Carlyn Cassil pertenece al selecto grupo seleccionado por una agencia científica para poner en marcha un experimento que permitirá garantizar la supervivencia en un planeta devastado por guerras y hambrunas. De sus dieciséis años de vida ha pasado catorce en el Proyecto Esperantia. Ha aprendido a obedecer y no cuestionar las normas. Pero su mundo se tambaleará cuando, tras la misteriosa desaparición de su mejor amiga, Kentia, descubrirá que el mundo en el que ha vivido no es el que parece… ni lo es tampoco Livia, su extraña compañera de clase, a su guapísimo hermano Lucio, por quien Carlyn no sabe muy bien qué siente y mucho menos Torqil, el vecino pelirrojo a quien deberá recurrir una y otra vez en busca de ayuda.

Eva Parra Membrives

Código 0

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Titivillus 15.05.2017

Título original: Código 0

Eva Parra Membrives, 2014

Editor digital: Titivillus

Primer editor digital: Fénix (r1.0)

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Esta es una novela para chicas, por lo que quiero dedicarla en primer lugar a mis niñas favoritas en el mundo entero, Virgi y Olivia, en la esperanza de que, cuando hayáis crecido lo suficiente, os guste leerla.

A esas otras chicas menos jóvenes, mi hermana Desi, que siempre ha creído en mí, y, por supuesto, mi madre.

A Mireia, mi lectora más crítica, cuyo interés por cierto actor pelirrojo inspiró mi personaje principal masculino y que tal vez sepa reconocerse en esta Carolina (Carlyn) del futuro. Sin ti, lo sabes, nunca hubiera escrito nada.

Y, muy especialmente a Juan Carlos, sin el cual no hubiera sido posible este proyecto.

1

Ocupo mi lugar en la fila. Esta mañana no es muy larga, apenas veo a tres chicas delante de mí. Conozco a una de ellas, Alisa, que pertenece, como yo, a la primera década, y cuando nuestras miradas se cruzan la saludo con una leve inclinación de cabeza. No estamos autorizadas a hablar mientras esperamos nuestro turno, debemos aprovechar ese breve espacio de tiempo para la reflexión.

Su piel cenicienta y los oscuros círculos en torno a sus párpados me confirman que también ella ha estado enferma. Lo suyo parece haber sido algo más grave, o quizá su naturaleza, menos fuerte que la mía, le ha impedido recuperarse en el tiempo previsto. Sus rizos rubios, que tanto odia y que con tanto empeño se esfuerza siempre en alisar, han perdido el habitual brillo y se encrespan formando unos furiosos bucles que rodean desordenados su pálida nuca. Me pregunto si también yo tendré un aspecto tan lamentable. Probablemente no. En esta ocasión sólo fui infectada con un virus leve de gripe C5 que me ha obligado a guardar cama apenas un par de días.

Aunque mi enfermedad me ha alejado de la vida comunitaria, fue necesario someterme a ella. Los estudios de la AEC, la Agencia de Evaluación Científica, demostraron hace ya muchos años que niños y adolescentes necesitan enfermar de vez en cuando para educar su sistema inmunológico. Los que jamás han padecido dolencias no estarán lo suficientemente preparados para el exterior cuando llegue el momento. Si siempre vivimos protegidos, no sabremos defendernos de posibles ataques externos. De ahí que de vez en cuando se nos inoculen algunos virus o bacterias u otros microorganismos nocivos, como estímulo, y para aumentar nuestra capacidad de resistencia. Esta vez he tenido suerte. Apenas he sentido dolor y la incomodidad ha sido bastante soportable.

En realidad, agradezco mi enfermedad. Los dos días que me ha mantenido apartada de las aulas me han evitado tener que asistir a clase de Historia Universal y de Geografía Terrestre, que es lo que había en el programa esta semana. No me gusta la Historia Universal, pues me cuesta ordenar en mi mente miles de fechas y datos tan ajenos a mí, pero aborrezco de corazón la Geografía Terrestre. Viajar mentalmente por unos territorios que jamás conoceré, repetir los nombres y la situación de ciudades, países, ríos y montañas que nunca podré ver, ¿para qué? Se me antoja absurdo.

La señora Pranlis, la geógrafa que nos educa, pertenece a la quinta década. Son muy pocas las personas de edad tan avanzada que viven en Esperantia, pero ella es una de las fundadoras de nuestro proyecto y miembro de la AEC. Quizá para que no olvidemos lo importante que es se muestra siempre dura e intransigente. Aunque su actitud severa produce verdadero terror a sus estudiantes, la convierte en un modelo de conducta para los restantes educadores. Sonrío para mi interior al pensar en el sufrimiento de mis compañeros de clase, forzados estos días a recordar los ríos de Europa. Yo ya no necesitaré pasar por eso. Dentro de unos minutos el estimulador neuronal insertará en mi memoria los nombres de decenas de nombres de corrientes fluviales y las convertirá en inolvidables para siempre.

Al fondo se abre una puerta y por unos instantes, antes de que Alisa desaparezca al cruzarla, se me revela parte de la habitación violeta. La puerta vuelve a cerrarse y la fila avanza. Una mujer desconocida, probablemente de la tercera década, aguarda ahora en primer lugar a que llegue su turno.

Aunque su nombre verdadero es Sala de Inserción de Datos, todos la conocemos como habitación violeta. El violeta es el color del estudio y también de la calma, y por eso fue el color elegido para cubrir las paredes de esta parte del Edificio Sanitario. Ayuda a apaciguar los miedos de quienes utilizan por primera vez el estimulador neuronal, pues, sobre todo a los más pequeños, les suele impresionar esta máquina de brillante color acero y aspecto peligroso que se desplaza lenta e imparablemente hacia la persona a modificar. El estimulador está dotado de unos brazos mecánicos que se sitúan a ambos lados de la cabeza y la inmovilizan por completo, y éste es el momento en el que muchos niños rompen a llorar. Sin embargo, la medida es necesaria. Un desplazamiento del cuadrante de estimulación podría tener consecuencias fatales, por eso es tan importante que los brazos queden bien ajustados. Para asustar a los pequeños suelen contarse terroríficas historias que tienen como protagonistas a chicos a quienes un leve movimiento de cabeza dejó ciegos o mudos. Aunque nunca he conocido a nadie a quien el estimulador haya causado algún daño y probablemente no se trate más que de cuentos imaginarios, creo que los educadores toleran estas historias para lograr una mayor cooperación de los convalecientes. En cualquier caso, poco después de que los brazos del estimulador queden perfectamente acoplados, el color violeta ejerce sus efectos calmantes, y la inserción de datos a través del láser puede llevarse a cabo sin mayor problema.

Una tenue voz a mis espaldas me distrae de mis pensamientos.

−¿Carlyn? Dame tu código.

Me giro ligeramente. Moverse no está prohibido, por supuesto, sólo hablar, pero no es conveniente llamar la atención mientras se aguarda en la cola, pues levantar sospechas de infracción puede provocar una peligrosa anotación en tu expediente. Aunque creo haber reconocido la voz, me vuelvo para asegurarme de a quién pertenece y me encuentro con los oscuros ojos soñadores de Livia. Me dirige una mirada inocente, pero detecto la chispa divertida que brilla en el fondo de sus pupilas. Presenta el mismo aspecto desastroso de siempre, el pelo castaño alborotado, el uniforme de convaleciente mal abrochado, uno de sus calcetines enrollado a la altura del tobillo y el otro extendido hasta justo debajo de la rodilla, incluso me parece descubrir restos de limpiador dental en la comisura de sus labios. Nos miramos en silencio unos segundos, de forma neutra, como si simplemente tomáramos conciencia de nuestra mutua existencia. Nadie que nos observara podría adivinar jamás que nos encontramos en mitad de una conversación.

Desplazo mi mirada hacia la izquierda en dos rápidos movimientos, la señal de negación en el mudo lenguaje que solemos emplear a veces a espaldas de los educadores, y corrijo mi posición hasta quedar de nuevo mirando al frente en la fila. Apenas conozco a Livia. Coincidimos en algunas clases, vivimos en el mismo edificio, pero no somos amigas. No creo haber cruzado con ella más de dos palabras casuales y lo que me pide es demasiado arriesgado, es casi suicida.

Aunque es difícil engañar a la AEC, Livia ha ideado un sistema para evitar las inoculaciones. Sólo simula tomar las píldoras que nos hacen enfermar y se recluye en las Salas de Aislamiento sin experimentar síntoma alguno. Nadie nos vigila mientras nos hallamos aislados, así que esa parte no es muy difícil, ni siquiera necesita fingir malestar. Sin embargo, las enfermedades producen una modificación biológica que cambia el código de inmunidad sanitaria que todos poseemos y que el escáner ocular facilita una vez que se abandona la Sala de Aislamiento. El código, una larguísima sucesión de cifras que permanece en la memoria el tiempo justo de comunicárselas al técnico de la habitación violeta que las registra en el historial personal, confirmará a quien más tarde revise el expediente que la progresión de inmunidad es correcta.

Como jamás ha padecido enfermedad alguna, el código de Livia no ha experimentado ninguna modificación desde que nació. Sólo pensar en lo expuesta que está a todo tipo de ataques me produce escalofríos. Si en Esperantia las enfermedades no estuvieran estrictamente controladas desde su inicio hasta su fin, no me cabe duda de que Livia hubiera muerto ya, víctima de un contagio no programado. Sin embargo esa desnudez suya que a mí me impediría llevar una vida normal, a ella no parece afectarle para nada. Livia insiste en que no necesita protegerse del exterior pues jamás vivirá en él.

−¿Has conocido a alguien que haya salido alguna vez? −la he oído preguntar a quienes se atreven a recriminarle su conducta. Aunque es cierto que ahora mismo el exterior nos está prohibido pues resulta demasiado peligroso, y sólo las personas muy mayores o aquellas que por la causa que sea ya no son necesarias para nuestro Proyecto han abandonado Esperantia en los últimos años, sin embargo, es muy posible que en un futuro próximo sí podamos salir y relacionarnos con los de fuera con normalidad. ¿Qué sucederá con Livia entonces?

Imagino que espera que eso suceda en otra generación y a ella no llegue a afectarle nunca. De momento, sigue con su idea de no padecer enfermedad alguna y la verdad es que hasta la fecha ha logrado mantener inalterado su código de inmunidad burlando todos los controles. Livia ha descubierto que existe algún tipo de relación entre los códigos de las chicas que aguardan en la misma fila a que les sean implantados los conocimientos que no han podido adquirir durante su aislamiento, esas mujeres que han sido infectadas en un mismo período de tiempo, pero con enfermedades diferentes. Aparentemente no existe orden numérico alguno, como tampoco parece haber semejanza entre las edades de las convalecientes o sus dolencias. Pero Livia es algo así como un genio matemático, y su mente privilegiada para los números es capaz de calcular el código que le correspondería de haber ingerido obedientemente sus píldoras a partir de los obtenidos por la chica que la precede y la que la sigue en la cola. Hasta ahora, jamás ha fallado. Y lleva años así.

Soy consciente de que, negándome a facilitarle mi código, revelo su secreto a las autoridades y le impido continuar con el desafío que supone su negativa a someterse al tratamiento inmunológico obligatorio. Pero me cuesta creer que su sistema sea infalible y sé que, si esta vez indica un número equivocado y se descubre que la he ayudado, las consecuencias serán terribles para ambas.

Siento miedo, y no me importa confesarlo. Hasta ahora mi expediente es impecable, no hay anotación de delito registrada en él, y me gustaría que continuara siendo así. He visto cómo se actúa con los que infringen las reglas y no quisiera integrarme en ese grupo.

−¡Carlyn! −insiste Livia en un susurro que pretende resultar apremiante. Pese a la urgencia que revela su voz, sé, no obstante, que no está preocupada en absoluto. No porque confíe en que, finalmente, cederé a su requerimiento, sino porque Livia jamás se preocupa. De naturaleza distraída, su descuido a la hora de vestir y de presentarse en público le han granjeado más de una vez severos castigos que asume, sin embargo, con indiferente pasividad, sin que contribuyan a modificar en un ápice su comportamiento. Si no destacara tan por encima de los demás en la clase de Aritmética y Lógica, los educadores la hubieran dado por perdida mucho tiempo atrás. Pero aunque transgresiones repetidas impiden a los demás el desarrollo de una profesión comunitaria interesante, la AEC sencillamente no puede permitirse prescindir de Livia. Por ello insiste en intentar educarla hacia el civismo una y otra vez. Aunque todos estamos convencidos de que es una lucha inútil, pues Livia no tiene remedio.

−¡Carlyn! −repite una vez más, murmurando de forma apenas audible−. Necesito tu código. Ahora.

Esta vez no me molesto en contestar.

La puerta de la habitación violeta vuelve a abrirse y la mujer desconocida desaparece. Ahora sólo una persona me separa de ser modificada, una mujer de baja estatura y de edad indeterminada, que puede pertenecer tanto a la tercera como a la cuarta década. Percibo un movimiento a mis espaldas, señal de que se acaba de incorporar una chica adicional a la fila. No me vuelvo a comprobar quién es. No quiero enfrentarme a la mirada apremiante de Livia.

Se reanudan los susurros tras de mí, aunque esta vez Livia no parece querer comunicarse conmigo, sino con la recién llegada. Tras una ligera pausa, no muy larga, percibo el murmullo continuado de una segunda voz, titubeante, entrecortada, pero clara. Una larga sucesión de números. Sé que muchas chicas colaboran simplemente porque les maravilla la habilidad de Livia y quieren comprobar por sí mismas que los rumores son ciertos, y que la AEC puede ser engañada. Esta vez le ha sonreído la suerte. Livia ha obtenido su código, aunque de nada le servirá si no consigue también el mío. Y, aunque lamente ser yo quien interrumpa su infalible trayectoria, no estoy dispuesta a facilitárselo.

Me preparo mentalmente para mantenerme firme ante la inevitable presión de Livia que se avecina. No porque tema ceder a sus ruegos en un momento de debilidad sino porque no debo mostrar un nerviosismo que algún técnico que casualmente nos viera pudiera interpretar como que estoy planeando algún tipo de infracción. Aunque en Esperantia no se vigila directamente al ciudadano, nunca se sabe quién puede estar mirando o quién estar dispuesto a informar de alguna irregularidad que cree haber observado. Pero, para mi sorpresa, Livia no vuelve a hablarme. Guarda el más absoluto silencio y parece sumida en las profundidades de sus pensamientos, dedicada, según exigen las normas, a la reflexión.

Transcurren los minutos y su impasibilidad me inquieta. Ni tan siquiera cuando la mujer de edad imprecisa que me antecede es engullida por la habitación violeta y yo la sustituyo en la posición de cabeza de la fila de convalecientes de hoy Livia reacciona. El peligro al que se enfrentará de forma ahora inminente no parece hacer mella en ella. O tal vez la perspectiva de lo que le espera la haya paralizado de terror.

En cuanto se adentre en la habitación violeta, deberá indicarle al técnico responsable de las modificaciones el código de inmunidad sanitaria que supuestamente ha recibido al abandonar la Sala de Aislamiento. Ni siquiera Livia es capaz de adivinar el número correcto sin los datos necesarios, y aunque en un desesperado intento de que la suerte esté de su lado pronuncie una sucesión de cifras al azar, sería absurdo pensar que éstas se corresponderán con las previsiones establecidas. En cuanto detecte la irregularidad el técnico solicitará ayuda y aparecerá otro técnico más que la conducirá a nuevas instalaciones, esta vez seguramente ya no teñidas de violeta, dado que mantener a Livia en calma no será prioritario. Se revisará su historial una y otra vez y se la someterá a interminables pruebas complementarias durante las cuales su padecimiento será mayor, mucho mayor, que a lo largo de diez enfermedades juntas. Su falta absoluta de inmunidad dejará desconcertados a los técnicos, que descubrirán, consternados, que han sido burlados durante años. Livia deberá someterse a un tratamiento acelerado de inmunización, padeciendo enfermedad tras enfermedad hasta alcanzar los niveles de inmunidad que hubiera adquirido a lo largo de una vida normal.

Y, por supuesto, será castigada.

Una infracción tan grave como la suya, de la que no existe precedente en Esperantia, necesitará de un correctivo ejemplar que disuada a todos los demás de intentar nuevos engaños. No puedo ni imaginar qué le reservará la AEC por una transgresión como esa.

Peor que todo eso, pues, al fin y al cabo, Livia, con su comportamiento, se ha buscado todo lo que le pueda pasar, será el control al que nos sometan a las demás a partir de entonces. Para mantener su engaño durante todos estos años Livia ha solicitado la ayuda de un par de docenas de chicas, chicas que también deberán obtener un castigo. Y la AEC necesitará asegurarse de que otras chicas no hayan descubierto otros métodos de transgredir las normas en asuntos de inmunidad. Saltarse las normas no puede ser tolerado, pues pone en peligro la continuidad de Esperantia, por lo que se extremarán las medidas de vigilancia.

Bien pensado, las consecuencias de mi falta de colaboración con Livia asustan mucho más que el riesgo que puedo correr al ayudarla. Titubeo. ¿Debo facilitarle mi código? Comprendo por primera vez en mi vida cuánto sentido tiene disponer de tiempo para reflexionar mientras se aguarda en la fila, aunque dudo que la AEC se refiriera a esto cuando impuso su código de silencio. Hay decisiones que no deben tomarse a la ligera. Sea cual sea la que adopte ahora, podrá cambiar mi vida para siempre. Ignoro en estos momentos aún hasta qué punto este pensamiento se cumplirá en los próximos días.

Justo en el momento en el que me doy cuenta de que he de decidirme ya, pues no debe quedar mucho tiempo antes de que la puerta que tengo ante mí se interponga entre Livia y yo, vuelvo a oír su voz.

−Te dejaré usar mi comunicador virtual, Carlyn −dice, como al descuido, como si lo que acabara de ofrecerme no fuera especialmente importante para ninguna de las dos, una idea casual que se le acaba a la cabeza y que irreflexivamente me comenta. Y, sin embargo, sé que es perfectamente consciente del impacto que ha debido de causar en mí.

Apenas tengo tiempo de reaccionar. Mientras aún intento recuperarme de la ola de sensaciones incontroladas que me arrolla y que ha hecho brotar de forma instantánea un sudor copioso de todos mis poros, se abre la puerta de la habitación violeta.

−Carlyn Cassil −se oye la voz incorpórea del técnico desde el interior.

Avanzo un par de torpes pasos en dirección a la puerta y me detengo, pues he estado a punto de tropezar con mis propios pies y caer al suelo. Inspiro profundamente. Me estremezco, pero la decisión está tomada. En realidad, ya lo estaba con anterioridad, pero las últimas palabras de Livia me han ofrecido la excusa perfecta para aplacar el último atisbo de duda que pudiera quedar en mi conciencia. Me es imposible rechazar un comunicador virtual. Y Livia lo sabe.

−46259008721478201 −susurro, en un tono apenas audible, de modo que, aunque la habitación violeta está muy cerca, sólo Livia pueda oírme, y me dirijo con paso firme hacia el técnico que me aguarda, indiferente a lo que pueda pasar a partir de ahora.

2

Cuando a finales del siglo XXI se produjo la mayor crisis alimenticia que la humanidad jamás hubiera conocido, los Gobiernos Unificados de Europa decidieron poner en marcha un proyecto experimental. El agotamiento de los recursos naturales era inminente, y la ciencia no había logrado aún descubrir métodos efectivos que permitieran alimentar a una población cada vez más necesitada. Las hambrunas que habían afectado durante años a sólo una docena de países amenazaban con invadir territorios que hasta entonces se habían considerado a salvo de todo mal, pero que habían sido tan duramente castigados durante el periodo de las revueltas populares, que se habían empobrecido de manera irrecuperable. Se planteó la posibilidad de construir unas células inteligentes, ciudades en miniatura, cuyos habitantes se dedicaran a la tarea de desarrollar una tecnología que permitiese garantizar no sólo la desaparición de la amenaza del hambre, sino mejorar también otras condiciones de vida y erradicar plagas y enfermedades, por ejemplo. El Proyecto se llamó Utopía y fue, desde el principio, un fracaso absoluto.

Se asignó a Utopía una enorme cantidad de recursos. Los más modernos avances tecnológicos. Las instalaciones más lujosas. La zona de emplazamiento más idílica. Por desgracia, la selección de los ocupantes de aquella ciudad inteligente que se había construido como un paraíso no fue demasiado acertada. Los Gobiernos no eligieron a quienes más podían aportar para solucionar los problemas, sino a quienes más les gustaba ver allí. Como resultado, en sólo unos pocos años, Utopía consumió todo lo que se había invertido en ella sin lograr ofrecer nada a cambio. Muchos de sus habitantes ni siquiera sabían para qué servían algunas de las instalaciones e ignoraban qué rendimiento se suponía que debían sacar de ellas.

Como consecuencia de este fracaso, y viéndose las esperanzas de supervivencia de toda la población europea traicionadas de forma tan lamentable, se desautorizó a los Gobiernos a gestionar las células inteligentes, y se creó una plataforma formada por científicos, la AEC, Agencia de Evaluación Científica. La AEC inició un nuevo proyecto, pero controlándolo todo ella misma desde el principio y sin intervención de los políticos. En esta ocasión, a la nueva ciudad se le dio el nombre de Esperantia, en honor a un idioma unificado europeo, el Esperanto, que se hablaba en tiempos prerrevolucionarios.

Nadie, excepto la AEC, podía conocer el emplazamiento geográfico concreto de Esperantia. El proyecto se planteó a largo plazo. Los primeros resultados positivos no se conocerían antes de unos treinta años, y pasaría más de un siglo antes de que se lograran producir los recursos suficientes para salvar a la humanidad de un desastre seguro. La población de Esperantia debería recluirse durante todo ese tiempo y quedar, mientras durara su trabajo, aislada del exterior.

Esperantia contaría con una población estable de exactamente diez mil personas, el máximo que podía ser alimentado de forma autónoma y regular, seleccionadas todas ellas por la AEC entre los individuos más idóneos de todos los países de la Europa Unida, repartidos de forma rigurosamente igualitaria entre hombres y mujeres. Puesto que el proyecto se prolongaría durante muchos años, se necesitaban personas de todas las franjas de edad, pero, sobre todo, debían formar parte de ella los más jóvenes. Dos mil personas con edades comprendidas entre los treinta y cuarenta años, dos mil de veinte a treinta, dos mil menores entre diez y veinte, y también dos mil niños, por debajo de los diez años. A todos estos se les sumarían otros dos mil entre educadores y controladores, para formar a los jóvenes y garantizar la paz en Esperantia, así como algunos de los fundadores del proyecto, los científicos miembros de la AEC, que se ocuparían en los primeros años de que todo se desarrollara según lo previsto.

Hubo quien consideró que el elevado número de menores, que necesitarían cuidados y atenciones y no producirían nada durante mucho tiempo, retrasaría en años, tal vez en varias décadas los objetivos perseguidos por Esperantia. Sin embargo, tratándose de un proyecto a tan largo plazo, era conveniente incluirlos, pues, concienciadas desde muy temprano de lo importante de su papel en la salvación de la humanidad, las nuevas generaciones de científicos serían mucho más productivas y, habiendo sido educadas desde la cuna, mucho más inteligentes. Por supuesto, parecía difícil que unos padres permitieran que su hijo o hija de la primera década, niño o niña menor de diez años, e incluso de la segunda, de diez a veinte, los abandonara para no volver jamás, integrándose en la población de un proyecto experimental como Esperantia. Pero la situación en el exterior era, tras la inversión realizada en Utopía y su posterior fracaso, catastrófica, quedaban pocas esperanzas de supervivencia en muchas zonas geográficas y ser seleccionado por la AEC se consideraba un gran honor. Hubo pocos que decidieran oponerse.

En el tiempo que se tardó en ultimar el proyecto y que llevó varias décadas no se descuidó absolutamente ningún detalle. Imparcialidad y objetividad, ese era el lema, para buscar a personas capaces de crear e imaginar sin olvidar la solidaridad y el sacrificio y la AEC realizó todas las pruebas y estudios necesarios hasta tener claro cuál era el mejor modo de organizar Esperantia e impedir que se repitiera el fracaso de Utopía. Cuando al fin decidieron que todo estaba listo la nueva ciudad de la esperanza acogió sin dificultad a sus habitantes comenzando a funcionar de inmediato.

Esperantia sería autosuficiente, desarrollaría la más avanzada investigación en el campo de la sanidad, la estética y la alimentación transgénica y sintética, y quedaba encargada de experimentar en sus vastas extensiones agrícolas con productos modificados que a la larga permitiesen erradicar el problema del hambre a nivel mundial.

Aunque la vida en Esperantia sería infinitamente más cómoda y agradable que en el exterior, sin embargo, la AEC era muy consciente de que a muchos de sus ciudadanos les iba a resultar muy difícil adaptarse y ser feliz allí. Era imprescindible un aislamiento absoluto para estos afortunados que disfrutarían de beneficios que el exterior empobrecido no se atrevía a soñar siquiera o había agotado mucho tiempo atrás. En Esperantia no existirían el hambre ni las carencias materiales, se potenciarían las ideas innovadoras por muy absurdas que pareciesen y se pondrían los medios necesarios a disposición de quienes tuviesen alguna propuesta que hacer a la comunidad. Pero una selección imparcial y objetiva de los individuos más idóneos para formar parte de dicho proyecto tanto en el momento de su creación como en el futuro exigía forzosamente separarlos de sus familias.

No todos los miembros de una unidad familiar, que no es más que una asociación casual de individuos formada a partir del cariño y no de la compatibilidad intelectual, resultaban ser candidatos apropiados para formar parte de Esperantia. Había que considerar diversos factores, desde el coeficiente intelectual hasta la aptitud sociológica, desde la predisposición genética a desarrollar enfermedades degenerativas hasta la diversidad biológica. Sólo los mejores podrían pertenecer a Esperantia. Y, en prácticamente la totalidad de los casos, estas personas especiales debían ser apartadas de sus seres queridos.

Esto resultaba especialmente duro en el caso de los niños. El impacto psicológico negativo que esta separación familiar podía llegar a suponer dañaría gravemente su capacidad de adaptarse a su nuevo medio, crecer de manera sana y sentirse estimulados para trabajar en el gran proyecto del que formaban parte. Sin embargo, esto ya había sido previsto por la AEC, que permitió por ello un acceso limitado al exterior a través del comunicador virtual, una pantalla mediante la cual todo habitante de Esperantia podía establecer contacto con el hogar que había dejado atrás. Conversaría con sus familiares y amigos, seguiría sus vidas como si aún estuviera con ellos, y evitaría así sentirse aislado.

Debido a la creciente escasez también de recursos energéticos del exterior, ese contacto habría de limitarse a no más de una hora al día y era estrictamente controlado por la AEC. Sólo se podía establecer contacto con las personas específicamente autorizadas, los familiares más directos. Mientras los seleccionados de la primera y segunda década eran niños aún y vivían en el Edificio Infantil, el acceso a la pantalla se producía siempre en compañía de un educador o educadora, que debía controlar los contenidos de las conversaciones mantenidas, vigilar que no se les transmitiera a los niños imágenes falseadas de Esperantia o el exterior, y que los encuentros no resultaran en exceso emotivos.

Para los adultos, y también para nosotros, los esperantianos jóvenes que hemos crecido y ahora, desde que cumplimos los doce años de edad, ocupamos habitaciones individuales en el Edificio Educativo, la comunicación se produce en la intimidad. No hay necesidad de vigilancia. Ha pasado mucho tiempo, y todo Esperantiano sabe qué puede y qué no puede decir o preguntar.

Todos los esperantianos disponen de ese comunicador virtual, de una ventana al exterior a la que asomarse durante esa única hora diaria, ya sea de forma libre o controlada.

Todos menos yo.

Cuando me seleccionaron para Esperantia apenas había cumplido los dos años. Ignoro en qué se basaba la AEC a la hora de elegir a los más pequeños, como yo, aunque supongo que estudiarían a las familias, pues ellos no dejan nada al azar. Perteneciendo a la primera década, debería haber realizado un uso habitual del comunicador virtual y, sin embargo, jamás me he encontrado frente a pantalla alguna.

Mi padre era arquitecto, y colaboró activamente y con entusiasmo en la construcción de Esperantia, o, al menos, eso es lo que me han contado. Dicen que el diseño de la mayor parte de los edificios comunitarios, que tampoco son muchos, pues Esperantia es una ciudad pequeña, es suyo y me gusta pensar que es verdad. Pese a su implicación en el proyecto fui yo la seleccionada por la AEC, y no mi padre, lo cual a él al parecer le llenó de orgullo, aunque significaba tanto su exclusión como mi pérdida. Nunca ha podido confirmármelo, pues falleció unas semanas después de mi traslado al que es el único hogar que recuerdo.

Ignoro quién fue mi madre, pues no formaba ya parte de nuestras vidas en aquel momento. Al parecer, no poseo más familia en el exterior. Por lo tanto, no teniendo a quién echar de menos y tampoco con quién comunicarme, jamás he tenido acceso a un comunicador virtual. Desconozco cómo es ahora la vida fuera de Esperantia, qué aspecto tienen las personas del exterior, si se parecen o no a nosotros, cómo es el entorno en el que viven, si, a pesar de nuestras diferencias, sus miedos y sus sueños son similares a los míos, o a qué se dedican diariamente. Y, sobre todo, me resulta difícil imaginarme esa otra realidad. No sé si en estos quince años transcurridos desde que existe Esperantia las personas del exterior se han empobrecido aún más, están desesperadas, siguen hambrientas, o, por el contrario, se mantienen más o menos a salvo, en la esperanza de que lo que estamos llevando a cabo aquí funcione.

Se comenta que la AEC prohíbe que se transmitan determinadas informaciones a través del comunicador, aunque no alcanzo a comprender cuáles, y que el programa que facilita la conexión entre los dos mundos está diseñado de forma que se interrumpa de forma automática si descubre contenidos peligrosos. Sí sé, por ejemplo, que el exterior no debe acceder a detalles que revelen nuestro emplazamiento, y también se controla que no se nos comenten cosas que nos perturben y nos resten concentración en nuestro trabajo diario en beneficio del Proyecto. Por ello, la mayor parte de las conversaciones se circunscriben al ámbito privado y yo, ajena a esa privacidad, sólo recibo alguna información ocasional, de la que me apropio con avidez. Por lo demás, lo que sé del exterior es lo que los educadores nos enseñan en sus clases de Solidaridad Ciudadana o de Historia Universal o Geografía Terrestre, cosas que para mí no son más que palabras vacías de significados, mundos irreales que no tienen nada que ver conmigo y que se me antojan propios de la más imaginativa ficción.

Livia acaba de cambiar todo eso con su oferta.

3

Han pasado dos semanas desde que Livia se ofreció a compartir su comunicador virtual y aún no ha cumplido su promesa. No porque se haya arrepentido o porque no sepa cómo ocultar esta nueva transgresión a los educadores, sino porque Livia no está. Desde que la vi aguardando para entrar en la habitación violeta, parece haberse desvanecido.

−¿Has visto últimamente a Livia? −pregunto, intentado no mostrar demasiado interés, aunque sé que a Kentia es absurdo tratar de ocultarle nada.

Como era de esperar, mi amiga levanta la cabeza hasta entonces sumergida en el lectolibro y me mira, extrañada. Ambas nos encontramos en mi habitación, repasando conjuntamente las lecciones de las que nos examinaremos esta semana.

Kentia es mi mejor amiga. En realidad, si pienso bien en qué significa esa palabra, es mi única amiga. Pertenece a la primera década, fue, como yo, seleccionada para Esperantia cuando tenía dos años de edad y ambas asistimos a las mismas clases. Pero no es eso lo que me une a ella. La AEC la eligió para mí. O a mí para ella.

Todos los niños y adolescentes necesitan un amigo íntimo, y esa figura es más importante aún para quienes prácticamente han perdido a sus familias. Una persona con la que compartirlo todo, en quien confiar y con quien guardar secretos. Contribuye a formar la personalidad y a socializar al individuo, y a concienciarle de lo importante que es sacrificarse a veces por los demás. El vínculo entre amigos se considera sagrado, se respeta al máximo y jamás nadie pretendería que uno de ellos traicionase al otro.

Teniendo en cuenta nuestras personalidades, la AEC nos creyó a Kentia y a mí idóneas para compartir una amistad, y, desde que puedo recordar, ella siempre ha estado ahí. Es un misterio para mí cómo se pudo llegar a unirnos, pues aunque las dos tenemos la misma edad y aproximadamente la misma estatura y constitución física, ahí acaban nuestras semejanzas. Ella es morena, mientras que mi pelo posee un indefinido color entre rubio y castaño. Kentia es valiente y arrojada, y yo tímida e insegura. Le interesa la Geografía Terrestre, que yo detesto, y le cuesta seguir la clase de Comunicación Tecnológica, que a mí me apasiona. Le gusta la lluvia en invierno, las largas faldas floreadas y las espinacas, mientras que yo prefiero el calor asfixiante del verano, los vaqueros cómodos y el brócoli. Su color favorito es el verde, el mío, el azul. E incluso le gusta incomprensiblemente ese chico pelirrojo y pecoso algo mayor que nosotras que vive en la planta superior a la nuestra y que a veces nos encontramos en el ascensor.

Pero, pese a todas esas diferencias, no podrían haberme elegido una amiga mejor.

−¿Desde cuándo te interesa Livia? −me pregunta con curiosidad. Coloca su dedo índice sobre el párrafo que estaba leyendo, marcándolo para que el lectolibro lo recuerde, lo cual me indica que esperará el tiempo necesario y no se dará por satisfecha hasta que le ofrezca una explicación que pueda creer.

Pienso en qué puedo decirle. Aunque es mi mejor amiga, ahora tengo un secreto que no puedo compartir con ella sin ponerla en peligro.

−No me interesa… −comienzo cautelosamente−. Pero me vendría bien que me aclarara algunas cosas del examen de Lógica.

Kentia duda, lo noto en el movimiento de su dedo que vacila entre tocar de nuevo la pantalla del lectolibro para continuar la lectura o apagarlo definitivamente. El examen de Lógica no es hasta dentro de dos semanas, y tenemos otras cosas de las que ocuparnos antes que eso. Finalmente, parece que vence la confianza que tiene en mí. Mi justificación es rara, pero en cierto modo convincente. Kentia toca la pantalla del lectolibro y hunde de nuevo la nariz en él.

−He oído por ahí que está castigada −dice, con la atención ya puesta de nuevo en la lectura.

Guardo silencio, pues en ese momento me resultaría difícil hablar con normalidad. Dos semanas de reclusión en la Zona de Castigo es mucho tiempo, aunque probablemente Livia haya pasado antes por eso. Pero ¿cuál será la causa esta vez? ¿Habrá fallado al calcular su código de inmunidad? ¿Habrá oído mal el mío, que le facilité en voz tan baja que apenas pudo oírlo? Lo que me preocupa no es que haya ocurrido algo que pudiese implicarme. De ser así, ya me habrían castigado a mí también. Me inquieta en realidad la posibilidad de que Livia no pueda o no quiera ya dejarme acceder a su comunicador virtual.

Es precisamente mi falta de comentarios lo que causa extrañeza a Kentia. Vuelve a alzar la cabeza, me observa detenidamente y apaga el lectolibro, apartándolo y dejándolo a su lado sobre la cama. Está tumbada sobre ella, con la espalda apoyada en el cabecero, y las piernas rectas y extendidas en la posición en la que asegura que mejor estudia, justo frente a mí, que ocupo la única silla de la habitación, estratégicamente colocada ante el escritorio.

−¿Qué ocurre? −pregunta.

Titubeo. He de revelarle al menos parte de la verdad.

−¿Crees que es posible saltarse las normas y engañar a la AEC? −le digo.

Me dirige una mirada de complicidad. No es necesario gastar muchas palabras con Kentia. Inmediatamente comprende qué quiero decir.

−¿El código de inmunidad? −pregunta.

Ella también ha oído hablar del sistema de Livia.

Asiento lentamente.

−Livia estaba detrás de mí en la cola para el estimulador neuronal.

Kentia suspira.

−¡Qué suerte tienes! Programarte una gripe precisamente cuando tiene lugar la clase que más odias. Todos esos ríos insertados en tu memoria sin que tuvieras que esforzarte ni lo más mínimo. En cambio yo me pierdo la clase de Agricultura, y simplemente aprendo el modo más idóneo de sembrar patatas.

Sonrío. Exagera, por supuesto. La clase de Agricultura consiste en mucho más que en aprender cómo sembrar patatas y los conocimientos que Kentia no pudo adquirir por estar enferma y le fueron insertados por el estimulador neuronal son bastante más complejos.

−En realidad, no entiendo por qué nos obligan a estudiar absurdas asignaturas conjuntamente en clase, cuando con el estimulador −¡zas!− en unos minutos, segundos apenas, ya tendríamos todos los conocimientos que necesitamos −sigue quejándose.

−El estudio estimula la mente, aumenta la capacidad intelectual y contribuye a generar una mayor imaginación e inventiva en el futuro técnico o científico −recito de memoria una de las máximas que nos repiten en clase una y otra vez−. Sólo en casos excepcionales, ausencia prolongada por enfermedad, se justifica el empleo del estimulador neuronal para insertar artificialmente conocimientos en jóvenes y adultos. Una mente que no se ejercita es una mente que no progresa y no resulta útil para la humanidad.

−Ya, ya.

Kentia me hace un gesto cansino con la mano y tuerce la boca en un gesto de disgusto. También ella, como todos, tuvo que memorizar aquellas palabras en su día, aunque apenas comprendiera qué significaban. Endereza la espalda, se reacomoda y, aún en la cama, se sienta sobre sus piernas dobladas en lo que en clase de Educación Física llaman la posición del loto. Sus reflexivos ojos ambarinos me observan con curiosidad.

−¿Le diste tu código? −pregunta.

Asiento de nuevo.

No parece sorprendida. Al parecer me conoce mejor que yo misma.

−Bueno −se encoge de hombros−. No creo que haya fallado o a estas alturas ya lo sabríamos. Será alguna otra cosa. Habrá estropeado su uniforme o habrá salido a la calle en ropa interior porque se le ha olvidado vestirse, o tal vez, peor aún, le ha indicado al técnico de la habitación violeta que el sistema de registro de códigos que emplea no es lo suficientemente efectivo y debería revisarlo.

Ambas sonreímos. El comentario no es absurdo. Los dos recordamos aquella ocasión, en la que, en clase de Geografía Terrestre, Livia le observó a la señora Pranlis, la geógrafa, que su modo de evaluar nuestros conocimientos no era numéricamente adecuado. Todas aguardamos expectantes a que se desatara un ciclón, como así fue. Livia desapareció durante unos días, pues corregir públicamente a los superiores es una falta de respeto, y atreverse a creer que se sabe más que un educador una falta de humildad. Sin embargo, lo realmente divertido en todo aquel asunto fue que, al poco tiempo, la señora Pranlis corrigió su modo de evaluar en el sentido que Livia le había indicado. En lo que a números se refiere, Livia jamás se equivoca. Y tampoco aprenderá nunca civismo ni observará una conducta social adecuada.

−Dentro de poco aparecerá, ya verás −me tranquiliza Kentia−. No te preocupes. Dudo mucho que, sea lo que sea lo que haya hecho, esté de algún modo relacionado contigo. Apenas os conocéis. En realidad −continúa− harías mejor en preocuparte por el examen de Literatura Distópica. Nos quedan sólo unos días para leernos todos estos libros y, al menos yo, no entiendo absolutamente nada.

Vuelve a coger el lectolibro que acaba de soltar, y lo sostiene en alto ante mí, como si me amenazara con él.

−Señorita Cassil, ¿comprende usted la relevancia de esta magistral obra literaria? −me pregunta, imitando el tono nasal del señor Collins, nuestro educador literario−. A ver, explíqueme, ¿a qué se refiere Peeta cuando le comenta a Katniss que quiere morir siendo él mismo?

Suelto una risa a mi pesar y sacudo la cabeza. Es imposible seguir preocupada teniendo a Kentia al lado. Tal vez por eso nuestra unión es tan perfecta. Ella es la alegre y yo la miedosa y preocupada.

Kentia consulta el medidor del tiempo que lleva ceñido a su muñeca izquierda y se levanta de mi cama.

−He de irme −me dice.

Se acerca a mí y apoya una mano en mi hombro.

−¿Estarás bien? −me pregunta y la preocupación en su mirada revela que, pese a su broma, no se toma a la ligera mi extraño comportamiento. No sabe exactamente qué me pasa, pero piensa que quizá no es el mejor momento para dejarme sola.

−Estaré bien −le aseguro, con más seguridad de la que siento. Aunque solemos estar juntas prácticamente todo el día, siempre hay un momento en el que debemos separarnos. Justo antes de dormir, cuando Kentia accede a su comunicador virtual, su momento íntimo y familiar, lo único que no comparte conmigo.

Ha habido ocasiones en el pasado en las que, demostrándome su lealtad, mi amiga ha renunciado a comunicarse con su familia, pues sabe cuánto sufro por no poder hacer lo mismo. Al preguntarme si estaré bien en realidad se está ofreciendo a dejar pasar la hora del comunicador y quedarse conmigo.

Sé el esfuerzo que supondría para ella acompañarme hoy. Desde hace un par de semanas Kentia cuenta con un nuevo miembro familiar, una pequeña sobrina, pues su hermana mayor ha tenido un bebé. Debe de estar deseando ver sus progresos, compartir esos momentos felices, de modo que aprecio en lo que vale el sacrificio que quiere hacer por mí. Pero, aunque en absoluto me encuentro bien, somos amigas, y ahora soy yo quien debe renunciar por ella.

−De verdad −insisto por ello para disipar sus dudas. Me levanto de un salto de la silla, sonriéndole de forma tranquilizadora−. Venga, te acompaño hasta tu habitación. Así te explico por el camino qué significan esas palabras de Newt a Minho.

Le paso un brazo por encima del hombro.

−Peeta a Katniss −me corrige, mecánicamente−. Newt y Minho pertenecen a otro libro.

−¿Lo ves? −le digo−. Sabes mucho más de lo que crees.

4

Alcanzar la habitación de Kentia sólo nos lleva unos minutos, pues está situada en la misma planta del Edificio Educativo que la mía, aunque al otro extremo del larguísimo pasillo. Hay exactamente cincuenta habitaciones en esta planta, repartidas a izquierda y derecha, diez plantas idénticas a ésta en todo el Edificio. Once, contando el Aulario de la planta baja, el lugar en el que se imparten nuestras clases, y donde también se encuentra el Comedor, la zona común de alimentación de todos nosotros. En total viven aquí quinientas personas.

Creo que apenas conozco a una docena de ellas, y, en el tiempo que llevo viviendo aquí, me habré relacionado más estrechamente con menos de la mitad de ese número.

El Edificio Educativo I, que es el mío, posee un diseño muy particular. Todas nuestras habitaciones son circulares, y el abombamiento de las paredes exteriores produce en el pasillo un efecto como de hinchazón que impide ver desde un extremo las habitaciones que están situadas en el otro, causando la impresión de que todo es mucho más grande de lo que es en realidad.

Aún recuerdo el impacto que me causó cuando llegué aquí por primera vez, hace ahora casi cinco años. Estaba tremendamente asustada, pues provenía del Edificio Infantil, en el que todo era muy diferente, líneas rectas y ordenadas, como recta y ordenada había sido también nuestra educación. Hasta entonces, había contado con la guía y orientación de los educadores y educadoras y compartido habitación con otras tres niñas de mi edad; Kentia, Nila y Trania. Aprendí a conocer y respetar los valores de Esperantia y se me educó para ser una buena ciudadana. Nada más.

La nueva etapa que se abría en mi vida sería muy diferente. Aunque seguía obligada a respetar casi más normas de las que era capaz de recordar, sin embargo, debía aprender a poseer la suficiente iniciativa propia como para descubrir e innovar. Como futura científica cuyo trabajo podría llegar a cambiar la pobreza del exterior, comenzaría a evaluarse mi madurez, mi capacidad para valerme por mí misma, llevar una vida social adecuada, sacrificarme por los demás, y continuar por el sendero marcado por la AEC, pero reduciendo al mínimo el control. A los doce años, no creí estar preparada para ello aún.

No obstante, al parecer la AEC sabe lo que hace, y, aunque al principio echaba de menos los conocidos pasillos del Edificio Infantil, la seguridad que me proporcionaba saber que los educadores estaban allí para indicarme qué estaba bien y qué era malo, y, sobre todo, añoraba terriblemente los dormitorios comunes, donde oía la respiración regular de Kentia por las noches e incluso los murmullos apagados de Nila, que solía tener pesadillas, no me llevó mucho tiempo acostumbrarme a mi nuevo hogar. El diseño innovador, casi imposible, de nuestras habitaciones, nos hacía pensar que todo puede ocurrir en Esperantia, y que la línea que separa lo normal de lo anormal es muy leve. Nuestras habitaciones redondas y nuestros muebles de diseño caótico, desordenado, potencian nuestra imaginación y nos conducen a nuevos descubrimientos científicos al mantener nuestra mente siempre despierta. O, al menos, eso es lo que nos dice la AEC.

Existen otros tres edificios similares a éste en Esperantia, aunque dos de ellos, una vez superada la mayoría de edad por parte de sus ocupantes, se han desocupado y permanecen vacíos aguardando un nuevo destino. Ninguno posee un diseño igual, a pesar de que en ellos se reconoce el mismo principio. De los cuatro, el mío siempre me ha parecido el más original.

Los casi quince años de existencia de Esperantia han permitido que muchos jóvenes hayan alcanzado la edad adulta y se trasladen a otro sector, la zona en la que se encuentran las viviendas individuales, en las que continuarán con sus vidas como miembros útiles de nuestro proyecto. El Edificio Educativo I, en el que vivo yo, y el II, al otro extremo de la ciudad, albergan a los últimos esperantianos que necesitan ser educados. Dentro de dos años, diez meses y veintisiete días también yo saldré del Edificio Educativo para no volver, desarrollaré la labor profesional para la que en la actualidad me estoy preparando, y ocuparé lo que será mi alojamiento definitivo, una de las viviendas individuales alejadas del centro comunitario. Kentia y yo hemos decidido solicitar casas vecinas para poder seguir estando juntas el máximo tiempo posible. Ambas confiamos en que nos sea concedido.

Mientras tanto, pasamos nuestros días en esta edificación extraña llena de curvas y ondulaciones y dejamos que influya positivamente en nuestras mentes.

Los interiores del Edificio I se han mantenido en diferentes gamas de amarillo, el color de la felicidad, y es el tono que presentan en mi habitación tanto las paredes como la gastada alfombra a rombos que cubre parte del suelo, mi cama rectangular y aburrida o el minúsculo baño apartado en un espacio lateral, en forma de elipse.

Todo es amarillo, a excepción de las puertas de las habitaciones y de los dos ascensores exteriores situados en uno de los extremos del pasillo, que se han pintado en un tono más oscuro, prácticamente ocre. Incluso el hueco habilitado para las escaleras para aquellos que prefieren el ejercicio a la comodidad es amarillo. Únicamente el teclado numérico fijado en las puertas para insertar el código de acceso presenta un tono plateado, con unos enormes números negros dibujados en cada tecla. Pues, aunque las puertas tanto de los Edificios Comunitarios como de las viviendas individuales se abren con el reconocimiento de las personas autorizadas a través del escáner ocular, el Edificio Educativo se rige todavía por un anticuado sistema numérico. Las mentes jóvenes deben ser estimuladas, como repite una y otra vez la AEC, y memorizar las sucesiones de números que te permiten acceder a tu habitación parece que resulta beneficioso para nosotros.

Ahora me despido de Kentia nada más alcanzar su puerta, aún antes de que inserte su código en el teclado. Estoy fingiendo una despreocupación que no siento y cada vez me resulta más difícil mantener esa ficción. Intento evitar preguntas preocupadas de su parte gastándole una última broma antes de dejarla, y le consulto cuándo cree que podremos comenzar a sembrar patatas este año. A su pesar, Kentia se ha convertido en experta en Agricultura. Ambas reímos y, en un impulso que no sé cómo explicarme, me despido con un abrazo. Normalmente un hasta mañana nos basta, pero hoy necesito el contacto físico, no puedo explicar por qué.

Kentia sonríe, teclea y entra en su habitación en cuanto suena un ligero chasquido. Su puerta se cierra y me quedo sola en el pasillo, que a estas horas parece encontrarse desierto hasta donde puedo ver. Aunque no tengo nada especial que hacer, regreso con prisas a mi habitación. Me resulta difícil permanecer más tiempo en el pasillo, y las curvas amarillas que me rodean no logran en esta ocasión transmitirme su estimulante alegría. La nerviosa expectación que presiento detrás de cada una de estas puertas me está asfixiando. Es la hora para el comunicador virtual. El momento de volver a ver las familias. La oportunidad de tener noticias del exterior.

No es la primera vez que ser diferente de los demás me parece una pesada carga. Pero hoy esa soledad me resulta especialmente dolorosa. Necesito refugiarme en la seguridad de mis propias paredes, cuyo amarillo se me antoja absurdamente más íntimo y protector, y salir de este lugar en el que me siento como una alienígena trasplantada a un lugar que no le corresponde. Necesito crearme urgentemente la ilusión de que todo está bien y superar la angustia creciente en mi interior.

Sin embargo, antes de llegar a mi habitación, mis pies se detienen ante una puerta que no es la mía. Mi cerebro no participa de esa decisión, no sé por qué me he parado precisamente allí. Cuando me doy cuenta de dónde estoy, me estremezco y siento un pinchazo doloroso en el punto en el que supongo mi corazón. Es la habitación de Livia.

Desde que la perdí de vista en aquel otro pasillo, el que conduce a la Sala de Inserción de Datos, no he dejado de considerar su habitación de algún modo mía. Hay algo en su interior que yo quiero, que me pertenece un poco, que simplemente necesito. Su comunicador virtual ha sido el protagonista de mis sueños cada minuto de las últimas dos semanas, ha acaparado todos mis pensamientos y me ha impedido concentrarme en ninguna otra cosa. Me imagino el mágico momento en el que la pantalla se ilumina para mí y me pregunto cuánto más habré de esperar aún para que esto suceda. Me cuestiono que llegue a ocurrir realmente alguna vez.

En todas esas fantasías que pululan por mi mente no deja de colarse una y otra vez la voz de la razón, que intenta destruir mi ilusión y reconducirme hacia la sensatez. Un comunicador virtual sirve para comunicarse con las familias, para interesarse por las condiciones de vida de aquellos a quienes se ama, pero, sobre todo, para evitar la soledad y no sentirse desplazado en esta sociedad artificialmente creada que es Esperantia. O, como le gusta decir a Kentia, que en el fondo es una romántica, para aprovisionarse diariamente de una pequeña ración de amor que alimente almas sedientas de afecto.

La AEC acertó al juzgar necesarios esos minutos de intimidad con la familia de cada uno para mantener la estabilidad emocional en los niveles adecuados. Lo sé, porque yo jamás he disfrutado de momentos como esos, y, al menos hoy, siento mi estabilidad emocional especialmente dañada.

Estoy al borde de las lágrimas ahora, como tantas veces antes cuando se ha producido esta situación, y he de hacer un gran esfuerzo para controlarme. No quiero romper a llorar aquí, en mitad del pasillo. Nunca se sabe quién puede estar mirando y si hay algo a lo que siento terror, es a ser la comidilla de mis compañeras.

Hasta que Livia me lo propuso hace unos días no he sido consciente de lo mucho que anhelo contactar con el exterior. Sin embargo, aunque me facilite el acceso a su comunicador, aunque sacie mi curiosidad de ver cómo se vive fuera, sé que es mucho más que eso lo que realmente deseo. Lo que de verdad echo de menos es tener una familia como la de los demás, alguien fuera de aquí que esté deseando verme y con quien pueda desear encontrarme. Quiero disponer de un mundo ajeno a éste que también sea un poco mío, al que poder escapar en mi mente en los momentos difíciles, donde esconderme cuando me encuentre demasiado mal como para pensar que sólo pertenezco a Esperantia. Un mundo por el que me ilusione trabajar porque hay alguien ahí fuera cuyas condiciones de vida desee mejorar, que me importa personalmente, a quien desee ayudar por encima de todo. Un mundo con padre, madre y hermanos.

El comunicador virtual de Livia me permitirá conocer a los seres queridos de Livia, pero será su familia y no la mía. No me podrá proporcionar alivio a esa inquietud mía permanente.

Asumir que, por desgracia, esas son mis circunstancias sería signo de madurez por mi parte. No soy como las demás y nunca lo seré. Puedo soñar que tras la pantalla me aguarda mi padre fallecido. Imaginar que existe ahí fuera esa persona que me ama incondicionalmente, se alegra de mis progresos y se preocupa por mis enfermedades, pero no será más que una fantasía que nunca se hará realidad.

Mientras pienso en todas esas cosas, veo que la puerta ante la cual sigo detenida desde no sé cuánto tiempo ya se ha abierto, despacio y en silencio, no más de una rendija y sin que haya oído el chasquido que la desbloquea. Asoma por ella una mano de finos y delgados dedos con las uñas rotas que me agarra con fuerza de la muñeca. Me sobresalto tanto que no se me ocurre oponer resistencia cuando la mano tira fuertemente de mí y me arrastra hacia dentro. Mil cosas pasan por mi cabeza en esos pocos segundos. Livia fallando el código. Livia revelando nombres a los técnicos, entre ellos el mío. Controladores a los que no les importa su manicura aguardándome en el interior de aquella habitación para someterme a castigos que mi imaginación no alcanza a concretar.

Pero cuando entro, a trompicones, y mi brazo recupera su libertad, veo que no es un controlador el que me ha arrancado del pasillo de forma tan brusca. Es Livia. Ha vuelto.

Mil preguntas se agolpan en mi cabeza y quiero formulárselas todas a la vez. Dónde ha estado todo este tiempo y cuál ha sido la causa de su prolongada ausencia. Se encontraba bien o ha fallado su sistema de cálculo de códigos. Pensaba ir a buscarme o prefiere olvidar la promesa que me hizo.

No llego a expresar ninguna de ellas.

Mi corazón bombea un líquido helado a través de mis venas que resulta paralizante y que anula todas mis funciones vitales habituales. Me sudan las manos y mi lengua se niega a obedecer las órdenes de mi cerebro. Probablemente ignoraré para siempre dónde ha estado Livia estas dos semanas y cuáles hubieran sido sus planes de no detenerme yo ante su puerta, pues soy incapaz de hablar.

Livia tampoco me saluda. No se explica, ni pregunta. Exceptuando sus descuidadas uñas, no tiene mal aspecto, incluso mejor que de costumbre, y sea donde sea que la han llevado, no parece haberle afectado. Lleva ropa de diario elegida al azar como me revela la falta de coordinación entre colores, y está algo arrugada, como si hubiese dormido con ella puesta, pero su pelo está menos desordenado que de costumbre y presenta un aspecto más o menos saludable. Me mira con aquellos grandes ojos soñadores suyos y sólo pronuncia tres palabras, pero, cuando las he oído, he de repetírmelas mentalmente en mi cabeza de nuevo, pues dudo haberla entendido bien. Se me antoja una absurda repetición de la última vez que nos vimos.

−Dame tu código −me dice.

−¿Có… cómo? −tartamudeo. Me había imaginado mil veces mi reencuentro con Livia después de perderla de vista en el Edificio Sanitario, pero desde luego, no así. Me siento confundida y no alcanzo a comprender qué quiere de mí.

El correctivo que le han aplicado en estas últimas semanas ha debido provocarle un serio daño neuronal. Puede que Livia ahora viva en un bucle que la obliga a repetir las mismas situaciones y palabras una y otra vez. Solicitar códigos de forma perenne. Había oído que eso podía llegar a suceder. Sin embargo, siempre he pensado que se trataba de cuentos de terror para niños sin fundamento alguno.

−De tu habitación −me aclara Livia, con esa voz tan carente de inflexiones suya. Es desapasionada, casi casual. Así compruebo, aliviada, que no existe tal bucle. No sólo Livia sabe perfectamente de qué está hablando, sino que su solicitud es de lo más pertinente−. Necesito el código de tu habitación −vuelve a repetir−. Tengo que ocultarme allí mientras comunicas. No puedo esperar en el pasillo. Es demasiado peligroso. Y aburrido.

Sonríe distraídamente.

Miro a Livia, incrédula. Acabo de comprender en ese mismo momento la magnitud de lo que me ofrece. Livia está dispuesta a cumplir su promesa y me permite acceder a su comunicador virtual.

No estará presente mientras comunico. Adicionalmente, me concede una intimidad personal, un momento que sea sólo mío. Algo siempre deseado por mí que me acercará a todas las demás chicas que, recluidas en sus habitaciones, disfrutan ahora de ese mismo momento.

Me olvido de que hace unos segundos solamente me había resignado a ser diferente. Livia me permite vivir una experiencia común a todas de la que siempre he estado excluida. Es una oportunidad única. No dudo. La acepto.

Aunque sólo pueda comunicar con su familia y no con la mía, se me abre una ventana al exterior. Podré saber de primera mano cómo es la vida al margen de Esperantia. Puedo volver a la sensatez y asumir mis diferencias mañana. Entonces me convertiré de nuevo en la Carlyn de siempre. Seré otra vez huérfana y estaré falta de cariño, y fingiré que no me importa. Pero eso será después. Hoy es hoy. Esta noche sustituiré a Livia.

Una Livia que empieza a impacientarse al no recibir respuesta. No es que comience a dar golpecitos en el suelo con la pierna o cruzar los brazos sobre el pecho, eso sería demasiado para Livia, pero lo noto por el modo en que sus ojos se mueven hacia la puerta.

−Dame el código de tu habitación y me marcho ya. Te he apuntado los códigos de acceso al comunicador, ahí, en esa nota que hay sobre el escritorio. Es fácil. Inserta en el teclado el código de la persona con la que elijas hablar y aparecerá su imagen en la pantalla. Puedes hablar durante una hora. Después, la pantalla se apagará y ya está. Yo regresaré después de ese tiempo.

Espera mi respuesta. Vuelve a necesitar uno de mis códigos de acceso. Quiere uno de los muchos números aplicados a mi persona, pero en esta ocasión los papeles se han invertido. Ella cubre mi necesidad y no yo la suya. Livia es quien corre riesgos de forma desinteresada. Y en esta ocasión el peligro es infinitamente mayor que aquél al que yo me enfrentaba ante la habitación violeta.

Porque, por supuesto, utilizar el comunicador virtual de otra persona está completamente prohibido. Permitirle a otra usar el propio, también. La familia exterior de cada uno pertenece al ámbito de la intimidad y no se comparte. En edad adulta, dado que el acceso se produce a través del escáner ocular, no hay problemas de invasión de intimidad, en edad educativa se confía en que sepamos respetar las normas. No respetar la privacidad de los demás es uno de los crímenes más frecuentes denunciados en la Literatura Distópica y precisamente por ello más rechazados en Esperantia. Si la AEC nos descubriera, tendríamos a los controladores aquí en pocos minutos.

No me permito continuar ese pensamiento. Lo borro de mi mente con una determinación desconocida hasta ahora en mí.

−93920551 −susurro, facilitándole uno de los muchos números secretos que perfilan mi personalidad. Livia asiente, memorizándolo de forma instantánea y sin aparente esfuerzo. No necesita más que unos segundos para grabarlo en su mente de forma permanente. En materia de cifras, es más efectiva que cualquier estimulador neuronal. Me pregunto cuántos números habrá almacenados en esa morena cabeza suya.

Me señala la pantalla del comunicador virtual, un rectángulo oscuro fijado en la pared sobre el escritorio, con un rápido gesto de su cabeza, como animándome a acercarme a ella.

−Espero que lo que tengas en tu lectolibro merezca la pena, o la espera se me va a hacer eterna −observa, con un tono que pretende ser amablemente divertido, pero veo que sólo es una frase hecha. Livia no está preocupada por el aburrimiento en absoluto, incluso me pregunto si conoce el auténtico significado de esa palabra. Tal vez se pase la hora entera de espera de la que dispone calculando coincidencias entre el código de su habitación y el mío hasta descubrir un sistema o quizá simplemente se sumerja en ese extraño mundo interior lleno de ensoñaciones en el que parece habitar a veces. Pero sin duda sabrá cómo emplear su tiempo.

Sin hablar, sin despedirse siquiera, se vuelve y abre muy despacio la puerta de su habitación que antes sólo había encajado. En menos de lo que dura un parpadeo se desliza fuera y desaparece. Una sombra multicolor engullida por el pasillo.

Ahora me encuentro sola en su habitación.

Y su comunicador virtual me aguarda.

5

Estoy tan nerviosa que, más tarde, lo único que recuerdo de la decoración interior de la habitación de Livia es la enorme pantalla negra a través de la cual es posible comunicarse con el exterior. Ignoro cómo son su cama o su silla y si el diseño propuesto por la AEC para ella es similar al mío o, por el contrario, muy distinto.

Me acerco a la pantalla del comunicador virtual con cierta aprensión. Siento un temor casi reverencial, pues es mucho el respeto que me merece este objeto mágico. En mi propia habitación nunca ha habido ninguna pantalla similar y no sé cómo manejarla, pero no me preocupo. Parece sencillo. Dadas mis habilidades para las comunicaciones tecnológicas, dudo que me cause ningún problema. No soy un genio para las comunicaciones, como Livia para los números, pero me las apaño mejor con las máquinas que con las personas. Encuentro rápidamente el teclado numérico que está semioculto en la esquina inferior derecha.

Lo siguiente es recoger el papel que Livia ha dejado sobre la mesa. Leo los nombres y números anotados. La lista no es larga. La cuidada caligrafía no se parece en nada a las emborronadas letras que conozco de ella de nuestras clases comunes. Livia ha memorizado aquellos códigos mucho tiempo atrás, de forma inmediata quizá, pues su memoria para los números no falla, y no necesita ninguna anotación para comprobar posibles errores. El extremo cuidado de su caligrafía en este caso es sólo para mí y me sorprende una vez más la consideración que tiene conmigo.

Leo el primero de los nombres: Mamá.

Me impregno de la belleza de ese nombre. Imagino que es mi propia madre, un ser del que no sé absolutamente nada, pero que siempre me he imaginado como tierno y cariñoso, la que se oculta tras aquellas cuatro letras. Sonrío. Sería maravilloso. El que mayor impacto me causa, sin embargo, es el segundo nombre.

Papá.

Poder comunicar con mi padre. Contarle cosas de Kentia. Quejarme de mi educadora de Geografía Terrestre. Recitarle los ríos de Europa que el estimulador neuronal ha insertado recientemente de forma permanente en mi memoria. Reírnos juntos. Saber cómo está. Preguntarle si es cierto que diseñó alguno de los edificios de Esperantia. Aprenderme de memoria su rostro sin duda amado que hace tiempo que he olvidado para poder recrearlo una y otra vez.

Antes de que fluyan de nuevo mis lágrimas, incontroladas, leo el siguiente nombre de la breve lista.

Elviria.

Sin poderlo evitar, tuerzo el gesto. Un nombre horrible. Aunque un nombre espantoso no ha de acompañar por fuerza a una persona repulsiva, descarto a Elviria como acompañante de esta noche. Es irracional, pero ese insignificante detalle me incomoda.

Sólo queda un nombre más en la lista.

Lucio.

Es un nombre extraño que no me dice nada. No despierta palpitaciones en mí, ni tampoco ningún rechazo. Un nombre hueco que aún he de llenar de significado. Lucio. No conozco a ningún Lucio, pues nadie se llama Lucio. Sin embargo, me parece menos espantoso que Elviria. Seleccionaré a Lucio.

Tecleo el código que le corresponde a Lucio y noto que me tiemblan ligeramente los dedos. Cuando lo he completado, la pantalla se ilumina. Emite un sonido armónico, aparece el logotipo de la AEC y poco a poco se materializa una silueta. Su contorno difuso se va aclarando. Es un chico, y está de pie frente a la pantalla. Me contempla con curiosidad y aguarda, tal vez a que se concrete mi forma para él. Parece algo mayor que yo, más de la edad de Livia. Creo que debe ser algo más alto que ella, sin embargo, y, desde luego, mucho, muchísimo más guapo. Me pregunto qué parentesco le unirá con la inquilina de esta habitación.

Para ser mi primer atisbo al exterior me asombra comprobar hasta qué punto se corresponde Lucio con mis expectativas. Nada en él me sorprende. Va vestido de forma muy sencilla. Lleva una camisa de una tela gruesa y basta, semejante a la que gastan aquí los Recicladores de Residuos durante su jornada laboral, pero la suya se encuentra remendada en varios puntos con retazos de tela de otro color. Su atuendo queda completado por unos vaqueros, una prenda aparentemente universal, muy gastados, que le quedan algo anchos y que sujeta a la cintura con un largo cinturón cuyos extremos le cuelgan a los costados. Está bastante delgado, aunque no demacrado, pálido, pero no ceniciento, y parece limpio. Todo su aspecto denota pobreza, pero esfuerzo por presentar un aspecto digno. Dadas las carencias que sabemos que existen en el exterior, es más o menos como siempre me había imaginado que serían sus habitantes.

Lucio se encuentra en una estancia cuyos contornos exactos se escapan a mi visión, pues aparece rodeado por una especie de nube grisácea muy oscura que oculta todo su entorno impidiéndome percibir nada más allá de su figura y dándole un cierto toque de irrealidad. Sin duda se debe a la prohibición de la AEC a que se transmita más información de la necesaria entre ambos mundos, y me pregunto si él me verá a mí de forma similar. Pero, aunque mi ventana al exterior es limitada, no me siento decepcionada, en absoluto. La excitación que experimento es intensa. Estoy cumpliendo un sueño.

Si Lucio se ha sorprendido al verme aparecer en su pantalla, este rostro que es nuevo y desconocido para él, no lo demuestra. Me examina detenidamente y me hace enrojecer al demorarse su mirada unos instantes de más en mi camiseta. Tiene ésta un absurdo estampado infantil plagado de minúsculos corazones rosas. Me queda ya algo pequeña, está muy usada, y aún así parece lujosa en comparación con la suya. Se trata de mi camiseta de la suerte, la tengo desde hace años y me la pongo siempre que he de estudiar para un examen, desatendiendo los comentarios de Kentia cuando me asegura que, con ella, parezco un regalo envuelto para un cumpleaños infantil.

Mi acceso al comunicador esta noche es imprevisto. No esperaba que sucediera y no estoy preparada para ello. Sólo he salido un momento para acompañar a Kentia hasta su habitación. Probablemente, mi aspecto es deplorable. Ni siquiera me he arreglado el pelo antes de conectarme. Por supuesto, habría elegido otro tipo de ropa. Pero, a la vista del pobre atuendo de Lucio, reconozco que todas esas preocupaciones parecen absurdas.

El chico que tengo ante mí esboza una sonrisa insegura.

−Hola −saluda, dudoso. Se acerca un poco más a su lado de la pantalla y eso me permite verlo mejor. Definitivamente, es mayor que yo, como me confirma la tenue sombra que le oscurece la barbilla. Aunque no demasiado, un año tal vez, o dos a lo sumo. Calculo que debe pertenecer a la primera década, pero entonces recuerdo que ese concepto no puede existir en el exterior, donde no se ha producido ninguna selección.

A pesar de que, como ya su vestimenta me ha confirmado, no ha debido de llevar una vida tan saludable y controlada como la mía, Lucio no parece muy diferente de los chicos con los que me encuentro cada día en clase. Sólo que está un poco más delgado y que tiene una ancha cicatriz en la sien que su cabello cuidadosamente peinado hacia un lado no logra ocultar por completo. No es muy grande y en realidad no resulta desagradable a la vista, pero contrasta con las pieles intactas de los chicos de aquí.

Cuando un accidente produce una lesión lo suficientemente importante como para que pueda dejar una cicatriz, ésta es sólo temporal. En el Edificio Estético puede corregirse sin problemas esta fea deformidad mediante una complicada técnica de regeneración de células, que, sin embargo, los técnicos estéticos hacen parecer muy sencilla. Por ello, en Esperantia no se ven cicatrices, excepto en las personas muy mayores que traían ya esas deformidades de su vida anterior.

Tal vez los técnicos de estética del exterior, escasos de medios, sólo decidan eliminar las cicatrices más importantes, o tal vez no estén tan capacitados como los de Esperantia y su trabajo sea más deficiente. O puede que incluso no existan los técnicos estéticos ahí fuera. Se trata de un modelo diferente de realidad que desconozco por completo y al que accedo por primera vez.

Pero estoy deseando aprender.

Pese a la cicatriz, sus ropas raídas y su patente delgadez, Lucio me parece el chico más increíblemente guapo que he visto jamás. Me resulta turbador y hasta cierto punto incómodo, pues no estoy acostumbrada a mantener conversaciones con chicos guapos. Bueno, en realidad, si lo pienso, no estoy acostumbrada a mantener conversaciones con chicos, sin más.

Lucio posee una agradable voz llena de ricos matices que, no sé por qué, me hace pensar en un fresco atardecer de verano en mitad de un verde bosque, me resulta a la vez oscura y dulce. Y eso que hasta ahora sólo ha pronunciado una única palabra.

−¿Quién eres? −me pregunta mi interlocutor, permitiéndome sumergirme de nuevo en el placer de las profundidades forestales. No deja de examinarme con atención, pero sin que su tono demuestre demasiada curiosidad. Como si simplemente necesitase conocer mi nombre para dirigirse a mí de algún modo. Una falta de emociones que me recuerda mucho a Livia− ¿Dónde está Livia? −añade, precisamente, a continuación.

−Yo… −comienzo, pero, para mi desolación, no sé cómo continuar. He imaginado mil veces este momento, no sólo en las últimas semanas, sino a lo largo de toda mi vida. Sin embargo, veo ahora que no estoy en absoluto preparada para él. Ignoro cómo actuar. Qué puedo decir. Cómo empezar mi primera exploración del exterior. Son demasiadas las cosas que desconozco. Y me impresiona demasiado mi fuente de información.

−Soy Carlyn −vuelvo a intentarlo, y me detengo de nuevo. No, no puedo seguir.

−Carlyn −repite él mi nombre. Modula la palabra con delicadeza, impregnándola de cierto matiz interrogante, animándome a seguir explicándome. Lo pronuncia mal, acentuando la última sílaba en lugar de la primera, pero no le corrijo. Me gusta como suena.

−Livia… Livia no puede venir −logro articular. Él asiente, como si esa explicación fuera perfectamente lógica y suficiente. En un arranque de valentía continúo.

−¿Tú eres… tú…?

−Lucio. Su hermano mellizo −dice él. Utiliza las palabras como piezas que completan el puzzle que he creado con las mías.

Me resulta difícil de creer que ese chico alto y apuesto que veo ante mí al otro lado de la pantalla sea hermano de Livia, y mellizo además. Sé lo que son los mellizos, porque, aunque la selección imparcial dificulta la presencia de miembros de una misma familia en Esperantia, hay algunos pocos casos. Conozco a una pareja de mellizos. Pero aquellos chicos, de la primera década también, pero ya independizados, que han terminado su educación hace unos años, se parecen entre sí como dos gotas de agua. Incluso los pocos hermanos, sin más, que tenemos aquí muestran un parecido mayor que Livia y Lucio.

Livia tiene el pelo castaño, alborotado, y este chico en cambio de un fino rubio trigueño que parece haber atrapado los rayos del sol. Pese a los escasos medios de los que evidentemente dispone, presenta un aspecto físico impecable, que contrasta con el descuido habitual de Livia. También sus ojos son diferentes, igualmente castaños los de ella, y de un azul cielo de primavera con pequeñas motitas amarillas los de él. Pero luego descubro la chispa de diversión muy atrás, alojada al fondo de su mirada, y de repente el parecido está ahí. El modo de ladear la cabeza, expectante. La línea de la nariz. Incluso el mentón, aún estando sombreado por esa incipiente barba, guarda cierta semejanza. Y el tono despreocupado de su conversación, esa forma de aceptar todo lo que suceda sin la menor sorpresa, esa voz sin apenas inflexiones es igual a la de Livia.

−¿Me has llamado para decirme algo? −me consulta Lucio amablemente, y dada la situación, con Livia ausente y yo ocupando su lugar en su habitación, la pregunta es perfectamente lógica, aunque a mí me parece más difícil de responder que las preguntas de un examen de Geografía Terrestre. Lucio debe estar preocupado por su hermana, hoy ausente, pero su fisionomía no muestra alteración alguna. Aguarda pacientemente mi respuesta, con una mirada atenta y amable, pero no inquieta.

He de contestar y no sé cómo.

No sé si es por pensar precisamente en la Geografía Terrestre, o por ser los conocimientos permanentes más recientes alojados en mi memoria que le realizo la siguiente pregunta.

−Sí, eh, ¿tenéis ríos por ahí cerca? −pregunto, y en el mismo instante en el que las palabras salen de mi boca me doy cuenta de lo absurdo que debe sonar aquello.

−¿Cómo? −inquiere él a su vez. Veo que he logrado desconcertarle. Frunce el ceño y me mira ligeramente descolocado, como si se preguntara si he perdido la razón. Tal vez sea cierto. Tal vez haya perdido la razón por completo−. ¿Ríos? −repite, despacio, para asegurarse de que me ha entendido bien.

Ya no puedo volverme atrás.

−Sí. Yo… quisiera saber… ¿Hay alguno? ¿Cómo se llama?

Me dirijo a mí misma mil maldiciones. No entiendo por qué le he preguntado esa estupidez. Llevo casi quince años aguardando la ocasión de hablar con alguien a través de un comunicador virtual, y cuando esto ocurre lo primero que le pregunto a ese alguien es el nombre de un río, cuando siempre he odiado la Geografía. No me interesa saber si hay ríos en el exterior o no, ni cómo se llaman. Absurdamente, se trata de mis nuevos conocimientos permanentes insertados tras mi última enfermedad. Quizá mi subconsciente quisiera poner a prueba la veracidad de lo aprendido. Tal vez mi mente sea tan inestable que los únicos conocimientos capaces de permanecer en ella cuando algo me altera son los artificialmente insertados.

Difícilmente lo podré hacer peor. Lucio pensará que soy completamente estúpida. Y no le faltará razón.

−Es la pregunta más original que me han hecho jamás −me dice Lucio, casi con solemnidad, enarcando una ceja, y de repente, esa imagen suya tan cómica, la mirada desconcertada, el flequillo que le cae sobre la sien izquierda en un infructuoso intento por ocultar su cicatriz, una arruga justo en mitad de la frente como subrayando una interrogación, todo eso logra romper el hielo.

Esta situación es completamente ridícula. Llevo una camiseta con corazoncitos de color rosa y me conecto a través del comunicador virtual de otra persona, arriesgándonos ambas a un castigo sin precedentes, para preguntarle a mi interlocutor, un joven de lo más atractivo, el nombre del río que pueda tener más próximo. Me imagino la reacción de Kentia cuando se lo explique. Idéntica a la mía en estos momentos. Suelto una carcajada.

Tras unos instantes de titubeo, en los que tal vez decida si se encuentra o no ante una peligrosa perturbada, Lucio se recupera de su desconcierto. Para mi sorpresa, me acompaña en mi risa. Suelta a su vez una carcajada ruidosa y alegre que expresa todo lo que le sugiere mi pregunta.

Reímos ambos, divertidos, mirándonos a los ojos con una complicidad extraña que ha surgido entre nosotros de forma repentina. Eso, hasta que las lágrimas me ciegan y me interrumpo para buscar un pañuelo con el que enjugarlas. No lo encuentro, y recurro al borde de mi camiseta de corazones. Ya no me importa. Me siento repentinamente cómoda, como si ese chico a quien acabo de conocer no hace ni cinco minutos ya no fuera un completo extraño para mí y formara parte de mi vida desde siempre.

−Perdona −se disculpa, cuando ambos nos hemos recuperado un poco y dejamos de hipar−. Pero tu pregunta me ha parecido muy extraña. Como si me hubieras soltado de repente lo primero que se te ha venido a la cabeza.

−He soltado de repente lo primero que se me ha venido a la cabeza −le confieso, y sonreímos los dos de nuevo, ahondando nuestra complicidad−. Estoy algo nerviosa −aclaro, y me sorprendo por lo sencillo que me resulta todo ahora. No me importa que Lucio conozca mis debilidades, presentarme con mis defectos y deficiencias. Suelo ser tímida con los desconocidos, y esa es la causa por la que, a excepción de Kentia, que la AEC eligió para mí, no tengo otros amigos, pero ahora hablar con Lucio me parece fácil. Muy fácil. Puede que tenga algo especial o tal vez sea siempre así con las personas del exterior. Quizá ellos sean distintos.

−Es la primera vez que accedo a un comunicador virtual −le informo−. Sencillamente no sabía cómo empezar.

Lucio parece sorprenderse, aunque, al igual que haría Livia, de forma controlada. Prácticamente ha recuperado su impasibilidad anterior y es como si se arrepintiese de haberse dejado llevar, haberse soltado riendo con ganas, y desease enmendar ahora ese fallo. Muestra una educada curiosidad.

−¿La primera vez que utilizas un comunicador? ¿En serio? ¿No te has conectado nunca con el exterior?

Muevo la cabeza en un gesto de negación.

−¿Y tu familia? −me pregunta.

−No tengo familia −digo, y soy consciente de lo dura que suena mi voz. Como una condena.

Lucio parece reflexionar unos momentos. Estira hacia atrás un brazo que desaparece entre las sombras y rebusca algo a sus espaldas. Algo oculto en ese fondo difuso cuyos detalles no puedo apreciar desde mi posición. Cuando su extremidad aparece en la pantalla de nuevo veo que se ha acercado una silla. Es un modelo funcional de madera con el respaldo recto que no parece demasiado cómodo y que ha debido dejar de fabricarse hace tiempo, pues en Esperantia no he visto ni una sola así. Lucio se sienta en ella y cruza las piernas.

−Entonces vamos a ponernos todo lo cómodos que nuestras circunstancias nos permiten −me dice, con amabilidad, y tengo una sensación extraña, como si hubiera accedido a mi pensamiento anterior a través de su mirada analítica−. Tendrás mucho que preguntar. Muchas cosas que te gustaría saber de nosotros, ¿no? Siempre que te mantengas en los límites de lo permitido, claro −añade.

−Sí −le sonrío. Parece que he elegido el nombre adecuado de la lista. Lucio es sin duda la mejor opción. Y también la más agradable a la vista.

−El Arno −me comenta a continuación y sus ojos azules brillan en una expresión que me parece un calco de la de Livia cuando ha imaginado algo inconveniente.

Ahora me toca a mí estar desconcertada.

−¿El Arno? −repito, sin comprender.

−El nombre del río que tengo más cerca −me dice Lucio solemnemente. Y cuando distingo la chispa burlona relampaguear en sus pupilas comprendo que esta conversación va a ser mucho más interesante de lo que imaginaba.

6

Cuando despierto por la mañana, el recuerdo de mi increíble noche anterior me trae una sonrisa a los labios. Lucio y yo apenas hablamos una hora, el tiempo autorizado, pero se me antoja que fue toda una vida. Rememoro lo emocionantes que resultaron para mí aquellos minutos. Mejores de lo que nunca hubiera podido imaginar.

Vencida la barrera de mi timidez son mil las cosas que quiero saber del exterior. Lucio no pertenece a mi familia, y eso es algo que no he olvidado, pero me puede ofrecer información valiosa de muchas cosas que ignoro. Sólo dispongo de los sesenta minutos de hoy, pues esto no se va volver a repetir nunca más. Sin embargo, ese futuro no me preocupa en estos momentos. Estoy fascinada con la oportunidad que se me ofrece ahora. He de apresurarme en plantear mis dudas. El tiempo es escaso.

Necesito saber demasiadas cosas y mis preguntas son confusas. Hablo de forma atropellada, no me explico bien. A pesar de todo, Lucio intuye lo que quiero saber en verdad. Me contesta con precisión, extendiéndose en la respuesta. Atiende a lo que le pregunto y asiente como confirmando que me ha entendido. Reflexiona un poco y después me explica lo que le he pedido lo más detalladamente que puede, en algunos casos sacude la cabeza y me indica que cree que no está autorizado a comentarme nada acerca de ese tema. Poco a poco se va perfilando una imagen del exterior que sólo en parte se corresponde con lo siempre imaginado.

Me entero así de que también en el exterior hay enfermedades. No están programadas y parecen mucho más serias que las que padecemos aquí. Fuera llueve y hace sol, pero sin control por parte de los Técnicos Atmosféricos. Hay clases y también educadores, al igual que aquí. Incluso se imparten conocimientos de Geografía Terrestre, aunque se llaman de otra manera. Lucio tiene un educador, de una asignatura extraña que llama Religión y que no logra hacerme comprender en qué consiste, que debe ser hermano de nuestra Geógrafa, mellizo incluso, pues resulta igual de terrorífico a sus estudiantes.

−¿Pertenece también a los fundadores? −pregunto, entre risas, pero Lucio no entiende de qué hablo.

A veces, Lucio no sabe contestar. Como cuando le pregunto si la falta de programación de las precipitaciones no daña irremediablemente las cosechas. O si el código de inmunidad sanitaria sigue estando dentro de los límites tolerables después de que se supere una enfermedad más importante. Hay cosas de ellos que desconocemos y cosas nuestras que desconocen ellos. Son mundos diferentes, pero a la vez muy parecidos. Y hay muchas cosas que no estamos autorizados a conocer.

Nuestra principal diferencia es, según parece, tal como esperaba, la escasez. Apenas hay alimentos frescos y cada persona recibe una ración mínima diaria, lo suficiente para subsistir, pero nada más. Los productos agrarios son naturales y no están modificados, por lo que, como Lucio me confiesa, a menudo siente hambre. También las ropas están racionadas, pues se carece de los suficientes recursos para fabricar tejidos a voluntad. Sin embargo, cuando pregunto cómo es la producción allí, cómo se organiza el trabajo o la educación, si viven en viviendas familiares o en edificios comunitarios, los labios de Lucio forman una fina línea de disgusto y me comenta que no está autorizado a hablar. Parece que la AEC sólo permite que comentemos cuestiones muy generales que no suponen información de la organización social.

Mientras aguardo a que Lucio responda tengo ocasión de observarlo detenidamente. Cuando converso con él se me olvida su pobre aspecto y lo siento como a un igual.

Descubro que me gusta su forma de ladear ligeramente la cabeza cuando piensa y también su leve sonrisa cuando alguna de mis preguntas le sorprende. Me agrada la impasibilidad con la que acepta cualquier cuestión que yo le plantee y en eso me recuerda mucho a su hermana. No obstante, Lucio no parece tan fuera de la realidad como Livia, ni tan ensimismado en su propio mundo. Lo que en ella da la impresión de desgana, en él es despreocupación. En realidad, Lucio es algo así como una versión mejorada de Livia, lo cual es extraño, pues debería ser a la inversa, el modelo más perfecto encontrarse en Esperantia, y no fuera de ella. Y me doy cuenta de que es el chico que siempre me hubiera gustado conocer y tener por amigo.

Mi nuevo amigo atiende todas mis consultas con naturalidad. El resto de inseguridad que queda en mí desaparece pronto. Nunca se burla, ni siquiera cuando confundo a un perro con una clase de zapatos.

Sucede cuando Lucio me cuenta que una de sus actividades favoritas cuando dispone de tiempo libre es salir a correr con su perro. Imagino que perro es un tipo de zapato especial para el ejercicio, parecido tal vez al que nosotros llamamos corredor. Pero cuando lo acerca a mi círculo de visión descubro que es un animal, un pequeño mamífero no comestible. El que pertenece a Lucio se llama Aníbal, es de color blanco, tiene cierta semejanza con una oveja y emite un sonido extraño que Lucio llama ladrido. Lucio se sorprende de que no sepa lo que es y de que no tengamos perros aquí. Pero al parecer son animales sin ninguna utilidad, y, por tanto, no tienen cabida en Esperantia.

−No todo en la vida ha de tener utilidad −observa Lucio y me quedo pensando en aquellas palabras, largo tiempo después de que la pantalla se haya vuelto negra de nuevo.

Aquello que parece ser aceptable en el exterior contradice lo que nos repiten una y otra vez en Esperantia. La utilidad lo es todo. La concepción misma de Esperantia se debe a la utilidad que puede llegar a tener en el futuro para el resto de la humanidad. Ahora, sólo quince años después de su fundación, ya producimos una pequeña parte de los productos agrarios necesarios para alimentar a la Europa Unificada y gracias a nosotros gente como Lucio mejora ligeramente su calidad de vida. No comprendo cómo puede justificarse mantener a un ser vivo sin utilidad alguna que es consumidor de alimentos frescos. Me doy cuenta de por qué fue necesario crear Esperantia si en el exterior imperan pensamientos tan poco prácticos. Comprendo cómo la humanidad llegó a encontrarse al borde de la extinción. Lo que no es productivo no tiene sentido que exista. Pero he de reconocer que su animal es precioso. No me importaría poseer algo así.

Consulto mi medidor del tiempo y me levanto de la cama de un salto. Me he perdido en mis ensoñaciones más tiempo del que puedo permitirme. Si no me apresuro llegaré tarde a clase, mi clase de Comunicaciones Tecnológicas Avanzadas.

Como hoy es el sexto día de la semana asisto a clase de Educación Profesional. Es una clase de preparación para el futuro en la que cada uno de nosotros se especializa en aquello para lo que ha demostrado más capacidades y donde más útil puede resultarle a Esperantia. Aunque es en el campo de la Agricultura y la Sanidad donde somos más necesarios, también existen otras profesiones que hemos de desarrollar para el correcto funcionamiento de Esperantia. Yo me estoy formando en Comunicaciones Tecnológicas Avanzadas. Livia se prepara en Aritmética y Lógica. Alisa en Estética Corporal. Y creo que el chico pelirrojo que tanto hace suspirar a Kentia será Técnico Sanitario.

Kentia es la que tiene la formación más especial de todos nosotros: será educadora, y se especializará, sobre todo, en Geografía Terrestre.

Sólo los más aptos son seleccionados para dedicarse a la educación. Una profesión que forma y orienta a los jóvenes es la más importante de todas, pues sienta las bases de la personalidad del individuo, potencia sus capacidades, controla su socialización y le educa hacia la inventiva y el sacrificio. Hay que tener unas capacidades muy especiales para ser educador, y sólo a muy pocos se les permite acceder a esta profesión.

Kentia educará a las nuevas generaciones, los niños que ya han nacido aquí.

De momento éstos no son muchos. Es necesario que alguien, usualmente de la cuarta década, cuyo trabajo ya no puede beneficiar a la comunidad, abandone Esperantia para autorizar a las nuevas parejas surgidas dentro del Proyecto a engendrar un nuevo niño. La población de Esperantia no debe rebasar los diez mil, o la adecuada distribución de recursos peligraría. A veces algún científico considera que ha completado su trabajo, echa de menos a su familia en el exterior, y decide abandonar el Proyecto. Entonces nace un nuevo esperantiano, los que llamamos Esperantianos de Primera Generación. Viven con sus familias biológicas hasta que les llegue el momento de trasladarse al Edificio Educativo, pues, al contar con familia en la ciudad, no es necesario que pasen por el Edificio Infantil, que en la actualidad está siendo remodelado. Dentro de unos años, cuando estos niños hayan crecido lo suficiente, necesitarán Educadores competentes.

En la actualidad Esperantia cuenta con apenas unas docenas de niños y niñas de primera generación. Su dotación genética es muy superior, al proceder sus padres de una selección previa. Son aún muy pequeños para que sepamos si son capaces de responder a las expectativas y esperanzas de Esperantia y convertirse en los científicos más capaces y competentes que nunca han existido. Pero, de momento, la AEC parece bastante satisfecha con los resultados de las primeras pruebas.

Para estos niños es fundamental formarse. Deben comprender lo que significa su trabajo para un exterior con el que ya no mantienen ningún vínculo afectivo. Es esencial que los nuevos esperantianos sepan qué hechos de la historia han contribuido al empobrecimiento global y conducido a la fundación del lugar en el que han nacido. Es importante que conozcan qué errores cometidos por nuestros antepasados no deben ser repetidos.

Kentia formará parte de ese difícil proyecto. Contribuirá a que el objetivo para el que fue concebida Esperantia se lleve a cabo con éxito y ésta no conozca jamás el lamentable fracaso de Utopía.

La diferencia de capacidades que existe entre Kentia y yo, nuestra Educación Profesional divergente, implica que hoy no la veré hasta la hora de comer. Habré de esperar hasta el fin de las clases a mediodía para acercarme brevemente a su habitación y poder hablarle de mi reciente experiencia antes de que acudamos juntas al Comedor Comunitario. Esta separación obligada me impacienta.

Ardo en deseos de explicarle mi aventura de anoche. No le he comentado con anterioridad a Kentia la oferta de Livia. Ahora lo sucedido es demasiado importante como para poder ocultárselo a mi mejor amiga. Necesito compartir mi nuevo saber con ella. Sé que, aunque he cometido una infracción muy grave, ella no me traicionará.

Normalmente disfruto mucho la clase de Comunicaciones Tecnológicas Avanzadas. Es la que más me gusta de todas las que he de recibir, pues descubrir cómo tienen lugar las comunicaciones, profundizar en los diferentes sistemas empleados en Esperantia y tener libertad para idear nuevas vías es algo que me encanta. Sin embargo hoy se me hace eterna. Practico métodos de clasificar información sanitaria con un lector de datos, pero no acabo de prestar atención a lo que hago. Cometo tantos errores que la educadora, que habitualmente es muy amable conmigo y elogia mis progresos, me llama la atención en varias ocasiones. Para mi vergüenza, incluso se me acerca en una ocasión y, en voz baja, me pregunta si tal vez he olvidado tomar las píldoras antimenstruación.

A partir de ese momento me esfuerzo algo más e intento concentrarme. Sé que algunas chicas olvidan a veces tomar sus píldoras, pero a mí jamás me ha sucedido. Cuando esto ocurre, sangran, padecen fuertes dolores de cabeza y terribles calambres abdominales. En clase de Educación Sanitaria nos explican todos estos síntomas de abstinencia para que nunca dejemos de tomar las píldoras. Nos advierten de que un olvido prolongado puede incluso llevarnos a la muerte. Aún así, a veces a alguna se le pasa. A mí todo eso me parece tan espantoso, que me estremezco de horror sólo de pensarlo y siempre presto mucha atención a mi medicación.

Trabajo con la eficiencia suficiente como para contentar a mi educadora que poco a poco parece algo más satisfecha conmigo y deja de vigilarme. Los segundos me parecen horas, pero, finalmente, llega el momento de mi libertad. Puedo abandonar el Aula.

Como la Educación Profesional no tiene lugar en el Edificio Educativo sino en los diferentes centros especializados, siempre llego a nuestra planta después que Kentia. Como futura educadora, Kentia sí permanece en el Edificio Educativo, mientras que yo he de desplazarme a Comunicaciones Tecnológicas, una edificación en forma tubular situada varias calles más allá. El Edificio de Comunicaciones Tecnológicas es el más elevado de todos los que tenemos en Esperantia, pero ocupa una superficie muy pequeña. Me gusta especialmente su diseño, funcional, pero diferente, y albergo la esperanza de que fuese mi padre quien lo ideó. El exterior está completamente acristalado con vidrios opacos que permiten el paso de la luz, aunque impiden que se vea desde el exterior lo que hacemos. En el interior, las paredes están pintadas de un azul cielo que hoy me recuerdan la mirada inteligente de Lucio. Esbozo una sonrisa. Es también el color de la mente y estimula el pensamiento intelectual y no en vano es mi color favorito.

Cuando finaliza nuestra Educación Profesional Kentia y yo solemos reunimos en su habitación, que está más cerca de ascensores y escaleras, y desde allí salimos conjuntamente hacia el Comedor Comunitario. Éste está situado en la planta baja del Edificio Educativo, y en él nos reunimos todos una vez al día para recibir los alimentos que nos facilitan los técnicos agrícolas. De modo que, cuando acaba al fin mi Educación Profesional, corro a la habitación de Kentia y no a la mía.

Me siento impaciente por hablarle de Lucio. Estoy excitada por revelarle cómo ha sido mi primer contacto con el exterior y las cosas que he aprendido. Sé que Kentia y Lucio se caerían bien, aunque, por desgracia, nunca se conocerán. Como Kentia utiliza el comunicador virtual a diario desde que es una niña, probablemente conozca ya muchas de las cosas que yo no tuve oportunidad de preguntar hasta anoche, o tal vez no las haya preguntado nunca porque no le llamen la atención. Ahora que poseo alguna información de lo que ocurre ahí fuera por fin puedo compartir con ella también eso. Era algo que hasta el momento nos separaba e impedía que nuestra amistad fuera totalmente perfecta.

Descarto los abarrotados ascensores y subo a toda prisa las escaleras hasta la quinta planta, donde se encuentran nuestras habitaciones. Tomo los escalones de dos en dos a una velocidad que me hubiera granjeado las felicitaciones de mi Educador Físico. Pero cuando llego a su habitación y llamo empleando nuestra llamada característica, dos golpes rápidos seguidos tras una breve pausa por un tercero, Kentia no me abre la puerta.

Me siento decepcionada, pero no extrañada. Kentia es mucho más sociable que yo, que apenas cruzo palabra con los otros chicos y chicas de mi grupo profesional. A veces se entretiene comentando alguna cuestión con sus compañeros y ha de correr al Comedor para llegar antes de que se active el cierre automático de las puertas. No acudir al Comedor en el período de tiempo asignado significa quedarse sin comida un día entero. Una vez pasada la hora prevista de la convocatoria, las puertas se cierran y no pueden volver a abrirse. Esto sucede de nuevo de modo automático una vez ha pasado el tiempo estipulado para disfrutar de la comida.

La alimentación diaria es uno de los privilegios de los que disfrutamos en Esperantia y no valorar ese regalo es un crimen antisocial. Rara vez ocurre que alguien llegue tarde, o incluso que no se presente a comer, y, cuando lo hace, siempre suele haber un motivo más que justificado.

La tardanza de Kentia, precisamente hoy, me fastidia, pues significa que no dispondremos de un momento de intimidad hasta después de la comida. Es imposible compartir secretos en un comedor abarrotado de gente. Seré incapaz de saborear los alimentos que los técnicos agrícolas han sabido seleccionar para nosotros, lo cual constituye un delito grave. Hoy es un día ideal para que nos sirvan espinacas, pues me sabrán igual que la más sabrosa de las viandas.

Bajo de nuevo las cinco plantas, esta vez utilizando uno de los ascensores situados en el extremo sur del pasillo. Cuando llego al comedor no hay espinacas, sino zanahorias, que suelo encontrar aceptables. Muchos de los chicos y chicas que habitan el mismo Edificio Educativo que Kentia y yo se han congregado ya allí, otros van llegando de forma apresurada.

Quedan pocos minutos para que se cierren las puertas de admisión a la comida. Veo cómo los demás recogen su bandeja de alimentos de la banda transportadora y ocupan su lugar habitual, asignado oficialmente. No logro descubrir a Kentia en ninguna parte de la cola.

Kentia y yo ocupamos una mesa para cuatro al fondo del Comedor, pero, como puedo distinguir incluso desde lejos, su silla está vacía. Alvia y Mirtta, a quienes se les asignaron las otras dos plazas de nuestra mesa y que serán técnicas agrícolas en el futuro, ya se encuentran en sus asientos. Tal vez Kentia esté aún por llegar o quizá se encuentre recogiendo su bandeja. Hay demasiadas personas dentro y fuera de la cola, de pie, aguardando su turno o caminando hasta sus mesas. No puedo estar segura de la presencia de Kentia.

Cuando me hago con mi bandeja al fin y alcanzo poco después mi mesa, se cierran definitivamente las puertas del comedor con un chasquido. El lugar de Kentia sigue desocupado.

Apenas quedan dos o tres personas en la cola para la comida y Kentia no es una de ella. Nunca ha sucedido que llegue tarde.

−¿No habéis visto a Kentia? −pregunto, ahora ya inquieta por esta anormalidad, a mis compañeras de comedor, confiando quizá en que Kentia se haya acercado momentáneamente a otra mesa para preguntar algo, pero éstas se encogen de hombros sin prestarme mucha atención. Al parecer han aprendido hoy una técnica nueva de producir un lácteo especialmente rico en nutrientes, pero cuyo sabor han de perfeccionar, que absorbe toda su atención. Ni siquiera son conscientes de la ausencia de Kentia. O tal vez no quieran serlo.

En Esperantia, las ausencias se observan, pero no se comentan.

Mi impaciencia ha cedido a la incomprensión, y después al miedo. Estoy muy preocupada. El Comedor está completo, las sillas vacías son muy escasas, y todas esas ausencias tienen su explicación. Proc no está en su asiento y tampoco Brunne, pero todos vimos cómo se peleaban ayer en el descanso que hay entre las clases y sin duda están castigados. No veo tampoco a Ylva, pero sé que iba a someterse a una rectificación dental hoy y tardará unos días más en poder comer con normalidad.

Una vez agotada la conversación sobre los lácteos, Alvia y Mirtta me dirigen de soslayo miradas cargadas de curiosidad. Son conscientes del vacío frente a mí. Se sienten intrigadas, pero no es correcto preguntar. Tal vez Kentia esté castigada, lo cual, en su caso, sería especialmente grave.

−Kentia no está castigada −les aclaro, con una convicción que no siento del todo, pero ambas siguen guardando un prudente silencio. O está enferma o está castigada, no hay otra opción. O ha llegado tarde a la comida, siendo esto último mucho más terrible aún, pues la hará acreedora de un castigo muy severo.

Alvia y Mirtta se toman sus zanahorias transgénicas sin levantar la mirada de la bandeja, en silencio. Sea lo que sea lo que motiva la ausencia de Kentia, no es bueno, por lo que es mejor no comentarlo.

Descarto el castigo de inmediato, pues Kentia jamás contraviene las normas. Su expediente, como el mío, es impecable. En su caso debe permanecer obligatoriamente así, pues a las que aspiran a ser educadoras no les está permitido tener antecedentes transgresores. Sin embargo, conozco el calendario de previsión sanitaria de Kentia casi tan bien como el mío propio. Sé que padeció la gripe C5 tres semanas antes que yo y que no le será inoculada la última dosis de la infección A7 hasta dentro de mes y medio. No hay enfermedad programada para ella hoy, ni en los próximos días. Kentia no puede estar enferma. No quedan más opciones para no participar de la comida.

Soportar la Educación Profesional fue difícil, pero la comida es una pesadilla, una tortura interminable y prolongada. La hora de la comida ha de disfrutarse, agradeciendo a cada bocado la gran suerte que tenemos de poder disponer de una rica variedad de alimentos, que los técnicos agrícolas cambian cada día. No debemos olvidar que en el exterior hay escasez, y así me lo confirmó Lucio ayer, por lo que somos muy afortunados.

Es por ello por lo que no debemos engullir, ni apresurarnos al comer, sino ser conscientes de lo placentera que resulta esta actividad que además debemos compartir en comunidad.

Sin embargo, por mucho que me esfuerzo en aparentar normalidad, no logro disfrutar de mis zanahorias transgénicas. La ración que se me ha asignado y que debe cubrir mis necesidades básicas hasta la noche me parece apta para todo nuestro pasillo. Apenas logro tragármelas y he de disimular para no hacerme acreedora a un castigo por despreciar los alimentos.

Cuando el tiempo previsto para comer finaliza, recojo la ración nocturna que me corresponde de la banda transportadora. Sólo nos alimentamos de forma conjunta una vez al día, para facilitar nuestra socialización, pero por la noche comemos en nuestras habitaciones, con nuestros amigos, las raciones que previamente hemos recogido del comedor. Hoy se nos ofrece una crema láctea sintética de sabor ligeramente frutal. Su textura espesa siempre me encanta, pero no logra arrancarme esta vez una sonrisa placentera, pues sé que Kentia no disfrutará conmigo de esta comida.

Mi única esperanza, mientras vuelvo a dirigirme, por segunda vez hoy, a la habitación de Kentia, es que haya ocurrido algún accidente. Algún imprevisto en su clase de Formación Profesional en Educación, donde se haya caído o se haya lesionado. Que Kentia esté herida y necesite someterse a una rectificación estética. A veces ocurren esos accidentes, aunque nunca son importantes, y, en cualquier caso, siempre puede borrarse más tarde su impacto en el Edificio Estético. La norma exige que en caso de accidente imprevisto se informe al mejor amigo o a la mejor amiga si éste o ésta no estaba presente en el momento en el que sucedió.

Si le ha sucedido algo imprevisto con consecuencias estéticas, Kentia ha debido dejar alguna nota en su habitación o en la mía para explicar su ausencia de la comida de hoy. Si no se encontraba en disposición de hacerlo ella misma, alguien ha tenido que quedar encargado de ello. A pesar de que la idea de un accidente me hubiera parecido de lo más alarmante en otro momento, ahora significa una minúscula esperanza de normalidad. Las cicatrices que Kentia pudiera tener se borran, los huesos rotos se enderezan. Una mancha en su expediente en cambio es eterna.

Ante la puerta de Kentia, no me molesto esta vez en llamar, sino que inserto su código de acceso. Conozco su código al igual que ella conoce el mío. Sé en qué lugar me dejaría un aviso para que lo viera nada más entrar en la habitación, pero la tabla de madera en forma de corazón que tiene en la pared y en la que suelen estar sus recordatorios se encuentra vacía.

Miro a mi alrededor, y nada de lo que veo parece fuera de lo normal. Su cama, ovalada y con un complicado cabecero de acero retorcido pintado de un amarillo pálido está hecha, la puerta corredera del enorme armario en el que guarda su ropa, cerrada. Todo está tan ordenado como siempre, como es costumbre en ella, que no soporta un objeto fuera de lugar. El lectolibro descuidadamente arrojado sobre la mesita anexa a la cama presenta la única nota discordante en la pulcritud de la habitación, y me revela que Kentia continuó leyendo ayer un rato antes de dormirse, preocupada sin duda por el próximo examen de Literatura Distópica. Nada parece anormal. Y no hay ninguna nota.

Se me ocurre que tal vez deba mirar en mi propia habitación, pues si la AEC desea informarme lo más lógico sería que me enviase allí cualquier mensaje importante.

Pero también en mi habitación está todo tal cual lo he dejado por la mañana en mi salida apresurada. En contraste con el orden de Kentia, aquí se revelan mis prisas al salir. Kentia no ha estado aquí, o sin duda hubiera doblado mi ropa de ayer, descuidadamente arrojada sobre mi silla de respaldo acolchado. Y nadie me ha pasado una nota para explicarme la ausencia de mi amiga.

En un esfuerzo por no dejarme dominar por el terror que amenaza tomar posesión de mí, intento febrilmente pensar. Si se hubiera producido algún accidente se me habría avisado. Kentia no puede estar enferma, eso lo sé, por lo que sólo queda el castigo. Por muy imposible que me parezca, una vez he descartado las demás posibilidades, es la única opción que me queda. Kentia jamás contraviene las normas, pero esta mañana ha debido de suceder algo. Algo desconocido ha debido forzarla a actuar contra lo estipulado, incluso poniendo en peligro su futuro como educadora. Algo muy grave. Algo extremadamente serio. Tengo que averiguar qué le ha pasado a mi mejor amiga.

7

Con la mente embotada, me cuesta pensar cómo proceder.

Los castigos son frecuentes en Esperantia, sobre todo en los jóvenes, y disminuyen cuando se llega a la edad adulta. Se trata de personalidades sin formar que han de ser encauzadas hacia el sendero correcto de la solidaridad, la vida en sociedad, la investigación y el sacrificio. Se nos educa para temer el castigo, pues cada una de esas anotaciones en rojo en nuestro expediente nos desproveerá de uno de los muchos privilegios de los que disfrutamos. No poder disfrutar de días de ocio. No poder solicitar nuevas ropas. No obtener nuevos objetos estéticos como alisador de pelo, jabones especiales o perfumes. Verse obligada a comer durante semanas el alimento que más se detesta, o incluso pasar algún día sin comer. O, en algunos casos, es aún peor. No poder elegir la profesión deseada. Ser trasladado a otro Edificio y perder a todos los amigos. Y siempre hay que pasar previamente por la Zona de Castigo donde ignoro qué terribles medidas se llevarán a cabo, pues los que vuelven de allí guardan un profundo silencio.

En el caso de las infracciones leves, cuando se comete la transgresión, alguien, usualmente un educador o un técnico, pero también puede ser cualquier ciudadano consciente, avisa a los controladores y éstos acuden a llevarse a la persona que ha demostrado un comportamiento inadecuado. Los controladores se abren paso por entre multitudes, si es necesario, y resulta imposible no verlos con su uniforme inmaculadamente blanco y su gorra del mismo color. Aunque cuando alguien es castigado es incorrecto comentar públicamente el asunto y lo adecuado es guardar silencio para no potenciar el recuerdo de la transgresión, es imposible borrar la imponente imagen de los controladores de la memoria de quienes los han visto llegar. Por eso, y aunque comentar el delito es una falta de civismo, los castigos nunca pasan desapercibidos en Esperantia. Y no hay chico o chica de la primera década que no disfrute transmitiendo en susurros y en secreto la información que posee.

Cuando se produce una infracción grave, esos rumores son más imparables aún y se encontrará a decenas de personas deseosas de relatar lo sucedido.

Si Kentia ha sido castigada en algún momento entre ayer noche y esta mañana, si han acudido los controladores a llevársela, alguien debe haberlos visto. Y lo más lógico es que, sea lo que sea lo que haya decidido incomprensiblemente transgredir mi amiga, haya ocurrido durante su clase de Educación Profesional, pues no se me ocurre qué delito puede haber cometido en la intimidad de su habitación ni quién puede haber informado de ello. Y, puesto que hemos estado juntas toda la semana, sé que no ha habido nada que se le pueda reprochar antes.

Pienso en cómo puedo adquirir certeza, entender qué ha pasado y me doy cuenta de que no tengo a quién preguntar. No conozco a muchas chicas del grupo de Educación Profesional de Kentia y no sé dónde se alojan. Es un grupo pequeño, apenas media docena de chicos y chicas, cuyos nombres desconozco y cuyos rostros no quieren aparecer en mi memoria.

Aunque tal vez sí que recuerde a una, una chica huesuda con los ojos anaranjados que le son propios a los que han sufrido una rectificación ocular, y de la que Kentia me dijo una vez que pertenecía también a los futuros educadores. Creo haberla visto en la tercera planta.

Es una chica extraña, de mirada huidiza y nariz afilada, cuyo pelo siempre grasiento parece brotar en mechones desiguales de su cráneo como si se tratase de un cultivo experimental no muy conseguido. Su aspecto es desagradable y las frecuentes rectificaciones estéticas a las que se somete sólo parecen empeorarlo en lugar de mejorarlo. Aunque tal apariencia resulta chocante en Esperantia, donde se cuidan al máximo los detalles estéticos y cabría preguntarse si no fue seleccionada erróneamente en su momento y por qué no es devuelta a su hogar primero, con sus padres del exterior, sé que permanece entre nosotros a modo de advertencia, para hacernos ver el aspecto que tendríamos si no nos sometiéramos a los tratamientos sanitarios y estéticos que la AEC prescribe.

Intento recordar su nombre, pero no me viene a la cabeza. Bruna, Breña o algo parecido. En cualquier caso, si a Kentia le ha ocurrido algo o ha hecho algo en la clase de Educación Profesional que haya exigido la intervención de los controladores, esa chica debe haberlo presenciado.

Bajo hasta la tercera planta decidida a encontrar a Bruna. Hay cincuenta habitaciones posibles, no son pocas y requerirá su tiempo, pero tampoco son tantas como para que desista de intentarlo. En algún momento sé que daré con ella. Las chicas que me abren las puertas a las que llamo no reconocen el nombre que les indico. Sólo cuando les intento describir a Breña lo más favorablemente posible como una chica solitaria y de aspecto mejorable, les parece saber de quién hablo, pero ignoran dónde se aloja. He llamado a casi a una veintena de puertas cuando, hacia mitad del pasillo, es ella misma a quien tengo repentinamente delante.

Me siento aliviada, expectante, y a la vez temerosa de lo que pueda averiguar.

−¡Bruna! −exclamo, nerviosa, más para mí misma que para ella. Inspiro profundamente, intentando ordenar mis ideas, ver cómo empezar. Iniciar una conversación, transmitir qué deseo a los demás cara a cara siempre me resulta difícil, quizá por ello mi inclinación hacia las más anónimas Comunicaciones Tecnológicas. Éstas son frías, distantes, informativas, sin carga emocional alguna y por tanto siempre concisas y exactas. Puedo manejar una máquina, donde soy yo quien decidirá el curso de la conversación. Pero me aterra la imprevisibilidad de la conversación humana.

−Brinella −me corrige ella. Su voz, que me recuerda el rascar de unas uñas afiladas por una superficie de pizarra, me resulta tan desagradable como ella misma. Contengo el impulso de taparme los oídos, aunque no puedo evitar que se me escape una levísima mueca de disgusto. La chica me dirige una mirada venenosa y sé que no he comenzado bien. He de recordarme que pretendo obtener algo de ella y esforzarme un poco más.

−Perdona −me disculpo y las siguientes palabras brotan de mis labios de forma acelerada como queriendo tapar mi desliz anterior y pasarlo al olvido lo antes posible−. Me llamo Carlyn Cassil, soy la amiga de Kentia Antrazak que vive en la quinta planta y…

−Sé quién eres −me interrumpe Brinella secamente con su voz chillona. Me costaría acostumbrarme a esa voz si tuviera que oírla a diario y doy las gracias en mi interior por el acierto de la AEC al no asignarme a esta chica como amiga.

−¿Qué quieres? −me espeta.

Vista de cerca es aún mucho más horrible de lo que recordaba, o tal vez nunca le presté la atención suficiente como para reparar en todos esos detalles que se me revelan ahora.

Aunque va bien vestida, y se nota que se ha esforzado por cuidar su aspecto, éste no deja de ser repulsivo. La huesuda mano con la que sujeta su puerta muestra unos dedos pálidos y nudosos cubiertos por unas desagradables protuberancias rojizas que, por otra parte, también veo esparcidas por su cuello. En las calvas dispersas por su cráneo ligeramente alargado distingo unas costras de color pardo que jamás había visto antes en nadie. Ha intentado, sin conseguirlo, ocultarlas recogiendo su escaso pelo en una cola de caballo baja, lo cual le añade patetismo a su aspecto. También sus labios resecos están cubiertos de costras sangrantes.

Resulta realmente repugnante y he de esforzarme por no revelar el asco que siento al contemplarla. Incluso sus ojos me incomodan, aunque de forma diferente y que no se debe a la rectificación ocular a la que se ha sometido. Su mirada anaranjada está cargada de un odio no disimulado. No me invita a entrar en su habitación y es un alivio, pues no sé si querría conocer sus dominios más de cerca. Lo mejor es decirle ya qué deseo y marcharme cuanto antes de allí.

−Kentia no ha acudido hoy al Comedor Comunitario −le explico, eligiendo bien las palabras para no provocar mayor rechazo e intentando aparentar neutralidad−. No está en su habitación y tampoco tiene enfermedad programada. No sé qué le ha podido ocurrir.

Suelto aire ruidosamente, expresando, sin poder evitarlo, sin desear ocultarlo, en realidad, mi desesperación.

−Tú estás en su clase de Educación Profesional, tal vez haya ocurrido algo, quizás tú…

La mirada de Brinella ha cambiado de forma sutil y ahora ya no expresa odio, sino un placer tan malvado que me asusta hasta el punto de que enmudezco en mi exposición. Abre sus finos labios secos y agrietados en una sonrisa, mostrando parte de unos dientes sorprendentemente regulares. Su sonrisa no revela alegría, ni simpatía siquiera, sino un satisfecho desprecio. La punta de su afilada nariz tiembla ligeramente.

Me invade el terror al pensar lo que eso puede significar. De imaginar qué ha debido de hacer Kentia para provocar tal satisfacción.

−¿Y quieres que Brinella te explique qué ha pasado? −me pregunta de forma peligrosamente suave. Al menos, con toda la que le permite su estridente timbre de voz−. ¿Me necesitas y quieres que te ayude? −sube el tono. Ahora su voz me recuerda al aviso de error de comunicación que se produce a veces cuando conecto mal los terminales en mi clase de Educación Profesional−. ¿Durante años ignoras mi existencia, miras para otro lado cuando te encuentras con Brinella la repelente, pero ahora vienes a buscarme? ¿Superas tu asco para preguntarme? −continúa.

Me quedo sin palabras. No me espero una respuesta tan agresiva. No puedo reaccionar más que dirigiéndole una muda mirada aturdida. Por un instante nuestros ojos se encuentran. Para mi sorpresa, descubro que tras el tinte naranja de sus pupilas se oculta un dolor indescriptible.

−Pides mi ayuda y ni siquiera sabes cómo me llamo −me acusa Brinella amargamente y, de repente, no es el timbre de su voz lo que me parece insoportable, sino la carga emocional que lleva.

Enrojezco de vergüenza.

−Lo siento, Brinella, de verdad −me disculpo sinceramente. Precisamente yo que siempre me lamento y sufro por mi diferencia estoy ciega ante el dolor de los demás por las suyas. Nunca me he planteado cómo debe sentirse Brinella. Mi educación cívica ha debido de fallar en algún momento. Descubro que soy una mala ciudadana. Merezco que Brinella me castigue con su odio, pero necesito una información que sólo ella puede proporcionarme para averiguar qué le ha sucedido a Kentia. Es lo único que me impide alejarme de allí, sin más, abochornada, y recluirme en mi habitación con mil remordimientos.

−No pretendía molestarte −me disculpo aun sabiendo que es insuficiente−. Pero no sé si Kentia ha hecho algo durante la clase de Formación Profesional, si has visto a los controladores, si… Necesito… Por favor…

Enmudezco, impotente en mi desesperación. Mi respiración es entrecortada, estoy sudorosa por la agitación, poco me falta para romper a llorar.

Brinella me mira fríamente unos segundos. Pese a que tiene razones para ello, no parece recrearse en mi dolor. No está disfrutando de la situación de verme allí ante su puerta, dispuesta a humillarme todo lo que ella considere oportuno hacerlo. Todo su odio parece haberse esfumado. Ha soltado ya todo su veneno en las amargas acusaciones que me ha lanzado antes. Ahora sólo veo un indiferente desprecio que claramente constituye su mejor escudo protector para sobrevivir en un lugar donde, y acabo de ser consciente de ello, la diferencia supone la exclusión. Para poder soportar a chicas como yo que creen que en las diferencias hay grados. Y no los hay. Sólo existe el mismo sufrimiento.

−Kentia no ha asistido a clase hoy. No la veo desde la semana pasada −dice, con una voz sin inflexiones ahora y cierra la puerta de su habitación dejándome fuera de su vida, aunque sé que no de sus pensamientos.

No tengo tiempo de pensar en el odio que exudaban sus palabras. Ni en su falta de cortesía al cerrarme la puerta en plena cara. O en su cruel complacencia en mi necesidad de su persona cuando supo por qué la buscaba, precisamente a ella. Ni siquiera en el inenarrable dolor que su actitud revela.

Me preocupa la indiferencia que siente por el destino de Kentia. Pero, mucho más importante que todo ello, mucho más aterrador, es el contenido de sus palabras. Intento asimilar lo que significa.

Kentia no ha asistido a clase hoy. Ayer noche la dejé en su habitación y se encontraba bien. Sin embargo, hoy no ha acudido a su clase favorita de la semana.

Kentia no puede estar enferma. No ha sufrido ningún accidente. Sé que no hubo controladores en el Edificio Educativo anoche, porque su presencia en nuestra planta no me hubiera pasado desapercibida. No los ha habido tampoco esta mañana en su Educación Profesional. Kentia no puede estar castigada.

Kentia ha desaparecido, y no hay ninguna explicación para ello.

Es en ese momento cuando me doy cuenta de que hace horas que no pienso en Lucio.

8

En la clase de Literatura Distópica del señor Collins con frecuencia leemos historias de sociedades aparentemente perfectas en las que acecha la maldad y se secuestran a sus habitantes. Desaparecen jóvenes o menos jóvenes, engullidos por un sistema cruel que pretende que nadie descubra sus deficiencias. Sin embargo, eso jamás sucede en Esperantia.

Precisamente la Literatura Distópica es importante porque nos revela cómo en el pasado se imaginó el futuro. Un futuro que por fortuna no se ha cumplido. Nuestros antepasados desconfiaban de nosotros, pero las generaciones actuales hemos resultado mucho mejores de lo previsto. Hemos sabido aprender de los peores temores de los antiguos y superado el reto de crear un mundo casi perfecto. En Esperantia no hay muertes violentas de adolescentes. No se obliga a nadie a casarse con quien no desea. No escasea la comida. No les servimos de alimento a razas imitantes físicamente superiores. No se vigila nuestra intimidad y privacidad a cada segundo. Y nunca, jamás, nunca desaparece nadie sin más.

En la Literatura Distópica los mundos son idílicos, pero esconden crueldad. Esperantia tampoco es perfecta, pero se esfuerza en ser justa.

Existen normas, pues donde conviven las personas, éstas son necesarias. Los infractores deben ser castigados para mantener la estabilidad de nuestro sistema.

Desde muy niña he aprendido lo terrible que es una mancha de ese tipo en el expediente personal. Ser recogido por un controlador y conducido a la Zona de Castigo es un estigma social. Sólo los realmente incontrolables, los demasiado torpes, los muy despreocupados o los no aptos para vida en comunidad son castigados una y otra vez. Para todos los demás, recibir un castigo es algo bochornoso. Incluso quien sólo ocasionalmente ha recibido alguna sanción ve dificultada su vida comunitaria, pues pocos serán los que sigan relacionándose con él como antes. El transgresor pierde muchos de sus privilegios, lo cual facilitará que sea reconocido públicamente como tal. Como si se tratase de algo contagioso, al que porta la marca de la transgresión se le rehúye, se le margina, se le olvida, al menos hasta que el recuerdo de su delito se diluye y todo vuelve a la normalidad. Con esa vergüenza cuentan los educadores y también los controladores para mantener la paz en Esperantia.

En el caso de los futuros educadores cometer un delito es aún peor. Haber obtenido un solo castigo a lo largo de la etapa educativa es motivo de reubicación profesional. Un educador no puede transgredir las normas, pues no tendría autoridad para conminar a nadie a observarlas en el futuro. Por ello sólo los más perfectos, los más cívicos, los más socializados de entre nosotros pueden aspirar a ser educadores.

Me resulta difícil de creer que Kentia haya podido cometer alguna infracción tan grave como para ser apartada de la vida normal teniendo en cuenta lo mucho que significa para ella emborronar su expediente. Pero que Kentia desaparezca sin más y sin que nadie se aperciba de ello, eso es algo imposible.

En alguna parte debe de haber alguien que sepa qué le ha ocurrido. La solución más fácil es, naturalmente, acudir a un educador, o a un controlador quizá, a alguien que ostente cierta autoridad y preguntarle por ella o denunciar su desaparición.

Sin embargo, algo indefinible me contiene a dar ese paso.

Estoy segura de conocer a Kentia perfectamente, pero ahora ha comenzado a nacer en mí una duda incipiente. Es posible que Kentia haya desaparecido voluntariamente, acuciada por un motivo desconocido para mí. Tal vez ha decidido abandonar Esperantia y huir al exterior tras recibir alguna noticia preocupante ayer a través de su comunicador virtual.

Pero no, eso es imposible.

Las puertas de acceso a Esperantia están fuertemente vigiladas y no se abren para personas no autorizadas. Y Kentia jamás querría salir al exterior. Sabe que de su labor aquí depende que su pequeña sobrina recién nacida tenga un futuro.

Aún así, como desconozco el motivo de su ausencia, no puedo correr el riesgo de avisar a la AEC. Soy su mejor amiga. Mi deber prioritario es proteger a Kentia. Ayudarla en lo que pueda necesitar y apoyarla en lo que sea que haya decidido hacer. He de averiguar la causa de su marcha y después decidir. Hasta entonces, nadie deberá saber nada, y mucho menos los educadores. Podría poner en peligro su futuro.

No quiero que Kentia aparezca mañana, o pasado mañana, o dentro de una semana tal vez con una explicación más que razonable, aunque mis limitaciones me impidan ahora conocer cuál pudiera ser esa. Tengo miedo de que mi precipitación pueda arruinar sus posibilidades de dedicar su vida a la profesión que ama. Que ya no pueda sentirse especial.

Por otra parte, tampoco puedo cruzarme de brazos y esperar que mi mejor amiga vuelva por sí sola cuando tal vez necesita y aguarda mi ayuda. Una vez más, no sé cómo actuar. Esta situación me supera. Soy indecisa por naturaleza, y es Kentia la que toma las riendas cuando algo importante nos sucede a alguna de las dos. Pero ahora ella no está y sólo quedo yo. He de realizar un esfuerzo. Tengo que buscar a mi amiga, para lo cual debo intentar asumir su papel habitual. Debo pensar como ella e imaginar qué haría en mi lugar. Y, sobre todo, no debo perderme en inútiles miedos y lamentaciones y actuar.

Se me ocurre que lo primero que puedo hacer es registrar de nuevo su habitación. Conozco sus cosas tan bien como las mías y he de averiguar si falta algo. Algo tan importante que Kentia jamás hubiera dejado atrás. Un objeto que me confirmaría que se ha marchado por propia voluntad. Más aún, tal vez incluso que pensaba estar ausente durante un tiempo, pero que no pasa nada. Lo que busco no es algo habitualmente imprescindible como su ropa interior o su cepillo de dientes, sino algo realmente importante como su hoja de programación sanitaria o sus píldoras antimenstruación.

Así pues, abandono el pasillo de la tercera planta donde aún permanezco, irresoluta, ante la puerta cerrada de Brinella y me vuelvo a dirigir, una vez más, a la quinta. A la habitación desierta de Kentia.

A pesar de que la habitación de mi amiga, como en realidad todas las del Edificio Educativo, no es tampoco excesivamente amplia, tardo un par de horas en decidir qué debería estar y, sin embargo, no veo por allí. Encuentro su hoja de programación sanitaria y las píldoras antimenstruación donde falta la correspondiente al día de hoy, pero ninguna más. Está su cepillo de dientes, y no estoy segura en lo que respecta a la ropa interior. No veo su vestido verde con las flores azules, una concesión tanto a su gusto cromático como el mío, que siempre me ha parecido horrible y que Kentia por eso lleva cuando acude a la clase de Educación Profesional y yo no estoy presente. Tampoco están las sandalias verdes a juego, y creo detectar la ausencia de un par de camisetas, alguna de ellas quizá entregada al Centro de Lavado. La ropa y las píldoras son síntoma de una normalidad que me hacen pensar que Kentia planeaba acudir a clase y no tenía en mente alejarse sin más por un tiempo prolongado.

Al margen de las prendas de vestir no noto más ausencias. Los restantes objetos personales de Kentia están todos allí, maquillajes, perfumes, jabones y lociones en el baño. Aún no he revisado lo más importante, sin embargo, la caja en la que Kentia guarda sus pequeños tesoros.

Si se ha marchado por propia voluntad, por muy breve que sea su ausencia, no los habrá dejado atrás. Kentia los revisa a diario y disfruta mucho con su contemplación. Es como si cogiera fuerzas de esos pequeños objetos que pertenecieron a su vida anterior. El lazo rojo anudado en su suave pelo de bebé cuando llegó a Esperantia, ahora deshilachado. Una cadena de un metal llamado oro de uso común en el exterior en otra época que parece que su madre llevaba al cuello con un colgante del mismo material y en el que aparece grabado el nombre de ésta, Kaniza. Una gastada libreta de notas que perteneció a su padre, repleta de anotaciones que no comprende nadie. Una minúscula muñeca a la que se le pueden intercambiar brazos y piernas y que le regaló su hermana mayor.

Kentia oculta todos estos recuerdos sentimentales en la misma caja que su madre le dio para que los llevara siempre consigo y que ha conservado todos estos años. Un rectángulo de madera ahora muy gastada por el uso que encuentro en su lugar de siempre, justo debajo de la ropa interior. Como si Kentia quisiera guardar lo más íntimo de su espíritu junto a lo más íntimo de su parte física.

Abro la caja y todo está ahí. El lazo, la cadena y la muñeca, ordenado y dispuesto como si Kentia acabara de mirarlos, como suele hacer justo antes de salir a cualesquiera que sean sus quehaceres diarios. Sin embargo, veo un destello, y me doy cuenta de que hay algo más en la caja. Algo nuevo que no pertenece a ese lugar y que no reconozco al principio. La muñeca parece llevar un sombrero. No, no es un sombrero, sino una especie de diadema, o una corona, mejor. Está fuertemente encajada en su dura y rubia cabeza de plástico lanzando destellos plateados incluso con la escasa luz diurna que penetra por la ventana. La muñeca tiene sus ojos, subrayados por unas espesas cejas, fijos y abiertos como si se sorprendiera de su nuevo complemento. Siento un escalofrío.

Recojo el pequeño círculo de metal. Es un anillo, y no tengo que leer la inscripción en su interior para reconocerlo. Carlyn indica la elegante cursiva. Es nuestro anillo de amistad. Kentia lleva uno con mi nombre y yo llevo uno con el suyo. Rectifico mi pensamiento. El anillo de Kentia sigue adornando mi anular. Le doy vueltas, distraída. El mío sin embargo está aquí en mi mano, tras haberlo recuperado de su caja de los tesoros.

La muñeca me obsequia con su mirada sorprendida. Su boca es una fina línea inamovible, que, dependiendo del estado de ánimo, se le antoja a quien la vea sonriente o triste. Ahora me parece asustada.

Kentia me ha dejado una señal después de todo.

9

La AEC se toma muy en serio la selección de amigos para los más jóvenes, tanto de aquellos de la primera como de la segunda década, como de las nuevas generaciones de Esperantia. Cuando los niños y niñas comienzan su educación, a los cinco años de edad, reciben, junto con todo el material necesario para el estudio, el anillo que identifica a su amigo o amiga, a quien, en el transcurso de ese mismo año, conocerán.

Dado el impacto que un amigo puede tener sobre la estabilidad emocional, así como sobre la socialización del individuo, los emparejamientos son muy rigurosos y rara vez la AEC se equivoca en sus apreciaciones de compatibilidad. Todos nosotros llevamos ese anillo con orgullo, intercambiándolo conjuntamente por otro de mayor tamaño cada vez que completamos una etapa educativa, hasta obtener el definitivo en la edad adulta.

Dejar el anillo atrás es indudablemente una señal. Kentia lo ha ocultado donde sólo yo lo podía descubrir y, a la vez, al guardarlo en su caja como un tesoro más, me deja claro que le cuesta desprenderse de él. Para ella es un objeto de lo más valioso, eso lo sé. Pero es el único modo que encuentra de hablarme.

Ignoro cuál es el mensaje que quiere transmitirme, pero es evidente que sucede algo extraño. Kentia no me ha dejado una nota, ahí, a la vista, donde todo el mundo que entrara en su habitación pudiera leerla. Kentia no me ofrece un mensaje claro, aún sabiendo lo difícil que me resultan siempre las adivinanzas y las deducciones.

Si dejarme un mensaje tan críptico es su única opción, el asunto es muy grave.

He de averiguar qué le ha pasado a Kentia.

Soy consciente sin embargo de que mi mente poco organizada no es la más apta para destapar un misterio de la magnitud de éste. Ya me resulta difícil resolver los enigmas más básicos. Aquí no sé por dónde empezar. A mi pesar, he de reconocer que necesito ayuda. No sé qué quiere decirme Kentia. Me es imprescindible la colaboración de alguien más competente y que piense con mayor claridad que yo. Es fundamental que ese alguien no nos traicione a Kentia y a mí ni a los educadores, ni ala AEC. No me es difícil decidir a quién debo recurrir. Mis opciones tampoco es que sean muchas.

Cuando Livia me ve ante su puerta de nuevo enarca la ceja en un gesto interrogante que me trae a la memoria a su hermano Lucio. Sé que no piensa que vengo a suplicarle una repetición de mi conversación de ayer, pues la noche del día sexto está pensada para el ocio y el esparcimiento y no se establecen conexiones con las familias. Es poco común que alguien permanezca en su habitación a estas horas de la tarde, casi noche, pero Livia siempre ha sido una chica extraña que no se adapta a lo que hace la mayoría.

−Necesito ayuda −le digo, y, para mi alivio, mi súplica queda momentáneamente atendida, pues Livia se aparta a un lado para franquearme la entrada. No pregunta, simplemente me invita a entrar.

Sentada, nerviosa, en el borde de su cama mientras ella me observa, ocupando, frente a mí, una silla ancha de asiento en forma triangular que he debido usar cuando estuve hablando con Lucio, pero que no recuerdo, no tardo mucho en explicarle, de forma atropellada, todo lo sucedido hasta ahora. Livia no me interrumpe ni una sola vez y el silencio impasible con el que me obsequia, combinado con una mirada atenta e inteligente que no llega del todo a ser interesada, me recuerda tanto a su hermano, que por un momento siento un doloroso pinchazo en el corazón que nada tiene que ver con la desaparición de Kentia.

−Kentia nunca se dejaría su anillo atrás −concluyo mi relato. Mi mirada se desplaza hacia el dedo anular de Livia, intentando buscar la complicidad de la comprensión. Sorprendida, me percato de la desnudez en la mano izquierda de Livia. Al fijarme en la derecha, descubro que tampoco hay anillo allí.

Me siento confundida. Todo el mundo lleva el anillo de la amistad en Esperantia. Bueno, todo el mundo… menos al parecer Livia.

−¿Tú no…? −balbuceo, desconcertada−. ¿Y tu anillo? ¿Tú no tienes…?

−Sí −me corta Livia−. Sí que tengo.

Pero no añade nada más. He de darme por satisfecha con esa explicación que no es ninguna. Ahora que lo pienso, jamás he visto a Livia acompañada de otra chica. Sin embargo, la AEC ha debido de asignarle una mejor amiga, como a todas nosotras. Pero quizá su rebeldía no sólo alcance para negarse a seguir el tratamiento sanitario de inmunidad, sino también para no aceptar a la amiga que se le sugiere.

−Bien −dice Livia de forma sentenciosa, y, aunque en realidad nada está bien, me parece un comentario apropiado, pues he notado que piensa hacerse cargo del asunto−. Así que Kentia ha desaparecido, cuando en realidad es imposible que desaparezca. Te ha dejado un mensaje que no puedes interpretar. Y quieres averiguar qué le ha ocurrido sin preguntar abiertamente a quien quizá pudiera contestarte, como educadores y demás.

Asiento, aliviada. A pesar de lo mal que suelo explicarme, me ha entendido. Livia lo ha resumido muy bien.

Mis ojos se fijan esperanzados en sus labios, quedan pendientes de sus palabras, pues a estas alturas ya he comprendido que Livia la solitaria, que también es Livia la transgresora, está dispuesta a ayudarme. Y cualquier cosa que se le ocurra a ella será mejor que lo que soy capaz de pensar yo. Que, en estos momentos, es nada.

−No has formulado la pregunta adecuada −me señala la imperturbable Livia.

Acabo de explicarle un asunto de lo más extraño, acabo de solicitar su colaboración para una cuestión peligrosa, que con toda seguridad contraviene un par de normas y, sin embargo, no ha dudado ni un solo instante. Inmediatamente asume el problema como propio e intenta resolverlo.

Recuerdo cómo, en cambio, reaccioné yo ante la habitación violeta cuando Livia me pidió mi código de inmunidad, una información que no exigió de mí el menor esfuerzo. Sé que, si la situación se hubiera producido a la inversa y Livia se encontrara en mi habitación rogándome que la ayudara a descubrir la causa de la desaparición de su mejor amiga, a interpretar el significado de un extraño mensaje, yo ni la habría escuchado. Le habría ordenado que se marchara de inmediato, le habría cerrado la puerta en plena cara, asustada por quien pudiera habernos visto juntas.

Livia y yo nos conocemos, pero no somos amigas, no lo hemos sido nunca. Apenas hemos intercambiado unas pocas palabras en los últimos años. Sin embargo, es la segunda vez en veinticuatro horas que me ayuda.

Me siento avergonzada. Ésta parece ser la tarde en la que aprendo lo poco cívico que ha sido siempre mi comportamiento. Tan orgullosa como estoy de tener un expediente inmaculado, descubro que cumplir las normas no es nada y no entraña la menor dificultad. Lo más complicado es decidirse a incumplirlas. Y también es lo más acertado. Sobre todo, cuando se trata de ayudar a personas que te necesitan. Parece que aquellos a quienes había siempre tenido por despreciables transgresores son paradójicamente los más cívicos. Es en ellos donde mejor se revela el espíritu de Esperantia: imparcialidad, investigación y, sobre todo, sacrificio.

Livia no advierte mis conflictos de conciencia. Está perdida en su mundo interior, mostrando el aspecto que más la caracteriza, la imagen por la que la conozco, he conocido siempre, con la mirada perdida en el vacío. Está abstraída, pensando. Pero sé que, incluso de estar más atenta a lo que sucede a su alrededor, mi nueva visión de su persona le sería completamente indiferente. Nunca le ha preocupado lo que los demás piensan de ella.

−No −sacude la cabeza con determinación y continúa hablando muy despacio−. No debes tratar de averiguar qué le ha pasado a tu amiga. Es demasiado difícil, por no decir imposible. Si fuese algo común ya te habrías enterado, y, no siéndolo, si alguien sabe algo de la cuestión, no te lo dirá. Hay mucho miedo en Esperantia, a incumplir las normas, a los controladores, a la AEC −concluye con una mueca de desprecio y vuelvo a enrojecer, sintiéndome directamente aludida esta vez, aunque la mirada perdida de Livia me indica que no se refiere a mí.

Como, tras unos momentos de silencio, Livia no continúa con su discurso, me atrevo a hablar.

−¿Entonces? −pregunto, tímidamente, temiendo que Livia, contrariamente a lo esperado, a lo que parecía que iba a suceder, nos abandone a nuestra suerte a Kentia y a mí y no me ayude en mi búsqueda de respuestas. Pero eso no ocurre y mis peores temores no se cumplen.

−Debes preguntarte dónde está Kentia −aclara ella, finalmente, de nuevo sentenciosa−. Es irrelevante saber por qué está donde quiera que esté. Tú sólo necesitas saber dónde, hablar con ella y asegurarte de que está bien. Esa es tu verdadera, tu única necesidad.

Tras unos leves momentos de duda, en los que me detengo a evaluar sus palabras, asiento de nuevo. Livia tiene razón. Si encuentro a Kentia, descubro que todo tiene su explicación y que ella está bien, ya no hay problema.

Livia se gira en su asiento, saca papel y lápiz de un cajón de su escritorio y me los coloca imperativamente en la mano.

La miro sin comprender.

−¿Para qué…?

−Apunta −me ordena. Y después, añade, en tono más amable−: La mayoría de las personas necesita tener por escrito el plan a seguir para no olvidar ninguno de los detalles. −Me mira con franqueza−. Y creo que tú eres de esas personas.

Le da la vuelta a su silla y se sienta ahora a horcajadas, abrazando el respaldo mientras examina un punto fijo del techo como si allí hubiera algo especialmente interesante.

−Si no está en su habitación ni ha acudido al Comedor sabiendo lo que esto último puede significar para ella hemos de suponer que no aparecerá tampoco en ningún otro lugar comunitario de libre acceso. Como el Edificio Rojo, el de Esparcimiento y Ocio, o, si no queremos irnos tan lejos, cualquier pasillo de esta planta. Eso no sería lógico. No, después de esconder su anillo en la caja. Ha debido de pensar que no tenía otra forma de dejarte un mensaje. Que sepa lo difícil que te resulta interpretarlo es algo que no podía ignorar y nos revela la gravedad de la situación. O la anormalidad, si así lo prefieres.

Hace una breve pausa. Piensa.

−De modo que debe estar en algún lugar más privado, en el que nunca te encontrarías con ella por casualidad −continúa−. Bueno, ni tú, ni ninguna otra persona. Al menos, ninguna dispuesta a hacerte llegar algún tipo de información.

Una breve pausa adicional.

−Por lo tanto −sigue− sólo puede haber tres posibilidades.

Me hace una seña apuntando hacia el papel y obedezco su muda orden acercando el lápiz que me ha entregado.

−Uno −dice, y apunto el número que me ha indicado rodeándolo lentamente con un círculo mientras ella observa lo que hago−. Está el Centro de Castigo. Los castigos deben ser disuasorios. Por eso siempre son anunciados públicamente y se realiza una puesta en escena espectacular con ese grupo de fornidos y vistosos controladores.

Livia hace una mueca de desagrado que me provoca una sonrisa a mi pesar. No es habitual que muestre emociones, y, cuando lo hace, resulta divertido. Casi cómico.

−Un castigo no se oculta −sigue con su discurso−. No serviría de nada. Así que descartamos esa opción de momento. No creo que se encuentre en el Centro de Castigo.

Se interrumpe bruscamente.

−A menos que… −comienza, muy despacio, abriendo mucho los ojos, para detenerse otra vez de inmediato.

−¿A menos que…? −pregunto después de unos instantes de espera infructuosa. Inmersa en sus pensamientos, Livia parece haber olvidado mi presencia y ha enmudecido por completo.

−Ssst −me manda callar Livia. Casi puedo oír moverse los engranajes de su portentoso cerebro, que parece que no acaban de encajar donde deben.

−No importa −dice finalmente, dubitativa, más para sí misma que para dar respuesta a mi pregunta. Sea donde sea que ha huido con sus pensamientos, no ha vuelto aún del todo de allí. Así me lo demuestra su mirada ligeramente velada.

Finalmente, Livia sacude la cabeza una y otra vez como intentando desprenderse de unos hilos invisibles que la mantienen presa en algún otro lugar muy lejos de allí y retoma nuestra conversación anterior como si ésta no hubiera quedado interrumpida nunca.

−Dos −cuenta, de nuevo, en voz alta, alzando simultáneamente sus dedos índice y corazón−. Está en el Edificio Estético. Han podido llevarla allí para realizarle alguna intervención que no debe ser pública. Y, aunque ya sé que nunca ocurre que alguien sea retenido durante un tiempo prolongado, sigue allí por algún motivo. No se me ocurre nada ahora mismo en esa dirección, pero no nos importa de momento. Ya habíamos decidido que eso no es importante −subraya.

Pienso unos instantes, después asiento, y me apunto la idea. Livia tiene razón de nuevo. Necesito saber dónde y no por qué, me repito a mí misma como un mantra.

−Y, finalmente, tres −concluye mi anfitriona temporal, elevando en el aire también su anular desnudo junto a los otros dos dedos−. Tenemos el Edificio Sanitario. Kentia ha podido contraer alguna enfermedad imprevista. Peligrosa. Desconocida.

Acojo sus palabras con escepticismo.

Se levanta de su silla y me mira fijamente.

−En realidad no nos importa por qué habría pasado a encontrarse allí, ¿recuerdas? −me insiste. Me agrada comprobar que emplea una forma de plural para los pronombres en sus argumentos−. Hay que buscarla en alguno de esos sitios. Debemos entrar.

Aquella decisión tomada tan a la ligera vuelve a sorprenderme.

−¿En… en los Edificios…? −tartamudeo y comienza a resultarme molesta esa costumbre mía de perder el habla cada vez que me siento impresionada por algo de lo que oigo, porque últimamente se está repitiendo demasiado.

Sin esperar a que termine mi pregunta, Livia se reafirma, asintiendo repetidamente, satisfecha.

−Pero es imposible entrar allí si no estás autorizado −protesto, asustada−. El escáner ocular nos impediría el paso. Además, es peligroso, podrían descubrirnos y…

Livia me mira con su habitual implacable inexpresividad.

−¿Quieres encontrar a tu amiga o no? ¿Cómo pensabas hacerlo? ¿Quedándote encerrada en tu habitación y esperando que la información llegue a ti volando por la ventana?

Humillada, bajo la cabeza. Livia tiene razón, por supuesto. No es momento éste de ser cobardes y de tener miedo a romper las normas. Ya estamos infringiendo algunas de ellas simplemente con estar allí sentadas hablando de la desaparición de Kentia en los términos en los que lo estamos haciendo. No podemos permitirnos dudar ahora. Mi mejor amiga ha desaparecido, se encuentra sola, probablemente asustada, mucho más que yo, y confía en mí. Mi amiga me dejó el anillo para que fuera a buscarla. Kentia me espera.

−Es imposible entrar así, por las buenas, en cualquiera de esos sitios, por supuesto. No estamos autorizadas y no llegaríamos muy lejos. Hace falta ayuda. Necesitamos a alguien que desactive el escáner ocular, nos abra las puertas y nos guíe por esas laberínticas salas. ¿Conoces tal vez a algún técnico sanitario? Quizá podamos comenzar por ahí y dejar el estético, que es menos probable, para más tarde. Es una lástima, pero no se me ocurre ninguno. La Sanidad y yo no somos íntimos precisamente.

Teniendo en cuenta el historial de Livia, su falta de inmunidad que en cualquier momento puede dejar de serlo si la descubren, no me sorprende que se haya esforzado hasta ahora por mantenerse invisible. Además, tampoco ella es muy sociable, aunque por distinta causa que yo. No porque la comunicación humana le resulte difícil, sino porque le es indiferente.

Por lo tanto, pienso. Rebusco en mi memoria para encontrar a alguien que nos pueda servir de ayuda.

He estado varias veces en el Edificio Sanitario para recibir diversos tratamientos y por supuesto que he entrado en contacto con su personal. Pero para mí no son más que personas anónimas cuyo rostro no recuerdo, y cuyo nombre jamás he sabido.

−No, yo no… −comienzo, sacudiendo la cabeza, derrotada, pero me detengo a medio movimiento, pues se me acaba de venir a la mente alguien de repente.

Livia me observa atentamente. Ha notado mi vacilación.

−¿Y? −me apremia.

El pelirrojo de la planta de arriba. El chico que le gusta a Kentia. Sé que la Educación Profesional que sigue es la de Técnico Sanitario, porque ella me lo comentó una vez. Esa circunstancia lo hacía más atractivo aún a sus ojos, pues para Kentia los técnicos sanitarios están situados inmediatamente después de los educadores. Cada vez que se la llevaban para alguna inoculación albergaba la esperanza de encontrárselo. Hasta la fecha, no ha tenido esa suerte. El Edificio Sanitario es grande, y son muchos los técnicos que trabajan allí.

−Es posible que sí −contesto lentamente a la mirada interrogante de Livia.

−Bien −asiente ella, complacida−. Conseguiremos que esa persona nos introduzca.

No comparto su alegre confianza.

−Pero ¿cómo vamos a conseguirlo? No podemos explicarle qué está pasando. ¿Le pedimos que nos deje entrar en el Edificio Sanitario, así, sin más, y él nos lo concede amablemente? −objeto, escéptica−. ¿Claro que sí, Carlyn y Livia, acompañadme de visita al Edificio Sanitario? ¿Por qué iba a hacerlo? No le traería más que problemas, no estamos autorizadas y sería una transgresión a la norma. Ni siquiera puede saber que es por una buena causa, por averiguar qué le ha pasado a Kentia, pues no podemos arriesgar el decírselo.

Livia esboza una leve sonrisa. Sus ojos relampaguean de una forma que me asusta. Es el aspecto que tiene cuando ha tomado una determinación. Sé, porque lo he vivido otras veces, que a partir de este instante nada ni nadie es capaz de detenerla hasta que haya logrado su objetivo. Sólo que esas otras veces su actitud me parecía censurable. Ahora la admiro. Y me alegro.

−Nadie dijo que esto iba a ser fácil −me sonríe Livia con una mueca desagradable−. Te sorprendería saber lo que la gente es capaz de hacer a veces.

Después de ver a Livia, poco queda que pueda sorprenderme en ese sentido. Advierto su entusiasmo. Su implicación en una búsqueda que no es la suya. Su predisposición inmediata a ayudar en una cuestión que tan peligrosa puede resultar para ella, con sus antecedentes contestatarios.

−¿Por qué me ayudas? −le pregunto, en un impulso, aun sabiendo que es algo que no debería preguntar. Tal vez ni Livia misma lo tenga claro y mi requerimiento la lleve a replanteárselo todo.

Pero no. El brillo en su mirada es inconfundible. Livia tiene una meta y no cejará hasta que la alcance.

Se encoje de hombros.

−Es un problema interesante −me dice−. Desafía a toda lógica. Un reto. Además −continúa y su mirada se hace más intensa−. Me encanta burlar a la AEC rompiendo sus normas impunemente.

Entonces sonríe. Y esta vez es de verdad.

10

Livia y yo decidimos dirigirnos al Edificio Rojo, el lugar en el que Esperantia centraliza las diversiones de sus jóvenes.

Hoy es la sexta noche de la semana, así que el pelirrojo no está en su habitación cuando, juntas, vamos a buscarlo. Era de esperar y no nos sorprende. Sabemos dónde encontrarlo.

Sé que el chico a quien ahora necesitamos vive en la sexta planta. Casualmente su habitación está situada justo sobre la de Kentia. Él se mueve por su techo y ella se siente cubierta y resguardada por el suelo de él. Eso es algo que mi amiga siempre ha interpretado como una señal de que los caminos de ambos deberían unirse en algún momento del futuro. Ahora comparten un delgado muro de separación, que pertenece a ambos, pero de manera diferente. Puede que tenga razón y algún día acaben juntos, compartiendo una de las viviendas individuales y teniéndome a mí como vecina. Pero por el momento las perspectivas no son muy buenas. En realidad, nunca han sido peores.

Todo depende de lo que esté dispuesto a ayudarnos el pelirrojo.

Pocos minutos han pasado desde que le he explicado a Livia quién es el técnico sanitario que tal vez pudiera ayudarnos. Aunque me parecen horas.

En cuanto le describo al pelirrojo, descubro que Livia lo conoce, incluso sabe su nombre. Kentia y yo no habíamos llegado tan lejos.

−Ah, sí, Torqil −comenta con vaguedad cuando le hablo de él−. No sabía que se dedicara a la Sanidad.

−¿El pelirrojo de la sexta planta? −pregunto, sorprendida−. ¿Se llama así?

Se me antoja un nombre extraño. Menos que Lucio, pero extraño.

Livia asiente.

−Sí. Estamos juntos en clase de Lógica y Aritmética.

−¿En la misma clase? −le pregunto, extrañada−. Pero si debe de ser un par de años mayor que tú, y tú…

Me interrumpo y enrojezco violentamente al darme cuenta de lo que he estado a punto de decir. Livia es mayor que yo, pero asiste a algunas clases de mi grupo. Los estudios no se le dan bien y, sin estimulador neuronal apenas logra recordar nada de lo que se le explica. En Literatura Distópica es un desastre y en Agricultura aún más.

Excepto en Lógica y Aritmética, por supuesto. No me sorprende que sea la única clase en la que va más adelantada de lo que le corresponde. Que curse esa materia incluso con chicos mucho mayores que ella, chicos del último curso justo antes de la mayoría de edad y la finalización de la etapa educativa.

Livia me observa con curiosidad, esperando a que siga hasta el final mi pensamiento, pero no insiste cuando no lo hago.

−Vamos −me dice, y se levanta de su silla−. Hemos de salir a buscarlo. Cuanto antes nos pongamos en marcha, mejor.

Aunque me hubiera gustado cambiarme de ropa, pues aún llevo la misma que me puse por la mañana al ir a clase, y, tal vez, asearme un poco, no protesto por las prisas, pues las comparto. No es cuestión de perder el tiempo ahora, hay que encontrar a Kentia con urgencia.

Pasamos brevemente por la planta sexta, pero nadie nos abre.

No hablamos mientras nos dirigimos a la Zona de Ocio.

Ya ha oscurecido, y la mayor parte de los jóvenes de Esperantia debe encontrarse allí. Hemos de caminar un poco, ya que la Zona de Ocio se encuentra a las afueras de Esperantia, en la zona sur, en el espacio situado entre los últimos edificios comunes de la ciudad y los terrenos de explotación agrícola. Está alejada de las viviendas individuales para que el ruido no resulte una molestia para los esperantianos de más edad.

Aunque la Zona de Ocio está abierta a quien quiera disfrutar de ella, suele ser visitada principalmente por los ciudadanos de la primera década, o, a lo sumo, de la segunda. Es raro que los de la tercera y cuarta se dejen ver por allí. Ellos suelen preferir otras diversiones, menos comunitarias y, sobre todo, más tranquilas. Muchos han formado parejas o familias, ejercen agotadoras profesiones que les exigen superarse día a día por el bien de la humanidad y se limitan a permanecer en sus alojamientos disfrutando del descanso, sin más.

La verdad es que los comprendo. También a mí la Zona de Ocio, o el Edificio Rojo, como suele ser conocida comúnmente, me incomoda.

Estrictamente hablando no se trata de un edificio, sino de cinco a la vez. Unas torres en forma de prisma pentagonal que están conectadas entre sí por unos puentes suspendidos y acristalados con un material irrompible para prevenir accidentes. Y pintadas de un color escalofriantemente rojo.

Siempre he tenido la esperanza de que esta vez no haya sido mi padre quien haya concebido tan aberrante estructura. Cada uno de los lados de las torres presenta una tonalidad de rojo diferente. Bermellón. Escarlata. Carmesí. Óxido. Magenta. Resplandecen a la luz de la luna y de las escasas antorchas de falsos fuegos y lanzan unos destellos que se me antojan una vez más peligrosos y hasta cierto punto malignos.

En cada lado se oculta una puerta que proporciona entrada a una sala mantenida exactamente en el mismo tono que el exterior que le da acceso. Cinco salas bermellón, cinco salas escarlata, carmesí, óxido, magenta. Todas ellas a dos niveles y unidas entre sí por el pasadizo acristalado en el nivel superior.

No hay luz natural en ninguna de ellas. Unos tenues focos anaranjados y el reflejo de las gigantescas pantallas de proyección son la única iluminación existente. Cuando las pantallas se oscurecen momentáneamente, aquello me recuerda a la sangrienta cavidad bucal de un enorme dragón después de devorar a sus presas. Me resulta muy difícil quedarme allí. Me falta el aire y me cuesta respirar. Por fortuna, Kentia me comprende y no insiste casi nunca en que nos divirtamos en ese lugar.

Porque lo que para mí es angustia para muchos es diversión. En Bermellón y Carmesí se proyectan imágenes de antiguos grupos musicales que cantan y bailan al son de unos sonidos estruendosos y repetitivos y que animan a moverse a su ritmo también a los Esperantianos. En Escarlata y Magenta se proyectan imágenes que recrean historias del pasado o de un futuro imaginario tal como lo conocemos de la Literatura Distópica. Las personas que aparecen en unas y otras proyecciones pertenecen al siglo XX o XXI, llevan atuendos y peinados en ocasiones extravagantes y ridículos los primeros, y resultan casi cómicos en su inocente imaginación de cómo debe ser el futuro los segundos. Todos han muerto muchos años atrás y con ellos también se han perdido sus nombres y sus historias personales. Los técnicos de ocio tienen archivados cientos de miles, de millones de imágenes de éstas y es posible pasar toda la vida en el Edificio Rojo y no repetir ninguna.

De todas las actividades, la que mejor soporto es óxido. La luz es más intensa allí y no he de esforzarme para ver algo. Las pantallas son pequeñas e individuales. Pulsamos la pantalla y se carga un juego, aleatorio o previamente elegido. Y puedo dedicarme a perseguir unos extraños vehículos por una interminable pista, a diseñar hogares del pasado o a hacer saltar a un gracioso hombrecillo con gorra y bigote por un terreno escarpado y montañoso. Es el que más le gusta a Kentia, aunque jamás consigue que el hombrecillo avance más allá de unos pasos antes de que caiga en algún abismo irrecuperable y se acabe la partida. Es una de las pocas cosas que a mí se me dan mejor que a ella. Y me resulta divertido participar en una actividad en la que puedo superarla.

Sin embargo, donde más tiempo pasamos, con diferencia, es en el exterior.

El Edificio Rojo está rodeado por una extensa zona ajardinada que, aunque el rojo es el color de la diversión, afortunadamente ha sabido mantenerse verde. Tanto el césped como las flores son naturales, aunque, por supuesto, están genéticamente modificadas para no marchitarse nunca. Gerberas, rosas, camelias, orquídeas, conozco sus nombres porque también me perdí esa clase de Botánica Histórica debido a una otitis y se me insertaron esos conocimientos artificialmente. Ese alegre colorido al aire libre siempre me ha parecido la mejor opción para relajarme después de un angustioso paso por bermellón o magenta. El jardín está salpicado aquí y allá por bancos de piedra en los que los jóvenes se reúnen a charlar y, cuando aprieta el calor, como ahora, que se acerca el verano, consumir una burbujeante bebida de sabor agradable aunque indefinible y teñida según su intensidad de diferentes tonalidades de rojo. Proporciona una instantánea sensación de felicidad y estimula el habla. Lo sé porque la he probado en alguna que otra ocasión.

Está prohibido beber en el interior de las salas, por lo tanto siempre se encuentran grupos de chicos y chicas en los jardines, sentados en los bancos y a la sombra de algunas de las muchas esculturas con forma femenina que se han colocado, incomprensiblemente, justo en mitad de las flores. Unos aspersores refrescan el caluroso ambiente.

Livia asegura que encontraremos a Torqil allí, en los jardines.

Cuando le pregunto cómo puede estar segura, murmura algo ininteligible que no comprendo, pero desisto de pedirle más aclaraciones. Porque de repente soy consciente de lo que estamos a punto de hacer y estoy nerviosa. Más que nerviosa, aterrada.

Debemos conseguir en breve que se una a nuestro pequeño equipo de transgresoras un miembro más. Cómo vamos a conseguir eso es algo que aún no me explico.

Los jardines están esta noche especialmente repletos de gente, sin duda, debido al calor. El verano ha llegado repentinamente pese al control de los técnicos atmosféricos, o tal vez es que el invierno se me ha pasado volando con tanto estudio como ha habido este año. Chicos y chicas ríen y se divierten, algunos incluso se abrazan aprovechando la cómoda penumbra. La zona ajardinada no resulta tan asfixiante como el Edificio Rojo, ni tan aterradoramente oscura, pero también en los jardines la luz es escasa.

Esta noche, sin embargo, tenemos suerte. Una luna inmensa nos observa desde un cielo hermosamente estrellado y nos permite ver algo más. Dudo que sin ella hubiéramos sido capaces de descubrir a Torqil entre los grupos de chicos.

Livia me da un codazo y señala disimuladamente a su izquierda y, efectivamente, ahí está, a unos pocos metros de nosotros, de pie ante un banco y rodeado de un grupo de jóvenes felices, con un vaso de líquido escarlata en la mano y riendo alegremente. El pelirrojo. Torqil. Hay varias chicas junto a él, sonriéndole, y espero por el bien de Kentia que ninguna sea para él esa chica especial.

−De acuerdo −susurra Livia, sin apenas mover los labios−. Habrá que ir a por él.

Sin embargo, no hace el más mínimo amago de moverse en la dirección en la que se encuentra el chico. Lo agradezco, pues, una vez más, me siento paralizada. Mi corazón late a una velocidad alarmante en mi cada vez más estrecho pecho, amenazando con buscarse violentamente paso al exterior. Siento un retumbar en los oídos que no procede sólo de la cercana música de la zona de ocio. Comienzo a tener dificultades para respirar con normalidad. Me sudan las manos, signo inequívoco de que estoy al borde de que se detengan mis funciones cerebrales por completo.

Ahí está Torqil, el amor secreto de Kentia. Espero que Livia tenga algún plan, porque ha llegado el momento de abordarlo y yo no tengo ninguno.

Sin embargo, una mirada de reojo a mi nueva amiga me revela que tampoco ella parece decidida a iniciar ninguna acción. Ensimismada, mira la escultura que tiene ante sí como si quisiera aprenderse de memoria sus formas. Casi como si poseyese algún código numérico que averiguar.

Sigo su mirada hasta enfocar lo que tan ocupada la mantiene. No es una figura especialmente hermosa ni está demasiado bien cincelada. Una escultura femenina no muy realista, pues la mujer a la que representa está demasiado bien alimentada para pertenecer a estos tiempos de control nutricional, y lleva un peinado francamente extraño. Una túnica corta cubre su cuerpo, por lo demás, desnudo, ligeramente inclinado, como si pretendiese oler una de las flores que aplasta bajo su pie y hacia las que extiende, anhelante, una mano de dedos finos y largos. Por supuesto, y no podía ser de otro modo, toda ella es de un brillante color rojo.

Me resulta difícil comprender qué le parece a Livia tan fascinante en esa escultura. Y me sorprende que se distraiga con algo tan banal y absurdo justo cuando hemos avistado nuestro objetivo. Pero Livia siempre ha sido algo extraña. Tal vez esté intentando descubrir algún tipo de desconocido y complicado sistema. Los números siempre han podido con ella.

Livia deja de recorrer con la mirada el redondeado contorno de la escultura y ahora es a mí a quien enfocan sus grandes ojos castaños. Veo en ellos una decisión que, si no fuera porque piensa emplearla en mi favor y en el de Kentia, me asustaría aún más de lo que estoy.

−Recapitulemos −me dice, la mirada muy despejada ahora. Sus palabras suenan como una orden tajante pese a ser pronunciadas en voz tan baja que estoy segura de que sólo yo he podido oírlas−. De los tres posibles lugares en los que puede encontrarse Kentia, Zona de Castigo, Edificio Estético y Edificio Sanitario, el Sanitario es el más probable.

Hace una pausa e inspira profundamente antes de continuar. Me mira con tanta insistencia que me siento como ante un estimulador neuronal. Como si quisiera insertar las palabras que dirá a continuación de forma indeleble en mi mente confusa.

−Eso no quiere decir que descartemos las demás posibilidades. Debemos seguirlas también, pero… −duda ahora−. Eso será más adelante.

Me observa con cierta inseguridad antes de recuperar la firmeza anterior.

−Una cosa después de la otra −dice, con un suspiro−. Lo primero es el Edificio Sanitario. Has de entrar ahí.

Constato con aterrada sorpresa que, de repente, Livia ha pasado de emplear pronombres en primera persona plural a usar la forma en singular. Me ha sugerido que sea yo quien deba entrar en el Edificio Sanitario.

−¿Yo? ¿He de entrar ahí?−pregunto, nerviosa− ¿Sola?

−Por supuesto que no −me tranquiliza, pero durante apenas un instante. El tiempo que tarda Livia en pronunciar las siguientes dos palabras, mientras señala con la barbilla hacia el pelirrojo−. Con Torquil.

Me enfrento a la mirada de sus grandes ojos castaños y los veo, como siempre, impasibles. Imperturbables. Como si no acabara de cometer la más inesperada, la más dolorosa traición.

En realidad, no puedo reprocharle que ahora me abandone. Me ha indicado el camino a seguir y me ha ayudado a encontrar a Torqil. No estaba obligada ni siquiera a eso, que ya es mucho. Ha sido de gran ayuda hasta este momento. Pero eso no evita que me duela su abandono. Esperaba poder seguir contando con ella a mi lado.

Agacho la cabeza para que no sea consciente del dolor en mi mirada.

−¿Tú no vienes? −le pregunto, débilmente, la cabeza gacha, aunque ya sé la respuesta, intentando no impregnar tampoco mi voz del dolor que siento.

No recibo respuesta. Y cuando vuelvo a alzar la vista y miro a Livia compruebo que mis esfuerzos por aparentar normalidad son innecesarios. Livia no contesta porque ni siquiera me escucha. No me está prestando atención. Se halla de nuevo enfrascada en un minucioso examen de la extraña escultura. Al parecer, Livia se ha sumergido de nuevo en su mundo irreal. En ese universo abstracto donde yo creía que sólo existían números, pero que, por lo que veo, también está habitado ocasionalmente por esculturas femeninas de forma antinatural.

Livia ni siquiera se apercibe de que Torqil se aleja del grupo de jóvenes con el que se estaba divirtiendo y, con un vaso vacío en la mano, se dirige directamente hacia nosotras. Livia y yo nos encontramos en su trayectoria hacia el mostrador de recogida de bebidas. Sin duda el chico piensa ir a buscar nuevas provisiones. En breve pasará por delante de nosotras.

Para abordarlo, es el momento ideal. Livia parece fuera de la realidad, por lo que soy yo quien debe actuar y no sé si seré capaz.

Pero cuando Torqil se encuentra a apenas un par de metros de nosotras, hasta el punto de que puedo distinguir perfectamente la risueña expresión de su rostro, Livia gira la cabeza de repente y descubro que su ensimismamiento es sólo fingido. En realidad está completamente alerta, atenta a los movimientos del pelirrojo, al que observa con ojo crítico, evaluador. Entonces, justo antes de que el pelirrojo se sitúe a nuestra altura, cuando casi puedo tocarlo si extiendo mi brazo, Livia hace algo totalmente incomprensible para mí.

Alarga un brazo hacia la escultura, y, con un gesto casi amoroso, comienza a romper, uno a uno, los escarlatas dedos de aquella mano derecha que se acerca anhelante a las flores. Los quiebra con un sonido hueco, no demasiado fuerte, que, sin embargo resuena en la noche como si se tratase de un pequeño trueno tras otro. Va lanzando los dedos lejos de sí, impulsando con cierta fuerza sus lanzamientos, y los muñones artificiales caen como una macabra lluvia sobre las cabezas de los jóvenes de los bancos.

Torqil se detiene en seco. Abre mucho los ojos, espantado, y el vaso que llevaba en la mano cae al suelo al fallar sus dedos en retenerlo. Allí rebota varias veces, aproximándose a la escultura como no queriendo perderse el espectáculo que se está desarrollando ante nuestros ojos, mientras un confuso Torqil lo sigue con la vista de forma mecánica. A diferencia de la mujer de formas anormales, que, como todas las esculturas de los jardines, se han fabricado a partir de un material maleable, reciclable, y, como ahora mismo se acaba de ver, de quiebre fácil, el vaso es irrompible y también acaba de demostrarlo, pues tras saltar osadamente al césped, rueda hasta quedar parado a los pies de la escultura sin sufrir daño alguno.

La inexplicable acción de Livia produce un efecto devastador.

Como si un rayo hubiese impactado en el centro mismo de los frescos jardines, la actividad a nuestro alrededor se paraliza de forma brusca. Las conversaciones cesan, los abrazos se interrumpen y los jóvenes contemplan con desconcertada incomprensión en la mirada los pequeños dedos escarlatas diseminados a su alrededor. Nadie se mueve y nadie habla. Si no fuera por el sonido machacante que llega desde Bermellón y Carmesí, el silencio sería absoluto.

Livia, ajena a todo, se limita a permanecer allí de pie, impasible como siempre y espera. Se ha cortado en la palma al romper la escultura, y saca un pañuelo de un bolsillo, anudándose la mano para cubrir la herida. Es un gesto mecánico, sin emoción. Su rostro es inexpresivo y su mirada vuelve a estar perdida en el infinito.

No tardan mucho en llegar.

En apenas unos minutos aparecen los controladores, llevando consigo su habitual equipamiento. Uniforme blanco. Gorras. Varas electrificadas que nunca les he visto utilizar, pues su simple presencia impone tanto respeto que nadie osa oponer resistencia.

Imposible saber quién los ha llamado o cómo se han enterado. Los chicos y chicas a nuestro alrededor parecen, a su vez, esculturas, y permanecen muy quietos, sin moverse, y, si no supiera que es imposible, diría que casi también sin respirar. Pero ahí están los controladores, como siempre, rápidos e infalibles.

Livia no se resiste cuando un controlador de pelo pajizo y labios delgados firmemente apretados en una mueca que no logro determinar si es de desaprobación o de crueldad la agarra con fuerza por los brazos y se los echa violentamente hacia atrás. Livia ha destruido de forma deliberada una propiedad comunitaria y eso constituye un delito muy grave. Se trata de un acto de violencia fortuito e innecesario, muestra de una falta de civismo que perturba la paz comunitaria. Su castigo será más que ejemplar. Y por ello los controladores la tratan con una violencia poco habitual.

Usualmente, se limitan a hacer una seña al transgresor o transgresora para que los acompañe, y su poder de intimidación es tal, que así sucede sin mayor problema. Tampoco ahora Livia opone resistencia. Se limita a dejar pasivamente que las cosas sucedan, como si todo aquello no fuera con ella, soportando sin quejarse el daño que sin duda le están causando.

No me explico qué ha pasado. Ha debido de volverse loca transitoriamente. No entiendo su acción, pues, aunque Livia siempre ha sido una chica extraña, nunca ha sido violenta ni tampoco destructora.

A semejanza de los jóvenes en los bancos contemplo la escena que se desarrolla ante mis ojos más inmóvil que la escultura mutilada, desorbitados los ojos, sin comprender. Pero entonces Livia suelta un quejido cuando el controlador del pelo pajizo le retuerce las muñecas para atárselas a la espalda con una gruesa cadena y estoy a punto de precipitarme hacia ella para ayudarla. Su pañuelo cae al suelo, y la herida de Livia comienza a sangrar de nuevo. Aunque desapruebo el daño que ha causado, un daño no se desagravia con otro daño.

Sin embargo, me detengo en seco, y no es el brazo colocado a modo de barrera de otro controlador, ancho de hombros, de constitución fuerte y de cara tan intensamente roja que resulta absurdamente apropiada para la Zona de Ocio lo que me hace parar. Es la mirada de advertencia de Livia.

Livia mueve los ojos dos veces rápidamente hacia la izquierda. Nuestra muda señal de negación. Miro rápidamente a mi alrededor. Torqil, situado a sus espaldas, no lo ha visto, y el grupo de controladores está demasiado ocupado intentando impresionar a los presentes para advertirlo. Livia no quiere mi ayuda. Confundida, le dirijo una muda pregunta con la mirada.

¿Por qué?

Livia no tiene oportunidad de contestar, pues el controlador que la estaba atando ha terminado su trabajo y se planta ante ella, amenazador. Entre él y el de la cara roja comienzan a arrastrarla, uno por cada brazo, hacia donde quiera que hayan de llevarla. Emplean una brutalidad innecesaria, pues Livia colabora en todo. Cuando pasan a mi lado, Livia tropieza, incapaz de seguir el ritmo de esos hombres, mucho más fuertes y altos que ella, que tanto se esfuerzan en mostrar su superioridad a un público de lo más atento, y está a punto de caer.

El controlador más grande pasa un brazo por debajo de su pecho y la ayuda a levantarse y mi mirada se cruza con la de Livia por entre las ondas de su largo pelo castaño, ahora enmarañado.

Livia sonríe.

A punto de ser conducida hacia el castigo más aterrador que puedo imaginar, sonríe. Y, en un susurro apenas, con un hálito casi imperceptible, dice, sólo para mí:

−No te preocupes. Todo está bien.

Y mientras los controladores la sacan ahora casi en volandas de los jardines, lejos de nuestra vista, comprendo, horrorizada y admirada a la vez, lo que Livia ha hecho.

El inmenso, el increíble sacrificio que ha realizado.

El Edificio Sanitario me lo deja a mí. La Zona de Castigo la explora ella.

Acaba de dejarse atrapar de la más cruel de las maneras para poder hacerlo.

11

Livia desaparece de mi vista, pero, durante unos instantes, soy incapaz de moverme ni de reaccionar. A mi alrededor, poco a poco, todo vuelve a la normalidad.

Las transgresiones se observan, pero no se comentan. En todo caso, se permiten cuchicheos en los pasillos o en la privacidad de los dormitorios. Pero estos asuntos no deben formar parte de las conversaciones comunitarias.

Por ello, una vez que los controladores se pierden entre las sombras de la noche, los jóvenes retoman, primero tímidamente, después con mayor confianza, sus actividades anteriores. Vuelven las risas y las bromas y se reanudan los abrazos apasionados tan violentamente interrumpidos.

También Torqil parece que se recupera de la impresión padecida. Se mueve e inclina para recoger su vaso, aún al pie de la escultura mutilada. Me dirige, mientras lo hace, una mirada escrutadora que debe revelarle lo horrorizada que me siento, lo terriblemente impresionada que estoy, porque me sonríe con una tímida amabilidad tranquilizadora.

Se me acerca lentamente, en apenas dos breves pasos, girando su vaso en la mano mientras lo hace, y parece pensativo, hasta cierto punto inseguro. Noto que desea decir algo en mi consuelo y que no sabe por dónde comenzar, pues yo sigo aún parada allí, incapaz de moverme, intentando asimilar lo que Livia acaba de hacer. La verdadera dimensión de su acción, que sólo yo conozco.

−Vaya con tu amiga −observa Torqil, aunque no hay censura en su voz. Sus amables ojos son de un turbio color verdoso, y me observan con simpatía. Me sorprende que mencione el incidente, pues es incorrecto hacerlo, pero parece sinceramente preocupado por mí y en esas circunstancias es en realidad el único comentario capaz de hacerme reaccionar−. ¿Estás bien? −añade, en voz baja y compasiva, sin dejar de examinarme.

−Livia no es mi amiga −contesto mecánicamente a su primera oración, obviando la segunda, pero, en un arranque de orgullo, rectifico inmediatamente lo que acabo de decir−. No es mi mejor amiga. Pero somos amigas, sí −concluyo, sosteniéndole la mirada, desafiante. Me inclino para recoger el pañuelo de Livia que comienzo a retorcer entre mis manos. Livia es la persona más fantástica que existe en toda Esperantia. Es un orgullo para mí si puedo considerarla mi amiga. No me importa lo que los demás crean que ha hecho. Si ella es capaz de llegar tan lejos para ayudarme, yo encuentro el valor para defenderla.

Torqil escruta mi rostro con atención y debe convencerle lo que encuentra allí, pues asiente lentamente. Me dirige otra de sus sonrisas afectuosas y me encuentro con el resultado de un caso especialmente efectivo de corrección dental. Labios bien delineados y dientes perfectos. También su sonrisa es perfecta.

−Lo sé −aprueba con suavidad. Pese a lo que dirá a continuación, sé, de alguna manera extraña, que esa conformidad que detecto se refiere a Livia, y no a Kentia. Sigue hablando, y noto que elige las palabras con prudente cuidado. No desea ahondar en la llaga ni tampoco decir nada inadecuado. Debe controlar el exceso de interés y también evitar la atención deficiente−. Tu amiga es esa morena alegre que vive justo debajo de mí −añade, y pese a que vuelve a elegir las palabras más apropiadas para la situación, me atraviesan como afiladas armas blancas el corazón. Pienso lo feliz que se sentiría Kentia de saber que su pelirrojo se ha fijado en ella. Que sabe incluso dónde vive exactamente.

−Por cierto −añade él y atisba por encima de mi cabeza, como si Kentia hubiera de encontrarse allí−. No la veo por aquí. ¿Dónde está?

Me encojo de hombros. Torqil no sabe lo pertinente que es su pregunta. Que ignoro dónde está y que es eso lo que nos ha llevado a la situación en la que nos encontramos.

Él lo deja estar y no insiste, aunque es evidente que mi ausencia de respuesta no le satisface del todo.

Agita su vaso vacío ante mí.

−Iba a buscar otra bebida −me explica−. ¿Quieres que te traiga una?

Le miro y veo sus amables ojos verdes estudiándome, aún cargados de preocupación. Estoy a punto de decirle que no, que no me agradan demasiado esas bebidas que no están pensadas para calmar la sed y que, además, en estos momentos no estoy precisamente deseosa de sentirme locuaz y feliz. Pero entonces pienso en cómo hemos llegado a este punto, el pelirrojo de Kentia al que ésta admiraba de lejos y en secreto aquí plantado ante mí e invitándome a una bebida y como un rayo iluminador llega la comprensión a mi habitualmente obtuso cerebro.

Livia ha conseguido esto.

Livia ha estado aguardando hasta que Torqil se acercara lo suficientemente a nosotras dos como para que la mutilación de la estatua contara con él como espectador de primera fila. Para acercarnos a los dos, mudos y horrorizados asistentes de su acción, al menos físicamente. Para permitirme así abordarlo con mayor facilidad.

Ahora cuento con las simpatías del pelirrojo y es una oportunidad magnífica para entablar conversación con él. Aún no sé cómo, pero he de lograr convencerlo para que me introduzca en el Edificio Sanitario. Livia ha hecho mucho más para encontrar a Kentia. Yo simplemente debo aceptar una bebida.

De modo que pensando en mi amiga, o, mejor dicho, en mis amigas, encuentro en algún lugar dentro de mí donde no sabía que existía una nueva confianza y le sonrío tímidamente al pelirrojo.

−Gracias −le contesto−. Eres muy amable. Creo que lo necesito −acepto.

Su rostro pecoso se ilumina y veo que es la respuesta acertada.

−Muy bien −dice él, asintiendo con la cabeza, y señala con el vaso en la mano hacia un banco situado justo debajo de un foco de luz y, por tanto, desocupado−. ¿Quieres esperarme allí? Ahora mismo vuelvo.

Mientras le aguardo, constato que, aunque mis miedos no han desaparecido y me aguardan, ahí agazapados en mi interior, si no pienso en ellos continuamente, si me esfuerzo por ignorarlos, no me dominan del todo. Torqil me parece menos inalcanzable y amenazante. En realidad, parece un chico bastante agradable.

Cuando regresa al poco tiempo veo que, atendiendo a mis presumibles gustos, su bebida es intensamente roja mientras que la mía presenta un tono mucho más pálido, casi rosado. Me tiende mi vaso y se sienta a mi lado y permanecemos unos minutos allí sentados, en silencio, disfrutando de nuestra soledad y el refrescante sabor de la bebida. Siento que me viene bien. Aunque su efecto no es instantáneo, estoy más relajada. Me atrevo a observar a mi acompañante, a quien por primera vez tengo tan cerca.

Torqil no es atractivo, como, por ejemplo, Lucio, pero posee un rostro simpático, que invita a confiar en él. No sólo su cara, sino también sus pálidos brazos están completamente salpicados de pecas. Como en la mayoría de los pelirrojos, su pelo no es realmente rojo, sino de un intenso color zanahoria que me hace pensar absurdamente en los falsos fuegos de las antorchas junto al Edificio Rojo. Es un color llameante, eso es, que sugiere una pasión que no acaba de cuadrar con la evidente calma que advierto en él. Pero lo que más llama la atención de él son sus manos, unas manos grandes de palmas anchas y dedos largos.

−No quisiera alejarte de tus amigos −observo, tomando la iniciativa de nuestra conversación, no sé si incentivada por mi bebida, y señalo con mi vaso al grupo de jóvenes a los que Torqil ha abandonado para sentarse aquí, conmigo.

Él los observa, pensativo. Siguen divirtiéndose allí, a pocos metros, sin él. No parecen echarle de menos. Ni siquiera las chicas, que ahora contemplan con cierta adoración a un joven rubio de cara ancha que no deja de hacer payasadas.

−No te preocupes −me dice Torqil−. Arvinn sabe entretenerlos perfectamente.

Imagino que se refiere al chico rubio y se lo pregunto.

−¿Te refieres a ese rubio de allí?

Torqil me mira, mientras alza el dedo anular de su mano derecha, mostrándome su anillo.

−Mi amigo Arvinn, sí −confirma−. En realidad −dice, tras una breve pausa en la que ha estado siguiendo la actuación de su amigo ante el grupo divertido de chicas− no pensaba venir hoy aquí. Todo esto… −hace un gesto vago con la mano en la que sostiene el vaso, englobando con él los jardines, el edificio Rojo, y, como comprendo sin necesidad de que me lo explique, todo lo que significa aquello− …se me hace muy difícil abandonarlo.

Su voz está impregnada de tristeza.

−Es mi último día −confiesa, ante mi mirada de extrañeza, y veo cómo la melancolía empaña sus turbios ojos verdes−. Y Arvinn quería celebrar una despedida. Fue idea suya organizar todo esto. Apenas conozco a toda esa gente. A esas chicas −insiste.

Me mira inquisitivo como queriendo asegurarse de que le he comprendido. Sonrío. Ha querido transmitirme que no conoce a esas chicas. Que no le interesan. Kentia se sentiría feliz.

−¿Tu último día? −pregunto−. ¿Por qué es tu último día? ¿Tu último día de qué?

−Mi cumpleaños −aclara él de forma escueta−. En dos días cumplo veinte años. Abandono el Edificio Educativo. Y… −vuelve a contemplar con cierta añoranza los jardines −…dejaré todo esto.

−No tienes por qué abandonar la Zona de Ocio −protesto, intentando hacerle superar su desánimo tal como él antes se ha esforzado por suavizar el mío−. Puedes recurrir a ella cuando quieras. ¡Ni siquiera perteneces a la segunda década!

−Bueno, sí −concede él con cierto titubeo−. Pero no será lo mismo−. Se sacude, como intentando alejar de sí aquella pesadumbre, vuelve la cabeza, y me dirige de nuevo una de sus miradas afables. Sus labios se distienden en una sonrisa−. Estaré tan tremendamente ocupado sirviendo a la comunidad con mi esfuerzo y mis nuevas e innovadoras ideas que no tendré tiempo de divertirme aquí −dice, burlón−. Ni ganas.

Me guiña un ojo con complicidad.

No puedo evitar echarme a reír. Y de sentirme levemente excitada. Sin saberlo, Torqil acaba de darme pie para abordar aquello para lo que he venido esta noche y que por desgracia no es mantener una informal conversación con un joven simpático.

−Eres técnico sanitario, ¿no? −pregunto, con cautela.

Torqil asiente, y se vuelve de nuevo a observar las correrías de sus amigos. No se trata de una falta de cortesía para conmigo, sino de un esfuerzo por controlar sus emociones.

−Siempre me han parecido fascinantes los avances en inmunidades −explica−. Me encantaba estar enfermo, porque eso me permitía acudir al Edificio Sanitario y preguntarles todas mis dudas a los técnicos. Me entusiasmaba. Creo que ellos me temían, era muy pesado. Seguro que alguno que otro cambió el turno cuando veía mi nombre en su Hoja de Convalecientes.

Ambos reímos con ganas.

−¿En qué te estás formando tú? −pregunta, con curiosidad sincera.

−Comunicaciones Tecnológicas −contesto, pero no quiero centrar la conversación en mí. Mi charla con Torqil es agradable, pero es el amor secreto de Kentia y no he olvidado que tengo un objetivo que cumplir. Que está más cerca que antes, pero aún no sé cómo lograr−. Son profesiones relacionadas −observo, por tanto−. Yo transmitiré las informaciones que tú recopiles.

Torqil me sonríe.

−En realidad −continúo−. No sé muy bien qué hace un técnico sanitario. ¿Cuáles son exactamente tus funciones?

Siento una curiosidad real que nada tiene que ver con la desaparición de Kentia. De algún modo sé que mi pregunta me puede ayudar con mi búsqueda.

Torqil duda.

−Es complicado −dice−. Son muchas cosas diferentes. Elaborar calendarios de previsión sanitaria. Ajustar las dosis a recibir para cada persona. Controlar los códigos de inmunidad −enumera−. Esa es la parte de control. Después está la de investigación. Perfeccionar las inmunizaciones. Fórmulas para retardar el envejecimiento. Para aumentar las capacidades físicas y mentales −sigue explicando−. La parte de atención sanitaria. Atención a los accidentados. Revisar los cuidados de los convalecientes. Tranquilizar a los niños. Y a los no tan niños −sonríe− cuando se sienten especialmente enfermos. Y, finalmente, las de intervención. Estimulación neuronal. Estimulación física. Esas cosas entre otras.

−¿Existe también una estimulación física? −pregunto, sorprendida. Nunca había oído hablar de algo así.

−Sí. En algunos casos. Para aquellos que han perdido movilidad en algún accidente. La rehabilitación estética no es suficiente.

Parece lógico.

−Comprendo.

Torqil me sonríe de nuevo.

−Pues eso es lo que hacemos. Entre otras muchas cosas que me resultaría más difícil de explicar a quien no está metido en el mundo sanitario. Incluso a alguien tan próximo como una Técnica en Comunicaciones Tecnológicas.

Contemplo sus afables ojos verdes, ahora risueños y pienso que será un buen técnico sanitario. Al menos, conmigo está realizando un trabajo de atención sanitaria excelente.

Abro la boca con intención de comentárselo, y bajo mi vaso casi lleno del que acabo de tomar un sorbo, pero, justo en ese momento, él se gira hacia mí, inclinándose ligeramente para abandonar el suyo, que ya ha apurado, junto a nuestros pies en el suelo. Chocamos. Su mano golpea la mía, Torqil emite un sorprendido quejido y, mientras su vaso cae al suelo de nuevo, el mío derrama su líquido de un rojo casi sonrosado sobre el pecho del pelirrojo.

Torqil lleva una camiseta blanca que, de inmediato, se empapa y se tiñe de un peligroso tono rojizo. Para alguien que no haya observado lo que ha pasado puede parecer que ha sufrido un espantoso accidente y necesita atención sanitaria urgente. El color intenso hace parecer toda la escena mucho más seria de lo que es. Aunque creo que he arruinado su camiseta para siempre.

−Lo siento −me disculpo, abochornada, aunque no ha sido del todo culpa mía. Suelto el vaso ya vacío en el suelo, sin fijarme en cómo cae, al fin y al cabo es irrompible, y me pongo de pie de un salto. Torqil contempla su pecho empapado sin reaccionar de momento.

Saco el pañuelo de Livia que había guardado en el bolsillo de mis pantalones de diario, los mismos que llevaba esta mañana en Formación Profesional. Está muy arrugado, y manchado con la sangre de Livia, pero no lo pienso en ese momento. Me acerco a Torqil y empiezo a frotar enérgicamente su camiseta.

−De verdad que lo siento −parloteo sin cesar, angustiada−. Lo siento mucho. Soy de lo más torpe. No sé cómo ha podido pasar. Déjame que intente quitarte eso −añado absurdamente, porque no hay nada que pueda salvar aquella camiseta ya.

−No −dice Torqil− intentando parar mi frenético frotar en su camiseta−. No es nada, no te preocupes. Ha sido culpa mía. Ya se encarga el Centro de Lavado.

−¡Pero no puedes andar así por ahí el resto de la noche! −protesto, y alzo ligeramente el borde de su camiseta para secar, al menos, su piel humedecida.

Torqil intenta impedírmelo interceptando con una mano la mía, pero llega tarde.

La he visto.

Una pequeña cicatriz zigzagueante justo por encima del ombligo.

Enmudezco de repente.

Torqil ha padecido algún accidente. Lo suficientemente serio como para dejarle una fea marca en su piel. Y no ha realizado ninguna rectificación estética en ella.

La rectificación estética en caso de accidente es obligatoria. Las cicatrices afean, producen inestabilidad psicológica y pueden conducir a un rechazo social. Nadie tiene por qué verse obligado a contemplar esas desagradables deformaciones que pueden ser subsanadas con facilidad. Oponerse a una rectificación estética es algo grave. Portar una cicatriz es objeto de denuncia y castigo.

Cierto que la cicatriz de Torqil está oculta a la vista, y de no ser por este inoportuno accidente probablemente nunca la hubiera visto nadie jamás excepto, tal vez, la mujer con la que decida compartir su vida, si es que piensa hacer algo de eso, pero ahí está. Y yo la he visto.

Una prueba de su transgresión.

−Una pieza de hierro mal ensamblada en el Edificio Rojo −explica Torqil, con cansada resignación y asumiendo lo inevitable mientras retira mi mano y se baja el borde de la camiseta−. Un accidente. Era responsabilidad de Arvinn −señala con la cabeza en dirección al chico rubio, que parece estar relatando algo especialmente fascinante a las chicas del banco, pues ellas le miran atentamente, sin pestañear−. Será Técnico de Ocio cuando termine su Formación Profesional. Ensambló mal una placa en Bermellón, la habían retirado poco antes por defectuosa −sigue explicando de forma monótona, mientras yo me limito a escuchar, sin interrumpirle. De todos modos sería incapaz de hablar ahora−. Yo estaba allí porque había ido a entregar un calendario de previsión sanitaria rectificado. Me pasé a verle. La placa cayó sobre mí.

Me mira de forma inexpresiva.

−Podría haber muerto, pero tuve suerte. No fue más que un pequeño corte sin importancia, que sangró mucho, pero curó en seguida. Yo mismo me ocupé de ello. Pero quedó esa cicatriz.

Su mirada es evaluadora ahora, mientras me mira firmemente a los ojos.

−No puedo ir a rectificación estética. Tendría que explicar lo ocurrido y Arvinn sería castigado. Puso en peligro una vida, es algo muy grave. Probablemente perdería las posibilidades de trabajar en la Zona de Ocio, de trabajar en cualquier lugar en el que se pueda relacionar con otras personas. Arvinn es un chico sociable, no puede dejar de estar rodeado de gente. Mi rectificación anularía sus posibilidades de ser feliz en el futuro. Y sólo fue un lamentable accidente.

Ha pronunciado las últimas frases en un tono apagado, pero su mirada ahora es desafiante. Es consciente de que cualquier ciudadana de Esperantia debe mirar prioritariamente por el bienestar de la comunidad y no del individuo. Para asegurar el éxito de nuestro magnífico Proyecto de salvación de la humanidad estoy obligada a denunciarlo a la AEC. Su transgresión, y más aún la de Arvinn, no pueden quedar impunes.

Alza la cabeza con orgullo. Asume el castigo que le espera, pero no se arrepiente. Su profesión de técnico sanitario que aún no acaba de iniciar tal vez ya haya terminado. Pero aún así, volvería actuar del mismo modo si se encontrara en idéntica situación. Es lo que me dice, sin palabras, su lenguaje corporal.

Sostiene mi mirada. La suya es dura ahora.

La mía no. Torqil me recuerda a mí hace unos instantes, defendiendo a la indefendible Livia. Estoy tentada de expresarle mi simpatía, de decirle que no pasa nada, que comprendo que es necesario transgredir las normas a veces, sobre todo cuando se trata de proteger a un amigo. Pero no lo hago. No puedo hacerlo.

Porque, aunque lamente lo que estoy a punto de decir, no tengo otra opción. Acabo de ver al alcance mi mano la oportunidad que estaba buscando.

−Siempre me he preguntado cómo es el Edificio Sanitario por dentro −le digo, en un tono casual−. Esos pasillos laberínticos… Tantas y tantas salas de aislamiento. Seguro que tú podrías enseñármelo todo.

Desplazo mi mirada significativamente hacia la zona en su abdomen donde se encuentra su cicatriz.

El mensaje es claro.

Torqil empalidece.

Titubea.

Acabo de ofrecerle inequívocamente mi silencio, pero a cambio de una nueva transgresión.

Sin embargo, sé que cuando termine de evaluar todas las opciones, su decisión sólo podrá ser favorable para mí. No le queda otra opción si quiere seguir protegiendo a su amigo Arvinn.

Por un instante, cuando veo la lucha que tiene lugar en su interior, lamento actuar de este modo y estoy tentada de revelarle toda la verdad. Por qué necesito desesperadamente revisar el Edificio Sanitario. El chico se ha comportado exquisitamente bien conmigo y yo me dispongo a chantajearlo, obligándole a realizar algo que va abiertamente en contra de sus principios. Porque Torqil es un transgresor, pero un transgresor casual y no habitual y su único delito conocido se produjo por una buena causa, por la mejor causa posible. Y es por eso precisamente por lo que no le revelo nada. No sé hasta qué punto puedo confiar en él.

Por lo tanto me callo y aguardo a que resuelva él sólo todas sus dudas sabiendo que su decisión será en mi favor, asumiendo el daño que le causo con ello y lo profundamente que he caído en su consideración. Probablemente se sienta arrepentido de haberse acercado a ofrecerme su consuelo esta noche.

Su boca es tan dura como su mirada cuando me habla y me duele que sea así.

−De acuerdo −acepta. Habla en un tono seco. Con las palabras justas−. Mañana por la noche estoy de guardia. A las tres de la mañana en la puerta de admisión. No llegues tarde. Intenta no llamar la atención. Y no se lo cuentes a nadie. Ni siquiera a esa amiga tuya tan mona que es vecina mía.

Sin volver a dirigirme la mirada, sin despedirse siquiera, se levanta y se marcha, uniéndose de nuevo a su grupo de amigos. Arvinn le sonríe y le pasa un brazo por el hombro, y Torqil le devuelve una sonrisa que sólo yo sé que es desganada.

Pensamientos terribles deben de estar cruzando por su mente.

Pese al evidente malestar que he causado, no puedo evitar que sienta mi pecho ensanchado por la felicidad. No ha sido una actuación demasiado ortodoxa, pero lo he conseguido. El primer paso de nuestro objetivo está cumplido.

Livia se sentiría orgullosa de mí.

Estoy siguiendo sus pasos.

12

A las tres de la mañana en punto según me indica mi medidor del tiempo llamo suavemente con los nudillos a la puerta de admisión del Edificio Sanitario, aquélla que durante el día permite el acceso a cualquier esperantiano, aunque de noche permanezca cerrada. Torqil me abre de inmediato, como si me hubiera estado aguardando tras la puerta, lo que muy probablemente ha hecho. Revisa con la mirada el atuendo que llevo y asiente con aprobación. Después se aparta de la puerta y me hace una seña para que entre.

Aunque la noche anterior hizo bastante calor, hoy la temperatura es más bien fresca. Llevo unos pantalones negros y una camiseta de manga larga del mismo color con intención de no llamar la atención y he completado mi equipo con una ligera gabardina negra con capucha. Así no hay demasiado peligro de que alguien me reconozca si por casualidad mirara por la ventana a esta hora tan tardía. O tan temprana.

De todos modos, hoy es la noche del séptimo día y los jóvenes están más que cansados por los excesos de la anterior. Además, se preparan ya para iniciar una nueva semana de instrucción educativa, por lo que en estos momentos deben estar descansando. Pese a todo, mi conciencia intranquila y ese temor innato mío me hacen extremar precauciones. Si alguien me ha visto, no soy más que una sombra inidentificable en la noche.

El Edificio Sanitario se halla ubicado en la zona norte de la ciudad. Si el Edificio Rojo es el más próximo a la frontera agraria sur, éste es su equivalente en la frontera norte. Son los dos Edificios Comunitarios más alejados entre sí, como si inmunidad, con todo lo que conlleva, y diversión, con las posibilidades que ofrece, fueran totalmente incompatibles y divergentes.

El Edificio Sanitario se encuentra también algo alejado del Edificio Educativo que me corresponde, pero no está lejos de Comunicaciones, por lo que conozco el camino que lleva hasta él. Desde lo alto de mi sala de trabajo en Comunicaciones se disfruta de una vista magnífica de prácticamente toda Esperantia al completo, así que me oriento bien incluso al dirigirme a lugares en los que nunca antes he estado.

Torqil tiene el pelo cuidadosamente peinado hacia la izquierda y el color naranja fuego contrasta fuertemente con su uniforme sanitario, de un gris desvaído. Todo el Edificio Sanitario es color gris claro.

Aunque en un principio, y yo misma recuerdo aún esa etapa, el Edificio Sanitario era blanco, el color de la salud, pronto esta gama llegó a identificarse hasta tal punto con los controladores, que se impuso una diferenciación. Así, pasillos y habitaciones del Edificio Sanitario, excepto la habitación violeta, por supuesto, son de un gris pálido, una gota apenas de negro en una inmensidad de blanco, sólo lo suficiente para no recordar a los inmaculados controladores cada vez que se acude al centro de inmunidad, donde conservar la estabilidad y paz psicológica es fundamental para una recuperación adecuada.

Torqil termina de introducirme en el Edificio y me escruta con la mirada, sus bien dibujados labios formando una fina línea de desaprobación. Veo en su rostro ensombrecido por lo que está a punto de hacer las huellas del cansancio. En sus últimos días de minoría de edad Torqil debe cumplir tanto con sus tareas educativas como asumir un creciente número de obligaciones profesionales. De ahí que, pese a que es el séptimo día y no el sexto, esté trabajando como técnico ahora. Además, debe preparar su inminente traslado a su nueva vivienda individual. Todo ello debe resultar agotador.

−Bien −me dice, y su voz es tan dura como la última vez que la percibí, cuando me dejó, sin despedirse, en los jardines−. Tenemos esto para nosotros dos hasta las siete. ¿Qué quieres ver?

Curioseo nerviosa a mi alrededor. Nos encontramos en la entrada de admisión, ante un largo pasillo en el que reconozco, de las veces que he estado aquí, la sala de admisión inicial, donde se entrega la Hoja de Previsión Sanitaria y se recogen las píldoras a ingerir, y, más allá de ella, separadas por una puerta de vidrio irrompible, las salas de aislamiento. Al fondo, eso también lo sé, se halla la habitación violeta.

La sala de admisión inicial está desierta ahora. Nadie espera ni a atender ni a ser atendido. Las noches son tranquilas en el Edificio Sanitario.

En algún rincón de este lugar puede estar Kentia, anhelando mi llegada.

−Todo− le digo, encogiéndome de hombros. No sé por dónde empezar, pero no puedo dejar ninguna habitación sin revisar.

Torqil no contesta, pero se da media vuelta y cruza una puerta situada a la derecha del pasillo que nunca he advertido en mis esporádicas visitas anteriores. Su contorno está perfectamente disimulado con la pintura y, si no se sabe que existe, es fácil no percatarse de ella.

Le sigo y me introduzco en un pasillo paralelo al que he transitado siempre hasta ahora. Extrañada, compruebo que el Edificio Sanitario es mucho más amplio de lo que pensaba, pues por aquí hay repartidas, a modo de espejo, las mismas estancias que en el pasillo gris. Sólo que este otro pasillo continúa siendo blanco.

−Esta es la zona para los técnicos −explica Torqil secamente−. Los convalecientes no tienen acceso a él. La primera sala −señala la que se encuentra a la altura de la sala de admisión− es la sala de control.

Tras una ligera duda, abre la puerta y me invita a entrar.

Se trata de una habitación mínimamente amueblada. Un sofá de aspecto cómodo, una silla, una mesa. Y multitud de lamparitas fijadas en las paredes. Todas ellas están apagadas.

−¿Qué es eso? −las señalo.

−Las alarmas luminosas. Indican si se ha producido algún problema grave en alguna de las salas de aislamiento que requiere nuestra intervención inmediata. Si los sensores detectan que algo no va como debería, activa el piloto correspondiente a la sala en la que se produce la anomalía. El técnico que está de guardia controla desde aquí si se produce alguna emergencia. Es el único motivo por el cual puede interrumpirse el aislamiento.

Muestra los dientes en una mueca desagradable.

−Y la causa por la que estoy yo aquí ahora, a pesar de que no suele haber actividad en el Edificio Sanitario por las noches. Para vigilar.

Me estremezco. Por sus palabras y por el evidente desagrado que le produce mostrarme todo esto.

−¿Suelen producirse emergencias a menudo? −pregunto, con apenas un hilo de voz.

Torqil se encoge de hombros e introduce las manos en los amplios bolsillos de su uniforme.

−No desde que yo trabajo aquí. Pero corren rumores. Ya sabes, como con la habitación violeta. El chico que se queda sordo o el chico que se queda ciego. Aquí es el chico que sufre una horrible reacción alérgica y muere.

Ambos sonreímos. Cuentos de terror para niños. Pero entonces Torqil recuerda que en realidad está enfadado conmigo y vuelve a adoptar un semblante serio. Saca las manos de los bolsillos y me hace una seña.

−Sigamos −dice, mientras sale de allí.

Avanzamos por el pasillo blanco y Torqil me explica que las salas espejo de las salas de aislamiento son las salas de dosificación, donde se preparan las dosis de las enfermedades que deben ser inoculadas y las de clasificación, donde se comprueban y archivan los códigos de inmunidad sanitaria. Me las abre para que atisbe en su interior, y compruebo que es cierto lo que dice. Los amplios rectángulos están atestados de todo tipo de materiales, pantallas e instrumentos, pero estos se hallan bien ordenados y es fácil advertir que no hay nadie escondido por allí. Kentia no puede estar en esa zona.

Torqil continúa avanzando a paso rápido por el pasillo, mostrándome una sala tras otra. Son muchas. Más de lo que esperaba.

−¿Cuántas salas hay aquí? −pregunto, casi sin aliento en mi esfuerzo por seguirle al acelerado ritmo que me marca, y aún así no dejar ni una de las habitaciones sin revisar.

−¿De control? Veinticinco. Su tamaño es el doble de las salas de aislamiento. En el pasillo gris hay cincuenta. Bueno −titubea− cincuenta en esta planta. Cincuenta más en la segunda.

−¿Cuántas plantas hay en este Edificio? −pregunto, asombrada. Nunca he estado en la segunda planta y desde fuera no me ha parecido muy alto.

−Sólo dos −explica Torqil−. Aunque la segunda prácticamente no se usa ya para convalecientes.

Su trabajo le apasiona por lo que se deja, a su pesar, dominar por el entusiasmo que siente por la sanidad y comienza a explicarme más sin necesidad de que pregunte.

−En los inicios de Esperantia nadie estaba inmunizado −relata−. Así que eran necesarias instalaciones muy amplias. Había cien salas de aislamiento que estaban permanentemente ocupadas, y a veces incluso había que adaptar alguna sala de control.

Pensativo, parece recordar aquellos tiempos difíciles, aunque es imposible, dada su edad, que él los viviera.

−Pero hoy −continúa− hemos avanzado mucho por suerte. Ahora estamos finalizando ya las inoculaciones de los chicos y chicas de la primera década. Quedan algunos casos aislados de segunda o tercera, pero poca cosa. Es raro que alguien enferme de forma espontánea y sin que se le haya programado su dolencia. La mayor parte de las salas de aislamiento permanecen vacías. A la espera de que crezca la primera generación de espartianos.

Mi corazón late aceleradamente. Me pregunto si Kentia se encontrará en alguna de estas habitaciones.

−¿Cuántos convalecientes se encuentran aquí ahora?

Torqil inclina la cabeza en un gesto de aceptación.

−Sígueme −dice de nuevo, y avanza rápidamente hasta el final del pasillo. Allí, simétricamente opuesta a la habitación violeta hay otra sala, igual de blanca ésta sin embargo que el resto del pasillo de control, y con innegable aspecto de oficina.

−Aquí es donde tenemos las Hojas de Control Sanitario de los convalecientes actualmente aislados −me explica, acercándose a una mesa sobre la que descansan unas delgadas placas de color gris−. Estos son. En total… −las cuenta rápidamente− …veintitrés.

Veintitrés. No son demasiados.

−¿Puedo verlas? −pregunto, mi corazón casi desbocado. A cada latido me parece oír cómo me grita Kentia, Kentia.

Torqil duda, pero finalmente me invita a acercarme a la mesa. Me aproximo, lentamente, algo asustada, e inserto la primera de las finas placas en la ranura del panel lector. Es un modelo básico con la pantalla incrustada en la tabla de la mesa y no ampliada en la pared, sin duda para preservar la intimidad de los convalecientes. En seguida aparecen unas imágenes y paso las páginas de la carpeta virtual.

Trezzia Alban.

No hay fotografía en el informe, sólo el nombre y una especie de ficha que recoge sus datos personales. Trezzia pertenece a la segunda década. Tenía doce años cuando entró en Esperantia. Ahora ocupa una vivienda individual y la comparte con Zan Hirco, también de la segunda década. Trezzia trabaja en el Centro de Lavado y Zan en Recogida de Residuos. Hay dos páginas más de información de ese tipo.

Alzo la vista para mirar a Torqil.

−En los expedientes aparece todo lo que pueda ser relevante en cuestión de inmunidad. Su vida familiar. Su trabajo. Sus amigos. Si ha padecido accidentes alguna vez. Sus rectificaciones estéticas.

Nuestras miradas se cruzan cuando llega a este punto, sus pupilas se contraen imperceptiblemente agrandando las motas pardas en sus turbios ojos verdes y sé que a ambos se nos ha venido a la mente su propio fallo estético, que me permite encontrarme aquí esta noche.

Me ruborizo y bajo la cabeza. Asiento para indicarle que he comprendido.

−También se incluye aquí la Hoja de Previsión Sanitaria, los diferentes códigos de inmunidad −continúa Torqil en frío tono profesional−. Los conocimientos educativos o profesionales que han sido o deben ser insertados. Todo lo que pudiera ayudar o pudiera ser importante saber.

Reviso rápidamente los nombres con los que se han etiquetado las demás placas sin seguir deteniéndome en los detalles de los informes una vez las he insertado en el lector. No me interesa la vida de esa gente, sino sólo saber si Kentia pudiera estar entre ellos.

Polnia Mangrina.

Nicca Saladar.

Otddio Meran.

Ningún nombre me resulta conocido. La mayor parte de los convalecientes cuyos expedientes tengo en mis manos pertenecen a la primera década, unos pocos a la segunda y hay uno de la tercera. Pero todos son mayores que yo y por lo que veo proceden del otro Edificio Educativo, por lo que no es de sorprender que no identifique los nombres.

Me detengo cuando llego al último.

Vanila Limnea.

Conozco a Vanila. Vive en nuestro Edificio en la primera planta y pertenece a mi grupo de Formación Profesional en Comunicaciones Tecnológicas Avanzadas. Es una chica bajita e insignificante con un pálido rostro redondo y ojillos enterrados, pero amable, educada e inteligente, con la que he compartido a veces alguna responsabilidad. Inserto la placa en el lector. Descubro ahora que tenía tres años cuando llegó a Esperantia y sus padres seguían ambos una profesión aparentemente extinguida, pues no comprendo qué significa banquero. Tiene tres hermanos mayores y uno nacido después de ella, que padeció una enfermedad llamada varicela en el exterior cuando tenía dos años.

Cierro la carpeta. No quiero leer más. Estoy violando su intimidad al espiar indebidamente en su expediente y no es ese el motivo por el que estoy aquí.

Pero ese era el último expediente. El de Kentia no está.

Me siento decepcionada. El Edificio Sanitario es, ya lo dijo Livia, la mejor opción de entre las tres imposibles. Si Kentia no está aquí, menos probabilidades hay aún de que se encuentre en cualquiera de los otros dos.

Vuelvo a alzar la cabeza, hasta entonces sumergida en los expedientes y busco con la mirada a mi involuntario anfitrión, del que me he olvidado por completo en los últimos minutos, enfrascada, como estaba, en mi lectura. Quizá me equivoque, pero me parece que está algo más relajado. Tal vez se ha acostumbrado ya a mi presencia allí, tal vez esté encantado de poder mostrarme los pormenores de su profesión.

−¿Podemos ver la segunda planta? −pregunto, negándome a perder aún la esperanza que me ha traído hasta allí.

Dos horas después, Torqil y yo hemos revisado el Edificio Sanitario al completo. La segunda planta es idéntica a la primera, sólo que el pasillo blanco contiene, además de las múltiples salas aquí dedicadas a la investigación, una sala gigantesca adicional con varios espacios conectados entre sí. Es el archivo, según me explica Torqil. Donde se guardan las Hojas de Previsión Sanitaria y los expedientes de todas las personas que no están actualmente en tratamiento.

−Cuando se inicia una inoculación, el expediente del convaleciente se recoge de aquí y se lleva hacia abajo. Se completa con la nueva información. Por ejemplo, con la estimulación neuronal educativa recibida. Aquí sabemos si te hemos ayudado a memorizar la tabla de multiplicar o las técnicas de conservación de alimentos de procedencia animal. Y después se vuelve a subir la placa. Todas están aquí.

Maravillada, contemplo la asombrosa sala. Diez mil expedientes. Más, si tenemos en cuenta los niños de la primera generación de Esperantia, que ya tendrán algún que otro informe en ella. Todos perfectamente clasificados por orden alfabético, finas placas grises, toda la información sobre los habitantes de Esperantia descansando en aquellos estantes. A la cabecera de cada uno de ellas, la letra del alfabeto que custodia. Y justo delante, una mesa con un lector de placas incrustado.

−¿Quieres ver tu expediente? −me pregunta Torqil, solícito, en un impulso−. Espera. ¿Cuál es tu apellido?

−Cassil −respondo y Torqil me guía hasta la estantería donde se guardan las placas de la letra C. Coloca una placa rotulada con mi nombre sobre el lector y me sonríe.

−Lo primero que hice cuando tuve acceso a esta sala fue mirar mi propio expediente −me confiesa−. Te sorprenderá.

Efectivamente, ahí está, toda la información sobre mí y descubro, incómoda, que incluso aparece recogida información que yo misma desconozco.

Carlyn Cassil. Llegó a Esperantia a los dos años de edad. Madre desconocida, padre arquitecto, colaborador en el Proyecto Esperantia y también, años antes, en Utopía. Me sorprendo, pues eso no lo sabía. Diseñador del Edificio de Comunicaciones Tecnológicas. Sonrío. Y co-creador del Edificio Rojo junto con T. Renner, finalmente no seleccionado. Frunzo el ceño. Sin enfermedades previas. Habita el Edificio Educativo 1. Amiga seleccionada de Kentia Antrazak.

Retiro la placa del lector. Se me acaba de ocurrir repentinamente una idea. Una idea maravillosa.

−¿Los expedientes de las personas que están siendo inoculadas no se encuentran entonces en este lugar? −pregunto, haciendo un gran esfuerzo por controlar mi emoción−. Es decir, ¿si una persona se encuentra aislada en alguna sala del Edificio Sanitario debe faltar su placa de aquí?

Torqil me observa con curiosidad. Percibe que estoy alterada por algo y no comprende muy bien por qué.

−Claro −corrobora, mientras asiente con la cabeza−. En cuanto se recibe atención sanitaria de algún tipo, el expediente se saca de aquí, para poder ser estudiado con tranquilidad. A veces incluso −añade− si se está recibiendo algún tratamiento estético con relación sanitaria. Les prestamos el expediente a los técnicos estéticos. El expediente debe estar lo más completo posible, contar con todos los datos.

Apenas puedo contener mi agitación.

−Quiero ver los expedientes de la letra A, por favor −suplico.

Mientras Torqil me conduce hacia las estanterías que le he solicitado, no mucho más allá de donde nos encontramos ahora, mi nerviosismo se intensifica. Si Kentia ha sido conducida hasta aquí para ser sometida a algún tipo de tratamiento, incluso fuera de su previsión sanitaria, la ausencia de su placa me lo revelará. Será la prueba que necesito para buscarla con más ahínco, tendré la seguridad de que está muy, muy cerca de mí.

En los pocos metros que me separan de mi conocimiento definitivo, me debato entre el deseo de que, efectivamente, la placa no esté en su lugar y mi búsqueda esté a punto de finalizar, y el temor de averiguar que a Kentia le haya sucedido algo terrible.

Todo se resuelve en pocos minutos.

−Aquí está −dice Torqil, pescando una placa gris de la balda situada más alta de la estantería y separándola de las restantes−. Kentia Antrazak. −Me mira, inquisitivo−. Es la placa que buscas, ¿no? No he podido evitar ver antes en tu expediente que ese es el nombre de tu amiga. En ese momento, mi duda anterior se resuelve, pues siento como todo mi mundo se hunde. La esperanza de que, pese a todo, la respuesta a mis dudas se encontrara ahí, se esfuma y el motor que me ha impulsado toda la noche, que me ha permitido actuar tan contrariamente a lo que es habitual y costumbre en mí se apaga. Kentia no se encuentra aquí. No ha desaparecido por una emergencia sanitaria, no se oculta ni la han escondido en este Edificio.

Y yo, sin embargo, me he introducido ilegalmente en el Edificio Sanitario en el que no estoy autorizada a estar gracias al vil chantaje que le he realizado a un chico encantador y todo ha sido para nada. Porque no he avanzado ni un solo paso para encontrar a mi amiga.

En ese momento, sin poderlo evitar ni quererlo tampoco, me echo a llorar desconsoladamente.

13

Torqil me demuestra de nuevo la clase de persona que es cuando, olvidando que en realidad debe odiarme, se esfuerza por consolarme tras unos primeros instantes de desconcierto. Me atrae hacia sí, soltando la placa en el primer sitio libre que ve, y me abraza, y permanece así murmurando ininteligibles palabras de consuelo sin preguntar nada hasta que mis lágrimas disminuyen. Acaricia con una de sus grandes manos mi pelo una y otra vez de forma fraternal y siento que en la calidez de su abrazo puedo expulsar toda la angustia acumulada en mi interior desde que descubrí la desaparición de Kentia. Cuando nota que me he tranquilizado un poco me aparta de sí y veo sincera preocupación en su mirada, que ha dejado de ser dura para volverse otra vez afable y afectuosa.

Aunque sigue sin expresar curiosidad, creo que le debo una explicación. Por eso comienzo a hablar entre hipos y sollozos y su semblante se oscurece cada vez más en cuanto comienza a identificar el tema de mi relato. Me solicita que me detenga con un mudo gesto de su mano y, tras colocar el expediente de Kentia de nuevo cuidadosamente en el lugar que le corresponde, me toma la mía entre su ancha y cálida palma y me guía hasta la sala de control en el piso de abajo. No hablamos mientras descendemos los blancos peldaños de las escaleras, pero Torqil, que ha sacado un pañuelo inmaculado de las profundidades de uno de los bolsillos de su uniforme, me lo entrega con la mano izquierda sin cesar de sostenerme con la derecha. Me dirige preocupadas miradas de reojo hasta que me tiene acomodada en la sala de control.

Allí, sentada yo en el cómodo sofá y él en la silla junto a la mesa que ha aproximado para reducir la distancia entre nosotros y poder volver a ofrecerme consuelo físico si fuera necesario, le cuento a trompicones toda la historia desde el principio hasta la increíblemente valiente acción de Livia. Interrumpo de vez en cuando mi relato para sonarme con fuerza la nariz que no deja de gotear.

Torqil tiene ahora la tez cenicienta y se encuentra visiblemente afectado. Los círculos debajo de sus ojos que sugerían cansancio se han intensificado aún más, si cabe. Y, por el contrario, la llama roja de su pelo parece haberse apagado un poco.

−De modo que buscabas a tu amiga −dice, en un susurro, y detecto una nueva simpatía en su voz, pero, simultáneamente también cierta aprensión. Incluso miedo.

Sacude la cabeza.

−Kentia no está aquí −me dice, dirigiéndome una mirada cargada de tristeza−. Yo lo sabría. Conozco cada rincón, cada sala de este edificio y tu amiga no está en ninguna de ellas. No sé qué le ha podido pasar, pero no se trata de una emergencia sanitaria.

Eso no contribuye precisamente a calmar mi miedo ni a secar mis lágrimas.

−De todos modos −intenta tranquilizarme, y consulta su medidor del tiempo− aún nos quedan un par de horas. Revisémoslo todo otra vez a ver si encontramos, si no a Kentia, alguna pista de dónde pudiera encontrarse. Alguna anotación con su nombre. Tal vez, aunque lo dudo, haya pasado por aquí ayer… En fin, intentémoslo.

Suspira y me dedica una sonrisa que pretende ser de ánimo.

Asiento entre lágrimas, aunque sólo me siento aliviada hasta cierto punto.

Durante la hora siguiente, Torqil y yo registramos minuciosamente el Edificio Sanitario en busca de cualquier lugar en el que pudiera ocultarse Kentia, pero nuestra búsqueda es, como era de esperar, infructuosa. También consultamos más detenidamente los expedientes de los convalecientes aislados y Torqil revisa de forma concienzuda los registros informáticos temporales por si hubiera alguna discrepancia con las placas, pero nada. Hace cinco semanas que Kentia ha estado aquí por última vez, para su inmunización a la gripe C5, y todo se desarrolló dentro de lo previsto, ofreciendo parámetros normales.

Excepto las salas de aislamiento, en la que se encuentran descansando los veintitrés convalecientes inoculados de diversas enfermedades y que no podemos molestar, lo revisamos todo, incluso la habitación violeta.

Así, sin estimulación inmediata a la vista, y acompañada por un técnico sanitario que ahora ya es amigo, pierde mucho de su aspecto impresionante y me atrevo incluso a tocar la brillante máquina de acero con la punta de mis dedos. Está menos fría al tacto de lo que sus formas sugieren y me maravillo de lo que el ser humano es capaz de crear en beneficio de sus semejantes.

Mientras la examino, ensimismada en mis pensamientos, detecto de pronto, casi de casualidad, una irregularidad en la pared que atrae mi atención. Un rectángulo oscuro situado justo detrás de la máquina, difícil de ver si no se rodea ésta para contemplarla mejor. Se trata indudablemente de una abertura que alguien se ha esforzado por ocultar, semejante a la que ahora sé que hay en la entrada, e interpelo a Torqil, ocupado en comprobar una vez más los registros de los códigos de los convalecientes tratados ayer aquí por si, pese a todo, hallara alguna alusión al nombre de Kentia.

−¿Qué es eso? ¿Otra puerta?

Torqil sigue mi mirada y noto cómo se envara inmediatamente.

−Otra puerta, sí −corrobora a regañadientes, visiblemente incómodo.

−¿Y a dónde conduce? ¿Hay más pasillos allí atrás?

−No exactamente. Son las escaleras hacia el sótano −Torqil no aparta la vista del rectángulo, manteniendo una expresión en su rostro que no sé muy bien cómo interpretar.

−¿Hay un sótano en este Edificio?

Mi nuevo amigo vuelve a asentir.

−La sala de investigación experimental −confirma, casi expulsando las palabras entre dientes−. La llamada zona violeta. Donde se llevan a cabo los tratamientos experimentales.

Cuando vuelve la cara hacia mí veo que lo que sus ojos revelan y yo no sabía entender es rechazo. Desaprobación. Incluso dolor.

−Es la parte que más odio de esta profesión −me confiesa, cuando le miro con expresión de sorpresa.

Sostengo su mirada firmemente.

−Quiero verlo −exijo.

14

Aunque Torqil me insiste una y otra vez que Kentia no puede encontrarse allí abajo, insisto en comprobarlo por mí misma. A pesar de que es evidente que supone un enorme esfuerzo para él, Torqil finalmente se rinde y me abre la puerta oculta. El escáner ocular tarda unos instantes en reconocerle como persona autorizada y el chico me ruega que me apresure a pasar antes de que la gruesa puerta de acero que nos separa del sótano se cierre de nuevo.

Traspasamos un nuevo secreto sanitario y bajamos al sótano recorriendo unas escaleras inmaculadamente blancas de escalones estrechos.

Había imaginado una zona húmeda y tenebrosa, pero me veo agradablemente sorprendida cuando alcanzamos una sala luminosa pintada no del tranquilizador violeta, pero sí de un malva pálido que no resulta nada desagradable.

Torqil me explica que las dimensiones del sótano son mucho más reducidas que las de las plantas superiores. Hay sólo diez salas de aislamiento allí y en estos momentos se hallan ocupadas únicamente tres.

−No todas las enfermedades humanas son producto de agentes víricos o de algún nocivo ataque externo. Algunas son genéticas. Otras inducidas por diversos factores. Para poder curarlas no sirve el tratamiento de inmunidad. Es necesario hacer algunos ajustes celulares.

Duda antes de continuar, consciente de que me está revelando un secreto importante y que no está destinado a cualquier esperantiano.

−Para saber cómo necesitamos experimentar con los convalecientes.

Mi mirada desconcertada debe haberle indicado que no acabo de comprender lo que me explica.

−Por ejemplo, la gripe −me aclara−. Es vírica en todas sus variedades, A, B, C, D. Pero hay enfermedades que no lo son. El hipotiroidismo. El colesterol. Hay variedad para elegir.

−Pero hay píldoras para eso −objeto−. Para las afecciones leves como el colesterol, el hipotiroidismo, o… −enrojezco −la menstruación. Pueden evitarse si se toman las dosis adecuadas en el momento adecuado.

Torqil asiente confirmando mis palabras.

−Sí, para ésas sí. Pero hay otras… E incluso para esas ha sido necesaria una experimentación previa. Muchas pruebas en convalecientes afectados a los que no se pudo curar hasta que se encontró una composición bien proporcionada que surtía efecto. Sigue habiendo personas de la cuarta época, por ejemplo, afectadas de algunas de estas enfermedades. Toman píldoras para controlarla, pero no para evitar su aparición como hacemos nosotros los más jóvenes. Y para las otras…

Alcanzamos la primera de las salas ocupadas, y veo que, a diferencia de lo que sucede en la planta superior, aquí el aislamiento es relativo. Pues aunque hay alguien recostado en la cama que se encuentra en el centro de la sala, la pared al frente es de vidrio, y es posible estudiar hasta los más mínimos movimientos del convaleciente.

Reconozco al chico tumbado en aquella cama. Es Aldor, de la octava planta. Un chico de tamaño enorme y musculado que se está preparando para controlador. Sus pupilas se mueven, aceleradas, bajo sus párpados cerrados, y puedo oír unos gemidos desde la posición en la que me encuentro que espero no sean de dolor. Compruebo que no existe aislamiento sonoro. Es evidente que no descansa. Sus extremidades se sacuden espasmódicamente, aunque de forma no demasiado violenta.

Miro inquisitivamente a Torqil. Experimento cierto desasosiego.

−No le sucede nada malo. Es la reacción normal al producto que está tomando. De no ser así, arriba se hubiera activado el indicador de alarma. Está probando un método experimental para fortalecer la médula espinal de forma que no pueda llegar a lesionarse nunca, bajo ninguna circunstancia. De momento va bien. Es un experimento en varias fases, y este chico ya ha superado las dos primeras.

Estudia a Aldor pensativamente.

−Si funciona como creemos, será un gran avance sanitario. Aldor es un héroe, aunque nadie lo sepa nunca.

−¿Qué ocurrirá si no funciona?

−Aldor quedará paralizado.

Le miro con mudo horror.

Torqil parece sentirse incómodo en el interior de su uniforme. Se mueve, inquieto, y se rasca la base del cuello.

−Lo sé. Yo reaccioné del mismo modo cuando descubrí todos esos secretos sanitarios, durante el segundo año de mi Formación Profesional. Es la causa por la que no me gusta la experimentación −me confiesa, en voz baja−. Por las veces que sale mal.

−¿Ha habido muchos casos? −le pregunto, sin poder recuperarme del horror que siento. Aldor no me ha resultado nunca especialmente simpático, es rudo y violento, y a veces molesta a las chicas por los pasillos, pero no le deseo una desgracia así.

−Algunos. Pero estos chicos son voluntarios, saben lo que arriesgan. Por eso digo que Aldor es un héroe. Espero que esta vez salga bien.

Que Aldor sea voluntario en esto me deja algo más conforme, pero no me tranquiliza del todo.

−Así que debemos a decenas de voluntarios y a su voluntad de sacrificio que hoy tengamos una inmunidad casi absoluta −constato, pensativa.

Torqil no contesta, y cuando busco sus ojos en busca de confirmación, su mirada de dolor me indica que hay algo que no me ha dicho.

−¿Qué ocurre? −pregunto−. ¿No es así?

−Bueno, sí −concede−. Ahora sí. Ahora todos son voluntarios.

−¿Antes no?

Torqil hace una pausa antes de volver a hablar. Parece escoger las palabras.

−En la fase inicial de este proyecto se cometieron muchos errores. La AEC no podía prescindir de los trabajadores expertos y decidió experimentar con niños, a los que, en un caso extremo, podía llegar a sustituir con otros del exterior. Los niños no tienen capacidad de razonamiento suficiente como para poder solicitar su consentimiento. Y los padres ya no estaban.

Torqil suspira antes de continuar cansadamente su relato.

−Nunca se sustituyó a nadie, sin embargo. A pesar de todo, a pesar de los casos que…

Me invade el asco por lo que estoy oyendo. No puedo creer que la AEC alcanzara ese nivel de maldad. Pero sólo tengo que mirar el rostro cada vez más ceniciento de Torqil para comprobar que no miente.

−Niños −susurro, espantada−. ¿Y… hubo casos que salieron mal?

Torqil asiente con la cabeza, incapaz de mirarme a la cara.

−¿Cómo… cómo de mal? ¿Qué ocurrió?

Torqil duda antes de hablar.

−¿Conoces a Brinella, de la tercera planta? −me pregunta−. ¿Una chica delgada con rectificación ocular que…?

−Sé quién es Brinella− le interrumpo−. ¿Quieres decir que…?

La mirada de Torqil está impregnada de tristeza.

−Consulté su expediente cuando comencé a trabajar aquí. Brinella entró en Esperantia a los seis meses de edad y fue sometida a un tratamiento experimental para impedir el desarrollo de la porfiria, una enfermedad de origen genético más bien rara, pero cuyos casos se habían multiplicado en el exterior por causas inexplicables y se temía que aparecieran también aquí. La familia de Brinella era portadora de esa enfermedad, pero ella no la padecía y se trataba de impedir que la desarrollara. El tratamiento pareció funcionar. Pero a los diez años Brinella comenzó a desarrollar esos… síntomas. Como si en vez de evitarla, le hubiésemos despertado con más fuerza la enfermedad.

No puedo hablar. Mi cerebro es incapaz de asimilar la enormidad de lo que acabo de oír y contemplo a Torqil con ojos desorbitados.

−¿Quieres decir que todas esas costras repugnantes… que esa asquerosidad…?

Mi interlocutor asiente, confirmando lo que no me atrevo a pronunciar.

−Es artificialmente inducido, sí. Nosotros se lo hemos hecho. Involuntariamente, eso sí, y pretendiendo ayudar, pero… −Hace un gesto de impotencia con las manos−. Eso no es consuelo. Ni siquiera que se le ofrezca una vida cómoda como educadora puede compensar eso.

Brinella. La chica de la voz insufriblemente estridente. La chica cuya cercanía siempre he evitado pues me sentía incómoda obligada a contemplar su desagradable aspecto. Ante la que no puedo reprimir un gesto de asco. Descubro ahora que todas esas protuberancias y su piel escamosa se las ha producido la AEC. No la conocí a los diez años, pues no nos trasladamos al Edificio Educativo hasta los doce. Tal vez antes fuera una chica normal, incluso guapa. Alegre, sonriente, feliz. Comprendo ahora la magnitud de su dolor. Podría haberle tocado a cualquiera. Podría haber sido yo. Me avergüenzo profundamente de mí misma y tomo el firme propósito de ser amable con Brinella a partir de ahora.

En medio de todo ese horror hay una cuestión que ha despertado mi curiosidad, naciendo una incomprensión de otro tipo.

−Pero… −pregunto, extrañada−… acabas de decir que consultaste su expediente. ¿Por qué? Quiero decir… ¿Qué te llevo a ello? Hace poco que trabajas aquí, cuando todo esto sucedió tú no eras más que un niño, tú no podías saber…

Torqil me mira, pensativo e inmensamente triste. Avanza unos pasos, hacia la siguiente sala de aislamiento, la que está situada al lado de aquella en la que se agita Aldor, y cuyo vidrio de observación se halla curiosamente cubierto por una cortina, uno de cuyos extremos sujeta mi nuevo amigo ahora.

−Me gustaría recordarte que yo no te quería traer aquí −insiste Torqil con voz carente de emociones−. Y antes de que veas esto, contestaré a tu pregunta.

Inspira profundamente.

−Me interesé por el caso de Brinella, porque la chica viene mucho por aquí. Todas las tardes. Sin fallar una. Desde que empezó mi formación como técnico sanitario. Al principio no sabía por qué y me extrañaba tanta visita cuando sabía que será educadora en el futuro y no tendrá nada que ver con la inmunidad. En mi segundo año −continúa y es inconfundible ahora la amargura en su voz− cuando accedí a la zona de investigación, averigüé finalmente el por qué de su presencia continuada.

−¿Viene a recibir tratamiento? −pregunto en un susurro.

Torqil sacude la cabeza en señal de negación. Su rostro es pétreo.

−No. No existe ningún tratamiento conocido para su problema.

Me mira fijamente a los ojos ahora.

−A Brinella, como a todos nosotros, le fue asignada una mejor amiga. Prissia.

−¿Prissia? −pregunto, asombrada−. Pero no hay ninguna Prissia en el Edificio Educativo. Y Brinella nunca va acompañada de nadie. No tiene amigas. Ella…

Me callo bruscamente, abochornada. Ya había constatado tiempo atrás que Brinella era una chica solitaria, pero lo había atribuido a su aspecto. Supuse que la AEC no había querido humillar a ninguna otra chica emparejándola con alguien tan particular como Brinella. La AEC. Que no ha tenido escrúpulos en causarle todas esas deformidades.

Torqil vuelve a hacer un gesto de negación. Su voz muestra tanto dolor ahora, que me asusta lo que va a decir aun antes de oírlo.

−Prissia no vive en el Edificio Educativo. A los ocho meses de edad, fue sometida al mismo tratamiento experimental que Brinella. Sólo que en ella los efectos fueron peores, mucho peores. Brinella acude a diario a ver a quien una vez fue su mejor amiga. Porque hace seis años que Prissia está recluida aquí, en este sótano, en esta habitación. Y jamás volverá a salir de ella.

Nada más concluir su explicación, Torqil aparta con cierta brusquedad la cortina que cubre la sala de aislamiento vecina a la de Aldor. Me acerco al vidrio, interesada y a la vez temerosa, mientras él, de espaldas al vidrio, me observa. Pero nada en mi vida anterior me ha preparado para aquello con lo que me encuentro en aquella nueva habitación secreta. Y así, cuando veo lo que ésta alberga, aquella indescriptible aberración, grito, sin poderlo evitar, una y otra vez, hasta que mi débil fisionomía es clemente conmigo y me protege de ese último impacto de hoy que ya no soy capaz de asimilar sumergiéndome en la negra inconsciencia de un desmayo.

15

El primer día de la nueva semana se me antoja también el primer día de una nueva vida. De una vida trágica y triste, sin ilusiones.

No he dormido apenas esta noche, pero no es la falta de sueño la que me sume en este estado taciturno. He perdido toda esperanza de encontrar a Kentia. En un lugar donde quienes están al mando son capaces de crear monstruos como el que vi anoche, los finales nunca pueden ser felices.

Para agravar la situación, esta semana están previstas las clases de Literatura Distópica. Me siento tentada a explicarle al señor Collins que no iban tan mal encaminados los antiguos al temer los horrores que seríamos capaces de llevar a cabo, pues muchos de ellos han sucedido ya. Sin embargo, guardo silencio, pues ajeno como es al mundo sanitario probablemente no me crea.

Pese a la completa desesperanza que siento, por la mañana le entrego al señor Collins la Hoja de Previsión Sanitaria de Kentia que Torqil ha falsificado la madrugada anterior. Entre inoculación de gripe C5 e infección A7 ha insertado inmunidad a agentes bacterianos D15 con falta de asistencia educativa prevista de dos semanas. Eso será suficiente como para que su ausencia no llame la atención por si acaso Kentia se ha marchado voluntariamente, algo que pongo en duda cada vez más.

El señor Collins, un hombre extremadamente delgado de la tercera década que aún viste a la moda del siglo XXI, y que, según se comenta, se hizo un implante de pelo el año pasado, frunce el ceño en un gesto desaprobador cuando le entrego el informe.

−¡Qué raro! −exclama−. La AEC no me ha informado de esto. No sabía que Kentia tenía un tratamiento de inmunidad previsto precisamente la semana de nuestro examen. De haberlo sabido, hubiera solicitado una modificación de fechas.

Yo me encojo de hombros, como intentando hacerle ver que no cuestiono la forma de actuar de la AEC, sino que me limito a seguir sus instrucciones, y ocupo mi sitio.

El señor Collins me estudia con aire de sospecha. Kentia no es precisamente la mejor de las alumnas de su clase de Literatura Distópica y el señor Collins no le profesa demasiado afecto. Pero entra dentro de lo normal que sea la mejor amiga la que transmita la información de modificaciones en la inmunidad producidas a última hora, por lo que no insiste.

No me preocupo, pues esta vez no tengo nada que temer. Si se le ocurre consultar el expediente de Kentia en el Edificio Sanitario a lo que, como educador, tiene derecho, comprobará que la información que le he dado se corresponde con los datos registrados allí. Torqil se ha encargado de que así sea grabándolos en la placa de Kentia. Incluso ha sellado una sala de aislamiento adicional en la que se supone que se recupera mi amiga por si alguien decide investigar más a fondo.

−Dentro de dos semanas me ocupo de la guardia nocturna otra vez y puedo falsear los datos de nuevo −dice, cuando me propone este plan de ocultación de la ausencia de Kentia−. Pero no creo que sea necesario. Hasta entonces, seguro que ha aparecido.

Me sonríe con una confianza que dudo que sienta mientras apoya cariñosamente una de sus manos en mi hombro con intención de animarme. Es un chico encantador y Kentia tendría mucha suerte si finalmente lo consigue. Incluso está dispuesto a mentir y falsear datos por ella. Kentia. ¿Dónde se encontrará ahora?

Si fingimos que está enferma no es sólo para protegerla de lo que supone para su futuro una ausencia injustificada. Torqil cree que si es la AEC quien la tiene oculta en alguna parte, la aparición del nombre de Kentia en un registro oficial les dará qué pensar a los científicos. Y tal vez realicen un movimiento en falso que nos permita averiguar algo. Es cuestión de esperar. Aunque me pregunto cuánta espera puede permitirse Kentia.

En la propuesta de Torqil me llama la atención el uso del plural. Al igual que Livia, Torqil hace suya mi búsqueda y no le importa arriesgarse al máximo para ello. A ninguno de los dos me unía una amistad previa, ni siquiera conocían demasiado bien a Kentia. Pero aun así están a mi lado. Es curioso comprobar cómo el ideal máximo de Esperantia, el espíritu de sacrificio, el darlo todo por los demás, sí que está presente en los ciudadanos, mientras que las instituciones que lo exigen en cambio son crueles e inhumanas.

Aunque puede parecer extraño, la clase del señor Collins me resulta especialmente interesante en esta ocasión, pues me siento identificada con esos adolescentes perseguidos de los que tanto se habla en la literatura. Ellos se encuentran en peor situación aún que yo y eso debería consolar, pero me entristece pensar que ninguno de mis compañeros de grupo sabe hasta qué punto se parecen esos desdichados seres ficticios a nosotros. Aunque tal vez debería alegrarme, pues mientras sigan ignorantes podrán continuar siendo felices.

Por suerte, mi abatimiento se atribuye a la destructiva escena que protagonizó Livia la noche del sexto día y en la que corre el rumor que estuve presente. Todos piensan que me siento fuertemente impresionada por la incívica acción de Livia, y como de los castigos no se habla abiertamente, nadie sospechará otra cosa. Así transcurre la clase mientras los chicos y chicas de mi grupo se esfuerzan por interpretar y comprender las escenas más crueles contenidas en sus lectolibros y yo, en cambio, sufro pensando que Kentia puede estar viviendo algo parecido.

Por supuesto, no se han agotado todavía todas las vías. Estoy segura de que Livia hará lo que pueda en la Zona de Castigo y, si continuamos con nuestro plan primero, todavía queda por revisar el Edificio Estético. Pero, aun suponiendo que encontrara el modo de acceder a él, ¿qué posibilidades tengo de recuperar a la Kentia de antes? ¿Quién me dice que no hallaré un monstruo apenas humano, producto de otra experimentación de la AEC? Aunque Torqil me asegura que esas cosas ya no ocurren, yo he dejado de creer en un final feliz para esta historia.

Cuando vuelvo a mi habitación al acabar las clases he de hacer un esfuerzo para no llorar al pasar por delante de la habitación vacía de Kentia. Tecleo mi código, y nada más cruzar el umbral, en la seguridad relativa de mi habitación, me alcanza todo el cansancio acumulado por la falta de sueño y la tensión vivida en las últimas horas. Siento mis extremidades cargadas con un peso que me dificulta moverme y mi cuello se me antoja demasiado frágil para sostener mi cada vez más pesada cabeza, que comienza a martillearme justo detrás de las sienes.

Estoy demasiado desconsolada como para pensar y demasiado cansada también. Me tumbo en la cama sin quitarme los zapatos con intención de descansar un momento, cierro los ojos, y el mundo desaparece.

Cuando despierto, el sol que penetra por el vidrio del panel frontal de mi habitación está mucho más bajo. Consulto mi medidor horario y compruebo que, aunque tengo la impresión de no haber descansado más allá de unos minutos, en realidad he dormido varias horas.

Siento los miembros menos pesados, y, aunque no ha desaparecido del todo el dolor de cabeza, tengo la mente más despejada. Debería hacer algo, continuar con la búsqueda de algún modo, pero es tarde, está a punto de comenzar la hora del comunicador virtual y será imposible ver a nadie en ese tiempo.

Un día de búsqueda perdido y un día más sin Kentia. Y ahora también un día sin Livia.

De repente, me siento sobre la cama, pues se me ha venido a la cabeza una idea. Es la hora del comunicador virtual y Livia no está. Pero yo debo conservar aún en alguna parte sus códigos de acceso.

Me levanto de un salto y, con una mueca de dolor, me agarro fuertemente de la mesita situada justo al lado. El gesto ha sido demasiado rápido y me ha causado un ramalazo de dolor en las sienes que me recuerda que aún no estoy del todo bien. Torqil me ha ofrecido unas píldoras para soportar la falta de sueño, evitar la sensación de cansancio y también el dolor de cabeza, pero hoy me siento incapaz de tomar ningún tipo de medicamento elaborado por la AEC. Prefiero soportar el dolor.

Cuando se me pasa un poco la sensación de mareo, busco en mi armario entre las ropas que llevaba la noche que me comuniqué con Lucio. La camiseta de los corazones, sí, pero ¿qué pantalones? Finalmente encuentro lo que busco en el bolsillo trasero de un desechado pantalón de deporte que estropeé en una clase de Educación Física al caer de manera poco conveniente sobre una piedra, y que le va tan bien a mi camiseta de la suerte que no me animo a tirarlo. Los códigos de Livia. El modo de contactar de nuevo con Lucio.

Saco la mandíbula hacia fuera en actitud de desafío. Lo que voy a hacer a continuación está prohibido, pero esta vez no siento temor, sólo odio. Una profunda aversión hacia la AEC cuyas normas he decidido no respetar y cuyos castigos ya no me importa provocar. De repente, comprendo a Livia y me pregunto si ella también sabrá algo de Brinella y Prissia y por ello mantiene una constante actitud desafiante.

El código de la habitación de Livia es sencillo y lo recuerdo de hace un par de días. Cuando salimos juntas a buscar a Torqil a la Zona de Ocio la noche del sexto día Livia bromeó revelándome que la AEC decidió absurdamente asignarle al único genio en matemáticas de toda la planta un código numérico consecutivo para su habitación.

1234567890.

Además, si casualmente me viera alguien dirigirme a su puerta, tengo la excusa perfecta. Aún conservo el pañuelo de Livia, ahora también manchado con la bebida caída sobre el pecho de Torqil, pero suyo al fin y al cabo.

Suena un chasquido, y, tal como era de esperar, la puerta se abre.

En esta ocasión tecleo el número sin sentir la emoción de la última vez, y con sólo la mitad del nerviosismo. Sé con qué voy a encontrarme cuando la difusa silueta que aparece en la pantalla se concrete, por lo que no estoy intrigada, pero sí me agrada la idea de volver a ver a Lucio. Me agrada mucho. Hasta qué punto no lo descubro hasta tener la figura del chico completamente nítida ante mí.

Lucio lleva las mismas ropas gastadas que la última vez que le vi y me parece mucho más guapo de lo que recordaba. Está de pie ante la pantalla, de nuevo rodeado de una espesa nube negra que evita que se distinga su entorno, y me saluda sorprendido cuando me ve aparecer ante él.

−¡Hola! −me dice y de nuevo su voz de ricos matices me hace estremecer−. Tú de nuevo. Me alegro de volver a verte. ¿Piensas sustituir a Livia a partir de ahora?

Lucio pretende que su pregunta suene divertida, pero, pese a su calma habitual, no puedo dejar de detectar un cierto tono de curiosa sorpresa. Sorpresa, pero no alarma.

−Livia está castigada −le digo, vacilo, y decido mentir a continuación, para no intranquilizarle demasiado−. Supongo que como hermano de Livia sabes algo de nuestro sistema de castigo. Supone aislamiento durante un tiempo… Pero no es nada grave. En realidad, sólo he venido a avisarte para que no esperes su llamada esta noche.

Esta última es la mentira más descarada que he pronunciado en todo el día. La realidad es que he sentido un anhelo incontrolable de hablar de nuevo con Lucio, de vivir aquel momento feliz tan reciente y sin embargo ya tan lejano, donde todo estaba bien y Kentia aún no había desaparecido.

Observo más detenidamente al hermano de Livia, sintiéndome atrapada por la mirada intensa de aquellos ojos azul cielo y pienso cuán fácil debe de ser enamorarse de alguien así. Lucio sonríe levemente y percibo en su boca un diente ligeramente torcido que no había detectado el día anterior, pero aún así todo él me parece perfecto. Vuelve a sacar la silla de modelo básico y anticuado de algún lugar a sus espaldas y se sienta en ella.

−Casi me alegro de ese castigo. Me da la oportunidad de volver a verte −sigue sonriendo Lucio amablemente y, no sé por qué, me parece demasiado formal su pretendida alegría, como si sólo la fingiera, pero no se la creyera del todo−. Incluso de saber algo de Livia, indirectamente. Hace mucho que no conecta conmigo.

Sacudo la cabeza, alejando de mí los pensamientos más negativos y me esfuerzo por preguntar.

−¿Prefiere hablar con tus padres?

Creo que si yo fuera Livia me encantaría sobre todo hablar con mis padres. El atractivo de Lucio debe tener un efecto diferente en una hermana.

Lucio está muy serio ahora y sus ojos azules son fríos.

−No, en realidad… −frunce el ceño, lo cual le produce una arruga en forma de signo de exclamación justo en mitad de la frente que me trae a la mente nuestro primer encuentro− …Livia no se conecta con nadie de nuestra familia últimamente.

−Ha estado castigada −la intento disculpar.

−¿Los últimos tres años? −pregunta Lucio secamente.

Me quedo sin habla. La idea de que alguien pudiera disponer de la posibilidad de un comunicador virtual y no haga uso de él durante un tiempo tan prolongado no me cabe en la cabeza.

−¿Tres años? −repito, despacio, incrédula, y Lucio se limita a mirarme, sin más, confirmando con su silencio sus primeras palabras−. Tal vez… Tal vez… −comienzo, pero lo dejo. No hay explicación posible para lo que me acaba de contar.

−Supongo que tendrá muchas cosas que hacer− dice Lucio, con esa voz casual sin inflexiones que me recuerda tanto a la de su hermana, y se encoge de hombros−. De todas formas, tampoco nos comunicábamos mucho en el pasado.

−¿No tenéis buena relación? −pregunto, extrañada−. Pensaba que los mellizos…

Hago una pausa sin llegar a acabar la frase, porque tal vez me estoy metiendo en terreno demasiado personal, pero Lucio me ha comprendido y responde.

−Bueno, antes de que se la llevaran sí que era así.

Lucio parece sumido en sus recuerdos y su mirada desenfocada se parece muchísimo a la de Livia ahora. Esboza una leve sonrisa distraída, evocación de una felicidad lejana.

−Estábamos siempre juntos −recuerda, pero con voz tan desprovista de emoción que es como si estuviese hablando de otro y no de sí mismo−. Siempre. Nos pasábamos el día corriendo, jugando, nos reíamos mucho. Livia no dejaba de imaginar travesuras y yo participaba en todos sus planes. Era muy divertida. Y alegre. Las cosas ya no fueron iguales cuando se marchó.

No me imagino a una Livia divertida y alegre, aunque no me supone ningún esfuerzo verla realizando travesuras.

−¿Cuántos años teníais cuando os separasteis?

−Cuatro −me dice Lucio en voz baja y añade, más para sí mismo que para mí−: Aún recuerdo sus gritos mientras se la llevaban, y cómo extendía los brazos hacia mí.

Noto cómo se me eriza la piel de brazos y piernas al imaginarme la escena. Lucio me mira, y en sus ojos me parece distinguir un lejano recuerdo del dolor padecido entonces, muy, muy lejano, oculto al fondo de su mirada.

−Los primeros días sin ella fueron terribles. La echaba muchísimo de menos −explica, con voz apagada−. Y Livia se negaba a utilizar el comunicador virtual conmigo. Después, con el tiempo, la cosa mejoró. Pero ya no parecía mi Livia. La niña alegre y feliz se había transformado en una niña indiferente y triste. Nunca volví a recuperarla.

Sacude la cabeza con pesar, me mira a los ojos y después sonríe, y entonces es como si hubiese eliminado de un plumazo toda la negatividad de sus palabras.

−Pero dejemos eso, no quiero preocuparte por cosas que ya pasaron. Ya que estás aquí, ¿quieres que continuemos con nuestra charla del otro día?

Esta vez soy yo la que se encoge de hombros, más indiferente que indecisa. Mi pesimismo es todavía mayor tras conocer la historia de Livia. ¿Cuántas vidas más habrá destruido la AEC? Por primera vez en mis diecisiete años me alegro de ser huérfana y no tener familia a la que echar de menos en el exterior.

−No sé −le digo, por tanto, con cierto desánimo−. Estoy un poco triste hoy.

De repente, en un impulso, le pregunto:

−¿Tú no has dudado nunca de todo esto?

Su cara de desconcierto me revela que no comprende a qué me refiero.

−¿Todo esto? −repite, desorientado.

−Sí. Las separaciones. La AEC. El proyecto. Esperantia −suelto todo de golpe la frustración acumulada en mi interior−. ¿No dudas a veces de que merezca la pena tanto sacrificio?

Lucio se sorprende.

−El sacrificio de unos pocos es esencial para la salvación de muchos −recita, de memoria−. Es un honor formar parte de…

Le interrumpo con un gesto despectivo de mi mano. Yo también conozco ese discurso que nos hacen aprender en clase de Educación Cívica.

−Ya, ya sé todo eso −le digo−. Pero ¿no te planteas si a esos pocos realmente les merece la pena una vida con tantos sacrificios? ¿Por unos demás a los que no sabemos si les llegará a servir algún día?

Lucio me mira con cierto disgusto.

−Veo que tenemos un mal día hoy −comenta, preocupado−. Espero no haber contribuido…

Hago un gesto de negación con intención de tranquilizarlo.

−No, no tiene nada que ver contigo ni con la historia que me has contado. Sólo confirma lo que pienso. A veces creo… −Busco en mi interior, porque no sé muy bien cómo expresarlo−. No sé cómo explicarte. Creo que a veces pasan demasiadas cosas malas para que finalmente haya algún progreso. Y creo que es injusto para quienes sufren esas cosas.

Lucio arruga la frente y su cicatriz parece especialmente evidente en estos momentos. Se vuelve intensamente roja.

−Bueno, no sé exactamente a qué te refieres, pero está claro que no todo vale para conseguir un fin −concede−. Sólo que a veces algo que nos parece terrible es la mejor de las opciones posibles.

Me dirige una mirada de simpatía, duda, y comienza a hablar.

−Por ejemplo, la separación entre Livia y yo. Por supuesto que fue horroroso. También para mis padres y para Elviria, que es nuestra hermana mayor. Pero vivíamos en una zona de riesgo, y apenas teníamos nada. Mis padres estaban desesperados, porque no había alimentos suficientes para todos.

Hace una pausa, dudando de nuevo si debe continuar, y después sigue explicando, con voz calmada, pero advierto que le supone un importante esfuerzo controlar el tono de su voz.

−Probablemente no lo sepas, pero antes teníamos dos hermanos más, también mellizos. Brasso y Soldo. Eran más pequeños que nosotros y ya nacieron débiles. Aun así, llegaron a cumplir los dos años antes de… −Guarda silencio antes de continuar con voz monótona−. Sencillamente no había comida suficiente para todos. No fue culpa de nadie. Cuando la AEC les propuso a mis padres llevarse a Livia para el Proyecto se sintieron felices. Sabían que, pasara lo que pasara, por mucho que las cosas empeoraran, al menos ella se salvaría.

Cuando ahora me mira, el azul cielo de sus ojos es más brillante que nunca, teñido del dolor del recuerdo.

−Echo de menos a Livia, cada día, pero ahora comprendo que ella está mucho mejor allí que aquí. Me siento feliz de saber que ella está bien. Nunca se sentirá desesperada ni verá morir a sus hijos por falta de alimentos.

Su relato ha conseguido llevar las lágrimas a mis ojos. Veo un exterior mucho menos idílico de lo que siempre he imaginado. Nunca me he planteado qué significa exactamente la pobreza y qué consecuencias tiene. El destino de la familia de Livia es terrible.

Pero, aunque lo que Lucio me ha contado, sin duda rozando los límites de lo permitido por la AEC, me ofrece una perspectiva distinta de los hechos, sigo sin estar del todo convencida en lo que respecta a Esperantia. A pesar de que el dolor de la familia de Livia lograra evitar un sufrimiento mayor, ¿qué necesidad hay de que desaparezca Kentia? ¿Qué mal mayor puede haber evitado?

−De acuerdo, puedes tener razón en parte −concedo− pero… −continúo, intentando poner en orden mis pensamientos− ¿Qué ocurre cuando se comete un error? ¿Si con él se causa un daño innecesario que en nada puede ayudar? Esas cosas también suceden y no sé si merecen la pena.

−Las personas se equivocan y los errores ocurren −argumenta Lucio tras una breve reflexión−. Nunca podrá evitarse eso. Pero… habría que preguntarse si realmente se trata de un error y si de verdad es innecesario el daño que percibimos. Tal vez simplemente no conozcamos cuál es la necesidad. Y −añade− si estamos seguros de que se trata de un daño innecesario, debemos hacer todo lo posible por impedir que vuelva a suceder y minimizar sus efectos.

Pienso en Brinella. Y también en Prissia, recluida en el Edificio Sanitario. Es cierto que la AEC está haciendo todo lo posible por corregir su error, incluso le ofrece a Brinella una vida profesional mejor de lo que quizá hubiera tenido en condiciones normales. Pero todo eso sigue sin parecerme suficiente.

Sacudo la cabeza en señal de protesta.

−¿Todo lo posible? ¿Y si no es mucho lo que se puede hacer para minimizar los efectos? −Pienso en Kentia ahora− ¿Y si no sabemos cómo impedir que ocurra?, ¿o si está ocurriendo ya e ignoramos cómo pararlo?

Lucio vuelve a arrugar la frente y me dirige una mirada de sospecha. Sabe que no pregunto por preguntar, que esta no es una simple discusión de irrealidades y posibilidades pero no da rienda suelta a su curiosidad para averiguar de qué estoy hablando. Como ya hizo el primer día que hablamos, se toma su tiempo para pensar, y cuando contesta, lo hace con la calma de poder ofrecerme una respuesta que cree acertada.

−Aunque sea poco lo que se pueda hacer, lo peor de todo sería no hacer nada. Y si no sabemos cómo pararlo… bueno… −vacila−. A veces cuando no encontramos la solución a algo, ésta encuentra de algún modo el camino hacia nosotros.

Me quedo pensando en todo lo que me ha dicho Lucio y al fin asiento lentamente. Puede que tenga razón. Mientras haya algo que pueda hacer no debo rendirme. Kentia no merece mi desánimo y necesita mi fuerza. Y si algo malo le ocurre, aún más.

Le miro con gratitud.

−Gracias −le digo−. Me has ayudado mucho.

Lucio me dirige una de sus sonrisas deslumbrantes.

−Bien −me dice−. Y después de esta conversación tan trascendental, ¿hay algo más que quieras saber? No nos queda mucho tiempo. ¿Algo más trivial? ¿El nombre de algún río, quizá?

Ambos reímos.

Me quedo pensando un momento.

−Sí, hay algo −le digo, e inmediatamente contesto a su mirada interrogadora−. ¿Cómo está Aníbal?

Lucio vuelve a sonreír y mira detrás de sí, llamando a su perro.

En los pocos minutos de conversación que nos restan, charlamos mucho más relajados. Mientras Lucio rasca a su perro entre las orejas, me responde a algunas de mis cuestiones y aprendo cosas nuevas del exterior. Me intereso por la familia de Lucio y Livia y soy por primera vez consciente de lo dura que es la vida allí y de lo profunda que es su esperanza en nuestro Proyecto. De cuánto nos necesitan. Aunque eso no me reconcilia con la AEC, veo que hay partes positivas en todo esto.

También pienso en Lucio y en las sensaciones que despierta en mí. Logra calmarme cuando me encuentro triste con apenas unas palabras y cuando descubro la chispa divertida en sus ojos me hace sonreír. Creo que me estoy enamorando lo cual es absurdo, porque apenas nos conocemos y nunca nos podremos ver, él estando en el exterior y yo seleccionada para Esperantia. Pero la felicidad interior que experimento cuando le miro y atiendo a sus palabras, el estremecimiento que me provoca el sonido de su voz y los gestos con los que acompaña lo que dice me hacen comprender por primera vez el nerviosismo de Kentia cuando nos encontrábamos con el pelirrojo. No me preocupa que nunca podamos estar juntos, mis pensamientos no llegan tan lejos. Mañana me conectaré de nuevo y lo volveré a ver. Con eso me basta por ahora.

Mucho tiempo después de que se apague el comunicador virtual de Livia aún continúo allí, en su habitación, pensando en cómo quienes no tienen nada son capaces de conservar la esperanza mientras que yo la he perdido la primera vez que me he enfrentado a un problema serio. Lucio tiene razón. No debo rendirme. Aún no sé cómo, pero mañana continuaré buscando a Kentia en el Edificio Estético. Y si es una Kentia monstruosa y deforme la que encuentro, actuaré como Brinella, iré a verla todos los días. Esté como esté seguirá siendo mi amiga.

Mientras sigo allí, sentada ante el comunicador de Livia, de pronto percibo un chasquido a mis espaldas y me giro bruscamente. Alguien está introduciendo el código de Livia en su puerta, y sé que, con toda seguridad, no puede ser ella. Es imposible que una transgresión tan seria como la suya haya obtenido un castigo tan breve.

Se me acelera el pulso. Sea quien sea, tiene tan poco derecho a estar allí como yo, tal vez incluso menos. No sé a qué viene ni qué quiere. Y no imagino nada bueno para mí.

Espero absurdamente ver aparecer científicos de la AEC para arrastrarme hacia donde quiera que se encuentre Kentia a pesar de que no estoy en mi habitación, sino en la de Livia. Por una parte, casi lo deseo, pues así finalizarán todas mis dudas y sabré qué le ha pasado. Pero cuando la puerta se abre, no aparece ni un científico ni un controlador, sino que veo asomar una cabeza rubia de pelo largo y perfectamente alisado mientras sujeta la puerta una mano de finos dedos y uñas esmaltadas en un pálido rosa, el color de la belleza. Cuando entra por completo, no sé quién está más sorprendida, si ella o yo.

−¿Alisa? −se me escapa una pregunta incrédula. Es la última persona que esperaba ver en la habitación de Livia.

Alisa se sobresalta, pero tiene la presencia de ánimo suficiente para cerrar la puerta a sus espaldas y dejar a posibles curiosos que pudieran encontrarse en el pasillo fuera.

−¡Carlyn! −sisea, con ojos acusadoramente entrecerrados y me señala con una de sus largas uñas−. ¿Qué haces tú aquí? ¿Y qué has hecho con Livia? ¿Dónde está mi amiga?

16

Jamás se me hubiera ocurrido pensar que Alisa y Livia pudieran ser amigas. Pero parece que es eso lo que el anillo en el dedo anular de Alisa que ésta ahora agita bajo mi nariz pretende afirmar. Intento apaciguar a la chica y le ruego que deje de gritar y me permita explicarme.

Con la elegancia innata que caracteriza a todos los que se dedican a la estética, Alisa desciende sobre la cama de Livia y me escruta con ojos acusadores. Está visiblemente enfadada. Más que enfadada, indignada.

−¿Qué haces aquí? ¿Y cómo has entrado? −me pregunta con brusquedad, casi con agresividad. Sus ojos azules son finas rendijas ahora y parecen casi negros en su cólera.

−Conozco el código −contesto a su segunda pregunta primero−. Livia me explicó que absurdamente, la AEC…

−El código para retrasados, lo sé, lo sé −comenta en tono impaciente−. Pero eso no explica qué haces tú aquí.

Pienso, lo cual me resulta difícil ante su mirada implacable.

Evidentemente, no le puedo decir la verdad. Por suerte, parece que mi mente está menos confusa hoy que de costumbre y recuerdo que tengo una excusa preparada.

−He traído su pañuelo −le explico y se lo muestro a Alisa. Parece reconocerlo, pero aún así no queda satisfecha.

−¿Un pañuelo? ¿Y para eso tienes que entrar en su habitación mientras ella no está? −pregunta, suspicaz−. ¿No puedes esperar a que vuelva para devolvérselo?

Me parece increíble, pero Alisa no lo sabe. Ignora lo que ocurrió en la Zona de Ocio la noche del sexto día.

−Livia no va a volver de momento, Alisa −le explico suavemente, intentando que el efecto que le causen mis palabras sea el menor posible−. Está castigada.

Aunque intenta ocultar la sorpresa, veo que una sombra pasa por su cara. Efectivamente, Alisa no sabía nada, pero no parece excesivamente preocupada aún. Un castigo es algo normal en Livia. Continúo explicando, con cautela.

−Ella… yo… Livia destruyó una escultura el otro día en la Zona de Ocio.

Alisa abre mucho los ojos, horrorizada. Incómoda, sigo explicando y sé que Alisa atribuirá mi disgusto a verme obligada a hablar de una transgresión tan grave cuando en realidad no es así. Me siento mal por no poder decirle a su amiga lo que Livia ha sido capaz de hacer por mí. Rectifico. O por sí misma. Después de conocer su historia, comprendo mejor su obsesión por oponerse a las exigencias de la AEC.

−Yo… yo lo vi todo y recogí su pañuelo −explico−. Está ensangrentado. Quería traerlo porque… −Me encojo de hombros y no continúo. No es necesario. Alisa comprenderá que no quiero guardar nada de alguien capaz de cometer un delito tan serio.

Su mirada es menos dura ahora, y está teñida de incomprensión. Sé que se pregunta por qué Livia habrá cometido un acto tan estúpidamente incívico, pero conociendo a Alisa se cortaría la lengua antes que hablar conmigo de ello.

−Me sorprende que no sepas nada −le digo, intentando desviar ligeramente el tema−. Que no te hayan informado, si tú eres… ¿porque eres…?

−Su mejor amiga, sí −contesta Alisa mecánicamente y levanta el dedo en un gesto automático−. He vuelto a estar enferma hasta esta mañana −musita−. La última inoculación… no fue del todo bien.

Recuerdo a Alisa en el pasillo ante la habitación violeta. Su aspecto desmejorado. Su pelo excesivamente ondulado. Sí, no parecía recuperada aún entonces.

−No sabía que Livia y tú fuerais amigas −disfrazo de afirmación mi curiosidad−. Ella no lleva anillo. Lo comprobé el otro día. Pensé que tal vez no… Y no se os ve nunca juntas.

Alisa ha recuperado la compostura y vuelve a estar sentada muy erguida sobre la cama.

−Livia es alérgica al metal −explica en tono orgulloso y voz perfectamente modulada−. Por eso nunca lleva mi anillo. Y antes de que me preguntes por qué no funciona la inmunización a las alergias con ella, pues… −duda−… Yo…

La interrumpo y hago un gesto con la mano indicando que no es necesario que continúe.

−Estuve en la cola para la habitación violeta justo antes que Livia el otro día −explico−. Y ya sabía lo de los códigos de inmunidad.

−Bien, pues entonces ya lo sabes −sentencia Alisa y no ofrece más explicaciones.

Ambas guardamos silencio. Yo, incómoda, sin saber cómo salir de esta situación. Ella, sumida en sus pensamientos, parece haber olvidado que estoy allí. Que no es así me lo revelan sus siguientes palabras.

−Suele servirme de objeto de prueba para mis exámenes de estética −musita, y percibo en su voz el afecto que le profesa a su amiga y cuánto lamenta este nuevo castigo para ella−. Es un sujeto ideal. Siempre tan desastrada…

Frunce el ceño con cierta desaprobación, pero de inmediato sonríe.

−Pero tan indiferente a lo que haga con ella.

Suspira, y baja la cabeza examinándose las uñas.

−En fin. El sexto día de esta semana es mi prueba de paso de nivel y necesito demostrar mi imaginación estética para aprobar. Demostrar que aportaré grandes cosas a Esperantia.

Alisa parece haber detectado una irregularidad y se frota una uña con un dedo frunciendo levemente el ceño.

−Pensaba hacerle algún arreglo espectacular, no sé, unas pestañas más largas, unos labios más voluminosos, pero… −Se encoge de hombros−. Ahora nada de eso será posible.

−¿Puedes hacer todo eso? −me asombro−, ¿modificar estructuras? ¿Cambiar el aspecto exterior?

Alisa levanta la mirada de sus uñas y endereza los hombros, orgullosa.

−Soy la mejor alumna en rectificación experimental que jamás ha pasado por Formación Profesional Estética −alardea, pero en ella parece natural−. Jamás ha habido nadie con mi imaginación para la estética.

Contemplo a Alisa. Viene perfectamente arreglada, pero sus manos están vacías. No porta ningún objeto con ella. Es imposible que esas rectificaciones de las que habla pensaran llevarse a cabo en la habitación de Livia.

−¿Pensabas introducir a Livia clandestinamente en el Edificio Estético? −pregunto, comprendiendo.

Alisa se incomoda visiblemente. Se agita sobre la cama de Livia, cruza y descruza las piernas con cierto nerviosismo, y me doy cuenta de que he descubierto una nueva transgresión.

−No te preocupes −la tranquilizo, antes de que me responda a la pregunta que le acabo de hacer−. No pienso decir nada−. Y para que confíe en mis palabras, añado−: Difícilmente podría explicar que he descubierto que planificas una transgresión mientras me introducía ilegalmente en la habitación de una chica castigada.

Eso parece convencerla. Alisa asiente lentamente, mientras me dirige una fría mirada de orgullosa superioridad.

−Necesito materiales y dispositivos que sólo se encuentran allí. Si quiero ser verdaderamente innovadora, debo ensayar primero −se defiende, y, más tarde, confiesa a regañadientes−. Aunque sea brillante en mi trabajo, no se me da bien la improvisación cuando me pongo nerviosa. No puedo arriesgarme a fallar el examen por una estupidez. He de practicar. Bueno… −suspira, con cierto aire de derrota que sé que no siente del todo−. Ahora parece que ya no podré hacerlo.

De repente se me viene a la mente una idea. A veces la solución a tu problema te encuentra a ti, como ha dicho antes Lucio.

−Tal vez yo pueda ayudarte −comienzo, muy despacio, mientras se materializa mi idea−, ¿qué eres capaz de hacer exactamente?

Alisa me mira con cierto desprecio.

−Soy capaz de hacer lo que sea necesario para dotar a una persona de un aspecto decente. Modificación ocular. Borrado de cicatrices. Corrección dental.

−¿Y algo más complicado? −insisto, inquisitiva− Como… No sé… ¿Qué afecte a la estructura? ¿Problemas óseos por ejemplo o cosas similares? ¿Modificar por completo el aspecto exterior?

Alisa frunce el ceño.

−Hay cosas que ni la ciencia más avanzada puede lograr aún, pero… −se encoge de hombros−. Yo diría que con la imaginación suficiente y la habilidad necesaria todo es posible hasta que se demuestre lo contrario. En eso consiste la genialidad científica. Y, desde luego, yo tengo ambas cosas.

Me mira con cierto aire de sospecha, el azul de sus ojos frío como el acero ahora.

−¿Por qué preguntas? ¿Qué exactamente quieres hacerte?

−En realidad −sonrío feliz, pues me doy cuenta de que tal vez me sea posible esta noche enmendar un doble daño−. Ahora no estaba pensando precisamente en mí.

17

No sé quién está más nerviosa de las tres aquella noche cuando nos introducimos en el Edificio Estético, si Alisa, Brinella, o yo. Son de nuevo las tres de la mañana y empieza a convertirse en una incómoda costumbre para mí lo de salir a la calle para cometer algún delito a horas nocturnas.

No ha sido nada fácil llegar hasta aquí. Primero tuve que insistirle a Alisa. Más tarde entre ambas persuadir a Brinella. Convencida de que sólo pretendíamos burlarnos de ella, estuvimos a punto de no conseguirlo. Decenas de modificaciones anteriores no habían surtido el éxito deseado, ¿por qué iba a ser diferente ahora? Debió ser el bufido de desprecio de Alisa el que finalmente le hizo ver que íbamos en serio e hizo nacer en ella la esperanza de que Alisa tal vez sí que logre algo donde otros antes fracasaron.

Me sorprende que ninguna de las dos cuestione mi presencia junto a ellas esta noche, aunque sospecho que están demasiado ocupadas consigo mismas como para planteárselo siquiera. También yo estoy sumida en pensamientos propios que nada tienen que ver con lo que planeamos hacer ahora.

Estoy a punto de entrar en el Edificio Estético. Tras el fracaso de mi búsqueda con Torqil en el Edificio Sanitario no es que tenga demasiadas esperanzas de encontrar algo que me pueda ayudar a descubrir dónde está Kentia. Como muy acertadamente planteó Livia, el Edificio Sanitario es el más idóneo para esconder a alguien durante un período prolongado de tiempo sin que nadie lo advierta, el Edificio Estético por el contrario ofrece pocas posibilidades de ocultación. Sin embargo, me siento mucho menos deprimida ahora que hace sólo unas horas, antes de hablar con Lucio. Como él predijo, la oportunidad de continuar mi búsqueda surgió sin yo hacer gran cosa por ello. Lo interpreto como una señal. Un signo de que vamos por el buen camino.

No puedo evitar esbozar una sonrisa. Sé que no es sólo su acierto el que me hace sentir mejor. Sólo recordar sus luminosos ojos azules, su sonrisa, su voz rica en matices y noto saltar el corazón en mi pecho. Lucio es como siempre he imaginado que debía ser el chico del que me enamoraría algún día, sólo que mucho mejor. Por desgracia, también mucho más lejano.

El Edificio Estético hacia el cual nos encaminamos ahora se encuentra en pleno centro de la ciudad, alejado tanto del Edificio Sanitario como del Edificio Rojo. Nuestra caminata no es excesivamente larga, pero para evitar ser vistas aconsejo a Brinella y Alisa vestir de forma discreta y yo elijo el mismo atuendo de la noche anterior. Inesperadamente, mi sugerencia choca con la fuerte oposición de Alisa que se niega categóricamente a llevar alguna prenda que pueda no realzar su figura. Tras insistirme en que prefiere exponerse a ser detenida por entrar ilegalmente en el Edificio Estético a ser vista con algo que no le quede bien, desisto y no comento nada cuando la veo aparecer con un vestido rosa de tirantes y sandalias de tacón a juego.

El Edificio Estético es un inmenso rectángulo de una sola planta que podría parecer aburrido en su simpleza si no hubiese sido pintado de modo multicolor, pues todos los colores participan de la belleza. Esta particularidad única hace que en Esperantia sea más conocido como el Edificio Arcoíris. Todos los ciudadanos han pasado por él o pasarán en un momento u otro de sus vidas. Hay un número muy elevado de tratamientos rutinarios, corrección dental, corrección ocular, limpieza de piel, implante de pelo… las posibilidades son muchas. Yo misma lo he visitado en varias ocasiones, para mis propias rectificaciones o acompañando a Kentia.

Pese a que mi intención es averiguar si Kentia ha pasado por allí en algún momento desde su desaparición, sé con toda certeza que no se encuentra ahora en este lugar. Los tratamientos a los que los técnicos someten a los esperantianos nunca van más allá de minutos, en los casos más comunes, o un par de horas, en los más graves. Nadie permanece allí largo tiempo, ni mucho menos necesita aislarse para recuperarse. Cicatrices que deben ser ocultadas, tejidos que han de ser regenerados o huesos rotos que necesitan enderezarse son cosas que se solucionan en unos instantes. Aún así, también el Edificio Estético cuenta con un técnico de guardia por las noches, en este caso no para vigilar que nada les suceda a los posibles convalecientes, sino por si algún esperantiano necesitase atención urgente, debido a un accidente, por ejemplo, o algo similar. Sin embargo, esos casos son raros, pues Esperantia se enorgullece de evitar al máximo el riesgo de accidentes en su comunidad.

Alisa asegura que conoce bien al técnico que se encarga de las guardias nocturnas esta semana y que no tendrá ningún problema para colarnos dentro. En realidad, eso no me preocupa y estoy sorprendentemente tranquila para estar a punto de cometer de nuevo una infracción de lo más grave, que la AEC castigaría con una buena temporada en la Zona de Castigo. Han pasado tantas cosas en los últimos días que una posible mancha en mi expediente ha dejado de importarme. Lo único que realmente me tiene en vilo es la posibilidad de hallar una pista sobre Kentia. Ni siquiera lo que está a punto de ocurrir con la pobre Brinella ocupa mis pensamientos.

Esperamos ante la puerta del Edificio Arco iris a que Alisa haga la señal convenida e inmediatamente se abre la puerta con un zumbido. Para acceder completamente al Edificio hemos de introducirnos primero en la cabina de descontaminación. Se trata de un rectángulo acristalado que recuerda ligeramente a un ascensor, pero, por supuesto, no se mueve hacia ninguna parte. La puerta más próxima al exterior se cierra herméticamente en cuanto hemos entrado las tres, mientras que la situada en el lado opuesto no se abre hasta que el piloto rojo situado en la parte superior de la cabina pasa a verde indicando que tanto pieles como ropas están esterilizadas.

Al otro lado nos espera un chico con una sorprendente mata de pelo negro y nuez prominente que debe haber alcanzado la mayoría de edad sólo muy poco antes. Es alto, muy alto, y aunque otros chicos de esa estatura a menudo parecen no saber muy bien qué hacer con sus brazos y piernas, éste realiza sus movimientos con una cuidada elegancia. Le dirige a Alisa una mirada de reconocimiento y complicidad, pero, cuando nos descubre a Brinella y a mí, frunce el ceño y nos examina con aire de sospecha.

−¿Qué es esto, Alisa? −pregunta, dirigiéndose a nuestra guía de esta noche−, ¿no ibas a venir con Livia? ¿Quiénes son estas dos? −Alza una ceja inquisitiva y nos señala con un gesto de su barbilla. También su voz está perfectamente modulada y pronuncia cada sílaba como si todas ellas se acentuaran por separado, lo cual me produce un efecto extraño, como ansiando continuamente que siga hablando.

Alisa suspira con impaciencia sin entretenerse en ofrecer explicaciones.

−Déjanos entrar y no seas pesado, Isso −ordena, con voz autoritaria, revelando que entre ambos existe una confianza producto sin duda de una profunda amistad−. Esta noche tenemos mucho trabajo.

Isso se fija más detenidamente en Brinella. Semiescondida a mis espaldas, la chica no le había llamado la atención, pero cuando advierte su desagradable aspecto no puede evitar quedarse con la boca abierta por la sorpresa.

−¡Alma mía! −exclama, escandalizado, y si no nos encontráramos en la situación en la que estamos, su expresión sin duda hubiera provocado en nosotras unas risas−. ¿De dónde has sacado esto?

Isso debe haber estado alojado previamente en el otro Edificio Educativo, al otro lado de la ciudad, pues entre nosotros Brinella es bien conocida y, aunque son frecuentes los gestos de desagrado a su paso, no los de sorpresa. Noto como la chica se envara a mis espaldas y, sin pensar, alargo mi mano y le cojo la suya con intención de tranquilizarla. Tiene la palma muy caliente al tacto, como si estuviera en estado febril, y, aunque sus dedos son nudosos, y están llenos de bultos, la piel restante me parece sorprendentemente suave.

Isso se aparta a un lado para dejarnos pasar, y dedica a Brinella una mirada que, pese a ser penetrante, no está exenta de amabilidad.

−Pasa, cariño −le indica ahora con extremada suavidad, como si le hablara a un niño muy pequeño o muy asustado, aún acentuando todas y cada una de las sílabas que pronuncia−. Ya veo que aquí hace falta un trabajo de profesional.

Le dirige una mirada de complicidad a Alisa, que enfila, impaciente, el pasillo, mientras Brinella y yo seguimos tímidamente sus pasos. Por suerte, el aspecto de Brinella le ha impresionado tanto a Isso que, de momento, no se cuestiona mi presencia allí, o tal vez piense que soy la mejor amiga de esta chica desgraciada y la acompaño para ofrecerle apoyo moral.

Como he estado varias veces en el Edificio Arcoíris no me sorprende la disposición que presenta su interior. La planta única que la compone está separada en múltiples espacios, divididos todos ellos por paneles trasparentes de vidrio irrompible de diferentes colores. Carecen de puertas, para permitir así el acceso rápido de una sala a otra en caso de urgencia. Nunca se me ha ocurrido contarlas, pero debe haber cerca de un centenar.

La mayor parte de los espacios son muy reducidos, y no cuentan más que con una camilla, una silla giratoria justo al lado para que se desplace con mayor facilidad el técnico estético, y los diferentes tipos de instrumental que éste necesita para las rectificaciones. Por supuesto, es evidente que Kentia jamás podría ocultarse allí, por lo que no me molestaré en buscarla. Mi interés se centra en las salas situadas al fondo, las salas de experimentación, hacia la que nos guía Alisa ahora con paso firme, seguida por un Isso aún bastante impresionado, que se gira continuamente hacia Brinella sin poder evitar escrutar su rostro, mientras le dirige tranquilizadoras sonrisas de ánimo. Brinella las necesita, pues sigue aferrada a mi mano, y la creciente presión con la que se sujeta me indica que está cada vez más nerviosa y asustada.

A diferencia del Edificio Sanitario, donde la planta de investigación se oculta a los ciudadanos en general y constituye un secreto, el Edificio Arcoíris se enorgullece de su experimentación que contribuye a mejorar la calidad de vida de sus ciudadanos, por lo que todos conocemos su existencia. Las diez salas situadas al fondo están separadas por un vidrio opaco de un gris oscuro esta vez, que no permite ver lo que sucede dentro. Son bastante más amplias que los pequeños espacios de tratamiento rutinario.

Alisa nos introduce en la estancia situada más a la izquierda desde el pasillo central, un espacio en el que tanto el suelo como la pared al fondo y a la izquierda se han tintado de un pálido violeta. No me cabe duda de que ha elegido esta habitación porque el violeta tranquilizará todo lo posible a una Brinella que tiembla ahora como una hoja al viento, algo que no le reprocho. La vista del instrumental desplegado me hace estremecer incluso a mí, que no voy a ser intervenida.

Alisa señala una camilla con aspecto en realidad bastante cómodo situada justo en el centro de la habitación. También aquí todo se ha mantenido en tonos violetas, y, después de dos noches sin dormir apenas, siento cómo aquella decoración me invita a tumbarme allí y cerrar los ojos hasta la mañana. He de sacudir la cabeza para despejarme un poco. En Brinella, en cambio, no parece producir el mismo efecto, pues continúa allí, a mi lado, paralizada de terror.

−Túmbate ahí, Brinella −ordena Alisa en tono profesional. No es desagradable, pero tampoco precisamente amable, y ni siquiera mira a su futura intervenida, concentrada, como está, en los pasos que ha de seguir a continuación.

Noto cómo la mano de Brinella tiembla cada vez más en la mía. En realidad toda ella se ve sacudida por incontrolables espasmos y temo que sufra una especie de ataque en breve.

−¿Me dolerá? −pregunta con voz a la que ni el temblor puede despojar de su estridencia.

Isso, que permanece de pie al lado de la puerta observando las disposiciones de Alisa, arruga la nariz en un gesto de desagrado en cuanto oye las palabras de Brinella. Si no se está acostumbrado a ella, su voz resulta insoportable. Bueno, incluso si se está acostumbrado daña los oídos. Sin embargo, en estos momentos sólo provoca en mí un sentimiento de infinita compasión. Fue la AEC la que le hizo eso, y aquí está la pobre chica ahora dispuesta a sufrir de nuevo para intentar volver a ser normal. O lo más normal posible.

−¡Alma mía, esa voz! −exclama de nuevo Isso, pero en realidad no hay crítica en su voz, sólo consternación−. Alisa, tenemos que arreglar eso también, ¿no crees?

Alisa asiente, distraída, ocupada en preparar lo que necesita para lo que planea hacer esta noche y sobre lo que no nos ha ofrecido ninguna información concreta. Ha acercado una mesita con ruedas a la silla giratoria y está colocando sobre ella una serie de objetos que prefiero no mirar de cerca. También Brinella lo advierte y se tensa visiblemente. Temiendo que se arrepienta y decida echar a correr de repente, le dirijo a Isso una mirada de súplica, reclamando auxilio, ya que sé que con la profesional Alisa no puedo contar. Por suerte, el chico se hace inmediatamente cargo de la situación.

Isso me indica con un gesto imperceptible que me aparte un poco y a continuación recoge la mano de Brinella de la mía y la acerca despacio a la camilla violeta.

−Pasa por aquí, cariño −la tranquiliza, acentuando sus sílabas con mayor suavidad ahora, y la mirada anaranjada de Brinella, asustada, se posa en él con timidez, pero noto que está deseando depositar en él su confianza, creer que el milagro para el que ha acudido aquí es posible−. No te dolerá nada −asegura, y parece tan confiado, que hasta yo me lo creo−. Nada de nada.

Alisa, ajena a todo, está ocupada en anudarse su largo pelo en la nuca para que no la moleste durante su trabajo, comprobando una y otra vez en el espejo situado en la pared el aspecto que presenta con este improvisado moño, como si alguien fuese a grabarla mientras actúa. Isso, mientras tanto, continúa con sus esfuerzos para tranquilizar a Brinella.

−Mírame a mí −insiste Isso−, o mejor, escúchame. ¿No te parece mi voz maravillosamente modulada? ¿Quién vocaliza mejor que Isso? −pregunta, orgulloso−. ¿A que es una maravilla? Pues hace apenas un año yo solía ser tartamudo. Exageradamente tartamudo. Hasta el punto de que no se entendía nada de lo que decía. O mejor dicho, de lo que pensaba decir, porque nunca llegaba a decir nada.

La mirada de incredulidad de Brinella que ésta había mostrado en cuanto Isso comenzó a hablar se ve acompañada ahora por una tenue sonrisa temblorosa, y tampoco yo puedo evitar reírme.

−Pues esta voz maravillosa y pronunciación perfecta es obra de nuestra fantástica Alisa −aclara−. Y si ha logrado esto conmigo, imagínate cómo te dejará a ti, ahora que ya tiene más experiencia. No te preocupes −insiste, poniendo todo el convencimiento posible en sus amables ojos negros−. No dejaré que te suceda nada −susurra, y pasa un dedo acariciador por una de las costras que tiene Brinella en la cara, mirándola firmemente a los ojos.

De algún modo, ha logrado convencer a Brinella e incluso yo me siento como hipnotizada. La chica se tumba en la camilla, aún agarrada a la mano de nuestro anfitrión de esta noche, pero parece que ha dejado de temblar.

Miro a Alisa. Ha terminado con sus preparativos y arruga la frente mientras estudia atentamente a Brinella, como dudando por dónde debe comenzar.

−Tal vez primero las cuerdas vocales −dice, dirigiéndose a Isso−. Quiero probar un método nuevo, Isso. A ver qué podemos hacer con esa voz. Y después…

Enmudece.

Llegados a este punto de actuación especializada, veo llegado el momento de desaparecer.

−¿Cuánto crees que tardarás? −pregunto, con un hilo de voz apenas. La Alisa profesional me impresiona y casi temo interrumpirla en su trabajo. Ella, que parecía haber olvidado mi presencia allí, fija en mí su mirada con cierta irritación.

−Necesitaría varias semanas −comenta, secamente−. Pero, como eso no es posible, por ahora, me conformaré con dedicarle esta noche. ¿Por qué? ¿Es demasiado para ti?

Me fijo en Isso, que me devuelve la mirada, curioso, aún sujetando la mano de Brinella, sin comentar nada. La chica, ajena a todo lo que le rodea, se ha tumbado en la camilla y contempla fijamente el techo.

−No, es que he pensado… −carraspeo. Estoy deseando registrar las habitaciones anexas en busca de algo que me pudiera dar una pista acerca del paradero de Kentia, pero no sé cómo justificarlo−. Creo… −vuelvo a comenzar−… ¿no se guardan registros de las intervenciones aquí? Tal vez no sea mala idea comprobarlo. Podría ayudar, eliminándolos. Recuerda que seré técnico de comunicaciones. Mejor que no quede rastro de esto que vas a hacer.

Les dirijo a ambos una sonrisa inocente y no necesito comprobar cómo se intensifica la arruga de la frente de Alisa para darme cuenta de lo falsa que suena mi excusa para alejarme. Es evidente que Alisa ha debido de llevar a Livia allí de forma ilegal en numerosas ocasiones, y jamás ha habido en todo ese tiempo registros que hayan causado problemas. Pero cuando creo que mi engaño está a punto de descubrirse, que me expulsarán de allí y no tendré la oportunidad de revisar el Edificio, Isso acude inesperadamente en mi ayuda.

−Esta chica tiene razón, Alisa −interviene−. Hasta ahora sólo has hecho modificaciones leves, y siempre a tu mejor amiga. Aunque alguien haya comprobado en los registros que has estado aquí por la noche, no habrá dicho nada. Incluso habrá pensado que el celo que le dedicas a tu futura profesión habla en tu favor y te hace destacar entre los aspirantes a técnico estético. Pero… una cosa es eliminar lunares y otra muy distinta esto −y señala con un gesto amplio a una Brinella extremadamente quieta sobre la camilla−. Sabes que aún no estás autorizada para esta clase de intervenciones. No has aprobado el segundo nivel. Hay instrumental que debes utilizar. Sé que, tratándose de ti, nada puede salir mal, pero estoy seguro de que tus supervisores no pensarán lo mismo.

Alisa duda, y por suerte Brinella está demasiado asustada como para comprender el alcance de las palabras de Isso.

−Es experimentación humana, Alisa −insiste Isso.

Finalmente Alisa asiente y se rinde. Me deja ir, lo noto.

−Está bien −dice, con frialdad− arréglalo. Pero ten cuidado de no estropear nada por ahí.

Sonrío ampliamente. No puedo creer que lo haya conseguido. Le dirijo a Isso una mirada de agradecimiento y me dirijo hacia la salida.

−Por favor, Alisa −protesto, y continúo, aunque Alisa aparentemente ya no me escucha, pues se ha inclinado sobre Brinella−. Soy una profesional. Domino la técnica comunicativa como tú la estética.

Oigo un ligero bufido que me indica que alguna de mis palabras aún ha alcanzado a nuestra futura técnica estética y desaparezco para perderme por los espacios prohibidos.

La ausencia de códigos de entrada en las puertas de las salas de experimentación, sin duda para permitir un acceso rápido en caso de urgencia, me beneficia. Entro en una habitación tras otra sin problema alguno sólo para comprobar que se trata de estancias gemelas, con idéntica composición de mobiliario y, aparentemente, aunque no soy lo suficientemente experta para asegurarlo, de instrumental. Sólo el color varía, y si Brinella está siendo intervenida en una sala violeta, en mis registros me encuentro con amarillo, verde, rosa, celeste, naranja, marfil, marrón, rojo y blanco. En ninguna de ellas está Kentia.

Aunque en realidad no esperaba encontrármela allí, me siento decepcionada. No sé en qué exactamente se fundamentaba mi esperanza, pero sí que tenía la intuición de que aquella visita nocturna me llevaría algo más lejos. Ahora veo que no es así y el pesimismo amenaza con invadirme. Sin embargo, sacudo el desánimo de mi mente. Revisaré primero los registros, por si encuentro algo, borraré, como prometido, los de hoy si acaso quedaran marcados, y después pensaré qué puedo hacer. Tal vez una revisión más a fondo de los espacios me descubra algo que, por insignificante que sea, me pudiera sugerir qué ha pasado con Kentia. Confiaré en que, como dice Lucio, la información me encuentre a mí.

Compruebo en mis visitas que los registros se controlan desde la habitación blanca, la única sala que cuenta con una separación lateral en vidrio tras la cual se advierte un módulo de control, un modelo sencillo y muy básico al que no me cuesta ninguna dificultad acceder.

Sólo unos minutos después ya he comprendido el sistema por el que se rige el Edificio Arcoíris y que es de lo más simple. Sonrío. Veo que el campo de investigación en Comunicaciones Tecnológicas también tiene muchas posibilidades, pues sólo una leve modificación de algunos de los programas facilitaría en mucho la labor de los técnicos estéticos. Sin embargo, me contengo para no corregir lo evidente, pues no quiero que mi presencia aquí sea descubierta.

Efectivamente, todas las intervenciones que ha realizado Alisa en los últimos meses han quedado registradas. Livia parece haber soportado eliminación de lunares, blanqueamiento de piel y oscurecimiento de pelo, entre otras cosas, y, teniendo en cuenta su insistencia a negarse a asumir el tratamiento de inmunidad, no me cabe duda de que todo esto lo ha padecido no por mejorar su aspecto sino por amistad a Alisa. Veo también que los registros han sido constatados por otra persona, y etiquetados como válidos, por lo que mi visita hoy aquí de repente adquiere mucho sentido. Si se hubieran descubierto las acciones de Alisa sobre Brinella, sus entradas ilegales nocturnas seguramente hubieran acabado para siempre, Isso tiene razón en que ahora la cuestión es mucho más grave.

Borro todo lo referente a la noche de hoy, realizando un duplicado de la anterior, en la que no hubo actividad alguna, y falseando las fechas. Por no dejarme nada atrás reviso los registros en busca de posibles rectificaciones realizadas a Kentia, pero no hay nada en los últimos días. Encuentro la última entrada dos meses atrás, cuando Kentia decidió aplicarse un esmalte permanente en las uñas de los pies, una rectificación que se debió a una apuesta entre nosotras y de la que nos reímos durante semanas. Kentia no ha estado aquí en los últimos días.

No sé qué más puedo hacer, pero me resisto a abandonar los registros, ahora que cuento con esta oportunidad única de revisarlos. Por curiosidad consulto también mi propio expediente, rememoro todas mis visitas aquí y descubro que también he acudido, hace ya varios años, a una depilación permanente, algo que no recordaba, pero cuyos efectos evidentemente perduran. Finalmente, consulto también la ficha de Brinella. La lista de intervenciones es mucho más larga, y en muchas de las entradas las anotaciones se han efectuado empleando el color rojo, muestra de que el tratamiento no ha surtido los efectos previstos.

Mientras pienso en la pobre Brinella, deseando, de corazón, que esta vez funcione y que Alisa realmente sea tan buena como asegura, se me viene una idea repentina a la cabeza. Por si hubiera algún fallo en el sistema o en el modo de archivarse los registros, decido consultarlos por fechas y revisar las intervenciones de los últimos días.

Quiero saber si realmente todo queda recogido allí, por lo que compruebo primero las entradas producidas durante la noche del sexto día de la semana pasada.

El técnico que firma el registro no es Isso, sino otra persona, K. Valnis. El informe es completo y, efectivamente, allí está lo que busco:

Ingreso a las 10.00 de la noche. Tratamiento de herida abierta en mano derecha producida por objeto cortante desconocido. Intervención rutinaria, antisepsia, regeneración de piel eliminación de cicatriz. Livia Saleta. Daño producido en Zona de Ocio durante acción incívica de la propia intervenida. Se acompaña informe de la acción incívica. Otros damnificados no constan. Alta a las 10.15 de la noche. Traslado a Zona de Castigo. Traslado de información a Edificio Sanitario para inclusión en expediente.

Suspiro, aliviada. Livia se encuentra bien. Al margen del daño en la mano, que ha sido leve y ya está corregido, no parece haberle ocurrido nada malo, pues no ha recibido más atención, lo cual me tranquiliza. Aunque sé que los controladores no causan daños físicos a quienes han de ser castigados, su brutalidad la otra noche me había creado ciertas dudas.

Ojeo, distraída, las intervenciones durante el sexto día. Parece que fue un día de poco movimiento, lo cual no me sorprende. Al tratarse del día en el que se lleva a cabo la Formación Profesional, no suele haber tratamientos programados y se atienden exclusivamente las urgencias. Hay cuatro entradas más únicamente antes de las de Livia, ninguna de ellas de excesiva importancia.

De pronto abro mucho los ojos y amplío el primer registro de todos. No puedo creer lo que veo, y me tiemblan los dedos mientras marco la información que me interesa para leerla una y otra vez en un formato muy, muy grande. Mi corazón late apresuradamente.

Ahí está.

He encontrado lo que estaba buscando.

El escueto informe pertenece esta vez al técnico estético T. Parteo.

Ingreso a las 10.00 de la mañana. Tratamiento de cortes irregulares paralelos en mejilla izquierda, aparentemente producidos por uñas. Magulladura en brazo izquierdo, así como herida en labio producida por objeto cortante desconocido. Intervención rutinaria, antisepsia, regeneración de piel, eliminación de cicatriz. Rimmo Tryon. Daño producido en Edificio Educativo I, habitación 543, durante intervención en ejercicio de su profesión (controlador). Informe de la acción no presente. Otros damnificados no constan. Alta a las 10.45 de la mañana. Traslado de información a Edificio Sanitario para inclusión en expediente.

En mi interior se hace un enorme vacío que es inmediatamente ocupado por una sensación del terror más extremo.

Porque la 543 del Edificio Educativo I no es otra que la habitación de Kentia.

18

Contactar con Torqil no supone ninguna dificultad pese a que ya no vive en el Edificio Educativo desde hace un par de días, cuando cumplió la mayoría de edad, e ignoro dónde está situada su vivienda individual. Más aún, ni siquiera he estado nunca en la zona de viviendas individuales, pues no tengo ningún familiar allí y necesitaría solicitar una autorización especial para desplazarme a ese lugar. Por fortuna, hemos ideado un sistema para el caso de que tanto él como yo averiguáramos algo acerca de Kentia y necesitáramos comunicarnos con urgencia y ahora lo pongo en marcha.

Cuando dejo a una Brinella supuestamente renovada en su planta a las seis y media de la mañana, subo una más, hasta la cuarta, antes de llegar a la mía, y le paso a Arvinn, el amigo de Torqil, una nota por debajo de su puerta. Con eso debe ser suficiente, pues mi nuevo amigo pelirrojo me ha asegurado que Arvinn es de absoluta confianza y sabrá hacerle llegar cualquier mensaje mío a la mayor brevedad.

He de levantarme a las 9 para asistir a mi clase del señor Collins, por lo que aún dispongo de un par de horas para dormir y buena falta me hace, pues los últimos días no han sido precisamente relajados. Sin embargo, me siento tan alterada que no consigo conciliar el sueño.

Me imagino a Brinella, dos plantas más abajo, en un estado de agitación similar. Alisa e Isso se han dedicado exclusivamente a su voz esta noche, un trabajo aparentemente complicado, del que aún no he podido comprobar si ha tenido éxito, pues Brinella no debe hablar en las próximas veinticuatro horas. Mañana por la noche, o, mejor dicho, la noche del día que ahora comienza, Isso y Alisa piensan continuar con el tratamiento de embellecimiento de Brinella, pero yo ya no estaré presente. Tampoco será necesario. A sugerencia de los dos técnicos he realizado un calco en los registros del Edificio Estético que servirá para toda la semana. Cualquiera que los consulte comprobará que han sido unas noches de lo más aburridas en las que Isso ha disfrutado de una tranquilidad envidiable. Dado lo arcaico del sistema que utilizan, ha sido sorprendentemente sencillo falsear los datos.

Tras acabar la noche Alisa está entusiasmada, y también a Brinella se la ve feliz, o, al menos, esperanzada y ya no tan asustada como al principio. Yo me siento contenta en parte, al pensar que he contribuido a arreglar un poquito lo que la AEC había destrozado previamente de forma tan horrible. Sin embargo, lo hoy descubierto acerca de Kentia me aterra hasta un punto indescriptible y eso empaña toda posible alegría en mí.

La mañana del sexto día hubo una intervención de controladores en nuestro Edificio, en la habitación de Kentia. Una intervención silenciosa, que inexplicablemente se ha ocultado a los demás inquilinos de la planta quinta, algo que nunca ocurre, pues a los controladores se les da toda la publicidad posible, una actuación, simultáneamente, violenta, pues el controlador que se ha llevado a mi amiga presenta ciertas heridas que sólo pueden deberse a la feroz resistencia ofrecida por parte de Kentia. Y oponerse a los controladores también resulta bastante extraño. No sé si Kentia está castigada por algo que ha hecho, pero si es así, todo se está manteniendo en el más absoluto secreto, hay muchas cosas que no cuadran, y no me gusta nada lo que eso puede significar.

Tiemblo al pensar lo que pueda haberle ocurrido. O el estado en el que se encuentra mi amiga ahora, pues me extraña que un controlador que presente heridas no se haya, a su vez, defendido con brutalidad, sobre todo después de lo que pude observar la otra noche con Livia. No hay informe de rectificación para Kentia, pues nada consta en los registros del día de su desaparición, por lo que, si ese Rimmo Tryon le ha causado algún daño, continuará padeciéndolo. Me la imagino herida, asustada, y noto cómo se me empaña la mirada. Kentia. Espero que no haya perdido la esperanza de que la encuentre y libere de donde sea que esté, porque haré todo lo posible por conseguirlo.

Durante toda la mañana la literatura distópica del señor Collins no hace más que empeorar mis temores. Me imagino todas esas aterradoras circunstancias sugeridas por los libros vividas por mi amiga. Tampoco la hora de la comida supone ningún alivio. Ver a Mirtta y Alvia charlando amigablemente frente a aquella silla vacía que para mí lleva el nombre de Kentia impreso ya es duro, pero, para empeorar la cosa, hoy comemos espinacas, el alimento favorito de mi amiga. Sin poderlo evitar, se me empañan los ojos de nuevo y siento una lágrima humedeciendo mi mejilla.

−¿Echando de menos a alguien? −pregunta una voz socarrona justo a mi lado, mientras sigo allí parada, bandeja en mano, como pensando hacia dónde debo dirigirme, intentando controlarme y no llamar la atención. Alzo la cabeza, sobresaltada, y veo el rostro ancho del rubio Arvinn a escasos centímetros de mí. Una sonrisa burlona adorna su cara. Parece encontrar inexplicablemente divertida mi pena, lo cual no habla en su favor.

No le respondo. Su comentario me coge tan por sorpresa que realmente no sé cómo puedo reaccionar. Ignoro qué le habrá contado Torqil acerca de lo que estamos haciendo, pero dudo mucho que Arvinn conozca la seriedad de este asunto ni sepa por qué es tan urgente que Torqil y yo nos encontremos, que nos veamos hoy mismo. Sé que suele hacer el payaso continuamente, pero no puede ser tan insensible como para burlarse del dolor que siento por la inexplicable desaparición de mi amiga o la AEC no lo habría seleccionado como amigo de Torqil.

Sin modificar en ningún momento su actitud jocosa, Arvinn se inclina hacia mí, fingiendo colocarme una servilleta, que descubro ahora que había olvidado coger, junto al plato en mi bandeja.

−Todo arreglado. Irá a buscarte esta noche a tu habitación −me susurra, en voz tan baja que estoy segura de que sólo yo he podido percibirlo y sonríe de nuevo, burlón−. Después del comunicador virtual.

Me observa detenidamente para comprobar el efecto que han tenido en mí sus palabras, asiente, satisfecho, cuando advierte cómo me ruborizo y comprendo que he tenido la reacción esperada. No sé cuál es para él la razón de mi nerviosismo, pero dudo que Arvinn acierte en esto. Después del comunicador virtual, ha dicho. Estoy ligeramente alterada porque eso significa que podrá cumplirse mi esperanza de volver a ver a Lucio esta noche.

Arvinn se aleja hacia su lugar de siempre, una mesa, no muy lejos de la mía, que solía compartir con Torqil y dos chicos más cuyos nombres no conozco, aunque los he visto varias veces por ahí. También él tiene ahora una silla vacía a su lado, pues su mejor amigo, independizado ya, mayor de edad y en una vivienda individual, no volverá a comer con nosotros, pero eso parece afectarle poco. Se dedica a bromear con sus restantes compañeros de mesa, manteniendo su actitud habitual y creo que al poco rato ya se ha olvidado de mi existencia.

El resto de la tarde avanza tan lentamente como lo hace el momento de la comida, las espinacas atragantándoseme más que de costumbre y más adelante el lectolibro incapaz de atrapar mi atención por muy duras que sean las batallas a las que se enfrenta Katniss.

Me distraigo continuamente. Mis pensamientos oscilan entre el terror de lo que puede haberle pasado a Kentia, la esperanza de que Torqil pueda cumplir con lo que le he solicitado y la feliz expectativa ante el inminente encuentro con Lucio. Sólo le he visto en un par de ocasiones, pero es como si sintiera que él y yo tenemos algún tipo de conexión que nos une pese a lo distintos que son los mundos en los que vivimos. O tal vez sea simplemente algo en lo que desee creer.

Cuando llega la hora al fin y vuelvo a encontrarme en la habitación de Livia, ahora ya por tercera vez, mi estado de ansiedad roza los límites de lo soportable.

La imagen de Lucio se materializa lentamente en el comunicador virtual y todo es tal como esperaba. Las sensaciones indescriptibles que experimento cuando le veo y que nunca he vivido antes, la impresión tan honda que me causa su sonrisa y la mirada intensa de sus ojos azul cielo. Lucio me fascina, no puedo negarlo, como nunca chico alguno antes que él. Aunque debo reconocer que Lucio no es un chico normal, no es como los jóvenes de Esperantia. No sé explicarlo muy bien, pero me parece mucho más maduro que los chicos de mi edad, más comprensivo, más inteligente, lo cual probablemente se deba a lo dura que es la vida en el exterior. Y, sobre todo, por supuesto es mucho, mucho más guapo que cualquier otro chico con el que haya coincidido jamás.

Cuando la imagen de la pantalla gana en nitidez veo que Lucio no parece sorprenderse de hallarme de nuevo en la habitación de su hermana. Me hago la ilusión de que también él confiaba en verme, tanto como yo anhelaba encontrarme con él, aunque nada en su mirada me hace confirmar esa esperanza. Eso sí, lleva una camisa diferente en esta ocasión, que parece mucho más nueva, y el pelo menos cuidadosamente peinado, de modo más informal y moderno, lo cual interpreto como que desea causarme mejor impresión, que quiere tener mejor aspecto para mí, por lo que sonrío, complacida.

También yo he cuidado algo más mi aspecto esta noche. Llevo un vestido en bonitos tonos azules que contrasta con mi piel clara y mis ojos grises en sustitución de mis habituales vaqueros, me he arreglado el pelo dejándolo caer suelto hasta los hombros, e incluso me he aplicado algo de maquillaje en labios y pestañas. Si Lucio advierte estos cambios en mí, sin embargo, y los considera favorables, no lo comenta, y tampoco su expresión deja traslucir absolutamente nada.

−¡Carlyn!− exclama, o, mejor dicho, observa, con esa alegría contenida que le es propia, que apenas expresa emoción y que tanto me recuerda a su hermana. Había olvidado cuánto me agrada su voz y disfruto de nuevo con sus ricos matices−. Tenía la esperanza de verte hoy −confiesa, con una sinceridad que me sorprende, pues Lucio no parece avergonzarse lo más mínimo de esa pequeña debilidad−. ¿Cómo te encuentras? Me dejaste muy preocupado ayer.

Y, ciertamente, como obedeciendo órdenes, de modo instantáneo sus ojos azules se vuelven intranquilos, con un brillo algo menos intenso ahora de lo habitual. Lucio preocupado por mí. Me estremezco.

Le dedico una sonrisa que pretende ser cariñosa y que sin embargo me sale algo torcida por los nervios.

−Bien −le digo, intentando tranquilizarle y tranquilizarme a mí a la vez− o, digamos, mejor. ¿Sabes? −añado en un impulso−. Tenías razón. A veces las oportunidades simplemente surgen sin que hagamos nada por buscarlas.

Lucio muestra su dentadura irregular, y, sin embargo, para mí perfecta, en una amigable sonrisa. Suspira levemente en señal de alivio y su mirada parece más serena ahora.

−¿Ves?− me dice−. Todo puede solucionarse, ya te lo dije.

Me quedo mirándole con una sonrisa estúpida en la cara que él me devuelve sin comentar nada. Por un momento no sé qué decir, porque en realidad no necesito hablar, me es suficiente con verle, ahí, ante mí y disfrutar de la posibilidad de comunicación de la que dispongo. Sorprendentemente, tampoco él dice nada, lo cual es extraño, pues suele tomar la iniciativa en cuanto me callo unos instantes. No importa, porque, de repente, siento la necesidad de preguntarle algo que es extremadamente importante para mí.

−Lucio −comienzo, y dudo, pues no sé cómo exactamente expresar lo que quiero decir, los pensamientos, o, mejor dicho, sentimientos que se agolpan en mi interior−. Crees que… alguna vez… ¿Crees que las cosas pueden cambiar? ¿Qué Esperantia no sea sólo para unos pocos y que el mundo mejore hasta el punto de que no haya necesidad de que estemos todos separados? ¿Qué no exista Esperantia y el exterior, sino sólo un mundo único y mejorado?

Hasta que las palabras salen a borbotones de mi boca no sabía siquiera que pensaba pronunciarlas. Desconozco qué respuesta espero, porque sé perfectamente que lo que le he preguntado es una estupidez. Esperantia está diseñada para ser efectiva después de muchos, muchos años, y si alguna vez llega a existir un mundo unificado, ni Lucio ni yo lo veremos, ni siquiera nuestros hijos llegarán a él. Además, he descubierto en los últimos días que el proyecto es mucho menos perfecto de lo que pretende, por lo que tal vez todo esto quizá vuelva a convertirse en otra Utopía en breve.

Pero aquí, ante Lucio, me gusta soñar, quiero creer que todo es posible y creo que lo que en realidad deseo es simplemente saber si Lucio comparte mi fantasía de un lugar donde él y yo podamos habitar los mismos espacios y no tengamos que vernos a través de un comunicador virtual. Donde un futuro común sí es posible para nosotros.

Por ello aguardo esperanzada su respuesta, con las emociones a punto de desbordarme, observando cualquier contestación que puedan ofrecerme, si no sus palabras, al menos sus gestos o la mirada de sus ojos azules.

Y, sí, Lucio me mira fijamente, pero con una rara expresión neutra en la cara, aparentemente escuchando con atención, pese a que ya hace algún momento que he terminado de hablar. Los segundos se prolongan, incómodos, y, finalmente, me dice, con una sonrisa amable:

−¿Ves? Todo puede solucionarse, ya te lo dije.

Sus palabras son como una bofetada en plena cara, como un vaso de agua fría arrojado por sorpresa. Apaga instantáneamente todo el fuego contenido en mi pregunta y aniquila la emotividad que me he permitido expresar.

Parece evidente que le ha incomodado mi pregunta, y que no sabe cómo eludir una respuesta que sólo puede ser comprometedora para él y que quizá no autorizara la AEC. Decepcionada, constato que su mirada azul permanece amable, pero indiferente, sin dar señales de que haya comprendido lo que había realmente detrás de mis palabras. Apabullada, decido cambiar de tema, cuando de repente la expresión de Lucio se modifica.

−Me alegro de que estés mejor entonces −me sonríe amablemente, dirigiéndome una sonrisa de satisfecha complicidad, que me confunde. Veo que ha decidido olvidar por completo mis últimas palabras, hacer como si nunca hubieran existido, y, aunque me duele que así sea, lo acepto y le devuelvo una sonrisa que me sale algo forzada. En el fondo, Lucio tiene razón. Nunca podremos vernos más que a través de un comunicador e incluso estas conversaciones que ahora mantenemos cesarán en cuanto vuelva Livia. De nada sirve fantasear con lo que nunca podrá ser.

Realizando un importante esfuerzo, aparto mi decepción en un lugar muy lejano de mí, muy oculto, y la encierro allí. La reacción de Lucio me ha causado un dolor intenso, pero, teniendo en cuenta la situación por la que estoy pasando y los hechos a los que me estoy enfrentando, sé que podré superarlo. De todos modos, esta semana no es precisamente la mejor que he vivido, y no quiero estropear la alegría que me debe proporcionar el hecho de poder usar el comunicador virtual y ver a Lucio con estúpidas esperanzas que sólo pueden quedar insatisfechas. Así, saco fuerzas de donde últimamente sé que las guardo y decido disfrutar de la presencia de este nuevo amigo lejano y a la vez próximo todo lo que pueda y me permita la tecnología.

Aunque al principio nuestra conversación es difícil y se estanca en ocasiones, lo que se debe sin duda a la incomodidad y vergüenza que siento, poco a poco se vuelve más fluida, y hacia el final de los sesenta minutos autorizados ya me estoy riendo otra vez mientras Lucio me explica una nueva travesura de su perro Aníbal.

El tiempo pasa volando, y, antes de que me dé cuenta el comunicador se desconecta y he de volver a mi habitación, de donde me recogerá algo más tarde Torqil. Necesito cambiarme de ropa y pensar sobre lo que voy a decirle, y ahora estoy deseando saber qué opina él de mi descubrimiento y si le ha sido posible conseguir lo que le he pedido en mi nota a través de Arvinn.

Sin embargo, apenas he tenido tiempo de entrar en mi habitación procedente de la de Livia cuando oigo cómo llaman a la puerta y ahí está, mi cita de esta noche.

Es la primera vez que Torqil y yo nos encontramos en circunstancias normales, a excepción de las veces en las que solíamos coincidir en el ascensor y en las que estaba demasiado ocupada burlándome de Kentia como para fijarme realmente en él. Cuando abro la puerta, veo a unas cuantas chicas paradas en el pasillo, mirando disimuladamente en nuestra dirección y sin duda llenas de curiosidad por lo que pueda significar aquella visita. Frunzo el ceño. Esperaba a Torqil mucho más tarde, cuando todas estuvieran, quizá, dormidas, y no contaba con tener que dar explicaciones públicas de nuestro encuentro.

Luego miro a Torqil y he de confesarme a mí misma que me sorprende lo que veo, y de forma favorable.

Por supuesto, Torqil no puede compararse a Lucio, con su increíble belleza casi femenina, pero advierto que, pese a lo que siempre le he comentado a Kentia, no carece de cierto atractivo. Lleva hoy una camisa color violeta que ejerce un curioso contraste con su llamativo pelo rojo, y unos vaqueros azules que le sientan bien a sus piernas ligeramente musculosas. Es mayor que Lucio, al menos un par de años, y, aunque sigue siendo un muchacho, sin embargo tiene esa actitud segura y calmada que identifico con ser adulto y que de algún modo me hace sentir protegida. Sus ojos verdes parecen mucho más despejados hoy, sin el velo del enfado o de la tristeza que advertía en ellos los demás días en los que hemos coincidido. Tengo la impresión de que se encuentra, de algún modo, alerta, tenso, y recuerdo que he le he pedido que venga debido a una emergencia, por lo que debe de estar impaciente por oír lo que tengo que decirle. Sin embargo, ahora mismo no es esa clase de interés sino uno muy distinto el que creo advertir en su mirada. Ésta es abiertamente apreciativa y compruebo que recorre mi silueta con admiración.

−Hola, Carlyn −me saluda, fijando la vista más en mi vestido que en mi cara, para luego alzarla hasta ésta y dedicarme una indecisa sonrisa−. Estás muy guapa hoy.

Tras una ligera vacilación que sólo se advierte en la sombra de indecisión que cruza sus ojos, se inclina un poco, pues no es mucho más alto que yo, y me besa delicadamente en la mejilla a la vista de todas. Oigo una exclamación apagada procedente del pasillo y veo que el beso ha causado en las chicas la misma impresión que en mí. Cuando se acerca, huelo en él un aroma desconocido, una mezcla de clavo, o tal vez canela, muy tenue, que no había advertido nunca antes pese a la proximidad que en ocasiones hemos tenido. Supongo que estaba demasiado ocupada conmigo misma entonces.

Nos quedamos mirándonos a los ojos fijamente durante unos momentos, algo confundidos por la situación, demasiado normal quizá para lo que hasta ahora nos ha estado sucediendo. Las últimas veces sólo hemos coincidido en momentos de una emergencia más inmediata, en los que saber qué hacer resultaba mucho más sencillo.

Oigo unas risas sofocadas procedentes del pasillo y veo a las chicas de antes tapándose la boca con los puños mientras nos observan, divertidas, con los ojos muy abiertos y completamente atentas a nuestros movimientos.

Sigo la mirada de Torqil, detenida aún en mi figura y recuerdo que llevo puesto el vestido azul que elegí para Lucio y sigo levemente maquillada. Por un momento me pregunto si Torqil pensará que me he arreglado de esa manera para él, pero desecho inmediatamente la idea. No creo que llegue ni tan siquiera a plantearse algo tan absurdo.

−Creí que vendrías más tarde −le susurro a Torqil, tomando el mando de la situación, interesada en impedir convertirme en el tema de conversación de mis compañeras de planta esta noche−. Ahora nos será más difícil marcharnos. Esas chicas no nos quitarán ojo −observo, con una mirada significativa a nuestro público.

La expresión de Torqil es insondable y también sus ojos verdes son difíciles de interpretar ahora.

−No te preocupes −me dice, alto y claro, demasiado alto, quizá, pues retumba por todo el pasillo haciendo enmudecer las risitas nerviosas de mis compañeras de planta−. Me han concedido una autorización para que vengas esta noche a mi casa. Estaremos mucho mejor allí. Más tranquilos −finge susurrar con íntima complicidad, pero lo hace tan mal que su comentario resuena por todo el pasillo.

Me tiende una de sus grandes manos de palma ancha y me sonríe con cariñosa confianza.

−¿Vamos? −pregunta, sonriente.

El silencio que se hace en el pasillo es absoluto y distingo la envidia en las caras de las chicas frente a mí, tan evidente, como si me la hubieran expresado con palabras. Dirijo una mirada confundida a Torqil, pero no veo nada amenazador ni extraño en su mirada. Está como siempre, amable y tranquilo, y me doy cuenta de que todo esto no es más que una pantomima que nos permitirá seguir buscando a Kentia sin levantar sospechas. Le devuelvo una sonrisa insegura.

Mientras deslizo mi mano en la de Torqil y me dejo atrapar por aquella calidez que nunca dejará de sorprenderme y conducir, como una autómata, hacia el ascensor a fin de abandonar el Edificio Educativo I en dirección a su vivienda individual, comprendo al fin el origen de la sonrisa socarrona de Arvinn a la hora de la comida.

Los menores de edad no están autorizados a visitar la zona de las viviendas individuales, excepto si cuentan allí con algún familiar directo. O su mejor amigo. U otra clase de amistad, más íntima.

Para obtener una autorización para mí Torqil ha tenido que informar a la AEC de que él y yo somos pareja.

19

Nunca he imaginado mi primera visita a la zona de viviendas individuales de esta manera. De la mano del amor de Kentia y fingiendo que se trata del mío. Sorprendentemente, y aunque sé que debería hacerlo, caminar de la mano de Torqil por el centro de Esperantia no me incomoda, sino, al contrario, salvo el leve pinchazo de culpabilidad que siento por Kentia y que rápidamente reprimo al pensar que todo esto ocurre por su bien, me siento bastante segura.

Puede tener algo que ver con todo ello que sé que, si se produce alguna situación de emergencia o algún problema difícil de resolver, Torqil se hará cargo. Desde que le conozco, no ha hecho más que ayudarme y consolarme, mientras yo le derramo bebidas encima, grito, me desmayo o lleno de mocos su pañuelo. Así pues, y hasta que lleguemos a su vivienda y le explique lo que he descubierto ayer en el Edificio Estético y por qué necesito de nuevo urgentemente su ayuda, me dejo llevar sin más y disfruto de la guía que me ofrece.

Nos encontramos por el camino con diversas personas que se detienen a charlar con Torqil para preguntarle alguna nimiedad en la que descubro rápidamente la excusa para examinarme más atentamente. Nadie pregunta quién soy yo y Torqil no ofrece explicaciones, pero mantiene mi mano en la suya con seguridad y firmeza, dedicándome de vez en cuando una evidente y cariñosa sonrisa. No sé cómo actuar, si debo sonreír a mi vez o mantenerme al margen, pero parece que mi patente confusión es la actitud correcta, pues es interpretada por los demás como avergonzada timidez por nuestra exposición pública como pareja por primera vez, y, por tanto, obsequiada con comprensivas sonrisas de complicidad.

Cuando al fin llegamos a la vivienda de Torqil estoy algo desorientada, y me doy cuenta de que ni siquiera me he fijado en el camino que conduce hasta allí.

Las viviendas individuales se encuentran en la zona norte de la ciudad, están relativamente próximas al Edificio Sanitario y alejadas, por tanto, del Rojo y las zonas agrícolas. Aunque, en realidad, nada las separa del centro de la ciudad, pues no hay verjas, vallas o algo similar, sin embargo, es una zona exclusivamente reservada para los adultos y los jóvenes jamás acudimos allí, es más, incluso tenemos prohibido hacerlo.

Se trata de una zona inabarcable a simple vista, miles de casas, algunas individuales, algunas compartidas, en las que los esperantianos adultos pasan su tiempo libre. Dado que en Esperantia se trabaja por turnos, o bien de mañana, o bien de tarde, o, en casos muy específicos y sólo en algunas profesiones, de noche, no son pocas las horas que se pueden dedicar al ocio. Aunque la investigación es esencial para el progreso y la salvación de la humanidad, una mente descansada es más efectiva, por lo que al ocio se le concede bastante importancia en Esperantia.

Nos adentramos por unos caminos de tierra a cuya derecha e izquierda se alinean unas casas amplias con jardines de tamaño medio que están diseñadas para resultar cómodas a más de una persona, por si alguno de los allí residentes quisiera compartir su vida con una pareja o formar una familia. Unirse a alguien es sencillo, y no hace falta más que comunicarlo oficialmente, para que conste en los registros de la AEC, y también separarse es una decisión personal que no recibe ningún tipo de objeción ni requiere mayor trámite que la información a la agencia. No obstante, no son demasiados los que suelen hacer uso de esta posibilidad, y la mayor parte de los esperantianos prefiere mantener una vivienda individual, lo que les ofrece una mayor comodidad.

Nunca había estado allí antes, pero sí que conocía, por las clases de Educación Cívica, la disposición de las viviendas. El modelo se ha copiado de las llamadas urbanizaciones de viviendas individuales de siglos pasados, lo cual significa que las casas son prácticamente todas iguales en diseño y construcción, aunque aquí y allá, sobre todo en las que llevan habitadas más tiempo, se nota el toque personal de los dueños tanto por el color, las flores, o cualquier modificación que se haya realizado en ellas. Torqil me guía a través de calles en las que veo a hombres y mujeres ocupados en sus jardines, tumbados en el exterior con un lectolibro o simplemente charlando animadamente con sus vecinos. Finalmente se detiene en una zona algo más aislada ante una casa de un bonito color azul que parece totalmente nueva y que comprendo que no ha sido habitada nunca antes.

Me sonríe distraídamente y me suelta la mano, dejándome una rara sensación de vacío al no ser sostenida. Se acerca al escáner ocular situado a un lado de la puerta, y no parece haber nada raro en sus reflexivos ojos verdes, pues ésta se desliza a un lado sin hacer ruido. De forma automática se encienden las luces al entrar y me encuentro en la primera vivienda individual de mi vida.

La diferencia con mi habitación es abrumadora. La habitación en la que estoy ahora debe contar con cinco veces la extensión de aquella a la que estoy acostumbrada, y, aunque de momento está llena de cajas que, según sé, Torqil ha debido de seleccionar de nuestro almacén de aprovisionamiento, ya veo que estará destinada al ocio. Una enorme pantalla me recuerda que también los adultos pueden conectarse con el exterior, pero descubro ahora que pueden disfrutar en privado de idéntico entretenimiento que en la Zona Roja, pues la pantalla cuenta con selectores de programación como los que hay en bermellón, carmesí u óxido. Un sofá gris de un material que no logro identificar y de dimensiones quizá un tanto exageradas para una sola persona es el único mueble que, por el momento, acompaña a la pantalla, aunque estoy segura de que Torqil solicitará más en cuanto se haya instalado por completo.

Mientras me familiarizo, curiosa, con lo que me rodea, mi anfitrión se dirige a una puerta lacada en azul que conduce hacia el interior de la vivienda. Me hace señas para que le siga y por un momento, un segundo apenas, me siento absurdamente incómoda. Pienso que tal vez se ha tomado nuestro fingimiento demasiado en serio y pretende conducirme hasta su dormitorio, pero, por supuesto, no es así. Sólo se trata de una habitación de trabajo, mucho más pequeña y sencilla que la anterior. Los muebles, de un gris acerado, se parecen mucho a los que se ven en el Edificio Sanitario y se reducen a una mesa, una silla, un lectolibro y un lector de datos que creo distinguir en la mesa. Todo funcional y dispuesto para cuando Torqil se lleve trabajo a casa.

Ahora me señala la silla para que me siente y sale de la habitación, volviendo al poco tiempo con otra adicional que coloca ante la mesa y en la que toma asiento él. Me muestra una pequeña placa gris que acaba de sacar de no sé dónde y me habla por primera vez desde que abandonamos el Edificio Educativo. Menos mal, empezaba a pensar que estaba enfadado conmigo.

−Rimmo Tryon −dice, en tono reflexivo−. El expediente que me has dicho que necesitas consultar. He sacado un duplicado. Espero que no me descubran. Nunca he hecho nada tan ilegal como esto.

Su mirada es seria, pero, por supuesto, sé que no es el temor a que lo descubran el que le mantiene en este estado.

−Veo que Arvinn te ha pasado mi nota −comento, pues hasta este momento no había hecho ninguna alusión al motivo de nuestro encuentro.

−Necesito verte urgentemente. Trae el expediente sanitario de Rimmo Tryon −repite Torqil de memoria−. Claro, que sí.

Me mira, con cierto aire reflexivo, y parece dudar antes de insertar la placa en la ranura del lector.

−No he podido evitar ojear el expediente esta mañana. Sentía curiosidad. No sabía por qué te interesabas de repente por un tal Rimmo Tryon.

−¿Y has descubierto algo? −pregunto, asustada, pues la extraña actitud de Torqil me hace temer lo peor.

Él me dirige una nueva mirada que no sé muy bien cómo interpretar, a medio camino entre asustado también y triste, asiente en silencio e inserta la placa. Cuando la pantalla se activa, me hace una seña para que me acerque y ambos inclinamos nuestras cabezas sobre el expediente que se abre ante nosotros.

Torqil pasa con el índice una página tras otra, hasta que encuentra lo que busca.

−Intervención en la 543 −señala, demostrándome lo inteligente que es al haber descubierto en la abultada carpeta virtual precisamente el dato más relevante de todos−. Era eso, ¿verdad?

Me mira y veo que se ha contagiado tanto de la excitación del descubrimiento como del temor de lo que éste puede significar.

−Mi habitación era la 643, la 543 debe ser la de tu amiga Kentia −observa−. De modo que hemos encontrado algo. ¿Cómo lo has hecho?

Me dirige una mirada de admirada curiosidad.

Dudo.

−Estuve ayer noche en el Edificio Estético −le cuento, pero sin comentar nada más, pues no quiero traicionar a Isso y Alisa−. Y se me ocurrió revisar el sistema en busca de rectificaciones el día de la desaparición de Kentia.

Titubeo, y sé que, en estos momentos, Torqil está pensando en lo mismo que yo, en las heridas del controlador, que han debido ser causadas por Kentia. Su mirada está teñida de compasión y de tristeza, y hace un gesto como pretendiendo apretarme la mano en un ademán de consuelo, pero se reprime y retira su mano antes de que toque la mía, que descansa sobre mis rodillas, y vuelve a la pantalla.

−He leído este expediente una y otra vez, y he descubierto un par de cosas muy extrañas −me dice, volviendo las páginas hacia el principio−. Y muy preocupantes.

Me señala un punto de la página abierta en la pantalla.

−Fíjate aquí, en la presentación −indica.

Me acerco más y leo.

Rimmo Tryon. Segunda década. Llegó a Esperantia a los dieciocho años de edad. Madre enfermera, padre empresario, inició estudios universitarios en el exterior antes de ser seleccionado, en el campo de la sanidad. Enfermedades previas leves en el exterior y actualmente inmunizado. Formación Profesional como Técnico Sanitario.

Alzo la vista, sorprendida.

−Pero esto es…

Torqil me interrumpe y señala la pantalla con insistencia.

−Sigue leyendo −me ordena, apremiante.

Acabo mi lectura. Al llegar a Esperantia, Rimmo comienza directamente una formación como técnico sanitario y sigue en ella durante casi diez años. De repente, abandona el Edificio Sanitario y se hace controlador. Arrugo la frente. No comprendo.

−Pero… −comienzo− ¿Por qué abandonó la Sanidad? Creía que la Formación Profesional es para siempre. Que una vez elegido tu futuro no… −Sacudo la cabeza−. No lo entiendo −confieso.

Torqil asiente, confirmándome lo extraño que es todo este asunto.

−A veces ocurre que la profesión no es todo lo que esperabas y prefieres cambiar −explica Torqil−. Sucedía sobre todo en los primeros años de Esperantia, cuando la Formación Profesional era mucho más breve y uno apenas se había familiarizado con sus obligaciones cuando ya se veía inmerso en ellas, una época además en la que no se medían las capacidades durante la primera educación. Pero rara vez se cambia uno después de ¡diez años! Eso me dio que pensar.

Su nivel de excitación ha aumentado ahora, mientras sigue pasando rápidamente páginas del expediente. Apenas puede permanecer quieto en su silla. Tiene las mejillas levemente enrojecidas, lo cual se marca de forma muy evidente en su pálida piel. Observo cómo destaca cada una de sus pecas. No son tantas, en realidad, sólo unas pocas como espolvoreadas en torno a su nariz que, sin saber por qué, despiertan en mí un desconocido sentimiento de ternura, como si Torqil fuese un pariente cercano, un hermano quizá, algo más que un amigo. Tal vez porque compruebo lo mucho que se implica en ayudarme, lo mucho que le importa Kentia.

−Aquí −me señala de nuevo y me mira fijamente− se indica que solicita el traslado avalado por Buril Gramekk.

Hace una pausa para ordenar sus pensamientos antes de continuar hablando.

−Gramekk es toda una leyenda en el Edificio Sanitario −explica−. Pertenece a los fundadores de Esperantia, uno de los científicos más importantes de la AEC. Puso en marcha el sistema de inmunidad tal como lo conocemos hoy. Todo se lo debemos a él.

Me mira, con gesto sombrío.

−Gramekk era conocido por no permitir que nadie abandonase la Sanidad una vez educado como técnico. Supongo que quería preservar el secreto de la zona experimental. Siempre se negaba a avalar abandonos. Es muy raro que recomendase éste en particular.

Abro mucho los ojos, sorprendida.

−¿Y qué crees que ha podido pasar?

Torqil duda antes de continuar.

−No lo sé, pero… −Se detiene y pasa más páginas, con celeridad, hasta que encuentra lo que busca y me lo señala con el índice−. Sorprendentemente Rimmo Tryon fue uno de los que estuvo más activamente implicado en los proyectos experimentales. Y, agárrate −me mira fijamente a los ojos ahora y veo una angustia en ellos que me provoca escalofríos−. Abandonó la sanidad justo después de que se manifestaran aquellos síntomas tan terribles en Brinella y Prissia.

Asiente, sombrío, cuando advierte mi mirada de horror.

−Diez días después −musita−. Lo he comprobado en sus expedientes esta mañana.

Nos miramos ambos, él claramente entristecido, yo intentado comprender el alcance de lo que acabo de oír.

−Pero… ¿qué crees…? −tartamudeo, para acabar finalmente el pensamiento−. ¿Crees que tal vez se marchara incapaz de soportar lo que había hecho? ¿El aspecto de Brinella, y, sobre todo, de Prissia?

Me estremezco al recordar aquel ser monstruoso que apenas puede considerarse humano.

Torqil mece la cabeza en un gesto de duda.

−No lo creo. En aquellos primeros días sé que Gramekk y su equipo no creían que el proceso fuese irreversible. Se esforzaron todo lo posible por eliminar los síntomas. No fue hasta meses después que se rindieron y aceptaron lo inevitable. Pero Rimmo se marchó a los diez días.

Sus ojos verdes son una muestra de cuánto le apesadumbran las palabras que pronunciará a continuación. Habla muy despacio, vocalizando con cuidado y separando las sílabas y pienso absurdamente en Isso con su dicción perfecta. Su piel blanca está macilenta, signo, como ya sé reconocer, de la profunda impresión que le causa lo que está viviendo.

−Creo que el traslado fue una especie de castigo −explica, lentamente, como masticando las palabras−. Que la implicación de Rimmo en lo de Brinella y Prissia fue mucho mayor de lo que creemos. Y que Gramekk lo trasladó porque no soportaba tenerlo a su lado.

Me levanto de la silla de un salto y ésta cae al suelo. También yo me encuentro mal ahora.

−¿Insinúas que…? −comienzo, pero el pensamiento de que alguien pudiera haberle causado todo ese daño a aquellas chicas intencionadamente es demasiado terrible para expresarlo en voz alta. Y demasiado increíble.

−Has de hablar con Gramekk −le suelto, y soy consciente de que es una orden y en absoluto una sugerencia, ni siquiera un ruego.

Torqil me mira con desconsolada tristeza y mueve la cabeza lentamente en un gesto de negación.

−Eso no es posible −me dice, abatido, con voz queda.

−¿Cómo que no? ¡Todo es posible! −casi le grito, pues recuerdo la frase de Lucio y no estoy dispuesta a darme por vencida−. No puede ser tan inaccesible. Seguro que te recibe cuando sepa de qué se trata, seguro que…

−Carlyn, ¡Carlyn! Respira −exclama Torqil, me sujeta la muñeca a través de los aspavientos que estoy haciendo con las manos y me obliga a parar. Recoge la silla caída del suelo y la pone en pie y, muda de repente, inspiro profundamente y me siento de nuevo, agotada más por la impresión recibida que por el esfuerzo realizado.

Le dirijo una mirada de súplica. Tal vez la vida de Kentia dependa de lo que averigüemos. No puede abandonar ahora.

Torqil se asegura de que me he tranquilizado un poco y mi respiración es menos agitada antes de soltarme la muñeca y comenzar a hablar, no sin atender a mis gestos, por si comienzo a alterarme de nuevo. Pero permanezco completamente inmóvil en mi silla y aguardo a oír lo que tiene que decirme como si se tratase de una condena, pues estoy segura de que debe serlo.

Lo es, pero de un modo diferente al que esperaba.

−Es imposible hablar con Gramekk −repite, con insistencia−. Cuando estuvimos en el pasillo de experimentación, ¿recuerdas que te dije que había tres habitaciones ocupadas?

No sé a qué viene eso ahora, pero asiento, cabizbaja. Lo recuerdo. En una se encontraba Aldor, en la otra Prissia, y en la tercera… Le interrogo con la mirada. No recuerdo quién se alojaba en la tercera. Tampoco es que me importe mucho ahora.

−No llegaste a ver al tercer convaleciente, porque te desmayaste nada más ver a Prissia y tuve que llevarte en brazos hacia arriba para poder reanimarte −comenta Torqil, y, aunque enrojezco de vergüenza al pensar qué imagen se estará formando de mí, una chica impresentable y continuamente histérica, su tono no es crítico, sino sólo informativo.

Los ojos verdes de Torqil parecen casi pardos ahora.

−El tercer ocupante es Buril Gramekk. Lleva allí años.

−¿Qué le pasa? −logro preguntar, pero mi voz es apenas un susurro. No es la pregunta correcta, lo sé, pero la única que se me ocurre ahora.

−Nadie lo sabe −me dice Torqil−. Perdió el conocimiento de forma repentina y no hay forma de despertar. Lleva en ese estado de coma muchos años. Desde varios días después de que se constatara que lo de Brinella y Prissia no tiene remedio.

Pero aún le quedaba por indicarme lo peor. Cuando lo hace, su voz está impregnada de una mezcla de desconsuelo y espanto.

−Casualmente su desmayo se produjo durante una visita de Rimmo Tryon al Edificio Sanitario. Había acudido para un tratamiento de retardo del envejecimiento. Al abandonar la sala de aislamiento, pasó por la habitación violeta, y después fue a ver a su antiguo tutor.

Mis ojos quedan prendidos de sus labios pero ya sé, aterrada, lo que va a decir.

−Gramekk se desmayó inexplicablemente en presencia de Rimmo y nunca más despertó.

Torquil enmudece. Realiza varios intentos fallidos de continuar hablando, hasta que al fin lo consigue.

−Creo que ese hombre le hizo algo para inducirle ese estado −dice, finalmente, con apenas un hilo de voz.

De repente me siento incapaz de soportar todo aquello. Me siento mareada.

−Creo que voy a vomitar −musito.

−Sería una pena estropear ese bonito vestido −dice Torqil, en un tono que la impresión de lo que acaba de descubrir impide que sea totalmente sarcástico− pero no te preocupes, es lo único que te faltaba hacer ya en mi presencia, así tenemos el cupo completo.

E inmediatamente corre a sujetarme la cabeza cuando comienzan las arcadas.

20

Cuando me recupero un poco, tanto del malestar como de la vergüenza de haber ensuciado la habitación de Torqil, éste me lleva al sofá de la habitación principal.

−No te preocupes −repite una y otra vez, intentando tranquilizarme −. De verdad. No es tan grave como si ya hubiese colocado la alfombra.

A pesar de la situación en la que nos encontramos, no puedo evitar reírme, y Torqil, aliviado, me corresponde con una sonrisa. Inmediatamente se disculpa, desaparece, y vuelve con un vaso de agua y una silla que coloca frente al sofá. Sé que es distinta a las que habíamos estado utilizando antes, pues ésta está pintada de azul.

−Suerte que tengo más sillas −observa, en tono casual, ligeramente afectuoso−. Creo que las demás necesitan una limpieza algo más a fondo antes de volver a usarlas −añade, y me sonríe amablemente.

−Lo siento −comienzo, pero él hace un gesto con la mano para restarle importancia.

Se sienta frente a mí, se inclina un poco y me escruta con la mirada. Me toca la frente, me coge las manos y me toma el pulso, y siento una extraña satisfacción cuando, pese a que parece tranquilizarle lo que descubre en mí, no me las suelta, sino las mantiene protegidas entre las suyas.

−¿Estás mejor? −pregunta en voz baja.

Pero parece más una afirmación que una verdadera pregunta. Asiento, sin hablar, demasiado agotada ya por todo lo vivido como para seguir avergonzada.

−¿Qué hacemos ahora? −musito, desesperanzada− Kentia puede estar en mucho mayor peligro de lo que nunca he creído. No sé cómo hacerlo, pero creo que es fundamental hablar con Livia. La respuesta puede estar en la Zona de Castigo, y ella, ella…

Guardo silencio. Soy consciente de que pongo en Torqil toda mi confianza, lo cual es injusto, pero estoy demasiado cansada ahora mismo para hacer otra cosa.

Torqil está muy serio ahora. La sonrisa se ha esfumado de sus labios y veo por las sombras que cruzan su mirada que está muy preocupado. Me da un leve apretón de manos, y a continuación me las suelta, se levanta de su silla y comienza a dar vueltas por la habitación.

−Hay que ver a Livia, sí − admite−. Aunque dudo que estando castigada tenga muchas posibilidades de averiguar nada…

−No conoces a Livia −protesto−. Es capaz de todo. De mucho más de lo que crees.

Torqil interrumpe sus paseos por la habitación, se sienta de nuevo y me coge una mano. Acaricia levemente el dorso con el índice y me habla quedamente mientras parece examinarla con suma atención.

−Carlyn −comienza−. Me cuesta mucho decirte esto, pero…

Alza la mirada y sus ojos son turbios y me miran con una compasión infinita.

−Debes estar preparada para lo peor −dice, en voz muy baja, observando mi reacción.

Una lágrima se me escapa y resbala por mi mejilla. Sé que tal vez no vuelva a ver a Kentia nunca más. Si lo que acaba de contarme Torqil es cierto y ese Rimmo Tryon es culpable no sólo de las deformaciones de Brinella y Prissia, sino de lo que sea que le haya sucedido a un científico tan importante como Buril Gramekk, ¿qué no le habrá hecho a mi querida, pero insignificante Kentia?

Asiento, valerosa. Aún no estoy dispuesta a rendirme.

−He de ver a Livia −insisto−. Ella está allí. Seguro que sabe algo.

Torqil reflexiona unos instantes, y después asiente lentamente.

−Sí, de hecho, visitar la Zona de Castigo es algo que ya me había planteado. No sabemos demasiado de ese Rimmo además de su historial sanitario, que, la verdad, no nos sirve de mucho. Me gustaría tener acceso a su registro de detenciones.

Le miro sin comprender.

−¿Registro de detenciones?

−Un registro de todas las intervenciones en las que ha actuado. Una relación de sus salidas y entradas en la Zona de Castigo. Todos los controladores lo tienen.

−¿Y cómo sabes eso? −le pregunto, extrañada, y me sorprendo al descubrir cierta incomodidad en Torqil.

−Yo… simplemente lo sé −comenta él, escueto, negándose a darme más informaciones. Me suelta la mano y se levanta de nuevo−. Podremos seguir sus pasos, descubrir dónde ha estado antes y dónde después de ir a por Kentia, siempre que haya pasado por lugares en los que necesita utilizar el escáner ocular.

Me mira fijamente.

−Los controladores no necesitan registros de acceso, están autorizados a entrar en cualquier lugar. Pero el escáner ocular registra sus entradas y las guarda en su expediente. Cuando Rimmo accedió a la habitación de Kentia, también eso debió de quedar registrado.

−A nuestras habitaciones no se accede a través de escáneres −protesto−. ¿Ya lo has olvidado? Hay un teclado numérico.

Torqil asiente, distraído.

−Sí, numérico para que los jóvenes ejerciten la memoria, ya. Pero también ocular para controladores, sólo que está oculto y no se distingue si no se sabe…

Me dedica una sonrisa nerviosa.

−Sea donde sea que se la llevara, el registro de detenciones nos permitirá seguir sus pasos.

En ese momento se me viene a la mente un pensamiento.

−Pero... −pienso en voz alta− no es posible que haya quedado registrada su detención, pues si así fuera, yo, como mejor amiga de Kentia, habría sido informada. Y el señor Collins, como su educador… −suelto un prolongado suspiro, que suena en parte a quejido−. Lo sabríamos −protesto−. No hay ninguna comunicación oficial.

Torqil parece dudar y frunce el ceño.

−Bueno −dice−. Tal vez haya quedado registrada su entrada en la habitación de Kentia, pero puede haber indicado que no se llevó a cabo ninguna detención, y que Kentia sigue donde debe estar. O también −continúa imaginando− puede haber dicho que intervino para ayudar a Kentia y detuvo a otra persona. No sé qué ha podido ocurrir −confiesa−, pero ahora mismo no me interesa tanto saber qué ha pasado cómo saber a dónde ha podido trasladar a tu amiga.

No puedo evitar sonreír levemente. No importa qué, sino dónde. Es lo mismo que me dijo Livia. Creo que estos dos se llevarían bien.

−¿Qué ocurre? −pregunta Torqil, confundido, al ver mi cara de felicidad.

−Nada −digo yo−. Sólo que parece que ahora ya está claro cuáles han de ser nuestros siguientes pasos. Ir a la Zona de Castigo a reunimos con Livia y conseguir esos registros.

21

A Torqil y a mí no nos lleva mucho elaborar un rudimentario plan. Para acceder a la Zona de Castigo se necesita autorización, y, aunque tal vez él como técnico sanitario logre imaginar alguna excusa válida, está claro que a mí nada se me ha perdido allí.

Sin embargo, insisto en que quiero hablar con Livia.

−Está bien −suspira Torqil, cuando ve que no hay modo de excluirme de esa visita−. Buscaremos el modo.

Reflexiona un poco, mientras yo guardo silencio. Aunque intento aportar algo, ahora mismo me encuentro tan mal y estoy tan confundida que no se me ocurre nada, y de lo único que soy capaz es de posar mi anhelante mirada sobre un Torqil ceñudo que mira por la ventana de su increíblemente amplia habitación, totalmente perdido en sus pensamientos.

La ventana, en la que no me había fijado antes, ocupa todo un lateral de la casa, y me permite avistar un pequeño jardín con flores modificadas que me recuerdan mucho a mi lugar favorito de la Zona de Ocio. Observo a Torqil, esforzado en hallar una solución a nuestro problema, tan preocupado por Kentia como pueda estarlo yo, y miro a continuación el entorno que ha creado, y me digo que Kentia y él serán muy felices juntos en este lugar, si es que en algún momento logramos encontrar a mi amiga.

Más lágrimas resbalan por mis mejillas, y Torqil, de pie ante la ventana, se gira hacia mí, aún sentada en el sofá, y me mira, preocupado.

−Quizá −titubea−. Podrías fingir ser la mejor amiga de Livia, es la única persona que puede visitarla. Pero para eso tendríamos que averiguar quién es esa chica y pedirle su anillo, y no sé…

Alza los hombros en un gesto de impotencia.

Me parece tan maravilloso lo que acaba de decir, que me levanto de un salto, corro hasta situarme a su altura, y le doy un abrazo de alegría. Sonrío entre lágrimas.

−¡Es una idea fantástica! −exclamo, cuando lo suelto, mientras alzo la cabeza para mirarle, con la felicidad reflejada en mi cara−. ¡Sé quién es la amiga de Livia! Conseguiré su anillo, seguro que sí.

Si Torqil se sorprende por mi efusividad y también mi confianza, no dice nada. Soporta mi abrazo, apoyando una de sus manos en mi espalda y, cuando me retiro, me sigue dirigiendo esa mirada de duda que mantiene desde que decidimos introducirnos en la Zona de Castigo. Aunque sabe que es necesario, se encuentra desorientado, imagino que nunca se ha enfrentado a un problema así, quiere ayudar, pero no sabe muy bien cómo hacerlo.

Es verdad que he expresado muy a la ligera mi convencimiento de que Alisa me prestará su anillo, pero confío en poder lograrlo, quizá con ayuda de Brinella, que me está tremendamente agradecida por haberlas puesto a ambas en contacto. Esa parte del plan no me parece difícil. Pero ¿después qué? Torqil tiene razón en estar preocupado.

−Tú eres técnico de comunicaciones −comienza Torqil, y suena a interrogación, más que a constatación de un hecho.

−Aún no −le recuerdo−. Estoy en primera fase de Formación Profesional. Me queda mucho por aprender. ¿Por qué?

−Hemos de acceder a los módulos de registro y conseguir una copia de los registros de detenciones −me comenta−. ¿Crees que serías capaz de hacer algo así?

Me dirige una mirada inquisitiva.

Pienso.

−Bueno −comienzo lentamente−. Habría que ver qué clase de acceso utilizan allí. Si es a través de un escáner ocular, no hay ninguna posibilidad, pero la mayor parte de registros emplean un sistema mixto, es decir, un escáner ocular, pero también una clave de acceso. Eso se hace así para que personas que no están habitualmente autorizadas puedan acceder en caso de urgencia, sin necesidad de prepararlos para usar el escáner. Por ejemplo, si un técnico estético necesita consultar puntualmente los registros sanitarios o tal vez un educador confirmarlos, o algo así. Se solicita la clave a la AEC, y normalmente se autoriza el uso. Por eso pude descubrir la información sobre Rimmo Tryon ayer, en el Edificio Estético. Aunque no puedo usar el escáner ocular, los técnicos autorizados me facilitaron la clave de acceso. El personal siempre la conoce. ¿No ocurre así también con los registros sanitarios?

Consulto a Torqil, que atiende, interesado, a mi explicación, y asiente, sin decir nada.

−Si en la Zona de Castigo hay algo parecido, podría acceder −continúo, lentamente−, pero necesitaría la clave, y dudo que me la facilitaran si la solicito. No tengo ninguna justificación válida para ello.

−Ya me preocupo yo de eso −asegura mi amigo, restándole importancia a la dificultad que planteo con un gesto tranquilizador de su mano−. Pero, una vez accedas, ¿podrás moverte por los registros y copiar la información que nos interesa?

Arrugo la frente, pensativamente, mientras Torqil aguarda con expectación mi respuesta.

Me encojo de hombros.

−Es posible −le digo−. He practicado con la mayor parte de los sistemas que se usan en Esperantia en mis clases de Formación Profesional, debería saber usarlo. Además, copiar no es tampoco tan complicado, no es lo mismo que falsear datos, o introducir cambios en el sistema.

Mientras hablo se me ocurre algo de repente.

−Espera −digo−. ¿Y si Tryon ha falseado el registro? No es difícil borrar datos, yo lo hice ayer en el Edificio Estético, y…

Me ruborizo intensamente, pues he revelado información que no pensaba comentar, y Torqil frunce el ceño, sorprendido. Sin embargo no comenta nada, esperando que acabe lo que iba a decir.

Tras un incómodo silencio en el que no sé a dónde mirar, vuelve a tomar la palabra.

−Lo estás viendo desde la perspectiva de un técnico de comunicaciones −explica−. No sé si un controlador sabrá manejar el sistema hasta ese punto. Confieso que yo me sentiría perdido si tuviera que borrar registros o falsear datos. Ya viste el otro día que necesité tu ayuda para introducir a tu amiga Kentia en los registros y fingir que se encuentra recluida en una sala de aislamiento.

−Bueno −protesto−, lo hiciste tú solito.

−La idea fue mía −concede Torqil−, pero tú me dijiste cómo dejar rastros verídicos en el sistema y qué exactamente debía de tener en cuenta a la hora de introducir su nombre. Yo tengo el acceso, pero ignoraba que fuera necesario algo más que teclear una información mínima. Sin embargo, a ti te bastó una leve mirada al registro para entender que no sólo era necesario apuntar la entrada, sino falsificar el escáner ocular de quien se supone que la atendió en admisiones, que no era suficiente con indicar las píldoras que se le habían proporcionado, sino que había que eliminar la cantidad disponible de ese medicamento del registro en el almacén. Esas cosas.

Tiene razón. Aunque fue él quien hizo todo el trabajo, tuve que recordarle a veces que no había seguido uno o dos pasos fundamentales y que todo técnico en comunicaciones conoce.

−Tal vez tengas razón −titubeo.

−Tengo razón −asegura Torqil−. Y si no la tuviera, ya pensaremos después cómo solucionar el nuevo problema.

−¿Y la clave? −le pregunto−. Aún seguimos sin tener la clave y no sé cómo poder conseguir eso.

−Deja que me ocupe yo −dice mi amigo−. Tengo una idea que…

−¿Qué idea? −interrumpo. No se me ocurre nada que pudiera facilitarnos una información tan ajena a nosotros.

Torqil sonríe, y compruebo que tiene una bonita sonrisa cuando está contento, como ahora, que ha conseguido resolver un problema importante. Parece incluso orgulloso de su plan.

−Es hora de comprobar si el tratamiento de Aldor le ha afectado a la memoria. Quizá deba comunicarme alguna información abstracta, como las claves de acceso a su sistema de registros, por ejemplo, para estar seguro de que no es así.

Abro mucho los ojos.

−¡Pero eso es información clasificada! −protesto−. ¿Crees que te la dirá, sin más?

−Claro −dice Torqil, con un aplomo que me deja sorprendida−. Soy técnico sanitario formado. Estoy obligado a proteger la confidencialidad de la información a la que como tal tengo acceso, destruirla a continuación y jamás beneficiarme de ella. En caso contrario podría ser expulsado. Aldor confiará en ello y no tendrá ningún problema en contarme lo que sea.

−Pero… −musito− ¡si es precisamente lo que vas a hacer! ¡Vas a utilizar información clasificada, traicionarás su confianza!

−Exacto −dice Torqil, y asiente con la cabeza−. Pero creo que Aldor sobrevivirá a eso. Si todo sale bien, jamás se enterará.

22

Torqil me vuelve a recoger en mi habitación al día siguiente, a una hora más temprana, justo después de la comida, y las miradas de soslayo y las risitas nerviosas de mis compañeras de planta se repiten. La noche antes regresé muy tarde, y ellas lo saben, pues imagino que me oyeron llegar, o tal vez incluso me estuvieron espiando para controlar mi llegada. Afortunadamente, no acepté el ofrecimiento de Torqil de pasar la noche en su habitación para invitados. No quiero ni pensar qué comentarios hubieran surgido en ese caso.

En esta ocasión no hay beso, ni tampoco nos cogemos de la mano, pues estamos ambos demasiado nerviosos por lo que estamos a punto de hacer y no nos acordamos de observar la etiqueta vigente para enamorados. Nunca he estado antes en la Zona de Castigo, y Torqil, según me confiesa, tampoco. Nuestra investigación se va complicando y volviendo más y más peligrosa, pero, aunque me inquieta lo que podamos encontrar y qué me pueda decir Livia, no tengo miedo. No con Torqil a mi lado.

Torqil ha conseguido de Aldor los códigos de acceso al módulo de registro, tal como se propuso, y me los pasa apuntados en una nota para que los memorice por el camino y destruya el papelito después, por si nos revisan los bolsillos a la entrada. Le miro, divertida, pues creo que ha visto demasiadas proyecciones de siglos pasados en el Edificio Rojo en los que la entrada en las Zonas de Castigo era rigurosamente controlada e incluso se fortificaba ésta para que no escaparan los castigados. Sin embargo, todo eso pertenece a la ficción y jamás ocurre en Esperantia.

Aquí no hay muros excepto los que nos separan del exterior y que sirven para protegernos. Nadie pensaría siquiera en marcharse mientras está castigado. ¿A qué lugar podría ir? Desobedecer esa norma es algo que no ha ocurrido nunca y tampoco tiene mucho sentido que suceda, pues la reclusión no es lo más grave del castigo, sino la pésima imagen del transgresor ante sus compañeros y la mancha en su expediente. Si desobedeciera y volviera a su habitación, sin más, todo sería mucho peor.

Sin embargo, cuando recuerdo todo lo que estamos haciendo estos días, dudo hasta qué punto es justa esa marginación de quienes no acatan las normas. Mi propio expediente, antes inmaculado, sería negro como la noche si se supiera la realidad. Me pregunto cuántos transgresores habrá como yo en Esperantia, ocultos y no descubiertos, y cuántos de ellos lo serán por una buena causa. Y también a cuántos otros que hayan contravenido las normas por esas causas buenas se les habrá castigado injustamente.

En cualquier caso, y aunque la actitud de Torqil en lo referente a la nota de los códigos me parece algo exagerada, comprendo que cuando se está fuera de la norma nunca se puede ser lo suficientemente cuidadoso. Si la AEC tuviera noticia de que se ha aprovechado de su posición como técnico sanitario para sacarle información clasificada a Aldor, Torqil perdería su profesión, estoy segura de ello. Y eso que no ha hecho más que ayudarme desde que lo conozco, apoyarme, y estar a mi lado. De modo que, puesto que eso le tranquiliza, miro el número, y, aunque no soy Livia, creo que no tendré dificultad alguna en memorizarlo. Después, ante el asombro de Torqil y con unas risitas, me meto el papelito en la boca y me lo trago con cierta dificultad, como también he visto hacer en las proyecciones. Él sacude la cabeza y me sonríe.

Cruzamos el pequeño bosque que separa la ciudad en sí de la Zona de Castigo. Son árboles y más árboles de una altura media, que, por supuesto, están alterados para ofrecernos muchos de los materiales que necesitamos con mayor calidad y resistencia. Resina, que se utiliza para la estética, o corcho, en las viviendas, piñones, nueces y otros frutos secos, a nivel del suelo todo cubierto de bayas, arándanos, frambuesas y grosellas. Cuando era niña, los educadores solían traernos aquí para recolectar, advirtiéndonos con seriedad que comernos a escondidas esos alimentos constituía una falta de solidaridad muy importante, y que, aunque no nos vieran los controladores, nos castigaría nuestra propia conciencia. De todos modos, todos sabíamos que algo más allá, a sólo unos pasos de nosotros, se encontraban precisamente esos guardianes del orden, custodiando la Zona de Castigo, y sentíamos tal terror por quizá encontrárnoslos casualmente, ver algo que no debiéramos ver o ser vistos por ellos, que apenas nos atrevíamos a alejarnos de nuestros educadores y educadoras y mucho menos hacer algo prohibido.

Hoy cruzo el bosque entero por primera vez.

Cuando los árboles van desapareciendo y nos acercamos al claro en el que se ha emplazado la Zona de Castigo, quedo muy sorprendida. No sé cómo me la había imaginado, pero de repente se ha empequeñecido en comparación con la enormidad que siempre ha sido en mi mente. La Zona de Castigo está limitada por el bosque a un lado, y por el elevado muro de separación que nos protege del exterior al otro. Sé que es allí donde se encuentra la única salida y entrada a Esperantia, y está bien así, pues, en caso de que alguien intentase entrar por la fuerza, atraído por nuestro perfecto modo de vida y abundancia de alimentos, los controladores están ahí para protegernos.

La Zona de Castigo no es más que un pequeño claro en el que una serie de habitáculos cuadrados se alinean en ordenadas hileras. Todos ellos están pintados de un luminoso color blanco, y deben de tener la amplitud de mi propia habitación en el Edificio Educativo, sólo que el diseño, por supuesto, es mucho más simple y aburrido, pues se trata de castigar a los transgresores, no de estimularlos con diseños innovadores.

Más allá de estas estancias de castigo veo esparcidas unas cuantas viviendas individuales, muy semejantes a aquellas por las que pasé ayer cuando visité a Torqil. No son demasiadas, calculo que no más de cincuenta, están situadas muy cerca del muro de separación y comprendo que se ha hecho así porque los controladores han de estar siempre listos y prevenidos ante un posible ataque. Aunque Esperantia es un proyecto creado con intención de salvar a una humanidad seriamente en peligro cuya extinción es segura de no ponerse remedio a la escasez de alimentos, y la mayor parte de los habitantes del exterior sí que comprenden lo importante de nuestro trabajo y la solidaridad que estamos demostrando, en clase de Historia Universal nos enseñan que a otros, cuya actitud es precisamente la culpable de que el mundo esté como está, nuestro apoyo no les importa lo más mínimo, y sólo querrían entrar en nuestra pequeña célula inteligente para atiborrarse de comida y destruir todo lo que encuentren a su paso.

Es por eso que los controladores están obligados a vivir en su lugar de trabajo. No los envidio. Debe de ser bastante incómodo estar siempre en el mismo espacio, y algo tenebroso tener ese muro recordatorio del peligro continuamente ante la vista.

El primer edificio con el que nos encontramos cuando salimos al claro, sin embargo, no es ni uno de los habitáculos de castigo, ni una vivienda individual, sino una cuadrada nave blanca, que, aunque no lleva ninguna clase de identificación, supongo que debe ser el lugar de admisiones, hacia donde debemos dirigirnos para anunciar nuestra llegada, mostrar nuestras credenciales y solicitar lo que deseamos.

Miro a Torqil que parece igual de inquieto que yo, aunque se esfuerza por ocultarlo, y giro nerviosa el anillo de Alisa en mi dedo anular. No ha habido ningún problema en intercambiarlos esta mañana. He murmurado algo acerca de una modificación tanto del suyo como del de Livia para evitar alergias con un técnico sanitario que conozco, y como ya se ha corrido la voz de mi relación con Torqil, Alisa no ha sospechado nada. Además, estaba demasiado centrada en la preparación de una peluca perfectamente adaptada al cráneo de Brinella, que ya no soporta más implantes, y apenas me ha prestado atención mientras hablaba con ella.

Justo mientras contemplamos la nave, sin decidirnos a acercarnos aún, veo salir de ella a un controlador ataviado con ropa de trabajo. Torqil me hace una seña, se pone en marcha, decidido, y ambos dirigimos nuestros pasos inseguros hacia la nave. Nos cruzamos con el controlador que acaba de salir de ella y, aparentemente, se dispone a atravesar el bosque para adentrarse en la ciudad. Me lo quedo mirando porque, aunque hasta ahora afortunadamente no me he relacionado mucho con nadie de esta profesión, lo reconozco. Es el mismo hombre de pelo pajizo y labios que forman apenas una fina línea que detuvo a Livia. Me estremezco y me acerco más a Torqil, buscando inconscientemente protección. Mi amigo me mira, sorprendido, pero no se percata del origen de mi miedo. El controlador y él se dirigen una mirada rápida, ninguno de los dos parece recordar que no hace mucho que ha visto al otro. Por suerte, el controlador no desplaza su mirada hacia mí. Ignoro por qué me considero afortunada por ello pues ni hoy, ni cuando nos vimos por primera vez estaba yo dedicada a nada manifiestamente ilegal que me pudiera meter en problemas, o, al menos, todavía no. Pero de algún modo la brutalidad que observé en él el otro día me ha impresionado, y me inspira cierto miedo.

La puerta de la nave está abierta, por lo que entramos, sin más, y nos recibe el fresco artificial que nos compensa un poco del calor de la tarde en el exterior. La zona de admisiones es bastante sobria, varias mesas y sillas de aspecto poco agradable, por supuesto blancas, y junto a cada una de ellas una pantalla con un lector de datos. Dado que aquí sólo se presentan los castigados y aquellos que, muy rara vez, desean visitarlos, no hay nada previsto para ofrecer comodidad. Si alguien ha de esperar a ser atendido, debe hacerlo de pie, pues las sillas es evidente que se han asignado a los controladores, para cuando trabajen aquí.

Me pregunto en qué consistirá el trabajo de los controladores cuando no estén realizando ninguna intervención, y me doy cuenta de que jamás me lo he planteado. Siempre me los he imaginado como estatuas inmóviles que aguardan más allá del bosque a ser activadas en alguna emergencia, no he pensado que se trata de personas que a otras horas siguen otras vidas. Y, sin embargo, deben tenerlas.

En estos momentos, al entrar en la nave, la vemos ocupada por sólo un único controlador, que se encuentra sentado tras una de las mesas más alejadas y cuyo rostro está medio tapado por una pantalla a la que parece mirar fijamente. En realidad, por los sonidos que percibo, no me parece que esté trabajando mucho, sino más bien disfrutando de alguna proyección de imagen, pero como ignoro qué hacen exactamente los controladores aquí, puedo equivocarme.

Cuando percibe que no está solo, el controlador se pone en pie, o, mejor dicho, que no está sola, pues ya antes de que se acerque más a nosotros advierto por su sinuosa figura que en realidad se trata de una controladora. En cuanto establece contacto visual con Torqil se quita la gorra blanca que la identifica en su profesión y una espesa mata de pelo castaño modificado genéticamente para tener más volumen cae con elegancia hasta casi su cintura mientras ella sacude ligeramente la cabeza para reacomodarlo, y, cuando se aproxima más, compruebo que el pelo no es lo único que se ha modificado. Es imposible que ese pecho tan generoso y esos labios gruesos y voluptuosos sean naturales. Algún compañero de Alisa ha realizado un trabajo magnífico con ella.

Se acerca lentamente sin dejar de mirar a mi compañero con fijeza, hasta que, cuando se encuentra a apenas unos pasos, exclama, extrañada:

−¿Torqil?

Miro al chico a mi lado, sorprendida, y compruebo más asombrada aún que sus orejas se han vuelto tan intensamente rojas como su pelo casi, mientras que su cara ha mutado a blanca como uniforme de controlador.

Inclina la cabeza ligeramente.

−Vecta −musita con apenas un hilo de voz.

Desplazo la vista de uno a otra y veo que ocurren cosas entre ellos que no soy capaz de adivinar siquiera. La controladora debe ser unos años mayor que Torqil, pero no muchos, y es evidente que los dos han coincidido en algún momento en el pasado. Que su último encuentro no fue, precisamente, feliz, me lo indican los fríos ojos negros de Vecta, que recorren el pálido rostro de Torqil intentando provocar algún tipo de reacción en él. Sin embargo, una vez pronunciado el nombre de la mujer, mi amigo no dice nada más.

Vecta apenas repara en mí, ocupada como está en descubrir la más mínima reacción de mi compañero.

−¿A qué debo el placer de tu visita? −pregunta al fin, con una voz levemente ronca, cargada de sensualidad, y que sin duda también ha modificado. Inclina la cabeza ligeramente, aguardando la respuesta, taladrando a Torqil con sus fríos ojos negros.

Mi amigo me dirige una mirada torturada que, sin embargo, dura apenas un segundo y estoy segura de que sólo he visto yo. Después se endereza y, de repente, me parece mucho más alto, como si hubiera ganado en seguridad, autoridad, y confianza.

−Como técnico de sanidad, vengo delegado para comprobar el estado de inmunidad de Livia Saleta −informa, con helado tono profesional. Sus ojos verdes brillan intensamente ahora, y en ellos se advierte un ligero desprecio que jamás he visto antes en él. Me señala con un gesto de su mano, e invita a que levante el dedo con el anillo.

−Acompaño a su amiga, Alisa Larvena, que está preocupada por ella.

Obedeciendo su muda orden, alzo mi mano, pero Vecta apenas se apercibe de mi presencia. Sigue enfocando a Torqil, muy seria, y transcurren unos incómodos segundos en los que ambos se miden con la mirada sin que ninguno parezca poder doblegar al otro. Finalmente, Vecta se vuelve, sin más.

−Seguidme −nos ordena con su voz de susurro, pero aún así suena tajante.

Mientras se dirige, con cierto contoneo de caderas, hacia su mesa, intento interrogar a Torqil con la mirada, pero éste me rehúye. Avanza tras la controladora con los dientes apretados y manteniendo su extraña mirada, y yo me limito a seguirle, desorientada.

Vecta se sienta a una mesa distinta esta vez, no la que estaba ocupando antes con la pantalla, sino otra, sobre la que descansa un lectolibro y un lectolápiz, y en la que veo incrustada una pantalla lectora, con una ranura para inserción de placas. Imagino que ahí se encontrará un punto de acceso a los registros que se supone que he de copiar, y me estremezco al pensar lo que he de hacer en breve, aunque no sé cómo podré lograrlo.

No hay sillas al otro lado de la mesa, y, por supuesto, Vecta tampoco nos acerca alguna de las previstas para los controladores, ni nos invita a que las cojamos nosotros. Permanecemos de pie, mudos, ante ella, y me siento como si estuviera aguardando a que alguien me comunicara cuál va a ser mi castigo. Me imagino perfectamente a Livia, aquí de pie ante esta mujer, impasible y sin mostrar su miedo, y la admiro aún más por haberse dejado castigar para ayudar a Kentia cuando sabía perfectamente lo que le aguardaba en este lugar.

La controladora pulsa un par de espacios en el lector de datos.

−¿Livia…? −pregunta, y alza la vista para mirar a Torqil. Sus ojos son sorprendentes, tan negros que en ellos no se distinguen apenas las pupilas, como pozos sin fondo, pero fríos como el hielo.

−Saleta −completa mi amigo, y de nuevo se establece un mudo diálogo entre ellos que me hace sentir muy incómoda.

Vecta sigue buscando algo en su pantalla, hasta que finalmente distorsiona su generosa boca en una desagradable mueca de satisfacción, y se echa hacia atrás en su silla. Veo que es de esas cuyo respaldo permite que su ocupante pueda mecerse levemente, y la controladora aprovecha esa circunstancia. Nos mira de forma alternativa, sin abandonar su sonrisita despectiva, evidentemente disfrutando del poder que tiene sobre nosotros mientras seguimos allí de pie, como dos niños castigados esperando que se emita un veredicto sobre nosotros.

−No sabéis absolutamente nada de la Zona de Castigo, ¿verdad? −constata, y sus palabras suenan como si se estuviera dirigiendo a unos alumnos especialmente torpes. Veo que Torqil hace serios esfuerzos por contener su enfado, y cuando sacude la cabeza, a regañadientes, le imito.

La controladora se gira en su asiento y deja de enfocarnos para mirar pensativamente hacia una de las paredes sin ventanas de la nave, mientras recoge el lectolápiz de la mesa y se golpea suavemente la rodilla con uno de los extremos. Se trata de una pose de lo más estudiado, pues en la pared no hay absolutamente nada que ver, mientras que en esa postura de perfil queda más que expuesto su pronunciado escote que apenas puede contener su pecho aumentado. Sin embargo, su estrategia no parece dar mucho resultado, pues Torqil dirige su mirada obstinadamente al suelo, sin reparar en ninguno de sus encantos.

−En realidad −explica Vecta entre susurros− y pese al temor que los ciudadanos sienten hacia este lugar, no sucede gran cosa aquí. El castigado se encuentra aislado en su habitación, estudiando. Por las tardes acude el educador que le hubiera correspondido por la mañana en una clase normal. Si el castigado es mayor de edad, lo que sucede rara vez, se le hace trabajar en algo relacionado con su profesión.

Nos dirige una nueva mirada de sus fríos ojos negros, que aparta de inmediato y se gira hacia nosotros en su silla, obligando con ese impulso a Torqil a alzar la vista del suelo. Apoya sus brazos en la pantalla y se nos acerca peligrosamente, aunque lo único en que puedo pensar pese a su actitud amenazante es en lo difícil que debe ser trabajar cuando has de cuidar de que tu pecho no desplace las páginas del expediente que tienes en la pantalla. Ahora mismo, Vecta está apoyada sobre ella y puedo percibir el leve murmullo de las páginas pasando a toda velocidad. Casi tengo que contener una risa, porque, de repente, la situación me parece muy cómica.

−No hay contacto social, no hay acceso a ninguna diversión, no hay comunicador virtual −sisea Vecta, y nos mira como si fuéramos nosotros los condenados a todas esas desgracias−. Ni otros privilegios. La comida es más escasa y sólo hay bebida disponible a ciertas horas del día.

Nos observa, para comprobar el efecto que sus palabras pudieran haber tenido sobre nosotros y se retira de la mesa y pantalla, con lo que suspiro de alivio. Dejo de oír las páginas pasando a toda velocidad por la presión del pecho de Vecta y evito el peligro de ser castigada por burlarme de la autoridad.

−No parece demasiado duro −comenta, Torqil, secamente.

Vecta le mira en silencio unos instantes, y vuelven a transcurrir unos incómodos segundos que parecen prolongarse una eternidad.

La controladora asiente lentamente con la cabeza.

−En Esperantia no se tortura a los ciudadanos −dice, con frialdad, y me recuerda al señor Collins en clase de Literatura Distópica−. El terror de ser señalado como trasgresor públicamente y de ser excluido de los demás lleva al más eficaz de los arrepentimientos. La mancha en el expediente, que impide seguir una Formación Profesional como educador, elegir el emplazamiento de tu vivienda individual en el futuro…

Se encoge de hombros, con cierta cruel indiferencia.

−Esas cosas −concluye y sus ojos negros parecen rezumar desprecio−, son las que hacen que el ciudadano de Esperantia se comporte adecuadamente, y no lo que se le hace aquí dentro. La vida que llevan en la Zona de Castigo es más o menos normal, aunque fuera se han creado todo tipo de mitos al respecto. Aquí no hay brutalidad, ni tortura. Es el miedo a ser diferente el que garantiza la paz en Esperantia, no el castigo en sí.

Se interrumpe, deja de golpearse las rodillas con el lectolápiz, actividad que había retomado en cuanto se volvió a acomodar en su asiento, para continuar de inmediato con su discurso.

−Un castigo excesivo sólo hace que se continúe con el mal comportamiento −recita, y, por el modo de pronunciar las palabras, me doy cuenta de que debe estar repitiendo una frase aprendida y memorizada, quizá durante su instrucción profesional.

Nos sonríe malévolamente.

−Pero eso es válido para los delitos comunes. Respuestas inadecuadas. Falta de respeto. Mentiras. Ocultación de hechos.

Hace una pausa y nos mira fijamente.

−Hay… otros espacios, algo apartados, próximos al muro, tal vez no los hayáis visto mientras veníais hacia aquí. No se distinguen desde la entrada. Los castigados leves ni siquiera saben que existen. Ahí se recluyen los casos graves.

Siento un escalofrío cuando oigo esas palabras y la rápida mirada que me dirige Torqil me demuestra que tampoco a él le han dejado indiferente. Vecta observa nuestra reacción con una sonrisa complacida.

−¿Cómo de graves? −pregunta mi amigo.

Vecta se encoge de hombros, indiferente, en un gesto que hace alzarse su pecho de forma sugerente.

−Chicos que se pelean de forma violenta y se hacen daño de verdad. Robos a la propiedad comunitaria −enumera, y me mira a mí esta vez con sus ojos fríos−. Destrucción de la propiedad. Muestras de maldad del individuo y no de un perdonable error.

−¿Y qué ocurre con esas personas? −pregunta, inquieto, mi amigo.

Cuando Vecta responde continúa con su mirada fija en mí, como si quisiera amenazarme directamente, tal vez porque ha descubierto que soy el elemento más débil de los dos. Me siento como si se dispusiera a explicarme qué me espera en un inminente futuro, como si de algún modo supiese todos los delitos que he estado cometiendo últimamente, todas las transgresiones a las normas impuestas por la AEC.

Arruga la frente en un gesto de disgusto.

−La agresividad puede destruir nuestro Proyecto −constata, entre susurros amenazadores, mientras vuelve a mecerse en su silla sin quitarnos ojo de encima−. Es esencial que en Esperantia exista una convivencia pacífica. Las personas que demuestran un comportamiento inusual y destructivo son evaluadas directamente por la AEC para ver si se trata de algo puntual y provocado por algún elemento externo comprensible, o, si por el contrario…

Guarda silencio.

−¿Por el contrario? −la anima Torqil a continuar, y advierto que le cuesta hacerlo, como si se rindiera un poco cada vez que le pregunta a la controladora, como si le entregara una parte de sí mismo que preferiría no exponer ante ella.

−O por el contrario hay que tomar algunas medidas más serias− indica ella, en tono neutro ahora−. Como, por ejemplo, la expulsión de Esperantia.

Nos mira con una media sonrisa, comprobando de nuevo el efecto de sus palabras.

Estoy horrorizada. Miro a Torqil en busca de ayuda, porque hace tiempo que me he quedado sin palabras, y, como ya lo conozco un poco, sé que el tono grisáceo de su piel demuestra lo profundamente que le ha afectado también a él lo que nos ha revelado la controladora. Sin embargo, logra reunir las fuerzas suficientes para no demostrarlo ante ella.

Evita cuidadosamente mirarme, e imagino que piensa que, en cuanto lo haga, en cuanto vea mi cara asustada y el temblor de mi mano, no podrá mantenerse impasible como hasta ahora, sino que extenderá la suya para consolarme. Saca la mandíbula en un gesto de terquedad, sostiene la mirada de Vecta sin pestañear, y veo cómo sus ojos se empequeñecen hasta formar dos finas rendijas por las que asoma un furioso brillo mezcla entre verde y pardo.

−Esas disposiciones, el aislamiento absoluto del transgresor, pueden ser válidas para impedir la visita de Alisa −dice, en un tono peligrosamente tranquilo, en el que veo que no sólo yo sé identificar lo enfadado que está y lo inoportuno que puede resultar contradecirle, porque la controladora deja de sonreír y un atisbo de miedo cruza por un segundo por sus profundos ojos negros. Dura incluso menos que un segundo, una fracción solamente, pero ahí está, y me hace pensar que entre esa Vecta y Torqil están sucediendo ahora mismo muchas más cosas, de las que yo no sé nada−. Pero en ningún caso lo son para mí. Te recuerdo que soy técnico sanitario diplomado. Poseo una autorización de prioridad uno.

Torqil, sin apartar su mirada de la controladora, saca del bolsillo delantero de su camisa una placa gris. Es la que se supone que debo emplear para copiar el registro de detenciones de Rimmo Tiyon, según creo, y no acabo de comprender lo que está haciendo ahora. Se la tiende a Vecta.

−Puedes comprobarlo, si quieres −le dice, y parece casi una orden−. Insisto, prioridad uno. Ningún controlador puede oponerse a una autorización de la AEC.

Vecta duda. Se incorpora lentamente de la silla en la que se hallaba medio recostada, y, con cierta vacilación, recoge la placa de la mano de Torqil y la inserta lentamente en el lector de placas que tiene ante ella con un levísimo temblor de dedos. Sin alzar la vista, pulsa la pantalla cuando se abre un expediente. Arruga la frente. Aunque desde mi posición, de pie en el lado apuesto de la mesa, apenas puedo leer lo que allí se recoge, me parece que, efectivamente, se trata de información referente a Torqil. Miro a mi compañero, sorprendida, pero éste se limita a observar con impasibilidad aterradora a la controladora, que cada vez se encuentra más nerviosa.

Vecta pulsa aleatoriamente sobre la pantalla aquí y allá y me doy cuenta de que no sabe manejar el sistema y no tiene ni idea de cómo buscar esa prioridad uno de la que ha hablado mi compañero que yo misma no sé lo que es ni cómo puede haberla conseguido. Es evidente que Torqil también lo ha notado, pues se atreve a dirigirme una rápida mirada de soslayo y una breve sonrisa tranquilizadora, que la controladora no llega a advertir, concentrada como está en su repaso al expediente.

−No puedo estar aquí perdiendo el tiempo, Vecta, insisto, soy técnico sanitario, tengo otras cosas que hacer −habla Torqil de nuevo, en un tono tan duro que advierto que aquí han cambiado por completo los papeles y que es él quien ostenta el poder ahora. Incluso el hecho de que se encuentre de pie ante Vecta no parece implicar ya que se le está castigando, sino que la domina por completo con su superior altura. También Vecta lo nota y se pone rápidamente en pie, para equiparar sus posiciones.

−De acuerdo −dice, y un odio de lo más profundo impregna su susurrante voz−. Pero ella se queda aquí −ordena, y me señala con un dedo perfectamente manicurado, aunque sin apartar la vista de mi compañero.

−¿Alisa? −pregunta Torqil, volviendo levemente la vista hacia mí y me asusta la crudeza que descubro en sus normalmente tan amables ojos verdes−. ¿Sabes lo que tienes que hacer? Espera aquí hasta que volvamos y no te muevas de donde estás. Tardemos lo que tardemos −subraya.

Asiento, en silencio. Aunque su tono es desagradable y parece estar conminándome a que me comporte como es debido y aguarde de pie, inmóvil ante la mesa, como si estuviera castigada, sé que en realidad me recuerda para qué estoy aquí. No sólo para ver a Livia. Aunque me duela no poder hablar con ella.

−Sí −contesto, con apenas un hilo de voz−. Pero le preguntarás sí… Necesito saber… Asegúrate de que está bien y de que no ha olvidado por qué está aquí.

Torqil me indica su conformidad con un gesto. Ante todo, y después de lo que acabamos de oír, hemos de comprobar cómo se encuentra Livia, pero también es fundamental saber si ha averiguado algo acerca de Kentia, el verdadero motivo por el que se halla ahora en la Zona de Castigo.

La controladora sale de detrás de su mesa y se dirige a la salida sin pronunciar ni una sola palabra adicional. Torqil la sigue sin volver a dirigirme la palabra, y, de repente, estoy sola en aquella nave.

Completamente sola con todos esos módulos de registro. Y, más aún, con una pantalla abierta y la placa gris insertada ella. Compruebo con un rápido vistazo hacia la puerta que, efectivamente, Torqil y Vecta se han marchado, y me sitúo al otro lado de la mesa con un movimiento rápido. No hay tiempo que perder, pues en cualquier momento puede entrar alguien y descubrirme manipulando el módulo de control. Estoy tan concentrada en seguir los pasos necesarios, que apenas soy consciente del miedo que tengo.

El archivo abierto que se muestra en la pantalla parece el historial sanitario y profesional de Torqil. Me hubiera encantado curiosear un poco, pero no tengo tiempo, de modo que lo sitúo en un segundo plano y examino el sistema.

Aunque es bastante más complejo que el que tienen en el Edificio Estético, pronto descubro cómo funciona. He practicado con un sistema similar durante mi Formación Profesional muchas veces, y ni siquiera necesito introducir la clave que nos ha facilitado Aldor, pues Vecta ha dejado descuidadamente activada la suya, y hemos tenido una suerte increíble con ello, pues veo que las claves son personalizadas, y, de haber empleado la que he memorizado hace unos instantes apenas, probablemente hubieran saltado todas las alarmas. Aldor no está en activo ahora.

No tardo mucho en encontrar lo que busco. Hay varias carpetas referidas a Rimmo Tryon, y, como no sé exactamente qué busco y no tengo tampoco tiempo de averiguarlo, me limito a señalarlas todas con el índice y arrastrarlas hacia la señal de la placa gris y comienzan a transferirse lentamente los datos. Aunque el proceso no me lleva más de unos pocos minutos, sin embargo, se me hace eterno. Parece que nunca va a completarse la señal que indica que los archivos se han copiado por completo. Cuando por fin suena una campanita que indica que el proceso ha finalizado con éxito, se me ocurre, en un impulso repentino, ocultar los archivos copiados dentro de la placa. Es un método sencillo que todo técnico en comunicaciones conoce, y que no aguantaría un examen más profundo, pero confío en que sirva ante una posible revisión de quienes no pertenecen a esta profesión.

Apenas he terminado y he vuelto a traer a la pantalla el expediente de Torqil, cuando oigo acercarse unos pasos. Rápidamente me sitúo al otro lado de la mesa, pero, aunque intento hacerlo a la mayor velocidad posible, en mi apresurado movimiento tiro al suelo el lectolápiz de Vecta que rebota varias veces con un tintineo antes de quedarse parado.

El sonido es apenas un murmullo, pero a mí me parece una sucesión de truenos, y estoy segura de que el controlador que acaba de entrar en la nave no ha podido dejar de oírlo.

Me vuelvo, nerviosa, hacia la entrada. Me he ruborizado al máximo, y me tiemblan las piernas hasta el punto de estar próxima al desmayo. Un calor apabullante me sube desde algún lugar situado en el centro de mi estómago hasta invadir mi cara y he de abrir la boca para coger aire, porque siento que me asfixio. Se me ha nublado la vista y he de inspirar varias veces en profundidad para distinguir lo que tengo ante mí, y, cuando mi visión vuelve a ser normal, veo que el controlador que acaba de entrar es el que detuvo a Livia.

Él parece tan sorprendido como yo, pero dudo que sea porque me ha reconocido, sino porque es evidente mi estado de agitación y tal vez haya oído caer el lectolápiz. Se me acerca con movimientos sinuosos, lentamente, sin emitir ningún ruido, y sus labios vuelven a formar una fina línea, mientras que su mirada es abiertamente hostil.

−¿Qué haces tú aquí? −me pregunta, autoritario. Es la primera vez que le oigo hablar, o, al menos, que soy consciente de ello, pues la otra noche cuando se llevó a Livia no pronunció palabra alguna, o estaba yo tan aturdida que no se las oí y descubro que posee una voz agradable, más aún, decididamente bonita. Inspecciona los alrededores, como buscando algo que se encuentre fuera de lugar, pero sin perderme de vista y dirigiéndome rápidas miradas de control, y veo que debe ser un profesional excelente, vigilante y alerta.

−Yo… −comienzo, intentando recuperar las fuerzas suficientes como para poder emitir alguna frase que suene coherente−. La controladora Vecta me ha ordenado que espere aquí −le respondo, y soy consciente de que sueno como una niña asustada, que, en realidad, es lo que soy en estos momentos.

El controlador que detuvo a Livia ha llegado a mi altura ahora y rodea la mesa ante la que sigo aguardando de pie, pero temblorosa, y consulta la imagen de la pantalla. Alza la vista hacia mí extrañado, pero yo me mantengo en asustado silencio.

−¿Qué es esto? −pregunta, señalando la pantalla, mientras escruta atentamente mi cara.

No sé qué debo responder.

−Nnn… no lo sé, señor −contesto, finalmente, evidentemente aterrorizada−. El técnico sanitario que ha venido conmigo ha traído una placa y…

El hombre me interrumpe, impaciente.

−¿Por qué estás aquí? ¿Quién te ha detenido? −pregunta, sin dejar de observar atentamente las expresiones de mi rostro.

−No estoy detenida −protesto, en ese momento, comprendiendo la falsa imagen que debo estar dando, y yo misma me asombro de mi repentino valor−. He venido a visitar a mi amiga −añado, en tono más humilde, y mirando al suelo. Al menos, he dejado de temblar. Aunque creo que el miedo que he mostrado no me perjudica. El controlador puede pensar que estoy impresionada por su presencia, simplemente por encontrarme allí. Tal vez no sospeche nada extraño.

Tras unos instantes en los que sigue examinándome con unos ojos que parecen taladrarme y hurgar en mis más ocultos pensamientos, finalmente aparta la vista y comienza a rebuscar en el archivo de Torqil. Se cansa pronto de trastear en un archivo en el que no entiende qué debe buscar y lo deja. Suelto aire ruidosamente, aliviada, pero ha sido demasiado pronto, porque, de repente, vuelve a tocar la pantalla y pone el archivo en segundo plano.

Sus movimientos me indican que busca tanto un acceso no autorizado al sistema como otros contenidos en la placa. Confío en que lo aprendido en clase de Formación Profesional haya sido suficiente como para poder engañarlo, y doy mentalmente unas gracias fervorosas a mi instructora cuando el controlador se da por vencido y vuelve a traer al frente el expediente de Torqil. Me mira con cierto titubeo. Abre la boca para hablar, pero en ese instante oímos unas voces procedentes de la entrada y vuelve su mirada pensativa hacia allí. Reconozco a Torqil y Vecta.

−… autorización −oigo que insiste ella.

−Estás poniendo en peligro la vida de una valiosa ciudadana de Esperantia −exclama, él, muy enfadado−. Es una falta grave y se castiga con la expulsión y exigiré que así sea si insistes en…

Entran en la nave y Torqil enmudece cuando me ve con el controlador. Sus ojos lanzan chispas peligrosas y nunca lo he visto tan enfadado como ahora. La controladora está confusa, puedo verlo, y no sabe muy bien cómo actuar. Al entrar y ver a su compañero, suspira, en un sonido que expresa tanto cansancio como alivio.

−Hola −le saluda−. Creí que ya te habías marchado, pero me alegro de que hayas vuelto. Tenemos un problema, y… −duda, mirando a Torqil, para finalmente confesar−. No sé cómo solucionarlo, Rimmo.

23

Livia está enferma. Cuando Torqil y Vecta acudieron a su sala de reclusión de casos graves, se encontraron con una Livia afectada de otra clase de gravedad. Tumbada en su camastro, estaba tan débil que era incapaz de reaccionar cuando le hablaban. Cuando Torqil se acercó a examinarla, pudo comprobar que tenía fiebre muy alta. Como es lógico, se enfadó muchísimo con Vecta. La acusó de desatender a una ciudadana a su cargo y amenazó con denunciarla a la AEC. La controladora estaba desorientada y no sabía cómo reaccionar. Nunca antes había visto un caso de enfermedad espontánea en la Zona de Castigo y no sabía cómo podía haberse producido éste. En teoría los esperantianos son inmunes a todo tipo de virus y bacterias, y jamás hay casos de fiebre. Pero lo que no sabían ni Vecta ni Torqil es que el sistema inmunológico de Livia no ha sido estimulado. Me pregunto si su protesta a la AEC no se cobrará finalmente un alto tributo.

Una vez retornados a la nave y reencontrados conmigo, y mientras los ojos de Torqil refulgen, airados, Vecta y Rimmo conversan en voz baja, hasta que parecen tomar una decisión entre ambos y le permiten a Torqil trasladar a la chica enferma. Como éste insiste en que sea cuanto antes, serán los mismos controladores los que se encarguen de llevarla al Edificio Sanitario.

−¡Cuánto antes! −repite Torqil, y ambos asienten, visiblemente incómodos. Vecta parece incluso asustada, quizá temiendo la reacción de la AEC cuando acceda a este informe. La boca de Rimmo Tryon forma una línea cada vez más apretada, pero el controlador no dice nada y se limita a mirar a Torqil fijamente.

Mientras transcurre toda la escena, se suceden gritos, susurros y se toman decisiones, yo permanezco allí de pie, ante la mesa, sin dejar de observar al controlador de pelo pajizo. Ese es Rimmo Tryon, ese hombre es el que se introdujo en la habitación de Kentia y la hizo desaparecer. Siento deseos de saltarle al cuello, arañarle la cara y obligarle a decirme qué ha hecho con mi amiga.

Como si supiera lo que estoy pensando y advirtiera que mis temblores actuales ya no son de terror sino de indignación, Torqil apoya una de sus grandes manos en mi hombro y lo aprieta, no con intención de consolarme, sino de contenerme, como me queda muy claro por la fuerza que aplica, y que me impide moverme.

Una vez que se ha gestionado el traslado de Livia a satisfacción de Torqil, éste exige recuperar su placa, y, cuando una Vecta ya mucho menos segura de sí la saca de la ranura lectora y se la tiende, mi amigo me hace una señal con una leve inclinación de cabeza, y ambos salimos de allí sin despedirnos de nadie.

No hablamos hasta que llegamos al bosque. Pero una vez allí, a salvo de miradas inoportunas entre aquellos árboles y arbustos que eran los amigos de mi infancia, de pronto siento que no puedo dar ni un solo paso más y me detengo, aún temblando por la emoción de lo vivido.

Torqil avanza unos metros más antes de apercibirse de que ya no camino a su lado, y deshace sus pasos hasta llegar al lugar en el que me he detenido. Me mira, extrañado.

−Es él, Torqil −comienzo a gemir, cuando se encuentra a mi altura−. ¡Él! Es Rimmo. Él tiene a Kentia…

Y, después, sin poderlo evitar, me echo a llorar desconsoladamente.

Torqil me abraza sin dudar y apoya mi cabeza en su hombro.

−Lo sé −murmura, tranquilizador, mientras me sacuden violentos espasmos−. Sé que es difícil para ti. Pero no podemos echarlo todo a perder ahora.

Me aparta suavemente y me mira a los ojos empañados por las lágrimas. Los suyos han vuelto a adquirir ese turbio color verde que muestra una honda preocupación.

−¿Has logrado copiar…? −me pregunta, enarcando una ceja mientras me aparta suavemente de la cara un mechón de pelo que me cae sobre los ojos, y, aunque no acaba la frase, sé a qué se refiere y asiento, entre lágrimas, pasándome el dorso de la mano por la nariz.

Una sonrisa se abre paso en el preocupado rostro de mi amigo.

−¡Esa es mi chica! −aprueba, en voz baja. Recoge un par de lágrimas de mis mejillas con un lento movimiento de su pulgar, y me observa detenidamente−. ¿Crees que podemos seguir caminando? −me pregunta a continuación, sin apremio, con sincera preocupación−. Me gustaría ver a Livia lo antes posible. Me han prometido utilizar un vehículo solar, y sé que Mertil, que está de guardia hoy, la atenderá bien, pero…

El empleo del vehículo solar me asusta más aún y compruebo lo verdaderamente grave que está Livia. En Esperantia, siempre nos movemos a pie, excepto cuando hay que cargar cosas pesadas. O cuando alguien se encuentra tan mal, que no puede caminar por sí mismo. En ese caso, se recurre a algunos de los vehículos solares, unos cuadrados con ruedas que rara vez vemos desplazarse lentamente por las anchas calles de Esperantia y, siempre que lo hacen, despiertan el asombro de sus ciudadanos.

Asiento rápidamente, comprendiendo que no debo pensar en mí ahora, ni en lo que siento, sino en Livia, y comienzo a caminar. Torqil deja que me adelante un poco y a continuación se sitúa a mi lado. Comenzamos a avanzar a través del bosque.

−No sabía que tenías una autorización de nivel uno −observo, para romper el incómodo silencio generado, en un esfuerzo por mostrarle que ya estoy mejor, y que, con todas las preocupaciones que tiene, no es necesario añadirle también ésta−. Ni siquiera sabía que existieran esa clase de autorizaciones.

Torqil sonríe para sí, con la vista fija en el suelo.

−Y no existen. Al menos, que yo sepa. Pero confié en que Vecta no lo sabría, como así ha sido.

−¿Quieres decir qué…? −pregunto extrañada, mientras continúo caminando a su lado, y me sorprende tanto su comentario que estoy a punto de detenerme, y sólo un gran esfuerzo me mantiene en movimiento.

Torqil mira al cielo ahora, pensativo, y recoge al pasar, como al descuido, una rama seca de uno de los árboles más bajos, que comienza a retorcer, concentrado, entre sus manos.

−Me lo inventé todo, sí −me confiesa al fin−. Copié mi propio expediente en la placa, no me preguntes por qué. Una intuición, quizá. Pensé que si nos registraban y alguien me preguntaba qué hacía con una placa sin grabar en el bolsillo… Si en ella aparecía mi propio expediente sería mucho menos sospechoso todo…

Me mira de reojo y no puedo evitar sonreír al comprender que esta vez su exagerado cuidado nos ha beneficiado.

−Y después recordé lo torpe que Vecta ha sido siempre con las cuestiones técnicas, por lo que me arriesgué, y… bueno, salió bien.

Guarda silencio. Sus palabras me confirman que acerté con mi sospecha en la Zona de Castigo y que entre Vecta y Torqil hay algo que desconozco.

−Conocías a Vecta −comento, y no es una pregunta en realidad, aunque, en cierto modo, sí lo es, y Torqil parece comprender lo que quiero saber, y que no he expresado con palabras.

−Sí, Vecta y yo… −comienza, y aprieta sus normalmente bien dibujados labios de modo que forman una línea que puede rivalizar con la boca del controlador Rimmo Tryon−. Digamos que ella sentía cierto interés por mí y lo manifestó públicamente y yo… −Titubea−. Yo nunca compartí ese interés −termina.

Me vuelve a mirar, con cierta vergüenza ahora, como descubro para mi sorpresa, mientras manipula nerviosamente su ramita.

−Ella nunca me lo perdonó. Me hizo la vida imposible durante un tiempo, pero después, por suerte… Por suerte se marchó del Edificio Educativo para trabajar como controladora.

Le miro de soslayo, sin saber qué decir. No sé por qué, pero el hecho de que me aclare que esa Vecta con sus labios perfectos, pelo modificado y escote sugerente jamás le ha interesado me hace sentir inexplicablemente bien.

Recorremos el resto del camino en silencio, cada uno sumido en sus propios pensamientos, demasiado violentado para hablar con el otro.

Cuando alcanzamos el Edificio Sanitario, Torqil me pide que me marche a mi habitación. Ha de ocuparse de Livia y lo que necesita es la ayuda de otros técnicos sanitarios, más expertos que él, y no a una futura técnica en comunicaciones preocupada y nerviosa revoloteando a su alrededor. Y, aunque no lo dice explícitamente, sé que mi costumbre de desmayarme, gritar o vomitar en las emergencias influye en su decisión. No puede estar pendiente de mí ahora. Livia es más importante. Y tal vez ella pueda decirle algo de Kentia.

−Sé que tú no estás autorizada a utilizar un lector de placas sin la presencia de un adulto −dice Torqil, evidenciando con su tono de voz cuánto lamenta esta circunstancia−, pero Livia es lo primero ahora. El expediente de Rimmo puede esperar. Sólo serán un par de horas. ¿Crees que podrás soportarlo? Tal vez adelantemos incluso más con lo que pueda decirnos Livia. Seguro que sabe algo de Kentia.

Me interroga con la mirada y yo asiento, despacio, en respuesta a su pregunta. Aunque me cueste, tendré que esperar a que actúen otros sin estar yo presente. Torqil tiene razón, es necesario ocuparse ahora de Livia, es urgente saber qué le ocurre. E incluso puede que sepa algo de Kentia. Pero de repente se me ocurre algo.

−Quizá ella no hable contigo −le digo, preocupada−. Aunque haya averiguado alguna cosa. Ella no sabe que tú…

Torqil asiente antes de que acabe la frase, comprendiendo al instante lo que quiero decir, y arruga su frente, visiblemente preocupado. Al final, tras reflexionar un poco, titubea y esboza una leve sonrisa, parece haber encontrado una solución.

−Tal vez… −comienza− baste con decirle que tú y yo somos pareja ahora y no tenemos secretos el uno para el otro. −Me dirige una mirada intensa e insiste−. Ningún secreto.

Sus ojos han adquirido un extraño fulgor de un verde brillante que me está poniendo nerviosa y siento cómo me ruborizo. Sin embargo, sus palabras son lógicas, perfectas para ser pronunciadas en público y que sólo Livia las comprenda, así que muevo lentamente la cabeza en señal de asentimiento, como si no le diera importancia a lo que acaba de decir, y sin ser capaz de responder por mí misma.

Finalmente, acordamos que yo aproveche el tiempo en el que Torqil se ocupará de Livia para devolverle a Alisa su anillo y espere hasta después de la hora del comunicador virtual para volver a reunirme con él ante el Edificio Sanitario. Para entonces, me comentará cómo se encuentra Livia y si ésta ha dicho algo acerca de Kentia, y, dependiendo de cuál sea su estado, tal vez incluso me permita entrar y verla.

No puedo decir que me desagrade el plan, ni siquiera la parte en la que me toca esperar, pese a lo impaciente que estoy por saber más, por averiguar qué le ha pasado a Kentia y ahora también a Livia. Este retraso me permitirá volver a ver a Lucio una última vez, pues nuestros encuentros deben terminar ahora que ha vuelto Livia, y siento que, con todo lo que ha pasado, con lo que he averiguado y lo que he vivido, lo necesito, he de hablar con ese chico del exterior que me hace sentir tantas emociones extrañas.

De modo que Torqil se despide de mí y sigue hacia el Edificio Sanitario, la preocupación de nuevo reflejada en su rostro, mientras yo vuelvo a casa, con intención de detenerme primero en la habitación de Alisa, y, a continuación, invadir de forma no autorizada la de Livia para comunicarme con su hermano.

Cuando llamo a la puerta de Alisa y ésta se abre, retrocedo un momento hacia el pasillo, pues creo que me he confundido. La chica que se encuentra de pie ante la puerta por supuesto que no es la amiga de Livia a quien vengo a devolver el anillo, pero es que, además, creo que no la he visto en mi vida. Estoy a punto de formular una disculpa, cuando ella me sonríe y pregunta:

−¿Carlyn?

Posee una voz gutural, como si tuviese la garganta obstruida, es raro, pero no resulta desagradable, y me pregunto cómo conocerá aquella chica mi nombre cuando me enfrento a unos alegres ojos anaranjados y me quedo con la boca abierta por la sorpresa.

−¿Bri… Brinella? −tartamudeo, incrédula. No puedo creer lo que veo ante mí. La chica que me ha abierto la puerta sólo guarda con la Brinella que conozco de siempre un parecido muy remoto, aunque, cuando me fijo con atención en sus manos y veo los nudos que aún no han desaparecido de ellas, me doy cuenta de que sí, realmente es ella.

Brinella suelta una risa de felicidad y se gira rápidamente, permitiendo que su nuevo cabello, corto, pero espeso, revolotee un poco al viento que ella misma genera. Lleva el pelo cortado a suaves capas que apenas le cubren las orejas, pero sí todo el cráneo. Parece natural. Nadie diría que es una peluca.

−Es pelo natural tratado −me informa Brinella, con su nueva voz, alegremente−. ¿Has visto qué bien me queda?

Asombrada, he de reconocer que realmente le queda muy bien, pero no sólo eso, también su cara parece normal y han desaparecido todas las costras y heridas abiertas.

−Son parches de piel −me aclara Brinella, que ha advertido hacia dónde se dirigía mi mirada, y se los toca levemente con la yema de los dedos−. Siguen estando ahí y me pica un poco, pero tiene un aspecto estupendo, ¿verdad?

No puedo negarlo. Alisa ha realizado un trabajo magnífico con ella. Mientras sigo admirando el nuevo aspecto de Brinella, la responsable de toda esa transformación aparece en la puerta y estudia con ojo crítico su obra. Después me mira a mí y recoge distraída el anillo que le tiendo, balbuceando mi agradecimiento. Aún no me he recuperado de la impresión.

−Alisa, ¡eres una verdadera artista! −la elogio, admirada, y ella me dedica una sonrisa complacida en la que intenta no dejar traslucir su orgullo, mientras Brinella da un par de palmadas.

−¡Es maravillosa! −exclama, y le da un efusivo abrazo a su bienhechora−. ¡Y tú también eres maravillosa! −añade, en voz más baja, y, tras titubear un poco, me abraza a mí también, aunque con mucha menos fuerza, y de forma algo torpe. Después, se aparta, y las dos nos miramos, incómodas.

Me siento un poco violenta, pero también feliz por Brinella. Se lo merece. Y con todas las modificaciones que Alisa le está haciendo veo que, de no ser por el horrible tratamiento al que la sometió la AEC, hubiera sido una chica bastante guapa, lo cual me entristece y también me llena de furia por aquel que le hizo esto. Tal vez Rimmo Tryon, el mismo que posiblemente secuestró a Kentia y que quién sabe si no le ha hecho algo semejante también a Livia.

Noto cómo la furia se adueña de mí y no quiero estropearles a Alisa y Brinella su feliz momento, de modo que me despido, dejándolas a ambas entretenidas con sus labores estéticas y corro a refugiarme en la habitación de Livia, pues la hora del comunicador está a punto de comenzar y siento una necesidad casi dolorosa ahora de comunicarme con Lucio.

24

Cuando esta vez el chico aparece en la pantalla ya no tengo el corazón desbocado, ni me tiemblan las manos, ni me siento tan nerviosa que no soy capaz de hablar. Supongo que me he acostumbrado ya a su presencia al otro lado de la pantalla o tal vez sean tantas las cosas que me han sucedido en estos pocos días, que mi capacidad de adaptación se ha visto obligada a evolucionar a marchas forzadas y también mi cuerpo reacciona ya de modo menos intenso. Aún así, se me dibuja una sonrisa en la cara mientras el perfil difuso se vuelve cada vez más nítido, pues estoy convencida de que me he enamorado de ese chico guapísimo que vive en el exterior, y que, aún así, siempre comprende cómo me siento y sabe animarme con sus comentarios.

Ahí está, al fin, ante mí, mi amado Lucio, con su rostro hermoso y sus ojos azul cielo de primavera y ese pelo color espiga que atrapa los rayos del sol. Quedo otra vez impresionada por su belleza, y cuando me sonríe al reconocerme, su diente ligeramente torcido me confirma de nuevo la perfección de lo imperfecto.

Sin embargo…

Frunzo el ceño.

Algo no va bien.

El chico que tengo delante es Lucio y, a la vez, no lo es. No hay nada que de por sí solo me haga rechazar su imagen, pero es el conjunto el que parece no coincidir. Sí, esos son sus ojos, y su pelo, y su sonrisa, pero no lo son del todo.

Es como si la imagen estuviese ligeramente distorsionada, como si lo hubieran dividido en partes y, al recomponerlo de nuevo, ya no fuese el mismo Lucio de antes.

−Hola, Carlyn −saluda−. Me alegro de volver a verte.

Aunque las palabras son correctas y la voz también lo es, me parece notar que ha perdido un ligero matiz de profundidad. Al menos, no me hace pensar en bosques, ni por asomo, en esta ocasión, aunque tal vez sea porque desde mi paseo con Torqil hace apenas unos momentos el bosque posee un significado diferente para mí y ha perdido gran parte del encanto que yo le asignaba en mis recuerdos infantiles para convertirse en algo muy real y poco atractivo.

Sacudo la cabeza, irritada conmigo misma, intentando alejar de mí esos pensamientos tan absurdos que me preocupan ahora. ¿Qué importa que su voz no me recuerde a bosques? Sigue siendo el mismo chico guapo que conocí hace apenas unos días y que me dejó totalmente extasiada. Soy yo la que soy diferente, pues me han pasado demasiadas cosas.

−Hola, Lucio −saludo, por ello, a mi vez, aunque necesito hacer un esfuerzo para sonar normal y soy consciente de que la sonrisa que acompaña a mis palabras me sale algo torturada, pero mi amigo lejano por suerte no parece notar nada raro. Se acomoda en la silla de siempre, que esta vez ya tiene preparada, como si me esperara, y aguarda en silencio a que sea yo quien comience nuestra charla.

Al menos en una cuestión no ha cambiado nada: no sé cómo comenzar. No porque me lata el corazón a toda velocidad, ni porque me impresione ese chico guapísimo del otro lado de la pantalla, sino porque no sé de qué tema podríamos hablar. ¡Tantas cosas han sucedido en los últimos días! Y él no sabe nada de ellas.

Teniendo en cuenta que el sistema censura nuestras conversaciones, ignoro hasta qué punto, tampoco debe saberlas. Cuando le conocí, sólo tenía un único secreto, el uso ilegal del comunicador virtual, que comprendo que tampoco era para tanto, pero ahora… En cierto modo, la complicidad que sentía con Lucio se ha roto, pues son demasiados mis secretos y, dada la gravedad de mis infracciones, no puedo compartirlos con él. Me encantaría hablarle de lo impaciente que estoy por hablar con Livia, ver si está bien, o si ha conseguido averiguar algo de Kentia. O cuánto deseo y temo a la vez consultar el registro de detenciones de Rimmo Tryon, para ver si sacamos algo en claro de ahí. Pero he de recordarme que esas son cosas que comparto con Torqil, y no con Lucio.

Entonces, ¿de qué hablar? De repente tengo la mente en blanco.

Afortunadamente, con ese sentido especial que parece poseer el hermano de Livia, es él quien comienza nuestra conversación, de forma titubeante, como evaluando hasta qué punto puede decir lo que piensa decir, seleccionando cuidadosamente las palabras, y pronunciándolas al fin con ese calmado tono suyo que roza lo indiferente:

−¿Un día difícil? −pregunta, con simpatía en su mirada. Pero veo algo más ahí, aguardando, que me hace tener cuidado cuando contesto, dudosa.

−Toda la semana está siendo difícil −concedo, tras un suspiro, y tomo asiento a mi vez en la silla de Livia. Creo que es la primera vez que me siento mientras hablo con Lucio, o tal vez lo haya hecho antes sin ser consciente de ello, pero sí sé que nunca antes me había fijado en ese mueble en concreto. La silla de Livia es, por supuesto, amarilla, cuenta sólo con tres patas y un asiento triangular acolchado que resulta bastante cómodo. Es más confortable que la mía, en todo caso. Tal vez por eso se le ocurran todas esas fórmulas matemáticas a ella y no a mí.

Lucio espera a que siga hablando, mientras yo me entretengo absurdamente en la contemplación de una silla. Le miro, escrutando más detenidamente su aspecto. El pelo, de un color imposible de describir y que invita a pasar la mano por él y revolvérselo, los ojos, cuya luminosidad celeste hace muy difícil apartar la vista de él. Sus rasgos son más perfectos aún al saber que no ha sido modificado en ningún modo, pues no existen tales cosas en el exterior. Mi corazón se ensancha y me siento triste, y menos por tener que despedirme hoy de él tal vez para siempre, que por no poder confiarle lo que de verdad me preocupa.

Carraspeo un poco, intento hablar, me detengo, reúno fuerzas de nuevo.

−Es posible… −comienzo, y vuelvo a pararme, no porque me angustie lo que estoy a punto de decir, sino porque temo el efecto que pueda causar en él. Reanudo la frase−. Es posible que hoy sea la última vez que nos veamos −le suelto, al fin.

Guardo silencio, esperando alguna reacción por su parte, confiando en que no sea demasiado emotiva, pues no estoy segura de poder contener las lágrimas si veo que nuestra separación afecta demasiado a Lucio. Le observo, y aguardo su reacción.

Sigo aguardando.

Más.

Lucio se mantiene impasible.

Bueno, no exactamente impasible como si fuera una estatua. Inclina ligeramente la cabeza, como si no me oyera bien, y me observa atentamente, esperando que continúe hablando. Pero no observo ningún tipo de alteración en su cara. Ninguna emoción. Ningún pesar.

Realizo un nuevo intento.

−Lucio −insisto, y él asiente, en señal de que me ha oído− ¡No nos veremos más! No puedo volver a conectarme contigo −le espeto bruscamente, esperando que la brutalidad de mis palabras le lleve a preguntarme al menos la causa de mi ausencia.

Pero no es así. Lucio asiente lentamente, abre la boca, y pronuncia dos palabras totalmente exento de emoción.

−Lo siento −dice, y nada más.

Sí, es verdad que dice lamentar nuestra separación, pero no acaba de resultar creíble si sigue allí sentado en su silla, con una insinuación de sonrisa en los labios, aún impasible, observándome y esperando a que siga hablando. Me da la impresión de que me examina atentamente para saber qué debe decir o cómo debe comportarse, cuando yo lo que quiero es una reacción espontánea y, si puede ser, dolorosa.

Quiero, y ya es hora de confesármelo a mí misma, que él sienta por mí lo que yo por él.

Pero parece que no es así.

Decir que me siento decepcionada es poco. Albergaba la esperanza de que Lucio esperara impaciente a comunicarse conmigo, que fuese ese su momento más feliz del día, porque, ¿qué otros placeres podría encontrar en el exterior? Y me encuentro con esta indiferente aceptación.

−¿No te duele no verme más? ¿No me echarás de menos?

Cuando soy consciente de lo que he dicho, me ruborizo violentamente. Lo que acaba de salir de mi boca se aproxima mucho a una declaración de amor, y no pretendía yo llegar tan lejos. Sobre todo, teniendo en cuenta que ésta será nuestra última vez juntos.

Sorprendentemente, Lucio parece desconcertado. Su impasibilidad se desdibuja un poco, aunque solamente un poco, y veo que tiene la mirada desenfocada, como si buscara en su interior las palabras adecuadas que debe pronunciar ahora. Dura apenas unos segundos, pero ver a esos ojos azul celeste siempre brillantes volverse opacos me provoca un intenso escalofrío. Inmediatamente, la sensación pasa, y pienso que tal vez me lo haya imaginado. Lucio vuelve a tener el mismo aspecto de siempre.

−Ya te he dicho que lo siento −insiste, desorientado, con su calma habitual, mientras esboza una sonrisa−. Claro que te echaré de menos, tanto como tú a mí −añade, y siento el calor subirme hasta la raíz del pelo−, Carlyn −continúa, y esta vez su mirada es amable, casi dulce diría yo, como nunca antes lo ha sido−. Tu presencia aquí ha sido fantástica, pero no deja de ser una transgresión a la norma. Sabía que en cualquier momento se terminaría. La vida es así.

Se encoge de hombros, y comprendo repentinamente que, si acepta nuestro triste destino es porque, a diferencia de mí, su vida ha sido realmente así. Está acostumbrado a renunciar a cosas que quiere y necesita. Vivir en el exterior es duro, y recuerdo que Lucio ya ha perdido a dos hermanos.

−Cada hora que hemos podido conversar ha sido un regalo −me asegura Lucio, con voz calmada−. Yo he disfrutado intensamente y espero que tú también−. Vuelve a encogerse de hombros, descuidadamente, convirtiéndose ese gesto casi en un acto reflejo con el que acompañar a sus palabras−. ¿Quién sabe qué sucederá en el futuro? Es posible que pronto haya más ocasiones para vernos. Nunca se sabe, ¿no crees? Al menos sabremos que el otro está bien.

Dudo acerca de qué contestar. La impasibilidad de Lucio me duele, jamás le confesaría cuánto, pero en el fondo, muy en el fondo, si soy honesta conmigo misma, le comprendo. Lucio está acostumbrado a renunciar a sus seres queridos y ha aprendido hace tiempo, cuando arrancaron a Livia de su lado, que saber que éstos se encuentran en un buen lugar debe ser consuelo suficiente. Tal vez sí que me quiera, al menos un poco, pero es consciente de que no puede tenerme y ha aprendido a protegerse de esa clase de sufrimiento.

Me avergüenzo de mí misma. Comprendo que, en el fondo, la comodidad y estabilidad de Esperantia me ha perjudicado. No estoy acostumbrada a renunciar, ni a sufrir, por lo que todo lo que me está pasando últimamente me afecta muchísimo. Tal vez haya perdido a Kentia, y ahora también voy a perder a Lucio. Y la idea me resulta insoportable. Comprendo de repente cómo debieron sentirse los primeros esperantianos, y admiro a quien tuvo la ocurrencia de permitirles un comunicador virtual. En el fondo, todos estos años en los que me he sentido marginada debería haberme alegrado de mi soledad. Yo no tenía a nadie a quien echar tan dolorosamente de menos como los demás. Me creía la persona más desgraciada de toda la ciudad, y, en el fondo, he sido la más afortunada. La que menos ha sufrido. La que no tenía ausencias que lamentar.

Miro a Lucio, admirada, pues acaba de darme una lección dolorosa, pero necesaria. He sido demasiado egoísta todo este tiempo, he estado demasiado centrada en mí. Lo que más debe preocuparme no es lo que siento yo, también debo ser capaz de imaginar cómo son las cosas para los demás.

−Gracias −musito, con los ojos empañados en lágrimas, y, aunque noto que Lucio no acaba de comprender por qué estoy agradecida ahora, compruebo que se siente aliviado, porque me obsequia con una de sus sonrisas.

−¿Qué tal si aprovechamos este último encuentro? −me dice−. Pregunta. Aún nos queda casi toda una hora.

Intento sonreír a mi vez entre lágrimas de emoción y consulto mi medidor del tiempo. Casi una hora, en efecto. Sólo han transcurrido unos pocos minutos.

−Muy bien −concedo, con voz entrecortada−. ¿De qué quieres hablar hoy? Recuerda que es tu última oportunidad.

Lucio finge reflexionar.

−Tendré que aprovecharla bien, déjame pensar… ¿Qué me dices de las chicas de Esperantia? ¿Son guapas?

No puedo evitar reírme, ahora de verdad. Lucio siempre sabe cómo quitarle dramatismo al ambiente, es capaz de estar animado pese a lo mucho que ha sufrido. Es un ejemplo a seguir. También por eso le quiero.

Pienso en Alisa, Livia, Brinella. En Vecta. En Kentia.

−Las chicas en Esperantia son guapísimas −le aseguro, con seriedad repentina−. Algunas por fuera, otras por dentro. Pero −añado− en cuanto a chicos, ninguno está ni estará nunca a tu altura.

25

Cuando me acerco al Edificio Sanitario compruebo que Torqil ha llegado antes que yo a nuestra cita y espera, al parecer impaciente, mi llegada.

Mi pareja ficticia está visiblemente nerviosa, paseando a un lado y otro de la puerta de entrada al Edificio Sanitario. Tengo que llamar su atención, pues, pese a encontrarme a sólo unos pasos de él, no me ha visto.

−¡Ah! −me recibe con una sonrisa no del todo convincente y confirmo que tiene la cabeza en otra parte−. Aquí estás. No te había visto. Estaba… estaba pensando.

Unos dedos helados se apoderan de lo que pienso que debe ser mi estómago y comienzan a retorcerlo dolorosamente. Esa desatención de Torqil…

−¡Livia! −exclamo, en voz tan alta que mi amigo pelirrojo da un respingo por la sorpresa−. ¿Es grave? Ella… ¿Se pondrá bien?

No he olvidado su ausencia de inmunidad, y aunque no sé hasta qué punto eso ha podido influir en la enfermedad que ahora le afecta, sin duda puede causarle problemas.

Al comprobar mi miedo, Torqil alarga una mano hacia mí, aunque no llega a tocarme.

−No −me asegura rápidamente, para sacudir la cabeza a continuación en señal de negativa y, en cambio, decir absurdamente−: Quiero decir, ¡sí!

Después se detiene e inspira hondo y continúa con voz más calmada.

−Livia está enferma, pero no parece tan grave como nos temíamos en un principio −me tranquiliza.

Arruga la frente en señal de desconcierto.

−Mertil cree que tiene una neumonía, una enfermedad para la que debía estar inmunizada, y de la que jamás se han registrado casos en Esperantia. Todo esto es muy raro.

Sacude la cabeza y enrojezco violentamente, lo que me atrae una mirada extrañada por parte de Torqil que no debe comprender a qué se debe mi incomodidad. Sin embargo, no me decido a revelarle lo que sé sobre Livia y su inmunidad. No puedo. Sería traicionarla.

−En fin −suspira−. Creo que la cosa está controlada, pero si no llegamos a ir tú y yo a la Zona de Castigo hace un rato… −Deja en suspenso la frase y se sacude, como intentando ahuyentar el pensamiento que acaba de acudir a su mente, sin duda cargado de aterradoras posibilidades, y posa en mí una mirada pesarosa.

−Por desgracia −continúa, hablando con cuidado− no he podido comunicarme con ella. Se encuentra demasiado débil, no hace más que murmurar una y otra vez algunas palabras ininteligibles, pero estoy seguro de que no ha mencionado a Kentia.

Me mira con aire de disculpa.

−Lo siento. Sé cuántas esperanzas tenías puestas en ella y que estás impaciente por saber qué le ha pasado a tu amiga.

Me encojo de hombros. Sí, me siento frustrada, pero no es culpa suya, y estoy convencida de que, de alguna manera, él se siente tan decepcionado como yo. Al menos Livia se pondrá bien. Es sólo cuestión de tiempo que nos indique lo que sabe. A menos que…

−¿La habéis llevado a una sala de aislamiento? −pregunto, con cierto temor. Si así fuera, tardaría quizá semanas en poder hablar con ella. Nadie puede acceder a las salas de aislamiento, salvo en caso de extrema urgencia, ni siquiera los técnicos sanitarios.

Para mi alivio, Torqil sacude la cabeza en señal de negativa. Pero mi relajamiento no dura mucho, pues compruebo que vuelve a invadirle una inquietud que resulta chocante en él.

−No. Está abajo, en el pasillo violeta. Es un caso raro que hay que estudiar, y sin duda es el lugar en el que debe descansar y recuperarse, pero…

Duda.

−¿Pero? −pregunto, mientras noto cómo su nerviosismo se me empieza a contagiar, y los dedos helados toman lentamente posesión de mi estómago de nuevo.

−Pero no hemos sido nosotros quienes hemos tomado esa decisión. Ha venido alguien de la AEC.

Empalidezco y Torqil me mira y asiente, entendiendo mi reacción. Comprendo en este momento el origen de su nerviosismo. La AEC jamás interviene de forma directa en la vida cotidiana de Esperantia, a menos que se trate de algo excepcionalmente grave. Lo de Livia debe serlo.

−¿Tan seria es esa enfermedad? −musito, con un miedo desconocido por mi amiga.

Torqil hace una mueca.

−Sí y no. Es una enfermedad seria. Pero por suerte en Esperantia sabemos controlarla. También es un caso singular, que sin duda hay que investigar, pero, no te preocupes, los técnicos sanitarios podemos encargarnos de eso, Mertil es muy bueno en esto. Pero que la AEC acuda tan pronto, nada más detectarse el caso…

Sacude la cabeza de nuevo, desconcertado.

−Aquí hay algo más.

Torqil tiene la mirada perdida ahora, y sé que está intentando pensar a qué puede deberse esa aparición tan rápida de la AEC. Se me ocurre un pensamiento inquietante.

−¿Crees que puede estar relacionado de algún modo con Rimmo Tryon? −le pregunto con apenas un hilo de voz. Ese hombre, secuestrador de chicas, que se ha encontrado cerca de Livia todo este tiempo, tiene que haber hecho algo.

Torqil frunce el ceño.

−No lo sé −confiesa−. Si te soy sincero, hay demasiadas cosas en todo esto que no comprendo. Quizá… −comienza titubeante− sea ya el momento de revisar los archivos referentes a ese individuo que has copiado antes. ¿Te sientes con fuerzas? ¿No estás demasiado cansada?

Me dirige una mirada interrogante.

Asiento lentamente. Si tengo aspecto de cansada no es por lo mucho que he trabajado en el día de hoy, sino por las extrañas experiencias que he vivido. Lo sucedido en la última semana me basta para toda una vida. Pero por supuesto que quiero continuar. Ahora que Livia no puede decirnos nada, es más importante que nunca revisar los archivos de Tryon.

Torqil me dedica una leve sonrisa de aprobación.

−¿Te importa si usamos el lector de aquí? Estaríamos más cómodos en mi casa, pero no quiero marcharme aún. No con la AEC abajo, con Livia.

−¿No tendrás problemas por dejarme entrar? −pregunto, dudosa. Porque en realidad no me importa dónde accedamos a esos archivos, pero tampoco quiero causarle a mi amigo más problemas de los que ya tiene.

−Esperemos que no te descubran. Es muy tarde, y Mertil, que está de guardia, se encuentra en el pasillo violeta con Livia y esa científica de la AEC. Dudo que se ponga a inspeccionar por arriba, al menos, si no se produce ninguna emergencia adicional. Me he ofrecido a quedarme esta noche para que él pueda ocuparse de Livia más tranquilamente, y no ha puesto objeción alguna.

Muevo la cabeza afirmativamente. Torqil esboza una sonrisa torturada, me tiende una de sus anchas manos, y mi palma se pierde en la suya mientras me introduce de nuevo en terreno prohibido.

En esta ocasión no tengo miedo, no estoy, pese a todo, nerviosa, ni me paro a mirar a mi alrededor intentando ver lo más posible de este sitio que está prohibido para mí. Me limito a seguir a mi amigo por el pasillo blanco hasta que alcancemos un lugar seguro para llevar a cabo nuestra empresa, confiando plenamente en él y sabiendo que hará lo posible por protegerme. Me siento algo inquieta ante la expectativa de ver el registro de detenciones de Rimmo Tryon, pero no es una inquietud preocupante. Simplemente me pregunto, con sólo una mínima esperanza en realidad, si averiguaremos algo más acerca de lo que le ha pasado a Kentia y lograremos saber dónde se encuentra.

Es curioso, pero en ningún momento me preocupa la cantidad de normas que estamos incumpliendo. Me estoy introduciendo ilegalmente en un edificio en el que no estoy autorizada a estar para examinar en un lector que no debo utilizar unos archivos que he copiado de forma ilegal. Y todo eso con una científica de la AEC a pocos metros de nosotros. Si todo esto no fuera tan serio, la transformación padecida por la Carlyn siempre asustada y esforzada por no contravenir las normas seguro que me haría reír a carcajadas.

Cuando finalmente alcanzamos la habitación al fondo del pasillo, en la que Torqil me dejó consultar algunos expedientes la última vez que estuve aquí, mi amigo pelirrojo se saca una placa gris del bolsillo, probablemente la que he copiado antes, mientras me señala de forma distraída una de las sillas que hay en la habitación. La ocupo, nerviosa, expectante, acercándola al módulo en el que se encuentra insertada la pantalla, observando cómo introduce la placa en el lector. Aparece una imagen, y Torqil me hace una seña para que me acerque aún más, tras pulsar desconcertado algunas zonas de la pantalla.

−Será mejor que lo hagas tú, te manejas mejor que yo con estas cosas −me dice, los ojos fijos en la pantalla.

Me aproximo más, hasta que veo la imagen que se abre ante nosotros. Sólo hay un archivo grabado en la placa y lleva el nombre de Torqil Renner. Veo por primera vez el apellido de mi amigo, que sin embargo me resulta familiar de algún modo extraño. No hay más archivos en la placa, y es eso sin duda lo que causa extrañeza a Torqil.

Esbozo una sonrisa. He ocultado las copias ilegales de los archivos de Rimmo Tryon dentro del disco. Sólo un técnico en comunicaciones sería capaz de descubrirlos.

Ejecuto una sencilla maniobra, y ahí están, los tres archivos que copié sin apenas ver qué contenían. Torqil lanza una exclamación en voz baja, y me mira con lo que me parece interpretar como cierta admiración. Sigo moviéndome por la pantalla. Ahí los tenemos. Un historial sanitario. Un historial estético. Y el registro de detenciones.

Dirijo a Torqil una muda consulta con la mirada y éste asiente, casi sin mirarme. Abro directamente el archivo que contiene el registro de detenciones. El resto no nos interesa ahora. Tal vez más adelante.

En cuanto los datos aparecen en la pantalla compruebo inmediatamente que se trata de un sistema que desconozco por completo. No me sorprende, pues era de esperar que los archivos secretos de la Zona de Castigo no se ofrecieran públicamente para que practiquen los técnicos de comunicaciones en formación. El problema es que no sé muy bien cómo trabajar con esto. Arrugo la frente.

Torqil desplaza su mirada de la pantalla a mí y otra vez a la pantalla.

−¿Algún problema? −pregunta, preocupado.

−No… −digo, lentamente, pues, aunque de momento sí lo hay, sé que seré capaz de solucionarlo. Soy buena en mi trabajo, mi educadora siempre me lo dice.

El archivo al que me enfrento tiene un volumen considerable, páginas y más páginas de datos, cientos de ellas. Parece que Rimmo Tryon ha llevado una vida muy activa en su etapa de controlador, o tal vez todos estos registros sean así de detallados. Sin embargo, tiene que haber algún modo de buscar algo en concreto.

Tras pulsar varias veces diferentes espacios de la pantalla, probando con vacilación, encuentro el modo de ejecutar un buscador. Bien. Introduzco el nombre de Kentia y espero, con el corazón latiéndome fuertemente en el pecho. Sin embargo, mis esperanzas no se cumplen, la pantalla tarda apenas unos segundos en indicarme que no hay resultados.

Frunzo el ceño. Reflexiono, mientras Torqil permanece mudo a mi lado, observando desconcertado mis movimientos.

Tal vez no se permitan búsquedas con ese parámetro, pero sí con otros. Dudo un poco, y, para comprobar mi idea, a continuación inserto el nombre de Livia. La pantalla me ofrece 3 resultados.

Miro a Torqil, que me sonríe.

−¡Bien! −me aplaude−. Parece que lo has conseguido.

Sí, sé manejar el sistema, pero eso significa que el nombre de Kentia no aparece, por alguna causa que no alcanzo a comprender, recogido en él, cuando sí que debería estar. No lo comprendo.

En cambio la información sobre Livia es bastante completa como compruebo mientras rebusco distraídamente en el archivo. Rimmo Tryon y Livia han coincidido tres veces, la última de ellas esta misma semana, cuando mi nueva amiga mutiló una escultura, pero también hubo un par de encuentros antes, hace dos años, en un momento en el que la chica llegó tarde al comedor y otro en el que se negó a examinarse en Lógica y Aritmética. La pantalla ofrece un breve resumen de aquellos incidentes, pero permite acceder al informe completo con una extensión de entrada. No intento acceder a ella, pues no es el historial delictivo de Livia lo que me interesa.

Tecleo el número de la habitación de Kentia, la 543, pues me consta que Rimmo Tryon confesó una intervención en ese lugar. La pantalla parpadea un par de veces, pero no muestra nada. Parece que no es un parámetro de búsqueda correcto.

Pienso. Sólo me queda una posibilidad.

Inserto, pues, la fecha, el sexto día de la semana pasada, y cruzo los dedos deseando que esta vez haya suerte. La pantalla se oscurece de nuevo, el sistema busca un poco y, tras unos instantes, me presenta cuatro resultados, ordenados de forma cronológica. Miro a Torqil, nerviosa, le dedico una temblorosa sonrisa, y ambos nos acercamos aún más a la pantalla para ver mejor lo que ésta nos muestra.

Los registros aparecen de forma diferente a cuando se busca un nombre concreto. Fecha, hora, y una breve línea explicativa, de un registro marcado en azul y que, por tanto, permite abrir una extensión. Los leo.

7.30. Intervención en Edificio Educativo I. Código 0.

12.40. Vigilancia en Zona de Seguridad.

Intervención en Zona de Ocio. Código 1.

Escolta de personal científico.

Arrugo la frente, sin acabar de comprender del todo qué se oculta tras tan misteriosas líneas.

Bien, la entrada de las 22.15 debe referirse a la actuación con Livia. No sé qué significa vigilar la Zona de Seguridad ni escoltar al personal científico, pero la primera línea hace que mi corazón se acelere de nuevo. Rimmo Tryon estuvo en mi Edificio Educativo la mañana de la desaparición de Livia, ahí está la prueba de nuevo. En ese momento me olvido de dónde estoy, hasta la presencia de Torqil es algo que advierto de forma muy lejana. Sin dudar, pulso la pantalla para acceder a la información completa.

Unas inmensas letras rojas aparecen ante mi vista.

Código 0. Introducir contraseña de seguridad.

Me quedo tan sorprendida que no soy capaz de reaccionar. Casi doy un respingo cuando oigo la voz de Torqil, pues por un momento me había olvidado de su presencia.

−¿Qué significa eso? −me pregunta, extrañado.

Sacudo la cabeza lentamente.

−Las contraseñas se utilizan para facilitar o impedir el acceso a determinado sistema o también lugares de personas no autorizadas −le explico, lentamente−. Pero nunca había visto que se emplearan para un archivo en concreto una vez que ya se ha accedido al sistema.

Para copiar estos archivos me he valido de la contraseña de Vecta. Si ahora se me pide otra, eso significa que tampoco la exuberante controladora tiene acceso a ellos. Lo que hay detrás de esa breve línea es algo que ni siquiera Vecta conoce. Noto cómo vuelve el miedo, dejándome paralizada.

En ese momento, Torqil me da un leve codazo mientras me señala la pantalla.

−Busca código 0. ¿Puedes?

Asiento. Por supuesto. Quizá encuentre algo que nos ayude a comprender qué significa todo eso. Pulso rápidamente la pantalla en los lugares necesarios.

La información no tarda mucho en aparecer. Hay quince códigos o registrados. El primero se remonta a seis años atrás y debe coincidir con su estreno como controlador, el último es el del día de desaparición de Kentia. En medio hay trece entradas más, en las que no parece haber ningún tipo de orden numérico. O tal vez sí. Echo de menos a Livia. Ella sabría reconocerlo.

En cualquier caso, cada una de las entradas es prácticamente idéntica a las demás, y se diferencia sólo en la fecha y la hora. Nada hay en el sistema que me aclare qué es un código 0. Cuando pulso sobre un par de las entradas, al azar, me sale la misma orden cegadoramente roja solicitándome una contraseña.

Decepcionada, dejo caer los hombros. Hemos llegado a un callejón sin salida. No sé cómo acceder a la información que necesito, ni qué más puedo hacer. Rebuscar por entre las detenciones, vigilancias y escoltas de Tryon no sólo nos llevaría un tiempo superior al que podemos permitirnos ahora mismo, sino que sin duda supondría un esfuerzo totalmente inútil. La única fecha que me interesa, el único dato que quiero, no es accesible.

Siento deseos de llorar de impotencia. Todo lo que hemos hecho, todos los riesgos que hemos corrido no nos han servido para absolutamente nada.

La voz de Torqil me arranca de mis pensamientos.

−Vuelve otra vez al listado de los códigos, por favor −me pide, y compruebo que hay en él cierta nerviosa tensión.

Mi amigo examina atentamente la pantalla unos instantes, masculla entre dientes, y se levanta de un salto de la silla. Me mira con unos ojos muy abiertos, casi desorbitados, que nunca han sido tan verdes como ahora.

Torqil ha descubierto algo.

Me muevo inquieta por mi silla, viendo cómo mi amigo se pasa una y otra vez con gran agitación las dos manos por el pelo, que llamea intensamente.

−Esa entrada, la primera −me dice, y apartando una de sus manos de su pelo ya irremediablemente revuelto y apuntando en todas las direcciones, señala con el índice la pantalla−. Es el día en el que enfermaron Brinella y Prissia.

Giro la cabeza y miro la pantalla de nuevo. Un día, una hora, referencia al código 0. No hay nada más allí.

−¿Estás seguro? −pregunto con cierto escepticismo, porque, ¿cómo puede estarlo? Él era muy joven entonces, apenas habría comenzado su formación como técnico sanitario y desde luego no le habrían ofrecido aún acceso a la zona secreta del Edificio. ¿Cómo saber qué estaba ocurriendo en el pasillo violeta? ¿Cómo conocer la fecha exacta?

Sin embargo, Torqil asiente frenéticamente, y se acerca, con gesto rápido y nervioso, a la pantalla, señalando con un dedo tembloroso la primera entrada.

−Totalmente seguro. Sabes que me interesé por el caso desde el principio. Estuve investigando un poco. Y el día coincide con mi cumpleaños.

Miro otra vez la pantalla. Sí, Torqil me comentó hace unos días que cumplía años esta semana, y las fechas pueden coincidir. Pero tampoco me parece que eso sea demasiado significativo.

−Bueno, una casualidad −le digo, bastante sorprendida por su actitud. Torqil no suele perder los nervios así.

−La segunda entrada −continúa, con voz ronca, sin hacer caso a mi comentario− se corresponde con el día en que Gramekk perdió el conocimiento. Y no me preguntes si estoy seguro, pues también conozco bien este caso. Pero… −dice, y esta vez apenas sale la voz de su cuerpo, como si ésta se negara a expresar públicamente aquello tan terrible que ha logrado inquietar a su dueño− lo peor es la cuarta entrada. ¿Ves esa fecha? ¿Hace cuatro años, en el tercer mes del año?

Asiento. He visto la entrada, como todas las demás, pero, por supuesto, no me dice nada.

−Nila Vintella. ¿La recuerdas?

Naturalmente que recuerdo a la pequeña Nila. Fue mi compañera de dormitorio durante mi estancia en el Edificio Infantil. Solía tener pesadillas y no me dejaba dormir. Era una chica menuda, algo triste, que siempre regresaba llorando de sus visitas al comunicador virtual. Éramos amigas hasta cierto punto, me caía bien, y seguí en contacto con Nila y también con Tressia, la mejor amiga que la AEC había seleccionado para ella cuando nos trasladamos al Edificio Educativo, hasta que…

Abro mucho los ojos.

Miro rápidamente la fecha.

Nila desapareció un día, sin más. Una mañana estaba en clase, al día siguiente ya no estaba. La señora Pranlis nos informó pasados unos días que había decidido volver al exterior, con su familia. A ninguno nos sorprendió, pues todos sabíamos cuánto los echaba de menos.

Sin embargo, Tressia siempre negó obstinadamente que Nila pudiera haberse marchado de forma voluntaria, aunque todos pensamos que sólo se sentía dolida porque su amiga había preferido a una familia a la que apenas conocía a la chica con la que llevaba conviviendo toda su vida. Se habló mucho del caso por entonces, pues apenas llevábamos unas semanas en el nuevo Edificio, eran nuestros primeros momentos de vida adulta, y también la primera persona que conociéramos personalmente que abandonara Esperantia. La fecha puede coincidir, pero ¿cómo la conoce Torqil?

Le miro con suspicacia, sorprendida ante tanta memoria, pero antes de que le pueda preguntar, él contesta a mi duda no formulada.

−Fue la primera chica a la que atendí cuando pasé el segundo nivel −dice, con voz rota−. Mi primera convaleciente. Y dos días después de certificar yo que se encontraba bien, y que su inmunidad progresaba según lo esperado, me entero de que desaparece. −Vuelve a pasarse la mano por el pelo, pero mucho más tranquilo ahora, perdido en el recuerdo. Finalmente me dirige una mirada llena de amargura y sus bien dibujados labios se tuercen en una mueca de desagrado−. Me sentí culpable durante mucho tiempo. Pensé que podía haberlo evitado de algún modo, que debí darme cuenta de que la chica no estaba bien y encontrar el modo de ayudarla. Cualquier cosa antes que permitir que abandone el proyecto.

Hace una breve pausa, y veo cómo intenta ordenar sus ideas.

−Pero tal vez no se fue voluntariamente −dice en voz muy, muy baja, mientras mira al suelo.

De repente, siento un violento escalofrío, y me invade un terror helado que supera en mucho todos los miedos que he podido sentir hasta ahora.

−Quieres decir… −comienzo, me detengo por la magnitud del pensamiento, y, finalmente, me atrevo a expresarlo en voz alta−. ¿Crees que Rimmo Tryon también se llevó a Nila?

Se me seca la boca y el corazón casi se me para. Nila desapareció hace cuatro años y nunca más volvió, algo que no nos inquietó en su momento, porque quien abandona Esperantia y elige el exterior sabe que es para siempre.

−Por favor −le suplico, temblorosa− dime que no es cierto. Que lo que sea que le pasó a Nila no es lo mismo que le ha ocurrido ahora a Kentia. Por favor, dime que Rimmo Tryon no se lleva a las chicas y…

Me interrumpo, pues no puedo seguir hablando. Las lágrimas acuden a mis ojos sin poderlo evitar y corren por mis mejillas sin que me esfuerce por evitarlo. Soy vagamente consciente de que Torqil hace un gesto como para acercarse a mí, pero se detiene bruscamente a medio camino.

Ambos los oímos, los pasos que se aproximan. Zapatos de mujer. No es Mertil quien se acerca, sino la científica de la AEC.

Parece que nos han descubierto. Sin embargo, hace unos momentos he alcanzado todos mis límites. No me es posible sentir más terror ni desesperación, por lo que también me es imposible experimentar algún temor ante la perspectiva de que nos descubran. No me importa ahora mismo lo que me pueda ocurrir por encontrarme en un lugar prohibido intentando acceder a información clasificada. Es muy posible que Kentia haya desaparecido para siempre. No puedo pensar en nada más.

Es Torqil quien reacciona antes y actúa para intentar salvar la situación.

En dos rápidas zancadas se encuentra a mi lado, tira de mí casi arrancándome un brazo y me levanta de la silla, tan bruscamente, que ésta cae al suelo y yo pierdo el equilibrio y he de sujetarme apoyando ambas manos en su pecho.

−Recuerda que tú y yo somos pareja −me susurra Torqil, cuya boca se encuentra muy cerca de mi oído, mientras vigila atentamente la puerta, y, cuando ésta se abre, baja la cabeza y me besa.

No soy una chica muy sociable, no creo que la gente me considere simpática y por lo tanto no tengo demasiados amigos. Tampoco me relaciono apenas con chicos y nunca he tenido novio. Desde luego, nunca antes me habían besado. Y jamás imaginé que la primera vez que eso ocurriera sería así.

Los ojos empañados en lágrimas, aterrorizada por lo que pudiera haberle pasado a mi amiga, desesperada. Y es este momento tan inoportuno el de mi primer beso.

Han de pasar unos segundos antes de que lo que me está pasando logre penetrar en mi consciencia. Los brazos de Torqil me sostienen con fuerza y a la vez con delicadeza, fundiendo poco a poco con su contagiosa calidez el hielo con el que el miedo había cubierto mi cuerpo y logrando que remitan lentamente mis temblores y cese mi llanto desconsolado. Me siento protegida, me invade la sorprendente seguridad de que todo está bien, de que nada puede ir mal mientras siga allí, medio desplomada entre aquellos fuertes brazos y me vienen a la mente de forma absurda idílicas imágenes de familias con miembros que se aman. Pero lo mejor, mucho más que esa sensación de pertenecer a alguien, de que hay una persona ahí para la que lo eres todo, aquello que con tanta ansia he intentado conseguir a través del comunicador virtual, es su boca.

Siempre me han gustado sus bien perfilados labios, marcadamente curvados, que resultan en cierto modo seductores y atractivos, pero no se me había ocurrido pensar que pudieran ser tan suaves, protectores, calmantes. No había imaginado que pudieran transmitir tanto.

No se trata exactamente de un beso dulce, ni tampoco experimental, ni siquiera fingido e impuesto por las circunstancias, sino decidido, impetuoso, que pretende tomar posesión de mí, reclamarme, y en el que noto que Torqil utiliza toda la tensión que ha acumulado en los últimos minutos para demostrarme que sabrá defenderme con fiereza ante quien quiera que piense amenazarme. Las piernas me flaquean, siento las rodillas como de goma y un calor desconocido, pero en este caso agradable, recorre todo mi cuerpo, y me estremezco de pies a cabeza, literalmente de pies a cabeza, pues se me eriza el pelo y encogen los dedos de los pies. Separo mis propios labios, en una reacción espontánea y no premeditada, para facilitar a los suyos el trabajo e indicarles que pudieran ser bienvenidos y en ese momento alcanzo a oír de algún modo en la lejanía una voz femenina.

−Muy inteligente, señor Renner, pero no se esfuerce por seguir con esta farsa. Sé que la señorita Cassil no ha venido para tener una aventura romántica con usted.

Torqil me suelta de repente y estoy a punto de caer. He de asegurar las piernas para recuperar el equilibrio y no desplomarme, lo que me hace adoptar una postura poco elegante. Inspiro profundamente. Estoy acalorada, totalmente desconcertada, por supuesto ruborizada. He de recuperar el aliento, aunque toda la escena no ha durado más de unos pocos segundos, no creo que llegue a minuto. Aún así, necesito asimilar lo que acaba de pasar.

Miro a Torqil, desorientada, y algo avergonzada también.

Torqil se ha vuelto hacia la puerta. Sin embargo, no ha dejado de preocuparse por mí, pues alarga una mano y, sin mirarme siquiera, agarra la mía.

Necesito esa protección, ahora más que nunca.

Porque, al margen del aturdimiento que siento ahora, pese a que aún me encuentro sumergida en parte en un mundo extraño, irreal y nebuloso, desconocido para mí hasta ahora, he reconocido la voz de la mujer que hablaba.

Es la señora Pranlis, la geógrafa.

26

La señora Pranlis es un miembro destacado de la AEC, pero aún así jamás hubiera pensado que me la encontraría aquí, en el Edificio Sanitario, acercándose a controlar qué puede haberle sucedido a Livia.

Sólo continúa unos instantes al lado de la puerta, sosteniéndola abierta con la mano, con tanta fuerza que sus nudillos se vuelven blancos, y después la cierra de un fuerte portazo, acercándose lentamente a nosotros. Su mirada es dura, como cuando alguno de sus alumnos no se sabe la lección en clase, y me encojo involuntariamente, lo que provoca que Torqil me apriete la mano para tranquilizarme en una especie de acto reflejo.

La geógrafa se acerca a la pantalla para comprobar qué archivos estábamos consultando, y, aunque Torqil parece querer hacer el intento de ocultarlos, inmediatamente desiste y se rinde ante lo inevitable. No sabría cómo hacerlo, y yo me encuentro ahora mismo demasiado aturdida como para reaccionar con la rapidez suficiente.

La señora Pranlis lee la pantalla con su relación de códigos cero, y hace una fea mueca con su boca de labios siempre secos, un gesto que no sé y nunca he sabido si intenta comunicar algo negativo o positivo.

−Un registro de detenciones −comenta, fríamente, pues, por supuesto, perteneciendo a la AEC esa clase de archivo debe resultarle familiar. Me dirige una de sus duras miradas y vuelve a hablar con aire burlón−. Vaya, señorita Cassil, me sorprende usted. Parece que es menos inútil de lo que me imaginaba a raíz de sus resultados en clase.

Torqil me mira, sorprendido por esas feas palabras, y yo enrojezco de humillación. Me empiezan a sudar las manos, y me suelto de un tirón de la suya, que no quiero comenzar a humedecer. Es cierto que la Geografía no se me da bien, pero no había ninguna necesidad de sacarlo a relucir ahora.

−Saben ustedes por supuesto la cantidad de normas que están infringiendo ahora mismo. Un registro de detenciones. Un listado de códigos. Los códigos 0… −enumera la señora Pranlis lentamente−. ¿Les interesan los códigos 0?

Nos escruta con la mirada y sé que no es una pregunta retórica. Con la señora Pranlis nunca lo es. Pero aún así no soy capaz de articular palabra.

−No… no sabemos lo que es −contesta Torqil por mí, y tampoco su voz parece muy firme, pues, pese a la seguridad que parece sentir normalmente, la señora Pranlis es capaz de intimidar a cualquiera.

La geógrafa pasea la mirada de uno a otro y finalmente esboza una sonrisa sarcástica.

−Los códigos o se refieren a aquellas actuaciones que suponen un peligro para el Proyecto Esperantia −comenta secamente−. Quiero saber por qué les interesan.

Oírla explicarnos qué es un código 0 provoca en mí un efecto inesperado. Es como si todo lo que ha estado pasando hasta ahora se uniera en mi interior formando una inmensa bola. La desaparición de Kentia. La detención de Livia. El amor imposible de Lucio. Rimmo Tryon, que lleva años causando daños impunemente. Brinella y su ilusión por ser normal. Prissia, que ya no puede aspirar a esa ilusión. Lo ocurrido con la pequeña Nila. Torqil y sus esfuerzos por protegerme, que incluyen un beso imprevisto sobre el que no me ha dado tiempo a pensar. Finalmente todo eso se vuelve insoportable y estallo.

−¿Un peligro para Esperantia? −le escupo a mi profesora más temida, con la voz cargada de un odio tan atroz que me hace ser lo suficientemente valiente como para decir las palabras que pronuncio a continuación−. ¿Cómo puede ser Kentia un peligro para Esperantia? ¡Eso no es verdad!

Kentia es la chica más buena que uno puede imaginar, la mejor amiga del mundo. En ningún caso puede suponer un peligro para Esperantia. Más bien pienso que Esperantia se está convirtiendo en un peligro para ella y muchas como ella, en un peligro para todos sus ciudadanos.

Inspiro profundamente, pues mi estallido me ha dejado sin aliento. Me ruborizo, pues soy consciente de que si en cualquier otro momento se me hubiera ocurrido acusar a la señora Pranlis de faltar a la verdad, no sólo yo, sino todos mis compañeros de grupo se hubieran echado a temblar. También ahora me sacuden los temblores, pero no es miedo lo que siento, sino indignación. Una ira tan profunda que no me importa lo que me ocurra ahora, porque ni siquiera la señora Pranlis me inspira respeto. El Proyecto Esperantia es un fracaso y los científicos que lo controlan no me parecen más que un grupo de criminales que destruyen impunemente a sus ciudadanos.

Sorprendentemente, la geógrafa no parece enfadada por mis palabras, sino, al contrario, en sus ojos veo una chispa de algo que de modo absurdo creo interpretar como aprobación. También Torqil me mira, atónito, la boca levemente entreabierta, mientras parpadea varias veces, intentando recuperarse de la sorpresa que le han causado mis palabras. Aunque está acostumbrado a que le sorprenda con diferentes reacciones, esta furia incontrolada es nueva para él. En realidad, también lo es para mí. La Carlyn de antes jamás se hubiera atrevido a hablar de este modo. Pero la Carlyn actual ha perdido demasiadas cosas en los últimos días, y esas cosas se han llevado su miedo.

Mi amigo arruga la frente. Siento su preocupación, que en estos momentos agradezco, pero no necesito, y así, cuando alarga una mano hacia mí, con intención de tranquilizarme, se la rechazo, mientras sacudo insistentemente la cabeza en señal de negación. No quiero que me consuele. Deseo mantener ese estado de alteración para poder enfrentarme a la señora Pranlis con las fuerzas suficientes para defender a Kentia de cualquier cosa de la que se la acuse.

−¿De qué me habla Cassil? −dice ésta finalmente, con voz peligrosamente calmada. Es la que suele emplear en clase cuando alguien ha cometido un error tan imperdonable que el castigo será inevitable. A mi pesar, y pese a que sigo intentando mantener orgullosamente mi enfado hacia la AEC, me estremezco, mientras ella continúa hablando− ¿Se refiere a la señorita Antrazak? ¿Qué tiene que ver con un código 0?

Sin levantar la vista, para no enfrentarme a su dura mirada, me acerco a la pantalla, frunciendo los labios en lo que soy consciente que es una mala imitación del gesto de desaprobación que suele hacer ella, y señalo con un índice acusador que consigo que no tiemble la última de las entradas registradas.

−Este código 0 −digo, esforzándome por emplear un tono tan venenoso como el de la geógrafa, manteniendo el desafío que hace un momento he iniciado y del que ya no hay vuelta atrás−. Tuvo lugar en el Edificio Educativo número I. En la habitación 543. La habitación de Kentia. Rimmo Tryon la secuestró.

La señora Pranlis ignora mis modos y sólo atiende a mis palabras. Arruga la frente.

−Un momento, Cassil. ¿Qué está diciendo de un secuestro? ¿Ha perdido la cabeza? La señorita Antrazak se encuentra aquí mismo, en la sala de aislamiento. Lo comprobé cuando no acudió a mi clase la semana pasada, para la formación profesional avanzada.

Esas palabras me descolocan durante unos momentos. Había olvidado la falsificación de Torqil. Si cuento ahora lo sucedido a Kentia, le meto en un lío. Titubeo. No sé qué hacer. Es Torqil quien finalmente decide, y toma la palabra.

−No hay nadie en esa sala, señora −dice mi amigo, titubeante−. Falsifiqué el registro, pero la sala está vacía. Lo hicimos… Creímos que era mejor que nadie supiera que Kentia Antrazak había desaparecido hasta que averiguáramos qué le había pasado exactamente.

Los ojos de la señora Pranlis relampaguean, señal inequívoca de que también en ella está surgiendo la furia, pero aún no dice nada. Imagino que está pensando cuál sería el modo más dañino de responder.

Torqil se vuelve hacia mí.

−No podíamos ocultarlo por más tiempo, Carlyn −me dice, con pesar, a modo de disculpa, aunque en realidad no estoy segura de que me moleste que revele este secreto nuestro tan celosamente guardado durante toda la semana−. Creo que ha llegado el momento de que la AEC sepa qué está ocurriendo. Hay que detener a ese Rimmo Tryon como sea, y todo esto nos supera.

La geógrafa no deja de observarnos, primero a Torqil, después a mí, que ahora permanecemos impasibles, a la expectativa de cualquier reacción que pueda tener esta mujer y que sin duda no será buena para nosotros. Torqil se me aproxima un poco más, aunque, teniendo en cuenta cómo lo he tratado antes, no se atreve a tocarme. Sin embargo, su mera presencia a mi lado me resulta reconfortante.

Al cabo de unos momentos la señora Pranlis masculla algo entre dientes que no llego a comprender, se acerca a la silla que antes he ocupado yo, la recoge del suelo, la coloca de cara a nosotros dos, y se sienta. Es la primera vez que la veo sentada, pues en clase suele permanecer de pie, sin duda para intimidarnos con su imponente figura.

Pero, aunque ahora ya no nos mira de arriba abajo, no por eso deja de parecer peligrosa.

−Quiero saberlo todo. Ahora −ordena, y su tono no admite réplica. Sorprendentemente, su mirada es seria, pero no dura, ni cruel, y detecto una ligera curiosidad en ella. Creo que está dispuesta a escuchar todo lo que tengamos que decir. Una novedad en ella.

Lentamente, y de forma titubeante, con voz entrecortada y deteniéndome en numerosas ocasiones para ordenar mis pensamientos, comienzo a explicar, animada por la calma que detecto en mi profesora. Lo cuento todo. La desaparición de Kentia. Mi temor a arruinar su carrera por si su ausencia fuera voluntaria. El descubrimiento de la intervención de Rimmo Tryon. Completo la información con lo que sabe Torqil de Brinella y Prissia, hablo también de Nila. Lo que no hago es revelar cómo hemos conseguido toda la información de la que disponemos, y tampoco implico a otras personas, a Livia, a Alisa, a Vecta, ni siquiera, pese a que es evidente lo mucho que ha participado en todo esto, a Torqil. La geógrafa no pregunta, ni me interrumpe tampoco en ningún momento hasta que termino de hablar.

Cuando callo, al fin, la señora Pranlis se me queda mirando fijamente. Es una mirada extraña que no sé muy bien cómo interpretar, pero que me hace sentir incómoda. Nerviosa, apoyo mi peso en un pie, y después en otro.

−¿De modo que no comunica la desaparición de la señorita Antrazak a las autoridades porque teme perjudicar su carrera? −es lo primero que dice, sacudiendo la cabeza, y me parece notar incredulidad en su voz−. Cassil, corrijo lo que le he dicho antes, es usted más estúpida aún de lo que pensaba. −Hace una pausa−. ¿Sabe los problemas que puede haberle causado a su amiga por falsear los datos de su aislamiento? Tal vez eso haya impedido que se la atienda adecuadamente.

Aunque me he ruborizado por el insulto, y no me atrevo a mirar a Torqil para ver cómo ha reaccionado, no guardo silencio, aún quedan en mí algunos resquicios de ese enfado que me hace ser lo suficientemente valiente como para contestar.

−Kentia no está enferma −protesto−. Y no necesita ser atendida, sino rescatada ¡Ha sido secuestrada! Rimmo Tryon…

Pero la geógrafa me interrumpe, mientras realiza un gesto despectivo con la mano.

−Rimmo Tryon es uno de nuestros mejores controladores, y si hubo alguna intervención en la habitación de la señorita Antrazak sin duda está plenamente justificada.

Antes de que pueda volver a protestar, sigue hablando, elevando ligeramente la voz.

−¿En serio cree que un secuestrador de chicas sería tan estúpido como para recoger todas esas actividades delictivas suyas en un informe? ¿Un escrito que debe ser revisado por la AEC? Por favor, Cassil, ¡no me sea absurda! ¿Cómo puede el señor Tryon estar cometiendo actividades ilegales, criminales incluso, y luego etiquetarlas con un código 0? ¿Es que tiene tendencias suicidas? ¿Y cree que la AEC le dejaría actuar impunemente durante años?

Me callo. Empalidezco y no necesito mirar a Torqil para saber que él debe haberse afectado de forma muy similar. La señora Pranlis tiene razón. Se han sucedido tan rápidamente los últimos acontecimientos, han pasado tantas cosas que quizá no hemos estado pensando con claridad. Por supuesto que un secuestrador no redactaría un informe de su delito. Más bien lo ocultaría, diría que ha estado en otra parte, realizando alguna actividad normal e inofensiva. Tanto código 0 sólo llama la atención sobre él.

−Pero −respondo al cabo de un rato, avergonzada ahora, con apenas un hilo de voz−. Esos códigos 0… Las fechas coinciden. Él estuvo allí. En cada una de las ocasiones. No puede ser casual. −Me tiembla la voz y he de esforzarme para que las lágrimas de impotencia no empañen mi mirada−. Y, además, entonces, ¿dónde está Kentia?

−Es lo primero que debería haber preguntado, Cassil, en lugar de lanzarse a la aventura pretendiendo ejercer de investigadora en un asunto que claramente supera sus capacidades. Y cuando digo preguntado no me refiero a su amigo de aquí con el que guarda secretitos y quién sabe cuántos amigos más a los que habrá recurrido aunque no me lo ha explicado, sino a las personas competentes. A sus educadores. O a la AEC, por ejemplo.

Me observa atentamente, y, pese a que sus palabras son duras, su mirada no lo es tanto.

−Sólo la preocupación que siente por su amiga puede llegar a disculparla −dice, finalmente, y parece que le supone cierto esfuerzo concederme ese mérito−. La amistad y lealtad para con los amigos es una de las virtudes esenciales en Esperantia y parece dominar usted al menos eso.

Me siento acalorada y soy consciente de que el color de mi cara es intensamente rojo, pero eso no me impide seguir protestando.

−Soy su mejor amiga −protesto, en voz muy baja− son ellos los que deberían haberme avisado a mí y no yo a ellos.

−¿Y no se le ha ocurrido pensar que, cuando se disponían a hacerlo, descubrieron que, pese a que sabían a ciencia cierta que no, Kentia Antrazak aparecía registrada en una sala de aislamiento? ¿Qué usted además le indicó a uno de sus profesores que estaba al corriente de ese hecho? ¿Qué la AEC podría preguntarse qué podía haber detrás de todas esas irregularidades y decidió por tanto dejarla actuar por su cuenta para ver qué pretendía ocultar?

Cada palabra de la señora Pranlis es como un mazazo. Recuerdo cuando le comenté al señor Collins que Kentia estaba aislada, y éste se sorprendió. Es evidente que la AEC sabía que no podía ser cierto. Y que no entendiera qué estaba ocurriendo.

−En fin −continúa la señora Pranlis, sin aguardar a que yo ordene mis ideas y acabe con el repaso de todos los errores que pueda haber cometido en los últimos días, y le da la vuelta a la silla, acercándose a la pantalla−. Parece que también la AEC se ha confundido, al suponer que la explicación era mucho más compleja. −Sacude la cabeza−. Jamás se nos hubiera ocurrido pensar que el falso aislamiento de Kentia Antrazak se realizó con la intención de proteger su carrera como geógrafa. Una explicación tan simple… −Suspira, y parece tomar una decisión−. Voy a permitirles que comprendan qué son los código 0. A pesar de todo, es admirable lo lejos que han llegado, y es evidente que la AEC necesita a jóvenes tenaces y leales como ustedes. Aunque su modo de proceder no haya sido el más indicado, han demostrado iniciativa, y… en fin…

Comienza a introducir una larguísima sucesión de letras y números en la pantalla, la clave, y es entonces cuando acabo de asimilar todo lo que acaba de decir y recupero el habla.

−Lo ha sabido todo el tiempo. ¿Todo el tiempo? ¿Sabía lo que estábamos haciendo y nos ha dejado hacerlo? Es por eso por lo que está aquí hoy, ¿verdad?, y no por Livia. Porque hemos llegado demasiado lejos. No es Rimmo Tryon el que está detrás de esto, al menos, no él solo. Es la AEC.

Me siento tremendamente fracasada. Me creía muy lista, engañando a la AEC todo el tiempo, descubriendo a un criminal que ellos no habían sido capaces de identificar en todos estos años, y en realidad jamás hubo tal engaño. Me observaban como a uno de sus animalitos de laboratorio, estudiando mis acciones y reacciones mientras se dedicaban a reírse de mí y continuaban secuestrando niñas inocentes. Me echo a temblar.

La geógrafa se interrumpe y me mira con compasión, pero en la que creo detectar también algo de admiración, que no sé a qué puede deberse, pues nunca me he sentido tan avergonzada y humillada, y, a la vez, fracasada. Sé que estoy atrapada en la red de lo que sea que estén maquinando, y ni siquiera noto el miedo, sólo resignación y un profundo vacío y desesperanza, que trasciende todo lo que he experimentado hasta ahora. Esperantia no es en absoluto lo que yo creía, el país idílico y feliz en el que merece la pena vivir y por el que deseo luchar. Es mucho peor que la peor de las pesadillas del señor Collins.

−No exactamente −dice, al fin, con una voz sorprendentemente amable que ignoraba que poseyera, pues en todos los años que llevo asistiendo a sus clases jamás se la había oído antes, y precisamente eso contribuye a que sienta un miedo aún mayor−. Sabíamos algunas cosas, pero no todas. Ignorábamos por ejemplo que habían conseguido hacerse con el registro de detenciones de Rimmo Tryon−. Mueve la cabeza, como si no pudiera creer lo que sin embargo ha comprobado por sí misma−. Y no ponga esa cara de susto, Cassil, no somos tan malos como usted parece creer. Para contestar a su duda… Tal como ya dije cuando llegué, estoy aquí por Livia Saleta. Una enfermedad extraña… Sospechamos que pudiera ser otro código 0, entenderán en breve lo que quiero decir. Es la primera vez que esto afecta a un miembro de la AEC, por lo que he tenido que intervenir de inmediato.

Pese a que ahora mismo tengo otras muchas cosas en la cabeza, y no acabo de entender tampoco a qué se refiere con que no son tan malos, por un momento me olvido de imaginar qué excusas se le ocurrirán para justificar lo que están haciendo con niñas inocentes. Sus últimas palabras me sorprenden. Intercambio una mirada aturdida con Torqil, que se encoje levemente de hombros, igualmente desconcertado, y de nuevo soy yo la que pregunto, pues mi amigo parece haberme cedido el protagonismo esta noche, dejándome actuar a mí en este asunto que me afecta más personalmente que a él.

−¡Pero sí no hay ningún miembro de la AEC afectado! Sólo Livia está enferma, nadie más.

−Claro que sí −asiente la señora Pranlis, mientras nos invita con un gesto impaciente de su cabeza a que nos acerquemos finalmente a leer en la pantalla lo que protegía la contraseña de los códigos 0−. Sólo la señorita Saleta. Es el miembro de la AEC al que me refiero.

27

He vivido tantas emociones en el día de hoy que con esta última, pronunciada tarde en la noche, no puedo reaccionar como merecería. Me he quedado sin fuerzas. Ni siquiera sé describir cómo me siento. ¿Incrédula? ¿Aturdida? ¿Traicionada?

En realidad es todo eso y más.

Livia no puede pertenecer a la AEC. Intenta engañarlos continuamente eludiendo su inmunidad, lo cual no tendría ningún sentido si fuera una de ellos, de los que tienen el control. Me ha estado ayudando en esto corriendo grandes riesgos y todo eso no puede ser mentira.

La geógrafa parece ser capaz de leer en mi mente, pues, sin mirarme siquiera, comenta con voz casual:

−Si se está preguntando cómo puede pertenecer a la AEC cuando insiste en rebelarse continuamente falseando sus códigos de inmunidad, es que no conoce usted a la señorita Saleta. Es una curiosa mezcla de rebeldía, valor, lealtad y sacrificio. La clase de personas que necesitamos en la AEC desde luego. Por ello pasamos por alto sus pequeñas transgresiones. Sabemos que jamás ha estado enferma porque no se toma sus píldoras, por supuesto. Que carece de inmunidad. Lo cual convierte en especialmente interesante su problema actual.

Me estremezco. Tampoco Livia ha engañado jamás a la AEC. Bueno, Livia es la AEC, no importa por tanto si contravenía las normas o no. Me pregunto si me ofreció el comunicador virtual sólo para ponerme a prueba.

−También sabemos lo del uso indebido del comunicador virtual, por supuesto, pero no ha sido Livia Saleta quien nos lo ha comunicado. No la culpe más de lo necesario, Cassil, la señorita Saleta pertenece a la AEC porque eso supone para ella ciertas ventajas, pero jamás la ha traicionado, ni a usted, ni a cualquier otra de sus amigas −demuestra la señora Pranlis de nuevo sus dotes de clarividencia, y, luego añade, dejándome desconcertada por completo−: No se moleste, joven, ya he avisado al técnico sanitario que se encuentra en la zona violeta de las especiales condiciones sanitarias de la señorita Saleta por si pudiera servir de ayuda en su recuperación.

Me doy cuenta en ese momento de que Torqil ya no está a mi lado, sino que ha salido corriendo hacia la puerta y soy consciente por primera vez de haber oído vagamente una exclamación suya cuando la científica de la AEC mencionó la falta de inmunidad de Livia. Ahora mi amigo regresa despacio junto a nosotros, y me mira con una mezcla de incredulidad y dolor.

−¿Tú lo sabías? ¿Sabías que no tenía inmunidad? ¿Y no me has dicho nada? −me pregunta, y el dolor que detecto en su voz me atraviesa el corazón. Es evidente que también él se siente traicionado, pero por mí. Parece que este es el momento de las decepciones.

Bajo la cabeza, avergonzada. En el fondo, tiene razón al sentirse así, pues nadie me ha ayudado tanto como él en estos días, y, a pesar de ello, he guardado este importante secreto. Torqil estaba preocupado por Livia, yo podría haberle ayudado, y no lo he hecho. En cierto modo le he traicionado, pero no se trataba de mi secreto, sino del de Livia, y no me sentía capaz de explicárselo.

La señora Pranlis, que ha levantado la vista de la pantalla, frunce los labios en una de sus extrañas muecas.

−No se preocupe demasiado. De hecho parece que es su falta de inmunidad lo que la ha salvado, impidiendo que la enfermedad que padece se desarrollara adecuadamente. De no haber insistido en no enfermar a lo largo de estos años, tal vez no habría salvación ahora para la señorita Saleta.

Hace una pausa al advertir nuestra mirada de desconcierto, y continúa.

−Lo entenderán en breve. −Se vuelve de nuevo hacia la pantalla y selecciona un archivo−. Pero he de decir que en el fondo me siento orgullosa de la juventud esperantiana. Nunca nadie ha traicionado a la señorita Saleta ni ha dado parte de que estaba transgrediendo esa norma tan básica. La lealtad lo primero. Me da esperanzas sobre el futuro de nuestro Proyecto.

Las últimas palabras me sorprenden, y, con un resto de valor que saco de alguna parte, pregunto.

−Pero… −comienzo, sin levantar la vista, para evitar encontrarme con la de Torqil, cuya mirada de dolor no puedo soportar−. ¿Cómo lo sabe entonces? Quiero decir, si nadie la ha traicionado, ¿cómo sabe lo de su falta de inmunidad? ¿No funciona el sistema numérico de Livia? ¿0…? −no me atrevo casi ni a expresar lo que estoy pensando− ¿o también esto ha sido un engaño, y la falta de inmunidad de Livia es uno de los experimentos de la AEC?

La señora Pranlis arruga la frente.

−No sé en qué está pensando, Cassil, pero la AEC no experimenta con sus ciudadanos. −Hace una pausa antes de continuar hablando, mientras nos dirige una mirada de reproche−. Oficialmente no sabíamos nada de este pequeño acto de rebeldía de la señorita Saleta. Y por supuesto que funciona su sistema numérico. ¡Es magnífico! Fue precisamente aquello lo que hizo que le propusiésemos formar parte de la AEC. Esa chica es un genio.

Sacude la cabeza admirativamente.

−No, fue el teclado de las puertas lo que nos hizo descubrir lo que estaba haciendo.

−¿El teclado de las puertas? −pregunta Torqil ahora, sorprendido, y ambos intercambiamos una rápida mirada, la mía, algo avergonzada aún, la suya, todavía dolida, aunque ya veo que se le pasará y volverá a ser el mismo de antes en breve.

−El teclado, sí, el teclado −repite la geógrafa impaciente−. ¿No se han preguntado nunca por qué no se usa el escáner ocular en el Edificio Educativo? ¿En serio se han tragado esa estupidez de que si memorizar los números ejercita la mente? Siempre me pareció una solemne tontería ese argumento, como si la mente no se pudiese ejercitar de otras muchas formas. ¿Y eso de que ya son lo suficientemente adultos como para cuidarse solos? ¿Qué una vez llegados a la adolescencia, la AEC se olvida de todo control? −Suelta un bufido−. El teclado es un sensor táctil. Transmite cierta información genética a una red central. Es fundamental en un proyecto en el que la sanidad es uno de los factores esenciales de supervivencia. Así sabemos que Livia Saleta no ha estado enferma, o… −me dirige una mirada ligeramente divertida− ...que alguien que no es Livia ha estado tecleando el código de su puerta varias noches esta semana.

Mis encuentros con Lucio.

Aquello que yo creía que era un secreto exclusivo de los dos, pues ni siquiera Livia sabía de ello, era más que conocido por la AEC. Me siento más humillada que nunca. El control que los científicos tienen sobre nosotros es mucho mayor de lo que pensaba.

−Y así es como se detectó también este último código 0 −dice la geógrafa, señalando la pantalla−. El que afecta a su amiga. A través del teclado. Bien, ¿van a leer el informe o apago la pantalla? No me apetece estar aquí toda la noche.

28

La desaparición de Kentia es decidida casi en el mismo momento en el que me despido de ella ante su puerta. Kentia teclea su código, entra en su habitación, y todas las alarmas se disparan. Aunque esto es una forma de hablar, por supuesto, pues en realidad todo transcurre en el más absoluto silencio.

El sensor del teclado de su puerta detecta ADN desconocido en las yemas de sus dedos y lo transmite inmediatamente a una red central que, hasta este mismo momento, yo ignoraba que existiera, y, por lo que compruebo, ni siquiera Torqil, como técnico sanitario, está al tanto de su existencia. El controlador Rimmo Tryon, que accede a las seis de la mañana a ese registro, como viene haciendo cada mañana de forma rutinaria desde hace seis años, desde el mismo momento en que abandonó la sanidad para ejercer, precisamente, de controlador, detecta la anomalía y, presa del terror, reacciona inmediatamente dirigiéndose al Edificio Educativo I, habitación 543. No es la primera vez que se enfrenta a esta clase de emergencia. Van muchas, demasiadas.

La primera de ellas, y lo averiguamos cuando la señora Pranlis nos permite leer también los informes de los restantes códigos o uno a uno, ocurre seis años atrás, cuando las inoculaciones experimentales que se realizaran hace años en dos niñas de pocos meses de edad producen en ellas unos efectos monstruosos. Sólo que Buril Gramekk, que está a cargo de la zona experimental desde sus inicios, y ha tenido mucho cuidado en su trabajo no cree que las pruebas que él mismo hizo hace tanto tiempo puedan ser las causantes de las deformidades que está viendo en esas dos adolescentes. Él trabaja con medicación relativamente inofensiva, que, desde luego, no tiene el poder de modificar el ADN original, como ha ocurrido aquí. Está seguro de no ser el culpable de esto.

No lo es, como pronto descubrirá. Ambas niñas han sido claramente infectadas, y no hace mucho, con una bacteria genéticamente modificada que les provoca graves mutaciones físicas. Es difícil darse cuenta de este hecho, pero Gramekk ha visto cosas parecidas en el exterior, antes de la existencia de Esperantia, cuando trabajaba en un laboratorio de los gobiernos unificados de Europa, donde se creaban agentes nocivos que debían servir para hacer la guerra contra el enemigo. Pero nunca pensó que lo vería aplicado en Esperantia, el Proyecto de la esperanza. En Esperantia no se crean bacterias, virus ni otros agentes con intención de hacer daño. Y los científicos que han sido cuidadosamente seleccionados por su gran experiencia en otros proyectos en el exterior destacan también por demostrar una ética intachable y no haber participado jamás en acciones destructivas. Y, sin embargo, no hay otra explicación, uno de ellos es un traidor, debe haber un saboteador entre ellos.

Dado que la seguridad del Proyecto es lo primero, y la AEC, a la que Gramekk pertenece como miembro destacado, no puede permitirse un fracaso como el de Utopía, el técnico sanitario principal del Edificio Sanitario de Esperantia decide guardar silencio. Asume la responsabilidad de lo sucedido a las dos niñas y ha de suplicar perdón a sus compañeros de la AEC, que están escandalizados por lo que ha hecho. Se le exige que intente salvar a las niñas como pueda y se cancelan de momento todas las acciones en la zona violeta, aunque se volverán a retomar, años más tarde, con mucho cuidado, cuando Gramekk ya no esté al mando.

En cuanto a las niñas, el proceso está mucho menos avanzado en Brinella que en Prissia, por lo que, una vez detectado qué lo ha producido, puede ser frenado. Aunque sus mutaciones ya son irreversibles, no son tan graves como para impedirle llevar una vida más o menos normal. Prissia, por desgracia, no podrá volver a abandonar la zona violeta.

Gramekk está convencido de que alguien se propone destruir el proyecto Esperantia, pues no entiende qué otra causa pudiera haber para hacer daño a dos niñas que no han destacado por nada especial. El saboteador debe pertenecer a la AEC, pues las bacterias genéticamente tratadas no forman parte de las pertenencias de un ciudadano común. Se trata además de un elemento totalmente desconocido en Esperantia y que alguien ha debido de introducir secretamente desde el exterior. Por lo tanto, claramente un científico, y, al menos, de la tercera o cuarta década.

Pero ¿quién?

Gramekk necesita ayuda, pero no sabe en quién puede confiar. Todos los miembros de la AEC son sospechosos, cualquiera puede ser el saboteador. Tras dudar un poco, y en su desesperación, decide recurrir a la única persona en quien cree poder depositar su confianza, alguien que no puede ser de ningún modo ese saboteador que busca.

Rimmo Tryon ha participado desde el principio en los estudios experimentales, y se siente tan afectado por los daños que padecen las niñas como su superior y amigo. La sanidad es la gran vocación de Rimmo, que es un técnico sanitario brillante e intuitivo, y será un gran científico en el futuro. Tryon pertenece a la segunda década además, y es poco probable que durante su niñez en el exterior hubiera tenido acceso a esas bacterias que se han detectado en las niñas. Es a él por tanto a quien recurre Gramekk y cuando le comunica a quien ha sido el mejor técnico sanitario que ha habido en Esperantia que cree posible que atrocidades como aquélla podrían volver a repetirse si no se identifica a quien las causa, éste está inmediatamente dispuesto a abandonar la especialidad de sus sueños y convertirse en controlador. Ver en qué se han convertido aquellas alegres niñas le causa un profundo dolor. Detener al saboteador se convertirá en la meta de su vida. Como controlador podrá hacerlo con mayor facilidad.

Rimmo Tryon encaja su primer fracaso cuando la siguiente víctima del saboteador es, precisamente, la persona que le había alertado de su existencia, el propio Gramekk. En esta ocasión, la enfermedad es distinta, no provoca mutaciones, sino que induce a un coma irreversible que parece que va destruyendo poco a poco las sinapsis cerebrales, pero es evidente de nuevo que se trata de una bacteria de laboratorio, y que Gramekk será su paciente 0.

Alguien le ha infectado en las últimas cuarenta y ocho horas y el científico aún tiene tiempo de entregarle a su antiguo ayudante una lista de miembros de la AEC con los que ha estado en contacto en los últimos días para que sean investigados, además de todos los ciudadanos que se han cruzado en su camino. Dado que casualmente el día anterior hubo un importante acto de celebración, al que se invitaron a muchas autoridades de todos los campos, la lista, que Tryon incluye en su informe, es larga, muy larga. Más de cien personas aparecen recogidas en ella. El señor Collins aparece en esa lista, la señora Pranlis también. Técnicos sanitarios, técnicos estéticos, de ocio, agricultores, geógrafos, técnicos de información, toda Esperantia se halla representada.

En esa lista posiblemente se encuentre el saboteador. Pero Rimmo Tryon, que a partir de ahora deberá seguir su búsqueda casi en solitario, no logra identificarlo.

Casi en soledad, pero no del todo. La esposa de Gramekk, miembro destacado de la AEC, y también informada del peligro que amenaza al Proyecto, le ayuda, y pone secretamente a su disposición todos los medios de los que dispone la ciencia esperantiana. Los detectores de huellas de ADN, repartidos por toda la ciudad y de forma diversa, ideados para registrar entradas no autorizadas en los espacios, serán empleados ahora de forma muy distinta, y el sistema pasará directamente a Rimmo Tryon, y sólo a él, toda irregularidad inexplicable detectada en el ADN de algún ciudadano. O ciudadana, porque todas las afectadas serán chicas.

La señora Gramekk y Tryon ocultan esta investigación y la protegen mediante claves, disfrazándola de un proyecto secreto de la AEC a la que nadie, salvo los iniciados, deben tener acceso. Llaman a esta clase de informaciones códigos 0.

Aunque está atento y reúne todas las pruebas que puede, el saboteador es escurridizo, y Rimmo Tryon no logra, pese a todos sus esfuerzos, dar con él. Por desgracia, el criminal que ha acabado ya con la felicidad aunque no la vida de tres personas vuelve a actuar una y otra vez.

En seis años, el saboteador ataca a trece personas, catorce, contando a Livia, que parece ser su última víctima, aunque, dado que se encontraba en la Zona de castigo, y allí no hay códigos numéricos, se ha detectado tarde este último ataque. A excepción de Gramekk, todas las víctimas son chicas, y todas ellas pertenecen a la primera década. Ninguno de los casos trasciende demasiado, pues la AEC, ignorante aún de que existe un saboteador, acepta las explicaciones que la señora Gramekk y Rimmo Tryon imaginan en cada ocasión para la eliminación de las niñas del Proyecto Esperantia. Así no se sabrá oficialmente que Nila está afectada de una enfermedad contagiosa, sino se cree realmente que echa tanto de menos a su familia que prefiere abandonar la ciudad. Milva Pann no padece una repentina e inexplicable parálisis, que incluso le impide hablar, sino que es víctima de un lamentable accidente al caérsele en la cabeza la rama de un árbol que estaba podando. Estia Vadna no desaparece misteriosamente tras detectar el código de su puerta una modificación de ADN, sino que huye al exterior por haberse enamorado a través del comunicador virtual del hermano de su cuñado. Rimmo idea cada vez nuevas causas, y si la AEC sospecha que en cada situación irregular siempre aparezca el nombre de idéntico controlador, sin embargo, no dice nada. La creencia común es que los códigos o se refieren precisamente a ciudadanas conflictivas, Rimmo Tryon parece ocuparse de eso, y sobre las transgresiones es mejor guardar silencio.

Kentia es la penúltima víctima del saboteador.

Cuando Rimmo Tryon llama a su puerta, mi amiga se encuentra revisando la caja de sus secretos, y le abre con ella en la mano, sorprendida de ver a un controlador ante ella, pues está segura de no haber infringido ninguna norma. Tryon le explica con toda la suavidad que ha sido infectada con alguna enfermedad que puede que sea mortal y que es necesario que le acompañe, para actuar cuanto antes y salvar cuanto pueda. Kentia le escucha, incrédula primero, desesperada después.

Grita, patalea, y, en sus esfuerzos por tranquilizarla, Rimmo Tryon recibe algunas pequeñas heridas que intentará eliminar más tarde en el Edificio Estético. En el forcejeo, el anillo de la amistad de Kentia cae al suelo, y cuando mucho más tarde Tryon vuelve de nuevo a la habitación para asegurarse de que todo está en orden lo encuentra, lo introduce en la caja de los secretos y guarda ésta entre la ropa interior. Es el lugar más habitual en el que las chicas esconden sus secretos, y también aquí resultará ser el apropiado. No es Kentia quien lo esconde allí ni pretende tampoco transmitirme ningún mensaje. Es más, Kentia se encuentra tan mal que apenas puede comunicarse.

Mi mejor amiga es conducida por Rimmo Tryon a la Zona de Castigo e inmediatamente aislada como si de un criminal peligroso se tratase, pero, de momento, Tryon no elabora ningún informe ni avisa de la desaparición de la chica. Ha de ver la evolución de la enfermedad para pensar qué excusa imagina en esta ocasión. Corre el riesgo de que alguien eche de menos a Kentia, pero ya pensará algo en cuanto su mejor amiga decida dar la alarma. Lo ha hecho otras veces, y, en el peor de los casos, se ha visto obligado a detener a la amiga por alguna causa menor para hacerla desaparecer un tiempo. Lo que no imagina, es que esta mejor amiga actuará de forma tan poco habitual, falsificando registros de sanidad e investigando por su cuenta y en secreto. De momento, y ahí estoy en lo cierto aunque por motivos muy distintos a los que pensaba, mi silencio favorece sus intentos de ayudar a Kentia.

La enfermedad de Kentia afecta a su sistema nervioso. El deterioro es rápido, pese a los esfuerzos del antiguo técnico sanitario, y en pocas horas mi amiga se convierte en un ser apenas humano que no deja de aullar y golpearse contra las paredes. Tryon la atiborra de tranquilizantes e intenta frenar el proceso, pero tras un par de días es evidente que Kentia no mejorará, es más, sus ataques son cada vez más fuertes e incluso se vuelve inmune a los tranquilizantes.

No encuentra otra solución que llevarla al exterior.

Allí tal vez logren encontrar remedio a su problema, o, si no es así, consiga sobrevivir pese a su extremo grado de violencia. Kentia, en quien Tryon describe cambios incluso físicos, como ojos permanentemente desorbitados y uñas en garra, se causa daños tan importantes a sí misma, que apenas se la reconoce. La mañana de este mismo día, sólo horas antes de que se detecte la enfermedad de Livia, Rimmo Tryon traslada a Kentia al exterior.

Ya no puede pertenecer a Esperantia.

He perdido para siempre a mi amiga.

29

Mientras leo el informe, despacio al principio, incrédula, cada vez más rápida después, ávida por conocer el final, pasando impaciente las páginas en cuanto llego al informe de Kentia, las lágrimas resbalan imparables por mis mejillas. Al final, tengo la vista tan empañada que apenas puedo leer. Siento deseos de aullar yo también, de gritar y golpearme la cabeza contra la pared, como mi amiga, a la que ya he perdido para siempre, y sólo las fuertes manos de Torqil que en algún momento aparecen a mis espaldas y aprietan fuertemente mis hombros, sosteniéndome, impiden que eso suceda.

Ahora sé lo que le ha ocurrido a Kentia. Y, a pesar de que me he equivocado y Rimmo Tryon no es ese criminal salvaje por el que lo habíamos tenido, sino una víctima inocente más, todo es mucho peor de lo que jamás hubiera podido imaginar.

Cuando recuerdo los alegres ojos castaños de mi amiga, su forma de resoplar en clase de literatura distópica, de enredarse las puntas del pelo en un dedo cuando está preocupada, su sonrisa de oreja a oreja cuando algo le sale bien, siento que estoy a punto de enloquecer. No puedo creer que todo eso se haya perdido para siempre. No, Kentia no puede estar tan enferma, es una idea que no acepto y sé ya ahora que, a diferencia de Rimmo Tryon, no me rendiré y que también yo abandonaré Esperantia si es necesario para correr a buscar a mi amiga. Cualquier otra cosa sería inaceptable, porque sólo de pensarlo… siento que me estalla la cabeza.

−¿Por qué el exterior? −oigo preguntar a Torqil con voz ronca tras de mí. También él está profundamente afectado, y cuando vuelvo la cabeza y mis ojos enrojecidos se encuentran con los suyos, éstos están apagados, y no queda nada de ese verde luminoso con el que suele mirarme cuando está contento. Aunque Kentia y él apenas se conocen y no habrán intercambiado más que un par de frases, es imposible que no haya notado la adoración que mi amiga siempre ha sentido por él. Y tal vez también él…

Sacudo la cabeza, pero Torqil no me mira ya, y está dirigiendo una pregunta a la señora Pranlis.

−¿Por qué no la ha traído a la zona violeta? −insiste con voz amarga−. Tal vez hubiéramos encontrado alguna cura, tal vez yo podría… Yo no me hubiera rendido tan pronto.

Le falla la voz, y la presión de sus manos sobre mis hombros se hace más fuerte.

La señora Pranlis no contesta al principio. Tiene la mirada perdida en algún lugar del infinito, y así la mantiene cuando finalmente habla. Su voz es tenue, pausada, parece repetir de memoria unas frases aprendidas, y veo que le sirven de consuelo más a ella que a nosotros.

−Rimmo Tryon es un técnico sanitario brillante. Estoy convencida de que habrá hecho todo lo humanamente posible. Creedme que no es de los que suelen rendirse. Si la ha llevado al exterior es porque se trata de la única oportunidad para esa chica. Sólo allí donde se ha creado la enfermedad están capacitados para tratarla. Seguro que ahora está en buenas manos.

Aunque lo que dice parece lógico, por otra parte no acabo de comprender cómo puede ser eso, si se supone que es en Esperantia donde se están llevando a cabo los avances sanitarios más importantes. Pero en los últimos días he descubierto tantas imperfecciones en nuestro Proyecto, que no me sorprendería que nuestra perfección sanitaria no fuera más que otra gran mentira.

Las palabras de la señora Pranlis me proporcionan algo que necesito ahora desesperadamente: esperanza. Esperanza de que Kentia pueda salvarse. Sin pensar, mis labios se separan en una mueca amarga. Resulta muy triste que no sea en Esperantia donde pueda materializarse esa esperanza, sino en el exterior, donde se supone que están peor que nosotros.

Pero, a pesar de ello, siento una nueva esperanza y ello debe traslucirse también en mi mirada, pues Torqil, que no deja de observarme todo el tiempo, me dirige una tímida sonrisa cuando me vuelvo de nuevo hacia él, aunque sólo son sus labios los que sonríen, mientras que sus ojos continúan con su tristeza casi parda.

−Y… esas chicas que a lo largo de los años han sido excluidas −tartamudeo, al venírseme a la cabeza una idea−. Nila, por ejemplo, y otras… ¿Alguna de ellas… Alguna ha logrado recuperarse en el exterior?

La señora Pranlis reconoce sin duda la esperanza en mi mirada, y tal vez por eso titubee un poco antes de contestar. No se atreve a tranquilizarme, sin más, sabe que necesita ser sincera en esta ocasión. Me dirige una mirada extraña, toma aliento para hablar, se detiene, y, finalmente, musita:

−Lo siento, Cassil, lo lamento de veras.

Por un momento me siento desconcertada y no sé si quiere decirme que no se han curado, o que no dispone de datos. Mis ojos empañados en lágrimas se encuentran con los suyos, interrogantes, y de repente veo que su mirada, sorprendentemente húmeda, refleja su propio dolor. También la señora Pranlis está sufriendo, y no como miembro destacado de la AEC, ni tan siquiera por el futuro de Esperantia. Hay algo más, algo personal. Y, de repente, comprendo.

Un miembro destacado de la AEC. Sólo dos personas al tanto de los códigos 0. Gramekk no confía en nadie a excepción de su ayudante y su esposa. Recuerdo además que la mañana del sexto día Kentia debió haber asistido a la clase de la señora Pranlis para la formación profesional avanzada. Y ésta no denunció su ausencia. No la denunció porque ya la conocía. Rimmo se lo había comunicado.

−Es usted −susurro, con los ojos muy abiertos−. La mujer de Gramekk. Usted es la señora Gramekk.

Sólo un rápido parpadeo me revela que he acertado en mi suposición. Aunque he logrado sorprender a la señora Pranlis, rápidamente se recupera.

−No deja usted de sorprenderme, Cassil −dice, apretando mucho los labios−. Paso de considerarla una inútil a admirar sus capacidades.

Antes de que pueda contestar a lo que no tengo claro si pretende ser un insulto o un halago, se abre de nuevo la puerta. Mertil Brunis, el técnico sanitario de guardia esta noche, al que conozco por haberse ocupado de mí en algunas de mis visitas anteriores, se encuentra de pie ante el umbral.

Es un hombre bajo, de cara redonda y amable, que siempre tiene una sonrisa en los labios, de la tercera década probablemente, y cuyo pelo está entreverado de gris. Lejos de restarle atractivo, le hace más interesante. A todas nos recuerda siempre ese padre que hemos abandonado en el exterior.

Normalmente Mertil es un hombre tranquilo, pausado, al que es difícil poner nervioso. Pero sea lo que sea lo que le trae a esta planta, abandonando su vigilancia de Livia, ha conseguido alterarle. Incluso yo puedo ver que Mertil está asustado.

Posa en mí su mirada brevemente, sorprendido sin duda de encontrarme allí, después sus ojos se desplazan hacia Torqil, cuyas manos aún se apoyan en mis hombros, y cree comprender la causa de mi presencia allí. Aunque no esperaba ver a personal no autorizado, lo que le ha traído hasta allí es demasiado importante como para dudar ahora.

−Señora Pranlis −dice con voz ronca, entrecortada−. Ese ayudante suyo, el controlador, me pide que venga a buscarla a toda velocidad.

Abro mucho los ojos. Hasta ese instante no he sabido que Rimmo Tryon se encontraba allí, en el mismo Edificio, en la zona violeta. Pero, cuando lo pienso más despacio, es comprensible. Si Livia realmente es la última víctima del saboteador, el antiguo técnico sanitario a quien la señora Pranlis ha calificado de brillante no se apartará de su lado.

−¿Quiere decir que hay novedades? −pregunta la señora Pranlis, que sigue con los labios apretados−. ¡Hable, técnico! −ordena−. No me mantenga en vilo. ¿La señorita Saleta ha despertado?

Mertil asiente muy despacio. Es incapaz de mantener la mirada quieta, y en sus ojos errantes veo que lo que va a decir le preocupa y mucho.

−Hay novedades. La señorita Saleta ha despertado −repite las palabras de la señora Pranlis. Pero a continuación añade−: La señorita Saleta se encuentra bien y puede hablar. Parece que su falta de inmunidad la ha estado protegiendo de lo que quiera con que la han infectado. Pero no se trata de eso. Es…

Mertil duda, sus ojos se agrandan, y su terror parece contagioso, pues también yo noto una mano helada que sube desde mi estómago hacia mi garganta, y la mano de Torqil resbala desde mi hombro hasta la mía, la aferra con fuerza y noto que su piel está muy pálida y fría al tacto.

−¿Es qué? −insiste la señora Pranlis, impaciente−. Vamos, técnico, hable.

−El controlador −dice Mertil−. Me pide que le diga que se ha hecho unos análisis y que se ha contagiado. Que hay un nuevo código 0, y es él mismo.

30

Nadie cuestiona mi presencia en la zona violeta, cuando bajo, junto a Mertil, Torqil y la señora Pranlis a toda velocidad a la zona más oculta del Edificio Sanitario, la más importante en estos momentos. Imagino que estoy tan metida en esto que ni la AEC puede oponerse a que comparta también esta nueva desgracia.

El controlador de pelo pajizo nos espera en el pasillo, delante de las salas individuales que custodian a los pacientes. Poco queda en estos momentos del hombre cruel que me pareció ver en el momento de detener a Livia, e incluso desde que me encontré con él por última vez, hace sólo unas horas, su aspecto ha cambiado considerablemente.

Rimmo Tryon parece haber envejecido. Sus ojos están rodeados por oscuros círculos, y también su piel me parece ligeramente amoratada, con manchas rojas salpicadas por manos y cara. Sin embargo, incluso yo, que no me dedico a la sanidad, comprendo que no se trata de síntomas de su nueva enfermedad, sea cual sea la que padezca, sino de la profunda desesperación que siente.

−Marlisa −murmura cuando nos ve llegar y por un momento pienso que se encuentra tan trastornado que nos ha confundido con alguna mujer cuya presencia añora, hasta que veo cómo la señora Pranlis se le acerca y le tiende la mano en señal de consuelo. Él le coge con cuidado los dedos a la altura de los nudillos, se los aprieta levemente y los suelta de nuevo.

La señora Pranlis se llama Marlisa. Nunca me había planteado que debía tener un nombre de pila. Siempre me pareció tan seria y estirada que imagino que pensé que había venido al mundo, al menos al mundo esperantiano, con únicamente su apellido.

−Me he infectado −comenta el controlador, y vuelvo a oír su agradable voz, que incluso en su desesperación parece despertar las simpatías de quien lo escucha. Ahora, después de leer su informe, tiene todas las mías y lamento profundamente lo que le ha pasado. Aunque el hecho de que haya sacado a Kentia de Esperantia sigue causando en mí un cierto resquemor, comprendo que si sólo fuera de Esperantia puede salvarse mi amiga, ha hecho lo correcto. Sé que eso significa también que no voy a volver a verla nunca más, pero esa idea me resulta tan insoportable, que sencillamente no la acepto. Si se han roto otras reglas, también romperé esas. Kentia y yo volveremos a estar juntas. En cuanto ella se recupere.

−¿Qué síntomas tienes? −pregunta la señora Pranlis, sacándome de mis pensamientos y trayéndome de nuevo a la realidad. Pretende mostrarse controlada, como siempre, pero, aunque me admira cómo logra que no le tiemble la voz, sus repetidos parpadeos demuestran que esta vez también ella lucha por controlar las lágrimas. En esta ocasión ha vuelto a tocarle a alguien que le importa−. ¿Puedes identificarle? −insiste, y en la tristeza también hay cierta esperanza.

Rimmo Tryon sacude la cabeza. Tiene el pelo pegado al cráneo debido al sudor, de modo que ahora parece casi moreno, y, al moverla, una gota cae sobre su mejilla simulando una lágrima. No hace tanto calor, y no sé si es síntoma de su nueva enfermedad o ha estado haciendo ejercicio. Esboza una amarga sonrisa.

−No tengo síntomas aún… creo… Al menos nada importante, y en mi caso no ha sido él… o ella… quien quiera que sea ese asesino. Me he contagiado de Kentia Antrazak −suspira−. Ella me arañó cuando me presenté en su habitación, intentaba negar lo que le ocurría, creyó al principio que pretendía hacerle daño… y, aunque recurrí a servicios estéticos para tratarme la herida…

Se encoge de hombros.

−No ha servido de nada. Ya sabíamos que es a través de la sangre como se contagia esta enfermedad. Te comenté que me he estado haciendo pruebas todos los días desde entonces por si acaso yo…

Hace una pausa y señala a Mertil con un movimiento de cabeza.

−El técnico me acaba de dar el resultado de las pruebas de hoy. Son idénticas a las de Kentia Antrazak. Calculo que me quedan un par de días todavía antes de ponerme a gritar como loco y comenzar a hacerle daño a la gente. −Hace una mueca−. Al menos he confirmado que era necesario sacar a esa chica de Esperantia.

Suelta un triste quejido.

−También yo he de abandonar Esperantia cuanto antes, Marlisa, y entonces él habrá ganado.

Todos guardamos silencio. No es necesario que nos explique a qué se refiere con ese él, pues todos, bueno, todos, menos Mertil, que observa la escena algo desconcertado, sabemos de quién está hablando. El saboteador. El criminal que asesina o mutila o hace enfermar a niñas inocentes.

Por primera vez en su vida parece que la señora Pranlis no sabe qué contestar. Carraspea para aclararse la garganta y todos aguardamos a que pronuncie unas palabras salvadoras que nos transmitan esperanza, pero esas palabras no existen, por lo que tras abrir la boca sin que salga de ella ningún sonido, la cierra otra vez, y baja la mirada al suelo, casi avergonzada.

Me duele profundamente que haya sido Kentia quien haya causado este nuevo dolor, y casi me siento responsable yo misma, siendo, como es ella, mi mejor amiga. Sigo sin poder aceptar del todo que se haya convertido en una especie de monstruo y sólo espero que en el lugar al que la ha llevado Rimmo Tryon sepan ocuparse de ella. Algo en mi interior me dice que es así, que toda esta situación es transitoria y que pronto recuperaré a la Kentia de siempre. Cuando me vuelvo hacia Torqil descubro que mi amigo tiene la vista fija en mí, estudiando atentamente mi expresión para ver cómo me encuentro, cómo me afecta la referencia a Kentia, pero sonríe, inseguro, cuando ve la determinación en mi mirada. Su mirada verde relampaguea, de pronto, comprendiendo, y asiente lentamente con la cabeza, animándome a hablar. Porque, de repente, sé que soy yo quien ha de tomar la palabra, y comprendo que lo que he de decir puedo decirlo en nombre de los dos.

Apoyo despacio una mano en el brazo del controlador, que gira la cabeza para mirarme con una expresión tal de dolor, que también yo me quedo muda unos instantes. Inspiro profundamente y estoy a punto de decirle que salga al exterior a reunirse con Kentia y la ayude en lo que pueda mientras se salva también a sí mismo, porque su marcha no significa que el saboteador se saldrá con la suya. Torqil y yo continuaremos con su labor. Y podremos informarnos de nuestros mutuos éxitos a través del comunicador virtual hasta que sea posible reunimos de nuevo. De algún modo será posible. Lo sé.

Pero antes de que sea capaz de vestir con las palabras adecuadas todos esos pensamientos aún un poco confusos y desordenados que llegan a mi mente, pues pese a la determinación que siento ahora, todavía queda en mí mucho de la niña asustada a la que Kentia siempre tenía que proteger, un gemido procedente de una de las habitaciones me lo impide.

Por un momento nos hemos olvidado de Livia.

Me aparto de Rimmo Tryon sin haberle prometido aún nada y corro a la cama de la última amiga que me queda en Esperantia, la única que ha logrado burlar al saboteador, para asegurarme que realmente se encuentra fuera de peligro.

Aunque se la ve muy joven y muy pálida allí tumbada en esa cama inmensa de sábanas violetas, su aspecto es mucho mejor de lo que me esperaba. En sus mejillas asoma una sombra sonrosada, y tiene los ojos abiertos brillantes, pero despejados. Sus agrietados labios se separan en una leve sonrisa cuando me ven, y me acerco para cogerle la mano, que aprieto levemente.

−¿Cómo te encuentras? −susurro, y mi felicidad es infinita en estos momentos. Olvidado está el disgusto de su pertenencia a la AEC, y también el sentirme traicionada.

Livia devuelve el apretón, aunque compruebo que sus fuerzas aún son escasas, pues apenas es una caricia lo que siento en mi palma. Me mira de forma apremiante, como si tuviera algo muy importante que comunicarme.

Torqil, que al parecer me ha seguido, se acerca a la cama desde el lado opuesto y apoya el dorso de la mano en la mejilla de Livia, primero, en su frente, después, y estudia con el ceño fruncido unas cifras en la pantalla situada al lado de mi amiga. Veo unos cables asomar por debajo de las sábanas e imagino que alguna parte de Livia estará conectada a uno de esos extraños aparatos que tienen en el Edificio Sanitario para ver si todo marcha bien. Ella le ignora, pero yo alzo la cabeza, esperanzada. Cuando Torqil me sonríe, exhalo el aire contenido con un alivio indescriptible. Livia se pondrá bien.

−Es… toy bien… −comienza mi amiga, impaciente, y acto seguido continúa hablando con una voz que sale rasposa de su garganta, aunque se va suavizando a medida que va hablándome. Sé que debería decirle que no importa, que descanse, que ya me dirá lo que sea más tarde, pero no soy capaz. Deseo oír lo que Livia tiene que decirme, aquello por lo que se encerró en la Zona de Castigo, aunque ahora ya no importe, porque nada de lo que hagamos podrá ayudar a Kentia. Kentia depende ahora del exterior.

−Kentia… −susurra con una voz que se aproxima casi a la de Brinella en sus buenos tiempos−. Kentia ha estado allí. En la Zona de Castigo. Pero ella no… Está enferma, Carlyn, muy enferma.

Hace una pausa, echa la cabeza hacia atrás, agotada, intentando recuperar el aliento, y busca a su alrededor. Tanto Torqil como yo la seguimos con la mirada, intentando comprender qué necesita, y es él quien finalmente comprende y le acerca un vaso de agua a medio llenar que se encuentra sobre la mesita junto a su cama. La incorpora un poco, sosteniéndola con un brazo en la espalda y Livia bebe, sedienta, a pequeños sorbos, hasta que con una seña de su mano le indica al técnico sanitario que tiene suficiente y cae agotada sobre la almohada de nuevo poco después. Separa los labios en una triste sonrisa.

−Parece que lo de no tomarse las píldoras no fue buena idea. He debido de pillar todas las enfermedades a la vez.

Sacudo la cabeza.

−Al contrario, Livia −digo, entre lágrimas−. Es lo mejor que has hecho nunca. Ha sido tu falta de inmunidad lo que te ha protegido.

Livia arruga la frente y me mira sin comprender.

−¿Qué…? −comienza, pero enmudece y su expresión se vuelve seria. La señora Pranlis y Rimmo Tryon se han acercado a su cama.

Livia está visiblemente molesta, y noto que está deseando preguntarle a la señora Pranlis qué hace allí, pero no se atreve en mi presencia. Además, no puede seguir hablando de inmunidades ante quien precisamente las ordena y controla que se lleven a cabo. Por suerte, la señora Pranlis se hace cargo de su incomodidad.

−Sus amigos ya saben que pertenece usted a la AEC, Saleta −dice la geógrafa−. No debe preocuparse. De hecho, no le sorprenda que no les hagamos una oferta también a ellos… Su trabajo estos días no ha sido del todo malo… Y en cuanto a su inmunidad, ya sabíamos de su obsesión por prescindir de las píldoras. Un experimento interesante, que, tal como dice la señorita Cassil, le ha salvado la vida.

La mirada de Livia es confusa.

−No… comprendo… −logra decir.

−Livia −interrumpe en ese momento Rimmo Tryon la conversación con voz apremiante. Se acerca a la enferma y la mira insistentemente, pero con amabilidad, y comprendo que hubiera sido un gran técnico sanitario si hubiera decidido continuar con esa profesión−. Es muy largo de explicar, pero tú eres una chica inteligente y creo que no necesitaré muchas palabras.

Hace una pausa antes de continuar, intentando minimizar el efecto de lo que va a decirle.

−Alguien te ha infectado con una extraña enfermedad, que hubiera sido mortal de no ser por tu falta de inmunidad. Tu fobia a las píldoras te ha salvado −dice solemnemente, y en ese momento en la mirada de mi amiga brilla de nuevo la chispa divertida de la antigua Livia.

Rimmo Tryon se detiene de nuevo e inspira profundamente. Está muy alterado, pero intenta controlarlo para no asustar a Livia.

−Sé que estás cansada y que has pasado por mucho −dice ahora−. Pero esto es muy importante. Eres la última víctima de un peligroso criminal que lleva años actuando en Esperantia. La única que ha logrado sobrevivir sin daños. Has estado casi permanentemente recluida en diversas zonas las últimas cinco semanas. Apenas te has relacionado con nadie. Quizá tú sí puedas ayudarnos a identificarle.

Pero aunque sus palabras sugieren que el controlador tiene aún ciertas esperanzas de dar con el hombre −o mujer− que lleva persiguiendo muchos, demasiados años ya, su mirada demuestra su abatimiento y desesperanza.

Livia se encuentra débil, pero, aunque su mente tal vez no trabaje tan rápido como siempre, sigue superándonos a todos los demás. Frunce el ceño, pero no pide más explicaciones. Parece haber comprendido lo que se exige de ella, aunque no puede ser que comprenda muy bien el alcance de la situación en la que está metida. Tiene la mirada perdida en el infinito, señal de que está concentrada. Y antes de que Rimmo Tryon, que ha vuelto a interrumpir su discurso para tomar aliento y ordenar sus pensamientos, pueda continuar, mi amiga enferma comienza a hablar.

−He estado en la sala de aislamiento del Edificio Sanitario una semana −murmura, con voz débil, pero mucho más firme ahora−. De la habitación violeta me llevaron a la sala de investigación de la AEC, con la señora Pranlis −continúa, y mira a ésta brevemente, que asiente, despacio−. Dos semanas más.

Se revuelve incómoda en la cama, mientras todos la observan esperanzados y yo comprendo de repente que las frecuentes ausencias de Livia a lo largo de los años no han sido castigos como se murmuraba por ahí, sino que más bien formaban parte de su entrenamiento científico.

−Después… −continúa, lentamente, rememorando con esfuerzo− estuve un día entero haciendo vida normal, o normal según lo que aquí se considera normal, antes de desaparecer en la zona de castigo por el asuntillo de la escultura. ¿Imagino que es ese tiempo el que interesa? ¿Cuando no he estado aislada? ¿En qué me debo fijar?

Algo parecido a la esperanza parece aflorar en la mirada de Rimmo Tryon.

−¿Alguien se acercó a ti? −pregunta, ansioso−. ¿Alguien extraño, a quien no sueles ver habitualmente? ¿Ocurrió algo fuera de lo normal? Tengo entendido que por la mañana estuviste en formación profesional. ¿Con qué personas te has relacionado en las últimas semanas? No deben ser muchas, ¿puedes recordarlo?

Su mirada no se aparta de los labios de mi amiga. Está tenso, nervioso, pero parece mucho menos cansado ahora. Aunque está a punto de abandonar Esperantia para siempre, aunque no queda mucho para que sufra un dolor tan intenso que comience a aullar con un animal, se le ve mucho menos enfermo en estos momentos en los que tiene alguna posibilidad de detener a su enemigo.

Livia reflexiona, y, finalmente, para decepción de todos, sacude la cabeza.

−Yo… −comienza−. Lo siento. Nadie desconocido. Tras el aislamiento sanitario, las chicas en el pasillo y el técnico de la sala violeta, que imagino que ya sabrán quien es… un chico de la primera década, vivía en nuestro Edificio…

−Que queda descartado −interrumpe Rimmo, impaciente−. Es demasiado joven. ¿Quién más?

Pero Livia nos sigue decepcionando.

−Me indicó que me estaban esperando para un entrenamiento en la AEC, y él mismo me llevo ante la señora Pranlis. No nos paramos por el camino, no hablamos con nadie… Y estuve dos semanas prácticamente sola intentando resolver un problema que había surgido con unas fórmulas aplicadas a…

−No es necesario entrar en detalles, Saleta −interrumpe la señora Pranlis, cuya boca es una fina línea de labios apretados. Incluso en momentos de peligro, sigue intentando conservar los secretos de la AEC. Siento que la odio, y tampoco Livia parece tenerle mucha simpatía, pues ambas intercambian una mirada desagradable, antes de que mi amiga continúe hablando.

−Bien, al salir de allí me fui directamente a mi habitación. No vi a nadie. Y por la mañana… era el sexto día, volví a mis fórmulas, y como no estaba Alisa para comer, me quedé allí mismo sin volver al Edificio Educativo. Poco después de volver de nuevo a mi habitación, me encontré casualmente con Carlyn, que…

La señora Pranlis le dirige una dura mirada mientras la interrumpe y reprende con acidez.

−No nos mienta, Saleta. Este asunto es mucho más importante de lo que usted pueda imaginar siquiera. Conocemos la investigación que sus amigos estaban llevando a cabo relacionada con la desaparición de Kentia Antrazak y también sabemos lo del comunicador virtual y el, digamos, préstamo que le hizo a la señorita Cassil. No debe ocultarnos nada. ¿Me entiende? Nada. Dependen muchas vidas de ello.

Livia titubea, y me mira en busca de confirmación. Aún sostengo su mano, se la aprieto levemente y asiento entre lágrimas. Me emociona que aún en momentos de máximo peligro quiera salvarme de una mancha en mi expediente. Un expediente que a mí misma ya no me importa absolutamente nada. De hecho, si no tuviera una obligación que cumplir en Esperantia, ayudando a buscar al saboteador como yo misma me he prometido, no me importaría nada abandonar el Proyecto. Kentia está fuera… Y también Lucio.

−Está bien −dice, y tose un poco, para aclararse la garganta−. Vi a Carlyn la primera noche y la segunda fue ella quien llamó a mi puerta. Pero todo lo demás sucedió exactamente tal como lo he explicado antes. No vino a verme nadie extraño. No me encontré con nadie. No hablé con nadie.

Hace una pausa.

−Bueno, excepto con el profesor de Carlyn.

31

El sobresalto que experimentamos con las palabras de Livia hace que comencemos a hablar todos a la vez. Mi amiga vuelve la cabeza de uno a otro, confusa, y, finalmente, se la agarra con ambas manos y grita.

−Basta −dice, y todos enmudecemos.

La señora Pranlis nos dirige una mirada de advertencia, pero ya hemos comprendido que es ella quien debe tomar la palabra y seguir con el interrogatorio ahora.

−¿Qué profesor? −escupe casi, y la tensión es tan espesa que puede cortarse con un cuchillo.

Livia está muy desorientada ahora.

−No sé… no sé cómo se llama. Mientras Carlyn usaba mi comunicador, me refugié en su habitación, para no andar perdida por el pasillo, y él llamó a la puerta. Debe ser que no la cerré bien, porque entró, y se sorprendió mucho de verme a mí allí y no a Carlyn. Pensé que tal vez me denunciaría, pero no llegó a preguntarme qué hacía yo allí y dónde estaba Carlyn. −Sonríe−. Estaba demasiado ocupado intentando explicarme qué hacía él allí, a la hora del comunicador.

−¿Y qué hacía él allí? −pregunta la señora Pranlis, entre dientes, aunque Livia no parece darse cuenta de la tensión que ha generado, pues se limita a encogerse de hombros descuidadamente. O todo lo descuidadamente que puede hacerlo una enferma conectada a una extraña máquina que suelta un pitido de vez en cuando.

−Dijo que había quedado con Carlyn para entregarle un archivo para su lectolibro. Para no sé qué examen.

Ahora todas las miradas se fijan en mí y por un momento, comprendo cómo debe sentirse Livia, que siempre es el centro de atención de todos, o, mejor dicho, Brinella, cuando la gente la contempla al pasar. Incómoda. Nerviosa. Como si hubiera hecho algo malo, pero sin saber muy bien qué.

Retrocedo un par de pasos, soltando la mano de Livia, y sacudo la cabeza en señal de negación.

−No sé a qué se refiere −me defiendo de una acusación que no he recibido−. No he quedado con ningún profesor la última semana.

Además, no puede ser, porque nadie me ha mencionado nada acerca de archivos ni lectolibros en los últimos días… Ni alguno de mis profesores, ni tampoco Livia. Pienso: el señor Ventil, de matemáticas, el señor Martca, de agricultura, el señor Sinvija, de educación musical, podría continuar con la lista, pero no, ninguno de ellos apareció para pasarme un archivo con un lectolibro, dado que no iba a verme en clase en los próximos días. Livia debe de estar confundida.

−No mencionaste a ningún profesor, Livia, cuando nos vimos después de comunicador. Ni tampoco al día siguiente, −digo, por tanto−. ¿Seguro que no estás confundida?

Miro a los presentes uno a uno, incluyendo a Mertil, que sigue desconcertado y perdido en una conversación de la que no entiende nada.

−Nadie me ha dado ningún archivo para mi lectolibro −insisto−. Tampoco me habían prometido ninguno. Es un error. Debe de ser un error.

Livia vuelve a hablar, con voz indiferente.

−Debí olvidarme, Carlyn −dice−. No le di importancia. Tenía tantas cosas en las que pensar… Él me dijo que ya hablaría contigo en otro momento. Que no era urgente. Y que ni te lo mencionara. Tampoco es nada extraordinario. Nada fuera de lo común, ni persona extraña. Sólo un profesor.

−Pero… −comienzo yo, pero la señora Pranlis me interrumpe con un gesto de la mano.

−Sigue hablando −le ordena a Livia−. ¿Qué ocurrió exactamente?

Su voz suena como un latigazo, una orden imposible de ignorar, y logra penetrar en la cansada mente de Livia. Mi amiga mira a la científica de la AEC, arruga la frente, dispuesta ahora a realizar un esfuerzo y recordar todos los detalles, aunque su mente aún se encuentre demasiado débil.

Sacude la cabeza.

−No recuerdo las palabras exactas. No creo que me llamara la atención nada de lo que dijo. Fue todo muy normal y lógico. Aunque… −Hace una breve pausa y frunce el ceño de nuevo, pareciendo recordar−. Bueno, hubo algo más, ahora que lo pienso. Él sí me pareció raro. Como nervioso, quizá por visitar a una alumna en su habitación del Edificio Educativo… no sé. Quería ser especialmente amable conmigo. Me tendió la mano al despedirse −suelta una risita− queriendo ser educado y me cortó la palma con su anillo, causándome una herida.

Livia se pasa un dedo por la palma de la mano justo en el lugar en el que se hizo una herida al romper la escultura y sigue hablando con ojos soñadores.

−Sangró bastante, y no sabía cómo disculparse. Intentó pararlo, y me dejó un líquido, que según él impediría que se infectara y tuviera que ir al Edificio Estético. Y eso sí que fue raro, pues ¿qué hace un profesor con una pequeña ampolla de un líquido para impedir infecciones en el bolsillo?

Nos dirige una confusa mirada.

−Después se me abrió la herida de nuevo, al día siguiente, con lo de la estatua −continúa−. Así que no funcionó lo que me dijo.

Cuando Livia calla el silencio es total y sólo se oye la agitada respiración de Rimmo Tryon. Sé que he palidecido, y noto la incomodidad de los demás, que evitan mirarme directamente.

Sé lo que significa lo que Livia nos acaba de explicar. Aquella noche, el saboteador vino a buscarme a mí, que hubiera compartido el destino de Kentia, o algo peor, de no ser porque me encontraba en otra habitación, charlando con el hermano de Livia. Livia me ha salvado la vida.

Antes aún de que las lágrimas puedan caer por mis mejillas, Torqil ha rodeado la cama y se encuentra a mi lado. Me refugio en sus brazos, temblorosa, porque es el único lugar en el que me siento segura ahora mismo, lo único que puedo hacer para impedir que el terror me haga perder la razón de forma definitiva. Me estremezco al pensar que tal vez el saboteador haya venido a por mí en las noches siguientes, pero… tampoco entonces me encontraba en mi habitación a la hora del comunicador. Si así fuera, también Lucio me ha salvado la vida.

Esta vez es Rimmo Tryon el que toma la palabra primero, y su voz es suave, amable, y no se advierte en ella nada de la tensión que debe sentir cuando hace la pregunta definitiva.

−¿Cómo se llama ese profesor, Livia? −quiere saber, y su mirada es igualmente tranquila.

Livia, que aún no acaba de comprender qué sucede y se encuentra tanto o más desconcertada que el pobre Mertil, que hace tiempo que ha perdido el hilo de la conversación y se limita a escuchar con los ojos muy abiertos, posa su mirada en el controlador.

Sacude la cabeza.

−No sé su nombre. Nunca me ha dado clase. Pero sé quién es. Un hombrecillo delgado, no muy alto, de nariz afilada. Con una voz no muy agradable, un tanto estridente. Y el pelo raro, como si le hubiesen realizado implantes poco logrados. Creo… −dice, arrugando la nariz−. Me parece que se dedica a la literatura distópica.

Aún refugiada entre los brazos de Torqil, abro mucho los ojos.

−El señor Collins −susurro, aterrada. No puede ser. El profesor que odiaba a Kentia. Que insistió en que mi mejor amiga no podía estar en aislamiento sanitario, pues él lo sabría. Y tanto que lo sabría…

Mientras me estremezco al pensar que he estado viéndome durante años día a día con un monstruo que pretendía asesinarme, tras intercambiar una rápida mirada con la señora Pranlis, Rimmo Tryon abandona la zona violeta a una velocidad que jamás creí posible en un ser humano.

32

El señor Collins ha sido detenido. Rimmo Tryon ha encontrado al fin a su saboteador.

Convencido de que ninguna de sus víctimas estaría capacitada para hablar o identificarle, no opone resistencia cuando el controlador va a buscarlo en su propia vivienda individual mientras disfruta de su lectolibro, confiando en que Rimmo Tryon sea sancionado por atacar a un destacado miembro de la AEC sin autorización especial.

Pero el controlador hace años que dispone de esa autorización, y, aunque no fuera así, estoy convencida de que no le importaría lo más mínimo. Tras avisar a Vecta y un par de compañeros más para que se hagan cargo del mayor transgresor que ha tenido Esperantia en toda su historia, y asegurarse de que éste no podrá huir a ninguna parte, registra la vivienda del profesor de literatura.

El señor Collins protesta un poco, pero, en cuanto aparece también la señora Pranlis, se rinde.

−Asesinasteis a mis hijas −escupe con odio−. Es justo que yo acabe con las vuestras −sentencia, y es lo último que dice antes de que Vecta y sus compañeros se lo lleven a esa zona especial en la Zona de Castigo, antes de que alguien decida qué debe ocurrir con él.

En el dormitorio del señor Collins, Rimmo Tryon encuentra decenas de ampollas etiquetadas con extraños nombres, y, lo que resulta más aterrador, en algunas de ellas una segunda etiqueta indica el nombre de alguna de sus alumnas. Carlyn Cassil es la destinataria de una de esas ampollas. Parece que pretendía realizar un segundo intento conmigo. Y hay muchos más nombres.

Poco a poco se van obteniendo más datos. La esposa del señor Collins, que no fue seleccionada para el Proyecto, trabajaba en un laboratorio bioquímico experimental propiedad de los gobiernos unificados de Europa en el exterior. En el momento de su selección mi antiguo profesor debió guardar algunas de las ampollas de sus ensayos para introducirlas en Esperantia. Es terrible pensar que ya entró en el Proyecto con intención de destruirlo. De hacerlo fracasar, como Utopía. Debido a que sus hijas no fueron seleccionadas.

Porque el señor Collins también tenía dos hijas pequeñas, que quedaron en el exterior con su madre.

Pero no lo acabo de comprender, porque no están muertas, sino únicamente excluidas del Proyecto. De acuerdo en que la vida que deben llevar, con menos alimentos y comodidades debe de ser mucho más dura que la de las chicas con las que el señor Collins se enfrentaba en clase cada día, pero ¿es motivo suficiente para una venganza tan cruel?

El señor Collins debe de estar loco.

También hay buenas noticias.

Junto con las peligrosas ampollas, el señor Collins guardaba neutralizadores de las enfermedades que causaba. Rimmo Tryon cree que se trata de una medida de precaución, por si se infectaba él mismo de forma accidental. Pero esto significa que el controlador puede curarse y no necesita salir al exterior, abandonando nuestro proyecto. Aunque para él la máxima felicidad consiste en haber, al fin, atrapado al criminal que lleva tantos años buscando, y sus ojos brillan de placer mientras nos relata a Livia, Torqil y a mí las últimas novedades, también la esperanza de poder ayudar aún a Brinella, Prissia o Gramekk contribuye a esa expresión de satisfacción que vemos en él.

También yo sonrío. Tengo grandes esperanzas para Kentia. Nadie ha hablado aún de traerla de vuelta, pero sé que, si estas ampollas neutralizadoras proceden del exterior, mi amiga ya habrá recibido tratamiento y se habrá curado. Si no puede ser de otro modo, contactará conmigo a través de su comunicador virtual. Seguiremos juntas de algún modo, no me cabe duda.

Cuando Rimmo Tryon acaba su relato, en la zona violeta, ante la cama de Livia, a la mañana siguiente de la detención del señor Collins, de repente una sombra cruza su cara al mirarme.

−Siento no haber podido hacer nada para salvar a tu amiga Kentia, Carlyn −me dice, muy serio−. De haber sabido que esto iba a suceder tan pronto, no la hubiera llevado al exterior. Ha sido cuestión de horas solamente.

Hace una mueca de dolor y apoya una mano en mi hombro.

−Lo siento −repite.

También Torqil me mira, apurado, y peor aún es la actitud de Livia, que rehúye mi mirada.

−No es tan grave −digo, despreocupadamente−. En el exterior ya se habrán ocupado de ella. ¿No es así? La habrás dejado en el lugar adecuado, ¿verdad? ¿Ver…?

Me interrumpo, desconcertada, al ver la mirada de culpabilidad de Rimmo. No comprendo nada. Me sacudo para apartar su mano de mi hombro.

−Kentia está bien −aseguro, con insistencia−. En el exterior la habrán curado, ¿no es así?

Cualquier otra cosa sería impensable.

Miro a Livia y esta vez mi amiga me devuelve la mirada. Sus ojos carecen de la chispa divertida que siempre suele bailar en ellos y que no he visto desde que ha regresado de la Zona de Castigo.

−Carlyn −comienza, cuando ve que el controlador agacha la cabeza y no contesta a mis preguntas, y su expresión es grave−. No hay nadie que pueda ocuparse de ella en el exterior. Nadie para curarla.

−¿Có… cómo que nadie? −tartamudeo−. ¿Quieres decir que no hay técnicos sanitarios allí? Claro que tiene que haberlos, ellos…

Livia me interrumpe, y, alargando una mano, la apoya en mi brazo.

−Carlyn −murmura−. El exterior no existe. Todos han desaparecido hace tiempo.

Livia ha debido de volverse loca.

Suelto una amarga risita.

−Pero ¿qué dices, Livia? ¿Y Lucio? Hablé con él anoche y…

Pero Livia vuelve a interrumpirme.

−Lucio tampoco existe −dice, y jamás he oído tanto dolor contenido en unas breves palabras como las que acaba de pronunciar mi amiga ahora.

Intercambia una breve mirada con el controlador, que aún sigue mudo.

−Hace tiempo que lo sé −murmura−. El comunicador virtual… No es más que un engaño de la AEC, una ficción creada por ordenador. ¿Por qué crees que nunca lo utilizo?

Cambia de posición en la cama ahora, hace una mueca de dolor y mira fijamente al techo.

−Lucio y yo teníamos un lenguaje secreto. Es algo común entre mellizos. Al principio no comprendí por qué no me contestaba cuando le hablaba así. Después descubrí más cosas. Pequeños fallos. Cosas que el Lucio de la pantalla no sabía. Como que Aníbal era mi perro, no el suyo. Lucio había tenido otro parecido, Atila, con una mancha negra en un ojo, pero desapareció un día, y mi hermano nunca más quiso tener mascota.

Livia calla un momento antes de continuar.

−Y luego estaba lo de los números. Lucio era más rápido que yo imaginando series de números, y de repente, parecía haber perdido esa habilidad. Era evidente que no era mi hermano.

Vuelve la mirada hacia mí, y esta vez veo en ella lo sola que se debió sentir al descubrir aquello años atrás.

−El Lucio que me muestra el comunicador virtual no es más que una recreación de cómo sería ahora mi hermano si siguiera vivo. Pero no es real. No es más que una imagen generada por ordenador. El exterior no existe. ¿No es así? −termina, mirando al controlador.

También yo poso mi vista en él, y un sorprendido Torqil, con los ojos muy abiertos, me imita. Lo que acaba de comentar Livia no puede ser cierto. Claro que existe el exterior. Ni siquiera la AEC ha podido ser tan cruel como para fingir la existencia de familias falsas durante años. Pero cuando veo la expresión avergonzada de Rimmo Tryon comprendo que su respuesta no me va a gustar.

−Eso no es del todo cierto −dice, con apenas un hilo de voz, muy apurado−. El exterior existe, sólo que, bueno, sí, no es el que se ve a través de la pantalla. La escasez de alimentos provocó una guerra y… No sabemos qué exactamente hay ahí fuera.

Abro mucho los ojos.

−¿Lucio? −murmuro, aterrada.

Rimmo Tryon me mira con una profunda compasión.

−Todo lo que muestra el comunicador virtual es una recreación. De cómo creemos que serían las familias en la actualidad. La AEC lo consideró necesario para evitar que todos corrieran a averiguar cómo se encontraban sus seres queridos tras la guerra. Pero −continúa− eso no quiere decir que hayan muerto. Sabemos que sigue habiendo supervivientes ahí fuera. Tal vez Lucio Saleta sea uno de ellos. Y posiblemente se parezca mucho al de la pantalla.

Me siento como si hubiera recibido un fuerte golpe en la cabeza. En realidad, jamás he hablado con Lucio, el hermano de Livia. He hablado con algo que fingía ser él. Nunca ha habido bromas, nunca hemos conectado. Me he enamorado de una máquina. El verdadero Lucio, si es que sigue vivo, ni siquiera sabe que existo.

Me tambaleo y Torqil se acerca a sostenerme. Porque se me acaba de ocurrir algo tan aterrador que casi no me atrevo a pronunciar las palabras.

−Kentia… −logro articular finalmente, y soltándome del abrazo de Torqil me acerco al controlador para agarrarle fuertemente por la camisa, con furia−. ¿Dónde está Kentia? −grito, con voz ronca−. ¿Mi amiga? ¿Qué has hecho con mi amiga?

La mirada de Rimmo Tryon muestra su profundo dolor, aunque en esta ocasión no me compadezco de él.

−Lo siento −murmura−. Me limité a sacarla de Esperantia y dejarla allí fuera. Sin más.

Sacude la cabeza.

−No sé dónde puede estar.

En ese momento comienzo a golpearle el pecho y a aullar como si mi mejor amiga me hubiera contagiado su enfermedad.

Han pasado dos días más. Dos días que he perdido para salvar a Kentia, pues me he desmayado, he estado delirando, y no he despertado hasta unos momentos atrás, en un lugar que en un principio me parece extraño y luego identifico con la vivienda de Torqil.

He debido de hacer algún ruido, pues en cuanto abro los ojos veo a Torqil a mi lado, con mirada preocupada, que me aparta un mechón de pelo de la frente.

−¿Qué hago aquí? −pregunto, intentando incorporarme, pero mi pareja ficticia me lo impide.

−Con tanto desmayo últimamente, he pensado que lo mejor era traerte aquí para vigilarte −me dice, y le miro para ver si pretende burlarse de mí, pero sus ojos verdes están serios y no hay nada de diversión en ellos.

De repente, en mi mente aparecen imágenes de todo lo ocurrido recientemente y no puedo evitar que las lágrimas resbalen por mis mejillas.

−No puede ser verdad, Torqil −lloro, mirando a mi amigo en busca de consuelo−. Kentia no puede estar perdida, ahí fuera, sola. ¡No puede ser! Tenemos que hacer algo.

Lucio ha dejado casi de importar. Kentia es mucho más importante ahora.

Torqil me acaricia el pelo con suavidad.

−No hay nada que podamos hacer, Carlyn. Kentia ha sido alejada de Esperantia, injustamente, sí, pero ya no pertenece al proyecto. Quizá… −titubea…−. Tal vez ni siquiera haya sobrevivido a estos días.

Son esas palabras las que me hacen reaccionar. Le aparto de mí, con fuerza, mientras le miro con odio.

−¡No vuelvas a decir eso nunca más! −le grito−. ¡Kentia está viva! ¡Lo está!

Pese a mi arranque de furia, Torqil me sigue mirando con cariño.

−Créeme que yo lo siento casi tanto como tú −dice, con voz forzada, y veo que también él está sufriendo−. Kentia era una chiquilla encantadora y…

Sacude la cabeza y no continúa hablando.

De repente, creo comprender. He olvidado algo muy importante. Abro mucho los ojos.

−Tú la querías −murmuro−. ¿No es así? Estabas enamorado de Kentia. Te veíamos siempre, por todas partes, en el ascensor, el pasillo, el Edificio Rojo, lugares en los que no tenías por qué estar. Tú también querías a Kentia, ¿no es así? La seguías de cerca.

Torqil lanza una exclamación de sorpresa y suelta una risita amarga.

−¿Kentia? −dice, con dolor−. Claro que la quería, era una chica encantadora, tu mejor amiga. Era imposible no quererla. Sobre todo… sobre todo queriéndote a ti. Toda mi vida. Todos mis recuerdos son contigo. He dedicado mi vida a cuidarte.

Hace una mueca en cuanto ve mi expresión de sorpresa.

−No lo recuerdas, ¿verdad? −murmura, y hay una extraña luz en su mirada−. Eras muy pequeña entonces. Entraste en Esperantia de mi mano, llorando por la pérdida de tu padre. Nunca he dejado de cuidarte desde entonces, aunque tú me olvidaste rápidamente.

Mientras le miro, me viene vagamente al recuerdo la sombra de un chico pelirrojo jugando conmigo y persiguiéndome por los pasillos, pero es tan lejana que desaparece de inmediato y no logro materializarla. Sacudo la cabeza. Sigo sin recordarle.

−Tralvo Renner −dice mi amigo, y se pasa una de sus grandes manos por el revuelto pelo rojo−. Era mi padre. Colaboró con el tuyo en el diseño del Edificio Rojo −se señala el cabello y suelta una ligera risa sin alegría−. Siempre decía que le había inspirado yo. Eran amigos. Me encargaron que te cuidara cuando nos seleccionaron a ambos y a ellos no. He intentado hacerlo lo mejor posible.

Me sonríe amargamente.

−Aunque últimamente no lo he hecho muy bien.

Una sombra pasa por sus ojos. Duda.

−Sé que no es el momento más apropiado para decir esto, Carlyn, pero te quiero. Siempre te he querido. Desde que te cogí en brazos por primera vez, de niña, y me vomitaste encima. Algo, por cierto −indica ahora con cierto tono humorístico− que no has parado de hacer desde entonces.

Le miro, sin saber qué decir. No es tan atractivo como Lucio, pero es real. Siempre ha estado ahí. Y sé que siempre lo estará. Pero aún así… No puedo evitar pensar que si conociera al Lucio verdadero…

Torqil es mi amigo, mi compañero, pero no estoy segura de si le quiero lo suficiente como para que sea mi pareja. Y ahora mismo me siento demasiado confundida, dolorida, como para ponerme a pensar en ello.

−¿Y ahora qué hacemos? −murmuro, aunque sé que no es esa la respuesta que debería darle.

Torqil sonríe, esta vez con resignación, y, para mi sorpresa, no está en absoluto decepcionado. Es determinación lo que veo en su mirada, no tristeza.

−Saldremos ahí fuera a buscar a Kentia, por supuesto, y ocuparnos de curarla −me dice, pronunciando las únicas palabras que necesito oír en ese momento, y comprendo que, sea cuál sea el modo en el que evolucione nuestra relación, Torqil siempre tendrá la actitud correcta−. ¿No es eso lo que quieres hacer?

Asiento. Me cuesta hablar.

−¿Saldremos? −pregunto, con un hilo de voz.

Esta vez la sonrisa de Torqil es feliz, luminosa, como lo es también el brillo de sus ojos verdes.

−Carlyn −dice−. Siempre te cuidaré. ¿Aún no lo has comprendido?

EVA PARRA MEMBRIVES (Kreuztal-Kredenbach, Alemania, 1966). Profesora en la Universidad Carlos-Marx de Leipzig en la época en la que cayó el muro, y de la Universidad de Sevilla, después, donde enseña literatura alemana medieval y contemporánea, traducción, e interpretación desde el año 1992. Se dedicó inicialmente a la literatura medieval, publicando varios manuales sobre el tema, pasando posteriormente a la novela policiaca, en torno a la cual ha escrito numerosos textos. Ha traducido a diversos autores alemanes, tanto medievales, como contemporáneos.

CÓDIGO 0, su primera novela, es fruto de una apuesta realizada con su hija, la cual la retó a escribir un relato de carácter juvenil que atrajera su atención.