Índice

Créditos

Dedicatoria

Sinopsis

Son las cinco y cincuenta y nueve

Hoy no tienes el día

Sergio está leyendo en la cama

Se hace el silencio

He llamado al trabajo

Pulso en el enlace directo

Laura me ha visto palidecer

A la mañana siguiente

Mientras yo me pongo cada vez

Sergio da un paso atrás

Estoy mirando a través de la ventana

Hace un rato que ha sonado

Acabo de hacerlo

Por la mañana me levanto

Me gusta mucho como ha quedado

Hoy hace cuatro meses

Sobre la Autora

TÍTULO: No sin Lola

AUTOR: Eva Martínez

PORTADA: Raul Ribera

Todos los derechos reservados.

Esta obra está protegida por las leyes de copyright y tratados internacionales.

© 2014 Safe Creative

Federación de Gremio de Editores de España

Nº de registro:

ISBN – 10: 84-616-9868-1

ISBN – 13: 978-84-616-9868-4

Nº REG.: 201433243

AUTOR: Eva Martínez

BIC: WZ WZG VFV FA FP

Para quienes dejaron sus carreras en cuarto curso

por hacer aquello que les hacía realmente feliz.

Para quienes creen que el amor

está por encima de cualquier otra cosa en el mundo.

Para los que un día llegan a tu vida

y te la ponen patas arriba.

Para mis dos A de ojos verdes.

Gracias por la dedicación.

Para mi mejor amigo y mi mejor amante,
gracias por volver a mi vida.

Sinopsis

¿Qué te puedes encontrar en ella?

Personajes tan reales como tú y como yo, y al decir esto, sólo se me ocurre preguntarte si:

¿Te has enamorado alguna vez de tu mejor amig@? o ¿Has tenido alguna vez un amor platónico? o ¿Has sentido alguna vez que te queda algo por zanjar del pasado?

Pues si has contestado que sí a alguna de las preguntas, debes de saber que es precisamente esto lo que le ocurre a Lola… y en el peor de los momentos: Cuando está a punto de casarse con el hombre perfecto.
Amor, pasión, miedos, dudas, llantos, risas, sexo, amistad e intriga, es lo que te espera entre las páginas de una historia que te atrapará y te mantendrá en vilo durante el viaje a través de sus sentimientos.

¿Qué no vas a encontrar?

No vas a encontrar historias paralelas. No vas a conocer a nadie más que a nuestros protagonistas.
No vas a encontrar capítulos de relleno. Todos van a dar sentido a la historia, y sin alguno de ellos, nada tendría razón de ser.

No vas a encontrar tabús en cuánto al sexo se refiere, pero debes saber que no vas a encontrar juegos eróticos, ni sado, ni descripciones detalladas gratuitamente por el placer de escribir una novela erótica, a lo «las sombras de…» (con todos mis respetos al bueno de Grey).

Y no por prejuicios, o porque no me gusten -Al revés- sino porque simplemente ésta, tan sólo pretende ser una historia de amor.

Y nada más.

Lo que dice la autora sobre el libro

No sin Lola es mi primera novela y mi primera experiencia cómo escritora aficionada y apasionada de la lectura que soy.

Antes de ella, ya había experimentado con el arte de escribir para que te lean otras personas, en mi blog personal.

De hecho, la idea original del libro, surge de mi adicción a postear en el blog y a compartir con desconocidos, parte de mis inquietudes, de mis reflexiones y de mis vivencias más íntimas, tal y como Lola lo hará para todos sus lectores a lo largo de las páginas de la novela.

Son las cinco y cincuenta y nueve

…según marca el reloj de esfera dorada que llevo en mi muñeca, cuando aparezco en la terraza del Triangle. No sé cómo se llama la cafetería, pero todo el mundo la llama así. Es famosa por sus dimensiones. Es enorme y ocupa todo el chaflán de la esquina de Plaza Catalunya con Pelayo, justo delante del Fnac. Hay tantas mesas que creo que no encontraré a la persona con la que me he citado.

No queda ni una mesa libre, así que debo de buscar aquella en la que sólo haya una silla ocupada.

Saco el móvil para releer el último mensaje en el que él me decía que ya me estaba esperando. Siendo consciente del tiempo que hace que no nos vemos, ha tenido la consideración de añadir en su sms ciertas pistas que me ayuden a identificarle: «Estoy tan guapo como siempre, e iré vestido de mí mismo» apunta.

¡Y se queda tan ancho!

— Va a parecer que llego tarde. —Me digo a mí misma, mientras entorno los ojos para afinar la visión. Soy miope, y aunque llevo lentillas, tengo las inseguridades propias de quien no ve del todo bien:

— ¿Y si me está viendo hacer la tonta buscándole como una desesperada? ¿Y si está en una de las mesas del fondo y no lo distingo? ¿Y si está en una de las de aquí cerca y no lo reconozco?

Total, que han pasado casi ocho años desde la última vez que nos vimos y, por mucho que me haya hecho gracia su mensaje, seguir siendo guapo y haberse vestido de «él mismo» no son pistas que me puedan ayudar a dar con él.

— ¡Espero que al menos él a mí sí me reconozca! —Me digo, y aunque siendo sinceros, esto último quizá sea más complicado. Yo no me he vestido de mí. O al menos, no de «Mí» tal y como él me debe recordar.

A punto de cumplir los treinta, sigo fiel a las tendencias que marca la moda y que creo que mejor me sientan, así que inmediatamente, después de barajar la posibilidad de que él pudiera identificarme, recuerdo cómo iba vestida por aquel entonces y cómo me he vestido hoy. ¡Y

nada que ver! Visualizo entonces en mi mente la imagen de la única foto que me hice con él, y me horrorizo al verme con aquellos pantalones de «pata de elefante», el top de rayas azules que dejaba mi ombligo al aire, y unas zapatillas de deporte de marca, que me habían costado un riñón.

— Tenía sólo veintidós años —Pienso, tratando de justificar semejantes pintas.

Unos pendientes discretos y un reloj con esfera dorada, eran las únicas joyas que lucía el día de la foto.

Además, en aquel momento tenía el pelo largo y con reflejos rojizos, también muy propio de la época, supongo. Apenas llevaba un poco de máscara de pestañas y el color sonrosado que lucía en mis mejillas era natural. Lo provocaba el acaloramiento que me producía estar tan cerquita de él. Como lo estaba en la foto.

Ahora siempre voy en tacones. Soy menudita, así que con ellos compenso mi estatura. Hoy, además, me he puesto unos tejanos pitillo que creo que me sientan bien, y que al tener la parte delantera desgastada, «lavado a la piedra» creo que se llama, me dan un toque más informal.

Llevo una camiseta sin mangas en tono gris jaspeado con unas letras negras que forman la palabra « GEEK». La chaqueta de cuero negra, es la elegida para protegerme del clima de una tarde de abril y conjunta a la perfección con unos botines de cuña negros, con un motivo dorado en el talón. Unos pendientes discretos y un reloj con esfera dorada, son las únicas joyas que voy a llevar otra vez. Las joyas no me gustan en exceso. ¿Se nota?

Mi pelo ahora es más oscuro. Hace años que cubrí mis reflejos rojizos y que me corté la melena a la altura de los hombros. Además de pintar mis pestañas, he delineado de oscuro mis ojos y he maquillado mis labios de nude. Las mejillas sonrosadas de hoy, se deben a mi colorete favorito de la marca Benefit. Es mi firma preferida de cosméticos y la suelo comprar en el Sephora, que se encuentra en el mismo edificio con forma triangular, y donde ahora me encuentro buscando a mi cita: Aitor.

En la foto que sigo teniendo presente en mi mente, él lleva unos tejanos azules, algo grandes y flojos de cintura. Una camiseta negra con letras blancas, formando una palabra que no se llega a entender. Mi brazo cubre las últimas letras de la palabra, y las primeras, las oculta el brazo extendido de Aitor, al agarrarme su mano. En la imagen no se aprecian sus zapatos, pero recuerdo perfectamente sus zapatillas DC: Negras con cordones blancos y una estrellita roja distintiva de la marca.

— ¿Su mensaje significa que debo buscar a alguien así vestido? —Me pregunto.

— Y tiene razón. Era guapo. —Me reafirmo en mis pensamientos al recordarlo en aquel retrato.

Tengo muchos recuerdos de él, pero con el tiempo he perdido la capacidad de visualizar la cara y el vestuario de Aitor en cada uno de esos recuerdos, así que los he substituido sin darme cuenta, siempre con la cara y la ropa con la que aparece en esa foto. La cuál, pese a ser fotógrafo de profesión, es la única que nos hicimos juntos.

Aitor era moreno y de estatura media, aunque desde mi perspectiva, con esa estatura lo podía considerar alto. Tenía el pelo ondulado y… ni corto ni largo, recuerdo. Sus ojos marrones y grandes, y sus pestañas especialmente largas. Sus labios eran carnosos y la nariz tan normal, que apenas puedo decir nada característico de ella.

Además de la descripción objetiva de la cara de mi amigo, entre mis recuerdos hallo una descripción mucho más personal de cada una de sus facciones. De sus ojos diría que eran preciosos. Hablaría del brillo que desprendían y de lo achinados que se le quedaban cada vez que me sonreía. De su nariz, lo perfecta que era. Porque pese a no recordarla con detalle, la describiría como algo en perfecta sintonía con la belleza de su rostro. De sus labios diría maravillas. Hablaría de lo esponjosos, de lo suaves, de lo dulce, de lo… pero más que subjetivo, sería imaginación. ¡Nunca los había probado!.

— ¡Lola! —Y una voz grave diciendo mi nombre atrae mi atención hasta una de las mesas que se encuentran en la parte más alejada de la terraza.

— Al fin. —Susurro, emprendiendo el rumbo en dirección a ella.

Y lo hago visiblemente nerviosa, aunque creía que no lo estaba. De hecho hasta el momento de escuchar esa voz, había logrado mantener la calma. Ahora toda esa pose se desmorona.

Le acabo de oír pronunciar mi nombre, y lo percibo vestido con algo blanco, que conforme me voy acercando, se distingue con mayor claridad, al tiempo que mis nervios se intensifican y mi corazón se dispara.

— ¡Aitor! —Le digo con incredulidad, como si no fuera a él a quien estaba buscando.

— ¡Lola! —Me devuelve él con el mismo tono y mi misma expresión en su cara.

El chico se levanta de la silla para saludarme. Apoya su mano derecha en mi cadera y se aproxima con todo su cuerpo. Mientras, obviamente con los nervios aún más a flor de piel, lo saludo torpemente con dos besos. ¡Es la primera vez en ocho años que nuestros cuerpos están en contacto!

El saludo ha sido accidentado porque no hemos sabido coordinar en qué mejilla dar el primer beso, así que fruto de ello, se han rozado nuestras narices y hemos aterrizado en la comisura de nuestros labios.

— ¡Mierda, qué oportuno! —Me reprendo mentalmente, mientras observo que en la cara de Aitor se ha dibujado una sonrisa.

Es como la recordaba, y eso provoca que yo también quiera sonreír.

Efectivamente, tiene la nariz… poco peculiar. Ni grande ni pequeña, ni ancha ni huesuda, ni aguileña ni respingona. Normal. Bonita. Acorde con el resto de sus rasgos.

Además, Aitor tenía razón en que «estaba tan guapo como siempre». O no… ¡Lo está más aún! Tiene el pelo algo más cortito, y una barbita de tres días, que no hubiera podido dejarse por falta de vello, cuando tenía veintidós años y nos vimos por última vez.

Tampoco mentía al decir que iría vestido de él mismo. Los tejanos desgastados que lleva, se parecen mucho a los de la foto que recuerdo. Su camiseta también es del mismo corte que la que llevaba entonces, pero esta vez es blanca y con unas letras negras que sí que alcanzo a leer: «traficando con heridas» pone.

— ¡Chiquilla estás espectacular! —Afirma Aitor admirando mi aspecto.

— ¡Vaya! Gracias. Tú tampoco estás mal. Te han sentado bien los treinta. —Respondo cortésmente, pensando en que «no estás mal» no es la mejor definición de lo que se me pasa por la cabeza al verle. Está tan… tan…

— No vayas por ahí, que empezamos mal.

— De veras, estás genial. ¿No me digas que te afecta cumplir años? —Trato de sonsacarle sorprendida, mientras nos sentamos en los asientos de la mesa que él había custodiado.

Me quito la chaqueta y la coloco en el respaldo de mi silla mientras él alza su mano para avisar al camarero de que ya nos puede atender.

— No me afecta, no. Pero claramente me han salido algunas canas —se toca el pelo que cubre la parte superior de su oreja izquierda— y he ganado algunos kilitos. —Miente soberanamente.

— ¡Qué dices! De verdad. Estás genial. –Y juro por Dios que «genial» se sigue quedando corto— Las canas te hacen un treintañero interesante. Y lo de los kilitos… te lo has sacado de la manga. —Le regaño en tono burlón.

— ¿Treintañero? No ahondes en la herida por favor…

— ¡Oye, que la presumida era yo! A ver si ahora se han cambiado las tornas. Además que yo también tengo tu edad y no ando montando dramas cada vez que me lo recuerdan.

— Lo de presumida se te ve a leguas, pero… ¿En serio? ¿Tienes treinta años? ¡No me lo puedo creer! — Exagera.

— ¡Perfecto!— Me digo— Se ha olvidado hasta de mi cumpleaños. —Y me lamento antes de responderle con gracia: — Claro, es matemática pura… si a los veintidós tenía tu edad, desgraciadamente, ahora la sigo teniendo.

— ¡Hostia! es verdad. Recordaba que los cumplías el diecinueve de abril, pero no recordaba cuántos.

— ¿Cómo? Esto sí que es una sorpresa, recuerda la fecha —Reflexiono emocionada antes de volver a añadir manteniendo el tipo— No dramaticemos, además todavía no he abandonado el dos.

— Bueno, te quedan días…

— ¿Ahora quien ahonda en el dolor?

— Vaaale, vetamos el tema de la edad. Pero que sepas que estás preciosa.

— Gracias.

— Y me encanta tu reloj —Afirma con la intención de que me dé cuenta de que se ha fijado en él.

Una sensación placentera recorre todo mi cuerpo y me estremece, cada vez que él me dirige una de sus palabras.

— Pues me lo ha regalado alguien que tiene muy buen gusto. —Alardeo, cuando de pronto irrumpe el camarero y le oigo consultar:

— ¿Qué van a querer tomar?

— Yo quiero un té helado, de la marca que sea, no importa. —Le respondo.

— A mí póngame una Coca-cola light, por favor.

— ¿ Light? —Repito con sorpresa una vez que el camarero ya nos ha vuelto a dejar solos. — ¿No jodas que va en serio lo de los kilitos… lo de la edad… y todas esas historias?

— No Lola, no. —Sonríe con timidez y alega— Alguien me enseñó la cantidad de azúcar que llevan los refrescos y patatín y patatán y bueno, en resumen: que me cuido algo más.

— No me lo puedo creer. Una mujer. Seguro…

— ¿Que me cuido por una mujer? Nooooo. Me cuido por mí mismo, por mi bien. Así que no, no hay ninguna mujer.

— No me refiero a eso. Digo que seguro que fue una mujer la que te explicó que los refrescos tienen nosecuántos gramos de azúcar, y todas esas cosas que solemos hacer sólo las mujeres. — (y que conste que no me ha pasado inadvertido que acaba de decir que no hay ninguna mujer en su vida.) Sonrío maliciosa.

— Eso es cierto. Ahí no te has equivocado, me lo dijo una mujer.

— ¿Y no hay ninguna entonces? ¡Venga ya! —Aprovecho e insisto en el tema.

— No, no la hay. La hubo. «¡Las!» hubo. Pero se quedaron ahí, en el pasado.

— Vaya. Lo siento. —Es mentira, pero sigo— Bueno no sé si lo tengo que sentir. ¿Tú estás bien así?

— Sí, sí, no lo sientas. Estoy perfectamente así. Mejor solo que… ya sabes lo que dicen.

—Vuelvo a alegrarme por lo que oigo.

— Que mal acompañado. —Y completo su frase hecha. — ¿Y qué es de tu vida ahora?

Quiero decir, cuando hablamos para quedar, me dijiste que vivías fuera.

— Cierto. Me fui en busca de aventura.

— ¿Y la encontraste?

— Mmmm. No. — Responde con una sonrisa de resignación.— Quise desconectar un poco y salir del tumulto de ésta gran ciudad que te vuelve loco. No sé si sabes que lo dejé con Marta, la chica de…

— La chica de Madrid. —Interrumpo, y asiento con la cabeza porque recuerdo perfectamente aquella historia.

— La chica de Madrid. —Me reafirma— Y me fui a Soria, a casa de unos colegas que alquilaban una habitación. Estuve un par de meses trabajando de esto y de lo otro, y volví a mudarme, pero esta vez a León.

Arqueo las cejas intrigada por el motivo que llevó a mi amigo hasta esa ciudad, y escucho atenta lo que me explica.

— En uno de aquellos trabajos, conocí…

— A otra chica. —Vuelvo a interrumpir.

— A otra chica. —Confirma Aitor. — Era camarera. ¡Como yo vamos! y decidimos ahorrar un poquito y montar nuestro propio negocio de copas. En su tierra.

— ¿En León?

— En León —Confirma y vuelve a sonreír.

— Pues sí que iba en serio la cosa con ella, que incluso os montasteis un bar allí.

El camarero deja la Coca-cola Light, el té helado, los dos vasos con hielo y limón, y el platito con la cuenta en la mesa. Abre primero la botella de té helado y sirve la mitad de su contenido en uno de los vasos. Hace lo propio con el otro refresco mientras me pregunto ¿Por qué no los deja sin más, y se va? Quiero escucharle decir a Aitor, que aquella historia se acabó.

— Pues aquella historia se acabó. Igual de rápido e igual de intenso de lo que hubo empezado. Y menos mal que no llegamos a abrir el local porque hubiera sido un nido de problemas. Lo poco que teníamos en común ya nos costó un huevo repartirlo… Imagínatelo.

— ¿Y después?

— Después me vine a San Sebastián… Bueno me fui. Ya no sé ni dónde ando. —Arquea una ceja y levanta una mano en señal de interrogación. —Pero esta vez no fue por una chica, ¿Eh? No seas mal pensada. —Advierte.

Suelto una carcajada irónica y remato:

— ¡Vaya, qué novedad! Aitor moviéndose por voluntad propia, y no influenciado por unas bonitas piernas de mujer. —Y doy un sorbo de mi vaso para que asimile que me estoy metiendo con él.

Aitor aprovecha y bebe también del suyo, mientras me reprende con su mirada por mi último comentario ladino.

Le sonrío y espero a que él retome la conversación.

— ¿Y tú, no vas a contarme nada de ti?

— Tendrás que acabar primero con tu historia, ¿No?

— Poca cosa más. Sigo en San Sebastián, ya te lo dije. Y sigo trabajando de esto y de lo otro, mientras me sale algún trabajillo de fotógrafo para eventos y tal. Pero está la cosa mal en el panorama. Eso también debes de saberlo.

— ¿Y nada más? ¿Me resumes el resto de años de tu vida con un «me fui a San Sebastián y aquí sigo»? —Insisto.

— Y hago fotos cuando puedo… No lo obvies de mi versión.

— Qué decepción. Te hacía más interesante. —Le incordio mientras vuelvo a mostrar ironía.

— Yo no dije que lo fuera. Han sido mis canas. —Vuelve a tirar de los mechones que cubren la parte superior de su oreja izquierda.

— Tíñetelas, porque vas a defraudar a más de una mujer, con tus pintas de interesante.

—Levanto mi vaso y vuelvo a beber.

Aitor se agarra a los brazos de su silla y se levanta un poquito para acercase a mí.

Sorprendida por el gesto, me atraganto y toso. Frunzo el ceño y antes de que pueda preguntar a qué se debe el acercamiento, escucho a mi amigo decir: — ¿Estás bien? —Y sonríe pícaro.

— Sí, lo estoy. —Y me acomodo en mi asiento.

— Pues háblame de tu vida.

Lo miro, y miro después hacia abajo, apuntando hacia el suelo, donde descubro en los pies de Aitor unas zapatillas D C con una estrellita blanca. —Indudablemente, se ha vestido de sí mismo. —Me digo. Y vuelvo a sonreír. Tiene sus enormes ojos marrones tan cerca que casi puedo oírlo parpadear. De nuevo, se me acelera el corazón y al fin contesto: — De mi vida. Te puedo contar… —Hago una pausa y pienso— que acabé la carrera de derecho y que trabajo en un bufete ganando muchos casos y mucho dinero.

El chico abre los ojos de par en par cuando escucha decir derecho y supongo que acaba de recordar que yo ya estaba en tercero de carrera, cuando éramos amigos. Lanzo un par de carcajadas y me burlo de nuevo de él:

— No, no te asustes. No la acabé. La dejé en cuarto. ¡Con un par! Llegué a casa y le dije: ¡Mamá, Papá, quiero ser artista! Y se enfadaron muchísimo conmigo.

Se queda todavía más ojiplático que con la versión anterior, por lo que vuelvo a reírme.

— No. Perdóname. Tampoco es cierto. Ahora voy en serio, ¿Eh? Estaba atravesando una etapa un poco rara de mi vida de la que no te voy a hablar. —Aparto la mirada de Aitor, pensando en la de cosas que no digo, y continúo— Así que me fui de vacaciones a Italia con unos amigos, y me enamoré. Dejé la carrera en cuarto, eso sí que es cierto, y me quedé allí.

Con el italiano.

— ¡Venga ya, Lola! Deja de jugar.

— ¡Que no! Que esta vez es verdad.

— ¿Me vacilas?

— Para nada.

— Pues que sepas que esta versión es la más surrealista de todas las que me has contado antes.

Vuelvo a beber y Aitor recrimina la pausa que hago reclamando más información de la historia, y le digo:

— Me fui, me enamoré, y tres meses después, me desenamoré y me volví. Tal cual. — Resumo.

— No se vale. Ahí tiene que haber una de detalles alucinantes que te estás ahorrando…

— Como tú con la de León.

— No creo. Lo tuyo suena más intenso.

— Yo siempre he sido una intensa.

— Lo sé.

— ¡Lo recuerdas! Querrás decir.

— Lo recuerdo. —Matiza. Y Pregunta— Y ahora ¿Qué haces? ¿A qué te dedicas?

— Ahora trabajo de pasante en un departamento jurídico mientras intento, ahora sí, acabar la carrera de una vez por todas.

— ¿Pero por qué? Si la dejaste…

— Ya te lo he dicho. La dejé porque estaba atravesando una etapa un poco… ¡Acababa de perder a alguien! —Me entristezco durante las milésimas de segundo que tardo en reaccionar y proseguir:

— Todo muy normal. Ya lo ves.

— Sí, ya veo. Suena mucho más aburrido que lo que yo te he contado antes y has catalogado como «vida poco interesante». —Se nota por su rin tintín que me guarda rencor por mi burla anterior.

— Sí, seguramente lo es. —De hecho no tengo duda que lo que le he contado, es aburridísimo.

— ¿Y eso es lo que quieres? —Inquiere con un tono de desaprobación que no me gusta demasiado.

— Sí, creo que sí. ¿Por qué no iba a quererlo? —Me defiendo.

— Esperaba otra cosa viniendo de ti. —Y vuelve a desaprobarme.

— ¡Vaya! ¿Qué se supone que esperabas de mí?

— No sé. Algo más a la altura de tu aventura a la italiana.

— Aquello fue una locura de juventud.

— A eso me refiero cuando te digo que me molesta cumplir años.

— ¿A qué?

— A volvernos siesos. A perder la magia.

— ¿A dejar de hacer locuras? ¿A asumir responsabilidades? — Ironizo.

— ¡No! Ya te lo he dicho. A perder ese algo… especial. A caer en la rutina. A seguir las normas. A ser todos iguales.

— Vale… así que te parezco rutinaria, normal, e igual que las demás… —Respondo resignada.

— Obviamente en cuanto a lo de igual que las demás… me pareces mucho más atractiva que todas las que conozco. Mírate, eres un bombón. —Me alaga, mientras sus ojos me repasan de arriba abajo.— Pero también es verdad que esperaba algo más de ti. Esperaba que siguieras viviendo en tu caótico mundo y que no hubieras perdido esa magia. —Alarga la pausa sin que yo sepa cómo reaccionar, y prosigue:

— Aunque también es verdad que no te conozco. — Y me remata.

Que no me conoce. Esta última frase me ha dolido especialmente. «No te conozco» me ha dicho. Y se ha cargado con tres palabras, aquellos años de amistad. — La magia. —Pero ¿Quién se cree que es para juzgarme?— me digo.

— ¿Y no ha habido o hay nadie más en tu vida? —Se interesa, cuando yo sigo aturdida por su última observación, y trato de no mostrarlo antes de responder: — Sí, por supuesto. — Y vuelvo a pensar en lo que no le cuento. Continúo: — Tuve una relación bastante intensa pero a veces las cosas simplemente no funcionan. Nada traumático, no te preocupes.

— Mejor. No me gustan los traumas. Aunque si me gustan las historias que te dejan huella. —Me suelta, cómo si supiera de qué le hablo. Retira unos centímetros su cabeza, y tras un silencio la vuelve a acercar: — ¿Sabes una cosa? —Ha rebajado su tono de voz — Para ser tú quien ha orquestado esta cita, creo tienes muy pocas ganas de hablar.

Me acelero.

— No es cierto —Respondo.

— ¿Ah no? ¿Y por qué no me dices qué hacemos aquí?

Me revuelvo nerviosa en la silla. Acomodo mi brazo en el reposabrazos del lado contrario del que se encuentra Aitor, alejándome así unos centímetros de él, y le doy mi versión de los hechos:

— Ya te lo dije. Añadiendo a una conocida a mi lista de contactos apareció tu nombre y me acordé de ti. Nada más.

— ¿Nada más?

— Bueno sí, quise saber qué sería de aquel viejo amigo del que guardaba un buen recuerdo, y te escribí. Me dijiste que vivías fuera, y que en breve vendrías a Barcelona de visita y el resto ya te lo sabes… y aquí estamos. —Intento zafarme así de su pregunta.

— Yo también te recuerdo Lola, es por eso que me extraña. Tu eres ¡Eras!… una niña muy dulce, espontánea, inquieta, caótica, soñadora y no sé cuántas cosas más. Con esa magia, ya te lo he dicho. Por eso ahora me sorprende que te comportes así.

— ¡Así! ¿Así cómo, Aitor? —Empiezo a mostrarme confusa y violenta. Al parecer me conoce mejor de lo que pensaba, y eso me frustra de sobremanera.

— Esperaba que dijeras algo que me impactara. Ya hemos visto que mi vida tampoco ha sido muy emocionante pero esperaba otra cosa de esta cita, otra cosa de ti.

— ¿Y qué esperabas concretamente, si se puede saber?

— ¿Sinceramente? Que tuvieras algo que contarme. Algo importante de nuestro pasado… o de tu futuro.

— Pues tengo de las dos cosas. —Pienso indignada. Pues te la pensaba decir. —Digo enfadada. — ¿Sino qué crees que hacemos aquí? –Añado.

— Pues eso digo yo. ¿Que qué hacemos aquí si no vas a decirlo? Hazlo. Dilo.

— No es fácil, ¿Sabes? —Elevo levemente el tono de mi voz al responder, imaginando como expresar aquello importante del pasado que está afectando a mi presente.

— Pues la Lolita de antes me lo hubiera contado. —Sigue provocándome (y alterándome).

— Pues si estamos aquí es porque la Lolita de antes no se atrevió a hacerlo. Y gracias a que la Lolita de antes —vuelvo a recalcar. —Se comportó como una cobarde, ahora tiene que venir la Lolita de ahora a poner los puntos sobre las íes. —Y se me va calentando la lengua.

— Pues hazlo ahora, Lola. Dímelo. Sorpréndeme de una vez.

— ¡Joder Aitor, que no es fácil! —Resoplo.

— ¡No, joder no! No es fácil pero quiero que lo digas. Quiero oírtelo decir.

Cojo carrerilla y lo suelto del tirón:

— Pues que no te he encontrado sin querer entre mis contactos. ¡Por supuesto que no!

Estás en la A, ¡Joder! Eres y siempre has sido el primer contacto de mi lista. —Asiente con la cabeza. — También eres la única persona en mi vida con la que me he comportado como una cobarde. Y me pesa. Y he creído que tenía que arreglarlo.

— Pues dime… Sé valiente ahora. Y deja de ser una llorica niñata. —Y esa última palabra me hace sentir mariposas en el estómago. «Niñata» me ha dicho, y con ello pretende increparme, como si nuevamente supiera lo que le tengo que decir. Le lanzo entonces una mirada con la que le transmito un « no me vuelvas a interrumpir», y creo que la ha entendido a la perfección.

— Aitor. —Y mantengo la mirada. — Tú eres esa decisión que no tomé y que no quiero que me siga pesando durante el resto de mi vida.

Él parpadea un par de veces seguidas antes de volver a prestarme su atención, por la cual me veo obligada a advertirle:

— Si te estoy asustando avísame.

— Continúa. —Me reclama, y me vuelvo a arrancar:

— Sé que tenías novia. Aquella chica de Madrid. Pero es que… ella no estaba. Nunca.

Me paseabas a mí por todas partes en el asiento del copiloto de tu coche. Yo me sentía con el derecho de ocupar ese asiento. Era mío. Como tú. Te sentía mío. Eras mi acompañante para todo. Y yo la tuya. Ella no estaba. Ella era tan sólo una voz al otro lado del teléfono. Ella era la que te apartaba de mí cada dos fines de semana. Pero nada más. El resto de días no existía entre tú y yo.

Aitor baja la cabeza y mira a sus pies nerviosos que no dejan de moverse. La vuelve a levantar y haciendo caso omiso de mi anterior advertencia, me vuelve a cortar: — ¿Y qué quieres ahora de mí, Lola? —Me interroga. Y lo cierto es que no lo sé. No se me había ocurrido.

Pienso… ¿Qué quiero?, y le respondo del tirón, como si no estuviera improvisando: — Quiero que me digas que no me equivoqué al no decirlo. Quiero que me digas que hice bien en no decirte nada, porque nada hubiera cambiado. Porque tenías novia. Porque la querías. Porque yo era tan solo una amiga. Porque te caía bien. ¡De puta madre! Pero nunca hubieras estado conmigo. ¡Nunca! ¡Jamás! ¡Jamás de los jamases! Nada más.

— Que te diga que no te equivocaste, ¿No? —Traga saliva antes de continuar— ¿Eso pretendes que haga o que diga?

— Sí. Exacto. —Creo que lo ha definido mejor que yo. Especifico: — Quiero que me hagas saber que nada de lo que ha pasado o vaya a pasar en mi vida, ha sido un error provocado por no haberte dicho que me moría por ti. Que estaba enamorada de cada una de tus sonrisas. – Ésta vez trago yo— Quiero que elimines de mi vida la duda del «qué hubiera pasado si tú… y yo…»

— ¿Y si no lo hago? —Me espeta.

¡A ver, a ver…! Al parecer no ha entendido lo que espero de él.

Me alejo todavía más. Frunzo el ceño y agito la cabeza en ambas direcciones. No puede ser que esté oyendo lo que acaba de atreverse a decir. Y Aitor continúa con su explicación: — Quiero decir… ¿Has pensado qué pasaría ahora, si no te digo lo que quieres oír? Me refiero a si has contemplado la posibilidad de que yo te diga que, de habérmelo dicho antes, hubiera dejado de verte como una amiga. Y que para mí aquel asiento de copiloto de mi coche sólo era tuyo. Siempre fue tuyo. Y que tampoco soportaba verte ligar con mis amigos, porque yo también te quería solo para mí. Y que también suspiraba por tu boca… que también me embobaba en tu mirada… que me perdía en tu melena… Y no sé… muchas otras cosas que podría decirte… Pero que no te las estoy diciendo ¿Eh? — ¡Joder! me va a dar un vuelco el corazón, cuando le oigo rectificar: — Sólo pregunto si te has planteado qué pasaría si existiera esa opción. ¿Si tienes un plan B?

A estas alturas debo de estar amarilla. ¿Qué ha sido eso? ¿Un juego? ¿O una confesión? De ser lo primero… ¡Joder y mil veces joder! Puto Aitor… qué cruel. ¡Le acabo de abrir mi corazón…! Y de ser lo segundo… claro que no me lo he planteado. ¡¿Qué pregunta es esa?!

No existe esa posibilidad. Sólo quería confesar, quitarme esas dudas. Esa espinita. Y escuchar un «No» rotundo, salir de su boca.

— No. Claro que no. No hay plan B, ni C, ni nada de eso. No existe esa posibilidad. Aitor, yo me sentía protegida por ti. Cada vez que me presentabas a algún amigo y tenía feeling con alguno de ellos, ahí estabas tú, dándome tu aprobación y llevándome a casa después. Como si fueras mi hermanito. Mi cómplice. Mi confidente. Yo me conformaba con eso porque tú no podías darme nada más.

Si ahora tú me dijeras las tonterías esas que me acabas de soltar, creo que hasta te odiaría.

Es que no entendería que me hubieras dejado andar con uno y con otro mientras tú estarías sintiendo algo por mí. A mí me mataba no poder estar contigo, Aitor. Por lo que no, no podría perdonártelo, Idiota. Claro que no.

Al llamarle idiota con total impunidad, siento que el tiempo no ha pasado, y que estoy delante del idiota más importante de mi vida.

Y el idiota, vuelve a agachar la cabeza y la mantiene gacha unos segundos, hasta que yo se la levanto y lo busco con mis ojos para que me oiga suplicar: — Dame lo que he venido a buscar y sácame esta espinita.

Asiente con la cabeza y afirma:

— Está bien, Lola. Yo tenía pareja. Y la quería.

Hoy no tienes el día

…definitivamente. Hoy no lo tienes. Te has probado más de seis vestidos, ¡por el amor de Dios! hija, tiene que haber alguno que te convenza. El primero. Mira el primero. ¡Era precioso! Toma, vuélvetelo a probar. Pero ponte los zapatos y recógete el pelo, verás cómo así te gusta más.

— Cecilia, déjelo. Hoy ninguno le va a parecer bonito. Usted lo ha dicho, no tiene el día. Y

estas cosas tienen que salir de dentro. Yo he visto a una infinidad de novias elegir vestido. Y la actitud de ellas cuando lo ven, es de amor a primera vista. Su hija, hoy, no se ha enamorado de ninguno. — Prosigue: — Lolita, no te frustres, cariño. Si no es hoy, será otro día. ¡Tómatelo con calma, mi niña!

— ¡Muchas gracias! ¡De verdad! Son todos muy bonitos, es sólo que… me duele la cabeza. No me encuentro del todo bien. —Justifico mi negativa actitud ante mi madre y ante la amable dependienta que me ha dedicado con paciencia, cerca de tres horas de su jornada laboral.

Camino con mi madre acompañadas de un incómodo silencio. No he conseguido encontrar mi vestido de novia, pese a que la tienda era grande y disponían de suficiente variedad. Y sé que eso la decepciona.

Mi madre me ha llevado allí porque una clienta de su perfumería le aconsejó ese lugar, para cuando su hija se «decidiera» a dar el paso y casarse. Y por lo visto, me he decidido ya.

Hace aproximadamente un mes, el chico con el que salgo desde hace poco más de año y medio, decidió formalizar la relación, arrodillándose ante mí y regalándome un anillo con un precioso brillante en el centro. Dicen que es caro, por lo que no me lo he puesto todavía, no vaya a ser que se me pierda como todo.

Una tarde noche, a finales del mes de Febrero, él me pasó buscar a la salida de mi trabajo y me llevó a cenar a mi restaurante favorito. Al principio no me extrañó lo más mínimo porque eran cosas que él solía hacer a menudo, sobre todo, en aquellas tardes en que me tocaba trabajar. Pero lo que sí me extrañaría aquel día, sería encontrar debajo de mi servilleta, una cajita que contenía una promesa de su compromiso para conmigo y para toda la vida.

— ¿Ahora? ¿Aquí? ¿Un miércoles cualquiera? —Me preguntaba, mientras sostenía en la mano la cajita abierta.

Cuando levanté la cabeza, mis incógnitas se resolvieron: Allí estaba él. Sergio tenía una rodilla clavada en el suelo, y sus brillantes ojos color miel, clavados en mí. ¡Estaba tremendamente ridículo, pero increíblemente guapo!

— ¡Levanta de ahí, hombre! —Le dije al verle.

— No Lola, no. Cállate y déjame hablar. Que ahora que me decido… —Dijo con

resignación. — Tú querías compromiso, pues lo vas a tener. —Y continuó con su declaración: — Lola, la romántica empedernida. Lola, la eterna enamorada del amor. Lola, la que refunfuña por no querer madrugar por las mañanas, pero por la noche no me deja dormir. Lola, la que llega con su desorden e invade todo mi orden. Lola… Cómo tengo que verme por tu culpa, ¿Eh? Así qué hazme el favor, y cásate conmigo.

Ahí estaba Sergio, pidiéndome matrimonio. El cotizado Sergio. El soltero de Oro entre su grupo de amigos. Sergio, de pelo castaño, ojos claros, y cuerpo escultural. Me había pedido que me casara con él. Ya sé que ya he dicho que estaba guapo. ¡Pero es que él lo es tanto, que incluso debe de dolerle!

Además que yo quería casarme con él incluso antes de conocerle.

— Si quiero —Le contesté.

Sergio y yo nos conocimos por un grupo de amigos que tenemos en común, en el cumpleaños de uno de mis amigos del instituto, al que acudió también parte del equipo de fútbol en el que jugaba, y efectivamente, Sergio era uno de ellos.

Si digo que era uno de ellos, miento. Era «el amigo». Aquel día, en aquella fiesta, cuando alguna chica decía aquello de «habéis visto al amigo de…» se referían a Sergio.

Él es alto y blanquito de piel. Tiene el pelo moreno y los ojos color miel. Tiene una importante nariz varonil y una mandíbula muy marcada. Sus labios son finos pero su boca es grande y se percibe aún más grande cuando sonríe.

Tiene el cuerpo típico de un deportista: sus piernas duras como piedras, sus glúteos torneados, sus brazos fibrosos y su vientre plano y terso. Cuando quiere presumir delante mío, lo aprieta con fuerza para que le salgan esos cuadraditos que parecen onzas de chocolate, y que a mí me parecen igual de irresistibles.

La noche de la fiesta en la que nos conocimos, debo confesar que bebí algo más de la cuenta y estaba especialmente «graciosa». Cuando me presentaron a Sergio y me dijeron que era bombero, mi estado de embriaguez me obligó a pedirle algo así como que « apagara mi fuego interno». – Todo un clásico— respondió él.

Cuando Sergio me recuerda la dichosa frase de presentación, instintivamente, me llevo las manos a la cara en señal de vergüenza y de arrepentimiento por semejante atrevimiento. No falla. Por más tiempo que pase, cada vez que me lo nombra, me escondo avergonzada.

Después de mi frase fallida, Sergio me rescató y me devolvió el control de la conversación al decirme:

— Bueno, la verdad es que es todo un clásico, pero nunca me lo había pedido nadie que tuviera unos ojos tan bonitos como los tuyos. — Y después me sonrió coqueto.

Acabamos la noche de una forma muy sexual, antes de intercambiamos los teléfonos para volver a quedar a solas.

Así empezaba nuestra relación.

Yo me enamoré desde el primer momento en el que él me dedicó esa sonrisa. Sergio dice que se enamoró desde la primera vez que yo lo miré con estos ojos «tan bonitos».

Durante este más de año y medio que llevamos saliendo, hemos demostrado que somos la pareja perfecta. Pronto nos fuimos a vivir juntos a su piso de soltero. Y él tuvo que hacerle hueco a mi ropa, a mis zapatos, accesorios, cremas y libros, entre otras cosas. Soy muy femenina y no escatimo en detalles que lo evidencien.

Además ¡como raro! O por lo menos eso dice Sergio. Dice que como raro y caro. Soja, Mijo, Tofu, Tempéh, Seitán, y otros alimentos para muchos desconocidos, forman parte de mi dieta habitual. Nada de carne. La detesto. Aunque no me moleste cocinarla para mi novio. Además al punto y con un poquito de sangre, como le gusta a él. ¡Debo de quererle mucho para hacerlo! Y él también debe de quererme mucho a mí, ya que un día llegué con todos mis trastos y le puse la casa patas arriba. Y la vida también.

Aún así, Sergio parece querer casarse conmigo.

¿Tendrá algo que ver los «Te quiero» que le pinto en el espejo con carmín?

Voy con mi madre a comer algo antes de seguir con el día de compras que nos habíamos reservado desde hace ya un par de semanas en nuestros respectivos calendarios.

Me lo apunté como el día especial madre-hija. Al parecer y hasta el momento, éste está resultando poco fructífero en cuanto a compras se refiere.

— Puede que sea cierto y que hoy no tengas el día para elegir el vestido, pero me da la sensación de que tampoco lo tienes para nada más. No has probado bocado.

— No tengo hambre.

— ¿Ni sed? —Mueve el vaso que contiene té helado para recordarme que todavía no he dado ni un sorbo de él.

— No, ni sed. —Le quito el vaso de la mano y lo devuelvo a la mesa. — Mamá mi vestido no está en esa tienda. No voy a casarme así. No me voy a disfrazar de algo que no soy y que nunca he sido. No voy a ir de princesa, ni de pastelito de nata, ni de… no. Si lo hago lo haré a mi manera.

— ¡Sí! en la playa o en la montaña, como los hippies. —Ironiza con su comentario, recordando que cuando yo era una niña le había confesado querer hacer algo así. A lo que ella siempre añadía un «como los hippies» y menospreciaba mi intención. — ¿Y ya conoce Sergio tus planes de boda? —Pregunta ella con malicia.

— No sólo los conoce. ¡Los comparte! Pero creo que se le ha debido de olvidar. Igual que a mí. Hemos entrado en una vorágine en la que todo el mundo opina. ¡Y no os lo recrimino, sólo faltaba! Pero creo que lo vuestro son opiniones y lo nuestro han de ser decisiones.

Nosotros queríamos que fuera íntimo, privado, especial. No queríamos iglesia, ni lujos, ni parafernalias. Recuerdo el día en que lo imaginamos por primera vez y especulamos sobre el cómo sería. Dijimos: « iremos de blanco los dos» Y yo quería ir con un vestido de tirantes y él quería ir en bermudas. Hablamos también de la cantidad de flores que habría. Muchas. Y el sitio daría igual, efectivamente. Una playa, una montaña… Él incluso propuso una casita rural perdida en el bosque. A mí me pareció algo mágico. Y pensé hasta en el peinado: una trenza lateral, con algunas flores colgadas.

— ¡A lo hippie! —Insiste mi madre.

— ¡Romántico! —La corrijo y la regaño.

— ¿Y si él no quiere?

— Pues me lo dirá y lo discutiremos, porque yo me niego a empezar una nueva vida juntos haciéndolo de esa manera. Y estoy segura de que él no espera lo contrario de mí. Así como yo no lo espero de él.

— Pero…

— Pero… creo que por hoy. —La interrumpo impidiendo que pueda seguir con el tema.

— Podemos dejar de buscar accesorios para «tu boda perfecta», y comprar algunos zapatos o bolsos, que me recuerden que sigo siendo la misma, y que mi vida no girará durante los próximos meses, en torno a un bodorrio que no quiero hacer.

Después de comer cambiamos la temática de las tiendas que visitamos. Esta vez los vestidos no son blancos. Los hay de colores lisos, estampados, y sobre todo de flores. Es primavera y los escaparatistas lo saben y lo demuestran. Hay faldas, pantalones, zapatos, bolsos y demás complementos que nos tienen embelesadas. Entramos en varias de ellas y obviamente, minutos después, salimos cargadas con un par de bolsas en cada mano. En cuanto a moda se refiere, no lo podemos negar: ¡Somos madre-hija y tal para cual!

Aprovecho para canjear un vale descuento en una de mis tiendas de maquillaje favoritas, y a la salida no puedo evitar recordar, que hace tan sólo veinticuatro horas, estaba sentada en una de esas mesas de la enorme terraza que hay a la salida, con un ex amigo con el que por cierto, me atreví a ser valiente y confesarle la verdad. ¡Bueno, al menos, por lo que a mi pasado respecta!

— ¿Cómo ha ido el día, mi vida? —Me pregunta Sergio desde el salón al verme asomar la cabeza por el arco de la puerta.

— Ptssss —Seseo, y le muestro una carita triste que refleja sin poder evitar, el cómo me siento.

— ¡Ey! ¿Qué pasa? —Se preocupa y añade: — Ven aquí.

Y de repente no sé qué decirle. Tan sólo accedo y me siento a su lado en el sofá. Cojo el sándwich que él acaba de dejar en un plato, en la mesita supletoria, y le doy un bocado.

— ¡Está rico!

— ¿Tienes hambre?

— ¡Sí! —No, no tengo. Pero no se me ocurre qué decirle para no responder su primera pregunta.

— ¿Quieres que te haga uno igual?

— Vale.

Sergio va a la cocina y le oigo sacar un plato limpio del armario. Yo en el salón, vuelvo a morder su sándwich y le grito que al mío no le ponga jamón, que yo no como de eso.

— ¡Oído! —Me responde.

Y vuelvo a morder.

— Ni mayonesa tampoco, porfa.

— ¡Oído también!

Y doy un tercer bocado.

— ¡Sergio! —Lo reclamo con un grito. — Háztelo como quieras, que me acabo de comer el tuyo.

Sergio vuelve de la cocina con una sonrisa de oreja a oreja y con otro sándwich para él. Lo deja en la mesita, al lado del otro plato vacío, y se acerca a mí con intenciones poco inocentes. Me besa el cuello repetidamente y me hace tantas cosquillas que no puedo parar de reír.

Sabe que no me gustan las cosquillas en el cuello, porque me da tanta risa que pierdo la fuerza y me quedo a su merced. Así que ésta es su forma de castigarme por comerme su cena.

— ¿Has fichado ya algún vestido? Porque por tu cara diría que no… — y acierta con el veredicto.

— Verás… de eso quería hablarte.

— ¿Qué te pasa, vida?

— ¡Claro que me quiero casar contigo! Nada me haría más feliz. Y lo sabes —Empiezo justificando.

— ¿Pero?

— Pero… ¿Así? —Le interrogo. — ¿Tú quieres montar este circo? Sé que nos hacemos mayores y empezamos a hacer cosas que siempre dijimos que no haríamos. Buscamos trabajos que no hubiéramos querido tener. Dejamos de comer cochinadas. Ahorramos para el futuro. Nos hacemos un plan de pensiones… pero… —Recuerdo que ayer mismo era yo la que defendía ante Aitor, que hacerse mayor implica tomar decisiones y ser responsable, y tan sólo un día después, parezco aterrada con esa misma idea.

— ¡Ey! Lola, mi vida. No tenemos ningún plan de pensiones, y yo siempre quise ser bombero. No te agobies, habla claro. ¿Qué es lo que quieres o no quieres hacer?

— ¡No quiero casarme contigo, así! Quiero que encuentres esa casita perdida en el bosque, y que te pongas esas bermudas blancas con la camisa de cuello mao. — Culmino.

— Y tu un vestido de tirantes.

— ¡Exacto!

— ¡No esperaba menos de ti!.

— ¿Te enfadas?

— A mí me da igual cómo nos casemos, Lola, yo lo único que sé es que nunca lo haría sin ti. —Dibuja una sonrisa en su cara, y por ello, yo hago lo mismo.

— Entonces, tampoco quieres ese anillo. —Afirma.

— ¡No!

— Pensaba comprarte otro de regaliz, pero la última vez que lo hice te lo comiste. — Se ríe y me abraza. Él es así. Y le quiero tanto…

— ¿Lo podrás devolver? —Pregunto inquieta al pensar en si tendrá problemas en recuperar el dinero.

— ¿Lo cambio por montones de flores? —Bromea y otra vez lo vuelve a hacer. Convierte mis preocupaciones en sonrisas.

— Pues con lo que dicen que te costó, nos van a salir flores hasta por los ojos.

— No te preocupes. Habrá flores en tu pelo. Habrá flores en tu ramo, flores en el ojal de mi camisa, flores en los marcos de las puertas, en las mesas, en las sillas, y en la cama donde te haga el amor. Cuando seas ya Señora de García.

— ¿Follaremos en un colchón de flores? —Le pregunto juguetona.

—¡Haremos el amor! ¡No seas cochina! —Me reprende y me aclara: — ¡Follar es lo que te voy a hacer ahora!

Se abalanza hacia mí y deposita sus labios en mi cuello. Noto sus dientes pellizcando un poquito de mi piel. Luego la lengua. Mete sus dedos entre mi pelo y los clava en mi cabeza.

Me acerca hacia él. Cierro los ojos y percibo intensamente como con su otra mano va desabrochando uno a uno los botones de mi camisa, mientras continúa besando mi cuello. Lo lame… y aterriza en mi oreja.

— ¡Oh Dios! —Exclamo. — ¡La oreja! —Suspiro.

Mordisquea el lóbulo de ésta haciendo que me derrita de placer y que note en otra parte de mi cuerpo lo que me hace con su lengua en la oreja.

— ¡Dios! —Mi sexo se humedece y ¡Ni siquiera lo ha tocado!

Su mano masajea uno de mis pechos, mientras la otra estira suave de unos mechones de mi pelo. Lentamente me voy tumbando en el sofá, dejando que su cuerpo se coloque justo encima de mí. Le desabrocho el pantalón con las manos, pero él me impide que siga haciéndolo. Me lo desabrocha él a mí y mientras tanto, desliza su boca por encima de mi sujetador. Tengo la camisa abierta de par en par, y su lengua se cuela por la copa derecha de mi sostén. Busca el pezón y lo besa. Sus manos hábiles han acabado con el pantalón y lo deslizan con la ayuda de mi movimiento de coxis, que elevo para permitirle que me lo pueda bajar sin esfuerzo. Ahora yo estoy casi desnuda, ¡Y él no!

Aunque ha impedido que le quite el pantalón, no podrá hacer lo mismo con su camiseta. En un movimiento rápido de manos, he logrado subirla hasta su cuello. Ahora él me ayuda a acabársela de sacar. Se abalanza sobre mí. Su piel y la mía están en contacto. Está ardiendo.

Y yo también. Me desabrocha el sujetador mientras yo le acaricio el vientre. Mete el dedo índice en mis labios y yo lo chupo con devoción. Él hace lo propio con mis pezones. Están duros. Excitados. Saca su dedo de mi boca y cuando quiero darme cuenta lanzo al aire un gemido que me deja sin respiración. Está dentro. Me lo ha metido de golpe. Y ha resbalado humedecido por mi saliva y por mi excitación. Lo mueve. Lento. Una vez y otra vez.

Levanto la barbilla y pongo una mano en su cabeza. ¡Oh! Me quejo de dolor y de placer.

Empujo su cabeza levemente hacia abajo, y él parece saber seguir por sí solo el camino.

Se encuentra entre mis piernas. Chupa sus dedos que acaba de sacar de dentro de mí y lanza un murmullo placentero.

— ¡Mmmm, como me gusta! —Exclama.

Y antes de que pueda decir nada ya lo tengo ahí. Entregado. Y yo extasiada. Sus labios absorben mi clítoris con fuerza varias veces. Sabe que me gusta. Su lengua se introduce larga y dura. Juega conmigo como un experto aventajado en la materia. Sabe qué teclas pulsar para que yo reaccione como quiere. Acelera los movimientos de su lengua y los ralentiza después.

Juega conmigo. Sé que si sigue haciéndolo voy a correrme y se lo digo.

— ¡Nene voy a correrme!

— ¡Hazlo! sabes que me gusta.

Y me dejo ir. Le gusta sentir mis palpitaciones en su boca. Intento retorcerme. Intento cerrar mis piernas pero no me deja. Las sostiene con fuerza entre sus manos. Y eso me gusta más.

Lo intensifica más. Me siento descontrolada por el orgasmo, pero cautiva de sus manos. No sé en qué momento ha desenfundado su sexo. Es enorme y está erecto. Lo pasea por mi vientre y me mira con ojos expectantes.

Me incorporo y acabo de quitarme mi camisa por los brazos. También el sujetador. Le gusta que cuando le hago lo que voy hacerle, mis pechos se muevan. Reboten y él los pueda mirar y masajear. Él se sienta en el sofá con una pierna encima de la mesa supletoria. Su pene se apoya en su vientre sudoroso. Lo agarra con una mano mientras sigilosa me acerco a él.

Agarro mi melena con una mano y con la otra le acaricio la parte interior del muslo. Le beso la punta de su miembro. Y saco la lengua. Lo miro a los ojos y me lanza una sonrisa y un « ¡Oh, sí, nena!». Que me invita a empezar. Chupo sus testículos, los absorbo. Lo repito varias veces mientras el masajea la piel de su sexo. Me enfilo a través de él, repasando su perfil con mis labios y finalmente lo introduzco en mi boca.

Muevo mi cabeza, al ritmo al que él movía antes su mano. De arriba abajo, adentro y afuera, una y otra vez. Lo miro. Él ya no me mira. Mira al cielo en un gesto de contención. Oigo su respiración jadeante.

Coloca su mano en uno de mis pechos y lo magrea. Yo hago ruiditos leves que sé que le gustan y le excitan todavía más. Chupo su enorme polla otra vez. Esta vez digo polla porque es lo que le gusta oír cuando follamos, con todas las letras. La agarro con la mano y acelero.

Insisto. Cambio el ritmo y vuelvo a acelerar. Cuando se siente preparado, aúpa mi cuerpo y sin previo aviso me coloca sobre él.

— ¡Cabálgame Lola! —Me pide. Y yo acepto encantada.

Se estira y me siento sobre él. El masajea con una mano mi clítoris, mientras yo cojo su pene y lo introduzco en mi interior. Se agarra a mis caderas y nos movemos al son.

— ¡Ohhh! —Balbuceo.

— ¡Sí! —Jadea.

Intento marcar el ritmo, pero el aprieta demasiado fuerte. Desliza sus manos hacia mis nalgas y me empuja todavía más hacia él. Levanta sus caderas con cada vaivén y siento su miembro cada vez más dentro. Acelero. Suelta mi trasero y eleva su cadera izquierda dejándome caer hacia el sofá. Me coloca a cuatro patas, y separa mis piernas. Apoyo mis manos en el sofá y se coloca detrás. Con una mano acaricia mi espalda, y con la otra dibuja círculos en el bultito de mi entrepierna.

— Te voy a follar —Avisa y me penetra. Bruscamente introduce su polla en mi vagina y lanzó un gritito de dolor. Pero me gusta. Se mueve. Rápido. No durará mucho más. ¡Lo sé!

Está tremendamente excitado. Embiste con furia. Oigo su cuerpo chocar contra el mío.

Sudamos. Aprieta sus manos y clava sus uñas en mi piel. Yo hago lo mismo con las mías en el sofá. Continúa. Desacelera y lo noto a golpes secos. Profundos. Escucho su exhalación cada vez que su pene toca el fondo de mi vagina. Vuelve a acelerar. Agarra con su mano mi melena y tira de ella haciéndome levantar la frente y la barbilla.

— ¡Sergio! —Me quejo. Pero me pone a mil.

— ¡Lola! —Exclama él.

— ¡No pares! —Le suplico.

— Lola, me voy —Me confiesa.

— Déjate ir.

Y yo inmersa en el apogeo del sexo, me suelto y me pierdo con él. Tiemblo, y noto como mi cuerpo se llena con su explosión. Húmedo, caliente, pringoso. Huele a sexo. Huele a amor.

— Te quiero Lola. —Musita.

Apoya su cabeza en mi espalda, y nos dejamos caer agotados.

— Te quiero Sergio. — Sonrío.

Suena un pitido en mi móvil. Un sms:

«Puedo volver a San Sebastián fingiendo que lo de ayer nunca lo dijiste y seguir otros ocho años más dejándote creer que no eras más que una amiga. Pero volvería a ser tan cobarde como ambos lo fuimos por aquel entonces. Lola, más te vale tener un plan B.»

Mierda, Aitor… ¿Qué has hecho?

Sergio está leyendo en la cama

… nos acabamos de duchar y yo decido escribir un rato para hacer tiempo y dejar que mi pelo se seque antes de irme a dormir.

Tengo un blog. Un portal en internet. Allí vuelco las cosas que pienso o siento en el día a día de mi vida desde hace casi ocho años. La mayoría de veces, ni siquiera son interesantes, pero al parecer hay personas a las que les gusta leer el tipo de historias o situaciones que tengo que contar. Y lo sé, porque cada vez que escribo una «entrada» o un «post», como se les llaman a las publicaciones en este tipo de soportes, aparecen comentarios de personas con nombres muy extraños, que siempre tienen algo que compartir.

Con el tiempo, me he acostumbrado a desahogarme con esas personas. Ni siquiera conozco sus nombres porque utilizan « nick-names» o seudónimos de toda la vida, pero ellos conocen mucho más de mí, que cualquiera de las personas con las que actualmente comparto existencia.

Decidí titular mi blog « No sin ti», porque por aquel entonces, aunque tenía muy poco claro que quería hacer con mi vida, lo único que sí sabía, es que no quería vivirla sin él. Sin aquel amigo que acababa de abandonarme para marcharse a Madrid.

También quise que el blog fuera totalmente anónimo y no tuviera vinculación alguna conmigo.

Así me sentía y me siento libre para expresar mis pensamientos, mis sentimientos, y toda clase de reflexiones: Críticas, juicios de valor, ambiciones, temores, penas, alegrías, nostalgias, miedos, cotilleos, etc. Lola al cien por cien; y a la vez, evitaba y evito, que mis preocupaciones pudieran o puedan afectar o influir a las personas que me rodean.

En éste último mes, lógicamente, me he visto obligada a escribirles sobre mi boda. No les podía defraudar. Les había hablado ya antes de Sergio. Desde aquella maldita frase de presentación que le dije una noche al bombero-tío bueno que me acababan de presentar.

—« Apaga mi fuego» —Le había dicho hace bastante tiempo atrás, pero aún así seguía sintiendo vergüenza al recordarlo. Les expliqué también nuestra primera cita, en una cafetería con sofás, de la que por poco nos echan por escándalo público. Nos habíamos dejado llevar por la lujuria.

Les hablé de cuando Sergio conoció a mi familia. Estaba yo más nerviosa que él. Tiene una gran facilidad para camelarse a la gente, aunque claro que, cuando tu respuesta a la pregunta «¿ A qué te dedicas? » es la de « Soy bombero», y la acompañas con esa increíble sonrisa…

tienes más de medio camino ganado.

Les escribí también sobre cuando yo conocí a la suya. Volvía a estar yo más nerviosa que él.

Y claro, es que yo no soy bombera. Sólo soy una estudiante de derecho que dejó su carrera sin acabar y se marchó a vivir la vida a Italia, a llenarse de experiencias. Soy una mujer de casi treinta años que sigue ejerciendo de pasante, y que se instaló un día en un piso que no era suyo y sin el cual seguiría estando como llegó: ¡Con una mano delante y la otra detrás!

Aun así, al parecer, les bastó con admirar mis bonitos ojos y mi buena educación, para querer aceptarme enseguida, como parte de la familia García.

Y ahora, hace algo más de un mes que posteé con detalle en mi blog, la petición de matrimonio de Sergio, con rodilla en el suelo incluida y con anillo ésta vez de los de verdad. Ya les había hablado antes de aquel primer intento fallido, con un anillo de regaliz. Efectivamente, me lo acabé comiendo. Aquel primer acto de compromiso había sido mucho más gracioso que éste y además de significar mucho para mí.

Las entradas de mi blog de estas últimas noches están versando sobre la temática de mi enlace. Me gusta postear siempre de noche porque es cuando hay más visitantes conectados y así podemos interactuar en directo. Normalmente, cuando lo hago a estas horas, inmediatamente después de apretar el botón «Enviar», recibo varios comentarios referentes a aquello que he escrito. Algunos lectores ya forman parte de mi vida. Están desde el principio subscritos y recuerdan cosas de mí, que algún día debí escribí, pero que ni yo misma recuerdo.

Hay lectores y comentarios para todos los gustos. Algunos me apoyan fieles y cualquier cosa que hago o digo les parece bien. Hay otros que…. Bfff — resoplo— son todo lo contrario. No están de acuerdo con absolutamente nada de lo que explico, y es más, se atreven a juzgarme y a criticarme. Sin más. Los mejores son aquellos que se implican de verdad. Te preguntan, te aconsejan, te animan, te regañan, te… y parecen de la familia. A estos últimos me atrevo a llamarles «mis ciberamigos». Y no es que no tenga amigos de verdad, porque si que los tengo, pero con el tiempo, he aprendido a darle voz a mis sentimientos a través de otro canal.

El de mi blog.

Estoy tecleando con furia y con detalle, lo que ocurrió ayer en la cafetería. Acabo de escribir la última frase que recuerdo que él me dedicó: « Yo tenía novia. Y la quería» — ¡Cabrón! —Me sorprendo con este pensamiento. Antes de darle al botón de enviar, me levanto y me dirijo hacia la habitación. Allí está Sergio muy concentrado en su lectura. Carraspeo y me apoyo sexy en el marco de la puerta. Levanto pícara el lado derecho de mi camiseta y le muestro que no llevo puesto nada más.

— ¿No has tenido suficiente? —Me pregunta, llevándose una mano a la entrepierna.

— Nunca. —Respondo y le pongo unos morritos que estallan en un beso desde la distancia.

— ¿Vienes? —Palmea con su mano el lado vacío del colchón.

— En un rato. Estoy « banaleando»

Le llamamos « banalear», al tiempo que dedico a navegar en internet sin la intención de encontrar nada interesante. Salto de blog en blog, cotilleando entre blogs de moda, de cocina, de literatura, de viajes, de… y cuando me canso, cierro y me voy a dormir.

Entre mis « banaleos» se encuentran los minutos que dedico semanalmente a actualizar mi propio blog. Pero eso él no lo sabe, no conoce su existencia.

En una de estas noches en las que he estado escribiendo sobre mi futura boda, creo que he debido de transmitir algún tipo de miedo o de preocupación que ni siquiera yo sabía que tenía.

Uno de mis ciberamigos, pareció darse cuenta y se permitió la licencia de afirmar: — Creo que tienes miedo de hacerlo. (De casarme, ya que fue en ese contexto).

— ¿Qué ha escrito qué? —Pensé incrédula volviéndolo a leer.

Enseguida, se le sumaron otras opiniones que reforzaban aquella anterior y cuestionaban mi intención de comprometerme para siempre. Unánimemente, aludían a mis temores o miedos por el compromiso y al respeto hacia las palabras «boda» y «siempre», pero nunca a mi falta de amor hacia él. Eso no había quien lo dudara. Me habían acompañado también en este año y medio que hacía que duraba ya, el viaje de mi relación con Sergio.

Habían leído tantas cosas sobre nosotros, que no tenían duda de que estaba enamorada de él.

Contesté al comentario con una pregunta:

— ¿Por qué decís eso?

— Por tu actitud. —Contestó el primer visitante, el cual respondió justificándose: — Se te percibe inquieta en tus palabras. —Otro comentario de otro lector, amplió la información añadiendo: — Tienes miedo de la responsabilidad que conlleva. —Y otro más insistió: — Temes reconocer que la niñata inmadura que escribía las primeras entradas, ya se ha hecho mayor.

¡Vaya! Este último comentario apretó el nudo de mi garganta.

Veinticuatro horas antes, yo misma había reprendido a un viejo amigo, porque parecía no querer madurar.

— ¿Qué puedo hacer para quitarme esta sensación que decís que tengo? —Les pregunté, como si todavía no quisiera admitir que la sentía.

Respuestas hubieron muchas, pero sólo tres despertaron mi interés y removieron algo en mi interior:

— ¿Por qué no te despides de tu «yo del pasado» haciendo algo grande, algo que a ella le hubiera gustado hacer? —P ropuso una lectora aludiendo a algo así como una gran despedida de soltera.

— ¿Por qué no buscas en los cajones de tus cosas por hacer, y las haces antes de empezar una nueva vida en pareja y llenarla de planes conjuntos? —E sta opción me convenció un poco más.

Y la tercera:

— Echa la vista atrás y piensa en lo primero que te venga a la cabeza. En aquello pendiente. Hazlo y quítate esa espinita.

Esta propuesta no venía entre signos de interrogación. Era algo así como una orden. Era imperativa. Y lo firmaba un seudónimo original, capicúa «Àngela_alegnÁ».

— Algo del pasado. Algo pendiente. Una espinita.

Aitor.

Acabo de narrarles las dos horas y media de conversación que mantuve ayer con él.

Resulta que cuando contacté con mi amigo, estaba en Barcelona visitando a su familia. Dice que fue una coincidencia, una casualidad de la vida, que justo ahora que él estaba aquí, y que hacía más de tres años que no venía de visita, yo hubiera decidido escribirle.

No sé si fue una casualidad o no, pero no lo decidí yo. Lo decidió mi lectora con seudónimo capicúa, y por lo visto, con una gran autoridad sobre mí. Así que ya tengo a quien culpar de la situación en la que me encuentro ahora.

Después de postear mi redacción, he dejado que opinen y que me aconsejen, aún sin saber toda la verdad. No les he hablado del contenido del mensaje que acabo de recibir. Se lo he omitido.

Sin esta información, la mayoría de los que opinan me dice que he hecho bien, y que he sido valiente. Que me he arriesgado y he conseguido lo que quería: Sacarme esa espinita con él.

— ¡Ajá! Ahí estás otra vez, capicúa. Voy a por ti. —Me digo mientras escribo. – la identifico al volver a leer la palabra «espinita»

— ¿Por qué no me diste un plan B, «Àngela_…»?— Le recrimino directamente a ella.

Su respuesta no se hace esperar.

— ¿Un plan B? ¿Qué quieres decir?

— A que ¿Qué se supone que debía de hacer yo si intentando sacarme esa «espinita»

de mi «yo del pasado» provocaba un caos en mi «yo del futuro»? —L e planteo.

Mis lectores empiezan a especular con la posibilidad de que se me hayan despertado sentimientos dormidos hacia aquel misterioso amigo.

— ¿Qué has sentido al verle? —M e preguntan algunos curiosos.

— ¿Ha sido como te lo esperabas? —R eclaman otros.

— ¿Está muy cambiado? —C ontinúan.

— ¿Es guapo? —E sta pregunta me parece infantil.

— ¿Se lo has contado a Sergio? —Y ésta, demasiado atrevida.

— ¿Quién es más guapo, Aitor o Sergio? —É sta me parece que no viene a cuento, pero no puedo evitar pensar en los dos.

Si me levanto y vuelvo a la habitación, observaré a mi novio recostado en su lado de la cama, y sujetando un libro entre las manos. Lleva puesto sólo el pantalón de un pijama sedoso en color gris perla, y ha dejado su torso al aire, como siempre. Seguramente está inmerso en su lectura y tenga el ceño ligeramente fruncido como muestra de concentración. Si lo hago, si voy, responderé que Sergio es más guapo. Y no tendré duda ni remordimientos por hacerlo. Por afirmarlo. Pero no voy a ir, ni voy a escribirlo, porque en mi mente permanece aún la imagen de la cara de Aitor a pocos centímetros de mí.

Me invade una extraña sensación al recordarlo. Y decido no contestar a esta lectora tan morbosa.

— Un plan B —apunto— por si me decía que yo también era su espinita clavada. Su «algo por hacer». Su frustración del pasado. Su tema pendiente. ¿Qué pasaría si lo hubiera hecho? —Pregunto usando el condicional.

— ¿Tu espinita era decirle lo que una vez habías sentido por él y no te habías atrevido a confesarle, o era acabar con las dudas del «qué hubiera pasado si él también lo sintiera por ti, y lo hubierais intentado»?

Ahí estaba de nuevo. Volviéndolo a hacer. Firmando con su seudónimo capicúa una frase que alborotaba mis sentimientos.

— ¿Está tratando de decirme que si mi amigo me hubiera respondido que también estaba enamorado de mí, debería de intentar algo con él, porque esa era mi verdadera espinita? — Me pregunto, aunque sin escribirlo.

— Creo que si él te hubiera dicho que fue igual de cobarde y que pese a tener novia estaba enamorado de ti, lo que antes para ti era tan solo una remota posibilidad, ahora se habría convertido en una certeza que te perseguiría durante más tiempo de lo que lo ha hecho tu cobardía. ¡No te dejaría ser feliz! ¡No podrías empezar una nueva vida con Sergio!

—Responde con esto a la pregunta que no he llegado a escribir, y que tan sólo está. — ¿Cómo lo hace? —Me pregunto. Y vuelvo a leerle culminar — Pero por suerte no te lo ha dicho.

— Sí lo ha hecho. —Escribo, y cierro el blog.

Sin apagar por la equis. Bajando la pantalla. Desconectando el cable del cargador. Apartando de mi vista este trasto maldito que me acaba de dejar con este dolor. No sé si de cabeza, si de estómago o de corazón. Pero sólo quiero acurrucarme entre los brazos de mi chico y ponerme a dormir.

Me despierto pronto, como cada domingo, no lo puedo evitar. Tengo el chip de madrugar toda la semana, y el fin de semana no puedo desactivarlo. Sergio duerme como un tronco.

Alargó su lectura hasta casi las tres. La verdad es que no sé qué lee pero le tiene bien enganchado. Me levanto con cuidado para no despertarle pero nunca lo consigo. Me lanza un ruidito que suena a algo así como un beso. Y le pido que descanse. Hoy tiene que trabajar.

— ¡Esto de ser bombero…! —Me lamento.

Veo que ayer dejó su mochila preparada. Cuando se levante desayunará conmigo y se marchará. Veinticuatro horas fuera, como siempre. Cada tres días de fiesta, duerme fuera un día más. Allí, en el parque de bomberos. Yo ya me he acostumbrado a esas ausencias y algunas de esas noches las suelo aprovechar para mí, para mis largos baños, mis manicuras, pedicuras, depilaciones y otras cosas típicas de mujeres, que me hacen estar siempre perfecta para él.

Me lavo la cara y los dientes y me estiro en el sofá. Sergio siempre me reprende por no quedarme en la cama con él, ya que dice que: — Total, para venir a estirarte al sofá, quédate conmigo, a mi lado. —Y tiene razón, pero aun así no lo hago. Pongo la tele flojita, sin importarme el canal, ni lo que den. Sólo necesito el murmullo de fondo. Me relaja. Cojo mi móvil en el que veo que parpadea una luz. Y observo que tengo un mensaje: « Veo que era cierto. No tenías un plan B. Así que acepto tu callada por respuesta y la tomo como una respuesta también válida para mi declaración. Ya estamos los dos en paz… ¡O no! Cuídate mucho. Aitor»

— ¿Qué dice? ¿No pretenderá que me crea que el mensaje de anoche iba en serio? — Me advierto.

Seguramente ha aprovechado que me cree soltera y que le he abierto mi corazón, o más bien, mi corazón del pasado, y se ha inventado todo eso de que él también me quería. ¡Venga hombre! ¿A quién pretende engañar?

Tecleo decidida y pulso el botón enviar.

Acabo de escribirle para decirle que no me lo creo. Que el viernes confirmó lo que yo ya sabía: que tenía novia y que la quería. Y con eso me basta. También le acabo de recriminar que ahora esté aprovechándose de la situación. —¡Eso es muy feo! —Le he escrito. Y por último, le recuerdo lo que también le dije en la terraza, que de ser verdad lo que se atreve a insinuar, eso de que él estaba enamorado de mí, y no se hubiera atrevido a decírmelo, no creo que pudiera perdonárselo.

Al releer esta última frase, no puedo evitar revivir en mi mente conversaciones de antaño, en las que Aitor se interesaba y me preguntaba «qué tal me iba con éste chico o con aquel otro», y que para más inri, él mismo me había presentado.

De ser cierto lo que dice, nunca hubiera hecho algo así. Conseguirme él mismo aquellos ligues.

Presentármelo.

— ¿En qué cabeza cabe?

Y mucho menos hubiera indagado después, en los detalles de aquellas relaciones fugaces.

¡Qué va…! Y de ser así… ¡No! no se lo perdonaría. ¡Para nada! Ni aquello entonces, ni estos más de ocho años, en los que la duda no ha hecho más que agrandarse y causar que ahora yo me vea así: con éste percal.

« Parece que los años han borrado parte de tus recuerdos. ¿Por qué me fui, Lola?

¿Por qué dejamos de vernos? Mañana vuelvo a San Sebastián, si logras recordarlo antes de entonces, ven a buscarme. Donde siempre. A no ser, que también lo hayas olvidado. »

— ¿Pero de qué va? —Me enfado. Claro que sé dónde ir a buscarlo. Pues donde siempre. ¿Dónde va a ser? Donde me esperaba cada tarde al salir de la facultad. En el bar de Leoncio, como él lo llamaba. El bar de aquel tipo de pelo rizado, a lo afro, y con una barba monumental, con lo que se había ganado el mote de «Leoncio», sin importar que ninguno de los que frecuentábamos aquel bar, supiéramos su verdadero nombre. ¿Dónde si no?

— ¿Y por qué dejamos de vernos? —Pienso.

— ¡Dios mío no puede ser! ¡Lo he olvidado! —Me alarmo mientras oigo a Sergio caminar por el pasillo.

— Buenos días, vida. — Y me besa.

Sonrío y respondo: — Buenos días, amor.

Ha debido de perder los pantalones entre las sábanas esta noche. Y no me extraña, porque ya empieza a hacer calor. Así que lo veo dirigirse en calzoncillos hacia el balcón y abrir las puertas de par en par.

— ¡Buenos días, mundo! —Exclama. Y yo lo regaño por salir así.

— ¿Tienes miedo de que me vean las vecinas y se enamoren de mí?

— Tengo miedo de que te denuncien por salir apuntando con un arma. —Bromeo, señalando con la mirada a su trempera mañanera.

Se ríe. ¡Qué guapo es!

— Me dejé preparada la mochila de trabajo, para poder desayunar contigo, con calma.

¿Me has esperado?

— Por supuesto que sí. Por tu culpa estoy a punto de tener una lipotimia. ¡Dormilón! — Exagero.

— Pues marchando un mega bol de muesli, avena y no sé cuántas cosas más raras…

chica, que no me acostumbro.

— Sí, y no te olvides de ponerle leche de soja y un poquito de stevia para endulzar.

— ¡La madre que te parió! Qué rara te hizo…

— Claro, es menos raro comerse dos donuts, zumo, café y un bocadillo de jamón. —Le replico con sarcasmo.

— ¿Te he dicho que te quiero? —Me dice poniendo rumbo hacia la cocina.

— Y yo también. —Me levanto y le sigo.

Preparo yo el desayuno de ambos mientras el coloca la mesita plegable en la terraza. Pone las servilletas de papel y los cubiertos encima para que no salgan volando. Pese a que hace un buen día de sol, corre una brisita que nos encanta. En pleno verano también ¡Y cómo se agradece!

Vivimos en un ático, en medio del barrio del Eixample, y aunque el piso es pequeño la terraza no lo es. Tiene casi treinta metros cuadrados y la tenemos adornada con algunas plantitas y con una barbacoa que nos acaban de regalar.

Después de desayunar, me quedo tomando el sol y observo como él se dirige a la habitación y se viste. Con las puertas abiertas. No tiene ningún pudor. Sabe que tiene un cuerpazo y no le da miedo enseñarlo. Es casi tan presumido como yo.

Me deleito contemplando cómo se pone el pantalón. Se sienta en la cama para atarse los zapatos y cuando lo hace, pasa su mano derecha por su flequillo, y se lo acomoda para atrás.

Y Babeo.

Se pone en pie para coger una camiseta interior del armario, y lo admiro mientras se la pone.

Con cada movimiento de su cuerpo, se le marca un músculo diferente. Los bíceps. Los hombros. Los pectorales. El abdomen. ¡Qué hombre! Mi futuro marido…

Se pone el polo naranja chillón, y me mira esperando verme complacida. Yo se lo regalé. Sé que no le gusta demasiado, pero a mí sí. Y le queda… ¡Mmmm… de vicio!

Se acerca, me besa y me promete venir mañana a la hora de mi descanso para almorzar conmigo. Estaré trabajando, pero como siempre hacemos cada vez que no duerme en casa, me espera a las once, en la cafetería de al lado de mi trabajo, con una magdalena y un café con soja para mí. ¡Le quiero!

— Que tengas un tranquilo día de trabajo. —Le deseo. — ¡Ah! Y saluda a los chicos de mi parte. —Le pido. Coge su mochila, me guiña un ojo y se va.

Tenemos muy buena relación con un par de compañeros suyos y con sus mujeres. A menudo hacemos cena de parejas. Sobre todo desde que tenemos la barbacoa.

De las tres, nosotros somos la pareja más joven, por eso, a diferencia de ellos, no estamos casados. Jorge y Sergio son amigos desde la infancia y el sueño de ambos era ser bomberos.

Y a poder ser juntos. ¡Sueño cumplido!

Su mujer, Laura, es muy coqueta también. Es algo mayor que yo pero compartimos muchas aficiones, gustos, cotilleos, y demás. También es muy guapa. Tiene un bonito pelo rubio que cuida con asiduidad. Tiene una cara muy dulce, y aunque no resalte ninguna facción en particular, en su conjunto es muy atractiva y resultona.

Tenemos una buena amistad y nos escribimos muy a menudo.

Sonia y Saúl son la otra pareja y son tal para cual. Llevan años casados ya y creo que están yendo a buscar el bebé. Quizá pronto nos den la sorpresa, porque hace tiempo que no los veo y, cuando Laura y yo le hemos propuesto últimamente, salir a cenar, o salir de copas, Sonia siempre encuentra una excusa para no venir. Antes nunca se negaba, y salíamos mientras nuestros hombres hacían el turno de guardia.

Con Laura lo hice hace dos semanas. Jorge y Sergio trabajaron aquel viernes, así que ella y yo nos fuimos a cenar algo de sushi con un poco de vino blanco. Hablamos de mi futuro enlace, como no, y entre detalles, planes, risas y bromas, acabamos con la botella. Cuando me quise levantar, no recordaba ni cómo volver a mi casa. Menuda borrachera…

— ¡Espera! —Me digo. — ¡Mierda! Iba borracha…

— Iba borracha —Repito. — Por eso no lo recordaba. —Pronuncio estas dos últimas palabras en voz alta. Y me alarmo. Cierro los ojos tratando de recordar, y empiezan a venir a mi mente unas imágenes que ya he vivido. Allí está él. Aitor. Aquella fue la última vez que nos vimos.

— Aitor. —Vuelvo a repetirme. Y lo recuerdo.

Está sentado en un sofá. Hay ruido. Hay música. Y hay mucha gente. Estamos en un bar musical. Con un grupo de personas. Yo me estoy riendo y lo estoy mirando a él. Creo que estoy un poco pedo y por eso todo me hace especialmente gracia. Él me está pidiendo que me concentre, que hay algo que me quiere confesar. Pero yo me estoy riendo. Escucho las voces de la gente a alrededor. Unos parlotean y alzan la voz mientras otros tararean la canción que suena de fondo y que, paradójicamente, habla de perder a un amigo…

« …Where did I go wrong, I lost a friend somewhere along in the bitterness and I would have stayed up with you all night had I known how to save a life…».

— ¿Qué dices Aitor, no te oigo?

— Que me escuches, por favor.

Sigo con mis risas y me zarandea para captar mi atención.

— ¡Lola! —Insiste.

Su tono de voz me obliga a tomármelo más en serio. Me sereno entonces, abro bien los ojos y lo miro con dedicación.

— Lola hace días que quiero hablar contigo.

— Pues no sé si hacerlo ahora es buena idea —Hago un amago de risa aludiendo a mi estado de embriaguez, y vuelvo a la seriedad que me exige, cuando noto que me castiga con su mirada.

— Tiene que ser hoy, porque mañana no habrá vuelta atrás. Debía de habértelo dicho hace tiempo pero no me he atrevido. —Confiesa.

No pregunto y casi ni respiro. Comienzo a percibir que está pasando algo que me asusta.

— Sabes que estoy con Marta —me suelta — pero ella está en Madrid, insistiendo en que me vaya con ella, que me echa de menos, que viviríamos juntos, que…

— Pero tú no puedes irte. —Interrumpo descompuesta. — Aquí tienes tu vida, tu familia, tu trabajo… Yo… — Esto último no lo digo, lo pienso.

— Me ha buscado trabajo allí. Y de lo mío. Dice que conoce un fotógrafo que tiene un estudio y necesita personal. Pagan bien, y…

— Vas a irte. —Completo su frase, agarrándome al sofá y notando como duele el nudo que me aprieta en la garganta y no me deja tragar.

— No lo sé. —Baja la mirada.

— Si lo sabes. Vas a irte mañana y has esperado a decírmelo hasta hoy. Aquí. De fiesta.

—Estoy dolida, enfadada, frustrada, desesperada.

— ¿Quieres que me quede? —Me pregunta.

— ¿Qué si qué? — Estoy a punto de llorar.

— Pídeme que me quede y lo hago, Lola. Me quedo contigo.

De pronto, noto unos brazos alrededor de mi cuello y levanto la cabeza y lo veo allí. Es aquel amigo que Aitor me presentó en una de nuestras salidas, y con el que tuve feeling desde el primer momento. Era muy atractivo, pero ahora no recuerdo su cara. Tenía un mote gracioso, pero ahora tampoco lo recuerdo. Aquella noche tan sólo llevábamos tonteando juntos unas semanas, pero me abrazó, y aproveché aquel momento para besarle y responder con ello a la pregunta de mi amigo.

— ¿Qué te pida que te quedes? —Volví a besar a aquel chico y pregunté: — ¿Para qué?

Al día siguiente, Aitor se marchó y no volví a saber nunca nada más de él.

¡Dios! Se me parte el corazón. Lo recuerdo todo. Seco mis lágrimas y me pregunto qué hubiera pasado si yo no…

— ¡Lo dejé marchar! —Me castigo.

Quiero escribirle. Alcanzo mi teléfono móvil y releo su último mensaje: «… ven a buscarme.

Donde siempre» me ha dicho. Pienso en el bar de Leoncio y dejo mi teléfono en su cargador.

Me apresuro a mi cuarto y busco en el armario algo de ropa que ponerme.

No sé cuál es el plan, pero quiero salir de casa e ir a buscarlo. Encuentro en uno de los cajones unos tejanos pitillo negros y los conjunto con una camiseta informal. Me calzo unas cuñas marrones y una americana en el mismo color. Cojo mi bolso, mi teléfono y mis llaves y me dirijo al ascensor.

Tengo siete pisos de trayecto para aprovechar a ponerme la máscara de pestañas, el colorete y el gloss, y amarrar mi alborotada melena en una coleta. Conseguido. Suena la campana que anuncia que he llegado a la altura de portal y se abren las puertas. Me doy un último vistazo, y con ello, la aprobación. ¡Ni rastro de haber llorado!.

De camino a «donde siempre», se me agolpan miles de preguntas en mi mente: — ¿Seguirá abierto aquel bar? ¿Lo seguirá llevando Leoncio? ¿Estará Aitor allí? ¿Debería de haberle escrito para decirle que me esperara allí? ¿Qué lo he recordado? Que quizá tenía razón. Que quizá él se hubiera quedado. Hace ocho años. Cuando me dijo que le pidiera que se quedara.

¿Se hubiera quedado? ¿Me quería? ¿Estaría enamorado de mí? ¿Y si aquello no significó nada y ahora se está aprovechando de mi confesión para tener un rollito conmigo? Del Aitor del pasado nunca lo hubiera pensado, pero de éste… no lo sé. No lo conozco. Ya no sé quién es. ¿Y si me dice que sí, que me quería? ¿Tengo un plan B? ¿Y Sergio? ¿Y mi boda? ¡Madre mía, me estoy agobiando!

Acabo de entrar en el bar. Son las once de la mañana, según marca la esfera dorada de mi reloj. Es domingo y obviamente no hay ni un alma en el bar, está casi vacío. No veo a nadie en las mesas que me recuerde a Aitor. Miro hacia la barra y tampoco veo a nadie detrás.

A punto de dar media vuelta me cruzo con su mirada. Sonrío.

— ¿Lola?

— Leoncio — Se me escapa decirle.

— Niña no me llames así. Hacía años que nadie lo hacía. Además ya no tengo esa melena. Ni esas barbas. —Afirma.

Es verdad. Está cambiadísimo. Si lo hubiera visto por la calle no lo hubiera reconocido, pero viéndolo allí… reconozco aquella mirada pilla y me acerco a él.

— ¡Estás preciosa niña! Bueno, déjame que te llame niña pero eres toda una mujer.

¡Caray!— vuelve a decir echándome un repasito. — No me extraña que a Aitor….— se le escapa.

— ¿Cómo? ¿Le has visto? —Pregunto nerviosa.

— Sí. Me dijo que vendrías, y me dio esto para ti.

Leoncio me da una tarjeta en la que hay apuntada la dirección de una calle y me dice que debo de encontrarme allí con él. « Almogàvers, 119» Me da dos besos afectuosos y se despide de mí. Da media vuelta con el móvil en la mano y le observo teclear.

No reconozco el nombre de la calle, así que pregunto a varias personas que me aseguran que no está lejos de allí. Sigo andando según sus indicaciones, y aquello empieza a resultarme conocido. Al fin me planto delante: « Almogàvers, 119». Parece un local abandonado. Estoy realmente nerviosa.

— ¿Aquí se supone que está? —Me extraño. Me acerco a la persiana que está bajada y descubro que la puerta de madera que queda justo al lado, está entreabierta. La empujo y entro.

Al fondo se percibe algo de luz y se oye una canción que conforme avanzo voy reconociendo: Se trata de The Fray.

« …and I would have stayed up with you all night had I known how to save a life…»

No puedo evitar tararearla. Y lo veo allí. Está sentado en un viejo sofá, en aquel local abandonado. Me es terriblemente familiar. Tanto, que juraría que es aquel que tenía hace un momento en la mente, aquel donde se desarrollaban mis recuerdos de nuestro último adiós.

Me planto ante él. En silencio. Me tiende su mano y me invita a sentarme. Él lo hace también.

En silencio. La música de fondo sigue sonando cuando le oigo decir: — Déjame que lo vuelva a intentar —Suplica.

— Pídeme que me quede, y me quedo.

Se acomoda a mi lado y mi corazón late a toda velocidad. Y le oigo continuar: — Lola, mañana me voy otra vez. —Esa frase ya la ha dicho antes, sentado en ese mismo sofá y con esa misma canción de fondo. Hace ocho años. Le odio por ello. Y odio lo que me produce. Trago saliva y duele.

— Me voy sin querer hacerlo, sin querer marcharme. No me quiero ir sin ti, Lola. Menos después de saber lo que tú también sentías. Yo estaba enamorado de ti. —Confiesa. — Al principio no lo sabía. Pero lo supe cuando vi lo que producía en mí, verte sonreírles a otros hombres. Hasta el momento, creía que me conformaba con lo que teníamos. Yo era feliz. Te tenía siempre a mi lado. Toda para mí. Tus abrazos, tus caricias, tus gestos, tus miradas… — Se me salta una lágrima que corre veloz por mi mejilla. — Me conformaba con tenerte a mi lado, y tocarte y abrazarte cada vez que quería. Sin excusas. Éramos así. —Vuelvo a tragar, y esta vez cuesta aún más. — Te acariciaba, te cuidaba, te protegía, te mimaba. Eras mi niña.

Pero ya no eras sólo para mí. Y me mataba. Encima no podía recriminarte nada. Yo tampoco era sólo para ti. Tenía novia. —Sigo en silencio y le oigo decir: — Una noche creí que pasaría, ¿Sabes? Te acercaste y me abrazaste. Me dijiste que olía muy bien. Y me mordiste el cuello. No se me olvida. —A mí tampoco. — Cuando apartaste tu cabeza y te quedaste a dos centímetros de mí, quise besarte. Y creí que tú también querías.

— Pensé que lo harías. —Lo interrumpo. Recuerdo perfectamente aquel momento.

— Tarde. Cuando quise hacerlo llegaron como siempre los demás.

— También lo recuerdo. —Lanzo una risita nerviosa que me devuelve al presente.

— ¿Qué hubiera pasado si te hubiera pedido que te quedaras? —Pregunto con la mirada apuntado al infinito, y arrepintiéndome casi al momento de lo que acabo de decir.

— ¿Qué hubiera pasado? —Repite y añade sin titubear: Pues que me hubieras hecho el hombre más feliz del mundo. —Y no le tiembla la voz al decirlo. Ni una pausa. Ha sido rápido.

Como si hiciera más de ocho años que supiera la respuesta.

— Y ahora ¿Qué quieres de mí? —Y le recuerdo haciéndome esta pregunta hace tan sólo dos días, él a mí.

— Que me pidas que me quede.

Se hace el silencio

…en aquel viejo local. Hace un rato ya que ha terminado de sonar la canción. Hace un rato ya que Aitor me ha retado a que le pida que se quede conmigo. Hace un rato ya que nos miramos en silencio.

— Aitor… —susurro— No puede ser. Lo retiro. No te lo pido y no voy a pedírtelo.

Baja la mirada con desilusión. Respira profundamente, y la vuelve a levantar. Creo que quiere preguntarme el motivo de mi respuesta, pero no voy a dejar que lo haga. No voy a dejarle hablar. Tengo que contarle algo. Y le suelto:

— Voy a casarme.

Y veo como sella sus labios. Sea lo que sea lo que pretendía decirme, ya no lo va a hacer. Ya no voy a saberlo. Enmudece y repito:

— Voy a casarme. —Y sé que lo ha oído. Pero no sé si lo repito para que él lo vuelva a oír, o si lo hago para reafirmarme en mi intención de hacerlo.

— ¿Con quién?

— ¡Qué más da! No lo conoces.

— ¿Y no me puedes hablar de él?

— ¿Para qué?

— Quiero saber cómo es la persona que te tiene a su lado.

Agacho la mirada esta vez yo.

— ¿Qué quieres saber?

— ¿Cómo es? ¿A qué se dedica? ¿De qué le conoces? Lo típico supongo.

— Bfff —Resoplo y pienso en mi novio. En Sergio. Arqueo los labios y dibujo una sonrisa al pensar en él.

— Es bombero. —Eso es lo primero que se me ocurre decir. Recuerdo que a la gente es lo que más le impacta cuando le conocen. Solemos tener al gremio en buena consideración. La verdad es que Sergio es un buen ejemplo de merecer esa fama. Él lo es por vocación.

Aitor mueve su cabeza varias veces de arriba abajo, en señal de admiración.

— Es alto. Guapo. Listo. Bueno… —Me recreo.

— Entendido, es perfecto. —Apunta, para que deje de hacerlo.

— Nos presentaron unos amigos. Después de la historia de Italia. Ya te lo conté.

— ¿Aquella historia era verdad, entonces?

— Claro que sí. ¿Por qué lo preguntas? —Me indigno y se me nota.

— ¿Por qué? —Me imita con su indignación – Porque al parecer no me contaste toda la verdad. ¡Mira! Se te olvidó mencionar al bombero y algunos detalles más que acaban contigo vestida de blanco.

— ¡Aitor! —Exclamo, y noto como se me vuelven a aguar los ojos. Quiero abrazarle. Pero no lo hago.

— ¿Y entonces por qué me buscaste a mí? ¿Por qué ahora que vas a casarte? — Contrae sus facciones y me apunta con su mirada. Está cabreado, y no se molesta en ocultarlo.

— No lo sé. Ahora no te enfades tú. —Le advierto, al percibir ciertos gestos que lo demuestran. — Sabes que esto no es lo que tenía que pasar. Yo te diría que te quería y tú me responderías con un: « ¡Oh, Lola, cariño, lo siento! No lo sabía. Y me sabe mal pero… ya lo sabes. ¡Tenía novia y era feliz! ». De hecho lo dijiste —le reprocho— y hasta ahí, todo perfecto. Con tu frase me aseguré de que, de habértelo dicho en el pasado, nada hubiera cambiado en mi presente, y yo estaría haciendo exactamente lo que se supone que debo de hacer: Planear mi boda.

— Y no tenías un jodido plan B ¡Joder! Lola… —Se lamenta.

— ¿Por qué no haces más que decir eso, Aitor? ¿Qué se supone que es un «jodido plan B»? —Pregunto alterada. Estoy hartita de escuchar esa maldita frase.

— Pues apunta, que te explico lo que significa. —Me ordena, y comienza con la explicación: — Plan A: me dirá que « No», y seguiré con mi perfecta vida, y mi perfecta boda, y tendré hijos perfectos, con el bombero perfecto.

— Aitor. —Necesito que se calle.

— Plan B: —Insiste, sin que yo le pueda cortar. — «S i Aitor me responde que él también me quería, lo mandaré todo a tomar por culo y me fugaré con él. Sin más.» Lola. ¡Eso es un jodido plan B!

Me deja boquiabierta con lo que acaba de decir. ¿Qué me fugue con él? ¡Está loco!

— Aitor, eso no es un jodido plan B. Eso es una puta locura. —Sentencio.

— ¿Lo es?

— Claro que sí.

— ¡Ah! Claro que sí. Porque la Lola de ahora ya no hace locuras.

— No, Aitor. La Lola de ahora sigue haciendo locuras, como por ejemplo la de quedar contigo el otro día. O la de venir hoy aquí.

— ¿Así que estar aquí conmigo es una locura?

— Claro que lo es. Una locura, un error, una mala idea… llámalo como quieras. —Le suelto. Y soy consciente inmediatamente de la crueldad de mis palabras y de su efecto sobre él.

Se lleva las manos a la cabeza. Remueve su pelo y lanza un soplido. Se levanta. Se sienta. Me mira y me implora:

— Dime que ya no sientes nada por mí.

— Aitor. Tú, hace tan sólo un par de días, no recordabas ni mi nombre…

— No has contestado a mi pregunta. Lola, me dijiste que te morías por mí, y que…

— ¡Aitor! no sigas. No te entiendo. Sabes que aunque estuviera enamorada de ti en aquel momento no significa que…

— Que lo sigas estando ahora.

— ¡Exacto! Ni tú tampoco lo estás.

— Deja de jugar a las suposiciones, que no se te da bien.

— ¡Aitor! —¿Qué está insinuando?

Me agarra por el brazo. Es la primera vez que lo hace así en ocho años. De repente, algo recorre mi cuerpo y me gusta. Pero me asusta. Me aterroriza.

— Lola — Me dice y se levanta para caminar en círculos. Está aturdido o confuso o… Yo lo observo y no puedo impedir fijarme en que hoy también va vestido de «él», y también está tan guapo…

— Obviamente, no me he pasado la vida pensando en ti —señala— pero ha sido volver a tenerte delante, volver a mirarte, recordar que existías, lo que significabas para mí… —Se acerca y se agacha. Me coge de la mano y yo no sé si es él quien tiembla, si soy yo, o si somos los dos. Sigue hablando, y me suelta: — He vuelto a sentir cómo se despertaba en mi todo aquello que permanecía dormido. Y lo ha hecho con la misma fuerza, Lola. Con la misma intensidad y con las mismas ganas. He sentido que la vida me daba otra oportunidad. Así que no me la niegues tú.

Se acerca. ¡Mierda, lo tengo arrodillado ante mí! Está cerca. Muy cerca. Y me mira. Cierro los ojos y me transporto al pasado. Estamos en ese mismo lugar.

Veo que hay mucha gente, y que entre ellos, estamos él y yo. Lo tengo delante y me está diciendo que se irá a no sé dónde, a no ser que le pida que se quede. Y lo hago. Esta vez sí.

Se lo pido. Él sonríe. Y yo voy a besarle.

Han pasado ocho años. Abro los ojos y aquí estamos él y yo. En el mismo lugar. Lo tengo delante. Y lo estoy besando.

No sé cómo ha pasado. No sé decir en qué momento nuestros labios se han rozado. Tampoco sabría decir el tiempo que hace desde que lo han hecho. Sólo sé que no me puedo separar de él y tampoco quiero hacerlo. He soñado con este momento. Me lo he imaginado tantas veces.

No puedo evitar llorar. Nuestras lenguas se entrelazan con furia. Parece que estemos en una batalla. Hay mucha rabia contenida disfrazada de pasión.

Sus manos atrapan mi cabeza y noto esa tensión en cada una de las yemas de sus dedos. Yo estoy exactamente igual. Presionando con las mías entre sus mechones. Noto sus exhalaciones ahogadas, a los dos nos cuesta respirar, pero ninguno se separa. No podemos.

No queremos. Noto como su cuerpo va ganándole terreno al mío y lo tengo casi sobre mí.

Abandona mis labios y traza una ruta barbilla abajo. Yo alzo la cabeza apuntando al techo.

Tengo los ojos cerrados y experimento toda clase de sensaciones.

— Aitor, por favor.

Creo que yo no voy a poder pararle así que le pido que lo haga él.

— Aitor, por favor… Voy a casarme.

Ignora por completo mi ruego y sigue besando mi cuello en dirección descendente. Ahora ya no lo creo, ahora ya lo sé. Yo no puedo apartarme de él. No quiero.

— Aitor… —Se me rompe la voz al decir su nombre, y él, esta vez no me ignora, y levanta su mirada tras oírme así. Rota.

Me mira y seca con su pulgar otra lágrima que corre por mi mejilla.

— Lola aún me quieres…—Masculla mientras me acaricia la cara. — ¡Me cago en la puta, Lola! ¡Me quieres! —Repite. — ¡Mírate!

Se levanta y tira de mis manos para que me levante también. Me abraza.

Permanecemos de pie y en silencio varios minutos. Él pretende que me calme y lo está haciendo muy bien.

Siento que he estado tan enamorada de él, que ya no puedo discernir si lo que siento hoy es sólo reminiscencias del pasado, o si sigue siendo tan real como parece. Si sigue tan latente como lo percibo en mí.

No he concluido todavía con mis pensamientos, cuando le oigo susurrar: « Oh mi yo, oh vida de sus preguntas que vuelven del desfile interminable de los desleales, de las ciudades llenas de necios ¿Qué hay de bueno en estas cosas?

Que tú estás aquí,

que existe la vida y la identidad… »

Mantiene la mirada perdida, mientras yo lo observo confusa. Entonces recuerdo el poema y me uno a él. Y me mira:

« …que prosigue el poderoso drama y que tú puedes contribuir con un verso…

¡Que prosigue el poderoso drama

y que tú puedes contribuir con un verso! »

No puedo dejar de sonreír. ¡Ese verso! Es de « El club de los poetas muertos» y me lo oía recitar a mí.

Recuerdo que se había molestado conmigo el día en que me habló de la película y yo le dije que no la había visto. Me obligó entonces a verla con él. Para mí era la primera vez que la veía. Para él algo así como la décima. En el fondo se sentía reflejado con alguno de aquellos incomprendidos que necesitan una verdadera motivación. Yo aquel día le escuché ensimismada, recitar cada una de las líneas de este poema, al mismo tiempo queRobin Williams lo hacía. Y con la misma pasión.

Aquella tarde me fascinó la película y me enamoré todavía más de él.

Ahora me vuelve a besar y, aunque trato de responder a sus besos, no lo consigo, no puedo dejar de sonreír. Debo de parecer realmente una chiflada. Me estoy riendo y aún así, no cesan de caer de mis ojos nuevas lágrimas, que acaban muriendo en los dedos de él.

— ¡Ahora si quieres te lo digo en portugués, Lola! ¡Lo que haga falta para que no llores!

—Y se atreve a hacerlo:

« Oh meu Deus, oh vida de suas perguntas retornando os trens infinitas do infiel, cidades cheias de tolos

O que é bom sobre essas coisas?

Que você está aqui…»

— ¡Shhh! —Me río por su ocurrencia. Me acerco a él. Me pongo de puntillas. Y le obligo a callar con un beso. Ahora sí. Ahora con entrega. Con dulzura. Con pasión. Con deleite…

— Lolita…

Sus manos bajan hasta mi cintura y se cuelan bajo mi ropa. Me estremezco al sentir la piel de sus manos en contacto con mi piel. Sus palmas suben por mi espalada y me aprietan contra él. Yo hago lo mismo con las mías. Necesito tocarle.

Me cuelo entre su camiseta y tiro de ella hacía arriba, dejando su torso al descubierto.

Nuestros labios se separan para que ésta pueda salir. Ahora lo admiro atenta. Parece que al hacerlo yo primera le he otorgado la licencia para hacer lo propio él también. Estira de la mía y me deja en sujetador. Me recorre un escalofrío, que no sé si achacar al frío o a lo nerviosa que estoy.

No sé que estoy haciendo. No lo quiero pensar. De hecho he desconectado mi cerebro y me muevo por impulsos carnales. He olvidado todas las palabras del diccionario excepto su nombre. Me vuelve a besar. Tengo las palmas abiertas apoyadas en sus pectorales, y de pronto recuerdo que tampoco he olvidado la palabra «deseo».

Le deseo.

Desabrocho sus pantalones con una mano y los míos yo misma, con la otra. Se acerca toscamente y se deshace de ellos con un tirón. Quedan aprisionados en mis tobillos, y yo con prisa, los piso con un pie y estiro con el otro para liberarme. No sé a dónde han ido a parar. No me importa. Respiro acelerada al igual que lo hace él. Se aleja levemente y me mira de arriba abajo. Se muerde un labio y me pone a cien.

Da un paso al frente y muerde mi cuello, mientras yo doy un paso atrás, y me choco contra una pared. Ahora me tiene atrapada. Mete una mano en mis braguitas y me siento estremecer.

Jadeo, mientras él me observa con los brillantes ojos encendidos en deseo, y con su cuerpo a dos milímetros de mi piel. Juega con sus dedos en las costuras de mi ropa interior que acaba también a mis pies. Vuelvo a pisarla con uno, y a lanzarla con el otro después. Agarra mis nalgas con sus manos y me eleva del suelo.

Instintivamente le rodeo con mis piernas y no puedo evitar sentir su erección debajo de su bóxer. Él todavía lleva el pantalón. Y no parece estar pensando en quitárselo. Tiene demasiada prisa por hacerme suya.

Ahora tan sólo nuestros jadeos y el ritmo de nuestra respiración, forman la banda sonora de nuestra primera vez. Este va a ser el momento. Lo veo. Lo deseo.

– ¡Te quiero! —Le escucho decir. Y me quedo sin aire. Ya está dentro.

— ¡Aitor! —¿Qué acaba de decir?

Se mueve, y con cada embestida, me mueve también a mí. No puedo ni parpadear. Lo tengo delante. Lo tengo dentro. No me lo puedo creer. Me ha dicho «Te quiero». Y me está haciendo el amor. Aquí. De pie. Contra la pared. Sé que no está sólo follando. — ¡Me está haciendo el amor!— vuelvo a afirmar en mi mente. Y me lo confirma con sus ojos. Con su mirada.

— Pídeme que me quede. Por favor —Suplica. Y empuja. Una y otra vez. Cada vez más deprisa.

— Aitor.

— Pídeme que me quede. —Vuelve a insistir. Y también insiste en sus embestidas.

Profundas. Intensas. Me muero de placer.

— ¡Lola! —Me avisa. Y siento que acelera todavía más. Sé que está a punto de correrse y me dejo llevar con él. ¡Claro que quiero que se quede! ¡Conmigo! ¡Para siempre! Y

estallamos en el orgasmo. Temblamos. Nos sacudimos. Gruñimos. Exhalamos. Nos desmontamos. Nos caemos. Nos abrazamos… Nos queremos.

— Pídeme que me quede, mi Lolita.

Estamos tirados en el suelo. Tiene apoyada su cabeza en mi pecho y yo tengo apoyada la mía en la pared. Con el dedo índice de mi mano derecha dibujo círculos en su pelo, mientras que la otra está entrelazada con la de él. Escucho cómo respira apaciguado y el oye los latidos de mi corazón. Se relaja, y por un momento pienso que incluso pueda haberse dormido. No me importa. No me quiero mover.

Si pudiera elegir el momento perfecto de mi muerte, sería en este mismo instante. Con él.

Espero y deseo que no haya vida detrás de estas cuatro paredes, y que al salir de aquí, no quede en pie absolutamente nada de lo que conocemos, tal y como hasta ahora lo conocemos.

Que el planeta haya dejado de existir. Ojalá que esos temblores que sentíamos hace tan sólo un momento, hayan sido provocados por las carreteras abriéndose y tragándose el mundo que nos rodea. Como en las peores películas americanas. No quiero a nadie más sobre la faz de la tierra. A nadie más que no sea él.

Sé que puede sonar ruinoso, catastrófico, o cruel, pero es que lo que acabo de hacer con mi vida no tiene otra solución posible.

— Más te vale Aitor que todo esto sólo sea un sueño. —Le advierto con el pensamiento.

Y él levanta la cabeza y me apunta con sus pupilas, como si hubiera podido escucharme. Me sonríe, y el alma me baja hasta los pies.

— Mi niña, voy a quererte siempre. —Me promete.

— Yo también.

Son casi las 8 de la tarde. Llevamos más de cinco horas en el suelo entre caricias y besos. Apenas hemos intercambiado cuatro frases, pero es que no sabemos qué decir.

Hemos vuelto a hacer el amor. Hemos empezado sin querer. Mientras él jugaba con mis pechos desnudos y mis pezones se endurecían por voluntad propia. Él también volvía a excitarse, y así me lo ha hecho saber. Yo he respondido levantando mi pierna, y pasándola por encima de las suyas, me he sentado a horcajadas, he encajado su erección en mi sexo y me he empezado a balancear. Ésta vez, nos hemos recreado con las caricias. Hemos recorrido cada centímetro de nuestros cuerpos. Hemos amado cada trocito de nuestra piel. Esta vez yo he relentecido los vaivenes de mis caderas para regodearme viéndolo gozar.

Le he escuchado decir que le gusto, que le encanto. Que me desea. Me ha susurrado: ¡Guapa!

Y me llamado: ¡Mi amor!

Me ha estrujado contra su cuerpo sudoroso y lo he sentido temblar, invadiendo mi cuerpo con sus fluidos y haciéndome sentir su calor.

Tras unos minutos inmóviles me ha besado en la nariz. Me ha dicho mirándome a los ojos, que no me separe de él. Nunca. Y ha enfatizado en la palabra «Nunca».

Yo no he abierto la boca ni para respirar. Estoy dejándome dominar por los sentimientos, y recuerdo que se me había olvidado hasta saber hablar.

Me acaba de decir que tiene hambre, y lo cierto, es que yo también. Nos vestimos y me propone que vayamos a comer.

— ¿Te apetece tener una cita conmigo? —Pregunta.

— ¿Para cenar?

— Claro.

— Antes, tú y yo cenábamos a menudo juntos, pero nunca habíamos tenido una cita. — Le recuerdo.

— Antes tú y yo hacíamos muchas cosas que creíamos que no eran. ¡Nunca más!

— ¿Nunca más qué?

— Nunca más volveremos a no decir lo que sentimos el uno por el otro.

— ¡Aitor!— Sigo aturdida.

— Vámonos a cenar, Lolita.

Me visto, y observo cómo lo hace él. También advierto que él me mira. Y nos sonreímos.

Nunca habíamos hecho esto antes. Vestirnos. El uno delante del otro. Está radiante. Le ha sentado bien el sexo. Aunque yo crea que eso ha sido mucho más que pasión.

Revuelve su pelo tras ponerse la camiseta y no puedo evitar suspirar. Estoy embelesada. Me lanza una mirada perversa, directa a mi sujetador. Se acerca y lo desabrocha. Y nos enzarzamos en una lucha de besos y de manos. Él intentando quitármelo y yo intentándomelo poner.

— Vamos a tener la cita, Aitor.

Y le convenzo. Deja de hacer fuerza con sus manos. Se relaja. Hunde su nariz entre mi pelo y lo oigo respirar. Al fin se separa de mí dando media vuelta, y me deja que me acabe de vestir.

.

En algo más de media hora estamos comiéndonos unos bocadillos en el Leoncio. Antes lo hacíamos tan a menudo que nunca hubiera imaginado llamarle a esto: cita.

Cuando el dueño nos ha visto entrar, nos ha lanzado una mirada cómplice y nos ha dejado en la intimidad. Apenas se ha atrevido a acercarse más que para traer mi té helado y su Coca-Cola light.

Además de morder su bocadillo, Aitor tiene ganas de morderme a mí. Y juguetea con sus dientes en mi oreja.

— ¡Aitor! —Le regaño. Pero me encanta. No puedo dejar de mirarle. Creo que hace rato que di el primer y el único bocado en todo lo que llevamos de cena. No puedo dejar de jugar con sus manos.

— ¡Ocho años! —Murmullo.

— ¡Te he echado de menos! —Y envuelve mi pequeña mano entre la suya, mientras me lo dice.

— ¿Ahora qué? —Me pregunta, como si fuera una respuesta que estuviera en mi poder.

— Ahora… no lo sé. —Bajo la mirada y pienso en Sergio. ¡Dios mío, Sergio! — Le quiero, Aitor. —Le confieso, refiriéndome a mi futuro marido.

— ¿Y a mí?

— ¡A ti te quiero también! —Respondo, y no miento. Me llevo las manos a la cabeza con desesperación. — Pero necesito tiempo… —Pido.

— Lola, no te voy a volver a perder.

— Creo que necesito que te vayas para poder arreglar esto. ¡Sí! será lo mejor.

—Reflexiono.

— Para poder arreglar ¿Qué? —Parece alterado y sé que no quiero volver a pelear.

— Para arreglar mi situación, mi vida. —Y se me escapa llamarlo así, como si llevara haciéndolo todos los días de todos estos años en los que no nos hemos visto. Aprieto su mano intentando transmitirle que no me va a perder, pero la verdad es que ni yo misma estoy segura de ello.

— ¡No me voy a ir sin ti! O te vienes conmigo o te prometo que no me voy…

— Déjame que vuelva a casa esta noche. Déjame que espere a Sergio y déjame que hable con él.

— Quiero ir contigo y damos la cara los dos. —Se apresura a responder.

— No puedes. Tengo que hacer esto sola.

— ¿Y qué voy a hacer yo? No puedo dejarte sola. Es cosa de los dos.

— Tú espérame en la estación. Cogeré unas cuantas cosas y me iré contigo unos días.

Será lo mejor, Aitor. Pero antes, déjame hacerlo a mí. A mi manera. Tengo que hablar con él.

Él tiene que entenderlo.

— Pero yo quiero ir contigo. Para lo que pueda pasar. —Repite.

— ¡Aitor! ¡No!

Y nos despedimos a las dos de la mañana. Después de haber paseado por los lugares por donde nos solíamos dejar ver. Hace ocho años. Cuando sólo éramos amigos. Cuando nos estábamos enamorando.

Hemos caminado de la mano y nos hemos besado diez veces por cada paso andado. Nos hemos reído. Y hemos llorado también. Sobre todo ahora, cuando le digo entre sollozos que me espere mañana en la estación de tren.

— A las once y media —Me recuerda. Y me llevo las manos a la cabeza con desesperación. — No lo olvides, por favor. —Y me advierte: — No me iré sin ti, Lola. Te lo prometo. ¡No sin ti, otra vez!

He llamado al trabajo

… para decir que no iré. Que no me encuentro bien. Y he hecho lo mismo con Sergio. Le he escrito un mensaje para que sepa que no estaré a las once en la cafetería, tal y como quedamos ayer, cuando nos despedimos. Y que venga cuanto antes a casa. Que lo necesito.

He pensado en lo que tengo que decirle cuando le vea llegar. Cuando lo tenga delante. Y por más que lo intento no consigo que no suene a chiste, que no parezca una estupidez.

«Sé que te dije que me casaría contigo, pero quería hacerlo bien. Estando completamente segura. Y sin dudas. Y sin que me persiguieran asuntos sin resolver en mi pasado. He llamado a la persona de la que he estado enamorada toda la vida, aunque él nunca lo supiera. Y resulta que… ¡Él también!» ¡No! ¿Qué estoy haciendo? Es una mierda de argumento, y conforme más lo voy pensando menos me lo voy creyendo.

Seco las lágrimas que me impiden leer con claridad el mensaje que Sergio me escribió anoche y al que todavía no he respondido:

« Buenas noches mi cielo. Como siempre que lo haces sin mí, duerme bien, pero échame de menos. Te quiero»

Y acto seguido, leo el siguiente de mis mensajes pendientes: « No he podido dormir pensando en todo lo que ha pasado e imaginando todo lo que estar por pasar. No me hagas esperar. Ya te echo de menos. Te quiero»

Tampoco he respondido a este.

«… todo lo que está por pasar» ha dicho. Y me aturde. ¿Qué está por pasar? ¿Qué pasará si me voy con él? ¿Qué me espera? ¿Será un calentón pasajero que tiene conmigo? ¿Y si descubre que se ha precipitado en llamarlo amor? ¿Y si se cansa de mi a los dos días? ¿Si se cansa de mi caos? ¿De mis manías? ¿Y si se agobia conmigo? él dijo no querer responsabilidades… y parecía tener paranoias con la edad, y con la madurez y con… ¡Dios mío ya vuelvo a agobiarme! Necesito respirar. Salgo a la terraza y me tumbo al sol. Y me relajo con la brisa.

No han pasado ni dos minutos cuando escucho las llaves en la cerradura. ¡Es Sergio! Se me acelera el pulso.

— ¡Cariño! —Le escucho decir. – he recibido tu mensaje y he venido tan pronto como he podido salir. ¿Cómo te encuentras? ¿Qué tienes?

— ¡Sergio! —Y no alcanzo ni a completar su nombre. Se me quiebra la voz y siento un tremendo dolor en la garganta.

— ¡Ey! ¿Qué tienes? —Susurra.

Y balbuceo algo así como que le he echado de menos. Y lloro.

No parece extrañado porque sabe que tengo los sentimientos a flor de piel con todo el tema de la boda. Me abraza. Y siento su calor. Huele a él. Huele a casa. Huele a paz. Él es mi hogar.

Se me ha olvidado como empezaba el argumento de mi historia con Aitor. Y vuelvo a repetir su nombre:

— Sergio.

— Ya estoy aquí —Me responde. Y lo agradezco. Nunca había necesitado tanto verle. Y

abrazarle. No quiero que me suelte. No quiero que se separe de mí.

Se tumba a mi lado en la terraza y me acurruca junto a él.

— ¿Quieres hablar?

— No. Sólo quiero estar así. —Apago el móvil y cierro los ojos.

— Yo también tengo sueño. —Me confiesa. Y cierra sus ojos, acomodándose a mi lado.

No voy a dejarle ahora, él es mi futuro, y Aitor forma parte ya del pasado.

Sergio se despierta y me zarandea. Abro un ojo yo también y aturdida le escucho decir que son casi las dos. — Deberíamos de comer algo. —Me propone. Y lo hace poniéndose en pie. Me lanza una de sus enormes sonrisas y me levanto yo también.

Me duele horrores la cabeza y supongo que no debo de hacer buena cara, porque Sergio me pregunta si me encuentro bien.

— Mejor. —Le contesto, y me pongo de puntillas para darle un beso en la cara.

Seguidamente, abro la nevera y arranco algunos trozos de lechuga. Queso, huevo cocido, lentejas y algunos tomatitos cherry para decorar. Me hago una de mis ensaladas, mientras él ya ha puesto su comida a descongelar. Tiene varios tuppers con recetas, que tanto mi madre como mi suegra le preparan cada vez vamos de visita. ¡Por lo visto no confían demasiado en mis habilidades como cocinera! Pero creo que hacen bien.

— ¿Seguro?

— ¿Cómo?

— Si de verdad te sientes mejor. —Insiste.

— He tenido una noche rara. —Y me sorprendo con la facilidad con la que he calificado lo de anoche, como algo «raro».

— Yo tampoco he dormido bien. Empieza a hacer calor. —Alega. Y recuerdo también el calor que he pasado yo entre los brazos de Aitor.

¡Mierda! Noto un pellizco en el corazón. — ¡Aitor! —Pienso. No quiero encender el móvil. Hace horas que debería de haber subido en un tren, con él.

— ¡Está loco! ¿Qué esperaba? No voy a dejar a Sergio.

Y lo miro. Está apoyado en el mármol del comedor, comiéndose la guarnición de mi ensalada, mientras espera que suene el pitido del microondas. Y creo que me está explicando algo sobre Saúl y un bebé.

— ¿Cómo? —Me sorprendo.

— Bueeeeeno. Bienvenida a la conversación. – ironiza con una mueca graciosa, sabiéndome ausente de sus palabras hasta el momento en que le he escuchado decir «embarazo».

— ¿Sonia? ¡Guauuu! —Exclamo— ¡Lo sabía! Laura y yo habíamos especulado con eso.

Estaban especialmente raros estos dos. Ya casi nunca venían a cenar.

— Estaban dándole al tema, a cada hora y en cada lugar —Y reproduce con mímica, el acto de esquiar sin nieve. — Estaban buscando al bebé.

— ¡Síiiii, te he entendido! Sé lo que significa el… —Y hago yo también el gesto del esquí, con las manos y las caderas.

Se ríe.

— ¿Seguro? Mira que si quieres que te lo explique te doy clases teórico-prácticas. — Continúa juguetón, mientras se sitúa detrás de mí, abrazándome y rozando mi trasero con su entrepierna.

Recuerdo entonces a Aitor. Ayer. Varias veces. Ahogo un suspiro y finjo estar bostezando para poder justificar la lágrima que se me acaba de caer.

Suena el microondas y me siento salvada por la campana.

— ¡Prepara la mesa! —Le pido, y me tomo unos segundos para rehacerme. — ¡Qué difícil va a ser vivir con esto! —Y recuerdo los años que tardé en superar su ausencia, la última vez que Aitor se fue.

Esto último me devuelve a la realidad y me preocupa.

— ¿Se habrá ido, verdad? —Me pregunto, vetando cualquier pensamiento en mi cabeza que se atreva a insinuar lo contrario.

— ¡Se tiene que haber ido! ¡Tiene que haber cogido ese tren!

— «No me iré sin ti, Lola. No sin ti, otra vez» — Recuerdo su amenaza. Y me estremezco.

— ¿Vienes? —Escucho la voz de mi novio desde el comedor, y me dirijo hacia él. Dejo atrás los temores, las dudas, y los recuerdos de Aitor.

¡Tiene que haberse marchado!

Suena el teléfono de Sergio y lo oigo responder:

— Sí, aquí. Conmigo. —Y me mira. — ¡Ok! te la paso. —Me acerca su móvil estirando la mano en dirección a la mía, y leo en sus labios como dice: — Es Laura.

— ¿Laura? —Digo a la persona que está al otro lado la línea.

— Sí. Hola. Oye ¿Qué le pasa a tu móvil que lleva toda la mañana, apagado o fuera de cobertura?

— ¡Ah! Sí. Eso. Pues… que no tiene batería. —Me invento. — Se me ha olvidado ponerlo a cargar y se me debe de haber apagado.

La explicación se la estoy dando a Laura y al mismo tiempo a Sergio, quien se encuentra a mi lado acabando de comer. Parece que he convencido a ambos con mi testimonio.

— ¡Pues enchúfalo, que vengo con un bombazo!—Me ordena.

— Claro, ahora lo haré. —Miento. Y prosigo: — ¿Entonces tu bombazo tiene algo que ver con Sonia y un mocoso creciendo en su barriga?

— ¡Ohhh! Qué lástima. Quería ser la primera en contártelo. Ya veo que el sieso de tu futuro maridito se me ha adelantado.

— Eso te pasa por tener el móvil apagado. —Vuelve a insistir. — Yo hubiera sido mucho más divertida con la explicación.

— Pues ha sido Sergio, sí. Pero ¿No deberíais de haber dejado que fuera la propia Sonia quien me lo contara?

— No me regañes.

— No lo hago. —Y me río. Siempre me hacer reír.

Es muy graciosa porque aunque es una maruja cotilla, lo hace con mucho arte. Visualizo con una sonrisa, la cara que tendría ésta cuando insistía en localizarme para darme el notición, y algo me pesa en el estómago nuevamente, al recordar el porqué hoy no quiero ser localizada.

No quiero que Aitor pueda llamarme o escribirme.

Otra vez Aitor está en mi cabeza.

— Y entonces… ¿A las seis nos vemos allí? Yo le he comprado unos bombones de parte de los cuatro. Pensé que tú estarías trabajando y muy ocupada para hacerlo. Además de que si tengo que esperar que nuestros hombres lo hagan… ¡El niño le hace la comunión! —Dice Laura.

— ¿Cómo? ¿A las seis qué?

Sergio me mira y asiente. Y le oigo susurrar:

— Es cierto. Hemos quedado con Jorge y Laura para ir a ver a la parejita y darle la enhorabuena. Ya te lo he comentado antes.

Le interrogo con la mirada mientras escucho a Laura darme la misma versión, desde el otro lado del teléfono.

Me despido de ella y le devuelvo el móvil a mi novio. Imagino que debe de haberme dicho lo de la quedada, antes, en la cocina, cuando yo no le estaba prestando atención.

— ¡Un bebé! —Se me escapa decir en voz alta. Y a Sergio se le ilumina la cara.

Puntuales como un reloj, aparecemos Sergio y yo en la puerta de casa de los futuros papás. Estamos esperando a Jorge y Laura que nos han pedido que los esperemos en la puerta para subir juntos.

Seguro que su impuntualidad se debe a que Laura se ha puesto preciosa y ha invertido más tiempo de lo que esperaba en prepararse. Siempre le pasa. Jorge llegará echándole la culpa por tardar y ella le responderá coqueta que «bien ha valido la pena esperar», y le regalará un guiñito de ojo y algún que otro gesto pícaro. Siempre lo hacen.

Efectivamente, la veo aparecer de su marido del brazo y con una elegancia majestuosa, aunque sea un simple lunes, y aunque tan sólo vayamos a ver a unos amigos que van a decirnos que esperan un bebé. Ella siempre va estupenda. Lleva un vestido vaporoso de colores alegres, que le cae a la altura de la rodilla. Lleva unos tacones finísimos de color azul pastel y un bolso de mano a juego. Ha ladeado su melena rubia que resplandece con el sol y que tanto le encanta a su marido, quien como siempre, lleva un atuendo menos digno de mención.

Jorge, al igual que mi chico, se ha puesto unos tejanos y un polo gris. El suyo es de la marca del Lagarto y el de Sergio el de la corona de laurel. Al verlos juntos, tan conjuntados, Laura y yo bromeamos con que parece que vayan uniformados. ¡Pero a Sergio le queda mucho mejor!

Es mi chico.

Yo esta vez, como muestra del ánimo con el que me he levantado, llevo unos sencillos pantalones negros que conjunto con una blusa y unos zapatos de cuña en el mismo color. En el cuello, llevo una cadenita dorada, de la que cuelga un corazón. Me la regaló Sergio, el día que cumplíamos un año de relación.

Y como siempre, tampoco no he olvidado ponerme mi reloj, también dorado, y que también me regalaron. Pero esta vez lo había hecho Aitor, el día que cumplí veintiún años.

He recogido mi pelo en una cola de caballo y me he puesto rímel antes de salir. Sergio me ha dado su aprobación dándome un manotazo en el culo y echándome un piropo más propio de un paleta de la construcción, que de un bombero tan formal como lo es él.

Al otro lado del marco de la puerta nos reciben los anfitriones. Ambos lucen una enorme sonrisa en la cara, pero la de Sonia, además de transmitir felicidad, nos transmite una disculpa por haberse ausentado de las últimas juergas de chicas sin habernos dado una explicación.

— Ya se sabe, hasta que no pasan tres meses, la cosa no está segura. No queríamos precipitarnos. —Afirma Sonia tocándose el vientre con una mano.

— ¡Sonia, por favor, qué barriguita tienes ya!— exclamo al admirar el bultito que le ha salido en su perfecto cuerpo delgado.

— ¿Tres meses? ¿Y no nos lo podías contar? ¡No te lo perdono! —Responde Laura en tono burlón, aunque realmente indignada por no haberse enterado antes de semejante cotilleo.

Abrazo a Saúl de manera afectuosa y le deseo lo mejor en la nueva etapa que comienzan.

Éste me devuelve el abrazo y mira a Sergio con complicidad, antes de pedirme que no nos demoremos demasiado en traer un amiguito para su bebé.

Me recorre un escalofrío por todo el cuerpo que no sé decir si es provocado por sus palabras o por la sonrisa de mi novio al oírlas, así que me apresuro a cambiar de tema. El de los niños es, junto al de mi futura boda, una de las conversaciones que menos me apetecen mantener hoy.

— ¿Qué tal las ventas en el taller, Sonia? —Le pregunto mientras nos dirigimos al salón, donde veo que hay preparados unos cafés y unas pastas de merienda.

Sonia abrió hace medio año, un taller de restauración de muebles, de artículos de segunda mano, y otros detalles al por menor bajo la etiqueta «han made». Laura y yo arrimamos el hombro en las tareas de decoración del local, y entre las tres, dejamos una tienda muy bonita, donde algunas tardes, a la salida del trabajo, vamos las dos a ver a Sonia y a charlar mientras hacemos un café.

Hace una semana lo hicimos, fuimos a verla allí, y aunque recuerdo que llevaba un vestido especialmente grande, no me fijé en lo que ahora veo tan evidente. Una pinta de embarazada que se le nota hasta en los pies.

Pasamos una tarde agradable. Tenemos muy buena sintonía entre los seis y por suerte para mí, los temas peliagudos no han pasado de la puerta. Como siempre, hemos jugado al Uno con las cartas, hemos picado algo de comer, y sobre las nueve nos hemos ido, que aunque los chicos libren, Sonia y yo mañana trabajamos.

Cuando vamos de camino a casa, suena el teléfono móvil de Sergio. Lo coge, me mira, y me lo vuelve a pasar.

— Es tu madre. —Susurra otra vez.

— ¡Mami! —Y la escucho— ¡Sí, lo sé, lo sé! Lo tengo sin batería y he olvidado ponerlo a cargar. —Me justifico con ella, mientras lo hago también con mi novio por hacer uso de mi móvil debido a mi «mala memoria».

— Quería preguntarte si has visto el email con las propuestas de invitaciones para tu boda, que te he hecho llegar. Ya sé que me dijiste que no querías nada tradicional, y que por cierto, supongo que lo habrás hablado ya con Sergio. ¡Ay pobre! le habrás dado un disgusto.

En fin, es cosa vuestra. Pero entonces me he dicho, que por muy hippie que lo quieras hacer.

—Insiste. — Tendréis que enviar invitaciones ¿No? Así que me he puesto manos a la obra, y te he enviado unas cuantas que creo que…

— ¡Stop! ¡Stop! ¡Stop! ¡Stop! ¡Alto ahí! ¡Para el carro! ¡Frena un poco! ¡Desacelera!— le interrumpo. – Mamá por favor. Me estás poniendo la cabeza como un bombo. Déjame respirar.

Y respira tú también de paso. ¡Y no! No he visto el email, así que déjame que lo vea con calma, que lo hable con Sergio. —Nos miramos él y yo. — Y que sepamos qué y cómo trataremos el tema de las invitaciones. Después te prometo que serás la primera en saberlo, y con la primera con la que contaremos si necesitamos ayuda. —Resoplo.

Oigo un suspiro al otro lado de la línea y tras una pausa, pregunta: — ¿Cómo estás?

— Bien. —Respondo rápidamente y sin querer ahondar en el detalle.

En otro momento, hubiera aprovechado para hablarle sobre las novedades de Sonia, pero temo que si lo hago me suelte algo parecido a un: « a ver si se os contagia y me hacéis abuela», alguna vez ya me ha insistido con ello.

No me alargo en la conversación, y le argumento para colgar pronto, que el teléfono de Sergio tampoco tiene demasiada batería y que se puede cortar de un momento a otro. Le doy las buenas noches, le mando muchos besos y le prometo responder a su email.

— ¡Cariño! —Me reclama antes de colgar. —Se me olvidaba decírtelo. —Y añade: — ¿Sabes a quien me ha parecido ver hoy?

— A ver, sorpréndeme… —Le pido resignada porque se niega a colgar.

— He visto a… ¿Cómo se llamaba tu amigo aquel tan mono?… Sí hombre… el fotógrafo.

— ¡Aitor!

Acabo de decir su no nombre más como sorpresa que como respuesta a la pregunta de mi madre. Es la primera vez que digo su nombre delante de Sergio, y aunque nunca le he hablado de él, ha girado su cabeza en dirección a mí en cuanto me ha escuchado mencionarlo.

— Sí, Aitor. Aquel amigo tuyo que era tan majo y tan simpático, y que por cierto ¿Por qué dejasteis de veros? Y ¿Qué es de su vida ahora? y… —Continúa.

— Mamá ¿Dónde?— le digo sin dejar que acabe su frase. — ¡¿Dónde lo has visto y cuándo?! —Es importante que me diga cuándo. Necesito que me diga que no ha sido después de la hora en la que se supone que tenía que coger el tren.

Oigo a mi madre titubear durante tres segundos, pero puedo afirmar, que estos son los tres segundos más largos de mi vida.

— Pues a las once… ¿O eran ya las doce? —Me suelta.

— ¡Mamá! ¡¿Las once o a las doce?! — ¡No se da cuenta que para mí esa hora de diferencia lo significa todo!

Me pongo nerviosa y Sergio se percata de que algo me molesta. Leo en sus labios la pregunta « ¿Qué pasa? » y le digo de la misma forma, que todo está bien.

Inmediatamente después, acuso la falta de batería y pulso el botón de finalizar la llamada. Le devuelvo su teléfono a Sergio, y pienso en llegar a casa y encender el mío, de una vez por todas.

— ¿Quién es Aitor? —Le oigo decir.

— ¿Quién? — ¡Mierda! ¡Esa pregunta no, por favor! Me digo, mientras verbalizo: —Un viejo amigo de la infancia.

Esta ha sido la primera vez que Sergio ha oído hablar de Aitor.

Ahora necesito saber qué habrá hecho él. Saber si a las once y media se ha marchado a San Sebastián.

Acabo de enchufar el cargador en mi teléfono apagado. Oigo como Sergio abre el grifo de la ducha y sé que tengo aproximadamente un cuarto de hora para zanjar todo lo que tenga que ver con Aitor y que pueda solucionar desde mi móvil.

Entre todas las llamadas perdidas que acumulo de Laura y mi madre, veo otras tantas de Aitor. Se ha pasado más de una hora llamándome y escribiéndome mensajes directos, cómo: «Lola ¿Dónde estás?», «Lola no te rajes», «Lola no tengas miedo y ven. Todo va a salir bien», «Lola no quiero perderte», «Lola…»

Sólo ver su nombre en la pantalla, ya me ha hecho llorar, incluso antes de leer sus palabras, con las que, no me ha quedado claro si se ha ido o si ha cumplido su amenaza de no marcharse sin mí, así que decido preguntárselo directamente: «Aitor, perdóname. No he podido hacerlo. No quiero dejarle. Sé que ayer te dije cosas que no he cumplido, pero te pido que lo entiendas y que me ayudes a dejarte en el pasado. Espero que te hayas subido a ese tren, sin mí»

Me encuentro releyendo mi propio mensaje por tercera vez, desde que le haya dado al botón de enviar, cuando recibo su respuesta:

«Ocho años son suficientes años perdidos, ¿No crees? No me pidas que deje de luchar por lo que quiero y no le temas a tus propios sentimientos»

— ¿Qué significa esto? ¿Pero se ha ido o no? ¿Qué no le tema a qué?…—Éstas y otras preguntas se agolpan en mi cabeza mientras trato de poner algo de orden en ella. Quiero volver a escribirle a Aitor y saber a qué se refiere, pero escucho los pasos de Sergio acercándose y noto sus brazos que me rodean desde atrás.

— ¡Por fin! —Se abalanza sobre mí, haciendo que me estire junto a él en la cama, y continúa su frase diciendo: — qué ganas tenía de estar aquí contigo. Tranquilos.

— Y yo. Siempre que no duermes aquí, te echo mucho de menos. Ya lo sabes. — Y

pese a que pueda parecerlo, no estoy mintiendo. Se lo digo de verdad.

— Lo sé. Cuando estoy de guardia tengo que meterme en la cama de Jorge y abrazarle, como a ti, pero el cabrón ronca como un tronco. —Bromea.

Y nos reímos.

Esta noche no he pegado ojo, pero he tenido que venir a trabajar y justificar mi ausencia de ayer. He dicho que he tenido una regla fortísima que me ha dejado sin fuerzas en casa. A mi jefe no le extraña porque sabe que alguna vez me ha pasado de verdad. En alguna ocasión he tenido dolores menstruales tan fuertes, que me he pasado en cama dos días. Luego ellos me recriminan que son las dietas y las comidas tan raras que hago, las que me dejan anémica.

Hoy también he tenido que aguantar que me den la murga con eso, pero la verdad es que lo asumo como el precio a pagar por permitirme que ayer no tuviera que venir. No estaba de humor para hacerlo.

En la oficina estoy teniendo una mañana tranquila de trabajo, y Sergio, después de ir al gimnasio con Jorge y Saúl, ha prometido pasarse por aquí a desayunar conmigo, como hace la mayoría de días que no trabaja. Además, en mi teléfono móvil, no hay ni rastro de llamadas ni mensajes que me recuerden al caótico fin de semana y a todo lo acontecido, así que al parecer, todo vuelve a la normalidad.

A las diez y media, me llaman de conserjería porque alguien pregunta por mí. Me extraño porque Sergio me hubiera avisado de que llegaba antes, a través de un mensaje o una llamada, pero pienso que ha debido de olvidarse de hacerlo o que simplemente pretende venir por sorpresa.

Me pongo la americana y bajo, y al llegar allí: ¡Y tanto que hay sorpresa! me encuentro al conserje sujetando un paquete en el que leo mi nombre: Lola Martín.

— Lo ha traído un mensajero, pero no te ha querido esperar.

— Pues gracias por firmarlo tú. —Le respondo, mientras se lo cojo.

— ¡No! No ha sido necesario firmarlo. A mí también me ha extrañado, porque el chico ni siquiera se ha identificado. —Me manifiesta.

Y me alejo unos pasos, poniendo rumbo nuevamente a la oficina, cuando una idea hace que me gire y le pregunte curiosa:

— ¿Recuerdas como era el chico?

— Pues… estatura media, moreno, fuertote y muy guapete. Como yo, cuando era joven —Y me lanza un guiño.

En otra ocasión me hubiera reído con su comentario gracioso, pero esta vez no. No puedo evitar pensar en el mensajero misterioso y en su relación con Aitor. Camino con prisa, y lo hago abriendo con ansias el paquete que tengo entre las manos.

Llego a mi escritorio, encesto sin mirar a la papelera de reciclaje, el papel que envolvía lo que ahora observo, y veo que se trata de un pendrive, acompañado de una nota escrita a mano, que dice:

«Una tarde, llegué diciendo que me había comprado una cámara de fotos nueva y que me había apuntado al instituto de fotografía. Te dije que tenía que practicar. Y

durante toda la tarde te estuve haciendo fotos hasta que te enfadaste. “Luego bórralas ¿Eh?” me pediste, con esa voz de histérica que tanto me gustaba. “Nos hacemos una juntos y me dejas en paz” me advertiste. Pusimos la cámara en modo automático y la colocamos en un lugar en el que nos enfocara a los dos. Tardamos casi una hora en descubrir cómo funcionaba. Hicimos todo tipo de fotos fallidas, en unas se nos cortaba la cabeza, en otras, a ti medio cuerpo, o incluso grabamos un video en el que esperábamos con la sonrisa de tontos, a que saltara el flash. Al finallo conseguimos. Te agarré del brazo para impedir que te movieras porque estabas cansada de posar para mí, y salió perfecta. Y te encantó.

No sé si la conservarás todavía, pero por si acaso no la tuvieras, quiero que conectes el pendrive y que te dejes llevar por tu corazón. Sólo eso.

Aitor. »

Acabo de leer la carta. He tenido que apretar fuerte los dientes para evitar derrumbarme aquí mismo. En la oficina. He recordado con detalle, cada minuto de aquella tarde, en la que apareció con su primera cámara digital, y diciendo que ya sabía lo que quería hacer con su vida. Quería ser fotógrafo, y al parecer aquel día, yo le serviría de modelo.

También se me ha escapado alguna sonrisa al recordarme a mí misma, posando para él: Sacando morritos, revolviéndome el pelo sexy, haciéndome la interesante, la intelectual, la enfadada, la triste, la dormida, la… Y nos lo pasamos muy bien, la verdad. Aunque tiene razón: me cansé. El no parecía querer dejar de hacer fotos, así que mientras yo estudiaba, le dejé que las hiciera sin molestar demasiado, y haciendo que me prometiera, por supuesto, que antes de irse, las borraría todas.

Conecto en mi pc el pendrive que venía junto a la carta, y descubro una carpeta de archivos etiquetada como «Lolita». Me inquieto. Hago un doble clic en ella y en cuestión de segundos veo que contiene la friolera de cincuenta fotos, en las que, por el nombre intuyo, que voy a salir yo.

Yo sacando morritos. Yo revolviéndome el pelo sexy. Yo haciéndome la interesante. Yo haciéndome la intelectual. Yo haciéndome la enfadada. Yo haciéndome la triste… la dormida, la…

También observo que hay un archivo de video, así que conecto los auriculares y le doy al Play: — Venga, que ahora va a salir bien.

— ¿Pero le has dado ya? —Pregunta una jovencísima Lola, con una larga melena cobriza.

— Sí. Calla y sonríe. —Me riñe un también jovencísimo y guapísimo, Aitor.

— ¿Estás seguro?… tarda demasiado.

— Lola, estate quieta. Que vamos a volver a salir mal.

— Como seas así de impertinente con tus modelos, no te van a contratar.

— Pues igual tienes razón, y lo he hecho mal. Creo que debería de haber saltado ya el flash. —Y por fin el cabezón de Aitor, se levanta a comprobarlo.

No puedo evitar sonreír como una estúpida y pensar en que ojalá hubiera grabado un poquito más. Cuando se dio cuenta de que estaba haciendo un video, enseguida lo paró. Me encantaría seguir viéndolo. Así que cierro los ojos y recuerdo lo que pasó después: Se sentó a mi lado en el suelo, me estrujó contra él, me agarró con su mano y me ordenó que no me moviera. Yo quise obedecerle. Quise no moverme de allí nunca más. De pronto un cosquilleo recorrió mi cuerpo, al tiempo que se sonrojaron mis mejillas, y se me aceleró el corazón.

Efectivamente, cómo él predijo, saltó el flash y nos hicimos esa foto que aún conservo. En esa en la que luzco pantalón de pata de elefante, top a rayas, deportivas, y el reloj. El mismo que hoy, como siempre, llevo puesto. Y el mismo que él me regaló.

Estoy sumida en aquellos recuerdos a los que he sido transportada a través de las imágenes que miro en mi ordenador. Ahora puedo ver tan claramente en esas fotos, las miradas de enamorados que nos dedicábamos los dos, que no puedo evitar enojarme muchísimo, primero conmigo misma, por no haberme atrevido a declararle mi amor por él, y después con él también, por haberse marchado con su novia, a Madrid.

Quito el aparato de un tirón. Sin cerrar la carpeta, sin expulsarlo de forma segura, sin ningún tipo de consideración. Estoy enfadada. De haber sido el propio Aitor quien me lo ha traído ¿Qué derecho tiene? Ninguno. No tiene ninguno. No puede venir ocho años después y descolocar mi vida. Ocho años perdidos, como él dice en su mensaje. Aunque lo que no diga precisamente sea que son perdidos por su culpa. Por haberse marchado en silencio cuando no era el momento de hacerlo.

Pues ahora sí lo es. Ahora es cuando debe irse, y ahora es cuando debe de hacerlo en silencio.

Estoy muy enfadada con él.

Sigo inmersa en mis reflexiones, cuando vuelve a sonar mi teléfono, y al descolgarlo, escucho decir:

— ¿Bajas, cielo? —De repente, vuelvo al presente, y recuerdo que he quedado con él.

Con Sergio, mi chico.

Pulso en el enlace directo

…que redirecciona a mi blog personal. Hace tres días que posteé por última vez para explicar, que tal y como me habían aconsejado misciberamigos, había quedado con aquel amigo del pasado al que debía confesarle que durante mucho tiempo, había estado enamorada de él. Tenía que hacerlo, según me dijeron, para acabar con los temores y las dudas que yo les había manifestado, y además, hacerlo antes de continuar preparando mi matrimonio. Después de quedar con él, les conté con detalle el cómo había transcurrido la conversación entre mi viejo amigo y yo, pero les omití el contenido del mensaje que él me había enviado, después de que me hubiera hecho creer que por aquel entonces tenía novia, y que además la quería.

Le recriminé a una de mis lectoras habituales, a la que firma con un nick capicúa, que me hubiera dado la maravillosa idea de quitarme las dudas zanjando ese algo pendiente, y con ese alguien del pasado, sin que me hubiera hablado también de la posibilidad de que las dudas se acrecentaran, ante una posible respuesta que no fuera la que esperaba. La de «Lo siento, pero yo no sentía lo mismo que tú».

Ahora estoy aquí, tecleando y buscando las palabras adecuadas para transmitirles cómo me siento e intentando ser objetiva en la explicación de todo lo que he vivido desde la última vez que les escribí, hace apenas setenta y dos horas.

Les he relatado, ahora sí, el cómo a través de un mensaje de texto, finalmente Aitor me reveló, que él también sentía lo mismo por mí. Les he trasladado después, cuál fue mi contestación a ese mensaje y lo que ello provocó en mi cabeza, al rememorar los motivos del porqué él se había marchado tiempo atrás. Les he resumido lo que pasó después, empezando por contarles que lo fui a buscar a la cafetería de siempre, y donde un antiguo conocido me facilitó una dirección, que resultó ser de aquel local, en el que nos habíamos despedido hacía ya varios años.

Allí estaba él, esperándome. Había recreado el mismo ambiente de nuestra última quedada: la música, las luces, el sofá, y él, para volverme a declarar, como hizo aquella vez, que se marcharía y que no lo haría si yo le pedía que se quedara. Ahora insistía mucho más: «Pídeme que me quede» me repetía.

He profundizado menos en el relato de lo que sucedió justo después de hablar, cuando nos dejamos llevar por nuestros deseos más primitivos, y nos perdimos entre caricias y besos prohibidos, mientras manteníamos relaciones sexuales. Dos veces.

Ahora vuelvo a explayarme, al describirles que incluso había planeado fugarme con él. Le había prometido que nos daríamos una oportunidad. Que dejaría a Sergio y recuperaríamos el tiempo perdido.

Por suerte, en un ataque de cordura que tuve ayer al ver entrar a mi novio en casa, mandé ese estúpido plan a la mierda, y decidí quedarme con él, con mi futuro marido. Aunque la verdad sea, que no pueda evitar sentir algo tan fuerte cada vez que pienso en Aitor, que me asusta que haga tambalearse esta seguridad con la que he decidido alejarlo de mí.

Después de acabar de escribir la redacción de la publicación de hoy, finalizando con el desglose del contenido del paquete que me han entregado esta mañana, he adjuntado varias fotos de las que había en el pendrive, y en las que aparecemos Aitor y yo, bastante más jóvenes.

Varios minutos después de hacer pública la entrada e ilustrarla con algunas fotos, han empezado a aparecer los primeros comentarios en el blog. Lo cierto, es que los subscriptores están entregados. Leo comentarios tan intensos, que parece que les vaya la vida en ello. Hay varias personas que me odian por haber engañado a Sergio, y son especialmente crueles.

Localizo también un par de comentarios, que lo hacen precisamente por todo lo contrario, por incumplir la promesa que le hice a Aitor, y dejarle esperándome en la estación del tren.

Me apoyan muy pocas personas que dicen entenderme, y que por ello se conceden el derecho de aconsejarme.

— ¡Niña, déjate llevar por tu corazón! —Me escribe una persona que se esconde bajo el seudónimo « Estel_Groc», y que me parece haber leído antes en alguna otra de mis entradas.

« Que me deje llevar por el corazón» me ha dicho. Y evocando con ello, la frase con la que se despedía Aitor en la nota escrita de su puño y letra.

— « Gracias por absolutamente todos vuestros comentarios. Nos escribimos pronto» — Me despido y apago el ordenador.

Salgo al salón y me siento junto a mi chico, que está viendo un partido de balonmano en un canal digital, en el que hablan algo así como eslovaco.

— ¿Quieres que ponga otra cosa en la tele? Estaba haciendo zapping y…

— No, tranquilo. Sólo quería estar aquí contigo.

— ¿Quieres que te haga mimitos? —Me pregunta juguetón.

— No, no. Ven que hoy te los hago yo a ti. —Le sorprendo, y veo como con una sonrisa se deja caer en el sofá, reposando su cabeza en mis piernas, para que pueda jugar con mis dedos entre su pelo. A menudo me lo hace él a mí, y me encanta. Pero ahora estoy haciéndole caso a unaciberamiga, que cree que tengo que dejarme llevar por el corazón. Y ahora el corazón me pide eso: que cuide de Sergio.

— Lolita, ¿Sabes qué? Yo también tengo miedo y dudas. Me asusta la vida que tenemos por delante. Las etapas que están por venir. Miro a Saúl y pienso « ¡Joder, en buena se ha metido!» en menos de seis meses tendrán un mocoso que no les dejará ni dormir. Y luego están todas esas personas que no hacen más que meterse en nuestras vidas: que si la boda esto, que si el piso lo otro, que si un bebé por aquí, que sí tenéis una edad… y sé que lo hacen de buena fe, pero me aturden cada vez más. Así que te entiendo.

— Yo no tengo miedo, Sergio. —Le respondo incrédula por lo que le acabo de oír.

— Si lo tienes, cielo. No te creas que no me he dado cuenta. Pero quiero que sepas que el día después de casarnos, vamos a seguir aquí, en este sofá, y haciéndonos mimitos. Como ahora. Y lo que tenga que venir, vendrá. Sin agobios.

— Sergio, todo lo que pueda asustarme en esta vida, nada tiene que ver contigo. Tú eres lo mejor que me ha pasado hasta el momento, y de repente, cuando me siento indefensa, insegura, incapaz… llegas tú con tu traje de superhéroe y me rescatas de mi misma. Me calmas, me aplacas, me estabilizas. Me haces sonreír.

Y me doy cuenta al decirlo, que no necesito nada más en la vida para ser feliz.

— ¿Eso soy para ti? ¿Un superhéroe? —Pregunta en un tono perverso.

— Un superhéroe no. Mí superhéroe. —Respondo acorde con su tono.

— ¿Tú superhéroe? Así que todavía no nos hemos casado, y ya estás marcando terreno.

— No lo dudes. Eres de mi propiedad.

— Y tú de la mía. —Me advierte mientras se incorpora en dirección a mis labios y nos fundimos en un apasionado beso.

« De su propiedad» ha dicho, y no puedo evitar recordar que hace tan sólo dos días, mis besos no le correspondían a él.

Me gustan tanto sus caricias que no puedo evitar dejar la mente en blanco y disfrutarlas.

Tiene la capacidad para tocarme y someterme a él. Me derrito. Le pido que nos vayamos a la cama. Hoy no tengo ganas de follar. Hoy quiero hacer el amor.

— A sus órdenes. — Y me coge en brazos y me lleva hasta la habitación.

Encajo mi cabeza en su cuello y me embriago con su olor.

— Hueles tan bien. —Le susurro, y me deja caer en la cama, tumbándose encima de mí.

Parezco tan pequeña a su lado, que me hace sentir que no existe nada más fuera de las fronteras de sus brazos. Me siento como en una trinchera, a salvo. Clavo mis dedos en su cabeza y lanzo un pequeño quejido al aire cuando lo percibo bajando lento, por mi cuerpo. Sus labios van dejando un rastro húmedo por mi cuello. Mis manos acompañan su recorrido hasta mi estómago, donde se detiene y me estremezco cuando sopla la línea que sigue hasta mi vientre. Araño su espalda con suavidad y oigo como susurra que me desea.

Estira de mis braguitas con fuerza, y yo hago el resto del trabajo arqueando mi cuerpo para que salgan con facilidad. El acaricia mi sexo con sus dedos y yo abrazo su cintura con mis piernas, atrayéndolo más a mí.

— ¿Qué quieres de mí? —Pregunta a sabiendas de que me tiene excitada y a punto de derretirme.

— ¡Te quiero a ti! —Le respondo— ¡En mí! —Acabo la frase, abriendo las piernas y soltando su cintura, para indicarle el camino.

— ¿Me quieres a mí? —Repite, mientras noto como pasea la punta de su pene por mi entrepierna.

— Te quiero a ti. —Insisto en un tono entrecortado y jadeante, producto de la excitación que me provoca tenerle tan cerca.

— ¿En ti?

— ¡En mí!

Y se adentra entre mis piernas con total facilidad. Noto como desliza su sexo en el mío, y lo encaja a la perfección.

— Me tienes en ti. —Y empuja.

— Sólo para ti. — Y vuelve a empujar.

— Y tú sólo para mí. —Y con esta última frase vuelvo a conectarme con la realidad.

«¿Sólo para él?» y en mi maldita cabeza vuelve a aparecer la imagen de Aitor comiéndome a besos y diciéndome que me quiere, y que no se irá sin mí.

«Pídeme que me quede» me había dicho, mientras me hacía el amor.

— ¡Oh dios!

— ¿Te gusta?

Intento dejarme llevar… ¿Pero qué coño me pasa? ¡Sal de mi cabeza, Aitor! ¡Sal de mi maldita cabeza!

— Me gusta. —Le contesto. Busco su mirada y le pido que me diga que me quiere. Lo necesito.

— Te quiero. Lola.

— Te quiero Sergio. —Necesito decir su nombre.

Y lo siento acelerar. Con un movimiento de pelvis le indico que me deje poner arriba, necesito mirarle a la cara. Necesito ver la cara de Sergio al hacerme el amor. Sus ojos, su sonrisa, su placer. Necesito tenerle dentro y no perderle de vista. No cerrar ni un segundo los ojos para no dejar que la imagen de aquel otro vuelva a aparecer ahí. En mi mente.

Me pongo encima y me ordena:

— Muévete Lolita.

Y me muevo.

Noto su erección rozando la pared de mi vagina y me gusta tanto que casi duele. Ralentizo el ritmo para alargar su placer y para recrearme en la visión de su cuerpo sudoroso. Su torso musculado, su abdomen definido, sus hombros anchos y sus brazos fuertes. Sus grandes manos apretándome las nalgas e invitándome a acelerar. Quiere correrse lo noto. Conozco esa cara de no poder aguantar más.

Le pregunto si quiere hacerlo. Si quiere dejarse llevar. Y me responde que quiere hacerlo conmigo, a la vez.

Dirijo mi dedo hacia mi clítoris y me dispongo a acariciarlo con rapidez, cuando él se me adelanta y lo masajea al mismo tiempo que yo acelero mi vaivén.

— Sigue, Lola. ¡No pares!

— Voy a correrme Sergio. Ven conmigo. —Le suplico.

Se incorpora sin dejar de dar saltitos en el colchón. Me abraza. Aceleramos aún más, y cuando creo que no se puede ir más deprisa. ¡Boom! Estallamos en el orgasmo.

Siento esos espasmos que me embriagan de placer, y noto cómo me inunda con su calor.

Tengo su semen dentro de mi cuerpo y todo huele a pasión.

— Mi vida. —Me abraza, y se deja caer de espaldas, conmigo atrapada entre sus brazos.

A través de la puerta entreabierta de mi habitación, entra un rayito de luz, que viene de la lámpara que siempre dejamos encendida en el salón. Parece mentira que con su más de metro ochenta de altura, siga teniéndole miedo a la oscuridad, y aunque él diga que no es verdad, puedo asegurar que lo de la luz encendida, no es cosa mía. Observo como la luz ilumina la cara de Sergio, que parece dormir plácidamente, mientras yo le doy vueltas a todo, sin conseguir pegar ojo.

— Será mi conciencia —me digo— que no me deja dormir tranquila.

Claramente debo de tener remordimientos por lo que pasó con Aitor, en el local, o al menos, prefiero pensar que es eso, a pensar que continúan siendo las dudas, que no me dejan en paz.

Me imagino cómo sería nuestra vida juntos, en el futuro, y creo que firmaría lo que fuera por que se hiciera realidad. Acabo de pensar en ello e inmediatamente me viene a la mente que en breve eso es lo que pasará. Firmaré en un libro en el que diga que soy la mujer de Sergio «hasta que la muerte nos separe», y lo haré vestida de blanco. Pero a lo hippie.

Me imagino entrando lenta, al ritmo de la música. Llevo puesto un vestido largo de tirantes, del que no puedo decir mucho más que es de lino, fresquito y veraniego. Mi hermano va también de blanco. Me lleva del brazo, y caminamos entre dos filas repletas de flores. Suena de fondo los primeros acordes de « With or Without you», de U2, que, aunque sé que es poco original, es la canción que sonaba cuando nos dimos el primer beso. Cada vez que la oímos por azar, rememoramos el momento en el que sucedió.

Recuerdo vivirlo, y recuerdo también describirlo en mi blog, para mis lectoras.

Fue al final de aquella fiesta en la que nos habían presentado. Nuestro amigo el cumpleañero, decidió finalizar la noche con el famoso juego, en el que los jugadores forman un círculo y en medio de éste, se hace girar una botella. Cuando deja de girar, la persona a la que está apuntando con la boquilla, es la elegida para realizar una de las opciones que marcan las reglas del juego: dar un beso, hacer una determinada acción o responder a una pregunta comprometida diciendo la verdad.

La elegida por la dichosa botella fui yo, y el cumpleañero que hacía de vocalista, me ordenó, para mi desgracia (nótese la ironía) que besara al ¡Bombero cañón!

¡Vaya que si le besé! Con ganas. Pero él no se quedó atrás. Me correspondió al beso con ímpetu, e incluso se le escapó alguna mano a mi trasero.

Mientras esto ocurría, sonaba de fondo la que ahora es nuestra canción, así que aprovecho cada vez que la oigo, para recordarle que nuestro primer beso se lo di por obligación. El se ríe, y se jacta de que lo que pasó después, aquella noche, no fue porque nadie me lo ordenara, y que de hecho, me metí en su coche por mi propia voluntad. Aún así me defiendo alegando que fue provocado en gran parte, por el alcohol. ¡Sí, iba un poquito borracha!

Volviendo a mi ensoñación, dilucido que al final del pasillo de flores por el que he caminado acompañada de mi hermano, encuentro a mi novio alargándome su brazo. Tiene los ojos más claros que nunca, y le brillan con el sol. Su sonrisa también es más grande que de costumbre y me hace sentir bien, verle tan feliz. Lleva puesta una camisa blanca holgada, a conjunto con los bermudas en el mismo color. Me acerca a él mirándome de arriba abajo y me susurra lo guapa que voy.

No recuerdo si he imaginado algo más, porque me he quedado dormida, pero lo que sí recuerdo es la sensación tan agradable con la que lo he hecho. Me hace feliz encontrar esos sentimientos en mi interior. Me reafirman en mi decisión, de seguir junto a Sergio y formar una vida en común con él.

A la mañana siguiente, me despierto como siempre temprano, para ir a trabajar. He dormido poco pero me siento bien. Renovada. Reafirmada en mis sentimientos y en mi relación.

Despierto a Sergio con un beso y me cuelo entre sus brazos para lloriquearle por tener que marcharme a traer «las habichuelas» a casa, mientras él se queda ahí, vagueando. Siempre le incordio con lo mismo, pero la verdad es que él cobra mejor que yo.

Le despierto porque él me pide que lo haga, para estar un ratito conmigo, y así, mientras yo me ducho, él me prepara el bol de muesli y algo de fruta para desayunar, y disfruta de mi compañía. Y yo de la suya. Es adorable.

— ¡Cierra ya el grifo de la ducha, que vas a llegar tarde! —Sergio me regaña, y aunque alegue que es por mi bien, para no llegar tarde al trabajo, sé que además tiene especial interés en no derrochar agua. Nunca se lo he preguntado, pero doy casi por seguro, que su preocupación se debe a alguna experiencia vivida por su profesión.

— ¡Voooooooooooooooy! —Le traslado de malagana, haciéndole entender que no tengo prisa ninguna por llegar a mi trabajo.

Desayunamos juntos escuchando las noticias y comentando algunos temas de actualidad.

Admiro su dedicación y su implicación con la sociedad y con el mundo que nos rodea. Es una persona muy entregada a la causa, y no se conforma con quejarse por todo lo que le rodea, sino que actúa en consecuencia.

En los últimos incendios que han habido en el Empordà, Catalunya, Sergio se ofreció de voluntario, pese a estar de vacaciones, para ir a echar una mano a sus compañeros. También hizo algo parecido en Galicia, aquel verano en el que se hundió un barco lleno de chapapote, y necesitaban gente para ir a limpiar las playas. Yo todavía no estaba con él, pero su familia y sus amigos, a los que arrastró con su causa, me lo han contado. A él no le gusta alardear de ello.

En casa de mi madre siempre hemos reciclado, pero aún así, el nivel de reciclaje al que he llegado con Sergio, es insuperable. Usamos un cuartito sólo para guardar el montón de cubos de basura que te tenemos: para el papel, el plástico, el vidrio, el orgánico, las pilas, los C ds i material de oficina, el tóner de la impresora, etc. ¡Seguro que me dejo alguno! Eso sí, cada uno tiene una tapa de un color diferente. Sergio, además de concienciado con el medio, es ordenado. Demasiado.

En esto somos como el Ying y el Yang, y aunque no sé cuál de las dos partes es la negativa, en esta relación, tengo que admitirlo: ¡La mala soy yo!

Me coloco la blusa por dentro de la falda y me la acabo de abrochar, ya que como siempre, la dejo suelta mientras desayuno. Es una de esas manías que Sergio dice que tengo.

También le hace mucha gracia que en casa no pueda andar en zapatos. Lo primero que hago al cruzar la puerta es descalzarme. Siempre. Aunque sea invierno haga un frio del demonio.

Camino descalza porque el contacto con el suelo me hace sentir bien. Simplemente es otra de mis manías.

Acabo de calzarme los salones negros, y me pongo la americana, cuando recuerdo que he quedado con Laura para comer.

— ¡Cariño, recuerda que no como en casa! —Le digo mientras cepillo mi melena y repaso el rubor de mis mejillas.

— Lo sé. Nos vemos a la noche y que tengas un bonito día. —Me responde mientras se dirige a mí para despedirme en la puerta. La imagen con la que salgo de casa es insuperable.

Ahí está Sergio, en zapatillas (él si se las pone) y en ropa interior, con su torso descubierto y su sonrisa « Profident».

— ¡Qué guapo es! —Pienso — ¡Te quiero! —Le digo.

— Yo también. —Me sonríe. — Iré a comer con mi madre, pero tú acuérdate de mandarme algún mensajito durante el día.

Cierro la puerta y me voy.

Cuando son las diez y media pasadas, le escribo un mensaje a Laura para que no se olvide de venir a buscarme a las tres. Hace un par de días que quedamos en vernos hoy y comer juntas, para acercarnos al taller de Sonia después. Tengo que escribirle por lo menos a partir de esta hora, porque si no podría despertarla. Laura no trabaja. Hace auténtica vida de maruja y se levanta cuando está cansada de dormir. ¡Qué envidia!

Acabo de enviarle el recordatorio de nuestra cita, cuando siento la vibración del móvil entre mis manos.

— ¡Qué rápida! —Me advierto, mientras abro su mensaje.

«Yo me hago responsable de los primeros ocho años que hemos estado separados.

De estas cincuenta siete horas que han pasado desde que me besaste, la responsable eres tú. No cargues con ello. Te lo suplico.»

Obviamente, este mensaje es de Aitor. Cincuenta y siete horas sólo, y a mí me parecen una eternidad.

Leo y releo su mensaje, y me contengo para no escribirle lo primero que se me pasa por la cabeza. Le diría que la culpa es suya por quedarse. Que yo le pedí que se fuera. Le diría que si hubiera sido valiente aquel entonces, no estaríamos en esta situación. Pero sonaría a rencor. También le diría que cometí un tremendo error al buscarle ahora, pero sonaría cruel. Y si le dijera que me arrepiento de todo lo que ha pasado entre nosotros estos días, sonaría a mentira.

Sé que debe de estar esperando un mensaje de contestación, pero es que todo lo que tecleo va acompañado precisamente, de algún «pero».

En un ataque de valentía, cojo el teléfono, salgo al pasillo y aprieto el botón de llamar: — ¡Lola! —Le oigo decir sorprendido, mientras enmudezco sin saber bien que decir.

— ¿Lola? —Vuelve a decir ante mi silencio como respuesta.

— Aitor. —Me arranco. — Quería… —Y la verdad es que he olvidado qué quería, así como el porqué o el para qué le he llamado. Al oír su voz, mi corazón se ha acelerado, y hasta creo que empiezo a sentir el mismo calor que sentía el domingo, cuando estaba entres sus brazos.

— Aitor. —Lo vuelvo a intentar. — Quería pedirte que dejemos este juego que creo que no nos lleva a ninguna parte.

— Me lleva a ti, Lola.

— No, no es cierto. —Insisto. — Nos lleva a hacernos daño. Y no sólo a ti y a mí, Aitor.

Antes tan sólo salimos perjudicados nosotros. Cuando tomamos la decisión de no ser sinceros y alejarnos, lo pasamos mal. Pero sólo tú y yo. Los únicos responsables de nuestra separación. Y no sólo tú, como dices en tu mensaje. Fuimos cobardes los dos.

— Podemos arreglarlo. —Interrumpe.

— ¡No, esta vez no! Eso es lo que trato de decirte. Ahora hay otra persona. Ahora ya no somos sólo tú y yo, Aitor, voy a casarme. Y me gustaría poderte decir que vinieras y me rescataras de cometer un error, pero Sergio no es un error. Es la persona que quiero.

— El otro día dijiste que me querías. ¿Estabas mintiendo?

Oigo a mi jefa que acaba de llegar de su almuerzo y parece que me está buscando.

— Aitor, tengo que dejarte y volver a trabajar.

— Pero Lola, contéstame.

— Aitor. No me llames. —Le cuelgo, y entro a mi oficina. Cabizbaja. Triste. Incompleta.

Amputada sentimentalmente. Como si al colgar mi teléfono hubiera desterrado de mi corazón y para siempre, a la persona más importante de mi vida.

Trato de compensar este sentimiento tan aterrador, mirando la foto que aparece en el salvapantallas de mi ordenador. La hice el verano pasado, estando de vacaciones en la playa, con mi novio. Y aunque yo no salga especialmente bien, él… ¡Está increíble! como siempre. En cuanto la vi, supe que era la imagen que quería poner en el ordenador de mi trabajo, porque por un lado, me hace sentir acompañada por él, por otro, me transmite paz cuando estoy saturada de faena, transportándome a aquel lugar, y por último, y lo que es más importante, me encanta poder presumir de él. Sobre todo con las chicas.

Leo, ahora sí, un mensaje de mi amiga Laura, que me restriega que se acaba de despertar.

Me hace sonreír y recordar cuánto la detesto por ello, y me confirma que a las tres como siempre, estará puntual en la puerta del edificio donde trabajo.

— Espero que lo de « como siempre» no se atreva a decirlo por lo de puntual, porque si no… voy apañada. —Me lamento, reconociendo que la chica no fue puntual ni para nacer. Ya que como le he oído decir en más de una ocasión a Jorge, se retrasó más de una semana.

A las tres y doce minutos aparece Laura con un vestido espectacular.

— ¿Pero dónde se cree que vamos a comer? ¿Al Hilton? —Me pregunto, aunque me recuerde a mí misma, que en el año que hace que la conozco, siempre que he quedado con ella, me he preguntado cómo lo hace para aparecer así de espectacular.

Cuando llega le doy dos besos afectuosos, y le digo lo cochinamente guapa que va.

— ¡Mira quién habla! —Me reprocha. – Que hasta de lejos he visto como babean los hombres cuando se cruzan contigo al pasar.

— Ahora sí te he pillado ¡Mentirosa! Si parece que vaya de uniforme.

— Con el uniforme de abogada sexy…

— ¡Laura! Que ni siquiera soy abogada. —Le reprimo. — Aunque te acepto lo de sexy.

Sonreímos y nos ponemos en marcha hacia nuestro restaurante favorito.

Cuando llegamos allí, mientras Laura se acomoda en su silla y coge la carta del menú, saco mi teléfono con la intención de «darle señales de vida» a Sergio, pero antes de poder hacerlo, veo una luz parpadear en la pantalla que indica que tengo un mensaje sin leer.

Lo abro, y ahí está él, otra vez.

«No me has contestado. ¿Mentiste cuando me dijiste que me querías?»

— ¿Pediremos lo de siempre? —Propone Laura.

Guardo rápidamente el móvil sin hacer lo que quería haber hecho: escribirle a Sergio. Levanto la cabeza y veo a Laura mirándome inquisidora, porque la he ignorado por completo.

— ¿Qué ha sido eso? —Pregunta.

— ¿Qué ha sido el qué?

— ¡Esa cara! —Responde con un tono acusador.

— ¿Qué cara? —Disimulo.

— ¡Lola! ¿Va todo bien? —Cambia el tono con el que me habla, adoptando esta vez a uno algo más… cómplice.

He debido de transmitirle con un gesto, la inquietud que me provoca ver, oír, leer o pensar en Aitor.

— ¡Claro que sí! ¡Y ves pidiendo lo de siempre que me muero de hambre!

Laura me mira complacida y levanta la mano para pedir nuestro menú.

— Por cierto ¿A qué hora le has dicho a Sonia que pasaremos a verla? —Pregunto, sin más interés que el de centrar la conversación en algún otro tema que no sea el del misterioso mensaje, que me ha hecho fruncir el ceño.

— Pues no le he dicho hora. Quiero llevarte a un sitio antes que creo que te va a gustar.

Achina sus ojos y sonríe maliciosa provocando que me muera de intriga por saber dónde me quiere llevar.

— ¡Miedo me das!

— ¿Tú confías en mi? — Responde haciendo uso de la típica frase que se utiliza para ocultar la intención de hacer una maldad con alguien con el que tienes confianza.

— ¡Absolutamente no!

Y nos distrae del tema la tabla de sushi variado que acaba de colocar el camarero, en medio de la mesa. ¡Nos encanta!

— ¿Sabes una cosa? —Y hace una pausa mientras la interrogo con la mirada. — Creo que Jorge quiere ser papá.

— ¿Qué? ¿Por qué? —Pregunto alarmada.

Sé que a Laura, pese a tener una edad, no le hace demasiada gracia el tema de los niños.

— Imagino que por Saúl. Le debe de haber removido sentimientos y necesidades propias de la edad. ¡Yo que sé! Lo único que sí sé, es que yo no estoy preparada. Ni siquiera sé si algún día lo estaré.

— ¿Tú no quieres tener hijos?

— ¡Sí! Supongo… —Responde sin demasiada convicción. —…o a lo mejor no. —Y se justifica: — No me veo con uno de esas «cosas» que te deforman el cuerpo, se te enganchan a la teta, y no te dejan dormir durante los próximos veinte años de tu vida. ¡Por lo menos!

— Qué exagerada eres. —Le suelto, y trato de indagar más en el tema.

— Pero ¿Él te ha dicho algo claramente, que te haga pensar eso? Porque quizá estás especulando. Quizá estás malinterpretando sus intenciones.

— ¿Te parece suficientemente claro que te diga «cariño, Saúl y Sonia se nos han adelantado, y Sergio y Lola se casan, así que vamos a tener que darnos prisa si queremos ser los próximos papás»?

— ¡¿Eso te ha dicho

— ¡Ajá! —Asiente con la cabeza.

— Pues entonces… vete preparando porque te va a meter hasta la quinta. – le suelto al tiempo que lanzo un par de carcajadas que no son demasiado bien recibidas por mi amiga.

— ¿Sí? Pues yo de ti no me reiría, que estos seguro que lo han hablado, y mañana mismo Sergio te lo pide a ti también. —Me devuelve la carcajada perversa tratando de atemorizarme.

Lo que no sabe ella es que Sergio y yo lo hablamos ayer mismo y al parecer, él es de mi opinión: — «Despacito y buena letra» —Me dijo. Lo que equivale a «nada de niños por el momento». Además, llevo años tomando la píldora anticonceptiva.

Cito la frase de Sergio, y me zafo de sus intenciones de calmar su nerviosismo, compartiéndolo conmigo provocándomelo a mí también.

— El problema está en tu tejado. —Y me vuelvo a reír.

— ¿Te das cuenta de una cosa? —Señala: — ¡Parece una conversación de hombres!

— ¿Verdad? —Confirmo. — ¿Qué nos pasa a las mujeres de hoy en día que no queremos comprometernos con nada?

— Bueno, menos Sonia. —Matiza.

— Ella es la excepción que confirma la regla.

Sostengo entre los palillos, un trozo de mi sushi favorito, cuando la oigo continuar: — Ahora somos nosotras las que queremos disfrutar de la vida. Trabajamos… ¡Bueno yo no! —Matiza otra vez.. —…salimos de pingoneo, no tenemos prisa en casarnos, no queremos hijos… ¡Nos hemos liberado! ¡Si hasta somos más infieles que ellos! —Exclama— ¡Bueno yo eso tampoco!

Me atraganto y me entra un ataque de tos que hace que apriete con fuerza los palillos y estruje el sushi que sostenía. Lo destrozo y esparzo por toda la mesa y parte del suelo, el trozo de salmón y los granos de arroz.

— ¡Qué desastre! —Exclama. — ¿Estás bien?

Me rellena el vaso de agua y me lo acerca para que se me pase la tos, mientras recoge con la otra mano, el estropicio que he montado al toser.

«Infidelidad» ha dicho. Y me estremezco al pensar en que pueda tener ese nombre lo que pasó con Aitor, y que no le he contado a Sergio.

— Sí, sí. Estoy bien. —Espeto, dando los últimos espasmos provocados por el atragantamiento.

Me disculpo con Laura por semejante destrozo, y le ayudo a limpiar parte de lo que queda y que yo misma he ocasionado.

Enseguida que acabamos de comer, y sin ni siquiera pedir el postre, Laura se apresura a reclamar la cuenta, porque tiene prisa en llevarme a aquel misterioso lugar, del que antes ha hablado y me ha prometido que iba a gustar mucho.

Insisto: ¡Miedo me da!

— ¡Oh, Dios mío! ¡Es precioso! —Y me da un vuelco el corazón.

— ¡Siiiiiiiiii, lo es! Sabía que te gustaría. He pasado por delante del escaparate esta mañana e inevitablemente he pensado en ti. En traerte.

Estamos ante lo que tiene que ser el vestido de mi boda. No puedo esperar ni un minuto para entrar. — Tiene que ser mío.

Es una boutique muy pequeñita que vende ropa ibicenca hecha con tejido natural, según pone en el letrero del escaparate. Una vez dentro, observo que, tal y como parecía, ésta no es una tienda típica para este tipo de eventos. Aquí no venden vestidos con pedrería, ni velos, ni tocados, ni nada por el estilo. Pero aquí está mi vestido. Puesto en un maniquí.

Es cómo me lo había imaginado anoche, antes de quedarme dormida. Es también como me lo había imaginado siendo más jovencita. Cuando le contaba a mi madre que fantaseaba con el tipo de boda que querría para mí, cuando llegara el momento. Y cuando todavía la cara del novio que me esperaría al final del camino de flores, no estaba definida.

El vestido es simplemente perfecto: Largo, suelto, suave, de tirantes y con un bordadito en el pecho que lo hace realmente especial. Romántico.

— Tengo que probármelo. —Insisto.

Y Laura está totalmente de acuerdo con que lo haga.

Me ha sorprendido con su descubrimiento. ¡No sabía que me conociera tanto como parece! Y eso me hace feliz. De repente me apetece contarle muchas cosas que no le cuento. Hablarle de Aitor. Seguro que ella podría entenderlo. Pero no voy a hacerlo, no puedo. ¡No debo!

Estoy en el probador nerviosa. Parece que hasta se me haya olvidado por dónde se mete un vestido. Estoy incluso temblorosa por todo lo que esa prenda significa para mí.

Escucho como Laura comenta con la dependienta que el vestido lo necesito para casarme, a lo que ésta, en lugar de sorprenderse o escandalizarse por mi elección, se emociona mucho y me llena el probador de complementos, la mayoría en blanco.

Una diadema de flores, un cinturón de tela trenzada, unas esparteñas con cuña, unas plumas que se entrelazan en el pelo, más flores para el pelo de otro color… y yo me emociono. Y Laura también.

Estoy tan nerviosa que no puedo ni atarme las cuerdas de tela que salen de este calzado.

Laura se arrodilla y me ayuda con ello.

— Tranquila nena. —Me dice en un tono que demuestra que se encuentra todavía más nerviosa que yo.

Me ayuda también a ladearme pelo y a formar una bonita trenza, en la que intercala mis mechones con el colgante de plumas blancas que quedan le dan un toque original.

— ¡Guauuu! —Exclama. Y no exagera, me miro en el espejo y me encuentro espectacular.

— Estoy lista, Laura. —Y me llevo las manos a la cara mientras sonrío de felicidad.

Me lo llevo todo. Ese es mi vestido, lo sé. Y aunque mi madre vaya a matarme por ello, ésta es la primera de las decisiones que va a tener que asumir y respetar.

También es la primera decisión que he materializado. He convertido lo que hasta ahora era un deseo en una realidad, y eso hace que me dé cuenta de que esto ya está pasando. — Voy a casarme con Sergio. —Y me invade un escalofrío.

No sé cómo agradecer a mi amiga que haya pensado en mí cuando lo ha visto. Tenía razón, tenía que ser ese. Llevaba mi nombre escrito en el idioma de mi estilo personal, y ella ha sabido leerlo.

— ¡Mmmuac! — La beso. — Gracias, gracias y mil gracias.

— ¡Ay, Lola! Estabas tan y tan guapa…

Nos abrazamos y abandonamos esa tienda tan mona, rumbo al taller de Sonia, a la que le tenemos algo que enseñar. ¡Mi vestido!

Nos ponemos rumbo al taller de Sonia, sin poder dejar de hablar y resaltar cada uno de los detalles del que será el elegido para ese día, para casarme. Noto mi móvil vibrar en el bolsillo de mi americana, y veo la luz que vuelve a parpadear.

Esta vez es Sergio, y me alegro por ello. Recuerdo que cuando me disponía a escribirle, en el restaurante, he leído otro mensaje que ha desviado mi atención, y ya no he vuelto a acordarme de hacerlo.

Lo hago ahora y le comento que vamos, como siempre a cotillear con Sonia. ¡Quiero decirle que ya tengo el vestido! Pero me reprimo.

Estoy concentrada en el móvil cuando escucho a Laura parlotear y noto que estira de mi brazo y me detiene en seco. Levanto la cabeza para saber el porqué, y lo veo allí parado. A punto de chocarse conmigo.

— ¡Lola!

— ¡Aitor!

Laura me ha visto palidecer

… y me interroga con la mirada. Debe de estar pensando en quién es él y en porqué hace que me ponga así. Incluso parece que hasta puedo oírla decirlo, sin que haya salido ni una sola palabra de su boca.

— Lola, no esperaba verte aquí…—Se atreve a decir Aitor.

¡Mierda! Acabo de recordar que los padres de Aitor siguen viviendo en esta misma calle…

— ¡Me debes una respuesta! —Me reclama.

— Laura, por favor, ¿Puedes adelantarte tú y enseguida me uno a vosotras en el taller?

— ¿Estás segura? —Pregunta alertada por el nerviosismo con el que le hablo y sin dejar de mirar al chico que se encuentra frente a mí.

— ¡Sí, claro! No te preocupes. —La tranquilizo y la observo alejarse sin estar convencida de querer dejarme aquí, con él.

Cuando está lo suficientemente lejos como para que no pueda oírnos, levanto la mirada en busca de la de Aitor y le reprocho:

— ¡Aitor, no puedes hacer esto!

— ¿Hacer qué? ¿Hacer que te enfrentes a lo que sientes por mí?

— No siento nada por ti, Aitor. Eso se acabó hace años. Cuando te fuiste.

— ¿Eso es lo que te pasa? ¿Me guardas tanto rencor que me castigas por ello?—Me achaca.

— ¿Qué yo te castigo? Aitor, no te confundas. Yo no te hago nada. Sólo te pido que me dejes seguir con mi vida…

— ¿Con tu boda? —Me corta.

Al oírlo recuerdo lo que tengo en la bolsa que está apoyada ahora mismo en mis pies. ¡Mi vestido!

— ¿Y ya lo sabe él? —Continúa sarcástico. — ¿Ya sabe el bombero que no me has «hecho nada»?

— ¿Qué quieres decir, Aitor? —Un pellizco en mi corazón al oírle mencionar tan impunemente a Sergio.

— Contárselo. —Ha dicho. — Está loco, me dejaría. ¡No! No se lo puedo contar. —Me enfurezco y lo fulmino con la mirada.

— ¿Le has preguntado a él si le parece que haberte acostado conmigo, ¡Dos veces!, y haberme dicho que me quieres, no es hacerme nada? —Me increpa malicioso.

— Aitor, toma tu respuesta y vete de una vez: Te quería. Hace años. Y el domingo también. Te quería, porque no estaba contigo. Estaba con el Aitor que recuerdo. Con el Aitor que conocía. Con el que se fue aquella vez. Y no con éste, con quien se debería de haber ido esta vez. —Hago una pausa, respiro y me intento tranquilizar.

— A este no lo conozco. – Le digo — Así que no puedo quererte. Ni tú a mí tampoco.

Recuerda: me dijiste que había perdido la magia, los sueños, las ganas… y es verdad, esta soy yo ahora.

— ¿Ese es el motivo por el que no quieres darme una oportunidad? Porque crees que no me conoces…

— ¡Pero si hasta bebes Coca-Cola Light, Aitor! ¿Quién eres tú? No te conozco. Y eso es sólo el primero de una larga lista de motivos por los cuales lo que me pides es una estupidez, ¿Entendido?

Cojo las bolsas que he dejado sutilmente detrás de mí, y que contienen lo que me recuerda qué es lo correcto ahora, y aparto a Aitor con un brazo para seguir mi camino. No giro mi cabeza para mirarle ni una sola vez, aunque le esté escuchando pedirme que lo haga, y aunque me esté costando la vida no hacerlo. Y ya no puedo contener por más tiempo, esas lágrimas que demuestran mi dolor, y que me empeño en disfrazarlo de enfado.

Para mi sorpresa, al girar la esquina me encuentro con Laura apoyada en una de las fachadas del edificio donde vive Aitor. La miro sorprendida y veo en sus ojos la interrogación con la que me observa temblar.

Entonces se acerca hacia mí… ¡Y me desmorono!

— ¡Lola! tranquilízate. –Me recomienda, mientras me rodea cariñosamente con sus brazos.

Sigo llorando desconsoladamente y sin saber bien que decirle a Laura. Creo que hablarle de Aitor no es una buena idea. Ella aprecia mucho a Sergio, así que puede que si se lo cuento, si le hablo de nuestra quedada, de nuestro segundo encuentro en aquel local y de todo lo que allí pasó… — ¡No! —No me atrevo ni a imaginarlo. Me separo de ella sin tener muy claro el plan, pero muevo la cabeza hacia ambos lados y le pido gesticulando que me conceda un par de minutos antes de hablar.

Ella parece entenderlo y asiente.

— Lola, no espero más explicaciones que las que quieras darme. De verdad.

— No es que no quiera. Es que…

— Que no sabes que decir, porque ni siquiera tú sabes qué te pasa. —Afirma. Y acierta.

— ¿Por qué dices eso? Quiero decir que ¿Cómo lo sabes?

— Bueno, no hay que ser adivina, sólo un poco observadora. Me basta con haber visto la cara que has puesto cuando nos hemos encontrado con ese chico, y que por cierto, es la misma, con la que has consultado tu móvil en el restaurante.

— ¡Vaya! —Me sorprende. — Muy observadora.

— Por eso te digo que no espero que me digas quien es y porqué te pone así de mal.

Sólo espero que puedas respondértelo a ti misma, cariño.

Se agacha a recogerme las bolsas que hace unos minutos he soltado al derrumbarme en sus brazos. Me las devuelve y me coge del brazo para ponernos rumbo al taller de nuestra amiga Sonia.

Apenas hemos dado unas zancadas en silencio, cuando la escucho decir: — El vestido es precioso Lola, pero no es su atuendo lo que hace que una novia luzca radiante el día de su boda. Es el brillo de sus ojos.

— ¡Yo quiero a Sergio! —La interrumpo tajante

— Lo sé. No tengo dudas, nena. ¡No te estoy juzgando! Veo cómo os miráis cuando estáis juntos, y quien diga que ahí no hay amor… no entiende de sentimientos. Pero ¿Qué había en tu mirada cuando has visto a ese chico? Algo. ¿El qué? Yo no lo sé. Y me parece que tú tampoco.

— Laura, es un viejo amigo.

— Cuéntame sólo lo que me quieras contar.

— Era mi mejor amigo. Bfff –Resoplo, y digo su nombre: — Aitor.

Se me aguan los ojos al nombrarlo y noto la fuerza con la que Laura aprieta mi brazo nuevamente, y me hacer sentir confortada.

— Mi mejor amigo. —Repito. Y trago saliva antes de continuar. — Llevábamos ocho años sin vernos. Se fue a vivir a Madrid, y después a Soria, a León, a San Sebastián… —Le detallo, recordando todos aquellos sitios en los que él mismo, el viernes pasado, sentados en aquella terraza enorme, me había contado. — Se fue a vivir con su novia. Una tal Marta. Madrileña. — Añado, y sin saber bien el motivo, de mi boca no dejan de salir palabras que forman frases que explican con exactitud «quién» y «cómo» es la persona con la que acabo de cruzarme.

— ¿Qué estoy haciendo? ¿Le estoy contando la verdad? —Me pregunto alarmada, sin darme cuenta de que llevo un buen rato hablándole de él y de lo que significó para mí su marcha.

Acabo de narrarle aquella noche, en aquel local, hace años atrás, cuando él se atrevió a decirme que se marchaba a Madrid, a no ser que yo se lo pidiera, y se quedaría conmigo.

— ¡Alucinante! —Suelta. — ¿Y por qué no se lo pediste, Lola?

— ¿Cómo?

— Tú le querías y aun así no le pediste que se quedara. ¿Por qué?

— ¿Por qué no se lo pedí? —Balbuceo, y trato de buscar una respuesta convincente más para mí misma que para mi amiga.

— No lo sé.

Pienso en el porqué y me invade esa sensación que me incomoda tanto. Me pierdo en mis pensamientos tratando de justificar ese sentimiento que se ha apoderado de mí: — Yo no soy la culpable de que él se fuera. Se fue porque tenía novia, y la quería. Y me dejó aquí, sin decirme nada de lo que sentía por mí. – me digo a mí misma.

— Vuelves a hacerlo. —Afirma Laura.

— ¿El qué?

— Esa cara. La cara del mensaje en el restaurante, la cara al encontrarte con tu amigo, ¿Aitor? —Pregunta.

— Aitor. —Afirmo.

— Exacto. Es tu cara de confusión, de malestar, o de rencor. ¿Sientes algún rencor por lo que pasó? —Me interroga.

— ¡Rencor! —Vuelvo a repetir la palabra mientras arqueo las cejas como muestra de ignorancia. — Supongo. —Añado. Y sé que no es una respuesta demasiado válida, pero que ni siquiera yo misma estoy segura si Rencor es la palabra que define lo que siento por él.

— No sé si es rencor lo que siento por él.

— ¿Por él? —Pregunta extrañada. — No te preguntaba por lo que sientes por él.

Preguntaba si te guardas algún tipo de rencor a ti misma, por haberle dejado ir sin pedirle que se quedara y sin confesarle lo que sentías por él. —Explica. — Él te advirtió de que si se lo pedías, se quedaba por ti. Fuiste tú quien dejó que se fuera.

Irremediablemente, sus palabras provocan una rebelión en mi interior y se apodera de mis palabras y mis gestos, obligándome a decir con indignación y con varios tonos por encima del que veníamos utilizando en esta conversación:

— ¡¿Estás de broma?! Laura, él tenía novia. Él era el primero que me abandonaba cada dos semanas y se iba con ella, con la que por cierto, hacía planes de futuro y después me los explicaba a mí. Con todo tipo detalle. Era él el que me pedía consejo para sus regalos de cumpleaños, para sus citas románticas, para solucionar sus peleas de pareja, sus dudas… ¿Y sabes qué hacía él para devolverme todos esos favores? —La miro con interrogación. — Él jugaba a hacer de celestino presentándome a alguno de sus amigos solteros, para ver si al fin, me lograba emparejar con alguno de ellos.

Vuelvo a tragar saliva y duele. También se me vuelven a aguar los ojos, antes de proseguir: — ¿Y me preguntas por qué no le pedí que se quedara? ¿Y que si por ello me guardo rencor? ¿A mí misma? No. Para nada. Yo no soy la culpable de esos años que él dice haber perdido sin mí. —Verbalizo en voz alta, sin darme cuenta de que estoy descolocando a Laura, a quien todavía no le he explicado, ni tenía intención de hacerlo, lo que pasó entre nosotros el domingo en el local. Ni lo del paquete con las fotos. Ni el contenido de su nota. Ni sus intenciones conmigo.

— ¿Así que Aitor quiere recuperar los años perdidos, Lola? —Mi despiste no ha pasado inadvertido en los oídos de mi amiga y me maldigo por ello. Por haber llegado a este punto de la conversación.

— Eso dice. —Agacho la cabeza y continúo con la explicación: — Me dijo que la razón por la cual se había ido era precisamente porque se había dado cuenta de que se estaba enamorando de mí. En lugar de ser claro, su manera de preguntarme si yo sentía lo mismo por él, fue diciéndome que si yo se lo pedía, no se iría con ella y se quedaría conmigo.

Pero no lo hice. Ahora cree que podemos enmendar los errores y darnos una oportunidad.

— ¿Y tú lo crees?

— ¡Nooo! ¡Por dios Laura! —Le contesto exaltada, mientras levanto la mano en la que tengo la bolsa con el vestido de mi boda. — ¿Cómo se te ocurre algo así?

— Lola, no te enfades conmigo. Sólo trato de ayudarte. No sé si te sirvo como ejemplo, pero aunque yo estoy muy enamorada de Jorge, y lo sabes, no miento si te digo que me quiero más a mí misma. Me refiero a que por el hecho de que él pueda desear tener ahora un bebé, yo no voy a hacerlo, porque respeto por encima de todo qué es lo que quiero yo. Éste es uno de ese tipo de decisiones que se han de tomar estando segura al cien por cien.

Y en mi cara dibujo un gesto de desorientación que le demuestra que no he acabado de entenderla.

— Nena, no debes casarte sin estar segura al cien por cien, a eso me refiero.

Laura apenas me saca tres años de diferencia, pero su manera de decirme «nena» me hace sentir tan pequeña a su lado, que necesito obedecerla raudamente y asentir. Vuelve a estrujar cariñosamente mi brazo para transmitirme compasión. Sé que debería de sentirme insegura por desvelarle todo lo que le he contado sobre Aitor y sobre mí, pero por el contrario, el sentimiento con el que me ha dejado nuestra conversación, es el de malestar por haberle contado la historia incompleta, como si le estuviera mintiendo por omitir nuestro encuentro furtivo, con sexo incluido. Reprimo la necesidad de seguir hablando con ella sobre el tema cuando llegamos a la puerta del taller de nuestra amiga.

Sonia está empezando a barnizar una silla de madera de cerezo, que luce algo mejor de lo que lo hacen las otras tres que forman el juego de cuatro sillas. La verdad es que es una auténtica manitas restaurando muebles que parecen inservibles e insalvables. Es una maravilla lo que consigue ella con sus diminutas manos, transformándolos y rescatándolos de su demoledor destino como serrín para el suelo. Los recoge de donde estaban olvidados y los devuelve a la vida dándoles una nueva oportunidad.

— ¿Debería de hacer yo lo mismo con Aitor? —Me pregunto. — ¡No! Él no es como una de esas sillas. Lo soy yo. Soy yo a quien Sergio la devolvió a la vida dándome una nueva oportunidad de ser feliz, después de que Aitor me dejara abandonada, como los antiguos propietarios de esos muebles anticuados. —Me respondo a mí misma después de haberme hecho dudar.

— Sonia, en tu estado, ¿No deberías de utilizar mascarilla, o algo que impida que inhales ese producto?

— No es peligroso, no te preocupes. Aunque a ti quizá te esté haciendo algo de reacción alérgica, porque tienes los ojos rojos. —Sugiere, apuntando con sus ojos a los míos.

Laura me mira cómplice al saber que la rojez de mis ojos no se debe a ningún producto que tenga Sonia en su taller, si no a la conversación anterior provocada por el encuentro con aquel viejo amigo, que dice seguir enamorado de mí.

— Y cómo te encuentras, además de embutida en esos pantalones. —Se dirige Laura a Sonia, señalando con su dedo índice los pantalones color salmón, que hacía poco más de un mes, ella misma antes de conocer su estado, le había regalado.

— Muy bien. Gracias por preocuparte por mi estado. Y por mi aspecto. —Añade sarcástica.

— ¡Bah! No le hagas caso. Estás preciosa. —Le regalo los oídos para poner algo de paz, como siempre hago entre ellas.

Laura y Sonia tienen una relación de amor-odio provocada por sus diferencias extremas a la hora de entender y de vivir la vida.

Sonia, a diferencia de la extrovertida, presumida, segura de sí misma, optimista, lanzada Laura, es una persona tímida, algo mística, y mucho más preocupada por el cultivo de la mente, que por la del cuerpo. No es demasiado agraciada en cuanto a belleza, pero tiene un cuerpo escultural. Producto de la genética, sin más. ¡No necesita dietas, ni ha oído hablar en la vida de ellas! Nosotras nos morimos de envidia e imagino que será por ello, por lo que Laura no hace más que insistir con la cantaleta de la incipiente barriguita de Sonia.

Al margen de sus diferencias, doy fe de que se tienen en gran estima. Yo he visto a Laura ser muy crítica y hasta casi cruel con su amiga, pero también la he visto pelear con uñas y dientes por y para que Sonia pudiera hacer realidad su sueño, y pudiera montar lo que hoy en día es su tesoro: este taller de restauración de muebles y de artículos de segunda mano.

Laura le avisó de que había descubierto el local perfecto para su negocio, y la trajo a verlo para convencerla de ello, del mismo modo que ha hecho esta tarde conmigo. Con mi vestido de boda. Tiene la capacidad de escucharnos y captar nuestros deseos y nuestras necesidades. Sonia y yo siempre le decimos que si trabajara de asesora comercial, sería la mejor del mundo, porque no te obliga a necesitar lo que vende, te vende lo que necesitas.

A Sonia, además de encontrarle el local en esta maravillosa ubicación en pleno centro del barrio de Gracia, donde por cierto, vivía antes Aitor con sus padres, Laura la ayudó a conseguir el crédito bancario, avalándola con el piso de soltera que ahora tiene pensado alquilar, para acabar de pagar lo poco que le queda de hipoteca.

Sonia nos explica con detalle las sensaciones de sentir que algo está creciendo en su interior.

Yo me enternezco con su relato, y Laura una vez más, se dedica a sacarle los puntos negativos al embarazo.

— Y bueno, ¿Se puede saber cuánto tiempo te va a tener alejada de nuestras juergas borrachiles, esa pequeña cosa que se está apoderando de tu cuerpo? —Atosiga.

— ¡Laura!

— Déjala Lola. Laura tiene razón. Estoy convencidísima de querer a este bebé. Todavía no ha nacido y ni siquiera lo noto moverse, pero ya siento que daría mi vida por él. Siento que ya lo quiero por encima de todas las cosas, pero aún así, os echo mucho de menos chicas. – se lleva la mano a la cara durante unos segundos, antes de volver a hablar: — A veces pienso en lo injusto que es, que Saúl si pueda seguir con su vida y yo no. Sé que se solidariza conmigo y tampoco sale demasiado, pero él sí se lo puede permitir.

Quedarse a tomar una cerveza después de trabajar. Ir al gimnasio con sus amigos. Tomarse una copa de vino en las comidas. Llevar la ropa que le gusta. En fin.

A Sonia se le encharcan los ojos y hace pucheros con los morritos.

— No me hagáis caso. ¡Soy una tonta! — Se justifica, y me fundo con ella en un abrazo.

Laura se une a nosotras un segundo después, pero lo hace maldiciendo: — ¡Malditas hormonas de embarazada! Y todavía nos quedan seis meses…

Las tres rompemos a carcajadas y mantenemos el abrazo durante unos segundos más, hasta que recuerdo que tengo algo en una bolsa que a Sonia le encantará ver.

— Prepara los kleenex. —Le advierto. — Que tal y cómo están tus hormonas, los vas a necesitar.

Y meto la mano en la bolsa de papel que tiene el eslogan escrito « Tejido a mano con telas cien por cien natural», y estiro de la percha donde se apoyan los tirantes del vestido que empieza a asomar. Lento, para darle misterio.

Una vez lo está fuera, y totalmente visible para ella, Sonia se muestra un poco confusa. A decir verdad, yo tampoco creería que éste es el vestido de novia de nadie, pero conociéndome, tarda cero coma en reaccionar, y darse cuenta de lo que tiene delante.

— ¡Lolaaaaaa! —Alarga la A de mi nombre lo justo como para que le dé tiempo de llevarse la mano a la boca y tapársela emocionada.

Tal y como he predicho, Sonia vuelve a llorar, y Laura se cachondea de ella. He de decir, que Laura se ríe ahora porque ya había tenido el placer de verlo, pero cuando me lo he puesto y he abierto la cortina del probador, ella ha llorado también.

Las tres volvemos a abrazarnos y recibo pletórica los piropos que me lanzan a mí y a mi vestido.

— ¿Pero y qué me voy a poner yo, si estaré oronda?

— Envuélvete en una de esas cortinas que tienes por ahí dentro. —Le dice con burla, nuestra amiga la cachonda.

— ¡Ey, Ey! —Llamo su atención. — No tenemos fecha todavía. Tendremos que encontrar primero el sitio y ver su disponibilidad, así que no os precipitéis.

— Habló la que ya tiene el vestido.

— ¡Por su culpa! —Y señalo a Laura con el dedo acusador.

Las tres volvemos a reírnos. Supongo que somos las típicas amigas con conversaciones típicas, en una típica tarde del mes de abril.

De camino a casa, me encuentro con Sergio en el portal, y éste al verme cargada con bolsas me suelta:

— ¿Qué? ¿Ya habéis ido a quemar la Visa?

— Mmmm. Sí. Pero esta vez no puedo enseñarte lo que he comprado.

— ¿Por qué? ¿Es un regalo para mí?

— ¡Noooo!… o espera. Igual sí. —Respondo pensando en el contenido de la bolsa puesto sobre mí y yo acercándome al altar, desde donde me tiende la mano mi chico.

— ¿Sí o no?

— ¡Sí! —Definitivamente.

— Entonces cuando vas a dármelo.

— No lo sé. Tendrás que esperar.

— ¿Esperar a qué? —Insiste con infantilidad.

— No seas caprichoso. Todo tiene su momento.

Entonces se acerca para besarme y en lugar de ello, me quita la bolsa de las manos y sube corriendo las escaleras hasta casa.

— ¡Sergioooooooo! ¡No puedes verlo, hazme caso! —Le grito desde el portal. — ¡Es mi vestido de noviaaaaaaaaaaa! —Le digo corriendo escaleras arriba, asegurándome de que no se atreve a sacarlo.

Cuando llego arriba, lo encuentro boquiabierto y con la bolsa cerrada.

— ¿Te has comprado tu vestido de novia? —Pregunta incrédulo.

— ¡Sí! Dime que no lo has visto…

— ¡Oh, Lola, estoy muy contento!

— Pero no lo has visto ¿Verdad?

— ¡Claro que no, mi vida!

— ¿Me lo prometes? Es que si lo ves, da mala suerte…

— Pero tú no crees en la suerte. —Responde. Y es verdad. Yo no creo en el destino, ni en la suerte, ni en el azar ni en las casualidades.

— ¡Prométemelo! —Le pido, con los ojos recién encharcados. Con la que está cayendo, estoy yo como para ignorar semejante tradición. Pienso.

— Lola, vida. Te lo prometo. ¿Qué pasa? —Pregunta, estrujándome contra él.

— Las malditas hormonas de Sonia, que se contagian.

— ¡Nooooo! Tú estás emocionada con tu vestido. —Se mofa de mí.

Y yo me separo de su pecho y lo golpeo varias veces con el puño por sus burlas.

— ¡Te odio, tonto!

— Que va. Tú me quieres. —Alardea.

— Para nada.

— Se te nota en la mirada. Tú estás coladita por mí. —Vuelve a utilizar esa entonación tan fanfarrona que sabe que me pone a mil.

— Déjame abrir la puerta, anda. —Le pido agitando las llaves de casa, para que se quite de en medio y poder entrar.

— ¡No, si no me dices que me quieres! —Juguetea.

— Pero si acabas de decir que ya lo sabes. ¿Para qué quieres oírlo? —Ironizo.

— Quiero oírtelo decir.

Y visualizo la cara de Aitor pidiéndome exactamente lo mismo que hace unas horas.

— ¿Qué le pasa a todo el mundo que quiere oírme decir que le quiero? —Me pregunto. — Te quiero. —Le digo, y pese a ser verdad, esta vez lo he dicho para acabar con el jueguecito.

Guardo el vestido en el armario, colgado de la percha y metido en una funda, pensando en que no sé cuánto tardaré en podérmelo poner. Depende de lo que tardemos en encontrar el sitio y de su disponibilidad, tal y como le he argumentado antes a las chicas.

Sergio está en la cocina preparándonos algo de cenar, cuando veo parpadear la luz en mi móvil que anuncia un mensaje nuevo.

Es de Aitor:

« ¿Qué ocultabas de mi vista en esa bolsa, Lola? ¿Era tu vestido de novia? Dime que no. Me mata sólo con pensarlo…»

— ¿Qué? ¿Cómo? ¿Pero cómo coño…? —Y me quedo perpleja al leerlo.

— ¿Quieres tomate en la ensalada de bulgur?

— Siiiiii

Y me vuelve a vibrar el móvil con la entrada de otro mensaje: « Lolita, cuenta conmigo, ya lo sabes. Y por cierto, tenemos que volver a salir decompras para adquirir algún conjunto horroroso y anti morbo que impida que el salido de mi marido me haga un mocoso como el de la pánfila. Te quiero, bonita.

Laura.»

Me río. Efectivamente, la pánfila es Sonia.

— ¿Cariño, con tomate? —Le pregunto a Sergio al verle aparecer con la cena.

— ¿Pero si me has dicho que si?

— ¿Yo?

— ¡Claro! Te he preguntado si le ponía y me has dicho que sí. Pero como estabas entretenida con tus mensajitos…

— Madre mía, como no aleje de una vez por todas a Aitor, voy a acabar pidiéndole cianuro para aderezar las ensaladas. —Me digo alarmada.

— Era Laura, que el bueno de su marido le está echando un órdago.

— ¿Ah, sí?

— Sí, ella cree que él quiere un bebé.

— Vaya.

— ¡Uy! No te veo muy sorprendido. ¿Qué sabes tú de eso? —Pregunto cotilla.

— Nada, nada.

— Sergiooooo… —Insisto.

— Bueno es normal. ¿No? Ya llevan unos años casados y no son precisamente unos niños. A mí no me extraña que lo pueda querer.

— Pero ¿Te ha contado algo?

— Que va. Nosotros somos hombres. No nos contamos esas cosas. Sólo te digo que me parece lo más normal del mundo.

— Así que ese es el camino ¿No? Chico y chica se conocen, se enamoran, se van a vivir juntos, se casan y tienen hijos.

— Follan primero.

— Listillo.

— ¡Lola, no me vengas con esas! Ya te dije que no es lo que quiero todavía.

— Claro, porque primero te tienes que casar, y esperar… unos años, hasta que sea lo «normal» —Continúo con suspicacia.

— Mira Lola, no te voy a contar como se hacen los hijos porque eres mayorcita. Pero sólo te diré, que yo no tengo una pauta, un tiempo, un camino. Pero que alguien que está enamorado de su mujer, quiera tener un hijo con ella, me parece lo más normal del mundo. —Y noto por su forma de decirlo que está algo molesto con mis comentarios.

— Perfecto. No es el momento de hablarlo.

— ¡No! No lo es. Ahora es el momento de que lo hablen ellos, si quieren. Si se lo pide o si se lo insinúa. Porque yo a ti ni te lo he pedido ni te lo he insinuado.

Siento que me duele especialmente que pueda estar enfadado conmigo. Así que me acerco a su lado y poso mi cabeza en su hombro.

— Lo siento, amor. —Le digo con tonito de corderito degollado.

Sigue comiendo en silencio y sin mirarme, así que me veo obligada a utilizar mis armas de mujer.

Acerco mi boca a su oreja izquierda y pellizco su lóbulo con mis dientes.

Sigue impasible ante mis claras intenciones con él.

Paso mi pierna izquierda por encima de las suyas y aterrizo con mi trasero en sus piernas, quedándome sentada a horcajadas encima de él, e interponiéndome entre su cuerpo y su cena.

— ¡Uy, se me ha abierto! —Le digo con malicia mientras desabrocho el primero de los botones de mi camisa.

— ¡Uy, ha vuelto a pasar! —Susurro con voz provocativa mientras desabrocho el segundo.

Sergio no puede contener la sonrisa, pero sigue testarudo en no mirarme.

Apoyo mis pies en el suelo y me alzo levemente hasta tener mi sujetador a la altura de su boca.

— ¡Lola!

— ¡No! ¡No hables conmigo! ¡Habla con ellas! Le contesto, moviendo mis pechos cerca de su cara.

Clava sus ojos en los míos, mezcla de furia y deseo y me parece aterradora la manera con la que presiento que va a follarme.

No me equivoco.

Clava sus dientes en la unión delantera de mi sujetador y tira de ella hasta que libera la que será la primera de sus víctimas. Se entretiene un rato con una de mis tetas, mientras posa su mano en la otra y la magrea con ganas.

Hace un rato que inconscientemente he empezado a mover mis caderas encima de él. Ambos estamos vestidos. Al menos de cintura para abajo. A él le queda puesto el cuello de la camiseta, pero tiene el torso al desnudo, y a mí, de la camisa, ya no me quedan ni las mangas.

Cuando se harta de esa situación, se levanta de la silla conmigo encima, y me alza hasta la mesa, alejando los platos casi vacios de la cena, y posando mi culo en el filo de ella. Yo tengo la falda ya totalmente arremangada y arrugada en mi barriga, por lo que noto el frio del contrachapado de la mesa, al contacto con mis nalgas. ¡Sí! Hoy llevo puesto un tanguita, que con solo ladearlo un poco, deja mis partes más íntimas al aire.

Al parecer este detalle no ha pasado inadvertido para mi novio, quien separa con perversión mis rodillas, aprieta con su mano izquierda, mi muslo derecho, y lo hace con tanta fuerza que hasta me quejo. Me mira a los ojos con los suyos inyectados de deseo y de pasión, y pienso que esa manera de hacerlo tiene que ser pecado capital. Pero me gusta.

Antes de que pueda siquiera darme cuenta, noto como presiona la entrada de mi vagina y me clava su erección. Lo ha hecho sin dejar de mirarme a los ojos. Yo si he levantado la mirada al techo cuando lo he notado adentrarse en mí. No he podido remediar soltar un gritito de dolor que se convierte en placer con las siguientes embestidas. ¡Me encanta!

Sigue mirándome a los ojos mientras acerca y aleja su miembro con rapidez. Aparta solo su mirada de mis ojos para ver como se mueven mis pechos antes de contenerlos entre sus manos.

La intensidad de mis gemidos han ido en aumento, en paralelo a la intensidad con la que sus genitales golpean a los míos. Sus jadeos también son cada vez más acelerados, más ruidosos.

No tiene intención de parar. – ¡No pares!— ratifico.

Sé que de seguir así no vamos a durar mucho. Yo podría correrme de placer sólo con verle morderse el labio de la manera en la que lo suele hacer.

Da un último acelerón. Levanta la cabeza y se muerde el labio inferior. Se corre, y yo con él.

Me inunda con el calor de su placer y permanece inerte unos segundos, hasta que se aparta y noto como su semen resbala por mi muslo todavía tembloroso y convulsivo por la excitación.

— ¿Te ha gustado? —Masculla Sergio en mi oreja sin despegarse de mí.

— ¡Siii!— afirmo con un hilito de voz que sale de mi garganta alterada, mientras trato de normalizar mi respiración que se encuentra ahogando los últimos jadeos.

— Pues esto es lo que va a seguir pasando cuando estemos casados.

Se me corta la respiración durante un par de segundos. Esto es lo que quiero para el resto de mi vida.

A la mañana siguiente

… acabamos de desayunar, nos cepillamos los dientes compartiendo el espejo del lavabo y nos ponemos carotas tratando de hacernos reír el uno al otro. Como siempre gana él y soy yo la que escupe primero al no poder contener la risa, esta vez hago trampas y le clavo el dedo índice en las costillas varias veces seguidas, consiguiendo con las cosquillas que sea él quien pierda esta mañana.

Después de los jueguecitos en el lavabo, me abrocho el pantalón de vestir, que llevaba suelto, como siempre cuando desayuno en casa. Me pongo la americana, él la chaqueta del uniforme de bombero, y recogemos las últimas cosas que necesitamos para ir a trabajar. Él, la mochila que tiene prácticamente acabada y en la que mete su teléfono, su cartera y las llaves de casa, y yo el maletín, haciendo lo propio con mis pertenencias. Después bajamos juntos hasta el portal y nos damos un beso de despedida.

— ¡Hasta mañana, mi vida! Que tengas un buen día de trabajo.

— Tu también, y te llamo esta noche. —Me recuerda. — Te quiero.

Tal y como me ha deseado Sergio esta mañana, he tenido un buen día de trabajo. Ha sido tranquilo. He tenido que archivar varios expedientes, que buscar otros tantos y que completar algunos certificados legales para poder exponer ante un tribunal. El bufete donde trabajo está especializado en casos de divorcio y otros menesteres de la familia, por lo que, desde que expliqué que voy a ser la próxima soltera de la oficina en dejar de serlo, he tenido que oír varias veces, de boca de algún compañero gracioso, eso de: — Si algún día te divorcias, ya sabes: cuenta conmigo—. Matizando después — ¡Como abogado o como hombre!

Cuando estoy a punto de cerrar el ordenador y dar por concluida mi jornada laboral, recibo un aviso en la bandeja de entrada de mi Outlook y veo un mensaje nuevo sin abrir, de una dirección de email que no tengo guardada como habitual.

Lo abro y leo:

«De: Aitor Moreno

Para: Lola Martín

Asunto: Conóceme

Lo primero que hago por la mañana es ir al lavabo.

Trabajo de freelance con varias publicaciones que me contratan para sus fotoreportajes, también hago eventos como bodas, bautizos y comuniones. Colaboro con varios estudios para hacer books para modelos y otros catálogos de moda, joyas, y otros objetos en venta. Incluso platos de comida para restaurantes snobs.

Mi comida favorita son los macarrones con queso. Con muuuucho queso.

Detesto los guisantes, las habichuelas, las judías y los garbanzos.

Odio el regaetón. Ni siquiera sé cómo se escribe.

Mi película favorita es aquella que una vez vi contigo: “El Club de los poetas muertos.”

Me aterran los thrillers y las películas sangrientas.

Mi sueño sigue siendo también el mismo: “dar la vuelta al mundo en 80 días, como Willy Fog”

Mi mayor miedo actualmente, es no conseguir arreglar un error que cometí en el pasado. Ocho años atrás.

Me río cuando estoy nervioso. No lloro cuando me duele el corazón, pero si lo hago cuando me golpeo el dedo pequeño del pie con la pata de una mesa.

Lo último que hago por la noche es desnudarme.

Y después pensar en ti, mientras escucho mi canción favorita, que siendo aquella que nos gustaba tanto a los dos: “Una foto en blanco y negro”, en la voz de Nil Moliner.

La estoy escuchando ahora. Escúchala tú también, e intenta no pensar en mí:

“https://www.youtube.com/watch?v=JGEkDDqNt6U “»

— ¿Pero cómo ha conseguido la dirección de correo electrónico de mi trabajo? — Me pregunto.

Aunque deba reconocer que mientras lo leía se me ha escapado un par de veces una sonrisa, ahora me siento realmente molesta y enfadada.

— ¿De verdad se cree que «no conocerle es la única razón por la que no puedo quererle?

Estoy furiosa. Cojo mis bártulos y me voy.

— Una foto en blanco y negro. —Repito. Busco en el bolsillo de mi americana el mp3 que llevo encendido y en el que suena ahora mismo y de manera aleatoria, una canción de ELCL, que dice algo así como que «le llega la calma a su Peter Pan». Y pienso en Aitor, y en su miedo a madurar y hacerse mayor. Busco en el listado de canciones, aquella que me ha dicho él en el email, que sigue siendo su canción favorita, y le doy al Play.

Al cabo de unos minutos de estar escuchándola, no puedo evitar pensar en si la letra de la canción tendría algo que ver en que por aquel entonces, ésta fuera su canción favorita.

Escuchándola ahora que sé que él sentía algo por mí, y que según dijo, no sabía si por mi parte, el sentimiento era mutuo, la canción me parece muy reveladora.

«…y vivir así, no quiero vivir así. Ni siquiera sé si sientes tú lo mismo…» Escucho en la voz de Nil Moliner.

Hace un rato que me he desviado de mi destino. Pensaba comprar algo de comida preparada en aquel vegetariano al que me gusta tanto ir cuando Sergio tiene turno de guardia y ninguna de las chicas puede comer conmigo, pero la verdad es que ahora mismo ya no tengo ganas ni comer.

Camino sin rumbo alguno y sin dejar de pensar en Aitor, y en lo que provoca en mí. Sé que sólo son frustraciones del pasado, del pensar en lo que pudo haber sido y no fue. De haber alargado la agonía de su marcha durante los cinco años en los que no pude dejar de soñar con él. Hasta que lo conseguí, yéndome a Italia y alejándome de todo lo que me recordaba a su existencia. Y me enamoré nuevamente. O quizá no fuera amor, pero aunque no funcionara entre Giovanni el italiano, y yo, recuperé la esperanza y las ganas de ser feliz con cualquier otra persona.

Mi familia dijo de mi cuando volví, que me había sentado muy bien el viaje. Pese a que ellos no estuvieran muy de acuerdo con mi repentina decisión de quedarme en Florencia (creían que compartía piso con otras chicas), cuando volví, alabaron la madurez con la que lo había hecho y se alegraron de volver a verme feliz. Yo pensaba que ellos no se habrían dado cuenta de mi antipatía, pero cuando hablan de la Lola de aquellos cinco años, coinciden todos en resaltar mi carácter agrio y mis pocas ganas de salir y relacionarme.

Aquel viaje causó un cambio tan drástico en mi carácter, como el que había provocado la marcha de Aitor. Hasta ese momento, yo era conocida por ser una chica muy risueña e incluso algo alocada, de la cual mi madre se atrevería a añadir que apenas paraba por casa.

— ¡Parece que vivas en un hotel! Entras y sales cuando quieres. Te pasas la mayor parte del día en la universidad y el resto metida en casa de ese chico, el fotógrafo. —Me reprochaba constantemente.

Recuerdo el día de mi veintiún cumpleaños, hace exactamente nueve años menos tres días, que como cada mañana fui a la universidad, era jueves y tenía la última clase a las 4 de la tarde, por lo que había quedado con mi familia para merendar el típico pastel de cumpleaños que ella nos hacía.

— ¡Mmmm! De chocolate y galletas. —Recuerdo, y me relamo.

Cuando salía por la puerta principal de la facultad de derecho, unos brazos salieron de detrás de una columna y me atraparon como si me estuvieran secuestrando. Con una mano me taparon los ojos y con la otra me mantenían sujeta mientras yo gritaba histérica que me soltara.

— ¡Shhhh! Lolita soy yo. —Me dijo Aitor.

— ¡Estás loco! Me has asustado.

— ¿Quién te va a secuestrar a ti? ¿Y para qué? —Preguntó con guasa.

— Pues para aprovecharse de mí si lo hace un hombre. Y para robarme mi belleza, si lo hace una mujer.

— Pues si fuera un secuestrador que quisiera aprovecharme de ti, te taparía la boca, en lugar de los ojos. Porque al menos los ojos los tienes bonitos, pero de tu boca solo salen sonidos histriónicos que agujerean mis tímpanos.

— ¡Ja, ja, y ja! ¿No has pensado en dejar la fotografía y meterte a cómico? Porque haciendo fotos no te ganarás la vida pero contando chistes…

Y me interrumpe en mi explicación.

— ¡Lolita! —Llama mi atención para que me calle. — ¡Feliz cumpleaños, pequeña! —Me da un largo beso en la mejilla y me derrito.

Lleva en la mano un paquetito cubierto con un bonito papel de regalo pero liado con muy poca gracia, lo que me lleva a pensar que lo ha envuelto él mismo. Nos ponemos en marcha en dirección a mi casa, mientras me lo alcanza y me pide que lo abra: — Esto es para ti.

— ¿Qué es? —Curioseo.

— Ábrelo.

Agito la cajita y suena.

— No seas burra, que se rompe. —Me advierte.

— ¿Es de cristal?

— No, pero se puede romper. Ábrelo.

— ¿De plástico?

— Tampoco. Ábrelo.

— ¿Se come?

— ¡Que no! No seas pesada y ábrelo, o me lo devuelves. —Y me lanza las manos con intención de quitármelo.

— ¡No, no, no! —Suplico. Y doy unas zancadas rápidas para zafarme de él y conservar su regalo.

Con una sonrisa maliciosa abro el paquete con delicadeza. Con la misma con la que él no lo ha sabido embolicar.

— ¡Wow! Me encanta, Aitor.

— ¿De verdad? —Levanta una ceja incrédulo.

— Por supuesto. Es precioso. —Le digo y se le ilumina la cara.

— Te lo he puesto en hora. —Me informa. – Ven que te lo pongo.

Y obedezco devolviéndole su regalo y tendiéndole mi muñeca derecha para que me lo ponga.

— ¿En la derecha?

— ¡Sí! Por favor.

— Eres rara hasta para eso.

Es un reloj dorado. Tiene una esfera con el fondo blanco y unos números también en dorado que hacen un poco de relieve. Es muy elegante, pero es muy cómodo y versátil a la vez, y casi nueve años después, sigue funcionando a la perfección, pese a que no me lo haya quitado más que para cambiarle la pila y limpiarlo.

El día en el que me lo regaló, le pregunté a Aitor porqué había elegido un reloj como regalo, y me explicó que cuando me conoció, hacía ya varios años atrás, le había dicho que mi madre no me dejaría llevar reloj hasta que fuera una chica responsable y madura. Y nos reímos al recordarlo. Era totalmente cierto.

Cuando le conocí, Aitor era el típico chico al que no le hablarías en tu vida, para evitar así que te contestara con alguna gilipollez. Ya le había visto hacerlo alguna vez, en el patio del instituto, con alguna chica de su especialidad de bachillerato. Él hacía el tecnológico mientras que yo estudiaba el de humanidades. Pese a ser un chico bastante resultón, llevaba escrito en la cara algo así como: «soy borde y paso de las tías», así que cuando abrió la boca para dirigirse a mí, miré hacia otro lado haciendo ver que no me daba por aludida.

— ¡Oye! ¿Tienes hora? —Me preguntó sin conocerme de nada.

Yo estaba sentada con una amiga en la cafetería del instituto, y ni me molesté en mirarle.

— ¡Perdona!

— Disculpa, ¿Hablas conmigo? —Pregunté inocente.

— Pues claro. Qué si tienes hora, pregunto. —Repitió, utilizando la misma entonación con la que aquel día le dio un buen corte a la chica del tecnológico.

— ¿No ves que no?— Le contesté usando su mismo tono y extendiendo las muñecas para que viera que no llevaba reloj.

— ¡Pues a ver si te compras un reloj! —Me dijo el muy…

— Mi madre no me deja. —Vacilé.

— ¡Niñata!

— ¡Exacto! Por eso no me deja llevarlo. Dice que hasta que no madure, no me regalará uno.

— Pues espérate sentada, porque te quedan unos añitos para madurar.

— ¡Tendrás que regalármelo tú!

— Pues te digo lo mismo que tu madre, ¡Bonita!: Cuando madures. ¡Niñata! —Volvió a repetir.

Aquellas fueron las primeras palabras que intercambiamos.

Las segundas, tampoco fueron mucho más agradables.

Una mañana, corría a toda prisa por los pasillos vacíos del instituto porque llegaba tarde a mi clase de latín. Llevaba la carpeta entre los brazos, una chaqueta y un estuche que impedían que me moviera con agilidad. Al girar la esquina del pasillo donde se encontraba mi aula ¡Zas!

Me choqué con un chico, que llevaba unos auriculares sonando a todo trapo y estaba entretenido leyendo el cómic que sostenía entre las manos.

— ¡Perdón!

— ¡Pero mira a quién tenemos aquí, si es la niñata!— Me increpó.

— Déjame en paz, idiota. —Me defendía, mientras me ponía nuevamente en marcha.

Escuchaba sus pasos detrás de mí.

— ¿Qué pasa que la niñata llega tarde a clase?

— ¿Qué pasa que al idiota lo han echado de clase?— Me volvía a defender.

Encontré la puerta de mi aula cerrada y después de picar varias veces en ella e intentar entrar, el profesor de latín, que era un hombre bastante mayor, y se regía por la disciplina de la enseñanza arcaica, decidió escarmentarme por llegar tarde, no dejándome entrar.

Con las mismas con las que llegué di media vuelta y me fui, con el rabo entre las piernas, y tuve que aguantar los improperios del idiota aquel, que continuaba llamando mi atención con un montón de sandeces a la altura de su gilipollez.

— ¿No vas a dejarme tranquila?

— Me aburro.

— ¿Y no tienes nada mejor que hacer ahora?

— Yo no ¿Y tú?

— Yo sí.

— Pero si deberías de estar en clase y no te han dejado entrar. ¿Qué vas a hacer?

— A ti que más te da lo que yo haga.

— Es por si me gusta el plan… acomplarme. —Respondió.

Parecía tener respuesta para todo. Me reí al imaginarlo haciendo lo que yo en ese momento me disponía a hacer: comprarme alguna revista de moda y ojearla en el pasillo hasta que empezara la próxima clase que me tocaba aquella mañana.

— Pero si sabes sonreír… —Se burló. — ¿Se puede saber de qué te ríes?

— De ti. Eres muy gracioso.

— ¿Yo? Pero si no he dicho nada…

— Ya lo sé. Te he dicho que me río de ti, no que lo haga contigo. —Y volví a carcajearme.

Dio un par de zancadas y se puso a caminar a mi lado.

Justificó su acelerón:

— Es para que no te duelan las cervicales cuando te giras para hablarme.

— Qué considerado eres. Pero no me estaba girando.

— Lo sé. Pero te he visto las ganas de hacerlo.

— ¡Qué fanfarrón!

— Fanfarrón, no. Sincero.

— ¿Ah sí? ¿Te crees que todo el mundo te mira? —Pregunté, algo más relajada.

— Todo el mundo no, sólo las chicas como tú.

— Ya he subido de la categoría de niñata a la de chica. Me alegro. —Ironicé.

— ¡Sí, sí! Progresas adecuadamente.

— Pues a mí también me miran los chicos como tú ¿Sabes?

— ¿Yo he ascendido de idiota a chico?

— No. En este caso, ambas cosas no son incompatibles. Eres un chico bastante idiota.

—Espeté.

— ¿Quieres un café? —Soltó convencido, sorprendiéndome con su propuesta.

— ¿En serio? ¿Vas a dejarte ver por la cafetería del instituto acompañada por una niñata? ¿Qué hay de tu reputación?

— Habíamos quedado que ascendías de niñata a chica. Ya no peligra mi reputación.

— Pues quiero también una magdalena.

— Pues eso te la pagas tú. Sólo me llega para un café más. —Concluyó.

— ¡Tacaño!

Después de ese momento, intercambiamos nombres, intercambiamos teléfonos y repetimos varias veces lo del café. Yo por aquel entonces tonteaba con un compañero de clase con el que estuve saliendo unos meses y al que dejé por aburrimiento. Y Porque empezaba a enamorarme de Aitor. Aunque él no lo supiera.

La tarde en la que me obsequió con este reloj, le pregunté el porqué me lo regalaba.

— Bueno, dijiste que tu madre te dejaría llevar reloj cuando dejaras de ser una niñata y maduraras.

— ¿Sabes que no te vacilaba?

— ¿Cómo? Preguntó confuso.

— No te vacilé cuando te respondí aquello. Cuando hice la comunión, me regalaron un reloj muy bonito y muy caro, que perdí a los dos días de estrenarlo. Se me rompió la correa y se me debió de caer. Después del disgusto que les di al perderlo, me compraron otro, igual de bonito, pero menos caro. Y volví a perderlo por segunda vez. De éste no sé bien el motivo, pero aunque el disgusto fue menor, mi madre me castigó, prometiéndome que no volvería a llevar reloj hasta que fuera una chica madura y responsable con mis cosas.

— ¿Así que no me mentiste?

— A ti nunca. —Incidí en ésta última palabra, porque creí que omitir no significaba mentir.

No le mentía, sólo le ocultaba un detalle: Que estaba enamorada de él.

— ¡Pues ahora ya tienes reloj!

— ¿Significa que ya he madurado?

— Significa que alguien tenía que darte la oportunidad de demostrarlo. Te lo diré en un futuro, si es que no lo pierdes también. —Culminó, demostrándome su confianza.

Cuando cumplí veintiún años, ya llevábamos varios años de amistad, pese a que mis sentimientos hacía él fueran mucho más grandes que sólo eso. Recuerdo que justo después de que me diera su regalo, nos entretuvimos en mi portal rememorando los mejores momentos de nuestra relación, entre los que se encontraban aquellas primeras palabras, aquellos primeros cafés, y aquellos primeros abrazos.

Se me hacía tarde, tenía que subir a casa, y se lo dije. Él se acercó para despedirse y lo sentí nervioso. Me miró a los ojos y rozó la punta de mi nariz con la suya. Ingenua de mí, cerré mis ojos para esperar que me besara. Lo deseaba por encima de cualquier otro regalo en el mundo. ¡Y Aitor me besó!… Pero en la mejilla. Cuando se separó de mí, me di media vuelta y me enfilé escaleras arriba con los ojos llorosos y una punzada en el corazón.

Aitor tenía novia, desde hacía unas semanas. Una tal Marta, de Madrid.

Cuando entré a casa, mi madre me reprendió por llegar tarde a mi propio cumpleaños.

— Te estábamos esperando, pero tú parece que vivas en un hotel. Sin horarios de entrada ni de salida. —Me sermoneaba.

A las seis de la tarde me doy cuenta de que sigo caminando sin rumbo y sin haber comido. Creo haber repasado uno a uno los recuerdos de nuestra amistad y de aquella tarde de cumpleaños. Llevo casi tres horas andando y para mi sorpresa estoy justo en frente de la casa de Aitor.

— ¿Qué hago aquí? —Me alarmo.

Trato de justificarme con excusas como que quizás es la costumbre de venir al taller de Sonia que se encuentra justo al volver la esquina, pero… la verdad es que no me he detenido de sopetón frente al taller. Lo he hecho frente a su casa.

— ¿Y si acabo con esto de una vez por todas? —Reflexiono.

Saco mi móvil del bolsillo de la americana y tecleo: « Aitor necesito hablar contigo. Estoy delante de tu casa. Te espero»

Pasan algo más de cinco minutos, cuando empiezo a ponerme nerviosa por no recibir contestación. De repente, veo cruzar el umbral de su portal a un irresistible Aitor que, por desgracia para mi salud emocional, se ha vuelto a vestir de sí mismo, y está tan guapo como siempre.

— Lola. —Lo oigo decir, mientras me derrite con su mirada penetrante y su sonrisa de medio lado.

— Siento presentarme así, sin avisar. Pero tenía que hablar contigo.

— No lo sientas. No hay nada que me haga más feliz que tenerte delante.

— Aitor he venido a terminar con esto.

— ¿A terminar con qué? —Se muestra confuso.

— Con tus mensajes, con tus emails, y con tus intenciones conmigo.

— Te equivocas Lola. Te equivocas otra vez. Y no puedo dejar que lo hagas. Que vuelvas a hacerlo y vuelvas a arrepentirte toda la vida por dejar que me vaya.

— Ahora es diferente. Ahora está Sergio.

— Antes estaba Marta. Pero no era para mí. Fue un error. No debí dejar que eso me condicionara. Y tú no debes caer en lo mismo.

— Sergio sí que es para mí. —Digo alterada.

— Lola, vamos a tomar algo. Vamos a relajarnos y a hablar. —Me pide, rodeándome con un brazo y acercándome a él.

Acepto como si existiera la opción de no hacerlo.

A los dos minutos de caminar sin cruzar palabra, llegamos a un bar repleto de gente. Oigo como crujen mis tripas y creo que Aitor lo oye también.

— ¿Tienes hambre?

— No he comido todavía. —Sonrío.

Miro el reloj y veo que ya son más de la seis y media e imagino que la gente sale ahora del trabajo o queda con amigos para hacer el café. Aitor coge mi mano derecha y me la acaricia, llevando sus dedos hasta donde empieza mi reloj.

— ¿Ves? Yo tenía razón. Eras suficiente madura como para no perderlo.

Bajo la mirada y sonrío.

— ¿Quieres un café?

— Y una magdalena.

— Pues la magdalena te la pagas tú. Yo sólo te invito al café.

— ¡Tacaño!

Estallamos en carcajadas y Aitor rodea con su brazo nuevamente mi cuerpo. Y yo me dejo querer.

Cuando hace unos minutos que hemos acabado nuestros cafés y yo me he terminado de comer la magdalena, decido que es hora de poner punto y final a las conversaciones banales que no hacen más que devolvernos al pasado, y no nos llevan a ninguna parte más que a desviar el verdadero tema por el cual estoy aquí: Hablar del futuro. De mi futuro sin él.

— Aitor, verás…

— No digas nada. —Me corta.

Estoy sentada frente a él. Antes lo estaba a su lado, porque después de que yo me sentara, él se había acomodado estratégicamente en la silla de al lado. Después, la estratega he sido yo, y a mi vuelta del lavabo, al cual únicamente he ido para llevar a cabo mi plan, no he vuelto a recuperar mi anterior asiento, sino que he ocupado este, en el que estoy ahora. Delante de él.

Desde aquí no puedo olerle, no me llega su perfume. Tampoco puedo sentir el calor que desprende su cuerpo. Desde aquí soy un poco más fuerte y puedo controlar el poder que ejerce sobre mí.

Me he arrancado con el discurso improvisado, en el que se supone que le tengo que decir que me olvide, y que me deje seguir con mi vida tal y como estaba hasta ahora, cuando él ha posado su mano sobre la mía y me ha pedido que no siga hablando.

— ¡Perfecto, lo está volviendo a hacer! —Me compadezco de mí, interiormente. —Está sometiéndome a su voluntad.

— Aitor, estás volviéndolo a hacer.

— ¿El qué?

— ¡Esto! —Y levanto la mano que tiene aprisionada bajo la suya, para que se dé cuenta que el contacto es lo que trato de evitar. La escondo debajo de la mesa y prosigo: — Aitor, por favor. Escúchame un momento.

— No, me niego. No voy a dejarte que me vuelvas a pedir que me vaya, que te olvide, que te deje seguir con tu vida, que renuncie a ti, que deje de quererte y que deje de pensar que tú también me quieres. No lo voy a hacer.

— Pues me parece bien que te lo sepas al pie de la letra, porque eso es justo lo que pretendía pedirte. —Cambio el gesto y también el tono de mi voz. Dejo de lado las suplicas y la compasión y adopto una postura tajante e imperativa.

— Quiero que hagas justo lo que acabas de decir. Absolutamente todo. —Le ordeno.

— ¿Y si no? —Se acerca descaradamente y estira sus brazos por encima de la mesa para cogerme por los hombros e impedir que me aleje de él. — ¿Si no lo hago qué vas a hacer? ¿Vas a gritar como una histérica? —Me reta.

Hago aspavientos con las manos y me libero de él. Me alejo y le digo con rabia: — Eres un idiota.

— No es la primera vez que me lo dices.

Me levanto furiosa, dejo un billete en la mesa y doy media vuelta y me voy. Me dirijo a toda prisa a la salida, cuando escucho los pasos de Aitor corriendo tras de mí.

— Déjame tranquila.

— Lola, espérame. —Me exige cogiéndome del brazo. — No puedes irte así, con una pataleta.

— No me trates como una niñata de instituto.

— No te comportes como si lo fueras.

— No te comportes como si lo fueras tú. Ya no eres aquel chulito irresistible que me volvía loca y hacía que me postrara totalmente a sus pies.

— ¿Ah no? —Me inquiere poniéndose frente a mí para impedirme que siga caminando.

— ¡Ya no! —Respondo con seguridad, intentando apartarle para seguir mi camino.

— ¿Entonces porqué evitas el contacto? —Y se acerca tanto a mi cara que siento que me roba el aire que respiro.

— Suéltame, Aitor. —Le exijo con un chorrito de voz que se entrecorta por la falta de oxigeno.

Y me besa. Y me hundo. Me resisto durante el segundo que tarda la razón en abandonar mi mente y se descontrolan mis sentidos. Queda al mando de absolutamente todo mi cuerpo, la persona que se encuentra al otro lado de mi piel.

Soy suya, él gana.

Sus manos agarran con fuerza mis muñecas. Tanto que me estoy clavando hasta el reloj. Pero no me importa. No quiero que me suelte. Nuestras cabezas tensas, luchan a través de nuestras lenguas. Invade toda la cavidad de mi boca y siento como hace conmigo lo que quiere. Y yo sólo puedo dejarme hacer.

Aitor afloja sus manos de mis muñecas y se separa lentamente de mí. Abro los ojos tan pronto como percibo que ha dejado de besarme, pero creo que he tardado unos segundos en reaccionar y resurgir del letargo. Cuando lo hago, cuando despierto, lo encuentro delante de mí, mirándome fijamente y sonriendo como nunca antes lo había visto sonreír.

— ¿Lo ves? ¿Ves lo que sigues sintiendo por mí?—Presume orgulloso de su demostración.

— No te atrevas a hacerlo nunca más en la vida. ¡Idiota!

No se me ocurre hacer nada mejor. Ni peor. Simplemente vuelvo a recurrir a la táctica de la « espantá» por respuesta, y vuelvo a salir corriendo mientras escucho como me recuerda que no se dará por vencido.

— ¡No me iré sin ti, Lola! —Me grita desde lejos, cuando ya llevo por lo menos, veinte metros recorridos.

— ¡Idiota! ¡Idiota! ¡Idiota! ¡Idiota! ¡Idiota! —Repito a cada paso. Pero esta vez no me estoy refiriendo a él. Me auto insulto por creer que funcionaría. Que después de pedirle que se alejara de mí, él asentiría con la cabeza y sacaría un tiquet de vuelta a San Sebastián, para hoy mismo.

— ¡Qué idiota! —Me vuelvo a inculpar.

A los diez minutos de estar corriendo como una loca hacia ninguna parte, me freno en seco e intento dejar de hiperventilar. Creo que en cualquier momento voy a echar por la boca la magdalena que me acabo de comer. Me apoyo en la pared y me tranquilizo. Debo de estar pálida. La gente que pasa por mi lado me mira, e incluso alguien se atreve a decir: — ¿Estás bien? ¿Puedo ayudarte en algo?

— ¡Pobre alma caritativa! —Pienso. No sabe que es un error el haberme preguntado algo así. Tengo la enorme facilidad de romper a llorar, cuando llevo rato conteniéndome y alguien me hace esa pregunta. Podría decirle que estoy a punto de casarme pero que el idiota de mi amigo, al que por cierto, yo misma he llamado para decirle que le quería, está tratando de impedirlo. Podría explicarle que aquel idiota, acaba de besarme y desarmarme, y con ello, ha eliminado la poca credibilidad que tenía el argumento con el que pretendía alejarlo de mí.

No lo hago. No abro la boca. Me limito a negar con la cabeza y a coger el pañuelo que me ofrece.

— Gracias. —Le digo, y emprendo nuevamente el rumbo a ninguna parte.

« Laura, no sé si es precipitado, pero… necesito hablar contigo. ¿Podemos vernos ahora, por favor? »

Acabo de escribirle este mensaje a mi amiga, decidida a compartir este secreto y a pedirle que me ayude a dar el siguiente paso. Para ello, tiene que saber la verdad. Tiene que saber sobre qué y cómo es de grande la situación a la que le pido que me ayude a enfrentar. «No te juzgo» me dijo. Y sé que no lo hará.

No planeo ni una sola de las palabras con las que voy a explicarle la historia. Voy a dejarme llevar, como lo hice antes, con ella. ¡Me resultó tan fácil abrirle mi corazón! Incluso me queda el mal sabor de boca de no habérselo contado todo en aquel momento. Ahora voy a resarcirme.

Voy a hacerlo.

« Claro Nena. ¿Nos vemos en tu casa en una hora? »

Ratifico con otro mensaje su proposición, y le vuelvo a pedir perdón por asaltarla a estas horas. Son casi las ocho de la tarde y creo que, como mínimo, debería de ofrecerle algo de cenar. Pienso en mi nevera vacía, así que antes de llegar a casa hago un alto en el camino y compro comida precocinada para llevar. Un par de quichés de verdura y un vinito blanco para acompañar.

— Me va a hacer mucha falta. —Pienso cuando cojo la botella del estante.

Es la primera vez que voy a confesarle mis secretos más íntimos a una persona de carne y hueso y que de verdad se preocupa por mí. Hasta ahora me había limitado a desahogarme con las personas a las que no les pongo cara, sólo un avatar en el que esconden su apariencia, y un seudónimo en el que esconden su identidad.

Esta vez no se retrasa ni un minuto. Cuando se cumple la hora exacta en la que habíamos quedado en vernos, Laura llama al timbre de mi portal. La recibo en la puerta, con un estado visiblemente nervioso, por lo que me abraza y me susurra que me tranquilice: — Vamos Lolita. Calma.

— He comprado algo de cenar. He pensado que por la hora que era…

— Tranquila, no tengo hambre. —Comenta— Pero ponme una copita de ese vino y ponte otra para ti también. —Apunta con su dedo y con sus ojos a la botella de vino blanco que se encuentra al lado de la quiche. — Creo que la necesitaremos. —Asegura.

Hago lo que dice. Le sirvo a ella primero y luego me sirvo una también a mí. Ambas damos sendos tragos a nuestras respectivas copas y nos retamos con la mirada a terminárnosla de beber.

Vuelvo a rellenar nuestras copas, siendo esta vez bastante más generosa. Ella me mira interrogativa esperando que empiece a explicarle mi situación.

Tal y cómo me temía, debía de haberme preparado algo. No encuentro las palabras. Intento abrir la boca un par de veces para arrancarme, pero no sé por dónde empezar. De pronto recuerdo que tengo algo en el bolso que me puede facilitar el trabajo.

Voy a por él, y lo traigo sin desdoblarlo para entregárselo tal cual a mi amiga.

— Es de Aitor.

— Aitor. —Corea, asintiendo con la cabeza, despliega el papel y lee: «Una tarde, llegué diciendo que me había comprado una cámara de fotos nueva y…

… quiero que conectes el pendrive y que te dejes llevar por tu corazón. Sólo eso.

Aitor. »

— ¡Lola, por dios! ¡Estaba coladito por ti! —Exclama Laura, en cuanto acaba de leer la carta que me escribió y me envió en un paquete, el propio Aitor.

— Ahora viene lo más fuerte. —Le advierto.

Tomo aire y comienzo con el relato de lo que pasó en aquel local, después de ir a buscarlo dónde siempre: al bar de Leoncio, hace apenas cuatro días.

Mientras yo me pongo cada vez

… más y más roja, Laura se pone cada vez más amarilla.

— ¿Dos veces? —Cuestiona incrédula y yo a cambio le reprocho que hubiera prometido no juzgarme.

— Lola, cariño… eso no está bien. ¿Y Sergio? —Añade.

— Sergio. —Repito. Y estallo en un llanto infantil que me sale del pecho, con suspiro ahogado incluido.

— ¡Nena tranquila! —Y me vuelve a abrazar.

— Laura yo quiero a Sergio.

— ¡Por supuesto que sí! No lo dudo, Lola. Ni yo ni nadie que te conozca. ¿Pero qué sientes por Aitor? ¿Qué hace que te pongas así? —Averigua.

— No lo sé.

— Pues lo primero es aclararte, y lo segundo hablar con él.

— Ya sé lo que quiero hacer. Quiero seguir con mi vida, con mis planes. Pero ya he intentado hablar con Aitor varias veces…

— ¡Con Sergio! —Irrumpe.

— ¿Cómo?

— Que opino que debes de hablar con Sergio, no con Aitor.

— ¿Cómo con Sergio? ¿Y decirle qué?

— La verdad, nena. Contarle quién es él y porqué está aquí. Qué ha pasado y qué pretendes que pase ahora.

— Yo quiero quedarme con él. Con Sergio.

— Perfecto, díselo también.

— ¡Pero si le cuento todo esto, va a dejarme! —Se me caen dos lagrimones sólo con pensarlo. — Y yo quiero quedarme con él. —Insisto. — Si fuera al revés, si fuera él quien se ha acostado con otra y después quisiera seguir conmigo, yo no querría enterarme. No querría que me lo dijera.

— Él te perdonará, Lola. Te quiere más que a su vida.

— ¿Y si no lo hace? —Me invade el pánico sólo con imaginarlo.

— Tiene que ser su decisión, Lolita. —Él se lo merece.

Y no le puedo quitar la razón. Si hay alguien en el mundo que se merezca que le diga siempre la verdad por encima de todas las cosa, ese es Sergio. Y se me encoge el corazón al pensar en decepcionarle… — ¡No puedo! —Me digo. — No puedo hacerlo. No voy a defraudarle. ¡No lo haré!

— No voy a decírselo Laura.

— Tienes que hacerlo. Ya lo sabes.

— No puedo herirle gratuitamente. Si se lo dijera con la pretensión de dejarlo, o de no seguir con él, quizá tendría sentido. Pero así no. Yo quiero ser feliz a su lado. —Argumento.

— Nena, tu conciencia no te va a dejar ser feliz si no se lo cuentas. —Me debate.

— ¡Hola Sergio, me he acostado con otro, pero te sigo queriendo a ti, y quiero casarme contigo….! ¿No te das cuenta que no tiene sentido?

— Sergio me asusté. Tuve dudas. Tuve miedo. Actué mal. Me equivoqué…. Hay mil maneras de hacerlo, Lola, y no te digo que sea fácil, te digo que es necesario. ¡Tienes que hacerlo!

Y me doy cuenta que me he equivocado al contárselo. No me gusta lo que dice. No voy a hacerle caso.

— Definitivamente no ha sido buena idea explicártelo. Pensaba que podía contar contigo.

—Le reprocho.

— Y puedes contar conmigo. Estoy tratando de ayudarte a hacer las cosas bien.

— ¡No! Eso es un suicidio.

— ¿Y cuál es tu plan? ¿Volver a quedar con Aitor para volver a decirle por décima vez que te deje seguir con tu vida, que se olvide de ti, y todas esas cosas que después no le dices cuando te besa? O peor todavía, que te vuelvas a acostar con él.

Ha subido notablemente el volumen con el que me habla, y le respondo del mismo modo.

— ¿Cómo te atreves? Te he abierto mi corazón. Te he creído cuando has dicho que no ibas a juzgarme. ¿Y ahora que estás haciendo?

— Lola no es lo que pretendo.

— ¿Y qué se supone que pretendes? Si se lo digo va a dejarme.

— Tienes que ser sincera. —Se le aguan los ojos como a mí, y rompe a llorar al escucharme decir:

— Vete de mi casa.

— ¿Vas a echarme por decirte que lo hagas bien?

— Quiero que te calles y que te vayas de mi casa. —Levanto el brazo y señalo con el dedo índice la puerta por la que debe salir.

— ¡Lola!

— ¡Fuera!

Laura acaba de levantarse incrédula del sofá, y se dirige hacia la puerta, cuando escuchamos sonar la melodía de mi teléfono móvil. Abro la puerta yo misma y me aseguro de que cruza bajo el marco, antes de contestar la llamada:

— Sergio, mi vida… —Y leo en los labios de mi amiga que farfulla algo así como: «dile la verdad». Y le cierro la puerta en las narices.

Paseo nerviosa por el salón, mientras mantengo una conversación algo menos habitual de lo que acostumbran a ser los días que Sergio me llama a estas horas, porque duerme fuera de casa. Normalmente con diez minutos de llamada tenemos suficiente para explicarnos que tal llevamos el día, qué hemos hecho, qué estamos haciendo y qué tenemos pensado hacer, hasta el día siguiente, cuando él acaba su turno y vuelve a casa, conmigo. Esta vez no quiero colgar. No quiero dejar de oír su voz, y le pregunto una infinidad de cosas que realmente no me importan nada.

— ¿Cuántos sois hoy en la estación?

— Cinco o seis. Ahora no lo sé, porque ha faltado Robert.

— ¿Y eso? ¿Qué le ha pasado? (he aquí una pregunta de la cual no me importa para nada la respuesta.)

— Pues creo que se ha roto un pie esta mañana en el gimnasio. Así que como ha sido en horario laboral, va a cobrar una pasta por la baja, el muy…

Robert no le cae demasiado bien. Y aunque es raro no llevarse bien con mi chico, éste se lo ha ganado a pulso. En la cena de Navidad del año pasado, se emborrachó e intentó flirtear conmigo descaradamente. Y Sergio le llamó la atención de varias maneras: Primero sólo le rió las gracias. Luego fue un poco más sutil al decirle que se cortara con sus indirectas. Después le advirtió de que o me dejaba tranquila o tendrían problemas. Y por último, después de que me invitara a cenar a su casa y «luego lo que surja», le atizó un puñetazo en la nariz, que le hizo sangrar durante dos días seguidos.

Así es mi novio, muy paciente pero muy certero con los golpes.

— ¿Y habéis cenado ya? —Me intereso intentando alargar aún más la conversación.

— Pues todavía no, pero te voy colgar porque nos llaman a la mesa y no quiero que éstos bestias me vacíen el plato. —Bromea. — Mañana voy a desayunar contigo, ¿de acuerdo? Como siempre— propone.

— Sí, por favor. —Suplico.

— Échame de menos esta noche. ¡Te quiero!

— Te quiero. —Me despido y me dejo caer en el sofá.

Vuelvo a vaciar el contenido de mi copa de un trago, y miro de reojo la botella. Voy a por ella.

Ya no tengo ganas de cenar, así que guardo la quiche intacta en la nevera, y me dedico a ahogar mis penas en lo que queda de alcohol.

— Muy bien Lola, todo un clásico de película de serie B.

Cuando hace un rato ya que no me sostengo en pie, tengo la brillante idea de coger mi teléfono y llamar:

— ¿Lola?

— Aitor, eres el puto culpable de mis problemas. Eres un idiota y maldigo el día en el que te llamé. —Esbozo. — No, no, no… mejor aún. Maldigo el día en el que te conocí. ¡Eso!

¡Mejor! —Parloteo sin dejarle hablar y sin demasiada fluidez.

— Lola ¿Dónde estás y qué pasa? —Pregunta preocupado.

— ¿Qué pasa? Tú, me pasas. Maldito el día en el que entraste en mi vida.

— No estás bien, mi niña. Dime dónde estás y voy ahora mismo.

— Eres la última persona en el mundo a la que llamaría si estuviera mal. ¿Te enteras?

— Voy a ir a buscarte. Y me da igual lo que digas. Dime dónde estás.

— Te juro que si apareces por mi casa llamo a la policía. —Le amenazo.

— Pues llámala porque voy a ir.

— No te atreverás. Además no sabes donde vivo.

— No me subestimes, Lola.

Y recuerdo con qué facilidad había descubierto antes, dónde trabajo y cuál es la dirección de mi correo electrónico profesional.

— Aitor, ¿No ves lo que estás haciendo conmigo? Vas a conseguir que te odie por esta infelicidad que siento por tu culpa. Me ha salido mal. Soy la culpable, lo reconozco. No debía de haberte buscado. Pero me he reafirmado en lo que siento. Tenía dudas y miedos. Voy a casarme, y es lo suficientemente importante como para hacerlo convencida al cien por cien.

¿Lo nuestro hubiera salido bien? No lo sé. Pero es que ahora no quiero saberlo. — Y acierto a decirlo con serenidad, o al menos, lo bastante claro como para que Aitor lo entienda.

— Dime que no me quieres.

— ¡No te quiero!

— Dime que no me quieres, pero que suene a verdad.

— ¡No te quiero!

— Dime que no sentiste nada el otro día, cuando me hacías el amor.

— No sentía nada.

— Dime que no sentías nada cuando te he besado hoy.

— Nada.

— ¡Mientes! —Me acusa.

— Ojalá me hubieras insistido tanto hace ocho años, cuando me diste una única oportunidad para pedirte que te quedaras. —Lo suelto con la aversión que me produce recordarlo.

— Pero por eso estoy insistiendo ahora. ¿Es que no lo ves? No quiero perderte de nuevo, Lola

— Pero ahora No-te-quiero. —Le repito con énfasis. — Ahora no puedes perderme porque ya no me tienes. Ni siquiera como amigo. —Y al decirlo siento un horrible dolor en la garganta, en el pecho, en el estómago y en el corazón.

— Pues te lo digo al revés, Lolita. Pídeme que me vaya.

Contengo el habla, las lágrimas, y hasta la respiración. Me mantengo en silencio unos segundos y le doy lo que demanda:

— ¡Vete!

Lo siguiente que escucho es el pitido que indica que ya no hay nadie al otro lado del teléfono.

No estoy segura de lo que siento al respecto, pero no es ni de lejos, el alivio que debería de estar sintiendo al librarme de él. No puedo pensar con calma, me cuesta respirar, noto el corazón a mil y no dejo de temblar.

Sollozo varias frases sin sentido que ni yo misma puedo entender, y me tumbo en el sofá, tapada hasta la cabeza. Aprieto los dientes con rabia, hasta que no puedo más. Hasta que me canso de morder. De apretar. De llorar. De sentir. Y me duermo.

He venido a trabajar con una resaca de mil pares de narices, aunque deba confesar, que lo que más me duele es el corazón. Me acaba de escribir Sergio para decirme que en cinco minutos me espera en la cafetería de la esquina, con una magdalena y con todo su amor. Y

me alegro.

¡Tengo tantas ganas de verle!

Cuando bajo lo veo vestido diferente del cómo lo iba ayer, cuando se despidió de mi.

— ¿Has pasado por casa a cambiarte? —Pregunto después de saludarle con un largo beso en los labios.

— Sí, no he dormido demasiado bien, y quería darme una ducha para despejarme. — Alega. — Y por cierto, menuda juerguecita te pegaste ayer… he recogido la botella de vino vacía y he metido las copas en el lavavajillas. — Señala.

— Ehhhh, ¡Sí! Al final vino Laura a casa.

— ¿Y por qué has titubeado al decirlo? ¿No me estarás engañando con otro?—Bromea.

Capto enseguida su risita y continúo la broma:

— Sí, con dos mulatos, pero uno era abstemio, así que no había copa para él.

A continuación, nos perdemos en arrumacos y jugamos con el chocolate de la magdalena.

Sabe que me gusta el relleno, y desperdicio lo demás. Me tira unas miguitas por encima para increparme y yo le acuso de mancharme el pantalón. Entonces, se le escapa una mano soezmente a mi entrepierna, y justifica su acción con la intención de limpiarme lo que él mismo acaba de ensuciar.

— No seas cochino— le digo.

— Sólo te sacudo un poquito, que luego dices que tienes que cuidar la presencia en tu oficina. Y mira cómo vas a volver. —Señala las mollejas de magdalena que él mismo ha lanzado sobre mí.

— ¡Bah! No te preocupes, hoy voy de viernes. —Afirmo.

— ¿Y qué? Estás preciosa igual.

— No mientas, sólo llevo estos tejanos.

— Mis preferidos, y los preferidos de la mitad de tus compañeros. —Hace una pausa y sigue. — La otra mitad son ciegos, gais, o me tienen miedo. —Hace bola con el brazo para marcar músculo.

— Desde que les conté que mi novio es un machote que se dedica a romperle la nariz a los que piropean a su novia, medio departamento te teme. —Le suelto, burlándome de él, y me despido con un beso, antes de volver a mi lugar de trabajo.

— ¿Nos vemos a las tres en casa?

— Ni de coña, te paso a buscar y comemos juntos. Y luego hacemos planes con los chicos.

¡Mierda! Pienso en Laura y en lo poco que me apetece verla hoy, después de lo que pasó ayer.

Busco en mi móvil algún mensaje nuevo o alguna señal de vida de Aitor, pero éste sigue sin aparecer. Sé que así es cómo tiene de ser, pero no me hace sentir lo bien que debería.

Pese a la cantidad de alcohol que tomé, recuerdo perfectamente la crueldad de mis palabras: — No te quiero. No sentía nada cuando te hacía el amor. Tampoco cuando te besaba.

Vete. —Ésta última palabra duele todavía más hoy de lo que me dolió ayer.

— ¿Habrá hecho esta vez lo que le pedí? ¿Se habrá marchado? —Me pregunto.

A las tres y dos minutos aparece Sergio con una de sus magnéticas sonrisas y me abraza como si hiciera años que no me ve. Lo imito en el gesto, y alargo el abrazo como si hiciera el mismo tiempo que no he vuelto a tocar su piel.

— Qué bien hueles. —Lo adulo.

— Tú hueles a magdalena. —Replica, y me lanza un bocado al cuello, con onomatopeya incluida.

— ¡Qué tonto eres!

— Es verdad. Tú estás más buena. —Sigue con el jugueteo, y me muerde nuevamente, volviendo a hacer el ruidito.

— ¡Ayyyy!— Chillo escandalosa.

— ¿Te han dicho alguna vez que te pones un poquito histérica?

— ¡Sí, ayer mismo! —Pienso. — No, nunca. —Respondo. Y miento soberanamente.

Nos dirigimos a una pizzería que me encanta, porque hacen la masa con harina de espelta.

Sergio dice que no nota la diferencia con las que llevan la harina normal, así que se queja por tener que pagarla mucho más cara.

Le he tenido que poner ojitos y sacar morritos para que acceda a venir aquí. ¡Ah! y también he tenido que chantajearlo con algunas cosas un poquito más obscenas, aunque esas me las guardo para mí.

— Más te vale que merezcan la pena todas esas cosas que has dicho que me harás a cambio del precio de esta maldita pizza.

— ¿Y cuándo no la han merecido? —Pregunto irónica.

— Más te vale a ti, que disfrutes de tu inasequible pizza hecha con oro del moro, porque esas cosas que insinúas que me vas a hacer a cambio, me las voy a cobrar todas. Y además de las que has dicho, las que yo he imaginado también. —Sonríe perverso.

Nos seguimos incordiando el uno al otro, un rato y más, y se me ocurre preguntarle: — Oye Sergio… —Llamo su atención y pregunto: ¿Cómo supiste que estabas enamorado de mí?

Me mira confuso y pregunta que a qué viene esa pregunta.

— Es solo curiosidad. —Me defiendo. — Pero imagino que tú que has estado con tantas chicas, debes de haber tenido ese momento en el que has dicho: con ésta sí. Y me gustaría saber el motivo. Además, teniendo en cuenta que somos el día y la noche, el bien y el mal, el ying y el yang… no imagino porqué yo, ni porqué me elegiste.

— Y yo imagino que cuando dices el bien y el mal y el día y la noche, hablas de mí como «el bien» y de ti como «el mal». ¿No? —Bromea.

— Sergiooooo, estoy hablando en serio.

— ¡Ah! Perdona, pensaba que también me vacilabas.

— ¿Cómo supe que estaba enamorado de ti?— repite para sí mismo. – Supe que estaba enamorado de ti después de darnos el primer beso.

— ¡Ah sí! El beso que me obligaron a darte… —Le suelto con socarronería.

— Calla. Déjame continuar. Justo cuando te apartaste. El chico que tenías al lado tuyo, en aquel famoso juego de la botella, te dijo que si le apuntaba a él la botella, también pediría beso, porque también quería un beso así. Como el que nos acabábamos de dar. Le miraste con esos ojos, y le sonreíste. Te juro por dios que lo hubiera matado. Supe al sentir los celos que eso estaba provocando en mí, que no quería que miraras así, a nadie más en tu vida. Yo ya te quería sólo para mí.

— ¿Le hubieras roto la nariz?—Sonrío.

— En ese mismo momento.

Miro al suelo y recuerdo a Aitor coincidiendo en su versión. «Lo supe al ver lo que producía en mí que le sonrieras a otros hombres» me había confesado.

— ¿Y tú? ¿Cuándo supiste que estabas enamorada de mí?

Arqueo una ceja incrédula, porque Sergio no es de ese tipo de personas que hacen esta clase de preguntas.

— Fue esa misma noche también. —Cambio el semblante y completo la frase: — La noche en la que te conocí, fue la primera vez que no soñé con otra persona, y empecé a soñar contigo.

— ¡Vaya! ¡Qué intenso! ¿Y se puede saber a quién sustituía yo en tus sueños? —Indaga.

— ¿Al italiano?

— Noooo, esa fue tan sólo una breve historia. Un rollito… como los que tenías tú ¡Bribón!

— Y le quito hierro al asunto.

— ¿Entonces? —Persiste.

— A un viejo amigo del que estaba muy enamorada. —Me atrevo a decir.

— ¿Un viejo amigo? ¿Quién?

— Aitor. No lo conoces.

— Aitor. —Repite su nombre. — ¿Seguro que no lo conozco? —Debe de sonarle su nombre porque hace solo unas noches me lo oyó decir, cuando mi madre me dijo que se había cruzado con él.

— Seguro. —Ratifico, y prolongo: — Pero esa noche llegaste tú… ¡Y apagaste mi fuego interno! —Bromeo para apartar la atención, me tapo la cara al decirlo.

— Jajajaja. —Se carcajea y se sigue mofando: —Con mi manguera… en mi coche. —Me recuerda.

— ¡Calla, calla! Que me sigue dando vergüenza.

Acabamos de comer, y decidimos dar un largo paseo, acabando en casa de Jorge, dónde al parecer, habíamos quedado en vernos, y pasar juntos la tarde del viernes.

— Hola. —Le oigo decir tímidamente a Laura.

Observo que apenas se ha arreglado, y parece no haber tenido un buen día.

— Hola. —Contesto igual de distante.

Sergio se muestra un tanto más efusivo e incluso se atreve a preguntar qué le pasa.

— No he pasado buena noche.

— Normal. Os bebisteis la botella de vino vosotras solitas. —Reprocha.

¡Mierda! no recordaba que Laura ha sido mi excusa para lo del vino.

— Sí, cierto, tienes razón. —Afirma ella sin quitarme la mirada de encima.

— ¡Vaya juerga se montan, cuando nosotros curramos! —Comparte con Sergio de forma jocosa, el marido de mi amiga.

— Y los futuros papis ¿No han llegado todavía? —Pregunta mi chico.

— Saúl ha ido a buscar a su mujer al taller. Enseguida están por aquí. Pero haremos algo tranquilito, ¿Eh? que mañana tenemos partido. —Nos avisa Jorge.

Los chicos juegan los sábados que libran, en un equipo de fútbol que compiten en una liga compuesta por equipos de bomberos y amigos, de todos los parques de la ciudad. El partido es verdaderamente temprano, así que los días que juegan, tiene que madrugar, y el día de antes, se toman muy en serio lo de no trasnochar.

Nosotras tampoco lo hacemos. Ya tenemos suficiente con salir cuando ellos no duermen en casa.

Hoy, Laura está especialmente triste, y yo me siento culpable por ello. Sé que lo soy. Ella siempre ha sido la alegría de la fiesta. Siempre tiene algo de lo que cotillear, y en cambio hoy, me muero de ganas de ver llegar a Sonia, y sacarme esta presión de encima. Se palpa la tensión. Se puede cortar con tijeras.

Unos minutos más tarde, ahí están, tocando a la puerta.

Jorge está en la cocina preparando unos G in-tonics, así que Sergio, haciendo gala de su caballerosidad, se ofrece para ir a recibirles.

— Aitor ha desaparecido de mi vida. —Susurro. — Definitivamente.

Y Laura que no se esperaba mi confesión, me sonríe, se acerca y me pregunta: — ¿Y cómo estás? ¿Cómo te sientes?

— Bien. —Respondo. — Mucho mejor.

— Me alegro.

— ¿Puedo abrazarte? —Y se me encharcan los ojos tras preguntarlo.

— ¡Claro! —Responde. Y veo cómo a ella también le ocurre.

Me moría de ganas por arreglarlo con ella, y le confieso: — Laura no le he dicho nada a Sergio. No puedo.

— ¡Shhh! No importa. Tranquila.

— Lo siento mucho, Laura. De verdad. Perdóname por lo de ayer. —Impido con el dedo índice que la lágrima corra por mi mejilla.

— Todo está bien, nena. Olvídalo.

— ¿Puedo unirme al abrazo, chicas? —Implora Sonia al entrar, a quien por cierto, cada día se le nota más el embarazo.

— ¡Venir aquí, tú y tu mocoso! —Y Laura vuelve a ser la misma Laura perversa y malvada de siempre. Laura vuelve a ser mi Laura. Y la achucho aún más fuerte.

Jorge nos trae a todos unos G in-tonics, pero se da media vuelta cuando ve la prominente barriguita de Sonia y recuerda que ella no puede beber.

— ¿Me cambias a mí también el mío, y me pones algo sin alcohol como a ella? —Le pido.

— Gracias por solidarizarte. —Me agradece.

Pero el avispado de Sergio le dice que no es por solidaridad.

— Es que la tía se cogió ayer una buena cogorza y hoy está de resaca.

Afirmo con la cabeza, mientras oigo a Laura decir con sarna: — A mi tráeme los que has hecho para ellas, que aunque yo también bebí anoche, tengo más aguante.

Laura me guiña un ojo en señal de complicidad y sugiere que veamos una película que se ha grabado del canal digital, y que se ve genial en su súper pantalla plana de alta definición y de cincuenta pulgadas. Se la acaban de comprar como regalo de aniversario — Mira cariño, aprende. —Le digo señalando a la tele nueva. — Ya sabes lo que me puedes regalar para mi cumpleaños.

— ¿Dónde lo vas a celebrar este año? Pregunta Sonia.

— ¡Eso! Tiene que ser especial ¡Que ya van treinta! —Me endosa Jorge. Y me viene a la cabeza Aitor pidiéndome que no hiciera saña con su edad, hoy hace justo una semana.

— ¿Es el domingo, verdad? —Reclama Saúl mirando en la pantalla de su móvil, en qué día cae el diecinueve de abril.

— Sí, el domingo. —Corroboro. — Pero no me apetece hacer nada más especial, que ir a comer con mi familia y a cenar con vosotros. —Resumo.

— ¡No seas sosa, Lola! Que luego cuando salimos solas, eres la reina de la pista. — Afirma con solera Sonia.

— ¿Qué hace qué? —Demanda con rin tintín mi novio, mientras me pasa un brazo por encima.

— No le hagas caso. Son las hormonas, que la están dejando tonta. —Alego en mi defensa e inculpo a mi amiga.

— Pero tienes que hacer algo especial. ¡Son los treinta! —Incide Laura. — ¿Quieres saber lo que hice yo cuando cumplí treinta?

— ¡No! No quieres saberlo. —Interrumpe Jorge.

— Siiiiiiii, sí queremos. —Coreamos a la vez los demás.

Laura sonríe perversa y Jorge lanza un soplido que denota su resignación, a la vez que nos hace pensar que la historia promete.

— Reservé la terraza del ático de un hotel, en pleno centro de Barcelona, invité a mis amigos… ¡Nada de familia! Especifiqué. Y contraté el servicio de barra libre para casi cuarenta personas. Acabamos más borrachos que una cuba, y en la piscina, en pleno mes de noviembre. Mojitos y caipiriñas a tutiplén, y algún que otro estriptis improvisado. ¡Nos echaron del hotel! —Presume.

Jorge se lleva las manos a la cabeza y confirma:

— Estamos vetados de por vida. ¡No podemos ni siquiera pasear a menos de cien metros de distancia! —Exagera.

— No me digas que el estriptis…

— ¡Siiiiiiii! Lo hizo él. —Responde una emocionada y muerta de la risa Laura, señalando con su dedo índice al avergonzado de su marido.

— ¡No jodas! —Exclama mi novio. — ¿Qué hiciste qué?

Jorge se ha puesto del color de los tomates maduros, y se defiende: — ¡Joder tío, fue una locura de las que se hacen por amor!

Y nos reímos antes de oírle continuar:

— ¿Acaso vosotros no habéis hecho ninguna?

— Pues sintiéndolo mucho, me parece que os vais a quedar sin hotel, así que el domingo os venís a casa y traéis un par de tortillas o lo que os apetezca, porque no pienso ni cocinar.

—Les suelto ágilmente, para cambiar de tema.

— ¡Locura de amor! Si yo te contara… —Me digo para mis adentros.

Al final hemos visto una comedia española sin ningún tipo de efectos especiales, por lo que lo de la súper alta definición de la pantalla, en este caso no hubiera hecho falta. Lo de las cincuenta pulgadas, en cambio, me ha parecido fenomenal, es un gustazo ver a Quim Gutiérrez casi en tamaño real. Y es que finalmente, hemos visto la de « Primos». Es muy divertida, lo sé, pero hoy creo que ha sido poco acertado. Seguramente me hubiera reído más, si la trama de la película, no versara sobre que al protagonista lo dejan plantado en el altar, y acaba liado, casualmente, con un viejo amor del pasado.

Sí, sin duda me hubiera reído mucho más, si no me hubiera sentido tan identificada con el argumento.

Laura también se ha dado cuenta de lo inoportuno del film, pero es que no hubiéramos podido negarnos, porque como siempre, ha sido elegida por votación popular, y ha ganado por mayoría.

El camino de vuelta a casa lo hago especialmente callada. El final de la película, me ha dejado bastante tocada. Excuso mi silencio con el cansancio típico de los viernes, del que Sergio parece no tener duda, y ser víctima de él también. Me había dicho que esta noche no ha dormido casi, y cada vez le cuesta más dormir fuera de casa. Dice que extraña mi cuerpo al otro lado de su cama, y yo le creo porque también extraño el de él.

Entro a nuestra habitación para cambiarme de ropa y ponerme el pijama, mientras Sergio se lava los dientes antes de dormir, y veo en el armario la funda que cubre el vestido que me compré antes de ayer, el de la boda. Lo abro para echarle un vistazo y reafirmarme en lo bonito que es, y lo saco, presa de los impulsos incontrolables que me llevan a hacer todo lo demás:

Aquí estoy yo. De pie. Frente al espejo. Y vestida de blanco.

Sergio aparece por el lateral de la habitación, atravesando el umbral y sin apenas prestarme atención.

— ¡Sergio! —Le llamó.

Y me doy cuenta de que no puedo seguir así. No me gusta lo que veo en el espejo. Estoy ensuciando el vestido con mis mentiras y con mi infidelidad. Ese hombre con el que quiero pasar el resto de mi vida, y el que también quiere casarse conmigo, tiene que querer hacerlo sabiendo toda la verdad.

— ¡Lola! Estás precio… Pero… ¿Qué haces así vestida? ¿No decías que daba mala suerte si yo lo veía?

— Sergio, tengo que hablar contigo. —Le digo nerviosa, mientras me acerco a él.

Sergio da un paso atrás

… en señal de repulsión de lo que acaba de escucharme decir.

— ¿Qué has hecho qué, Lola? No me jodas, ¿vale? No me cuentes historias, y si es uno de tus jueguecitos no tiene gracia. ¡Ni puta gracia! —Añade, y empieza a alterarse.

Mis jueguecitos a menudo versan sobre tríos, cuartetos y orgías que supuestamente ocurren en mi cama, cuando él está trabajando. Pero cuando jugamos, no tardo más de diez segundos en echarme a reír, y él pilla mi travesura. Muchas veces me sigue la broma haciendo ver que se lo cree y que se pone celoso por ello, que se enfada, y así acabamos reconciliándonos a lo grande en este mismo colchón. Ahora no lo hago. Ahora no me río. Ahora no es mentira. Ahora no me sigue el juego, y empiezo a temer que ahora no haya reconciliación.

Me asusto. Empiezo a deshacerme en pucheros involuntarios, más propios de un niño sin su juguete, que de una persona de mi edad.

— Sergio, por favor… escúchame. —Le suplico.

— Lola ¿Qué has hecho y por qué coño me estás contando todas estas cosas?

Lo acabo de hacer como dijo Laura. Le he hablado de mis miedos, mis dudas, mis inseguridades provocadas por la presión de la boda. De aquello que no hice. Aquel amigo que dejé marchar. De los cinco años llorando su ausencia. Le he contado que lo busqué, que quise quitarme esa espinita. Le he reconocido que la cagué. Que recordé montones de cosas que me sacudieron por dentro y por fuera y me hicieron perder la razón. Le he dicho que le he sido infiel. Y lo he rematado por dentro.

— ¿Y quién coño es el puto Aitor? ¡Joder!

Se pone las manos en la cabeza y se da media vuelta, apoyando su frente contra la pared.

— ¡Aitor! —Pienso. No quiero oírle hablar de él. No quiero que exista entre nosotros.

Me acerco sigilosa por detrás y le pongo una mano en el hombro.

— Sergio…

— ¡Ni Sergio, ni hostias! —Me grita, dándose la vuelta. — ¡No me toques! —Me ordena.

Y me aparta de un manotazo.

Yo doy varios pasos atrás, asustada por la situación, por su reacción. Le temo. Pero no temo que me haga daño físicamente. Temo ver lo que le he hecho yo.

— ¡Quítate ese puto vestido, Lola! ¡Y desaparece de mi vista!

Me mantengo en silencio, guardando exactamente un metro de distancia. Le obedezco y empiezo lentamente a quitarme el vestido. Éste acaba en el suelo, arrugado a mis pies.

Continúo de pie durante unos minutos y siento frío. Sólo llevo puestas unas braguitas y un sujetador, pero pese a haber estado cientos de veces así de desvestida ante él, hoy me siento especialmente desnuda. Vulnerable. Le he abierto mi corazón. Le he contado mi secreto más íntimo. Y ahora estoy a punto de perderlo para siempre.

— Sergio… —Repito, con la poca voz que sale de mi garganta.

Alza la cabeza y me mira. De repente se abalanza sobre mí y no me queda un espacio de piel que no esté en contacto con la suya. Con su torso desnudo. Con sus brazos. Su abdomen. Sus muslos. Su rodilla. Todo. Agarra fuerte mi cabeza con sus enormes manos y me besa. Me besa con tanta rabia que siento que podría matarme si quisiera, y si lo hiciera, sé que no haría nada para impedírselo.

Me caigo en la cama con él encima y siento que su cuerpo no me deja casi respirar. Noto sus labios como absorben mi cuello, y sus dientes amenazan con morder. Su respiración es casi tan intensa como la mía. Sus dedos se clavan enérgicos en mi cráneo mientras yo apenas me puedo mover.

Me siento indefensa y sin elección. No sé qué hacer porque tampoco sé que quiero que pase.

Sergio lleva su mano directamente a mis braguitas y me las baja con agresividad. Actúa desbocado, como un animal salvaje. Apenas puedo darme cuenta de qué y cómo está pasando. Es todo tan rápido, tan descontrolado que no me da tiempo a reaccionar. Soy como una muñequita de trapo. Inerte. Sin vida.

De repente noto su penetración, y se me caen las lágrimas.

No hay caricias. No hay palabras. No hay amor… Sólo hay furia, rabia, deseo, pasión, excitación. Sexo.

Empuja con tanta fuerza que hace temblar hasta el somier. Cada vez que lo hace siento como si me gritara « ¡¡Te odio!! ».

Apreto los dientes e intento separarlo de mí. Le agarro de los hombros y empujo fuerte hacia fuera. Él se defiende inmovilizándome por las manos y lejos de cesar en sus movimientos, acelera.

Siento que el dolor se intensifica con cada penetración. No puedo evitar gruñir, pero lo hago contenida. No quiero hablar. No quiero decirle ni una sola palabra.

Estampa su cara contra la sábana que cubre el colchón. Tengo su pecho a la altura de mi boca y ni siquiera puedo besarle. No me atrevo. ¡Hace tanto calor, pero lo siento tan frío! ¡Estamos tan cerca, pero lo siento tan lejos!

Esto no es la reconciliación que imaginaba que pasaría, la de siempre, la de nuestros juegos.

Esto algo más parecido a un combate. A una pelea en toda regla. Es igual que una lucha a muerte, en la que aunque no lo parezca, estamos perdiendo los dos.

Insiste en sus vaivenes cada vez más cortos y rápidos, hasta que lo veo alzar la barbilla y noto como sus pulgares aprietan aún más mis muñecas. Gime sin poder evitarlo y da un último empujón.

Se corre. Yo no lo hago.

Sergio se levanta de la cama sin mirarme. Se pone un pantalón y unos zapatos y coge una camiseta mientras se dirige a la puerta y se ríe:

— Una locura de amor… ¡Me río del puto estriptis! —Susurra. — ¿Sabes cuál ha sido la mayor locura que yo he hecho por amor? —Hace una pausa y me funde con su mirada antes de afirmar que: — La puta mayor locura de amor que yo he hecho en mi puta vida, es la de pretender entregársela a una puta caótica como tú.

Y me señala con su brazo estirado, que acaba puntiagudo con el índice de su mano izquierda.

— Vete de mi casa, Lola. Cuando vuelva no te quiero ver aquí.

— ¡Sergio! —Grito.

Pero sólo se escucha un tremendo portazo.

No existe en el mundo ahora mismo, persona que esté más desconsolada que yo.

Tengo la intención de levantarme y salir corriendo tras de él, pero no puedo. Me duele todo demasiado. Por dentro y por fuera. Tengo doloridas las muñecas y los tobillos. Me escuece el cuello, me retumba la cabeza. Me aprieta el nudo en la garganta y tengo pinchazos en el corazón.

Me acurruco en la cama desnuda. Hago un ovillo con mi propio cuerpo y mis ojos dejan de lagrimar. Mi mente se queda en blanco y permanezco así varias horas.

Debe ser de madrugada, y ni rastro de Sergio.

— ¿Y si lo ha dicho de verdad? ¿Y si quiere que me vaya?…

Me levanto y recojo mi vestido blanco de novia. Me visto con los primeros trapos que encuentro y lleno una bolsa con varias cosas más. No sé si éste será el fin de nuestra relación, pero Sergio no quiere encontrarme aquí a su vuelta, y no lo hará.

Cierro la puerta con menos fuerza de lo que lo ha hecho él antes, y rezo por encontrármelo por la calle de vuelta dispuesto a perdonarme y a seguir con nuestra vida.

Camino varias calles con los ojos bien abiertos. No he perdido la esperanza con la que he salido de casa, pero con cada paso que doy, y por cada minuto que pasa sin que suene mi teléfono, ésta se va haciendo más pequeñita, a la vez que mi pena se vuelve más grande.

Ya no sé ni donde estoy. He transitado durante varias horas por las calles de mi ciudad, y finalmente me he sentado agotada en el primer banco que me encuentro. Consulto mi reloj: — Las cinco de la mañana. Pensaba que no era tan tarde —Expreso en voz alta, como si alguien fuera capaz de escucharme.

Por la hora y el día que es, entiendo que haya juventud en la calle saliendo de los bares y de las discotecas. Observo desde mi posición, a una pareja besarse apoyados en un coche.

Sonrío melancólica pensando en Sergio. Con Aitor nunca había podido hacer eso, a menos que fuera en mi imaginación. Vuelvo a sacar mi móvil con la intención de escribirle a alguien, pero ni siquiera sé a quién.

Aún así lo hago:

« Laura, se lo he contado todo. Ya no soy una mentirosa, aunque eso ahora no me haga sentir bien. Consecuencia: estoy sentada en un banco con una mochila llena de “nosequé”. Pero no te preocupes, sobreviviré.»

— ¡Sobreviviré! —Repito, aunque no esté convencida de poder hacerlo.

— Ya lo hice una vez. —Trato de convencerme— cuando Aitor se marchó. Y sólo tardé…

¡Cinco años en rehacerme! —Ironizo. — Aitor… ¿Dónde estará? —Me pregunto. — ¿Se habrá marchado de verdad? Supongo que sí.

Recuerdo la crueldad de las últimas palabras que le dediqué. « ¡¡No te quiero!!». ¿Puede haber algo más cruel que la persona a la que quieres, te diga que no te quiere ella a ti? ¡Sí! —Me reafirmo: — Que la persona a la que quieres, te diga que te ha sido infiel.

— Muy bien, Lola. ¡Enhorabuena! Tú has hecho las dos cosas.

Debo parecer una fugada del manicomio. Creo que si alguien me pregunta por mi estado, tendré que hacerme la borracha. Prefiero eso a que me encierren. Sonrío como evidencia del caótico estado mental en el que me encuentro.

Paso el rato jugueteando con mi móvil y pensando en banalidades que me aparten de mi realidad. No quiero pensar en qué voy a hacer mañana… o mejor dicho… en unas horas.

Cuando el mundo se levante y de comienzo un nuevo día.

— ¿Qué voy a hacer cuando tenga que volver a casa y no sepa que encontraré?

Releo algunos mensajes que tenía guardados en mi móvil.

Esbozo una sonrisa al ver que Sergio siempre me escribe a las mismas horas. Es un hombre de costumbres. Tan metódico, tan ordenado. Tan perfecto.

A veces pensaba que teníamos una extraña conexión, ya que a menudo, cuando yo cogía el móvil para consultarlo, me llegaba alguno de sus mensajes de buenas noches, de buenos días, o el quedar para desayunar, por ejemplo. Ahora lo entiendo todo. Mi subconsciente y yo, teníamos una adicción: necesitábamos la dosis de Sergio, a la hora en la que él nos tenía acostumbrados.

Ahora leo en la pantalla aquel mensaje de Aitor:

« Todavía no me creo que al fin vayamos a vernos. ¡Tengo tantas ganas! Yo ya estoy aquí, esperando. Voy vestido de mí mismo y estoy tan guapo como siempre.

No tardes niñata»

Sigo con los labios arqueados en forma de sonrisa. Pero se me caen un par de lágrimas más grandes que las piedras de Montserrat.Definitivamente si alguien se me acerca, voy a tener que fingir que voy drogada. Esta montaña rusa en la que me encuentro va a conseguir que pierda la razón.

Estoy cansada y con sueño.

Suena un pitido que anuncia la escasa batería que le queda a mi teléfono, y recuerdo que no he cogido el cargador. Nuevamente ¡Bien por ti, Lola! Así que lo apago para prolongar su vida y busco en mi monedero, esperando haber sido más lista y haber cogido mis tarjetas y mi DNI.

Quizá sea el momento de encontrar un lugar dónde refugiarme, al menos hasta que pase la tormenta.

A las dos de la tarde, subo a la habitación de un pequeño hotel situado en la costa brava.

He cogido un tren que me ha dejado en este destino que no he escogido por azar. Me lo conozco bien, y por ello he sabido encontrar este sitio donde hospedarme sin que me cueste un riñón. No es temporada alta, ni está en primera línea de playa, pero aun así, no está nada mal.

Además, en el balcón se respira la brisa tranquila que llega del mar, y me produce una sensación de falsa calma que por ahora creo que es suficiente.

Me duermo.

No tengo la más mínima intención de saber que ha pasado en el resto del mundo mientras yo estaba dormida, así que decido mantener mi teléfono apagado. Es muy típico en mí. Me escondo de los problemas, desconectado de mi alrededor.

Si oigo un ruido en mitad de la noche, no soy de las que se tapan con las sábanas hasta la cabeza. ¡Todo lo contrario! Yo soy siempre la primera en levantarse y enfrentarlo. Pero cuando al monstruo al que me he tengo que encarar, es de los que atacan hiriendo por dentro, no existe sábana lo suficientemente grande donde ocultar mi pequeño cuerpo.

Ya casi está anocheciendo y me apetece algo de comer. Como siempre que algo va mal en mi vida, acabo renunciando a las tonterías del tofu, la soja, y esas cosas que a mí me «gustan». Pido a recepción que me traigan una pizza, algo de chocolate y una botella de vino para beber.

Sorprendentemente, el hotel, para lo pequeño y sencillo que es, no me ponen pegas a mis exigencias, porque aunque podría haber salido yo a comprarlo, con la noche, ha venido algo de frío, y además del cargador, he olvidado coger alguna prenda de abrigo.

El chico que me sube la comanda se muestra especialmente comprensivo conmigo. Me alarga la botella con un gesto en el que identifico cierta compasión. Le sonrío para quitarle importancia y rezo para que no me pregunte por el cómo estoy y el qué hago aquí. Ante esa pregunta, como siempre, me derrumbaría y me pondría a llorar.

— Espero que le guste, señorita. —Le oigo espetar.

Y yo me excuso aupando los hombros, por no tener nada de dinero suelto para premiarle por su amabilidad.

Lejos de molestarse, veo como se agacha y rebusca en la segunda bandeja del carrito del cáterin, y advierto que saca algo parecido a una flor.

Es una margarita. Me la extiende mientras se lamenta: — Disculpa si la flor no parece demasiado bonita, pero es que lleva un ratito fuera del jarrón. Ponla en agua y verás cómo vuelve a lucir con todo su esplendor.

Lo observo con los ojos rojos y poco abiertos debido a la hinchazón de dormir (llorar), y lo escucho con atención:

— Todos necesitamos de vez en cuando, saber que existe otra vida más allá de nuestro propio jarrón. Pero el proceso es duro… que aproveche. —Concluye. Y se retira, cerrando la puerta detrás de sus pies.

— ¡Bien, Lola! Has aguantado al menos hasta que se ha ido. —Me vitoreo mientras ahora sí, me deshago en un mar de lágrimas, con unas ganas increíbles de pisotear la flor.

No lo hago.

Tal y como me ha recomendado el botones, o el metre, o el… empleado tan considerado del hotel, la meto en un vaso de agua, y la dejo en la mesita con aspecto de tocador.

— ¡Otra vida fuera del jarrón! —Reflexiono. — Eso podría tener algo que ver conmigo, con Sergio y con Aitor…

Abro la botella de vino blanco y recuerdo cómo me ventilé una parecida yo sola, hace tan sólo dos noches.

Varias horas después del atracón, me despierto con la cabeza a los pies de la cama y veo el desastre que he causado en la habitación, en tan sólo unas horas, de las cuales la mitad, me las he pasado durmiendo. — ¡Bienvenida a mi caótica forma de vivir! —Me pregunto, cuando observo como a mi alrededor, se acumulan un par de cojines en el suelo, media pizza a medio comer, un postre de chocolate que ni siquiera he probado, y una botella de vino blanco medio vacía.

No he acabado ni de pensarlo cuando me doy cuenta de la paradoja: podría haber dicho que está medio llena, de hecho le queda un poco más de la mitad. Pero no. Hoy está medio vacía.

Hoy estaría medio vacía aunque apenas le faltara unas gotas.

— ¿Qué hora debe ser? —Pienso.

Miro en mi reloj y observo que ya son más de las doce.

— ¡Felices treinta años! —Me felicito con sarcasmo.

Y seguidamente, recuerdo a Jorge apuntando: « Tiene que ser especial ¡Que ya van treinta!»

Y pienso que de todas las celebraciones que hubiera podido imaginarme, esta era la única que no estaba en la lista de las posibles.

Sigo manteniendo la mirada perdida en mi reloj y cuando recupero la visión, son ya las doce y un minuto. Me viene entonces a la mente, la persona con la que estuve aquel día, por primera vez en este pequeño refugio:

Casi un año después de que Aitor me regalara esta joya de esfera dorada, me preguntó qué era lo más bonito que le podía regalar a una mujer. Se acercaba mi cumpleaños, así que le quise alumbrar el camino:

— Un bolso o unos zapatos. —Le dije. Y luego me carcajee.

— No, tonta. Pero tiene que ser especial.

— Sólo cumplo veintidós años. Tampoco tienes que currártelo tanto. —Le solté.

— ¿Quién ha dicho que hable de ti? Es para Marta. —Reveló.

— ¿Para Marta? —Pregunté alucinada. — ¿Y qué mosca le ha picado ahora? Estáis enfadados seguro, porque no es su cumpleaños, no es vuestro aniversario, no celebráis nada… que yo sepa.

Y no me equivocaba, tenía todas sus fechas controladas.

— Nada. No celebramos nada. Sólo quiero hacerle algo diferente, emotivo.

— Estoy cansada de que me pidas consejo, Aitor. Búscate la vida. Es tu relación. —Le contesté con la indignación con la que lo hace una persona enamorada pero no correspondida.

— Pero tú eres mi amiga y además eres una mujer. Entiendes de estas cosas.

— Aitor ¡No!

— Pues dime a ti que te gustaría. Con eso tengo suficiente.

— ¡Ella no es como yo! —Dije tajante.

— Por fa…

Me capturó por la espalda y me rodeó entre sus brazos. Se acercó tanto a mi cuello que pude notar su respiración. En ese momento me hubiera caído redonda, si no fuera porque tenía todavía un poquito de dignidad.

— Lola —Susurró. —Dime si fuera para ti, con qué te sorprendería.

Y me dejé llevar:

— Si me raptaras un día, y me llevaras a la playa, y te sentaras junto a mí. En la arena.

Y me cobijaras de la brisa. Y nos quedáramos en silencio. Y viéramos juntos amanecer…

Un escalofrío recorrió mi cuerpo sólo con imaginarlo, y me desperté de la ensoñación que estaba experimentando, para continuar:

— Yo si fuera ella, con algo así te perdonaría cualquier cosa que me hubieras hecho… y te lo digo porque sé que estáis enfadados. Como siempre. —Culminé.

— ¿Cualquier cosa?

— ¡Cualquier cosa!

Sonrió maligno, y al verle hacerlo tuve que preguntar: — ¿Tan grave es lo que le has hecho? Ya sabes que tu chica no me cae del todo bien. — Y sólo por tener que llamarla «su chica» me caía aún peor. — Pero no me gusta que juegues con ella.

Tres días después de su misteriosa pregunta, eran las cuatro de la mañana cuando sonó mi móvil y me desperté creyendo que era el despertador. Me asusté mucho al ver en la pantalla el nombre de mi amigo, me imaginé que habría pasado cualquier cosa, pero ninguna buena. También imaginé que estaría soñando. Habituaba a hacerlo con él, pero ante la insistencia de la llamada, supe que era real y no dudé en descolgar a toda prisa, con una voz de desesperada.

— ¿Aitor?

— Lolita, te necesito.

— ¿Qué te pasa? No me asustes. —Se me salía el corazón por la boca. Era un simple miércoles, no había motivo para que estuviera despierto a esa hora.

— Necesito que bajes. —Me dijo con total tranquilidad.

— ¿Cómo? ¿A dónde? Aitor ¿Qué pasa?

— Estoy en la puerta de tu casa, no me hagas esperar. —Y me colgó.

Obviamente hubiera hecho cualquier cosa que me hubiera pedido, el día que fuera y a la hora que fuera. Y aquella vez no sería una excepción.

En menos de diez minutos estaba abajo, con una cara de sobada y un aspecto de lo más cochambroso.

— Me vas a decir ¿Qué pasa? —Le pregunté confusa, mientras me acercaba dónde él se encontraba apoyado en el capó de su coche.

— Sube que me tienes que acompañar a un lugar.

— ¿Estás de broma?

— En serio, sube, que se me hace tarde. Ahora te lo explico todo, pero sube.

Pese a decirme que lo haría, de la boca de Aitor no salían las palabras que respondieran a mis preguntas, y en su cara, por más que me empeñara en encontrarlas, no había ni las más remota mueca que me ayudara a desvelar de qué se trataba el juego.

A los diez minutos de intentarlo me di por vencida.

— Tengo clase mañana, así que al menos no me entretengas demasiado. —Le indiqué.

— ¡Qué digo mañana! En poco más de dos horas tenemos que estar de vuelta.

— ¿Te quieres relajar? —Me fulminó con la mirada de tal forma, que no volví a abrir la boca hasta que llegamos.

— ¡No jodas! No puede ser verdad. —Dije alucinada mientras bajaba del coche. — ¡No puede ser verdad!

Al otro lado del paseo marítimo, había una preciosa playa y un precioso día a punto de amanecer.

— Felices veintidós años, Lolita.

Y yo no supe qué hacer.

Quería llorar, quería pegarle, quería comérmelo a besos, quería preguntarle porqué y para qué. Quería decirle que le quería, y que a la mierda con su novia. A la mierda con el amigo con el que yo andaba liada. A la mierda con todo menos con nosotros dos. Pero no hice nada de eso. Me limité a sentarme a su lado en la arena, dónde él me acurrucó. Me cobijó de la brisa y nos mantuvimos en silencio hasta que se hiciera de día. Todo según lo marcaba el guion del regalo más bonito que podía hacerle a una mujer. El que yo misma le había dictado hacía tan sólo unos días.

Después, recuerdo que me invitó a desayunar en la cafetería de este hotel. A esas horas era la única que encontramos abierta.

Después de un regalo así «Te perdonaría cualquier cosa que me hubieras hecho». —Le había prometido.

Y ahora, ¿Podré perdonarle todo esto?

Cojo una de las mantas de la habitación y me la echo por los hombros para cubrirme del frío. He decidido dar un paseo por la playa y envalentonarme a bajar. Cuando llego a recepción, veo que el recepcionista anterior ha debido de acabar su turno. Ahora se encuentra detrás del mostrador una mujer bastante mayor, y con un aspecto de cotilla, que por la mirada que me echa debe de estar pensando que yo soy la loca glotona de la doscientos dos.

Me tapo bien con la manta cruzándome de brazos y sujetándola debajo de ellos. Hace un aire terrible y temo que en cualquier momento pueda salir volando. Al apretar con los brazos para impedirlo, noto en ellos, un dolor espantoso que me hace curiosear el porqué.

— Sergio… —Se me corta la voz.

Veo dos moratones en cada brazo, y en los que se distinguen las marcas de cada uno de sus dedos.

— Sergio…

También tengo dolorido el cuello, y estoy segura que si sigo buscando, voy a encontrar más moratones como estos.

No lo quiero hacer. No quiero volver a recordarlo encima de mí. Tan frío. Tan tosco. Ese no era mi Sergio.

Extiendo la manta en la arena y me siento, como lo hiciera ocho años atrás, con Aitor. Pero esta vez estoy sola.

— Si tan sólo hubiera girado mi cabeza y te hubiera sonreído, me hubieras besado. — Afirmo en voz alta, como si estuviera hablándole a él.

— Si te hubiera dicho que te quiero, te hubieras quedado conmigo. —Continúo susurrando como las locas.

— Si hubiéramos hecho todas esas cosas que no hicimos. Si nos hubiéramos dicho todas esas palabras que no nos dijimos. —Juego a imaginarme un presente en el que camino cogida de la mano de Aitor.

— ¿Qué sería de nosotros si se hubieran convertido en hechos todo lo que nunca hicimos?

— Tendríamos un perro. Aunque Sergio tiene razón… Un perro en un piso pequeño no puede ser feliz, un sitio así no es hogar para una mascota. Así que tendríamos que vivir en una casa grande, con jardín, por ejemplo.

Continúo delirando por el frío y, por lo que creo que es más probable, por los restos de alcohol.

— Seguramente yo ya habría acabado la carrera. La dejé por su culpa. Si él no se hubiera marchado, haría años que me habría licenciado.

— Pobre de él. —Lo compadezco. — No sé si sería fotógrafo o no. No trataba demasiado bien a sus modelos. —Me río de forma sonora.

— ¿En qué momento nos habríamos ido a vivir juntos? Igual eso hubiera significado el final de nuestra relación. Yo soy una caótica maniática, y él lo es casi peor que yo.

— Sergio sí que me entiende. Sabe manejarme. —Continúo parloteando. — Sergio me equilibra y me hace ser un poco más terrenal. Aitor me exagera. Saca lo más burdo de mi interior. Es un maldito gilipollas.

— ¿Ves? Ya lo está haciendo otra vez. ¡Y ni siquiera está presente!

Guardo mis palabras en mi mente, y en silencio pienso en todo lo que Aitor me hace ser. Con él, no tengo que ser una señorita, no tengo que ser educada, ni sutil. No tengo que ser comedida, licenciada, diplomada… No tengo que ser perfecta y ni siquiera tengo que ser normal. Él entiende mi mundo y lo comparte.

En nuestro mundo los sentimientos son más extremos, más intensos. Vivimos todo mucho más al límite. Lo magnificamos, como se suele decir. El resultado de ello suele ser siempre un caos. Pero es que nuestra vida es así. Vivimos por amor, morimos sin él, nos insultamos, nos queremos, nos deseamos, nos odiamos, y hasta las palabras tienen un sentido diferente a lo habitual: si me llamaba niñata entendía que me quería. Y si le decía idiota, lo entendía él también.

Ese es el idioma que se habla en nuestro mundo.

Siguiendo en este razonamiento, se podría entender, que si Aitor estaba enamorado de mí…

¿Para qué iba a decírmelo y ser felices cuando era mejor callarse y sufrir? ¿Y si lo estaba yo de él? pues más de lo mismo. Para qué olvidarle en unos meses, pudiéndolo hacer en cinco años. ¡A lo grande! Ahora eso sí: ¡El muchacho viene y en cinco días pretende borrar de un plumazo, todo el dolor acumulado en aquellos años!

— ¡Olé tú! —Grito, como si se lo hiciera a él.

Y pienso en cómo ha sido mi vida sin Aitor: ¡Tengo que recuperar a Sergio!

Estoy mirando a través de la ventana

… de este tren, que recorre la costa y me lleva hasta casa.

— ¡Hasta casa! ¿Hasta qué casa? —Me pregunto.

A diferencia de ayer, cuando hacía el camino a la inversa, el mar hoy se percibe mucho más tranquilo y ejerce un efecto apaciguador sobre mí que me conviene. Aunque el viaje durará poco más de una hora, no me importaría que tardáramos una eternidad en llegar. No me apetece enfrentarme a lo que me espera.

Antes de dejar la habitación del hotel, me he asegurado de que el móvil estuviera cargado de batería. Cuando he bajado a desayunar, les he pedido prestado un cargador compatible con el modelo de mi teléfono, y una vez más, me han vuelto a sorprender, al dejarme uno de uso personal de los empleados.

Pese a lo anterior, me he reiterado en no encender el aparato durante todo el día. Creo que a través de toda esa tecnología inofensiva, se deben de haber tratado de comunicar conmigo, con intenciones mucho menos inofensivas de lo normal. Y pienso sobretodo en Sergio ¡Estaba tan decepcionado!

Mi madre también debe de haberme llamado. Sergio y yo habíamos quedado con ella para ir a comer y celebrar mi cumpleaños en familia, hace aproximadamente… seis horas. ¡Sí! son casi las ocho de la tarde cuando llego a Sants Estació. He estirado todo lo posible mi escapada a la costa, yendo a comerme un buen helado después de tener que dejar la habitación.

Es domingo, y con el día tan primaveral que hace, la heladería estaba a reventar. Niños marraneándose con sus helados, padres tomando café, los abuelos con sus horchatas, y yo glotoneando un coulant de chocolate caliente con una bola gigante de helado de vainilla y un batido de fresa. Cualquiera diría que estoy deprimida.

Aunque me hubiera salido todo eso por un ojo de la cara, el camarero que me ha atendido y me ha dado un poco de conversación, ha resultado ser muy amable y me ha invitado a merendar cuando le he dicho que era mi cumpleaños.

— No te veo muy animada para serlo. —Me ha reprochado.

— Los treinta a las mujeres nos duelen especialmente. —Justifico, sin que sea verdad. A mí la edad no me importa nada, pero ahora me vale como explicación a mi penosa apariencia.

— ¡Venga yaaaa! ¿Tienes 30? Pero si pareces una cría…

— Claro que sí. Acabados de cumplir. —Y sonrío por su piropo.

— ¡No te creo! Así que sí me enseñas tu carnet de identidad, la merienda te sale gratis.

¡Dicho y hecho! Agradezco nuevamente a mi mala memoria por haber recordado no olvidarme de coger el DNI.

Después me he sentado a disfrutar del sol y del festín, (a mí el disgusto me va a costar varios kilos de más) leyendo una revista del corazón que he comprado en el quiosco de la esquina.

No soy asidua a este tipo de prensa, pero cierto es que las penurias de la gente que en ella aparecen, hace que me olvide momentáneamente de mi situación.

«Una famosa cantante que sale hasta las tantas de la mañana y se pone finita de alcohol».

— ¡Mira, como yo! —Pienso.

«Un actor que pone los cuernos a su mujer con una actriz mucho más joven que él». — ¡Mira, ese también, como yo! —Continúo.

«Un futbolista y su novia, se casan en secreto en una ceremonia muy íntima, y en un escenario poco tradicional. » — ¡Mira… como quería hacer yo!

La verdad es que los titulares no han invitado a seguir leyendo, así que en cuanto me he acabado el último bocado, me he puesto rumbo a la estación.

He dormitado en el tren, he disfrutado de las vistas, he charlado con el pasajero del asiento de delante, y he sentido como me quedaba sin respiración, cuando la voz que anuncia las próximas paradas, ha avisado de la llegada a la estación en la que tengo que bajarme yo.

Y ahora estoy aquí, a las ocho de la tarde, sentada en un banquito de la estación, y apretando prolongadamente el botón que enciende el puñetero cacharro éste. Mi móvil.

Intento NO recordar el pin, pero mis dedos me traicionan y lo pulsan automáticamente.

Empiezo a tiritar. Juro por Dios que aunque tenga frío, esa no es la única razón de mi tembleque.

Hoy cumplo treinta años, y paradójicamente, tengo treinta llamadas perdidas y treinta mensajes nuevos. Vacío el listado de llamadas sin mirar. Me sé de memoria qué botón apretar para hacerlo, así que cierro los ojos y pulso varias veces y me aseguro de hacerlo bien. Yo soy de las de «Ojos que no ven, corazón que no siente».

Con los mensajes es otro tema.

— ¿Qué los leo de arriba abajo o de abajo arriba? —Me cuestiono.

Hay mucha diferencia entre hacerlo de uno u otro modo.

Si empiezo por leer el último que he recibido, quizá me puedo ahorrar tener que leer los anteriores.

Por ejemplo:

Veo que tengo varios de Sergio.

Si en el último ya me dice que me odia y que no quiere volver a saber de mí nunca más en su «puta» vida, (recuerdo que en sus últimas palabras hacia mí, utilizó este taco en repetidas veces), igual no merece la pena hacerme más daño leyendo todos los que me haya enviado antes.

También he visto que tengo un par de mensajes de Laura. A ella ha sido a la única persona a la que le he explicado lo ocurrido, por lo tanto si en el último ya me dice que ha visto a Sergio y que ha corroborado su versión, ¿Para qué necesito saber más?

De mi madre otros tantos. Seguro que en el primero me ha felicitado el día y en los demás, me habrá preguntado intrigada porqué no hemos ido Sergio y yo a comer. Y creo que estos tampoco me apetece leerlos.

Varias personas de mi trabajo también se han acordado de mí. Podría abrir estos mensajes y contestarles mintiendo sobre lo bien que me lo estoy pasando, agradeciéndoles que un año más, en este día, hayan pensado en mí.

No me apetece tampoco.

¡Y de Aitor!

— ¿Por qué me escribe? —Me mosqueo. ¡Y tres veces! ¿Es que no le ha quedado claro que no quiero saber nada de él? Que le pedí que se fuera. Que no le quiero. ¡Joder!

Estos sí voy a leerlo, y después le voy a contestar que… me enfurruño — ¡Éste se va a enterar! —Vocifero.

Abro su último sms. Los demás no me importan. Y descubro sorprendida lo que me dice en él: «Lola ¿Dónde coño estás? Deja de hacer la niñata y ven. Nos tienes muy preocupados joder.»

— ¿Cómo se ha enterado que me he ido? ¿Qué significa «nos»? ¿A quién más tengo preocupado? ¿Y lo de ven? ¿A dónde?

Demasiadas preguntas sin respuestas. Me veo obligada a abrir también los demás. Empiezo por el primero de Aitor.

«Lolita, ¿Qué está pasando? ¿Dónde estás? Voy para tu casa. Llámame en cuanto escuches mi mensaje, por favor.»

— ¿A mi casa? ¿Por qué? —Sigo aturdida, y abro el siguiente de Aitor.

«¡Lola joder! Estoy en tu casa, con Sergio. Él ya te ha perdonado. Sólo quiere que vuelvas. Prometo dejaros tranquilos. Hazme el favor de volver. Me tienes muy preocupado.»

— Pero ¿Quién se cree que es para decirme lo que tengo que hacer? —Mi enfado se incrementa conforme voy releyendo el mensaje. — ¡¿Que va a dejarnos tranquilos?! ¿De qué coño va? —No contengo las lágrimas al pensarlo.

Aitor y Sergio. ¡Juntos!

Leo también los mensajes de Sergio, y lo hago por orden de llegada. El primero que me envió fue ayer a las seis de la mañana:

«No sé si podré perdonarte, Lola. Yo te quiero pero estoy tan dolido que no creo que pueda convivir con ello. Vamos a hablarlo. Necesito que aclaremos esto.»

Me apresuro a leer también el segundo que me ha enviado, tan sólo un par de horas más tarde:

«No sé qué pensar con tu silencio. No quiero imaginarme que te hayas ido con ese… ¡Lola, llámame! Estoy empezando a preocuparme. »

— Sergio, no me quiero ir con ese… —Me digo, antes de abrir el último:

«Mi niña, vamos a arreglarlo. Yo quiero estar contigo. Vuelve por favor. Te juro que estoy a punto de volverme loco. ¿Qué hago? Pídeme lo que quieras, pero ven»

Y con ésta última súplica me apresuro a coger un taxi. Necesito estar en casa cuanto antes.

Abrazarle, tranquilizarle y decirle que yo también quiero estar con él.

De camino, también he leído los de Laura, y en sus mensajes me confiesa que ella es la artificiera de que ambos estén juntos. Me dice que dada la preocupación de Sergio, se ha visto obligada a ir a buscar a mi amigo, para saber si yo me había fugado con él. Aitor también la ha presionado. La ha interrogado hasta obtener que ella le explicara mi situación, y además no ha cesado hasta que ha conseguido que lo llevara ante quién esperaba que le expusiera con detalle, qué había pasado.

A las nueve de la noche, encuentro entreabierta la puerta de casa y entro. Yo ya no tenía las llaves. Sergio me había largado de su casa así que no me las llevé. Cuando al fin entro, lo que encuentro allí me produce verdadero pavor:

¡Están los dos! ¡Juntos!

Sergio se encuentra junto a la ventana, y Laura y Aitor discuten bajito en el salón.

— ¿Qué estás haciendo tú en mí casa? —Le grito.

— ¡Lola! —Exclama Aitor, y los demás se dan la vuelta y me miran.

— ¿Qué haces en mi casa? —Le vuelvo a repetir ahora mirándole a los ojos.

Todos permanecen inmóviles menos Aitor, quien se dirige hacia mí, y me agarra de las manos.

— No me toques. —Hago un amago de aspaviento y doy un paso hacia atrás. — Te he hecho una pregunta. —Insisto.

— ¿No podrías haber contestado ni un solo mensaje? ¿Ni una llamada? A mí, o a él, o a Laura ¡Joder! —Me grita ahora él, y lo hace desesperado. — ¿Sabes el día que nos has hecho pasar? Hostia, Lola. Temíamos que te hubiera pasado algo.

Se lleva las manos a la cabeza, se coge de los mechones, da media vuelta, otra media más y se queda mirándome a los ojos.

— ¡Que me contestes! —Le exijo.

— ¿Que qué hago aquí? ¿Quieres saber qué hago aquí? ¡El gilipollas hago! Un gilipollas que se preocupa por ti. —Me clava el índice en el pecho, y lo oigo añadir: — Pero ¿Sabes qué, Lolita? Él ya te ha perdonado. Y yo ya paso de vosotros. Yo ya paso de ti, porque estás loca ¡Niñata!

Se le caen dos lagrimones que agujerean directamente mi corazón.

— ¡Eso! ¡Vete! —Le pido mientras contengo el llanto. — Pero vete de verdad… ¡Idiota!

—Le humillo.

Noto como una mano se posa en mi espalda con timidez, y veo que se trata de Laura. No suelta ni una sola palabra por su boca, pero dice tanto con su mirada…

Sale corriendo detrás de él, y lo hace llamándole por su nombre: — ¡Aitor! —Le oigo. Yo entonces, busco con mis ojos a Sergio. Y le observo mirarme con desesperación. Permanece todavía junto a la ventana, pero ahora está estirando sus brazos para pedirme que me acerque.

Y corro junto a él.

— Sergio. —Susurro.

— ¡Shhhhh! —Me tranquiliza él y me abraza. — No vuelvas a hacérmelo nunca, mi vida.

No vuelvas a desaparecer así, porque me muero.

— ¡Perdóname!. —Le imploro, sin saber bien porqué lo hago: si le ruego su perdón por haber desaparecido, o si lo hago por el terremoto que he provocado en nuestras vidas. Un movimiento sísmico de más de siete grados en la escala de Richter, que además viene con nombre de chico: «Aitor».

Alargo el abrazo todo lo que puedo porque tengo miedo a soltarlo y que se arrepienta de perdonarme. A él debe pasarle algo parecido. Tampoco me suelta.

Me coge en brazos y me lleva al dormitorio.

Sollozo con los ojos cerrados y la cabeza apoyada en su hombro y le escucho decir: — No te voy a hacer daño. Lo de ayer no se va a volver a repetir jamás. Te lo prometo.

—Y siento que ya no le temo. Sé que me dice la verdad.

Se tumba junto a mí, ocupando su lado de la cama, y me pasa un brazo por encima.

Aquí todo va bien. Sus brazos son mi casa. Él es mi hogar.

Un par de horas después, todavía no he conseguido dormirme. Sergio sigue manteniendo la postura, pero lo he sentido moverse. Él tampoco duerme.

— ¡Lola! —Murmura. — ¡Tengo que hablar contigo!

Y percibo cómo con estas palabras, mi hogar se tambalea ante mí.

Después de sus palabras, continúo inmóvil durante varios segundos más, cómo si no hubiera escuchado nada de lo que ha dicho. Sé que sabe que no estoy dormida yo tampoco, porque me lo nota en la respiración. Percibe cómo mi cuerpo se está moviendo más de lo que lo suele hacer cuando estoy durmiendo, con cada inhalación y cada exhalación, con las que estoy evidenciando mi estado de intranquilidad. Él siempre dice que cuando duermo, apenas me muevo, apenas se me oye respirar, como si de repente, hubiera dejado de hacerlo. De hecho, según me ha explicado él mismo, los primeros días que durmió conmigo, tuvo que zarandearme varias veces para cerciorarse de que no había sucumbido a una muerte súbita.

Me tronchaba de la risa cuando me lo contaba.

Finalmente, los brazos de Sergio tiran leve de mí y consiguen darme un giro de ciento ochenta grados. Me quedo con mi nariz frente a la suya. Con mis ojos asustadizos frente a los no menos temerosos, ojos de él.

— ¡Mi vida! No sé por dónde empezar…

— Pues no lo hagas. No digas nada, por favor. —Le suplico, temiéndome lo peor.

— Lola verás… hoy, cuando he visto que llevaba veinticuatro horas sin saber nada de ti, me he vuelto loco. Pensaba que te habrías ido con él. Y me ha dado mucho miedo creer que te había perdido.

— Sergio yo no…

— Déjame seguir, por favor. —Musita, mientras coloca con dulzura su mano izquierda en mi boca, y continúa: —He querido darte un voto de confianza, y he pensado que estarías con tu familia, en casa de tu madre. He contactado con ella, le he preguntado por ti, y nada. ¡Nada joder! Ni siquiera le habías contestado a ella. Dice que te había llamado para felicitarte, que te había escrito también… pero tú, nada. ¡Nada de nada! Me ha notado nervioso. ¡Es que me he puesto muy nervioso! —Se vuelve a alterar al recordarlo y yo ahogo un gemido mientras mis ojos se expresan con lágrimas.

— Le he dicho que luego la llamaba. Le he colgado como he podido, para no tener que darle mayor explicación. Y de repente, he sabido lo que tenía que hacer.

Su cuerpo se mueve incómodo en el colchón, y sé que no es la postura de su cuerpo la que lo incomoda, sé que es lo que va a decirme a continuación: — ¡He sabido que tenía que ir a buscarte!

— He recordado que Laura sabía dónde vivía él, Aitor, porque ayer, cuando hablé con ella, me dijo que os encontrasteis delante de su portal. La traté fatal cuando me dijo que ella lo sabía, que te había visto con él, cuando os tropezasteis en la calle. —Hace una pausa. — Salió llorando de casa. ¡Pobre…! —Se avergüenza por cómo le había hablado.

Y yo me avergüenzo también al pensar que yo le había hecho lo mismo. La había echado de casa llorando, hacía un par de noches atrás.

— Entonces, he vuelto a llamarla y le he pedido furioso, que me diera su dirección. Tenía que ir a buscarte —repite— y traerte de vuelta, Lola. Estaba tan rabioso… Tan enfurecido…

Aprieto fuerte mis labios, todavía ocultos bajo su mano, y contengo cualquier palabra de consuelo, porque me ha prohibido interrumpirle. Utilizo mis manos para expresárselo y con cada caricia siento que le pido perdón.

— Laura no me ha dejado ir allí, pero ha prometido ir a buscarte ella misma. Yo, no contento con ello, he buscado entre tus cosas, en tu agenda, en tu ordenador. Lo siento muchísimo por hacerlo, pero estaba desesperado. Necesitaba alguna pista sobre él. Sobre ti.

—Se excusa.

Y yo proyecto una mirada compasiva que le transmite que comprendo y acepto su justificación.

— Entonces he encontrado su número de teléfono en los contactos de la agenda de tu portátil. Y lo he llamado.

Yo nunca le he prohibido tocar mis cosas. Ni siquiera tengo contraseña en mi ordenador personal. Sergio no es de esas personas que cotillean, y yo no soy de esas personas que guardan secretos y necesitan proteger su intimidad. Con lo que le ha bastado con encender mi ordenador, para encontrar lo que en ese momento estaba buscando: Cómo contactar con Aitor.

Me recreo con un largo parpadeo y asiento con la cabeza para demanda, de la única manera que me tiene permitido, que continúe con su versión. Y lo hace: — Mis primeras palabras hacia él… Imagínatelo. ¡O mejor no! Mejor no te lo imagines.

Pero no puedo evitar imaginármelo. Y me duele.

Sergio aparta su mirada de la mía y eleva sus ojos hacia arriba a la derecha, intentando recordar algo.

— Cuando por fin me ha dicho que no estaba contigo, Lola, y que ni siquiera te había visto ni sabía nada de ti… he sentido alivio, he sentido paz, no te habías ido con él; he sentido una tranquilidad momentánea que no ha tardado en esfumarse al pensar que no sabía dónde andarías si no estabas ni con ni tu madre, ni con él.

Parece estar reviviendo mientras lo relata, el angustioso momento que ha debido de ser para él, al menos eso intuyo por las sacudidas de su cabeza y su respiración alterada.

— En menos de media hora los tenía en casa a los dos. Laura se ha justificado por no poder evitar su presencia, pero creo que ha sido lo mejor. Al fin le ponía cara al que me había destrozado la vida.

Ahora sí estiro con fuerza de su mano y libero mis labios que quieren hablar: — Sergio, ya estoy aquí, contigo. Va todo bien. —Insisto.

Pero vuelve a sacudir su cabeza, esta vez para expresar negación.

— No Lola, no. No va todo bien. —Expresa, recuperando el tono relajado de su voz.

¿Sabes que no ha pasado nada entre nosotros? —Me cuenta. Y yo me muestro confusa.

— No ha pasado nada. No hemos discutido. Ni nos hemos peleado. No le he roto la nariz.

Sonríe, pero yo no lo hago.

— Solo hemos intercambiado un par de palabras para acordar que saldríamos a buscarte en aquellos lugares donde pudieras estar, mientras Laura se ha quedado en casa por si volvías. —Hace una breve pausa porque se le rompe la voz.

Esta vez soy yo la que pese a quererlo hacer, no puedo articular palabra. Le escucho decir: — Yo he sido el primero en volver a casa. ¿Y sabes qué? Me ha dado rabia. Me ha dado muchísima rabia pensar que él seguía en la calle porque él tenía en su lista, más lugares en los que buscarte, porque imaginase que podrías estar allí. Me ha matado pensar que él te conocía mejor que yo. Incluso después de tantos años. —Se le cae una lágrima. — Conforme pasaban las horas, mi rabia se convertía en desesperación. Sólo quería que te encontrara. Me daba igual lo que pasara después. Si querrías quedarte conmigo, si querrías marcharte con él. Me daba igual, Lola. Sólo necesitaba saber que estabas bien, estuvieras con quien estuvieses.

Pero bien.

— Mi vida… —Musito, y le acaricio la mejilla.

— Mientras él te buscaba, yo necesitaba encontrar algo que me sirviera para localizarte.

He abierto de nuevo tu portátil y he encontrado tu blog. ¡Hace tanto tiempo que sé que escribes de noche y nunca he parado a pensar el qué y sobre qué! ¡Lola, escribes en un blog!

— Déjame que te lo explique…

— Ya no hace falta, Lola. No te reprocho que lo hagas. Lo empezaste muchos años antes de conocerme. Pero no me habías hablado nunca antes de él. Ni de Aitor. Joder, Lola…

He leído lo que escribías sobre Aitor. ¡Cinco putos años enamorada de él!

Por un segundo temo que recupere la actitud de hace dos noches. Pero no lo hace.

— ¡Era tan fuerte todo eso que sentías por él! ¡He sentido tantos celos! Tanta envidia…

Me he sentido un gilipollas ¿sabes? Como si fuera yo el que os está separando a vosotros.

Como si fuera el que me he metido en medio de una relación de casi diez años. ¡Un completo gilipollas! Como si el que tuviera derecho a recriminarme fuera él. Como si en cualquier momento fuera a acercarse y a romperme la nariz, por meterme con su chica. —Llora. Y yo también. — Como si no me pertenecieras ahora, y como si nunca me hubieras pertenecido.

— ¡Sergio! —Ahora soy yo quien le tapa la boca, aunque él enseguida se la libera: — Esa es la verdad. Nunca has sido mía.

— ¿Has leído lo que explico sobre ti? —Pregunto enérgicamente. — ¿Acaso has leído lo que me hiciste sentir? Cuando te conocí. Cuando me dijiste «Te quiero». Cuando dormimos juntos por primera vez. Cuando conocí a tus amigos. A tu familia. Y tú a la mía. Cuando me instalé en tu casa. Y aquella cena de Navidad, cuando pegaste a Robert. —Arqueo los labios para sonreír. — ¿Y cuando me pediste matrimonio? La primera vez, con el anillo de chuche.

De regaliz.

Asiente con la cabeza.

—¿Lo has leído acaso? ¿Has leído todo esto? ¡Joder Sergio! ¡Te quiero! ¿Vale?

— ¡Sí! Claro que sí. Claro que lo he leído. Y he revivido cosas que ni siquiera recordaba que hubieran sucedido, o que hubieran sido tan especiales para ti. Claro que me quieres. Y te he hecho feliz, ¿Eh? Lo sé. Y tú a mí también. Muchísimo. Pero este trocito de historia se ha colado entre la vuestra, y te diste cuenta cuando el anillo dejó de ser de regaliz.

— ¡Eso no es cierto!

— Sí que lo es. Y te entiendo. Tú misma lo dijiste. Lo escribiste, mejor dicho. Escribiste sobre tus miedos, tus dudas, tu espinita clavada…

— Tenía derecho a sentir presión. ¿No crees? —Le recrimino.

— Claro que sí. Yo también estaba acojonado. Pero tenía miedo de no hacerlo bien, de no saber hacerte feliz, de que algo saliera mal y no fuera para siempre. Pero nunca tuve dudas de que fueras tú. No tenía asuntos pendientes con otras personas. No tenía una historia sin terminar.

— Yo tampoco.

— Sí la tienes, Lola.

Pone su mano sobre mi cara y coloca varias veces, un mechón de pelo detrás de mi oreja. — Y tienes que decidir qué hacer: si continuarla o terminarla. —Expone.

— Estoy aquí. Ya la he terminado, acéptalo. Me quedo contigo.

— Así no, mi vida. No lo puedo aceptar. Es como si después de saber lo que sentías por él, te obligase a quedarte conmigo.

— Pero no me obligas, lo elijo yo. Te quiero a ti. Lo nuestro funcionará.

— Lo nuestro funcionaría. Y funcionaría porque me serías fiel. Porque eres la persona con los principios más firmes que he conocido en mi vida. Y si prometieras quedarte conmigo toda la vida, lo harías, aunque siguieras enamorada de él. Y yo no quiero eso.

Retira la mano de mi cara y continúa:

— Yo no me merezco eso. Yo quiero que te quedes conmigo por amor. Pero no por el amor que sé que me tienes, y que es grande. Quiero que te quedes conmigo con el amor que le tenías a él. Porque es así como yo te quiero. Es eso lo que me merezco. Mírame, yo sé lo que valgo, y yo valgo más que tu compasión. Yo no soy la limosna de nadie. Yo voy a encontrar el amor. Y si no es contigo, será con otra. —Ésto último hace que me dé un vuelco el corazón.

Recupero su mano entre las mías y la coloco nuevamente en mi pelo.

— Cállate Sergio. No dejes de tocarme. —Le pido.

Me acerco aún más a su cuerpo. Veo que quiere hablar y lo acallo con un beso. — Lola. — Susurra, y lo vuelvo a besar. Deslizo mi mano por su torso desnudo y continúo en mi labor de acallarlo.

Pego mi cuerpo al suyo y me levanto la camiseta del pijama para dejar en contacto mi piel con su piel. Muevo mis caderas y voy notando como aprieta contra mi muslo su emergente erección.

Deslizo estratégicamente, mis labios hasta su oreja y jadeo levemente pausando mi respiración. Él me imita, y me besa la clavícula, el hombro, lo muerde, lo lame. Deslizo con un movimiento sutil, el culotte que me hace de pijama, hacia mis piernas, mis rodillas, mis pantorrillas, y finalmente me los saco por los pies.

Voy en busca de una de sus manos, para colocarla sobre mi sexo. Y me muevo. Hago lo mismo con la mía. Agarro su pene erecto al cien por cien, y lo manoseo de arriba abajo. Le gusta. Se excita. Gime. Me introduzco bajo la poca sábana que todavía nos cubre nuestras partes íntimas, y voy en busca de él. De su punto débil en este momento. Sigo moviendo su miembro al mismo ritmo, y pronto sustituyo mi mano por un lametón. Y luego otro. Levanto la cabeza y lo veo gozoso.

— Sergio. —Exclamo.

Y me mira. Continúo con la maniobra e introduzco su pene en mi cavidad bucal. No dejo de mirarle. Me pone ver cómo se excita conmigo. Continúo succionando su pene. Más deprisa, más lento, apretando, soltando. Le gusta. Acaricio con mi mano sus genitales, y vuelvo a escucharle Gemir.

— Oh, Lola. —Me dice. — ¡No pares! —Y no lo hago.

Bajo la mirada y me concentro en hacerle gozar. Acelero con habilidad y siento un pequeño espasmo que lo sacude.

De pronto, coloca sus manos en mis axilas y tira de ellas hacia arriba dejándome a la misma altura que él. Se coloca sobre mí, agarra su sexo con una mano, acaricia el mío con la otra en busca del orificio de entrada, y me penetra.

— Mi niña, te quiero. —Me dice. Y me lo hace con suavidad.

Despacito, muy lento, cálido, húmedo. Se mueve y me llena con su ser. Es dulce, es tierno, es intenso, es casi irreconocible. No es el de hace dos noches, y me alegro por ello, pero tampoco es el Sergio de siempre. Esta es otra forma nueva de hacerme el amor. Sé que no me está simplemente follando. Como le gusta decir a él. Sus manos acarician mis mejillas, mi cuello, mi pecho, mi vientre. Hace el recorrido de arriba abajo varias veces lento. Muy lento. Y

sin dejar de moverse dentro y fuera de mí. Empuja intenso pero esta vez no duele. Al menos no físicamente, esta es otra manera de doler. Duele lo que percibo como una despedida. Él sonríe, y creo que ni parpadea. Como si no quisiera perderse cada detalle de éste momento.

Yo me niego a creer que esta vaya a ser nuestra última vez. Intento zafarme y ponerme yo encima, pero no puedo, no me deja. No desea dejarme coger el control.

Trato de decirle que le quiero y me interrumpe a la mitad: — ¡Shhhhhhh! —Escucho. Y me besa. Enredo mi lengua con la suya con pasión, e incluso a esto le echa el freno.

Le pido que acelere y no quiere. Acelero yo y me retiene con la mano en mi vientre. Insiste lento. — Se está despidiendo joder. —Me quejo para mis adentros. Trago saliva y contengo una lágrima. Jadeo.

— Muévete. —Le pido. – Hazlo, joder.

— ¿Quieres que acabe?

— Quiero que nos corramos. Como siempre. —Y matizo el «como siempre» porque eso es lo que quiero que siga pasando. Que siempre lo sigamos haciendo.

Me obedece y acelera. Aumenta el ritmo de sus empujones y también la intensidad. Sé que no le va a costar nada, pero yo tengo la mente ocupada en demasiadas preocupaciones y no voy a poder. Lo sé.

— Muévete más. Más rápido.

— Lola, me voy. Me corro. — Me advierte. Y lo hace.

Levanta la cabeza hasta lo más alto y exhala con fuerza, al mismo tiempo que lo siento rellenarme con todo su amor. Calentito, húmedo, pringoso. Ahí está él, dentro de mí. Y yo con los músculos de mi pelvis contraídos para que no se le ocurra salir. Se deja caer sobre mi pecho y me susurra:

— ¡Gracias!

— ¿Gracias? ¿Ha dicho gracias? —Me pregunto. — ¿Me está dando las gracias?

Quiero gritarle y preguntarle por qué coño me ha dicho gracias el hijo de puta. ¿De verdad va a dejarme? ¿Lo está haciendo ya? —No digo nada.

Él sale de mi interior y se coloca a un lado, con un brazo por encima de mí. Yo me giro dándole la espalda, pero sin salir de debajo de su brazo, y me encojo, subiendo las piernas, los hombros, apretando los labios y los ojos, frunciendo el ceño, y sintiéndome empequeñecer por momento.

— ¿Quieres ducharte conmigo? —Pregunta, pasados apenas cinco minutos.

— Sí.

Y me levanto yo primera y me dirijo hacia al lavabo sin hablar.

Nos duchamos en silencio. Él se empeña en estar cariñoso. Me enjabona, me enjuaga, me sonríe. Me bromea.

Yo me muestro más distante. Más fría. No puedo dejar de pensar: — ¡Me ha dado las gracias! —Me digo.

Antes de entrar nuevamente en la cama, miro mi reloj. —Son las tres de la mañana. —Dice, ha debido de mirarlo él primero. — ¡No vamos a dormir nada! —Continúa.

— Lo sé.

— Lola. Este es el plan. —No lo miro, no puedo. Pero sabe que lo oigo atenta, así que continúa: — Mañana me iré a trabajar. Pediré hacer un turno doble, por lo que no vendré a casa en un par de días. Tómate tu tiempo, vete a trabajar, vuelve, descansa, y luego vete de casa, por favor. —Me suplica. Le he oído tragar saliva. Ahora trago yo.

— No te estoy echando, ¿Lo sabes?

— Lo sé. —Respondo seca.

— No te estoy echando. Sobretodo entiende eso. No te estoy echando. Yo quiero que te quedes. Pero no así. ¿Lo entiendes?

— Lo entiendo. —Vuelvo a contestar concisa.

— Mi vida, necesito que esto se acabe. He perdido la fe en nuestra relación. Necesito que me pierdas y perderte. Que me eches de menos y quieras volver, pero no por la costumbre de tenerme, sino porque te hayas dado cuenta que soy ese tipo de amor del que tardarías en olvidarte mucho más de cinco años.

No le interrumpo ni con una palabra, ni con un gesto. Con nada. Tiene razón. Y no quiero marcharme. Pero tiene razón.

— Sé cómo debes de haberte sentido, cuando estuviste con él, y volviste a casa conmigo. Te sentías fatal ¿A que sí?

Afirmo.

— Pues aún podemos arreglarlo. Vete, aléjate de mí y aléjate de él también. Déjate llevar por lo que sientas y actúa en consecuencia. Yo estaré esperando a que vuelvas, pero convencida de ello. Sin dudas, sin miedos y sin temas pendientes. Si no lo haces, no sufras. Es que no eras para mí.

Hace un rato que ha sonado

… mi despertador. Sergio esta mañana se ha ido a trabajar antes de lo habitual. Yo le he hecho creer que seguía dormida, y él me ha hecho creer que se lo creía. Supongo que ya nos hemos despedido bastante.

Ahora sí que me levanto. Tengo que ir a trabajar. Me tomo un café que ha dejado preparado y que todavía está caliente, y lo acompaño con un donut de los de Sergio. Yo no habitúo a consumir este tipo de comida… excepto cuando necesito algún motivo para sentirme bien.

Me he puesto una de mis faldas favoritas y me he maquillado con especial atención. He soltado mi melena, me he calzado unos tacones, y me voy un lunes más, a comenzar la semana en mi oficina. Como si nada.

Pese a haberme maquillado no luzco mi mejor cara. Mis compañeros pronto me recuerdan mi juerga de anoche.

— ¿De qué hablas? —Pregunto al que me lo dice.

— De tu cumpleaños. —Espeta. — Por la cara que traes, la fiesta debe de haber sido monumental. —Se atreve a afirmar. Y yo no se lo niego.

— Lo fue. —Miento. Y dibujo una falsa sonrisa en mi cara que levanta más de un comentario.

Pronto me hacen reír de verdad, al increparme con la de canas que me van a salir a partir de cumplir los treinta años.

— Tengo una buena genética. —Me jacto. Y prosigo con los juegos y las bromas que me ayudan a olvidar el desastre en el que se ha convertido mi vida.

A la hora del desayuno nadie viene a verme. No tengo mensajes nuevos, ni llamadas, ni paquetes sorpresa. Nada.

Salgo sola a la cafetería donde siempre voy con mi chico. — ¡Mi ex chico! —Me digo. Y me compro una magdalena. Compro también una caja de cruasanes de chocolate y se lo subo a mis compañeros para celebrar con ellos mi cumpleaños.

Cuando lo hago, recuerdan que tenemos cava en la nevera, de esos que sobraron de los lotes de navidad. Y lo abrimos, y brindamos por mí.

— Por mi nueva etapa. —Brindo. Y aunque ellos se lo toman por lo de la edad, yo he brindado irónicamente, por mi recién estrenada soltería.

— ¡Seguro que empezaste a celebrarlo ya el viernes! —Me recriminan. Y yo vuelvo a mentir:

— Todo el fin de semana de fiesta. A lo grande. —Y pienso en que lo único grande que ha habido este fin de semana, ha sido un maremoto provocado por mí misma, el cual ha arrasado con toda mi vida.

— Si supieran que esta es la primera vez que lo celebro. —Me lamento. Y continúo sonriendo y aceptando con complacencia, que me achaquen juergas que no he vivido.

Paso un día de lo más normal sin entender cómo puedo ser capaz de hacerlo.

A la salida, voy directa a casa, como si alguien me esperase para comer. Pero es mentira, allí no hay nadie. La casa está igual de vacía que todos esos días en los que Sergio tenía que trabajar. Pero increíblemente su ausencia se percibe más intensa, cómo si además de no estar en casa, no estuviera en ningún sitio más.

Abro el armario en busca de la maleta con la que llegué. Lo recuerdo como si fuera ayer.

Llevábamos apenas cuatro meses saliendo, pero me quedaba tantas veces a dormir, que tenía media vida aquí ya instalada. Así que un día, de manera oficial, como le gusta hacer a él las cosas, me pidió que instalara aquí también la otra mitad.

— Curiosa manera de pedírmelo. —Pensé.

— ¿Dónde voy a ir? —Me pregunto. — No quiero volver a casa de mis padres.

Y yo que no creo en las casualidades, me sorprendo con un mensaje de Laura, que sabe que Sergio debe de haberse ido a trabajar, y quiere que le explique qué ha pasado desde que se fue. Me pide que cuando pueda la llame. Y lo hago: — Laura. —Digo. Y estallo en un llanto.

Le he resumido entre suspiros, todo lo que aquí pasó, desde que hubiera salido a la carrera detrás de Aitor.

Ahora viene en camino, para tratarlo en persona.

Cuando llega a casa, Laura me abraza y llora conmigo. Creo que al ver la maleta, ha entendido lo que antes le trataba de explicar. Se seca las lágrimas y seca las mías, y me suelta tajante, que «hay una razón para cada cosa, y cada cosa tiene su razón». Como si con una simple frase hecha pudiera darle solución a todo este caos.

— Vamos a recoger tus cosas, te vienes conmigo.

— ¿Cómo? Laura no me voy a instalar en tu casa. ¡Con Jorge!

— Looola, por el amor de Dios. —Exclama. — Qué depravada eres. Con mi marido no. —Bromea. — Pero en mi casa sí. Tengo un pisito de soltera… que te va a encantar. —Y sonríe perversa.

Es verdad, lo recuerdo. Lo tiene anunciado para alquilarlo y ganarse unos eurillos con los que acabar de pagar el préstamo que pidió para adquirirlo.

— ¿Me lo alquilas?—Pregunto ansiosa.

— Por supuesto. Y por un precio, que te va a salir regalado.

— ¿Por qué no tendrá esta mujer unas alas de ángel? —Me pregunto.

— Pero no le digas nada a Jorge, que quería instalar allí a mi cuñada y no la soporto. — Me cuenta. Y responde así a mi pregunta anterior. — ¡Esta mujer no tiene alas, porque en realidad es un diablo! —Y me río de mi propio comentario, aunque ella crea que lo hago por lo que acaba de decir.

Sostiene en sus manos el vestido que ella misma me ayudó a encontrar. El de mi boda. Se lo quito de las manos y me ahogo en mi propia llorera.

— Lola, nena…

— Estoy bien. —Miento, y recuerdo mi boda imaginaria. ¿De verdad no voy a casarme con Sergio? ¿Esto se acaba aquí? —Y me aflijo, al pensar en él, en su familia, en la mía. Mi madre…

Es hora de dar la cara. Estará esperando una explicación. ¿Cómo voy a decirle que ya no me caso? ¿Cómo le cuento lo que ha pasado? —Y lo verbalizo.

— Laura ¿Cómo lo hago? ¿Cómo le digo a la gente que ya no me voy a casar?

— A la mierda la gente. Lo importante sois vosotros. Los dos. Tú. – me suelta.

— Ya pero…

— ¡No hay peros, nena! Nadie va a vivir tu vida excepto tú. Tú eres la que decides, la que haces y deshaces. Los demás, estamos aquí para hacer lo mismo. Pero con nuestra propia vida, cariño.

Y la vuelvo a ver vestida con alas, y arqueo los labios complacida por sus palabras.

Recojo tan sólo lo que es mío, y ante la duda de la propiedad de algún objeto, lo dejo allí, en su casa. Las cosas que compramos a medias ¡ahí se van a quedar! No quiero llevármelo todo.

No quiero que parezca que esto es definitivo. Ni que me olvide. Estoy convencida de que pronto volveré. Él sólo necesita un tiempo para recuperar la confianza en lo nuestro, y se lo voy a dar.

Laura me deja sola para que descanse. Esta noche sabe que no he dormido nada, y yo sé que ella tampoco ha dormido bien. Me dice que por la mañana irá al piso a acondicionarlo un poquito para mí, y aunque le digo que no hace falta, insiste en hacerlo. Después, vendrá a buscarme en coche a la salida de mi trabajo, y me ayudará con la mudanza.

A mí me parece bien, y se lo agradezco.

Cuando me quedo sola, me siento como en una nube. Como en otra vida, e incluso como si estuviera en otro cuerpo. Ya no tengo ganas de llorar y creo que aunque tuviera, no podría hacerlo. ¿Será verdad que se agotan las lágrimas?

No, no es verdad. Cuando Aitor me dejó, lloré durante cinco años.

— ¡Aitor! —Repito. Y me dirijo hacia el salón. Cojo mi portátil y lo enciendo. Ya ni recuerdo la última vez que visité mi blog.

Y escribo:

«Hace unos cuantos días os echaba la culpa a vosotros de todo, lectores. Os echaba la culpa por haberme incitado a buscar a Aitor. A confesarle mis sentimientos. ¿A quién se le ocurre? A vosotros, culpables. ¡Malditos metomentodo! Vosotros me metisteis en la cabeza la idea de resolver mis dudas. Quizá incluso metisteis esas mismas dudas. Os reprochaba también por eso. Después me decís que me deje llevar por el corazón, como si mi corazón quisiera acostarse a todas horas con Aitor. Pero y ¿Sergio? Tienes que contárselo a Sergio. Decíais. Él no se merece lo que le has hecho. ¡A buenas horas, ciberamigos! Por llamaros de alguna manera. Y podría seguir culpándoos ¿Sabéis de qué? De que Sergio me haya dejado. Pero esta vez no lo haré. Vosotros no sois los culpables.

Hoy una buena amiga me ha dicho que soy la única responsable de mi vida, y esa es la verdad. La responsable tanto para los logros como para las derrotas. Así que si tengo que buscar un culpable, esa soy yo.

Tan sólo quiero pediros perdón por pensar así de vosotros, y como siempre agradeceros “absolutamente” todos los comentarios que sé que esta entrada va a recibir.

Nos escribimos pronto.»

Cierro la pantalla del portátil y me voy a dormir. A la cama de Sergio, sola. — ¡Y ojalá que no sea la última vez! —Me digo.

Esa noche he podido dormir un poco más. Aunque haya tenido que ayudarme con un par de tilas, al final lo he conseguido y me siento también algo mejor. Con la luz de un nuevo día, inicio al pie de la letra los planes de Laura. Me arreglo para ir a trabajar y dejo todo preparado para cuando volvamos, empezar con la mudanza. Hoy me voy de mi hogar.

Mi día de trabajo está siendo bastante entretenido, tenemos un par de leyes nuevas que afectan al desarrollo de mi bufete, y estamos colaborando todos, codo con codo para adaptarnos con rapidez. Eso me mantiene abstraída, entretenida. Alejada de mi realidad. De mi caos extra laboral. Es la primera vez que agradezco estar estresada con la faena. ¡Eso sí!

esta mañana he cambiado el té por las tilas, y creo que cuando son apenas las doce del mediodía, ya llevo por lo menos tres.

Cuando recojo mis cosas, antes de apagar el ordenador, chequeo en mi bandeja de entrada pero no encuentro ningún email. No sé qué esperaba encontrar, pero no importa. No hay nada.

Mi teléfono está también más tranquilo de lo habitual. La única que me escribe es Laura, que me confirma que ha estacionado en el siguiente chaflán, y que no la haga esperar.

Mi madre también me ha escrito un par de veces. Ayer por fin la llamé y le resumí mi estado con una frase que creo que siempre funciona: — Nos estamos dando un tiempo. —Le he dicho. Y es cierto que no sé si le he mentido, pero ahora mismo eso es lo único que le puedo decir, y que quiero que pase: Que nos estemos dando un tiempo, y corto, a poder ser.

Laura, tal y como me decía, me espera en la siguiente esquina, sentada en su coche familiar.

— ¡Te falta la sillita del bebé! —Le suelto al ver semejante coche, incluso antes de saludarla.

— No te pases, que te quedas sin casa.

— Tiene que ser algo rápido: Subir, cargar y bajar. —Le pido. No quiero hacerlo más doloroso.

— Entendido, jefa. —Se burla. Aunque yo ya no esté para juegos.

Cuando ya hemos cargado mis cosas en el ascensor y sólo queda cerrar la puerta de un tirón, dejando dentro mis (sus) llaves, me dejo llevar por un impulso y arranco un trozo de papel en blanco, de los que dejamos junto al teléfono fijo para apuntar los recados.

«Sergio, l o más “Yo” que se me ocurre es dibujarte un corazón. Pero no lo haré. Si alguna vez te lo dibujo, te lo tienes que creer, y ahora no te lo creerías. No sé cuándo ni para qué, pero te llamaré. Lola»

Ahora sí: cierro la puerta de un tirón.

— ¿Crees que va a estar bien? —Pregunto a mi amiga.

— No, nena. No lo va a estar. Pero sólo por ahora. Luego lo estará. Y tú también, hazme caso.

Y como cada vez que me dice «nena» le hago caso.

Laura tiene un piso pequeño. No mentía cuando decía que era de soltera, aquí no cabe nadie más aparte de mí. Tampoco mentía cuando decía que lo acondicionaría para mí. Pensaba que se refería a limpiarlo un poco, pero me ha traído hasta flores.

— ¡Qué bonito es!

— ¿De verdad? ¿Te gusta?

— Claro que sí. —Corroboro.

— Sólo pretendía que te sintieras cómoda. Que te pareciera acogedor.

— Lo es. —Y le lanzo una mirada de agradecimiento.

— Venga que te enseño dónde está todo…

Y cuando lo hace, descubro que está muy bien distribuido. Para mi sorpresa tiene una pequeña terraza de poco más de diez metros, que me enamora a primer vistazo. Tiene unas vistas espectaculares, y de repente, no me importa nada de cómo sea lo demás.

— Este es el mayor encanto de mi pisito. —Presume orgullosa— ¡Cuántas juergas me habré pegado aquí!

— ¿Viviste mucho tiempo en este piso? —Le pregunto, dándome cuenta de que apenas la conozco. Y de repente, eso me hace sentir fatal. Me hace sentir egoísta por no saber apenas nada sobre la persona que más me está apoyando y ayudando a salir de algo, en lo que me he metido yo solita.

— Sí. Algo más de seis años.

— ¿Estabas soltera? —Continúo en mi labor de querer conocerla.

— ¡Soltera pero no entera!— Responde con gracia mientras me ayuda a guardar mi ropa en el vestidor.

— No seas tonta…

— Digamos que estaba soltera, pero locamente enamorada del hombre con el que me acostaba muy de vez en cuando.

— ¿Jorge?

— Jorge. —Confirma.

— ¿Entonces no teníais una relación formal? —Averiguo sorprendida.

— Noooooooo. Jorge no quería comprometerse.

— ¿De verdad? —Estoy aún más sorprendida. — ¡Pero si a Jorge se le ve tan enamorado! No te ofendas, pero siempre he pensado que lo está incluso mucho más que tú.

— Tenía miedo.

— ¿Quién él? ¿Y de qué? ¿De comprometerse? —Sigo alucinando.

— No. De que yo no lo hiciera. De que yo no fuera capaz de serle fiel. Me tenía miedo a mí, en definitiva.

— ¿Por qué? ¿A qué le temía?

— No sé cómo de prepotente te va a sonar, pero yo siempre he estado mucho más buena que él. —Y se ríe sonoramente. Ahora no sé si me está vacilando…

— No te miento— Responde cómo si hubiera adivinado mi pensamiento, y prosigue: — Lo conocí una noche de borrachera y acabé acostándome con él. Luego, él creyó que la borrachera había sido el único motivo por el que lo había hecho, pero lo cierto, es que antes de que me lo presentaran, yo ya sabía quién era él, y me encantaba. Me volvía loca.

Fantaseaba con su manguera. —Bromea, utilizando el chiste fácil que utilicé yo en cuando conocí a Sergio. Y me hace reír.

— Háblame en serio. Me interesa. —Le exijo.

— Está bien. Me gustaba e incluso fingí un poco mi borrachera para justificar comportarme como una atrevida con él, que era increíblemente tímido como para acercárseme.

No puedo reprimir unas carcajadas. — ¡¿Fingiste estar borracha para zumbártelo?!

— ¿No habías dicho que hablase en serio? —Me regaña, antes de continuar: — Y

después… le convencí de ser mi amigo con derecho a roce, porque me lo hacía muy bien. ¡El sexo! —Matiza, y yo me escandalizo:

— ¡Lauraaaaaaa, no me interesa, no entres en detalle! —Le advierto mientras me tapo la cara.

— ¡No me vengas de mojigata! —Me espeta, y sonríe. Y yo lo hago también.

— ¿Sabes cuál es la conclusión? Él no quería comprometerse porque pensaba que yo no lo quería hacer. La de cosas que dejamos pendientes por no ser claros, por no atrevernos y lanzarnos.

— Pero al final a ti te salió bien. —Sonrío apenada, y no sé si pensar en Aitor, en Sergio, o en mi misma, como ejemplo de todo lo contrario de lo que pasó con su relación.

— Sí, y soy tan feliz… pero ¿Por qué dices «al final»? ¿Crees que tu vida ya se ha acabado? ¿Ya te has cansado de vivir? ¡Mujer, sólo tienes treinta años!

— Supongo.

— Nada de supongo, y ven aquí a darme un abrazo, nena.

Ha dicho «nena» otra vez, así que la obedezco.

— ¡Gracias! —Musito, y siento como en este naufragio, he encontrado en ella un flotador.

Un salvavidas.

— Creo que me voy a marchar. Si necesitas algo, ya sabes.

— Ya sé. Gracias de nuevo por todo.

— De gracias nada, y págame el alquiler. —Me suelta. Y dibuja una sonrisa maliciosa en sus labios al oírme responderle:

— Pues tú pásame todos los recibos que me los desgrave en la declaración de la renta.

Todo por lo legal, que soy abogada, no lo olvides.

— «Casi» abogada. —Me lanza con saña.

— Sí, y además a este paso, voy a serlo cuando tenga que jubilarme.

— ¡Exagerada!

Me da un último achuchón antes de salir por la puerta y dejarme sola en esta casa, de la que me niego a aceptar que a partir de ahora vaya a ser mi casa. Mi pisito de soltera.

¡Tengo que volver con Sergio!

El primer despertar aquí ha sido extraño. De madrugada me he levantado para ir al lavabo y me he chocado con una pared. Ha sido culpa mía, por levantarme a oscuras. Resulta que aquí la puerta de la habitación está justo al lado contrario de lo que lo está en mi casa. ¡En casa de Sergio, perdón!

Supongo que me he confiado al creer saber a dónde iba, como siempre. Por lo visto, en nuestros primeros minutos de consciencia por la mañana, estamos tan desorientados que vivimos al margen de la realidad. Hasta que al rato, nos damos cuenta de que todo lo que ha parecido tan sólo un sueño, o una pesadilla, ha sucedido de verdad. Y a mí, Sergio me ha dejado, así que ahora lo que menos me duele es ese golpe que me he dado contra la pared.

Tampoco encuentro los interruptores de las luces. Cuando me mudé con él, con Sergio, al menos tenía quién me dijera dónde estaba todo. Y es que soy tan despistada, que incluso meses después, seguía preguntado por las mismas cosas. Y él se reía de mí.

Aquí voy a necesitar apañármelas yo sola, esperando no tenerme que acostumbrar. Sé que estoy aquí tan sólo de paso.

Hoy Sergio tiene que volver a casa – ¿Debería de tranquilizarle y decirle dónde me estoy quedando? —Me pregunto. — ¡Sí! Si no se va a preocupar.

Cojo mi teléfono y tecleo:

«Buenos días, espero que hayas dormido bien. Imagino que te has ganado por lo menos cinco días de descanso, ¿Eh? Sólo te escribo para decirte que estoy momentáneamente en el piso de soltera de Laura. Nos vemos pronto ¿Vale?»

Una vez que le he enviado el mensaje, lo leo y lo releo sin estar convencida de que lo que le he puesto, haya sido suficiente. No sé si la manera de hablarle ha parecido fría o distante.

— ¿Entenderá que «momentáneamente» significa que quiero volver? ¿O con lo de vernos pronto? Quizá debería de haber sido más específica y habérselo dicho claramente. ¡Tal vez debería de haber acabado el mensaje enviándole besos! O diciéndole que le quiero… —Me digo.

Me acerco a la cocina para desayunar pero veo que, aunque Laura ha sido muy considerada, en la nevera no hay nada de lo que yo suelo tomar. Hay zumo, leche de vaca y algunas piezas de fruta que no me vienen de gusto. Me siento mal por despreciar lo que veo, porque sé que ella misma lo ha debido de comprar para mí. No puedo evitar pensar que si hubiera sido mi chico quien hubiera hecho la compra, la leche sería de soja, el zumo sería natural, la fruta sería kiwi y manzanas y habría algo de chocolate con lo que alegrarme el día.

— ¡Qué rara eres! —Le escucho decir. Pero tan sólo lo dice en mi cabeza.

Escucho un pitido en el comedor y corro a buscar mi móvil, dónde advierto una luz parpadeando que anuncia que Sergio me acaba de responder:« ¿Dormir? ¿Qué es eso? Ya no sé cómo se hace. ¿Así que en el piso de soltera de Laura? Me alegro. Allí estarás bien. Me ha encantado tu mensaje, tenía ganas de saber de ti… en fin, no me pongo melancólico que me conozco. Vamos hablando.

Un beso»

Y su beso me llega directo al corazón. — ¿Ves? Debía de habérselo mandado yo también. — Me recrimino.

Y este mensaje también lo leo tres o cuatro veces.

Me vuelvo a poner el uniforme de «normalidad» y me voy al trabajo. Sin desayunar.

Menos mal que continuamos con el estrés de tener que adaptarnos a esa maldita nueva normativa que nos trae a todos los de allí, de cabeza. Así no tengo suficiente tiempo para pensar.

— ¿Estás bien Lolita? Te encuentro rara. Muy seria— me suelta uno de mis compañeros en la oficina.

— ¿Qué? Siiiii, claro que estoy bien. Atareada, ya lo ves. —Intento zafarme de la situación. No me gusta que me pregunten por mi vida personal, sobre todo ahora que se encuentra inmersa en esta hecatombe.

— Haré ver que te creo. Pero si necesitaras hablar… espero que cuentes conmigo.

Y efectivamente, como siempre que alguien me insiste con este tipo de comentarios, encharco mis ojos, y doy media vuelta para que no me pueda ver así de ridícula.

Me acerco a la fuente de agua, bebo un par de tragos y me relajo.

A la hora del almuerzo, hoy no he querido bajar. Vuelvo a aludir al exceso de trabajo como excusa para no hacerlo, pero la verdad es que no quiero enfrentarme todavía a la tontería de tener que comprarme una magdalena sin él. Incluso eso que puede parecer tan tonto, tan banal, me duele. Ya lo haré cuando volvamos a estar juntos.

¡Dentro de poco!

A las tres, después de recoger mis trastos para irme, vuelvo a consultar mi correo electrónico, y no encuentro nada personal.

— ¿Por qué lo hago? Sergio nunca me escribía emails… — ¡Aitor! —Mascullo, recordando que él si lo había hecho, aunque tan sólo fue una vez, cuando todavía persistía en reconquistarme. Quizá lo que sentí al verlo, es lo que me hace recurrir en la busca de otro email.

— ¡Qué idiota! —Y le insulto sin que él pueda escucharme.

De camino a casa, recuerdo que en aquella nevera no había nada que me apeteciera comer, así que hago una parada en la tienda vegetariana que tienen productos precocinados para llevar. Y recuerdo a Sergio y los tuppers en el congelador.

«Sergio, recuerda que tienes esas lentejas de mi madre que tanto te gustan, en el tupper azul que hay en el fondo del congelador. ¡Qué aproveche!»

No puedo evitar escribirle para decirle semejante chorrada. Creo que antes de escribirlo, en mi cabeza sonaba mejor y hasta tenía sentido. Ahora, después de la tercera vez que lo leo, pienso en que estoy como una puta regadera y que le acabo de escribir para decirle nada interesante que no pudiera haber descubierto él solo, al mirar en el congelador.

Aun así, recibo pronto su respuesta:

«Ummm, las lentejas de tu madre. Ahora mismo me las voy a preparar. Tú tenías una quiche florecida en la nevera, así que la he tenido que tirar. ¡Tú y tu manía de comer cosas precocinadas…!»

Y sonrío. Al parecer no había sido tan mala idea escribirle. Y al parecer tampoco soy la única que escribe para no decir nada.

«Culpa a mi madre por no haberme enseñado a cocinar. Yo acabo de comprarme otra quiche. Espero que esta no se me florezca… Te echo de menos…»

Se me escapa decirle esto último. E inmediatamente de habérselo escrito, creo que me he arrepentido de hacerlo.

— ¿Qué pensará al respecto? ¿Le habrá molestado? —Me lamento.

«Yo también te echo de menos. Me ha gustado mucho tu nota. Aunque me hubiera gustado más que me dibujaras ese corazón. Gracias por no hacerlo, todavía no me lo creería.»

— Bien, Sergio. Gracias por hacerme llorar como una tonta en plena calle. —Lloriqueo.

Mientras como en la mesa del comedor de la casa de Laura, veo que pese a tener buen gusto, los cuadros que hay en la pared son bastante horribles. Aun así los ignoro y sigo a lo mío. No pienso mover ni un dedo por poner a mi gusto la decoración. No me voy a quedar mucho tiempo.

Después de esta semana y media de locura, decido que es hora de atender a mis deberes universitarios. Así que me conecto a la página web de mi campus y empiezo a actualizar mis apuntes y a repasar los trabajos que tengo pendientes de entregar.

Dedico a esa tarea tantas horas, que he puesto al día mis atrasos e incluso he adelantado faena que todavía no tenía que entregar. Deben de ser casi las once de la noche, y a mí se me ha olvidado hasta cenar.

En una de las prácticas de mi asignatura favorita, « Derecho civil: persona y familia», me piden que exponga los derechos y las obligaciones a los que quedan sujetos los contrayentes, que constituyen y formalizan la familia a través del matrimonio, ya sea civil o eclesiástico.

— Muy oportuno, ¡Sí señor!

Y conforme he ido escribiendo y desarrollando la exposición, he ido entendiendo lo que describió hace apenas unas noches Sergio, como «Una puta locura por amor».

Con este sentimiento decido irme a la cama, y es inevitable pensar y preguntarme: qué estará haciendo él.

Jugueteo con el móvil entre las manos, con la tecla de bloquear y desbloquear.

— ¿Debería de llamarle? No veo porqué no. Él no me ha dicho que no lo haga. Es más, mis mensajes han parecido gustarle.

Pulso el botón de llamar justo sobre el avatar de Sergio que aparece en su perfil de contacto, pero me arrepiento en el preciso momento en el que lo hago. Me pongo tan nerviosa que no sé ni colgar. Me acelero, y lo hago. Le cuelgo.

— ¡Mierda!, ya ha dado varios tonos. —Me compadezco de mí misma, e incluso antes de que haga nada más, me devuelve la llamada.

— ¿Si? —Respondo tímidamente.

— ¿Me necesitas? —Pregunta, y titubeo antes de responder. — ¿Qué le digo ahora?

¿La verdad? Claro que lo necesito. Más que a nada en el mundo. —Pienso. — Perdona, no te quería molestar. Ha sido la costumbre. —Miento.

— No me molestas Lola. ¿Va todo bien?

Y me dejas sin más opciones que volver a mentirle y decirle que sí. Pero la verdad es que no.

Nada va bien.

— ¿Qué haces? —Se interesa.

— Pues he acabado un par de trabajos para la universidad. Ya sabes, nada interesante.

— No, muy bien. No digas eso. Claro que es interesante. Me alegro que no descuides la uni, mi vida. —Esto último se le escapa.

— Perdona— dice. – Es la costumbre también.

— No me pidas perdón por ello. Me gusta oírlo. ¿Puedes repetírmelo otra vez?

— Lola… —Me riñe.

— Te echo de menos.

— Ya lo sé.

— ¿Estabas durmiendo ya?

— No, pero si estoy ya en la cama.

— Yo también.

— Entonces es eso. Me echas de menos porque estás en la cama. —Alude.

— ¡No seas cochino!

— ¡No seas cochina! No voy por ahí. Tan sólo digo que me echas de menos en la cama, porque extrañas mi cuerpo en mi lado del colchón.

— ¿Y tú el mío?

— Ya sabes que sí.

— Si quieres que vaya dilo. —Le digo con perspicacia.

— Lola… —Vuelve a reprenderme con sus palabras y con su tono de voz.

— ¿Ni siquiera quieres jugar al «qué llevas puesto»?— le coqueteo.

— No me tientes, que voy…—Amenaza.

— Pues te tiento. ¿No quieres saber qué llevo puesto?

— No sólo eso. No sólo quiero saber qué llevas puesto. También quiero quitártelo.

— Sergio, déjame que vaya. —Suplico. — ¿Me vas a castigar mucho más tiempo?

— ¿En serio crees que esto es un castigo? Entonces no has entendido nada.

— No sé lo que es. Joder. Sólo sé que me muero por estar ahí contigo.

— Y yo por que estés. Pero no así.

— ¡Sergio, joder! —Sollozo.

— Lolita, vamos a intentar dormir. Mañana hablamos otro ratito, ¿Vale?

— Sergio…

— ¡Shhh! —Me corta, y no me deja decirle que le quiero. — No lo digas, por favor. Hasta mañana.

Y cuelga.

Para el día siguiente no tengo ningún plan que me motive especialmente, pero me afano en dormirme para que se pase la noche volando y poder volver a hablar con él.

Lo primero que hago cuando abro los ojos, es enviarle un mensaje de buenos días: «Buenos días dormilón, seguro que esta noche has dormido algo mejor. Pero ni se te ocurra acostumbrarte, pronto estaré allí para recuperar mi sitio en tu cama, en tu armario, en tu nevera… en tu corazón.»

Esta vez no quiero leerlo de nuevo, no quiero pensar en si he hecho bien o no en decirle o no decirle esto o aquello. Me he levantado un poco más optimista debido a su llamada de ayer. — Me quiere, así que pronto lo solucionaremos. —Me digo. Y me voy a la ducha después.

En la nevera de esta casa sigue sin haber nada. No quiero hacer grandes compras porque sé que mi paso por aquí será breve, así que voy viviendo al día y surtiéndome de lo justo para estar siempre preparada para abandonar esta casa, en cuanto Sergio me llame para volver.

Cuando le doy el último trago a mi vaso de leche de avena y estoy a punto de abrocharme el pantalón del traje para marcharme, recibo su respuesta a mi mensaje anterior: «Buenos días a ti también. El hueco en mi corazón ya lo tienes, los demás huecos dependen de ti. Ya lo sabes. Pero date tiempo, y no me eches de menos por costumbre.»

Este último mensaje suyo me ha hecho enfadar. Me enfurece que no se crea lo que le digo.

— ¿Por qué no deja de repetir que lo extraño por costumbre, ¡Joder!? ¿Pero qué sabrá él?

Estoy tan enfadada que no le respondo. Sé que si lo hiciera ahora, podría decir algo de lo que después me arrepintiera, así que soy prudente y guardo el móvil.

A la hora del descanso, hoy, sí quiero salir a almorzar. No había nada en la nevera del piso de Laura, así que quiero bajar a comprar algo. Cuando entro en la cafetería y pido mi habitual magdalena, la dependienta hace justo lo que no tenía que hacer: me pregunta por «mi novio», —El bombero. —Especifica. — Cómo si hubiera otro. —Me digo a mi misma. — ¡Será tonta la tía! ¡Yo ya sé que es bombero!

— No ha podido venir— sentencio. Y lo hago con un tono que le deja bien claro que no se le vuelva a ocurrir preguntar. Y por su bien, sé que no lo hará.

Después de esta actitud de guerrera, aparece «Lola la llorona», y me desarmo. Camino por los alrededores del edificio en el que trabajo. Y parezco una glotona deprimida ante los ojos de los demás.

— ¡Qué bochorno! —Me regaño. Y empiezo a practicar la que será mi cara de vuelta al trabajo con total normalidad.

Esta tarde he quedado con Laura y Sonia, que van a venir a verme al piso de Laura. A ésta última, tengo ganas de verla, es una buena compañía, pero a Sonia… reconocer que no me apetece me sabe fatal. Pero la verdad es que no he hablado con ella desde el viernes pasado, justo antes de que se me ocurriera la genial idea de explicarle a Sergio toda la verdad.

— ¡En qué estaría yo pensando! —Me advierto, porque por momentos todavía me arrepiento de haberlo hecho.

Sonia es tan puritana, tan buena, tan… formal, que lo raro es que siga teniendo ganas de hablarme, porque lo que hice suena a pecado mortal. ¡Y dos veces! Y pienso en Aitor, en el local…

Siento un escalofrío que me invade, y me recuerda que debo consultar en mi bandeja de entrada, si he recibido algún email.

— ¿Pero, por qué sigo mirando? —Me sigo preguntando, si no sé qué se supone que espero encontrar. — Un email ¿Pero de quién?

Nuevamente sin éxito, tras salir por la puerta de mi bufete, pongo rumbo hacia el piso en el que estoy instalada temporalmente, y como estos últimos días, paro antes a comprarme algo para comer, y para merendar después con las chicas. Siempre se me ha dado mal hacer de anfitriona.

— Debería de probar a hacer pastitas con mis propias manos. – y veo a Sergio riéndose de mí, si me hubiera oído decir lo que acabo de pensar.

Sobre las cinco de la tarde las chicas tocan el timbre del pequeño pisito de Laura. Las saludo con cariño y las invito a pasar.

— ¡Qué bonito te ha quedado! —Afirma Sonia refiriéndose a la decoración.

— No he sido yo, ha sido Laura. Yo no he tocado nada de como ella lo dejó. —Contesto, pensando en que si por mi fuera, los cuadros se habrían ido a tomar viento fresco.

— Pues me reitero, muy bonito.

— ¡Gracias! —Dice Laura. — Pero la intención es que lo personalices a tu gusto, Lolita.

— Que va, así me parece fenomenal. —Vuelvo a mentir con mi respuesta, porque la verdad es que no tengo pensado quedarme mucho más tiempo de lo justo y necesario. — ¡Sergio pronto me llamará para que vuelva! —Me convenzo, y añado: — Sonia, ¿Seguro que sólo estás de tres meses? —Pregunto apreciando cómo le ha crecido la barriga en tan sólo una semana.

— Yo no quería decir nada, porque luego soy yo la mala… pero te estás poniendo…— dice Laura con sarna, y con un movimiento de mano que expresa la intensidad de la maldad con la que ha lanzado el comentario.

— Bueno ahora ya estoy de un poco más. Pero sí, yo creo que tres meses. Y si lo estuviera de más, sería de otro, porque Saúl volvió hace poco más de tres meses de su viaje a El salvador. —Alega, queriendo hacerse la simpática, y sin darse cuenta, que el tema de los cuernos en este caso y en esta casa, no es bienvenido.

Nos mantenemos en silencio unos segundos, y Sonia vuelve a hablar: — ¿Cómo estás, Lola?

— No sé qué decirte. Supongo que mal. —Ésta vez no miento. – No sé qué te han explicado, pero seguro que es todo verdad. —Asumo.

— No importa lo que me hayan explicado, sólo lo que tú me quieras contar.

— Pero no va a ser fácil de explicar, ni tampoco de entender.

Acabo de hacerlo

… acabo de resumirle a Sonia mi historia con Aitor, mi confesión a Sergio, y la reacción de éste al contárselo.

Se ha puesto amarilla, cuando le conté lo de mi espinita con un amor no correspondido, o al menos, no conocido, luego roja, cuando le explicado nuestra escena de sexo en el local, me ha parecido verla ponerse verde, cuando le relatado mi explicación a Sergio y su reacción tan tosca, haciéndome los morados que continúan visible en mi piel. Ahora definitivamente está blanca, y no se atreve ni a hablar.

— Me parece tan… —Y hace una pausa, que le da mucha más intensidad a su reflexión.

Parpadea varias veces mirando hacia el infinito, y continúa: — ¡Pensaba que querías a Sergio!

— ¡Sonia! —Alerta Laura.

— No, no, Laura. Déjala hablar. —Le pido, invitando con un gesto a Sonia, que me diga todo lo que piensa.

— Creo que si lo quisiera esto nunca habría pasado. ¿Qué le faltaba a vuestra relación para que buscaras a otro?

— Sonia, no le faltaba nada. Ni una pizca de amor. Ni confianza, ni cariño, ni sexo. Nada.

Además, yo no busqué a otro. Busqué a Aitor. A mi amigo. Al que quizá había sido la persona más importante en mi vida. ¿No has tenido nunca a nadie así en tu vida?

— ¡A Saúl! —Contesta tajante.

— Pues enhorabuena. Pero yo no tuve esa suerte. La persona a la que más quería en el mundo, me abandonó. Y cuando eso pasa, cuando lo hacen, cuando te dejan, no puedes evitar que te deje una huella tan grande, que no importa el tiempo que pase, porque nunca lo vas a olvidar.

— Pero Lola, Sergio…

— Sólo puedo desearte que nunca, nunca te pase nada parecido con Saúl —Y la veo cambiar el semblante. Debe de habérselo imaginado, y le ha dolido sólo con pensarlo. — Que no te deje, que no te abandone. —Le advierto. — Porque podrás rehacer tu vida una y mil veces, Sonia, pero nunca más será con Saúl.

— Chicas, por favor. —Irrumpe Laura. — Vamos a olvidarlo por hoy. Vamos a cambiar el tema, como si nada hubiera pasado. Nenas…

Y dice la palabra mágica. Ambas asentimos y nos cogemos de las manos.

El resto de la tarde ha pasado de forma mucho más relajada. Hemos recuperado nuestras conversaciones banales e intranscendentales. Les he puesto al día de la nueva normativa que nos trae a todos de cabeza en mi bufete, y después hemos estado cotilleando en varios portales de internet, nombres de niño y de niñas, para el futuro bebé de mi amiga.

— Si es niña, Laura. ¡Decidido! —Ha dicho la propia Laura, como si dependiera ella la decisión.

— Noooo, que como me salga como tú, me suicido.

— ¿Cómo yo? ¿Y cómo soy yo?

— Un bicho malo, perversa, cotilla, criticona, caprichosa, presumida, malhablada… pero con buen corazón.

— ¿Y esto último no compensa lo demás?

— Noooooooooooooo… —Hemos coreado las dos, como si nos hubiéramos puesto de acuerdo.

— ¿Por qué no le pones Lola?

— Si hombre, para que le salga hecha un pendón. —Me ha respondido Laura. Y

nuevamente el comentario no ha sido el más certero para la ocasión.

— Lo siento.

— No te preocupes. De hecho, chicas, quiero deciros que hay que empezar a normalizar la situación. Pronto volveré con Sergio, y todo esto no será más que un alto en el camino que me habréis ayudado a superar. —Y siento tan convencida que hasta yo me lo creo.

Y todas hemos asentido, y seguido con la búsqueda del nombre de nuestro futuro ahijado.

Alrededor de las nueve de la noche, cada una ha puesto rumbo a su hogar. Laura, antes de despedirse, me ha susurrado en el oído que tiene algo que decirme. Pero he imaginado que tendrá que ver algo con el piso, con el pago del alquiler, o con algún otro detalle que no me quiera contar delante de Sonia.

— Está bien. Mañana te llamo.

Y por fin me han dejado en paz, en este piso que se percibe tan grande, pese a sus reducidas dimensiones. Necesito escuchar a Sergio. Y lo llamo.

— ¡Hola! —Responde. Y se me llena el alma de felicidad. Sólo con su voz. Con su pacífica voz y su capacidad de devolverme a la calma con un simple «Hola».

— Hola, Sergio. Espero no pillarte mal. —Me disculpo.

— No, no lo haces. Tú nunca molestas.

— Eso no es lo que me dices cuando dejo mis cosas por el medio.

— Eso es verdad. Ahí me has pillado. —Se ríe.

Y escucharle reír es como la lluvia de verano, que moja pero refresca. Y se agradece. Cómo yo se lo agradezco a él.

— ¿Has cenado ya?

— Sí, lo he hecho. Estoy acabando con las provisiones de tuppers. —Y se vuelve a carcajear.

— Tendremos que pedirle a mi madre que te los rellene.

— Cecilia, pese a que su hija y yo nos hemos dado un tiempo, estoy pensando en volver con ella, sólo para seguir degustando su comida.

— Pues por mí, bien. Vuelve conmigo, aunque sólo sea por la comida de mi madre. —Me rio también, y sé que sueno desesperada. Él recupera su seriedad y continúa: — Lola, ¿Has hablado con él?

— ¿Con quién? —Me hago la despistada, puesto que sé muy bien a quién se refiere cuando pregunta por «él».

— Aitor.

— No.

— ¿Por qué?

— ¿Cómo que por qué? ¿Por qué, qué? Insisto.

— Que por qué no has hablado con él, Lola. Creía que lo harías.

— Porque no me interesa. Porque sólo necesito hablar contigo. Con nadie más.

— ¿Lo necesitas? —Pregunta.

— ¡Sí!

— Habla con él.

— Me dijiste que no lo hiciera. Que no querías.

— Te dije que no quería que te fueras con él. Pero sí que hablaras. Que te aclares.

— No necesito hablar con él para aclararme.

— No seas cabezona. Las cosas no se hacen por cabezonería.

— ¿Cuándo me vas a pedir que vuelva contigo, Joder?— lloriqueo.

— Lola, vamos a dejar la conversación por hoy. ¿Vale?

— No. No vale.

— Pequeña… buenas noches.

— No me cuelgues. —Le imploro.

— Lola, buenas noches. —Y lo dice demandando que le responda yo también. Sé que no quiere colgarme sin escuchármelo decir.

— Buenas noches.

Y cuelga.

Seco mis lágrimas pensando en que esta noche no me he quedado con un buen sabor de boca. Esta llamada me ha dejado intranquila. — ¿Cuándo va a terminarse esta agonía? — Gimoteo. — ¿Hasta cuándo va a durar?

No entiendo porqué esa insistencia en que hable con Aitor. Se ha debido de volver majareta, no es normal lo que me pide.

— ¡No voy a hablar con él! —Me niego. — ¡Ni de coña!

Esta noche ha vuelto a costarme muchísimo dormir. La conversación con Sergio no fue como me esperaba, me ha dejado intranquila. Empiezo a no ver el final a todo esto, y me temo que se alargue más de lo que yo pueda soportar.

«Sergio, déjame volver pronto a tu vida. No voy a poder soportarlo mucho más tiempo. Te necesito. Entérate. Te necesito cada día más.»

Le escribo como cada mañana, aunque el de hoy nada tenga que ver con el típico de buenos días. Él, también como cada día, no ha tardado en contestar: «Me necesitas. Piénsalo. Me necesitas. Luego hablamos. Te quiero»

— ¿A qué viene su mensaje? —Espeto confusa. — Claro que le necesito, pero… ¿Por qué se muestra frío? ¿Distante? Y ¿Por qué acaba después con un “te quiero”?»

Estoy a punto de volverme loca. Aun así, le doy tiempo para no agobiarle, y decido esperar hasta la noche. — Entonces le preguntaré todas mis dudas.

Trato de calmarme y empezar lo antes posible con mi día, como si con ello consiguiera que se terminara igual de deprisa.

Un día más, el mismo ritual, el estresante proyecto que tenemos entre las manos en mi departamento, que apenas me permite dedicarle tiempo a mis penurias y lamentos. Después, una magdalena de la cafetería de enfrente, donde al parecer, la dependienta cotilla, ha aprendido lo que significa discreción. Volver al ataque con la adaptación a la ley, y de nuevo, consultar mi correo en busca de algo que no llegará, antes de prepárame para volver a mi casa. — Al piso de Laura, ¡Perdón!

Cuando ya hace un rato que he terminado de comer mi comida vegetariana precocinada, escucho sonar la melodía de mi móvil debido a la llamada de Laura.

— ¡Hola, dime! —Respondo, mientras recuerdo que ayer me adelantó que hoy contactaría conmigo.

— Cariño ¿Qué tal estás?

— No lo sé, Laura. —Sollozo. — Bueno sí, sí lo sé. Estoy hecha una porquería. No sé cuánto pueda aguantar más.

— Eiii, nena ¿Qué ha pasado?

— Qué no ha pasado, dirás. Porque pasar, ha pasado de todo. ¿Cómo he llegado hasta aquí? ¿Cómo he podido equivocarme tanto? —Me lamento.

— Te has dejado llevar por el corazón. Ojalá todas las equivocaciones fueran así de poco premeditadas y malintencionadas.

— No es suficiente la buena intención. Mira cómo hemos terminado.

— Lola, ya te lo dije. Esto no se ha terminado. No lo hará hasta que tú no quieras que lo haga. No te rindas. —Me transmite.

— ¿Pero qué más puedo hacer? —Le escribo cada mañana, le llamo cada noche. ¿Qué hago? ¿Me planto en la puerta de su casa?

— ¿Y qué dice Sergio de tus mensajes y tus llamadas?

— Me confunde. Parece que le gusta que lo haga, pero de repente me suelta cosas tan absurdas como que «todavía no quiere que vuelva», «que no quiere que vuelva así aunque nos echemos de menos», «que hable con Aitor», «que por qué le digo que le necesito», y no me deja decirle que le quiero, pero me lo dice él a mí… No le entiendo.

— ¿Qué te ha dicho qué?— reclama.

— Que me quiere.

— No, eso no. ¿Que hables con Aitor?

— Lo sé. Está loco. No sé a qué viene eso, cuando hace dos días me dijo que no me dejaba para que me fuera con él. —Expongo.

— ¿Y tú qué piensas hacer al respecto?

— ¿Al respecto de qué?

— De hablar con Aitor.

— ¿Cómo? Ni de coña. No pienso hacerlo. No creo que Sergio quiera en serio que lo haga.

— Pues yo creo que sí. Que Sergio sí quiere que lo hagas. Y que lo deberías de hacer.

—Me suelta.

— No digas tú también tonterías, Laura. Ni siquiera sé dónde está o con quién, o cómo o… y me da igual. Espero que esta vez sí se haya ido. ¡Y qué no vuelva! —Digo con rabia.

— No creo que lo digas en serio. Sé que no te da igual.

— Laura, no digas más estupideces por favor. Además, querías hablarme de algo ¿No?

O al menos eso me dijiste ayer. —Le recuerdo.

— Quería hablarte precisamente de él.

— ¿De quién?

— De Aitor.

— ¿De Aitor? ¿Pero qué coño os pasa de repente a todos con Aitor? ¿Qué tienes que decirme de él? —Pregunto alterada.

— ¿No quieres saber lo que pasó después de que lo echaras llorando de tu casa?

— Sí, que tú te fuiste detrás de él.

— ¿Y después?

— Me da igual. —Respondo cortante. Pero esta vez no sé si miento, quizá algo dentro de mi interior tiene la necesidad de saber qué pasó entonces, cuando de repente cortó cualquier tipo de comunicación conmigo. Ni sms, ni paquetes, ni emails a las tres, en mi bandeja de entrada. Recuerdo. — ¡Debe de ser eso lo que busco cada día en mi correo! —Me reafirmo — Pues si te da igual, yo te lo explico, y tú decides qué haces con esa información. —Me acalla y me cuenta que: — Cuando se fue de tu casa, estaba tan alterado que lo acompañé durante unas horas.

— Vaya qué amable fuiste con un desconocido. —Le reprocho con sarcasmo.

— ¡Te quieres callar! —Me ordena. — Estaba destrozado. Llevaba todo el día buscándote sin parar. Hacía dos días que nadie sabía nada de ti, Lola. Sabía que era su culpa, que se había equivocado, que debía de haberte dejado en paz cuando tú se lo pediste.

Que se debía de haber marchado.

— Sí, debía de haberlo hecho. Él ya tiene experiencia en hacerlo.

— ¿Ves cómo no has podido perdonárselo? De ahí viene tu rencor. Él te sigue queriendo.

Sigue enamorado de ti, y algo me dice que esta vez no va a marcharse. Y la verdad es que me daría igual, porque apenas lo conozco. Pero a ti sí, y me daría igual precisamente si no creyera que tú también lo quieres. Que sigues sintiendo algo por él.

— Ahora sí que se te ha ido la pinza, Laura. Y estoy empezando a enfadarme. —Y lo estoy.

— Pues enfádate. No sería la primera vez que te enfadas conmigo por decirte lo que pienso. Pero siempre lo he hecho y siempre lo voy a hacer.

— Yo quiero a Sergio. —Y me levanto del sofá y comienzo a dar vueltas por el reducido salón.

— Lo necesitas.

— ¿Qué?

— Que lo necesitas.

— Y le quiero. —Insisto.

— Pues atrévete a hablar con Aitor. A tenerle delante.

— No quiero. No lo voy a hacer.

— ¿A qué le temes, Lola? —Me reta.

— Quiero a Sergio, Laura. Basta ya de estupideces por hoy. Te agradezco todo lo que estás haciendo, pero hasta aquí voy a tolerar. Voy a colgarte.

— Piénsalo nena. No es a mí a quien tienes que convencerme de lo contrario, pero que tú le necesites, no es algo con lo que Sergio se vaya a conformar.

Y se lo ha ganado. Le cuelgo.

— Quiero a Sergio, joder. —Digo en voz alta mientras me siento de nuevo en ese extraño sofá.

Después de intentar sin éxito, hacer varias tareas que me he traído del trabajo, observo en mi reloj dorado, que ya es una hora suficientemente aceptable, como para llamar a Sergio otra vez. Alcanzo mi teléfono que se encuentra dónde lo he lanzado con rabia después de hablar con la estúpida de mi amiga, y en ese preciso momento empieza a sonar.

¡Es Sergio! Advierto, y tardo cero coma en descolgar: — ¡Sergio! —Respondo desesperada.

— Lola, necesito hablar contigo.

— Espera Sergio, yo también quiero hablar. Ahora lo he entendido todo. —Adelanto, recordando la advertencia de Laura. — Sergio yo te quiero y te necesito. No sólo te necesito.

—Justifico, y creo que no encuentro las palabras con las que me quiero expresar. Me atasco.

— Quiero decir, que claro que te necesito, pero no sólo eso. Además te quiero.

— Escucha.

— Y que creo que necesitarte no es malo, porque significa que eres importante para mí.

Y eso es bueno ¿No? Porque cuando necesitas a alguien para vivir, es porque sin él no puedes vivir. Y eso también es bueno ¿No? —Y sigo diciendo mil frases más que combinan las palabras «Querer» y «Necesitar».

— Looola, escúchame por favor. —Me interrumpe nuevamente con un tono que indica que está intentando tener paciencia. — Mi vida. Quiero que dejemos de llamarnos.

— ¿Qué?

— Y también de escribirnos. Afirma.

— Qué dices Sergio. ¿Estás loco? ¿Me estás volviendo a dejar? ¿Estás diciéndome que se acabó el tiempo y que no he superado la prueba? —Me altero. Y las lágrimas casi no me dejan hablar.

— Tranquilízate, mi vida.

— ¿Mi vida? ¿A qué coño juegas, Sergio? ¿De qué coño vas? ¿A qué viene que no nos llamemos ni nos escribamos? ¿Eh?

— No podemos seguir así.

— Claro que no. Así no. Tengo que volver a casa, contigo. Y salir de aquí, Joder. Ya está bien la broma. Ya está bien el castigo. —Suplico desesperada.

— Lola, ¡Hostia! ¡No es un puto castigo!

— ¿Entonces qué es?

— ¿Has hablado con él?

— Dejarme todos tranquila. No puedo hablar con él.

— Esto no se va a arreglar hasta que lo hagas.

— Pero ¿Por qué? —Insisto.

— Porque esto empezó con una duda, con una espina, un asunto sin resolver. Y sigue estándolo. Si yo te pido que vuelvas y lo haces, no vas a ser feliz.

— No te voy a dejar por él. Nunca, Sergio. Te lo juro. —Imploro.

— Lo sé. Pero yo no quiero tu fidelidad, me oyes. Yo quiero tu amor. No quiero que me llames por la noche, por la costumbre de hacerlo. Porque necesitas de mí. Porque necesitas mi cuerpo abrazándote para poder dormir. Ni tus mensajes de buenos días porque necesitas el mío. Es que no te enteras joder.

— Entonces qué quieres. Ya no sé cómo decirte que te quiero. —Y me pongo una mano en la frente y aprieto, como si pudiera tocar mi cerebro y estrujarlo, en busca alguna otra idea.

— Quiero que no necesites mi cuerpo para dormir, pero que aun así quieras que sea yo, y sólo yo, entre todas las personas del mundo, quien duerma a tu lado, hoy y siempre. Y

quiero que puedas vivir sin mí, sin mis abrazos, sin mi protección, sin mi voz, sin mis mensajes, pero aun pudiéndolo hacer, no quieras hacerlo. Y quiero que hables con él. Que lo tengas delante. Y que sigas a tu corazón. Quiero lo mismo que quiere él. Que dejes de un lado tu puta cabeza, y sigas a tu corazón. Porque si no es así, yo tampoco te quiero.

He permanecido atenta y en silencio, escuchando todo lo que forma parte de su voluntad. Todo lo que me pide. Y no se me ocurre réplica. No se me ocurre argumento. No sé cómo rebatirlo.

La verborrea también me abandona y en ese momento me invade el pánico y me duele la soledad.

— Lola, di algo.

— No sé qué decirte.

— Dime que lo entiendes.

— Lo entiendo.

— Dime que lo vas a hacer. —Me suplica.

— No sé cómo hacerlo.

— Tómate un tiempo. Pero esta vez de verdad. Sin contacto.

— No voy a poder hacerlo.

— Porque me necesitas, mi vida.

— Te necesito.

— Pero lo vas a hacer genial. —Me anima. Pese a que sé que está llorando. Le oigo hacerlo. — Como siempre ¿Eh? Como siempre que dices que no vas a poder hacer algo y luego lo clavas. Llorica.

Y me río al recordarlo.

— Pues esta vez igual. ¿Vale?

— Vale.

— ¿Me lo prometes?

— Te lo prometo. —Y lo hago con un hilito de voz, que dudo que haya ni siquiera oído.

— Tú siempre has confiado en mí.

— Y tú nunca me has defraudado. —Me devuelve, y le escucho sonreír, pero sé que está llorando.

— Vamos a colgar, Lolita.

— Sí. —Contesto sumisa. Creo que estoy en un estado en el que afirmaría todo lo que me pidiera. Firmaría que soy la culpable de los crímenes más atroces del mundo, si ahora me interrogaran.

— Un besito enorme. —Se despide.

— Otro para ti

Y se lo envío como si me despidiera de un conocido, de alguien que no ha significado nada en mi vida. De alguien con quien no me he despertado cada día durante este último año. Alguien con quién no me he acostado cada noche también ese tiempo. De alguien a quien no le he hecho el amor, de todas las maneras posibles. De alguien que no ha estado a punto de ser mi futuro marido.

Y escucho un pitido que se repite al otro lado de la línea del teléfono.

Lloro durante toda la noche. Ni siquiera recuerdo lo que le he prometido, pero ya me arrepiento de haberlo hecho. Dice que voy a aguantar. Que voy a superarlo. — Como siempre —Me ha dicho. Y recuerdo una de las veces en las que me lo dijo.

Tenía que preparar un falso juicio para la universidad, y estaba realmente nerviosa. Llevaba semanas trabajando en ello sin descanso. Estaba irascible, insoportable, él, pobre, apenas se atrevía ni a hablarme. Ni a dirigirse a mí. Y además de soportar mi mal carácter, tenía que soportar que le lloriqueara porque creía que no iba a ser capaz de hacerlo bien. Me jugaba mucho con esa nota.

Y lo tenía todo muy bien preparado, aunque me negara a aceptarlo, había ensayado mucho, tenía que salirme genial. Me fui para la facultad, dónde montaron el escenario del juicio: El estrado, el público, el juez, los asistentes, el jurado y el abogado rival. Los demandantes. El demandado. ¡Todo parecía tan real, que hasta daba miedo! Y en el último momento, ¡Zas!

Había olvidado los papeles de mi defensa en casa, y me tocaba improvisar.

Sergio había venido de público, a verme, y tan sólo con mirarme, supo que algo iba mal. Me miró, me sonrío, y me transmitió con un gesto que supo que iba a hacerlo genial. Confiaba en mí, más de lo que yo misma lo hacía.

Y tenía razón. No me voy alargar con el resultado, pero al final tuve que invitar a cenar a mi novio, a su restaurante favorito, para recompensar las semanas tan insoportables que había tenido que aguantar. Me dijo que lo sabía, que siempre hacía lo mismo, que era la típica llorona que se queja en un examen porque no le ha ido bien, y luego lo que ha pasado es que en lugar de sacar un diez ha sacado un nueve setenta y cinco.

Le gustaba reírse de mí por ello, pero lo cierto es que apostaba por mí, por encima de todas las cosas.

Sonrío melancólica y trago saliva varias veces soportando el dolor que me provoca tener que hacerlo.

Y de repente, al recordar cómo se reía de mi Sergio, por ser una empollona que sacaba dieces después de tanto lloriquear, me viene a la mente una tarde, de hace más de diez años ya, cuando me estaba enfrentando a los que creía que serían los días más difíciles de mi vida.

Yo quería estudiar derecho por encima de todo. Era mi sueño. Pero la nota de acceso que pedían para entrar en la universidad, era, ni más ni menos, que un nueve con cuarenta y dos.

Lo recordaré toda la vida.

— ¡Imposible! —Me quejé. — No voy a poder lograrlo.

— ¿Imposible? ¿Para quién, para ti? Estás de broma. — Respondió él. Aitor.

— ¡Un nueve cuarenta y dos, Aitor! Es una locura.

— Sí que lo es. O más bien lo sería si se tratara de otra persona. Pero no de ti. Para ti todo es posible. Tú eres la mejor. —Y lo dijo de verdad, sin sonreír, y sin mostrar la más mínima mueca de estar de broma.

— Yo no soy la mejor. Aitor…

— Sí que lo eres, Lola.

— ¡Qué dices! Tengo que clavar todos los exámenes, y todos no los llevo igual de bien.

—Me lamentaba. — ¡No voy a poder!

— Lola, escúchame. Y que te sirva para ahora y para el resto de tu vida. — Me exigió. — Tú vas a poder hacer siempre, absolutamente todo lo que te propongas.

— Aitor, pero no todo lo que entra en esos exámenes, se me da bien.

— ¿Qué significa que no se te da bien? ¿Qué no lo has intentado? Sólo eso. —Y repitió: — A ti se te va a dar bien todo lo que tú quieras que se te dé bien en esta vida. Lotita.

Absolutamente todo. Yo lo he visto. Yo lo sé.

Y varias semanas después, nos fuimos a celebrar mi acceso a la universidad y con matrícula de honor. Y con ello, el primer año de carrera gratis.

Desde entonces no me he puesto límites en la vida. He logrado todo lo que he querido lograr.

Poco a poco, despacito, con buena letra. Con mucho esfuerzo y después de mucho lloriquear, lo sé. Lo reconozco. Pero lo he conseguido todo.

Todo menos que Aitor se quedara hace años. Y todo, menos que Sergio ahora me quiera perdonar.

Por la mañana me levanto

…mucho más acostumbrada a hacerlo en mi nuevo hogar. Incluso he salido al baño de madrugada sin golpearme y sin encender la luz. Sigo sin tener nada en la nevera, pero empiezo a pensar que podría comprar varias cosas que necesito, cuando vuelva de trabajar. No puedo evitar consultar el móvil, por costumbre. Pero esta vez, no tardo nada en volverlo a soltar. Me ducho, me visto, me tomo mi café, me abrocho mis pantalones, me dirijo hacia la puerta y cuando estoy a punto de cerrar, entro de nuevo a mi piso, descuelgo los cuadros de la pared, y los meto debajo del sofá.

— Ya pensaré que hacer con ellos cuando vuelva. — Me digo. — Mientras, ahora sí, cierro la puerta y me voy.

«Laura, he quitado los cuadros del salón. ¿Los quieres? También me gustaría cambiar las cortinas de la habitación, y poner una hamaca en la terraza. ¿Puedo?

Posdata: Voy a hablar con Aitor. Otra posdata: aunque a veces no lo parezca: te quiero un montón.»

Y pulso el botón enviar.

Hoy mi nivel de productividad en el trabajo, ha recuperado la normalidad, y pese que a nadie o pocos hayan podido notarlo, hoy hace dos semanas que, como se suele decir, no he pegado sello. Hoy no miro el móvil ni para saber la hora. Me basta con mirar mi reloj.

Estoy más receptiva y más participativa. Propongo, expongo y lo hago con acierto. Tenemos un gran estrés. Mi equipo está volcado en esa maldita ley que tanto nos trae de cabeza, pero no voy a dejar que pueda conmigo. ¡Yo soy capaz de todo!

A las tres he vuelto a consultar sin éxito mi bandeja de entrada, porque ahora ya sé lo que busco: ver otro email de Aitor.

Él sigue sin escribirme porque que al final se ha rendido. Se lo he dicho tantas veces… se lo he suplicado, se lo he gritado, se lo he escrito… y al final no le ha quedado otra que entenderlo y alejarse. Pero espero que no se haya ido demasiado lejos. Necesito hablar con él. Necesito hacer precisamente lo que más he temido en los últimos días: tenerle delante.

Tengo que saber qué es lo que quiero que pase con mi vida. Y no lo que necesito que pase, como hasta ahora, sino lo que «Q-U-I-E-R-O», con todas sus letras. Como dice Sergio.

Y para ello necesito hablar con él. Y es que vuelve a tener razón Sergio cuando me pide que le tengo que querer, aun sabiendo que Aitor sigue viviendo en el mismo planeta que yo. Y hasta ahora, es como si no lo hubiera sabido. Como si lo ignorase. Como si no fuera posible poder cruzarme con él en cualquier semáforo, en cualquier parque, cualquier mañana, cualquier tarde.

Borré de mi mente esa posibilidad, y pude ser feliz así con Sergio.

Ahora no es posible.

Tengo que exponerme a él. Tenerle delante. Y comprobar si vuelvo a cederle el control de mi cuerpo y de mi mente.

Más tarde, de camino a mi casa, además de comprar la comida para hoy, compro también mis alimentos preferidos para desayunar, para cenar, productos de limpieza, de perfumería, y algo de decoración. Meto en el carro un par de lienzos en blanco, y creo que esta tarde los voy a pintar.

También lo hice con los que cuelgan de las paredes de casa de Sergio.

— Voy a redecorar mi pisito. Voy a dibujar en estos nuevos cuadros lo que quiero ver durante el tiempo que necesite para volver a ser feliz. —Y me sorprendo con la facilidad con la que hablo del piso de Laura, como mi nuevo hogar.

Cuando estoy pagando la compra, recibo un mensaje de Laura que dice: «Nena, aborta el plan de llamar a Aitor. Al menos de momento. Voy para tu casa y te cuento.»

— ¿Qué? ¿A qué viene esto ahora? ¿Me está vacilando?

Llego a la puerta de casa y me encuentro con Laura esperando el ascensor.

— Nena.

Pero esta palabra ahora no le funciona para callarme.

— ¿Qué ha sido eso Laura? ¿A qué se debe tu mensaje?

— Verás…por lo visto fuiste muy convincente cuando lo echaste de tu casa. ¡De la de Sergio! – rectifica.

— ¿A qué te refieres? —Interrogo. Mientras nos elevamos hasta el ático, en ese reducido ascensor, Laura, la inmensa compra que arrastro, y yo.

— He hablado con él…

— ¿Y desde cuándo hablas con él? —Interrumpo.

— Trataba de explicártelo ayer, nena.

— ¡Joder! ¿Y qué te ha dicho? —Me apresuro a preguntar, sin que me interese el motivo por el que mantienen el contacto.

— No quiere ser un estorbo en tu relación.

— Pues lo será si no accede a hablar conmigo.

— ¿Para eso lo quieres, Lola? ¿Para cerciorarte de que prefieres estar con Sergio antes que quedarte con él?

— ¡Sí! ¡No! No lo sé… —Contesto confundida, mientras abro la puerta de casa, y dejo la compra amontonada en un rincón.

— ¿Y has pensado en él? —Inquiere, tomando asiento en el brazo del sillón.

— ¿No sé a qué te refieres? Ayer mismo tú me dijiste que tenía que hablar con él.

— Sí, y a él también se lo he dicho. Que te busque. Y que confíe en el amor.

— ¿En el amor? ¿Pero tú de parte de quién estás?

— De los dos. ¡De los tres! —Matiza rápidamente. De aquí sólo puede salir algo bueno para todos.

— ¿Pero y por qué entonces ahora no quiere verme? ¿Por qué dices ahora que tiene razón?

— Porque tú no te has parado a pensar en él. En lo que significaría para él tener que volverte a escuchar decirle que no le quieres.

Me desmorono y siento un pellizco que me transporta hasta el momento en el que se fue, hace tanto tiempo ya. Yo sentí su despedida igual de intensa como mi «No te quiero», y sé lo que duele.

— Pero necesito verle, Laura.

— ¿Para qué? ¿Para demostrarle a Sergio que has hecho lo que te ha pedido que hagas? —Arquea una ceja interrogativa y sigue: ¿Para decirle que lo has tenido frente a ti y te has dado cuenta de que ya no sientes nada por él?

— ¡No! No lo sé…

— Sí lo sabes, Lola. ¿Para qué quieres volver a verle?

— ¡Que no lo sé te digo!

— Di lo primero que sientas.

— No lo sé, ¡Joder!

— Lo primero, Lola. ¿Por qué quieres hablar con Aitor?

Y escucho su nombre, y pienso en él. ¡Aitor!

— Porque tengo miedo de que todavía pueda seguir enamorada de él. —Y lo digo. Sin poder evitarlo. Sin tener el control de las palabras que acabo de decir y que acabo de escuchar sorprendida en mi propia voz.

De repente me fallan las piernas, y me dejo caer en el sofá, junto a mi amiga, que parece igual de sorprendida que yo.

— Lola… nena… —Y no alcanza a decir nada más, antes de que me derrumbe en sus rodillas, y me escuche llorar.

Pone su mano en mi cabeza y me acaricia el pelo, y me susurra: — Lo estás haciendo bien, Lola. Lo primero para ser feliz, es ser sincera con una misma.

Cuando logro recuperar la compostura, no volvemos a hablar del tema. Le recuerdo que tengo varios cuadros debajo del sofá que quiero devolverle. Parece que me haya vuelto loca con éste repentino cambio de humor, pero ella parece entenderme y sigue por mi camino.

— Lo sé, son horrorosos, pero es que Jorge no quería que los tirara. —Se justifica, y con ello me hace reír.

Llevo dos semanas en una montaña rusa de sensaciones, y pasar de la locura al llanto, del llanto a la risa, y de la risa al dolor, es algo en lo que podría estar empezando a especializarme.

— ¿Y qué me dices de las cortinas de la habitación? ¿Te tocaron en una tómbola?

Confiésalo.

— ¿Qué le pasan a mis cortinas? Son preciosas.

— Son feísimas. ¿Quién las tejió? Debieron cortarle la mano a quien lo hizo. —Bromeo.

— ¡No te pases! Son un regalo de mi abuela. —Me suelta, y me palidezco.

— Laura, joder, haberlo dicho antes. Lo siento mucho, me siento fatal.

Y la escucho reírse. Reírse sonoramente, con ganas.

– Hija de puta. ¡Qué cabrona! —Le digo. Me lo he creído ¿Sabes? —Le recrimino, mientras le lanzo una bola que hago con el papel que envolvía uno de los lienzos.

— Lo sé, lo sé. Tendrías que haberte visto. ¡Te has puesto pálida!

Se carcajea.

— ¡Zorra!—Le digo en confianza. Y me río yo también.

Antes de despedirse me dice que voy a tener que hacer algo con Aitor.

— No lo llames, porque no te lo va a coger, y tampoco va a querer quedar. Tiene miedo, me lo ha dicho.

Y a mí se me parte el alma, al escuchar que a la persona a la que más he querido en la vida, ya ni siquiera quiere volverme a ver.

— ¿Y puedo saber por qué no se ha ido todavía? ¿Tú sabes algo de eso?

— Sé poco más de que se ha quedado por una promesa y que por lo visto, esta vez sí que la va a cumplir, pero no quise preguntar más. ¿A ti tal vez te prometió algo?

Y rebusco en los cajones de mi memoria donde guardo al pie de la letra, todas las frases que Aitor me dijo.

— Que no se iría sin mí. —Susurro. Y lo digo tan bajito, que creo que he respondido más para mí misma que no para quien ha preguntado.

— Nena, sé que no te digo nada nuevo, pero déjate llevar por tu corazón. No hay más. — Y con ello se despide y se marcha.

Esta vez sí. Esta vez lo voy a hacer. Laura tiene razón. Mis próximos pasos en esta historia, los tengo que dar con el corazón. Así que recuerdo dónde lo tengo yo guardado, sin llave, sin contraseña, abierto al mundo, y para todos los públicos.

Abro el portátil, y pulso el enlace directo que me lleva a mi blog.

Tengo tantos comentarios nuevos por leer y que me recomiendan tantas cosas diferentes como respuesta a mi último post, que no voy a leer ninguno.

— Hoy no voy a haceros caso. Ahora sé lo que tengo que hacer. Tengo que hablar con Aitor. ¡Como sea!

Y busco mi primera entrada, con la que inauguré mi rinconcito particular, mi ventanita al mundo, mi expositor. Tenía sólo veintidós años, y sufría de desamor: «Estoy muy enfadada. Muy, pero que muy enfadada. Y así me doy a conocer al mundo. Con mi enfado y con mi indignación. ¿De qué va?, y sí, estoy hablando de un chico. De un “idiota”, pero idiota de verdad.

Ese idiota es mi mejor amigo, pero también es la persona de quien llevo más de cuatro años enamorada. Desde la primera vez que le vi.

Y es que yo soy así. Soy de las que se enamoran a la primera y para siempre. Para toda la vida. Pero además, yo por lo visto, soy de las que se enamoran de los idiotas. Como Aitor.

Y mi idiota resulta que además tiene novia, y seguramente ella sea tan tonta cómo él. Pues bien, ella vive fuera, en Madrid, y se ven tan poquito que se podría pensar que apenas tienen tiempo para discutir, pero aun así lo hacen, constantemente.

Incluso diría que la mayoría de la veces, yo misma soy la razón.

Yo soy su mejor amiga, y eso, como novia, seguro que tiene que joder. Aitor y yo estamos muy unidos. O lo estábamos. Ya ni siquiera lo sé.

Pues ayer él se marchó. Se marchó con ella. Tuvo la desfachatez de decírmelo la noche de antes, cuando estábamos de fiesta, y yo un poquito borracha, y por ello no lo recuerdo del todo bien.

Sólo sé que hace más de veinticuatro horas que no recibo noticias suyas.

Es un idiota. Pero hace falta que su novia se dé cuenta también y lo mande de vuelta para Barcelona, para que yo lo consuele. Como siempre. Y encima, a mí me gusta hacerlo. ¡Es que mira que soy tonta! ¡Pero tonta de remate!

También sería posible que él se diera cuenta estando allí, de lo mucho que me echa de menos, y decidiera volver. Y decidiera estar conmigo. Y si lo hiciera, creo que ahora sí le diría lo que siento por él.

¡Sin duda! Si lo hace… ¡Se lo voy a decir!

Aunque repito que, si no se ha dado cuenta ya, es porque mi amigo es un idiota en mayúsculas.

Pero yo le quiero incluso por encima de su idiotez.

Así que si no vuelve… si no lo hiciera… yo no sé qué voy a hacer sin él.»

Y me parece la declaración de amor más maravillosa del mundo. Aquí estaba mi corazón. Aquí ha estado todo este tiempo.

Busco entre mis contactos, la dirección de email desde la que me escribió Aitor hace tan sólo unos días, y le doy a R edactar.

En el asunto escribo «Conóceme», como anteriormente, había escrito él. Y en el cuerpo del mensaje le escribo concisa:

«Cuando volvimos a vernos después de ocho años, en aquella terraza tan grande, me lanzaste un “No te conozco” que fue directo a mi corazón.

Más tarde, fui yo quien te lo dijo, en la calle, cuando me besaste, y me dijiste que me querías. Te dije que no sabía quién eras, que no te conocía, y que tú a mí tampoco.

Al día siguiente, me escribiste un email, y me pusiste al día al respecto de “en quién te has convertido hoy”. Yo no he encontrado mejor forma de hacerlo que replicando tu idea. Pero voy a explicarte mi vida, tal y como lo escribí en su momento. Voy a contarte que ha sido de mí en estos ocho años, a través de las publicaciones de mi blog»

Y seguidamente al texto de introducción, le copio la primera entrada que escribí en mi blog: «Estoy muy enfadada. Muy muy enfadada. Y así me doy a conocer al mundo. Con mi enfado y con mi indignación. ¿De qué va?, y sí, estoy hablando de un chico. De un “idiota”, pero idiota de verdad…

… Así que si no vuelve, si no lo hiciera. Yo no sé qué voy a hacer sin él.»

Y me voy a dormir, mirando las nuevas cortinas que Laura me ha ayudado a colgar. Son de color azul cielo, y aunque parezca una tontería, con ellas, ya me siento en mi hogar.

Me hago un café con leche de soja y me como una galleta de avena, de las que tengo en el armario de mi cocina, junto a mi salón, a mi lavabo, a mi habitación.

— ¡Qué bonito que es mi piso!

Me abrocho la falda, cojo mi bolso, y cierro la puerta con doble vuelta, y con las llaves en las que cuelga un nuevo llavero que también me he comprado para sentirlas más mías.

No tengo mensajes, pero aunque siga extrañando los de Sergio, sé que tan sólo los necesito, como dice él: ¡Por costumbre!

Tampoco tengo emails en la bandeja de mi correo personal. ¿Y en el email de mi trabajo?

Tampoco, pero no hay prisa por que los haya.

— Poco a poco. —Me digo. Despacito y buena letra.

Estamos saliendo del caos en el que nos tiene sumergidos la dichosa nueva ley. Vamos viendo la luz al final del túnel, y espero que sea sólo una señal que la cuesta arriba se acaba, y ahora empieza la de bajada.

Y saco un ratito para hacerlo: — Sólo es un cortar-pegar —Me digo. Así que desde el propio ordenador de mi trabajo, enlazo con mi blog y busco aquel otro escrito, que adivino que le puede gustar leer.

«De: Lola Martín

Para: Aitor Moreno

Asunto: Conóceme.

Hoy hace casi tres meses que se fue. He guardado la esperanza durante todos estos días de que volviera. Pero sé que ahora lo tiene que hacer. Dicen que a los tres meses hay muchas parejas que rompen. Las estadísticas lo llaman: “la crisis de lostres meses”. Y a mí no me queda más que esperar que en el cálculo de probabilidades, Aitor y Marta, sean de los que confirman la regla. Seguro que sí.

Tengo tantas cosas que contarle cuando vuelva… que no sabré ni por dónde empezar.

He encontrado trabajo en un bufete de la ciudad. Estoy metiendo poco a poco el pie en lo que siempre he querido, y me gustaría tanto compartirlo con él…

Él me dijo que yo sería capaz de todo lo que me propusiera, y quiero decirle que tenía razón. Quiero darle las gracias por confiar en mí, y después salir a celebrarlo con una copa. En el Leoncio. Como siempre.

También quiero enseñarle la ropa que me he tenido que comprar. Tengo que ir sin bambas a trabajar, así que me he provisionado de looks muy elegantes con los que, que aunque sé que a él estas cosas de chicas no le interesan, sé que me piropearía y me haría sentir espectacular.

Siempre lo hacía. Aitor se daba cuenta de mis cortes de pelo, aunque sólo fueran las puntitas. También se percataba de mi ropa nueva, de mi maquillaje… de lo más mínimo. Y me hacía sentir tan bien…

Ahora hace tres meses que nadie se da cuenta de ello, o a lo mejor es que simplemente, lo que piensen los demás, no me interesa.

¡Ay, Aitor! ¿Cuándo vas a volver?

¿Cuándo voy a poder decirte que te quiero?

¡Idiota!»

Y le doy a enviar, antes de continuar desarrollando mis tareas como pasante de abogados.

Antes de irme a casa, mi bandeja de entrada, sigue vacía.

— Dale un tiempo más. —Me recomiendo a mí misma.

Y esta vez nada de precocinados. Hoy toca comerme la comida de mamá. Tengo muchas cosas que contarle, y no va a ser fácil hacerlo, pero es imperativo que deje de buscar su vestido para venir a mi boda. Al menos, no a la que teníamos planeada.

Tengo que pasar muy por encima del cómo ha ido la conversación. Ha sido traumática para ambas. No lo entiendo. No me entiende. Pero no se lo reprocho, porque a menudo no me entiendo ni yo.

No le he hablado de mis intenciones de encontrarme con Aitor, ni de mis emails. Pero si le he hablado de que aunque ha sido Sergio quien me ha dejado, él tiene razón. Todo el mundo se merece ser la persona más importante en la vida de otra persona. Por aquella por la que esperas dos días, tres meses, tres años, o cinco.

— Acuérdate de tu Lolita. —Le pido. De aquella que estaba enamorada de su mejor amigo. — ¿Cuándo me has vuelto a ver así de feliz? ¿Eh?

— ¡La felicidad con la edad es otra cosa! Se vive de otra manera. —Me debate.

— ¿De verdad? ¿Eso crees de verdad? Pues déjame que te diga que yo he vuelto a sentirme así de feliz. El viernes, cuando estuve delante de Aitor por primera vez después de tantísimos años.

— ¿Y cuando vuelva a marcharse y te deje?

— Lo volveré a superar. Y esta vez, te prometo que lo haré mucho antes. —Y le sonrío.

— Ya tengo experiencia.

— Es una locura, hija. Estás tirando tu relación por la borda. ¿Cómo se te ocurre?

— Eso es lo peor, que no se me ha ocurrido. Que no lo he planeado, ni preparado, ni meditado. Me estoy dejando llevar. Y tienes razón ¿Sabes? Es una jodida locura de amor — Inevitablemente pienso en el estriptis de Jorge. Y en Sergio también.

— Es inmaduro.

— Lo es. O quizá es lo más maduro que voy a hacer en toda mi vida. Es muy bonito que te quieran, pero es más bonito querer, porque podrás dudar de que la otra persona lo haga, pero nunca dudarás de hacerlo tú. Yo quiero eso para mí. Así me educasteis vosotros, con vuestro ejemplo.

Y sé que le hago recordar a su historia de amor con mi difunto padre. Aunque esa sea otra historia.

— Además, tú eres la culpable de la intensidad con la que yo siento. Crecí viendo tus telenovelas, y tus películas de amor. —Le reprocho. Y eleva la comisura de sus labios en señal de complacencia.

Y sé que no lo ha entendido, y que probablemente tardará en hacerlo, si es que algún día lo consigue. Pero ella es mi madre, y siempre me apoyará en todas mis decisiones, por caóticas que le suenen. Ya lo ha hecho antes, a regañadientes. Pero esa es su labor: guiarme, advertirme, decirme que me estoy equivocando, y aún así dejarme que me equivoque.

Levantarme cuando me la pegue, y ayudarme a curar mis heridas.

Y eso es lo que siempre hace, y eso es lo que siempre hará. Aunque espero que esta vez no acabe por decirme un «te lo dije».

Lo que ha empezado como una comida familiar, ha terminado por ser una cena de amigas. Hemos acabado ambas con otra botella de vino.

— De seguir así, no me libro del alcoholismo. —Me digo.

Pero ha sido divertido. Gracioso. Las dos riéndonos de nuestras historias de madre e hija. Y

después de su historia de amor con mi padre, la cual ha resultado ser más bonita incluso de lo que me imaginaba.

— ¡Y luego se queja de que yo sea así de extremadamente romántica! —He pensado cuando la he oído acabar de narrarla.

Mañana la voy a llevar a enseñarle mi piso, y espero que cuando se le pase la resaca, no se le pase también el humor con el que ha parecido aceptar los cambios de mi vida.

Por si acaso, he decidido que hoy me quedo a dormir con ella, y así no le dejo demasiado tiempo de reflexión. Quiero que se sienta partícipe de mi nueva etapa, y por ello, creo que en esto sí que la debo implicar.

Nos levantamos juntas en la misma cama, y tenemos las dos, sendos dolores de cabeza.

— Hija, es que ahora a ti también te va pesando la edad.

— Siiii, y las resacas me duran el doble. —Le digo, mientras sostengo mi cabeza con una mano, y le tiendo la otra para que se pueda incorporar.

— ¿Y bien? ¿Cuál es el plan? —Me pregunta cuando sale de la ducha. Yo hace un rato que lo he hecho, y me he vuelto a vestir con el traje de ayer.

— Pues podríamos irnos de compras. —Sugiero maliciosa, mientras me abrocho la americana, recordando que en cuanto a moda, ella y yo nos entendemos bien.

— Pero después me llevas a ver tu piso. ¡No te creas que te vas a librar!

— Sólo si me prometes que no te pondrás a limpiar. —Instigo, levantando el índice en señal de advertencia.

— Eso no puedo prometértelo, atenta contra mis principios. —Sonríe. ¡Y no, no miente!

No soporta ni una mota de polvo a su alrededor y en cambio yo, soporto unas cuantas más.

Después de que mi madre se haya ido de mi casa, no sin antes de volverme a recomendar que no me cierre en banda con Sergio, y consiguiendo con ello que se me salten de nuevo algunas lágrimas más, he recuperado mi maletín de pinturas al óleo y mis lienzos, y me he dispuesto a pintar.

Hace mucho tiempo que no lo hacía, y no recordaba cuánto me relaja. La última vez que lo había hecho, fue para decorar las paredes de la casa dónde vivía con Sergio, y en el que él me pidió que le diera mi toque personal.

Pronto se arrepentiría de decirme que lo dejara a mi gusto, porque acabé cambiándole el mobiliario de sitio, y ocupando con todas mis cosas, más espacio del que ocupaba él.

Aquella vez pinté un par de pájaros volando, uno en cada cuadro, pero colgados uno al lado del otro. Yo le había dicho que éramos él y yo, que nos representaba.

El suyo era bastante más grande y de color azul oscuro, como el su informe de bombero. El mío era más pequeño y tenía el pico de un tono rojo subido, que me recordaba a mi barra de labios favorita, porque era del mismo color. Depende de la orientación que le dieras al cuadro, los pájaros volaban en paralelo, o ascendían, o descendían, o incluso podíamos hacer que cada uno lo hiciera en una dirección.

A veces, cuando yo estaba enfurruñada por algo, cogía el cuadro del pájaro presumido, y lo colgaba bocabajo. ¡Era mi manera de mostrarle mi enfado! Y a él le divertía de sobremanera.

Pero antes, había demostrado ya mis dotes artísticas pintando otro de mis cuadros al óleo, que me serviría como regalo personal.

Recuerdo que aquel me había costado mucho más pintarlo. Me siento más cómoda al dibujar objetos y/o animales, pero me cuesta bastante representar la realidad, y con ese, pretendía hacerlo.

Lo que mayor esfuerzo me supuso al pintarlo, fue sin duda recrear su pelo corto moreno.

Plasmar su cara también me hubiera costado un montón, porque aunque lo hubiera conseguido, el resultado nunca hubiera sido lo suficientemente bueno, o lo suficientemente real.

Con ningún resultado me hubiera conformado, porque por real que me hubiera quedado, él me parecía tan increíblemente guapo, que nunca hubiera conseguido no creer que el dibujo no estaba a la altura. Así que por eso decidí, que dónde deberían de estar sus ojos, pintaría una cámara de fotos réflex, que él sujetaría con una mano, mientras con la otra estaría presionando el botón, que le hacía saltar el flash. Y así lo dibujé, con destellos incluidos.

Aitor cumplía veintidós años pocos meses después de celebrar mis veintiuno, y yo quise corresponder al que me hubiera regalado este reloj, como símbolo de mi madurez, con algo que le resultara igual de simbólico para él. Y él acababa de descubrir, que quería ser fotógrafo.

Más tarde, recuerdo haber visto mi regalo colgado en la pared de su habitación. El único día en el que me extrañé al no verlo en su sitio, fue el día en el que según él me había dicho, tenía intención de repintar su cuarto, y lo estaba apartando todo, empezando por mi dibujo.

Y a los pocos días descubrí la verdad. Recibí en mi buzón una carta firmada por la Asociación de Artistas Locales de Barcelona, en la cual me decían, que había sido nominada a un galardón por el cuadro «Delante de tu sonrisa» que yo misma les había hecho llegar.

— ¿ «Delante de tu sonrisa»? —Pensé. ¿Qué significa esto? Y tardé nada y menos en comprender lo que había pasado. — ¡Aitor! ¡Cuando lo vea lo mato! —Me dije a mí misma.

Y efectivamente, lo hubiera matado… pero a besos.

En la fecha en la que me citaban en aquella carta, hicimos uso del pase que habían adjuntado, y con el que nos daba derecho a la autora junto con un acompañante, a acudir a la exposición dónde se exponía mi cuadro, y dónde se realizaría la entrega de reconocimiento a los premiados.

Y allí estábamos los dos, elegantes, brindando con un Martini y recogiendo mi premio en la Plaça St. Josep Oriol, en pleno corazón del barrio gótico de Barcelona.

En el discurso de agradecimiento me bastó con decir sólo siete palabras: « Gracias Aitor, por apostar siempre por mí. »

Y después añadí:

«Él es el chico del retrato».

Me gusta mucho como ha quedado

… mi nueva decoración. Al final he pintado flores. En un lienzo margaritas y en el otro amapolas. Me encantan. Y son tan realistas que incluso parece que puedo olerlas.

Esto es lo más parecido a tenerlas de verdad, porque aunque me gusten mucho, conozco mis limitaciones, y sin alguien como Sergio en casa, no me iban a durar nada. La prueba está en las que me regaló Laura. Allí están: marchitas…

Y las nuevas cortinas, los nuevos cuadros y la nueva orientación del salón, hacen que cuando viene Laura a verme a casa, no lo reconozca como suyo, y me felicite por mi labor.

— ¡Nena, me encanta! Eso significa que…

— Significa que quiero quedarme aquí. —Y sonreímos.

— Me alegro mucho cariño. ¿Así que te sientes mejor?

Todavía no puedo responder a esa pregunta, porque todavía sigo teniendo momentos de confusión. Y pánico. De dolor.

Echo tanto de menos a Sergio y siento que lo necesito tanto, que estoy peleándome con mi voluntad para resistirme a llamarlo. Pero respondo a su pregunta diciendo: — Sí, algo mejor.

Y no volvemos a hablar de tema.

Me acompaña a ver a Sonia, que me ha escrito esta mañana para que me acercara a su taller.

No puedo evitar de camino, hacer un alto frente al portal de Aitor, y buscarle con la mirada.

— ¿Qué pasaría si ahora me lo encontrara? —Me pregunto para mis adentros, y noto como se me acelera el pulso.

— Nena, ¿Qué le harías si nos encontrásemos a Aitor? Como la otra vez. —Pregunta mi amiga, adivinando el literal de mis pensamientos.

— No lo sé. Pero aligera el paso, porque no quiero comprobarlo.

Y no. No nos lo encontramos. Llegamos al taller sin más asalto que la oportuna pregunta de Laura «la adivina».

— Sonia, siento ser pesada, pero es que eso te crece a pasaos agigantados. —Le suelto, al apreciar cómo en dos días se le ha desarrollado la pelota de su tripita.

— ¿«Eso»? Ya te pareces a Laura hablando. Tía, que «Eso» es un bebé. —Me reclama Sonia, acariciándose la barriga. — Apártate de mi amiga. —Le advierte a Laura, acercándome y abrazándome, como si fuera de su propiedad.

— ¿Qué nos tienes que regalar? —Pregunta Laurita, haciendo honor a lo de metiche.

— ¡Cállate! No me desveles la sorpresa. —Le reprocha Sonia. — Además, no es para ti.

Es para Lola.

Y se dirige hacia el almacén y me saca algo que al parecer para ella pesa demasiado y necesita ayudar para mover.

— ¡Me encantaaaaaaa! —Le suelto al verlo, con especial ilusión.

Es un espejo precioso, y lo ha restaurado especialmente para mí. Me chifla. Tiene mis iniciales talladas en madera de pino, y barnizadas con un toque dorado que hace que parezca oro de verdad.

— Precioso.

Y me quedo sin palabras, más por lo que significa para nosotras que por lo que es.

— Mírate en él y no olvides nunca que no importa que reconozcas a quién se refleje a tu lado, sólo importa, que al mirarte siempre te reflejes y te reconozcas tú.

Y con estas palabras, no me queda más que darle un fuerte abrazo y un sonoro beso, mientras escuchamos a Laura decir:

— ¿Ves cómo también era para mí? Cuando se compre una casa más grande y se vaya, el espejo se queda aquí. En mi piso. —Espeta.

— Noooooooooo. —Coreamos las dos. Y las tres nos reímos.

Antes de soltarme el brazo, Sonia se ha pegado a mí y me ha susurrado: — Si Saúl se marchara… lo estaría buscando durante el resto de mi vida. —Me guiña el ojo, y continúa en un tono más alto: — ¡Pero para matarlo!

Y con su particular forma de mostrarme su beneplácito, empiezo a sentirme mucho mejor.

Empezamos a tener una conexión mucho más real, por encima de lo banal y de las frivolidades. Nos aceptamos como somos, con nuestras diferencias y nuestras tragedias particulares.

— Si me leyera Sonia hablar de su bebé, como de una tragedia particular, me asesinaría.

Pero esto es la vida, y tiene que ser así: lo que para ella es una alegría, para Laura sería una maldición, y lo que para mí es una locura de amor, para Sonia sería saltarse a la torera los principios de fidelidad, por encima del resto de cosas importantes en una relación.

Como por ejemplo, que te quieran más de lo que te necesitan.

Esta noche he vuelto a entrar en mi blog, y he recuperado otra de mis entradas: «H oy hace un año que te fuiste y no sé cómo resumir todo lo que no he vivido “sin ti”. Cómo dice el título de mi blog.

Este año no he pisado la playa, no me apetecía hacerlo sin ti. He lucido más pálida que nunca, pero he reflejado así a la perfección, el estado en el que me encuentro desde que tú no estás: sin color, en blanco y negro.

Tampoco he salido a ninguna fiesta ni a ningún concierto. No tenía coche para ir, o por lo menos, si lo tenía, no era tú coche.

Este año no he celebrado tampoco mi cumpleaños. No tenía sentido el hacerlo sin ti.

Sin mi mejor amigo, y sin el único regalo que me hubiera ilusionado de verdad: tu vuelta.

Hace justo unas semanas, me escribieron de la asociación de pintores, para preguntarme si tenía alguna obra que quisiera exponer, pero no tengo ninguna.

Desde que tú me dejaste tampoco he vuelto a pintar. Se ha ido mi musa, y al escribirlo espero que tú no hayas dejado de hacer fotos, aunque dijeras que la tuya era yo.

Y por último, quería contarte que he tenido que abandonar la carrera. Sé que si lo supieras te decepcionaría, pero es la decisión más acertada, y más cabal, que he tomado en todo este tiempo. Ya en el primer semestre sin ti, suspendí demasiadasasignaturas, y temía que si seguía por ese camino, al final me echaran de la carrera de derecho y no pudiera volver a matricularme nunca más.

Ni siquiera cuando te olvide.

Que será pronto.

Y sólo me queda desear que vuelvas antes que lo consiga, porque si no, no me podré perdonar a mí misma, no haberte dicho lo que sentía por tí.

Vuelve… Idiota. »

Y le hago llegar este email, con el asunto de: Conóceme.

Me voy a la cama y no puedo evitar pensar en:

— ¿Qué estará haciendo Sergio?

Le extraño.

Y vuelvo a hacerlo al levantarme por la mañana, aunque crea que hoy lo lleve algo mejor.

Hace casi un mes de mi traumática ruptura con Sergio, y más de tres semanas que le estoy enviando pedacitos de mi vida, por email, a Aitor. Él sigue sin responderme a ninguno, y a mí cada vez me preocupa menos que no lo haga.

¿Y la explicación? Pues no es que haya dejado de quererle, es que simplemente, a él no le necesito. Hace mucho tiempo que aprendí a vivir sin Aitor, pero de lo que me he dado cuenta, es que hace casi el mismo tiempo, que supe que no «quería» hacerlo sin él.

Ayer por la mañana volví a escribirle, con el asunto «Conóceme», tal y como lo estoy haciendo últimamente. Creo que aunque no me responda, el motivo para continuar es por la simple razón de responder a la pregunta que me hizo en aquella gran terraza, cuando me pidió que le hablara sobre mí.

Y ayer decidí que quería hablarle de lo siguiente: 

«El otro día estuve leyendo a Punset, y dice que el enamoramiento comienza por unintercambio de miradas, una caricia, una sonrisa, que hace que se produzca en el cerebro la feniletilamina (FEA), compuesto orgánico de la familia de las anfetaminas.

A esta sustancia, el cerebro responde segregando otras como dopamina, fenilalanina, epinefrina y oxitocina, provocando que la persona sea incluso capaz de permanecer horas haciendo el amor o conversando con su pareja sin sentir un ápice de sueño. Estas hormonas perfectamente podrían llamarse “drogas de la felicidad”, ya que hacen que la persona se sienta alegre, entusiasmada, eufórica e incluso estimulada ante diferentes desafíos y metas. De hecho, cuando estamos enamorados, la dopamina que liberamos es 7000 veces mayor a la que tendría nuestro cerebro en condiciones normales, acompañada de oxitocina, que fomenta la pasión sexual, y de las fenilalaninas, que bloquean la lógica y la razón.

Pero, ¿Hasta cuándo duran los efectos de este coctel químico? Desgraciadamente, la síntesis de FEA perdura de 2 a 3 años. Finalmente el organismo se hace inmune a estas sustancias y la atracción decae. Es entonces cuando entran en juego las endorfinas, compuestos de estructura similar a la morfina que confieren la sensación de seguridad y apego. Con todo esto, igual os estáis preguntando… ¿Entonces, es cierta la conocida “crisis de los 3 años”? En una relación, a veces nos dejamos llevar únicamente por los sentimientos y dejamos de lado la razón. Esto, acompañado de la bajada de FEA conlleva sensaciones de insatisfacción, frustración e incluso odio.

Si la relación finalmente se rompe, el nivel de FEA se derrumba y el cuerpo sufre una especie de “síndrome de abstinencia” que trata de suplirse con alimentos ricos en dicho compuesto, como el chocolate.

Por tanto, parece poder explicarse que el amor sea considerado casi como una droga, y que estando locamente enamorados de otra persona podamos llegar a comportarnos como si sufriéramos un trastorno obsesivo compulsivo, volviéndonos “ciegos de amor”, e inactivando las áreas cerebrales que se encargan de realizar juicios de valor a nuestras parejas.”

Hoy hace tres años que te fuiste, pero yo todavía sigo locamente enamorada de ti.»

Y justo ahora, cuando estoy a punto de atreverme a poner mi plan en acción, me dispongo a escribirle por última vez, eligiendo como final de mi historia, aquel texto que había escrito antes de decidir olvidarme de él:

«En la mitad de los casos, la finalización de un amor equivocado, abre la perspectiva nada despreciable de no tener que sufrir durante otros tantos años o más, el dolor que experimentas por alguien que no te quería o había agotado su capacidad de amar. No todo son pérdidas y sufrimiento acumulado en lo referente a este tema.

¿Cuáles son los remedios que están al alcance de cualquiera? La gran mayoría de los neurocientíficos recomienda, por supuesto, no encerrarse en sí mismo ahondando en el dolor de la extinción de un gran amor, sino sustituir esa emociónnegativa por otra de igual intensidad pero de signo contrario. En pocas palabras: volverse a enamorar cuanto antes, mejor. Ahora bien, se trata de una solución muy imperfecta por la sencilla razón de que las personas sumidas en un gran desamor no están en condiciones ni tienen ganas de volver a enamorarse de inmediato, a no ser que cuenten con una ayuda muy especial.

¿Cuál es esa ayuda? Sencillamente, cambiar de entorno, de costumbres, de idioma si es preciso, de universo. Lo último que se debe hacer es continuar asomando la cabeza en los bares de siempre, seguir comprando el mismo periódico que antes seleía con la pareja o ir a los mismos cines o a ver idénticos escaparates que antaño.

Y ahora estoy aquí de vuelta de Florencia, donde he vivido por amor, aunque no me enamorara de Giovanni, sino que lo hiciera de la ciudad.

Vine para una semana y no pude hacer otra cosa más que quedarme a vivir aquí. A disfrutarla.

Salir a pasear por las calles de Florencia es un placer exquisito. Caminar y encontrarse frente a maravillas como Las Sabinas o Perseo con la Cabeza de Medusa, La fuente de Neptuno, el Palacio Pitti, los Jardines de Boboli, El Palacio Medici o El puente Vecchio sólo es posible en esta ciudad.

¿Pero sabes que es lo que más me gustaba de ella?

Que no hubiera nada que me recordara a ti.

Y partir de entonces, ya no volví a soñar contigo.

Me remuevo el pelo nerviosa, añado unas última líneas que no forman parte del blog, y le digo:

« Quizá hace tiempo que has dejado de leer los emails que te envío. Quizá no leíste ni siquiera el primero. Quizá sí lo haces y no te gusta lo que lees… pero estamos en un punto de nuestra vida que todo lo que nos envuelve es un enorme “quizá”.

Así que quizá te apetezca venir mañana a las once donde siempre. Y entonces quizá, yo te esté esperando allí.

Y pulso por última vez, teniéndole a él como destinatario, el botón que enviará el email.

Me tiemblan los dedos. No sería capaz ni de escribir una sola palabra más. Me tiemblan también las manos, los brazos, las piernas y hasta los dedos de los pies.

— ¡Tiene que salir bien, Lola! —Me digo, y ni siquiera yo me lo creo.

— ¿Qué puede pasar? ¿Qué no venga? Ya no lo tienes, ya no lo puedes perder. — Divago en busca de argumentos que me aporten algo de tranquilidad, y me digo: — Además, ahora ya sabes cuál es el proceso para olvidarle. No tardarías tanto en hacerlo esta vez.

Y dedico el resto del día a prepararlo todo…

Aunque sea domingo, me he levantado pronto y me he arreglado un poquito más de lo normal. Me he puesto un vestido cortito, color verde botella que he ceñido a mi cintura con un cinturón finito de cuero negro. Me he puesto unas medias oscuras, y unos botines de tacón. He alborotado mi pelo, me he puesto rímel, pintalabios y un poco de rubor. Me puesto unos pequeños pendientes dorados a juego con el reloj, y después de bañarme en perfume, he emprendido rumbo hacia «donde siempre.»

A las nueve y media de la mañana me encuentro en la puerta del bar del Leoncio.

— ¡Muchacha, tú otra vez aquí! Ya pensaba que no volverías a verme. —Me dice el ex melenudo al que apodábamos León.

— ¿Por qué dices eso?

— Digamos que a tu amigo no le salió bien el plan. —Me suelta, como sugiriendo que está al corriente de lo sucedido con él.

— Pues tendremos que volver a probar suerte ¿No crees?

— ¿A qué te refieres? —Cotillea. Y antes de que pueda contestar, me dice: — ¡Uy, qué miedo me está dando esa sonrisa tuya, muchacha!

— Créeme que aunque no lo parezca y me ría, más miedo tengo yo.

— ¿En qué puedo ayudarte?

— En lo mismo que le ayudaste a él. ¿Recuerdas?

— Recuerdo. —Confirma.

— ¿Te suena esta tarjeta? ¿Ésta notita?

Y lee con atención lo que pone: « Almogàvers, 119».

— Y tanto. Me la dio para ti.

— Pues ahora vamos a hacerlo al revés. Necesito que se la des.

— ¿Y a qué hora tiene que venir? — Pregunta. Y con ello, me da un pinchazo en el estómago al pensar en que quizá no vaya a hacerlo.

— Si no viene antes de las once, tírala. Rómpela. Y no le digas nunca que he estado aquí. Y que te he pedido este favor. ¿De acuerdo?

— Muchacha, podría retrasarse… —Intenta calmarme y sosegarme porque evidencio estar de los nervios.

— ¡Prométeme que lo harás! Que si no viene y no te pregunta por mí, no le dirás nada.

— Pasará lo que tenga que pasar, niña. Ahora vete a hacer lo que tengas que hacer.

— Pero no puedo irme, espera. Tienes que escribirme para avisarme cuando venga.

Como lo hiciste con él. Apunta mi…

— ¿Cómo? Yo no le avisé. Yo no le escribí.

— Sí que lo hiciste. – Interrumpo, al recordarle tecleando: — Si no cómo sabía que yo iba para allí.

— No lo sabía. Tan sólo confió en ti.

— Yo te vi escribirle.

— No lo hice, muchacha.

— Ahora ve, y haz lo que tengas que hacer.

Y me empuja con un brazo con el que me está acompañando hasta la puerta.

— Y confía en él. —Me grita mientras camino.

Me pongo en marcha pensando en que es una locura lo que me pide. — ¿Cómo voy a confiar en que venga, si ni siquiera ha contestado a un mísero email?

— ¿Y cómo lo voy a preparar si no me avisa de que está en camino? Si es que lo hace…

—Insisto en mi lamentación.

Y al ratito llego a aquel portal de madera.

Hace una semana, cuando planeaba este día, busqué información sobre este antiguo pub, y logré contactar con la propietaria. Le hablé sobre el chico al que se lo había alquilado hacía poco más de un mes, y le pedí que hiciera conmigo lo mismo. — El mismo tiempo. Sólo un día.

—Le argumenté. Pero se mostró bastante reacia y me preguntó para qué.

— No te lo vas a creer, allí fue donde hace algo más de ocho años…

— Os separasteis. —Completó mi frase y me dejó asombrada.

— Nos separamos. —Repetí.

— ¿No me digas que eres tú la que…?

— La que volvió a permitir que nos separásemos de nuevo, esta última vez.

Asentí y agaché la cabeza arrepentida.

— ¿Y qué necesitas que haya en el local? ¿Un sofá… y unos altavoces, sino recuerdo mal.

Y aluciné al oírle reproducir cada detalle incluso mejor de lo que podría hacerlo yo.

— Ven a buscar las llaves el sábado por la tarde. Y el domingo estará todo preparado.

—Me contentó, y se lo demostré con la sonrisa con la que lo hace una niña a la que le dicen que le escriba la carta a los reyes magos.

Ahora sólo falta el último detalle: que venga Aitor.

Entro al local, entorno la puerta de la entrada y me dirijo hacia interior. Efectivamente, dentro encuentro todo preparado.

Busco en mi mp3, que ayer cargué hasta los topes de batería, aquella canción que sonaba cuando no me atreví a pedirle que se quedara. — Ni la primera vez, ni la segunda. — Recuerdo.

Y no puedo evitar suspirar al pensar:

— ¡Dicen que a la tercera va la vencida!

Pero no funciona. Pensar en ello no me relaja.

Son las once menos cuarto cuando me siento en el sofá, y decido escuchar la canción en modo repeat, para cerciorarme que esté sonando cuando Aitor llegue.

— ¡Tiene que venir! — pido al cielo. Y lo hago en voz alta, y con las manos juntas y los dedos cruzados. Como si de repente yo fuera católica, apostólica y romana.

Nunca me había parado a pensar en la letra de la canción hasta ahora, que es la sexta vez que está sonando sin parar y sin que entre nadie por la puerta.

¡Es tan bonita, que ya los primeros acordes me ponen los pelos de punta!

Step one you say we need to talk He walks you say sit down it’s just a talk

Primer paso: dices que necesitamos hablar, él camina, tú dices “siéntate, es sólo una charla”.

He smiles politely back at you, you stare politely right on through Some sort of window to your right As he goes left and you stay rightBetween the lines of fear and blame You begin to wonder why you came

Él te sonríe educadamente,

miras fija y educadamente a través de una especie de ventana que hay a tu derecha, mientras, él, se va hacia la izquierda y tú estás en el extremo, entre las líneas del miedo y la culpa, y empezándote a preguntar por qué viniste.

Where did I go wrong? I lost a friend somewhere along in the bitterness and I would have stayed up with you all nightwhether I’d known how to save a life

¿Dónde me equivoqué? perdí a un amigo en algún lugar, a lo largo de la amargura, y yo hubiera estado toda la noche levantado contigo, si hubiera sabido cómo hacerlo, cómo salvar una vida.

Tenéis que escuchar esta versión: “https://www.youtube.com/watch?v=K51w0si-C5Q”

— ¿Cómo salvar mi propia vida? —Me digo, y levanto la cabeza cuando lo oigo entrar a él.

— ¡Aitor!

Tiene los ojos tan abiertos, como debo de tenerlos en este mismo instante yo. Y al igual que yo, él también respira acelerado.

— Está tan guapo… —Me recreo.

Y lo veo que da un paso adelante y yo doy uno hacia detrás, totalmente involuntario. Me asusto. Y lo volvemos a hacer: el uno al frente, y yo uno hacía detrás…

— ¡Lola!

— ¡No, Aitor! No digas nada. Déjame que siga mi plan. —Suplico, con las pocas palabras que me salen.

No puedo dejar de mirarle, y siento que él tampoco a mí. Y sé que nunca habrá una línea más recta que la que va de sus ojos a los míos.

— Aitor, siéntate. Tú estabas aquí.

Le señalo. Y me mira sorprendido, pero veo que lo entiende. Entiende que él está representando su propio papel. Tiene que interpretarse a sí mismo. Hacer lo mismo que aquella vez. Y lo mismo que volvió a repetir, hace poco más de un mes, cuando me dijo que me quería. Cuando hicimos el amor.

Ahora tengo que ser yo la que actúe diferente. Juro que si él me lo pide, voy a actuar diferente a como lo hice. ¡Le quiero!, ya no tengo dudas. Y si las tenía, se han esfumado todas al verle.

Juro por dios, que no le necesito, que podría volver a olvidarme de él mañana mismo si me lo propongo, pero eso no es lo que quiero que pase. Quiero estar sólo con él.

— Aitor, aquí. —Le repito. Y me siento junto a él.

Trago saliva una vez más, cojo aire y le pido:

— ¿Puedes volver a decírmelo?

Y se me caen dos lagrimones que corren por mis mejillas a toda velocidad.

— Lola.

Y traga saliva él también.

Me extiende una mano pidiendo la mía, y por fin le oigo susurrar: — Pídeme que me quede…

— ¡Sigue!

— Pídeme que me quede… y me quedaré contigo.

— Quédate. —Le suplico a toda prisa. Rápida. Veloz. Tajante. Sin lugar a dudas. Como si hiciera más de ocho años que tuviera preparada la respuesta.

– ¡Aitor, quédate conmigo!

Y nos besamos. Nos besamos como nos hubiéramos besado aquella mañana en la que llegaba tarde a mi clase de latín, y al girar la esquina, me choqué con él, y nos quedamos a medio centímetro el uno del otro.

Nos besamos como nos hubiéramos besado cuando me regaló este reloj, y yo cerré los ojos deseando que lo hiciera, pero él sólo me besó en la mejilla, porque tenía novia.

Nos besamos como lo hubiéramos hecho aquella vez en la orilla del mar. Cuando me había regalado un amanecer, y nos habíamos limitado a permanecer en silencio uno al lado del otro.

Y como hubiera pasado también aquella tarde, en la que me agarró para que no me moviera y pudiéramos hacernos la foto. Y yo me ruboricé. Y no quise girar la cabeza, porque sé que lo hubiera hecho. Lo hubiera besado. Y lo hubiera hecho así también.

Le escucho decirme «Te quiero» y yo misma desabrocho mi cinturón.

— Aitor, quédate conmigo. —Le repito entre besos, y él me confirma que no se piensa volver a ir.

— Recuérdalo siempre, Lola. Nunca más me iré sin ti. —Me dice entre accidentados besos, que tienen lugar mientras le quito la camiseta, y se desabrocha el pantalón.

Nos quema la ropa. Nos sobra. Hay que librarse de ella antes de que me quede sin oxígeno.

No me queda demasiado. No me lo sé administrar. Jadeo alterada, y él respira tan cerca y tan profundo, que me lo está robando todo. Pero me da igual. Le doy todo de mí. Hasta el aire que respiro.

— Con calma. —Le pido. —Yo tampoco voy a irme a ninguna parte sin ti.

Pero no se detiene, y lo cierto es que no quiero que lo haga.

Me quito yo misma los botines con mis propios pies, y él estira de mis medias hasta que no que queda ni rastro de ellas.

— ¿Esto está pasando de verdad? —Me pregunta.

Y yo sólo puedo sonreír.

— Está pasando y va a pasar lo que tú quieras que pase.

— ¿Y tú de verdad te crees que puedes olvidarte de mí? —Me instiga mientras se coloca sobre mi cuerpo en el sofá.

— ¡Sí! Ahora ya sé cómo hacerlo.

— Pues voy a tener que hacerte el amor en todas las ciudades del mundo, mi niña.

Porque no voy a permitir que vuelvas a olvidarte de mí, ni yéndote a Italia, ni a la Conchinchina.

—Susurra, haciéndome saber que ha leído cada email que le he enviado. Y que ahora ya me conoce.

— Pues de momento, vuelve a hacérmelo aquí. —Le ordeno.

Y él obediente, coloca su sexo sobre el mío, y lo siento como se adentra en mí: Suave. Lento.

Despacito. Con amor. Y se detiene. Y me mira a los ojos. Con sus enormes ojos encendidos.

Y yo solo puedo apretar los muslos y tratar de retenerlo dentro de mí.

— ¡Quédate conmigo!

Y se mueve. Cada vez más. Acompañando sus movimientos con caricias, con besos, con palabras de amor. Y yo hago lo mismo. Me muevo a su ritmo. Compenetrados, como si lo hubiéramos hecho toda la vida. Como si las veces que me lo he imaginado contaran como experiencia. Como si las veces que he fantaseado con este momento, hubieran sucedido de verdad. Como si hubiéramos estado toda la vida juntos. Él se conoce mi cuerpo, al igual que conoce mi mente.

Jadeo, gimo, y él lo hace también. Pulsa el acelerador y hasta los dedos de mis pies, se estiran excitados. Desconecto mi mente, la pongo en modo off, y me dejo guiar por él, y por lo que me hace sentir..

Hago un amago con la pierna derecha e intento ponerme encima. Él parece entenderlo y me facilita que lo haga. Me libera el camino apartándose hacia un lado.

Y ahora quiero coger el control.

— Quiero mirarte, Aitor. Quiero ver que eres tú el que me hace feliz. —Le confieso.

Ladeo mi pelo suelto hacia un lado, y Aitor aprovecha para tirar levemente de él y acercarme a su cara y besarme.

— Mírame bien, Lolita, porque soy y seré con quien vas a pasar el resto de tu vida. — Hace una breve pausa, y suplica: — ¡Hazme el amor!

Y al escuchárselo decir, deslizo mi mano derecha entre medio de nosotros dos, agarro su pene con firmeza, y lo guio hacia el acceso a mi cuerpo. Me coloco sin dejar de besarle. Sin dejar de mirarle a los ojos. Y me poso sobre él.

Me balanceo con ritmo y observo como el vello de su piel se pone de punta, y su cuerpo se tensa. –Le gusta— me digo. Y se lo pregunto.

— ¿Te gusta así?

— Me gustas tú, así. —Me responde. Y sonreímos.

Yergo mi cuerpo, y nos cogemos de las manos, entrelazando nuestros dedos. Él eleva su pelvis para clavarme aún más profunda su erección, y yo no contengo un gemido, que le invita a que no deje de hacerlo. De moverse conmigo.

Inevitablemente doy unos botes encima de él, que hace que suene el choque de nuestros cuerpos húmedos, y me voten los pechos al ritmo. Me suelta las manos y las coloca en ellos.

Los sujeta. Los acaricia. Los aprieta, y me duele. Pero me gusta.

— ¡Lola! —Dice mi nombre, levantando su tronco para ponerse a mi altura. Introduce su mano izquierda entre los mechones de mi melena, y me sujeta mi cabeza, y me la acerca hacia él.

Se queda a pocos milímetros de mi boca, y siento como se funde el calor de su respiración y de la mía, como lo hace nuestra piel, nuestra sudor, nuestros sexos.

Y percibo en su mirada lujuriosa, la intención de hacerlo.

— ¡Vas a correrte!

— ¡Dentro de ti!

Meto la quinta, para que lo haga. Y recuerdo que Aitor tiene ese poder sobre mí. Haría cualquier cosa que me pidiera, incluso correrme.

Y lo hace. Me lo pide.

— ¡Córrete conmigo! ¡Déjate llevar!

Y lo hago. Y estallamos juntos en un orgasmo, que nos sacude, nos convulsiona, nos eleva a lo más alto, y nos devuelve a aquel sofá. Cansados, asfixiados, relajados, serenos, apaciguados.

Felices.

Enamorados.

Hoy hace cuatro meses

… que Aitor y yo estamos juntos. Hace cuatro meses ya que le pedí que se quedara conmigo, y desde entonces no se ha vuelto a marchar. Parece que sigue cumpliendo su promesa.

Además, ahora vivimos juntos en mi piso, y he sido yo quien ha tenido que hacerle hueco a otra persona. ¡En nuestro piso, perdón!

Por lo visto, aquellas estadísticas que dicen que a los tres meses las relaciones atraviesan una crisis que muchas parejas no pueden superar, no ha podido con nosotros. Así que parece que esta etapa, nosotros la hemos superado ya.

Aitor me confesó que con Marta no logró hacerlo, y rompieron incluso antes de cumplirlos los tres meses de haber llegado a Madrid.

¡Lo sabía!

De todas maneras, nosotros jugamos a decir que llevamos mucho más tiempo juntos.

Exactamente ocho años más. Él ha borrado de su memoria, que hubo alguna vez en que no le quise pedir que se quedara conmigo, y yo ni siquiera recuerdo que hubo una vez en la que él se marchó.

Otras veces, también jugamos a decir que simplemente «nos estábamos dando un tiempo», y cuando alguien pregunta, si ocho años no es darse un tiempo demasiado largo, él responde, que cuando llevemos juntos toda la vida y miremos atrás, ocho años, apenas nos parecerá el ratito de una siesta que nos echamos, y todo lo que en ese tiempo vivimos, el contenido de lo que entonces soñamos.

Y a pesar de que decidimos despertar de aquella siesta, todavía estamos viviendo como en un sueño. Cuando me levanto por las mañanas y lo veo dormidito a mi lado, no puedo evitar recrearme en esa imagen y mirarle en silencio, mientras me siento la mujer más afortunada del mundo por tenerle conmigo. Por estar enamorada de mi mejor amigo, y porque él esté enamorado de mí.

Cierto es, que nuestro mundo sigue siendo tan caótico como lo era antes, cuanto teníamos veintidós años. Él se exaspera con mis manías, y yo hago lo propio con las suyas. Discutimos, nos reprochamos, nos gritamos, nos reímos, nos perdonamos y hacemos el amor. Él es tan divertido como cuando tan sólo era mi amigo, y yo soy tan histérica cómo cuando andaba siempre detrás de él.

Lo bueno de conocerme es que no le han resultado tan raras mis manías a la hora de comer.

Él había vivido conmigo la etapa en la que me empeñé en no volver a comer jamás nada de origen animal. No sé porque famosa estaba influenciada, pero cuando se lo dije, se rio de mí, y me puso el mote de « vegetarada».

Su primer día en casa conmigo, le saqué una de mis bandejas de comida precocinada, y me dijo que a él no le diera cosas raras de vegetarados. Y yo me reí tanto con aquella reminiscencia del pasado, que a los pocos segundos estaba llorando de felicidad.

Al escribirlo ahora todavía se me saltan las lágrimas de alegría, y aunque él se siga riendo de mí, sé que cuando lo lea, a él le pasará lo mismo, porque mi chico duro, también es un sentimental.

Ahora, debo decir que lo cierto, es que no todo está siendo un camino de rosas. La incursión en nuestras respectivas familias, es un largo trecho que nos queda por recorrer. Y lo de compartir nuestra reciente relación con amistades del pasado, también está resultando una ardua labor, ya que él dejó por mí, toda una vida en San Sebastián, y yo dejé por él…

prácticamente todo.

Negarnos que a veces echemos de menos esas vidas que abandonamos por vivir una vida en común, sería mentirnos a nosotros mismos, así que cuando eso nos pasa, cuando eso nos ocurre y sentimos nostalgia sin poderlo evitar, nos miramos y recordamos cuál es el motivo de que eso haya tenido que pasar y todo vuelve a recobrar sentido. Porque compensa.

Absolutamente, lo hace.

Él me dice que me quiere ocho veces cada día. Y es que resulta que se ha empeñado en hacer todo lo que no hizo durante aquellos años perdidos.

Así que igual hace con los besos. Me da ocho. Pero no ocho besos al día, no. Ocho besos cada vez que se levanta. Ocho cada vez que se despide de mí. Ocho, cada vez que nos encontramos de nuevo. Y ocho, cuando nos vamos a acostar.

Y no queda ahí la cosa. Me trajo ocho flores el día que cumplimos un mes juntos, ocho el día que cumplimos dos, y ocho, cuando hicimos tres… y cuando hicimos cuatro.

También me trajo ocho, el día que me tuve que enfadar con él por hacerme llegar tarde al trabajo.

¡Él y sus arrebatos de pasión!

Y sí, lo sé: es un pesado. Pero es el pesado que yo quiero para mí.

Y además, dice que ha encontrado la forma de cumplir su sueño, a la vez que cumple la promesa que me hizo: Dice que cuando demos la vuelta al mundo en ochenta días, como Willy Fog, haremos el amor en cada puerto que crucemos, para que así no quede lugar en el mundo al que yo pueda ir, el día en que decida que quiero volver a olvidarme de él.

Ahora estamos de camino al hospital. Anoche recibí un mensaje de Sonia diciendo que por fin había nacido su bebé y que por suerte, todo había ido genial. Inmediatamente después de leerlo, Laura me llamó al teléfono fijo, para intentar pillarme antes que cogiera mi móvil, y darme ella la primicia. — ¡Qué mala eres!— le he dicho. Y hemos quedado ahora, en vernos allí.

He rescatado del desván, la cesta de regalos que le preparamos hace dos días, cuando recordamos que pronto salía de cuentas la futura mamá. Le compramos una caja de bombones, unas flores, y un precioso conjuntito rosa, a juego con los patucos y el lazo de la diadema.

Al final, se nos ha vuelto a hacer tarde. Aitor me ha vuelto a entretener con sus arrebatos de última hora, y aunque después le regañe por hacerlo, la verdad es que yo tampoco me puedo contener.

Cuando llego, obviamente, no doy esa excusa. No creo que mi vida sexual le interese a nadie, a menos que seas la cotilla de Laura.

Entro visiblemente nerviosa, a la vez que emocionada, a la habitación de Sonia, dónde por primera vez en cinco meses, estamos los de siempre: Saúl, Laura, Jorge, Sergio y yo.

Bien, hoy somos uno más. Y no me refiero al bebé. Aitor permanece discreto, apoyado en el marco de la puerta de la habitación. Yo le he pedido que me acompañe, este es un momento muy especial para mí: Voy a conocer a Lala, mi futura ahijada. Y voy a verle su carita por primera vez.

Es incluso más bonita de lo que esperaba. Es un precioso bebé regordete, que explica semejante tamaño de la tripita de su mamá, cuando sólo estaba de tres meses de gestación.

Su nombre, pese a que en su día nos lo negara, es el resultado de una fusión entre los nombres de Laura y Lola, sus titas, pero hoy, seguramente debido al estado de enajenación que está experimentando ella, nos ha confesado la verdad. No ha dicho que ojalá que su pequeña tenga el enorme corazón y la bondad, que tiene su tita Laura, — Pero espero que no sea igual de cotilla. —Se burla. Y de mí, su madre espera que mi ahijada, herede mi perseverancia y mi capacidad de amar. — Y sus ojos. —Exclama Sergio, sin poder remediarlo.

Y los seis nos reímos, alrededor de la cama de Sonia y de su bebé.

— ¡Lala! —Le digo. Y le extiendo los brazos para cogerla.

Noto como Sergio me mira cuando mezo entre mis brazos a la pequeña Lalita.

– ¿Estará pensando lo mismo que yo? Me digo.

Y lo que yo estoy pensando es que un hubo un momento en el que no era extraño creer que este bebé podría haber sido el nuestro.

Alzo la mirada y penetro sus ojos.

Después de pasearla por los brazos de todos los presentes, le acerco a mi niña a la cara de Aitor, que se encuentra algo más reacio de atreverse a cogerla. Yo le percibo incómodo con la situación, y es lo normal, pero me sorprende gratamente cuando le veo jugar con ella y hacerle monerías y carantoñas.

— Aitor, cógela. —Le propone Sonia. Y mi chico la mira a ella y luego mira a Saúl.

Éste le devuelve un gesto de consentimiento, mientras yo acomodo a la pequeña Lala en los brazos de Aitor.

En ese mismo momento escucho a Sergio acercarse a la cama de la mamá, besarle en la mejilla y darle nuevamente la enhorabuena. Hace lo mismo con Saúl, y le da un abrazo de hermano que demuestra la complicidad y la alegría que siente por él.

— Se están despidiendo. —Observo.

Lanza una frase de despedida genérica, y a la que contestamos los demás, y se dirige hacia la puerta rozando levemente el brazo de Aitor.

— ¡Sergio! —Le llamo, mientras corro para alcanzarle por el pasillo del hospital. — Espera.

— Dime, Lola. —Me dice mientras vuelve la cabeza y se detiene.

Jadeo cansada, y recupero la respiración.

— ¿Cómo estás?

— Mejor que tú. —Bromea. — Estás baja de forma.

— Lo sé. —Me lamento, y sonrío como él.

— Bien, genial. Ya lo sabes. No paro quieto. —Responde esta vez en serio, y continúa.

— ¿Y tú? Te veo guapísima.

— Bien también. Y tú estás… impresionante, Sergio. —Y no miento. Está realmente guapo. Me atrevería a decir que se ha arreglado para la ocasión.

— Eso dicen las chicas. —Bromea otra vez. Y se ríe.

— Siempre lo han dicho, ya lo sabes.

Y nos miramos en silencio, como si estuviéramos hartos de bromear.

— ¿Cómo te va con Aitor? —Me sorprende.

— Pues…

— ¡Bueno no! No quiero saberlo. —De pronto me corta. — Perdona Lola, ya te dije que de momento esto no… ¡No! ¿Vale?

— Claro. No hay problema. Ya me lo dejaste claro.

— Eres una tía increíble ¿Lo sabes?

— No me digas eso, Sergio. —Y paso mi dedo índice por la línea de agua de mis pestañas. — ¡Que se me va a correr el rímel!

— En serio. Tenía que decirlo, antes no había podido. Lo hiciste muy bien, Lolita. Fuiste muy valiente.

— Te prometo que lo siento mucho. —Le digo. Y estiro con complicidad de uno de los dedos de su mano. De la que mantenía alejada de mí. No es la primera vez que lo hago eso cuando quiero ser cariñosa con él. Y lo recuerda.

— Lo sé. No te tortures, ¿Eh? Fuiste sincera conmigo. No tenías porqué haber venido a verme a darme ninguna explicación. Además te atreviste a hacerlo, cuando todavía no sabías si él aceptaría estar contigo o no.

Y recuerdo que así fue. En cuanto supe que quería recuperarle, intentarlo con Aitor, entendí que esta vez tenía que ser sincera desde el principio, y abrirles mi corazón. A los dos. Pasara lo que pasara. Así que, mientras empecé con la cadena de emails que estaría enviándole a mi viejo amigo, durante todo aquel mes, fui a visitar a Sergio sin avisarle, para explicarle mi decisión.

Fue entonces cuando me planté por sorpresa, en la que había sido nuestra casa durante el último año, con la intención de disculparme por lo que estaba a punto de hacer. Yo no sabía ni siquiera si él estaría en casa o no, pero pensaba sentarme en la escalera hasta que lo viera llegar. Aunque tardara todo el día. Aunque estuviera trabajando de guardia y no volviera hasta el día siguiente. O en dos días. Me daba igual. Tenía que hacerlo, y tenía que hacerlo cuanto antes, porque quería empezar algo con Aitor sin dejar puertas sin cerrar.

Y de repente me abrió la puerta.

— ¡Sergio! —Solté. Y me sentí estremecer. Me sentí como aquella mañana en la que pretendía fugarme con Aitor, y no pude hacerlo al verle. Cuando de repente, al verle entrar por la puerta, mande a la mierda cualquier plan absurdo en el que no acabáramos juntos Sergio y yo de la mano. Él era mi casa. Era mi hogar.

Ahí estaba él otra vez, con sus brillantes ojos color miel, apuntando hacia los míos del color de la esperanza. Y ahí estaba yo, desesperanzada. Sin fuerzas para decirle nada de lo que me había preparado.

— ¿Me necesitas? —Preguntó, rompiendo el silencio.

— Más que nunca. —Contesté. Y lo que vino después, fue toda una explicación entre sollozos, del porqué había tomado aquella decisión.

Me envalentoné. Apenas me reconocía en mis palabras, pero Sergio me había dado pie. Yo le necesitaba. Y más que nunca, no mentía. Pero yo quería estar con Aitor, sin el que hubiera podido vivir incluso mejor de lo que vivo ahora. Pero simplemente no quiero. Ya no quiero vivir sin él.

Y por un momento, durante mi confesión, Sergio volvió a mostrar aquella actitud tan fría, que había mostrado con anterioridad, el día que también le desvelé algo muy duro, mientras llevaba puesto el traje de novia.

Me asusté. Él me volvió a coger fuerte por los brazos. Me zarandeó, y reprochó que me hubiera atrevido a irrumpir en su casa, de aquella manera. Y supe que no se refería tan sólo a aquel día, hablaba de haber llegado a su vida en general. Y yo lo entendí.

Después de llorar juntos durante horas, y sin apenas cruzar palabra, recuperó el habla para pedirme que me fuera de su casa. Y volví a obedecer. Yo ya me sabía el camino.

Aquella fue la última vez que lo había visto, hasta hoy. Y si bien es cierto que hace poco más de un mes, me escribió un smspara decirme que me había perdonado, necesitaba volverle a ver. Volver a tenerle frente a mí.

Y aquí estamos. Y le respondo:

— Hice lo que tenía que hacer.

— Cualquiera en tu lugar habría esperado hasta tener al otro seguro, por si no te salía bien con él, tenerme de repuesto..

— Sergio, tú no eres el repuesto de nadie. Nunca lo has sido.

— Lo sé. Y me quedo con un buen sabor de boca, Lola. Tuvimos una bonita historia. ¿No crees? — Arquea los labios y me muestra su sonrisa.

Afirmo con la cabeza y yo también le sonrío.

Vuelvo a impedir con mi dedo índice, que una lágrima que asoma, se atreva a escaparse de mis ojos.

— Pero sigo dolido, Lola. No puedo prometerte que esto… —Hace un gesto con la mano que señala todo nuestro alrededor, y con esto se refiere a reunirnos todos, incluido Aitor—…

podamos volver a repetirlo.

— Yo sólo espero que un día puedas perdonarme. E incluso podamos ser amigos. Por ti.

Por mí. Por ellos. —Repito el mismo gesto que él. — Por nuestra Lalita. —Y sonrío.

— Yo ya te he perdonado. Pero el resto… cuando deje de doler, ¿Vale?

— ¿Prometido?

Y la puñetera lágrima se me cae.

— Prometido.

Y él mismo me la limpia.

Y nos damos un abrazo que perpetúo para el resto de mi vida en mi memoria, como el final de la historia entre Sergio y Yo.

— ¡Lola! —Me grita, cuando ya nos hemos dado varios pasos en direcciones opuestas.

— Gracias por recomendar a Punset. —Le escucho decir.

Y aunque no lo capto a la primera, no tardo mucho en comprender que tengo un nuevo subscriptor enganchado a mi blog.

Ahora Aitor está en la cocina preparando algo de comer. Hemos descubierto que el rol de cocinero se le da mejor a él, puesto que solo tanto tiempo, y en tantos lugares, tuvo que aprender a la fuerza a cuidar de sí mismo. Aprendió recetas tan variopintas, que incluso yo misma me atrevo a probar. Aunque no sean vegetarianas.

— ¡Aitor! —Exclamo desde nuestro salón.

Y él asoma la cabeza por la puerta.

— Te he visto muy a gusto con Lala entre los brazos. Muy cómodo. —Le instigo. — Muy paternal.

Y me descubre delante de él, con un cojín en la barriga, metido debajo del jersey.

— ¿Te gusta? —Pregunto maliciosa. Mientras acaricio con dulzura el cojín.

Abre todavía más sus enormes ojos marrones, y los vuelve a achinar al sonreír con perversión.

— ¿Tú quieres que hagamos uno?

— ¡Ahora mismo! —Confirmo, y asciendo mi mano, de la falsa barriga hacia uno de mis pechos, y saco morritos, provocativamente.

— Ven aquí caprichosa, que te lo voy a hacer con unas ganas que no te van a salir dos, ¡Te van a salir quintillizos! —Me advierte, abalanzándose sobre mí.

Nos besamos con ganas. Nos deseamos. Y nos disponemos a hacer lo que mejor se nos da.

— ¿Y estás seguro de que no prefieres octillizos? Para seguir con tu jueguecito. ¡Ya sabes! ¡El de hacerlo todo de ocho en ocho! – farfullo maliciosa, cuando Aitor y yo hemos acabamos de hacer el amor.

— ¡Niñata!

— ¡Idiota!

Sobre La Autora

Para quien no lo sepa, soy Eva, tengo treinta añitos, soy y vivo en Barcelona (ciudad de la que me confieso enamora, por cierto) y pese a estar profesionalmente vinculada al área de proyectos y organización en una empresa de seguros, mis inquietudes artística se han manifestado de varias maneras, y me han llevado a experimentarlas con diferentes formas de expresión, tales como la pintura, la música, la danza y la interpretación. Algo que ha permanecido inamovible en mí, sin embargo, ha sido tanto mi pasión por los libros, como por la escritura. Durante años he mantenido al día un blog, hablando de mis vivencias, mis reflexiones, mis historias, al fin. Como Lola. Y aunque ahora lo he abandonado del todo, creo que he asumido un cambio de etapa en la cual, empezaré a aprovechar la experiencia para dirigirme a vosotros en un nuevo formato.