En esta tercera entrega, la hija mayor de la comisaria Rocío Prados, Patricia, asume un protagonismo similar al que disfrutó, como periodista recién licenciada, en la segunda entrega, Aunque sea lo último que haga. No así en la primera entrega Un Rosa Blanca Una Rosa Negra, en la que al inicio de la trama apenas contaba con dos años, al finalizar era ya adolescente.

Federico Correa Gil de Biedma

Te arrepentirás

Comisaria Rocío Prados - 3

ePub r1.0

Titivillus 22.08.2021

Título original: Te arrepentirás

Federico Correa Gil de Biedma, 2019

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

A Rocío Moreno de Cala

A Pati García-Zozaya

A Esther Pintama

A mi madre en su séptimo aniversario

“El adversario que llegó a ser una obsesión para ti

ya es una parte de tu propio ser”

Lucian Blaga

Prólogo

El fin de semana había resultado muy especial para Patricia Prados, toda una sorpresa ofrecida por sus amigos, Marta, Pau y su pareja, Fernando. El viernes salieron rumbo a la casa que la familia de Marta posee en el pueblo de Venturada, situado en la sierra de Madrid. De fondo, el deseo de que la periodista olvidara, en la media de lo posible, su experiencia con el que fue su compañero de trabajo en la GaZeta Negra, Gus, que resultó ser el mismo personaje al que dedicó su trabajo de fin de carrera; el Asesino del Retiro. Una experiencia que ella sabía que en algún momento, cuanto antes mejor, tendría que superar para poder continuar con su vida sin verse afectada por los acontecimientos padecidos.

Habían transcurrido cuatro meses desde que la policía, con Rocío Prados al frente, accedió a la vivienda de Gus tras la agónica llamada telefónica de Blanca Morega, la madre del asesino, alertando de lo que estaba aconteciendo. Allí se encontraron a Patricia atada y amordazada próxima a ahogarse en su propio vómito.

La consigna inicial para el fin de semana pasaba por no hablar de lo sucedido y dedicar los días a pasear por la Sierra, comer en los pueblos cercanos y, ante todo, mantener la cabeza en el ilusionante futuro que a las dos parejas parecía aguardar.

Sí, sin duda, lo parecía.

En ocasiones, el destino esconde otros planes.

El domingo a medio día Patricia optó por regresar a Madrid en compañía de Fernando, se había comprometido con Emilio Cortijo, su director en la GaZeta Negra, a escribir un artículo, el primero desde que el Asesino del Retiro fue detenido y encarcelado a la espera de juicio.

Marta y Pau aprovecharían que contaban con un par de días libres y permanecerían en la Sierra.

Sí, el futuro se antojaba ilusionante para los cuatro amigos. Sin embargo, como la periodista bien sabía, a veces nos encontramos con situaciones que nos superan. Situaciones que jamás pensamos que nos tocarán vivir, por inesperadas, por dolorosas, por ser ese tipo de circunstancias impropias, que suceden a los demás, de las que nos enteramos por las noticias.

Cuando Patricia y Fernando se despidieron de sus amigos lo hicieron sin sospechar que ese preciso momento se marcaría en sus vidas como un antes y un después, para ella no era el primero en su corta existencia.

¿El último?

¿Quién sabe?

1

No te hagas esto

La comisario Rocío Prados abre el último número de la GaZeta Negra que María Esther le acaba de entregar por gentileza de Emilio Cortijo. Detiene la vista en el titular de generosa tipografía, habitual en la revista:

“¿La última víctima del Asesino del Retiro?”

Va directamente a la página que recoge el desarrollo de la noticia. Cierra por un instante los ojos, suspira con intensidad y lee:

“He tardado unos meses en escribir mi primer artículo y confío que sea el último sobre el mal llamado Asesino del Retiro. Me he tomado mi tiempo para analizar, si no todo, parte de lo acontecido. Agradezco de corazón las muestras de cariño recibidas desde tantos lugares, pero no soy yo la persona a la que deben ir dirigidos esos elogios.

Seguramente esta persona a la que me refiero en el titular no vendrá recogida en el largo y macabro listado de víctimas de este siniestro personaje, al que llamaré por su nombre; Agustín Marcial, un depredador insaciable como lo fue su padre. No vendrá en el listado porque no fue asesinada, al menos físicamente, sin embargo, si no la ayudamos entre todos, su vida será lo menos parecido a lo que cualquiera de nosotros confía en experimentar en los próximos años.

He hablado con ella en sucesivas ocasiones, reconozco que cuando la vi por primera vez esperaba encontrarme con una persona desagradable, orgullosa de lo que habían hecho su marido y su hijo. No fue fácil encontrarme frente a la madre del individuo que quiso acabar con mi vida, pero lo que vi me emocionó, no dejaba de pedir perdón una y otra vez. Su vida se había convertido en un auténtico infierno. No es de extrañar cuando has traído al mundo a un ser como Agustín Marcial y has compartido más de veinte años con alguien como Prudencio Marcial.

Gracias a ella, a Blanca Morega por grabar la cinta con la confesión y a su hermana Genoveva por llevar a la policía hasta la casa del asesino estoy escribiendo este artículo. Gracias a ella se pudo detener a su hijo y meterlo entre rejas. Su valor salvó mi vida y la de muchas otras personas. No solo tiene mi perdón sino que cuenta con toda mi admiración y agradecimiento. Quiero pedir a aquellos que ven en ella a la madre del Asesino del Retiro, que la vean como una mujer valiente que tuvo el coraje de poner fin a uno de los mayores criminales de nuestra historia de crónica negra.

Patricia Prados”.

Rocío volvió a leer el artículo. Al finalizar le pareció ver en la forma de expresarse de su hija algo parecido a una despedida. Esos meses a los que se refiere los ha pasado entre psicólogos y estancias en Santander, alejada de sus colegas de profesión. Su primera experiencia en el mundo de la delincuencia había sido demasiado dura. El cambio de estudiante feliz, por haber concluido sus estudios, con una pareja extraordinaria, a ver temer por su vida precisamente ante el protagonista de su trabajo de fin de carrera es una experiencia complicada de digerir.

“Mis inicios fueron más sencillos”.

No obstante sentía un impagable orgullo por cómo lo estaba llevando. Su experiencia le decía que muy a su pesar aún no había terminado el caso del Asesino del Retiro. No había duda de que estaba cerrado, pero faltaba el juicio y con ello el volver a revivir el pasado. Esperaba que Patricia se mantuviera segura y confiara en ella misma durante lo que presumía iba a ser un largo proceso mediático.

—¡Buenos días, comisario! —el inspector jefe Mendía accedía al despacho de Prados.

—Buenos días, José Carlos… —respondió Rocío con aire ausente, la mirada en la GaZeta.

Mendía tomó asiento en una de las dos sillas situadas frente a la mesa de Prados. Dejó pasar el tiempo que su jefa y amiga estimara oportuno para regresar del lugar en el que sus pensamientos la hubiesen llevado.

—Disculpa, ¿has leído el artículo de Patricia? —señaló la revista.

Mendía se echó hacia delante. La vista en el periódico.

—No, sabía que estaba preparándolo pero no que ya había sido publicado.

—Toma, me lo ha hecho llegar Cortijo.

Prados rodeó la mesa y se acercó a la ventana, Madrid ofrecía la estampa habitual de multitud de personas con prisas de un lado a otro entre una continua sucesión de vehículos, autobuses, motos. Sí, la ciudad le ofrecía esa estampa pero Rocío no la veía. Ladeó la cabeza, se recogió el pelo y regresó a su asiento dispuesta a dejar sus pensamientos guardados en la carpeta que rezaba; pendientes.

—¿Qué te parece?

—Es un artículo que la señora Morega y su hermana agradecerán. Es sincero y muestra la forma de ser de Patricia, pero cuando he entrado te preocupaba algo, ¿era por lo que dice en el artículo?

—No es preocupación, sino que me ha parecido intuir algo así como una despedida —agitó la mano en el aire— tonterías mías.

—¿Despedida de la revista?

—Eso me pareció. Esperaré unos días para ver lo equivocada que estoy —cogió la revista que le devolvía Mendía y levantó la cabeza— si quiere dedicarse al mundo de la crónica negra o ingresar en la academia de policía debe enfrentarse a sus miedos —calló unos segundos— la pobre ha tenido un comienzo demasiado duro.

El teléfono sobre la mesa comenzó a sonar.

—Sí, María.

—Comisario, llama el director de la prisión de Alcalá Meco.

—Gracias, pásamelo —el rostro de la comisario formó un rictus de preocupación.

—Comisario Prados, tengo que informarla de un hecho preocupante. El preso Agustín Marcial Morega se ha escapado.

—¡¿Cómo dice?!

—Estaba siendo trasladado al módulo de alta seguridad de la prisión de Soto del Real, ha habido un accidente y ha huido. Acaban de avisarme, la Guardia Civil está haciendo todo lo posible para localizar al fugado. Lo lamento, sé que se trata de un individuo de especial interés para usted.

—¿Por qué lo estaban trasladando?

—Verá, eh… hace unos días, Marcial se vio envuelto en un altercado en el que puso fin a la vida de otro recluso.

“¿Puso fin? ¡Asesinó!”

Rocío guardó silencio durante unos segundos.

—Gracias, director.

Colgó el teléfono y llevó las manos a la cabeza.

—Agustín Marcial se ha escapado.

Mendía se incorporó como si de repente el asiento le hubiera soltado una sacudida.

—¿Escapado?

—Sí, confío que la Guardia Civil lo detenga cuanto antes.

—No podrá ir muy lejos —se echó hacia delante— me pregunto cómo un individuo como este se ve envuelto en una pelea y termina matando a alguien.

Rocío dobló la GaZeta.

—Quiero decir que con sus anteriores víctimas siempre dispuso de algún tipo de ventaja, una pistola eléctrica, un estilete, la propia sorpresa del ataque.

—Es posible que le hayan buscado, pero me extraña, su fama no debe atraer a matones.

Durante un largo minuto se hizo el silencio en el despacho de la comisario que mantenía la mirada fija en la revista. El inspector jefe lamentaba haber decidido llevar su ruptura con el tabaco hasta el final. Se rascó la cabeza mientras lanzaba un largo suspiro.

—¿No la vas a llamar?

Rocío pareció despertar de un sueño.

—Hay veces que me planteo si es bueno o malo que nos conozcamos tanto —dedicó a su compañero una mirada agradecida— estaba pensado en ello, no quiero asustarla.

Su teléfono móvil comenzó a sonar.

—Hablando de la niña, ¿se habrá enterado? —esbozó una media sonrisa y atendió la llamada— Pati, pensaba llamarte, cuéntame.

—Mamá, estoy preocupada.

Prados tapó el auricular del móvil y miró a su compañero.

—Creo que ya lo sabe —dijo moviendo los labios, sin emitir sonido alguno.

El inspector jefe negó con la cabeza.

—¿Preocupada…?

—Sí, no sé nada de Marta desde el domingo que los dejamos en su casa de Venturada. No me coge el teléfono, he llamado a su madre y dice que la última vez que hablaron fue el domingo por la tarde, que se iban a quedar un par de días más.

—Pues ya lo sabes.

—No, mamá, siempre me responde.

—¿Qué estás pensando hacer? —en cuanto formuló la pregunta fue consciente de la naturaleza de la respuesta que iba a recibir.

No se equivocó.

—Acercarme.

—¿Con Fernando?

—No lo sé, está terminando las prácticas, le preguntaré.

Rocío asintió. Había llegado el momento.

—Oye, Pati.

—¿Sí?

—Verás, eh…

—¿Qué pasa?

La comisario tomó aire.

—Me acaba de llamar el director de la prisión de Alcalá Meco. Estaban trasladando a Agustín Marcial a Soto del Real y han tenido un accidente.

—Sí…

—Se ha escapado.

—¿Gus… se ha… escapado? —cada sílaba partió de su boca envuelta en incontables capas de angustia. Tuvo que sentarse, dejó caer la frente sobre la palma de la mano y ahogó un grito.

—La Guardia Civil lo está buscando, no habrá podido ir muy lejos.

Silencio.

—¿Pati?

—Sí, estoy aquí. ¿Por qué le trasladaban?

—Hubo una pelea y mató a un recluso.

—¿Te han dicho por qué se pelearon?

—No, pero me enteraré.

De nuevo, silencio.

—Estaré bien, no te preocupes.

—Voy a ponerte seguridad y…

—No, mamá, me voy a acercar a Venturada. Creo que Blanca Morega y su hermana la necesitan más que yo.

—Salgo para su casa ahora mismo. Ten cuidado, no vayas sola ¿de acuerdo?

—Luego te cuento.

Rocío dejó el móvil sobre la mesa.

—Vamos a casa de Blanca Morega, dejaremos un par de oficiales en la puerta.

Cogió el teléfono fijo.

—María, llama a Blanca Morega, dile que José Carlos y yo vamos de camino… su maldito hijo se ha escapado —soltó sin poder evitar la rabia que le embargaba.

—¿Escapado?

—Sí, por favor, avísala.

El inspector jefe se puso al mando del volante. Necesitaba encontrar unas palabras de ánimo para su compañera pero no era capaz de ir más allá del habitual; tranquila, verás cómo todo sale bien. Con el Asesino del Retiro en libertad esas palabras sonaban huecas.

—Pronto la noticia estará en todos los medios —dijo a nadie en particular, como si hubiese dado voz a un pensamiento incómodo. Llevaba el ejemplar de la GaZeta sobre las piernas.

—La parte positiva es que le costará más esconderse.

Roció esbozó una sonrisa agradecida.

—Llevas razón, pero no puedo dejar de preguntarme si el… el… —calló unos segundos, como si no lo lograra decidirse por la palabra correcta para señalar al individuo que quiso asesinar a su hija.

—Vale con huido o fugado.

—De acuerdo. Me pregunto si por su cabeza pasará la idea de ir a por Patricia.

Mendía se tomó un largo minuto en dar su opinión a una cuestión que no era tan siquiera una pregunta.

—La teoría nos dice que este tipo de psicópatas guardan cierta atracción por los representantes de la autoridad. Aunque Patricia no lo sea, de momento, puede ser que sienta admiración por la persona que le descubrió.

Rocío mantenía la vista fija en el exterior. La mano derecha sobre la frente.

—No olvides que Pati le ha privado de su momento de gloria al negarse a ir a la cárcel las veces que lo exigió a cambio de indicar el paradero de más cuerpos.

Aparcaron junto a la entrada del piso de Veva, donde vivían las dos hermanas Morega.

—Ya, pero…

—Sí, sí, lo sé, todos estamos de acuerdo, no existen esos cuerpos que dice haber enterrado o escondido en diferentes lugares, porque jamás enterró a ninguna víctima. Solo era una forma de volver a verla y hablar con ella —dijo mientras abandonaba el vehículo.

—Lo cogerán rápido, ya verás —nada más partir la última sílaba de su boca, se arrepintió de haber ofrecido un consuelo tan vano como el que calló apenas unos minutos antes.

—Sí… lo sé… —murmuró.

No había vacilación en el murmullo de Prados, al final acabaría volviendo a la cárcel, la maldita duda recaía en si sería antes o después de…

—No te hagas eso, Rocío.

—¿El qué?

—Lo que estás haciendo, ponerte en la peor situación. Como bien me has dicho tú en muchas ocasiones, hacer eso impide pensar con claridad.

—Vuelves a llevar razón.

Las dos hermanas aguardaban su llegada con los rostros visiblemente afectados, aunque no supieran el motivo de la visita.

—Pasen, por favor, mi hermana está en el salón.

En cuanto la madre de Gus vio a la pareja de policías acceder a la estancia, se incorporó veloz.

—Doña Blanca, disculpe esta intromisión sin apenas avisar pero han surgido unas circunstancias que no nos permitían retrasar la visita.

—¿Gus?

Rocío asintió con la cabeza.

—¿Le han matado?

Los dos policías negaron con vehemencia, no esperaban una salida como esa, a pesar de que era factible que algún preso no viera a Gus con buenos ojos.

—No, se ha escapado.

Blanca se dejó caer en la butaca.

Los siguientes minutos los dedicaron a exponer la escasa información con la que contaban. Rocío analizaba el rostro de la mujer sin ser capaz de señalar, sin género de dudas, si estaba ante una persona asustada o sorprendida por la noticia. El semblante de Veva reflejaba el temor que le había producido la huida de su sobrino.

—Disculpe que le haga esta pregunta —Mendía tomó la palabra— ¿teme que su hijo venga a esta casa?

Blanca miró a su hermana, apretó los labios y bajó la vista. Fue Veva la que respondió, no sin antes esperar la aprobación de lo que iba a decir.

—Verán, hubo algo que ella jamás dijo en el juicio porque no quería que se ensañaran aún más con Gus, por mucho que lo mereciera —de nuevo miró a su hermana que realizó un leve gesto de cabeza para que continuara—. El día que grabó la confesión… cuando la enfermera entró en el dormitorio, eh… —Veva tomó aire— Gus estaba rodeando su cuello con las manos, ahogándola, si no hubiese entrado esa mujer, mi hermana seguramente no estaría aquí.

Rocío y Mendía se miraron. Desconocían ese hecho, de vital importancia en esos momentos.

—Le pondremos vigilancia desde ahora mismo —apuntó el inspector jefe mientras se levantaba móvil en mano.

Rocío abrió la GaZeta por la página que recogía el artículo de Pati y se lo ofreció a una acongojada Blanca.

—Creo que le gustará.

La mujer cogió la revista con visible reparo, llevó la vista al titular que le señaló Rocío y comenzó a leer. Conforme su mirada recorría los distintos renglones del artículo su semblante mostraba las sensaciones que le generaba el texto.

—Gracias… —su voz apenas un balbuceo— gracias… —con el brazo estirado le ofreció la revista a su hermana.

—No, gracias a usted.

El inspector jefe regresó al salón.

—Habrá una pareja de compañeros las 24 horas en la puerta de la casa. Si en cualquier momento necesitan algo no duden en llamarles, o a nosotros… —de la cartera extrajo una tarjeta que ofreció a Blanca Morega.

La madre de Gus la cogió sin mucha convicción, dejó caer el brazo como si la tarjeta le pesara más de lo esperado. Mantuvo la mirada perdida unos instantes.

—Disculpen, me resulta muy complicado asimilar que se ven obligados a ponerme vigilancia porque sospechan que mi hijo puede querer matarme —miró la tarjeta con gesto ausente— lo comprendo, porque como les acaba de comentar Veva, ya lo intentó. Pero…

—Nos hacemos cargo —Rocío se puso en pie— no, no se moleste, conocemos la salida —pidió mostrando la palma de la mano.

—Por favor, dé las gracias de mi parte a su hija, es una chica maravillosa.

—Lo haré.

Veva los acompañó a la salida.

—Las últimas semanas parecía muy recuperada. No es fácil hacer lo que ella ha hecho y confiar en que no le produzca secuelas, es una mujer fuerte, pero esto…

—Con su apoyo lo superarán, estoy convencido —una vez más Mendía lamentaba haber soltado la condolencia fácil y hueca.

—Gracias. Haré todo lo que esté en mi mano, se lo merece. Intentaré que pase unas Navidades lo más agradables posible, ya quedan pocos días.

2

No, no somos iguales

Gus abandonó la sala de visitas enfurecido, dejando a su abogado con la palabra en la boca.

—Te arrepentirás… —masculló mientras regresaba a su celda— juro, que te arrepentirás.

Acababa de vivir por tercera vez, desde que fue encarcelado en Alcalá Meco, la negativa de Patricia Prados a visitarle a cambio de confesar el paradero de algunas víctimas propias y de su padre.

Solo pretendía verla, hablar con ella, felicitarla por su excepcional trabajo de las prácticas del pasado verano.

—Maldita becaria…

Tumbado en la cama con los brazos tras la nuca imaginaba lo que sería salir de la cárcel y hacerle una visita a la que fue su compañera durante un par de meses.

“Me basta con unos pocos días”.

Esbozó una sonrisa torcida al visualizar el momento. La cara de terror de Patricia no tenía precio. Jamás había dejado un trabajo sin terminar. Tuerce el gesto al recordar…

“La que se me escapó en El Retiro no cuenta”.

La policía pensaba que había terminado con él cuando le detuvieron en Marsella. No opuso la más mínima resistencia, no había motivo. Reconoce que se sorprendió mucho cuando le llamaron por su nombre de siempre, Agustín Marcial Morega y a continuación por el que había adoptado; Benjamín Caminero Cruz.

Tardó varias horas en comprender cómo habían llegado hasta él tan rápido. Había elaborado un plan B por si algo se torcía, pero no le había dado tiempo a dotarle con los recursos deseados. Nadie le explicaba qué error había cometido para ser detenido.

Al principio negó que fuera el tal Benjamín Caminero al que buscaban, pero en la recepción del hotel le mostraron el DNI que entregó con su propia fotografía. Continuó negando ser el que hubiese raptado a Patricia pero optó por asimilar que sus días de caza podían haber terminado o al menos sufrido un retroceso.

—Mamá…

No lo dedujo en las primeras horas, pero cuando consiguió relajarse lo suficiente para repasar lo acontecido durante los últimos días la explicación se reveló sencilla y lógica.

Tumbado en la cama de su celda continúa recordando y asombrándose de la actuación de su madre. Negó haber dicho nada de lo que una mujer enferma le achacaba, no era la primera vez. Aludió a aquella conversación con su tía en la que esta confesó la recaída de su madre cuando acusó a su padre de ser un asesino en serie.

Sonrió al recuerdo de ella.

—Al final le echaste huevos ¿eh? Mira que grabar la conversación, ¿eso es legal? Veremos…

Para activar el plan B solo necesitaba una conexión a internet, a ser posible con un Smartphone. No le había salido barato pero al fin lo había conseguido. El grueso de la fortuna heredada estaba a buen recaudo. Solo había perdido lo que ingresó en una cuenta recién abierta, y bloqueada por la policía, con unos pocos miles de euros. Le duele que por exceso de confianza se hubiesen llevado las cajas con sus trofeos y los de su padre. Solo pensar en ello le generaba una intensa rabia. No obstante poseía una copia de lo guardado en un par de discos duros externos con un buen número de recuerdos en forma de fotografías.

—Puñetera becaria.

No contaba con que todo se precipitara de ese modo. Haberla sorprendido en la redacción hablando con su madre por teléfono para decirle lo que había averiguado. La fotografía sobre la mesa de Patricia del periodista de Málaga, su colega, con las gafas puestas, había sido el detonante. No le dejó otra opción que llevársela y cambiar el plan.

—Te arrepentirás.

Gus pasaba las noches imaginando su estancia fuera de la cárcel acercándose a Patricia Prados, continuando en el momento en que lo habían dejado.

“Tengo que salir”.

Las circunstancias parecieron ponerse en su contra.

Todo comenzó en el comedor…

—Tú y yo no somos tan distintos.

Había tomado asiento a su lado uno de los presos que más moratones reunía en su rostro por centímetro cuadrado. Un individuo de ojos saltones y andar encorvado, que disfrutaba con los disfraces, sobre todo de aquellos que le ofrecieran un aura de confianza para acercarse a los más pequeños. Los de sacerdote y médico se encontraban entre sus favoritos. No era el único en la prisión con estos antecedentes pero sí el que actuaba con orgullo ante lo que rezaba su curriculun delictivo.

Gus siguió comiendo sin atender a la conversación.

—Dicen que tú eres el asesino en serie más famoso de los últimos años.

—No te olvides de mi padre —soltó sin poder evitar un atisbo de orgullo por lo que acababa de escuchar.

—Sí, tu padre, todo un maestro ¿eh?

Gus apuró un trozo de pollo y volvió el rostro. No le gustaba ese tipo, su fama le precedía. Con esta eran cuatro las veces que se sentaba a su lado.

“Ni una más”.

—¿Qué coño quieres?

El individuo levantó las palmas de las manos en son de paz. En su rostro se formó una mueca torcida, que pretendió ser una sonrisa amistosa, rodeando una hilera discontinua de dientes.

—No te mosquees, colega.

Al Asesino del Retiro le llegaron recuerdos no tan lejanos del Parador de Gibralfaro. Sintió como sus músculos se tensaban.

Apretó los labios. Sus ojos apenas una fina rendija.

—Tú y yo no somos colegas… —escupió cada sílaba.

—Yo creo que sí, mira en el lugar que estamos —de su garganta partió un absurda risita— no somos tan distintos, a ambos nos llaman depredadores y…

—Nunca he violado a nadie, y menos a crías.

—Eso no te hace mejor, colega, has matado como yo.

Mientras escuchaba la insultante comparación, Gus situó ambas manos en los extremos de la bandeja. La mirada en los restos del pollo a modo de despedida.

“Otra vez será…”

Lentamente la mano derecha agarra el borde de la bandeja.

—La diferencia, colega, es que me lo he pasado mucho mejor que tú, si te contara lo que se siente cuando una niña…

Suspiró.

“Ni una más”.

Con la incontrolable fuerza que genera una profunda rabia, y sin que a su colega le diera tiempo siquiera a sentir miedo ni curiosidad, descargó, en un vertiginoso zigzag, el canto de la bandeja, a modo de cuchilla, por el cuello del orgulloso pedófilo.

Fue un gesto rápido, seco, certero.

Se quedó mirando a su compañero tendido en el suelo con las manos en cuello intentando tapar el chorro de sangre que emanaba de la carótida. El resto de los presos tardaron en reaccionar, hasta que los más cercanos al que se debatía entre la vida y la muerte comenzaron a moverse y agitar los brazos llamando a los guardias.

—¡Ha matado al Fini!

Gus devolvió la mirada a los restos de pollo, con un poco de suerte aún contaría con tiempo para un par de cucharadas.

Era la primera vez que mataba a alguien por no querer seguir escuchándole. Su razón principal para actuar de esa manera no era otra que la respuesta a una ofensa imposible de pasar por alto.

—No, no somos iguales, colega —escupió mientras observaba los movimientos descontrolados del preso, cada vez más lentos.

Nadie osó ponerle la mano encima. No por miedo, sino porque la mayoría aprobaban lo que había hecho y los que no, les faltó tiempo para volver a sentarse.

—¿Qué ha pasado? —quiso saber el funcionario de prisiones arrodillado junto al cadáver del Fini.

—Se ha atrevido a decirme una y otra vez que somos iguales —Gus dedicó al guardia una mirada de rabia contenida— es un maldito pederasta.

No es que le impresionaran excesivamente los crímenes de los pederastas, o que fuese capaz de ocupar el lugar de las víctimas infantiles o adolescentes, sino que los veía como individuos que abusaban de otros por un placer rastrero. La auténtica caza implica un estudio, un seguimiento, una observación, un motivo superior.

—¡Encerradle!

—¿No me vais a dejar que termine de comer? —quiso saber mientras negaba con la cabeza y ofrecía las muñecas al funcionario.

Tumbado en la cama de la celda de aislamiento repasaba los acontecimientos de las últimas horas. Todo apuntaba a que su ilusionante salida, aunque fuese por unos días, sufriría un retraso. No podía ni sospechar que la intervención del Fini durante la comida le iba a facilitar la escapada. A penas faltaban unos días, los que tardaron en decidir su traslado a la prisión de Soto del Real.

Una hora antes de abandonar Alcalá Meco su compañero de celda le abordó.

—Te ibas sin despedir ¿eh?

En la cabeza de Gus había espacio para varios asuntos, todos ellos de vital importancia; la nueva cárcel, la lejanía de su puesta en libertad o la escapada, conocer nuevos funcionarios con los que poder intercambiar dinero por deseos, en ninguno de esos asuntos se hallaba marcado tener que despedirse de nadie. Sin proponérselo, su historia con la hija de la comisario Prados le había otorgado un cierto aire de héroe entre un determinado tipo de reclusos, había que tenerlos muy bien puestos para raptar a la chica, llevarla a su casa y pretender quitarla de en medio.

—Es complicado tener agenda aquí.

—Eres un cachondo. Muchos estamos de tu parte, no somos como ellos. Habría que terminar con todos —dijo entregándole un papel— lo trasladan contigo.

Gus se guardó el papel en el bolsillo, cogió una pequeña bolsa con sus pertenencias y se dispuso a abandonar la celda.

—Ha sido un placer conocerte a pesar de que no te dejas y eres un poco capullo.

Al escuchar a su compañero se giró, su rostro dibujó una mueca torcida y elevó la mano a modo de despedida.

—¿Solo un poco? —sacó el Smartphone del bolsillo— quédatelo, quizá necesite tu ayuda.

—¿Quién lo pagará?

—Lo haré yo, pero tampoco abuses.

Un furgón de la Guardia Civil le aguardaba en el patio. Al acceder al interior esperaba encontrarse con el individuo al que su compañero se había referido.

No había nadie.

Con las manos esposadas intentó sacar el papel que le había entregado. No sin esfuerzo logró su objetivo.

“Detenida una red de pederastas. Su cabecilla, Julio Ramón Ruiz Crisón, fue apresado mientras se hallaba en compañía de varios menores…”

Debajo de la noticia, junto a la fotografía del detenido, escrito a bolígrafo con letra temblorosa:

“Este es el que va contigo”.

Miró por la ventanilla, hasta ese momento se encontraba solo excepto por la compañía de dos guardia civiles. Volvió a leer el recorte de prensa, sin saber por qué sintió como se enfurecía. Hasta su ingreso en prisión jamás se había preocupado por lo que hicieran los demás, siempre y cuando no tuviera que ver con él.

“Tú y yo no somos tan distintos”.

Si volviera a tener al Fini delante de sus narices no le hubiera cortado el cuello con la bandeja sino que se hubiera tomado su tiempo para marcar en su pecho algo como…

“Tú y yo no tenemos nada que ver”.

El cielo estaba cubierto de oscuros nubarrones. Comenzaba a sentir en el interior del furgón el frío del exterior. Posiblemente esas Navidades serían como las habituales de las estampas, cubiertas de nieve. El tiempo pasaba y nadie movía un músculo hasta que el intercomunicador de uno de los guardias emitió un suave quejido. Abrió la puerta y se alejó para hablar con la mayor intimidad posible.

Gus le observaba con cierto recelo. Si se hallara en otro lugar posiblemente se estuviera planteando en esos momentos fugarse de alguna manera, parecía que se habían olvidado que se encontraba en el último asiento.

“Estás esposado, sin posibilidad de escapatoria”.

Torció el gesto ante la intervención de su voz interior.

“Nadie lo sabe mejor que yo, pero déjame que sueñe, ¿lo harás?”

El agente regresa al furgón justo en el instante en el que un vehículo se aproxima por la izquierda. A Gus no le hubiese llamado la atención si no fuera por la luz centelleante sobre el salpicadero y el techo.

Al detenerse, dos individuos saltaron al unísono. Uno de ellos rodeó el coche y abrió una de las puertas traseras. Un tipo esposado salió mirando de un lado a otro.

Gus asintió.

Bajó la vista a la fotografía de la noticia. Sin duda se trataba de su acompañante. Al verle mirar en torno, escudriñando con recelo lo que alcanzaba su vista, como si temiera la aparición de algo terrible, comprendió qué era lo que le desagradaba de ese tipo de personajes.

—Eres un maldito cobarde —masculló a la figura escoltada por los dos individuos que deberían ser policías de paisano.

Le imaginaba valiente con los niños, abusando de ellos, sintiéndose intocable, superior, hasta que se hallaba en otro ambiente en el que todo el mundo sabía qué tipo de ser era.

—¿Cómo coño se habrá enterado de que lo traían? —la imagen de su sonriente compañero de celda se formó en sus recuerdos.

La puerta del furgón se abrió.

El semblante asustado de un individuo de unos cuarenta años, de mediana estatura, rostro porcino y fino bigotillo le observó durante un instante.

—Hola… —dijo al entrar.

Gus llevó la vista al exterior.

Encima de sus piernas el recorte de prensa con la fotografía bien visible. Al reparar en ella el recién llegado sintió un sudor helado. Lo acomodaron junto Gus.

El furgón se puso en marcha, en lugar de tomar la ruta sur para rodear Madrid, lo que podría parecer el trayecto más lógico y rápido optaron por una ruta intermedia a través de la R2 y la M-50 hasta enlazar con la A1, la autovía que conduce a Burgos.

Los cuatro pasajeros del furgón llevaron la vista al cielo como reacción al impactante rugir de un espectacular trueno seguido de incesantes rayos.

“La tenemos justo encima”.

Gus se dedicó una sonrisa interna, disfrutaba como nadie con las tormentas que asustaban a todo el mundo, pero sobre todo a los animales. Recordaba sus primeros acercamientos a lo que con el paso del tiempo se convirtió en un rutina diaria de maltrato animal.

Cruzaron por los pueblos de San Agustín de Guadalix, Pedrezuela, El Vellón, cuando una sucesión de gozosos y ensordecedores truenos le sobrecogió de placer. Una intensa cortina de agua cubrió a los que discurrían por la autopista, giró el rostro buscando con el mayor disimulo posible los ojos de su acompañante.

Encontró en ellos lo que espera encontrar.

Miedo.

Al alcanzar el cruce con N620, junto a Venturada, tomaron rumbo a Guadalix de la Sierra. Apenas se vislumbraba el exterior, sobre el cristal delantero una espesa capa de agua que impedía al limpiaparabrisas cumplir con un mínimo de decoro con su cometido. Figuras borrosas empujadas por luces difuminadas.

De pronto continuos e intensos bocinazos. Sobre todos ellos se elevaba uno más grave, más sonoro que los demás.

—¡¡Cuidado!! —gritó con el rostro desencajado el compañero de Gus.

El Asesino del Retiro esbozaba una sonrisa absurda, como si lo que estaba sucediendo no fuese con él, un sueño del que despertaría en cuando pestañeara un par de veces.

El conductor del furgón dio un volantazo.

Gus pestañeó dos veces.

En cuanto abrió los ojos confiaba encontrarse en su dormitorio, en casa de sus padres. Algo no estaba bien, sentía el cuerpo entumecido, un intenso dolor de cabeza y como si estuvieran echando sobre él cubos y cubos de agua.

Volvió a pestañear.

Seguro que seguía soñando.

No, los gritos, los estridentes sonidos de las bocinas, el olor a gasolina, a pelo quemado, sí, también a piel quemada un olor familiar, demasiadas sensaciones para ser un sueño.

Varias personas corrían de un lado a otro.

Poco a poco comenzó a recordar.

Intentó sonreír al ser consciente de que en esos instantes era una persona libre. Mejor dicho, casi libre, sus muñecas continuaban esposadas. Buscó con la mirada a los dos guardias, solo encontró a uno. Con sigilo se aproximó reptando hacia él, daba la impresión de estar inmóvil. Al llegar a su altura dejó pasar unos segundos mientras le observaba. Se incorporó sobre sus codos para disponer de un mejor ángulo de visión del rostro. Instintivamente se echó hacia atrás, donde pensaba encontrar una cara no había nada.

—¡Joder!

Con pausa, tanteó en los bolsillos de la chaqueta del guardia hasta dar con lo que buscaba; las llaves.

Segundos después sí que comenzaba a sentirse libre del todo. Volvió a dejar las llaves en su lugar para que el investigador de turno decidiera que el fugado permanecía con las esposas bien firmes en sus muñecas.

—¿Me… las quitas…? —un extraño balbuceo a su espalda.

Se volvió.

Su acompañante le observaba con los brazos estirados ofreciéndole sus muñecas. Su rostro se hallaba cubierto de sangre por el lado derecho.

—Están en el bolsillo del guardia —dijo poniéndose en pie.

—No me puedo mover.

Gus le miró.

—Entonces, ¿para qué coño quieres quitártelas?

—Llévame contigo.

Si no fuese por lo especial de la situación se hubiera partido de risa durante la siguiente hora.

—¿Qué harás cuando estés libre?

El semblante del individuo se transformó en un rictus bobo de extraña interpretación, o quizá para Gus el significado era evidente.

Puso rodilla en tierra a su lado. Se acercó al oído.

—¿Sabes por qué me trasladan?

—No…

—Por cargarme a un pederasta… como tú.

El hombre apretó los labios.

—Yo no he matado a nadie, solo…

Gus no le dejó terminar, bastó que intuyera lo próximo que iba a escuchar para que cogiera una piedra que había junto a sus pies y la descargara en el rostro del sorprendido individuo.

Una vez y otra y otra y…

—Por si lo ibas a decir, no, no somos iguales.

Giró sobre sí mismo. Localizó los cuerpos inertes de los agentes y se hizo con sus móviles y dinero en efectivo. Lo primero era localizar una forma de huir, cambiar de imagen y descansar. Cuando consideró que se había alejado lo suficiente de la zona del accidente cogió uno de los móviles, buscó en internet el número de teléfono de la persona a la que iba a pedir ayuda y marcó.

3

No están aquí

Cuando Patricia colgó el teléfono, Gus llevaba cuatro días en paradero desconocido. La noticia de la fuga del hombre que le había hecho rememorar constantemente la peor de las pesadillas le estaba generando una angustia que no deseaba compartir con nadie, ni con su madre.

“Seguro que lo cogen rápido”.

Confiaba en ella, sabía que pondría todo lo que estuviera en sus manos para localizarle. Fijó la mirada en la pantalla del móvil, agitó la cabeza como si quisiera eliminar las punzantes dudas que comenzaban a embargarla y llamó a su novio.

—Fernando, ¿sabes algo de Pau?

—No, imagino que estará con Marta en Venturada, ¿por qué lo dices?

—No sé nada de ella desde que nos fuimos, no me coge el teléfono, ni responde a mis llamadas, ni whatsapp, no sé qué hacer —soltó mientras deslizaba la mano por la frente echándose el pelo hacia atrás— estoy muy preocupada.

—¿Su madre?

—Tampoco sabe nada.

—Dame un minuto que intento localizar a Pau.

—De acuerdo.

Patricia le hubiese dicho que ya lo había probado ella pero que el resultado había sido el mismo, pero optó por dejar que llegara a las mismas conclusiones por sus propios medios.

Su móvil comenzó a sonar.

—¿Has podido?

—No, salta el contestador. Llevas razón, es extraño que ninguno de los dos esté operativo durante tanto tiempo.

—¿La familia de Pau?

—No tengo el teléfono de ninguno, ya sabes lo reservado que es con ese tema.

—Ya. ¿Me acompañas?

—¿A Venturada?

—Sí.

Media hora más tarde la pareja se encaminaba hacia la casa de la madre de Marta en la Sierra.

—Tranquila, verás cómo hay una explicación y seguro que es una tontería.

A Patricia no le preocupaba su amiga en esos momentos, sino la fuga de Gus. Había llegado el momento de compartirlo con Fernando, tarde o temprano se iba a enterar por las noticias.

—Gus se ha escapado —expuso de repente.

Fernando cerca estuvo de pisar el freno.

—¿Cómo? ¿Me lo dices así?

Ambos se miraron durante unas breves décimas de segundo, suficientes para comprobar que lo que menos tocaba en ese momento era iniciar una absurda discusión.

—Me lo ha dicho mi madre antes de llamarte —llevó su mano a la pierna del conductor— no te enfades, ¿de acuerdo? Te lo acabo de decir.

Fernando permaneció los siguientes minutos con la mirada concentrada en el frente. Era consciente, como cualquiera que conociera la reciente historia de Pati, lo que significaba la fuga de Gus. Tal y como había dicho la comisario apenas una hora antes, y su hija unos minutos después, apuntó la misma frase que era más propia de un deseo que de una certeza:

—Lo cogerán rápido…

—Lo sé.

Le hubiera gustado preguntarle cómo estaba, si la noticia le había afectado hasta hacerla regresar a su aún reciente estado de angustia, que si tenía miedo, pero prefirió dejar su mano sobre la de ella, apretarla como muestra de apoyo.

El chalet parecía tal y como lo habían dejado tres días antes. Tan igual que el coche de Pau permanecía estacionado en el mismo lugar. Aparcaron frente a la verja y accedieron al interior del jardín. Cogidos de la mano recorrieron los no más de veinte metros que les distanciaban de la entrada principal de la vivienda.

—¡Qué raro! —Patricia señaló una maceta volcada junto a los dos escalones que llevaban a la puerta. Se agachó—. Parece… sangre.

Fernando asintió.

Los corazones de la joven pareja se aceleraron.

Llamaron al timbre.

Silencio.

Dejaron pasar unos eternos segundos y volvieron a intentarlo.

El mismo resultado.

La periodista se aproximó al macetero volcado y buscó entre la tierra. Un objeto reluciente bajo unas pequeñas ramas atrajo su atención. Con las llaves en la mano regresó junto a la puerta. En la parte trasera, habría otro juego para acceder por la cocina. Cruzaron sus miradas. Con mimo introdujo la llave en la cerradura. Lentamente empujaron la puerta como si temieran lo que pudieran encontrar al otro lado.

—¿Marta? —Patricia puso el pie en el interior de la casa mientras se asomaba con cautela— ¿Marta? —insistió.

Su voz era más propia de un murmullo que de una llamada de atención.

—¡Pau!

Ambos permanecieron quietos observando los cajones del viejo aparador esparcidos por el suelo. Al fondo, junto a la puerta de la cocina, se distinguían diferentes prendas de ropa junto a una maleta abierta, como si alguien las hubiera lanzado al aire mientras la vaciaba. En la balaustrada de la escalera que llevaba al piso superior había sangre, como en el suelo.

A la izquierda, el salón.

—¡Pau!, ¿estáis aquí?

—¡Dios mío! —Pati se detuvo mientras recorría con la mirada el desastre de cajones abiertos, almohadones, marcos de fotos rotos y jarrones desperdigados por el suelo.

Fernando señaló un punto junto al marco de la puerta bajo la que se encontraban inmóviles. Lo que parecían ser las huellas de tres dedos deslizándose hacia el suelo cubiertos de sangre, les generó una punzante sensación de angustia.

—No están aquí…

Con cautela accedieron al interior y miraron tras los dos amplios sofás.

—Llama a tu madre —pidió Fernando.

—Antes vamos a echar un vistazo por la casa, si la llamo ahora me va a obligar a salir del chalet, ya.

—Quizá sea lo más prudente.

—Seguro, pero no me puedo esperar a que venga la policía y nos digan si están o no aquí.

El resto de la planta baja no había sufrido lo acontecido en el salón. La cocina, excepto por la ropa en la entrada, presentaba el aspecto de haber sido utilizada para una comida, los platos, no más de cuatro en la pila. El comedor se encontraba con la puerta cerrada, igual que el pequeño aseo.

Pati señaló la pared de las escaleras que llevaban a la planta superior. Distinguieron varias manchas, de lo que parecía ser sangre. Una más clara que las otras. La periodista apretó los labios.

—Creo que las ha hecho alguien al bajar —ante el gesto de extrañeza del publicista, indicó una mancha en concreto que bien podría pasar por la huella de los dedos de una mano al apoyarse en la pared mientras descendía.

La pareja se miró.

Lentamente fueron subiendo los escalones, atentos a cualquier ruido. Excepto el crujir de las escaleras todo parecía en silencio.

Al poner el pie en la planta superior Patricia llevó la vista a la izquierda. La puerta de la habitación que el pasado fin de semana habían utilizado sus amigos se encontraba entornada. Apenas se podía vislumbrar la cama de matrimonio, pero de lo que no cabía la menor duda es que había alguien tumbado en ella. Desde donde se encontraban solo eran visibles las piernas a partir de la rodilla.

Pati sintió como su corazón aumentaba su incesante latir, el de Fernando no se quedaba atrás. Sin abandonar el estado de alerta en el que se encontraban, avanzaron arrastrando los pies.

De pronto un móvil comenzó a sonar.

La pareja se detuvo.

Siguiendo el origen de la llamada se asomaron por la barandilla. Una luz, medio escondida por un pañuelo, sobre una de las sillas que custodiaban el aparador. Sobre un extremo parte un cable a la pared.

—Es el móvil de Marta… —murmura Patricia— lo dejó cargando —negó con la cabeza.

Volvieron el rostro mecánicamente buscando alguna reacción a la llamada en el propietario de las piernas. No la encontraron.

Con mudos gestos optaron por continuar rumbo al dormitorio. Al alcanzar la puerta, Fernando entró sin poder aguantar más la espera. Fue una entrada rápida y breve, solo un paso. Echó el brazo hacia atrás como si con ese gesto fuera a impedir que la periodista se mantuviera al margen. Patricia lo esquivó y se puso a su altura.

—¡Dios mío! —llevó la mano a la boca, aguantándose las ganas de gritar y salir corriendo.

Los ojos de Pau, rodeados de una masa sanguinolenta, miraban al techo. Se hallaba desnudo, cubierto de sangre. La cortina permanecía sujeta por un par de argollas a la barra, lo mismo que el visillo. Las dos pequeñas lámparas de mesa estaban en el suelo, el armario abierto y parte del contenido sobre el cuerpo del difunto.

Permanecieron en silencio y sin capacidad de mover un solo músculo durante un eterno minuto, hasta que Pati rodeó la cama. Había localizado una zapatilla de Marta al otro lado, junto a la pared.

—No… que no esté…

Se asomó sin disimular el horror que estaba segura le iba a producir encontrar el cuerpo sin vida de su mejor amiga. Giró el rostro buscando a su novio.

Negó con la cabeza.

—Hay que llamar a la policía.

—Dame unos minutos —pidió la periodista. Al salir del dormitorio se obligó a no mirar el cadáver de Pau— quiero registrar la casa, quizá Marta esté…

No fue capaz de expresar en voz alta sus temores. Entraron en la habitación contigua que hacía las veces de despacho o lugar de estudio, en el que las dos amigas habían pasado muchas horas durante los años de carrera.

Revisaron los otros cuatro dormitorios con el mismo resultado.

—Espera…

Fernando señaló un interruptor cuadrado que correspondía a uno de los dos cuartos de baño que daban al mismo distribuidor que las habitaciones. Dos difuminadas franjas rojas lo atravesaban en diagonal. El marco de la puerta mostraba signos de haber sido forzado. Con cuidado encendieron la luz y empujaron la puerta.

Esa era la intención, algo en el interior lo impedía.

Se miraron, sus rostros fiel reflejo de la enorme congoja que los gobernaba. Sin duda algo había al otro lado. Por la cabeza de Patricia desfilaban imágenes del cuerpo de su amiga tumbado en el suelo obstaculizando el paso. Por la estrecha abertura se distinguían sobre el lavabo dos toallas impregnadas de innumerables manchas rojizas.

—Déjame.

Fernando empujó la puerta con precaución, introdujo la cabeza por la apertura y bajó la vista.

—Es un mueble, no hay nadie.

Apoyó el hombro sobre la hoja y empujó con todas sus fuerzas. La puerta comenzó a ceder. El sonido de cristales y el crujir del metal arañando el suelo de baldosas de barro cocido llegaron estridentes a sus oídos.

Dejaron la puerta abierta hasta la mitad por indicación de Patricia, no quería que su madre la reprendiera por haber variado el escenario. Desde donde se encontraban podían comprobar que el baño estaba manchado de sangre, mechones de pelo igual que en el lavabo, y varias toallas por el suelo.

Subieron al pequeño ático y a continuación bajaron al sótano.

Marta no aparecía.

Salieron al exterior para recorrer el jardín, quizá por alargar lo más posible el registro o quizá por darle la oportunidad a Marta de verlos, por si se hallaba escondida en algún sitio o quizá por…

—Hay que llamar, Pati.

—Sí.

Rocío Prados contactó con su homólogo de la Guardia Civil, el teniente coronel Francisco Useras, que le había asegurado algo que ella ya sabía; estaban peinando la zona al máximo.

—No lo tendrá nada fácil para escapar.

—¿Dónde están centradas las operaciones?

—¿No te lo he dicho? No lejos del destino del furgón que le trasladaba a Soto del Real, a la altura de Venturada.

—¿Venturada? —Rocío no pudo evitar una sonora exclamación que sin duda cogería a su interlocutor por sorpresa.

—Sí, ¿te extraña?

Rocío torció el gesto, no le iba a confesar al teniente coronel que temía por su hija, le suponía al tanto de lo acontecido entre Patricia y el Asesino del Retiro.

—Es solo una coincidencia, unos amigos de mi hija tienen una casa en esa localidad.

—Comprendo.

No, no podía comprender porque ignoraba que Patricia se había dirigido a Venturada apenas una hora antes.

—Lo que no acierto a entender, Useras, es por qué se me ha mantenido al margen, todo esto sucedió hace cuatro días.

—Sabes que el traslado de presos es competencia de la Guardia Civil. Cuando me comunicaron la fuga tras el accidente de tráfico nos enfocamos en buscar al preso en hospitales, vehículos que pudiera haber robado, autobuses, pero sobre todo en los agentes que lo custodiaban. Uno de ellos falleció y otro está en la UCI.

—Lo lamento de verdad.

Comprendía las palabras del teniente coronel, por experiencia propia sabía lo que se puede llegar a sentir cuando se pierde a un compañero, pero a pesar de ello era consciente de que no le había respondido a su pregunta. No iba a entrar en una guerra de egos, lo pasado, pasado estaba, lo único que importaba en esos momentos era el presente.

—Puedo adelantarte, Prados, que estamos siguiendo la pista de un vehículo robado en el propio lugar del accidente y que ha sido hallado junto a la Plaza de Castilla.

—¿Creéis que podría haber sido obra del preso fugado?

—Es muy posible.

—Gracias, Useras.

Tras despedirse del teniente coronel, la comisario llamó al director de Alcalá Meco, había recordado una pregunta que le había hecho Patricia.

—Dígame, comisario, ¿en qué puedo ayudarla?

—¿Sabe el motivo de la disputa entre Agustín Marcial y el otro preso?

—Los compañeros que estaban sentados junto a ambos afirman que el fallecido se había empeñado en ver las actividades llevadas a cabo por Marcial similares a las suyas.

—¿Por qué fue condenado?

—Era un peligroso depredador sexual, su interés estaba enfocado en los menores, daba igual niños que niñas. Un maldito pederasta.

El móvil de Rocío comenzó a vibrar sobre la mesa.

“Pati”.

—Discúlpeme, tengo que colgar. Gracias por la información.

Dejó el teléfono fijo y pulsó el botón de recepción de llamada del móvil.

—Pati…

Cuarenta minutos más tarde, miembros de la Guardia Civil a estancias del teniente coronel Francisco Useras y de Policía Nacional, con la comisario Prados, al frente se hallaban en el chalet de Marta. Cuando Patricia vio llegar a su madre fue a su encuentro.

—El coche de Pau no está —fue lo primero que dijo cuando descendieron Prados y Mendía— pero cuando llegamos estaba aparcado ahí —señaló un lugar junto al Golf de Fernando.

Rocío siguió con la mirada las indicaciones de su hija.

—Alguien se lo ha llevado mientras estábamos dentro, no creo que se trate de un simple robo, ¿mucha coincidencia, no creéis?

—¿Estáis bien? —a la comisario el coche robado no era lo que más le preocupaba en esos momentos.

—Asustados, pero bien —intervino Fernando.

Un hombre con traje arrugado, el nudo de la corbata medio suelto, pelo castaño lacio y revuelto, hacía gestos al otro lado del cordón policial.

—¡Patricia! ¡Comisario Prados! —Emilio Cortijo, el director de la GaZeta Negra, agitaba los brazos.

—¿Le has avisado? —quiso saber Rocío extrañada.

—Es mi jefe, de momento, mamá. Creo que se merecía saber que Gus se ha escapado ¿no crees?

La comisario negó con la cabeza, levantó la mano a modo de saludo hacia el director, a la vez que hacía una seña a su compañero para que no dejara pasar a nadie.

—Si le dejo me acusaran de favoritismo, ¿lo entiendes, verdad?

—Sí, por supuesto.

—Él no lo va a comprender —dijo mientras hacía un leve gesto en dirección a Cortijo.

—Pero tenía que intentarlo ¿no?

Mendía esbozó una fina sonrisa al comentario.

—Contadme lo que habéis hecho desde que llegasteis —pidió mientras se colocaba unos finos guantes, ofrecía un par a su hija y otro a su novio.

Tardaron no menos de una hora en repasar cada paso, cada movimiento, cada objeto que pudieran haber tocado.

—Es extraño… —el inspector jefe José Carlos Mendía se rascaba la barbilla.

Habían formado un pequeño círculo en el jardín, junto a la puerta principal. Como si hablara con él mismo añadió:

—No sé qué pensareis, pero me da la sensación de que estamos ante dos escenarios distintos.

—¿Dos? —Pati ladeó el rostro.

—Sí, por un lado parece como si alguien se hubiera esforzado en encontrar algo que al final localizó y…

—¿Por qué crees que lo encontró?

Mendía esbozó una sonrisa cómplice.

—Se nota que eres periodista —de nuevo la mano en la barbilla— verás, si no lo hubieran encontrado el resto de armarios, cajoneras, camas, en definitiva las demás habitaciones hubiesen corrido la misma suerte, sin embargo todo el desorden está en el salón y el vestíbulo.

Patricia le observó durante unos instantes.

—¿El otro escenario que decías?

El inspector jefe se tomó unos segundos para contestar. Sabía que lo que iba a responder no le gustaría a la joven pareja, por la que sentía un aprecio especial, sobre todo por Pati a la que había visto crecer.

—Bien, eh…

—Creo que lo que quiere decir —intervino Rocío al ver la turbación de su compañero— es que el estado de la habitación en la que está Pau nada tiene que ver con el del resto de la casa.

Mendía asintió.

Prados continuó:

—A primera vista parece como si hubiera habido una fuerte discusión. Posiblemente la maleta y la ropa que se hallan frente a la puerta de la cocina la hayan arrojado desde la barandilla.

—¿Y?

—Podría ser una discusión de pareja —concluyó Mendía.

Patricia llevó las manos a las caderas, Fernando permanecía en silencio.

—¿Me estáis diciendo que ha sido Marta la que ha hecho esa barbaridad con Pau? —señaló con el brazo firmemente estirado en dirección a la planta superior del chalet.

—No tenemos datos para llegar a esa conclusión, Patricia, solo digo que a primera vista da la impresión que estamos ante dos escenarios en uno —apuntó el inspector jefe.

—¿Cómo se llevaban Marta y Pau?

Pati negó con vehemencia.

—¡No me lo puedo creer, mamá!

Fernando cogió a su novia del brazo.

—Están haciendo su trabajo, como tú haces el tuyo. No creo que les haga ninguna gracia decir lo que están insinuando.

La periodista se frotó el rostro.

—No te estamos contando esto oficialmente. Aquí hay una madre preocupada hablando a su hija, intentando comprender lo sucedido. No te hablamos como periodista, ¿lo entiendes?

Patricia pareció relajarse.

—Sí, sí, lo siento es que… —calló unos instantes mientras sentía las miradas de los tres fijas en ella. Buscó los ojos de su novio.

Ambos asintieron.

Fernando tomó la palabra.

—Como sabes —miró a Rocío— la intención de haber venido el pasado fin de semana aquí fue por dos motivos. Uno, darle una sorpresa a ella para que se olvidara durante unos días de todo, y el otro…

—Sí… ¿el otro?

—El otro lo decidimos los dos aquí, nos fuimos el domingo con la excusa del artículo que ella tenía que escribir para dejarles solos.

—¿Tenían problemas? —quiso saber Rocío.

—Si no cambiaban las cosas en estos días, Marta pensaba cortar con Pau —intervino Patricia— pero eso no quiere decir que sea capaz de hacer una salvajada como esa… —por primera vez en todo el día se dejó llevar y lloró.

Lágrimas por Pau, por Marta.

Su móvil emitió el típico sonido de recepción de SMS.

La pesadilla apenas había comenzado.

4

Ni te imaginas
lo que me alegro de verte

Gus observó el cuerpo inmóvil de su compañero de furgón. El rostro destrozado por los continuos golpes con la piedra no le generó el más mínimo sentimiento de culpa.

“Otro maldito pedófilo de mierda menos”.

Miró en torno.

Varias columnas de humo, olor a quemado de una naturaleza bien conocida por él; carne humana. Los ocupantes de los coches implicados en el accidente comenzaban a descender de sus vehículos. Se escuchaban lamentos y gritos de desesperación. El cielo estaba parcialmente cubierto por un manto de nubes grises.

Se incorporó.

Le dolía horrores la cabeza, llevó la mano junto a la sien y la miró. Había bastante sangre. Bajó la vista, la pierna derecha de su pantalón ofrecía varios desgarros y más sangre. Sentía como las fuerzas comenzaban a fallarle.

“Ahora no puedes desmayarte”.

—Lo sé, joder, lo sé —gruñó a su voz interior.

“Busca una forma de salir de aquí pero date prisa”.

Pocas cosas le molestaban más que escuchar a su maldito parloteo interno cuando le decía lo que él ya sabía.

Tenía frío, mucho frío. Con cada respiración partían de su nariz chorros de vaho que con el ligero aire que se había levantado parecían envolverle.

“Seguro que nieva, lo que me faltaba”.

Para los amantes de la Navidad, este podría ser un año que reflejara las típicas estampas de estas fechas.

Las voces exaltadas de un cada vez mayor número de personas llegaban hasta él. Se escondió tras el furgón y analizó con la mirada el desolador paisaje que se mostraba frente a sus ojos. Varios vehículos volcados, dos furgonetas hechas añicos. Por la posición de una ellas supuso que se trataba de la que se había saltado la mediana. Unos metros más adelante varios coches detenidos con las puertas abiertas.

“Podría valer, ¿no?”

Acababa de encontrar la forma de huida.

—Tengo que darme prisa, esto se va a llenar de policías de un momento a otro.

Caminaba agazapado entre los coches.

—Aquí, por favor, ayúdame… —la voz de un individuo que no debería ser mayor que él le sorprendió al cruzar entre los restos de dos vehículos.

Gus le observó durante unos instantes. Lo que vio le obligó a realizar un enorme esfuerzo por no vomitar. Del rostro del hombre partía un tubo de acero.

—Tranquilo, voy a por ayuda —mintió.

—No te vayas…

“Aquí me voy a quedar. Descuida, que en un minuto se habrán acabado todos tus problemas”.

Se asomó por encima del capó.

En su rostro se dibujó un esbozo de sonrisa. A no más de veinte metros se hallaba su objetivo, varios coches con las puertas abiertas le atraían como un poderoso imán. Avanzó con cautela. En varios de ellos había gente dentro vuelta hacia atrás, observando el desastre generado en el accidente y a quien hubiera saltado del vehículo para prestar ayuda.

Buscaba uno que estuviera sin ocupantes.

Lo encontró.

Un Ford Focus.

—Nuevecito… —susurró.

Regresó junto al individuo que minutos antes le había pedido ayuda.

—Lo que yo te decía, ya no tienes nada de qué preocuparte —sonrió a su ocurrencia al distinguir el semblante que bien conocía, el de la muerte.

Se asomó al interior, seleccionó una cazadora junto a un abrigo, tiró de ella, no sin dificultad logró sacarla de entre los amasijos. Puesto en pie, ataviado con su reciente adquisición, se dispuso a recorrer la distancia que le separaba del vehículo que le debería poner a salvo. Caminaba con el mayor disimulo posible, esforzándose por no cojear y con la mirada al frente.

Dos niños de no más de cinco años le observaban desde el interior de uno de los coches detenidos junto al Ford Focus, al cruzar junto a ellos uno agitó la mano en el aire a modo de saludo. Gus levantó la suya, en sus recuerdos el rostro de los dos pederastas a los que había quitado la vida.

“Qué se jodan”.

Por su cabeza pasó el haberse llevado algo de ellos, pero lo rechazó en el mismo momento que se lo planteó. Nada tenían que ver esos dos con sus anteriores cacerías o las de su padre. Además, era consciente de que su estancia en la sociedad como una persona normal, con su trabajo, su casa, sus mascotas tenía fecha de caducidad.

Una fecha no muy lejana.

No tenía tiempo que perder.

Se introdujo en el Focus, como sospechó las llaves continuaban en el contacto. No tendría ninguna lógica que el conductor hubiera perdido el tiempo para socorrer a los heridos.

Arrancó y se alejó del lugar intentando no llamar la atención. Cuando considerase que la distancia entre él y el accidente era más que prudencial abandonaría el Ford.

Al llegar a la Plaza de Castilla se detuvo.

Necesitaba realizar una llamada.

Si la persona a la que se dirigía le fallaba, todo se podría complicar bastante. A pesar del alcance mediático de su detención y sobre todo de su historial delictivo estaba convencido que no le dejaría en la estacada.

Muy, muy convencido, no. Tenía que arriesgarse.

Con el móvil que había sustraído a uno de los guardias, buscó el modo de activar el teléfono y marcó. Contestaron al primer intento, cuando colgó sonrió satisfecho.

“Sabía que no me dejarías colgado”.

Echó un rápido vistazo al interior del coche, una pequeña maleta en el asiento trasero. Se hizo con ella, del interior extrajo un pantalón de chándal y unas deportivas.

—Todo un deportista.

Tocaba aguardar unos minutos, mientras llegaba el momento esperado realizó un listado mental de sus inminentes necesidades. Una ducha, un lugar dónde estar, acceder a su dinero, a buen recaudo en un paraíso fiscal e iniciar los preparativos de lo que más le apetecía.

De la oportunidad que le había dado la vida.

Esbozó una enorme sonrisa a la imagen que se había formado en su cabeza; el horrorizado rostro de la que fue su compañera en la GaZeta al verle frente a ella.

Lo vio.

El coche que esperaba apareció unos metros delante. Golpeó el móvil en el volante, separó la carcasa, se hizo con la batería y la tarjeta SIM que machacó de varios pisotones. Se bajó, colocó sobre el suelo los restos pisoteados del teléfono, repitió la operación y se deshizo de ellos en una papelera.

El coche se aproximaba con inusitada calma.

—Vamos, vamos…

Cuando llegó a su altura decidió que tocaba hacerse la víctima, seguro que le facilitaría las cosas. Lo rodeó y accedió por la puerta del copiloto.

—Hola, Cela, ni te imaginas lo que me alegro de verte.

—Hola, Gus, ¿estás herido? —más que una pregunta era una afirmación, llevó los dedos a la sien del que fuera su compañero en la protectora Peludos.

—No es nada, lo que más me preocupa es la pierna, ¿sabes algún lugar dónde pueda estar un par de días?

Cela bajó la vista, el chándal no permitía vislumbrar su estado, excepto una mancha de color oscuro que descendía desde el muslo.

—¿Te has escapado?

—No te preocupes por eso, cuando menos sepas, mejor, ¿no te parece?

Cuando colgó el teléfono tras la llamada de Gus, Cela se sorprendió al haber aceptado tan rápido sus demandas. Estuvo cerca de llamar y preguntarle si se había escapado, que no se quería meter en líos. Cuando le detuvieron la policía jamás se puso en contacto con ella y quería que las cosas continuaran así.

“Además…”

Mientras recordaba el momento que tan cerca estuvo de estrangularla cuando estaban acostados en su casa, llevó las manos al cuello sintiendo el mismo ahogo y escalofrío que aquel día. La prensa hablaba de él y de su padre como unos de los asesinos en serie más prolíficos de la crónica negra española.

Pero no lo hizo, no le llamó, ni le pregunto nada, algo le empujaba a coger el coche y salir a su encuentro.

“¿Y si llamo a la policía?”

Un frio latigazo recorrió su menudo cuerpo al imaginar que se convertía en el centro de la venganza de Gus desde la cárcel. No albergaba la más mínima duda de su capacidad para contratar a alguien que la matara. Viviría con el miedo en el cuerpo durante toda su vida.

—¿Cela? —el fugado agitó la palma de la mano frente al rostro de su amiga— ¿hay alguien ahí?

—¿Eh? Sí, sí, perdona, se me hace extraño volver a verte después de… —intentó mirarle a los ojos pero apenas aguantó un escaso segundo.

—No creas todo lo que has escuchado de mí.

Cela fijó la vista en el frente.

—Ahora necesito un lugar donde ocultarme un par de días. Cuando disponga de mi dinero te pediré que alquiles un apartamento para mí, nada más, ¿podrás hacerlo?

—Sí.

—Si te lo estás preguntando, no tengo ninguna intención de hacerte daño, no me tengas miedo, Cela, tengo buen recuerdo de ti.

El rostro de la chica dibujó una extraña mueca.

—Vale… —convino nada segura.

Media hora más tarde la pareja accedía al apartamento de Cela. Aplicó sus vastos conocimientos de veterinaria para limpiar y coser las heridas que Gus presentaba en el muslo, la espalda y la cabeza. Cuando terminó lo dejó durmiendo en su habitación.

Ella…

Ella permaneció sentada en el salón con la cabeza en ningún lugar en concreto y en cientos a la vez. Si no fuera lo que realmente es, Gus cumplía con creces todos los requisitos para enamorarse de él hasta la trancas.

“Si no lo sigo estando”.

Negó con vehemencia a su silencioso comentario.

“Es un asesino, por Dios, ¿qué estoy haciendo?”

Se incorporó presa de un valor y decisión de los que carecía minutos antes. Cogió el teléfono fijo, situó el auricular sobre su oído y mantuvo el dedo sobre las techas de numeración.

“091”.

Marcó el 0, segundos después el 9…

Llevó la mano al rostro, bajó barbilla y apretó los labios.

Colgó.

Se mantuvo inmóvil durante los siguientes minutos, luchando por impedir que el reguero que se empeñaba en partir de sus lagrimales lo hiciera sin control alguno. No merecía que vertiera una lágrima más por él. Había llorado todo lo que pudo desde el mismo momento que las noticias se hicieron eco de su detención cuatro meses atrás. Las imágenes que recogieron el momento en Marsella, en el hotel que se había alojado en su huida, mostraban a una persona fría retando a las cámaras, con una cínica sonrisa que bien conocía. Escuchar los noticiarios detallando su pasado delictivo y el de su padre le empujó a encerrarse en su habitación durante una semana para desesperación de su madre.

Confirmar que mientras trabajaron en Peludos había asesinado a un compañero de la GaZeta, que se había desplazado a Málaga para matar a un hombre, que terminó haciendo lo mismo con un periodista y que otra compañera, que resultó ser una becaria e hija de la comisario Prados, era su siguiente víctima, dejaron a Cela al borde de una honda depresión.

“Ahora está aquí, en mi casa…”

Llevó la mirada de nuevo al teléfono.

“Soy una maldita cobarde”.

Se acordó de la madre de Gus, de su valor al grabar la confesión, convencida de que si no lo hacía continuaría matando.

“¿Lo seguirá haciendo?”

Cela sintió un chispazo seco, como una descarga veloz descendiendo por su nunca al buscar una respuesta a su pregunta. El simple hecho de planteársela era suficiente para que las dudas sobre lo que estaba haciendo la golpearan sin tregua.

No sabía si debería creer en sus palabras cuando unos minutos antes dijo que solo buscaba un lugar en el que estar un par de días. Recuerda que la sinceridad nunca fue una de sus virtudes.

“¿Luego, qué?”

Otra pregunta cuya respuesta le empujaba a temer por su vida. Si Gus se marchaba, las posibilidades de dar con el ánimo y el valor mínimos para llamar a la policía aumentaban de forma considerable. Recorrió los cuatro o cinco pasos que le separaban de la pequeña terraza y se asomó.

“¿Entonces?”

No encontró más que tres explicaciones, ninguna de ellas le auguraba un placentero futuro a corto plazo Una apuntaba a que la mataría antes de irse. Otra a que Gus se convenciera de que ella sería incapaz de denunciarle, bien por miedo o por tener la certeza de que a pesar de todo, por alguna extraña razón, continuaba enamorada de él. Una tercera indicaba que no pensara dejarla sola hasta que lo cogieran de nuevo o desapareciera.

Unos ojos la vigilaban desde la estrecha ranura de la puerta entornada de la habitación. Gus permanecía en silencio atento a lo que Cela pudiera decir a quién se hallara al otro lado de la línea telefónica. Había observado como pulsaba dos techas, si hacía lo propio con una tercera tendría que abalanzarse sobre ella y más tarde decidir qué hacer con su cadáver.

Apretó con fuerza el picaporte y tensó los músculos.

Vio como tras unos instantes de duda colgaba el teléfono, no pudo evitar emitir un largo suspiro. No quería matarla, si no fuera absolutamente necesario, pero tendría que hablar con ella para que se le borrara para siempre la idea, por lejana que fuera, de denunciarle.

En esos momentos la necesitaba. En cuanto descansara unas horas realizaría las gestiones necesarias para acceder a su considerable fortuna y decidiría qué hacer con Cela en cuanto se instalara en su propio apartamento.

“Necesitaré un pequeño cambio de imagen”.

Al ver que se encaminaba hacia la terraza regresó a la habitación y se dispuso a dormir convencido de que si aún no tenía una decisión tomada sobre denunciarle o no, lo pospondría al menos unas horas. Había contado con el momento perfecto esa misma tarde, cuando la llamó desde la Plaza de Castilla. Podría haber contactado con la policía señalándoles el lugar en el que la esperaba.

“No lo ha hecho”.

Su rostro dibujó una tenue sonrisa antes de caer profundamente dormido.

Extrañamente la noticia de la fuga de Agustín Marcial Morega no había sido recogida por los medios. Se había hablado del traslado de un preso desde la prisión de Alcalá Meco a la de Soto del Real. De un brutal accidente de tráfico en las cercanías de Venturada, en el que se vio envuelto el furgón de la Guardia Civil que lo trasladaba, se habló del hallazgo de dos cadáveres junto al vehículo, uno de un guardia y otro de un preso.

Nadie hizo mención alguna a que a dicho furgón se subió otro recluso, que no constaba en la declaración de salida porque no estaba destinado en Alcalá Meco.

Policía y Guardia Civil no habían hecho, ni pensaban hacerlo de forma inminente, el más mínimo esfuerzo para sacar del error a los periodistas. Mantendrían en silencio el informe del forense con la identidad del preso fallecido al menos unas horas más.

A petición de la comisario Prados.

Rocío y Mendía eran conscientes de que el asesinato de Pau no ofrecía ninguna prueba o un simple indicio de la presencia del preso fugado en el chalet de Marta. Al menos en apariencia. La fuga, el sábado anterior, y el asesinato, estimaban que debió acontecer en la noche del lunes o durante las primeras horas de la mañana del martes, mostraban el intervalo de tiempo necesario para que Gus pudiera haber tenido algo que ver, pero carecía de toda lógica.

¿O no?

Lo primero que chocaba era la extraña coincidencia del accidente junto a Venturada el mismo día que Patricia y sus amigos llegaban a la casa de Marta. Por otro lado, él no podría saber que se le iba a trasladar ese día y menos aún tener conocimiento de los planes de Patricia, cuando ni ella misma lo supo puesto que se trataba de una sorpresa.

Rocío pidió que se mantuviera el silencio hasta que Científica les dijera a quién pertenecía la sangre hallada en las distintas estancias del chalet.

Algo en su interior le aseguraba que la fuga y el fin de semana de su hija en Venturada no eran más que una macabra coincidencia. Pero tratándose de un individuo como el Asesino del Retiro, se veía obligada a extremar las precauciones al máximo. De todas formas, aunque el informe de Científica determinara que Gus no había estado en la vivienda, su temor no iba a desaparecer.

“O no conozco a este tipo de sujetos o no parará hasta hallarse frente a frente con Pati”.

Temor que se obligó a no compartir con nadie, excepto con su marido, Jesús Romero. No quería que las decisiones que tomara de ahora en adelante las relacionaran con su papel de madre y no de comisario.

Científica elaboró su informe.

Pero ya era tarde.

5

Te arrepentirás

En casa de los comisarios la cena había transcurrido con el tema recurrente del momento sobre la mesa. No fue posible mantener al margen a Berta, al menos en lo que a la muerte de Pau se refiere. De la fuga de Gus nada se dijo. El estómago revuelto de la pequeña Esther mantenía a la abuela ocupada, al observar el rostro desencajado de Rocío optó por dejarles a solas.

Berta sabía que algo pasaba, como madre había cuestiones que no se le escapaban, pero era consciente de que con dos comisarios en casa y una periodista de sucesos la información que a ella le llegara estaría muy suavizada. Sí, seguro que había algo más a pesar del terrible mazazo que supuso saber que Pau había muerto asesinado.

—¿Asesinado? —la mano arrugada de la abuela se posó sobre la de Patricia, su rostro reflejaba la enorme pena que le embargaba— pero…

Al escuchar los lamentos de su pequeña nieta se levantó de la mesa antes que Rocío, dio un beso a Pati en la cabeza y salió del salón, no quería dejarse llevar delante de su familia, nada de ser una carga, al revés, en ella solo iban a encontrar apoyo y colaboración.

“Lo intentaré con todas mis fuerzas, pero… pobre Pau”.

Patricia aguardó a que su abuela saliera del comedor para comentar un tema con su madre. Tema, que como periodista, dudaba si debía o no compartirlo con la policía.

—Oye, mamá…

Rocío dejó la cuchara a medio camino de su boca.

—Dime.

Pati jugaba con el cubierto mientras miraba a su madre primero, a Jesús después, y vuelta a empezar.

—¿Qué te preocupa?

Jesús observó a su mujer y a la que consideraba como su propia hija.

—Os dejo a solas, yo…

—No, Jesús, no es eso.

—Sospecho que se trata de una cuestión de interés profesional —el comisario miró a Pati— ¿no es así?

—Es que no es fácil vivir con dos comisarios cuando mi jefe es el dueño de una revista de sucesos.

—¿Está relacionado con lo de Pau? —quiso saber Rocío.

—Sí, venga, lo suelto. Fernando y yo creemos que la maleta de Marta no está. Es pequeña, de color verde.

La pareja de comisarios se miraron.

Patricia levantó la palma de la mano al ver que su madre torcía el gesto.

—No, por favor, no me digas que por qué no te lo he dicho antes ¿de acuerdo?

Rocío se mordió la lengua.

—No comprendo qué ha podido pasar. Últimamente no les iban bien las cosas pero de ahí a… —escondió la cabeza entre las manos— ¿dónde está Marta? ¿Ha huido y se ha llevado la maleta? —negó con la cabeza— no, no tiene sentido.

Patricia buscó con la mirada en los rostros de sus padres un poco de comprensión, o al menos un argumento que le ayudara a poner algo de coherencia en sus dudas.

—Hay que tener mucha sangre fría para matar a alguien de ese modo, hacer tu maleta y desaparecer —intervino Rocío.

—A lo que habría que añadir, una frialdad extraordinaria al veros llegar, aguardar a que entréis en la casa y llevarse el coche —apuntó Jesús.

—Marta no ha sido, no pararé hasta dar con ella.

—No hemos dicho eso —el comisario situó su enorme mano sobre la de su hijastra— solo comentábamos que no vale cualquiera para hacer algo así.

Los dos comisarios callaron unos segundos.

—La encontraremos.

—Lo sé, mamá, espero que no sea demasiado tarde cuando lo hagamos —dejó la servilleta sobre la mesa y se puso en pie— hay que averiguar quién lo hizo, no perderé ni un minuto planteándome que pueda haber sido Marta.

—¿No vas a perder…?

—Sí, me incorporo a la GaZeta. Está decidido, al menos hasta que se solucione todo esto.

Patricia se despidió de sus padres y se encaminó a la habitación de su hermana. Se detuvo unos instantes bajo el quicio de la puerta observando a la abuela Berta, sentada junto a la cama tarareando una nana que le resultó muy conocida.

—Eso me lo cantabas también a mí.

La abuela volvió el rostro.

Asintió.

—¿Te acuerdas? Pero si eras muy pequeña.

Pati tomó asiento a su lado.

—Puede que las primeras veces lo fuera pero me lo has cantado casi, casi, hasta que empecé la universidad —apuntó mientras le recogía un mechón de pelo que había escapado de la goma.

—Eres una exagerada.

—¿Yo también dormía así?

La pequeña Esther, cerca de cumplir los tres años tenía una curiosa costumbre. Al poco rato de quedar profundamente dormida, para que esto sucediera tenía que encontrarse boca arriba, estiraba los regordetes brazos sobre su cabeza y cruzaba las piernas, como si estuviera tumbada en una hamaca disfrutando de un magnífico día de playa.

—Yo diría que sí.

—Parece que está súper cómoda.

Patricia aprovechó el instante de silencio que se hizo en la habitación para observar el perfil de su querida abuela. Su mirada llena de amor hacia Esther contrastaba con el velo de preocupación que cubría su rostro.

—¿Qué te pasa, abuela?

Berta pareció despertar de un sueño. Cogió entre las suyas las manos de su nieta mayor. La miró a los ojos. Una mirada de comprensión, de que fuese lo que fuese lo que les preocupaba ahí estaría ella, que siempre podrían contar con…

—Abuela…

—Verás, os conozco a todos lo suficiente como para saber que algo os preocupa. Algo sucede y tenéis la desagradable costumbre de no contar conmigo como si fuese un trasto viejo que…

—No vuelvas a decir eso nunca más ¿eh? —Pati elevó el dedo índice en el aire fingiendo un enfado que estaba muy lejos de sentir—. Tú nunca serás un trasto.

Berta se quedó mirando a su nieta, confiando en que su silencio le empujase a hablar.

Así fue.

—Verás, ha desparecido la maleta de Marta y…

—¿Creen que ha sido ella? —elevó el mentón como si quisiera señalar el lugar en que se halla el comedor.

—Tienen que tener todas las opciones abiertas, es su trabajo, pero yo sé que no ha sido ella, no sería capaz.

—Lo sé, es una chica magnífica —fijó los ojos en los de Pati— pero… hay algo más, ¿verdad?

Patricia asintió.

—Gus se ha escapado.

La mujer ahogó un grito llevándose las manos a la boca.

—Pero no te preocupes, lo cogerán rápido.

Berta se puso en pie, extendió los brazos en cruz.

—Ven…

Abuela y nieta se fundieron en un largo abrazo bajo la atenta mirada de los comisarios que pasaban a ver a Esther.

Media hora más tarde estaban todos acostados.

Patricia observaba la pantalla del móvil, acababa de recordar que cuando se encontraba en casa de Marta con Fernando, su madre y Mendía después de haber recorrido la vivienda recibió un SMS que decidió dejar para más adelante. No conocía el número, cerca estuvo de borrarlo pero algo le empujó a leerlo.

Lo abrió.

Un sudor helado recorrió su cuerpo desde los pies a la cabeza. Era un mensaje corto, muy corto, pero muy claro.

“Te arrepentirás…”

No había duda del origen.

“¿Gus?”

Dejó el móvil sobre la mesilla de noche, se cubrió con el edredón hasta la boca y recogió las piernas al pecho. Por su mente desfilaban amenazantes las imágenes del peor momento de su vida, amordazada en la cama de la habitación de Gus, atada y ahogándose en su propio vómito.

Sintió como un fino reguero de lágrimas descendía por su rostro. Con el paso de los minutos el terror inicial fue dejando paso a una firme convicción de no mostrar ante él, ni ante nadie, el miedo que le atenazaba.

“Tengo que ser fuerte”.

Intentó dormir, pero los continuos ahogos la despertaban.

—Estamos teniendo suerte, Jesús.

—¿A qué te refieres?

Rocío apoyó el codo en la almohada y la barbilla en la palma de la mano.

—A la prensa, hasta el momento no han descubierto que iban dos personas en el furgón y que el preso no murió por el accidente, fue asesinado. Nada saben de Agustín Marcial.

—Tendréis que decirlo antes de que se enteren.

—En cuanto recibamos el informe de Científica.

Lo recibieron a la mañana siguiente.

Cuando Rocío Prados puso el pie en la comisaría comprendió que algo había pasado. Las miradas de sus compañeros fijas en ella, los semblantes afectados.

—Buenos días, comisario… —Paula, la oficial de recepción le hizo entrega de un periódico— el repartidor de la GaZeta los ha traído hace media hora —señaló otro ejemplar sobre la mesa.

—¿La GaZeta? —se trataba de una pregunta que no aguardaba respuesta. Cogió la revista, dio las gracias y se encaminó a su despacho.

Por el trayecto observó el titular, al mismo tiempo que sus latidos se aceleraban, leyó:

“El Asesino del Retiro se ha escapado”.

No necesitaba leer más por el momento.

Se acordó de Cortijo pidiendo entrar en el chalet de Venturada, su negativa a que accediera.

“¿Una venganza?”

Las palabras de Patricia asegurando que había comentado con su jefe la fuga del que fuera su empleado estrella golpeaban en sus recuerdos.

“Pati…”

La publicación de la noticia no era lo que más le preocupaba, sino lo que estaba por acontecer. Veía al resto de la prensa llevándose las manos a la cabeza porque la comisario, sin duda a través de su hija, había informado al director de la GaZeta Negra de la fuga del preso más mediático del momento, como un trato claro de favor.

No se equivocaba en su pronóstico.

María Esther salía de la estancia destinada al café.

—Rocío… —murmuró, bajó la mirada a la revista que la comisario llevaba en la mano— han tardado pero al final se adelantaron —de su mesa se hizo con el informe de Científica— acaba de llegar.

—Sí, he tentado demasiado a la suerte.

Mientras cuelga el abrigo en el perchero y rodea la mesa analiza su relación con Patricia. Estaba claro que no iba a resultar sencillo ser comisario y madre de una hija que trabaja en una revista de crónica negra. Tendría que poner distancia entre Pati periodista y Rocío policía. Muy a su pesar.

Tomó asiento.

Desdobló la revista.

Se dispuso a leer. Esta fue su intención inicial pero el teléfono sobre la mesa comenzó a sonar.

—Rocío, vuelve a llamar el director de La Razón, ya lo hizo el de El País, y ABC, te he dejado las notas sobre la mesa.

—Muy madrugadores. Dile que acabo de salir y llama a nuestro departamento de prensa, van a tener trabajo. ¿Ha venido José Carlos?

—Sí, pero ha salido con Díez y Cortázar. Han encontrado un cadáver en la M40 en El Pardo. Sobre la mesa te he dejado…

—Sí, sí perdona, es que aún no me he puesto con ellas. Gracias.

—Te llevo café.

—Lo necesito, María.

De nuevo se dispuso a leer el artículo. Lo primero que hizo fue buscar quién lo firmaba. En su interior deseaba no encontrar el nombre de su hija, pensar que habían hablado la noche anterior y que no hizo ningún comentario sobre la publicación del…

“Emilio Cortijo”.

Sintió como se evaporaba parte de la tensión de sus músculos al leer el nombre del director de la GaZeta Negra. Una punzada de culpabilidad se clavaba en su pecho al dudar de su hija.

“No podemos seguir así, esto nos va a suceder muchas veces”.

Cuando María dejó el café sobre la mesa comenzó la lectura.

“Como saben ustedes, Agustín Marcial, al que conocíamos como Gustavo Martial, fue empleado de esta revista durante varios años y, lamentablemente, se convirtió en el asesino en serie más mediático de este país. Se encontraba en la prisión de Alcalá Meco, a la espera de juicio. Digo se encontraba porque el pasado sábado, durante su traslado a la prisión de Soto del Real, se produjo un terrible accidente cerca de Venturada, del que ya les imagino informados, en el que se vio envuelto el furgón de la Guardia Civil que se encargaba de dicho traslado con un fatal desenlace; un guardia y un preso fallecidos.

Se da la circunstancia que de acuerdo a la hoja de salida de Alcalá Meco iba un solo recluso en el vehículo; Agustín Marcial. A pesar de que la lógica nos diga que el nombre del preso fallecido debería ser el del Asesino del Retiro, la realidad es bien distinta. Antes de partir de Alcalá Meco se incorporó al furgón otro preso. La deducción la realizamos en esta ocasión a la inversa. Dos presos, un cadáver, un fugado…”

Cuando terminó de leer el artículo, Rocío reconoció que el planteamiento dado a la noticia por Cortijo, no apuntaba en ningún momento a su hija y menos aún a la policía como fuente. Era digno de agradecer.

“Hubiese sido mucho más digno que se esperara”.

Dobló la revista. Se hizo con el sobre que contenía el informe de Científica en relación a las muestras de sangre encontradas en el chalet de la amiga de su hija. La gran mayoría de las evidencias tomadas señalaban a Pau como el propietario de la sangre. La huella de la mano en la pared sobre la escalera era de Marta. La sangre extraída de las toallas del baño era de ambos, como si alguien se hubiera lavado las manos, así como las encontradas al pie de la escalera. Había una tercera muestra pero no disponían con qué cotejarla.

“¿Nada más?”

“¿Cómo es posible que no…?”

Rocío volvió a repasar el último párrafo que se refería a las huellas dactilares. Habían encontrado diferentes modelos, como las que correspondían a Marta, a su madre, a Patricia, a Fernando, y siete más desconocidas, que confiaban en identificar en los próximos días.

“No puede ser…”

Entraba dentro de toda lógica que no se hubieran identificado todas las huellas, por ese chalet habían pasado amigos de Marta en diferentes fiestas que había organizado, personal de limpieza, conocidos y familiares.

Sí, hasta el momento todo guardaba coherencia y contaba con ello, pero había un dato que carecía por completo de ella, mejor dicho, la ausencia de ese dato. Dio un par de pausadas lecturas al informe para convencerse que no se lo había pasado por alto, buscando una explicación que lo aclarase.

No, no la encontró. No era posible, porque en el informe no se hacía mención alguna a Pau.

“No tiene sentido”.

Rocío apuró un sorbo del café mientras daba vueltas a lo que el informe parecía transmitir. La casa de Marta debería estar repleta de huellas de su novio en casi cualquier lugar. Un par de explicaciones se abrían paso en su asombro. Una, poco creíble, que el informe estuviera equivocado o que por alguna intervención divina los técnicos no hubieran recogido ninguna muestra de Pau. La segunda explicación tampoco parecía verosímil pero tendría que ser la más probable.

“Tengo que hablar con Patricia y Fernando”.

Negó mientras apuraba el último trago del café.

En cuanto hablara con su hija se hallarían en la misma situación que unos minutos antes se había propuesto evitar. Lo que necesitaba preguntarles no lo hacía a una periodista y su novio, ni siquiera como una madre a su hija. No, en esta ocasión se trataba de una investigación en curso, iban a tratar temas que no se habían hecho públicos porque el juez había determinado secreto de sumario.

Sacó su móvil y pulsó el nombre de Patricia. Necesitaba plantear la segunda e ilógica explicación.

Pati amaneció temprano, la noche había sido larga, demasiado. Estaba cansada pero no podía seguir dando vueltas y más vueltas temiendo cerrar los ojos y verse otra vez ahogada en la interminable pesadilla que se repetía incansable.

La pesadilla y el SMS leído la noche anterior.

“Te arrepentirás…”

Jesús Romero la llevó a la GaZeta, por el camino intentó mediar entre madre e hija. Comprendía la situación en la que ambas se habían visto envueltas la noche anterior por temas profesionales.

—¿Comprendes entonces la situación de tu madre?

—Tal y como me lo cuentas, lo entiendo. Sé que no será nada fácil para ella que la opción de Marta culpable la tenga que considerar en su investigación.

El comisario Romero detuvo el coche frente al edificio de la revista.

—No estoy enfadada con ella, tengo que aprender a sobrellevar este tipo de situaciones.

—Ya sabes cómo se arreglaría todo fácilmente, y al lado de la mejor.

Patricia ladeó el rostro, llevó la mano al tirador de la puerta.

—¿A mamá, te refieres?

—Sí.

—No creas que no he pensado en ello. Llevas razón, si entrara en la academia de policía podría seguir investigando y… —sin terminar la frase giró el rostro y dejó un beso en la mejilla de Jesús— gracias.

—A ti, parece que te esperan —señaló a la espigada secretaria que permanecía firme junto al portal.

—Sí, es Julia, querrá saber si sigo o no.

Tras despedirse de Romero se encaminó hacia su compañera. Su habitual sonrisa había dado paso a un semblante preocupado. Dos bolsas rodeaban sus cansados ojos.

—Julia, no tienes buena cara, ¿estás bien?

—Bueno, tampoco la tuya es para tirar cohetes, no has podido dormir ¿eh? Si ya se lo decía yo al jefe, que publicar la noticia sin decírtelo no iba a estar nada bien.

—¿Noticia? ¿Qué noticia?, ¿de qué estás hablando?

La secretaria se echó el pelo por detrás de la oreja y apretó los labios, una vez más le invadía la amarga sensación de haber hablado de más. Su expresión afectada pedía comprensión.

—Pensé que estarías al tanto, esto me pasa por no saber callarme, mi madre siempre me lo dice, hablo demasiado y a veces…

—Julia…

—Lo averiguarás en cuanto entremos en la redacción. En el número de hoy ha salido publicada la noticia de la fuga de Gus.

—¿Hoy? Pero si debería salir pasado mañana.

La secretaria empujó la puerta del portal, cedió el paso a su compañera.

—Lo sé, pero don Emilio no quería que se le adelantaran.

—¿Sabes qué te digo? Que me cago en él.

Julia observó como Patricia subía las escaleras de dos en dos. Admiraba el carácter de esa chiquilla de apenas 23 años, que el pasado verano vivió una amarga experiencia como becaria y que, sin embargo, demostró una capacidad innata como investigadora.

—Tranquila, Pati… —dijo a la espalda de la periodista antes de que torciera en el rellano y se perdiera escaleras arriba.

Entró en la sala, filas de mesas a ambos lados del pasillo. La más veterana, Rosa, en ausencia de Venancio Sánchez, la última víctima de Gus, se la quedó mirando. Su rostro formó una suave mueca al verla pasar. No, no le gustaba la hija de la comisario, nada bueno iba a traer a la GaZeta.

Patricia soltó unos escuetos, buenos días, al paso por las mesas de los escasos compañeros que se hallaban en sus puestos y se detuvo frente en la suya. El olor a tabaco frío era lo que más le costaba aguantar de trabajar ahí, pero según decían las noticias el próximo uno de enero se prohibiría fumar en el trabajo.

“Dos semanas…”

Dejó el bolso, volvió el rostro buscando algún ejemplar del último número.

—En mi mesa —dijo Julia al pasar junto a ella. Señaló varias revistas.

—Gracias.

Patricia siguió a la secretaria. Sentía como la rabia le carcomía, su jefe había utilizado una información que no era oficial y mucho menos pública en beneficio personal dejándola en una situación muy comprometida.

“Al final mi madre va a llevar razón”.

Cogió la revista y leyó el titular de generosa tipografía.

“El Asesino del Retiro se ha escapado”.

Volvió la cabeza buscando la puerta de cristal esmerilado del despacho del director. No parecía que hubiese nadie al otro lado.

—Aún no ha llegado, pero no tardará —dijo Julia interpretando los distintos cambios de expresión de su compañera.

Patricia tomó asiento.

Con la revista abierta por la página que recogía el artículo de la portada se dispuso a leer. Lo hizo sin levantar la vista de las hojas y observada por los cuatro compañeros que en esos momentos había en la sala.

Antes de dar por concluida la lectura, un conocido taconeo de fondo captó su atención. El generador de su profundo malestar acababa de entrar en la sala. Al cruzar frente a ella, Cortijo, tras un buenos días a nadie en particular, se dirigió a Patricia que no pudo apartar la vista de los ejemplares del último número que llevaba bajo el brazo.

—Entra conmigo.

La joven tomó aire un par de veces y obedeció. Al pasar junto a la mesa de Julia sintió su mano en el antebrazo, se volvió. Los labios de su nueva amiga esbozaron un silencioso; tranquila, déjale que hable.

—Vale… —susurró.

Emilio se despojó del abrigo y lo colgó en el perchero. Su traje mostraba la estampa de cada día, igual de arrugado a primera hora de la mañana que a última del día.

Rodeó la mesa y se dejó caer en la butaca. Con el brazo extendido pidió a su empleada que le imitase.

—Por favor, siéntate.

Eso hizo.

Encendió el primer pitillo en la redacción, el enésimo de la mañana y abrió un ejemplar de la revista sobre la mesa.

—Quise comentarte ayer que era imprescindible que adelantásemos un par de días la salida del número y ofrecer a nuestros lectores, que son los que nos dan de comer, la información, que sin duda alguna agradecerán, de la fuga de Gus —lo soltó de corrido, como si hubiera ensayado el discurso durante la noche.

Patricia continuaba en silencio, si por ella fuera se hubiera puesto en pie y liberado todo lo que su rabia le pedía que dejase escapar, pero optó por recordar los consejos de su madre cuando le insistía en que es fundamental controlarse y escuchar primero. Consejo que sumaba a la reciente petición de Julia; tranquila.

Cortijo esperaba una contra réplica cargada de reproches, pero se encontró con que su empleada le observaba impasible.

—Sé que a partir de esta mañana toda la prensa recogerá la noticia señalándonos a nosotros como la fuente y… —Julia entró en el despacho con el café de su jefe— ¿quieres uno, Patricia? —dijo el director señalando la taza.

—No, gracias.

Cuando la secretaria se hubo marchado, Cortijo continuó.

—Como te iba diciendo, no me ha quedado otra que tomar la iniciativa. La información que recibimos era de vital importancia y tú estabas con tu madre. Teníamos que adelantarnos, por el bien de todos y…

“Ya está bien, está mintiendo”.

Tenía un poco oxidadas sus investigaciones sobre cómo saber si alguien dice o no la verdad, pero lo que se mostraba ante sus ojos le parecía evidente.

—Por el bien de todos, no, don Emilio. La publicación de ese artículo que firma usted —señaló el ejemplar con un leve gesto de mandíbula— nos ha dejado a mi madre y a mí en muy mal lugar. No he hablado con ella, pero temo hacerlo porque llevará razón en lo que me diga.

—No creo que esa lectura sea…

Patricia continuó como si no la hubiesen cortado.

—No, ayer no estaba con mi madre en Venturada cuando usted pidió que le dejaran saltarse el cordón policial. Lo entiendo perfectamente, tenía que intentarlo, como le dije a ella, pero no le podían dejar porque de hacerlo tendría que permitir el paso a todos.

Cortijo optó por escuchar.

—Y no, no estaba con mi madre, sino con la comisario Prados, que investigaba el asesinato de mi amigo Pau en el chalet de su novia y amiga mía.

—¿Gus? —el director se echó veloz hacia delante y abrió los ojos todo lo que daban de sí— ¿creen que fue él? Se escapó en Venturada y… —su rostro se iluminó.

El SMS que achacaba a Gus volvió a apoderarse de su ánimo.

“Te arrepentirás…”

Patricia se retrepó en la silla.

—Cuando detuvieron a Gus después de estar cerca de terminar con mi vida, usted mostró un comportamiento admirable. Apenas publicó nada sobre mi… experiencia —enfocó la mirada en la del director— quizá fuese por lo sucedido con Zoilo Cerrato y mi compañero Venancio. ¿Recuerda las fotos que envió Gus y que le exigió que no publicara y…?

—Y que yo publiqué. Estará sobre mi conciencia el resto de mis días —Cortijo encendió otro cigarrillo— pero… —apuró una intensa calada— ¿qué tiene que ver con la edición de hoy o con lo que me comentabas del asesinato de tu amigo?

—Usted mismo acababa de decir que quizá Gus esté detrás. ¿Lo va a publicar? Hágalo, a ver qué sucede —calló unos segundos—. Si realmente fuese Gus… no olvide lo que pasó con Venancio… y conmigo —Patricia se puso en pie.

—¿Dónde vas? Íbamos a hablar de tu vuelta al trabajo después de tu artículo de ayer —dibujó una sonrisa que trató de ser de complicidad pero quedó en una mueca ridícula.

—Cuando entré de becaria el pasado verano, le dije que no iba a ser el chivato de la policía aquí, ni al revés. Ayer le confié que Gus se había fugado porque me lo dijo mi madre, no como comisario a una periodista, sino como madre a su hija que fue víctima, y usted lo ha aprovechado dejándome en muy mala situación, ¿con qué cara me presento en casa? ¿Eh?

Emilio levantó las palmas de las manos en son de paz.

—No saquemos las cosas de quicio, lo único que hemos hecho es publicar una noticia que en breve sería de dominio público.

—Yo que usted no estaría tan tranquilo con Gus por ahí…

No dejó caer la frase con la intención de impactar en el plácido semblante de su director, solo fue el reflejo de una sensación personal, pero al ver como el rostro de Cortijo mudaba a cetrino, añadió:

—Ni yo tampoco… —de nuevo el maldito SMS en sus recuerdos.

Se hizo el silencio en el despacho durante un eterno minuto.

—Llevas razón, otra vez —el director apagó el cigarro— no estoy tranquilo, pero de alguna manera tendremos que colaborar en su detención, ¿no crees?

—No, yo no.

—No te estoy pidiendo que le persigas, para eso está la policía. Solo te pido que… informemos a los lectores de lo que sepamos.

Patricia se estaba planteando si pedir el finiquito, en el supuesto de que le correspondiera algo y marcharse de ese lugar cuanto antes o esforzarse por dejar bien claro, no parecía haberlo conseguido hasta el momento, cuáles eran sus intenciones.

—Quizá no le guste lo que le voy a decir, pero creo que tengo que hacerlo —cruzó los brazos como gesto de autoconfianza, para elevar su ánimo, algo que en esos instantes no le sobraba— no voy a traer aquí ninguna información que mi madre o cualquiera de sus compañeros me diga, porque, insisto, si lo hacen es por mi seguridad no como periodista.

Cortijo quiso disimular la decepción que le produjeron las últimas palabras de su empleada pero no fue capaz.

—Lo comprendo.

“Mientes”.

—Pero lo que sí puedo hacer es ponerme a trabajar con el asesinato de Pau.

—¿El de Venturada?

—Sí, claro.

El director sintió como su ánimo sufría un impulso casi incontrolable. Estaba convencido que la fuga de Gus en Venturada y el asesinato del amigo de Patricia en la casa de su amiga, también en Venturada, no podría ser fruto de una coincidencia.

—De acuerdo.

“Luego dejaré esta profesión”.

Fue lo que quiso añadir pero optó por callar. No era una decisión que tuviera clara del todo, pero tampoco la contraria.

Cuando salió del despacho su móvil comenzó a sonar.

“Mamá…”

6

Todo un cerebrito

Cuando Gus abrió los ojos a media noche se incorporó sobresaltado. Miró  a un lado y a otro sin reconocer el lugar en el que se encontraba. Fueron unos segundos de total desconcierto. Poco a poco fue permitiendo que sus recientes recuerdos en modo de agudos pinchazos en el muslo, espalda y junto a la sien le devolviesen al presente.

Buscó el reloj sobre la mesilla.

“Las tres…”

Con cautela dejó caer los pies al suelo y se incorporó. Un repentino e intenso mareo se apoderó de su cabeza. Apoyado con una mano en el armario permaneció quieto un par de minutos hasta que el amago de desmayo se desvaneció.

Abrió la puerta de la habitación y salió al salón. Comenzó a sentir frío. A su derecha una puerta que empujó lentamente. Conforme se deslizaba, la figura de Cela apareció ante él. Dormía profundamente, al menos esa era la impresión que su relajado semblante ofrecía.

De pronto abrió los ojos, como si algo le hubiese asustado. Se sentó en la cama con el edredón estirado hasta el cuello, fijó sus asustados ojos en Gus, al que vio acercarse y sentarse junto a ella.

—¿Me tienes miedo?

Cela no abrió la boca. No recuerda haberse quedado dormida, su impresión era que llevaba toda la noche viendo llover.

—No deberías temerme. No tengo nada contra ti, me gustaría que nos lleváramos bien. Así será si no haces nada que me empuje a hacer algo que no quiero, ¿lo entiendes?

La chica de Peludos movió la cabeza afirmativamente.

—No me denuncies, vive tu vida como si yo no hubiese aparecido —calló unos segundos— el lunes necesitaré que me hagas un favor, te esperan en las oficinas de Bankia para entregarte un dinero.

Cela no pudo evitar un gesto extraño.

—No te preocupes, es una entrega anónima, pero necesito que alguien lo recoja por mí, ¿lo harás?

La asustada mujer asintió sin abrir la boca.

—Confío en ti, Cela, ¿me equivoco al hacerlo?, ¿puedo confiar?

—Sí… —su voz apenas un murmullo lejano.

Gus se puso en pie.

—¿Por cierto, no te parece extraño que no hayan dicho nada de mí en la tele? —sin aguardar respuesta giró sobre sí mismo, antes abandonar el dormitorio se volvió— también necesitaré que me compres unas cosas, un móvil, tinte, en fin, ya lo hablamos.

Cela no perdía detalle de su inquilino.

—Mañana es domingo y… bueno, suelo ir a comer a casa de mi madre.

—Bien, bien, haz lo que tengas que hacer, pero recuerda lo que hemos hablado. Tú no haces nada contra mí y yo no hago nada contra ti… —dejó pasar unos teatrales segundos— ni contra tu madre.

Un enorme puño se agarró al estómago de la chica.

“Mi madre…”

Tumbado sobre la cama, después de haberse tomado un ibuprofeno, mantuvo la mirada en el techo y el pensamiento en lo que esperaba que fuera su futuro a corto plazo en libertad. En cuanto comprendieran que se había fugado, le extrañaba que no lo supieran ya, le buscarían por todos los sitios posibles. Aún no había decidido si se quedaría en el apartamento de Cela, para vigilarla mejor y contar con ella como apoyo en circunstancias que él debiera permanecer ausente, o buscarse un apartamento quizá en las afueras de Madrid, en Alcobendas, Pozuelo o Majadahonda.

“¿Cambiar de ciudad?”

Ladeó el rostro mientras esbozaba una sonrisa torcida a su ocurrencia. Lo consideraría en cuanto terminara con su propósito. Mejor dicho, sus propósitos. Uno, encontrarse con Patricia Prados. Otro, iniciar un nuevo período de caza, que nada tendría que ver ni con el proceder de su padre, ni con el suyo propio.

“Unos nuevos objetivos”.

O quizá no tan nuevos.

Tenía que reconocer que este reciente período de caza había comenzado pocas semanas atrás con el Fini, un maldito pedófilo que se atrevió a insinuar que ambos eran iguales.

Sintió como sus puños se cerraban hasta notar las uñas clavándose en la palma de sus manos.

—Bien muerto estás, cabrón —escupió entre dientes.

La siguiente presa que el bendito accidente le puso entre manos fue el individuo que subió al furgón, al que tuvo que esperar un buen rato y que…

De pronto se incorporó.

Acababa de recordar algo crucial. Cuando vio a los guardias recoger y firmar la hoja de salida solo estaba su nombre como preso trasladado.

“¿Me han dado por muerto?”

Negó con la cabeza. No tenía sentido.

“Están silenciando mi fuga”.

Entraba dentro de lo posible que las investigaciones iniciales, las que se estuvieran llevando a cabo en esos momentos, no contemplaran la posibilidad de que en el furgón viajaran dos presos. Si se guiaban por la hoja de salida solo había uno, y estaba muerto.

—Bien muerto, otro pederasta menos.

Dedicó una sonrisa torcida a sus pensamientos y se quedó dormido instantes después de decidir que sus víctimas, como nuevo cazador, serían pedófilos.

“Hasta que me cojan… si lo hacen”.

A la mañana siguiente cuando se levantó, Cela aún permanecía en su dormitorio que no abandonó hasta las nueve. Quería verla antes de que se fuera a casa de su madre para que le comprara el tinte rubio. No iba a perder el domingo sin más, aunque bien pensado necesitaba recuperase de las heridas. No estaba preparado para salir de caza.

Encendió la televisión. Con el canal 24h sintonizado esperó con ansiedad alguna noticia que tuviera que ver con él. A la media hora quitó la voz entre esperanzado y decepcionado.

—Hola… —la suave voz de Cela le invitó a sonreír.

—Buenos días.

—¿Un café con tostadas? —propuso.

—Sí, gracias, estoy muerto de hambre.

La vio cruzar frente a él ya vestida con vaqueros y una blusa de invierno.

“Sigues estando muy buena”.

“Piénsalo antes de joderlo todo”.

Su voz interior una vez más ofreciendo su versión más razonable.

—Solo he dicho que está buena, además hace mucho tiempo que no estoy con ninguna tía, y si ella quiere ¿por qué, no? ¿eh? —murmuró entre dientes.

“Tú sabes la respuesta”.

Apretó los labios con ímpetu. Sí, creía saber la respuesta. Las cosas no serían iguales después de llevársela a la cama. Podía suceder que se apoderase de él ese incontrolable impulso que le obligaba a estrangularla mientras la está penetrando con fuerza, con más fuerza y…

“Gus, relájate”.

Abrió y cerró los ojos varias veces eliminado la escena de sus recuerdos de aquella noche en la cama de su apartamento con Cela debajo de él, con las manos alrededor de su cuello, empujando, apretando, empujando, apretando…

Suspiró profundamente.

—¿Y si se lo propongo y me dice que no?

Le invadió una punzante sensación de furia al imaginar la peor de las situaciones. Nadie se reía de él y vivía para contarlo.

“¡Nadie!”

“Tranquilo, ¿no decías que estabas hambriento?”

—Déjame en paz.

Volvió la vista a la televisión y al no ver nada nuevo se incorporó con aparente desgana y marchó tras su anfitriona a la cocina. En cuanto puso un pie en el interior y abrió la boca para preguntar si conocía algún sitio abierto para comprar tinte, un OpenCor o similar, el vaso que Cela tenía entre sus manos cayó al suelo, explotando en mil pedazos.

—Perdona, me asusté, no te esperaba.

—No tienes que asustarte de mí, ya te lo he dicho.

—Sí, sí, lo sé, ha sido la voz, no estoy acostumbrada que aquí… —cogió una escoba y un recogedor y se dispuso a barrer todos los cristales.

—Será mejor que espere en el salón.

—Sí, oye ¿cómo van las heridas?

—Hiciste un buen trabajo, ayer.

—Si quieres, luego las miramos.

—Me parece muy buena idea.

Cuando Cela regresó a última hora de la tarde del domingo Gus se había teñido el pelo y las cejas de rubio claro, no quería llamar la atención con el típico amarillo intenso.

—¿Qué te parece?

Se le quedó mirando como si valorara la nueva imagen, hubiese querido decir que daba igual de qué color se lo tiñera, como si se afeitaba la cabeza, porque era guapo a rabiar Que le quedaba fenomenal, a pesar de que no lo había hecho bien. Se hubiese agarrado a su cuello mientras jugaba con los pelos de la nuca, hubiese…

—No te queda nada mal, la verdad.

Gus sonrió satisfecho con su trabajo.

—No es fácil esto de teñir, tiene su arte.

—Sí, es cierto, ¿has cenado?

—No, aún no, si estuviera en mi casa te podría preparar la cena como ya hice alguna vez, ¿te acuerdas?

—Gus…

—Vale, lo entiendo. ¿Qué tal tu madre? No me has hablado de cómo os va en Peludos.

Cela juntó las rodillas y bajó la mirada. Se sentía extraña, ridícula y en peligro en esa situación. Intentando hacer como si no sucediera nada, cuando la realidad era bien distinta; estaba muerta de miedo. Sabía que en cualquier momento le podía dar uno de sus ataques y todo podría terminar… para ella.

—Contenta, parece que la gente se va concienciando más a la hora de adquirir sus mascotas en una protectora de animales, aunque no deja de ser un proceso muy lento.

—Ya.

—Oye, mañana sabes que tengo que ir a trabajar, no debería llegar tarde. ¿Por qué no me dices qué era lo que querías que te comprara?

Gus sacó una pequeña hoja y leyó:

—Lo primero es ir a Bankia, en la Plaza de Castilla, he buscado una sucursal en la que no te conocieran. Después, comprar un móvil de HP el iPAQ hw6515, y un ordenador, un iMac G5.

—Vale.

—A las nueve te esperan en el banco.

Cela se puso en pie.

—Si no te importa me voy a dar una ducha y meterme en la cama, no he dormido bien y…

—Lo entiendo.

Unos minutos habían pasado de las diez de la mañana cuando Cela abría la puerta de su apartamento. Sin quitarse el abrigo entró en el salón, Gus la aguardaba en pie. Ella no lo podía saber pero el que fuera su amante la había seguido hasta la entrada de la oficina de Bankia, cuando la vio salir regresó a la vivienda. Cela aún tenía un par de recados que hacer.

Recados urgentes.

—¿Cómo te ha ido?

La veterinaria movió la cabeza y suspiró, como si necesitase eliminar los restos de la tensión acumulada en la estresante mañana.

—Bien… —metió la mano en la bandolera y extrajo una bolsa blanca que contenía un sobre abultado— no lo he contado, pero debería haber treinta mil euros, como pediste.

Gus se hizo con el paquete y lo dejó sobré la mesa. El dinero no era lo que más le importaba en esos momentos, no dejaba de ser un medio para un fin.

—¿El iMac G5?, ¿el teléfono?, ¿has podido conseguirlos? —mientras soltaba la batería de preguntas seguía con la mirada la mano de su prisionera accediendo de nuevo al bolso.

—Impaciente… —fue la primera broma que se permitió en las últimas cuarenta horas— aquí tienes —extendió el brazo con un paquete entre los dedos.

El rostro de Gus se iluminó. Recordó el día que su padre le regaló el mejor ordenador del mercado y contrató la tarifa más alta a mayor velocidad que ofrecían las operadoras.

Mientras habría el paquete y sacaba con mimo lo que había en su interior Cela no perdía detalle de sus continuos cambios de expresión. Se permitió sonreír. Era una sonrisa dedicada a ella misma, rememorando los maravillosos sábados que compartieron en la protectora cuando él trabajaba como voluntario, su forma de proceder tan sensible en algunos casos, como cuando encontró una familia para “Chiqui” la perrita más pequeña y cariñosa que pasó por Peludos.

—El ordenador te lo traen esta tarde. Todo está a mi nombre, así que te pido que no…

Gus apartó la mirada por un instante del último modelo HP el iPAQ hw6515.

—Y yo te he pedido que confíes, Cela —soltó con cierto hastío.

—Sí, disculpa, pero es que no es una situación que me sea fácil sobrellevar.

—¡¡Ni para mí!! —llevó ambas manos a las sienes y apretó con saña. Permaneció encorvado sobre la cintura unos eternos segundos, hasta que poco a poco fue recuperando su estado normal, agitó la cabeza—. Perdona, sé que no es fácil para ti. Es más, te estoy muy agradecido por lo que estás haciendo —volvió de nuevo la vista al móvil— buen teléfono. Ya verás cómo van a cambiar en un par de años estos aparatos, va a ser impresionante.

Gus no andaba muy desencaminado, en catorce meses, en febrero de 2007, Steve Jobs presentaría el Smartphone que iba a dar un vuelco global al concepto de teléfono móvil, el iPhone. Para los puristas no se trata del primer teléfono inteligente pero sí del más revolucionario.

El Nokia de Cela comenzó a sonar.

—Sí, mamá.

—¿Estás bien? Son las diez y veinte y como no has llegado…

—Perdona, es que he pasado una mala noche. Estoy saliendo.

Colgó.

—Tengo que irme.

Gus levantó la mano.

—Dame un segundo —introdujo la mano en la bolsa que contenía el sobre con el dinero. Extrajo quinientos euros en billetes de cincuenta— toma, para que contrates la mejor conexión a internet. Añadió otros dos mil por el ordenador.

—Ha sido un poco menos.

—El resto, por las molestias.

Media hora más tarde se hallaba sentado frente a su nueva adquisición, conectado a internet, chateando con sus antiguos ciber amigos, hackers como él, con los que no había perdido el contacto. Uno de ellos le informó que había desarrollado una aplicación con la que podías no solo esconder tu número de teléfono sino que a la persona que llamaras le saliera otro distinto en su terminal y si quería devolver la llamada, dicho número no respondería.

“Todo un cerebrito”.

Entró en la página a la que nadie excepto aquel que el propietario quisiera podría acceder y descargó la aplicación. Le aseguró que continuaba desarrollándola pero que a él y a sus contactos les funcionaba correctamente.

Con el móvil HP entre las manos observaba el dispositivo con admiración. Se trataba del primer terminal del mundo que integraba telefonía móvil y receptor GPS a la vez. Además, esto era lo que le permitía incluir la aplicación de su contacto, disponía de apps como el navegador TomTom o el software de la cámara Photosmart de 1,3 megapíxeles.

“Sí, señor, una joyita”.

—Lo que hubieras disfrutado con esto, papá —ladeó el rostro, hacía varias semanas que no se acordaba de su padre. Lo de su madre y su tía Veva era otra historia.

“Ya pensarás en ellas, ahora, a lo que estamos”.

—Qué sí, cojones…

Unos minutos más tarde la aplicación, junto con las últimas instrucciones del creador, se hallaba en su móvil dispuesta para ser utilizada.

Pensó en llamar a Patricia Prados, pero tal y como le vino la idea la descartó. Aún era pronto para hablar con ella, además, las noticias continuaban silenciando su fuga, lo que le permitía cierta relajación a la hora de iniciar los preparativos.

Cogió una hoja y un bolígrafo.

—Necesito ropa. Cinco o seis camisas, cuatro pantalones, calzoncillos, calcetines, zapatos. Un abrigo, dos cazadoras…

Apuntaba mientras imaginaba su futuro cercano.

Un futuro que le mantenía especialmente animado. La perspectiva de unas excitantes jornadas de caza le daba la vida. Debería incorporar alguna variante, nada de quitarles el reloj y dejarles otro que no fuera suyo.

“¿O sí?”

Una vez más la imagen de Patricia reflejada en su cabeza. Se preguntaba si continuaba en la GaZeta Negra o…

Cogió de nuevo la hoja con las anotaciones.

“Comprar los últimos números de la GN”.

Si firmaba algún artículo quería decir que seguía con Cortijo. De pronto, una idea comenzó a formarse en su retorcida mente. Si la enviaban a cubrir los resultados de la cacería que confiaba iniciar no más allá del siguiente fin de semana, podría dejar algunos detalles para que supiera quién estaba detrás.

Negó con la cabeza.

“Que se lo curre”.

Sonreía imaginando los artículos que le dedicaría.

“Todo un honor”.

Cuando todo comenzara sería el momento de decidir si proporcionaría indicios que le sirvieran a ella o no. Lo primero era averiguar si continuaba en la GaZeta Negra.

Con el móvil en la mano se vio tentado de llamarla y poner a prueba la aplicación.

“Déjate de excusas”.

Sí, su parloteo interno tenía razón, como siempre, pero no podía negar que necesitaba oír su voz.

—Hay tiempo para todo… —susurró para sí mientras dejaba el HP a un lado y tomaba asiento frente el iMac G5.

Las siguientes horas, hasta que Cela regresó, las pasó creándose un perfil en diferentes webs. Había elegido un seudónimo que le hizo reír; Tímido 14. Ni era tímido, ni contaba con 14 años. Añadió otro, uno que diera aún más confianza a los pedófilos; Sola 13. Buscó fotografías que le sirvieran para dar forma a ambos perfiles y apagó satisfecho su iMac justo en el momento que su anfitriona entraba en el apartamento.

Cela dejó abrigo en el perchero y unas bolsas sobre la mesa.

—Te he traído Coca Cola, me he acordado que es tu bebida favorita, ¿has comido?

—¿Comido? —Gus elevó la vista como si realmente necesitara pensar la respuesta— ahora que lo dices, no, me he pasado el día con el ordenador. ¡Es una pasada! —soltó feliz.

—Me alegro —cogió las bolsas— ¿te apetece una Coca Cola con hielo?

—La verdad es que sí.

—Bien, preparo algo de cenar que yo también tengo hambre, he traído unos filetes de pollo. Como este finde no he podido hacer la compra con… —calló antes de soltar lo que seguramente enfadaría a su captor. Giró sobre sí misma y se encaminó hacia la cocina.

—Si quieres que te ayude… —Gus se incorporó.

—No, no es necesario, te prometo que no voy a envenenar la comida, confía en mí —esbozó una extraña mueca detenida bajo el dintel de la puerta del salón.

—Lo sé.

Cela agachó unos instantes la cabeza, como si estuviese decidiendo que lo que necesitaba decir debería soltarlo o no.

Apretó los labios y lo soltó.

—Comprende que no es sencillo que vengas a la cocina y estemos preparando la cena como si…

—Como cuando estábamos en mi casa.

Cela asintió y se alejó pasillo arriba.

Durante la cena, Gus le preguntó si le podía acompañar a la mañana siguiente para comprar algo de ropa.

—Si te viene mejor a la hora de la comida no hay problema, te invito a comer.

Cela se limpió la boca con una servilleta de papel.

—Por la mañana tendría que justificárselo a mi madre. Nunca me ausento, ni llego tarde.

—Chica responsable.

Quedaron en Peludos, Gus la recogería en un taxi. Ella le pidió a su madre una hora más para hacer la compra que no había podido hacer el fin de semana por su supuesta indisposición.

Frente a la puerta de El Corte Inglés, del Paseo de la Castellana, la que da al intercambiador de Nuevos Ministerios, Gus sacó del bolsillo del pantalón la nota con lo que tenía pendiente. Aparte de la ropa y artículos de higiene lo más importante era comprar el último número de la GaZeta.

—¿Dónde puedo comprar la revista?

—Dentro, seguro.

Tras preguntar llegaron a la librería. La GaZeta Negra pareció encontrarle a él antes de que la divisara.

—Ahí —señaló la esquina de la revista tapada por varias publicaciones.

Cogió el ejemplar.

Su rostro tornó serio.

Cela, que conocía bien esa expresión, miró a un lado y a otro.

—¿Qué pasa, Gus?

El Asesino del Retiro le mostró el titular de la portada:

“¿La última víctima del Asesino del Retiro?”

Cela pudo leer que estaba firmado por Patricia Prados. Los recuerdos de los días siguientes a la detención de chico del que estaba enamorada golpearon en su conciencia. Sabía quién era Patricia, lo que había sufrido, y el que aparentemente iba a ser su final.

En otras circunstancias, Gus hubiera abandonado veloz el centro y buscado un lugar en el que leer el artículo, pero no estaban las cosas para exigir nada a la vida. Lo primero era comprar la ropa que le hacía mucha falta, luego ya podría leer con calma y después.

Después ya vería.

Algo menos de una hora más tarde entraban en el restaurante del centro comercial con varias bolsas en las manos.

—Creo que es la primera vez que salgo de compras y me compro tantas cosas —expuso mientras dejaba un par bolsas sobre una silla y tomaba asiento.

Cela portaba otras dos. Durante el tiempo que estuvieron recorriendo pasillos y hablando con diferentes dependientes, no perdía detalle de sus expresiones por si alguno creía recordar el rostro de Gus. Un rostro que había aparecido hasta la saciedad cada día, en todas las televisiones y prensa durante los meses siguientes a su captura. Cierto que en las últimas semanas había decaído el interés, sustituido por el brutal asesinato de un matrimonio y su hijo, propietarios de una joyería en Castelldefels.

El pelo más corto y teñido, así como los varios kilos que había perdido debieron ser suficientes para que nadie le relacionara con el asesino en serie más famoso de España. En el fondo esperaba que alguien lo hiciera y poder poner fin a todo esto y no verse en la obligación de hacerlo ella.

“¿Quién me va a creer si no lo hago?”

Sería muy complicado explicar cómo era posible que le hubiera llevado a su casa, que le acompañase de compras, que comieran juntos como si de una feliz pareja se tratara sin que nadie sospechase que entre ellos había una relación de secuestrador y víctima.

El número de la GaZeta se hallaba a buen recaudo en una de las bolsas. Leer el artículo en ese momento equivaldría, quizá, a refrescar la memoria de quienes cruzasen por su lado.

Gus no tardó mucho tiempo en tomar asiento en el sofá del salón del apartamento de Cela y abrir al fin la revista.

“A ver qué ha escrito”.

Con el segundo párrafo esbozó una sonrisa abierta al leer que la que fuera su compañera le definía como un depredador insaciable como lo fue su padre.

En su cabeza la imagen de su mentor.

—¿Has visto? Ya me equiparan a ti. Si me dejan un poco más de tiempo te superaré, no lo dudes.

Llevó de nuevo la vista al artículo.

Continuó con la lectura al mismo tiempo que su amplia sonrisa fue dando paso a un rostro desencajado.

—¿Mi madre, víctima?

Los dedos de ambas manos se enrollaron con fuerza en el papel.

“…No fue fácil encontrarme frente a la madre del individuo que quiso acabar con mi vida, pero lo que vi me emocionó, no dejaba de pedir perdón una y otra vez…”

—¡Qué coño sabrás, tú, niñata! ¡Eres una puta becaria! Y más que tenía que pedir perdón, por su culpa he llegado a donde estoy.

“Tranquilo. Solo es un artículo, ¿no querías leerlo? pues hazlo y deja de comportarte como un niño mimado”.

Si hubiera alguna manera de poder extraer la maldita voz interior, este sería uno de los momentos en que Gus hubiese acabado con ella para siempre.

—¡Cállate! —la cabeza amenaza con estallarle.

Se obligó a continuar:

“…Gracias a ella, a Blanca Morega por grabar la cinta con la confesión y a su hermana Genoveva por llevar a la policía hasta la casa del asesino estoy escribiendo este artículo…” “… Quiero pedir a aquellos que ven en ella a la madre del Asesino del Retiro, la vean como una mujer valiente que tuvo el coraje de poner fin a uno de los mayores criminales de nuestra historia de crónica negra”.

—¡¿Valiente?!

Al terminar se empeñó en dar al artículo otra lectura con la firme promesa de controlar su furia.

Promesa incumplida.

Hizo una bola con la revista y la lanzó contra la pared. Llevó la cabeza a las piernas y apretó las sienes con fuerza. Sabía lo que estaba por venir, una vez más. Podía haber aguantado que Patricia le llamase asesino, o criminal despiadado, es lo que era y podía sentir cierto orgullo, como cuando al final del artículo le denominaba uno de los mayores criminales de nuestra crónica negra.

“Pero…”

Elevar a su madre, a una maldita cobarde, incapaz de alzar jamás la voz e imponer un mínimo de autoridad, a la categoría de valiente por haberle traicionado era no saber nada, hablar por hablar.

Eso no lo podía consentir.

Se dejó caer en el suelo, de lado, las rodillas pegadas al pecho, las manos aferradas a la cabeza.

—Otra vez no…

En la cárcel solo había sufrido una crisis, fue a las pocas horas de llegar. Después, la obligación de cumplir con la medicación hizo el resto, pero en los últimos días no la había tomado. Gus lo tenía claro, la culpa no era de las medicinas sino de la puñetera becaria y su artículo de mierda.

“Te arrepentirás”.

Fue lo último que recuerda haber dicho antes de perder la consciencia.

Cuando Cela entró en la casa le sorprendió no encontrar a su captor sentado frente al iMac G5 del que estaba tan orgulloso. Se asomó al dormitorio; vacío. Lo mismo que el cuarto de baño y la cocina.

—¡Qué raro! —susurró.

Imaginar que podía haberse ido le hizo animarse, a pesar de que en su fuero interno no era una opción a considerar.

Quizá había cambiado de idea después de haber pasado unas horas en la calle, y había salido a por algo que…

La bola de papel junto a la televisión hecha con las páginas de la GaZeta atrajo su atención.

“¿El artículo de Patricia?”

Si ese había sido el detonante, sin duda que debería estar muy enfadado, pocas cosas le asustaban más que encontrárselo en ese estado.

“¿Habrá ido a por ella?”

De pronto sintió una dolorosa punzada de ansiedad al imaginar el peligro que podía acechar a la hija de la comisario si había decidido vengarse por lo que pudiera haber escrito.

—¿Qué hago?

Con una mano en la frente y otra en la cadera, dando pequeños pasos en círculos, negaba sin terminar de decidirse. Podía llamar a la policía o a la redacción de la GaZeta para que le avisaran o podía…

De repente lo vio.

Un zapato tras la butaca.

—¿Gus?

No era un lugar en el que cupiera una persona de su tamaño, rodeó la mesa de centro del salón y se asomó con cautela. Poco a poco el cuerpo del Asesino del Retiro fue mostrándose ante sus ojos; tobillos, rodillas, cadera…

Parecía que se había quedado dormido con los brazos agarrados a las piernas. Podía ser el momento para clavarle un cuchillo en el cuello, seguro que lo entenderían o…

Un indescifrable murmullo partió de los labios del fugado.

—Gus… ¿Estás bien?

Mantenía los ojos cerrados mientras llevaba las manos a la cabeza.

—Gus…

De pronto giró el rostro buscando a la propietaria de la voz que le llamaba confiando que fuese la becaria. Los ojos amenazando con abandonar las órbitas, un rostro tallado por un odio profundo. Estiró el brazo con una velocidad inusitada, cogió a Cela de un brazo tiró hacia él.

—Patricia, te voy a enseñar a no…

—Gus, soy Cela, me haces daño. ¡Soy Cela!

Poco a poco la garra que le aprisionaba el brazo comenzó a aflojarse y la veterinaria se pudo soltar.

—¿Cela? —abrió y cerró los ojos varias veces.

—Sí, estás en mi casa, acabo de llegar de Peludos y te he encontrado en el suelo ¿qué te ha pasado?

No sin dificultad se fue incorporando sin aceptar el brazo tendido que le ofrecía la chica. Una vez en pie, miró en torno. Su rostro reflejaba la incomprensión del momento.

—Cela… sí, ¿qué hora es?

—Las nueve de la noche.

—¿Las nueve?

Localizar la bola de papel de la revista le recordó el motivo de su pérdida de consciencia.

“Otro maldito ataque”.

Taciturno se marchó a la habitación de la que no salió hasta la mañana siguiente. Cuando se levantó, Cela se había ido a la protectora. Se preparó un buen desayuno. Sentado en la silla frente a su ordenador vio sobre la mesa la revista que compraron el día anterior con las hojas estiradas.

Volvió a acordarse de Patricia Prados.

Cogió el móvil manipuló la app recién instalada y escribió:

“Te arrepentirás”.

Pulsó enviar.

7

Algo respecto a Pau

Patricia abandonaba profundamente contrariada el despacho de su jefe cuando su móvil comenzó a sonar. Con un gesto pidió calma a Julia, que al verla salir se había incorporado con el firme propósito de averiguar qué había pasado.

—Mamá, imagino por lo que me llamas.

—No puede volver a pasar, Pati.

La periodista cogió el abrigo y guardó silencio hasta verse fuera de la redacción.

—¿Me escuchas?

—Sí, perdona, estaba saliendo de la revista —se detuvo a unos metros de distancia del portal— mamá, yo no he tenido nada que ver con la publicación, es más, acabo de tener una reunión con Cortijo sobre el tema.

—¿No sabías nada?

—Pues claro que no. ¿Crees que sería capaz de utilizarte?, ¿de pasar tu información a mi jefe? —llevó la mano a la cabeza— ¿lo crees?

—A ver, Pati. Sé que no lo has hecho intencionadamente, pero cuando a alguien como Cortijo, le dices que el asesino al que ha perseguido toda la prensa durante los últimos meses se ha escapado, es sencillo imaginar cómo iba a reaccionar, ¿no crees?

—Ya, sé que he sido una idiota. No pensaba que lo fuera a hacer, ya se lo he dicho. Lo siento.

—No te preocupes, pero tenemos que hablar sobre el tema.

—Pero si te acabo de pedir perdón, qué…

—Lo sé, no me refiero a la publicación del artículo, al menos no directamente, si no a nuestra relación como policía y periodista de sucesos y a la más importante para mí, la de madre e hija.

Rocío dejó que el silencio se colara entre ellas, permitiendo que lo que acababa de decir calara en su hija sin que se sintiera presionada. No quería que pensase que la estaba regañando.

—Te entiendo —dijo al fin—. ¿Sabes algo de Marta?

—No, parece que se la ha tragado la tierra.

—¿De Pau? ¿De lo que pasó?

—Pati, es una investigación en curso que…

—Sí, sí, lo sé, perdona, qué difícil es esto ¿eh?

—No lo hagamos peor de lo que parece. ¿De acuerdo?

—Vale.

—No te llamaba solo por el artículo. Quería comentarte algo respecto a Pau.

Patricia se permitió una fugaz sonrisa, sintió como se relajaba parte de la tensión que le atenazaba desde que finalizó la reunión con su jefe.

—Sí, dime. ¿Entonces, habéis averiguado algo?

La comisario hizo como si no hubiese escuchado la pregunta. No quería volver a sacar a relucir el tema anterior, ya hablarían de ello, quizá esa misma noche durante la cena.

—No te hablo como periodista sino como testigo y amiga de la víctima, ¿de acuerdo?

—Sí, te escucho —sintió como de pronto sus pulsaciones se elevaban.

—Verás, Científica me ha entregado el informe preliminar del trabajo que han llevado a cabo en casa de Marta.

—Sí…

—Como es lógico han encontrado huellas de diferentes personas, entre ellas las tuyas, de Marta, Fernando…

—Normal, hemos pasado muchas horas ahí.

—Han analizado la sangre encontrada. La mancha que viste en la pared de las escaleras corresponde a Marta.

Patricia ahogó un grito.

—No entraré en detalles de momento, Pati. Lo que quiero decirte es que no se ha encontrado ninguna huella de Pau.

—¿Cómo? No lo entiendo.

—Me dijiste que los apellidos de vuestro amigo eran López Marral ¿no?

—Sí, Fernando lo sabrá mejor pero, sí, esos creo que son ¿por qué lo dices?

—Está bajo secreto de sumario y por tanto…

—Que sí, mamá, lo comprendo, pero dime de una vez qué pasa.

—No se han encontrado huellas que correspondan a ningún Pau López Marral, y los análisis de ADN de la sangre nos dicen lo mismo.

—Sigo sin entender nada.

—¿Desde cuándo conocéis a Pau?

La periodista viajó en sus recuerdos buscando el inicio, el primero que mostrara al amigo de su novio entrando en sus vidas.

—Estudió con Fernando, como ya sabes, creo que vino a Madrid hace un par de años.

—¿Vino? ¿Sabes de dónde?

—De un pueblo de Barcelona, por lo visto quería hacer los últimos años de la carrera aquí.

—¿Sin más?

—No te entiendo, ¿qué quieres decir?

—Dame un segundo. —Rocío llevó la mano al auricular. María Esther entraba en el despacho con la información que le había pedido—. Gracias —susurró.

Abrió la fina carpeta y llevó la vista al centro del informe, en el punto en el que pensaba hallar el dato que buscaba.

Frunció los labios y negó levemente.

Comprobar que sus sospechas se confirmaban no le aportó ni un mínimo de felicidad. No, no eran buenas noticias, no para Marta. Entregó el informe a Mendía que asistía expectante a los gestos y cambio de semblante de su compañera.

—Mamá…

—Sí, perdona.

—¿Qué pasa?

—¿Tienes prisa, Pati? Necesito un par de minutos, María acaba de entregarme un informe.

—Te espero.

La verdad era que la comisario no necesitaba tiempo alguno, lo que le estaba resultando más complicado de lo que había supuesto en un principio era continuar compartiendo información con su hija. Aguardó a que Mendía terminara de leerlo.

—Pati está cubriendo la muerte de Pau para la GaZeta —apuntó a su compañero.

José Carlos chascó los labios.

—Puede ser muy peligroso, es muy joven para un caso así.

Rocío asintió. Retiró la mano del auricular.

—Pati, verás, el informe al que me refería hace mención a Pau López Marral.

—¿Ya han encontrado sus huellas? Menudo despiste de los técnicos ¿eh? —sonreía ante lo que supuso se iba a convertir en un tremendo enfado de su madre—. Ya te decía yo que tenía que haber huellas de todos nosotros.

—No, no ha habido ningún despiste. El chico que corresponde a este nombre murió hace tres años asesinado junto a la Universidad de Barcelona. Estamos trabajando para identificar el cuerpo de vuestro amigo.

Rocío guardó silencio unos instantes.

Patricia quería hablar pero no era capaz de pronunciar palabra alguna, quizá fuese más exacto decir que era tal el número de preguntas que deseaba formular que no terminaba de decidirse por la primera.

“¿Pau no es Pau? ¿Muerto, asesinado, por quién? ¿Entonces quién es este Pau que no es Pau? ¿Por qué se hace pasar por Pau? ¿Esto quiere decir que Marta…?”

—¿Pati?

—No sé qué decir, me gustaría ayudar pero ahora estoy bloqueada, mamá. Hablaré con Fernando pero no creo que sepa nada.

—Nos vemos esta noche y lo comentamos. Recuerda que no debe salir nada de aquí.

—No te preocupes.

Colgó.

Patricia tomó asiento en un poyete de hormigón. Sentía que las fuerzas le habían abandonado dejando un rastro de tristeza, de apatía, cercana al abandono. En su cabeza se formó la imagen de su mejor amiga. Saber que su novio no era quien decía ser, que todo había sido una mentira cuyo motivo poco le importaba en esos momentos, debería ser algo complicado de asimilar. Si estaba desaparecida y Pau no era Pau…

—Por fin te encuentro.

La melodiosa voz de Julia le sorprendió cuando la secretaria dobló la esquina.

La periodista levantó la cabeza.

—No tienes buena cara, ¿es por culpa de Cortijo? Mira que soy capaz de subir y decirle un par de cositas a ese desconsiderado y…

Patricia esbozó una mueca que quiso ser lo más parecida a una sonrisa, quedó en el intento. Arrugó los labios y negó con la cabeza.

La secretaria se puso en cuclillas a su lado.

—¿Un café? Aquí nos vamos a quedar heladas —al ver que su compañera no terminaba de decidirse añadió—: tranquila, que no te voy a preguntar qué te pasa, ya me lo contarás si quieres, pero entremos en algún sitio que nos den algo calentito.

Patricia se puso en pie, de pronto las cosas parecían no tener importancia para ella. Era como si todo le diera igual, como si nada le pudiera sorprender. O quizá se tratara de todo lo contrario, de querer, pero no creerse capaz de poder. De haber recibido un tremendo golpe en plena boca del estómago y sentir, por más empeño que ponía, que el aire no llegaba a sus pulmones. De intuir que la profesión a la que estaba empeñada en dedicarse le superaba. Sí, el golpe había sido y era tremendo. Su mejor amiga, desaparecida, huellas con su sangre, repartidas por la casa. Su novio asesinado. Un novio que no era el que dijo ser.

“Tengo que hacerlo aunque sea por ella”.

De pronto sintió como la energía regresaba a cada célula de su cuerpo. No sabía de dónde había venido ni por qué, o quizá solo le había bastado un motivo, por mínimo que pareciera, para que dejar que la esperanza y el empuje le incitasen a cambiar de pensamientos.

Cruzaron la calle y entraron en la heladería.

—¿Te quieres tomar un helado con el frío que hace? —soltó Julia visiblemente extrañada al ver que su amiga se encaminaba al que fue su espacio habitual durante las prácticas del pasado verano.

—Sí, de repente me apetece un buen cucurucho de avellana, y hacen buen café.

—Eso sí que es verdad.

Faltaba poco más de una semana para la Navidad, lo cual animaba a hablar de las fechas familiares, las primeras que compartirían. Julia ardía en deseos de interrogarla sobre la reunión con el jefe. Nada sabía de lo acontecido en Venturada, pero el semblante de su compañera no le empujaba a decantarse por un tema en concreto.

“¡Qué rabia me da!”

—Un café bien cargado y uno de esos bollitos de ahí —señaló la vitrina— el que tiene nata y yema tostada.

—Yo, un cucurucho de avellana.

Pati miró a la espigada secretaria que parecía que le había cogido bajo su tutela desde el instante que puso el pie en la redacción de la GaZeta Negra el pasado mes de junio.

—Mi amiga Marta ha desaparecido, y hemos encontrado a su novio muerto en la cama con la cara destrozada —expuso de repente.

—¿Hemos?

—Sí, Fernando y yo, en Venturada, en casa de mi amiga. Llevaba unos días sin saber de ella, nos acercamos y…

—El helado, un café bien cargado y un bollito con nata y yema tostada —la voz de la camarera rebajó la tensión que los recientes recuerdos fluían en el ánimo de Patricia.

—Gracias —apuntó Julia. Cuando la chica regresó a la barra añadió—: sigue, por favor.

—Es el caso que voy a llevar desde ahora mismo. Bueno, es un caso para Cortijo, para mí es algo mucho más importante. ¿Sabes? No sé si estoy preparada, quizá esta profesión me quede grande.

Julia la observaba con la boca a medio cerrar. Como apoyo dejó su mano sobre el antebrazo de su compañera, muy a su pesar permaneció en silencio, animándola con un gesto a que continuase hablando.

—Como sabes, Gus anda por ahí, se escapó del furgón cerca de Venturada. La casa de mi amiga está en ese pueblo, y Cortijo cree que ambos asuntos están relacionados.

—¿Tú qué crees?

—Que no lo están. No tiene ningún sentido, ya se lo he dicho. Gus no podría saber que estábamos en Venturada pasando unos días, tampoco pudo provocar el accidente. Fue una furgoneta la que chocó contra ellos saltándose la mediana, no al revés. Además… —dio un lametazo a una de las dos bolas de avellana— ¿por qué iba a matar a Pau y llevarse a Marta?

—¿Para… hacerte daño? Quizá lo de su novio no lo pudo evitar.

—Podría ser, si no se encontrara en la cárcel —negó con la cabeza— pero no pudo enterarse de dónde íbamos a estar. Si hubiese tenido alguna forma de saberlo, también habría averiguado que Fernando y yo regresamos a Madrid el domingo ¿no crees?

Julia apuró un trozo de pastel.

—¿Entonces, crees que se trata de una coincidencia? Extraña, es cierto, ¿pero una simple coincidencia?

Patricia se tomó unos segundos para contestar que aprovechó para disfrutar del helado de avellana.

—Si no tuviera que ver tan de cerca conmigo y no conociese tan bien a todos los implicados, pensaría como el jefe —de nuevo un breve silencio— y seguramente diría lo que siempre digo, que no creo mucho en las coincidencias, al menos a eso me ha enseñado mi madre, pero esto es diferente.

—Cortijo suele tener buen ojo.

—No lo dudo, debe tenerlo para dirigir una revista de éxito como esta, pero en este caso creo que le puede su deseo más que la realidad.

La secretaria dio el último sorbo al café.

—Tengo que volver. No hemos hablado de qué soléis hacer en Navidad —ladeó el rostro— pero entiendo que no es lo que más te importa en estos momentos. Siento muchísimo lo de tus amigos.

—Gracias —levantó la mano— no, esta vez pago yo. Ahora subo, voy a llamar a Fernando.

—Gracias por el café y el bollito.

Díez y Cortázar entraron en la comisaría. Se trataba de una pareja de jóvenes inspectores bien avenida, con enorme parecido físico y con interesantes diferencias de criterio. Algo que a otros podría separarles a ellos les motivaba, no obstante, la opinión del compañero les merecía toda consideración.

—Adelante —dijo Rocío al escuchar un repiqueteo en la puerta de su despacho.

—Comisario, inspector jefe… —Díez entró el primero con su habitual gesto de subirse las gafas con el dedo índice.

—Pasen.

La pareja de inspectores se situó frente a la mesa de Prados, en pie.

—Siéntense, por favor.

Rocío no terminaba de acostumbrarse a la actitud militar de la pareja que achacaba al considerable respeto que su fama les debía de provocar.

—Gracias, comisario —dijeron al unísono.

Regresaban de Venturada de reconocer de nuevo el escenario del crimen tras saberse que la identidad del fallecido no era la esperada.

—Verá, como nos sucede a menudo, no coincidimos en nuestra apreciación —Cortázar se sentó en el borde de la silla— pero entiendo la opinión de mi compañero, tiene sentido.

—Les escucho.

—Basándome en el estado de la vivienda, la forma en que los objetos estaban desperdigados por el suelo, la maleta desecha junto a le entrada de la cocina, con la intención, diría yo, de que se viera bien… —sacó del bolsillo de la chaqueta una pequeña libreta, consultó unas notas y añadió—: me parece que se trata de una disputa de pareja que se les ha ido de las manos. Ella se ha largado cuando ha visto que su novio estaba muerto.

Rocío no pudo evitar sentir un seco latigazo ante la exposición del inspector. Se trataba de una posibilidad que Mendía y ella misma habían considerado.

—Tendría todo el sentido si la muerte del hombre hubiese sido de otro modo —Díez también consultaba sus notas— cuando realizamos una primera inspección, mi compañero y yo observamos que el fallecido parecía haber sido torturado. No es una muerte habitual en una típica discusión de una pareja de jóvenes. Creo que alguien entró en la casa, alguien que tenía alguna cuenta pendiente con la víctima.

—Al saber que el fallecido no es quién dice ser, lo que apunta mi compañero tiene sentido.

—¿Y ella?

Los dos inspectores se miraron.

—Puede que se encontrara en la calle cuando sucedió todo, pero hacía mucho frío para andar dando vueltas.

—O puede que se la llevaran. Pero no me olvido de que Marta Pinel pudiera tener algo que ver.

Mendía permanecía en silencio, en pie, junto a la ventana.

—Hasta que no tengamos los resultados de la autopsia no podremos confirmar los indicios de tortura —dijo acercándose a la mesa de Prados— en cuanto identifiquemos el cadáver podremos reconducir la investigación.

—Cotejen las huellas de la víctima con todas las bases de datos —intervino Rocío— a ver si tenemos suerte y el ADN está registrado.

Díez y Cortázar se pusieron en pie, tras despedirse abandonaron el despacho.

—Qué sensación de estar en el ejército cuando los tengo delante.

José Carlos esbozó una sonrisa.

—Sí que lo parece, la verdad.

—¿Qué opinas?

El inspector jefe tomó asiento, cruzó las piernas.

—Y no me digas que este es otro caso de mierda.

Otra sonrisa en su rostro.

—Es lo que te iba a decir. Creo que la amiga de tu hija no lo debe estar pasando nada bien. A mí me parece, como apuntaba Díez, que se trata de un ajuste de cuentas o quizá del cobro de una deuda.

La comisario apretó los labios, no pudo evitar imaginarse a su hija en la casa apenas unas horas antes.

—De ser así, los tuvieron que seguir hasta Venturada.

—Sí, esperarían a que Patricia y Fernando se fueran y entraron y…

Ambos se miraron unos segundos, como si analizaran las últimas palabras.

—Si estamos en lo cierto, ¿sabían que Pati es mi hija y prefirieron no involucrarla?

—Sí, eso creo.

No hacía falta añadir mucho más. Si las suposiciones iban bien encaminadas, el futuro de Marta no apuntaba a nada bueno. Si no hubiera muerto el que se había hecho pasar por Pau se podría considerar la teoría del rapto buscando un pago por rescate. Aún así este planteamiento flaquearía al contemplar que no estaban ante una persona de conocidos recursos, lo que les señalaría de nuevo el cobro de una deuda.

Mendía se incorporó.

—A Marta se la han llevado como desquite, quizá no entraba en el plan inicial pero al morir el chico no les quedaba otra forma de cobrar.

—No me gusta nada el rumbo que está tomando esto.

—Ni a mí, Rocío. Por cierto ¿cómo te va con todo este asunto con el comisario principal?

—Mejor de lo esperado, me podía haber puesto de patitas en la calle con toda la razón.

—No creo que…

—Sí, Mendía, la GaZeta se enteró de una información por mi culpa, no debí habérselo dicho a Pati. Era ponerla en un dilema y dejarle a ella la decisión de compartirlo con su jefe o no. Esa decisión era mía. No debí haberlo hecho.

Fernando se hallaba en la zona de descanso de la agencia de publicidad en la que trabajaba cuando su móvil emitió el suave sonido de recepción de SMS.

“¿Puedes hablar? Es importante”.

Miró a un lado y a otro. Era uno de los últimos en entrar en la agencia y cuidaba su imagen todo lo que podía, procuraba no hablar desde el trabajo pero…

“Es importante…”

Pulsó el nombre de Pati.

—¿Qué sucede?

Patricia le hizo un rápido resumen de la situación. Lo primero era que no hablara con nadie hasta que su madre lo hiciera con él. Le pidió que esa noche fuera a su casa a cenar.

—Sí, sí… claro… por supuesto —convino aturdido por las palabras que acababa de escuchar.

—Estaba pensando que podíamos ir a su casa y echar un vistazo.

—¿A casa de Pau? —soltó extrañado.

—Sí, Fer, antes de que la policía vaya y no nos dejen entrar. Necesito saber qué está pasando.

—De acuerdo —señaló nada convencido.

Tras colgar mantuvo el teléfono en la mano unos instantes y la mirada fija en la pantalla.

“¿Qué Pau no es Pau?”

Se puso otro café con la excusa de apurar un poco más la estancia en la sala y recuperarse del impacto de la noticia.

Sin duda tenían que estar equivocados, hacía casi tres años que le conocía, se había convertido en su mejor amigo y sin embargo…

—No sé nada de él, jamás he conocido a nadie de su familia, siempre decía que estaban de viaje —agachó la cabeza— no, no es posible… —murmuró.

—¿Con quién hablas? —una de las numerosas secretarias entró en la sala— parecía que discutías con alguien. Mientras no me digas que tú también oyes voces…

Fernando se recompuso todo lo rápido que pudo, dedicó a su compañera una sonrisa de complacencia y apuró el café.

—No, que va, solo que no he recibido buenas noticias —señaló el móvil— ha muerto un amigo mío —era todo lo que iba a compartir con ella y con cualquiera. Lo único que pretendía era que no fuese contando por ahí que le había visto hablar solo.

—¿Sí? Lo siento, de verdad, no quise hacerme la graciosa.

—No te preocupes, pero te rogaría que me guardaras el secreto, ¿de acuerdo?

—Claro, claro, por supuesto.

Fernando pasó todo el día esforzándose por no perder el hilo en las diversas reuniones a las que asistió en las que aprendía sobre el trabajo de los diferentes departamentos de la agencia en la elaboración de una propuesta al cliente. Resultó ser un día duro, no por el propio trabajo en sí mismo, si no por el agotamiento que le producía ignorar lo que realmente le atormentaba.

“Pau”.

En las últimas horas se había planteado que quizá no fuera el hecho de saber que su mejor amigo era otra persona lo que le estaba afectando de una manera complicada de sobrellevar, sino cómo se podían tomar los padres de Pati, y ella misma, que por su culpa, quien quiera que fuese Pau, lo había llevado a sus vidas y por eso mismo Marta había desaparecido.

El reloj marcaba las siete de la tarde cuando Patricia y Fernando se encontraron a unos metros del portal de Pau.

—¿Por qué no has querido quedar en la puerta?

—No quiero que nadie nos vea. Te recuerdo que llevo la investigación de su muerte… y la desaparición de Marta, para la GaZeta.

—Sí, lo sé, ¿no te parece que puede ser muy peligroso?

—Prefiero no pensar en ello, ¿has traído las llaves?

Fer sacó la mano del bolsillo y le mostró dos. Una del portal y otra del apartamento.

—Bien, vamos.

Accedieron al portal y posteriormente a la vivienda, sin el menor contratiempo.

Eso parecía.

En cuanto empujaron la puerta un individuo de enorme estatura, de rubio teñido, corte militar y gesto hosco apareció ante ellos, clavó su mirada en los asustados ojos de la pareja como si valorara la necesidad de dedicarles, o no, los siguientes diez minutos. De un manotazo se los quitó de encima y salió pasillo arriba, en dirección a las escaleras.

Patricia y Fernando permanecieron en pie, en silencio, observando el pequeño salón, o lo que quedaba de él, nada estaba en su lugar. El destrozo era muy superior al que vieron en el chalet de Marta.

Sus corazones galopaban frenéticos. El susto al encontrarse con el gigante permanecía aún en sus cuerpos.

—¿Quieres seguir?

—No, pero tengo que hacerlo, ya que hemos llegado hasta aquí echemos un vistazo.

Cerraron la puerta y caminaron de puntillas por el salón. Resultaba imposible dar con algo que no hubiera sido extraído de su ubicación natural. Lo que quiera que buscara el del pelo de punta no parecía haberlo encontrado, o quizá sí y por eso les dejó en paz.

La cocina, con las puertas de los estantes abiertas y el suelo alfombrado de platos, tazas, vasos.

—No le ha importado meter ruido.

—No, parece como si le diera igual que le descubrieran —convino la periodista.

Entraron en la única habitación.

El colchón apoyado en la pared, el canapé, a su lado, puesto del revés. La puerta del armario abierta. La ropa desperdigada por el suelo.

—Mira… —Fernando señalaba una pequeña llave que brillaba en una esquina, junto a la pata de la mesa— parece la de la taquilla del gimnasio.

Junto a ella, la bolsa de deportes abierta y boca abajo, como si la hubieran sacudido y lanzado al aire lo que hubiera en su interior. Las deportivas, un pequeño neceser, una cartera y varios papeles a su alrededor.

—¿Te importa guardarla?

Fernando la miró con los ojos inquisidores.

—¿Para cotillear en su taquilla? —preguntó sin dejar de mirar la llave— se parece, pero no te aseguro que lo sea.

—Sí, tiene que haber algo en algún sitio que nos diga quién narices es este tío, Fer. Nos ha estado engañando mucho tiempo y por su maldita culpa Marta ha desaparecido —Patricia se pasó las manos por el pelo y esbozó una triste mueca. Sin añadir más continuó con la búsqueda.

Fernando recorría con la mirada las prendas de ropa, restos de carpetas con apuntes de la universidad, cajas, un par de maletas…

De pronto se volvió hacia el armario, las puertas permanecían abiertas. Llevó la vista al estante situado sobre la barra que sujeta las perchas. Por algún motivo el gigante no había lanzado por los aires todo lo que había en ese lugar.

—¿Qué pasa?

El publicista no despegaba la mirada del estante.

—Puede que nada, solo que he recordado que alguna vez vi a Pau subido a esa banqueta —señaló un taburete de color gris— y dejando algo ahí arriba. Cuando le pregunté qué guardaba siempre decía lo mismo, que era el lugar de sus cosas.

—¿De sus cosas?

—Sí, ¿no te acuerdas cuando decía que todos tenemos que proteger nuestros secretos aunque tengamos pareja?

—Sí, claro que me acuerdo, Marta se agarraba unos enfados tremendos.

Fer, ladeó el rostro, observándola.

—Vale, yo tampoco lo entiendo —aseguró mientras se hacía con la banqueta y la situaba junto al armario— no comprendo lo de guardar secretos.

—Pero Pau, sí —Fer se subió al taburete y barrió con la mirada el estante— aquí arriba solo hay carpetas de apuntes. Qué raro que el tipo ese no haya echado un vistazo a todo esto ¿no crees?

—Quizá nos oyó entrar.

—Es posible… —murmuró no muy convencido mientras llevaba las manos al fondo— vaya… —golpeó con los nudillos en lo que parecía ser una estructura sólida forrada de oscuro como el interior del armario.

—Por eso no lo ha tirado al suelo. Podría ser… ¿una viga que pasa por ahí? —nada más formular la pregunta ambos siguieron por el interior de la habitación el recorrido que debería seguir la supuesta viga. Pati se asomó por la ventana.

Cuando volvió el rostro estaba aterrorizada.

—¡Está abajo!

—¿Quién? ¿El bruto este?

—Tenemos que darnos prisa, ¿crees que puede haber alguna abertura?

Fernando recorrió con las yemas de los dedos la superficie de la estructura que parecía anclada a la pared y encajada a la derecha. Por el frontal nada. Por el lateral izquierdo, todo parecía igual. Llevó la mano al fondo, deslizó los dedos de arriba abajo.

—Estaba aquí, Pau estaba aquí, lo sé… —susurraba.

Pati se asomó con toda la cautela posible por la ventana.

El hombre no estaba.

—Aquí hay algo. Puede que… —introdujo la mano en el bolsillo del pantalón y se hizo con la pequeña llave. A tientas localizó de nuevo lo que parecía ser una pequeña cerradura y la introdujo.

—Encaja… —giró dos vueltas y la tapa izquierda de la estructura se abrió hacia él— joder con el escondite.

Patricia abandonó su posición junto a la ventana y se colocó al lado de su novio. Sentía como pequeñas gotas de sudor resbalaban por su espalda. Cierto que la chaqueta que llevaba abrigaba bastante pero sabía que no era por el calor. La sensación no era nueva, Gus le hizo pasar por algo mucho peor, pero los síntomas que producía el miedo los reconocía.

Fernando se giró con una caja y varias carpetas en sus manos.

La periodista estiró los brazos dispuesta a no perder ni un segundo más.

De repente el sonido del resbalón de la puerta de la calle, llegó hasta sus oídos. Se miraron. Con un gesto de la mano, como si apartara algo molesto, le indicó a Fer que lo dejara todo en su lugar.

Pasos precipitados en el salón.

Ella busca un lugar en el que esconderse, siente las manos mojadas, el corazón próximo a salir despedido del pecho. Él cierra la tapa e intenta hacer lo propio con la llave pero algo se lo impide.

Pasos y voces en el pasillo.

“Joder, joder…”

—Vamos, Fer, vamos, déjalo, ven… —murmuró. Había localizado un sitio entre la puerta y el canapé.

Con cuidado, con el miedo brotando de cada poro, Fernando dejó la banqueta en la misma posición que estaba y se situó junto a su novia. Cogidos de la mano esperaban…

Las voces cada vez más altas.

Los pasos iban de un lado a otro del pequeño apartamento. De pronto, la puerta que permanecía entornada se abrió con inusitada violencia golpeando en el canapé.

La pareja cerró los ojos temiéndose lo peor. El suave taconeo en la habitación les obligó abrirlos mínimamente. Alguien había entrado, y detenido frente a ellos.

El gigante de pelo de punta les daba la espalda. Algo murmuraba en un idioma que no entendieron. Una voz grave atrajo su atención y salió del dormitorio. Unos minutos más tarde abandonaron el apartamento.

Patricia y Fernando no se movían. El miedo les mantenía paralizados. No fue hasta media hora después cuando se atrevieron a abandonar su improvisado escondite. Se besaron y en silencio se asomaron bajo el quicio de la puerta.

Sí, estaban solos.

El móvil de Pati comenzó a emitir su habitual musiquilla.

—Mira que soy tonta, joder, llega a haber sonado cuando estaba este tío aquí y… —miró la pantalla— es mi madre —Mamá…— dijo esforzándose al máximo en no transmitir el miedo que aún la dominaba.

—Pati, ¿estás trabajando?

Los segundos que se tomó en responder alertaron a la comisario.

—Ahora estoy con Fernando, he quedado con él para cenar en casa y que nos preguntes lo que quieras —soltó de corrido.

—¿Todo bien?

—Sí, a las nueve estamos ahí —miró el reloj.

“Las ocho y media”.

—Bien, os espero.

A la hora convenida entraban en casa de los comisarios. Rocío, Jesús Romero, Berta y la pequeña Esther les aguardaban. Cuando se disponía a entrar en la vivienda, Fer recibió un SMS.

“No he terminado y Patricia lo sabe…”

Entrecerró los ojos.

—Pero, ¿quién…?

Pati miró a su novio.

—¿Qué pasa? —quiso saber con la llave en la cerradura. Antes de que recibiera la respuesta que aguardaba la puerta se abrió.

—Ya están aquí —un sonriente Berta les recibía con Esther cogida de la mano.

Ver a su pequeña hermana sonriéndola era como un bálsamo que eliminaba temporalmente todas sus preocupaciones.

—Hola, abuela —tras dos besos se agachó junto a su hermana.

—Pati…

—Hola, pequeñaja —dejó la bolsa que traía, con el contenido de la original caja fuerte de Pau, en el suelo y elevó a Esther en el aire entre incontrolables risas.

Fernando saludó a la Berta, al fondo estaban los padres de Pati.

“Tengo que controlarme”.

Lo vivido en el apartamento de Pau le estaba pasando factura.

Lo del apartamento y el último SMS.

8

Sola 13

Gus imaginaba el recorrido, a través de las ondas, del SMS enviado a Patricia. Visualizando su rosto cuando leyera el breve mensaje daba cuenta de los huevos fritos, el pan tostado con mantequilla y la jarra de café que se había preparado para desayunar. Siempre que sufría un ataque le entraba un hambre desaforada, no al momento, cuando abría los ojos no estaba para nada y menos para comer, pero unas horas más tarde era capaz de comer sin control.

Hoy era el día elegido para iniciar su puesta en escena. Armado con las herramientas necesarias, proporcionadas por sus amigos cibernéticos, se dispuso a acceder a los archivos de la Policía Nacional, si no era capaz de hacerlo o no encontraba lo que andaba buscando probaría con los de la Guardia Civil.

Tras teclear durante unos minutos, concentrado en la pantalla del ordenador, sintiendo la adrenalina recorriendo su cuerpo como en los mejores días de caza, esbozó una enorme sonrisa al encontrarse en el interior del servidor de la policía.

—Vaya… parece que alguien me ha descubierto, ¿quieres jugar?

En cuanto se dirigía a un punto en concreto salía despedido. No era el único en esos momentos con las mismas intenciones. Dejó pasar unos minutos y lo volvió a intentar, nada como hacer creer a quien estuviera al otro lado que había conseguido asustarle.

—Vamos allá, a ver ahora…

De nuevo, dentro del servidor, parecía como si todo fuera mucho más sencillo que antes.

—Quizá lo tengan entretenido, gracias amigos… —susurró al monitor.

Entró en el directorio que buscaba y localizó el listado de pederastas activos, con especial interés en la Comunidad de Madrid.

—Vamos, vamos… —el defensor de la policía había regresado— vamos.

Infinidad de letras y números recorrían de izquierda a derecha la pantalla, y de arriba abajo. Líneas y líneas de texto se exponían ante sus ojos.

—Aquí está… —el cartel mostraba un 80% de descarga— venga, venga…

Unos segundos más tarde tecleaba veloz para borrar todo rastro posible que pudiera haber dejado y ofrecer, a quién estuviese al otro lado, pistas que le llevaran por el camino equivocado.

—¡Bien!

Solo le faltaba abrazarse a sí mismo para celebrar su actuación. Sí, había sido una prueba complicada para alguien que ha estado cuatro meses fuera de la circulación.

Apuró un nuevo bocado de tostada con una capa de mantequilla y huevo frito, ahora sí que había llegado el momento tan esperado. Con el listado en el monitor se dispuso a estudiarlo con vivo interés.

—Está muy completo, esto me facilitará las cosas.

Aparte del nombre y apellidos, contaba con la última dirección conocida, que suponía real si el afectado no quería volver a verse en problemas, un número de teléfono de contacto y en la mayoría de los casos una dirección de correo electrónico.

“Solo faltaba que me dieran cita”.

Sonrió a su excepcional sentido del humor, una de las cualidades que Gus destacaba de su personalidad. Eso sí, reconocía que se trataba de un humor incomprendido solo al alcance de mentes privilegiadas como la suya.

Se frotó las manos, ansioso.

Creó tres cuentas de Hotmail. Una que correspondería a un individuo de 35 años, casado, otras dos que dejaría para sus nicks de Sola13 y Tímido14. Seleccionó varios de los nombres que venían en la lista, tres hombres y una mujer a los que envió una solicitud de contacto para Hotmail. Lo único que necesitaba era conseguir chatear con alguno de ellos a través del Messenger de Hotmail, localizar su IP y situarlo en el plano de Madrid. Apenas tuvo que esperar media hora para que Saturnino García Palencia le admitiera.

Simplemente hizo eso, admitirle, sin mostrar ninguna curiosidad. Gus se estaba preparando una excusa por si le preguntaba de qué se conocían o de dónde había sacado su correo. El tal Saturnino debería estar chateando con alguien, se mantenía conectado.

“Mejor así”.

Se dispuso a conseguir su primer objetivo, averiguar la IP de su ordenador, lo que equivale al DNI y que, en la mayoría de los casos, indica su ubicación física. Feliz por encontrarse de nuevo en plena fase de aproximación a una nueva víctima, tecleó concentrado con la vista en el monitor y una sonrisa ladeada en el rostro.

—Te tengo… —susurró.

Ahora venía lo más interesante, lo que le iba a dar el control de su ordenador. Instaló un troyano, con el que podría observar todo lo que hiciera, tendría acceso a sus archivos, fotografías, historiales y sobre todo, sabría en cada momento qué estaba haciendo Saturnino. En un primer vistazo vio que chateaba en Hotmail con cinco personas.

—Vaya, vaya… —llevó su mano al mentón al descubrir una carpeta que decía; fotos amigos.

Dedicó los siguientes diez minutos a bucear en la carpeta. Encontró cuatrocientas fotografías de chicos y chicas desde siete u ocho años hasta unos dieciséis.

—Para ser un auténtico joputa no pareces muy listo.

Encontró algo más, Saturnino estaba chateando también en una página web, en la sala de 12 a 15 años con el nick de Divertido 14.

—Vamos a ver si haces honor a tu nombre o eres un maldito coñazo.

Entrelazó los dedos, estiró los brazos, y cuando sintió el crujir de los huesos se frotó las manos. Apuró el último sorbo de café, y con un pitillo encendido regresó a la cocina para prepararse una Coca Cola.

“Estoy listo”.

Sonrió a sus recuerdos al acordarse de los preparativos que llevó a cabo para cazar en El Retiro a Marisol Fuente. Resultaba mucho más entretenido chatear anónimamente. Había localizado la página web en la que chateaba el individuo, que sin la menor duda, se convertiría en su próxima víctima.

—¿Qué número sería Saturnino? —se preguntó mientras accedía.

Con las comisuras de los labios hacia abajo y la mirada en la pared negó con la cabeza.

—La verdad es que no lo sé. Algún día tendré que dedicarle en serio un tiempo, aunque solo sea para que se recoja en mis memorias.

Dio un par de caladas y dos largos tragos de la Coca Cola. Tras su habitual eructo dedicado, en esta ocasión, a sí mismo, asintió.

—Vamos allá ¿Satur o Nino? ¿Cómo le llamarán a este cabrón? —se preguntaba con los dedos sobre el teclado— estamos dentro, Sola13 está preparada.

Unos pocos minutos más tarde, mientras disfrutaba del sabor de su bebida favorita su rostro dibujó una sonrisa irónica al bajar la mirada al teclado y pulsar Intro, su respuesta a una solicitud para entablar conversación era el inicio de todo. Divertido 14 quería hablar con él.

Divertido14 —¿Estás de verdad sola?

Sola13 —Sí.

Divertido14 —¿Y eso? ¿Tus padres no están?

Sola13 —No, papá trabaja y mi madre está con mi abuela, me aburro ¿y tú?

“Hoy es mi día de suerte, no puedo decir lo mismo de ti, Saturnino”.

Divertido14 —Yo también me aburro. Me gustaría salir ¿a ti?

Con un generoso trago de Coca Cola deslizándose por la garganta ladeó el rostro y chascó los labios.

“Demasiado rápido para ser un chico de 14. Estás muy ansioso Satur. Mejor para mí”.

Sola13 —Pues claro, pero no me dejan, hace frío y tengo deberes.

Gus imaginaba a su hermana cuando contaba con la edad de Sola13.

Divertido14 —¿De dónde eres?

Sola13 —No te lo puedo decir, no te conozco, pero me caes bien.

Dejó que transcurrieran unos teatrales segundos imaginando la ansiedad de su interlocutor.

Divertido14 —¿Sigues ahí?

Sola13 —Sí.

Divertido14 —Tú también me caes bien.

Sola13 —Vivo en Madrid ¿y tú?

Sentía como se le aceleraba el corazón aguardando la respuesta aunque ya la sabía.

Divertido14 —Y yo. Un día nos podríamos ver.

Sola13 —No sé, bueno. Mis padres no me dejarán.

Divertido14 —¿Siempre haces lo que dicen tus padres? Eres una cría.

Sola13 —Sí ¿tú, no? Es que no sé, es la primera vez que entro aquí y como se enteren me regañarán. ¿En qué curso estás?

La respuesta de su interlocutor tardaba en llegar. En su lugar apareció un breve mensaje.

Divertido 14 —ha salido del chat.

—¡Mierda! ¡Mierda!

Había estado cerca de quedar con él.

“Tranquilo”.

Suspiró.

—Sí, lo sé, tampoco pasa nada, seguro que vuelve a entrar.

Inauguró el otro nick; Tímido14.

Tuvo cuidado de dejar en el chat a Sola13 por si algún avispado pedófilo observaba la entrada de un nick y la salida del otro. Cuando se acercaba la hora de comer había logrado contactar con supermán14 y mantener una conversación que cortó con la excusa de su madre y lo pesada que era llamándole cada cinco minutos. La realidad es que acababa de descubrir que tenía que pasar unas horas en internet documentándose sobre asignaturas y cursos.

A medio día recibió un SMS de Cela.

Arrugó las cejas.

No las tenía todas consigo en relación a lo que ella pudiera o no hacer en un momento dado. Creía que había sido suficientemente amenazante cuando le comentó la mala idea que sería hacer algo contra él. Aunque le detuvieran, sus tentáculos no se limitaban al interior de la prisión. Sin embargo, en un momento dado ella podría actuar llevada por sus histéricas emociones. No pudo evitar sentir un regusto ácido al ver el número de teléfono de su antigua compañera.

—A ver…

“Iré a comer a casa te llevo el último número de la GaZeta, hablan de ti en portada”.

Otra edición tan seguida solo podía significar que se trataba de una tirada especial.

—Dedicada a mí.

Habían tardado en informar de su fuga, parecía que el primero en enterarse había sido Cortijo. La conexión Patricia-Comisario Prados se mostró en sus sospechas.

—Seguro que algo han tenido que ver. ¿Trato de favor? Vaya, vaya…

Cogió el mando a distancia y encendió la televisión. Buscó alguna cadena que estuviera comentando su fuga. Telecinco emitía El Programa de Ana Rosa. La periodista estaba hablando, pero lo que atrajo su atención fue el titular bajo su rostro:

“El Asesino del Retiro se ha fugado”.

En la parte inferior de la pantalla corría un texto que se repetía:

“Agustín Marcial Moguera lleva cuatro días desaparecido, los motivos del silencio de la policía a continuación en exclusiva…”

Se puso en pie y tomó aire, era el momento para abrir un nuevo paquete de tabaco. Su ego estaba inflado como hacía tiempo que no lo sentía.

“Esta mañana nos hemos levantado con la noticia de la fuga del asesino en serie más mediático de la España oscura. La GaZeta Negra, revista en la que trabajó Agustín Marcial en los últimos años, recoge la primicia. Una primicia que deja en el aire muchos interrogantes, demasiados. Como es sabido, la que fue su última víctima y que pudo vivir para contarlo, la hija de la comisario Prados, Patricia, trabaja en la redacción de dicha revista…”

Estaba disfrutando como un niño con el programa. Una enorme sonrisa permanecía tallada en su rostro. Solo había una cosa que no le terminaba de agradar, los periodistas en vez de hablar sobre su fuga habían enfocado el debate, más bien parecía una acalorada discusión, en el posible trato de favor de la comisario a la GaZeta.

—Esa no es la noticia ¡Joder! ¡Yo, soy la puta noticia! ¡Yo! —se había incomparado de un salto, con el dedo índice se señalaba el pecho con vehemencia. Volvió a tomar asiento— periodistas de mierda.

La portavoz de la policía había entrado en directo. Ambos cuerpos, Policía y Guardia Civil, decidieron ofrecer un representante común para dar imagen de unión. Lo consiguieron, la mujer respondía a cada pregunta con seguridad, encajando los velados reproches por un supuesto trato de favor. Negó las acusaciones, reconociendo que la prensa también cuenta con excelentes profesionales que saben hacer muy bien su trabajo, que un éxito de ellos no debe implicar necesariamente una negligencia de nadie.

“Chica lista…”

En cuanto a los dos presos que eran trasladados en el furgón se decidió no comunicar nada hasta no tener las conclusiones de la investigación que estaba llevando a cabo la Policía Científica. Conclusiones que obraban en su poder desde esa misma mañana.

Gus sentía admiración por la mujer que defendía con convencimiento al cuerpo que representaba.

Como rasgo diferenciador de los psicópatas la autoridad les genera admiración, respeto. Algunos la ven como su contrincante en la partida que ellos han iniciado, en la que confían mostrar su mayor inteligencia sin importarles, en ocasiones, ser detenidos a la conclusión. No solo puede llegar a no importarles, sino que los hay que facilitarán su captura si entienden que su contrincante no lo conseguirá sin una ayuda por su parte.

Para Gus, este momento no había llegado, contaba con él, no como hizo su padre que decidió huir cuando vio que su madre había avisado a la policía. No, él no haría eso.

Aún le quedaba mucho por hacer. Sería absurdo desperdiciar sus momentos de gloria en la televisión, la prensa y la radio. Ahora más que nunca debería esforzarse por ofrecerles contenido para sus programas.

“¿Queréis noticias? Las tendréis”.

Pero no de una forma fácil, solo los más competentes serán capaces de formar parte del juego. En su mente se dibujó la imagen de dos personas con las que contaba, sin ellas no sería lo mismo: Rocío y Patricia Prados.

Para celebrar la intensidad en la que se estaba desarrollando el desaforado debate se puso una cerveza y encendió un pitillo. Cuando terminó el programa asintió, no recordaba otra ocasión en la que hubiese disfrutado tanto de la televisión como en ese momento. Ver su fotografía en la pantalla, que no le hacía justicia, menos ahora de rubio claro, la de su padre y su historia familiar era algo que justificaba todo lo realizado hasta el momento. Confiaba en haber visto a su patética madre o a su tía Veva pero no aparecieron, según dijo Ana Rosa Quintana no querían hacer ningún tipo de declaraciones.

“Normal, ¿qué coño iban a decir?”

Sin embargo, la conclusión del programa no fue como le hubiera gustado. La presentadora tuvo el mal gusto de dedicar a ambas los últimos diez minutos, elevándolas a la categoría de heroínas.

“De no haber sido por estas valientes mujeres, Agustín Marcial continuaría en libertad. ¿Cuántas vidas han salvado? ¿Cuántas familias destrozadas? Me consta que la comisario Prados es consciente de lo realizado por la madre y la tía del llamado Asesino del Retiro, sin cuyo concurso su hija quizá no estuviera entre nosotros. Nos sumamos al artículo firmado por Patricia Prados para la GaZeta en la que implora comprensión para la figura de Blanca Morega, una auténtica madre coraje…”

—¿Madre coraje? ¡Qué coño sabrás tú!

“No pierdas los nervios y continúa disfrutando”.

—De acuerdo… —convino a su voz interior.

Cuando Cela entró en la casa, Gus se hallaba en la cocina haciendo una de las cosas que más echaba de menos, cocinar. Tras echar un vistazo a la despensa y el frigorífico optó por un arroz al que le fue añadiendo lo que encontró. Bastante cebolla pochada, dos pechugas de pollo en tacos, guisantes, salsa de soja y un par de tortillas francesas desmenuzadas.

Estaba especialmente animado, el motivo no era solamente por la maravillosa experiencia recién vivida frente al televisor. Al subidón generado por sentirse el centro del programa habría que añadir que antes de entrar en la cocina regresó al chat. No fue más de media hora pero suficiente para adelantar una posible cita con Divertido 14. Lo tenía localizado en el Barrio del Pilar, tal y como indicaba la dirección que recogía el listado policial. La hora podría ser después de clase.

Sola13 —Mi madre tiene su partida de cartas de todos los viernes.

Divertido14 —Pues podemos vernos.

Sola13 —Vale.

La ansiedad por quedar con Sola 13, le llevó a Gus proponer verse junto al colegio de ella.

“Perfecto”.

En Google Maps había localizado un colegio y un parque cercano con una fuente, el de Eva Duarte de Perón, junto a la Plaza de Manuel Becerra. Pretendía que le quedara lejos de su casa. Para reconocerse habían quedado entre risas que él llevaría una rosa en la mano.

Divertido14 —De acuerdo, la llevaré, ¿y tú?

Sola13 —Yo llevo el uniforme y una coleta morena alta, ah y una mochila de muchos colores que me regaló mi abuela.

“Quedar con este tipo de gentuza va a resultar más sencillo de lo que pensaba”.

Cela dejó las bolsas que traía sobre la encimera de la cocina.

—¡Qué bien huele! —soltó sin pensarlo. En cuanto lo hizo se reprendió una vez más por olvidar, aunque solo fuese durante unos breves segundos, la situación en la que se encontraba. Miró a su captor que le sonreía feliz.

—Aquí tienes —dijo mientras le entregaba la GaZeta y se disponía a vaciar y ordenar el contenido de las bolsas.

—Gracias por lo bien que dices que huele y la revista, que me trae muchos recuerdos, lo pasé muy bien allí —calló unos instantes, mientras daba un rápido repaso a las imágenes que le mostraba su mente de sus compañeros, de los casos que llevó, el reconocimiento a su trabajo, la becaria. De repente pareció regresar tan veloz como se había ido— para el arroz he cogido algunas cosas que he encontrado por ahí, espero que no te moleste.

—¿Importaría algo que me molestara? —soltó otra vez sin pensarlo y otra vez volvió a reprenderse internamente— no, no me molesta, además, tengo hambre —aclaró con el firme deseo de haber conseguido suavizar sus palabras.

El rostro de Gus mutó de un semblante duro a otro relajado en apenas unos segundos. La alegría que le embargaba durante la mañana hizo el resto para mantenerse en ese estado.

—He puesto la televisión y no paran de hablar de mí. Un programa de… no recuerdo el nombre, solo sé que había periodistas histéricos hablando de mi huida y de la comisario —dijo mientras revolvía un huevo en la sartén.

Cela no encontraba palabras que añadir.

“¿Qué quieres que diga? ¿Qué te felicite?”

—Ahora vengo, necesito ir al baño.

Sin esperar respuesta salió de la cocina. La mañana no había sido fácil en Peludos, su madre la observaba como si quisiera analizar su interior. Sabía que algo sucedía, pero tras dos contundentes negativas cuando quiso saber qué le pasaba optó por no insistir y vigilarla.

Cela se encerró en el baño, apoyó las manos en el lavabo y fijó la vista en el espejo. Lo que veía no le gustó.

“Esa no soy yo…”

Frente a ella el semblante de una chica asustada, de ojos cansados e incapaz de mantener su propia mirada. No se tenía por una mujer valiente, ni tampoco por alguien que supiera controlar sus emociones, como requería la situación que estaba viviendo. Si al menos tuviese el valor de actuar conforme a lo que se esperaba de ella podría engañar a Gus y en el momento que menos lo esperase…

“¿Qué? ¿Qué haré en ese momento?”

Negó con la cabeza a su razonamiento.

No, no le estaba resultando nada fácil, no ya asimilar un papel, si no determinar qué tipo de papel debería jugar. Si se mostraba demasiado sumisa y actuaba como él quería, como si fueran una pareja feliz, no la creería.

“Lógico”.

Pero si encontraba en ella reproches constantes, desmotivación o malos gestos lo único que conseguiría sería extraer lo peor de él. Era necesario alcanzar un punto intermedio.

“No podré, no podré”.

De repente dos golpes secos en la puerta.

—Cela, ¿todo bien? El arroz se va a pasar y sería una pena.

—Sí, sí, ya salgo —se echó agua en la cara, cogió una toalla y con la cabeza gacha comenzó a secarse. Con cautela, como si temiera volver a contemplar su imagen, levantó la cabeza y se obligó a sostener su mirada en el reflejo. Suspiró un par de veces y salió con decisión.

Al abrir la puerta y poner un pie en el pasillo se encontró con el cuerpo de su captor a escasos centímetros de su cara.

Todo sucedió rápido.

Muy rápido.

Los labios de Gus se pegaron a los suyos. Sintió como su lengua buscaba con ansia la suya. Las manos en sus pechos apretándolos con vehemencia.

—Gus… no… Gus… —pide tirando de las muñecas— me… haces daño.

El Asesino del Retiro localizó su cuello y comenzó a chuparlo con un irrefrenable deseo, llevó la mano al pantalón de Cela, con ansiedad busca la ubicación de los botones, al sentir su contacto se esfuerza en desabrocharlos con visible torpeza.

—Gus… no…

Él no decía nada.

Solo hacía. Su respiración más y más agitada, los movimientos más bruscos.

Cela comenzaba a ahogarse, a temer que se repitiera la angustiosa experiencia vivida en su casa meses atrás.

—¡Gus! ¡Qué no, joder! —soltó con rabia mientras le propinaba un tremendo empujón que le envió contra la pared.

Durante unos instantes ambos se miraron con la incredulidad reflejada en sus rostros. Ella, porque no sabía de dónde había venido esa fuerza que sin duda no era suya. Él, mientras deslizaba el dorso de la mano por la boca, sonreía.

—¿Tienes hambre? Me muero —dijo dando la espalda a una aterrorizada Cela que esperaba otra reacción.

Durante la comida Gus no dejó de hablar del programa de la mañana. A las tres de la tarde sintonizaron las noticias alternando todas las cadenas de la televisión.

“Está feliz”.

Si le resultaba extraño verlo en ese estado lo que más le impresionó fue su propia conclusión al observar su sonriente perfil. Una conclusión que le hizo estremecerse.

“Está loco…”

Escuchaba en silencio el monólogo constante en que se había convertido la conversación. Sería más exacto decir que atendía a lo que él decía, pero desde que tomaron asiento en el salón dejó de escuchar.

Se moría de ganas por preguntarle qué pensaba hacer en los próximos días, era un fugado y la policía no iba a abandonar su búsqueda. Tarde o temprano darían con su paradero. Pero en lugar de romper su estado de felicidad con preguntas que sin duda no le iban a sentar nada bien optó por asentir de vez en cuando y dedicarle una mueca lo más parecida a una sonrisa.

—Tengo que irme —miró su reloj de muñeca— me toca abrir, ya lo sabes, si te acuerdas.

—Claro que me acuerdo, lo pasé muy bien contigo en Peludos, tu madre y tú me enseñasteis mucho sobre mascotas.

—Me alegra saberlo.

Gus pasó la tarde visualizando las noticas del día, saboreando el éxito que había conseguido a una edad tan temprana. No había sido consciente hasta ese momento de ser uno de los asesinos en serie más renombrados de la historia negra de España. Entre él y su padre se repartían los méritos.

—Si supieran todo lo que hizo el cabronazo de papá.

Tomó asiento frente al ordenador. Satisfecho, henchido de orgullo, dispuesto como nunca antes a continuar con el plan de caza.

La primera víctima.

Ya tenía una fecha para ella; el próximo viernes. Sola 13 había quedado con Saturnino, que se escondía tras Divertido 14. Lo siguiente era encontrar otra cita para su segundo nick, Tímido 14.

Al final de la tarde había conseguido interesar a varios. La verdad es que obtuvo éxito con otros dos pero entendió que sus nick eran reales. Princesa 12 y Cenicienta parecían ser quienes decían ser. Sin embargo, Carlos 13 y Dash Parr, apodo que correspondía el segundo hijo de la familia Parr, de Los Increíbles, que cuenta con la habilidad de la súper velocidad, eran sin la más mínima duda lo que andaba buscando. Eligió a Dash Parr, con un nick tan elaborado parecía el más profesional.

Al fin llegó el viernes. Por la tarde la temperatura rondaba los nueve grados, más de lo esperado conforme se presentaron los últimos días. Gus lo consideró una buena señal. Si hiciese mucho frío difícilmente habría en el parque, junto al colegio en el que había quedado con Divertido 14, niñas que el pedófilo pudiera identificar como Sola 13. De esta manera le resultaría más fácil dar con su víctima, bastaría con observar a quien se hallara en los alrededores. Accedió al recinto una hora antes de la indicada, con una bolsa de palomitas, su inseparable Coca Cola y una identificación de policía falsa que había adquirido la tarde anterior en un chino, a la que había dado una apariencia más profesional. En un bolsillo de la cazadora guardaba un estilete y una pistola eléctrica que tan buen resultado le dio en el pasado. En la cabeza, un gorro de lana.

Desconocía la edad que podría tener Divertido 14, si tuviera que apostar lo haría por los cuarenta o alguno más. Su forma de llevar la conversación le recordó más a la de un padre con una hija que a dos hermanos o amigos de edades similares. Desde el lugar que había elegido para atisbar la fuente, junto a la que habían quedado, podía distinguir a cualquiera que se acercara. La fuente se encontraba desconectada pero el lugar era inconfundible.

“Eso espero”.

Confiaba en que no sería complicado detectar a su víctima, su manera de moverse, de actuar, a pesar de que en apenas una hora solo contaría con iluminación artificial. A partir de las seis de la tarde Madrid comenzaba a encender luces en la calle y las casas.

Un par de mujeres con sus hijas caminaban por su derecha, alejándose de la fuente. A unos veinte metros de distancia varias chicas de la edad de Sola 13, acompañadas de una pequeña pandilla de chicos, sentados en dos bancos. Muchos de ellos con mochilas de colores. Una joven pareja paseaba agarrada de la mano.

Se armó de paciencia para esperar. Cuando descubrió que habían reparado en él, encendió un pitillo y cambió de lugar de vigilancia. Media hora más tarde la ruidosa pandilla había dejado su lugar a diversos grupos de madres con hijos y de adolescentes trasteando con sus móviles.

El primero que identificó como posible sospechoso lo borró rápidamente de la lista en cuanto una mujer apareció con una niña pequeña y se abrazaron a él.

El segundo…

“Tiene que ser él”.

Le observa durante unos minutos. Ve como no quita ojo a un par de estudiantes vestidas de uniforme, aparentemente felices con el fin de semana por delante. Ambas llevan coleta y como el grupo anterior contaban con mochilas de colores. No paraban de cuchichear entre risas nerviosas mirando de un lado a otro.

Gus no apartaba la mirada de Saturnino, le vio sonreír.

“Lo de la mochila de colores todo un éxito por mi parte”.

Observó un detalle en él que le invitó a esbozar una sonrisa torcida; una rosa asomaba en el regazo, una mano aferraba la rama.

“Te tengo”.

Aún faltaban diez minutos para la hora fijada. Se ajustó la gorra de lana, encendió un pitillo. Tras un repaso a la ubicación de la pistola eléctrica y el estilete en los bolsillos correctos del chaquetón, cerró los ojos dispuesto a sentir en todo su esplendor la cercanía del momento tan esperado.

No sería un día de caza para recordar, no lo dudaba, pero no por ello la sensación dejaba de ser adictiva. El sabor y empuje de la adrenalina lo compensaba todo.

Todo, es todo.

Junto a la fuente solo quedaban las dos amigas y Saturnino García Palencia. Gus abandonó su puesto de vigilancia, arrojó el pitillo al suelo, mientras lo pisa con la punta del zapato no retira la vista de su objetivo.

“Llegó la hora…”

Se tenía por una persona puntual.

A paso lento, pero seguro, se fue aproximando al banco por la parte trasera. Saturnino con la vista en las dos chicas, en su semblante una mueca boba. Una de ellas, posiblemente cansada o quizá asustada por la insistente mirada de un individuo que no dejaba de agitar una rosa, susurra algo al oído de su amiga, se vuelven hacia Saturnino, asienten, se incorporan y con la carpeta pegada al pecho comienzan a alejarse.

Una de ellas se vuelve y lo mira.

Divertido14 blande la rosa en el aire.

Gus toma asiento a su lado.

—Hola, Satur ¿te llaman así o prefieres Nino o Saturnino? —en su mano la placa falsa de policía.

El hombre de rostro afilado echó un asustado vistazo a la placa, a pesar del frío comenzó a sudar. Miró a un lado y a otro.

—Yo que tú no lo intentaría, mis compañeros no serán muy amables, lo sé, pero correr, corren mucho.

—No he hecho nada —su voz apenas un balbuceo.

—¿No? Que aparezca tu nombre en un listado de la policía dedicado a pedófilos es una coincidencia, una cuestión de mala suerte. ¿Es eso?

Saturnino se limitó a escuchar.

—Bien, no me has respondido, ¿cómo te gusta que te llamen? —quiso saber mientras hacia un gesto con la mano, a modo de saludo, en dirección a un punto que se hallaba en penumbra.

El rostro de Satur tornó cetrino, entonces era cierto que el maldito policía no estaba solo.

—Me da igual.

—¿Sí? Fíjate que pensé que preferías que te llamara Divertido 14.

El hombre pestañeó varias veces. Con el último pestañeo los ojos se quedaron abiertos del todo, amenazando con salir dando saltos. La boca a medio cerrar.

Gus, feliz, le dedicó su mejor sonrisa.

Llevó la mano al bolsillo del chaquetón, la otra rodeando a Satur por los hombros.

—Estás de suerte, ¿sabes quién soy?

—Yo… no…

—Sí, hombre, sí, venga, esfuérzate un poco y haz memoria. Hemos hablado por el chat. Mírame bien, soy Sola 13 —cerró el brazo en torno a su cuello y le murmuró al oído— te gusta tirarte a crías ¿eh, cabronazo?

El rostro de Satur, viva imagen del terror que le embargaba. Negaba con la cabeza a la vez que parecía esforzarse en añadir algo en su defensa, pero apenas logró emitir intermitentes quejidos ininteligibles.

—Como te decía, estás de suerte porque tengo prisa, empieza a hacer un frío de cojones ¿no te parece?

Mientras su rostro mantenía impasible una sonrisa torcida, la mano derecha de Gus abandonó veloz el bolsillo del chaquetón. A Satur solo le dio tiempo a distinguir un brillo metálico entre los dedos del supuesto policía antes de sentir como algo le atravesaba el cuello.

Después, nada.

Solo obscuridad y paz.

9

En el mismo bando

La cena transcurrió como la de cualquier otro día, hasta que la pequeña Esther se despidió de cada uno dándoles un beso y haciéndose la remolona para la alargar todo lo que pudiera la estancia con los mayores.

—Vamos, que tienes un morro que te lo pisas —dijo Pati cogiéndola en al aire— a dormir, que si no mañana no hay quien te levante.

Pocos minutos más tarde, Berta se despedía con la excusa de leer un libro que le había dejado una amiga. Lo del libro era cierto, pero el motivo real de abandonar el salón era bien distinto. Conocía casi mejor que a ella misma a los que se encontraban en el salón, como para no saber qué era lo que esperaban que hiciese. De algún tema iban a hablar que preferían que no estuviera presente.

“Por no preocuparme, seguro”.

Camino de su dormitorio negaba con la cabeza. Teniendo dos comisarios en casa y una periodista que había invitado a su novio a cenar en un día extraño de la semana solo podía significar que hablarían de cosas de trabajo.

“Además, con el asesino ese suelto por ahí…”

Sabía que lo mejor para todos, incluida ella misma, era dejarles solos. Seguro que no iba a entender nada y terminaría por asustarse más de lo que fuese necesario.

—No tardaremos mucho porque mañana madrugamos todos —Rocío dejó la servilleta sobre la mesa.

—¿La abuela no volverá? Lo del libro no me ha parecido muy creíble.

—No, no volverá —señaló Romero convencido— ha sido su forma de dejarnos solos. Tiene un sexto o séptimo sentido, o quizá alguno más —miró a su mujer— que seguro le ha advertido que se va a hablar de cosas de trabajo, y, ya sabes, Pati, que prefiere no estar presente en estos momentos.

Los primeros minutos, Rocío los dedicó a soltar una batería de preguntas a su hija y a su novio, pero sobre todo a este último. Al término de lo que la pareja de jóvenes consideró un interrogatorio en toda regla, la comisario llegó a una serie de endebles conclusiones que en nada aclaraban lo sucedido y, lo que era más desalentador aún, no ayudaban a señalar una línea de investigación que llevara a identificar al individuo que apareció muerto en casa de Marta.

—Nunca se me había ocurrido pensar que lo que me decía de su familia pudiera ser mentira —Fer parecía hablar con él mismo. La mirada sobre la mesa, el semblante afectado.

—No te maltrates —intervino Jesús Romero— no es culpa tuya. Piensa que mejor que tú, Marta lo llegaría a conocer más íntimamente, hablarían del pasado, de la niñez, de dónde crecieron, lo normal en una pareja. —Romero apuró un sorbo de vino—. Por lo que decía ella tampoco sospechó nada.

—Lo sé, pero, si no se lo hubiera presentado…

—No hay forma de asegurar si se hubiesen conocido por otros medios, Fernando. Hiciste lo que creíste correcto en ese momento.

—Lleva razón —apuntó Pati— yo he hablado con Pau bastantes veces y nunca se me pasó por la cabeza que pudiera llevar una doble vida.

Rocío se puso en pie.

—Va siendo hora de poner fin a la cena. Ya te he robado mucho tiempo, Fernando. Con los datos que me has dado intentaremos averiguar quién es el que se hacía pasar por tu amigo.

—De acuerdo.

—Una cosa más, es posible que el individuo que conociste como Pau fuera la buena persona que parecía.

Fernando la observó como si no supiera qué quería decir.

—Que no sea el que decía ser no le convierte en una mala persona, ¿no crees? —insistió.

Pati dedicó una mirada agradecida a su madre.

—Te acompaño al coche —dijo a su novio.

—No hace falta, de verdad —de pronto recordó el SMS recibido al llegar a la casa—. Creo que hay algo que tengo que deciros —dijo mientras se hacía con el móvil. Seleccionó el último mensaje y se lo mostró a su novia— es el que recibí cuando llegamos ¿recuerdas?

—Sí —cogió el teléfono y leyó en alto—: No he terminado y Patricia lo sabe…

Los comisarios se quedaron mirando a la pareja esperando algún dato que explicara su turbación. Sin duda tendrían que saber quién lo había enviado. Como si ambos estuviesen pensando en voz alta, Fernando intervino.

—No conozco el número.

Pati pulsó el botón de rellamada.

—Nada, dice que no existe este número.

El fino olfato de Rocío le decía que había algo más. Miró al chico, solo encontró incomodidad, seguramente por lo expuesto durante la cena, y… ¿miedo? Quizá sospecha quién está detrás del SMS. Hizo lo propio con su hija.

—Hay algo más, ¿verdad, Pati? Algo que solo tú sabes.

El semblante de la aludida reflejó sorpresa por la afirmación de su madre. Le embargó la misma sensación de cuando niña la reprendía por algo que había hecho, o quizá por no haber hecho ese algo que se esperaba de ella, y que estaba convencida que nadie, ni siquiera la sagaz policía de su madre se daría cuenta.

—No se te escapa una ¿eh?

Hizo lo mismo que su novio minutos antes, cogió el móvil y buscó un SMS, al verlo sintió la misma punzante sensación en el estómago que la primera vez que lo leyó. Un frío hormigueo recorriendo veloz su cuerpo de arriba abajo, como un agudo calambrazo.

Y algo más.

Miedo, un miedo al que trataba de no prestar atención.

Sin mucho éxito.

Miró a Fernando, que no comprendía de qué hablaban madre e hija. Luego a Jesús, después se enfrentó con la mirada de su madre.

Leyó el SMS de Gus.

—Te arrepentirás. Solo dice eso.

—¿El número de teléfono? —intervino Fernando. Nada más vocalizar la pregunta se arrepintió, en presencia de quien se hallaba no era el más indicado para tomar parte en ese tipo de cuestiones— perdón iba a añadir si había avisado a la policía sin caer en que la policía está aquí —esbozó una mueca avergonzada.

—No, no, está bien, tu pregunta tiene todo el sentido —miró a Pati que aún mantenía la sorpresa en el rostro— ¿y bien, hija?

—Pues, lo mismo que ahora, es un número de teléfono que no existe.

—Qué raro.

—Si se trata de Gus no sé por qué dice eso. ¿De qué tengo que arrepentirme?

Los dos comisarios se miraron. Quizá había llegado el momento de mostrar una sinceridad que posiblemente enfocaran de otro modo si solo se tratase de una hija, no fuese periodista, y no hubiera vivido una experiencia tan terrible con un asesino como Gus, y si ese asesino no se hubiera escapado y…

—¿Me vais a seguir mirando así o me vais a decir qué pasa?

Rocío asintió.

—Sentémonos.

En los quince minutos siguientes solo hablaron los comisarios. Romero, puntuales intervenciones. Rocío llevaba el peso de una conversación próxima al monólogo. Quería que fuera consciente de una vez por todas de la situación a la que se enfrentaban, no solo ella, sino toda su familia. En esos momentos hablaba como madre pero sin olvidar su inseparable faceta de policía. Aseguró que se trataba de Gus, que querría retomar la relación o el juego que se había visto a abandonar cuando fue detenido. Que no pararía hasta que no se encontrase de nuevo en la cárcel. Aportó su opinión sobre a lo que podría referirse con el SMS.

—Fuiste tú la que le descubrió. Cierto que su madre hizo lo propio con sus medios y gracias a su grabación llegamos hasta ti, pero tú eras su compañera de trabajo y él te veía cada día —Rocío dio un trago de agua, el recuerdo de la primera vez que escuchó dicha grabación se le agarraba al estómago, pero no podía dejarse llevar, no delante de su hija y su novio.

—No creemos que se refiera a esto que te comenta tu madre —intervino Romero con la idea de dejar unos segundos de recuperación a su mujer— seguro que Gus está orgulloso de tu sagacidad para descubrirle. Su amenaza no va por ahí —miró a Rocío.

La comisario apuró otro sorbo, dejó el vaso sobre la mesa y enfocó de nuevo la mirada en su desconcertada hija.

—Creemos, digo creemos porque Jesús y yo hemos hablamos varias veces de todo esto, que se refiere a tu negativa a ir a visitarle a la cárcel.

—¿Sabíais lo del SMS? Yo no os he dicho nada…

—No, no teníamos ni idea. El hecho de que esté en libertad es lo que precipita los razonamientos, Pati. Su SMS enlaza tu rechazo a volver a verle, algo que compartimos contigo. Eso, en una mente tan rencorosa como la suya, no tiene cabida.

Esta vez fue la joven pareja la que cruzó sus miradas.

—Lo siento —murmuró mirando a su novio.

—Lo que quiero que quede claro desde este momento es que no se trata de un trabajo de fin de carrera, que hay que tener mucho cuidado.

—Lo sé, mamá —se echó el pelo por detrás de las orejas sin levantar los codos de la mesa, bajó la vista— la verdad es que no lo había visto así. Pensé que cuando un preso se fuga de la cárcel su objetivo es desaparecer, esconderse, huir del país, cualquier cosa antes que comenzar de nuevo con lo que había dejado.

Jesús Romero tomó la palabra.

—Suele ser como dices. Ladrones de bancos o los que han estado en prisión por delitos económicos o aquellos que saben que hay mucha gente que busca venganza, pueden actuar de esa manera.

—Pero Gus es un psicópata asesino —intervino Rocío— su fin es hacer lo que hace, no hay otra motivación en su vida que matar. No creo que desaparezca, ni huya.

Se hizo un breve silencio en el salón. Posiblemente los cuatro habían alcanzado a la vez la misma conclusión:

—Entonces… creéis que está cerca, en Madrid… —el rostro de Pati pretendía mostrarse impasible, lo hubiera conseguido si frente a ella se hallara su jefe, Emilio Cortijo, pero es difícil esconder los sentimientos ante la mirada inquisitiva de una madre.

—Sí, no creo que se haya ido, además, estamos convencidos que cuenta con una buena cantidad de dinero.

—¿No le bloquearon las cuentas? —Fernando había recuperado el valor para volver a abrir la boca.

—Sí, pero la herencia que recibió de su padre supera con mucho el dinero que había en ellas.

—Lo que no voy a hacer es quedarme encerrada en casa, mamá. Si quiere venir a por mí… —negó con la cabeza—… espero que lo detengáis antes.

—Y yo, hija, y yo —Rocío sintió una intensa punzada en el estómago al ser, todavía más consciente de lo que ya lo era, la persona que podía poner fin a toda esta angustia.

—La Guardia Civil, con el teniente coronel Francisco Useras al frente, están dedicando todo su esfuerzo para capturarle —apuntó Jesús, con la intención de rebajar de alguna manera la responsabilidad de su mujer en el arresto de Gus. Intención que sabía del todo estéril.

—¿Creéis que lo de Pau y Marta tiene que ver con Gus? Lo digo por Venturada.

—No lo creo, Pati.

—Eso le he dicho a Cortijo pero se empeña en decir que está relacionado, que es demasiada coincidencia.

—Sé que lo parece, pero la fuga no ha sido algo premeditado.

—Lo sé, mamá.

De nuevo un breve silencio en el salón.

—Voy a seguir investigando lo que ha pasado con Marta y Pau o como narices se llame.

—No te lo puedo impedir, solo te pido, os pido —miró a Fer— que tengáis mucho cuidado y que nos aviséis en cuanto tengáis la más mínima impresión de que algo no va bien. Hija, hasta el momento, nadie sabe lo que hemos compartido aquí respecto a la identidad de vuestro amigo.

—Tranquila, no se lo diré a Cortijo hasta que no se levante el secreto de sumario, pero no puedo ignorarlo en mi trabajo de investigación.

Madre e hija se miraron.

—Este sería un buen momento para que estuviéramos en el mismo bando ¿eh, mamá? Las dos, policías.

—Sí, sería todo mucho más fácil —convino mientras estiraba sus brazos y ponía sus manos sobre las de su hija.

Jesús Romero se puso en pie. Su enorme humanidad empequeñecía el amplio salón.

—Recordad lo que hemos dicho, si veis algo que os parezca extraño avisadnos.

—Sí, no te preocupes.

El comisario señaló las carpetas y la caja que había traído la pareja.

—No te olvides eso —dijo a Fernando.

La larga sobremesa les había hecho olvidar el miedo pasado esa misma tarde y lo que se habían llevado de la caja fuerte de Pau. Las miradas que cruzaron Pati y Fer, cargadas de dudas, no pasaron desapercibidas para los comisarios.

—Es mío —dijo Patricia— del trabajo —no dejaba de ser una verdad a medias.

Cuando cerraron las puerta de la casa tras despedir al invitado. La abuela Berta abandonó su puesto de escucha desde el vestíbulo y se encaminó a su dormitorio. Por el camino extrajo un pañuelo de la bocamanga de la bata y lo deslizó por sus cargados ojos. Sentía su corazón muy agitado, tanto como su pulso. Elevó la cabeza al cielo en muda oración.

Patricia entró en su dormitorio con la caja y las carpetas.

—¿Vas a trabajar ahora? —quiso saber Rocío, mirando lo que portaba su hija.

—Solo un poco, me acostaré pronto, estoy cansada.

—De acuerdo —se abrazó a su hija— ¿sabes que puedes contar conmigo para todo, verdad? —susurró en su oído.

La periodista sintió un seco latigazo en el cuerpo.

“¿Otra vez?”

—Sí, lo sé, mamá. No te preocupes.

Madre e hija se despidieron hasta el día siguiente con sensaciones similares aunque contradictorias. Una, con la sospecha de que después de lo hablado durante la cena no habían sido todo lo sinceros que esperaban de ellos. Otra, con el amargo sabor de saberse descubierta una vez más y de lamentar no haber actuado con la confianza que sus padres le pedían.

Agitó la cabeza como si de este modo pudiera dispersar la mala conciencia y tomó asiento en la mesa en la que tantas horas había pasado estudiando. Las carpetas, cuatro en total, descoloridas, debieron ser en su día marrones, a un lado. La caja, al otro. Su mirada saltando de derecha a izquierda, como si dudara por dónde comenzar.

Dos golpes en la puerta.

Patricia se incorporó. No podía compartir con su madre lo que había traído de casa de Pau. No hasta comprobar de qué se trataba. Entendía que si la policía lo examinaba antes que ella cabía la posibilidad de que una vez estudiado, por cuestiones legales o de la propia investigación, no pudieran o no quisieran compartir las conclusiones extraídas con una periodista.

Abrió la puerta dispuesta a mantener su papel.

—¿Estás bien, Pati? —el cansado y preocupado rostro de la abuela Berta se mostró ante sus ojos.

—Claro que sí, abuela, ¿por qué lo dices? —se la quedó mirando con ojos escrutadores— ya sé, has estado escuchando ¿eh?

Berta esbozó una sonrisa de complicidad.

—Solo un poco —elevó la mano permitiendo una mínima rendija entre las yemas de los dedos índice y pulgar.

Patricia no pudo evitar que se dibujara una sonrisa en su rostro.

—Ya, anda, abrázame.

Faltaban diez minutos para las ocho y media de la mañana cuando Rocío Prados ponía el pie en la comisaría. Habían pasado dos días desde que Pati y su novio cenaron en su casa. Dos días en los que no había podido dejar de dar vueltas a las carpetas y la caja que trajeron aquella noche. No sabía por qué, quizá las miradas que intercambiaron entre ellos cuando Jesús le dijo a Fernando que no se olvidara de ellas, o quizá la rápida intervención de su hija diciendo que eran suyas, sin añadir nada más excepto una vaga excusa de material de trabajo.

La experiencia le indicaba que no había mentido. Al menos no del todo. La deducción que había llevado a cabo le decía que si efectivamente se trataba de trabajo y, tal y como había asegurado, llevaba la investigación del asesinato de Pau y la desaparición de Marta, lo que hubiera en esas carpetas y en esa caja tendría que ver con ello.

—¡Claro! —no pudo evitar sonreír a la iniciativa de su hija.

Los inspectores Díaz y Cortázar no habían encontrado nada relevante en su visita, el día anterior, al apartamento de Pau, excepto constatar, por la multitud de huellas de zapatos de diferentes tamaños, que no eran los primeros en llegar desde que falleció el inquilino.

Contaban con su teléfono móvil, que estaba siendo analizado por el departamento de informática, con el subinspector Faustino Corrales al frente. Con el registro como alumno en la Facultad de Ciencias de la Información de Madrid, en la rama de Publicidad y Relaciones Públicas, inscrito con el nombre y el DNI de Pau López Marral. Incluso la firma de la documentación estaba bastante lograda. Científica estaba analizando las huellas para ver si les llevaban a algún lado.

Seguramente no, ya habían aislado las encontradas en el chalet de Marta, estaban recogiendo y trabajando las halladas en el apartamento del fallecido. El problema con el que la policía se encontraba era que no estaba fichado.

Dos suaves golpes en la puerta cortaron sus cavilaciones.

—Rocío —Mendía entró blandiendo unas hojas en el aire— es el parte de incidencias de esta noche.

—¿Qué has encontrado?

El inspector jefe le entregó el informe.

—Aparte de lo habitual, peleas, denuncias, robos, atropellos, el personal de limpieza ha encontrado un cadáver en un parque.

La comisario se hizo con la documentación.

—¿Un vagabundo? Con el frío que hace…

—No, no, un asesinato. Le han clavado algo en el cuello, algo fino y cortante. No llevaba documentación.

—Pero sí cartera… —susurró Prados leyendo el informe—. ¿Por qué iban a molestarse en extraer la documentación y devolver la cartera a su sitio?

—Llevaba ciento cincuenta euros. No parece que se trate de un robo que se haya complicado.

—Según el forense el impacto le llegó desde su derecha. Quien le infligiese el apuñalamiento debía estar sentado junto a la víctima.

Mendía tomó asiento.

—No sé, pero parece extraño. Aparentemente no se defendió. Si como dice el forense el que le asesinó se hallaba con él, no huyó al verle venir. Mantuvieron una conversación o al menos estuvieron sentados juntos un rato.

—¿Se conocían?

—Eso parece.

—Esperaremos las conclusiones finales de la autopsia. Mientras tanto tenemos que localizar a Agustín Marcial cuanto antes.

—¿La Guardia Civil?

Rocío batía con suma suavidad el café que le trajo María al que no le había dado ni un sorbo.

—Me ha dicho el teniente coronel Useras que están peinando la zona, yendo casa por casa en cada pueblo.

—Hasta el momento, nada.

—No, José Carlos.

Mendía calló unos instantes observando el rostro concentrado de su jefa y amiga.

—A ver, ¿qué pasa por esa cabecita?

Rocío dio ese sorbo al café que tanto retrasaba.

—Está helado —dijo mientras apartaba la taza con gesto ausente— me preguntaba, ya que la Guardia Civil no da con su paradero, si no ha contado con ayuda.

—¿Algún compañero de Alcalá Meco?

—Podría ser, pero pensaba en alguien de su vida anterior. Alguien que mantenga una buena relación con él.

—No podrá ser ningún compañero de trabajo, siempre actuó solo. Según su tía no contaba con amigos que ella conociera, en fin, un tipo solitario.

—¿Ves? eso es lo mejor.

Mendía ladeó el rostro.

—Una vez más, no sé cuantas van desde que nos conocemos, me pierdo. Veamos, si no tiene amigos, actúa solo, ¿cuál es la buena noticia?

—Precisamente, esa. Si damos por hecho, como él mismo habrá deducido, que se trata de un tipo solitario, no tendría sentido que investigásemos a su entorno.

—Sí, ningún sentido.

—¿Y si realmente conoció a alguien que por algún motivo le está ayudando? Sería una jugada perfecta, ¿no te parece?

—Si fuera así lo de tipo solitario no le definiría del todo.

Rocío se puso en pie.

—¿Qué te parece una visita a la GaZeta?

—Es sábado y no encontraremos a todo el mundo.

—No creo que Cortijo sea de los que se pasan el fin de semana en casa —dijo mientras se ponía un chaquetón.

—¿Quieres presentarte sin avisar?

—Sí, sin avisar. No tengo nada en lo que apoyarme, José Carlos, pero creo que alguien le ayuda. Marcial está en Madrid, muy cerca y eso me aterra.

—Vamos allá.

Salieron del despacho.

—María, por favor, llama a la GaZeta, si te contestan no te identifiques y pregunta por el director, diles que tienes una información urgente para él y luego cuelgas.

—¿Cuelgo?

—Sí, solo quiero saber si está.

La secretaria marcó el teléfono de la revista. Al tercer tono respondió Julia. No, don Emilio no se encuentra en estos momentos pero no tardaría en volver. No, no cerramos hasta las cinco de la tarde los sábados.

—Gracias, María.

Patricia estaba experimentando las dificultades que encuentra un periodista cuando la policía le ha tomado la delantera o simplemente cuando hace su trabajo. No había podido regresar a la casa de Venturada, ni a la de Pau, porque estaban precintadas, pero necesitaba hablar con los vecinos.

“Por lo menos pude verlas antes”.

Se encontraba con Fernando en su casa, cuando minutos antes le vio entrar el corazón le dio un vuelco.

—Pero, ¡¿qué te ha pasado?! —quiso saber visiblemente asustada mientras llevaba ambas manos a la cara de su novio.

El rostro del chico presentaba varios puntos de aproximación en una ceja, el ojo hinchado y un corte en la parte superior de la nariz.

—Fue anoche al llegar a casa del trabajo. Iba a bajar del coche y me atracaron. Se llevaron el reloj, el DNI y cuarenta euros.

Patricia sentía como la rabia se apoderaba de ella. Una rabia fruto de la impotencia de no haber contado con ella.

—¿Por qué no me avisaste? ¿Eh? —sus ojos continuaban escudriñando el rostro de Fer.

—Perdí el sentido sobre el volante y cuando me desperté debía llevar más de media hora así. Me miré en el espejo retrovisor, tenía la cara cubierta de sangre y preferí irme al ambulatorio que subir a mi casa.

—¿Y llamarme a mí? ¿Eh? ¿No se te ocurrió? —llevó una mano a la cabeza.

—Sí, pero no quería preocuparte. Ya pasó.

La periodista no tenía suficiente, estaba asustada, muy asustada. Demasiados acontecimientos en sus vidas en tan pocos días.

—¡No vuelvas a hacerlo! ¿Me oyes?, ¿qué te crees que es una pareja? ¿Solo para risas y buenas noticias? ¿Eh? ¡Pues, no! —se incorporó con los brazos cruzados sobre el pecho, de vez en cuando echaba furtivas miradas al magullado rostro de su novio sin dejar de caminar por el salón.

—Lo siento, pero no te enfades. No volverá a ocurrir, aunque espero que no me vuelva a suceder algo así —dijo esbozando una sonrisa.

Pati volvió a sentarse.

—No te lo tomes a broma, Fer. Dime una cosa, ¿crees que es una coincidencia todo lo que está pasando estos días?

El publicista se la quedó mirando.

—¿Piensas que el atraco de ayer está relación con…?

—No lo sé, pero es muy posible.

—Ven, dame un abrazo. ¿Amigos?

Patricia frunció los labios, le miró.

—Amigos, pero no…

—Lo sé, nunca más.

Rocío y Jesús Romero habían partido hacia sus respectivos trabajos, Berta y Esther se encontraban echando la siesta. La joven pareja tras la discusión mantenida se relajaba con la televisión encendida a la espera de las noticias.

“Dos operarios del departamento de limpiezas han encontrado el cadáver de un individuo sentado en un banco de un parque junto a la Plaza de Manuel Becerra de Madrid. Lo que en un principio apuntaba a un fallecimiento por congelación de un mendigo ha sido descartado…”

Patricia se sintió atraída por la noticia, dejó el móvil con el que pensaba llamar a su madre.

“…la indumentaria del fallecido indica que no era un sin techo. Según un primer examen, el cuerpo podría llevar desde ayer a última hora de la tarde. La policía está tratando de identificar al individuo que según fuentes cercanas a la investigación no llevaba documentación encima, permaneceremos a la espera de noticias que…”

—¿Por qué te importa tanto? Sí, sé que se trata de alguien que ha muerto pero te está afectando.

La periodista bajó el volumen cuando el presentador dio paso a otra noticia que avisaba de una supuesta crisis.

—No lo sé —se sentó de lado en el sofá vuelta hacia Fernando— quizá sea porque se trata de un parque o…

—¿O…?

—No me hagas caso, ¿tú llevarías la cartera sin la documentación? Si te roban, no se la van a llevar —calló unos segundos—. Además, ha dicho que estaba sentado, si te estás muriendo de frío lo normal es tumbarse y hacerse un ovillo ¿no crees?

—No te sigo.

Cogió el teléfono fijo.

—¿A quién llamas?

Pati miró a su novio y colgó.

—¡Qué rabia me da! Quería llamar a mi madre pero no me va a querer contar nada. A ver si…

Volvió a coger de nuevo el teléfono.

—¡Julia! No esperaba encontrarte —consultó el reloj de su muñeca— son más de las tres, es sábado y no te tocaba guardia.

—Lo sé, Pati, pero con esto del cadáver del parque don Emilio me ha pedido que me quede unas horas más.

—Acabo de enterarme por la tele ¿se sabe quién es?

—Espera.

Patricia imaginó a la secretaria echando un vistazo a su alrededor para ver si podía hablar con tranquilidad.

—Ahora no hay nadie, el jefe debe estar a punto de volver, lleva todo el día entrando y saliendo. Verás —bajó el tono de voz casi al susurro— le he oído hablar, en la cartera faltaba la documentación, pero había dinero y por lo visto parece que se trata de un asesinato. Le han clavado algo en el cuello, y había una rosa.

—¿Cómo que una rosa? ¿Dónde?

—En el suelo, entre sus piernas. El jefe ha hecho varias fotos.

—Gracias, Julia, tengo que dejarte.

—Espera un momento, ¿a que no sabes quién acaba de irse?

—Pues…

—Nuestra famosa comisario Prados, ha venido con el inspector jefe.

—¿Mi madre?

—Bueno, otra comisario Prados podrías ser tú pero para eso aún te queda mucho, ¿no crees?

El semblante de Patricia esbozó una fina sonrisa.

—Si es que algún día lo soy, ¿qué quería?

Julia aprovechó la llamada para sacar la lima del bolso y repasarse las uñas mientras hablaba. Con el teléfono entre la oreja y el cuello se dispuso a hacer un somero resumen a su amiga y compañera.

—Estuvo con don Emilio un buen rato, casi una hora. No pude escuchar bien, pero juraría que en algún momento tu madre le pediría cuentas por algo porque, agárrate Pati, el jefe soltó varios lo siento, seguidos de tengo que mantener interesados a mis lectores —imitó su voz con carraspera.

—Para no haber podido escuchar…

—Tuve suerte porque entré con cafés, ya sabes que para don Emilio soy como parte del decorado.

La mente de investigadora de Patricia no tenía suficiente. Si lo que quería su madre era simplemente hablar con su jefe hubiera bastado una simple llamada telefónica.

“¿A qué ha ido a la GaZeta?”

—¿Ha hablado contigo?

Julia dejó la lima y sujetó el teléfono con fuerza.

—¿Pero, cómo lo sabes? Lo sé, te lo ha dicho ella.

—No sabía que hubiese ido allí. Si quisiera hablar con el jefe bastaba con una llamada. ¿Qué quería?

La secretaria continuó limándose las uñas.

—Hablar de Gus. De si conocía a sus amigos, de si tenía novia o salía con alguien. Estaba Rosa y le ha dicho lo que diríamos todos, que no era una persona cercana, que era un tipo raro, aunque yo, la verdad, me llevaba bien con él ¿cómo iba a sospechar que era un… un maldito asesino, Pati? —la voz de Julia se entrecortaba entre sollozos.

—Tranquila, no lo sospechabas ni tú ni nadie.

—Ya…

—¿Dijo por qué os preguntaba por sus amigos?

—No…

De pronto en la cabeza de la periodista se iluminó un recuerdo del pasado verano. Un esbozo de una conversación con Julia.

—¿Te acuerdas que una vez llamó una chica preguntando por él?

—¿Por Gus? —soltó extrañada.

—Sí, fue en verano, por lo visto le estaba buscando y te pidió que no le dijeras que había llamado.

La secretaria dejó la lima y llevó la vista a sus recuerdos. En su semblante su mejor gesto de concentración.

—El pasado verano… una llamada… una chica… Gus… —murmuraba como si con esos datos estuviera ofreciendo una pista a su mente para dar con la información buscada—. Sí, sí, pero no termino de acordarme…

—Era algo que nos llamó la atención.

—Podría ser… Sí, creo que era una perrera o una protectora, Gus era voluntario. ¡Eso es! Por eso nos llamó la atención.

—¡Buena memoria! ¿No te acordarás del nombre de la protectora?

—Pues… eh… No caigo ahora, qué rabia.

—No te preocupes.

—¿Quieres que se lo diga a tu madre y…?

—Ya lo hago yo —mintió. No tenía claro si debía o no compartir ese dato con ella, de momento.

—Ahora sí que tengo que irme. Espero que te dejen salir pronto.

—Y yo, hija, me quiero ir a casa ya.

Tras despedirse de su compañera de trabajo depositó el teléfono en su lugar sin dejar de pensar en la rosa encontrada y en su madre.

Fernando no había perdido detalle de la conversación.

—¿Por qué crees que tu madre investiga el entorno de Gus? Se habrá ido lejos —expuso mientras se tocaba con gesto mecánico los puntos de la ceja.

—Ya sabes que lo que ella cree es justo lo contrario.

—Espero, solo por esta vez, que se equivoque.

Patricia negó con la cabeza.

—No suele suceder, al menos en su trabajo. Es la mejor —soltó visiblemente orgullosa— me pregunto ¿qué hace una rosa ahí, en ese parque?

—Quizá había quedado con su amante.

—Quizá… —sin saber por qué una imagen borrosa de Gus se mostró en su cabeza.

Fer observaba el semblante preocupado de su novia.

—Por cierto, ¿has podido averiguar quién nos puede traducir lo de Pau?

La periodista pestañeó varias veces, como si regresara de un largo sueño.

—Se lo iba a decir a Julia, por si en la revista trabajaban con alguien pero no quiero que ese alguien vaya con el cuento a Cortijo.

—¿Por qué no?, ¿no te ha encargado una investigación?

Patricia se incorporó. En silencio caminó por el salón bajo la atenta mirada de Fer.

—Sí, así es, pero no termino de tener claras mis prioridades —llevó las manos a la cabeza y frotó el cuero cabelludo— ¿le hablo a mi jefe de las carpetas y la caja?

—Sería lo normal.

—Es posible, pero también sería lo normal no mentir más a mis padres. ¿Te acuerdas que en la cena dije que eso no volvería a ocurrir? a pesar de habernos llevado de casa de Pau toda esa documentación y no haberles dicho nada —calló unos segundos y volvió a tomar asiento— ¿debo dársela a la policía o a mi jefe?

—Cuando sepas de qué se trata quizá tengas más clara la respuesta.

Patricia asintió.

—Llevas razón. Quizá sea una tontería todo y… —tras un suspiró intenso añadió—: no, de tontería nada, lo tenía escondido y a él le han matado por algún motivo. Ojalá nos lleve hasta Marta.

—Entonces hay que traducirlo.

—Sigues pensando que es ruso.

—Lo parece, pero puede ser cualquier otro idioma, búlgaro quizá.

Una vez más con el teléfono en la mano marcó el número de la GaZeta. Unos minutos más tarde colgaba con los datos de contacto de un traductor de toda confianza.

—Pero díselo a don Emilio. Te tomarán más en serio, además, piensa que es el que pagará la factura.

—De acuerdo, Julia. Avísame cuando regrese, por favor. Dile que me llame.

—Sí, no te preocupes.

Entre las carpetas solo había una con texto en español. Aparentemente no aportaba nada, se trataba de una copia de los papeles de ingreso y traslado de la Universidad de Barcelona a la Complutense de Madrid con los datos de Pau López Marral. Las tasas abonadas. Un listado de pisos entre los que se encontraba el que había utilizado. Listado que combinaba texto en castellano y texto en el extraño idioma.

Aparentemente…

10

Demasiado curiosa

Cuando el viernes por la tarde Cela regresó a su casa tras terminar su jornada laboral en la empresa familiar, Peludos, se extrañó de encontrársela vacía. No olía a comida, ni se escuchaba música y el ordenador de Gus estaba apagado. Se acordó de unos días atrás cuando sucedió lo mismo y lo halló en el salón tumbado en el suelo hecho un ovillo.

Esta vez no estaba.

Al día siguiente se cumpliría la primera semana desde que vivía secuestrada y amenazada en su propia casa. Entró en la que era su habitación, que le había dejado a él para no compartir más tiempo del obligado. Se instaló en la otra, con una cama pequeña que utilizaba como cuarto de plancha, y para invitados esporádicos. Tan esporádicos que solo había sido ocupada por una vieja amiga del instituto en su paso por Madrid.

Echó un vistazo por encima. A parte de la ropa sobre una silla, todo estaba bastante ordenado. No sabía qué buscaba, ni siquiera si buscaba algo. Sentía como se le humedecían las manos solo por estar ahí, de pie, mirando. Imaginar que la sorprendía revolviendo en sus cosas…

“Mejor, ni pensarlo…”

Consultó el reloj.

“Son casi las ocho”.

Recorrió el dormitorio de un lado a otro inspeccionando con la mirada todo lo que se mostraba frente a sus ojos. A pesar de no saber qué quería encontrar, de lo único que estaba segura era de que Gus algo tramaba No dejaba de preguntarse qué hacía aún en Madrid, con todo el dinero que tenía.

—Tiene que haber algún motivo por el que ha decidido seguir aquí…

Durante las primeras horas, o los primeros días desde su fuga tendría sentido. La Policía y Guardia Civil lo buscaban a todas horas. Una semana después seguían haciéndolo pero todo parecía algo más calmado.

—¿Quizá está esperando a que pase un poco más de tiempo? —murmuró para sí.

Negó con la cabeza.

Algo le decía que ese no era el motivo.

“¿Entonces?”

Una vez más se acordó de la hija de la comisario. Una vez más sintió como se le helaba la sangre. No solo por continuar creyendo que Patricia Prados podría ser el objetivo de su captor, sino porque acababa de escuchar el familiar chasquido del pestillo de la puerta de su casa.

“¡Gus!”

Salió del dormitorio, conteniendo la respiración, y se coló en el cuarto de baño que daba al pasillo, con el tiempo justo de cerrar la puerta mientras escuchaba pasos aproximándose.

—¿Cela?

Antes de contestar necesitaba recuperar las pulsaciones habituales. Abrió el grifo del lavabo, se echó agua en la cara y tomó aire un par de veces antes de responder a la siguiente llamada.

No tardó en llegar.

—¿Cela? ¿Estás en casa? —quiso saber mientras intentaba abrir la puerta.

—Sí, hoy he salido antes.

Para aparentar normalidad le habría preguntado de dónde venía, qué había ido hacer en un día tan frío, pero no fue capaz de pronunciar palabra. No, prefería no saber, ni siquiera pensar en qué podía estar haciendo, así sería todo mucho más fácil.

¿Seguro?

Gus abandonó el parque sintiendo el placer que le otorgaba la explosión de la adrenalina volando por sus venas. Todo había salido mucho mejor de lo esperado. Se encontraba mentalmente preparado para haber pospuesto la caza, el acceso final a su víctima, si la ocasión así lo hubiese requerido, pero no fue necesario. El tiempo, la escasa visibilidad, incluso los grupos de adolescentes de los colegios cercanos que asistieron en número exacto a la representación habían respondido al mejor de sus sueños.

Hubo algo que le llamó la atención en Saturnino. Su descaro, su poca o nula vergüenza al presentarse ante una supuesta chica de trece años, haciéndose pasar por uno de catorce aparentando no menos de cuarenta.

—El muy imbécil agitaba la puñetera rosa en el aire como diciendo ¡eh tú, Sola 13 que soy yo, Divertido 14…! ¡Ven!

Se preguntaba si le habría funcionado ese plan alguna vez.

“Quizá por eso estaba fichado y había pasado por la cárcel”.

Sonrió a dos mujeres con las que intercambió algún comentario en relación al intenso frío y a su deseo de que nevara para poder disfrutar al fin de una Navidad como Dios manda, tras la aprobación de la pareja salió del parque, feliz, exultante.

Había extraído de la cartera de Saturnino la documentación y se había llevado su reloj. No tenía la más mínima intención de quedárselo, era feo y pesaba mucho. El objetivo no era otro que jugar con Patricia y su madre.

—Tome, para usted —dijo a un mendigo que se cobijaba.

—¿Para mí? —el hombre esbozó al reloj su mejor y desdentada sonrisa—. Que Dios se lo pague.

—Ya me lo ha pagado, vengo de celebrarlo.

—Una celebración de Navidad ¿eh, señor?

—Algo así se podría decir.

Antes de regresar a casa de Cela tenía algo que hacer.

Cogió un taxi, quince minutos más tarde se encontraba en su destino, aguardando. No tuvo que esperar mucho, un par de pitillos más tarde lo vio venir.

“Hoy es mi día de suerte”.

—¿O tienes algo que ver tú, papá? —siseó mirando al cielo.

Era el mismo coche que recordaba, contaba con ello. Abandonó su escondite, caminando con seguridad se acercó hasta el vehículo recién aparcado. En cuanto el conductor abrió la puerta se abalanzó sobre él, le aplicó una descarga con la pistola eléctrica en el cuello, le agarró de la nuca y lo golpeó con inusitada violencia contra el volante. Fueron dos golpes secos, rápidos y certeros. Se hizo con su reloj, le quitó la documentación, cuarenta euros de la cartera y cerró la puerta.

Fernando había perdido el sentido sobre el volante.

—No creo que sea necesario decir nada más, ¿verdad, becaria? Lo de llevarme el dinero es para no dejároslo todo tan fácil —murmuró al cielo mientras se alejaba caminando.

De regreso al apartamento de Cela se debatía entre contactar con su compañero de Alcalá Meco, al que le había dejado el móvil que compró a un guardia, para que le indicase dónde conseguir nueva documentación o hacer unos retoques a cualquiera de los dos DNI que lleva encima.

Entró en la vivienda con una sola vuelta de llave, señal de que su anfitriona debería encontrarse en el interior.

“Se ha adelantado”.

Pocas cosas le gustaban menos que las sorpresas. Con más motivo en esas circunstancias en las que no terminaba de fiarse de nadie. Recorrió el pequeño vestíbulo y el salón con la mirada. La llamó, Cela contestó a la segunda tentativa.

De pronto lo vio.

Se miró las manos, los antebrazos del chaquetón.

“¡Mierda!”

Tras responder a su antigua compañera se metió en el cuarto de baño del dormitorio principal, se quitó la cazadora y la arrojó al suelo, como las manos estaba manchada de sangre.

—Me cago en el maldito Satur —masculló entre dientes.

Se miró en el espejo, en la frente tenía dos pequeñas franjas de sangre seca que salpicaron la oscura gorra de lana.

“Tengo que tener más cuidado”.

En su mente se mostraron veloces otros momentos de caza y en ninguno de ellos la sangre de la víctima le había alcanzado de esa manera.

“El corazón es más limpio”.

Por ese día tenía suficiente, se había arriesgado demasiado. Su foto salía en la televisión en todas las cadenas. Una foto que ni él mismo identificaba con su estado actual, pero sabía por experiencia que no era bueno tentar a la suerte una y otra vez. Lo de coger un taxi había sido una chulería al destino, el conductor le podía haber reconocido. Estuvo pendiente del retrovisor durante todo el trayecto, mirándole a los ojos, pero no advirtió nada extraño. Estaba preparado, con una mano asiendo la pistola eléctrica y la otra acariciando el estilete.

Inspiró profundamente y salió del dormitorio. Le habían entrado unas irresistibles ganas de comportarse como cuando estaba en su casa de la calle Alberto Alcocer, pocos meses atrás. Le apetecía meterse en la cocina y hacer una buena cena.

Pero antes…

Sonrió a su espontánea ocurrencia.

Regresó a la habitación, cogió el teléfono, se tumbó en la cama y marcó despacio un número que tenía bien grabado en la cabeza.

—¿Dígame?

Gus sonreía al móvil.

—¿Sí? ¿Dígame?

—Hola, mamá, ¿cómo se encuentra una madre después de haber entregado a su querido hijo a la policía?

—Gus…

—¿Sorprendida? Menuda pregunta tonta, sabes que estoy fuera. Seguro que esperabas que en algún momento te llamara ¿eh? Lo que me hiciste no está bien y lo sabes, incluso alguien como tú, lo sabe. ¿Ya no vas por el psiquiátrico? No me extraña, ya no queda nadie a quien engañar.

Suaves lloros al otro lado de la línea.

—A mí no me engañaste, sabía que todo era una farsa. ¿Estás llorando? No cambiarás.

—Gus, lo siento, yo…

—¡¿Lo sientes?! ¡¿Qué coño sientes tú?!

“Tranquilo, cuelga y olvídalo”.

Su razonable voz interior apenas era capaz de colarse en el repentino ataque de rabia de Gus y hacerle llegar un poco de cordura.

—¡Venga, dime qué narices sientes!

—No… pude hacer… otra cosa, hijo.

—¡No me llames hijo! —ladró.

Ambos permanecieron en silencio un largo minuto. Gus lo aprovechó para inspirar con intensidad varias veces y permitir que los sabios consejos de su parloteo interno alcanzaran su aturdida conciencia. Blanca Morega, para juntar con fuerzas las rodillas, apretar los ojos y aguantar las amenazas que estaba segura le iban a llegar. No pensaba colgar, ni decirle nada. Por su culpa estaba en la cárcel, el lugar del que no debería salir pero hubiese sido mucho mejor no haberse visto obligada a intervenir.

—Mamá, no creo que hablemos más, pero no tengas miedo, no voy a ir a por ti. No, no me voy a vengar, ¿recuerdas que estuve cerca de ahogarte en el psiquiátrico cuando estabas grabando la conversación? la que llevaste a la policía…

Al otro lado de la línea solo una respiración agitada entre tímidos sollozos.

—¡¿Lo recuerdas o no?!

—Sí…

—Muchas veces me he preguntado qué hubiera pasado si la enfermera no llega a entrar —calló unos segundos— ya da igual.

Colgó.

Cerca estuvo de lanzar el teléfono contra la pared.

“Tranquilo”.

Sabía que acababa de hablar con su madre por última vez. Se negó a atender sus visitas a la cárcel y si regresaba a prisión no pensaba cambiar.

“Hipócrita”.

De un salto bajó de la cama. Un sonido como de pasos apresurados atrajo su atención, se asomó al pasillo.

Cela salía del baño cuando Gus iniciaba la conversación con su madre. Al oír su voz, se detuvo. Por unos instantes dudó entre continuar pasillo arriba rumbo al salón o caminar unos pasos a la derecha, hacia el dormitorio principal, de donde provenía la voz.

“Si me descubre”.

Se decantó por la opción que la razón le negaba. Temblando deslizó los pies atenta a cualquier aviso de movimiento de su captor. Solo se le oía hablar y parecía que no se estaba moviendo.

“Es su madre”.

Se detuvo junto a la puerta del baño. Los pies de Gus sobre la cama. A su derecha el chaquetón en el suelo, cerca estuvo de cogerlo pero se contuvo a tiempo.

Los gritos de él la sobrecogieron, los pies desaparecieron de su ángulo de visión. Dio un paso atrás, pero la curiosidad le impedía irse lo más rápido posible.

Algo atrajo su atención.

Algo que brillaba en el suelo del baño.

Al aparecer de nuevo sus pies sobre la cama se agachó hasta el lugar del que provenía el brillo junto a la cazadora.

“¿Un DNI?”

De pronto se hizo el silencio en la habitación. Un silencio ensordecedor que abofeteó con fuerza el ánimo de Cela que se hallaba rodilla en tierra. Una prisa paralizante y un profundo terror se adueñaron de ella. Por unos interminables segundos permaneció inmóvil, como entregada a su suerte. De pronto, algo la empujó a moverse. Puesta en pie giró sobre sus pasos y salió todo lo rápido que fue capaz, se coló en el dormitorio de invitados y cerró la puerta. Solo le había dado tiempo a leer el nombre del individuo de la fotografía; Saturnino García.

Sentada en la cama, escondió la cabeza entre las manos. Sus frenéticas pulsaciones le dificultaban la respiración. Comenzaba a pasarle factura la tensión acumulada en la última semana.

“No puedo seguir así”.

Gus se había detenido bajo el umbral de la puerta del dormitorio mirando pasillo arriba, habría jurado oír con nitidez pasos alejándose. Sin motivo aparente llevó la vista al cuarto de baño, el chaquetón permanecía en el suelo. Al agacharse vio uno de los DNI que había robado esa misma tarde, en el suelo.

“Qué raro…”

Si se hubiera caído del bolsillo interior de la cazadora al tirarla al suelo, lo esperado era que el carnet estuviese junto a ella, pero estaba apoyado en el baño, como si lo hubiesen lanzado…

Su incansable desconfianza regresó a la sensación de los recientes pasos alejándose.

“¿Cela?”

Con la duda golpeando en su cabeza recogió la chaqueta, hurgó en los bolsillos buscando el carnet de Fernando. Una vez localizado, entró en la habitación y guardó ambos en el altillo del armario.

Si estaba acertado en su razonamiento y ella había visto el DNI en el suelo y por algún motivo lo había lanzado hacia la bañera, el nombre de Saturnino nada le debería decir, hasta que no lo divulgaran. Para que todo encajara, daba por hecho que posiblemente le había escuchado hablar con su madre. Analizó durante unos instantes esa posibilidad y concluyó que no le afectaba. Era normal su enfado con la persona que le había entregado.

Decidió que debería estar atento, más de lo que ya lo estaba, a cada movimiento de Cela. Con mayor énfasis a partir del momento en que se hiciese pública la identidad de Saturnino.

“Si ha visto su carnet y lo relaciona con el muerto del parque…”

No, no le iba a temblar la mano para enviar a Cela a hacer compañía al cabronazo del pedófilo. Es posible que sintiera tener que hacerlo, era buena chica.

—Pero demasiado curiosa.

11

Marta

Cuando el domingo Pati y Fernando regresaron a Madrid para que la periodista pudiera terminar el artículo, el primero desde que el Asesino del Retiro la raptó, Marta sintió un ligero pero continuo temblor agitando su cuerpo. Tras la fiesta sorpresa en honor a su amiga había llegado el momento de enfrentarse a su vida, a su relación con Pau. Estaba convencida que debía poner punto y final a esta etapa. Lo que comenzó como algo maravilloso con sus pinceladas de misterio se acabó convirtiendo en una sucesión constante de dudas, de silencios, de ausencias sin una explicación mínimamente convincente.

El chico que creyó conocer fue dejando paso al que ella entendió, con el transcurrir del tiempo, que era la personalidad del verdadero Pau. No podría decir que en algún momento la hubiese maltratado o gritado o perdido el respeto.

No, no se trataba de eso.

Tenía que ver con lo que Pau definía como su parcela privada.

—Todos tenemos que contar con nuestros propios misterios, nuestros secretos —dijo una vez meses atrás.

—No me veo saliendo con alguien que guarda secretos.

—A ver, no se trata de que haga cosas por ahí, de que te ponga los cuernos, ni nada de eso, Marta. Es solo una cuestión de intimidad.

Fue un tema abordado en sucesivas ocasiones, incluso en presencia de los mejores amigos de la pareja, Pati y Fer. Marta sentía que en cada ocasión que lo sacaban a relucir, el distanciamiento con Pau crecía a pesar de sus intentos por ser aún más detallista y cariñoso. Conforme más se esforzaba, ella lo interpretaba como un pago por aquello que sucediera en su vida que no compartía.

Cierto que lo quería, sin duda era el mejor novio que había tenido, sin que esto quisiera decir que fuese lo máximo a aspirar. No podía negar que era buena gente.

—¿Qué te apetece hacer? —quiso saber Pau cuando sus amigos se marcharon.

—Poca cosa, hoy no he dormido bien y estoy cansada.

—De acuerdo, como quieras —la conocía lo suficientemente bien como para saber leer entre líneas—. Pero habrá que comer algo, ¿no te parece? —dijo poniéndose en pie.

Marta se tumbó en el amplio sofá con un almohadón sobre el pecho y encendió la televisión.

“De hoy no puede pasar”.

Durante más de media hora estuvo escuchando la suave música que se dejaba oír desde la cocina y el trastear de Pau entre cacharros. Un ligero olor a gambas a la plancha llegó hasta su olfato. Su estómago comenzó a enviar señales de aceptación.

—Un vinito para la señora —dijo Pau dejando una copa de vino blanco sobre la mesa de centro del salón— y unos boquerones.

Llevaba el delantal con el que habían jugado en varias ocasiones mientras ella cocinaba y él la desnudaba.

—No me digas que no tienes hambre, ¿de acuerdo? Si estás cansada déjame hacer —pidió mientras regresaba a la cocina.

Eran momentos como este los que le hacían dudar, pero en sentido contrario. Ahora dudaba de ella, de sus conclusiones sobre la forma de actuar de él. Momentos en los que se planteaba si realmente no llevaba razón al defender que todos tenemos derecho a guardar nuestros propios secretos, sin que ello suponga ningún agravio para nadie.

Negó con la cabeza.

“No, no, ya está más que pensado, tenemos que dejarlo”.

“¿Seguro?”

Vuelta empezar.

Después de la comida, Marta se marchó a la habitación dispuesta a echar la siesta, no sin antes dejar señales evidentes dirigidas a su novio que le informaban que no sería buena idea que la siguiese y menos aún que se metiera en la cama con ella. Estaba cansada, no era del todo mentira. No se encontraba bien, otra verdad a medias. Su malestar respondía a la constante lucha interna y a su falta de empuje para abordar la situación de una vez por todas.

Pau la vio subir las escaleras. No dudaba de su cansancio pero en situaciones más agotadoras se habían encontrado y nada había impedido disfrutar de los momentos pre siesta que tanto les gustaban.

Torció el gesto.

Era sencillo interpretar lo que estaba teniendo lugar en la cabeza de Marta. Posiblemente se había pasado de misterioso cuando comentó en tono de broma la necesidad de una faceta privada en cada persona que por definición solo competía a uno mismo. Ni parejas, ni amigos.

Solo uno mismo.

“Más, en estas circunstancias. Es por tu bien”.

Su tapadera como novio de Marta comenzaba a tambalearse. La quería, lo había hecho desde el momento en que la conoció. Cierto, que cuando asumió la identidad de Pau López Maral y fue capaz de conseguir el papeleo necesario para que le aceptaran en la Universidad Complutense de Madrid, se propuso como objetivo primordial integrarse en algún grupo de gente tranquila, si era con novia, mejor.

Conocer a Fernando en clase le facilitó las cosas, más aún cuando le presentó a su novia, Patricia y esta a su mejor amiga, Marta. En un principio tuvo dudas si continuar o no con el grupo de amigos cuando le dijeron que Pati era la hija de la comisario Rocío Prados.

“Quizá sea una ventaja”.

No podía obligar a Marta a que confiara ciegamente en él, pero se esforzaría en que el apartado de la parcela privada careciera de importancia.

La tarde del domingo la pasaron entre largos silencios y películas en la televisión. Marta no había sido capaz de dormir durante la siesta, en el regreso al salón portaba un semblante de mejor no me hables. Lo que acrecentaba su creciente mal humor era algo bien sabido por ella, su maldita indecisión.

—¿Qué tal has dormido? —fue sencillo interpretar su rostro pero como se había propuesto esforzarse para que ella se sintiera de maravilla con él, decidió arriesgarse.

—Mal.

—¿Te apetece un café?

—¿Para no dormir esta noche? —soltó mientras negaba con la cabeza y se tumbaba en el sofá.

El móvil de Pau comenzó a vibrar.

“¡Mierda!”

Hubiese jurado que lo había dejado en su chaqueta.

Ambos llevaron sus miradas hacia el aparato que se deslizaba sobre la mesa bajo un par de revistas.

—¿No lo vas a coger?

“¡No!”

—No será nadie, además es domingo y…

—Quizá sea Fernando.

Pau miró a su novia y asintió. Deslizó la mano bajo las revistas y se hizo con el teléfono. Tras echar un rápido vistazo a la pantalla lo volvió a dejar sobre la mesa.

—No era Fer, no conozco el número, seguro que se han equivocado —mintió.

Media hora más tarde se repitió la misma escena con idéntico desarrollo. Copia exacta a los dos siguientes, todas ellas antes de la cena.

—¿Me vas a decir qué te pasa?

—Nada.

—¿Te he hecho algo, Marta?

—No eres tú, soy yo, cosas mías —soltó arrebujada en la manta mientras sentía como su mal humor con ella misma se acrecentaba al no ser capaz de aprovechar la oportunidad y soltar todo lo que deseaba decir.

—Ya.

Pau se puso en pie.

—Me voy a echar un rato —dijo al tiempo que se encaminaba escaleras arriba.

Como respuesta ella le ofreció algo parecido a un murmullo.

“Soy idiota, tonta, imbécil”.

Optó por enfocar su atención en la película, hasta que el teléfono de Pau comenzó de nuevo a deslizarse sobre la mesa.

“¡Qué pesado!”

Siguió su movimiento al mismo tiempo que una idea iba rompiendo la capa de mal humor y se colaba en su cabeza.

Volvió el rostro hacia arriba, en dirección al dormitorio. De nuevo, al pequeño aparato, que continuaba con su nervioso caminar.

“Mejor que no”.

Se obligó a volver a la película.

Las horas pasaban y la pareja no afrontaba sus problemas, todo parecía discurrir del mismo modo hasta que la tarde siguiente, mientras Pau se hallaba en el baño dándose una ducha, su móvil comenzó a vibrar una vez más sobre la misma mesa. Para evitar que el malestar por los malditos secretos creciera en su novia, prefirió dejar su teléfono a la vista.

Un error que jamás pensó lo fuera a cambiar todo.

Marta intentó no prestar atención al pequeño aparato, pero un rebelde impulso le obligó a incorporarse no sin antes confirmar que no estaba siendo observada. Un impulso que la tarde anterior pudo controlar, pero en ese momento resultaba demasiado impetuoso.

Se dejó llevar.

Cogió el móvil justo en el momento en el que cesó su vibración.

—Ocho llamadas perdidas del mismo número… —susurró.

El que estuviera llamando no estaba entre los contactos de Pau.

Volvió a buscar con la mirada el piso de arriba atenta a los ruidos que provenían de la ducha. Todo permanecía tranquilo. Durante un par de largos minutos sostuvo el móvil entre sus manos con la vista fija en el número de la última llamada, como hipnotizada.

Suspiró profundamente.

Deslizó el dedo pulgar sobre el teléfono y activó la opción de devolver la llamada. Muy cerca estuvo de colgar pero no encontró la decisión necesaria para hacerlo. Con el primer tono su corazón ya golpeaba con furia en su pecho. Al segundo, las manos comenzaron a humedecerse. Con el tercero y el cuarto sentía como le estaba costando respirar.

Al quinto, contestaron.

La garganta seca.

Unas palabras en un extraño y gutural idioma, paralizaron a Marta. Quería colgar pero continuó con el móvil pegado a la oreja. Más palabras en un tono más elevado, de pronto una pausa.

—¿Pavel?

Marta creyó entender lo que pasaba.

—¿Pavel? —repitió—. Se ha equivocado —dijo dispuesta a colgar.

—No, señorita, no me he equivocado. Está llamando desde el teléfono de mi buen amigo Pavel.

—Aquí no hay ningún Pavel, insisto que se ha equivocado.

Una suave sonrisa al otro lado de la línea.

—Entiendo, usted debe ser su amiga, Marta.

De nuevo el corazón galopando frenético.

—Al que conoce como Pau López Maral es en realidad Pavel Lavrov, veo que no le ha dicho nada, pero ya es tarde. No debió llamar a este número.

Marta miró el teléfono aterrorizada y lo dejó caer sobre el sofá.

Escondió la cabeza entre las manos y apretó con fuerza su pelo.

“¿Pavel?”

—¡Me cago en él!

Unos minutos más tarde los pasos de Pau descendiendo la escalera la sorprendieron en la misma postura. Se volvió hacia él. Puesta en pie le increpó en cuanto apareció en el salón.

—¡¿Quién coño eres, Pau, o Pavel o como quieras llamarte?!

El chico se detuvo.

—¿Pero, qué has hecho? —su semblante atemorizado sobrecogió a Marta.

Buscó el móvil con la mirada. Lo localizó junto a su novia. Al cogerlo descubrió con horror que la llamada aún permanecía activa.

—Tenemos que irnos ya —advirtió mientras recogía un jersey sobre el sofá— no tardarán en llegar.

No se equivocó.

Pasos acelerados que provenían de la cocina.

La joven pareja intercambió sus miradas.

—¡Vamos! —Pau estiró su brazo ofreciendo la mano a su novia a la que agarró con fuerza— abrieron la puerta de la calle y se dispusieron a salir.

Pero no fue posible.

Un tipo enorme, rubio de bote, con el pelo cortado a cepillo les impedía el paso. En su rostro una extraña mueca. A su lado una mujer de unos cuarenta años, morena ojos claros y fría mirada.

—Hola, Pavel, ¿o debería decir, Pau?

La mujer dio un paso al interior del chalet, al tiempo que la pareja de novios retrocedía.

—Revisad la casa —ordenó a los dos individuos que entraron por la cocina.

Pau volvió el rostro.

La mujer echó el brazo hacia atrás, cerró el puño y en el instante que Pau volvió a mirar hacia delante lo golpeó con inusitada fuerza lanzándolo contra la mesa del vestíbulo y cayendo a suelo.

Marta ahogó un grito.

La morena ladeó el rostro recogió el brazo sobre su hombro y lanzó el dorso de la mano sobre una desconcertada Marta, enviándola contra el hombretón que se la quitó de encima como si se tratara de la misma peste.

—¿Creías que no te encontraríamos, verdad? ¿Quién coño te crees que eres?

Pau optó por guardar silencio.

No del todo.

—Ella no sabe nada, déjala que se marche.

La mujer sonrió abiertamente.

—Sabes que eso no es posible —soltó con las manos en las caderas—. Bien, no tenemos tiempo, ¿me vas a decir dónde lo tienes?

—Te digo lo de siempre, no sé qué quieres, lo único que he hecho es empezar una nueva vida y…

A un gesto de ella el puño del gigante se clavó en el estómago de Pau. Marta se incorporó como acto reflejo para atender a su novio.

Apenas pudo dar un paso.

La mano del hombre se estrelló en su rostro lanzándola hacia atrás girando sobre sus piernas. El impacto, seco, de su cabeza contra la balaustrada y a continuación contra al borde de un escalón la hizo caer al suelo como un pelele. Tenía una ceja abierta, los labios partidos y una brecha junto a la sien.

—Ni una más en la cara, ¿entendido? —dijo la morena mirando al rubio— puede que nos haga falta, depende de Pavel.

Durante la siguiente hora el centro de los puñetazos y patadas fue Pau, se lo llevaron en volandas al piso de arriba. Marta permaneció inconsciente tumbada en el mismo lugar en el que había caído fulminada.

Los dos hombres que accedieron al chalet por la puerta de la cocina que da al jardín, registraban el salón a conciencia, al terminar le tocó el turno a la propia cocina y al dormitorio que ocupaba la pareja.

Marta abrió los ojos.

Le llevó unos segundos comprender dónde se hallaba y qué era lo que sus ojos le mostraban. Entre mechones de pelo localizó el salón, o lo que quedaba de él. Buscó el reloj de pared del vestíbulo.

“¿Las cuatro?”

“¿Las cuatro de la mañana?”

No se atrevía a mover un solo músculo. Sentía la garganta seca, con un extraño sabor. Punzadas intensas en un ojo y en los labios, sobre estas sensaciones destacaba un lacerante dolor de cabeza.

Unas piernas cruzaron frente a ella y se encaminaron escaleras arriba. Voces airadas, algo que rodaba por los aires. Movió los ojos buscando qué era lo que había caído no lejos del lugar en el que se encontraba.

“Una de mis maletas…”

De repente se le ocurrió una idea que por absurda le pareció perfecta, bastaba con tener un poco de suerte. Se incorporó lentamente. Le dolía todo el cuerpo, llevó la mano a la sien. Puesta en pie abrió la pequeña puerta bajo las escaleras y se coló en el interior, tras los instrumentos de limpieza, al fondo.

No supo el tiempo que estuvo ahí, debió quedarse dormida porque la luz del exterior se filtraba por los márgenes de la puerta. Agudizó el oído.

Silencio.

Una rápida sucesión de imágenes de lo vivido en las últimas horas le golpeó con dureza. Un miedo paralizante se apoderó de ella.

“Pau…”

Dejó pasar media hora en la que no escuchó ruido alguno en la casa. Cuando consideró que había reunido el valor suficiente, abrió la puerta de su escondite y se asomó. Poco a poco fue sacando una pierna luego la otra. Llevó la vista al piso de arriba. Atenta a cualquier ruido.

No se escuchaba nada.

Lentamente comenzó a subir las escaleras, peldaño a peldaño. Al llegar al último escalón se detuvo aguantando la respiración. Si había alguien en la casa, seguro que podría escuchar el golpeo de su corazón contra el pecho. Desde su posición podía ver la parte inferior de las piernas de Pau tumbado en la cama.

Paso a paso fue recorriendo los no más de seis o siete metros que la distanciaban del dormitorio. Se detuvo bajo el quicio de la puerta y se asomó. El rostro desfigurado de su novio, la habitación y el cuerpo cubierto de sangre.

Se acercó.

—Pau, no… —llevó una mano a la boca y se dejó llevar. Un reguero de lágrimas descendía por su rostro.

De pronto se vio volando y aterrizando sobre el cuerpo de Pau. Un golpe en la espalda como la coz de un caballo le había lanzado por los aires.

—¡¿Dónde hostias te habías metido?!

La cara pegada al deformado rostro de su novio, sus manos empapadas en su sangre, como su ropa. Se volvió con cautela mientras se esforzaba por levantarse temiendo hacerle daño.

—Vamos, date prisa, está muerto. Venga, no tengo toda la mañana —la voz gutural del gigante, en un extraño castellano le generaba un miedo atroz.

Un minuto después bajaban las escaleras cuando un coche aparcaba frente a la casa.

—Deprisa.

Salían por la puerta de la cocina cuando a Marta aún le dio tiempo a escuchar la voz de Patricia llamándola.

“Pati…”

12

Instinto

Rocío Prados se hallaba en su despacho desde primera hora de la mañana. Acababa de colgar el teléfono tras la breve conversación mantenida con el teniente coronel Useras. Habían localizado a una familia que aseguraba que un individuo se coló en un coche de los que se había detenido para socorrer a las víctimas del accidente. El propietario había interpuesto la correspondiente denuncia por robo.

“Tiene que ser él”.

Era la única interpretación, con un mínimo de lógica, que explicara por qué su pista se había difuminado y no hubiese rastro de él en los alrededores. Si continuaba en Madrid, hipótesis que defendería ante el que pretendiera que la olvidara, contaba con escasas opciones para esconderse. No en cuanto a número sino en cuanto a posibilidades efectivas.

Por la entornada puerta del despacho apareció el sonriente rostro de Mendía.

—Tengo entendido que llevas un buen rato aquí. ¿Te han echado de la cama o te has caído?

—Más bien lo primero, no he parado de moverme en toda la noche y aunque Jesús es un cielo, he preferido venir aquí.

El inspector jefe tomó asiento frente a su amiga.

—¿Qué te preocupa?

Rocío le habló de su reciente conversación con el teniente coronel. De sus sospechas sobre la ubicación actual de Gus. De lo que estaba pensando cuando apareció Mendía bajo el umbral.

—Sí, podría haberse colado en miles de casas, pero no es un plan efectivo a medio plazo, como apuntas. O también puede estar escondido en algún lugar abandonado.

—Tampoco le veo ahí.

—¿Entonces?

—Vuelvo a mi teoría sobre que alguien le está ayudando. Voy a pedir que revisen las cámaras que dan al portal del edificio en el que vivía, comercios, bancos, ya sabes, y las que haya en el interior. Es un edificio de gente de dinero y seguro que tienen algún sistema de seguridad. Gus no era una persona que recibiera muchas visitas, socialmente no era muy activo, con un poco de suerte quizá encontremos a alguien que le visitara.

—Creo que es un buen hilo del que te tirar. Por cierto, ¿cómo está Fernando?

Rocío chascó los labios.

—Aunque no lo quiera reconocer, está muy asustado, bueno, los dos lo están. El fin de semana ha sido complicado.

—¿Un robo?

—Eso parece, se llevaron dinero, el DNI y el reloj —la comisario dejó la mirada sobre la mesa, mientras, sus pensamientos se trasladaban al reciente fin de semana.

José Carlos Mendía la observaba en silencio.

“Solo falta que lleves la mano a la nuca y juegues con el pelo con aire distraído”.

Como si Rocío le estuviese escuchando copió paso a paso lo expuesto en la silenciosa frase de su compañero.

“No cambiarás”.

Sonrió a su pensamiento.

—Aquí me tienes, esperando a que regreses y me cuentes qué sucede por ahí dentro —con el dedo índice señaló la cabeza de su compañera.

—Perdona, es que me has hecho recordar una conversación que tuve con Pati ayer.

Mendía se retrepó en su asiento.

—¿Le ha pasado algo? No me digas que el puñetero Agustín Marcial ha…

—¿Eh? No, no ha dado señales de vida —su semblante trazó una suave sonrisa a la preocupación de su amigo— o quizá sí, según se mire.

Tras un repiqueteo en la puerta y la entrada de María Esther con dos cafés continuaron hablando.

—¿Puedes quedarte un momento? —pidió a María.

—Sí, claro —convino con el gesto preocupado— ¿sucede algo? ¿Fernando está bien?

Desde la época de Antonio Rovira como comisario, Rocío y María o María Esther, habían compartido muchas horas. Una, como subinspectora o inspectora y la otra como secretaria. Con el tiempo a ambas, como buenas amigas, les gustaba saber su opinión.

—Sí, con dolores y asustado, pero bien. Verás, le decía a José Carlos que ayer hablé con Pati. Me preguntaba —hizo un gesto con la cabeza en dirección a Mendía— si se confirmaba que lo de Fer había sido un robo. Tiene toda la pinta…

—Pero… —apuntó Mendía.

—Pero no deja de ser extraño. Hubiera bastado con pedirle a Fernando bajo alguna amenaza de pistola o navaja que le entregara la cartera y el reloj. Lo normal hubiese sido encontrarla en algún punto no lejano del lugar que aparcó.

—Te refieres a que hubo demasiada violencia.

—Sí, María, pero además, esto es lo que mi hija me ha hecho ver, existe una parecida puesta en escena con el asesinato de Saturnino García en el parque el viernes por la noche.

La secretaria y el inspector permanecían callados, mirando a la comisario.

—En ambos casos les robaron el DNI, no la cartera, y el reloj.

—¿A Fernando algo de dinero también no?

—Sí. —Rocío miró a su amiga— según Pati lo ha hecho para despistarnos un poco.

—¿Lo ha hecho? ¿Quién? ¿Despistar solo un poco a la policía?

Prados apuró un sorbo de café.

—En estos momentos me fumaría un pitillo, o dos… —intervino Mendía.

—Está convencida que ha sido Marcial. Dice que no tiene ningún sentido que el mismo día, con separación de unas pocas horas, roben a dos personas el DNI y le quiten los relojes. Si añadimos los SMS amenazantes que han recibido…

—Entiendo, y los cuarenta euros son, digamos, para no ponerlo todo tan fácil a la policía —señaló el inspector jefe.

—Eso es.

—Hemos comentado en alguna ocasión que Pati nos recuerda mucho a ti cuando comenzabas —dijo María— coincido con ella, es cuando menos, raro ¿no crees?

—Me gustaría saber qué haría en estos momentos Rovira, si fuera yo la que soltaba esta extraña teoría.

—Diría que lo probaras. Confiaba en ti plenamente, lo que sí sé con seguridad es que no te diría que lo olvidaras.

—Entonces la pregunta es. —María miró a sus dos amigos y luego fijó la atención en Rocío— ¿confías hasta ese extremo en tu hija?

El teléfono sobre la mesa de María Esther, en la sala, comenzó a sonar. La secretaria se puso en pie y abandonó el despacho justo en el momento en que los inspectores Díez y Cortázar aparecían bajo el dintel.

—Comisario… —Díez fue el primero en asomar la cabeza, acompañado de su habitual gesto con el índice empujando las gafas hacia arriba.

—Pasen.

—Ayer estuvimos en Venturada y…

—Ayer domingo era su día libre —intervino Mendía.

—Así es, inspector jefe, pero resulta que consideramos que era un buen momento para dar una vuelta por el pueblo y preguntar otra vez si alguien había visto algo.

—No estábamos tranquilos manteniendo opiniones tan dispares en un caso como este —Cortázar miró a su compañero— la cuestión es que en lugar de preguntar si habían visto el modelo de vehículo que abandonó el escenario del crimen y…

—Siempre tan técnico —le cortó Díez.

Cortázar le miró como si no comprendiese nada y continuó:

—Se nos ocurrió decir que buscamos el coche de su vecina, la señorita Marta Pinel, que creíamos que lo habían robado o se la habían llevado.

—La gente se lo tomó más en serio.

Mendía cruzó las piernas.

—¿Qué conclusiones han obtenido?

Los dos inspectores se miraron.

—¿Díez?

—Verá, inspector jefe, unos dicen que vieron el coche en cuestión el sábado, con ella y un chico en el interior. Otros, que el domingo, pero tenemos el testimonio de una niña de diez años… —llevó la vista a su libreta—… Carolina Ramírez, que asegura que pasó con sus padres el martes por la mañana, al volver del colegio, por delante de la casa de Marta Pinel, que la vio entrando en el coche acompañada de un señor muy alto y grande de pelo corto y amarillo.

Rocío se retrepó en la butaca.

—¿A qué hora?

—Coincide con el momento en que su hija y su novio llegaron a la casa.

—La niña dijo que parecía que jugaban a algo porque iban agachados y de la mano —apuntó Cortázar— vio como el hombre abría la puerta y empujaba a la chica al interior. En fin, que mi teoría sobre una discusión de pareja que explicara lo sucedido no tiene sentido. Ha sido secuestrada.

—Vayan a Científica para ver si tienen los resultados de las huellas recogidas en el escenario. Necesitamos ponerles nombre, ya.

—Sí, comisario.

—Cuando terminen quiero que vayan al dúplex en el que fue detenido Agustín Marcial y pidan las grabaciones de las cámaras de la zona y del propio edificio de los cuatro o cinco meses anteriores a su detención.

Cortázar y Díez se miraron.

Mendía se puso en pie.

—Sabemos que no es una tarea fácil. Se trata de averiguar si Marcial recibió alguna visita durante este tiempo.

—Para acotar inicialmente la búsqueda —Rocío tomó la palabra— céntrense en horarios después de la jornada laboral, por ejemplo, a partir de las siete de la tarde hasta la una de la mañana, de lunes a viernes. Sábados y domingo todo el día. ¿Lo han entendido?

—Sí, comisario.

—Si les vale de consuelo, Marcial no recibía apenas visitas. Es un trabajo urgente, es posible que esté escondido con alguna de esas personas que le visitaban —rodeó la mesa dispuesta a abandonar el despacho—. No olviden llevar la orden correspondiente.

—De acuerdo.

—Díez, Cortázar.

La pareja de jóvenes inspectores se detuvo.

—Muy buen trabajo.

—Gracias, comisario —soltaron al unísono al tiempo que esbozaban una amplia sonrisa.

—¡Ah! Por cierto, no fuimos los únicos a los que se nos ocurrió dar una vuelta por Venturada.

Rocío los observaba atentamente, en silencio, aguardando a que Díez continuara.

—Vimos a una intrépida periodista hablando con los vecinos.

—¿Mi hija?

Ambos asintieron.

—No se preocupe, siempre que la veamos estaremos pendiente de ella —dijo antes de despedirse.

Mendía se los quedó mirando mientras se alejaban.

—Son buenos, quizá les quede algo de…

—¿Labor de equipo?

—Sí, es posible, creo que tu marido y yo estábamos más compenetrados, pero lo llegarán a estar con el tiempo.

—Hacíais un equipo perfecto.

—Hacíamos, Rocío, hacíamos, siempre consideramos que éramos tres contigo.

Rocío se puso una chaqueta.

—Creo que a pesar de todos los años transcurridos aún no habéis entendido ni Jesús, ni tú, lo que eso significó para mí.

—¿A qué te refieres? —quiso saber mientras imitaba a su compañera poniéndose su cazadora.

—A lo que decías, a que me considerarais una más de vuestro equipo. Que la pareja con mejor fama de la comisaría acogiera a la primera mujer que entró aquí, con el machismo que había jamás lo podré agradecer como merece.

—Vale, ya está bien ¿a dónde vamos? Que te veo con mucha prisa.

Rocío se ajustó la pistola, al cruzar junto a su amigo le dio un beso en la mejilla y salió del despacho. Se detuvo frente a la mesa de la secretaria.

—María, la respuesta es sí, sí que confío en el instinto de Pati.

—Lo sabía.

—Nos vamos al parque de Manuel Becerra, no creo que tardemos mucho —blandió su móvil en el aire— si necesitas algo…

—De acuerdo. En cuanto llegue el informe de las huellas recogidas en Venturada te aviso.

—Bien. Gracias por… —mientras se alejaba señaló con el pulgar en dirección a su despacho.

Como respuesta recibió la mejor sonrisa del extenso repertorio de María Esther.

Patricia Prados había llegado a las oficinas de la GaZeta Negra dispuesta a compartir con su jefe la posesión del material que sustrajo del apartamento de Pau. El día anterior había decidido dar una vuelta por Venturada sin compañía. Fernando necesitaba descansar, si por él fuera no se separaría de ella ni un momento mientras Gus estuviera en la calle.

No fue fácil, pero con medias verdades consiguió que se quedara en su casa mientras ella se encaminaba rumbo al chalet de su amiga.

“Marta…”

Pensar en ella le producía una intensa presión en el pecho que le impedía hablar. Los ojos se anegaban de lágrimas, un miedo agudo mezclado con una profunda rabia se apoderaba de sus sentimientos. Con más motivo aún desde el momento que encontró a una pareja mayor que le aseguró que ese martes su hijo les fue a recoger para llevarles a pasar unos días en su casa y vieron como su querida Marta iba acompañada de un hombre extraño.

—¿Sabe? Conocemos a su madre, es muy buena chica. No me extraña que usted y Marta sean amigas.

—Por favor, llámenme de tú.

—¿Sí? De acuerdo, es que como eres periodista —señaló con un extraño orgullo— decía que es normal, porque tu madre, toda una comisario… Sí, sí, eres igual que ella, aquí todos sabemos lo que pasaste —soltó la mujer de corrido— ¿verdad, Serafín?

—Sí, lo sabe todo el pueblo.

Pati les dedicó una mueca agradecida.

—Como te decía, ese hombre no era su novio. Mi esposo y yo nos miramos, no nos gustó nada como la llevaba, como obligándola… —llevó la arrugada mano a la boca— ¿no me digas que era un secuestro? Y nosotros sin hacer nada…

—No podían saberlo.

Estaba convencida que la clave de todo se encontraba en los papeles de Pau. Entró con ellos en la redacción, a buen recaudo en el interior de una bolsa. Julia salió a su encuentro.

—¿Cómo estás? Digas lo que digas que sepas que tu cara refleja que estás agotada.

—Sí, lo estoy ¿está el jefe?

—Acaba de llegar.

Patricia dejaba la bolsa sobre su mesa de trabajo cuando su móvil comenzó a sonar.

“Número desconocido”.

Dejó que sonara un par de veces más antes de decidirse a responder.

—¿Sí? Dígame.

—Vaya a un lugar en el pueda hablar —pidió una extraña voz.

—¿Perdone? ¿Quién?

—No se lo repetiré más veces, salga de la revista y busque un lugar donde pueda hablar, si no, su amiga lo pagará.

Del semblante de la periodista se disipó todo resto de color. El miedo que la acompañaba en los últimos días tornó al mayor de los pánicos. Quería responder pero no era capaz de vocalizar palabra alguna.

—¿Me oye?

—Sí… estoy… saliendo —dijo mientras recorría la sala ignorando los gestos de la secretaria reclamando su atención.

—Dese prisa.

Bajó las escaleras de dos en dos sintiendo su corazón como un tren próximo a descarrilar. Al llegar a la calle tomó aire y miró alrededor, se sentía observada.

—Ya estoy.

—Lo sabemos, no la perdemos de vista. Escuche atentamente, su amiga Marta está con nosotros. Lo de su novio no estaba previsto, se nos fue de las manos.

Ser consciente de estar hablando con los asesinos de Pau no facilitaba las cosas. Se obligó a tranquilizarse en la medida de lo posible y tomar el mando de sus emociones, o al menos de parte de ellas.

—Solo queremos la documentación que Pavel Lavrov guardaba en algún lugar y…

—¿Quién? No conozco a ningún Pavel…

—Lo conoce como Pau, ¿ahora, si?

“¿Pau?”

—Sí…

—Como sabe, hemos registrado el chalet y no estaba ahí, aunque ya lo suponíamos. Hemos ido a su apartamento, la vimos allí…

“¿El gigante rubio?”

—Cuando llegaron lo hicieron con las manos vacías y cuando salieron llevaban una caja y una bolsa ¿me sigue?

Patricia dudaba entre negarlo todo o confesar.

—Sí, solo eran recuerdos de un amigo que…

—¡No me falte al respeto, niñata! —la voz camuflada tras un distorsionador se clavó en sus oídos.

—Pati, haz… lo que piden… solo quieren algo que debía tener Pau y… —un chasquido seco puso fin a la intervención.

—¡Marta! ¡Marta! ¿Estás bien?

—No lo volveré a repetir. No hará falta que le diga que nada de policía, ¿verdad? Mañana a primera hora volveremos a llamar, si no nos da lo que pedimos, su amiga lo pagará, y después su novio, su pequeña hermana, sus padres, su abuela, ¿quiere que siga?

—¿Pero cómo…?

El clic de fin de llamada golpeó en su cabeza como la más dura de las sentencias.

Se alejó unos metros más y dobló la esquina. Una calle estrecha sin apenas tráfico fue testigo de su silencioso sollozar. Se cubrió la cara con una mano, las lágrimas brotaban sin pausa.

“Marta…”

El relato de la amable pareja de ancianos de Venturada se confirmaba. Habían secuestrado a su amiga por algo que tenía que ver con Pau…

“¿Ha dicho Pavel… no sé qué? ¿Labor, quizá?”

La imagen, del que consideraba su amigo, con la cara destrozada le impedía dejar brotar lo que su monumental enfado con él le empujaba a soltar por la boca. Llevó la mano al bolsillo de la chaqueta, extrajo un pañuelo de papel, tras sorber varias veces se sonó la nariz.

Por su izquierda apareció Julia.

—Estoy aquí.

—Me tienes preocupada, pero tranquila, no te voy a obligar a que me cuentes nada. Don Emilio pregunta por ti, quiere hablar contigo para el número de mañana. Con la excusa de comprarle tabaco he bajado a ver si te encontraba.

Patricia arrojó el pañuelo en una papelera.

Había tomado una decisión, no le quedaba otra.

—Necesito que me hagas un favor.

—Lo que necesites.

—Al jefe dile que acabo de llamar diciendo que estoy tras una pista sobre el crimen de Venturada.

—¿Es verdad?

—No es mentira… —Patricia hacia visibles esfuerzos por no volver a llorar. Estaba cerca de compartir con Julia el robo a Fernando, la ceja partida, el secuestro de Marta, pero optó por callar, sería como poner a su amiga entre la espada y la pared.

—De acuerdo.

—Necesito que me bajes la bolsa que he dejado en mi mesa.

—¿Y sobre lo del traductor?

Pati negó con la cabeza.

—Puede que ya no haga falta —calló unos instantes— mejor llama a un mensajero y me lo envías a mi casa. Solo te puedo decir una cosa, Julia, me están siguiendo, no me preguntes más.

La secretaria no pudo evitar girarse con mal disimulo e intentar descubrir al posible perseguidor.

—No es broma, ¿lo harás?

—Sí, sí, claro, cuenta con ello.

Lo primero era hacer una copia de la documentación de Pau, lo haría en su casa. Una en papel y otra en pendrive.

Cuando la comisario y el inspector jefe se disponían a abandonar la comisaría un oficial salió a su encuentro blandiendo una hoja en el aire.

—Comisario, es el informe que me pidió esta mañana del fallecido en el parque de Eva Perón, el de Manuel Becerra, el pasado viernes.

—Gracias, Méndez.

En cuanto se acomodaron en el coche, Rocío puso toda su atención en el reducido informe. Tras un par de rápidas lecturas levantó la vista y miró a su compañero que conducía sorteando las concurridas calles de Madrid en unas fechas tan señaladas. Faltaban siete días para la Navidad.

—Está fichado como pederasta, ha cumplido cinco años de cárcel. Su comportamiento en prisión fue ejemplar, nada nuevo, es la estrategia típica de este tipo de delincuentes para salir cuanto antes. Su objetivo son las niñas hasta quince años. Está casado, tiene dos hijas y un hijo.

—Nunca podré entenderlo.

Durante varios minutos viajaron en silencio.

El inspector jefe atento a la circulación, faltaba poco para alcanzar su destino. La comisario, ansiando que lo que en esos instantes era como un nubarrón golpeando su cabeza dejara paso a la claridad. La culpa la tenía el informe recién leído. Lo que no acertaba a comprender era qué parte del informe había hecho mella en su subconsciente y por qué.

Aparcaron valiéndose de su condición de policías y pidiendo la colaboración a un compañero de la local, junto a la entrada principal.

—¿Pederasta, decías?

—Sí.

—El parque es un lugar habitual para ellos, pero no creo que su muerte haya sido en defensa propia, ¿una venganza, quizá?

—Es posible… —murmuró Rocío.

Llegaron junto al banco en el que fue asesinado Saturnino, la zona se hallaba acordonada y vigilada. Al verles llegar el oficial les permitió el paso.

—Alguien tuvo que ver algo. Era de noche, las farolas iluminan poco —Rocío miraba en torno— si estaba sentado ahí, la persona que se acercara o bien lo conocía o llegó por detrás.

—Si le conocía seguramente no se trata de una adolescente, quiero decir, que no es la forma en que una chiquilla se defendería, con un estilete. Lo normal es que saliera gritando después y…

Rocío cruzó los brazos. Elevó el mentón buscando un punto al otro lado del parque.

—Entonces, no lo conocía y vino por detrás, pero el que lo mató sí que le conocía a él.

—Tiene sentido.

—Al llegar he visto un colegio justo ahí detrás.

Los dos policías se miraron. Volvieron sobre sus pasos y preguntaron al compañero de la local por el colegio.

—Es un instituto, comisario. Al salir de clase suelen venir por aquí pandillas de chicos y chicas.

Diez minutos más tarde Rocío y Mendía entraban en el vestíbulo de la escuela. La decoración reflejaba la proximidad de la Navidad. Dibujos de los más pequeños pegados en distintos tablones seleccionados por cursos.

—Perdonen, estos días son un no parar. La obra de teatro, los exámenes finales, los concursos… —la mujer de recepción dejó las manos sobre el mostrador— disculpen, no han venido a escuchar mis quejas —sonrió—. ¿Buscan a su hijo?

Tras identificarse, Rocío tomó la palabra.

—Venimos por lo sucedido el pasado viernes en el parque y…

—Sí, pobre hombre. Unas alumnas lo reconocieron en las noticas de la televisión. Decían que parecía borracho, que no estaba bien.

—¿Podríamos hablar con ellas?

—Sí, por supuesto —la mujer se ajustó las gafas y consultó el ordenador— ahora están en un examen —miró su reloj— salen en diez minutos. Si les parece oportuno puedo pedir que las lleven al despacho del director en cuanto salgan.

Eso hicieron.

Tras realizar un par de llamadas la mujer les acompañó a dicho despacho. El director se mostró servicial en todo momento. Sí, sabía lo sucedido por boca de las dos chicas. No, sus familias prefirieron no ir a la comisaria porque no vieron nada, solo al hombre, no querían que sus hijas sufrieran una mala experiencia.

Rocío pidió hablar con sus padres. No tenía intención de involucrarlas en nada, solo quería saber por qué pensaban que estaba borracho.

Veinte minutos más tarde abandonaron el colegio, dejando a las nuevas heroínas satisfechas con su colaboración. Habían oído hablar de la comisario Prados y de su hija y querían ayudar.

—¿Agitar una rosa en el aire?

—Sí, debía ser la que encontraron a sus pies —convino Rocío— no la cogió en el parque, quiero decir que ahí no hay rosales.

—O alguien la tiró y el tal Saturnino la recogió o la llevó consigo.

Entraron en el coche sin dejar de dar vueltas a la declaración de las dos adolescentes.

—Según dicen, no mostraba la rosa a todo el que se cruzaba con él, solo a ellas… —murmuró Prados— concretamente a una de ellas, que fue la que pidió a su amiga que se marcharan, que el hombre comenzaba a asustarla.

—Es como si hubiese querido captar su atención, enseñándola la maldita rosa que no…

—¡Eso es, José Calos! —el semblante de la comisario se iluminó— creyó que se trataba de alguien que conocía o que esperaba encontrar. La rosa era su identificación.

—Es como si le dijera, oye que soy yo, mira ¿no ves la rosa?

—¡Exacto!

Mendía paladeaba la conclusión de su compañera, sabía que faltaba lo realmente importante.

—¿Quieres decir que la conocía o creía que la conocía? ¿Quedó con la chica y ella se echó atrás?

La comisario llevó la vista por la ventana.

—Lo que dices tiene sentido, pero no creo que sea lo que ha sucedido aquí. Diría que ese individuo quedó con una adolescente, que no conocía. Como una cita a ciegas y la rosa era su identificación.

Mendía la miró de reojo.

—¿Dónde se conocieron?

—En internet, en algún chat… —expuso como para sí misma.

—¿En un chat? Nunca he entrado, no sabría qué decir.

Rocío continuaba con la mirada en el exterior, pero sin ver nada más allá que sus pensamientos.

—No olvides que es un pedófilo. Posiblemente se hizo pasar por un chico de su edad y quedó con ella. No con estas amigas, sino con otra que no apareció o…

La comisario dejó la frase en el aire.

Mendía aguardaba expectante a que continuara, una vez más no era capaz de seguir los razonamientos de su jefa.

—No te sigo, Rocío, ya sabes que lo mío es más organizar que otra cosa.

Prados se giró hacia el conductor.

—Se trata solo de un presentimiento. No me puedo basar en pruebas, nada más que en suposiciones.

—A mí tus suposiciones me valen, ya lo sabes.

—Verás, creo que Saturnino no era el único que estaba en ese chat que no tuviera la edad convenida. Podría ser una venganza de alguien que conociera su nick o al azar. Si es así me pregunto cómo sabía que no se trataba de un adolescente y sí de un pedófilo.

El inspector jefe ladeó el rostro.

—Quizá reconoció el nick con el que su hija o alguien conocido chateó alguna vez, se hizo pasar por otra chica quedó con él y lo mató.

—Sí, podría ser, pero creo que falta algo que le dé sentido a todo.

El móvil de Rocío comenzó a emitir señal de llamada.

—Sí, dime María.

—Tengo el listado de los individuos que dejaron sus huellas en casa de la madre de Marta.

Rocío sonrió.

—Siempre me ha gustado tu manera de explicarte.

—Han tardado un poco más porque esperaban a la INTERPOL, son ciudadanos rusos, cuatro hombres y una mujer.

—¿Cuatro hombres?

—Sí, efectivamente el novio de Marta no era quien decía ser.

El asunto tomaba un cariz más preocupante aún, si se trataba de una mafia, la vida de la amiga de Pati peligraba más de lo que habían sospechado.

—Vamos para comisaría. Por cierto, pídele al inspector Corrales un listado de los pederastas que actúen en Madrid.

—Cuenta con ello. Te dejo el informe en tu mesa.

—Gracias, María.

Colgó.

—Rusos… —susurró Prados.

—¿Los que mataron a Pau eran rusos? —quiso saber Mendía mientras se detenía en el aparcamiento de la comisaría.

—Sí, y él también.

El semblante del inspector jefe se contrajo.

—¿Él? ¿Pau?

—Eso parece —dijo saliendo del coche.

13

Dass Parr

Gus abandonó la furgoneta enfurecido con su última víctima y con él mismo. No estaba disfrutando con las últimas cacerías. Sentía la tensión que le generaba el momento en la que no advertía el placer que siempre le había acompañado. Tenía que modificar la forma de acercarse.

No olvidó llevarse la documentación y el reloj del individuo que se hacía llamar en el chat Dass Parr, recogió la rosa que con el forcejeo se le había caído en el exterior de la furgoneta y la situó en el asiento del copiloto. Sacó varias fotografías, similares a las de Saturnino; un par de ellas del cuerpo y una tercera en la que se aprecia su propia mano dejando la rosa.

Mientras recorría los no menos de doscientos metros que le separaban de la zona transitada más cercana repasaba lo acontecido en los últimos minutos. Se subió el cuello de la cazadora y se caló la gorra de lana de tal manera que solo se apreciaban sus ojos.

Encendió un cigarrillo, se volvió hacia la furgoneta y negó con la cabeza. No podía permitir que volviera a suceder lo mismo. En el parque, con Saturnino, fue más sencillo, pero en ambos casos había dejado demasiado poder en manos de la suerte, de lo imprevisto.

“Eso no puede ser, no soy un maldito novato”.

“Pues no actúes como si lo fueras”.

Asintió a su parloteo interno, como siempre, estaba en lo cierto.

No fue sencillo abordar, ni a Satur, ni al personaje de Los Increíbles, cuando ellos esperaban ver a una niña de trece años. Apenas había espacio para establecer un diálogo a no ser que se tratara de algo similar a lo acontecido minutos antes. Para lo que sí que no había espacio era para ir más allá de un par de preguntas y menos aún para intentar un acercamiento basado en la confianza. Ellos esperaban a una niña y no estaban para perder el tiempo con el tipo que les abordaba.

—¿Me da fuego, por favor? —pidió Gus al hombre que se bajó de una furgoneta en el punto de encuentro.

Llevaba una hora esperando y no podía ser otro. Le vio con una rosa en la mano, vestido como un adolescente con su gorra incluida. Era más bajo que él y llevaba gafas redondas.

El hombre buscó en los bolsillos del pantalón, parecía nervioso.

—Vaya tarde ¿eh? Decían que no iba a hacer tanto frío —Gus llevó el pitillo a la boca.

—No lo encuentro —dijo asustado. No le daba buena espina el hombre de la cazadora y la gorra de lana. No, su mirada no le auguraba nada bueno.

Y llevaba razón.

—Espero no haberle molestado. Es que he debido perder el mechero… —soltó mientras se palpaba los bolsillos del pantalón y del chaquetón con ambas manos, el cigarrillo entre los labios, la mirada en su próxima víctima.

—No, no es molestia… A ver… —introdujo la mano en bolsillo trasero del pantalón— sí, aquí está, no fumo mucho —dijo a modo de excusa mientras encendía el Bic y acercaba la llama al pitillo de Gus.

—Gracias, ¿espera a Sola 13? —lo soltó sin más, como si le hablara otra vez del tiempo, como si fuera una pregunta corriente antes de la despedida—. Eres Dass Parr, ¿verdad?

El hombre se quedó inmóvil. El mechero se le cayó de las manos.

—¿Quién…? No, yo… no… no espero a nadie, yo… —su voz un inconexo balbuceo.

—Tranquilo, también he quedado con ella, me ha dicho que vendrá con una amiga. Menuda fiesta vamos a montar ¿eh, socio? —mientras hablaba Gus miró en torno—. Soy amigo de Divertido14, ¿te suena?

El hombre esbozó una estúpida mueca y asintió.

—El viernes estuve con él, en el parque de… ¿cómo se llama? Sí, Eva Duarte de Perón, cerca de la Plaza de Manuel Becerra, el que llaman el de Eva Duarte —ante el silencio del hombre esbozó una sonrisa torcida y añadió—: A ver, ¿no has escuchado las noticias? El muerto ese del banco, ¿sí?

La boca de Dass Parr a medio cerrar, lentamente miró a un lado y a otro, quería salir corriendo pero no era capaz de moverse.

Había llegado el momento de poner fin a la estúpida charla. Gus sacó veloz la mano del bolsillo, aplicó dos descargas al pedófilo en el cuello, no sin esfuerzo lo introdujo en la furgoneta y lo sentó en el volante.

—Te gustan las crías ¿eh? —afirmó mientras le agarraba de la nuca y estrellaba su rostro con inusitada violencia contra el volante al tiempo que las gafas se hacían añicos.

Se trataba de un detalle para la sagaz periodista.

“¿Lo pillará? Quizá su querido novio le dé una pista si se lo comenta”.

Su rostro dibujó una sonrisa ladeada a su ocurrencia.

Mientras se alejaba del lugar recordaba el asco que le producía rozar a estos individuos. No sabía por qué pero lo del estilete se había terminado. Le había llevado un par de intentos terminar con su vida. Nada de mancharse de sangre, ni de conversaciones absurdas. Habría que aprovechar la información del listado de otra forma.

Estaba cansado de las largas charlas en el ordenador para descubrir, primero, quién estaba detrás del nick y después generar la confianza suficiente para quedar cuanto antes. Mucho tiempo desperdiciado. El fin de semana no había sido fácil para chatear, Cela lo pasó en la cama y su madre amenazaba con visitarla.

—¿Para qué narices le dices que estás en la cama?

—Se me ha escapado, lo siento.

Gus giró sobre sí mismo y llevó ambas manos a la cabeza.

—Como se le ocurra venir… —bufó un par de veces sin dejar de moverse— como venga… —la señaló con el dedo— ¡la culpa de lo que pase será tuya!

—No, no vendrá, te lo prometo, de verdad.

Dio media vuelta y abandonó la habitación de invitados.

Al menos había tenido tiempo para hablar y quedar con Dass Parr. No entraba en sus planes terminar con la vida de la madre de Cela, sería un imperdonable error pero si le hubiese dado por aparecer no habría tenido otra opción.

Cela, después.

“¿No lo llaman daños colaterales? Pues eso”.

Cuando entró en la casa lo primero que hizo fue encerrarse en el cuarto de baño, darse una buena ducha y limpiar como pudo la cazadora.

Mientras se secaba contempló su imagen en el espejo. Asintió a su reflejo.

Había llegado el momento.

—Te arrepentirás, becaria…

Cogió el móvil y volvió a enviar el mismo SMS a Patricia. Algo le decía que el tiempo se le terminaba. La solución pasaba por huir con la nueva documentación, pero no estaba por la labor, no antes de poner fin a lo que dejó a medias algo más de cuatro meses atrás.

“¿No crees que ha llegado la hora de divertirse?”

—Sí, totalmente de acuerdo —afirmó a su voz interior.

Cela había pasado el fin de semana más preocupada por impedir la visita de su madre que por su fuerte catarro. La amenaza de Gus le resultaba todo lo que creíble que su curriculun demostraba. El lunes por la mañana se presentó en Peludos atiborrada de ibuprofeno y Couldina dispuesta a actuar de la forma más natural posible. La providencia se apiadó de ella y dejó a su madre en cama aquejada de lo mismo, un fuerte resfriado.

Cuando al terminar la jornada regresó a casa, su carcelero no estaba. Una vez más le embargaba la misma sensación dispar. Alegría por si le había dado por desaparecer o le habían detenido y angustia por no aprovechar el momento para presentarse en comisaria o llamar a la policía para advertirles que el asesino más buscado vivía en su casa y que no tardaría en regresar.

Era consciente de que ni le habían apresado, ni le iba a denunciar a la policía. Solo pensar que, por el motivo que fuese, Gus no caía en la trampa que le pusieran y huía, se le helaba la sangre. Sabía que el resto de su vida, aunque lo capturasen, debería mirar hacia atrás constantemente. Regresar cada tarde a su apartamento presa del pánico temiendo que hubiera alguien aguardando su llegada. Temer a cada instante no solo por su propia vida, si no por la de su madre, familia, amigos, todo aquel que tuviera alguna relación con ella.

Sí, se tomaba muy en serio sus amenazas. Sin embargo, poco a poco iba adquiriendo forma en su cabeza la idea de que algo tenía que hacer. En momentos como este, llenos de dudas, era cuando más se acordaba de la madre de Gus, de su relato, de su convencimiento de que no podía permitir que su hijo siguiera matando, tenía que impedirlo, como expuso el titular de la GaZeta “Aunque sea lo último que haga”.

Entró en la cocina con la intención de una cena rápida, necesitaba irse a la cama temprano, se encontraba muy cansada y todavía bajo los efectos del catarro. Se preparó un puré de calabacines y un sándwich de pavo. Con la cena en una bandeja tomó asiento en el sofá del salón y encendió el televisor.

“… como hemos venido informando a lo largo del pasado fin de semana, la policía cree que el móvil del homicidio de Saturnino García Palencia, ocurrido el pasado viernes, no fue el robo. Todo apunta a que se trata de un asesinato premeditado. Se desconoce cuál pudo ser…”

La cuchara cayó sobre el bol del puré y tras rebotar en la bandeja terminó en el suelo. Cela permanecía aún con el gesto de llevar la cuchara a la boca.

“Saturnino García, Saturnino García, Saturnino García, Satur…”

No era capaz de mover un solo músculo mientras su mente ahondaba en sus recientes recuerdos. Al haber pasado el fin de semana en cama no se había enterado de las noticias, sin embargo, ese nombre golpeaba con fuerza.

—Saturnino…

De pronto, varias imágenes se formaron en su mente. Imágenes sueltas sin aparente sentido, con el nexo en común de que todas ellas tenían lugar en su casa.

Sí… recuerda que estaba en el dormitorio que ocupa Gus cuando le oyó entrar en la casa, que salió aterrorizada temiendo que le sorprendiera y se encerró en el baño. Al salir le oyó hablar por teléfono con su madre, recuerda que se acercó. La puerta del baño se encontraba abierta, su cazadora tirada en el suelo, algo brillaba a sus pies.

“Un DNI…”

Llevó las manos a la cara. Juraría que el nombre del individuo de ese DNI era el de Saturnino García, pero no logra acordarse del segundo apellido.

“Lo tengo que encontrar”.

“…El hombre estaba fichado por abuso de menores. Había cumplido varios años de cárcel. La policía investiga si se trata de un ajuste de cuentas. La comisario Prados ha sido vista esta mañana en el lugar de los hechos acompañada de su mano derecha, el inspector jefe Mendía, a continuación han realizado una visita al colegio que se halla a escasos metros del parque Eva Duarte de Perón…”

El clic del pestillo de la puerta rompe la estatua en la que Cela se había convertido. Coge la cuchara del suelo y la limpia con la servilleta.

Los pasos de Gus se aproximan.

Siente los nervios a flor de piel como si le hubiese sorprendido haciendo algo que no debiera.

—¿Ya estás cenando?

Como respuesta asiente y le mira ofreciéndole la mejor cara de estar en pleno proceso gripal. Sus manos tiemblan.

—No tenías que haber ido a trabajar con el frio que hace.

—Ya, pero si no voy la que viene es mi madre… —asió el sándwich con las dos manos y le dio un buen bocado, era la única forma de controlar el absurdo estado de nervios que se había apoderado de ella.

“¿Absurdo?”

—¿No me vas a preguntar de dónde vengo? —sin aguardar respuesta se despojó de la cazadora, la colgó en el perchero y tomó asiento— tenías que haber venido. He estado viendo Madrid iluminado por la Navidad, he ido a la Puerta del Sol. No sé por qué, pero este año, así de repente, me siento muy atraído por estas fiestas —cruzó las piernas y llevó las manos tras la nuca satisfecho de su falso relato— jamás me había pasado. Me he metido en una cafetería y he merendado como si fuera uno más, ¿te lo puedes creer?

Cela llevó la vista a las manos de Gus y el antebrazo.

Él siguió su mirada.

“¡Mierda!”

—Un simple rasguño —dijo mirando el dorso de una de ellas, mientras se incorporaba— me voy a lavar que si no te mancho tu preciosa tapicería.

—Vale, yo recojo la cena y me meto en la cama.

—Descansa —Gus se perdió pasillo arriba.

Cela dejó los platos en el fregadero. Con las manos sobre los extremos de la pila y la barbilla pegada al pecho, suspira varias veces antes de lavar el bol y el plato del sándwich.

“¿Un rasguño?”

Mucha sangre para un simple rasguño. Un fotograma de la misma cazadora tirada en el suelo junto al DNI, manchada de un salpicado oscuro.

“¿Sangre?”

Mientras seca los platos niega con la cabeza como si no quisiera dar por válida la conclusión que su cerebro le ofrece. Si el viernes anterior llegó con la cazadora manchada, un DNI de un tal Saturnino García, que posiblemente sea el que hablan en las noticias, y esa misma tarde aparece en condiciones similares…

“No, no puede ser… le busca la policía, ¿cómo va a empezar a hacer lo mismo otra vez? No, no…”

—¿O sí?

Se secó las manos y salió de la cocina, al cruzar junto al perchero se detuvo.

“Y si…”

Agudizó el oído atenta a los ruidos que provenían de la habitación de Gus. El inconfundible sonido de la ducha llegó hasta ella. Miró la cazadora con ojos escrutadores. Respiró profundamente y la descolgó.

La ducha seguía abierta.

Eleva la chaqueta en el aire con una mano, la gira al tiempo que repasa visualmente su aspecto. Arrugó las cejas atraída por lo que parecía una salpicadura de un líquido oscuro y viscoso. Desliza un dedo por la manga izquierda y lo observa. Sobre su piel el color oscuro deja su lugar a un tono rojizo.

“¿Sangre?”

Niega con vehemencia.

No quiere saber.

Vuelve a colgar la cazadora, pero antes de encaminarse a su dormitorio y sentirse a salvo bajo el edredón, algo le lleva de nuevo al perchero, algo insistente que le empuja a estirar los brazos y hurgar en los bolsillos. Un paquete de tabaco, en uno, un par de mecheros, en otro. Dos pequeños plásticos en el bolsillo interior.

Sí, sin duda se trataba de lo que el tacto de sus dedos le proponía.

Los sacó.

“Ernesto Lupa Sánchez, Fernando Granada Mariate…”

Su mente los relacionó con el de Saturnino García.

“¿Tres…?”

Al comprender lo que significaba su hallazgo dejó caer los carnets de identidad al suelo, se agachó. De pronto, detuvo sus movimientos. Un terror profundo se adueño de ella, algo había cambiado en el ambiente, algo que se le agarró al estómago como un puño gigante y le empujaba a darse prisa.

Mucha prisa.

Pero ya era tarde.

Sí, ese algo era el silencio. La ducha hacía tiempo que no se escuchaba.

—No debiste hacer eso…

Cela se dejó caer al suelo, con la espalda apoyada en la pared cruzó los brazos sobre el rostro como si temiera una lluvia de golpes que no se produjo.

—¿Por qué sois tan cotillas las mujeres? ¡¿Eh?! —gritó Gus al aire mientras se hacía con los carnets—. Mi madre siempre hurgando en mis cosas y ahora tú ¡¿No podéis vivir sin meteros en los asuntos de los demás?!

—Lo… siento.

—Lo siento, lo siento ¡¿Cuántas veces has dicho los mismo?! ¡¿Cuántas?! —elevó el brazo en el aire con la intención de descargarlo sobre el rostro de la que fuera su compañera.

Cela escondió la cabeza entre los brazos temiéndose el peor de los golpes.

—¡¿Qué cojones hago ahora contigo?! Dime ¡¿Qué cojones hago?!

—No voy a decir nada, te lo prometo, no volveré a hacerlo…

Gus llevó ambas manos a la cabeza y asió con ímpetu mechones de pelo. Comenzó a girar sobre sí mismo. Ojos apretados con fuerza, como los labios.

—¡Mierda! ¡Mierda! ¡Mierda! ¡Joder! ¡Joder!

“Tranquilo, no ha pasado nada”.

Elevó la vista al techo.

—¡¿Cómo que no ha pasado nada?! ¡¡Para decir gilipolleces cállate la puta boca!!

“Relájate, todo está controlado, nadie sabe nada, solo tú y ella”.

—¡Cállate, joder! —detuvo su nervioso caminar de un lado a otro, de pie se inclinó con los codos apoyados en las rodillas.

Cela alzó la cabeza. Lo que vio la sobrecogió aún más. Su carcelero parecía discutir con alguien. Le ve levantar el rostro y clavar los ojos en ella. Un chasquido doloroso recorrió su cuerpo. La helada mirada de Gus muestra una ausencia total de emociones. Su semblante grave, serio, excepto por un atisbo de lo que creyó interpretar como una sonrisa cruel.

Cela se arrastró de espaldas sentada sobre el suelo pasillo arriba.

Gus de rodillas la seguía.

“No es el momento, lo sabes”.

“¿Qué harás con su cuerpo? Su madre llamará y…”

Gus se detuvo y agachó la cabeza con los ojos cerrados. Se mantuvo así unos interminables segundos. Lentamente se incorporó. Como si nada hubiera pasado en los últimos minutos estiró el brazo ofreciendo su mano a una aterrorizada Cela, que veía su fin próximo.

Muy próximo.

—Levanta.

La chica estiró su brazo con suma cautela, agarró casi sin fuerza la mano del asesino y se levantó convencida que en cuanto se pusiera en pie terminaría con su vida.

—Lo siento… —balbuceó.

—Lo sé. Eres una buena chica pero tu lado de mujer cotilla te pierde.

Cela no dijo nada.

—La culpa ha sido mía. Me estoy volviendo muy descuidado, no debí dejar la cazadora ahí, manchada como está. Sé que viste el otro carnet en el suelo del baño.

“¡Lo sabe!”

—Otro error mío. Quiero que sepas que solo he quitado gentuza de en medio. El de la cárcel, el que venía en el furgón, el del parque y… el de esta noche, eran todos unos malditos pedófilos. ¿Lo entiendes?

Cela asintió. Sus ojos en los carnets que él aún sostenía en las manos. Gus siguió su mirada. Dibujó algo parecido a una mueca. Cogió el DNI del novio de Patricia Prados y lo agitó en el aire.

—No, este no es de un pedófilo, que yo sepa —ladeó el rostro— es, digamos… un asunto que tengo pendiente.

La chica frunció los labios.

—Bien, vete a la cama.

—Sí.

—Te digo lo que ya te he dicho varias veces y no pienso volver a repetir. Si se te pasa por la cabeza denunciarme, te juro que lo pagarás, no solo tú, tu madre, tu familia, tus amigos, futuros novios y quien haya en Peludos —expuso aparentando una calma que estaba muy lejos de sentir. Su cuerpo le pedía reducir al máximo la escasa distancia que les separaba y escupir en su rostro cada sílaba, cubiertas en una capa de odio y rabia.

Pero no lo hizo.

Por propia experiencia sabía que era más efectiva una amenaza envuelta en una aparente calma que los gritos desaforados.

No se equivocaba.

Cela se convenció, si no lo estaba ya, que cumpliría su amenaza. Jamás en su vida había pasado tanto miedo concentrado en tan poco tiempo.

—Descansa —se echó a un lado y la dejó pasar.

14

El listado

Cuando el inspector Faustino Corrales entró en la cocina con la intención de desayunar, su mujer, Sofía, había preparado café y atendía el devenir de varias rebanadas en el interior de la tostadora.

—Nunca me haces caso, deberías estar en la cama, aún te queda una hora y media de sueño.

Sofía dio media vuelta y se abrazó al cuello de su marido.

—Y tú no te enteras que no estoy enferma, solo embarazada.

—Lo sé, pero estás de cuatro meses y…

—Y nada —dejó el dedo índice sobre los labios de Tino.

No había sido nada fácil que llegara ese momento. El inspector pensaba que era culpa suya. Una mujer como Sofía, tan guapa, tan inteligente, todo tan, tenía que poder traer los hijos que quisiera al mundo. Costó, pero al final lo consiguieron.

El salto de las tostadas rompió el hechizo en la pareja.

Las noticias de la pequeña televisión atrajeron el interés del inspector.

“… el cadáver fue hallado por empleados del departamento de limpieza a primeras horas de la pasada madrugada en el barrio de Moratalaz, en Madrid, en el interior de una furgoneta. Se cree que pudo tratarse de un robo con violencia. De momento solo ha trascendido que el cuerpo pertenece a un individuo de unos treinta y cinco años de edad, se desconoce su identidad, puesto que no se halló ni documentación, ni dinero. La cartera fue encontrada en el suelo de la furgoneta. Seguiremos…”

—¿Qué te pasa, cielo?

Sofía observaba con preocupación el sutil cambio de semblante de Tino escuchando las noticias mientras mordisqueaba distraído una tostada de pan con aceite. Los ojos con su habitual expresión de sorpresa, más abiertos de lo normal, parecían próximos a abandonar sus órbitas.

—No lo sé exactamente. Es el segundo hombre en cuatro días que aparece muerto sin documentación, pero con la cartera —dio un sorbo al café.

—¿Te refieres al del parque?

El inspector asintió mientras llevaba de nuevo la vista al televisor y otra tostada a la boca.

“…los testigos del hallazgo aseguran que tenía el rostro y el cuerpo totalmente cubierto de sangre, unas gafas redondas rotas…”

—Desde que te trasladaste al departamento de informática ya no llevas estos casos, ¿qué te preocupa?

Antes de contestar apuró el último sorbo del café, se limpió los labios con la servilleta y miró a su mujer.

—Si dicen que ese hombre —señaló el televisor con el dedo— está fichado por pederasta me meteré en un lio. Tengo que irme, cielo, luego te cuento.

—Ven, anda, deja que te arregle el nudo de la corbata —Sofía aprovechó para darle un beso lento y acariciar sus rizos rojizos. Sabía que era una forma de relajar a su nervioso esposo.

—Que tengas un buen día, ya verás como al final todo se arregla.

—Gracias, tu también.

De camino a la comisaría el inspector daba gracias, una vez más, por tener como compañera de todo a una mujer como Sofía. Hasta el momento no había logrado descubrir que podía haber visto en él.

Su atención fue a las noticias.

“¡El listado!”

A diario intentan colarse muchos hackers en todo tipo de servidores de grandes compañías, de la policía también. Tino disfruta impidiéndoselo, pero unos días atrás dio con un insistente hacker, casi tan listo como él, que pretendía hacerse con el listado de pederastas de Madrid.

Creyó haberle hecho desistir.

“Quizá lo ha conseguido de la Guardia Civil o…”

Un regusto amargo le acompañó durante todo el trayecto. Esas dos muertes, con similares circunstancias extrañas, no podían ser fruto de una coincidencia.

—Tres con la del novio de Pati ¿estará relacionado?

Descendió del autobús y aceleró el paso. Se reprendió por su absurdo razonamiento. Fernando no podía guardar relación alguna con las recientes víctimas, con más motivo si se confirma que el encontrado esa misma madrugada estaba también fichado por pederasta.

Lo primero sería enterarse de la identidad del fallecido en Moratalaz y comprobar el maldito listado, después, asumir su culpa si el hacker había logrado aprovechar alguna torpeza suya.

“Si me echan lo tendré merecido”.

Una punzante sensación de angustia lo acompañó durante los últimos metros rumbo a la comisaría. Sofía y el hijo que venía en camino lo eran todo para él. Suspiró con fuerza antes de acceder al interior.

—Buenos días, Goyo ¿se sabe quién es la víctima de Moratalaz? el de la furgoneta.

El oficial de recepción asintió.

—Creo que sí, Tino. Mira —señaló con el brazo extendido— por ahí van Díez y Cortázar —acaban de llegar de reconocer el escenario.

—Gracias.

Cinco minutos más tarde el inspector Corrales se hallaba sentado en su puesto de trabajo escribiendo en una hoja el nombre que sus compañeros le habían facilitado. No les fue difícil conseguirlo siguiendo el rastro de la documentación de la furgoneta y sus antecedentes en tráfico.

“Ernesto Lupa Sánchez”.

Sobre el nombre anotó el del primer cadáver.

“Saturnino García Palencia”.

Con rápidos y nerviosos movimientos de los dedos sobre el teclado localizó el listado.

—Vamos allá…

Sentía el pulso muy acelerado, normal en él cuando se hallaba ante situaciones que le generaban un absurdo estrés, como las definía una vez superadas. Con la mirada sobre el monitor recorría cada línea, en la que se reflejaban la identidad y los motivos del encarcelamiento de los acusados por pederastia en Madrid. Detuvo la búsqueda con la vista fija en un punto en concreto.

—Saturnino…

Llevó la vista a su papel.

—Saturnino García Palencia —ambos apellidos coincidían. Ladeó el rostro mientras continuaba revisando el listado— a ver… sí, aquí está, Ernesto…

De nuevo la vista en su papel.

“… Lupa Sánchez”.

Instintivamente siguió repasando el listado, al terminar esbozó una media sonrisa de satisfacción. Al menos el nombre del novio de Pati no había aparecido.

Lo siguiente era comprobar si el hacker había conseguido al fin su objetivo. Durante varios minutos estuvo tecleando en silencio sin apenas atender los comentarios de buenos días de sus compañeros conforme entraban en la sala. Al terminar la comprobación, imprimió el listado, se encaminó al despacho de la comisario dispuesto a asumir las consecuencias de su ineptitud.

Sí, habían descargado una copia. No, hasta el momento no había podido localizar la ubicación del hacker pero no pararía hasta lograrlo, lo prometo. Esta sería la conversación que más o menos esperaba mantener con Rocío Prados.

Cuando se aproximaba a la puerta del despacho de la comisario miró a María Esther que se hallaba enfrascada en lo que estuviera escribiendo frente al ordenador.

—¿Está Rocío…? —con el pulgar señaló a su derecha.

—Sí, Tino. Está con Mendía, Díez y Cortázar. El asesinato de esta mañana en Moratalaz va a traer cola.

El inspector Corrales apretó los labios.

”Dímelo a mí”.

—Gracias.

Se detuvo frente a la puerta y golpeó con los nudillos. Tras el permiso de Prados entró en el despacho. En su mano una fina carpeta con el listado y los nombres de las dos víctimas marcados con rotulador amarillo fluorescente.

Rocío conocía a Tino desde antes de que entrase en la academia. Su semblante le decía que algo no iba bien, aunque tratándose de él seguramente el significado correcto sería, a ojos del inspector, que algo iba rematadamente mal y asumía la culpa.

—Buenos días, comisario, traigo el listado de pederastas de Madrid —dijo con el brazo estirado.

—Buenos días, inspector —Prados se hizo con el informe— ¿algo a destacar?

—Sí, eh…, las dos víctimas, la del parque del pasado viernes y la de Moratalaz aparecen en el listado. Ambos han cumplido condena pero en diferentes prisiones.

Rocío encontró rápidamente los nombres.

—¿Se trata de un justiciero…? —preguntó a nadie en concreto mientras leía la lista desde el comienzo.

Tino sentía sus manos humedecidas. Su alto sentido de la responsabilidad le afectaba sobremanera.

Rocío levantó la cabeza, escudriñó el semblante del inspector y pidió a Díez y Cortázar que buscaran cualquier tipo de relación que pudiera haber entre las dos víctimas.

—Hagan una copia —les entregó el listado— si esta lista es importante para alguien, me temo que la siguiente víctima también saldrá de aquí.

—Nos ponemos con ello.

—Por cierto, ¿cómo llevan la revisión de las cámaras?

—Hemos conseguido las del exterior del edificio, en los pasillos no hay por aquello de la intimidad. También tenemos las de dos bancos próximos y cuatro locales comerciales.

—Bien, buen trabajo, sé que no hay que decirles que tenemos prisa, pero no quiero que por ello se aceleren, ¿me entienden?

—Claro, como siempre, comisario —afirmó Cortázar. Ambos inspectores abandonaron el despacho.

Rocío dejó pasar unos segundos. Mendía había realizado un examen similar al de su compañera en el rostro de Corrales.

—Hay algo más.

—Siéntate y cuéntanos de qué se trata.

El inspector tomó asiento junto al inspector jefe. Carraspeó un par de veces, frunció los labios y se dispuso a asumir las consecuencias de su negligencia.

—Creo que tengo culpa en las muertes de esos individuos.

Rocío y José Carlos cruzaron sus miradas. Ambos se retreparon en sus respectivas butacas.

—¿Cómo que tienes culpa? ¿Qué quieres decir? ¿Los conocías de algo? ¿Quedaste con ellos? —Mendía soltó la batería de preguntas atónito por la confesión del que consideraba una excelente persona.

—¿Eh? —Tino se giró hacia el inspector jefe, en su rostro una mueca extraña. Agitó la mano en el aire con vehemencia—. No, no, que va. No los he visto en mi vida.

—Sin embargo, crees que tienes algo ver con sus muertes.

—Así es, comisario.

Durante los siguientes diez minutos les explicó lo que cree que había tenido lugar el pasado miércoles mientras estaba trabajando en un caso de blanqueo de dinero. Todos los días se encontraban con ataques al servidor pero los podían contrarrestar. Habló de un hacker insistente en un archivo concreto, creyó que lo había disuadido y continuó con su trabajo.

—Hoy he confirmado que al final entró en ese archivo.

—¿El listado de pederastas?

—Sí. Se hizo con una copia —admitió— si no se lo hubiese permitido es muy posible que no hubieran muerto y…

Mendía cruzó las piernas, echó un vistazo a sus flamantes deportivas y negó con el índice en el aire.

—No lo creo, quién quiera que esté detrás lo habría conseguido de todas formas. Es más, me atrevería a asegurar que le da igual el nombre, irá a por aquel de la lista que pueda localizar.

Tino no entendía nada.

—Ha sido un error imperdonable mío que…

—Todos cometemos errores, Corrales, yo el que más —esbozó una sonrisa ladeada mirando a Rocío— si se te había pasado por la cabeza que se tomaran medidas contra ti, te adelanto que eso no va a suceder.

—¿Puedes localizar desde dónde lo descargaron?

—De momento no he podido. Haré todo lo que esté en mi mano. El hacker este es bueno. ¿Saben? —miró a uno y a otro—. Pensaba dimitir para que no se vieran obligados a echarme y…

—¿Dimitir, dices? —Mendía se puso en pie— ¿qué te parece Rocío? ¿Aceptamos su dimisión? —propuso con tono de sorna.

—Me parece que lo que tenemos que hacer ahora es trabajar. Es muy importante que des con ese individuo.

—Sí, lo sé.

Cuando Prados y Mendía se quedaron solos regresaron al tema que les ocupaba antes de la aparición de Corrales. El segundo cadáver encontrado recordaba al del pasado viernes y si Patricia llevaba razón, era el tercer acto violento de quién estuviera detrás, contando con el ataque a Fernando. Si el planteamiento era correcto, Agustín Marcial seguía en Madrid y no estaba dispuesto a irse.

—Dos rosas en ambos escenarios no son fruto de la casualidad —murmuró Rocío, como si quisiera apoyar la tesis de su hija.

—¿Por qué crees que no dejó ninguna en el coche de Fernando? Suponiendo que se trate de él.

Prados le miró unos instantes.

—Se trata de algo parecido a una cita, él o las víctimas llevan la rosa. Con Fernando es diferente, no le ataca porque crea que es un pedófilo, sino por Patricia.

—Habría que ponerle vigilancia, Rocío.

La comisario esbozó una sonrisa agradecida.

—No puedo dejarme llevar por el papel de madre. No contamos más que con su intuición, se nos echaría la prensa encima —calló unos segundos— además, no sería justo.

El inspector jefe se puso en pie.

—Es posible, pero estaría a salvo. Piénsalo —dijo mientras se encaminaba hacia la puerta— voy a echar una mano a Díez y Cortázar con las revisión de la cámaras —mintió. Por la cabeza del inspector jefe desfilaba una idea que pensaba poner en práctica desde ese mismo momento.

—De acuerdo.

Los pensamientos le llevaron a su hija y a la propuesta de su compañero. A pesar de las sospechas que albergaban no contaban con la información suficiente para solicitar una patrulla de protección para Patricia. Sabía que no se quedaría en casa, haría lo que ella misma hubiese hecho si se encontrara en su lugar; seguir con su vida y con su trabajo.

“Pero esto no me hace sentir mejor”.

Se hizo con varias hojas en blanco y comenzó a escribir todo lo que había sucedido desde que Gus se fugó. A un lado, su libreta con las anotaciones de las conversaciones mantenidas desde entonces.

Escribió:

“Agustín Marcial asesina en la prisión de Alcalá Meco al Fini, que cumplía prisión por pederasta. El preso que le acompañaba en el furgón era Julio Ramón Ruiz Crisón, cabecilla de una red de pedófilos, asesinado tras el accidente de circulación”.

Repasó lo escrito con sus notas de la libreta.

De la muerte del Fini contaban con varios testigos del comedor de la cárcel, de la de García Crisón, no. Sin embargo, su muerte, de extrema violencia, acaecida sin duda por causas ajenas al accidente, como lo indica el hallazgo cerca del lugar de una piedra de considerables dimensiones empapada en sangre, apunta a Gus como autor material.

“No ha podido ser otro”.

Continuó escribiendo.

“Una semana más tarde termina con la vida de Saturnino García Palencia y dos días después con Ernesto Lupa Sánchez. Se hace con la documentación de ambos”.

A continuación trazó unos grandes interrogantes.

“¿¿Después de abandonar el parque va a casa de Fernando, lo espera, le roba y le rompe la nariz contra el volante?? ¿Es un maldito mensaje?”

“¿Y si no se trata de Agustín Marcial y es…?”

La comisario levantó la vista de la hoja, su instinto de policía le decía que el planteamiento de su hija contaba con todo lo necesario para resultar un hilo consistente del que tirar. Sí, pero no era suficiente para solicitar protección.

De repente sintió la necesidad de hablar con ella.

Cogió el móvil.

Un familiar sonido en la puerta dio paso a la entrada de María Esther con una carpeta en la mano.

—Es el informe de los rusos, Rocío.

—Gracias.

Cuando la secretaria se marchó dudó unos instantes entre continuar con la intención de hablar con su hija o leer el informe.

Pulsó el nombre de Pati.

Un repetido y constante tono se coló en sus oídos.

—Comunica… —susurró mirando la pequeña pantalla.

Agitó la cabeza como si quisiera eliminar los malos pensamientos y abrió la carpeta. Cuando terminó con la segunda lectura una punzada de angustia se apoderó de ella. Una vez más se interponía entre madre e hija la condición de policía frente a la de periodista.

Se preguntaba si debía compartir con Pati la naturaleza de la banda que retenía a su amiga Marta. Las huellas recogidas en el chalet de Venturada, a las que la Organización Internacional de Policía Criminal (INTERPOL) había puesto nombre, mostraba a una organización sin escrúpulos, se creía que estaba liderada por una mujer, propietaria de uno de los juegos de huellas encontrados. Entre sus especialidades estaba la extorsión, el blanqueo de dinero, el tráfico de personas, la prostitución. A varios de sus miembros también se les acusaba de delitos de asesinatos con torturas.

—Como Pau…

Dejó el informe e intentó de nuevo contactar con su hija sin haber decidido si compartir o no la información.

“Sé que no debo”.

Pulsó el botón de llamada.

Tras los cinco tonos escuchó la voz del contestador:

“Soy Patricia Prados en estos momentos no puedo…”

Un sudor frío recorrió el cuerpo de la comisario.

Llamó a la GaZeta Negra.

—No está, comisario —dijo Julia— ha dicho que va tras una pista en el caso de Venturada.

—¿No ha dicho a dónde ha ido?

—No, pero cuando llame o aparezca por la redacción le diré que quiere hablar con ella.

—Gracias.

Una vez más esa incómoda sensación en el estómago.

Por medio de un mensajero, Patricia había recibido de Julia la documentación que llevó a la GaZeta esa misma tarde con el firme propósito de compartirla con su jefe, Emilio Cortijo, hasta que la llamada recibida de los secuestradores le empujó a cambiar de planes.

Por la noche había completado tres copias. Una para ella. Otra la introdujo en un sobre para su jefe, la tercera en otro para su madre. En ambas incluyó sendas notas en las que explicaba todo lo que sabía hasta el momento.

Cuando terminó se quedó observando ambos paquetes.

“¿Demasiado peliculero?”

Sabía que a la mañana siguiente llamarían los secuestradores y no le quedaba otra que llevarles los papeles de Pau. Desconocía de qué trataban pero fuese lo que fuese eran de vital importancia para ellos.

Pasó la noche en vela, rodando en la cama de un lado a otro. La imagen de Gus se mezclaba con la de Marta, Pau y Fernando. Excepto cuando abrió los ojos en casa de Gus, amordazada y se convenció de que su objetivo era matarla, jamás había sentido tanto miedo e impotencia como en esos momentos. Ni siquiera era capaz de decidir cuál era su primera preocupación. ¿Marta?, un pinchazo intenso se clava en su estómago cuando se acuerda de ella y trata de imaginarla en poder de esa gentuza. ¿Gus? Sabe de lo que es capaz, ha incluido a su novio en su enferma venganza y ha vuelto a matar. Se podía considerar que estaba en peligro por ambos bandos.

A la mañana siguiente, con la excusa de tener una reunión desayunó rápido y se fue. Echó los sobres al buzón, cuando llegaran a su jefe y a su madre o bien todo había terminado y sería ella misma la que les contara qué había pasado o…

“Mejor no pensar en ello”.

La tercera copia la había guardado en un cajón de la ropa en su dormitorio.

En lugar de ir a la GaZeta llamó para decir que estaba tras una buena pista del caso de Venturada y aguardó la llamada de los secuestradores en las inmediaciones de Pozuelo, donde vivía.

No tuvo que esperar mucho.

Había valorado decirles que necesitaba más tiempo para encontrar lo que le pedían. Que si ellos no habían sido capaces de lograrlo ella tampoco lo podría conseguir en tan pocas horas. Sin embargo, la imagen de su mejor amiga en sus manos se lo impedía.

“Lleva al menos una semana secuestrada”.

La pantalla del móvil se iluminó.

“Menos mal que la he visto”.

Se reprendía por no haber vuelto a subir el volumen desde que salió de casa. Encendió la grabadora, activó el altavoz y tras respirar profundamente varias veces se dispuso a contestar la llamada.

—¿Sí?

—¿Tiene lo que le pedimos?

—No lo sé, he encontrado una documentación pero está en un idioma que desconozco. No sé si es lo que quieren.

—Es muy posible, nos la da, lo comprobamos y después soltamos a su amiga.

Patricia sentía como el temblor de sus manos poco a poco iba contagiando a su tono de voz.

—¿Qué nos garantiza que cuando lo tengan en su poder nos dejarán libres?

El individuo de la voz grave continuó hablando como si no la hubiese escuchado.

—En el kilómetro 45 de la N II salga por el primer desvío, verá un hostal llamado El Encuentro, aparque delante, rodéelo y espere. Se trata de un lugar en el que vemos quién llega y quién sale. Nada de policías, nada de avisar a su madre. Tiene hora y media.

—Quiero hablar con…

—Confío que no haya cometido la torpeza de hacer copias, existen medios para saber si los archivos se han fotocopiado o no.

El sonido de fin de llamada dejó su frase a medias.

Se quedó mirando la pequeña pantalla.

“¿Es verdad? ¿O solo pretende acojonarme más de lo que estoy? Poco importa ya…”

Consultó el reloj, dejó el móvil entre las piernas y escondió durante unos segundos la cabeza entre las manos. Antes de ponerse en camino revisó la grabación.

—Parece que algo sale bien.

Sacó la pequeña cinta, la cambió por una virgen, y la guardó en la guantera.

Una de las frases dichas por el secuestrador se repetía con insistencia en su cabeza.

“Nada de avisar a su madre”.

No sabía si se trataba de una buena o mala noticia que supieran quién era. Si habían seguido a Pau hasta Venturada, suponiendo que lo llevaran vigilando tiempo atrás, sabrían quiénes eran los cuatro amigos. Entraba dentro de lo probable que quisieran evitar a la hija de la comisario, mientras fuera posible, pero la muerte de Pau y como consecuencia la pérdida de la documentación les había llevado a contactar con ella.

Su teléfono volvió a sonar.

“Mamá…”

Mientras decidía si contestar o no la llamada, saltó el contestador.

“Lo siento…”

Necesitaba un empujón de ánimo, de saber que estaba haciendo lo correcto. Ajustó el retrovisor interior del coche y clavó los ojos en su reflejo.

No, no le gustaba lo que veía.

Eran los ojos de una chiquilla asustada. Decidió hablar con ella.

—Eres una periodista que hace muy bien su trabajo, al menos eso te dicen en la redacción. Ahora vas tras unos secuestradores. Olvida que tu amiga está implicada y que tu madre es comisario de policía. Sí, sé que no es fácil pero dime una cosa, cómo periodista ¿qué harías? —calló unos segundos sin apartar la mirada del pequeño espejo— ¿llamarías a tu madre? —instintivamente negó con la cabeza—. ¿Les llevarías la documentación a los secuestradores?

Aguantó su propia mirada aguardando una respuesta que tardaba en llegar. Si fuera ajena a todo y alguien implicado le pidiera su opinión, diría sin lugar a dudas que no se le ocurriera ir al punto de encuentro porque una vez que tuvieran en su poder lo que querían nada les impedía terminar con la vida de ambas, como ya hicieron con Pau.

—¡Joder, son unos asesinos! —golpeó el volante con rabia—. ¿En qué narices estoy pensando?

Una vez más su teléfono volvió a emitir el sonido de llamada.

“Fernando”.

Una vez más lo dejó sonar hasta que saltase el contestador.

Unos segundos después recibió un SMS que le avisaba de un mensaje en su buzón de voz.

Se puso en camino.

No veía otra solución que dejar que las cosas sucedieran. Si llamaba a la policía, Marta moriría y los secuestradores no pararían hasta que les diera lo que pedían, pero ya sería tarde, porque su madre y su jefe habrían recibido los sobres y ni uno ni otro miraría para otro lado.

La única posibilidad, por reducida que la viera en esos momentos, era seguir las instrucciones recibidas y rezar.

Rezar mucho.

Cuando se puso en camino un coche partió tras ella.

Fernando se despertó intranquilo. Las últimas noches no habían sido plácidas, entre el dolor, la incomodidad de la sujeción que le habían puesto en la nariz y la dificultad para respirar, pegar ojo se convertía en una tarea imposible.

Estaba de baja en la agencia de publicidad, se aburría en casa, puso la televisión y se enteró del asesinato del barrio de Moratalaz esa misma madrugada. Sintió un cierto nerviosismo al comprender que el modo empleado era similar al que sufrió él. El rostro sobre el volante, el robo de la documentación, la nariz partida. La diferencia, y no era poca, radicaba en que el individuo de las noticias había sido asesinado y él no.

“¿Gus?”

La teoría de su novia cobraba cada día más sentido, pero lo que no acertaba a entender era por qué iba un preso fugado a matar a esas dos personas e ir a por él.

Tras vestirse cogió el teléfono y llamó a Patricia.

“El teléfono al que llama…”

Cuando saltó el contestador dejó un mensaje.

—Pati, no sé si has escuchado las noticias de esta mañana, imagino que te habrás enterado. Han asesinado a un individuo en Moratalaz, le han robado el DNI, bueno, luego hablamos, llámame cuando puedas. Un beso.

Probó con la redacción.

No, no estaba allí. Estaba en la calle por cuestiones de trabajo. Le daría su recado en cuanto llamase o volviera.

Lo intentó en su casa.

Nadie contestó. Consultó su reloj. Era muy posible que Berta estuviera llevando a la pequeña Esther al colegio.

Quizá Patricia había apagado el móvil para que no la molestaran del trabajo y estaba en su casa. Decidió ir en su coche a comprobarlo.

Se había prometido no perderla de vista pero ella no colaboraba en absoluto. No solo eso sino que tenía la sensación que desde que le atacaron procuraba evitarle con la excusa de que tenía que descansar y recuperarse.

Abandonó la autopista de La Coruña, tras dejar atrás la carretera de Castilla accedió a la Avenida de Europa, daba un poco más de vuelta pero su estómago le pedía pasar por un panadería que conocía muy bien.

“¿Patricia?”

El Mini que acababa de ver detenido en sentido contrario parecía el de su novia. Por el espejo retrovisor comprobó la matricula. Sí, era el suyo. Cogió el móvil, activó el manos libres y llamó mientras giraba en la siguiente rotonda para dar la vuelta.

Tras las cinco señales de llamada el buzón de voz se dejó oír en el interior del vehículo. Sin saber por qué, quizá porque no quería que pensara que la estaba siguiendo o por no agobiarla, optó por no dejar otro mensaje. Al terminar de trazar la rotonda vio a lo lejos como el Mini se ponía en marcha.

“Si está en la calle por trabajo quizá vaya a Venturada”.

Bastaron unos pocos segundos para borrar ese destino como posible. Patricia acababa de girar a la izquierda buscando la M40.

—La pierdo, la pierdo…

La vio colarse entre varios coches, durante un eterno minuto desapareció de su vista. Dudaba entre continuar con su persecución, arriesgándose a que ella se diera cuenta y, con toda la razón, le recriminara su actitud o abandonar.

La falta de decisión no dejaba de ser una decisión.

Lo que le empujaba a seguir tras ella era la ausencia de respuesta a sus dos llamadas y al mensaje dejado en el buzón de voz. Cierto que, tal y como les había sucedido a ambos en otras ocasiones, podía estar ocupada en alguna reunión. Pero esta vez era diferente, la había visto dentro de su coche, sola.

—Algo pasa.

Veinte minutos más tarde cuando el Mini se incorporó a la NII, sus temores aumentaron. Su cabeza trabajaba incansable intentando deducir el lugar al que se estaba dirigiendo. Partiendo de la base de que la tarde anterior iba a compartir con su jefe la documentación de Pau, quizá se encaminaba al encuentro del traductor.

Negó con la cabeza. De ser así, se lo hubiese confirmado Julia. Tampoco explicaba el porqué de su silencio.

Los kilómetros pasaban, su novia continuaba en dirección Barcelona y él sin haber sido capaz de imaginar su destino.

“Kilómetro 30”.

No se trataba de un viaje porque se lo habría dicho. Para calmar sus dudas dio por buena la primera idea relativa al traductor. Julia no tenía por qué saber dónde estaba cada redactor.

“Kilómetro 40”.

En la salida 45 vio al Mini abandonar la autopista. Al fondo se divisaba una construcción junto a una gasolinera.

“Hostal El Encuentro”.

Patricia aparcó frente a la entrada del establecimiento y descendió del vehículo con una bolsa pegada al pecho que Fernando reconoció.

“Lleva los papeles de Pau”.

Sintió un atisbo de relajación en cada músculo. Al final la teoría más sencilla, la más lógica, la del traductor, se imponía.

“Soy imbécil”.

Convencido de que accedería al hostal, bajó de su Golf dispuesto a esperar. Cuando la buscó con la mirada vio como lo rodeaba hasta que la perdió de vista.

“¿Dónde va? detrás del hostal no parece haber nada”.

Miró a un lado y a otro.

Todo parecía tranquilo.

Patricia estaba viviendo uno de los peores días de su vida, si no el peor. Había llegado el momento que tanto le atemorizó durante las últimas horas. Cabía la posibilidad de que estuviera ante sus últimos minutos, pero no supo encontrar otra manera de afrontar la situación. Les daría los papeles e intentaría huir con Marta de allí como fuera. El absurdo plan que había urdido mientras recorría los últimos kilómetros apenas se sostenía. De absurdo que era quizá resultara.

“Necesito un golpe de suerte, de mucha suerte. Vamos allá”.

Cuando rodeó el edificio le llamó la atención la tranquilidad que reinaba. Solo había dos furgonetas, varios coches aparcados y un par de hombres vestidos de blanco, con gorro incluido, que salían por una de las puertas traseras del establecimiento.

“Cocineros”.

—Le dijimos que viniera sola.

La voz de mujer le sorprendió por su izquierda.

—He venido sola.

—No me tome por tonta —dijo mostrándole una fotografía de mala calidad que mostraba el coche de Fernando y a él apoyado en el capó—. ¿No es su novio?

—¿Fernando? No sé que hace aquí, se lo juro.

La mujer dibujó en el aire, un rápido zig zag, con el dorso de la mano que impactó en pleno rostro de la periodista.

Pati trastabilló sin llegar a caer al suelo. Deslizó un par de dedos por la boca, comprobó si había sangre.

Tenía el labio partido.

—¿Ha traído lo que le pedimos?

—Sí, ¿y mi amiga?

—No está en condiciones de exigir nada.

Un hombretón de pelo de cepillo y rubio teñido descendió de una de las furgonetas. La mujer hizo un gesto con la cabeza hacia su matón.

“El gigante de casa de Pau”.

—Yo no le enfadaría, el mismo consejo le di a tu amigo. Un asqueroso traidor —dijo la mujer mirando la bolsa.

“¿Traidor?”

Patricia obedeció y entregó la bolsa.

Su absurdo plan estaba en marcha.

Fernando se asomó justo en el momento en el que el gigante salía de la furgoneta. Un latigazo recorrió su cuerpo al reconocerle.

Se pegó a la pared y agudizó el oído.

No llegaba a entender lo que decían.

Algo captó su atención en el interior del furgón.

“¿Marta?”

No podría asegurarlo con rotundidad pero le pareció ver en la mujer que estaba sentada al fondo entre claroscuros el perfil de su amiga. Una creciente ansiedad se apoderó de él. Descartada la idea, por el momento, de dar un paso al frente y enfrentarse a los secuestradores por motivos obvios, se decantó por la única opción a la que auguraba posibilidades de éxito.

Se hizo con su teléfono móvil y marcó el número de la policía. Mientras aguardaba la comunicación vio como la mujer miraba el interior de la bolsa que contenía los papeles, tras revisarlos señaló con el índice insistentemente a Pati. El rubio se aproximaba a las dos mujeres, ante una orden de su jefa se detuvo.

—¿Policía?

—Sí, dígame.

—Por favor con la comisario Prados, es urgente, es sobre su…

Fernando sintió un leve toque en su hombro. Se giró.

De pronto, se hizo el silencio.

Todo se volvió negro.

Un individuo con un gorro blanco sacudía su mano en el aire, lamentando haber golpeado en la escayola que cubría la nariz de su víctima.

La mujer cerca estuvo de abofetear de nuevo a Patricia, lo impidió el sonido seco del impacto del cuerpo de Fernando al caer al suelo.

—¡Fer! —la periodista quiso correr a su encuentro pero no pasó del intento. El rubio se lo impidió.

—¿Dónde está el resto de los papeles?

—Quiero ver a mi amiga.

La mujer agachó la mirada y negó con la cabeza, cuando la elevó en su rostro se había tallado una sonrisa cruel.

—Veo que no nos toma en serio. ¿Valdría un dedo, una oreja de su amiga para convencerla? —hizo un gesto al hombretón que se encaminó hacia la furgoneta.

Patricia la miró con incredulidad.

No solo creía, sino que estaba convencida que la amenaza la llevaría a cabo sin inmutarse.

—Los tengo en el coche.

El rubio continuaba con su pesado caminar.

—¡En el coche! ¡Los tengo en el coche! ¡Dígale que no lo haga!

La mujer permanecía impasible.

Los ojos de la periodista comenzaron a cargarse.

—¡Dígaselo, por favor, por favor…! Están en el coche, se lo juro…

De repente un sonido sordo, seco, como un petardo al tiempo que el gigante ponía rodilla en tierra llevándose una mano a la pierna. En su mano derecha apareció un enorme pistolón. Disparó dos veces antes de que dos balas le atravesaran el cráneo.

Pati se tiró al suelo.

De la furgoneta descendieron dos individuos. De la otra, otros dos.

De fondo, sirenas de la Policía.

Dos disparos más. Uno por cada secuestrador del primer furgón.

—¡Policía! ¡Al suelo! ¡Al suelo!

Un individuo ataviado con delantal y gorro blanco apuntaba a los que bajaron del segundo furgón.

—¡¡Al suelo, cojones!!

Otro, vestido de calle, dirigía su arma a la mujer.

—¿No ha oído a mi compañero, señora? ¡Tírese de una vez al suelo!

La mujer dedicó el mayor gesto de odio de su inagotable repertorio a Cortázar. Lentamente dobló una pierna y apoyó la rodilla sobre el pavimento, a continuación la otra, la espalda recta, erguida, mostrando orgullo, clavando su fría mirada en el inspector.

—Al suelo, coño… —la planta de la bota de Díez en su espalda no le dejó otra opción.

De las patrullas que acababan de llegar descendieron ocho agentes.

—Joder, menos mal que estabais cerca —se quejó Díez.

—Nos ha cogido un accidente a un kilómetro de aquí, no hemos podido esquivarlo hasta ahora.

—De acuerdo.

—Son cosas que pasan compañero —convino Cortázar.

En cuanto la mujer dio con sus huesos en el empedrado, Pati se incorporó veloz y salió corriendo. Fernando estaba recuperando la consciencia.

—¿Estás bien?

El rostro de su novio presentaba un aspecto lamentable. La pequeña escayola rota, la nariz torcida.

—Sí, sí. Lo siento, no quise que…

—¿Pero qué hacías aquí? ¿Eh? ¡Te podían haber matado! —exclamo Patricia visiblemente asustada.

—A ti también.

La joven pareja se miró durante unos segundos antes de fundirse en un largo abrazo.

—Marta… me pareció verla en la furgoneta —señaló a la primera de ellas.

—¿Sí? —Patricia dio media vuelta y se encaminó rauda a su encuentro, un ambulancia se interponía entre ella y el furgón.

“Que esté por favor, que esté…”

Si la chica que había visto Fer no se trataba de su amiga, el futuro de Marta se volvía más que previsible.

Rodeó la ambulancia con el rostro desencajado. Las dos puertas de la parte posterior se encontraban abiertas, dos técnicos de emergencias miraban hacia el interior, hablaban con alguien. Pati sintió como su pulso se aceleraba hasta límites dolorosos. Sus piernas se negaban a avanzar más rápido pero se obligó a acelerar el paso.

“Tiene que ser ella, tiene que ser…”

Frente a los sanitarios del SAMUR había alguien envuelto en una especie de tela plateada. Solo podía ver su cabeza. El pelo corto y revuelto. Una punzada de decepción se apoderó de su ánimo. No parecía ser su amiga.

—¿Marta? —vocalizó con la garganta seca. Al menos lo intentó—. ¿Marta? —insistió, esta vez sí que de su boca partió el nombre en un tono audible.

Quien estuviera en el interior de la tela plateada se volvió.

No, no parecía ella.

Pero su mirada no engañaba.

—¡¡Pati!! ¡¡Pati!! —intentó incorporarse pero la falta de fuerzas se lo impidió.

—¡Martita! Eres tú…

Ambas amigas se abrazaron ante la atenta mirada de los sanitarios. Fue un abrazo muy largo y más sentido.

—Sepárate porque huelo fatal. Llevo una semana sin lavarme, ni… —sus ojos comenzaron a dejar escapar todo el miedo que había padecido.

—Tranquila, ya está, tranquila —acarició el trasquilado cabello de su amiga que había escondido el rostro en su pecho.

Dejó que se desahogara mientras la acariciaba.

Poco a poco se fue recuperando. Levantó la cabeza.

—¿Cómo es que estás aquí? —dijo como si no pudiera dar crédito.

—Gracias a ella hemos venido los demás, y está usted a salvo —apuntó Díez sonriente.

—No es cierto, si de mí hubiese dependido estaríamos todos muertos. Gracias —esbozó una enorme sonrisa al inspector—. ¿Cortázar?

—Hablando con el inspector jefe —susurró acercándose a Patricia— algo me dice que tu madre no estaba al tanto.

—¿Al tanto de qué?

—De que te vigiláramos.

—¿Ha sido José Carlos?

—Sí, estaba muy preocupado, y tu madre tenía las manos atadas.

—Gracias, os lo debo todo.

Díez elevó las palmas y las agitó como restando importancia mientras se giraba en dirección al encuentro de su compañero.

—Ni se te ocurra decirme que es tu trabajo.

El inspector sonrió y continuó con su camino.

Un rostro magullado asomó tras una de las puertas de la ambulancia.

—¿Fer? —Marta no sabía si sus ojos la engañaban.

—El mismo. Ven… —pidió con los brazos extendidos.

Pati miraba a su novio y a su mejor amiga abrazados sin poder evitar emocionarse todavía más.

—Pero, ¿qué te ha pasado? —quiso saber al separarse.

—Lo que importa ahora eres tú, ya hablaremos.

Varios vehículos de prensa acababan de llegar.

15

Un buen artículo para escribir

Gus casi se atraganta. Se hallaba sentado frente al televisor disfrutando de un par de hamburguesas a la barbacoa cuando las palabras del presentador coincidieron con el último bocado de la primera de ellas.

—¡Hostias! —dio un largo trago a su Coca Cola. Subió el volumen y puso toda la atención posible.

“…ha sucedido esta misma mañana. Un tiroteo a la altura del número 45 de la NII, en el hostal El Encuentro se ha cobrado la vida de dos individuos. Otros tres han sido detenidos. Todos ellos de nacionalidad rusa. Se cree que formaban parte de una banda de traficantes y de prostitución…”

Lo que realmente había estado cerca de provocar el ahogamiento de Gus, no era solo la noticia en sí, si no la figura de Patricia Prados junto a una ambulancia. Cuando el ángulo de la cámara se aproximó pudo distinguirla sin lugar a dudas, a su novio también.

—Parece que te han vuelto a partir la nariz —sonrió mientras inauguraba la segunda hamburguesa.

“…con estas detenciones, la operación llevada a cabo conjuntamente por Policía y Guardia Civil pone punto final al llamado caso de Venturada. Estamos en disposición de afirmar que la chica desaparecida ha sido localizada sana y salva. Se cree que el propio hostal El Encuentro era uno de los puntos de explotación de compatriotas rusas que…”

—La buena noticia es que tienes un buen artículo que escribir —permaneció unos instantes pensando lo que acababa de murmurar.

Cogió su móvil y escribió.

“Felicidades, becaria, tienes un buen artículo para escribir”.

Pulsó enviar.

Había dedicado las primeras horas de la mañana a pasear con el Toyota Aventis recién alquilado. Se acercó a la GaZeta, vio a Julia llegar temprano, como casi todos los días. Después, a la que fue su compañera, Rosa.

“Te libraste de que acabara contigo porque estabas de vacaciones. Solo me quedó el imbécil de Venancio”.

Los dos veteranos de la GaZeta optaban al puesto de redactor jefe. Ambos ignoraban que Emilio Cortijo no pensaba en ellos sino en Gus a pesar de su juventud. De momento, seguía vacante.

Aguardó una hora más.

La becaría no apareció.

Optó por ir a su casa. El resultado fue el mismo.

No pensaba abordarla sin más. Le valía con verla de lejos y asustarla enviando algún SMS, el mensaje dejado en la nariz de su querido novio y los dos pedófilos muertos.

Aprovechó la mañana para encargar un nuevo pasaporte y DNI siguiendo las instrucciones de un agradecido compañero de Alcalá Meco. No había decidido qué hacer con ella, quizá la utilizara para abandonar España y comenzar un nuevo período de caza en otro lugar.

Quizá nunca saldría del país.

Regresó a casa de Cela y se sentó en el ordenador.

Había llegado el momento de ir a por la siguiente víctima, una mujer. Gracias al listado de pederastas contaba con su dirección, número de teléfono y correo electrónico al que había enviado una solicitud de contacto para chatear con Hotmail pero que aún no había aceptado. Introdujo la mano en el interior de su chaquetón y extrajo un pequeño papel.

“María Juana Costal Pérez. Calle de Francisco Ricci 66. 4º”

—No vive en mal sitio —murmuró la localizar la dirección junto a la calle de Alberto Aguilera.

Lo siguiente que le pedía el cuerpo era iniciar una labor de acercamiento, se lo tomaría con calma. Vigilaría el portal, contaba con una fotografía que no la dejaba en muy buen lugar, la seguiría para averiguar cuál era su rutina y con la información acumulada decidiría cómo actuar.

Esa misma tarde, después de prepararse las dos hamburguesas que había comprado en la carnicería, y tras una breve siesta, comenzaría la caza. Esa era la intención inicial pero las noticias de la televisión con la imagen de Patricia y la mafia rusa le habían impedido conciliar el sueño. No hubiese sabido asegurar el motivo pero no lograba quitársela de la cabeza.

En cuanto dispusiera de su nueva documentación alquilaría un pequeño apartamento en el que pensaba recibir a la becaria. No podría negarse, tal y como había hecho estos últimos meses. Recordar su empecinamiento en no visitarle en la cárcel, a pesar de haberse comprometido a confesar la ubicación de los cuerpos de crímenes suyos sin descubrir no fue suficiente. Una confesión basada en su propia imaginación, no había más cuerpos.

—Te arrepentirás, becaria… —escupió cada sílaba sentado en la cama, con el intento de siesta dado por concluido.

Su nuevo DNI lo tendría este mismo jueves, tres días antes de la Navidad.

Salió de casa sin lograr despojar de su ánimo la rabia que se había apoderado de él desde que dio por terminada la siesta. Dejó el Toyota en un aparcamiento, a un par de manzanas de la calle de su próxima víctima. Hacía frío, lo normal en estas fechas, pero nada de viento ni lluvia, perfecto para seguir a la tal María Juana, si daba con ella.

Mientras aguardaba en un bar situado en la acera contraria del portal de la mujer, su voz interior se había dedicado a elevarle el ánimo mostrándole unas Navidades como las que nunca antes había disfrutado.

Apuró un sorbo de la Coca Cola y sonrió abiertamente. Motivos tenía de sobra. Uno, creía haber reconocido a su objetivo doblando la esquina en dirección al portal que vigilaba. Otro, la imagen de su mejor Navidad en compañía de Patricia, dispuesta a vivir la peor de la suyas.

María Juana caminaba resuelta. Era de mediana estatura, con sobre peso y andares femeninos. El pelo negro, demasiado negro para no ser teñido. Vestía ropa deportiva, bajo un abrigo.

“No me digas que vas al gimnasio”.

No era un mal sitio para provocar un acercamiento. Se caló la gorra de lana, un mechón rubio caía sobre la frente. Dejó que su rostro, casi imberbe, fuese el centro de atención de la mujer y salió a su encuentro.

—Disculpe, señora. Me han dicho que hay un gimnasio por aquí cerca y…

María Juana dio un rápido repaso al chico que la abordaba.

—Sí, te han dicho bien —se giró mientras señalaba con el brazo— justo a la vuelta, vengo de ahí.

—Gracias.

“Para tener sesenta tacos como dice tu informe no estás mal”.

Gus siguió las indicaciones, pasó de largo frente al establecimiento, se encaminó hacia su coche y lo dejó en otro parking. Al regresar junto a un nuevo punto de observación había cambiado el chaquetón por un cazadora vaquera. La gorra de lana negra, por otra roja, a buen recaudo en un bolsillo.

Media hora más tarde la vio abandonar el portal y encaminarse calle arriba. La siguió manteniendo la distancia hasta que entró en un estanco. Pasaron diez, veinte, cuarenta minutos y la mujer no salía. Por su imaginación pasaba una escena que había visto en multitud de películas. Una persona descubre que la siguen, entra en un establecimiento y lo abandona por una puerta trasera dejando a su perseguidor esperando en la entrada.

Recorrió la zona y no encontró una salida parecida a no ser que se tratara de un acceso a un patio interior del edificio. Decidió cruzar por delante del estanco.

Ahí estaba María Juana detrás del mostrador, junto a otra chica que no debería tener más de treinta años.

“¿Trabaja aquí?”

Consultó el reloj.

“Las siete”.

En una hora el estanco cerraba. Llevaría trabajando tres cuartos de hora como mucho. Había pasado la tarde en el gimnasio. Algo no cuadraba. Aguardó hasta el cierre y la siguió de nuevo al portal de su vivienda.

Aprovechando el descuido de un vecino se coló en el interior. No había reparado en ningún conserje y confiaba en no encontrarse con él. Se acercó a los buzones, buscó el correspondiente al cuarto piso. Ahí estaba el de María Juana Costal Pérez. Todas las plantas contaban con dos letras excepto la suya.

“Buen piso, tienes, sí señora”.

Lo que realmente le importaba era comprobar si junto al nombre de la mujer aparecía el de alguien más.

“Vive sola, mejor”.

Ahora solo faltaba encontrar la manera de entrar en el piso. Había dos formas, o bien invitado o bien por la fuerza.

Regresó a por el coche satisfecho de cómo se había desarrollado la tarde. No solo había localizado a su próxima víctima, sino que también contaba con su lugar de trabajo y el gimnasio al que va.

“Incluso he hablado con ella”.

Gus volvía a sentir en lo más hondo de su enferma conciencia en placer de la caza. No una caza a lo loco, si no estudiada, tal y como su padre le enseñó. El estudio y seguimiento de la presa suplía con mucho los posibles peligros que pudieran estar aguardándole.

Cuando llegó a casa Cela se encontró con una sorpresa en el ordenador. Su solicitud de contacto en Hotmail había sido aceptada. Se frotó las manos bendiciendo su día de su suerte. María Juana estaba conectada.

“Lo primero es lo primero”.

—Bendita frase de algún iluminado… —siseó mientras se levantaba rumbo a la cocina dispuesto a dar la razón, por enésima vez, a su voz interior.

Con un vaso repleto de hielos y un par de Coca Colas regresó junto al ordenador. El breve trayecto le había servido para replantearse su próxima acción.

“Casi la cago, seré imbécil”

Su primera intención al comprobar que María Juana Costal había aceptado su solicitud de contacto había sido la de hacerse pasar por un chaval de trece o catorce años. Lo cual hubiese sido, sin lugar a dudas, un imperdonable error. Daba las gracias a su inspiración o a aquello que le hubiese alertado.

—¿Has sido tú papá? Dicen que los muertos podéis avisarnos de los peligros —negó con la cabeza mientras esbozada una sonrisa torcida y situaba las manos sobre el teclado— pero tú siempre fuiste un cabronazo, seguro que disfrutaste cuando me detuvieron. ¿Eh?

“A lo tuyo, Gus”.

Asintió.

El email que tenía de la mujer era el que recogía el listado que descargó del servidor de la policía. Un email que María Juana jamás iba a utilizar para sus contactos con jovencitos por razones más que evidentes.

“Parezco un novato, un maldito becario”.

Su intención pasaba por mantener a María Juana hablando con él unos minutos, los suficientes para localizar su IP y dejarle un regalito en su ordenador en forma de troyano.

—Soy el inspector Marcial, hace dos días le envié una solicitud de Hotmail, le ruego que sea más ágil en contestar todo lo que tenga relación con este email, señora Costal.

“A ver cómo responde”.

—No pensé que fuera de la policía, su dirección no dice nada.

—Avisada está. El próximo retraso no justificado se podrá considerar como paradero desconocido. ¿Lo ha entendido?

—Sí.

Gus aprovechaba para localizar el DNI del ordenador, su IP.

—En breve recibirá por este medio, instrucciones para una cita con el inspector encargado de un caso de pederastia.

“Te tengo”.

—Cumplí mi condena, no pueden…

—Sí, sí podemos, doña María Juana.

En el momento que consiguió descargar el programa en el ordenador de su próxima víctima, que le iba a permitir saber, como en el caso de Divertido14 y de Dass Parr, todo lo que hacía, incluidas sus cuentas corrientes, se despidió.

Dedicó las próximas horas a observar la actividad de la mujer, aguardando a que entrara en algún chat, bien de contendido sexual o de pedófilos, como ella.

—Vaya, vaya… No paras. Va siendo hora de poner en juego a Tímido 14.

El tiempo pasaba mientras chateaba con Mujer 35.

Gus sonrió al nick de María Juana.

“¿35?”

Recordó cuando la vio unas horas atrás.

—Aparentas alguno menos de sesenta, ¿pero, 35?

El pestillo de la puerta de la calle llegó hasta sus oídos.

Cela estaba comiendo en Peludos junto a sus compañeros, la vista se le pegó como un imán a la pequeña televisión de la sala. Un torrente de esperanza brotó de lo más profundo, creyó que todo había terminado.

—Por favor, sube el volumen.

Cerca estuvo de saltar de alegría al ver a la hija de la comisario y mucha policía.

La alegría le duró lo mismo que tardó en comprender lo que había sucedido en el hostal. Nadie habló de Gus, ni como Agustín Marcial, ni recordándole como el Asesino del Retiro.

Por un momento llegó a creer que le habían detenido al ir tras Patricia Prados.

“¿Si hago una llamada anónima desde una cabina a la policía y les digo que le he visto?”

Bastaría con decir el portal de su casa.

“No seas tonta”.

Poco iba a tardar su carcelero en conocer los motivos que habían llevado a su detención, deducir quién andaba detrás de la llamada anónima no sería complicado. Todo apuntaría a un solo sospechoso, ella misma.

Al llegar esa noche a su casa le encontró sentado frente al ordenador, apenas la prestó atención, parecía estar muy entretenido. Tras escuchar un lacónico hola se metió en el baño y se dio una ducha, que pretendía ser relajante pero apenas tuvo efecto sobre su castigado estado de ánimo.

Desde que el día anterior le confesó ser al autor de los dos asesinatos que hablaba la televisión insistentemente, se convenció que su suerte, fuese cual fuese, estaba echada. Si en algún momento se le había pasado por la cabeza huir del país no la dejaría con vida.

Tarde o temprano la policía encajaría las piezas y si esperaba a que llamasen a su puerta antes de plantarse en una comisaría y contarlo todo, nadie creería su versión. Nadie aceptaría que fue capaz de vivir por miedo a la venganza con un asesino en serie. Quizá se viera obligada a confesar que se acostaron un par de veces antes de que fuese detenido, que en una de ellas llegó a temer por su vida y que sin embargo siguió ahí. Si salía a la luz que él había trabajado en Peludos y ni ella, ni su madre, informaron a la policía por no perjudicar el negocio todo se complicaría aún más.

No, la solución no estaba por la vía legal.

“¿Entonces?”

Salió del baño con un pijama y el pelo recogido con una toalla a modo de turbante. En el pasillo se chocó con un sonriente Gus que la observó de arriba abajo.

—Está muy guapa, pero muy guapa, Cela —soltó con una sonrisa ladeada en el rostro— lástima que no tengas ganas de…

Le rodeó y se encerró en el dormitorio. Se sorprendió a si misma por dos motivos. Uno, le había visto excesivamente sonriente. Dos, este era el más preocupante con mucho, confirmar que sí, que sí tenía ganas y muchas.

“Estoy enferma, no es posible. Es un maldito asesino, por Dios”.

16

Felicidades, becaria…

Rocío Prados abandonó su despacho rumbo a la sala en la que Díez, Cortázar y Mendía estaban revisando las interminables cintas de las cámaras de los alrededores de la última vivienda de Agustín Marcial. Entró en la estancia decidida a echar una mano, había que darse prisa en localizarle.

—¿Cómo vais con…? —no llegó a concluir la frase. Ninguno de los inspectores se hallaba ahí, en su lugar tres oficiales y Mendía hablando por teléfono.

El inspector jefe levantó la mano.

—Sí, buen trabajo, Cortázar. Espero el informe a su vuelta —cortó la comunicación mientras se incorporaba— tenemos dos posibles candidatos —señaló los monitores— un hombre y una mujer.

Prados aguardaba una explicación que tardaba en llegar.

—Acompáñeme, comisario, por favor.

Rocío abrió la puerta y salió al pasillo. Tras ella el inspector jefe que señaló su propio despacho, al que para llegar no era necesario cruzar la sala de subinspectores e inspectores.

—Sé que me preguntarás dónde están Díez y Cortázar —dijo al cerrar la puerta.

—Sí.

—Por favor, siéntate.

—Me estás preocupando, José Carlos.

—No hay motivo, tengo muy buenas noticias. Hemos liberado a Marta.

Roció llevó veloz las manos a los reposabrazos de la butaca al tiempo que se echaba hacia delante.

—¿Cómo?

—Te confieso que no era lo que esperábamos, no ha sido fruto de nuestra investigación, ni de colaboración internacional, en esta ocasión nos ha acompañado la suerte, o quizá la actuación de tu hija.

—¿Está bien?

—Sí, sí. Todo ha salido a pedir de boca.

Prados negaba con la cabeza.

—¿Qué me he perdido José Carlos? ¿Mi hija estaba en peligro y yo sin saberlo?

Mendía se retrepó en su butaca.

—Precisamente, ahí empieza todo. Cuando me dijiste que no podías poner a Patricia una patrulla de vigilancia, me planteé la posibilidad de ejercer mis funciones como inspector jefe y asignarla por mi cuenta. Hablé con tu marido, que como bien sabes es mi mejor amigo y me dio su apoyo. Me dijo que él y tú hubieseis actuado del mismo estando en mi lugar. Así que ordené a Díez y Cortázar seguirla a donde fuese —fijó la mirada en su jefa y amiga—. Tú y yo sabemos que Agustín Marcial puede abordarla en cualquier momento —dejó que transcurrieran un par de segundos si apartar la mirada.

—Sigue, por favor.

—La sorpresa nos la llevamos nosotros cuando vimos que Patricia, después de salir de tu casa, se detuvo a unas cuantas calles durante unos quince minutos hablando por teléfono.

La comisario se acordó de su intentos de contactar esa misma mañana con ella por el móvil.

—Cuando se puso en marcha descubrimos que no se dirigía hacia la GaZeta, tomó la M40 en sentido contrario y la abandonó en la salida a la carretera de Barcelona. No éramos los únicos preocupados, Fernando la localizó mientras hablaba por teléfono, pero ella se puso en camino antes de que llegara a su altura y la siguió.

—Pero…

Mendía levantó la mano.

—Déjame terminar, luego te respondo a todo lo que quieras.

Durante la siguiente media hora el inspector jefe le puso al corriente de todo lo acontecido. De la sorpresa de los inspectores cuando la vieron detenerse en el hostal El Encuentro, lugar señalado como foco de prostitución ilegal. Al verla rodear el edificio y hablar con dos personas que los inspectores reconocieron por los informes que la INTERPOL envió en relación a la identidad de los juegos de huellas de Venturada decidieron actuar.

—Eran una mujer y un individuo rubio de gran corpulencia.

Rocío no pudo evitar un escalofrío martilleando su cuerpo.

—Pidieron refuerzos, no sabían qué pasaba pero estaba claro que la cosa se podía poner muy fea.

Habló de la aparición de Fernando, de cómo le quitaron de en medio, de los dos bofetones que se llevó Patricia. Cuando vieron que ella les entregaba un sobre entendieron que la banda se había puesto en contacto con ella y que lo había mantenido en secreto.

—Inconsciente… —murmuró Rocío con el semblante visiblemente afectado.

—Sí, estoy de acuerdo, pero en su descargo estoy convencido que no supo ver otra salida.

—Siempre la hay, José Carlos, siempre. Continúa.

—Cortázar neutralizó a un empleado de cocina, se hizo con su delantal y gorro y pudo acercarse para oír que la mujer amenazaba con cortarle un dedo o una oreja a Marta si Patricia no le entregaba el resto de la documentación. La duda fundamental en esos momentos era si Marta estaba en los alrededores o daría la orden por teléfono —Mendía se tomó unos breves segundos de silencio, para él tampoco era fácil hablar de lo ocurrido, a pesar del final feliz, que pudo no haber sido tal— Pati rogó una y otra vez que no lo hiciera, que lo que pedía lo guarda en su coche, pero la mujer ordenó al rubio que cumpliera la amenaza.

Prados volvía a entrar en conflicto entre su papel como comisario y como madre. En el primero valoraba la decisión y valentía de la periodista. Con el segundo, solo podía sentir impotencia y temor ante la terquedad de su hija al seguir a delante con el absurdo plan por su cuenta y riesgo.

—… viendo que el hombre se dirigía a una de los furgonetas aparcadas a escasos metros de los secuestradores, intuyeron que Marta se hallaba en el interior de una de ellas que permanecía abierta. Debían evitar que entrase y cumpliera la orden. Díez se identificó, le dio el alto y disparó alcanzándole en una pierna, pero no fue suficiente para detenerle. Antes de caer al suelo se revolvió y le disparó dos veces. Temiendo por su vida Díez se vio obligado a apuntar mejor.

Los amigos quedaron en silencio unos instantes. Rocío con la mirada en algún punto lejano. José Carlos analizando el rostro de su jefa.

—¿Dónde están las chicas? —quiso saber Prados.

—Van al hospital de La Paz para una revisión de rutina junto con Fernando.

—Avisaré a la madre de Marta —la comisario se puso en pie—. ¿Sabes? Hay algo que me preocupa mucho. No haber sabido intuir que el peligro no estaba en Agustín Marcial, si no en la banda que mató a Pau.

Mendía la imitó poniéndose en pie.

—Seguro que si yo estuviera en tu situación me dirías que no me hiciera eso.

—¿A qué te refieres?

—Sabes que no había motivos para sospechar que se hubiesen puesto en contacto con nadie. El peligro es y sigue siendo Marcial. Si le puse vigilancia fue por él, por nadie más.

Rocío frunció los labios un instante.

—Voy a dar la notica a su madre. En diez minutos ven a mi despacho y cuéntame quiénes son esos dos sospechosos que han recogido las cámaras. Tenemos que acelerar todo lo posible esta investigación.

Abrió la puerta.

Se volvió hacia el inspector jefe, en su rostro dolido por el relato recién escuchado se abría paso una sonrisa. No una sonrisa cualquiera, sino una de profunda gratitud. A pesar de que su semblante no la mostrara como tal, su mirada lo decía todo.

—Gracias…

Al pasar junto a María Esther le pidió que llamara a la madre de Marta y le pusiera con ella.

—¿La habéis… encontrado?

—Sí, María, está viva y en buen estado de salud. A veces la suerte se pone de nuestra parte.

—¿Pati?

—La cabezona de mi hija es la que ha llevado a los inspectores hasta ella, sin proponérselo —apoyó las manos sobre la mesa y habló en tono quedo—. Menos mal que José Carlos me ha desobedecido.

María ladeó la cabeza.

—Cuando hable con la madre de Marta y tengas un rato te pongo al día. Imagino que será la noticia que abra los telediarios.

—A ver… —la secretaria encendió la radio.

“…nos encontramos en el hostal El Encuentro. Dos muertos y tres detenidos, compañeros. Marta Pinel ha sido localizada…”

—Espero que su madre no esté escuchando, date prisa por favor —dijo entrando en su despacho.

Mendía mandó imprimir los fotogramas que habían seleccionado de las cámaras que mostraban a un individuo y a una mujer frente al portal de la vivienda de Gus.

—Buen trabajo. Continuad comprobando las grabaciones de toma lateral, en los mismos períodos de tiempo que estas —blandió las copias en el aire— a ver si obtenernos más información.

—De acuerdo, inspector jefe.

Salió de la sala rumbo al despacho de Prados, se detuvo con la mano en el pomo de la puerta al escuchar su voz.

—¿Está hablando por teléfono?

—Sí, con la madre de Marta —apuntó María.

—Entonces, esperaré a que termine.

La secretaria le pidió con un disimulado gesto que se acercase.

—Rocío me lo ha contado por encima. ¿Cómo están Pati y Marta?

—Deben haber llegado ya a La Paz para un reconocimiento.

—¿A La Paz? —sus ojos se abrieron exageradamente—. Marta lo entiendo, pero Pati.

—Por lo visto recibió un par de golpes y le partieron un labio.

—Hijos de…

María llevó la vista a su pequeña centralita.

—Ha colgado.

—No te preocupes, están bien.

—¿Y Marcial? —quiso saber. Su pregunta envolvía el temor que le producía el simple hecho de nombrarle.

—Lo cogeremos.

Cuando Mendía accedió al despacho, Rocío le recibió con los ojos cargados.

—¿Todo bien?

—Sí, gracias a Dios no había escuchado nada. No hemos podido hablar casi porque no paraba de llorar y de dar las gracias. Qué bien sienta dar buenas noticias ¿eh?

—Es lo mejor de esta profesión.

—También he llamado a mi madre que está siempre con la radio puesta.

Su móvil comenzó a sonar.

Miró la pantalla.

—Es Pati… —susurró.

Su lado materno contestó la llamada.

—¿Hija, cómo estás?

—Bien, mamá, solo un golpe en el labio. Marta, con mucho susto, aterrorizada la pobre y muerta de hambre, pero bien. Cuando terminen de curarla llamaré a su madre.

—Va para allí, acabo de hablar con ella.

—Qué bien. Oye, mamá, es posible que mañana o pasado te llegue un sobre a la comisaría, envié otra copia a mi jefe. Ya te contaré lo que es, ¿de acuerdo? Perdona, me hacen señas, tengo que dejarte. Luego vuelvo a llamarte, te quiero. Ah, muchas gracias a todos. Díez y Cortázar son tremendos —lo soltó de corrido, temiendo que si no lo hacía de este modo se exponía a una reprimenda de su madre o de la comisario, a cuál peor.

—Yo también, hija, luego hablamos —colgó el teléfono y miró a Mendía—. ¿Por qué no se hizo arquitecto, escritora o yo qué sé?

—Quizá porque quiere seguir los pasos de su madre aunque haya iniciado el camino de forma diferente.

Tras llamar a la puerta entró en el despacho uno de los dos oficiales que revisaban las cámaras del portal de Gus.

—Con su permiso, tenemos a los dos sospechosos llamando al portero automático pero en esta ocasión se les aprecia algo mejor al ser la toma lateral. La calidad de las grabaciones es bastante baja —ofreció una copia de la mujer a Prados y del hombre a Mendía.

—¿A qué día de la semana corresponde? —Rocío mantenía la mirada fija en la instantánea.

—La mayoría de las veces que aparece esa mujer es en sábado. La hora similar, la que recoge el fotograma, sobre las ocho de la tarde.

—¿Cuál es el piso en el que vivía Agustín Marcial?

—El sexto B. Parece que es el botón que está pulsando la mujer. El hombre no es posible determinarlo con seguridad, lo tapa con su cuerpo.

—¿Estas son las mejores imágenes?

—Me temo que sí, comisario.

Rocío rodeó su mesa.

—Hay que averiguar quiénes son —dijo mientras se ponía el chaquetón— confiemos en que el conserje reconozca las imágenes.

Mendía la imitó.

—Continúen con la revisión las cámaras necesitamos identificar a las dos personas. El tiempo se nos acaba.

—De acuerdo, comisario. Estamos esperando las grabaciones de dos bancos y del bloque contiguo.

—Bien, pues a trabajar. Mendía, ¿nos vamos?

A Cela apenas se la distinguía en las imágenes.

El encuentro entre la madre de Marta y Pati fue tan emotivo como la situación merecía. Tras un largo abrazo envuelto en sollozos que dejaban partir toda la presión que ambas habían padecido en los últimos días llegó el momento de satisfacer las interminables dudas de Nina.

—Están con ella, seguramente se quede algún día ingresada bajo vigilancia. No ha comido mucho.

—¿Pero, está…? ¿Está bien?

—Por lo demás parece que sí. A los médicos les preocupa más las consecuencias psicológicas que las físicas.

—Pobre hija…

Nina llevó las manos al rostro, respiró con intensidad y continuó exponiendo sus dudas.

—¿Sabe algo de Pau?

Las dos mujeres tomaron asiento.

—No hemos podido hablar mucho, Nina. Si lo sabe, yo no se lo he dicho, no me extrañaría que para hacerla sufrir, la que parecía ser la jefa de la banda se lo haya contado todo.

—Gracias por mantenerme al día —esbozó una sonrisa agradecida— ¿por qué no me dijiste que los secuestradores se habían puesto en contacto contigo? Juntas podríamos haber conseguido algo, tengo un dinero que…

—No querían dinero, solo unos papeles que Pau guardaba en su apartamento y que Fernando y yo encontramos por casualidad.

—¿Todo esto por unos papeles?

—Sí, y no me preguntes qué dicen porque no lo sé, están en un idioma extraño, quizá ruso.

—Espero que todo haya terminado, Pati, que la dejen en paz para siempre.

—Yo, también. No pueden sacar nada de ella, el contenido de esos papeles los publicará mi jefe en unos días —al ver el rostro de pánico de Nina llevó las manos a los hombros de ella. En su semblante una mueca que pretendía ser una muestra de confianza— tranquila, cuando todo se haga púbico comprenderán que no hay más documentación y que Marta no tiene nada que ver.

—¿Tú crees?

“Eso espero”.

La llegada de una enfermera preguntando por los familiares de Marta Pinel salvó a Patricia de tener que dar una respuesta que ni a ella misma la convencía.

Al escuchar a la enfermera se levantaron dos individuos. De algún lugar de sus abrigos sacaron sendas cámaras.

—La prensa no puede estar aquí, tienen que aguardar en la puerta principal.

Las quejas de la sanitaria no impidieron que los fotógrafos tirasen varias instantáneas.

—¡Seguridad!

—Patricia, somos colegas. ¿Qué nos puedes decir de lo que ha sucedido con tu amiga?

—Si realmente somos colegas, como dices, ¿por qué no pruebas a respetar un poco a la familia de Marta?

—Por aquí —la enfermera señaló una puerta en el momento que dos miembros de seguridad de La Paz aparecieron por el pasillo.

Rocío y Mendía llegaron al portal del edificio en el que vivió Gus con la firme intención de regresar con la identidad de los dos posibles sospechosos.

—¿Por qué os habéis enfocado en estas dos personas? —quiso saber la comisario cuando se hallaban recorriendo las calles de Madrid rumbo a la de Alberto Alcocer.

—Porque sus visitas tienen lugar de forma esporádica, y más o menos a la misma hora. La gran mayoría son vecinos que saludan al conserje, repartidores. Fue Díez el que me dijo antes de seguir a Patricia que atendiéramos a esa mujer —señaló la foto sobre el regazo de la comisario—. A Marcial se le ve entrar en ocasiones por el portal, en otras, la mayoría, accede al edificio por el garaje, siempre solo.

—Si el conserje no la reconoce es posible que sea la buscamos, José Carlos —expuso con la mirada fija en la instantánea.

El inspector jefe miró a su compañera. Su rostro contrajo las comisuras de los labios.

—Y yo que pensaba que lo que queríamos era que el conserje la reconociera y nos diera su nombre, apellidos y a ser posible su dirección y número de teléfono —soltó con cierta ironía.

Rocío sonrió.

—No estaría nada mal. Lo que quiero decir es que si no la conoce las posibilidades de que sea la persona que buscamos aumentan.

—No termino de seguirte.

—A ver si me explico mejor. Si la conoce y guarda alguna relación con Gus lo hubiera dicho durante la investigación.

—Sí, tiene sentido.

El conserje les recibió con la mejor de las disposiciones.

No, no conocía a la señorita de las fotografías. El caballero era hijo de una inquilina a la que visitaba un par de veces al mes.

—Algo de lo que se quejaba amargamente la madre pero no me toca a mí juzgar.

—¿Quejaba?

—Sí, doña Lucía falleció hace tres meses.

Mendía situó el índice sobre la fotografía.

—¿El botón que la mujer pulsa a qué piso corresponde?

El conserje se volvió.

—Miren —señaló los numerosos botones en hilera del portero automático— podría tratarse del piso que ocupó Agustín Marcial, de negro recuerdo, pero también podían ser estos tres botones —de pronto pareció comprender algo— ¿no me diga que vienen porque creen que está aquí?

—¿Aquí? ¿Quién? —Mendía intervino con su mejor pose de no entender lo que me está diciendo, que tan a menudo hacía gala con Prados.

—Al señor Marcial, al que llaman el Asesino del Retiro y que según las noticias se ha escapado del furgón en el que era trasladado a la cárcel de Soto del Real.

—Lo que queremos es averiguar si identifica o no a esta mujer —se acercó al conserje al que habló en tono confidente— entre usted y yo, la persona a la que se refiere está detenida, pero de momento no lo hemos hecho público para coger a todos los que le apoyan, ¿lo entiende?

—¿Eh? Sí, sí, por supuesto… —dijo mientras asentía con el semblante serio— no diré una palabra. Lamento no poder darles más información. La hora en la que me dicen que viene, la conserjería está cerrada.

—Gracias de todas formas. Si en algún momento cree verla por aquí, avísenos —Mendía le entregó una tarjeta.

—Claro, cuenten con ello.

De regreso al coche la comisario no pudo reprimirse.

—Pero qué peliculero estás hecho.

—No me ha dejado otra salida. Le imagino contando a todo el mundo que Marcial está detenido, que él lo sabe. Si llega a oídos de la prensa ¿cómo crees que reaccionará si se entera de que no se le busca?

—Según su perfil y si le apuntamos los asesinatos del parque y el de Moratalaz, no se mantendrá al margen. Algo hará para mostrar a todo el mundo que sigue libre.

—Quizá cometa un error.

—Sí, entra dentro de lo posible.

—¿Quieres que nos acerquemos a La Paz? —propuso el inspector jefe mientras abría la puerta del coche.

—No creo que sea conveniente que me vean por allí.

No fue hasta la hora de la comida cuando madre e hija pudieron verse. Patricia llegaba a casa custodiada por Díez y Cortázar.

—Váyanse a comer, inspectores.

—Pero comisario, la orden que hemos recibido es…

—Mi hija está conmigo y con mi marido, que como saben es también comisario, ¿creen que podremos cuidar de ella unas horas?

Los dos inspectores cruzaron sus miradas, como si dudaran.

—Sí, por supuesto —convino Díez ajustándose las gafas.

—Gracias por su fenomenal trabajo, inspectores —les ofreció su mano que aceptaron satisfechos.

Coincidiendo con la hora de las noticias de la televisión, el móvil de la periodista recibió un SMS. No había ningún televisor encendido en la casa, ni falta que les hacía. Nadie mejor que los propios protagonistas para conocer qué había acontecido en los últimos días, más concretamente en las horas anteriores al tiroteo en el hostal El Encuentro.

Lo que les ocupó la mayor parte del tiempo fue el contenido del sobre, que Patricia dijo haber enviado a la comisaría y a la GaZeta. Dedicaron especial atención a establecer métodos de actuación que sirvieran para que no volviera a suceder algo parecido, nunca.

—¡Nunca más! ¡¿Me entiendes?! —Rocío estalló en la mesa—. ¡No me digas que se trata de tu trabajo! Has obstruido una investigación en curso ocultando información a la policía. ¿Imaginas qué hubiera pasado si los inspectores no hubiesen estado ahí?

Durante un interminable minuto se hizo el silencio en la mesa. El estallido de Rocío, tan extraño como inesperado, cogió a todos por sorpresa.

Patricia estaba lejos de enfrentarse a su madre. No por miedo, ni por no saber mantener su punto de vista que como ya había dejado claro en varias ocasiones lo sabía defender con mayor o menor éxito. Esta vez era diferente. Su madre llevaba razón.

Toda la razón.

—Sí, Marta tendría un dedo o una oreja menos y seguramente nos hubiesen matado —concluyó.

—Lo que tu madre quiere decir es…

Pati levantó la mano.

—Lo sé, Jesús… y lleva razón. Solo soy una periodista y no puedo enfrentarme a bandas organizadas yo sola. Sé que por mi culpa Marta ha estado cerca de morir —se limpió los labios con la servilleta— ¿os importa? —pidió incorporándose. Los ojos cargados, el semblante serio— ah, no te enfades con Fernando, él quería llamarte pero necesitaba saber qué estaba pasando para decírtelo.

—No pasa nada, descansa.

Cuando Patricia llegó a su habitación el móvil mostraba una pequeña luz encendida. Lo atendió por si se trataba de Marta o de su novio.

Al ver el número sintió un agudo pinchazo en el pecho. No lo reconocía, eso le inquietó aún más. Abrió el SMS.

“Felicidades, becaria, tienes un buen artículo que escribir”.

Llevó la mano a la boca y ahogó un grito.

Con el recuerdo de la reciente conversación mantenida con sus padres, regresó al salón con el móvil en la mano. Su cuerpo temblaba por el maldito mensaje, lo que más rabia le daba era la capacidad de Gus para controlar sus emociones.

“Con un simple SMS consigue que me muera de miedo”.

Al acceder al salón, Rocío, Jesús y Berta volvieron sus rostros hacia ella. El de su madre mostraba evidentes síntomas de haber recuperado su calma habitual. Con el brazo estirado y el teléfono en la mano se dirigió al lugar que ocupaba su madre.

—Mamá…

Rocío observó el rostro compungido de su hija, bajó la vista al pequeño aparato lo cogió y, tras un breve intercambio de miradas leyó en voz alta el escueto texto.

—Tiene que ser Gus —dijo Pati.

—¿El número es el mismo?

—No.

—Se que no es fácil, pero procura que lo que persigue no lo consiga fácilmente —intervino Jesús.

—¿A qué te refieres?

—Lo que pretende, como bien sabes, es asustarte. Disfruta sabiendo que las personas a las que acosa sufren, sienten pánico.

La periodista asintió como diciendo que en su caso lo había conseguido.

—No te digo que luches por no sentirlo, es normal y lógico. Solo te pido que no te dejes llevar por el miedo, estamos contigo.

—Lo intentaré —se guardó el móvil en el bolsillo— pero tiene razón en una cosa; tengo un buen artículo que escribir —apuntó con un atisbo de sonrisa en el rostro.

—¿Te ves con fuerzas?

—Espero que sí, mamá. Antes de venir a casa me ha llamado Cortijo, lo quiere para ya.

—De acuerdo, gracias por compartir el mensaje ¿se lo vas a decir a Cortijo?

—No, ¿sabes por qué? No creo que haga buen uso de la información. ¿Imaginas lo que sería para él saber que una de sus periodistas, hija de la comisario Prados, recibe SMS amenazantes del Asesino del Retiro, que estuvo trabajando para él? —pareció recobrar la compostura, sin esperar respuesta giró sobre sí misma—. No, no, mamá. Me voy que tengo un artículo que escribir.

Cuando Patricia abandonó el salón Berta se fue tras ella.

—Mamá, déjala, necesita estar a solas.

—Pero, hija, la pobre niña no lo está pasando nada bien, solo la voy a dar un par de achuchones —dijo sin la más mínima intención de abrir un debate sobre sus intenciones.

—Como quieras.

Rocío dio por terminada la comida.

—Tengo que ponerle fin a este caso cuanto antes, Jesús. El maldito Agustín Marcial está matando otra vez y aterrorizando a mi hija ¿cómo se atreve? —se limpió los labios con la servilleta y se puso en pie.

—Cuenta conmigo para todo lo que necesites.

—Lo sé.

17

María Juana

Gus salió de casa de Cela, el cielo plomizo le recibió en cuanto puso un pie en la calle. Era jueves, apenas quedaban tres días para la Navidad. Exhaló profundamente contemplando su propio vaho. Estaba especialmente animado. Se aventuraba una tarde de caza, quién sabe si aderezada con un poco de sexo. Tenía candidata para ello.

Tímido14 había estado chateando varias horas en diferentes ocasiones con Mujer35. Como correspondía a su nick había permitido que la conversación la dirigiese ella. Tenía que reconocer que sabía hacer cómo sentirse bien a un chico solitario con problemas familiares, principalmente, de comunicación.

Siguiendo el rastro de María Juana Costal por internet, le extrañó comprobar que pasaba las horas en diferentes salas, con distintos sobrenombres. La vio entrar en una de mayores de cincuenta años con un nick parecido al que utilizó con Tímido 14; Chica45. La siguió con el seudónimo de Licenciado 25.

No recordaba habérselo pasado tan bien en mucho tiempo. Saber que la mujer que se hallaba al otro lado de la línea telefónica sentada frente a su ordenador apenas tenía secretos para él, no tenía precio. Logró conectar la cámara de María Juana que lamentablemente apuntaba hacia la pared.

Le llevó unas horas decidir con qué seudónimo quedar. Si elegía el de Tímido14 debería ser ella la que propusiese la cita. Con Licenciado25, tenía más posibilidades, no dudaba que en cuanto ella le viese en el chat de más de cincuenta le abriría un privado.

Así fue.

“Qué coño, es una maldita pedófila, veámosla en acción con Tímido14”.

Aludiendo a su virginidad, a Mujer35 no le quedó otra que ofrecerse para ponerle solución al asunto. Le aseguró que estaba en las mejores manos y que pondría todo de su parte, que no era poco, insistió, para que la experiencia fuese inolvidable.

—Estoy de acuerdo que lo será… pero para ti… —dijo al monitor en cuanto se despidieron.

El día elegido, el jueves. Esta misma tarde a las seis le invitaba a merendar para conocerse y hablar un poco de todo, cara a cara. Intercambiaron unas fotos que ambos encontraron en internet, que a Gus le hizo sonreír al verlas.

—Hay que reconocer que tienes un aire.

En lo único que él se parecía a las que envió era en el color rubio de su pelo.

“Suficiente”.

Había salido a comprar el último número de la GaZeta, confiaba en verse en portada, no su foto pero sí sus cacerías de los últimos días. Estaba convencido que había dejado las pistas mínimas necesarias para que una investigadora medianamente despierta dedujera que los cadáveres aparecidos en el parque Eva Perón y en el interior de una furgoneta en Moratalaz estaban relacionados, él era esa conexión. Pero su esperanza no quedaba ahí, daba por sentado que a dicha mente despierta se le habría ocurrido seguir sus pasos desde que asesinó al Fini, en el comedor de Alcalá Meco y posteriormente a su compañero de traslado en el furgón, el cabecilla de una red de pederastas, Julio Ramón Ruiz Crisón, tras el accidente en las proximidades de Venturada. Los cuatro cadáveres presentaban un nexo en común de fácil hallazgo; todos eran pederastas, habían cumplido o cumplían condena cuando se cruzaron con él.

Llegó a un kiosco distante unos veinte minutos andando de la casa de Cela.

—La GaZeta Negra, por favor.

—Aquí tiene, señor.

—Gracias.

Dejó sobre la mano de la mujer el importe.

—Que tenga un buen día.

—Gracias. Usted también, señor.

—Lo tendré, no le quepa la menor duda.

Miró a un lado y a otro buscando un lugar donde tomarse un café mientras disfrutaba de la lectura del artículo sobre su vida.

“Café Real”.

—Vamos allá.

Se había obligado a no ver la portada hasta no hallarse cómodamente sentado. Una vez más se disponía a ser el protagonista de un nuevo número.

“Y van…”

—Una Coca Cola y… —señaló unos bocatines sobre la barra— uno de esos de jamón, y otro de tortilla francesa, por favor.

Dejó la revista doblada sobre la mesa, se quitó el chaquetón que colgó sobre el respaldo de una silla y se frotó las manos.

“Vamos a ver, becaria, si has hecho honores al buen artículo que tenías para escribir”.

Lo dijo con la boca pequeña, poco o nada le interesaban las andanzas de Patricia con los rusos. La noticia era él.

Cogió el ejemplar, lo desdobló.

En su rostro una sonrisa que despareció en cuanto sus ojos se posaron sobre la portada.

Apretó los dientes con furia mientras una sacudida de odio y de rabia golpeaba en su cuerpo de arriba abajo y de abajo arriba.

“Detenida una red internacional de trata de blancas”.

“Tranquilo, estás en un lugar púbico no te conviene llamar la atención”.

—Cá… lla… te… —susurró.

“Una periodista de la GaZeta ha sido testigo directo de la detención, más información en páginas centrales”.

Leyó los pequeños titulares que se referían a otras noticias y lo encontró.

“¿El Asesino de la Rosa? Penúltima página ¿esto qué cojones es?”

Sentía como se hallaba cerca de perder el control.

—Aquí tiene, señor, la Coca Cola y sus dos bocatines. ¿Desea algo más?

El camarero se quedó mirando a su cliente, en un rostro enjuto un atisbo de sonrisa. Un cliente que ojeaba un periódico de sucesos sin reparar en su presencia.

—Señor, ¿desea algo más?

Gus levantó la cabeza. En un rostro frio, una mirada helada.

—Sí, que me deje en paz.

Llevó de nuevo la vista a la GaZeta.

Tenía que reconocer que le pusieran un sobrenombre aunque fuera el del Asesino de la Rosa le suavizó levemente su profundo malestar.

“La policía sigue sin encontrar pistas. El robo de los documentos de identidad y la aparición de sendas rosas en cada escenario parecen ser los únicos puntos en común. Para la GaZeta se trata de un mismo individuo cuya motivación se encuentra en las propias víctimas. ¿Qué relación hay entre Saturnino García y Ernesto Lupa? Según fuentes próximas a la investigación podemos encontrarnos ante unos asesinatos con contenido sexual”.

—¿Esto es todo? ¿Seis putos renglones sobre un trabajo perfecto?

“Relájate, recuerda que te espera una tarde apasionante”.

Asintió a su parloteo interno. Cierto, le aguarda una buena tarde, pero la rabia no desaparecía.

Regresó al titular y de ahí a las páginas centrales. Buscó la firma.

“Patricia Prados”.

Solo prestó atención a los titulares y a las notas destacadas. Hizo una bola con la revista y la dejó a un lado. La mayoría de las hojas estaban dedicadas a los puñeteros rusos.

—Una maldita banda de hijos de puta…

Apuró de un par de rápidos mordiscos cada bocatín y salió a la calle. Arrojó la bola en la que había convertido la GaZeta a una papelera y encendió un pitillo. Exhaló el humo aparentemente más tranquilo, señal de que su cabeza estaba trabajando a marchas forzadas.

Dos intensas caladas más tarde lanzó la colilla al aire y se puso en camino de regreso a casa de Cela. Una cosa había sacado en claro; no le habían tomado en serio. Quizá había sido demasiado blando o quizá el error podría radicar al asumir que sus contrincantes, policía y prensa, eran dignos de enfrentarse a él.

—No valéis para nada —escupió entre dientes.

Cuando entró en el apartamento había tomado una decisión.

—Hablareis de mí, os lo prometo —dijo a su imagen en el espejo— y empezareis hoy mismo. Me habéis faltado al respeto.

Se frotó la cara con saña temiendo un nuevo ataque. Apoyado con la espalda en la pared se dejó caer en el suelo con la cabeza entre las piernas.

—Sobre todo tú, becaria. Te garantizo que pasarás unas Navidades para no olvidar.

Faltaban pocos minutos para las cinco de la tarde cuando se hallaba frente al número 66 de la calle Francisco Ricci. En cuanto María Juana abandonó el portal, la siguió hasta el estanco. Se la veía feliz, escondida entre un llamativo abrigo de pieles.

Para la ocasión, Gus había cubierto su cabeza con una gorra de lana de colores y un chaquetón vaquero, como sus pantalones, calzaba deportivas. En los bolsillos de la cazadora, su fino estilete y su inseparable taser por si encontraba alguna resistencia.

Aún sentía la rabia que le había bloqueado esa misma mañana con la lectura de la GaZeta. Con la intención de cumplir su promesa de que hablarían de él, se llevó una rosa con tallo.

A la hora convenida llamaba a la puerta de la casa. Encogió las rodillas levemente para que al atisbar por la mirilla, Mujer35 solo pudiera ver su gorra y el pelo rubio que había dejado fuera a modo de flequillo. No estaba procediendo de la forma más recomendable para iniciar un día de caza. Era consciente que actuando de ese modo había dejado demasiadas cosas en manos del azar. Se había vuelto muy descuidado.

—No hay tiempo para más —se dijo para animarse.

Escuchó cómo se deslizaba la amplia mirilla y agitó la rosa en el aire. Respiró profundamente mientras la puerta se deslizaba lentamente. Con la mirada gacha vio asomarse a un diminuto perro que empezó a ladrar enloquecido.

“Maldita rata”.

—O te callas o te encierro en tu habitación —oyó a la mujer.

“El puto perro con dormitorio propio”.

Por la abertura se coló un intenso olor a perfume que le recordó al de su madre, pero mucho más agobiante.

El Chihuahua no atendía a razones e incrementó sus ladridos, quizá intentado avisar a su dueña de las vibraciones que percibía, y que nada le gustaban, del individuo que se encontraba al otro lado de la puerta.

—Tú lo has querido, pasa Gus, siéntate que voy a encerrar al maleducado este —dijo mientras se alejaba vestíbulo arriba.

Le pareció adecuado dar su nombre real, de lo más apropiado para un chico de catorce años. Obedeció y tomó asiento en una recia butaca.

“Ya estoy dentro”.

Ahora, cuando se hallaran frente a frente, llegaba el momento en el que se vería obligado a soltar un par de bofetones o en el peor de los casos aplicar alguna descarga con la taser, a no ser que María Juana se sintiera seducida por la idea de pasar una tarde de sexo sin preguntas.

—De ti depende.

—¿Qué depende de mí?

La voz de la mujer le había cogido por sorpresa a su espalda. Se incorporó ofreciéndole la rosa.

Mientras olía la flor María Juana observaba al individuo que tras la puerta le había parecido más bajo. Dio un paso atrás.

—¿Quién eres?

—Ya lo sabes, Tímido14.

—Tú no tienes catorce años.

—Ni tú treinta y cinco —apuntó sonriente— bueno, también soy Licendiado25, este se ajusta más a la realidad. Pero tu nick de Chica45 sigue siendo falso. ¿Eh?

La mujer miraba a un lado y a otro, el vestido se le había abierto mostrando unos muslos cubiertos con una media de extraños dibujos.

—¿Qué quieres?

Gus puso la mejor cara de asombro que pudo ofrecer.

—Lo primero que no te asustes. Siéntate, por favor. Mi nombre real es Gus tengo veinticinco años. Te adelanto que coincidimos en muchas cosas.

La mujer tomó asiento al otro lado de la mesa.

—Me gustan jovencitas, como a ti y maduras, como tú. Los dos hemos jugado un papel ¿no es cierto?

María Juana comenzó a relajarse.

—Si te hubiese dicho esto en el chat no estaríamos aquí. Me entraron muchas ganas de conocerte. Sabes cómo excitarme.

“Y tú a mí…”

Se relajó más y más. Le gustaba el descaro de ese chico. Si quería jugar, jugarían.

—¿Qué te apetece tomar?

—Lo mismo que tú.

—Un vino.

—O dos.

La mujer se puso en pie, Gus la imitó, al pasar a su lado se rozaron. Ella se volvió, él lo vio. Sus ojos le habían mostrado lo que esperaba. La tarde prometía, necesitaba un poco de sexo, llevaba demasiado tiempo sin él.

“La culpa es de la maldita Cela”.

Todo iba a ser más sencillo de lo que presumía. Cuando terminaran le sacaría el tema. Compartiría con ella una copia del listado de pedófilos que traía con él. Después.

Después todo habría terminado.

Para ella.

Los cuatro días que llevaba su madre en cama, le habían otorgado a Cela cierta dosis de tranquilidad. Al menos se había quitado de encima sus inquisidores ojos, pero el jueves por la tarde se presentó por sorpresa.

—Mamá, no te esperaba. ¿Por qué te has levantado?

—No aguantaba más en la cama. Estoy mucho mejor.

—Pues no tiene buena cara.

—Sabes cómo animar a una madre ¿eh? —se abrazó a su hija— ¿qué tal todo por aquí?

Cela se esforzaba en aparentar la mayor naturalidad posible.

—Lo único que no sabes es que hoy hemos entregado tres peludos y recibido otro, de lo demás te he informado cada día.

La madre tomó asiento.

—Oye, hija. No hemos hablado de la fuga de Gus. No tiene sentido que hagamos como si nada. ¿No te parece?

—¿Qué quieres decir? Espero que lo encuentren y lo devuelvan a la cárcel, que es el lugar en el que tiene que estar.

—Ya, dime una cosa ¿ha contactado contigo?

Un calambrazo sacudió el menudo cuerpo de Cela.

—¿Conmigo? ¿Por qué iba a hacerlo? —el temblor de su voz se hizo evidente para ambas mujeres.

—Porque nunca hablamos de él a la policía. Podría ser que lo interpretara como que estamos de su parte.

—¡Qué cosas tienes, mamá!

Agitó una mano en el aire. Se hizo con el listado que recoge las distintas tareas pendientes para esa tarde y se dispuso a abandonar la más que incómoda conversación saliendo de la sala.

—Anda, no pienses más tonterías, vuelve a la cama que aún no te has recuperado, que la Navidad está a la vuelta de la esquina —dijo antes de salir.

La mujer se la quedó mirando. No se le olvidaba que su hija estuvo muy enamorada de Gus, ambas sabían que era un individuo extraño, poco comunicador pero que tenía buena mano con los animales. Conocer todo lo que la prensa decía de él les generó un pánico demoledor. Instintivamente optaron por no dedicarle ni un minuto, como si de esta forma consiguieran que los sábados pasados en su compañía, como voluntario en Peludos, no hubieran sido reales.

Cela nada le dijo a su madre de aquella tarde en casa de Gus que temió por su vida mientras hacían el amor. El amor para ella, él disfrutaba del momento, ahogándola hasta que logró quitárselo de encima. No pasa un día sin que le venga a la memoria ese instante.

Había estado muy cerca de formar parte de su listado de víctimas. Posiblemente lo que le salvó fue que por aquel entonces él tenía sus propios objetivos de caza y Cela no formaba parte de ellos. Además, se hallaban en su casa. ¿Qué haría después con el cadáver? Un riesgo absurdo e innecesario, que no impidió que se dejara llevar por sus instintos desoyendo a su voz interior y que solo fue capaz de frenar una oportuna llamada telefónica y su más que oportuno mensaje:

“Sé quién eres. Sé lo que has hecho y sé lo que haces…”

Cela tardó semanas en recuperar la comunicación con Gus. Las cosas ya no fueron iguales. Su detención y su posterior historia pública se encargaron de hacerle revivir el pánico de aquel instante que lo llevaba pegado a su cuerpo como una segunda piel.

Ahora lo tenía en casa.

Por su cabeza habían desfilado innumerables formas de poner fin a su situación. Ir a una comisaría y contar una historia que nadie creería. Dirigirse directamente a la comisario Prados o a su hija en la GaZeta. Incluso localizar a la madre de Gus y contarle lo que pasaba. Una a una las fue tachando de su listado mental, como ya lo hizo con la denuncia anónima. Ninguna le ofrecía la menor garantía de que una vez detenido todo hubiese terminado. Sus reiteradas amenazas, si llegaba a ser capturado, tenían mucho más peso.

En esos momentos Gus acababa de terminar la tarde de cacería con dos trofeos. Uno, el puñetero Chihuahua que se escapó del dormitorio y le siguió al baño de donde ya no volvió a salir con vida. El estilete puso fin a sus agudos e insoportables ladridos. Dos, María Juana, que comprendió demasiado tarde las motivaciones del supuesto Tímido14. Gus se empeño en revivir la añorada escena con Cela, en su casa. Lo consiguió, esta vez ni voz interior, ni ningún teléfono, nada que le distrajera, excepto su propio impulso.

Mujer35 o Chica45 estaba atada en la cama, tal y como ella misma le había propuesto. Después de varias copas y de haber roto el hielo entre besos y unas primeras raciones de sexo terminaron en uno de los dormitorios del vasto piso.

Gus estaba eufórico.

Cuando la ató sintió una incontrolable euforia. Se desnudó lentamente, ante a una excitada María Juana que parecía no creer su suerte. Una chaval de veinticinco para ella que ya no cumpliría los sesenta. Dejó la última prenda sobre la butaca, de un bolsillo del pantalón se hizo con el listado de pederastas que había descargado de la web de la policía y se lo mostró. El alegre rostro de la mujer tornó pálido.

Le habló de Saturnino y de Ernesto, sin olvidarse del Fini ni del cabecilla de la red de pedófilos, Julio Ramón, por último se presentó orgulloso de sus credenciales; el Asesino el Retiro. No dejó de hablar durante la siguiente hora, recordó a su padre y sus hazañas como maestro, a su madre, a su hermana, a su tía Veva. Le habló de la GaZeta Negra, de su trabajo en el que era el corresponsal de sus propios asesinatos.

—¿Te lo puedes creer? ¡Era el sueño de alguien como yo! —abrió los ojos teatralmente y los fijó en la atemorizada mujer.

—¿Qué… qué quieres? Si es dinero, tengo…

—¡Eres una maldita pedófila, María Juana! —soltó a modo de sentencia.

Se tumbó sobre ella en la cama, le separó las piernas y tras penetrarla le susurró al oído.

—Lo dejé a medias hace tiempo y hoy lo voy a terminar.

Eso hizo.

Con el recuerdo de Cela en su cabeza recreó aquel día en su casa. Empujó con ímpetu al tiempo que las manos ejercían de fuerte tenaza alrededor del cuello de la mujer. Al finalizar se tumbó a su lado, necesitaba coger aire. La desgraciada tenía el pescuezo demasiado ancho.

Mientras recuperaba el aliento una idea se abría paso en su cabeza. Tras sacar las pertinentes fotografías, vestirse, hacerse con la documentación de María Juana y dejar la rosa a los pies de la cama cogió el teléfono.

“Lástima de artículo, becaria. Solo a tu amiga y a su madre les interesa esa banda de rusos. Te dejo un regalo que añadir, a los cuatro que ya conoces, en la calle Francisco Ricci 66, 4º. Espero que escribas tu mejor artículo. Ve sola o tu abuela y tu hermanita lo pagarán”.

Gus era partidario, tal y como su padre se había empeñado en inculcarle, de organizar con detalle cada asalto al objetivo propuesto. Era consciente que en varias ocasiones, demasiadas a gusto de su voz interior, se había dejado llevar por un incontrolable impulso que le poseía de tal manera que no encontraba la forma de enfrentarse a él.

Quizá no quería.

Esa tarde era una de esas ocasiones.

Tras enviar el SMS a Patricia con un mensaje que encendería sus dotes de periodista impidiéndole ignorarlo, se afanó en dejar la casa de María Juana libre de cualquier rastro suyo. Al menos visualmente, sabía que cuando la policía científica terminara su trabajo sus huellas y ADN aparecerían en diferentes lugares.

Pero eso no importaba. No ahora.

El momento tanto tiempo esperado estaba cerca de materializarse. Se hizo con un juego de llaves de su reciente víctima, de otro extrajo la que correspondía a la puerta de la casa, que dejó bajo el felpudo del que asomaba la esquina de un papel doblado con el texto; Feliz Navidad, becaria, tu regalo está dentro. Salió a la calle y se dispuso a esperar.

No fue una larga espera.

18

El regalo

Patricia Prados optó por quedarse en casa para escribir el artículo que Emilio Cortijo esperaba con ansiedad. No fue sencillo insistir en que disfrutaría de mayor intimidad en su dormitorio que en la redacción, con sus compañeros interesándose por su reciente experiencia.

Sí, posiblemente dicha intimidad fuese mayor, pero no completa. Primero fue su abuela Berta y sus interminables achuchones que tan bien le sentaban. Después una larga llamada de Fernando en la que no pudo evitar dejarse llevar lamentando su inconsciencia al ponerle en peligro.

—No fue tu culpa, Pati. Te seguí sin que lo supieras, reconozco que esa no era mi intención.

—¡Sí que fue culpa mía! Si no estuviéramos juntos jamás hubieses aparecido por ese maldito hostal.

—¿Qué quieres decir?

—Nada, perdona. Es que… bueno, te quiero mucho y me duele todo lo que está pasando.

—Vaya, al menos estamos de acuerdo en algo.

—¿También te duele a ti lo que está…?

—No, tonta, que también te quiero mucho.

Más tarde, la aparición de Esther recién llegada del cole, su primer año. Abrazarse a ella era uno de los mejores momentos de cada día. Olerla mientras la giraba en el aire al ritmo de incontrolables risas. Sentarse en el suelo escuchando lo que había hecho durante todo el día.

—Hoy hemos contado hasta veinte.

—¡Pero bueno! ¿Ya hasta veinte?

—Sí, y hemos hecho baile.

—¿Sí? A ver, enséñamelo.

Esther se puso en pie, se echó el pelo por detrás de las orejas y comenzó a tatarear una canción, que Patricia no era capaz de reconocer, pero fuese cual fuese para ella debería llevar ritmo y del bueno. De pronto comenzó a sacudir las caderas con movimientos circulares de izquierda a derecha a la vez que giraba sobre una pierna. Su rostro concentrado, los brazos levantados, la mirada en sus propios movimientos.

—¿Te gusta? —preguntó sin dejar de girar sobre sí misma.

—¿Si me gusta? ¡Qué te como! —exclamó elevándola en el aire.

Sí, la intimidad no era total pero merecía la pena.

Llevaba medio artículo escrito cuando su móvil le avisó de la llegada de un SMS. Su cuerpo se tensó, separó los dedos del teclado. Con el rostro ladeado observaba el teléfono como si esperase algo más.

Suspiró intensamente y lo cogió. Quizá se tratara de Fernando con alguno de sus mensajes cariñosos que elevaban su ánimo como él no era capaz de imaginar.

No, no era él. Un nuevo número diferente.

—¿Gus…?

Sus pulsaciones iniciaron una rápida e insistente aceleración.

Abrió el SMS.

“Lástima de artículo, becaria. Solo a tu amiga y a su madre les interesa esa banda de rusos. Te dejo un regalo que añadir, a los cuatro que ya conoces, en la calle Francisco Ricci 66, 4º. Espero que escribas tu mejor artículo. Ve sola o tu abuela y tu hermanita lo pagarán”.

Lanzó el móvil a la cama. Con los codos clavados en la mesa y la cabeza escondida entre las manos apretó los ojos con inusitada fuerza. Sentía que le faltaba el aire.

—¿Hasta cuándo…?

Una vez más, había perdido ya la cuenta, se veía envuelta en sensaciones que creyó superadas, hasta que recibió el primer mensaje de Gus tras su fuga.

“¿Por qué no me dejas en paz?”

Sus padres habían regresado a sus respectivas comisarias ante sus reiteradas negativas para quedarse con ella. Estaba con su abuela y Esther en la casa.

Y con sus dudas.

Por su cabeza se volvía a repetir una sensación que no por conocida se hacía más llevadera. Unas horas antes había mostrado a sus padres el anterior mensaje de Gus, atendiendo a la colaboración que habían acordado entre madre e hija.

Entre comisario y periodista.

Sin embargo, no sabía qué hacer con el que acababa de recibir. Las amenazas a su abuela y a su hermana no eran algo como para tomárselas a broma.

“Si les llega a pasar algo por mi culpa no podría soportarlo”.

—Tengo que ir… —se incorporó decidida, que no convencida.

Antes de abandonar su dormitorio dejó por escrito la dirección a la que iba junto con una reproducción del SMS recibido. Dobló el papel, lo introdujo en un sobre en el que escribió; Mamá.

—Tengo que salir, abuela.

—¿A estas horas? Pero si ya es de noche.

—Estamos a oscuras desde las seis.

—Eso, sí.

—Atiéndeme y no hagas preguntas, ¿de acuerdo?

Berta la observaba con el ceño fruncido sin responder.

—No abras la puerta a quien no conozcas.

Berta solo atendía.

—¿Me entiendes, abuela? A nadie.

—Me asustas, Pati.

—Lo siento, pero hazme caso, ¿de acuerdo?

Berta apretaba los labios.

—¿Y tu madre? ¿No sabe nada?

Patricia soltó un beso en cada carrillo de la angustiada mujer y le ofreció su mejor sonrisa.

—No pasa nada, solo es precaución. No te preocupes que mamá no tardará en llegar —la miró fijamente— ¿lo harás?

—Sí, si no le conozco no abro.

—Eso es.

Cuarenta minutos habían transcurrido desde que recibió el mensaje de Gus cuando el Mini de la periodista se detuvo frente al número 66 de la calle Francisco Ricci. Se inclinó sobre el volante, echó un vistazo al portal y elevó la vista buscando el cuarto piso. Un bocinazo de un camión de reparto le obligó a continuar con su camino.

Giró por la primera calle a la derecha y entró en un parking. Sentía su corazón golpeando testarudo contra el pecho, como si pretendiera que se lo pensara al menos una vez más antes de proseguir adelante.

Dejó el coche y salió a la calle. Le gustaban esos días nublados de invierno en los que existía una aparente calma; ni viento, ni lluvia, solo frío. Calma rota por sus potentes latidos. Dobló la esquina y caminó por la calle Francisco Ricci, se detuvo frente al portal.

“¿Estará ahí, esperándome?”

Llevó la mirada a la cuarta altura. Todo parecía en calma.

Negó con la cabeza.

—¿Qué narices estoy haciendo? —susurró.

Tras un largo suspiro empujó la pesada puerta de hierro y accedió al interior. El portal la recibió en penumbra con un extraño olor de fondo, una mezcla de coliflor y algún perfume tipo pachuli. En cuando pulsó el botón del ascensor la luz de la escalera se encendió. Ahogó un grito. Sintió una sacudida, un susto que estaba fuera de lugar.

—Seré tonta…

Pasos que descendían.

El ascensor bajaba con inusitada calma, como si disfrutara de las vistas.

—Vamos, vamos… —murmuraba a la vez que otra voz, que procedía de algún lugar dentro de ella, decía; tranquila, tranquila.

Los pasos se aproximaban cada vez más rápidos.

Se asomó por el hueco de la escalera.

“Está en el segundo”.

Instintivamente se separó del tramo de escalones que daban al lugar en el que se hallaba. Los pasos dejaron su lugar a saltos.

—Hola… —la voz infantil de un niño de no más de ocho años apareciendo por la escalera le hizo sonreír.

—Hola —respondió.

—¿A quién vas a ver? Porque tú no vives aquí, ¿a qué no?

—No, no vivo aquí, voy al cuarto.

—¿Al cuarto? —el niño sacudió la mano en el aire. Se acercó a Patricia y en tono quedo concluyó antes de salir corriendo— es una mujer muy rara. Adiós.

“¿Mujer rara?”

El texto del SMS que se refería a un regalo que Gus había dejado para ella en ese piso, le aceleró todavía más el pulso.

El ascensor se detuvo.

Los estrechos y alargados cristales le permitieron atisbar el interior de la cabina. Abrió ambas puertas con cautela, a pesar de que era consciente que no había nadie aguardando en su interior.

“Estoy a tiempo de irme…”

Entró.

Lentamente fueron apareciendo ante sus ojos los rellanos de las distintas plantas. Cuando el de la tercera desapareció bajo sus pies, un sudor frio se apoderó de ella. Al llegar a su destino abrió las puertas con recelo, oteando a izquierda y derecha. Había observado que había dos puertas por planta, con las letras D o I según correspondiera. En la que se encontraba también había otras dos, en una de ellas, en la parte superior un rótulo que rezaba; servicio.

Se encaminó a la entrada principal.

Detenida frente a la puerta sacudió la cabeza. La reciente conversación mantenida esa misma tarde en la comida con sus padres le golpeaba la conciencia. Estaba incumpliendo lo acordado a las primeras de cambio. Recordar las amenazas del último SMS de Gus le aportó un gramo más de decisión.

No se había dado cuenta que mientras valoraba sus opciones, su dedo índice jugaba con el timbre, acariciándolo en círculos.

“Si llamo y me abre alguien me muero de vergüenza”.

Asintió a sus propias palabras.

“Mejor eso que morir de…”

Se obligó a no terminar la frase. Pulsó el timbre.

Ladeó la cabeza y la pegó a la puerta con la esperanza de escuchar pasos, o…

—¿Música?

De fondo llegaban los acordes de una pieza clásica que desconocía.

Volvió a insistir.

Al bajar la cabeza lo vio.

Un pequeño papel asomaba por la esquina del felpudo. Dio un paso atrás y con dos dedos, como si temiese lo que pudiera esconderse debajo, lo levantó por un extremo. Frente a sus ojos una llave y una pequeña cuartilla doblada.

Se hizo con ambas. Enderezó el papel.

“Feliz Navidad, becaria, tu regalo está dentro”.

Sus manos comenzaron a sudar, su corazón enrabietado golpeando con crueldad en su pecho. Tomó aire y lo expulsó con suavidad.

“¿Mujer rara?”

—Vamos…

Introdujo la llave en la cerradura, con el hombro izquierdo apoyado en la puerta empujó con suavidad. En cuanto la abertura lo permitió se asomó al interior, recibiendo un golpe de calor, como un sonoro bofetón, en pleno rostro. La música llegaba nítida hasta sus oídos. La música y un concentrado olor a perfume, todo ello envuelto en una inquietante y densa oscuridad.

Tragó saliva.

—Hola…

Apenas partió una sílaba audible de su garganta.

Volvió a tragar.

—¡Hola! ¿Hay alguien?

Nada.

Introdujo una pierna, miró detrás suyo antes de atreverse a abrir del todo.

De pronto, pasos acelerados que provienen de las primeras plantas. Siente la necesidad apremiante de entrar en la vivienda. Entorna la puerta y escucha. Los pasos continúan. El golpeo en los escalones llega con claridad. Se detiene un par de segundos y comienza de nuevo, cada vez más rápido, con más intensidad.

“¿Gus?”

Le falta el aire.

Cierra la puerta. Atenta, observa por la mirilla, mientras con una mano tantea la pared con la esperanza de localizar un interruptor. La total oscuridad de una casa desconocida le aterroriza casi tanto como los acelerados pasos que se acercan más y más rápidos.

La imagen de Gus en sus recuerdos.

“Que no sea…”

Gus se había apostado en la acera de enfrente. La primera media hora al norte de la calle, en diagonal con el número 66. En estos momentos había cambiado su punto de observación unos metros más al sur. La escasa iluminación de las farolas le facilitaba el anonimato. Acababa de pisar su tercer cigarrillo cuando vio aparecer el Mini de la becaria.

Una sonrisa ladeada, de triunfo, se dibujó en su rostro. El momento tan esperado durante los últimos meses se aproximaba. Sintió como se excitaba con solo imaginarlo.

“Relájate”.

Sonrió a su voz interior.

La vio detenerse junto al portal de María Juana, atisbar el cuarto piso y dar un respingo tras el bocinazo de un camión de reparto.

—Serás cabronazo…

El conductor le miró.

Gus se estiró y le aguantó la mirada.

“No pierdas el tiempo con tonterías”.

Patricia se puso en marcha y el camión detrás.

Encendió otro cigarrillo.

Diez minutos más tarde la vio aparecer por su izquierda, calle arriba, en la misma acera del portal. El recién bautizado como Asesino de la Rosa advirtió como una dolorosa descarga de adrenalina se adueñaba de su cuerpo.

Se giró para observar el reflejo de Patricia en el cristal de una tienda. A pesar de la oscuridad reinante la que fuera su compañera resultaba fácilmente reconocible.

“Acércate, así, así…”

La vio detenerse frente al número 66 y aguardar unos segundos antes de empujar la puerta y acceder al interior.

—Llegó el momento.

No recordaba otra ocasión en la que hallarse tan próximo a su víctima le produjera esa sensación tan aguda, casi punzante, mezcla de excitación y ansiedad.

Se ajustó el cuello de la cazadora vaquera, se caló la gorra, agachó la cabeza y cruzó la calle. Tan ensimismado iba mirando al suelo, imaginando lo que esperaba vivir en breves minutos, que no los vio venir.

El choque en el portal de María Juana no hubiera tenido más importancia si se hubiese tratado de dos personas cualesquiera en un lugar cualquiera.

Levantó la cabeza dudando si liarse a puñetazos o pedir perdón y continuar rumbo a su ansiado destino.

Los dos individuos se le quedaron mirando. Uno, mientras empujaba la puerta, el otro vuelto hacia él, con la mano en el costado.

Cortázar no vio el pelo amarillo teñido bajo la gorra de lana roja que cubría la cabeza de Agustín Marcial, pero sí que vio su fría mirada. Una mirada que reconoció sin dificultades.

Gus comprendió los mudos mensajes que le enviaba el desconocido. Su mano en la cadera, sobre una pistola sin lugar a dudas, su forma de observarle.

“Es un puto poli”.

Empujó al inspector lanzándolo contra el suelo y salió corriendo.

—¡Es él!

Díez se giró ajeno a lo que acababa de acontecer a un metro escaso a su espalda.

—¡Es Marcial! —exclamó Cortázar mientras se incorporaba señalando al individuo que se alejaba corriendo— voy tras él, sube a buscar a Patricia y pide refuerzos.

Sin más que añadir, el inspector Díez entró en el vestíbulo, avanzó veloz hacia el ascensor. Al divisarlo en el último piso corrió escaleras arriba deteniéndose en casa planta.

Los segundos que le llevó a Cortázar incorporarse, avisar a su compañero y salir en persecución del hombre más buscado del momento fueron suficientes para que pudiese esquivarle entre calles.

Mientras corría, Gus no dejaba de maldecir a la puñetera becaria que se había atrevido a ponerle una trampa.

—Si la llego a esperar arriba todo habría terminado.

“¡Esto no va a quedar así!”

Conforme corría por la calle Francisco Ricci y se aproximaba a la de Guzmán el Bueno el caudal de gente a la que sortear aumentaba así como la iluminación típica de estas fechas.

—¡Mire por dónde va! —exclamó una mujer.

—Será imbécil —añadió un chaval.

Al alcanzar Alberto Aguilera le recibió una multitud cargada de bolsas y de ansiedad por encontrar lo que buscaban como si se lo fuesen a arrebatar de las manos en el momento menos esperado. La proximidad de El Corte Inglés, infinidad de tiendas, vendedores ambulantes, parecía conjurar a su favor para que su huida tuviera éxito.

—¡Ten más cuidado, idiota! —dijo un individuo al tiempo que se agachaba a recoger una bolsa que el impacto con el desconocido lanzó al suelo.

Gus corría esquivando como podía a la marea humana.

“Tranquilo, se trata de no llamar la atención”.

Asintió a su parloteo interno, se despojó de la gorra, entró en la primera tienda y aguardó a que el inspector Cortázar cruzara frente a la puerta, Al verlo pasar, tras un lacónico; solo estaba mirando a la vendedora, salió a la calle perdiéndose entre el tumulto calle Guzmán el Bueno arriba.

“Ha estado cerca, corre rápido el capullo del poli”.

Entró en el parking, cambió la cazadora por un chaquetón, se deshizo de la llamativa gorra de lana roja y guardó una oscura en el bolsillo. De nuevo en la calle, rodeó la manzana por el extremo más largo y aguardó a un par de bloques de distancia a que las sirenas de policía hicieran acto de presencia.

Encendió un pitillo, la primera calada coincidió con la aparición de los primeros coches patrulla dispuestos a cortar la calle. Abandonó su posición y se encaminó al número 66, a escasos metros, en la acera de enfrente, entró en un bar en el que ya había estado en su primer acercamiento a María Juana y tras pedir un vino se acodó en la barra.

—¿Qué pasará? —dijo vuelto hacia la puerta.

—Vaya usted a saber, un robo o algo así.

Gus se asomó a la ventana. Entre sorbo y sorbo vio llegar una ambulancia, a continuación a la comisario Prados con Mendía. Descendieron del coche y se perdieron portal adentro.

“Vaya, vaya. Están todos”.

Su ocurrencia al ver llegar al marido de Rocío, el comisario Jesús Romero, dio paso a una idea.

“¿Por qué no?”

Salió del bar y se dirigió al parking. Cinco minutos más tarde recorría las calles de Madrid al volante de su coche Toyota Aventis alquilado.

Su destino; Pozuelo de Alarcón.

El tráfico en la capital en estas fechas de Navidad se complicaba aún más. Cuando el trayecto tocó a su fin había transcurrido casi una hora desde que abandonó su puesto de vigilancia. Detuvo el coche, apagó las luces y observó la entrada del chalet de los comisarios.

Todo parecía tranquilo.

Durante el camino fue elaborando distintas formas que le permitieran acceder al interior. Saber que solo se encontraría con una vieja y una cría le animó. Bajó del coche, tras echar un concienzudo vistazo en torno llamó al timbre.

—¿Sí?

—Soy el inspector Mantial Noriega acompañado del también inspector Corrales —sonrió a su viejo nombre y al del policía que le interrogó por primera vez— nos envía el inspector jefe Mendía y la comisario Prados. Solo quiero presentarme a usted, ¿hablo con doña Berta, verdad?

—Pues, sí.

“Doña Berta, qué majo”.

—Mi compañero está reconociendo el perímetro, si me permite acceder al interior, inspeccionaré el jardín.

—Sí, por supuesto, le abro.

—Gracias, doña Berta.

Gus entró en el chalet. A unos veinte metros delante de él la puerta de la vivienda comenzó a abrirse. Una sonriente mujer asomó bajo el quicio.

—No le molestaré mucho. Como sin duda ya sabe hace unos días se escapó un preso de…

—Sí, lo sé todo, un maldito asesino que casi mata a mi nieta —llevó la mano a la boca.

—Lo sé. La comisario y el inspector jefe están con ella, con Patricia.

—¿Ha pasado algo? —quiso saber con el semblante sobrecogido. Últimamente no ganaba para sustos.

—Me gustaría poder responderla pero no estoy en condiciones de hacerlo. Ignoro los hechos. Mis órdenes son venir aquí, echar un vistazo en el interior y los alrededores, asegurarnos mi compañero y yo que todo está bajo control y vigilar en el exterior.

—Pase usted, joven.

—Gracias, señora.

Berta le vio barrer con la mirada el amplio recibidor.

“Qué joven más majo, y qué bien habla”.

Gus revisó la cocina, el baño de esa planta, el salón y una habitación.

—Es mi dormitorio.

—Por favor, espéreme ahí —señaló el sofá—. ¿Esta su nieta? La pequeña, me refiero.

—Sí, durmiendo.

Gus sonrió y llevó el índice a sus labios mientras se perdía escaleras arriba. Descartó las dos primeras habitaciones. Una, sin lugar a dudas, de la pareja de comisarios y la otra destinada a dormitorio de invitados, Entró en la siguiente, encendió la luz.

“Tu habitación, becaria. Lástima que no estés aquí, esperándome”.

Fijó su atención en la cama.

“Lo que daría por…”

“Date prisa, Gus”.

Caminó los metros que le separaban de la mesa de trabajo de Patricia.

“Mamá”.

El sobre que la periodista había dejado para su madre antes de salir esa tarde permanecía en el mismo lugar.

Desdobló la solapa y lo leyó.

Creyendo que esa había sido la causa de que la policía apareciera en casa de María Juana lo rasgó con furia por la mitad. Una creciente rabia escaló por su cuerpo.

—Te dije que no avisaras a nadie… —escupió cada sílaba mascullando entre dientes— ¿por qué coño no me creíste, eh?

“Ahora no, Gus, pueden regresar en cualquier momento”.

—Lo sé ¡¿Quieres callarte?! —exclamó más alto de lo que le hubiera gustado.

Dejó que transcurrieran unos segundos con las manos apoyadas en la mesa, la barbilla pegada al pecho. Cuando se recuperó, del bolsillo interior del chaquetón extrajo cuatro carnets de identidad. Tres, de sus recientes víctimas, los dejó sobre la mesa. Añadió el de Fernando que situó en primer lugar.

—¿Y tú quién eres? ¿Con quién hablas? —la pequeña Esther se hallaba bajo el marco de la puerta con su perro de peluche pegado al pecho, el pelo revuelto, la cabeza ladeada y con mirada reprobadora dirigida al extraño que estaba en la habitación de su hermana. Sus ojos repletos de dudas.

“No me gusta”.

—Trabajo para tu madre.

—Pues no está, Pati tampoco.

—Lo sé, me ha enviado.

—¿Para qué?

“Puñetera cría”.

—Eres una niña muy curiosa. Demasiado preguntona para tu edad ¿no crees? —reconocía los síntomas que le advertían de la cercanía de una nueva pérdida de control.

“Contrólate, si no lo haces perderás la oportunidad que tanto llevas esperando con la becaria”.

Gus llevó ambas manos a la cabeza y sacudió con fuerza.

Esther volvió el rostro al reconocer los quedos pasos de su abuela acercándose, señaló al interior de la habitación.

—Pero, hija mía, ¿cómo es que no estás acostada?

—No me gusta, abuelita —susurró sin bajar el brazo con su pequeño dedo apuntando al desconocido.

—Es policía —dijo la abuela.

La niña inclinó la cabeza, como si dudara.

—¿Si?

—Sí, lo ha enviado mamá.

Esther pareció recomponer sus dudas, miró fijamente el señor de la gorra oscura.

—Mi mamá y mi papá meten a los malos en la cárcel, ¿y tú?

—Es mi trabajo, pequeña.

Gus se dispuso a salir del dormitorio.

—Está todo en orden, doña Berta. Inspecciono el jardín y me reúno con mi compañero.

—De acuerdo, gracias, es usted muy amable.

“No sabe lo que me está costando”.

El Asesino de la Rosa salió a la calle. Un bofetón de aire frío le golpeó en el rostro sacudiendo sus bajos instintos fusionándolos con ciertas dosis de cordura. Encendió un pitillo que le duró lo que tardó en recorrer los escasos treinta metros que le separaban del coche. Antes de entrar lo arrojó al suelo y lo pisó con saña.

“Ha estado cerca”.

Sí, cerca de haber preparado un magnifico escenario de bienvenida a Patricia. Contra su madre no tenía nada, es más, admiraba su labor como comisario. Una madre como la que le hubiese gustado tener, decidida, enérgica, valiente.

“No como la mía”.

Golpeó el volante.

Si todo esto hubiese sucedido antes de ser detenido, la vieja y la puñetera cría estarían criando malvas. Esbozó una mueca torcida a la imagen que se formaba en su cabeza con Berta y la pequeña Esther, quizá atadas, quizá con bolsas en la cabeza, aunque solo fuese para que la impresión al descubrirlas fuera aún mayor.

“Me tendré que conformar con los carnets”.

Daría todo lo que pudiese por ver la cara de Patricia cuando encontrase los trofeos de sus últimas cacerías sobre la mesa. El carnet de su insípido novio el primero.

Arrancó el coche.

“¿Qué pensará cuando sepa que he estado en su dormitorio?”

Nada como ser capaz de sentir el pánico, el profundo terror que provocas a determinadas personas. No es solo cuestión de imaginarla en el mismo instante en que repara en los carnets, eso está bien, se trata de ir más allá, de que la empatía que carece y que le impide situarse en el lugar de sus semejantes, aparezca, aunque sea solo por un breve momento, y sienta su horror, tan real, tan cercano que le lleve a disfrutar de una excitación sin igual.

“Lo que daría por ver…”

19

Inspector Manantial

Patricia atisbaba por la mirilla presa del pánico. No saber si Gus estaba dentro de la casa o era el que subía acelerado por las escaleras le generaba un estado de nervios difícil de sobrellevar.

“¡El inspector Díez!”

Fue ver al policía y descubrir como el miedo se disipaba al instante de cada poro de su piel. Abrió la puerta y encendió la luz de la casa.

—¿Estás bien? —quiso saber el inspector al descubrir a Patricia.

—Sí, pero… ¿cómo es que estáis aquí?

—Lo que importa ahora es que me digas qué haces en este lugar.

La periodista apretó los labios, llevó la mano al móvil, le mostró el último SMS recibido y la breve nota que encontró bajo el felpudo.

—No sé si estará dentro.

—No, mi compañero lo está persiguiendo en estos momentos —llevó la vista al pequeño papel— ¿un regalo? Échate a un lado —pidió mientras sacaba el arma y con el brazo situaba a Patricia detrás de él.

—No he mirado nada, cuando entré oí que subía alguien a toda prisa y no supe qué hacer.

—De acuerdo, quédate ahí —ordenó mientras se ajustaba las gafas.

Díez se perdió por el interior del amplio piso. Cinco eternos minutos más tarde aparecía con el teléfono en la mano.

—He llamado a tu madre y a una ambulancia. Su regalo es el cadáver de una mujer.

—¿Otro más? —la pregunta quedó en el aire impregnada de una bocanada de incredulidad.

—Sí, ha entrado en una espiral que no concluirá hasta que no le detengamos.

—¿Puedo echar un vistazo?

Díez negó con la cabeza.

—Es el escenario de un crimen y bien podría haber sido del tuyo si no llegamos a seguirte.

—Lo sé, van dos veces, os lo agradeceré eternamente.

—A mí no tienes que decirme esas cosas… Disculpa.

El inspector recibió una llamada, momento que aprovechó la periodista para buscar la habitación. Por suerte era una de las primeras que daban al pasillo. Se detuvo bajo el dintel de la puerta barriendo con la mirada todo aquello que se mostraba ante sus ojos. María Juana yacía tendida sobe la cama, con la mirada en algún punto más allá del techo.

—Te pedí que no lo hicieras.

—No he entrado, inspector. Solo quería ver si… —de pronto señaló con el brazo estirado—. ¿Ves? Ahí, en el suelo, junto a la pata de la cama, asoma…

Díez la rodeó y se acercó al punto indicado.

—Es una rosa con un tallo largo.

—Ha sido él, Gus —apuntó convencida.

Dio media vuelta y regresó al salón. Su vena de periodista le insistía en sacar fotos con el móvil de la casa, de la habitación, con especial atención a la rosa, llamar a Emilio Cortijo y contarle lo que había sucedido con el máximo detalle.

“Tiene bastante con el artículo de los rusos”.

Sin embargo, no lo hizo. No porque hubiese puesto en apuros a Díez, que una vez más le había salvado la vida, sino porque creía haber comprendido que no todo vale. Que su estancia en esa casa nada tenía que ver con su labor de periodista, no había llegado hasta allí tras una pista o un inteligente trabajo de investigación.

No, era una víctima.

Cruzó los brazos sobre el pecho y se asomó a la ventana.

De fondo, el ulular de la sirena de una ambulancia y de patrullas de la policía. Sentía que algo estaba cambiando en su interior. Ese algo estaba ganando espacio a pasos agigantados en sus intereses a corto plazo.

“No, no puedo aprovecharme de mi papel de víctima para dar una información a Cortijo, una exclusiva sería, con el objeto de que venda más revistas y sacie la morbosa curiosidad de la gente. No”.

—No se preocupe, todo está controlado. Seguro que mi compañero le ha dado alcance, es muy, muy rápido corriendo.

La voz del inspector a su espalda la sobresaltó.

—Ojalá…

—No te preocupes, todo está controlado. Seguro que mi compañero le ha dado alcance, es muy, muy rápido corriendo.

La voz del inspector a su espalda la sobresaltó.

—Ojalá…

—Te pido que no intentes esquivarnos otra vez.

—No lo he hecho, ignoraba que me seguían.

Díez sonrió y asintió con la cabeza.

—Cierto, lo que quiero decir es que seguiremos protegiéndote y que si recibes otro mensaje o cualquier cosa no actúes por tu cuenta. ¿Sabes lo que quiere este individuo, verdad?

Patricia atendía en silencio.

Sí, lo sabía, pero posiblemente a pesar de ello no le había dado la importancia necesaria. Como si se quisiera convencer que Gus no se iba a arriesgar tanto y optaría por intentar huir.

—Quiere continuar tal y como lo dejaron la última vez. ¿Lo comprendes?

Un doloroso latigazo sacudió el cuerpo de la periodista al recordar el momento al que se refería el inspector.

—Sí.

La puerta de la casa se abrió dando paso a Cortázar.

—Lo he perdido.

Díez lo miró estupefacto.

—Del anterior que se te escapó han pasado por lo menos cinco años, que yo recuerde. ¿Es más rápido que tú?

—No sabría decirte, pero entre lo que he tardado en levantarme cuando me ha empujado, más toda la cantidad de gente que hay de compras por la calle me ha dado esquinazo. Lo curioso es que creí que le tenía pero de repente ha desaparecido.

Patricia sintió como propia la decepción de los inspectores.

“Sigue por ahí”.

Unos minutos más tarde los comisarios Prados y Romero acompañados del inspector jefe Mendía accedían a la vivienda de María Juana. Tras comprobar que Patricia estaba bien siguieron a Díez hasta la habitación en la que se hallaba el cadáver.

—La rosa apunta a Marcial —señaló Rocío.

—Le va a encantar a la prensa. El Asesino de la Rosa vuelve a actuar.

Romero miró al que fuera su compañero.

—Hasta que se enteren tenemos tiempo.

Inconscientemente los tres se miraron, en sus cabezas la misma pregunta. Nadie se atrevió a ser el primero en plantearla. Los tres rechazaron la idea por… ¿absurda?

El rostro de Pati surgió como una nebulosa en sus sospechas.

—Lo que me pregunto —Jesús Romero se dispuso a eliminar esos complicados pensamientos de su cabeza— es por qué esta mujer. ¿Qué relación tiene con las otras dos víctimas?

Rocío observó en silencio las marcas rojizas alrededor del cuello de María Juana y se dispuso a dejar su lugar a la Policía Científica que acababa de llegar.

—No olvides que desde que se escapó ha asesinado a cuatro personas, que sepamos. Se ha empeñado en dejarnos las pistas suficientes para que no dudemos que es él el que está detrás.

—¿Cuatro?

—Sí, su compañero de Alcalá Meco más el que le acompañaba en el furgón.

Romero asintió.

—Cuatro pedófilos. Sus nombres vienen en el listado de pederastas de Madrid.

—Entonces está claro quién fue el que lo descargó.

—Así es, Romero —intervino Mendía.

—De acuerdo, pero esta mujer…

Los tres compañeros regresaron al salón, antes de entrar se detuvieron. Las anteriores dudas parecieron regresar.

Mendía habló en tono quedo.

—Si no recuerdo mal, en ese listado venía el nombre de alguna mujer.

Prados se volvió hacia el forense.

—Necesitamos saber cuanto antes su identidad —señaló en dirección a la habitación con la cabeza.

—Me pongo con ello, comisario.

—Gracias.

Patricia se hallaba junto a una de las ventanas del amplio salón con la mirada perdida en algún punto de la calle Francisco Ricci. En su cabeza demasiadas cosas. Su novio, con la nariz partida y un ojo casi cerrado atacado por Gus. Marta, en el hospital recuperándose de la peor experiencia de su vida. Ella, acosada por un antiguo compañero de trabajo, asesino en serie, que se había propuesto terminar con su vida y, mientras llegaba ese día, continuaba matando por pura diversión, sin pudor alguno, dejando pistas claras que apuntaban a él y no a otro.

“Como si tuviera prisa”.

Hoy había estado dos veces cerca de la muerte. Si no llega a ser por la policía, ella y su amiga habrían puesto fin a su existencia.

“Y Fernando…”

Por si fuera poco, unos minutos antes podría haber caído de nuevo en las manos del maldito psicópata y asesino. Ver el rostro de María Juana le había impresionado mucho más de lo que en un principio quiso reconocer.

“Podía haber sido yo”.

Sintió en los hombros el roce cariñoso de unas manos que ejercían una suave presión. Presión y manos conocidas como la fragancia que las envolvía. Pati situó una de las suyas sobre la de su madre.

—¿Cómo estás?

—No sabría decirte, mamá. Son muchas cosas. Hoy está siendo un día muy difícil. He vuelto a hacer lo que te dije que no haría y si no llega a ser por los inspectores no lo cuento —llevó la vista a Díez y Cortázar que hablaban con Mendía y Romero— siento miedo, pánico, rabia, impotencia. Marta y Fer han podido morir por mi culpa.

—Solo hay un culpable y no eres tú. Respecto a Marta ¿quién iba a saber que su novio era ruso y que tenía cuentas pendientes con una red de prostitución?

Patricia frunció los labios.

—Espero que mañana te llegue el sobre del que te hablé por teléfono.

—Si quieres podemos esperar.

—No, cuanto antes lo sepas todo, mejor.

Madre e hija tomaron asiento en el sofá. Unos minutos más tarde, a una señal de Prados, se unieron Mendía y Romero. Patricia habló de su investigación para la GaZeta que le llevó al apartamento de Pau en compañía de Fernando. Del individuo enorme que se encontraron al llegar, de cómo estaba todo revuelto. Les habló de la caja y de varias carpetas que encontraron en el altillo del dormitorio en una suerte de escondite a modo de caja fuerte.

No, no sabe qué contenían esos papeles, estaban escritos en un lenguaje extraño, que con el desarrollo de los acontecimientos dedujo que se trataría del idioma ruso. Lamentó no habérselos entregado a su madre y sí tener la intención de dárselos a Cortijo para que los tradujera, pero la llamada recibida de una mujer que le demostró que tenían a Marta en su poder le hizo cambiar de planes.

—Dijeron que nada de policía, sabían que eres mi madre.

—Tranquila. Has hecho lo que consideraste correcto, lo que creías mejor para Marta. Como policías, cualquiera de nosotros tres te diríamos que las amenazas de los secuestradores solo muestran su temor. Que siempre hay que avisarnos. Porque…

—Sé lo que vas a decir. De eso me he dado cuenta esta misma mañana, aunque yo cumpliese con mi parte no iban a soltar a Marta —calló unos segundos con la mirada en su manos— ni a mí, ni a Fernando.

Su móvil comenzó a sonar.

—Es la abuela —dijo mirando la pantalla— qué raro.

Los cuatro cruzaron sus miradas. Los cuatro intentando disimular la suave punzada de aviso de peligro. Berta y la pequeña Esther estaban solas.

—Abu, ¿qué sucede?

—Espero no cogerte mal, Pati. No quería llamar a tu madre para una tontería y…

—Está aquí conmigo. También están Jesús y José Carlos, pongo el manos libres.

—Si no es importante, no quiero molestaros.

—A ver, mamá, dinos qué pasa —animó Rocío sonriente.

—Es por ese amable policía que se acaba de ir.

Los cuatro se miraron como pidiendo unos a otros una explicación a lo que Berta estaba manifestando.

—¿Un policía?

—Sí, un chico vestido normal, con una gorra de lana. Dice que le enviabas tú, hija, y a su compañero que se ha quedado en el coche. Muy simpático, ha mirado la casa, que todo estuviera bien y el jardín.

—¿Estáis bien? —la voz de la comisario partió con un deje de nerviosismo.

—Claro, si ha venido para eso. Hablaba muy bien, muy serio. ¿Sabes que a Esther no le ha gustado? —Berta soltó una suave carcajada— por lo visto le ha debido despertar, bajó de su cama y fue a tu habitación, Pati, creyendo que habías vuelto. El policía estaba ahí.

—¿En mi habitación? —intervino la periodista.

—Sí, me dijo que estaba en casa por el que… bueno, ya sabéis el que se ha escapado y… me pareció muy bien que lo mirase todo. Lo que me ha extrañado, Rocío, es que no me dijeras nada.

—Berta —intervino Mendía— ¿el agente de policía se ha presentado? ¿Ha dicho como se llamaba?

La línea quedó muda, señal inequívoca de que la mujer estaba pensando.

—Cachis con mi cabeza. No logro recordar, algo como Manantial Borega o así, y su compañero es más fácil porque era el inspector Corrales.

La suave punzada inicial dio paso un profundo aguijonazo en los temores de los cuatro.

—¿Le enseñó la placa?

—Pues, no, no se la pedí. Vaya, ¿tenía que haberlo hecho?

—¡Abuela, te dije que no abrieras la puerta a ningún desconocido! —la periodista soltó todo el miedo y la rabia que le producía llevar una vez más el peligro a sus seres queridos.

—Pero, Pati, si era un policía y…

—¡No, no lo era! ¡Cierra todas las puerta y ventanas! —exclamó al tiempo que Mendía se incorporaba para avisar a Díez y Cortázar de su próximo destino.

—Me asustas.

Rocío puso su mano en la rodilla de su hija.

—Mamá, ahora sí que van a ir los inspectores Díez y Cortázar. Nosotros no tardaremos. Repasa las puertas y no abras a nadie —se obligó a no dejar que el pánico tomara el mando de sus emociones.

—De acuerdo, hija.

Los dos inspectores partieron de inmediato. Mendía estableció turnos de relevo para esa noche.

—Ha estado en casa… —murmuró Patricia.

Sí, esa era la grave e idéntica conclusión a la que Rocío y Jesús habían llegado. Si una vivienda habitada por dos comisarios no era motivo para pensarse las cosas dos veces antes de disponerse a entrar, sabiendo que en el interior estaban la madre y la hija de Rocío Prados, solo quería decir una cosa; Agustín Marcial se había vuelto mucho más peligroso de lo que ya era. Su osadía, o quizá se tratase de inconsciencia, en la forma de actuar, su creencia de que era capaz de cualquier cosa, que nada le iba a detener, le convertían desde ese mismo instante en el objetivo prioritario de la comisaría de Prados.

Antes de partir hacia su casa mantuvo una conversación telefónica durante veinte minutos con su homólogo de la Guardia Civil, el teniente coronel Francisco Useras al que puso al día de los últimos movimientos del preso fugado.

Por el camino, la periodista habló con Marta primero y Fernando después, a quienes obvió la reciente llamada de su abuela. Su amiga le dio las gracias otra vez por haberla salvado de sus secuestradores. De nada valió que insistiera en que ella no había tenido nada que ver, que todo fue cosa de Díez y de Cortázar, que…

—Ya, pero tú los llevaste.

Optó por desviar la conversación a su estado de salud, no era el momento de hacerle comprender que por su insensatez habían estado muy cerca de morir.

Aparcaron frente a la vivienda.

Los dos inspectores bajaron del coche.

—Todo está tranquilo, comisario. Hemos llamado a la vivienda pero su madre no nos ha dejado entrar. Le han dicho que no abra a nadie, hace muy bien. Vigilaremos el perímetro sin abandonar en ningún momento el acceso principal.

—No se preocupen, ya nos encargamos nosotros de… —intervino Romero.

—Verá, comisario, hemos recibido órdenes expresas del inspector jefe Mendía en las que nos instaba a desobedecer si se nos pedía que abandonásemos nuestro puesto.

—Es más, si nos obligan a irnos regresaremos —apuntó Díez ajustándose las gafas—. En nuestro tiempo libre podemos pasear por donde queramos.

—De acuerdo, no se hable más —intervino Prados agradecida.

Berta colgó el teléfono lamentando haber hecho esa llamada. Solo pretendía decirles que estaban bien, que los policías que habían enviado ya estaban ahí. Se incorporó de la butaca y se dispuso a repasar las puertas de la casa que dan al exterior sin dejar de pensar en las palabras de su nieta.

Pero cómo no iba a ser policía si hablaba como ellos y había mirado por toda la casa por si hubiese alguien. Negaba con la cabeza mientras revisaba los cierres de las ventanas.

“Seguro que la pobre Pati lo está pasando muy mal con el asesino ese suelto”.

Tras comprobar que Esther dormía a pierna suelta regresó al salón. Como si el paso de los minutos le hubiese invitado a ver las cosas de otra manera, comenzó a sentir cierta inquietud. Le habían pedido que no abriese a nadie.

“¿Si lleva razón y no era un policía?”

Berta sacudió la cabeza y se asomó a la ventana. La calle, al otro lado del murete que rodea la casa, parecía en calma. De pronto una sombra cruzó frente a sus ojos. Instintivamente dio un paso atrás, se quedó inmóvil, atenazada por el susto.

Poco a poco la sangre fue de nuevo circulando por su asustado cuerpo, hasta que una vez más vio pasar a alguien por delante de la ventana.

Conectó la alarma y corrió a la habitación de la pequeña Esther.

“Tienen que estar al llegar”.

Unos minutos más tarde reunió el valor suficiente para dirigirse al vestíbulo y atisbar por la mirilla de la puerta, justo en el instante en que el telefonillo comenzó a sonar.

—Buenas noches, somos los inspectores Díez y Cortázar nos manda la comisario Prados.

“¿Es él otra vez?”

—¿Nos puede abrir, doña Berta?

Los inspectores tuvieron que insistir un par de veces hasta que la mujer les contestó. No iba a abrirles, no les conocía.

No sabía qué hacer, se alejó de la puerta y regresó a la habitación de su nieta. Cogió una silla del dormitorio de invitados y la situó en el pasillo junto al de Esther.

“Nadie me va a sacar de aquí”.

Sentada, vigilante, controlando la intranquilidad que la atenazaba. Creyó oír voces fuera de la vivienda, se incorporó de la silla, echó un vistazo a su nieta y desde el dormitorio de Rocío y Jesús se asomó por el ventanal.

—Ya han llegado…

Una relajante sensación se apoderó de ella. Hasta ese momento no había sido consciente de la tensión que le embargaba.

Bajó las escaleras, desconectó la alarma y abrió la puerta de la calle. La primera que accedió al jardín fue Patricia que corrió a su encuentro y se abrazó a ella.

—Perdona que te hablara así antes, me asusté —susurró en su oído— ¿sabes quién era ese supuesto policía? —sin aguardar respuesta, concluyó—: Gus…

Berta abrió los ojos exageradamente y llevó la mano a la boca. Ahora sí que comprendía el enfado de su nieta.

—Creo que le he visto pasar dos veces, había alguien en el jardín.

Patricia se volvió hacia sus padres que entraban en ese momento.

—Dice que hay alguien aquí, en el jardín.

Rocío y Jesús echaron mano a sus pistolas. La comisario llamó por el móvil a los inspectores.

—Puede que haya alguien en el jardín.

—Meteos en la casa —pidió Jesús—. Entra con ellas, Rocío.

—De acuerdo.

No tenía sentido que los cuatro policías inspeccionaran el exterior y no hubiese ninguno dentro. Cinco minutos más tarde los inspectores regresaron a sus puestos.

Aún faltaba el momento más deseado por Gus, ver la cara de Patricia cuando descubriese los carnets de identidad sobre su mesa. Por eso regresó a la casa, buscó un lugar desde el que poder divisar el interior de la habitación de la que fue su compañera, le valía un árbol o un muro pero no encontró nada. Al regresar al coche vio a la vieja en el cristal y decidió darle un susto cruzando frente a la ventana un par de veces.

La periodista subió a su habitación, necesitaba darse una larga ducha antes de la cena. Se asomó a la de su hermana. Apoyada en el marco la observaba dormir plácidamente. Si por ella fuera la hubiese cogido entre sus brazos, y llenado de besos con alguna que otra pedorreta que tanta gracia le hacían.

“Así que no te gustaba el que estaba en mi cuarto ¿eh?”

“Chica lista, ojalá salgas a mamá”.

Entró en su dormitorio y se detuvo. Saber que el malnacido de Gus había estado allí apenas un par de horas antes le generó una sensación extraña, mezcla de impotencia y de pavor.

De pronto lo vio.

Algo brillaba sobre su mesa de trabajo.

Conforme se acercaba, la certeza de la presencia de Gus en ese mismo lugar, le hizo sentirse vulnerable.

“No, no, es lo que quiere, aterrorizarnos a todos”.

Vio el sobre que había dejado para su madre, partido en dos, encima se hallaba el carnet de su novio.

Un puño se agarró a su estómago con saña, al tiempo que un sudor gélido recorría su cuerpo.

“Ha estado aquí…”

Estiró el brazo con cautela como si temiera que el pequeño trozo de plástico se fuera a abalanzar sobre ella y se hizo con el carnet. Arrugó el ceño, no era el único carnet. Repasó los tres restantes, colocados por orden. El primero el de Saturnino García, después el de Juan Ramón Ruiz y el último el de…

—¡La mujer de la casa…!

Salió corriendo en busca de su madre.

20

Un carajillo

Julia entró en el despacho del director de la GaZeta con un sobre en la mano. Había reconocido la letra de Patricia Prados en la dirección.

—Don Emilio, ha llegado este sobre, es de Patricia.

—Sí, gracias, lo estaba esperando.

Desde que la tarde anterior recibió la llamada de su empleada, comunicándole la inminente llegada de documentación relacionada directamente con el asesinato que tuvo lugar en el pueblo de Venturada, una creciente impaciencia se apoderó de él. Unas horas después recibió por email el artículo relativo a la detención de la banda en el Hostal El Encuentro de la que la periodista fue testigo presencial.

Emilio Cortijo dejó el cigarrillo apoyado en el cenicero. Abrió el abultado sobre por un extremo y volcó el contenido sobre la mesa. Frente a sus ojos fotocopias agrupadas en diferentes paquetes en el idioma extraño que le habían advertido y varios folios con texto en español. Se puso las gafas y comenzó a hojearlas.

“El tal Pau, debe ser el amigo de Patricia”.

Se acordó de la conversación mantenida el día anterior en la que le indicaba que la policía había averiguado que no era su nombre real, pero que ella desconocía el verdadero.

Anotó en una libreta:

“Traducir los textos.

Investigar todo lo relativo a Pau López Marral. Buscar relación con el individuo que se hacía pasar por él”.

Se puso en pie, rodeó la mesa, de dos largas zancadas abrió la puerta de su despacho.

—Tomás, ven un momento.

Regresó a su posición en la confortable butaca.

—¿Con qué andas?

—Estoy con el robo en unos chalets de…

—Dáselo a Sergio. Necesito que vayas a ver a nuestro traductor y le lleves esta documentación —dijo mientras introducía los paquetes de fotocopias en el interior del sobre. Es para ayer, ¿entendido?

—Sí, don Emilio.

—Cuando vuelvas quiero que eches un vistazo a estas direcciones de correo —le entregó varias hojas en las que aparte de los papeles que documentaban el traslado de la Universidad de Barcelona a la Complutense de Madrid, del tal López Marral, había un listado de pisos.

—¿Qué hago con ellas?

Cortijo aprovechó la pregunta para encender otro pitillo, el anterior se había consumido sobre el cenicero.

—Verás, toda esta documentación es muy importante, puede que nos pague nuestros sueldos en los siguientes meses, sino años ¿me sigues?

—Sí, sí.

—Bien, este listado se hallaba junto a lo que te he entregado. Posiblemente sea ruso —dio un par de suaves golpes con el índice en el sobre que descansaba en el extremo de la mesa, frente a Tomás— todo esto lo hemos encontrado en el apartamento de la victima de Venturada. Sospecho, que a pesar de su apariencia inocente, debe esconder algo importante para ser guardado en una caja fuerte.

—De acuerdo.

—Toma nota de las direcciones, averigua quién vive en ellas, de quién es la propiedad. Todo, ¿entiendes?

—Sí, don Emilio.

—Cuando las hayas copiado, mete las hojas en el sobre, verás que hay parte en ruso.

Tomás siguió las indicaciones de su jefe.

—¿Lo has entendido todo?

—Sí.

—Ya estás tardando.

Cortijo se le quedó mirando mientras recogía con gestos torpes el sobre y las hojas. Sacudió la cabeza cuando se quedó de nuevo solo. Su empleado era el mejor investigador que tenía, lamentaba que careciera de empuje. Obedecía como nadie, llegaba hasta el final de lo que se le encargaba siempre que se tratase de bucear entre papeles o internet, nada de salir a la calle, nada de hacer entrevistas.

—Con que solo te espabilaras un poco…

Mientras hablaba con Tomás había advertido la entrada de varios correos. Apuró una calada, dio un sorbo al café.

—Joder, está helado.

Pulsó el intercomunicador.

—Julia, haz el favor de hacer más café.

De nuevo con la mirada en el ordenador.

El programa de correo abierto.

—A ver… banco… curriculun… ¡Coño!

Cerca estuvo de caerse de la silla al leer el asunto del siguiente correo.

“No has venido a verme Emilio”.

—¿Gus?

Negó con la cabeza.

—No es posible.

Desde que Patricia le comunicó que se había escapado no volvió a dedicarle más que unos pocos minutos al día. Estaba pendiente del asesinato del individuo en el parque. Después el de la furgoneta. Cuando algún iluminado de la competencia bautizó al posible culpable como el Asesino de la Rosa, su interés decayó. La desaparición de la amiga de Patricia y el asesinato de su novio merecían toda su atención.

Abrió el correo con cierto recelo.

Leyó:

“Hola Emilio, imagino que me echarás de menos. Formábamos un buen equipo ¿eh? Durante varios años no nos tosía ni Dios. Como sabes me he tomado un tiempo libre de la cárcel. No me has hecho ni una mísera visita. ¿Me he portado mal contigo? Sabes perfectamente que gracias a mí has ganado mucho dinero. No eres nada agradecido, Emilio.

Vayamos a lo importante. Hay una pregunta que me ronda por la cabeza hace tiempo, he estado ocupado y no he podido hacértela antes. En la cárcel las horas pasan muy despacio y si algo sobra es tiempo para pensar. Verás, pedí que tu querida becaria viniera a verme a Alcalá Meco, para darle información sobre la ubicación de varios cuerpos y no se dignó a aparecer. ¿Tienes algo que ver? Sinceramente creo que no, eres capaz de cualquier cosa con tal de conseguir la mejor exclusiva.

Si me permites un consejo, olvídate de la banda de rusos, y atiende lo importante. ¿Te has enterado de la mujer de la calle Francisco Ricci? Fue ayer. Seguro que si pones la radio estarán hablando del tema. Sí, otra rosa a los pies de la cama, ¿qué como lo sé? Seguro que das con la respuesta correcta.

Por cierto, que no se me olvide. Te atreviste a dedicar un número a mi madre, mostrándola como víctima. ¡No es una maldita víctima! ¡Es la culpable de todo! ¡De todo! Y a mí no me preguntas qué pienso, qué siento cuando mi propia madre me traiciona. ¿Qué mierda de periodismo haces? ¿Eh?

Espero que no se te hayan olvidado las dos ocasiones anteriores cuando te pedí que no hicieras pública cierta información que te envié, por no tomarme en serio tuvo que morir nuestro compañero Venancio Sánchez. No hables con nadie de este correo.

Con nadie.

Nos vemos pronto, Emilio.

“Hijos de Caín”.

Leer la firma que utilizaba Gus cuando trabajaba en la GaZeta le heló la sangre. Una sensación similar a la que sintió cuando fue detenido y se hizo pública toda su historia junto con la de su padre.

“¿Nos vemos pronto?”

Encendió al radio.

“…de momento, las noticias sobre el cadáver de la mujer hallado en su domicilio son confusas. La policía mantiene completo hermetismo sobre lo sucedido…”

La puerta del despacho se abrió dando paso a Julia con una jarra de café y una taza limpia.

“Todo apunta a una muerte violenta. La mujer tuvo problemas en el pasado con la justicia…”

—Don Emilio… ¿se encuentra bien? —el cetrino rostro de su jefe apuntaba a un inminente desmayo.

—Sí… sí.

—¿Quiere que le traiga…?

—Déjame solo, por favor.

“se desconoce si esos problemas por los que pagó con la cárcel tienen que ver con su fallecimiento”.

Millones de hormigas recorrían veloces el cuerpo de Cortijo. Había recibido una confesión de los asesinatos del parque, de la furgoneta, que él mismo había seguido en persona, y ahora unía el de una mujer.

“Si hablan de una rosa…”

Sí, había recibido algo parecido a una confesión que posiblemente no se podría utilizar ante un tribunal, pero que en otras circunstancias hubiese entregado a la policía.

Dio un largo trago al café y se frotó el rostro.

Cogió el teléfono y llamó a un contacto suyo en la policía.

—¿Qué me dices de la mujer de la que hablan las noticias?

—No mucho más de lo que comentan. Estuvo en la cárcel por abuso de menores y ha sido asesinada mientras tenía relaciones sexuales.

—¿Algún sospechoso?

—Hasta el momento, no.

—¿Hay algo más que puedas decirme?

El confidente calló unos instantes.

—Si lo publicas se termina nuestra relación.

—Nunca te he fallado.

—Lo sé.

—Han encontrado una rosa con tallo largo a los pies de la cama.

—¿Cómo en los otros dos?

—Eso parece.

Tras despedirse y colgar, Cortijo se puso en pie.

—¡Joder!

Caminó de un lado a otro de su despacho durante los siguientes diez minutos. Brazos cruzados sobre el pecho, unos segundos después estirados a ambos lados del cuerpo y a continuación de nuevo cruzados. Manos en la espalda, mirada gacha, pasos más tarde una sube a la frente la otra se apoya en la cadera. Lo único que no varía mientras dura el incesante caminar en círculos es su estado de profunda ansiedad.

“La puñetera rosa. Ha sido Gus ¡Los tres asesinatos son cosa suya!”

Sí, tenía la confesión, pero no podía hacer nada. El recuerdo de las fotografías del cadáver de su empleado, Venancio Sánchez, asesinado por Gus le obligaban a tomarse el reciente correo recibido con la reserva que merecía.

Su mente regresó al email. Nada había tenido que ver con la negativa de Patricia a visitarle en la cárcel. Al revés, puso todo de su parte para que lo reconsiderase.

Se acordó de la llamada que tenía pendiente a la agencia de traducciones. Tras insistir en que la documentación que le llevaban era más que urgente, salió del despacho.

—Don Emilio, tiene que firmar estas…

—Luego, Julia. Dile a Tomás que me avise cuando tenga la información sobre las direcciones que le he pedido, las quiero cuanto antes. Bajo a la imprenta.

Conociendo la eficiencia de sus trabajadores, el siguiente número, con el artículo de Patricia sobre la detención de la red de prostitución rusa estaría a falta de una última revisión. Le gustaba contar con un tema que le permitiese sucesivas tiradas y mantener el interés de los lectores aguardando el siguiente número. Sin embargo, en esta ocasión, sus dudas comenzaban a hacer mella en su conciencia. Sí, Gus llevaba razón. Sus tres asesinatos darían mucho más juego que las actividades de una red ya detenida.

Por su cabeza pasaba la idea de ponerse en contacto con la comisario Prados y compartir el correo recibido. No con la intención de iluminar la investigación que se estuviera llevando a cabo, no se le escapaba que el detalle de la rosa en cada escenario habría llamado su atención, sino por hacerle partícipe de la confesión del asesino. Sí, lo estaba pensando pero hasta el momento no se había decidido.

“¿Qué pasa si me exige que se lo entregue y me niego?”

“¿Obstrucción a una investigación en curso?”

Salió a la calle.

Necesitaba despejarse y para ello nada mejor que sentir el frio abofeteando su rostro. Aceleró el paso, echaba de menos el abrigo, cruzó de largo por la cafetería y la heladería a la que solían ir sus empleados, dobló la esquina y se coló en un bar.

En su bar.

—Buenos días, don Emilio.

—Hola, Paco.

—¿Un carajillo?

Consultó su reloj.

“Es pronto, pero qué carajo”.

Sonrió a su salida.

—Sí, gracias.

Abandonó la barra, no estaba para conversaciones banales. Sentado junto a la ventana llevó la vista al exterior. La gente caminaba sin aparentes problemas. Por un momento envidió ser cualquiera de los que cruzaban frente al cristal mientras se preguntaba qué harían en su lugar con un asesino en serie rondando a su lado.

No todos caminaban, había uno que…

Pestañeó varias veces. Enfocó la mirada.

El último sorbo del carajillo se coló por donde no debía. Comenzó a toser, la vista al otro lado de la calle. Un tipo le observaba, en su rostro una sonrisa de suficiencia.

“¿Gus?”

Entre tos y tos, Cortijo llevaba incansable la vista al exterior. Ahí seguía el individuo cubierto con una gorra de lana oscura, bajo la que asomaba un flequillo rubio.

“Esa mirada…”

—Tome —Paco le ofreció un vaso de agua que el director de la GaZeta apuró de un trago.

—Gracias.

En el momento que Paco regresó a la barra, Emilio observó de reojo el lugar en el que se hallaba el hombre que le había empujado a pasar un momento tan desagradable.

No había nadie.

“Seguro que no era él, ¿qué iba a hacer aquí?”

Suspiró profundamente, y negó con la cabeza.

—Paco, ponme otro, por favor.

Se maldecía por ser tan impresionable. Parecía mentira que con tantos años de profesión a su espalda perdiera los nervios como un maldito becario.

Con el carajillo terminado le entraron ganas de fumar un pitillo. Sacó el paquete de Ducados y encendió un cigarrillo.

—En una semana no se podrá fumar ya en sitios cerrados —apuntó Paco cruzando a su lado, bandeja en mano.

—Lo sé. Al final nos tratarán como apestados, yo pienso seguir fumando en mi despacho, nadie me lo va a prohibir.

—No es eso lo que se dice por ahí. Don Emilio. Veremos cómo termina todo esto, hay demasiados fumadores.

Cortijo observó la brasa del pitillo como si percibiese algo diferente a las anteriores, quizá una despedida.

“Tendré que dejarlo algún día”.

Apuró una última calada y lo apagó con parsimonia. La inminente aplicación de la ley antitabaco para el próximo uno de enero desapareció de sus preocupaciones en cuanto el recuerdo de Gus retornó amenazante a su memoria. Un ligero temblor anegó su cuerpo.

Se tomó unos segundos antes de salir y regresar a la redacción. Cuando reunió el valor suficiente, ayudado por la tranquilizante deducción que defendía que no podía tratarse de su antiguo empleado porque no era rubio, abandonó el bar.

Miró en torno.

Respiró profundamente.

“Seguro que no era él”.

—Eres tan previsible.

La más que conocida voz a su espalda le golpeó con toda su crudeza.

—Sabía que en cuanto leyeras el correo vendrías aquí.

El director de la GaZeta se giró despacio, muy despacio. El mismo individuo de la gorra de lana y flequillo rubio le observaba. En su semblante intuyó un atisbo de ironía, de insultante seguridad, quizá solo fuera una pose del que nada tiene que perder, ni su propia vida le importa.

—¿No te alegras de verme?, ¿eh?

Cortijo miró a un lado y a otro con la esperanza de ver cruzar a su lado algún coche de policía. Su rostro afectado, su creciente angustia por la presencia del Asesino del Retiro rebautizado como el Asesino de le Rosa, le mostraba como un libro abierto.

—Yo que tú me lo pensaría. Ni te imaginas lo que se puede hacer con dinero aunque estés encerrado —pasó la mano por el hombro de su antiguo jefe— te digo lo mismo que a la becaria. Yo acabaré en la cárcel, pero vosotros tendréis que pasar el resto de vuestras vidas mirando atrás, debajo de la cama, del coche —esbozó una amplia sonrisa— seré sincero, Emilio, no solo vosotros dos sino vuestras familias, amigos, hijos, todos ¿lo entiendes?

Cortijo apenas balbuceó un sí, sí.

—¿Cómo vas a pasar las Navidades? ¿Con la pesada de tu mujer y el inútil de tu hijo?

—Pues, en principio, sí, pero no sé aún con seguridad.

Gus atrajo aún más a Emilio presionando su hombro con fuerza.

—¿Me estás diciendo que a dos días de la Navidad no sabes cómo la pasarás? —escupió en su oído antes de separarse—. Serás el único. Hasta yo lo sé.

—Ya sabes cómo es mi mujer, está en Valencia con sus padres y…

—… y todavía no has puesto los huevos sobre la mesa mandándola a la mierda, entiendo —clavó los ojos en su acompañante— eres un maldito calzonazos.

—¿Qué es lo que quieres?

Hasta al propio Cortijo le pareció una muestra de valor el tono con el que partió su pregunta. Un valor que distaba mucho de sentir.

—Todo y nada. ¿Has pensado en lo que te comentaba en el email? Te adelanto una primicia para el fin de semana, ¿qué te parece este titular? —elevó las manos en el aire, pulgar con pulgar. Poco a poco las fue separando mientras de su boca partía una frase que a Cortijo le congeló la respiración—… director de revista de crónica negra muerto en extrañas circunstancias, ¿vendería o no?

Sacó una llave del bolsillo y abrió la puerta del Toyota.

—No me tomes en serio, Emilio, era solo una pequeña broma. Nos vemos —dijo mientras se introducida en el coche. Cerró la puerta y bajó la ventanilla— no pierdas el tiempo con la matrícula, no creerás que lo he alquilado con mi propio nombre. Recuerda lo que te he dicho, si me atacas, me defenderé. Si te portas bien te enviaré unas fotografías, parecidas a las de Venancio pero de peor calidad, qué le vamos a hacer. Me estoy volviendo demasiado improvisado, lo sé —esbozó una sonrisa ladeada, subió la ventanilla y arrancó. Segundos después se incorporaba al denso tráfico.

Emilio Cortijo se quedó mirando el vehículo mientras se alejaba, cuando lo perdió de vista su postura no varió un ápice. Miraba sin ver. Por su cuerpo resbalaban infinidad de finas gotas de sudor, a pesar del frío ambiente. Las manos en los bolsillos del pantalón, disimulando el nerviosismo que se había apoderado de él.

Jamás pensó que volvería a ver a su antiguo empleado, creía haberlo borrado de su vida para siempre. Si acaso alguna entrevista dentro de unos años en la cárcel.

“Me estoy congelando”.

Agitó el cuerpo y se puso en camino, los regueros de sudor incrementaban la sensación de frío a cada paso que daba.

“¿Me ha amenazado?”

El titular que le propuso no se borraba de sus recuerdos. Si le hubiesen pedido un resumen de la corta charla este hubiese sido: “director de revista de crónica negra muerto en extrañas circunstancias”.

—Estas fiestas me iré a Valencia con los… puñeteros suegros —masculló mientras accedía al portal de la redacción.

Antes de subir a su despacho entró en la imprenta.

—Don Emilio, aquí tiene la portada del número especial de mañana —dijo en el encargado ofreciéndosela.

En generosa tipografía:

“Detenida un red de prostitución en Madrid”.

Subtitular:

“Patricia Prados testigo directo”.

Lo que el día de ayer le parecía un gancho extraordinario, se estaba volviendo contra él. Las palabras de Gus agitaban su conciencia.

—¿Hay algo mal?

—No, no. Todo está correcto, gracias.

Con paso cansino se encaminó al ascensor.

Mientras las plantas del edificio pasaban frente a sus ojos, se obligó a recomponer el gesto. Nada de parecer abrumado, menos aún asustado. Al día siguiente, cuando la revista estuviera ya en los kioscos cogería el coche rumbo a Valencia.

“Quizá lo adelante a esta noche, cuando el reparto salga”.

Pasó el resto del día apático, encerrado en su despacho. Apenas prestó atención a la investigación de Tomás acerca de las diferentes direcciones que aparecían en una de las hojas de los papeles encontrados por Patricia. Se trata de viviendas ocupadas por personas mayores o fallecidas. El periodista se puso en contacto con el conserje del edificio en el que vivió Pau, requiriendo información acerca del propietario.

—Lo desconozco —apuntó con sequedad.

—¿Sabe si era alquilado?

—No lo sé, entre mis funciones no se encuentra meterme en estos asuntos.

—Me gustaría arrendarlo. Entiendo que con el fallecimiento del inquilino, quedará libre. Estaría dispuesto a abonarle una mensualidad si me dice con quién debo hablar.

La voz del conserje abandonó el toco hosco.

—En ese caso, podríamos entendernos.

Cuando colgó el teléfono, Tomás sonreía satisfecho. No se sentía nada seguro con ese tipo de investigaciones, sin embargo, en esta ocasión todo había salido mejor de lo esperado. Leyendo entre líneas y ante la suave negativa del conserje a ponerle en contacto con la propiedad, entendió que era él mismo el que controlaba la vivienda. Una experiencia similar obtuvo con otras dos de las direcciones. Parecía encontrase ante una extraña trama de conserjes que gestionaban por su cuenta el alquiler de pisos sin ser propietarios. La luz de alarma se le encendió hasta cegarle cuando al portero se le escapó que el anterior dueño murió.

—¿Nadie lo ha reclamado como herencia?

—Hace usted demasiadas preguntas, ¿lo va a alquilar o no?

Cortijo tuvo el informe a primera hora de la tarde sobre su mesa, lo leyó por encima. Esperaría a que le tradujesen el resto de la documentación para ver qué hacer con esa supuesta red.

En su cabeza no había lugar para nada que no fuera la sorpresa que se había llevado esa mañana en el bar, cuando tomaba un carajillo.

Una sorpresa que no sería la única de ese día.

A media tarde envió a todo el personal a su casa. Hasta el lunes. Esperó a quedarse solo para servirse un whisky.

“Lo necesito”.

Con el segundo vaso escuchó la entrada en su cuenta de correo de un email. Con gesto apático se dispuso a atenderlo.

—¡Coño!

Y había vivido esa situación unos pocos meses atrás, cuando recibió las fotos del asesinato de Zoilo Cerrato, en el hotel Gibralfaro de Málaga, y de su empleado Venancio Sánchez, en su propio domicilio. Frente a sus ojos las fotografías que mostraban los rostros sin vida de Saturnino García, Ernesto Lupa y María Juana Costal, unidas a otras en las que se recogía el momento en que dejaba la rosa en cada escenario.

Y un texto.

“Reconozco, Emilio, que lo de la rosa solo fue para quedar con estos pederastas, no era mi intención que nuestros colegas me rebautizaran. Al que mate en Alcalá Meco y al que me acompañaba en el furgón del que me escapé eran de la misma calaña. De momento, no las publiques, ni lo comentes con nadie, ya te diré cuando, ¿venderás más ejemplares con ellas o no?”.

De repente creyó escuchar un ruido proveniente de la sala.

Llevó la vista al cristal esmerilado de la puerta.

Apoyó las manos en los reposabrazos y se incorporó con cautela. Con cautela y con una creciente sensación de peligro.

Una sombra se recortaba al otro lado.

21

La matrícula

Faustino Corrales se había unido, por decisión propia, al pequeño grupo que repasaba cientos de horas de grabaciones de las cámaras ubicadas en los aledaños del portal del edificio en el que vivió Gus hasta ser detenido.

Nada más enterarse del asesinato de María Juana Costal, cuya autoría se adjudicaba a Agustín Marcial, al que consideraba responsable de haber descargado el listado de pederastas de Madrid, una constante incomodidad aporreaba con fuerza su maltrecha conciencia. Necesitaba dar con él antes de que siguiera sacando partido del listado.

“Es mi culpa”.

No tenía pruebas que demostraran sus sospechas pero los hechos le daban la razón. Los tres fallecieron a partir del día en que se produjo el ataque al servidor del que es responsable. El primero a las pocas horas. Los nombres, direcciones y teléfonos de los tres vienen reflejados con detalle en dicho listado.

—¿Te vas a quedar toda la noche?

—Ojalá que no, Sofía, eso sería muy buena señal, pero tengo que hacer algo, por mi culpa están siendo asesinados.

—No, Tino, por tu culpa, no. No te trates así y no me hagas decir lo que pienso de ellos… —dejó que pasaran unos segundos para tranquilizarse—… sé que nadie puede tomarse la justicia por su mano, pero…

—Llámame con cualquier cosa ¿de acuerdo?

—No te preocupes, todo está bien.

Tras colgar y ponerse un café se deleitaba con el recuerdo de su mujer. De su tripa cada vez más prominente, de su sonrisa perenne. No le gustaba en absoluto dejarla sola en su estado.

“Es más fuerte que yo”.

Tomó asiento frente a uno de los ordenadores, se frotó el rostro y se dispuso a pasar las horas que fuesen necesarias revisando las grabaciones.

—Si la teoría de Rocío es cierta y la persona que le esconde ha ido a verle en los últimos meses antes de ser detenido, la encontraré —murmuró convencido— vamos allá.

La puerta de la sala se abrió dando paso a la comisario.

—Vi luz, ¿qué haces aún aquí, Tino?

—Estoy revisando las grabaciones de las cámaras.

Rocío entró y cerró la puerta.

—¿Mendía te lo ha pedido?

Corrales negó con vehemencia. Sus rizos pelirrojos se agitaron al compás.

—Es cosa mía. Este hombre se está aprovechando de mi error.

—¿Los oficiales?

—Los he mandado a casa, tienen que descansar.

—Haz lo mismo, tu mujer te necesita.

—Ahora me voy, solo un rato más —mintió.

Prados regresó junto a la puerta.

—Lo cogeremos, estamos más cerca de lo que cree.

El inspector asintió.

—Lo sé, lo único que pretendo es acelerar ese momento cuanto antes.

—Si das con ello, avísame.

—Lo haré, descuide. Una pregunta, comisario, ¿por qué arriesgarse tanto y entrar en su casa? Quiero decir, desde el momento que dejó los carnets en la habitación de Patricia es como si hubiese confesado.

Rocío regresó junto a la mesa en la que se hallaba el inspector Corrales.

—Verás, un personaje como Marcial disfruta aterrorizando a la gente. Está muy seguro de lo que hace, no le afecta que le puedan coger o no, para él forma parte del juego. Tómalo como una muestra de su nivel de inteligencia, quiere que sepamos que nos puede tratar de tú a tú.

Corrales frunció los labios.

—Entiendo. ¿Cómo está Pati?

Rocío inclinó el rostro. Esbozó, una sonrisa al recordar a su hija.

—Es muy valiente y muy tozuda, pero está asustada, como todos. No tardes en irte.

—No.

Tras varias horas con la vista pegada al monitor, viendo desfilar gente y más gente ante sus ojos, comenzó a distinguir todo borroso. Se puso en pie y caminó por la amplia sala sin dejar de pensar en lo que estaba haciendo. No lograba dar con la cámara que recogiera los instantes anteriores a la llegada de la mujer al portal. Había prestado atención a los taxis que descargaban clientes a esa misma hora, sin el menor resultado. Incluso había solicitado más grabaciones, como si las que obraban en su poder no fueran suficientes, de cámaras próximas a la boca de metro, con el fin de dar por terminada la búsqueda. Si la chica aparecía saliendo del metro nada se podría hacer por indagar el lugar del qué procedía y mucho menos tener acceso a algún dato que sirviera como punto de partida para averiguar su identidad.

Decidió organizar las grabaciones por calles y echar un vistazo a las que habían visionado sus compañeros, si no encontraba nada interesante se marcharía a casa para dormir unas pocas horas.

Era media noche cuando Rocío, inquieta por la ausencia de noticias de Patricia, la llamó al móvil ante la falta de respuesta de varios SMS que le había enviado.

“El teléfono al que llama está pagado o…”

Lo último que sabía de ella es que había pasado parte de la mañana con Marta y Fernando, en casa de su amiga a la que habían dado el alta por su insistencia. Después, habían comido todos en casa, cuando la pareja de comisarios regresó a sus respectivos puestos de trabajo, según Berta, Patricia pasó la tarde trabajando, hasta que sobre las ocho se marchó.

—Abuela, me voy.

—¿Con Fernando?

—No, tengo que hablar con mi jefe. Hoy es mi último día de trabajo.

—¿El último? No me digas que te ha despedido.

—No, no, que va. Luego te cuento.

—Ten mucho cuidado, Pati.

—No te preocupes, que los dos inspectores me cuidan.

Berta la vio salir en el coche y tras ella el vehículo policial camuflado de Díez y Cortázar.

Jesús Romero intentó tranquilizar a su mujer. Empeño complicado cuando él mismo mostraba síntomas evidentes de preocupación debido a los acontecimientos acaecidos durante los últimos días.

—Estará hablando con su jefe.

—Demasiado tiempo, ¿no crees? —señaló mientras cogía el teléfono y llamaba a los dos inspectores.

—Comisario, aquí Díez.

—¿Sigue mi hija en la GaZeta?

—Accedió al edificio por el garaje y continúa en el interior.

Rocío se puso en pie, la mano en los rizos de la nuca bajo la atenta mirada de su marido.

—Suban a la planta y echen un vistazo.

—Sí, ahora mismo.

—Llámenme con lo que averigüen.

Lo que más temía Jesús, por propia experiencia, mientras escuchaba a su mujer, eran los aparentes ataques de ansiedad de Rocío. Su intuición, respecto a lo que podía estar sucediendo o hubiese sucedido en relación al caso que llevaran entre manos. En esta ocasión con más motivo puesto que a lo rutinario se unían las sensaciones de una madre que le avisaban que algo estaba aconteciendo con su hija. Su mujer jamás se equivocó hasta ese momento.

Seguiría sin hacerlo.

Cinco minutos más tarde el móvil de Prados comenzó a sonar una vez más.

—¡Comisario, no hay nadie en la planta!

—¡¿Cómo que no hay nadie?!

—Acabamos de revisar cada despacho, no hay nadie. Hemos cerrado el garaje y estamos en el portal esperando refuerzos para dar una concienzuda batida por todo el bloque. El coche de su hija sí que está.

El corazón de Rocío comenzó a saltar incontrolable, golpeando su pecho con violencia.

—¿Ha salido algún vehículo del garaje desde que ella entró?

Díez consultó sus notas y las de su compañero.

—Solo siete. Es un bloque mayoritariamente de oficinas y lo deben haber abandonado ya todos los empleados.

—¿Cuántos entraron después de ella?

—Dos… deme un segundo —Díez repasaba los modelos que entraron y salieron mientras vigilaban el bloque—. Uno de ellos, un Toyota Avensis blanco, accedió un minuto más tarde que el Mini de Patricia y salió media hora después. El segundo no ha salido.

—¡Hay que localizar esos siete vehículos que salieron mientras estaban ustedes de guardia! Sobre todo el Toyota ¿Tienen las matrículas? —preguntó convencida de que la respuesta sería negativa.

—Los modelos, comisario, mi compañero es un especialista.

—Que el conserje les diga quiénes son los propietarios. Averigüen si el coche de Emilio Cortijo está en el garaje y si hay cámaras.

—Sí, comisario, nos ponemos con ello.

Colgó el teléfono con la amarga certeza de saber que su hija estaba en peligro. Cogió el abrigo, imitada por su marido y tras dar una breve explicación de su precipitada partida a su madre se encaminaron a la redacción de la GaZeta Negra.

Por el camino llamó a Mendía que tomó el mando del operativo desde ese mismo instante.

—¿No sabes por qué le dijo a Berta que era su último día de trabajo? —quiso saber el inspector jefe.

—No, imagino que pensaba decírnoslo a la vuelta, cuando hablase con Cortijo.

—De acuerdo. Te mantendré informada.

—No será necesario, José Carlos, Jesús y yo estamos de camino.

Berta escuchó en silencio las absurdas excusas que partían de la boca de Rocío para justificar la repentina salida nocturna sin haber probado bocado de la cena. Se armó de valor para que sus emociones no le dejasen en mal lugar. Sin querer había escuchado algo de la conversación de su hija mientras hablaba por teléfono. Su tono de voz indicaba que se hallaba más preocupada de lo normal, y que el motivo estaba relacionado con su querida nieta. También sabía que si no eran sinceros con ella se debía a que no querían que se alarmara. Por ese mismo motivo mantuvo el tipo mientras escuchaba las excusas.

“Mejor que no sepan que lo sé”.

—Nos vamos, mamá.

—Vale, hija.

“Cuidad de Pati”.

Díez y Cortázar despertaron al conserje llamándole por teléfono. Media hora más tarde se hallaba en su garita colaborando con todo aquello que pudieran necesitar. Sí, conocía a los dueños de cinco de los siete modelos descritos.

Cortázar había observado una cámara en el garaje.

—La pusieron por aquello del seguro, pero no crea que se usa mucho.

—¿Está activa o no?

—Sí, debería, pero somos varios en este puesto de trabajo y los hay que no cumplen con su labor como debieran.

—Espero que guarden las grabaciones —apuntó el inspector con el semblante serio.

—De hoy sí porque he sido yo el que se ha encargado de hacerlo.

Manipuló la grabación durante unos minutos.

—¿Desde qué hora quieren?

Ambos compañeros se miraron.

—Desde las nueve de la noche.

—Bien.

En silencio fueron visionando la grabación hasta que el coche de Patricia apareció en el monitor. La vieron descender de su Mini y cruzar frente a la cámara. A continuación, el Toyota, que se detuvo en un extremo a pesar de contar con espacio libre más cerca de la puerta de acceso. Su ubicación no permitía distinguir detalles con claridad. La sombra del interior del vehículo desapareció por un lado como si alguien descendiera. De pronto, un individuo apareció en el monitor.

—¡Es él! —exclamó Cortázar señalando al hombre que se aproximaba a la cámara— es el mismo tipo que perseguí ayer.

Vieron como Gus se calaba la gorra de lana hasta los ojos, bajaba la cabeza mientras de un bolsillo de la cazadora extraía un pequeño espray con el que rocía la cámara.

—¡Me cago en él!

—¿Lo conoce?

El conserje asintió, en su rostro una mueca de circunstancias.

—Sí, es el que trabajaba aquí, el asesino ese que se escapó, el periodista.

—¿El coche?

—No, entonces llevaba o un Opel Corsa o un BMW M5.

Los siguientes minutos los pasaron visionando una y otra vez las breves tomas en las que aparecía el coche de Gus. De la matrícula apenas se intuían un par de números.

—¿Eso de ahí…? —Díez señaló un distintivo sobre el cristal.

—Parece… ¿podría ser un coche alquilado?

—Eso espero porque si es robado como me temo lo único que vamos a conseguir es perder el tiempo.

Tiempo era precisamente lo que no les sobraba. Si la hija de la comisario, la persona que estaba bajo su responsabilidad, se hallaba en poder del Asesino del Retiro o de la Rosa, o como quisieran llamarlo, la vida de Patricia Prados se hallaba no solo en peligro, si no en el límite.

Ambos lo sabían.

A Ambos les dolía en lo más profundo de su incompetencia.

El inspector jefe había revisado el piso en el que se ubicaba la redacción de la revista. Mientras, los refuerzos recién llegados hacían lo propio en las distintas plantas. Se detuvo en el despacho de Emilio Cortijo. A pesar del concentrado olor a tabaco y del aparente desorden nada apuntaba a que hubiese sucedido algo extraordinario en ese lugar.

Al menos, aparentemente.

Mendía conocía al peculiar director, no se imaginaba que fuera lo que fuese lo que hablara con Patricia le hubiera llevado a hacer algo contra ella. Si la había despedido no tenía ningún sentido que ella se acercara a la redacción a esas horas.

—Entonces, fue decisión de Pati. ¿Pasó algo entre vosotros para que decidieras dejar el trabajo? —preguntó al aire mientras husmeaba cada centímetro cuadrado de la desordenada estancia.

“¿Y eso?”

Llevó la vista a unos papeles que descansaban junto al ordenador. Rodeó la mesa sin apartar la mirada de ellos. Algo les había salpicado, lo mismo que había alcanzado a la base del teléfono. Si era lo que parecía ser su deducción inicial, respecto a que no parecía que hubiese sucedido algo extraordinario en ese despacho, debería rectificarla. Rozó con el dedo índice una de las manchas, lo frotó contra el pulgar.

“Sangre”.

Le costaba imaginarse una situación violenta entre ambos periodistas. Por la ubicación de las gotas todo apuntaba a que el propietario de dicha sangre debería hallarse sentado en la butaca del director.

“¿Cortijo?”

Chascó los labios. Si nada parecía tener sentido, las manchas lo complicaban aún más. Si la sangre era suya, Patricia aparecía como la persona que había golpeado a su jefe.

—No, no es posible.

De pronto, pasos acelerados que provenían de la sala. Mendía se giró con la mano sobre la pistola.

—¿Has averiguado algo? —quiso saber Rocío. Tras ella el comisario Romero hablando por teléfono.

—Estamos revisando todo el edificio. Díez y Cortázar están vigilando en el garaje…

—Lo sé, me han informado de lo que han visto en la cámara de vigilancia —sus rostro se contrajo dibujando una mueca mezcla de pánico y rabia— están analizando las imágenes que recogen el coche de Marcial.

—¿Marcial? ¿Agustín Marcial?

—Sí, entró un minuto después que Pati en el garaje. Perdona, con las prisas no te he puesto al tanto. Los inspectores le han visto al revisar la grabación del garaje, pero su coche no es del todo visible.

Mendía sintió un agudo pinchazo en la boca del estómago. Quizá ahora sí que cobraba sentido lo que hasta pocos minutos atrás carecía de él.

Señaló las gotas de sangre.

—Si Cortijo estaba sentado en su butaca y Patricia se hallaba con él…

—Comprendo lo que habías deducido, desconocías que Marcial posiblemente siguió a Pati hasta aquí.

—Eso es, no me la imaginaba golpeando a su jefe.

—Ni, yo, aunque no me tranquiliza en absoluto.

Rocío llevó la vista al móvil, lo cogió.

—Sí, inspector.

—Comisario, la pegatina que hay en el vehículo del sospechoso es de una agencia de alquiler de coches, estamos llamando a la central, pero a estas horas no será fácil dar con ellos.

—Insista, Díez, insista.

—Comisario, yo… bueno, nosotros… lamentamos…

—Ahora, no, sigan con su trabajo, los necesito enteros.

—No pararemos hasta dar con su hija, se lo prometo. Tenemos tres números de la matrícula y una letra del Toyota.

—De acuerdo, Díez, le paso con el inspector jefe.

Se volvió hacia Mendía.

—Te va a decir lo que han conseguido de la matrícula del coche de Marcial y el modelo.

—Daré orden de búsqueda urgente.

Mientras el inspector jefe transmitía las órdenes oportunas y su marido hacía lo propio con su comisaría, Rocío repasaba lo acontecido durante los últimos días, desde que Agustín Marcial se escapó del furgón. Hasta ese momento jamás se había visto superada por un criminal como este. Sí, había sufrido situaciones muy complicadas, pero en ninguna de ellas experimentó la amarga sensación de ir siempre uno o dos pasos por detrás, tal y como le sucedía en esos momentos. No entendía como un preso fugado podía tener en jaque a Policía y Guardia Civil sin siquiera haber planeado su huida del furgón. Que continúe haciendo lo que más le agrada; matar impunemente. Con su rostro en las televisiones y en la prensa actuaba como si nada fuera con él. Su convencimiento de que estaba recibiendo ayuda se hacía más evidente con el desarrollo de los acontecimientos.

“¿Quién podrá ser?”

—Lo que daría por una pista por pequeña que fuese —susurró.

Negó con la cabeza.

Su intuición le decía que la pista, y no solo una, se mostraba ante sus ojos, solo faltaba identificarla y seguir su estela.

Su mente regresó a unas pocas horas atrás cuando se disponía a marcharse de la comisaría y entró en la sala en la que se encontraba el inspector Corrales.

“Ojalá Tino encuentre lo que buscamos”.

Confiaba en él, como en ella misma. Su agudo instinto le había llevado a resolver casos que a compañeros más afamados se les habían enquistado.

De pronto una sugerencia se abrió paso entre sus dudas.

“¿Su madre y su tía?”

Rechazó la idea.

Después de la visita que les hizo no se imaginaba que ninguna de ellas lo escondiera en la vivienda.

“¿Y si están amenazadas?”

—¿Qué piensas? Parece como si estuvieses discutiendo contigo misma.

Rocío dio un pequeño respingo.

—Pensaba que tenemos la solución delante de nosotros, Jesús, pero no la sé ver —de nuevo la mano en la nuca, concentrada—. No es posible que un individuo en busca y captura ande tan cómodo por Madrid.

—Coincido con lo que me comentaste, no está solo. ¿Piensas en algún contacto de la cárcel? ¿Algún compañero que haya salido antes que él? Sabemos que tiene dinero aunque no dónde.

Prados observó a su marido fijamente.

Tenía sentido.

—Es posible, podría ser, le diré a José Carlos que lo compruebe —antes de dirigirse a Mendía detuvo su impulso—. Me pregunto… ¿y si estuviera con alguien que no levante sospechas? Quiero decir, que ese preso que dices, en su barrio lo conocerán todos y Marcial no pasaría desapercibido en estos momentos. No le veo escondido en una chabola —negó convencida— lo veo más bien con alguien a quién no le ha quedado otra opción que tenerle en su casa.

—Alguien que evidentemente le conoce.

—Sí, entiendo que sí, eso le daría una aparente tranquilidad para entrar y salir sin temor a ser denunciado. Me había acordado de su madre y de su tía.

Ambos comisarios se observaron durante unos instantes, como si valorasen lo acertado o no de la idea de Rocío.

Unos minutos más tarde abandonaban la GaZeta. Durante el trayecto, rumbo al domicilio de las hermanas Morega, Blanca y Veva, les acompañó la iluminación navideña de calles y avenidas y el apoyo de dos vehículos K de la policía por solicitud expresa de Prados. Prefería que su visita fuese una completa sorpresa. Nada de identificaciones, ni de sirenas. Mendía se encargaría de los presos excarcelados de Alcalá Meco en los últimos meses, con especial énfasis a los que pudieron haber tenido algún contacto, por breve que hubiese sido, con Gus.

La idea de que se pudiera estar escondido en la vivienda que compartían su madre y su tía no dispondría de una mínima credibilidad si no fuese por lo absurdo de la misma. En la propia incongruencia de la situación radicaba que el planteamiento fuese tenido en cuenta por Prados.

La policía ya había estado allí, en la casa, y no tendría sentido que regresaran. Podría ser el mejor lugar para esconderse. Las dos mujeres harían todo lo que él les pidiera por puro temor.

Conforme se acercaban a su destino la teoría no terminaba de satisfacer a los comisarios.

—No acaba de convencerte, ¿eh?

—No lo sé, Jesús. Tiene sentido lo que pensamos, pero los vecinos lo conocen. ¿Durante todos estos días ha entrado y salido de la casa sin problemas? ¿Nadie lo ha reconocido?

Romero aparcó frente al portal de la vivienda. De los dos vehículos camuflados de la policía saltaron cuatro agentes. Dos hombres y dos mujeres. Rodearon el edificio buscando posibles salidas, atentos a cualquier Toyota Avensis blanco que pudiera haber por los alrededores.

—¿Crees que ha traído aquí a Pati y a Cortijo? —sin aguardar respuesta añadió—: demasiada gente a la que controlar, ¿no te parece?

—Estoy de acuerdo, pero ya que hemos venido… —consultó su reloj— las despertamos y despejamos dudas.

—Si no se esconde aquí estamos perdiendo el tiempo, Jesús. Creo que será mejor probar con el teléfono —blandió el móvil en el aire— que tirar la casa abajo con el portero automático.

No tuvieron que esperar más de tres tonos para escuchar la voz de Veva al otro lado de la línea.

—¿Comisario Prados? —la voz partió con un atisbo de inquietud.

—Sí, disculpe lo tarde que es, ¿podemos subir? Será solo un minuto.

—Por supuesto, Begoña y yo nos acostamos tarde.

Un cuarto de hora después abandonaban la vivienda de las hermanas Morega, que les habían recibido asustadas y les despidieron agradecidas por su preocupación.

No, Agustín Marcial no estaba, ni había estado, en la casa, lo comprobaron con sus propios ojos. Nada encontraron que lo pudieran relacionar con él.

Las posibilidades de darle alcance en el lugar que se escondía menguaban hasta límites dolorosos para una madre. La vertiente de policía de Prados le empujaba a no dejarse llevar y continuar haciendo lo que mejor sabía hacer.

Investigar y seguir a su instinto.

De regreso a la GaZeta, recibieron una llamada de Mendía comunicándoles que de los presos puestos recientemente en libertad, solo dos habían tenido algún tipo de contacto con Marcial. Uno había regresado a la prisión tres días después de salir. El otro vivía con su familia en Badajoz. Para asegurarse había pedido la colaboración de sus colegas que le harían una visita en los próximos minutos.

—Hay algo más —expuso Mendía.

—¿Qué has encontrado?

—El ordenador de Cortijo tenía abiertas varias fotografías, similares a sus anteriores asesinatos. Dos por cada una de sus últimas víctimas. Se las ha enviado al director con un email que estamos rastreando.

—Gracias, José Carlos. Estamos llegando.

Jesús observó el semblante de su mujer.

—Es un psicópata de manual. Sin embargo, en su forma de obrar hay algo que no termino de comprender. Parece como si tuviera prisa, como si estuviese convencido de que lo vamos a coger.

—Sí, si no, no se explica que vaya a nuestra casa y deje pruebas incriminatorias, tampoco que envíe los correos a Cortijo —volvió el rosto hacia su marido— tenemos que detenerlo, Jesús, cuanto antes. Estamos tan al principio…

De lo único que Rocío tenía la certeza era que Patricia, Cortijo y Marcial habían coincidido en las oficinas de la revista. Que el único coche de los tres que faltaba era el del preso fugado.

“Están juntos…”

No, no era fácil impedir que los sentimientos de una madre se impusieran aunque fuese esporádicamente, sobre los de una comisario.

22

La despedida.

Patricia salió de su casa satisfecha de la decisión que había tomado esa misma tarde. Cierto que llevaba madurándola tiempo atrás, pero hasta ese instante no había tenido la sensación de hallarse ante una decisión irrevocable. Las recientes experiencias con Gus, antes de ser detenido, incluso después con sus amenazas por medio de SMS, el ataque a su novio, todo esto unido al asesinato de Pau y el rapto de Marta, le habían convencido que no era este el sitio, ni la forma, desde el que deseaba combatir a esta gentuza.

“Mi sitio está junto a la mejor”.

Las opciones eran similares, quizá en cuanto a su naturaleza y ambiente en el que se desarrollan, pero diametralmente distintas en cuanto a la capacidad que poseen para llevar a cabo su actividad. Es innegable que la prensa había obtenido a lo largo de décadas multitud de éxitos en los que la policía no había podido o sabido llegar, pero no era menos cierto, que eran infinitamente mayores en número sus casos solucionados.

No solo se trataba de esto.

Al imaginarse su futuro inmediato, veía dos caminos. Uno, el de periodista de crónica negra; este era el único punto claro, si se dedicaba al periodismo sería dentro de esta rama. Se hallaba trabajando para la GaZeta Negra, un referente en la profesión. Podría trabajar al lado del director, Emilio Cortijo, que a pesar de sus manías y apariencia estaba muy bien considerado dentro del gremio y de la propia policía. Aprendería de él, si no del mejor, de uno de los mejores sin lugar a dudas.

La otra opción era la que le provocaba una sonrisa abierta al considerarla y le abría una enorme puerta a la esperanza. No se le ocurría ninguna otra persona de la que pudiera aprender más del oficio que de su madre. Todo un hito dentro de la policía. Las comparaciones, como dicen, son odiosas, e incluso en este planteamiento rayaban lo absurdo. No quería que algún día lamentara no haber aprovechado contar con la experiencia de una mujer como Rocío Prados, con todo lo que eso implicaba, en su propia casa.

“Está decidido”.

Pensaba dar la noticia al día siguiente en la comida o quizá unas horas más tarde en la cena de Nochebuena. Se introdujo en el Mini rumbo a la GaZeta, por el retrovisor vio el coche de Díez y Cortázar a los que saludó agitando la mano en el aire.

“Les debo la vida”.

Ahora tocaba enfrentarse a Cortijo y decirle que el artículo de la red rusa de prostitución sería el último, que se marchaba para ingresar en la academia de policía.

Cuando Emilio vislumbró una sombra al otro lado de la puerta de su despacho sus músculos se tensaron. La contemplación de las fotografías enviadas por Gus aún surtía efecto en su maltrecho estado de ánimo. Las fotografías y su velada amenaza avisando que pronto se verían.

La sombra se había detenido.

Un repiqueteo en la puerta le animó a relajarse.

—Pase.

Bajo el dintel apareció el rostro sonriente de Patricia.

—Como me dijo que no se iría hasta que repasara el artículo me he acercado para hablar con usted —dijo mientras acedía al despacho.

—Has hecho muy bien, por favor, siéntate —señaló una de las dos sillas frente a él— me ha llegado parte de la traducción de los documentos que hallaste. Los rusos estarán en prisión muchos años. Es como una contabilidad de las actividades a las que se han dedicado durante estos años, con fechas, nombres y por lo visto hay alguna referencia a expedientes escondidos en alguna taquilla. Ya te contaré para que lo incluyas en tu próximo artículo.

El momento deseado por Patricia había llegado.

—No, don Emilio. Este último artículo, o mejor dicho, los siguientes artículos sobre este tema se los dejo a usted.

Cortijo se retrepó en el asiento.

—¿Cómo? No te sigo. ¿Tienes otro caso entre manos?

“Se podría llamar así”.

—Pues, no exactamente, verá, he venido a despedirme.

El director de la GaZeta se tomó unos segundos para encajar la noticia. Escudriñó el rostro de su empleada intentando dar con algún signo que le hiciera ver que se hallaba ante una broma, pero solo distinguió una sonrisa que parecía ser sincera.

—¿Despedirte…?

—Sí, abandono el periodismo.

Le hizo un resumen de sus sensaciones desde que llegó el pasado verano a la redacción como becaria, de las impagables experiencias que había vivido.

—No puedo ni imaginar por lo que habrás pasado. Seguro que no está siendo nada fácil —cogió un pitillo, miró a la todavía empleada y lo dejó sobre la mesa— si de algo me vanaglorio a menudo es de disponer de un fino olfato para separar el polvo de la paja.

Patricia se le quedó mirando.

—No le entiendo, don Emilio. ¿Cree que no le estoy diciendo la verdad? ¿Que busco un aumento de sueldo o algo parecido?

—¿Eh? No, no, en absoluto —su sonrisa mostró unos dientes afectados por tanta nicotina— me refería a que sé discernir entre aquellos que serán malos periodistas, otros que serán buenos sin más y los extraordinarios. Entre estos últimos estás tú.

Patricia no pudo evitar mostrar una sonrisa agradecida.

—Vaya, gracias. No creo ser especial y…

—Sí, tienes un don para este trabajo —cambió de postura, creía que si alargaba la conversación lograría que cambiase de opinión—. En apenas seis meses en la GaZeta has conseguido atrapar a una peligrosa banda dedicada a la prostitución que…

—No he tenido ningún mérito, secuestraron a mi mejor amiga y asesinaron a su novio. Solo recibí una llamada para que les entregara la documentación que conoce.

—Lo sé, pero ¿cómo te hiciste con ella? investigando. ¿Qué te llevó al apartamento de ese chico? Tu sentido de la profesión. El mismo que te empujó a averiguar dónde estaba tu amiga.

Patricia le observaba sin intervenir, posiblemente llevara razón con lo que decía, saberlo le estaba animando aún más a dar el paso. Creía firmemente que esas cualidades que apuntaba Cortijo podrían serle de ayuda como policía.

—No olvides que cuando llevabas un par de meses escasos con nosotros, gracias a ti, a tu trabajo, a tu olfato, se detuvo a Gus y…

—¿Quién dice que estoy detenido? —el que fuera empleado en la GaZeta apareció de entre las sombras de la sala, asomado bajo el quicio de la puerta del despacho. En su rostro una enorme sonrisa. Las manos en los bolsillos de su cazadora.

—¿Gus?

—Sí, Emilio, como ves me he teñido el pelo.

—¿Qué haces aquí? —la voz del director partió entre balbuceos.

—Os estaba escuchando y creo que pierdes el tiempo con ella —dijo como si no hubiese oído la pregunta— ha decidido irse y eso hará, es una chica muy tozuda, en ocasiones eso puede ser peligroso —clavó su fría mirada en los asustados ojos de Patricia. Volvió el rostro hacia el director— coincido contigo, desde mí no encontrarás a alguien, no ya como yo, si no como ella. No voy a negar que tuviera su importancia en que la policía me detuviera pero olvidas algo muy importante.

—¿A qué te refieres?

—¡A mi madre! ¡Si no llega a ser por su puta culpa, la puñetera becaria no estaría aquí! ¡¿Lo entiendes?! —señaló furioso a una aterrada Patricia. Los ojos próximos a abandonar las órbitas, preñados de todo el odio almacenado desde meses atrás— ¡¿se te ha olvidado que fue ella la que me entregó a la policía?! ¡Mi madre! —recorrió los dos pasos que le separaban del director y apoyó con firmeza las manos la mesa—. ¡Fue ella!

—Tu madre estaba enferma y…

El dorso de la mano del Asesino de la Rosa, se estrelló con suma violencia en el sorprendido rostro de Cortijo lanzándolo contra el respaldo, volcando la butaca y dando con sus huesos en el suelo.

Sobre la mesa un reguero de sangre.

—Ni se te ocurra, becaria —advirtió sin mirarla al intuir que lentamente iba desapareciendo de su ángulo de visión.

Emilio se incorporaba entre temeroso y dolido por el golpe encajado. Del bolsillo interior de su chaqueta sacó un pañuelo que colocó sobre sus labios.

Patricia sabía que Díez y Cortázar estaban en la calle aguardando su salida. La creerían reunida con su jefe y su discreción les llevaría a esperar el tiempo que necesitase.

—Si estás pensando en los dos súper inspectores, siguen en su coche esperando a que salgas —miró al que fue su jefe— nos vamos. Solo os lo repito una vez, como me lo pongáis difícil os mato —les dedicó una sonrisa torcida— entenderéis que dos cadáveres más o menos no me van a complicar la vida. Eso sí, os garantizo que vuestras familias lo pagarán aunque me detengan. ¿Entendido?

—¿Qué es lo que quieres? Si es dinero, puedo…

—Veamos, Emilio, tengo más del que me puedo gastar.

—¿Entonces?

—Ella lo sabe, estaba advertida —se volvió hacia Patricia—. No será que no te avisé que te arrepentirías.

—Solo hacia su trabajo.

—Emilio… ¡Ni una palabra más! —le señaló con el índice. Los ojos destilando una rabia contenida—. ¡No sabes de qué coño estoy hablando!

Gus agachó la cabeza y cerró los ojos con fuerza.

“Contrólate, no es momento para otra crisis”.

Su parloteo interno una vez más al rescate.

Unos segundos de silencio más tarde, tras mostrarles el estilete y la Taser que llevaba en los bolsillos de la chaqueta, a un gesto suyo, se pusieron en camino.

—Emilio, las llaves —pidió con la palma de la mano hacia arriba— todas las llaves.

Cela había llegado de Peludos una hora antes. No encontrar a su secuestrador en el apartamento le llevó, una vez más a considerar que con un poco de suerte se habría marchado para siempre. Se acercó al dormitorio, asomada desde la puerta, temerosa de que surgiera de cualquier rincón, barría con la mirada lo que acertaba a ver desde su posición. La ropa por el suelo, un cenicero casi repleto. Abrió con cautela la puerta del baño. Más confiada entró en el dormitorio.

“No está…”

Tampoco le animó demasiado llegar a esta conclusión, nada apuntaba a que no fuese a volver de un momento a otro. Se encerró en el dormitorio de invitados, no le apetecía verle, pero tenía que comentarle que al día siguiente, Nochebuena, su madre la esperaba en su casa para cenar y dormir.

Una hora más tarde salió de la habitación. Gus seguía sin aparecer. Consultó el reloj.

“Las once”.

Hasta ese día nunca había estado en la calle tan tarde. Un escalofrío la golpeó al imaginar lo que podría estar haciendo en esos momentos. Entró en el salón, sin saber por qué su mirada buscó el iMac G5.

“Qué raro”.

El ordenador de Gus estaba encendido. Cuando salía dejaba todo más o menos recogido, especialmente aquello que tenía que ver con sus cosas personales.

—Se está volviendo cada vez más descuidado, como si lo que le fuera a suceder no le importase —murmuró.

La conclusión de su razonamiento le generó una aguda sensación de pavor. Si era cierto, Gus se estaba convirtiendo en alguien aún más peligroso. Sintiendo un exagerado temblor en la mano la posó sobre el ratón. La pantalla se iluminó al tiempo que mostraba el rostro sin vida de María Juana Costal. Cela ahogó un grito, dio un par de pasos hacia atrás, tropezó con una silla y cayó al suelo. Inmóvil, aterrada, solo esperaba el momento en que el monitor volviese a apagarse, que Gus no la sorprendiera con él encendido.

No, no la sorprendió.

Ni en ese momento, ni en la siguiente hora.

Eran las cuatro de la mañana cuando escuchó ruidos en la casa. Sentada sobre la cama, agudizando el oído, se debatía entre ponerse la bata y salir de la habitación o quedarse como estaba, tumbada, esperando a que las horas pasaran.

Empujada por la curiosidad saltó de la cama como un felino acercándose a su presa. La mirada fija en el pomo de la puerta. Con el corazón aporreando su pecho, las manos empapadas y con el más intenso de los miedos adherido a cada célula de su cuerpo, sin contar con un motivo razonado, abrió la puerta del dormitorio, despacio.

Muy, muy despacio.

El pasillo apagado, luz en el salón. De fondo, el inconfundible ruido de un teclado golpeado con inusitada velocidad. Sin apenas respirar fue deslizando los pies hasta alcanzar la puerta del salón. Jamás había escuchado tan nítido a su corazón, ni tan exaltado. Seguía oyendo el teclado.

Se asomó.

Gus se hallaba sentado frente al ordenador tecleando frenéticamente, como si tuviera una prisa descontrolada.

De pronto, giró el rostro.

Cela se echó hacia atrás, pero en lugar de regresar por donde había venido se quedo inmóvil, atenazada por el miedo. Los ojos apretados con todas sus fuerzas, conteniendo la respiración y esperando escuchar de un momento a otro su irónica voz.

En su lugar, regresó el ahora relajante golpeo veloz de los dedos de su secuestrador sobre el teclado.

—Gracias… —susurró al techo.

Lentamente volvió a su dormitorio y se sentó en la cama. Estaba empapada de sudor. Las manos temblando, le faltaba el aire. Se obligó a relajarse, tenía que averiguar qué estaba pasando. Porque si de algo estaba convencida, era de eso, de que algo pasaba.

“Nada bueno, seguro”.

Cada nuevo día que compartía con Gus en su casa, se forjaba con más firmeza en su mente la idea de que su marcha coincidiría con su propia muerte. No encontraba un motivo por el que le pudiese dejar con vida, ni aunque jurase, como ya había hecho, que no hablaría con nadie, que continuaría con su día a día como si nada hubiese sucedido.

No habrían transcurrido ni veinte minutos cuando una amalgama de ruidos quedos, mal acallados, que provenían del dormitorio que se había apropiado Gus tensionaron de nuevo sus músculos. Se incorporó, deslizó los pies hasta la pared, apoyó la oreja y escuchó.

“¿Una cremallera?”

“Cajones”.

Si no fuese porque no creía que lo que su imaginación interpretaba de los recientes ruidos fuera posible, hubiese asegurado que estaba vaciando cajones, haciendo una maleta.

No, no lo podía creer, pero no dejaba de ser una posibilidad, lejana, eso sí, pero posibilidad al fin y al cabo. Entendía que la hora podría ser adecuada para recorrer muchos kilómetros durante la noche, sin embargo, a lo que no veía el sentido era a la llegada tan tarde a su casa. La única explicación plausible pasaba porque viniera de terminar con la vida de otro pederasta.

“¿Por qué huir ahora?”

Cela sabía que su verdadera obsesión era la hija de la comisario Prados, a la que achacaba parte de culpa de su detención, pero no era esto lo que le enfadaba, incluso lo veía con cierto sentido del humor. No, era su negativa a visitarle en prisión lo que prendió en su interior una perpetua llama de odio.

“¿Entonces, qué está haciendo?”

Sin un motivo concreto comenzó a vestirse. Su cabeza continuaba buscando algún razonamiento, por endeble que pareciese, que pudiera otorgar sentido a lo que sucedía. Si Gus había asesinado a Patricia Prados esa misma noche, entraba dentro de la lógica que se marchara cuanto antes.

Negó con la cabeza.

Su fino oído captó la puerta de la calle al cerrarse justo en el instante en que se calzaba las botas. Salió al pasillo, temerosa pero con prisas. Se asomó a la habitación de Gus. Los cajones de la cómoda estaban abiertos, pero su contenido no lo había vaciado del todo. Echó una rápida ojeada al armario. Faltaba una bolsa grande de deporte que ella misma le había comprado. Sin duda esa era la cremallera que había escuchado. En el armario estaban colgadas dos cazadoras que él mismo se compró unos días atrás. Abrió los cajones de la mesilla. En un sobre había unos veinte mil euros.

Nada indicaba que se hubiese marchado con la intención de no regresar. Echó un rápido vistazo al cuarto de baño. Cepillo de dientes, cuchillas de afeitar, espuma, todo en su sitio.

En el salón todo parecía igual.

“¿Entonces?”

Atendiendo a un extraño impulso cogió las llaves de su coche, las de la casa, se puso un chaquetón y salió del apartamento. Su plaza de garaje la ocupaba Gus. Confiaba en que los dos minutos transcurridos mientras daba un rápido repaso a la casa no hubiesen sido suficientes para perderle de vista.

“¿A dónde creo que voy?”

Sin encontrar respuesta a su propia pregunta llegó al portal, salió a la calle. Con la mirada vuelta hacia el garaje recorrió los escasos metros que le separaban de su Ford Fiesta.

Todo parecía tranquilo.

La puerta corredera del garaje era exasperadamente lenta, lo cual agradecía en esos momentos como nunca antes. Agazapada en el asiento de su coche, la observa fijamente a través de volante.

Los minutos pasan.

El frío comenzaba a colarse bajo sus pantalones.

No se atrevía a arrancar el coche y poner la calefacción por no llamar la atención. Apenas había gente en la calle, solo un pequeño grupo ruidoso que regresaría de alguna cena de empresa.

“¿Qué hago aquí?”

No llevaba plan alguno. Si atendiese a la razón, cuanta más distancia dejara entre él y ella, su seguridad aumentaría exponencialmente. Sin embargo, un extraño impulso le había llevado a ese lugar, a esas horas de la madrugada, a esperar la salida por el garaje de su casa de su secuestrador, un sádico asesino en serie. Quizá ese algo tuviese que ver con el propio Gus, comprender que no estaba huyendo y deducir con ello que si su objetivo final no lo había culminado, implicaba que la hija de la comisario estaría con vida.

La puerta del garaje comenzó a deslizarse con suavidad.

Si su tardanza en regresar esa noche era debida a haber asesinado a otro pedófilo, no tendría sentido que volviera a salir.

Por su cabeza cruzaba la idea de llamar a la policía y preguntar por el teléfono de la comisario, si no se lo facilitaban, como sería lo más lógico, decirles lo que estaba pasando.

Poco a poco la puerta fue dando paso a un faro, segundos después a otro.

Cela continuaba con su conversación interna buscando unas dosis de ánimo que necesitaba como el respirar. No, no podía llamar a la policía.

“¿Quién me va a creer después de todo lo que ha pasado? ¿Y si no le cogen? o ¿si le atrapan y cree que he tenido algo que ver?”

De nuevo, dudas y miedos tomando el control de sus emociones. De nuevo, la imagen de su madre, la de las mascotas de Peludos, en peligro por su culpa.

Al fin la puerta se deslizó del todo.

Un coche subía por la pequeña rampa hasta dibujarse frente a sus ojos. Cela se agachó aun más.

“No es el Toyota”.

No, no lo era.

Su decepción inicial al comprender que Gus ya se habría marchado dejó paso a una tibia alegría al reconocer al individuo, ataviado con una gorra de lana bajo la que asomaba un flequillo rubio teñido, sentado al volante de un Seat León.

Tibia, sí, porque había llegado el momento de hacer aquello que ese extraño impulso, que le animó a salir de casa, tuviese preparado. Como solía hacer en situaciones en las que no conseguía tomar una decisión, se puso en marcha. Aguardó a que se distanciara unos metros para arrancar y seguirle.

23

Una noche eterna

Díez cuelga el teléfono en el momento que ve a Prados cruzar frente a su mesa.

—Comisario, tenemos localizada la empresa de alquiler de coches del Toyota Aventis del fugitivo. Voy a despertar al propietario.

—Buen trabajo.

En la GaZeta permanecían varios agentes de policía y efectivos de Científica, buscando cualquier pista que les pudiera conducir a Marcial.

Rocío entró en su despacho con un café en la mano. Había dejado a Jesús en su comisaría y al inspector jefe al mando del operativo desplegado. Sobre la mesa vio el dosier que unas horas antes había abandonado; la traducción del contendido del sobre que su hija le envió por correo.

Sentía sensaciones que no por reconocidas lo hacían todo más fácil. Quizás, al revés. Esas sensaciones tenían que ver con el caso, mejor dicho, con la forma de vivirlo. Cuando se hallaba frente a una investigación que cobraba rasgos de ser un asunto personal no podía olvidar la detención de su primer marido. Más exacto sería decir el intento de detenerle, no lo consiguió, Carlos se arrojó por el balcón de su despacho ante sus propios ojos. Como tampoco olvidaría jamás la angustia vivida con la desaparición de su hija, en manos de Agustín Marcial, ni la valentía de su madre al entregarle una cinta con la confesión y la ubicación de Patricia. Gracias a ella lograron llegar con el tiempo justo para salvar su vida.

Esta noche se hallaba ante el tercer caso que sentía como algo personal. Lo que aconsejaban las normas internas es que debería mantenerse al margen y permitir que sus compañeros lo resolvieran. Su implicación con la desaparecida nublaría su objetividad. Nada más lejos de su intención que cruzarse de brazos mientras su hija se hallaba en poder de un asesino en serie, al que ya nada le importa. Sin embargo, para evitar que el comisario principal tomara la decisión de apartarla, optó por aparentar que se mantenía si no al margen, sí a una distancia prudencial.

La puerta de su despacho se encontraba abierta.

—Comisario, he conseguido hablar con el director de la agencia de alquiler. Va camino del local, por lo visto el Toyota lleva un GPS.

—Acérquese con Cortázar. Yo aviso al inspector jefe.

Rocío llamó a Mendía.

—Es la única pista que tenemos, Rocío, voy a la agencia de alquiler. Te llamo con lo que tengamos.

Sí, un caso con connotaciones personales que Prados lo había etiquetado como propio. Estaba más que harta de Marcial, era la segunda ocasión en la que secuestraba a su hija. De la primera se libró por poco.

Sacudió la cabeza para no continuar desarrollando pensamientos que en nada la ayudaban.

“Te encontraré hija, lo prometo”.

En los incontables casos en los que había tomado parte, desde que puso por vez primera el pie en una comisaría, jamás se le había pasado por la cabeza que los culpables no debieran presentarse ante la justicia.

Hasta este caso.

No se trataba de una cuestión de venganza. No se veía vaciando el cargador de su pistola sobre el cuerpo de Marcial, aunque no dudaría en hacerlo si no le quedara otra salida. Lo que le preocupaba era el perfil del individuo, su odio, su rencor hacia su hija. Un odio y un rencor que no terminaría nunca, ni aunque fuese detenido y encerrado con la mayor pena posible.

—Como mucho en veinte años volverá a la calle… —susurró de pie frente a la ventana con los brazos cruzados.

Asintió.

Llegado ese día todo volvería a comenzar como si no hubiese pasado el tiempo. Marcial tras Patricia, su marido, sus hijos, su familia.

“No lo puedo permitir”.

Su teléfono fijo comenzó a sonar.

—Comisario Prados —dijo al responder.

—Soy Mendía, no sé qué sucede pero no tengo cobertura. Tenemos el coche, mejor dicho, lo estamos visualizando en el monitor.

—¿A dónde se dirige?

—Le faltan unos treinta kilómetros para llegar a Guadalajara. He pedido a la Guardia Civil que establezca un control antes de entrar en la ciudad.

—Avísame con lo que tengas.

Rocío colgó el teléfono con la amarga sensación de estar perdiendo el tiempo. Marcial jamás había actuado de ese modo. Disfruta con los preparativos, sigue a sus víctimas, las estudia, ataca y desaparece. Cierto que cabía la posibilidad de que su modus operandi evolucionara con el tiempo, pero no de esta forma tan brusca.

“A no ser que…”

A Rocío se le heló la sangre al contemplar la posibilidad que apuntaba a que la menor preocupación de Marcial era que lo detuviesen. Su objetivo era su hija, nada más le importaba. Los tres pederastas que había asesinado desde su fuga no tenían otro objetivo que desviar la atención y mantenerse ocupado.

Media hora más tarde su fiel amigo vuelve a llamar.

—Rocío, hemos detenido a los ocupantes del Toyota Aventis. Dos menores y uno que apenas tiene los dieciocho. Aseguran que lo encontraron en la calle Santa María de la Cabeza con una puerta abierta y las llaves puestas.

—Mierda… —masculló Prados a pesar de que la noticia no le sorprendía.

—He enviado tres Z al lugar en el que aseguran que encontraron el vehículo. Regreso a comisaría, por cierto he mandado otra patrulla a tu casa.

—De acuerdo.

Prados se hallaba en su propio despacho como león enjaulado. Odiaba esa sensación de no llevar el control. Sin embargo, en lugar de alterarse, se motivaba.

—Comisario —la suave voz del inspector Corrales la despertó de sus cavilaciones. Sus rizos pelirrojos bajo el quicio de la puerta.

Rocío consultó el reloj.

—Tino, son las seis de la mañana, ¿qué haces aquí?

—Me fui a dormir un par de horas, no voy a separarme de las grabaciones hasta que no pueda darle información sobre la chica. Sé que estoy cerca, lo sé.

Prados asintió agradecida.

—Acabo de enterarme de lo de Pati. La encontraremos, y ese tío… —elevó el puño en el aire— como coja a ese tío lo… lo… —sin concretar la amenaza apretó los labios y abandonó el despacho rumbo a la sala, dispuesto a continuar visionando horas y más horas de grabaciones.

Las que fuesen necesarias.

Rocío volvió a sumergirse en los razonamientos que su mente tenía a bien llevar a cabo por propia iniciativa. Si daba por buena la explicación de los tres chicos que iban en el Toyota, Marcial habría abandonado el coche, bien porque se hallaba en una zona de su interés o bien porque había cambiado de medio de transporte. La primera opción carecía de sentido para un individuo en apariencia meticuloso. Seguro que sabía que Patricia era escoltada por dos policías, aún así la siguió hasta el interior del garaje de la GaZeta, demostrando una gran dosis de sangre fría. Contaría con que las cámaras habrían grabado su entrada, inutilizarla le daba tiempo para la huida. No, no hubiese abandonado su vehículo en algún punto próximo al lugar en el que se encontrase en esos momentos.

—Es listo el condenado… —admitió al deducir que el objetivo de dejar una puerta abierta y las llaves puestas no tenía nada que ver con una prisa repentina por abandonar el vehículo, sino por provocar que sucediera lo que sucedió; que lo robaran y perdieran el tiempo siguiendo el GPS— ¿entonces?

“¿Otro coche?”

“¿La persona que le esconde le está ayudando?”

Descartando a posibles compañeros de prisión, quien estuviera ofreciéndole cobertura no lo hacía por convencimiento. Si estaba en lo cierto, Marcial tendría que controlar a tres personas; Pati, Cortijo y el supuesto cómplice.

“Demasiadas”.

No tenía sentido que en lugar de quedarse con Patricia a solas sumara más personas en su escapada. Estaba fuera de toda lógica. Precisamente, la lógica no era algo que se pudiera aplicar a este tipo de sujetos.

“Pero, ¿por qué no ha dejado libre a Cortijo?”

Su antiguo jefe podría ser un trofeo, pero siempre menor en comparación con su hija. Era una carga excesiva para su huida. Lo esperado hubiese sido encontrarlo en su despacho, atado, sin sentido o incluso muerto.

Rocío regresó a su butaca.

Para arrojarlo del coche en alguna cuneta siempre había tiempo, pero no conseguía dar con una teoría que explicara esta extraña actitud.

De pronto, se acordó de su madre.

No la llamó en el momento que Mendía le dijo que había enviado una patrulla a su casa porque era demasiado pronto.

Consultó el reloj.

“Las seis y media”.

Si había estado pendiente de su regreso no habría pegado ojo. No quería que se asustase pero no quedaba otra opción que llamarla.

—Mamá.

—Hija, por fin me llamas. No sabía qué hacer, no quería molestarte con mi llamada, si había pasado algo me lo dirías —calló unos segundos como si valorase el significado de lo que acababa de decir— ¿ha pasado… algo? ¿Por eso me llamas a estas horas? —quiso saber, con voz entrecortada.

—No quería despertarte y…

—Si no he pegado ojo. Anda que… ¿es por Pati?

No tenía sentido mantenerla en la ignorancia. Vería la patrulla en la puerta y lo que era más evidente, la ausencia de los tres en la casa.

Y la prensa.

—Verás, Patricia y su jefe han desaparecido.

—No, no, Pati no se fugaría con él. Ayer era su último día de trabajo, además está muy enamorada de Fer.

Rocío buscaba palabras más adecuadas.

Berta, interpretaba el silencio como su congoja le sugería.

—No me digas que tiene que ver con el asesino ese… No, hija, no, ¿verdad? Otra vez, no…

—Los cogeremos, mamá, te lo prometo. Hay una patrulla en la puerta de casa —soltó de corrido, impidiendo que su madre entrara en una batería de preguntas y lamentos que en nada iba a ayudarlas.

No fue fácil dar por finalizada la llamada. Berta se despidió sin apenas poder formular palabra alguna, entre balbuceos aseguró que se ocuparía de la pequeña Esther.

—Es Nochebuena, hija… es Nochebuena, tenemos que estar todos juntos.

“Ojalá, mamá”.

Las manecillas del reloj señalaban las ocho y veinte cuando María Esther se asomó bajo el dintel de la puerta del despacho de la comisario.

—Me acaban de decir que lleváis toda la noche en pie, que Pati está otra vez… —dijo con un leve tono de reproche mirando a sus amigos, Rocío y José Carlos— si me hubieseis llamado habría venido antes.

—Lo sé, María, pero te necesito despejada, además hoy es sábado y…

—Y Nochebuena, le voy a decir David que recoja a tu madre y a mi ahijada y los lleve a casa, ¿te parece? Así podrán estar juntos los tres pequeños.

—Te lo agradezco, no sé qué dirá mi madre.

—Vale, pues antes de irme a mi casa, paso por la tuya y me las llevo.

—De acuerdo —convino Rocío. En su semblante agotado brillaba una sonrisa agradecida.

—¿Se sabe algo?

—No, pero intuyo que estamos cerca —apuntó sin atreverse a añadir que confiaba en que estuvieran no solo cerca sino a tiempo.

Sabía que acabarían cogiendo a Agustín Marcial, no tardando mucho. La duda que le revolvía el estómago radicaba en si su captura sería antes de que llevara a cabo su macabro plan de terminar con la vida de su hija.

Julia llegó a la GaZeta feliz porque era sábado y apenas estaría un par de horas en la redacción. Además, era Nochebuena, una fecha muy especial para ella. Le gustaba mucho la Navidad.

Al bajar del autobús y enfilar la calle Atocha que le llevaba a su destino lo primero que captó su atención fueron los tres coches de policía aparcados frente al portal del edificio. Curiosa por naturaleza se detuvo unos instantes junto a los agentes por si captaba algo. Al distinguir al conserje fue a su encuentro. Si había algo de lo que enterarse, Amado lo sabría. Lo encontró con su habitual escoba entre las manos a esas horas de la mañana.

—¿Qué ha pasado? ¿Algún vecino?

—Veo que no te has enterado.

La secretaria inclinó su larga figura para acercarse a la recortada talla del hombre.

—¿De qué tenía que enterarme?

—Se conoce que ayer noche don Emilio y Patricia desaparecieron, no hay razón de ellos desde entonces.

A Julia le costaba entender la forma de hablar de Amado. Seleccionaba las palabras con la intención de aparentar un aire intelectual. Se había ofrecido en varias ocasiones a Cortijo para escribir algún pequeño artículo acerca de sucesos que acontecieran en la comunidad y alrededores.

—¿Qué es eso de que no hay razón?

—Sus coches continúan en el garaje y no hay razón de…

—Ya, ya… —levantó la palma de la mano en el aire— que no se sabe nada.

—Eso es lo que he dicho, Julia, aunque…

La secretaria respiró con intensidad.

—¿Aunque…?

El conserje apoyó una mano sobre otra en el palo de la escoba, encima, la barbilla y habló en tono confidencial.

—Verás, ese señor de ahí —señaló con un leve levantamiento de ceja a un oficial de policía— me ha dicho que están buscando el coche de Gus.

Julia llevó la mano a la boca.

—¿Gus? ¿Qué tiene que ver con…? ¡Pati! —sin añadir nada más abandonó la compañía de Amado y se encaminó a la planta de la redacción.

Una mezcla de rabia, temor e impotencia se apoderó de ella. Conocía bien al que fuera su compañero de trabajo, al menos eso creyó hasta que todo salió a la luz. Le parecía buen profesional, incluso cercano con los nuevos.

“¡¿Por qué narices la has tomado con Patricia?!”

La espera del ascensor se le antojó eterna. Sentía los ojos tan cargados que creyó no ser capaz de aguantar más tiempo las lágrimas.

“¿Por qué no la dejas en paz?”

En la puerta de acceso a la redacción un agente de policía la observaba, al comprobar que se dirigía en su dirección tomó la palabra.

—Lo siento, señorita, no se puede pasar.

—Trabajo aquí, soy la secretaria de don Emilio Cortijo —dijo con voz aquejada.

—Hasta nueva orden del juez no se permite el paso a las oficinas de la GaZeta Negra. En el interior no hay ningún compañero suyo.

—Lo sé, don Emilio y yo teníamos que dedicar unas horas a temas administrativos, aprovechamos que había dado fiesta a mis compañeros.

Julia necesitaba saber, no podía dar media vuelta y regresar a su casa a esperar. ¿A esperar qué? ¿La noticia del asesinato de su jefe y de su buena amiga? No, no le podían pedir eso.

—¿Sabe usted si don Emilio y mi compañera…?

—Verá, no estoy informado del estado de la investigación. Le puedo comentar lo que ya es sabido, que dos personas están en paradero desconocido y se está haciendo todo lo posible por localizarlas.

La secretaria asintió. En su rostro un extraña mueca que pretendía ocultar sus ganas de llorar y de soltar todo tipo de improperios al recuerdo de Gus.

—Gracias. Que tenga un buen día.

—Usted también.

Cuando aguardaba el ascensor escuchó la voz del agente.

—Señorita, por favor, decía que es usted la secretaria del señor Cortijo.

—Sí.

—Me dicen que sería conveniente que estuviera usted localizable por si fuera necesaria su presencia. ¿Tiene pensado pasar fuera las Navidades?

Negó con tristeza.

—No estoy para fiestas —dijo mientas introducía la mano en el bolso y se hacía con su agenda. Arrancó una hoja, garabateó con el bolígrafo y se la entregó al policía— mi nombre, mi número de móvil y mi dirección.

—Gracias. Es probable que mis compañeros se pongan en contacto con usted.

—Lo que necesiten.

La noticia comenzaba a circular de boca en boca entre vecinos del edifico y gente del lugar. Hasta el momento, la competencia de la GaZeta no mostraba signo alguno de tener conocimiento de lo acontecido la noche anterior.

Julia cruzó la calle con la intención de tomar café en su lugar habitual pero optó por pasar de largo y entrar en el que frecuentaba Cortijo, con el que había compartido un desayuno, incluso una cerveza al finalizar la jornada, de forma esporádica.

Paco, a pesar de que no era cliente habitual la reconoció al instante.

—Buenos días, ¿un café bien cargado y un bollito? —más que una pregunta lo daba por hecho.

—Pues sí —apuntó sorprendida— menuda memoria tiene usted. Ya me gustaría que me traspasara solo un poco.

Paco esbozó una enorme sonrisa.

—Eso dicen, y no lo niego —con gestos ágiles rellena el cacillo con la medida de café correcta, lo apelmaza y lo sitúa con firmeza en el portafiltro— estoy orgulloso de ella, pero acordarme de la mujer que alguna vez vino con don Emilio no tiene ningún mérito. No vienen muchas como usted por aquí —dijo mientras observaba con gesto concentrado la salida del líquido oscuro por las dos boquillas situadas en la parte inferior del portafiltro— disculpe, espero no haberla molestado, quise decir que…

—No se preocupe, Paco, ¿verdad? —soltó Julia, en su semblante un gesto agradecido. Necesitaba unas dosis de buenas palabras.

—Vaya, usted sí que tiene buena memoria —colocó la taza sobre el platillo sin dejar de asentir— sí, señora. Don Emilio estuvo aquí ayer mismo. Si me permite decirlo le vi como distraído. Cuando se fue, justo al salir, se le acercó un hombre que me dio mala espina —vertió la leche caliente, con la jarra en el aire llevó la vista a la ventana por la que el día anterior observó la escena.

—¿Sí? ¿Cómo era?

—Bueno, pues la verdad es que aparentemente no había nada extraño en él, pero la actitud de don Emilio fue lo que me hizo recelar —dejó la jarra sobre la barra— ¿sabe una cosa? Hubiese jurado que le conocía, que no era la primera vez que lo veía. Iba con una gorra de lana por la que se escapaba un flequillo rubio, pero un rubio extraño.

—¿Teñido?

—Sí, sí, ahora que lo dice podría ser.

En la mente de Julia se formó la figura de Gus.

“¿Gus con el pelo teñido?”

—¿Extraño, por qué?

—No sabría decirle, no me parecía muy natural, es como cuando mi mujer se lo tiñe y digo… —bajó el tono de voz— digo, no, pienso —sonrió— ¿de dónde has sacado este color?

—¿Rubio platino?

—¿El de mi mujer? Sí, yo lo veo casi blanco. El de ese chico no lo era tanto —calló unos instantes, llevó de nuevo la vista al cristal mientras secaba un vaso con el trapo. La mirada perdida, recordando—. Juraría que don Emilio no estaba a gusto. Salí por si se encontraba en problemas, pero el individuo se metió en un Toyota y se marchó —dejó el vaso y deslizó otro paño por la barra—. ¿Hoy trabajan?

Julia terminó de apurar el último bocado del bollito que masticaba. Le habían entrado unas incontrolables prisas por terminar el desayuno.

—La verdad es que no, he venido a cerrar unos temas de administración.

—Chica trabajadora —convino si dejar de frotar la barra.

De nuevo en la calle, la secretaría se encaminó hacia la patrulla de policías que se hallaba frente al edificio de la redacción.

“Quizá sea una tontería”.

Podría ser que el individuo al que se refería Paco no llevase el pelo teñido, que fuese natural, y que no se tratase de Gus.

Podría ser, sí, pero…

Tras presentarse a los agentes compartió con ellos sus sospechas. Quizá no sea nada pero creyó conveniente decirlo. Si buscaban a Gus, saber que cabía la posibilidad de que llevara el pelo teñido de rubio podría ayudar.

De nuevo les dejó sus datos por si necesitaban algo más de ella.

24

Nochebuena

El inspector Corrales sentía como el ánimo le abandonaba. La ferviente ilusión que le empujó a visionar sin descanso las grabaciones desde que el día anterior se empeñó en centrar todo su esfuerzo en la identificación de la mujer, comenzaba a hacer aguas.

Las escasas dos horas que durmió le sirvieron para recuperar parte del ánimo. Más que el reparador descanso la culpa habría que atribuírsela, una vez más, a su mujer, Sofía. Habían transcurrido otras tres horas desde que salió de casa y el tiempo se acababa. Si de algo estaba convencido, aunque se cuidaba mucho de compartirlo con nadie, es que esta nueva ocasión Marcial no la iba a dejar escapar. Una ocasión de la que no hubiese pensando poder disponer en los siguientes veinte años, hasta cumplir su condena.

Tino no podía comprender por qué la vida a veces da segundas oportunidades a aquellos que no las merecen.

“Espero que sea la última y que Pati regrese”.

Se hallaba inmerso en el visionado de nuevas cámaras, concretamente las situadas en la calle paralela y adyacente a la entrada del edificio, por detrás del mismo. Eran pocas las grabaciones con las que contaba dentro del horario que se habían marcado.

De pronto, lo vio.

O eso creyó.

Se frotó los ojos con fuerza, pestañeó varias veces seguidas y se dispuso a analizar una vez más a la enigmática mujer inclinada sobre un coche.

Tomó nota de la hora.

La imagen solo recogía a la mujer descendiendo de un vehículo aparcado en línea. La matrícula quedaba oculta.

—Tienes que ser tú, ¿eres tú, verdad? —masculló. El pelo aún más revuelto de lo habitual, los ojos en su estado perenne de parecer asombrado.

Revisó los días en los que la chica aparecía en el portal de Marcial y lentamente fue llevando la grabación hacia atrás. Con el primer intento el resultado fue similar, por lo visto procuraba aparcar en el mismo sitio.

Buscó la grabación correspondiente a otro día.

—Vamos, vamos… —murmuraba al avance de cada fotograma—. Ahí vas otra vez…

Rebobinaba despacio, esforzándose en poner freno a su dolorosa ansiedad.

La mujer dobla la esquina, camina unos metros.

—¡Te tengo! —se puso en pie y dio un par de palmadas en el aire. Los dos agentes que le acompañaban le observaban entre sorprendidos y contentos. Parecía que al fin habían terminado con ese odioso trabajo y la cena de Nochebuena con la familia volvía a ser posible.

El inspector Corrales detuvo la grabación en el fotograma que incluía la imagen de la mujer y la matrícula de un Ford Fiesta.

—Si está a su nombre la tenemos —dijo mientras accedía a la aplicación ARGOS de Policía Nacional desde la que podía acceder a diferentes bases de datos; antecedentes, tráfico, Guardia Civil, etc.

Una oleada de emoción que le dificultaba poder respirar con normalidad le acompañó mientras tecleaba el número de la matrícula.

Hubiese salido corriendo al despacho de Prados para informarle de los adelantos pero consiguió controlarse a tiempo. Justo lo que tardara en imprimir la ficha de la propietaria del vehículo.

—Si está a su nombre.

Lo estaba.

Frente a sus ojos los datos de la dueña del Ford Fiesta, su carnet de conducir con fotografía incluida.

—Marcela Brito Sánchez.

Comparó la borrosa imagen de la grabación con la que le mostraba el carnet.

—Se parece mucho.

Imprimió varias copias, sin olvidarse de añadir el fotograma de la mujer pulsando el piso de Marcial, tomó nota del domicilio y ahora sí que partió raudo en dirección al despacho de la comisario. Raudo y feliz por aportar su granito de arena en la investigación.

—Comisario —dijo asomando la cabeza. La puerta continuaba abierta, como toda la mañana.

—Sí, inspector.

—Creo que la tenemos —apuntó orgulloso mientras ofrecía a Rocío y a Mendía sendas copias.

La comisario y el inspector jefe quedaron en silencio unos eternos segundos analizando el contenido de la documentación, con especial énfasis la fotocopia que mostraba a la mujer junto a un coche en la grabación de la cámara de seguridad de una tienda. La compararon con las fotografías del DNI, tráfico, y con la que ya conocían de la chica frente el portal del edificio de Gus.

Rocío se incorporó como si hubiera recibido un repentino calambrazo.

—La mujer de las grabaciones, la de las fotografías del DNI y carnet de conducir se parecen lo suficiente como para presentarnos en su casa. Vamos —dijo mientras rodeaba su mesa y se hacía con un chaquetón del perchero— fantástico trabajo, inspector, felicite de mi parte a los chicos.

—Avísenme si hay un ordenador en la vivienda para echarle un vistazo.

—Lo haremos —apuntó Mendía.

Tino Corrales regresó al departamento de informática en el que desarrollaba casi toda su actividad. Fue decisión suya cambiar la investigación en escenarios por la de delitos informáticos. No podía negar que hasta que no se pusiera fin a su primer caso como subinspector, que se remonta al año 2000 y que la prensa bautizó como el del Asesino del Retiro, no podría dar por concluida esa conexión con su etapa anterior que sentía como fallida.

Recorriendo los pasillos de la comisaría se repetía incansable que ojalá lo cogieran cuanto antes.

“Cuanto antes”.

Prados, Mendía, dos vehículos Z de la policía y el de Díez y Cortázar aparcaron en la dirección que el inspector Corrales les facilitó. Contaban con que el despliegue realizado podría poner fin al silencio que hasta ese momento disfrutaban en cuanto a la prensa se refiere. Las dos parejas de policías se adelantaron, unos metros antes de alcanzar el edificio se separaron y mantuvieron la posición, atentos a la posible aparición de la mujer o del propio Marcial.

El conserje observaba la repentina llegada de los cuatro vehículos que a pesar de silenciar las sirenas captaron la atención de los primeros curiosos. Los dos que precedían la pequeña comitiva, los Z, habituales coches de la policía, eran perfectamente identificables, los otros dos no llevaban exteriormente nada que les relacionara con ningún cuerpo policial.

“¿Qué pasará?”

Observó el pitillo a medio consumir y levantó de nuevo la vista. Del susto casi se traga la colilla.

“¡Joder, vienen hacia aquí!”

Díez avanzaba a buen paso, en su mano agitaba una fotocopia del rostro de Cela. A su lado Cortázar, ambos con el más eficaz rostro de pocos amigos de su corto repertorio. Desde que perdieron contacto con la hija de la comisario, convinieron entre ellos que no descansarían hasta localizarla. Una inagotable energía generada por una explosiva mezcla de rabia, odio y ganas de devolver a Patricia a su madre en el menor tiempo posible, les mantenía frescos y decididos.

—Buenos días, somos los inspectores Díez y Cortázar. La pareja que viene detrás de mí —señaló con el índice sobre su hombro hacia atrás— son la comisario Prados y el inspector jefe Mendía, ¿es usted el conserje de este bloque?

“¡Coño!”

El aludido había dejado caer la colilla al suelo. Su curiosidad inicial había dado paso a una desagradable sensación.

—Sí. ¿He hecho algo que…?

—¿Conoce a esta mujer? —Díez situó la copia frente a sus ojos.

—Pues…

—Quizá aquí la vea con más claridad —intervino Mendía ante la duda del hombre. En su mano otra de las tomas en las que aparecía Cela.

—Eh… sí, recuerda a la hija de doña Alicia. ¿Ha pasado algo? —levantó la vista de las hojas. Un semblante acongojado inquiría una respuesta.

—¿Cómo se llama la hija? —Rocío, con voz tranquilizadora, intentaba rebajar la tensión que embargaba a su equipo.

—Marcela, pero todos la llaman Cela. Son muy buena gente, es imposible que hayan…

—¿Están en casa? —quiso saber Mendía.

—Doña Alicia ha salido como cada día a primera hora de la mañana a la protectora de animales donde trabaja, que además es la dueña. Peludos se llama. Madre e hija trabajan juntas.

Cortázar tomaba nota de lo que decía el nervioso conserje.

—¿Y Cela?

—Hace unos meses que se independizó.

—¿Tiene la dirección?

El hombre dudaba si debía o no compartirla. Bajo su mono azul se deslizaban finas pero constantes gotas de sudor, en contraste con el vaho que se formaba en las bocas de los presentes.

—Si prefiere llamamos a doña Alicia.

Eso hicieron.

Cinco minutos más tarde, tenían el número de teléfono de Cela y su domicilio. Antes que lo hiciese la policía, una madre aterrorizada intentó comunicar con su hija. Sin éxito. No le habían dicho qué pasaba, solo que necesitaban hablar con ella.

—¿Está su hija con usted?

—No, se cogió la mañana para unas compras de última hora —mintió.

—¿Conoce a Agustín Marcial? —Rocío soltó la pregunta de repente, como si no viniese a cuento. Quería apreciar alguna duda, un resquicio por el que colarse y deducir que Cela, su madre o ambas estaban siendo amenazadas por Gus de alguna manera.

—¿Quién? —en cuanto formuló la pregunta supo la respuesta—. ¿Gus?

—Sí, señora. ¿Lo ha visto últimamente?

De pronto, el cambio que había experimentado su hija durante los últimos días cobraba sentido. Su falta de alegría, su mirada triste, pero sobre todo sus mentiras. Sí, nunca quiso llevarla al límite para que no le quedara otra opción que confesar. Si no quería compartir con ella lo que le preocupaba, lo haría más adelante, como siempre hacía. Quiso creer que se trataba de algún chico, alguien que le gustaba y que por el motivo que fuese no deseaba hablar de él.

—No, sé que se escapó. Pero, comisario ¿qué tiene que ver con mi hija?

—Aún no tengo una respuesta, quizá nada, pero tenemos que asegurarnos. Lo que sí sabemos es que lo visitó en su casa en varias ocasiones.

—A ella le gustaba mucho, la verdad. Parecía un buen chico, pero después salió todo eso en las noticias y…

Tras despedirse y asegurar que partía en ese instante de Peludos rumbo a la casa de su hija, tres de los cuatro coches policiales se pusieron en camino. Quedó un tercero frente al edificio, por si a Marcial se le ocurría la feliz idea de asomar la cabeza.

—Si hubiese actualizado los datos de su DNI nos hubiésemos ahorrado la visita a casa de su madre —soltó Mendía molesto.

—Acaba de mudarse, es normal que no lo haya hecho.

—Ya.

Aguardaron diez minutos la llegada de la madre de Cela. En el edificio no había conserje, para no atraer la atención de todo el vecindario optaron por esperar.

Un vehículo se detuvo junto a los de la policía. Descendió una señora, a la carrera se acercó hasta el lugar en el que se hallaba Rocío, la única mujer en el pequeño grupo.

“Tiene que ser la comisario Prados”.

—¿Han visto a Cela? —escudriñó los rostros de los policías.

—No contesta al telefonillo, ¿le importaría abrirnos?

Alicia iba haber añadido que estaría realizando esas compras de última hora a las que se refirió antes, pero optó por no alargar la mentira más de lo necesario.

Ante la visible vacilación de la mujer, Cortázar intervino. No había tiempo que perder.

—Si quiere podemos pedir una orden, pero puede que sea tarde.

—¿Tarde?

El inspector redujo la distancia que les separaba.

—Cabe la posibilidad de que Marcial se esconda en casa de su hija.

Alicia abrió los ojos exageradamente. Negó con vehemencia.

—No, no, ¿cómo se le puede ocurrir eso?

—Podría estar obligándola.

La mujer se le quedó mirando.

“Eso lo explicaría todo”.

Rocío y Mendía estaban cerca de igualar su tensión nerviosa a la de Cortázar y su compañero.

—Doña Alicia, necesitamos comprobarlo. Su hija puede estar en peligro. Si quiere esperar a que llegue la orden no puedo impedirlo.

Los ojos de la comisario no le ofrecían la menor duda. Introdujo la mano en el bolso, rebuscó nerviosa bajo la atenta mirada de los policías. Un breve suspiró dio paso a la aparición de su mano mostrando una pequeña cadena. De un extremo colgaba el logotipo de Peludos en metal, del otro, tres llaves.

—Esta es del portal y esta otra del apartamento. La más pequeña del buzón.

—Gracias, quédese aquí. —Díez espero la aprobación visual de su jefa, cogió las llaves y salió corriendo seguido de su compañero. Tras ellos, la comisario y el inspector jefe.

Detenidos frente a la puerta del apartamento optaron por llamar al timbre. Deseando, más que confiando, que Cela se hallara en el interior.

¿Marcial?

Si se encontraba con la chica, una cosa podían asegurar; no escaparía. Estaban dispuestos a llevar a cabo cualquier acción que fuese necesaria para que un individuo como él no volviera a campar a sus anchas por la calle.

Cualquier acción.

Pulsaron el timbre. Diez y Cortázar a cada lado de la puerta. Rocío y José Carlos de frente. No temían que Marcial les recibiera a tiros, hasta el momento jamás había utilizado un arma de fuego.

Nadie respondió.

Al concluir el tercer intento introdujeron la llave y abrieron la puerta, con calma. Con mucha calma. El recuerdo de la puesta en escena de anteriores asesinatos de Gus, como el más reciente de María Juana Costal, les preparaba para encontrarse con un escenario similar. Cela maniatada en su dormitorio, asesinada.

El pequeño vestíbulo albergaba un perchero del que colgaba un chaquetón y una gabardina de mujer.

El salón estaba vacío.

Uno de los inspectores entró en la cocina, el otro siguió pasillo arriba. Prados y Mendía en el salón. No parecía el típico piso de una chica soltera. Cierto que los detalles decorativos apuntaban en esa dirección, pero el desorden sobre una mesa, papeles, una gorra de lana, un paquete de tabaco, otro de folios, abría la posibilidad de otra explicación.

—No hay nadie —dijo Cortázar al revisar los dormitorios y baños— no hay duda de que la habitación del fondo la ocupa un individuo. La otra, una chica. En uno de los cajones de una mesilla de noche hay un sobre con un montón de pasta.

—Avisad a Científica y al inspector Corrales, tenemos que averiguar cuanto antes si el individuo que ha estado aquí es Marcial.

—Me pongo con ello —apuntó Díez.

Un suave tamborileo en la puerta abierta de la calle atrajo la atención de los policías.

—Buenos días.

—Buenos días, ¿es usted Marcela Brito? —quiso saber Rocío recorriendo los no más de cinco metros que le distanciaban de la mujer.

—¿Marcela? Ah, Cela. No, que va, soy una vecina. Me asomé para felicitarle la Navidad, pero…

—Soy la comisario Prados —no había ganas, ni tiempo, para presentarlos a todos—. ¿La ha visto últimamente?

La mujer llevó la vista al techo.

—Pues, diría que ayer no. Quizá el jueves —asintió convencida— el jueves, sí. Me acuerdo porque ese es el día que voy a hacer la compra, al final de la tarde —sin saberlo estaba poniendo a prueba la más que escasa paciencia de los presentes—. Desde que se ha echado novio se deja ver menos —una sonrisa que quiso ser cómplice se talló en su afilado rostro.

—¿Novio?

—Sí, bueno, eso parece, desde hace unos días la he visto en compañía de un chico, amable, simpático y muy atractivo. A veces a él solo —negó con la cabeza— ahora que lo pienso no he hablado con ella del tema, pero imagino que si entra y sale a su antojo pues…

Mientras la vecina de Cela hablaba, Rocío introdujo la mano en un bolsillo de su chaquetón y extrajo una fotografía.

—¿Se parece a este individuo?

—¿Puedo? —a un leve gesto de Prados se hizo con la instantánea—. Tiene un aire, pero el chico al que me refiero es rubio. —torció el gesto— en mi opinión es un rubio extraño, como mal teñido.

—Gracias, señora —salió al descansillo con la vecina, que parecía disponer de un tiempo libre del que carecía la policía—. Si la necesitamos nos pondremos en contacto con usted ¿su puerta es…?

—Esa de ahí, la C.

—Ha sido de gran ayuda.

Rocío recordó la llamada del agente apostado en la redacción de la GaZeta, en la que informaba del testimonio de la secretaria de Cortijo, a la que tuvo ocasión de conocer días atrás. Julia, afirmaba que en opinión del dueño de un bar cercano que había visto al director con un joven de aspecto raro, ella intuía que podía tratarse del que fue su compañero en la revista, Marcial, posiblemente, se había teñido el pelo de rubio.

—… utilizó más o menos las mismas palabras que la vecina para describirlo, un rubio extraño.

Prados se perdió por el pasillo, entró en el primer baño. Una pequeña ducha y algunos productos femeninos, pocos a su entender. En el segundo, encima de un par de estanterías de cristal, localizó parte de dichos productos que echaba de menos, como en el armario del espejo. Bajó la vista buscando la papelera. La localizó al otro del bidé. Pisó la pequeña pestaña plateada y atisbó en el interior.

Su rostro esbozó una fina sonrisa.

Del bolsillo interno del chaquetón se hizo con una bolsa. De la papelera cogió un tubo con aplicador, lo mostró a Mendía que observaba en silencio apoyado en el marco de la puerta.

—Si el individuo que vive aquí es Marcial, es muy posible que sea el mismo al que se refieren la vecina y la secretaria de Cortijo —blandió el tinte rubio en el aire antes de guardarlo en la bolsita.

—Me pregunto si estarán juntos.

—No lo creo, José Carlos. Tres personas son muchas para controlar a la vez.

Los dos policías mantuvieron sus miradas unos instantes. La conclusión de la comisario ofrecía otra posibilidad que ninguno de los dos quiso desarrollar en ese momento. Una posibilidad dolorosa. Nada apuntaba a que ese control al que se había referido tuviera que ser a la vez. Quizá, a esas alturas de la mañana haya eliminado alguna de esas tres personas.

—Hay que darse prisa —soltó de improviso Prados— ¡Cortázar! Averigüe si el coche de Marcela Brito está en el garaje o en los alrededores.

Mendía observó el perfil preocupado de su amiga.

Cada hora que transcurría, el futuro de Cortijo y Pati se volvía más obscuro. Si no encontraban a la dueña del apartamento posiblemente deberían añadirla a la lista.

—Rocío, hay mucho dinero en ese cajón —Mendía señaló una mesilla de noche— podría ser que no tenga intención de irse, al menos de momento.

La comisario guardó silencio un largo minuto escudriñando con la mirada la habitación que ocupaba el individuo que vivía en esa casa. Abrió y cerró cajones, hizo lo propio con el armario. Se frotó el rostro para eliminar la ansiedad que la embargaba y habló.

—Viendo lo que contiene el dormitorio es fácil deducir que el individuo que vive aquí lleva poco tiempo instalado. Escasa ropa, los cajones con prendas de mujer. El baño lo mismo. Es como si la hubiese echado de su propia habitación.

—O ella se hubiera trasladado a la de invitados para no compartirla con él.

—Sí, es posible. Dejamos a un par de agentes de paisano por si vuelve. Que lo hará si cree que lo tiene todo controlado.

—No creo que deje ese dineral aquí si lo que pretenderse es fugarse.

Rocío caminaba a paso lento por el pasillo, cabizbaja.

—¿Qué piensas? —quiso saber José Carlos cuando alcanzaron el pequeño vestíbulo.

—No dejo de preguntarme para qué se llevó a Cortijo. Si su objetivo es Pati… ¿por qué cargar con dos? —dejó la vista en el suelo— necesita un lugar para estar con ella —frunció los labios, suavizando el dolor que le producía siquiera imaginarlo— no le vale cualquier sitio. La GaZeta hubiera servido si se hubiesen dado otras circunstancias.

—Esta casa valdría si Marcela no estuviese.

Rocío elevó el rostro del suelo.

—Es posible que… si llevas razón, tuvo que buscar otro sitio ¿Cortijo?

25

Silencio

Cuando Cortijo recuperó la consciencia, intentó abrir los ojos. Su esfuerzo quedó en un mero intento. El derecho le proporcionaba una estrecha abertura por la que percibía una bruma acuosa rodeada de una luz entre claroscuros. El otro se negaba a cumplir sus órdenes.

Un lacerante dolor, localizado junto a la sien derecha, le hizo contraer el semblante. Quiso acercar una mano, sin el menor éxito. En la boca un extraño sabor metálico. Apenas sentía los labios.

“¿Dónde estoy?”

El silencio envolvía el lugar en el que se encontraba. Ni un pequeño ruido por lejano que fuera que le permitiera discernir si se trataba de otra de sus habituales pesadillas o estaba realmente despierto. Para salir de dudas bastaba con aplicar el sencillo método que siempre le funcionaba, abrir y cerrar los ojos rápidamente. Si aún no lograba aclarar su estado, el siguiente paso era localizar la luz de la mesilla o la del techo.

Con una que encendiera valdría para salir de dudas.

Probó con la primera opción; un rápido y constante pestañeo. El impenetrable silencio continuaba y el sabor metálico también.

“Encenderé la luz, me levantaré y…”

El pánico se apoderó de él. No sentía los brazos.

De lo único que creía estar seguro era que se hallaba tumbado. Comenzó a moverse con impulsos nerviosos de un lado a otro.

Más y más rápido.

Los movimientos se volvieron histéricos, frenéticos. Le invadió una asfixiante sensación de claustrofobia. No podía moverse más allá de leves giros, inútiles arrebatos generados por la rabia y el miedo.

Un miedo exacerbado.

Las anteriores dudas se evaporaron, no se trataba de una maldita pesadilla.

Intentó gritar con todas sus fuerzas, pero de su boca no partió el más leve murmullo. Algo le impedía separar los labios. Sentía los pantalones empapados, como si se hubiera hecho pis en algún momento que no recordaba. Cerró los ojos y se obligó a concentrarse en cualquier ruido que pudiera captar por breve que fuese.

Tic, tac, tic, tac…

Sin duda se trataba de un reloj, pero no terminaba de relacionarlo con ninguno conocido. En su despacho tenía uno, regalo de su mujer, sin embargo, no podía tratarse de él, lo oiría más cercano.

“¡¿Dónde coño estoy, por Dios?!”

La ansiedad comenzaba a ganar la partida a sus fútiles intentos de guardar una mínima tranquilidad.

“Piensa, piensa…”

Si no lograba averiguar el lugar en el que se encontraba, al menos, si recordara qué había pasado para terminar atado de pies y manos…

“Porque estoy atado ¿no?”

De nuevo las dudas sobre si se trataba de un sueño o no.

De pronto, apretó los ojos con fuerza.

Continuos fogonazos comenzaron a bombardear sus dormidos recuerdos, como destellos de fotogramas inconexos. En unos aparecía saliendo de su despacho, cabizbajo, como si algo le preocupara.

“¡Las fotos de la mujer! ¡Las que envió Gus!”

“¿Gus?”

Un agudo cosquilleo recorrió su cuerpo de pies a cabeza.

Más destellos. Más fotogramas.

Veía a Paco poniéndole un café. Un coche, que no era el suyo, ni lo conocía. Una sombra tras la puerta de su oficina.

“¿Una pistola?”

Una mujer morena caminando delante de él. Accede a un coche por la puerta trasera. Puede atisbar su perfil, se inclina para reconocer el rostro pero la imagen se difumina.

“¿Patricia?”

El rostro de Gus se materializa nítido sobresaliendo impactante entra la bruma de borrosos recuerdos. Le mira sonriente, feliz. Le ofrece un pitillo.

Reconoce su despacho. La puerta abierta y la redacción a oscuras.

De nuevo la pistola. Un tremendo impacto en la sien.

Después.

Después, nada. Silencio y obscuridad.

Cortijo cierra los ojos. Su corazón late descontrolado, entiende que debe relajarlo todo lo que pueda. No aguantaría otro infarto. Las recomendaciones, más bien tirando a órdenes del doctor, impeliéndole a dejar de fumar con carácter inmediato, a olvidarse de la bebida, a decidirse a comer mejor y evitar el estrés. El cansino recuerdo cada día, por parte de su mujer de lo dicho por el médico, su tono de voz áspero, el rostro desencajado señalándole con el dedo. Doctor y esposa aparecen en sus recuerdos haciéndole sentir culpable, una vez más, de su situación.

“Debo tranquilizarme”.

De repente cree escuchar un sonido familiar, aguanta la respiración y agudiza ambos oídos.

El chasquido del resbalón de una puerta al abrirse seguida del suave impacto contra el marco al cerrarse. A continuación, el sonido quedo y acompasado de pasos.

Tensa los músculos.

Si estaba en lo cierto y se trataba de pasos amortiguados, alguien se acercaba. Sin prisas.

De nuevo, su corazón agitado. El sudor impregna su cuerpo. Los pasos se detienen.

El inconfundible chirriar de una puerta.

De una puerta cercana.

Vuelve a cerrar los ojos y aguanta la respiración.

26

El tiempo se acaba

Una musiquilla captura la atención de los policías que permanecían en el apartamento de Cela. Provenía de salón junto al ordenador en el que el inspector Corrales tecleaba firmemente concentrado. Desvió la mirada del monitor buscando la procedencia de lo que aparentaba ser el sonido de un móvil.

A su derecha, una silla. Encima, una bufanda. Introdujo la mano y se hizo con el teléfono que entregó a su jefa.

Leyó el identificador de llamadas.

“Mamá”.

—Doña Alicia, soy la comisario Prados.

—Intentaba localizar a mi hija —su voz denotaba una profunda decepción. Por un instante, cuando contestaron la llamada, creyó que todo, al fin, había terminado, que Cela le daría las explicaciones a su ausencia y nada habría que temer.

—Se lo ha dejado en su apartamento. Quería hacerle una pregunta ¿sabe usted si su hija y Marcial frecuentaban algún lugar concreto?

Alicia llevó una mano a la frente.

—Si lo que le he dicho antes le ha dado la impresión de que fueron novios me habré explicado mal, yo quise decir que…

—¿Sabía usted que Cela visitaba a Marcial en su casa? —Rocío era consciente de la gravedad de su pregunta en esos complicados momentos para una madre, pero necesitaba su colaboración, no había tiempo para salvaguardar la moralidad de su hija.

—Pues, no, yo no…

—Nos consta que así fue, como le comenté antes. La pregunta que le he realizado es importante. ¿Se le ocurre algún lugar en el que pudieran estar? Un piso cerrado, una casa en el pueblo o algún otro sitio.

Alicia calló unos instantes, quizá asumiendo la posibilidad de que Cela hubiese tenido una relación diferente a la que creyó, con Gus. Quizá pensando en dar una respuesta que ayudara a localizarla.

—¿Doña Alicia?

—Disculpe, tenemos un pequeño apartamento en Málaga, pero no creo que la haya llevado allí, las llaves las guardo yo en mi habitación.

No, Rocío tampoco lo creía, demasiada distancia.

—Lo comprobaremos.

Con los datos de la vivienda se puso en contacto con su colega de Málaga, el comisario Remón, para pedirle que enviara agentes a comprobar si había alguien en el apartamento.

Dejó el móvil a Corrales para que lo revisara.

—Toma, a ver si encuentras algo.

—Me pongo ahora mismo. En este ordenador hay un montón de pruebas que conducen a un usuario que ha entrado en salas de chat con los seudónimos de Tímido 14 y Sola 13.

—Tiene sentido, si Marcial andaba tras la pista de pedófilos quizá los haya localizado en ese chat.

—Primero los ha identificado en el listado que se descargó del servidor, por mi culpa —apuntó aún afectado.

—Buen trabajo, Tino —dijo Prados obviando el mea culpa de Corrales.

Mendía se dirigió a Rocío.

—No crees que estén en Málaga, ¿verdad?

—No, mucho tiempo para llegar, sin tener todo controlado y expuesto a no lograr su objetivo. ¿No crees?

—Sí, opino como tú.

Comisario e inspector jefe abandonaron el salón.

—Sigo dando vueltas a la presencia de Cortijo en todo esto —expuso Mendía.

—Y yo. Algo me dice que la solución es más evidente de lo que creemos.

Mendía apoyó la barbilla en la palma de una mano, el codo, sobre la otra.

—Veamos, Rocío. La GaZeta era un buen sitio, pero no lo utilizó porque las circunstancias no se lo permitieron. Aquí no están. Damos por hecho que no hayan cogido una habitación en un hotel o similar, no tendría ningún sentido. ¿Qué nos queda?

Ambos quedaron en silencio unos segundos.

—Te diría que la casa de Cortijo, pero está casado, ¿no? —expuso Prados— se volvió hacia Díez que se había acercado a Corrales.

—Inspector, tiene el teléfono de la secretaria de Cortijo ¿verdad? El que le ha dado el agente.

—Sí, sí, por supuesto —introdujo la mano en un bolsillo del pantalón y sacó un pequeño papel que ofreció a su jefa— aquí tiene. ¿Quiere que llame yo?

—No es necesario, gracias.

La conversación con la secretaria del director de la revista duró algo más de lo deseado, su locuacidad era exagerada. Cuando Rocío colgó contaba con la confirmación del estado civil; casado, y padre de un hijo que vivía en Londres. Su esposa se encontraba en Valencia, pasando la Navidad con sus padres.

—Si puedo decirlo, don Emilio hubiese preferido quedarse en Madrid, aunque fuese solo. No es porque tenga una amante, no que va, bastante tiene con su trabajo, es que no lo pasa bien con… con sus suegros. Le digo esto por si su esposa le insinúa que no contaba con él. Le puedo asegurar que a pesar de todo pensaba haber ido esta misma tarde a Valencia.

—¿Tiene el teléfono?

—¿De los suegros? Sí. Deme un segundo, por favor, que coja mi agenda.

Suaves ruidos de fondo preceden a la voz de Julia.

—Comisario, llevo llamando a casa de don Emilio desde que me enteré de su desaparición, no contesta —señaló compungida— rezo por los dos. Patricia es lo mejor que me ha pasado en mucho tiempo y… —calló unos instantes en los que apenas fue capaz de contener las lágrimas— lo siento, se que usted lo estará pasando peor que yo.

Al poner fin a la comunicación Rocío miró a Mendía.

—Parece una secretaria eficiente, pero habla mucho.

—Quizá sea por los nervios.

—Es posible que ahora le afecte más, pero recuerdo que Pati ya me lo comentó.

“Pati…”

Una vez más padeció un sudor helado impregnando su cuerpo al imaginar la suerte que pudiera estar corriendo su hija.

La conversación con la suegra de Cortijo, primero, y con su mujer, después, fue más rápida que la anterior. No, no había llegado, lo esperaban esa misma tarde, pero vaya usted a saber. No, no habían hablado desde el día anterior. ¿Qué si ha confirmado que venía? No, no lo ha hecho, estamos curadas de espanto, comisario. ¿Cómo? ¿Qué ha desaparecido? Verá cómo aparece pronto, estará con los amigos celebrando la Navidad, bebiendo y…

Rocío creyó conveniente interceder por el director.

Si usted lo dice, así será, pero verá como da señales de vida cuando menos se lo espere. Sí, la mantendré informada.

Cerca estuvo de elevar el tono y decirle que su marido estaba, como su hija, en manos de Agustín Marcial, el Asesino del Retiro, al que ahora llaman el Asesino de la Rosa, sí, el mismo individuo que sale en todas las noticias, el asesino en serie más famoso y activo de los últimos años. Que era más que probable que con las horas que habían transcurrido, su marido hubiese sido asesinado. Quería escuchar qué le decía esa desagradable mujer. En lugar de eso frunció los labios.

—Gracias por su atención —colgó.

Guardó el móvil en el bolsillo. Pidió al inspector Corrales que le avisara de cualquier hallazgo relevante que localizara en el ordenador que habían señalado como de Marcial y se despidió acompañada de Mendía y Díez. Apostaron dos oficiales de policía en la vivienda y abandonaron el apartamento.

Al poner un pie en el portal entraba Cortázar.

—No está el vehículo de Marcela Brito, ni en el garaje, ni en los alrededores. No parece ser una zona complicada para aparcar.

—Vamos a casa de don Emilio Cortijo —ordenó Prados.

Una vez en el coche, Mendía tomó la palabra.

—Me cuesta encontrar una explicación a la desaparición de esta chica. No se ha llevado el móvil, dando por hecho que lo ha olvidado, lo extraño es que no haya regresado a por él. ¿Si vivía con Gus? ¿Por qué no lo ha denunciado? —en cuanto la pregunta partió de su garganta asintió y arrancó el coche— entiendo que su curriculun es suficiente argumento para que sus amenazas suenen creíbles.

—Ponte en su lugar, conoce a su madre, sabe el sitio en el que trabaja, el lugar en el que vive. Por si esto fuera poco tiene mucho dinero. La herencia de su padre fue cuantiosa. ¿Qué puede hacer un preso desde la cárcel con dinero, con mucho dinero?

No hubo necesidad de contestar.

—¿Dónde estará Marcela Brito? —murmuró el inspector jefe.

Rocío se repitió la misma pregunta.

Su continuada ausencia le instaba a pensar que el papel de Cela en todo este embrollo adquiría mayor relevancia del que en un principio se le pudo atribuir.

—No creo que esté con Marcial, ni con Pati, ni con Cortijo —soltó a sus pensamientos—. ¿Entonces? —con la mirada en el exterior dejó que su mente, acallándola, permitiéndola trabajar, diera sentido a la información que poseía y le ofreciera una solución.

Al llegar a la estación de Atocha, Mendía cogió el Paseo de la Infanta Isabel. A la altura de la estación de tren se vieron sorprendidos por un exceso número de vehículos y taxis. Sábado y Nochebuena no ayudaba a una fluida circulación.

“Vamos, vamos…”

La distancia que les separaba del domicilio de Emilio Cortijo, en el barrio de la Estrella, no era superior a los cuatro kilómetros. En no más de cinco minutos deberían llegar, pero el tráfico parecía tener otros planes. Tras unos semáforos en los que apenas avanzaron dejaron el Paseo de Santa Isabel y continuaron por el de Reina Cristina.

Mendía observaba de reojo el perfil concentrado de su jefa y amiga. No era capaz de ponerse en su lugar, si a su hijo le sucediera algo similar no sabría cómo reaccionaría, sobre lo que no albergaba duda alguna era acerca del control de sus emociones.

“No podría controlarme, lo sé”.

Próximos a la Plaza de Mariano de Cavia, Prados llamó al vehículo que les precedía. En ese punto podían girar a la izquierda y acceder a la Avenida de Menéndez Pelayo, circular paralelos al Parque del Retiro, o continuar por la Avenida del Mediterráneo hasta la Plaza de Conde Casal y una vez allí girar a la izquierda.

—Díez, continúen recto.

La decisión era como lanzar una moneda al aire. La circulación en torno al Retiro podría ser muy complicada pero Conde Casal, con salida a la M-30 no ofrecería mucha mayor fluidez.

Así fue.

Cuando llevaban detenidos dos semáforos seguidos, el inspector jefe resopló al tiempo que accionaba las sirenas, imitado por el vehículo de los inspectores y ayudados por las firmes órdenes de un guardia de tráfico, lograron al fin, enfilar la Avenida del Doctor Esquerdo.

—Se que no quería sirenas, pero…

—Has hecho bien, pero procuremos llegar en silencio, lo más discretamente posible.

Cinco minutos más tarde ambos vehículos se detenían frente al número 8 de la calle del Pez Austral.

Una pequeña rampa peatonal les conducía al portal, en el que un hombre, escoba en mano, formaba un pequeño montón de hojas.

—Buenos días, soy el inspector jefe Mendía, ella es la comisario Prados, ellos dos son inspectores —todos mostraron su identificación— ¿es usted el conserje?

—Sí, sí… —respondió, como si no estuviera muy convencido, observando a los tres individuos y una mujer que le rodeaban.

—¿Sabe si está don Emilio Cortijo?

—No sabría decirle, señor, solo hago la suplencia de Navidad.

—¿Hoy no le ha visto ni entrar ni salir?

—No, señor, pero, si quiere puede llamarle por el telefonillo y…

—No será necesario, déjenos las llaves, por favor.

El conserje ladeó ligeramente la cabeza, como si dudara.

“¿Y si son falsas esas placas?”

—Hagamos una cosa, coja usted la llave y acompáñenos —Mendía no le dio opción a más pérdida de tiempo y se encaminó hacia el interior del portal seguido de Prados.

El hombre apoyó la escoba en la pared, accedió al vestíbulo y abrió una pequeña puerta. En una madera sobre la pared había colgados varios juegos de llaves, uno por piso. Seleccionó uno.

—Es el 9 A.

Cortázar se quedó en el portal cubriendo las dos escaleras que daban al mismo y vigilando al conserje para que no hiciera nada de lo que se pudieran arrepentir. En el ascensor viajaban los tres policías restantes.

—Es lento… —susurró Díez al cansino paso de la cabina por las distintas plantas.

El parsimonioso ascenso, en silencio, la cercanía de un posible encuentro con su hija y la deseable detención de Marcial talló el rostro de Prados con duros trazos. En su interior se desataba una tormenta de emociones empapando sus dudas.

Sus dudas y sus miedos.

Díez empujó la puerta y salió al descansillo.

—Esa puerta… —susurró señalando hacia su derecha.

La planta la dividía un estrecho pasillo, en cada extremo un ascensor, en medio una puerta que permanecía cerrada. Los tres policías se situaron frente a la letra A, a sus espaldas la B, de la que procedían voces airadas que paulatinamente incrementaban su volumen. Por el tono deberían encontrarse justo al otro lado.

—Qué sí. Lo sé, no seas tan pesada, por favor —una voz de hombre atravesó la puerta al tiempo que se abría.

Díez se llevó el dedo a los labios mientras enseñaba su placa al individuo.

—Somos policías, vuelva dentro y quédense en silencio ¿ha entendido?

—Sí, sí —aseguró nervioso al distinguir a tres personas armadas.

Dejaron que transcurriera un minuto e introdujeron la llave en la cerradura. La puerta comenzó a deslizarse suavemente dando paso a un reducido vestíbulo. De frente, lo que parecía ser parte del salón. A la derecha, la cocina con un amplio office. Prados y Mendía accedieron al salón, pasos lentos, seguros, las armas apuntando al frente. Díez, por la cocina, en la que se revisó una habitación y un pequeño aseo de servicio.

El salón se encontraba revuelto, lámparas volcadas, como la televisión. Sobre la mesa de centro varios platos con restos de jamón, una copa de vino, bolsas de patatas fritas, frutos secos. En el suelo cristales y una copa sin usar junto con sobras similares a las de la mesa.

Rocío señaló el suelo, junto al sofá. Dos manchas oscuras, deslizó el dedo. Sangre. Lo mismo unos metros más adelante frente a la librería. Más sangre. Demasiada. Entre ambas una hilera de puntos oscuros apuntaba a un desplazamiento de alguien.

El salón-comedor y la cocina se unían en un pasillo con forma de ele. En el primer tramo; dos puertas en la pared de la izquierda que resultaron ser dos baños.

Continuaron.

El corazón de la comisario saltaba descontrolado. Algo le decía que Pati estaba en la casa, ojalá ese algo se equivocara.

En el segundo tramo de la ele, tres puertas en la pared de la izquierda, a la derecha armarios. La primera se encontraba abierta. Un dormitorio ordenado en el que nadie había dormido la noche anterior. La siguiente, cerrada. Mendía se situó a un lado, Prados al otro, Díez apuntando al frente. Con calma giró el pomo y empujó a la vez que se situaba junto al inspector jefe.

Otro dormitorio, vacío.

Solo quedaba uno más.

Los tres policías se miraron, los rostros serios, concentrados. Mendía señaló la última puerta.

Asintieron.

El inspector agarró con fuerza el pomo y comenzó a girarlo. La puerta cedió. El interior se encontraba a oscuras, excepto por unos tenues y estrechos focos de luz que provenían de distintas rendijas de la persiana. Se echó a un lado, era un blanco demasiado fácil. Prados tanteó la pared buscando el interruptor, en cuanto lo localizó hizo una seña a sus compañeros. A la cuenta de tres lo pulsaría.

Un dedo en el aire, dos…

Tres era la cuenta y tres eran las armas que apuntaban hacia un dormitorio vacío.

La decepción se apoderó de los policías. Rocío no podía disimular el malestar que le embargaba. Su intuición le decía que debían encontrase en esa casa.

—No están, pero han estado… —dijo agachándose para recoger trozos de cinta americana, dos de ellos manchados de sangre— también hay en el suelo del salón. Demasiada sangre para un simple accidente.

—Sí, comisario, en las últimas horas alguien ha estado en la casa. En el fregadero hay cacharros como si hubiesen cocinado —dijo Díez que no había entrado en el salón.

Regresaron sobre sus pasos.

—Tiene buen ojo, comisario, ha sido una buena idea decidir venir.

—Es posible, pero encontramos algo que nos indique hacia dónde se han ido o de nada valdrá.

Prados escrutó el salón con la mirada. Contemplar de nuevo la sangre esparcida por el suelo le hizo imaginar una suerte de imágenes que no se podía permitir en esos momentos. Necesitaba estar lo más despejada posible.

De repente, algo captó su atención.

Los dos compañeros se la quedaron mirando mientras avanzaba en dirección al sofá. Algo brillaba entre dos de los almohadones. En otras circunstancias hubiese cogido un bolígrafo o una de las pequeñas bolsas que siempre llevaba encima pero en esta ocasión no lo necesitaba. Con el objeto en la mano se giró hacia los dos policías.

—Es de Pati —blandía en el aire una fina pulsera de plata— lleva tres más como esta en la muñeca. Se las regaló Fernando el pasado verano —una mueca, que se esforzaba por semejar una amplia sonrisa, luchaba por formarse en su rostro, pero las circunstancias no le dejaron ir más allá de un leve gesto contraído.

—Chica lista —apuntó Mendía— la sangre no debe ser suya. Me da la sensación que la dejó caer cuando se marchaba, de haberlo hecho antes es posible que Marcial la hubiese descubierto.

Una simple deducción que elevó el golpeado ánimo de Rocío.

27

“Okupado”

Emilio Cortijo conducía. En los asientos traseros, Patricia y Gus. Cuando salieron del garaje de la GaZeta, se echaron al suelo al cruzar frente a Díez y Cortázar. Transitaron en silencio por la Paseo de la Infanta Isabel, el de la Reina Cristina, y por la Avenida de Doctor Esquerdo, a escasos metros de su destino.

La iluminación de las calles de Madrid, la felicidad de los rostros de los más pequeños con los que se cruzaban en cada semáforo contrarrestaba con la seriedad de los semblantes de Patricia y Cortijo.

—A ver esas caras, que estamos en Navidad, que no se diga —Gus se echó hacia delante, en su mano su inseparable estilete— cuando te sonría un niño, devuélvele la sonrisa ¿entendido?

El que fuera su jefe asintió.

Apoyado en el respaldo del asiento cogió la mano de la que deseaba fuera su víctima principal.

—Te dije que te arrepentirías, no me hiciste caso. Te pedí que me vinieras a ver a la cárcel, no me hiciste caso —acarició el dorso de la mano con el estilete— no me has dejado otra opción.

Entraron en el garaje del número 8 de la calle Pez Austral sin el menor contratiempo. La desesperante lentitud del ascensor, el reducido tamaño de la cabina, la cercanía de unos a otros y la mano armada del Asesino del Retiro, aceleró hasta límites difíciles de soportar la frecuencia cardiaca de los secuestrados.

Gus aparentaba felicidad. Como si estuviese llevando a cabo el típico acto rutinario de todas las mañanas y algunas tardes.

Pati estaba aterrada. Sí, muerta de miedo, pero también sentía una extraña sensación. No, no se trataba de una valentía o valor inconsciente, era más bien rabia. Una rabia que crecía al tiempo que aumenta su miedo. No olvidaba lo que vivió algo más de cuatro meses antes en la vivienda de Gus, amordazada y cercana a perecer por asfixia.

Cortijo esperaba sentir de un momento a otro la fina y estrecha cuchilla penetrando en su cuerpo. Por el espejo del ascensor vigilaba con el mayor disimulo posible la mano de Gus.

Sabían que llevaba el estilete, la taser, ignoraban que guardaba algo más en sus bolsillos.

Un pequeño frasco.

El objetivo inicial de Gus estaba conseguido. En un primer momento su idea pasaba por haber dejado a su exjefe en el despacho, atado, amordazado, vivo o muerto según lo que le hubiese complicado la vida. La necesidad de encontrar un lugar en el que disponer de tiempo para atender a Pati como se merece le animó a llevárselo con él. Ahora se encontraba con un problema, quizá denominarlo así sería otorgar demasiada importancia a la situación en la que se hallaba.

Todo se podría arreglar tomando una sencilla decisión; matar o no a Cortijo.

“Piénsalo bien antes de hacer nada”.

Una vez más su voz interior aportando la vertiente razonada de la pareja.

“¿Dónde crees que os buscarán? ¿Lo has pensado?”

Gus devolvió a Cortijo las llaves que le solicitó en la GaZeta.

—Abre con cuidado —ordenó con voz gutural— confío, por vuestro propio bien, que no haya nadie en casa, a estas alturas me da igual dos que tres.

—No tiene que haber nadie.

Emilio abrió la puerta con cautela, temeroso de que el despegado de su hijo se hubiese presentado en Madrid sin avisar para pasar unos días con sus amigos.

Entraron.

—¡Sentaos ahí! —el índice de Gus señalaba con firmeza un sofá de tres plazas mientras cerraba la puerta con llave— como me toquéis los cojones me importará una mierda terminar con vosotros, ¿lo habéis entendido?

Cortijo asintió visiblemente asustado.

Patricia dejó la mirada clavada en la mesa.

Gus entró en la cocina, apoyado en el friegaplatos se inclinó hacia delante y llevó las manos a ambas sienes. Escuchar a su parloteo interno solía darle agudos dolores de cabeza, con especial énfasis cuando no era capaz de rebatir o aportar lo que denominaba ideas propias.

“¿No crees que uno de los lugares en los que os buscarán será esta casa?”

Se sentó en una silla y apoyó los brazos en la repisa que corría a lo largo de una de las paredes.

—¡¿Por qué coño no me lo has dicho antes?! ¡¿Eh?!

Negó con vehemencia.

—No siempre vas a llevar razón. ¿No crees? Nadie tiene por qué saber que estamos los tres juntos. Cortijo se iba mañana mismo a Valencia, podría haber adelantado el viaje ¿no?

“Sabes que no”.

—¡Cállate!

Aunque no fuese así, ¿quién iba a sospechar que se encontraban en su casa? Tenía tiempo de sobra para disfrutar de una buena noche.

Sonrió.

“Piénsalo, Gus, ¿dónde crees que os buscarán?”

“Contrólate, no olvides que somos un equipo”.

—¡Un equipo de mierda! —ladró frotándose la cabeza con saña.

En el salón, Cortijo escuchaba atónito los gritos que provenían de la cocina. Patricia continuaba con la mirada inamovible sobre la mesa de centro. No pensaba hacer nada que fuera definitivo para salir airosa de la situación en la que se encontraba. Se veía más cerca de la muerte que de contemplar amanecer un nuevo día, pero no iba a permitir, si encontraba la oportunidad, que la matara sin más.

Emilio se incorporó del sofá. Sus manos temblaban de forma incontrolable, como su corazón golpeaba el pecho. Sin un motivo irrefutable creyó ver en la ausencia y las voces de Gus una oportunidad. A paso lento se encaminó hacia la librería situada en la zona dedicada al comedor. Buscaba un cajón.

Un cajón en concreto.

Llevó la vista al espejo, se quedó petrificado. No había contado con que él podría aparecer por el pasillo.

Apareció.

—¿A dónde vas? —los ojos de Gus entornados, la voz fría. El rostro grave.

—No, yo, bueno, quería un pitillo y… —señaló el mueble, bajo la librería, sobre el que destacaba un cartón de tabaco. Volvió el rostro armado con una boba sonrisa que deseaba fuera convincente.

No lo vio venir.

El puño de Gus se clavó en su estómago. Encorvado, recibió un rodillazo en plena cara. Cayó hacia atrás.

—¿Quieres fumar? ¿Eh? —escupió cada sílaba con rabia contenida al tiempo que impactaba su puño una vez y otra y otra sobre el ensangrentado rostro de su exjefe.

“Lo vas a matar, no es el momento ahora”.

Otro puñetazo y otro, y…

—¡Déjalo!

El grito desesperado de Patricia detuvo su brazo. Volvió la cabeza y la miró como si no la reconociera. Se acordó de su madre cuando le despertaba cada mañana para ir al colegio en lo mejor del sueño y por unos instantes no era capaz de reconocer su habitación.

—¿Qué…?

Bajó la vista, Emilio gateaba escupiendo sangre de vuelta al sofá. La becaria ponía rodilla en tierra y le ayudaba a tomar asiento. Gus se acercó a la pareja, introdujo la mano en uno de los bolsillos de la americana de Cortijo y extrajo un paquete de tabaco.

—¿Te crees que soy gilipollas? No te valía este para fumar ¿verdad? —estiró el brazo señalando la librería—. ¿A dónde coño ibas?

Cortijo le miraba sin verle, le oía pero no le escuchaba. Sus ojos vidriosos, su gesto ausente enervaron a su captor que recogió el brazo a la altura de la oreja y descargo el dorso de la mano como un muelle en el magullado rostro del director que salió despedido impactando con la cabeza es la mesa de cristal y forja cayendo como un fardo al suelo.

—Déjalo ahí —ordenó a Patricia que se disponía a levantarlo.

Gus lo tumbó como si durmiera plácidamente, boca arriba. Del bolsillo de su chaquetón sacó un pequeño bote de plástico y un pañuelo sobre el que vertió una buena dosis de un líquido incoloro y lo aplicó con firmeza en la nariz de un inconsciente Cortijo.

—Así dejarás de dar el coñazo un rato.

Durante unos minutos estuvo trasteando por la casa. Al regresar traía una rueda de cinta americana con la que ató las manos y tobillos del director y selló su boca.

“El tiempo pasa Gus, ya los estarán buscando”.

Posiblemente su parloteo interno llevara razón pero no podía hacer nada en ese momento, le había aplicado una generosa dosis de cloroformo como para que tardase unas dos horas en recuperarse.

La imagen de Cortijo próximo a la librería se abría paso entre sus recientes recuerdos, como si de un aviso se tratara. Se puso en pie y se dirigió al lugar en el que le había propinado el primer puñetazo.

—¿Qué buscabas, cabroncete…? —murmuró para sí.

Revisó estanterías, abrió puertas y cajones.

—Vaya cantidad de mierdas que guardas. Mi madre te hubiese tirado todo a la basura —sonrió.

Otro cajón más. Introdujo la mano bajo lo que parecía un par de bufandas y lo encontró.

—Vaya, vaya… —de su mano brotó una pistola—. Quién iba a decir que tuvieras este juguetito en casa ¿eh? y está cargada.

Regresó al cajón y localizó otro cargador.

—Me has hecho un favor, Emilio. Con esto —empuñó la pistola en el aire— no tendré que preocuparme mucho de vosotros.

Buscó la mirada de Patricia que había vuelto a enfocarla en la mesa de centro.

—¿Tienes hambre? —quiso saber mientras ajustaba el arma en la cintura del pantalón y encendía un pitillo.

Lo soltó como si viniese a cuento, con la mejor de sus sonrisas tallada en el rostro.

—Si quieres te preparo una buena cena, este tío seguro que tiene de todo, buen vino y buen jamón no nos faltará. ¿Huevos fritos con jamón? Sé que te gustan —se perdió en la cocina, a los pocos segundos asomó la cabeza bajo el quicio— lo que te decía, una pata recién abierta. ¿No te animas?

Patricia giró el rostro, negó levemente.

—No tengo hambre, gracias.

—No lo entiendo, yo estoy salivando, seguro que la culpa es del cinco jotas que tiene abierto. ¿Cesta de Navidad, Emilio? —preguntó al aire mirando al director— mucho jamón para regalar —se perdió en el office.

Mientras escuchaba trastear a Gus en la cocina, la hija de Rocío observaba el cuerpo inerte del que hasta esa misma tarde consideraba su jefe. Tenía el rostro ensangrentado. La nariz formaba un extraño ángulo, y los labios comenzaban a hincharse, como sus ojos.

“Al menos parece que duerme”.

El rostro de su madre se dibujó en sus pensamientos. La imaginaba nerviosa, preocupada, pero sin dejarse llevar por el miedo. Al revés, motivada para dar con ella como fuese.

Intentó razonar.

En cuanto Díez y Cortázar vieran que no salía del garaje, subirían en su busca. Al encontrase el despacho vacío avisarían a su madre.

Consultó el reloj.

—Las doce y media.

“Ya nos estarán buscando”.

Una dosis de confianza se apoderó de ella. No una dosis excesiva, pero sí con un aporte mínimo de energía como para intuir un fino brillo en el oscuro túnel por el que en esos instantes transitaba su vida.

No se le ocurría ningún motivo que les pudiese llevar a deducir que se encontraban en casa de Cortijo, hombre casado y padre de un hijo, menos aún en vísperas de Nochebuena.

¿Entonces?

Se acordó de esa persona que supusieron le ayudaba a esconderse. Arrugó el entrecejo, mientras se preguntaba por qué no les había llevado a ese lugar. Solo encontró una explicación plausible, por algún motivo había dejado de ser un sitio seguro. Pensándolo bien, la casa de Cortijo tampoco se lo parecía a no ser que tuviera pensado terminar con ellos cuanto antes.

“Está friendo huevos”.

Su actitud no apuntaba a que le preocupase nada en particular. Se le veía a gusto, como si se hallase en su propio apartamento ejerciendo de anfitrión. Atendiendo a unos amigos.

—Estás muy callada.

La voz de su captor la sobresaltó. En sus manos portaba sendos platos con dos huevos fritos y jamón de bellota.

—Con puntilla, como debe ser. Me hubiera gustado haber hecho algo más elaborado pero tampoco hay que tentar a la suerte. Como última cena no está mal ¿eh?

La dosis de confianza que escasos minutos atrás la animó, desapareció como si jamás hubiese existido.

—No me mires así. Sabes que mi obligación es vengarme. Me conoces, ¿qué esperabas? —señaló el plato— come.

—No tengo hambre.

—¡Qué comas, coño!

Patricia cogió una tostada y rompió una yema bajo la atenta mirada de Gus, y la llevó a la boca. Masticó sin fuerza, como distraída.

—Está bueno, ¿eh?

Regresó a la cocina y apareció con tres copas y una botella de su vino favorito, Azpilicueta.

—Ese cabronazo sabe lo que me gusta —señaló a Cortijo con un leve gesto de cabeza— se cuida bien.

Escanció dos copas y le ofreció una a su víctima.

—Te recuerdo que en cuanto me toques los cojones adelantaré todo el proceso, ¿lo entiendes? —señaló al advertir que los ojos de la becaria se posaban abstraídos sobre la copa, imaginaba que su mente estaba elaborando algún absurdo plan.

Patricia bebió.

—Te he hecho una pregunta ¡¿Lo entiendes o no lo entiendes?!

—Sí, sí, Gus, lo he entendido —convino asustada.

—Bien, me alegro —regresó a la cocina visiblemente molesto por su estúpida actitud después de haber preparado la cena con la mejor intención.

“Puñetera desagradecida”.

Al cabo de un rato volvió con una bolsa de patatas fritas y varias de frutos secos.

—¿Te gusta el vino?

—Sí, está todo muy bueno. No lo conocía.

Iba haber añadido que se lo comentaría a Fernando para la próxima vez que salieran pero ese día no llegaría. Sus ojos comenzaron a dejar paso a un reguero de lágrimas. Cogió la copa y bebió más por disimular que por ganas de vino.

—¿Estás llorando? Vaya… —Gus la imitó dando un largo trago.

Era la primera vez que la veía tan indefensa. En la anterior ocasión mostró orgullo y rabia contenida a raudales.

No pudo evitar que su ego se inflara.

—Discúlpame por no haberte preguntado por la nariz de… ¿Fer, se llama? —su semblante bosquejó una sonrisa torcida— un poco ridículo, ¿no te parece?

—¿Más que Gus? —lo soltó sin pensar, le había salido de dentro. Recordar el rostro de Fernando hinchado, la nariz escayolada…

Gus la observó fijamente, le ponía el valor de la becaría. Su orgullo, esos ramalazos de valentía. Sin duda había salido a su madre.

“A ver qué piensas cuando te tenga debajo”.

Tomaron otra copa y otra más, terminaron la botella y abrió una segunda acompañada de un nuevo paquete de cigarrillos. Era consciente de que se estaba volviendo descuidado pero no podía obviar que gozaba con la compañía de Patricia.

Estaba disfrutando del momento como nunca antes.

Cuando comprendió que se estaba quedando dormido ató el tobillo de Patricia con cinta al suyo, le aplicó una dosis de cloroformo y dejó que sus ojos se cerraran.

Al despertar decidió que tenía que cambiar de lugar. Las palabras de su voz interior se repetían incesantes, ya no se sentía seguro.

Envió un SMS a su contacto de Alcalá Meco, con la respuesta abandonó la vivienda tras dejar a Patricia y a Cortijo inmersos en un profundo sueño.

Puso rumbo al apartamento de Cela. Necesitaba el ordenador para contactar con un colega de su compañero de prisión que le proporcionaría un lugar seguro para unos días. Un local okupado, sin herederos, de fácil y discreto acceso nada lejos de la casa de Cortijo. Cinco mil euros por una semana le parecieron más que razonables para hallarse a salvo de curiosos y de la policía.

“Me basta con una noche”.

Consultó el reloj.

“Las cuatro de la mañana”.

28

¿Y ahora, qué?

Dejó una distancia prudencial con el coche de Gus. Comprender que había cambiado el Toyota le empujó a pensar que el motivo no era otro que eludir a la policía.

Cela siguió la estela del Seat León de color blanco, con cada metro que recorría por las desiertas calles de Madrid, su inseguridad por lo que estaba haciendo crecía sin parar. Si hubiese hecho caso a uno de los habituales consejos de su madre no estaría a esas horas persiguiendo a un asesino en serie.

“Antes de hacer nada hay que pensar las cosas, hija”.

Si hubiese dedicado un solo minuto a pensar si era buena idea o no espiar a Gus, en esos momentos se encontraría tumbada en la cama mirando al techo, angustiada por su incapacidad para impedir que siguiera matando.

Cuando le confesó ser el autor de los recientes crímenes que hablaban en las noticias, entendió que lo hizo porque se sentía totalmente seguro. Veía en ella a una persona sumisa, entregada y sobre todo a una mujer cobarde, que antepondría su propia seguridad a la de cualquier otro.

No podía negar que durante días le hubiese dado la razón, sin dudarlo. Su cobardía incluía la protección de lo que más quería, su madre y las mascotas de “Peludos”. Si él llegase a sospechar que su detención fue posible gracias a su intervención, su venganza no tendría límites.

Sí, lo sabía, era consciente de ello, pero ¿cómo sobrevivir el resto de su vida sabiendo que continuaba matando y permanecía callada? ¿Cómo argumentar a la comisario que sospechaba que iba tras su hija y que no hizo nada? Ni siquiera advertirla de que ella misma se hallaba secuestrada en su propia casa.

¿Secuestrada?

No sería fácil defender su situación. Entraba y salía de su apartamento casi a su antojo. ¿Quién iba a creerla?

No, no había dedicado un solo segundo a razonar lo que estaba haciendo en ese preciso instante. Cuando vio que Gus regresaba de madrugada, escribía en el ordenador y de nuevo salía a la calle, un extraño impulso le obligó a seguirle.

“Si lo hubiera pensado no estaría aquí. Lo siento mamá, espero que todo salga bien”.

Cela sentía un enorme puño agarrado a su pecho. Un miedo espeso, que casi podía oler, pegado a cada célula de su cuerpo. Si se daba cuenta de que lo estaba siguiendo, todo habría terminado. Cerca estuvo de perderlo en dos ocasiones al desviarse por una calle cuando lo vio detenerse en un semáforo, pero volvió a localizarlo minutos después.

“Está parando”.

No recordaba haber estado en ese lugar antes, sí cerca.

“Calle del Pez Austral”.

El Seat León accedió al garaje del edificio.

“¿Ahora, qué?”

De nuevo se hallaba sumida en un mar de dudas. Desconocía qué hacía en esa dirección, entrar con el mando a distancia en el garaje indicaba que, una vez más, se encontraba seguro. No temía ningún peligro.

Una punzante angustia se estaba adueñando de su conciencia. De repente, un par de focos aparecieron calle arriba. Sin pensarlo, bajó del coche, agazapada se aproximó a la puerta corredera del garaje que comenzó a deslizarse. Con el corazón revolviéndose furioso en su pecho aguardó a que el coche entrara. En el interior una joven pareja acaramelada. En cuanto las luces traseras se perdieron en el fondo del garaje accedió al interior.

A lo lejos, las voces quedas de los recién llegados. Respiró con intensidad varias veces, sentía un miedo paralizante. No sabía qué hacer, ni menos aún cómo justificar su presencia en ese lugar a esas horas. Había observado que los bloques de la zona presentaban una altura considerable.

“No menos de doce pisos”.

La puerta que daba al vestíbulo de los ascensores estaba abierta. Dos ascensores y un montacargas. En el situado al fondo, dos letras sobre la puerta; C y D, a su lado una luz iluminaba la sexta planta. El otro, el que correspondía a las letras A y B detenido en la novena. El montacargas, disponible.

El sonido de la puerta del garaje al abrirse de nuevo aceleró sus pulsaciones, si es que esto aún fuese posible. La luz del aparcamiento se coló bajó la puerta. Miró a un lado y a otro buscando un sitio en el que esconderse.

Un sudor gélido recorriendo su cuerpo.

Pasos, voces, risas.

Se pegó a la pared. La puerta se abrió. Otra pareja accedió al vestíbulo a un escaso metro del lugar en el que se encontraba, los ojos apretados con inusitada fuerza.

“Lo tienen que oír, seguro”.

Un golpeo rítmico como el de un tambor. Un sonido ensordecedor. Su corazón aporreaba con vehemencia su acongojado cuerpo.

Pudo escuchar como un ascensor se detenía en el vestíbulo, la pareja subió hasta el séptimo piso y Cela volvió a respirar. No por mucho tiempo. La luz indicaba que lo habían llamado, ascendió hasta la novena planta y se detuvo.

Solo unos instantes.

El ascensor de las letras A y B comenzaba a bajar.

Planta ocho.

Los pies clavados en el suelo, los ojos en la luz.

Planta siete.

Cela parecía absorta. Incapaz de reaccionar.

“¿Si es él?”

Planta seis.

Miró en torno, si permanecía en ese lugar la vería al salir de la cabina.

“Igual solo está con un chica y yo aquí como una tonta y…”

Negó con la cabeza. Si estaba con alguien, ese alguien ya no estaría con vida.

Planta cinco.

Abrió la puerta de acceso al garaje. Todo se encontraba a oscuras excepto por los débiles puntos de luz de urgencia salpicados en distintas columnas.

“¿Dónde estará?”

No contaba con un mínimo plan a seguir, su intuición le decía que ya que estaba ahí, localizara el coche de Gus, se escondiera y si el que aparecía por la puerta que daba a los ascensores era él…

“¿Qué? Si es él ¿qué?”

Frunció los labios, cerca estaba de llorar por pura impotencia. Al menos debía localizar un escondite desde el que poder verle bien.

“Si va con alguien tengo que ser capaz de distinguir si lo acompaña por propia voluntad o no”.

—Ahí está… —murmuró al descubrir el Seat León blanco.

Lo que más temía era el momento en que se iluminara el garaje.

“Si no va solo con suerte la dejará apagada”.

Así fue.

La puerta se abrió. Aparecieron tres personas recortadas en la luz del vestíbulo. A penas fueron unos breves segundos, los que tardó la puerta en cerrarse a sus espaldas.

“Es él”.

Su figura, la gorra de lana, sus andares.

De nuevo le costaba respirar. Las tres sombras avanzaban hacia su posición. Una parecía ir encorvada. La otra…

“Es una chica”.

Al cruzar junto a una de las tenues luces de emergencia pudo vislumbrar el perfil. Una coleta. La mujer caminaba de forma extraña.

“¿Borracha?”

Cuando Gus llegó a la vivienda de Cortijo encontró todo más o como lo había dejado. Más o menos porque la estúpida de la becaria se había despertado, a pesar de que no pudo romper la cinta sí que había tirado al suelo todo lo que pudo; lámparas, sillas, televisión.

—Querías meter ruido ¿eh, Jadeputa?

El tortazo pilló a Patricia por sorpresa.

Cortijo seguía inconsciente. Dos secos golpes en un carrillo le animaron a despertarse.

—Espabila, Emilio, nos vamos —dijo mientras le cortaba la cinta de pies y manos— todo este desorden se lo debes a tu becaria favorita.

De un tirón le arrancó la cinta de la boca.

—¿Qué… vas a hacer con… nosotros? —su voz apenas un balbuceo, sentía la lengua hinchada y la cabeza le explotaba— te… te juro que no diré nada y…

—Cállate.

Cinco minutos más tarde descendían los tres en el ascensor. Nadie abrió la boca. Aún sufrían los efectos del cloroformo.

“Ha llegado el momento”.

Accedieron al garaje. A no más de diez metros se hallaba aparcado el Seat León. Abrió el maletero.

—Sube.

—¿Al… maletero?

—O subes o te meto yo.

Hubiese preferido que Cortijo condujera pero no se encontraba en condiciones. De la puñetera becaria no se fiaba. Medio dormida podía hacerse la valiente.

Cerró el maletero.

—Entra —señaló a Patricia la puerta del copiloto.

Rodeó el Seat y se puso al volante. Aplicó un par de vueltas de cinta americana a las muñecas de la periodista y arrancó.

Cela lo vio caminar, tranquilo, como si saliera de su casa después de una agradable noche con los amigos. Esa capacidad para actuar ajeno a su vena criminal era lo que más temía. Fijó su atención en la chica.

“La conozco, seguro”.

Su cabeza trabajaba buscando una imagen, un dato que le señalara la identidad de la morena que estaba detenida a escasos metros de donde se encontraba, junto a la puerta del copiloto.

“¡Es la hija de la comisario Prados!”

Las amenazas que días atrás Gus vertió sobre ella se estaban cumpliendo. Ahora sí que no podía regresar a su casa. Ahora sí que no sería capaz de vivir su vida con la excusa de que no pudo hacer nada. Ahora sí que debía continuar.

“Ahora sí, pero… ¿continuar, cómo?”

Lo único que tenía claro es que no la podía descubrir.

“¿Dónde irán?”

En cuanto el Seat León se puso en marcha abandonó su escondite. Protegida por los coches corrió agazapada atajando el trayecto hasta la puerta del garaje.

“¿Qué pinta el señor del maletero en todo esto?”

Esperó a que abandonaran el aparcamiento y antes de que la puerta regresara a su posición original salió a la calle. El intenso frío golpeó su rostro como si de una jarra de agua helada se tratara. Creyó despertar de un sueño.

“No, no estoy soñando. Ojalá”.

Subió al Ford Fiesta y partió tras el Seat rezando para no perderlo. Llevó la vista al bolso, introdujo la mano buscando el móvil, quizá había llegado el momento de avisar a la policía y que fuese lo que Dios quiera. No podía poner en peligro la vida de nadie más.

—Qué raro…

Volcó el bolso sobre el asiento contiguo. Miró de reojo sin quitar la vista del frente.

“Ahí va”.

De nuevo la mirada en las cosas que había desperdigadas sobre el asiento.

—No está…

Un flash ilumina con ímpetu una escena hasta entonces oculta. Una bufanda, duda si cogerla o no. Su teléfono móvil… ¿Debajo?

—Mierda, mierda, mierda ¡Soy tonta, más que tonta!

Ahora sí que dejó que un reguero de lágrimas abandonara sus lacrimales.

Sin el móvil se sentía perdida.

Siguió al Seat durante diez minutos, distraída, con la cabeza en su teléfono cuando al doblar una calle comprendió que lo había perdido.

—No, no puedo perderlos, ahora no —susurró entre sollozos.

Un sabor amargo se agarró a su garganta.

Siguió calle arriba, calle abajo, por la paralela, regresó a la que consideró principal y entró en todas y cada una de las que se cruzaban con ella.

Nada.

Jamás había sentido tanta desesperación e impotencia.

Detuvo el coche, escondió la cabeza entre las manos lamentando su torpeza. Al levantarla de nuevo lo vio.

El Seat León estaba aparcado al otro lado de la calle. La puerta del piloto se abre, un individuo cubierto con una gorra desciende del vehículo. Cela se agacha y atisba el exterior a través del volante.

“Gus…”

Lo vio cruzar la calle y desparecer al llegar al cruce.

“Va solo”.

Enfocó la mirada en los cristales del coche. No parecía que hubiese nadie en el interior. La única explicación que se le ocurría es que mientras los perdió de vista, debió esconderlos en alguna casa, y por algún motivo decidió mover el coche de lugar.

Miró alrededor. Alguna luz proveniente de ventanas, portales a oscuras. La calle desierta. Frío, mucho frío.

No quedaba otra que esperar.

No fue mucho tiempo. Apenas una hora.

Faltaban un par de ellas para el amanecer.

Comenzaba a sentir los músculos entumecidos cuando lo vio aparecer. Caminaba resuelto, como siempre, llevaba un pitillo en una mano, la gorra bien calada.

Cela se agachó todo lo que pudo, confiaba que desde su posición no reconociera su coche, que había conducido en varias ocasiones.

Lo vio entrar, bajar la ventanilla y tirar la colilla. Por un instante creyó que sus miradas se habían cruzado. Solo plantearse la posibilidad le hizo cerrar los ojos con vehemencia. Lentamente se fue retrepando en el asiento. El Seat León doblaba por el siguiente cruce de calles a la izquierda.

“¿Dónde ha dejado a Patricia Prados y al señor?”

“¿Qué ha hecho con ellos?”

Muchas preguntas para las que no tenía respuesta. Pensaba, quizá erróneamente que no se desharía de los dos a la vez. Por lo que ella entendió, en la infinidad de programas de televisión que dedicaron a sus crímenes, siempre los llevaba a cabo de uno en uno, y sabía dónde cometería cada asesinato.

Dobló la esquina. Del impacto sintió como se helaba cada gota de sangre de su adormecido cuerpo.

Gus y la hija de comisario salían de un local que parecía un taller de coches. No vio otra opción que cruzar frente a ellos, mirando al frente, oliendo su propio miedo, convencida de escuchar de un momento a otro su voz su gritando su nombre. Quizá el pelo recogido en un moño y el cuello del abrigo levantado le ayudaran, pero ni el modelo del coche, ni el color, ni la matricula harían nada bueno por ella. Si levantaba la vista y la depositaba en el Ford Fiesta, todo estaría perdido.

Si escuchaba su voz, solo podría hacer una cosa; acelerar.

No, ni voz, ni mirada, no le perdió de vista gracias a los espejos retrovisores, nada.

Sintió como la tensión aflojaba levemente sus músculos. Se obligó a relajarse, lo consiguió hasta que giró por la primera calle a la izquierda.

—¡Joder! —exclamó mientras daba un golpe en el volante.

El camión de la basura le impedía el paso. La mirada en el espejo temiendo ver los focos del Seat de un momento a otro.

“Vamos, vamos…”

Ni tensión aflojada, ni relajación, el pequeño cuerpo de Cela se hallaba próximo a un ataque de pánico. Tiritaba desde el dedo gordo del pie hasta el último pelo de la cabeza. Nunca creyó que se pudiera estar tan aterrorizada sin que hasta ese momento nada haya sucedido.

Bastaba con imaginar lo que podría suceder.

Dos focos a su espalda se acercan con lentitud.

El camión de la basura se pone en marcha, Cela tras él, los focos se aproximan.

Por la cabeza de la veterinaria de Peludos cruza la idea de apagar las luces para que no vea la matrícula.

“Quizá llame más la atención”.

El camión gira a la izquierda, el Fiesta sigue recto.

Suspira.

El vehículo de atrás continúa tras ella.

“Tiene que haber visto la matrícula, seguro”.

Frente a ella un semáforo con la luz en verde.

“Espera un poco, solo un poco…”

Acelera conteniendo el tenaz impulso de pisar el pedal a fondo, conforme se aproxima cambia a naranja.

“No, no…”

Mientras duda si acelerar o detenerse la luz naranja da paso a la roja. Siente unas ganas incontrolables de llorar. Se detiene, el pie en el acelerador, dispuesta a saltarse el semáforo si ve a Gus descender del suyo.

Se pone en verde antes de que llegue a su altura. Arranca, pone unos metros de distancia.

“¿A dónde voy, por Dios?”

Un cartel le indica la M-30 a la izquierda rodeando la próxima rotonda. Sin saber por qué, decide echase a la derecha y detenerse delante de un camión de reparto. Se agacha y con toda la cautela del mundo gira el rostro.

“No era él”.

Una mezcla de intenso alivio y rabia por perderlo se apodera de ella. No, no era él, pero el siguiente, sí.

Lo vio girar a la izquierda en la rotonda en dirección a la M-30.

29

Otro lugar

Desde que regresaron a comisaría después de inspeccionar la vivienda de Cortijo, Prados no había dejado de impartir órdenes a todo aquel con el que se cruzaba.

—Comisario… —Cortázar se asomó por la puerta entornada del despacho— tengo lo que me pidió. No son buenas noticias.

—Pase, inspector.

—No habido ningún alquiler de vehículos o furgonetas en la última semana con el mismo nombre que Marcial utilizó para alquilar el Toyota Aventis.

—¿Díez?

—Está con los robos de vehículos, son muchos.

Rocío y Mendía cruzaron sus miradas. No podían dedicar más recursos a analizar cada sustracción que hubiese tenido lugar en Madrid en la última semana.

—¿Imaginas a Marcial robando un coche con una palanqueta o cualquier otro artefacto? —el inspector jefe dejó la pregunta en el aire.

—¿Qué quieres decir?

—Lo veo más alquilando con documentación falsa o…

—O robando alguno con violencia.

—Eso es, pero sin enfrentarse.

Prados se dirigió a Cortázar.

—Inspector, revisen los robos con violencia que les resulten especialmente extraños o diferentes —ante el rostro perplejo de su ayudante añadió—: Marcial no se liará a puñetazos con nadie, no es su estilo, aunque no quiere decir que en circunstancias especiales no se deje llevar.

—Entiendo, comisario. Sin mancharse las manos.

—Sí, algo así.

La Policía Científica estaba dedicando todo su esfuerzo a adelantar en lo posible la identificación de las manchas de sangre encontradas en la vivienda del director de la GaZeta.

Mendía apuró un sorbo de café recién servido.

—Estamos dando por hecho que Marcela Brito es una víctima. La realidad es que ella y Marcial están desaparecidos y nada indica que no estén juntos.

—Están buscando su Ford Fiesta.

—Creo que encontrando su coche, daremos con Marcial.

Rocío apoyó los codos en la mesa.

—Su apartamento no era el de una pareja feliz, José Carlos. ¿Por qué iba a ceder el dormitorio principal a su pareja? —negó levemente—. No, no se hubiera cambiado de habitación y menos aún instalado en el baño pequeño.

—No me fijé en ese detalle —apuntó.

—Si realmente no tiene nada que ver con el secuestro de Pati y Cortijo, su desaparición sí que está relacionada, pero reconozco que no sabría decirte en qué términos.

—Quizá haya averiguado dónde están y esté esperando una oportunidad para avisarnos.

El teléfono fijo situado sobre la mesa de la comisario comenzó a sonar.

—Rocío, llama el inspector Rebollo, de Científica.

—Gracias, María.

—Comisario, no es que tenga mucho que decirle pero como pidió que cualquier hallazgo por mínimo que fuese se lo comentáramos…

—Sí, sí, dígame, inspector.

—Hemos encontrado trazas de cloroformo en el suelo y en el sofá del salón.

Ahora cobraba sentido el método que utilizaba Marcial para controlar a Patricia y a Cortijo.

—Deme un segundo, me acaban de entregar un informe —el segundo se convirtió en un eterno medio minuto— tenemos la identidad de los propietarios de las muestras de sangre recogidas. Pertenecen en su mayor parte a Emilio Cortijo y…

—¿Y?

—Dos a su hija. Apunta el informe que la sangre que se refiere a estas muestras indica que la pérdida es escasa, un corte o similar.

Rocío mantuvo el tipo como pudo.

—Gracias, inspector ¿algo más?

—No, comisario, le mantendré informada.

Colgó el teléfono con inusitada calma.

—La mayoría de la sangre es de Cortijo. Un par de muestras son de Pati. No es una cantidad como para preocuparse.

Mendía tragó saliva.

—La buena noticia es que mi hija sigue viva y con la cabeza despejada, por eso nos dejó la pista de la pulsera.

El inspector jefe esbozó una suave sonrisa a la vez que asentía admirado por la facilidad de su amiga para extraer los aspectos positivos de situaciones que, a priori, carecen de ellos.

—Es cierto.

De repente, pasos acelerados cruzando la sala. Tino corría como si le persiguiera una jauría de perros rabiosos. En su mano dos folios con texto impreso y un tercero con una fotografía. A parte de Prados, el inspector Corrales era el que se encontraba más involucrado emocionalmente con el caso. Encontrar a Patricia estaba en esos momentos por encima de cualquiera otra actividad.

Los pasos se detuvieron bajo la puerta del despacho. El rostro agotado, los rizos pelirrojos moviéndose al compás de sus jadeos. Los ojos exageradamente abiertos. La voz entrecortada por la emoción.

—Comisario, creo que he encontrado el lugar en el que pueden estar —la voz de Tino Corrales sonaba eufórica.

Rocío clavó sus ojos esperanzados en el inspector.

—¿Cómo dices?

—Lo he visto en el ordenador de Marcial. Es lo único que ha intentado eliminar, se ve que pensaba regresar a la casa, por lo demás ha sido bastante descuidado. Creo que están en un local no lejos de la vivienda de Emilio Cortijo —se encaminó hacia la mesa de su jefa, con el brazo estirado le ofrecía las tres hojas— perdone, inspector jefe, con las prisas solo he hecho una copia.

Prados se puso en pie, cogió la documentación y leyó lo que parecía ser un breve intercambio de mensajes que terminaban con el acuerdo por el alquiler de un local durante una semana.

—Me aseguran que no hay problemas con ese local.

—No, colega, es uno de los okupados por nosotros.

Entregó las hojas a Mendía.

—Nos vamos —rodeó la mesa, al pasar junto a su querido Corrales removió sus rizos.

—Fenomenal trabajo, Tino. Este caso lo resolveremos gracias a ti.

El inspector aguardó unos segundos en el despacho reponiéndose de las palabras que acababa de escuchar. Su angustiosa sensación de culpa lo necesitaba.

Cuando Emilio Cortijo abrió los ojos sentía su cuerpo entumecido. Tenía frío y le costaba respirar. No podía moverse, apenas podía ver a través de la fina línea que le permitían sus ojos hinchados.

“¿Dónde estoy?”

—¿Patricia?

Quiso llamarla pero su esfuerzo quedó en un torpe intento, de su boca no partió sonido alguno. Sus labios permanecían sellados.

“¿A qué huele?”

Un olor nauseabundo invadía el cargado ambiente, como si el oxígeno por alguna extraña circunstancia se hubiese espesado. Una mezcla de olores inundaba la estancia. Olía a cerrado, a basura, quizá gasolina, a…

De repente sintió un roce en el tobillo. Como si una mano agitara levemente su pantalón.

“¿Pero, qué coño…?”

Intentó moverse pero no fue capaz. Estaba tumbado de lado, sobre su hombro derecho.

Un pellizco en la pantorrilla. Un pellizco y algo parecido a un lejano chillido. Se quedó inmóvil, a pesar del frío creyó advertir gotas de sudor resbalando por su espalda. Acababa de distinguir otro olor que daba sentido al pellizco y sobre todo al suave chillido.

“¡Mierda, huele a mierda, a excrementos!”

Comenzó a intentar girar el cuerpo de izquierda a derecha.

“Un poco más, un poco más…”

Lentamente fue balanceándose, con cada impulso sentía los tobillos y las muñecas más apretadas, pero al menos habría asustado a las ratas que husmeaban su cuerpo ensangrentado.

“¡Tengo que desatarme!”

Sentía su corazón acelerado, rozando el límite que le acarrearía otro infarto. Si tenía que morir ese día, en ese apestoso lugar y pudiese elegir entre un ataque al corazón o ser devorado por las ratas, la elección era evidente.

Con las manos a la espalda intentaba alcanzar los tobillos. Si consiguiera desatarlos podría incorporarse, buscar una luz y ver dónde narices se encontraba.

Poco a poco su aturdida mente comenzó a recibir información. Su casa, Patricia, Gus, el maletero de un coche.

Los escasos dos dedos que separaban las muñecas de la cinta que envolvía sus tobillos se le antojaban como una distancia insalvable.

“El mechero…”

Quizá si quemara la cinta…

Llevó ambas manos a un bolsillo del pantalón. Esa era la intención inicial pero la falta de elasticidad le impedía introducir una de ellas. Se encontraba dando pequeños saltos para cambiar de lado e intentarlo con el otro bolsillo, cuando un sonido metálico captó su atención.

Un sonido metálico, un chasquido, a pocos metros de donde se halla, y chillidos junto a su cuerpo.

“¡Joder con las puñeteras ratas!”.

Pasos.

“¿Gus?”

Permanece atento a cada sonido, esforzándose por interpretar su significado. Acordarse de los puñetazos recibidos esa misma noche y el miedo que le genera la simple presencia del que fuera su empleado le empuja a llevar a cabo un acto que hace décadas que no realiza:

Rezar.

“No por favor, no podría más…”

De repente un foco de claridad a su izquierda, vuelve el rostro. Una figura se recorta en el marco de la puerta.

“¿Qué lleva en las manos? Me va a matar”.

Alentado por un repentino ataque de pánico y ansiedad comienza a agitar, histérico, su cuerpo de un lado a otro, en un postrero y desesperado intento de soltar las ligaduras. Los ojos fuera de las órbitas, la respiración descontrolada…

—Tranquilo, don Emilio, está a salvo.

“¿Don Emilio?”

Detuvo sus nerviosos movimientos y enfocó la mirada en la figura que se agachaba a su lado.

—Soy la comisario Prados —deslizó con suavidad la cinta que sellaba la boca del hombre.

De los ojos del director de la GaZeta brotaron lágrimas de gratitud, de alegría y del pánico vivido en las últimas horas.

Un agente cortaba las ligaduras.

—Hemos llamado a una ambulancia.

Esbozó una sonrisa agradecida que envolvía la angustia que le embargaba.

—¿Sabe dónde está mi hija?

—No… cuando nos trajo aquí, Gus se volvió loco. Se sentía engañado por este sitio, perdió los nervios y la tomó conmigo. Salió un par de veces… no mucho tiempo… nos dejó atados —detuvo unos instantes su narración para coger aire—. Cuando volvió por última vez me dijo que no era lo que tenía pensado pero que tenía que matarme, que las cosas no habían salido como esperaba. Sacó una navaja muy fina y me cogió del cuello.

Prados escuchaba agarrándose a la escasa paciencia que le quedaba. Confiaba en que en breve hablase de Patricia.

—Su hija le dijo que no lo hiciese. Hablaron unos minutos, yo apenas podía mantenerme despierto, a pesar de que me dolía todo el cuerpo.

—¿Pudo escuchar lo que decían?

Negó con la cabeza. En su semblante una mueca torcida.

—No, lo siento, solo algo referente a otro lugar si no me mataba.

—¿Otro lugar?

—Sí. Al poco rato se fueron. Antes me ató bien fuerte, me hizo respirar otra vez cloroformo y me dio un fuerte calambrazo con algo.

—Gracias, don Emilio…

—Por favor, deje el don, en estas circunstancias no lo merezco.

El móvil de la comisario comenzó a sonar.

—¿Sí?

—Rocío, soy María, repasando las denuncias por robos he encontrado una que puede encajar. Ayer robaron un vehículo en una calle próxima a Santa María de la Cabeza, donde Marcial dejó el Toyota.

—Sí…

—Lo curioso es que el hombre que interpuso la denuncia dijo que al ir a entrar en su coche sintió una fuerte descarga en la espalda y que no recuerda más.

—¿Qué modelo es?

—Un Seat León de color blanco.

—Es el suyo, seguro. Gracias, María.

Prados se volvió hacia Cortijo.

—¿Recuerda el modelo del coche que está utilizando Marcial?

—No, solo el color, era blanco. Nos llevó en dos distintos y…

—Lo sé, no se preocupe. Ya viene la ambulancia —dijo al escuchar la familiar sirena a lo lejos.

De nuevo en la calle, Prados salió al encuentro de su marido el comisario Romero que en esos instantes aparcaba su vehículo. Aguardó a que descendiera y hablaron en tono quedo. El número de curiosos aumentaba a pasos agigantados con el transcurrir de los segundos, aunque habían acordonado el perímetro la distancia que les separaba no iba más allá de cinco o seis metros.

La última información que había recibido Jesús se refería a que Corrales creía haber identificado el lugar en el que Marcial podía tener retenidos a Cortijo y Patricia.

—Solo está el director.

El comisario torció el gesto. La noticia no dejaba de ser buena ni mala. Por el camino se obligó a no pensar en la peor de las posibilidades, pero estaba convencido que encontrarían a Pati en ese local.

Rocío sacó una pulsera del bolsillo.

—Nos ha dejado otra.

Eso sí que era una buena señal.

—Sigue viva, Jesús —susurró— según Cortijo, Pati le dijo algo a Marcial referente a otro lugar al que la podía llevar si le dejaba con vida.

—¿No sabe cuál es ese lugar?

—No. Lo que sí tenemos es el modelo y la matrícula del coche que llevan. Tiene que haber sido él —dijo al recordar el método de robo empleado.

Romero se hizo con el móvil y dio las órdenes oportunas para que su equipo se uniera a la búsqueda del Seat León.

—Si damos con el Fiesta de Marcela Brito, los encontraremos —intervino Mendía convencido de su teoría.

—Sí… —apuntó Rocío cabizbaja.

—¿Qué te preocupa? —quiso saber Jesús Romero.

Prados levantó la cabeza, miró a los dos mejores que amigos que ha tenido no solo en la policía si no a lo largo de su complicada vida.

—Veréis, Agustín Marcial está evolucionando en su manera de proceder y de actuar. Se está volviendo muy descuidado, tal y como dijo Tino esta mañana. Parece que se mueve por impulsos, ¿para qué carga con Cortijo de un lado a otro?

—Quizá porque necesitaba un lugar donde…

—Sí, sí, estoy contigo, José Carlos, lo que quiero decir es que se trata de la primera vez en su largo historial delictivo que actúa de este modo. Ha seguido a Pati, a su novio, lo cual concuerda con su habitual modus operandi —calló unos segundos— pero ahora improvisa y eso… eso no me gusta nada. Es como si tuviera prisa, como si estuviese convencido que se le acaba el tiempo.

—Entiendo lo que dices —intervino Romero— es lógico que piense de ese modo. Tiene a la Policía y a la Guardia Civil tras sus pasos, a pesar de eso no está huyendo.

—Eso es lo que me aterra, Jesús, lo único que le importa es vengarse de Pati —miró en torno, los curiosos no quitaban la vista de la popular comisario. Suspiró.

—Los encontremos. No lo digo por decir.

Rocío le dedicó a su marido una sonrisa agradecida.

—Jamás me perdonaría no llegar a tiempo.

30

Mi ídolo.

Cela conducía tras el coche de Gus concentrada para no perderlos de vista. Habían abandonado la M-30 y cogido la A1. Veinte minutos más tarde el Seat León tomó un desvío. Lo vio justo a tiempo entre varios vehículos que circulaban delante de ella, por suerte no eran los únicos que abandonaban la autovía en ese punto. Pasaron frente a una gasolinera, la rodearon y transitaron entre las calles de lo que parecía ser un pueblo y un polígono industrial. Si continuaba tras ellos, Gus terminaría por darse cuenta de que lo estaba siguiendo.

“Por aquí ya hemos pasado un par de veces”.

Barajaba la posibilidad de regresar a la gasolinera y aparcar en el lugar más discreto posible apuntando a la salida cuando el Seat León se detuvo.

Cela le vio caminar unos metros y agacharse entre dos vehículos. Tardó unos minutos en comprender que estaba cambiando las matrículas.

No era la primera intención de Gus, le bastaba con esconder el coche cuando llegasen a su destino pero necesitaba echar gasolina y no quería que alguna cámara pusiera en el camino correcto a la policía antes de tiempo.

El sol comenzaba a despuntar por el horizonte.

Cela consultó su reloj.

“Las ocho y cuarto”.

Cuando les vio echar gasolina, miró su depósito, aún estaba por la mitad. La claridad de la mañana le obligaba a ser todavía más cuidadosa. A riesgo de perderlos definitivamente, dejó que transcurriera un largo minuto para salir tras ellos. Si los perdía sabía cuál era el siguiente paso que debería llevar a cabo; avisar a la policía y darles la nueva matrícula.

“¡Mi madre!”

Eran ya veinte los minutos transcurridos desde que se incorporó de nuevo a la autovía y no había ni rastro de Gus. Con el paso de cada kilómetro su ánimo se debilitaba. Estaba convencida que, esta vez sí, los había perdido.

“Soy tonta…”

Aceleró hasta situar el Fiesta por encima de los 120 permitidos. A su bajo estado de ánimo ya le daba igual parar y avisar a la policía o que ellos mismos la detuviesen por exceso de velocidad.

Siguiente desvío a un kilómetro.

Sus dudas se agigantaban conforme se aproximaba la próxima salida.

—¿La cojo o no? ¿La cojo o no? —se repetía como si tirara de los pétalos de una margarita.

De repente, lo vio, o creyó verlo.

Un coche blanco parecido al León tomaba el desvío. Sin pensarlo más fue tras él. Giró con brusquedad, esquivó al vehículo que le precedía, tras varios bocinazos y un par de gritos mentando a sus antepasados, logró su objetivo.

Cuarenta minutos más tarde detuvo su Fiesta a unos treinta metros del Seat. Lo vio descender con un par de bolsas, las mismas con las que salió de la tienda de la gasolinera, y a Patricia, ataviada con la gorra de lana de su captor. Se encaminaron hacia la puerta trasera de un chalet, cogidos de la mano, como si de una feliz pareja se tratara. Ella se agachó, cogió algo del suelo, al ver que instantes después empujaba la puerta y esta cedía comprendió que se trataba de una llave.

“¿Ahora, qué?”

Había llegado el momento de llamar a su madre. Descendió del coche, miró a un lado y a otro. Necesitaba con urgencia una cabina telefónica.

Gus había disfrutado del trayecto desde el asqueroso local que había alquilado.

“Ya les ajustaré las cuentas”.

Cuando Patricia confesó que le gustaba, que desde el momento que el pasado verano puso el pie en la GaZeta se había sentido enamorada, algo se removió en el Asesino del Retiro. Se sorprendió haciendo la compra en la gasolinera.

—Lo dices porque…

—A ver, dime una cosa —la periodista había decidido jugar una última carta; hinchar todo lo posible el sensible ego del que fuera su compañero— imagina que estás escribiendo tu trabajo de fin de carrera, que para documentarte lees los extraordinarios artículos de la GaZeta Negra, revista en la que quieres trabajar, que firma un tal Hijos de Caín y poco después estás en esa misma revista con el autor —puso la mayor cara de sorpresa que pudo— ¿no lo entiendes? Eras mi ídolo.

Gus la miró fijamente antes de volver la vista al frente. Lo que hubiese dado por escuchar esa misma confesión en su momento. Se sentía eufórico.

—¿Y tu novio?

—Sí, no te voy a negar que al principio se convirtió en un problema, no soy de tener amantes cuando salgo con alguien —mientras hablaba tenía la mirada en el perfil del hombre que más podía odiar en el mundo— con el paso de los días dejó de serlo, porque tú no solo no me hacías caso sino que además parecía que te molestaba mi presencia. Que si becaría por aquí, que si becaria por allá.

Llevó la vista al exterior.

Le sudaban las manos, el miedo le dificultaba la pronunciación pero tenía que seguir adelante. Con tal de conseguir que dudara, aunque fuera un poco, y retrasase lo que sin duda sería su muerte estaba dando tiempo a su madre.

“Mamá…”

Era consciente que con el tema que había sacado, las posibilidades de que él quisiera acostarse con ella aumentaban considerablemente. Si no le quedaba otra, lo haría.

“Mejor eso que ser violada por un sádico como…”

—¿Qué piensas?

La voz de Gus le hizo comprender que llevaba demasiado tiempo ensimismada en sus pensamientos.

—No, nada, que… cómo cambian las cosas.

—Ya, no sé si creerte, suena a querer ganar tiempo.

Patricia puso cara de no comprender.

—¿Tiempo?

De nuevo observó su perfil unos instantes. Sintió como una erupción de rabia ascendía desde lo más profundo de su ser.

Lo soltó.

—¿Tiempo, para qué? ¿Cómo narices te sentirías tú si fueras en un coche con alguien que te quiso matar no hace tanto tiempo? ¡¿Eh?! —fue elevando el tono con cada frase—. ¿Con alguien que no deja de enviarte puñeteros SMS diciendo que te arrepentirás? —al ver que Gus giraba el rostro visiblemente sorprendido clavó sus ojos en él—. ¡¿Qué coño esperabas?! ¿Qué me rindiera a tus pies? ¡Estoy muerta de miedo! ¡Aterrorizada! ¡¿Lo puedes entender?! —su voz apenas un balbuceo, los ojos cargados.

Silencio en el Seat León.

Las últimas frases de Patricia calaron en el Asesino del Retiro. Las dio toda la credibilidad que merecían, que era la máxima, fueron las únicas que partieron de los labios de la becaria colmadas de verdad.

Sí, estaba muerta de miedo.

Gus se sorprendió al situarse por un momento en la piel de ella. Poco o nada le importaban las emociones o sentimientos de la gente y menos aún de aquellos que tenía como objetivo de caza. Pero no le costó reconocer que la morena que llevaba a su lado era diferente. No le movía el irrefrenable deseo de asistir a su último hálito de vida. Sin restarle importancia a ese momento, se elevaba con fuerza otro en el que gozaba de cada centímetro de su cuerpo, haciéndola disfrutar como nunca antes nadie lo habría hecho.

—Es ahí, hay que entrar por detrás.

Las palabras de Patricia cortaron su monólogo interno.

Descendieron del vehículo, Gus le ofreció la mano y tras localizar la llave entraron en el chalet.

—He comprado jamón de york, huevos, un par de botellas de vino, atún, arroz… —dijo mientras dejaba las bolsas en la encimera de la cocina ¿tienes hambre?

—La verdad es que sí.

Colocaba perfectamente ordenado el contendido de cada bolsa sobre la mesa, cuando de pronto ralentizó sus movimientos, como si pensara en algo concreto.

—Espero por tu bien que todo lo que me has contado sea verdad —lo soltó con un tono pausado, frío, como su mirada, clavada en los atemorizados ojos de Patricia.

—Vuelves a hacerlo.

—¿El qué? ¿Qué estoy haciendo?

—Asustarme.

Volvió las manos al interior de las bolsas.

“Te está mintiendo, lo sabes”.

Dejó un paquete de queso sobre la encimera y agachó la cabeza.

“Lo único que pretende es ganar tiempo. ¿De verdad que no te parece ridículo creer que vas a disfrutar de un día de sexo después de preparar la comida?”

—¡¡Cállate!! —llevó las manos a la cabeza ante la atónita mirada de su víctima.

“Yo me callo, pero tú deja de perder el tiempo y termina con esto de una vez”.

—¡¡Qué te calles, joder!! —frota con ansia el cuero cabelludo, la barbilla pegada al pecho.

Patricia inmóvil, observa aterrada los extraños cambios de humor de su secuestrador.

Gus levanta la cabeza, y la gira de un lado a otro. La mirada en la calle a través de la ventana.

“No puede ser…”

Camina los dos pasos que le separan del cristal y vuelve a contemplar el exterior. Asiente, da un puñetazo en la encimera y sale a la calle. A los pocos segundos regresa furioso. Coge a Patricia de la muñeca y tira de ella buscando el salón del chalet.

—¿Pero, qué ha pasado? —pregunta con voz temblorosa.

La arroja sobre el sofá y la señala con el dedo.

Los ojos fuera de las órbitas.

—¡No sois de fiar! ¡Ninguna!

—No te entiendo ¿quién no es de fiar? —tumbada en el sofá encogió las piernas. Jamás le había aterrorizado tanto la mirada de Gus como la que le dedicaba en ese momento. Una extraña mezcla de furia descontrolada y ausencia de sentimientos.

Le vio sacar del bolsillo del chaquetón un rollo de cinta americana, el pequeño bote que ya conocía y un pañuelo.

Patricia siguió intentando que se calmara.

—¿A quién te refieres?

—A las mujeres ¡¡Ni una sola es de fiar, siempre te engañará, siempre!! —ladró mientras enrollaba las muñecas de Patricia con la cinta— no sabéis hacer otra cosa que mentir. ¡Sois unas malditas zorras!

—No te he mentido, Gus, yo…

—¡¡Cállate!! —acompañó su orden con un trozo de cinta sellando su boca.

Dos minutos más tarde la dejaba en el sofá, atada y profundamente dormida gracias a una sobredosis de cloroformo.

—¡¡Me cago en ella!! —exclamó al salir a la calle.

Desde la cocina había visto el morro del Fiesta, al asomarse por la ventana, los primeros números de la matrícula. Intentó sorprenderla asomándose por detrás.

No estaba.

—¿Qué coño haces aquí?

Sentía un intenso descontrol apropiándose de sus emociones. Una ira desbocada.

“Intenta tranquilizarte, vas a llamar la atención”.

Cuando pensaba soltar un exabrupto a su voz interior, la vio. La inconfundible silueta de Cela se recortaba en una cabina telefónica. Tanteó la ubicación de la pistola en el cinturón y aceleró el paso. Se sentía preso de una incontrolable furia.

Cela localizó una cabina al final de la calle. Solo se sabía el número del teléfono fijo de Peludos. Llamó y le dieron el móvil de su madre.

—¡Hija! ¿Pero dónde estás? La policía te está buscando. ¿Por qué no me has dicho que estabas con Gus?

Cela sintió un calambrazo de culpabilidad en el pecho, quiso intervenir pero su madre no había terminado.

—Han estado en tu casa revolviéndolo todo. Les he dicho que estarías de compras de Navidad y…

—Compra regalos, mamá, luego te cuento, ahora quiero que llames a…

—Ya está bien de conversación.

Por su izquierda le sorprendió la mano de Gus cortando la llamada. Su voz, de apariencia tranquila, siseando en su oído precedía a la tempestad. Un lacerante pavor subiendo y bajando por su menudo cuerpo. Cela gira el rostro, lo que ve le hace temer lo peor.

—Vamos… —abrió con disimulo el chaquetón para que viera la pistola.

La cogió del brazo y caminaron en silencio hasta el Ford Fiesta.

—Entra, conduzco yo.

El primer minuto trascurrió en silencio.

—¡¿Qué coño haces aquí?! ¡¿Desde cuándo me estás siguiendo, jadeputa?! —vociferó al tiempo que extraía la pistola del cinturón y apuntaba a la cabeza de Cela.

—Te prometo que no he dicho nada a nadie —balbuceó con la cabeza tras sus brazos en cruz.

—¡Te he preguntado desde cuándo! —la respuesta era evidente.

—Desde que llegaste de madrugada y…

El codazo le impactó en plena nariz produciendo un ruidoso chasquido, como el crujir de una rama seca.

Cela ahogó un grito mientras escondía el rostro entre las manos. De sus ojos partió un torrente de lágrimas mezcladas con un reguero de sangre.

—Déjate de lloriqueos.

Gus buscaba un sitio apartado en el que poner fin a todo aquello. Había tenido demasiada paciencia con esa desagradecida.

—¿Dónde… vamos?

—¡¿Así me lo pagas?! ¿Eh? Te dejé con vida en mi casa o es que ya no lo recuerdas —escupió cada sílaba con rabia—. ¡¿Con quién coño hablabas?!

—Yo no he…

Esta vez fueron dos los codazos que impactaron en el rostro de la veterinaria de Peludos. Impactos que le llevaron al límite de la inconsciencia.

“Me va a matar…”

Súbitamente algo cambió en su interior, como si hubiera comprendido y asumido el irremediable fin que le aguardaba.

Una agradable sensación de entrega y rendición se apoderó de ella. Apenas podía ver, no sentía dolor, quizá se debiera a que era consciente de que todo había terminado, o quizá a que ya nada tenía importancia. Se sentía flotar, como si su cuerpo no le perteneciera. Lo que no había tenido el valor de llevar a cabo cuando pudo, lo haría ahora.

Llevó la vista al frente y apretó los labios. Su rostro mostraba una firme convicción, no había vuelta atrás.

Era el momento. Su momento.

—Mamá… lo siento tanto… —murmuró. Respiró con intensidad un par de veces antes de incorporarse como si de repente le quemase el asiento. Agarró el volante con inusitada fuerza al tiempo que lo desviaba apuntando contra el morro del impresionante tráiler negro que venía de frente.

Gus giró el rostro al escuchar a Cela nombrar a su madre, negó con la cabeza.

“Mujeres”.

Al volver de nuevo la vista a la carretera apenas tuvo tiempo para comprender que la sombra que se había interpuesto entre él y el salpicadero era el cuerpo de Cela.

—Pero qué…

Sintió como si el volante adquiriera vida propia desviando el vehículo de la autovía.

Cuando comprendió lo que sucedía, era tarde.

Demasiado tarde.

Epílogo

El puzle.

No había pista alguna acerca del lugar al que Marcial había llevado a Patricia. Prados, Mendía y Romero se hallaban en el despacho de Rocío repasando, desde el principio, toda la información del caso.

La puerta permanecía entornada.

María Esther asomó la cabeza.

—Comisario, el teniente coronel Useras al teléfono.

Los cuatro se miraron.

María desapareció rumbo a su puesto de trabajo, al instante sonaba el teléfono fijo sobre la mesa.

Rocío lo observó durante unos segundos antes de responder la llamada. Suspiró con intensidad y descolgó.

—Buenos días, Useras, espero que tengas buenas noticias.

—No sabría decir, Prados. Verás, ha habido un terrible accidente de tráfico en la A1, dirección Burgos.

—Sí.

—Un vehículo ha impactado frontalmente con un tráiler de dieciséis metros. Han fallecido dos personas, los ocupantes del Ford Fiesta, un hombre y una mujer. El coche saltó la mediana sin explicación aparente y el camión lo arrastró durante más de doscientos metros pasándolo por encima.

Rocío tensó los músculos.

—Te llamo porque la matrícula del vehículo siniestrado coincide con la alerta que me enviaste.

—Marcela Brito…

—Sí, está a su nombre. Ahora mismo los cadáveres van camino del anatómico forense.

—¿El hombre? ¿Se sabe su identidad?

—Los dos cuerpos y el vehículo han quedado totalmente aplastados. Se han necesitado más de dos horas para extraer los restos.

Una tenue luz se encendió en la oscura mente de Rocío.

—¿Dónde decías que ha tenido lugar?

—En la A1, dame un segundo que mire en… a la altura del kilómetro cincuenta entre Redueña y Cabanillas de la Sierra.

—Useras, por favor, mantenme informada de la identidad de los fallecidos.

—Por supuesto.

Rocío colgó sintiendo un puño gigante apretando su estómago. Si viajaban dos personas en el coche de Cela, hombre y mujer…

—No tiene que tratarse de Pati —intervino Romero como si le leyera el pensamiento.

—¿Entonces? Si la chica es Marcela Brito, ¿qué sentido tiene que viaje con Gus? ¿Estaban huyendo?

La tenue luz insistía en abrirse paso entre la nebulosa de pensamientos de la comisario.

—Ha dicho la A1, kilómetro cincuenta…

—Sí.

Rocío comenzó a golpear furiosa el teclado.

Los dos hombres se situaron tras ella, a cada lado.

Abrió Google Maps y escribió:

“Cabanillas de la Sierra, Madrid”.

Cuando el mapa apareció frente a sus ojos, quedaron paralizados unos instantes.

Al lado de esta población había otra que conocían bien:

—Venturada… —murmuró Rocío señalando la pantalla. De pronto creyó entenderlo— el chalet de Marta es el sitio al que Pati le dijo a Marcial que le iba a llevar.

—¿Qué pinta Marcela Brito y el individuo que la acompañaba en todo esto? —se preguntaba Mendía.

—No lo sé, quizá la respuesta esté en el chalet —dijo Rocío mientras se ponía en pie, rodeaba la mesa y cogía su chaqueta.

Al pasar junto a la secretaria requirió su atención.

—María, por favor, llama a Marta, la amiga de Pati y pregúntale cómo podría entrar en el chalet de Venturada, si guardan alguna llave escondida, pídele el número de teléfono y no dejes de llamar. Con lo que sea avísame.

—De acuerdo.

El teléfono de la centralita comenzó a sonar. María atendió la llamada. Iba a avisar a Rocío pero había girado ya por el pasillo a la derecha en dirección a la salida.

Pulsó el intercomunicador con recepción.

—Genaro, por favor, avisa a la comisario Prados que va hacia ti.

Rocío se detuvo ante los gestos del oficial de recepción.

—Es María —dijo señalando el teléfono.

—Gracias. ¿Sí?

—Rocío, llama la madre de Marcela Brito quiere comentarte algo.

No era el momento para compartir una información que por otra parte no había sido confirmada.

—Doña Alicia, dígame.

—Comisario, hace un par de horas recibí una llamada de Cela, de mi hija.

Los temores de Rocío en relación a la identidad de la mujer que viajaba en el Fiesta parecían difuminarse.

—Sí, dígame.

—Fue un minuto escaso, lo extraño es que colgó a mitad de frase, he estado esperando por si volvía a llamar pero no lo ha hecho.

Prados apretó los ojos con fuerza.

—¿Desde dónde llamó?

—No me lo dijo, pero en el móvil salió un número.

—Doña Alicia, ahora tengo que salir, le paso con un oficial para que le dé ese número, así sabremos en qué lugar se encuentra.

—Gracias, comisario.

Una vez en el coche, con Mendía al volante, y Díez y Cortázar siguiéndoles, Romero tomó la palabra desde los asientos traseros.

—Las dos horas que apunta la madre coinciden con el tiempo que les ha llevado extraer los cuerpos.

Rocío se volvió hacia su marido.

—¿Qué te dice eso?

—Pues que cabe la posibilidad, grande diría yo, que cuando Marcela Brito llamó a su madre algo sucedió que le llevó a encontrarse en su coche en compañía de alguien.

—Aún no sabemos si se trata de Marcela.

—No, cierto, pero tampoco si el individuo es Marcial.

Prados asintió. Se estaba dejando llevar por la ansiedad.

—Lo sé, llevas razón, me está costando mantener a Pati fuera de todo esto.

Su móvil comenzó a sonar.

—Es de la comisaria —dijo a sus dos acompañantes.

—Comisario, el número que me ha facilitado doña Alicia corresponde a una cabina de la localidad de Venturada.

A Rocío casi se le cae el teléfono de las manos.

—¿Está seguro?

—Completamente.

Mendía pulsó la sirena, activó las luces que avisaban de un coche camuflado de la policía y aceleró. No había un motivo concreto para ello, nada razonado. Esto era precisamente lo que le impulsó a pisar el pedal al máximo. Las piezas del puzle no terminaban de encajar. Cuando unían tres, se soltaba una, aparecían otras diferentes ajenas a las primeras.

—Sigo dándole vueltas a la posibilidad de que Marcela Brito y Marcial pueden estar involucrados. No se me ocurre otra explicación que sitúe a los dos en Venturada.

—Supongamos que el individuo del vehículo siniestrado no es Agustín Marcial… —propuso Rocío.

No hubo necesidad de responder.

Para ser exactos, Prados se respondió a sí misma:

—Acelera, José Carlos.

Si el fallecido en el accidente no era el Asesino del Retiro, y por tanto seguía con vida, todo apuntaba a que Patricia continuaba en su poder. La identidad del hombre que viajaba en el Fiesta dejaría de tener importancia en esos momentos.

A Patricia Prados le dolía la cabeza como jamás pensó que pudiese doler. Cuando abrió los ojos los volvió a cerrar con fuerza, como si de esta manera pudiese contrarrestar el suplicio que le suponían los miles de alfileres clavados en el cuero cabelludo.

Algo le había despertado.

Poco a poco fue retomando sensaciones. Le llevó un par de minutos poner nombre al lugar en el se encontraba y otros dos comprender cómo había llegado a esa situación.

Permaneció inmóvil atenta a cualquier ruido.

El teléfono de la casa comenzó a sonar.

“Eso es lo que me ha despertado”.

Esperó a que se cortara la llamada convencida de que Gus aparecería en cualquier momento. Transcurrido cinco minutos encontró el ánimo suficiente para intentar escapar.

Lo primero, separar las muñecas. Imposible. El mismo resultado con los tobillos. Nada. Agudizó el oído, daba la sensación que se hallaba sola en la vivienda.

“Tengo que salir a la calle, como sea”.

La idea estaba bien, el problema radicaba en llevarla a cabo. Se tiró al suelo. El golpe seco de la frente contra las losetas de barro cocido que alfombraban el suelo reactivaron los miles de alfileres con los que se había despertado.

Como una oruga fue arrastrándose hacia la puerta del salón que daba al vestíbulo, una vez allí el paso siguiente era alcanzar la cocina. Cambió el modo de avance, girando como una croqueta.

“Tengo que llegar antes de que vuelva”.

Recordaba que lo vio salir enfurecido.

“No tardará”.

Lentamente fue reduciendo la distancia que le separaba de la cocina.

Una vez más el teléfono comenzó a sonar.

“Joder…”

La angustia le atenazaba.

La angustia y la ansiedad.

Había un terminal sobre una pequeña mesa del amplio vestíbulo. La periodista se hallaba a no más de tres metros de distancia. Giró sobre sí misma, veloz, dio dos vueltas e impactó con las rodillas contra la mesilla. El teléfono saltó por los aires y cayó al suelo.

Se arrastró hasta llegar a la altura del auricular, quiso gritar pero la cinta se lo impedía, solo pudo conseguir respirar con fuerza, emitir algún sonido por la nariz, lo que fuese con tal de que la persona que se hallara al otro lado comprendiera que había alguien en la casa.

“El problema es que ya no llamarán más”.

Miró la puerta de la cocina.

“Vamos…”

María Esther colgó el teléfono visiblemente contrariada, había vuelto a comunicar con el chalet de Marta y daba señal de comunicar, lo volvió a intentar con idéntico resultado.

Llamó a la comisario.

—Rocío, han descolgado el teléfono pero no han dicho nada, me ha parecido escuchar una respiración fuerte o como si alguien hiciese ruidos con la garganta. Ahora comunica.

—Sigue intentándolo, María. Estamos cerca de Venturada.

Los tres policías habían optado por no ofrecer más hipótesis que pretendieran aportar algo de luz a lo que estaba pasando. Rocío llevó la mano hacia atrás entre los asientos buscando la de su marido. Su contacto era suficiente en esos momentos.

Conforme Patricia conseguía reducir la distancia con su objetivo, la temperatura disminuía. Cuando consiguió al fin alcanzar la cocina se convenció de que todos sus esfuerzos serían en vano, la puerta que daba a la calle se encontraba entornada.

“Está aquí…”

No sabía el tiempo que había transcurrido desde que Gus se marchó encolerizado. Descubrir que la puerta no estaba cerrada le hizo suponer que no habría pasado mucho y que estaría por los alrededores.

No quería ni imaginar cuál sería su reacción si la encontraba en la cocina, pretendiendo huir. Si hubiese sido capaz de arrastrarse hasta la calle alguien la vería y todo habría terminado.

Si hubiese sido capaz…

Pero se encontraba en el suelo, atemorizada, con pies y manos atados. A cada segundo que pasaba el helado aire de la sierra se pegaba a sus huesos.

“¿Qué hago?”

Escuchó a su instinto que le decía que llegados a ese punto no tenía sentido abandonar, había que seguir hasta el final.

Con los ojos cargados se dispuso a continuar arrastrándose camino del exterior cuando pasos apagados llegaron con nitidez hasta sus oídos.

Se detuvo, miró en torno, rodó hacia su derecha hasta quedar oculta tras la mesa. No podía más, estaba cansada de sentir miedo, pánico, de pensar que su vida estaba cerca de final.

Otra vez.

Apretó los ojos cuando el leve crujir de la puerta al deslizarse llegó hasta sus oídos. Sabía que lo siguiente que iba a escuchar serían los gritos y amenazas de Gus acompañados de varios tortazos.

Abrió los ojos, apenas una ranura, suficiente para ver las piernas de alguien que entraba en la cocina.

“No es él, ¿entonces?”

Cuando las piernas llegaron a su altura lo vio. Comenzó a agitar su cuerpo con rabia, con mucha rabia pero sobre todo con alegría.

—Mmmmm… mmmm.

Mendía bajó cabeza y apuntó con su arma.

—¡Pati! —puso rodilla en tierra y le despegó la cinta de la boca.

El rostro de Patricia se iluminó, quiso hablar, dar las gracias, pero apenas pudo balbucear frases inconexas. En su ángulo de visión aparecieron Rocío y Jesús. La sonrisa más grande de su amplia colección se talló en su cara.

Mendía cogió el cuchillo que le ofrecía Romero y cortó las ligaduras de pies y manos. La ayudó a incorporarse.

—Hija… —Rocío separó los brazos en cruz, haciendo terribles esfuerzos por controlar la emoción que la embargaba— ven…

—Mamá…

Madre e hija se abrazaron con brío. Una lloraba desconsoladamente, otra apenas podía contener las lágrimas. Las dos daban gracias porque ese momento del que ya dudaban vivir se hubiera materializado.

—¿Y Gus? —susurró con un deje de temor.

—Ya no hay que preocuparse más de él.

—¿Qué ha pasado? —miró a su madre a los ojos— recuerdo que se asomó por esa ventana —señaló la situada junto a la puerta— y salió a la calle muy enfadado, como si hubiese reconocido a alguien.

Prados, Romero y Mendía cruzaron sus miradas.

“Marcela Brito…”

La identidad de los fallecidos en el accidente de la A1 había dejado de ser un enigma, las piezas del puzle al fin encajaban.

—Ya hablaremos, ahora volvamos a casa, que la abuela necesita abrazarte.

—Y yo a ella.

“Aferrarse al odio es como tomar veneno

y esperar que la otra persona muera”

Buda.

Agradecimientos

Este apartado es para agradecer a todos aquellos que de una u otra forma han puesto su granito de arena para que esta tercera entrega de la comisario Prados, y la segunda en la que su hija, Patricia, va acumulando relevancia, vea la luz. A Paz Correa, Isabel Correa, Esther Pintama, Almudena García, Luis Miguel Sánchez, Faustino Cuadrado, Marta Cookman, Antonio Correa Malagón.

Unos, por dedicar su tiempo a leer el manuscrito, realizar correcciones, dar ideas para la portada. Otros, por su impagable apoyo.

A Diego Municio, miembro de la Policía Nacional, por el valioso asesoramiento que he recibido en asuntos de investigación y actividad policial.

A Amazon por facilitarnos las cosas a los escritores.

A ti, lector, por disponerte a dedicar tu tiempo a esta novela.

FEDERICO CORREA GIL DE BIEDMA, nació en Barcelona, en 1961. Autor español experto en marketing y branding, campo al que se dedica de manera profesional. En lo literario, Correa lleva tiempo compaginando su trabajo con la escritura de relatos y novelas.

Estudió en la Universidad Complutense de Madrid en la Facultad de Ciencias de la Información, Publicidad y Relaciones Públicas. Ha trabajado durante años en agencias de publicidad y departamentos de marketing de diferentes empresas. Tiene dos blog: Uno sobre marcas comerciales, dedicado a la creación y desarrollo de las mismas. Temas relacionados con la publicidad desde el punto de vista del consumidor o bien desde la propia empresa. Otro dedicado a todo aquello que tenga que ver con su trabajo como escritor.