual!

Siguieron buscando. Pero ahora el propio Mazoyut tuvo que hacer un esfuerzo por tragarse sus palabras. En un arcón que parecía una vieja nevera de tapa superior, había otro trozo humano. Un torso, tal vez, pero sin cabeza. Y tenía toda la pinta de ser una mujer, pues le pareció ver un seno. Apenas soportó ver aquello unos segundos, dejó caer la tapa y se tuvo que sentar.

—¿Te pasa algo, Mazoyut?

—Nada, Erika. Sigamos buscando.

El olor ahora era mucho más fuerte. Comprendió al fin que procedía de los trozos de cuerpo humano. Lo había notado sobre todo al abrir el arcón.

Ketia trajo algo en la mano.

—Mira, Mazoyut, parece una tarjeta de datos.

Era un trozo de plástico rectangular con una banda magnética y un chip. Mazoyut la examinó con cuidado.

—Sí, es una tarjeta bancaria.

—¿Tendrá fondos?

—¡No seas idiota! Tiene más de un siglo, ya la habrán anulado.

—¡Podríamos probar!

—¡Tonta de remate! Para usar estas tarjetas había que meterlas en la lectora de un aparato especial, cajeros autómatas creo que se llamaban.

En ese momento oyeron una sirena.

Se asomaron a tiempo de ver una patrulla de la policía aterrizando frente al local.

—¡Chicos! Dejen lo que estén haciendo y pórtense bien. Ya tenemos aquí a «nuestra amiga la Policía».

A nadie se le escapó el tono sardónico con que lo dijo. Además, coincidían con su apreciación.

-7-

Ágatha me avisó cuando yo estaba descansando ante la máquina del café. Unos minutos de relax, tras una jornada de pura burocracia. El café era una mierda, pero al menos no lo cobraban. Aunque dada su baja calidad, quizás todos lo estuviéramos pagando en salud.

—¡Bruno, deja eso que tenemos una llamada urgente!

Tuve que dejar la taza, pues ante un aviso urgente, no había que perder el tiempo para tomarse un café.

Minutos más tarde, ya estábamos a bordo de la aeropatrulla.

Mi jefa prefería explicarme los detalles de la misión, aunque yo podía leerlos en la pantalla. El vehículo era llevado por el robot, claro está.

Ni qué decir tiene que yo prefería escucharle a ella que leer.

—Un joven adolescente, Mazayut, líder de una pandilla, nos ha llamado. Han hallado trozos humanos.

—Imagino que llamó porque no le queda otra.

—¡Por supuesto! Además, están en la ribera, en área restringida.

—¿Piensas darles su merecido?

—En principio, no, pues si colaboran podré hacer la vista gorda. Si no tienen nada serio entre manos, quiero decir.

—Entiendo. O sea, mejor no les cacheamos. Si no descubrimos nada ilegal, podemos ignorarlo mejor.

—Más o menos. Aunque no podemos evitar que nuestro ayudante mecánico, aquí delante, haga lo de siempre.

—Todo ciudadano en situación irregular ha de ser cacheado —dijo el robot.

—¿Lo ves?

Llegaron y de inmediato se hicieron una composición del lugar. Ágatha ordenó al robot que cuidara del vehículo y ellos dos se dirigieron al interior del local.

Un joven fornido, de unos 17 años tal vez, nos esperaba en la puerta. Los demás aguardaban detrás suyo.

No quedaba duda de quién era.

—¿Mazayut? —preguntó Ágatha—. ¿Mazayut Lobojos?

—El mismo, señora.

—Soy la inspectora Ágatha, L3 y él es el inspector Bruno, L1. Es usted quien llamó, ¿no es así?

—Así es, señora.

Yo me centré en buscar en el interior de los armarios de aquel viejo local. No podíamos perder el tiempo, pues apenas faltaba una hora para que llegara la marea. No nos afectaría, pues no en vano teníamos un vehículo agrav, pero el mar entraría otra vez dentro del local.

Y los chicos no tenían forma de salir salvo caminando. Y si Ágatha decidía que no habían cometido delito alguno, estaba obligada a dejarles ir o convocarles para un interrogatorio en la central.

—Bien, chicos —preguntó mi jefa—. No les voy a preguntar qué hacían aquí dentro, pues son libres incluso de poner en peligro la vida. Solo quiero que me digan lo que han visto.

—Esa cabeza fue lo primero —explicó Mazayut—. Luego hallamos una pierna medio podrida y eso, que parece un trozo de pecho. Fue entonces cuando llamamos. No los hemos tocado.

—No habría importado que tocaran los restos, pues están deteriorados por el agua del mar, pero es mejor que no los tocaran. ¿Nada más, chicos?

—Sí, señora, hay un olor extraño, como a hormigas. Pero no hay hormigueros, pues se inundarían. Además, el olor se asocia con los restos.

—Olor a hormigas, aunque sin señales de los bichos, y asociado a los restos humanos. ¿Alguna otra cosa, chicos?

—Nada más, señora inspectora. ¿Podemos irnos? La marea sube en media hora.

—Tienes que dar los datos a Bruno. Será cosa de pocos minutos, si llevan encima los identichips. Más tarde serán convocados como testigos.

—¿Es necesario?

—Si prefieren que les acuse de no colaboración con la Justicia…

—¡Claro que no, señora!

—Bien. ¡Inspector Bruno, haga el favor de copiar los identichips de estos señores! Luego podrán irse, salvo que alguno tenga algo en su contra, claro está.

Me acerqué a su lado con lo que acababa de hallar: otro trozo humano, que protegí con un plástico. El olor a hormigas era apreciable. Ácido fórmico, dijo mi mente al recordar las clases de química y el laboratorio.

—Esto parece ser el vientre. Tal vez el forense averigüe si hubo agresión sexual.

—Sí, pero por ahora mejor se lava usted las manos y toma los datos de estos señores. Hay que darse prisa, por la marea, ya sabe.

—¡Sí, Señora!

Entregué el nuevo trozo al robot, para que los colocara en la nevera, junto con los demás.

Luego me dediqué a identificar a los chicos.

Había una chica remisa a que la identificara. Pero no tuvo opción, y cuando leí sus datos comprendí los motivos. Estaba fugada de un albergue juvenil. No dije nada, aunque era mi obligación dar parte.

Lo hablaría con Ágatha, si ella me cubría no haría nada. De lo contrario, les avisaría, aunque fuera unos minutos más tarde de lo que señalan las normas.

Poco después, la pandilla salía a toda carrera. Ágatha conversó conmigo unos minutos antes de recoger y marcharnos también.

—¿Qué opinas, Ágatha?

—No es el primer caso. El Descuartizador de la Ribera otra vez, según parece.

—Siempre son mujeres, y nunca hay indicios de sexo, lo que es raro.

—Ni sexo ni violencia previa al crimen. Y sospecho que cuando hayamos identificado a la víctima, será una chica normal. Ni siquiera una prostituta o una drogadicta, como suele ser lo habitual en otros casos.

—Sí, no hay un motivo evidente. Salvo que sea simple misoginia. Alguien que odia a todas las mujeres.

—¡Oye, eso es una posibilidad!

—Ni yo mismo me lo creo. Bueno, mejor nos vamos. Roby ya cargó todos los trozos. Puede que haya alguno más, pero no nos queda tiempo. Lo que me desconcierta es ese olor a hormigas. Ácido fórmico, casi seguro.

—¿Formol? ¿Eso no se usa para conservar los cadáveres? Tal vez el Descuartizador quiere que hallemos los trozos para que nos divertamos.

—Perdone que la corrija, jefa, pero es ácido fórmico. El formol es formaldehído, y no tiene nada que ver. El ácido fórmico es el veneno de las hormigas.

Salimos y en efecto el agua ya lamía la base del vehículo.

—Cuidado no te mojes las botas, Bruno —estaba algo molesta porque yo la hubiera corregido.

—Son impermeables, y lo sabes, graciosilla.

—¡Más respeto a tu jefa de patrulla!

—¡A la orden, señora!

¡Pues sí que estaba molesta! Tendría yo que tener más cuidado con mis demostraciones de empollón.

-8-

Mazoyut nunca habría creído necesitar la ayuda de un psicólogo, pero tuvo que reconocer su error: le hacía falta. No solo a él, todos y cada uno de los diez maceros tenían falta de la ayuda de un profesional.

De hecho, había sido aquel policía, Bruno, quien se lo había sugerido. En un principio no le hizo caso, pues nunca se hace caso a los orcos. Pero de pronto empezaron las pesadillas, sueños sangrientos en los que trozos de cuerpos humanos le hablaban y le pedían ayuda. O eran sus conocidos quienes se convertían en trozos que iban cayendo al caminar.

Lo peor fue cuando se sintió incapaz de comer un pedazo de carne (muy valioso, de hecho robado de la cesta de la compra de una vieja adinerada), pues no veía otra cosa que un fragmento de carne humana.

Sus chicos no solían tener confidencias con él, pues era el jefe distante, pero a veces podía captar conversaciones entre ellos, y muchas eran de la misma tónica. Unos más, otros menos, pero todos hablaban de trastornos a partir de aquel hallazgo macabro: dificultades para dormir, problemas de erección (eso no le había pasado a él, gracias al MEV), pesadillas, sensaciones de ahogo, no soportar los espacios cerrados o bien oscuros…

Por fin, optó por afrontar el asunto y despejar la equis, como solía decir un profesor que tuvo una vez.

Reunió a su gente y les habló.

—Vamos a ver, chicos. Díganme con sinceridad, ¿alguien tiene problemas de algún tipo desde que hicimos la última incursión en la ribera?

—¿Problemas de qué tipo? ¿Con los orcos? —preguntó Eldio.

—No. Me refiero a cuestiones de coco, como por ejemplo pesadillas, dificultades para dormir, ahogo, lo que sea. Pero algo que sea nuevo, desde que hallamos esos trozos de…

No pudo seguir. Para su vergüenza, se rompió a llorar ante sus chicos.

Ketia y Erika también se echaron a llorar. Y casi sin darse cuenta, todos soltaron sus lágrimas, ya rotas las barreras que las retenían.

Poco a poco se fueron calmando. Y tras la llantina, vino la reacción. Se empezaron a abrazar. Mazoyut fue el primero, uniéndose a Erika en un fuerte abrazo, luego se les unió Ketia, les fueron siguiendo los demás chicos. Y por fin todos estuvieron entrelazados en un lío de cuerpos.

Por fin se fueron separando. De nuevo fue Mazoyut el primero, y los demás se fueron apartando. Ketia fue la última.

Cuando Ketia se hubo calmado, la última en lograrlo, el jefe se sinceró:

—Espero que este numerito que hemos montado no se repita. Y que nadie lo cuente, o lo mato. Como que me llamo Mazoyut.

—Tranquilo, jefe —respondió Soaxayfud—. Pero a mí me parece que eso responde a tu pregunta. Sí, todos hemos tenido problemas. Y los seguimos teniendo.

—Bien, porque creo que deberíamos ir todos a visitar a un terapeuta. El orco azul, Bruno, me dio una referencia, y me lo recomendó de forma oficial.

—¿Le vas a hacer caso a un orco?

—Sí, Erika, porque en este caso tiene razón. Se trata de una mujer que atiende casos de chicos como nosotros, que sabe ser discreta y aunque colabora con la policía nunca cuenta lo que sabe. Y no cobra, pues le paga el gobierno.

—No me fío.

—Vale, entiendo que no te fíes. Pero, ¿estás de acuerdo en que nos hace falta ayuda? ¿O que a ti te hace falta, por lo menos?

—Es cierto. No puedo dormir y cuando lo consigo tengo unas pesadillas horribles.

—Bien. ¿Tienes dinero para pagar a un terapeuta?

—No, pero mi viejo sí.

—Pues pídele el dinero a tu viejo. ¿Y nos pagará a los demás?

—¡Eso claro que no!

—Lo que imaginaba. ¿alguien más puede conseguir un terapeuta por su cuenta? Y, si es así, ¿puede logar que atienda a los demás?

Nadie levantó la mano.

—Ahí lo tienes, Erika. No tenemos alternativa. ¡Está bien! Mañana llamaré al número que me dio el orco, y les concertaré cita para cada uno. También para ti, Erika. Luego, si no te gusta, le pides a tu viejo que te pague otro loquero.

La terapeuta era una mujer joven. Mazoyut, para quien todos los mayores de 20 años eran unos viejos, le calculó unos 25. Tenía aspecto maternal, lo que impelía a la gente a contar las cosas más ocultas.

Se llamaba Lena, y quería que la llamaran por su nombre, aunque este intento de familiaridad tan evidente no siempre funcionaba. Con Mazoyut no funcionó.

—Señora, eso que le he contado no debe saberlo nadie. Menos aún la policía.

—¿No confías en mí? Hay una cosa que se llama secreto profesional.

—No confío en ningún viejo.

—Vale, soy más vieja que tú, eso no voy a negarlo. Pero tal vez no sepas que solo tengo 23 años. Hasta el otro día era una adolescente como tú, y pensaba igual, que todos los viejos no tienen ni idea, y que no son de fiar. Así que entiendo tu punto de vista, pero así y todo te aseguro que nadie sabrá eso que me has contado. Ni los orcos ni sus chicos.

—Eso espero.

—Tranquilo, Mazoyut. Ahora vamos a lo importante. ¿Por qué crees tú que tienes esos sueños?

—No lo sé.

—Lo sabes, pero no lo quieres decir. Dime lo primero que te venga a la cabeza.

—¡Zorra!

—Lo, primero, Mazoyut, no lo segundo.

—Asco. Siento asco.

—Ahora vamos mejor. Sientes asco, ¿por qué?

—¡Por lo que le hicieron a esa chica! ¡Me recuerda a mi hermana, a mi madre, a mis amigas!

—¿Fuiste tú quien hizo eso que te da asco?

—¡Claro que no!

—O sea que en realidad tú no tienes la culpa. Y hay más, con tu hallazgo has ayudado a que la policía encuentre al asesino.

—¡Nunca lo encontrarán! Los orcos son estúpidos.

—Bueno, reconozco que no son buenos investigando, pero a veces descubren cosas. «Nunca» es un poco exagerado.

—¡Si usted lo dice!

—¡Vaya! Me temo que ya acabó el tiempo. Continuamos en la próxima sesión, ahora que pase la siguiente persona. Es Erika, ¿no?

—Sí, ella.

—¿Qué tal lo vuestro?

—Bueno, ahora casi nunca tiene ganas y si lo intentamos le duele. Ella no tiene pesadillas, pero no puede dormir.

—Bien, eso es todo por hoy. Adiós Mazoyut.

—Adiós, Lena.

Salió el joven y entró su secuaz.

—¡Hola, Lena!

—¡Hola, Erika!

—¿Qué te contó Mazoyut? Parecía contento.

—No pienso decirlo, Erika, sabes que no puedo hacerlo. Como tampoco revelaré lo que me cuentes. Vamos a ver, me decías que te cuesta dormir. ¿Qué te lo impide?

—Cada vez que cierro los ojos veo esos trozos...

-9-

Moronto se reunía con Bamutten al menos una vez al mes. Casi siempre seguía la misma tónica: Moronto le entregaba material y Bamutten pagaba. El fabricante no solía pedir favores.

Pero esta vez fue distinto.

—Hola, alquimista, ¿tienes algo para mí?

—¿Cómo estás, pitufo? Acabo de sacar una partida de la estufa, sin cortar ni nada.

Ellos nunca usaban sus nombres, siempre empleaban motes.

—¡Cachonda pura! Vaya, ¡eso sí que es raro! Tú siempre le metes mierda para sacar más.

—Pensaba hacerlo. Pero a ti te la dejo como está.

—Vale. ¿Cuánto pides?

—Lo de siempre.

—¡Un momento! ¿No se te habrá frito ese chip que tienes implantado en la cocotera? Para mí que está enviando malas señales.

—No es eso. Es que quiero un favor.

—¡Ya decía yo! Cuenta, cuenta, a ver lo que puedo hacer. No prometo nada, eso que conste.

—Verás. Había un fulano que quería hacernos la competencia. Montó su tinglado en un sótano de la ribera.

—¿Y no se le inunda con las mareas?

—¡Ahí está la gracia! No se inundaba, aunque los alrededores quedaban bajo un metro de agua. Cuestión de buen sellado, creo, y que la boca estaba más alto y no sé qué mierda más. Un buen circuito, sin duda.

—Bueno, como sea. Supongo que deberíamos investigar, ¿no te parece?

—No, y eso es parte del favor. Digamos que he conseguido que ese laboratorio quede bajo mi control.

—¡Vaya! Felicidades, si eso es ampliar el negocio.

—Puede ser.

—Vamos a ver, Moroto, ¿cómo te has hecho con ese tinglado? Sabes que soy una tumba.

—Digamos que el fulano ha tenido un accidente. Se cayó por la escalera. Lo encontró un hombre de los míos.

Bamutten dudaba que así fuera en realidad, pero no haría preguntas.

—Conforme. Haré que mi gente lo vea, pero nada de investigaciones. Un informe y ya está. Total, ¡investigar casi nunca sirve de nada!

—¿Y para qué te pagan, pitufo?

—Para tener con qué pagarte a ti, brujo. Entonces, ¿quedamos en que esta puesta a punto es material fresco, sin mierda?

—Así es. Recuerda que las dosis han de ser menores, pongamos la mitad, si no quieres estar dos horas con el asunto tieso. Eso puede ser un problema en tu trabajo.

—¡No lo dudo! ¿Así que la mitad? ¿Tanta mierda le metes?

—¡Hay que ganarse la vida!

—Otra cosa. Si amplias el negocio, quiero mi parte.

—¿Formar una sociedad? Por mí, perfecto, pero no estoy seguro de que sea bueno para ti.

—¡Claro que no! Solo pido una parte por no abrir la boca.

—¡Ya me parecía!

—Bien. Solo pido que desde ahora, todo el material sea puro.

—Okidoki. Eso sí, te aviso que si te vas a dedicar a la reventa, ojito con la mierda que pones.

—No te molestaría si te hago la competencia.

—No, porque no es competencia. Es una delegación de mi empresa, una franquicia digamos. Para mí la competencia es quien la hace, no quien la vende.

—Okey, y para terminar, los de aduanas van a conseguir una partida de adípico y otra de tirosina.

—¿Puedes hacerte con una parte?

—¡Claro que sí! Hay una colega que le manda a la estrellita. A cambio de material elaborado, ella me pasa los reactivos.

—Bien, porque si aumento la producción, necesito materia prima.

—Ya te avisaré.

LoveStar, la droga del amor, era una sustancia que podía sintetizarse en un laboratorio simple. Al principio, la materia prima eran sustancias sobre las que no existía control alguno, y eso disparó su producción. Pero al final alguien se dio cuenta de que esas compras de sustancias no tenían sentido salvo para fabricar algo… algo que diera dinero con facilidad. Y ahora la materia prima de la cachonda estaba muy controlada.

Con LoveStar se podían hacer maravillas eróticas, pues actuaba directamente en los centros del estímulo sexual: daba más ganas y más aguante, durante más tiempo.

Se decía que provocaba esterilidad, pero eso no era problema, más bien otra ventaja añadida, según decían.

En realidad, el verdadero peligro estaba en el hábito. Los adictos descubrían que cada vez necesitaban dosis mayores, pues el cuerpo se habituaba. Lo que empezaba como un estímulo, no del todo necesario, se convertía en un elemento imprescindible para sus relaciones sexuales. Llegaba luego un momento en que la LoveStar hacía falta, incluso sin sexo; y para tener una buena relación, había que tomar una dosis enorme.

Y, ¡en fin! Al final la dosis eran tan alta que el cerebro se freía. Eso si antes el adicto no se suicidaba por no poder soportar la abstinencia.

-10-

Hekaxis leyó la crónica de sucesos cuando había terminado su trabajo: sacrificar animales y despiezarlos. La mayor parte de esa labor la realizaban máquinas, pero siempre era necesaria la mano del hombre. No solo para controlar, también para aquellos casos en que había imprevistos.

Habían pasado varias semanas desde su última visita a los barrios de la ribera, pero ya estaba planeando otra acción. Esta vez, alguna chica que se quedara sola en el Metro. Había una estación que conocía bien y sabía cómo acceder a uno de los túneles abandonados que se inundaban con la marea.

Se lavó y luego pasó al saloncito para leer un rato en su comunicador. Lo hacía siempre, con la intención de conocer cómo iba el seguimiento de la policía de los diversos casos que le afectaban.

Esta vez vio algo que le hizo dejar por el momento de lado sus planes para otra eliminación.

Aquel reportaje parecía de los buenos: «OTRO CRIMEN  DEL DESCUARTIZADOR DE LA RIBERA».

Así que ya tenía un nombre, pensó. Siguió leyendo y pudo comprobar que la policía no tenía ni idea de quién podía estar detrás de esos crímenes. Un detalle resultaba significativo, según los agentes: la falta aparente de motivación.

Lo que leyó al final le hizo mantener sus planes, aunque los demoraría una semana para evitar cualquier relación.

Una semana más tarde, Hekaxis paseaba por una estación del Metro. Sabía bien donde estaban las cámaras de vigilancia y en qué circunstancias quedaba oculto un rincón. A veces alguien se situaba por allí, ignorando que ya no estaba bajo la vigilancia constante de las cámaras.

Vio una posible víctima, una mujer algo mayor. Sola y distraída, estaba leyendo en su comunicador. Él se acercó, sin llamar la atención, como si esperara un vagón, lo mismo que ella.

Disponía de dos minutos, lo que tardaría la próxima unidad. Enfrente, un convoy se colocó en el otro andén, tapando la cámara.

Con eficacia profesional, Hekaxis clavó su cuchillo de carnicero. La mujer se cayó en silencio. En el vagón de enfrente, si alguien vio algo no le dio importancia, pero dada la hora era poco probable.

Allí mismo estaba la puerta que daba al sector clausurado. Él tenía la llave y con ella abrió y se metió en la oscuridad arrastrando el cuerpo. Cerró tras él.

Había un rastro de sangre, sí, pero era tal la suciedad del suelo que apenas se notaba. Había tenido cuidado en elegir aquella estación por ese motivo, entre otros.

Usando una linterna de minero, que se colocó en la cabeza, localizó la vagoneta eléctrica que sabía estaba por allí. Subió el cuerpo y la puso en marcha.

Recorrió dos kilómetros por túneles vacíos, donde los únicos presentes eran arañas, moscas y ratas.

Por fin llegó a su destino: una estación cercana al río, anegada al subir el nivel del mar. Era marea baja, y pudo colocar el cuerpo en el agua. No se molestó en trocearlo, pues eso sería dar otra pista, lo de «Descuartizador» era muy evidente.

Pero sí usó el fórmico para borrar huellas de ADN. Quedó en el aire el habitual olor picante, que él esperaba se iría en un par de días.

Regresó por el túnel hasta la estación original.

Ahora venía el momento más delicado, salir sin que lo descubrieran. Pero había conseguido acceder a la red de cámaras de la estación; vio el momento adecuado, cuando no había nadie junto a la puerta y el convoy del otro andén tapaba la cámara.

Salió como si fuera lo más normal del mundo, y cerró la puerta. El rastro de sangre estaba casi borrado, la gente al pisar lo había hecho desaparecer.

Esperó a que llegara una unidad en su andén y se subió. Debía salir por otra estación, solo por si alguien le estaba siguiendo, lo que era poco probable.

Aún sentía en las fosas nasales el olor a hormigas del fórmico. Eso le trajo a la memoria su investigación para dar con la forma de borrar los rastros de ADN.

Había sido cuando apenas había cometido uno o dos eliminaciones. Aunque había tenido mucho cuidado para no dejar huellas, sabía bien que siempre que tocara un cuerpo, o las prendas u objetos de la víctima, podría dejar alguna muestra de su ADN.

Era lo habitual cuando existía alguna violación, o tal vez necrofilia, pues quedaba abundante ADN en forma de semen.

Pero sus eliminaciones eran castas: él no tenía la menor intención de tener sexo con sus víctimas, tanto antes como después de eliminarlas. ¿Cómo iba a querer, si odiaba al género femenino? Lo encontraba repulsivo.

En todo caso, no dejaría su ADN de una forma tan evidente… pero habían otras vías más sutiles.

Lo importante era que un investigador bueno y con tiempo para ello podría dar con esas pistas: ADN que le podrían señalar como el asesino. Luego tenía que conseguir borrarlas.

Descubrió que existía una degradación química del ADN: usando sustancias determinadas se deshacía; siempre quedaban las bases, o trozos variados de las hebras moleculares, pero eso ya no serviría para señalarle.

Ahora quedaba elegir el método de degradación que menos despertara sospechas en cualquier registro. Y algunos no eran adecuados, pues usaban sustancias peligrosas, como la hidracina (muy explosiva), o de efecto lento (como el bisulfito). Por fin, optó por el ácido fórmico, una sustancia que aunque era peligrosa, siempre podría decir que lo usaba para tratarse las verrugas que, en efecto, tenía. Y si lo diluía le podría servir como desinfectante, otra razón para llevar un frasquito encima.

También recordó aquello que decía aquel diario, sobre la falta de motivación de los crímenes.

¿Falta de motivación? Él no mataba por gusto, mataba a mujeres por una razón simple. Las odiaba. Y es que él no había tenido madre.

Hekaxis nació de un hombre, Tikilo.

Su caso era realmente peculiar, porque su padre, Tikilo, se había visto envuelto en unas extrañas circunstancias que le llevaron a tener un embrión (en realidad, un clon suyo, un hermano gemelo), que se desarrolló como si del embarazo de una mujer se tratara.

Fue un nacimiento por completo inédito, tanto que Tikilo no quiso ser «el hombre embarazado» y no quiso saber nada de aquel extraño ser que había concebido, ese niño al que llamaron Hekaxis.

Hekaxis pasó así al cuidado de dos enfermeras, quienes le dieron algo de cariño, pero no mucho. Tan poco que llegó un momento en que se cansaron de él y lo enviaron a un hospicio; allí fue considerado un niño normal, un huérfano más entre muchos.

Con el tiempo, quiso averiguar su origen, como todo huérfano. Ya conocía algunos detalles, como su nacimiento peculiar de un hombre, pero quiso saber mejor los detalles.

Solo averiguó el nombre de su padre, pero no hubo forma alguna de contactar con él: Tikilo rechazaba todas sus llamadas o sus correos, incluso a través de intermediarios. Hekaxis decidió que a fin de cuentas nada le unía a aquel hombre, salvo los genes que compartían.

Luego decidió que quizás una terapia psiquiátrica le podría ayudar.

Los tres psiquiatras que le habían atendido tenían opiniones dispares acerca del origen tanto de su homosexualidad como de su misoginia. En todo caso, Hekaxis tenía la idea de que las mujeres sobran. Según él, la especie humana debería reproducirse por métodos artificiales, de una forma parecida o similar a como él nació.

Al menos los tres especialistas coincidieron en una recomendación, y Hekaxis lo aprovechó para conseguir plaza permanente en un matadero. Según los especialistas, la labor de matar y descuartizar animales serviría para sublimar sus impulsos. Y ya Hekaxis lo había sospechado al comprobar cómo le gustaba su trabajo inicial como carnicero con contrato temporal.

Lo cierto es que sus conocimientos de anatomía y técnicas de carnicero le habían sido útiles para deshacerse de los cadáveres de sus víctimas. También, el cortador láser que consiguió de un proveedor de material para carnicería; él solo le añadió un par de detalles para esconderlo dentro de un comunicador normal.

-11-

Tikilo había llevado una vida del todo normal como conductor de camiones; es decir, él se ocupaba de programar la ruta de su transporte y se mantenía en la cabina mientras la máquina hacía todo el recorrido. Casi nunca hacía otra cosa que entretenerse con su comunicador, pero los sindicatos obligaban a que en todos los vehículos de transporte automático hubiera siempre un ser humano. Tikilo no se quejaba por eso, pues su sueldo era bueno, aunque muchas veces desearía tener una ocupación más entretenida. Pero no estaba el mercado laboral como para ser quisquilloso. Mejor eso que estar sin trabajo, dependiendo del subsidio obligatorio.

Un día, Tikilo sintió un fuerte dolor de estómago. Se detuvo en un puesto de emergencia. Decidieron que había que ingresarlo de inmediato, pero eso llevaba consigo un problema: ¿qué pasaba con la mercancía? Por medio de los comunicadores, sindicatos y empresa acordaron, por una vez, saltarse las normas y dejar que el camión prosiguiera solo: la mercancía era perecedera y debía ser entregada de inmediato. De lo contrario habría esperado a que otro conductor se pusiera en la cabina.

En cuanto a Tikilo, fue ingresado. Todas las pruebas, menos una, indicaban la presencia de un tumor de gran tamaño en la cavidad abdominal. La prueba discordante ¡señalaba embarazo!, así que por supuesto la ignoraron.

Era una operación de rutina, extirpar un tumor, aunque fuera uno grande. Llevado al quirófano, el robot cirujano al que se había encargado la tarea, hizo la incisión en el vientre, mientras el cirujano jefe la seguía por vídeo.

Todo normal al principio. Una nueva incisión, perpendicular a la primera. A Tikilo le quedaría una fea cicatriz en la barriga, pero no había referencias de que hiciera exhibiciones de su cuerpo en la playa o en solarios. Además, era un simple camionero, sin fondos para operaciones estéticas.

Ahora, el robot levantó la piel para dejar a la vista el tumor.

De pronto, el cirujano ordenó «¡alto!», y pidió examinar con detalle aquel objeto extraño que ahora era visible.

¡Era una placenta!, observó atónito. Y de eso no había la menor duda, él mismo había participado en buen número de cesáreas antes de cambiar de especialidad por la telecirugía.

Ahora la situación había cambiado por completo. No era labor para un robot teleasistido.

Suspendieron la operación, cerrando lo mejor posible las aberturas realizadas.

Llevaron al paciente en una ambulancia ultrarrápida, por supuesto volando, y fue conducido al hospital central de la ciudad.

Era el momento de completar la operación, pero esta vez con un buen equipo humano. Todos eran voluntarios, pese a ser ya de madrugada. Pero tan pronto como se comentó, en el equipo de médicos de guardia, que había un hombre, un varón (se recalcó para que no quedara duda) al que había que retirar una placenta, sobraron los cirujanos dispuestos a participar.

El equipo retiró las suturas colocadas por el robot, y por fin completó la operación.

Lo que habían tomado por un tumor resultó ser Hekaxis, un hermano mellizo de Tikilo que se había mantenido en su abdomen creciendo mucho más despacio de lo normal en un feto.

Durante semanas y meses, los médicos discutieron acerca de las circunstancias que habían permitido a aquel embrión mantenerse vivo, aunque fuera creciendo lentamente. Se desarrollaron hipótesis y teorías para explicar aquel hecho tan peculiar. Solo contaban con los análisis de rutina realizados a Tikilo, más uno muy exhaustivo que se le realizó ya en el hospital central. Los doctores hablaban de citoquinas, de endorfinas y de otras cosas igual de raras. Puro academicismo, puesto que no había posibilidad de experimentar para comprobar cualquier hipótesis.

En resumen, tal y como explicó el médico jefe a un periodista, Hekaxis era hermano gemelo de Tikilo, pero no se había desarrollado de una forma normal. En vez de eso, se quedó como un embrión diminuto en el interior del cuerpo de su hermano gemelo; era algo que sucedía con alguna frecuencia, y lo normal era que el nuevo cuerpo muriera, bien por falta de estímulos para crecer, bien atacado por las defensas del otro cuerpo.

En el caso de Tikilo, el embrión del hermano se había defendido de las defensas de la misma forma que si estuviera en un útero femenino: desarrollando una placenta. Según la idea que más probabilidades tenía de ser cierta, a pesar de la placenta el interior de la cavidad abdominal no es el útero, no contaba con suficientes capilares para nutrir a un embrión en crecimiento. Así que éste creció, sí, pero muy despacio. En vez de tardar nueve meses, requirió años: los veinticinco años de edad que tenía Tikilo.

En todo caso, lo más importante era que se había tratado de un embrión completo, viable… y vivo.

Es decir, Tikilo dio a luz por cesárea, por así decirlo, y su hijo era Hekaxis.

La noticia apenas llamó la atención de los medios de comunicación: ocupados en temas más importantes, casi nadie cayó en la cuenta del potencial mediático que podría tener aquello, debidamente explotado.

Tikilo tuvo suficiente con la poca repercusión: una docena de periodistas ya era excesivo para él.

El resultado fue que ya no quiso saber nada de aquel «hijo» (hermano en realidad, pero todo el mundo decía que era hijo de su vientre), pues él no quería ser «el hombre que había dado a luz». Y menos aún su compañera contractual del momento, quien daba la casualidad que no había logrado quedarse embarazada.

Así que se desentendió de aquel engendro (nunca mejor dicho) y tan pronto como le dieron el alta, volvió a su transporte. Pidió que le asignaran otra ruta, y al mes se mudó muy lejos.

Su compañera se quedó, pues no entendía sus razones para irse lejos. Pero Tikilo encontró pronto otra mujer.

De Hekaxis no supo más. Ni quiso saber.

-12-

Hekaxis sentía como una traición el abandono de su padre, Tikilo. Era huérfano, ya que nunca había tenido madre, y su padre lo había abandonado nada más nacer.

Aquellas enfermeras que le cuidaron de pequeño no supieron darle el cariño que necesitaba. Tampoco lo hicieron más tarde en el hospicio las personas encargadas de su cuidado.

Según coincidían los tres psiquiatras que le trataron, esa falta de cariño se había canalizado hacia el odio a todas las mujeres. Incluso el abandono de su padre lo achacaba a la influencia de una mujer, su amante. Y como su existencia demostraba bien a las claras que la mujer no le resultaba imprescindible al hombre para reproducirse, desarrolló aquella peculiar misoginia.

Sin duda, fue toda una suerte que cuando se puso en manos de los tres loqueros solo había cometido un par de crímenes… y no salieron a relucir durante el estudio. Algo sin duda peculiar, y pura suerte para él, pues uno de los psiquiatras, en particular, era especialista en hacer hablar a la gente y habría conseguido hacerle confesar, si lo hubiera sospechado.

Pero no cabía duda de que el estudio no había llegado a tanta profundidad en la compleja mente de Hekaxis como ellos creían, si no habían sido capaces de discernir aquellas dos muertes.

De haberse conocido la existencia de aquellos asesinatos, los terapeutas habrían tenido más cuidado a la hora de entregar el informe. Tal y como lo elaboraron, aunque fuera muy detallado, al llegar a la policía terminó en la trituradora, como ocurría con la mayoría.

No siempre había un becario o un novato para leer los informes viejos de los casos viejos.

-13-

Hekaxis ya ni recordaba el que en realidad había sido su primer crimen. Cuando ocurrió lo de Irina era aún un niño y lo había olvidado casi por completo: solo surgió el recuerdo en algunas sesiones de psicoterapia.

Cuando vivía con las dos enfermeras, tuvieron que mudarse a una casa de las afueras, cerca de la Ribera. El piso que tenían las dos era demasiado pequeño para un niño que estaba creciendo.

La nueva casa era barata, una vivienda abandonada por sus propietarios originales al empezar las inundaciones. Pero ellas sabían que tan solo uno o dos días al año el nivel del agua del río subía hasta alcanzar la casa. Así que aprovecharan la ganga para comprarla a un precio ridículo. Además, tenía dos plantas, por lo que nunca llegaría el agua a la parte de arriba. Y a fin de cuentas ellas dos tenían aerocoche.

Era inevitable que fueran muy pocos los vecinos, pero hubo suerte, y bastante cerca se encontraba la familia de Irina. Era ésta una niña de unos siete años, algo mayor que Hekaxis. Pero no había otros niños por la zona, así que Irina y Hekaxis se hicieron amigos. Cuando no tenían las obligaciones de la enseñanza a distancia (como era lógico, no había escuela cercana), paseaban por el interior de las casas abandonadas.

Disfrutaban recogiendo objetos diversos, casi siempre inservibles, que en su imaginación se convertían en artefactos mágicos capaces de transportarles a los lugares más fantásticos.

Todo iba bien entre los niños hasta que Irina oyó algo en relación a su amigo. Y tenía que preguntárselo, claro está.

Estaban explorando la planta superior de un chalet abandonado, cuando ella decidió plantear la cuestión.

—Anoche escuché a mis padres hablar de ti.

—¿Estabas de nuevo escuchando a los mayores? Eso no está bien, y lo sabes.

—Es muy divertido oírles cuando creen que están solos.

—¿Y hablaban de mí?

—Sí. Te mencionaron varias veces, por eso me escondí para escucharles bien.

—¿Qué dijeron?

—Dijeron que no tienes madre, algo muy raro. Que solo tienes un padre y ninguna madre. Que naciste de un hombre, ellos lo dijeron así por muy raro que suene. También dijeron que tu padre se quedó embarazado, lo que no puede ser. Solo se quedan embarazadas las mujeres, eso dice mi madre.

—Pues es la verdad. Yo soy nacido de hombre.

—¿Y no tienes madre? Vives con dos mujeres, feas y muy serias, pero son mujeres. ¿Alguna de las dos es tu madre? ¿Y dónde está tu padre?

—Mi padre me abandonó al nacer. Y es cierto que no tengo madre. Esas dos son enfermeras que me cuidan desde muy pequeño, siempre las recuerdo a mi lado. Son como mis madres, pero sé que ninguna lo es de verdad.

—¡No puedes no tener madre! ¡Eso es una sucia mentira! ¡Te lo estás inventando todo, como los cuentos de Fantasilandia!

—¡Pues así es! Te estoy diciendo la verdad, y no tiene nada que ver con Fantasilandia. Además, soy especial, el único nacido de hombre.

—¡Eres un bicho raro! ¡Te odio!

Estaban en el balcón, y cuando Irina se quiso apartar de Hekaxis se acercó al muro exterior, una estructura de madera medio podrida. La niña estaba de espalda y no vio que la madera no estaba en condiciones.

Hekaxis estaba muy enfadado, hasta el punto de propinar un fuerte empujón a la niña. Ésta cayó sobre la madera, que cedió rompiéndose en cientos de astillas.

Irina cayó al vacío, con tan mala suerte que fue su cabeza lo que impactó contra el hormigón. Murió de inmediato.

El niño se quedó inmóvil, asustado al ver lo que había hecho. Solo en cuanto se hubo recuperado un poco empezó a gritar pidiendo ayuda.

Pero no había nadie cerca que pudiera oírle, como comprendió al fin.

Y por fin recordó que llevaba encima el comunicador así que pulsó el botón de emergencia.

La mecánica voz de un robot atendió a su llamada. Mientras se avisaba a los adultos relacionados con el suceso, es decir las dos cuidadoras de Hekaxis y los padres de Irina, bajó despacio por la escalera y salió al exterior. Se detuvo ante el cadáver de la niña, contemplando atónito el charco de sangre. No quiso tocarla, pero sí que la llamó varias veces. Tenía la esperanza de que, a pesar de la sangre, la niña respondería a sus llamadas.

Aún la llamaba en vano cuando llegaron los enfermeros y se lo llevaron.

El informe posterior aseguraba que todo había sido un accidente, «inevitable al dejar solos a los niños en un paraje tan peligroso». Se recomendaba a las dos familias abandonar el barrio, en especial a la de Hekaxis.

Los padres de Irina se fueron de inmediato de aquel triste lugar.

Las dos cuidadoras de Hekaxis fueron más radicales: no solo se fueron, sino que depositaron al niño en una residencia. Estaban cansadas de él, no era lo que habían esperado que sería criar a un niño.

El mismo día en que Hekaxis entró al hospicio, ya estaba del todo seguro: no había sido un accidente, él la había empujado. La había odiado desde el momento preciso en que no quiso reconocer que él era especial. El único, el auténtico nacido de hombre.

INTERMEDIO 1º

Puede que Bitayey fuera su primer error grave. O tal vez, el error fue Geertjan.

En todo caso, la muerte de la primera tuvo lugar cuando ya Hekaxis empezaba a llamar nuestra atención. Y tanto Bitayey como Geertjan tuvieron mucho que ver para que nos diéramos cuenta de lo que estaba sucediendo.

BITAYEY

-1-

Bitayey fue un caso especial. Tal vez por tratarse de una refugiada, Hekaxis tuvo cierta consideración hacia ella.

¡Como si eso hubiera importado! Al final, el resultado fue el mismo. Pero me temo que estoy yendo muy deprisa en mi relato.

Antes toca una pequeña introducción histórica.

A  finales del siglo 21, el mundo tenía diez mil millones de habitantes. De ellos, al menos un 5% (según algunos, la cifra podría ser casi un 10%) habían huido de la subida del nivel del mar y de otros desastres climáticos. Estos refugiados se encontraban marginados en sus campamentos, en condiciones dispares según el lugar, pero siempre malas. Algunos campamentos eran cerrados y de ellos no se podía salir, eran verdaderas cárceles. De otros sí que se permitía la salida, pero tan solo para realizar las ocupaciones más bajas y menos deseables en las ciudades cercanas.

Los refugiados tenían apenas asegurada la sanidad mínima, lo que incluía vacunas y suplementos de vitaminas. Para las heridas, desinfección de la zona y sutura si se requería. En casos más graves, amputación. Nada de trasplantes clónicos ni prótesis biónicas. Ante una enfermedad, antibióticos y otros medicamentos de la línea económica, como la mayor parte de los analgésicos; pero jamás un tratamiento nanobótico o implantes de cualquier tipo. Si acaso, transfusiones con sangre sintética.

En otros aspectos, también la vida en los campamentos solía ser muy dura: rancho diario, nutritivo pero insípido; agua, la básica para beber y lavarse un poco; ropa uniformada (a veces se regalaban retales o hilo para que los manitas de la costura cambiaran a su gusto los uniformes; eso valía tanto para hombres como para mujeres, aunque lo habitual era que fueran ellas las más interesadas).

En lo relativo a las comunicaciones, cada refugiado tenía acceso a un comunicador personal, pero de mínimas prestaciones. No había acceso a grandes flujos de datos, salvo en las «salas de conexión», donde había que hacer colas de media tarde para tener derecho a quince minutos de datos a hipervelocidad.

Olvidaba comentar una cosa, un dato importante, y es que por encima de los refugiados, la clase social más baja, estaban los residentes. Conservar sus casas servía para que muchos pudieran mirar por encima del hombro a los refugiados. Pero poco más podían hacer: muchos también dependían de la caridad oficial. Otros, aunque con trabajo, no podían acceder a numerosos recursos, sobre todo sanitarios.

Mientras tanto, unicamente la élite podía disfrutar de toda la tecnología para la salud. Solo ellos podían estar sanos, mientras el resto del mundo malvivía con enfermedades y otros problemas de salud, ya fueran residentes o refugiados.

Como ya comenté, las opciones para salir de cada campamento dependían de cada caso; allí donde se permitía la salida de los refugiados era porque faltaba mano de obra para las tareas más ingratas, esas que los residentes rechazaban.

No era el caso de Nantes, mi ciudad; allí todas esas labores estaban cubiertas por robots, así que los refugiados no podían salir por su cuenta. Solo podían ausentarse con un permiso de las autoridades, algo que racaneaban de una forma exagerada.

En la práctica, la mejor forma de poder salir era hacerse amigo de algún residente, y que éste solicitara ser acompañado por el refugiado. Resultaba extraño, pero el caso era que en tales ocasiones las autoridades del campamento de Nantes sí que eran diligentes. Así que todos los refugiados buscaban con desesperación poder contactar con residentes. Ni qué decir tiene que muchas veces ese contacto solo servía para perjudicar al refugiado con algún engaño; pero no siempre era así, pues había grupos legales que se ocupaban del tema. La mejor era, sin duda, «Amis-à-Nantes» (AN), gente seria, que no toleraba el abuso de los refugiados. Tenían una página de contactos a través de la red, que cuidaban como oro en paño; cada vez que detectaban una solicitud con intereses espúreos, la eliminaban de inmediato. Incluso avisaban a la policía si les parecía que era necesario.

Fue a través de AN como Bitayey contactó con Hekaxis. De inmediato buscó relacionarse, incluso sabiendo que era gay.

-2-

Bamutten,  ahora que podía conseguir «cachonda» de gran pureza, había notado que sus habilidades amatorias habían mejorado de forma considerable. Consumía dosis menores y sin embargo el efecto era más duradero.

Agnette fue la primera en apreciarlo, y lo mencionó, añadiendo que ella estaba encantada por ese motivo; su compañero Luis tardó algo más en caer en la cuenta. Los dos seguían manteniendo un triángulo erótico apasionado.

Por supuesto que Agnette y Luis no eran sus únicos partenaires; pero ahora, Bamutten sintió fuertes deseos de ser más promiscuo y empezó a participar en diversos encuentros de intercambios heteros; aunque en éstos no era habitual que le dejaran participar, puesto que iba solo: los intercambios se entienden siempre entre parejas.

También participaba en cualquier orgía, tanto homo como hetero. Lo cierto era que Bamutten se estaba convirtiendo en un adicto al sexo… eso si ya no lo era.

Fue así como descubrió a Isadora; Dora para los íntimos, entre quienes él se situó con rapidez. Dora era bisex, como él, y más de una vez montaron unos deliciosos cuartetos con otro hombre y otra mujer, bien fueran homos como heteros.

Y siempre, siempre, allí estaba Helen, el Ama. Ella lo provocaba hasta extremos inverosímiles. De hecho, ella misma reconoció un día que no podía comprender cómo era que él podía soportar tal castigo. Bamutten no confesó su secreto, y eso a pesar de que ella lo fustigó para que hablara.

Los acuerdos con Moronto seguían en pie. El problema surgió cuando Ritwa, una L2 ya veterana que se moría por ascender, le espetó un caso con toda la pinta de un ajuste de cuentas.

—Mire ésto, Jefe —dijo la investigadora—. Todos los indicios apuntan a que el muerto tenía su propia red de LoveStar. Yo diría que más que un ajuste de cuentas fue la eliminación de un rival.

—¡Buen trabajo! Deme todos los datos que yo me haré cargo.

—Como usted diga. Pero, con el debido permiso, contaba con hacerme cargo del asunto yo misma.

—¿Desde cuándo los agentes deciden qué casos han de llevar? Creía que era yo quien los asignaba.

—¡Por supuesto, señor! Pero es práctica tradicional que si uno se encuentra con algo interesante, siga con él. Previo permiso de los superiores, se entiende.

—Usted lo ha dicho. Es práctica tradicional, no es una norma. Y desde que yo ocupo este puesto, me he ocupado siempre en que se cumplan las normas, pero no tengo por qué hacer lo mismo con las tradiciones. Así que, veamos —Barmutten consultó sus ficheros en papel y sacó una hoja del montón—. Esto mismo. Se han dado tres casos de violaciones en masa en el parque Saint Paul. Investigue ese asunto, mejor en compañía para evitar riesgos. ¿Tiene usted alguien a su cargo?

—Una novata, Julie. L1.

—Dos mujeres, ¡hum! Si se sienten capaces de enfrentarse con un grupo de posibles violadores, adelante, si no, pidan refuerzos. No quiero que se arriesguen. Y Ritwa, no se preocupe. Si se consigue algo en este asunto del ajuste de cuentas, no olvidaré que fue usted quien aportó los datos importantes. Imagino que quiere ser L3, ¿no?

—¡Claro, señor!

Nada más salir la inspectora, el jefe leyó el informe. No cabía la menor duda, incriminaba a Moroto, aunque no llegaba a mencionarlo.

Lo «archivó» en la trituradora de papel. Ritwa tendría que conseguir un logro diferente si quería ascender a L3. Algo así como lograr detener a los violadores. Pero a Moroto no lo tocarían mientras él pudiera evitarlo.

-3-

Ágatha sabía bien que las élites podían disfrutar de una salud perfecta, gracias a la tecnología. Ella, en cambio, no podía disfrutar de tales ventajas, pues no era más que una investigadora de policía. Sí, había un seguro para los accidentes del trabajo, pero incluso sacar una bala suponía un gasto difícil de asumir, así que la orden del día era siempre la de evitar los balazos y otros efectos de disparos. También había que evitar las enfermedades todo lo posible, en particular aquellas que no cubría el seguro médico.

Yo estornudé una vez más.

—Bruno, por favor, no me contagies de ese resfriado.

—Lo siento, Ágatha. No pude ponerme la dosis de inmunoglobulinas.

—¿No la cubre el seguro?

—Me temo que no. Al menos en mi caso es así.

Estaba a punto de comentar que para ella sí lo cubría, pero decidió que lo mejor era no ahondar en las simas que separaban a los agentes veteranos de nivel L3, como ella, de los novatos de nivel L1, o sea yo.

Y es que entre los residentes se daban enormes diferencias entre las categorías sociales. Por ejemplo, un policía L1 como era mi caso, apenas tenía acceso a unos pocos tratamientos más que un refugiado.

Mientras tanto, un L3 disponía de una gama más amplia, llegando hasta incluir tratamientos contra ciertas alergias.

Ágatha no conocía las prerrogativas de las categorías superiores, pues no estaban disponibles en la red, ni siquiera para una investigadora policial. Ya las descubriría cuando subiera de nivel, por supuesto.

Pero en los mentideros se decía que un L9, como el mismísimo Jefe, hasta podía tratarse contra las adiciones a las drogas.

Yo, entre estornudo y estornudo por la alergia, estaba revisando unos folios impresos.

—¿Estás trabajando? —me preguntó.

—Claro. Estoy con el asunto del Descuartizador de la Ribera.

—¡Vaya! ¿Y crees que vale la pena?

—La verdad es que es muy complicado, es cierto. Pero por eso mismo lo encuentro desafiante.

—Claro, pero, si quieres que te diga algo con sinceridad, harías mejor en resolver sudokus y jeroglíficos si lo que buscas son desafíos intelectuales. Este caso no conduce a ningún lado. Acabará en la trituradora del Jefe.

—Como jefa mía, ¿me prohíbes que trabaje en él?

Ella captó la importancia de mis palabras. Si lo ordenaba de manera oficial, yo tendría que dejar el caso.

—No. Puedes seguir con él. ¿Has averiguado algo?

—Puede que sí. Dada la pauta de los distintos casos, hay mucha variedad. Parece como si el asesino hiciera esfuerzos por despistar, evitando las pautas reconocibles. Eso en sí ya me parece una pauta.

—¿La falta de pautas es a su vez una pauta? No te entiendo.

—Es una pauta por así decirlo. En todo caso, denota inteligencia y puede que cultura. Aunque podría haber algo en común, y es que en muchos de los casos, los trozos de los cuerpos huelen a ácido fórmico.

—Eso es para conservarlos. Como si quisiera que los fragmentos sean hallados.

—Esto, Jefa… le ruego me disculpe, pero otra vez está confundiendo el ácido fórmico con el formaldehído.

—¿Formaqué? ¡Ah, sí, ya me acuerdo! Sí, tienes razón, me hago un lío entre una sustancia y la otra.

—Creo que el ácido fórmico sirve para borrar las huellas del ADN.

—No sabía que eso fuera posible.

—Pues sí, pero al parecer poca gente del lumpen lo sabe. Y me alegro. Es por ese grado de conocimientos específicos que yo creo que el descuartizador es un cirujano.

—¿Y eso? ¿En qué te basas para semejante conclusión, Bruno?

—El esquema general ya señala a alguien inteligente, ¿estás de acuerdo?

—En efecto.

—Y con conocimientos de anatomía, incluyendo las mejores formas de cortar un cuerpo. Aparte de algo de bioquímica.

—O sea un cirujano. Te entiendo. Pero podría ser un carnicero, ¿qué me dices?

—Que la bioquímica no forma parte de los planes de estudio de un carnicero. Aparte de que no veo a un simple matarife haciendo planes tan retorcidos y complejos. No dudo que un carnicero no mate, pero lo haría a lo bruto. Pilla a la víctima y ¡zas! Pero esos encuentros en la zona de la Ribera requieren planificación y puede que deba llevarse a la víctima con engaños. O con un cómplice.

—No metas a un cómplice sin necesidad. Recuerdo que lo decía siempre mi instructor.

—A mí también. Eso nos deja lo del engaño y la preparación previa. Como el del cuerpo hallado en el Metro.

—¿Dónde?

—En una de las estaciones abandonadas por la ribera. No hay acceso desde el exterior, y desde dentro solo pueden llegar a ellas los trabajadores del metro. O quien tenga la llave, ya me entiendes.

—Bueno, ¿tienes alguna lista de cirujanos sospechosos?

—Estoy en ello. Ya tengo dos sospechosos.

—Cuando la completes, se la llevamos al Jefe para que nos autorice a investigarlos. Seguro que habrá problemas, así que deja todo bien amarrado.

—Como digas.

—Así el Jefe verá que estamos haciendo algo. Aunque,  no sé, me parece que olvidamos algún detalle…

Trabajé el resto de la tarde en completar la lista de sospechosos. Había muchos cirujanos, pero solo me interesaban aquellos que tenían alguna conexión con una o varias de las víctimas, y que pudieran tener algún motivo, según los comentarios vertidos en las redes. Para ese trabajo usaba un ordenador desconectado de la red. Aunque tengo entendido que los hackers son capaces de dejar programas ocultos que espían los equipos desconectados y cuando tarde o temprano se conectan vierten los resultados de su búsqueda.

No hubo interrupciones y cuando tenía casi completa la lista terminó el turno. No nos pagan las horas extra, salvo si son debidas a alguna misión en la calle; por lo tanto nada me obligaba a seguir trabajando.

Ágatha se despidió y se fue a buscar su automóvil monoplaza. Yo no tenía otra opción que el transporte público.

Ella llegó a su casa cerca de Vallet, donde nadie la esperaba, pues no tenía ni una mascota. Tampoco pareja, al menos que yo supiera.

Yo tuve que esperar media hora por el bus, pues había ocurrido algo por Carquefou, luego supe que fue la inundación de un túnel.

Llegué a casa en Orvault… si se puede llamar casa a un trozo de tubería de dos metros y medio de diámetro por cuatro de largo, colocado entre una treintena iguales. Eso sí, bien acondicionado, con aislamiento, electricidad y bien ventilado.

Como siempre, la imagen de Ágatha la tenía demasiado presente y tuve que desfogarme un poco. Luego, ya fue hora de cenar, consultar las noticias y acostarme.

Soñé que el Descuartizador de la Ribera había atrapado a Ágatha y yo le salvaba. Llegué justo a tiempo, pues ya la había desnudado…

¡Los sueños son tan peculiares!

-4-

Ágatha presentó mi lista de sospechosos al jefe, y éste le dio el visto bueno. Así que ahora nos tocaba entrevistar a once profesionales de la medicina, gente a la que no se le podía molestar.

El primer sospechoso duró muy poco en la lista. Se trataba de un hombre mayor, con medio cuerpo paralizado desde hacía ya tres años. Resultaba imposible que hubiera cometido aquellos crímenes, por lo menos los más recientes. Su mera presencia en la relación ya señalaba un grave error en los datos.

Cuando Ágatha le dijo que estaba entre los sospechosos de asesinatos en serie se echó a reír; luego dijo:

—Ahora que lo pienso, es un honor que hayan creído ustedes que yo soy capaz de matar a alguien; más aún si se trata de crímenes en serie como han afirmado. Me parece una extraordinaria alabanza hacia mis habilidades. Incluso me dan ganas, con el permiso de ustedes, de probar suerte a ver si soy capaz de hacer uno de esos crímenes de los que soy sospechoso.

—Es evidente que los datos no están actualizados —reconoció Ágatha —. Le pedimos disculpas.

El segundo sospechoso sí estaba en activo. De hecho, nos recibió su secretaria o ayudante, una joven a la que Ágatha le dijo:

—Tengo una cita para las 11.

—Pasen y siéntense. El doctor está terminando de atender a otro paciente.

A las 11.30, pasamos al despacho del doctor Misserrat.

Aquel miró a Ágatha y dijo:

—Siéntese, señora. Con su permiso tengo el mal hábito de intentar adivinar lo que quieren mis pacientes. Suponiendo que sea usted quien ha solicitado mis servicios, le diré que no necesita modificar sus pechos, así están bien —sin duda, Ágatha estaba muy agraciada en ese aspecto—. Aunque si de todos modos quiere aumentarlos, puede hacerlo, siempre y cuando no se trate de algo excesivo, lo que va más allá de mis servicios. Pero mis sugerencias se dirigen más bien hacia esa barriga y la cintura; aprecio algo de grasa mal distribuida. En el caso de que desee cambios en la cara, yo suprimiría ese rictus en la frente y rellenaría los pómulos…

—No quiero cirugía, doctor.

—Entonces, el caballero… tal vez algo de cabello, diría yo. Y aplanar ese estómago.

—Tampoco yo quiero cirugía, doctor. Aunque si fuera ese el caso, no podría pagarla, me parece.

—Vamos a ver. Si no quieren cirugía y además no pueden pagar, ¿puede saberse qué desean? Mi tiempo es muy valioso.

—Por casualidad, doctor, ¿ha leído los datos que dejamos cuando pedí la cita?

—¡Esa maldita costumbre mía de querer adivinar! —ahora el doctor miró la pantalla—. ¡Son ustedes policías!

—Justo. Por desgracia, figura usted en una lista de sospechosos de ciertos crímenes.

—¿Me está acusando?

—No le acuso de nada, doctor. Pero cuento con su colaboración para descartarlo entre los sospechosos. Si no colabora, será peor, eso me temo.

—Adelante. Pero solo les concedo la hora prevista en la cita. Luego he de seguir con mi agenda.

—Bien. Según nos consta, atendió usted a una joven llamada Axiheyri…

Media hora más tarde, habíamos descartado al cirujano como sospechoso. Ágatha siguió el interrogatorio diez minutos más, pero por fin lo dio por concluido.

—Eso es todo, doctor Misserrat.

—¿Sigue creyendo que yo pude matar a alguien?

—No me lo parece. No obstante, es posible que sea necesaria su ayuda en algún momento, puede que como especialista. Asesoramiento experto, quiero decir.

—Siempre dependerá de mi agenda. Pidan la cita con Jazmina cuando lo crean necesario.

Salimos y subimos al vehículo.

—Por ahora ya acabamos —comenté, viendo la agenda—. El tercero de la lista no podrá atendernos antes de las cuatro y…

—¡A todas las unidades! —avisaron desde la central—. ¡Hay un tiroteo en Liberté! ¿Alguna unidad cercana libre? Allí se encuentra la unidad 59 y ha solicitado refuerzos.

—Eso nos afecta a nosotros —informó el robot de apoyo.

—Ya me había dado cuenta —repliqué yo.

—Contesta, Bruno —ordenó Ágatha.

—Aquí unidad 46. Nos dirigimos al lugar.

—Roby, adelante —dijo la jefa.

Cuando llegamos ya habían dos unidades más. Éramos ocho agentes humanos y cuatro robots, mientras que los otros eran apenas cinco hombres armados.

Ágatha era la de superior rango entre todos, así que tomó el mando. Tras examinar un plano, tomó una decisión.

—No vamos a estar todo el rato gastando balas. Bruno, Rogenssen, llévense a Roby y vayan por este pasillo. Pueden sorprender a los tiradores si entran por esta ventana y…

En cuestión de minutos, todo había terminado. Teníamos a cuatro hombres detenidos, uno de los cuales estaba herido pero que no necesitaba atención inmediata. El otro estaba muerto. Y un inspector herido más un robot desactivado puede que de forma permanente.

Tanto Ágatha como yo estábamos bien. Lo mismo que nuestro robot. Tan pronto como la unidad de encierro se ocupó de los atacantes, y del muerto, los polis nos repartimos entre las unidades.

Llegados a la comisaría, Ágatha me dijo:

—Haré yo el informe, Bruno. Puedes irte.

Lo cierto era que ya era hora de irse a casa. Pero la idea de quedarme a solas con la deliciosa Ágatha era tentadora… y sin embargo sus palabras habían sido una orden clara.

Así que tuve que irme.

-5-

Ágatha me pidió que entregara personalmente el informe al jefe, a lo que yo accedí, encantado. O casi: toda reunión con Bamutten van Moyozek suele suponer una oportunidad para mejorar en el escalafón, pero asimismo puede suponer la ruina, si las cosas van mal.

Siendo una cuestión de mero trámite, yo no esperaba reacciones negativas. De ahí que mi sorpresa fue enorme cuando el jefe se puso como una fiera. Me asusté tanto que temí que mi trabajo como policía estaba acabado.

Al principio, todo había ido como la seda. Pedí permiso, entré y entregué en mano el informe.

—¿De qué se trata, Bruno?

—Es acerca del tiroteo de ayer en Liberté.

—¡Ah, sí! ¿Qué me cuenta? Usted estuvo allí, según creo recordar.

—Así es señor. Bueno, no le voy a contar la batalla, solo que se trataba de un enfrentamiento entre grupos rivales de narcotraficantes. LoveStar, la droga del amor, dicen.

—Sí, la conozco. Se le conoce también como «la cachonda».

—Sí. Aún falta interrogar a los cuatro detenidos, pero creemos que todos ellos son del grupo de Loriga. Se enfrentaban con gente de Moronto.

—Loriga contra Moronto, ¿es así?

—En efecto. Ahora deberíamos investigar, ¿no le parece?

—Sí, claro, pero ustedes se encuentran ya muy liados. Buscaré otros para que lleven este caso.

—Perdón, señor, ¿no quiere que investiguemos?

Fue entonces cuando Bamutten estalló.

—¡PERO QUÉ SE CREE USTED! SOY YO QUIEN DECIDE QUÉ CASOS ESTUDIAR Y QUIÉN HA DE HACERLO! ¿ACASO CREE USTED QUE VOY A DEJAR ÉSTO SIN INVESTIGAR?

—Perdone, señor. No pretendía…

—Está bien. Disculpe mi exabrupto pero sucede que estoy muy cansado de que se hagan toda clase de investigaciones no autorizadas. Usted y Ágatha, ¿acaso no están a cargo de lo del Descuartizador de la Ribera?

—Así es, señor.

Pensaba añadir «pero podría… », pero no me atreví. Quizás fuera mejor así, visto el panorama.

—Pues sigan con ese caso. Esas son mis instrucciones.

—Como usted diga, señor.

Apenas habían salido del despacho de Bamutten, cuando sonó su comunicador.

—¡Bruno! ¡Inspector Bruno! ¡Vuelva de inmediato!

¡Ahora si que yo estaba asustado! Volví temiendo lo peor.

—Avise a su compañera, y vayan los dos de inmediato al parque Saint Paul. Las componentes de la unidad 31, Ritwa y Julie necesitan ayuda para detener a un grupo de delincuentes. Dense prisa, son violadores que actúan en grupo.

—¡A la orden, señor!

Corrí a avisar a Ágatha, quien no tardó ni medio minuto en correr conmigo hacia el garaje.

Algo más tarde, gracias a que por el aire no hay tráfico (al menos si, como es nuestro caso, se usan los niveles exclusivos de emergencia), descendimos en Saint Paul. Las otras agentes estaban rodeadas por un grupo de hombres; algunos no tenían puestos los pantalones, lo que no era buena señal.

De hecho, estaban tan entretenidos que ni siquiera nos oyeron llegar.

Me acerqué al que estaba más cerca y, sin avisar ni decir nada, le pegué un puñetazo a traición. Tras inmovilizarlo con unas esposas, mostré mi arma a todos los presentes.

Roby y Ágatha también estaban haciendo lo propio. Y el robot de la unidad 31, que se había detenido al estar superado, volvió ahora a la actividad e inmovilizó a otro de los presentes.

Ellos eran siete, pero en unos segundos cuatro habían quedado inmovilizados. Los tres restantes, uno de los cuales tenía sujeta a una de las chicas contra el suelo, se levantaron con las manos en alto.

Pude comprobar que la chica que estaba en el suelo era la novata, Julie. Ritwa había estado sujeta por dos hombres.

Llamé a la unidad de encierros y, poco después, volvíamos a la comisaría.

Ágatha me pidió que estuviera con ella mientras tratábamos que las dos chicas superaran el mal trago. Julie estaba muy asustada, y no hablaba. En cambio, Ritwa dejaba salir todo lo que sentía en un monólogo interminable.

—Y, la verdad es que creí que nosotras dos podíamos controlar a esos malnacidos. Según los testimonios de las víctimas solo eran dos o tres, un número que sin duda podíamos enfrentar, con la ayuda del robot. Pero resultó ser que eran más, y solo se dejaban ver unos pocos, mientras que el resto quedaba a la sombra en los momentos cruciales...

»...No podía usar el comunicador. Menos mal que se activó el de emergencia, ese que todos tenemos implantado...

»...Y sin duda esa negativa del Jefe para que investigara al Moronto pudo influir, Tengo que conseguir el ascenso a L3 como sea, llevo demasiados años en el nivel L2, así que…

—¿Qué has dicho de Moronto? —interrumpió Ágatha.

—¿Perdón?

—Acabas de decir que el Jefe se negó a que investigaras a un tal Moronto. Según yo tengo entendido, se trata de uno de esos que vende cachonda de producción propia.

—¿Cachonda? —preguntó Julie. ¡Por fin decía algo!

—LoveStar —expliqué yo.

—Hará cosa de unos días, participé en un caso de ajuste de cuentas entre bandas rivales de narcos —aclaró Ritwa—. Una de las bandas era la de Moroto, y así lo dejé constar en el informe que entregué al jefe. Le pedí hacerme caso de la investigación, pues ya sabéis que las cuestiones con el narcotráfico son de las que más puntos dan para subir.

—¡Vaya, eso no lo sabía! —intervino Julie.

Todos los demás pedimos silencio.

—Bien, como decía, pedí al Jefe investigar al Moronto y se negó. Más aún, se puso como una fiera.

—¡Curioso! —observé yo.

—¿Qué es curioso? —preguntó Ágatha.

Iba a explicar lo que me sucedió esta mañana con el informe del tiroteo de ayer, pero callé a tiempo.

Había notado una presencia, alguien que se había unido al grupo. Me dí la vuelta y vi al jefe.

¡Bamutten estaba allí! Nunca le habíamos visto tornar café en la máquina!

—¿Qué hacéis? —preguntó.

—Tomando un poco de café y ayudando a las dos compañeras a superar el mal trago, señor —respondió Ágatha.

—Pues ya es hora de seguir trabajando. ¡Vamos, vamos!

Hizo gestos evidentes con las manos.

Volvimos a nuestros puestos. Y lo cierto era que teníamos mucho trabajo que hacer.

Burocracia, pero así es la vida del policía.

-6-

Ágatha y yo nos metimos de lleno en la tarea de seguir interrogando a los sospechosos de mi lista.

Blanche, estaba en la lista pese a ser mujer. Expliqué a Ágatha los motivos de su inclusión.

—Ha mostrado agresividad manifiesta en tres casos.

—Problemas de tráfico.

—Sí, pero se sale del comportamiento habitual. Además, es muy buena con el bisturí y no se lleva bien con varias compañeras, a las que ha llegado a amenazar de muerte.

—¿Y los posibles motivos, Bruno?

—Espero hallarlos en el curso del interrogatorio.

—Bueno, vayamos a entrevistarla. Pero creo que en este caso deberías haberla dejado fuera al limpiar la lista.

Una hora más tarde, reconocía que mi jefa tenía razón.

—Suave como la seda, ¿has visto, Bruno?

—Puede que haya sido así porque somos nosotros. Según testimonios de compañeros, no siempre se porta así.

—Es igual. Una cosa es tener mal genio y otra que eso sirva para convertirse en asesina en serie.

Gariostov, otro de la lista, nos deparó una sorpresa nada agradable.

Llegamos a una pequeña vivienda terrera, con su jardín bien cuidado, en una urbanización del extrarradio. Para entrar tuvimos que mostrar nuestras identificaciones a los vigilantes privados. Humanos, nada de robots.

Ni qué decir tiene que no podíamos acceder por aire.

—¡Vaya vigilancia! No me importaría vivir en un sitio como éste —observé.

—No te fíes. Aún así hay robos con cierta frecuencia. Hay algunos fallos en la vigilancia que los ladrones conocen bien y que no se pueden subsanar.

—Hemos llegado —anunció Roby.

El servicio de la casa estaba avisado. Por eso salió un robot asistente doméstico. Con una voz femenina, imitando a las criadas ibéricas del siglo 20, dijo tras conducirnos a una habitación:

—Pasen al recibidor. Los señores les atenderán enseguida.

—Somos policías —replicó Ágatha—. Nuestro tiempo es valioso. Avisa a tus señores que si no se presentan en pocos minutos nos iremos y les denunciaremos por obstrucción a la justicia.

—No hace falta que amenace, agente —señaló una joven que acababa de entrar en la habitación.

—Queremos hablar con el doctor Gariostov —pedí.

—¿Así que con el doctor? Ahora mismo lo traigo, aunque dudo que puedan conseguir que les responda.

Imaginé algún problema de senilidad, aunque aquella gente sin duda tendría acceso a los implantes craneales, y a los tratamientos nanobóticos que eliminaban los amiloides.

La joven volvió con una urna de porcelana. Las cenizas del doctor, casi seguro, comprendí de pronto.

—Esto es lo que queda de mi abuelo. Hablen con él, si es lo que desean.

—Perdón. Creo que hay algún error en los datos que hemos manejado —respondió una abochornada Ágatha.

Nada más salir de la urbanización, me echó la bronca.

—Pero, ¿qué mierda de datos has usado, Bruno? Otra pifia como ésta y tendremos que dejar el caso. ¿Es que no sabes limpiar una lista?

—Son los datos del fichero que tenemos. Ya sabes que a veces no se actualizan como es debido.

—Sí, pero tampoco se tarda mucho en contrastar con los archivos de decesos, por ejemplo. Y otros igual de importantes.

—Puede que haya faltado ese detalle.

—Hazlo ya. Para mañana quiero una lista depurada.

La nueva lista tenía un sospechoso menos, aparte de los ya investigados. Advertí a Ágatha del siguiente caso.

—Kirmengli es camionero, pero no es un error. Afirma sentirse cansado de cortar carne humana. Se ha vuelto vegetariano y ahora se dedica a llevar los camiones robots.

—Pues vayamos a verlo.

No conseguimos eliminar del todo al camionero de la lista, pero todo apuntaba que era poco probable que se dedicara a matar y descuartizar mujeres. Además, la forma en que miraba a Ágatha todo el rato señalaba un hetero típico, y eso no cuadraba con la falta de violencia sexual hacia las víctimas.

En la lista tocaba ahora un cirujano especializado en reparar huesos.

—Ostewesky, traumatólogo —leí en la placa de la puerta.

—¡Qué raro! —observó mi compañera—. hoy en día nadie usa estas placas.

—De hecho, es la única. Y según mi comunicador, este edificio está lleno de consultas médicas.

Nos atendió una enfermera, pasamos a la sala de espera, y tras unos veinte minutos nos atendió el doctor.

No había motivos para mantenerlo como sospechoso, comprendimos tras la entrevista, pero ya en la aeropatrulla, Ágatha me señaló un detalle que yo también había intuido.

—Sospecho que estamos ante un traficante de arte.

—Sí, a mí también me dio esa impresión. Muchas figuras antiguas. ¡Ni que fuera un museo!

—Pediré que lo investiguen los de Tráfico Artístico.

Ludovico no era cirujano. Ágatha me pidió que le explicara mis motivos para considerarlo sospechoso.

—Ha mostrado un interés excesivo en la literatura disponible acerca del crimen.

—¿Y eso te parece motivo suficiente?

—Lo sabremos después del interrogatorio. En todo caso, raro sí es.

Esta vez tuvimos que ir a la Arcología de Landemont. Pudimos aterrizar en la plataforma 12, y enseguida nos recibió una patrulla de vigilantes que revisó nuestras identificaciones, y casi se quedaba con nuestras armas. Tuvimos que imponernos como agentes de policía, es decir con mayor autoridad que ellos, unos simples vigilantes de viviendas.

La arcología era un edificio enorme, de 1500 metros de altura, preparado para seguir activo aunque el mar cubriera la base. Algo que en cuestión de años podría ocurrir, si el deshielo de los polos se mantenía.

El 128-J era la vivienda de Ludovico, y en ella estaba la consulta. Nos recibió un robot con todo el aspecto de un conocido personaje infantil de dibujos animados. Un niño estaría encantado.

—Pasen a la salita —dijo, con la misma voz del personaje—. El doctor les recibirá enseguida.

La salita estaba llena de juguetes. Y de niños alborotadores, junto a sus sufridas madres y algún que otro robot asistente.

La habitación debía tener algún supresor de ruido, porque apenas se notaba el escándalo que debían producir aquellos chiquillos.

A los pocos minutos, Mandell Houston, el robot, vino a buscarnos.

El despacho del Doctor Ludovico estaba decorado con imágenes de Mandell Houston y otros personajes de la serie.

—¿A qué debo su presencia, señores? No cuadra ninguno de ustedes como paciente mío.

Ágatha me cedió la palabra con un gesto.

—Verá, doctor, está usted dentro de una lista de posibles sospechosos de cometer una serie de crímenes en serie.

El doctor se echó a reír. Pero en cuanto se hubo calmado, respondió en tono serio:

—Tal vez sea debido a mis búsquedas sobre el tema. Tenía que suceder, me temo yo.

—Entonces, ¿reconoce usted haber realizado más de doscientas búsquedas en la red sobre asesinos en serie, descuartizadores famosos; y sobre la mejor forma de trocear un cuerpo humano. No es usted cirujano, doctor, así que dígame, ¿por qué está usted interesado en esos temas?

—Perdone si respondo con una pregunta personal, inspector Bruno. ¿Lee usted mucho?

—No sé qué tiene que ver. Responda a mi pregunta.

—Lo haré en cuanto responda usted a la mía. Y, por favor, no intente acosarme pues solo soy sospechoso, no un presunto culpable. Si me acosa se las verá con una demanda de abuso policial.

—Disculpe. Bueno, ya que así son las cosas, diré que leo poco. No tengo tiempo para eso.

—¿Y le gustan las novelas de misterio?

—Muy pocas. Prefiero la fantasía heroica.

—Evasión típica. Bueno, debería saber que soy escritor. Y sobre todo escribo ficción de misterio. Pero uso un seudónimo femenino.

—¡Margueritte Levonjonson! ¿Es usted Margueritte Levonjonson? —preguntó Ágatha.

—¿Lee usted mis novelas?

—¡Todas, o eso creo. Mi favorita es «Muerte en el ascensor».

—¡Todos mis críticos y mis admiradores dicen lo mismo! No sé lo que tiene esa obra, porque no me esforcé mucho cuando la escribí. En cambio, a «Carne fresca» poca gente la aprecia. Y es la que más me gusta.

—El canibalismo es un tema difícil.

—Perdonen si interrumpo esta discusión literaria —tuve que decir—. Pero creo que ya está explicado el motivo de esas búsquedas. No me parece que pueda usted ser un asesino en serie, doctor.

—Aunque escriba sobre el tema —añadió Ágatha.

—Ya veo que están ustedes detrás de un caso interesante. ¿Pueden hablar del mismo?

—Sabe usted bien que no, doctor —dijo ahora mi compañera—. Cuando esté resuelto, si es que lo resolvemos, podremos hablar con total libertad.

—Y si puede darme entonces los detalles, podría escribir algo sobre ello. Espere un momento, por favor. Vengo enseguida.

Volvió con un paquete envuelto en plástico.

—Hoy en día, imprimir un libro es más propio de copistas medievales que de un autor. Pero usando mi impresora molecular conseguí fabricar este ejemplar de «Carne fresca». Ya he dicho que es mi favorita. Aunque puede que la próxima vez haga algo con «Muerte en el ascensor».

Desenvolvió el paquete, y sacó un pequeño libro de papel. Hojeó un poco, comprobando que las hojas estaban sueltas y se podía leer. Y con una impresora de mano escribió en el interior. Se lo entregó a mi jefa.

Ella leyó lo que había escrito. Luego depositó el libro con todo cuidado en una funda para muestras.

—¡Gracias, muchas gracias! —dijo, emocionada.

-7-

—¡Bruno! ¡Ágatha! Inspectores A y B, persónense de inmediato en mi despacho.

Se encendió la pantalla de mi comunicador, mostrando la cara del jefe. Aunque no hacía falta ver su imagen, pues solo él se atrevía a llamarnos «inspectores A y B». Algo que rozaba el insulto, pero viviendo de su parte debíamos tragarlo.

Tenía que ir de inmediato, así que dejé lo que estaba haciendo, puro papeleo, en realidad. Frente a mí, Ágatha hizo lo mismo.

Lo normal es que si te llama el jefe te pongas en tensión. Puede ser una mala noticia, una reprimenda, una buena noticia, el anuncio de un ascenso, o la oportunidad de conseguirlo. O puede ser, simplemente, la asignación de una misión.

Dado que nos había llamado a los dos, parecía lo más probable eso último.

Entramos y sin esperar a que nos sentáramos, dijo:

—Ágatha, Bruno, tenemos un posible sospechoso de ser el Descuartizador de la Ribera.

—Usted dirá, Jefe —respondió Ágatha.

—Observen este informe psiquiátrico. Es de un tal Hekaxis Repunot.

Leímos la proyección del texto.

—¡Todo un sicópata! —comenté.

—Y con conocimientos de cómo descuartizar un cuerpo —añadió Ágatha.

—Cumple con el perfil que buscamos —dije, olvidando que no tenía estudios en medicina.

—Sí, Bruno, pero seguro que tiene coartadas. O ya el Jefe lo habría mandado detener.

—Ágatha está en lo cierto. Tiene coartadas para aquellos casos en los que hemos podido establecer una datación aceptable del crimen. Por ejemplo, para lo de Axiheyri tiene unas entradas del concierto de Jaleo Gordo; y ya saben el mal control que ejercen en estos espectáculos. Si él dice que estuvo allí, en principio debemos creerle; es lo que dirá el juez si la cosa llega a juicio. En el caso de la chica del Metro, también, y así en casi todos.

—¿Y no podemos ponerle un chip de seguimiento? O poner bajo escrutinio sus comunicaciones —pregunté, ignorando la expresión de Ágatha, quien ya conocía la respuesta.

—¿A un ciudadano libre, sin antecedentes ni causas pendientes? No podemos, y deberías saberlo.

—Entiendo, por tanto, que no tiene mancha alguna.

—No, Bruno. Bien, lo que sugiero es una investigación más profunda entre sus conocidos. Ambientes que frecuenta, sus gustos, sus ideas, qué compra. Todo eso.

Ágatha había seguido leyendo el expediente.

—¡Jefe! Imagino que lo habrá visto, pero ¡este fulano no nació de una mujer!

—¿Cómo es eso? —pregunté—. ¿Ectogénesis? ¿No está prohibida?

—Lee, por favor. Aquí.

—¡Ah, ya veo! Un mellizo que se desarrolló en el vientre de su hermano. ¡Qué cosa tan rara!

—Sí. Pero le basta para que pueda decir que nació de un hombre, no de una mujer. ¡Y de ahí podría proceder su misoginia y su homosexualidad! ¡Odia a las mujeres! Claro que yo no soy una psiquiatra

—¿Hasta el extremo de matarlas? ¿Tú crees?

—Aquí hay otro informe. Es de un neuropsiquiatra. Mira lo que dice la RMN.

—¿Esos microtumores cerebrales? No sé, Ágatha. Aquí dice que tiene tumores microscópicos por todo el cuerpo; en la piel se le notan como lunares de todo tipo, y podría haber relación entre esos tumores y su extraño origen. Mira, lee aquí.

—«La detención del crecimiento durante años podría estar relacionada con la presencia de neoplasias generalizadas, de pequeño tamaño y benignas». Bien, sabes que se ha comprobado la relación con la presencia de tumores, o sea neoplasias, en las zonas del cerebro implicadas en la RTDM.

—Sí, la red de toma de decisiones morales, que en los grandes criminales casi siempre parece verse afectada por alguna lesión.

—Algo así, pero...

—Bueno, chicos. —interrumpió el jefe—. Ya lo tienen. Discutan las implicaciones de todo eso fuera de mi despacho, si no les importa. Tengo otros asuntos que reclaman mi atención.

Sacó el chip de memoria que había conectado al equipo (fuera de la red, como siempre) y se lo entregó a mi jefa.

Los dos agentes salimos del despacho. Ágatha llegó a ver cómo llamaba a un teléfono de la lista preferente. Bueno, si el jefe dedicaba el tiempo a hablar con sus amantes, eso era cosa suya…

Ya en nuestros puestos, Ágatha conectó el chip y los dos nos pusimos a leer con detalle. Sentía su cuerpo cálido cerca de mí, pero me controlé una vez más.

—Mira esto, Ágatha. Lleva encima una botella pequeña con ácido fórmico. ¿Recuerdas que en algunos de los casos se notaba ese olor picante?

—Sí, el fórmico que no es el formol. No hace falta que me lo recuerdes.

—Pero asegura que es para tratar sus verrugas. Y es cierto que tiene la piel llena de ellas.

—En todo caso, Bruno, lo cierto es que este tipo se sale de tu lista.

—No hace falta que me lo eches en cara. ¿Así me devuelves lo del formol? Y sí, ya veo que es un carnicero. De todos modos, tiene un índice de inteligencia muy elevado. Me extraña que se haya conformado con algo tan básico.

—Creo que aquí tienes la respuesta. En estos informes psiquiátricos.

Los informes eran confidenciales, por supuesto. Pero la policía tenía permiso para acceder a cualquier texto confidencial, siempre y cuando no divulgara su contenido. O sea, lo que pudiéramos leer allí no se podría usar en un juicio, salvo en condiciones especiales.

Los tres informes diferían en detalles, como por ejemplo el origen de su homosexualidad y de su misoginia. Pero coincidían en recomendar una salida técnica profesional, la de carnicero.

Lo cierto era que Hekaxis encontró trabajo en un matadero, pues se suponía que la labor de matar y descuartizar animales serviría para sublimar sus impulsos.

—Creo que deberíamos entrevistar a esos psiquiatras. Y buscar algún conocido de su época juvenil —sugirió.

Una semana más tarde, los dos visitamos a Zuleimaya, una mujer de unos sesenta años, ya retirada. Vivía en un centro de retiro para mayores, un lugar con bastantes comodidades, lleno de robots. Nos atendió en una sala donde se reproducía un jardín, con sus fuentes, sus pajaritos y sus flores olorosas. Todo falso, por supuesto, pero de un realismo aceptable.

—Sentaos, por favor. Recibimos tan pocas visitas. ¿Queréis tomar unas pastas? ¿Café, té o cualquier otra bebida? Nada de alcohol ni estimulantes, eso sí. Decís que sois policías, ¿no? La verdad, no recuerdo haber cometido ningún crimen, pero siempre estoy dispuesta a colaborar…

Un asistente robot nos trajo infusiones y pastas. Ágatha se apoltronó en un sofá relajante, pero yo me quedé en el borde de mi sillón.

—¿Recuerda usted a Hekaxis? Un chico huérfano, sin madre —preguntó Ágatha.

—Me temo que no. He visto a muchos huérfanos de madre y padre.

—No me he explicado bien. Este chico nunca tuvo una madre. Nació de un hombre, Tikilo. ¿No se acuerda de ese caso?

—Hekaxis, Tikilo… ¡Ah, sí, ya me acuerdo! Tiene usted razón, es un caso único, no se puede olvidar.

—Hemos tenido acceso a su informe. Sabemos que es confidencial, así que cuente con que mantendremos el secreto profesional y todo eso. Solo queremos saber, ¿cree usted que Hekaxis podría matar?

—La verdad es que ese chico tenía una profunda misoginia. Nada más verme, arrugaba el gesto y lo mismo ocurría con cualquier cuidadora. Era gay, además, y solo se llevaba bien con otros chicos. A las chicas no les caía nada bien. Pero no recuerdo que tuviera una sola demostración de violencia. ¿Poder matar? Nunca se sabe. Una persona pacífica puede matar a otro por accidente, o para defender a un ser querido. Y a veces los violentos en apariencia no son capaces de derramar sangre…

La entrevista siguió así un buen rato. Zuleimaya hablaba, nosotros escuchábamos y, si podíamos, insertábamos alguna pregunta.

Pasadas dos horas, un asistente humano vino a salvarnos.

—Zuleimaya, es la hora de la gimnasia. Si estos señores son tan amables…

—Pueden acompañarme al salón.

—¡No, gracias! —indicó Ágatha—. Nos tenemos que ir ya. Muchas gracias por su colaboración.

—¡Vuelvan otro día!

Phillipe, otro de los psiquiatras, no recordaba a Hekaxis. Tuvimos que refrescarle la memoria mostrando su informe.

Estábamos en su despacho del hospital donde trabajaba.

—Sí, ahora me acuerdo. Como ha dicho usted, Bruno, es difícil olvidarlo, ¡pero son tantos los casos que he tratado!

—¿Qué nos puede usted contar? Ya le dije que lo consideramos sospechoso de crímenes en serie.

—¿Hekaxis? ¡Lo dudo! Era un chico gentil, muy amable. Guapo, afectuoso.

—Disculpe, pero debo preguntarlo, ¿es usted gay? —fue la pregunta de Ágatha.

—Bueno, sí, lo soy. ¿Cree usted que mi juicio está viciado por el hecho de que me gustara?

—Mi opinión no importa. Dígamelo usted.

—Pues sí, es posible. De hecho, yo fui el primero en recomendar que se hiciera carnicero. Primero propuse la cirugía, pero él no quería estudiar. Era muy listo. O más bien, debo decir que es muy listo. Porque no habrá fallecido, ¿verdad?

—Está vivo —reconocí yo.

El tercer psiquiatra, Marlow, sí que lo recordaba.

—Sí, Hekaxis, el nacido de un hombre. Lo recuerdo bien. El abandono de su padre y las dos tortilleras que lo cuidaron acabaron con él.

—¿A qué se refiere, doctor? —preguntó Ágatha.

—A su misoginia, por supuesto. Con su padre su relación era ambivalente, pero lo peculiar de su caso sirvió para convencerlo de que las mujeres no son necesarias. Pero las dos cuidadoras lo remataron. Eran lesbianas y lo tuvieron solo unos años, a los seis ya no quisieron saber nada de él. Ellas lo odiaban y él odiaba a ellas, y de rebote a todas las mujeres. Más tarde, cuando supo de su extraño nacimiento, se reafirmó en su misoginia, además con deseos de feminicidio global.

—¿Feminicidio global? —pregunté.

—Matar a todas las mujeres. Conseguí que descargara esa agresividad potencial mediante el trabajo como carnicero. Así podía derramar sangre sin que eso dañara a la sociedad. Incluso hubo un caso cuando era niño, estuvo implicada una niña vecina, pero se decidió que todo había sido un accidente. Yo tengo mis dudas sobre ello, pero en todo caso me alegro de haber conseguido canalizar ese odio. Casi siempre estos casos de paranoia se quedan en un deseo frustrado, no son capaces de llevarlo a la práctica. En otras palabras, no me parece que Hekaxis se haya vuelto un asesino.

—¿Es esa su opinión oficial, doctor? —preguntó Ágatha.

—Sí, así es.

El neuropsiquiatra, Rubois, no aportó información de interés, aparte de concretar lo que ya sabíamos.

Nos atendió en un lujoso despacho lleno de automatismos y con varios robots circulando. Aparte de estar situado en un edificio blindado y protegido por su propio servicio de seguridad. No cabía duda de que estábamos ante un servicio solo al alcance de las élites.

—Sí me acuerdo bien. Ordené hacer una resonancia RMN completa, aprovechando que pagaba el gobierno, claro está. Encontré miles de neoplasias. En la piel se apreciaban como lunares, pero estaban por todas partes, incluyendo el cerebro.

—¿Comparte usted la teoría de que todos los grandes criminales tienen, o deben de tener, una lesión en la RTDM? —pregunté.

—La Red de Toma de Decisiones Morales. Claro que la conozco. Otra cosa es que esté de acuerdo.

—¿Qué quiere decir?

—Que no hay una relación biunívoca. Que hay gente con lesiones en los lóbulos implicados en la RTDM que no ha desarrollado patologías de ese tipo. Que esa persona tenga lesiones no significa que la afecte al cerebro. No hemos detectado malfunciones orgánicas a pesar de esas neoplasias. Lo mismo podría estar pasando en lo relativo al cerebro.

—¿Y el riesgo de cáncer?, doctor.

—Alto, sin duda, pero eso no significa certeza.

—Y volviendo a esa relación entre los tumores, aunque fueran benignos, con la misoginia y la homosexualidad, ¿qué opina, doctor?

—Que hay otros factores, no siempre estudiables por la neuropsiquiatría. Factores familiares, ambientales, ¡hasta la alimentación!

—¿Y es cierto que el ácido fórmico va bien para las verrugas víricas? ¿Ocurre lo mismo con los lunares, esas neoplasias como usted las ha llamado?

—Soy neuropsiquiatra, no dermatólogo. Deberían consultar con un especialista en la piel.

Marie era una anciana medio sorda, sin recursos para un implante coclear y que malvivía en un asilo a la espera de que le llegara la hora. Como ya le había llegado a Lorena, la que fuera su pareja durante muchos años.

Hablar con ella a gritos era un problema, si queríamos un interrogatorio en condiciones. Conseguimos una habitación aislada, donde un grupo musical solía grabar, y allí nos enteramos de que se habían equivocado al recoger a aquel niño.

—NO LLEGAMOS A ADOPTARLO Y FUE UNA SUERTE… —dijo a gritos.

Sin duda, no lo habían querido. Ellas deseaban criar un niño y aquel pequeño, Hekaxis, parecía adecuado. Pero era un chico raro, eso sin duda. Ya desde los cuatro años demostró predilección por los varones, nunca por las niñas. Su homosexualidad se manifestaba desde que fue consciente de su propio género que lo diferenciaba de las niñas. El orgullo hacia su pene hacía que las dos mujeres, lesbianas a fin de cuentas, lo rechazaran.

Por lo menos así parecía a mí, y se lo dije a Ágatha cuando ya habíamos salido de aquel asilo.

—Creo que tu análisis es muy simplista, Bruno. Pero puede servirnos como hipótesis de partida.

-8-

Ágatha se reunió conmigo para seguir investigando.

—Tienes que hacer una nueva lista, Bruno. El caso de ese tal Hekaxis así lo indica.

—¿Lo crees sospechoso?

—Bastante. Aunque no tenemos nada firme con lo que incriminarle. Pero no me refiero a él, sino a otros posibles sospechosos. Tu argumento a favor de los cirujanos no se sostiene. Un carnicero con cultura y formación puede servir.

—¿Quieres decir, alguien con carrera que trabaje de carnicero porque no encuentra otro trabajo?

—Por ejemplo. O alguien muy listo, aunque no haya querido hacer una carrera superior por simple vagancia. Conozco gente así entre nosotros; podrían ser abogados o economistas, pero por vagancia se han quedado en simples pitufos.

—Bueno, me pondré a ello.

—Por mi parte, veré si logro contactar con Tikilo.

Ella se fue a su sitio, y se puso a trabajar en lo que fuera. Yo, por mi parte, estaba pensando mientras abría archivos en el ordenador, y localizaba las referencias de los documentos en papel.

El problema de buscar sospechosos era que apenas había elementos comunes entre los crímenes. Los únicos hilos conductores eran el lugar (la ribera, los barrios inundados con la marea), el género (mujeres), y la falta de violencia sexual. Por lo demás, analizadas las referencias de cada víctima: dónde estuvo, con quién, qué hizo, qué dijo en la red, etc., no aparecían elementos comunes. Si acaso,  ese olor picante debido al ácido fórmico que parecía una constante, aunque no siempre; claro está que quizás podía deberse a que con el tiempo desaparecía; en otras palabras, que podría estar presente en todos los casos y solo notarse cuando el crimen era aún fresco.

No me parecía una hipótesis lo bastante sólida como para tenerla en consideración.

Yo había elaborado la lista añadiendo, como hipótesis de trabajo, que el sospechoso, aparte de tener alguna relación con los tres hilos conductores, debía ser un cirujano o, en su defecto, al menos un médico.

Ahora debería elaborar una nueva lista considerando carniceros y titulados con conocimientos demostrados de anatomía. Pero podía añadir una variable nueva, una elevada inteligencia. Y de forma opcional la presencia dle ácido fórmico. Sin duda eso reduciría la lista de forma considerable.

Y así fue, porque la lista quedó reducida a una sola persona: Hekaxis. Lo comenté con Ágatha y ella estuvo de acuerdo en que era mejor no interrogarle: en el supuesto de que fuera el culpable, lo mejor era no dar pistas que levantaran la liebre.

Pero algo tenía que hacer, así que fuimos, Ágatha y yo, a entrevistar al empleado del Metro que encontró el último (por ahora) cadáver.

Zeologio llevaba unos cinco años trabajando en el Metro de Nantes, y aunque había visto de todo, lo del cadáver en el agua lo había superado.

Aún estaba traumatizado y se le notaba. De hecho, estaba de baja en su domicilio.

—Veamos, Zeologio, si es tan amable de narrar lo de hace una semana —le pedí yo.

—Bueno, tocaba revisar la zona cerrada, aprovechando la marea baja. Lo hacemos una vez al mes, para controlar que nadie se haya metido dentro, ya sabe, por si se quedan a vivir.

—Sí, claro. Prosiga, por favor.

—Bien. Abrí la puerta y me extrañó la marca en el polvo.

—Si pudiera describirla.

—Sí, era una marca oscura, que venía desde la puerta y seguía hasta donde suele estar la carretilla. La que usamos para movernos por las vías.

Ágatha intervino.

—Esa marca es de sangre, ya ha sido analizada. Y corresponde con la víctima.

—Pero si partía de la puerta, sin duda había de continuar en la propia estación.

—Tiene razón, pero ¿ha visto cómo suele estar el suelo de la estación?

—¿Sucio?

—Decir sucio es poco. Podría estar lleno de sangre y no se notaría.

—Así se hace constar en el informe —señaló Ágatha.

—Bien, dejemos eso. Decía usted que en la parte cerrada estaba la marca, y llegaba a la carretilla.

—Exacto, además la carretilla no estaba en su sitio habitual, sino desplazada un par de metros. Y tenía dentro la misma mancha. Encima, estaba ese olor picante, como a hormigas.

—¿Qué hizo usted ante esos detalles?

—No le dí importancia. Verá, entonces no sabía que esa mancha podría ser sangre, para mí que se trataba de algún bicho que viviera en el agua. He oído que hay cocodrilos que viven en agua salada. Con estos cambios de clima…

—O sea, a usted le preocupaba la presencia de cocodrilos.

—Justo. Busqué por todas partes y no vía nada más, aparte de la marca oscura. Así que subí a la carretilla. No había nada en ella, por cierto.

—Prosiga, por favor.

—Llegué a la primera estación inundada. Como era marea baja, podía recorrerla sin problemas, pero no quería demorarme: si me pillaba la marea, tendría que salir al exterior. Llevaba la llave, por supuesto, pero no me apetecía andar por los barrios de la ribera. Alumbré todo lo que estaba a la vista. Seguía notando ese olor picante. Y fue entonces cuando encontré el cuerpo.

—Descríbalo, por favor.

—Era una mujer más bien mayor, vestida…

—Creo que mi compañero se refiere a que describa cómo estaba, no el cuerpo en sí —intervino Ágatha. Yo asentí con la cabeza.

—Vale. Estaba dentro de las vías, con un poco de agua porque siempre hay agua estancada, las bombas no funcionan, claro está. Pensé que era alguien que se había caído, así que me acerqué a ver. Estaba frío como el hielo, y le faltaban cachos.

—¿Cómo que le faltaban cachos?

—Trozos. El cuerpo no estaba completo.

—¿Como si hubieran sido cortados con un cuchillo?

—¡Qué va! Mordidos por animales pequeños. Ratas, casi seguro.

La entrevista prosiguió un buen rato. Revisamos también los datos de las grabaciones de las cámaras de la estación, pero solo descubrimos un ángulo muerto: se podía ver a la mujer, sola, esperando la llegada de los vagones, se plantaba una unidad en el andén de enfrente, y al irse la mujer ya no estaba. Había desaparecido, porque no había llegado convoy alguno por su lado.

En las cámaras de las entradas se la podía ver una vez, al entrar, pero nunca salir.

Por fin, Ágatha me preguntó:

—Todo esto ¿te sirve para revisar la lista de sospechosos?

—Lo dudo.

Revisamos el informe del caso Tikilo. Y logramos localizarlo, ya retirado en una barriada cerca de Notre-Dame-les-Landes.

—Así que queréis que os hable de mi «embarazo», ¿no es así? —miró a su alrededor, comprobado que estábamos solos, él, Ágatha y yo—. A mi mujer no le guste que hable de eso.

—Si es un problema hablar aquí, podemos ir a otro lugar.

—Sería peor. No, pregunten lo que quieran.

—Bueno, hemos leído el informe —expliqué yo—. Usted sintió malestar por lo que parecía un enorme tumor… Dígame una cosa: ¿cómo se mantenía trabajando con ese bulto?

—Si pedía la baja por eso, perdería el trabajo. No tenía seguro. Así que curraba todo lo que podía. En los últimos meses, el bulto me obligaba a apartar el asiento hacia atrás, y el volante hacia delante. Bueno, me refiero a los mandos de emergencia, ya sabe.

—¿Cuánto duró desde que notó el bulto hasta el digamos que parto? —preguntó Ágatha.

—Seis meses.

—¿No fueron nueve meses?

—Debería recordar que hasta el tercer mes no se nota el embarazo en una mujer.

—Tiene razón. Inspector Bruno, si es tan amable de continuar.

—Se sintió mal, detuvo el camión y el problema era tan severo que el vehículo prosiguió solo, previo permiso del sindicato. Y usted fue operado por el tumor. Que luego resultó que no era un tumor, sino un niño. Lo llevaron en helicóptero a París.

—Justo. Me sentí raro cuando me trajeron aquel niño. Yo puede que sea el padre, pero no tengo los sentimientos que podría tener una madre. Para mí solo fue una molestia, y me alegré de echarlo fuera. No quise saber nada de ese presunto hijo.

—¿Quiere saber algo, ahora?

—Mejor que no. No soy tonto, y si ahora me están interrogando es porque puedo darles algún dato en relación a ese tío, ¿cómo le llamaron? Uno de esos nombres generados por computadora…

—Hekaxis —informó Ágatha.

—Pues Hekaxis. Sospecho que se ha metido en algún lío, que prefiero seguir ignorando.

—Podríamos narrarle su vida de niño. Sin llegar al presente y a ese hipotético lío que usted menciona. Ni afirmo ni niego que exista.

—¡No gracias! Por mí, como si muere. Y que no venga a buscar mi herencia. Tengo dos hijos normales, con mi mujer, y a ellos corresponde todo lo que les pueda dejar a mi muerte.

-9-

Bamutten dudaba entre alegrarse por su nueva situación, o maldecir porque todo se había complicado. Pero así eran las responsabilidades, sin duda.

En lo personal no tenía motivos para quejarse. Al contrario, ahora le iba como nunca. Seguía viviendo solo, sin responsabilidades familiares, pues incluso con su elevada promiscuidad tenía buen cuidado en usar anticonceptivos. También evitaba las enfermedades de transmisión sexual de una forma solo al alcance de alguien en su puesto: investigaba previamente cualquier pareja potencial.

En amores (mejor dicho, en el sexo), la abundancia de LoveStar le permitía rendir en cada ocasión. Y con frecuencia mantener un buen nivel más allá de lo básico. Como un superhombre.

En los últimos tiempos se había vuelto habitual en varios antros, donde lo apodaban «Supermán». Este supermán iba siempre con antifaz, una máscara de cuero negro que le cubría toda la cabeza.

Aparte de la máscara, solo se apreciaba un cuerpo bien cuidado, musculoso pero sin llegar a los extremos de los culturistas. Él rechazaba los esteroides que muchos usaban.

No es que no quisiera tener un cuerpo masculino y atractivo, es que sabía que los esteroides usados para desarrollar la masa muscular se llevaban mal con la cachonda, y   Bamutten tenía bien claras sus prioridades.

Asociarse con un productor de LoveStar le aseguraba un buen suministro. Tan bueno, que empezó a vender él también.

Al principio solo lo hizo de manera casual. Algún amigo (o amiga) muy cercano que mencionaba su deseo de conseguir el material, y Bamutten soltaba:

—¡Yo te lo consigo!

Poco a poco se fue difundiendo la información en un círculo cada vez más amplio, y empezaron a llegar desconocidos diciendo:

—Que me ha dicho Fulanito que puede conseguir «puesta a punto».

Bamutten se quedaba con la cara (tenía memoria fotográfica) y en cuanto podía hacía una búsqueda en sus archivos… no fuera a ser el desconocido un policía de otro cuerpo.

Pero no todo era perfecto. Su asociación con Moronto le obligaba a actuar con demasiada frecuencia. Tanto, que podría despertar sospechas.

¡Como si importara! Su puesto de jefe le facultaba para estar al tanto de cualquier investigación interna. Incluso si él era el sujeto investigado, podría saberlo. Y así tomar las medidas oportunas.

Pero no estaba tranquilo. No hacía falta investigarlo para poder echarlo del puesto. Y sin avisar. Un día, él podría recibir la visita del subsecretario de policía nacional, y éste le comunicaría su cese, así sin más, por un motivo cualquiera. Eso incluía las motivaciones políticas, por supuesto.

¡No era de extrañar que su corazón saltara cada vez que el subsecretario lo visitaba! Más aún, cuando pasó a ser una subsecretaria: cambios de gobierno, que por suerte esta vez no le afectaron a él.

De todos modos, él estaba preparado para un futuro incierto. En vez de invertir su dinero en tecnomejoras corporales, como hacían muchos, lo ahorraba, o invertía en valores seguros. Ahora mismo se podría retirar sin pasar apuros. ¡Hum! ¿Por qué no aplicarse alguna tecnomejora? Unos nanobots para mantener las placas arteriales podrían ser interesantes…

Consultó la agenda privada. Esa tarde había quedado con una nueva chica en un café. Ya había repasado sus datos: estaba limpia. Y tenía novio, así que no costaría mucho meterlo en el ajo.

¡De pronto, un aviso en el comunicador!

«Descubierto cadáver apuñalado en Le Gardè».

Por el lugar, su autoría era bastante evidente, así como los motivos para matarlo.

—¡Mierda, Moronto! —pensó—. ¿No podrías haber elegido otro momento?

Su cita se iría a la porra…

-10-

Ágatha estaba cada vez más convencida de que ya tenía al principal sospechoso. Dos meses de estudiar el entorno de Hekaxis habían servido para convencernos de ello.

Entre tanto, tanto ella como yo habíamos eliminado sospechoso tras sospechoso, siguiendo el protocolo habitual. De hecho, podría decirse que habíamos reducido la lista de sospechosos a una sola persona, Hekaxis.

Pero el hombre estaba limpio en todo sentido. Por no tener, no tenía ni una multa de tráfico.

Incluso sus discutibles y morbosas ideas misóginas no eran constitutivas de delito, pues siempre surgían en entornos privados. No solía verter esas ideas en la red, era muy discreto en tal sentido. Aunque un análisis detallado de sus diversos comentarios llevaba fácilmente a ellas. Si habían llegado a nuestro conocimiento, se debía a sus propias amistades, que repetían sus comentarios, y a veces los denunciaban. También gracias a los informes psicológicos. Y la presencia del fórmico en sus bolsillos tenía una explicación válida: la multitud de lunares o verrugas que tenía.

No lo habíamos entrevistado como sospechoso para que no se sintiera bajo nuestra lupa, pero Ágatha y yo discutíamos con cierta frecuencia sobre si era o no buena idea. Yo era de la opinión de que debíamos tratarlo como un sospechoso más; dado que algún conocido suyo ya había tenido que responder a nuestras preguntas, yo insistía ante Ágatha que acabaría por sospechar si no lo interrogábamos a él también.

Por fin, me salí con la mía, y acordamos una entrevista. Pero mi jefa me sorprendió al insistir en que yo fuera solo; según me explicó, ella no quería que él pudiera reconocerla. No me explicó qué motivos tenía ella, pero obedecí, por supuesto.

Me recibió en su pequeña vivienda, un tubo habilitado como vivienda de una habitación, entre cerca de un centenar de tubos entongados. Se disculpó por el desorden (¿cuál desorden?, me pregunté al verlo todo recogido y ordenado) y por la falta de espacio (en eso sí le dí la razón).

Empecé la entrevista como si fuera un sospechoso más. De hecho, usé la frase «espero que con sus respuestas puedan dejarlo fuera de la lista». Muy pronto noté algo en sus respuestas… No, no eran mentiras, aunque tal vez ocultara algo (como había sucedido con algún que otro sospechoso). Era más bien, que yo le gustaba. Se notaba sobre todo en su forma de mirarme. He de reconocer que eso me desagradaba un poco, no solo porque no tengo nada de homo, también porque es molesto entrevistar a alguien a quien le gustas: con demasiada frecuencia sus respuestas están mediatizadas porque quiere agradarte y dice lo que cree que deseas oír.

En todo caso, no dejé que la entrevista se alargara en exceso. Salí sin poder aclarar si era sospechoso, o si era «El Sospechoso»,

Volví a la comisaría con las manos vacías, y así se lo dije a Ágatha.

Por su parte, Hekaxis hacía vida normal, al menos en apariencia. Lo manteníamos bajo una observación lo más discreta posible.

Notamos un nuevo elemento en sus relaciones: Hekaxis comenzó a frecuentar un campamento de refugiados climáticos. Éstos en particular procedían de Holanda y, según logré averiguar, el interés de Hekaxis se centraba en Geertjan, un jovencito de dieciocho años. Siendo los dos gais, la cosa no tenía nada de extraño, por lo que empecé a perder interés en el tema. Eso sí, Ágatha me seguía exigiendo informes que por supuesto yo hacía y se los entregaba.

Apareció otro cadáver de una mujer, esta vez en un parque alejado de la ribera. Como estaba troceado, se creyó que se trataba de otro crimen del Descuartizador, pero ni Ágatha ni yo lo aceptamos: no encajaba en el modus operandi del Descuartizador; sobre todo cuando se descubrió que había habido una agresión sexual. Y no costó mucho identificar el ADN del asesino, un conocido criminal, al que pronto apresamos.

Según mis pesquisas, aquel caso apuntaba más a cuestiones de drogas, en especial a los asuntos de un traficante llamado Moronto.

Ágatha me sugirió que no informara de ese detalle, y yo le dí la razón. El informe que elaboramos solo hablaba de un enfrentamiento entre bandas rivales de delincuentes sin identificar.

Por fin, tras varios meses de investigación, los dos y de común acuerdo decidimos dejar el caso bajo mínimos. No lo abandonamos, pues no podíamos (seguía siendo el principal sospechoso y en cualquier momento podría haber otra víctima), pero había otras cuestiones más urgentes que reclamaban nuestra atención, como por ejemplo un caso de esclavitud bajo la forma de trabajos abusivos y mal pagados para los refugiados.

-11-

Ágatha y yo dejamos aparcada la investigación de Hekaxis y del Descuartizador de la Ribera, y nos centramos en el asunto de los refugiados explotados.

Éstos eran ingleses, y habitaban un campamento situado hacia el oeste. Lo ocupaban personas procedentes del este de Gran Bretaña, que sobre todo habían abandonado Kingston Upon Hull, cerca de Leeds, y de las cercanías de Cambridge; como curiosidad, diré que incluso en el campamento se separaban los de Kingston de los de la región de Cambridge, había cierto pique entre ellos.

Tras unas semanas de entrevistas y observación, Ágatha y yo logramos destapar una compleja red. La ironía (¿tal vez crueldad?) estaba en que la red estaba dirigida por un alemán, también refugiado de una ciudad inundada, Hamburgo. Su apellido era Meissner.

Herr Meissner aseguraba estar bien situado dentro de la sociedad de Nantes y ofrecía trabajo permanente. A cambio, sus víctimas tenían que pagar para las gestiones de los papeles unas cantidades exorbitantes, más aún si se tenía en cuenta de que lo habían perdido todo en Inglaterra. Pagaban con joyas o con su cuerpo: prostituyéndose o bien cediendo sus órganos para trasplantes (un riñón, parte del hígado, un pulmón, un ojo…).

Pagaban, pues, como mejor podían, y Meissner prometía que los papeles llegarían enseguida. Entonces comenzaban los retrasos, por motivos burocráticos, por la lentitud de la tramitación, por una huelga o una avería en un servidor, por un robo de datos, porque al funcionario no le daba la gana… mil y una excusas cada vez más peregrinas. Si se insistía, se podía conseguir alguna amenaza; la insistencia podía llevar a la desaparición...en todos los sentidos (luego descubrimos que los echaban al mar en un saco con peso).

En otras ocasiones, los refugiados eran convocados para trabajar, sí, pero no en las condiciones esperadas. Con la excusa de que «si no lo quieres hay miles que están esperando para ocupar tu puesto», las condiciones de trabajo eran más propias de esclavos que de personas libres: sin papeles (la excusa solía ser que se estaban preparando, pero que no habían salido a tiempo, por lo que se debía esperar), encerrados (por su seguridad, se les decía), hacinados, en turno de doce horas o más diarias, realizando trabajos duros, peligrosos, sin la debida ayuda robótica, mal alimentados, mal vestidos, sin tratamientos médicos…

Después de unas cuantas entrevistas a varias de sus víctimas, y de localizar dos cadáveres en el fondo del mar, nos hicimos pasar por refugiados; para ello tuvimos que practicar un poco nuestro inglés, pero salvo ese detalle dábamos el pego: yo tengo aire nórdico, mientras que Ágatha pasa más bien por anglosajona.

Meissner mordió el anzuelo y nos pidió una cantidad desorbitada para los trámites. Explicamos que era mucho, que no podía ser… él insistía: o se pagaba o no habría papeles. Claro que se podía pagar en especie, la chica (Ágatha) podría hacer algún servicio especial, y eso valía también para mí, si estaba dispuesto y…

No esperamos más. Las referencias a la prostitución eran evidentes y estaban grabadas.

Apresamos a Meissner y antes de llamar a la unidad de encierros, Ágatha lo dejó al alcance de sus víctimas, como al descuido.

¡Lo que vimos fue horrible! Cuando al fin llegó el transporte, era una ambulancia. Más tarde, ella me confesó que se había equivocado; esperaba algo de violencia, pero solo algún puñetazo o patada, no aquella crueldad inhumana desatada.

-12-

Hekaxis sabía bien que el interrogatorio al que yo le había sometido era más formal que real. Pero hizo todo lo posible por no suministrarme información útil, incluso sabiendo que yo me daría cuenta. Se trató de una comedia donde ambos representamos nuestros papeles con total seriedad.

En todo caso, hasta ahí llegó el tema por el momento. Como ya dije, aparcamos la investigación.

Él sospechaba que lo estaban investigando, pero no le preocupaba el asunto salvo para tomar más precauciones. Por eso optó por frecuentar la compañía de Geertjan para que no hubiera nada sospechoso en sus visitas al campamento.

Pero tanto frecuentaba al joven como a Bitayey, una chica del mismo campamento la cual no tenía relación con Geertjan. Incluso procedían de lugares diferentes: ella era de Amsterdam, él de Groninga.

Como tantos refugiados, Bitayey buscaba la forma de salir de aquel maldito campamento, donde transcurrían los días, uno tras otro, sin casi nada qué hacer. Ella era joven. Y procedía de una ciudad llena de atractivos, donde siempre se podía buscar la forma de hacer algo. Pero ahora su ciudad natal estaba bajo las aguas del Mar del Norte.

En el campamento, las opciones para entretenerse eran ridículas, pues hasta el acceso a la red estaba racionado. Sin juegos electrónicos, se había vuelto al medievo y la gente jugaba a las cartas, a los dados, a juegos de mesa o en el suelo, con piedrecitas a modo de fichas… o se reunían y contaban chistes, cuentos, lecturas en voz alta. También juegos de más acción, para quemar energías: fútbol sobre todo. A veces se jugaba a otras cosas no tan agradables: las peleas eran habituales entre pandillas. Y siempre estaba el sexo como forma de entretenerse.

A ella no le interesaba practicar sexo a tontas y a locas; no quería comprometerse con un hijo, ni pillar alguna enfermedad, así que solía rechazar la mayor parte de las ofertas, incluso con dinero a cambio.

Ella lo que deseaba era salir de allí. Sabía que las ofertas de trabajo eran cosas desagradables, o simple y llana prostitución. Así que solo le quedaba la posibilidad de tener un amigo residente.

La relación con Hekaxis surgió casi por casualidad. Una de las pocas veces que tuvo acceso a la red, entró en el portal de contactos en el que entraban todos los refugiados con ganas de salir, y algunos residentes que buscaban amistad con refugiados. Era la página que llevaba AN, una ONG seria y fiable. Bitayey vio la foto de Hekaxis, buen tipo, joven, atractivo, y le escribió.

Observó que tenía pocas visitas, pero al ver la hora en la que contactó, no le extrañó: justo hacía cinco minutos. A la hora, ya las visitas superaban el millar.

Él contestó, pero solo porque su petición era de las primeras en la lista. Dicho de otra forma, ella tuvo la suerte de llegar pronto.

Hekaxis dejó las cosas claras desde el principio: él era gay, así que solo le interesaba su amistad.

¿Un hombre que no la molestaría con pretensiones sexuales mientras podía salir del campamento? ¡Bitayey contestó que sí enseguida!

Así fue como ella pudo abandonar temporalmente el campamento, acompañada de Hekaxis. Juntos iban a algún lugar público, como una cafetería, y conversaban sobre cualquier cosa. Hekaxis era buen conversador, y muy culto, por lo que salían muchos temas interesantes sobre los que hablar.

Además había otro detalle muy importante: cuando los refugiados salían del campamento, de forma invariable la gente les miraba mal, incluso les despreciaban. Desde luego, influía el uniforme que llevaban, pues no tenían otra cosa que ponerse. Era por eso que, aunque en realidad se podía salir del campamento cuando se quisiera, pocos lo hacían. Pero con Hekaxis, Bitayey no parecía una refugiada, entre otros motivos porque ya el primer día él le ayudó a conseguir ropa en una tienda; y así podían ir a cualquier local sin que la miraran como una apestada.

Lo que no sabía Bitayey era que Hekaxis había contactado con otra persona a través del mismo portal. Esta persona no era otro que Gerrtjan, con quien la relación ya era más íntima; a veces, Hekaxis alquilaba una habitación de hotel (podía permitírselo, pues tenía buen sueldo) y pasaban la noche.

Él se las arreglaba para que ninguno de los refugiados supiera de su relación con el otro, y así pudo mantener ocultas sus pocas salidas del campamento con Bitayey. Era más frecuente verlo salir con Gerrtjan, pero no era tanto como para dejar a la chica a un lado.

-13-

En el curso de mis investigaciones sobre Hekaxis hallé algo muy curioso, que si bien no parecía tener relación con los posibles crímenes, sí que denotaba una elevaba inteligencia y amplios conocimientos.

Era, sencillamente, su afición al bricolaje, en particular de artefactos electrónicos. Analizando sus compras, Ágatha y yo comprobamos que elaboraba robots de todo tipo; adquiría las piezas de distintos proveedores (casi siempre los mejores de su ramo, no necesariamente los más baratos) y los construía a mano, de una forma artesanal. También adquiría material para impresión, por lo que algunas piezas las haría por su cuenta.

Siguiendo la pista de sus creaciones, interrogamos a varios de sus amigos y conocidos. Yo mismo pude ver alguna de sus creaciones: eran sin duda máquinas peculiares, pero muy bien diseñadas. Cumplían con sus funciones y al tener materiales de primera calidad, rara vez se averiaban. De hecho, me entró tal envidia que deseé tener alguno de esos robots a mi servicio. No es que Roby fuera una mala máquina, eso que conste, pero con demasiada frecuencia se averiaba.

Uno de los robots de Hekaxis era un aerocoche, propiedad de un tío suyo (más bien, un tío de Tikilo), mucho mejor que nuestra pobre aeropatrulla. Ágatha abrió los ojos al ver aquella maravilla. Y lo asombroso era que estaba construido completamente a mano.

Detalle importante respecto a los robots artesanales de Hekaxis: al tratarse de regalos, no había necesidad de registrarlos. Oficialmente, muchos ni existían. Y ese era otro motivo por lo que eran muy solicitados… y mantenidos ocultos por quienes tenían la suerte de poseerlos.

Como no tenía sitio en su minúsculo apartamento, Hekaxis alquiló una nave industrial cerca de la ribera. Eso no tenía importancia, pues aquellos sectores que en unos años se verían inundados eran sitios baratos.

Una mañana, cuando Hekaxis estaba trabajando en la carnicería, logré entrar en su taller, previo permiso y la orden de discreción a los propietarios.

No ví nada de especial, solo robots y máquinas de todo tipo en diversas etapas de elaboración. Había drones, robots asistentes, autotransportes, hasta un mecha de tamaño pequeño, cuatro metros de alto.

Absolutamente nada que pudiera relacionar con mi investigación, así que salí del lugar, dejándolo todo intacto, y devolví la llave a la dueña.

-14-

Geertjam fue el primer, y puede que único amor de Hekaxis. Él nunca había recibido cariño; de niño fue bien atendido por Lorena y Marie, pero ni siquiera entonces hubo auténtico amor. En el hospicio, tampoco existió una relación afectuosa con las cuidadoras, ni entre los chicos, cuando ya tuvieron edad para sentir algo. Hubo un adolescente, Kiron, por el que Hekaxis sintió atracción, pero el otro ni se molestó en hacerle caso, era hetero bien definido (y empezaba a tener éxito con las chicas, de ahí que no quisiera que lo relacionaran con un gay como Hekaxis). Kiro lo ignoró, y para Hekaxis fue la única incursión personal en el terreno amatorio.

Más tarde siguió igual. Y aunque frecuentaba los círculos gais, era siempre sexo sin amor. Hasta que llegó Geertjam.

El caso del otro fue, cosa curiosa, similar. Aunque su vida fue mucho más simple que la de Hekaxis, viviendo en una pequeña población de los Países Bajos, nunca llegó a conocer un verdadero amor; además, tardó en reconocerse como homo, pues sus primeros tanteos fueron con chicas vecinas. Cuando se dio cuenta de que prefería las relaciones con hombres, llegó la inundación, la huida y el campamento de Nantes.

En el campamento, aunque se relacionaba con otros gais y bisex, siempre fue sexo sin amor. Los primeros contactos con Hekaxis fueron para poder salir del lugar, y nunca lo escondió. Hekaxis era consciente de que lo estaban utilizando, y en realidad no le importaba (su objetivo era cautivar una chica para eliminarla sin dejar rastros, como siempre).

Pero Geertjam tenía una cierta sensibilidad que le cautivó. Empezaron a tener sexo pues ya contaban con eso, pero al poco tiempo Hekaxis cayó en la cuenta de que anhelaba sus encuentros con el holandés, de que el sentimiento era mutuo, de que se gustaban, disfrutaban juntos… ¡se había enamorado! Y Geertjam también.

Reconocer el mutuo amor supuso para ambos una revelación, y a la vez un alivio: ahora podían dejar salir sus sentimientos.

Geertjam hablaba de su soledad, de cómo anhelaba la planicie del polder, el sonido del viento en los molinos, las extensiones llenas de flores, el aroma del mar cuando llegaba el viento desde el dique. Hekaxis hablaba de su peculiar origen, del hospicio, de sus aficiones a las máquinas… y de su misoginia.

Solían asistir a las carreras de mechas y a otras competiciones robóticas. Geertjam era un virtuoso de los videojuegos, y Hekaxis le ayudó a conseguir las últimas versiones, aunque no podían ser on-line dadas las restricciones para las comunicaciones del campamento. Pero le compró un traje de inmersión virtual, con el que podía sentir en todo el cuerpo las sensaciones de un guerrero espartano, por ejemplo (incluyendo los dolores si era herido).

Hekaxis dejó de visitar antros gais, donde había mucho sexo, pero poco amor. Prefería pasar toda la noche con Geertjam a una hora en un lugar de esos.

Pero Hekaxis nunca dejó de seguir con sus acciones. Una joven que esperaba un transporte público nunca subió al mismo: cuando llegó el bus, ya no había nadie en la parada. El sistema de control registró una falsa parada y prosiguió su ruta. Lo curioso era que tuvo que haber alguien para accionar el botón de llamada, alguien que se fue antes de llegar el bus.

La desaparición de la chica se reportó al día siguiente: no llegó al centro educativo, ni volvió a su casa. Y era menor, por lo que no debería andar libremente por las calles.

Un mes después, su cabeza y un brazo aparecieron entre un montón de basura arrojado por la marea en la playa cercana.

Geertjam leyó la noticia y se la comentó a Hekaxis, pues le daba pena la chica, siendo tan joven. Hekaxis no dijo nada, si mostró pena por su muerte, pero tampoco hizo comentarios como «se lo merecía».

-15-

Bitayey disfrutaba con las visitas que hacía con Hekaxis a los lugares más extraños y peregrinos. Casi siempre eran lugares seguros; su peculiaridad estaba, tal vez, en que eran residuos de la cultura de los siglos pasados; reliquias históricas con muy poco interés, salvo para bohemios o intelectuales.

Alguna de esas visitas eran a lugares potencialmente peligrosos, como en los barrios de la ribera. Cosa curiosa: con él, Bitayey sentía que no corría peligro.

Una vez que ella temió encontrarse con el Descuartizador de la Ribera, pues a fin de cuentas estaban en la zona donde se decía que actuaba, Hekaxis respondió:

—Estando conmigo, es seguro que no te lo vas a encontrar.

Ella entendió que el asesino no se atrevería con ella, puesto que no estaba sola.

En una de esas salidas, Hekaxis le prometió mostrarle una vieja escultura, abandonada en un viejo almacén de chatarra, situado en una zona relativamente segura. Era una noche sin luna, y algunas estrellas podían verse a pesar de la iluminación de la ciudad. Bitayey le acompañó al interior del almacén, un espacio abierto al cielo desde el que se podían ver las estrellas. Mientras ella contemplaba la curiosa mezcla de metales que conformaban la escultura (ahora tratada como una chatarra más), Hekaxis desplegó su cuchillo de carnicero.

Bitayey ni se enteró, pues le cortó la cabeza de un corte certero, cuando ella estaba agachada observando el detalle de la escultura.

Poco después completaba el troceado en seis partes, que empaquetó en sacos de fibra vegetal. No usó el fórmico porque ya sabía que era una pista y además porque estaba seguro de no haber tocado el cuerpo con su piel desnuda.

Usando su comunicador, ahora activó una nueva función que le había añadido, y llamó al dron que esperaba, encendido, en su taller. El aparato no estaba registrado y no tenía luces indicadoras, por lo que constituía un peligro para la navegación aérea; pero bien que se había ocupado Hekaxis de buscar una ruta apartada de las principales vías de vuelo.

Llegó volando sin novedad y descendió en el interior del terreno. Hekaxis colocó cada uno de los seis ganchos en un de los sacos, y los comprobó uno por uno. Estaban bien sujetos.

Ordenó al dron que levantara los seis paquetes, cosa que hizo sin problemas. Luego le ordenó dirigirse al mar.

Una vez allí, el robot soltó cada paquete en el agua, hundiéndose con un suave chapoteo. Cada saco tenía un peso para asegurar que no quedara flotando, y fue siendo liberado por turno.

Por fin, ya vacío, el dron se autodestruyó. Nadie vio la explosión en el aire, pues tuvo lugar mar adentro.

Hekaxis volvió al campamento, pues había quedado con Geertjan, al que había entregado un reloj nuevo, pero con la hora atrasada. Luego, aprovechando un momento de falta de atención del joven (nada difícil en aquel concierto de Los Marquexinos), puso la hora correcta; así, el chico aseguraría que había estado con Hekaxis desde las 8, porque lo había mirado en el reloj.

-16-

Hekaxis siguió con su actividades normales, incluyendo las salidas con Geertjan. La desaparición de Bitayey no fue notada en el campamento. Con medio millón de personas, era casi imposible controlarlos a todos.

Vivía sola, y cuando pasó una semana y se vio que su tienda seguía vacía, fue asignada a otra persona, una madre soltera cuyo hijo estaba creciendo y necesitaba más espacio para ellos dos que el que le permitía la tienda compartida con otra pareja.

No era tan raro que alguien desapareciera del campamento. A veces, un refugiado lograba incorporarse a la vida ciudadana, incluso con documentos legales, y se volvía residente, por ejemplo al unirse a otro residente; era típico que no se molestara en notificar su cambio de estatus. También, alguien se lanzaba a la aventura y se marchaba sin más buscando otros horizontes… casi siempre para acabar en otro campamento más lejano. También había quien moría sin más, y desaparecía sin dejar rastro.

El caso de Bitayey podía ser alguno de esos casos, o bien otro del mismo estilo. Y a nadie importó.

Pero el crimen se descubrió por casualidad. Un submarinista estaba explorando los restos cubiertos del antiguo muelle cuando notó la presencia de un saco, con todo el aspecto de haber sido lanzado hacía poco tiempo. Lo recogió, y descubrió en su interior una pierna de mujer, no muy estropeada.

Avisados Ágatha y yo, comprobamos que llevaba poco tiempo bajo el agua. El ADN del banco genético la señaló como Bitayey, una refugiada del mismo campamento que frecuentaba Hekaxis. Me tocó interrogar a Geertjan y éste aseguró que toda la noche estuvo junto a Hekaxis.

—Una coartada aceptable —le dije a Ágatha.

—De todos modos, vamos a someterlo a escrutinio. Tengo autorización del jefe.

Además, acababa de descubrirse otro asesinato, una menor que no llegó a subirse al transporte que la debía llevar cerca del centro educativo. Este caso había tenido cierta repercusión en los medios gracias a la actividad de los desesperados padres en la red. Las autoridades presionaron a Bamutten, y éste nos presionó a nosotros.

Hekaxis podía ser espiado en todas sus comunicaciones, pues en eso consistía lo de someterlo a escrutinio.

INTERMEDIO 2º

De lo que no cabe duda es de que el gran error de Hekaxis fue Caiyura.

Pero a mí no me hicieron ninguna gracia las circunstancias de su caso. Demasiado personales, y un policía ha de mantener sus sentimientos siempre al margen de su trabajo.

CAIYURA

-1-

Caiyura conoció a Hekaxis en una discoteca. Fue, por tanto, como ha sucedido con miles de parejas, millones tal vez. Pero esta vez había una diferencia a destacar: Hekaxis quería matarla. Por eso buscó conocerla.

Al mismo tiempo, Ágatha y yo estábamos de forma decidida sobre la pista de Hekaxis. Todo señalaba hacia su persona como el Descuartizador de la Ribera.

Indicios, que no pruebas, o sea que no bastarían para convencer a un juez. Sin pruebas no podíamos detenerlo.

Y Caiyua aseguraba que ella podría aportar esa prueba. Claro que era algo peligroso, muy peligroso.

A mí no me gustaba nada aquella idea. Pero poco podía hacer, salvo dejar que Caiyura se pusiera en peligro. Era la jefa.

Bueno, creo que me estoy adelantando un poco a los acontecimientos. Así que volvamos atrás. A las dos últimas víctimas del descuartizador y a la orden de someter sus comunicaciones a escrutinio.

-2-

Hekaxis tenía instalado en su ordenador un programa detector de escrutinio. No se trataba de algo legal, al menos en su espíritu, pero lo cierto era que no estaba prohibido de una manera expresa. Teníamos conocimiento de la existencia de esos programas, pero mientras no fueran expresamente prohibidos, poco podíamos hacer. Ni siquiera denunciando que, desde un punto de vista riguroso, su intención era violar la ley.

El programa detector le avisó que estaba siendo investigado.

—Ya estaban tardando —comentó, para sí mismo.

Desde ese momento tuvo más cuidado con sus contactos. Siguió enviando correos a Geertjan, aunque no llegó a salir con él por unos días. En su trabajo prosiguió como si nada hubiera sucedido.

Yo era casi siempre el encargado de monitorizar los canales de comunicación de Hekaxis; en otras palabras, quien realizaba el escrutinio.

Para lo que obtenía, mejor habría sido quedarme en casa, o dedicarme en la comisaría a resolver cualquier otro expediente.

Se lo comenté a mi jefa.

—Todo es tan absolutamente normal que aburre. Por no hacer, ni siquiera entra en páginas piratas o se descarga archivos prohibidos.

—¿Ni siquiera porno? Hay muchos sitios de pornografía gay de acceso restringido.

—Nada. Tampoco en sitios legales, que no hay muchos, por cierto.

—¿Ni siquiera comete pequeñas faltas? Eso sí que es raro, ¿no te parece? Esas faltas las comete cualquier persona normal.

—Cierto. Una de dos, o no quiere hacer algo que nos sirva de excusa para implicarlo.

—Lo dudo. No es nada tonto, él sabe desde hacer tiempo que estamos tras su pista. No es algo nuevo.

—Yo tampoco lo creo. Opción dos:  sabe que está bajo escrutinio, y no le importa que nosotros sepamos que él lo sabe.

—Está jugando con nosotros.

—Es posible. Y es algo que debemos temer.

—¿Por qué?

—Porque si es tan listo, podría muy bien ser capaz de predecir nuestras jugadas. No lograremos atraparlo.

—Eso ya lo veremos, Bruno.

A través del escrutinio tuve ocasión de comprobar la fuerza de su relación con Geertjan.

Me daba vergüenza ser testigo de cosas tan íntimas, y eso que ya había pasado por situaciones complicadas en mi corta experiencia como policía. Pero ninguna tan vergonzosa como estar de mirón en aquella relación. No cabía la menor duda: ellos se querían.

Yo no estaba acostumbrado a ser testigo del amor en hombres, y me sorprendían algunas peculiaridades de la relación. Pero en el fondo, no eran más que dos seres que se amaban. Y yo, en el medio, el espía que se enteraba de todo.

Hablé acerca de ello con Ágatha.

—Sé discreto, Bruno. Has como los tres monitos: no ves, no oyes, no hablas.

—Pensaba en otra cosa, jefa. ¿Y si interrogo de nuevo a Geertjan? Él ha de saber cosas que nos pueden resultar útiles.

—No te olvides de que estamos haciendo un gran esfuerzo para no levantar la liebre.

—Ya, pero eso entra en el juego. Verás, él ya sabe que lo estamos sometiendo a escrutinio. Y sabemos de su relación con el holandés. ¿Cuál sería el siguiente paso lógico para nosotros?

—Interrogar a los conocidos. Eso incluye a Geertjan, claro está.

—¿Lo ves?

—Sí, pero siguiendo ese mismo juego, no podemos ir y preguntarle «¿te ha contado Hekaxis si ha matado a alguna mujer?».

—¿No confías en mí, jefa? Podrías acompañarme.

—No, ve tú solo. Uno, porque en efecto confío en que no meterás la pata pues de lo contrario conocerás mi furia. Y dos, porque no quiero que me vea.

—Pues te va a costar un poco. Esta tarde vienen los periodistas a entrevistar «a los inspectores que llevan el caso del Descuartizador de la Ribera». ¿No te lo dijo el Jefe?

—Se le habrá pasado. Debo hablar con Bamutten. Esa intromisión de la prensa nos puede joder, y mucho.

—Ya, pero el caso de la niña esa ha alarmado a la gente.

La entrevista fue por la tarde, pero Bamutten se llevó casi todo el mérito, como jefe que era. Ágatha y Bruno fueron interrogados durante menos de quince minutos, y sus voces salieron, deformadas por exigencia de Ágatha, hablando solo por quince segundos. Nada de imágenes, por supuesto.

A un nivel más personal, me hubiera gustado salir en los medios, para que así me vieran en el pueblo donde nací, pero las exigencias de discreción de Ágatha tenían prioridad.

-3-

Hekaxis dejó pasar unos días sin verse con Geertjan para no hacerle daño, pues sabía que lo estaban investigando. Pero pasada una semana, pensó que dejar que pasara más tiempo podría ser sospechoso. Además, tenía verdaderas ganas de verlo.

Se citaron, pues, y quedaron en verse en una conocida cafetería cercana al campamento.

Geertjan habló de la chica desaparecida que pertenecía a su campamento.

—¿Sabes que me interrogaron por eso? Me preguntaron si podía dar referencias de tí. ¿Tú tenías algo que ver con ella, Hekaxis? Dijeron que te vieron alguna vez con ella.

—¿Celoso?

—¡Sabes que no! Pero tengo curiosidad.

—Ya te he hablado de que no solo no me gustan las mujeres, es que las odio. Así que no tienes motivos para los celos.

—Pero, ¿la viste alguna vez?

—No estoy seguro, pero es posible. No me gustan las mujeres, pero eso no quita que alguna no tenga una mente interesante. Tú también te relacionas con mujeres del campamento, ¿no es así?

—Pues sí. Hablo con ellas de muchos temas. Y es gracioso: la mayoría me dice que les encanta hablar conmigo porque no les intento meter mano. ¿Qué te parece? ¿De verdad es corriente que los hombres toqueteen a las mujeres cuando hablan con alguna por cualquier cosa? ¿Es que no son capaces de prescindir del sexo?

Hekaxis se echó a reír.

—Tú eres un hombre, ¿qué me dices?

—Me refería a los heteros.

—Ya lo sabía. Pero algo debe de haber en ese sentido, porque cuando he estado conversando con alguna chica, me ha dicho lo mismo —y poniendo voz de falsete, continuó—: «Hekaxis, es que me encanta salir contigo porque sé que tú no pretendes llevarme a la cama».

—Y volviendo a mi interrogatorio, no conté nada, porque no podía contar nada. Estuvimos en aquel concierto de Los Marquexinos, ¿te acuerdas?

—¡Claro que sí! Por cierto, a mí también me interrogaron. Es normal, porque al relacionarme contigo soy sospechoso.

—Y eres carnicero.

—¡Por favor! ¿Tú también? No tiene nada que ver cortar la carne de un animal para comer con eso de descuartizar un cadáver; eso apunta más bien a un cirujano. ¿Por qué no interrogan a todos los cirujanos relacionados con el campamento? Seguro que hay más de uno sin coartada.

Hekaxis fue alzando la voz hasta el punto de que desde otras mesas le miraron, molestos.

—Perdona. ¿Te importa si dejamos estos tés y salimos a dar una vuelta? Hay un espectáculo nuevo en Musikhall, con Ukilita Buzof.

—¿Ukilita? ¡Me encanta su música! No llega al nivel de muchos hombres, pero no lo hace mal.

—Para ser mujer, quieres decir.

—Exacto. ¡Vamos!

Musikhall era un lugar enorme, con varios ambientes incluyendo una macrosala en la que podían bailar más de mil parejas, o dos mil personas, aparte de las correspondientes mesas, butacas, rincones íntimos y salas vip. También había una pista de baile donde se neutralizaba la gravedad, un sitio divertido y muy solicitado, por lo que había que solicitar la entrada con una semana de antelación.

Ukilita cantaba en una salita auxiliar, con capacidad para unas doscientas personas.

Consiguieron una mesita para dos por pura casualidad: diez minutos después, dejaron de vender entradas para lo de Ukilita. El local quedó repleto.

Tenían un buen lugar, aunque estaba algo alejado del escenario. Usaron sus gafas virtuales para sentirse más cerca. De hecho, con ellas era como si estuvieran en primera fila.

Ukilita no hacía ostentación de su cuerpo, como era lo habitual en muchas cantantes. Vestía un traje típico sudamericano, con falda amplia de mucho vuelo y blusa blanca que dejaba los hombros desnudos. Su voz era desgarradora y cantaba en francés e inglés sobre cuestiones lejanas y cercanas: lo mismo hablaba de la tristeza del hombre de las montañas como de la pérdida de las viviendas bajo el agua del mar. Geertjan lloró al recordar su casa en los Países Bajos. Hekaxis lloró con él, por simpatía.

Un robot les trajo unas bebidas con poco alcohol. Con su copa en la mano, Hekaxis se fijó en dos chicas que les observaban. Se lo indicó a su compañero.

—¿Te apetece bailar con una chica?

—No mucho, y me da que a ti tampoco.

—Solo por divertirnos un poco. Además, me da que son lesbianas.

—¡Ja! ¿Seguro?

—Míralas tú mismo.

Poco después, los cuatro bailaban en la pista, haciendo toda clase de combinaciones de parejas, o los cuatro en grupo.

Por fin, las dos chicas se besaron y se despidieron de los dos hombres. Estos volvieron a su mesa y acabaron las bebidas.

También se marcharon.

-4-

—¡Bruno! —me llamó el jefe una vez más.

Como siempre, no las tenía todas conmigo cuando entré en su despacho.

—¿Alguna novedad en lo del descuartizador?

—Me temo que no, Jefe. Hemos reducido la lista de sospechosos, pero no tenemos nada en firme para una detención.

—Déjeme tratar de adivinar. La lista se reduce a ese Hekaxis, ¿no?

—Exacto. Ni uno solo de los demás sospechosos cuadra con el perfil del asesino. Hekaxis sí, pero no hay por donde atraparlo.

—Usted es el encargado del escrutinio, ¿no?

—En efecto.

—Bien, quiero que me entregue un informe para remitir al juez. Algo aséptico, ya sabe. Y cancele el escrutinio.

—¿Que lo cancele, señor?

—Sí, es la orden del juez. Salvo que tenga usted algo que ofrecerme. ¿Ha averiguado alguna cosa de interés sobre ese carnicero?

—Solo cuestiones personales, que desde luego no puedo poner en el informe si va a ir al juzgado.

—Pues ya sabe. Desde hoy se cancela el escrutinio. Y deme ese informe lo antes posible.

Llevé a Ágatha la mala noticia.

—Ante la falta de resultados, tenemos que dejar el escrutinio a Hekaxis.

—Ya me lo temía. Ese fulano es escurridizo como una lombriz.

—La última referencia es que fue al espectáculo de Ukilita. Eso no cuadra con un misógino, ¿no te parece?

—Demasiado evidente.

—Sigues empeñada en que él es el Descuartizador de la Ribera.

—¡Claro! Pero es que él sabe que lo estamos investigando. Es normal que cuide su comportamiento. De hecho, esa apariencia de normalidad tan exagerada demuestra bien que está actuando, que está disimulando porque sabe que se encuentra bajo escrutinio.

—Mucha gente lo hace cuando sabe que está siendo investigada.

—Ya hemos hablado de eso. Tú también sabes que está jugando con nosotros al gato y el ratón.

—Y tú, ¿sigues queriendo entrevistar a su novio otra vez?

—Sí. Es la siguiente jugada lógica.

—Supongo que tienes toda la razón. Pero volviendo a lo que me decías, creo que será mejor si cerremos el escrutinio; así se sentirá más relajado y podrá volver a las andadas.

—¿Cometer otro crimen, quieres decir?

—Claro, ¿qué otra cosa podemos hacer?

—No sé. No me gusta eso de permitir un asesinato.

—Bruno, si pudiéramos hacer algo, lo haríamos. Piensa que continuamente se cometen en esta ciudad varios crímenes que no podemos evitar.

—Aún así…

—Aún así podemos hacer algo. Pero necesito tu ayuda. Verás…

Ágatha explicó su plan. A Bruno no le gustó nada.

—Me parece peligroso, muy peligroso.

—De todos modos, ¿me ayudarás?

—Claro que sí. Pero espera a que haga esa entrevista a Geertjam.

—No sé si es buena idea esperar.

—No lo harás, entonces.

—No. Tú busca el momento para hablar con el holandés. Yo haré mis movimientos.

—Ten cuidado. No olvides el comunicador implantado.

—¿Cómo puedo olvidarlo? Lo odio, pero es necesario.

Ágatha se refería a un chip que llevamos todos los agentes y que solo podemos usar en caso de emergencia vital. Es un comunicador implantado en la laringe que a veces se avería y crea problemas en la garganta. Algunos agentes afectados de cáncer de garganta lo achacan al chip, y no al tabaco que consumen muchos de ellos.

-5-

Hekaxis era un habitual de Musikhall, hasta el punto de conocer, de vista, a todos los otros clientes habituales. Los tenía catalogados: hombres, mujeres, heteros, homos, bisex, trans… Bailaba con gais y con chicas heteros, por lo que le tenían etiquetado como bisex; sin embargo, a la hora de una relación sexual siempre elegía un hombre, porque él era homosexual neto. Lo de bailar con chicas era para disimular.

Muchas veces iba solo, para así conocer gente nueva, sobre todo gais con los que relacionarse. Pero no desdeñaba una chica, o un hombre hetero, para mantener conversaciones si eran de temática interesante. Hekaxis rechazaba hablar de política, religión o deportes, pero tampoco de las vanidades de la gente que salía en los medios, o de la moda. Él buscaba temas más profundos, muy propios de intelectuales, temas tales que obligasen a pensar pero que no generaban problemas en caso de desacuerdo. O sea que podía no estar de acuerdo, pero no por eso llegar a un conflicto.

Cuando iba con Geertjam no era tan fácil conocer a otras personas, pues no cabía duda de que él absorbía toda su atención.

Al holandés no le importaba, siempre y cuando no diera la impresión de que lo estaba dejando de lado; en ese caso, protestaba y Hekaxis volvía a salir con él.

Al conocer a todas las chicas heteros habituales, captaba enseguida cuando aparecía una nueva. Eso sí, siempre buscaba una forma para que no se convirtiera en su próxima víctima, por lo menos mientras frecuentaba el local. De esa forma evitaba que se le relacionara con su desaparición.

Lo cierto era que las chicas heteros lo tenían por un joven con el que se podía hablar de cualquier cosa como dos personas normales, sin riesgo de que intentara aprovecharse, puesto que él no escondía su homosexualidad. Lo de bisex era una pose, solía decir él.

Cuando vio a Caiyura, enseguida quedó deslumbrado; aunque no le gustaban las mujeres, no era ciego a la belleza femenina, y ciertamente Caiyura era muy bella; aparte de que vestía de una forma muy llamativa. Tanto llamaba la atención que a la media hora de entrar sola en el local ya tenía una nube de moscones a su alrededor; alguno era tan torpe que no escondía lo que buscaba: sexo, simple y llanamente.

La joven espantaba a los más atrevidos e ignoraba al resto. Vio a Hekaxis solo en una mesita con una silla vacía y se acercó.

—Disculpa, ¿esta silla está libre?

—Sí, claro, ¿por qué lo preguntas?

—¿Te molestaría si me siento?

—No, claro. Puedes sentarte.

—Gracias. Me llamo Caiyura.

—Yo Hekaxis.

Ella hizo su pedido en la pantalla del centro de la mesita.

—Perdona, Caiyura, pero debo decirte una cosa.

—¿Estás esperando a alguien? ¿Te molesto aquí sentada?

—¡No, por favor! No me molestas y me gusta que te hayas sentado, pues estoy solo y no espero a nadie. Pero cuento con que solo busques conversación y pasar un rato agradable. Solo para que lo sepas, soy homosexual. No esperes conseguir de mí nada más que compañía y conversación.

—¡Estupendo! Era justo lo que yo quería, por eso he sido tan atrevida. ¿Has visto la nube de moscones que tenía? Se ha dispersado nada más sentarme.

—¿Te molestaron?

—Alguno sí, pero a ese lo espanté. No me molestaban de forma directa, pero su sola presencia era molesta; no podía hacer nada, ni siquiera bailar bien.

—Si luego quieres ir a bailar, te acompañaré sin problemas. Siempre que no implique el contacto físico.

—Nada de temas románticos, entonces.

—Exacto.

Un robot trajo las bebidas solicitadas por Caiyura y  Hekaxis. Siguieron conversando un largo rato. Luego pasaron a bailar, volvieron a la mesita y siguieron hablando un rato más.

Hablaron de muchas cosas. Caiyura tenía buenos conocimientos de historia, y los compartió con Hekaxis.

Pasaron así toda la velada. Por fin, se despidieron de forma muy amigable, quedando en verse otro día.

Como dijo Caiyura:

—¡Qué ganas tenía de conocer a un hombre con el que pudiera hablar sin tapujos de cualquier tema, y sin peligro de que él entendiera cualquier frase mía como una invitación al sexo!

Volvieron a verse, pero esta vez Hekaxis iba acompañado de Geertjam, y ella no quiso molestar. Pasó un rato espantando a los inevitables moscones (y eso que en esta ocasión vestía de forma más bien discreta), y aunque bailó con alguno de ellos, se fue sola y temprano.

Otro día, Hekaxis volvía a estar solo y ella buscó su compañía. Hablaron de temas diversos, hasta que Caiyura le propuso salir.

—Aquí hay mucho ruido para poder hablar.

—Permíteme recordarte que no vas a conseguir nada de mí en lo relativo al sexo.

—Hekaxis, si buscara un macho me habría largado con alguno de esos que me rondan cuando tú no estás cerca. Puedes estar tranquilo. Pero si no tienes ganas de conversar sin tanto ruido, no me sentiré molesta.

—Tranquila. ¿Te parece si vamos a un restaurante donde sirven comida exótica? Si no puedes pagarla, yo te invito.

—Mi idea era cenar en un autofood algo así como una hamburguesa de soja. No tengo para más.

—Pues te invito. ¿Comes carne?

—Cuando puedo conseguirla, no la desprecio.

—Pues vamos a comernos un auténtico solomillo al roquefort, con vino de verdad, y frutas frescas. ¿Te apetece?

—¡Te saldrá por un pastón! No puedo aceptarlo.

—Puedo pagarlo, tranquila. La única condición es que hablemos de filosofía.

—¿Kant o Descartes?

—Prefiero alguien más moderno, como Rubins.

—¡Ains! ¿Llamas filosofía a lo que se escribía a mediados de este siglo 21?

—¡Ja, ja, ja! Creo que tendremos tema de conversación. Y, si no, podemos volver a Aristóteles y Demócrito.

—Epicuro me cae mejor.

-6-

Geertjam temblaba ante mí, incluso sabiendo que yo no le iba a detener ni a hacer nada. Pero eso no impedía que tuviera miedo, mucho miedo.

Por fin había accedido a reunirse conmigo para un extenso interrogatorio. Esta vez no se ceñiría a la chica de su campamento, Bitayey.

Acordamos en vernos en una cafetería céntrica, más bien alejada del campamento y del río. Y le pedí que no divulgara la reunión, menos aún su propósito; no mencioné a Hekaxis, pero era evidente, o así me lo pareció.

Yo conocía el lugar porque era discreto y con poco ruido ambiental: no solían poner música estridente, más bien temas clásicos relajantes. De hecho, todo el local llamaba a la relajación y más que café o té, se vendían bebidas saludables, infusiones y batidos de todo tipo. Y, cosa curiosa, hasta la batidora estaba insonorizada.

Pedí un té negro, y Geertjam una tila con valeriana, buena señal de su estado de tensión.

—¿Desde cuándo conoces a Hekaxis? —comencé. Echaba de menos a Ágatha. Maldita mujer, ¿por qué ese empeño en dejarme solo?

—Hará más o menos un año. Lo conocí a través de la web de AN, ya sabes, esa ONG.

—Sí, la conozco—. Un año coincidía con el momento en que Hekaxis tuvo el primer contacto con Bitayey, también por la web de AN. Tendría yo que revisar el archivo para ver si en la misma sesión trabó contacto con Geertjam.

Él me describió cómo habían tenido lugar los primeros contactos. Hekaxis no parecía demasiado interesado en cuestiones personales, mantenía la atención en asuntos elevados, intelectuales y academicistas.

—Evitaba las cuestiones polémicas, ya sabe, religión, política, deportes. Me advirtió que no le interesaban las modas ni los asuntos del corazón, pero como yo también aborrezco esos temas no puse inconvenientes. La política me molestó un poco, pues quería hablar de las acciones del gobierno conservador, que tanto han perjudicado a los refugiados; pero entendía que él prefiriera no tocar esas cuestiones.

—¿De qué hablaban?

—Filosofía, ciencias, historia, literatura, cosas así. Él sabe un montón, algo increíble en un simple carnicero.

—¿No tocaban temas personales?

—Al principio no. Me acerqué un poco cuando me explicó por qué no quería hablar de la moda ni de las cosas del corazón. Me dijo «es clásico en los círculos gais hablar de esos temas, lo mismo que hacen las mujeres, pero yo no quiero tener nada que ver con las mujeres».

—¿Explicó los motivos de ese rechazo hacia las mujeres?

—No, porque en aquel momento lo entendí como una consecuencia de la homosexualidad. Yo mismo siento algo parecido. Vamos a ver, no es que odie a las mujeres, es solo que no me atrae ninguna.

—Pero no le molesta hablar con una mujer.

—Del mismo modo que a ti no te molesta hablar conmigo, siendo hetero. ¿Verdad?

—Preferiría dejar mi persona al margen. Háblame de ti y de tu relación con Hekaxis.

(Maldita seas Ágatha al dejarme solo: a este tipo le gusto).

—Bueno, ya dije que al principio no tocábamos cuestiones personales, pero poco a poco fueron saliendo. Yo comenté mis primeros amores; había una chica a la que yo le gustaba pero a mí no. fue entonces cuando descubrí mi homosexualidad, pues el que me gustaba era su hermano. Casi sin darme cuenta le conté mi vida a Hekaxis. Fue entonces cuando caí en la cuenta de que otra vez estaba enamorado.

—¿Y él? ¿No te contó su vida, sus amores?

—Tardó un poco. Yo ya había dicho mucho sobre mí y caí en la cuenta de que Hekaxis apenas había dicho algo de sí mismo. Se lo comenté y me dijo «soy muy peculiar».

—¿Explicó cómo era de peculiar?

—A eso voy. Yo dije que habría nacido de una mujer, que tendría un padre y una madre, y él me respondió que nació de un hombre. Me explicó su nacimiento, algo muy pero que muy raro. ¿Lo conoces?

—En efecto. Su padre, Tikilo, lo crió en su vientre. Pero en realidad no es su padre sino su hermano gemelo, solo que nacieron con muchos años de diferencia. Creo que los científicos aún andan estudiando el caso, y leí que se había logrado simular esa situación en ratas y cerdos. Pero sigamos hablando de su relación con Hekaxis.

—Bien, tras su peculiar forma de nacer, su padre lo abandonó, lo criaron dos mujeres que luego le abandonaron y pasó a un hospicio. En fin, él asegura que la única persona que le ha amado he sido yo.

—¿Seguro?

—Casi por completo. Porque me ha contado cosas que nadie sabe.

—¿Por ejemplo?

—Que odia a las mujeres.

—Bueno, es habitual en algunos gais. Tú mismo, ¿no?

—No. Yo no las odio. Que no las quiera es una cosa, que las odie algo distinto.

—Entiendo, ¿y Hekaxis?

—Las odia hasta el extremo de no querer que existan.

Ya estábamos donde yo quería llegar, pero preferí dar un rodeo.

—¿Y cuál crees tú que es el origen de esa misoginia?

—Miso...¿qué?

—Misoginia. Odio a las mujeres.

—¡Ah, sí! Bueno, él lo relaciona con su nacimiento, pero creo que eso es racionalizar sus sentimientos. Sobre todo porque ya era misógino cuando descubrió su origen. Verás, creo que se debe a sus dos cuidadoras. Dos mujeres homo que se hicieron cargo de él cuando su padre físico no quiso saber nada de él.

—¿Importa acaso que fueran lesbianas?

—Creo que sí, porque él era macho y las dos no querían a los machos. No es que los odiaran, pero tampoco los querían. Hekaxis no recibió afecto por parte de ellas.

—Se crió sin afecto maternal. Ni paternal, ya que en eso estamos.

—Tengo entendido que en los primeros meses de vida, el amor que cuenta es el de la madre. El padre solo es necesario a partir del sexto mes, y ya resulta imprescindible hacia los dos años. Puedo estar equivocado, pero es lo que he leído.

—Puede ser. Pero si se crió sin padre, ¿cómo es que no odia a los hombres y sí a las mujeres?

—Ni idea. Eso mejor se lo preguntas a un psicólogo.

—Vale. ¿Algo más que contar? ¿Sabes si Hekaxis ha hecho, o piensa hacer algo en relación con su misoginia?

—¿Por ejemplo?

—Eso has de decirlo tú. Si hay algo…

En ese momento, Geertjam estalló. Con un fuerte grito, se echó a llorar. Algunos comensales de otras mesas nos miraron, molestos.

Yo me levanté para darle unas palmadas en el hombro, y aproveché para mostrar a todo el mundo mi placa. Se dieron la vuelta y volvieron a sus cosas.

Volvíamos a estar solos, Geertjam y yo.

Cuando se hubo calmado, dijo:

—Está bien. Es que estoy convencido ¡de que Hekaxis es el Descuartizador de la Ribera!

—¿Por qué? ¿Te ha contado algún asesinato?

—No, no me ha dicho nada. Solo que espera que las mujeres desaparezcan algún día y que todos los niños nazcan de un modo parecido a como él lo hizo. Pero muestra tal odio hacia todas las chicas que a veces me asusta.

—¡Hum! ¿Serías capaz de decir eso mismo en un juicio?

—Creo que sí. Pero tengo miedo. ¿Y si Hekaxis se entera de lo que he dicho? Si ha matado a más de veinte mujeres, podría hacer conmigo una excepción y…

—Tranquilo, no volverás al campamento. Te ofreceremos protección. Déjame hacer una llamada.

Llamé a la comisaría y pedí hablar con Bamutten. Por suerte, él no había salido.

—¿Jefe? Solicito protección, con vivienda incluida, para un testigo. Y una justificación ante los conocidos. ¿Sí? De acuerdo, espero unos minutos.

Colgué y le dije a Geertjam:

—En unos minutos tendremos la respuesta. Y la explicación que darás, sobre todo a Hekaxis si él se pone en contacto contigo.

Hice una seña para que nos tendiera el camarero, humano por cierto, y le dije:

—Nuestra consumición la pagará la Policía.

Mientras hacía las gestiones, me llamó el jefe.

—¿Bruno? Todo arreglado. Utiliza la vivienda 34, no es gran cosa, pero al menos es segura. Pasad por aquí y le daremos a tu testigo las llaves y lo que necesite: comida, cosméticos, ropa tal vez.

—Sí, todo eso, porque no regresará a su vivienda habitual. Además, se trata de un refugiado climático.

—Lo imaginaba. Bueno, ya nos veremos y permite que te felicite.

—¡Gracias, jefe!

Una felicitación de Bamutten no es algo que se logre todos los días. Y menos en público.

-7-

Pedí la entrevista con todo el gabinete psicológico del Gran Hospital de Nantes. Estaban presentes tres sicólogos (dos mujeres y un hombre) y un psiquiatra, hombre también. Sus nombres no tienen importancia.

—Ha solicitado usted esta reunión para tratar un caso de homicidio —dijo la presidenta del gabinete.

—Más bien de asesinato. O asesinatos, en plural.

—Vale, aceptamos la distinción. Exponga el caso y le rogamos que no se extienda demasiado.

—Yo tampoco tengo mucho tiempo, y ya lo estamos perdiendo con tantos prolegómenos.

—De acuerdo. Adelante.

—Digamos que se trata de un caso ficticio. Si les recuerda a alguna situación real, puede incluso que reconozcan a algún paciente, les ruego que mantengan la debida discreción. A todos efectos, lo que aquí voy a plantear es ficción, ¿queda claro?

—Correcto, y ahora es usted quien se pierde con los prolegómenos —intervino el psiquiatra.

—Es cierto. Bien, tenemos el caso de un varón que ha nacido de una forma totalmente irregular, anómala en realidad. Debido a su nacimiento, sin la intervención de una madre, odia a las mujeres. ¿Es eso posible?

—No, es casi imposible —respondió el psicólogo.

—No estoy de acuerdo —replicó el psiquiatra—. Tenemos algunos estudios que señalan que el intercambio molecular en la placenta incluye endorfinas específicas. Imagino que en este nacimiento anómalo faltarían esas endorfinas, por lo tanto sí, es posible que no se desarrolle un amor filial típico. También depende de cómo haya sido esa anomalía. ¿Podría ser más específico?

—No lo seré, porque carece de importancia. Ya veo que no están ustedes de acuerdo. Paso al segundo punto. No tiene por qué tratarse de la misma persona, que conste. Díganme, ¿qué importancia tiene la relación con la madre en la futura relación de un varón con las mujeres en general?

Aquí todos estuvieron de acuerdo. Se miraron entre sí y habló la presidenta:

—Todos los estudios coinciden en señalar que esa relación es crucial en el desarrollo emotivo, en especial durante los primeros meses.

—Y no solo en los seres humanos —añadió el psiquiatra—. También lo hemos notado en simios. Aquellos criados sin recibir un adecuado afecto maternal acaban por tener toda clase de alteraciones en su comportamiento.

—¿Qué clase de alteraciones?

—Fobias, parafilias, etc.

—¿Se incluye la homosexualidad?

—¡Por favor! —respondió la otra psicóloga—. La tendencia sexual se manifiesta a través de otros mecanismos.

—Puede influir, pero no es definitivo —replicó el psiquiatra, ante la mirada molesta de los tres psicólogos. Y continuó—. De todos modos, los casos en los que la homosexualidad se relacione con anomalías en el nacimiento son tan raros que solo merecen el interés académico.

—Pero estamos en un caso extremadamente raro. ¿No podría ser el que aludo uno de esos casos académicos?

—Reconozco que es una posibilidad que ha de considerarse. Pero siempre debería analizar el sujeto en cuestión. ¿Es posible?

—Me temo que no. Estamos ante un caso hipotético, doctor.

—Una pena. Despierta mi interés académico.

—En todo caso, el parecer del doctor no representa al gabinete —aseguró la presidenta—. Ya ha visto usted que somos mayoría los que opinamos que no tienen nada que ver el nacimiento o las relaciones materno-filiales con la tendencia sexual del adulto.

—Bien, eso es todo, doctores. Les agradezco el tiempo que me han dedicado.

-8-

Julie, la L1 ayudante de Ritwa, me sorprendió cuando se acercó a mi mesa. Yo le estaba dando vueltas al lío del descuartizador, y no llegaba a ninguna conclusión nueva, así que agradecía la interrupción.

Aparte de que Julie ya de por sí merece que uno interrumpa la labor para verla mejor. Si yo no estuviera coladito por Ágatha…

—¿Qué se te ofrece, Julie? —no era brusquedad, era la forma habitual en que nos tratamos, recordando que nuestro tiempo es oro y si se nos interrumpe ha de ser por algo importante.

—Quería consultar contigo un asunto. Tengo entendido que tú entrevistaste a un traumatólogo llamado Ostewesky.

—¿Ostewesky? —tuve que revisar mis fichas porque no me acordaba—. Sí, aquí está. «Interrogado como hipotético sospechoso en el caso del Descuartizador de la Ribera. Descartado porque no da el perfil del asesino» leí.

—¿Había algo más que fuera relevante?

—Sí. No he acabado de leer. «Observadas obras de arte en número desorbitado. Sospechoso de traficar con arte. Notificada sección de Tráfico Artístico».

—No cabe duda, es él.

—¿Qué tienes tú que ver con ese tío? En todo caso, es asunto de Tráfico Artístico no de Homicidios, que es donde estamos tú y yo.

—Es que hay un homicidio, Bruno.

—¿Eh? ¿Tienes más detalles para mí?

—La víctima era un mercader de arte legal, aunque tenemos fundadas sospechas de que también comerciaba con robos y contrabando. Tronerov se llamaba.

—Y ahora me dirás su relación con el traumatólogo.

—Claro. Era su proveedor habitual. El proveedor de Ostewesky.

—¿Indicios del posible motivo?

—Sospechamos que pidió demasiado. Y puede que a tu traumatólogo se le fuera la mano al darle su merecido.

—Está bien. Te diré todo lo que sabemos de Ostewesky y tú me das lo que tengas de Tronerov.

-9-

Mazoyut paseaba por el parque con frecuencia. Desde que estaba en tratamiento con la psicóloga, habían cambiado muchas cosas en su forma de vida. Lo más llamativo era que había dejado la pandilla.

No solo él, todos los Maceros habían optado por romper el grupo, aunque desde luego la salida de Mazoyut influyó en su decisión. Tres se habían incorporado a otras pandillas, pero el resto, o sea la mayoría, abandonó las actividades propias de los grupos.

Mazoyut por el momento no tenía ocupación definida, y dudaba entre volver a los estudios y tratar de entrar en la Universidad, o buscar un trabajo. Por ahora, meditaba acerca de sus opciones, y esas meditaciones le llevaban al parque de un modo invariable: encontraba que la soledad propia de algunos rincones (que conocía bien) era propicia para eso.

Caminaba por un rincón donde más de una vez se reunieron los Maceros para planificar sus acciones. Ahora estaba vacío, pero él sentía que aquel lugar le pertenecía, en cierto modo.

Oyó voces, y se escondió entre unos matorrales.

—¡Déjenlo ahí! ¡Junto a ese árbol!

Eran cuatro hombres, vestidos con ropas oscuras. Mazoyut conocía bien esa forma de vestir: eran sicarios. Y dos de ellos cargaban lo que sin duda era un cadáver.

El que había hablado señalaba un lugar medio escondido entre las plantas, y los cargadores lo dejaron caer.

Entonces intervino el cuarto, quien hasta ahora se había limitado a mirar si los seguía alguien. Sacó un cuchillo láser de carnicero y procedió a cortar el cuerpo con saña.

Mazoyut creyó que se moría del susto. Sentía ganas de vomitar, pero debía hacer verdaderos esfuerzos por controlarse, pues si se delataba podría acabar como aquel cadáver. O peor: los sicarios nunca querían testigos.

—Esto es lo que pidió Moroto —dijo el portador del cuchillo—. Aunque no entiendo para qué hay que trocearlo, es lo que exigió.

—Tú calla y termina de una vez —protestó otro, Mazoyut no sabría decir quién.

—Ojito que tengo un buen chirimbolo en las manos.

Esa expresión, chirimbolo, era como los sicarios solían llamar a sus armas.

Por suerte, acabaron su «trabajo» enseguida, y se fueron tras disimular el cadáver descuartizado con unas hojas. La sangre derramada fue absorbida por la tierra con rapidez.

Mazoyut salió de su escondite tras dejar salir el vómito que había retenido a duras penas. Observó lo que pudo apreciar del cadáver sin tocar nada. Era una mujer, lo que no le extrañó al ver la forma de actuar de los sicarios: seguro que pretendían que el asesinato se atribuyera al Descuartizador de la Ribera.

Sabía bien quienes se harían cargo de la investigación, cuando fuera descubierto. ¿Cómo se llamaban? ¡Ah, sí! Ágatha y Bruno.

Llamó a la policía y pidió hablar con uno de los dos agentes.

En la comisaría, yo estaba redactando un informe cuando sonó el teléfono de la mesa que comparto con Ágatha. Era, por tanto, una llamada de la calle derivada a nosotros.

Lo descolgó ella. Yo seguí con mi redacción, pero al mismo tiempo tenía la atención en la conversación que ella mantenía con algún interlocutor.

—Sí, sí... ¿En el parque, dice usted?... Un momento, tú eres Mazoyut, el líder de una banda juvenil, ¿no?... ¡Ah, muy bien!... Sí, claro, estás limpio por lo que a nosotros respecta... Has hecho muy bien… ¿Protección? ¿Por qué?… Entiendo. Sí, tendrás esa protección… Nos vemos en pocos minutos.

Cortó y de inmediato me ordenó:

—Bruno, hemos de salir a toda pastilla. Te iré explicando por el camino.

Y mientras corríamos hacia la aeropatrulla, llamaba al jefe.

—¡Jefe! Sí, soy Ágatha. Tenemos un posible testigo relacionado con el descuartizador… No, vamos a buscarlo, es el que acaba de llamar… Sí, para ir ganando tiempo, si no le importa acelerar las gestiones… de acuerdo. ¡Disculpe, ya hemos llegado y tenemos que salir volando!

Nada más despegar, dijo:

—¡Qué gusto da tener una excusa para hacer callar al jefe!

—¿A quién vamos a buscar? ¿Está en peligro?

—Casualidades de la vida. Mazoyut, el que fuera líder de los Maceros, acaba de descubrir un cadáver descuartizado en el parque. Y vio cómo lo troceaban.

—¿Vio al descuartizador actuando? ¡Eso es oro puro para nosotros!

—No te entusiasmes, que lo que vio fue a cuatro hombres procediendo con un cadáver para hacerlo parecer un acto del descuartizador. Pero eran sicarios, Mazoyut está seguro al cien por cien.

—¡Ya entiendo la prisa! Si lo descubren, tendremos dos muertos, no solo uno.

—Justo.

Mazoyut les esperaba junto al aparcamiento cercano al parque. Mientras Roby recogía la caja de muestras, Ágatha interrogaba al chico.

—A ver si lo he entendido bien. Viste llegar a cuatro hombres con un cadáver que colocaron medio escondido y luego uno de ellos lo troceó con un cuchillo láser de carnicero. ¿Y dices que uno mencionó a un tal Moroto? ¿Seguro?

—Totalmente. Ese nombre me suena.

—¿De qué te suena?

—De asuntos de drogas; creo que LoveStar y anabolizantes. Nunca quise entrar en esos negocios, pero las ofertas estaban ahí.

—¿Qué clase de ofertas? —pregunté.

—Vender y trapichear, o llevarla de un lugar a otros. Nunca quise entrar en esos asuntos.

—Gracias, Mazoyut. Ahora, me gustaría que nos hicieras un favor. No nombres a Moroto.

—¿Quiere que mienta?

—¡No! Solo que ocultes ese dato a no ser que te lo pidan directamente. Es una cuestión de estrategia relacionada con la investigación. No mientas, pero solo lo largas cuando no haya opción.

Y volviéndose hacia mí, me preguntó:

—¿Hay algo en las imágenes que pueda incriminar al narcotraficante?

—No he visto nada. Si no es por lo que ha dicho Mazoyut, diría que es otro trabajo de Hex… de quien ya sabemos.

—Pues no des nombres en el informe. Y te sugiero que retrases un poco la secuencia temporal; Mazoyut solo descubrió el cuerpo ya descuartizado. Vamos a ocultar lo de que vio su desmembración, alegando que supuso un trauma. Por que es cierto, ¿no, Mazoyut?

—¡Desde luego! Voy a volver a las pesadillas.

—¿Y cómo justificamos la protección? —pregunté.

—Cualquier testigo en este caso es de inmediato un testigo protegido.

-10-

Bamutten era motivo de conversación entre los agentes.

—No se lo digas a nadie, pero anoche salí con él. ¡Menuda fiera! —decía una chica joven. No era policía, era administrativa, pero no existía discriminación a la hora de tratarnos entre todos.

Su compañera de tertulia ante la máquina de café era una inspectora L1.

—A mí me propuso salir con él y otro chico. Dice que le van los tríos.

—Pero ¿es hetero o gay?

—Las dos cosas, creo. Bisex.

—Conmigo se portó como un macho. ¡Tres veces en la noche! Casi no me dejó dormir.

—¡Pues tómate ese café para espabilarte! Creo que voy a hacerle caso, si es tan bueno como cuentas.

—Pero es el jefe, y todo eso, ¿no?

—Bueno, si una es discreta, ¿qué importa?

Un inspector L2, gay por más señas, también hablaba del tema con un amigo, pero esta vez fuera de la comisaría.

—Anoche estuve con mi jefe, y una chica.

—¿Tú con una chica? No te veo así.

—No, la chica estaba con el jefe. Él con los dos. No se cómo hace para tener esa energía.

—Se dice que toma algo, ¿sabes si es cierto?

—Espera. Tú no eres de la comisaría. ¿De dónde sacas eso?

—No eres mi única amistad entre los pitufos.

—Lámame orco, gracias. Bromas aparte, es algo que a veces se dice. Pero no hay pruebas.

—O sea que no lo confirmas.

—Tampoco lo niego. Ya te dije que se comenta, pero solo eso.

En uno de los descansos para tomar café. Ágatha esperaba a que saliera su horrible brebaje. Yo hacía lo posible para tragar el mío.

—Parece que el jefe está cambiando de actitud respecto a relacionarse con los subordinados —dije.

—Sigue tratándonos con distancia. No veo a lo que te refieres.

—En lo íntimo, me refiero. Anda por ahí haciendo propuestas sexuales.

—¡Ah, eso! Pues creo que tienes razón. Muchos lo llaman Supermán.

—Me pregunto si no tomará algo. ¿Sabes lo que llaman «la cachonda»?

—LoveStar. Claro que sí. ¿Crees que él…?

—¿Estáis hablando de mí, chicos?

La voz nos sorprendió al llegar por la espalda. Ágatha casi suelta su vaso.

—No, jefe —dije—. Nada importante.

—¿No comentabais mis logros eróticos?

—Bueno, sí, es cierto —contestó Ágatha.

—¿No os gustaría comprobarlos de primera mano?

—No entiendo, jefe.

—Yo tampoco —añadí.

—Llamadme Barmi. Así me hago llamar en la cama.

—Disculpe, Jefe —dijo con cierto retintín—, pero ¿está haciendo una propuesta erótica? Y, si es así, ¿a cuál de los dos?

—A los dos. Veréis, me encantan los tríos. Si quieren nos vemos esta noche, será un encuentro maravilloso para los tres.

—Verá, Jefe —observé yo—. Ni somos pareja ni yo soy gay. ¿Cómo espera solucionar eso?

—No es problema. Ya se verá en el momento. Pero ¿no queréis subir de categoría? Dos niveles, chicos, dos niveles. Tú, Bruno, L3, y Ágatha, L5. Puedo conseguirlo con facilidad. Y de paso ocultar algunas cuestiones, como esos problemillas de adolescencia, Bruno, o ese aborto, Ágatha.

La verdad es que la propuesta resultaba muy tentadora. Por un lado, eso de darle por culo al jefe me atraía, pero por motivos nada eróticos sino laborales. Y si en el asunto entraba Ágatha, ¡podría tener sexo con ella! Eso era lo que más me atraía de la propuesta. Aunque, por otro lado, me molestaba que sacara a relucir mi adolescencia; eso sonaba más bien a chantaje.

—Eso hay que pensarlo, Jefe —respondió Ágatha y me hizo una seña para volver a nuestros lugares.

Cuando ya estábamos sentados en nuestros puestos, ella se levantó para entregarme en mano unos folios; por supuesto, podría haberlo hecho sobre la mesa, pero su actitud era evidente.

—Tenemos que hablar, pero fuera de aquí —me dijo.

—Vale, podemos quedar en un local económico, de ambiente tranquilo —señalé la dirección y allí nos citamos.

A Bamutten no se le escapó la maniobra de Ágatha. Tal y como sospechaba, él nos espiaba.

Pero el local elegido por mí no era un sitio en el que pudiera enviar a alguien para colocar micrófonos o cualquier sistema de espionaje. No es que él no fuera capaz, es que no existían para la policía. Y solo como agente secreto podría él conseguir material así.

—Muy rara la actitud del jefe, ¿no te parece? —pregunté cuando llegó el momento, tras los prolegómenos habituales. Era ya de noche y por una vez habíamos compartido la cena, algo poco habitual.

—Desde luego. O la amorosa se le ha subido a la cabeza, o pretende algo. Eso es chantaje puro.

—Yo creo que es lo primero. ¿Qué tiene de importante esa referencia a un aborto tuyo?

—Un problemilla con un profesor. No tuvo importancia, ni siquiera es una mancha en mi expediente. Me parece un pobre intento por su parte. ¿Y tú? Creo que sí fuiste un chico problemático.

—Es cierto, pero no me ha impedido llegar hasta donde estoy; aunque puede que me haya frenado un poco en los ascensos.

—Lo dices porque yo he subido más deprisa, ¿no?

—¡No importa! También debo reconocer tus méritos. Y volviendo al jefe, no lo entiendo. Porque, ¿qué podría conseguir follando con toda la comisaría?

—Que nos pongamos de su parte. Para mí que está pringado en algo gordo.

—¿Por ejemplo?

—¿Cómo es que de pronto ha podido conseguir LoveStar?

—Ya la conseguía antes.

—Pero ahora tiene más, y puede que más pura. Recién salida del laboratorio.

—¿La fabrica él? No me parece.

—Más bien creo que tiene contacto con un fabricante.

—¡Moroto! Siempre que sale a relucir ese nombre, el jefe busca la forma de quedarse con el asunto, «para asignarlo él personalmente». Pero nadie reconoce haber tratado algún caso con ese traficante.

—Destruye los expedientes. Y ya no hay casos contra Moroto.

De pronto, sonaron los comunicadores de ambos.

—Ágatha, Bruno, ¿qué hacen fuera de sus puestos?

—¡Jefe! ¡Que ya hemos terminado nuestros turnos! Es denoche, por si no se ha dado cuenta.

—Vale, Ágatha. Pero han de venir ahora mismo a la comisaría. Se trata de una emergencia. Están convocados todos los agentes, estén o no de servicio.

—¿Lo has oído, Bruno?

—Claro. ¿Tú crees que es un simulacro?

—Puede ser. Es muy capaz de hacerlo, con tal de jodernos.

Llegaron a la comisaría y antes de llegar comprendimos que no era un simulacro.

—¡Fuego! —exclamé.

En efecto, estaba ardiendo todo el edificio. Donde más fuego había era en la planta inferior, la del puesto de policía.

Los bomberos, humanos y robots, estaban echando agua con sus mangueras. Un camión escalera estaba rescatando a unos vecinos del piso último, un octavo.

Todos los agentes, muchos de paisano como nosotros, mirábamos desolados aquel desastre.

¡Todos los expedientes, todo el trabajo de investigación se habría chamuscado!

-11-

Bamutten solo temía a dos personas: a Moroto y a Ágatha. El miedo a su proveedor y socio tenía una buena base lógica: a fin de cuentas, él le tenía agarrado por los huevos y no le quedaba otra opción que hacer todo que le pedía. Menos mal que no le pedía mucho, lo último había sido disimular la eliminación de una distribuidora mal pagadora, haciéndolo pasar como un crimen del Descuartizador de la Ribera.

Y eso le llevaba al segundo de sus temores: Ágatha. La inspectora estaba llamada a ser su sucesora, pues era sin duda la más experimentada y hábil de entre todos los que estaban bajo su cargo. Ya por eso, cualquier acción suya que sirviera para encumbrarla era de temer: ante una metedura de pata por parte de Bamutten, la sucesión estaba ya definida.

No es que ella trabajara por sustituirlo, al menos no era así de una forma evidente, pero para el caso daba lo mismo. Bastaba con su eficiencia. El jefe lamentaba haberle asignado el caso del Descuartizador, que se había vuelto muy mediático a raíz de la muerte de aquella niña. Como justificante, pensaba que cuando asignó el caso a ella y al inútil de su ayudante novato, el asunto parecía más bien destinado al fracaso.

Repasando los datos de sus expedientes que tenía en sus manos, lamentaba no haberlo aprovechado con anterioridad. ¡Solo con sus antecedentes en la adolescencia, aquel niñato de Bruno podría ser apartado! ¡Y mejor aún lo de Ágatha, un aborto por un posible caso de pederastia que había quedado oculto! Pero no había jugado esas cartas en el momento adecuado, y ahora no podía, pues sería evidente que lo hacía por razones personales. Aparte de que tampoco servirían para llevarlos a la cama, que era lo que él pretendía.

Y luego estaba otro punto a temer: ¡ella estaba buenísima! Bamutten sabía de buena tinta que la mayoría de hombres hetero de la comisaría, y buena parte de las mujeres homo, se morían por echarle un buen tiento a la carne de Ágatha. Él no era inmune a su atractivo, y eso le llevó a meter la pata: ¡nunca debió hacerle aquella propuesta, sin estar seguro de que sería aceptada! Se había quedado en evidencia, por supuesto. Era posible que sus logros en otros casos se le hubieran subido a la cabeza. ¡Tal vez la cachonda empezaba a afectarle! Tendría que hacer un tratamiento de desintoxicación nanobótica.

¡Y encima se mezclaban los dos asuntos que temía! Porque la misma Ágatha era la responsable de la investigación que debería dar como resultado que el cadáver que la gente de Moroto había dejado en el parque era el crimen número nosecuántos del Descuartizador. Con otro agente, Bamutten podría mover los hilos a su favor, pero con ella ¡no podía ni intentarlo!

Todos los agentes, de servicio o no, hurgaban entre las cenizas de la comisaría. Apenas habían sobrevivido algunos papeles de los miles de expedientes; los ordenadores también estaban destrozados, y aunque se habían llevado para intentar recuperar los datos almacenados, todos sabían que no serían importantes.

—¡Aquí hay algo! —exclamó Ágatha.

Fui corriendo a su lado. Mostró un cartucho metálico, ennegrecido pero en buen estado. Por un lado asomaba un trozo de cable, con el conector intacto.

—Es un registro de grabación —dije—. De las cámaras de seguridad interiores.

—Exacto. Me pregunto qué habrá grabado. Siempre he odiado esas cámaras que nos espían, pero puede que con ésto cambie mi actitud.

—Hay que avisar.

—Espera. No digas nada. Tiene el conector en perfecto estado, así que no hace falta un especialista para ver su contenido. Voy a verla y mañana la entregaré.

—Sabes que no es el protocolo.

—¿Y qué? Tú sabes quién puede estar detrás de todo ésto. No, no lo menciones. Lo sabes, ¿a que sí?

—Tienes razón. Voy a seguir buscando.

-12-

Ágatha tenía en la mano cinco grabaciones de vídeo en estados diversos, pero que según ella podrían leerse.

—Tengo entendido que había veinte cámaras en toda la comisaría. Quince están totalmente destruidas, sus grabaciones son irrecuperables.

—¿Estás totalmente segura? —pregunté.

—Bueno, si en ninguna de estas cinco hay algo útil, que se intente con las restantes, pero eso será trabajo de especialistas, te lo aseguro.

—¿Qué harás con esas cinco?

—Llevarlas a una especialista. Una técnica de vídeo que conozco. A veces se pone delante de las cámaras, a veces detrás.

—No entiendo.

—Es modelo. Suele aparecer en promociones de ropa interior.

No entiendo por qué Ágatha me dice esas cosas. Con lo caliente que ando por ella, encima me provoca de un modo infantil con cosas como esa. Pero, ¡en fin!, debía controlarme.

Ya por la tarde, recibí una llamada de mi jefa.

—Necesito que vengas a mi casa. De prisa, por favor.

La vivienda de mi jefa era bastante mayor que la mía. Y mejor cuidada, también. Pero era el típico espacio de una persona soltera: una sola habitación. Desde donde estábamos, podía ver la cama y fantasear con ella…

Cuando vi quien se encontraba allí también, mis fantasías se dispararon. Debía de ser la técnica, pues no cabía duda que tenía cuerpo de modelo de ropa interior: como es sabido, en estos tiempos se prefiere a mujeres de curvas muy destacadas para publicitar ese tipo de prendas (también se sigue un criterio similar con los hombres: musculosos y de paquete prominente, pero yo no me fijo en eso). Pues bien, no me costaba mucho imaginar a la otra chica vestida muy someramente… es más, juraría que la había visto en algún anuncio. No puedo evitarlo, soy fetichista.

—Hola, Bruno, te presento a Clarence, es la especialista en vídeo que te mencioné.

—Encantado, Clarence. Juraría que te he visto en algún anuncio.

—¡No lo dudo! —su voz no hacía juego con el cuerpo, era demasiado aguda, chillona en realidad—. Lo último que he grabado ha sido para Fantasy Wear. Pero prefiero estar detrás de la cámara, si quieres que te diga la verdad. Por cierto, ¡vaya material el que usan ustedes los orcos para grabar! ¡Resiste hasta el fuego del infierno!

—Es algo que poca gente sabe —comentó Ágatha—. Ni siquiera entre nosotros. Clarence, ¿le mostramos a Bruno lo que hemos visto?

—Claro. He realizado copias para asegurar la integridad del material. Conforme lo reproducía, lo copiaba. Luego he editado las copias.

—Al juez no le hará gracia eso de que hayas editado.

—Las copias, Bruno, solo las copias. Además, sin editar son difíciles de ver, están en muy mal estado. Solo me he limitado a eliminar los trozos con imágenes demasiado borrosas, y donde ha sido necesario incrementar la nitidez, el contraste o suprimir ruido de fondo. Nada que suponga alterar su calidad como prueba. No es la primera vez que hago estas cosas, ¿sabes?

—Perdona, acepto tu opinión. Bien, jefa, ¿hay algo interesante?

—Cuando quieras, Clarence. Bruno, en la mayor parte no hay nada que sirva, pero he visto tres grabaciones de interés. Pon la primera, Clarence.

Aquella grabación, bien podría ser una peli porno. Mostraba a una pareja en plena interacción sexual. Dos agentes, un hombre y una mujer, parcialmente desnudos en el almacén de material de oficina.

—¿Los conoces, jefa? —no me atreví a decir más, pues temía que se notara mi excitación. ¡Y encima con dos mujeres de campeonato!

—Creo que a ella sí. Pero no importa, esta grabación no tiene nada de utilidad para lo que buscamos.

Hizo una seña a la técnica, que detuvo la reproducción. Mientras preparaba la segunda, me explicó:

—En otro de los cartuchos en buen estado no hay absolutamente nada. Tampoco en uno de los dos en mal estado, pero en el otro, ya verás lo que hay.

Esta segunda grabación estaba llena de saltos, y de imágenes que a ratos se veían borrosas. Sin duda hubo que trabajar bastante para conseguir imágenes nítidas.

Se notaba que fue filmada en horario nocturno. La oficina estaba casi vacía, excepto por alguien de servicio de guardia. Como nuestras labores eran de investigación, no era necesario hacer guardias, como en los viejos tiempos. Pero siempre se mantenía algún agente en servicio nocturno, por si había que atender algún caso urgente. Cuando me tocaba ese servicio, yo lo odiaba, pues solía ser una noche de puro aburrimiento; cualquier forma de acción era siempre bienvenida.

 En este caso, la grabación no mostraba mucha acción, sino todo lo contrario. Los dos agentes estaban durmiendo en el sillón de las visitas.

—¡Esa es una grave negligencia! —exclamé.

Vale que uno de los dos echara una cabezadita, yo mismo lo hacía a veces, pero el otro de guardia estaba obligado a mantenerse despierto en todo momento. Si tenía sueño, debía esperar a que el durmiente despertara… o despertarlo sin más si dormía mucho rato. Pero que los dos durmieran a la vez, era una infracción muy grave.

—Y he dejado para el final lo mejor —observó Ágatha, e hizo una seña para que Clarence pusiera el tercer vídeo.

Podría ser un filme de espías del siglo 20, pero era la grabación de una cámara de seguridad de la comisaría.

—Ese cartucho quedó en muy buen estado —dijo la técnica.

—¿Ese no es el jefe? —pregunté.

—Habría que ampliar la imagen de la cara, pero a mí también me lo parece. ¡Y mira lo que está haciendo! —señaló mi jefa.

—Creo que hemos visto bastante.

—Afirmativo. Clarence, detén la grabación. Déjame el original y la copia, y recuerda que debes guardar total discreción o te meterás en problemas. Y has de estar dispuesta a aparecer en algún juicio como especialista.

—Todo eso lo sé, querida. No es la primera vez.

—Es cierto. Perdona. ¿Nos acompañarás al juzgado? Hemos de prestar declaraciones.

—Claro que sí.

-13-

Ágatha nos llevó al juzgado. Allí, el juez de guardia puso mala cara cuando le enseñamos la grabación.

—Esto ha sido reproducido —dijo.

—Lo sabemos, Señoría —replicó la jefa—. Pero hubo un incendio en nuestras instalaciones y, como puede apreciarse, las cámaras se vieron afectadas. Era necesario saber si la grabación estaba en condiciones.

—Además, Señoría, me consta que existe una ley que permite la reproducción en el caso de que (a) existan dudas razonables acerca de su reproducibilidad, y (b) se necesite buscar un fragmento determinado —añadió Clarence.

Las dos tuvieron que argumentar con el letrado un buen rato, pero al fin se aceptó la grabación como prueba de la comisión de un delito.

En todo ese tiempo yo apenas dije «pío».

¿Y cuál era ese delito que mostraba la grabación? No era tener relaciones sexuales en el almacén, ni dormirse en le puesto de trabajo: esas grabaciones se quedaron en la casa de mi jefa.

La que mostramos al juez sirvió para que éste admitiera que el jefe había provocado el incendio de la comisaría.

Por la mañana volví a reunirme con Ágatha en su casa. Yo trataba de no mirar hacia la cama, o se me notaría en la cara.

—Aquí está todo lo que he hallado sobre las relaciones del jefe con Moroto —dije, entregándole una unidad de memoria.

—Haré una copia de inmediato. ¿Será bastante, Bruno?

—Eso que lo decida el juez. A mí me parece que sí, pero ya sabes.

—Por supuesto. Al final es lo que diga la justicia. De todos modos, yo tengo más.

Me enseñó otra unidad de memoria.

—¿Qué es eso?

—¿Conoces a Olga, la L2 que suele llevar los casos de género?

—Claro.

—Bien, ella se dejó llevar por una invitación del jefe. Una similar a la que nos hizo a los dos el otro día.

—Ya. Como media comisaría. ¿Qué tiene de importante?

—Consumo de LoveStar, Bruno. Y grabado.

—Esa grabación no fue autorizada, ¿verdad?

—Claro que no. Pero el juez puede admitirla si quiere hacerlo. Y creo que en este caso lo hará. Ten en cuenta que en este caso la grabación es para reforzar el testimonio de una autoridad. Hay bastante jurisprudencia sobre el tema.

—¡Vaya! Pues bien, ahora es mi turno. Mazoyut.

—¿Cómo está?

—Tiene un nuevo domicilio, que ni Bamutten podría averiguar, ya que es la policía judicial quien lo custodia. Me contó que los fulanos que dejaron el cuerpo de la chica mencionaron a Moroto. Además, he estado examinando la forma de los cortes del cuerpo, y quien los hizo no es un experto carnicero, ya me entiendes. Son cortes al azar, muchas veces seccionan huesos en ángulos poco adecuados. Quien los hizo no tenía ni idea de anatomía. Y no olía a fórmico, ya me entiendes.

—Ya. Moroto quería que pareciera un crimen del Descuartizador, porque es Bamutten, su amigo, quien se encarga de la investigación. Está claro que él haría lo posible por apoyar esa hipótesis, aunque no se sostenga.

—No se sostiene si es una investigación independiente. Pero si él la llevara, no habría costado dirigirla en ese sentido.

—Claro.

—¿Y bien?

—Tenemos el último punto. Corrupción de subordinados.

—Solo está nuestro testimonio.

—Hay más. Varios colegas están dispuestos, si no les dejan solos.

—Vayamos a ver al juez.

—Vete tú, Bruno. Yo iré mañana a ver el nuevo local.

-14-

Ágatha recibió la noticia con sentimientos ambivalentes, y no solo porque era una noticia doble. Bamutten van Moyozek era destituido de su puesto como jefe de policía, y ella era ascendida para cubrir la plaza, aunque de forma provisional, pues debía ser aprobado por el ministerio.

Sentimientos también dobles: alegría y temor.

Yo fui el primero en felicitarle, aprovechando para darle un beso en la mejilla, y ella me confesó sus temores.

Pero antes de que aquel íntimo instante se prolongara, los demás agentes empezaron a desfilar para darle la enhorabuena; con sinceridad o con hipocresía, dependiendo de las aspiraciones de cada cual al puesto y de otros factores: a fin de cuentas, todos éramos humanos.

Además, dado que el nombramiento era provisional, aquellos que creían tener más méritos que Ágatha moverían sus fichas y sus influencias para logar que lo provisional no se volviera definitivo.

Estábamos todos, además, en el nuevo local. Tan nuevo que no era más que un enorme salón sin muebles ni divisiones entre los puestos. Había una mesa con canapés y bebidas (sin alcohol, estábamos de servicio) y lo único en condiciones eran los retretes, que íbamos visitando más o menos en orden: la cerveza sin alcohol produce igual meaditis que la normal; y los refrescos son, a fin de cuentas, agua.

Eso sí, los canapés de foie estaban muy ricos, lo mismo que el queso azul. Aunque fueran sucedáneos.

De Bamutten nadie hablaba, ni decía echarle de menos. Yo, desde luego que no lo echaba en falta. La última vez que lo ví estaba subiendo, digamos que obligado, a una unidad de encierros; lo llevaron a la cárcel provincial, que era jurisdicción del ministerio de justicia.

Cuando llevé todos aquellos documentos al juez, puso los ojos como platos. Comprobó uno tras otro los archivos almacenados en las distintas unidades de memoria, revisó una vez más el cartucho de la cámara, no sin antes echarme el rapapolvo por no llevarla de inmediato para su custodia.

Tardó cerca de una hora en verificarlo todo, pero al terminar, el leguleyo se volvió un remolino de actividad. Casi no tuve ocasión de hacerle la pregunta de rigor «¿puedo retirarme, Señoría?». Respondió con un gesto disciplente mientras seguía convocando a diversas personalidades para una reunión urgente, abriendo gavetas, sacando archivos y unidades de lectura, tecleando con fiereza…

Yo no tenía mucha idea del motivo de tanta prisa, pero lo supe cuando el mismo juez me dijo:

—Señor López, he estado intentando contactar con la señora Blum, pero su comunicador no está operativo. ¿Sabe usted su paradero actual?

—Tengo alguna idea, Señoría, pero se encuentra de servicio y no debe ser molestada, pues cualquier llamada podría interferir en su trabajo. Preferiría no decirle donde se encuentra, salvo que usted me lo exija, claro.

—Entiendo. Como suele decirse, alguna misión secreta.

—Algo parecido, Señoría.

—Pues debo recurrir a usted, señor López. Si es tan amable de comunicarle a la mayor brevedad que debe ponerse en contacto conmigo, en relación a su ascenso. Ha sido designada jefe provisional de la policía de Nantes.

—Permítame asegurarme, Señoría. Debo comunicar a mi jefa Ágatha Blum que desde ahora ella será la jefa de toda la comisaría, y que por tal motivo deberá ponerse en contacto con usted para tratar los detalles. ¿Es así?

—Correcto. Pero no olvide señalar que el nombramiento es provisional.

—¡De acuerdo! Se lo diré encantado. Y espero que se vuelva definitivo.

—Eso ya no está en mi mano, señor López.

Creo que alguien consiguió pasar alguna cerveza con alcohol, o quizás algo más fuerte. Lo cierto era que el nivel de ruido estaba subiendo varios decibelios, tanto que decidí salir a la calle.

Allí fuera ya habían varios que pensaban como yo. O necesitaban fumar, algo que no podían hacer allí dentro.

Algunos vecinos se asomaban, para ver lo que ocurría. A más de uno no parecía hacerle gracia la presencia de tanto policía.

Mientras tanto, en el interior, Ritwa, la misma que días atrás tuvo que pedir ayuda para detener a unos violadores, aprovechó un momento para felicitar a Ágatha por su nombramiento, y de paso comentar algo.

—¿Sabes que hemos detenido a Ostewesky?

—¿Te refieres al traumatólogo aquel que estaba en la lista de sospechosos del descuartizador? Había algo de tráfico de arte, creo recordar…

—En efecto. Pero el asunto que nos afectó fue un asesinato. Un competidor en el mercado; bueno, era su proveedor, pero jugaba con dos barajas. El arregla-huesos se enteró y parece que al discutir con él salió a relucir un arma y ¡catapum! Un muerto y trabajo para homicidios.

—Pues me alegro. Eso te supone méritos, ¿no?

—Para mí y para Julie, que falta le hacen. Pero el mérito es también para Bruno, pues la información que nos facilitó fue muy útil.

Ajeno a todo eso, yo seguía afuera contemplando el espectáculo.

De pronto, oí un ruido muy diferente al de la gente hablando.

Pistolas automáticas.

Mis reflejos se impusieron y actué de forma automática. Saqué mi arma de reglamento y la puse a punto.

¿De dónde venían los tiros? Debía saberlo para poder ponerme a cubierto.

Una chica a mi lado cayó al suelo, con un orificio en la espalda.

¡Me eché al suelo! ¡Disparaban desde mi espalda!

Y éstos parecían usar silenciador, pues no escuché el disparo.

Comprendí que había dos frentes de ataque: delante, más allá de donde yo me encontraba, había alguien con armas normales; pero eso era una distracción para que los otros dispararan en silencio, acribillándonos.

—¡Todo el mundo al suelo! —grité. Pero no hacía falta, pues ya todos se habían puesto a cubierto.

Poco después, un vehículo pasó a toda velocidad disparando contra la comisaría. Rompió las cristaleras y dejó una hilera de agujeros de bala.

Y eso fue todo. Ágatha ordenó que formáramos un retén de vigilancia, solo por si acaso.

—Ésto ha de ser cosa de Moroto —afirmó, mientras se ponía en contacto con el juez D’Croix.

Yo me dediqué a organizar el retén. Entretanto, ella hablaba con el juez un buen rato, hasta que cortó la llamada.

—¡Bruno! —me llamó.

Fui de inmediato.

—Todo en orden, jefa.

—Creo que no vale la pena mantener ese retén, que vengan todos un momento.

Minutos más tarde, todos estábamos dentro de la comisaría. La mesa estaba en el suelo y los canapés que no llegamos a comer, regados. Pero solo las ventanas rotas indicaban lo sucedido desde dentro. Algunos agentes permanecieron en la puerta, donde podían vigilar el exterior y a la vez escuchar a Ágatha.

—Está bien, gente. Tengo la autorización del juez para detener al narco Moronto, pero hay un problema. No se sabe dónde está. Si alguno de los presentes conoce algo, que lo diga. Si lo sabe y calla, cuando lo descubra le procesaré por encubrimiento y complicidad con el narcotráfico. Si lo sabe y lo dice, no habrá cargos sino méritos para el día de mañana.

—Yo sé que tiene un par de laboratorios, pero solo conocen dónde se encuentran los de su grupo —dijo un agente.

Los demás dieron su conformidad.

—Está bien. Necesito una escolta. Bruno y yo hemos de ir a un sitio donde tal vez podamos averiguar algo.

—¿De qué tamaño la escolta? —preguntó Ritwa.

—Una patrulla bastará. Como tú y Julie, si queréis, claro.

—Iremos. ¿Julie?

—Como mandes.

—No, Julie —intervino Ágatha —. Si no quieres, no vas.

—Quiero ir.

—Pues vamos allá —dije yo. Éramos tres mujeres y un solo hombre, pero eso no tenía mayor importancia. Ya había visto la puntería de Ritwa.

Ágatha organizó la permanencia en la comisaría mientras ella se marchaba. Más que nada, limpieza y avisar a los especialistas que deberían reparar los daños en la fachada y cristaleras. Y una discreta vigilancia.

Las dos aeropatrullas se elevaron por el cielo. Minutos más tarde, descendíamos en el centro de la policía judicial.

—Ritwa, por ahora mejor que permanezcáis aquí, cuidando los aparatos. Este sitio es seguro. Se supone, claro.

—¿Para qué la escolta, entonces? —preguntó.

—Puede hacer falta después.

Aquello me pareció muy misterioso. Acompañé a Ágatha mientras realizaba diversas gestiones. Por fin, cruzamos una zona de seguridad. Nos dejaron las armas solo porque éramos policías, pero las revisaron con mucho cuidado.

Comprendí dónde estábamos y qué pretendía Ágatha cuando un funcionario nos mostró la celda de Bamutten.

El que fuera nuestro jefe estaba vestido con un mono verde, como todos los demás residentes de la cárcel.

—Hola, Ágatha. No había tenido ocasión para felicitarte.

—Gracias, Bamutten. Pero tengo poco tiempo. Dime, tú seguro que sabes dónde tiene Moroto su laboratorio. Si me lo dices, podré gestionar una reducción de tu pena.

—Ya, gracias. Salgo y me acribillan. Aquí dentro no llegan las balas, así que olvídalo. Además, tengo algo que decirte: ¡Adiós!

Y sin más se tragó algo que tenía en la boca. De inmediato pareció asfixiarse.

Ágatha captó la situación con más rapidez que yo.

—¡Oxígeno! ¡Funcionario, hay que darle oxígeno a este interno!

El funcionario que nos había acompañado vino corriendo con una mascarilla. No preguntó, se la colocó en el rostro, mientras otro abría la reja para poder entrar en la celda.

Ágatha colaboró con un masaje cardiorrespiratorio, mientras me explicaba:

—¡Tragó una cápsula de cianuro!

-15-

Ágatha casi me arrastró a la aeropatrulla. Allí estaban Ritwa y Julie, con su vehículo.

—Síguenos a distancia y encárgate de cualquier vehículo que aparezca —ordenó Ágatha.

—¿Temes que Moroto venga a por nosotros? —pregunté.

—Casi seguro. Por eso hemos de darnos prisa.

Durante unos minutos no hubo novedad. Pero de pronto, se oyó la voz de Ritwa.

—Aquí unidad 59. Vehículo sospechoso detrás vuestro. Aerocoche negro, Ford Flyer de cinco plazas, con cinco hombres armados.

—Aquí 46 —respondí—. Lo veo.

—59, ¡proceda según instrucciones! Trate de mantener el contacto con nosotros. Si lo pierde, vuelva a comisaría.

El Flyer azul se nos estaba acercando por detrás, cuando del cielo cayó una patrulla que les hizo desviarse de la ruta. Roby aprovechó para cambiar de ángulo y desaparecer.

Podía oír los disparos, mientras nos alejábamos del lugar. De pronto, Roby descendió de forma brusca. Aterrizó bajo unos árboles, maniobra difícil pero que servía para escondernos desde el aire.

—Roby, cuida del coche según protocolo 29 —ordenó Ágatha.

—Recibido.

Entramos en una vivienda, de la que Ágatha tenía la llave. Tardé en darme cuenta de que era la casa de Bamutten.

—¿Qué debemos buscar? —pregunté.

—Cualquier dato sobre Moroto. Y no te preocupes por las huellas. Tenemos autorización de D’Croix. Sobre todo, hay que darse prisa.

—De tener tiempo, podría buscar un hacker.

—Pero no lo tenemos. Así que olvida eso.

Revolvimos por todos lados, sin ver nada de particular. De pronto, se oyó la voz de Julie.

—¿Jefa? Nos hemos desecho del vehículo. ¿Vamos a su encuentro?

—Afirmativo, 59. Localicen a Roby, 46, y camuflen el vehículo de ustedes. Nos vendría bien otras manos y ojos.

Poco después, las dos agentes entraban por la puerta. Ágatha les explicó lo que debían buscar.

Ahora que éramos cuatro, la exploración de la casa fue más sistemática.

—¡Encontré algo! —gritó Julie.

—¿Una dirección? —preguntó Ágatha.

—No, droga.

—Bien, toma una muestra y deja el resto.

Poco después, era de nuevo Julie.

—¡Aquí hay una dirección apuntada! No dice de qué se trata.

Ágatha usó su comunicador, desconectado de la red, para hacer una búsqueda en los mapas. El sitio indicado era una nave industrial en un polígono cercano.

—¡Allá vamos! —exclamó Ágatha.

Unos quince minutos después, un somero reconocimiento aéreo indicaba que el lugar podría ser un laboratorio de fabricación de drogas. Sobre todo porque los desagües mostraban cantidad de residuos nada habituales.

—¡A todas las unidades disponibles! Localizado un posible laboratorio ilegal. Soy Ágatha y pido refuerzos. Todos los que puedan, vengan a Kennedy, 450.

Nos recibieron a tiros, pues era evidente que nos esperaban.

Enseguida apareció Julia a mi lado. Ritwa fue a ver a la jefa.

—Divertido, ¿verdad? —observé.

—La verdad, si.

—Estaba bromeando. No tiene nada de divertido jugarte el pellejo. Lo que sí es cierto es que el laboratorio ha de estar allí.

Un disparo sonó algo más fuerte, y nuestro aerocoche explotó. Vi esconderse un tubo que por unos segundo había asomado por la puerta del local.

—¿Bombas? ¿Tienen bombas? ¡Joder!

Contra eso no podíamos luchar.

—¡Ágatha! ¿Has visto eso? No podemos seguir.

—Hemos de seguir. La policía judicial ha pedido ayuda al ejército. Entretanto, vendrán refuerzos de los judiciales.

Aquello ya era otra cosa.

Vi asomar el tubo del lanzamisiles por la puerta, y disparé todo el cargador contra quien podría estar detrás.

Al menos logré que el tubo se escondiera sin disparar.

Pronto llegaron los primeros refuerzos. Agentes nuestros, que de inmediato se sumaron al tiroteo.

Pero otro aerocoche de patrulla voló por los aires. Y un nuevo disparo provocó la caída de cascotes sobre los nuestros. No hubo muertos, pero si dos heridos.

Llegó la policía judicial, y casi no tuvieron tiempo de salir de sus vehículos. Otro disparo redujo uno de ellos a chatarra.

Fue entonces cuando descendió un acorazado volante, con los colores grises del ejército. Salió un oficial con insignias de comandante.

—¿Quién está al mando? —dijo, moviéndose con la seguridad de quien se sabe protegido; de hecho, un pequeño grupo de soldados se había desplegado en torno suyo.

—Yo, comandante —respondió Ágatha.

—Bien, si es tan amable de explicarme la operación.

Ágatha hizo un rápido resumen.

—Me hago cargo. Vosotros permaneced en la retaguardia.

—¡Oiga! ¡Somos inspectores de policía!

—¿Tenéis vehículos acorazados? No los veo, y para lo que vamos a hacer hacen falta.

—De acuerdo. Acepto la sugerencia, pero sigo estando al mando.

—Tranquila, señora. No pienso plantear cuestiones de procedimiento ni de autoridad.

Y, sin más, el oficial se fue.

En pocos minutos, el cielo se llenó de unidades acorazadas que descendían con unidades agrav portátiles. Cada unidad acorazada era un soldado en traje de combate.

Una vez que todos los soldados estuvieron en posición, iniciaron la acometida. Imparables, inmunes a todas las armas, incluidos los misiles, rompieron las paredes y prosiguieron su avance.

¡De pronto, un enorme robot apareció de entre unas ruinas cercanas!

—¡Un mecha! —exclamé.

Contra eso, era difícil que los militares pudieran luchar.

¡Y entonces apareció otro mecha!, éste caído del cielo (literalmente), que se enfrentó con el primero.

Aunque la lucha continuaba, había disminuido el ritmo de los disparos. Todos parecían comprender que cual lucha singular en una batalla, el resultado del enfrentamiento vendría dado por el mecha que ganara aquella pelea entre robots gigantes.

Esa lucha ha quedado registrada en los libros como la «Gran Pelea de Mechas del Polígono» . Dado que hay muchos libros de historia que tratan el tema, no pienso decir más sobre el tema.

Para los desmemoriados, señalaré que nuestro robot venció, y que poco después se rendían todos los ocupantes del viejo hangar, que en efecto era un laboratorio donde se elaboraban diversos medicamentos ilegales y drogas variadas.

Moroto era quien llevaba el mecha enemigo. Quedó malherido por la lucha.

Ágatha agradeció al comandante su ayuda. Todos los prisioneros fueron metidos en uno de los tres furgones de encierro.

Ritwa fue ascendida a L3, y Julie a L2. Aparte de sus acciones después del interrogatorio de Bamutten y en la batalla del Laboratorio, influyó la detención del traumatólogo traficante de arte y asesino.

Por cierto, ¡no lo había mencionado hasta ahora, pero yo también era L3! Solo que aún no había tenido ocasión de probar las nuevas prerrogativas.

Y Ágatha había subido hasta L6. ¡Tres niveles de un plumazo!

Aún nos faltaba resolver un asunto pendiente, así que fuimos al hospital. Visitamos la planta donde Bamutten estaba bajo observación, en una cámara hiperbárica con oxígeno.

—Estamos consiguiendo que siga con vida —explicó el médico de guardia—. Hemos aplicado una terapia nanobótica con sangre sintética.

—Si me lo explica en lenguaje orco —solicité.

Ágatha me miró con mala cara, por usar aquella expresión propia de los bajos fondos.

Pero el facultativo entendió y me aclaró:

—Imagino que sabe que el cianuro ataca las moléculas que transportan el oxígeno en la sangre.

—Sí, la hemoglobina.

—Exacto, pues lo que hemos de hacer es sustituir la cianohemoglobina por hemoglobina nueva; pero al mismo tiempo, la sangre ha de seguir cumpliendo su función. Por eso, mientras la terapia nanobótica se ocupa de destruir los glóbulos rojos contaminados, la sangre sintética la sustituye. Por supuesto, la cámara hiperbárica nos permite aumentar la presión parcial de oxígeno, para facilitar el proceso.

—En resumen, doctor, ¿se salvará? —cortó Ágatha.

—Esperamos que si.

—¡Ah, una cosa! Revisen su dentadura. Podría tener otra muela con cápsula, como los espías del siglo 20.

-16-

Hekaxis estaba triste. Llevaba semanas sin saber nada de Geertjan. Lo último que le dijo fue que había encontrado trabajo fuera del campamento, que debía marcharse y que ya se pondría en contacto con él cuando se hubiera asentado.

Pero no había vuelto a enviar ni un mensaje. No contestaba al teléfono (mejor dicho, aparecía como desconectado) y tampoco respondía al correo.

Eso le hacía pensar dos cosas muy distintas.

La primera, que nunca más debería confiar en nadie. Para una vez que se enamora de alguien, le traiciona.

La segunda cuestión era preocuparse. Porque esa desaparición había ocurrido en un momento muy especial: durante la investigación de una de sus eliminaciones. ¿Y si Geertjam hubiera hablado y los orcos lo estuvieran manteniendo en conserva? Eso podría explicar un comportamiento tan extraño. Pero si era cierto recalcaba la conclusión anterior. No confiar en nadie.

Lo que Hekaxis no sabía era que necesitaba cariño. Tanto, que en realidad no importaba si procedía de un hombre o de una odiada mujer. Eso fue lo que le hizo dedicar tiempo a su relación con Caiyura.

Una tarde, en la que él se sentía con ganas de hablar más de la cuenta, comentó a Caiyura que en realidad a él no le gustaba demasiado el Musikhall; sus gustos, aseguró, iban más por pasear por las áreas abandonadas por la subida de la marea.

—No cabe duda de que la emoción de saber que tienes poco tiempo para verlo todo me fascina.

Quedaron en visitar un antiguo museo, parcialmente inundado. No estaba en la ribera sino en el antiguo muelle.

—Si te pilla la subida del mar, siempre puedes ir a las plantas superiores y esperar a que baje la marea.

—Parece divertido, sobre todo si estás con alguien que sea entretenido —replicó ella, aceptando.

En efecto, el museo abandonado tenía gran cantidad de obras curiosas, cosas que en el pasado fueron consideradas arte y ahora era muy dudoso (por eso las habían abandonado); esculturas de metal amorfas, medio oxidadas (algunas oxidadas por completo, cayéndose a trozos); objetos de uso cotidiano incluidos en obras de ese supuesto arte, pinturas de mala calidad, medio podridas a veces, libros de papel enmohecido, con las hojas pegadas por lo que solo se podía leer la cubierta…

Caiyura demostró sentirse fascinada con todo aquello. En la segunda visita, la marea les atrapó y se vieron obligados a esperar largas horas hasta que bajó el agua y pudieron salir. Esas horas las pasaron hablando y visitando las plantas superiores, con obras en mejor estado.

Hekaxis no amaba a Caiyura, por supuesto, pero sentía el poquito de cariño que ella le daba. Eso le hacía repetir una y otra vez las salidas con ella.

Pero seguía haciendo de las suyas. Localizó el hogar de mayores donde residía Marie, una de sus dos madres adoptivas durante unos años.

No sabía qué esperar cuando fue a visitarla, pero lo que vio no le gustó nada.

Tenía un recuerdo infantil de su rostro, que a veces confundía con Lorena.

Esperaba hallarlas juntas, por eso se sorprendió al saber que Lorena había muerto. Aunque no sintió dolor por eso, más bien rabia: hubiera querido ser él el causante de su muerte.

Pero aún tenía tiempo de hacer lo propio con Marie. Eso sí, con mucho cuidado, pues esta vez habría testigos.

Claro que no era tan difícil, dada la edad de la mujer.

—¡Hola, Marie!

—Disculpe, señor, pero oigo muy mal.

—Decía ¡HOLA, MARIE!

—Hola. ¿Lo conozco?

—HEKAXIS, ¡SOY HEKAXIS!

—¿El niño? ¡Qué grande te has hecho!

—Bueno fuera que siguiera siendo un crío de seis años.

—¿Decías?

—¡QUE USTED ESTÁ MUY BIEN! ¡QUÉ PENA LO DE LORENA! ESPERABA VERLA.

—Lorena nos dejó hace ya un tiempo. No podría decir cuánto, porque aquí pasan los días y una pierde la noción.

—Tengo que ponerle una inyección.

—¿Cómo dices?

—¡QUE LE VOY A PONER UNA INYECCIÓN!

—A mí, las inyecciones me las pone la enfermera. No recuerdo su nombre.

—PORQUE CAMBIAN. LA DE GUARDIA ME PIDIÓ EL FAVOR.

No tenía sentido seguir gritando, o todo el mundo se enteraría. Preparó la jeringuilla con aire. Cincuenta centímetros cúbicos de aire. Sin darle tiempo para reaccionar, le cogió el codo y buscó la vena. Con la habilidad de un experto en anatomía (solía decir que un carnicero era casi lo mismo que un cirujano, solo que no tenía luego que coser). Clavó la aguja y vació el émbolo.

—Eso que me pones no duele en absoluto. ¡Qué bien!

¡Qué mal!, pensó Hekaxis. Hubiera preferido hacerla sufrir, en recompensa por el mal que le había hecho, por esa falta de cariño.

En vez de sufrir, Marie se fue adormeciendo. La embolia debía de estar a punto de producirse. En cuanto el trombo producido por el aire llegara al corazón…

Marie se puso pálida, mostrando señales de asfixia. Tal vez el trombo había bloqueado la arteria pulmonar…

Debería avisar, pero no dijo nada.

Viendo morir a su madre adoptiva, sintió placer. El placer de la venganza. Y el placer de su misoginia. ¡Una menos!

Marie parecía dormir. Hekaxis salió en silencio.

Hizo un gesto a la enfermera.

—Se quedó dormida.

Con suerte, no asociarían la muerte por embolia pulmonar con su presencia.

-17-

Ágatha se reunió una vez conmigo para tratar del caso del Descuartizador de la Ribera.

—¿Sabes que se murió Marie, una de las dos madres adoptivas de Hekaxis?

—¿Muerte natural? ¿Accidente? ¿Asesinato?

—No está claro si es lo primero o lo último. Se trata de una embolia, lo que apunta a muerte natural, por supuesto. Pero algunos indicios apuntan en la otra dirección…

—¿Seguirás estudiando el tema?

—Más me preocupa el plan que tenemos a punto.

—Lo que me da mucho miedo.

—No empecemos otra vez, Bruno.

—De acuerdo. Bien, me reuní con esa cuerda de loqueros, ya sabes.

—No los llames así.

—¿Ni siquiera aquí, entre nosotros?

—Luego te acostumbras y la cagas. O te refieres en un juicio a esta misma conversación y dices eso en público…

—Vale, jefa, rectifico. Me reuní con el Gabinete Psicológico.

—¿Y?

—No sé si ellos son los locos. Bueno, al grano: no están de acuerdo en ninguno de los casos.

—Imagino que no nombrarías al paciente.

—¿Por quién me tomas? Claro que no. Aunque estoy seguro de que alguno reconoció al fulano.

—¿Y no están de acuerdo, dices?

—Exacto. Sobre todo, quien discrepa es el psiquiatra. Según él, es posible que tanto la peculiaridad del nacimiento como la falta de afectividad materna hayan influido en su forma de actuar.

—O sea que tiene una enorme necesidad de afecto.

—¿Y por eso mata?

—¡Claro que no!

-18-

Caiyura siguió paseando con Hekaxis por viejas ruinas. Desde una construcción de los tiempos romanos hasta un almacén del siglo 20. Todo era interesante, si se sabía ver lo que importaba.

Alguna vez volvieron a la ribera, pero en estos casos ella procuraba controlar los tiempos para evitar la subida de la marea.

—No vaya a ser que nos pille el Descuartizador de la Ribera —dijo una vez.

La expresión ambigua de Hekaxis le dio qué pensar.

Fue una visita tras otra, durante unos dos meses.

A veces volvían al viejo museo. En la última visita, de nuevo les atrapó la marea. Subieron a la planta última y de pronto Caiyura se dio cuenta de que Hekaxis la había arrinconado contra una esquina.

—¿Sabes, Caiyura, que no nací de mujer?

—¡Venga ya, chico!

—En serio.

Explicó su peculiar nacimiento. Ella intentó varias veces salir del encierro, pero él bloqueaba sus movimientos con agilidad. Casi ni se notaba, pero Caiyura era consciente de su encierro.

—Dicen los psiquiatras que es debido a ese origen tan peculiar que odio a las mujeres.

—Eres gay, vale, pero no por eso has de odiar a las mujeres.

—En mi caso, las odio a muerte. No hace mucho mencionaste al Descuartizador de la Ribera. Pues bien, soy yo.

Entretanto, él había desplegado el cuchillo láser oculto en su comunicador.

Caiyura aprovechó esos segundos de distracción para darle una patada en los testículos. Hekaxis soltó su arma y se encogió de dolor. Ella le dio otra patada, esta vez en la cara. De un tercer puntapié, alejó el arma.

Tenía unos segundos antes de que el otro se recuperara. Activando su propio comunicador, se puso en contacto con su compañero.

—¡Bruno! ¿Lo has grabado todo?

—Sí, lo tengo.

—¡Ven a toda prisa! Aún no he podido reducirlo.

—¡En eso estoy!

Desde el suelo, Hekaxis observó los actos de la mujer, y comprendió que le habían tendido una trampa.

—¿Quién coño eres? ¿Una pitufa de mierda?

—Me llano Ágatha Blum, soy inspectora de policía y como tal te pido que te entregues. He grabado todo lo que has dicho hoy, y la grabación ha sido transmitida a mi compañero policía. Llevaba meses detrás de ti, pero hasta ahora habías logrado escabullirte. Pero acabas de confesar que eres el Descuartizador.

Pero Hekaxis sintió cómo la furia le dominaba y se levantó, ignorando su dolor en el vientre. Ágatha logró esquivarlo y hacerle la zancadilla, con lo que volvió a estar tirado en el suelo.

—Aunque me mates, estás perdido, Hekaxis. Una patrulla viene en camino.

—Tengo una lancha neumática en la azotea.

—Te atraparán. Y esta vez no tienes una coartada decente.

—Me da igual. Tú vas a morir, zorra.

Debía de sentir fuertes dolores, pero él volvió a levantarse y se le echó encima.

Ágatha no pudo evitarlo en esta ocasión. Pesaba mucho más que ella, y ni los puñetazos ni las patadas sirvieron para que él se despegara.

De hecho, ella pensó que la violaría, algo que al menos le permitiría vivir un poco más. Pero no, Hekaxis no sentía el menor interés en el sexo. Solo pensaba en poner las manos alrededor de su cuello. Y apretar.

Ágatha probó con hacer contorsiones, retorcerse bajo su abrazo forzado, pero no podía zafarse. Y él apretaba cada vez más.

-19-

Ágatha sentía que las fuerzas le iban abandonando.

Había conseguido activar el comunicador de emergencia, pero no estaba segura de que yo pudiera llegar a tiempo. Sabía bien que yo tenía que estar ya en camino, pero tendría que darme prisa.

De poco le serviría a ella el ascenso si moría a manos de aquel asesino.

Un fugaz pensamiento le asaltó: la jefatura había llegado en un mal momento, mientras también se dedicaba a sonsacar a aquel asesino, en llevarlo a una trampa donde pudiera atraparlo. Había calculado mal los tiempos, y la trampa se había disparado antes, atrapándola a ella.

Por un momento, pensó que Hekaxis la iba a soltar, pues aflojó su presa sobre su cuello. Pero solo fue una falsa impresión. Él temblaba de puro odio, y eso le estaba dando unos segundos más de vida. Tenía que relajarse para poder continuar.

Ágatha comprendió que él deseaba disfrutar con su muerte, por eso había dejado a un lado el cuchillo.

No la violaría, claro, pero no por ello dejaría de darle placer.

«¡Bruno, date prisa!» pensó.

Nunca antes había deseado que la telepatía fuera una realidad.

Poco a poco, ella iba sintiendo que la asfixia le dominaba. Dejó de hacer fuerzas, y soltó los brazos, que cayeron al suelo. La vista se le borraba, sentía un cierto adormecimiento…

Oyó un ruido lejano, que no podía identificar.

De pronto, ella sintió que Hekaxis la soltaba, para enseguida caer sobre ella.

Alguien quitó el cuerpo de encima. Ágatha logró reconocerme como Bruno. Sabía que tenía que decirme algo en agradecimiento, pero no era capaz.

En mi mano tenía el arma con el que había matado al asesino.

—Recibimos la llamada de emergencia. Vine con dos unidades de patrulla, pues los agentes querían venir a proteger a su jefa. Pero casi no llego a tiempo. Temía por ti desde que empezaste esta operación. Nunca me gustó que te ofrecieras como cebo, Ágatha. Y lo curioso es que no solo temía por ti como compañera, también como persona. Y es que te amo, Ágatha, tenía que habértelo dicho hace tiempo. Te quiero.

Ágatha ya se había recuperado un poco. Con la voz ronca, dijo:

—Mal momento para una declaración de amor, Bruno. Pero quiero que sepas que yo también te quiero.

Ella me abrazó, dejando salir la tensión acumulada.

Cinco inspectores de policía, y tres robots, nos contemplaban.

Rompieron en aplausos.

EPÍLOGO

Poco me queda por contar.

Muerto Hekaxis, se abrió una investigación, como debía ser, en la cual se me exculpó de su muerte. También se aclararon varias muertes más, causadas por él, en particular la de Marie, la anciana que lo había cuidado de niño y cuya muerte se había atribuido a una embolia: la investigación demostró que fue un asesinato. Algo que ya sospechábamos, dicho sea de paso.

Atrapado Moroto, gracias a la ayuda del ejército, pudimos desmantelar toda la red de fabricación y venta de LoveStar.

Aunque, ¿recordáis aquella muestra de droga que recogió Julie en la casa de Bamutten? Pues parece que se quedó una poca para consumo propio, y una tarde me enteré de que Ritwa y ella habían montado un buen número lésbico en un hotel. Ágatha les plantó la mosca, por supuesto.

Desde París recibimos la noticia de que confirmaban a Ágatha en la jefatura, con nivel L9, nada menos.

¿Y yo? Pues he ascendido a segundo de a bordo, secretario de la jefa. Nivel L5, por cierto. Y el local que tenemos es limpio, luminoso y bien dotado, con ordenadores nuevos a prueba de hackers (eso me han dicho, pero no me fío).

Pero lo mejor es que nos hemos casado, Ágatha y yo.

Eso sí, hemos acordado una norma primordial: fuera de la comisaría no se habla del trabajo.