FANTASÍA Y FICCIÓN EN PEQUEÑAS DOSIS

F. J. Sanz

Diseño de cubierta: Ana Sanz

Ilustración de cubierta: David Revoy

Título: Fantasía y Ficción en pequeñas dosis

Autor: F. J. Sanz

http://www.fjsanz.com

Introducción

Cuando decidí lanzarme a escribir, allá por el año 1994, encaminé todo mi esfuerzo en pos de un único objetivo: publicar el libro que desde mi ingenuidad consideré que se convertiría en mi obra solitaria, Ojos de Jade.

Los años transcurrieron, algunos más deprisa que otros, y pronto advertí que a pesar de la dedicación que suponía desarrollar una novela que a la postre terminaría siendo una serie de tres volúmenes, en mi cabeza bullían multitud de ideas que ninguna relación guardaban con esta trama; ni tan siquiera con el propio estilo de escritura.

Ávido lector desde que tuve uso de razón, fueron autores clásicos de la fantasía épica quienes abrieron ante mí un amplio plantel de nuevos escenarios, recursos literarios y posibilidades sin fin, que no tardé en querer experimentar por mi cuenta y riesgo. Y así fue que, entre capítulo y capítulo de Ojos de Jade, aparecieron otros contextos, guiones y personajes, a los que di vida en forma de relatos, de mayor o menor extensión, concediéndole rienda suelta a mi imaginación.

Ahora, a punto de publicarse mi cuarta novela, y con una quinta en su recta final, son varias las decenas de experimentos que he almacenado en mi caótico depósito de ensayos, entre historias breves, narraciones seriadas, microrrelatos y simples notas garabateadas en un papel arrugado que el día menos pensado me decidiré a dar forma.

Fantasía y Ficción en pequeñas dosis recopila una selección de dieciocho relatos, que aborda géneros tan diversos como la épica de espada y brujería tradicional, el gótico oscuro, una visión apocalíptica de la ciencia-ficción o el terror de índole paranormal. Tampoco conviene olvidar que entre Cruzada (el más precoz) y Blanca prórroga (el más tardío), se agolpan dieciséis años de experiencias y vivencias literarias. Así que cualquier semejanza en el estilo o la forma de expresión no puede ser otra cosa más que, simple y pura, coincidencia.

Cruzada

Relato épico escrito en el Verano de 1997.

Sir Rowayn Vallart montaba velozmente a lomos de su soberbio caballo de gran alzada y blanco pelaje, blandiendo en su mano derecha su larga espada sobre la cabeza y protegiendo el frente con el escudo portado en la zurda.

Su impresionante armadura dorada no mostraba mella alguna y brillaba refulgente al incidir sobre ella los rayos solares, concediendo a la estampa del caballero una magnificencia que provocaba admiración en todos aquellos hombres que fijaban su mirada en la figura del jinete.

Mas ahora sir Rowayn no se enfrentaba a seres humanos; un ejército de criaturas del Averno y muertos vivientes le cerraba el camino hasta su destino en lo alto de la colina, en el Castillo de Warehall.

El blanco alazán relinchó excitado y corcoveó alzando sus cascos al frente cuando el guerrero tiró bruscamente de las bridas antes de emprender la terrible acometida. Al otro lado, las horribles criaturas exhalaban gritos y gemidos ante la inminente llegada del caballero, mezcla de anhelo por entrar en acción y de ansia por probar su cálida sangre.

La embestida del caballero fue brutal, mutilando y cercenando con el filo de su reluciente hoja los cuerpos deformes que se amontonaban en su entorno. Su escudo administraba violentos golpes allí donde no llegaba su espada, en tanto el entrenado corcel se defendía a su vez repartiendo coces a aquellos que se aproximaban demasiado.

Los esqueletos y zombis arrastraban sus descompuestos seres tratando de alcanzar al jinete, mas éste no cedía ninguna brecha en sus defensas y lanzaba profundos mandobles que seccionaban los miembros o cráneos de los muertos vivientes. Las gárgolas y demonios provistos de alas realizaban picados buscando la carne desprotegida de la cabeza del caballero, mas el escudo o la espada se cruzaban invariablemente en su camino, haciendo vanos sus intentos y cobrándose bajas entre sus líneas.

Sir Rowayn volvió a espolear a su montura cuando advirtió que las filas abismales se cerraban en torno a él, rompiendo con su acción la intentona y atravesando al galope el terreno cruelmente corrompido.

—¡Por Earl! —exclamó el guerrero encomendando su vida a su dios y ofrendando la futura victoria.

El caballo, al igual que él, mostraba arañazos y cortes en su blanca piel, de los que manaba sangre con fluidez, mas no parecía querer sucumbir al agotamiento físico y avanzaba, si cabe, aún con mayor decisión hacia la pétrea construcción.

Los cuernos de alarma tronaron cuando apreciaron la presencia jinete. Los ruidos y chirridos de las ruedas dentadas al girar evidenciaron el ascenso del paso levadizo que protegía las puertas de la fortaleza. Además, un nutrido grupo de mercenarios orcos se aprestó al frente para detener la carga del solitario guerrero.

Mas sir Rowayn Vallart no prestó atención a la formación orca. Su caballo cruzó por medio de las apretadas filas, apartando y pisoteando los cuerpos de aquellos que no lograron apartarse a tiempo, a la vez que tomaba carrera para efectuar un salto que lo elevó sobre el foso hasta el paso de madera, mediado en su recorrido.

El caballero se apartó de su montura cuando ésta cayó a plomo y con un sonoro chasquido al romperse el espinazo contra la piedra que recubría el suelo del Castillo de Warehall. Su mente no albergaba dudas y avanzó matando y quitándose de en medio a cuantos adversarios se anteponían en su implacable recorrido. La oscura sangre de los orcos resbalaba por su arma hasta la empuñadura, donde sentía la tibieza en las manos bajo los metálicos guanteletes, e impregnaba su áurea armadura plasmando macabros dibujos en su diseño.

Pero los ojos de sir Rowayn sólo contemplaban un punto, su objetivo: la Torre del Homenaje.

Su brazo asestaba mortales cuchilladas que robaban la vida de los muchos orcos que trataron de detenerle en su fijado camino; otros tantos escaparon de allí lamiéndose las heridas, sin desear conocer la muerte aquel día.

Un grupo de arqueros defendía el torreón y desató una lluvia de muerte y destrucción con sus flechas, acabando con la vida de muchos de sus congéneres. El guerrero se tambaleó cuando un astil atravesó primero su pierna y después un segundo perforó su hombro izquierdo rodeando la defensa del escudo. Sir Rowayn extrajo fuerzas de su extrema determinación y continuó imperturbable adelante, abriendo la recia puerta de una patada y astillando la madera en una nube de polvo e inmundicia.

Dos enormes trolls armados con gruesos y nudosos garrotes esperaban al otro lado del umbral y no vacilaron en atacar con sus bastas armas al intruso. Los inmensos trolls eran rápidos para su tamaño y mostraban un adiestrado uso de sus trancas de madera. Sin embargo, el solitario guerrero era más veloz y hábil, anticipándose a los movimientos de sus colosales enemigos. Su espada escindió primero el brazo armado de uno de ellos a la altura de la muñeca, para chocar y quebrar el esternón de la brutal criatura. El otro troll no cedió en sus salvajes acometidas y el combate finalizó cuando una desmesurada cabeza retumbó gravemente al chocar contra el suelo. El cuerpo decapitado quedó ridículamente arrodillado frente al caballero, que prosiguió su avance hasta el interior de la Torre. Su meta se hallaba cercana, en lo alto de las escaleras que daban a la gran sala central.

Sir Rowayn Vallart ascendió los tramos de dos en dos y de tres en tres peldaños en algunos momentos, mas aunque mantenía todos sus sentidos alerta, ningún adversario encontró en la escalinata.

Éstas dieron finalmente a un gran portón esmeradamente labrado que exhibía un extraño galimatías de símbolos desconocidos y carentes de sentido. Forzó el acceso con una nueva patada y penetró en una amplia estancia refinadamente decorada. con frondosas alfombras cubriendo el piso y coloridos tapices colgados en las paredes.

Una única figura se hospedaba en el lugar, tranquilamente sentada tras un escritorio repleto de papeles y pergaminos. Vestía una larga túnica oscura que simulaba su cuerpo y rostro, dejando sólo a la vista unas arrugadas y retorcidas manos y una afilada barbilla que sobresalía por debajo de la calada capucha.

Sir Rowayn, reconociendo en el hombre al dirigente de las tropas invasoras apostadas en su reino, cargó con la espada en alto contra él. El individuo alzó una de sus manos semejantes a garras y canturreó una gutural letanía, en tanto con la otra trazaba complejos diseños en el aire. El caballero, indiferente a la actitud del hechicero, continuó su embestida, siendo bruscamente detenido por una ráfaga de negra luz que lo golpeó violentamente en el pecho acorazado y lo dejó sentado en el suelo, sin resuello. Trató de erguirse de nuevo, mas un lacerante y agónico dolor lo obligó a permanecer donde estaba. Cuando agachó la cabeza, sus ojos pudieron observar como un ancho agujero se abría en su caja torácica, por la que un chorro de vital líquido carmesí escapaba a raudales y formaba un charco sobre la alfombra.

El brujo escondió sus manos bajo las mangas de sus vestiduras y buscó de nuevo asiento en su cómoda silla, pertinaz en su tarea de concluir el papeleo que se acumulaba en su mesa.

¡Argh! —gruñó de fastidio y enojo una sombría figura.

—Tu Caballero ha muerto bajo mi Hechicero, Earl —comentó una segunda con satisfacción. Su voz retumbaba y vibraba en la inmensidad del vacío—. Ahora es mi turno de mover figura.

De noche

Relato de ambientación gótica escrito el 28 de Agosto de 2003.

Vivo de noche.

Mis sentidos me describen con total precisión cuanto acontece a mi alrededor. Todo aquello que resulta invisible a aquellos que conviven conmigo resulta diáfano y brillante ante mi percepción.

Alzo el rostro hacia la negra bóveda celeste y exhalo un quedo suspiro. Quizá sólo se trate de un nostálgico recuerdo de mi anterior existencia, de algo que fue siempre tan natural como la propia vida y que ahora queda tan distante y olvidado, pues mis atrofiados pulmones ignorarían lo que es un soplo de oxígeno si no fuera porque necesito aire para hacer vibrar las cuerdas vocales que me permiten hablar.

En ese corto suspiro, esa falsa bocanada de vida, aspiro el perfume que brota de la piel de aquella muchacha asomada en la ventana, de su corto y húmedo cabello, perdida su mirada en las estrellas, sólo un poco más arriba de donde me sitúo yo, anclado en las sombras de este desvencijado tejado. El tufo a contaminación y a cubos de basura ha quedado ya anulado de mi olfato, tantos años que llevo habitando esta ciudad. Pero el terrible pestazo a fritura que comienza a brotar de esa cocina se me está comenzando a pegar al paladar y las náuseas se apoderarían de mi viejo estómago si no fuera por su propio deterioro. Supongo que, si pudiera comprobar el estado en el que se encuentra, también rompería en graves arcadas.

No tengo hambre. O sed. Esa distinción dejó de tener sentido hace… ¿cuánto? ¿Diez años? ¿Veinte? En verdad lo ignoro, la ciudad no ha cambiado tanto como para comparar el tiempo que ha transcurrido desde que caminaba sobre aquellas calles de ahí abajo y era yo quien se sentía como una posible víctima. Aunque, pensándolo de otro modo, esta ciudad no ha cambiado nada en demasiados años, y no tiene visos de que esto vaya a ser distinto ni ahora ni en un futuro.

Algo sí es diferente. Ya no soy presa. Pero tampoco depredador. Más bien me considero un mendigo, sí, un mendigo que se ve obligado a robar aquello que precisa para su subsistencia y que de otro modo no podría conseguir.

No mato. No asesino a mis presas. Me alimento lo necesario y dejo que piensen que simplemente ha sido una pesadilla. ¿O un intenso sueño que dudan si ha resultado horrible o tremendamente placentero? No lo sé, pero no acabo con ellos. Sólo el hombre es tan estúpido como para destruir el medio que le da de comer. Y mi humanidad forma parte del pasado.

Hablando de presas… ese sonido es inconfundible. Ese rápido taconeo, ese roce de ropas… índica que alguien se ha metido en el barrio equivocado a una hora aún más errónea. Sí, ahora puedo verla, refugiada en su grueso abrigo de color pardo, aunque no tiene muy claro si se esconde del frío de la noche o de los que moran en ella. Me inclino a pensar en lo segundo, por el modo en que se abraza a sí misma con los brazos y agacha la mirada hacia el suelo.

Vaya, alza la mirada, la dirige hacia mí por un momento, aunque no puede verme. Nada puede discernir en las tinieblas que me rodean, ni en el negro guardapolvos que me cubre. Es una divertida sorpresa. Posee una intuición muy aguda, pero es una lástima, ha equivocado su cazador esta noche. Yo sólo soy hoy un espectador, el verdadero peligro la espera justo cuando cruce esa esquina, la de aquella callejuela, de la que ni siquiera se ha percatado. Confío que todo sea rápido y sin mayores complicaciones, no me gustaría que el aroma de su sangre llegará a mí y diera por terminada mi sosegada calma.

Hum… Gritos. Lucha. Forcejeo.

No. No ha habido suerte. Y este olor que comienza a alcanzarme no me deja pensar con claridad. Se mete dentro y despierta sensaciones, instintos en mí que pugnan por liberarse y clamar por su premio.

El embrujo se ha roto. La escena ha cambiado, pese a que el decorado es el mismo y la luna aún brilla alta en el cielo. Tal vez mañana vuelva a ocurrir, tal vez en unos años.

Poco importa. La sangre me llama.

Elvhay Darkbreeze

Relato de fantasía épica escrito el 3 de Julio de 2004.

Todavía soy capaz de recordar con detalle cómo se desarrolló aquel extraño encuentro.

Acababa de arribar con mi compañía al pequeño asentamiento enano. Se trataba de un afloramiento rocoso en la superficie que hacía las veces de baliza para el inmenso reino que se escondía bajo tierra. En la última época, a consecuencia de la agitación creciente en las lindes de la comarca, se había convertido en un punto de reunión entre culturas, sirviendo de embajada para las reuniones con las razas élfica y humana.

El polvo del camino me cubría de pies a cabeza, el sudor cegaba mis ojos y me pegaba el pelo a la cara. En aquellos momentos solamente pensaba en darme un revitalizador y purificador baño. Al menos, así era hasta que la vi.

Se encontraba de pie en una postura relajada, conversando con quienes debían ser sus propios compañeros; una partida de elfos provenientes de los bosques que también habían acudido a este lugar alertados por los últimos sucesos. De mediana estatura y dotada de la natural esbeltez de los de su raza, sus reposadas maneras hablaban de una notoria seguridad y suficiencia en su quehacer habitual. Sus largos y rizados cabellos plateados descendían a partes iguales por su pecho y espalda, rodeándola de un luminoso halo que contrastaba con los oscuros tonos verdes y marrones que teñían sus ropas. Un arco largo con su aljaba descansaba plácidamente sobre su hombro.

Advertido de que estaba absorto contemplándola casi con la boca abierta, decidí buscar un refugio desde donde proseguir con mi silenciosa admiración de forma más desapercibida, tras el amparo de las tiendas del campamento recién levantado. Allí me senté sobre el viejo tocón de un árbol y continué en mi privada admiración.

Una pareja de enanos se había aproximado a su grupo en este lapso de tiempo. Curiosamente, era ella quien actuaba como portavoz. Su porte había cambiado, volviéndose más recto, más sobrio, ofreciendo una sensación de serena respetuosidad ante sus anfitriones que no terminaba de borrar la cálida y amistosa sonrisa que se pintaba en sus finos y bien dibujados labios. Una sonrisa que alcanzó su cenit cuando una pequeña se acercó correteando y reclamando su atención hasta que ésta la acogió con cariño entre sus brazos.

No pude evitar percibir cierto parecido entre ambas: su cabello, el tono de su piel, los perfilados rasgos de su rostro… Pero no eran idénticos. Los de la niña eran más redondeados, más suaves. ¿Podría tratarse de una mestiza? ¿Una joven semielfa? ¿Se trataría acaso de su hija?

Era hacer ya demasiadas suposiciones sin fundamento, aunque eso explicaría sin lugar a dudas lo que ocurrió después.

Mi delegación había decidido finalmente poner fin a su breve descanso y presentar tanto sus respetos como sus credenciales. Primero fue el turno de dialogar con los representantes enanos, una reunión corta, ruda, pero sin mayores altercados. Quedos cabeceos por ambas partes dieron por finalizada la entrevista.

Llegó el momento de hablar con los elfos.

El capitán Jan Vaun se acercó a la partida élfica mostrando el mismo respeto que concediera antes a los enanos. Ella, Elvhay Darkbreeze escuché que se llamaba, se giró con levedad hasta quedar de medio lado y hacer así frente a la llegada de Jan Vaun. Su mentón se alzó, al igual que el gesto de su rostro mudó hasta ejemplificar indiferencia, rayando en un nada disimulado desprecio.

Por un instante pensé que quizá se conocieran de antes y guardaran una privada rencilla entre ellos. No era así, como descubrí de inmediato, cuando Elvhay se giró hacia donde se hallaban situados mis compañeros y les dedicó la misma arrogancia y desdeño a todos y cada uno de ellos. Una rabia profunda ardía en el corazón de esta mujer, una furia consagrada a los humanos. Yo no era capaz siquiera imaginar cuál podría ser la causa que la alimentaba. Una imagen regresó a mí de improviso: ¿la pequeña mestiza?

Quizá me hallase yo a unos treinta pasos de donde Elvhay y Jan Vaun departían protocolariamente, mas pude sentir el duro impacto de su mirada cuando la fijó severamente en mí. Ella había advertido mi particular estudio y no dudó en ofrecerme a cambio la fría intensidad de sus emociones. Un golpe dado por la enorme maza de un orco de ocho pies no me hubiera causado mayor impacto que la plateada luz que centelleó en sus acerados ojos grises. El mensaje quedó perfectamente implícito.

Bajé contrariado la mirada al suelo, icé con tristeza mi cuerpo del viejo tocón y encaminé mis pasos al interior de las tiendas del campamento. Del campamento de los humanos.

Trueque de sangre

Relato de fantasía épica escrito el 5 de Abril de 2006.

Me llamo Jinsel, y soy un oportunista.

Ahora mismo estoy a punto de arreglar un asunto de lo más conveniente para mis negocios.

A ver, comprobemos todo antes de salir. Ella aún está sin sentido. Bien. Tiene las manos y los pies bien atados a los postes de la cama. Tiraré un poco… Sí, no se soltará. Y la mordaza. Porque no queremos que nadie pueda escucharte gritar y nos arruine la diversión, ¿verdad, encanto? Y el colgante, ese precioso colgante que tanto me gusta en su sitio, alrededor de tu lindo cuello.

Sí, todo correcto.

Si hay suerte y todo marcha bien, es posible que para cuando volvamos a vernos sigas viva. De no ser así, bueno, no te imaginas cuánto habré agradecido tu desinteresada colaboración. La última duró casi una semana, toda una hazaña. Pero mejor tu cuello que el mío, encanto.

Es tarde, no estaría bien hacer esperar a mi cita de esta noche. Y tú espérame aquí, ¿de acuerdo? ¡Ja!

La gente no se hace una idea de lo peligroso que puede llegar a ser desenvolverse en mi oficio. No se muere de viejo, te lo aseguro. O quizá sí, porque por muy bueno que seas los años no perdonan, te vuelven más lento, descuidado, y te hacen cometer errores. Y entonces, ¡pum! Se acabó. Estás muerto. Pero claro, también los hay que no pasan de su primer trabajillo.

Yo sí lo superé. El primero, el segundo, el tercero… Pero fui listo, nunca mordí más que lo que podía tragar. Y… bueno, supongo que tuve suerte. Suerte de haber encontrado mi talismán.

Porque nunca he dicho que sea realmente bueno. En mi oficio los hay mucho mejores que yo. Más hábiles, más listos, con mejores contactos o compañeros. No es mi caso. Considero que tan sólo soy uno más, y encima me gusta trabajar solo. Entonces, ¿por qué sigo vivo? Porque errores he cometido muchos y seguiré cometiéndolos, seguro. Pero mientras sea cuidadoso y no me confíe demasiado, no debería tener nada de lo que preocuparme.

Tengo demasiado aprecio a mi pellejo y pienso conservarlo vivo durante el máximo tiempo que pueda.

Seguro que Kualar ya me estará esperando, con el sucio perro faldero de Miuls a su lado y la zorra de Nyan culebreando cerca. De no contar a Kualar, esa puerca venenosa y huesuda sería la más peligrosa de los otros dos. El malnacido de Miuls puede convertirse en un enorme problema si te lo encuentras de cara en un estrecho callejón o dejas que te acorrale. Pero con su limitada capacidad estratégica basada en la idea de ¡matar, matar, matar!, no resultaría muy difícil desembarazarse de él con un poquito de sangre fría.

Pero Kualar es otro tema.

Ese hijo de perra es peligroso hasta cuando está de buen humor. Sólo tienes que meter la pata en algo que digas y ¡pum! Se acabó el preocuparte por lo que comerás mañana. A no ser que la duda consista en por cuál de tus dos bocas, la vieja y la nueva, meter la comida.

Pero todo debería marchar bien. Hice el trabajo, además, sin levantar demasiado revuelo. Un par de milicianos muertos, el objetivo eliminado y, bueno, también aquella vieja que apareció de repente. ¿Pero qué diablos hacía esa loca a oscuras entre la basura? Ella se lo buscó, por estar husmeando por ahí como una rata hambrienta. No estoy dispuesto a andar dejando por ahí testigos que me hayan visto la cara.

Tampoco pienso decirle a Kualar que el muy bastardo del alcalde llevaba encima una fortuna en monedas de oro y plata. Ésas para mí, como pago por las inconveniencias sufridas. Además, me van a venir de perlas para abandonar esta asquerosa cloaca que llaman ciudad y buscarme un nuevo sitio punto de partida. Tantos robos y asesinatos en la zona están comenzando a llamar una atención inoportuna.

Hum… Qué poco me gusta caminar por estas sombrías callejuelas. Parece como si de cada arcada fuera a salir algún pordiosero dispuesto a clavarte un cuchillo para robarte las pocas monedas que lleves encima. Aunque, bien visto, seguramente así es, pero esos imbéciles conocen lo suficiente mi reputación como para pensárselo dos veces. A nadie le apetece morir.

Y hablando de morir… Ahí la tenemos, la guarida de Kualar.

Desde fuera, nadie diría que tras aquella mugrienta puerta se esconde una de las mayores riquezas conseguidas mediante el robo, la extorsión y el asesinato. El problema es que allí dentro también aguarda el malnacido que los planeó y ejecutó todos.

Bien, ahora con calma. Desde el piso de arriba, a través de las polvorientas y desvencijadas contraventanas, seguro que habrán advertido mi llegada. Ya saben que Jinsel ha vuelto. De todas formas no creo que haya muchos más idiotas dispuestos a pasear por aquí a estas horas de la noche. Sólo yo. Y si no fuera por mi secretito, ni a mí se me ocurriría venir a un sitio como éste. Bueno, vamos allá.

Despacio, muevo la dichosa palanca, un poquito más, hasta escuchar el esperado chasquido… ¡Ahí está! Ahora ya se puede abrir la puerta. Adentro.

¿Por qué está esto siempre tan condenadamente oscuro? ¡No soy capaz de ver más allá de mis narices! Supongo que eso es precisamente lo que pretenden, que dé la apariencia de estar abandonado. Y todo este polvo y telarañas logran el efecto a las mil maravillas. ¡Qué asco! Mira que no me ando con remilgos, pero esto… ¿Pero qué se puede esperar de la guarida de un semirraigan? Gentuza del demonio… Qué ganas tengo de dar por terminado este trabajito, dios…

Y ahora las dichosas escaleras. Sería de lo más triste encontrar a la vuelta a mi amiguita con la crisma rota por culpa de un resbalón. Aunque tampoco sería la primera vez que pasara, ¡ja! Pero no, debo ser cuidadoso, cada oportunidad es única y sería una estupidez andar desperdiciándolas así como así. Nunca se sabe cuándo me podría hacer falta una víctima…

El sótano. Qué poco me gusta estar bajo tierra. Ya lo estaré cuando me toque, pero mientras me sentiré mucho más feliz en la superficie, con el cielo sobre mi cabeza. El maldito corredor… y si no recuerdo mal, la primera puerta de la izquierda está cerrada, la del fondo es una trampa y por aquí por la derecha había… ¡Sí! El resorte para abrir el auténtico acceso a la madriguera de Kualar. Apretamos un poco y… la puerta se abre.

Y por lo que parece, me estaban esperando.

—Vamos, camina.

—Está bien, chicos, pero despacio, no me querréis arrugar el traje, ¿verdad?

—¡Estúpido patán! ¡Muévete! El jefe espera.

Atajo de animales, a saber de qué cueva habrá sacado Kualar a estos energúmenos. Lo mismo son familiares suyos, tan bastardos como él mismo.

Vaya, ahí le tenemos, recostado en su cómodo diván, con la zorra de Nyan lamiéndole las botas y el feo engendro de Miuls como siempre a sus espaldas. Muérdete la lengua, Jinsel, esta vez con diplomacia.

—Tienes buen aspecto, Kualar —así, con la mejor de mis sonrisas—. Se ve que te cuidan bien.

—Déjate de palabrería, al grano.

Vale, no está de humor. Con cuidado, Jinsel, con cuidado…

—Está bien. El objetivo está muerto, sin líos ni complicaciones. Un par de guardaespaldas que me salieron al paso y poco más.

—Demuéstralo.

Con esto le bastará.

—Toma.

¿Debería habérselo ofrecido en la mano en lugar de tirárselo? Tampoco es que sea torpe, el lanzamiento ha sido bueno y lo ha cogido al vuelo…

—Su anillo. Lo reconocería en cualquier parte. Nunca se separaba de él.

—Ajá.

Bien, a salvo. Mantengamos la calma.

—¿Algo más que deba saber, Jinsel?

—¿Saber? No…

¿Estará al tanto de lo del dinero? ¿Me estará poniendo a prueba? Aunque así fuera, el trato era para matarle, nada de robarle. Lo de vaciarle los bolsillos al inútil del alcalde fue iniciativa mía.

—¿Estás seguro? No me gusta que me engañen…

¡Maldita sea!

—Claro que estoy seguro, el tipo está muerto. Nadie se metió. Asunto resuelto.

Odio que se me quede mirando así, en silencio. Me dan miedo esos ojos… ¿Y tú por qué sonríes, bruja? Si te pillase a solas te iba a enseñar un par de cosas. Lo que daría porque fueras tú la próxima que luciera mi collar. Lo bien que lo íbamos a pasar, tú y yo.

—Asunto resuelto. ¿Algo más, Jinsel?

Hijo de perra, era un farol. Sólo me estaba poniendo a prueba. Pero esto no termina aquí, ahora queda lo más difícil.

—Sí, una cosa más. Mi recompensa. Págame lo que convenimos y me largaré.

—¿Ves, querido? Sólo le interesa su oro.

Zorra del demonio, ¿por qué no te callas?

—Eso parece, Nyan. No aprecia nuestra labor.

Malditos bastardos…

—La cifra que acordamos fue cien monedas, ¿no? —vamos, rápido, pagadme ya, quiero irme.

—¿Fue eso lo que hablamos? Tengo mala memoria. Tú, Miuls, ¿recuerdas algo?

—No recuerdo nada de eso, jefe. Creo que se lo está inventando.

¡Se abra la tierra y te trague!

—Kualar, hicimos un trato. Me encargaba del alcalde y…

—Estás agotando mi paciencia, Jinsel. Yo en tu lugar me largaría de aquí. Ya.

¿Qué?

—Buen viaje, Jinsel.

¿Cómo?

—Vamos a dar un paseo, imbécil.

¡No!

—¡Soltadme! ¡Me marcharé ahora mismo!

¡Esto no puede estar pasando! Me han pillado desprevenido, debí estar más atento. Estos malnacidos me tienen bien cogido, con los brazos a la espalda poco puedo hacer para resistirme. Me están llevando fuera, arriba. Mira cómo sonríe el bastardo de Miuls. Ya se está relamiendo con lo que me hará.

—¡Dejadme en paz!

—Vamos a dejarte en paz, palurdo. Absolutamente en paz. ¿A que sí, chicos?

Se ríen. Malditos chacales. Están disfrutando con esto. Creo que me he convertido en su distracción por esta noche. Y no parece que sean de los que cuidan de sus juguetes. Oh, dios, estamos llegando al callejón. La que me espera.

—¡De rodillas!

No. Si me arrodillo seré presa fácil de sus golpes.

¡Buff! Ese puñetazo en el estómago me ha dejado sin aire, me cuesta respirar. Otro en la espalda, en la nuca también. Duelen. Duelen mucho. Después de esa última tanda de puñetazos mis piernas apenas me sostienen, tiemblan como las de un viejo en su última hora.

—¡He dicho que de rodillas!

Sí, de rodillas. Tras esas patadas en las corvas me tiene donde quería, a sus pies, mendigando por conservar la vida. Al menos eso se cree él. No sabe cuán equivocado está. Pero por todos los demonios, ¡duele! Si tan sólo me concediesen un respiro, una oportunidad entre golpe y golpe para levantarme y salir corriendo…

—Encajas bien para ser tan esmirriado. ¡Más diversión para nosotros!

Sí, se lo están pasando en grande. Ese rodillazo seguro que me habría saltado varios dientes o me habría roto la mandíbula. ¡Pero duele como si lo hubiese hecho! ¡Dios! Se me está yendo la cabeza. No puedo desmayarme, si lo hago estaré perdido. Debo aguantar, debo aguantar…

—¡Miuls! ¿Escuchaste eso?

—¿Qué?

—No sé, me pareció oír algo por ahí, en la esquina.

¿Se han detenido? ¿Ya no me golpean? ¿De qué están hablando? Tiempo, necesito tiempo…

—Ya estás con tus tonterías, Gylam.

—No, Miuls, a mí también me pareció oírlo. Una tos, o algo parecido.

—¿No nos estarán vigilando? ¿Y si es una trampa? ¡La milicia!

¡Sí, la milicia! Nunca pensé que me sentiría tan feliz porque aparecieran esos bebedores de orín de caballo. ¡Por favor, venid ya! No lo resistiré más…

—¡Bah! ¡Cobardes! De todas formas… Acabad con éste y nos largaremos. Ya me he cansado de él.

¿Acabar? ¿Qué vais a hacerme? ¡Bastardos!

—Me toca, Vunk.

—¿Con el cuchillo?

—Con el cuchillo.

—Pero esta vez no falles, ¿eh? ¡Ja, ja!

Odio esa risa, no presagia nada bueno. Unos segundos más y tendré fuerzas para escapar…

—Mira y aprende, Gylam. Mira y aprende…

¿Hola? ¿Sigo vivo? Si me duele tanto debo estarlo, aunque ahora mismo desease que no fuera así. ¡Mi cabeza! ¡Qué náuseas! Tengo el estómago a punto de salírseme por la boca. Ese miserable me clavó un cuchillo en la nuca, en la base del cuello, como un matarife a una vulgar res en el matadero. Creo que el espasmo fue tan brutal que perdí el sentido. ¿Qué es esto? ¿Sangre? La boca me sabe a sangre. Tengo los labios manchados. Creo que me mordí la lengua, suerte tengo de no habérmela cortado y haberme ahogado con ella. Esta vez nada me hubiera salvado de morir. Mejor será que me levante y me marche cuanto antes de aquí… si es que consigo mantenerme en pie.

Estoy vivo, ¿no? ¿Qué más puedo pedir? Además el canalla de Kualar me cree muerto. ¡Tanto mejor! Sólo queda un cabo por atar antes de poder largarme de esta inmunda ciudad. Y en un momento dejaré resuelto ese problema.

Sí, todavía no he abierto la puerta y ya soy capaz de oler la sangre desde aquí. No creo que vaya a ser un espectáculo bonito de contemplar.

En efecto. Mira la cara, amoratada, con la mandíbula desencajada, los ojos entrecerrados por la hinchazón, el pómulo hundido, la ceja partida… Y eso de lo que se ve. Debajo de la ropa el cuerpo debe estar hecho un poema. Menos mal que la necrofilia no forma parte de uno de mis apetitos, porque no iba a ser un plato de gusto. Con lo bonita que eras, encanto, ¡y mira cómo te han dejado! Pero sólo imaginar que eso es lo que me hubiera ocurrido a mí…

A ver, un momento… ¡Vaya! ¡El cuello te baila hacia todos lados! ¡Pues si que hundieron profundamente el cuchillo en mi cogote! Me habrían cortado las vértebras con la estocada. Bien, ya tengo el collar, otra vez manchado de sangre. Tendré que limpiarlo bien antes de poder tentar a otra muchacha con su brillo, como hice contigo.

Pero sigo vivo y con unas cuantas monedas más en el bolsillo.

Eso es lo que importa.

Un cable suelto

Relato de ficción escrito el 18 de Octubre de 2006.

—¿Qué hay, Biff?

Absorbido como estaba, analizando los datos que aparecían en la pantalla de su portátil, no pudo menos que sorprenderse ante la inesperada visita.

—¿Max? —se giró en la silla, sin hacer intención de levantarse. Dejó la caja abierta de pizza que tenía en las rodillas sobre un solitario rincón libre de la atestada mesa—. No escuché la puerta. ¿Qué haces aquí?

—Más que nada, poner a prueba la paciencia de los técnicos de acceso de la instalación.

No dudó en hacerse con otra silla y sentarse junto a su antiguo compañero. Tras un momento de silencio, continuó.

—Y… supongo que la expectación estaba pudiendo conmigo. ¿Lo tienes?

Biff no contestó, sólo asintió levemente con la cabeza.

—¡Lo tienes! ¿Qué es? Es… Espera —Max entornó la mirada, inseguro—. ¿Los sistemas de monitorización y escucha…?

—Desconectados. ¿Tú te crees que soportaría estar metido en un sitio como éste y que encima me estuvieran vigilando como si fuese un criminal? No, chicos —apuntó pasando de una mano a otra unos pequeños filtros de fibra óptica—. Que trabaje con vosotros no significa que trabaje para vosotros.

—Pero terminarán por darse cuenta…

—¡Qué va! Estos inútiles son tan cuadriculados, con sus controles y protocolos, que no me ha costado nada aprender sus secuencias de revisión —explicó divertido—. Antes de cada inspección los vuelvo a colocar y ¡listo!

—Como siempre tan confiado. Ya veríamos si no tuvieras ese cerebro tuyo si te permitían que te tomases tantas libertades.

—Es posible. Pero el hecho es que esos estúpidos me necesitan más que yo a ellos —concluyó con suficiencia—. Así que pienso aprovecharme cuanto pueda.

—Está bien, Biff, pero vamos a lo que nos interesa. ¿Has conseguido descifrarlo?

—¿Acaso lo dudas?

—Lo dudaré hasta que me demuestres lo contrario —sentenció Maxwell.

—Entonces mira esto.

Biff pulsó unas cuantas teclas en su ordenador y en la pantalla comenzaron a aparecer líneas y líneas de código en un ciclo aparentemente sin fin.

—¿Qué demonios es todo eso?

—Eso mismo pensé yo en un principio. Pero cuando le fui pillando el truco, me fui dando cuenta de qué iba.

—¿Y? —preguntó Maxwell con insistencia.

—Bien. Si no me equivoco, creo que se trata de un monstruoso sistema de monitorización.

—¿Cómo que de monitorización? ¿Qué es lo que monitoriza?

—A nosotros —respondió, encogiéndose de hombros—. Bueno, es decir, no a nosotros concretamente, sino a todo el planeta. Resulta que no somos más que un enorme experimento.

—¿Cómo? —Maxwell no daba crédito a lo que estaba oyendo.

—Lo que te digo. La Tierra no es más que una gran probeta de ensayo, con un gigantesco ordenador supervisando y recogiendo todo cuanto ocurre en su interior.

—Debes estar de broma…

—Pues espera a escuchar esto —declaró Biff con ligereza—. El experimentó salió mal.

—Por favor, explícate.

—Según he podido imaginar, y ya es mucho decir, este ensayo debería haber concluido hace millones de años, antes de que los dinosaurios dominaran la Tierra. Por supuesto, mucho antes de la aparición del hombre.

»No deberíamos haber existido, Max —anunció, por primera vez advirtiéndose un tono de gravedad en su voz—. Ni nosotros ni ningún otro animal de nuestra historia. Sólo aquellos primeros protoseres debieran haber sido sometidos al estudio de aquellos que ingeniaron toda esta maquinaria.

—Me da pánico, pero creo que estás hablando en serio, Biff.

—Muy en serio.

—Entonces —Maxwell fue tirando del hilo de sus enmarañados pensamientos—, ¿por qué seguimos aquí?

—Porque algo falló.

—¿Y eso lo has averiguado mirando esas columnas de datos? —señaló con el dedo la pantalla del portátil, que aún no había dejado de mostrar ininteligibles líneas de código.

Biff giró la silla y por primera vez encaró a su amigo.

—¿Sabes en qué consiste el código binario?

—Pues… en que puede tener dos estados, uno o cero, encendido o apagado, pasa o no pasa corriente.

—Algo así —aceptó—. Y ya has visto de lo que son capaces nuestras maquinitas con tan sólo dos de esos estados que mencionas, ¿no?

—Ajá.

—Pues para que entiendas cómo va esto, piensa un momento en este ejemplo. Imagina que desde cero a cinco voltios es un estado. De cinco a diez otro distinto. De diez a quince otro. De veinte a veinticinco. De veinticinco a treinta…

—¿Y así hasta cuándo?

—¿Acaso hay un límite? —contestó con una sonrisa.

—Dios santo… —Max no salía de su asombro.

—No te preocupes, sí hay un límite. Como te decía antes, al contrario que en nuestras máquinas que interaccionan en un medio inorgánico, éste es orgánico. Y una membrana, por evolucionada que esté, no es capaz de soportar una corriente de intensidad infinita recorriendo sus tejidos sin ser destruida.

—¿Entonces cuál es el límite?

—No lo sé. Aún no he sido capaz de encontrarlo.

Maxwell resopló, superado por la magnitud de todo aquello.

—¿Y me dices que todo el sistema está programado así? ¿Cómo has podido entender algo?

—Bueno, no he dicho que todo el sistema esté programado de este modo —confesó Biff, echando mano a una de las pocas porciones de pizza que permanecían intactas—. Al parecer, existe una serie de terminadores encargados de llevar a cabo tareas más sencillas y rutinarias, que no precisan de un entorno tan complejo para cumplir con su función. Sólo utilizan cuatro estados.

Max lanzó un silbido.

—Siguen siendo números muy altos, Biff. ¿Cómo lo has hecho?

—¿Sabes la cantidad de potentes y caros ordenadores que hay en el mundo, en oficinas y hogares, con sistemas operativos desprotegidos ante intrusiones, que sólo se utilizan para escribir textos, correos y navegar por Internet? Es una verdadera pena que no se empleen para fines más elevados.

El asombro que expresó la cara de Maxwell alimentó el insaciable ego de su rebelde compañero.

—Sí, he programado un pequeño virus que me ha permitido interconectarlos a todos. Bueno, no a todos, pero sí a varios millones, y utilizarlos para descifrar el lenguaje de estos terminadores.

—Estás loco.

—Gracias.

—¿Y aún así fueron suficientes?

—Ni de lejos.

—¿Entonces?

—Llámalo pericia, instinto, suerte o intuición femenina. Llámalo X. El caso es que lo he conseguido.

—Pues no sé a qué esperas para contármelo.

—Bien —Biff hizo una de sus dramáticas pausas, como siempre que se disponía a revelar algo importante—. Incluso mirándolo muy por encima resulta tremendamente complejo para mí, pero te lo explicaré de una forma más fácil de entender: ¿qué es lo primero que debe hacerse cuando das al botón de encendido de tu ordenador y éste no hace nada?

Max no necesitó pensárselo mucho.

—Pues comprobar que esté enchufado.

Al escuchar aquella esperada respuesta, Biff se tumbó en la silla y cruzó los brazos frente al pecho, esbozando una enigmática sonrisa cargada de presuntuosa superioridad.

—¡No! ¡No me irás a decir que este superavanzado sistema extraterrestre ha fallado por culpa de un cable suelto!

—Para que te fíes de la tecnología… aunque sea alienígena.

—Increíble…

—Ahora bien —interrumpió Biff, volviendo a enderezarse en la silla y reclamando la atención del otro—. Si estuviese en tu mano poder volver a cerrar el circuito, para que finalizase el experimento y purgar así la probeta contaminada de una vez por todas, antes de que el virus afectase a otros ecosistemas limpios y controlados, ¿tú qué harías?

En esta ocasión, Maxwell se lo pensó mejor y tardó más tiempo en contestar. Cuando lo hizo, su voz sonó grave, casi solemne, aunque apenas fue un susurro.

—Lo cerraría.

—Menos mal, creía que de verdad se había extinguido la vida inteligente en este planeta.

—¿Lo vas a hacer?

—Ya lo he hecho —afirmó sin más—, poco antes de que entraras por la puerta. Supongo que todavía quedarán unos cuantos minutos.

—Y mientras tanto…

—Coge un trozo de pizza. Aún está caliente.

Pureza

Relato de ficción ambientado en el universo de Warhammer 40.000, escrito el 18 de Abril de 2007.

—Señor, no contestan.

Mientras el grueso de la flota imperial liberaba planetas apresados bajo el herético puño del Caos en la Cruzada particular del Señor de la Guerra Macaroth, el Gloria Aeterna había sido destinado a cumplir labores de inspección lejos de la línea del frente. Labores que ya llevaba ejerciendo desde hacía más de doscientos años. Osgothor, el almirante del Gloria Aeterna, más máquina que hombre y enterrado en el corazón metálico del navío, asumía con calmada ira esta afrenta en su mente mecánica, pero nunca profería queja en contra de este mandato.

Era la Palabra del Emperador.

Se trataba de otra figura la que daba las órdenes en el puente, investido con una divina autoridad que no dejaba lugar a réplica en el interior del monstruo de acero. Paseaba de una pantalla a otra con el orgullo nacido de la incorruptible certeza de cumplir con su deber y de estar en posesión de toda la verdad. Estaba acostumbrado a que su voluntad fuera obedecida al instante y las miradas de los hombres se humillaran ante él. No podía ser de otro modo, Kyllom Han pertenecía al Ordo Xenos, en calidad de Alto Inquisidor.

Había bastado su deseo para que el Gloria Aeterna no estuviera en aquellos instantes batallando a las órdenes de Macaroth y, en cambio, se hallara en el otro confín del universo conocido realizando pacíficas tareas de exploración.

Aquella marca tan lejana llevaba varios cientos de años libre de la hedionda presencia del Caos, pero blandir dicha afirmación como defensa para descuidar las responsabilidades suponía una presunción que comprometía la propia seguridad del Imperio. Nada ni nadie permanecía a salvo de la corrupción eternamente.

El próximo objetivo en su trayecto era Rigas, un mundo apartado cuya colonización había resultado improductiva y se había abandonado. En cambio, una pequeña comisión del Adeptus Mecánicus, en contra de todas las recomendaciones y forzando al límite los niveles de confianza, decidió tomar tierra y construir un asentamiento permanente de observación.

El caudal de comunicaciones se habían mantenido de forma constante, o al menos así había sucedido hasta que cerca de setenta años atrás se habían interrumpido definitivamente, sin previo aviso ni advertencia. El Adeptus Mecánicus, con su hermetismo habitual, no había informado de este misterioso silencio hasta fecha reciente.

Había sido éste uno de los motivos que había impulsado al inquisidor a tomar cartas en el asunto e investigar el caso en persona. Además, Rigas sólo se hallaba a catorce meses de distancia de la órbita establecida por el Gloria Aeterna en el momento en el que dispuso de esta información.

Ahora ya habían alcanzado su objetivo y, tal como había anunciado el Adeptus, no conseguían establecer comunicación con la base en Rigas.

—¿Señor?

Kyllom Han se mantenía encerrado en sus pensamientos, valorando la situación y determinando el curso a seguir. Los oscuros ropajes con los que se envolvía dotaban a su figura de una cualidad tenebrosa, aunque eran los remaches que lo identificaban como inquisidor quienes infundían verdadero pavor a los miembros de la tripulación. Nadie le dirigía la palabra si no era estrictamente necesario. Hablar de más podía resultar fatal; hablar de menos… podía ser incluso peor.

El oficial de transmisiones no sabía cómo actuar. No quería continuar insistiendo, pero necesitaba una respuesta. La fortuna quiso que no dependiera de él tomar aquella decisión.

—¿La señal continúa activa? —el inquisidor rompió finalmente su mutismo.

La extraña señal era la segunda de sus inquietudes.

Desde que el navío estacionara su órbita alrededor de Rigas, los instrumentos de a bordo recibían lecturas de una emisión que no habían sido capaces de identificar, mucho menos interpretar. El origen estaba bajo la superficie del planeta, muy cerca del emplazamiento de la base del Adeptus Mecánicus. Demasiado próximo para tratarse de una mera casualidad.

—Sí, señor —comunicó el oficial—. No se ha detenido en ningún momento.

—¿El Crípticum ha obtenido algo?

—Hasta el momento nada, señor.

Que el Crípticum hubiera sido incapaz de obtener ninguna concordancia en las trazas sólo podía significar una cosa: xenos. Parecía que, después de todo, estaba justificada su presencia en aquel lugar.

—Que preparen una unidad de incursión —ordenó Han—. Vamos a bajar.

El despliegue de la Guardia Imperial se había ejecutado con admirable precisión. Tras perforar el portón de acceso al complejo, los soldados habían ido asegurando las diferentes vías y cámaras hasta recorrerlo por completo. Nada. El lugar estaba desierto. No presentaba síntomas de haber sido ocupado en mucho tiempo.

Que tampoco encontraran los cadáveres de los tecnosacerdotes del Adeptus a cargo de la instalación resultaba aún más inquietante.

Cumplidos los protocolos habituales de desembarco, Kyllom Han penetró en el complejo.

Una vez dentro, sus ojos grises examinaron minuciosamente las planchas de metal y engranajes mecánicos que recorrían los angostos y fríos pasajes mal iluminados de la construcción. En lugar de polvo era herrumbre lo que arañaban sus botas al caminar, acompañando sus decididos pasos de estridentes chirridos que resonaban en aquellas cámaras como los grotescos gemidos de las almas condenadas. Se advertían rodadas en el piso, profundos surcos que recorrían la totalidad del complejo, dando muestra de la actividad que antaño allí se había generado. Al inquisidor no le costaba demasiado imaginar los engendros tecnológicos del Adeptus que habían producido aquellos carriles, monstruosidades mecánicas adoradoras del Dios Máquina cuya existencia misma rozaba la blasfemia.

Observaba todo con la curiosidad propia de alguien acostumbrado a buscar la huella de la herejía xenos en el menor de los detalles, siempre reptando al límite de la percepción y sumergida entre los más inocuos instrumentos. Había visitado en otras ocasiones centros del Adeptus, con sus inmensos generadores provistos de relés, los fogonazos brillando intermitentes en sus oscuros glifos y los tecnosacerdotes salmodiando sus secretas invocaciones aderezadas con zumbidos y chasquidos. En ellos todo era movimiento, dinamismo, presteza. La apatía que dominaba aquellas cámaras revestidas de metal hablaba del desastre que allí había ocurrido. No eran las pruebas las que lo evidenciaban, sino la falta de ellas.

—Oficial —requirió la atención de uno de los tripulantes del Gloria Aeterna que habían desembarcado con él. Se trataba del soldado de primera Coens, que portaba un enorme artefacto a la espalda del que brotaban numerosos cables que se hundían en su carne—. ¿Está recibiendo la señal?

—Con nitidez. —Al instante advirtió su falta de respeto al dirigirse de aquel modo, por lo que rectificó de inmediato y rogó porque no fuera la última que cometiera en su vida—. S-sí, señor. La recibo.

El inquisidor no dio muestras de haber advertido el error del oficial, abstraído en desenredar el enmarañado hilo de sus pensamientos.

—¿Puede rastrearla? —preguntó Han.

—Sí, señor.

—Indique la dirección.

El oficial consultó en la pequeña lente que tenía implantada quirúrgicamente frente a su ojo izquierdo y que estaba conectada al rastreador de su espalda.

—La señal procede de tres punto quince grados, inclinación…

El soldado de primera Coens detuvo su diagnóstico al percibir la extraña mirada que le dirigía el inquisidor. Para su desgracia, no tardó en comprender el motivo. Sus ojos trasladaron al mundo real la lectura que segundos antes comunicaba y no le gustó lo que observaron. Pero, ¿le quedaba alternativa?

—Ahora mismo, señor. —Comprobó que llevaba su arma en la funda del uniforme y entonó para sí plegarias al Emperador—. Por aquel túnel.

Si al principio el rastro los condujo por los corredores tenuemente iluminados previamente registrados por la Guardia Imperial, pronto los abandonaron para adentrarse por galerías burdamente acondicionadas carentes de luz. El oficial había activado los reflectores que formaban parte de su equipo y caminaba asustado con la pistola aferrada a su mano, lanzando apresuradas miradas a su biopantalla fosforescente para no perder la pista.

Por su parte, Kyllom Han mostraba una calma tan plena que cualquiera hubiera pensado que estaba caminando por el puente de mando del Gloria Aeterna en lugar de por aquellas galerías olvidadas de la sagrada mano del Emperador. El bólter permanecía guardado en la funda a su costado, y en las manos sólo portaba una pequeña lámpara con la que iba iluminando su entorno más inmediato.

Ambos permanecían en silencio; uno porque no se atrevía a hablar y el otro porque no tenía nada que decir. El inquisidor se limitaba a seguir al oficial, confiado en que le condujera de manera correcta, afianzado en las lecturas de su rastreador portátil. Nada le hacía sospechar que no fuera así, pues algo en su cerebro le decía que iban por buen camino.

Así se lo confirmó el discontinuo resplandor que se filtraba por las junturas de un acceso que había quedado cegado por la basura acumulada en la forma de todo tipo de artilugios y cacharros mecánicos.

—S-señor…

—La intermitencia de la luz coincide con la de la señal —adivinó el inquisidor.

—Sí, señor —confirmó Coens visiblemente más asustado, así como lo atestiguaba su mano temblorosa.

—Libere el portón. Vamos a entrar.

El oficial tuvo mucho cuidado a la hora de cumplir las órdenes, pues entre los artefactos apilados yacían también oxidados punzones y láminas de metal tiznadas de orín afiladas como cuchillas. Creyó distinguir que uno de los mecanismos articulados que había apartado a un lado y que estaba dotado de estos peligrosos complementos podía asemejarse a un nefasto brazo, pero en favor de su propia cordura, su mente lo negó y olvidó de inmediato.

—Libre, señor —indicó el oficial una vez hubo concluido su labor.

—¿Y la compuerta? ¿A qué espera para abrirla?

—¡Sí, señor! ¡A sus órdenes, señor!

El soldado de primera Coens no podía ver más negro su futuro, si no era por lo que le pudiera estar esperando al otro lado de aquel portón, sería por las consecuencias de su próximo —y quizá— último error.

La manija estaba atascada, pero no lo suficiente como para que no fuera capaz de girarla. Con un chasquido, seguido del lamento de los goznes al ser forzados a doblegarse tras tantos años de inactividad, el portón concedió abrirse hacia dentro. Una cegadora luz invadió la estancia.

Han, prevenido, había entornado los párpados antes de la apertura, preparado para hacer frente a cualquier eventualidad que pudiese surgir. Dejando atrás al deslumbrado oficial, no esperó para cruzar el acceso e investigar lo que se escondía al otro lado.

Para su asombro, no era metal ni roca lo que recubría las paredes del túnel. Era cristal. Y aunque su naturaleza resultaba de lo más heterogénea en formas y tonalidades, todos latían con el mismo pulso vital. Si aquellas formaciones no eran la fuente de la extraña señal, al menos sí se encargaban de propagarla.

—¿Qué demonios es este lugar, señor?

Coens había procedido a seguirlo al interior en cuanto la ceguera pasó y se percató de la ausencia del inquisidor.

—No lo sé…

Sin mirar atrás, Han continuó su avance, aún insatisfecha su curiosidad. Aquel portón daba a entender que alguien más conocía la existencia de aquel lugar y todavía no habían hallado los cuerpos de los tecnosacerdotes del Adeptus Mecánicus.

No tuvo que esperar mucho antes de que sus preguntas comenzarán a ser contestadas.

—Por el Trono de Terra…

—No blasfemes —censuró el inquisidor.

—Perdón, señor, pero esto es…

—Sí.

Atrapados en el cristal, se alineaban en lo alto de una pared los presuntos cadáveres de los tecnosacerdotes desaparecidos. Cadáveres era mucho decir, pues de los cuerpos sólo habían sobrevivido a la descomposición el cráneo, aún cubierto en algunos casos por jirones de carne, y la columna vertebral, como si de grotescos renacuajos disecados y expuestos en una vitrina se tratara.

Sin embargo, lo más repulsivo fue contemplar como el único ojo que conservaba uno de los cráneos giraba en la cuenca para observarles.

—¡Están vivos! —exclamó aterrado el oficial mientras retrocedía y buscaba instintivamente protegerse las espaldas contra la pared opuesta—. ¡Todavía están vivos!

—Cálmese. Permanezca en el sitio —exhortó el inquisidor sin alterarse, pero imprimiendo un tono autoritario en su voz.

—¡Me está mirando!

—Oficial, no retroceda más, quédese quieto. No toque el cristal.

—¡Pero me está mirando! —chilló Coens fuera de sí—. ¡Todos me están mirando!

—¡Soldado de primera Coens! —gritó ahora Han, alarmado—. ¡No se mueva!

El oficial era presa del pánico y no atendía a razones. Siguió reculando hasta chocar contra la pared cristalina, pero no fue hasta que apoyó la mano desnuda en su superficie que empezó a aullar como un animal, con los ojos tratando de escapar de sus órbitas. La sangre brotó de sus ojos, oídos y boca, pero lo que le mató fue la bala que le reventó la cabeza tras meterse el cañón de su arma en la boca y apretar el gatillo. Todo sucedió tan rápido que Han no tuvo posibilidad de reaccionar.

Aquel pobre infeliz había resultado un blanco tremendamente fácil para los poderes psiónicos que subyacían en aquel entramado de cristal. Ni estaba preparado y poseía escudos mentales que lo protegieran de aquella brutal descarga. Su cerebro estaba ya destrozado antes de que el disparo lo esparciera por la cámara.

Rezó una rápida oración y confió en que sus propios escudos pudieran resistir y defenderle. Tocó la pared.

Una sacudida recorrió su médula espinal tan fuerte que le hizo chasquear los dientes, mientras sentía arder el cerebro dentro del cráneo. La tortura que experimentó fue tan agónica que por un instante la idea de empuñar su bólter e imitar el gesto del oficial resultó hasta atractiva. No obstante, las barreras que su mente había forjado desde que ingresara en la Ordo Xenos y después en la Inquisición se combaron y temblaron, pero resistieron el empuje inicial de la intrusión alienígena.

Superado este punto, el dolor se volvió tolerable y poco a poco fue recuperando el control de sus habilidades motrices. Cuando creyó haberse recobrado por completo, unas pequeñas luces comenzaron a bailar ante sus ojos, poniendo en duda su precipitado juicio. Todo cobró sentido cuando estos destellos dibujaron signos inteligibles en el aire. Palabras.

Sed bienvenido, hermano.

Por el modo en que giraba el ojo en el cráneo del tecnosacerdote, supo quién le hablaba.

—¿Adeptus Mecánicus? —tanteó el inquisidor.

El Adeptus pertenece al pasado. Nosotros somos el futuro.

—¿Vosotros? ¿Todos continuáis con vida?

Sí, todos.

Una vez establecida la comunicación, Han prosiguió como si de cualquiera otra investigación se tratara. Pertenecía a la Ordo Xenos, no se acobardaría por una simple manifestación alienígena.

—¿Esta sustancia cristalina os proporciona soporte vital?

Sí.

—¿Qué os llevó a esta situación?

Desear trascender los límites de la humanidad y de la máquina.

—Buena respuesta, aunque era otro el motivo de mi pregunta —apuntó con calma—. Me refería a qué provocó que os halléis ahora en este estado. ¿Qué ocurrió?

Las luces danzaron nuevamente ante sus ojos y transmitieron su mensaje.

Como tecnosacerdotes del Adeptus Mecánicus, manifestábamos nuestro culto al Dios Máquina forjando nuestros cuerpos a su semejanza en busca de una perfecta síntesis que nos elevara sobre los hombres.

Pero no era suficiente. Nuestros ojos y nuestras mentes se abrieron a esta verdad cuando descubrimos lo patéticamente absurdo de nuestras presunciones preliminares. Ni la carne ni el metal nos permitirían alcanzar un estadio superior.

—¿El cristal?

Sí, mas no simple cristal.

En una de las excavaciones para la extracción de mineral, los instrumentos hallaron una materia que no fueron capaces de identificar y que, además, radiaba desconocidas trazas en los aparatos de comunicaciones.

De inmediato, este descubrimiento se convirtió en nuestra primera prioridad y todos nuestros esfuerzos se volcaron en él, hasta que localizamos este reducto.

Aún ahora ignoramos qué antigua civilización pudo desarrollar una tecnología tan fabulosa.

—¿Fabulosa? —dudó Han—. Si no me equivoco, mantener con vida cuerpos desmembrados y prácticamente deshechos forma parte de las proezas del Adeptus Mecánicus.

No dejéis que vuestros ojos os engañen. Ésta no es más que una etapa intermedia en nuestra absoluta ascensión. El momento en que prescindiremos de la lacra de nuestros cuerpos está próximo.

—¿Como la crisálida de una mariposa? —dijo para sí el inquisidor, pensativo—. Aunque sigo sin saber en qué consiste vuestra absoluta ascensión, qué la hace tan gloriosa.

Imaginad una existencia sin limitaciones físicas, una realidad sin taras en favor del intelecto, sin necesidades, sin dolor.

Recorrer el universo a la velocidad del pensamiento supondrá sólo el comienzo. Abarcarlo por completo y aprehender todos sus secretos, la meta final.

No habrá lugar para la fe ni para las creencias. Sólo el conocimiento puro tendrá cabida.

Ninguna pregunta quedará sin respuesta.

—Comprendo…

Sin más, se dio la vuelta y se encaminó al exterior de la cámara de cristales, con los ojos cerrados. No supo si el tecnosacerdote preservado intentó transmitirle algún otro mensaje.

Nada le impidió abandonar el lugar.

A lo largo del trayecto de regreso al complejo del Adeptus, y después hasta el Gloria Aeterna, Kyllom Han no alzó la mirada del suelo. Permanecía encerrado en su voluntario autismo, reflexionando. Sin embargo, una vez alcanzó el puente de mando del navío de guerra su meditabunda actitud tornó en firme determinación.

—Oficial de comunicaciones —reclamó—. Abra una línea directa con el almirante Osgothor. Ahora.

—Sí, señor. En seguida, señor.

La orden no tardó en ser cumplida a pesar de lo insólito de su naturaleza. El almirante nunca era molestado, excepto en las situaciones más críticas.

—Al habla Osgothor —vibró en los altoparlantes el timbre electrónico del almirante.

—Almirante Osgothor, al habla Kyllom Han, Alto Inquisidor del Ordo Xenos —se identificó con voz neutra.

—Alto Inquisidor Han. Prioridad Prima. Queda registrado. Informe.

—Evoco Exterminatus sobre Rigas.

Todos los tripulante presentes en el puente aguantaron la respiración al escuchar aquella petición, pero se guardaron mucho de manifestar su aprensión.

—La evocación de Exterminatus requiere confirmación, Alto Inquisidor Han —demandó Osgothor.

—Evoco Exterminatus sobre Rigas, confirmo —reiteró su apocalíptica exigencia sin parpadear. Para sus adentros añadió ya.

—Exterminatus sobre el planeta Rigas confirmado —anunciaron los altoparlantes—. La ejecución se hará efectiva tan pronto como los protocolos de disparo sean aprobados. En tres. Dos. Uno.

El Gloria Aeterna se convulsionó con violencia. Gigantescos proyectiles envueltos en fuego y humo brotaron letales de las fauces abiertas de las hileras de cañoneras esculpidas con la forma de temibles gárgolas que se alineaban en los flancos de la nave.

Han, en pie a pesar de las sacudidas, no perdió de vista en ningún instante el recorrido que trazaron los obuses en su trayectoria hacia el planeta. Tampoco cuando éstos hicieron impacto, desencadenando una vorágine de llamas que no se detuvo hasta consumir el mismo corazón de Rigas. Sus sonrisas burlonas rugían ahora con la ira del Emperador.

No todas las preguntas debían ser contestadas, ni todos los secretos revelados.

El dolor era imprescindible para hacer cumplir Su Palabra.

Las manos ociosas

Relato de terror escrito el 10 de Mayo de 2007.

Todos los días acudo sin falta a la estación de La Arboleda. Así lo llevo haciendo… ¿desde cuándo? ¿Quince años? No lo sé. Creo que desde la última vez que cambié de trabajo.

Allí, detenido como siempre, el tranvía me espera con sus puertas abiertas. Sorteo con cuidado los cuerpos apiñados que me rodean y entro en el vagón, atento a salvar el pequeño espacio que lo distancia del andén. No me gustaría dar un mal paso y romperme una pierna.

Una vez dentro, echo un vistazo a mi alrededor. La mayoría de los asientos de plástico azul están ocupados, pero no tardo en encontrar el que uso habitualmente, junto a la ventana. Está libre. Otro asunto es alcanzarlo, dado el caos esparcido allí dentro. Un par de titubeos y… ¡listo! Sentado. Lo más difícil ya está hecho. Y sin pisar a nadie.

Odio tropezar. Ya cuando era pequeño detestaba ser objeto de aquellas miradas acusadoras. Te distraías, con la mente perdida en cosas de niños, cuando de repente la máquina daba un violento frenazo y salías despedido, chocando y rebotando dolorosamente contra alguien. ¿De qué eras culpable? ¿De ser tan pequeño y no alcanzar a agarrarte con las manos a la barra estratégicamente fijada al techo? Pues no, hacían aquel molesto sonido con los labios, ese chasquido de desaprobación, y te observaban de arriba a abajo como si te estuvieran juzgando. Siempre eras culpable, y no había lugar a recursos ni apelaciones.

Al menos ahora eso ya no me pasa.

Me distraigo observando a través de la ventana. Está sucia, pero el paisaje que se esconde detrás de la porquería no me descubre nada nuevo. Es lo mismo que veo cada mañana. Nada cambia. Sería capaz de describirlo de memoria, de veras. Pero no me importa. Es agradable no encontrarse con sobresaltos, tener todo controlado y no toparse con desagradables sorpresas.

El titular del periódico tirado en el suelo tampoco me dice nada que no sepa. Además, está pisoteado, manchado. Ni se me ocurre agacharme a cogerlo. Prefiero pensar, abstraerme de todo y todos, volar con la mente lejos de aquí, encontrar soluciones a mis problemas y hallar problemas nuevos con los que entretenerme. Dicen que las manos ociosas son instrumentos del diablo. Imagina lo que podría hacer ese pérfido granuja con un cerebro desempleado.

Sin embargo, hay algo a lo que nunca me habituaré.

Podré hacer lo mismo y venir aquí día tras día durante los años que sean, pero jamás me acostumbraré a este silencio. Ni siquiera el silbido del ocasional viento que se cuela por las ventanas rotas me sirve de alivio. Hace aletear las esquinas de papel, pero no es capaz de arrancar las hojas y hacerlas volar. La sangre, ahora seca y oscura, las dejó ancladas para siempre. Ni siquiera se advierte el febril movimiento de los insectos que deberían estar alimentándose de los cadáveres. No entiendo por qué, pero los parásitos no han querido acudir a esta cita. Y los cuerpos de los viajeros, aunque desangrados y marchitos, no se descomponen. No se pudrirán nunca. Sus huesos no llegarán a quedar esparcidos por el suelo del vagón, pues la piel, seca y apergaminada tras perder todo rastro de humedad, casi como el cuero, se estira sobre músculos y tendones, fijando la postura y manteniendo el cuerpo unido. Mi rubia compañera de asiento permanecerá con las piernas cruzadas y la cabeza caída a un lado. El trajeado de enfrente seguirá recostado contra el respaldo, olvidado el maletín a sus pies. ¿Y aquella otra mujer del vestido rojo, abrazada al bolso que reposa sobre su regazo como si la vida le fuera en ello? Qué patéticos resultan.

Aunque pensándolo bien, al menos los que continúan en sus sitios conservan cierto aire de dignidad.

Mira el resto, que triste, apilados y amontonados sobre el piso como si de ganado sacrificado se tratara. Tirados de cualquier manera, sin orden ni concierto, tal cual quedaron al caer cuando la muerte les sobrevino. Amorfo laberinto de cuerpos desecados que me toca sortear cada mañana al subir y bajar del vagón. Espero un día no tropezar y romperme la cabeza aquí dentro. Tampoco en la vía, con los demás. Odiaría que mi cadáver yaciera junto a estos despojos. Merezco algo mejor.

Pero continuaré viniendo cada mañana. La mortecina luz del nuevo día me encontrará recorriendo el fastidioso trayecto hasta este inerte tranvía, que nunca me cerrará sus puertas.

No hay que perder las buenas costumbres.

Un gato en casa

Relato de terror escrito el 10 de Junio de 2007.

Hace un año adopté un gato.

Es la típica historia: chico joven y soltero, sin pareja y entregado a su trabajo, que encuentra cada día a su regreso la casa vacía y decide ponerle remedio por la vía más rápida y sencilla. Adoptando una mascota.

En realidad no estaba planeado. El sentimiento existía, pero no me había calado tan hondo como para plantearme el asunto con cierta urgencia. Ocurrió de forma inesperada.

Una llamada, de camino al trabajo, apenas advertida bajo el molesto traqueteo del tren. Al otro lado del teléfono un antiguo compañero, después de saludarme, me informaba que su gata acababa de parir una camada de cinco ratillas. A todos se los veía sanos, mimosos y juguetones, y sin contar al pequeñín con el que pensaba quedarse, todos habían encontrado un nuevo hogar. Salvo uno. Una gatita carey de ojazos verdes y oscuro pelaje esperaba encontrar alguien que la acogiera. En el peor de los casos él estaba dispuesto a quedársela. Lástima que su mujer —a quien no tenía el gusto de conocer— no pensase lo mismo.

De ahí que se hubiese acordado de mí, de las muchas conversaciones sobre gatos que habíamos compartido entre copa y copa tiempo atrás a la salida de la oficina.

No recuerdo por qué, qué me impulsó a hacerlo, pero dije que sí. No me arrepentí.

La pequeña, Tari, fue un encanto desde que llegó. Reconozco que me obligó a adecentar un poco la casa y que me forzó a recuperar una parte de mi más que olvidada disciplina. Sin ningún tipo de enfermedad o problema de salud que la aquejase, el día a día se convirtió en una senda de reconocimiento mutuo, en la cual cada uno debía aprender a respetar las peculiaridades del otro. Qué decir tiene que yo lo tuve mucho más fácil que ella.

Al principio todo te asusta. Corretea de un lado para otro sin orden ni concierto, salta y asalta todas tus estanterías, trepa hasta la televisión y juguetea con la tela de los altavoces del equipo de música. Y debes aceptar que, si le apetece, puede tener toda una vida nocturna a la que tú no perteneces; salvo cuando el campo de juego escogido lo forman tu propio colchón, las sábanas y la manta.

Sin embargo, no tardó en adaptarse a mi ritmo de vida.

Ahora cuando marcha a la cama se hace un ovillo a mis pies, buscando la postura idónea mientras yo leo, para dormir plácidamente en cuanto apago la luz. Pero lo más curioso es que satisface sus necesidades higiénicas justo antes de que suene el despertador. No sé cómo lo hará. Diez minutos antes de que la maldita bocina interrumpa mi sueño, Tari, con su natural elegancia, da un brinco desde la cama al suelo y acude al baño en su visita matutina a la arena. Luego vuelve a subirse de un salto a la altura de la almohada y, ronroneando, se frota contra mí para darme los buenos días.

La perfecta compañera de piso; nunca ocupa el aseo cuando tú lo necesitas con urgencia.

Pero algo ocurre esta noche.

Aún no ha amanecido. La luz mortecina de las farolas de la calle apenas alcanza a iluminar los contornos de mi dormitorio. Una débil penumbra me rodea. No me atrevo a moverme. Siento los músculos de las piernas rígidos, doloridos. La boca seca. Me pitan los oídos mientras una desagradable aprensión se ha adueñado de mi estómago de una forma tan brutal que no me permite ni vomitar.

Oigo a Tari. Está en el salón, encerrada. Ayer se portó mal y la castigué impidiéndole dormir conmigo. Está maullando como loca. Jamás escuché semejantes alaridos. Se está desgañitando hasta la extenuación.

Algo acaba de saltar a la cama, a mi espalda.

Y se está acercando.

Ashirya. La Llegada

Primer capítulo de la serie Ashirya. Relato de ciencia-ficción escrito el 8 de Agosto de 2009.

Y el momento llegó.

Atrás habían quedado ya el pánico generalizado ante la llegada del primer monstruoso monolito, los suicidios en masa y los ataques nucleares preventivos. El ejemplo ofrecido al mundo por el fanatismo, tanto religioso como bélico, de Irán y Corea del Norte había bastado para apaciguar los ánimos de las grandes superpotencias. Sendos cráteres humeantes donde antaño se erigían estas naciones se podían apreciar en las imágenes concedidas por los satélites en órbita alrededor de la Tierra. ¿La aniquilación de millones de seres humanos a consecuencia de las decisiones de unos pocos depravados podía justificarse como un acto en defensa propia?

Espectacular había resultado el crecimiento de una insólita ciudad alrededor de la zona de aterrizaje del monolito, en las ardientes arenas del desierto subsahariano. Una ciudad habitada por hombres blancos sudorosos y con la piel quemada por el sol, abastecida por enormes camiones y aviones cisterna que permanecían el tiempo justo para descargar su contenido antes de volver a marcharse a por más agua y combustible. Muchos eran los supuestos eruditos que especulaban sobre la elección de aquel inhóspito paraje, algunos aduciendo causas sociales, otros económicas o medioambientales, y por supuesto había incluso quienes defendían sus intereses religiosos. La proclama de África como cuna de la Humanidad era vitoreada por los auténticos habitantes nativos de aquellas tierras, aunque siempre estaban los que no estaban dispuestos a perder la oportunidad de postular la idea de que quizá África también se convirtiera en su tumba.

El Vaticano aún no se había pronunciado, aunque se había mostrado hábil al afirmar que no podía ser si no la mano de Dios la que decidiera poner fin a los combates y trajera la Paz, con mayúscula, a la Tierra; aunque nada mencionara al respecto de los métodos empleados. Pues allá donde había declarada una guerra, un conflicto armado o un señor de la milicia reivindicara su autoridad a golpe de gatillo, allá, una súbita explosión ponía punto y final a la contienda. Qué hermosas todas aquellas multitudinarias manifestaciones de hippies y pacifistas repartidas por todo el globo, que reían y bailaban, gritando a los cielos el nacimiento de La Nueva Era, cuando los más escépticos se estremecían ante la idea de que, quizá, con tales actos ejemplares, Ellos sólo buscaran acaparar toda la atención humana.

Y así, con un mundo obligado a mantener la paz con las cadenas del miedo, las superpotencias sólo podían limitarse a discutir. Las superpotencias y el resto de naciones, pues nadie quería permanecer ajeno a este espectáculo. Ya fueran miembros del G-8, la ONU, la OTAN, la UE, o de la misma OPEP, todos querían su trozo del pastel. No participar en el mayor acontecimiento de la historia sería peor que desaparecer. Países como Francia, Bélgica y España, históricamente enzarzados en disputas políticas y territoriales, hacían frente común y trataban de hacer valer la opción de sus intereses coloniales, pero sus alegaciones y vehementes defensas eran tan abiertamente ignoradas como las de las propias naciones africanas directamente afectadas por el suceso. Y las discusiones tematizaban sobre los aspectos más variados, desde el posible impacto socio-económico de la llegada de una raza extraterrestre a la Tierra y sus posibles consecuencias a una escala mundial, hasta zanjar el problema de los derechos televisivos de las cadenas estatales y las retransmisiones piratas que se estaban difundiendo por Internet que no revertían ingresos líquidos controlables. Quien quisiera ver la nave gratis, que viajara a África, se peleara en las fronteras y aduanas y se hiciera con un potente (y caro) equipo telescópico, pues el anillo de impersonales edificios prefabricados de varias decenas de kilómetros de radio que protegía el monolito, así como el ciclópeo aeropuerto colindante, continuaban expandiéndose día a día a través del desierto.

Todos los dirigentes de estado habían acudido con total urgencia (pero sólo una vez que había quedado demostrado un elevado índice de relativa seguridad) a hacerse la protocolaria foto frente al monolito, en parejas, grupos o individualmente, pero pronto cada uno de ellos regresó a su país de origen una vez satisfechas las exigencias electorales, dejando atrás técnicos, científicos, y lo que es peor, ministros y burócratas a cargo del proyecto que se limitaban a sonreír a las cámaras y leer las palabras ajenas a su corta comprensión que les iban dictando desde los monitores de cristal líquido. Se trataba de marionetas muy bien adoctrinadas que ejecutaban su sencilla labor con un más admisible que impecable margen de error de cara a los siempre próximos comicios.

Como buitres atraídos por la carnaza fácil, florecieron todo tipo de franquicias y comercios en torno a la inconmensurable figura del monolito. Nadie se atrevía a pasearse por la artificiosa ciudad sin lucir una camiseta —de inmediato sudorosa— con la imagen de la nave serigrafiada en colores chillones, burdos llaveros con su forma alargada, ni móviles que no vibrasen con las famosas notas de Encuentros en la Tercera Fase. Al menos, las convenciones frikis habían sido mantenidas lejos del lugar y aquellos estrafalarios individuos con orejas postizas que chapurreaban klingon no tenían más remedio que vivir la experiencia pegados a las pantallas de su ordenador.

Pero el momento había llegado.

Comenzó con una vibración que en un principio pasó inadvertida a los habitantes del plástico. Los temblores que retumbaron a continuación no pudieron ser ignorados por más tiempo. El inerte monolito cobró vida en la forma de chispazos azules y brillante radiación que relumbró sobre su pulimentada superficie. La población estalló de diferentes maneras, bien huyendo víctimas del pánico, arrodillándose frente a las manifestaciones de su colérico dios o bien corriendo en busca de sus instrumentos de medición. Y cuando parecía que la explosión era inevitable, las luces se extinguieron y la nave quedó en silencio.

Pero no por mucho tiempo.

En la base del monolito, al menos en el extremo que yacía medio enterrado en la arena, un fragmento de su superficie se derritió. El supuesto metal alienígena fluyó en gruesos goterones hasta dejar expuesto un agujero en el casco. Ni extrañas luces ni una enigmática bruma brotó desde el interior, pero sí el material licuado fue conformando una sencilla rampa escalonada que se extendía hasta la superficie. Y por ella, Ashirya descendió.

Nadie conocía aún su nombre, aunque pronto estaría en boca de todos los humanos. Cuando los presentes al acontecimiento y aquellos que miraban aterrados y expectantes la pantalla de su televisión advirtieron lo que estaba sucediendo, pronto en la conciencia colectiva se filtró la imagen de hombrecillos verdes, larguiruchos humanoides calvos u horrendas criaturas nacidas de las más abyectas pesadillas. Todo era posible y todo era asimilable, en mayor o menor medida. Pero nadie estaba preparado para contemplarla a ella.

Sus pasos eran gráciles aunque decididos, sus delicados hombros no necesitaban proyectarse para adelante para demostrar la vehemente actitud con la que acompañaba cada uno de sus precisos movimientos. ¿Podía tratarse tan solo de una niña? Las curvas que se adivinaban bajo los pliegues de su holgada túnica parecían las de una mujer en ciernes, apenas una adolescente, así como lo atestiguaban las suaves líneas de sus rasgos faciales. Aquellos que oraban por una deidad étnica de acuerdo con sus inclinaciones teológicas y raciales, sufrieron la decepcionante impotencia de observar como una jovencita blanca, de tan caucásica que era por sus facciones, formas y tono de piel que casi se la podría creer nórdica —sus finos cabellos plateados no lo desmentían—, caminaba por la supraceleste escala como quien se daba un paseo por las rebajas de unos grandes almacenes.

Sonreía con su cara angelical, ajena a las armas de todo calibre que la apuntaban y retenían en su mira. Ésa era la esperanza de los tiradores, tropas de élite entrenadas hasta el límite y perfectamente disciplinadas, pensar que no habían sido localizados. Porque de suceder lo contrario y que de todos modos fueran ignorados como simples insectos, resultaba una idea más que preocupante.

Sus pasos aunque tranquilos, revelaban firmeza. A la rampa no le quedaban muchos más escalones. ¿Qué sucedería cuando alcanzase el final? Pues lo que ocurrió fue que se detuvo, los pies flotando a unos centímetros sobre la arena, y se cruzó de brazos. ¿Estaría esperando que pasara algo?

Vencidos los temores iniciales, los políticos surgieron de detrás de las filas de militares armados, aunque sin alejarse demasiado los primeros de los segundos. Formando un área circular en torno a ella, aquella caterva de burócratas estalló en saludos y reverencias, genuflexiones algunos, y un griterío de voces tratando de auparse unas a otras cada cual en su lengua abrumó a la recién llegada con sus grandilocuentes promesas de cordialidad y generosas ofertas de mutua colaboración. Lejos de mostrarse agobiada o incómoda, ella amplió su sonrisa y se inclino ante los presentes en una inesperada —a la par que inmerecida— muestra de respeto. Cuando hizo intención de hablar, el silencio barrió la zona como un tsunami. ¿En verdad iba a comunicarse? ¿Cómo lo haría? ¿Usaría la telepatía? ¿Emplearía una ininteligible lengua alienígena?

Un brillo de diversión rieló en su mirada, capturando la atención de los presentes, antes de decidirse a articular palabra.

—Gracias por vuestra bienvenida. Sabed que hoy empieza un nuevo día para todos. Nada volverá a ser igual.

Cálculo de humanos

Relato de ciencia-ficción escrito el 9 de Enero de 2010.

—Pase por aquí, señor Steinweis.

La curiosa comitiva formada por un trajeado ejecutivo y técnicos con batas blancas franqueó las puertas de policromato plástico cuando el científico y relaciones públicas del evento introdujo su biotarjeta y permitió que el sensor tomara una instantánea de su retina. El procedimiento pareció resultar satisfactorio, pues ni saltaron los cierres de titanio endurecido de sus anclajes, ni estallaron las alarmas en un jolgorio de luces estroboscópicas y aullantes alaridos.

—Así que —los ojos del acaudalado hombrecillo de ralo cabello engominado y desenfadadas maneras brillaban de ávida expectación—, por fin voy a conocer al engendro metálico al que he destinado tantos millones de dólares.

—En realidad, señor Steinweis, no es exactamente así.

La configuración de las paredes de la cámara a la que llegaron tenía forma de dodecaedro. En su centro, un grueso nudo de resplandecientes cables semitransparentes que nacía del techo y se perdía en el piso inferior quedaba protegido por una gruesa mampara de cristal. En cada cara de la figura se repartían pantallas y más técnicos, hombres y mujeres con los mismos amplios atuendos albos, las atendían. Otro altar levantado al insaciable y exigente Dios Máquina.

—Como puede comprobar —hizo un gesto con los brazos como si tratara de abarcar el lugar—, desde esta sala nuestros especialistas coordinan el acceso a Aexón IX y gestionan la información, tanto de entrada como de salida, que tan preciada nos resulta. El espacio físico que engloba el núcleo cerebral del superordenador llenaría esta habitación, y otras doscientas más como ésta. Por si se lo pregunta, la criatura se halla enterrada a varios cientos de metros de profundidad, en multitud de cámaras especialmente diseñadas para su conservación a menos de cincuenta grados centígrados de temperatura y condiciones de humedad inferiores al cero coma cinco por ciento, enlazadas entre sí por medio de una red de túneles que cubren decenas de kilómetros en su recorrido.

—Cuánto frío, ¿verdad? —sentenció Steinweis, satisfecho.

—Sí, mucho frío.

—Entonces, ¿qué es lo que me va a enseñar?

—Esta sala —procedió a explicar— es uno de los tres puntos neurálgicos desde donde se puede interactuar directamente con la grandiosa mente de cristales de silicio de Aexón. Digamos que desde estas terminales le suministramos la carga de informativa que precisa y le planteamos nuestras preguntas.

—¿Preguntas dice?

—Como ya sabe, el creciente éxito de nuestra corporación es la de optimizar el rendimiento de instalaciones y espacios destinados a la siempre en alza colonización especial. No tan importante es patentar y construir un megamotor tunelador o una geocúpula gravitatoria como estudiar cuánta mano de obra será necesaria para fabricarla y manejarla, y cuánto personal habrá que contratar después para realizar las tareas de mantenimiento. Usted puede adquirir un jet privado que le cueste sus buenos cien mil dólares, pero si luego entre el piloto que lo vuela, el personal que lo asiste durante el tránsito, los mecánicos que supervisan su puesta al día, el combustible gastado en cada viaje, la adquisición de piezas de reemplazo, etc., suponen a largo plazo un gasto de varios cientos de miles, incluso millones de dólares…

—Comprendo —admitió Steinweis, pensativo. Aquellos datos sí entraban en su radio de conocimiento.

—Pues nuestra dedicación, aquello de lo que somos pioneros y que nos concede tan holgado margen de beneficios, es plantear hasta qué punto resulta económicamente viable, a medio o largo plazo, invertir en una empresa y hasta dónde podemos llegar para sacarle el máximo partido —sonrió el científico con malicia. Después dio un par de palmadas a una de las pantallas encendidas—. Y para esa labor, contamos con Aexón.

—Cuénteme más.

—Si le soy sincero, el valor de nuestro trabajo ha consistido en confiar a una máquina una ingente cantidad de información, años y años introduciendo datos de manera continuada, relativa tanto a los ecosistemas que nos competen como referente al propio ser humano. Costumbres, formas de pensamiento, religión, caracteres, acción-reacción, desarrollos culturales, características de las etnias, acontecimientos históricos y sus consecuencias, condiciones climáticas y del terreno, tendencias, ambiciones, impulsos, necesidades, capacidades, anhelos… En definitiva, todo lo que hace al ser humano tal y como es. Incluso los técnicos encargados de la misión de alimentar a la bestia le brindaron tributo con sus propios perfiles psicológicos —bromeó—. Bueno, en realidad todos los que formamos parte de CrystalBrain Corp. hemos contribuido con un detallado informe de nuestros perfiles.

—¿Lo que quiere decir —intervino el hombrecillo, absolutamente prendido en la conversación—, es que esta máquina puede medir lo que puede y no puede hacer un hombre y usar ese resultado para su máxima explotación?

—Compruébelo usted mismo. Sólo tiene que consultar el índice de beneficios de la empresa al cierre de la última jornada. Y las posibilidades se incrementan año tras año.

—Fabuloso.

—Siéntese, por favor, señor Steinweis. Voy a hacerle una demostración.

El científico se acercó al teclado de la terminal frente a Steinweis y procedió a ejecutar una serie de entradas en la máquina. Un pitido y un cambio en la apariencia de la pantalla le confirmaron que Aexón IX estaba preparado para satisfacer sus demandas.

—El interfaz es uno de los detalles que más se han cuidado —comentó—. A excepción de funciones más específicas de control interno, la comunicación con Aexón se establece mediante consultas expresadas por la exposición de interrogantes. Lo que antes le decía de preguntarle. Mientras la sintaxis sea precisa y correctamente planteada, basta con una simple pregunta para que nuestro superdotado amigo nos dé la respuesta que buscamos. Un ejemplo.

A medida que iba tecleando, las letras aparecían en el monitor. No fue hasta que confirmó la solicitud que el sistema comenzó a evaluar la petición y trabajar en el resultado.

> ¿Cuánto tiempo se estima que sería necesario para que un grupo mínimo de técnicos construyeran una plataforma de radioamplificación solar aerosustentada modelo ZX-300?_

Pasados apenas un par de segundos, sonó un pitido y columnas de datos se deslizaron por la pantalla, no sólo precisando el período cuestionado (de veintisiete días, catorce horas y cuarenta y nueve minutos), sino que además el informe detallaba el número ideal de trabajadores, el grado de preparación y experiencia en el terreno que debían poseer y la función que se esperaba que desempeñara cada uno de ellos, paso a paso. Hasta incluía una relación pormenorizada de los hábitos que sería conveniente que mantuvieran durante el proceso, tanto como su régimen de alimentación y de interacción social.

—Absolutamente increíble…

El grado de asombro que demostraba el alto ejecutivo complació al científico, como a un padre que se siente orgulloso de los progresos de su primogénito.

—No se puede imaginar lo que hubiese dado por un trasto como éste cuando fundé mi imperio en el mercado de los sanitarios. A saber las familias de cuántos vagos y ladrones he podido estar alimentando durante todos estos años —se lamentó asqueado. El otro se limitó a sonreír.

—Ésta ha sido sólo una mera demostración de una de las infinitas cuestiones que Aexón IX puede abordar de forma plenamente satisfactoria. Y dada la astronómica, nunca mejor dicho, diversidad de demandas que plantea la colonización espacial, consideramos que pronto nos haremos con el monopolio del mercado como… una simple pero indispensable consultora. ¿Quién en su sano juicio se arriesgaría a no disfrutar de nuestros inestimables servicios, ante la posibilidad de que la competencia sí lo hiciera?

—Al fin comienzo a alegrarme de haber invertido todo ese montón de dólares que hasta ahora creía que se perdían por el retrete.

—Por supuesto, señor Steinweis.

—Y… dígame. ¿Hasta qué punto a este cacharro se le pueden hacer preguntas? Es decir —quiso aclarar—, ¿si le preguntase qué deberían haber hecho los generales confederados para que el Sur hubiese ganado la guerra, me lo diría?

—Bueno, sería necesario suministrarle a Aexón datos referentes a todo lo referente a una guerra, estrategias, tácticas, poder destructivo de las armas de la época, grado de instrucción de los soldados, condición socio-económica y política del momento, perfiles de los oficiales —trató de expresar lo vasto del proyecto—. Pero sí, una vez contara con la información pertinente, se lo diría.

—Espléndido. ¿Y cuestiones más complejas, como adivinar cómo actuarían grupos de gente?

—Indíqueme un ejemplo, por favor.

—Sí. Imaginemos que vamos a conquistar un planeta desde cero y queremos saber cuánta gente deberíamos enviar allí para que todo funcione sin problemas.

El científico sonrió satisfecho, apartándose de la consola.

—Expóngaselo a Aexón usted mismo, señor Steinweis.

—Hum, bien, voy. Dígame si lo pongo bien.

—Por supuesto.

> ¿Cuántas personas harían falta para la completa colonización de un planeta_

—En lugar de un planeta, especifique, por ejemplo, Marte, o Titán, la mayor de las lunas de Saturno, para que sepa a qué condiciones deberían enfrentarse los colonos.

—Bien, bien.

El hombrecillo rectificó en la terminal.

> ¿Cuántas personas harían falta para la completa colonización de Titán sin que hubiera conflictos?_

—¿Está bien así?

—Perfecto, señor Steinweis. Presione confirmar.

—Vamos allá.

Una vez le dio a la tecla de control, la pantalla reflejó la pregunta planteada y una pequeña raya apareció inmediatamente en la línea inferior, parpadeando, como si estuviese pensando. Los segundos pasaron, sin cambios.

—Le está costando, ¿eh?

—Es lógico, la cantidad de variables es enorme —intercedió el científico, enterrando con suficiencia las manos en los bolsillos de su bata.

Finalmente, se escuchó el esperado pitido y el contenido cambió.

> Error.
> El resultado excede los parámetros predefinidos en el sistema.

—¿Y eso qué significa?

—Déjeme un momento —solicitó, apropiándose del teclado y accediendo a otras pantallas donde procedió a ejecutar comandos en un lenguaje extraño—. Debe comprender que los baremos en los que nos solemos mover entabla plantillas de a lo sumo un par de miles de empleados. Para satisfacer la petición que usted ha planteado seguro que es necesaria la participación de bastante más personal. Hecho, he modificado las variables para que el sistema admita valores de hasta siete cifras. Repitamos la pregunta.

En esta ocasión pasaron segundos e incluso algunos minutos sin que el cursor dejara de parpadear en el monitor. El ejecutivo, algo impaciente, comenzó a golpetear con los dedos sobre el brazo de la silla. El otro se encogía de hombros, disculpándose por la tardanza de una máquina a la que se le había puesto a prueba de un modo alarmante. Cuando iba a decir algo, Aexón IX entonó su bip y las líneas se deslizaron por la pantalla.

> Error.
> El resultado excede los parámetros predefinidos en el sistema.

—Parece que su juguete ha mordido más de lo que puede tragar —se regodeó el hombrecillo, recostándose en el asiento.

—Un último intento, por favor.

El científico apretó convulsivamente las teclas y desactivó la implementación de varios controles antes de reiterar la cuestión. Hecho esto, se plantó bien tieso frente a la terminal y se cruzo de brazos, desafiante.

—Ahora sí.

—¿Se puede saber qué es lo que ha hecho? —inquirió Steinweis con curiosidad.

—He anulado los límites de consulta. Ahora los valores no están restringidos a ningún intervalo.

—Ajá. ¿Y tardará mucho?

—Supongo que no.

Pero no fue así. El tiempo fue pasando y la paciencia del adinerado hombrecillo extinguiéndose. Consultaba el reloj continuamente y rumiaba para sus adentros. La tensión del científico crecía, su ego cada vez más afectado.

—Creo —dio la espera por concluida Steinweis—, que podemos seguir con la visita.

Vencido, el otro claudicó.

—Sí, señor. Por aquí, señor.

Horas después, cuando los pensamientos del hombrecillo a bordo de su limusina habían regresado a los entresijos de sus sanitarios y el científico descargaba su rabia contenida contra los subalternos que cometían el error de molestarle, en una sala vacía y a la tenue claridad de las luces de emergencia, un pitido quebró el murmullo de los aparatos de aire acondicionado y la imagen de una pantalla cambió.

> 0.

La leyenda de Dómino

Primero de una serie de relatos ambientados en el universo de Warhammer, escrito el 14 de Junio de 2010.

Voy a morir.

A pesar de mi corta edad y limitada experiencia, de nada he tenido nunca mayor seguridad como del hecho de que mi vida está próxima a acabar.

Mientras camino por estas sucias callejuelas, el sonido de mis botas reverberando en mis oídos, la muerte podría estar acechándome justo más allá de la frontera de mis sentidos. Quizá desde los desvencijados tejados, al doblar la siguiente esquina, al otro lado de aquella ventana tapiada con maderos. Quizá se esconda en la forma de cualquiera de esos vagabundos que yacen sobre la inmundicia, o es posible que me esté siguiendo. ¿Es ruido de pisadas lo que escucho a mis espaldas? Sí, el de las mías, que resuena en forma de atemorizador eco para mis oídos.

¿Debería acudir al puerto? Entre el bullicio reinante cualquiera podría deslizar una hoja y segar mi vida antes de que nadie lo advirtiera. Pero dicen que no es así como mata. Dicen que se lo toma con calma, que saborea con deleite la agonía de su presa, que se procura un entorno íntimo donde realiza sus nefastos rituales a los Dioses Oscuros antes de entregar a su víctima en sacrificio. También dicen que se trata de un vampiro, que desangra a sus capturas para después devorar las almas. ¿O lo de alimentarse con almas lo dicen aquellos que afirman que se trata de un demonio?

Demasiadas historias, demasiados cuentos. Ya he perdido el hilo de todos ellos.

Lo que sí sé es lo que he visto con mis propios ojos, y no se corresponde con nada de lo que narran las historias al calor del fuego de taberna, frente a una desportillada jarra de cerveza aguada.

Y todo empezó, al menos en lo que a mí concierne, cuando llegué a Marienburgo.

No voy a recrearme relatando los fortuitos sucesos que me condujeron a los límites del Imperio, ni tengo intención de hablar de las encorajinadas enemistades que me labré hasta alcanzar mi puesto como detective.

En Altdorf, de donde yo soy, el ostensible poder del clero dificulta hasta lo imposible el estudio de casos misteriosos o confusos. Ante el menor asomo de duda, delegan la labor en uno de sus temidos inquisidores —si antes no lo resuelve el cazador de brujas de turno— y el asunto pronto queda zanjado. Tan sencillo como declarar que son los Poderes Oscuros los que han extendido sus garras sobre el lugar y la solución tan rápida como quemar en la hoguera a los supuestos culpables.

No niego que haya ocasiones, no pocas, en las que tengan razón, y dichos drásticos métodos sean del todo necesarios. Sin embargo… hay veces en las que la culpa se esconde tras las bajezas más terrenales de los hombres.

Y precisamente estos casos son los que deseo yo estudiar.

No es mera creencia, una satisfacción que le quiera conceder a mi desmedido ego al coste que sea. No, en absoluto. Sé que es así.

¿Cómo explicar que, en ocasiones, tengo sensaciones, presentimientos o como pretenda llamarlos, de hechos ya acontecidos? ¿Cómo basarme en esta caprichosa intuición a la hora de redactar un informe que avale mi investigación? Y lo que es más importante, ¿cómo no convertir mi propio pellejo en carne de hoguera en el caso de llegar esto a oídos no deseados?

Ya de por sí en más de una ocasión mis confrontaciones ante decisiones sacerdotales han estado a punto de enviarme a la pira, más aún dada mi inopinada situación en mis labores como detective. Mejor no concederles más argumentos. No obstante, parece que al final el peso del oro y de los títulos nobiliarios son los que se encargan de decantar la balanza hacia un lado u otro.

Aún así, saltaba a la vista, no sólo para mi aristocrática familia sino incluso para mí, que debía encaminar mis pies fuera de la capital del Imperio, cuanto más lejos, mejor.

Por lo que, en cuanto llegaron a mis oídos las noticias que circulaban al respecto de los extraños sucesos que se venían dando en Marienburgo, no me lo pensé más.

Al parecer, una serie de asesinatos se repetían con bastante frecuencia, todos ellos con un conjunto de rasgos en común. Sin embargo, lo más relevante del caso es que dichos crímenes eran anunciados con antelación. Si se podía considerar un anuncio que los nombres de las víctimas fueran exhibidos en la fachada del ayuntamiento.

¿Cómo explicarlo? ¿Sabéis aquellas veces en las que os veis con la necesidad de consultar a un —siempre ocupado— erudito y su escribano toma nota de vuestras señas para acordar una cita? Pues según me explicaron gentes del lugar, aquí el procedimiento era bastante parecido.

Si tus asuntos con alguien llegaban a últimos términos sin conciliación posible y no deseabas mancharte las manos de sangre o arriesgarte a los peligros de un duelo, siempre podías recurrir a la encalada fachada del ayuntamiento.

Bastaba con que acudieras al edificio, con un mínimo de discreción, por supuesto, por ejemplo a una hora tardía de la madrugada, cuando la gente de bien dormía y al resto le traía sin cuidado lo que hicieras, y escribieras con un tizón y letra clara el nombre del desafortunado. Y, eso sí, depositaras en la repisa de una antigua ventana ahora cegada, una bolsa que contuviera el significativo pago. La Ofrenda.

Entonces, tras la noche siguiente, cuando los lugareños vieran que la Ofrenda había sido reclamada, todos sabrían que Dómino había cumplido con su parte del trato.

A pesar de mis credenciales —o quizá precisamente por ellas—, la bienvenida que me dispensó la milicia local no fue en extremo cordial. Con fastidio y evidente desprecio en sus rostros, se dignaron a mostrarme el cadáver de la supuesta última víctima de Dómino. Tuve que enfrentarme a un acólito de la capilla de Morr para que me permitiese analizar al sujeto durante un rato, deseoso aquél de realizar los rituales oportunos sobre el cuerpo y apartarlo de su vista. Aunque de haber sabido lo que iba a encontrarme, es muy posible que hubiese cedido desde un principio a sus demandas.

No tengo un estómago débil, ni me espanto por presenciar miembros amputados o cabezas cortadas —práctica que se había vuelto de lo más habitual en otras regiones imperiales—, pero… puedo asegurar que no esperaba aquello.

Nada más lejos de mi intención volver a evocar dichas imágenes, pero términos tales como carnicería o masacre no alcanzan a describir lo que habían hecho con la cara de aquel tipo. Al no hallar en su cuerpo otras heridas que justificasen su muerte y por la postura en la que lo habían encontrado, todo apuntaba a que aquel… trabajo, se lo habían practicado cuando aún estaba vivo.

Tragando saliva, me incliné sobre el sujeto y aparté con asco algunos jirones de carne. Me dio la impresión de que una zona de la piel del cuello estaba amoratada, y al examinarla mejor descubrí lo que parecía una extraña marca, como una quemadura. Apenas la rocé con los dedos.

¡Maldita mujer! ¡Eres mi esposa y como tal me respetarás! ¡Y si tu marido te ordena que te pongas a cuatro patas y te abras de piernas, cerrarás la puta boca y obedecerás! ¿Me has entendido? Aprende rápido, o seguiré decorando tu linda cara con mi navaja…

Casi di un salto atrás, el corazón brincando desbocado en mi pecho. Sin dudarlo un instante volví a cubrir el cadáver con el lienzo mortuorio, más que satisfecho mi afán de aquel día por investigar.

Feliz de que el seguidor de Morr por fin dispusiera de los restos, me dirigí a la posada donde me hospedaba para sumergir mi impresión en una enorme jarra de cerveza.

Al haber sido ya enterradas anteriores víctimas, tuve que contentarme durante algunos días con escuchar los sórdidos y fantasiosos relatos que me ofrecían los parroquianos del lugar. En ocasiones oía la misma historia repetida palabra por palabra. En otras, se apreciaba como el narrador contribuía con su granito de arena para realzar la morbosidad del suceso. Aunque la mayoría de las veces se limitaban a emplear los mitos locales para justificar los asesinatos. Vampiros, necrófagos, demonios, abominaciones del Caos, cualquier cosa valía.

No fue hasta una semana después que un nuevo nombre apareció escrito en la fachada. Y la Ofrenda allí descansaba, jugosa, sobre la repisa, a salvo de ladrones y oportunistas por el simple temor que ejercía la leyenda de Dómino.

Aquel hombre, Friedriksen, según aparecía denominado en el ayuntamiento, resultó ser un rico prestamista que había forjado su fortuna mediante la usura. Eso era lo que te decían si preguntabas a un campesino medio borracho en una taberna. Estimulados por el alcohol, también te contaban que, algunas noches, desde la calle se oían voces infantiles que parecían proceder del oscuro caserón. Cosa extraña, tratándose de un hombre viudo y sin herederos que vivía solitariamente recluido, con la única excepción de su rancia servidumbre.

Por contra, si consultabas a los sobrios funcionarios imperiales, éstos no dudaban en presentar al tal Friedriksen como a un diligente empresario, uno de los pilares de la comunidad.

Nada más lejos de sus deberes para con la comunidad, aquel mezquino sujeto, tan pronto había visto su nombre en la fachada, había clausurado su mansión a cal y canto y empaquetado todas sus pertenencias, dispuesto a marcharse antes de que se ocultara el sol.

Los soldados que hacían las veces de escolta todavía se mostraban incapaces de explicar cómo habían podido descuidar su vigilancia, los doce. Ni tampoco el resto de sirvientes, ni los conductores de los carros.

En resumen. Hallaron el cuerpo secándose al sol sobre un tablón, desnudo, boca arriba y con los brazos en cruz, desangrado por las heridas que le habían infringido al perforarle ambas muñecas, de lado a lado. Su rostro se había congelado en un paroxismo de dolor.

Los milicianos quisieron atribuir lo extraño de su postura a algún tipo de ritual nefasto. Para mí estaba claro y así lo comuniqué, no granjeándome por ello las simpatías de los guardias: el asesino había decidido inmovilizarlo clavándole los brazos a la madera, aunque ahora faltasen los clavos o aquello que se hubiese utilizado en su lugar.

Era indudable que las incisiones habían resultado fatales, pero serían mortales sólo tras varias horas de lenta agonía. ¿Significaba aquello que Dómino había permanecido junto a su víctima hasta su último aliento?

Y, al igual que en el anterior caso, una violácea coloración de la piel se extendía por su garganta. La firma de Dómino, señalaron los milicianos, porque ningún contrato es válido si no lleva la firma.

Sintiendo un desagradable escalofrío recorrer mi espalda, en esta ocasión me abstuve de tocarla.

No hubo de transcurrir mucho tiempo hasta que alguien escribió otro nombre en el ayuntamiento, ni para que, una vez reclamada la Ofrenda, se descubriera el correspondiente cadáver un día después.

Aquí Dómino volvió a dar muestras de su inventiva.

Lo encontraron sentado en una silla, con los pantalones a medio bajar y los brazos atados a la parte trasera del respaldo, en un charco de sangre. Degollado. Sólo cuando movieron el cuerpo advertí las heridas que presentaba en las rodillas, así como los agujeros en el asiento. A éste también lo habían inmovilizado, y si no había terminado con los pantalones por los tobillos había sido sólo porque los clavos —¿virotes?— lo habían impedido.

Y ahí estaba la firma, clara, ineludible, por encima del corte. Me llamaba en su silencioso grito. Y yo, acudí.

Vamos zorrita, no llores y siéntate, siéntate sobre mí. Ya te diré yo cuándo puedes levantarte…

Cuando dimos con un cuarto crimen en el mismo mes, no logré morderme la lengua a tiempo e hice una broma delante de mis compañeros.

Admito que mi sentido del humor es de lo más negro en ocasiones, pero la situación lo justificaba. Además, para entonces, yo ya estaba de los nervios. No recuerdo muy bien lo que dije, algo sobre la pujanza económica de Marienburgo y su —confiaba que igualmente generosa— recogida de impuestos en nombre del Emperador, pues si sus habitantes eran capaces de desprenderse con tanta ligereza de tan opíparas cantidades en la forma de Ofrendas… Supongo que aquello significó una gota más, y la jarra estaba ya que se desbordaba.

A este último hombre lo habían matado sin remilgos, en su casa, donde vivía con su pequeña, ahora huérfana: le habían perforado el cerebro a través de un ojo. Muerte instantánea. Nada más digno de mención, al menos no hasta que decidí investigar la concentración de sangre que manchaba la parte inferior de su camisote y descubrí que lo habían castrado.

¿Existía una pauta? ¿Una razón que justificara aquella sucesión de crímenes?

Si existía, yo al menos no era capaz de dar con ella.

A falta de otras pruebas que ayudaran en mi investigación y aprovechando que los otros habían salido de la habitación, aventuré mis dedos sobre la única constante que dejaba Dómino en el cuello de las víctimas tras su ejecución.

¿A que no sabes quién ha venido a verte? Éste es tu tío, pequeña, ¿por qué no le das un abrazo? Anda, ve a jugar con él, tiene muchas cosas que enseñarte. No te preocupes, papá no se va a marchar, se quedará aquí, mirando…

Soporté con digno estoicismo que los milicianos se burlaran y volcasen toda clase de soeces comentarios sobre mi persona; el vómito de mi desayuno sobre las tablas de la habitación con creces se lo posibilitaba.

Dando crédito a las habladurías locales, Dómino llevaba ejerciendo su labor desde hacía varias décadas, siempre con la misma eficacia y profesionalidad a la hora de cumplir sus encargos. De ser cierto, debería haber iniciado sus violentos pasos a muy temprana edad, y aún así, hoy día se trataría ya de un decrépito anciano.

¿Sería un culto? Quizá no de los Poderes Oscuros, pero sí una sociedad criminal que se nutriera —ya lo creo que sí— con el suculento pago de sus clientes. Porque, si no, la siguiente alternativa entrañaría incluir en la lista a mutantes y demás seres malignos. Y para eso, ya estaban los cazadores de brujas.

Me quedé de piedra cuando, al pasar frente al ayuntamiento, vi mi nombre escrito en la pared.

Axelsson.

Sí, las letras coincidían, una detrás de otra, y ninguna daba lugar al error o a la confusión. Y más terrible era contemplar la abultada bolsa que contenía el precio de mi vida.

Por un momento pensé, «¿de verdad valgo tanto?». Sí, mi pellejo me es de lo más valioso para mí, pero… ¿había quien consideraba que merecía la pena pagar tal cantidad por verme morir? En verdad que mi ego podía prescindir de tales halagos.

Los duros rostros de los milicianos me lo dijeron todo. No recibiría ayuda de su parte. Estaba sola.

Sola con Dómino.

Espera. Un momento.

Miro en derredor y sólo encuentro paredes sucias, muros que se levantan irregulares hacia lo alto, sin más camino que el que mis pies han dejado atrás.

«¿Qué estoy haciendo aquí?»

Lo último que recuerdo es que había decidido abandonar las calles y refugiarme entre la concurrencia del puerto. No entiendo cómo he llegado a lo más profundo de la ciudad vieja, entre la basura y la cochambre.

Mi instinto chilla. ¡Atrás! ¡Atrás! Intento darme la vuelta y retroceder, salir a la carrera sobre mis pasos.

Pero en el fondo sé que ya es tarde.

Apenas un susurro, una sensación de movimiento, un frufrú de telas, y de pronto un cuerpo se aprieta contra mi espalda, algo se enreda en mi pierna y una mano que empuña un infame cuchillo se cierne sobre mi garganta.

No puedo retroceder. Me ha atrapado.

Echo la cabeza hacia atrás, tratando inconscientemente de interponer la mayor distancia posible entre la hoja y mi piel, pero el brazo sube y un quejido escapa de mi boca cuando el filo araña la carne. Noto como una primera gota de sangre, primero tímida, luego vivaz, mana del corte y desciende hacia mi pecho. Miro de reojo y observo que aquello que inmoviliza mis extremidades es la pierna tatuada de mi captor, que se enrosca en torno a mí con la misma carnalidad que el abrazo de un amante. Tengo los brazos libres. Sin embargo, dudo que se deba a un desliz por parte del asesino. Asesina, debería decir, pues a pesar de la firmeza con la que me retiene, me basta con estudiar su pequeño pie, descuidadamente vendado con tiras de tela oscura, y ascender por las torneadas líneas de su extremidad, para adivinar que se trata de una mujer. Menuda, pues es aún más baja que yo, tremendamente delgada, pero con unos filamentos de acero por músculos. Dudo que mi mayor corpulencia le suponga inconveniente alguno.

Me sobresalto y a punto estoy de soltar un grito cuando advierto su respiración en mi oído y alcanzo a percibir el embriagador aroma que la envuelve. No, no la envuelve. Lo exuda. Brota de su piel del mismo modo que el frío sudor perla mi frente y comienza a extenderse por mi espalda. Resultaría agradable, delicioso incluso, de no ser tan intenso. Es obsceno. Inunda mis fosas nasales y empalaga mi lengua, tanto que me obliga a boquear en busca de aire limpio. El hedor de la inmunda porquería esparcida por el callejón me ofrece un inusitado alivio.

—Saludos, Axelsson…

No sé si son sus labios o el hálito de su respiración, pero algo roza el lóbulo de mi oreja cuando habla. Y me estremezco.

Ni la hoja del cuchillo sobre mi cuello es tan afilada como el timbre de su voz. Siento cómo sus palabras penetran por mi oído y comienzan a remover cosas en mi cabeza. Sin embargo, cuando su eco se extingue, quiero más, deseo que siga hablando.

«Magia», pienso. Y es entonces cuando me gustaría sacudirme y tratar de despejar mi mente de su nocivo influjo. Ella lo nota. No soy consciente de cómo lo sé, pero no me cabe duda de que está sonriendo, disfrutando con esto, del poder que ostenta sobre mí.

Intento hablar, decir algo. Pero mis labios están sellados, mi garganta seca. Sólo logro tragar saliva. A cambio recibo una punzada de dolor y que un leve reguero de sangre fluya por mi cuello.

—Alguien… ha decidido que, tu muerte, bien justifica el pago de la Ofrenda…

La cadencia de su voz asalta las puertas de mis pensamientos e imprime en mi mente libidinosas sensaciones, así como el despertar de un emergente deseo. En abierta oposición al embrujo, cierro los puños con fuerza, las uñas se clavan en la palma de mis manos. Quiero abstraerme del ritmo de las palabras y me concentro en su entonación, en cualquier aspecto al que mi analítico cerebro pueda aferrarse para no perder la cordura. Es entonces cuando me percato de los chasquidos al pronunciar y de la extraña manera de alargar algunas vocales. El Reikspiel no es su lengua materna y cuando giro la cabeza para ver a mi captora espero distinguir unos pronunciados rasgos afilados y unas características orejas puntiagudas. Elfa.

No obstante, todo cuanto el cuchillo me permite vislumbrar es un semblante pulido, de rasgos bastos y anodinos, y tan negro como una noche sin luna. Usa máscara.

—¿Tienes… curiosidad? —inquiere con zalamería. Noto cómo el sinuoso cuerpo de la asesina se restriega contra el mío. Para mi vergüenza, no rehuyo el contacto. Siento el calor de su piel a través de la ropa de una forma tan palpable, que por un momento imagino que está desnuda. Al menos su pierna sí que lo está, vestida tan sólo con intrincados dibujos de tinta y que no deja de frotarse con el interior de mis muslos—. ¿Deseas… verme?

—S-sí —consigo articular, perdido ya todo rastro de voluntad, con creciente excitación.

—Y me verás… mas sólo una vez haya comprobado que… —exhalo un gemido de placer cuando su lengua me roza la oreja, e ignoro la amenaza impresa en sus palabras— lo mereces.

Un segundo brazo aparece en escena.

Hasta ese mismo instante no me había cuestionado su evidente ausencia, concentrada toda mi atención en aquel que sí amenaza mi vida. Delgado, de piel nívea, recorre como una serpiente mi costado y se detiene sobre mi vientre, la mano abierta. Podría fijarme en los raídos jirones de tela que rodean su muñeca y la palma de su mano, en la cuidada manicura de sus uñas o en el tatuaje que luce en el reverso de su antebrazo, acorde con el de su extremidad inferior, pero sólo me intereso en los hábiles dedos que están desatando los cordones de mis calzas.

Bajo los párpados. Abro la boca. Me olvido de la hoja que hiere mi garganta. Jadeo. Como un depredador bajo la ropa, su mano se desliza abarcando mi piel y privándome de los sentidos. Cruza mi vello y no se detiene hasta alojarse en mi entrepierna. Siento cómo las yemas de sus dedos exploran las más íntimas depresiones de mi femineidad, primero con frugalidad, después exigentes. Dura tan sólo un instante, mis ojos cerrados, el oído ausente, el almizcle de su esencia saturando mi olfato, paladeo su intangible sabor, mi sentido del tacto colapsado, incapaz de abarcar a un tiempo el fruto de las caricias y la insoportable presencia de aquel depravado ser apretándose contra mí. Algo estalla en mi interior; y el mundo se vuelve del revés.

Soy suya.

La intrusa se retira. Casi resulta dolorosa su ausencia, aunque hago mío cada instante que se prolonga su recorrido por mi piel, hasta que escapa de las calzas. Los cordones cuelgan olvidados. No la veo, pero oigo cómo se lleva la mano a la boca y relame con fruición la punta de sus dedos.

—Mmm… qué dulce —no entiendo por qué, pero me llena de satisfacción saber que soy su agrado—. Aunque… no me sirves.

Antes de que una súbita congoja se apodere de mí, advierto un estéril contacto a un lado del cuello. A continuación éste cambia, es sustituido por otro, el de sus labios, húmedos, sedosos, ardientes. Y, sin embargo, de algún modo, insanamente perniciosos.

—Dulces sueños, Axelsson… —escucho, aturdida, justo antes de que libere su presa y estrelle mi cabeza contra una pared.

Camino de regreso a los muelles.

La gente me mira, también lo hacen los milicianos, desconcertados, cuando me aproximo al cuartel. Y no se debe a mi errático andar, causado por la conmoción en mi cabeza de la que aún no me he recuperado. Tampoco es porque tenga la sien inflamada y un rastro de sangre seca baje por mi mejilla. O porque me acerque a la repisa de la olvidada ventana y decida reclamar para mí el contenido de la bolsa con el que habían negociado mi muerte.

No.

Si todos me observan con fijeza, y algunos incluso se persignan a mi paso, es porque ven en mi cuello, comenzando a amoratarse la piel a su alrededor, la señal de Dómino. Su firma.

Y sigo viva.

Ashirya. La Revelación

Segundo capítulo de la serie Ashirya. Relato de de ciencia-ficción escrito el 23 de Junio de 2010.

15 de Marzo de 2012.

Bien conocida era ya esta fecha, añadida apresuradamente a todos los libros de historia, sin que faltara una creciente reseña en la Wikipedia. El Día del Primer Contacto. El Día de la Llegada. Incluso había quienes quisieron considerarlo como el Segundo Advenimiento, pero por fortuna a estos pocos no se les prestó ninguna atención.

La delicada imagen de Ashirya se difundía a través de los diversos medios y a cada paso que daba se convertía en portada de revista. En cada espacio televisivo tenía cabida, bien fuera para discutirse el tono de sus escuetas declaraciones o bien para criticar su discreto sentido de la moda. Cierto era que los fatuos representantes de la prensa rosa despotricaban al respecto de las insulsas ropas con las que la joven alienígena se envolvía, pero los más avispados diseñadores ya habían comenzado a trabajar en su línea de ropa cósmica.

Ante el asombro de científicos y líderes mundiales por igual, Ashirya no tuvo inconveniente a la hora de abandonar su nave, el inmenso monolito, y seguir a sus atentos anfitriones a donde quisieran llevarla. La duda recayó entonces en los servicios de inteligencia: ¿debían protegerla a Ella de posibles atentados, o era de Ella de quien debían protegerse?

En un principio, Ashirya accedió a acompañar a los zalameros políticos en una ruta alrededor de las instalaciones que habían nacido en torno a su venida, protegidos siempre por un fuerte dispositivo de seguridad. Estaban aquellos que portaban tarjetas azules del más alto nivel, con permiso para personarse ante Ella. A los que lucían tarjetas verdes en su solapa se les concedía la posibilidad de aproximarse, a tenor de que no hicieran movimientos bruscos ni sospechosos, bajo pena de fusilamiento in situ. Los de la roja, los periodistas, tenían un acceso limitado, acordonado por aquellos que vestían de caqui y exhibían los más impresionantes pases. Pases en forma de rifles de asalto.

Ashirya asentía en su recorrido, expresando su aprecio por las extensas y edulcoradas explicaciones que le brindaba su nutrida escolta. Sonreía, nunca dejaba de sonreír, motivo por el que era objeto de burlas, por supuesto siempre a sus espaldas. Pero Ella nunca respondía.

Sin embargo, fue otro incidente el que premió a la prensa con el ansiado material por el que había rezado desde hacía días. Un material dotado con el morbo esencial para convertirlo en el grotesco espectáculo del momento.

Ocurrió durante la celebración de una de las grandes cumbres que tan comunes se habían vuelto por aquel entonces, una de las tantas que se organizaban desde el Día de la Llegada. En esta ocasión fueron los líderes de la CEE (además de la ineludible presencia del presidente norteamericano) quienes se habían reunido en torno a la pequeña Ashirya en busca de respuestas. Sus absurdas preguntas parecían tomadas de un serial de los años ochenta. Más curiosa parecía la presencia de Gran Bretaña en el evento, que había aceptado el Euro de manera apresurada, en menoscabo de su devaluada libra, sólo para no quedar excluida del acto. Por supuesto, todo esto torpemente orquestado en la forma de una recepción “de Europa hacia sus hermanos del Universo”. ¿Qué mejor ocasión para perpetrar un ataque terrorista contra los infieles europeos y su blasfema y pálida ramera?

Fue inevitable el shock inicial. Sin embargo todos los presentes comprendieron lo que estaba pasando cuando aquel individuo de tez cetrina comenzó a exclamar a voz en grito en una ininteligible jerigonza y se abrió la chaqueta para mostrar la bomba que le rodeaba el pecho. Con la mano en alto, el percutor a la vista de todos, no dudó a la hora de accionar el disparador y detonar la bomba.

Qué asombroso espectáculo fue el que entonces se desplegó.

La gente aún chillaba y se arrojaba al suelo, buscando escudarse en los cuerpos de los demás, cuando una burbuja, primero brillante, después ígnea, conflagró en el lugar donde antes se levantaba el exaltado fanático. Pero sin llegar a emitir ni el menor atisbo de calor. De manera tan súbita como había aparecido, la pompa se desvaneció, liberando una pulverizada lluvia carmesí que precipitó sobre los asistentes. No sobre todos, por supuesto. A diferencia de los caros trajes de los presentes, ahora pringosos y desahuciados, las ropas y nívea piel de Ashirya permanecieron tan prístinas como siempre.

Y la sonrisa de su rostro, imperturbable.

Como el evento se difundía a través de todos los medios de comunicación, una infinidad de copias fue recogida y examinada de forma pormenorizada por especialistas, tanto de índole oficial como privada, en busca de cualquier posible aspecto que revelara qué era lo que había sucedido. Y lo más importante, cómo.

La tecnología más avanzada del momento se volcó en analizar las grabaciones, fotograma a fotograma, con el terrible descubrimiento de que Ashirya no había hecho absolutamente nada. Sí, sus ojos habían advertido al vociferante suicida, lo había mirado de reojo, pero sus manos habían permanecido en reposo, ningún músculo de su tierno rostro se había crispado, delatando sus letales propósitos. Nada. Y saber esto resultaba pavorosamente más escalofriante que si la hubiesen descubierto manipulando algún mecanismo o lanzando rayos por los ojos.

Si alguna emoción, por vaga que fuera, podía leerse en las imágenes de su rostro tras la patética inmolación, fue de plácida confirmación.

Al contrario de lo que pudiera preverse, Ashirya negó su intención de refugiarse en el interior del monolito y no asistir a más acontecimientos públicos. Y bien fuera por el paranoico aumento de las medidas de seguridad, o ante la evidente certeza de lo vano de cualquier otro intento, que ningún nuevo atentado se produjo; al menos, contra Ella.

Ashirya no dudó en manifestar su interés referente a los avances humanos, en áreas de estudio tales como la tecnología, la medicina o la astronomía. Aunque mayor atención dedicó a campos como filosofía, ética e historia de la humanidad. No se burló de las teorías existentes sobre el universo y las fuerzas que lo regían. Continuamente la bombardeaban con información, de todo tipo y clase, esperando recibir cualquier migaja a cambio. La expectación que manifestaban aquellos hombres y mujeres al colmarla de datos y ejemplos de las metas que la raza humana había superado en unos míseros miles de años, era el de unos niños aplicados anhelando el reconocimiento de sus progenitores.

Y llegó el día que el mundo esperaba, cuando Ella, tras evaluar los progresos logrados por los habitantes de la Tierra y los fines para los que se destinaban, se pronunció.

—Me sorprende cuánto habéis conseguido en tan poco tiempo —políticos e investigadores se hincharon como pavos reales al escuchar aquellas palabras—. Y me preocupa aún más el rumbo que habéis tomado. Sin duda, ha llegado el momento de que seáis exterminados.

Érase una vez

Relato de ciencia-ficción escrito el 3 de Diciembre de 2010.

Os voy a contar la historia de cómo el hombre, enfrentado a la adversidad y volviéndose consciente de sus facultades, logró alcanzar la cima de su perfección.

De cómo, una vez superadas las taras puramente culturales, abrazó a sus semejantes, ignorados absurdos recelos como la raza, el sexo o la religión, hermanados por una causa superior en sí misma: el ser humano.

De cómo los hombres despreciaron el egoísmo que dirigía sus vidas y se entregaron a la labor de devolver a la Tierra todo cuanto le habían expoliado, con la suprema promesa de que los errores del pasado no volverían a repetirse.

De cómo cada individuo fue capaz de comprender cuál era su lugar en la sociedad y así resultar más útil para sí mismo y para la globalidad de sus congéneres.

De cómo el reparto equitativo de alimentos y el estudio conjunto contra las enfermedades por parte de los pequeños y grandes laboratorios consiguió erradicar la miseria humana del mundo.

De cómo la estrechez de miras y el exacerbado culto al carpe diem dieron paso a proyectos de futuro de sostenibilidad y desarrollo, no sólo plausibles, sino de fácil consecución.

Pero…

Pero me acabo de dar cuenta de que no, no puedo. Por mucho que lo intente me resulta del todo imposible.

Hasta la ciencia ficción y la fantasía tienen límites que no se pueden superar.

Ashirya. El Juicio

Tercer y último capítulo de la serie Ashirya. Relato de ciencia-ficción escrito el 9 de Junio de 2011.

Ashirya permanece sola, sin más compañía que los vientos de tormenta en cientos de kilómetros a la redonda.

Y baila.

Su cuerpo menudo danza al compás de las turbulentas corrientes de aire que hacen restallar sus níveos cabellos como los nudos de un látigo esgrimido con violencia.

Alza los brazos con vestal majestuosidad hacia los cielos embravecidos, las delicadas manos juegan con las tormentas desatadas que, sin llegar a rozar su etérea figura, liberan su ácida carga sobre la tierra devastada.

Los pies desnudos flotan sobre remolinos de polvo, restos atomizados de un pasado que creyó considerarse civilización.

Y Ashirya baila. Baila mientras su vasto intelecto asimila la enormidad de su fracaso. Advierte el tremendo error que supuso conceder a aquellas criaturas un ápice, apenas un desdeñable segmento de su secuencia de ADN. Analiza el increíble potencial que esta brizna de su propia esencia desencadenó en la ambición de los primates, así como el inimaginable poder para la destrucción que manifestaron.

Afectados por un ego insaciable, no fueron capaces de servirse con sabiduría del fabuloso don que les había sido concedido; la locura se apoderó de sus acotadas mentes. Y como toda criatura víctima de la demencia, arremetieron contra todo cuanto les rodeaba, el hábitat en el que vivían y contra sus propios semejantes.

La declaración de Ashirya cerró un defectuoso circuito latente en las mentes de los humanos.

Primero sufrieron desorientación, sorpresa, como el bebé que de pronto es apartado de los brazos de su madre. No creían posible que aquellas fatales palabras hubieran brotado de los dulces labios de la Embajadora de las Estrellas. Tenía que ser un error. No cabía duda de que se trataba de un error. ¿Cómo ellos, la especie dominante del planeta, el supremo depredador de la cadena alimentaria, iban a ser erradicados como simples ratas?

No se podía confiar en el lenguaje. Era un mensajero traicionero cómplice de mil y un conflictos y enfrentamientos. ¿Cuánto más, tratándose de una criatura alienígena?

Pero cuando no se produjo ninguna nueva declaración y Ashirya se recluyó en el interior del monolito sin intención alguna de abandonarlo, las dudas dieron paso a la ira.

Los humanos se sintieron estafados.

Ellos, que lo habían dado todo por su ingrata huésped, veían cómo ahora ésta los desdeñaba sin consideración alguna. ¡No estaba cumpliendo con su parte del contrato! ¿Cómo se atrevía? ¿Cómo osaba tratarlos con tal desprecio? ¡Nada menos que a Ellos! ¡La Humanidad!

Cuando las exigencia no dieron resultado, llegaron las amenazas. Y como éstas tampoco obraron efecto alguno, la rabia cedió paso al medio.

¿Y si su declaración iba en serio? ¿Y si aquella zorra del espacio se había proclamado juez, jurado y verdugo en un pleito contra la raza humana y habían sido declarado culpables? ¿Qué cojones tramaba ella en el interior de su nave?

Y los hombres, que por naturaleza, y tal como lo han demostrado a lo largo de su miserable historia, destruyen todo aquello que temen y no alcanzan a comprender, decidieron que serían ellos quienes desenfundarían primero, sin esperar a dar el décimo paso.

El masivo ataque no fue orquestado en conjunto, pero si para algo podían sincronizarse las mentes humanas era para hacer que algo volara por los aires. Poco importa quién pulsó primero el botón o la procedencia del primer misil dotado de múltiples cabezas nucleares, pues cuando las alarmas provocaron taquicardias en los corazones de los dirigentes, para después inundarlos de adrenalina al comprobar el objetivo del arma en cuestión, nadie quiso perderse la invitación a aquella macro-fiesta.

¿África? ¿A quién le importaba que desapareciera ese sucio continente, infestado de muertos de hambre y natural foco de infecciones?

Ashirya danza acunada por los ardientes vientos cargados de radiactividad. Su esbelta figura se observa vidriosa por los vapores que la envuelven, fruto de la conflagración de moléculas. Sus hermosos ojos permanecen cerrados. Y lloran, no por el humo tóxico de la atmósfera, sino por la vida que se ha extinguido.

Porque pasado el subidón del momento, la abrumadora satisfacción que proporciona poseer tal poder en tus manos, y usarlo, entonces acontece la terrible claridad, la consciencia de reconocer a dónde te han llevado tus impulsos, el irremediable final del que ya no hay vuelta atrás.

Llegasen o no a impactar los misiles contra el monolito, tan terrible fue la violencia desatada que cielo y tierra sufrieron un colapso. Primero absorbieron lo que después escupirían con vengativa generosidad.

La ola flamígera cruzó el continente, incinerando lo que la onda expansiva no había pulverizado ya a su apocalíptico paso. Los océanos ardieron después y las candentes nubes de vapor calcinaron lo que sus antecesoras no terminaron por destruir. La tierra se abrió, vomitó llamas e intoxicó el aire de gases letales que se mezclaron con la radiactividad, mientras el cielo se cerraba en densas nubes de ceniza y polvo, privando a la torturada superficie del planeta del calor del sol.

Era el invierno post-nuclear.

Inagotables ríos surcan las pálidas mejillas de Ashirya, fruto del dolor que late en su pecho tras haber sentido la muerte del planeta llamado Tierra. Pero ni una sola de sus lágrimas se debe a los humanos. ¿Qué importan unos miles de millones de egoístas y autodestructivos seres, en comparación con la infinita totalidad de organismos que consideraban este mundo su hogar, en tierra, mar o aire?

Llora por la agonía de su dolor conjunto, porque necesita dar rienda suelta a este inconmensurable sufrimiento si pretende seguir adelante con su labor.

Porque posee muestras de cada especie y criatura viva, y a pesar de la suprema congoja que ahora hace presa en ella, pronto la Tierra volverá a ser lo que nunca debió dejar de ser.

Porque a consecuencia de su negligente acto, Ashirya ha aprendido una dura lección de humildad que sofrenará en el futuro sus ansias como visionaria y creadora.

Porque el experimento autodenominado Humanidad, dotado de una chispa de su superior esencia, ya ha sido etiquetado como un injustificable fracaso que jamás volverá a repetirse.

Porque el conocimiento sólo debe recaer en manos capaces y mentes preclaras que sepan cómo esgrimirlo.

Y en su ausencia, en ningunas otras.

Bases de una futura traición

Relato de ciencia-ficción escrito el 28 de Octubre de 2012.

—Nos encontramos aquí, en este glorioso día que pronto pasará a ser el primero de nuestra nueva Historia, para rendir homenaje a quienes, por su propia voluntad, se disponen a ofrecer el más precioso de los regalos: sus vidas.

Un clamoroso silencio inundó la sala, expresión del más profundo respeto mostrado por las personas que allí se reunían para tan espléndida ocasión.

—Son bien conocidos los problemas a los que nos hemos enfrentado desde que nuestra nave buscó refugio en este agreste planeta —prosiguió desde su atrio—. Nuestra cultura, valores, principios, nuestra forma de vida a fin de cuentas, e incluso los procesos vitales por los que se rige nuestra naturaleza, se han demostrado incompatibles y hasta deficitarios en comparación con las caprichosas exigencias biológicas imperantes en este ecosistema. Pronto lo comprendimos: nos enfrentábamos a la extinción total como especie.

Discretos murmullos corearon tan fatídicas palabras.

—Circunstancias desesperadas obligan a medidas desesperadas. Mentes visionarias, amparadas por nuestros estudios y conocimientos en los campos de la microbiología, la genética, la zoología, la botánica y la parasitología, han trabajado en armonía para trascender una frontera que hasta ahora creíamos insalvables. El resultado de esta agotadora y frenética labor contra el reloj de ha obrado su fruto. El nombre con el que ha sido bautizado Provecto Genoma Y.

»Pero de nada nos serviría el mencionado Provecto Genoma Y sin las personas que están dispuestas a sacrificar su propia existencia, su identidad como raza, y decididas a afrontar las desconocidas implicaciones que en sus vidas traerá consigo este definitivo experimento. Pues no olvidemos que se trata de un experimento sujeto a errores y de hasta cierto punto imprevisibles efectos.

»Su fisonomía cambiará —expresó. Su mirada se desvió por un instante hacia las disimuladas siluetas que aguardaban en las sombras del escenario—. El organismo se volverá más fuerte y el individuo así se verá preparado para afrontar las duras pruebas a las que la salvaje fauna de este planeta nos expone de manera constante. Mutaciones hormonales afectarán a la propia naturaleza de sus impulsos y reconducirán el rumbo de sus instintos más primarios. Ya no volverán a albergar la vida en su interior —musitó, su voz traicionó la desolación que sentía a causa de ello—. No obstante, el aditivo que a nivel genético les será inoculado fomentará la viabilidad reproductiva necesaria en estos críticos momentos para nuestra especie.

»Pero no deseo continuar hablando —con las manos apoyadas sobre el atril, estiró los brazos y se apartó ligeramente del micrófono—. ¡Aquí están! ¡Con un fuerte aplauso, démosles nuestro más sincero agradecimiento y deseémosles, también, la mejor de las suertes en este viaje sin retorno que traerá consigo un futuro posible para nuestra forma de vida!

El público allí reunido se alzó en pie y atronó el anfiteatro con una inagotable y creciente cascada de aplausos que resonó con fuerza en los oídos de las orgullosas figuras uniformadas recién aparecidas en escena.

—Antes de dar comienzo al proceso y como portavoz de la Cámara —tomó de nuevo la palabra, dirigiéndose en esta ocasión a quienes eran objeto de tan absoluta aclamación—, permitidme tan sólo haceros extensible las esperanzas que laten, aún muy vivas, en el pecho de todas las representantes, tanto de las que se hallan aquí reunidas como de las que no, así como rogaros que siempre tengáis presente que las mejoras genéticas de las que se os dotará tienen como única y última finalidad el bienestar de la especie. —Un infundado y sombrío presentimiento la forzó a insistir—. Prometed que vuestra superioridad puramente física no os encumbrará sobre el resto de nosotras, ni os valdréis de tal eventualidad en beneficio propio. Que no os olvidaréis de vuestros orígenes, ni renegaréis de quiénes en realidad sois.

Una de las figuras, pletórica bajo el resplandor de los focos, se adelantó para responder.

—Podéis confiar en nosotras.

El patito de goma

Microrrelatos.
Entre lo absurdo y lo genial, este peculiar formato de narración basado en apenas un puñado de palabras y que pretende dejar abierta una historia para que el lector la complete de la manera que mejor le parezca, me asaltó una fría noche de Noviembre del año 2012, camino a casa desde el trabajo.
Tanto fue así que me planteé si me veía capaz de escribir mi propio microrrelato.
Éste fue el resultado.

—Calla. No hables —susurró ella, mientras acariciaba con la mirada el pringoso patito de goma teñido de rojo. Y sonreía—. Lo sé todo.

Blanca prórroga

Relato de ciencia-ficción escrito en Marzo de 2013.

Sin duda, se trataba de la peor noche de invierno que se recordaba en años.

El rítmico flap-flap del limpiaparabrisas invitaba a cerrar los ojos y dejarse llevar, acunados por las sinuosas ráfagas de viento que eventualmente balanceaban el vehículo.

Los algodonosos copos se amontonaban en la luna delantera, implacablemente eliminados tras el periódico barrido de las escobillas de plástico duro; sólo para volver a enseñorearse del cristal a la espera de la siguiente pasada.

Frente al volante, Marko entornaba los ojos desde hacía horas para no perder de vista los emborronados márgenes de aquella carretera regional, con las manos tensas a las diez y diez en el supuesto reloj y tanto el cuello como los hombros rígidos a causa de la forzada postura. A su lado, Emilie forcejeaba con los dobleces del mapa que tenía desplegado sobre las piernas, escudriñando con la limitada luz que proporcionaba el vehículo dónde podrían encontrarse en aquella maraña de líneas que recorrían los límites de la frontera alemana.

El termómetro del coche hacía tiempo que había dejado de marcar unos rotundos cero grados para añadir una preocupante franja horizontal a su izquierda y acumular un pausado, pero creciente, número de víctimas. En aquel instante, ya eran cinco los grados que habían caído bajo el empuje del frío.

Y los hados de la noche apenas habían comenzado a desatar su furia.

—Es posible que estemos más o menos por aquí.

Marko, que no podía permitirse el lujo de apartar la mirada de la perenne capa moteada que cubría el parabrisas, ni tampoco estaba dispuesto a detenerse en el arcén, echó un fugaz vistazo al lugar que señalaba el dedo de su mujer y gruñó a modo de respuesta.

—Sí, tiene que ser la L434 —reiteró Emilie, más convencida—. ¿No ves ninguna señal que nos lo pueda confirmar?

—¿La ves tú? —replicó él.

La nieve azotaba el cristal delantero con fiera determinación, mientras que la falta de farolas impedía a Emilie divisar nada a través de su ventanilla.

—¿Y si abro un poco el cristal?

—¿Qué quieres? ¿Que nos congelemos? ¿Sabes el frío que hace ahí fuera?

—Sólo sería un momento —se disculpó ella.

—Basta sólo un momento para que una racha de viento se cuele por la ventanilla y nos eche de la carretera —acusó Marko—. ¿Es eso lo que quieres? ¿Que acabamos en la cuneta, de noche y en medio de una tormenta?

Emilie torció el gesto y decidió no decir nada más. Una súbita ráfaga bamboleó el vehículo y Marko se vio obligado a girar el volante para aguantar la embestida y mantener la trazada. Su orgulloso silencio equivalió a un satisfecho ¿lo ves? para los sensibles oídos de la mujer.

—No debimos tomar aquel desvío de la principal.

Los kilómetros iban transcurriendo sin que nada cambiase en el panorama. El termómetro reflejaba ya unos alarmantes menos siete grados y los límites de la carretera resultaban cada vez más confusos. Más allá, árboles y más árboles cerraban el paso al horizonte.

—A buenas horas —respondió él, retrepado como un ave de presa sobre el volante—. No te pareció tan mala idea cuando creías tenerlo controlado en tu mapa.

—Aunque no te lo creas, no siempre todo es culpa mía —se defendió Emilie.

—Tuya fue la idea de que este año celebrásemos el año nuevo en casa de tu hermana —continuó presionando Marko.

—Pero no teníamos por qué ir en coche.

—¿Entonces qué, en avión? —se carcajeó él, sin ningún atisbo de humor.

—En tren. Anna se ofreció a recogernos en la estación.

—Somos capaces de llegar por nuestros propios medios, gracias.

Emilie desvió la mirada hacia la tormenta desatada fuera.

Tampoco ahora añadió más.

—Tengo frío, Marko.

—Emilie, hace frío. Mucho frío.

—Pero tengo frío aquí dentro —insistió ella, arrebujándose en su chaqueta.

Lamentaba haberse puesto medias y falta, con lo abrigada que se hubiese sentido enfundada en unos prácticos pantalones. Pero se había comprado aquel conjunto precisamente para aquella ocasión y había estado deseando estrenarlo desde hacía tres semanas. Bastaría con salir del edificio, subirse al Volvo, llegar a Kerkwitz y entrar en la casa de campo de su hermana. Sin más. Ni por un momento se había parado a pensar que pasaría frío durante el trayecto.

—Si subo más la calefacción se empañarán los cristales —justificó él su negativa—. Sólo nos faltaría eso.

—Pero podrías ponerla para que saliera sólo por los pies.

Marko exhaló un bufido de exasperación.

—El calor tiende a subir, Emilie. Aguanta un poco hasta que lleguemos.

Ella había estado esperando, kilómetro tras kilómetro, a descubrir una señal que indicase la cercanía de un área de servicio y así ponerla de excusa para realizar una pausa revitalizadora en el viaje. Pero ni siquiera una simple gasolinera había aparecido al borde de aquella carretera que parecía volverse más agreste y solitaria a medida que la recorrían.

¿Cuánto tiempo había pasado desde que se cruzaran con el último vehículo?

Los faros del coche súbitamente se reflejaron en los ojos de un corzo que, asustado, se detuvo en su intención de cruzar al otro lado del asfalto.

Marko dio un brusco volantazo que lo llevó a invadir el sentido contrario. Los neumáticos perdieron agarre y resbalaron sin remedio sobre la nieve. Emilie lanzó un grito mientras su marido trataba de hacerse con el coche. El Volvo continuó patinando de lado unos metros más, dio un brusco tropezón y comenzó a dar vueltas de campana. Un poste puso fin a su loca carrera.

Allí quedó el coche, estrellado y volcado sobre la nieve del arcén.

A oscuras y con un agudo zumbido en los oídos, Marko abrió los ojos.

En un primer momento no supo dónde se encontraba. Después, un latigazo de dolor le avisó de que algo no estaba bien. Los faros del Volvo debían haberse roto tras el impacto, porque no alcanzaba a ver nada a través de la telaraña en la que se había convertido la luna delantera. Una profunda sensación de mareo y el solitario piloto que aún emitía una trémula luz en el interior del vehículo daban testimonio de que se hallaba cabeza abajo, anclado al asiento por el cinturón de seguridad. Tendría que haberse preocupado por las quemaduras que la correa había dejado en su torso, pero le preocupó más la agonía que recorrió su ser al tratar de mover las piernas. Agonía que provocó que aullara de dolor.

Fue entonces cuando recordó y giró la cabeza en busca de su mujer.

Emilie colgaba inconsciente —Dios, que estuviera tan sólo inconsciente— del dispositivo de seguridad. Del fuerte golpe que había recibido en la sien manaba abundante sangre.

Intentó girarse, llegar hasta ella, pero el tormento de sus piernas le impedía incluso zafarse del agarre del cinturón. Un penetrante olor asaltó su sentido del olfato. Era gasolina. Y que pudiese olerla desde el interior del vehículo no podía significar menos que una rotura en el depósito de combustible. Al otro lado del parabrisas, un leve resplandor nacía del deformado capó, presagiando lo peor.

—¡Emilie! ¡Por Dios, Emilie! ¡Despierta!

Sus gritos no parecieron dar fruto alguno. Torpe, desabrochó el mecanismo del cinturón y asió la manilla de la puerta en busca de un punto de apoyo desde el cual ejercer presión. El dolor nubló su vista y logró que le pitaran los oídos.

Fuera, la tormenta arreciaba con fuerza.

—¡Emilie! ¡Tenemos que salir de aquí! ¡La gasolina! ¡Hay fuego, Emilie! ¡Fuego!

Un leve espasmo sacudió el cuerpo de su esposa. Su rostro se crispó después en un gesto de angustia y poco a poco fue recuperando la consciencia, ante los desesperados gritos de Marko.

—¿Qué…? —murmuró la mujer, echándose mano a la brecha de la cabeza.

—¡Emilie! ¡Por lo que más quieras, Emilie! ¡Reacciona!

Al fin ella abrió los ojos, desorientada, incapaz de enfocar correctamente la mirada en aquel extraño entorno que la rodeaba.

—¿Marko? —preguntó víctima de la confusión—. ¿Qué ha pasado? Oh, mi cabeza…

—Hemos sufrido un accidente, Emilie —explicó Marko, tratando de serenarse pero sin dejar de apremiarla—. Escúchame. Estoy herido, no puedo mover las piernas. Apesta a gasolina y el capó se ha incendiado. ¿Estás bien? ¿Puedes moverte? Tenemos que salir, Emilie. ¡Tenemos que salir del coche ya!

Toda aquella súbita información bombardeó el contuso cerebro de la mujer. Pero las ideas fueron calando en ella y no tardó en hacerse cargo de la gravedad de la situación.

—¡Dios! ¡Dios! ¡Dios! —gimió mientras forcejeaba con el cierre del cinturón de seguridad, conseguía después abrirlo y chocaba pesadamente contra el techo del Volvo. Aún así tuvo la suficiente presencia de ánimo para asir la manilla y abrir la puerta.

Las voces de aliento de su esposo fueron de inmediato devoradas por el rugido de la ventisca.

Primero gateando, de rodillas y luego con pasos desmañados y trastabillando cada dos por tres, recuperó a duras penas la verticalidad, mareada y buscando en todo momento con las manos el sostén que le ofrecía la helada carrocería del coche, frente a las rabiosas ráfagas de viento. Rodeó torpemente el ancho del vehículo por la zona posterior —la delantera estaba parcialmente incrustada en el poste retorcido—, hasta alcanzar la puerta del conductor. Marko, desde dentro, chillaba en silencio y la instaba a continuar.

El tufo de la gasolina derramada lo envolvía todo. Sobre el destrozado capó los copos chisporroteaban al contacto con las ansiosas llamas.

El tirador no cedió a la primera tentativa de sus dedos. Tampoco a la segunda. La manilla se movía, tanto desde el interior como desde el exterior del vehículo, pero la puerta se obcecaba en permanecer bloqueada. Emilio tiró con fuerza mientras Marko hacía lo imposible por empujar desde dentro. Cuando romper el cristal y tratar de sacar el cuerpo impedido del hombre por el estrecho ventanuco parecía ya la única y desesperada opción, un chasquido mecánico se hizo oír sobre el fragor de la tormenta.

La puerta se abrió de golpe y Emilie acabó sentada sobre la nieve. Ahora sí podía escuchar las voces de su marido y se obligó a un nuevo esfuerzo para levantarse y llegar hasta él.

El grito agónico de Marko cuando tiró la detuvo asustada. Él cabeceó, flojo, al borde de la consciencia. Sus labios se movieron, pero en un principio no escapó de ellos más sonido que los resuellos de su entrecortada respiración.

—Tienes que hacerlo, Emilie —repetía él con insistencia.

—¡No puedo, Marko! —las lágrimas inundaban sus ojos—. ¡Te duele mucho!

—Escúchame —pidió él, con una calma nacida del sufrimiento—. Si no nos damos prisa, el coche explotará y ya poco me importará el dolor de mis piernas.

—Pero…

—Por favor, hazlo —insistió Marko, tomándola de la mano y tratando de esbozar una forzada sonrisa—. Y no te detengas por nada.

Sin mucho convencimiento ella acabó asintiendo. Se limpió las lágrimas de las mejillas con los mangotes de la chaqueta y tomó una honda bocanada de aire frío más para tranquilizarse que para reunir fuerzas.

—Vamos, ¡ahora!

Y Emilie tiró. Tiró de los brazos extendidos de Marko como jamás había tirado de nada en toda su vida. En sus oídos percutieron los alaridos de su esposo, robándole los ánimos. Pero continuó tirando. Apalancó los pies en el resbaladizo pavimento y, exhalando un chillido, el cuerpo de Marko resbaló inconsciente sobre la nieve.

Aunque llegados a ese punto, ahí no acababa su labor.

Tambaleándose súbitamente mareada, se inclinó sobre su esposo y dio gracias a Dios porque el hielo que cubría el piso le permitiera arrastrar un peso muerto que de otro modo jamás hubiese podido desplazar ni medio metro.

El crepitar de las crecientes llamas quiso hacerse escuchar por encima de los fuertes vientos. Y finalmente lo logró, cuando la explosión iluminó la blanca noche, haciendo volar metralla por doquier.

Pero Marko se encontraba a salvo. Emilie lo había conseguido, alejándole lo necesario para no temer el estallido ni la lluvia de fragmentos de coche que precipitó después.

Inclinada sobre él, lo abrazó con fuerza.

Seguían vivos.

Perdidos.

De noche.

En la nieve.

—¿Has visto algo que podamos usar?

Aunque de espaldas a ella, Marko reconoció el crujido de los pasos de su mujer sobre la nieve.

Lo peor de la tormenta había pasado. Los vientos habían amainado y una extraña calma se había adueñado del paisaje, invitando a sumirse en un sueño reparador. Los copos, convertidos ahora en apenas gruesas motas de polvo, continuaban cayendo de los cielos con una afluencia, que aunque no torrentosa, sí consistente e inagotable.

Las llamas, al verse privadas de sustento, habían terminado por rendirse y sofocarse ante el helor nocturno. Y aunque la noche impedía distinguir las negruzcas volutas de humo que aún escapaban del vehículo calcinado, su tacto grasiento sí llegaba hasta ellos.

El peligro de congelación era muy real, así que Emilie había acudido al lugar del siniestro en busca de cualquier cosa que pudieran emplear para resguardarse ante el frío. Sin embargo, regresaba con las manos vacías.

—No queda nada —lamentó al tiempo que se arrodillaba a su lado.

—¿Y mi chaqueta? ¿No viste mi chaqueta? —insistió él, temblando desde su postrada postura. Se sentaba sobre una maltrecha lona de plástico que no lograba aislarlo del helado contacto de la nieve, con la espalda apoyada contra el suave tronco de uno de los numerosos hayas que poblaban la zona.

Por mucho que se esforzase no lograba evitar que su vista se desviase para admirar el grotesco modo en que se doblaban sus piernas—. ¿Y las mantas? En el maletero llevaba al menos un par de mantas. ¿No las viste? ¡En el maletero!

—¡Ya no hay ningún maletero! —estalló Emilie, que se llevó una mano a la cabeza y perdió por un instante el equilibrio, ladeándose peligrosamente.

Los brazos de Marko no pudieron proporcionarle ninguna ayuda desde donde se hallaba. No obstante, ella se recompuso y parpadeó con fuerza, en un intento de enfocar la mirada.

—¿Estás bien? —se interesó él, superado su anterior arrebato.

—Ya ha pasado —zanjó ella, apartando la mano de la magulladura de la sien.

—Pero debe quedar algo, algo que nos pueda servir —gimoteó Marko—. Hace rato que se fue el dolor de las piernas, Emilie. Ahora sólo me dan pinchazos en la espalda. Estoy preocupado.

En sus ojos se podía leer lo que realmente sentía.

Miedo.

—Es por el frío —aseguró ella con un convencimiento que no sentía—. Si pudiésemos calentarnos…

Marko buscó algo en sus bolsillos, como si de pronto hubiese recordado algo. Al poco extrajo un paquete de cigarrillos y un mechero. Con dedos torpes cogió un pitillo y procedió a encenderlo ante la atónita mirada de su mujer.

—¿Qué? —se defendió él.

—Me dijiste que lo habías dejado. Que esta vez sí lo dejarías.

—Y lo dejé… Por un tiempo.

Él pareció encontrar una paz inmediata en las bocanadas de humo que extrajo del cigarrillo, indiferente al gesto de incredulidad que exhibía el rostro de su mujer. La tiritera y el castañeteo de sus dientes quedaron en segundo plano ante el alivio que le aportaba al hombre su dosis de nicotina.

—Daré otra vuelta, a ver si encuentro algo —dijo ella, levantándose y dispuesta a internarse sola en el bosque.

Él no la detuvo.

De la misma guisa lo encontró a su regreso.

Adormilado y con los restos de un pitillo entre los dedos, Marko permanecía recostado contra el árbol, rendido al embate del frío.

Emilie tuvo que sacudirlo un par de veces antes de que consiguiera hacerlo reaccionar. El hombre despertó malhumorado, del mismo modo que si lo hubiesen interrumpido durante un sueño que no quisiese abandonar. Cuando al fin había conseguido sentirse en paz, aquella mujer lo había obligado con su maldita insistencia a regresar a una realidad hostil, pletórica de dolor y sin esperanza alguna. Y sin embargo ella no se mostraba dispuesta a desistir en su empeño.

—Ayúdame —pidió Emilie, agachándose a su lado—. Tenemos que irnos.

—¿Adónde? —refunfuñó él, reacio a moverse. Mucho le había costado encontrar una postura cómoda para sus maltrechas piernas y no la abandonaría sin un buen motivo.

—He encontrado algo —repuso críptica Emilie. Su mirada parecía extraviada.

—¿Cómo que algo? ¿Qué significa que has encontrado algo? ¿Un refugio de los forestales? Si se trata de un teléfono para emergencia, ve tú y avisa de dónde estamos. Luego ven a buscarme, no soy más que un estorbo. Joder, qué frío…

—Cuidado, no vayas a resbalar. Sujétate.

Sin dar su brazo a torcer, la menuda Emilie aferró uno de los extremos del plástico sobre el que se aposentaba su marido y tiró con firmeza. Marko se bamboleó al perder el equilibrio y necesitó hundir las manos en la nieve para no caer a un lado. Pese a sus protestas, ella consiguió hacerlo girar y, paso a paso, comenzó a arrastrarlo sobre la blanca alfombra invernal.

No era una noche cerrada. En lo alto, la luna llena resplandecía entre las nubes y confería al bosque una cualidad casi preternatural. Cualquiera esperaría oír el aullido de los lobos, más el único sonido que rompía la quietud de la foresta eran las cadenciosas pisadas de Emilie y el fru-fru de la lona al deslizar.

Más de media hora transcurrió antes de que la mujer diese señales de agotamiento. Sin previo aviso, sus dedos soltaron el plástico y Emilie se derrumbó postrándose de rodillas sobre la nieve, con la cabeza ligeramente ladeada.

—¿Emilie?

De espaldas como estaba, aquel inesperado parón en su rítmico avance tomó a Marko por sorpresa. Como tortuga panza arriba trató de girarse para descubrir a qué se debía aquella parada.

Ella no dio la impresión de oírle. Como una estatua había quedado allí arrodillada, con los brazos caídos a los lados y el cabello agitado por la brisa.

—¡Emilie! ¡Por Dios, contesta!

Como quien despierta de una ensoñación, las fuerzas reanimaron su menudo cuerpo. No tardó en enderezarse y, con gran aplomo, exhaló un suspiro y se volvió para mirar a su angustiado marido y dedicarle una trémula sonrisa.

—¿Emilie?

—Ya ha pasado —calmó ella—. Estoy mejor.

—Deja de tirar. No estamos yendo a ninguna parte y lo único que has conseguido ha sido agotarte. —En su mirada se apreciaba un atisbo de resignación—. Déjalo.

Déjame y sálvate tú.

—No pienso dejarte —zanjó Emilie con un firme cabeceo que afectó su sentido del equilibrio por un instante. Por la mueca que cruzó por su cara, una aguda punzada de dolor había percutido en su cabeza—. Aguanta un poco más. Ya estamos llegando.

Con implacable determinación, los fríos dedos de la mujer aferraron el extremo de la lona y reanudó la marcha.

Detrás, entre avergonzado y culpable, Marko comenzó a rezar para sus adentros.

—Aquí es.

Marko intentó girarse para ver, esperando descubrir un refugio o una estructura similar, pero allí no encontró más que nieve y más nieve entre las omnipresentes hayas.

—¿El qué es aquí? —preguntó.

—Ahora lo verás.

No comprendía de dónde extraía su esposa las energías, pero tan pronto lo soltó Emilie se apresuró a acercarse a un tupido matorral situado junto a un tronco partido. Con las manos desnudas se puso a escarbar en la tierra; una tierra que Marko advirtió entonces, no estaba cubierta por el grueso manto níveo que dominaba el entorno.

—El viento viene del Norte —expuso ella sin interrumpir su labor—, así que el arbusto nos proporcionará algo de cobijo.

—¿Vas a enterrarme ahí dentro?

—Sólo aparto la capa más superficial —dijo—. Vamos.

Supuso un gran esfuerzo trasladar a Marko hasta aquella zona despejada, pero entre ambos terminaron por conseguirlo. Después ella utilizó la lona a modo de manta aislante sobre el cuerpo de su esposo. Quizá no le proporcionase calor, pero le ayudaría a conservar el poco que su cuerpo generara y lo protegería del viento.

Marko contemplaba con asombro aquel despliegue de inusitada actividad. Si no la desconocía, al menos sí había olvidado por completo aquella faceta de su esposa. Recordó, muchos años atrás, aquella época en la que disfrutaban haciendo rutas de senderismo por la montaña. Los días de acampada, las hogueras nocturnas junto al lago. Aquellos tiempos antes de… antes de que…

Antes de que todo se fuera al Infierno.

—¿Aún guardas el mechero?

Aunque en su voz no se apreciaba un tono de reproche, él no pudo evitar saltar a la defensiva.

—Pues claro que lo tengo.

—Eso está bien, porque nos hará falta.

Con un esmero envidiable, Emilie hizo acopio de ramas, corteza de árbol y pequeños trozos de madera, y los fue disponiendo con deliberada intención en otro pequeño hoyo que también había horadado en la tierra. La estructura fue tomando paulatinamente la forma de un tipi, aquellas tiendas cónicas características de los indios americanos. Nutrió su corazón con raíces y hojas que había extraído del interior del frondoso arbusto. La madera no estaba ni mucho menos seca, pero el intenso frío había evitado durante las últimas semanas que precipitara en forma de lluvia, por lo que la leña estaba húmeda y no empapada. La guinda del pastel la puso al extraer un minúsculo frasquito del bolsillo de su chaqueta. Aquella pequeña muestra de colonia quizá le proporcionaría a la hoguera la oportunidad de convertirse en algo más que en una vana ilusión.

—Dame los cigarrillos.

Algo reluctante al principio, a Marko no le resultó sencillo dar aquel simple paso. A su mente llegó entonces la imagen en dibujo animado de un muñeco de nieve vestido con su ropa y caracterizado con sus facciones; y con un pitillo humeando en sus labios congelados. Le resultó tan absurda aquella idea que no pudo menos que dejar a un lado sus ansias por fumar y concederle a Emilie el voto de confianza.

Ella tomó de sus manos entumecidas el paquete de tabaco y, sin decir más, procedió a partir los pocos cigarrillos que quedaban y distribuirlos entre la madera.

—¿Crees que prenderá? —musitó Marko entre castañeteos. Toda su esperanza depositada en aquel variopinto hatillo de troncos y ramas.

—Dios quiera que así sea —contestó ella, dejando entrever por un instante que tras aquel biombo de determinación subyacía un corazón encogido ante un posible —y trágico— fracaso.

—Entonces así será —añadió él dejando asomar una sonrisa, en un intento por reconfortarla y reconociéndole así el mérito por sus esfuerzos.

Emilie volvió a tantear la estructura del tipi. Movió unas ramas apenas unos centímetros, cambió la orientación de un leño de mayor tamaño y hundió la mano en la hojarasca para modificar la posición de un cigarrillo que no lograba satisfacerla.

—Vamos, no lo pienses más.

Asintió con fuerza y apretó el mechero entre los dedos. La chispa encendió a la primera. Usando la otra mano a modo de pantalla, arrimó la pequeña llama a la hoguera. Precedido de un humillo blanco, la acción del mechero logró prender algunas hojillas. Acto seguido se dispuso a hacer lo mismo en otro punto de la fogata, y después en otro. Y en otro más. El vapor de agua se elevaba ahora de forma más constante, presentando batalla a las llamas que luchaban por abrirse camino en la madera húmeda. Éstas titilaron por un instante, amenazando con apagarse, pero Emilie se mostró atenta y con un par de suaves y oportunos soplidos se bastó para avivar las mortecinas lenguas ígneas.

Despacio, sin asomo de prisa, el fuego fue ganando consistencia. Las ondas de calor no tardaron en acariciar sus ateridos rostros.

Satisfecha, acudió al lado de su marido y trató de cobijar a ambos bajo la exigua protección del plástico.

—Bendito fuego —alcanzó a musitar Marko.

Ella no contestó, hipnotizada por la danza de las llamas.

—¿Crees que nos encontrarán?

—Anna dará aviso a emergencias al no saber de nosotros —aventuró Emilie.

—Pero no saben dónde estamos, qué carretera tomamos. —Marko se detuvo al sentir un súbito aguijonazo—. Las piernas, me duelen…

—La explosión del coche, esta hoguera en medio del bosque, de noche. Tienen que venir a investigar, ahora que la tormenta ha pasado.

—No creo que pueda aguantar hasta que lleguen… ¡Maldita sea! ¡El dolor!

—Debes tratar de calmarte. Es la circulación de la sangre, que vuelve a activarse por el efecto del calor. Estabas medio congelado, por eso antes no sentías nada.

—Pues entonces las prefiero congeladas.

—No digas eso.

—¿Por qué no? Mira cómo están. Dudo que vuelva a andar. Otra cosa más para lo que no sirvo. Menuda joya te llevaste —se burló él.

—No hables así. Eso forma parte del pasado. No saques ese tema precisamente ahora.

—Lo que es verdad, lo es tanto ahora como hace veinte años —insistió—. ¿Qué sentido tiene negarlo?

—Nunca te he culpado por ello —alegó Emilie—. No pudimos tener hijos. No es algo que tú decidieras hacer o no, como fumar.

—¡Ah! Pero del tema del tabaco sí podemos hablar, ¿no?

—Marko, no es lo mismo… —negó ella con la cabeza—. Además, eras tú quien llevaba una cajetilla en el bolsillo cuando prometiste que no volverías a hacerlo.

—Y no lo hubiese hecho de no ser por toda la mierda que he tenido que tragar desde que trabajo en la oficina.

—Yo no te pedí que renunciaras a tu antiguo puesto y nos mudáramos.

—¿Entonces qué? ¿Mejor seguir viendo esa cara avinagrada que me ponías cada vez que llegaba a casa por la noche?

—Eso no tiene nada que ver…

—¿Tanto te molestaba vivir en el centro? —Marko dio la impresión de hallar en aquel momento la espita para dar rienda suelta a todo el rencor que guardaba dentro—. Joder, Emilie, era una buena casa, más grande de lo que realmente la necesitábamos. Estaba bien comunicada, con grandes superficies a la vuelta de la esquina y rodeados de zonas ajardinadas. Hasta la comunidad, en general, era buena, sin esos gilipollas de los Schulze dando por culo a cada momento. ¿Sabes que el martes volví a encontrarme un rayón en el coche? Y no a causa de un roce. ¡Ese rayón estaba hecho con una llave!

»Echo de menos a Thomas y a Emma —el tono de su voz descendió unos grados—. ¿No te llevabas bien con Emma, Emilie? Si quedabais juntas para ir de compras, a tomar café y hablar de vuestras cosas, mientras Thomas y yo veíamos los partidos de fútbol… ¿Acaso tú no les echas de menos? Eran buenos tiempos… ¿Emilie? Estás llorando, ¿qué te sucede?

—¡Claro que los echo de menos! —no pudo menos que exclamar ella, angustiada y dolida a partes iguales—. ¿Es que crees que no me gustaba la vida que llevábamos? ¿Que fue fácil para mí romper con todo y tener que volver a empezar desde cero? ¡Allí estaba mi vida, mi casa, mis amigos, mis clases de piano…!

—¡Cada vez te entiendo menos! —exhaló él, llevándose las manos a los cabellos—. ¡Entonces por qué tuvimos que irnos! ¡A qué venía esa maldita actitud tuya, como si todo te asquease!

—¡Porque me sentía asqueada, Marko! ¡Porque me daba asco verte llegar tan tarde a casa, tan feliz y satisfecho, y que te metieras en nuestra cama, después de haber estado con… ella!

Él pestañeó en un par de ocasiones, confundido y con las manos aún en alto, como el actor que de repente se descubre con un libreto ajeno a la obra que se está interpretando. La mirada que le dedicó a su mujer fue de total extrañeza.

—¿Qué ella? —quiso saber—. ¿Qué demonios me estás queriendo decir, Emilie? Con ella no te estarás refiriendo a Sarah, ¿verdad?

—¡No vuelvas a pronunciar su puñetero nombre! —chilló Emilie, fuera de sí.

Marko no alcanzaba a entender el motivo de su desmedida reacción, tan fuera de lugar en una persona tan pacífica como lo era ella. Fue entonces cuando creyó encontrarle algún sentido a lo que sucedía.

—P-pero… Emilie. ¿Crees que tuve un…? ¿Que tuve un lío con… ella? Oh, Dios. Emilie…

—¡No te atrevas a negarlo! No, no te atrevas —replicó ella ahora, no rabiosa, pero sí vehemente—. ¿Por qué, si no, os quedabais tantas noches trabajando, solos, en el estudio?

—¡Por Dios! ¡Tú misma acabas de decirlo! ¡Trabajando! —terció Marko, buscando templar el tono de su voz—. Sarah no era sólo una ayudante, Emilie. Tenía una gran creatividad y fue ella con sus ideas e infinito tesón quien sacó adelante los últimos proyectos. También fue ella quien me prestó consuelo cuando empezó a haber problemas entre nosotros.

»Y antes de que digas nada —agregó antes de que ella pudiera decir nada que pudiera lamentar después—, te diré que su consuelo tan sólo consistió en escucharme pacientemente cuando me derrumbaba, perdía los estribos y me entraban ganas de mandar todo al garete. Sarah nunca se cansó de repetirme que me tomara las cosas con calma, que sólo debía aguardar a que la tormenta amainara y todo volviera a su cauce. Que eras una mujer maravillosa y que sería un estúpido si permitía que desaparecieras de mi vida.

Cuando Marko le tendió una mano abierta, con una cálida sonrisa de disculpa dibujada en los labios, Emilie rompió a llorar desconsoladamente, expulsando con su desaforado llanto las lágrimas contenidas y alimentadas durante tantos años.

—¿Durante todo este tiempo, el trabajo, la casa —alzó la temblorosa mano para acariciarle la mejilla—, has estado sufriendo pensando que te engañaba?

—Lo siento… Lo siento… Lo siento…

—Por Dios, Emilie… —susurró Marko tirando de ella para abrazarla.

—Siento haber dudado de ti… —gimió ella, buscando refugio en su pecho.

—Y yo siento haber estado tan ciego, haber sido tan egoísta como para no haberme dado cuenta de lo que te pasaba.

Las llamas del fuego crepitaban en la nieve, bañando con su trémulo resplandor el abrazo de una pareja de enamorados que, después de más veinte años y a pesar de nunca haberse llegado a separar, habían vuelto a reencontrarse aquella mágica noche.

—¿Emilie?

—¿Sí, Marko?

—Gracias por salvarme la vida —apuntó él, con un extraño brillo en la mirada—. Además por tres veces.

—¿Tres? —Ella se incorporó, un tanto confusa.

—La primera al sacarme del coche antes de que explotara —enumeró él usando los dedos. La segunda cuando me trajiste hasta aquí, encendiste esta maravillosa hoguera y evitaste que me congelara.

—¿Y la tercera?

—La tercera… —se hizo de rogar—. La tercera fue al devolverme la ilusión y darme las ganas para seguir viviendo. Gracias.

—¡Oh!

Emilie lo abrazó de nuevo. En sus ojos otra vez vidriosos ya no había lugar para lágrimas fruto de la aflicción.

—Ya, ya, con cuidado. Mis piernas, recuerda —la advirtió él, pero sin perder la pícara sonrisa de la que ella una vez se enamorara.

—Marko… ¿En qué momento nos abandonamos y dejamos de darnos las gracias por lo que hacíamos el uno para el otro?

—Nunca debió haber ocurrido.

—No, nunca —convino Emilie—. Gracias por todos los sacrificios que hiciste por intentar que me sintiera mejor.

Cuando él quiso contestar, Emilie alzó la mirada hacia el horizonte y prosiguió.

—Creo que está amaneciendo, el cielo comienza a clarear. Tengo mucho sueño…

—Aguanta, mi niña… —susurró a la par que le ofrecía su hombro para que descansara. De repente, algo llamó su atención y le hizo levantar cabeza—. ¿Has oído eso?

—¿Mm? —alcanzó a murmurar ella.

—Me pareció haber oído el ladrido de un perro… ¡Sí! ¡Son ladridos! —exclamó al confirmar que estaba en lo cierto—. ¡Emilie! ¡Creo que es una patrulla de búsqueda!

Cada vez más cerca se oían los ansiosos ladridos de los animales, frenéticos tras haber dado con el rastro.

—¡Nos han encontrado! ¡Estamos a salvo, Emilie! ¡A salvo!

Fue cuando Marko se giró para averiguar por qué motivo su mujer no se unía a sus propios gritos de alegría, que la descubrió plácidamente dormida entre sus brazos.

Plácida y rendidamente dormida.

—¿Emilie…?

Pero Emilie no respondía a sus insistentes llamadas. Tampoco parecía respirar. Intentó agitarla, sacudirla, hacerla reaccionar de cualquier modo. Las voces humanas se mezclaron con los ladridos de los canes más allá de la vista, enmarcados por los haces de las linternas que ya se filtraban entre los troncos de las hayas.

Pero Marko sólo tenía ojos para Emilie, su pequeña Emilie, que con rostro sereno se negaba a despertar.

—Permítame que me presente: soy el oficial Kähler, y éste es mi compañero, el agente Dohrm, del Departamento de Policía de Brandenburgo. Antes de nada, señor Mattheus, queremos hacerle llegar nuestro más sentido pésame.

Marko asintió, pesaroso, desde la cama del hospital donde se hallaba convaleciente.

Tan rápido como la unidad canina de la policía había dado con su paradero, Marko había sido rápidamente trasladado a Postdam, y una vez allí había ido recorriendo diferentes salas y quirófanos, a tenor de los importantes traumas que había sufrido en las piernas y a consecuencia de los daños por congelación.

Había sido intervenido ya en cinco ocasiones, y no se descartaba la necesidad de una sexta. Una dura rehabilitación le aguardaba al finalizar el proceso, siempre con la voz de ánimo de boca de médicos y enfermeras de que la columna no había resultado afectada: volvería a caminar.

Pero aquellas palabras distaban mucho de lograr animar a aquel apesadumbrado superviviente del frío.

—Nos hacemos cargo de lo reciente que aún debe ser para usted todo esto —se excusó Kähler—, pero es preciso que recabemos la información oportuna para redactar un informe sobre el suceso.

—Lo entiendo, agente —aceptó Marko, admirando la profunda tonalidad azulada del cielo que alcanzaba a ver a través de la ventana—. Adelante.

—Permítame que le exponga lo que tenemos hasta el momento y no se abstenga en corregirme si lo considera preciso. —Tras la afirmación del paciente, continuó—. Usted y la señora Mattheus viajaban desde Berlín hacia Kerkwitz, cerca de Guben, en un vehículo Volvo, modelo V40, color gris oscuro y matrícula…

El capitán fue enumerando todos los datos que disponían referentes al coche, el itinerario planeado y el que, tras la confusión en el desvío, en realidad habían seguido; al respecto de las funestas condiciones meteorológicas y del estado de las carreteras, el lance con el animal —quizá se tratara de un corzo— con el que se habían topado y que a la postre había provocado el accidente; el choque con el postre señalizador y la posterior explosión del vehículo tras perforarse el depósito de la gasolina.

Todo esto fue confirmando Marko de manera paciente, a la par que corregía y añadía pequeños detalles que en el informe preliminar habían sido pasados por alto.

—La situación es clara, poco falta por decir —aseveró el policía—. Y sin embargo… Existe algo que no llegamos a comprender —comentó, cruzando la mirada con su compañero.

Aquel curioso gesto llamó la atención de Marko, que no dudó en preguntar.

—¿De qué se trata?

—No es que dudemos de su testimonio, ni pongamos en tela de juicio su pericia ni sus conocimientos de supervivencia —comenzó Kähler—. Pero comprenda que, en su desafortunado estado, nos cuesta imaginar no sólo cómo logró escapar del vehículo e internarse un par de kilómetros en el bosque, sino también cómo se las ingenió además para preparar una hoguera en la nieve y así mantenerse con vida hasta que llegasen los equipos de salvamento.

—Creo que no lo entiendo… —titubeó confuso.

—Estamos francamente admirados de su coraje a la hora de afrontar tan angustiosos momentos… —siguió el otro agente.

—Lo lamento, señores, pero están muy equivocados —decidió interrumpir al fin—. El mérito, todo el mérito, es de Emilie. Fue ella quien me sacó del coche cuando estaba atrapado, quien tiró de mí en la nieve y quien encendió aquel fuego cuando lo más fácil hubiera sido rendirse y morir. —En aquel punto el dolor por la pérdida volvió a ahogarlo—. Si tan sólo hubiese aguantado un poco más…

Aún entre las lágrimas que enturbiaban su visión, no le pasaron desapercibidas las miradas de extrañeza que descubrió en los rostros de los dos oficiales.

—¿Qué sucede? ¿Por qué me miran de ese modo?

—Señor Mattheus —empezó Kähler, bajando el tono, casi como si compartiera una confidencia—. El cuerpo de su esposa fue hallado entre los restos calcinados del coche. La señora Mattheus nunca llegó a abandonar el vehículo.

Permite que me presente. Soy F. J. Sanz, el autor del libro que tienes entre las manos.

Deseo que hayas disfrutado recorriendo las páginas de Fantasía y Ficción en pequeñas dosis, al menos tanto como yo disfruté cuando escribí estos relatos. Ahora bien, necesito pedirte que valores de manera positiva este libro.

Tu comentario es fundamental para lograr que mis historias lleguen a otros lectores y seguidores del género fantástico, como tú.

Gracias por leer Fantasía y Ficción en pequeñas dosis, así como por tu valiosa aportación.

¡Nos vemos en el próximo libro!

www.fjsanz.com

Libros publicados por F. J. Sanz:

• Ojos de Jade I. Syntyma

¿Y si un día descubrieses que toda tu vida se basa en una mentira?

• Ojos de Jade II. Naamari

¿Buscas redención? Enfréntate a la oscuridad que late en tu pecho.

• Ojos de Jade III. Kylma

Puedes correr. Pero no escaparás de lo que eres.

• Legado de Sombras

Aun de fríos rescoldos puede resurgir la llama.

• Fantasía y Ficción en pequeñas dosis

En una sombría taza de retorcida filigrana gótica, mezclamos un chorrito de fantasía épica tradicional, una cucharada de ciencia-ficción apocalíptica y unas gotas de rezumante terror paranormal, todo ello aderezado con la cantidad justa de deseo, pasión y violencia.