DESPERTARES

FELICIDAD MARTÍNEZ

Primera edición: abril, 2017

Primera edición en narrativa breve: Agosto 2017

© 2017, Sportula, por la presente edición

© 2016, Felicidad Martínez

Ilustración de portada: Justdd

Diseño de cubierta: Sportula

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ÍNDICE

Personae

Periculum

Noesis

Curia

Mors

Leyendas del Metaverso

Sobre la autora

Sportula narrativa breve

Personae

Rampante corrió y corrió tan veloz como le permitieron los músculos, y cuando los pulmones empezaron a arderle… siguió corriendo.

Un par de veces consiguió parapetarse y tomar unas buenas bocanadas de aire, pero en ningún momento echó un vistazo atrás. Tal vez hubiera dado esquinazo a su perseguidor, aunque no tenía intención de comprobarlo hasta que se sintiera completamente a resguardo.

«Estúpido. Estúpido —se recriminaba una y otra vez—. ¿Cómo has podido ser tan estúpido?»

Sorteó los obstáculos con agilidad, arrastró el vientre por el barro para salir por el otro lado de la cerca, aplastó el cuerpo contra el poste y por fin se detuvo, jadeante. Las manos le temblaban, las piernas le fallaban, el pecho se le hinchaba y deshinchaba dolorosamente.

Algo más recuperado, se volvió hacia un hueco entre las tablas y puso atención a lo que veía: todo parecía en calma, y aun así un escalofrío le recorrió la espalda. La certeza de la muerte seguía golpeándolo con saña.

«Estúpido. Estúpido —siguió torturándose—. ¿Por qué te has arriesgado tanto? Ya tenías lo que querías. ¿Por qué fuiste avaricioso y robaste de más?, ¿eh?»

De nada le servía seguir lamentándose. Aún le quedaba un largo camino que recorrer hasta el refugio; un trayecto campo a través que le inspiraba poca confianza. La vegetación era alta y brindaba algo de cobertura; atardecía, así que la luz anaranjada arrojaba sombras amorfas que camuflarían su huida. Pero la bestia conocía su olor, así que nada de todo aquello lo iba a ayudar si se producía un cambio en la dirección del viento.

Porque estaba ahí. Sabía que aquella maraña de pelo, músculo, garras y dientes seguía al acecho y dispuesta a saltar sobre él en cualquier momento. En otras circunstancias la bestia ni se habría molestado en perseguirlo después de traspasar el límite del territorio de sus amos, pero esa criatura era diferente. Rampante lo supo en el mismo instante en el que sus ojos se cruzaron. Aquellas pupilas verticales, las enormes uñas curvas… se le habían incrustado en las retinas hasta alcanzarle el cerebro para dejar una cicatriz, un recuerdo imborrable. Se sintió perdido. Aquel ser engendrado para masticar carne y hueso estaba dispuesto a seguirlo hasta el fin de los días con tal de saciarse con las entrañas de Rampante.

En mal momento los suyos estaban pasando hambre y se veían obligados a internarse cada vez más en territorio hostil. En mala hora el enemigo decidió dejar a sus anchas a aquellas horrendas criaturas y permitirles que se reprodujeran.

De repente oyó algo parecido a un frufrú. No captó nada anormal después, aunque el maldito cosquilleo seguía ahí, urgiéndole a que corriera por su vida.

El viento cambió entonces de dirección y le golpeó en la cara. Asustado, sintió el impulso de lavarse el cuerpo embadurnado de barro hasta el bigote.

«¿Qué estás haciendo, idiota? —se amonestó—. Conoce tu olor. No lo reveles; camúflalo.»

Soportó la comezón como buenamente pudo y volvió la vista al frente. La vegetación se sacudía con los latigazos del viento.

Demasiado tramo. Demasiado terreno que recorrer.

«No tienes más opciones, imbécil. Al bosque, vamos —se alentó—. Tienes que llegar hasta allí. Esas bestias no se internan en él. Saben que hay algo peor, y tú vas a ir directito a su encuentro. Es tu única oportunidad.»

Cogió aire, se frotó las manos, se colocó en posición para salir disparado y finalmente corrió campo a través sin mirar atrás.

Solo necesitaba un poco de maldita suerte para alcanzar el refugio. Llegaría agotado y sin un mísero grano que llevarse a la boca después de tanto esfuerzo para robarlo, pero aún con vida para adolecer de hambre un día más.

Corrió en zigzag con el corazón galopándole en las sienes y ligeros calambres que se le propagaban por el cuerpo desde las plantas de los pies.

Oyó un nuevo frufrú cerca de donde estaba.

Se dejó los pulmones en la carrera.

Maldito fuera su enemigo que nadaba en abundancia y se había valido de aquellas bestias para no compartir siquiera las sobras. Maldito él por creer que podría marcar la diferencia. Malditos los suyos por reproducirse sin medida, sin pensar en las bocas que tendrían que alimentar después.

«Maldita bestia inmunda. Si consigo salir de esta, no solo voy a hacértelo pagar a ti, sino a tus amos: los portadores de plagas.»

Colline se repantingó en la hierba y dejó que el viento le acariciara las acaloradas mejillas. Se había pegado una buena carrera desde la escuela hasta la colina más allá del prado, justo detrás del enorme edificio de piedra gris.

Odiaba los grises. Le recordaban su anterior hogar, en la ciudad. Allí, a pesar de que los edificios se erigían con colores ocres, amarillos, azules y blancos, el humo que expulsaban los vehículos de propulsión oscurecía las fachadas. Colline nunca pudo desprenderse de la idea de que la capital, siendo todo lo grande que era, la asfixiaba.

Pero en Allune era diferente. Los verdes eran intensos, el rojo palpitaba y el cielo azul, salpicado de amorfas aunque esponjosas manchas blancas, exudaba vida. También había vehículos, claro, y maquinaria que vomitaba vaho e hinchaba la madera hasta hacerla llorar, empapada. Sin embargo, había tanto espacio abierto que diluía los efectos.

Los numerosos recolectores de viento silueteaban las lomas, las enormes ruedas de agua recorrían los afluentes, las rápidas barcazas de palas salpicaban de espuma el río con sus constantes idas y venidas, los tranquilos y coloridos balones de lona se desplazaban perezosos por el cielo… Para ser un pueblo, había cabida para todo y nunca parecía que fueran a devorar el terreno.

Las únicas construcciones que no terminaban de convencerla eran la escuela, la curia y el partenón. Había tantos artilugios y maquinaria en su interior, que solo podía usarse piedra gris para que las paredes aguantasen el paso del tiempo. Aunque eran edificios pequeños, comparados con los que se levantaban en la ciudad, los adornos y la parafernalia que los revestían no podían camuflar las monstruosas chimeneas. Solo el contrapunto de color que brindaban los amplios jardines que los cercaban mitigaba el espanto de aquel humeante espectáculo.

Colline suspiró. Sí, Allune era un magnífico lugar para vivir. Tal vez no tuviera todas las comodidades propias de una gran ciudad, pero tampoco echaba en falta las enormes fuentes que cada hora escupían chorros y chorros de agua hasta trazar arcos casi imposibles, o las robustas cajas dispensadoras instaladas en cada esquina y que ofrecían productos que a nadie le hacían falta para vivir pero todos querían comprar, o los autómatas instalados a las puertas de los gremios con la única función de llamar la atención de la clientela… No, allí no había nada de eso porque todo artefacto, artilugio o maquinaria tenía una razón de ser. No era simple ostentación, sino que armonizaba con el estilo campestre.

Su madre, sin embargo, no estaba tan contenta. La exasperaba sobre todo que los vecinos conocieran las andanzas de la familia como un libro abierto, y para colmo tener que conversar con ellos, como buena vecina, cuando le apetecía más bien poco destapar sus hábitos. Y bueno, a Colline tampoco le hacía gracia que sus compañeros de clase la llamaran forastera con retintín, solo porque se sentían inferiores al recordarles con su presencia y su forma de hablar que ella había visto ingenios de funcionamiento asombroso que los pobladores de Allune jamás podrían imaginar.

Pero no todo iban a ser ventajas, ¿verdad?

Suspiró una vez más, sacudió la cabeza para apartar los recuerdos molestos, se puso de lado y, con cierta desgana, arrancó una florecilla silvestre, la olfateó e hizo girar entre los dedos.

Después de un rato observándola, estudiando los surcos de cada pétalo y la fragilidad de los pistilos, la dejó caer al suelo. Acto seguido, sin apartar la vista ni un instante, se colocó en la hierba como un gato embelesado por una pelusa, dispuesto a saltar sobre la presa en cualquier momento.

Se concentró en la flor, hasta forzar la vista, y poco después captó el resplandor que la envolvía. El amarillo se volvió más intenso y el naranja irradió como el sol.

En segundos, Colline visualizó a la perfección las corrientes de energía: la corola captaba la luz, la engullía, y después se perdía al llegar al tallo roto. Era como el camino que seguía un río y donde el flujo caía en cascada para luego diluirse, mediante ondas, en el mismo aire.

La visión era fascinante, casi hipnótica. Cada vez le costaba menos captar aquella maravilla. Es más, poco a poco conseguía ampliar el espectro y percibir los torrentes que envolvían la materia y la conectaban con la insaciable atracción de la gravedad.

Azuzada por la curiosidad, alargó la mano hasta rozar la flor. Así vio como parte del flujo de energía se le conectó al dedo índice, y después sintió la concentración eléctrica cosquilleándole en la yema.

Aún obnubilada por el efecto, decidió probar algo nuevo: ordenó a la corriente que cambiara de dirección y después la atrajo hacia su cuerpo. Tallo y pétalos no tardaron mucho en volverse mustios, retorcerse y finalmente adquirir un color parduzco, muerto.

Colline movió entonces el dedo índice adelante y atrás como si ejecutara un latigazo. La luz que lo envolvía se le escurrió hacia la punta, se desprendió y formó una diminuta esfera suspendida en el aire. Un par de segundos después la bolita de energía se contrajo, alcanzó masa crítica y explotó en miles de partículas perfectas como en un castillo de fuegos artificiales.

El resultado del fogonazo no tardó mucho en ser dispersado y absorbido por la atmósfera.

Ella torció la boca, con la misma actitud del niño que arranca las alas a una mosca, y luego se tumbó en la hierba con los brazos y las piernas bien extendidos.

El campo era la vida, sin duda. Menos de un año después de su llegada a Allune había empezado a manifestarse aquella habilidad. Aún no se había atrevido a decirlo en casa o a comentárselo a alguno de sus compañeros, por supuesto. Al fin y al cabo, las homilías que oficiaban los filósofos en el partenón hacían hincapié en que todo aquello inexplicable para la ciencia era producto del caos personificado: el mal aberrante. Así que no les iba a dar motivos para instaurar la inquisición cuando todavía no estaba segura de lo que le estaba pasando. Ya habría tiempo para explicaciones razonadas. De momento solo quería disfrutar.

Rodó por el suelo, se puso en pie de un salto, suspiró con ganas (y las manos en las caderas) para después reír a carcajada limpia. Acto seguido echó a correr colina abajo. Tenía que volver a casa y ayudar a su madre con las tareas domésticas. Ante todo, normalidad.

Colline tenía nueve años.

Poco podía imaginarse que no llegaría a cumplir los diez.

Allausse caminó detrás de Tyraelle, asegurándose de mantener los cinco pasos de separación reglamentarios, y se detuvo cuando su maestro llegó a la base de las escaleras y empezó a subir hacia el púlpito.

El muchacho esperó con paciencia a que el filósofo dejase atrás al menos cuatro peldaños, con la atención de todos los concurrentes centrada en la ascensión, antes de dar media vuelta y dirigirse a la eolípila para avivar el fuego.

La sincronización entre filósofo y estudiante fue perfecta, ya que cuando Tyraelle alcanzó al púlpito, en la base de la eolípila empezó a oírse el chupchup del agua hirviendo.

No mucho después, el vapor comenzó a ascender por los dos tubos paralelos que conectaban la caldera con la esfera instalada más arriba. De esta última salían dos pitorros curvos y equidistantes que primero se pusieron a silbar y luego escupieron vapor a presión hasta provocar un movimiento rotatorio frenético.

Tyraelle concedió a los concurrentes unos segundos más para que contemplaran la maravilla de aquel artilugio, luego alzó los brazos, esperó a que todas las miradas estuvieran puestas en él y acto seguido empezó la homilía con una cita de las Escrituras:

—Y Braham dijo «Ningún objeto puede alterar su estado inicial por sí mismo. Solo la oposición de una fuerza externa podrá hacerlo avanzar, o retroceder, o detenerlo definitivamente». Y yo digo: ¿no es acaso la voluntad del pueblo una poderosa fuerza? Porque si Allune es la materia, entonces no hay duda de que cada uno de vosotros sois la unidad indivisible e indestructible que le da forma. Tal vez la adición de nuevos átomos pueda alterar la estructura, en efecto, pero también puede ocurrir que sus enlaces se vuelvan más estables. ¿Me equivoco? —Hizo una breve pausa, consciente de que nadie se atrevería a contradecirlo—. ¿Y acaso no dice también la primera gran ley que nada se crea o se destruye, sino que se transforma? Pero ¿quiere eso decir que el resultado será irremisiblemente malo? —Realizó una nueva pausa mientras miraba desafiante a los concurrentes.

La plática del filósofo siempre seguía la misma estructura: lanzar una pregunta proyectando la voz al máximo, para después dejar que reverberara en el interior del partenón gracias a las arcos y bóvedas, sabiendo de antemano que no habría réplica.

—¡Observad la eolípila! —rugió al mismo tiempo que señalaba el artefacto con un latigazo del brazo—. La esfera se mueve, ¿por qué? Porque la leña prende. Y si la apartáramos, ¿seguiría funcionando? —Otra pausa, esta vez más larga, para observar mejor quiénes parecían conocer la respuesta y quiénes no se molestaban siquiera en pensarla—. Puede que siguiera dando vueltas sobre el eje durante un tiempo, pero al final acabaría por detenerse. ¿Y creéis que eso es bueno? Ya os contesto yo: NO.

Tyraelle guardó silencio. Allausse comprendió que su maestro estaba haciendo recuento, y que no todos los rostros parecían satisfechos con las palabras. Pero claro, la homilía que estaba oficiando el filósofo trataba un tema delicado, y muchos no estaban por la labor de dar su brazo a torcer.

Tres meses atrás el gremio de pescadores había traído noticias preocupantes de la capital: los casos de mal aberrante se habían disparado, lo que estaba provocando que muchos ciudadanos emigraran a los pueblos por miedo a que el filósofo-rey instaurara la inquisición y se volvieran a producir detenciones indiscriminadas como había sucedido un siglo atrás.

A pesar de los años transcurridos, la gente no había olvidado los hechos. Muchos de sus familiares pasaron décadas en cautiverio hasta que los filósofos consiguieron hacerles entrar en razón. Otros habían preferido quitarse la vida antes que admitir que la física, o algunas de sus ramificaciones como la química, las matemáticas y la biología, podía explicar el mundo, darle consistencia y sentido. El mal aberrante había echado profundas raíces en ellos y estigmatizado a sus descendientes, que eran tratados con recelo por los demás porque esperaban que en cualquier momento les asomara un brote de locura.

Allausse mismo había ingresado como estudiante en el partenón, instigado por su padre. Y es que aunque los filósofos aseguraban que el mal aberrante no era hereditario, sino una causalidad de la ignorancia, era mejor prevenir que seguir hostigado por las malas lenguas que lo relacionaban con un tío al que ni siquiera conocía.

Y eso mismo era lo que estaba pasando: los habitantes de Allune, como en muchos otros asentamientos rurales, empezaban a temer que los extranjeros, de los que desconocían sus relaciones de parentesco con aberrantes, trajeran consigo los efectos del caos y, por tanto, alteraran la estabilidad del pueblo.

—Sé lo que estáis pensando —prosiguió Tyraelle—. La segunda gran ley, ¿verdad? «Nada vuelve a ser como al principio porque siempre hay pérdidas» —parafraseó—. Y en efecto, mirad: la leña se consume, pierde parte de sus propiedades. Pero ante todo está la primera gran ley. SIEMPRE. Aquella que rige la naturaleza de las cosas y nos muestra la verdad universal: todo cambia, nada permanece. De esta forma la leña quemada se transforma en carbón, en fertilizante, en negro de humo para la tinta… Eso es un hecho. Solo la ignorancia, amigos míos, nos hace mirar a otro lado y permitir que se desaproveche el producto resultante. Porque el miedo es una gran fuerza, cierto, pero vuestra voluntad es igual o más poderosa, una acción contrapuesta.

»Ya lo dijo Braham: la acción siempre modificará el movimiento, bien en velocidad, bien en dirección. Y esta es, sin duda, vuestra oportunidad de demostrarlo. No permitáis que el miedo os frene y os condene al reposo, o peor aún: que os haga retroceder. Avivad las llamas permitiendo la incorporación de nuevos leños. Aprovechad toda esa energía calorífica para avanzar.

El silencio cubrió el partenón de arriba abajo. Allausse paseó la vista entre los concurrentes con disimulo. No parecían muy convencidos, pero ¿cómo iban a estarlo? Una década atrás, cuando él era un niño, escuchó a Tyraelle emplear el ejemplo de la eolípila justo para convencerlos de lo contrario: los objetos en reposo guardan energía y, si están a la altura adecuada cuando son perturbados, pueden adquirir un movimiento de aceleración imparable, e incluso destructivo, para quien intente detener el avance. Y si él recordaba el caso, seguro que otros también.

Ese era el problema de las Sagradas Escrituras: si bien tenían absoluta validez empírica, estaban abiertas a interpretaciones para el aleccionamiento moral. Y el uso de las palabras era importante, claro. En el caso anterior, por ejemplo, si en vez de «Movimiento de aceleración», o incluso «Avance», hubiera dicho «Caída», la lección habría sido completamente diferente.

¿Y por qué Tyraelle no había empleado aquel argumento para la situación que estaban viviendo? Allausse sospechaba que no era para evitar que alguien dijera «No habíamos quedado en que…», sino porque necesitaba incorporar como fuera posible el elemento agregar leños como símil sobre los inmigrantes.

Tyraelle le hizo una señal; Allausse contuvo un gesto de desaprobación, se dirigió al tornillo de agua, una máquina de movimiento perpetuo imposible, y lo activó. Acto seguido, el filósofo descendió por las escaleras salmodiando las ecuaciones mientras los concurrentes coreaban las réplicas.

Ese era el problema de Tyraelle, pensó Allausse con tristeza. El maestro era de la vieja escuela y no acababa de aceptar las pautas acordadas en el último concilio. Insistía en dar más peso a los salmos y teorías, en vez de acercar las Escrituras al pueblo utilizando expresiones parabólicas e hiperbólicas que les resultasen más cercanas y comprensibles.

En ese aspecto, Braham había sido un adelantado a su tiempo. Aunque sus epístolas eran pura formulación, había ido de asentamiento en asentamiento para difundir la palabra empleando un lenguaje llano y sencillo.

Repetir una y otra vez «Fuerza es igual a masa por aceleración» no consigue calar en la gente, pero decir «Cuanto más pesa un objeto, más fuerza tendrás que aplicar si lo quieres mover rápidamente» ya es otra cosa.

Media hora después el partenón se había vaciado y, si bien Tyraelle parecía satisfecho con la liturgia de aquel día, Allausse tenía dudas de que los habitantes de Allune estuvieran más tranquilos. Después de todo, como el gran filósofo Eurice había dicho: si decides ignorar los hechos que se muestran ante tus ojos, luego no te quejes cuando el empirismo te parta la cara.

Bueno, no eran las palabras exactas, pero más o menos era lo que venían a decir.

Barrigona era consciente de que estaba inmersa en un sueño, y aun así percibió el temblor que le sacudió el cuerpo como algo real, físico.

El corazón le galopaba en las sienes, los músculos se negaban a obedecer la orden de salir huyendo y era incapaz de apartar la vista de lo que tenía enfrente: un portador de plagas.

Fascinada y aterrorizada observó aquellas larguísimas extremidades que parecían ondular al desplazarse. Las superiores estaban rematadas por unas manos enormes de dedos increíblemente ágiles y muy separados. Aquellas palmas estaban embadurnadas con gérmenes, bacterias e inmundicia varia, y la boca… apenas se la distinguía en el rostro. Era como una fina línea horizontal, pero Barrigona ya había visto el aspecto que tenía cuando un portador la abría: se convertía en un enorme agujero, oscuro y profundo, que escupía plagas y transmitía enfermedades con el aliento.

Sin duda, más que un sueño era una pesadilla en la que el portador, como un coloso, la miraba desde las alturas con esos ojos tan característicos que brillaban con una inteligencia maligna.

Barrigona no sabía qué era peor: dejarse atrapar y perecer por la terrible enfermedad que le transmitiría, o terminar aplastada como una mosca con las tripas desparramadas por el suelo y agonizar durante horas hasta que el corazón dejara de bombearle sangre al cerebro.

El portador dio un paso adelante; Barrigona chilló y supo que no solo ocurrió en el sueño. Pataleó histérica y comprendió que su cuerpo, tendido en la redonda cama de paja, se convulsionó. ¿Por qué no se despertaba como otras veces?

Para su sorpresa, el portador no se acercó más, sino que encogió las extremidades inferiores y se quedó inmóvil, observándola con curiosidad, o eso creyó entender. Acto seguido abrió y cerró la boca repetidas veces y dejó salir aquellos extraños ruidos con los que se comunicaban entre ellos.

Por puro instinto, Barrigona se tapó la cara para que aquel aliento infecto no se le metiera en el cuerpo, y cuando la algarabía cesó, se atrevió a decir:

—No entiendo nada de lo que dices. ¿Por qué no me dejas en paz? —bramó.

El rostro del portador se llenó de bultos y arrugas, luego volvió a emitir ruido.

—¡Basta! —rugió ella como respuesta.

Una bestia salida de la nada se abalanzó de repente sobre Barrigona con las garras por delante, afiladas y destellando.

Se llevó un buen susto, pero ni por esas consiguió despertar.

Seguía de una pieza, eso sí. No sentía uñas y colmillos clavados en la carne como siempre se había imaginado que sería caer en las fauces de una criatura tan mortífera. Al parecer, el portador de plagas había agarrado a la bestia por el pescuezo en el último momento, y después la había obligado a permanecer a su lado.

La temible criatura, que no apartaba la mirada de Barrigona, consintió en quedarse quieta mientras el portador le acariciaba el lomo. Poco después, la bestia empezó a emitir un extraño sonido antes de ponerse a lamer con docilidad la mano de su amo.

Barrigona pensó por un momento que se le iban a desorbitar los ojos ante la escena, pero consiguió recomponerse y reflexionar:

«Ahora lo entiendo —se dijo—. Por eso pueden campar a sus anchas, porque son inmunes al contacto.»

Sin previo aviso, el sueño se volvió aún más confuso y aterrador: la imagen del portador y la bestia comenzó a duplicarse y a superponerse, y las características que los definían variaron con cada réplica.

Una copia volvía a la bestia más grande, la segunda mostraba una más pequeña, la tercera mostraba un pelaje de color más claro, la cuarta sin pelo… Y algo parecido pasaba con el portador: uno parecía cubierto con pieles muertas que no eran suyas, otro había perdido por completo el vello que le cubría el cuerpo, otro era menudo, otro lucía por todas partes protuberancias relucientes...

Barrigona tardó en darse cuenta de que no solo se estaban multiplicando las imágenes de sus enemigos, sino también las de los elementos que componían el recinto en el que estaba. Las paredes, por ejemplo, unas veces eran del color del tronco de los árboles, otras del de la piedra, otras eran como nubes relucientes, otras se volvían trasparentes y dejaban ver el paisaje que había más allá…

Entonces decidió mirarse y comprobó que le estaba sucediendo lo mismo. Era como ver distintas versiones de sí misma. En una incluso llegó a sentir el hambre royéndole las entrañas con tanta ansia que vio como su otro yo empezaba a masticar la carne tierna del bebé que dormía en su regazo.

Aquella visión le provocó tremendas arcadas, pero tampoco entonces despertó.

Necesitada de alejarse de aquel horror, alzó la vista y se tropezó con una de las copias del portador que la observaba con la línea horizontal de la boca curvada hacia arriba.

Barrigona, algo confusa, sintió una extraña calma en el brillo de aquellos ojos y, para su desconcierto, percibió las palabras del enemigo abriéndose paso en su cabeza.

—Somos efímeros, Barrigona —le dijo el portador con una entonación que se le antojó relajante—. Pronto no habrá enemigos.

Las distintas imágenes superpuestas empezaron a apretujarse. Podía sentir la tremenda presión que obligaba a los cuerpos a coexistir en un mismo espacio.

No era doloroso (después de todo seguía dentro del sueño), pero cuando al fin todo se volvió uno, las tinieblas empezaron a emerger desde las esquinas hasta alcanzar un único punto de luz que acabó engullido por una oscuridad palpable y espesa que le provocó asfixia.

Solo entonces consiguió despertar con la palabra amenaza resbalándole por la boca.

Periculum

Colline secaba con un paño los platos que su madre le iba pasando después de aclararlos. Lo hacía de manera automática, desapasionada. Llevaba desde los cuatro años ayudándola en las tareas de la casa, por lo que había adquirido la memoria muscular suficiente para ejecutar los movimientos sin romper nada y al mismo tiempo hablar sin perder el hilo de lo que decía:

—Y entonces la profe nos explicó que antes solo había un partenón y que estaba en un sitio donde únicamente podías llegar en barco, y que estaba consacredo… consagrido…

—Consagrado.

—Eso. Consagrado a una señora muy lista que se llamaba Athas.

—Athesa.

—Esa misma. Y también dijo que en ese antes había otros edificios consa… gri… grados —se corrigió—, consagrados a otras personas a las que llamaban doses.

—Dioses.

—Sí, pero que esas personas no eran de verdad aunque la gente decía que sí lo eran y que además ellos eran los que desencadenaban las tormentas o hacían temblar la tierra porque se enfadan o porque se divertían. Y que esos dioses lo veían todo, incluso a las familias dentro de las casas, porque como vivían en el cielo tenían mucha… pespectiva.

—Perspectiva.

—¿A que es ridículo, mamá? ¿Cómo se va a poder ver bien desde tan lejos? Eso es imposible.

—Ajá —replicó la madre, sin emoción—. Pásame el paño un momento.

—¿Me estás escuchando? —replicó Colline, molesta, mientras le cedía el trapo.

—Sí, cariño. Sigue. ¿Qué más te dijo la profesora?

—Pues que la gente se creía esas cosas sin pensar
—prosiguió con fuerzas renovadas—. Así, ya está, sin más. Increíble. ¿A que sí, mamá?

»Yo creo que eran unos vagos que preferían imaginarse cosas en vez gastar tiempo en comprobar si era cierto o no.

—Eso no es justo, Colline. Esa gente que mencionas estaba muy ocupada tratando de sobrevivir día a día. Tenían que arar, confeccionarse ellos mismos la ropa, alimentar a los animales de los corrales y también buscar comida que llevarse a la boca.

—Ya. Pero en Allune también hacen lo mismo y no creen en esas cosas.

—Porque todos los sextos acuden al partenón para que los filósofos se las expliquen.

—Exacto —exclamó antes de que su madre le pasara el paño para que se secara las manos—. La profe nos explicó que los filósofos de ese entonces, que tenían muuucho tiempo para dedicarlo a pensar, dijeron un día «Esto no puede seguir así», y entonces decidieron que en vez de contarse las cosas entre ellos, irían de pueblo en pueblo y se las explicarían a todos.

—Uhum… —murmuró la madre mientras terminaba de colocar en su sitio los utensilios de cocina desparramados en la encimera.

—Y decidieron que ese primer partenón iba a ser como una gran escuela pero sin serlo.

—Academia.

—Da igual el nombre, mamá. La cosa es que aunque sabían que la señora inteligente esta no era real, la vendieron como…

—¿La vendieron? ¿Cómo que la vendieron? Pero ¿cómo se le permite a una profesora expresarse de esa manera?

—Ay, mamá, no seas así. Déjame terminar. ¿Por dónde iba…? Ah, sí. Aunque la señora esa, Athesa, no era una persona real, se decía que había sido creada de la cabeza de otra, de una de esas imaginarias… un dios, así que era en verdad una idea, ¿comprendes? Y por eso los filósofos la usaron como susa…

—Musa.

—…para desarrollar sus pensamientos y convertirlos en cosas. Y cuando la gente vio los artilugios de los filósofos, y estos les explicaron de qué idea habían nacido, nuestra civili… zación —dijo con dificultad— creció y creció y empezaron a construirse partenones por todas partes. Mamá, ¿a que es superinteresante?

—Sí, hija. Mucho. Y ahora ve a atender a tu hermano —la despachó con la mirada puesta en el cesto de la ropa sucia—. Me ha parecido oírlo despertándose de la siesta.

Colline refunfuñó, más por frustración que por desgana. Aunque le gustaba relatarle a su madre lo que había aprendido en la escuela, siempre se quedaba con la sensación de que a esta le importaba más bien poco lo que tuviera que decirle porque no le contaba nada nuevo. ¿Tanto le costaba parecer interesada por los avances que lograba su hija?

Finalmente Colline se fue al cuarto, a regañadientes, con la cantinela de su madre pegada detrás de las orejas instándole a ser una buena hermana.

Desde que Paullot cumplió un año, sus padres le habían desmontado la cuna e instalado un colchón junto al de ella. Y después de dos compartiendo habitación, a Colline ya no le molestaba la invasión de la intimidad. Con tanta diferencia de edad, había decidido convertir a su hermano en un experimento involuntario acerca del desarrollo de la consciencia. Era molesto a veces, cierto, pero interesante en cualquier caso.

Antes de llegar a los pies de la cama vio con claridad los enormes, redondos y negros ojos de Paullot brillando con expectación. A veces la expresión de su hermano daba miedo.

—¿Ya estás despierto? —le sonrió.

Paullot respondió a la sonrisa con otra que le iluminó el rostro... y todo a su alrededor.

—Ay, madre —le dijo Colline—. Con lo trasto que eres y lo inocente que pareces ahora. ¿Qué has hecho, pillín?

—Ludes —replicó, ampliando aún más la sonrisa hasta alumbrar por completo el cuarto; aunque Colline sabía que solo era su imaginación—. ¡Ludes! —Rio y aplaudió.

—Shhh… Eso luego.

—Ludes, ¡ludes! —siguió en sus trece.

—Pero si te acabas de despertar…

—¡Ludes!

—¡Sh! Vale, pero no grites. ¿Vas a gritar?

Paullot meneó la cabeza con ganas y encogió el cuerpo.

—De acueeerdo —consintió Colline.

La muchacha alzó los brazos a la altura de los hombros, agitó las manos y empezó a mover los dedos mientras se concentraba en la siguiente jugada.

Poco después, corrientes de energía electroestática se le arremolinaron en cada falange y acabaron chisporroteando cuando las hizo entrechocar tras un frenético baile de dedos.

Paullot, primero muy atento y luego embelesado por el espectáculo, terminó por romper a reír a carcajadas hasta columpiarse con todo el cuerpo, y mucho ímpetu, en la cama.

—¡Sh! Sssh… —repetía Colline una y otra vez sin poder ocultar una sonrisa.

—¿Qué estás haciendo?

El corazón de Colline se encogió en un puño al oír la voz de su padre en la puerta.

El movimiento de las manos se le quedó congelado, todo el cuerpo en realidad, mientras tenían lugar los últimos chisporroteos de energía.

¿Por qué estaba él allí? ¿Por qué había llegado tan pronto de trabajar? ¿Por qué había sido tan tonta y no había cerrado la puerta de la habitación?

—Más. ¡Más! —aplaudió Paullot, entusiasmado e ignorando las consecuencias de la intrusión.

Colline, asustada, se volvió poco a poco hacia la puerta.

«No es lo que parece, de verdad», quiso explicarle. Sin embargo, dijo:

—Papá, no te enfades.

En dos zancadas, su padre se acercó y le asestó una tremenda bofetada.

Allausse, de pie junto a la ventana, era incapaz de apartar la mirada de aquella niña de ojos despiertos. Su padre la había llevado al partenón casi entrada la noche y había insistido en hablar con Tyraelle de inmediato. Por la forma de hablar, Allausse captó enseguida el recelo, pero también una traza de miedo que preocupó al estudiante.

Otro detalle que no se le escapó fue que Junot, el padre de la chiquilla, no soltó en ningún momento la mano de su hija como si temiera que se le fuera a escapar. Ni siquiera cuando entró en el despacho de Tyraelle, y tampoco cuando empezó a relatarle al filósofo el motivo de su visita.

A pesar de la calma con la que Junot narraba los hechos, Allausse era consciente de que aquel hombre debía de estar deshaciéndose en nervios; y no porque le pareciera extraordinario el prodigio que había realizado la niña (seguro que había una explicación perfectamente lógica, y acudir al partenón era la mejor forma de obtenerla), sino por las posibles implicaciones.

Su familia era una de las que habían abandonado la ciudad para huir del mal aberrante, y en las últimas semanas el ambiente en el pueblo andaba algo enrarecido con el tema de los extranjeros. Así que no era difícil imaginarse que de llegar a saberse lo sucedido, los rumores infundados se esparcirían como la pólvora y acabarían con un montón de dedos acusadores apuntándolos. Y es que aunque la gente era instruida para abrazar la física, en cuanto el miedo entraba en escena se esfumaba toda lógica. De ahí que el padre, muy sabiamente, escogiera aquella hora del día, con todo el mundo cenando en sus casas en vez de entretenidos fisgoneando por las ventanas a la caza del chisme fácil.

Cuando Junot terminó de hablar, el silencio cubrió el despacho. Tyraelle, que no había abierto la boca en ningún momento ni se había dignado a echar siquiera un vistazo a la niña, emitió un simple «Hmmm» antes de colocar los codos encima de la mesa, juntar las manos y apoyar la barbilla en el arco que formaban los índices con los pulgares.

—¿Y dices que es la primera vez que ves algo así?
—preguntó al fin.

—En efecto.

—¿Estás seguro?

—Sí.

—Curioso. En estos casos siempre repito las palabras del gran Eurice: «Si falseas los datos para que el resultado se ajuste a tu conveniencia, serás rápidamente desacreditado cuando alguien intente reproducir el experimento».

—No miento, se lo juro.

Tyraelle arrugó los labios, asintió con los ojos cerrados y después se repantingó en el asiento. Pasados unos segundos, que a Allausse se le hicieron eternos, por fin se levantó, se acercó a Colline, se apoyó en el borde de la mesa y se quedó mirando a la niña un buen rato.

—Te llamas Colline, ¿verdad? —comenzó a interrogarla en tono afable.

Allausse, sin embargo, al ver que cruzaba los brazos y se los apretaba contra el pecho, supo de inmediato que el filósofo estaba en realidad a la defensiva.

La chiquilla asintió con tranquilidad.

Interesante. Desde que el estudiante la vio entrar en el partenón, no consiguió detectar en ella ni un solo atisbo de nerviosismo.

—¿Y cuántos añitos tienes?

—Nueve —replicó, ofendida por el diminutivo.

—Oh, pero si casi eres mayor ya.

Colline sonrió con orgullo.

Allausse también, pero lo ocultó de inmediato. Con lo cascarrabias y poco diplomático que solía ser Tyraelle, era increíble la maña que tenía con los más pequeños. El estudiante supuso que aquella actitud distendida tenía algo que ver con lo que su maestro le había repetido en más de una ocasión: «Los adultos tienen vicios adquiridos que son difíciles de corregir, pero los niños siempre están dispuestos a aprender cosas nuevas».

—Entonces te sabes bien las grandes leyes, ¿a que sí? —prosiguió el filósofo.

La niña asintió de nuevo sin dejar de sonreír.

—Ah, pero seguro que no te sabes los principios de realidad. Aún eres muy pequeña.

—Sí que me los sé —se quejó Colline, de nuevo ofendida.

—No, no puede ser.

—¡Que sí!

—¡Colline! —la reprendió el padre por la subida de tono.

Tyraelle alzó la mano para pedir silencio a Junot, y de paso amonestarlo. Un artesano del hierro no le iba a decir cómo hacer su trabajo y menos aún entorpecerlo.

—Bah. A mí no me engañas —continuó el filósofo con la estratagema—. Es imposible que te los sepas. A ver, ¿cuáles son? —la desafió.

La chiquilla se llevó las manos a la espalda, cerró los ojos un segundo y luego inspiró profundamente antes de ponerse a citar de carrerilla:

—La realidad se fundamenta en cinco principios. Primero: todo evento tiene una explicación física y lógica. Segundo: las causas de un evento son la suma de distintas acciones y reacciones que no tienen por qué ser de origen evidente. Tercero: los hechos que rodean un evento, por insignificantes que parezcan, no pueden ser descartados sin haber sido comprobados hasta sus últimas consecuencias. Cuarto: cualquier evento, por imposible que parezca, puede ser reproducido si se le aplica tiempo y estudio. Y quinto: lo inexplicable es producto de la falta de conocimientos, o el resultado de una experimentación mal planteada.

—¡Muy bien! —El filósofo aplaudió con una sonrisa de oreja a oreja—. Eso ha estado muy bien. Sí, señor. Eres una niña muy lista, no hay duda.

Colline hinchó pecho. Tyraelle acababa de hacer un gran trabajo al atraerla hacia una zona confortable y relajada, que la predispondría a responder de buena voluntad a la segunda parte del interrogatorio.

—Pues si te sabes tan bien los principios de realidad, entonces estoy seguro de que puedes aplicarlos, ¿no?

La niña frunció el ceño, desconcertada.

—Sí, claro —insistió el filósofo—. Lo de la repetición, por ejemplo. Enséñame eso que dice tu padre que has hecho. ¿O acaso te ves incapaz de reproducir el evento? Porque si lo has ejecutado una vez, lo puedes recrear, ¿no?

Colline miró a su padre de reojo. Estaba claro que la sola idea de llevarlo a cabo la ponía nerviosa. Solo había que tener en cuenta la primera reacción de Junot al descubrirlo: castigarla con dureza y después llevársela al partenón casi a rastras.

—No te preocupes por tu papá, querida. Él sabe que esto es un experimento. Y los experimentos no son malos, ¿verdad? Sin ellos no podríamos definir el mundo, ¿a que no?

La chiquilla se mordió el labio y, tras un momento de duda en el que su padre, tieso como una vara, no quiso ni mirarla, ella negó con la cabecita, retiró las manos de la espalda, las alzó y…

Allausse observó anonadado como el aire contenido entre los dedos de la niña chisporroteaba al moverlos. Y sorprendido se quedó al ver que Tyraelle contemplaba impasible la escena como si fuera lo más normal del mundo.

Junot exhaló un quejido, un contenido grito de espanto, al ver por el rabillo del ojo la proeza de Colline, que en seguida paró con evidente miedo ante la reacción del padre.

—Ah, pues sí que podías repetirlo —dijo Tyraelle con una tranquilidad que a Allausse se le antojó inhumana—. Cumple el principio de realidad. Muy bien, muy bien. Y ahora, para poder sacar conclusiones del experimento, tenemos que analizar las variables que han intervenido, ¿verdad? —Esperó a que la niña asintiera—. Veamos… —Se llevó la mano al mentón y fingió cavilar—. Los antecedentes son importantes. Se lo enseñaste a tu hermanito por la tarde, ¿no? —Ella asintió—. ¿Y qué estabas haciendo antes de eso?

Colline entrecerró los ojos y se mordió de nuevo el labio. Parecía que estuviera haciendo un gran esfuerzo para recordar.

—Pues… —empezó a decir la niña—. Ayudé a mi mamá a secar los platos.

—Vaya. Interesante. ¿Y los secabas con el aliento?

—No. —Rio entre dientes como si acabaran de contarle un chiste—. Los sequé con un paño, jo.

—Así que un paño, ¿eh? ¿De esparto?

Colline rio con ganas. Una vez más volvía a estar relajada.

Lo que Tyraelle estaba consiguiendo tenía perplejo a Allausse. La manera distendida con la que estaba conduciendo aquella conversación era encomiable.

—¿Cómo iba a ser de esparto? —replicó ella con la risa columpiándosele en la boca—. Era de algodón.

—Oh, claro, qué tonto. De algodón, sí, sí. ¿De qué otra cosa iba a ser? El esparto se usa para otra cosa.

—Sí. Para frotar el culo de las ollas y las cacerolas
—le siguió la gracia— y quitarles lo negro. Pero los platos se secan con un paño porque así no les salen rayas.

—Claro, claro. Cómo iba a ser si no. Ah, pero en los séptimos se escurren sin más.

—No, no —añadió Colline rápidamente—. Todos los días igual.

—¿Todos los días se secan con un paño?

—Sí.

—¿Incluso después de desayunar?

—Por supuesto. Desayuno, comida, merienda y cena. Pero yo solo ayudo a mi mamá a secar los platos después de comer y de cenar, porque es cuando hay que limpiar más.

—Y al terminar de secar los platos, tras la comida, vas y despiertas a tu hermano de la siesta, ¿cierto? Y entonces él te pide ver las luces y tú le consientes, ¿a que sí?

—Sí.

—Oye, pues eso está muy bien. Sí, sí. Tu evento cumple los principios de realidad. ¿Lo ves, Junot? No hay de qué preocuparse.

—¿En serio? —replicó el padre no muy convencido y sin atreverse aún a moverse.

—¡Pues claro! —exclamó risueño—. Colline, ¿te parece bien que yo repita tu evento?

Ella sonrió e iluminó el despacho de arriba abajo.

—Bien, bien —dijo el filósofo dando una palmada de ánimo.

Tyraelle se puso en pie, se dirigió a uno de los armarios y saco un trozo de tela y un objeto ovalado, traslúcido y del color de la miel.

«Ámbar», pensó Allausse.

Acto seguido, su maestro se volvió hacia la mesa, apartó un pisapapeles, frotó el paño contra la piedra y, al acercarla al segundo objeto, empezaron a saltar chispitas.

—¿Veis? Es el elektron. Cuando te secas con el paño, Colline, cada uno de tus dedos son como este ámbar. Al moverlos y acercarlos ocurre lo mismo.

Junot cerró los ojos y suspiró aliviado. Le habían quitado un gran peso de encima.

—He puesto en práctica los principios de realidad. ¿Verdad, Colline? —le sonrió el filósofo, y añadió un guiño al gesto de complicidad.

—Yo ya lo sabía —replicó ella, toda sabionda y rebosante de sonrisas.

—Si es que eres muy lista... Junot, deberías dejar que tu hija viniera a visitarnos por las tardes. Estoy seguro de que será una niña de provecho si me permites que la instruya.

—Por supuesto, por supuesto —respondió el padre, eufórico, mientras le daba la mano y sacudía con ganas—. Mañana mismo la tienes aquí.

—Estupendo, estupendo —añadió Tyraelle con la misma efusividad—. A ver si es verdad.

—Venga, hija —la alentó Junot—. Nos vamos. Tu madre estará esperándonos para cenar. Ah, y muchas gracias por todo, ¿eh? De verdad.

Filósofo y estudiante esperaron con paciencia, y la mirada clavada en la puerta, a que la visita se marchara definitivamente.

Cuando Allausse estuvo seguro de que por fin estaban solos, sonrió y meneó la cabeza con aprobación y admiración.

—Ha sido increíble, maestro —dijo—. A mí jamás se me hubiera ocurrido esa solución ¡y en tan poco tiempo! No tengo palabras.

—No seas estúpido —refunfuñó, enfadado—. Esa niña es un peligro.

—Pero tú mismo has dicho… —boqueó, estupefacto.

—¡Venga ya, hombre! —rugió mientras se dirigía airado hacia una de las estanterías—. ¿Desde cuándo frotarse las manos con un paño produce ese efecto? —Se puso a buscar, frenético, un título entre los libros—. Si fuera así, tendríamos el partenón lleno de gente asegurando que es capaz de hacer lo mismo. —Sacaba cada volumen con rabia y lo volvía a colocar en su sitio con el mismo ímpetu—. Y aunque fuera posible, aunque se diera el caso, ¡secó los platos pasado el mediodía y ya es casi de noche! Los efectos de la excitación del elektron deberían haberse disipado de sobra. Adelante, acerca ahora el ámbar al pisapapeles y dime qué pasa —ordenó con retintín—. No, no, ya te lo digo yo: NADA.

»Quiero a esa niña bajo vigilancia ¡mañana mismo! Y que la física nos guíe, porque esto apesta a caos.

Barrigona despertó entre jadeos y la sensación de un inminente peligro asomando por cada recoveco de la estancia.

—Mi reina —la llamó Ceñuda—, ¿os encontráis bien?

Barrigona parpadeó repetidas veces hasta que poco a poco recuperó el aliento; y solo cuando la asistente le acarició la nariz, comprendió dónde estaba y quién era.

—Sí, sí —respondió con los nervios aún entre los dientes—. Estoy bien.

—¿Pesadilla, o sueño verdadero?

La reina comprendió de inmediato la importancia de aquella pregunta. Ceñuda era la encargada de velarla mientras dormía y reconfortarla al despertar, o guiarla para no perder la valiosa información que le había sido revelada durante el sueño. Así que Barrigona, atada ya a la realidad, decidió iniciar el procedimiento y bucear por las brumas oníricas.

Cerró los ojos y trató de capturar las últimas imágenes de la vigilia que ya empezaban a escurrírsele: una cría de portador, un fogonazo de luz, un monstruo informe en mitad de la nada, un cubo gigantesco, dos superficies pulidas que reflejaban hasta el infinito la misma imagen aunque con ligeras variaciones, la gravedad haciéndolas añicos…

—Creo… Creo que es un sueño real.

—¿Y qué os dice?

Nunca había recibido tantos sueños verdaderos en un periodo de tiempo tan corto, por lo que tuvo que hacer un gran esfuerzo para recapitular el cúmulo de imágenes que la habían estado bombardeando en los últimos días, y extrapolar la conclusión.

—Me… —empezó a decir—. Nos advierten de un peligro.

—¿Sobre los portadores?

—No, no. Todos corremos peligro. Los portadores también.

Ceñuda arrugó la frente aún más y preguntó, suspicaz:

—¿Cómo es eso posible?

—No lo sé, pero empiezo a sospechar que los vamos a necesitar para salir de esta.

La asistente dio un instintivo paso atrás, aterrorizada, al oír la declaración de la reina. Acto seguido empezó a frotarse las manos con nerviosismo para después acariciarse las orejas y el pecho, una y otra vez, sin darse cuenta de que lo estaba haciendo.

—¿Estáis segura? —Se le descolgó un hilo de pánico por la boca—. Habláis del enemigo. Esos monstruos, esos destructores, esos…

—Los mismos, en efecto —la interrumpió Barrigona, autoritaria y con la entereza recuperada—. Esos asesinos sin escrúpulos que envenenan su comida sobrante y nos la ofrecen para que muramos con terribles espasmos y estertores; esos que nos lanzan a sus despiadadas bestias para que nos devoren vivos; los mismos que nos cazan para abrirnos en canal, solo para apostar de qué lado se nos desparraman las tripas. Ese enemigo, sí.

—Pero… pero… ¿cómo va a existir algo peor que esas bestias? Es inconcebible.

—Pues yo llevo días soñando con ello, sintiéndolo, oliéndolo. Algo que nos acecha entre los resquicios de la realidad, dispuesto a hacernos desaparecer del mundo como si nunca hubiéramos existido. Debemos reaccionar pronto, y si eso significa…

—¡No me importa! ¿Los portadores están en peligro? ¡Que se mueran esos engendros!

Barrigona, todo lo oronda que era, cayó sobre Ceñuda y empezó a morderle con rabia las orejas, la nariz, el pescuezo… La asistente chilló de dolor y, aunque en un primer momento trató de devolverle la dentellada, finalmente se dejó caer al suelo para después permanecer inmóvil con el estómago al descubierto en señal de derrota.

—¡No vuelvas a ponerme en entredicho! —rugió Barrigona con una mata de pelo de Ceñuda entre los dientes, que escupió con desprecio—. Yo soy la reina. Mi familia fue la primera en despertar y ser consciente de nuestro lugar en el mundo, mi tatarabuelo derrotó a los madrigueros y los expulsó de nuestras tierras, mi abuela nos brindó identidad al llamar pensantes a nuestra raza y yo soy la primera en tener sueños verdaderos.

»Soy razonable y misericordiosa, pero vuelve a hablarme de esa manera, a poner en duda mis decisiones, y seré como mi bisabuelo: brutal y despiadado con los que se atrevieron a cuestionar la autoridad de mi linaje. ¿Te ha quedado claro?

Ceñuda permaneció un rato más boca arriba, jadeante y despatarrada, antes de darse media vuelta con la barriga bien apretada contra el suelo. Poco a poco se fue incorporando mientras, instintivamente, se lamía las manos para luego pasárselas por las heridas.

—He sido una tonta —dijo la asistente sin atreverse a mirar a la reina a los ojos—. Por favor, perdonadme. No volverá a pasar.

—Está bien —consintió después de un tenso silencio que a Ceñuda debió de hacérsele eterno—. Y ahora búscame a un explorador, pero no a cualquiera. Necesito a alguien que se haya atrevido a ir al territorio de los portadores, que se haya topado cara a cara con el peligro… y aun así haya vuelto a por más. ¿Entendido?

—Ordenáis y obedezco, mi reina.

Barrigona esperó con paciencia a que la humillada y temblorosa asistente abandonara las dependencias. No había sido justo que la tratara de esa manera. Casi toda la familia de Ceñuda, recolectores principalmente, había caído en las garras de los portadores, así que era perfectamente lógico que reaccionara de esa manera ante la decisión que había tomado su reina.

Ella misma se sentía asqueada, ¿para qué negarlo?, pero no por la elección (o no solo por eso), sino por haber echado mano de un comportamiento salvaje, más propio de los madrigueros, y que pensaba que tenía bajo control. Era una pensante, sí, pero estaba claro que aún buceaba en sus entrañas el ser primitivo, el de antes del despertar.

Sin embargo, ¿qué otra cosa podría haber hecho? Tenía prisa y no podía perder el tiempo razonando.

—La última Xfinge ha aparecido. Pronto no habrá enemigo.

Barrigona entrecerró los ojos. No tenía ni idea de por qué había dicho aquello. Solo estaba segura de que el peligro era inminente.

—El mundo se acaba.

Noesis

Allausse no dejaba de sorprenderse por la perspicacia de Colline. Absorbía como una esponja todo lo que le enseñaba y siempre parecía sedienta de conocimiento. No importaba sobre qué aburrida rama de la física la estuviera aleccionando, la niña se quedaba con ganas de más al finalizar cada sesión. ¿Cómo podía alguien así estar sumida en el mal aberrante?

El estudiante tampoco había pasado por alto el detalle de que Tyraelle prefería mantener las distancias con la chiquilla. Se pasaba a saludar, repartía sonrisas y halagos, pero no tardaba ni cinco minutos en salir escopetado. De tanto en tanto fisgoneaba por el quicio de la puerta del laboratorio, aunque la curiosidad le duraba poco, sobre todo cuando Colline jugueteaba distraída con flujos de energía que le bailoteaban entre los dedos, mientras trataba de resolver alguna de las ecuaciones que Allausse le ponía como deberes.

¿Qué temía el filósofo? ¿Acaso no la hacían acudir al partenón por las tardes para desmitificar el caos?

—No sé cómo hago lo que hago —le confesó Colline ese día—. Lo pienso y sucede. Al principio me resultaba difícil, lo admito, pero ahora es casi instantáneo.

»No estoy descreditando la física. Como dice el quinto principio, lo que pasa es que no tengo conocimientos suficientes para explicarlo de otra manera. Pero tú me vas a ayudar a resolverlo, ¿a que sí?

Allausse se la quedó mirando un buen rato. Esos ojos despiertos lo tenían fascinado.

—Desacreditar —masculló el estudiante sin apartar la vista.

—¿Perdona?

—Se dice desacreditar —sacudió la cabeza para disipar el hipnotismo que lo tenía preso—. ¿Cómo es posible que seas capaz de resolver estas ecuaciones, pero te tropieces tanto con las palabras?

—Mi mamá dice que las palabras son imperfectas, pero que, por ser tan imprecisas, abar… can mucho contenido. ¿A que me has entendido aunque lo he dicho mal? Aquí, sin embargo —señaló su cuaderno—, pongo mal una equis y la ecuación no se resuelve. ¿Tengo razón, o no?

Allausse sonrió. No pudo ni quiso evitarlo.

—La tienes, la tienes, maldita sabiondilla. ¿Has terminado el ejercicio que te he puesto?

Colline asintió y le pasó el cuaderno. Allausse le echó un vistazo rápido y solo tuvo que escribir una anotación al final.

—Acuérdate de poner las unidades en el resultado final, si no, consideraré que el ejercicio es incorrecto.

—Querrás decir incompleto. Todo lo demás está bien.

—No. He dicho incorrecto —replicó, hosco.

—Pues cuando en clase hago sumas y restas no pongo unidades —refunfuñó.

—Porque te están enseñando a calcular, y yo te estoy enseñando física. Así de simple. Si yo apunto este resultado en un informe, sin más, puede venir otra persona, coger ese dato y, sin mirar la formulación previa, utilizarlo en un experimento con la unidad que le plazca. ¿Te parece correcto?

—No —replicó cabizbaja—, pero…

—Sin peros, Colline. Un buen filósofo reconoce sus errores. La realidad perdería sentido si cada cual aplicase la metodología como le viniera en gana.

Cuando vio los ojos llorosos de Colline, se sintió culpable por haberle hablado en ese tono. Allausse no estaba acostumbrado a tratar con niños, y aquella cría en particular era tremendamente orgullosa.

El estudiante ya había comprobado que, por ese motivo, la chiquilla no volvería a cometer el mismo error, pero lo desarmaba por completo cuando veía que se tomaba los toques de atención tan a la tremenda.

Sin embargo, aunque las tripas tiraban de él para disculparse, mantuvo la pose firme… hasta que claudicó y dijo:

—A ver, ¿qué pasa? ¿Qué he dicho?

Colline no se atrevía a mirarlo. Hacía tal esfuerzo por contener las lágrimas que sus labios eran un puchero perpetuo. Cualquier otra niña se habría echado a llorar sin más, pero hasta para eso era orgullosa. Ella lo consideraba un signo de debilidad que no estaba dispuesta a reconocer.

—Yo… —empezó a decir, pero se detuvo de inmediato al oírse con la voz temblorosa. Se quedó un par de segundos en silencio, suspiró y al fin dijo—: ¿Qué soy?

Allausse parpadeó de pura sorpresa. No era lo que esperaba. ¿Por qué cambiaba de tema? ¿Qué le había dicho para que se hiciera esa pregunta?

—¿Qué quieres decir con «Qué soy»? Eres Colline. Una niña resabionda a la que estoy instruyendo en física.

Colline sonrió con tristeza y la vista clavada en la mesa.

—Exacto. No soy tonta. Estoy aprendiendo mucho gracias a ti, pero…

—Pero ¿qué?

—¿Por qué no hay más niños como yo en esta clase? ¿Por qué Tyraelle huye de mí?

—No digas tonterías —replicó todo lo convincente que pudo—. Él no te evita. Es que tiene muchas cosas que hacer.

—No es cierto. Me tiene miedo, aunque lo disimula bien. Es por lo que puedo hacer, ¿a que sí?

—Estupideces. —Sacudió la mano delante de la cara—. Tyraelle es un filósofo y no se asusta por nada. Si pensara que lo tuyo es un caso de mal aberrante, ten por seguro que te estaría tratando personalmente.

—¿De verdad? —Sonrió por fin con naturalidad.

—Pues claro. —Respondió a la sonrisa con otra—. Lo que pasa es que me está poniendo a prueba. Soy su estudiante, ¿recuerdas? Si quiero llegar a ser como él, tengo que practicar. Piensa que tú eres… mi ejercicio.
—Colocó la espalda recta con orgullo fingido.

Entre risa y risa, Colline se balanceó en el asiento. Allausse la observó, divertido, mientras una nueva punzada de culpabilidad le atravesaba el estómago.

No le gustaba mentir, y mucho menos para encubrir a alguien.

Aquella chiquilla iluminaba la estancia con su presencia y esos increíbles ojos despiertos. Comprendía con rapidez todo lo que él le explicaba, no tenía ninguna duda de que la realidad estaba formada por hechos tangibles y en su rareza ansiaba ser un evento más. Allausse mismo se aferraba al quinto principio con uñas y dientes.

Primero había pensado en Colline como la anomalía con la que siempre soñó para hacerse un nombre entre los filósofos, pero ahora era consciente de que le estaba cogiendo demasiado cariño para ser solo una variable extraña. Deseaba, más que razonaba, no tener que denunciarla al final. Seguro que había una explicación física y lógica a lo que le estaba pasando.

—Venga, Colline —la alentó—. Apartemos los deberes de hoy. Muéstrame otra vez lo que has hecho antes de empezar la clase. ¿Cómo lo has llamado?

—Pensamiento hervido. —Aplaudió mientras Allausse llenaba de agua un tarro de cristal y después lo acercaba a la mesa.

—Es un nombre ridículo, ¿lo sabías? —replicó, jocoso—. A ver. En esta ocasión quiero que me expliques, paso a poco, cómo lo llevas a cabo. No te dejes nada, por muy tonto que te parezca.

—Está bien —asintió mientras acomodaba la postura en el asiento—. Pues… primero miro el agua fijamente. —Clavó la vista en el tarro y entrecerró los ojos.

—Ajá. ¿Qué más?

—Luego, poco a poco, empiezo a ver bolitas, muy pequeñas, muy pequeñas. Parece que se mueven, pero no mucho. Como si flotaran a la… deri…va. —dijo con dificultad antes de ladear la cabeza—. Entonces imagino que las puedo empujar. Primero una, después otra, después otra… —Se quedó ensimismada un rato mientras entrecerraba aún más los ojos y apretaba los labios—. Y cuando consigo mover las suficientes, hago que choquen con las que tienen cerca. De esta forma desplazan a las demás hasta que todas acaban agi… ¿tándose?

Allausse no tardó mucho en ver como manaba vapor del contenido y que pequeñas gotas de agua empezaban a condensarse en las paredes del recipiente.

—¡Mira! —exclamó Colline—. Se mueven cada vez más deprisa. Mira, mira —insistió, jovial.

El agua empezó a borbotar, signo inequívoco de que estaba hirviendo. ¿Cómo lo había conseguido sin tocar el recipiente? Ni idea. Pero por la descripción que había hecho del proceso, era pura física. Excitación de partículas. El movimiento genera calor. Todo tenía explicación menos el origen, el punto de ignición.

De repente, se oyó un estrépito detrás de ellos: la puerta del laboratorio se había abierto con un tremendo golpetazo que arañó la pared.

Allausse y Colline se volvieron, asustados, y vieron entrar a Tyraelle, exudando furia, seguido de dos desconocidos enormes y bien trajeados.

—Arrestadla —ordenó el filósofo, con desdén, a los dos mazas.

—No. ¡Maestro, no! —exclamó Allausse mientras Tyraelle lo agarraba con fuerza y los dos tipos se llevaban de malos modos a Colline, hecha un remolino de chillidos y patadas.

Rampante no tenía muy claro por qué lo habían convocado a la antesala de la cámara real. Si pensaban amonestarlo por su última incursión en territorio enemigo, lo llevaban claro, porque tenía intención de repetirlo.

El hambre estaba haciendo estragos en su familia. Cinco de sus siete hermanas eran incapaces en esos momentos de amamantar a la prole. Si al resto de sus parientes les parecía bien malgastar un día entero en explorar el bosque para no encontrar alimento ni para tres pensantes, pues allá ellos. Él no iba a quedarse de brazos caídos mientras los portadores acumulaban víveres como si no hubiera mañana, y más cuando había olido podredumbre en los almacenes porque eran incapaces de comerse aquella cantidad ingente de alimento.

Ellos, por el contrario, iban a morir de inanición de seguir así. Entonces, ¿por qué iba a importarle a nadie que él muriera intentado mejorar la situación? Era su vida, y solo Rampante podía decidir si la arriesgaba o no.

—La reina te verá ahora —le indicó una asistente.

«¿La reina?», se dijo, estupefacto.

Aquello lo cogió por sorpresa. Cuando acudió a la llamada, pensó que alguno de los jefazos de exploradores iba a echarle un rapapolvo por el último fiasco. Había burlado a la bestia, sí; había dado innumerables rodeos, antes de volver a casa, para que el maldito engendro no descubriera el refugio, estaba más que seguro; pero también se había arriesgado demasiado y tal vez las precauciones que había tomado no habían sido consideradas como suficientes por los mandamases. Aun así… ¿La reina?

Los nervios se le anclaron en el estómago. ¿De verdad iban a dejar que alguien de tan baja estofa como él estuviera a solas con ella? ¿Tan terrible había sido su falta? Pues si ese era el caso, no estaba dispuesto a aceptar el castigo sin más. Su Alteza Pensante iba a escuchar lo que tenía que decirle.

Suspiró con ganas para recuperar la entereza e inició la marcha con paso decidido.

Cuando accedió a la cámara real descubrió, para su desconcierto, que no se parecía, ni por asomo, a cómo se la había imaginado. Grande y espaciosa, sí, pero eso era todo. Por lo demás estaba mal iluminada; las paredes, de un insulso marrón barro, eran prácticamente lisas, sin ornamentaciones ni huecos para dejar cosas. Lo único reseñable era la enorme cama redonda hecha de paja en la que estaba tumbada una pensante gorda y fea.

—Tú debes ser Rampante —dijo esta última sin moverse ni un ápice.

«Y tú no pasas hambre, ¿eh?», pensó con resquemor.

—Así es —replicó sin embargo—. ¿Y tú eres?

La pensante rio entre dientes y, contra todo pronóstico, a Rampante se le antojó como una risa encantadora que le calmó la hostilidad inicial.

—Yo soy Barrigona. Tu reina.

Aunque el primer impulso que tuvo fue postrarse hasta hundir la cabeza en el suelo, consiguió mantener la compostura y decir con calma:

—Ah.

—Vaya —replicó ella—. ¿Solo un «Ah»? Esperaba algo más rimbombante. Una reverencia tal vez, o puede que hasta un «Oh». Pero «Ah»… no me lo esperaba, la verdad.

—¿Qué quiere la reina de este humilde servidor? —le siguió el juego.

—¿Servidor? No, no —dijo mientras se incorporaba con dificultad pero a la vez con cierta elegancia—. Está claro que no te consideras un servidor. ¿No vas a echarte a temblar por el castigo que podría imponerte al hablarme de esa manera?

—¿Por eso estoy aquí? ¿Porque me vais a castigar?

—Mmm… Lo estoy decidiendo. En breve te diré si tu insolencia me molesta.

Un silencio incómodo se levantó a continuación.

A pesar de la distancia que los separaba, Rampante sentía los ojos de la reina recorriéndole el cuerpo de arriba abajo. Los nervios le treparon de nuevo por las entrañas, pero siguió aferrándose al orgullo aun sabiendo que podría salirle caro.

¿Insolente? ¿Cómo podía estar tan gorda cuando los demás pasaban hambre?

—Eres atrevido —dijo al fin Barrigona—. Me gusta. Es lo que necesito.

—Lo que necesitáis, ¿para qué?

—No tientes a la suerte, muchacho. Que tu temeridad me haga falta no significa que no pueda remplazarla por la de otro. Así que vigila lo que dices.

—Lo siento. —Hizo una pausa premeditada que lo ayudó a reunir valor—. Siento no ser tan servicial como esperabais, pero si no os gusta, matadme ya porque no voy a frenar la lengua. Tal vez no lo sepáis, y por ello estoy siendo injusto, pero vuestro pueblo se muere de hambre, así que no me tengáis en cuenta el que vuestra presencia me ofenda. No es personal, es que me aburro.

El cuerpo de Barrigona onduló de forma grotesca cuando se puso en pie con increíble rapidez y los ojos brillándole ira asesina. Sin embargo, solo dio un paso hacia él antes de pararse en seco con el arrepentimiento asomándole en el rostro.

Rampante, de sobra preparado para oír la orden de ejecución, asistió desconcertado al derrumbe de la reina. Las lorzas le bambolearon cuando se sentó con pesadez en la cama, y en los ojos le asomó un sentimiento de derrota que le hizo sentir incómodo.

—Tienes suerte, muchacho —dijo la reina con una sonrisa torcida—. Es la segunda vez, hoy, que alguien despierta mi barbarie. Sin embargo, en esta ocasión he recordado los antecedentes del hablante, así que seré comprensiva. Después de todo, si aceptas la misión, y sabiendo lo que te espera, no voy a tener en cuenta tus ofensas.

—¿Misión? ¿Qué misión?

La reina cerró los ojos un momento y suspiró con pesar. Cuando los abrió, destellaron un brillo indescriptible, acentuándole los pliegues que se le descolgaban de la cara. Rampante captó preocupación, pero había algo más. Algo que no era capaz de identificar y lo mantenía en ascuas.

—Soy plenamente consciente de las penurias de mi pueblo —empezó a decir la reina con amargura—. Y, aunque no lo creas, yo también estoy pasando hambre.

—Ajá.

—Me muero.

—¿Disculpe?

—Haga lo que haga, mi cuerpo crece cada día. Empiezan a salirme bultos en los bultos y, lo que es peor, se vuelven cada vez más duros y dolorosos. Necesito que una asistente esté pendiente de mí mientras duermo porque una mala postura podría matarme por asfixia. Algo que, sospecho, acabaré sufriendo tarde o temprano.

»¿Por qué te lo confieso?, te preguntarás. Porque necesito que confíes en mí y me creas cuando te digo que hay una muerte peor que el hambre, acechándonos. Tal vez no viva lo suficiente para experimentarla, pero no quiero despedirme sin la conciencia tranquila. Quiero asegurarme de que hice todo lo que estuvo en mi mano para evitar el desastre.

Rampante guardó silencio. Dudaba entre creerla o no. No había razón alguna para que le estuviera mintiendo, pero quería seguir aferrado a la suspicacia. Si ella conseguía suscitarle compasión, ¿entonces quién sería el objeto de la rabia y el rencor que tenía acumulados por la suerte que vivían los suyos?

—No me crees —dijo la reina, abatida.

El pensante se mordió el interior de la mejilla. La actitud de Barrigona lo estaba desarmando y no le gustaba la sensación.

—Supongamos que la creo —dijo al fin—. ¿Hay algo peor que morir de hambre? Veamos… Sí. Morir a manos de los portadores. ¿Ese es el peligro del que habláis? Porque si por fin os habéis decidido a plantarles cara de una vez por todas, podéis contar conmigo.

—Siento decepcionarte, muchacho. Pero lo que necesito es que te pongas en contacto con los portadores para pedirles ayuda.

Rampante se quedó paralizado, pero no tardó mucho en sentir el calor de la ira recorriéndole el cuerpo hasta hervirle la sangre.

—¿Pedir ayuda a los portadores? —preguntó con la voz temblorosa por el esfuerzo de contener la rabia—. ¿En serio? —añadió jocoso antes de echarse a reír a carcajadas, de puro nervio—. Matadme. Matadme ya —dijo entre risas—. Antes de que decida poner fin a vuestro sufrimiento —agregó en tono amenazador y el cuerpo listo para saltar sobre ella.

—Que muera aquí y ahora no va a cambiar nada. Todos vamos a desaparecer. Puedes intentar evitarlo, o dejar que suceda sin más. Y si permites que pase esto último, poco importarán las acciones del presente porque ya no habrá futuro.

—Me he perdido.

—Sabes lo que es un sueño real, ¿cierto?

Rampante asintió. Claro que lo sabía y siempre pensó que se trataba de un bulo, una manera de tener controlado al pueblo. ¿Predicciones del futuro? Patrañas. Él marcaba su destino, él lo guiaba a través de las decisiones que tomaba, no el sueño de una enferma.

—Pues bien —prosiguió la reina—, desde que los bultos empezaron a crecer sin control, los sueños se han vuelto más precisos, más verdaderos, y en los últimos días se repiten sin descanso. En ellos veo que nuestro mundo es uno de tantos, un reflejo que a su vez es reflejo de un reflejo de un reflejo de otro reflejo. Una imagen que se duplica, y cada copia muestra una variedad.

»Alguien le ha dado un manotazo al agua que da consistencia a la realidad y ha provocado que se crearan burbujas. Y una de ellas somos nosotros. Una de tantas. ¿Cuánto crees que tardará en disiparse el efecto del golpe?

—Insisto. Me he perdido.

—Solo somos sombras, Rampante. Nuestro mundo es ficticio.

—Mi estómago no está de acuerdo.

—En efecto. Prefiero pasar hambre a no ser nada.

—Empieza a dolerme la cabeza.

—Eso es bueno. Aunque tratamos de evitar el dolor durante nuestra existencia, este nos recuerda que estamos vivos y nos empuja a seguir estándolo. La historia nos transmite el dolor que sufrieron los demás, pero ¿qué sucedería si no fuéramos capaces de recordarlo? Pues que no existiría el pasado, y sin pasado no somos nadie, porque nada nos definiría.

—Basta. ¡Basta! Lo que decís no tiene sentido. ¿A qué viene ahora hablar del pasado? ¿Estáis intentando justificar vuestra cobardía reafirmando la decisión que tomó vuestro padre? ¿Es eso? Pues ahorraos saliva. Puede que en su día tuviera sentido no entrar en guerra con los portadores de plagas, pero ahora es un lujo que no nos podemos permitir. Tal vez hablar de sueños verdaderos os haya servido para convencer a los demás, pero a mí no me engañáis. Asumid vuestro papel de reina ¡y actuad de una maldita vez! El hambre es real. ¡Nos morimos!

—¡Lo sé de sobra! —recobró el tono autoritario—. Y, por eso mismo, los que ya han muerto merecen ser recordados. Porque es la memoria la que los mantiene vivos y los honra. Si permitimos que borren por completo nuestra existencia, no solo significará privarnos de un futuro, sino despreciar la vida de los que sufrieron antes que nosotros, de los que murieron para que nosotros pudiéramos vivir, ningunear el esfuerzo que les supuso solo respirar.

—¿¡Pero de quién habláis!? ¿De los portadores? ¿Por eso decís que vaya a pedirles ayuda? ¿Porque en realidad… queréis que vaya a negociar nuestra rendición?

—Los portadores están tan muertos como nosotros. El mundo que conoces, el aire que respiras, todo eso va a desaparecer. Alguien, o a algo, ha decidido que no le importamos lo más mínimo. A pesar de habernos creado, somos motas de polvo y por tanto irrelevantes. Dejó que lucháramos con uñas y dientes, que nos arrastráramos hasta abrirnos paso a través del mundo, que reclamáramos nuestro lugar en él, que fuéramos conscientes de nosotros mismos… para después arrebatárnoslo todo. Bien, pues yo quiero obligarlo a que nos mire a la cara y se atreva a decirnos que es legítimo que desaparezcamos sin más. Quiero que observe lo que ha creado y se sienta responsable.

—No entiendo nada… —musitó, algo mareado—. ¡No entiendo nada! ¿Quién es ese enemigo y qué pretende? ¿Qué queréis de mí? —preguntó, desesperado.

La reina, que con cada frase escupida se había ido incorporando poco a poco hasta ponerse en pie, empezó a caminar en dirección al pensante.

—El mañana no importa. —Se le acercó más—. Mañana es tarde. —Dio otro paso—. Lucha hoy por los que murieron ayer. Ayúdame a darle sentido a respirar ahora, en este momento. Comparte la rabia conmigo. Déjame mostrarte el horror del olvido.

Barrigona, a solo un par de zancadas de él, se le tiró encima con furia, de improviso, y le clavó los dientes en el cuello hasta rasgarle la carne.

Antes de que Rampante pudiera reaccionar y revolverse, dejando de lado la estúpida cortesía que a mala hora decidió mostrarle por culpa de aquella hipnótica palabrería, acabó hecho un ovillo en el suelo: la representación misma de un espasmo de puro dolor.

Un chorro de imágenes a presión le taladró el cerebro antes de que todo se volviera oscuridad y angustia. Nunca le había costado tanto respirar, y aun así... nunca agradeció tanto estar vivo como en esos momentos.

En efecto, la nada era un abismo insondable que provocaba un vértigo sobrecogedor solo con echar un vistazo.

Ojalá no hubiera sentido que le devolvían la mirada.

—¿¡Por qué has ordenado que la detengan!? —rugió al filósofo.

—Era lo que debía hacerse —respondió Tyraelle mientras revisaba con tranquilidad los informes que tenía encima de la mesa del despacho.

—¡Y una mierda!

—Vigila ese lenguaje, muchacho. No me siento magnánimo. —Sacudió un fajo de papeles antes de iniciar la minuciosa lectura.

—Eso me ha quedado claro —refunfuñó Allausse—. ¿Cómo has podido? ¿Cómo? Solo es una niña.

—Tú ves a una chiquilla. Yo veo el caos.

—Esa «chiquilla» se llama Colline y no tiene nada de malo. Antes de que decidieras intervenir por las buenas, empezábamos a hacer progresos.

—¿En serio? —replicó jocoso y sin levantar la vista—. ¿Como cuáles?

—Todo lo que es capaz de realizar tiene fundamento en la física. Es como si su voluntad fuera una fuerza más.

—Pamplinas. Pólvora y palanca mueven montañas, no la voluntad.

—El deseo de mover la montaña es lo que empuja al intelecto a dar con la manera de conseguirlo.

—Vaya, por fin hablas como un filósofo. Ha hecho falta encarcelar a una niña —añadió, mordaz—, pero todo es empezar.

—¡No tiene gracia!

—No. No la tiene. —Lo miró por fin a los ojos con reproche—. ¿Crees que a mí me gusta? ¿De verdad piensas eso? Qué poco me conoces. He tomado mi decisión en base a las pruebas y el bienestar de este pueblo.

—¿Pruebas? ¿Qué pruebas? Nunca has estado presente en los experimentos.

—Que no veas algo no significa que no esté ahí.

—Te conozco más de lo que crees, así que deja de retorcer las palabras de Eurice y admite que has actuado por miedo, simple y llanamente.

—¿Miedo? Claro que tengo miedo, pero no por lo que esa mocosa puede hacer, sino por la reacción de los demás cuando sepan de qué es capaz. Y cuando se enteren, si es que no lo saben ya, ¿qué crees que pensarán de nosotros?

—¿De nosotros? Pues que nos estábamos encargando del caso.

—¡Exacto! Al utilizar esas palabras acabas de confirmar que Colline es un caso de mal aberrante. Y no importa que busques otra manera de describir lo que estabas haciendo con ella, así es como lo verán los demás. Punto.

»Allausse —añadió en tono más calmado—, si queremos evitar un brote de pánico, necesitan creer que se está haciendo algo al respecto. Entregarla a la curia ha sido la mejor solución, porque solo de esta manera podremos trabajar en una explicación plausible sin tener el tiempo pegado al culo. ¿Lo comprendes ahora?

El estudiante guardó silencio. Aunque se había tranquilizado, estaba desconcertado.

—Entonces… ¿ya no crees que Colline sea un peligro? —masculló—. Pero… pero… ¿Y todo eso que has dicho sobre la voluntad y la falta de pruebas y…?

—Recuerda bien el tono en el que lo dije, porque no dejarás de oírlo cuando estemos ante el tribunal de la curia. ¿Quieres que Colline sufra lo menos posible? Entonces ayúdame a montar este caso.

Curia

Colline temblaba de frío y miedo. Llevaba más de una semana retenida en aquellas dependencias a las que no podía calificar de celda (tampoco como habitáculo confortable), y empezaba a temer que nunca volvería a estar a cielo abierto.

Habían permitido que su padre la visitara a la mañana siguiente de su detención, pero la conversación que había mantenido con él no la reconfortó en absoluto.

«¿Qué hemos hecho mal?», había repetido este hasta la saciedad. «¿Por qué nosotros?», agregaba como muletilla.

Aunque lo peor no había sido escuchar aquella cantinela que venía a decir que la culpa era toda de ella y afectaba a toda la familia, sino el modo en el que se había despedido como si nunca fueran a verse de nuevo.

Aquello descorazonó a Colline. Empezó a echar tanto de menos el hogar, la familia, que se maldijo por permitir la situación. Si hubiera ignorado sus nuevas habilidades, si no hubiera cedido ante los deseos de su hermano, si hubiera sido más cauta… Si, si, si… Nada de eso importaba. La realidad que vivía en esos momentos no iba a cambiar por mucho que deseara volver el tiempo atrás.

—¿Qué va a pasarme? —le preguntó a Allausse cuando fue a visitarla aquella tarde.

—Nada. No va a pasarte nada. —Le sonrió—. Crees en la física, ¿verdad? Entonces no tienes nada temer.

—¿Quieres que mienta?

—¿Mentir? ¿Por qué dices eso?

—Porque Tyraelle presentó un informe a la curia que le va… lió mi detención, pero si digo que no puedo hacer esas cosas, entonces podré librarme.

—Mi maestro tuvo que reportarte porque algunos niños vieron lo que hacías en el prado que hay detrás de la escuela y se lo contaron a sus padres. Y antes de que la cosa se desmadrara, decidió actuar. Pero créeme, él es el primer interesado en que se solucione.

—Él me tiene miedo —masculló.

—No es miedo. Es… respeto.

—¿Respeto?

—Verás, Colline. De unos años a esta parte han aparecido más casos como el tuyo repartidos por varios puntos de la geografía. El Partenón los archivó como inconcluyentes y permitió que las curias implicadas mantuvieran a los sujetos aislados de la sociedad para que la gente se sintiera segura. Sin embargo, los filósofos nunca dejaron de investigar del todo. Algunos desarrollaron teoremas al respecto, pero otros tantos, los que están más arriba, los consideraron insostenibles y han calificado a sus seguidores como gregarios.

—Gre… ¿qué?

—Que están dispuestos a creerse las conclusiones ciegamente. De hecho hay quienes los acusan de sectarios, y es por el anuncio que ha llegado a los demás partenones sobre esa posible escisión que Tyraelle descubrió que existían.

—Y todo eso, ¿qué tiene que ver conmigo?

—Pues que tenemos caso, Colline. No eres un evento aislado. Los filósofos que asistieron a esos sujetos llegaron a la conclusión de que la voluntad de esas personas era otra fuerza, como lo es la gravedad o el electromagnetismo. ¿Comprendes?

—No.

Allausse dejó caer la cabeza entre los hombros, derrotado, pero se rehízo rápido.

—En una semana llegarán las citaciones a todos los jueces y nosotros acabaremos de recibir los informes completos. Dos después se formará el tribunal. En esas tres semanas, más esta en la que estamos, Tyraelle y yo creemos que podemos demostrar que la cuarta fuerza existe. Así que no te desanimes. Te sacaremos de aquí.

Colline lo miró a los ojos, suspicaz. No había entendido la mayoría de cosas que había dicho Allausse. Sí había captado ánimo y esperanza, algo que era de agradecer, pero a pesar de su corta edad, sabía de sobra que los cuentos no cambiaban la vida de nadie.

Rampante informaba a la reina de los progresos que había conseguido en los últimos días. Le había costado más de un susto, pero había merecido la pena. Ahora, aunque pereciera en alguna de las incursiones, tenían datos suficientes para mandar a otro y completar la misión.

El truco había sido dejar de lado los almacenes y centrarse en las construcciones que se apelotonaban en la zona este. El cambio de estrategia había supuesto asumir un gran riesgo (después de todo eran áreas donde se concentraba un mayor número de portadores), sin embargo, la información obtenida había sido jugosa. No solo empezó a comprender mejor cuáles eran sus hábitos, cómo se organizaban y dónde, sino que también descubrió la existencia de madrigueros viviendo en el asentamiento enemigo y que, gracias a una extensa red de túneles a la que se accedía por unas aberturas colocadas estratégicamente a ras de suelo, eran capaces de burlar tanto a las bestias como a los portadores.

El día que decidió seguir a un madriguero por uno de los accesos, el descubrimiento fue mayúsculo. Los túneles, poco o nada iluminados, recorrían el asentamiento de los portadores y conectaban con buena parte de las edificaciones. Las altas paredes, curvadas, estaban forradas con piedras rectangulares colocadas en hilera unas encima de otras, mientras que el suelo recto y cubierto de una gravilla muy compacta facilitaba el recorrido a pie.

Estaba claro que los constructores de aquello no se habían limitado a excavar, sino que, dada la amplitud del hueco, se habían visto obligados a apuntalar para que el peso de la tierra, los edificios y los transeúntes no terminara por colapsar los túneles.

En realidad el concepto no era muy diferente al que los pensantes habían aplicado en las entradas del gran refugio, solo que en este caso, dado el gran tamaño de los túneles, usar en exclusiva madera caída no habría sido suficiente para soportar tanto peso. Y es que si Rampante se ponía de pie y se estiraba todo lo largo que era, aún quedaba altura de sobra para cargar sobre los hombros a unos cuantos pensantes antes de alcanzar el techo.

Estaba claro que los madrigueros no habían construido todo aquello, sino los portadores. Aun así, aunque los primeros eran animales que actuaban por instinto (salvo en raras ocasiones en las que mostraban un comportamiento de manada), habían sido capaces de sacar provecho al ingenio del enemigo para sobrevivir en territorio hostil.

A Rampante le hería el orgullo admitir que los portadores eran capaces de crear cosas increíbles. Algunas no tenían sentido alguno para él, pero otras… Si los pensantes adquirieran una mínima parte de los conocimientos que tenía el enemigo, todo sería muy distinto para los suyos. Puede que ni siquiera estuvieran pasando hambre.

Ahora bien, ¿por qué los portadores iban a construir una red de túneles que no transitaban? ¿Por qué iban a permitir que los madrigueros camparan a sus anchas? Ni idea.

Le costaba creer que, siendo transmisores de plagas como eran, hubieran levantado todo aquello solo porque les importara tapar el río de pestilencia que surcaba los túneles. O… tal vez aquel cúmulo de mugre mohosa fuera de alguna manera la responsable de su tacto letal. Eso encajaría mejor con lo que sabía de ellos.

Fuera como fuese, los pasos subterráneos le habían permitido cubrir más terreno en menos tiempo y acceder a zonas que antes le habían parecido un suicidio. La parte difícil había sido, en realidad, llegar de una pieza a los distintos accesos sin ser detectado o cazado por los portadores, o las distintas bestias que merodeaban el asentamiento principal.

Y aquel día en concreto el riesgo había merecido la pena, sin duda. Había entrado en contacto con un portador, y no solo seguía vivo para contarlo, sino que había conseguido comunicarse aunque de forma muy rudimentaria. Con algo de suerte sería el primer paso firme en aquel desesperado plan urdido por la reina.

—Cuéntamelo todo —ordenó ella con expectación—. No te dejes nada.

—Creí que no lo contaba, mi reina. Cuando aquella cría de portador se me quedó mirando con esos extraños ojos tricolor, me quedé paralizado. Estaba seguro de que moriría y el terror no me dejaba pensar, pero… pasó algo increíble.

—¿Qué?, ¿qué?  —preguntó Barrigona, emocionada.

—La cría se quedó tan quieta como yo. No hizo ningún movimiento extraño como ponerse a saltar hasta hacer temblar el suelo, algo común en muchos de los suyos cuando se topan con nosotros. Tampoco intentó atraparme o patearme ni empezó a emitir esos espeluznantes rugidos. Nada. Os aseguro que el corazón me dolía de lo rápido que me latía mientras el tiempo parecía congelado; pero ninguno de los dos dimos el primer paso.

»Cuando conseguí calmarme y empezar a pensar con claridad, el portador también se relajó y… y… No se cómo explicarlo, pero os juro que me saludó ¡y lo entendí a la perfección!

—Pero ¿cómo? ¿Fue por un gesto?, ¿un sonido tal vez?

—Fue más como una caricia, mi reina.

—¿Una caricia? —replicó con espanto.

—Nada físico. Lo sentí dentro de mi cabeza a pesar de la distancia que nos separaba. Fue como lo que me hicisteis, pero sin necesidad de clavarme los dientes.

—Hmmm… Interesante.

—No hubo ninguna reacción hostil ante mi presencia. Es más, creo que el pequeño portador sentía curiosidad y... ¿alegría? No sé. No sabría deciros. Pero parecía ansioso por mantener una conversación conmigo.

—¿Qué sucedió después?

—Oí pasos fuera del habitáculo y la cría me hizo una seña para que me escondiera.

—¿En serio?

—Tan en serio como que estoy ahora aquí, vivito y coleando.

—¿Y los pasos?

—Eran portadores. Adultos. El pequeño se marchó y yo me quedé allí solo. Permanecí en el habitáculo un buen rato, oculto bajo lo que parecía una cama con patas, y cuando comprobé que no volvía, decidí marcharme para informaros.

—Tienes que volver —ordenó la reina, aunque sonó más bien como un pensamiento dicho en voz alta.

—Lo sé, lo sé. Es un gran avance. La primera vez en mi vida que veo actuar a un portador de esa manera. Incluso las crías han intentado agredirme en más de una ocasión cuando me han detectado aunque fuera de refilón, pero esta…

—Tienes que volver —insistió con convicción—. Si, como aseguras, la comunicación es posible, debemos transmitir el mensaje cuanto antes. Empiezo a tener sueños reales estando despierta, lo que sospecho es indicativo de que el fin está cerca. Pero si los alertamos a tiempo, con todos los ingenios que has dicho que son capaces de crear, tal vez juntos podamos dar con una solución para salir de esta.

Rampante asintió.

—En cuanto informe al jefe de exploradores sobre la localización del emplazamiento y recupere fuerzas, regresaré.

—Cuento contigo —dijo en tono amable, la pose erguida y los ojos empañados—. Has servido bien a tu pueblo. Solo espero que algún día se puedan oír historias sobre tu heroísmo, Gran Rampante —añadió el título real al nombre del pensante en un tono cargado de esperanza.

Él sonrió con una mezcla de orgullo y tristeza antes de realizar una larga reverencia a modo de despedida definitiva.

Para Rampante «Recuperar fuerzas» no solo sería descansar y alimentarse, sino también reunirse con la familia y despedirse sin que lo pareciera. Y es que si todo salía bien, en breve iba a dar su vida para que los pensantes tuvieran futuro.

Si a Allausse le estaban intimidando los miembros que componían el tribunal de la curia, no quería ni imaginarse lo que debía sentir la pequeña Colline en esos momentos. El único que parecía cómodo era Tyraelle, y eso que no había ningún conocido suyo entre los integrantes.

La sala escogida para el juicio no era especialmente grande, así que parecía más concurrida de lo que realmente estaba. Solo con los testigos ocupando tres bancos, casi completaban el aforo. Y entre las gradas y la mesa del tribunal, quedaba poco espacio para la mesa donde se situaba la intervenida, la máquina de taquigrafiar, el escueto laboratorio instalado y la pizarra de exposiciones.

El ambiente que reinaba, además, era tan denso que ni las aparatosas máquinas de refrigeración, que ocupaban las dos esquinas opuestas de la sala, podían disipar la tensión.

¿Había algo bueno en aquel escenario? Pues que teniendo en cuenta que el filósofo-rey había decretado la instauración de la inquisición dos días atrás, nadie del pueblo se estaba pegando en esos momentos por entrar en la sala para regocijarse con el espectáculo.

Cinco eran los jueces, a cual más viejo y arrugado. Solo había una mujer entre ellos, y por la forma en que Tyraelle chasqueó la lengua nada más verla, Allausse comprendió que no podían esperar comprensión alguna ante el enjuiciamiento de una niña.

La anciana se llamaba Marçeau y era el miembro sorpresa del tribunal.

Según el estatuto inquisitorial, los representantes de un intervenido tenían el derecho de conocer con suficiente antelación la identidad de los jueces, así como solicitar informes sobre sus actuaciones tanto dentro como fuera del tribunal o tribunales que hubieran presidido con anterioridad. Esto permitía a los filósofos que llevaran el caso confeccionar la mejor estrategia a favor del defendido. Por otro lado, la inquisición tenía el derecho de mantener a uno de los jueces en el anonimato, hasta el mismo día del procesamiento, para asegurar un trato justo por ambas partes. Es decir: evitar la posible manipulación emocional y argumental de los defensores.

De repente, el portavoz pulsó el botón que tenía enfrente y sonó la primera campanilla del panel de control, dando así comienzo a la sesión. Miró al taquígrafo, que asintió con las manos en las teclas, y luego carraspeó antes de dirigirse a la sala.

—Yo, Baullet de Tarmonnelle, portavoz del tribunal, presento a los jueces Clamon de Sougone, Lumie de Marteuchan, Noiret de Chauvert y Marçeau de Pollie-Sannion, y atestiguo que hemos accedido voluntariamente a formar parte de este enjuiciamiento que se inicia con fecha de hoy: tercero de cuatro del mes sol del año 8M/123, a las… —Miró el reloj de pared que había detrás de él—. 10:03 de la mañana. 

»Siguiendo el proceso administrativo iniciado por Tyraelle de Allune sobre el caso de Colline de Paurôt, con código de curia 2/17Al y número 27-04-8M/123 en el registro inquisitorial del Partenón, paso a leer a continuación el atestado. —Recogió los papeles que tenía delante, carraspeó y leyó—: Según testigos presenciales, Colline es capaz de marchitar las flores con solo mirarlas, levantar ráfagas de viento al agitar los brazos, hacer que las piedras leviten y crear estelas de luz entre los manos. Yo mismo he visto como excitaba el aire hasta provocar chispas después de mover los dedos.

»Si bien los efectos que causa —siguió leyendo— parecen producto de la física, y la niña muestra un gran apego hacia ella, no está claro que lo haga conociendo los fundamentos que la rigen. Es más, asegura que son fruto de su voluntad. Así que aunque estoy casi seguro de que hay una explicación plausible, es mi deber como filósofo informar de estos eventos para que los expertos estudien el caso, y evitar un brote de pánico y caos en Allune.

El portavoz soltó los papeles y se quedó en silencio un rato. Aún le quedaba mucha parrafada administrativa que soltar para que el taquígrafo lo registrara, pero por algún motivo, Allausse supo que aquel juicio no iba a seguir los procedimientos habituales de los que tanto se había empapado en las últimas semanas.

—Antes de nada —dijo Baullet, al fin—, quiero dejar constancia de que este tribunal no se ha constituido porque el filósofo-rey acaba de instaurar la inquisición y todo caso, por nimio que parezca, es mirado con lupa.

»En circunstancias normales, el atestado de Tyraelle bastaría para concederle un tiempo prudencial para el estudio y posterior aleccionamiento del ignorante. Sin embargo, el informe revela que no estamos ante alguien que se aferra a lo irracional porque le resulta más cómodo, o porque lo exime de responsabilidad sobre sus actos, sino porque estamos ante quien retuerce la física para amoldarla a su antojo y dejar así la puerta abierta al caos. Y eso es algo que, como filósofos, no podemos consentir.

A Allausse no le hizo falta hacer un gran esfuerzo para leer entre líneas.

«Así que se trata de eso… —pensó mientras apretaba los puños de pura rabia, sin darse cuenta—. Claro que no es un caso normal. No tienen intención de limitarse a juzgar a Colline, sino que pretenden acusarnos al maestro y a mí de herejía, de sectarios. Pero ¿cómo supieron que nuestra defensa iba a basarse en que la cuarta fuerza existe?»

—Tyraelle de Allune —llamó el portavoz—. Veo que estás sentado en la mesa de la intervenida a pesar de que fuiste el que denunció este caso. Esperamos que tus intervenciones sean racionales y no mero producto de lazos sentimentales. Así que responde: ¿crees que hay una explicación física real —enfatizó la palabra— a lo que esta niña es capaz de hacer?

—Así es, señoría —respondió el aludido con convicción tras ponerse en pie.

—Perfecto. Taquígrafo, apunta: Tyraelle de Allune actúa de vocalista principal de la intervenida y Allausse de Allune en calidad de asistente.

»Como portavoz del tribunal expongo a continuación los cargos: presunción de mal aberrante y exaltación del caos. Filósofo, presenta la defensa para que quede constancia.

—Colline se declara a favor de la física y demostraremos que cree realmente en ella. No necesitamos añadir más.

—Directo y al grano. Estupendo. Comencemos con el proceso —dijo antes de pulsar dos veces seguidas el botón que tenía delante y hacer así que sonara la segunda campana del panel de control—. Que se acerque el primer testigo.

El recelo de Tyraelle iba en aumento. Tras el primer receso, cualquier espectador nadaría en la sensación de que a los dos representantes les estaba yendo bien; sin embargo, la mente analítica del filósofo le estaba advirtiendo a gritos que los jueces los tenían exactamente donde querían.

Las pistas eran sutiles pero significativas ya desde el principio. Por ejemplo, cuando Baullet dijo «Expongo a continuación los cargos» sin añadir «Contra Colline de Paurôt». Es decir, que estaban dejando la puerta abierta para incluir en cualquier momento a estudiante y filósofo en el enjuiciamiento.

Por otro lado, Tyraelle estaba refutando, una tras otra, las declaraciones de la primera tanda de testigos, ayudándose del laboratorio instalado para reproducir los eventos; pero en ningún caso el tribunal había exigido que Colline diera su versión de los hechos. Y ese era el indicio más alarmante de todos, el que le estaba provocando una incesante comezón.

—Parece que vamos bien, ¿no? —dijo su alumno, entusiasmado.

—Vamos fatal —replicó hosco antes de ponerse en pie y salir de la sala.

Mientras se dirigía a la dependencia de los jueces, Tyraelle puso atención a las distintas conversaciones que estaban teniendo lugar en el pasillo. En general, todos se mostraban satisfechos con las explicaciones que había dado, y los testigos que aún no habían declarado empezaban a cuestionarse si no habrían sacado las cosas de quicio, si no habrían acusado injustamente a la pobre niñita, Colline.

Oh, sí, todo apuntaba a que los jueces, ante las evidencias, fallarían a favor de la intervenida; pero el filósofo se convencía, a cada paso que daba, de que las intenciones del tribunal eran bien distintas. Si no, ¿a qué venía la puesta en escena inicial, la seriedad, la declaración de intenciones que habían hecho que el taquígrafo recogiera?

«No. Esto no es un tribunal ordinario, sino inquisitorial. Su misión en tiempos de crisis es aleccionar a los ignorantes o crédulos y devolver el sosiego al pueblo recordándole que la realidad se rige por la física, y que por tanto, cada persona tiene control sobre lo que pasa. Y eso es, precisamente, lo que pretenden que haga. Seguro que ven a los habitantes de Allune como una panda de paletos y a mí como un mal filósofo que no supo guiarlos, y al que le están dejando subsanar el error.»

Tyraelle apretó los puños. Ahora lo tenía claro: se trataba de un juicio en dos partes. Entre ese día y el siguiente, él despacharía a todos los testigos que volverían a casa convencidos de que no había de qué preocuparse. Y después, al fin solos, con todo el mundo pensando que lo siguiente sería solo una formalidad, por la que no merecería la pena asomar el hocico, empezaría la verdadera inquisición.

Solo necesitaba confirmación, aunque a esas alturas del trayecto estaba seguro de que no le hacía falta. Sin embargo, qué filósofo de pacotilla sería si no la buscara. Obviamente, no podría hablar con los jueces, significaría ir en contra de la normativa; pero estaba seguro de que sus asistentes no andarían lejos, por lo que si utilizaba las palabras adecuadas podría obtener valiosa información.

En un recodo del pasillo, y tal como supuso, localizó a cinco desconocidos que flanqueaban la puerta de la dependencia: unos de pie y otros sentados en el banco de espera pegado a la pared. En cuanto lo vieron aparecer se levantaron casi de un salto y se pusieron tiesos como varas. Los demás no se quedaron cortos.

—No tengo intención de molestar —replicó de inmediato, y con calma, ante la apabullante barrera.

—Atrás —ordenó uno.

—Ni que pudieras conseguirlo —dijo otro.

—Lárgate —añadió un tercero.

Tyraelle contuvo un suspiro de desaprobación y guardó la compostura. Qué manía tenían algunos de creerse más de lo que eran en realidad: simples machacas.

—No soy un cualquiera para que me habléis de esta manera —les recordó.

—No eres nadie —replicó un cuarto.

—Atente a las normas —agregó el segundo.

—Sabemos perfectamente quién eres —dijo la única mujer presente.

El filósofo supuso que era la asistente de Marçeau. Por lo que sabía de la juez, tenía todas las papeletas. Así que debía tener cuidado con ella. Como su jefa, sería toda educación y buenas maneras, pero al final: una arpía de mucho cuidado.

—Solo quiero saber una cosa —insistió. Unos mindundis no lo iban a intimidar.

—Ni falta que te hace —acertaron en decir a la vez el primero y el tercero.

—Ya tendrás ocasión —dijo la chica.

—Largo —se superpuso la orden del cuarto.

—¿Cuánto más quieren los jueces que dure la farsa? —soltó la bomba—. Lo digo para poder ajustar mi horario de intervenciones y coordinarnos mejor.

Tras un lapso de tiempo, que apenas duró un suspiro y en el que el silencio se hizo tan espeso que podría masticarse, los asistentes reaccionaron:

—¿Qué farsa? —preguntó uno.

—¿De qué hablas? —se enfadó otro.

—No es ninguna farsa —masculló un tercero.

—La inquisición no es para tomársela a la ligera, Tyraelle —añadió la mujer.

—Ya. ¿Y tú no tienes nada que decir? —increpó al único asistente que permaneció callado.

El muchacho, enjuto y altivo, se cruzó de brazos, sonrió a medias y se encogió de hombros con un aire risueño.

—¿Y eso qué quiere decir? —preguntó el filósofo, algo molesto.

—Aún es pronto.

—¿Pronto? —Entrecerró los ojos—. Pronto, ¿para qué?

—Si sabes la respuesta, ¿por qué preguntas?

Tyraelle no dijo nada; los demás tampoco.

Al cabo de un rato, convencido de que no les sacaría más, dio media vuelta y se marchó con dignidad.

Tres asistentes empezaron entonces a mascullar su descontento entre ellos. Solo dos, la chica y el que por fin le había respondido con «sinceridad», permanecieron en silencio.

«Confirmado —se dijo—. El verdadero juicio empezará pasado mañana.»

Mors

—¿En serio? —preguntó a Rampante.

Colline se lo quedó mirando un buen rato sin saber muy bien cómo reaccionar. Si lo que este le estaba contando era cierto, poco importaba salir impune del juicio. Su familia, Allune, Sphère…, todos estaban en peligro.

—¿Y desde cuándo lo sabe tu reina? —añadió mientras pensaba en imágenes que pudieran aportar mayor significado a las palabras, y asegurarse así de que Rampante, al captarlas, comprendiera mejor el concepto que ella le preguntaba.

Poco después, por la mente de Colline empezaron a pasearse puestas de sol. Las fue contando hasta que vio la última imagen: ellos dos en el habitáculo.

—¿¡Eso son casi dos meses!?

Rampante asintió, o eso creyó Colline. Aún le costaba entender el lenguaje corporal del pensante (palabra que él prefería que ella utilizara para definirlo).

—Ay, madre —murmuró—. Pues si dices que las visiones son cada vez más frecuentes, eso solo puede significar que nos estamos quedando sin tiempo. Pero ¿qué puedo hacer yo? Solo soy una niña.

—¿Adultos? —le transmitió.

—No es tan fácil. Ya me gustaría a mí.

Rampante emitió un chillido agudo, breve, y empezó a tocarse la nariz con ambas manos una y otra y otra vez.

—Sí, sí, lo sé, lo sé —replicó al concluir que aquel gesto implicaba impaciencia—. A mí tampoco me gusta. No sé cómo será donde vives, pero aquí a los niños nos ordenan callar y punto. No se tiene en cuenta nuestra opinión. Aunque bueno —masculló—, me la van a pedir en breve solo para tener una excusa para castigarme.

—¿Por qué?

—Quién sabe. ¿Miedo, tal vez? Mi padre dice que no hay que temer a nada y mi madre, que el miedo nos ayuda a estar vivos. Hmmm… Creo que los dos tienen razón, y que el problema es cuando el pánico no te deja pensar.

Rampante inclinó la cabeza, y los ojos, oscuros como el averno, le brillaron.

—Lo que quiero decir es que me pillas en un mal momento. Los adultos están obsesionados con que todo debe ocupar el lugar que le corresponde, que ellos han establecido que corresponde; y al parecer, les estoy descuadrando las estanterías, cosa que los pone nerviosos.

—No entiendo.

—Verás, en mi mundo, la realidad se rige por una serie de leyes. Aunque estas dic…tan que lo que hoy es cierto, mañana puede cambiar, no tienen en cuenta el comportamiento de la gente. Y a las personas, lo nuevo los asusta. Los adultos que gobiernan me tienen miedo.

—¿Por qué?

—Pues porque hago cosas cuya explicación les resulta incómoda. Como hablar contigo, por ejemplo. Si alguien se enterara, es probable que nunca me dejasen salir de aquí. Y si les digo que el mundo se acaba y que la información la he obtenido de ti, pues seguro que el castigo no será pequeño, precisamente.

—¿Ningún adulto?

—Hmmm… Puedo hablar con Allausse, o Tyraelle… Bueno, no; mejor con Allausse, que al menos es capaz de sonreír y no me impone tanto como el otro.

—¿Escuchará?

—Eso seguro. Otra cosa es que me crea.

—¿Qué necesitas?

—¿Que también te entienda? No lo sé, de verdad. Ya se me ocurrirá algo.

La puerta del habitáculo se abrió de repente.

Colline reconoció de inmediato a Allausse, que clavaba la mirada en un fajo de papeles que leía con desgana.

—¡Allausse! —lo saludó con una sonrisa. Las visitas del estudiante siempre la alegraban, incluso cuando las noticias no eran buenas—. Justo ahora estábamos hablando de ti.

—¿Hablando? —masculló antes de levantar la vista de manera distraída para luego volver a la lectura y dar un par de pasos hacia ella.

La niña se dio cuenta, demasiado tarde, del error que acababa de cometer. Como tardía fue su reacción cuando vio la mirada de espanto del estudiante, con los pies bien anclados en el suelo, y el grito aterrado que prorrumpió después.

—¡Allausse, no!

—¡Maldita bestia inmunda! —rugió con la ira asesina brillándole en los ojos hasta desencajarle el rostro.

—Por favor, ¡no! —gritó ella, desesperada, mientras agarraba a Allause por una pierna para impedir que siguiera pateando el suelo con rabia—. No lo mates, por favor, por favor, por favor…

Colline lloró y lloró de pura impotencia. ¿Por qué no le hacía caso? ¿Por qué tanto odio? ¿Por qué no le salían las palabras?

«Rampante es mi amigo; nuestro salvador. ¡No lo mates!», pensó todo eso y mucho más, pero solo le salieron lágrimas mientras ocurría el fatídico final.

Rampante se quedó petrificado cuando el portador entró de improviso. Aunque el instinto le dijo que corriera a esconderse, las piernas no le obedecieron. Y para colmo, cuando identificó los sonidos que pronunció Colline, como el nombre de aquel con el que ella quería hablar sobre el peligro que los acechaba a todos, las dudas lo paralizaron aún más si cabía.

«Corre, huye —se repitió una y otra vez—. Es un portador de plagas. Un adulto. Colline ya te ha advertido que no será como ella. Vamos. Reacciona. Va a matarte.»

Miró de reojo el hueco por el que se había colado para llegar al habitáculo. Lo tentaba poderosamente. Su vida dependía de que él tomara esa salida.

Por un momento, una cascada de recuerdos se agolparon en su mente. Padres, hermanas, hermanos, sobrinos, reina, compañeros exploradores, los buenos momentos, los malos momentos, el hambre, los otros yo, la Xfinge, el monstruo amorfo…

«No puedes huir. Ahora no. Eres Rampante. Aférrate a ello.»

El portador rugió. A diferencia de Colline, sonó como un alarido estremecedor. A diferencia de Colline, percibió hostilidad.

El enemigo se abalanzó sobre él. Aquellas largas extremidades le parecieron deformes y ridículas; las zancadas, lentas hasta decir basta; y aun así, todo su ser era mortífero de pies a cabeza, letal.

Miró a Colline de soslayo antes de decidirse a actuar. La cría de portador exudaba sentimientos, transmitía pensamientos sin control que le encogieron el corazón. Un portador se lamentaba por la suerte que él pudiera correr. Jamás habría pensado que algo así fuera posible. Jamás.

Se sintió triste y apenado mientras veía como el enorme pie del enemigo se acercaba más y más a él.

«Podríamos haber sido amigos —se dijo con la congoja atenazándole la garganta—. Me habría gustado que lo fuéramos. De verdad.»

Esquivó el primer ataque sin problemas, pero en aquella ocasión, en vez de huir como siempre, se mantuvo en el radio de acción del enemigo.

«¿Qué necesitas?», recordó lo que le preguntó a Colline, mientras ahora esquivaba el segundo ataque. «¿Que también te entienda?», rememoró la respuesta después de esquivar el tercero.

—¡Pues le obligaré a que me comprenda! —transmitió a la cría, mientras se lanzaba contra una de las extremidades del portador y, tras varias intentonas, conseguía por fin dar con una zona de piel descubierta a la que le hincó el diente con ganas.

El enemigo soltó un bramido ensordecedor que a Rampante le hizo encogerse de puro miedo, pero ni por esas soltó la presa. Toda la voluntad que le quedaba estaba concentrada en aquel mordisco, en conseguir lo mismo que la reina había hecho con él: transmitirle directamente la información a la sangre.

De repente sintió una presión brutal en el cuerpo, percibió la fuerza descomunal que lo separó de un tirón de la carne, de la que se llevó buena parte y que le supo a sal en la boca. Después, envuelto en un mar de confusión y la mandíbula rabiándole de dolor, llegó el golpe final. El contraataque por parte del colosal enemigo fue definitivo.

Rampante, con las costillas partidas, el esternón roto, la carne abierta y las tripas saliéndosele del cuerpo, había sido derrotado por completo. Dolor, dolor y más dolor. Eso era él. Una herida sangrante, un cuerpo moribundo que, por puro instinto animal, trataba de ponerse en pie sin resultado. Movía brazos y piernas a la desesperada, intentaba darse la vuelta y sentir el suelo bajo los pies. Arropado por un calambre de intensa agonía, pensó en los prados verdes que ya no pisaría, en los túneles que jamás recorrería, en los árboles, las verjas y los montículos por los que no treparía nunca más.

El miedo se adueñó de él, pero apenas le quedaban fuerzas para combatirlo con un grito. Que acabara aquella angustia. Que acabara ya, por favor.

Entonces percibió a Colline. Lo acariciaba una y otra vez con una ternura que lo desconcertó por un momento.

Contrariamente a lo que se había imaginado hasta entonces, el tacto de la portadora no era desagradable, sino reconfortante. Seguro que le estaba impregnando el cuerpo con varias enfermedades, pero qué más daba en esos momentos, ¿verdad? El gesto de la cría estaba consiguiendo que el dolor fuera un eco lejano, que el miedo retrocediera y que un sentimiento de paz y sosiego lo abrumara.

Con un último esfuerzo consiguió volver la vista hacia Colline. Quedó fascinado al contemplar aquellos extraños ojos tricolor… de los que ahora brotaba agua. Se alegraba de que aquel magnífico espectáculo fuera lo último que viera antes de morir.

—Lo siento, lo siento… —le transmitía la cría con una tristeza apabullante.

El pensante sonrió. O al menos tuvo la sensación de que los músculos aún respondían a su pensamiento.

Una portadora que lamentaba su muerte. Qué gran paso para los pensantes.

—Vive —le dijo Rampante con dificultad—. Vive, y ayúdanos a vivir.

Rodeado de una sensación de paz y un sentimiento de amistad, todo se volvió oscuridad y después… nada.

Tyraelle miró de reojo a Colline. La niña, sentada al lado, tenía la cabeza hundida y los puños bien apretados encima de los muslos. Seguía enfadada con Allausse, quien ahora estaba en la enfermería sumido en la fiebre y las brumas narcóticas de los medicamentos que le habían suministrado.

El filósofo chasqueó la lengua, malhumorado. Había perdido a su asistente en el juicio, y todo ¿por qué? Pues porque aquella niña tonta se había encariñado con una rata. Una apestosa rata, nada menos. ¿En qué estaría pensando esa idiota? ¿Es que nadie le había explicado nunca el peligro que entrañaban esas alimañas infectas? Ya era un milagro que ella no hubiera acabado también en la enfermería.

—¡Rampante era amigo mío! —había gritado, histérica.

—Por mucho que le pongas un nombre entrañable, no la vuelve más benigna —la había amonestado Tyraelle.

—¡Yo no se lo puse! ¡Él me lo dijo!

—A mí no me hables en ese tono, mocosa ingrata.

—¿Y en qué tono quieres que te hable si cuando soy educada no me escuchas?

La bofetada que le propinó a la cría fue tremenda. No quiso ser tan brusco, pero la mano actuó con voluntad propia. Aunque tampoco se arrepentía del todo. Lo que Colline había hecho fue una insensatez que podría costarle la salud a Allausse, y eso era algo que no iba a dejar pasar. Si los niños no entraban en razón por las buenas, por las malas era la siguiente opción lógica. Acción y reacción. Simple y llanamente.

Desde entonces Colline no había vuelto a abrir la boca. Mejor. Los próximos días iban a ser una cruenta batalla y lo que menos necesitaba Tyraelle era un obstáculo en sus propias filas. Porque no solo se trataba de evitar que la niña acabara encerrada de por vida en un reformatorio para que unos carcas siguieran anquilosados en sus pedestales de «La física es perfecta como está, es imposible que necesite una revisión aunque las leyes digan que es lo correcto», sino para ayudar a los otros afectados en las decenas de casos que habían ido apareciendo en el último mes y medio. Más o menos por las mismas fechas en las que Colline había empezado a manifestar su inusitada habilidad; y aquello era sospechoso como poco.

Algo estaba pasando en el mundo. Algo que merecía la pena documentar y estudiar. Intentar ocultar la evidencia en un cajón y silbar mientras se mira hacia otro lado, no iba a solucionar nada.

Si los informes que había leído eran correctos, la conclusión a la que se podía llegar apuntaba a un lugar incómodo: los eventos no solo seguirían produciéndose, sino que se multiplicarían de manera exponencial. Así que si no hacían todo lo posible para estar prevenidos cuando llegara el momento, entonces el caos cumpliría su cometido.

Eso, y no otra cosa, era lo que se estaban jugando en aquel juicio. Y seguro que los miembros del tribunal estaban convencidos de que hacían lo correcto, por lo que era el deber de Tyraelle obligarlos a ver la verdad. Como filósofo, esa era su misión en la vida: arrancar al ignorante del yugo de las sombras y exponerlo a la luz de la realidad.

Así que poco importaba que Colline siguiera enfurruñada con él, mientras acatara las instrucciones que le había dado. Sin el apoyo de Allausse en esos momentos, solo quedaban ellos dos para soportar las acometidas del enemigo que, sin duda, no les iba a dar tregua.

—Dé comienzo la sesión —ordenó Baullet haciendo sonar la primera campana—. Después de oír los diferentes testimonios y las correspondientes refutaciones de los representantes de la intervenida, este tribunal solicita la declaración de Colline de Paurôt para proceder con la pesquisa. Colline —llamó—, ponte en pie y relátanos los hechos desde tu perspectiva.

La niña no reaccionó. Seguía en silencio, sin moverse ni un ápice y concentrada en la contemplación que le ofrecía el borde de la mesa.

Tyraelle alargó la mano con disimulo, cogió a la chiquilla del brazo con delicadeza y notó en seguida como esta daba un respingo. Bien. La distracción se había esfumado.

—¿Recuerdas lo que tienes que decir? —le susurró.

Colline volvió la cabeza lo justo para que el filósofo reconociera una mueca de infinito desprecio.

Mal. Muy mal. Esa no era la actitud que los ayudaría a ganar el juicio.

—Por favor, céntrate —le apretó el brazo, sin demasiada fuerza, e intentó sonar lo más amigable posible—: Necesito que estés concentrada en estos momentos. Vamos. Tú puedes.

Al fin, ella se puso en pie. Todo su cuerpo parecía un nervio tensado esperando la campanada para reaccionar; y cuando levantó la cabeza, a Tyraelle se le encogió el estómago. Los ojos de la mocosa refulgían, pero no de rabia, sino de determinación. Es más, ya no parecía una cría. El lenguaje corporal, la actitud…, todo componía los rasgos de una adulta.

Colline paseó la vista por los jueces. Miró uno a uno con detenimiento. Algunos incluso se movieron inquietos en el asiento como si les quemara. Y tras un tenso silencio marcado por un incómodo escrutinio, ella dijo:

—El mundo se acaba.

—¿Disculpa? —Baullet boqueó; Tyraelle palideció; los demás jueces bufaron quejas.

—El mundo se acaba —insistió—. No soy una anomalía, sino una consecuencia. Desde hace dos meses el velo de nuestra realidad se ha estado desgarrando, y no solo yo, sino muchos otros hemos estado despertando, hemos gritado con todas nuestras fuerzas y no habéis querido escuchar.

De los bufidos pasaron a las imprecaciones. Tyraelle intentó agarrarla para detener aquel suicidio, pero recibió un tremendo calambrazo que le inutilizó la extremidad y le hizo apretar los dientes con fuerza.

Colline se desentendió de los comentarios, cada vez más altisonantes, y prosiguió:

—No voy a desperdiciar el tiempo en este juicio discutiendo si mi habilidad representa la cuarta fuerza, la voluntad psíquica, porque ahora sé que el universo se rige en realidad por cinco. Como tampoco voy a intentar convenceros del gran error que estáis cometiendo porque, francamente, lo que penséis ahora mismo es irrelevante.

»El mundo, tal como lo conocemos, va a desaparecer. —Alzó la voz, la proyectó de tal manera que parecía estar conectada a un amplificador. Los alaridos de los jueces se convirtieron en un simple zumbido lejano, la campana del panel de control sonó sin cesar—. No va a sufrir un cataclismo, o un impacto, o una implosión. En un segundo existiremos, y al siguiente, no. Puede que aún tarde un par de semanas en suceder, o tal vez días, o simplemente horas. No lo sé, pero pasará. Tan cierto como que estoy respirando ahora mismo. Así que me importa poco lo que tengáis que decirme.

Tyraelle, estupefacto, empezó a sentir como el miedo le ascendía por el cuerpo desde la planta de los pies hasta la mismísima coronilla. Y no era por lo que la cría estaba diciendo con una soltura y una dicción que jamás le había oído, sino por lo que estaba pasando alrededor de ella.

Los jueces parecían demasiado ocupados en vilipendiar a una niña para darse cuenta de que no eran ellos quienes temblaban de ira, sino el suelo, las mesas, las sillas...; y que el barullo que les inundaba los oídos no era por las quejas que bramaban, sino el aire que empezaba a vibrar dentro de la sala.

Él, tan cerca como estaba de Colline, y habiendo sido testigo de las proezas de las que ella era capaz, empezó a temerse lo peor.

—Pero tenéis suerte —rugió la niña apuntándolos con un dedo acusador—. Le prometí a alguien que haría todo lo posible para avisar del peligro, y no tengo otra intención más que cumplir mi palabra y propagar la noticia.

»Intentad detenerme si queréis, aunque no va a cambiar nada mi resolución porque ya no tenéis poder sobre mí. Vosotros solo sois un puñado de adultos que os habéis valido del miedo para controlar la verdad. Pues bien, las matemáticas no engañan: cuanto más grande es el intervalo, mayor probabilidad de que alguien me escuche.

»He despertado a la realidad, y no tengo intención de dejar dormir a los demás.

Una repentina ráfaga de viento inundó la sala hasta convertirse en un torbellino con Colline de foco. Los papeles volaron y quedaron atrapados en las distintas corrientes de aire, las mesas se levantaron a medio metro del suelo, los bancos se hicieron añicos, las sillas libres se estrellaron contra las paredes, las aparatosas máquinas chisporrotearon y empezaron a arder, los jueces soportaron las tremendas sacudidas como pudieron mientras los distintos objetos que revoloteaban a su alrededor chocaban contra ellos.

Tyraelle, que se aferraba a los reposabrazos del asiento como si la vida le fuera en ello, contempló estupefacto el terrorífico espectáculo, incapaz de reaccionar.

«Una rata —pensó, aterrorizado—. Todo esto por culpa de una maldita rata.»

Cuando Allausse abrió los ojos fue como si contemplara el mundo por primera vez, y este le pareció pequeño e insignificante. Aunque lo más desconcertante fue ser consciente de que ese pensamiento no era una sensación escurridiza, sino una certeza.

Parpadeó un par de veces, sacudió la cabeza y, en segundos, los músculos despertaron para transmitirle entumecimiento. ¿Cuánto tiempo había pasado desde que entró en la enfermería hecho un amasijo de mareos y arcadas?

Quiso incorporarse en la cama, pero le fallaron las fuerzas, así que se quedó un buen rato tumbado con la vista clavada en el techo.

—¿Un sueño febril? —Frunció el ceño—. Ha sido solo eso, ¿verdad?

Las distintas imágenes que lo habían acompañado desde… desde cuando fuera, volvieron a pasearse por su mente, tan irreales como verdaderas. No tenían sentido, pero al mismo tiempo encajaban a la perfección con una lógica que se le desparramaba entre los dedos. Palabras extrañas se le colaban en la boca como metacampo, gestáltico… y todas tenían cabida en el gran cubo, la Xfinge, la llave que cerraba puertas, unía caminos, superponía universos hasta convertirlos en uno. ¿En serio?

Sacudió de nuevo la cabeza, despegó la lengua del paladar, áspera y seca como una lija, y llamó con voz ronca a la enfermera. Después de un buen rato sin obtener respuesta, intentó tragar, pero ni una gota de saliva le lubricó la garganta. Aun así lo siguió intentando hasta que por fin consiguió exclamar algo que sonó más o menos aceptable.

Pasó bastante tiempo hasta que empezó a comprender que aquella espera no era nada normal, pero sobre todo lo preocupó el inquietante silencio que reinaba más allá de la puerta.

—¿Hay alguien? —Se desesperó.

Nada.

El corazón empezó a latirle muy deprisa y el acelerado bombeo de la sangre terminó por regarle bien los músculos y permitirle sacar fuerzas cuando creía que no le quedaban.

—¿Ya ha empezado? —murmuró mientras conseguía sentarse en la cama.

«¿Por qué he dicho eso?», pensó a continuación, desconcertado.

La puerta se abrió por fin y entró una señorona embutida en el uniforme azul pasteloso de las enfermeras. Era una de esas mujeres entradas tanto en años como en carnes, y transmitía la sensación de estar tan curtida en pacientes que mejor no llevarle la contraria.

—A ver qué tripa se nos ha roto —dijo en un tono que confirmó la apreciación inicial de Allausse.

—Agua, por favor… —consiguió decir.

La enfermera sacó del armario de la mesilla un vaso de metal, luego alargó la mano hacia la cabecera de la cama y agarró un extraño pitorro que estaba encajado allí. Al estirar salió con facilidad un tubo flexible del que, tras un par de tirones rápidos, empezó a salir el agua con la que se puso a rellenar el vaso.

—Bueno. —Detuvo el flujo—. ¿La quieres en tubo, o prefieres beber a morro?

—En vaso. Gracias.

—Muy bien. Eso es que estás mejor.

Cuando Allausse terminó de saciar la sed, la enfermera le colocó una mano en la frente y después le tomó el pulso.

—Sí —asintió la mujer—. Mucho mejor —añadió antes de sacar una estilográfica del bolsillo y garabatear en la tableta que colgaba de los pies de la cama.

—¿Cuánto tiempo llevo aquí?

—No mucho. Tres días. Y puedes dar gracias. —Dejó la tableta en el sitio—. No conseguíamos bajarte la fiebre. Parece mentira que un bicho tan pequeño sea capaz de hacer tanto daño.

—Tres… ¡Tres días! Eso es muchísimo tiempo. ¿Y el juicio? ¿Ha terminado ya? ¿Y Colline? ¿¡Dónde está Colline!? —Intentó levantarse de la cama.

—Quieto ahí, semental, que te veo muy bravo y no estás para embestidas. No sé nada de ningún juicio ni de esa tal Colline. —Lo obligó a recostarse—. La cosa anda revuelta estos días y soy la única que sigue de guardia. Las demás han preferido irse a casa a llorar.

—¿Disculpa?

La enfermera chasqueó la lengua con hastío y después sacudió la mano delante de la cara al caer en la cuenta de que era imposible que Allausse supiera de lo que le estaba hablando.

—Nada, hijo, que te has despertado en el peor momento. A la gente se le ha ido la chaveta. Parece ser que una cría va paseándose alegremente por el pueblo y diciendo que el mundo se acaba. Así que imagínate: el caos se ha desatado ahí fuera.

»Mira que hay que ser burro, ¿eh? —siguió diciendo mientras le acomodaba la almohada y le arreglaba las sábanas—. ¿Cómo se va a acabar el mundo? Menuda tontería. Pues fíjate, hay quien se lo cree y la está montando bien gorda.

»Ya verás, ya. Los inquisidores deben estar al caer, y no van a dejar títere con cabeza. En Allune vamos a quedar cuatro sin confinar. Hazme caso.

Los ojos de Allausse se abrieron de par en par, el estómago se le cerró en un puño y el corazón empezó a galoparle en las sienes. Se aferró a las sábanas hasta que los nudillos se le pusieron blancos y boqueó sin cesar antes de ponerse a jadear mientras el cúmulo de imágenes volvían a pasearse por su mente, esta vez con una certeza tan desapasionada como dolorosa.

¿Por qué? ¿Por qué estaba tan seguro de que no se trataba de un residuo febril? Era una estudiante de filosofía, así que no debía resultarle tan complicado rechazar hipótesis sin fundamento como aquella. ¿Acaso la lógica no apuntaba hacia una dirección bien distinta, más reconfortante? Entonces, ¿por qué le costaba tanto aceptarlo? ¿De verdad era más creíble suponer que una rata había sido capaz de transmitirle información a través de un paquete biológico contenido en la saliva, y que usaba de medio de transporte una infección destinada a llegarle al cerebro? ¿En serio?

¿No era más sencillo creer que no había perdido la consciencia del todo y que al escuchar lo que estaba sucediendo fuera de la habitación, la mente había generado imágenes para explicarle lo que estaba pasando?

Lógico, lógico, muy lógico. Y aun así, el pánico se le extendía por cada fibra del cuerpo. El recuerdo que tenía de Colline, justo antes de caer enfermo, lo martirizaba una y otra vez.

—¡Al menos ten la decencia de escucharlo! —había exclamado ella con el rostro desencajado y cubierto de lágrimas—. Rampante ha dado la vida para que puedas entender el mensaje que nos quería transmitir. ¡No deshonres su muerte! Si lo haces, volveré a por ti. ¡Te lo aseguro!

¿Por qué Colline iba a mentirle? En las últimas semanas la había visto realizar proezas que lo habían dejado sin habla, entonces ¿por qué le costaba tanto aceptar aquellas palabras? Sí, la razón le decía que era imposible, pero ¿acaso no decía también la física que lo lógico no tenía por qué ser siempre lo acertado? De no ser así, las leyes no estarían sujetas a revisión, no podrían cambiarse. ¿Y no era precisamente eso lo que Tyraelle y él habían tratado de plantear en el juicio? ¿Podía creer a pies juntillas que la niña no era una anomalía, pero no podía concebir que hubiera otros seres inteligentes aparte de ellos en Sphère, después de las proezas de las que había sido testigo? Ridículo, ilógico.

—No ha sido un sueño —murmuró al fin con la mirada perdida—. No, no lo ha sido —dijo con convicción mientras volvía la vista hacia la enfermera que lo observaba, suspicaz—. Intentaba avisarnos. Él sabía lo que está pasando y por qué. Es cierto. El mundo se acaba, ¿comprendes? —Agarró a la enfermera por los hombros—. Todo tiene sentido.

»Las anomalías, los eventos…, todo. Los universos están siendo comprimidos ahora mismo, obligados a ser uno, y ante la presión, las fuerzas que lo rigen se han hecho evidentes. La voluntad psíquica es una de ellas y por eso se dispararon los casos de mal aberrante.

»El caos es real. —Apartó las sábanas y, con dificultad, intentó salir de la cama—. Dentro de poco, las demás fuerzas alcanzarán el punto máximo de compactación, se manifestaran de forma más que evidente y entonces el universo desaparecerá. Tengo que hablar con Colline.
—Las piernas le fallaron y tuvo que sentarse de nuevo—. Necesito hablar con ella, ahora —farfulló antes de llevarse las manos a la cabeza para mitigar el mareo.

—Ea, ea… —replicó la enfermera palmeándole la espalda. Después, con mucho disimulo y delicadeza, empezó a recostarlo—. Vamos a calmarnos un poco. Parece que aún es pronto para decir que estamos recuperados del todo.

—No, no. Tú no lo entiendes.  —Intentó reincorporarse sin demasiado éxito. Tres días enfermo y sin comer decentemente pasaban factura, y la enfermera lo estaba aprovechando—. No tenemos tiempo. Necesito ver a Colline, ya. Si mis cálculos son correctos… ¡Ni se te ocurra acercarme eso! —exclamó al ver como la mujer se metía la mano en el bolsillo de la bata, con disimulo, y rebuscaba.

—Es por tu bien —dijo ella, con el tono más amable y tranquilizador que Allausse jamás pensó que pudiera salir de aquella boca, mientras esta le quitaba el capuchón a la jeringuilla—. No soy médico, pero esto tiene toda la pinta de que la infección se ha extendido a la cabeza. Necesito que te calmes, hijo, y que…

—No soy su hijo, ¡gorda estúpida! —replicó antes de cogerla por las muñecas y tratar de obligarla a que soltara la jeringa, sin mucho resultado—. Tú no lo entiendes. Tengo que hablar con Colline. ¡Colline! —llamó sin saber muy bien por qué—. ¡COLLINE! —se desgañitó mientras, a duras penas, conseguía mantener a la enfermera a raya.

A pesar del esfuerzo, el pinchazo llegó finalmente. Sintió la aguja cerca del hombro, abriéndose paso en la carne de mala manera, rozando el hueso, pero para su sorpresa no notó la presión del líquido entrando en el torrente sanguíneo. En su lugar oyó un crac y a la enfermera maldiciendo antes de exclamar un ay cargado de dolor.

—Aléjate de él —reconoció la voz de Colline.

Allausse volvió la vista hacia la puerta. Y en efecto, allí estaba ella, como una aparición salida de la nada, con los ojos clavados en la enfermera y refulgiendo tanta ira que hasta al estudiante le provocó miedo.

—¿Qué haces aquí? —se quejó la mujerona, insegura, antes de llevarse los dedos a la boca. Al parecer, el cristal que daba forma a la jeringuilla se había hecho pedazos y le había rasgado las yemas. Luego, rápidamente, escupió la sangre—. No puedes estar aquí.

—Lárgate —fue la temible respuesta de Colline.

La determinación de aquella chiquilla, junto a los fragmentos de jeringa y goterones de sedante que flotaban en el aire, convencieron a la enfermera de que lo mejor era marcharse, con la espalda bien pegada a la pared, antes de enojar aún más a la niña. Puede que la mujer no entendiera lo que acababa de pasar, pero estaba claro que no tenía intención de averiguarlo.

Cuando al fin se quedaron solos en la habitación, lo que estaba levitando cayó al suelo con pesadez, justo en el mismo instante en que Colline se volvía hacia Allausse con una de sus habituales sonrisas iluminándole el rostro.

Al estudiante se le encogió el corazón y apunto estuvieron de saltársele las lágrimas. Les quedaba tan poco tiempo…

—Te oí, Allausse —exclamó la niña antes de correr hacia él y abrazarlo con fuerza—. Oí tu llamada y vine en cuanto pude.

Él correspondió al abrazo, cerró los ojos con fuerza, la olió y le acarició el pelo, la subió en su regazo y le dio un beso tierno en la sien sin despegarla del pecho. Temía tanto que desapareciera sin más; se alegraba tanto de verla y comprobar que no le guardaba rencor por lo sucedido con Rampante…

Sí, Rampante. Recordaba a la perfección el nombre de aquel pequeño héroe. Entre las imágenes que lo habían bombardeado en los últimos días había experimentado retazos de su vida como explorador, y sobre todo la odisea que le había supuesto internarse en la ciudad, eludir las trampas, esquivar zapatazos y escobazos, sortear a los mortíferos gatos callejeros… para luego acabar bajo la bota de un ignorante ingrato como él.

—Lo siento, Colline —dijo con la voz temblorosa—. Lo siento. Debí escucharte.

La niña negó con la cabeza y se separó de él. Tenía los ojos empañados y el rostro enrojecido.

—No es culpa tuya —murmuró la niña—. Ahora me doy cuenta. Tú que ibas a saber. Pero eso ahora no importa —añadió con convicción—. Necesito que me ayudes. He conseguido contactar con los demás, con aquellos que son como yo y que han despertado. Les he contado lo que sucede, pero resulta que…

Esta vez fue el turno de Allausse de negar con la cabeza. Tenía una sonrisa triste pegada en los labios que a Colline no le pasó desapercibida.

—No, no, Allausse —se quejó la niña—, escucha. Si conseguimos…

—Soy mucho mejor que tú en matemáticas, ¿recuerdas?

—¿Y eso qué quiere decir?

—Pues que he visto los sueños de la reina pensante y he hecho los cálculos. Es demasiado tarde, Colline. Hace un mes, o puede que incluso una semana, habríamos podido intentar algo, pero ya no. No hay tiempo.

—No. No, no, ¡no! —Le golpeó el pecho sin demasiada convicción—. Lucharemos, aunque sea por ganar un par de horas. Si nos unimos todos, tal vez podamos conseguir que se fije en nosotros, que sea consciente de nuestra existencia y dude de si es le… legítimo borrarnos de esa manera. No nos puede arrancar del tiempo y el espacio sin más. Nos dio la vida, así que ¡debe ser responsable de ella!

—Quedan minutos.

—¿Cómo? —boqueó llena de espanto.

—Minutos, Colline. Puede que incluso menos. Y yo no quiero desaprovechar ese tiempo en imposibles ni quiero desaparecer sin decirte cuánto me alegro de haberte conocido y lo mucho que has significado para mí. Puede que nadie recuerde jamás que existimos, pero no importa. Mi último recuerdo quiero que sea contigo, junto a ti.

—No, no… —lloró, abrazada de nuevo a él, temblorosa—. A lo mejor, si me concentro y lo pienso mucho, mucho —le dijo mientras se separaba y lo miraba esperanzada—, salimos de esta. ¿No crees? —Sonrió, iluminando una vez más el cuarto.

Allausse respondió con otra sonrisa mientras le recogía el rostro entre las manos e intentaba retener aquella imagen por siempre.

—Así me gusta —le dijo con las lágrimas desparramándose por las mejillas—. No quería irme sin ver esa sonrisa una vez más.

Y de repente, la gravedad los convirtió en una capa de pulpa finísima en el suelo; después las partículas que les deban forma se disociaron y volvieron a colisionar en menos de una fracción de segundo, y el universo que contenía a Shpère desapareció sin más.

En el nuevo universo, el único, no quedó rastro de Colline, o Allausse, o Rampante, o Tyraelle, o Barrigona, o… Solo la sensación de una hermosa sonrisa.

Si te ha gustado «Despertares», no dejes de adquirir Leyendas del Metaverso, el libro en el que varios autores, además de Felicidad, se adentran en el fascinante escenario creado por Víctor Conde con El tercer nombre del Emperador y Crónicas del Multiverso (Premio Minotauro de Novela) y que es uno de los más fascinantes creados por la ciencia ficción española.

Con relatos de Felicidad Martínez, Eduardo Vaquerizo, Juan Antonio Fernández Madrigal, Mariano Villarreal, Raúl Silvestre, Susana Vallejo y Víctor Conde.

SOBRE LA AUTORA

Nacida en Valencia en 1976, Felicidad es ingeniera técnica en diseño industrial y escritora de ciencia ficción, principalmente de space opera. Su primera publicación fue «La textura de las palabras», incluida en la antología Akasa-Puspa de Aguilera y Redal, con la que además fue finalista en los premios Ignotus 2013 (concedidos por la AEFCFT) en la categoría de Mejor Novela Corta; y más adelante traducida al inglés para la antología Terra Nova: An Anthology of Contemporary Spanish Science Fiction.

En 2015 fue de nuevo finalista en los Ignotus, esta vez en dos categorías: Mejor Novela Corta por «Adepta» y Mejor Relato por «El pastor de naves».

Además de publicar cuentos en varias antologías como Alucinadas, también tiene publicadas dos novelas: Horizonte Lunar, ambientada en su universo spaceoperístico de Crow; y Los rostros del pasado, escrita a cuatro manos con Rodolfo Martínez y ambientada en la saga El adepto de la reina.

Sus últimas publicaciones son La mirada extraña, donde ofrece una selección de cuatro novelas cortas centradas en el análisis de cuatro sociedades extraterrestres; y «Despertares», novela corta incluida en Leyendas del Metaverso, antología coordinada por Víctor Conde y centrada en el universo space opera del autor.

En 2016, también, fue seleccionadora del Fabricantes de sueños 2014-2015, jurado en varios certámenes literarios de género como el Premio Celsius 232, creó el grupo de Goodreads: #LeoAutorasFantásticas, con la intención de dar a conocer y promocionar a autoras de fantasía, ciencia ficción y terror, y la ESFS (European Science Fiction Society) le concedió el Encouragement Award como una de las nuevas voces europeas.

Desde 2006 reside en Gijón, donde compagina los trabajos de diseñadora gráfica y profesora con los de escritora.

twitter: @Felicidad_Mtnez

web: www.lamiradaextrana.com

BIBLIOGRAFÍA

2008

·             «Maldito». Incluido en Visiones 2007 (AEFCFT).

2012

·             «La textura de las palabras». Incluido en Akasa-Puspa, de Aguilera y Redal (Sportula).

2013

·             «El cadáver sin nombre». Incluido en Ellos son el futuro (Ficción científica).

·             «La textura de las palabras». Incluido en Terra Nova 2 (Penguin Random House).

2014

·             Adepta (Sportula)

·             Horizonte Lunar (Sportula)

·             «El pastor de naves». Incluido en Mundos (Ficción científica) y en Empaquetados (Sportula)

·             «La plaga». Incluido en Alucinadas (Palabaristas)

2015

·             Los rostros del pasado (Sportula)

·             «Tiempos modernos». Incluido en Skeimbol nº2. (Skeimbol)

·             «La plaga». Incluido en Alucinadas (Sportula)

2016

·             La mirada extraña (Sportula)

·             «Despertares». Incluido en Leyendas del Metaverso (Sportula)

2017

·             Despertares (Sportula)

SPORTULA

narrativa breve

1.           Despertares. Felicidad Martínez

2.           Tres ojos de bruja. Pablo Bueno

En preparación

En las sombras del tiempo. H. P. Lovecraft

La máquina del tiempo. H. G. Wells

Los gritos. Juan González Mesa

Territorio de pesadumbre. Rodolfo Martínez