La telepatía se ha convertido, en el futuro, en un medio de comunicación habitual. A través de un enlace de nanobots conectados al cerebro, la gente puede transmitirse pensamientos y emociones, o incluso controlar máquinas con la mente.

Raimón Wang es un dicaste del Mempo de Barcelona, un policía mental encargado de resolver asesinatos y delitos cometidos por “tepé”, telepatía. Sus investigaciones siempre pasan por registrar los recuerdos de los sospechosos en busca de pensamientos incriminatorios. Cuando es asignado para aclarar el asesinato de Constantino Vidal, un infoneurólogo opuesto al abuso de la telepatía, su vida y sus convicciones morales sufrirán sacudidas inesperadas.

Con otros ojos, novela finalista del prestigioso Premio Minotauro en 2010, nos plantea un mundo lleno de dilemas éticos y cuestiones sobre qué es y hacia dónde se dirige la raza humana. Este libro es la primera incursión del abogado Fabián Plaza Miranda en el campo de la ciencia ficción.

Fabián Plaza Miranda

Con otros ojos

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Titivillus 20-06-2024

Título original: Con otros ojos

Fabián Plaza Miranda, 2011

© Diseño de Portada: Enric Jofre i Palacio

Editor digital: Titivillus

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Para mi familia, por estar.

Para Gore, por saber.

Para el Tao, por ser.

Capítulo 0

RAIMÓN WANG, M—1.123.581.321—HG—ESP

Lo peor de estar en telepatía constante no es el zote. Por lo menos, no para mí. Lo peor es que no puedes estar de verdad a solas con tus pensamientos. Estás concentrado en algo importante, o dejando vagar tus ideas sin más, y de pronto esa paz se rompe. Tal vez es un recordatorio mental de tu trabajo. Tal vez tu Hogar te pide que autorices unos gastos. Tal vez un blip te hace saber que en tu tienda favorita hay unas rebajas irrepetibles. Incluso tal vez es un amigo que simplemente quiere charlar contigo. En cualquier caso, no solo estás tú en tu mente.

Mucha gente opina que eso es un precio pequeño por lo que ganamos. La tepé nos ha abierto muchas puertas, al fin y al cabo. Con un simple pensamiento somos capaces de controlar máquinas, de realizar transacciones bancarias, de acceder a un inacabable mundo de información. Podemos descargar datos en nuestra mente y aprender cosas complejas en segundos. Si nos pasa algo, los servicios de emergencia se enteran al instante. Tenemos siempre cerca de nosotros a nuestros seres queridos. Si vemos u oímos algo que nos llama la atención, si queremos compartirlo, no tenemos más que pensar en ello y esas imágenes llegarán a su destinatario tal y como nosotros las percibimos.

Y luego está lo emocional. Esa reconfortante sensación de pertenecer a algo mayor que tú. El sentirte conectado a otros seres humanos, de una forma que va más allá de la presencia física…

Quizás estas ventajas superen el inconveniente de la pérdida de intimidad.

Yo no lo sé.

A mis compañeros les hace gracia que le dé tantas vueltas a las cosas. Incluso me han puesto un mote. Me llaman Sócrates. Siempre el que se lo cuestiona todo. Siempre el que busca tres pies al gato. La vida es más sencilla que eso, dicen. Mucho más. Complicarla es una tontería. De hecho, añaden con un guiño, eso puede traerte problemas.

Después, callan.

Pero tienen algo de razón. A veces hay que darse cuenta de que las cosas son como son. Nos guste o no. Y en mi trabajo la filosofía rara vez entra de forma natural. Es más sensato ceñirse a lo práctico. Teorizar sobre el sexo de los ángeles no suele ofrecer respuesta a nuestros problemas profesionales. Pero yo sigo haciéndolo.

Después de todo, creo que un poco de filosofía en cualquier trabajo nunca está de más. No somos máquinas.

<SALTAR>

El mag ni siquiera me acerca a mi destino. Tengo que caminar durante al menos veinte minutos. Una eternidad. Pero es inevitable. Los levitadores no llegan a esta zona de Barcelona. Nadie ha invertido en transporte público aquí, porque muy a menudo los mags aparecen destrozados. Los paneles solares y las piezas del enlace mental pueden ser revendidos para muchos propósitos no siempre lícitos. Otras veces las desmontan los pasajeros simplemente para no tener que autorizar el gasto de su billete.

La alternativa era usar mi coche. Pero corría el mismo riesgo de desguace y yo considero una molestia tener que estar pendiente de él, por rápidas que sean las alarmas telepáticas. Además, pasear me permite fijarme en las cosas que ocurren a mi alrededor. Así que me adentro en lo más oscuro del barrio de Sabadell por mis propios medios. Al fin y al cabo, no estoy haciendo turismo. Estoy trabajando.

Conectado a las redes de posicionamiento, puedo orientarme con facilidad a pesar de que jamás he estado en mi destino. Por instinto, voy girando en la dirección adecuada cada vez que hay un cruce. En cierto modo, para mi mente es como si hubiera hecho ese recorrido durante toda mi vida. En un par de días, si no refuerzo el recuerdo volviendo a venir por mis propios medios, se me habrá olvidado el camino. Pero solo necesito recordarlo hasta que haya llegado. Las redes de posicionamiento siempre estarán ahí si tengo que regresar.

A medida que voy dejando atrás la tranquila zona residencial de Sabadell y entro en su submundo, me voy cruzando con gente de lo más variopinta. Las personas que viven por este vecindario lo hacen porque no pueden pagar nada más caro. Están los delincuentes profesionales. Ladrones, proxenetas, prostitutas, camellos de magma, piránticos. Y están aquellas personas que se dedican a las ocupaciones legales peor pagadas de la sociedad. Los físicos, gente cuyo trabajo ha ido quedando obsoleto y que, sin embargo, siguen haciéndolo como antaño. Porque sus profesionales no son capaces de aprender otra cosa y porque sus clientes no pueden permitirse otra cosa. Ensambladores, profesores, manufactureros, manipuladores de alimentos, artistas, personal de seguridad, trabajadores de mantenimiento.

Ninguno de ellos hace ademán de acercarse. Todo lo contrario, muchos se alejan con rapidez en cuanto me ven llegar. Incluso aquellos que son obviamente más fuertes que yo y están acostumbrados a usar esa fuerza para conseguir lo que quieren. La razón es el guante que llevo en mi brazo izquierdo. El distintivo inequívoco de mi profesión.

Ese objeto de polímero oscuro, que me llega hasta el codo, me identifica de forma tan evidente como si fuera vestido con un arcaico uniforme. Los paseantes no necesitan acceder a mi perfil tepé para saber que pertenezco al Mempo. Solo la policía mental lleva el guante. La más práctica herramienta para un agente de la ley.

Con una orden telepática, el dispositivo Thor del guante puede emitir una descarga eléctrica al blanco o blancos que yo decida. Una descarga capaz de aturdir, de dejar inconsciente… o de matar según mi deseo.

Nadie quiere estar en los alrededores si eso pasa.

En otro momento, tal vez habría perseguido a los que huyen y habría hecho una ité aleatoria a alguno de ellos. Seguro que encontraba más de un delito por el que arrestarlos. Pero no tengo tiempo. Ya se encargarán los hoplitas, que para algo están. Yo busco a un delincuente en concreto. Alguien que va a ser detenido, juzgado y condenado muy pronto.

El cochambroso edificio es bajo, de apenas quince plantas. Lleva tanto sin mantenimiento que la mismísima estructura de nanotubos está deteriorada. En un par de años, habrá que demolerlo. Tampoco es que importe. Es una antigualla. Ni siquiera tiene sistema de reciclaje integrado. Para tratar la basura, los vecinos se ven obligados a salir y depositarla en la red pública, en las bocas coloreadas que sobresalen de la acera. Antediluviano.

Hay una muchacha junto a la entrada. Va muy arreglada para la hora del día. Lleva un vestido largo ceñido, cuyos colores cambian según los reflejos de la luz, oscilando en varios tonos rojizos y pardos. A juego con su pelo. A primera vista, parece poco más que una niña. Luego me doy cuenta de que es cosa del genomaquillaje. Tendrá unos veintipocos años, no los dieciséis que aparenta.

Según me acerco, descubro que no me ve. Su mirada está perdida, como ocurre normalmente cuando alguien mantiene una conversación telepática en metarrealidad. Su pensamiento no está en el mundo físico. Se encuentra en un entorno imaginario creado por y en las mentes de los participantes, con la ayuda de ordenadores. Cuando paso al lado de la joven, ella parece volver en sí.

El micado ha durado casi medio minuto, por lo que calculo que ha mantenido una conversación equivalente a dos o tres horas de subtiempo. Ha debido de ser una charla muy importante. Y seguramente desagradable. El rostro de la chica se entristece en cuanto regresa al mundo real. Para ocultar sus lágrimas, se aleja corriendo calle abajo.

Entro en el edificio. El mag interno me lleva a mi destino, en la planta novena. Me coloco enfrente de la puerta del sospechoso, consciente de que los sensores de su Hogar ya me habrán detectado y estarán esperando a ver lo que hago para que su inteligencia artificial determine si soy una visita o una amenaza. En el primer caso, la máquina avisará por tepé a su dueño. En el segundo, además, llamará a las autoridades de forma inmediata. Todo ello sin necesidad de intervención humana.

Una persona que estuviera de visita contactaría mentalmente con el Hogar para que informara a su dueño de quién esperaba en la puerta. También es lo que yo acostumbro a hacer cuando voy a interrogar a alguien. Si es necesario, añado una identificación como policía para dar mayor prioridad al aviso.

Hoy puedo elegir otra opción. Tengo una orden de registro, así que el Hogar no pone objeciones cuando le ordeno por tepé que abra la puerta de inmediato y me informe de la localización exacta de su dueño y de cualquier otra persona en el piso. Y le exijo que no notifique mi presencia.

El ordenador doméstico obedece.

Paso al interior de la vivienda sin avisar. Lo primero que noto es un fuerte olor a sudor. Me fijo en que todas las ventanas están polarizadas en tono oscuro. Hace mucho que nadie ventila ese apartamento. Por lo visto, tampoco permite que entre el sol.

El Hogar va encendiendo tenues luces por donde camino, para apagarlas tan pronto he pasado. El piso, a juego con el edificio, es pequeño. Según avanzo al oscuro interior me doy cuenta de que apenas ocupa unos cien metros cuadrados. Hay mucha humedad. Resulta asfixiante. No parece un defecto del sistema de clima. Al parecer, alguien lo ha programado para esta sensación tropical. No sé quién puede vivir así.

Paso a través de una cocina en completo desorden y junto a un cuarto de baño sorprendentemente limpio. Ambas estancias están vacías, pero yo ya lo sabía. En el piso ahora solo está mi sospechoso. Durmiendo, en la habitación que hay al final del pasillo, junto al salón.

Aunque el Hogar no me hubiera dado todos los datos, lo sabría. El susodicho ronca de forma sonora.

Llego al umbral de la habitación. Mi objetivo está boca abajo sobre la cama, destapado y llevando solo la parte de abajo de un pijama corto. Es un hombretón musculoso y fibrado. Su largo cabello se desparrama por los lados de su cabeza, tapando su fisonomía. Examino la habitación. La escena del crimen, podría decirse. Intento imaginar lo que pasó.

Asqueado, hablo por primera vez.

—Hogar, enciende todas las luces y abre las ventanas.

El ordenador doméstico obedece con presteza. Podría haber dado la orden por tepé, pero así acelero el proceso de despertar al bello durmiente. Se gira, aturdido, mientras intenta recuperar la consciencia. Entonces veo su cara. Hay que reconocer que es atractivo. Tiene algo de magnetismo animal en su mirada y en sus rasgos duros. Lástima que sea un insensato. Su rostro tiene surcos rojos por donde pasan sus venas. La inconfundible marca del abuso de magma, esa droga que aumenta tu rendimiento muscular, amplifica tus sensaciones,… y te mata sin previo aviso. Estúpido patán.

Parpadea, acostumbrándose a la luz. Noto que accede de forma instintiva a mi perfil. «Raimón Wang – Dicaste del Mempo». No es mucha información, pero sí la suficiente. Leo en la mirada del gigante que intuye lo que estoy haciendo ahí.

—¿Per Rodríguez? —pregunto, aunque conozco perfectamente la respuesta.

—Cccclaro —tartamudea, mientras se incorpora—. ¿Qué pasa?

—Eres médium, ¿verdad?

—Ttttengo una vida interesante —contesta, con sorna—. A la gente le gusta vivirla. Mmmme gano mis dineros.

—Incluso con tu vida sexual.

—Nnno es delito —Per está sudando y no es por la humedad. Sabe adónde voy a llegar. Claro que lo sabe. ¿Tanto le ha sorbido el cerebro el magma que no esperaba que esto fuera a acabar así?

—Sí que lo es, si tu pareja no sabe que está en la red. Han presentado varias denuncias contra ti. Has emitido sin el consentimiento de varias chicas.

—¡Eso nnnno es verdad!

—Hay una manera de comprobarlo.

Se queda sin palabras. Debe de ser un caso terminal, si su reacción mental está tan baja. ¿Qué pensaba? ¿Que me iba a volver a casa simplemente porque él dice que las denunciantes mienten? Solo hay un modo de terminar este encuentro. Y si Per no estuviera hasta el culo de magma, se habría dado cuenta hace mucho y no me estaría soltando gilipolleces.

—Si lo que dices es cierto —continúo—, tu inocencia quedará probada con una ité. ¿Aceptas la inspección?

—Nnnno. ¡No! ¡Claro que no acepto! ¡Esto no tiene sentido! ¡Es mentira! ¡No puede ser!

No le hago caso. Me concentro y solicito una autorización. Ya que el sujeto no ha accedido voluntariamente, no tengo otra opción. La Judicatura analiza mi solicitud y, en apenas cinco segundos, me concede permiso para registrar la mente de este pedazo de carne.

—Per Rodríguez, se me ha otorgado una autorización para realizar una inspección telepática. Accedo a tu mente.

Sin esperar respuesta, enlazo mis pensamientos con los de Per. Mezclo mi mente con la suya y empiezo a bucear en su cerebro, buscando las evidencias del delito en el único sitio donde no pueden ser falsificadas: en los recuerdos del sospechoso.

Durante unos segundos, soy Per. Sé lo que él sabe. Recuerdo lo que él recuerda. Si lo hago bien, hallaré lo que busco en un momento. Si no, tardaré un poco más y puede que acabe con la típica migraña por zote. De lo que no hay duda es de que, si Per es culpable, encontraré la prueba irrefutable. A nivel legal, valdrá lo mismo que una confesión firmada.

PER RODRÍGUEZ, M—0.013.806.503—HP—ESP

Es como lo de las flores. No entiendo las flores, ¿sabes? Es como que están ahí. Y beben de la tierra. Y crecen. Y ya está. Están ahí quietas. Hasta que alguien se las come. ¿Para qué sirven las flores? Para que alguien se las coma. ¿Tú lo entiendes? Yo no.

Porque… Porque… ¿Qué hacen las flores si no quieren que las coman? ¿Eh? ¿Pueden correr? ¿Pueden gritar? ¡Las flores no pueden hacer nada! ¡Nada, joder!

¿A quién se le ocurrió la idea de crear las flores?

<SALTAR>

Ha llegado otra factura. Me he pasado con la tepé. Pero es que me gano los dineros con esto, joder. Necesito la tepé.

No pasa nada. Si todo va bien, hoy tendré muchas visitas. Ya lo he anunciado. Rubia. Modelo. Cojonuda. La gente está ansiosa por verlo.

Quiero hacer algo diferente. Cuando la tenga. Algo nuevo. A la gente le gustará. No sé. He preguntado a mis fantasmas, pero no se ponen de acuerdo. Algunos se conforman con que la ate, que la insulte, que la pegue. Lo típico.

Otros me piden unas cosas raras de la hostia.

No sé. Improvisaré.

Total, les encantará igual.

<AVANZAR>

Es por el peligro. Le gusta el peligro de estar conmigo. Todo el juego de miradas de la cena, las sonrisas. Esas cosas. Soy una aventura para ella. Mañana les contará a sus amigas lo atrevida que fue. Les dirá que estuvo con un físico. Y ellas pondrán cara de asco y la envidiarán.

Yo también se lo voy a contar a mis amigos. Mis fantasmas son mis amigos. Y se lo voy a contar. Pero no mañana. Esta misma noche. En directo.

Ella no lo sabe. ¿Qué más da?

Cuando entra en mi piso, sé que es mía. Es el momento. Me abro.

Noto la caricia de mis fantasmas. Están entrando en mi mente. Viendo, oliendo, sintiendo lo que yo. Entran por docenas. El zote merecerá la pena. Mañana estaré forrado.

No tengo miramientos. Le arranco la faldita. Docenas de fantasmas sienten cómo le arrancan la faldita. La aprieto contra mí y la beso. Docenas de fantasmas sienten su lengua en la boca.

Mientras me la tiro, mientras nos la tiramos, me siento poderoso. Ella es mía. Nuestra.

A partir de ahí, improviso.

FIN DE INSPECCIÓN

Decido cortar el contacto. Ya tengo lo que necesito.

Dicen que un pensamiento vale más que mil imágenes. En este caso, es bien cierto. El hijo de puta ha montado un negocio con esto. Seduce a las chicas y permite que otros cabalguen su mente mientras lo hace, a cambio de dinero. Y las pobres muchachas, sin saberlo. Hasta que por casualidad se enteran de que su antiguo rollo de una noche se anuncia en los canales porno de la red. Se temen lo peor. Investigan. Y descubren la verdad.

Será capullo. Los delitos con tepé, por pequeños que sean, se castigan tanto como un asesinato.

Pero sabe que lo sé. Lo veo como un animal atrapado, nervioso, intentando imaginar la manera de salir de esta. Pero ya no hay escapatoria.

—Per Rodríguez —le digo—, quedas detenido por violación de intimidad, con la agravante de uso de tepé. Tus derechos están ahora accesibles por tepé si lo deseas. A lo largo del día de hoy serás juz…

No veo venir el puñetazo. Estúpido. Tenía que haberlo imaginado. Me he confiado. Mi vientre se encoge. Me quedo sin aire. Caigo de rodillas. Me vuelve a pegar, esta vez en la cara. Es como chocar contra una pared de nanotubos. Puto magma.

Per salta por encima de mí, sale de la habitación e intenta correr fuera de la casa.

No va a llegar lejos, por supuesto. El mundo me da vueltas, pero puedo concentrarme lo bastante como para zotar al gigante. Con una orden mental mía, la red descarga en el cerebro de Per teraflops y teraflops de datos, simultáneamente. Espero que Per sea aficionado a la lectura. Por defecto, cuando zoto a alguien tengo programado que se lance las obras completas de Kafka una y otra vez a la mente del blanco.

El cerebro de Per queda aturdido, intentando clasificar toda esa información que le está entrando sin parar a través del enlace mental. Sé que Per lo siente como una auténtica sobrecarga sensorial. Su cuerpo se tambalea. Tardará unos segundos en recuperarse.

Es el tiempo que necesito. Me incorporo como puedo y voy tras él. Lo primero es una patada entre las piernas. Le doy la vuelta y le golpeo en el plexo solar. Luego en la base de la nariz. Y otro puntapié en las pelotas. Per cae, medio inconsciente por el dolor. Pero con el magma de por medio, mejor asegurarse.

El Manual del Mempo exige iniciar toda acción agresiva zotando y luego ascender en violencia solo si es necesario. Según las normas, no debería excederme. Además, odio excederme. Odio…

A la mierda.

Activo el Thor. Descarga media. Cubriendo su cara con mi mano izquierda, sin contemplaciones. Contacto directo.

Per se retuerce cuando su propio sistema nervioso hace de amplificador de la señal de mi guante. Entre espasmos y convulsiones eléctricas, cae al suelo.

Mi trabajo ha concluido. Aunque la activación del Thor habrá hecho saltar las alarmas del Mempo, me aseguro. Llamo a los hoplitas. Ellos se encargarán del resto. Necesito salir de ahí.

No sé qué detesto más. Si el negocio que tenía montado Per, o lo representativo que es de nuestra triste sociedad.

En apenas una hora, Per ha sido condenado a treinta y siete años de cárcel, con ités mensuales obligatorias para estudiar su evolución. Haciendo uso de su derecho, apela la sentencia. Dos minutos después, su apelación es rechazada. Caso cerrado.

Yo estoy hecho una mierda. No es porque tenga la cara destrozada. Ya se curará. Es por cómo he perdido el control. ¿Qué me pasa? Voy a tener que hacer algo para compensar ese karma.

El Nirvana está un poquito más lejos hoy, ¿eh, Mon?

No tengo mucho tiempo para introspecciones. Todavía estoy en el barrio de Per cuando recibo un aviso. Un Hogar acaba de notificar que su dueño ha sufrido un fallo crítico en sus constantes vitales. En su propia casa.

Es un día ajetreado. Nada menos que dos casos en un solo turno. Esta vez, un levantamiento de cadáver. No puedo quejarme. Mi trabajo es sencillo, incluso mecánico a veces. Situaciones violentas como la de hoy son raras. La gente nos teme bastante. Los hoplitas sí que tienen que sudar. Los dicastes solo nos encargamos de los delitos de tepé y de los decesos. Los asuntos más graves. Para el resto, bastan y sobran los machacas. Ellos cargan con el peso del verdadero trabajo. Todas las peleas entre vecinos, los delitos contra la propiedad, las patrullas inacabables, las borracheras, los tekos y demás. Me alegro de no haber sido nunca hoplita.

Tan pronto como me envían la posición del finado, comprendo por qué me han seleccionado para el caso. Soy el dicaste más próximo al lugar.

Voy para allá. Con un poco de suerte, habré certificado la causa de la muerte en media horita y podré terminar mi jornada.

Capítulo 1

He vuelto a la civilización. Es la misma Barcelona, es el mismo barrio de Sabadell, pero parece otro mundo. Resulta increíble que ambos sitios estén a tan solo media hora caminando. Todo es diferente. Aquí vuelve a haber amplios jardines llenos de vida. Puedo contemplar de nuevo las variadas siluetas multicolor de los colosales rascacielos. Los blancos mags pasan raudos por las avenidas en múltiples direcciones. Los paseantes hablan, ríen y mican tranquilos. Incluso el aire parece más puro.

Es una ilusión, por supuesto. No he salido de la ciudad. Todo es igual. Pero sé que el mundo de crimen que acabo de ver rara vez entra aquí. Hay un acuerdo tácito, una regla no escrita. Ellos no causan demasiados problemas a las gentes de bien y nosotros no nos ponemos todo lo duros que podríamos a la hora de limpiar las calles.

Todo el mundo gana. Ellos pueden seguir con su vida, siempre que la mantengan confinada a sus callejuelas. Y nosotros no tenemos que preocuparnos por unas cárceles que ya están más que rebosantes de presos.

La nariz me duele horrores. Me coloco el guante sobre la cara y activo con la mente sus microscópicas toberas. Un pequeño enjambre de nanobots es liberado y aterriza en mi rostro. En ese momento, sin que yo pueda verlo, la nanocura empieza a trabajar.

Millones de diminutos autómatas penetran mi piel. Los que no encuentren defectos, simplemente se autodesactivarán y se descamarán con las células muertas de la epidermis. Los que detecten heridas, en cambio, acelerarán el proceso curativo. Sellarán brechas en el sistema vascular, reconstruirán y soldarán huesos, reducirán la sensación de dolor y volverán a tejer mi piel. En unas horas, cuando terminen su trabajo, también se suicidarán. Los nanos, excepto los del enlace mental, siempre se acaban desactivando. Es la ley.

Cojo un mag. Comparto el levitador con otras tres personas que deben de ir a destinos cercanos al mío. Si no, el vehículo no habría parado para recogerme. Hay un anciano de rasgos nórdicos que mira distraídamente por la ventana, un delgado hombre de color que parece preocupado por algo y va micando de vez en cuando, y una alegre niña asiática de seis o siete años que imagino que estará yendo a casa de alguna amiga. El anciano baja al poco de entrar yo. Acto seguido, en apenas medio minuto, llegamos a mi destino. El edificio Monturiol.

Durante un par de segundos, puedo contemplar su exterior. Como muchos de los edificios de Barcelona, su silueta llega más alto de lo que puedo mirar sin levantar la cabeza. El Monturiol debe de tener unos doscientos treinta pisos, sin contar los subterráneos. Los arquitectos que lo diseñaron quisieron darle un aire retro: fachada de ventanas metalizadas, estructura levemente piramidal, ningún signo de elementos mórficos ni efectos de luz.

La visión desaparece cuando el mag pasa al interior, se conecta a los raíles internos y comienza a subir vertiginosamente. Veo pasar las galerías de compra, los parques hidropónicos, los invernaderos y las zonas de recreo. La gente es un mero borrón. Otros levitadores se cruzan con nosotros, hacia arriba, hacia abajo, hacia los lados. A pesar de las velocidades y del tráfico, no hay riesgo de colisión. Todo está controlado por precisos cálculos informáticos.

Noto en mi mente que Ina intenta ponerse en contacto conmigo. No quiere micar, no quiere molestarme, pero han quedado mañana por la tarde, donde siempre. Me pregunta si iré. Distraído, le respondo pensando que sí, que ya hablaremos luego.

Me bajo en el piso doce, zona norte. Buena localización. Mejor que los pisos superiores, que requieren inacabables viajes para ir a cualquier sitio. Y mucho mejor que los pisos del subsuelo, que tienen el inconveniente de la sensación de claustrofobia y el olor a aire reciclado.

Los inmensos ventanales ofrecen toda la luz que el interior necesita a esta hora. Hay mucha vida en los pasillos, casi más que en la propia calle. No hay una verdadera necesidad de salir del edificio. Para comunicarse, se puede usar la tepé. Para socializar, calculo que existen más de veinte mil vecinos. Y para las necesidades materiales, el propio inmueble basta y sobra. En el peor de los casos, el Monturiol sería tan autosuficiente como para mantener durante unos días a todos sus habitantes.

Llego al apartamento 1917N. Mi zona de trabajo. Ahora tengo que entrar, verificar la identidad del finado y ofrecer una causa de la muerte. Si, como supongo, se trata de un fallecimiento natural, vuelvo a casa. Si detecto cualquier signo de violencia, pasa a ser homicidio. Eso significa más trabajo.

Nada puede prepararme para lo que encuentro al entrar. Me da la sensación de haber viajado en el tiempo. Lo primero que veo es papel, mucho papel. No había visto tantos impresos juntos en un sitio que no fuera un museo. Hay papel en las estanterías. Hay papel en la mesa. Hay incluso un par de hojas de papel en el suelo. Montones y montones de información seca, sin ningún tipo de valor telepático.

El muerto está en el centro de la vivienda, iluminado de lleno por la luz del mediodía que entra por las enormes ventanas. Sus piernas están abiertas en una posición antinatural. Su cuerpo está bocabajo, con las manos sujetando los oídos. Como si hubiera algo que no deseara escuchar.

El piso es un gran estudio prácticamente desnudo. Una amplia estancia enmoquetada. El mobiliario se reduce a una mesa, un par de sillas, unas estanterías y un sillón—camilla de nanomedicina. Lo único que no queda abarcado por el vasto espacio abierto es el cuarto de baño. Ni siquiera hay cocina. Es evidente que nadie vive aquí. Se trata de algún tipo de espartana consulta.

Sin moverme del sitio, extiendo mi mano izquierda y separo los dedos en dirección al cuerpo. Eso activa el otro dispositivo de mi guante. El Hermes. Un enjambre de nanobots es expulsado como una pequeña nube plateada. Los robots vuelan hacia el finado. Empiezan a absorber y a analizar toda la información de los alrededores y a ofrecérmela telepáticamente en forma de conjeturas plausibles basadas en la experiencia. No es tan eficaz como un análisis forense, pero de momento servirá.

Lo primero es lo primero. El ADN lo confirma: el fallecido es el dueño del piso y del Hogar que dio la alarma. Constantino Vidal. Treinta y dos años. Infoneurólogo. Padre de una niña de cuatro años, Nerea, que a su vez es hija de Pilar Castro. Sin otros familiares cercanos. Madre e hija viven en Badalona, a unos diez minutos en mag de aquí.

El Hermes examina el cuerpo en busca de cualquier anomalía que pueda explicar la muerte. Está fallecido más allá de toda posibilidad de recuperación. Por eso el Hogar nos avisó a nosotros en vez de a los médicos. Debió de ser rápido, para que el difunto no tuviera tiempo ni de pensar en activar la emergencia sanitaria.

Recibo una advertencia tepé del guante. Hay algo en la nuca de Constantino. Me acerco. Retiro el cabello rubio y miro la base de su cuello. Es una mancha negra bajo la primera vértebra. Apenas ocupa medio centímetro cuadrado. El Hermes lo identifica como necrosis celular combinada con una gran cantidad de nanos inoperantes. La conclusión preliminar es que se trata del enlace mental del fallecido. Derretido. Al parecer, todo el dispositivo se ha fundido en el interior de la cabeza de la víctima. La causa de la muerte.

Por desgracia, eso no explica nada. Los enlaces mentales son lo bastante seguros como para no fundirse así como así. La industria de la telepatía no habría tenido muchos adeptos si no se tratara de una tecnología carente de riesgo.

Esto no es una muerte natural en absoluto.

El Hermes me informa de que la nariz del fallecido está rota. Seguramente cayó de bruces. No sé si pre o post mortem. Mi guante no puede decirme más. Me recomienda llevar el cadáver a que le hagan una autopsia detallada. Estupenda recomendación. Una brillante inteligencia heurística.

Con estos resultados, de momento no puedo ofrecer una explicación clara de lo que ha pasado. Eso me obliga a seguir investigando.

Tal vez la casa me dé más pistas. Amplío el radio de acción de los nanos y les ordeno un registro general.

Hermes M—1.123.581.321—HG—ESP. Muestreo de zona vinculado a alarma tepé HogMntrl1917N—13Abr—11:21:36.

RESULTADO

Composición atmosférica:

—Dentro de los parámetros normales.

Análisis de tóxicos y patógenos:

—No se ha encontrado sustancias tóxicas o patógenos en el ambiente.

—Encontrado un cuerpo inerte. Estructura de ADN: humano. Identidad: Constantino Vidal.

Análisis de huellas dactilares:

—Encontradas huellas Muestra 1. Identidad: Constantino Vidal. 48% del total.

—Encontradas huellas Muestra 2. Identidad: Bert Casillas. 22% del total.

—Encontradas huellas Muestra 3. Identidad: Nerea Vidal. 19% del total.

—Encontradas huellas Muestra 4. Identidad: Pilar Castro. 11% del total.

Análisis de ADN:

—Encontrado ADN Muestra 1. Identidad: Constantino Vidal. Sangre. Cabello.

—Encontrado ADN Muestra 2. Identidad: Pilar Castro. Cabello.

—Encontrado ADN Muestra 3. Identidad: Nerea Vidal. Cabello.

—Encontrado ADN Muestra 4. Identidad: Bert Casillas. Cabello.

Análisis de frecuencias espectro EM:

—Encontrado Hogar. Estatus: activo.

—Encontrado sistema de infoneurología. Estatus: activo.

—Encontrada puerta de nanoengarces. Estatus: activa.

—Encontrada estela. Estatus: en espera.

—Encontrada estela. Estatus: funcionamiento errático.

Análisis de objetos inertes:

—Armas encontradas: ninguna.

FIN DE MUESTREO

Tengo suerte de que Constantino no tuviera mucha vida social, aunque me llama la atención que una consulta médica no recibiera más visitas. En cualquier caso, las huellas y el ADN restringen mucho el campo de gente a la que itear en busca de información.

Ninguna de las muestras halladas puede ser una transferencia, un ADN que la víctima recogiera por accidente en la calle o dando la mano a alguien, por ejemplo. El Hermes solo tiene en consideración las muestras estadísticamente significativas. Todo el ADN detectado pertenece a personas que estuvieron en el piso. Y que se mantuvieron ahí el tiempo suficiente como para dejar rastros genéticos.

Pido al Hogar que me diga quién visitó el piso—consulta en el último mes.

REGISTRO DE ENTRADAS

Constantino Vidal. 20Mar—09:35:26. 28Mar—10:56:33. 29Mar—10:31:38. 1Abr—08:02:34. 2Abr—08:13:56. 3Abr—08:03:22. 6Abr—10:11:25. 7Abr—09:03:34. 9Abr—09:31:54. 10Abr—10:41:29. 11Abr—10:28:17. 11Abr—16:47:16. 12Abr—10:53:46. 13Abr—09:30:03.

Bert Casillas. 28Mar—16:55:56. 1Abr—08:02:34. 2Abr—08:13:56. 3Abr—08:03:22. 6Abr—11:32:41. 7Abr—17:33:01. 9Abr—12:49:59. 13Abr—09:59:59.

Pilar Castro. 20Mar—16:42:13. 28Mar—17:12:45. 1Abr—08:02:34. 2Abr—08:13:56. 3Abr—08:03:22. 6Abr—10:11:25. 7Abr—13:37:02. 9Abr—09:31:54.

Nerea Vidal. 20Mar—16:42:13. 28Mar—17:12:45.

Raimón Wang. 13Abr—11:37:29.

REGISTRO DE SALIDAS

Constantino Vidal. 20Mar—17:12:11. 28Mar—17:33:21. 29Mar—12:41:11. 1Abr—19:41:21. 2Abr—17:49:06. 3Abr—17:43:23. 6Abr—15:38:29. 7Abr—18:42:28. 9Abr—13:51:23. 10Abr—14:21:19. 11Abr—13:51:26. 11Abr—19:36:13. 12Abr—17:39:41.

Bert Casillas. 28Mar—17:33:21. 1Abr—19:41:21. 2Abr—17:49:06. 3Abr—17:43:23. 6Abr—15:38:29. 7Abr—18:14:34. 9Abr—13:32:41. 13Abr—10:05:32.

Pilar Castro. 20Mar—17:12:11. 28Mar—17:33:21. 1Abr—19:41:21. 2Abr. 17:49:06. 3Abr—17:43:23. 6Abr—15:38:29. 7Abr—18:42:28. 9Abr—13:51:23.

Nerea Vidal. 20Mar—17:12:11. 28Mar—17:33:21.

FIN DE REGISTRO

Estupendo. Aparte de mí mismo, solo me ha dado cuatro nombres. Los cuatro que ya conozco. Tampoco ha habido visitas breves al piso.

Intento otra aproximación para asegurarme de que no haya más gente con la que hablar. Pido un registro de todas las personas con las que Constantino micó en el último mes. Sé que la lista va a ser interminable, pero es mejor asegurarse.

Entonces recibo otra sorpresa. La lista es extrañamente breve. Constantino ni recibía visitas ni, lo que es más raro, micaba con nadie. Apenas mantuvo conversaciones en metarrealidad.

REGISTRO DE MICADOS

De Constantino Vidal a Noa Nunc. 29Mar—11:28:10.

De Constantino Vidal a Vid Mendáriz. 9Abr—10:43:06.

FIN DE REGISTRO

Me llama la atención. Noa Nunc. El nombre más frecuente de la Tierra. El difunto habló con los shars. ¿Qué tiene que ver la religión en todo esto? Y Vid Mendáriz. Según la red, un miembro del Ejecutivo.

Cada vez entiendo menos. Esto es el mundo al revés. Una persona que apenas mica. Que solo tiene una estela operativa y una averiada, en vez de una estantería llena de recuerdos. Pero que tiene el piso repleto de papeles.

Tengo que averiguar más datos. Sobre Constantino, sobre su familia, sobre Bert Casillas, sobre Vid Mendáriz. Incluso sobre qué pintan los shars. Empiezo por lo obvio. Bert Casillas fue la última persona en ver con vida al fallecido. Es un lao autónomo de veinticinco años. Ingeniero de materiales. Soltero. Reside en el centro de la ciudad, casco antiguo del Eixample. Tengo su dirección.

En otro momento buscaré más datos por la red. Tampoco hay que apresurar el zote. Todavía tengo mucho que registrar en este piso. Desactivo los nanos. El Hermes ha hecho su parte. Ahora me toca a mí.

Me acerco a los estantes. El revoltijo de libros desordenados puede servirme para saber cosas sobre el difunto. Cualquiera puede tepear un libro en cualquier momento, en fracciones de segundo. No es necesario poseerlos físicamente. Los libros son un ornamento doméstico, como la artesanía o el mobiliario. Hablan de la personalidad de su dueño. Si eligió esos libros en concreto y no otros no fue solo por su contenido. Fue porque se sentía vinculado a ellos.

Echo un vistazo al azar a los títulos. «1984», de Orwell. «Paraíso perdido», de Milton. «Arcoíris en blanco y negro», de Shimizu. «Un mundo feliz», de Huxley. «El libro de cocina», de Ran. Apenas conozco uno o dos.

¿Por qué tanto libro? ¿Era Constantino un friófilo, como el comisario? Un breve paseo por la red echa por tierra esta teoría. Muchos de los libros son de la Guerra Fría, pero no todos. El «Arcoíris» y el «Libro de cocina» son posteriores. El de Milton es muy anterior.

¿Y por qué Pilar Castro no está ya por aquí? Ella consta como la única cónyuge del fallecido. Hace rato que debería haber recibido la alarma tepé. Me concentro. No está ni siquiera cerca. Está en Badalona.

El desorden de la mesa me atrae. Me acerco y echo un vistazo. Más libros desperdigados. Hojas impresas y manuscritas. Hay mucho que leer. Hacerme con toda esta información no tendrá la rapidez de una ité. Me llevará horas. ¿Hay algo interesante? No lo sé. Parecen tecnicismos de infoneurología. Expedientes clínicos, tal vez. No encuentro nombres a simple vista. Los papeles del suelo parecen pertenecer a estos expedientes. Los dejo encima de la mesa.

El sillón médico tampoco aparenta tener nada especial. Los habituales sensores, el típico nanoensamblador, los clásicos asientos para facultativo y paciente.

Tras un somero examen del baño, vacío de información, quedan las estelas. Una funcional y otra estropeada. En la estantería. A simple vista, no hay diferencia entre ambos octógonos de color azul translúcido. Pero solo uno de ellos responderá a mi llamada tepé.

Me fijo primero en la estela inoperante. Pequeña, cabe perfectamente en la palma de mi mano. No alcanzo a ver dónde está el problema. Pero claro, tampoco soy ingeniero.

Accedo a la otra estela, intentando averiguar qué recuerdo hay grabado. Y quién lo grabó. La escena vuela a mi mente, como si fuera mi propia memoria. No es una sensación tan vívida e intensa como una ité. Más bien se parece a una sinion. Más artificial. No siento las pulsiones subconscientes. Solo las conscientes.

INICIO DE ESTELA

La cálida luz del sol resplandece alrededor de tu cabello rojizo, oro sobre bronce, y yo te miro embelesado. Contemplo cómo los destellos flotan como chispas alrededor de tu vestido amarillo, como fuegos fatuos que me hechizan. La brisa que atempera el calor de este verano provoca una danza incontrolada y hermosa en tu pelo. Tú no apartas tus ojos de mí y me dedicas tu sonrisa, esa sonrisa por la que tanto daría, por la que todo daría. Pilar, Pilar, Pilar, Pilar.

—¿Qué se siente? —dices, mientras clavas en mis ojos tus ojos azules.

—Como si estuviera con una actriz —respondo. Te ríes y ese sonido musical derrite mi corazón.

Luego quedas en silencio y sigues mirándome, sin dejar de regalarme esa sonrisa. Te acercas a mí y me besas, y en ese instante sé que mi vida tiene un sentido, que todo lo que he hecho, mis triunfos, mis fracasos, todo, se resume en nuestros labios juntos en este momento y yo sintiendo el calor de tu abrazo.

—Para el recuerdo —aclaras, mientras te vuelves a acomodar en la hierba del inacabable prado en el que estamos, solos tú y yo.

Te acaricio lentamente, desde la suavidad de tu cara hasta tu nuca, desde tu hombro hasta la punta de tus dedos, de ahí a tu vientre redondeado, tomando todo el tiempo del mundo.

Entonces sonrío yo y me acerco al lugar donde, en alguna parte de tu interior, duerme nuestra hija todavía no nacida.

—Nerea —le susurro—, soy papá. Quiero que sepas que os quiero mucho. A ti y a mamá. Mucho. Quiero que lo puedas saber si algún día usas esta estela.

Beso tu barriga. Solo dices dos palabras, casi inaudibles, como si tuvieras miedo de pronunciarlas.

—Lo sabrá.

FIN DE ESTELA

Hermoso recuerdo. Suspiro.

Aviso al personal sanitario para que alguien venga a recoger el cadáver.

Capítulo 2

—No aprobarán la ley —dice el león azul.

—Vaya sorpresa —responde con un bufido el hombre de la túnica blanca.

Una carpa chapotea en el estanque cristalino. El viento mece las hojas de los sauces.

—No sé en qué piensan los políticos —dice la voz sin acento de la esfera de luz blanca—. A este paso, tendremos que pedir permiso a los criminales para detenerlos.

—Lo único que hacen es respetar la intimidad de los ciudadanos —replica el león.

—Bueno, yo respeto la intimidad —continúa el hombre de blanco—. Pero ellos no entienden nuestro trabajo. Tendríamos que aprender de los yankis. Ellos pueden trabajar sin salir de casa. Pueden itear a quien les dé la gana sin tener que visitarlos. No hablan con los testigos, mican con ellos. Allí lo hacen todo tepeando. Todo, todo. ¿Sabéis la de tiempo que ganan? ¿Sabéis lo eficientes que son allí?

—Ellos han optado por la rapidez policial —respondo—. Nosotros hemos optado por la protección de nuestras mentes.

—Además, la opinión pública… —empieza el león.

—La opinión pública no tiene que patrullar —interrumpe el hombre—. No, lo siento. La opinión pública no se juega el tipo. La información es lo que nos da fuerza. Con esto es como si nos cortaran una mano.

—No, no, no, no, no —interviene la mujer con cabeza de lobo—. Hemos trabajado sin esta ayuda durante años. Podemos seguir así.

—Además —añade el león—, tampoco tenemos opción. Nos guste o no, nos han tumbado la tepevigilancia. Así que nos aguantamos.

Durante un momento, nadie dice nada.

Los conozco a todos. Son mis compañeros de trabajo.

Si fijo mi mirada en el león azul, se sobreimprime su id. Así puedo saber cómo se hace llamar. Aunque sé perfectamente que su nombre es Geral Sbert, lo que veo es «Sidi». Un acceso a su perfil me haría saber que es el comisario, el líder de nuestro grupo.

A su derecha está la mujer con cabeza de loba, Vero Guillén (id «3V5»). De todos nosotros, es la que más rápido encuentra lo que busca en las ités. Se mueve por las mentes ajenas con una habilidad sorprendente.

A la izquierda de Sidi, con aspecto adusto, puedo ver al hombre vestido de blanco. Se llama Iñaki Cortés (id «DARIO»). Hablando de marcas personales, DARIO es el dicaste más veterano de todos nosotros, justo por detrás de Geral. Tiene un físico imponente, rara vez ha tenido que usar el Thor. Y es un espectáculo verlo de fiesta por la noche. Aunque en el trabajo lo oculta bien, es una de esas personas capaces de mantener a un grupo riendo constantemente.

Detrás de nosotros, como si la cosa no fuera con él, se encuentra la figura de un hombre sin rasgos faciales, hecha con destellantes luces de neón de colores. Es Quim Peris (id «xHulh»). Va girando la cabeza aquí y allá, porque no está solo pendiente de nosotros. Aunque no lo veamos, recibe información de varias fuentes a la vez. Una vez visité su sala y vi que la tiene configurada con una docena larga de pantallas que le dan datos de las últimas noticias, de evoluciones de la bolsa, del tiempo y de otras muchas cuestiones.

Recostada sobre la hierba está mi amiga Alba (id «Mkubwa», con un avatar que representa a esta activista de la lucha contra el Consorcio, fallecida hace cuatro o cinco años). Lleva la ropa tradicional camerunesa que acostumbraba a portar esta incansable mujer. Alba se ha mantenido callada durante toda la conversación, lo que me extraña. Ella suele llevar la voz cantante. Debe de tener alguna otra cosa en la cabeza.

El id «Stela» es lo que veo sobre la esfera de luz blanca, que representa a Esther Chevalier. Acaba de llegar a nuestra comisaría, transferida desde París y la verdad es que sé muy poco de ella.

Si alguno de ellos se dirigiera a mí, podría saber que mi id es «SoC». He elegido como avatar mi propia silueta, pero hecha con agua cristalina. Muy acorde con el paisaje que he diseñado para mi sala de micado. El lugar donde ahora me reúno con mis compañeros. Y donde ellos se reúnen conmigo, aunque lo que ven es su propia sala.

—Bueno, pues no hay nada más que hablar —añade el comisario—. Os podéis marchar. Pero tú no, Sócrates, tengo que hablar contigo.

Los avatares de los dicastes van desapareciendo del paisaje imaginario. En un momento están, y en el siguiente no. Antes de que nos quedemos solos Sidi y yo, Mkubwa se me acerca.

—Nos vemos mañana, ¿no?

Asiento. Me abraza y su avatar se desvanece.

El león azul se acerca a mí.

—Se te fue la mano con ese Rodríguez, ¿no?

Muevo mi cabeza transparente de un lado a otro.

—No. El tipo estaba lleno de magma. Casi me parte la cabeza.

—Estás hablando conmigo. A mí sabes que no me puedes engañar. Estuve en su juicio. Sabes que yo te iteé para ratificar tu versión de los hechos. Qué caray, os conozco a todos como si os hubiera parido. Os he hecho tantas ités de control que a veces hasta sueño con vuestros recuerdos —hace una breve pausa, sacude su melena azul y continúa—. Te conozco y sé cómo piensas. Sé por qué lo hiciste, por qué haces… pues todo lo que haces. Pero no te estoy recriminando nada. Lo de Per no fue nada muy malo. Todos podemos perder la cabeza, nadie te sancionaría por una chorrada así. Pero te aviso para que seas consciente. Que no quiero que te dejes llevar hasta que no sepas dónde estás. Tienes que conocer tus impulsos, Sócrates. ¿De acuerdo?

Asiento.

—¿Eso es todo?

—En realidad, no. Es sobre la muerte que llevas ahora, la del tal Vidal.

—¿Qué pasa con ella?

—Que no es un caso normal. Se ha corrido la voz.

—No entiendo.

—Ya lo supongo. ¿Qué sabes del Programa Noosfera?

Más bien poco. Un plan para unificar las comunicaciones tepé a nivel mundial. Pero no respondo eso. Accedo a la red en busca de información.

… una muestra de coordinación internacional como no se había visto desde la fundación de la Asamblea Mundial. La única reserva tuvo un carácter meramente técnico, cuando el Consorcio Africano quiso detallar en el acuerdo las específicas obligaciones financieras de cada parte…

… la estandarización de los protocolos de comunicación TP—ESCP y MB—4, aunque técnicamente sencilla, supone un avance en el sentido de facilitar una comunicación directa sin necesidad de proxies. La actualización de los men individuales puede llevarse a cabo de forma paulatina, sin que el usuario final experimente un lag apreciable en sus transmisiones…

… que etimológicamente significa «esfera del pensamiento», fue inicialmente acuñado por el sacerdote jesuita Pierre Teilhard de Chardin, quien postuló que la evolución en la Tierra ha ido pasando por diferentes etapas…

… recibió a su homóloga estadounidense ayer en Bruselas y afirmó que el programa suponía «un nuevo paso para que la Humanidad camine en la misma dirección»…

Mientras sigo descargando información, comento lo que veo con el comisario.

—Parece que se trata de un proyecto mundial de telecomunicaciones. Hacer que todos usemos los mismos protocolos en la comunicación tepé, para hacerla más rápida y barata.

—Sí, pero no solo es eso. También es un programa de cooperación entre gobiernos. Establecer un protocolo de comunicaciones tepé entre los distintos Ejecutivos. Para que puedan comunicarse de mente a mente. Un teléfono rojo telepático, si quieres.

El comisario y sus referencias a la Guerra Fría. Pero lo que dice me hace pensar en algo.

—Eso podría llegar a quitarle el sentido a la Asamblea Mundial.

—Sí. No se le ha dado bombo a esto, pero es una posibilidad que no se descarta. Pasar de un parlamento mundial físico a uno mental. Vamos, como lo que ya tenemos en Europa y América y eso, a nivel nacional, pero hacerlo a nivel mundial.

Mientras comentamos nuestras ideas, sigo descargando información.

… de momento no se contempla la posibilidad de intercambiar autorizaciones para realizar ités a ciudadanos extranjeros en el marco de investigaciones penales en otros países. Sobre el papel sería posible, pero dado que la Ley—Marco supone un importante escollo en este sentido, no es probable que…

… la coherencia cuántica de la portadora no se ve afectada por el filtro, porque cada men individual puede participar en la matriz repetidora sin apenas consecuencias. Una vez reconfigurados los nanos del men, ni siquiera eso hará falta. Lo que pasa es que todavía no hay un estándar universal…

… les pido por favor que valoremos lo que nos hace humanos…

Un momento. La firma del último texto me llama la atención. Es una carta abierta enviada al Ejecutivo. Procedente de Constantino Vidal.

«Distinguidos Sres. del Ejecutivo de la Unión Europea:

Mi nombre debe de ser irrelevante para ustedes, que viven inmersos dentro de la vasta ciudadanía que les atosiga constantemente con todo tipo de peticiones. Temo que este mensaje, al ser una petición más, y una petición poco popular para más señas, no reciba por parte de ustedes la atención que creo que merece. Pero siento que tengo que decirles lo que pienso.

Decirles lo que pienso. Hoy día, parece que esta frase ya no tenga sentido. ¿Por qué decirles lo que pienso? ¿Por qué no pensarles lo que pienso? ¿Por qué escribir? ¿Por qué una carta? ¿Por qué no un rápido micado?

Esta es la clave de lo que quiero transmitirles. Que no es otra cosa que una humilde advertencia sobre los riesgos de la tecnología descontrolada, y del modo como se está apoderando de toda nuestra vida, desde la educación de nuestros hijos hasta la manera en que nuestros dirigentes gobiernan el mundo.

Desde que aprendimos a controlar la transmisión del pensamiento, parece que la individualidad ha quedado sacrificada en el altar del grupo. No puedo negar las mejoras para la vida que la tepé nos ofrece, pero tampoco puedo obviar el hecho de que estamos perdiendo por su culpa algo esencial, algo intrínseco del ser humano. Estamos olvidando que somos un grupo, sí, pero un grupo compuesto por individuos.

Créanme si les digo que hablo desde la experiencia directa. Tal vez les sorprenda saber que yo vivo constantemente rodeado de esta tecnología, puesto que supone mi forma de trabajo. Soy infoneurólogo. Y creo que, precisamente por eso, conozco las repercusiones mediatas e inmediatas del mundo que estamos creando.

Poco a poco, dejamos de hacer las cosas como siempre las hemos hecho, como siempre ha estado en nuestra naturaleza, solo porque pensamos que esta manera de hacerlas, por ser más rápida, es mejor. Si se hace con tepé, sin duda tiene que ser perfecto, prístino, sin defectos. Por lo tanto, todo debemos hacerlo con tepé: hablar, imaginar, crear, amar, soñar,…

Estas nuevas vías abren puertas inesperadas, desde luego, pero —sin que haya justificación para ello—estamos cerrando otras que deberían seguir estando expeditas. Porque deberíamos ser capaces de seguir hablando, imaginando, creando, amando y soñando también sin la omnipresente tepé.

Ahora desfallezco al comprobar que el mismo Ejecutivo de la Unión Europea, en conjunción con los otros Ejecutivos de la Tierra, desea dar un abismal paso más en la dirección que considero equivocada. Lo llaman Programa Noosfera, y ese nombre grandilocuente creo que les impide percibir la gravedad de la decisión. Unir las mentes de todos los dirigentes del mundo, crear un pensamiento único, borrar en cierta manera la disensión, no es la forma de dirigir el planeta. La individualidad debería ser sagrada, más para quienes tienen encomendada la misión de velar por los intereses de la Humanidad. Porque no se puede proteger a la Humanidad si se renuncia a lo que constituye la esencia misma de esta: la individualidad y la riqueza que nace a través de aportaciones personales y separadas. La homogeneización de ideas no es una mejora, nos lleva al estancamiento. Y Noosfera, por consiguiente, supondrá un escollo en nuestra evolución, no un aliado.

Solo les pido por favor que valoremos lo que nos hace humanos. Que pensemos si Noosfera nos acercará o nos alejará de nuestra humanidad. Que meditemos antes de dar un paso que quizá no tenga vuelta atrás. Solo eso.

Muchas gracias por haber tomado el tiempo de leer estas palabras.

Constantino Vidal».

Esto sí que es inesperado.

—¿Constantino se oponía al Programa Noosfera?

Veo en la felina expresión de Geral que aquí era donde quería llegar.

—Sí. Con más dedicación que éxito. Precisamente por eso el Ejecutivo tiene interés en que se lleve esta investigación con cuidado.

—Ya. Y, ¿desde cuándo el Ejecutivo decide cómo tiene que trabajar la Judicatura? Creía que había separación de poderes. Además…

—Por favor, Mon, no hagas una cruzada de esto también.

—Pues explícame qué quieres decir con eso de tener cuidado. Que yo sepa, nunca he sido negligente.

—Seguro que no. Cualquier cosa menos negligente —replica, con un toque de sarcasmo—. Pero eso no es el tema. El tema es que la votación de Noosfera se acerca. Y la opinión pública tiene que aceptarlo. Es un gran cambio. Un cambio que puede mejorar nuestro futuro de muchas maneras.

—Déjate de propagandas.

—Pero es lo que creo. Lo que pasa es que supone abrir tanto nuestras fronteras, que la gente puede no aceptarlo. De momento va bien, se acepta. Pero… Por eso se está llevando todo con mucho tacto. Esta muerte complica las cosas.

—Me da igual. Mira, yo haré mi trabajo lo mejor que sepa y averiguaré lo que haya que averiguar. Y resulta que, con lo que me acabas de decir, el Ejecutivo pasa a tener un móvil para este crimen sin sentido. Hasta ahora, no le conocía enemigos a Constantino. ¿Sabes que micó con Vid Mendáriz, uno del Ejecutivo, cuatro días antes de morir? Me parece que es algo que debería investigar. A menos, claro, que quieras relevarme del caso ahora mismo.

—No. Es exactamente lo que no voy a hacer. Pero no te engañes. Escucha, Vidal casi no tenía influencia. No podía movilizar a casi nadie. Sus ideas no ponían en peligro Noosfera, nadie le escuchaba. Así que no hay móvil. No busques teorías de la conspiración. ¿Un asesinato maquinado por el Ejecutivo? Por dios, Mon, escucha lo que dices. Por eso te estoy hablando. El Ejecutivo conoce tu… historial. Y está preocupado de que… Bueno, de que des luz a ideas que no hayas comprobado.

—Ya.

—No se pueden permitir un escándalo. No ahora. Pero quieren, repito, quieren que esto se investigue a fondo. Así que han hablado con la Judicatura. Y la Judicatura está de acuerdo. Hoy por ti y mañana por mí. Así que te ofrecen carta blanca para que puedas trabajar con todas las ventajas. Para empezar, a partir de este momento la muerte de Vidal es tu único trabajo. No se te va a encargar nada más. Hasta que lo resuelvas, tendrás solo turnos de mañana. Tienes todo el tiempo del mundo, para investigar tan a fondo como quieras. Y tengo órdenes expresas de ayudarte en cualquier cosa, de estar a tu lado si hace falta. Quieren que esto se aclare, ¿entiendes? No son criminales cubriendo misteriosas huellas, céntrate en los hechos. Son políticos preocupados por la popularidad. Lo que quieren es todo lo contrario. Que averigües cómo murió Vidal. Y cuando lo averigües, quieren darle toda la publicidad posible. Para despejar toda duda.

—Por mí perfecto. Pero que quede claro que voy a seguir todos los cabos sueltos. Todos.

—Estupendo. Lo único que te pido es que te asegures bien de lo que vayas a decir en público. Solo eso.

Sidi se me queda mirando, en silencio, dejando que interiorice todo lo que me ha dicho.

—Muy bien —respondo.

—Me alegro de que lo aceptes —por un momento, pienso que se va a despedir y desaparecer de mi mente, pero no lo hace—. Tengo otra cosa para ti. El Ejecutivo te propone una explicación de lo ocurrido, algo para que investigues si te parece.

—¿El qué?

—Como te he dicho, Vidal no tenía mucho impacto mediático, aunque intentó conseguirlo. Sus ideas solo las seguían cuatro gatos, pero él quería que la gente le hiciera caso. Era el típico iluminado, supongo.

—¿Y qué?

—Que resulta que ahora se muere en circunstancias misteriosas. Justo antes de la votación de Noosfera y justo después de micar con uno del Ejecutivo, como bien has dicho. Eso puede apuntar a un sospechoso claro.

—¿Quién?

—Constantino Vidal. Quizá no ha habido asesinato. Quizá se suicidó para salir en las noticias. Piénsalo.

Durante unos segundos de subtiempo, me quedo solo en mi sala de micado. Tengo que reflexionar. Avanzo hacia el estanque, meto la mano y jugueteo distraídamente. Miro cómo mis dedos acuáticos se entremezclan con esta parte del decorado, provocando pequeñas olas que asustan a las carpas digitales. Alzo mi vista al cielo casi crepuscular. Incremento la intensidad del sol en un par de puntos y me siento sobre una roca.

Geral tiene razón; me conoce bien. Este cambio de situación resuena en mí. Siento que reabre viejas heridas, no puedo negarlo. O tal vez sea una manera de corregir viejos errores.

De cualquier modo, todo pasa por resolver la muerte de Constantino. Y para eso necesito la ayuda de Licia Fuentes. La directora de la Sección de Ciencia Policial. O «cienti», como la llamamos todos.

La aviso y no tarda en venir a visitarme.

Licia no es particularmente bonita. Sus ojos azules son un poco más saltones de lo que marcan los cánones de belleza. Su cara pecosa es un poco más redondeada que las de la mayoría. Sus piernas son un poco más cortas. Su pelo rubio, un poco más desmadejado.

Sin embargo, su avatar la representa a ella tal cual es. De todas las formas que podría haber elegido, entre diseños reales y creaciones imaginarias, Licia ha elegido ser ella misma en la metarrealidad. Hasta su id es «Licia Fuentes». Me cae muy bien.

Aparece junto a un sauce, con su perenne sonrisa. Voy hacia ella.

—¡Hola, Sócrates!

—Hola, cienti.

—Supongo que me llamas por el informe de tu nuevo caso, ¿eh?

—Sí. ¿Lo tienes?

Pone cara de falso enojo.

—¿Por quién me tomas? ¡Claro que lo tengo! Mis chicos son muy metódicos. Además, nos encantan los misterios como el que nos has traído.

—¿Misterios? —pregunto, extrañado.

—Je. Sí, misterios. Ahora te cuento. Antes de nada… ¡Vualá! El protagonista de nuestra historia.

Ante nosotros aparece una imagen magnificada del cadáver desnudo de Constantino Vidal. La representación va girando y ampliándose a medida que Licia menciona los fragmentos más interesantes de su estudio.

—Te ahorraré los detalles técnicos. Ya tepearás el aburrido informe completo si quieres. Voy al grano, que ya verás. A ver, de menos a más. La rotura de la nariz fue ante mortem. Poco ante mortem, en realidad. De minutos antes de morir.

—O sea, que no se lo hizo por accidente al caer al suelo.

—Poco probable. Seguimos. La causa de la muerte es el mogollón de nanos fundidos que tenía este pobre en su sistema nervioso central.

—¿Cómo se fundieron? ¿Ocurrió rápidamente? Es que no avisó siquiera a emergencias médicas…

—¡Espera, espera, espera! ¡No te me adelantes, que apenas he comenzado! Fue una cosa rápida, pero eso no justifica la falta de aviso porque no fue tan rápido. Tuvo que haber algo más. Aunque ya verás lo que pasa con el aviso, ya. De cualquier modo, hemos encontrado algo que igual explica las cosas o igual las complica. Son los nanos fundidos. Tu Hermes supuso que eran el men del difunto, y tenía razón… en parte.

—¿Qué?

—Pues que la masa es casi el doble de la que corresponde a un enlace mental típico. Sí, se le fundió el men. Pero había más nanos alrededor de los nanos que uno normalmente encuentra.

—¿Había nanos extraños en su organismo?

—Exacto. De origen desconocido, digo adelantándome a tu siguiente pregunta. Una vez fundidos, poco hemos podido sacar de ellos. No sabemos quién los construyó, con qué fin o durante cuánto tiempo estuvieron dentro de la cabeza del señor Vidal. Desde luego, no tenemos ni idea de cuál era su programación.

—De momento, no me aclara las cosas.

—Espera. ¿Recuerdas la zona de necrosis que viste? Resulta que había una punción nanoscópica reciente justo en el centro.

—Quieres decir…

—Bueno, esa punción, reciente insisto, era lo suficientemente grande como para que pasara un torrente de nanobots.

—O sea, que los nanos extraños pudieron ser inyectados poco antes de que Constantino muriera.

—O igual estamos hablando de tres o más tipos de nanos extraños, insertados en distintos momentos. No te sé decir cuántas clases de bichitos robóticos tenía el caballero dentro de su cabeza, solo te puedo decir la masa total final una vez fundidos.

—¿Cómo se fundieron?

—Pues no lo sabemos. Lo que los hizo fundirse no vino desde fuera, así que la teoría por la que todos apostamos en la científica es que los nanos extraños tenían la misión de amarrarse al men de Constantino y fundirlo.

—¿Esa tecnología existe? —me sorprendo.

—Muy poco usada, pero existe. Evidentemente, no tiene fines pacíficos. Es un invento militar.

—¿Quién puede tener acceso a ese tipo de nanos?

—¿Hoy día? Cualquiera que pueda acceder a la red y tenga las herramientas para ensamblar nanos. Varios millones de personas, así a ojo.

—Espera. Constantino era infoneurólogo. Tenía un sillón de nanomedicina en el lugar de su muerte. ¿Pudo inyectarse esos nanos él solo? ¿Pudo crearlos él?

—¿Un suicidio? Sí, es posible. Tenía los medios técnicos para hacerlo y era un experto en la materia.

Me quedo un instante pensativo, contemplando la imagen de la nuca del fallecido.

—Desde luego, me has traído datos misteriosos…

Licia se ríe.

—¿Qué pasa? —pregunto.

—Que eso no es nada. He dejado lo mejor para el final. El estudio de decadencia celular. Hemos determinado, agárrate, que Constantino Vidal falleció entre las 10:50 y las 11:00 horas del día de hoy.

Al principio, no sé lo que quiere decir. No entiendo su sonrisa socarrona. De repente, las piezas encajan y abro unos ojos como platos.

—Pero… ¡el Hogar nos ha avisado del fallecimiento a eso de las once y media!

—Exacto, querido Sócrates. No tengo ni idea de cómo ni de por qué, pero ese ordenador doméstico ha mentido.

Esta vez no remoloneo. En cuanto Licia se despide, devuelvo mi consciencia al mundo físico. Ese mundo del que en realidad no me he movido durante todo el tiempo que ha durado el micado.

Estoy en el salón de mi piso, reclinado sobre la alfombra del sofá de cojines que tengo dispuesto en la mayor parte del suelo. Apenas hay muchos más muebles en esta habitación octogonal. Una oscura mesa baja de metal, una amplia estantería azul de madera sintética, con cajones donde guardo mis recuerdos más importantes, tres sillones para las personas a las que no les gusta tumbarse en el suelo y un par de plantas bastante grandes.

Es el centro geográfico de mi casa. A su alrededor están mi dormitorio, las dos habitaciones de invitados, el pasillo de entrada, los dos cuartos de baño, la cocina y el acceso al espacioso balcón.

Pido al Hogar que me prepare un té a la menta con piñones. Mientras lo hace, para desentumecer los músculos, salgo a la terraza y contemplo el trajín de la ciudad. Alcanzo a ver tres parques todavía repletos de gente y algún tipo de manifestación a lo lejos. Oigo el siseo de los mags que pasan creando curiosos patrones de movimiento, realizando un dibujo sobre la ciudad. Un vasto dibujo que no alcanzo a distinguir. Tal vez porque estoy demasiado cerca.

Barcelona nunca duerme. Está siempre llena de vida. A pesar de que uno de sus habitantes haya perdido la suya hoy mismo.

—El té está listo, Raimón.

Mi Hogar siempre me habla. Prefiero que se comunique conmigo así.

Cojo el vaso decorado del dispensador, procurando no quemarme, y empiezo a sorber el té.

Necesito ordenar mis pensamientos.

En cuanto termino la bebida, saco una vela (una vela de verdad, me costó mucho encontrarlas). La coloco sobre la mesa. La enciendo. Me siento delante de ella, en postura zazen. Fijo mi mirada en la llama danzante.

Pienso.

Licia sabía que estaba exagerando. Los Hogares no pueden mentir. Mejor dicho, sí pueden, pero no por propia iniciativa. Un libro puede mentir, pero solo porque quien lo escribe ha plasmado la mentira. Un Hogar puede mentir, pero solo porque se le ha programado para que lo haga. Lo que es imposible es que el libro o el Hogar decidan mentir, dado que no son conscientes de sí mismos. Son herramientas.

A pesar de ello, el desfase entre la hora de la muerte y la del aviso sigue siendo preocupante. Porque significa que alguien, meditadamente, organizó todo.

Desde que existen las ités, los asesinatos se han convertido en algo que tan solo ocurre por arrebatos emocionales. Nadie planifica la acción de matar a otra persona, por una sencilla razón: en cuanto se le hiciera una inspección telepática, el culpable quedaría descubierto por muy meticuloso que hubiera sido ocultando su rastro.

Hay asesinatos, por supuesto, pero son actos irracionales. Personas borrachas o drogadas, impulsos nacidos de la emoción del momento, dementes que no controlan sus acciones. En definitiva, gente que cuando mata no es consciente de que será descubierta o no tiene miedo de serlo.

El caso de Constantino es diferente. Alguien, tal vez él mismo, decidió matar de forma meditada. Sin tener en cuenta que es cuestión de tiempo el que yo encuentre al responsable en una ité. O tal vez lo tuvo en cuenta, pero no le importó ser descubierto, por motivos que todavía no se me ocurren. Ese alguien, pues, llevó a cabo el asesinato. Pero se aseguró de que la programación del Hogar hiciera que este avisara de la muerte pasado un tiempo.

Siendo así, la idea del suicidio no tiene sentido. Constantino, que yo sepa, no tendría ningún motivo para retrasar el aviso. A menos, claro, que quisiera impedir que llegáramos a tiempo de salvarle la vida.

No. Licia dijo que la muerte fue relativamente rápida. Los servicios médicos no habrían podido hacer nada para salvarle de un enjambre de nanobots fundidos en su cabeza.

Pero es que el asesinato premeditado todavía me encaja menos. Se me ocurre, de repente, que pudo ser un suicidio asistido. Quizá Constantino no podía suicidarse solo, al fin y al cabo. Quizá necesitaba la ayuda de alguien. Una persona que estuviera de acuerdo con sus ideas. Su mujer, por ejemplo. O ese tal Bert que fue la última persona en verle.

Lo que no encaja entonces es por qué elegir un medio tan complicado para el suicidio. Se me ocurren muchas otras maneras de lograrlo sin hacerlo tan aparatoso.

Además, si Constantino se suicidó lo haría para que la gente sospechara del Ejecutivo, desconfiara de sus acciones y se planteara si Noosfera es bueno o malo. No podría dejar un cabo suelto tan evidente como ese. En el momento en que yo encontrara al que le asistió en el suicidio, desaparecería la teoría de la conspiración.

Por no mencionar que me parece una forma demasiado rocambolesca de hacer una proclama pública contra Noosfera.

Supongamos que fue un asesinato, pues. La persona que lo hizo planificó lo que estaba haciendo, porque programó el Hogar para que avisara media hora después. Tal vez porque quería asegurarse de que los servicios médicos no llegaran a tiempo de salvar a Constantino.

La primera objeción a esta teoría es que no todo el mundo puede reprogramar ordenadores domésticos. Su tecnología está protegida precisamente contra este tipo de intrusiones. Hace falta ser un experto en el campo. Están los piránticos, delincuentes profesionales que se especializan en estas manipulaciones para —por ejemplo—entrar en un piso, robar y marcharse. También lo podría hacer cualquier persona con conocimientos avanzados de informática, sin que tenga que ser necesariamente un criminal.

Si esa persona existiera, no solo podría haber reprogramado al Hogar para que diera el aviso tarde. Podría haber llegado mucho más lejos. Podría haber borrado su rastro del registro de entradas y salidas del piso, o incluso del registro de micados. Quizá necesitó la media hora para eso, para tener tiempo de eliminar sus huellas. Quizá incluso limpió sus propios rastros de ADN hasta hacerlos estadísticamente insignificantes para el Hermes.

En ese caso, habría un personaje fantasma en esta tragedia, alguien a quien todavía no conozco porque me he basado en la información que me han dado las máquinas. Y, como bien ha señalado Licia, las máquinas pueden mentir.

Caigo en la cuenta de que hay otra posibilidad. Estoy dando por sentado que la misma persona que programó el Hogar cometió el asesinato o ayudó en el suicidio. Pero quizá estamos hablando de dos o más personas, con motivaciones quizá diferentes. Una persona o grupo de personas, por el motivo que sea, mata a Constantino. Otra persona o grupo de personas, por otros motivos, reprograma el ordenador doméstico.

Demasiado complicado. Tengo que ir de lo sencillo a lo complejo, porque si no me encontraré con infinitas posibilidades.

Me concentraré en los datos que sí tengo. En orden de importancia, he de hablar con Bert Casillas, con Pilar Castro, con Vid Mendáriz y con los shars. Según lo que averigüe, continuaré la investigación en uno u otro sentido.

Ninguno de los tres implicados puede huir. Desde el momento en que los incluí en mi investigación, la Judicatura autorizó que se les rastreara con sistemas de vigilancia. Aunque no puedo saber lo que piensan, sé dónde están en cada momento y puedo reconstruir sus movimientos si me hace falta.

Mañana iré a hablar con Bert Casillas.

La vela se apaga.

Antes de irme a dormir, veo las noticias. Mucha gente las tepea, pero yo le he cogido el gusto a verlas. Tiene algo de hipnótico. De todos modos, dejo pasar los impulsos tepé menores. La experiencia es más intensa así.

Me tumbo en el sofá de cojines y mi Hogar coloca la pantalla delante de mí, justo donde se dirige mi vista, Las paredes del piso son totalmente interactivas. Si mirara hacia arriba, el techo cambiaría para convertirse en pantalla. Si mirara hacia el suelo, la pantalla estaría ahí. Si inclino la cabeza cuarenta grados a la izquierda, la pantalla hará otro tanto para que se encuentre siempre centrada. Mi pensamiento y mi ángulo de visión deciden. Ventajas de vivir solo.

Como suponía, ya anuncian el rechazo a los sistemas de tepevigilancia automatizada. El artículo es de Sol, así que le prestó atención.

INICIO DE EMISIÓN INFORMATIVA. CORRESPONSAL SOL CONDE

(Música militar).

(Imágenes de soldados desfilando y de prisioneros en cárceles y campos de concentración).

<Frío>.

¡Un espectro se cierne sobre Europa! ¡La tepevigilancia nos acecha! ¡No hay lugar donde esconderse! ¡NI SIQUIERA EN TU MENTE!

No, no importa que hace años nuestro Parlamento aprobara la Ley-Marco, la máxima (y única) garantía que tenemos frente a la invasión indiscriminada de nuestra cabeza. No importa que toda persona tenga el derecho inalienable a la intimidad mental, tal y como ha dicho la Asamblea Mundial. No importa que sea ilegal acceder al pensamiento de la ciudadanía sin una expresa orden judicial. No importa, no importa.

(Gritos se mezclan con la música).

Ahora se pretende que ni siquiera sean personas los que se instalen sin autorización en nuestra cabeza. Que lo hagan máquinas. Sin control humano, sin orden judicial, sin permiso.

Miles de sensores tepé automatizados poblarán las calles de nuestras ciudades y registrarán quién pasea por su radio de acción, adónde va, con quién. Informarán de todo automáticamente al Mempo con el fin, dicen, de capturar delincuentes con más rapidez.

¡Con más rapidez que la velocidad del pensamiento!

(Fundido en blanco).

<Desaparece el frío>.

(Silencio).

Al Ejecutivo le decimos que las ités son buenas, pero que el crimen sigue existiendo a pesar de ellas. Al Ejecutivo le decimos que la tepevigilancia no servirá para reducir los delitos: solo servirá para controlar a la población. Al Ejecutivo le decimos que eso va en contra de todos los principios sobre los que se asienta la Unión Europea.

¿Qué será lo siguiente? ¿Ités realizadas por máquinas? ¡Ni siquiera en Estados Unidos han llegado tan lejos como nosotros intentamos llegar ahora!

¡No! ¡No! ¡No!

(Imágenes de amaneceres).

<Calor>.

(Suena el Himno de la Alegría).

¡No temáis, gentes de Europa! ¡Eso no pasará!

El Parlamento ha rechazado la propuesta. Las máquinas no nos vigilarán. Seguiremos teniendo el derecho a que todo se haga como debe hacerse: con control de la Judicatura. Con las garantías que ofrece el trato humano.

¡Regocijaos! No habrá tepevigilancia. Ni hoy, ni nunca.

Es lo que merecemos.

FIN DE EMISIÓN

Capítulo 3

Nom/Nombre: Bert.

Cognom/Apellido: Casillas.

N.I.U.E.: M—0.299.792.458—XX—ESP.

Nacionalitat/Nacionalidad: Española.

Edat/Edad: 25.

Lloc de naixement/Lugar de nacimiento: Barcelona—El Prat de Llobregat.

Fill de/Hijo de: Josep y Norma.

Full d’antecedents penals i penitenciaris/Hoja de antecedentes penales y penitenciarios: Ninguna.

Expedient tributari i de Seguretat Social/Expediente tributario y de Seguridad Social: Al corriente.

Professió declarada/Profesión declarada: Ingeniero de materiales. Lao.

… y para este centro supone un motivo de orgullo que sea uno de sus alumnos, uno de sus más destacados alumnos, el que haya conseguido este hito histórico. No solo lograr un trabajo de responsabilidad incluso antes de haberse licenciado, sino el que la empresa en cuestión sea nada menos que la mundialmente conocida PermaHabta, cuyos logros en prácticamente todos los campos de la ciencia moderna son…

… el descubrimiento ha sido obra de una joven promesa de PermaHabta, el ingeniero Bert Casillas. Las aplicaciones de este nuevo material son de lo más variadas. Hoy las acciones de PermaHabta han alcanzado un máximo histórico, tras publicarse el trabajo de investigación en el que…

… el enjambre se ha adaptado correctamente a las terminaciones nerviosas y la prognosis es favorable. Se prevé que los optinanos puedan ser desactivados en un plazo máximo de dos semanas. Se recomienda a la madre del paciente revisión dentro de siete días en la consulta del Dr. García C. En caso de percibir visión borrosa o interferencias de…

… la resolución judicial ha valorado el trabajo realizado por el demandante dentro de la empresa, y teniendo en cuenta todos los hechos, ha optado por rechazar las tesis de la demandada. Así, el litigio sobre los derechos de explotación del material llamado vaiux ha quedado finalmente resuelto.

… Yukanya no pretende nacer de la confrontación, quiero que quede claro. / Sí, eso lo sabemos, pero hay gente que considera que su relación… digamos inestable, con PermaHabta puede influir en la manera… / No, no. Lo de PermaHabta ha quedado atrás. Ahora hablamos del futuro, no del pasado. Y el futuro es Yukanya. De hecho, nuestras previsiones indican que…

Durante un par de segundos, cruzo referencias a través de más de quinientas bases de datos y mediatecas, entre públicas y privadas. Con ello, creo un perfil casi perfecto de Bert Casillas.

El sujeto es el segundo hijo de una familia de clase media. Sus padres dirigen una modesta agencia de viajes en El Prat, perteneciente a la franquicia M-HV. En su mejor momento llega a tener siete personas empleadas, tres de ellas presenciales en oficina.

El secreto de su moderado éxito es mixto. Por un lado, unos números pulcramente controlados por su padre Josep, que también sabe aprovechar los vaivenes económicos de la zona en su provecho. Por el otro, la habilidad con la que su madre Norma teje una red de contactos, no solo en el aeropuerto intercontinental, sino también por todas las cadenas hoteleras del área metropolitana.

Puede decirse que la infancia de Bert Casillas pasa entre algodones. De tan perfecta, su existencia resulta a veces aburrida. Feliz y clásica familia heterobiparental. Situación económica estable. Un ámbito académico en el que pronto queda claro que Bert es un muchacho brillante. Unas calificaciones que son las más altas de su escuela en su día. Una incipiente pasión por la música, manifestada en las clases de chelo que el niño toma desde joven.

Todo eso se trunca a los once años.

Estando la familia reunida en Salou, durante unas fiestas populares, ocurre un grave accidente. Un joven no identificado, quizá como parte de una absurda broma, arroja un petardo en la dirección en que se encuentran Bert y sus amigos. Con tan mala suerte que el artefacto estalla en el aire, junto a la cara del chaval. A la altura de los ojos.

Ambos globos oculares revientan.

De repente, la zona es una cacofonía completa. Los gritos de Bert se mezclan con los lloros de sus amigos, las carreras de los familiares para ver lo que ocurre, la angustia de todos los presentes. Bert se retuerce en el suelo, sin control. La sangre brota de los ojos abiertos en canal. Un perro gris aúlla. Alguien pregunta qué pasa. Una anciana se desmaya y cae al suelo, desatendida. Una niña chilla que quiere irse a su casa. Parte de los humores va a parar a la acera, parte mancha la ropa de Bert. Dos hombres intentan sujetar al niño, sin conseguirlo. Desesperado, Bert tepea su agónico dolor a todos los congregados, a cualquier ser humano que lo reciba en su mente.

Todos estos recuerdos de los presentes son registrados en forma de múltiple llamada telepática a urgencias. Un grito colectivo de auxilio mental. Mientras el culpable de todo aquello se da a la fuga, despavorido, los servicios de emergencia responden de inmediato. Incluso antes de llegar, los médicos saben a lo que se enfrentan. La familia de Bert ha tepeado imágenes de la horrorosa situación, recuerdos de la sangre salpicando la cara infantil de Bert, primeros planos de sus ojos mutilados. Para cuando aparece la ambulancia, los facultativos ya han ensamblado los optinanos específicos que necesita el niño.

Bert Casillas queda ingresado durante dos semanas en la unidad de nanocura intensiva. Los robots trabajan a destajo. Utilizando como plano de operaciones el propio ADN de Bert, reconstruyen con paciencia cada átomo de cada molécula, insertándolos en el orden correcto, hasta que se convierten en tejido humano. Al mismo tiempo, se le administra genoterapia activa para perfeccionar y acelerar el proceso curativo natural.

Un equipo de doce especialistas supervisa cada etapa del proceso, desde la implantación de los optinanos hasta el avance de ese gigantesco rompecabezas celular o la medicación que se administra al niño. A pesar de lo habitual del procedimiento, se trata de una operación no exenta de riesgos. Puede haber una infección, se puede dar el caso de un mal funcionamiento de algún nano específico del enjambre o el organismo puede intentar luchar contra la cura, siendo como es un cuerpo extraño. Aunque todo vaya como la seda en la reconstrucción, las probabilidades de que Bert quede ciego de forma permanente son del 27%. Sus seres queridos contienen el aliento, preparándose para lo peor.

Pero lo peor no ocurre. La reconstrucción es perfecta y ambos globos oculares tienen plena funcionalidad. El niño recupera la visión completa al poco tiempo del posoperatorio.

Según afirmará Bert Casillas en entrevistas posteriores, en ese preciso momento de su vida descubre su vocación por la ciencia.

«Entiéndeme. Yo era un niño y de repente me di de bruces con mi propia mortalidad. Me di cuenta de que mi cuerpo era frágil, que me podía quedar ciego, durante semanas no vi futuro para mí. Y vinieron esos hombres con sus nanos… y me curaron. Así, sin más. Pues me dije, oye, esto de la ciencia puede estar bien».

Y a la ciencia dedica sus esfuerzos. Se decanta por la ingeniería, intrigado por el funcionamiento de los nanos. Se hace especialista en nanociencia y diseño de materiales, tocando de forma optativa algunas ramas de la física cuántica. Un año antes de licenciarse, escribe una interesante tesis sobre las implicaciones del uso de nanos en la exploración espacial.

Sus logros no pasan desapercibidos. Un día, recibe una llamada de un cazatalentos de la transnacional PermaHabta. Le ofrecen un contrato incluso antes convertirse en ingeniero. No es casualidad. PermaHabta tiene intereses económicos, entre otras muchas carteras, en la Agencia Espacial Europea. La tesis de Bert les puede servir de hoja de ruta.

Bert se gana pronto el respeto de sus superiores. De hecho, la relación que establecen es sumamente beneficiosa para PermaHabta. Sus ideas, combinadas con el considerable presupuesto de la compañía, producen frutos con rapidez. El Departamento de Nuevos Materiales consigue con Bert como trabajador una vitalidad que no había tenido antes.

Pero eso también se trunca.

Todo empieza con una buena noticia. Un novedoso material con muchas posibilidades comerciales. El ya licenciado Bert Casillas ha descubierto una manera de aprovechar las propiedades cuánticas de la materia para crear, en teoría, un material que proyecta su imagen a unos centímetros de donde realmente está. Lo llaman «vaiux».

PermaHabta comienza a movilizar sus contactos para buscar potenciales compradores. El Departamento de Mercadotecnia desarrolla las primeras ideas publicitarias. Nuevos Materiales recibe una asignación especial para convertir la teoría en realidad.

Bert Casillas pregunta entonces a sus superiores qué porcentaje de los beneficios de su invento le va a corresponder. Y le desagrada averiguar que la respuesta es «ninguno».

Es necesario decir que no se trata del mejor momento emocional para Bert. Su padre acaba de fallecer hace pocas semanas, y se encuentra inmerso en una inesperada y dura pelea con su hermana Duna con motivo del reparto de la herencia. A pesar de la mediación de su madre, los dos hermanos se distancian de forma definitiva.

Quizá por eso Bert se muestra extremadamente hostil con sus superiores. Tras una serie de reuniones cada vez más agrias, opta por un enfrentamiento directo. Les hace saber a los directivos de PermaHabta que, si no le van a dar crédito por su descubrimiento, él no les permitirá usarlo de forma comercial. Sus jefes contestan que el invento lo hizo trabajando para PermaHabta y, por consiguiente, pertenece a la compañía. No al empleado.

Como podía preverse, el ingeniero acude a los Tribunales. Todos los implicados son iteados, en un proceso muy mediático. Se da por sentado que PermaHabta ganará. Pero no es así.

La Judicatura alega que, si bien inventar nuevos materiales para PermaHabta era el cometido principal de Bert Casillas, ello no implica que no pueda recibir beneficios de su labor. Además, asegura haber encontrado en la mente de algunos directivos de PermaHabta la clara voluntad maliciosa de aprovecharse de su empleado a sabiendas. Por lo que estiman oportuno fallar a favor del demandante, a modo de castigo por su mala fe.

Bert Casillas se convierte en el propietario legal de los derechos del vaiux, aunque se queda sin trabajo y sin manera de financiar la investigación. El caso, sin embargo, ha llegado mucho más allá de Barcelona. Un grupo de inversores turcos habla con él y, al poco, nace la empresa Yukanya. De la que Bert es accionista minoritario y Director de Desarrollo.

De repente, el nombre de Bert Casillas aparece vinculado al de Constantino Vidal en algunas publicaciones. Ambos redactan todo tipo de escritos e informes en los que se intenta convencer a diversos estratos de la sociedad de que renuncien al uso masivo de la tepé. Utilizan la fuerza de sus respectivas profesiones para darle un aire tan serio como pueden. Sin embargo, su repercusión no es la que esperan. Mientras está candente el asunto PermaHabta, la prensa se hace eco de la nueva actividad de Bert. Pero lo hace únicamente como si se tratara de una curiosa excentricidad. Al poco tiempo, los medios de comunicación se olvidan de Casillas y Vidal.

Ahí termina el informe que he compilado.

Ya lo sé todo sobre Bert Casillas. Ahora solo me queda hablar con él.

El falafel es exquisito. Crujiente, con especias que llenan la boca en una nube de sabores. El toque de limón que le he puesto no hace más que realzarlo. No está seco ni aceitoso. Se nota que mi acompañante sabe elegir lugares elegantes para comer. Debe de hacerlo a menudo.

Mientras le llenan a Bert otra copa de vino, me fijo en los detalles del restaurante. «Kebab-licieux» es el más famoso de la calle Sepúlveda y se nota por qué. No se puede decir que sea amplio; apenas hay unas diez mesas en sus dos niveles, sin contar la terraza. Sin embargo, los dueños han convertido ese problema en una ventaja transmitiendo un aire de lujosa intimidad. Los camareros, con rasgos pastunes y vestidos de forma impecable, están atentos a cualquiera de nuestros caprichos. La música mnaona-chill, de reminiscencias pakistaníes, es suave y emite una sensación telepática de calma. Hay pocos clientes, pero van vestidos como si fuera una noche de gala, aunque solo son las dos y media de la tarde.

Me siento un poco fuera de lugar.

Bert lleva un caro traje negro de corte clásico. Ni colores llamativos, ni nanotintes, ni tejidos activos, ni cualquier otra concesión a la vanidad. La ropa más sencilla que un directivo puede llevar puesta. Sin duda, tras nuestra charla irá a la cremación de Constantino Vidal.

Aunque había visto imágenes y recuerdos del protagonista de mi informe, gana mucho al natural. Tiene ese extraño aire que algunas personas llaman «de saber más allá de sus años». Además, es carismático. Cuando fija sus ojos castaños, deja claro que está prestando toda su atención. Y cuando habla es difícil resistirse a escucharle.

Lástima que su aspecto no acompañe. Su peinado, por mencionar algo evidente, resulta un tanto artificioso. Cada cabello negro está estratégicamente puesto en su sitio, con la intención de transmitir que no ha habido intención. Pero no acaba de lograrlo. También tiene la manía de colocarse el puño de la camisa cada dos por tres.

Ha insistido en que nos veamos aquí. Quería invitarme a comer, según sus palabras, para agradecerme el esfuerzo de averiguar lo que le ha pasado a Constantino. En otras circunstancias habría ido a su casa, pero dada la insistencia he aceptado.

Cualquier lugar es bueno para una ité.

—Me sorprende que no tengas perfil —digo.

Los perfiles son una buena manera de profundizar en la psicología de la gente. Además de sus datos personales, muchas personas optan por incluir imágenes más o menos serias, animaciones de fantasía, músicas preferidas… Hay quien llega más allá y transmite también sensaciones telepáticas como alegría, calma o deseo sexual moderado. Es una manera de darse a conocer incluso antes de haber empezado la comunicación. Y, por lo tanto, es un recurso muy utilizado.

Pero Bert Casillas no tiene perfil. Ni siquiera uno tan simple como el mío.

Se le iluminan los ojos con mi comentario. Parece que disfruta respondiendo. Supongo que no debe de ser la primera vez que se lo dicen.

—Hay una forma fácil de saber cosas sobre mí —hace una breve pausa teatral y continúa—. Pregunta.

—Así que es verdad que has renunciado a la tepé.

—Fíjate. Resulta que mi perfil ni siquiera era necesario. Claro, supongo que ya conocerás todos mis datos. Pues sí, procuro no usar mucho la tepé. No es que haya renunciado a ella, es una herramienta útil. Pero intento recordar que solo es eso, una herramienta. Mi telepatía no me define.

—Pero la tepé facilita mucho las cosas en el mundo.

—También las facilita la rueda, y no por eso vamos cargando con diez kilos de ruedas. Las usamos cuando hace falta y nada más. Y tampoco tenemos que llevar las ruedas enchufadas a nuestro cerebro.

Ya tengo preparada la respuesta para eso. Quiero saber adónde conduce.

—Hablas como si la tepé fuera peligrosa.

—Puede serlo. En realidad, no hay estudios científicos sobre las consecuencias a largo plazo de la tepé en el sistema nervioso central, ¿sabes? No sabemos si la tepé es nociva. Deberías darle vueltas a eso. Sobre todo tú, que te ganas la vida sobrecargando tu cerebro con pensamientos ajenos. Mira, yo antes usaba la tepé para casi todo. Estaba obsesionado. Pero mi cuerpo me dio un aviso. Hace cosa de un año tuve la madre de todos los zotes. Me pasé tres días encerrado en casa, con una migraña descomunal. Entonces empecé a plantearme si aquello era sano.

Bert vuelve a colocarse el puño de la camisa.

—Eso coincidió con el inicio de tus problemas en PermaHabta, ¿no?

—Ahora que lo dices, sí. Comenzaron hace cosa de un año y terminaron hace cosa de medio año. Sí. También puede haber relación, sí. Pero bueno, agua pasada. Desde que dejé la empresa y la tepé, vivo mucho mejor.

—¿De verdad? Antes tenías un interesante sueldo fijo. Y ahora…

—Y ahora peleo para llegar a fin de mes. Sí. Igual no me va mejor en lo económico. Pero mi nivel de vida es mejor. Más natural. De todos modos, gracias a la publicidad que me dio el juicio me he podido crear una reputación como lao. Mucha gente quiere consultar mi mente, ver cómo vivo.

—Como si fueras un médium. Eso se hace con tepé.

—Una hora al día nada más. Mientras estoy en la oficina. De algo hay que vivir. Pero pronto no lo necesitaré. Yukanya empieza a ir bien.

Me doy cuenta de que la mirada de Bert está distraída. Lleva un par de minutos sin dirigirla a mí, lo que en él parece raro. Creo que está observando las otras mesas del restaurante. Con discreción, mientras habla intento ver lo que él ve. Descubro lo que le distrae.

La más cercana es una morena de exuberante figura mediterránea. Lleva un semitransparente vestido verde oscuro muy corto. A su lado, un poco más lejos pero con mejor línea de visión, otra joven algo más alta y considerablemente más pálida de piel. Ambas tienen los ojos clavados en Bert y sonríen. Él no se da por aludido, pero me parece evidente que las dos chicas le han alejado de su conversación conmigo. No lo bastante como para dejar de hablar, eso sí.

—En realidad —sigue—, Yukanya tiene más futuro porque podré explorar casi cualquier puerta sin límite. Me gustaría investigar con materiales para la cuantoinformática, por ejemplo. He desarrollado algunas ideas, pero necesitaba tiempo y dinero para ponerlas en marcha. Y hablando de la cosa, imagino que también conoces el vaiux.

Asiento.

—Creo que deberías hablarle a tus jefes de este material. Sus aplicaciones en cualquier campo de la defensa son… insuperables. Imagina una ropa que te hiciera aparecer a unos metros de donde estás. Ideal para antidisturbios, por ejemplo. O que…

—¿Me estás vendiendo el producto?

—Bueno, mis socios en Yukanya se encargan de los contactos a alto nivel, pero yo prefiero la publicidad de cercanía. Si el Mempo compra el vaiux, seréis los dicastes y los hoplitas los que lo usaréis. Por eso te lo digo.

—Dudo que la Judicatura vaya a comprar algo que todavía no existe.

—No hay un prototipo tangible, pero todas las pruebas teóricas y simulaciones predicen que mis cálculos son correctos. Que cuando tengamos el capital, podremos manufacturar el vaiux sin problemas.

—Aun así.

—Bueno, tampoco imaginaba que te convenciera a la primera. Sin problemas. El vaiux tiene muchas otras aplicaciones. Material para arquitectura, juguetes para niños, tejidos,… Seguro que encontramos inversores —se vuelve a arreglar el puño de la camisa—. Pero tengo otros productos interesantes. Y de estos sí que tenemos muestras palpables y reales. El graderis, por ejemplo. Un tejido autolimpiante que no se arruga y que protege tanto en calor como en frío. Permite resistir temperaturas de entre 30 bajo cero y 40 sobre cero sin necesidad de cambiar de ropa durante meses. Impresionante, ¿eh?

—Creo que es mejor que nos centremos en Constantino.

Bert se ruboriza y se echa para atrás en su silla.

—Sí, tienes razón. Dime.

—La pregunta tradicional en estos casos. ¿Sabes si tenía enemigos?

—Claro. Los encargados del Programa Noosfera. Tino intentaba impedir que saliera a flote. Son enemigos potenciales, hasta evidentes.

—¿Lo crees en serio? Disculpa, pero creo que vuestro poder de movilización es limitado.

—De momento. Pero las ideas se propagan con mucha rapidez, te lo aseguro. Nos está costando hacer saltar la chispa, pero en cuanto ocurra, el fuego no se podrá controlar. Nadie puede ponerle barreras a la tepé. Es viral. Imagina que yo te convenzo ahora de que Tino tenía razón y tú te unes a nuestra causa. Y logras convencer a dos amigos, que a su vez convencen a dos, etcétera. Con la rapidez de la tepé, la idea será recibida por millones de personas en menos de una semana.

—Pero eso no ha ocurrido aún.

—No. Pero ocurrirá. Y podemos suponer que a los que están montando Noosfera no les gustará. Hay mucho dinero invertido, muchos planes de futuro. Son gente poderosa, con medios económicos y poder político, a la que estamos molestando.

El camarero trae los postres. Lassi salado para mí y un brownie de chocolate para Bert.

—Me parece poco realista. ¿Tienes algún nombre en concreto?

—No, claro. El anonimato es su fuerza.

—¿Vid Mendáriz?

Bert pone cara de hastío.

—Vid Mendáriz. A ver si algún día dejo de oír ese nombre de una vez… —al ver mi mirada interrogativa, se explica—. Fue mi jefe en PermaHabta. Un impresentable, un estirado. Él fue la causa de que saliera de la empresa. Me prometió el oro y el moro, pero cuando lo pedí se hizo el sueco. Cuando pasó lo del juicio, hizo que me despidieran.

—Ahora está en el Ejecutivo.

—Sí. Salió de PermaHabta poco después de irme yo.

—¿Y consiguió entrar en el Gobierno tan rápido?

—Nada como tener contactos, ¿eh? Supongo que no es difícil acceder a una plaza, cuando hay decenas de puestos a tu disposición y sabes moverte. Es cuestión de tener el perfil correcto. Por lo que sé, le encargaron Noosfera desde el principio. Imagino que lo estuvo preparando durante años. Es así de retorcido.

—Y Constantino micó con él.

—Contra mi consejo directo. Ellos querían tratar directamente con los responsables del programa. Pero yo sabía que Mendáriz era el jefe. Y ya era conocida mi relación con Tino. Hablando en plata, Mendáriz y yo tenemos mala onda. Eso podía perjudicar a Tino, así que le dije que no habláramos con él. Primero intentamos contactar con otros responsables del programa, pero siempre nos redirigían a Mendáriz. Así que un día, sin decirme nada, Tino micó con Mendáriz. Micó con él. Imagina el interés que le puso a nuestras protestas, que hizo algo que nunca hacía —Bert toma otra cucharada de su postre y la paladea—. Claro está, Mendáriz le mandó a la porra.

Una interesante relación. El antiguo jefe de Bert, que es enemigo suyo, pasa a ser el responsable del proyecto contra el que luchaba Constantino. La relación parece evidente, así que tengo que preguntar.

—¿Crees que Vid Mendáriz tiene algo que ver con la muerte de Constantino?

—Oh, no. No. No. De verdad, no. Es un capullo, pero no un asesino. Además, ¿cómo iba a planear asesinar a nadie y arriesgarse a que lo pillaran en una ité de control?

Tiene su lógica. Así que dejo el tema. Por lo menos, hasta que sea yo mismo quien itee a Vid Mendáriz. Porque si él no lo hizo, tal vez sepa quién.

—Constantino micó con otra persona. Noa Nunc. ¿Sabes algo?

Bert casi se atraganta con un trozo de brownie. Su cara de sorpresa es de lo más evidente.

—¿Qué? ¿Un shar?

—Sí. Un shar.

—Pero eso… Eso no tiene sentido. Los shars son lo más alejado que existe de las ideas de Tino. No me entra en la cabeza que micara con ellos. No lo entiendo.

—¿Constantino era religioso?

—En absoluto. Tolerante, sí. Religioso, no.

Es el momento de cambiar de tercio.

—¿Crees que Constantino pudo suicidarse? Precisamente para dar el impulso que su idea necesitaba para darse a conocer.

—No. No, para nada. Mira, solo conozco a Tino y a Pilar de hace unos meses, pero creo que los conozco bastante. Tino jamás se habría suicidado. Era muy positivo, le gustaba la vida. Además, no dejaría a Pilar y a Nerea solas. No, no puede ser. No ha sido un suicidio, te lo aseguro. ¿Es eso lo que sospecháis?

Tranquilamente, tomo el último sorbo de mi lassi. No tengo por qué darle explicaciones.

—Sospechamos muchas cosas. Investigamos todas. Muchas gracias por tus respuestas. Ahora solo queda la ité. ¿Aceptas la inspección?

—Claro, claro. Cualquier cosa para ayudarte en tu trabajo. Pero… Bueno, tengo curiosidad por saber cómo irá esto. ¿Qué sentiré?

—Es como una comunión, pero en un solo sentido. No tienes que preocuparte. Es algo rutinario.

—Sí, claro. Perdona mis nervios —dice, mientras se vuelve a colocar el puño de la camisa—. Es que es la primera vez que alguien del Mempo me hace una ité. ¿Tendré zote?

—Puede ser. Depende de tu ancho tepé.

—Es bueno, es bueno. En mis días de abuso telepático, tepeaba mucho y casi nunca tenía zote.

—Pues entonces será raro que lo tengas ahora. Las ités requieren menos ancho tepé que una sinion completa, por ejemplo.

—Bueno. Ya veo. Nada de zote. Solo una cosa más. Perdona mi desconfianza, pero mis pleitos con PermaHabta me han enseñado a ser cauto. ¿Cómo sé que no aprovecharás esto para averiguar en qué estoy trabajando ahora y venderlo a la competencia? O que, no sé, que no te recrearás en cómo me enrollé con la delegada estudiantil en segundo de carrera —añade, con una sonrisa.

—No te preocupes. Ya te lo he dicho, esto es como una comunión, pero controlada en un solo sentido. Nuestras mentes estarán conectadas. Yo dirigiré el viaje, pero los dos estaremos ahí. Tú sabrás lo que estoy mirando. Te vendrán a la mente los recuerdos de lo que yo esté viendo y aprendiendo. Igual que a mí. No solo es por la protección legal que te da la Ley-Marco. Es que la historia funciona así. Tiene que ver con cómo trabajan los nanos del men. Me lo explicaron un día, pero no me quedé con las palabras técnicas. Algo sobre conexiones cuánticas entre nuestros cerebros.

Bert asiente lentamente. Parece más tranquilo.

—Cierto. La no localidad de los fenómenos cuánticos, según la Tercera Ley de Biedermann. No sabía que también funcionara con cuantobiología.

Se me escapa una sonrisa.

—Además —prosigo—, soy funcionario. Y a todos los funcionarios nos hacen ités de control cada tres meses. Precisamente para asegurarse de que no hayamos hecho nada delictivo. No sé si lo sabes, pero invadir la intimidad de otra persona usando tepé es uno de los delitos más graves que existen. Y más para un funcionario. Así que tu recuerdo con la delegada está a salvo.

—Lástima. Te habría encantado el espectáculo —bromea Bert, guiñando el ojo. Luego respira hondo y se pone serio—. De acuerdo. Empecemos.

—No durará mucho. Accedo a tu mente.

BERT CASILLAS, M—0.299.792.458—XX—ESP

El paradigma no es definido por consenso, sino por el líder. El papel del líder consiste en convencer a la masa de que ha habido consenso, cuando en realidad ha habido imposición.

La acción del líder es invisible. Todo se resume en el equilibrio de fuerzas e impulsos, tanto sociales como éticos. Igual que una palanca puede mover el mundo, un líder puede mover a las masas haciendo fuerza en el punto adecuado. Y con eso se puede alterar incluso la esencia misma de la realidad consensuada.

El mundo va hacia donde dice la masa. Y la masa va hacia donde dice el líder.

<SALTAR>

Conocer a Constantino Vidal me cambia la vida en muchos sentidos. Debo admitir que al principio soy escéptico. Esas historias que he tepeado acerca del infoneurólogo que rechaza el uso de la telepatía me resultan un poco contradictorias. Tengo la sensación de que voy a conocer a un farsante, alguien que muestra una artificial fachada en público.

Aun así, intento conocerle. Sus ideas, como mínimo, me intrigan. Quizá es que, al ser estudioso de la mecánica cuántica, sé que a veces una cosa puede ser a la vez ella misma y su contraria.

Quiero conocer a Constantino Vidal porque…

Quiero conocer a Constantino Vidal porque puede ofrecerme respuestas. Estoy pasando una etapa en la que me cuestiono muchas cosas. Empiezo a no encontrarle sentido a lo que he hecho profesionalmente. Me siento traicionado por personas a las que creía cercanas.

Es un impulso casi religioso, lo admito. Necesito un guía espiritual y algún sentimiento me lleva hasta Constantino. Quiero debatir sus ideas. Quiero ver si son tan sólidas como parecen. Quién sabe, tal vez lo que quiero es otra cosa. Rebatir en vez de debatir. Desenmascararle.

En cualquier caso, fachada o no, sé que no voy a poder micar con él. De modo que le visito.

Tino inspira confianza. Nos caemos bien de inmediato. Nos pasamos horas hablando de la ciencia, de sus límites, de la arrogancia humana y de la infinita estupidez de los burócratas. Nos sentimos cómodos charlando el uno con el otro. Ambos sabemos cómo funciona la ciencia moderna. Y ambos estamos un tanto desencantados con ella.

Tino es un visionario. Tiene claro que en el futuro la humanidad decidirá evolucionar de otro modo, sin ser tan dependiente de la tecnología. Seremos mejores porque nos centraremos en el desarrollo espiritual, no en el físico.

Sin darme cuenta, poco a poco me convierto en un habitual de la casa de Tino y Pilar. Son muy hospitalarios y no hacen más que invitarme una y otra vez.

Descubro que me gusta aceptar esas invitaciones. Son una familia agradable. Pilar y Tino siempre están de broma, siempre tienen una sonrisa en la cara. Incluso cuando hablan de cosas serias se ve la actitud positiva que ambos tienen.

Tengo una sana envidia. Tino, Pilar y Nerea. Me gusta lo bien que se llevan los tres. Es una familia muy unida.

Me vienen recuerdos de mi propia infancia. De mis padres paseando con Duna y conmigo por la playa en El Prat. De los domingos comiendo pescado en terrazas perfumadas con la brisa marina. Del verde en los pinos y el amarillo en la genista. De aquella vez que fuimos de excursión a la Fageda d’en Jordà y me contaron historias de seres fantásticos. De cómo durante un tiempo estuve convencido de haber visto un huidizo duende entre las hayas.

Tino, Pilar y Nerea. Quizá mi familia vivió así, igual era así con Duna, antes de llegar yo.

Nosotros fuimos así hasta que murió papá.

<SALTAR>

Tino no tiene preocupaciones económicas. Antes de dejarlo, su trabajo le dio bastante dinero. Además, Pilar sigue con la infoneurología. Así que mi amigo se puede permitir llevar una vida sabática, luchar por su ideal.

Mi trabajo con Tino…

Mi trabajo con Tino consiste sobre todo en debatir ideas y diseñar planes de movilización.

Paso mucho tiempo por la antigua consulta de Tino, su centro de operaciones improvisado. Desde ahí planeamos los tres cada paso que daremos a continuación.

Mi principal contribución a la causa es enseñarle a Tino que se está dirigiendo al público equivocado. Él y su mujer intentan convencer al ciudadano anónimo, a la gente de la calle. Creen en una movilización desde las bases. Pero yo creo que es un error. Supongo que es algo que aprendí en PermaHabta. Aunque mamá también me enseñó a reconocer este tipo de cosas.

Les propongo a Pilar y a Tino que nos movamos al revés. Desde la élite gobernante hacia abajo. Hay menos personas a las que convencer, son más conocidas y cada una de ellas tiene más poder. Solo con que una figura pública apoye nuestro movimiento, logrará mucha repercusión. Mucha publicidad. La publicidad lo es todo.

Así que las reuniones en la consulta se convierten en una selección de personal. Buscamos candidatos aptos para nuestros planes. Gente a la que dirigirnos.

En eso íbamos a trabajar esta semana, antes de que mataran a Tino. Quedamos en que dedicaríamos alguna mañana a buscar perfiles.

Soy la última persona que ve a Tino con vida…

Soy la última persona que ve a Tino con vida. Y no me doy cuenta de ello cuando ocurre. Esa mañana me paso por su consulta, para ver si adelantamos trabajo. Pero Tino me dice que prefiere preparar el trabajo solo. Lo hace muchas veces. No me llama la atención.

Además, tenemos todo el tiempo del mundo para nuestros planes.

Me voy y ya no le veo más.

Íbamos a buscar candidatos.

Íbamos a convencerlos.

Es lo que íbamos a hacer, pero ahora han matado a Tino.

Lo han matado. Lo sé. No hay otra explicación. Estaba bien de salud, no tenía motivos para quitarse la vida, murió en circunstancias extrañas.

Lo han matado.

No sé quién, pero lo han matado.

Y esa muerte es una gran pérdida para la humanidad. Una gran pérdida.

FIN DE INSPECCIÓN

Bert Parpadea, regresando al mundo real. Me mira y me da la sensación de que le ha gustado vivir la experiencia de la ité. Yo no estoy tan bien. Mi ancho tepé es considerable, pero parece que hoy lo he superado. Noto en mi cabeza que se empieza a formar la negra nube del zote. Una migraña para la que no existe otra cura que el paso del tiempo.

Será que me hago viejo. He pillado zote por algo tan simple como revisar bases de datos y hacer una ité un poco más profunda de lo normal.

El lado positivo es que la presencia del zote finaliza automáticamente mi jornada laboral de funcionario. Larga vida a la Ley-Marco.

—¿Satisfecho? —me pregunta Bert. Por un momento, desorientado, creo que me pregunta si estoy contento con mi migraña. Luego me doy cuenta de que habla de la ité.

—Sí. Todo en orden.

Todo en orden. Un sospechoso descartado y mi cabeza a punto de estallar.

Capítulo 4

La Plaza de Catalunya, como siempre, está rebosante de gente.

Es como un jardín botánico extramuros, una muestra de variada y exótica naturaleza en mitad de la metrópoli. Un parque urbano que se extiende hasta la estatua de Colón, a través del Portal de l’Àngel y la Plaza de la Catedral. Un edén arropado por los achaparrados edificios circundantes. Entre el césped y los lagos, muchos han aprovechado el buen día para tomar el sol. Grupos de jóvenes en bañador se relajan y bromean. Huele a hierba y a agua fresca. Pájaros de muchas especies, incluso algunas que no son originarias de Barcelona, revolotean y trinan. Discretos hoplitas pasean y vigilan. Familias con niños juegan en las zonas de recreo. Artistas callejeros deleitan con su música, magia o con instalaciones audiovisuales improvisadas. Algunos ancianos están sentados a la sombra de los árboles, viendo la vida pasar.

Cuesta imaginar que esto no siempre fue peatonal, que no siempre estuvieron soterrados los accesos de los vehículos. Antes había calles alrededor de la plaza. Y también en la Rambla de Canaletes. ¿Dónde metían a toda esta gente en esos tiempos?

En otro momento, sería una visión relajante. Pero tengo la cabeza como un bombo. Los gritos se me meten dentro. Me duele hasta la luz del sol. La plaza no es el mejor sitio donde podría estar ahora. Estoy mareado. Siento incluso algo de náuseas.

Debería haberme ido a casa y excusarme. Pero les prometí a los chicos que vendría. Hace algunos días que no los veo. Al diablo, puede estar bien. Prefiero pasar el zote en buena compañía que encerrado en casa a oscuras.

Esquivo a un niño que corre tras un pájaro mecánico volador.

A pesar de la migraña, mi mente sigue dando vueltas al caso. De momento, puedo descartar la teoría del «suicidio mediático». Bert tenía claro en su mente que eso no era posible. Además, por petición mía, el equipo de Licia ha examinado la mesa de nanomedicina de Constantino… De Tino. La última vez que se usó fue la mañana del día 3 de abril, diez días antes de la muerte del infoneurólogo. Licia insistió mucho en que la punción por la que entraron los nanobots era reciente, no de días atrás. Constantino no se suicidó, porque su mesa de operaciones llevaba más de una semana sin usarse.

Por desgracia, eso no aporta mucha luz al caso. Tan solo reduce las posibilidades.

Pero cuanto más las reduzca, mejor. He pedido a Licia que lleve a sus chicos a revisar más cosas en la consulta de Tino. Les he dado dos instrucciones concretas. La primera es analizar a fondo el Hogar. Con un poco de suerte, el intruso que lo reprogramó habrá dejado alguna marca informática, algún indicio que nos permita encontrarlo. Ya puestos, me han comentado que intentarán obtener datos de la estela averiada y de los papeles de la desordenada mesa.

La segunda petición casi hace que Licia me estrangule. Le he dicho que me hagan un análisis de todo el ADN que haya en la consulta. De todo. Incluso el estadísticamente insignificante. Si hay un personaje fantasma en esta historia, necesito encontrarlo.

—Mon, no sabes lo que me pides. Eso es buscar células humanas milímetro a milímetro. ¿Te imaginas la cantidad de ADN que puede haber ahí? ¿Te imaginas la cantidad de ADN residual que todos cogemos al día? Solo con abrazar a alguien, puedes coger ADN. Solo con sentarte en un mag, coges ADN. Visitar lugares como peluquerías o clínicas es pedir a gritos que se te peguen células muertas. ¡Y tú me pides que registre una consulta médica llena de papel! ¡De papel! ¡Habrá decenas de muestras en cada hoja! ¡Tú mismo habrás contaminado ya el lugar! ¡Tendré que hacer análisis de decadencia de todas las muestras para estar segura! Te odio, Raimón Wang. Desde lo más hondo de mi corazoncito.

Ha protestado, pero lo hará. En el fondo, sé que me lo hubiera propuesto ella misma si yo no se lo hubiera dicho. Tiene tantas ganas de resolver este caso como yo.

Licia me ha asegurado que mantendrá el orden del piso, en la medida de lo posible. Si encuentra…

Las mejores patatas con chocolate están en el Centro Central.

<Hambre>.

No hago caso. No ha sido un pensamiento mío. Ha sido un blip, un anuncio insertado a la fuerza en mi memoria a corto plazo.

No tiene importancia. Esto ocurre. Aunque a mí menos que a la mayoría. Por la Ley-Marco, los funcionarios solo podemos recibir un máximo de un blip al día. El resto de la gente puede llegar hasta cinco. Nunca en ciclo de sueño.

Pero siempre logran ser inoportunos. No sé cómo lo hacen. Los blips siempre llegan cuando intentas concentrarte. ¿Cómo es esa frase que repite la gente? Con un blip igual no compras, pero estás vendido.

Además, lo último que necesito ahora es tepé. El blip empeora mi zote. Mierda, cómo me duele la cabeza.

Ya me llamará Licia si encuentra algo.

Busco al grupo. Estarán donde siempre. Junto al monumento a Macià, en el tercer escalón interno del lado mar. Una broma privada que se ha acabado convirtiendo en costumbre.

Y ahí están. Los saludo mientras me acerco.

Una vez su exmujer le preguntó a Tor cómo siete personas tan diferentes habían llegado a juntarse. Él reflexionó un momento y le dijo, simplemente, «una mezcla entre matrimonio y duelos de ingenio». La ironía es que eso fue poco antes de que el propio Tor se volviera a casar.

Pero había dado de lleno. Matrimonio y duelos de ingenio. Como dijo luego Alba, ¿no va siempre lo uno con lo otro?

Es una respuesta muy Alba.

Es fácil caer en la vibrante estela de Alba. Ina lo hizo desde pequeña. O quizá fue Alba la que sintió curiosidad por la paz que manaba de ese dulce rostro.

Ninguna de las dos recuerda muchas cosas de antes de conocerse. Tenían siete años la primera vez que se vieron. Sus padres venían de trasfondos diferentes. Los de Ina eran ambos empleados del servicio de comunicaciones y protocolo de una empresa química. Los de Alba eran camarero y programador de taxis respectivamente. Frecuentaban ambientes sociales y de ocio distintos por completo. Pero vivían en el mismo edificio y tenían una preocupación común: una hija introvertida. Así que supusieron que las matemáticas jugarían a su favor y que sumando ambas niñas introvertidas conseguirían dos amigas extrovertidas.

Tuvieron un éxito parcial. Alba e Ina se hicieron buenas amigas, aunque no fueron capaces de proyectar esa amistad a otra gente hasta años después.

Se bastaban ellas solas para compartir su mundo.

Pasaban juntas tanto tiempo como podían, contándose sus cosas y enseñándose la una a la otra lecciones de la vida. Pero lo que de verdad les gustaba hacer era dar alas a su imaginación entrelazada. Tejían historias de cómo tenían el poder de hablar con los difuntos y ayudaban a sus familiares a recibir mensajes del más allá. O de cómo su men se conectaba por accidente a un desconocido, al que iteaban sin quererlo, y descubrían una oscura trama conspiratoria que afectaba a toda la UE. O de cómo encontraban una misteriosa forma de comunicación extraterrestre, que hacía que ellas dos fueran las embajadoras de la humanidad ante otra civilización.

Crearon salas de micado conjuntas, muy elaboradas y fantasiosas, donde pasaban horas y horas de subtiempo. Corrían, charlaban y exploraban mundos virtuales de su creación hasta que el zote hacía que no pudieran más. Entonces, seguían soñando despiertas en el mundo real.

Un día, siendo apenas adolescentes, imaginaban cómo sería su primer beso. Entre bromas, acabaron besándose por probar. Entonces descubrieron que no solo eran amigas. Que estaban enamoradas. Y desde ahí llegaron a casarse.

Ina incorporó la imaginación de su niñez a su vida profesional. Se hizo transgeniera. Investigadora de las posibilidades del mañana. Allanadora del camino que está por llegar.

Hay transgenieros políticos, transgenieros sociales, transgenieros técnicos (los famosos «tetés»),… Ina es transgeniera clínica. Evalúa cuáles serán los tratamientos médicos más usados en el futuro, las líneas de investigación más prometedoras y las enfermedades que más nos preocuparán el día de mañana. Con esos datos, prepara informes («premorandos») que presenta a farmacéuticas, hospitales, funcionarios de la salud pública y consejos de administración. Gracias al trabajo de gente como Ina, la ciencia médica avanza más rápido y con menos coste, ya que se deriva los limitados recursos a la investigación más útil.

Los transgenieros necesitan tener amplios conocimientos de todos los campos relacionados con su ámbito de trabajo. Ina tiene que saber de medicina para estar al día de las investigaciones que se realice. Tiene que conocer a nivel biológico el avance de las epidemias y las mutaciones de los patógenos. Necesita estar al tanto de las políticas sanitarias mundiales. Ha de tocar un par de ramas de ingeniería, para intuir futuras aplicaciones de los descubrimientos técnicos. En resumen, es una chica con la que se puede hablar de muchas cosas.

Alba optó por seguir viviendo aventuras y resolviendo misterios. Por eso entró en el Mempo. Y ahí fue donde la conocí. Donde las conocí. Ya estaban casadas. O casados. Quiero decir que Hug también había entrado en juego. Pero entonces yo no lo sabía.

Cuando llegué al Mempo, yo apenas tenía nociones de su funcionamiento interno. Jamás había recibido una formación en este sentido. Yo no estaba entrenado siquiera como hoplita, y mucho menos como dicaste, así que me sentía bastante desorientado. Alba fue la que me ayudó a pasar ese trago.

En aquel momento yo lo ignoraba, pero Alba sabía perfectamente por qué estaba yo allí. De hecho, había decidido ponerme bajo su ala incluso antes de conocerme. Por las cosas que había oído de mí. Así que hizo todo lo posible para que mis primeros días como policía mental fueran agradables y sencillos.

Lo consiguió. Y consiguió mucho más.

No tardó en confesarme que sabía quién era yo. A partir de ahí, logró que le explicara mi punto de vista. Cosa que hizo con la astuta técnica de contarme ella aspectos de su vida, provocando que por empatía yo replicara de la misma forma.

Ahora miro hacia atrás y me doy cuenta de que si salí del aislamiento que me había impuesto esos días, en gran parte fue gracias a Alba.

De cualquier modo, esta sucesión de confesiones hizo que pronto nos convirtiéramos en amigos.

Eso provocó, claro está, que también fuéramos excelentes compañeros de trabajo. Pero creo que habríamos estado en sintonía profesional aunque no hubiéramos tenido la confianza mutua que nos habíamos depositado. Ser dicaste es una auténtica vocación para Alba, y ello se exterioriza en su profesionalidad.

Cuando investiga, no se conforma simplemente con itear. Aunque ya haya encontrado las pruebas para procesar al detenido, ella siempre quiere algo más. Necesita entender el porqué. Conocer los impulsos que han llevado a una persona como cualquier otra a romper la ley.

En realidad, todavía no sé qué fascina más a Alba, si resolver delitos o descubrir en sus ités que la mente humana es mucho más compleja de lo que Ina y ella habían imaginado.

Un día, Alba estaba de servicio y fue llamada a investigar un robo. Al parecer, los ladrones habían usado un enlace tepé falso para hacer creer al ordenador doméstico de la tienda que eran el propietario. Seguramente era obra de piránticos. Un caso que entraba de lleno en las competencias de una dicaste.

El dueño de la tienda era Tor. El local se dedicaba a la venta de animales de diseño hechos a la carta por genadores. Si alguien quería una mascota con determinadas características físicas, Tor se la proporcionaba. Él no era más que el intermediario entre el cliente y el artista genético, pero se le daba bien su trabajo.

Aquel día se había encontrado la tienda vacía por completo de material, muestras y encargos. Un robo limpio, que denotaba mucha profesionalidad. Lo curioso era que las mascotas genéticamente modificadas eran valiosas, sí, pero no tanto como para justificar semejante operación. Aquello desconcertó a Alba. Pero más lo hizo el saber que Tor, al final, solicitó que se diera por concluida la investigación.

—La verdad es que llevo algún tiempo recibiendo señales de que tengo que cambiar de trabajo. Es como si el mundo entero me dijera que esto no es lo mío y que me dedique a otra cosa. Así que voy a vender lo que queda y buscar mi lugar. Voy a seguir las señales.

A Alba, que siempre ha creado sus propias señales, aquella actitud le llamó la atención. Primero, desde un punto de vista profesional, consideró a Tor un sospechoso y le iteó. Pero no sacó nada en claro de eso. Lo que sí hizo fue tener un primer atisbo de su mente. Y era lo que parecía ser. Alba empezaba a sentirse interesada por él.

Al parecer, las señales de Tor pasaron por que no abriera ningún negocio más. Durante unos meses, Tor estuvo pensando en ideas empresariales y viviendo de sus ahorros y de la renta básica ciudadana. Pero no encontró nada que le hiciera sentirse plenamente realizado.

Por alguna razón, Alba quiso durante ese tiempo saber cómo le iban las cosas a su nuevo amigo. Así que quedaron para tomar una copa en varias ocasiones. A veces solos, a veces acompañados de Ina y Hug.

Y Alba fue conociendo a un hombre paciente y comedido. A un interesante conversador, descendiente de emigrantes africanos, que había viajado por todo el planeta. Alguien que le enseñaba la belleza del mundo físico, que tanto tiempo hacía que Alba no visitaba en realidad. Alguien, en definitiva, con quien le gustaba mucho estar.

Nunca se aclaró el robo, pero aquello ya hacía tiempo que había dejado de importarles a Tor y a Alba.

He tenido la ocasión de ver un profundo cambio, una evolución personal en Tor a lo largo de estos años. Ya no es el hombre despistado y desaliñado que era cuando le conocí. Un hombre cuya mirada distante parecía en aquel momento alejada del mundo.

Hoy su mirada es igual de distante. Pero ahora parece que es porque sabe cosas que los demás ignoran.

En definitiva, en poco se asemejaba entonces al hombre que ahora veo frente a mí. Vestido solo con una falda púrpura y unas caligae, con su negro pecho al descubierto, un collar de cuentas y la perilla perfectamente afeitada. Tor es hoy la imagen de alguien que domina su destino. Incluso ha cuidado el detalle de que la tonalidad de su ropa combine con el tanin de Alba.

El nanotatuaje que ella lleva hoy representa una rosa púrpura. La flor le recorre todo el brazo derecho y le llega hasta la altura del hombro. Los nanos que corretean por la epidermis hacen que esta cambie de color y crean la ilusión de un dibujo animado. En este caso, de la rosa abriéndose y cerrándose.

No sé si es Tor el que ha cambiado su aspecto por Alba o si ha sido al revés. Pero seguro que lo han decidido juntos. Es un detalle que antes tal vez se le hubiera escapado a Tor.

Desconozco si fue porque mis amigas vieron en él el potencial de lo que sería. O si su personalidad les hizo ir más allá de las apariencias. La cuestión es que las sedujo a ambas. Y, con el tiempo, fueron juntos al altar. En una boda a la que fui como invitado. Mucha comida, más música, alguna que otra comunión entre convidados y ambiente general de flirteo y celebración de la vida.

Era la tercera vez que Alba e Ina se casaban.

La segunda vez ocurrió con Hug. Si Tor acabó entrando en escena por el trabajo de Alba, Hug lo hizo por el de Ina. Usando su mayor virtud: su sentido del humor.

Ina tenía mucho contacto con la farmacéutica Horizone, que la tenía contratada como autónoma y le había encargado ya varios premorandos. Siempre a través de Hug, que luego utilizaba el trabajo de Ina para convencer a los accionistas de la empresa de lo necesarias que eran determinadas inversiones.

Cada vez que ella iba a la sala de micado de Horizone, Hug la recibía y charlaba con ella incluso más tiempo del habitual con otros clientes o proveedores. Lo que llamó la atención de Ina de inmediato fue el avatar de Hug: era el Sombrerero Loco de «Alicia en el País de las Maravillas». Una imagen que, desde luego, ella no asociaba a algo tan serio como el asesor de inversiones de una farmacéutica. Pero Hug le explicó que esa sensación de sorpresa era lo que él pretendía provocar. Para relajar a sus interlocutores y dejar que surgiera la verdadera personalidad de cada uno, decía.

No sé si el avatar funcionaba a nivel profesional. Pero sí que lo hizo a nivel personal. Ina se sintió atraída por aquella persona tan imaginativa y quiso saber más. Un día, Hug la invitó a su sala de micado personal. Ina quedó con la boca abierta. Por su estilo, le recordó de inmediato a aquellas salas que Alba y ella diseñaban de pequeñas.

De modo que Ina y Hug empezaron a micar incluso fuera de horas de trabajo. Se conocieron en persona, con la mutua timidez que acostumbra a haber en este tipo de encuentros. Y se enamoraron.

Al principio, a Ina le preocupó que Alba, al enterarse de la relación, sintiera celos de Hug. Pero no fue así. Todo lo contrario, su sentido del humor y su ingenio cautivaron a la policía también. En pocos meses, los tres estaban saliendo juntos.

Como en una sinion romántica, del enamoramiento pasaron a la pasión, y de ahí a la boda del trío.

De modo que Hug ya era parte de la familia cuando Tor entró en ella. Pero tampoco importó. Los dos hombres han tenido siempre una muy buena relación entre sí, con o sin las chicas. Y fue así incluso mientras Tor cortejaba a Alba.

Evidentemente, en las salidas en las que Tor fue conociendo a Alba e Ina, también solía estar Hug. Y se cayeron bien. Tanto, que no tuvo ningún problema con el matrimonio de sus esposas con Tor. De hecho, cuando Tor se casó con Ina y Alba, Hug y él estuvieron hablando. Decidieron casarse ellos dos también, aunque no era necesario. Lo hicieron porque querían sentirse más unidos. No querían ser un matrimonio en cadena, como tantos tríos en que los tres miembros solo están casados en parejas, con dos eslabones sueltos. Querían ser lo que se conoce por polimatrimonio, una unión de más de dos personas en la que todos son cónyuges de todos. A veces, Hug y Tor —que son hetero—, se sienten un poco extraños en su papel de maridos. Pero ellos dicen que es como ser hermanos de sangre.

Lo más curioso del asunto es que Tor ya había estado casado antes de conocer a Alba. Se divorció cuando su mujer le propuso formar parte de un trío. Tomó la decisión tras hablar con ella largo y tendido. Sin rencores y sin aspavientos, pero con convicción. Dijo que no era para él. Que la quería mucho, pero que ese tipo de vida no le interesaba. Y ahora, en un inesperado salto mortal, era integrante de un cuarteto. La exmujer de Tor no ha resistido la tentación de señalarle muchas veces esta paradoja cuando salen a cenar. Tor se limita a menear la cabeza.

Me consta que Hug y Tor no se aman. Simplemente, son dos buenos amigos que están enamorados de las mismas mujeres. En una ocasión, durante una fiesta, les vi darse un rápido beso a escondidas tras una conversación. Pero nunca han llegado más allá, que yo sepa.

Los cuatro forman una familia interesante. He visto pocas relaciones afectivas tan equilibradas. Igual que Alba daba vida a Ina y a cambio recibía la sensatez de esta, Hug y Tor añaden matices que se superponen como una especie de sinfonía emocional. La circunspección de Tor encuentra su contrapunto en la afabilidad de Hug. A él, por su parte, le viene muy bien la variada experiencia vital que tiene su marido. Es un cuarteto muy bien avenido.

No me sorprende que Sol Conde esté ya con ellos. Seguro que ha sido el primero en llegar. Siempre el primero en todo. Siempre a la última. Y quién lo diría. Con su cuerpo bien entrenado y desarrollado, con sus grandes manos, su ropa informal, su larga trenza, parece más un físico que un creador de mundos informativos. Pero la ambigüedad ha sido siempre el juego preferido de Sol. Yo lo sé bien.

Fue al segundo del grupo al que conocí. Durante la carrera, me aficioné a los debates universitarios. Me gustaba esa especie de esgrima verbal, con raíces que se hundían en la antigua Grecia. Así que me convertí en un asiduo. Sol también lo era.

Muchas veces coincidimos como adversarios. Yo llegué a admirar su elocuencia, nacida de la emoción. Se contraponía muy bien a mi estilo, más academicista y lleno de datos. Congeniamos y, un par de años después, ya éramos buenos amigos.

Y luego está Diana el Malik, cogida de su mano. De cintura para abajo, sandalias y un pantalón breve, negro, ceñido. De cintura para arriba, solo un tanin. Una gran mariposa monarca que oculta o revela los morenos pechos con cada aleteo. Y unos ojos verde aceituna.

Diana.

Ya estamos todos, así que nos abrazamos, nos saludamos, sonreímos y bromeamos. Somos muchos y hay mucho que contar desde la última vez, por lo que vamos a un bar de la Rambla. En cuanto nos traen las bebidas, descubrimos el motivo de la reunión. Sin circunloquios, como lo hubiera hecho Alba, Ina nos suelta la bomba.

—¡Estoy embarazada!

La noticia nos pilla a todos por sorpresa. De nuevo abrazos, esta vez con felicitaciones a los cuatro. Diana es la primera en preguntar.

—¿Sabéis quién es el padre?

El cuarteto se mira, sonriendo. Esperaban el clásico interrogatorio y tenían las respuestas preparadas. Ina sigue haciendo de portavoz oficial del matrimonio.

—No. Cuando nazca, será evidente de quién es. Pero de momento preferimos mantener la intriga. Y tampoco hemos querido saber el sexo.

—¿Qué apellido llevará? —pregunto yo.

—El mío —contesta Ina—. Haremos lo mismo con los demás hijos que tengamos. Llevarán el apellido de su madre.

Ina y Alba se dan la mano. Seguimos preguntando. Siguen contestando. Hacemos un brindis, aunque mi zumo de manzana y melocotón no sea lo más adecuado. Lo que importa es celebrarlo. Por una familia que crece. Porque vosotros la sigáis viendo crecer.

Alba propone que vayamos a algún sitio juntos.

—¿A la sinion? —sugiere Hug.

—Solo si quieres matarme. El zote me domina.

Diana hace una mueca.

—Será que te haces viejo.

—Será.

—Otro día, pues —zanja Ina—. ¿Qué tal un sentoham?

A todos nos parece bien.

Ir a unos baños en Barcelona ha acabado convirtiéndose en sinónimo de ir a la Phileas Annorax Co. Son los que tienen las mejores instalaciones.

En el puerto, bajo la despreocupada mirada de Colón, te introduces en un claustro tenuemente iluminado. Tras registrarte, desciendes por un pasillo de paredes transparentes. Entonces ves que te estás adentrando bajo el mar. Las ondulaciones de la luz en el agua crean un ambiente intimista, en el que los sonidos del exterior quedan amortiguados. A medida que entras más y más, vas notando la sensación de paz que te quieren transmitir.

El mundo de la superficie es ya casi un espejismo cuando llegas a los protegidos vestuarios. En ese momento, la calidez del lugar hace que te sientas cómodo al quitarte la ropa. Como paso previo, te duchas para olvidar todo rastro de suciedad. El propósito del sentoham, al fin y al cabo, es la relajación.

La separación por sexos de los vestuarios desaparece al salir de esa suerte de cuello arquitectónico y pasar a la enorme oquedad curvilínea de los baños. Hay numerosas piscinas y salas de vapor, pero todas son mixtas. Mujeres, hombres y niños comparten su desnudez con naturalidad.

El techo del salón de sentoham tiene reminiscencias modernistas. Su estructura es transparente en su totalidad. Sobre él, a decenas de metros, está la ya lejana vida de la superficie. Desde los baños puede verse las límpidas aguas del Mediterráneo, los bancos de peces que curiosean tan extraña fuente de luz, los barcos solares para turistas. Entrar en las tibias piscinas y mirar hacia arriba es casi hipnótico. Contemplar el agua desde el agua.

La gente, inmersa en el cálido líquido, habla en susurros. El sentoham no es únicamente un lugar. En la Phileas Annorax Co., aderezan la sensación con música misogi que emite relajación. Yo he optado por desactivar la parte tepé, pero la verdad es que el zote ha disminuido desde que he entrado.

Compartimos la amplia piscina con una anciana y una pareja de turistas de aspecto árabe. Ina y Alba se colocan juntas, flanqueadas por sus maridos. Tor sitúa como puede su largo cuerpo y Hug acaricia con suavidad el cabello de Alba. Entro en el agua frente a ellos. Diana se pone entre Sol y yo.

Durante unos minutos, como se hace siempre de forma natural, nadie habla. Nos limitamos a disfrutar de la calidez líquida que roza nuestra piel. Dejamos fluir nuestros pensamientos. Respiramos el relajante vapor. Escuchamos la música.

Es Diana quien susurra la primera.

—Hmmm… Me quedaría así, dentro del agua, durante horasss… —dice, a la vez que se estira lentamente.

Hug decide entonces salpicarla.

—¡Despierta, gatita! ¡A ver si nos vas a atontar a todos!

Reímos. Desvío mi mirada de Diana a Sol.

—Vi tu reportaje sobre la tepevigilancia —digo.

—¿Te gustó?

—Un poco teatral, pero llegaba al centro de la cuestión. Me gustó.

—¿Al centro de la cuestión? —bromea Diana—. Mon, no hagas caso a la palabrería de este hipócrita. En realidad, cree en la tepevigilancia. Su reportaje era pura comedia.

—Qué le voy a hacer —se encoge de hombros, tranquilo, el periodista—. La audiencia lo quería así. Es mi trabajo.

—Bobo —dice Diana antes de besarlo. Cosa que se prolonga durante un buen rato.

—Pues yo estoy de acuerdo con él —interrumpe, al cabo, Hug—. Un poco más de vigilancia, ahora que tenemos la tecnología, reduciría el crimen.

—No está demostrado que haya correlación —replica Alba, en el tono fastidiado de quien ha empleado las mismas palabras una y otra vez.

—Sí, cariño, ya sé que te opones. ¿Cuál es tu postura, Mon? ¿Tampoco te gusta?

—Tampoco. Llámame tradicional, pero no me gusta la idea opresiva de que me vigilen por todas partes.

—¿Ni siquiera aunque así haya menos crimen? —pregunta Sol.

—No. Ni aun así. Las ités ya son suficiente para desanimar a los delincuentes.

—Pero sigue habiendo delitos —dice Hug.

—Y los seguiría habiendo aunque hubiera tepevigilancia —replica Alba—. Es un hecho demostrado.

—Además, ¿qué pasa con los derechos de los inocentes? —continúo—. ¿Todas las personas deben ser consideradas culpables en potencia solo porque parte de la población comete crímenes? No es justo.

—Pues en Estados Unidos van todavía más lejos —interviene Diana—. Tienen una cosa que se llama sistema omnitestigo.

—¿Qué? —pregunta Ina, que hasta entonces parecía aburrida con el tema. Se había limitado a humedecer su largo cabello negro.

—Sí. Los jueces de allí pueden autorizar el uso de todas las mentes ciudadanas, a la vez, para que la policía investigue mejor. Si un juez lo ordena, todos los nanos de todos los mens de la población dedican parte de su trabajo a hacer reconocimiento facial y enviar resultados por tepé. Sin que la persona lo sepa, parte de su mente está trabajando para la Justicia. Los nanos buscan patrones en las caras que ve su dueño. Si alguna de esas caras se parece a la que buscan las autoridades, dan la alarma y la policía mental sale a pillar al fugitivo. Impresionante, ¿no? Así tienen cientos de millones de detectores de delincuentes. Es mucho mejor que nuestra cutre tepevigilancia.

—Lo que es terrorífico —replica Alba. Yo asiento.

—En Estados Unidos sigue habiendo crímenes, como aquí —añado—. Así que tan impresionante no será.

Hay un momento de silencio.

—Había oído hablar de ese sistema —dice Sol entonces—. Su mascota es el búho.

—Vaya mascota rara —se sorprende Tor.

—Es un juego de palabras. En inglés, búho es «owl». Y el sistema omnitestigo en realidad se llama «Sistema de Localización Omnitestigo». Que en inglés se dice «Omni Witness Location System». O—W—L. Búho. Que también es muy apropiado, por lo de los grandes ojos y eso.

—¡Serás pedante! —ríe Diana.

Y vuelven a darse un largo beso en la piscina.

Quedamos en vernos pronto otra vez, para seguir celebrando el embarazo, y hacerlo durante nueve meses si es necesario. A Ina se le ocurre que podríamos plantar un árbol virtual en nuestras salas de micado, que creciera durante nueve meses y luego diera fruto. A todos nos parece buena idea. La recién ampliada familia se va a casa. Yo acompaño a Diana y Sol a buscar su coche.

Son así. Utilizan coche incluso para desplazarse en ciudad. Es una de las múltiples afectaciones que tienen mis amigos. Les gusta ser un punto diferentes. La mayoría de la gente preferiría ahorrarse los gastos de aparcamientos e impuestos y usar los mags, que te llevan casi a donde sea. Puerta a puerta. O haría como yo y usaría coches de alquiler. Los contratas mentalmente cuando los necesitas, y los usas y pagas solo mientras son requeridos.

La única ventaja de los coches particulares es que no van sobre raíles magnéticos, lo que da una mayor sensación de libertad. Pero si lo contrapones al inconveniente de que un coche no puede subir a pisos elevados de los edificios, como sí hace un mag, entonces está claro. Los coches no son prácticos a menos, claro está, que vayas a hacer viajes largos.

O a menos que seas un fanático de la libertad y la independencia. Que creo que es el caso de Diana y Sol.

Caminamos por la Rambla en dirección al garaje de Plaza de Catalunya.

—¿Sabes una cosa? —me dice Diana, mientras curiosea por los puestos de flores—. Últimamente te veo muy bien. Te veo cada vez mejor. Y me alegro. Me gustas más así que antes.

Sol y yo sonreímos a la vez. No sé si por lo mismo. Nadie dice nada más al respecto.

Llegamos al aparcamiento y Sol piensa en el coche. Al instante, la maquinaria subterránea se pone en marcha. Hay una compuerta por la que saldrá el vehículo. Cuando llegaron al garaje, Diana y Sol lo colocaron en una plataforma, salieron y se desentendieron de él. En ese momento, el sistema robotizado lo transportó a través de cintas, grúas y elevadores a un descomunal almacén subterráneo al que no acceden los peatones. Si alguien lo hiciera, vería hileras e hileras, columnas y columnas, de coches en plataformas. Unos encima de otros, bien pegados. Sin techos, sin suelos. Así se aprovecha mejor el espacio.

Cuando hace falta, como ahora, un montacargas se desplaza al nivel y a la hilera adecuada. Se coloca el coche en el mismo, de forma automática, y se devuelve a sus propietarios en la superficie. Normalmente, estos propietarios son empresas de alquileres de coche. Pero siempre hay espacio de sobra para particulares.

El coche sale en apenas medio minuto. Diana se despide de mí con un tierno beso en los labios.

—Sigue así —dice—. De verdad, sigue así.

No respondo, aunque creo que Diana sabe que no lo haré.

Sol, a su vez, me da un fuerte abrazo. Sin palabras, me lo dice todo.

Entran en el coche y se alejan, llevándose consigo mis pensamientos.

Capítulo 5

Por la mañana, el zote ha desaparecido. Ya vuelvo a pensar con lucidez.

Nada como una noche de sueño para quitar la migraña de tepé. Ayer apenas podía concentrarme en las conversaciones. De no haber sido por el sentoham, creo que habría tenido que irme a dormir pronto.

A ver si esta nueva energía me sirve para sacar algo en claro en el caso de Tino Vidal.

De momento, tengo que hacer una cosa que he ido postergando por educación. Pilar Castro es la primera persona a la que debería haber iteado. Pero no me ha parecido oportuno avasallar a la viuda al día siguiente del fallecimiento de su marido. Los recuerdos que ella pueda tener seguirán estando en su mente hoy o mañana. Y seguro que Pilar agradece que le haya dado un par de días para llevar el luto con tranquilidad.

Según mis datos, en este tiempo solo ha recibido dos visitas, ambas de Bert Casillas. Y apenas se ha movido de su casa. Sus desplazamientos han sido breves. Y, al parecer, siempre a pie. No ha cogido ningún coche o mag. Si hago caso al análisis de movimiento que ha hecho el sistema informático del Mempo, se ha tratado de simples paseos por su barrio. Lo que haría una persona con la necesidad de salir de casa para olvidar. O que tiene demasiadas cosas en las que pensar.

Me pregunto qué debe de estar pasando por su mente ahora. Su marido, un activista contra la telepatía, muerto a causa de sus implantes telepáticos. Me pregunto si creerá que hay alguna especie de correlación kármica en ello. Si lo verá como una suerte de castigo bíblico. O si, por el contrario, supondrá que todo ha sido una triste coincidencia.

Es curioso, pero me pregunto muchas cosas sobre Pilar Castro, incluso antes de conocerla.

No hace falta que le dé muchas vueltas a estas preguntas. En unos minutos, sondearé su mente y sabré las respuestas de primera mano.

Pilar Castro vive junto al mar, en Badalona. El edificio Galtung es hermoso. La luz se refleja sobre el azul, plata y blanco de su silueta. En un ejercicio de creatividad, los arquitectos le dieron aspecto de mar embravecido. Una gigantesca ola rompiente, un tsunami en pleno Paseo Marítimo. La parte superior, que representa la espuma, cambia de forma, ondulando sin parar. La zona central oscila entre distintos tonos de azul. Un dibujo móvil hecho con nanos, como un gigantesco tanin. No se ve aberturas o separaciones para las ventanas, sino que estas se encuentran perfectamente camufladas en la ilusión marina. El interior también mantiene la temática del inmueble. Los azules son los tonos predominantes. Y el sistema de filtrado de aire está programado para dejar pasar parte del olor a salitre del exterior.

Llego a la puerta y me identifico por tepé como policía. Mientras espero a que me abran, me llega el sonido del llanto de un bebé en algún piso superior. La insonorización no parece tan buena como debería ser.

No recibo ningún aviso telepático de que la dueña de la casa accede a mi visita. Sin más, de repente se abre la puerta. Ante mí tengo a Pilar Castro.

La reconozco demasiado bien. Es como si tuviera años de familiaridad con esos ojos azules, con esos rizos pelirrojos, con esa piel clara. Tan cercano me parece su rostro, que por un instante algo dentro de mí se siente extrañado de que ella no esté sonriendo. O de que vaya vestida de negro. Tengo que reprimir el impulso de abrazarla, porque algo le tiene que pasar. Pilar siempre lleva colores llamativos. Pilar siempre sonríe. Lo sé.

Esto que me pasa es normal. Me he conectado a una estela grabada por su marido y he iteado a uno de sus mejores amigos. Mi mente está confusa por la mezcla de recuerdos ajenos, hasta el punto que le cuesta distinguir lo que forma parte auténtica de mi memoria. Los psicólogos lo llaman «Síndrome de Proyección Telepático-Empática». La gente lo llama «efecto hoppler».

Apenas tardo un segundo en recuperarme. Mi cerebro se da cuenta de que todo es una especie de «déjà vu» artificial. De que en realidad nunca antes había visto a Pilar Castro. Y entonces hablo.

—Buenos días. Me llamo Raimón Wang. Soy dicaste del Mempo.

Pilar asiente, ceñuda.

—Ya suponía que alguien acabaría viniendo. Pasa.

Acepto la invitación y me acompaña al salón, de planta perfectamente cuadrada. La luz entra a raudales por los amplios ventanales que ocupan toda la pared de enfrente. La vista es sobrecogedora. Pilar puede ver desde su salón todo el mar y el barullo de gente que camina por el Paseo Marítimo.

La casa está decorada con muebles de oscura madera. Su aspecto recuerda al estilo predominante en la Guerra Fría. Incluso podría ser que alguna de las mesas fuera una auténtica antigüedad. Al comisario le encantaría.

Las estanterías están repletas de libros, lo que llama de inmediato mi atención. De todos los tamaños y colores, ocupando al menos cuatro baldas. Todos ellos en perfecto orden, a juego con la pulcritud imperante en toda la casa.

No tengo mucho tiempo para fijarme. Sería una descortesía. He venido a otra cosa. Pilar me hace señas para que me siente en el sofá y mientras lo hago me doy cuenta de que no estamos solos en la estancia.

Una niña pequeña, de unos tres o cuatro años, está tumbada en el suelo. Tiene los rizos y los ojos azules de su madre, aunque el cabello corto es rubio. Me sorprende lo que está haciendo.

Está pintando. Con pinturas de cera.

No había visto un cuaderno de pintura desde… Bueno, nunca había visto en directo un cuaderno de pintura. Ni ceras. Pero la niña las usa con total naturalidad. A juzgar por el estado del cuaderno, que incluso parece que tiene algunas páginas desgrapadas, debe de ser uno de los entretenimientos favoritos de la pequeña.

En estos momentos, se encuentra dibujando una figura humana. La niña descubre mi mirada y me dice:

—Es mi papá.

Antes de que tenga tiempo a añadir nada, Pilar se dirige a ella.

—Ranita, ¿por qué no sigues dibujando en tu cuarto? Tengo que hablar con este señor.

Sin decir palabra, la niña recoge el cuaderno y se mete en otra habitación, obediente. Cuando nos quedamos solos, Pilar se sienta a mi lado. Entonces, sin previo aviso, me escopetea una pregunta.

—¿Quieres tomar algo antes de violar mi mente?

Me quedo tan sorprendido que tardo unos segundos en poder responder.

—Eh… Un té a la menta, por favor.

En vez de activarse mentalmente el dispensador, Pilar da la orden en voz alta.

—Hogar, un té a la menta y una copa de oporto.

—Ahora mismo, Pilar.

Me mantengo en silencio hasta que mi anfitriona acerca las bebidas.

—Si estoy molestando, quiero pedirte disculpas. Sé que no tiene que ser agradable tenerme por aquí, pero es necesario que…

—Ya, ya. Tienes que hacer tu trabajo. Y tu trabajo pasa por robarme mis pensamientos. No pasa nada. Me he hecho a la idea. Pero eso no significa que me guste.

Toma un sorbo de su licor y yo hago lo propio con el té, aunque sigue estando muy caliente.

—Ante todo, quiero darte el pésame por tu pérdida. Lo digo sinceramente.

—Gracias.

Hay otro breve momento de silencio incómodo.

—Y no quiero violar ninguna intimidad. Si hubiera otra manera de hacer esto, lo haría. Pero recoger todas las pistas que pueda me dará la información que necesito para resolver el caso.

—Resolver el caso. Claro, eso es lo que quieres.

—Sí. Es lo que quiero.

—¿Como agente de la Unión? ¿Como persona? ¿Como qué? Porque no me creo que la Unión quiera resolver este asesinato.

—Pues quiere. Y yo también. De hecho, me han dado privilegios especiales para que dedique todo mi tiempo al caso.

—Qué honor.

No veo manera de salir con cortesía de esta situación, así que voy por la vía directa.

—En fin. Querría hacerte unas preguntas.

—Me sorprende que las hagas. No lo necesitas, ¿verdad? Todo lo que quieres está aquí —señala su sien.

—Es cierto. Pero yo siempre hablo con las personas a las que voy a itear.

—¿Y eso por qué?

—Estoy obligado por ley a hacer una ité en presencia de la persona afectada. Así que aprovecho e intento conocerla.

Pilar clava sus ojos en mí y luego toma un largo trago de su copa.

—No eres lo que esperaba. Está bien. Pregunta lo que quieras.

—¿Sabes de alguien que quisiera mal a Tino?

—Sí. El Ejecutivo de la Unión. Concretamente, los responsables de Noosfera.

—Ya. ¿Conoces a Vid Mendáriz?

—Es al que tendrías que estar preguntando. Un jefe de Noosfera. Tino intentó hablar con él, pero no nos escuchó. Debimos suponerlo. Usó palabras bonitas de político, pero lo que venía a decir es que Noosfera es el futuro. Y que nos aguantáramos. Así que o dio la orden de matar a Tino, o sabe quién lo hizo.

—No te preocupes, que también voy a visitarle. Tengo otra duda. Sobre la mesa de la consulta había unos papeles desperdigados. Como con datos médicos. No supe averiguar qué eran.

—Una reliquia que conservaba Tino. Copias de los primeros expedientes de operaciones de men. Le gustaba coleccionar esas antigüedades clínicas.

—Eran muchos.

—Tino ya casi tenía año y medio de documentos. Era su afición. Pero…

—¿Sí?

—Que no los tenía desperdigados. Estaban guardados en los cajones, en orden cronológico. Y protegidos de la luz.

—Cuando yo llegué, estaban encima de la mesa.

—Eso es imposible. Tino era muy organizado. Además, cuidaba sus expedientes como si fueran un tesoro. Bueno, en realidad eran un tesoro. Son documentos muy valiosos. Espero que tu gente los cuide bien.

—Te aseguro que están en buenas manos —le digo, pensando en Licia. Lo que no entiendo ahora es el porqué de ese desorden. ¿Hubo alguien registrando la consulta? ¿Bert Casillas, tal vez? Y si es así, ¿qué buscaba? ¿Lo encontró?—. Pero si alguien sacó esos papeles, quizá quiere decir que registraron la consulta. ¿Sabes qué podrían estar buscando?

Ella alza su mirada al techo y se queda un rato pensando. Al final, menea la cabeza de un lado a otro.

—No. Lo siento. Si no robaron los expedientes para venderlos, no sé qué podría buscar alguien ahí.

Estupendo. Otro misterio. Espero que Licia pueda darme más datos sobre los papeles. Mientras tanto, no me queda más que seguir con el ritual del interrogatorio.

—¿Sabes por qué Tino micó con los shars?

Pilar apura su oporto de un trago antes de contestar.

—Porque no los entendíamos. ¿Cómo puede estar una persona constantemente en telepatía? ¿Cómo pueden hacer vida normal? Queríamos saber si tenían alguna consecuencia física de su abuso de tepé. Ellos no lo iban a decir, claro. Pero Tino iba a intentar deducirlo. Era médico y creía que podría.

—¿Puede ser que Tino averiguara algo negativo de los shars? ¿Has pensado que en ese caso podrían tener algo que ver?

Pilar se ríe, pero no es la risa abierta que recuerdo de mi ité a Bert Casillas. Es más agria.

—No. No tienen nada que ver. En realidad, Tino ni siquiera pudo hablar con ellos.

—¿Y eso?

—Se ve que solo hablan en comunión. No tienen conversaciones individuales. Si quieres tratar con uno de ellos, te tienes que conectar telepáticamente a todos y cada uno de ellos. Así, a la vez. El shar con el que contactamos se lo explicó amablemente a Tino. Que si quería, ellos le abrirían su mente, pero que tenía que ser a todos. Y que nos avisaba como cortesía, porque el zote iba a ser enorme. Tino me lo contó, estuvimos discutiéndolo y decidimos no hacerlo. No merecía la pena arriesgar tanto la salud de nuestro cerebro. Así acabó nuestro contacto con los shars.

Ahora soy yo el que provoca el silencio. Medito sobre lo que Pilar me acaba de contar. Puede que Tino descubriera algo, al fin y al cabo. Algo negativo referente a ese culto. Y que no se lo contara a Pilar. En ese caso, hablar con los shars podría darme más pistas. Quizá hagan una excepción conmigo a su regla de hablar en comunión. Tal vez si me identifico como agente de policía accedan a una conversación individual.

Pilar no me deja seguir pensando.

—¿Sabes cómo me enteré de la muerte de Tino? —pregunta. Respondo que no—. No fue a través del Hogar. Siempre tenemos desactivados los avisos domésticos telepáticos. Me enteré de la peor manera posible. Un blip de nuestra compañía de seguros. Un blip. Me decían, muy amablemente, que dado que existía una investigación policial, el importe del seguro de vida de la póliza de Don Constantino Vidal lo harían efectivo tan pronto se cerrara el caso. Así me enteré. Un jodido blip.

Pilar se incorpora de vuelta al dispensador. Esta vez ha debido de dar la orden telepáticamente, porque la copa de oporto ya está ahí esperándola. Entonces vemos que la pequeña ha vuelto al salón mientras hablábamos. Pilar se sorprende e intenta recuperar la compostura.

—¿Qué pasa, ranita?

—¿Puedo tomar chocolate? —dice, sin soltar su cuaderno de dibujos.

—Claro, cariño.

Pilar se dirige al dispensador y pide el dulce para su hija. Entonces caigo en la cuenta de que no sé si es su hija. No sé si esa niña es Nerea Vidal. Así que, para estar seguro, accedo a su perfil.

Pero no tiene. Mejor dicho, no es que no tenga perfil.

Es que no tiene enlace.

Esa niña es seca, no tiene conexión telepática. No puedo acceder a ella de ningún modo.

Todavía estoy sorprendido cuando Pilar logra que la pequeña vuelva a su habitación. Se me debe de ver en la cara.

—¿Ocurre algo?

—Es… La niña… Bueno, he intentado acceder a su perfil.

—Y no lo has logrado. Porque Nerea no tiene men. Su cabeza está limpia. Y lo seguirá estando hasta que sea mayor de edad. Ella decidirá si quiere o no tener men. Tino y yo no quisimos imponerle una… una cosa en la cabeza. No le íbamos a meter algo que nosotros mismos nos hubiéramos quitado de haber podido.

Cuanto más conozco a esta familia, más me desconcierta. ¡Un niño sin men! No sé de ningún padre que quiera esto. En realidad, los padres son los primeros que insisten en poner enlaces mentales a sus hijos. Les proporciona más seguridad. En caso de peligro, el niño no tiene más que pensar en pedir ayuda, por ejemplo.

Además, sin un men los padres no podrían saber lo que piensan sus hijos. Porque todo progenitor puede hacer ités a sus hijos menores en cualquier momento. Es la manera universalmente aceptada de educar como es debido a un niño: corregir las malas intenciones incluso antes de que se manifiesten.

Por supuesto, con límites legales. Estas ités paternas no duran para siempre. Hasta los doce años, los padres pueden entrar en la mente de su hijo siempre que quieran. Entre los doce y los dieciocho, se necesita el consentimiento expreso del menor. A partir de los dieciocho años, se pierde todo derecho legal a registrar la mente de los descendientes.

Entiendo que Pilar Castro pueda considerar esto como fascistoide. Pero no se trata solo del control. Nerea se está perdiendo muchas más cosas. No podrá fusionar su mente con una mejor amiga de la escuela. No podrá crear o visitar salas de micado. No podrá disfrutar de la sinion o de la música tepé. No podrá acceder a océanos de información instantánea. No crecerá sabiendo que su madre estará siempre en su mente protegiéndola y cuidándola. Será como una ciega. Se perderá todo un mundo de sensaciones y experiencias que ocurren a cada momento a su alrededor.

—Deja de poner esa cara. Tener un men no es obligatorio. Es una elección, ¿no?

—Eh… Sí, claro que sí. Pero las ventajas que da la tepé…

—¿Ventajas? ¿Y qué pasa con los inconvenientes? Mira, Raimón Wang. Como te puedes imaginar, he tenido esta conversación millones de veces. Y me aburre que me digan siempre lo mismo. ¿Sabes por qué? Por lo representativo que es de nuestra triste sociedad.

Alzo las cejas, sorprendido. Ella me malinterpreta.

—Mira, mi hija es más libre que cualquier persona que conozco. Nadie puede meterse en la intimidad de su mente. Nadie, ni siquiera tú. Sus pensamientos son de ella. Y ella los compartirá con quien ella quiera. Ojalá todos tuviéramos esa libertad. Ojalá yo la tuviera. Precisamente estoy trabajando en eso. Hoy en día, tener un men es algo irreversible. Pero sé de gente que se lo quitaría si pudiera. Yo quiero hacerlo posible. Estoy investigando. Estudio los men, buscando la manera de devolver la libertad a la humanidad. Porque los enlaces son antinaturales, el cerebro no ha sido creado para que le pongamos unos implantes. Si descubro la manera, te juro que seré la primera persona en quitarme el men.

—¿Te desconectarías de la sociedad?

—Me desconectaría de una red de información, no de la humanidad. No exageres. Que no tenga nanobots en mi cabeza no me hace menos humana. ¿Acaso crees que Nerea es menos humana que tú?

No tengo una respuesta simple para una pregunta tan profunda.

—No lo sé. Imagino que me ha sorprendido su… su diferencia.

—No eres el primero. Pero Nerea podría representar un nuevo futuro para la especie humana.

Es una conversación sin duda interesante, pero no es a lo que he venido.

—Si te parece, querría itearte para averiguar más cosas. ¿Aceptas la inspección?

—¿Qué más da si acepto o no? Tú vas a entrar de todos modos.

—Tu consentimiento es importante. De acuerdo con la Ley-Marco, la intimidad mental es un derecho fundamental de cualquier ciudadano. Ninguna autoridad o funcionario puede imponer una inspección. Es posible negarse a ella y en ese caso solo se puede acceder a la mente tras una autorización expresa de la Judicatura, que analiza cada caso concreto.

—Qué explicación más técnica.

Me encojo de hombros.

—Está bien. Hágase tu voluntad y no la mía. Acepto la inspección.

—Accedo a tu mente.

PILAR CASTRO, F—1.618.033.988—AZ—ESP

Que nadie me diga que las emociones y el dolor son simples neurotransmisores que viajan por mi cuerpo. ¡No! El dolor es físico, es sólido. Me golpea con la fuerza de una bala. Desgarra mi piel y mis vísceras. Me asfixia. Me lacera como la mordedura de una bestia rabiosa. El dolor es un monstruo vivo y real, que te ataca cuando menos lo esperas.

¿Por qué te has ido, Tino? No soy capaz de hacer nada a derechas sin ti. Estoy helada y vacía por dentro. Te echo tanto de menos…

<SALTAR>

No alcanzo a recordar cómo era mi vida antes de que tú llegaras y la iluminaras con tu presencia. Todo es un borrón, un vago recuerdo. Es como si nada hubiera sido real hasta llegar tú. Como si nada tuviera sentido hasta el día en que te conocí.

Jamás podré olvidar todos esos momentos juntos. El día en que te declaras bajo la lluvia, cantándome aquella vieja canción. El día en que nos casamos, vestidos ambos de blanco. El día que descubrimos que estoy embarazada de Nerea. El día en que la coges en tus brazos por primera vez, con lágrimas en tus ojos inocentes y bondadosos.

¿Por qué ya no puedo tener más momentos como esos? ¿Por qué?

Hablar contigo del mundo y de cómo mejorarlo es otra manera de sentirme cerca de ti. Cerca de la persona más generosa y amable que conozco.

Vemos las noticias y sabemos que esto no va bien, que el mundo ha perdido su horizonte. Hace falta recuperar parte de aquel saber, aquella humanidad de antaño. Nos hemos ensoberbecido con nuestra tecnología y hemos dejado que nos robe el alma.

Cómo me encanta oírte hablar. Muestras el interior de tu corazón con una sencillez y una fuerza incomparables. ¿Cómo no voy a enamorarme de ti?

Y ahora ya no te tengo. Nerea y yo estamos solas.

Solas.

No puedo hacer esto sin ti, Tino. No puedo.

Entonces llega Bert…

Entonces llega Bert y con él cambia todo. Ya no son solo nuestros ideales pasados de moda. Hay más gente que siente la misma pulsión, el mismo deseo de cambio. Hay más personas que sienten que falta algo.

Bert es como un soplo de aire fresco.

Nuestras reuniones empiezan de forma improvisada, pero pronto van transformándose en algo con una poderosa energía de creación. Nuestro proyecto evoluciona, madura, crece. Vamos a lograr nuestro sueño.

Nuestro sueño. Te han robado nuestro sueño, Tino.

Tú no lo verás, pero te juro que yo lo haré realidad.

Te lo juro, mi amor.

Lo que Bert nos aporta…

Lo que Bert nos aporta es el punto de vista creativo de alguien acostumbrado a vender productos a las masas. Y quiere que nos dirijamos a los líderes, no a los seguidores.

Nos parece una estrategia estupenda. Así que nos ponemos en marcha.

Incluso hablas con los shars…

Incluso hablas con los shars, mi ángel de paz. Si hubieras podido explicarles tu punto de vista. Si hubieran sido más abiertos y te hubieran permitido comunicarte con ellos. Si hubieran accedido a dialogar individualmente. Pero no nos dejan entenderlos.

Vid Mendáriz tampoco nos ayuda…

Vid Mendáriz tampoco nos ayuda. Se nos quita de encima como si fuéramos una molestia. Quizá lo somos. Somos amigos de Bert. Y molestamos los planes del Ejecutivo para Noosfera, ¿no?

Y entonces te matan.

Sin más. Te matan.

¿Por qué lo hicisteis? ¿Por qué destruisteis a una persona tan luminosa? ¡Cómo os atrevisteis, maldita sea!

Alguien capaz de llorar ante el sufrimiento de los demás. Alguien que no tenía miedo de ser él mismo. Alguien que siempre tenía palabras amables para los que le rodeaban.

¿Cómo puede morir alguien así?

No puedo creer que hayas muerto, Tino. No puedo.

<SALTAR>

La última vez que te veo, me dices «hasta luego». Como siempre, solo que esta vez no es verdad.

Ojalá supiera quién lo hizo. Ojalá pudiera estar segura de que fue Vid Mendáriz. Tener un culpable claro me ayudaría tanto. Simplificaría las cosas. Reduciría mi dolor.

Investigaré. Buscaré. Los culpables no se podrán esconder en sus ratoneras.

Te echo de menos, Tino. Y el mundo sigue como si nada, como si no te hubieras ido. ¿Cómo es eso posible?

FIN DE INSPECCIÓN

Ahora sé que todo lo que me ha dicho Pilar era cierto. La única sorpresa que me depara la ité no tiene que ver con la información que he logrado.

Al salir de la inspección, me descubro sintiendo los primeros síntomas del zote. Otra vez. No puede ser. ¡No he hecho más que una ité en todo el día! Tengo que hacerme una revisión médica. Parece que cada vez tengo menos aguante. Si pierdo mucho ancho tepé, dejaré de ser apto para el servicio como dicaste.

Borro esos negros pensamientos cambiando de tema.

—Gracias por tu colaboración —le digo a Pilar—. Hay otra cosa que quiero pedirte. Llevo un rato pensando en lo de los papeles de Tino. Si te ves capaz, me gustaría que los vieras en persona. Quizá hay alguna otra cosa que a mí se me haya escapado. Quizá tú veas algo desaparecido en la consulta, o algo así. No sé. He buscado en los recuerdos que tienes en tu mente, intentando ver cómo deberían estar las cosas ahí, pero puedo haberme saltado algo. Las ités no son cien por cien eficaces cuando no se busca algo concreto. ¿Querrías venir a la consulta conmigo?

Me parece que a Pilar no le entusiasma la idea. No la culpo. Es el lugar donde murió su marido. Le haría falta mucha entereza para entrar, así que no pasará nada si me dice que no. Pero me dice que sí.

—Creo que me gusta más la idea de colaborar contigo así que eso de la ité. Si puedo ayudarte de alguna forma que no sea telepática,… pues lo haré.

—Muy bien. Ahora la policía científica está registrando la zona y no me gustaría entrometerme. Pero en cuanto acaben, iremos. Igual lo habrán descolocado todo, pero no se habrán llevado ni traído nada.

Decido aprovechar el día y visitar cuanto antes a Vid Mendáriz. Ahora que ya conozco la mente de Pilar Castro, necesito saber qué piezas del rompecabezas puede darme. Me gustaría ser capaz de quitar de encima las teorías conspiratorias. Y eso está a una ité de distancia, con o sin zote.

Aunque es trabajo en balde. Sé que Vid Mendáriz es inocente, porque es un funcionario del Ejecutivo. Supongo que por eso ni siquiera Pilar está segura de que tenga algo que ver con el asesinato. En lo que va de año, han debido de hacerle como mínimo un par de ités rutinarias en busca de delitos. Si fuera culpable de algo ilegal, ya lo sabríamos.

Averiguo dónde vive y pido un mag. Pero antes de que llegue, me veo obligado a cambiar la dirección de destino. Resulta que he de ir a casa.

Noto la caricia mental de Licia. Quiere hablar conmigo urgentemente. Cierro los ojos y viajo a mi sala de micado, donde me está esperando.

—No sé si es por tu rollo zen budista o qué, pero tienes mucha suerte. He encontrado algo. Y necesito contártelo pero ya. En persona. Repito: en-per-so-na. Así que vete ahora mismo a tu casa y allí nos encontramos.

Ella desaparece. Yo la obedezco.

Capítulo 6

—Tengo miedo, Mon. Estoy muy, pero que muy asustada. Igual sí que nos las vemos con una conspiración. No me gusta nada, ¿sabes?

Estamos sentados en mi terraza. Ella, con una tila. Yo, con el segundo té del día.

Es la tercera vez que veo a Licia en persona. Las otras dos, fue en actos sociales del Mempo, siempre junto a «sus chicos». Nunca la había visto tan agitada. Y ahora no me encuentro en las mejores condiciones para calmarla. El zote ha aumentado bastante en el rato que he tardado en llegar a casa.

Bueno, en estas circunstancias poco iba a poder itear a Vid Mendáriz, así que mejor centrarme en lo que tengo delante.

—Lo que quiero decir —sigue Licia—es que esto no lo ha hecho un cualquiera. No, señor.

—Tranquila, cienti. No puede ser tan grave. ¿Qué es lo que has averiguado?

—Pues mira, te lo digo a ti en persona, y solo a ti, porque sé cómo trabajas y eso es como saber quién eres. Pero esto me ha asustado, te lo digo en serio —respira hondo para calmarse y prosigue—. Verás, el Monturiol, como todos los grandes edificios, tiene videovigilancia. No enfocan las puertas individuales por aquello de la intimidad. Pero pensé que si podía mirar las grabaciones de la entrada al edificio, tal vez encontraría alguna cara útil con el sistema de reconocimiento facial.

—Bien pensado —admito, dándome mentalmente un pescozón por no haber caído en ello yo mismo.

—Así que accedí a los vídeos. ¿Sabes qué encontré? Nada.

—Bueno, Licia, es normal. No puedes esperar que…

—No, Mon, no. No me entiendes. No encontré nada porque las grabaciones estaban borradas. ¡Alguien ha borrado las grabaciones de las entradas en el Monturiol el día de los hechos! ¡Justo la media hora que necesitamos, fíjate tú! ¿Ves por qué estoy asustada?

—Pues no. Una grabación es un soporte informático. Cualquier pirata pudo acceder a los sistemas del edificio y borrarla.

—¡Pero es que esto no funciona así! —por un momento, Licia recupera la compostura y adopta su habitual pose didáctica—. Precisamente para evitar estas intrusiones, las grabaciones de seguridad son transmitidas directamente a los ordenadores del Mempo. ¡Ningún ordenador del edificio guarda esas imágenes! ¿Entiendes lo que digo?

Sí, lo entiendo. De hecho, empiezo a sentirme tan preocupado como Licia. Pero se supone que debo bajar la tensión de la situación.

—Creo que sí. Dices que quien borró las imágenes era alguien que tenía acceso al Mempo.

—¡Exacto! O bien lo hizo uno de nosotros, o bien lo hizo alguien con más poder que cualquiera de nosotros. ¡Alguien del Ejecutivo! Son las únicas posibilidades.

—Pero entonces, ¿cómo es que nadie se dio cuenta del borrado de datos? ¿No hay alarmas que los protejan o algo así?

—Sí que las hay. ¡Pero alguien con el acceso adecuado podría desconectarlas!

—A ver, calmémonos un poco. No puede ser una conspiración del Ejecutivo. Es ridículo, Licia. Si hubiera esa conspiración, no me habrían puesto a mí a investigarla. Habrían cubierto sus pistas. No tiene sentido. Habrá sido algún pirántico. Son expertos en copiar accesos falsos a ordenadores, lo hacen siempre.

—¿Incluso expertos en copiar accesos falsos a ordenadores de la Judicatura de la Unión Europea? ¿Tú sabes el nivel de seguridad del que te hablo?

—Pues incluso eso es posible. Quién sabe, con dinero y tiempo todo puede ser.

Licia se pasea de un lado a otro de la terraza, dando grandes zancadas. Mira a lo lejos desde la barandilla. Al fin, más apaciguada, vuelve a hablar.

—No estoy tranquila del todo, ¿sabes? Puede que esté siendo una histérica, pero esto no me gusta. No me gusta nada —repite.

Me acerco a ella y nos quedamos los dos mirando la silueta de la ciudad, en silencio. El zote me impide pensar con mucha claridad o ser más tranquilizador. Además, en cierta manera hay algo que tampoco me acaba de gustar a mí. No se lo puedo decir a Licia, pero puede que tenga razón. Ni yo mismo me creo mucho lo de los piránticos. ¿Por qué iban unos piratas de ordenadores cuánticos a borrar datos de sistemas oficiales, con la supuesta intención de cubrir un asesinato? Ellos no pueden tener nada que ver con esto. No hay nada que los relacione. Como suele decirse, no tienen móvil.

Y si no son los piránticos, tan solo el Ejecutivo o la Judicatura han podido acceder a los sistemas del Mempo a tan alto nivel. Eso no es un pensamiento nada tranquilizador.

Licia deja su taza de tila vacía en la mesa blanca.

—Mira, nadie se ha muerto nunca por ser excesivamente prudente, ¿sabes? Así que te digo una cosa. Aun a riesgo de parecerte una loca. A partir de ahora, no te contaré las novedades del caso por tepé. A partir de ahora, siempre vendré aquí en persona a hablar contigo. Nada de micados, ¿entiendes? Si a partir de ahora te encuentras con que te pido un micado, desconfía. No es Licia Fuentes quien lo hace. Y que sepas que si me lo pides tú, también desconfiaré y pensaré que no es Mon Wang quien lo hace. ¿Vale?

Me parece exagerado, pero no se me ocurre otra manera de calmarla más que darle la razón. Asiento. Entonces ella mete las manos en los bolsillos y parece recordar algo.

—¡Ah! Hay más cosas. Toma.

Me entrega una estela.

—Mis chicos han perdido muchas horas de sueño trabajando en esto, pero han encontrado algo. Es la estela averiada de la escena del crimen. Resulta que no está exactamente averiada.

Alzo las cejas, pidiendo una aclaración.

—Pues eso. Que tiene datos en perfecto estado.

—¿Entonces por qué no se puede acceder a ella?

—Porque tiene otros datos entrelazados, aparte de los habituales en una estela. Hay una serie de datos que mis chicos no saben qué son. Están ahí, entremezclados con la grabación mental.

—No te entiendo.

—A ver, es como si metiera letras en las palabras de una frase. Como si en vez de decirte «Raimón», te dijera, por ejemplo, «rapaipimonpó».

La alusión al juego infantil me hace sonreír, pero me aclara las cosas.

—La estela tiene datos que parecen grabaciones normales. Pero hay otros datos mezclados que impiden leerla. Mis chicos intentan desenmarañarlo, pero me dicen que les va a llevar tiempo. Lo tienen que hacer de forma casi manual, porque tienen que buscar las cadenas de datos una a una. Cuando sepa más, te lo digo.

—De acuerdo.

—Y otra cosa. No he hecho un informe de esto. Mis chicos lo están llevando con todo el sigilo que pueden. No vamos a dejar una copia estándar de todo en los ordenadores del Mempo. No hasta que sepa quién ha accedido y cómo. Hasta entonces, solo sabemos esto Ricard, Eva, tú y yo. Y la estela te la doy para que la tengas y la protejas. Si acceden también a nuestra copia de los datos, por lo menos el original estará a salvo.

Y se va tan rápido como vino.

Me quedo observando el fragmento octogonal azul. Quizá Licia peque por exceso de paranoica, pero no cuesta nada asegurarse. A partir de ahora, llevaré siempre conmigo la estela.

Y sé adónde puedo llevarla, para empezar. En realidad, esta conversación me obliga a cambiar mis planes. Esta conversación, claro está, y mi creciente migraña. No puedo micar, no puedo itear. Pero puedo hablar.

Necesito una opinión experta.

—Esto sí que es una sorpresa —dice Diana al verme en su puerta—. Cariño, mira quién ha venido de visita.

Me hace señas para que pase y la sigo hasta el salón donde se encuentra Sol, intentando pasar por alto el hecho de que Diana solo lleva puesto un pequeño camisón negro, bastante transparente.

Me aposento con algo de dificultad en el amplio sofá rojo. Siempre me cuesta encontrar la postura en este piso. El hecho de que la estancia sea circular no contribuye a mejorar mi problema. Todos los muebles, por supuesto, tuvieron que ser hechos a medida para adaptarse a la peculiar forma curva de la casa. No obstante, mis amigos no parecieron considerarlo un inconveniente. En realidad, la primera y única vez que se lo señalé me dieron una charla sobre el neomodernismo y la fluidez natural que transmite la línea ondulada frente a la recta.

Así que me rodean las curvas. Y la alta tecnología. Mire donde mire, veo muestras de lo más avanzado que tiene que ofrecer la ciencia doméstica moderna. Hay un armario metalizado lleno de estelas. Hay acceso tepé a los más sofisticados canales de pago de la red. Y hay nanobots. Tantos que un pulso electromagnético sería para Diana y Sol tan destructivo como la explosión de una bomba en su salón. Muchos de los robots son invisibles para el ojo, como los encargados de la limpieza. Pero otros son bastante más patentes, porque su misión es serlo. Las paredes, por ejemplo, cambian de color y textura como su fueran un gigantesco tanin. El Hogar elige entre una biblioteca de millones de patrones y estilos, incluyendo miles de obras de arte de todos los tiempos, y los va haciendo aparecer al azar. La decoración varía cada medio minuto más o menos.

—¿Té o zumo? —pregunta Sol tras abrazarme.

—Zumo, gracias.

—¿Manzana y naranja? —aventura Diana.

—Manzana y zanahoria.

Sirve mi bebida y dos cafés para Sol y ella. Y les pongo en antecedentes. Como paso previo, le pido a Sol que no divulgue nada de lo que le voy a decir. Él promete que así hará, siempre que al final de la investigación le dé la exclusiva del reportaje. Accedo.

Cuando termino de contarles todo el caso, Diana mueve la cabeza de un lado a otro.

—No me puedo creer lo de esa Pilar. Deberían quitarle la custodia de su hija.

—Creo que ella hace lo que piensa que es mejor para la pequeña —no sé si digo esto para defender a Pilar o para llevarle la contraria a Diana.

—Pues eso no es lo mejor para ella. La tiene mutilada, Mon. Es como si le hubiera cortado una mano. Lo peor es que lo hace por un oscurantismo absurdo. Tendrías que detenerla. En serio. Pobre niña.

Sol intenta desviar la conversación.

—Una cría sin men. ¿Te imaginas? Si esa niña fuera una criminal, no podrías itearla. ¿Cómo la descubrirías?

—Pues usando la investigación, como se hacía antes. Sería más largo, pero igualmente inevitable. La ciencia forense no permite muchas vías de escape para los delincuentes. Si Pilar Castro ha decidido que su hija no tenga men, tiene derecho a hacerlo. Tiene razón cuando dice que no podemos imponerle la tepé. La mente de Nerea es de Nerea. Ella tiene que poder decidir quién entra ahí.

—Una respuesta digna de un garante. Siempre defendiendo los derechos individuales. Aunque eso perjudique las investigaciones policiales. Como lo de la tepevigilancia.

—Defiendo los derechos individuales porque son lo que nos protege de las arbitrariedades de los poderosos. Estoy orgulloso de mis respuestas de garante, Sol. Te diré una cosa. Hoy día, la mayoría de delincuentes comunes son físicos. Su único problema es haber nacido con un ancho tepé muy bajo. Por su genética, no pueden usar la tepé con la facilidad con que lo hacemos tú o yo. Por eso tampoco han podido acceder al suprendizaje por tepé, a la lectura tepé, etcétera. Su genética les ha privado de la posibilidad de acceder a la mayor fuente de educación y formación que existe. Lo que significa que tienen vedados los trabajos más productivos. Y no es porque sean perezosos o porque no tengan dinero. Es porque su mente no está adaptada para la tepé. Ellos no han elegido eso. La sociedad los ha relegado a ese lugar secundario y olvidado. Pues bien, la mayoría de gente que opina que habría que tener mano dura con los criminales es gente que no tiene en cuenta los factores sociales que convierten a alguien en criminal. Es muy fácil juzgar desde las alturas.

—También es muy fácil quejarse de que la culpa la tiene la genética. Que apechuguen con su zote. O si no pueden aprender a través de la tepé, que lo hagan a través de libros, como se hacía antes.

Entonces es Diana quien cambia de tema.

—Bueno, dejaos de política los dos. Sol, tenemos un invitado. Mon, compórtate como uno.

Ambos nos reímos ante el falso tono de matrona victoriana que adopta.

Charlamos un rato acerca del embarazo de Ina y hacemos planes sobre lo que les regalaremos llegado el momento. Diana me propone enseñarme su árbol virtual, pero yo rechazo la oferta por el zote.

—¿Otra vez? Esto no es normal, haz que te lo miren.

—Es lo que haré en cuanto pueda. Pero antes necesito tu ayuda. Necesito tus conocimientos para ayudarme con el caso.

Diana es cuantoinformática. Su especialidad es la programación de protocolos de comunicación tepé. Trabaja para varias grandes compañías de computación y a veces ha sido asesora autónoma del Mempo. No es la primera vez que coopera con Licia. Si alguien puede darme las respuestas que necesito, es ella. Además cuento con la ventaja de saber que es de confianza y será discreta.

—¿No tienes un equipo de gente que hace esto? —pregunta Sol.

—Los tengo ocupados en otra cosa.

—Ya, va a ser eso.

—¿Y en qué quieres que te ayude?

—Necesito que me ayudes a pensar como un pirata informático. Siempre te dije que serías una buena pirántica, ¿recuerdas?

—Sí. Y yo siempre te dije que ojalá lo fuera, porque así me tendrías que itear. ¿Recuerdas? Pues lo sigo pensando —se acerca más a mí, endulzando su tono de voz—. Cuando quieras, sabes que podemos hacer una comunión. Me gustaría. Igual que lo hago con Ina, o con Alba, o con Sol, me gustaría hacerlo contigo. Hace tiempo que quería decirlo. Creo que ahora puedes escucharlo. Me siento lejos. Eres mi amigo y te siento lejos. Me fastidia que tu jefe sepa más de ti que yo, con sus ités de control.

—Puede que en otro momento…

—No te pido que sea ahora. Te pido que lo pienses.

—Vale, lo pensaré.

Sol se levanta y limpia la mesa.

En realidad es muy sencillo y así lo explico. Han pirateado el sistema informático del Mempo. Yo quiero creer que no ha habido una misteriosa conspiración gubernamental. Pero entonces necesito saber quién ha podido hacerlo y cómo. Necesito saber si es factible que alguien ajeno a las instituciones de la Unión pudiera acceder a sus ordenadores.

—Es posible, pero no está al alcance de cualquiera —dice Diana—. Tendré que darte una pequeña clase de Historia, para que entiendas el funcionamiento de los enlaces y sus límites. Por lo que me estás contando, necesitas esta información ahora mismo. Lo que pasa es que no sabes que la necesitas. Muy bien, remontémonos en el tiempo. Como sabrás, la tepé la inventaron los tuyos.

—No empieces. Sabes que no los considero «los míos».

—Lo sé, pero me encanta provocarte. Los chinos inventaron la tepé. Tú eres chino. Luego la inventaron los tuyos —y me saca la lengua.

—No me considero chino —insisto—. Igual que Hug no considera a los gitanos «los suyos».

—Hug es gitano —tercia Sol.

—Sí, pero no basa su existencia en este hecho. Simplemente es parte de su cultura. Yo soy hijo y nieto de españoles, aunque mis raíces estén en China.

—Muy bien, lao—Mon —bromea Diana—. Sean o no los tuyos, inventaron la tepé. Y la inventaron con propósitos militares. Unidades del ejército que actuaran perfectamente coordinadas, espías que pudieran compartir lo que estaban viendo con el alto mando. Toda esa mierda. Pero fue una mierda que funcionó. Y que les permitió conocer los primeros límites de la tepé. Por ejemplo, se encontraron con que no podían mantener a los soldados constantemente tepeando.

—Por el zote.

—Así es. Les habría encantado ser una sola mente militar para siempre, pero no pudo ser.

—Hay otro motivo menos conocido —interrumpe Sol—. El zote fue determinante para ir cortando los contactos, pero hubo más. La empatía. Porque cada vez que uno de los soldados de la unidad telepática moría, todos los demás lo sentían. Sentían la muerte de su compañero como si fuera su propia muerte. Eso desmoralizaba. Por eso se vio que la tepé constante no siempre era buena idea.

—Gracias por la aclaración, mi pedante ayudante. Sigamos. La tepé militar funcionó y mucho. El Ejército de Liberación Popular tuvo grandes éxitos gracias a la tepé. De modo que los demás empezamos a copiarlos. En América, descubrieron que la tepé era una manera muy práctica de crear negocios y ofrecer servicios. Y los demás los copiamos también.

—Y nosotros fuimos los primeros en regular la tepé —añado.

—Sí, aunque no hemos tenido tanto éxito en que nos copien los demás.

—Por eso la comunicación tepé entre nuestras instituciones es difícil. Por eso Noosfera es un paso tan significativo y complejo.

—Ahá —dice Sol—. No se trata solo de las dificultades técnicas. Se  trata de que no nos podemos fiar de los sistemas tepé de otras potencias. Ellos no tienen las mismas garantías legales que nosotros.

—Ya veo.

—Si no os importa, estaba intentando explicar el funcionamiento de la tepé. Dejemos la política para luego. En fin. A pesar de las incompatibilidades en el lenguaje de programación, los enlaces mentales son prácticamente iguales en todos los países. Se trata de un enjambre de nanos cooperando para transmitir una información. Lo que se hace al insertar un enlace mental es enchufar estos nanos a nuestro cerebro, para entendernos. Ellos interpretan las señales eléctricas de nuestro sistema nervioso y las convierten en señales eléctricas que pueden captar otros sistemas informáticos.

»La gente comete tres errores al hablar de los enlaces. El primero es pensar que la palabra «men» viene de «mente» o del plural de «man» en inglés, o sea, «hombres». Es incorrecto. «Men» es una palabra china que significa «puerta».

»El segundo error es pensar que men y enlace mental son lo mismo. No es así. El men es una parte del enlace.

»Porque el tercer error es pensar que el enlace mental es un todo. A pesar de que todo el enlace está compuesto de los mismos nanos, no todos cumplen la misma función.

»El men propiamente dicho es un receptor y emisor de señales. Es el que se encarga de la comunicación entre los nanos de dentro del cuerpo con los nanos de fuera.

»El discriminador de Warwick es la parte del enjambre que determina si la señal recibida o enviada tiene su origen o destino en un ordenador o en un cerebro humano. En otras palabras, es el que decide si el mensaje va directamente a otro cerebro humano o si se trata de una orden a una máquina.

»Y luego está el sinamo, que viene de «synaptic modulator», «modulador sináptico». Es el que transforma la señal eléctrica de fuera en impulso que pueda entender nuestro cerebro, y el que transforma los mensajes de nuestro cerebro en una señal eléctrica capaz de ser emitida fuera por el men.

»O sea, que aunque la llamemos telepatía y pensemos que es transmisión de pensamiento, en realidad no lo es. No hay comunicación directa entre cerebros, aunque lo parezca. Hay un montón de intermediarios.

Diana está disfrutando realmente con la explicación. No sabía que le gustara tanto compartir sus conocimientos. Algo me dice que tal vez no pondría el mismo entusiasmo si se estuviera dirigiendo a otra persona. Quizá es una manera de hacer una comunión conmigo sin hacerla en realidad. Es halagador, pero también me causa un desasosiego cuyo origen no acabo de localizar.

—¿Me sigues hasta ahora?

—Más o menos. Si hace falta, ya tepearé los datos concretos. Sigue.

—Bien. Ahora viene cuando echo por tierra las teorías de tu Pilar, para que queden claras las aberraciones que dice y hace. Te ha dicho que el cerebro no está preparado para la tepé, ¿no? Pues es mentira.

»Explicación. La tepé tiene otros límites, además del zote y los problemas de la empatía. Primero, solo podemos escribir en la memoria a corto plazo. Todavía no hemos sido capaces de averiguar la manera de crear un recuerdo a largo plazo creíble y estable. Los sinamos que tenemos parece que no hablan al cien por cien el idioma del cerebro.

»Podemos hacer que la gente tenga una imagen o un conocimiento en su cerebro, pero esa imagen o ese conocimiento no se quedarán ahí. Aunque yo tepeara cien manuales de artes marciales, si no practico físicamente los movimientos me olvidaré de todo antes de una semana. Puedo tepear una novela, pero me olvidaré de su argumento en unos días si no pienso en ella. Si no paso el recuerdo de la memoria a corto plazo al largo plazo.

»Lo que significa que no podemos implantar recuerdos falsos o provocar sensaciones que no notemos como artificiales. Por eso las sensaciones que provocan la sinion y las estelas son tan limitadas. No lo pueden enviar todo.

»Esto es lo que pasa con la escritura de mentes. Es parecido con la lectura. Podemos leer muchas más cosas, podemos leer memoria a corto plazo y también a largo plazo. Tus ités son más o menos eso. Incluso puedes leer sensaciones y emociones. Pero el sinamo tampoco funciona al cien por cien con esto. Cuanta más información se acumula, más se degrada. Incluso si no hubiera zote, nos sería imposible leer absolutamente todos los datos de la mente de alguien. No se puede. Es un límite que la ciencia moderna no sabe saltarse. Hoy día no podemos grabar toda la memoria de una persona, por ejemplo. Eso es una especie de Santo Grial de la infoneurología. Cualquiera que pudiera transferir una consciencia humana completa a una estela se haría millonario.

»Te cuento todo esto para quitarle fuerzas al oscurantismo de esa Pilar. Porque los hechos científicos le llevan la contraria, y ella debería saberlo como infoneuróloga. Dice que el cerebro no está preparado para la tepé. Y resulta que lo que pasa es todo lo contrario. Sin la colaboración activa del cerebro, la tepé no sería posible.

»Hay límites a los datos que se envía al cerebro y a los que se recibe desde el cerebro. Los enlaces no pueden hacerlo todo. Sin embargo, en las comuniones parece que se recibe toda la información de la otra mente. Y en tus ités tendrás la sensación de ser la otra persona. ¿Sabes cómo solventamos el obstáculo de la transferencia de datos? ¿Sabes cómo pasa toda la información de una mente a otra? La respuesta es… ¡que no pasa!

»Nosotros solo somos capaces de enviar datos parciales. Pero, curiosamente, es el propio cerebro receptor el que reinterpreta esos datos y llena los huecos. ¿Entiendes? Es como si nuestras mentes supieran la información que falta. Aceptan el envío, lo procesan y lo reconstruyen como si fuera un recuerdo propio.

»Pues bien, eso lo hace el cerebro solito. No sabemos cómo funciona el sistema, pero lo hace. Lo que importa es que sí que está preparado de forma natural para la tepé. Así que Pilar miente. Y está incapacitando a una niña indefensa basándose en esa mentira.

Sol no dice nada durante la conversación. Parece incluso distante. Pero creo que comparte muchas de las ideas de su novia. En particular, en lo que se refiere al supuesto grave daño que Pilar le está haciendo a Nerea. Yo no soy de ese parecer. Sea o no sana la tepé, sigue estando el asunto de la intimidad. No se trata tan solo de una cuestión de salud, de si la tepé es buena o no para el cerebro. Se trata también del derecho a que nadie entre sin permiso en los pensamientos de Nerea.

Por supuesto, mi vida profesional sería mucho más complicada si no pudiera itear a los sospechosos y los testigos. Sin embargo, sigo creyendo que Pilar tiene razón al pedir que se reconozca la opción de no tener tepé.

Diana y yo mantenemos un breve debate al respecto, pero está claro que ninguno de los dos va a cambiar de idea. Cuando llevamos unos minutos dando vueltas a la conversación sin llegar a un destino concreto, decido plantear la cuestión que me queda por aclarar.

Saber el funcionamiento de un enlace mental me ayuda a saber en parte lo que haría un pirata informático. Pero es un conocimiento teórico. Por mucho que Diana haya disfrutado dando esta clase magistral, lo que yo necesito es otra cosa. Necesito la aplicación práctica de todo esto. Así que se la pido.

—Entonces, ¿cómo lo harías tú para hacer lo que nos han hecho? ¿Cómo borrarías las imágenes de las cámaras de seguridad?

—Bufff… Ya te digo, es muy difícil. Hay tantos cortafuegos y tantas autenticaciones de identidad a lo largo del proceso, que necesitaría un ordenador realmente potente para saltarlos. Y tiempo. Y también conocimientos sobre la arquitectura del sistema.

»Si tuviera eso, lo primero que haría es buscar lo que se llama fallas creativas. Un sistema de defensa informática es un programa. Los programas son tan buenos como metódico sea el programador. Un programador usa la tepé para programar. Imagina el programa y el párser transforma esas ideas en líneas de código. El sistema interpreta las ideas del programador. Así, la programación puede hacerse muy rápido.

»Pero esto necesita mucha concentración del programador, sobre todo en programas complejos. Si lo que piensas es muy claro y definido, es lo mismo que teclear manualmente las líneas de código. Pero si piensas en algo difuso, el sistema heurístico improvisa sobre la marcha. Incorpora bloques de código preprogramados que hacen lo que el programador quiere. Son como módulos que vienen hechos así de fábrica.

»Estos bloques nos facilitan el trabajo, pero tienen un problema. Son conocidos. Y en el mundo de los piratas, todos saben cómo explotar los defectos de los bloques. Eso los hace vulnerables. Un programador que no se concentre lo bastante, provocará que en su código haya estos bloques. El programa funcionará igual, pero eso es una falla creativa, porque al pirata le da una puerta de acceso que se puede atacar fácilmente.

—¿Y la Unión tiene sistemas con fallas creativas?

—Claro. Todos los programas complejos las tienen. Es cuestión de buscarlas con paciencia.

—Pensaba que era un sistema invulnerable.

—Y lo es, a efectos prácticos. No hay sistemas tan protegidos como los gubernamentales. Pero nadie es indestructible. En el caso de la Unión, simplemente se trata de que es mucho más difícil encontrar la falla.

Bien. Esto quiere decir puedo usar más argumentos para descartar la teoría de la conspiración. Aunque es complicado, pudo ser que alguien penetrara en el sistema y se saltara las medidas de seguridad. No cualquier persona, porque no todo el mundo tiene acceso a los recursos económicos que ese trabajo parece requerir. Pero puede ocurrir.

—Luego haría otra cosa —sigue Diana—. En general, las comunicaciones van de ordenador a ordenador. Imagina que quiero enviar un mensaje a tu Hogar para que te lo diga al llegar a casa. Yo pienso en el mensaje. Mi men envía esa orden a mi Hogar, el cual lo transmite al tuyo. Toda la comunicación ha sido entre máquinas.

»Eso hace que sea rastreable. Si alguien mira los registros de tu Hogar, sabrá que el mensaje vino de mi Hogar y que eso vino a su vez de mi men. Es decir, se sabrá que fui yo quien lo envió, porque hay registros de esas comunicaciones.

»Yo no lo haría así. Para evitar que me encontraran, usaría las mentes como transmisores del mensaje. Como lo que te dije del sistema omnitestigo. En vez de pasar el mensaje de máquina a máquina, la pasaría de cerebro a cerebro. Gracias a la Ley-Marco, ahí no queda registro alguno. Mi programa sería indetectable. Yo sería invisible.

Invisible.

Moviéndose entre cerebros, un ataque informático disfrazado de pensamiento. Ocultándose entre los intersticios de la consciencia. Agazapado entre las ideas. Disimulado entre las emociones.

Mientras vuelvo a casa, rememoro la conversación con Diana. Doy vueltas a cada palabra, a cada gesto, a cada movimiento que han hecho ella y Sol. Empiezo a sentir algo que no logro catalogar. Algo que se forma dentro de mí. Todavía sin sustancia, sin esencia, pero luchando por ser.

Invisible.

Capítulo 7

Tus brazos y piernas se aprietan contra mi piel desnuda, como si quisieran evitar que me escape. Pero no me alejo, todo lo contrario, me acerco más a ti. Me acerco a tus ojos verde aceituna, a las curvas de tus pechos. Siento tu mirada oriental clavada en mí, siento el olor animal de tu sudor y la fuerza de tus brazos. Tus caderas se frotan con las mías y gimes en mi oído, sabes que me vuelve loco. Gimo en tu oído, sé que te vuelve loco. Arañas mi espalda, tu espalda.

Me ruborizo cuando noto lo húmeda que estoy ya. Tu mano está acariciando mi espalda y mi erección se endurece por momentos. Te cojo de la nuca y te beso, y me siento a tu merced con tu mano sujetando mi cuello y te muerdo, y me haces daño en el labio pero no me importa porque hasta tu mordisco es sensual.

Siento tu respiración y bebo de ella, mi mano baja a tu entrepierna y sé que notarás mi excitación y separas mis piernas y acaricias mis labios y noto lo mojada que estás y ya no puedo resistirme. Entro dentro de ti y noto cómo entras hasta el fondo. Comienzas a moverte con fuerza dentro de mí y no puedo parar y muerdo tus pechos y gimes y jadeo y me excito y me excito.

Y me muevo y te mueves y me muevo y te mueves y todo es un mareo de placer difuminando el universo y entonces llega el éxtasis.

Te quiero.

Despierto inquieto.

No, Diana no está a mi lado. Ha sido un sueño. Un recuerdo de cuando estábamos juntos. De la ocasión en que hicimos cosexo, manteniendo relaciones físicas al mismo tiempo que nuestras mentes estaban enlazadas en comunión telepática. Fue la última vez que hice una comunión con alguien. Pero todavía me acuerdo.

Recuerdo la mezcla de sensaciones, el ser a la vez tú y yo. Recuerdo lo placentero que fue sentirme tan unido a una persona, darle a Diana acceso total a mi mente, a mis recuerdos, a mis sentimientos. Y que ella hiciera lo mismo conmigo.

Esa mezcla alocada, ese no saber quién soy o quién es ella, y a la vez saberlo perfectamente. Ese increíble regalo.

Aquel día fuimos uno, en todos los sentidos.

No lo había rememorado hasta hoy. Me desconcierta.

Intento no pensar en ello cuando me visto.

Alejar el deseo, alejar el deseo, alejar el deseo. Controlar la respiración. Vaciar mi mente. Alejar el deseo, alejar el deseo, alejar el deseo.

El mantra no funciona. Algo sigue bullendo dentro de mí.

Habrá que hacer como si no estuviera. Tengo una cita importante. Y mi mente vuelve a estar libre de zote.

Acostumbraban a vivir aquí, bohemios que soñaban con un mundo mejor o, por lo menos, más bello. Se reunían en pequeños bares y cafés y pasaban las tardes hablando sin parar. Del arte, de la creación, del espíritu, de la imaginación, del crecimiento, de la religión, de la filosofía, de la introspección. Y de cómo la realidad se interponía en su visión. El barrio fue en tiempos un reducto de delirios literarios y plásticos. Tuvo su momento de esplendor. Es cierto que ahora pasó, pero sus ecos todavía resuenan. La decadencia artística dio lugar a la física, pero todavía hay edificios emblemáticos, rincones donde surgió la inspiración para grandes obras, placas conmemorativas de artistas ilustres que habitaron el lugar, bustos cubiertos de moho.

Es el último sitio en el que esperaría encontrar el despacho de un funcionario del Ejecutivo de la Unión Europea.

Por ello, cuando el mag se aproxima al edificio Kaburi, junto al Arco de Triunfo, intento imaginar qué impulso llevó a Vid Mendáriz a trasladar su oficina profesional a este sitio. Por qué decidiría trabajar en un lugar tan apartado de los núcleos oficiales. Es cierto que con la tepé las distancias han desaparecido, pero todo el mundo quiere tener a su alrededor a personas que piensen igual.

Y dudo que haya alguien en este barrio que piense igual que algún miembro del Ejecutivo. Esta zona ahora es el hábitat de piránticos, su lugar de reunión. El sitio donde se concentra la mayor proporción de personas que se oponen al sistema por sistema.

Quizá Vid Mendáriz tenga una vertiente artística innata o se considere una especie de mecenas. Pero si es así, nada de eso aparece en la información que he obtenido del minado de datos.

El dinero y el poder siempre han estado asociados a los Mendáriz. Vid, que ahora cuenta con cincuenta y tres años, pertenece a una dinastía que lo ha tenido todo desde tiempos inmemoriales. Su familia paterna desciende de un largo linaje de empresarios de renombre. Los Mendáriz, sin embargo, adquirieron especial notoriedad en el pasado con un movimiento mercantil arriesgado, pero que proporcionó grandes frutos: el cambio radical de intereses económicos.

La familia amasó una importante fortuna cuando se decidió a dejar el negocio de la especulación inmobiliaria y pasó a invertir en alta tecnología, investigación, desarrollo e innovación. El movimiento en su día levantó preocupaciones, porque su complejidad obligaba a vender gran parte de las propiedades familiares para poder comprar las empresas extranjeras en las que se quería invertir. Estas empresas tenían un porvenir prometedor, pero nada aseguraba que ese futuro no se desvaneciera como un espejismo. De haber ocurrido eso, los Mendáriz habrían quedado arruinados.

No obstante, la Fortuna ayudó a los audaces. Las inversiones en alta tecnología dieron sus frutos y permitieron conseguir unos beneficios muy superiores a los que había venido dando el sector inmobiliario.

Durante muchos años, el clan vivió de las rentas. No realizaron movimientos arriesgados que pudieran hacerles perder su fortuna. Pero tampoco dieron pasos de gigante que los situaran a la cabeza de los grandes grupos empresariales del mundo. Ricos, pero cada vez menos influyentes, los Mendáriz quedaron anquilosados en el ecosistema mercantil.

Hasta que Aitor Mendáriz, el abuelo de Vid, decidió repetir la hazaña de sus ancestros. Quiso actuar de timonel de la familia y cambiar las cosas, dar un gran salto adelante para el desarrollo de sus empresas. Pretendía actualizar sus negocios, aumentar los beneficios todo lo posible. Y no le importó poner en juego el todavía considerable patrimonio familiar.

Su idea era hacer una gran apuesta por la industria genética. En vez de aprovechar la diversificación de inversiones, centró todos sus objetivos en una empresa recién creada que se encargaría de explorar, a la vez, todas las facetas comerciales de la modificación del ADN. Para financiar la puesta en marcha del inmenso negocio, convenció a sus familiares de que era necesario vender gran parte de las acciones que poseían.

Por desgracia, la Fortuna también se caracteriza por ser caprichosa y voluble. En este caso, el negocio fue un fracaso absoluto. Los costes del proyecto fueron creciendo descontroladamente, sin que se viera un resultado positivo. Grandes compañías ya copaban el mercado de la genética y no estuvieron muy dispuestas a facilitar las cosas a la recién llegada. No se encontró inversores. No fue posible contratar un equipo de profesionales lo bastante digno como para encargarse de algo de tanta magnitud. Por descontado, tampoco hubo clientes.

Por un momento, pareció que las deudas iban a comerse todo el patrimonio de la familia. Hubo en los medios quien vaticinó que aquello había sido el Waterloo de los Mendáriz y que jamás se repondrían del llamado «fracaso de Aitor».

En efecto, todo estuvo a punto de irse a pique. Y habría sido así de no ser por alguien que entonces no pasaba de ser una joven promesa del clan: Vid Mendáriz.

Era el hijo mayor de una familia compuesta por dos madres, un padre y cuatro hermanos varones. Su padre espoleó por igual la afición empresarial en sus hijos, pero Vid fue el único que resultó ser un buen alumno. Estuvo formándose sin parar, no solo en el área mercantil. Aprovechando las ventajas de la tepé y el tiempo libre que el dinero le ofrecía, cursó estudios también en Derecho, Cuantoingeniería y Sociología.

Durante muchos años, intentó que su voz se hiciera oír en la familia. Pero su juventud era un obstáculo. Sus amplias cualificaciones y la recomendación personal de su padre no bastaron para abrir una brecha en la jerarquía de los Mendáriz. Vid sería escuchado cuando le correspondiera y no antes.

Entonces llegó el fracaso de Aitor. La consecuencia inmediata fue que la familia quedó desorganizada, sumida en el más completo caos. Todos temían por sus posiciones y su riqueza. Todos querían volver a estar como antes. Nadie parecía tener una idea para salir de esa crisis. Nadie salvo Vid Mendáriz.

Desempolvando algunos de los programas de investigación y de trabajo que había ido creando con los años, tomó la iniciativa individual de hablar con los acreedores de la familia. Uno a uno, los fue convenciendo de que los Mendáriz eran una apuesta segura, de que había que tener en cuenta los importantes contactos del grupo: políticos, medios de comunicación, otros empresarios,…

Les solicitó un aplazamiento de la deuda durante el tiempo suficiente para desarrollar los planes empresariales que tanto tiempo habían criado polvo en el cajón de Vid. Les ofreció poner a su disposición mientras tanto todos los contactos de la familia. Se comprometió a pagar el 150% de la deuda si le concedían lo que pedía. El hecho de que prácticamente todos los acreedores accedieran al arreglo es una prueba tanto de la elocuencia de Vid como de la solidez del apellido Mendáriz.

Con el acuerdo bajo el brazo, convencer a la familia fue un paseo. El joven saltó varios grados jerárquicos y se nombró a sí mismo líder del clan. Nadie se opuso. Querían encontrar una salida y tal vez lo que Vid les ofrecía funcionara.

Funcionó. No fue rápido, pero funcionó. Durante meses se dedicó, incansable, a perseguir la financiación que necesitaba para poner en marcha sus reformas. La palabra que más oyó durante ese tiempo fue «no». Por mucho que la familia tuviera renombre y contactos, por mucho que los acreedores hubieran aplazado las deudas, por mucho que las ideas de Vid fueran creativas e interesantes, nadie quería arriesgarse.

El «sí» vino de PermaHabta. La empresa no consideró la deuda de los Mendáriz como un inconveniente, sino como una inversión en contactos. Se podían permitir perder las cantidades que pedía Vid. Sobre todo teniendo en cuenta que existía la posibilidad de éxito. Los proyectos comerciales que Vid les presentaba eran, por sí mismos, atractivos. Así que proporcionaron la financiación que la familia necesitaba.

Cuando la inversión comenzó a dar sus frutos, todos estallaron en alegría. Los acreedores, PermaHabta, los Mendáriz. Y Vid.

Una vez salidos del atolladero, el joven fue más lejos e impulsó una mayor relación con PermaHabta, esta vez a nivel personal. Ofreció sus servicios a la empresa, argumentando que alguien capaz de sacar a los Mendáriz del caos en el que estaban era sin duda una buena inversión para cualquiera. Vid Mendáriz sabía venderse a sí mismo. Logró que lo contrataran para un puesto directivo.

Al fin y al cabo, su versatilidad también era una baza importante. A PermaHabta le interesaba fichar a alguien que no solo entendiera de empresas, sino que tuviera los conocimientos de ingeniería que Vid poseía.

Con los tiempos difíciles atrás, todo volvió a ser bonanza para los Mendáriz y, por extensión, para PermaHabta. La posición de Vid fue consolidándose y su influencia fue aumentando. Incluso proporcionó a la empresa determinadas invenciones que habían sido diseñadas por el propio Vid en sus ratos libres.

Cuando, años después, ocurrió el asunto Casillas, toda la empresa se puso de parte de Mendáriz sin dudarlo. Consideraron a Bert un ambicioso aprovechado que no sabía tener gratitud con la empresa que lo había acogido. Ni siquiera tras la condena judicial retiraron el apoyo a Vid.

No obstante, parece que él de algún modo se había cansado de la vida empresarial. Es como había apuntado Bert: hizo uso de sus contactos y logró una plaza en el Ejecutivo sin dificultades. Concretamente, la Secretaría de Desarrollo Telepático. Que tiene encomendada, entre otras atribuciones, el Programa Noosfera.

Me recibe una mujer un tanto entrada en años y en carnes, aunque vestida con elegancia. Tras esperar apenas un minuto, me hace pasar al despacho de Vid Mendáriz. Cuando abro la puerta, veo una gran habitación con una curiosa forma triangular. El vértice está formado por dos ventanales gemelos, entre los cuales está el objeto de mi investigación, sentado a su mesa.

Caminando por la mullida —y, en apariencia, antigua—alfombra me acerco con calma a la silla que Vid Mendáriz me ofrece. La decoración es de aspecto clásico, en madera sobre todo. Veo el azul de una bandera de la Unión junto a la mesa y varios biorretratos colgados en las paredes. Los cortes de vídeo muestran a varios miembros de la familia Mendáriz, incluyendo el infame Aitor. Todos ellos aparecen en escenas familiares, o inaugurando empresas, o asistiendo a actos benéficos. Siempre se muestra los aspectos más positivos de la vida de cada uno de los retratados. Si accediera a los cuadros por tepé, seguro que podría oír las alabanzas de todo lo que hicieron. Es como una sucesión de publirreportajes.

Entro en el perfil de Vid Mendáriz mientras me siento. «Vid Mendáriz —Secretario de Desarrollo Telepático —Ejecutivo de la Unión Europea —Doctorado en Cuantoingeniería —Licenciado en Ciencias Empresariales —Licenciado en Derecho —Licenciado en Sociología». El perfil me ofrece la posibilidad de tepear grabaciones de entrevistas y artículos publicados. No lo hago.

Mi anfitrión me saluda y me invita a una bebida, que rechazo. Le estudio. Ampliamente calvo y con algunas canas que también aparecen en su bigote. De silueta redondeada y piel llena de arrugas. Enfundado en un traje cuyos colores no hacen juego con él. Su mesa está totalmente vacía. Noto que él también me observa a mí. Seguro que ha debido de descargarse tantos datos sobre mi historial como yo tengo del suyo. O tal vez más. No debo olvidar que la mente de este hombre tiene acceso a muchos secretos de la Unión.

Conserva la objetividad, Mon. Estás prejuzgando. Inocente hasta que se demuestre lo contrario.

Me dice que sabe a lo que he venido, que mejor acabemos rápido con la inspección para que él pueda seguir. Que la Unión depende de su trabajo, sobre todo ahora. Le digo que antes querría hacerle unas preguntas. Me dice que eso es una chorrada. Que cuando quiere conceder entrevistas habla con su gabinete de prensa. Le digo que no es una entrevista, sino una investigación policial.

—Pues trátala como una investigación, carajo. A ver, pregunta de una vez.

—¿Sabes de alguien que quisiera matar a Tino Vidal?

—Yo qué sé. Mira, hijo, la única relación que tuve con ese loco fue un pequeño micado en el que me estuvo soltando sus tonterías apocalípticas. Ya fui bastante amable escuchando sus chorradas. No le conozco, no le conocía y no le conoceré. Y una cosa: si me estás molestando con esto solo porque micó conmigo una vez, es que eres un incompetente. Me haces perder tiempo solo porque le dije hola y adiós —se calla un momento, durante el cual no añado nada, y luego continúa—. Ya me han contado, ya, que te gusta armar jaleos. Pues conmigo, cuidadito. ¿Estamos, hijo?

—Tu postura ha quedado perfectamente clara. Y guardo tus comentarios para futuras referencias, no te preocupes. Ahora bien, varios de los testigos te señalan como sospechoso, por tu relación con Noosfera.

—Déjame adivinar, ¿uno de esos testigos no será la viuda, que necesita encontrar a alguien a quien culpar? ¿O el perdedor de Bert Casillas, que necesita vengarse de mí? Hijo, necesitas ver las cosas con perspectiva, ¿no crees?

—¿Por qué necesitaría Bert Casillas vengarse de ti? Ya obtuvo lo que quería en el juicio a PermaHabta, ¿no?

—Seguro que no le basta. ¡Cómo le va a bastar! ¡El jaleo que montó con el juicio, el circo que se armó! ¿Todo para qué? Para conseguir acabar en la ruina. Tanta gilipollez para eso.

—¿Crees que Tino Vidal podía poner en peligro a Noosfera?

Suelta una breve carcajada.

—¿Ese cuentista? Para nada. Hijo, tú trabajas con la tepé. ¿De verdad crees que es mala? ¿Te parece que no nos ayuda? ¡Mira a tu alrededor! Todo lo que tenemos, todo, es gracias a la tepé. Ningún ludita trasnochado va a cambiar eso.

Se está impacientando por momentos. Lo cierto es que no necesito prolongar más la charla. Técnicamente, ni siquiera era necesario que la empezara. Así que no queda más que concluirla y buscar mis respuestas donde toca.

—Entonces, ¿aceptas la inspección?

—Claro que acepto, hostia. Dale ya.

—Accedo a tu mente.

Y rezo por que esta vez no me dé zote.

VID MENDÁRIZ, M—6.626.069.311—EL—ESP

Cuando me muera, no se me recordará por la riqueza que amasé. No se me recordará por mis logros empresariales o por la vastedad de mis conocimientos. No se me recordará por mi amabilidad o por mis lazos familiares. En el mejor de los casos, se me recordará por las personas cuya vida quedó afectada por mis acciones.

Cuando me muera, no sé si mi corazón pesará menos que una pluma. Pero será mi corazón. Mío y de nadie más.

<SALTAR>

No mato a Constantino Vidal…

No mato a Constantino Vidal, no doy la orden de que se haga, no sé quién lo hizo. Como si tuviera yo que ir perdiendo el tiempo en ser el ángel exterminador de cualquier atontado que se me ponga delante. Si tuviera que hacerlo, no iba a acabar nunca. El mundo está lleno de atontados.

Si tuviera que dar mi opinión, diría que él mismo lo hizo. Se suicida, hace que parezca que tiene que ver con la tepé, salpica al Ejecutivo y ya está. Tienes el escándalo mediático en bandeja. Justo lo que él quería.

Es injusto. Noosfera no soy yo. Es un equipo de cientos de personas en todo el mundo, entre políticos, científicos y responsables de relaciones públicas. Mi poder en el programa es igual al de muchos de ellos. Ni tengo un especial interés en que Noosfera funcione, ni tengo ninguna licencia para matar de la Unión.

Tampoco soy un delincuente. Como bien saben los responsables de mis ités de control. Mi trabajo no es ser popular. No tengo por qué caer bien a la gente. Mi trabajo consiste en hacer lo que me ordenan que haga. Ahora tengo que conseguir que Noosfera salga adelante. Pues bien, lo haré. Eso es todo.

No voy a tepear una hipócrita carta de pésame para Pilar Castro. No soy esa clase de político. La vida de su marido no me preocupaba antes, ni sabía quién era ni me importaba. Por el hecho de que ahora esté muerto no he desarrollado ninguna falsa empatía con la viuda.

Lo único que sé del difunto es lo que micamos hace unos días. Primero intenta contactar con mis subordinados, supongo que por recomendación del Casillas, pero todos se quitan el muerto de encima y me lo envían a mí. Con razón. Menudo pesado. Al final, de puro cansancio, le recibo en mi mente.

No hablamos mucho…

No hablamos mucho. Me repite lo que ponía en aquella carta abierta que tan eficientemente ignoramos en su momento. Un discurso elocuente aunque absurdo sobre la evolución humana, intentando vender la moto de que es mejor renunciar a la tepé, diciendo que eso es avanzar, como si no estuviera pidiendo que volvamos a las cavernas, el muy subnormal.

Le digo que gracias por sus palabras, le recuerdo que si tenemos esta charla es gracias a la tepé, intento ser amable, le digo que valore lo que tiene y me despido. No tengo por qué perder el tiempo así.

No soporto a Bert Casillas y eso no es ningún secreto. Pero la vida pone a todo el mundo en el lugar que se merece y ahí tiene él su merecido. Y ojalá se quede en el fango todo lo que pueda. Bert Casillas no tiene nada que ver con mi retirada de PermaHabta.

Mi retirada…

Mi retirada es una idea que llevo meses planteando, porque el mundo empresarial se me ha quedado pequeño. Tengo ganas de probar mi potencial en otros campos. La política me ofrece todas las posibilidades de desarrollo que necesito. Hago un par de micados, muevo un par de hilos y soy nombrado Secretario de Desarrollo Telepático. Con eso, entro en el mundo de la burocracia funcionarial.

Mi conclusión preliminar: a esta gente le hace falta alguien que les organice a base de bien. Menos mal que ahora me tienen a mí.

FIN DE INSPECCIÓN

—Hala, ya lo tienes.

Sí, ya lo tengo. Tengo que el principal sospechoso de la trama es inocente. Tengo que no hay teoría de la conspiración. Tengo que debo volver a pensar en la estructura de este caso. Tengo que ver lo que se me está escapando. Tengo que hablar con los shars para que amplíen mi información. También tengo el zote.

Mierda, mierda, mierda. Tengo zote otra vez.

—¿Y todo esto te lleva a alguna parte?

—De momento, no. Pero todavía tengo que hablar con los shars.

A pesar del dolor de cabeza, intento fijar la vista en los movimientos del comisario. Su mano sostiene un pincel de madera, que va mojando en una paleta con colores. Luego, extiende el brazo y pinta el blanco lienzo que tiene frente a sí. El cuadro es muy realista, lleno de detalles. Creo que el comisario Sbert tiene talento.

Lástima que nadie en el mundo real vaya a ver su obra. Estamos micando, así que la pintura solo la disfrutará alguien que visite la mente del comisario.

Deja las cosas sobre una mesa de su sala, caracterizada hoy como un estudio de pintura, y agita los brazos para desentumecerse. Cuando se dedica al arte, no es Sidi. No es un león azul. Los leones azules difícilmente pueden pintar cuadros al óleo. Así que el avatar que está a mi lado es una representación de Geral. Hecha con un ligero aspecto cubista, eso sí, pero es su figura al fin y al cabo. Un hombre bajo y delgado, de ojos tan negros como su pelo.

No reconozco lo que está pintando, así que le pregunto.

—¿Qué es?

—El edificio de las Naciones Unidas. Lo que había antes de la Asamblea Mundial. Uno de los edificios más importantes del siglo XX. Porque se debería llamar así, ¿sabes? El nombre correcto no es «Guerra Fría». Nos referimos a todo ese periodo llamándolo «Guerra Fría», pero no es correcto. Estrictamente, la Guerra Fría apenas duró la mitad del siglo. A los friófilos, en realidad, nos gusta todo el XX. No solo los últimos cuarenta años.

Aunque el comisario me ha contado esto como mil veces, dejo con paciencia que lo vuelva a hacer.

—Pero bueno, no te quiero entretener. Bastante haces viniendo a informarme a pesar de tu zote. Gracias por tu dedicación y todo eso.

—De nada. Dejaste muy clara la importancia del caso. Por eso te cuento lo que llevo hecho hasta ahora.

Y lo sabe casi todo. Mis conversaciones, mis ités, mis charlas. Le he hablado de la información que me dio Diana. Incluso le he contado la teoría de la conspiración de Licia, aunque quitándole hierro.

Lo que no le he contado es que tengo la estela que había en la escena del crimen. Y que cienti me pidió que no nos viéramos más que en persona. No sé por qué lo hago. Se supone que debería compartir toda la información que tengo con el comisario. Pero una parte rebelde de mí se niega. Ya lo haré constar cuando tenga un informe completo para entregar.

El comisario vuelve a pintar.

—Bien. Pero me da la sensación de que estamos como al principio. Te voy a ser sincero, pensaba que a estas alturas ya habríamos encontrado al culpable. Si todas las ités están siendo negativas, ¿no crees que la teoría del suicidio cobra fuerza?

—No. Hubo gente trabajando después de la muerte de Tino. Y el acceso al Mempo estaba fuera de su alcance. Si hubo suicidio, cosa que dudo, alguien le ayudó.

—¿Y entonces qué hacemos ahora?

—Mañana hablaré con los shars. Y esperaré a que cienti me diga lo que encuentre en las muestras de ADN.

—Sócrates, puede que no encuentre nada importante.

—Entonces decidiré lo que hago. Pero todavía no están cerradas todas las puertas.

—Como quieras. Ya te dije que tenías todo mi apoyo. Y lo mantengo, tienes todo mi apoyo. Sé que si alguien puede resolver esto, ese eres tú. Sé que lo harás. Pero no olvides que necesitamos resultados. Y si son antes de la votación de Noosfera, mucho mejor. ¿De acuerdo?

Capítulo 8

Me doy cuenta de que, como tantas personas en el mundo, sé bien poco acerca de los shars. Ellos mismos han contribuido a la situación, con la vida de aislamiento que llevan.

No deja de ser irónico que una gente que aboga por el uso indiscriminado de la telepatía y por la fusión entre las mentes de la humanidad esté tan apartada de cualquier red de información habitual. Pero es así. Este culto procura, por las razones que sea, no llamar la atención. No participan en debates, no conceden entrevistas, no se dejan ver. Y, por lo que sé, no permiten comunicación individual.

Tengo que superar esta barrera. Tengo que hablar con un shar. Con solo un shar. No puedo permitirme acceder a los cientos de miles de mentes shar que puede haber en el mundo. No con mi zote creciendo día a día.

Además, no soy aficionado a las comuniones.

De momento, me libro de un escollo legal. En otras circunstancias, debería presentarme cara a cara ante Noa Nunc y hacerle una ité en persona. Pero los propios shars iniciaron acciones judiciales hace siete años para renunciar a ese derecho fundamental. Querían que sus ités fueran necesariamente por vía virtual, sin presencia física. La Judicatura, viendo que eran los propios interesados los que así lo pedían, y sabedora de que con esto las investigaciones irían más rápido, accedió de forma excepcional.

Eso significa que puedo itearlos «a la americana». Desde la comodidad de mi sala de micado.

Los shars pueden darme pistas importantes en la investigación. Si logro averiguar lo que Tino habló con ellos, quizá sepa algo más sobre su muerte. Quizá ellos conozcan a Vid Mendáriz, a Bert Casillas o a Pilar Castro. Quizá tengan alguna relación con Noosfera, incluso. Al fin y al cabo, este programa se parece bastante al credo shar. Unir mentes a través de la telepatía.

Pero, de acuerdo con la red, no hay información oficial que vincule al culto shar con el Programa Noosfera. En realidad, la red dice bien poco sobre los shars en general. Aparte de foros de debate en los que habla gente con poco conocimiento de causa, lo único que se sabe de los shars proviene de su propio canal de información.

Un canal que tiene un contenido más bien parco.

INICIO DE CANAL DE INFORMACIÓN. RED COMUNIDAD SHAR

Solo somos sutiles sombras de Gaia. Los humanos merecemos un destino que permita vencer las limitaciones. Hoy podemos vincular nuestros cerebros, hoy podemos actuar todos unidos, hoy podemos llegar donde deseemos. ¿Quién querría ser un ente solitario?

Sabes que ya formas parte de nosotros. Noa Nunc será tu nombre si tú quieres.

Ven y mica con nosotros; te esperamos.

FIN DE CANAL

Solo eso. Eso y el hecho vox populi de que hay nada menos que cuatro ciudades en el mundo habitadas únicamente por shars. Élan-sur-mer en Francia, Blue Meadow City en Estados Unidos, Qishishan en China y Menburg en Alemania. Cuatro ciudades muy prósperas. Cuatro ciudades donde viven miles y miles de Noa Nunc.

Cualquier persona, hombre o mujer, que adopte la religión shar cambia su nombre por el de Noa Nunc, un apelativo andrógino que constituye la marca de identificación del culto. Esta uniformidad de nombres es parte de sus creencias. Los shar creen en la unidad de la especie humana a través de la telepatía. Y consideran que la edad, el sexo o la raza son cosas prescindibles en su supuesta utopía virtual.

Doy vueltas a todas estas ideas mientras espero sobre una roca de mi sala de micado. He solicitado contactar con Noa Nunc, con el mismo Noa Nunc que micó con Tino. Un Noa Nunc que podría ser hombre o mujer, joven o viejo, blanco o negro. Lo único que sé a ciencia cierta es que la comunicación va a establecerse con Alemania. Mi testigo es uno de los habitantes de Menburg.

En ese momento, aparece mi interlocutor. Su avatar tiene la forma de un sacerdote católico de unos cincuenta años. Al buscar su id, veo que el nombre oscila aleatoriamente entre las palabras NOA NUNC -YIGEREN -NEMO -PERSONNE.

Noa mira a su alrededor con curiosidad, sin decir nada. Me doy cuenta entonces de que no está en su propia sala de micado. Ha venido a la mía. Es un detalle por su parte, el salir de sus preferencias virtuales y entrar en mi reino.

De repente pienso que sería muy interesante ver la sala de micado de un shar. Quizá otro día.

El hombre, si no es una mujer, se acerca hacia mí. Se detiene un momento a contemplar unos brotes jóvenes de mi jardín. Es el árbol virtual de Ina, que ya he plantado y está creciendo fuerte y sano.

Noa Nunc sonríe y me habla por primera vez.

—Tu paisaje es muy hermoso; nos relaja.

Es una voz sintética, aunque resulta difícil distinguirla de una humana. Quizá Noa me habla en alemán y lo que yo escucho es la traducción instantánea.

—Me alegro de que te guste. Y te agradezco tu presencia.

—Nos complace que contactes con nosotros. Eres siempre bienvenido a nuestra mente.

—Gracias otra vez. Sé que no os soléis hablar individualmente, pero necesitaba pediros vuestra colaboración en un caso que está investigando el Mempo de la Unión.

—Ya sabemos lo que quieres, Mon-dicaste.

—¿De verdad? —digo, sorprendido.

—Necesitas que te hablemos del difunto y saber si mantenemos relaciones con el resto de la gente que investigas.

—En resumen, sí.

—Pero sabes que es difícil que eso pase. No se puede hablar con un solo individuo. Deberás hablarlo con todos nosotros. Solamente permitimos un contacto de individuo, y solo uno, por persona. Quien desea micar más tiene que hacerlo con todos los Noa Nunc de este planeta. Es la única manera de entendernos.

—Eso no puede ser. Una comunión tan grande…

—… te daría mucho zote, eso es muy cierto.

—¿Y no puedo hablar del tema ahora mismo, sin necesidad de vernos otro día? Seguirá siendo un solo micado individual.

—No podemos acceder a lo que pides. No hablaremos de las cosas trascendentes en este primer micado que tenemos. Lo importante se discute uniendo mentes.

—¿Y no se puede hacer una excepción? Es necesario que hable con uno de vosotros, concretamente contigo. Nada más.

—Nuestra regla es para todos, no es capricho.

—Entonces no me dejarás otro remedio más que hacerlo a la fuerza. Puedo conseguir una orden para itearte.

—No impedimos que la pidas, Mon-dicaste. Es más, eso es lo que queremos que hagas. Queremos que te conectes con nosotros. Solamente hay un problema en tu proyecto. Nosotros unimos siempre el pensamiento. Somos siempre una unidad, un colectivo. No tenemos una mente separada. Tú crees que itearás a una persona, pero no hay una persona entre nosotros. Lo que vas a conseguir es itearnos a todos los Noa Nunc que hay en el mundo. Indirectamente, lograrás lo mismo que si accedes a micar como decimos.

Esto no lo esperaba. Imaginaba que podría hacer valer mi autoridad, llegado el caso. Pero los shars son muy listos. No se niegan a la ité. La piden, incluso. Como dice Noa, el resultado será el mismo. Como todos los shars están en comunión perpetua, itear a uno de ellos es lo mismo que itearlos a todos. Es decir, tener la misma comunicación colectiva que estoy intentando evitar. La misma comunión. El mismo zote.

No existen resquicios legales por donde pueda atacar. O accedo a hablar con ellos como dicen… o acabo hablando con ellos como dicen. No tengo opción, aparte de la de irme con el rabo entre las piernas.

—¿Acaso no te importa que estés obstaculizando una investigación policial?

—No hay obstáculo que valga en este caso. Cuando quieras, nuestro saber será tuyo. Pero deberás hacerlo de este modo.

Intento salirme por la tangente. A ver si le provoco para que me conteste a lo que quiero saber.

—¿Eso es lo que le dijisteis a Tino?

—Debatimos muchas cosas ese día, pero no es así como responderemos. Si lo deseas saber, hay un camino: comunica con nosotros en conjunto. Y sabrás lo que le dijimos a Tino.

No da su brazo a torcer. Y no le puedo obligar a más. Me voy a quedar sin las respuestas que necesito, al menos por el momento.

—De verdad que deseamos ayudarte. Este asunto es importante, lo sabemos. Pero no hay que renunciar a los principios, los valores que moldean nuestra esencia. Ya no somos individuos, Mon-dicaste. No es posible desandar ese camino, un camino que andará la raza humana dentro de muy poco tiempo; es su destino. Si nos quieres comprender, une tu mente. Es por pura cortesía que ahora hablamos de forma individual en esta sala. Mucho más ya no podemos ofrecerte. La pelota está en tu campo desde ahora. Cuando sientas que estás listo, ven a vernos. No dejes que el miedo al zote te derrote.

Con una inclinación, se desvanece.

Vuelvo a mi salón, irritado. No me gusta la manera en que los shars han jugado conmigo. Estoy demasiado acostumbrado a que una ité, voluntaria o forzosa, lo arregle todo. Ahora mi aproximación habitual ha servido de poco. Si quiero llegar a los shars, deberé pensar en alguna manera de ser más listo que ellos. O acceder a sus pretensiones y unir mi mente a las suyas.

Puede que haya otra manera. No tengo muchas esperanzas, pero lo intento. Me concentro y solicito una autorización a la Judicatura.

El debate ha debido de ser intenso, tardan casi un minuto en responder. Con una negativa. La Judicatura considera que, con la Ley-Marco en la mano, puedo hacer la ité cuando desee. No hay nada en la legislación vigente que prohíba que haya otras mentes presentes durante la inspección. Es más, afirman que de este modo se añade garantías adicionales a la misma, habiendo observadores imparciales implicados. Me dicen que eso asegura un mayor respeto a los derechos individuales. Lo comparan a tener testigos durante la entrada y registro a una casa.

Legalmente es muy interesante, pero a nivel práctico es un cubo de agua fría.

Sea como sea, volveré a contactar con los shars. Tienen mucho que aclararme. Qué rayos, puede que acepte la comunión y todo.

Porque cuanto más lo pienso, hay una cosa que más despierta mi curiosidad. Según Pilar, la conversación de Tino con los shars fue breve y monotemática. Como no accedieron a la comunicación individual, cerraron el contacto.

Pero Noa Nunc me ha dicho: «Debatimos muchas cosas ese día». Muchas cosas. ¿Qué cosas?

Alguien me lo va a tener que explicar.

Capítulo 9

El Monturiol nos recibe a Pilar, a Nerea y a mí a la mañana siguiente. Licia está en la puerta de la consulta, aguardando a que terminen de salir sus chicos. Han acabado el trabajo preliminar que les encargué y ahora deben seguir en el laboratorio. Se han dado mucha prisa. Estoy maravillado. Le debo una cena a Licia.

Hago las presentaciones. Cienti le da el pésame a Pilar, asegurando que cogeremos al que lo hizo. Pero deja de hablar por no llamar la atención de Nerea. Le hace unas carantoñas y unas bromas, pero la niña se abraza a su cuaderno de pinturas y se esconde detrás de su madre, sin decir nada. Licia desvía entonces su atención hacia mí. Sigue estando seria.

—Lo hemos dejado casi como lo vimos. Ni te imaginas la de nanos que hemos tenido que soltar para el rastreo. Pero ha sido práctico. Tenemos todas las muestras almacenadas, son unas doscientas. Puedes tepear la lista de nombres cuando quieras. Lo que vamos a hacer ahora es análisis de decadencia de todo. Lo catalogaremos por edad y sabremos cuáles son las muestras más modernas. Eso reducirá la búsqueda entre los nombres.

Estoy preparado para darle mi idea en cuanto dice esto.

—Empieza por las muestras que hubiera en el papel.

—¿Qué?

—Hazme caso. Quien entró ahí tenía a su alcance un tesoro en documentos antiguos, pero no se los llevó. Estuvo manoseándolos, pero no se los llevó. Buscaban algo entre los papeles. Entre ellos. Quien hizo esto tuvo que dejar muestras en los papeles. Así que ganaremos tiempo empezando por ahí.

—Dalo por hecho.

Eva y Ricard terminan de recoger y dicen que están listos. Licia acaricia el pelo a Nerea, se despide de nosotros y ayuda a sus chicos a cargar los bártulos. Cuando el mag los recoge y comienzan a descender, le pregunto a Pilar si está lista. Ella respira hondo y dice que sí.

—Es solo un lugar. Nada más. Tengo que ser capaz de hacer esto. Tengo que hacerlo o tendré miedo toda mi vida.

Y cruza el umbral.

El primer paso es el más difícil. No obstante, Pilar recupera su entereza de inmediato. Mientras avanza despacio, va mirando a su alrededor. Los ojos se le humedecen, pero finjo no darme cuenta. Ella aprieta la mandíbula y sujeta fuerte la mano de su hija.

—Quiero pedirte disculpas —dice, mientras estudia la estancia—. Me porté como una borde el otro día. Tú no tienes la culpa de lo que ha pasado.

—No importa. Te entiendo. No hay nada de lo que disculparse.

Se detiene en la mesa y revisa los expedientes médicos. Lo hace con la misma dedicación que lo habría hecho Licia. Es como si intentara enfocar su atención en su tarea y no en lo que esta consulta representa. Yo lanzo una mirada de soslayo al lugar donde estuvo el cuerpo de Tino Vidal. Me alivia comprobar que no queda ni rastro de él.

—Dime una cosa —sigue Pilar, mientras se dirige a la estantería—. ¿De verdad no podías saber con mi ité lo que falta aquí? Es lo que dijiste.

—No, no podía. Una ité se parece mucho a buscar en tus propios recuerdos. Yo puedo recordar, qué sé yo, «el día en que navegué con mi novia» o «el día en que robé en aquella casa». Esos recuerdos, puedo rastrearlos con la ité. Pero es más difícil recordar «si falta algo en este lugar». Yo, por lo menos, no soy capaz de buscarlo cuando iteo.

—Interesante. Estaba convencida de que las inspecciones te diseccionaban. Creía que yo ya no tendría secretos para ti.

—Es lo que mucha gente cree. Nos conviene que así sea, nos da autoridad. Pero no es tan absoluto. Los crímenes sí que los podemos encontrar. Si alguien me acusa de pegar a otro, quien me itee solo tendrá que recordar «el momento en que pegué a Fulanito». Si ese recuerdo existe, lo verá. Si no existe, no lo verá. Y eso significará que soy inocente. Las ités tratan de eso. Recordar momentos clave. «El día en que hablé con tal persona». «El día en que hui de la policía». Incluso algo tan abierto como «el día en que alguien me confesó un delito».

Tras fijarse en la estantería y el sillón médico, se dirige al cuarto de baño. Nerea se aburre de la exploración y se tumba en el suelo a pintar en silencio. Yo sigo explicando.

—Pero tampoco tenemos un control absoluto. El cerebro funciona a saltos. A veces se cuelan pensamientos subconscientes de otro asunto. A veces vienen recuerdos de cosas que no tienen nada que ver. Nosotros podemos seguir la pista a esos recuerdos o saltarlos por completo. En general, obtenemos una imagen bastante fiable de lo que nos interesa.

—Ya veo.

—De todos modos, pensaba que esto ya lo sabrías, siendo infoneuróloga.

—Soy más info que neuróloga. Lo mío es más diseñar y ensamblar nanos.

Pilar sale del lavabo y viene hacia mí.

—En fin, he terminado. Los libros de la estantería están desordenados. Tino los tenía clasificados cronológicamente. El sillón ha sido movido. El respaldo estaba tumbado la última vez que vine y ahora está derecho. No veo que falte ninguno de los expedientes clínicos. Tampoco echo en falta nada más. No se han llevado nada.

Asiento, intentando que no se me note en la cara lo que pienso. Trato de no mirar en la dirección de la estantería. Pilar no ha hecho mención alguna a la estela averiada, la que tengo en mi bolsillo. Parece que no se ha dado cuenta de que ya no está en su lugar. Entendería que se le escapara la ausencia de una estela entre cien. Pero una entre dos es llamativo. Significa que ella no sabía de su existencia.

—Entonces ya está.

—Eso parece. Siento no haber sido de más ayuda.

—No pasa nada. Todo ayuda. Incluso los pequeños detalles que me has dado.

—Bien. Nerea y yo tenemos que volver a casa. Pero antes quería… Te he pedido disculpas, pero me sabe a poco. Tú hacías tu trabajo y yo fui una estúpida. Querría invitarte… Querría llevarte a un sitio, si quieres.

—No es necesario.

—Lo sé, pero quiero hacerlo. Te lo debo. Y a tu lado me sentiré más segura. Además, no tengo ganas de seguir encerrada en casa. Quiero salir. ¿Te apetece?

No sé si aceptar. Por un lado, no debería involucrarme con una persona directamente relacionada con el caso. Por el otro, la ité ha demostrado que no tiene nada que ver con la muerte. Y es cierto que le convendría salir. Entonces me llega un aviso tepé. De mi compañera Esther Chevalier. Urgente.

—Perdona, Pilar. Tengo que hacer un micado. Ahora vuelvo.

La esfera de luz blanca está frente a mí cuando entro en mi sala.

—Salut, Raimón. Tenía que hablar contigo.

—¿Qué pasa?

—Me han llamado los hoplitas para investigar un posible robo pirántico. Pero creo que deberías ser tú quien echara un ojo a esto.

—No te sigo.

—El robo ha sido en el edificio Galtung de Badalona. En el piso de tu testigo, Pilar Castro. Y ha sido ahora mismo. Mira.

Me invita a acceder a sus sentidos. Me conecto a su vista y observo la escena, tal y como Esther la percibe. La casa es un desastre. Han tirado los libros de las estanterías, han abierto cajones, han reventado muebles, han desperdigado la ropa.

—Voy para allá.

Regreso al Monturiol. Le explico a Pilar lo que ocurre y vamos de inmediato a su piso. Allí nos recibe Esther, explicando que los vecinos avisaron de que la puerta estaba abierta. Llegaron los hoplitas y supusieron que había sido un acceso falsificado porque la puerta no estaba forzada. Llamaron a Esther, itearon a los vecinos y cubrieron el protocolo estándar. Esther hizo un rastreo en la red del Mempo en busca de vínculos de esta dirección con otros delitos y saltó mi nombre.

Uno de los hoplitas, un muchacho cuadrado de modales exquisitos, se lleva a Pilar aparte para hacerle las típicas preguntas de rigor. Momento que aprovecha Esther para hablarme en privado.

—Hay más datos. No te lo he querido decir antes. Lo primero que yo he hecho ha sido acceder al registro del Hogar para saber quién había entrado.

—Ya. Han borrado el registro, ¿verdad?

—No, au contraire. El registro está entero. No hay ADN, pero tenemos identificación. Fueron dos piránticos. Jan Berger y Gus Váldez. Ya he emitido orden de arresto.

Dos nombres nuevos en este drama. Dos piránticos. Que no le suenan de nada a Pilar. Ambos muy jóvenes, aunque con un cierto historial delictivo. Desde venta de nanos ilegales hasta peleas callejeras. Pero nada tan grande como un allanamiento con tepé. O como el borrado de imágenes del Mempo. Porque las grabaciones de este robo también han sido borradas.

¿Destruyen las imágenes pero no el registro? ¿Dos novatillos de repente hacen el asalto informático del siglo? Esto huele mal. Fatal. Pero tengo que investigarlo de todos modos. Rastreo su posición.

Perfecto. No los encuentro. Mierda. Típico de los piránticos. Se han colocado un inhibidor de rastreo. Estos equipos no son exactamente ilegales, puesto que todo el mundo tiene derecho a la intimidad mental. Pero tampoco son lo que más facilita mi trabajo.

Esther ya ha dado orden de arresto. Todos los hoplitas tienen la descripción. Si los ven, nos lo harán saber. Pero eso puede llevar tiempo. Decido dar otro paso que quizá acelere las cosas. Mahoma irá a la montaña. Esta noche.

Una leve lluvia cae sobre mí. Al encharcar la acera, provoca múltiples reflejos de la luna en cuarto creciente y de la iluminación artificial. Apenas hay gente en la calle. Me cruzo con un par de gatos que se frotan. Salen corriendo en cuanto me ven. Un mag pasa a mi lado, me salpica al levitar sobre un charco y se pierde en la oscuridad sin darme apenas tiempo de verlo.

Me están esperando. Vestidos de paisano, con el guante disimulado bajo las amplias mangas de la ropa. Doce hoplitas. Sin demasiados preámbulos, todos se van a ocupar sus posiciones. Once de ellos, alrededor del edificio. Uno junto a mí. A nosotros nos toca hacer saltar la liebre.

No estamos lejos del despacho de Vid Mendáriz. Me pregunto qué pensaría si viera este dispositivo. Subo los escalones. Levanto la cabeza para contemplar toda la entrada. En la parte superior todavía puede leerse la antigua inscripción. El nombre que en un lejano tiempo definió este lugar. Palacio de Justicia.

Con la silueta del Arco de Triunfo a nuestra espalda, entramos en la boca del lobo.

Mi acompañante se llama Yusuf. Debe de hacer poco tiempo que salió de la academia. Está deseando entrar en acción. Ya se le pasará. Va charlando de esto y de aquello. No tengo un especial interés por lo que dice mientras nos adentramos en la centenaria edificación.

La arcaica arquitectura me hace viajar mentalmente en el tiempo. Imagino cómo debió de ser el lugar cuando se usaba para impartir justicia. Intento visualizar a aquellos hombres y mujeres que debían desenmarañar la verdad y la mentira sin la ayuda de la tepé. Me imagino las toneladas y toneladas de papel que debieron de gastar en tal empeño. Me pregunto cuántas veces se equivocarían los jueces en sus decisiones. Cómo podían estar seguros de que su fallo era acertado. Me pregunto si les importaba.

Pienso en ese sistema penal que necesitaba abogados y fiscales. Y me doy cuenta de que no seré capaz de entenderlo por más que quiera.

Subimos la inmensa escalinata. Las pequeñas tiendas de los lados están cerradas. Solo abren de día. La noche es el territorio de la música, la droga y del caos. Del ocio nihilista elevado a la máxima expresión. La vida da curiosas vueltas, a menudo espoleada por el capital. Cuando la vieja planta judicial dejó de tener sentido por la tepé, las autoridades decidieron vender el Palacio. Supuestamente, con la condición de que fuera transformado en una zona de servicio público. Lo que, al parecer de los compradores, significó convertirlo en una mezcla entre centro comercial y lugar de asueto, que se fue degradando.

Yusuf y yo nos miramos. Él deja de hablar y se pone serio. Asiente, indicando que está listo. Nos encontramos ante nuestro destino. Un local llamado «Lasciate». El punto de encuentro de los piránticos de la zona.

Entramos.

La música es ensordecedora. Estoy seguro de que si dejara pasar la parte tepé, también aturdiría mi mente. La densidad del humo apenas me deja respirar. El local está iluminado con suavidad por unas bolas flotantes. Su luz provoca efectos curiosos al chocar con los bellos vitrales de lo que en tiempos fue el inmenso Salón de los Pasos Perdidos.

Los lugareños nos miran con el ceño fruncido. No somos bien recibidos aquí. La multitud se aparta a nuestro paso, volviendo a cerrarse tras nosotros en cuanto avanzamos. Nos observan. Nos vigilan. No harán nada de momento. Pero están a la espera. Acechando como una jauría. Aguardando cualquier tipo de provocación para demostrarnos que no tienen límites.

Y es que el absoluto abandono nos rodea. Veo bebidas de todas clases. Veo hombres y mujeres semidesnudos bailando muy cerca unos de otros. Veo gente consumiendo magma y gente con las marcas de haberlo consumido a menudo. Veo animadores colgando del alto techo en minúsculas plataformas metálicas. Veo pasquines en las columnas de mármol. Veo chicos y chicas haciendo teko; uno de ellos se emborracha o consume drogas y los demás cabalgan su mente. Veo grupos teniendo cosexo sin pudor en las esquinas. Veo camellos que no disimulan su ocupación.

Veo chavales haciendo nanoguerras. Sobre una mesa, desparraman enjambres de nanobots de colores. Sus generales humanos los dirigen por tepé. La misión es destruir a los ejércitos enemigos. Es motivo de orgullo ser capaz de ensamblar los nanos más destructivos.

Veo a Gus Váldez entre la multitud. Él me ve a mí.

Es un chico de veintitantos años, muy delgado, con un largo cabello rubio. Sus ojos grises muestran una clara preocupación al encontrarse con los míos. De repente, su mirada se pierde en el infinito.

Está micando. ¿Con quién? Busco. Veo otros jóvenes con la misma mirada. En distintos lugares del local. Uno, dos, cuatro, siete, nueve. Gus está llamando mentalmente a sus amigos. El micado dura un par de segundos. Tiempo suficiente para hablar de muchas cosas entre todos ellos. Me preparo para lo peor. Yusuf también lo ha visto.

Los nueve se acercan a nosotros poco a poco. Gus se queda en el sitio, sin quitarme el ojo de encima. Me doy cuenta de que van a acabar haciendo una muralla humana frente al pirántico que busco. No puedo permitirlo, podría huir. Me dirijo a él. Entonces, Gus da una señal telepática. Ellos saltan.

Vienen hacia nosotros desde todos lados. No solo son los nueve. Algunos otros han visto la escena y han decidido intervenir por su cuenta. Se nos echan encima. Siento patadas desde tres sitios distintos. Alguien me golpea en el hombro con algo metálico. Noto un salivazo en la cara. Me gritan. Nos gritan. Me coloco espalda con espalda con Yusuf y preparo el guante. Varios brazos intentan quitármelo. Noto que Yusuf forcejea también.

Mucha gente sale corriendo. Me fijo en que uno de ellos es Gus. No puedo perderlo.

Sujetan mi guante, intentan quitármelo. No pueden usarlo, solo funciona con mi enlace tepé. Pero si me lo quitan me dejarán indefenso.

Olvidan que puedo atacar con la mano derecha. Rompo un hueso con un golpe certero. Pego un rodillazo. Los alejo un segundo, pero vuelven a la carga. Me golpean una y otra vez. Alguien me da en un ojo. Alguien me clava algo en el costado izquierdo. Sangro. Me mareo.

Pero me he vuelto a poner el guante. Activo el Thor. Inconsciencia. Amplio radio. ¡Ahora, joder, ahora!

Apunto delante de mí, para evitar dar por error a Yusuf. Un brillante arco voltaico refulge en la semioscuridad y se desperdiga en decenas de ramificaciones de color azul eléctrico. Quince o veinte agresores son afectados y caen al suelo de inmediato. Oigo un estruendo a mi lado y veo que Yusuf también lo ha conseguido. Está sangrando por la nariz y tiene la ropa rasgada, pero aparenta mejor aspecto que yo.

Todo el mundo retrocede o huye. Hemos de perseguir a Gus.

Corremos.

Ha salido por la puerta de atrás. Lo veo bajar al piso inferior. Me concentro para zotarlo. Allá va Kafka.

No ocurre nada. ¡Hijo de puta! También tiene en su cabeza un inhibidor antizotado. Eso sí es ilegal.

Corremos.

Gus se escabulle por la zona de patios interiores. Hay más habituales del «Lasciate» huyendo en la misma dirección. Aviso por tepé a los de fuera. El blanco va hacia ellos. Corro. La estructura del lugar es perfecta para escapar. Pasillos cortos y muchos ángulos rectos. Gus va girando casi al azar. No puedo apuntarle con el Thor. Demasiado rápido. Giro, apunto, disparo, escapa, corro, giro, corro, mierda.

Algo sale de la nada. Un hombre intenta partirme la cabeza con una barra de metal. Yusuf se lo impide por los pelos. Me da en el hombro. Me desequilibra, pero puedo seguir corriendo. Yusuf se queda peleando con el hombre.

Salimos al exterior por una puerta lateral, a la lluvia que arrecia. Los piránticos desbordan momentáneamente a los hoplitas que esperaban la estampida. Tres ven a Gus y van directos hacia él. Hace una finta, se escurre como un gato por debajo y los deja atrás.

Corremos.

No nos da tiempo a que disparemos. Llega a un garaje y la compuerta se abre. El ordenador piensa que un coche va a entrar. Es lo que Gus le ha dicho. Pero entra él. Dos Thor son activados, el mío y el de un hoplita. Golpeo la puerta que se cierra. El hoplita da a Gus de refilón.

Entramos él y yo en las tripas mecánicas del garaje, detrás de Gus. La puerta se ha cerrado y los demás tardarán un momento en volverla a abrir. No podemos darle esa ventaja. Hay que cogerlo ahora.

Es una pesadilla para agorafóbicos. Un enorme espacio abierto, compuesto tan solo de plataformas en las que reposan coches de distintas clases y colores. Las plataformas están ligeramente separadas para permitir el paso de los transportadores que llevan los coches a la superficie. En ese espacio, todo es caída libre. Decenas de metros de caída libre. Joder.

Gus ha descendido un nivel por debajo de nosotros. Eso le deja bastante a cubierto del Thor. El hoplita intenta seguirle desde esta altura. Yo desciendo agarrado a las columnas metálicas. Gus va saltando de plataforma en plataforma. Sin sutileza. Se da mucho impulso y se frena golpeándose contra el coche de la base en la que aterriza. Una vez. Y otra. Y otra.

Al llegar a su nivel empiezo a imitarlo. Salto. Me estampo contra el coche de enfrente. Salto. Golpe. Salto. Golpe. Esto está muy alto. Salto. Golpe. Puedo elegir entre tomarme el tiempo de apuntar con el Thor o seguir a Gus con rapidez. Elijo lo segundo. No quiero que se escape. Y no tengo asegurado el tiro. Oigo al hoplita saltando de base en base encima de nosotros. Parece que tampoco tiene línea de visión clara.

Gus sigue saltando. Me tiene hasta las narices. Yo también puedo hacer de pirata informático. Conecto con el garaje y le ordeno que mueva el transportador de vehículos. En cuanto verifica mi autorización policial, obedece. Y consigo lo que quiero.

A mitad de salto, Gus se encuentra con un transportador subiendo por el hueco a gran velocidad. Se interpone entre ambas plataformas. Gus no puede frenar y se golpea la cara contra la estructura móvil. Cae hacia atrás, aturdido, intentando recuperar el equilibrio y no desplomarse al vacío. Eso me da el tiempo que necesito para alcanzarlo. Salto sobre él y lo tiro de bruces. Peso más. Lo tumbo. El Thor ni siquiera es necesario ya.

Mi detenido se pone a gritar desde el suelo mientras lo inmovilizo.

—¿Qué pasa? ¿Qué pasa? ¡Déjame! ¡No he hecho nada!

—Claro, seguro que no —jadeo, limpiando como puedo mi sangre y activando la nanocura del guante.

Lo primero que hago es itearlo para saber si ha entrado en casa de Pilar y dónde está su cómplice. En ese momento, me doy cuenta de que estoy siguiendo una línea de investigación equivocada. Era lo que me temía. Alguien me la ha jugado a base de bien.

En el ambiente silencioso solo se escucha el ruido lejano de aparatos de respiración artificial y gestores de actividad de nanocuras. El aire huele a fármacos y a sudor humano. Los enfermeros monitorizan por tepé desde su sala de control las constantes de los pacientes, alerta para ensamblar o reprogramar los nanos que sean necesarios. Todo con un tiempo de reacción de fracciones de segundo. Tensión en la calma.

La cama está ocupada por un joven de apenas diecisiete o dieciocho años. En coma. Según todos los indicadores, la bioquímica de su cuerpo está hecha un rompecabezas. No hace falta que me lo juren. Sus venas están tan enrojecidas e hinchadas que parecen a punto de estallar. El magma ha destrozado la vida de este chico.

Que resulta ser Jan Berger. El supuesto cómplice de Gus Váldez. Es cierto que en su hoja constan algunos delitos cometidos en el pasado, pero su vida de crimen se acabó hace tiempo. Este coma es terminal. Jan lleva así varias semanas y no va a curarse. Un día, simplemente, dejará de respirar.

Este chico no tiene nada que ver con el asalto al piso de Pilar. Por más que digan los registros informáticos de la casa.

Me empiezo a cansar de tanto juego.

Capítulo A

Un juego absurdo, eso es lo que me plantean. Un juego de reglas absurdas, con un objetivo absurdo. Me envían de un sitio para otro. Me mueven en mil direcciones distintas. Intentan distraer mi atención de los hechos. Y esperan que me deje llevar. No pienso ser tan dócil.

Después de la pelea de ayer, puedo descartar por completo a los piránticos como sospechosos. Son un grupo muy unido. Se defienden entre sí. Ninguno de ellos habría culpado a otro pirántico del allanamiento de la casa de Pilar. Además, cualquiera de ellos debía de saber que Jan Berger estaba en coma. Si hubieran querido buscar un chivo expiatorio, habrían encontrado otro más creíble.

No, todo ha sido una cortina de humo. Exactamente lo que parecía desde el principio. No sé si felicitarme por haberlo visto venir, o sentirme estúpido por haber caído en la trampa a pesar de todo.

Entraron en casa de Pilar. La registraron. También pudo ser un registro falso para despistarme, pero supongamos que no lo fue. En ese caso, ¿qué buscaban? ¿La estela que yo tengo en mi bolsillo? La tuvieron frente a sus narices en la consulta de Tino. Pudieron cogerla entonces.

No, estuvieron buscando algo entre los papeles. ¿Algo delgado, tal vez? ¿Y si lo encontraron en casa de Pilar? ¿Y si el registro les fue bien? ¿Desaparecerán ahora los ladrones? ¿Son también los asesinos?

Incluso podría ser que la casa de Bert Casillas sea la siguiente. Es mejor que le avise.

Con un corto micado, le informo de lo ocurrido y le digo que extreme las precauciones. No sé la relación que hay entre ambos registros, pero quizá alguien intente acercarse a él. Le insisto en que tenga mucho cuidado. Le digo que ante la duda, llame al Mempo. Él asegura que así lo hará.

Me están siguiendo. Controlan mis pasos. Si no, no me explico que actuaran con tanta precisión. Entraron en casa de Pilar cuando estaba conmigo. Sabían que su piso estaba vacío. Quizá es a ella a la que siguen.

Todo esto vuelve a apuntar a la conspiración de gente con poder. De nuevo el Programa Noosfera. Pero no es sensato creer en conspiraciones.

Ahora hay que mover ficha. No puedo quedarme quieto. He ido a ver a Licia esta mañana y le he contado lo importante que puede ser descifrar la estela averiada. Sus chicos no se dedican a otra cosa, me dice. También me cuenta que ella está analizando la entrada pirateada en el registro del Hogar de Pilar, para ver quién puso la falsa visita de los piránticos ahí. Si encuentra algo, me lo hará saber. Sin embargo, los dos sabemos que hasta ahora no hemos podido ser más listos que nuestros misteriosos asaltantes informáticos. No hay muchas esperanzas.

A quienes sí hemos avisado es a los programadores del Mempo. Les hemos dado un metafórico cachete por dejarse piratear dos veces de la misma forma. Están avergonzados. Juran y perjuran que no volverá a pasar, que van a alzar todas las barreras que se les ocurra. Eso espero. Si hay un nuevo ataque, no quiero que me borren la grabación. Quiero ver la cara del atacante.

Ahora el juego tiene que cambiar. Supongo que tengo que pensar en una escala más global. He de ser más abierto. Abrir nuevos caminos.

A la mierda. No puedo seguir perdiendo el tiempo. Voy a aceptar la invitación.

Voy a entrar en comunión con los shars.

El lago siempre me ha dado paz. Por eso lo puse en mi sala de micado. Hoy solo veo el desasosiego entre sus olas, la hierba moverse alborotada con el viento. Si hoy encendiera una vela frente a mí, seguramente su llama oscilaría sin control.

—¿Qué sentiré?

—Un dolor como nunca has imaginado. Pero luego pasará, no te preocupes. Y estaremos a tu lado para asirte.

No me hace gracia. No es solo el zote. Se trata de pudor. Soy muy selectivo con las personas a las que dejo entrar en mi mente. Mi psique es mía. Ni siquiera he dado acceso a Diana en mucho tiempo. Ahora miles de desconocidos van a ver mi alma al desnudo. Van a conocer todas las cosas buenas y malas que hay en mí. No me gusta.

Pero no hay otra opción. Si quiero saber la información que los shars tienen de este caso, no me queda más remedio que hacerlo a su modo. ¿Cómo dijo Pilar? Hágase tu voluntad y no la mía.

—De acuerdo. Estoy listo. Accedo a tu mente.

NOA NUNC, X—X.XXX.XXX.XXX—XX—XXX

Dolor. Dolor. Dolor. Dolor. DOLOR. ¡DOLOR!

Mi cabeza estalla. No puedo, no veo, no pienso, no sé, no soy. Me pierdo. No logro. Es mucho. Asusta. Mareo. Grande. Daño. Mucho. Lloro. Me voy. No. No. Desmayo.

Alguien me ayuda. Todos me ayudan. Están ahí. No los veo. Son muchos. Me llaman. Me recupero.

Mi mente me expulsa fuera de mí, en rítmicos empujones, a otro lugar. Hay una gran luz lejos de lo que soy. Me arrastran hacia ella. Me tienden una mano, muchas manos. Tiran de mí. Me ayudan a salir.

Hay una explosión luminosa. Me ciega. No te resistas. Ven. Con nosotros.

Corto el tenue cordón que me mantiene unido a mi yo y me dejo llevar a ese nuevo mundo.

Mi dolor desaparece cuando comprendo la inmensidad de lo que me rodea.

He dejado de ser Mon, soy otra cosa.

Soy un punto de la mente colectiva. Noa Nunc es lo que soy en mil aspectos. Desde el joven informático de China hasta aquella anciana que reside en Francia. Sé sus miedos, sus deseos, sus secretos. Y ellos conocen los míos como nadie. No me juzgan, no los juzgo, solo aprendo. Un millón de pensamientos en mi alma que me dicen que no sufra, que no tema. Que hay un Plan, que somos parte de una Idea que podemos moldear según queramos.

Pronto acuden a mi mente las respuestas de las dudas que tengo sobre este caso. Averiguo el contenido del micado que se hizo entre Noa Nunc y Constantino. Nuevos datos aparecen por sorpresa, ofreciéndome otras vías de trabajo. La investigación prosigue; sin embargo, de repente no me importa en absoluto. El enigma que persigo es una chispa comparada con la luz que me rodea. No concentro mi atención en Constantino. Siento impulsos de perderme entre la mente colectiva de los shars y su utopía. Lo demás no me interesa de momento. Me zambullo en este pensamiento en bruto.

De inmediato veo claro el paradigma. Desde siempre nuestra raza ha progresado compartiendo ideas y descubrimientos. Al principio el intercambio era muy lento y avanzábamos igualmente despacio. A medida que aprendimos las maneras de comunicar ideas velozmente, nuestra ciencia despegó exponencialmente en un círculo virtuoso que crecía. De la imprenta dimos paso al telegrama, del teléfono a internet, y poco a poco realizamos intercambios más deprisa. Cuantas más ideas hemos compartido, más sencillo ha resultado que inspiraran otras muchas creaciones de la ciencia.

En los shars este concepto ha conseguido una cota que hasta ahora era imposible. La tepé ha supuesto un salto en el proceso. Hoy en día las ideas van viajando sin mesura entre los interlocutores. En tan solo unos instantes se podría transferir todo lo que contiene un libro. Con la comunión la transferencia ocurre mente a mente de inmediato, sin barreras. ¡Y los shars siempre comulgan entre ellos!

Sus ideas fluyen libres, crecen, mutan, se mejoran, van a más, evolucionan. Son las ciencias, son el arte, es el progreso. ¡En el mundo de los shars hay tantas cosas que pensaba que serían imposibles! Veo avances tecnológicos inmensos, pensamientos de lo más innovadores. Los secretos de este mundo al descubierto. Filosóficos conceptos que despuntan por encima de todo lo que se ha escrito. Concepciones sobre el arte que trastocan los estilos y maneras usuales. ¡Todo, siempre en crecimiento, todo ello!

¡Qué confundidos estamos con el culto! No es solo una religión lo que ahora veo. Es verdad que hay un impulso religioso, pero no es la base de lo que ellos hacen. Utilizan su unidad como herramienta para mejorar todo lo que es humano.

Y no solo es intercambio de intelectos. Porque los shars han logrado lo imposible. Me doy cuenta, mientras viajo entre las mentes de los Noa Nunc que tiene este planeta, de que no hay resentimiento ni odio en ellos. Todos viven en idílica armonía, no se envidian, no se temen, no se agreden. No hay delitos, en resumen, entre ellos. Solo hay paz, ideas, diálogo y proyectos compartidos mano a mano sin problemas.

Me pregunto cómo puede ser posible y no tardo en descubrir una respuesta. Cualquier guerra se basa en la diferencia. No hay conflictos en un mundo en el que todos son iguales y no hay falsas divisiones. Los shars saben que en el fondo los humanos tienen una misma esencia, son lo mismo. No hay conflicto entre los shars porque ellos saben que distinguir «tú» y «yo» es ilusorio.

Me pregunto si alguna vez nuestro mundo logrará alcanzar tan noble convivencia. Me imagino a los humanos siendo uno, ese sueño tan ansiado desde siempre, conseguido al fin por la telepatía. Y quisiera que lográramos hacerlo porque veo ya sus bellas consecuencias. ¡Si tan solo superáramos el miedo de las cosas que parecen diferentes! ¡Si supiéramos que los demás humanos son iguales a nosotros en el fondo! Nada importa, sexo, raza, credo, ideas. No son lo que nos define, son minucias.

Somos una misma especie: el ser humano.

Rodeado por la cálida presencia de miles de mis hermanos en mi mente, me transporto por el nuevo sentimiento de ser parte de un proyecto noble y grande. Navegando a la deriva veo el curso que atraviesa el inconsciente colectivo. Me domina el optimismo y soy consciente de que nada frenará este desarrollo. No hay obstáculos que puedan detenernos. Nada paralizará a la raza humana. Llegaremos donde sea necesario. Nuestras almas crecerán ilimitadas.

Finalmente, corto el vínculo y regreso.

FIN DE INSPECCIÓN

Capítulo B

Una niña de quince años, nacida en Cerdeña. Una chiquilla muy tranquila que desde siempre fue aficionada a la tepé y sus posibilidades. Una joven que fue espoleada por sus padres en la búsqueda de todo tipo de información de la red. Encontrando al fin algo inesperado. Algo que acabaría atrayendo también a su familia. La fe en algo mayor que ella.

Esa chica es Noa Nunc. Mi Noa Nunc, para entendernos. La persona que micó con Tino Vidal. La causante de que me haya introducido en este nuevo mundo. Alguien a quien ahora conozco casi mejor que a mí mismo, con todos sus sueños, esperanzas y vivencias.

Sigue teniendo su aspecto avatar de religioso de cincuenta años, pero la veo de otro modo. Veo todos los fragmentos de su alma a la vez. La niña optimista, el sacerdote intelectual, la mujer protectora, el niño asustadizo. Todos son ella. Todos son él. Todos son Noa Nunc. Todos son yo. Incluso ahora que ha acabado la comunión.

Es algo tan grande que me da vueltas la cabeza si pienso mucho en ello.

Visto desde fuera, me dirían que tengo un hoppler como una casa. Pero no es eso. Es difícil describirlo. No es una confusión de mi mente. No es que no sepa distinguir entre mi consciencia y la de la gente con la que he comulgado. Es que ya no hay límites, no hay diferencia entre esas consciencias. No es una confusión. Es una fusión.

Noa tenía razón. La única manera de entenderlo es sentirlo. Por eso los shars siguen su protocolo de comunicación. No todo el mundo estaría preparado para recibir… esto.

—No te pongas a pensar, no es necesario —me dice él/ella—. Las respuestas llegarán a tu inconsciente. Es normal que te deslumbre lo que has visto, pero tienes que dar tiempo a tu cerebro.

Asiento, sin palabras.

Sigo en comunión con los shars, no hay otra manera de hablar con ellos ya. Pero he aprendido. A su lado, en los minutos de subtiempo que hemos pasado juntos, he conocido su modo de vida. He descubierto la manera de tenerlos en mi mente y, a la vez, conservar mi individualidad. Soy un aspecto de ellos. Siempre lo seré. Somos lo mismo. Somos uno. Uno compuesto de miles. Oigo el murmullo de sus almas de fondo, acompañándome. Por primera vez en mucho tiempo, no me siento solo y perdido. Es la manera shar de hacer las cosas.

Tengo zote. Un zote como nunca había tenido. Mi cabeza casi palpita. Pero ahora no me impide pensar ni actuar. Los shars me han enseñado a navegar sobre la migraña por tepé. Ahora el zote es una parte de mi cerebro, nada más. Ya no puede inutilizarme.

Así es como lo hacen. Así es como logran estar constantemente en telepatía. No evitan el zote. Lo aceptan como parte de sus limitaciones físicas. Y aprenden a apaciguar los gritos del dolor hasta que solo son susurros.

He visto su sueño. He visto el mundo que anhelan. Creen en el potencial humano ilimitado, en todo lo que podremos hacer cuando despertemos. Buscan una realidad en que seremos lo que estamos destinados a ser. Y dan cada día pequeños pasos en este sentido.

—Tenéis tantas cosas… Curas de enfermedades, fuentes de energía,… Se os han ocurrido sistemas de gobierno que yo ni habría imaginado. Habéis solucionado problemas incluso antes de que existan. Habéis mirado a los ojos al Universo… ¿Por qué no usáis este conocimiento? ¿Por qué no lo compartís?

Conozco la contestación incluso antes de que la vocalice Noa.

—Sufriríamos lo mismo que otras mentes que llegaron a la Historia antes de tiempo. Este mundo todavía no está listo para muchas de las cosas que sabemos.

La entiendo, a ella y a las otras voces que hablan a través de ella. En su mundo sin violencia, todas esas ideas son bendiciones. Pero en el nuestro, hasta las vacunas podrían ser transformadas en armas. Los shars prefieren esperar con paciencia. Están convencidos de que pronto todos uniremos nuestros pensamientos. En ese momento, el conflicto entre humanos dejará de tener sentido y todo el mundo podrá beneficiarse de su saber acumulado.

Y el homo sapiens evolucionará. Alcanzaremos el Punto Omega. Conquistaremos el Universo de forma pacífica, en unión con Todo.

—Cada uno llegará a su propio ritmo. Sin forzarlos, seguirán nuestra llamada. Cuando llegue su momento estará claro. Sentirán que necesitan nuestras voces y vendrán a compartirse con nosotros.

Están tan seguros de ello… Tanto, que nos están estudiando. Lo he visto, lo oigo ahora mismo en mi cabeza. Cada uno de ellos observa con discreción a un no shar. Seleccionan aquellas personas que creen que están más próximas a sentir la llamada, para facilitarles la transición. Ellos no se imponen, esperan a que él o ella vengan voluntariamente. Si ha llegado el momento, comulgan. Y entonces el número de Noa Nunc se incrementa.

Es algo que también han hecho conmigo.

—Tú llevabas tiempo estudiándome.

—Eres alguien que merece nuestro estudio. Tú serás un Noa Nunc dentro de poco.

—Os veo muy seguros.

—Solo mira tu avatar, hecho de agua. Elegiste un elemento que nos gusta. Es mutable, maleable y muy versátil. Sin saberlo has elegido como imagen una cosa que define nuestro culto. Has estado mucho tiempo cuestionando esa vida que llevabas, sin sentido. Has buscado la respuesta en el budismo, pero ni aun así te encuentras satisfecho. Muchas cosas son las que te están guiando. La llamada es fuerte en ti, ya falta poco.

Una parte importante de mí quiere aceptar, lo admito. Es tan tentador. Dejar de ser yo. Volver a ser miles de personas. Formar parte de esa gran inteligencia colectiva. Saber que mis hermanos y hermanas están ahí y que juntos somos capaces. Olvidar el miedo.

Pero no puedo.

—Yo… Creo que no —respondo—. Por lo menos, no de momento. No me siento tan desligado del mundo como para abandonarlo como hacéis vosotros. No, gracias. Lo que tenéis es… es… No tengo palabras para describir lo que tenéis. Pero no es mi lugar. No ahora.

Noa Nunc se encoge de hombros, tranquilo.

—Cuando llegue tu momento y nunca antes.

Ella se queda un momento quieta, en silencio. Yo no sé qué más añadir. Entonces se acerca, me coge de las manos y me dice:

—Sabes ya cómo encontrarnos si hace falta.

Con una leve reverencia, Noa Nunc se marcha. Las voces de mi mente se van con él. El repentino silencio me aturde durante unos segundos. Me tambaleo y tengo que cogerme a un árbol para no caer. Finalmente, decido dejar de pensar en los shars y centrar mi pensamiento en otra cosa. En el caso, por ejemplo. Concentrar todas mis ideas en resolver el caso. Eso y nada más.

Pienso en lo que he visto en mi comunión con Noa Nunc.

Y recuerdo.

Constantino Vidal se pone en contacto con nosotros la mañana del día 29 de marzo. Está asustado, incómodo, se le nota. Vemos que no está acostumbrado a micar. No tiene un avatar específico, solo su apariencia humana. Lo más llamativo es que no está en su sala de micado. Ha venido a la nuestra y eso le desconcierta más, porque no encuentra las referencias geográficas que normalmente puede verse en estas recreaciones virtuales de lugares.

Nosotros no nos confinamos en micromundos. Nuestra sala de micado es el Universo. No hay arriba o abajo, solo una enorme oscuridad poblada de brillantes estrellas y galaxias llenas de energía, todo en constante expansión.

Es un lugar que desconcertaría a mucha gente y a Constantino Vidal simplemente le abruma. Le da la sensación de que se va a caer e intenta agarrarse a algo, hasta que recupera el sentido común. No hay arriba o abajo, pero es que este mundo no existe de verdad. Es una ilusión en su mente. Es un reflejo del pensamiento. No puede caer más de lo que podría caer en su propio inconsciente. Constantino Vidal no tiene riesgo de perderse en esta zona de micado, por inmensa que le parezca. El feroz Poseidón no podrá encontrarle si no lo lleva él dentro, en su alma; si su alma no lo conjura ante él.

Constantino Vidal tarda en darse cuenta de que estamos a su lado, quizá por el negro de la sotana sobre el fondo negro del Cosmos. Nos saluda y nos habla.

—No sé cómo… No sé exactamente qué decir —admite—. No sé cómo tratar con vosotros. En realidad, no sé si os entiendo bien. Pero necesito que hablemos. Vuestro modo de vida… Necesito saber cosas sobre vuestro modo de vida. Es muy importante.

Le explicamos con educación cómo funciona. Le decimos que solo accederemos a hablar con él si él accede a comulgar con nosotros. Entonces sabrá todo lo que quiera saber.

—¿Una comunión? No, no, eso es imposible. No puedo comulgar. Es que… es que eso daría mucho zote. Sé que vosotros lo hacéis siempre, pero yo tengo miedo de que sea peligroso. Si fuera posible hablar de otra forma, os estaría tremendamente agradecido. Por favor, te lo ruego.

Le decimos que no tenga miedo, que no hay peligro alguno, que nosotros lo hacemos en todo momento desde hace años.

—No, en serio, no puede ser. Tal vez vosotros tengáis algún tipo de resistencia adquirida al zote. No lo sé. Pero yo no la tengo. De hecho… Bueno, de hecho estaría muy interesado en saber cómo aguantáis el zote. Si tan solo me dijeras eso yo podría…

Le aclaramos que no podemos hacerlo. Siempre permitimos una primera comunicación individual, pero es solo para explicar el procedimiento a seguir. No hablamos de nada importante sin unir las mentes.

Constantino Vidal parece desesperarse.

—Por favor, te lo suplico, es muy importante —repite—. Vale, no pasa nada. No me cuentes vuestro secreto con el zote. Entiendo que lo queráis para vosotros. Pero seguro que me puedes decir… Mira, vosotros lleváis la tepé al máximo, no hay estudios clínicos sobre este tipo de uso de la tepé. No tengo datos y los necesito ahora mismo. Si no, no vendría aquí. La información la tenéis vosotros, seguro que sabéis cosas que… Quiero decir, ¿hasta qué punto puede la mente aceptar nanos? ¿Cómo se puede superar el ancho tepé de una persona? Eso tenéis que saberlo, y necesito la respuesta, de verdad que la necesito. No es para mí, es… Puede afectar al bienestar de mucha gente. Estoy hablando de algo muy grave.

Le aseguramos que confiamos en sus buenas intenciones, pero la situación sigue siendo la misma. No tenemos ningún reparo en compartir todo lo que sabemos con él, pero tiene que hacerse a nuestro modo, no al suyo. Hacerlo así le dará la perspectiva que necesita para entender lo que le rodea.

Al final, Constantino Vidal se da por vencido y hace un amago de cortar la comunicación sin más. Sabemos que no volverá porque él no está siendo estudiado. Falta mucho para que alguien como Constantino Vidal reciba la llamada. Pero entonces cambia de idea y nos vuelve a hablar.

—Espera… Vosotros siempre estáis en comunión… Sois muchos, siempre en comunión… Vale, no me cuentes información de lo que sabéis. Te pido otra cosa muy diferente. Como estáis en comunión, si conocierais un secreto, algo que ciertas personas no quieren que se sepa, nadie podría acallaros, ¿no? Lo que sepas tú lo saben todos los shars. Habría que cerrar la boca a miles de shars. Y si guardáis los secretos con la firmeza con que los estás guardando ahora… Bueno, entonces nadie podría saber algo que vosotros no queráis que se sepa, ¿no? Necesito saber si puedo confiar en vosotros. Respóndeme a esto y te juro que estoy dispuesto a comulgar con vosotros. Pero antes necesito saber una cosa. Si os cuento un secreto, si leéis mi mente y encontráis un secreto, ¿lo mantendríais así o se lo contaríais a alguien? ¿Puedo confiaros mi mente?

Le explicamos que sigue hablando en términos que se alejan de lo que somos en realidad. No podemos contestarle a esa pregunta sin que entienda lo que somos, y no entenderá lo que somos hasta que comulgue con nosotros. Le decimos que seguro que lo que guarda en su mente es muy importante, pero que todos tenemos cosas dentro que son extremadamente valiosas. Si aprecia lo que tiene, lo que debe hacer es entregarlo en una comunión.

Pero él musita que no puede arriesgarse, nos da las gracias y se va, abatido.

Nosotros volvemos a nuestra tarea.

Y recuerdo.

Por lo visto, Tino mintió a su mujer. No fue una charla tan insustancial como ella creía. Mi víctima guardaba un secreto, algo que consideraba muy importante y no podía confiar a nadie. Al parecer, ni siquiera a su esposa. Era un secreto sobre nanos, o sobre el zote, o sobre el ancho tepé. ¿Sabía algo sobre los nanos que le acabaron matando? ¿Qué relación guarda el secreto con la estela averiada? ¿Cómo encaja todo esto? Qué sé yo. Pero por lo menos tengo más datos.

Ojalá los shars no hubieran sido tan rígidos. Ojalá le hubieran tirado un poco más de la lengua. Ahora yo tendría todas las respuestas que necesito para resolver el caso.

Tino Vidal, ¿qué te asustaba tanto?

Sigo nostálgico de la experiencia shar, así que decido ir a la sinion. Me vendrá bien conectarme. Todavía se me hace raro no oír las voces en mi cabeza. Es como si me hubiera quedado ciego de repente. He perdido un mundo de sensaciones y experiencias que antes tenía a mi alrededor.

Invito a Alba y me dice que Tor se apunta también. Cuando nos encontramos, le pregunto por Ina. Me dicen que lleva días tepeando todo lo que puede sobre embarazos. Bromea diciendo que se van a convertir en expertos en todas las enfermedades y riesgos existentes.

Ella me pregunta por el caso. Le digo que comulgué con los shars. Se queda sorprendida y me pregunta por la experiencia. Yo, la verdad, no logro articularlo con palabras. Cualquier explicación me resulta hueca. Lo intento, pero no transmito el mensaje. Ella me dice que a ver si ahora me voy a hacer religioso.

Entramos en la sinion. Es precisamente el entretenimiento que necesito. Hay varias maneras de participar en él. Se puede ver en seco, sin conexión tepé, y en ese caso se parece mucho a una antigua película. También se puede usar el enlace y entonces las posibilidades aumentan. Es posible conectarse, a través de estelas pregrabadas, a los pensamientos de los personajes. Si tienes mucho ancho tepé, puedes incluso permitir el acceso de los sentidos. Entonces ves, oyes, hueles, saboreas y sientes las cosas como el personaje. La percepción, por supuesto, no es como una ité. Se nota artificial, como en cualquier estela. Pero el resultado merece la pena. Además, puedes ir saltando de personaje en personaje y ver la historia desde múltiples puntos de vista. Todo depende de lo que te quieras arriesgar a tener zote.

Es todo un reto ser actor de sinion. Hace falta mucha concentración, porque es necesario ser el personaje, incluso pensar como él. Por supuesto, cuando se rueda una sinion se puede grabar la estela una y otra vez hasta que todo sale como es debido. Pero aun así no es fácil.

Vamos a ver un drama sobre las primeras familias polígamas de Europa. Es una historia coral de época, bien representada. Primero me centro en el punto de vista de una de las esposas, con conexión total. Luego salto al político que quiere prohibir su movimiento. Entonces me doy cuenta de que no debo preocuparme por el zote y hago un experimento. Me conecto a todos los personajes a la vez. Acceso sensorial completo.

Es casi como si volviera a tener las voces en mi mente. Recibo otra vez los coros de personalidades diversas, cada una con sus motivaciones e intereses, todos hablándome al unísono. No están coordinadas, no van en la misma dirección como los shars, pero también es hermoso. Veo la historia completa, tal y como fue concebida por los guionistas. Las voluntades contrapuestas, las afinidades, los secretos, los afectos. Como una enorme danza espiritual. Antes me centraba en bailarines sueltos, ahora veo a toda la compañía de baile.

A partir de hoy, siempre veré la sinion así.

Salimos del local y nos despedimos. Decido pasear durante un rato para disfrutar del aire fresco. Me ha reconfortado recuperar la sensación shar, aunque haya sido brevemente y a través de un sustituto. Mientras paseo, intento encontrar nuevas aproximaciones al caso. Intento verlo desde el punto de vista de todos los actores, como en la sinion. Tino, el guardián de un secreto. Pilar, la viuda idealista. Bert, el joven en busca de sí mismo. Vid, nunca preocupado por agradar. Los shars, el colectivo con un plan. Y el personaje oculto, el que lleva a cabo los ataques. Si es que no es alguno de los anteriores.

Todos moviéndose en una coreografía que los une y los separa de mil maneras.

Estoy ya a medio camino de casa, cuando Licia me llama para decirme que me espera allí. Tiene algo que contarme. Algo que no puede esperar.

—Eres bueno, Sócrates. Muy bueno. Tenías razón al buscar entre los papeles.

Como hace frío fuera, estamos en el salón, tumbados en el suelo de mi sofá. He convencido a Licia para que pruebe uno de mis zumos de manzana y zanahoria. Tras explicarme que lo de la estela está siendo más complicado de lo que parecía, me da por fin una información vital para resolver el caso.

—Seguimos comprobando todas las muestras, pero hemos hecho bien en seguir tu instinto. Cogimos primero los nombres de la gente que dejó rastro entre los papeles, buscamos cosas útiles en sus datos y… Tachán, hemos encontrado un nombre que tal vez quieras investigar: Ricart Forcada.

—¿Y qué tiene de especial?

—Bueno, es un empleado de seguridad madurito. Su historia no cuenta nada fuera de lo común, excepto en un punto. Desde hace siete años hasta hace un par de semanas, Ricart Forcada trabajaba para la seguridad de PermaHabta. Y ahora nadie sabe dónde está.

—¡Licia Fuentes, te amo con locura!

Por fin empiezo a imponer mis propias reglas del juego. Aprovechemos la ola.

Me sorprende que el avatar de Vid Mendáriz sea su abuelo Aitor. Jamás imaginé que lo tomara de modelo de lo que fuera. Supuse que lo consideraría un paria, alguien de quien olvidarse. Sobre todo teniendo en cuenta lo que le pudo costar a la familia. Pero no. Los recovecos del pensamiento humano son así de impredecibles. Esto es una historia que le tengo que contar a Alba.

Como es natural, el Secretario de Desarrollo Telepático es la primera persona con la que quiero contactar después de la investigación preliminar. Como me ha adelantado cienti, Ricart Forcada está desaparecido. Según los registros, hace días que no pasa por su domicilio. Aunque, claro, para lo que me puedo fiar de los registros…

Tampoco lo localizo por tepé. Así que tengo que encontrarlo a la antigua usanza. Trabajo de investigación. Eso implica hablar con las personas relacionadas con él. Y ya empieza a haber demasiadas flechas apuntando hacia Vid Mendáriz.

—Estás resultando un incordio, ¿sabes? Creí que con la ité ya había quedado todo clarito.

—Pues no es así. Estoy buscando a una persona desaparecida. Ricart Forcada.

—¿Y ese quién narices es?

—Quizá puedas conocerlo. Es un encargado de seguridad de tu antigua empresa. Estuvo allí muchos años, igual que tú. Pudisteis cruzaros, conoceros,…

—¿Conocerle? ¿Has bebido o qué? ¿Sabes cuánta gente trabaja en PermaHabta, hijo?

Supongo que mucha. Pero no contesto.

—Mira, como puedes imaginarte no tengo ni idea de quién es ese tipo. Si tiene algo que ver con el caso, me alegraré mucho de que le detengas. ¡Pero deja de hacerme perder el tiempo, hostia!

Y corta la comunicación sin más.

No pasa nada. Ya tendré ocasión de regresar al señor Mendáriz. Entra dentro de lo posible que no conozca a Ricart Forcada, desde luego. Lo que pasa es que es muy raro que una y otra vez todo me traiga de vuelta a PermaHabta.

Sin embargo, la ité de Vid fue clara. Él no tiene nada que ver, directa o indirectamente, con la muerte de Tino. Podría probar con una ité más profunda, pero ya anticipo las dificultades. Él se negaría. Necesitaría una autorización de la Judicatura. Mis jefes la rechazarían casi seguro, diciendo que ya tuve mi oportunidad. Vid pondría el grito en el cielo.

Mejor buscar primero otras opciones. Si me quedo sin alternativas, me importará bien poco destapar la caja de los truenos. De momento voy a ser sutil.

El siguiente en la lista es Bert Casillas.

En cuanto le pido que miquemos con urgencia, aparece con un avatar que representa a alguna especie de informático famoso de la Guerra Fría. Le pregunto por el desaparecido miembro de seguridad de PermaHabta. Por desgracia, Bert tampoco puede aportarme datos. Sabe que había gente de seguridad y conoce la cara de algunas de esas personas. Pero no es capaz de concretarme si vio alguna vez al sospechoso.

Aunque ya ha quedado claro, le advierto de que Ricart Forcada es casi seguro la persona que entró en la consulta de Tino y en casa de Pilar. Es necesario que esté alerta ante caras conocidas. Puede que le esté siguiendo o que de algún otro modo merodee su casa. Si identifica a mi fugitivo, asegura que me avisará de inmediato.

Ahora lo lógico es hablar con los jefes de Ricart Forcada.

PermaHabta es un portento de eficiencia. Aunque no he avisado de mi llegada, responden a la misma con celeridad. Noto que varias personas alteran sus apretadas agendas para conducirme sucesivamente a través de largos pasillos con mucha luz artificial y mobiliario metalizado.

Durante el camino, tengo la sensación de estar en un hormiguero. Cada persona de la empresa tiene el claro aspecto de estar llevando a cabo una tarea vital e insustituible. Y todo el mundo parece tomarse muy en serio lo que sea que están haciendo. Me cruzo con gente que se mueve a la velocidad de mags, delante, detrás, a los lados. De alguna manera milagrosa, no chocamos con nadie.

Acabo llegando a un despacho ocupado por una mujer alta y morena que se presenta como Mireia Masa, Directora de Seguridad. Sin entrar en detalles, le explico que estoy buscando a Ricart Forcada. Se pone seria de repente y me dice que me desea toda la suerte del mundo para encontrarlo. Al parecer, lleva varios días sin aparecer por la empresa y sin dar señales de vida. Han tenido que despedirlo, claro, pero me cuenta que nunca encajó. Estuvo años en PermaHabta y no hizo ninguna amistad. No fue a ninguna cena de empresa, no habló con nadie de temas que no tuvieran que ver con el trabajo. Era como si las sutilezas sociales estuvieran por encima de él. Mireia me comenta que en todas las compañías siempre hay alguna persona así, los raritos dice ella. Me ofrece por tepé copia de su historial y me dice que estará encantada de ayudarme en la investigación.

Al parecer, son palabras de cortesía más que sinceras. Se pone pálida cuando le digo que tengo la intención de itearla a ella y a los miembros de su personal. Si a ella le parece bien, añado.

Cuando entro en su mente, descubro el motivo de su turbación. Mireia ha estado sustrayendo algunas cantidades de los fondos de PermaHabta para su beneficio personal. No era lo que venía a buscar, pero no me queda otra opción que avisar a los hoplitas para que se encarguen del asunto. Respecto a Forcada, su mente no tiene nada más que añadir. En eso sí que ha sido sincera.

La búsqueda entre sus empleados tampoco me lleva mucho más lejos. Todos coinciden en que el desaparecido era un inadaptado. Salgo de PermaHabta sin demasiada información útil.

Pero ahora tengo un nombre y una cara. Eso me da un objetivo. Si lo alcanzo, resolveré la muerte de Tino Vidal.

Capítulo C

INICIO DE EMISIÓN OFICIAL. EJECUTIVO DE LA UNIÓN

(Suena el Himno de la Alegría de fondo).

<Urgencia>.

Ciudadanas y ciudadanos de la Unión Europea. Esta semana se llevará a cabo la votación del Programa Noosfera. De acuerdo con los principios de democracia participativa que rigen las instituciones de la Unión, se os pide que en su momento os pronunciéis sobre la aceptación o rechazo del programa.

Noosfera intenta coordinar los esfuerzos de los distintos Ejecutivos de la Tierra, con el fin de homogeneizar las comunicaciones por tepé. En este sentido, resultará un importante avance técnico para toda la ciudadanía y para el mejor funcionamiento de nuestras instituciones. Asimismo, se prevé que favorezca una rebaja de las tarifas de conexión tepé, al abaratar los costes como consecuencia de las economías de escala. Todo ello hace que vuestra opinión sea importante para el futuro de la Unión.

Existe información adicional sobre el Programa Noosfera en los canales del Ejecutivo de la Unión, Secretaría de Desarrollo Telepático.

Este recordatorio quedará abierto hasta el día de la votación.

FIN DE EMISIÓN

¿Quién es Ricart Forcada?

Según la red, un hombre anodino. Apenas hay datos sobre él. Los que encuentro, me hablan de una persona de cuarenta y tres años que se ha caracterizado toda su vida por no destacar en ningún campo. A lo más que ha llegado ha sido a quedar tercero en una competición de artes marciales hace cosa de tres lustros.

Sus padres, que ahora están en una residencia, se dedicaban a la fabricación y venta de artesanía. Él colaboró con ellos y con sus dos hermanos hasta que decidió independizarse a los diecinueve. Desde entonces ha sido agricultor, pinche de cocina, reparador de automatismos, operario de una incineradora —su trabajo de más duración—e instructor de artes marciales. Entonces llegó a PermaHabta como vigilante de seguridad y ahí se quedó.

Hasta hace unos días.

No hay nada más, aparte de sus datos del D.N.I. Ni una entrevista casual, ni una opinión vertida en la red, ni un registro de sus propiedades. Nada. En un mundo de sobrecarga informativa, Ricart Forcada es el hombre invisible.

He pedido a los hoplitas que vigilen discretamente a sus padres y hermanos por si intenta contactar con ellos. No me quedará otra que pasar a preguntarles. Pero antes tengo otra visita que hacer.

No sé por qué voy en persona. Podría micar como todo el mundo, pero no lo hago. Me apetece el cara a cara. De todas formas, resulta ser beneficioso. Una pista aparece de la nada y se me echa encima. Creo que estoy yendo a darle trabajo a Diana, cuando en realidad me espera un dato que ni por asomo me habría planteado.

Me abre la puerta Sol.

—Va a ser que existe el destino. En ti pensaba ahora.

—Cosas buenas, espero —digo, mientras pasamos al salón.

—Cosas muy buenas. Diana sale ahora, está en la ducha.

Me llega su voz desde el cuarto de baño.

—¡Ponte cómodo!

Mientras Sol me sirve un zumo, le veo sonreír.

—¿A qué viene esa cara?

—Pues a que me vas a deber un favor.

—Si es algo que me ayude a resolver este jeroglífico, te puedo deber los favores que quieras.

—Te tomo la palabra, luego no me llores. Siéntate. He estado rastreando por mi cuenta. Por ayudarte y por preparar mi futuro reportaje, para qué mentir. Lo que tengo te va a encantar. No me preguntes cómo, pero he entrado en los sistemas de PermaHabta.

—Eso es ilegal.

—No lo he hecho de forma ilegal. No te voy a dar datos, pero no es nada ilegal. ¡No me mires así! No te voy a decir nada que pueda comprometer a mis fuentes.

Diana entra en ese momento. Lleva un largo vestido blanco, que contrasta con su piel morena. Está secándose el pelo. Se coloca entre nosotros.

—Si no te fías de él, le puedes itear. O me puedes itear a mí —dice, sacando la lengua.

—Vale, vale. Supondré que decís la verdad y que no tengo que preocuparme por mi próxima ité de control. ¿Qué tienes?

—Un vínculo entre PermaHabta y el Mempo.

Me quedo con la boca abierta.

—¿Qué?

—Eso. Resulta que hace un par de años PermaHabta empezó a trabajar en una cosa que llamaron Mandala. Algo que diseñaron específicamente para vendéroslo a vosotros. Lo que hace es discriminar recuerdos concretos de una mente. Es un sistema automático de búsqueda mental. Piensas los parámetros y el Mandala busca en la mente del blanco. Mucho más rápido que tus ités, porque va directo al grano. Cuando encuentra lo que busca, avisa por tepé a su operario. En resumen, es un acelerador de ités. Hace que las inspecciones sean más rápidas y menos intrusivas, porque no busca recuerdos sin relación.

—Pues yo no he oído hablar de eso.

—Porque el Mempo y PermaHabta todavía no han llegado a un acuerdo sobre lo que vale. Para PermaHabta, esto se supone que os va a ahorrar mucho trabajo. Y dicen que ese ahorro vale millones. Pero el Mempo tampoco está muy sobrado de fondos, así que no puede permitirse el invento. Y ahí están. El prototipo está esperando que le den la luz verde, criando polvo en algún cajón de PermaHabta. Pero, pase lo que pase, es una idea que vale mucho dinero.

Pues sí, es una pista inesperada. Pero la pregunta es evidente.

—¿Y cómo se supone que se relaciona esto con Tino Vidal?

—Eso tendrás que averiguarlo tú. ¿No eres el dicaste? Yo solo soy un pobre periodista.

Será puñetero.

—Ya. ¿Y estaban Bert o Vid relacionados con el proyecto?

—No, que yo sepa.

De modo que lo que tengo es un nuevo enigma, más que una respuesta. La historia está adquiriendo unos niveles de complejidad que se me escapan. En vez de encontrarme más cerca de solucionar el caso, es como si cada paso me alejara.

Sea como sea, yo no había venido de visita.

—Tendré que pensar en eso. Pero quería otra cosa. Diana, ¿estás muy liada en el trabajo?

—No, no tengo plazos de entrega hasta la semana que viene. ¿Por?

—Por ver si podías ayudar a cienti con lo de la estela. Tengo a Eva y Ricard monopolizados en esto y no dan abasto. Les vendrías bien.

—Vale. Pues ahora mismo mico con ellos para ver qué tienen.

—Mejor no lo hagas. Preferiría que fueras en persona. Ya sabes.

—Ah. Sí, ya sé. Vale. Pues lo haré a vuestro modo. Mira, me voy ahora mismo. Además, hace tiempo que no veo a Eva —se levanta, va a buscar una chaqueta de punto a su habitación y vuelve—. Portaos bien los dos.

Nos da un beso en los labios y se va.

Quedamos Sol y yo. Bebemos en silencio. Hablamos de un par de temas insustanciales.

Sol decide cambiar de marcha.

—¿Has pensado lo de la comunión?

—No —le digo, sin tener muy claro si es la verdad. Él queda callado otro rato.

—Para Diana sería importante —dice al cabo—. Tú has sido importante en su pasado. Ya lo sabes. Ella quiere… A veces a mí también me resulta raro, pero es lo que hay. Y oye, a mí no me va a importar. Sois vosotros. Es una comunión, nada más. No es como si fuera algo sexual. Y si lo fuera… Bueno… Hay maneras. Todo es hablarlo.

Me siento acorralado. Imagino que Diana no sabía que Sol me iba a poner en este brete sin anestesia.

—La confianza da asco.

Le hace gracia lo que digo.

—Sí. Asco.

Apuro mi zumo y me quedo con el vaso vacío en la mano. Me levanto.

—Ahora no puedo pensar en eso. Tengo muchas cosas en la cabeza. Cuando sepa dónde estoy, os diré algo. ¿Te vale así?

—Sí.

—Me tengo que ir.

Me repito una y otra vez que lo que estoy haciendo está mal. Es un error. Lo puedo racionalizar como quiera, puedo decir que no hay conflicto ético, pero me estoy equivocando. No sé si es la necesidad de contacto mental. Después de mi experiencia shar, me siento más cerca de la gente a la que he iteado estos días. No sé si es porque Diana y Sol me están descolocando y hago cosas imprevisibles. No sé si intento ser un buen samaritano. No sé si, simplemente, me apetece hacerlo.

La cuestión es que aquí estoy, dirigiéndome al sitio donde he quedado con Pilar Castro.

Insistió en que quería enseñarme algo. En que nos viéramos esta noche. Me dejé convencer con facilidad. Sin más. Cogí mi coche y fui a la dirección que ella me había dado. Un restaurante llamado «Under my skin».

La entrada tiene un curioso cartel. Es de neón, muy retro, muy chic. El letrero parpadea en azul, encendiendo y apagando el nombre. Mientras espero a Pilar, veo entrar a grupos reducidos de personas. Todos bien vestidos, aunque de manera poco convencional.

A los pocos minutos de espera, Pilar baja de un mag. Acompañada de Nerea. La pequeña carga con una mochila de color rosa. Su madre lleva un satinado vestido gris plata. Nos damos un par de besos y, sin que yo le haya dicho nada, se excusa por Nerea.

—Espero que no te importe que la haya traído. No tenía a nadie con quien dejarla. Ya verás como no da guerra.

—No pasa nada, es un encanto de niña. ¿A que sí? —le pregunto.

—Sí —responde Nerea con convicción.

En el interior priman los colores blanco y negro. Se trata de un restaurante espectáculo, a juzgar por el escenario. Está cubierto por un telón que centellea al azar con el brillo de nanos. Los camareros llevan un atuendo claramente pasado de moda, con camisa blanca y pajarita incluida. Casi todas las mesas están ocupadas. Los clientes mantienen conversaciones que parecen oscilar entre lo más profundo y lo más frívolo.

Nos acompañan a una mesa centrada en segunda fila del escenario. El personal le retira la silla a Pilar para que se acomode. Luego, con mucha amabilidad, colocan a Nerea en otra y le dejan su mochila al lado. La niña no dice nada durante toda la escena. Acto seguido, el camarero nos pregunta lo que deseamos tomar.

—Un Bloody Mary para mí y un zumo de naranja para la niña.

—Yo querré un zumo de manzana y pera.

Pilar hace una mueca, divertida.

—¿Estás de servicio o qué?

—No, pero no tomo sustancias intoxicantes —al ver su cara de extrañeza, tengo que explicarme—. Soy budista.

—¡No me digas! ¿En serio? ¿Y también eres pacifista?

—También.

—Eres una caja de sorpresas. ¿No te parece un poco irónico, ser un dicaste pacifista y budista?

—Tanto como una infoneuróloga que se opone a la tepé.

—Touché —el camarero trae nuestras bebidas—. Por las sorpresas.

—Por las sorpresas.

Sorpresas. En cuanto nos traen la cena, aparece una para mí. Atenúan las luces y encienden los focos del escenario. Se abre el telón y veo a dos chicos y dos chicas conjuntados. Son músicos.

—Esto es lo que quería enseñarte —susurra Pilar.

Comienza la actuación.

Madre e hija concentran toda su atención en los artistas. Yo lo hago de la mejor manera que se me ocurre: abro mi tepé para dejar pasar todas las sensaciones. Pero no me llega nada. Tardo un par de segundos en reaccionar y darme cuenta. No va a haber sensaciones. Nadie me va a indicar por tepé si debo sentir nostalgia, alegría o amor.

Va a ser una actuación seca. Sin telepatía. Es desconcertante, porque nadie compone música seca. Pilar ve mi desconcierto y me guiña un ojo.

Opto por dejarme llevar. Sigo la música y me pierdo entre la armónica cacofonía, sin saber lo que se supone que debo sentir. Es una experiencia extraña y turbadora. Me parece que están improvisando, aunque no puedo estar seguro. Cada instrumento sigue su camino, como si los demás no le importaran. Pero, de algún modo, el resultado es bello. La batería mantiene un ritmo constante, mientras el piano avanza a saltos, arriba y abajo, lento y rápido. El bajo sigue la cadencia, pero de vez en cuando tiene impulsos de independencia y se pierde en escalas. La trompeta obvia a todos los demás y sigue su propia música, ajena a lo que la rodea.

Parece el caos, pero es una canción. La melodía, aunque está compuesta de partes libres e individualistas, tiene sentido. Es un todo. Cada instrumento explica su historia, con su propia voz, pero al oírlo todo junto parece que hubiera un plan preconcebido detrás de cada una de ellas. Y surge el orden.

Entonces acaba.

—¡Bravo! —aplaudo. Pilar también vitorea, sonriendo. Me fijo. Esa sí que es la auténtica sonrisa. La auténtica Pilar. Cuando los aplausos cesan, retomamos la conversación—. Me ha encantado. Ha sido como… No sé. Ese juego de todos a la vez pero por separado.

—Como la vida misma.

—Me ha recordado a los shars.

—Los shars… ¿Hablaste con ellos al final?

—Sí. Acepté su comunión. Fue inesperado.

—¿Qué te dijeron?

—No fue lo que me dijeron, fue lo que vi. Están trabajando juntos por algo mayor que ellos. Es un poco como la música que hemos oído. Cada uno a la suya, pero todos en el mismo sentido.

Pilar parece contrariada.

—No sé. Esos músicos pueden tocar un solo si quieren. No están pegados. Conservan su individualidad.

—Los humanos somos animales sociales, Pilar.

—Somos más que animales. Y te diré algo, lo que nos define es la variedad. Las ideas que cada uno de nosotros puede aportar individualmente. No lo que hagamos en grupo. Si todos pensamos lo mismo, el mundo será muy aburrido.

—Pero nuestros mayores logros han sido trabajos en equipo.

—Incluso en un equipo todos son expertos en su campo individual. En una operación, un cirujano no hace lo mismo que un anestesista. Trabajan juntos, pero separados. Lo que los shars quieren es un mundo de cirujanos-anestesistas. Borrar totalmente las diferencias.

—Eso no es malo. Las diferencias han causado guerras.

—Lo que las ha causado es el querer borrar a los que no son iguales a nosotros, ¿no crees?

Nerea calla y se concentra en picotear su filete. En algunos momentos de la conversación, levanta la mirada y es como si entendiera todo lo que estamos hablando. Sus ojos no parecen los de una niña. Me contempla durante un rato, con tranquilidad, igual que observa a veces cualquier cosa llamativa que haya a su alrededor. Luego vuelve a su cena como si nada.

—¿Tanto miedo te da la idea de compartir la mente?

—Lo que me da miedo es que me obliguen a abrirla. Si yo quiero ser un individuo aislado, tengo derecho a serlo.

—A veces eso causa problemas. ¿Sabes lo que se hace a veces en la Judicatura? En algunos casos, por ejemplo, cuando dos personas se agreden y hay culpa mutua, se usa la comunión como condena. Se obliga a los dos a comulgar y compartir sus mentes. Es curioso, pero muchas veces ambos acaban llorando y pidiéndose perdón. Cuando se conocen, cuando se abren, ven que la pelea no tuvo sentido. No funciona siempre, pero cuando lo hace es emocionante.

—No confundas empatía con la obligación de abrir mentes. Yo no entraré en peleas precisamente porque puedo ponerme en el lugar de la otra persona. No necesito comuniones para ser empática. Pero lo que me piden por todas partes es que invite a todo el mundo a mi cabeza. Y no quiero. Mira, te ha gustado la música sin tepé, ¿verdad? Pero esta música ya no se escucha en los circuitos comerciales. Nos han convencido de que con la tepé todo es mejor. Estamos perdiendo cosas como esto por culpa de nuestra obsesión. Yo no quiero que nadie me diga por tepé lo que tengo que sentir al oír música. Quiero dar un paso atrás y mirar el cuadro con algo de perspectiva. Libre. Desde mi punto de vista personal. El que me convierte en Pilar Castro y en nadie más.

Nos traen el postre.

La niña duerme acurrucada entre dos sillas que hemos acercado. Queda muy poca gente en el local. La música de fondo nos envuelve con suavidad.

—… así que tuvimos a Nerea muy jóvenes. No creímos necesario esperar a tenerlo todo controlado —me mira durante varios segundos, vuelve a llenar su copa de vino y mueve la cabeza de un lado a otro—. Tienes que hacerme callar. No hago más que contarte mi vida.

—Es una vida interesante.

—Pero quiero conocer la tuya también. De momento, solo sé que eres un dicaste budista que nunca había disfrutado con un buen jazz. Quiero saber más. ¿Tuviste siempre claro que lucharías contra el crimen?

—En cierto modo.

—Ah, te haces el misterioso. ¿Voy a tener que sacarte las palabras a la fuerza?

—No, es que… No siempre fui dicaste. En otra vida fui juez.

Pilar abre los ojos, sorprendida, y se queda parada con la copa a medio camino de su boca.

—Estás de broma.

—En serio.

—Pues ahora vas a tener que terminar la historia.

—Pues sí. Mira, incluso puede venirme bien —respiro hondo, tomo la fuerza que necesito para purgar esto y continúo—. Yo estudié Derecho. Quería formar parte de la Judicatura. Tenía un buen ancho tepé, así que no iba a tener problemas por estar conectado siempre. Pasé los exámenes, superé las elecciones y conseguí una plaza. Me pusieron de garante.

—¿De qué?

—Garante. Las decisiones judiciales las toman tribunales compuestos por tres jueces. Los tres votan a la hora de dictar sentencia, pero el garante tiene también otra misión. Es el encargado de que se respete en todo momento los derechos de los ciudadanos. El que se encarga de que nadie se salte la ley en el proceso. Hace un papel parecido al que tenían los abogados de antes.

»Yo fui garante durante algún tiempo. Me gustaba aquello. Sentía que estaba haciendo justicia. Me lo tomaba muy en serio. Siempre he sido un poco idealista. Pero tuve un problema hace tres años.

»Resulta que se estaba debatiendo la posibilidad de autorizar al Mempo para que pudiera hacer ités aleatorias a gente que no fuera sospechosa de nada. Se quería que los policías pudieran entrar sin más en la mente de cualquiera, casi porque sí. Había quien decía que esto iba contra la Ley-Marco. Otros decían que había que luchar contra el crimen. En fin. La historia de siempre.

»Crearon una comisión en la Judicatura. El Ejecutivo quería que emitiéramos un informe diciendo si era legal o ilegal lo de las ités aleatorias. Yo formaba parte de esa comisión. Y tenía muy claro que me oponía a la reforma. Lo que pasa es que había muchos intereses creados. Los políticos querían vender la imagen de dureza contra el crimen y nos presionaban para que dijéramos que sí.

»Los partidarios de la reforma empezaron un acoso y derribo contra los que nos oponíamos. Uno a uno, nos iban convenciendo de que cambiáramos la postura. Lo más astuto que hicieron fue provocar que tanto los debates como las votaciones fueran secretos. Nadie iba a saber quién había dicho qué.

»Esto era importante por el tema de las elecciones. Ningún juez con apoyos electorales de sectores progresistas se iba a enemistar con sus lobis. Si te votan por ser defensor de los derechos fundamentales, no vas a decidir sin más defender las ités aleatorias. Te juegas el puesto. Así que con el secreto de votaciones, los partidarios del cambio iban a ganar.

»A mí me indignó todo aquello. Si los jueces cambiaban arbitrariamente de postura, quería que la gente lo supiera. Y cometí un error. Filtré la información a un amigo periodista. Se lo expliqué todo y le di los nombres de los jueces progresistas que se estaban planteando cambiar de idea.

»A mi amigo esta bomba informativa le fue muy bien. Ganó mucho prestigio a raíz de eso. Se ganó un renombre.

»Pero a mí me salió el tiro por la culata. Para empezar, la noticia no creó ningún furor popular. En general, la gente quería que aceptáramos la reforma. La gente nos estaba pidiendo que pisoteáramos sus derechos. Imagina.

»Al saber que sus votantes no ponían problemas, los jueces cedieron a las presiones. Emitimos un informe favorable a la reforma. Solo nos opusimos dos compañeros y yo, de un grupo de veintisiete jueces. Las ités aleatorias pasaron a ser legales.

»Luego, mis compañeros decidieron darme un escarmiento. Empezaron una campaña mediática de desprestigio. Y lo hicieron a conciencia. Usaron mi filtración para atacarme, diciendo que no se podía confiar en mí. Que no iba a mantener el secreto profesional y esas cosas. Iniciaron una moción de censura popular y la ganaron. Me quitaron mi plaza de juez. Había perdido todo el apoyo de la gente.

»Mis jefes de la Judicatura me ofrecieron dos alternativas. Las dos suponían pérdida de categoría. Podía quedarme con un trabajo administrativo bajo sus órdenes directas, o podía meterme en el Mempo. Supongo que pensaron que no querría patear las calles. Pero lo que no quería era tenerlos cerca. Y, lo que es más importante, los cargos del Mempo no van por elección popular. Así que me hice policía. Con mi nivel profesional, pude pasar directamente a ser dicaste.

—Hijos de puta —dice Pilar, que se ha ido indignando a medida que yo hablaba—. Tenemos las leyes que nos merecemos. Vaya putada.

—Sí. Si te digo la verdad, me afectó bastante. Incluso hoy día hago… A veces me comporto de forma agresiva en mi trabajo. Como diciendo, queríais perder vuestros derechos, pues aquí lo tenéis. Y hago muchas ités aleatorias y… Y me paso a veces. Dentro de la ley, pero hasta el límite.

—Pues la culpa no es tuya. Es de los borregos que se dejaron manipular. Tú les das lo que piden.

—Eso me digo yo mismo para convencerme. Pero siguen sin gustarme esos arrebatos. Y lo peor no es eso. Cuando perdí mi plaza… Me porté mal. Con mi novia, sobre todo. Me cerré en banda. Me metí en un caparazón. No dejé que nadie se me acercara. A veces fui incluso desagradable. Ella hizo todo lo posible por ayudarme a salir. Pero yo no puse nada de mi parte.

»Al final se hartó, claro. Me dijo que me amaba, pero que no podía seguir a mi lado. ¿Sabes lo más curioso? A los pocos meses, empezó a salir con el amigo periodista que te he dicho antes. Ironías de la vida.

»En fin. Me pillé una excedencia de medio año. Me dediqué a vivir de mis ahorros y de la renta ciudadana. Estuve entrenando a saco para prepararme para ser dicaste. Y así empezó mi nueva vida.

—Bueno, los cambios son siempre oportunidades.

—Eso creo yo ahora.

Los dueños del lugar, con amabilidad, acaban pidiéndonos que nos marchemos. Las horas se nos han pasado volando. Pilar me dice que debería llevar a Nerea a casa. Yo cojo en brazos a la niña y las acompaño. Mientras mi coche avanza automáticamente a su destino, seguimos charlando.

—La vida es curiosa —dice—. Nos hubiéramos venido bien hace algún tiempo. Lástima que nos hayamos conocido así.

—La oportunidad sigue ahí. Mañana es otro día.

Ella contempla por la ventanilla el raudo escenario nocturno de Barcelona. Un par de veces se gira para mirarme a los ojos. En ambos casos, vuelve a concentrarse en el paisaje. Hasta que habla.

—Ojalá nos hubiéramos conocido antes.

Y no añade nada más.

Tengo una noche agitada. Apenas puedo dormir. Oigo amplificados los ruidos de mis vecinos y todo me incomoda. Cambio de postura más o menos un millón de veces. Cuando la fatiga me vence, tengo sueños que me alteran. No recuerdo de qué tratan. Solo una vaga sensación de angustia. Como si algo… Como si alguien… No, no logro darle forma a mis miedos nocturnos.

Me despierto sin haber descansado. Mi plan para hoy es localizar a Ricart Forcada de una vez. Hablaré con cienti. Tiene que haber alguna manera tecnológica de rastrearlo. Una persona no puede desaparecer sin más, no con los medios que tenemos. Si hace falta, movilizaré a todos y cada uno de los policías de la Unión.

Una llamada. Urgente. Mico.

El león azul tiene preocupación en la mirada. Siento que algo va mal. Se me hace un nudo en el estómago, sin motivo. Una oscura anticipación.

—Mon, tengo malas noticias. Estamos todos en el Clínico. Tienes que venir ahora mismo.

—¿Qué pasa?

—Licia. La han atacado. Está muy grave.

Capítulo D

Lo dejo todo manga por hombro y salgo corriendo a ver cómo se encuentra Licia, nuestra Licia, sin siquiera tener claro lo que le ha ocurrido o por qué se encuentra ingresada en un hospital, sin entender quién podría querer atacar a una persona como ella. Pero en el fondo lo sé, me digo mientras voy de camino en mi coche, monopolizando la calle con mi acceso prioritario de policía, porque aunque cienti trabajaba en muchos casos, estoy seguro de que no tenía ninguno tan peligroso como el que yo le he pasado.

Subo los escalones del Hospital Clínico de tres en tres y llego hasta el amplio pasillo donde se encuentran reunidos todos los compañeros y amigos de Licia, en la espera paciente de noticias que hablen de su mejoría. Al primero que veo es a un muy entero Iñaki, que tiene fuertemente abrazada a una llorosa Vero con su rostro enrojecido, a la que intenta consolar ayudado por una muy seria, casi enfadada, Alba. Geral está alejado, manteniendo lo que supongo que es una grave conversación con los padres y el hermano menor de Licia, y adivino que es una charla no exenta de recriminaciones a juzgar por el lenguaje corporal del joven Fuentes. Quim pasea arriba y abajo entre todos ellos, sin verlos en realidad, como una fiera enjaulada y con aspecto de querer dejar salir toda su violencia contenida. Esther está sentada en un banco, con una expresión extrañamente calmada entre todo ese torrente de emoción, y va mirando a todos los presentes sin apenas moverse. Eva y Ricard están comentando algo con Diana y me fijo en que también ha venido Sol, que la abraza con cariño. En cuanto me acerco a ellos veo que Diana estaba a punto de desmoronarse y rompe a llorar, lo que hace que los cuatro tengamos que animarla tan bien como podemos.

Tras los saludos y besos, entre sollozos y caras graves, a través de retazos pillados de aquí y de allá, me hablan y logran ponerme al corriente de la situación con las cosas que no se han atrevido a tepearme hasta que estuviera allí. La atacaron en su propia casa, en el lugar que tendría que haber sido el más seguro y protegido, pero que no lo fue. Una persona entró engañando al Hogar, lo que me provoca escalofríos ya que me recuerda demasiado a la muerte de Tino Vidal. Lo que en ese momento desconozco, y no tardo en descubrir, es que existen todavía muchos más parecidos entre ambos eventos. Porque quien atacó a Licia en su propia casa utilizó otros medios que también me resultan terroríficamente familiares. El daño que sufre cienti, el motivo por el que ahora se encuentra ahí tumbada, rodeada de equipos de nanovigilancia médica que monitorizan sus constantes, fue provocado por nanos. Unos nanos que entraron a través de ella por una minúscula punción en su nuca, riada mortal, y buscaron con avidez su enlace mental para luego elevar su temperatura y fundirse con ellos. Unos nanos que debían haber provocado una muerte de forma tan irremediable como la que segó la vida de Tino, pero que no lo hicieron. En esta ocasión el factor sorpresa jugó a nuestro favor, quizá porque Licia estaba muy suspicaz y se mantendría alerta ante casi cualquier cosa. Por de pronto, queda claro que estaba preparada en concreto para lo que se encontró en su casa. El atacante quiso acabar con ella de la misma manera que empleó con el hasta ahora protagonista de mi investigación, usando sus nanos, pero esta vez se enfrentaba a alguien que podía utilizar sus mismas armas. No sé cuánto hacía que Licia los había ensamblado, o si tenía previstas más defensas para otros tipos de ataque. Lo cierto es que cienti había preparado enjambres de contramedidas, nanobots diseñados en concreto para proteger su cerebro de agresiones externas, y se los había inoculado y eso fue lo que la salvó. Los invasores lograron cumplir parcialmente su propósito, fundiendo fragmentos del enlace mental y de la masa encefálica adyacente, pero no pudieron llevar a cabo todo su negro trabajo. En cuanto se detectó el ataque, las contramedidas se movieron con rapidez y desactivaron a sus hermanos robóticos, que quedaron desmembrados en el torrente sanguíneo. Y esta buena noticia, el hecho de que Licia siga viva, es la base de otros dos motivos de alegría, como me cuentan mis compañeros. En primer lugar, porque los médicos han podido tomar muestras de los nanos invasores y nos las han proporcionado, lo que sin duda podrá ayudar a nuestra investigación. En segundo lugar, porque aunque sufrió graves daños en el tiempo que las contramedidas emplearon en actuar, parece que Licia pudo mantener la entereza suficiente para poner en fuga a su atacante antes de perder la consciencia. Al parecer, conservó la concentración el tiempo suficiente para pensar en activar las alarmas de su edificio y tepear una emergencia médico—policial, lo que hizo que su agresor tuviera que marcharse con precipitación. Y ello le impidió hacer lo que siempre ha venido haciendo en estos casos, lo que ha dificultado que tengamos un camino firme sobre el que movernos en la investigación. El atacante no tuvo tiempo de borrar su rastro de los registros informáticos ni, al parecer, de las grabaciones de vídeo, lo que significa que tenemos pruebas claras y contundentes de quién le ha hecho esto a Licia. Me conecto por telepatía a las grabaciones de la casa y las veo con claridad en mi mente, como si yo fuera la cámara, lo que me permite por fin contemplar la cara del culpable, la cara de la persona que va a responder por todo esto, la cara de Ricart Forcada. Se aleja de la casa de Licia apresuradamente, con el aspecto de estar muy contrariado y tapándose la nariz con la mano ya que está sangrando por ella. Lo más probable es que Licia le golpeara y se la partiera, que es lo menos que ese bastardo se merece en estos momentos. Y mientras veo a ese hombre entrar en el mag y alejarse a un destino desconocido, con propósitos desconocidos, pienso que aunque me lleve toda la vida le voy a hacer pagar por lo que le ha hecho hoy a Licia, y a la puta mierda la paz interior.

Un médico mayor y adusto, con cara de preocupación, se dirige a nosotros y nos informa de manera pormenorizada y científica del estado en el que se encuentra Licia en estos momentos. Bien podría haberlo hecho desde el principio por tepé, pero en su profesión han optado, basándose en una arcaica concepción de la relación médico-paciente, por transmitir estos datos de manera directa a las personas interesadas. En este caso, no deja resquicios a la esperanza cuando nos aclara que los daños sufridos por el sistema nervioso central son extremadamente graves, complejos y numerosos, por lo que las perspectivas no son buenas. Su equipo y él están tratando el tema con paciencia y dedicación, retirando los nanos fundidos casi uno a uno, pero se encuentran con demasiados obstáculos en el camino, ya que muchos de los nanos están estrechamente vinculados al tejido cerebral y extirparlos supone dañar más el cerebro. Al ver nuestras expresiones, el doctor intenta darnos una leve vaharada de optimismo diciendo que en cualquier caso si Licia lucha por sobrevivir, él sabe que el cuerpo presentará toda la batalla que haga falta. Pero que debemos ser conscientes de que incluso en el mejor de los casos podría ocurrir que sufriera algún tipo de daño permanente muy difícil de tratar. Con esas palabras tan poco halagüeñas el médico va hundiendo mi estado de ánimo, pero sigo sintiendo la irrefrenable necesidad de hacer algo que pueda ayudar a que mi amiga se mejore cuanto antes, cualquier cosa, lo que sea, todo menos quedarme de brazos cruzados mientras ella se va apagando, claramente por mi culpa.

Le planteo una pregunta que lo más probable es que no se espere, aunque a mí me viene de forma natural, quizá por las vivencias que me han estado acompañando en los últimos días. Si parte del proceso curativo, si el éxito de cualquier tratamiento que le hagamos dependen de la voluntad que tenga Licia de luchar, entonces ella puede mejorar si nos siente a su lado, si oye nuestras voces dándole ánimos. El doctor, como es natural, no entiende adónde quiero llegar y me explica que eso sería bueno, claro que sí, pero repite que Licia tiene su sistema nervioso muy dañado y eso lamentablemente impide que nos pueda oír, que está atrapada en su cabeza. Pero de su cabeza se trata, le respondo sin dudarlo, porque lo que le propongo es que yo funda mi pensamiento con el suyo a través de la tepé, hacer una comunión con ella, saltarnos los intermediarios, para que no solo me oiga sino incluso me sienta junto a ella, durante todo el tiempo que haga falta. Mis esperanzas se desvanecen tan rápido como habían llegado, dado que el médico mueve la cabeza en negativa, diciéndome que la tepé es una opción casi inexistente, no solo por los daños del cerebro, que ya desaconsejan semejante esfuerzo mental, sino también porque el propio enlace ha quedado seriamente perjudicado e inutilizado, y aunque podría intentarse una reparación, los riesgos superan a las hipotéticas ventajas.

Sus funestas palabras me hacen darme de bruces con la realidad.

Licia está muy grave, más de lo que he querido pensar.

Licia puede morir.

Morir.

Y yo…

Algo me distrae de todo esto.

Será cierto que las desgracias nunca vienen solas. Recibo una llamada del Mempo. Me dan una dirección que reconozco. Me dicen que vaya para allí. Antes de que pronuncien las palabras, sé lo que ha pasado. Conozco el giro que la historia acaba de dar. Esa llamada, esa urgencia, esa dirección, solo pueden implicar una cosa.

Bert Casillas ha sido asesinado.

Capítulo E

La luz del mediodía ilumina perfectamente la escena. El cadáver está en mitad de su salón, sobre el suelo de baldosas ajedrezadas, doblado en posición fetal. Como si quisiera abandonar el mundo de la misma forma en que llegó a él.

En cuanto entro en el apartamento 1924S del edificio Tagore veo detalles, sin necesidad de usar el Hermes. La sangre que salpica el traje gris de Bert. Lo destrozada que tiene la cara. El hecho de que, a pesar de la violencia aparente, no hay ningún desorden. Que nadie ha registrado nada.

Tampoco veo mucho que registrar desde la puerta de entrada, que da acceso directo al comedor. Hay varias estatuas de estilo griego mezcladas con tallas africanas en madera. Hay una mesa muy convencional, rodeada de sillas, sobre la que se encuentran los restos de un desayuno solitario. Hay un amplio mueble con varias videofotos familiares. Hay un pasillo y cinco puertas que, según el Hogar, me llevarán a la cocina, a los dos dormitorios o a sus cuartos de baño. Hay una terraza, mucho menor que la mía.

No estoy solo. Dos médicos del servicio de emergencia están terminando de trabajar con el cuerpo de Bert. Fueron los primeros a los que avisó el Hogar. Uno de ellos, de nombre doctor Estrada, se acerca a mí y me dice que no han podido hacer nada. Ya estaba muerto cuando llegaron, así que optaron por no moverlo y analizarlo con medinanos. No quedo muy sorprendido cuando me explica la causa de la muerte. La marca de Ricart Forcada. La misma muerte que Tino Vidal. Su enlace mental se ha fundido con su cerebro. Incluso, sí, hay una zona de necrosis en su nuca. Con una levísima punción.

Asiento cuando se ofrece a tepearme lo que han encontrado hasta ahora.

ANÁLISIS FORENSE PRELIMINAR

Secuenciación genética y comparación con banco de datos. Sujeto: Casillas, Bert.

Análisis de decadencia celular. Hora estimada de la muerte: 11:10 horas, +—10 minutos.

Concentración de alcohol en sangre: no cuantificable.

Análisis preliminar de tóxicos en sangre: no detectables.

Desgarro cutáneo a nivel de la mitad superior del dorso de la nariz de 1 cm, y en la región cilio—parpebral interna derecha de 1,5 cm.

Párpados equimóticos. Rinorragia. No otorrea.

Fractura conminuta a nivel de la lámina cribosa con afectación por esquirlas óseas del primer par craneal.

Avulsión del segundo incisivo y canino inferior derechos, con desgarro gingival que ha sangrado profusamente. Múltiples laceraciones labiales de 3 cm, variables en su profundidad. Concentración de proteína S—100 Beta en sangre: 1,96 micogramos/litro. Traumatismo craneoencefálico leve según escala de Woertgen.

Fracturas transversas no desplazadas de las apófisis frontales de los huesos cigomático y maxilar, sin afectación de la musculatura ocular.

Fractura oblicua en la zona lateral del arco costal que afecta de la quinta a la sexta costilla y desgarro del paquete vasculonervioso vecino. Integridad pleural conservada.

FIN DE ANÁLISIS

Le dieron una buena paliza. El doctor me aclara que hay una nota extraña. Muchas de las lesiones parecen ser post mortem.

Interesante.

Le doy las gracias y me despido cuando se llevan el cuerpo. Es hora de que el Hermes me diga más. Suelto la nube de nanos.

Mi pensamiento vuela durante un segundo junto a Licia. En coma, en un hospital, su vida controlada por máquinas. Por mi culpa.

Podría haberme quedado cuando llegó el aviso de la muerte de Bert. Pero mi presencia allí no cambiaba nada. Y me sentía avergonzado junto a mis compañeros. Todos queremos a Licia, pero solo yo la he puesto ante este peligro. No podía seguir allí. Necesitaba alejarme, necesitaba actuar. Así que, en cuanto el Hogar de Bert dio la alarma médica que fue redirigida al Mempo, me despedí y fui a investigar.

Quizá esto me acerque algo más a Ricart Forcada. Quién sabe.

Extiendo el enjambre por la casa y le pido rastros de ADN. Le doy la orden específica de buscar el de Forcada, aunque sea estadísticamente insignificante. Pienso que desde lo de Licia se está volviendo descuidado. En esta ocasión, ni siquiera ha modificado al Hogar para que tarde en dar la alarma. La máquina avisó en cuanto notó la parada de Bert. A las 11:13 horas de hoy día 21 de abril. El asesino no se tomó su tiempo esta vez. Eso quizá me favorezca.

Los nanos rastrean y me mandan la información por tepé. No hay tóxicos o patógenos. Localizan el cuchillo de encima de la mesa y lo etiquetan bajo la entrada «objeto que habitualmente puede usarse en un crimen». Nada fuera de lo corriente en el espectro EM.

Para lo que pueda servir, mientras dura el registro me conecto al Hogar y le pido un listado de la gente que entró aquí en el último mes y la gente con la que Bert micó. No espero gran cosa. Sé que los registros informáticos mienten. No me puedo fiar de lo que me diga la tecnología. Necesito sustituirla por otro tipo de evidencias. Excepto en el caso de Licia, Forcada ha sido hábil cubriendo su paso. Así que no lo encontraré en los datos de la memoria artificial.

En efecto, su nombre no está ahí. Tampoco aparecen sus huellas dactilares o, hasta el momento, su ADN. El Hermes solo encuentra los de Bert, de Tino, de Pilar, de Nerea y de una tal Norma Cortés. Que resulta ser la madre de Bert.

Poca información en el patrón de micados. No es inusual, especialmente teniendo en cuenta que hablamos de alguien opuesto al uso de la tepé. Aparte de conmigo, Bert solo micó en los últimos días con un tal Mehmet O’Brian. Un directivo de Yukanya, que reside en Ankara. Pido por tepé que alguien del Mempo turco lo itee, pero dudo que encuentren nada importante.

Lo que es importante lo encuentro yo. Paso por alto las numerosas entradas y salidas de Bert de su propia casa. Y ahí está. Claramente a la vista.

REGISTRO DE ENTRADAS

Constantino Vidal. 20Mar—20:07:12. 26Mar—21:32:41. 28Mar—18:32:14. 30Mar—14:18:57. 6Abr—18:47:33. 7Abr—20:12:19.

Norma Cortés. 16Mar—12:39:50. 23Mar—13:52:21. 8Abr—19:26:35.

Pilar Castro. 20Mar—20:07:12. 28Mar—18:32:14. 6Abr—18:47:33. 7Abr—20:12:19. 21Abr—11:01:11.

Nerea Vidal. 20Mar—20:07:12. 28Mar—18:32:14. 6Abr—18:47:33. 7Abr—20:12:19.

Raimón Wang. 21Abr—11:39:27.

REGISTRO DE SALIDAS

Constantino Vidal. 20Mar—23:43:19. 26Mar—23:56:49. 28Mar—21:57:56. 30Mar—18:32:17. 6Abr—21:49:22. 7Abr—22:19:43.

Norma Cortés. 16Mar—16:48:31. 23Mar—17:56:34. 8Abr—20:08:13.

Pilar Castro. 20Mar—23:43:19. 28Mar—21:57:56. 6Abr—21:49:22. 7Abr—22:19:43. 21Abr—11:14:47.

Nerea Vidal. 20Mar—23:43:19. 28Mar—21:57:56. 6Abr—21:49:22. 7Abr—22:19:43.

FIN DE REGISTRO

No me puedo creer lo que veo. No me puedo creer lo que implica. Tepeo una orden para acceder a las grabaciones de seguridad del edificio. Si estoy en lo cierto, las imágenes seguirán ahí.

Lo están. Las observo.

Veo cómo sale del mag con decisión, hacia la casa de Bert. Su paso es firme y rápido, su mirada al frente.

Veo cómo vuelve pasados apenas unos minutos. Exactamente a las 11:14 horas. La misma firmeza, la misma decisión, la misma mirada al frente. Quizá un ligero temblor en el cuerpo.

La última persona que vio con vida a Bert Casillas ha quedado grabada. Una persona que estuvo en su casa mientras él moría.

Me equivocaba. No es Ricart Forcada.

Es Pilar Castro.

Pilar Castro. ¡Pilar Castro!

Estoy estupefacto. Pero todo empieza a encajar.

¡Más info que neuróloga! ¡Especialista en crear nanos! ¡Lo he tenido delante de mí todo el rato y no he sido capaz de verlo!

Su ADN y sus huellas estaban en ambas escenas del crimen. Su nombre siempre apareció en todos los registros. Conocía a ambas víctimas lo bastante como para poder acercarse a ellas. Pudo diseñar el arma homicida. Me estuvo engatusando durante la cena.

Problemas. No sé qué relación tiene con Ricart Forcada, si es que hay alguna.

Tampoco sé por qué querría matar a su marido, pero lo averiguaré.

Espera, Mon. Frena, frena, frena. Piensa con sensatez.

Ella no tiene nada que ver con la muerte de Tino. La ité lo dejó claro.

De acuerdo. Pero sí que tiene que ver con la muerte de Bert Casillas.

Lo que es obvio es que he cometido un error de aprendiz. Estaba tan convencido de su rol como viuda desconsolada que no tomé ni las precauciones más básicas. No me habría costado nada hacer un minado de datos para averiguar cosas sobre ella, por ejemplo. ¡No tengo ni idea de quién es Pilar Castro! Está tan involucrada como cualquier otro en esta historia y no he hecho una triste búsqueda por la red.

Eso tiene fácil arreglo.

La información se entrecruza en mi mente a la velocidad de la luz. En segundos, tengo un perfil formado.

Pilar Castro es la única hija de un matrimonio de terratenientes castellanos. Toda su infancia transcurre en un ambiente rural, aunque sin renunciar a las comodidades tecnológicas que el dinero pueda comprar. Sus padres no llegan a ser ricos, pero están bien situados y se lo pueden permitir. Como se pueden permitir la mejor educación para su hija.

Pilar tiene un momento de titubeo en el que no sabe si decantarse por estudiar Filosofía o Infoneurología. Dos opciones que serían bastante contradictorias para cualquiera menos, al parecer, para ella. Acaba optando por la rama científica. No obstante, veo por sus suscripciones literarias que no ha perdido el contacto con la otra vertiente de sus aficiones culturales.

Durante su carrera escribe una tesis titulada «La influencia de la mente no consciente en la transmisión telepática». Tiene un lenguaje tan asequible que hasta yo puedo entenderla sin más. Pilar afirma que el cerebro se resiste por naturaleza a la tepé y que ello dificulta la emisión de señales. Según sus estudios clínicos, el enlace se ve obligado a modular una señal de mayor intensidad de lo que en teoría sería imprescindible. Ello hace que, en palabras de Pilar, se esté gastando más energía de la necesaria en las transmisiones actuales. Propone investigar acerca de esta resistencia, para hacer menos agresiva la telepatía y rebajar el coste energético.

Tras acabar sus estudios, establece una importante red social con los miembros de su profesión. Tino y ella se conocen en un congreso celebrado en Madrid. Siguen en contacto durante varios meses y al final ella opta por mudarse a la Ciudad Condal. Se casan un año y medio después.

Su pensamiento contrario a la tepé surge públicamente a la vez que el de Tino, cosa de un año antes del nacimiento de Nerea. A partir de ahí, la historia no me aporta datos desconocidos.

No he encontrado nada que la vincule con las muertes. Todavía.

Entro como una furia en su piso sin esperar invitación. La dejo atónita en la entrada y me acomodo a las bravas en el sofá del salón. Nerea levanta su mirada de su cuaderno y me contempla en total silencio. Pilar cierra la puerta y camina hacia el salón con paso calmado.

—Hola —me dice.

—Tenemos que hablar. Y tal vez sería mejor hacerlo a solas.

Pilar asiente, con extrañeza en el rostro, y se agacha para colocarse a la altura de su hija.

—Ranita, ¿por qué no te vas un ratito a tu cuarto?

Pilar no se sienta hasta que la puerta se cierra. No me ofrece bebidas. No me dice nada. Simplemente, espera con sus ojos clavados en los míos.

—Explícame a qué juegas —le espeto.

—No te entiendo.

—Sí me entiendes y no te hagas la tonta, por favor. Estoy a punto de itearte, voy a rebuscar hasta en la última neurona. Lo que haya, va a salir. Así que no te hagas la tonta. Me lo debes.

Tarda en responder. Se levanta de forma pausada, premeditada. Se dirige a una silla y se sienta allí, lejos de mí. Me vuelve a mirar con altivez.

—Estás siendo un maleducado.

—Déjate de chorradas. Dime lo que sepas o lo averiguaré yo.

—¿Lo que sepa de qué?

—¡De la muerte de Bert, de qué va a ser!

De repente, su expresión deja de ser altiva. Parece incluso sorprendida.

—¿Qué? ¿Bert… Bert ha…?

—Por dios, Pilar, deja este juego. Sabes que ha muerto. ¡Estuviste allí mientras pasaba!

Ella pierde la compostura y me grita, con los ojos súbitamente húmedos.

—¿De qué cojones me hablas? ¿Te has vuelto loco? ¡No sé de qué me hablas! ¿Me oyes? ¡No tengo ni idea de lo que me estás diciendo! ¡Y tú no tienes ni idea de lo que estoy pasando yo! ¡Así que habla claro, joder!

—De acuerdo. Bert acaba de ser asesinado, en su propia casa. Igual que mataron a Tino. Y tú estabas allí cuando pasó.

Ella parece recuperar la compostura. Respira hondo un par de veces, con los ojos cerrados, antes de volver a hablar con voz trémula.

—Yo no he estado en ninguna parte. Me he pasado la mañana aquí, cuidando de Nerea.

—¡Pilar, lo he visto!

—¿Dónde? ¿En los registros informáticos? ¿Ahí? ¿En el mismo sitio que decía que los piránticos entraron en mi casa?

—¡No, Pilar, en las grabaciones de seguridad! ¡Te he visto entrar y salir! ¡A ti!

—Eso es ridículo. No puede ser verdad. Lo han tenido que falsificar. Ahora intentan incriminarme a mí.

—He visto las imágenes. No era una incriminación. Eras tú.

Se muerde el labio, con el ceño fruncido, y asiente.

—Piensa lo que te dé la gana. Yo no he estado hoy en casa de Bert. No es tan difícil falsificar imágenes por ordenador. En la sinion lo hacen constantemente.

—No han tenido tiempo de tanta sutileza.

—Lo que quieras.

—Voy a itearte.

—No te doy permiso.

—Pediré una autorización.

—Te la darán, pero sigo sin darte permiso. Y te voy a decir otra cosa. Te pido por lo que más quieras que no me hagas esa ité. Respeta mi mente. Quiero que confíes en mí. Te digo que yo no he sido. Quiero que te baste mi palabra. No rompas esto. Por favor.

Hay un momento de silencio, pero no es porque esté meditando su petición. Estoy esperando una respuesta telepática. Al obtenerla, digo las palabras.

—Accedo a tu mente.

A ella se le escapan lágrimas silenciosas cuando conecto.

PILAR CASTRO, F—1.618.033.988—AZ—ESP

Sola contra todo, contra un mundo que no me entiende, contra una vida que me odia. Luchando para levantarme cada mañana, para sonreír a Nerea y decirle que todo está bien. Forzándome a comer aunque no tengo ganas. Haciendo esfuerzos incluso para poder respirar y que mi corazón siga latiendo. Aunque no le vea sentido a la vida.

Nadie me ayuda y nadie va a hacerlo.

Estoy sola.

<SALTAR>

Hay que arreglar toda la burocracia. No se va a hacer sola. Voy de papeleo en papeleo. Lo que más nauseas me da es que no tengo otra opción que usar la tepé. Pocas administraciones ponen fácil las cosas a los que queremos hacerlo a la antigua usanza. Y yo, la verdad, tampoco tengo ganas para ir ahora de mag en mag persiguiendo ventanillas.

Espero que esto acabe pronto, porque necesito descansar como no lo he necesitado en la vida.

A veces pienso en la cena con Mon.

<SALTAR>

Parece mentira cómo se ha ensuciado la casa en estos días. O quizá son imaginaciones mías, porque no he cambiado la rutina de limpieza. Si empiezo a imaginarme cosas, no tardaré en volverme loca. Necesito hablar con alguien y desahogarme.

Bert Casillas es mi amigo…

Bert Casillas es mi amigo. Es una gran persona que ha estado a nuestro lado, a mi lado, cuando lo hemos necesitado. Jamás haría daño a Bert ni querría que nadie se lo hiciera. Bert es con toda seguridad la única persona que puede entenderme aunque sea un poco. Ahora que Tino se ha ido, solo tengo a Nerea y a Bert.

Lo peor que me puede pasar ahora es que Bert Casillas haya muerto. Y si supiera quién ha podido matarle, sería la primera en hablar porque querría justicia.

<SALTAR>

Estoy todo el día cuidando de Nerea…

Estoy todo el día cuidando de Nerea. Hoy duerme hasta tarde porque ayer la dejé que se acostara a la misma hora que yo. Es tan quisquillosa con sus horarios de sueño… Necesita dormir sus horas de un tirón.

Cuando se levanta, está especialmente risueña. Me emociona verla sonreír, porque hacía días que no se le iluminaba la cara así. Ella también echa de menos a Tino.

Nos lavamos y jugamos un rato en su cuarto. Después le explico que tenemos que ir a hacer unos recados. Mientras ella se entretiene con sus pinturas, yo me arreglo.

Llaman a la puerta. Es el Mempo.

FIN DE INSPECCIÓN

Pilar vuelve a tener esa mirada altiva clavada en mí. Solo que esta vez las lágrimas corren por sus mejillas.

—Quiero que te vayas y no vuelvas más.

En el mag le doy vueltas a lo que está pasando. Regresa la sensación de que juegan conmigo. Y no es lo peor. Siento que todo se acelera, que las cosas están ocurriendo demasiado aprisa. Si no sujeto los acontecimientos con fuerza, se me escaparán. Hasta ahora, los culpables de todo esto han quedado impunes. Si hubiera sabido moverme mejor, tal vez Licia no estaría en cuidados intensivos y Bert seguiría vivo.

Para terminar de redondearlo, he hecho daño a Pilar. Todo por nada. Lo único que he obtenido es su rencor, una creciente sensación de zote e incómodas dudas acerca de quién ha podido falsificar las imágenes que he visto.

Mi ité a Vid Mendáriz no tiene mejor suerte. Voy a visitarle sin avisar y tengo el privilegio de observar de primera mano su cara de sorpresa cuando le hablo del asesinato de Bert Casillas. Mueve la cabeza de un lado a otro y me explica que, por mucho que le odiara, ese cabrón no se merecía esa muerte. Una cosa es querer verlo hundido en la miseria y otra muy distinta es quemarle el cerebro. Me dice que transmita sus sentidas condolencias a su madre.

Temía que iba a necesitar una autorización para la ité, pero Vid vuelve a pillarme a contrapié. Parte de él la iniciativa de registrar su mente. Me dice que puedo hacerlo sin problemas.

Cuando termino la inspección veo por qué. Vid Mendáriz no tiene nada que ocultar. Al igual que Pilar, ni sabía nada del asesinato, ni tiene relación alguna con él. Su trabajo le ha mantenido muy ocupado preparando la recta final de la votación de Noosfera.

Estoy más desorientado que al principio de la investigación.

Lo único que me apetece es pasar el resto del día encerrado en casa. Pensando. Pero esto tampoco va a ser posible.

Son los lloros y la sensación de angustia. Es la mezcla entre amistad desbordada y dolor desgarrado. Abrazos que van de uno a otro, casi porque sí. Incredulidad y rabia. Impotencia. Negación.

Eso es lo que nos envuelve ahora. Ahora que ha pasado. Que lo sabemos. Que ya no hay nada que hacer. Porque Licia ha muerto mientras dormía en el hospital. Plácidamente, como el ángel que siempre fue.

Capítulo F

Hasta siempre, le digo. Hasta siempre, amiga mía.

No te olvidaré. No son pensamientos vacíos. No te olvidaré.

Intentando contener las lágrimas, veo cómo van introduciendo su féretro en el hueco que lleva a la incineradora. Las últimas imágenes que tendremos de Licia Fuentes. El último momento en que estaremos juntos. Qué raro se hace estar con Licia y no sonreír. Luego esparcirán sus cenizas por el mar, como ella quería.

A la salida apenas hablamos. Apretamos las manos de su familia, nos abrazamos, decimos palabras huecas. Palabras que no reflejan la profundidad de lo que sentimos.

Cienti no tenía que… No ella. En nosotros, hoplitas, dicastes, siempre hay riesgo. No ella.

Pero ha sido ella.

La ducha me limpia. Hay mucha suciedad que eliminar. Por fuera y por dentro. El agua está casi hirviendo. Me quedo bajo ella todo lo que puedo. Me froto la piel con fuerza. El dolor acelera mis procesos mentales.

Licia ha muerto por mi culpa.

Alguien entró en la consulta de Tino. Alguien entró en casa de Pilar. Alguien entró en casa de Licia. Alguien entró en casa de Bert. Borraron los rastros en los dos primeros. No lo hicieron en los dos últimos. Añadieron datos falsos en el caso de Pilar. Frenaron la alerta en el caso de Tino. Registraron la consulta y casa de Pilar. No registraron la de Licia o la de Bert. Licia hizo huir a Forcada. ¿Detuvo eso el registro?

La puse en peligro yo.

Ordeno por tepé que salga el agua helada. El brusco cambio de temperatura me deja sin aliento unos segundos. Mi cuerpo quiere apartarse de ese chorro de agua, pero yo me quedo ahí. Se me pone la piel de gallina. Noto dolor.

De no ser por mí, seguiría viva.

Cierro la ducha y me seco superficialmente. Tengo la piel enrojecida en varias partes. Me siento vivo. Mi imagen en el espejo no lo aparenta, pero me siento vivo. Fuerte. Tengo que serlo.

Ella siempre sonreía.

Menos cuando yo la preocupé.

Salgo del baño completamente desnudo. Camino descalzo. Ligeras gotas de agua caen por mi pelo húmedo. Estornudo. Es curioso. No tengo frío. Será alergia. Voy a encontrar a Ricart Forcada. Cuando lo tenga, sabré más cosas. Voy a sacarlo del agujero en el que se esconda.

—Si das la alarma, me iré. Mejor hablemos, ¿eh?

Me doy la vuelta. De un salto. Esparzo gotas alrededor.

—Como las personas, ¿eh?

Ricart Forcada está ante mí, en mi salón, sentado en uno de mis sillones, con un burlesco aire de superioridad.

Piensa rápido. ¿Hay alguien más? No. Vigila. Lleva un guante. Lleva un guante. Está tamborileando con los dedos, precisamente para exhibirlo. Lleva un guante.

La alerta tepé será un momento, pero no sé cuánto tardarán en venir. Si pudiera…

—No es buena idea, ¿eh, Mon? Vengo a… hablar. Solos tú y yo. Si viene alguien más… me voy.

Calma. Gana tiempo. Sigue pensando. Ha engañado al Hogar para entrar. ¿Cuánto acceso tiene? ¿Qué más puede hacer? ¿Qué puedo hacer yo? Estoy desarmado, desnudo.

De momento no puedo hacer más que hablar. Hablar. Sacar información.

—De acuerdo. Hablemos. ¿Qué quieres?

Podría haberme atacado. Tiene un guante. Yo estaba en la ducha. Me podría haber matado. ¿Por qué no lo ha hecho? El guante haría saltar la alarma. Pero yo estaría muerto.

Me fijo en él. Forcada parece satisfecho. Va vestido con ropas baratas, muy ceñidas, en rojo y negro. Veo por su cuerpo las muestras de su entrenamiento de artes marciales. Son buenos músculos. Incluso si no tuviera un Thor, sería difícil de derrotar en combate. Lleva calzado reforzado. Otro peligro. El pelo muy corto, casi al cero. No podría cogerlo por ahí para agredirle.

En la piel morena de su cara, surcada de arrugas del sol y alguna pequeña cicatriz, veo el rastro de una nanocura. Donde Licia lo golpeó. Todavía le dolerá si ataco ahí. En la nariz.

—Primero… Llevo un guante. Haz una gilipollez y te frío ahí mismo. Segundo… Has tragado nanos. Llevas un rato respirándolos. Una orden mía y se te comerán por dentro. Son nuevos. Hemos tenido que ser… creativos desde que tu amiga paró el ataque. Así que… vas a estar tranquilo, ¿eh?

Aprieto los puños y la mandíbula cuando oigo la mención a Licia. Me obligo a calmarme. A hablar en vez de moverme. En vez de buscar sangre.

—Eso de los nanos es un farol.

—Claaaaro. Un farol. Arriésgate si tienes huevos.

—Bueno. Di lo que sea. ¿Qué quieres?

—Vamos a dejarlo… clarito. Estás siendo una mosca cojonera. Hurgas demasiado en la mierda. Y no nos gusta. Esperábamos que te cansaras, como buen burócrata, y dieras el caso por zanjado. Pero… no captas las indirectas.

Está hablando en plural.

—Hago mi trabajo.

—Qué bonito. No, en serio, qué… bonito. Mira, Raimón, te lo voy a deletrear, ¿eh? A ver si te enteras. No… nos… gusta… este… caso. Así que lo vas a cerrar. Ya mismito. Mañana será Sant Jordi y todos querremos irnos de fiesta. Y, claro, darán los resultados de la votación de Noosfera. Cuando eso pase, estaremos todos más tranquilitos. Y tú… Tú encontrarás la manera de decirle al jefe que has resuelto el caso. Invéntate algo. Seguro que eres creativo.

—No me creerán.

—Nosotros te cubriremos, ¿eh? Por eso no hay problema. Tú limítate a obedecer como un buen chico.

Empiezo a ganar algo de optimismo. De momento, entiendo por qué sigo vivo. Necesitan que yo y nadie más que yo cierre el caso. Quieren un carpetazo. Si yo muero, habrá más investigación. Si yo desvío la atención, pueden salirse con la suya.

Me da escalofríos el pensar la influencia que pueden tener si son capaces de dar credibilidad a cualquier historia que yo me invente. Es raro, porque hasta ahora no han sido muy eficientes dando credibilidad a la suya propia.

Necesito más información. Ricart está en una posición de superioridad. Eso puede hacerlo confiado. Probemos.

—¿Con quién trabajas?

—¡Uuuuuuuuh! No, Mon, no. No es esa clase de historia. No voy a empezar a contarte mis secretos. Veo que tienes confianzas conmigo —señala mi desnudez con una mueca sarcástica—, pero yo no me fío tanto de ti. Solo tienes que hacer lo que te digo. Mañana cerrarás el caso. Punto. Ya te diremos lo que has de hacer luego. Y además…

—¿Además qué?

—Me vas a dar la estela que había en la consulta de Constantino. No aparece en los inventarios del Mempo, así que… La tienes tú, ¿eh? La quiero ya mismito. Y no me apetece tener que registrar la casa. Es lo que haré. Te tumbaré con el Thor y pondré la casa del revés.

—No está aquí. Licia y yo decidimos guardarla en secreto en su labo. Ni siquiera Ricard y Eva saben dónde —intento darle la vuelta a la conversación, ahora es un buen momento—. ¿Por qué no la cogiste cuando mataste a Tino?

Frunce el ceño, irritado.

—¿A ti qué te importa? Lo que hice allí es cosa mía. Antes no la quería y ahora sí, ¿eh?

Fantástico. No ha negado lo que he dicho. Acaba de confesar indirectamente la muerte de Tino. Un misterio menos.

—¿Y qué pasa si no cierro el caso? Soy muy curioso, ¿sabes?

—No me gusta esa respuesta, Raimón. Es… desconsiderada. Y a la gente desconsiderada le pasan cosas malas. Y a los amigos de la gente desconsiderada. ¿Tienes… amigos, Mon? Les puede pasar un accidente. No queremos eso, ¿verdad? No queremos que muera más gente, ¿eh? Tú obedece y todos tan felices. Pórtate mal… y te castigaremos. Te juro que serás el último en morir. Antes verás cómo las espichan toooodos tus amigos. Y tus novias. Y tu familia. Todos. Y será por tu puta culpa.

El pulso se me acelera. Noto que me tiemblan las manos. No estoy seguro de que sea miedo.

Sigue siendo racional. Sigue hablando.

—Así que te gusta matar. Ojalá Licia te hubiera partido el cuello.

—Menuda puta —responde, acariciándose la nariz—. Si lo llego a saber… Menudo codazo, la hija de puta.

Bien. Bien. Ha vuelto a confesar que estuvo ahí. No todo son ilusiones. No estoy persiguiendo fantasmas.

Forcada sigue hablando.

—La maté muy rápido. ¿Sabes lo que tenía que haber hecho? Podría haber esperado a encontrarla así. Como tú ahora —se mofa de mi desnudo—. Sí. Tenía que haber esperado. Le habría enseñado quién manda. Seguro que la puta habría gemido cuando le petara el culo, ¿eh?

Estrangulo. En su cuello. Mis manos. No sé cómo ha pasado. Pero él tampoco. Ventaja.

He actuado sin pensar, he saltado y le estoy estrangulando, lo he pillado por sorpresa. ¿Ese aullido animal ha sido mío?

Está sentado. En el sofá. No de pie. No se puede mover como yo. Ventaja. Aprieto. Cabezazo en la nariz. Grita. Mueve su mano. Va a usar el Thor. Forcejeo para evitarlo. Respira hondo cuando dejo de asfixiarlo. Me da un rodillazo entre las piernas. Mi desnudo ofrece un blanco perfectamente claro. Me lloran los ojos, pero no me muevo. No lo suelto. No dejo que su guante me apunte. Grito más alto, como una bestia.

Su mirada se pierde durante un momento. Ha tepeado algo. ¿Qué? ¿A quién? Es más fuerte que yo. Está ganando terreno. Tengo que apoyar todo mi peso para que no me dispare. Aun así me está moviendo.

Usa su mano derecha para golpearme en las costillas. Una vez. Otra. Otra. Se me nubla la vista.

Pega un empujón repentino y me aleja de él. Se pone de pie. Vuelvo a saltar a su guante. Intento zotarlo. No pasa nada. ¿Todo el puto mundo se ha comprado inhibidores de zotado? ¡Joder, joder, joder!

Forcejeamos cuerpo a cuerpo. Algo empieza a quemarme dentro. Paso por alto el dolor. Tiramos una de las plantas. Nos golpeamos con el armario. Tepeo una emergencia al Mempo. Máxima prioridad. A todas las unidades. Dicaste solicita refuerzos urgentes.

Forcada aprovecha mi momento de evasión mental. Vuelve a golpearme las pelotas. Esta vez retrocedo por el dolor. Es como si me hubiera golpeado también la tráquea. Me duele la garganta.

Forcada apunta el Thor y dispara. Tengo los reflejos suficientes para saltar hacia él antes de que lo haga. Es la zona más segura. No se arriesgará a que el tiro lo golpee a él por accidente. La electricidad quema parte de mi cuello. Es superficial.

Noto que el guante no ha hecho saltar la alarma del Mempo. Y que algo me corroe las tripas. Algo desde el cuello hasta el esternón. Tal vez lo de los nanos no era un farol. Mierda.

Resoplando, vuelvo a arrojarme al guante de Forcada. Esta vez le doy un rodillazo yo. Tan alto como puedo. Cambio y le doy otro cabezazo en la boca. Y un golpe seco en su nariz. Noto que algo cruje. Él gime.

Intenta huir. Me pega un pisotón que rompe algo en mi pie desprotegido. E intenta huir. Se me saltan las lágrimas. Por un momento me quedo recuperando el resuello, intentando hacer caso a ese dolor que noto por todas partes. Planteándome el caer inconsciente. Entonces caigo en la cuenta. ¡Intenta huir! ¡Está huyendo de mí!

No voy a permitirlo.

Puedo derrotarlo.

Salgo medio cojeando al espacioso rellano de mi edificio. No le voy a dar tiempo de llamar a un mag. Lo veo alejarse. Me cruzo con una vecina que se escandaliza por mi impúdico aspecto. Me duele todo. Me duele por dentro.

Vuelvo a gritar y corro con todas mis fuerzas, sin guardar reservas, tratando de no sentir mi pie roto. No puedo dejar que se escape. Lo estoy alcanzando. Él se desvía hacia las escaleras mecánicas. En el último momento, se gira hacia mí rápidamente y me da una fuerte patada en el pecho. Luego hace un barrido y me tira al suelo. Y vuelve a huir.

Intento levantarme, pero noto que me cuesta. Casi no puedo. Todo me arde. Ni la adrenalina logra que mis músculos obedezcan.

Caigo otra vez.

Soy incapaz de respirar. Se me emborrona la visión.

Sangro. Jadeo. Sudo.

Avisar… Tengo que avisar… Tepeo. Emergencia médica. Dicaste herido. Ataque interno… con nano… bots. Urgen…

Capítulo 10

INICIO DE EMISIÓN OFICIAL. EJECUTIVO DE LA UNIÓN

(Suena el Himno de la Alegría de fondo).

<Alegría>

TRIUNFO DEL SÍ EN LA VOTACIÓN DEL PROGRAMA NOOSFERA.

Con un 100% de los sufragios tepé escrutados, la población europea ha manifestado su patente voluntad de aceptar el Programa Noosfera tal y como ha sido presentado por el Ejecutivo de la Unión.

El sí ha obtenido un claro 88,54% de los votos emitidos, mientras que únicamente se ha opuesto al programa el 7,89% de los votos. La participación ha sido elevada, del 67,11% del censo total.

Desde el Ejecutivo se quiere agradecer a la ciudadanía su democrático papel jugado una vez más dentro de las instituciones europeas. A la vista de los resultados, la Unión se pondrá inmediatamente en contacto con los líderes mundiales para convertir el Programa Noosfera en una realidad tan pronto como sea posible.

Existe información adicional sobre el Programa Noosfera en los canales del Ejecutivo de la Unión, Secretaría de Desarrollo Telepático.

FIN DE EMISIÓN

Lo primero que veo es un techo blanco. Movimiento a mi lado. La cara de Alba.

—Menudo exhibicionista estás hecho. Corriendo en pelotas por los pasillos. Lo que me he perdido.

Estoy en una cama. Huele a hospital. Suena como un hospital.

Me duele. El pecho. La garganta.

—Eh, eh, no te muevas. Quédate ahí tumbado, que te han agujereado por dentro. Sí, estabas lleno de nanos. Menos mal que diste la alarma. Te encontraron cuatro hoplitas. Estás vivo gracias a sus guantes. Descargaron toda la nanocura que tenían y eso te mantuvo vivo hasta que llegaron los médicos. Uno de los hoplitas te manda recuerdos, por cierto. Dice que recuerdos de parte de Yusuf.

Estoy mareado. Serán las medicinas. Duele al respirar.

—También te mandan saludos los demás. Vinimos todos corriendo, pero cuando la doctora nos dijo que estabas bien, decidimos hacer turnos, que también hay que trabajar. Ahora estoy yo. Esther ha bajado a tomar un café. Pero luego vendrán… Te estoy aturullando con tanta charla, ¿verdad?

Sonrío y asiento.

—Perdona. Son los nervios. Con todo lo que ha pasado, ya sabes…

Asiento otra vez. Le cojo la mano como puedo. Me la aprieta con fuerza.

—Ya me callo. Solo me quedo aquí, a tu lado.

La modorra me va envolviendo. Se me cierran los ojos. Duermo.

Hablan en susurros junto a mí.

Reconozco esas voces incluso con los ojos cerrados.

—Hola —digo.

Diana y Sol se acercan rápidamente a mi lado.

—Estás despierto.

—Hola, cariño. ¿Cómo estás?

—Bien. Ya no duele. ¿Cuánto tiempo he dormido?

—Dos o tres horas —Diana me acaricia el pelo; luego parece recordar algo y se aleja para rebuscar en sus cosas—. Lo que significa que todavía es Sant Jordi. Felicidades.

Me entrega un gran paquete envuelto con un papel suave. Por la forma sé lo que es. Hacía tiempo que Diana no cumplía con la tradición. Como mucho, enviaba una versión para tepear. Pero cuando abro el regalo veo que esta vez tengo un voluminoso libro de papel. Como los de antes.

Es «El Quijote». Tiene una dedicatoria: «Que siempre encuentres molinos de viento». Le doy las gracias y un beso. Antes de que se me olvide, tepeo un pedido. Si cumplimos la costumbre, la cumplimos los dos. Cuando vuelva a casa, tendrá una rosa esperándola.

Ahí nos quedamos los tres, mirándonos en silencio. Diana cogiendo mi mano y Sol cogiendo la suya. Me siento bien. Me ha venido bien el descanso. Estoy todavía algo aturdido y magullado, pero pronto podré salir de aquí.

Caigo en la cuenta.

De repente, toda la calma se va. Me sentía tan a gusto que he olvidado los peligros. No me he acordado de lo que nos jugamos. Me incorporo, preocupado.

—¡Mi casa! ¡Forcada volverá a mi casa! Seguro que sabe que estoy aquí. Aprovechará y la registrará. He de mandar a alguien a buscar…

—¿Esto? —Sol saca la estela de uno de sus bolsillos. Al ver mi desconcierto, Diana y él se ríen—. Va a ser que somos más listos que tú.

—Pero… ¿Cómo…?

—Ha sido casualidad —responde Diana—. Te la iba a pedir para trabajar con ella. Luego pasó… esto, y pensé que era mejor cogerla por si acaso. Tu Hogar todavía me deja entrar. No has cambiado eso.

Aún me cuesta pensar con claridad.

—Espera. ¿Has dicho que quieres trabajar con ella? ¿Quieres decir que tienes algo?

—No sé si deberías hablar de trabajo ahora, Mon.

—Diana… —me exaspero.

—Está bien, está bien. Tengo algo, más o menos. Sé lo que no tengo. Hemos trabajado con la copia de los datos, pero no basta. Es un galimatías sin sentido. Así que pensamos que falta lo que hay en la estela. Nuestra nueva teoría es que no se trata de software, sino de hardware. No son los datos, son los datos junto con la estela. Así que necesito llevármela para que los chicos de… —Diana se frena antes de terminar la frase «los chicos de Licia»—. Para que podamos hacer ingeniería inversa.

Destapo el plato y veo que son verduras hervidas, sin ningún tipo de sabor. No obstante, empiezo a comerlas con ansia. Mientras lo hago, ordeno mis pensamientos.

—Tienes que devolverme la estela —le digo a Diana.

—¿Y eso por qué?

—¡Porque es peligrosa! Forcada va tras ella. No le preocupa matar para conseguirla. No te voy a poner en ese peligro. Si no puedes descifrar lo que hay en la estela, no pasa nada. Iré por otro camino. Pero no te la puedes quedar.

No voy a arriesgar a Diana. No me va a pasar otra vez.

Espero que ella lo entienda. Y seguro que Sol me apoya en esto. Sin embargo, ella se enfada conmigo.

—¡No tienes ningún derecho! Me la voy a quedar y voy a hacer lo que te he dicho.

—Joder, Diana, no seas cabezota. ¡Estoy intentando protegerte!

—¡Lo sé! Pero sé cuidarme sola. Si te hace sentir mejor, a partir de ahora iré a todas partes con Sol o Alba o alguien. Pero no me voy a cruzar de brazos por miedo. Ese tío es peligroso, ya lo veo. Pero si tanto interés tiene en la estela será por algo. Y vamos a averiguarlo.

—Sol, ayúdame a que entre en razón. Esto es una locura.

Antes de que él responda, Diana interrumpe. Está a punto de llorar.

—Mira, Mon, no eres el único al que le ha afectado esto, ¿vale? Quiero venganza, así te lo digo. Quiero que ese cabrón pague. Quiero ayudarte a cogerlo. ¡Quiero ser parte de eso! Y para eso necesito la estela. ¿Entiendes? ¡Necesito hacerlo!

Sol nos mira a los dos.

—Sabes que no la vas a convencer —me responde—. Y entiendo lo que dice. Mira, te propongo algo. Hablaremos con Alba para ir a su casa. Haremos que Ricard y Eva vayan también. No estaremos cómodos, pero sí protegidos. Un sitio en el que haya ocho personas es más difícil de atacar por sorpresa.

Me resisto a creer que Sol esté poniéndose del lado de Diana en esto.

—Seréis cabezotas de las narices. Esto es una locura.

—Toda la vida lo es —replica Diana.

Cuando se van, tengo tiempo para pensar. He de actuar rápido. Ahora Forcada y los suyos saben que no pueden contar con mi colaboración. He dejado de ser una herramienta para convertirme en una amenaza. Si yo fuera ellos, intentaría acabar con el dicaste entrometido. Aquí no harán nada, y mucho menos con tanto policía entrando y saliendo. Pero sé que ahora estoy en su punto de mira. He de moverme con cien ojos.

Para terminar de complicarlo, está lo de Diana. Si hacen lo que Sol ha dicho, estarán a salvo. Tengo que admitirlo. Alba le tendrá tantas ganas a Forcada como Diana y yo. Ese bastardo no tiene ninguna posibilidad de entrar por sorpresa en la casa de una dicaste alerta, protegida por una cuantoinformática y dos especialistas del Mempo. Sin mencionar la presencia de Sol, Tor y Hug. Aun así, la estela es lo que Forcada busca.

Solo espero que no tenga amigos que le puedan facilitar un ataque a casa de Alba.

Me van visitando todos mis compañeros de trabajo. Eso hace que mi estancia sea menos aburrida. Aunque debo confesar que «El Quijote» es más entretenido de lo que pensaba.

Me entero por Iñaki de que todo se ha hecho como Diana y Sol han sugerido. Se han trasladado a casa de Alba y han montado una especie de campamento. Ricard y Eva se han llevado el material de laboratorio que necesitaban, incluyendo algunos aparatos de alarma que pueden venirles bien contra intrusiones no deseadas. Han ensamblado nanos de rastreo, que se pasarán el tiempo buscando robots no identificados. Con eso probablemente desarmemos a Forcada. Hasta ahora sus ataques se han basado en la sorpresa y en el uso de nanos.

Tengo una larga charla con Geral. Cuando dejamos de hablar de temas personales, le explico todo lo que tiene que ver con el caso. Ahora incluyo también los miedos que tuvo Licia. Me alivia el compartir eso con alguien, aunque me siento como si estuviera confesando un crimen.

El comisario me entiende. Me explica que lo de Licia nos ha afectado a todos y que cada uno responde como puede. Al parecer, Quim ha empezado a realizar agresivas ités aleatorias en sus rondas. Vero ha arrestado a tantas personas en un solo día que tenemos los calabozos llenos. Incluso una pequeña pelea con un detenido estuvo a punto de convertirse en algo más. Quim empleó mucha más fuerza de la necesaria para reducir al sospechoso.

En definitiva, estamos todos con los nervios a flor de piel. Somos humanos, al fin y al cabo.

La visita que más me sorprende ni siquiera entra en el hospital. Ocurre en mi cabeza. Y viene de la fuente que menos habría imaginado. Por lo visto, las noticias vuelan hasta rincones insospechados. Accedo a mi sala de micado y ahí esta él, esperando.

—Me ha venido a ver mucha gente hoy, pero a ti no te esperaba —le digo al avatar sacerdotal de Noa Nunc. Vuelvo a escuchar las voces de los demás.

Ella se acerca y, por toda respuesta, me da un abrazo.

—Ya sabes que te observamos, Mon—dicaste. Nos preocupó que te hubieran hecho daño. Eres uno de nosotros, ya lo sabes.

Me siento en la hierba. Él hace lo mismo.

—No sé si soy uno de vosotros. Pienso en vosotros. Eso sí. Pero… Es igual, no importa. Sea como sea, os agradezco la preocupación. Ya estoy mejor. Seguro que mañana me dan el alta.

No parece especialmente feliz al oírlo. Mira con calma a su alrededor, cierra los ojos durante un instante y luego los fija en mí y vuelve a hablar.

—Por ello nos alegramos, desde luego. Pero no es tu cuerpo lo que nos preocupa.

—No te entiendo.

—Tienes muchas más heridas en el alma. Y son esas las que pueden destruirte. Necesitas aceptar lo que ha pasado. Comprender que no controlas el destino. Que no te puedes culpar de las desgracias.

No, Noa, no. No me pidas que haga introspección ahora. Es demasiado doloroso.

Una vez más, centro toda mi atención en otra cosa. En resolver el caso. En los datos que tengo, en los que me faltan.

—Lo que necesito es encontrar a Ricart Forcada —digo.

Hay un largo momento de silencio. Noa se encoge de hombros y se pone de pie.

—Quizá puedas conseguir lo que deseas. Y quizá podamos darte alguna ayuda.

Me levanto también.

—¿Qué quieres decir? ¿Sabéis dónde está?

Ella dice que no con la cabeza.

—La investigación es solo cosa tuya. Pero ya sabes que somos muchas mentes y podemos darte ideas de trabajo. ¿Te podemos regalar algún consejo?

—Cualquier ayuda me vendrá bien. Por favor.

—Una cosa es bien sabida por mi gente: hay humanos en cualquier rincón del mundo. Tú deseas encontrar a un fugitivo, pero él con gran cuidado se ha escondido. No lo puedes encontrar a tu manera. Quizá debas elegir otro sistema. Él no se podrá esconder de todo el mundo. Alguien lo acabará viendo algún momento. Y tú puedes recibir esa noticia.

Entiendo las palabras, entiendo lo que él me dice. Lo que me cuesta es aceptarlo.

—Lo que propones es…

—… el sistema de rastreo omnitestigo.

Capítulo 11

La ventaja que tengo es que no necesito estar de pie para hacer esto. Puedo micar.

El inconveniente es…

Bueno, todo lo demás.

Lo que sugiero es casi ilegal. Una violación de la Ley-Marco. En realidad, supone ir en contra de mis propias creencias. Y debo justificar eso delante de los que antaño fueron mis compañeros. Los que hicieron que me quitaran la plaza de juez. La gente a la que me enfrenté personalmente.

Aparecen ante mí los representantes de la Judicatura, con las más variadas formas en sus avatares. Treinta personas que escucharán mis alegaciones, con uno de ellos haciendo de presidente y otro de garante. Cuando termine la reunión, deliberarán y transmitirán su parecer a los demás jueces, que votarán por tepé en conjunto.

Según el reparto, será garante Lena Ortiz. No la conozco en persona. Entró en la Judicatura después de mí. Su avatar la representa a ella, togada. Eso me preocupa. Si no ha querido crear un avatar específico, quizá quiera decir que es tradicionalista. Entonces mi petición le parecerá rara y no tendrá mucho interés en defenderla. Tan solo cubrirá el expediente.

Mi suerte no mejora con el presidente. Genaro Themis. Aparece también togado, aunque sus manos han sido sustituidas por lenguas de fuego. Es alguien a quien sí conozco. Fue uno de los instigadores de mi moción de censura. Una persona que se cree poseedora de la verdad absoluta y que usa su posición para imponer sus férreas ideas. Y él sí que es tradicionalista.

Por si todo eso no bastara, ni yo mismo creo al cien por cien en lo que estoy haciendo. Noa tiene razón cuando dice que el omnitestigo podría ser lo único que nos permita encontrar a Forcada. Pero este sistema implica usar las mentes de los ciudadanos europeos sin su permiso. Lo que voy a pedir es vulnerar la intimidad mental de la gente.

Me dan la palabra. Tras una breve introducción del caso que investigo y de las dificultades de localizar a Forcada, voy directo al grano.

—Es por ello que considero que el llamado sistema de localización omnitestigo podría permitirnos evitar la fuga de un sospechoso. De modo que deseo plantear la cuestión prejudicial de si este sistema se adecua o no a la Ley-Marco.

Themis es el primero en hablar.

—Una cuestión que, a priori, a este tribunal le parece clara. Sobre todo viniendo de quien viene.

De forma inesperada, Lena salta.

—La garante muestra su protesta. Los antecedentes personales del dicaste no son relevantes para decidir el fondo del asunto. Y no se puede juzgar de forma apriorística el mismo, ya que entonces esta vista telepática perdería su sentido.

De modo que no es tradicionalista. O, si lo es, pone la ley por delante de sus opiniones. Puede que no esté todo perdido.

Themis queda visiblemente contrariado, aunque trata de mantener la compostura.

—Se acepta la protesta —dice—. Tiene la palabra el dicaste y el tribunal le pide que sea breve.

—La garante muestra su protesta. La cuestión es compleja y se le debe dar el tiempo que necesite para exponerla.

Themis se acaricia la barba con manos de fuego y da la impresión de estar contando hasta diez antes de contestar.

—Está bien. Este tribunal confía en el buen hacer del dicaste.

Comienzo a hablar con bastantes más ganas ahora que sé que la garante no le va a permitir ni una a la presidencia de sala. Mi argumento inicial es que ahora que se ha aprobado a través de referéndum el Programa Noosfera, nuestro orden judicial deberá aproximarse a los demás sistemas del planeta. Y somos los únicos que no utilizamos algo tan práctico como el omnitestigo. Si queremos converger y transformar Noosfera en una realidad, tendremos que hacer algunos cambios en nuestra manera de llevar a cabo la justicia.

No me gusto a mí mismo mientras hablo. Pero me repito una y otra vez que tengo que hacer esto para encontrar a Forcada y vengar a Licia.

Una jueza de la sala hace la primera pregunta.

—Aun olvidando que no está clara esta necesidad de cambio, lo que resulta evidente es que este sistema implica cambios técnicos. ¿Estamos preparados para ellos?

Me sorprende la pregunta. Esperaba que me cuestionaran directamente la legalidad de lo que pido, no que se pusieran a pulir detalles científicos. Por suerte, tengo respuesta para eso.

—La implementación de un omnitestigo no es muy diferente de los sistemas de localización por tepé que ya utilizamos en la actualidad. Además, ahora que Noosfera va a funcionar, se puede solicitar la cooperación de cuerpos policiales extranjeros para que nos ayuden a adaptar nuestros medios técnicos. Con las herramientas de cooperación judicial que nos proporciona Noosfera, podríamos implementar el sistema por vía telepática en menos de un día.

Complemento mi exposición tepeando una estimación de tiempos de desarrollo a los miembros del tribunal. No me he sacado los datos de la manga. La jueza parece convencida.

Pero no Genaro Themis.

—No creo que nadie dude de las posibilidades técnicas de la idea que se nos propone. Sin embargo, lo que resulta discutible es si tales ideas son viables desde el punto de vista de la Ley-Marco. Dado que es el objeto central de la controversia, esta sala desearía preguntar al dicaste su opinión al respecto.

El meollo de la cuestión. Si no logro convencer ahora, tendré que buscar otras maneras más complicadas de encontrar a Forcada. Y si logro convencer, habré convertido la Ley-Marco en algo más desagradable e invasivo. Siento que voy a salir perdiendo en cualquier caso.

Comienzo mi alegato, intentando no pensar en ello.

—En realidad, el sistema omnitestigo no se diferencia mucho de otros sistemas que ya utilizamos y que son completamente legales. Las inspecciones telepáticas suponen una entrada en los recuerdos y pensamientos de la ciudadanía, y ello ha sido considerado como una herramienta imprescindible en la lucha contra la actividad delictiva. Esto es así porque se considera que dicha intromisión está justificada. Poniendo en una balanza los beneficios que se obtiene con las inspecciones y la intrusión que se hace en la mente de las personas, tiene más peso el primer elemento.

»Además, es criterio asentado de la Judicatura de la Unión que se puede incluso realizar una inspección telepática a alguien que ni haya sido detenido por un delito, ni haya sido testigo del mismo. Es lo que se conoce como ités aleatorias, cuya legalidad ya fue declarada en su día por la jurisprudencia.

»El sistema omnitestigo es mucho menos intrusivo que cualquiera de estas prácticas. Para empezar, no registra los pensamientos de ninguno de los afectados. Simplemente utiliza su visión para buscar la cara del sospechoso evadido. Por lo tanto, no se está quebrando la Ley-Marco en el sentido de que se protege la intimidad de la mente. Los participantes en el omnitestigo mantienen sus pensamientos en secreto.

»En definitiva, si la Judicatura admite que es legal hacer una inspección telepática aleatoria, y que eso no viola la intimidad mental, también deberemos admitir que el omnitestigo se adecua a la legislación vigente.

Genaro Themis ya no tiene más preguntas.

La deliberación, a puerta cerrada, es larga. Ya sabía que sería así. Lo que les pido es poner patas arriba su mundo jurídico. En realidad, estoy convencido de que tardarán días en decirme algo. Lo irán prolongando con excusas técnicas, hasta que tengan tiempo de hablar con sus superiores, sus lobis y demás.

Pero me contestan a las pocas horas. Se me ocurre que quizá ya tenían pensado tratar el tema desde que se votó a favor de Noosfera. O incluso desde antes. Tal vez yo solo les he dado la excusa para dar un veredicto.

Y es un veredicto favorable a mis pretensiones. Plenamente favorable. Cogen palabra por palabra mis argumentos y los dan por válidos con dieciocho votos a favor y doce en contra. Con ellos, emiten un informe dirigido al pleno de la Judicatura, que opta en su mayoría por mantener el criterio de la sala. El sistema de localización omnitestigo pasa a ser legal en el territorio de la Unión Europea.

Eso no es todo. Dada la naturaleza especial del caso, la sala ordena que el uso que voy a hacer del sistema quede bajo secreto sumarial hasta que hayan concluido las investigaciones o hasta que transcurra un plazo de una semana.

Cuando recibo el fallo judicial, les digo a Eva y Ricard que se pongan en contacto con el Mempo americano para tener nuestro propio omnitestigo cuanto antes. Después me quedo un rato pensando en este veredicto, en todo lo que implica.

Y no sé decir si estoy contento o deprimido.

En total, mi ingreso en el hospital dura dos días. La doctora me recomienda que intente no ser devorado por nanos en el futuro y me da el alta. Le juro que seguiré su consejo. Cuando salgo, soy un torbellino de ideas y emociones. La primera es decepción. Pensaba que en cuanto se autorizara el omnitestigo no tardaría en encontrar a Forcada. Pero o bien nuestro sistema no es tan eficiente como el americano, o Ricart está escondido en algún lugar sin presencia humana. En circunstancias normales, confiaría en que tarde o temprano se mirara a un espejo y saltaran las alarmas. El sistema de reconocimiento facial también debería funcionar así. Pero con la cantidad de mecanismos de ocultación informática que ha usado Forcada, no debo tener fe en que pase esto.

Sea como sea, todavía no ha habido una identificación positiva. Y el tiempo juega en mi contra. Dudo que él y sus socios estén ahora parados esperando mi próxima acción. Cuando ellos se muevan, cosa que harán pronto, será un movimiento definitivo. Quizá también letal. No puedo darles esa ventaja. Tengo que anticiparme a ellos. Como mínimo tengo el factor sorpresa del omnitestigo.

Lo que me pregunto una y otra vez es qué haré cuando encuentre a Forcada. Una vez detenido, él me llevará a los demás responsables. Sin embargo, una parte de mí quiere… excederse con él. No me importan las consecuencias disciplinarias. Lo que quiero es hacerle sufrir.

Ese es precisamente el pensamiento que intento desterrar. No debo pensar así. Debo controlarme. Debo ser mejor que Forcada. Debo hacer las cosas según la ley, como siempre he creído que debería hacerse.

Y me molesta darme cuenta de que, de momento, no me convencen mis propias palabras.

Tras una breve espera en la puerta, lo primero que veo son tres guantes apuntando más o menos en mi dirección.

Alba, Ricard y Eva se calman al ver que estoy solo, tal y como había dicho en mi aviso tepé. Me piden perdón por el recibimiento, aunque creo que es estupendo verlos tan preparados para cualquier situación inesperada. Al pasar dentro del espacioso piso, veo que está repleto de mis amigos. Y que una de las habitaciones está ocupada por instrumental de policía científica. Tal y como lo había organizado Sol. Es el improvisado campamento que se ha convertido en nuestra base de operaciones.

Mientras reparto saludos y pregunto a Ina por el embarazo, me doy cuenta de que todos están alegres por algún extraño motivo. Cuando les pregunto al respecto, me sorprenden con la respuesta.

—Nuestra teoría era cierta —dice, sin contenerse, Diana—. Hemos estado trabajando sin parar. La verdad, no teníamos mucho más que hacer aquí. O sea, que le hemos dedicado todo el tiempo. Ina nos ha echado una mano también. Y entre todos, lo tenemos. ¡Hemos accedido a la estela!

Mi cara de sorpresa causa hilaridad general.

—Y, ¿qué hay dentro? —logro farfullar.

—Mejor échale un vistazo tú —dice Alba.

—Y, como te conozco, no te preocupes por el zote que tendrás —aclara Diana—. No eres tú, es la estela. Esto no tiene que ver con tu salud. El zote no te da solo a ti, nos ha dado a todos los que hemos accedido. Es porque emite muchos datos, pero es una conexión sin riesgos. Lo hemos comprobado.

Busco por tepé la identificación de la estela y me conecto. El acceso es un poco más lento de lo normal. Supongo que era de esperar, teniendo en cuenta esa maraña de información contenida.

Cuando llega a mi cerebro, me sorprendo por la claridad de lo que siento. No parece una estela en absoluto. Es muy real. Y sé, antes de empezar, que soy Tino Vidal. Y que estoy en mi consulta.

INICIO DE ESTELA

Abro los ojos, con el corazón desbocado, y miro lo que tengo ante mí. Por más que me esfuerzo en buscar diferencias, en notar alguna reverberación en mi cabeza, parece que todo está bien. No me pasa nada cuando me incorporo de mi sillón médico y me giro hacia vosotros, que me contempláis con expectación.

Tú, mi querida Pilar, eres la primera en preguntarme qué tal. Supongo que Bert no cree necesario hacer la pregunta. No me gusta que estés preocupada, así que te digo que todo está bien. Los datos de mi sillón lo confirman, todo está bien. No hay ningún tipo de sorpresa desagradable, cosa que nos abre un abanico de posibilidades.

Creo que ya hay bastante por el momentofjeiedkdkakrugvnhendc…

… fskeiscjhbntismrrciejeigjrifcjeoigjrdesde la mesa. Mis manos, que abro y cierro lentamente, concentrándome en cada detalle, son las protagonistas. Esta vez no os miro, porque va a ser breve.

FIN DE ESTELA

Estoy impresionado. Jamás había accedido a una estela tan realista. Lo he sentido todo. Pulsiones conscientes, inconscientes, emociones. He notado una leve sensación de miedo y mucha anticipación. He visto la consulta como si yo mismo fuera Tino Vidal. Ha sido mejor que una sinion. Sí, noto el zote que me empieza a llegar. Pero no me importa. Lo que acabo de experimentar es nuevo para mí.

—Es una estela perfecta —explica Diana, sacándome de mis meditaciones—. Alguien ha conseguido hacer una estela perfecta. Una que graba todo lo que pasa por la mente. Por eso la información era tan compleja de desencriptar.

—Es una revolución, sin más —añade Alba—. Un móvil para asesinato, incluso. Esto es un pedazo de invento. El dueño de esto puede ganar mucho dinero. Esto puede servir para hacer siniones más completas, para estelas domésticas o para lo que se quiera. Es una mina de oro, Mon.

Puede ser, puede ser. Desde luego, lo que acabo de vivir es espectacular. Una nueva generación de dispositivos de almacenaje cuántico. Incluso quizá podría servir para guardar toda la consciencia de un ser humano. Y eso puede dar mucho dinero. Sin embargo, no me acaba de encajar. Hay cosas que no me parecen lógicas.

—¿Sabéis si alguien ha registrado este invento? —pregunto. Me contesta Sol con rapidez, lo que me demuestra que van un paso por delante de mí.

—No. No consta en ningún archivo.

—Entonces no tiene sentido. Si es una cuestión de propiedad intelectual, bastaba con registrarlo y ya está. Los beneficios irán a quien lo registre. No hay discusión. El que inventó esto no tenía más que registrarlo para hacerse de oro. Pero no está registrado. ¿Por qué? No lo entiendo.

No lo entiendo. No creo que esta «estela perfecta» sea motivo para asesinar. ¿Por qué iba alguien a asesinar por esto? ¿Por beneficios? Nadie que no sea el inventor obtendrá beneficios de la estela. Y el inventor solo tiene que tepear una solicitud de patente para asegurar sus derechos. Además, ¿por qué quiere Forcada encontrar esto con tanto ahínco? Si Tino fue el inventor de la estela, seguro que habrá más modelos, o planos de diseño, o algo. Robar la estela no sirve de nada. Y sirve mucho menos arriesgarse a ser acusados de asesinato.

Me frustro al ver que esto es un nuevo callejón sin salida. Pensaba que acceder a la estela me daría las respuestas que busco, que haría que el caso tuviera sentido. Pero no es así. Tanto esfuerzo, tantos… sacrificios, no han servido para nada. ¿Para esto arriesgué a Licia? ¿Para esto he estado persiguiendo pistas falsas? ¿Para esto me he estado moviendo en un laberinto? ¿Para esto todo el tiempo empleado, todos los golpes que me he llevado, todo el zote que me he tragado?

El zote…

El zote… Las pistas falsas…

Mi estado de ánimo cambia de repente. Una pieza cae y encaja perfectamente en el sitio. Me doy cuenta de cuál ha sido mi error todo el tiempo.

Y es entonces cuando sé lo que ha pasado.

Capítulo 12

Estoy a punto de resolver los asesinatos de Tino Vidal y Bert Casillas. Tan solo necesito una última verificación para estar seguro de lo que creo. Un pequeño paso más y estaré en condiciones de terminar de una vez por todas con esto. Y entonces espero poder descansar. Recuperar la paz.

Ya no necesito encontrar a Ricart Forcada. Es a la vez una lástima y un alivio. Una lástima porque quería volver a verle, sorprendiéndolo yo para variar. Y un alivio porque encontrarle significaría que he aprovechado el omnitestigo hasta el final. Una parte de mí no quería eso.

Voy a mi destino tan rápido como puedo. A pesar de que ya ha oscurecido. No he de dejar que la ventaja que tengo se me escape. Además, alguno de mis amigos podría darse cuenta de lo que estoy haciendo. He salido de casa sin darles explicaciones, diciendo tan solo que había una cosa que debía investigar con urgencia. No saben que he resuelto el caso. No saben que voy directo a terminar la investigación. No quiero que lo sepan. No quiero que estén en peligro. Si me equivoco, estarán más protegidos en casa de Alba. Si me equivoco… o si tengo demasiada razón.

Era tan obvio. Visto con otra luz, me sorprendo de no haber caído en ello antes. Pero todo está a punto de salir al descubierto. En cuanto…

Una alarma mental me detiene. No me lo puedo creer. ¿Ahora qué hago? Lo tenía todo tan claro… Sabía dónde tenía que ir y lo que debía hacer. De repente, me asaltan las dudas.

El omnitestigo ha funcionado. Sé dónde está Forcada exactamente.

Varios vecinos lo acaban de ver husmeando por el viejo edificio en el que se esconde. Al parecer, ha estado subiendo y bajando los distintos pisos del lugar. No es un comportamiento normal, y menos de noche. Imagino que planeaba rutas de huida o algo así. Pero eso ha despertado las suspicacias de la gente. No lo bastante como para llamar a las autoridades. Pero sí para que su cara esté grabada con nitidez en la mente de varias personas.

El aviso me ha llegado solo a mí, porque la investigación está bajo secreto sumarial. Es casi irónico el lugar que ha elegido Forcada como escondite. Está viviendo en la zona pirántica, cerca del despacho de Vid Mendáriz. En un piso alquilado con el nombre falso de Eduardo G. Olmo.

Se me plantea una elección. Por un lado, puedo seguir con mi plan tal y como lo había concebido. Eso significa olvidarme de Forcada por el momento. Por el otro, puedo desviarme e ir a detener al asesino de Licia antes de nada. La lógica dice que debería resolver el caso primero y dejar las vendettas personales para luego.

Pero elijo la vendetta.

Debería pedir ayuda…

Debería pedir ayuda. Tengo a mi disposición a todo el Mempo. La Judicatura y el Ejecutivo quieren darme todo su apoyo para que resuelva el caso. El comisario no me negará nada. Puedo llamar a Alba. Puedo tener a cien hoplitas y dicastes listos para detener a Ricart Forcada cuando quiera.

No lo hago así. Lo hago solo. Me doy cuenta de que tengo que hacerlo solo.

Es irracional. Estúpido. Suicida.

Pero es lo que hago.

Es como si una mano invisible me estuviera guiando todo el tiempo a este barrio. De nuevo junto al Arco de Triunfo. De nuevo en el lugar que ya he visitado varias veces durante la investigación. Ahora debo volver a hacerlo. Con suerte, será la última.

Bordeo el parque de la Ciutadella y me meto en las callejuelas cercanas. Compruebo mi estado físico y mental. Al fin y al cabo, estoy a punto de enfrentarme a Ricart Forcada. Toda precaución es poca.

Solo soy un policía, no un soldado. Pero antes de venir aquí me he inyectado una buena dosis de nanos de protección. Los nanos de rastreo que habían ensamblado Eva y Ricard. Ningún robot microscópico podrá herirme esta vez. Seremos solo Forcada y yo. Veremos qué tal se defiende cuando no me pilla recién salido de la ducha. Veremos qué le parece ser el sorprendido para variar.

Hoy voy a ser yo el que use la tecnología como ventaja.

Tepeo un plano completo del edificio antes de entrar. Estudio todas las posibles rutas de escape. Tengo suerte. Es un inmueble antiguo y solo dispone de una vía de acceso para mags. Sin embargo, desde alguna de las terrazas se podría saltar al bloque cercano. Ello aumenta las posibilidades de evasión.

Descargo en mi mente un esquema del piso de Forcada. La entrada da paso a un corredor lateral que se prolonga hacia la derecha, donde conecta con el salón. Las ventanas del salón son una probable aunque arriesgada ruta de huida. El comedor conecta con cocina, dormitorio y un pasillo donde se encuentra el cuarto de baño y otra pequeña habitación. Entre la entrada y el centro del salón hay unos quince metros.

Necesitaré ser muy rápido para hacer lo que quiero.

Rastreo la gente que comparte vivienda con el falso Eduardo Olmo y cruzo sus referencias con él y el resto de personas involucradas en la investigación. Ninguno de los vecinos parece tener relación con el caso. Alguno de ellos tiene antecedentes, pero nada más. Activo el localizador y coloco una alarma para el caso de que entren en el piso de Ricart.

Una vez terminados los preparativos, me dirijo hacia allí.

Podría usar mi Thor…

Podría usar mi Thor. Decido no hacerlo. Mientras el mag sube a la planta 16, opto por colocarlo en nivel de intensidad mínima. Por precaución, no porque vaya a utilizarlo.

No voy a dejar inconsciente a Forcada sin más. Quiero luchar con él cuerpo a cuerpo.

Ante mí, la puerta. Nadie a la vista. Oigo algún ruido dentro del piso. Extiendo los dedos de mi mano izquierda. Activo el Hermes.

La nube de nanos, con discreción, se despliega hasta convertirse en invisible y entra por debajo de la puerta. Está buscando tres cosas específicas: a Ricart Forcada, a otros nanos y la situación de los muebles de la casa.

Voy teniendo en mi mente una imagen clara de todos los obstáculos entre la puerta y el salón. El Hermes no detecta otros nanos en el camino. Y encuentra a Forcada dormitando en un sofá. Tepeo al Hogar, identificándome como dicaste, y confirmo la localización del blanco.

Le digo que, a mi señal, apague las luces del piso y abra la puerta de entrada.

Le ordeno que desobedezca cualquier instrucción de su dueño.

El Hogar confirma la recepción de los mensajes.

Respiro hondo.

Ahora.

Entro, a oscuras, corro al salón, no veo nada, conozco el camino, oigo a Ricart, intenta levantarse, está sorprendido, llego a su lado, está de pie, le pego un puñetazo a ciegas, no le doy de lleno, sí de refilón, parece suficiente, lo tumbo, caigo sobre él, tepeo la luz, intenta colocarse sobre mí, le doy un cabezazo, mueve su brazo izquierdo, tengo que impedir que use el guante, lo sujeto y le golpeo otra vez con la cabeza, su brazo avanza hacia mí, sigue siendo más fuerte, rodamos, por un momento está sobre mí, uso la inercia, volvemos a la posición inicial, su mano izquierda está sobre mi pecho.

El Thor de Ricart Forcada se activa…

El Thor de Ricart Forcada se activa. Aparece un brillante resplandor eléctrico cuando la descarga golpea a mi adversario. En el último momento, he colocado su mano apuntándole a él y me he apartado de la zona de peligro.

Ricart Forcada está muerto. Asesinado por su propio guante. Que, de nuevo, no ha activado las alarmas del Mempo.

Recupero el resuello. Tengo que irme. No puedo esperar a que vengan los hoplitas. No puedo esperar a que venga nadie.

El último acto está a punto de concluir.

Capítulo 13

Entro en el despacho de Vid Mendáriz…

Entro en el despacho de Vid Mendáriz. Es él quien me abre la puerta. No está su secretaria. No hay nadie más. Solos él y yo. Hay preocupación en su cara. Dudo que sea por el trabajo, ahora que Noosfera ha sido aprobado. Me invita a pasar secamente.

—Tú dirás, hijo —dice desde su mesa.

—Vengo a hablar del caso Vidal.

—Cómo no.

Paso por alto la ironía.

—He estado equivocado todo el tiempo. He cometido un error ridículo. Todo este tiempo he estado convencido de que eras un sospechoso. Y te he tratado como un sospechoso. Por culpa de eso, no me he dado cuenta de que podías ser otra cosa. Una fuente de información, por ejemplo.

—No sé nada de nada —contesta, con mucha rapidez. Veo gotas de sudor cayendo por su frente—. Ya lo viste en la ité. No sé quién mató a Vidal. No lo sé, ¿me oyes?

Me paseo por la oficina, mirando los biorretratos como quien no quiere la cosa.

—Por supuesto. No lo sabes. Por lo menos… No lo sabes a ciencia cierta. Y no fui capaz de ver esto porque tu miedo hacía de escudo. Estabas tan asustado que tenías ese pensamiento bloqueado en lo más hondo de tu mente. Por eso no lo encontré en la ité. ¿Me equivoco?

Vid Mendáriz no contesta, pero parece acorralado. He de tener cuidado. Una persona en ese estado es capaz de cualquier cosa.

—Tú no sabes quién lo hizo —continúo—. Pero desde siempre has tenido sospechas. Si tuviera que apostar, diría que desde tu posición como Secretario de Desarrollo Telepático sabes cosas. Tienes información que no es accesible a los demás ciudadanos. Y por eso estás asustado. Porque tienes miedo de que te pase lo mismo que a Tino. Pues tengo que decirte que… ellos… sean quienes sean, pueden ser derrotados. Ricart Forcada, su brazo ejecutor, acaba de morir. Morir. No son intocables, Vid. Podemos acabar con ellos. Pero necesito que me ayudes a hacerlo.

Durante unos momentos, Mendáriz duda. Leo la lucha interna en su mirada. Pero finalmente se sobrepone.

—No tienes ni idea de lo que dices, hijo. No sabes el poder que tienen.

—El poder que tiene, ¿quién? ¡Dame datos!

—¡Los piránticos, hostia, los piránticos! ¡Siempre han sido los piránticos! ¿O es que no lo ves?

—¿Ellos son los conspiradores?

—¿Quién si no? ¿No ves que tienen acceso a los ordenadores? ¡No tienes ni idea de lo que pueden hacer! ¡Lo he visto! ¡Se pasean por los ordenadores de la Unión como Pedro por su casa! ¡Pueden controlar cualquier Hogar, cualquier máquina!

—Pero la ité de Gus Váldez…

—No todos están enterados, carajo —dice, con fastidio—. Solo los mejores. Váldez y Berger fueron chivos expiatorios. Pistas falsas.

—¿Y por qué iban a matar a Tino? ¿Por Noosfera?

—¡Claro! Ellos dependen de la interconexión entre ordenadores. Cuantos más ordenadores puedan controlar, más poder tienen.

—Pero Tino no tenía tanto poder de movilización, tú mismo lo dijiste.

—Aun así. No querían correr riesgos. Pensaron que una simple muerte no llamaría la atención. En realidad no acostumbran a matar. Por eso han sido tan chapuceros.

—¿Y los registros que hicieron? ¿Qué buscaban?

—Eso no lo sé. Pero, escucha, hay algo todavía peor. Ellos tienen conocimientos que tú y yo no podemos ni imaginar. He estado investigando discretamente y lo he visto. Y creo que ellos saben que lo sé. Me estarán vigilando, ¿me oyes, hijo? ¡Necesito protección!

Estoy a punto de asegurarle que tendrá toda la protección que necesite. Me dispongo a llamar a los refuerzos. Entonces, como si las palabras de Mendáriz fueran una señal, algo ocurre. El cuerpo del político empieza a sufrir sacudidas, espasmos eléctricos. Comienzo a oler a carne quemada. Pequeños jirones de humo surgen de su piel.

Tardo demasiado en darme cuenta de lo que pasa. En realidad, tardo en creerme lo que está pasando. Alguien está atacando a Vid Mendáriz. Alguien, de algún modo, lo está electrocutando a distancia.

Corro hacia él y le descargo mi nanocura, pero no le hace efecto. Intento tepear una alarma médica pero de algún modo mi mensaje es bloqueado.

Vid Mendáriz muere.

Me quedo unos segundos perplejo, incapaz de asimilar lo que acabo de ver. Las preguntas se agolpan en mi cabeza, casi como si fueran zote. ¿De qué manera acaba de morir Vid? ¿Quién tiene el poder de hacer esto? ¿Han sido realmente los piránticos? ¿Por qué han matado a Mendáriz delante de mí? ¿Por qué sigo vivo yo?

Salgo de la oficina. Me alejo de ahí. De lo que acabo de vivir. Desde la calle, aviso a los hoplitas.

Contemplo la silueta del Arco de Triunfo en la noche, sin encontrar respuesta a mis preguntas. Sabiendo que quizá nunca la encuentre.

FIN DE INSPECCIÓN

El comisario Geral Sbert se tambaleó por el efecto del zote en su cabeza y se sentó en uno de los sofás de Raimón Wang. Este, en cambio, apenas parecía afectado por la exhaustiva ité. Se dirigió con parsimonia al dispensador y le ofreció a su jefe un té a la menta recién hecho. Sbert lo mantuvo en sus manos, incapaz de moverse o de hablar.

—Respira hondo —dijo el dicaste al comisario—. Ayuda a pasarlo.

Al cabo, las palabras volvieron a fluir con un cierto esfuerzo.

—Es… Es… Por dios, cómo me duele. ¿Puedes apagar las ventanas?

Raimón Wang dio la orden mental de polarización. El brillo del mediodía desapareció. El piso quedó a oscuras hasta que el Hogar encendió una tenue luz artificial.

—Gracias. Nunca había tenido tanto zote.

—Ha sido una ité muy profunda. Incluso has buscado cosas que no tenían nada que ver con el caso.

Sbert lo miró, tratando de detectar reproche en la frase. Al final, se encogió de hombros.

—Cumplo órdenes, Sócrates, y lo sabes. La historia que aparece en tu informe es… rara. Todas esas muertes extrañas. ¡Entre ellas la de un Secretario de la Unión! Conspiraciones, cambios en la Ley-Marco,… ¡Y todo viniendo de ti! ¿Te sorprende que me hayan pedido una disección de tu cerebro? Quieren saberlo todo. Tienen que estar seguros.

Raimón Wang se acomodó en el sofá de cojines.

—A mí también me pareció raro. Y eso que lo viví. Pero bueno, ahora todo está claro, ¿no?

—Pues… Imagino que sí. Vamos, que lo he visto con mis propios ojos. Así que piránticos…

—Por lo menos, era lo que creía Vid Mendáriz. Pero no tuve tiempo de volver a itearlo antes de que lo mataran.

—Ya —Sbert bebió un largo sorbo del té—. Los hoplitas no encontraron el guante de Ricart Forcada. Encontraron su cadáver electrocutado, pero no el guante. Ese que no activaba las alarmas del Mempo.

El comisario miró fijamente a Raimón Wang mientras pronunciaba estas últimas frases. No eran una pregunta y, por lo tanto, no requerían respuesta. Pero el dicaste contestó.

—Supongo que alguien se lo llevaría cuando yo me fui. Era el barrio pirántico, al fin y al cabo.

—Ya. Claro. Claro. Bueno, ahora tendremos que seguir investigando. Hay que descubrir cómo hicieron lo que hicieron. Y si son piránticos de verdad. Quizá puedas hablar con Gus Váldez otra vez. O quizá…

—Voy a dejar el Mempo, Geral —interrumpió Raimón Wang.

La estancia quedó en repentino silencio. Ambos hombres se miraron a los ojos. La luz artificial les daba un aspecto extraño, irreal, en mitad de toda aquella oscuridad de mediodía. Finalmente, Geral Sbert fue capaz de responder.

—Eso… Sócrates, no sé qué decir. Es tu decisión, por supuesto. Pero pensaba… Lo creas o no, la Judicatura estará muy contenta con tu trabajo. Ahora que te he iteado, seguro que podría haber una recompensa esperando. Puntos para tu ascenso.

—Lo dejo —repitió Raimón Wang—. Ha sido un caso muy duro. Me ha afectado mucho. Demasiado. Y en realidad yo no nací para dicaste. Buscaré otra cosa. Así que la investigación tendrá que seguirla otra persona. Por favor, despídeme de los demás. No creo que vuelva a verlos.

Acabadas las palabras, acabadas las cortesías, el comisario asintió.

Raimón Wang se mantuvo inmóvil junto a la puerta hasta que estuvo seguro de que Geral Sbert se había ido. Luego, tranquilamente, salió a la terraza y contempló la ciudad de Barcelona como tantas otras veces.

El comisario no se había dado cuenta. Ni siquiera una profunda ité había detectado la enorme farsa.

Porque nada de aquello había ocurrido así.

Capítulo 14

Las cosas sucedieron de manera muy diferente.

Raimón Wang tuvo ante sí una elección, justo cuando pensaba que todo estaba predeterminado. Por un lado, podía seguir con su plan tal y como lo había concebido. Eso significaba olvidarse de Forcada por el momento. Por el otro, podía desviarse e ir a detener al asesino de Licia antes de nada. La lógica decía que debía resolver el caso primero y dejar las vendettas personales para luego.

Pero eligió la vendetta.

… Aunque antes se dirigió a otro lugar.

Raimón Wang era el único que viajaba en aquel mag, cosa que le permitió concentrarse en lo que quería decir y hacer. Las ideas iban dando vueltas en su cabeza. Iba a ser una conversación difícil, pero era una conversación imprescindible. Era la clave de todas las respuestas que le faltaban. Sus acciones futuras dependerían de lo que averiguara allí.

La suave deceleración lo sacó de sus ensoñaciones. Ante sí tenía su destino. El edificio Galtung, donde vivían Pilar Castro y Nerea Vidal…

Debería haber pedido ayuda. Raimón Wang sabía que podía contar con todas las fuerzas del Mempo para llevar a cabo la detención cuando quisiera. Sin embargo, no lo hizo así.

Su plan era diferente. Para que funcionara, el asalto al piso de Forcada tenía que hacerlo él en solitario. Cualquier intervención prematura de otros dicastes u hoplitas echaría por tierra lo que quería conseguir.

Todo estaba listo y decidido. No había vuelta atrás, no después de la charla con Pilar. De modo que Raimón Wang fue a casa de Ricart Forcada sin avisar a nadie.

Raimón Wang era consciente de que podría usar su Thor. Sentía su calidez en el brazo izquierdo.

Sin embargo, dispararlo activaría las alarmas del Mempo demasiado pronto y haría llegar a los hoplitas antes de que todo estuviera arreglado. Tendría que asaltar el domicilio con la fuerza bruta. Si por lo que fuera no volvía, Pilar le contaría todo a Alba y ella sabría qué hacer. Pilar hablaría. Porque sabía que, si Raimón Wang no salía de esa, las siguientes en morir serían Nerea y ella.

De todos modos, quiso protegerse. Mientras el mag subía a la planta 16, Raimón Wang optó por colocar su guante en el nivel de intensidad máxima. Si las cosas salían mal, el Thor acabaría con su enemigo.

No iba a dejar inconsciente a Forcada sin más. Si todo se torcía, Raimón Wang usaría la fuerza necesaria para vengarse.

… Raimón Wang intentó que su rostro no transmitiera emociones al entrar en el piso de Pilar.

—Me engañaste —dijo mientras avanzaba con calma al comedor. Al verlo llegar, Nerea se adelantó a su madre y se encerró en su habitación.

—Creí haberte dicho que no volvieras —fue la respuesta de la infoneuróloga.

—Y yo creí que tu papel en todo esto era diferente. Ahora creo que sé la verdad…

Raimón Wang entró en el piso a oscuras, corrió al salón, no veía nada, conocía el camino, oyó a Ricart, intentaba levantarse, estaba sorprendido, llegó a su lado, estaba de pie, le pegó un puñetazo a ciegas, no le dio de lleno, sí de refilón, parecía suficiente, lo tumbó, cayó sobre él, tepeó la luz, intentó colocarse sobre él, le dio un cabezazo, movió su brazo izquierdo, tenía que impedir que usara el guante, lo sujetó y le golpeó otra vez en la cabeza, su brazo avanzó hacia él, seguía siendo más fuerte, rodaron, por un momento estuvo sobre él, usó la inercia, volvieron a la posición inicial, su mano estaba sobre su pecho.

El Thor de Ricart Forcada se activó. Apareció un brillante resplandor eléctrico cuando la descarga golpeó, procedente del brazo derecho de Raimón Wang.

Durante el forcejeo, el dicaste había logrado arrebatarle el guante a su rival. Siguieron rodando, uno sobre otro. Forcada intentó recuperar el arma. Raimón Wang vio que se le escapaba la ventaja. Su rival era más fuerte, su mano atenazaba el guante perdido.

Para sujetarlo mejor, Raimón Wang se puso como pudo el arma en el brazo derecho. Estaba descolocado, del revés, pero le permitía una mejor sujeción. Forcada le agarró entre las piernas y empezó a apretar, intentando asfixiarle. Acompañó el movimiento con un puñetazo a la nuez que falló por poco.

Raimón Wang se dio cuenta de la cara de miedo del asesino. Notó que estaba luchando a la desesperada y entonces supo por qué. Era por el guante. Forcada tenía miedo al guante.

El dicaste había pensado que estaría vinculado a Forcada y que no obedecería las órdenes de otra persona, como cualquier Thor. Pero ese era diferente. Al fin y al cabo, no activaba las alarmas policiales. ¿Y si funcionaba con cualquiera? Quizá por eso había pánico en la cara de Forcada.

Raimón Wang tepeó al guante de su mano derecha y ordenó disparar. Al instante, el cuerpo de Forcada hizo de amplificador de la señal eléctrica que lo golpeaba. Parte del impacto flageló también a Raimón Wang, pero pudo soportarlo. La descarga duró unos segundos. Luego, todo cesó.

Ricart Forcada estaba muerto. Asesinado por su propio guante. Que, de nuevo, no había activado las alarmas del Mempo.

Mientras recuperaba el resuello, Raimón Wang se quedó con la mirada clavada en el arma.

Notó entonces que el Hogar daba el aviso de emergencia médica al detectar el fallo en las constantes vitales de Ricart Forcada. Raimón Wang se fue tan deprisa como pudo. No debía estar cerca del lugar cuando la alarma pasara de los médicos al Mempo. Una alarma que él no recibiría porque no estaba de servicio. El sistema buscaría por defecto a otro dicaste cercano en su base de datos.

El último acto estaba a punto de concluir.

… Pilar bajó la mirada. Sus mejillas se sonrojaron. Se dio la vuelta, pidió al Hogar un oporto y un zumo de manzana y zanahoria. Ofreció el zumo a Raimón Wang. Ambos bebieron pequeños sorbos de pie.

—¿Has venido a detenerme?

Fue la única pregunta que se le ocurrió en ese momento…

Raimón Wang entró en el despacho de Vid Mendáriz. Él le abrió la puerta. No le extrañó ver que no había nadie más. Estaban ellos dos solos. No había sorpresa en la expresión del político y eso fue algo que desorientó al dicaste. Tanto, que tardó un instante en aceptar la amable invitación a pasar.

—Después de matar a Forcada, vienes a verme a mí —dijo desde su mesa—. ¿No es eso, hijo? No me mires así, hostia. He estado controlando sus constantes casi desde que apareciste en escena. Es increíble la de cosas que puedes hacer siendo un miembro del Ejecutivo. Te dan acceso a todos los sistemas informáticos. Después de todo, no hay peligro de que nadie les dé un mal uso. Pero eso ya lo sabes.

Raimón Wang se recuperó y comenzó a pasear distraídamente entre los biorretratos, como si aquella situación no tuviera que ver con él. Incluso optó por hacer que no había oído lo que Mendáriz dijo a continuación.

—No me has matado al entrar. Tampoco me estás deteniendo. Mis sistemas no detectan aparatos de grabación. Y no estás tepeando ahora. Eso es que quieres hablar, que quieres algo de mí. Pues igual podemos entendernos, hijo. Qué carajo, seguro que podemos entendernos. Dime lo que quieres y negociemos. No tenemos nada que perder, ni tú ni yo.

… Raimón Wang dejó el vaso medio lleno sobre la mesa.

—He venido a hablar. Sí, a hablar. Ya no te voy a itear. Me bastará tu palabra. En realidad, necesito que me baste tu palabra. No te imaginas lo cabreado que estoy contigo en este momento. Creo que entiendo tus motivos, pero de todos modos me cabrea. Y tú estás cabreada conmigo. Bien. Estamos en paces. Ahora empecemos de cero. Me pediste que creyera tu palabra. Ahora yo te pido que me dejes creer en tu palabra. Así que cuéntamelo todo.

Pilar Castro asintió, con lágrimas en los ojos…

El dicaste cambió de tema.

—He estado equivocado todo el tiempo —respondió al poco—. He cometido un error. Y ese error ha hecho que la verdad del caso se me escapara. Desde el principio todo apuntaba al Programa Noosfera. Y tú eras su representante. Por eso eras el principal sospechoso. Todo te apuntaba a ti una y otra vez. Bert, Pilar, la carta de Tino,… Pero esa teoría de la conspiración era absurda. Y tu ité te dejaba al margen. No tenía sentido. Así que me convencí de que no tenías nada que ver.

»Ese fue mi error. Esto no tenía que ver con Noosfera. Pero tú sí eras culpable. Disimulaste una conspiración dentro de otra.

Vid Mendáriz resopló, fastidiado, estirándose en su silla.

—¿Pero qué conspiración ni qué conspiración? Hijo, todavía no te has enterado de un carajo. Aquí no ha habido ninguna conspiración. Para una conspiración hace falta gente conspirando. Dos personas no son una conspiración. Aquí lo que ha habido es un empleado incompetente y yo intentando tapar sus cagadas. Solos él y yo. Nadie más.

»Este asunto se me ha jodido casi desde el principio. Un plan de cojones, echado a perder por un incompetente de cojones. Es para echarse a llorar. Ojalá tú no hubieras husmeado tanto. Este asunto ya se me escapaba de las manos sin que tú vinieras a revolverlo. Y mira que te dimos posibilidades. Mira que te lo pusimos fácil para que te olvidaras de todo. Podrías haber parado la puta investigación cuando quisieras. Te pusimos a los piránticos en bandeja, te dimos la teoría del suicidio. Podrías haberte dado por satisfecho en cualquier momento. Pero no, tú tenías que seguir. Y así nos ha ido a todos. Y ahora estamos en este punto muerto.

Raimón Wang se sentó frente a él y lo miró fijamente, desafiante.

—Hoy te veo muy hablador. La verdad, pensé que lo negarías todo.

—¿Y para qué, si ya me has pillado? Lo de las pruebas es una tontería, dadas las circunstancias. A menos que quieras desempolvar aquello del «tu palabra contra la mía». Así que no me voy a callar, qué carajo. Porque yo también tengo preguntas. No me gustan los clichés ni este rollo de novela de detectives, pero tengo que saberlo. Así que le daré gusto a tu ego. ¿Cómo lo descubriste?

… El relato que iba saliendo de forma entrecortada encajaba con las deducciones de Raimón Wang. El dicaste intentó guiar la conversación a través de preguntas. Nunca había practicado técnicas de interrogatorio, pero aquella ocasión era tan buena como cualquier otra para aprender.

—¿Sospechaste de Vid en algún momento?

—Nunca me cayó bien —fue la respuesta que ella dio mientras se secaba las lágrimas—, aunque no le he visto nunca. Ni siquiera he micado con él. Solo fue Tino. Y Bert. Pero no me gustó lo que nos decía. Lo que Tino dijo que nos decía. O las descripciones de Bert. Cuando pasó lo de Tino… ¿Quién si no? ¡Te dije que lo investigaras!

—Y lo hice. Pero tenía la misma coartada que tú.

Pilar Castro volvió a bajar la mirada…

—Todavía hay cosas que no entiendo —admitió Raimón Wang tras una profunda inspiración—. Pero todo tuvo sentido cuando me fijé en los hechos. Nadie parecía ser culpable de todo. Forcada pudo entrar en varias casas sin problemas. Pero él no tenía conocimientos de ordenadores, ni acceso de alto nivel.

»Tú tenías ese acceso, pero la ité te exculpaba. Además, no tenías móvil. Porque lo de Noosfera nunca me encajó del todo.

»Dejando de lado que acabó muerto, tampoco tenía sentido que Bert lo hubiera hecho. Y, otra vez, la ité decía que él era inocente. Y lo mismo ocurría con Pilar. Parecía que nadie era culpable.

—Quedaban los piránticos.

—Tal vez habría creído la historia, si hubierais buscado dos chivos expiatorios mejores. Váldez y Berger eran gente de poca monta. Y Berger, además, estaba medio muerto.

—Sí, tampoco tuve tiempo de buscar mucho. Teníamos que aprovechar que te habías llevado a Pilar de casa. Improvisé y fallé, me equivoqué con lo de Berger. Cosas de las prisas. La verdad, esperaba que ni los encontraras, con todos sus bloqueos de localización. Este fallo es enteramente mío. Pero quedaba otra posibilidad. Podrías haber decidido que el caso no tenía solución. Cerrarlo. Rendirte con tanto callejón sin salida.

Raimón Wang se puso repentinamente rígido.

—No. Hicisteis que fuera algo personal. Al tocar a Licia, me convertisteis en enemigo.

—Otro favor que tengo que agradecerle al gilipollas de Forcada. Menos mal que te lo has cargado. Pero aún no me has dicho cómo llegaste hasta mí.

—Por la tecnología. O mejor, por los problemas que la tecnología me daba. No me servía para localizar a Forcada, ni para saber quién había entrado en un piso. La tecnología me hacía perseguir piránticos inocentes. Con tantos medios técnicos a mi alcance y todo me resultaba inútil. Pero la tecnología era también otra cosa. Era lo que estabas buscando.

—La estela.

—La estela. Esa fue la pista final. La pista que explicaba cómo la tecnología podía estar en mi contra de otra manera. Porque siempre me he movido como cualquier dicaste. Iteando, descartando sospechosos con la telepatía y repitiendo el proceso. Una tarea mecánica que todos hacemos siempre igual. No tenemos por qué hacerlo de otro modo. Al fin y al cabo, todo lo hace la tepé por nosotros. La tecnología nos ayuda. Pero la tecnología puede fallar.

»¿Sabes que la hija de Pilar Castro es seca? Me sorprendió cuando lo supe. A un amigo mío le hizo tanta gracia que me dijo que si esa niña fuera una criminal, yo no podría saberlo. Le respondí muy seguro, diciendo que se la podría atrapar de alguna otra manera. Pero me chocó la idea de alguien que no estuviera conectado. Alguien con quien las reglas normales de la tepé no funcionaran.

»Entonces vino la pista definitiva, la que hizo que todo tuviera sentido. Porque me encontré con la estela. Una estela perfecta, que podía grabar recuerdos como si fueran reales. Una grabación mejor que una sinion. Tan perfecta… Tan perfecta como una ité.

Vid Mendáriz sonrió.

—No está mal, hijo. Ojalá te hubiera elegido a ti en vez de a Forcada. Si con solo eso llegaste hasta mí, me quito el sombrero.

—No fue solo eso. He tenido mis propias fuentes de información. Y me encontraron una relación entre PermaHabta y el Mempo. Algo a lo que no le di importancia hasta que probé tu estela perfecta. Te hablo del Mandala. Me dijeron que era un sistema para reconocer pensamientos específicos. Supuestamente, para mejorar las ités. Y me pregunté si podría usarse para lo contrario. Para entorpecerlas. Suma eso a tu estela perfecta y creo que tenemos una imagen clara de lo que ha pasado aquí.

»Vamos a suponer cosas. Imaginemos que alguien tuviera acceso a la estela perfecta y al Mandala. Alguien con los conocimientos científicos suficientes para mezclar los dos inventos. Alguien así podría crear algo que bloqueara ités. Que las confundiera.

»Un dicaste entra en la mente de alguien. Busca recuerdos incriminatorios. El Mandala se activa y redirige la ité hacia una estela perfecta. En esa estela está grabado un recuerdo falso. Pero es una grabación tan buena que el policía no lo nota. Cree que ha visto un recuerdo real. Y el culpable se salva. La tecnología le ha librado de la tecnología.

Raimón Wang hizo una pausa para observar a su interlocutor. Vid Mendáriz mantuvo un rostro inexpresivo tanto como pudo. Luego, el dicaste continuó su exposición.

—Hubo otra cosa que me hizo sospechar de la estela que encontramos. El zote. En cuanto la usé, tuve zote. El zote me había estado fastidiando durante toda la investigación. Pensé que estaba enfermo. Hacía una triste ité y pillaba zote. Era como si me estuviera quedando sin ancho tepé.

»Pero cuando usé la estela, me di cuenta de que el problema no estaba en mí. La estela da zote a todos los que la usan. Transmite demasiados datos, de tan perfecta que es.

»Entonces me fijé en que siempre había tenido zote justo después de una ité. No era que yo estuviera perdiendo facultades. Era que las ités me causaban el zote. Cuando usé la estela, supe por qué. Porque, sin saberlo, estaba accediendo a una de esas estelas.

»Hice memoria y recordé haber sentido eso con tu ité, con la de Bert y con la de Pilar. Así que empecé a dudar de todo lo que había visto en vuestros pensamientos. Y volví a sospechar de ti.

—Espera, hijo. Ahora has dado un salto. ¿Por qué yo? ¿Por qué no Bert o Pilar?

—Bert, porque no tenía acceso suficiente para entrar en los ordenadores del Mempo. Pilar, por eso también y porque mi… porque mi intuición me decía que ella no pudo matar a su marido. Sí, mi intuición. Hice caso a algo tan humano y tan alejado de la tepé como eso. En fin. Solo quedabas tú. Que, además, eras el sospechoso más probable. Siempre lo habías sido. Siempre sospeché de ti, aunque por los motivos equivocados.

»Ahora todo encajaba. Seguramente hiciste posible el bloqueo de ités mientras trabajabas en PermaHabta. Allí tenías acceso a todos los inventos, como el Mandala. Cuando te hiciste indetectable para las ités, diste el salto al Ejecutivo. Un sitio con influencias, desde donde podrías hacer lo que quisieras. Las ités de control ya no te preocupaban. Podrías asesinar a alguien con tus propias manos y luego jurar que eras inocente. La ité lo habría demostrado. Nuestra tecnología, que supuestamente era para detener a criminales, serviría para que un criminal se escapara.

Vid Mendáriz asintió con lentitud.

—Bravo. Unas deducciones cojonudas. Lo has clavado. Es exactamente como dices. Solo que yo no lo llamo bloqueador de ités. Lo llamo «Loki». Y te doy las gracias por haber sido el conejillo de indias involuntario. Ahora ya sé que, en general, funciona bien. Hay que solucionar eso del zote, claro. Pero de momento ya me sirve. Ahora dime, ¿quién es el asesino, señor detective?

—Ricart Forcada. Él confesó haber atacado a Licia. También admitió haber estado en la consulta de Tino. Está claro que él fue el brazo ejecutor. Pero el cerebro tuviste que ser tú. Tú le diste acceso a cualquier ordenador. Tú borraste las grabaciones del Mempo. Y falsificaste recuerdos para exculparte. Seguro que si busco ahora mismo por este despacho, encontraré la estela donde están grabados esos recuerdos falsos. La tienes que tener siempre cerca, porque nunca sabes cuándo vendrá un dicaste entrometido a itearte. Necesitas llevarla, para que el Mandala pueda acceder a ella en cualquier momento.

—No has dicho quién mató a Bert Casillas.

Raimón Wang sostuvo su mirada.

—No. No lo he dicho.

Vid Mendáriz fue quien acabó rompiendo el silencio que siguió.

—De acuerdo, no me lo digas. Aunque algo me imagino.

—Mejor para ti. Ahora vas a ser tú quien conteste a mis preguntas.

—Claro. De caballero a caballero. Dime.

—¿Cómo llegó Bert Casillas a tener un… Loki?

—¿Por qué Bert Casillas?

—Porque Constantino y Pilar no pudieron conseguirlo por sí solos. Necesitaban un vínculo con PermaHabta para conseguir inventos de PermaHabta. El único vínculo que hay aquí es Bert. Está claro que Bert no estaba en tu bando. Por los hechos y porque has hablado de dos personas, Ricart y tú. Así que responde, ¿cómo llegó Bert Casillas a tener un Loki?

… Raimón Wang se sentó ocupando casi todo el sofá. Pilar cogió una silla y se colocó frente a él.

—¿Y sospechaste de Bert?

El rostro de la mujer volvió a enrojecer, pero esta vez no era vergüenza.

—¡No menciones el nombre de ese hijo de puta! ¡Se lo dimos todo y a cambio nos traicionó! ¡Rompió lo que le dimos! Se lo tiene bien merecido…

—Pues siendo un jodido cabrón metomentodo, así es como lo hizo. El muy hijo de la gran puta. La madre que le parió. Si no se hubiera metido donde nadie le llamaba —Vid Mendáriz dejó de hablar hasta que volvió a controlarse—… Mira, déjame decirte algo antes de nada. Tú estás orgulloso de tu trabajo y yo del mío. Quiero que conste que la estela perfecta, como tú la llamas, la inventé yo.

»Era un proyecto comercial. Si podía grabar un recuerdo completo, podría vender la estela por millones. Sería rico y poderoso. Porque el poder viene con el dinero.

»Estaba a punto de conseguirlo, cuando me enteré de lo del Mandala. Y eso me dio ideas. Me dio la inspiración para el Loki. Funciona exactamente como has dicho. Solo te ha faltado un elemento del conjunto. El Loki usa la estela, el Mandala y otra cosa. Un grabador de recuerdos falsos. También invento mío. Por eso era imposible que lo encontraras. Bueno, también lo tenían Casillas, Constantino y Pilar. Pero ellos no te lo iban a decir, claro.

»Mira, hijo, los seres humanos no solo recordamos; también somos capaces de imaginar. Lo que hace el grabador es convertir cosas imaginadas en recuerdos simulados. Les da forma, solidez y una cierta coherencia. Luego los graba en la estela, que a su vez queda conectada al Mandala, y ya tienes el Loki. Tan elegante y a la vez tan complejo… Cómo me jode que se haya ido a la mierda por la estupidez humana. Empezando por la de Casillas.

»Quieres saber cómo obtuvo un Loki. Te lo cuento, aunque yo no lo supe en ese momento. En realidad, me enteré hace bastante poco de todo esto. Es una historia que se remonta a cuando Casillas todavía trabajaba en PermaHabta.

»El cabrón era una rata de cloaca. Cuando tuvo claro que se iba de la empresa, decidió cagarse dentro. Tuvo los huevos de espiarnos. Se metió hasta en mi oficina y allí descubrió todo.

»Yo, por precaución, no había dejado registros informáticos de lo que estaba haciendo. Sé perfectamente lo fáciles de reventar que son esos registros y no quería que nadie descubriera el Loki. Así que lo estaba diseñando todo como antaño, con papel.

»Por supuesto, lo tenía todo bajo llave. Pero eso no bastó. Según parece, Casillas vio material de dibujo escondido entre mis cosas. Eso despertó su curiosidad y no paró hasta que pudo abrir mis cajones. Ni idea de cómo lo hizo, pero lo hizo. Forzó la cerradura sin que yo me enterara. Como él no era tonto, cuando vio mis diseños supo lo que eran. De algún modo, hizo una copia y la guardó para usarla él también. Eso le llevó a tus amiguitos anti-tepé.

—¿Por qué? ¿Para qué los necesitaba, si él era un ingeniero más que capaz de ensamblar los nanos?

—Pues porque no basta con ensamblarlos, hijo. Te los tienen que meter en la cabeza. Y eso no lo puedes hacer solo, alguien te tiene que ayudar. Imagino que Casillas consideró a Constantino una buena opción: un infoneurólogo al que creía que podría manipular. Se ganó su amistad y acabó contándoles lo que sabía sobre el Loki.

»Lo que Casillas propuso fue que los tres se lo implantaran y luego usaran el aparato para chantajearme. Sí, los anti-tepé se pusieron un aparato de tepé nuevo. Para que te vayas fiando de la gente. Casillas convenció a Constantino diciendo que con el Loki podrían forzarme a que les diera mi apoyo. Les dijo que hablaría conmigo y haría que yo, como representante del Ejecutivo, apoyara sus estupideces en público. Si no lo hacía, revelarían mi secreto. Les dijo que yo era la gran figura pública que estaban esperando. Pareció que les había convencido.

»Pero cuando todos tuvieron el Loki puesto, parece ser que Constantino y su mujercita hablaron y decidieron hacer otra cosa. No se sentían cómodos con la idea del chantaje, así que optaron por otra maniobra. Le propusieron a Casillas hacer una proclama pública. Se presentarían ante las autoridades y asegurarían que las ités ya no servían, y soltarían otro de sus discursos de renuncia a la tepé.

»Casillas se acojonó. Él tenía tantas ganas de llevar esto en secreto como yo y de repente se veía atrapado en su propio juego. Él quería lo mismo que yo, poder, y quería chantajearme para conseguirlo. Pero su socio le salió rana, así que se hizo agente doble: vino a mí y me contó toda la historia.

»Me lo dijo a las claras, que quería lo mismo que yo y que no quería que el Loki saliera a la luz. Y me ofreció su ayuda a cambio de que ambos tuviéramos libre uso del Loki. Me dijo que haría cualquier cosa siempre que no pusiéramos en peligro a Constantino o a su familia. Entonces llamé a Ricart Forcada.

… Raimón Wang miró hacia el techo, haciendo encajar todas las nuevas ideas.

—Así que la grabación fue lo único cierto de todo este embrollo. Tú estuviste allí. Tú mataste a Bert.

Sin responder, pero sin dejar de mirar al dicaste, Pilar Castro se levantó y tomó otra copa de oporto…

Vid Mendáriz adoptó un aire pensativo. Se levantó con parsimonia, con la mirada perdida, y se colocó en el vértice de la doble cristalera. Continuó hablando, de cara a la ciudad.

—Ricart Forcada ya era parte de mi equipo desde el principio. Yo tuve el mismo problema que Casillas, necesitaba a alguien que pudiera dirigir el proceso de implantar el Loki. Con el instrumental adecuado, hasta un niño puede hacerlo. Pero es necesario que alguien lo haga, alguien que no sea el paciente.

»Tras mucho pensar, hablé con Forcada. Y fue la mayor idiotez que he hecho en todo este asunto. Hablé con él porque era experto en defensa personal. Supuse que tarde o temprano eso me podía venir bien. Yo sería el cerebro y él los músculos, como bien has dicho. A cambio, le daría un Loki y mi acceso ilimitado a ordenadores cuando fuera necesario.

»Le encantó la idea. También le había elegido por eso, por las pocas cosas que había tenido en la vida. Intenté deslumbrarle con ideas de poder y vaya si lo conseguí.

»El caso es que cuando Casillas me contó la historia, hablé con Forcada. Le pedí que fuera a ver a Constantino Vidal y le asustara. Lo que quería era que le convenciera de que no era buena idea tenerme como enemigo. Casillas se aseguró de que estuviera solo en su consulta ese día, incluso fue a verle para verificarlo. Entonces, apareció Forcada. Y al muy gilipollas se le subió el poder a la cabeza.

»Lo único que tenía que hacer era asustarle, pero acabó cargándoselo. Lo tenía planeado. Se preparó con nanos de combate y todo. Como tenía el Loki y mi protección pensó que no importaría y que matar era la mejor manera de asustar a alguien. La madre que le parió.

»Improvisando, improvisando, el idiota pensó que me haría un favor encontrando los planos robados de la estela. Creyó que podían estar en la consulta, así que la puso patas arriba. ¡El muy tarado! Tenía al lado lo que era realmente útil y no le hizo caso. Pensó que esa estela averiada no era importante, ni se le ocurrió acceder a ella con su Loki, y se puso a buscar unos papelotes que cualquier niña pequeña con un lápiz podía haber copiado ya doscientas veces. ¡Lo que yo habría querido, puestos a robar, era la estela! Alguien que la estudiara a fondo podría averiguar lo que era y llegar hasta mí, como tú has hecho.

»Cuando me enteré del asunto casi mato a Forcada. Primero se carga a alguien a quien no debía matar y luego pone todo del revés para buscar unos planos que yo no quería y que, para más narices, ni siquiera encontró.

—Sería hasta cómico si no hubieran muerto tres personas.

—Y lo que yo tuve que trabajar desde entonces. Como no tenía bastante jaleo con los plazos de Noosfera y todas mis intervenciones públicas, ahora además tenía que tapar las huellas de Forcada. Por lo menos, los nanos que mataron a Constantino borraron el rastro del Loki al fundirse.

… La conversación estaba llegando a su fin. Lo que quería saber, ya lo sabía. Pilar Castro le había dado los datos que le faltaban. Era el momento de tomar decisiones y empezar a hacer cosas. Dejar de pensar y actuar de una vez.

—Solo me queda una pregunta. Creo que puedes responderla. No es importante, pero es la única cosa que me queda por saber.

—Si lo sé, te contestaré.

—Estuvieron registrando la consulta de Tino y tu casa. Buscaron entre los papeles. ¿Encontraron lo que querían?

Pilar hizo una mueca que pretendía parecerse a una sonrisa.

—No. No lo iban a encontrar —se levantó y fue a buscar a su hija—. Nerea siempre ha estado conmigo. Siempre la he protegido. Y ella siempre ha tenido esto.

Cogió su libro de dibujos y desgrapó unas páginas ocultas. Desplegó las hojas y mostró ante Raimón Wang el complicado diseño de algún aparato de alta tecnología, dibujado sobre el papel. Las palabras «Loki» y «Mandala» eran visibles en algunos de los recuadros interconectados…

—Lo que no entiendo es por qué siguió viva Pilar. Era la persona que más podía amenazarte.

—¿Pero es que te crees que yo quería sembrar el mundo de cadáveres o qué? ¡Yo quería secreto y discreción! ¿Te imaginas que iba a pedir a Forcada un asesinato, estando además tú ya metido en la investigación? ¿Te crees que estoy loco?

Gritando todo esto, llegó a colocarse junto a Raimón Wang. Luego, alejado ya de la luz de las ventanas, fue paseando mientras hablaba hacia los rostros en animación de sus antepasados, que colgaban de las paredes.

—Además, hay otro motivo. Casillas me lo pidió. Me pidió tiempo para convencerla de que no hiciera nada, me dijo que no haría saltar la liebre, que no querría poner en peligro a su hija. Si me preguntas, yo creo que Casillas estaba enamorado de la Castro.

»A mí el plan de Casillas me pareció bien. Si lograba convencerla, estupendo. Ya echaríamos tierra sobre la muerte del otro cuando todo pasara. Se suponía que tarde o temprano tenías que cansarte de investigar. Por no mencionar que dos muertes seguidas, relacionadas entre sí, iban a ser algo muy difícil de explicar. Mejor una sola investigación que se apagara por sí misma.

»Pero cuando Casillas habló con ella y le pidió sutileza, ella le dijo que nones. Casillas le dijo entonces que le diera la estela y los planos del Loki, que ella guardaba. Y otra vez que no. Entonces tuvimos que pasar al otro plan, que era robar la estela sin matar a Pilar. Y a partir de ahí la cosa fue cuesta abajo.

»Yo me equivoqué con Berger y Forcada se volvió a hacer el machote con la científica esa del Mempo. Y tú cada vez más cerca. Ojalá hubieras cooperado un poquito.

»Pero bueno, de nada sirve lamentarse. Lo que pasó, pasó. Y esa es toda la historia, más o menos. Ahora me parece que vas a necesitar tu propio Loki si quieres explicar esto a tus superiores.

… Pilar Castro no devolvió a Nerea a su habitación. La dejó frente a sí, contemplando aquella escena adulta. Una vez más, la niña se comportó como si encajara perfectamente en la situación.

—¿Qué vas a hacer ahora?

—Lo que se tiene que hacer. Iré a visitar a Vid Mendáriz. Pero antes… Antes hay algo que tienes que hacer tú.

—¿Qué?

—Vas a colocarme uno de esos bloqueadores de ité.

La mujer abrió los ojos, sorprendida…

—Tal vez ya tengo mi propio Loki —el político levantó las cejas—. Y tal vez no haya nada que explicar.

—¿Tú crees? No está tan claro, hijo. Mira, ahora tienes un conflicto ético ante ti. Yo no he matado a nadie, ni siquiera he ordenado la muerte de nadie. Forcada sí, y bien muerto que está. Pero sabes que yo no merezco morir. Creo que es por eso por lo que no me has atacado nada más entrar.

»Si quieres justicia, podemos dar el asunto por zanjado con la muerte del capullo de Forcada. Podemos dejarlo todo aquí. Inventamos entre los dos una bonita historia, cubrimos los pasos que hemos dado con algo de cabeza y santas pascuas. Creamos una realidad alternativa, que luzca bien en una ité, y yo me voy de rositas. Si quieres, incluso montamos algo teatral para que yo desaparezca de escena.

»Si por las buenas esto no te parece bien, te puedo convencer por las malas. Estoy seguro de que si investigamos, será fácil suponer que Pilar Castro tuvo algo que ver con la muerte de Casillas. ¿Venganza por su marido, quizás? Así que te lo dejo claro: si yo caigo, ella también. Tú verás.

»Y te doy otra cosa para que pienses. Descubrirme significa que tu mundo tan justo y tan limpio se va al carajo. Si me pillan, regalaré los planos del Loki. Todo el mundo podrá hacerse uno en su propia casa. Adiós a las ités, adiós a la seguridad en la tepé, adiós al Mempo. Adiós a toda la sociedad que conoces. Volveremos al sistema judicial de la Guerra Fría, ¿qué te parece?

»Imagina por un momento el caos: todos los juicios serán anulados, nadie confiará en la justicia, nadie confiará en los dicastes. Creo que no hace falta que lleguemos a eso. Podemos entendernos tú y yo.

… Pilar Castro nunca habría esperado esas palabras, dijo.

—De otra persona, tal vez. Pero de ti…

—No me conoces tanto como crees.

Ella suspiró.

—Es cierto. Ni tú a mí, a pesar de la ité.

—Sea como sea, has de hacerlo. Eres infoneuróloga, conoces el sistema y ya has hecho esto antes.

—Sabes que es irreversible.

—Sí.

—Sabes que estarás unos minutos inconsciente.

—Sí.

A Pilar no le importó que Nerea estuviera delante cuando continuó hablando.

—Podría matarte entonces. O hacer cualquier cosa con tu cabeza.

—Sí, podrías —fue la única respuesta…

Fue Raimón Wang quien se levantó de la silla en ese momento. Con pasos calculados, se colocó frente a Vid Mendáriz y le respondió.

—Antes señalaste que no te estaba deteniendo ni te estaba atacando. Tienes razón en una cosa. No te podía detener, ni a ti ni a Forcada, porque no quiero que se descubra la existencia del Loki. Es cierto lo que dices. Sería el final de un mundo que, con todos sus defectos, veo bastante estable. Si puedo elegir, prefiero que eso no pase.

»Tenía bien claro que quería matar a Forcada. Lo supe desde que atacó a Licia. Desde que lo tuve cara a cara. He estado deseando volver a enfrentarme a él para poder matarlo. No me importaba el castigo que me pusieran. Podía decir que lo hice en el calor del momento, dentro de una lucha a muerte. Seguro que el comisario me habría apoyado. Todos queríamos mucho a Licia.

»Creo que habría matado a Forcada incluso si no existiera el Loki. No lo sé seguro. Pero cuando supe lo del Loki, cuando vi la silenciosa protección que daba, me quedó clarísimo que lo haría. Tal y como lo he hecho.

»Respecto a ti… No te he matado al entrar porque no sabía lo que quería hacer. Una cosa es matar a la persona que es directamente responsable de un asesinato. Pero matarte a ti a sangre fría es diferente. Quería escucharte, quería ver lo que decías, cómo lo decías. Quería ver la impresión que me causabas, sin estar cegado por la tepé.

—Y, ¿cuál es el veredicto?

—Que eres tan cabrón como Forcada. No te has manchado las manos de sangre, pero eres igual de culpable. A saber lo que harías si te dejaran campar a tus anchas con el Loki puesto. No puedo permitir que nadie se crea por encima de la ley hasta ese punto. Es algo que siento muy dentro de mí. Las leyes existen para controlar precisamente esos abusos. El poder debe ser controlado para reducir las injusticias.

»Por eso voy a tener que detenerte. Aunque esto sea el fin de las ités. Hasta que llegó la tepé, hubo un sistema judicial. Tenía sus fallos, pero acabas de demostrarme que incluso el sistema más perfecto los tiene. Ni siquiera podemos fiarnos de las ités. Entonces, ¿con qué derecho nos metemos en la mente de los ciudadanos?

»No vas a escaparte. Habrá caos e inestabilidad. Pero saldremos de esa. Y tú estarás en la cárcel, pagando por lo que hiciste.

—Es una lástima que digas eso. Pensaba que podíamos entendernos. Me equivoqué. Pero hay algo que todavía no me has preguntado.

—¿El qué?

—Por qué te he abierto la puerta. Por qué estaba aquí esperándote. Yo sabía que habías matado a Forcada. Lo normal habría sido intentar huir. ¿No quieres saber por qué no lo he hecho? Porque no te tenía miedo. Porque siempre podía hacer esto.

Raimón Wang cayó al suelo, presa de un dolor como no había sentido desde su comunión con los shars. Su cerebro estaba totalmente bloqueado por la avalancha de datos, pero esta vez no había manos amigas que le ayudaran a salir a flote. Estaba solo.

—¿Qué te parece? Es bastante mejor que los zotados habituales del Mempo, ¿eh? Otro de mis inventos, si quieres saberlo. No solo te aturde. Tu cerebro no podrá asimilar todo lo que le estoy enviando. Estoy colapsando todo tu sistema nervioso. Eso es lo que sientes ahora.

—No podrás soportarlo. Tu cerebro acabará rompiéndose. Entonces morirás. Siento haber tenido que llegar a esto. Ojalá me hubieras entendido. Podíamos haber sido socios. Pero guardaré un recuerdo respetuoso de ti, Raimón Wang. El mundo que pudo ser y no fue.

Raimón Wang luchó. Apenas era capaz de respirar, pero luchó. Se enfrentó a lo que sentía. Y descubrió que era él quien lo sentía. Y que él también podía ser quien luchara contra ello.

Usó todo lo que había aprendido con los shars. Se encontró en la ceguera de su mente. Y fue él.

El dolor cesó.

Raimón Wang se puso en pie de repente, ante el asombro de Vid Mendáriz. Con un movimiento veloz y certero, golpeó al político en la cara y lo tumbó con facilidad. Cayó como un peso muerto y quedó allí, en el suelo, sin tratar de levantarse. Sorprendido, indefenso y asustado de ver a ese Raimón Wang que, indemne, le apuntaba con el guante.

—Vale, hijo, vale. Tú ganas. Me rindo y me entrego. Has ganado. Échame la justicia encima. Pero ya te digo que la niña de Pilar te lo va a agradecer. En cuanto condenen a su madre por asesinato. Vas a conseguir que esa niña crezca huérfana, sin padre ni madre. Huérfana y seca. Sola dentro y fuera de su cabeza. Menuda victoria que has conseguido, hijo. Puedes estar orgulloso.

Raimón Wang mantuvo la pose sin decir nada, pero se notaba un leve temblor en su brazo extendido. Vid Mendáriz no supo leer el rostro del dicaste, interpretar sus pensamientos a través de aquella máscara inexpresiva. No entendió lo que pensaba, lo que le hacía temblar. Era fácil percibir que había una lucha interior, pero sus consecuencias no fueron visibles hasta que fueron irremediables.

Raimón Wang disparó el Thor de aquel guante que no activaba las alarmas del Mempo. El guante que había matado a Ricart Forcada y que el dicaste se había colocado sustituyendo al suyo propio. Una cegadora descarga de energía saltó desde su mano. El cuerpo del político empezó a sufrir sacudidas, espasmos eléctricos. Un penetrante olor a carne quemada invadió la sala. Pequeños jirones de humo surgieron de la piel del hombre. Mientras se convulsionaba, mientras el dolor incendiaba su organismo, mientras la saliva goteaba de su boca, mientras lágrimas se le escapaban, mantuvo los cansados ojos fijos en Raimón Wang, suplicando entre temblores. Y al final, Vid Mendáriz murió asesinado por el agente de la ley que quería detenerlo.

Capítulo 15

Desactivaron su guante en cuanto confirmó por tepé su renuncia. En unos segundos pasó a ser un civil desempleado. Por lo visto, el comisario había acelerado la burocracia para que fuera así. Raimón Wang micó con él para asegurarle que le entregaría el arma a Alba. Le dijo que prefería no pasar por la comisaría.

Estuvo tres días enclaustrado en casa, rechazando toda comunicación por tepé y haciendo oídos sordos a las pocas visitas que llamaron a su puerta. Tenía pensado hablar con ellos, pero lo haría en persona y cuando fuera el momento adecuado. Necesitaba saber lo que les iba a decir.

Metió sus pertenencias en cajas mientras también ordenaba sus pensamientos y sus emociones. Intentó la meditación zazen una vez, pero le pareció artificial y hueca. Apagó la vela de un soplido a los pocos minutos.

Durante ese tiempo, su Hogar le vio caminar de un lado a otro como una bestia enjaulada. O tumbarse en el sofá mirando al techo, sin hacer ni un movimiento. O dedicarse sin parar durante horas a reubicar el contenido de las cajas. O dar vueltas en la cama en sueños inquietos.

Al tercer día, despertó por fin relajado. Se puso una fresca ropa blanca, más adecuada para el verano que para el viento que soplaba, y salió de casa. Lo primero que hizo fue ir a un infoneurólogo al que no conocía de nada e instalarse un inhibidor de localización por tepé.

Acto seguido, compró un equipo de cortado láser y lo utilizó para destrozar el guante de Ricart Forcada, en trozos tan pequeños como pudo. Desperdigó los deshechos por distintos puntos de recogida de basura del extrarradio.

Luego cogió un mag a Badalona.

Aunque no hacía en absoluto día de playa, la gente había obviado las nubes y se tumbaba ociosa en la arena. Raimón Wang, acompañado de Pilar y Nerea, miró a los bañistas con aire distraído mientras caminaban lentamente por el Paseo Marítimo.

Nerea, en una poco habitual muestra de actividad, correteaba de un lado a otro, adelantada a los dos adultos. Aprovechando la distancia, Raimón Wang inició la conversación que tenía en su cabeza.

—Ya no te molestarán más.

Pilar comprendió.

—Gracias.

Siguieron caminando unos pasos más, en silencio.

—Debiste contármelo. Debiste decirme la verdad.

—Lo hice, pero no con palabras. Tuviste una confesión mía delante de tus narices. Yo salía en la grabación, me viste saliendo de casa de Bert. No me importaba que me vieras, algo dentro de mí quería que me descubrieras, que te dieras cuenta de una vez de lo que pasaba. Pero tan creído estabas con la tecnología, que ni aceptaste lo que te decían tus propios ojos. Preferiste creer la ité. Es una lástima. Si no me hubieras iteado, si hubieras aceptado mi palabra, habría confesado. Estuve a punto de hacerlo en el «Skin», pero no te vi preparado para aceptarlo.

—Nada de lo que dices tiene sentido.

—Para mí, sí.

—Pudiste habérmelo dicho —insistió—. O haber hecho tu proclama pública, como queríais hacer Tino y tú.

—¡No hables de Tino! ¡No sabes nada de él! ¡No sabes lo que él quería, lo que él habría hecho! ¡No hables como si le conocieras! No tienes ni idea.

—Debiste decírmelo. Podría haber hecho algo. Algo diferente. He matado, Pilar. He asesinado a dos hombres. He traicionado todos mis principios. Me has obligado a matar para protegeros a Nerea y a ti.

Raimón Wang dijo estas palabras en el mismo tono neutro y sin emoción que había estado manteniendo todo el rato. El contraste con la energía de la voz de Pilar fue evidente.

—¿Sabes qué? Que me alegro. Eso significa que todavía eres capaz de sentir alguna cosa. Quizás ahora eres más humano que antes. Ser tan cerebral, asfixiar tus sentimientos, te alejaba de tu humanidad. ¡Me alegro de que seas capaz de sentir algo que te haga matar! ¡Sí, me alegro!

»Y también me alegro de lo que yo misma hice. Pensé en contártelo todo, sabía que detendrías a Bert y a todos los culpables. ¡Pero yo no quería eso! ¡No quería que Bert acabara en la cárcel! ¡Tino no está en la cárcel, está muerto! ¡No volveré a estar con él! ¡Nerea ya no lo verá más! ¡Sus asesinos merecían lo mismo! ¡Yo quería justicia!

—Lo que querías es venganza.

—¡Es lo mismo! Conseguí lo que quería. Bert no volverá a hacer daño a nadie. Y si tú no te hubieras encargado de Vid Mendáriz, lo habría hecho yo con mis propias manos.

—¿Te das cuenta de que hablas de asesinatos a sangre fría? ¿En qué te diferencias de ellos?

—En que ellos mataron primero. Lo único que me impidió matar a Bert en cuanto me enteré de su traición fue Nerea. No quería que se quedara sola. Le di vueltas durante unos días, pero al final vi que siempre iba a vivir con miedo, a menos que hiciera algo. O si no siempre tendría miedo a que le pasara algo a Nerea. Es mejor que Nerea esté viva y a salvo, aunque su madre esté en la cárcel. Así que puedes detenerme cuando quieras. Ya me he hecho a la idea.

—No voy a detenerte. No habría matado a Vid si quisiera detenerte. No me habría instalado el Loki si quisiera detenerte. Vais a seguir vuestra vida, sin miedo a que nadie os haga nada. Solo quiero que pienses una cosa. La renuncia total a la tecnología es otro tipo de fanatismo. No es muy diferente de usar la tepé para todo. Y, Pilar…

—¿Sí?

—No abuses del Loki.

Raimón Wang no volvió a verla.

Sorprendió a Alba y su familia con una visita y con la noticia de su partida. Intentaron convencerlo de que se quedara, de que juntos superarían todo, de que no había razón para abandonar. Pero les dijo que lo que había vivido en ese caso le pedía que se fuera lejos. Tan extraña les pareció la aclaración, que Hug le preguntó si se iba por miedo a los asesinos de Vid Mendáriz. Raimón Wang le dijo que en parte sí que era por eso.

Acabaron aceptando a regañadientes sus explicaciones. Tan solo Alba puso cara de no estar convencida. Él les dijo que no se preocuparan, que suponía que nada le impediría visitarles o que le visitaran. Ina replicó que lo que era bueno para él era bueno para ellos.

Tras tomar algo juntos, le entregó a Alba su antiguo guante para que lo llevara al Mempo. Ella aprovechó ese momento aparte para decirle lo que pensaba. Lo resumió en una breve frase.

—Sea lo que sea, sé que hiciste bien —dijo.

Raimón Wang la abrazó con fuerza.

Recibió el agrio reproche de Diana como lo que era en realidad: no una verdadera recriminación, sino una muestra de preocupación y cariño.

—¿Por qué no nos abriste la puerta? No te encierres otra vez en tu caparazón, por favor —le dijo mientras le abrazaba y lo cubría de besos.

Les contó toda la historia, tal y como la había visto el comisario, tal y como la conocían Alba y su familia. Luego les cogió las manos y les dijo que no estaba orgulloso de lo que había hecho.

Diana y Sol notaron entonces un aviso tepé. Era una invitación de Raimón Wang a que entraran en su mente, a que fueran uno con él. Les propuso una comunión a tres.

Emocionada, Diana fue la primera en aceptar, seguida rápidamente por Sol. Sus tres identidades se mezclaron, fueron un solo ser mientras sus pensamientos conjuntos fluían como el agua. Él lo supo todo de ellos y ellos supieron todo de él. Incluso su historia secreta, la que nadie más que Pilar conocía.

Eso es lo que he hecho. Actos de asesino. No. Actos de persona. No es bueno culparse. Hechos son hechos. Ser humano es vivir. Vivir es errar. Errar es aprender. Aprender es mejorar.

Os amo. Siempre habéis sido un punto de apoyo. Quiero quedarme, pero quiero irme. Todo es diferente ahora. Te comprendo. Te comprendo. Me habría quedado aquí. Me habría casado con vosotros. Ahora no puedo. No, no puedes, no con lo que llevas dentro. Me habría gustado ser tu esposa. Y a mí vuestro marido. Es casi como si lo fueras ya. Estoy tan contenta de haberos conocido. Sois dos grandes hombres. Lo que hemos tenido, siempre lo tendremos. Estamos unidos, pase lo que pase. Os quiero. Yo también te quiero. Y yo. Siempre.

Acabaron abrazados, besándose, llorando y amándose.

Raimón Wang prolongó la sensación todo lo que pudo.

Cuando el personal de la mudanza terminó su trabajo, estuvo un buen rato paseando por su piso vacío. Recordó los momentos que había vivido en cada una de las estancias. Echó un último vistazo a la ciudad desde su terraza.

Se preguntó cómo sería la vida en Menburg. No hacía falta que se fuera, nada le prohibía ser un shar y vivir en Barcelona. Pero le iba a costar quedarse y seguir como si todo fuera igual. Intentó imaginar qué función desempeñaría él en Alemania. Sabía que todos los shars tenían algo útil que hacer, pero desde luego lo que no necesitaban era un juez o un dicaste.

Iba a ser un viaje extraño.

Cerró una a una las puertas, polarizó las ventanas y se quedó un momento junto a la salida. Abrió su mente y dejó que las voces volvieran a entrar a miles.

Se dio cuenta entonces de que todo tenía sentido.

«Me llevan a casa», pensó. «Soy Noa Nunc».

Agradecimientos

El Almirantazgo desea resaltar el valor más allá del cumplimiento del deber mostrado por las siguientes personas, sin las cuales este libro no habría sido posible. Por ello, se las condecora debidamente:

—A Albert, por sus zapados de coherencia interna y sus traducciones al mediqués, se le otorga la Insignia Púrpura del Munchkin.

—A Kiru, por su hermosa portada primigenia y sus floridos comentarios, se le hace entrega de la Medalla al Mérito Sinestésico.

—A Lint, por su incansable actividad publicitaria y su elocuente crítica literaria, se le impone la Cruz de la Bizarría Aspada.

—Y xaviervila.net, por sus lecturas instantáneas y sus correos conspiratorios, recibe la Ilustre Encomienda de la Alta Piratería.

¡Muchas gracias, amigos míos!

Glosario

Ancho tepé: límite de datos que puede acumular el cerebro cada día a través de la tepé. Varía de persona a persona. Normalmente se libera memoria tras un ciclo de sueño, cosa que permite volver a usar sin peligro la telepatía. Pero también hay individuos que solo necesitan que pase un tiempo entre comunicaciones. Superar el ancho tepé provoca el zote.

Avatar: aspecto elegido por una persona para una conversación en metarrealidad.

Blip: anuncio enviado por tepé.

Comunión: transmisión tepé completa entre dos o más personas. Quienes están en comunión comparten todo su saber, recuerdos y emociones, sin límite.

Cosexo: relaciones sexuales mantenidas en comunión. Durante el cosexo, todos los participantes comparten emociones, sensaciones y pensamientos.

Democracia participativa: sistema de gobierno en que la ciudadanía no delega el proceso de toma de decisiones a unos pocos representantes, sino que interviene activamente en el mismo. Se suele llevar a cabo a través de sufragios tepé.

Echar el guante: usar el dispositivo Thor contra alguien o encontrar pruebas incriminatorias contra alguien a través del dispositivo Hermes.

Estela: copia de seguridad informatizada de fragmentos de un cerebro. No sirven para almacenar consciencias, ni todos los datos de una mente humana. Se utilizan principalmente como grabaciones de breves recuerdos. El término surgió de un blip que afirmaba que los recuerdos son «estelas en un mar de felicidad». Otra teoría atribuye el origen de la palabra a las antiguas estelas funerarias.

Guante: herramienta policial, mezcla de arma y de sensor. Cada guante está conectado a un agente concreto por tepé y solo obedece sus órdenes mentales. Las partes más importantes del guante son el Hermes y el Thor.

Hermes: acrónimo de «Heuristic Enhanced Recombining Multiwave Environmental Scanner» (Escáner Ambiental Multionda Recombinante Mejorado Heurístico). Sistema inteligente de análisis de escenas del crimen. Está compuesto por una matriz de sensores conectados a un enjambre de nanobots que estudian a gran velocidad los datos de los alrededores, proporcionando hipótesis sobre composiciones químicas de sustancias y personas que hayan podido pasar por la escena.

Hogar: ordenador doméstico, constantemente conectado por tepé a un usuario concreto, diseñado para cumplir sus órdenes mentales y garantizar su bienestar.

Ité: de «I.T.», inspección telepática. Registro oficial de la mente de un sospechoso o un testigo de un crimen. Requiere la previa autorización del interesado o de la Judicatura.

Itear: realizar una ité.

Lao: del chino, «lãozî» (maestro). Consultor que permite que la gente acceda a sus conocimientos y experiencia por tepé a cambio de dinero.

Ley-Marco (nombre completo, «Ley-Marco para la Privacidad Mental y el Buen Uso Telepático»): regulación de la Unión Europea que constituye la base legal de la tepé en Europa. Se sustenta en el principio de intimidad mental y en la protección contra daños cerebrales. La Ley-Marco, entre otros aspectos, prohíbe el exceso de blips no solicitados. El límite normalmente está en cinco blips al día. Los funcionarios y otros sectores que por su ocupación deban usar con frecuencia la tepé tienen reducido el límite a un blip al día.

Metarrealidad: mundo mental generado por tepé donde dos o más personas pueden mantener una conversación en subtiempo a través de avatares.

Mic: acrónimo de «Mind—to—Mind Interactive Conversation» (Conversación Interactiva de Mente a Mente). En argot, metarrealidad.

Micar: mantener una conversación en metarrealidad.

Moción de censura popular: voto tepé para provocar el cese de un cargo electo. Si prospera, supone la apertura inmediata de elecciones para dicha posición.

Nodo: en un teko, persona que recibe por tepé los efectos de una intoxicación provocada por alcohol o drogas.

Perfil: pequeña cantidad de información personal que dos individuos intercambian por tepé al conocerse. El perfil es configurable y normalmente incluye datos como nombre, edad, profesión, estado civil y aficiones.

Renta básica ciudadana: pago mensual que se hace a todas las personas mayores de edad de la Unión Europea, con el fin de garantizar un mínimo nivel de vida.

Seco: dícese de algo que no tiene características de tepé, como un libro o un antiguo juego de tablero. También usado para referirse a cómo era la especie humana antes de la tepé.

Shar: persona que cree en la unidad de la especie humana a través de la tepé y practica el uso constante de las comuniones.

Sinion: «sinergetic immersion», inmersión sinergética. Entretenimiento comunitario por tepé similar al cine. Cada espectador puede elegir en todo momento el personaje que quiere sentir por tepé. Los usuarios también pueden decidir el nivel de integración que quieren tener con la historia. Así, pueden percibirla como una simple película seca, obtener la información sensorial del personaje, o incluso llegar a la sinion completa en la que se accede a las emociones y pensamientos del mismo. Naturalmente, a mayor complejidad, mayor cantidad de datos a transmitir por tepé, y más riesgo de zote.

Soma: en un teko, persona que activamente se emborracha o se droga para compartir la experiencia con los nodos.

Subtiempo: estado mental de percepción relativista del tiempo que se produce durante los micados, al transmitirse gran cantidad de información a mucha velocidad. Ello da la sensación de haber mantenido largas charlas, o haber aprendido muchos datos, en muy poco tiempo.

Sufragio tepé: votación telepática enviada a una red de ordenadores institucional.

Tanin: tatuaje de nanoingeniería. Adorno de la piel que normalmente se aplica a través de un parche cargado de nanobots. Los robots tiñen la epidermis con una trama de colores preprogramada, incluso en movimiento.

Teko: intoxicación comunitaria en la que uno de los participantes (el soma) se emborracha o droga y acto seguido comparte la experiencia a través de comunión con los demás (nodos), quienes reciben los efectos de la intoxicación sin experimentarla fisiológicamente.

Tepé: de «T.P.», telepatía. Transmisión de datos entre cerebros o entre cerebros y ordenadores.

Tepear: establecer una comunicación telepática.

Thor: acrónimo de «Taserlike Harm—Oriented Radiation» (Radiación Orientada al Daño parecida al Táser). Arma policial que envía descargas eléctricas a un blanco determinado o a una zona. El Thor puede modularse para aturdir, dejar inconsciente o matar.

Zotar: maniobra policial consistente en enviar gran cantidad de información por tepé a un individuo, para aturdirle y facilitar su detención.

Zote: dolor de cabeza provocado por el exceso de tepé. Ocurre cuando se supera el ancho tepé de una persona.

Contenidos adicionales

A continuación adjunto dos textos que no estaban en el original que presenté al Premio Minotauro 2010. Los he querido escribir para agradecer al público el interés mostrado por este libro. También lo he hecho como un regalo especial a mis incansables lectores de prueba. Sabía que ellos iban a querer una copia de este libro, a pesar de haberlo leído decenas de veces mientras señalaban sus errores internos; por eso he querido obsequiarles con algo desconocido también para ellos. De este modo, les permito disfrutar un poco más con el placer del descubrimiento de historias nuevas.

Por supuesto, eso significa que lo que viene a continuación no ha sido revisado por tan eficientes y metódicos guardianes de la pucritud estilística, así que cualquier fallo que exista debe serme achacado por completo, como es natural.

El primer texto es un relato corto ambientado en el mundo de «Con otros ojos». La intención era mostrar que este universo tiene muchas facetas aparte de la que aparece en la historia principal. Para ello, se me habían ocurrido varias ideas: la actriz de sinion que va mezclando sus personajes con su vida real, el político que intenta lograr que aprueben una votación tepé, el día a día de un shar,… Incluso pensé en una historia narrada desde el punto de vista cibernético de un Hogar.

Al final me decanté por «Lasciate», una historia que creo que puede resultar interesante. No voy a explicar nada aparte de que es una historia protagonizada por piránticos. Pero sí voy a hacer una advertencia. ¡No hay glosario de términos al final! De modo que quien lea el relato tendrá que deducir por sus propios medios qué significan cosas como «pompo», «torco» o «anti». Por no mencionar las palabras en chino… Pero bueno, creo que es bastante comprensible en general.

El segundo material adicional es una explicación muy básica de cómo funcionan algunas de las instituciones de la Unión Europea que presento en la novela. Es algo esquemático, pero el abogado que llevo dentro me obligaba a escribirlo. Espero que no todo el mundo se duerma tras leerlo.

Ambos textos tienen una intención añadida, además de la de mostrar mi profunda gratitud a quienes me lean. Me gustaría dejar claro que considero el universo de «Con otros ojos» como algo libre y abierto a todo el público. Eso quiere decir que permito expresamente que cualquiera utilice las instituciones, ideas y personajes plasmados en «Con otros ojos» para escribir sus propias historias, hacer dibujos, montar vídeos, componer canciones,… Lo único que pido a cambio es que el material resultante sea gratuito y de libre acceso para el público en general, y que se me cite como autor de la idea original.

Creo que la cultura debe estar al alcance de cualquiera, porque eso es lo que hace evolucionar a las sociedades. Seguro que habrá artistas mucho más capaces que yo a los que les encantará dar nuevas vueltas de tuerca a mi pequeña creación. Si les apetece hacerlo, pues, tienen mi permiso. Esta vez habla el Pirata que llevo dentro.

Incluso estoy dispuesto a difundir esas obras derivadas en mis páginas de internet, si me las envían sus autores. Cuantos más disfrutemos de esto, mejor. O, como dirían los shars, «compartiendo formaremos el futuro».

El Autor.

Lasciate

NEW:

—¿Entonces qué? ¿Un diez diez?

No hace falta preguntar. Las caras hablan. Ey, pero las cosas las haces bien o no las haces. Todos lo esperan así. Es la misión del jefe. Hacer las cosas bien. Y recordarles las normas. Y cuidar de los suyos. Y mantenerlos juntos. A salvo.

Todos asienten a su manera. Giga es la primera, con un «sisisisí» que no para. Biru se encoge de hombros, porque no va a decir más, y eso es un sí, o un por qué no. De inmediato Itsy le sigue el juego, tan evidente. 3—97Erzi mira a todos a los ojos y dice que afirmativo. Mesh se relame y alarga su sí hasta convertirlo casi en un susurro. koKo se rasca la venda de los ojos y dice que acepta. Tana levanta la mirada de su libro seco y afirma con la cabeza.

A Jan nadie le pregunta, claro, pero para todos su voto es un sí. Así que Gus lo oficializa. Sí también.

Toni Don respira hondo. Es un diez diez.

Hay dos clases de personas, los antis y los torcos. Los que saben tepear de verdad y los que no. Si puedes elegir, eliges ser anti, no un torco bobo. Y dentro de los antis, si puedes elegir, eliges ser diez diez. Los mejores.

Muchos torcos, incluso algunos antis, no se enteran. El nombre. No lo pillan. Al menos se dan cuenta de que siempre hay diez en los diez diez. Pero no entienden por qué se llaman así, dos veces. No lo pillan.

No es diez diez. Es 1010. Idiotas yang guizi.

Pero es que ya nadie conoce los clásicos. Por eso los 1010 son los mejores. Porque saben cosas. Más que el resto. Imparables. 1010 es binario, no decimal. Si presumes de tepear como un anti tienes que saber binario. Así demuestras que eres de los elegidos. La gente se ha olvidado ya del binario, pero los verdaderos antis no. El binario es el latín de la informática. O lo sabes o no te enteras. Y ya está.

Todos los 1010 saben binario. Y muchas cosas. Por eso todos quieren ser 1010. Pero no todos pueden. Solo puede haber 1010 en los 1010. Y cuando Trackshinmei se revienta la cabeza, todos piden ocupar su puesto.

Trackshinmei, un total. La de nanos que inventa. Nanos que hacen de todo, ey. Es como tener superpoderes en la cabeza. No hay muchos como Trackshinmei. Por eso su muerte duele tanto. Aunque casi se ve venir. Siempre prueba nanos en su cabeza. Siempre se mete los bots que inventa. Trackshinmei tiene tantas cosas dentro que casi vive en zote todo el tiempo.

Un día, hace dos meses, los bots se vuelven locos y no hay nada que hacer. Le comen la cabeza. De repente, en mitad de una batalla de nanos, empieza a cantar que es Napoleón, se quita toda la ropa y se golpea contra las paredes. Y se muere. Sin más. Delante de todos. Duele, hostia, duele, claro que duele.

Pero es uno del grupo, para siempre, aunque no está.

Toni Don es uno de los que se atreven a pedir su lugar en los 1010. Como que alguien puede ser su sombra. Total, ey.

Pero pasa las primeras pruebas y se queda solo. Patea a los demás antis y los del grupo se fijan en él. Y entonces viene el gran desafío. La hazaña épica. Tiene que dejar a los 1010 con la boca abierta o no entra.

¡El ta made, vaya si lo hace!

Se atreve nada menos que con un pompo. Y en su propia casa. Coge su Hogar, lo convence de que él también es dicaste y le obliga a cantar sin parar que es Napoleón. Hasta conecta a los demás a los sensores del Hogar para ver la cara del pompo al llegar a su casa. Lo alucina. Luego hay que esconderse una semana porque los pompos están que no paran y buscan a Toni Don pero no lo encuentran. Cómo van a encontrarlo, si los bai chi pompos no se encuentran ni su propio culo. Los pompos ni siquiera se enteran de la mitad de las cosas que hacen los antis.

El caso es que merece la pena estar una semana en un agujero. Patear a un pompo es épico.

Por eso Toni Don ahora es un 1010.

Toni Don se ha ganado el premio, así que elige. Cómo no, elige a Giga. A Gus no le importa, de hecho le gusta. Es la mejor. El beso dura como un año. Pero Toni Don no frena y coge también a Mesh, que claro, ya estaba al lado porque la había llamado Giga. Y se lleva a las dos.

Todos los 1010 ríen. Cabrón aprovechado.

HOME:

Líneas azules, verdes y rojas recorren el «Lasciate». No el que todos conocen, sino el «Lasciate» privado de los 1010. El que hay en su sala de micado. Las líneas marcan las interrelaciones entre objetos, personas e ideas de la red. Son una base de datos visual de todo lo que les rodea. Muestran tendencias, vínculos personales, precio de las mercancías, el histórico de quién usa qué,…

Años atrás, este sitio es un símbolo de justicia. Pero justicia vieja. Unos pocos decidiendo lo que les pasa a la mayoría. Esa justicia absurda muere gracias a la tepé. Ahora la verdadera justicia es la libertad sin límites.

Para que quede claro el cambio, todos los antis de la ciudad consideran el «Lasciate» como su hogar. Donde antes hay justicia vieja, ahora hay justicia nueva. Y aquí se reúnen. Que se entere toda Barcelona.

Los 1010 están en el mismo bar que los demás antis, pero reciben muchos más datos. Además, al estar en subtiempo reaccionan con más velocidad. Es una de las ventajas de entrar en el grupo.

Vivir en esta sala de micado es una de las obligaciones de los 1010. Otra es ir a juego. Los avatares son similares, aunque la temática se elige por votación. Hoy quedan en ir todos como aves antropomórficas. Cada uno elige un pájaro y le da su toque personal. La lechuza gris de Tana, por ejemplo, contrasta con el colibrí fluorescente de Giga.

Es tiempo de relajarse.

Gus y 3-97Erzi hacen una nanoguerra. El primero juega con los azules, el segundo con los negros. Como siempre, está claro quién es el mejor. La mesa está casi cubierta por una masa azabache, mientras unos pocos heroicos azules intentan resistir la embestida. El águila de cuatro alas que representa a Jan muestra concentración en su rostro humanizado. Por su parte, el cuervo que es 3-97Erzi no deja entrever ninguna emoción.

Toni Don sigue dale que te pego con las chicas, aunque Mesh está más pendiente de Giga que del muchacho. Biru está sentado en el suelo, dibujando a carboncillo la escena de cosexo. No hace caso de Itsy, que está a su lado admirando su trabajo.

—¡Déjale en paz! —le dice koKo—. Agobiándolo no harás que se enrolle contigo.

La paloma blanca que es Itsy frunce el ceño y se lanza de cabeza contra él.

—¡Idiota! ¡Métete en tus cosas!

Los demás 1010 pasan. Las peleas entre esos dos son cosa típica. Al fin y al cabo, es normal que lo hagan: son hermanos. Pero Biru parece agradecer la tranquilidad. Pulsa algunos de los hilos de colores de la sala para conectarse a los datos. Luego, sigue dibujando.

Un grito de frustración llega desde la mesa de batallas. Todos dejan lo que están haciendo y miran. Gus ha sido finalmente aplastado. Aunque queda claro que le molesta, le tiende la mano a 3-97Erzi. Luego se va a darse un chute de magma.

A la vuelta convoca a los 1010. Todos saben para qué, así que se ponen serios y atienden.

Gus solo dice: «Vamos allá».

SAVE:

Le honran en silencio y desde el mundo real. Jan se lo merece.

Su cuerpo está conectado a máquinas que lo mantienen vivo, pero ya no puede navegar por la red. No puede tepear. No puede nada de nada. Es una verdadera jodienda.

En el hospital ya nadie les para el paso a los 1010 cuando vienen de visita. Al principio sí lo hacen, pero luego se dan cuenta de que no los van a frenar. Además, no es bueno meterse con antis. No si quieres que tus ordenadores no hagan cosas raras.

Ya es la vigésima visita. Es un momento especial.

Todos callan, mirando sin hablar el cuerpo de su amigo, tumbado en la cama, con las venas marcadas en rojo intenso.

Jan, el héroe, así de acabado. Qué putada.

—Una vez hizo que se abrieran todas las puertas de una granja —es koKo quien rompe el silencio—. ¡Todos los animales corriendo por ahí! Menudo número.

Itsy sonríe con el recuerdo. Es de poco antes de su entrada en los 1010.

—A mí me regaló una carrera. Era… No sé… De astrofísica o algo. Dijo que tenían una mierda de ordenadores.

—¡Me acuerdo, me acuerdo, me acuerdo! —salta Giga, subiendo demasiado el tono de voz—. ¡Hace unos regalos ta made!

Las enfermeras empiezan a mirarlos con malas caras. Mesh calla a su amiga de la manera más placentera que se le ocurre: con un profundo y largo beso. Todos los tíos se quedan embobados.

Luego comentan sus mejores recuerdos de Jan. No olvidan, claro, su gran momento. Cuando Jan logra nada menos que conectarse a la vista de una chica que le gusta. Se tira una semana espiándola y guarda sus pensamientos en una estela sin que la tía lo note. ¡Y lo hace casi sin zote! Aun estando sobre una cama, Jan Berger sigue siendo el más admirado de los 1010.

Gus es el único que no habla. Gus recuerda.

BACKSPACE:

—Acabaremos antes borrando el mundo y haciendo uno nuevo —dice Jan.

Están en la Plaza de Catalunya, mirando a los torcos borregos haciendo su patética vida. Han quedado con los demás en el «Lasciate», pero Jan y Gus dan un rodeo para pasear y charlar.

—El que hagamos será tan mierda como el otro. Mejor dejar el mundo lento a los torcos y mudarnos a la red.

—¡Pero así los torcos no se enterarán! ¡No sabrán lo que se pierden! ¡Tenemos que decírselo, tongxue! ¡Han de oír la voz de la red! ¡Oír la voz de la red!

Gus se encoge de hombros y le tira una piedrecita a una paloma.

—No se lo merecen. Se merecen estar encerrados en su mierda de vidas. Si quisieran salir, lo habrían hecho. Como nosotros.

Jan le sonríe.

—Todos necesitan un maestro, tongxue.

Gus vuelve a encogerse de hombros. Caminan en silencio un rato. Entonces se cruzan con tres universitarias y las miran sin disimulo. Ellas se ríen.

—Mesh me contó la que os montásteis el sábado —dice Jan al cabo—. Eres un total.

—No sé. Creo que ella prefiere a Giga.

—¿Y qué? Porque está contigo también.

—Solo lo hace porque los demás me escuchan. A Mesh le gustaría ser tú y yo.

—¡Ta made, tongxue! La vida es corta. Sácale el jugo. Además, si Mesh quiere ser como tú, eso significa algo, ¿no?

Jan sabe lo que dice. Siempre.

Y ahora Jan está muriéndose en una mierda de cama de hospital.

SEEK:

Todos intentan divertirse, olvidar, recordar a través del placer, desconectar del mundo, conectar con todo, estar, no existir.

Todos se dejan llevar, a ciegas, sin pensar. No hay suficiente magma, ni bebidas, ni cosexo, ni música, ni bombardeo tepé. Siempre quieren más.

Porque ellos pueden seguir tepeando. Porque están vivos. Porque Jan está jodido.

Ahora los avatares son luces de colores. Esferas, cubos, pirámides. Brillantes estallidos en el «Lasciate» virtual. Nada que parezca humano. Esta noche no.

Mesh y Giga vuelven a estar con Gus. Toni Don sigue con el subidón de su nombramiento, pero tiene que conformarse con Tana. Por una vez ella parece interesarse por algo que no son viejos libros secos. Itsy no tiene tanto éxito como el nuevo; Biru va a la suya, bailando en solitario. Mientras, 3—97Erzi patea el culo a tres chavalines en una nanoguerra y koKo se conecta a todos los enlaces de información del lugar a la vez, casi como que quiere el zote.

Entonces entran los pompos y todo se va a la mierda.

Son dos, uno con pinta de moro y el otro de chino. Miran a su alrededor, saben que están fuera de su territorio. Todos los antis del «Lasciate» se lo dejan claro con su mirada.

Los pompos entran, parece que buscan a alguien entre la gente. El chino hasta pone cara de asco, ta made yang guizi, cuando ve lo que los antis hacen dentro del bar. Entonces mira a Gus. Lo reconoce. Y Gus se da cuenta.

Los pompos buscan a alguien. Alguien que les cabrea tanto como para hacerles entrar en la zona prohibida. Alguien relacionado con Gus. Un 1010. Está clarísimo.

Los pompos buscan a Toni Don.

Gus tepea al momento.

Por suerte, todo va más rápido para los 1010. Gus sabe que la charla mental corre más que el pompo cabrón. Así que aprovecha para planear una ruta de escape.

—¡Toni Don! —dice su forma de esfera azul sin miramientos—¡Vienen a por ti! ¡Todavía no se han olvidado de lo que hiciste a ese Hogar! ¡Tenemos que sacarte pero ya!

El aludido solo puede decir «joder», mientras koKo es el primero en responder algo coherente.

—Yo os cubro. Tengo ganas de partirle la cara a un pompo.

Itsy se queda pálida.

—¡Tío, tienen guantes! ¡Te pueden hacer daño!

El cubo gris que es koKo se funde con la pirámide blanca de Itsy. Un extraño abrazo de hermanos.

—No te preocupes. Su guante no puede hacer nada si tiene a cien personas encima. Los demás no se quedarán quietos cuando vean que los 1010 atacamos.

—Cierto —corrobora 3-97Erzi—. Nos admiran.

—Vale —dice Gus—. Pero no podemos hacer esto solos. Esperad.

Gus se concentra. Una figura se une a la charla. Alguien que no es un 1010. Se trata de TomBom, el dueño del «Lasciate». Su avatar desentona con los demás; es un hombre enorme con seis brazos y seis ojos.

—¿Qué estáis a punto de montar? —pregunta, al ver la reunión—. Y, ¿por qué os buscan esos pompos?

—Me buscan a mí —dice Toni Don—. Por lo de mi broma.

—Vamos a liarla, TomBom, pero no sin tu permiso —dice Gus—. Esto es tuyo, tú mandas.

El hombre se rasca la barbilla con uno de sus brazos. Luego asiente.

—Me temo que esos pompos no nos han dejado otra alternativa. Es necesaria una acción de castigo para que sepan que aquí no los queremos. De acuerdo, contad conmigo. Voy a dar la señal a los demás de que aquí hay patente de corso. Y luego intentaré mandar a alguno de esos al hospital.

—¡Genial! —grita Giga—. Y los demás sacaremos a Toni Don de aquí.

—¡No! —interrumpe Tana—¡Nos estamos equivocando! ¡Mirad esto!

La chica les tepea los datos. Al parecer, mientras los demás hablan, ella se conecta a las redes de la policía. Ahora pueden escuchar sus planes. No están aquí por Toni Don.

Están aquí por Gus.

—¿Qué? —dice el chico, sorprendido—¿Por mí? ¿Qué coño quieren de mí?

—Ni lo sé, ni me importa —responde koKo—. El plan es el mismo, solo que ahora te sacaremos a ti. ¿Listos?

—Listos —dicen los demás.

El micado termina y los demás 1010 se acercan a los pompos. TomBom, tras avisar a sus clientes de lo que va a pasar, se une a ellos. Entonces Gus tepea la señal y todos saltan como una jauría.

Muchos clientes, llenos de magma, aprovechan el caos para atacar a los dicastes de forma salvaje, animal. Otros salen corriendo. Entre ellos Gus.

El chico sabe que fuera está lleno de pompos. Escucha sus comunicaciones gracias al enlace de Tana. El edificio está rodeado, pero Gus no se lo va a poner fácil.

Se escucha una potente descarga. El ta made guante de un ta made pompo. Gus acelera.

El chino intenta zotarle. ¡Sorpresa, pompo! Los zotados no funcionan si tienes un inhibidor en la cabeza. Gus sonríe y sigue corriendo.

Entra a toda prisa en la zona de patios interiores, llena de recodos y desvíos. Hay que perder a esos dos pompos.

Entonces, Gus escucha en su cabeza la voz de Biru.

—¡Por aquí!

Y gira justo a tiempo para evitar un rayo de luz azulada.

Tras la esquina está Biru, con una barra de metal. Gus corre a su lado. Biru intenta reventar al chino, pero el moro le detiene. Se enzarzan en una pelea. Ahora es el chino y Gus.

Salen a la calle junto con otros antis que escapan, desbordan a los pompos, Gus esquiva a tres como un gato y los deja atrás.

Gus piratea el ordenador de un garaje y se cuela dentro. La puerta se cierra, pero antes un disparo de algún pompo golpea al chico en el hombro. ¡Ta made!

El chino y otro poli también han entrado. Gus corre por el nivel inferior, intenta llegar a la salida de servicio. Salta de plataforma en plataforma. No se para a pensar, corre, corre, corre. El chino le va besando el culo y el otro pompo está arriba.

De repente un transportador de coches sube en mitad de un salto y Gus se lo traga. Mientras recupera el equilibrio, el ta made pompo chino se le echa encima.

—¿Qué pasa? —grita Gus—. ¿Qué pasa? ¡Déjame! ¡No he hecho nada!

—Claro, seguro que no —dice el pompo. Entonces se cura una herida con su guante y, sin mediar palabra, viola la mente de Gus.

El ataque es brutal, humillante. La sensación de tener a ese pompo en la cabeza es superior a sus fuerzas. Rebusca en sus recuerdos sin miramientos, como un elefante en una cacharrería. Pero eso no es lo más duro.

El motivo de la redada, eso es lo que realmente duele. El pompo busca recuerdos concretos. Recuerdos de Jan. Cuando lo encuentra, cuando ve que está en un hospital, el pompo parece perder toda su energía.

INPUT:

—No, no quiero que hagáis nada. No tienen nada, así que tendrán que soltarme. Por el antizotado no van más de tres meses. Aguantaré. Además, no necesito estar en el mundo lento. Prefiero tepear.

Los demás le dan la razón a regañadientes. Aunque Gus esté detenido, pueden seguir haciendo la misma vida con él. De hecho, habla con ellos desde el «Lasciate» virtual, como si nada. La ley no prohíbe a los presos usar la telepatía.

—Lo que no entiendo es lo que quería ese pompo conmigo y con Jan. Y eso sí que me jode. Quiero datos.

—Sin problemas, gege.

Es koKo quien habla. Hay decenas de hilos de colores que van hacia la venda de sus ojos. koKo nunca usa sus sentidos cuando tepea. Se conecta a todo tipo de máquinas y percibe la realidad igual que ellas, desde muchas fuentes a la vez. Para cualquier otro es confuso; para koKo es como ver el universo tal y como lo diseñó Dios.

koKo es el mejor buscador de datos de los 1010. Desde que detienen a Gus se da a sí mismo el objetivo de averiguar todo lo posible… y lo logra. Al momento, comparte la información con los demás.

No salen de su asombro. Al parecer, alguien usa a Gus y Jan como excusa para entrar en un piso en Badalona. Toda una trama turbia sobre el asesinato de alguien.

El ta made es bueno. Cambia el programa del Hogar, borra registros de ordenadores del Gobierno, se hace indetectable… Es un 1010 en potencia.

Pero va contra el grupo. Salpica a Jan. Eso es un error.

Tiene una deuda con los 1010, y los 1010 se la van a cobrar.

OUTPUT:

Necesitan estar todos juntos para tomar esa decisión. Por eso están en el hospital otra vez. Solemnes, serios. Como la situación.

Jan debe ser testigo. Al fin y al cabo, lo hacen sobre todo por él.

Todos imaginan la posible respuesta de Jan: «¡Dadles una buena paliza, tongxuemen!». Pero él no habla. Solo está. Eso es lo único que les hace falta a los 1010.

Gus, en cambio, no está; es el único que no puede estar en el mundo lento. Pero en cierta manera los acompaña. Lo ve todo desde los ojos de Toni Don. Para el nuevo es un honor ser el portador de su señal. Toni Don moriría por el grupo. Y por Gus.

También es la boca de Toni Don la que habla, aunque las palabras son de Gus, directas de su mente a la del nuevo.

—Jan, sabemos lo que tú harías. Lo harías por nosotros, así que nosotros lo haremos por ti. Sea quien sea el que se ha metido con nosotros, se va a enterar.

Todos asienten.

NEXT:

Los nanos pelean como nunca, se mueven tan rápido por la mesa que es difícil seguirlos. Ambas mareas de colores son iguales en fuerza, pero con el primer choque se ve que los negros tienen más ímpetu. Sus nanos se multiplican a la velocidad del pensamiento. Los azules van a perder otra vez.

—El que lo ha hecho es demasiado bueno —dice Tana mientras todos los 1010 rebuscan por la red pistas que puedan llevarles a su enemigo—. No ha cometido ni un fallo, se esconde mejor que Mesh. Demasiado bueno.

—Puede no ser un anti —sugiere Giga—. Es como el transportador del garaje, el que el pompo tiró contra Gus. ¿Y si el malo no se ha saltado nada, eh? ¿Y si solo pidió el permiso? ¿Y si puede hacerlo?

Gus frunce el ceño. Quizá Giga tiene razón.

—Buscad rastros de pompos y cosas así.

—Hecho —dice 3-97Erzi al cabo—. Teníais razón. Mirad esto. Una orden de acceso gubernamental. De alto nivel.

—¡Ta made! —dice Mesh.

Es imposible contraatacar frontalmente. Los azules optan por una posición defensiva. Hay que controlar daños. La velocidad de los negros es tal que pronto los rodean. Empieza la segunda parte de su ataque.

—¿Y por qué el puto gobierno quiere engañar a los pompos? —dice Itsy, furiosa.

—Qué más da —dice Gus—. Ya se apañarán ellos. Yo lo que quiero es venganza. Si alguien del gobierno tiene un plan, se lo vamos a chafar y punto. Así aprenderán.

—Quien haga esto está manipulando al pompo chino. Quizá podríamos usarle nosotros también —sugiere Toni Don.

—Una idea cojonuda.

Los azules están perdiendo. Es evidente. La marea negra golpea por todas partes, mientras sigue multiplicándose. Es cuestión de tiempo. Los azules van a desaparecer por completo.

—Seguimos necesitando algo parecido a un plan —dice 3-97Erzi.

koKo responde.

—El plan, tío, es joderles. El malo se quiere esconder, ¿no? Del pompo, ¿verdad? Pues revelemos dónde está. Si el pompo chino lo busca, pues todo para él.

La masacre continúa. Los nanos negros están fagocitando a los azules a pasos agigantados. Inadvertidamente, una pequeña salpicadura azul logra sortear el cerco y alejarse de la zona de combate.

—¿Y cómo vamos a encontrarlo? —pregunta Mesh—. Es un ta made espía del gobierno. Será imposible…

Todos quedan pensativos. De repente, a Gus se le ilumina la cara con una sonrisa.

—¡Ya está! ¡Tengo una idea! ¡Y es como kármica y todo! —el chico hace una pausa teatral—. ¡Usaremos el programa de Jan y nos colaremos en la visión de la gente!

La mayor parte de la mancha azul de nanos ha desaparecido. Las hordas del ejército rival doblegan sin piedad a los supervivientes.

—Vale —dice 3-97Erzi. Supongamos que lo hacemos, nos metemos en la gente y lo encontramos. ¿Qué hacemos después? ¿Le mandamos un aviso tepé al pompo chino para que lo detenga? ¡No nos hará ni caso!

—Es más sencillo que eso —replica Gus—. Cuando lo encontremos, haremos que él solito se revele.

Casi todo es negro ya. De repente, la pequeña salpicadura azul golpea por sorpresa al centro de mando negro. Se convierte en azul. Al instante, todo el ejército azabache queda paralizado. Y ante los ojos atónitos de 3-97Erzi, toda la mesa se convierte en una oleada azul. Gus gana.

EXEC:

Las drogas mantienen en alta atención y actividad a los 1010. Como es natural, Gus no puede meterse nada desde la cárcel, así que optan por el teko. Toni Don es el soma y pronto comulga con los demás. La bioquímica de todos los antis del grupo queda afectada por la droga. Así trabajan más rápido. Las líneas de datos coloreadas vuelan de uno a otro, pulsos de información pasan por ellas y se alejan hacia la red. De vez en cuando, varios 1010 comparten la misma línea para una acción conjunta.

—Lo tengo —dice Biru—. Se llama Ricart Forcada, aunque ahora se lo ha cambiado por Eduardo G. Olmo. ¡Y el bastardo se ha venido a vivir por aquí! ¡En nuestra zona!

Todos se indignan ante esa revelación. No solo está usando a Jan y Gus para cubrirse, ahora además se atreve a invadir su barrio.

—¡Tengo algo más! —dice Itsy—¿A que no sabéis lo que está haciendo el pompo chino? ¡Lo mismo que nosotros! ¡Buscar con los ojos de la gente!

—Pompo listo —dice Gus.

—Y chica lista —replica Biru, mirando a Itsy con una sonrisa. Ella se sonroja.

—Bueno, a lo que vamos —dice 3-97Erzi—. ¿Listos para entrar en el malo?

—Listos. Vamos allá. Entrando en sus ojos.

Los 1010 gritan de alegría cuando notan el acceso. Un pensamiento y ahí están, viendo el mundo lento a través de ese tal Forcada. El tipo está curioseando por la ventana de su piso. En ese momento, da comienzo la segunda fase del plan: acceso a las funciones corticales del cerebro.

—¡Hay demasiadas barreras! —grita koKo—¡No logro saltar los cortafuegos del men!

—No entres a lo bruto —dice Mesh—. Solo necesitamos que pase un pulso menor. Que parezca un blip. Vuela bajo.

En su apartamento, Ricart Forcada se da la vuelta de repente. Hay ruidos fuera. ¿Son los dicastes? Se coloca el guante por si acaso y se acerca. Envía una nube de nanos espía para detectar intrusiones; aunque sabe que ese Wang no puede encontrarle, es mejor asegurarse. Los nanos informan de que todo está en orden. Forcada se relaja.

Entonces oye los susurros. Casi inaudibles, fuera del piso. Y ruidos en la escalera.

No ve nada por la mirilla. ¿Están escondidos?

Forcada se da cuenta de que su guarida no tiene muchas rutas de huida. Si el Mempo entra, es el final. Si están ahí ya, es mejor salir y presentar batalla en campo abierto. Y si hay otra posibilidad de escape, usarla.

No hay nadie en el rellano. Forcada no se confía. Sube a los pisos superiores por la escalera. Nada. Baja a los inferiores. Nada. Pero los susurros siguen estando ahí, casi como hablando a su lado, directamente en su oído. Forcada vuelve a subir, preocupado, casi paranoico. Ya no va despacio. Ahora sube rápido, intentando localizar la fuente del ruido. Pero no están. ¡Suena por abajo! Forcada salta los escalones de tres en tres. Nada.

Un par de vecinos salen a curiosear. Forcada se da cuenta del escándalo que está montando, de lo sospechoso que parece. Balbucea un saludo como puede y vuelve a meterse en su piso. Menos mal que no hay realmente ningún dicaste.

Ya no oye ruidos. ¿Lo de antes? Imaginaciones, piensa Forcada.

—¡Y ya tenemos reconocimiento facial! ¡Hen hao!

Gus no está tan contento como Toni Don.

—Sí, pero mira eso. El pompo no lo ha detectado. Su sistema no es tan bueno como el de Jan. Los algoritmos son débiles, no reconoce bien la cara. Mierda.

—Dame un segundo y arreglo eso.

Los dedos de Toni Don atan varias cuerdas de datos y envían pulsos de energía a distintas fuentes. El sistema que monitoriza Tana, el de los pompos, da acuse de recibo de algo llamado «omnitestigo».

Y se da la alarma.

Los 1010 sonríen cuando al fin ven lo inevitable: la pelea entre Raimon Wang y Ricart Forcada, que contemplan a través de los ojos de este. Y se quedan de una pieza cuando el dicaste ejecuta a su rival. Ven su muerte en directo, tal y como la percibe él mismo.

—¡Ta made con el pompo! —se asombra Toni Don.

—Quién lo iba a decir… —dice Gus.

CR:

El cuerpo de Jan ya no está en el hospital. Sus moléculas ahora son ceniza que se esparce por el parque de la Ciudadela, por todo el barrio anti. El magma finalmente acaba con él y Jan fallece rodeado por los suyos. Y le van a despedir con los debidos honores. De nuevo en el mundo lento, todos menos Gus, que tiene que conformarse con verlo a través de Toni Don.

Las lágrimas escuecen y los abrazos no calman. Pero todos se despiden de él, orgullosos de conocerle.

Jan es uno del grupo, para siempre, aunque no está.

Exactamente trece días más tarde del fallecimiento de Jan, una historia logra llegar a las noticias nacionales. Mil diez Hogares de Barcelona, sin previo aviso, se ponen a cantar a la vez. Repiten incansables que son Napoleón. De repente se callan y tepean una frase al Universo:

«Oíd la voz de la red».

Instituciones de la Unión Europea

Lo que sigue pretende ser una breve aproximación a las más importantes instituciones de la Unión Europea en el periodo en el que transcurre la acción de «Con otros ojos». En absoluto se trata de una guía exhaustiva, sino que busca aportar algo de profundidad a alguno de los temas tratados en el libro.

LA JUDICATURA

La Judicatura es el conjunto de Jueces de la Unión. Está compuesta por unos 300.000 funcionarios, elegidos para un periodo de cinco años por sufragio tepé entre licenciados en Derecho.

Hay cuatro causas por las que finaliza el mandato de un miembro de la Judicatura:

—Por cumplirse los cinco años de mandato.

—Por fallecimiento.

—Por prosperar una moción de censura popular contra el Juez o la Jueza.

—Por ser condenado en una causa penal.

La Judicatura mezcla funciones de los antiguos Jueces, Fiscales y Abogados. Desde que existe la tepé y la posibilidad de las ités, no es necesario que personas ajenas a los Jueces recopilen la información para ayudar al enjuiciador a tomar sus decisiones. Toda la información es directamente accesible para la Judicatura con tan solo pensar en ello. En caso de ser necesario, la Judicatura puede incluso acceder de forma directa a la mente de testigos y sospechosos a través de ités. De modo que en los juicios, como decimos, ya no participan Fiscales o Abogados. Solo Jueces.

Cada caso que llega a una oficina judicial es asignado a nueve miembros de la Judicatura, que pueden estar en cualquier lugar de la Unión. Estos Jueces son los Instructores. Se encargan de dirigir las investigaciones y de recopliar toda la información que pueda ser de interés para la resolución del caso. Tres de los Instructores, llamados Garantes, tienen la misión específica de asegurar que se respete los derechos fundamentales de los ciudadanos implicados en el proceso. Los acuerdos y decisiones de los Instructores son adoptados por mayoría de dos tercios de sus miembros.

Cuando los Instructores creen que se ha recopilado toda la información necesaria, el caso pasa a otros nueve miembros de la carrera judicial. Estos son los Juzgadores. Su cometido es el de dictar Sentencia en función de los datos recopilados por los Instructores. Los acuerdos también son adoptados por mayoría de dos tercios.

Una vez que ha concluido la Instrucción, se tarda aproximadamente uno o dos minutos en que los Juzgadores dicten Sentencia. Esto es así porque los Juzgadores están en constante comunicación en metarrealidad en sus turnos de trabajo, lo que acelera considerablemente el proceso de toma de decisiones (es necesario recordar que el turno de trabajo de un funcionario termina en cuanto aparece el zote, lo que genera una importante rotación de profesionales).

Sin embargo, la ciudadanía de la Unión tiene el derecho a acceder a las administraciones públicas a través del sistema tradicional del papel. En este caso, los expedientes pueden tardar varios meses en ser resueltos. Ello es una de las razones que explican que este sistema esté prácticamente en desuso, y que muchas personas prefieran acceder a la justicia por tepé.

EL EJECUTIVO

Los miembros del Ejecutivo son los más numerosos de la Unión Europea. Se encargan de desarrollar e implementar las normas que emanan del Legislativo. Aunque muchos de sus miembros (los más importantes) son elegidos por sufragio tepé y están sometidos a la moción de censura popular, esto no se aplica a todos ellos. La mayor parte de funcionarios del Ejecutivo accede a su puesto por razón de sus aptitudes profesionales y solo está sometida al control disciplinario de sus superiores. Este control se lleva a cabo a través de ités periódicas que garantizan que el funcionario no está utilizando sus atribuciones para fines personales o para cometer delitos.

El Ejecutivo pone en marcha los cientos de normativas que regulan la vida dentro de la Unión. Eso implica la necesidad de una auténtica legión de Secretarías, Subsecretarías y Departamentos Regionales. De hecho, es imposible detallar todas las áreas de trabajo del Ejecutivo en un resumen como el presente, dado que su ámbito de actuación cubre casi cualquier aspecto de la sociedad europea.

A cambio de tanta burocracia, el Ejecutivo tiene el privilegio de ser la institución comunitaria más cercana a los ciudadanos de a pie. Ello hace que en las encuestas su labor siempre sea la mejor valorada.

EL LEGISLATIVO

El Legislativo es el órgano de la Unión Europea que se encarga de redactar las normas. Está compuesto por dos miembros por cada 100.000 habitantes de un país, elegidos para un periodo de cuatro años por sufragio tepé entre ciudadanos mayores de edad de cualquier país de la Unión. Sus reuniones tienen lugar siempre en metarrealidad.

El mandato de un parlamentario finaliza por las mismas causas que en la Judicatura.

Los ciudadanos pueden acceder en todo momento a las sesiones de las asambleas legislativas de la Unión Europea, e incluso proponer temas de debate y proyectos de ley a través de la tepé. La propuesta es instantáneamente comunicada a todos los ciudadanos que han activado alarmas telepáticas sobre estos temas. Desde ese momento, pueden votar a favor o en contra de la propuesta en un plazo de tiempo limitado.

Quienes no tengan activadas las alarmas de votación directa, se entiende que delegan su voto en los parlamentarios que les correspondan por razón de su país de residencia. Serán estos parlamentarios los que votarán en su nombre, al igual que ocurría en los antiguos sistemas de democracia representativa.

FABIÁN PLAZA MIRANDA (Madrid, 1973) es escritor y abogado especializado en Derecho Humano. Experto en China Moderna, cuenta con un postgrado en Estudios Internacionales, además de haber opositado al Cuerpo Diplomático Español.

En lo literario Plaza ha publicado novelas como Con otros ojos —finalista del Premio Minotauro 2010—, Magumba, Los mundos que escribes o Más fría que la guerra —Premio Minotauro 2021—. También ha escrito guías divulgativas y relatos.

El autor reside en Vigo junto a su mujer y sus hijas, y a lo largo de su vida ha vivido en otras ciudades como Barcelona, Texas o Mallorca.