TÍTULO: El gris de tus ojos

AUTOR: Eva Martínez

PORTADA: Raul Ribera

ED: adeabril

Todos los derechos reservados.

Esta obra está protegida por las leyes de copyright y tratados internacionales.

© 2014 Safe Creative

Federación de Gremio de Editores de España

Nº de registro:

Nº REG.: 201452202
AUTOR: Eva Martínez

BIC: WZ WZG VFV FA FP      

¿Qué se esconde tras una mirada?

¿El anhelo de un pasado?

¿El temor al futuro?

La vida.

ÍNDICE

Próxima parada…

-¡Soy Melisa, encantada!

Marco, ¿qué me has hecho?

Señores, señoritas y señoras…

La primera vez…

De llamada en llamada

El truco para que ninguno de los dos pierda

Tres chicas encantadoras, un graciosete y un bicho raro

Largo de mi casa. Fuera de mi cabeza. Y tú, dime por qué te fuiste.

La fiera

No sueñes conmigo

La Luz

De lo que dije a lo que siento

Te voglio bene. Ti amo così

Una camisa muy grande

Acércate, y trae la libreta contigo.

Acepto

Cuanto más primo más te la arrimo y cuanto más cuñado…

Yo ya tengo un amigo

Non dimentico

Donde cada noche lo hacemos

Tu cuerpo, mi guitarra…

La próxima vez que lo hagas, te voy a besar

¿Queréis jugar? Juguemos

Hay alguien

Esto no es lo que parece

Unos que vienen y otros que se van

Una sola decisión, en un solo momento…

No abras la ventana sin cerrar primero la puerta

Próxima parada

Un Instante contigo

Próxima parada…

Apenas son las siete y media de la mañana y, aunque temprano, hace algo más de una hora que me he puesto en pie, he hecho algo de deporte en nuestra nueva elíptica, y he tomado mi vasito de agua templada con limón, que dicen que en ayunas es un potente quemagrasas. No sé si más eficaz, pero al menos, sí mucho más barato que otros que había probado anteriormente, así que, en caso de que no funcione, por lo menos esta vez no me estoy dejando el sueldo en el intento.

Mi ritual de belleza diario continúa con el momento maquillaje y peluquería: la hidratante, el contorno, el corrector y un perfecto delineado. La máscara de pestañas, BBCream para unificar la tez, colorete y un par de cepillados de melena para finalizar en el baño.

Posteriormente me dirijo a la cocina a desayunar. Llevo poco tiempo practicando el placentero hábito de hacerlo. Antes nunca lo hacía y nunca me hubiera imaginado a mí misma haciéndolo como lo hago hoy. Esa era una de esas tonterías que se hacen por desconocimiento. Debería de ser materia de enseñanza obligatoria en el colegio «las bondades de un buen desayuno». Informar que es indispensable incluso en dietas de adelgazamiento, ya que activa el metabolismo y permite llegar a la siguiente comida con menos hambre y con mucho mejor humor, aunque de esto último, yo no sea precisamente la mejor representante.

Aun así reconozco que me he vuelto una férrea defensora de los hábitos de vida saludable y odio profundamente que culpen a ello, a mi estricta alimentación, por este carácter insulso que me gasto. Llámalo insulso, llámalo apagado, llámalo gris. Soy una persona gris, como el color de mis ojos.

Pero lo cierto es que mi carácter deslucido o apagado, poco tiene que ver con mi estómago y mucho con mi corazón.

¡Qué ignorantes quienes dicen lo contrario!

Tomar tortitas, pero de avena, nunca de trigo. Hidratos sí, pero por la mañana. Y los huevos, sin yema, que tienen colesterol y además engordan. Una manzana a media mañana, una ensalada a mediodía, un yogur a la merienda y algo de proteínas por la noche. Té, refrescos light y mucha agua para completar mis menús diarios de domingo a jueves. Viernes y sábados son días de excesos, aunque no, no hablo de drogas, sexo y Rock and Roll, sino más bien de las 3P: pizzas, pasta y pasteles. Con todo ello, no considero que sea vivir a dieta. Ya lo creo que no.

Y después de terminar con el último trozo de tortita acompañado también del último pincho de kiwi y fresa, miró el reloj de la pared de la cocina y me dirijo a toda prisa a por mi bolso, para dar comienzo un día más en mi nimia y anodina vida.

Camino a paso ligero, o todo lo ligero que me permiten los tacones de mis stileto negros. Visto falda de tubo en el mismo color y una blusa semitransparente de la cual sólo se ve el cuello que asoma entre mi abrigo color café y mi media melena ondulada color chocolate.

Llevo el bolso colgado en el brazo izquierdo y con la mano derecha, como de costumbre, me agarro a la barandilla mientras bajo las escaleras del metro que cojo a diario, para llegar a las oficinas donde trabajo. Mientras lo hago, mientras estoy bajando, resuenan en mi cabeza las palabras de mi madre repitiendo aquello de: «las mujeres elegantes bajan las escaleras sin sujetarse y con la mirada al frente», -qué mujer más protocolaria- así que instintivamente, me suelto de la baranda y sonrío poderosa al demostrar mi elegancia y mi dominio sobre los doce centímetros de tacón en los que me he subido esta mañana.

Me siento extraña. Eso es algo que hacía tiempo que había dejado de hacer. Lo de sonreír. Lo de andar en tacones es tan natural en mi como el respirar. Ambas cosas las hago a diario, en cambio, sonreír, parecíera habérseme olvidado por completo desde hace ya… más de un año, me digo. ¡Cómo pasa el tiempo!

Y es en este preciso momento, en esta triste y gris mañana de abril, y a medio bajar las escaleras, cuando vuelvo a sonreír sintiendo el azote de aquel aroma que arrastra al pasar alguien que acaba de cruzarse conmigo. Aquel aroma que tanto significó para mí. Ese que hace que me detenga de golpe, y me deje transportar a un momento de mi pasado, a otro tiempo, en otro lugar...

Pomelo, mandarina y menta. Y canela. Sí, canela y ámbar también. Sería el ámbar quizá el que le aportaba aquel amaderado toque que lo hace perdurar en mi nariz aun cuando el resto de notas ya se han evaporado... en mi memoria, aun cuando hace demasiado tiempo que lo olí por última vez. Aun cuando el desconocido que se ha atrevido a devolvérmelo a mi presente, ya no es más que una silueta que se aleja a toda prisa en dirección contraria a la mía.

Y con ello, una vez más, ese olor tan añorado y especial, toma de nuevo un camino con distinto destino al que tiene el mío.

-¡Soy Melisa, encantada!

—De verdad, no me apetece. Además tengo muchas cosas que hacer. La semana que viene empiezo las prácticas en Asec y tengo que adelantar el PFC, Ana. A partir del lunes no voy a tener tiempo para dedicarle y cada minuto cuenta. Déjame y no me líes, hazme el favor.

—Melisa, no te creo. Te dejaría si creyera que lo que dices es cierto.

—Sabes que lo es. Sabes que voy atrasadísima con el trabajo, y ahora, cuando empiece a trabajar, aunque sea de becaría, no voy a tener tiempo para adelantarlo. —Me justifico con ella.

Ana es mi mejor amiga. Somos amigas desde hace más de cinco años. Desde que empezamos a trabajar juntas en uno de esos trabajos de paso. En un restaurante de comida rápida, donde ganábamos los cuatro duros con los que pagarnos la universidad, además de las farras de fin de semana, que todo hay que decirlo.

Ella es mi amiga y ahora mi compañera de piso. Nos fuimos a vivir juntas hace tan sólo un par de meses. Lo hicimos cuando, por lo visto, nuestras vidas empezaron a desmoronarse casi en paralelo. Cuando además de hacerlo nuestra vida sentimental, aunque por separado, también lo hizo la amistad que nos unía desde hacía tanto tiempo. Pero aquello fue cosa nuestra, fue nuestra culpa. Por permitirlo. Por dejar que otras personas se interpusieran entre nosotras y dedicásemos más tiempo a estar con los demás que a querernos y mimarnos a nosotras mismas. Aunque finalmente nuestra amistad sí conseguimos salvarla de aquel caos absoluto. De aquello, de nuestro alejamiento, salimos fortalecidas como amigas y cargadas de promesas de sangre. De las de verdad. Por eso Ana ahora se empeña en animarme. En cuidarme y no dejarme permanecer en este estado tan catastrófico en el que me encuentro. Y por eso también, ya no se traga que la excusa que le pongo a mi apatía y mi rechazo a su propuesta de salir a divertirnos, sea ahora real. Y no la culpo. No lo es.

—Melisa, vamos. Arriba, nena. No puedes seguir así. Cambio de vida, dijimos. Pero al parecer sólo yo lo estoy cumpliendo.

—Y yo también.

—No es cierto. Ambas hemos cambiado de trabajo. Sí, pero mientras yo hago lo posible por socializar y olvidar el pasado, tú sigues aferrada a él. Y me pregunto ¿hasta cuándo?

—Por el amor de Dios, ¡hace sólo dos meses!

—Meli, hace YA dos meses.

Y al escuchárselo decir se me parte el alma a trocitos. Dos meses. Dos. Dos desde que se fue. Desde que me dejó. Me dejó sola y cargada de ilusiones y de planes. De amor. Enamorada de él como nunca. Enamorada de él como siempre. Desde la primera vez que le vi. Dos meses y ni una llamada. Ni un mensaje, ni un email… nada. Y mientras Ana dice que debería de haberme acostumbrado ya, lo cierto es que no lo hago. No lo consigo.

A veces la envidio por ser capaz de olvidar y continuar. A veces la maldigo y le grito a la cara que quizá ella no estuviera tan enamorada como lo estaba yo, pero no es así. Sí lo estaba, lo sé y no son justos mis reproches. Lo estaba porque me lo ha contado después. Porque ahora sé lo que significó esa persona en su vida. Aunque yo no la soportase. Aunque fuera la responsable de separarme de mi mejor amiga. Aunque por su culpa, Ana no me hubiera dejado compartir aquellos momentos tan duros en su vida, y que por su culpa también, no hubiera compartido conmigo el momento más difícil de la mía. En el momento del adiós. De la despedida de Marco.

Pero simplemente debe ser que Ana hasta para eso es más tozuda que yo. Ella se ha propuesto superarlo y cada día está un poquito más cerca de conseguirlo. Y sé que lo hará porque siempre consigue todo lo que se propone. Porque se es fiel a sí misma por encima de todas las cosas. Porque ella visualiza su camino y se dispone a caminarlo aunque tenga que hacerlo descalza y sobre brasas. Aunque se queme y duela. Y por eso rompió su relación. Aunque siguiera enamorada. Me dijo que imaginó su futuro a su lado y no le gustó. No era lo que quería para su vida, aunque ella, su novia, fuera la persona a la que más quería en esta bendita vida. Por eso, cuando la escucho decirlo, una parte de mí, la que ve reflejada en sus sentimientos de amor lo que yo sentía -y siento- por Marco, la entiende y la comprende, mientras la otra parte, la que se muere de miedo al pensar en que puede que a Marco no le gustase la vida que imaginaba a mi lado, se niega a entender que ese sea un motivo válido para no luchar por el amor.

Nena, la vida. No le des más vueltas, me dice cuando me rallo por eso. Y me sonríe como sólo ella sabe hacerlo.

Me pruebo al menos tres vestidos y ninguno me queda bien. A Ana, en cambio, todos parecen gustarle. Mucho me temo que lo que realmente le gusta es mi cambio de opinión en cuanto a lo de acompañarle esta noche de fiesta. Pese a mi proyecto de fin de carrera pesándome en la conciencia. Pese a mis pocas ganas de pasarlo bien. Pese a que desde que Marco me dejara no haya vuelto a pisar una discoteca. Pese a todo ello, acepto y le digo que sí.

Me decido por el vestido verde botella con medias en tono piel. Unos botines negros con grandes hebillas doradas y un imponente tacón, hacen juego con la chaqueta motera que resguardará mi pronunciado escote del frío de noviembre, y las descaradas miradas de los chicos que me encuentre por la calle a estas horas de la noche.

Son casi las nueve y me dirijo hacia el lugar donde trabaja Ana, y donde ahora, en apenas unos minutos, la veré aparecer por la puerta de salida exclusiva del personal, rodeada de unos cuántos compañeros de trabajo con los que hemos quedado pare cenar, (y lo que surja) aunque haga un par de meses ya que para mí esa expresión no aguarda nada esperanzador. No me interesa nada de lo que pueda surgir si no está Marco de por medio.

—Oh! My baby, you look… so beautiful. —Me suelta, y no precisamente discreta. Entonces me abraza y me estampa un beso «apretao» en la mejilla.

—Qué  tonta. —Me rio tímida y sin querer mirar a nuestro alrededor. Sé que nos observan. —Tú también estás genial. —Le devuelvo. Y no miento.

¿Cómo lo  ha hecho? ¿Cómo es posible que no se le note ni un ápice lo cansada que debe de estar después de ocho horas de una interminable jornada laboral? ¿Cómo puede haberse arreglado en… cuánto? ¿Media hora? Y… ¿dónde? ¿En el vestuario de apenas diez metros cuadrados? Y haber conseguido lucir de la forma en la que lo hace. Conseguir estar así de impecable, sexy pero elegante, cumpliendo con la regla: cortita de abajo, larguito de arriba o viceversa. Otra de las reglas de estilo que me enseñó la protocolaria de mi madre, como la de bajar los escalones con la mirada al frente y sin ayudarse de la barandilla. Otra más.

Se me agolpan todas esas preguntas sobre la envidiable imagen de mi amiga, al verla desabrochar su abrigo color carmesí con cuello de pelo sintético -imitación al pelo de zorro-, dejando ver el top palabra de honor en terciopelo negro,  y los pitillos hiper-mega-estrechos, también negros, que la estilizan todavía más de lo que ya lo hacen los tacones que diviso al final de sus largas piernas.

—Qué guapa estás, rizos. —Insisto.

—Tú también, pero… déjame, —dice, mientras mete su mano en el bolso en busca de algo para mí. —Pon los labios así, —me ordena, haciendo el gesto que pide que yo imite. Lo hago y ella aprovecha para acercar su labial a mis labios y pintarlos de rojo pasión.

—No me dejes como una muñeca chochona. Ya me había pintado en casa. ¿Es que acaso iba mal?

—Ahora estas mejor. Ahora eres la Melisa de antaño.

—No lo soy.

—Pues al menos lo pareces y, por hoy, con eso me conformo.

—Tonta.

—Guapa.

—Bueno, Anita, no nos vas a presentar. —Pregunta uno de los chicos que ha atravesado junto a ella la puerta de salida exclusiva para el personal.

—Como no. Tú, tan «tú» cómo siempre—. Le responde mi amiga.

—¿Qué significa ese «tan tú cómo siempre» que me has soltado? —le pregunta indignado e ignorando que yo estoy aquí.

Ambos se muestran cómplices. Demasiado. No se me escapa el cómo la está mirando él, ni tampoco que a ella no le es indiferente.

—Soy Pol. ¿Qué tal?— me dice, mientras se me acerca y me da dos besos de cortesía.

—Hola Pol, yo Melisa. — le devuelvo. Y mientras lo hago, miro a mi amiga reclamando mi aprobación con su mirada. Pol le gusta, me alerto, y hasta ahora no me lo había contado. Ni siquiera había oído hablar nunca antes de él. ¿Cuánto hará que se conocen? ¿Dos semanas?

Dos semanas es el tiempo que hace que mi amiga empezó a trabajar aquí. Con ellos. Con Pol. ¿Y ya le ha echado el ojo a este chico? La cuestiono mentalmente con una indignación que hasta me duele. Me pregunto si Marco estará también conociendo a otras personas como lo hace Ana.

Pol es un tipo alto y delgado. Demasiado alto y demasiado delgado comparado con los antiguos ligues de Ana. Además, comparado con el último, cabe resaltar que Pol es un chico. Parece ser que mi amiga ha vuelto a cruzar la acera de su sexualidad. Bueno, un chico no es. Pol es un hombre. Al menos por lo que a edad respecta. Aparenta algo más de treinta años, y comparados con nuestros veinticinco, tanto los míos como los de Ana (y me atrevo a adivinar que el resto de chicos del grupo tampoco tienen más que nosotras), Pol se me antoja mayor y por eso ha asumido el papel de líder, tal y como demuestra.

—Chicos, venir, que os presento a la amiga de Ana— le escucho decir mientras mis ojos y los de Ana conversan con la mirada.

Entonces el grupo de chicos –sí, son todo chicos- que han salido también por la misma puerta por la que lo han hecho antes Ana y su amigo Pol, abandonan la interesantísima conversación que versa seguro sobre fútbol, motos o algún que otro deporte, para acercarse a nosotras a hacer lo que les ha pedido Pol: presentarse y saludarme.

Y obedeciendo lo hacen.

«Soy Melisa, encantada» es la frase más repetida durante los siguientes cinco minutos. He tenido que decirlo como cuatro o cinco veces, escuchando como respuesta, otros cuatro o cinco nombres masculinos, acompañados también de un saludo amable como lo ha sido el mío.

Cuatro nombres:

Jose, Jordi, Rubén,…

…Martín…

…y Alex, si no me equivoco.

Martín, quien además de acompañar su nombre con dos besos y una frase -como los demás- de cortesía, lo ha hecho también con un embriagador aroma a… pomelo, mandarina, menta, y…. canela. Sí, canela y ámbar. Es este último el que perdura en mi nariz y perturba mi mente, mientras el resto de chicos siguen presentándose uno a uno sin que apenas yo les pueda prestar atención.

Martín, me digo.

¿Quién eres, Martín?

Marco, ¿qué me has hecho?

De camino al restaurante, mientras Pol acapara toda la atención de mi amiga Ana, yo me arrepiento cada vez más de haber aceptado su petición. La de socializar con sus amigos. Al fin y al cabo es lo único que estoy haciendo. Hablar sin ganas de cosas ajenas a mi interés, con personas que nada me importan.

Si me hubiera dicho la verdad. Si al menos se hubiera atrevido a hacerlo. A decirme: oye Meli te necesito esta noche. Necesito que me hagas la cobertura con Pol y entretengas a sus amigos. Hazme ese favor. Entonces yo… entonces yo seguramente no hubiera aceptado. Así que como me conoce, como sabe cuál hubiese sido mi respuesta, ha preferido curarse en salud y engañarme haciéndome creer que lo que pretendía era sacarme de casa. Arrancar mi culo del sofá con el que había empezado a fusionarme después de que Marco me dejara aparcada allí, como se aparca a un coche, y en el que puede distinguirse ya a la perfección la  marca de mi trasero. ¡Menuda farsante mi amiga!

A cada paso que doy en dirección al maldito restaurante, trato de contenerme para no dar media vuelta y volver a casa a saciar mis penas con pan y chocolate. A llenar el vacío que me ha dejado mi todavía reciente y catastrófica ruptura sentimental. 

Hace falta mucho chocolate, me digo. Y es que el vacío se percibe tan grande y tan hondo…

Marco, ¿qué me has hecho?, me pregunto mientras trato de responder escueta, a las preguntas que me hacen los chicos que ahora caminan a mi lado.

—¿Así que vives con Ana? —Pregunta Jordi, intentando mostrar su interés y aún sabiéndose ya la respuesta.

—Sí. Desde hace un par de meses—. Desde que Marco me dejó, me repito para mis adentros sintiendo nuevamente una punzada en el corazón.

—¿Y qué estudias? —es el turno ahora de Rubén—, dijo Ana que quizá no vendrías porque estabas muy liada con el trabajo de fin de carrera.

—Liada es poco —respondo—. Estoy esclavizada con el maldito proyecto—, aunque a decir verdad, ahora que lo pienso, el proyecto sea lo único que consiga alejar de mi mente a mi ex. —Traducción e interpretación.

—¿Estudias interpretación? ¿Quieres ser actriz? —interrumpe Alex.

—No, no. Traducción e inter…

—Lo sé, lo sé. Perdona, ha sido una broma muy mala. —Se justifica conmigo el chico.

—Le regalo una falsa sonrisa y continúo caminando junto a ellos.

Está bien -repaso mentalmente- Jordi y Rubén parecen unos chicos muy atentos, han sido los primeros en intentar introducirme en el grupo y evitar así que me sienta marginada o incomoda mientras, Pol y la caradura de mi amiga Ana, continúan con sus flirteos. Alex, en cambio, más que atento se me antoja el graciosete del grupo. Su forma de hablarme -su tono más que sus palabras- no me invita a seguir conversando con él. No me apetece.

Alex es guapo, y lo sabe. Y como hasta el momento yo no he demostrado ni un ápice de interés por él, éste se empeña en exhibirse constantemente y llamar mi atención.

— ¿En qué universidad lo estás haciendo? Yo tengo una amiga… bueno… —hace una pausa, carraspea un par de veces y continúa— unas cuantas «amigas», jeje —gesticula las comillas con sus dedos y prosigue— que lo estudian en la Pompeu.

—Yo estoy en la autónoma así probablemente no las conozca.

—¿En la autónoma? Interesante. Todavía no tenía ningún fichaje por allí. —Me suelta poniéndome ojitos, el tío listo.

—Fantasmaaaaa. —Le increpa Jordi abrazándolo por el cuello desde atrás y clavando sus ojos en mí mientras se lo dice. —Melisa, tú a éste tío ni caso que miente más que habla. —Me confiesa estrujándolo con el brazo.

—¡Suéltame, cabrón! Tú sí que eres un fantasma, pero de peli de terror. Mírate qué pintas, chaval. —Se defiende.

Y ahora que lo miro, la verdad es que Jordi tampoco le tiene nada que envidiar. Él también es guapo, y mucho, y aunque no sea más que una primera impresión, éste me parece más agradable que su amigo. 

Y ahí está Martín. Totalmente aislado. Lleva todo el camino colgado de su teléfono y sin prestarle atención a nada más que no sea la pantalla de su móvil. Ni siquiera a mí. Aunque lo prefiera. La verdad es que preferiría que todos hicieran lo mismo que él: ignorarme y olvidar que yo estoy aquí para poder desaparecer y marcharme de donde nunca debí haber salido: mi casa.

Llegamos al restaurante y para mi sorpresa, se trata de un restaurante chino. Vale que nuestra economía no esté para demasiado despilfarro, pero… ¿un chino?

Vaya nochecita me espera.

Ana sabe que no me gustan. Y lo cierto es que Ana, esta noche, se está coronando conmigo. Por si fuera poco el enfado que arrastro por obligarme a venir para luego dejarme a cargo de sus amigos, encima me voy a tener que comer un plato de tres delicias, que es lo único que me gusta de toda la carta del restaurante. ¡Hidratos por la noche! En fin. Mañana hablaremos, bonita, la amenazo con mi aterradora mirada cuando logro por fin encontrarme con sus ojos.

Por suerte, para mi sorpresa y contra todo pronóstico, el arroz fue lo peor de toda la noche. Después de sentarnos en una mesa circular donde los ocho comensales nos veíamos perfectamente, comenzaron las conversaciones relajadas y centradas en otros temas que no fuera yo. Allí pude conocerlos un poco más. Con alguno de ellos, logré emborronar los prejuicios que me había agenciado tras las breves charlas del camino, y descubrir que, por ejemplo, Jordi es todo un artista. Estudia arquitectura pero realmente lo que le gusta, lo que le motiva ilustrar no son puentes, ni caminos, ni edificios, ni todas esas cosas que se aprenden en su carrera. A Jordi lo que le gusta dibujar es el estilo manga, y lo hace muy bien. Me enseñó en el móvil varias fotos de sus dibujos e incluso, a lo largo de la noche, se atrevió a caricaturizarme divertida con un boli y una servilleta de papel.

—¿No me lo vas a firmar? —le pregunto devolviéndole la servilleta para que lo haga.

—Claro que sí, trae aquí. —me responde alargando la mano y cogiéndola para garabatearla.

«Con cariño, Jordi».

—Vaya, vaya. Eres bueno dibujando, pero escribiendo…

—Soy parco en palabras. — Y se justifica diciendo que si se le diera mejor el verbo de lo que se le da, en lugar de ser dibujante sería poeta.

Lo dicho: Jordi me parece una gran persona. Al contrario de lo que me sucedió con él, los prejuicios que me había formado anteriormente sobre Alex, acabaron por confirmarse al escucharle socarrón explicarnos que había dado plantón a la –cito textualmente- pesada de la tía que se ligó la semana pasada.

—¿Es que no capta la indirecta?— nos pregunta, y al hacerlo me mira y continúa: —Tú te darías por aludida si no te cogiese las llamadas ni te devolviera los mensajes, ¿verdad? —me interroga esta vez solamente a mí.

—Directamente yo nunca me habría liado contigo —le respondo—. Y al hacerlo recibo el guiño orgulloso y cómplice de mi amiga y provoco las carcajadas de todos los allí presentes.

De todos menos de Alex. A él no le ha hecho mucha gracia mi comentario. Ni a él, ni por lo visto, a Martín.

¿Dónde estás, Martín? Me pregunto, observando de reojo como ni siquiera ha alzado la cabeza para mirarme. ¿Y por qué me importa tanto que no lo haga? me cuestiono aturdida.

Pero sigo dejándome sorprender con los demás. Esta vez con Rubén.

Rubén, del grupo, es quizás el menos agraciado físicamente pero aun así, no tiene nada por lo que acomplejarse. Es un chico de mediana estatura, aunque para mí y mi altura de tapón (pese a mis tacones) es un chico al que tengo que mirar para arriba.

Es moreno y tiene el pelito ondulado con un corte impoluto que parece recién cortado. Su falta de vello en la barba le hace parecer el más joven de todos, aunque por lo que le oigo explicar no debe de serlo. A propósito del importe al que asciende la cuenta de la cena, ha sacado el tema de lo pelado que está tras haber pagado la matricula del master. Es el segundo que hace después de haber acabado el post-grado, por lo que supongo que no debe de tener menos de veintisiete años.   

Pol, para mi sorpresa, está bastante poco hablador. Empezaba a creer que mis suposiciones sobre él en cuanto a que se había autoproclamado el líder de la manada eran incorrectas, cuando he escuchado a Jordi increparle aludiendo a lo relajadito que está Pol hoy a causa de la presencia de Ana.

—No digas tonterías— se defiende el ligue de mi amiga—. Tan sólo es que no quiero robaros protagonismo ante las señoritas. —Le espeta. Y la verdad es que Pol vuelve a demostrar ese algo que hace que no me guste un pelo como posible novio de mi amiga.

Soberbia. Sí, eso. Creo que Pol es un tipo soberbio que hace que incluso el tarambana de Alex, a su lado, parezca de lo más ingenuo e inocente de este planeta. 

Ana le sonríe cariñosa al escuchar ese comentario. La verdad es que muy pillada debe de estar para mostrar ese carácter tan sumiso y angelical. Ella no es así. Al menos no cuando la conoces. Cuando se suelta. Cuando se comporta como realmente es: Lanzada, segura, divertida. Ana es un terremoto de persona pero, antes de que puedas comprobar la magnitud de sus sacudidas, debes lograr derribar la barrera de su timidez y parece que Pol todavía no la ha derribado.

—¿Nos vamos? Pregunta Alex al volver de dejar el dinero de todos en el mostrador.

—¿A dónde vamos? ¿Al Beau? —sugiere Rubén buscando la aprobación de Pol.

—¿Beau? ¿Qué es? ¿Una discoteca?— pregunta mi amiga.

—Beautiful —informa Pol a la chica—. Un pub donde vamos siempre a tomar la primera antes de salir a bailar. Está cerca del Nine Club. —remata.

Encuentro un momento para agarrar a mi amiga del brazo y susurrarle que yo me voy.

—¿Qué dices, tía? —me reprende en un tono más elevado de lo que me hubiera gustado. —Yo creía que te lo estabas pasando bien…

—Sí, y me lo estoy pasando bien, pero… estoy cansada.

—Melisa, por favor —me suplica, y yo me ruborizo al percibir las miradas de los demás posadas sobre mí.

—No insistas.

—Melisa— Me reclama Pol—. Tienes que venir. —y parece que me lo exija—. Te lo vas a pasar bien, además no puedes dejar a tu amiga sola.

Aaaaacabaramos. Ahora lo entiendo todo. Éste lo que quiere es que Ana no se vaya también. Yo le importo bien poco pero no me molesta su indiferencia. Incluso le entiendo. Entiendo que quiera estar con ella, pero es que ella no tiene por qué marcharse conmigo y así se lo hago saber.

—Pol, ella que se quede contigo. Yo sé volver solita a casa. No te preocupes. —Y esto último lo digo mirándola a ella. A mi amiga.

Escucho mil argumentos saliendo por la boca de los chicos para convencerme de que me quede, pero ninguno de ellos causa el más mínimo efecto en mí.

—Melisa, quédate —me dice, y tengo que girarme a mirarle y a pedirle que lo repita porque no puedo creer lo que acabo de escucharle decir. 

—¿Cómo?

—Que te quedes. —Repite.

Abro los ojos de par en par esperando que argumente su petición, pero no lo hace. Él también me mira fijamente sin decir nada y por primera vez en toda la noche, pese a que hubiésemos coincidido sentados juntos en la mesa, me siento realmente cerca de Martín.

Y le hago caso. Me quedo. Me quedo porque no puedo contradecirle. Porque sólo le ha bastado ordenármelo una vez para que yo le obedezca y lo haga. Y quizá no vuelva a dirigirse más a mí en toda la noche. Quizá no vuelva a mirarme con sus profundos y penetrantes ojos negros. Quizá no vuelva a levantar la mirada de su teléfono, pero quiere que me quede. Martín quiere que me quede aunque no sea para hablar conmigo. Y yo, aunque sepa que quizá no vaya a descubrirlo esta noche, me muero por saber que le tiene así de consumido. Así de triste.

Quizá tan sólo es que empatizo con él y con su estado de ánimo, o será tal vez porque yo soy así. Así de masoquista, de Kamicace, suicida, o lo que sea. Pero el caso es que presiento que estoy a punto de volver a hacerlo. A punto involucrarme de nuevo con alguien que no lo haría conmigo. Con alguien que se entregaría de a poquitos. Despacito pero intenso. Intenso pero a ratitos y entonces, cuando ya no quisiera más de mí, me devolvería de nuevo rota a mi sofá.

Y sí, estoy divagando demasiado, lo sé, pero es que no dejo de pensar en ti.

Marco... ¿qué me has hecho?

Señores, señoritas y señoras…

Él encajaba en el perfil de hombre por los que yo moriría desde el minuto uno de nuestro encuentro. Era un tipo duro muy blandito, era un rockero sin voz, un chulo sin garbo, un rompecorazones sin un físico portentoso. Era tacaño en palabras pero cuando hablaba sentenciaba y, aunque tenía más bien un gesto inexpresivo, una sola mirada suya transmitía  más que cualquier verso de una canción de Emmanuelle. Y yo… yo estaba irremediablemente enamorada de él.

Así era Marco. Así era el tipo que me había robado el corazón desde el mismo instante en el que nos cruzamos por primera vez en ese ascensor. Recuerdo el día. Como para olvidarlo...

Yo acababa de dejar aquel trabajo tan esclavo en el que lo único que hacía era limpiar mesas y servir comida para llevar. Había planeado hacerlo el mismo día en que cumplí los veintitrés. Me propuse que al acabar mi diplomatura me dedicaría en cuerpo y alma a buscar un trabajo de verdad. Uno con un buen sueldo. ¡Qué ilusa!

Y aunque así lo hice, despedirme la misma tarde en la que tramité mi título de diplomada, de mis compañeros de trabajo y de mi amiga Ana -amiga con quien, además de amistad, compartía largas jornadas en aquel restaurante de pacotilla-, lo de encontrar algo con más futuro y mejor sueldo se tornó una misión totalmente imposible. ¡Incluso más que las de Tom Cruise! Ahí es poco.

Así que después de innumerables semanas inundando el espacio cibernáutico con currículums de Melisa Rivero –para servirles-, recibí la primera y única proposición decente de entrevista de trabajo.

¡Qué nervios! Hacía tanto tiempo que no tenía una de esas. Qué digo tiempo... A decir verdad, nunca había tenido una entrevista de trabajo seria. Hasta el momento, defender mi candidatura a niñera o a limpiamesas había sido más una exhibición de mi talento para ello, que una verdadera entrevista en condiciones como la que me acababan de ofrecer.

Nerviosa como estaba, aquella mañana, decidí sacar a relucir mis mejores galas. Las mejores para esa ocasión, claro. Seguramente me viera más favorecida con uno de aquellos vestidos de sábado noche, de los que  me ponía para infartar, pero como el infarto no era lo que pretendía provocar en mi entrevistador o entrevistadora, me conformé con un look bastante más decente y formal: Una blusa color salmón, una falda de vuelo beige y una americana en un tono marino que indicaba que, aunque ya a principios de verano, todavía había que hacerle frente al relente de una mañana fría de mediados del mes de junio.   

Corría escaleras arriba, como era habitual en mí,  sin caer en que la entrevista era en el octavo piso, y sin pensar que, por mucho que prefiriese subir a pie a hacerlo en ascensor –como siempre hacía-, para cuando llegara a mi destino, además de hacerlo sudando como un pollo, lo haría pasada la hora en la que había sido convocada. Me había entretenido demasiado eligiendo el modelito y ahora el tiempo apremiaba.

Escuché, cuando ya iba por la cuarta planta, el pitido que indicaba que se abrían las puertas del ascensor y corrí a toda prisa para intentar subir en él los cuatro pisos que restaban para llegar a donde me esperaban.

Corrí y llegué justo a tiempo. A tiempo de meterme y de chocarme -dicho sea de paso-, con el tío más borde con el que tuve el placer de estamparme y derramarle por encima el contenido de una lata de nosequé, que sujetaba entre las manos antes de mi inoportuno empujón. .

—¡Me cago en la puta!— exclamó.

—Lo siento. Lo siento. —Repetí jadeando por la corrida y abrumada por lo ocurrido. —Déjeme… déjeme que le ayude a limpiarlo. —Le pedí, mientras fingía buscar en mi bolso un paquete de pañuelos que sabía que no había. Era un desastre hasta para eso.

—Es igual. Déjalo. Ya has hecho bastante— me devolvió. Y me pareció tan soez el tono con el que lo había dicho, que levanté la cabeza incrédula para comprobar que no estaba delante del mismísimo diablo.

Y no lo estaba. Aunque lo pareciera. Aunque se empeñara en seguir gruñendo sin ni siquiera mirarme a la cara, aquel chico podía ser de todo menos un demonio. De hecho tenía los ojos de un ángel. Los tenía de un azul tan claro y transparente, que necesitabas irremediablemente sumergirte en ellos para siempre. Aquel chico desprendía algo que no había percibido nunca antes en mi vida. Y entonces me miró. Justo antes de que se abrieran las puertas de la octava planta. Me miró, y te juro que si se hubiera detenido el tiempo en aquel mismo momento, no me hubiera importado. Y juraría también que a él tampoco. Estábamos los dos extasiados.

O quizá él no… 

—¿Me dejas salir? —me pidió de nuevo utilizando el tonito estúpido con el que me había hablado. Quizá me había equivocado idealizando aquellos escasos segundos de silencio entre los dos.

—Sí, por supuesto. Pase, pase. —Y me aparté sintiéndome avergonzada delante de aquel insolente sin modales, que no se había dignado ni a aceptar mis disculpas.

Al volver a escuchar aquel pitido, aunque esta vez indicando el cierre de las puertas, las atravesé en el último segundo y logré salir a la que, sin darme apenas cuenta de haber llegado, era la planta donde yo tenía que bajar: La planta octava de aquel enorme edificio de cristales.

—Hola, buenos días. Soy Melisa Rivero y tengo una entrevista ahora, a las diez. —Informé a la señorita que atendía en la recepción.

—Tenía una entrevista, querrá decir. Era a las diez –y lo dijo señalando el reloj de pared que marcaba las diez y cinco de la mañana.

¡Será estúpida! Por cinco minutos, la maldije para mis adentros mientras me preguntaba, recordando a aquel estúpido tipo del ascensor, si en ese edificio serían todos iguales de estúpidos –valga la tercera redundancia-.

—Espere aquí. —Señaló hacia las butacas que habían justo enfrente y, sin apenas mirarme, descolgó el teléfono de su mesita y me anunció—. La señorita… Rivera –titubeó—, ya ha llegado.

—Rivero —la corregí.

—La señorita Rivero— repitió— por fin ha llegado.

Y no me pasó por alto ese malintencionado «por fin», pero sin decir nada y siguiendo nuevamente las indicaciones que me daba, la seguí hasta el despacho de la Señora Mirañar, y le devolví una falsa sonrisa mientras cruzaba el marco de la puerta de aquel despacho y, «por fin», la perdía de vista.

—Señorita Rivero.

—Señora Mirañar. —Repetí su apellido extendiéndole mi mano para saludarla.

—Pasadas las formalidades, llámame Almudena —me ordenó— que tampoco soy tan vieja.

Y aunque tenía razón y vieja no era, yo le habría echado a simple vista, unos cincuenta y tantos. Muy bien llevados, por cierto. Y además, hasta el momento, con esa frase ya me había parecido sin lugar a dudas, la persona más simpática de aquel lugar.

—Hola Almudena. Y llámame Melisa, que yo tampoco peino canas. —Le devolví con soltura.

—Hola Melisa. Tú y yo vamos a llevarnos bien, lo presiento. —y al escucharla, sentí como todo mi cuerpo se destensaba, y en mi cara se dibujaba una sonrisa relajada que poco me iba a durar.

—Yo soy la responsable de la selección de personal. —Me explicó—. ¿Sabes para qué puesto vienes?

—Sí. En la descripción de la oferta me pareció entender que la vacante era para la alimentación de la base de datos de traducción de prospectos de medicamentos. ¿Estoy en lo cierto?

—Efectivamente, lo estás.

Sonreí orgullosa por mi acertada respuesta.

—El equipo cuenta con siete personas y el cliente es muy exigente, así que toda revisión es poca. Tú, de quedarte –muy bien matizado- estarías en primera línea. En introducción de palabras y frases —en lo más laborioso, pensé yo–. Seríais tres alimentadores, tres correctores y un último supervisor. Me informó. —O sea, que así va el país: tres trabajan y cuatro miran, me dije mentalmente.

—¿Qué te parece?

—Perfecto —respondí. No iba a ser tan osada de contestarle lo que realmente se me había pasado por la cabeza cinco segundos antes.

Posteriormente hablamos de mi nula experiencia y mis muchas ganas de formar parte del equipo y, mientras yo hablaba, Almudena miraba constantemente el reloj de su muñeca.

Empezaba a preguntarme el porqué lo hacía, cuando, de repente, se abrió la puerta dando respuesta a mi inquietud.

—Marco. Pasa por favor. Empezaba a pensar que ya no vendrías. —Exclamó Almudena al verle entrar, después de llamar brevemente a la puerta—. El señor De Luca es el responsable del equipo del que te he hablado, por eso está aquí —me miró mientras me informaba—, aunque creía que quizá a esta entrevista no te había dado tiempo de llegar —preguntó esta vez dirigiéndose a él.

Y efectivamente, el señor De Luca, además de ser el responsable del equipo al que yo aspiraba a pertenecer, era el mismo tipo desagradable al que, minutos antes, yo le había tirado por encima todo el contenido de la lata de «nosequé».

—Melisa Rivero. Encantada señor De Luca —me levanté para presentarme y ofrecerle mi mano para que la estrechara.

Cuando estaba a punto de hacerlo, de saludarme, percibió en mi cara una sonrisa que contenía una carcajada luchando por escapar de mis labios apretados, al visualizar en su camiseta la mancha de ese nosequé que yo misma le había derramado.

—Siéntese, Melisa —me espetó. Y yo lo hice. Le obedecí y me senté intimidada.

Agaché la cabeza y esperé a que fuera él quien diera el siguiente paso. Quien me preguntara lo que fuera que quisiera saber de mi, o de mi experiencia profesional. Pero no lo hizo. Levanté la mirada entonces tratando de averiguar el porqué de su silencio, pero cuando nuestras miradas se volvieron a encontrar, volvió también a recorrerme de nuevo esa extraña sensación, esa necesidad imperiosa de que el tiempo se parase y de que el mundo desapareciese a nuestros pies. Y no sé si pasó, o cuánto tiempo duró, pero lo cierto es que, mientras nuestros ojos se miraban atentos, no existía nadie más a nuestro alrededor. Ni siquiera Almudena. Ni siquiera ella que se atrevió, no sé cómo ni por qué, a romper ese mágico momento entre nosotros.

—Marco, si quieres te paso cuentas después de lo hablado con Melisa. El siguiente candidato debe estar a punto de llegar. —Nos interrumpió Almudena mirando su reloj y devolviéndonos del letargo en el que nos encontrábamos, de nuevo al mundo de los mortales.

—Claro. Será lo mejor. —Marco se levantó y esta vez sí se despidió de mí extendiéndome la mano y acompañándola con un «Señorita», que me sonó sorprendentemente educado para haber salido de sus labios.

No se me olvidaba lo tosco que se había comportado conmigo, en nuestro desafortunado encuentro en el ascensor.

Me limité a imitarlo y levantándome de la silla, le devolví con sarcasmo la despedida, soltándole un «Señor» que incluso al decirlo me sorprendí a mí misma.

¿Señor? Pero qué tendrá… ¿veinticinco años? Es sólo un chaval por muy responsable o muy supervisor que sea, me indigné.

Y finalmente acepté su ofrecimiento.

Es indescriptible lo que sentí al hacerlo.   Nervios e inseguridad mientras me dirigía al encuentro de su mano, y ganas de no soltarla jamás, una vez la hube estrechado.

Marco De Luca.

Y yo harta de tanto señor, señoritas y señoras, me fui convencida de que no me iban a llamar.

Menuda catastrófica primera entrevista.

La primera vez…

Estoy en el Beauty sosteniendo entre mis manos una copa de no sé qué. Sé que es el mismo vaso que sostengo desde que hemos llegado, pero la verdad es que he perdido la cuenta de las veces que, el uno o el otro, me lo han vuelto a rellenar. 

Ana continúa en la otra punta de esta alargada mesa de madera. Está acaramelada con Pol pero, para mi sorpresa y sobre todo para la del chico, todavía no se han besado.

El resto de chicos, aunque me han estado entreteniendo -y dándome de beber-, creo que hace un rato que han ido desistiendo en el intento de conseguir mantener una amena conversación conmigo, y yo ya no tengo ganas de continuar con el paripé, ni ganas de seguir en este sitio.

A decir verdad, después de terminar con el segundo cubata ya no recuerdo qué narices hago aquí ni porqué he decidido quedarme. De hecho, lo único que recuerda mi mente es a la idiota de Melisa pidiéndole al desgraciado de Marco que no descolgase el teléfono, porque si lo hacía, si cogía esa llamada, me marcharía para no volver jamás. Y aunque yo al poco tiempo volví, pese a que descolgara, fue Marco el que cumplió mi amenaza y no lo hizo. No volvió nunca más.

—¡Chinchín! —escucho mientras un vaso de tubo golpea el mío al brindar.

—¿Por qué brindamos? —le pregunto.

—Porque después de la segunda, la vida parece menos mierda y se soporta mejor. Al menos durante un rato.

—Hasta que ¿además de ser una mierda, te noquea la resaca?

—Bien dicho.

—¿Crees que la vida es una mierda?

—Dímelo tú.

—Lo es.

—Pues eso… Salud —repite, volviendo a chocar su vaso contra el mío mientras me sonríe.

¡Joder…! Martín tiene la sonrisa más bonita que he visto en mi vida… y cuando creo que puedo acercarme y conocerle un poquito más a él, llega la inoportuna de Ana y me pide por favor, por favor, por favor, que la acompañe al lavabo.

—Ana, no tengo ganas de ir.

—Por fa… Melisa, acompáñame. -–me pide de nuevo tirando de mi brazo, insistente.

Me levanto y la sigo, y cuando estamos lo suficientemente alejadas del grupo se acerca y me dice:

—Melisa, Martín no.

—Martín no, ¿por qué? —le pregunto indignada y sin saber qué es lo que me está prohibiendo y por qué.

—Le he visto sonreírte. Y sí, sé lo que piensas: tiene una sonrisa que quita el sentido —adivina—, pero… Martín no, cariño.

—¿Acaso no es esto lo que querías? ¿Qué conociera gente? ¿Qué socializara?

—Con Martín, no, joder.

—No joder, no. Joder tú. ¿Qué le pasa a Martín y qué te hace pensar que me interesa ese chico? –-y la verdad es que creo que si él ya había despertado suficientemente mi curiosidad, ante la insistente negativa de Ana, me interesa cada vez más.

—No te conviene. Es un tunante. Es un nidito de problemas.

—Cuéntame lo que sepas.

—¿Ves como estás interesada en él? Lo sabía. Mierda, Melisa…

—No es interés —le miento—, es curiosidad… Intriga… dime que con tus advertencias no tengo motivos para estar intrigada, Anita, por favor.

—Cariño, sólo puedo decirte que se trae un lío de faldas que no es normal. Está con una chica desde hace tiempo, por lo visto —con la que lleva chateando toda la noche, pienso— pero se trae unos rollos…. Insisto, que no son normales. Cada vez que sale se lía con una distinta, así que distancia -–me ordena y me coge de nuevo del brazo para volver.

Al regresar a la mesa, mi amiga recupera su asiento junto a Pol y tardan cero coma en volver a pegarse como lapas, deseosos de absorberse como cuando éstas se agarran a las rocas del mar.

Inconscientemente busco a Martín con la mirada y no lo encuentro por allí. Echo un vistazo a la barra sin levantarme de la mesa, pero tampoco parece estar pidiendo otra copa. Podría haber ido también al baño, pero una corazonada me impulsa a levantarme y aprovechando que Anita anda distraída, dirigirme hacia la puerta del pub y salgo.

—¿No tienes frío? —le pregunto acercándome por la espalda.

—Estaba un poco agobiado —se justifica, y me deja un ladito en la barandilla de los aparca-bicis donde está apoyado, para que me apoye también.

Lo hago y, mirando hacia el frente en lugar de mirarlo a él, le suelto: — Además aquí tienes más cobertura en el móvil.

Inmediatamente se da por aludido, guarda su aparato en el bolsillo y sonríe otra vez.

He dicho que su sonrisa es… sí, lo he dicho. Su sonrisa es la más bonita del mundo. Y mira que hasta ahora yo pensaba que los chicos pueden tener una sonrisa pícara, graciosa, sexy, atractiva… pero, ¿bonita?

Pues sí. La sonrisa de Martín es bonita, y menos mal que la saca a pasear sólo muy de vez en cuando porque si no, no sé cómo podría ser capaz de dejar de mirarla.

—¿Vas a contarme qué ha hecho que tu vida sea una auténtica mierda?

–—¿Acaso lo dudas?

—Un tío —adivina.

—¡Premio para el señorito!

—¿Y qué premio me ha tocado?

—El placer de estar unos segundos más a mi lado —le respondo—. Tengo frío y voy a tener que entrar.

—Me conformo, entonces. Nunca había tenido el placer de mirar tan de cerca unos ojos como los tuyos —me piropea, y al hacerlo me vienen a la cabeza las palabras de mi amiga Ana: «es un tunante», me ha dicho, y la creería. Pensaría que su piropo no es más que un camelo si no fuera porque eso ya me lo habían dicho antes.

«Nunca he visto unos ojos así», me dijo. Son tan… extraños… tan… fascinantes. Son… ¿grises?, me preguntó. Me encantan, Melisa. Me vuelven loco. Y me besó. Marco me besó.

—Voy para adentro que me congelo —repito, y aunque sea verdad, lo cierto es que estoy a punto de que se me salten las lágrimas.

Te maldigo. Marco, yo te maldigo. 

Para mi sorpresa Martín se ha levantado y viene detrás de mí. Entramos juntos al Beauty, donde encontramos a los demás que nos preguntan que dónde estábamos. Ana, además de sumarse a la interrogación, me reprende con la mirada por haberla desobedecido, pero yo le devuelvo también con la mirada, un mensaje tranquilizador, con el que le dejo claro que no ha pasado nada entre Martín y yo.

Tenemos el don de comunicarnos sin hablar. Son años de amistad entre nosotras.

Aunque… ese «nada, nada…» no se ajusta realmente a lo que acaba de pasar, ya que he estado a punto de ponerme a llorar al visualizar a mi ex tras las palabras del tunante zalamero.

—¿Nos vamos al Nine? —sugiere para mi sorpresa, Martín.

El resto del grupo secunda la propuesta. Todos menos Rubén y Jose, que deciden acabar la noche en este momento porque mañana temprano tienen partido. Ambos juegan el típico partidillo del sábado por la mañana.

—Yo también debería irme. Hay un proyecto de fin de carrera que no se hace sólo —me excuso. Y ésta vez, para mi asombro, mi amiga Ana no hace ningún amago de intento por retenerme, sino que son los argumentos de Pol y Jordi los que no cesan en el intento de conseguirlo.

—Todavía no ha pasado el efecto de las copas, Melisa, y si lo hubiera hecho, dímelo que le pongo remedio. —Al principio no entiendo a qué se refiere Martín con eso, pero al escucharlo continuar, recuerdo su teoría sobre el alcohol y nuestro asco de vida. —Todavía nos queda unas horas de tregua antes de que la vida vuelva a ser una mierda. ¿Recuerdas? –Argumenta Martín, y yo me rio a carcajadas por primera vez en toda la noche.

Llegamos al Nine y empiezo a sentir como la música se cuela en mi interior y me invade como una droga. Fluyen por mis venas los acordes, fluyen los tambores, fluyen las letras, fluye el compás. Fluye la noche y el alcohol y yo ya no me contengo. No sé cuánto tiempo hace que no lo hago, pero bailar no se olvida.

Cierro los ojos y me siento bien. Quizá sea verdad que después del segundo la vida sabe mejor, me planteo y sonrío, y cuando abro los ojos lo veo allí. Él quizá necesita más de dos porque entre sus manos vuelve a sostener otra copa.

Me devuelve la sonrisa y yo, desde el centro de la abarrotada pista, además de derretirme inevitablemente, me atrevo a pedirle que se acerque a mí.

Esta vez es él quien obedece. Se acerca y me pregunta que qué quiero de él, y yo le digo que lo único que me apetece es bailar.

—Yo no bailo, Melisa.

—¿Por qué no?

—Porque no sé hacerlo.

—Pero yo te puedo enseñar. Simplemente tienes que dejarte llevar.

—Si me dejo llevar —se detiene y alza la mirada antes de continuar —acabaríamos como ellos.

Me giro para descubrir a quienes se refiere con la palabra «ellos» y qué están «haciendo» tras -como ha dicho Martín- simplemente dejarse llevar, y para mi sorpresa, me encuentro que ellos, no son más que Pol y mi amiga Ana fundiéndose, como si no existiera un mañana,  en un apasionado y tórrido beso acompañado de miradas lascivas y caricias ardientes de deseo. 

De pronto siento una terrible melancolía apoderándose de mi ser. ¿A dónde se irán los besos que ya no me pertenecen?, me pregunto sin poder dejar de mirarlos con tristeza.

—Melisa, vuelve que te has ido. —Me dice Martín, devolviéndome a la cruda realidad.

—No me he ido a ninguna parte, ¿No me ves? Estoy aquí. Contigo— matizo, y lo hago casi ofreciéndome. Como una vulgar cualquiera. Como una buscona desesperada.

—Aquí sólo está tu cuerpo, Melisa, pero no tu mente. 

—¿Y para qué quieres más? ¿no te parece suficiente? —le insisto, colmándome de gloria y perdiendo lo poco que me queda de dignidad. Menos mal que no soy consciente de lo que hago. Menos mal que no lo recodaré. Menos mal que cuando bebo suelo olvidarme de lo ocurrido mientras estaba en este estado de embriaguez.

Le quito el vaso de las manos y doy un trago de algo que no sé identificar ni cuántos grados tiene. Pero no son pocos. Y me servirá para que el olvido de lo que pase esta noche, esté garantizado.

—Nunca me aprovecharía de un cuerpo sin mente, niña. Y menos si esa niña eres tú —me suelta, antes de darse media vuelta y perderse entre la multitud.

Jordi me agarra por la cintura desde atrás y se empieza a mover conmigo. Baila y me hace bailar a su ritmo. Lo hace con una inocencia que me transmite confianza y seguridad. Bailamos un par de canciones y pronto Alex se suma a nosotros. Por lo visto uno de sus ligues de esta noche le ha pillado intentando meter ficha con otra también. Esta vez la apuesta segura le ha salido rana.

—Es lo que tiene jugar a varias bandas —le espeto cachondeándome de él.

Dejo a los chicos con las risas y me dirijo sola hacia el baño de la discoteca. En estos momentos echo de menos a Ana. Creo que me está entrando el bajón. Apoyo mi cabeza en la pared de uno de los estrechos lavabos, planteándome si estaría mejor en el sofá. O a estas horas, quizá hasta en mi cama durmiendo.

Sí, lo estaría, me autoconvenzo. Y salgo decidida en busca de los chicos para despedirme de ellos y marcharme sin que nadie me retenga esta vez. Ni siquiera Martín.

—¿Martín? —susurro en voz baja, al pasar por al lado de una pareja que se magrea en la puerta de cuarto de baño.

Él, por suerte no me ha oído. Está demasiado entretenido jugando a enredar sus dedos entre los mechones rubios de esa desconocida, y su lengua…. Bueno, su lengua no quiero ni imaginar con qué la estará enredando.

—Jordi, me voy, despídeme de los demás, por favor.       

—¿Pero por qué? Así, de repente.

—Debe de ser el alcohol. No estoy acostumbrada y no me sienta demasiado bien.

—¿Te acompaño? No te vayas sola. No así. –Se preocupa.

—No, de verdad, no hace falta. Sólo me duele un poco el estómago —y ahí no miento. Me duele. Pero no sé si es el alcohol el culpable o lo que acabo de ver al salir del lavabo.

—Déjame que avise  a los demás. Alex, Martín… —insiste.

—No interrumpas a los tortolitos —Pol y mi amiga— y no te preocupes por Martín. Lo he visto con una rubia. Debe de ser su novia —le suelto—. Así que despídeme sólo de Alex, ¿ok?

—¿Martín? —repite—, pero si su novia es morena…

Le estampo un beso cariñoso en la cara, y al fin me voy.

Tras aguantar una larga cola para hacerlo, recojo mi bolso del guardarropía y me cobijo en la puerta tratando de ponerme la chaqueta y protegerme del frío.

—¡Melisa!… ¡Melisa! —escucho de nuevo a lo lejos. Identifico su voz y decido no volverme. No detenerme. Sigo caminando a paso ligero y, tras escucharle gritar otra vez mi nombre, me giro y respondo: —¿Queeeeeeeee? ¿Qué? … ¿qué, joder, qué quieres?

—¿Te vas sin más? ¿Sin despedirte?

—Me he despedido.

—No de mí.

—Estabas ocupado

—No es verdad.

—Martín, te he visto.

—¿Qué has visto?

—A la rubia.

—¿Y qué más da? —me pregunta, y la verdad es que tiene razón. ¿Qué más da? ¿Qué más me da a mí? ¿Qué me importa y quién soy yo para ponerme así por lo que haga o deje de hacer Martín? –No sé qué te estás imaginando pero no ha pasado nada.

—No te preocupes, no me tienes que dar explicaciones, —me justifico yo. Al fin y al cabo sé desde el principio de la noche que Martín tiene novia, así que si le debe a alguien una explicación, sin duda no es a mí, sino a ella.

—Melisa, te equivocas, créeme. —Y al escucharlo me molesta más aún. Identifico que no es lo que ha pasado, lo que le he visto hacer con mis propios ojos lo que me repatea el estómago. Lo que me duele es que me mienta.

¿Por qué? ¿Por qué lo hace? ¿Por qué no me dice la verdad? Y, ¿Por qué tengo la sensación de que no será la última vez que finja que me creo sus mentiras?

De llamada en llamada

—Y tú, ¿cómo te sientes? ¿cómo estás?

—No lo sé. Confundida, tal vez.

—¿Confundida?

—Sí. Me siento… bien. Me siento extrañamente bien. ¿Sabes? Cuando estoy con ella me siento demasiado bien, diría. Me siento una reina. Una divinidad. Me trata como si lo fuera. Me colma de atenciones y no escatima piropos para cuando se dirige a mí.

—¡Vaya! —exclamé alucinada subiendo los pies al sofá y cambiándome el teléfono de oreja.

—El problema es cuando hay gente delante.

—Que la cosa cambia, ¿no? Cuando hay gente ya no te trata tan bien.

—Sí lo hace. No es eso. Ese no es el problema —me insiste—. El problema soy yo. El problema es que soy yo la que delante de la gente no se comporta igual. Soy yo la que no se quiere dejar ver con ella de la mano.

—¡Vaya! –Exclamé nuevamente, mientras me metía un cacahuete en la boca.

—¿Qué pasa, que no sabes decir nada más? —me increpó al escucharme repetir la expresión.

—Sí, sí. Lo siento. Es solo que…

—Que es raro ¿verdad?

La escuché hacer una pausa al otro lado de la línea y le argumenté:

—¿Raro? No creo que lo sea. De hecho, hasta me atrevería a decirte que creo que es lo normal en este caso.

—¿En serio?

—Verás, yo no he pasado nunca por algo parecido, pero debes de estar descubriendo que sientes cosas que, por prejuicios, crees que no deberías sentir.

—Yo no tengo prejuicios. Y menos a estas alturas de la vida. Estamos en el siglo veintiuno —alegó.

—Me has entendido mal o no me he expresado bien, mejor dicho. Me refería a prejuicios para contigo misma. Creo que todos lo hacemos. Asumimos y aceptamos en mayor parte las diferencias de los demás pero nos asusta ser nosotros quienes seamos diferentes.

—Ya te entiendo.

—Por eso lo de confundida.

—¡Vaya!

—¿Ahora eres tú la que me imitas? —le solté con gracia al escucharle emplear la misma expresión que, minutos antes, me había recriminado. —Yo solo quiero que disfrutes de la vida y no te conviertas tú en tu peor enemiga. No te juzgues, y sobre todo no juzgues a eso que sientes.

—Sí, mamá…

—¿En qué momento hemos dejado de hablar en serio? —le pregunté, lanzando al aire otro cacahuete e intentando cazarlo al vuelo sin éxito.

—En el momento en el que me has llegado al corazón y por poco me haces llorar.

—¿Por poco? ¿Acaso no lo he conseguido?

—Melisa… te echo de menos.

—Y yo… y me aburro. Me paso los días en la playa y sin nada que hacer. Lo de la playa suena bien, seguro, pero me siento un lastre.

—Suena bien, marrana —se burló—. Tú disfruta de esta especie de vacaciones. Bien te las mereces. Has acabado la uni y te admiro porque has cumplido con tu propósito de ponerle fin a este trabajo que nos tiene esclavizadas.

Al oírla decirlo, se me pasó por la cabeza que llevaba casi un mes sin trabajo, y empezaba a plantearme el suplicarle a mi exjefe que me dejase volver a ser su esclava -en el restaurante, claro-.

Estaba dispuesta a confesárselo a Ana justo en el momento en el que escuché los pitidos en el teléfono, que indicaban que me estaba entrando otra llamada.

Miré la pantalla de mi móvil y visualicé un número muy largo. Como de centralita. Tuve la intención de no cogerlo, total, seguramente sería Yoselin de Vodafone para ofrecerme otra de sus gangas de telefonía o internet. Me había llamado tantas veces en las últimas semanas, que empezaba a considerarla una amiga.

—¿Sigues ahí? —me preguntó Ana al notar mi ausencia al otro lado del auricular.

—Ana, perdona, te tengo que dejar. Me están llamando y seguramente sea publicidad, pero quién sabe si… —y pensé en la posibilidad de que me llamaran para una entrevista de trabajo.

—Cógelo, mañana hablamos, pequeña.

—Claro que sí. Mañana hemos quedado. No lo olvides, rizos.

—Sí, dígame —Respondí rápidamente a la otra llamada antes de que colgaran.

—Señorita Rivero?

—Sí, soy yo. —contesté nerviosa.

—Hola Melisa, soy Almudena, ¿te acuerdas de mí?

—Sí, sí, por supuesto. Hola Almudena, dime. –Le pedí, levantándome como si pudiera verme y caminando agitada de un lado al otro.

—¿Queríamos saber si seguías interesada en pertenecer a nuestro equipo?

—Sí, claro que sí. Me interesa muchísimo, —le respondí casi con atropello.

—Pues estupendo, nosotros queremos contar contigo y nos gustaría que te incorporases lo antes posible.

—Mañana mismo —dije entusiasmada.

—Bueno, mujer —se le escuchaba reír mientras lo decía—, déjame al menos que prepare el contrato. ¿Qué te parece el lunes a las ocho?

—Perfectísimo. Allí estaré.

—No lo dudo —seguía riendo.

—Almudena… gracias por la llamada —y me despedí.

Le di las gracias porque pareciera que hubiera adivinado mi desesperación y mi necesidad por empezar a estar activa y a trabajar cuanto antes.

Le di las gracias también por su amabilidad. Por el tono de sus palabras y la forma con la que me hablaba. Con la que lo había hecho desde la primera vez. En la entrevista. Cuando hasta el momento, hasta encontrarme con ella, todos en esa empresa habían sido muy poco agradables conmigo.

Me pasé la tarde del viernes reviviendo en mi cabeza la conversación con Almudena y dándole vueltas a sus plurales:

«QueríaMOS saber sí…, queríaMOS contar contigo…, NOS gustaría que…». Ella y quién más. ¿Se referiría a él? ¿Acaso Marco también lo quería? ¿De verdad querría tenerme en su equipo después de lo sucedido?

Marco… Marco De Luca. Mi jefe. Mi nuevo jefe, pensé. Y me encantó.

Por fin sábado y, aunque a priori debería darme igual puesto que desde que dejé el restaurante cada día para mí era como un fin de semana, aquel era un día especial. El día en que iba a ver a la señorita miss ocupada 2010. Si no le daban el título y la corona, lo haría yo misma. Ese día iba a verla y me moría de ganas de hacerlo. Sé que habíamos hablado la tarde anterior, y de hecho, lo habíamos hecho cada tarde, pero es que de verla a diario a no verla casi nada en ese último mes, para mí era mucho mono acumulado de mi dosis de chorradas y gilipolleces varias. La necesitaba. Además aquel día tenía algo que contarle. Quería hablarle de la última novedad: la de mi nuevo trabajo con aquel jefe tan...

Antes, ya le había hablado con pelos y señales de Marco, de nuestro encuentro, de la estúpida de recepción y de la entrañable Almudena, pero haciendo afán de lo mucho que me conocía, después de escucharme relatar mi encontronazo con Marco, no quiso saber nada más de nadie que no fuera él.

—¿Así que te dejó sin habla, el tal Marcos?

—Marco. Se llama Marco. Marco De Luca. Y obviamente yo estaba allí para pedirle trabajo. No era plan de soltarle una fresca de las mías. Preferí contenerme y callarme.

—Bien hecho, salvaje, que cuando te aceleras no hay quien te pare —se carcajeó—. Así que… Italiano…

—¿Cómo?

—Marco De Luca —repitió—. Italianini.

¿Marco italiano?, me planteé por primera vez…

—Mmmm… no, creo que no. Al menos acento no tenía —le refuté.

—¿Es guapo?

—Tía, qué más da. Es un borde.

—Pero, ¿es guapo o no es guapo, el tío borde? —se volvió a carcajear. Maldita Ana y sus intrigas.

—Sólo te daré un dato. Me pareció un auténtico gilipollas, pero… su belleza está a la altura de su gilipollez —sonreí maliciosa.

Ana pegó un gritito de niña histérica y repelente, que me obligó a retirarme el auricular de la oreja del susto.

—«¿Quién es una crack? Yo soy una crack. ¿Quién es la mejor? Yo soy la mejor…» —Bueno, vale, ya había empezado con su ritual, con cantaleta incluida, cuando de tirarse flores a sí misma se trataba. Y prosiguió añadiéndole letra nueva a la canción: — «¿A quién le pone el italianini? A Melisa Riverini…»

—¿A quién le voy a dar un tortazo? A mi amiga que es un coñazo —la interrumpí, y al acabar la cancioncita, entre jijis y jajas nos despedimos hasta la siguiente llamada.

Hasta la llamada en la que hablamos de lo confundida que estaba Ana al descubrir que en su interior, afloraban nuevos sentimientos cuando estaba cerca de su amiga Raquel. La misma llamada que interrumpí al recibir aquella otra en la que me confirmaban que me daban el trabajo.

Así que tengo unas ganas tremeeeeeendas de verla, de emborracharnos… y, ¡celebrar que al fin tengo trabajooooooo!

Habíamos quedado a las diez de la noche en la puerta del restaurante, es decir, su todavía curro y el ex curro mío, y aunque a mí no me hacía mucha gracia ir a buscarla allí, para no encontrarme con algunos de mis ex compañeros a los que no me apetecía ver, había aceptado por evitarme darle más vueltas al dónde querríamos ir.  

El lugar donde quedamos no fue lo único que no me hizo gracia aquella noche. A las diez en punto entré al restaurante y la sorprendí charlando animosa con el resto del personal. Yo levanté la mano y saludé al conjunto de los presentes, y cuando Ana me vio se despidió de todos menos de Raquel, quien se quitaba el delantal mientras seguía sus pasos.        

—Meliiiiiiiiiiii, tía qué morena.

—Marinador, ciudad de vacaciones. —Bromeé.

—¿En serio? Preguntó Raquel.

—Qué va. No le hagas caso –le devolvió Anita dándole un golpecito en el brazo de complicidad.

¿Me lo parecía a mí o le estaba poniendo ojitos?

De qué me sorprendía si Ana ya me había contado lo de su incipiente relación con Raquel, me dije. Aunque claro, una cosa era saberlo y otro verlo con mis propios ojos.

—Melisa, Raquel se viene con nosotras, ¿vale?

Y qué podía responder yo si no había dejado lugar a otra respuesta. Así que asentí y puse cara de «estupendo, qué bien, qué ilusión, qué falsa soy».

Raquel parecía diferente. Resplandeciente. Habíamos coincidido un par meses en aquel trabajo, pero yo nunca supe nada más de ella que lo que era evidente. Perdón por prejuzgar pero su pelo corto, su ropa amplia, su pose desgarbada, sus gestos toscos y su forzado ronco tono de voz, daban más datos sobre su persona que si lo hiciera ella misma por su propia boca.

Cierto es que no habíamos tenido nunca una relación demasiado estrecha, cuestión de feeling, presumía yo, pero el hecho de ver a Ana rompiendo esquemas a costa de Raquel, me gustaba. Me hacía sentir más orgullosa de ser su amiga, si cabe.

Raquel, pese a mi descripción, era guapa. No era femenina, ha quedado claro, pero era guapa, y aquel día además de serlo, lo estaba. Resplandeciente, era la palabra. Estaba feliz y se le notaba, y mucho me temía que la culpable de tanta felicidad no era otra que mi amiga Ana.

Pese a tanto orgullo y felicidad como se respiraba en el ambiente, ¡Joder! Yo había quedado con mi amiga, tenía ganas de ella y de nadie más. Y en lugar de ello, y pese a que se comportaran y se cortaran en cuanto a darse arrumacos delante de mí se refiere, yo me sentía la carabina en una cita que no era mía, pese a haberla preparado yo.

En fin. Más pronto que tarde, decidí que era hora de volver a casa a dormir y, de paso, dejar que la pareja se comportara como  lo que que querían ser: una pareja que sin darse cuenta, estaba empezando a serlo ya. Me fui después de ser testigo de su primer beso y sentir en mi interior que, en comparación con aquello, haber conseguido aquel trabajo no era un verdadero motivo de celebración. Lo eran ellas y aquel beso.

Me fui, y decidí que tal vez en la próxima llamada encontraba el momento para contarle mi nueva ocupación: alimentadora de bases de datos de traducción de prospectos de medicamentos.

Al servicio de Marco De Luca, claro.

El truco para que ninguno de los dos pierda

Me despierto con dolor de cabeza. Qué hora es y qué hago aquí, me pregunto. Estoy en el sofá de mi casa y eso me tranquiliza, aunque no recuerde cómo he llegado hasta aquí por lo menos estoy en mi casa.

Menos mal que incluso borracha soy lo suficientemente sensata como para no acabar en casa de ningún extraño, me digo con alivio. ¿Y Ana? ¿Estará Ana en casa? ¿Habrá dormido aquí?, me pregunto al recordar que anoche no regresamos juntas.

Me levanto del sofá y me dirijo en silencio a su habitación pero tiene la puerta cerrada. La abro despacito y lo justito para ver un enorme pie saliendo de debajo de su edredón naranja.

¡Mierda, tiene compañía! Cierro la puerta de nuevo y recuerdo a Pol. Recuerdo a Ana y a Pol besándose en medio de la pista del Nine. Y a Martín. También se besa con alguien pero a ella no la recuerdo.

¡Qué dolor de estómago! Puto alcohol. Puto Martín. Puta Ana por obligarme a salir de casa y puto trabajo de fin de carrera que me va a tener el fin de semana enganchada al ordenador.

Me tomo un Ibuprofeno y medio litro de agua de un trago. Me meto en el baño y me quito el vestido que llevo puesto desde anoche, y me ducho.

Masajeo mi cabeza con las manos llenas de champú y recuerdo las manos de Marco sobre mi cabeza haciendo lo mismo. En su casa. En su bañera. Marco…

—¡Fuera de aquí! —Le grito, tirándole el bote de champú a la cabeza.

—Lo siento. Perdón, perdón. —Repite Pol abrumado al entrar medio dormido y sin saberme desnuda en la ducha.

Estoy tan acostumbrada a que en casa estemos solas las dos, que nunca se me habría ocurrido cerrar con pestillo. ¿Y si ahora empiezan a salir en serio? ¿Y si ahora tengo que empezar a encerrarme en mi propio cuarto de baño?, me pregunto inquieta, como si me irritase mil al pensarlo.

Pobrecito, la verdad es que el chasco también se lo ha llevado él. No se esperaba encontrarse conmigo así. Voy a tener que empezar a dejar de odiar a todos los hombres del mundo.

Puto Marco…

Cuando salgo de la ducha Ana y Pol me esperan sentados en el sofá.

—Te he preparado algo de desayuno, cariño —me suelta mi amiga.

Me acerco y cojo una fresa recién lavada y le digo al chico:

—Espero no haberte hecho daño. No sabía que estabas aquí –le miento. Obviamente no estaba dispuesta a reconocer que les había abierto la puerta de la habitación y sabía que no dormía sola.

Pol sonríe y me pide disculpas nuevamente también a mí. Ana de descojona escondida tras su espalda y nos suelta:

—Espero que no se vuelva a repetir. Y menos si yo no estoy delante— y se sigue partiendo de risa.

—No me van los tríos. –Le guiño un ojo, cojo otra fresa y me voy.

—¿Te vas? —vocifera

—Tengo que ponerme con mi trabajo. No hagáis mucho ruido y ser buenos —les suelto sin poner pausa a mis pasos hacia mi habitación.

Cuatro horas después llevo escritas… cuatro líneas. Nada mal, a línea por hora calculo que habré acabado el proyecto para el año… tres mil.

Me pongo las manos en la cabeza y resoplo. No me concentro. Mi cabeza, mi estómago… ¿Me puedo sentir peor? Sí, sí podría. Doy fe. Maldito Marco.

—Díselo, va.

—Si la molesto me tirará la botella de agua a la cabeza. Ya has comprobado que tiene puntería tirando botellas —le susurra Ana a su chico a mis espaldas.

—Decir lo que tengáis que decir, que lo queráis o no, me habéis molestado ya. —Me giro y los veo arreglados como si estuvieran preparados para salir.

Ana lleva un jersey mío, es de lana y cuando me lo pongo yo me queda tan larguito que puedo llevarlo sólo con medias y poco más, pero ella, que me saca una cabeza de altura, se ha puesto unos leggins que le tapan más. Va muy guapa.

Lleva el pelo mojado así que presumo que se ha duchado, y él… él también. Mira qué comprometidos con el medioambiente, me digo, ahorrando agua duchándose juntos. Y por mis propios pensamientos me doy cuenta que estoy terriblemente rabiosa. Estoy tan celosa por verla tan feliz. Tan recuperada de su ruptura con Raquel. Y tan pronto. Y en cambio yo…

—¿Vais a hablar o no? —les reclamo con la misma bordería con la que lo hacía en mis pensamientos.

—Verás, hemos creído que sería un buen momento para que descansaras y vinieras a cenar con nosotros. Son más de las ocho.

—¿Queeeeé? ¿Las ocho ya?— repito inquieta mirando el reloj. –No puedo, no he avanzado nada. Estoy atascada.

—Eso significa que sí o sí necesitas dejarlo por hoy —argumenta Ana, cogiéndome del brazo y levantándome de la silla del ordenador.

—Ana, por favor. No me líes. Además no me encuentro muy bien. Ir vosotros solos, os lo pasaréis bien.

—Si no quiere salir nos quedamos con ella. —Le suelta Pol a mi amiga. —Pedimos unas pizzas y le hacemos compañía.

Pol tiene la capacidad de sonar muy convincente cuando habla, pero la verdad es que hoy no necesito compañía y así se lo hago saber.

—Te equivocas. Compañía es precisamente lo que necesitas —insiste—, así que vístete que si Melisa no sale a ver el mundo, el mundo vendrá a ver a Melisa— sentencia, llevándose a su chica del brazo para dejarme que me arregle a solas.

Me siento de nuevo en la silla del ordenador y me indigno al pensar en qué quien coño es él para decirme lo que debo o no debo hacer, o lo que me conviene o no me conviene. Éste se cree que yo soy una de sus amigos. Una de los cinco de Pol, pienso y me rio, porque sin darme cuenta los acabo de bautizar.

Además de dejar de odiar a todos los hombres del mundo, tal y cómo me he aconsejado a mí misma hace un rato, tengo que dejar de enfadarme con los que se preocupan por mí. Pol no parece un mal chico.

Me levanto otra vez y busco en el armario algo que ponerme. Un tejano cómodo y una camiseta de Los Ramones, es más que decente para cenar algo en mi propia casa. Me pongo un poco de rímel, eso sí, cómoda pero mona, me digo. Vuelvo a recogerme el pelo en una coleta alta y me calzo las Convers, antes de salir de la habitación.

¡Las gafas!, me digo en voz alta. Ya llevé las lentillas demasiadas horas ayer. Hoy toca un poco de descanso. Las cojo y me las pongo. Cómoda y gafapastas. No me falta un detalle.

—Hola chicos —saludo con la voz de quien nunca ha roto un plato y me siento al lado de la Ana en el sofá.

—¿Quieres un abrazo? —adivina.

—Sí. Y después esas pizzas que habéis nombrado antes —les pido caprichosa, mirando esta vez a Pol.

—Marchando esas pizzas para mis niñas bonitas. –dice paternal. Y al acabar de decirlo, suena el timbre como si fuera por arte de magia.

—Abre tú —le ordena Ana mientras continúa dándome ese abrazo.

Oigo a Pol hablando con el repartidor y pienso que ya llevan demasiado rato haciéndolo. Además… qué rápido ha venido. ¿Cuándo lo han llamado?

—Sí, están ahí dentro. Déjalas aquí y pasa a saludar. –Les escucho.

¿Le ha dicho que pase? ¿Al repartidor?

Pol entra en el salón y lo hace acompañado de…

—¿Jordi? ¿Qué haces tú aquí?

—Me han dicho que no querías bajar a verme y que si os traía la cena era bienvenido.

Me rio con su comentario gracioso y me disculpo con él por lo mal que ha sonado mi recibimiento. Demasiadas disculpas en un solo día,  me reprendo de pensamiento.

—Estás en tu casa— le sonrío y le planto un beso en la cara. Qué majo es. Qué bien me cae.

Ana parece adivinar lo que estoy pensando y me suelta:

—No le cojas mucho cariño a este chico que dentro de un rato no te caerá tan bien.

La interrogamos los dos con la mirada y ella se explica:

—En un rato empieza el Barça-Madrid y me da que no sois del mismo equipo.

—¡Nooooooooooooo! —decimos al unísono.

—¿Eres merengona?

—¿Eres culé?

Se nos cruzan las preguntas y nos reímos. Él aprovecha para quitarse la chaqueta y quedarse efectivamente, con la camiseta de Iniesta que lleva debajo.

—Ganan por mayoría –me suelta Ana señalándolos a los dos— ellos son dos y mí no me gusta el fútbol. Lo sabes.      

—No te preocupes que tus refuerzos están en camino. –Me lanza esta vez Jordi compadeciéndose de mí.

Le sonrío aunque no lo haya entendido. ¿Mis refuerzos? Es igual.

—Que rule la pizza, que todavía queda un rato para el partido y yo tengo hambre. —Exclamo.

Voy a la cocina a por el cortador de pizza y unos cuantos vasos y, cuando paso justo por delante de la puerta de la calle, vuelve a sonar el timbre de la puerta. Cargada como voy, la abro como puedo y aparece ahí detrás.

—¿Me estás amenazando o quieres que te llene un vaso?— pregunta divertido, señalando con la botella de vino que trae bajo el brazo, a la mano con la que sostengo el afilado cortador, y después a la otra, a la mano con la que sostengo como puedo cuatro vasos.

Ahí está Martín. Tan guapo…

Lleva la camiseta del Madrid y adivino al fin que Jordi se refería a él con eso de los «refuerzos».       

—No temas —le tranquilizo—, mientras yo viva aquí, la gente que vista esos colores será bienvenida.

Sonríe y consigo con mi siguiente comentario, que esa maravillosa sonrisa, se esfume pronto de sus  labios.

—Pasa y ponte cómodo. Alex, ¿verdad?

A Martín le cambia la cara. Qué bruja soy, ¿por qué lo he hecho? No lo sé, pero me gusta que se enfade. Se lo merece. Por lo de ayer, me digo. Por la rubia.

—Martín —me corrige esta vez con el semblante serio.

—Martín, eso, claro, perdona. Martín, pasa y siéntate.

Entra y me ayuda cogiéndome unos cuántos vasos para que yo pueda cerrar la puerta cómodamente detrás de él. Aprovecho y le miro el trasero. No veas con Martín…

Se saludan y se engancha a la tertulia de los chicos, que versa sobre lo mal que está físicamente no sé qué jugador, y lo bueno que ha resultado ser no sé cuál fichaje.

¿En qué momento se nos ha llenado la casa de chicos?, pienso.

—¿Falta alguien más por venir? —pregunto—. Lo digo por si tengo que sacar más vasos.

—Seremos sólo los cinco –responde Ana habiéndonos contado antes.  Ella, Pol, Jordi, yo y Martín.

—Alex tenía planes. –Expone éste último en voz alta y con retintín, mirándome a mí fijamente–. Te lo digo por si te interesa.

—¿A mí?

—Sí, como me has confundido con él en la entrada —me recrimina—. Pensaba que quizá te interesaría saberlo.

—Qué rencoroso eres. —Me defiendo.

Cojo mi trozo de pizza al fin, me estaba muriendo de hambre, y veo a Martín sirviéndome un vaso de vino. Lo ha traído él. Por lo visto es un experto en la materia.

—Más alcohol no, por favor— le suelto cambiando mi vaso por el de Ana todavía vacío. —Yo hoy sólo agua, que por lo visto ayer…

—Sí, tu hoy sólo agüita, no vaya a ser que vuelvas a ser la chica encantadora de anoche, y no la cortante que tengo ahora delante de mí.

No le respondo por respeto a los demás y por no crear un mal ambiente en casa. Por eso y porque no tengo fuerzas para discutir. Ni fuerzas ni ganas.

Agudo como es, Pol se apresura a cambiar de tema de conversación y a caldear el ambiente pre-clásico. El partido está a punto de comenzar, pero ni siquiera eso me importa.

—Come cielo, —Y atenta a mi humor, Ana me besa cariñosa la cabeza al levantarse a por servilletas, y dejando un hueco vacío a mi lado.

—Lo siento, Melisa. No he tenido un buen día y la he pagado contigo, —se disculpa Martín por su comentario anterior, ocupando ahora el hueco vacío a mi lado que ha dejado mi amiga en el sofá.

—No te preocupes. Yo no he tenido unos buenos meses, y supongo que tampoco he sido muy agradable.

—Se me dan mal las mujeres, —me confiesa, y lo hace en un tono tan bajito y tan íntimo que me parece que sólo estemos él y yo.

No es verdad, lo sé. No estamos solos y lo sé porque oigo a los demás de fondo hablando de detalles del partido, y a Ana, sentada esta vez en una silla, que no nos quita ojo de encima mientras seguimos con nuestra conversación.

Ha dicho que no se le dan bien las mujeres, pero entonces le recuerdo besándose con aquella rubia y me da en la nariz que eso que dice no es verdad. Pero no se lo digo. No quiero que volvamos a estar en guerra.

—Pues a mí los hombres no se me dan mejor. —Le confieso esta vez yo—. Estamos condenados a no entendernos por nuestra condición. Por nuestro género. Así que dime, Martín, ¿quién de los dos va a salir perdiendo en esta guerra? ¿Quién va a salir herido?

Y entones suena el pitido que indica que empieza el partido y el público se viene arriba. Pol y Jordi incluidos.

— ¿Sabes dónde está el truco para que ninguno de los dos pierda? — susurra sin apartar sus ojos de los míos—, en que ambos juguemos en el mismo equipo.

Tres chicas encantadoras, un graciosete y un bicho raro

Llevaba tanto tiempo deseando ese cambio, esa nueva oportunidad, que no conseguí pegar ojo en toda la noche. A ver qué cubre-ojeras me iba a ayudar a arreglar eso, me preguntaba.

Me levanté, cansada de dar vueltas en la cama, una hora antes de que sonase el despertador. Me dirigí hacia el armario en busca de la ropa que tenía en mente ponerme en mi primer día de trabajo: pantalón de pinzas y camiseta blanca con cuello barco. Sandalias de cuña a juego con el cinturón y listo: elegante pero informal. Acorde con lo que percibí de la gente que me crucé el día de la entrevista de trabajo.

Me peiné y me maquillé muy natural, y sobradísima de tiempo como iba, me paré en la cocina a tomarme un café con mi madre. En aquella época todavía no tenía el buen hábito de desayunar.

—No estés nerviosa, hija. Todo irá fenomenal —trató de sosegarme al encontrarme tan excitada. —Y creo que el café no va a servir más que para alterarte— me advirtió quitándome la taza de entre las manos.      

—Es mi primer trabajo de verdad. Cómo no iba a estarlo.

—Porque lo harás bien. Como todo lo que haces.

—Eso es amor de madre.

—De una madre que tiene ojos en la cara y que ve que además de guapa, eres increíblemente lista y capaz.

—Capaz —repetí tratando de creérmelo.

—De todo. De lo que te propongas. Y ahora te has propuesto esto y te saldrá genial.

—Dame un beso que de tanto charlar se me va a hacer tarde.

La besé en la mejilla y cuando estaba a punto de salir, el tintineo de unas llaves sonando en las manos de mi madre, me hizo volver.

—Te las olvidas —me advirtió.

Y volví a por ellas a toda prisa, recibiendo esta vez el beso que ella me daba, mientras me metía sigilosa una manzana en el interior de mi bolso. 

—Cómetela.

—Siiií, mamaaaá. —Y me fui.

Con mis nervios, mis llaves y mi manzana.

A las ocho menos cinco –jódete recepcionista estúpida que hoy he llegado bien- pedí a la susodicha que informase a la señora Mirañar de que la señorita Rivero la esperaba.

La vi descolgar el teléfono y, antes de dejarle decir nada, le repetí: Rivero. Acabado en O.

Puso cara de bruja y me anunció. A su manera, claro.

—Almudena, ha llegado antes de hora, si quieres la hago esperar hasta que sean las ocho— la oí decir.

Será mala pu…

—Dice que pases —me espetó de mala gana.

Obviamente y desde el primer día, yo no le había caído bien, pero en cambio, a Almudena parecía ser que todo lo contrario.

—Hola Melisa, ¿Qué tal?— me sonrió invitándome a pasar a su despacho—. ¿Preparada para tu primer día con nosotros?

—Creo que sí. Algo nerviosa.

—No te preocupes, acabamos con el papeleo y nos ponemos en marcha cuanto antes. Estas cosas son así, cuando lleves un par de horas trabajando y conozcas a los demás, se te habrán pasado los nervios.

Y eso fue lo que hicimos, acabar con el papeleo. Firmamos el contrato, las cláusulas de confidencialidad y el recibo de recepción del plan de bienvenida a la empresa.

Estaba firmando el último papel, cuando tras breves golpecitos en la puerta de aquel despacho, entró nuevamente él.

—Marco, buenos días, estamos acabando —alegó Almudena—. Pues muy bien Melisa, ya lo tengo todo —me retiró los papeles firmados y continuó hablando— en unos días te bajaré las copias. Ya puedes irte con él. Bienvenida una vez más.

Se levantó y yo la imité haciendo lo mismo. Estreché la mano que me ofrecía y, tras darle las gracias por las gestiones, me volví, miré por primera vez desde que había entrado a mi jefe, y le saludé:      

—Buenos días —le dije, y aunque hubiera querido decir algo más, me detuvo el no saber cómo llamarlo. ¿Señor De Luca? ¿O me dejaba de tanto señorío y lo llamaba Marco?

Se apresuró a sacarme de mi letargo contestándome al saludo con un:

—Por aquí, Melisa —saliendo él primero del despacho y pidiéndome que lo siguiera.

Entramos en el ascensor y observé como Marco pulsaba el botón que nos llevaba a la tercera planta. Se apoyó después contra la pared y yo hice lo mismo contra la de enfrente. ¡Estaba tan guapo! ¡Tan sexy! Aunque más que estarlo, lo era. Yo apenas me había atrevido a mirarlo, pero las pocas veces que me había levantado la mirada para encontrármelo, habían bastado para dar respuesta a la inquietud que a Ana le surgió la primera vez que le hablé de él : — ¿Es guapo el tío borde?— me había preguntado.

Lo era. Sin dudar, Marco lo era.

Recordé también que Ana lo había llamado así, «tío borde», porque yo le había contado nuestro tropezón en el ascensor con derramamiento de líquido extraño, incluido. Volví a sonreír al pensar en aquel momento, aunque más que sonreír, aquella vez se me escapó el ruidito de una carcajada.

Estábamos solos así que me miró intrigado.

—¿Qué te hace tanta gracia?

—Nada. Es que yo… estoy un poquito nerviosa —me justifiqué.

Se abrieron las puertas y volvió a pedirme que le acompañara. Le seguí pasillo arriba y nos detuvimos en una sala rectangular en la que, menos la mesa principal que estaba claramente diferenciada, las demás eran todas iguales. Había seis y estaban enfrentadas y separadas por un panel de corcho, que aislaba a las personas que las ocupaban de las situadas al otro lado del panel. Cada uno en un cubículo.

Las únicas mesas que no tenían ocupantes eran la primera, la que estaba apartada y la cuál deduje enseguida que sería la del jefe, la de Marco, y una de las que tenían su correspondiente panel y estaba junto a las de las otras personas. ¿Sería esa la mía?      

—Melisa, vamos, que te presento —me lanzó, al ver que me había quedado rezagada. —Chicos, ella es Melisa, sustituirá a Marc. —Y me fijé que en una de las paredes del cubículo vacío ponía en letras de grafiti ese nombre: Marc.

—¿Qué tal, Melisa? —dijo una chica que estaba al otro lado del cubículo en el que ponía Marc, en el que por lo visto me iba a sentar yo.

Me acerqué y saludé a la chica. Sofía, se llamaba. Después de ella, lo mismo hicieron Hugo, Mery y Helen. Estas últimas con unas pintas de guiris que la única duda que me quedaba era si serían alemanas, americanas o ves a saber, porque ese pelo rubio y ese azul de ojos, lo único que me parecía cierto es que no era español. Ni sus acentos, claro.

Por su acento adiviné que Hugo sí lo era. ¿Pero catalán? Ni de coña. Hablaba claramente un perfecto castellano de Cádiz, así que lo de perfecto…

Acabé de saludar a las tres chicas que se sentaban en frente, al otro lado del muro, y después de hacer lo mismo con el gaditano, que se sentaba justo al lado de la mesa de Marc, —es decir, la mía—, me acerqué al último chico que estaba sentado en la de la esquina.

—Hola, soy Melisa.

—Hola —me soltó éste, sin ni siquiera interesarse.

Vale, siempre tiene que haber un bicho raro, me tranquilicé al pensar que el resto habían sido todos muy majos.

—Bueno, él es Santiago —interrumpió Marco para aliviar la tensión que había creado el maleducado de Santiago. —Melisa, tú te sentarás aquí —dijo señalando la mesa del tal Marc, como bien ya había baticinado— pero durante la primera semana quiero que sólo que te sientes junto a Hugo y él te enseñe todo lo que debes saber.

Asentí con la cabeza y miré al gaditano pidiendo su aprobación al saber que debía compartir su conocimiento conmigo. Éste me sonrió y con ello me di por bien recibida.

—Sofía, Mery y Helen son las traductoras. Vosotros tres —explicó señalándome a mí, a Hugo y al desabrido de Santiago—, alimentáis las bases de datos de dónde tiran ellos para elaborar el texto final. ¿Entendido?

—¡Claro hefe! Como uté diga. –le respondió Hugo con un gracioso acento andaluz que me arrancó otra sonrisa.

—Hablo con Melisa, listo — y me miró—,  a Hugo ni caso que es el graciosete.

—Pero quillo, ¿cómo no me va a hacer caso la niña si la tengo que enseñar?—le volvió a vacilar.

Marco le reprendió con la mirada mientras acercaba mi silla a su lugar y nos dejaba para que empezáramos con la formación.

—Cualquier cosa, estoy allí. –Nos dijo, y caminó hacia la mesa que efectivamente, cómo había adivinado también, era la suya.

Perfecto, tres chicas encantadoras, un graciosete y un bicho raro. Melisa, bienvenida al equipo. Me animé.

Los dos primeros días allí fueron fenomenal. Hugo era una grata compañía, aunque no sé yo si igual de grato maestro, no porque no lo hiciera bien, sino porque por sus tonterías nos habían tenido que llamar varias veces la atención. Las chicas de enfrente, al oírnos aunque también ser reían, necesitaban concentración.

Marco, de vez en cuando y desde su sitio, levantaba la cabeza y nos regalaba un gesto acompañado de un: «silencio, por favor», que bien sabía que iba más por Hugo que por mí misma.

El tercer día, en cambio, y fruto de lo anterior, a las ocho cuando llegué, Marco estaba esperándome, y lo hacía acompañado del bicho raro de Santiago.

—Melisa, Santi, quería hablar con vosotros. Sentaros.

Miré a Marco y a Santiago después, pero éste nunca me devolvía la mirada.

—He pensado que para que no aprendas sólo los trucos y los defectos de Hugo, estarás el resto de la semana con Santi, hasta que te veas capaz de seguir tú sola con el programa.

Volví la cabeza nuevamente hacia Santiago que continuaba inerte y como si no fuera con él la cosa.

—De acuerdo —respondí por decir algo. Pensé que la excusa no era más que el evitar tener que volver a llamarnos la atención a mi compañero Hugo y a mí.

—Pues gracias, Melisa, ya te puedes ir. Acerca tu silla a la mesa de Santi y espérale allí. Tengo que hablar con él unos minutos.

Hice lo que mi jefe me ordenó y le di la noticia a Hugo, que le molestó casi tanto como a mí.

—Con lo agustico que estaba yo a tu lao, mi arma, y deslumbrao con esos dos faroles que tienes en la cara, —me espetó–. Y volví a reírme de nuevo.

Desde mi nueva ubicación, la mesa de Santiago, donde lo esperaba, vi como Marco seguía tratando de razonar con él, pero éste, a diferencia de lo reservado que solía mostrarse siempre con los demás, con Marco sí se soltaba. Tenían una extraña relación, pero se notaba la confianza.

¿Será que me equivoqué al juzgar a Marco? ¿Al considerarle un borde sólo por el cómo me trató después de nuestro torpe encontronazo? Quizá tan sólo tenía un mal día. En cambio desde entonces, desde que trabajaba allí, sólo le había visto gestos que le honraban. Era un buen jefe y mis compañeros lo adoraban. Conmigo se había portado bien incluso separándome de Hugo. Lo hizo poniendo una buena excusa en lugar de meternos el broncón. Hubiera sido lo fácil y lo merecido. ¿Y con Santiago? Sea lo que sea lo que le pasaba a ese muchacho, Marco lo sabía y le apoyaba. Le daba la confianza necesaria para que se sintiera cómodo y se expresara ante él, e incluso Marco, se atrevía a llamarlo Santi y no Santiago, como hacíamos todos los demás. 

¡Vaya, vaya, con Marco…! además de guapo…

Tres días más me bastaron para que Santiago fuera Santi también para mí.

El miércoles que empezamos a trabajar juntos, continuó un tanto esquivo y hablándome sólo para explicarme cómo o cómo no hacer una cosa o la otra, a través del programa de introducción de datos.

Al día siguiente, en cambio, entramos un poquito más en conversación. Le vi un tatuaje en la muñeca derecha y me atreví incluso a tocárselo.

—¿Qué es? —le pregunté.

Inmediatamente y por acto reflejo me apartó la mano de una forma un tanto violenta, pero él se percató.

—Perdona —Me dijo.

—No, no. Lo siento yo. No debí…

—Es la púa de una guitarra. Bueno, de un bajo –matizó.

—Sí, sí, sé lo que es. ¿Lo tocas?

—Me encanta —respondió, y por primera vez, -atención al momentazo- Santi me sonrió.

Qué extraño me resultó. ¿A quién me recordaba? ¿A quién se parecía? No tuve respuesta, o no todavía. Lo único que sabía era que su altura y su delgadez, su pelo largo y rizado, y su ropa siempre oscura, le hacían parecerse más bien a algún conocido cantante de hardcore, que  a nadie de con quienes yo acostumbrase a rodearme.

—Algún día me gustaría tocarlo de forma profesional.

—¿Con un grupo? —pregunté.

—Con MÍ grupo –matizó con orgullo.

—Venga ya. ¿En serio?

—Como te lo cuento.

Me carcajeé sin querer ofenderle y así me excusé:

—Lo siento, es que te juro que de todas las profesiones que existen, la de cantante, sería la última que hubiera imaginado para ti.

—No soy el cantante.

—¿Ah, no? Vaya, ya me había hecho ilusiones. Ser la amiga del gran Santiago… ¿Qué más?

—Marino —continuó—, Santi Marino.

—¿Puedo llamarte Santi, entonces?

—¿Te has atrevido a tocarme el tatuaje y ahora me pides permiso para llamarme así?

Sonreí satisfecha con su repuesta y le solté:

—Me caes bien, Santi. Me caes bien.

Santi me devolvió una sonrisa y pese a que no se atreviera a reconocérmelo, yo también le había caído en gracia.

El viernes siguiente continuamos con nuestras conversaciones. Él era bastante menos escandaloso que Hugo, pero también me hacía reír, y lo más extraño, él también se reía.

Al resto de nuestros compañeros, Sofía, Mery, Helen, Hugo e incluso a Marco, el cambio de actitud de Santi no les pasó inadvertido. Se le veía tranquilo, con el ceño relajado y todo gracias a mí. De momento yo lo ignoraba, pero el soplo de aire fresco que encontró Santi en mí compañía, apaciguaron su malhumor y destensaron la relación que mantenía con el resto de integrantes del equipo.

Era nuestro último día juntos, porque como nos había anunciado Marco hacía ya un par de días, el lunes yo empezaría autónomamente, y por fin ya en la mesa de Marc —es decir, la mía— a desempeñar mi propio trabajo.

Como llevaba haciendo toda la semana, a eso de las once de la mañana regresé de la cafetería que había en la primera planta, donde siempre me tomaba un té para acompañar a la manzana que me cogía de casa, y vi en la mesa vacía de Santi —él no había vuelto todavía de desayunar— su Ipod y los auriculares.

No pude resistir la tentación de ponérmelo y darle al play.

Un solo de guitarra primero, una batería que le acompañaba y, de repente, una voz.

—¡Wow! —se me escapó.

—¿Te gusta?  —preguntó Santi a mi espalda dirigiéndose hacia mí.

Me quité un auricular y asentí con la cabeza.

—¿Puedo? —le dije, señalándole el que acababa de quitarme para pedirle permiso y seguir escuchando.

—Claro. Y cuando acabes, dame tu opinión. Dime qué te parece.

Introduje de nuevo el auricular en mi oreja y volví a centrarme en lo que escuchaba salir por él.      

—¿Qué si me gusta? –pregunté tras acabar de escuchar la canción. –Me alucina, me encanta. Es genial. Es… ¿pop-rock?

—Me gustaría que sonásemos más malotes, pero… a las niñas les gustamos así.

Me reí al escuchar su fanfarronada y acercándole la libreta donde tenía apuntado todo lo que me enseñaba Santi en la formación, me chanceé:

—Fírmamela, por fi…. para cuando seas famoso.

—Qué graciosilla eres, pareces una gruppie –me devolvió—, aunque si quieres que alguien te firme cuando se haga famoso, pídeselo a él.

—¿A quién?

—Al que canta.

Entonces miré para donde su dedo apuntaba y lo vi a él.

¿Marco?

¿Marco era quien cantaba?

¿Marco, mi jefe?

—Marco, Ana. Marco ¿me oyes? ¿A que es flipante? —      Exclamé—. Me gustaría estar viéndote la cara ahora. O bueno, mejor dicho, vértela cuando oigas este mensaje. Me gustaría habértelo podido contar en persona, aunque me conformaba con explicártelo por teléfono, pero… ni una cosa ni la otra. Al final, en un triste mensaje… Ana. Yo… espero que te esté yendo todo bien y sé que también tendrás cosas que contarme, como por ejemplo, tu relación con Raquel. ¿Cómo os va? ¿Quién, a parte de mi, lo sabe? ¿Cómo lo lleváis en el trabajo? Ana… Joder, te echo de menos. Llámame.

Y colgué.

Largo de mi casa. Fuera de mi cabeza. Y tú, dime por qué te fuiste.

Pese a que el partido acabó cerca de las once, los chicos no se fueron de casa hasta pasada la una de la madrugada. El vino, las pizzas, las charlas, los besos de Ana y Pol, las bromas de Jordi y las confesiones de Martín, hicieron de aquella, una magnifica velada. 

Pol, incluso se atrevió a proponer alargar la noche en algún bar, total, era sábado noche en la ciudad que nunca duerme. Para mi sorpresa, y ya que yo no daba muestras de hacerlo, fue Ana la que actuó con sensatez y alegó que al día siguiente yo debería de seguir con el desarrollo de mi proyecto, así que lo mejor sería que nosotras nos quedásemos a descansar.

—O adelanta el proyecto o no voy a dejar de oírla llorar durante semanas —dijo. —Además, yo también estoy algo cansada.

¡Qué raro! Pensé yo. ¿Quién es ésta chica y qué han hecho con mi amiga?

Aunque al principio no sé por qué motivo esa madura decisión me molestó -creo que me apetecía seguir un rato más con ellos-, esta mañana, cuando me he levantado, he agradecido no haberlo hecho.

Para desmontarle la excusa a Ana, Pol alegó avispado que los domingos es fiesta y no se trabaja, y al acabárselo de escuchar, me agarré a esa última palabra para reforzar el argumento y quedarnos en casa.

—Pol, los domingos no son fiesta para los estudiantes a los que le apremia la fecha de entrega del trabajo del postgrado, y además, están de los nervios porque empiezan las prácticas. —Puse cara de víctima y sentencié: —Y yo soy una de ellos.

—Y yo doy fe. —Ana apoyó la moción. —Empieza el lunes y desde que lo sabe, no hace otra cosa que quejarse.

—Así que Melisa no es que seas así —mientras hablaba hacía un gesto de niña histérica como si tratase de ilustrar sus palabras imitándome— por naturaleza, sino que sólo son los nervios por el trabajo y las prácticas. —Espetó con guasa el graciosillo de Jordi. 

—Venga, lárgate de mi casa, culé. —Le increpé, abriendo la puerta para que se marchasen.

Lo hicieron sin necesidad de discutirnos mucho más. Ana se despidió de Pol con más empeño y dedicación que de los demás, pero a mí tan sólo me bastaron un par de besos en sus mejillas y un «nos veremos» que no concretaban nada más que lo que sabíamos en ese momento: se iban y lo de vernos, ya se vería más adelante.

Empecé a arrepentirme de haberles echado, un segundo después de haberlo hecho. Justo en el momento en que aquel olor a pomelo y… tan característico de Martín, me evidenció en un suspiro las ganas que tenía de volver a verlo y de quedarme un ratito más con él.

Esta mañana, en cambio, agradezco de veras haber tomado esa decisión, o mejor dicho, de haber secundado la de Ana. Creo que en cuanto acabe de remolonear en la cama, voy a levantarme y a ponerme a trabajar. ¡Qué asco de proyecto!

Escucho a mi amiga llamar a la puerta de mi habitación y le digo que pase.

—¿Qué haces despierta a esta hora? –Pregunto.

—Llevaba un ratito despierta y te he escuchado encender la luz y…

—No has podido resistirte a mis encantos.

—Qué tonta —me suelta mientras se mete bajo mi edredón.

—¿Lo ves? Soy irresistible —guaseo.

Y entonces recuerdo cuando Ana estaba empezando con Raquel y yo me chanceaba recriminándole que si a ella le gustaban las chicas, ¿por qué narices no le gustaba también yo?

—¿Acaso no estoy buena? —le bromeaba—. ¿No soy irresistible?

Y entonces, al oírme decirlo, se reía conmigo, a diferencia de hoy, que algo me dice que la guasa no le ha sentado demasiado bien. Quizá le haya removido sentimientos latentes, sentimientos no olvidados.

Me giro hacia ella y le hago cosquillas a ver si con eso la hago reír pero, en lugar de ello, tan sólo consigo una reprimenda:

—Qué de buen humor te has despertado hoy ¿no?

—No creas, sólo trato de alargar el momento de cumplir mi condena.

—¿De empezar a teclear? –Adivina.

—Efectiviwonder.

—Y aún así, sigues de buen humor.

—Tú en cambio… ¿todo bien con Pol? —Me atrevo a interesarme.

—Claro, cómo iba a ser sino.

—Si te pasara algo me lo dirías, ¿verdad?

—No especules.

—No lo hago, rizos, solo trato de que no vuelva a pasar lo de por aquel entonces.

Ana pone cara de indignada pero, obviamente sabe de lo que le estoy hablando. Lo recuerda. Recuerda perfectamente el tiempo que vivimos alejadas porque interpusimos otras relaciones de las cuales ambas salimos escaldadas y se lo digo:

—No quiero secretos Ana. Y menos si tiene que ver con alguna estúpida relación.

—No metas a Pol en esto, él sería el último responsable de que entre tú y yo pasase o dejase de pasar nada.

—Me alegro de oírte decir eso entonces, así que el tema se acaba aquí.

Hago un amago de encender la tele de mi habitación y ponernos, como siempre, los dibujos –sí, somos así-, pero cuando lo intento se queda sólo en eso. En un amago.

Ana me quita de las manos el mando y la vuelve a apagar.

—No, no se queda aquí, Melisa.

La miro y no entiendo nada.

—No es Pol quien me preocupa y te lo dije la noche del viernes.

—No te entiendo.

—Normal, ibas un poco borracha.

—Te recuerdo que fuiste tú quien me convenció para salir de casa. ¡Tienes que socializar, tienes que socializar! —la imito.

—Pero coño, ¿Y tiene que ser con Martín? —responde alterada.

—Sí, tiene que ser con Martín. –Afirmo hasta las narices de su cantaleta. —¿Qué le pasa al puto Martín? ¿Qué tiene de malo, Martín, joder?

—Pues que tiene novia.

—¿Y qué? Yo no quiero nada con él. Él no quiere nada conmigo. Yo le trato como a Jordi. Le trato como a Pol. Le trato como a cualquier otro tío.

—Claro y yo soy monja.

—Déjalo, no quiero hablarlo más. –Me levanto de la cama y salgo de mi habitación metiéndome inmediatamente en el lavabo.

Escucho los pies descalzos de Ana caminando en el pasillo en dirección a mí y cierro la puerta con el pestillo.

—No me jodas, Meli. ¿Con pestillo?

—Sí, no quiero que me vuelva a sorprender nadie en bolas. –Le suelto, recordando el incidente de ayer con Pol.

—Vete a la mierda Melisa.

—Vete tú. –Le respondo iracunda.

Abro el grifo de la ducha y me tumbo en la bañera a ver si me sosiego y me relajo.

«No con Martín, no con Martín» me indigno al recordar las prohibiciones de Ana, y mientras, siento como el agua tibia que me recorre la piel, me devuelve a la mente la imagen del fruto prohibido.

—¿En el mismo equipo? —le devolví a Martín anoche, en la media parte del partido, cuando me vio salir al balcón y vino detrás de mí.

Se lo dije haciendo referencia a aquello que me había dicho entre susurros. Aquello de “el truco para no perder…”

—En el mismo —respondió.

—Y, ¿qué significa eso?

—En que tú y yo juguemos en el mismo bando.

—¿Ser compañeros de equipo? —interrogué.

—Sí. Compartir un mismo objetivo.

—¿Objetivo? ¿ser felices?

—Eso es demasiado ambiguo.

—Martín, esta conversación por si sola está siendo demasiado ambigua. No te estoy siguiendo —le arrojo, cansada de averiguar y  no sonsacar nada.

Alzó la cabeza mirando hacia el vacío de una noche de noviembre desde el balcón de mi piso, y me explicó:

—A ti no se te dan bien los hombres, a mí no se me dan bien las mujeres. Intentémoslo.

Algo se me removió por dentro. De repente sentí como se me erizaba la piel y me invadía un escalofrío.

—Hace frío —me excusé.

—Entonces, ¿qué me dices? —dijo retomando el tema que yo había intentado eludir.

—¿Ser amigos? –cuestioné tras su insistencia.

—Y sentirnos comprendidos —me aclaró.

Martín frotó su mano por mi brazo intentando darme calor, pero por más que frotase y por más que fuera cierto que hacía frío, eran sus palabras las que me provocaba aquella sensación.       

—¿Eso es lo que necesitas? ¿Comprensión?—pregunté.

—Necesito algo puro. Algo de verdad. Necesito no juzgar ni que me juzguen. Alguien con quien ser yo mismo. Hablarle con libertad.

—Y con sinceridad.

—Con sinceridad.

—¿Y por qué no empezar ahora? ¿Por qué no me dices por qué me mentiste?

Martín se alejó de mí para decirme sin mirarme:

—No te entiendo. ¿A qué te refieres? –esa vez fue él quien eludía mi pregunta.

—Martín… —me acerqué esta vez yo y, buscando su mirada le confesé: —Me mentiste. Lo hiciste y lo recuerdas tan bien como yo recordaba tu nombre, cuando he fingido no hacerlo y te he llamado Alex.

Martín sonrió satisfecho al escuchar mi confesión, y como pago a mi honestidad, me soltó claramente lo primero que se le pasó por la cabeza.

—No lo sé. Lo hice, te mentí y ya está.

—Mal empezamos. —Le solté, aun sabiendo que era a mí misma a quien me lo decía. —Pues no quiero jugar en tu equipo, Martín. Así no.

—¡Melisa! –me llamó agarrándome del brazo e impidiéndome que volviera a dentro con los demás, tal y como era mi intención—. No quería hacerlo. No quería mentirte pero tampoco quería decirte la verdad.

Volví a intentar escaparme de él al escuchar que me había mentido a sabiendas de que lo hacía, pero lo volvió a evitar alegando:

—No quería decirte que huía de ti. —Lo miré perpleja—. Que me besé con la primera que encontré dispuesta a hacerlo, después de que me mataran las ganas de hacerlo contigo. De besarte a ti.

Continué perpleja y con el ceño fruncido. No me estaba creyendo nada de lo que decía y a la vez me moría de ganas de que aquello fuera verdad.

—¿No lo recuerdas? –Insistió—. Me dijiste que me dejara llevar y te advertí que si lo hacía, acabaría devorándote ahí mismo, como Pol y Ana lo estaban haciendo.

Seguí con el gesto incrédulo y lo escuché nuevamente argumentar:

—Tú estabas borracha. Borracha y totalmente decidida a vengarte de quien quiera que sea que te tiene así –Pienso en Marco, es él quien me tiene de esta manera—, y yo no quería ser eso para ti. Yo no quería ser tu venganza a vete tú a saber quién.

—Ya lo sé. Mi venganza no pero tu confesora sí. –Le eché en cara— Tú sólo quieres ser mi «comprendido».

—Y comprenderte. —Matizó.

¡Ohhh, qué generoso! Pretenderá que le dé las gracias por dejarme escuchar su atormentada vida, me dije para mis adentros, con tremenda indignación antes de contestarle:

—Tú quieres que yo comprenda que, pese a tener novia, te dedicas a desfogarte con otras, por algún motivo que yo no logro entender.

—Y que no me juzgues.

Olé tus huevos toreros, pensé, al escuchar su respuesta.

—¿Y por qué yo, Martín? –le pregunté con un tono que expresaba mi indignación y a la vez lo confundida que me sentía. ¿Por qué estuve a punto de llorar? ¿Por qué sentía que una lágrima estaba a punto de recorrer mi mejilla?

—Porque te vi —me contestó, acarició con su mano derecha mi cara y mi cuello –y sé que tú también me viste. Y desde entonces tengo la necesidad de saber quién eres, y de que tú sepas quién soy yo. Y que no te asustes cuando lo hagas. Ni me juzgues. Ni me odies.

—¡Merengueeees! empieza la segunda parte del partido. –Gritó Ana desde el interior para que fuéramos entrando.

¿Odiarte? Me pregunto mientras esta mañana, el agua de la ducha sigue acariciando mi piel. ¿Por qué, Martín?

Cierro los ojos y me dejo llevar por la sensación que me invade al pensar en él. Al recordarlo cerca. Muy cerca, mientras me decía aquello de «después de que me mataran las ganas de hacerlo contigo. De besarte a ti».

De besarme...

Sus palabras resuenan en mi cabeza y me hacen sentir un cosquilleo que me electrifica… me excita. «…te advertí que si lo hacía, acabaría devorándote ahí mismo…».

Devorándome…

Me relajo en la bañera mientras al imaginarme que aquello que Martín dijo, lo de besarme, lo de devorarme, estaba ocurriendo de verdad, y me aprieto con una mano un pecho, alzo como por acto reflejo la barbilla, y desciendo la alcachofa de la ducha con el agua saliendo a presión.

La detengo en mi entrepierna y sigo viendo a Martín. Veo sus ojos rasgados mirándome ansiosos. Sus labios finos y entreabiertos acercándose a mí. Lo siento en mi cuello. Siento sus manos fuertes en mi cintura presionándome hacia él. Hacia su cuerpo. Hacia su punzante sexo.

Me yergo.

Noto como el agua juguetea con mi parte íntima y abro las piernas dejándola entrar. Siento el placentero cosquilleo que me provoca, pero yo imagino que es él. Es Martín quien me hace esto. Quien me hace retorcer así.

Desciendo mi mano lenta y deliciosamente imaginando que también es él el culpable de esto. Es Martín quien me acaricia de esta manera.

Acompaño intuitivamente con mis caderas los vaivenes del cuerpo que imagino sobre mí. Es el suyo. Vuelve a ser Martín.

Acelero y mis dedos -su pene- penetra mi interior y  se me escapa un gemido. Otra vez vuelvo –vuelve- a la carga, y vuelvo a gemir. Esta vez más fuerte. Más intenso, como sus embestidas.

Continúo jadeando sintiéndome perdida en sus brazos, en sus labios y su cuerpo, y, cuando creo que estoy a punto de estallar de placer…

—Mierda, Marco. —Espeto.

¿Cómo coño te has colado aquí? En mi cabeza.

¿Cómo y por qué? ¿Por qué, Marco? ¿Por qué mierda tengo que pensar ahora en ti?

Me encojo en la bañera y lloro. Lloro como un bebé sin su chupete.

—¿Por qué no me dejas en paz?—vocifero—. ¿Por qué no sales de mi cabeza y de mi corazón? ¿Por qué, Marco, por qué? —repito entre sollozos como si creyera que Marco pudiera oírme—. ¿Por qué no lo haces? ¿Por qué no te vas como te fuiste de mi vida? –recuerdo. —¿Por qué lo hiciste? Marco, ¿por qué no me elegiste?

Salgo del baño varios minutos después, y me encuentro con Ana viendo la tele tirada en el sofá. Me hago un hueco y me acurruco a su lado sin tratar de disimular que he estado llorando. Ana me abraza y me acaricia la cabeza sin más. No necesita decirme nada. No necesita preguntarme nada. Sabe lo que me pasa. Me pasa Marco. Y nada más.

La fiera

Durante aquel fin de semana, no sé las veces que había soñado con él, incluso con los ojos abiertos. Había ansiado tanto volver a verle que nunca antes un sábado y un domingo se me habían hecho taaaan largos como aquellos. Menos mal que sabía que la espera pronto tendría un final: El lunes. Bendito lunes.

Bendito el momento en el que atravesé la puerta de la oficina y lo vi ahí. Sentado.

— Buenos días— saludé.

Lo hice esperando que alguno de mis compañeros me saludara también a mí, pero, no sé si fruto de las ansias o de qué fue, aquel día yo fui la primera en llegar, y ahí estábamos. Sólo los dos. Solos él y yo.      

—Hola Melisa, ¿qué tal?

—De lunes —mentí.

Mentí porque la connotación de lunes siempre suele ser negativa, y en ese momento, lo que yo sentía se podía catalogar de cualquier forma menos de negativo.

—Pues ya somos dos. —Me devolvió, y yo pagaría porque eso fuera verdad y sintiera lo mismo que yo, pero mucho me temía que para él estar de lunes, significaba estar de resaca.

—¿Y tú qué haces aquí tan pronto?— me atreví a preguntarle.

—Dar ejemplo, soy el jefe.

—Tomo nota, pues.      

—Hablando de tomar nota… ¿cómo te fue con Santi? Con Hugo no te pregunto porque… bueno ya te oí.

—Gracias por no echarnos bronca. La hubiéramos merecido —asumí.

—Sí, la verdad es que tu forma de reír no es precisamente discreta.

—Lo apunto también —dije avergonzada.

—Pensé que la culpa de aquel cachondeo era de Hugo, pero… ¿cómo lo has hecho?

—¿El qué? —Contesté preocupada y temiendo que la reprimenda llegase hoy.

Marco se levantó de la mesa y vino hacia la mía. Estaba tan… sexy, que creí que se me cortaba hasta la respiración.

Vestía un pantalón marfil y una camisa fina en un tono oscuro. Los zapatos eran deportivos y no me sorprendí al verlos, de hecho no le hubiera pegado a alguien como él, vestir un look tan formal con zapatos. Y menos aún sabiéndolo encima de un escenario rocanroleando.

—Me refiero a… Santi.

—¿Qué ha pasado? ¿Qué he hecho? —me asusté.

—Eso te pregunto yo. Qué has hecho, o qué le has hecho a él, porque ¿sabes cuánto hacía que no le oía reír así? Y no sólo reír. Hablar, relacionarse. Estoy… estamos —matizó— todos flipando. Pero me gusta. Me gusta verle así… por ti.

¿Así por mí?, pensé yo.

—Marco, Santi no es un mal chico —me atreví a confiarle por primera vez.

—¿Ah, no? —Preguntó curioso—Cuéntame. ¿Cómo es Santi? ¿Qué te parece? —se interesó.

Marco se apoyó en el panel que separaba mi mesa de la que ocuparía Sofía cuando llegara, y esa fue la primera vez que lo hizo, después vendrían tantas otras en las que lo volvería a ver apoyado allí, como días le quedaban en aquel trabajo… En fin. Se apoyó y me interrogó:

—Va, dime qué piensas de él.

Me pareció un tanto raro ese repentino interés, pero enseguida recordé que además de jefe y empleado, ellos eran amigos, o por lo menos compañeros de banda. Santi es el bajista y Marco el poseedor de aquella voz que no hacía más que incrementar mis deseos de conocerle.

Antes de que se pudiera impacientar más, le respondí:

—Pues que con paciencia y saliva…—sonreí.

Y supe que sabía cómo continuaba el chiste, al escucharle carcajearse de mí.

—Así que no es que hayas hecho nada, sino que simplemente eres así.

—¿Así de payasa?—sonreí nuevamente.

—Así de… —alargó la pausa cambiando el gesto de su cara.

De repente sus ojos azules se habían clavado en mí y, durante los siguientes segundos, volví a sentir aquello que ya había sentido antes. Con él. En aquel ascensor. El mundo podría detenerse sin que nada nos importase. Sentía que en cualquier momento, de sus labios saldría una especie de declaración de amor.

¿Por qué no iba a hacerlo? ¿Por qué no iba Marco a hablarme de amor si yo ya estaba dispuesta a ello? Yo ya le quería. Yo lo hacía desde la primera vez que le tuve así, tan cerca. Y yo, rendida ante sus ojos.  

—A los buenos días, hefe. Y a ti hola también, mi arma— oí decir a mis espaldas.

—Venga, gandules que es lunes y tenéis unas ganas ya de darle al pico… —Le soltó el jefe mientras se incorporaba y se alejaba de mi, al inoportuno de Hugo.

Nooooooooo, no, no y noooo. Eso no es lo que Marco tenía que decir. Esa no era la frase que venía después de su silencio. Después de su mirada azul. Esa no, joder. Me lamenté.

Soy así de qué. Así de qué… ¡Maldito Hugo! ¿No podía haber tardado un poquito más en entrar?

Crucé una última mirada con Marco antes de que llegasen los demás, y después no volvimos a hablar en todo el día.

Esa misma tarde de lunes, recibí una llamada inesperada de mi amiga.

Ana se disculpó por haber estado desaparecida todo el fin de semana. Se justificó diciendo que su chica –¡¡¡OMG había dicho su chica!!!- le había regalado una escapada romántica sorpresa.

Se fueron a los pirineos, a un balneario donde desconectar. –Y a conectar— alardeó, ya sabemos en qué sentido.

Se acordó también de decirme el clásico qué fuerte, qué fuerte, qué fuerte… Marco era cantante lo había oído en mi mensaje, y eso le parecía muy fuerte. A mí también me lo había parecido, pero la verdad es que después de lo ocurrido entre nosotros esa misma mañana, aquello de «Así que tú eres así. Así de…» con aquella pausa intrigante y mirada intensa, había relegado a cotilleo sin más el hecho de que mi jefe fuera también vocal en una banda de rock.

—Tía, ¿por qué no te vienes el viernes?— preguntó.

—¿dónde y con quién?

—Conmigo, a bailar, ya lo sabes. Hace mucho que no lo hacemos. Va, anímate. Viernes, tú y yo.

Tenía razón. Hacía demasiado que habíamos dejado de salir a bailar. Fuese porque acabábamos reventadas en el restaurante. Porque teníamos que estudiar. Porque no nos llegaba la pasta para la entrada a ninguna discoteca. Por lo que fuera, pero sin darnos cuenta, había pasado ya medio verano y seguíamos sin salir a disfrutar.

—Venga. El viernes. Pero quedamos en tu casa. Te paso a buscar si quieres —le solté. Lo que fuera para no ir a buscarla de nuevo al restaurante. No me apetecía que volviera a acoplársenos Raquel. Era un plan de chicas, sí, pero ella había dicho: viernes tú y yo.

Colgué ilusionada porque por fin iba a ver a mi amiga y me apunté en la agenda vacía de planes que nunca hacía: ¡Viernes tú y yo! 

A la mañana siguiente, esta vez no sin querer ni sin darme cuenta, sino todo lo contrario, de forma premeditada, volví a llegar a la oficina antes de mi hora de entrar. Lo admito, estaba deseando compartir con él, unos minutos a solas. No me bastaba con sentir que cuando me miraba no existía el mundo, que desaparecían los demás. Necesitaba volver a estarlo. Pero solos de verdad. 

—Buenos días.

Marco no respondió aunque me había oído.

Me senté en mi sitio y hundí mi cabeza en mis manos tras el panel del cubículo que me rodeaba. Suspiré. Lógicamente y como era de esperar, Marco pasaba de mí.

—¿Melisa? —sentí tras de mí—. No te he visto entrar —Mentiroso—. Así me gusta: Puntualidad —me soltó.

—Es que si no cojo el tren de y media, el de menos cuarto me deja… —a medida que iba hablando trataba de inventarme cualquier absurda excusa que ocultara mi clara intención de estar con él.

Volvió a dejarse caer en el panel de mi cubículo, a tan solo medio metro de mí, y me interrumpió haciendo que yo dejara de justificar mi temprana presencia otra vez.

— Bueno, por el motivo que sea. Estás aquí. Y ya está —me sonrió (y yo me deshice). —Por cierto, ayer, dejamos una conversación a medias.

¿Cómo? ¿Sería verdad? ¿Me iba a decir de una vez qué pensaba de mí? ¿Qué sentía por mí?

—¿Una conversación?— me hice la tonta.

—Sí, ¿Recuerdas? Te pregunté qué pensabas sobre Santi.

—¡Ah! Era eso…—respondí desilusionada.

—Claro. ¿Qué creías, sino?

—Nada, nada —sólo que me dirías lo enamorado que estás de mí. Lo mucho que piensas en mí. Lo mucho que me deseas. Que me echas de menos cuando no estoy. Lo que me pasa a mí contigo, vamos. Obviamente no tuve las narices para decirle todo eso, así que la frase la acabé justo después de amagarme con el «nada, nada».

—¿Y bien?

—Es un buen chico —satisfice su curiosidad—. Ya te lo dije. Pero vamos, tú lo debes saber mejor que yo. Al fin y al cabo sois amigos.

—¿Amigos? —mostró un gesto extrañado.

—Sí. Lo sois, ¿no? No se lo tengas en cuenta pero… me ha contado lo de la banda de rock.

—¿Te ha hablado de «La fiera»?

—¿La Fiera? —ahí sí que me descolocó.

—Sí, así es como nos llamamos, pero ¿te ha dicho él que somos amigos?      

—Bueno, quizá no. Quizá he sido yo la que lo ha deducido. Pensé que…

—Somos hermanos —me interrumpió.

Y por un momento me quedé en blanco. Nada me cuadraba y me cuadraba todo a la vez. Santi y Marco, ¿hermanos? ¿De ahí su interés por él? ¿De ahí su preocupación por lo que yo pensaba o no sobre Santi? ¿Su entusiasmo por qué le hubiera vuelto a hacer reír?

— Pero él se llama Santiago Marino —afirmé.

— Marino De Luca, —me corrigió—. Pero eso es una historia que dejaremos para otro día.

Lo vi marcharse confundido por algo, aunque no creo que más de lo que lo estaba que yo. Lo perseguí con la mirada hasta que llegó a su sitio, y recibió a los que llegaban con su peculiar manera de saludar:

— Panda de gandules, vamos, a trabajar.

A lo largo de la mañana, Santi encontró un ratito para hablar conmigo y ponerme al día de las fechas de los próximos conciertos de «La Fiera». No quise preguntarle nada sobre mi reciente descubrimiento: su parentesco con el jefe. Quería que fuera él quien me lo contara, quien me dijera por qué parecía que renegaba de su apellido, de ser un De Luca.

Además de querer respetar que fuera él quien voluntariamente me confesara que era el hermano del jefe, tampoco quería decirle que yo lo sabía porque  a primera hora su hermano y yo compartíamos conversación. No quería que nadie supiera que Marco llegaba tan temprano ni tampoco que lo hacía también yo. Quería conservar nuestro ratito, aquellos minutos eran nuestros y de nadie más.

Aunque escuchaba a Santi hablar y hablar, en mi cabeza había desconectado varias veces para divagar mentalmente sobre Marco y yo a solas. Conecté justo en el momento en el que a Santi se le ocurrió invitarme a su próximo concierto.

—Tienes que venir. No te lo pierdas. Somos buenos, no te arrepentirás.

—No me arrepentiría, lo sé, pero… —abrí mi agenda y le enseñé los planes con los que coincidía su concierto: «Viernes tú y yo», ponía.

Lo leyó en silencio y le cambió la cara.

—Ok, entiendo, entiendo. Perdona, debí haberlo imaginado. Una chica como tú…Tienes novio –afirmó.

—¿Qué? Noooooo… jajajajaja —me carcajeé durante un buen rato—. No, no. Cierto es que ese «tú y yo» escrito en mi agenda, no invita a pensar en otra cosa, pero es sólo un plan de chicas. Ana es mi amiga.

—¡Ahhhhh! –respiró aliviado, y la verdad es que su gesto a mí no me alivió tanto.

Que yo no tuviera pareja no significaba que yo estuviera disponible para él. Yo sólo lo estaba para una persona. Para Marco, su hermano.

—Entonces, veniros las dos. Pasáis un buen rato y cuando os canséis os vais. Va, animaros, que tocamos por aquí cerca —me insistió.

He de confesar que dudé, y dudé porque no había nada en el mundo que me apeteciera más que escuchar en directo la voz de Marco, pero pensé que, al igual que yo no quería que viniera Raquel, tampoco quería que el primer encuentro con Ana después de semanas sin vernos, estuviera monopolizado por los hermanos Marco y Santi, y lo que yo sentía por él y el otro parecía sentir por mí.

—Otro día, Santi, no me lo pierdo —se lo prometí.

Miércoles a las ocho menos cuarto de la mañana. Yo cada vez llegando más pronto así que no me sorprendí al no encontrármelo sentado en su sitio. Era de esperar que un día pasaría, él llegaba temprano pero no dormía allí, me recriminé decepcionada al no verlo.

—¡Buh! —me asustó con toda la intención de hacerlo.

—¡Idiota! —se me escapó decir después de dar un chillido.

Me giré inmediatamente y para mi sorpresa, lo tenía mucho más cerca de lo que creía. Estaba justo detrás de mí y al girarme mi hombro golpeó su pecho sin querer.

—Caray, qué carácter.

—Lo siento, es que me has asustado— me defendí.

Le puse una mano en el lado donde le había golpeado en señal de «perdón, ¿te he hecho daño?», y de paso así sobarlo.

—Qué prontito has llegado hoy —señaló, con una sonrisa maliciosa en los labios—. Más que siempre, si cabe —Apuntó, acompañándome a mi sitio y apoyándose como empezaba a ser una maravillosa costumbre, en aquel panel.

—¿Hace falta que me invente alguna excusa más o puedo decirte directamente que tenía ganas de hablar contigo?

Perplejo es poco para definir su reacción.

¿Cómo me había atrevido a decirle algo así a Marco? A mi jefe. Creo que fue la insensata que llevo dentro, la que se apoderó de mí y me obligó a hacerlo. Pero raudo como él era, no tardó dos segundos en devolverme la jugada.

—Dejemos que nuestras excusas descansen, entonces. Al menos los próximos diez minutos.

Miró su reloj y yo miré el mío. Efectivamente, diez minutos para las ocho. Para que la oficina empezase a llenarse de traductores, alimentadores, y demás personal.

—¿Vas a contarme lo de tu hermano? —me apresuré a sonsacarle dado que, tal y como habíamos comprobado, el tiempo no nos sobraba. —¿Por qué no utiliza su apellido?

—Soy yo el que no lo hace.

—¿Marco Marino?

—Por favor, no me llames así. No soporto llamarme como ese cretino.

Sonó hiriente y al mismo tiempo herido.

—¿Cretino?

—Mi padre era un maltratador. Un hijo de puta sin corazón. La apaleaba. Yo era muy pequeño pero aún puedo recordar sus gritos. Sus insultos. En cambio Santi era sólo un bebé.

Pude ver en sus ojos la rabia y la pena con la que lo explicaba, y aunque quise hacerlo, abrazarle y decirle que todo iría bien, no lo hice. No lo interrumpí. No sé ni cómo se había atrevido a contármelo tan rápido, así que no sabía qué decirle. No había palabras que expresaran mis sentimientos.

—Pero mi madre reunió el coraje y el dinero suficiente y lo abandonó. Se marchó de Italia y vino a parar aquí, a España, con nosotros bajo el brazo… y aquí hasta hoy.

Italia. Ana tenía razón, me digo.

—Marco De Luca, italiano. —le solté, conteniendo las lágrimas al verlo así, rabioso, abierto pero contenido.

—El apellido de mi madre. Hace un año que nos dejó. Murió de un maldito cáncer.

—Marco, yo… no sé qué decirte. –Cuanto más sé de su historia, más perpleja me quedo. Más entristecida.

—Me conformo con que me abraces.

¿De verdad? ¿Marco pidiéndome un abrazo? ¿Pidiéndome aquello que llevaba semanas ansiando oírle decir?

Me levanté y me puse de puntillas y simplemente lo hice. Le abracé.

Su olor, el calor de su cuerpo, su respiración. Los latidos de su pecho, el tacto de su piel. Marco, no había duda, era él.

— ¿Le has contado a Santi que sabes que somos hermanos? —Me susurró al oído y sin soltarme.

—No, todavía no.

—No lo hagas, por favor —me pidió—. Quiero que sea él quien te lo cuente.

—¿Y si no lo hace?

—Lo hará. Le has dado algo que ni siquiera «La Fiera» le ha dado. Eres especial para él.

Sentí como Marco aflojaba sus brazos. Vi como se alejaba lo suficiente para mirarme, y clavando sus ojos en los míos, me soltó:

—Lo presiento.

Quise negarme a escucharle. Quise decirle que no quería ser especial para Santiago, yo quería ser especial sólo para él. Quise decirle que no estaba interesada en su hermano. Tan sólo me caía bien. Me sentía feliz por haberle ayudado a sonreír después de la muerte de su madre, sin duda debió de ser aquello lo que le agrió el carácter, pero no era mi culpa. No era mi problema, ni quería que lo fuera, y me dolía pensar que por lo visto Marco sí. Marco tenía expectativas en mí, diferentes a las que yo quería que tuviera. Él sólo quería que su hermano estuviera conmigo, porque al parecer se sentía bien, se sentía cómodo, quizá hasta sentía algo por mí. Santiago había vuelto a ser el de antes y Marco quería que siguiera siendo así. A pesar de mis sentimientos, y a pesar de que incluso él mismo estuviera enamorándose de mí. Yo lo sabía. Lo presentía.

Quise explicárselo y decirle que sólo quería hacerle feliz a él, pero cuando la insensata que llevaba dentro estaba a punto de volver a poseerme, sucedió lo de siempre:

—Sofía, Helen, vamos, a currar —les ordenó mientras se alejaba de mi mesa, a las chicas que parloteaban en la puerta todavía sin entrar. 

No sueñes conmigo

La última vez que me vi en una de estas, resultó ser uno de los mejores días de mi existencia, empezaba a trabajar con el que sería el amor de mi vida. Empezaba a trabajar bajo las órdenes de Marco.

Hoy, a diferencia de aquel día, lo único que me espera aquí, es un sueldo deprimente para un trabajo en el que lo único que me motiva, son los créditos que me convalidan en el postgrado.

Con este ánimo es con el que hace horas que he entrado aquí. Para fiasco, he tenido que dejar mis pertenencias en una taquilla. Parece que trabaje para la Interpol. No puedo llevar el móvil encima y, cuando accedo y cuando salgo de la sala donde me han ubicado, tengo que pasar por una especie de detector de aeropuerto barato.

Innecesaria tanta protección, me digo.

Total, lo único que he venido a hacer aquí es a traducir videoconferencias entre socios de esta empresa de Brockers del mercado de valores. Si estuviera trabajando para la OTAN, tal vez, quizá… pero aquí, tanta seguridad me parece excesiva.   

Aquí no tengo más compañeros que mis pantallas y un par de interlocutores a cada lado. Ni siquiera ellos me ven. Tan solo me escuchan por el pinganillo.

Voy a cansarme pronto de este lugar. Lo sé. Si al menos estuviera con Hugo. Tan salao. Me digo, cuando estoy a punto de volver a entrar tras regresar de un descanso.

Sonrío al pensar en él, en su forma de llamarme «mi arma», en lo mucho que me hacía reír. Pienso en él pese a que no es a él al único que echo de menos de aquel sitio.

Marco… Pienso, y cuando estoy a punto de dejar mi móvil de nuevo en la taquilla para volver a conectarme y esperar a que soliciten mis servicios de traducción, suena un mensaje en mi móvil en el que leo:

«Que vaya bien tu primer día de prácticas».

¿Quién será? No tengo este número guardado.

Meto el teléfono de nuevo en la taquilla y entro.  Me da un miedo cuando tengo que pasar bajo el arco detector de metales… soy consciente de que las horquillas de mi pelo no van a pitar, pero enseguida pienso en mi reloj, en el anillo, en el cinturón, en las monedas sueltas que llevo … ¿será verdad que tanta precaución induce a la paranoia?

Paso las dos horas que me quedan para acabar y marcharme, traduciendo algo parecido a una nueva ordenación de clasificación del riesgo de productos financieros, que no entiendo ni yo. Pero bueno, la finalidad es que lo entiendan ellos. Yo soy como un diccionario portugués-italiano italiano-portugués, me dedico a traducir lo que dicen unos y responden otros:

—A lei entra em vigor em fevereiro e nós muito tarde — dice el portugués.

—La legge entra in vigore nel mese di febbraio e siamo molto in ritardo —traduzco al italiano.

—Cambia corridoio. Ho bisogno di sottolineare, non voglio il fallimento.— responde el italiano.

—Alterações corretor, eu tenho que tê-lo pronto e não quer falhas —traduzco ahora al portugués.

—Dê-me dois dias , eu vou ver o que posso fazer para obtê-lo. Estamos em contato. —Se excusa el Portugués.

—Dammi due giorni, vedrò cosa posso fare per ottenerlo. Siamo in contatto.—vuelvo a traducir.

—Perfetto due giorni . Parliamo

Se despiden por fin, traduzco esto último y, con ello, doy por finalizado mi primer día de prácticas.

Parliamo, le ha dicho al despedirse el italiano, y a mí me falta un trocito de frase que me remueve y me agita de arriba abajo:

«Parliamo, tesoro, mi manchi già», en la voz de Marco cada día al despedirse de mí.

Paso nuevamente bajo el temerario detector, y juro que cada vez que lo hago contengo la respiración. El de seguridad me mira, y sé a ciencia cierta que lo que contiene él son las ganas de descojonarse de mí. Lo llevo escrito en la frente:

«Voy cargada. Tengo un boli en el bolsillo y estoy muy loca».

Melisa vete a casa, estás empezando a delirar, me digo tras cruzar el arco con éxito y recoger mis cosas de la taquilla.

Llego a casa molida. Me siento como si hubiera corrido una maratón y realmente no he levantado el culo de la silla en todo el día. Miento, sólo para salir a almorzar. Suerte que continúo con el rito del té y la manzana, si no, tendría un culo como una catedral.

«No hay catedrales tan bonitas como tu culo, nena», decía el graciosillo de mi ex al oírme quejarme.

Mi ex. Qué mal suena. Cuándo asumiré que Marco no es más que eso. Mi ex.

Llego a casa y me encuentro a Ana manos a la obra en la cocina.

—Uy, uy, qué miedo no sé si preguntar qué cocinas.

—Te vas a enterar, tía, te estoy preparando unos espaguetis al pesto como los que no has probado en tu vida.

¿Espaguetis? ¿De verdad? ¿No tiene ninguna receta que no sea comida italiana? me pregunto indignada.

—Ana, no tengo hambre. Te importa sí…

—¡Sí! —me interrumpe enfadada—. Me importa. Claro que me importa. No llevo horas en la cocina metida para que ahora me digas que no vas a comer –me suelta quitándose el delantal.

La verdad es que es una escena muy cómica. Ver a Ana esperándome en la cocina con el delantal y recriminándome que se ha pasado su día de fiesta cocinando para que, cuando yo llegara cansada, poderme sorprender. Me siento como el típico marido que siempre la caga. Haga lo que haga.

Me empiezo a carcajear y con ganas. Tanto que hasta me doblo del dolor de barriga que me produce hacerlo. Ana me mira atónita y me pregunta:

—¿Se puede saber qué te hace tanta gracia?

—¡Túúúúúú! —confieso entre carcajadas—. Lo siento, pero es que… mírate… —Continúo con mi guasa— estás tan… divertida.

Entonces Ana se mira a sí misma con el delantal en la mano y el otro brazo en jarras, y se une conmigo a las carcajadas.

Suelto mi bolso en el suelo de la risa, estoy que no puedo más, y cuando creo que no puedo reírme más y más fuerte, suelto una risotada al ver lo que mi amiga me muestra:

«Pasta al pesto en dos minutos» pone en el sobre que Ana sujeta.

—Serás…

Continuamos desternilladas, y con el rato, no sé el tiempo que ha pasado desde que empezamos hasta que acabamos de partirnos el culo, le digo que quiero probar su receta.

—Anda, ponme un plato. No seré yo quien rechace un suculento plato de pasta al pesto, especialidad del supermercado.

—Lávate las manos y a la mesa. Al menos ésta sí la he puesto yo. —Se vuelve a reír.

Si antes Ana me había parecido una mujer abroncando a su marido, ahora me parece una madre mandando a lavarse las manos a su hijo.

Así es ella para mí. Un todo en uno.

Después de comer nos hemos tirado en el sofá en lugar de salir a correr y quemar los hidratos, pero es que es casi diciembre y con el frío que hace, quién se atreve a salir.

Excusas siempre encuentro mil a la hora de hacer deporte. A Dios pongo por testigo que cuando cobre un buen sueldo me apuntaré al gimnasio, clamo a los vientos. 

—¿Al gimnasio? Qué palo ir, ¿no? —Se chancea mi amiga.

—A Dios pongo por testigo que cuando cobre un buen sueldo… me compraré una elíptica para hacer deporte en casa —repito con algo más de realismo.

—Eso suena mejor. Tú acaba la uni, acaba las prácticas, encuentra trabajo y… para entonces… yo también pondré dinero y nos montamos el Gym en casa —me anima—. En la habitación que llevamos dos meses tratando de alquilar.

Es cierto, la tercera habitación. A veces incluso me olvido de ella. Cuando entramos a vivir en este piso Ana y yo, dijimos que intentaríamos buscar a un tercero que la ocupara y nos ayudara con el alquiler, pero, aunque se han interesado varias personas, cuando vienen a verla pierden todo el interés. Es fría, pequeña, y apenas le cabe un armario.

Sin duda nosotras hicimos un buen reparto. Ella se quedó la más bonita, y yo la más grande. La suya tiene un balcón y la mía un vestidor. Ella necesitaba poder salir a fumar, y yo necesitaba guardar esta especie de… boutique. Soy una amante de la moda y se me va el sueldo en ello.

Remato el tema diciendo:

—Para cuando yo haya acabado el postgrado y empiece a cobrar bien, lo del Gym en casa habrá quedado sólo en una buena intención. La habitación estará alquilada, o tú ya te habrás marchado. Ya lo verás.

—¿Yo? Y ¿por qué yo? —Pregunta sublevada— Yo pienso vivir siempre contigo.

—Sí, sí. Eso díselo a Pol. A ver qué le parece que vivas por siempre conmigo.

Ana se incorpora en el sofá. Sube las piernas y se acomoda enfrente de mí.

—Dime una cosa. A ti no te cae demasiado bien mi novio, ¿no es cierto?

Me quedo a cuadros con su pregunta y de repente no sé qué contestar. ¿Me cae bien Pol?, me pregunto también yo.

—No es eso, no digas tontadas. Pol es majo y creo que te quiere pero es que…

—Es que ¿qué?

—Es que me parece pronto para que te quiera. Pronto para que le llames «mi novio», pronto para saber cómo me cae o no me cae.

—Pues en cambio tú a él le caes muy bien —me revela—. Él cree como yo, que deberías de pasar página de una vez.

—¿Lo ves? ¿Por qué tiene que  meterse él en todo?

—Ajá. Lo sabía. —interrumpe veloz—. Sabía que Pol no te caía bien. Confiésalo.

Esta vez soy yo la que se incorpora y la coge de la mano antes de hablar.

—Ana y qué más da lo que piense yo. Lo que importa es el cómo te sientes tú cuando estás con él.

—Me gusta estar con él. Me sosiega.

—Te somete. —le instigo.

—¿Cómo?

—Pues eso, aplaca tu voluntad y sólo se le oye a él hablar y decir qué hacer, dónde ir, cuando hacerlo…

La veo intentándome interrumpir, pero prosigo:

—Y no lo hace sólo contigo. Con el resto también. Siempre tiene el tono de voz más alto. Siempre tiene la primera y la última palabra.

Su cara empieza a cambiar. No le gusta lo que escucha salir de mis labios.

—A Jordi le contradice en todo. Parece que siempre quiera tener la última palabra. Con Martín apenas cruza cuatro palabras, se nota que entre Jordi y Martín hay otro tipo de amistad y a Pol tan solo lo secundan. Le dejan liderar.

—¿Y a ti qué te importa como los trate a ellos? Pregunta, y con razón.

—Conmigo también se ha tomado libertades que no le correspondían: «Sal de la habitación, te irá bien estar con gente, vamos a cenar, pasa página…» —le enumero con un tonito de hastiada. —Seguro que hasta fue él quien te dijo aquello de que Martín no me conviene —adivino.

—¡Martín! Cómo no. ¿Todo esto es por Martín? —me suelta—. Qué es, ¿una venganza? —Me cuestiona— Yo te digo que no me gusta Martín y que creo que no te conviene, y a cambio, tú me atacas alegándome lo mismo sobre Pol. Esto no me lo esperaba de ti —me espeta irritada.

Ana y su monumental enfado ponen rumbo a su habitación, pero antes de perderse en el pasillo, se gira y me suelta:

—Pero ¿sabes una cosa? —y tiene razón, no la sé, pero aun así, atisbo que sea lo que sea lo que me va a decir, no me va a gustar ni un pelo—. Por lo menos Pol, no tiene otra novia.

¡Zas en toda la boca!

Han pasado varias horas desde que Ana se metió en su habitación. En este tiempo yo he aprovechado y me he puesto a adelantar el proyecto del postgrado. Adelantar, por decir algo, porque como siempre que me siento delante del ordenador para intentarlo, mi mente acaba pensando en todo, menos en lo que debería estar haciéndo.

—Ana, ¿se puede? —pregunto desde la puerta de su cuarto.      

—¿Desde cuándo pides permiso para entrar?

—Desde que estás enfadada.

—No lo estoy, es sólo que…

—Que soy una imbécil y una gilipollas que debería de haberte dicho lo que pienso desde un principio, sin esperar a que tú me preguntaras y yo te respondiera cosas que te sentaran mal.

—Y ¿qué es eso que piensas desde el principio? —me interroga mucho más relajada.

Entro y me siento en una esquinita de su cama y sonrío al escuchar la letra de nuestra canción:

«I always said that I was gonna make it,
Now it's plain for everyone to see,
But this game I'm in don't take no prisoners,
Just casualties…»

Mi amiga es una enamorada de Craig David, pero mucho me temo que si está oyendo esta canción, más que enfadada, está triste, así que lo intento soltar de una vez y le digo:

—Pienso que Pol es el chico de transición.

Ella baja el volumen de la música y me escucha.

—Él nunca te hará sentir lo que sentiste por Raquel, y sé que lo que pasó con ella no es un ejemplo para nadie. Ella no debe de ser el listón en el que midas tus futuras relaciones, pero considero que, por el contrario, lo que tú sentiste, sí debería de servirte. No te conformes con menos. Pásatelo bien con Pol. Disfruta. Pero date la oportunidad de que venga alguien que te haga querer vivir intensamente. Y ese no es Pol. Créeme. 

Y Craig David, tan oportuno como siempre, canta aquello de:

«…I know that everything is gonna change,
Even the friends I knew before may go,
But this dream is the life I've been searching for…»

Y entonces simplemente tiro de su brazo obligándola a cantar con Craig y conmigo:

«…Sometimes in life you feel the fight is over,
And it seems as though the writings on the wall,
Superstar you finally made it,
But once your picture becomes tainted,
It's what they call,
The rise and fall…»

Cansada y sabiendo que mañana vuelve a tocarme madrugar, me acuesto en mi cama con el móvil en la mano y aplaudiéndome al darme cuenta de que hoy apenas lo he tocado. Está bien saber que no soy tan adicta a este aparato como pensaba.

Empezaba a planteármelo tras tener que aguantar las reprimendas de la gente de mí alrededor, por vivir con el teléfono móvil pegado. Parecía un apéndice más de mi mano. Lo reconozco. Pero digo yo: acaso cuando esperas que la persona a las que más quieres en el  mundo se ponga en contacto contigo, te llame, te escriba, te envíe un email, o lo que sea… ¿no es normal no poder dejar de mirarlo?

Lo desbloqueo y para mi sorpresa, observo que sigo teniendo en pantalla el último mensaje que he recibido antes de empezar a trabajar. Lo vuelvo a leer.

«Que vaya bien tu primer día de prácticas».

Mi madre no ha sido, y exceptuando a Ana, no hay nadie más que supiera que yo hoy…

«Gracias por desearme un buen día. Espero que tú hayas tenido otro igual de bueno, haciendo lo que sea que haces y siendo quien sea que eres». Le respondo.

«Pensaba que ya no me ibas a contestar. Sé que es tarde, pero, ¿Te apetece que hablemos un rato?» me pregunta de nuevo el/la desconocido/a con quien me estoy mensajeando.

«Aunque me gustan las sorpresas, antes me gustaría saber quién quiere hablar conmigo»

«Un amigo, o alguien que lleva dos días intentando serlo»

¿Martín?, me pregunto.

Hace tanto que no hablo con nadie a quien pueda considerar un amigo, que al pensar en quién ha sido la última persona que se ha querido definir así, mi mente inevitablemente recurre a él.

¿Martín quiere hablar conmigo?

«En realidad ya estamos hablando». Le contesto esquiva. El caso es que ahora que me lo propone, no sé si quiero hablar o no con él.

«Me refería a que si te puedo llamar».

«Tú por poder puedes, ahora bien, yo puedo no contestar».

«Creo que podré soportarlo», responde atrevido antes de hacerlo. Antes de llamarme.

Suena una canción que me remueve las entrañas. Es un tema de Marco. «Mi luz», se llama, y la escribió para mí. Cuando me la envió, ahora hace casi un año, no lo dudé y la puse de tono de llamada entrante para que sonara cuando fuera él quien me llamaba. Ahora, desde que me abandonó, este es el tono que utilizo para todas las llamadas, sea quien sea el que me llama. Si tuviera que oírla sólo cuando me llamase él, hace más de dos meses que habría dejado de escucharla.

Rápida y veloz para que no le de tiempo a sonar su voz, la de mi ex, contesto la llamada sin pensarlo:

—Hola, Martín.

—Bien, a la primera —me responde animado—. Pensaba que me harías sufrir más.

—No me gusta perder el tiempo con rodeos. O te lo cojo o no te lo cojo, pero hacerte esperar para acabar contestando…

—¿Cómo has sabido que era yo?

—Digamos que no tengo más amigos, o que a los pocos que tengo, los tengo añadidos como contactos. —Le respondo esta vez.

—Te encuentro más sincera que nunca.

—Para el carro —le pido—, que hace dos días que me conoces y nunca te he mentido. Te recuerdo que de los dos, no soy yo quien lo ha hecho alguna vez. Lo de mentir, digo.

—¡Ohhh! Sácame el cuchillo del corazón. Me has hecho daño, rencorosa —replica fingiendo dolor—. Y que sepas que sí lo hiciste, sí me mentiste, me llamaste Alex y sabías que era Martín.

—Touché.

—¿Cómo ha ido el primer día, Melisa? —se interesa.

—Aburrido, nada especial —le confieso—. Y, ¿a ti?

—No tan aburrido, pero tampoco nada especial. Mis días siempre son moviditos. Pero como lo son siempre, las movidas ya forman parte de la rutina.

—¿Moviditos? —pregunto intrigada—. ¿Algo que quieras contarme?

—No sé si estás preparada para escucharlo.

—Inténtalo.

—Es Paula, como siempre.

Paula. Esta es la primera vez que oigo su nombre, y aunque no sepa quién es, lo deduzco. Tiene que ser ella. Tiene que ser su novia.

—Cuéntame, a qué te refieres con «lo de siempre».

—Sus mierdas. Sus movidas.      

—Interesante forma de describirlo. La primera vez que nos vimos ya utilizaste la palabra «Mierda» para definirme tu vida.      

—No te he llamado para hablar de mí, sino de ti —me suelta, evadiendo el tener que responderme.

—No soy yo quien te pidió jugar en el mismo equipo. —Le recuerdo—. Ya sabes, lo de comprendernos… lo de no juzgarnos…

—Te lo contaré cuando me cuentes tú quién es él.

¿Quién es él? ¿Por qué? ¿Por qué y para qué? Me pregunto. ¿A qué viene ese interés? No quiero tocar el tema ahora. Me pongo en posición fetal y de cara a la pared, como si así pudiera esconderme y desaparecer. Dejo mi teléfono en la almohada, bajo mi oreja izquierda, cambio el tono de voz sustituyendo el imperativo por uno mucho más condescendiente, más a su merced, y me decido:

—¿Qué quieres saber de él?

—¿Qué fue lo que te hizo?

—Dejarme.

—¿Por qué?

—Porque tenía que cuidar de alguien más importante que yo. —Pienso en su hermano.

—Lo entiendo.

—¿A él? ¿Lo entiendes a él? —pregunto indignada.

—No, no, la situación —se justifica—. Entiendo la situación aunque… tal vez, ahora que lo pienso, también pudiera entenderlo a él. A veces tenemos que hacer cosas que no querríamos estar haciendo.

¡Perfecto! Justo lo que necesito, que Martín se ponga de parte de Marco, cuando lo que tiene el morro de decir es que quiere ser mi amigo.

—Lo sé. Te he visto hacer cosas que no querías, como por ejemplo, enrollarte con una rubia —le espeto con saña.

—Eeeeeeeh, suelta ya el cuchillo, Melisa, por favor.

Me muevo en la cama abandonando mi posición de inferioridad. Me pongo boca arriba mirando las vigas del techo y le pido:

—Está bien. Cuéntame que es aquello que estás haciendo que no querrías hacer. —Le pido, para demostrarle que estoy dispuesta a entenderle.

—Estar con mi novia.

—¿Y cuál es tu excusa para hacerlo?—le pregunto con ironía, y sin dejar de creer que no haya nada que justifique el hacer algo que no se quiere hacer. Como Marco. Según él, me quería y no quería perderme, pero me perdió.

—Melisa, no sé cuál sería la excusa de tu ex. No sé que le llevó a dejarte, pero sin duda, si lo hizo, apiádate de él porque lo va a lamentar el resto de su vida.

Me imagino por un momento que eso que Martín dice es verdad, que Marco se está arrepintiendo de su elección, de contestar aquel maldito teléfono, aún cuando yo le suplicaba que no lo hiciera. Lo imagino y no sé qué siento. No sé si me muero de ganas por que vuelva a buscarme, o me enfada terriblemente, porque no se haya atrevido a hacerlo ya.

—Mi excusa es… —hace una laaaaaaaarga pausa, y me remata— No te lo puedo contar.

¿Qué? ¿De qué coño va? ¿A qué viene tanta intriga?, me digo decepcionada.

—Martín me lo tienes que contar. Me lo debes. Yo ya te he contestado lo que querías saber de Marco.

—Lo siento, Melisa, no puedo.

—¿Pero por qué? Eres un mentiroso, me lo has prometido.

Y juro que si estuviera delante le abofeteaba.

—Es que… es demasiado pronto. Entiéndeme.

Cada vez que responde lo hace con una excusa nueva, y eso me altera aún más.

—¿Demasiado? ¿Demasiado, Martín?— me indigno—. ¿No eras tú el que quería ser mi amigo y todas esas chorradas de ser nosotros mismos, comprendernos, y blablablabla?

—Claro que lo recuerdo, Melisa, pero recuerda tú también que no fue lo único que te pedí que hicieras.

—A qué te refieres.

—Te pedí que no te asustaras al conocerme.

—No voy a hacerlo. Tan sólo dame la oportunidad de demostrártelo.

—Es pronto. No quiero perderte aún. No voy hablarte todavía de Paula.

Me duele escucharle especular con que vaya a perderme y que el motivo pueda ser por ella. Por la dichosa Paula.

Cojo aire y saco fuerzas para preguntarle:

—Una última pregunta, Martín. —Le escucho atento y le digo— ¿Sigues enamorado de ella?

Tarda en contestar lo justo para saber que no miente. Pese a que no sería la primera vez que lo haría, esta vez no lo hace. Le oigo decir la verdad:

—No. Qué va. Ella ya no es Paula. Ni lo es, ni volverá a serlo jamás. Y yo… yo tampoco soy el mismo Martín, también he cambiado, así que si no fuera por mi maldita responsabilidad…

Me debato de pensamiento entre si justificar o no que él le ponga los cuernos a su novia. Ya no siente amor y debe tener una excusa -aunque antes no creyera que la hubiera- muy buena para no dejarla. Me hayo en este debate interior cuando le escucho preguntarme:

—Y, ¿tú, Melisa? ¿Sigues enamorada de él? 

—De Marco… —se me escapa nombrarle en voz alta, mientas me hago a mí misma esa pregunta. ¿Estoy enamorada de él? ¿Todavía lo estoy o este sentimiento tan obsesivo que me ata a su recuerdo no es más que eso? Una obsesión.

Siento un pinchazo enorme en el corazón y respondo con el corazón:

—Sí, lo estoy. Estoy enamorada de él y mucho me temo que voy a estarlo toda la vida.

Martín se mantiene en silencio y yo lo hago también. No sé si es lo que esperaba escucharme decir, pero no me importa. Yo he sido sincera y a mí lo que me asusta es pensar en un futuro en el que Marco no haya desaparecido de mi corazón. ¿Estoy condenada a la infelicidad eterna?

—Melisa, cómo te enrollas, ¿No? Yo sólo quería saber qué tal te había ido tu primer día. Por eso te he llamado. Eres una cotorra, tía —me suelta para romper el momento, y me hace reír.

¿Es posible que Martín supiera que necesitaba que me rescatara de mis propios pensamientos?

—¿Una cotorra? Pero si has sido túúúú.

—Una cotorra, sí, no me extraña que seas traductora con lo que te gusta hablar a ti.

Me rio de nuevo y le digo:

—Soy traductora porque se me dan bien las lenguas. ¡Listoooo!

Vuelvo a carcajearme aún más fuerte y le escucho decir:

—Ooooooh, se me dan bien las lenguas, dice… será descarada. Estoy imaginándome a ti y a tú lengua, y ahora no voy a poder dormir —bromea.

—Pues deberíamos de acostarnos, que tengo que madrugar.

—¿Juntos? Melisa, ya basta de indirectas. Que si lenguas, que si acostarnos… que apenas nos conocemos. No seas tan lanzada —me espeta.

Y me doy cuenta de que tengo muchas ganas de conocerle. Poco tiene que ver este Martín gracioso, con el que el otro día conocí, el que estaba pegado a su móvil.

—Buenas noches, «amigo».

—Buenas noches, «amiga». —se despide, pero antes de que pueda colgar digo su nombre y le pido:

—Martín…

… no sueñes conmigo.

La Luz

Era jueves por la mañana y llevaba tres días compartiendo minutos con él. Nunca el madrugar se me había dado tan bien, jamás el levantarme tan pronto me había gustado tanto.

—¿Qué bebes tan temprano?

—Un Red Bull, ¿quieres?

—Estás de coña, —le dije—. Quieres que me dé un paro cardiaco. Tanta energía no puede ser buena por la mañana —Y pensé en que aquella debía de ser la misma bebida que le eché por encima en el ascensor. La primera vez que le vi.

—Depende —contestó—. ¿Tendría que hacerte el boca a boca? —me soltó con cara de pillo.

—Seguramente.

—Entonces bebe —y me gustó el significado que tenía esa orden que me daba.

—Marco eres mi jefe, te puedo denunciar —y a decir verdad, lo único denunciable de aquello era que no lo hubiera hecho ya. Lo del boca a boca, digo. Debía de ser un delito ansiarlo tanto y no haberme besado.

Marco se apoyó en el panel.

—¿Es cómodo? —le pregunté y observé que no lo había captado—. El panel —apunté—. Siempre te apoyas en él. ¿Es cómodo?

—No está mal —respondió—. Se me pasan por la cabeza miles de sitios en el que estaría más cómodo, pero más a gusto imposible. —Sonrió.

—Gracias —le dije.

—¿Por qué?

—Por la parte que me toca —le solté. Estaba decidida a ser lo más directa posible con él y con mis sentimientos.

—¡Qué creída!

—Dime que no es por mí por lo que estás así de contento. Así de risueño —me atreví a retarle.

—No puedo decirlo, soy un roquero y tengo una reputación —me dijo corroborando lo que yo creía—. ¿Y tú? ¿Por qué estás así? —me preguntó —, no será también porque yo…

—Yo no soy roquera, yo puedo decírtelo si quieres. —Le advertí valiente.

Y cuando estaba a punto de hacerlo, de atreverme a decirle qué era él quien me hacía feliz… de nuevo él. De nuevo el Marco de siempre.

—Espera, Melisa —me paró los pies—, no digas lo que creo que vas a decir.

—¿Por qué no?

¿Por qué Marco no quería que lo dijera? ¿Por qué no quería oírmelo decir, si ya lo sabía? Mis ojos ya se lo decían. Mis nervios, mis tartamudeos al hablar con él. Y no sólo yo. Él a mí también. ¿Por qué no quería ponerle palabras a nuestros sentimientos?

—Santi quiere que vengas a vernos actuar el viernes.

—¿Qué? Así que era eso. Es por Santi.

—Sabe que hablamos por las mañanas, que tenemos buen rollo, y me ha pedido que te lo pida. Que te convenza.

—Así que te acercas a mí porque Santi te lo pide. —le suelto.

—Melisa, no es eso, no pienses así.

—¿Y qué quieres que piense si no es así?

—Creo que podría estar bien. Quizá te gustase oírnos.

¿Pero este tío es idiota?, pensé. ¿No se da cuenta que oírle es lo que más deseo en este mundo? Gustarme, dijo. Pero aunque me muriera por hacerlo, de repente no quería saber nada más de él, ni de su estúpido concierto.

—Dile que tengo planes.

—Melisa, no te pongas así.

—Tengo planes. Y ahora tengo trabajo. Marco, por favor.

Le eché de mi lado con la rabia de saber que se acercaba a mí tan sólo para complacer a su hermano. Le eché y mantuvimos el silencio durante los minutos que restaron antes de que Hugo y su particular sentido del humor entrasen por la puerta.

De reojo vi cuando Santi llegó y fue directo a la mesa de su hermano.

Hablaron varios segundos y aunque no los oí, vi como Marco decía que no varias veces con la cabeza.

Lo siento, Santí, pero no me ha convencido. No voy a ir, pensé satisfecha a la par que dolida, por el cómo había ocurrido.

Santiago pasó por mi lado y me sonrió. Yo le devolví una sonrisa y me sentí la persona más falsa del mundo. Quería matarlo. Quería no haberme enterado de que era el hermano de quien lo era. Quería odiarlo porque de no haberlo sido a esas alturas, ya hubiera intentado que pasara algo entre Marco y yo. Ahora no podía.

Pasé la mañana entretenida en mi trabajo y en nada más. No quise hablar con nadie, ni siquiera con Hugo, aunque lo intentara.

Sus «qué te pasa, mi arma» y sus «qué callaica estás hoy» no me hacían ni pizca de gracia. Y  el pobre, se dio por aludido y se rindió.

—«Enga mi arma, anímate que mañana cerá otro día»— concluyó y, cuando lo dijo, Santiago y Marco se giraron para mirarme.

¿Sabes uno de esos días en los que si lo llegas a saber no te hubieras levantado? Pues ese fue uno de ellos.

Menos mal que al día siguiente era viernes y tenía planeado salir y beber. En este orden. Cuánto echaba de menos a Ana, y por lo menos eso tenía solución. En apenas unas horas, la iba a volver a tener conmigo.

Me levanté como siempre temprano, pero a diferencia de los días anteriores a aquel, me senté en el andén dejando pasar sin inmutarme, un tren tras otro tren.

Cada vez que uno partía sin mí, sentía como en él, se iban los minutos a solas que ya no compartiría con Marco.

Se fue el tren que evitó que escuchara como me mandaba otro recado de parte de su hermano.

Se fue el tren que evitó que me tragara la rabia, y contuviera las palabras que no me dejó decirle el día anterior.

Se fue el tren que me ahorró el dolor de tenerle tan cerca y no poder tocarle.

Se fue el que me robó su mirada azul.

Y en el siguiente me subí.

Aquel tren me llevó a una oficina llena de gente. De mis compañeros esperándome extrañados al no verme todavía allí. De un Marco observando una silla vacía sin mí. La mía.

—Buenos días, siento llegar tarde —me disculpé.

—¿Va todo bien? —me preguntó el jefe al escucharme. Qué cínico. Todo bien.

—Claro.

Y sin mediar más palabra me senté y empecé con mi jornada de trabajo.

A las once cogí el móvil, mi manzana y el monedero y bajé como siempre, a comprarme mi té.

Un mensaje nuevo, leí.

      «Meli, me vas a matar, lo sé, pero… Raquel tiene entradas para ir al teatro. Ya las tenía desde hace unos días pero quería darme una sorpresa y me lo ha dicho hoy. ¿Cambiamos el plan para el próximo viernes?»

¿Qué? ¿Cómo? ¿En serio? ¿De verdad?

Lancé el teléfono contra la mesa con furia y el estruendo del golpe hizo que me mirasen todos en aquel café. Me percaté y avergonzada, me levanté y me marché. Salí a toda prisa. Tan rápida que por segunda vez en nuestra corta historia, allí estaba yo, estampándome contra Marco en el ascensor.

—Menos mal que hoy no llevo ninguna lata. Voy a pensar que lo haces adrede —bromeó.

En cambio yo ya no estaba para bromas. Me giré en cuanto se cerraron las puertas y me puse de espaldas a él.

—Melisa, ¿estás bien?

—¿Otra vez? Ya te he dicho que sí esta mañana.

—Mírame.

—No quiero.

Marco pulsó el botón de la planta dos en lugar de pulsar la de la nuestra, la tercera. Cuando se abrieron las puertas, sin decir nada, me empujó obligándome a salir y saliendo él también conmigo.

—¿Qué haces? ¿Te has vuelto loco? —le pregunté, girándome para hablarle a la cara.

Nunca antes había estado en la segunda planta. Allí había varias puertas de despachos, pero todos cerrados y en silencio.

En algunos letreros ponía «Acceso para personal autorizado» y en la puerta, había una rendija que funcionaba con una tarjeta como las de hotel.

—¿Qué hacemos aquí?

—Esto siempre está vacío, y quiero que hablemos a solas.

—Hablar, ¿de qué? —le pregunté tragando saliva e impidiendo con un dedo que una lágrima se dejase caer. 

—¿Qué te pasa?

—Antes de nada, que quede claro que lo que me pasa no tiene nada que ver con lo de ayer —le mentí. Y lo hice porque, aunque era en parte verdad aquello de que la gota que había colmado el vaso había sido el plantón de Ana, la actitud que había mostrado Marco conmigo el día anterior, tenía mucho que ver con lo que entonces me pasaba.

—Pues cuéntamelo, aunque no tenga nada que ver conmigo. —Se había creído lo de que no era por él.

—Tengo la sensación de que estoy perdiendo a alguien —le confesé, y recordé lo mucho que nos habíamos distanciado desde que Ana estaba con Raquel.

—Sé lo que es eso, —me devolvió— y sé lo que duele.

Se dirigió hacia la única ventana que había en aquel pasillo, y yo lo perseguí sin decir nada. Le daba el sol en la cara y estaba tan guapo. Lo estaba más que nunca, pero también estaba más triste.

—¿A qué edad podré dejar de sentirme huérfano? —Me soltó.

Helada me quedé. Él me lo había contado. Me había hablado de su madre y del malnacido de su padre, pero no imaginé que la echara tanto de menos, y yo, que le lloriqueaba porque mi amiga me había dado plantón, me sentí una inmadura. Me avergoncé.

—Siento habértelo soltado así. Eras tú la que estabas triste.

—No, no te disculpes. Me has dejado sin palabras. Ojalá todo en la vida fuera un simple plantón. Una amiga que prefiere irse con otra. Nada más.

—Puedes aceptar mi propuesta si te han dejado plantada —me espetó, ofreciéndome su mano para que la agarrara.

—¿Tu propuesta o la de tu hermano? —le respondí sin ninguna mala intención, pero es que me cabreaba. No significaba para mí lo mismo, que fuera él o fuera Santiago quien quisiera verme allí. En su concierto.

Marco tiró de mi mano acercándome a él y me miró como antes lo había hecho. Como el día del ascensor. Como cuando se acercó por primera vez y se apoyó en mi panel. Como me miraba cuando me contaba lo de su familia. Su padre, su madre, su hermano. Como lo hacía tan sólo veinticuatro horas antes, interrumpiéndome e impidiéndome que le pusiera palabras a mis sentimientos. A nuestros sentimientos.

—Necesito que estés ahí esta noche, mirándome A mí. Sólo a mí. —Nos acercamos un poco más—. Quiero que estos ojos tan tuyos, tan brillantes, tan únicos, sean esta noche sólo míos. Quiero que me ilumines. —Alcé mi barbilla, erguí mi cuello embriagada con sus palabras, y le robé una bocanada del aire que él exhalaba.

Y estuvo a punto de pasar allí. Pasar por primera vez. Estoy segura de que estuvo a punto de besarme. Iba a hacerlo, y lo hubiera hecho si no le hubiera empezado a vibrar el móvil en el bolsillo del pantalón.

—Me necesitan arriba. Piénsatelo, —y me dejó aturdida y se fue.

Pero yo ya no tenía nada que pensarme. Ni entonces, ni nunca. Hubiera hecho todo lo que él me pidiera a partir de ese momento y para siempre. Y aquella noche, yo estuve allí.

Llegué tarde y el concierto ya había empezado. Pese a que mi don era la puntualidad, el lugar en el que actuaban no estaba señalizado en ningún mapa. Era en la parte trasera de un garito en el que nunca había estado, y el cuál, pese a que, tal y como había dicho Santi, estaba muy cerca de nuestro trabajo, no hubiera pisado jamás de no ser porque allí estaba Marco, y él quería que allí estuviera yo también.

Llegué y de lejos se escuchaban los aplausos, debían de haber acabado de tocar el primer tema, pensé.

Había mucho público entregado, pero más que público se notaba que eran amigos. Colegas de bar.

Me apoyé en la barra para pedir una copa mientras empezaban a tocar otra vez, y aunque no tenía una visión privilegiada, pude distinguirle entre los cuatro que estaban allí arriba.

Era el de la derecha. Tenía una guitarra blanca entre los brazos y un micrófono a escasos centímetros de él.

Sonaba una melodía. Era el bajo y Santi estaba allí. Dándolo todo, melena al viento. La batería, la segunda guitarra y al fin la voz.

Mi jefe. El mismo que vestía polos y pantalones de vestir, ahí estaba con tejanos rotos y camiseta sin mangas.

El mismo Marco que había estado a punto de besarme esa misma tarde, allí estaba en el escenario cantando canciones tristes que hablaban de dramas y alcohol.

—¿Qué te pongo, guapa?— preguntó un camarero con las mismas pintas que los demás.

Menos mal que en el último momento había decidido ponerme unos pitillos rasgados por las rodillas y unas botas moteras con un poco de cuña. Una básica de tirantes en color blanco, y un maquillaje en ahumado, que era lo más roquero que había visto en internet. Esa fue la primera vez que me hice aquel look tan rockero que, con el tiempo, se convertiría en uno de mis clásicos.

—Aquí tienes, princesa —me espetó el camarero, sacándome de la actuación de «La Fiera» con la que me había embelesado, y dejando a mi lado la cerveza que le había pedido hacía un rato.

—Gracias.

—¿Te gustan? —me preguntó.

—No había tenido el placer de escucharles.

—De vez en cuando están por aquí. Son muy majos. —Dijo y sonreí.

A mi parecer, lo de majo, no estaba a la altura de la descripción que Marco se merecía.

—En cambio, a ti no te he visto nunca antes por aquí —acertó a decirme.

—Es la primera vez.

—¿Y qué se le ha perdido a una chica como tú en un sitio como éste?

Y yo que lo vi tan simpático y hacía tanto tiempo que no salía de noche, me dejé alagar y le seguí el juego.

—Se me había perdido un ratito así. Un ratito como éste.

Me miró extrañado y continué:

—Un ratito de buena compañía, una buena cerveza y un poco de rock.

—Has venido al sitio indicado —presumió.

Y sin darme apenas cuenta, la música paró y anunciaron que seguirían en un rato.

—Ahora vengo, guapa, voy a darles de beber a los artistas. —Se excusó por dejarme sola.

Dejé mi vaso en la barra y me estaba dando la vuelta para buscar a Marco con la mirada, cuando le vi.

—¡Ei!

—Ho-hola. ¿Qué haces aquí? No me puedo creer que te hayas animado —me dijo, lleno de ilusión… Santiago.

—Sí, yo… al final… me he quedado sin plan, y…

—Y estás aquí, y me alegro tanto.

De repente, Santi me abrazó y yo me quedé pasmada. No sabía qué hacer. No eran esos brazos los que esperaba que me abrazaran.

—Oye, ¿la conoces? —preguntó el camarero, ofreciéndole una cerveza también a Santi.

—Claro, ha venido por mí. Es mi compañera de…

¿Por mí? Respondió. Desconecté de sus palabras y hasta de mi propio pensamiento, cuando lo vi a él. A Marco. Le bastó una mirada para decirme tanto, y sin embargo sus palabras no me dijeron nada.

Bueno sí: Hola.

—Hola —le devolví.

—Mira Marco, ha venido. —Le dijo Santi a su hermano, presumiendo de haberlo conseguido. De tenerme allí con él.

—Sí, la veo. —Le respondió sin apartar sus claros ojos de los míos, y sin decirle la verdad. Decirle que fue él quien me convenció para que viniera.

—Ei, Tío, es una chica muy maja. Te felicito —le soltó el camarero a Santi, al verlo cogiéndome de la mano—, no la dejes o te la tendré que quitar—, le advirtió.

Y yo que estaba perdida en los ojos de Marco, tardé en reaccionar.

—¿Cómo? No, no… sólo somos compañeros de trabajo, —sentencié.

Santi se acercó a su hermano y susurró algo en su oreja de lo que tan sólo alcancé a entender:

Estrénala hoy. Cántala ya.

Marco pareció ponerle algún impedimento a lo que le pedía Santiago, pero tras acceder a su petición, -con el tiempo entendería que Marco accedía a todo lo que le pedía su hermano- lo siguió a él y al resto del grupo hacia el escenario, y antes de alejarse demasiado de mí, se giró y me susurró:

—Ésta es tuya. Es para ti.

Lo que pasó a continuación es una de las cosas que te marcan para toda la vida. Si te has preguntado alguna vez si entre tanta miseria que nos rodea, merece la pena vivir, ese es uno de esos instantes que hace que de pronto todo valga la pena.

Dejaron sus instrumentos en el suelo. Lo hicieron todos menos Marco. Se apagaron los focos, dejando encendido sólo el que le iluminaba de pleno a él. Agarró el micrófono y se disculpó con el público porque esa canción iba a tocarla él sólo. Sin los demás. Nadie más se la sabía, ni su público, ni su grupo. Tan sólo él.

—Es un tema inédito— dijo–. Para todos vosotros. —aunque esto último lo dijera mirándome sólo a mí.

«Mi luz», gritó, y tocó los primeros acordes.

«Entre tanta oscuridad,

un cuarto tan pequeño,

entre cuatro paredes,

una luz.

Un terremoto,

un desastre,

tu desastre,

tú.

Explícame el chiste que tanto te hace reír,

no quiero reírme contigo, quiero contártelo yo a ti.

Quiero saberme el culpable de cada una de tus sonrisas, quiero iluminar con tus ojos lo que ahora para mí son sólo desdichas.»

Estaba hablando de mí. Estaba describiéndome a mí.

Marco me cantaba a mí y para mí.

De lo que dije a lo que siento

Mis días últimamente no son nada especial, ahora bien… las noches…

Dicho así parece que me haya rendido al fornicio, aunque lo cierto es que desde que Marco me dejara, por mi cama no ha pasado nadie más que yo, exceptuando a Ana. De vez en cuando vemos pelis o series ñoñas, y casi siempre se queda dormida aquí, en mi cama. Ya ni siquiera bromeo con lo de que no se le ocurra tocarme un pelo, por aquello de su escarceo bisexual, pero en otra época la broma hubiera dado para mucho juego. Ahora, en los tiempos que corren, no me planteo hacer o decir nada que pueda recordarle a Raquel. Ella dice que lo tiene asumido, superado, y seguramente sea así, pero supongo que el saber que rompió con ella al mismo tiempo que Marco me rompió el corazón a mí, y que a día de hoy yo sigo de él calada hasta los huesos, hace que me parezca imposible tan pronta recuperación.

Pese a Pol, pese a su relación y pese que, aunque ella no lo reconozca, a mi parecer, él sigue siendo su chico de transición.

Retomando lo de las noches especiales… mientras que por la mañana lo único que hago es traducir en el trabajo -y acostumbrarme a pasar bajo ese maldito detector-, y por la tarde me centro en el desarrollo del trabajo de fin de post-grado, por las noches he encontrado una nueva distracción: hablar con Martín.

Sí señor, con Martín. Parece que lo de conocernos se nos está dando bien. 

A veces, la nuestra, me recuerda a las relaciones que mantiene la gente a distancia, por chat, por teléfono… pero es que sin quererlo, eso es lo que hacemos él y yo. Hace más de una semana que no nos vemos, pero aún así, Martín me sigue llamando cada  noche. No falla una.

Ana debe de pensar que duermo un montón, porque a las diez de la noche, menos el fin de semana, me despido de ella y me meto en mi habitación muy temprano, a esperar su llamada.

Como digo, el fin de semana por lo visto no me pudo llamar. No lo hizo el viernes ni tampoco el sábado. Quise preguntarle el lunes el porqué de ello. El motivo. Y sé que él me lo quería explicar, pero cuando estaba a punto de hacerlo, de contármelo, fui consciente de que en realidad no quería saberlo. No quería que dijera nada que me pudiera molestar. De una u otra forma, escucharle nombrar a Paula me molestaba, mientras que por el contrario, el hecho de que él ya no me preguntara por Marco, me aliviaba.

Recuerdo que el día después de su primera llamada, mi segundo día de prácticas, algo en mi interior había cambiado, y mi manera de expresarlo también. Me sentía bien. Me sentía tranquila. Me sentía de buen humor y así me mostraba.

Ana dio buena cuenta de ello pero no me preguntó. Imagino que como yo, ella también sabe que hay temas que mejor no tocar por no meter el dedo en la llaga, y la de Marco, es una llaga de fácil sangrado.

En nuestra segunda conversación nocturna, Martín me confesó que, aunque le hubiera prohibido soñar conmigo, él no había podido evitar hacerlo. Me dijo que al explicarle lo bien que se me dan las lenguas, no le había sido fácil no soñarme haciendo uso de ella. Lógicamente su sueño fue de todo menos apto para menores de 18 años.

Yo también soñé con él, pero no se lo conté por miedo a reconocer lo que pudiera estar significando. En mis sueños no había habido ninguna escena sexual, ni tampoco romántica, a decir verdad ni siquiera recordaba más allá de que apareciera él, pero el simple hecho de haber soñado con él, significaba que, por primera vez en mucho tiempo, no lo había hecho con Marco.

La tercera vez que me llamó, me habló de su verdadera pasión: El fútbol. Al principio me reí de él, -creo que me he cachondeado de él en todas las conversaciones que hemos mantenido-, prácticamente a todos los chicos del mundo les apasiona ese deporte. ¿Qué niño no ha soñado con ser un Ronaldo? Bueno, yo encontré la excepción en Marco. Él siempre quiso ser el Rod Stewart Español, o bueno, el italiano.

Martín trabaja en un gran almacén junto a Jordi, Alex, Rubén, Pol y Ana, pero aunque así es como se gana la vida económicamente, emocionalmente la llena con su afición: entrena a un equipo de niños de fútbol sala.

Después de reírme un buen rato a costa de él, tuve que pedirle perdón por haberlo hecho. La verdad es que en cuanto le presté la atención que se merecía, más que a sus palabras a su tono de voz, a lo que transmitía al contarlo, supe que hacía una labor encomiable. Me contó que sus chicos venían de barrios conflictivos, familias desestructuradas y muy pobres, pero por el contrario a lo que pudiera parecer, eran niños llenos de cariño y muchas ganas de ofrecerlo. Ávidos de deseos por aferrarse a una figura paternal, a unos amigos a los que considerar hermanos, a un grupo al que pertenecer, proteger y sentirse protegido. Y ese grupo, para ellos, es el equipo de Martín. El St. Jordi Pontí Club de Fútbol, y aunque el nombre es claramente catalán, la mayoría de los integrantes del equipo son extranjeros.          

—Vaya con el hermanito de la caridad –le dije —. Ya sabía yo que no eras tan malo.

—Lo malo todavía no te lo puedo contar —me espetó, recordándome lo pronto que era para hacerlo.

—Y entonces ¿cuándo? —le insistí.

—Cuando te hayas encariñado lo suficiente conmigo como para no alejarme de ti.

—Yo no me encariño de una voz.

—¿Me estás pidiendo una cita?

—No seas patán, —le lancé, pero lo cierto es que tenía ganas de verlo.

Me despedí aquella noche tal y como lo había hecho las demás: prohibiéndole pensar en mí antes de quedarse dormido.

—Siempre lo hago, y si quieres que no lo haga, ven a tratar de impedirlo.

—¿A tu casa?

—Aquí te espero. Calle Valencia, número diecisiete… —Me soltó, y yo me mee de risa.

Pasamos varias noches más escuchándonos hablar antes de dormir. Su voz me relaja, me da paz. ¿Me estaré encariñando, cómo él decía, de su voz?

El fin de semana, como he dicho, no pudimos hablar, y ese pensamiento, el del encariñamiento, se me acabó esfumando. Lo eché de menos lo justo. El ratito que tardé en dormirme la noche del viernes y la del sábado, nada más.

El domingo sin esperarlo, volvió. Sonó «Mi Luz» en mi móvil, y como siempre que lo hacía, yo me apresuraba a responder. No quería escuchar la voz de Marco empezando la canción. Lo fácil que sería borrarla de mi móvil y santas pascuas. Y se acabaría su voz sonando, pero el caso es. ¿Quería que se acabara?

—¡Martín! —respondí.

—¿Me has echado de menos, preciosa?

Y fue en ese momento en el que me planteé preguntarle el porqué de su ausencia durante las noches del fin de semana pero, en el último momento, no me atreví. No quería oírle nombrar a Paula, o todavía aún peor: escucharle mentirme con alguna excusa barata. No hubiera sido la primera vez que lo hacía.

Hablamos de mi aburridísimo fin de semana y de lo duro que fue el suyo currando en ese gran almacén. Estamos a mediados de diciembre y el tufillo a Navidad cala allí primero.

Me reí de varias anécdotas relacionadas con Alex y sus intentos frustrados de ligar con alguna clienta.

—El tío no cesa— le dije—. Qué ímpetu.

—Qué pesado, dirás.

—Bueno, pico pala, pico pala… algo conseguirá.

—¿Tú crees?

—Sí. Es guapo y tiene pico.

—¿Lo es? —Preguntó interesado.

—¿Guapo? —Reiteré—. Claro. Tendría que estar ciega para no verlo.

—¿Te gusta Alex? —Me preguntó con seriedad.

—Físicamente sí, lo que pasa es que no sabe cuándo parar. Y yo, al igual que todas las que lo rechazan, ciega no estoy pero sorda tampoco.

Martín respiró aliviado y se carcajeó.

—¿Entonces te preparo una cita con él? —se burló.

—Sordo pareces serlo tú. Lo poco gusta, lo mucho cansa, y Alex tiene más a cansar. —Le espeté.  

—En cada llamada que te hago aprendo un nuevo refrán.

—Culturilla general, que se llama. Si me llamases más a menudo…

Inmediatamente después haberlo dicho, me arrepentí. Parecía que me hubiese molestado su fin de semana de desconexión hacia mí, así que rápidamente y haciendo referencia al refrán que le había dicho, le solté:

—Aunque mejor que no lo hagas, no me llames tanto que ya sabes que lo poco gusta…

—Y lo mucho cansa —continuó—, ok, ya te he captado. Buenas noches y feliz lunes, Miss culturilla general.

—Buenas noches, Martín.

Hablamos el lunes nuevamente. Martes otra vez. Y en uno de aquellos días, no sé haciendo referencia a qué, le solté el de «… a buenas horas, mangas verdes», y desde entonces, me ha prometido que cada vez que hable conmigo, tendrá a mano papel y boli para apuntarse mi refrán.

Las otras veces me han salido de forma espontánea, pero ahora, bajo presión, llevo un ratito buscando en internet uno que poder soltarle y sumarme otro tanto en mi marcador.

Me ha hecho gracia el de «A cada cerdo le llega su San Martín», por aquello de utilizar su nombre, así que me lo guardo bajo la manga por si acaso. Más que bajo la manga, para ser fiel a la verdad, lo guardo bajo la almohada, ahí estaré apoyada la próxima vez que Martín me llame.

Y me llama. Justo estaba despidiéndome de Ana que me ha entretenido un poco más de lo normal, con no sé qué quedada que está montando su novio.

—Mamá, ahora te llamo yo. Estoy dándole las buenas noches a Ana.

—Saluda a tu madre de mi parte. —Me pide la ignorante de Ana, sin saber que al otro lado del teléfono está Martín y no mi madre. —Lo siento Ana, ya ha colgado.

Me sabe mal tener que mentirle así pero sé lo que piensa de él y de sus intenciones conmigo. Hace varios días que no me oye nombrar a Martín, ni tampoco le nombro a Marco, así que debe de creer que ahora por fin estoy recuperando el rumbo. Yo también lo creo pero, a diferencia de ella, pienso que Martín está siendo la clave en mi recuperación. Me está ayudando a simplemente vivir dejando de llorar por un pasado que aún me duele, y que ni volverá, ni dejará de doler.

—Martín, perdona.

—¿Era Ana? —adivina—. Cuándo le dirás que…

—Cuando las ranas críen pelo —y me rio—. Martín, no te apuntes este refrán que ha sido involuntario. No era el que tenía preparado para ti.

—¿Te los preparas y todo? —pregunta sorprendido—. ¡Qué honor!

—¿Quieres que te lo diga ya?

—Antes de tus chorraditas habituales quería decirte algo.

—¡Uy! Miedo me da su tonito…

—Dispara.

—Pol está planeando una quedada.

—¡Ah, sí! Algo me estaba explicando Ana antes de que me llamaras, pero no la he entendido.

—Quiere que quedemos el sábado. Ir a tu casa a cenar, luego salir… no sé.

—Por tu tono, presiento que no te apetece mucho.

—Sí, claro que sí. No es eso…

—¿Entonces?

—Me da miedo verte. —Me suelta.

¿Miedo? ¿De mí? ¿Qué está diciendo? Y lo oigo continuar:

—No sé cómo reaccionaré.

Me acomodo bajo el edredón, cierro los ojos y me imagino la situación. Martín y yo sin kilómetros de por medio. Sus ojos rasgados, su sonrisa. Sí, esa. La sonrisa más bonita del mundo.

—No sé cómo comportarme contigo. Ahora somos más de lo que éramos la última vez que nos vimos.

—Martín, somos amigos —le digo—, y la verdad, es que no me lo creo ni yo.

—Pues aunque sea como amigos, quería pedirte un favor.

—¿Un favor?

—Resérvame el viernes. Búscame un hueco en tú agenda. Unos minutitos.

Mi agenda, ha dicho. Mi agenda está en blanco.

—¿Para qué? ¿Qué quieres hacer?

—Estar contigo. Verte por primera vez desde que me dejaste entrar en tu vida. Hacerlo sin testigos.

—Sin Pol —devuelvo astuta. No se me escapa que Pol no cuenta con la admiración de Martín.

—Sin Jordi, sin Alex, Sin Rubén. Sin Ana…—me confiesa.

—Está bien, el viernes a las siete de la tarde, en la torre derecha de Plaza España.

Allí estaré.

Cierra los ojos y duerme, Melisa, es tarde y mañana toca trabajar, me digo, como si fuera a ser fácil conseguirlo. Dormirme sin más.

Viernes, qué nervios. Voy de camino a mi cita con Martín y hace un frío que pela. Llevo un gorrito de lana y me siento como cuando era pequeña y paseaba con mis padres por estas calles. Qué bonita está mi ciudad. Con sus luces, su ambiente… todavía falta unas semanas para navidad, pero con este entorno es imposible no ponerse tierna.

Espabila, Melisa, que vas a ver a Martín y ñoñerías las justas, me digo, y me planto allí, como siempre puntual, en la torre derecha, me apoyo en ella y saco mi móvil haciendo ver que leo algo, cuando lo único que intento hacer, es evitar mirar a todas partes sin verlo. Maldita miopía, me lamento. En cuanto tenga pasta me la opero. Eso, y comprar una elíptica, recuerdo.

—Melisa…

—Martín...

Nos abrazamos con ansias y con ganas, aunque no sepamos con ganas de qué. Nos abrazamos con el pecho por delante incluso de los brazos. Lo hacemos de tal manera que por mucho que ambos creamos que es un abrazo de amigos, me rio yo de los amigos y de los abrazos.

Madre mía, su olor. Martín huele como nadie, aunque otros se pusieran su mismo perfume nunca olerían como él. Pomelo, mandarina, ámbar… Dios mío, Martín.

Me separo antes de morir entre sus brazos e intentamos empezar una frase que se queda sólo ahí. En un intento. Se pisan nuestras palabras y lo volvemos a intentar.

—Yo, quería…

—Martín, yo…

Ale, otro fracaso. Como sigamos así no va a haber conversación en toda la tarde.

Me muestra su picardía al taparme la boca con su mano, y así poder empezar a hablarme  él.

—O lo digo, o reviento. Estás preciosa.

—Tanto requiebro para nada. Pensaba que era algo menos obvio. —Le devuelvo con chulería, cuando me destapa la boca para que pueda hablar también yo.

—Te queda muy bien ese gorrito—. Estira de la borla y se ríe—. Venga dime tú, con qué ibas a sorprenderme cuando te he cortado.

—Quería decirte que estás muy guapo.

—¡Vaya! eso además de ser una novedad, es una mentira. Melisa piropeándome y mintiéndome, todo en la misma frase. Quién te ha visto y quién te ve.

Qué tonto es y cómo me gusta que lo sea.

—¿Paseamos?

Y acepta mi propuesta asintiendo con la cabeza, y me sigue cuando yo comienzo a caminar.

Estamos muy cerca aunque separados y al darme cuenta de que no me quita ojo de encima, yo no me atrevo ni a mirarlo.

—¿Así que mañana toca fiesta con Pol?— le pregunto.

—Con Pol, Ana y los demás. Pero tú siempre preguntas por Pol. No te cae bien, ¿me equivoco? —Pregunta presumiendo que me pasa igual que a él.

—Digamos… que no me cae mal.

Lanza una carcajada al aire, lo miro y me rio también. ¡Qué guapo es!

—¿Por qué querías verme si mañana vamos a quedar? —Trato de averiguar.

—Ya te lo dije. No quería verte y no saber cómo reaccionar, y quedarme pasmado delante de ellos.

—Actúa como siempre. Como lo harán todos. Como lo estás haciendo ahora.

—Es que no sé si quiero tratarte como lo harán los demás —me suelta—. Dime una cosa, ¿Tú me consideras como a los demás? Cómo a Jordi, cómo a Alex…

—Jordi me cae muy bien —le confieso—, y Alex… Bueno, Alex es muy guapo.

Me rio de mi propio comentario pero advierto que a él no le ha hecho ni puta gracia.

—Y ahora dime tú. —Continúo— ¿De verdad la única razón para estar aquí hoy era la de no verme con todos, después de que nos hayamos hecho así —gesticulo señalándonos a los dos— de amigos? –insisto— ¿Eso es todo? ¿No hay nada más?

Martín se frena en seco y se sienta en un banco. Me mira y me hace un gesto con la mirada, invitándome a sentarme con él. Tiene unos ojos tan oscuros, tan profundo, que imponen. Ordenan, y yo obedezco y lo hago.

—Verás…

Ay, ay, qué mal empieza la frase.

—Los chicos siempre están con sus cosas. Con sus coñas. —Le oigo divagar y se da cuenta—. Mira Melisa, sin rodeos. Son mis amigos pero al único que tienes que creer es a Jordi.

—¿Creer? ¿En qué? —me pierdo.

—En lo que digan. Yo sé que hay rumores. Que hablan. Sé que te llegó el rumor incluso a través de Ana.

—¿Qué rumor?

—Lo de mis líos. Mis escarceos.

—Martín, ¿rumor? —Le digo indignada—, ¿acaso olvidas que yo te vi? Aquella noche. Con la Rubia. No es un simple rumor, es una verdad como un templo. Un acto consumado —le recuerdo.

—Pero ya no ha habido ninguna más, Melisa. No desde aquella noche. No desde que hablamos.

—No me debes ninguna explicación —le reitero, y presiento que quizá se esté justificando por la noche del pasado viernes, o la del sábado, cuando, pese a que yo lo esperaba, él no me llamó.

—Ya lo sé. Ya sé que no te la debo, pero yo…

—Pero tú ¿qué? ¿Martín? —le interrumpo—. Sexo sin boda es como un buen wisky sin soda— le espeto. Y pese a que creía que se reiría con este refrán, lo único que consigo es que se desespere.

Lo veo levantarse y caminar de un lado al otro.

—¿Quieres que nos vayamos? —Pregunto al verlo de pie.

—¡NO! —me suelta casi a voz en grito.

Yo me pasmo y se lo demuestro.

—No sé qué quiero Melisa. No lo sé.

—¿Y crees que yo sí? ¿Crees que yo sé por qué me has pedido que venga? —me irrito—. Me pides que venga y lo hago, y lo único que sé de ti hasta el momento, es que no quieres que me crea nada de lo que pueda oír mañana en boca de tus amigos. Que no me crea que te has liado con no sé quién o con no sé cuántas. Pero… ¿y qué? Y si fuera cierto ¿qué? —le pregunto—. ¿Crees que eso cambiaría en algo nuestra relación? —insisto—, Martín, tú y yo sólo somos amigos.

Y sé que no. No es verdad pero tiene que serlo. Martín no me conviene y no porque lo diga Ana. Martín no me conviene y lo sé desde la primera vez que lo vi. Desde la primera vez que nos miramos. Así que lo mejor será que empiece a creérmelo a base de repetirlo en voz alta.

—Está bien, si no hay nada más que hablar, me marcho. —Y le veo hacerlo—. Nos vemos mañana —me suelta.

—Pero… ¿Martín ?

Te voglio bene. Ti amo così

Después de que Marco cantara «Mi luz», tocaron varios temas más y finalizaron el concierto. Cuando acabaron, los chicos y él, bajaron del escenario para unirse a la conversación que mientras ellos tocaban, yo estaba manteniendo con el camarero.

—Pues cuando quieras volver estaré encantado de tenerte por aquí —me soltó.

—¿Es que te vas ya? — preguntó Santiago haciendo que me girase y me los encontrara allí a todos.

Marco venía el último, acababan de cargar los instrumentos en la furgoneta y ahora se decidían a alargar la noche como los demás, como siempre, bebiendo.

—Sí, me voy ya, pero que sepas que me ha gustado mucho escucharos.

—No te vayas todavía —me pidió.

—Es que… Santiago, yo…

Trataba de inventarme alguna excusa para no quedarme allí.

—Déjame al menos que te presente a los chicos.

Asentí y ellos mismos se acercaron y se presentaron.

El primero fue Lalo, el batería. Un chico alto y de espaldas anchas. Tenía los brazos musculados e imaginé que se debía a tanto ensayar.

Después vino «Peque», curioso mote. Curioso pero apropiado, porque haciendo honor a la verdad, Peque era casi tan bajito como yo.

Él era el segundo guitarra y además, el que le hacía los coros a Marco.

Me parecieron unos tipos la mar de majos cuando me pidieron también que me quedara un rato más.

—Somos buenos chicos –alegó Lalo cuando me invitó a quedarme con ellos.

—Unos más que otros —puntualizó Santi agarrando del brazo a Peque.

Ambos se rieron pero yo tan sólo sonreí. Mis ojos estaban puestos en ellos pero mi cabeza estaba con él. Con Marco. Callado hasta el momento y detrás de los demás.

—No insistáis. De verdad. Otro día tal vez...

—Melisa —me llamó. Abrí bien los ojos y lo miré interrogativa.

¡Vamos Marco, pídemelo! Mis pensamientos le suplicaron.

—Quédate.

Me lo pidió y yo lo hice. Le dije que sí. No cabía otra opción posible entre su pregunta y mi respuesta. Él me pidió que me quedara con la misma necesidad de que lo hiciera, como yo de hacerlo. Me lo pidió de la misma forma en la que tiempo después me lo pediría otra persona.

«Melisa, quédate», me diría una noche entre amigos Martín. Y yo me quedaría igual que lo hice aquel día, con Marco.

Estábamos sentados conversando como si los conociera de toda la vida. No sé si fruto del alcohol, porque aunque yo era la que menos había bebido, sin duda, era la que iba peor.

Santi, pasado de alcohol, me vaciló un par de veces retándome a tocar un día el bajo con él.

—A mí lo que me gusta es la percusión— le respondí—. Me mola la batería.

Miré a Lalo y se sorprendió.

—Si quieres te dejo tocar la mía —me ofreció.

—«…te dejo tocar la mía»— repitió Peque—. Qué mal suena —le devolvió entre risas.

—Qué poco acostumbrado estás a compartir mesa con una señorita —le replicó Lalo, tras la broma de Peque.

Yo me carcajeé y para hacerle una demostración a Lalo, agarré el servilletero de plástico y colocándolo bocabajo en la mesa, comencé a tocar.

Les demostré la destreza con mis manos. De pequeña yo practicaba con el culo de las garrafas de plástico y un par de cubiertos de metal.

Los ojos de los cuatro se volcaron en mí y cuando me di cuenta de ello, me detuve.

—Qué vergüenza —solté—. Es que cuando me lanzo…

—Pues lánzate porque lo estás haciendo de putísima madre —me devolvió el batería.

—¡Wow! Melisa, como todo lo hagas tan bien — me aduló Santiago.

Hasta el momento Marco no había dicho ni mu, pero tras verme agachar la cabeza roja como un tomate, colocó sus brazos sobre la mesa para prestarme atención, y me preguntó:

—Eres una caja de sorpresas. ¿Tienes algún otro talento más?

Le miré y sonreí tímidamente.

—Canto en la ducha, si te sirve.

—¿Por qué no te cantas algo marcándote el ritmo otra vez? Como antes. —Preguntó Peque, alcanzándome de nuevo el servilletero—, nosotros nos acoplamos y te hacemos los coros.

—Noooo —lo rechacé apartando aquel servilletero. —Y vosotros ¿Tenéis algún talento más? Además de lo demostrado, claro — esquivé su propuesta para no tener que cumplir con su petición.

—¿Nosotros? —se miraron y Peque respondió en nombre de todos: —beber como vikingos.

Ellos se reían y yo me carcajeaba con ellos y con sus respuestas, hasta que escuché a Santi decir:

—Y Marco compone. ¿No has oído la nueva canción?

Sonreí complacida buscando los ojos azules de Marco.

—Se la pedí yo —matizó—. Melisa, se la pedí para ti, — Sentenció. 

¿Cómo? ¿Él? ¿Santiago?

Traté de contener tanta decepción. Pensaba que había salido de él, de Marco, y en cambio… se la había pedido Santiago.

Me levanté con la excusa de ir al baño y de paso pedirme otra copa, así que agarré el bolso y caminé.

¡Maldita sea! ¡Maldito Marco! Repetí, mientras me ponía rumbo al baño.

Dejé el bolso en el lavamanos y me miré al espejo apiadándome de la persona que veía en él. Una pobre ingenua enamorada de alguien del que no sabía ni por qué ni para qué me hacía sentir así.

—¿Qué quieres, Marco? —Le pregunté varias veces a mi propio reflejo—. Qué estás haciendo conmigo.

De repente, de mi bolso salió una melodía que me indicaba que me llamaban al móvil.

—¿Ana?— respondí al ver su número en mi pantalla—. ¿Qué pasa?... ¿Y ella dónde está?... ¿Qué qué?... ¿Qué le ha pasado a Ana, Raquel?... ¿Por qué estáis en el hospital?... ¿Cómo que no vaya?... Ahora mismo voy…. No, ni Melisa ni hostias… Voy.

Colgué y salí rápidamente con un estado de nervios que no pasó inadvertido para ninguno en aquella mesa.

—Lo siento chicos, me voy.

—¡Melisa! —sonaron casi al unísono.

—Lo siento, es mi amiga, está en el hospital. Tengo que irme con ella.

Sentí como una lágrima se deslizaba por mi cara y les dije:

—Me voy. Tengo que verla.

—Espera, yo te llevo. No puedes irte así —me lanzó Marco levantándose de la silla.

—Voy con vosotros —añadió su hermano.

—¡No! Tú te quedas aquí. Vas borracho. No puedes hacer nada en ese estado. Apenas te aguantas en pie.

Marco me cogió de la mano y me llevó dando largos pasos. Tenía casi más prisa que yo, y mucho me temía que lo hacía para que no se nos sumase el insistente de su hermano.

—Marco, pero tú también…

—Yo voy bien. He bebido pero estoy sobrio —arguyó—. Sube al coche.

Introdujo su llave en un viejo y pequeño Seat Panda color rojo.

Obedecí y subí.

—¿A qué hospital?

—Hospital del Mar —respondí—. Está muy cerca.

—Lo sé. Ponte el cinturón.

Marco arrancó y en menos de diez minutos estábamos entrando por la puerta de urgencias.

—Raquel —vociferé.

—Melisa. ¿Qué haces aquí?

—Te dije que vendría. ¿Qué coño ha pasado? ¿Dónde está?

—Tranquila —me dijo tratando de apaciguarme, pero pese a su intento, consiguió todo lo contrario.

—Vosotras ¿no ibais al teatro? Cómo es posible que haya bebido tanto que hasta la hayas tenido que traer hasta aquí.

—Se cayó. Se clavó un cristal en la mano. Pero Melisa, escúchame —suplicó visiblemente preocupada—. Van a quedársela aquí. Esta noche.

—¿Por un cristal?

—Hay algo más. Ha tomado algo que… —hizo una pausa y cambió de tema— les he escrito un mensaje a sus padres desde su móvil para decirle que se queda esta noche a dormir en tu casa. Tenía que avisarte, por si se ponen en contacto contigo. Por eso te llamé.

—No me cambies de tema. ¿Qué hay más? ¿Qué ha tomado, Raquel?

—Eso te lo dirá ella cuando se despierte —me dijo esquiva.

—¿Qué? Pero tú de qué coño vas, tía…

—Melisa, Déjalo ya. —Marco me frenó cogiéndome por los brazos desde atrás—. Melisa, tiene razón. Déjala descansar y mañana hablas con tu amiga —me aconsejó.

Después de soltarle una amenaza de muerte a Raquel, le hice caso a Marco y nos fuimos. Le dije a la chica que si a mi amiga le pasaba algo, ella se las vería conmigo.

—Pequeña Rambo, ¿estás más tranquila?— preguntó Marco mientras caminábamos por la playa.

Al salir del hospital habíamos pasado frente a su coche, pero dijo que no iba a llevarme todavía a mi casa. No podía irme así, en aquel estado de nervios.

Paseamos y nos relajamos, —me ordenó al ver la playa de fondo, y al verme a mí alterada, y aquella, a mí, me pareció la idea más maravillosa del mundo.

Pasear con Marco por la playa. Los dos solos…

Caminamos un rato en silencio hasta que Marco lo rompió con aquello de «pequeña Rambo».

Yo me reí y le di las gracias por estar ahí conmigo. A mi lado.

—Gracias a ti por dejarme estarlo —respondió—. No hay nada en el mundo que me apetezca más que estar aquí.

Y me lo creí. Lo decía enserio, no había dudas. Lo dijeron sus palabras pero lo decían también sus ojos, sus manos.

Me detuve en seco y directamente le pregunté:

—¿Y la canción?

Hizo una pausa.

—Ven, sentémonos.

Era de madrugada y la brisa de una noche de principios de septiembre, se dejaba notar. Marco me echó un brazo por encima para resguardarme y confesó:

—Era verdad. Santi me la pidió —me explicó—. Un día, después del trabajo, vino y me habló de ti y de lo especial que le parecías: «Escribe algo para Melisa y la invito a uno de nuestros conciertos, para que la oiga y se quede flipada», me pidió, pero no hacía falta que me lo pidiera, por que para entonces yo ya me moría de ganas por componer algo para ti, aunque jamás me atreviera a cantártelo. Tampoco hizo falta que dijera qué escribir ni qué decir sobre ti. Sólo tenía que escuchar a mi corazón para que las palabras fluyeran.

—¿De tu corazón? —le pregunté. Sería verdad que a Marco, yo…

Marco se acercó. Se acercó lo suficiente como para que nuestras narices se rozaran, y, cuando estaba a punto de besarme, respondió:

—Del mío, Melisa.

Y me lancé.

Y nos besamos.

Marco y yo nos besamos.

Por fin, cuánto tiempo deseándolo. Cuánto. Desde aquel primer encuentro en el ascensor. Desde entonces, y ahora estaba pasando.

Marco me besaba con ganas. Con deseo. Sujetaba mi cabeza entre sus manos mientras yo agarraba entre mis puños apretados su camiseta.

Quizá fuera un acto reflejo, quizá no quería que se escapara. Llevaba tanto tiempo esperándolo, soñándolo, queriéndolo, que no podía dejarle escapar.

Noté como una mano de Marco descendía hasta mi espalda y cómo su cuerpo se abalanzaba sobre mí. Dejó su peso sobre el mío, e involuntariamente yo hice un gesto de dolor.

—¡No! No te apartes —le pedí al notar que se incorporaba para no hacerme daño—. No te separes de mí.

—Nunca —contestó.

Y me besó de nuevo, aunque esta vez no se conformara sólo con un beso. 

Esta vez se abalanzó contra mis labios para darme el beso más inesperado y deseado que me habían dado en toda mi vida. Y yo le correspondí.

Levanté mis manos torpemente y las coloqué alrededor de su cuello. Incrementamos la pasión del beso y los movimientos se tornaron más intensos, más feroces. El tiró un poquito de mi pelo con la fuerza justa como para hacerme levantar la barbilla y facilitarse el camino de mi boca hasta mi cuello. Y simplemente lo recorrió.

Me llenó de besos húmedos la comisura de mis labios. La parte baja de mi mejilla. La terminación de mi mandíbula. La hendidura de mi cuello terso y alzado. El lóbulo de  mi oreja derecha. Y mientras tanto mis manos habían empezado a recorrerle a él. Había desplazado ambas manos desde su cuello hasta su cintura, pasando por su pectoral. Las desplacé lentamente bajando en paralelo y con las palmas bien pegadas a su cuerpo. Acaricié sus clavículas por encima de la camiseta donde llevaba impreso el nombre de su banda: «La fiera». Y no tenía duda que eso era lo que tenía ante mí: Una fiera, y además hambrienta de mí. Y yo de él.

Sin pensarlo, perseguí con ambas manos la cintura de su pantalón y lo desabroché. Lo hice a tientas. Con el tacto. Sin dejar de mirarlo a él. O sin dejar de mirar a la nada mejor dicho, porque «nada» es lo que veían mis ojos ciegos de pasión.

Él se entretenía mordisqueándome el cuello y la oreja, mientras sus manos apretaban con fuerza ambos cachetes de mi trasero y me empujaban contra él.

Yo por mi parte, seguía en el intento de liberarle de su pantalón, así que cuando lo hube desabrochado, introduje ambas manos en su interior y las deslicé hacia su trasero. Quería palparlo. Sentirlo fibroso y musculado porque pese a que él no fuera un chico de gimnasio, Marco estaba muy bien. Estaba tonificado y duro aunque su cuerpo no fuera lo único que lo estaba en él. Prometía estarlo incluso mucho más que su culo, su pene erecto que amenazaba con romper la tela de su ropa interior si alguien no hacía inmediatamente alguna cosa para remediarlo.

Él fue quien lo remedió.

Desabrochó mi pantalón con mucha más soltura de lo que yo lo había hecho con el suyo. Lo bajó dejando mi tanguita al aire y aprovechándose de él para volver a estrujarme las nalgas. Esta vez piel con piel.

Mientras lo hacía, hábilmente jugando con mis propios pies, me liberé una tras otras de las botas que impedían que pudiera sacarme también el pantalón.

Una vez descalza y con medio cuerpo desnuda y en contacto con la fría arena de la playa, tomé consciencia de lo que estaba a punto de pasar y suspiré. Lo hice tan intensamente que más que un suspiro aquello pareció un gemido.

Marco buscó mis ojos con los suyos y a través de su mirada me transmitió la seguridad que yo buscaba. Me dio confianza. Entendí que estaba dispuesto a quererme, a cuidarme, y no por lo que estaba a punto de pasar allí, si no por lo que pudiera ocurrir el resto de nuestra vida entre nosotros.

Me miró de arriba abajo y tras observar mi desnudez y sentir su ventaja, se sacó la camiseta y se deshizo de su pantalón.

Ya estábamos en igualdad. Estábamos casi desnudos.

Marco era irresistiblemente sexy. Sensual. Supuraba rock por cada poro de su cuerpo. Pero rock del bueno. Del mejor. Incluso podía escuchar sus acordes de fondo, acompañados por los coros que le hacían las olas del mar. Creo que aquello no lo superaban ni mis mejores fantasías, ni mis mejores sueños, y mira que había soñado con él. Sin duda, estaba ocurriendo de verdad, ahí lo tenía. Delante de mí. Desnudándose para mí. Mirándome.

Y yo en silencio, estremeciéndome, extasiándome, deseándole…

Sus manos acariciaban mi cuerpo desnudo manteniéndome en el limbo aislada de cualquier realidad. Ni siquiera me di cuenta que me había arremangado la camiseta y desabrochado el sujetador y, para cuando reparé en ello, Marco estaba ya sumergido entre mis pechos, jugando con mis pezones.

Mientras lo hacía, mis piernas involuntarias, se enredaban con las suyas, mi pelvis buscaba la suya y mi barbilla se elevaba hasta el infinito y más allá. Él por su parte, succionaba la aureola de mi pecho, despacito, con recreo, con delicadeza y con dedicación. Lo hacía a conciencia y con mucha ciencia. Como si hubiera nacido para hacerme gemir.

Yo me limité a acariciar sus omoplatos con las palmas de mis manos y a jadear. Lo hacía porque me encontraba perdida. No era nada nuevo para mí y a la vez era todo distinto. Y no era su cuerpo el que me hacía sentir así, era su mirada. Era el cómo me tocaba. Cómo me entendía. Cómo se comunicaba sin utilizar su voz.

Elevó su mirada buscando la mía, y cuando la encontró, cuando nos encontramos, le oí decir:

—Tienes el poder en tu mirada. Quiero quedarme siempre aquí. En el gris de tus ojos.

Posó su mano sobre la tela de mi tanguita y yo respondí introduciendo la mía en su ropa interior, e intentando desnudarle y sacarle su verdadero yo al exterior.

Nos quedamos, por fin sí, totalmente desnudos. Al cien por cien e incluso diría que al ciento diez por cien, porque sentía la extraña sensación de estar más desnuda que nunca, como si además de enseñar mi piel, enseñara lo que había debajo de ella. Como si además de mis pezones, estuviera tocándome el corazón. Estuviera acariciándolo, besándolo y poniéndole una etiquetita con su nombre.

«Propiedad de Marco De Luca», pensé yo, y hasta me lo hubiera tatuado en la frente. Yo era suya. Ya era suya. Suya y de nadie más.

Y mientras me recreé en mis pensamientos, perdí de vista el momento en el que sacó su cartera del bolsillo de su pantalón, tirado sobre la arena, y de ella un preservativo qué hábilmente se colocó.

¿Cuándo ha pasado?, me pregunté. Y de repente, le escuché:

—Voy a hacértelo, Melisa. 

Y antes de que pudiera pronunciar siquiera una palabra, Marco me dejó sin respiración. Lo tenía dentro. Marco, mi jefe, estaba adentrándose en mi cuerpo. Estaba moviéndose en mi interior.

Gemí y sentí como resbalaba su pene en contacto con los flujos de mi excitación. Sentí cómo se tensaban mis músculos, sobre todo los de la vagina. Sentí cómo se contraían. Como lo atrapaban y cómo apenas le dejaban huir de mí.

Él también jadeaba.

Escuchaba el ritmo acelerado de su respiración. Su mano izquierda seguía acariciando mi pelo. Su  mano derecha aguantaba su peso apoyada en la arena de la playa.

Su bíceps estaba haciendo un buen trabajo. Aguantaba el peso de un tío alto y robusto mientras me embestía como si fuera un toro.

Marco empezó marcando el ritmo mientras mi cuerpo se acoplaba y se rendía a su merced. Aprendí a bailar al ritmo que él me marcaba y lo hice durante el tiempo en el que él se  mantuvo en silencio y entregado a la pasión.

— ¡Oh! Melisa. —Exclamó.

Y al escucharle, decidí que era el momento de demostrarle a mi jefe que quien mandaba entonces era yo.

Me impulsé sobre mi pierna derecha, le empujé con ella fuertemente su cadera izquierda y rodamos sobre la arena. Me coloqué encima suyo para ser entonces yo quien marcara el son y no dejarle más opciones que ajustarse a él.

Erguí mi espalda, repose mis manos sobre su vientre y me coloqué encima de su erección. Le miré fijamente a los ojos, y aunque él elevara su pelvis desesperado por clavármela, yo me elevé también. Lo haríamos cómo y cuándo yo quisiera.

Y le quedó claro.

Estábamos de arena hasta las pestañas, pero pese a ello, volví a la carga para darle placer. Me situé nuevamente sobre su arma punzante; no se podía definir de otra manera, y pese a ser él el portador de aquel arma, fui yo quien lo desarmé. Lo hice con mis movimientos. Le robé todo el poder. Con el vaivén de mis caderas, provocando que sus exhalaciones  se convirtieran en gemidos sonoros de placer.

¡Estás haciéndolo muy bien! me animé a mí misma.

Sólo tenía que alterar el ritmo de mis movimientos para ejercer mi poder. Acelerar y frenar en seco para que no se corriera. También en eso quería mandar yo. Yo quien amansara a La Fiera que llevaba en su interior. Lo hice y lo supe cuando vi su rostro encendido, sus enormes ojos azules entreabiertos, sus labios apretados y su mandíbula tensa.

Aquella situación, su cara de placer, los intensos vaivenes y sus dedos clavándose en mi piel, me hicieron advertirle. Apoyando mi frente contra la suya y cerrando los ojos, se lo dije:

—Marco, voy…

—Hazlo —me interrumpió en un tono imperativo— porque yo también voy a hacerlo.

Y así lo hicimos. Nos corrimos. Juntos. A la vez. Mirándonos a los ojos. Compartiendo el sudor de nuestras frentes. Rozando las punta de nuestras narices. Convulsionando los dos. Ahogando los gemidos del orgasmo. Temblando de placer. Cogiéndonos del pelo enloqueciendo. Enloquecidos...

—Dilo, Marco. Dimmi ora.

—Ti voglio bene, Melisa. —Me reveló—. Ti amo così. 

Una camisa muy grande

—No te da tiempo de ducharte.

—¿Cómo qué no? ¿A qué hora vienen? –pregunto.

—En cinco minutos, Melisa, Joder.

—Oye, no me des la chapa.

—Es que manda huevos, no sales a correr nunca y a la señorita le da por hacerlo hoy —Me reprende.

Y la verdad es que tiene razón. Yo no soy de correr pero hoy lo necesitaba. A diferencia de Martín que me pidió que quedásemos ayer a solas, para que hoy al vernos con todos, no fuera la primera vez después de hablar por las noches por teléfono, a mí, la quedada de ayer me ha dejado trastocada, y ahora soy yo la que no sabe cómo reaccionar hoy cuando lo tenga delante.

Pensando en esto y viendo que se acercaba la hora de verlo después de que me dijera aquello de «No sé qué quiero, Melisa. No lo sé», no me ha quedado más opción que calzarme las bambas y salir a quemar adrenalina, y airear mis ideas con el gélido viento de un invierno que está al caer.

—Me ducho en cinco minutos. Lo prometo.

Me meto en el cuarto de baño a darme una ducha rápida y a quitarme el sudor, y por no hacer rabiar más aún a mi amiga, cumplo con lo prometido y en cinco minutos estoy fuera del baño.

Salgo descalza con el pelo mojado y en albornoz, y cuando busco a mi amiga para pedirle su crema hidratante, la veo en el comedor recibiendo a los recién llegados.

—¿Te doy cremita, guapa? –me lanza Alex con guasa al escuchar mi petición.

—¡Wow! Qué recibimiento, Melisa —me suelta Pol.

—Cállate descarado que tú ya me has visto desnuda.

El único que permanece en silencio es Martín, que al mismo tiempo, es al único que me hubiera gustado escucharle decir algo.

—Os dejo, depravados, que por lo visto nunca habéis visto unas piernas —les suelto, yéndome a mi habitación para acabar de vestirme.

—Meli, la crema está en mi habitación —me grita mi amiga, respondiendo a la pregunta que le he hecho antes de saber que estaban todos aquí.

Entro a mi cuarto con la crema, y mientras me la restriego, siento que el modelito tan insulso que había elegido antes de ver a Martín, ya no es suficiente.

Había escogido un tejano y un top de manga larga y con escote prominente, pero al ver la cara de embobado que se le ha puesto al mirar las piernas que asomaban bajo mi albornoz, sé que tengo que aprovecharlo y darle más de lo que he visto que le gusta.

Abro el armario y visualizo rápida el arma que me hará conseguir lo que quiero: su atención.

Me pongo el vestido de cuello alto en color vino, que lo que le hace destacar entre el resto, claramente es lo entallado y lo cortito que me queda. ¿Quieres piernas? Vas a tener piernas, me digo orgullosa de ellas, y cubriéndolas tan sólo con unas finas medias color piel.

Me calzo los botines negros de hebillas llamativas y me siento frente al tocador:

Rimel, colorete y un rojo de labios.

Lista.

Me miro en el espejo y al verme pienso:

¿Qué estás haciendo? me recrimino, ¿Qué haces y para qué lo haces? Me tiro en la cama con las manos en la cabeza y sin entender por qué he pensado en Martín a la hora de vestirme así.

—Ya era hora, pensábamos entrar a buscarte —Jordi me regaña.

—¿He tardado mucho? —pregunto avergonzada.

—No, cariño, además estás espectacular —me devuelve Anita.

—Yo te prefería con el albornoz —continúa Alex con la guasa—. Y tú, Martín, ¿qué opinas?

Le veo alzar la cabeza como si la cosa no fuera con él. La verdad es que el Martín de hoy me recuerda mucho al Martín de la primera vez. Al del restaurante. Ausente del mundo. Ausente de mí. Ausente de todo menos de su móvil y, la verdad, creo que éste no me gusta.

—Martín no opina —dice Ana en mi defensa—, y vosotros tampoco.

—A Martín le gusta mucho las mujeres, así que le sobra opinión —responde Alex de nuevo.

—Pues anda que a ti… —le espeta esta vez Jordi.

Martín se mantiene en silencio pero se nota la intención con la que Jordi ha tomado la palabra.

Ellos sí son amigos, y recuerdo a Martín ayer diciéndome que sólo me creyera la versión de Jordi cuando comentaran cualquier rumor sobre él.

¿A este rumor se refería cuando lo decía? ¿A lo de que le gustan demasiado las mujeres?

—Como ha dicho Ana, Martín no tiene ni voz ni voto —respondo—, y vosotros tampoco.

Intento con ello zanjar la conversación y creo que funciona. El resto rápido cambian de tema y parlotean ahora sobre la comida que han empezado a sacar de la cocina, Ana y Pol.

—¡Qué pinta! —se relamen. Y menos mal que la he ayudado yo, porque si a Ana le pides que prepare algo que no esté precocinado, la cocina acaba ardiendo en llamas.

Aunque Pol, como siempre, haya tenido alguna salida de tono fruto de su autopercepción de «Dios, Nuestro Señor, creador del cielo y de la tierra», cenamos pacíficamente entre los besos de la pareja y las bromas de los presente. De todos menos de él.

—¿Hacemos un Nine?— pregunta Alex refiriéndose a la discoteca a la que fuimos hace un par de semanas.

—Venga, por qué no —responden Ana y Pol que más que novios parecen siameses. ¡Siempre pegados!

—¿Te apetece, Melisa? –me pregunta mi amiga.

—¿Te apetece, Martín? —le pregunto, dejándole claro que quiero que venga.

Martín encuentra mi mirada y se dirige a mí por primera vez en toda la noche:

—Mucho —me suelta, y la verdad es que me gustaría que fuera así, que realmente le apeteciera estar conmigo un rato.

Recogemos la mesa entre todos y nos ponemos rumbo al Nine Club.

—Chicos, ir tirando, tengo que sacar dinero — les digo parándome en el primer cajero que encuentro a mi paso.

—Ir tirando vosotros, Martín y yo nos quedamos contigo —nos suelta Jordi—, no te vamos dejar sola.

—No, no. Quédate sólo tú —le pido a Jordi para sorpresa de ambos—. Contigo será suficiente.

Veo como Martín a disgusto, se une al grupo y nos deja solos allí.

Cuando están lo suficientemente lejos y yo ya estoy extrayendo los billetes de la rendija, me giro y le interrogo:

—¿Qué le pasa a Martín, Jordi?

El chico se sorprende con mi pregunta. Claramente no se la esperaba, pero mejor así. Así no tiene ninguna falsa respuesta preparada.

—¿Qué le pasa? Yo lo veo normal. Como siempre —tartamudea.

—Conmigo no está normal.

—¿A qué te refieres?

—Jordi, Martín y yo hablamos. Casi cada noche. Llevamos semanas haciéndolo.

—Lo sé.

—Suponía que lo sabías —confirmo—. Por eso entenderás que yo no entienda por qué hoy…

—Apenas te ha hablado.

—Exacto —asiento con la cabeza y me alegro de que no sean sólo imaginaciones mías. Jordi se ha dado cuenta y prosigo: —ignorarme después de contarme tantas cosas, de hablarme de…

—¿Te ha contado lo de Paula?

Escucho ese nombre y como siempre que lo hago, siento un pellizco en el estómago.

—Me lo ha contado —le miento, recordando que Martín consideraba muy pronto hablarme de su relación

—Entonces dale un chance. Aunque Martín sienta algo por ti, no es un chico libre. Todavía no se siente liberado.

¿Siente algo por mí? ¿Qué? ¿He oído bien?, me sorprendo, pero para sostener la mentira que le acabo de soltar, la de que me lo ha contado todo, no puedo hacerme la sorprendida.

—Ahora, vayámonos ya —me pide nervioso, —nos estarán esperando.

Le hago caso y no le atosigo porque no quiero ponerle en un compromiso con su amigo. Le sigo hasta la puerta de Nine Club, y allí observo que tenía razón, nos están esperando.

—¿Entramos? —pregunta mi amiga.

—Claro –le respondo con una sonrisa fingida.

Y cuando lo hacemos, observo rezagados en la puerta a Jordi y a Martín.

¡Mierda! Están hablando.

Ana y yo dejamos nuestros bolsos y abrigos en el guardarropía, mientras Pol y Alex nos piden algo para beber.

—¿Hay algo que me quieras contar, Melisa?

—¿Qué? ¿Yo? –me hago la sorprendida.

—No es el momento de ponerme pesada, pero no se me pasa por alto tu cambio de actitud. Desde que volviste anoche de «nosédónde», no eres la misma —me suelta.      

De no sé dónde, dice. De verme con Martín a solas y a escondidas, me digo, pero no se lo digo a ella.

—Hablaremos Ana, te lo prometo, pero todavía no.

Sé que es pronto para hablarle de cosas que no entiendo ni yo, pero si supiera que la culpa de mis rarezas la tiene la persona de la que me ha advertido en todo momento que me alejara…

—Chicas vuestras copas— nos dice Alex acercándonos los cubatas que nos han pedido.

—Gracias, chicos. Y… ¿Jordi y Martín? —pregunto como si apenas me interesaran.

—Estamos aquí. —Me espeta por la espalda Martín y en un tono muy poco agradable.

—¿Quieres un trago? —pregunto intentando ser lo contrario a él, ser agradable.

—No gracias. Ya voy yo.

Lo veo ponerse rumbo hacia la barra, y perderse sólo entre la gente hasta desaparecer.

Jordi me mira compasivo. Sabe que me duele la indiferencia de su amigo, pero disimula entrando en la conversación de los demás.    

Me lo pienso medio segundo antes de hacerlo pero, finalmente, me aventuro a introducirme sola entre la gente siguiendo la dirección en la que le he visto perderse a él, y aunque me cuesta un buen rato, lo hago.

Lo veo al lado de una chica. No hay duda es él. Pese a mi miopía. Él lleva una camisa de cuadros negros, rojos y blancos, unos tejanos negros como sus ojos, y una barbita tan larga como su pelito rapado. Aun así no son esos detalles los que delatan que se trata de él. Es ese olor… ese tan suyo.

Es él.

—¡Martín! —se me escapa decirle.

Y cuando se gira y me mira, me giro yo también y me voy. Salgo huyendo.

—Espera, Melisa.

Pero yo sigo andando.

—Melisa —repite.

Y me detengo. Lo hago y le digo:

—¿Qué quieres de mí?

—No, ¿Qué quieres tú? Tú eres la que me has llamado y después coges, te giras, y te vas.

—Nada. No quiero nada, vuelve y sigue con lo que sea que estabas haciendo y con quien sea que lo estabas haciendo.

—Pues eso voy a hacer. A ti que más te da —me suelta con rabia.

—Qué ¿qué más me da? —Pregunto iracunda—. ¿No eras tú el que me hablaba de todas esas cosas que querías hacer conmigo? Ser sincero, ser tú mismo…

—Ya no quiero.

—¿Por qué? —pregunto ofendida, aunque lo que en realidad sienta no sea ofensa, sino dolor.

—Porque has hecho trampas.

Me quedo más a cuadros que su camisa y cuando está a punto de darse la vuelta le empujo y le chillo a la cara:

—¡Eres un idiota, Martín! Un idiota.

Contengo mis lágrimas y me voy.

Martín lleva desaparecido mucho tiempo. Quizá sean diez minutos pero a mí me parecen diez horas.

Pese a que lo echo de menos, y pese a que Jordi me muestra con la mirada que sabe que estoy pensando en él, no le doy el gusto y no pregunto por él a nadie. Como me ha recriminado Martín, a mi qué más me da él, no me interesa.

Bebo y bailo, las dos cosas a la par, y tras el segundo cubata recuerdo que Martín tenía razón: cuando bebes la vida deja de parecerte tan mierda.

Bailo con Ana, bailo Pol, bailo con Jordi, pero bailo sobre todo con Alex.

—Te mjivrehrisdjs muy bien— me chilla dado los elevados decibelios de la discoteca.

—¿Cómo? —pregunto tras no entenderle.

Alex se acerca a mi oreja, coloca su mano derecha en el lado izquierdo de mi cuello y acercándome aún más a él, me repite:

—Que-te-mueves-de-puta-madre.

Suelto una carcajada al escuchárselo decir tan despacito para que me entere, y cuando estoy a punto de devolverle el cumplido, una mano se cuela entre nosotros y tirando de mí me separa de él.

—Melisa, ya está bien, por favor.

—Martín, ¿qué haces? —pregunto confundida.

Ven.

Sigue tirando de mí, esta vez cogido de mi mano y sin que ni Alex ni yo podamos hacer nada para remediarlo.

—¿Qué haces? ¿Pero tú quién te crees?

—Melisa, vas a escucharme —me espeta arrastrándome casi hasta el exterior del club.

—Hace frío.

—Me da igual

—¿Qué quieres? ¿Estás loco?

—Que me preguntes a mí lo que quieras saber y no trates de hacerlo con trampas. —Vuelve a mencionar lo de las malditas trampas.

—¿Qué trampas? —pregunto al fin.

—Has intentado sonsacarle a Jordi lo de Paula.

Agacho la cabeza avergonzada y bajando el tono de mi voz le insisto:

—Hace frío.

Realmente lo hace, me ha sacado de allí sin abrigo, tan sólo con la manga del vestido y unas medias casi inexistentes.

Intento implorar a su compasión y sacando el valor del alcohol que he ingerido, lo abrazo.

Le noto dudar. Parece que quiere abrazarme también pero se resiste a hacerlo.

—¿Qué quieres saber, Melisa? —pregunta de nuevo.

—Ya te lo dije, joder. —Me separo de él dando un paso atrás enfadada y le digo: —Ya te lo dije, ya te lo pregunté, pero dijiste que era demasiado pronto para saberlo.

—Y lo es, Melisa, respétalo,

—Entonces ¿por qué estás así hoy? —le instigo— ayer quedamos y nos vimos, y se supone que lo hicimos para evitarnos precisamente el estar raros delante de los demás, sentirnos extraños al vernos después de hablar tanto. Tantas noches. —Alego— ¿y qué has conseguido? Precisamente eso. Que no te comportes conmigo de forma natural sino todo lo contrario.

—¿Y por qué me culpas sólo a mí?

—Porque yo te estoy hablando en todo momento con la verdad y tú no, —le recrimino— yo te vengo siempre de cara. De cara y sin dobleces.

Martín mira para todas partes evitando mirarme a mí. A veces hace un gesto como si quisiera hablar, tratando de decir algo, pero en vez de eso, se calla. Lo hace un par de veces hasta que me canso de esperar palabras que nunca salen. Me canso y tomo el camino directo diciendo.

—Tu amigo me ha dicho que sientes algo por mí, pero…

Martín me mira atento y espera escuchar lo que le sigue a ese pero.

—Pero ¿y qué? Tal vez ni siquiera sea verdad –—le suelto—. Aunque no me importa lo que sientas por mí, ¿sabes por qué…? Sí, sí lo sabes. Lo sabes porque yo te lo dije desde el principio. Es Marco y siempre lo será. Marco estará siempre aquí —me señalo el corazón—, y los demás, si queréis ser mis amigos, muy bien, bienvenidos, y si no, ya sabéis por donde está el camino. —Le suelto volviendo al interior del Nine Club y dejándolo solo y sin contestación.

¿O sí?

Y es que, cuando estaba enseñándole al portero el sello, que él mismo me había puesto a la salida para después poder volver a entrar, noto a Martín impidiéndome otra vez que lo haga. Impidiéndome de nuevo alejarme de él.

—Melisa, tienes razón. Te lo voy a contar. Te lo debo. Y si después no quieres volver a verme, o a saber nada de mí, lo entenderé y no nos veremos. Ni te llamaré, lo prometo —me suelta con el semblante turbio. Fosco.

Camino hacia él preocupada. Sea lo que sea que me quiere contar, me da miedo. Me asusta. Pero tengo que oírlo. Esa es mi elección desde que supe que existe algo que le turba, he querido saberlo.

—Es pronto, no quiero que te asustes y te alejes de mí, todavía no quiero perderte, me dijo, así que no puedo decir que no me avisara. Lo hizo, pero mi elección ahora es saberlo, conocer qué le atormenta y decidir si quiero tenerle como amigo o darle la razón a Ana y alejarme de él.

—Cuéntamelo —le pido.

Caminemos.

Nos ponemos en marcha y yo me cruzo de brazos del frío. Martín se percata y desabrocha su camisa de cuadros dejando a la vista su camiseta interior. Es negra, de tirantes, de cuello redondo y apretadita a su piel. Martín es tan atractivo como misterioso, y de las dos cosas lo es un rato largo.

Me pone su camisa por los hombros sin que yo me pueda negar y comienza con su relato:

—Te dije que podía entender al tal… —se recrea en la pausa y lo dice— Marco.

Dice su nombre y yo no entiendo el porqué. Me duele escucharlo, ¿es que no se ha enterado? Pero no se lo digo por no interrumpirlo y le escucho seguir:

—Entender que te hubiera dejado por tener que cuidar de alguien, sin que eso signifique que ese alguien fuera más importante que tú.

¿Pero de qué va? ¿Se atreve a meterse en mi historia sin conocerla? Vuelvo a morderme la lengua y sigo dejándole hablar:

—Te dije que podría entenderle porque yo también estaba haciendo cosas que me gustaría no tener que hacer.

Esta vez no puedo contenerme y le suelto:

—Liarte con cualquier chica pese a tener novia.

—Melisa.

—Perdóneme, señor —le espeto con ironía.

—No quisiera tener que cuidar de ese alguien, pero no puedo dejar de hacerlo porque fui yo quien la enfermó. —Me suelta, y me deja descolocada.

—Ese alguien es Paula.

Paula. Dice su nombre y confirma mis sospechas.

—¿De qué está enferma y por qué te culpas a ti?

—Yo la metí en algo serio de lo que no consigue salir.

Alza la mirada -su mirada que hoy es más oscura de lo normal. Sus ojos son más negros que nunca-   y me dice, aunque parece ser que se lo diga a sí mismo:

—No puede o no quiere salir.

—¿De qué? —le insisto.

—De las drogas y ahora… Paula es drogadicta.

Drogas. Otra vez no. Me lamento y lo hago pensando en Ana y en Raquel.

—¿La metiste tú? —pregunto indignada. ¿Martín drogadicto? Me pregunto a mí misma sin preguntárselo a él.

—Sé lo que estarás pensado —adivina—. Pensarás si también yo…

Ni niego ni confirmo, tan sólo me mantengo expectante.

—Yo me metí sólo una vez —me cuenta—. La probé y nada más, pero lo hice con ella. Y en aquel momento prácticamente la obligué. Éramos unos niños y pensaba que teníamos que probarlo. Quería que lo hiciéramos juntos, como todo lo demás.

—¿Sólo una vez?

—Aquella, lo juro. Pero no me sentó bien. A la mañana siguiente jugaba un partido y no di pie con bola. Para mí fue muy importante que afectase a mi rendimiento en el equipo de fútbol. Para mí era mi vida, así que me dije que nunca más. No me valía la pena.

—¿Y a ella?

—Por lo visto a ella sí —me confiesa en un tono melancólico. Apagado.

Martín está destrozado. Se lo noto, y noto que lo que siento yo es algo más que compasión. Quisiera abrazarlo de nuevo pero no estoy segura de tener que hacerlo.

—Repitió delante de mí. Aquella vez había pillado ella y lo había hecho para los dos. Su plan era hacerlo de nuevo juntos pero yo le dije que no. Yo no quería meterme y tampoco quería que ella lo hiciera.

—Pero lo hizo.

—Se enfadó conmigo y se fue. Estuve dos días sin verla y unos amigos suyos me confirmaron lo que me temía: la habían visto medio ida. Fuera de sí. Me asusté y supe que era culpa mía. Si algo le pasara a Paula… Joder, si algo le pasara a Paula —repite— el único culpable sería yo.

—Y pasó.

—Y sigue pasando.

—¿Cuánto ha pasado de eso, Martín?

—Cuatro años y medio. Cuatro-putos-años-y-medio. —Me confiesa transmitiendo con sus pausas lo largos que se le han hecho y lo mal que lo ha pasado en todo este tiempo.

Joder, Martín. Me digo. Y aunque no suelto palabra la verdad es que no lo hago porque me apena demasiado escucharle y no sé si quiero saber más.

En este tiempo la hemos llevado varias veces a rehabilitación —me explica sin que yo me haya decidido entre si quiero o no seguir escuchando su historia—. Parece que remonta y aunque cuando lo hace, no consigue ser la misma que era, de la que yo me enamoré, por lo menos me da algo de paz. Algo de calma —se sosiega—. Y entonces vuelta a empezar, recae y me lleva con ella. Me arrastra.

¿Y yo? ¿Estoy yo dispuesta a que me arrastre con él? ¿Estoy dispuesta a cargar en mis espaldas con otro drama?

No. Creo que no. No quiero meterme en algo de lo que pueda salir escaldada.

—No puedo, Martín —le interrumpo—. Aquello de ser amigos, escucharnos sin juzgarnos, sin tenerte miedo. No puedo.

Me separo de él, me quito su camisa de los hombros y se la devuelvo mientras él me mira extrañado y diría que más asustado que yo.

—Cógela, Martín —Se la extiendo—. No me das miedo. No me asustas tú. Me asusta tu situación, Martín. No quiero ser partícipe de ello, me queda grande —Le digo, sacudiendo su camisa, como si lo que me ha contado me quedase tan grande como su ropa.

Da un paso al frente, coge su camisa rozando con su mano mi mano, me mira fijamente y sin mediar palabra, se va.

Acércate, y trae la libreta contigo.

Me dieron las dos de la tarde en la cama, y hubiera dormido más si no fuera porque a mi madre se le ocurrió despertarme para comer.

—Nooo, noooooooooooo. Te lo he dicho mil veces, ya me levantaré cuando tenga hambre— le solté lanzándole el cojín para que cerrara.  

—Esto no es un hotel, señorita —Me respondió entonces, como también me respondía cada vez que salía de noche y al día siguiente no había quien me despertara.

—Ahora voy ¡Pesada! —le espeté a regañadientes.

¡Qué sueño!, me dije, y qué dolor de cabeza también.

Me destapé, me senté en el borde de la cama y estiré la mano a tientas, hasta coger de la mesita de noche una goma con la que recogerme el pelo.

¿Arena? me sorprendí al sacudirme el pelo para amarrármelo. ¡Arena! Sí… lo recuerdo. La playa, de noche, Marco y yo.

¿Ha pasado en realidad? ¿No lo he soñado?

Miraba orgullosa cada grano de arena que caía de mi cabeza, como el que mira la nieve caer en navidad. Con la misma ilusión. Los miré porque ellos confirmaban que efectivamente no lo había soñado, había pasado de verdad.

Me extasié recordando los detalles de nuestro primer beso: nuestros labios, nuestras lenguas, nuestra respiración… Y de nuestra primera vez: nuestros cuerpos, nuestras manos, nuestras caricias…

Sí, ha pasado, me dije sin caber en mí de alegría. Y me ha dicho «Ti amo», recordé aún con mayor entusiasmo. «Ti voglio bene, ti amo così», me ha dicho. Anche io, Marco De Luca. Anche io ti amo, me dije al recordar sus palabras como si estuviera respondiéndoselo a él. 

—¿Sales a comer? —me interrumpió mi madre golpeando otra vez en mi puerta.

—Sííííííííííí….

Salgo con la intención de hacerlo, de sentarme a comer, pero entonces, de repente, me doy cuenta de que debo comprobar en mi teléfono, si esto que empiezo a recordar también ha pasado o lo he soñado.

Ana en el hospital.

—¿Cómo? —preguntó mi madre al oírmelo decir.

Fue tan fuerte el impacto al recordarlo que no pude callármelo y lo solté en voz alta en medio del comedor.

—Mami, lo siento, me tengo que ir. Es que Ana anoche se cayó y se clavó un cristal en la mano.

—Pero, ¿y cómo está? ¿Dónde vas?

— Voy a verla a su casa. Me ha escrito y me ha dicho que ya está mejor pero ayer le prometí que cuando me despertara iría —le mentí.

—¿Y la comida?

—Guárdamela, te prometo que cuando vuelva me la como —le dije. Y me fui.

«Meli, gracias por venir anoche. Raquel me ha contado que te fuiste un poco mosqueada. No te enfades con ella. Ya estoy en casa. Un beso»

«Perdona por no haber contestado antes, me acabo de despertar. Me visto y voy a verte a casa. Tenemos que hablar.»

«He quedado en un ratito con Raquel antes de tener que ir al trabajo, pero a mis padres les he dicho que he quedado contigo. Será mejor que no vengas, cúbreme una vez más, por fa.»

Pero será…

Me indigné al leer su mensaje y decidí que, aunque ella no me quisiera ver, yo sí quería verla a ella. Me debía una explicación y quería que me la diera.

Fui a buscarla al restaurante porque me había dicho que trabajaba, aunque no supiera qué turno tenía, así que simplemente acampé en la puerta del restaurante y esperé hasta que llegara.

Llegó pasada las 19h y lo hizo acompañada. Por lo visto le tocaba el turno de cenas, así que obviamente estaba llegando tarde.

—¿Qué haces aquí? —me preguntó al verme en la puerta.

—He venido a buscarte.

—Lo siento, Meli, llego tarde —me respondió.

—Lo sé, Ana, pero qué más da un par de minutos más ¿no? Creo que me lo debes.

Raquel no le quitaba ojo mientras yo le hablaba y le pedí:

—¿Nos puedes dejar unos minutos?

Su novia se apartó con cara de no haber roto un plato y dejándome a mí como la bruja del cuento.

—Ana, pero ¿no os ibais al teatro, anoche?

—Sí —me respondió escueta y de mala gana.

—¿Y cómo acabasteis así? Borrachas —pregunté de nuevo. 

—Bebí sólo un par de copas, pero no cené y me subió.

—Y te subió —repetí.

—Sí, me subió —repitió otra vez agarrando el pomo de la puerta para entrar. Obviamente se estaba cansando de tanta pregunta.

—¿Y te caíste? Sin más.

—Sí, sin más. Sin más. Soy una torpe y me caí. Y ahora, si has acabado con el interrogatorio me tengo que ir, que yo todavía trabajo los fines de semana —me devolvió con inquina.

Agarré el pomo de la puerta y la cerré sin dejar que se escapara.

—No, no he acabado. Me queda lo mejor —le dije, y ella me miró intrigada— ¿se puede saber qué coño fue lo que tomaste anoche?

Raquel se interpuso entre nosotras y haciendo uso de su fuerza física –era bastante más grande que yo—, abrió la puerta y la dejó pasar haciendo que se escapara de mi pregunta, y quedándose ella con la última palabra.

—No te metas donde no te llaman —me soltó, y desaparecieron juntas en el interior.

Caminé durante un rato con dirección a ninguna parte. No me quitaba de la cabeza que algo me ocultaban tanto Ana como Raquel. Algo había pasado y dado el secretismo de ambas, algo realmente malo.

Ana, hasta el momento, no había tenido secretos conmigo. Me lo contaba todo. Con pelos y señales. No escatimaba detalle y no tenía pudor en relatarme cualquier acontecimiento por insignificante que fuera.

¿Qué habría pasado? ¿Por qué acabó en el hospital?

Suena un mensaje en mi móvil y leo:

«Melisa, soy Marco, no sé si te apetecerá verme pero creo que tendríamos que hablar».

¿Marco? Se me hizo un nudo en el estómago al leer sus palabras. No sé si debido a mi predisposición a pensar en que aquel día todo iba a salirme mal, dado el mal trago que acababa de pasar con Ana, o a lo paranoica que estaba, pero en sus palabras percibía un tono que no me gustaba para nada.

¿Se habrá arrepentido de lo que pasó? me atormenté.

Tengo que saber qué pasa cuánto antes, y acabar con las dudas.

«Como quieras. Quedamos en media hora en la cafetería que hay a la entrada del Fnac.»

Le respondí contundente. No quería que pensara que nada de lo que dijera podría acabar conmigo, aunque así era, y le dije de vernos en un lugar como aquel porque lo sabía atestado de gente y así podría contenerme y no romper a llorar. Me sentiría protegida. Protegida de lo que fuera que iba a decirme, lo cual predecía que no me iba a gustar.

«Te veo allí», respondió incluso más escueto que yo, afirmando lo que en mi interior se cocía. Me va a decir que lo olvide y que lo de ayer no pasó.

Llegué con los ojos colorados, y es que, aunque había tratado de evitarlo, rompí a llorar en cuanto leí aquello de: «te veo allí», decía. Y, ¿dónde había quedado el «ti voglio» y el «ti amo» de ayer? ¿Dónde?

—Melisa, —me llamó desde una mesa de la cafetería.

Me acerqué casi sin mirarlo y cuando llegué, me di cuenta que no sabía ni cómo saludarlo.

—¿Qué te pasa, mi niña? —me soltó.

¿Mi niña? ¿Y si yo me había dejado llevar por el negativismo y Marco no tenía malas noticias para mí?

—Nada, es Ana —mentí, aunque no del todo. Lo sucedido con Ana era en gran parte responsable de que yo me hallara así—. Pero no importa, dime tú —le intenté sonsacar el porqué de la cita.

—¿Cómo no va a importar? ¿Has llorado?

—Soy de lágrima fácil —me justifiqué—. ¿Vas a contarme qué hacemos aquí?

—Necesitaba verte después de lo de ayer.

Vale, ahora es cuando venía aquello de que se arrepentía y que no tenía que haber pasado.

—Pues ya me tienes aquí. Y ¿ahora qué?—Pregunté fríamente.

Estaba claro que me había puesto el escudo anti palabras hirientes.

Llegó el camarero a tomarnos nota y yo aproveché para limpiar, con disimulo, una lágrima que estaba a punto de salir.

—Quería saber si lo de ayer… —hizo una pausa y lo volvió a intentar—, no sé Melisa, es que necesito saber qué significó para ti. Lo que pasó, lo que te dije… —se atrevió a soltar una vez que el camarero nos volvió a dejar a solas.

—¿De verdad lo quieres saber?

—Necesito oírtelo.

—Ya lo sabes. Ya sabes que me pillé por ti desde el primer momento en que te vi. En el que te tuve delante.

—¿En el ascensor? —preguntó.

—Ahí mismo.

Marco me miró fijamente y percibí que no sabía qué responder a mi confesión, así que traté de ayudarlo.

—Pero no necesito que tú lo sientas también. No necesito nada más de ti. Entiendo que lo de ayer fuera por el momento, el alcohol, la playa… no voy a pedirte nada, Marco.

El camarero dejó nuestras bebidas y esperé a que se fuera de nuevo, para continuar:

—El lunes podemos volver a ser Marco, el jefe, y Melisa, la subordinada.

—Eso no es lo que quiero, Melisa.

—¿Ah, no? Y entonces qué —pregunté ávida de sus respuestas.

—Quiero que sepas que lo que dije después de hacer el amor contigo, es lo que realmente siento.

Se acercó a mí y me puso su mano sobre la mía haciéndome soltar mi vaso.

—Melisa llevaba semanas buscando cualquier motivo para poder acercarme a ti. Poder estar a solas contigo. Hablarte. Escucharte. Sólo con eso ya me haces feliz así que imagínate como me siento después de lo que pasó anoche —me revela—. Le has devuelto el sentido a mi vida.

Me estremecí al escucharlo.

—¿…pero? —le pregunté. Estaba claro, tenía que haber un «pero» y tenía que escucharlo cuanto antes.

—Pero no me la has devuelto solo a mí.

Alcé la mirada deseando no tener que escucharle decir lo que me dijo a continuación:

—Santiago está enamorado de ti.

—Y yo de ti. —Le espeté rotunda aunque involuntariamente.

Mi confesión había salido de lo más hondo. Había salido del fondo de mi alma, donde el coraje y el amor se encuentran y se expresan en forma de rabia.

Y fue con esa rabia con la que entonces me besó. Pasó una mano por detrás de mi cuello y me acercó con fuerza hasta él. Tanta fuerza que hasta me hizo daño. Tanta, que hasta casi vuelca un vaso, y todo sin que se inmutara.

—He muerto cuando te he visto entrar por esa puerta y no me has besado —me dijo—. Pensé que… te arrepentías de lo que había pasado. Que te habría asustado al escucharme decirte anoche lo que siento por ti. Que te quiero.

—Dijiste «Ti amo» —le corregí traviesa.

—Porque yo cuando amo lo hago en italiano, el lenguaje del amor —me bromeó mientras me comía a besos.

Nos pasamos horas besándonos en aquel lugar. Parecíamos adolescentes ante los ojos de quien nos mirara. Una pareja de adolescentes enamorados que no se reprimían las ganas de morderse. De devorarse.

—Y ahora, ¿qué? —me atreví a preguntarle.

—Ahora paciencia, Melisa.

—¿Cuánta Paciencia, Marco? —le devolví con ansias.

—No lo sé. Santi lo ha pasado mal y ahora recién está remontando.

—¿Y tú? ¿Acaso no lo has pasado mal también tú, Marco? Y por el mismo motivo —maticé pensando en la reciente muerte de su madre más todo lo que tuvo que vivir a causa de los maltratos de su padre—. ¿Acaso no mereces ser feliz?

—Es mi hermano —respondió—. Es mi hermano pequeño.

Agaché la cabeza en un acto de desesperación y noté como mi rabia se esfumaba al soltar un suspiro.

—Paciencia, ¿no?

—Valdrá la pena —me prometió.

—No me queda más remedio. Lo quiera o no, ya no soy dueña de mis sentimientos. Ya no mando en ellos —le advertí.

—¿Ah, no? ¿Y quién lo hace? ¿Quién manda?— preguntó como si no lo supiera ya.

—El señor De Luca. Mi jefe. —le contesté.

Volvimos a perdernos en un beso y alargamos el café hasta que nos echaron de allí. Estaban cerrando y por lo visto, la forma más sutil de demostrarlo era apagando las luces y subiendo el volumen de la música al máximo. Cuando nos dimos por aludidos, pedimos perdón al personal y salimos pitando.

—¿Te llevo a casa?

—Llévame a donde quieras —le pedí. Y si el día anterior había tocado hacerlo en una playa, esa vez tocó hacerlo en un mirador. En la montaña. En su diminuto, pero acogedor, Seat Panda.

Reconozco que fue más cómico que romántico. Parecía que jugábamos al Tetris. Él tan grande y yo tan pequeña, encajados en el asiento de atrás de un utilitario no diseñado para esos menesteres.

Además hacía calor. Seguramente no más que la noche anterior, pero esta vez no había brisa de verano si no que se respiraba el olor del amor. Esa mezcla entre sudor y deseo. A saliva, a sexo…

Nos habíamos desnudado sin pudor. Yo misma me había desecho de mi vestido mientras él lo hacía de su pantalón. Mientras nos comíamos a besos, mientras nuestros labios no se despegaban el uno del otro.

La falta de comodidad de su coche para practicar estrictamente el acto, propició que diéramos un paso más y nos deleitásemos con los preliminares.

Habíamos tratado de colocarnos de mil maneras. La última, acomodando mis piernas entre las piernas de Marco, y al rozar sin querer su sexo empalmado me ofreció una sonrisa picarona que acompañó con una frase no menos pícara y llena de intenciones claras.

—Parece que hay algo que se alegra mucho de verte —me lanzó gracioso.

—Si quieres, bajo y la saludo —respondí complaciente.

—Creo que estará encantada de saludarte también.

Obediente, llevé mis manos hacia la entrepierna de Marco, donde empezaba a intuirse el incipiente tamaño de su paquete. Le bajé su ropa interior sin apartar mi mirada de la suya y mordiendo el labio de una forma muy sensual.

Tal y como le había dicho, saludé a su amiguita con besos húmedos y recorriendo de arriba abajo toda su longitud.

—Encantada de verte. —Jugueteé.

—Encantada yo también. —Respondió Marco con voz femenina mientras colocaba una mano en su polla y la sacudió varias veces.

Me reí, pero aun así continué con la misión que me había autoimpuesto: Comérmelo a él.

Aparté su mano y la sustituí por la mía. Imité su movimiento ascendente y descendente mientras aproximaba mis labios a la cabeza de su miembro viril.

Marco elevó su cuello y miró hacia al techo de su coche dejándose llevar por el placer que le propinaba mientras yo continuaba practicándole sexo oral.

Espetó un leve gemido que indicaba que le gustaba esa sensación, y yo lo miré satisfecha mientras seguía chupándosela con devoción.

—Así, así, ¡no pares! —Suplicó, acompañando sus palabras con un leve balanceo de caderas—. Así, nena, así. —Repitió.

Seguí entregada a la labor de satisfacerle cuando, contagiada por el calor del momento, decidí deshacerme de mi ropa interior y colocarme a horcajadas encima del miembro erecto de Marco.

–Te quiero dentro, Marco. Quiero que me lo hagas aquí. —Le imploré, así que él obediente, sacó de su cartera un condón que yo misma coloqué en su erección con mis manos.

Una vez enfundado, colocó su sexo en posición para hacerlo y empezó a resbalar acariciando mi húmeda entrepierna que fue cediendo permitiéndole que se colase nuevamente en mi interior.

Lentamente empecé a notar cómo se adentraba en mi cuerpo. Suave. Lento. Despacito. Con amor. Hasta que se detuvo y me miró embobado. «ti voglio, amore», susurró, y aceleró de nuevo agitado. Impredecible. Inmenso.

Empecé a mover mis caderas en círculos notando como despertaba nuevamente a «La Fiera» de Marco.

Respondía. La fiera respondía y se movía. Cada vez más y más. Más rápido. Más profundo. Más intenso. Más fuerte. Más doloroso y placentero a la vez. Acompañando sus movimientos con caricias, con besos, con palabras de amor en italiano, en el idioma en el que habíamos empezado a querernos.

Nos movimos al compás. Compenetrados, como si hubiéramos nacido pegados y no hubiéramos dejado de estarlo nunca.

Jadeaba, gemía y él lo hacía también. Sentía la excitación hasta en los dedos de mis pies.

Ladeé mi melena castaña hacia un lado y él aprovechó para tirar levemente de él y acercarme a su cara.

—Mmmm... —Gemimos a la vez y lo sentí. Iba a hacerlo.

—Oh, Melisa. —Balbuceó—. Muévete así, así…No se te ocurra parar... Nunca. —Matizó.

Erguí mi cuerpo y cabalgué un poco más sobre él, que buscaba mis manos con las suyas para entrelazar sus dedos con los míos.

—Non rilasciare le mie mani— le pedí.

— Non lo farò mai, Melisa.

Agaché mi cabeza quedándome a escasos milímetros de su boca y compartiendo aliento, sudor, miradas, adivinó:

— Vas a correrte, ¿verdad?

— Voy a hacerlo.

—Hazlo. Hazlo. Voy yo también. Me corro. Me corro.

Y lo hizo. Se corrió. Se corrió dentro. Invadiéndome con su calor. Inundándome con su ser y haciéndome sentir la mujer más afortunada del mundo. La más envidiada. La única. La mujer de un semental. La mujer de Marco.

Durante las próximas eternas horas que pasaron entre nuestro último encuentro furtivo en su coche y el ansiado lunes por la mañana en el trabajo, habíamos intercambiado por lo menos una veintena de mensajes.

Llegué pronto y como siempre, Marco estaba allí. Apoyado directamente en el panel de mi cubículo y el de Sofía. Ya no disimulaba. Ya no tenía que hacerlo. Él estaba allí por mí y yo sabía que me esperaba.

Entré e inspeccioné la sala asegurándome de que no hubiera nadie.

—No hay nadie— confirmó él sabiendo lo que yo buscaba— y entonces lo besé.

Lo había extrañado tanto que recordé la frase que me había dicho cuando después de aparcar delante de mi casa, me bajé y me espetó: «Parliamo, tesoro, mi manchi già».

El resto de mis compañeros fueron llegando como siempre, y tras una mañana movidita en la que Santi se mostró especialmente pesado, Marco me llamó desde su mesa y me soltó:

—Melisa, acércate y trae la libreta contigo.

Lo miré extrañada, aunque no fuera la primera vez que nos dictaba directrices sobre nuestro trabajo y nos pedía que las apuntásemos, así que le hice caso y la llevé. La dejé sobre su mesa y me preparé para escribir, y cuando estaba lo suficientemente atenta y concentrada en sus palabras, me dictó:

—La próxima vez que levante tu vestido y lleves un tanga debajo, te lo voy a arrancar. ¿Ha quedado claro?

Me estremecí de arriba abajo, y cerrando mi libreta le espeté:

—Muy claro, jefe.

Acepto

Dos días sin Martín. Dos desde que le dijera que no sería yo la persona que él estaba buscando. Que no podría serlo. Ser la persona que escuchase sus problemas sin juzgar. Escucharle decir que pese a no querer a Paula, no estar enamorado, necesitaba estar con ella por caridad. Estar con ella y cuidarla porque se sentía responsable de que ella estuviera así, enganchada a la cocaína.

Para mi desgracia, aquel era un tema demasiado reciente, había visto luchar a Ana por salvar a su pareja de aquella terrible adicción. Salvar a Raquel y de paso salvar su relación. Cuando empecé a conocer las vicisitudes por las que pasaban juntas por culpa de la cocaína, yo me hacía mil preguntas del estilo: ¿y a quién le compra la coca? ¿Y dónde? ¿Qué se siente al meterse? ¿Por qué no lo puede dejar? ¿Cómo afecta eso a su alrededor? ¿Cómo se les puede ayudar? Pero Ana sólo tenía respuesta para las primeras, a la última nunca supo cómo contestar.

No llegó a saberlo porque un día, cansada de haberse perdido a ella misma, decidió que había llegado el momento de perder a la otra persona. De no dejarse arrastrar más y salir del fondo del pozo donde se encontraba.

Cualquiera que lo lea así pensará que, si la dejó en aquel estado tan lamentable, sería porque no la querría tanto como decía quererla, aunque nada más lejos de la realidad. La dejó cuando el psicólogo que la trataba, le mostró que ella era una tabla de salvación que ya no flotaba. Ni siquiera lo justo para mantenerse a sí misma a flote, así que si Raquel tenía una mínima posibilidad de rehabilitarse, de resurgir, no sería estando cerca de ella.

Me hubiera gustado ponerle ese ejemplo a Martín, hablarle de la situación de Ana o incluso ponerlos en contacto, ya que si alguien puede entender por lo que está pasando ahora él, esa es Ana. Pero si no lo he hecho hasta el momento es porque no quiero reabrir en mi mejor amiga, y la persona que más me ha ayudado en la vida, heridas que están empezando a cicatrizar.

Pienso en Martín y lo imagino como esa madera astillada que apenas flota, y cargando además, por si no fuera ya suficiente, con el peso de un yunque llamado «sentimiento de culpabilidad».

Menuda mierda, me digo recordando el tiempo que estuve junto a Marco, tantas noches frecuentando antros de mala muerte y apestando a tabaco y alcohol, y jamás me había encontrado con lo que me encuentro ahora. Dos personas como Ana y Martín, cargando con dramas de drogadicción a sus espaldas.

Pobre Martín, me digo, mirando mi teléfono por última vez antes de darme la vuelta en la cama y asumiendo que esta noche tampoco va a llamarme.

Dejo mi teléfono en la mesita de mi habitación, apago la luz y me acomodo. Levanto mi almohada y le doy un par de golpecitos para mullirla un poco más, y cuando lo hago, veo que algo sale volando de debajo de ella.

Enciendo la luz, me agacho a cogerlo y leo:

«A cada cerdo le llega su San Martín»

No puedo evitar sonreír al leerlo y al mismo tiempo sentir unas terribles ganas de llorar.

Es el refrán que no llegué a decirle. Martín, te echo de menos…, me digo, y de repente encuentro mil argumentos para cambiar mi decisión:

Total, yo no tendría que hacer nada más que escuchar. No tengo porqué dejarme arrastrar. Sólo estar ahí y ser su confesora. Su desahogo. Alguien con quien hablar y distraerse con asuntos tan banales como mis prácticas o sus tácticas de entrenador. Vernos, pasear, saber que tiene alguien en quien confiar. ¿Por qué no voy a ser yo? Él no necesita mi consejo sólo mi silencio. Tenerme a su lado cuando el resto de la gente no está. ¿Y por qué no? No tiene porqué pasar nada malo. No tiene porqué salir mal.

Y cuando estoy lo suficientemente convencida de querer hacerlo, de querer ser yo, busco su contacto en mi teléfono móvil y me atrevo a llamarlo:

Un tono…

Dos tonos…

      Tres tonos…

—¿Melisa?

—¡Martín!

Me quedo en shock al escucharlo. ¿Pero a quién esperabas escuchar? Pedazo de pánfila. Me reprendo mentalmente al ver mi propia reacción.

—Dime.

—¿Qué tal?

—Bien —responde escueto.

—¿Cómo te va por el trabajo? ¿Muchos compradores navideños? —pregunto como si realmente me importara la clientela del gran almacén donde trabaja.

Vamos Melisa, deja ya de hacer la tonta, me digo.

—Muy bien, Melisa, mucha gente como siempre.

—Ya… —contesto por inercia, mientras pienso en cómo explicarle lo que he estado pensando antes de atreverme a llamar.

—Mmm, Melisa, verás… si no te importa te cuelgo. No he tenido un buen día y veo que esta conversación no nos va a llevar a nada.

Su advertencia de colgarme acelera mis planes y se lo suelto antes de que se atreva a hacerlo:

—Martín, espera. Espérate no me cuelgues. He estado pensando que… bueno, que si te parece bien… sino, pues nada, me lo dices y lo dejamos, pero tal vez… tú… todavía…

—Melisa, suéltalo ya.

—Está bien —carraspeo para afinar la voz y de paso, ganar algo de tiempo, y finalmente se lo espeto: —Si sigue en pie tu proposición, lo de ser amigos especiales. Conocernos, escucharnos, comprendernos…

—Sé de lo que hablas. Suéltalo ya.

—Pues que si sigue en pie… Acepto.

—¿Cómo que aceptas, Melisa? ¿Lo dices de verdad?

—Nunca he hablado tan en serio —respondo—. No sé quién eres, Martín. No sé qué viste en mí, ni por qué me elegiste a mí, pero acepto. Acepto conocerte, acepto entenderte, acepto no juzgarte y acepto no asustarme por lo que pueda llegar a descubrir de ti. Martín, te acepto.

Y claramente me doy cuenta de que no se esperaba escuchar lo que le acabo de decir. Hace casi un minuto que no habla, no dice ni mu, y mientras él se mantiene en silencio al otro lado del teléfono, yo me cubro hasta la cabeza con el edredón. Me muero de la vergüenza. ¡Qué bochorno!

¿A quién se le ocurre pensar que estaría todavía interesado en mí después de haberlo despreciado como lo hice la noche del sábado? me recrimino y así se lo transmito:

—Entiendo, Martín, se pasó mi momento. No te preocupes, yo sólo quiero que estés bien y que… bueno te dejo, no quiero molestarte más —me despido.

—No, no, espera, espérame ahora tú —reacciona—. No me cuelgues, por fa… sólo es que… me he quedado en blanco —se justifica— ¿a qué se debe ese cambio? Creí que no querías…

—No quería. No podía, y tampoco sé si puedo pero lo quiero intentar.

—¿Por qué?

—No lo sé. Hay cosas que no tienen respuesta. Tú lo debes saber mejor que yo.

—Lo sé. No la tienen.

—Y a partir de ahora, ¿qué? —le pregunto intrigada. Sumisa. Dispuesta.

—Si te parece bien, ahora nos dormimos, asimilamos lo que nos hemos dicho desde que nos conocemos, y mañana a esta hora te llamo yo.

—¿Cómo antes? —averiguo deseando escuchar que vamos a volver a hablar cada noche.

—Como nunca —responde, revelándome con ello que a partir de ahora nuestra relación cambiará—. Melisa —me reclama antes de que cuelgue—, yo también me sé un refrán: «Más vale tarde que nunca»

Suelto una carcajada y me tapo la boca inmediatamente para no despertar a mi amiga Ana, que ya debe de estar durmiendo en su habitación, y me despido:

—Hasta mañana, Martín… Y no sueñes conmigo.

Después de cruzar bajo el detector de vetetúasaberquédetecta un día más, mi dirijo hacia el restaurante a comer con la persona con la que me he citado hoy.

—Hola mamá —la saludo al verla esperándome en una mesa.

—Hola, flacucha —me devuelve con cara de desaprobación. —¿Has vuelto a hacer de las tuyas? Estoy cansada de tus dietas y las burradas que haces con la comida.

—¿De verdad? ¿Dos semanas sin vernos y lo primero que me dices es: qué fea estás y qué flacucha?— le suelto con indignación.

—Yo no te he llamado fea. Si lo hubiera hecho hubiera mentido. Tú ni eres fea ni lo serás nunca, pero estás muy delgada, cariño.

Me siento de malagana y espero a que sea ella la que se acerque a darme un beso. Con ese recibimiento no merece que lo haga yo.

Miro la carta sin hablar y decido que con un plato me basta.

—Déjame adivinar ¿Una ensalada?

—Mamí, me paso el fin de semana comiendo marranadas. Pasta, Pizza… ya sabes las habilidades culinarias de Ana. No me des la murga y déjame comer lo que me apetezca. —Le pido con cansada de sus regaños.

—Pues que sepas que esa no me parece una excusa. Debes de alimentarte mejor. De forma más equilibrada y todos los días de la semana.

—No seas tan dura —le pido—. Y ahora, si te parece ¿podemos tener la fiesta en paz?

Nos toman nota, nos sirven y finalmente comemos en cierta armonía. No nos llevamos mal, de hecho ella ha sido siempre un pilar muy importante en mi vida, aunque demasiado estricta en ocasiones, y aunque lo cierto sea que desde el inicio del declive de mi relación con Marco, hemos tenido ciertas desavenencias en cuanto a mi forma de gestionarlo y su forma de apoyarme.

Me hubiera gustado que me entendiera sin juzgarme tan a la ligera, pues al final, de lo que único que soy culpable es de enamorarme locamente y perder la cabeza hasta límites insospechables. ¿Y cómo no perder las ganas de comer si ni siquiera tenía ganas de vivir tras perder a Marco?

Así que tuve que tomar la decisión de cambiar para no ahogarme entre mis propias lágrimas. Cambiar para no dormir en la cama en la que varias veces me había acostado con él. Cuando mi madre trabajaba, y como siempre, le robábamos tiempo al tiempo y espacio al espacio para encontrar un momento y un lugar en el que poder estar solos. Sin más ojos que los nuestros, sin más miradas que las nuestras.

Y entonces volvió Ana y su desesperación. Su necesidad de resurgir, de sobrevivir, de subir a la superficie y dejar en las profundidades todo aquello que le hacía daño.  Volvió y me encontró igual de rota, igual de desesperada, igual de necesitada más que de palabras, de compresión. De brazos abiertos, de bocas cerradas. Necesitaba su silencio y ella el mío. Y empezamos a convivir. Con nuestros silencios, nuestros llantos a solas cada una en su habitación. Día tras día y noche tras noche hasta que fue la primera en dejar de llorar y me hizo prometerle tras brindar con unas copas en la mano, aquello de «Cambio de vida».

Y es gracias a ello que ahora mi madre y yo de nuevo nos llevamos bien. Siempre digo que marcharme de casa fue lo mejor que pudo pasarle a nuestra relación madre-hija, ya que nos llamamos cada día e incluso hemos vuelto a recuperar viejas aficiones como las de salir juntas de compras.

Esta tarde ese es el plan: salir a comprar.

Yo, con el mísero sueldo de becaria, apenas me lo puedo permitir, así que como lo sabe, de vez en cuando mi madre me llama y me pide que le acompañe a «comprarse algo». Sé que cuando dice lo de «comprarse» en realidad quiere decir a comprármelo a mí, pero para no recordarme que a mis veinticinco años todavía no tengo una estabilidad económica, se prueba un par de prendas que nunca se acaba quedando y me obliga a probarme otro par a mí, que siempre me acaba regalando.

Lo mismo hace con la comida, y es que, aunque Ana y yo hambre no pasamos, lo cierto es que nos alimentamos muy mal. Yo como prácticamente cada día bolsas de ensalada con un poco de proteína, que no es más que atún en lata o pollo a la plancha con poco aceite y poca sal.

Ana, en cambio es la reina de la pasta. Ella se lo puede permitir. Ella es alta y delgada por naturaleza, y además le pirran las salsas. Todas de sobre o de bote, por cierto, y es que ella come fatal y a mí me da una envidia que es de todo menos sana.

Pues el tema es que mi madre no pierde oportunidad de presentarse con tuppers de comida que según ella «le sobraba». No sé cómo se lo monta para cocinar comida para un regimiento ahora que vive ella sola en casa. 

En fin, madres. Y si existen típicos tópicos sobre las madres, la mía los reúne todos, os lo aseguro.

Después de comer, como siempre, seguimos con el plan como si de un ritual se tratase: café ella, yo té, y parada obligatoria en todas las tiendas de ropa de mi agrado.

Entramos en la primera de las tantas que me suelen gustar, me cuelgo del brazo un par de pantalones de mi estilo y mi madre me escoge un par de blusas para poder combinarlos.

—Pruébatelos— me dice  y me cambia una de las blusas que llevo por una que ha visto en otro color.

—Pero si son casi iguales.

—Sí, pero esta te dará más alegría a la cara. Te quedará mejor.

Le hago caso y me la llevo al probador. Mientras me pongo el pantalón que según veo en el espejo me queda que ni cosido pensando en mí, escucho a mi madre parlotear con un chico que aguarda fuera a que salga la chica del probador de al lado. 

Mi madre es la mar de sociable así que no me extraña que le de palique al primero que se le pone al lado, y por lo visto, el que le ha tocado hoy es un pobre ingenuo que como siga dándole cuerda, no se va a poder librar de ella en toda la tarde.  No sabe dónde se ha metido.

Me apresuro a abrocharme los últimos botones de la blusa que ha escogido ella para poder abrir la cortina y librar al chico de las garras de mi madre, y cuando lo hago y salgo…

¡No me lo puedo creer!

Me quedo petrificada. Lo miro y él me mira y aunque los dos tengamos ganas de hablar no sabemos qué decir.

—¿A que le queda perfecta? ¿A qué se ve radiante? —Interroga con orgullo mi madre.

—Pre-preciosa —Tartamudea.

Y cuando acaba de decirlo, de piropearme, se abre la cortina del probador de al lado y sale una chica morena, delgada y de pelo lacio, y le dice estirándole del brazo:

—No me gusta cómo me sienta ninguna prenda de esta tienda. Vámonos, Martín.

¿Paula? ¿Esa es Paula? ¿A eso se refería Martín con lo de cuidarla? ¿A llevarla de tiendas?

Un malestar de repente se apodera de mi cuerpo y le digo a mi madre que me espere tras de la cortina.       

—Quiero probarme el otro pantalón —me excuso antes de volver al probador.

Y la verdad es que ni quiero probarme nada, ni me interesa nada más de allí, sino que mi única intención es dejar pasar el suficiente tiempo como para que se alejen, y no tener que encontrármelo cuando salgamos de la tienda. 

A las once de la noche, tal y como venía haciendo las anteriores semanas, Martín me llama esperando charlar conmigo antes de darme las buenas noches. Hoy, a diferencia de mi respuesta casi instantánea cuando él me llama, dejo sonar un par de tonos mientras ensayo una respuesta que suene lo suficientemente neutral como para demostrarle que no estoy disgustada y a la vez, creérmelo yo también.

—Ei, —me limito a decirle.

—Ei —me devuelve con menos originalidad.

—Qué casualidad, ¿no…? Tú y yo… esta tarde.

—Sí, sí, sé de lo que hablas —le corto con presteza.

Joder, esperaba no tener que abordar el tema y en cambio él, es lo primero que me suelta.

—Tu madre… qué maja, ¿eh?

—Sí, lo es. Muy… sociable.

¡¿Pero quieres dejar ya de hablar del tema?! Me indigno sin decírselo a él.

—Sí —responde y lo hace demostrando el mismo interés de hablar de ello que el que le estoy demostrando yo. —Melisa, verás…

—Esta ha sido la primera prueba, ¿no?

—¿La primera prueba? —pregunta intrigado.

—Sí. Ya sabes, justo ayer… yo… diciéndote eso de que quería intentarlo... Escucharte hablar de tus cosas, de tus problemas… con ella, claro. Y hoy… cuando apenas me ha dado tiempo a plantearme qué pensaré al oírte hablarme de ella…

—Nos has encontrado en persona —adivina.

—Sí... Ha sido raro...

—Y ¿qué has sentido? —me pregunta y me sorprende que lo haya hecho. Y me sorprende también mi propia reacción.

—Mal, me he sentido mal —Respondo sin tener que pensar demasiado—. Ha sido como si yo le debiera alguna explicación. Como si tuviera que justificarme con ella: «Oye desconocida, lo último que hago cada noche es hablar con tu novio antes de quedarme dormida».

—Te entiendo — me suelta—. Para mí también ha sido raro. Me he sentido infiel—me confiesa.

—Infiel —repito como si me molestase oírlo.

—Sí, no sé. Ya sabes que yo he tenido algunos líos con otras chicas pese a seguir estando con ella, pero pese a eso, hoy ha sido la primera vez en mi vida que me sentido así. Infiel.

—¿Cómo si la estuvieras engañando conmigo? Pregunto alucinada.

—No, Melisa. Me he sentido como si estuviera siendo infiel, pero no a ella, sino a ti.

Cuanto más primo más te la arrimo y cuanto más cuñado…

Obviamente, lo de vernos fuera del trabajo y haber compartido algunas copas después de su concierto, propició que Santi se sintiera mucho más cómodo estando cerca de mí, o al menos así se empeñaba en manifestarlo a cada minuto y a cada hora que pasó conmigo durante las siguientes semanas. Las que prosiguieron a la que posiblemente había sido la noche más feliz de mi vida: Mi primera vez con Marco.

Éste, a diferencia de su hermano, no realizaba ninguna demostración pública de nuestro acercamiento para evitar así que se pudiera especular sobre una posible relación o, como mínimo, que entre los dos hubiera podido pasar algo como lo que realmente sucedió. De hecho, quitando los minutos que, como siempre, compartíamos a solas antes de que llegaran los demás a trabajar, nuestros escasos intercambios de palabras estaban relacionados simplemente con algún tema estrictamente laboral.

A mí se me hacía mucho más costoso que a él poder sobrellevarlo. Fingir que Marco, mi jefe, no era el mismo Marco con el que, cada tarde, después de salir de trabajar, me encontraba fuera de aquellas cuatro paredes para ser protagonistas de una tórrida y furtiva historia de amor. La nuestra.

Supongo que para él, disponer de un motivo de peso por el cual se veía obligado a mantener el secreto de nuestra relación, le hacía que ni siquiera se planteara que existían otras formas de vivir lo nuestro, pero para mí, que el motivo por el que tanto secretismo no estaba a la altura de mis ganas de gritarle al mundo que le quería, reprimirme y no hacerlo, me estaba costando Dios y ayuda y muuuucha fuerza de voluntad.

—Marco, ¿estás seguro que no lo aceptará? Santi es grandecito ya para saber que hay cosas en  la vida contra las que no se pueden luchar —le decía yo cada tarde al despedirnos hasta la mañana siguiente, hasta vernos en el trabajo vestidos ambos nuevamente con el traje de actuar. 

—Nena, es pronto. Démosle un tiempo. Lo tuyo se le pasará. Cuando vea que no le haces ni caso, que no sientes nada por él, dejará de pensar en ti más que como en una amiga. Y entonces yo…

—¿Y si no lo hace? ¿Y si eso no pasa? Marco sabes que tu hermano es muy tozudo.

—Es tozudo pero no es tonto y notará que contigo no tiene nada que hacer —alegaba insistiendo en su teoría.

—Bueno, vale, te creo. Pero porque no me queda otra opción.

Y era verdad, no me quedaba, si quería estar con Marco debería ser cómo y cuándo él lo dijera, y lo de querer estar o no con él, para mí ni siquiera era planteable. No se trataba de quererlo, se trataba de necesitarle.

Necesitaba sentirle, tocarle, besarle. Necesitaba sus «Ti voglio bene», necesitaba sus «Ti amo, piccola» y necesitaba saber que nada iba a estropearlo. Y por eso, si tenía que esperar a que a Santi se le pasase el encaprichamiento que tenía conmigo, me aguantaría y esperaría. Todo porque el hermano pequeño de Marco no supusiera un problema en nuestra relación.

Y aguanté y esperé.

Aguanté que Santi, lejos de recular en sus intentos y aproximaciones, por el contrario, estuviera cada día más y más pesado.

«¿Vienes a desayunar? ¿Me ayudas con esta palabra en inglés? ¿Te apetece comer conmigo? ¿Quieres que vayamos a ver esta peli al cine en versión original? Quieres, quieres, quieres… vienes, vienes, vienes…»

Esta retahíla es un resumen de lo que fueron sus constantes proposiciones durante los siguiente meses, -He dicho bien: meses- , pero para más inri y por miedo a quedarse corto en cuanto a agasajarme se refiere, la cosa no se acababa aquí, sino que día sí y día también, y en cuanto me despistaba, encontraba sobre mi mesa una serie de presentes que ni el mismísimo marajá:

Un cd con la maqueta de La Fiera dedicada por él; un mp3 con la canción en pause que me había escrito y cantado su hermano -también gracias a él- ; bombones de chocolate blanco que había deducido de una conversación que me había escuchado mantener con Sofía, que me pirraban; y por último una flor.

Digo por último porque tras aquello, no me quedó más remedio que decirle que ya estaba bien. Que ya era suficiente. El día de la flor, incluso el propio Marco me había mirado desde su sitio con la cabeza gacha, por la vergüenza ajena que le hizo sentir su hermano. Por atosigarme.

Y aquella tarde y por aquel motivo, Marco y yo tuvimos nuestra primera discusión sobre Santiago.

—Lo has hecho bien, has sabido pararle.

—Sí, hoy sí, pero y mañana qué, ¿eh?

—Después de lo de hoy se habrá dado por aludido y mañana notarás cómo cambian las cosas.

—Muy seguro estás de lo que dices.

—Melisa es mi hermano, lo conozco, y cuando crea que está preparado le diré que es también tu cuñado.

Tú cuñado, pensé yo. Si es que el refrán dice aquello de cuanto más primo más… pero en este caso aplicaría mejor eso de «Cuanto más cuñado más pesado».

—También decías que se cansaría y semanas después sigue sin cansarse. Quizá no lo conozcas tanto —le respondí con ironía.

—Melisa, por favor, un poquito más de paciencia.

—Es que no lo entiendo, Marco —le espeté por fin—. No lo entiendo porque me lo dejas a mí.

—Porque es de ti de quien está enamorado, joder.

Escucharle decir eso me dolió. Enamorado, había dicho. No encariñado, encaprichado, interesado… no. Había dicho «Enamorado», con todas sus letras. Lo que me faltaba.

—¿Qué tienes? ¿Qué piensas? —preguntó, después de que yo siguiera con mala cara tras escuchar su razonamiento.

—¿Quieres saber qué pienso? —le pedí con enfado.

—Por favor —respondió.

—Está bien. Pienso que, si como dices, Santi está enamorado de mí, tú y yo… lo tenemos claro chaval, muy, muy claro —le solté con desidia y tragándome mi desesperación.

—Pero ¿por qué dices eso? Melisa, sólo te he pedido tiempo.

—Porque no es cuestión de tiempo, joder. —Vociferé—. Si Santi está enamorado de mí, no existen suficientes días, meses o años, para que él me olvide. No lo hará. No, si no le contamos la verdad y le obligamos a que lo haga.

Lo noté cada vez más inquieto, como confundido, y cuando presentía que iba a decirme algo, me apresuré y le interrumpí para justificar lo que le acababa de soltar:

—Marco, —me acerqué y coloqué con dulzura ambas manos en sus mejillas—, Marco hazme caso. Ahora sé lo que es el amor, ahora sé lo que se siente. Ahora que estoy tan enamorada de ti que si un día me rechazaras sin un motivo al que agarrarme, sin una razón suficiente, podrían pasar los años que caben en una eternidad, que aún así seguiría sin olvidarte. Créeme. Cuéntaselo.

Y Marco estuvo a punto de besarme. De responder a mi declaración con uno de sus besos, aunque debió de ser entonces, en ese instante, cuando solté lo de «cuéntaselo» y le provoqué el miedo de tener que enfrentarse a su hermano y lastimarlo.

—No me obligues a hacerlo, Melisa, per favore —me suplicó—. Quizá me he precipitado. Quizá haya dicho enamorado cuando debí haber dicho otro calificativo bastante menos intenso —reculó—. Santi es un tío volátil, ya lo sabes, y tú lo estás haciendo bien. Muy bien. Sigue ignorándole, tratándole como a uno más. Como a Hugo…

—¿Cómo a ti? —volví a interrumpirle con un sarcasmo que me dolía.

—Sí, como a mí. Como me tratas a mí, pero como lo haces en el trabajo. Con lejanía. Con distancia.

Y al escucharle hablar así, tuve que reprimir las enormes ganas de llorar que tenía, y tragar para no atragantarme con mis propias lágrimas estancadas en el nudo que apretaba en mi garganta.

—Más te vale que lo que dices sea verdad, porque como esto vaya a más, lo vamos a pasar mal, Marco, y no sólo nosotros, si no también él. A la persona que se supone tratas de proteger. —Le di un beso en la mejilla y le solté— Mañana hablamos. Necesito pensar —y me despedí.

Marco no pudo esperar a mañana y yo lo agradecí. Aunque tan sólo quedasen unas horas para que nos viéramos a solas, como siempre, en la oficina, por la noche decidió llamarme antes de irnos a dormir. Normalmente nos enviábamos mensajes de buenas noches, pero aquella vez me explicó que necesitaba escucharme y saber que entre nosotros todo estaba bien.

Claro que lo estaba. ¿Acaso me quedaba otro remedio? Yo ansiaba más que nunca que llegara el día siguiente y darle al fin el beso que por la tarde no le había dado. No lo hice por castigo, pero la verdad es que la dignidad con la que me fui, se tornó en arrepentimiento en cuanto me hube alejado de su lado.

Hablamos, sí, pero omitimos lo sucedido con Santiago y entonces nos dimos cuenta de que cuando no estaba él ni física ni mentalmente, nuestra relación era simplemente maravillosa.

Nos entendíamos, nos compenetrábamos, nos divertíamos, nos reíamos a carcajadas. Nos deseábamos. Nos queríamos. 

A la mañana siguiente ya estaba todo más que arreglado entre nosotros. Nos besamos en cuanto nos vimos sin apenas mirar a nuestro alrededor. Sin buscar la confirmación de una sala vacía. Echábamos tanto de menos el beso que no nos dimos el día anterior, nos hacía tanta falta, que parecía que no existiera nada ni nadie que pudiera evitar que aquello pasara.

— Buenos días, hefe…

Marco me soltó rápidamente y despegamos nuestros labios sorprendidos al verlo allí.

—¿Tú? Pero… —Le solté incrédula.

—Lo siento, lo siento. Yo no he visto ná.

— Tranquilo, Hugo. porque sí que has visto algo. Nos has visto a nosotros.

—¿Pero tonce, utedes? —Preguntó como siempre tan salao.

Yo miré a Marco para que fuera él quien decidiese qué explicar y cómo hacerlo, y lo vi decir:

—Efectivamente existe un nosotros. Ahora bien, hazme un favor…

—Yo no digo ná, hefe. Soy una tumba.

Hugo levantó las manos y cerró los ojos como si estuviera imitando a un muerto mientras lo decía, y una vez se nos pasó el sofoco a Marco y a mí, nos reímos los tres con el comentario.

—Va, a trabajar, zánganos, que enseguida llegan los demás.

Y lo vi dirigirse a su sitio y volver la cabeza para sonreírme al llegar, como si se hubiera quitado un peso de encima al ser descubiertos por Hugo.

Yo también lo sentí. Por fin tenía a alguien en aquella oficina con quien compartir aquello que me hacía tan dichosa, tan feliz.

Un poco más tarde de lo habitual, llego Santi. Dijo un hola general y se sentó con el gesto un tanto antipático. No estaba de buen humor y a Santi aquello se le notaba especialmente, ya que cuando estaba feliz resonaban sus carcajadas por lo alto y amplio de la sala, y en cambio, cuando estaba apagado o gris, como aquella mañana, sus silencios rezumbaban incluso más de lo que lo hacían sus risas en sus días alegres.

Yo me lo tomé como que quizá todavía estaría molesto por lo sucedido el día anterior, cuando se le ocurrió regalarme una rosa, así que una parte de mí, pensaba en que debería de pedirle perdón por aquello, mientras que otra, pensaba que quizá nos iría bien distanciarnos un poquito y dejar que el tiempo pasara, y se le pasase de paso, su «enamoramiento».

El estado de ánimo de Santiago no se nos pasó por alto a nadie. Estaba además de serio, respondón. Sobre todo con su hermano. Con Marco. Cada vez que mi novio le decía algo, ya fuera de trabajo o no, éste le devolvía una bordería. Tanto fue así, que hasta llegué a creer que después de la llamada que me hizo por la noche, había decido confesarle lo nuestro a su hermano provocando la reacción de Santiago.

Después me daría cuenta de que no había sido así. Marco no le había hablado todavía de nuestra relación, así que imagino que Santiago se dirigía de aquel modo a su hermano tan sólo por eso. Porque era su hermano mayor y, desde la muerte de su madre, la persona con la que podía desahogar su amargura sin tener en cuenta que él también estaba sufriendo.

Pero mi chico aquel día se lo toleró y presumo que, además de por ser su hermano, porque dentro de sí mismo sentía la culpabilidad de estar conmigo aún sabiendo que Santiago también me quería, aunque como la de todos, su paciencia también tenía un límite, y Santiago lo estaba sobrepasando.

Con la última contestación inoportuna que recibió Marco, hizo al fin valer su cargo como jefe para llevárselo a hablar en privado, a la sala de reuniones, y de lo que pasó allí, nada más supimos el resto de los presentes, más que salió sosegado y no se le volvió a escuchar decir ni mú en lo que restaba de jornada.

—Oye, ¿y tú crees que éste está así por lo vuestro? —Preguntó Hugo entre susurros, y haciendo un gesto con la cabeza para señalar al que tenía a su derecha y con un humor de perros. 

—¡No! —Le respondí rápidamente, como si más que a él, lo hiciera para mí misma. No quería ni pensar que Santi lo supiera y le hubiera sentado así de mal que su hermano y yo… —Y tú calladito, ¿eh?, no tiene que saberlo nadie —le recordé.

—Entonces… si no lo sabe… —especuló, sin dejar el tema— su humor se debe a lo que pasó contigo ayer. —Me soltó.

—Pero… ¿Y por qué soy yo de una u otra forma, según tú, el centro de todos sus males?

—Porque está enamoraito de ti, mi arma —me devolvió el andaluz —y déjame que te diga que… —se me acercó y me confesó casi al oído— que si lo están los dos, tienes un problema.

Escuché en la voz de mi compañero decir la palabra problema y busqué con la mirada el rostro de Marco. Estaba serio. Serio y concentrado en el trabajo. Me lo quedé mirando confundida, con una mezcla de tristeza y miedo provocado por aquello que Hugo me acababa de decir, y le vi sonreírme al encontrarse con mi mirada gris.

Miré entonces para el otro lado, más allá de la mesa de Hugo. Justo para donde estaba la de Santiago. Lo miré y al ver su cara seria, sus ojos apagados, me volví hacia mi amigo y le confirme:

—Tengo un problema.

Yo ya tengo un amigo

Después de su confesión, en la que reconocía que se había sentido infiel tras encontrarse conmigo, yendo él con Paula de la mano, intento reaccionar con naturalidad fingiendo no darle más importancia de la que debe tener, al fin y al cabo, nosotros sólo somos amigos, así que ¿por qué sentirse como si me estuviera siendo infiel cuando en realidad su novia es ella?

—Bueno, chico infiel, es hora de irse a dormir ya, que una tarde de compras con mi madre me deja baldada —le bromeo.

Le escucho reírse por el mote con el que me acabo de dirigir a él y me responde:

—¿Chico infiel? —Repite con guasa—. Así que ¿te ríes de mí? Yo te soy sincero y tú me lo pagas así. Riéndote de lo que te he contado, ¿no?

—Claro, Martincito, me rio porque me lo tomo como lo que es, una de tus payasadas —insisto—. Y ahora déjame colgar que se me cierran los ojitos.

—Tus ojitos, dices… y ahora me pedirás que no sueñe con ellos, ¿no?

—Exacto. Ni se te ocurra hacerlo —le reitero.

—Buenas noches, Melisa.

—Buenas noches… Martín.

Y de repente, el decir su nombre, me provoca una sonrisa con la que me quedo dormida y con la que me despierto la mañana siguiente.

Como siempre a estas horas, voy de vuelta al trabajo tras haberme tomado mi breve descanso para almorzar -un té y una manzana- y cuando estoy a punto de entrar por la puerta, escucho una voz que me resulta familiar, aunque más que la voz, es el acento:

—Quillaaaaaaaaaaaaaaaaa, há el favó de saludar a los pobres.  

—Me giro y me sorprende lo que veo.

—¿Hugo?

—El que viste y calza.

—Hugo por Dios, ¿cómo estás? ¿cuánto tiempo?

Hugo está parado frente a mí. Tiene una sonrisa de oreja a oreja y, pese a no serlo, está muy guapo. Eso, o es que es tanta la ilusión que me ha hecho verle, que acabo de darme cuenta de cuánto lo he echado de menos y cuánto ha significado este chico para mí. Cuánto hemos compartido. Lo miro y veo cómo se acerca a mí y me espachurra con uno de sus ansiados abrazos y me piropea como sólo él sabe hacerlo.

—Meliiiiiii, mi Meli que ya ma iluminao el día —me suelta, me mira y me vuelve a abrazar—. Guapa, más que guapa, ha sido verte y me sobra hasta el sol. ¡Cosa linda! Ayyyyy cómo exao de menos yo a esos ojitos tuyos que parecen dos soles, hiha.

—Calla, exagerado que me estoy poniendo roja. Y suéltame que no sé si es roja de la vergüenza o que me estás dejando sin aire —Le digo intentando zafarme de él—. Y ¿qué tal? ¿Qué haces en Barcelona?

—Que textrañaba un cohón y he vuelto pa’ verte —continúa con la chanza. Y es que hubiera creído que no sabía hablar sin bromear si no fuera por el tiempo y las confidencias que mantuvimos en el pasado.

—Calla, zalamero y cuéntame —le digo—, ¿todo bien?

—Lo mío da pa’ una peli, mi arma, y tú qué.

—Lo mío, para una telenovela —respondo pensando en lo sucedido en el tiempo que hace que no nos vemos—, oye, Hugo, tengo que dejarte que entro aquí a currar, ¿quedamos uno de estos días?

—No, uno de estos no, concretado. ¿Qué haces esta noche? ¿Cenamos?

—¿Hoy? —Pregunto anonadada por la precocidad de la cita.

—Sí, hoy, pa’qué atrasarlo más. Si os va bien, claro, y díselo también al hefe que a ese también me lo aprecio un huevo —me espeta, y con su último comentario me hace recordar que para cuando Hugo volvió de nuevo a su tierra, Marco y yo todavía seguíamos siendo una pareja feliz.

¡Ay! Marco. Ojalá pudiera volver a atrás y cambiar el pasado.

—A las ocho y media en el Dalao —respondo, y doy media vuelta y entro nuevamente al edificio donde trabajo.

Indudablemente encontrarme con Hugo ha provocado en mi interior un terremoto de emociones. Verle me ha hecho feliz. Escucharle, volver a sentir su abrazo. Todo ello ha sido maravilloso. Lo echaba de menos y no he sabido hasta hoy, cuánto. Echaba de menos lo evidente, sus broma, sus halagos, pero también lo que sólo se tiene cuando es un amigo de verdad, su complicidad, sus consejos, su saber escuchar y su saber dibujarme una sonrisa cuando me hacía falta, o el saber, simplemente callar y quedarse en silencio a mi lado. Y mira que eso es difícil para un gaditano. 

Pero también me ha provocado tristeza, dolor, añoranza, nostalgia, melancolía, y todo aquello que signifique que el pasado fue mejor. Porque sin duda, cuando estaba Marco en mi vida, no es que todo fuera mejor, es que un solo instante de felicidad a su lado eclipsaba todo lo malo que nos estuviera pasando.

Y es que cuando Hugo se marchó, lo último que me dijo fue que se alegraba de saber que se iba justo cuando parecía que las cosas empezaban a irme bien. Él sabía lo mucho que le había necesitado para continuar y no mandarlo todo a la mierda. Él fue del todo indispensable para mí en aquellos duros días, así que si su familia le hubiera reclamado antes aludiendo a que su padre tenía serios problemas de salud, no sé cómo hubiera podido enfrentarme sola a todo lo que pasó entre Marco, yo y nuestro entorno. Menos mal que Hugo sí pudo estar allí, y menos mal que su marcha se produjo cuando nosotros al fin, nos habíamos podido librar de Santi y sus celos, y también de Helen y sus intrigas.

Llego a casa con el tiempo justo para ducharme y vestirme con algo más decente con lo que salir a cenar. Ya sé que sólo es Hugo, pero inconscientemente necesito que me halague y me suba un poco la moral. Esta noche sé que no va a ser fácil. Voy a contar en voz alta por primera vez en varios meses, porqué lo mío con Marco se rompió. Voy a necesitar que me mime, que me trate con compasión, que me recuerde que, a pesar de que por aquel entonces Marco fuera toda mi vida, ya existía yo. Ese «yo» que ya apenas recuerdo. Ese con quien Hugo compartía cotilleos y critiqueos como si de mi mejor amiga se tratara. Siempre le decía en broma que él era el amigo gay que nunca tuve, pero lo cierto es que ni era gay, ni aquello era del todo una broma. Hugo, en los pocos meses que hacía que nos conocíamos, se había convertido en el sustituto en mayúsculas, de Ana y, gracias a él, empecé a no echarla tanto de menos y a olvidar que no la tenía porque me había dejado por otra. Por su novia Raquel.

Lo dicho, tengo que conseguir vaciar su repertorio de piropos y, teniendo en cuenta que procede de la tierra donde se inventaron, me temo que no va a ser nada fácil de conseguir. Cojo del armario un top escotado para ponerme bajo la americana, unos buenos pitillos merecedores de un «Ohú, eso es un culo y lo demás simples cagaeras» –gaditano, que no se nos olvide-, y vuelvo a pintarme los labios del rojo pasión que Ana siempre dice que me favorece.

Ana, recuerdo.

Ella está trabajando y no volverá por lo menos hasta las diez, así que le escribo una nota y le digo que no me espere para cenar, que tengo una cita.

Sé que al leer esto último se preguntará con quién, pero no tengo demasiado tiempo para resumirle en cuatro líneas quién es Hugo, de qué nos conocemos y qué significó para mí. No veo apropiado decirle que él fue quien llenó el vacío que me dejó cuando la perdí, cuando en su mundo sólo existía Raquel. No quiero decirle que él fue quien me acompañó en mi dificultosa andadura con Marco.

Marco…

…pienso en él, trago saliva, le sonrío al espejo y me voy.

—Wow, wow, wow…

—Calla anda, y dame otra vez ese abrazo que ahora sí que pienso disfrutarlo de verdad.

Me abraza fuerte y yo le planto un beso tan intenso en la mejilla que le dejo estampado la marca de mis labios rojos en su piel.

—¿Me has pintao to’la cara?

—Noooooo, qué va.

—Mentirosa. Quítamelo, quilla, que después mi parienta se enfada.

—¿Queeeeeeeeeeeeeeeeeeeé? ¿Cómo? ¿Tú Qué? —pregunto anonadada al escucharle.

Hugo, mi Hugo. Mi amigo. El que hubiera jurado que estaba condenado a ser un mujeriego solterón, tiene novia. Hasta que no lo vea no lo creeré.

—Ya te lo he dixo, mi arma, la vida… pa’ un libro me da. Pa’ una ensiclopedia.

—Bueno va, entramos y me lo explicas —le digo, cogiéndole del brazo para que me siga—. Y que sepas que ya me lo imaginaba, porque estás echando barriguita y eso sólo significa que eres feliz.

—Hijaputa, barriguita dise. —Me suelta con gracia al tiempo que me da una colleja no tan graciosa—. Pasa y siéntate que me tienes que contar muxas cosas, artista. —Agacho la cabeza sabiendo que no me libro del tener que explicarle qué pasó con mi ex, y cuando Hugo me ve cabizbaja, me interrumpe y me espeta: —Para empezar dime…cómo puede ser que estés más guapa que nunca, xiquilla.

Y yo por fin sonrío.

Empezamos a cenar y lo primero que me cuenta es por qué y para qué ha vuelto a mi ciudad. A Barcelona.

Me recuerda que volvió porque su padre sufrió un derrame, y que después de varios meses, tristemente murió.

—Lo siento mucho, cariño —le doy mi pésame y le consuelo —yo no soy creyente, pero seguro que existe un lugar en el que ahora mismo ese hombre se está pegando una «jartá de tortilla de camarones» —le suelto imitando su acento y haciéndole sonreír.

—Y un par de chatos de vino, no tan chatos —se rectifica—, como le gustaban a él.

Le aprieto la mano y le escucho explicar que una vez que en su familia volvía a reinar la tranquilidad, decidió volver a Barcelona y entonces ¡Chas! -lo de chas lo aporto yo para darle mi toque de magia- encontró el amor.

Hugo me deleita con el cómo conoció a Claudia. Acabamos de cenar y todavía sigue con la historia. Pedimos los postres y continúa, y mientras él habla, y habla y no deja de hablar, yo no puedo evitar acordarme de la serie «Cómo conocí a vuestra madre», y pensar que la historia de Hugo con Claudia más que para un libro, como él dice, da para la versión española de la serie americana.

Me enseña una foto de ella y la verdad es que no miente, es preciosa. Claudia es morena y tiene unos ojos almendrados que, como él mismo acaba de decirme, quitan to’el sentío. Es española de pura cepa, y Andaluza, así que seguro que debe de ser tan graciosa como él.

—No lo es. Créeme —me contradice—, tú debes saberlo, mi arma, con esos ojos y esos cuerpos no necesitáis ser graciosas para ligar.

Le escucho y pese a ser un piropo lo que acaba de soltarme, se gana esta vez la colleja que le doy.

—Entonces, no te vas a quedar, ¿verdad? —le suelto retomando la pose seria que se convierte en tristeza, a medida que voy soltando cada palabra que auguro que es lo que va a pasar.

—Una semana, Meli. Ná más. He venido a recoger mi título de la universidad y a despedirme de este sitio que me ha dao tantas cosas buenas. Pero despedirme con calma, no como la otra vé que tuve que salí pitando a ver a mi padre.

—Entiendo.

Y es cierto. Lo entiendo. Ya no le ata nada más aquí, y ni siquiera yo puedo decirle que le necesito tanto como antes, porque ahora, por fin, he recuperado a la que una vez él sustituyó en mi vida. He recuperado a mi mejor amiga. A Ana.

—Bueno, ¿y tú? —me suelta mientras me rio de él— ¿me lo vas a contar ya o prefieres que siga parloteando? –me pregunta con ironía.

—Sigue con tu rollo. —Le respondo de la misma forma.

—¿Qué pasó con él? ¿Por qué no está aquí, con nosotros? —Adivina al verme sola.

—¿Con quién?

—Estás más lerda que nunca, niña —me contesta—. Qué qué pasó con…

—Con Marco —le interrumpo. Y claro que sé de lo que me habla, pero lo de hacerme la tonta, tan sólo ha sido un intento desesperado por no enfrentarme a tener que escuchar mi propio relato—. Qué qué pasó con Marco —confirmo.

Afirma con la cabeza y comienzo.

—Pasó que me dejó —le digo, y al hacerlo, recuerdo la última vez que tuve que explicarle a alguien que Marco me había dejado. Lo hice con Martín. Se lo conté a Martín. En su primera llamada. Me preguntó qué quién y por qué había transformado mi vida en una auténtica mierda, y mi respuesta fue corta y rotunda: Marco me dejó.

Por la cara que pone Hugo al escucharme presiento que él no se va a conformar con este escueto resumen de lo sucedido con mi ex, así que le pido que salgamos a pasear para poder explicárselo con mayor detalle. Necesito sentir el aire frío golpeándome en la cara y tenerlo como excusa para justificar que de repente se me pueda escapar alguna que otra lágrima.

—Santiago, cómo no.

—Santiago —repito, una vez he terminado de contarle mi triste historia con Marco.

Apoyo mi cabeza en su hombro derecho mientras caminamos en dirección a mi casa, y al poquito de llevar unos segundos andando sin hablar, Hugo frena en seco, busca mi mirada con la suya, y cuando la encuentra me pregunta:

—¿Y tú qué hubieras hecho en su lugar, Meli?

Y de pronto, todo lo referente a lo acontecido en el final de mí fracasada relación con el jefe, y que hasta el momento para mí estaba tan claro, se torna difuso. Me confunde.

—¿Yo? ¿En su lugar?— repito, aunque al final no hago más que vocalizar lo que para mi mente ya no está nada claro. Y entonces me doy cuenta que desde que pasó, desde que Marco respondiera aquella llamada, nunca me había planteado el qué hubiera pasado si fuera yo la que estuviera en su lugar. Yo, a la que el hermano con el que llevo meses sin poder hablar, un día por fin me llamara.

No le respondo. No contesto a la pregunta de Hugo que ahora también es la mía. ¿Qué hubiera hecho? No lo sé. No lo hago porque no sé qué responderle. Me he tenido durante demasiado tiempo a mí misma como la víctima de nuestra historia. Como la única, de hecho. Como si el amor que sentía Marco por mí en realidad nunca hubiera existido, y por lo tanto, para él hubiera sido fácil tomar aquella decisión. Contestar la llamada. Hacerlo aunque con ello me perdiese. Para mi cabeza y para mi corazón, el contestar la llamada de su hermano había sido sinónimo de un «Melisa, no te quiero». Aunque no fuera así. No era cierto.

No lo es. Marco me quería. «Lui era innamorato di me», como él me decía. Pero me quería incluso por encima de sus posibilidades. Más de lo que se lo permitía su rol de hermano mayor. El papel del mayor de un par de hermanos huérfanos.

—¿Y de Helen? —me pregunta Hugo, arrancándome del lastimero pensamiento que nubla mi entendimiento.

—¿De la bicho? —le devuelvo recuperando mi sentido del humor y aludiendo a nuestra particular forma de llamarla.

—Síiiiiiiiii… la bicho. Aix, mi arma, Meli, qué inocente eras, quilla.

Y me rio por no llorar al recordar cómo la mosquita muerta de Helen se permitió el lujo de jugar conmigo.

Lo de bicho se queda corto y juro por Dios que jamás volveré a pecar de inocente, y así lo digo:

—Juro por Dios que…

—Anda calla, teatrera. Y no jures tanto que la inocencia no la perderías tú ni aunque quisieras, canija. Y además que no, que tú no tienes que perder ná, sólo rodearte de buena gente, mi arma —me suelta con su gracia natural, y estirando de mi para poder abrazarme.

—Gracias Hugo, gracias por volver a mi vida.

Y nos despedimos quedando en que repetiremos la cena, aunque la próxima vez, será con Claudia y con Ana. Ambas son importantes en nuestras vidas, y ahora que hemos recuperado el contacto, tienen que conocerse y caerse obligatoriamente bien.

Cuando llego al portal de casa, mientras subo por la escalera, saco el móvil para mirar la hora que es y veo que son las doce y media de la noche y que, además, tengo ¡catorce llamadas perdidas!

¡Pero esta niña está loca! Me digo al ver que las primeras son de Ana. Seguro que se moría por saber con quién he ido a cenar. Quién era el chico de mi cita. Y efectivamente, era eso. Lo corroboro en cuanto meto la llave y veo a Ana despierta, como si fuera una madre que espera que su hija vuelva de su primera cita.

—Te juro que he usado preservativo.

—Qué graciosa —Me contesta.

—En serio, ¿qué haces despierta?

—Me estaba preocupando.

—¡Anda ya! Ana, no me vaciles.

—Te estaba bromeando —me revela al fin entre carcajadas la muy pu…— te estaba esperando ansiosa de que me contaras quién es él.

—¿Y en qué lugar se enamoró de mí? ¿Y a qué dedica el tiempo libre? —respondo utilizando la letra de la canción de Serrat.

—Sea quien sea, me gusta. Mírate con qué humor vienes.

—Ah, ¿sí?, ¿te gusta para mí? —me recreo en el vacile imaginando que no le va a gustar lo que le voy a decir. —Pues… que sepas… —continúo hablando infiriéndole un toque de intriga y misterio que la mosquean— que… he… quedado… con… ¡Martín! —Le espeto. Y juro que su cara se vuelve un poema.

Efectivamente, no le hace gracia que el chico de mi cita sea Martín. Se ha puesto pálida.

—¿Qué has quedado a solas con Martín? –pregunta indignada.

Me debato entre seguir o no seguir con la coña, pero finalmente decido sacarla del error por dos motivos: uno, porque tengo que contarle quién es Hugo y nunca le he hablado de él, y dos, porque acabo de recordar que las otras ocho llamadas perdidas de mi móvil son de él. De Martín, y yo había olvidado totalmente que como cada hace cada noche, hoy también me llamaría.

Me despido de Ana no antes de prometerle que mañana le daré más detalles de mi cena con Hugo, pero que por ahora, sólo pienso en acostarme de una vez, que mañana es viernes y como cada día, tengo que madrugar.

Entro en mi habitación y escucho como ella también entra en la suya, y tras asegurarme que mi puerta está bien cerrada, cojo el teléfono y pulso a llamar al último contacto que me ha llamado -¡ocho veces!- mientras yo cenaba con  mi viejo amigo Hugo.

El teléfono da señal de llamando, así que todavía debe de estar despierto. Suena, y suena y sigue sonando, y cuando me dispongo a colgar al ver que no me responde, por fin escucho descolgar al otro lado de la línea.

—Sí, dígame. 

¡Mierda! Es una voz de mujer.

—¿Quién es? ¿Quién llama? —me pregunta.

Ella no sabe quién soy yo, pero yo sí sé que ella es Paula. Se me viene a la cabeza la imagen de aquella chica morena cogiendo de la mano a Martín, mientras éste me miraba. ¡Bien, ya no solo le pongo cara y cuerpo, ahora también le pongo voz!

Inmediatamente cuelgo el teléfono y lo lanzo con ira a la otra esquina de la cama. Lo lanzo como si quemara, como si me ardiera en la mano, y de igual forma se me escapa el llanto y lloro como si doliera igual que lo hace una quemadura de primer grado. 

Qué idiota soy. Qué idiota. Es Paula, y qué esperaba. Algún día tenía que pasar. Qué inocente soy, me digo recordándome a mí misma que hace apenas un rato he jurado ante Hugo, que jamás volvería a ser tan inocente, y aquí estoy.

¡Qué tonta soy!, me repito. Por eso siempre es Martín quien me llama. Por eso siempre es él quien lo hace, porque lo hace cuando a él le conviene. Cuando está a salvo de que le escuche su novia. Me llama cuando ella no está y puede desahogarse conmigo. Sentirse comprendido y toda esa sarta de excusas que no hay por dónde cogerlas. Pero ¿por qué y para qué lo hace? O lo peor… ¿Por qué y para qué lo hago yo? ¿Por qué le sigo el juego si yo no lo necesito en mi vida? Yo ya tengo un amigo, Joder.

Yo ya tengo a Hugo.

Non dimentico

—¿Te has fijao en que….?

—Claro que me he fijado —interrumpí a mi amigo haciendo el gesto de silencio, llevándome el dedo índice hasta mis labios. 

—Qué fuerte, quilla.

—Pero cállate, Hugo, que los tienes a tu lado.

Y a lo que Hugo y yo nos referíamos como algo muy fuerte, era al cuchicheo íntimo que se traían entre manos Santi y la compañera que se sentaba justo enfrente de él. Helen.

Llevaban toda la mañana dándole a la lengua entre susurros. Él le había devuelto alguna que otra sonrisa y ella, pese a que no parecía coquetearle, estaba muy interesada en lo que él le contaba.

—¿Te imaginas que Santi y…?

—¡Shhhh! Cállate —volví a interrumpirle para que tratara de ser más disimulado.

Y es que mi amigo andaluz tenía de discreto lo que yo de alta, con mi poco más de metro y medio de altura.

—¿Sabes lo que significaría para ti sí él…— miró a su derecha dónde estaba sentado Santi— y ella…—miró esta vez a la mesa de enfrente de Santi donde se sentaba Helen— estuvieran tratando de comerse algo?

Mi primera reacción fue la de reírme al escucharle, como siempre, diciendo palabras que sólo tienen sentido en su tierra.

Comerse algo, dijo, y entendí que se refería a ligar.

—¿Ligando?, me pregunté emocionada. Santi ligando con Helen.

—¿Tú crees que…?

—Yo de éste me lo creo tó. —me devolvió antes de que acabase mi frase.

—Si fuera cierto, entonces yo…

—Si fuera cierto, el hefe y tú no tendríais motivos pa’ no quereros en voz alta.

Quererse en voz alta. Ay, Hugo… qué cosas tienes y qué bien suenan, pensé yo.

—Ojalá, Hugo. Ojalá.

Y volví mi cabeza para encontrarme con la de Marco. Estaba tan guapo. Era tan guapo.

Marco me miró también, apartó la mirada para observar qué hacían los que estaban a nuestro alrededor, y cuando vio el terreno despejado de miradas indiscretas, me guiñó un ojo y me dedicó un «ti amo» gesticulado con los labios que me sacudió el corazón y me dijbujó una enorme sonrisa.

«Ti amo», dijo, y al hacerlo de aquella forma, con palabras llenas de aire insonoro, recobró sentido la frase de Hugo e imaginé lo bonito que sería si pudiéramos querernos en voz alta.

«Ti amo». Claro e italiano. Con el sonido que sale de unir la T con la I. Con el sonido de la A, seguido del sonido de la M con la O.

«Ti voglio bene ad alta voce, Marco De Luca». 

—Melisa, ¿tienes un minuto? —me preguntó alguien que no esperaba que lo hiciera, sacándome de la obnubilación que me había provocado mi propio pensamiento.

—Santi —me quedé sin palabras y sin saber cómo reaccionar.

—Tranquila, si te molesto, ya vengo en otro momento.

Y me parecía mentira que ese fuera Santi. El Santi que hacía unas semanas se comportaba como algo más que un amigo, colmándome de halagos, de regalos y, el que desde que le hubiera parado los pies por ese motivo, no se había vuelto a dirigir a mí ni para darme los buenos días.

—Perdona, dime, dime. Es que estaba…

—En la luna de valencia.

—Allí mismo —le sonreí—. ¿Qué puedo hacer por ti? —Pregunté.

—Has dicho bien, tengo que pedirte un favor.

E inmediatamente después de ofrecerme a «hacer algo por él», me arrepentí de no haber sido más concreta en lugar de abrirle un sin fin de posibles favores que poder hacerle

—Verás… —me susurró— se trata de Helen.

Afirmé con la cabeza invitándole a continuar. Necesitaba que me pidiera que le diera consejos para ligársela, o cualquier cosa relacionada con la intención de hacerlo.

—¿Podemos salir un segundo?

Me levanté y le seguí y vi como además de Hugo intrigado, Marco también nos miraba extrañado, mientras nos dirigíamos hacia la puerta de la oficina.

Nos apoyamos en la escalera, a la puerta del ascensor, en aquel ascensor donde una vez tuve a bien derramarle un Red Bull a mi futuro jefe. Qué tiempos, pensé.

—Qué intriga —le confesé.

—Pues, sabrás que Helen no lleva demasiado tiempo en la ciudad.

—No lo sabía. De hecho, ahora que lo pienso, no sé demasiadas cosas sobre ella.

—Es tímida. —Le dijo la sartén al cazo, pensé yo.

—¿Y qué puedo hacer yo para arreglarlo?

—Pues he pensado en invitarla a salir con nosotros.

—¿Contigo? –Pregunté entusiasmada.

¿Y si era verdad? ¿Y si Santi estaba tratando de ligársela?

—Con nosotros, con el grupo y contigo si tú quieres. —Respondió.

—¿Conmigo? —averigüé totalmente flipada.

Santi se dejó caer en la escalera y se explicó mirándome desde abajo.

—Me consta que te lo pasaste bien con nosotros. Podríamos repetir.

—¿Tenéis bolo? —y mientras se lo preguntaba, me daba cierta rabia haberme tenido que enterar por Santi en lugar de por mi novio, el cantante del grupo.

—No, no. No tenemos actuación, pero salimos igual. Sabes que nos gusta ese antro y de vez en cuando vamos por allí, pese a que no toquemos. Había pensado en decirle a Helen que se viniera, pero sé que estaría mucho más cómoda si tú vienes también.

Respiré tranquila al saber que si Marco no me había dicho nada, no era porque no me contase las cosas, sino que simplemente, no tenía bolo aquella semana. Y en cuanto a la propuesta de Santi… empezaba a creer que me quería allí para que Helen estuviera cómoda. Nada más. Aun así quise probar cómo de interesado estaba en ella y le solté:

—Yo fui sola y me acogisteis genial. No necesité de nadie más para pasármelo bien.

—Ella es diferente. Es tímida —repitió.

—¿Me lo puedo pensar?—le pedí, pensando en hablarlo primero con Marco.

—Claro —me devolvió—, pero me gustaría que además de venir por Helen, vinieras también para hacer las paces conmigo.

Volvimos adentro y juro que jamás me había sentido tan observada como en aquel momento. Me miraba Marco preocupado, me miraba Hugo intrigado, y me miraba Helen esperando un gesto de complicidad que le confirmara que había aceptado la propuesta de Santiago.

—¿Hacer las paces?— me preguntó Hugo cuando se lo conté—. No sé, no lo veo claro, no me huele bien.

Pero… ¿Por qué?

—El tipo no te ha olvidao, reina. Algo trama —me transmitió el andaluz.

¿Hacer las paces? Suena bien. —Me dijo en cambio Marco cuando, como siempre, quedamos, y yo se lo conté—. Suena muy, muy, bien. Y lo que me cuentas de Helen también. Seguro que ya se ha dado cuenta que contigo no tiene nada que hacer y ha puesto la mira en otra. En ella.

—¿Tú crees? —le pregunté ilusionada. Quería creerle y que fuera verdad que al fin se habían acabado los problemas con Santiago.

—Estoy seguro, Melisa —me devolvió incluso más ilusionada que yo.

Marco me quería, lo sé, y sentir que estábamos a punto de poder gritárselo al mundo, le hacía feliz. Nos hacía increíblemente feliz.

Nos dejamos llevar por los besos, o como diría mi amigo Hugo, por las ganas de comernos algo. En este caso ese algo era mucho más concreto, éramos nosotros mismos. Nosotros en su coche. En su pequeño Seat Panda del que yo ya empezaba a dudar, que siempre hubiera sido rojo o que se hubiera vuelto de ese color, por las cosas tan ardientes que pasaban en su interior.

A la mañana siguiente, después de que Marco y yo hubiéramos tenido como siempre, nuestro instante de intimidad bien aprovechado, y hubieran empezado a llegar nuestros compañeros, acepté la proposición de Santiago y le dije que podía contar conmigo. Ese viernes, a la hora que me dijeran estaría con ellos en el bar dónde iban siempre, y en el que había tenido el placer de oírles tocar la noche que empezó todo entre su hermano y yo. La noche de nuestra primera vez.

A la hora en que solía salir a almorzar, bajé como siempre a la cafetería con una manzana en la mano y un par de monedas para pedirme mi té. La chica del té, me llamaba el camarero, y cuando lo hacía y yo le sonría, Marco se ponía muy celoso.

Marco nunca bajaba a desayunar conmigo. No lo hacía porque era el jefe y se guardaba de lo que pudieran pensar. Mantenía las distancias, que aunque las justas, a mí me parecían kilométricas. No bajaba explícitamente a desayunar conmigo, pero siempre coincidíamos en la cola y mientras yo aguardaba por mi té, él se pedía su Red Bull.

¡Qué chute de energía de buena mañana! Cómo se nota que es rockero, pensaba yo.

Pero esa mañana, además de encontrarnos por casualidad, qué duda cabía, Marco y yo, nos encontramos con Helen removiendo su café en una mesa contigua y llamándome para que me sentara con ella.

Miré de reojo a Marco pidiéndole perdón por dejarlo allí, y me fui.

—Ey, ¿qué tal?

—Melisa, quería darte las gracias, ya me ha dicho Santi que…

—Nada, mujer, es un placer. Ya verás, te lo pasarás bien.

—¿Has ido con ellos muchas veces? —me preguntó.

—Nooo, que va. Sólo una, pero son muy acogedores. A Santi ya lo conoces, y bueno, los demás son como él.

—¿Y Marco?

¿Qué pasa con Marco?, me dije asombrada al escucharla nombrarlo.

—¿Marco? —repetí como si no me importara.

—Sí, Marco. ¿Cómo es fuera de aquí? —curioseó, levantando la cabeza y mirando hacia dónde él se encontraba. No me gustó su mirada—. Me refiero a cómo es cuando no es el jefe sino uno más —continuó.

—Pues eso, tan sólo uno más.

—Vaya, pues se me hará raro verle de fiesta y tratarlo como a un colega.

Bueno, colega, colega… tampoco te pases, le advertí de pensamiento.

—Él es como los demás pero es cierto que es algo más reservado —le respondí como si quisiera dejarle claro que yo sí lo conocía bien. Él era mío. Mi chico, aunque todavía no pudiera restregárselo por la cara.

—Sí, me lo imaginaba. Bueno lo dicho, gracias por aceptar venir para estar conmigo, y hacerlo pese a lo tuyo con Santiago —alegó, levantándose y desapareciendo a través de la puerta de la cafetería.

Lo mío con Santiago, dijo ¡La madre que la parió!

Cuando se lo conté a mi novio, a este le debió parecer muy divertido que una de sus trabajadoras se interesase tanto por él. Yo, en cambio, la gracia no se la veía por ninguna parte.

—Es sólo una tontería. Es lo normal, salir de fiesta con el jefe impone, incomoda, y más si es verdad eso de que, como dice Santi, es muy tímida. —La justificó.

—Pero según tu teoría no eres tú el que le debería de imponer —respondí—, si no Santi, tu hermano. ¿No decías que era él quien le gustaba?

—Mira, Melisa, eso no lo sé. Yo veo algo entre ellos, pero no sé qué es. Eso sí, te pido que no le des importancia, es una tontería.

—¿Una tontería que se interese por ti?

—¿Estás celosa? –Me preguntó divertido. Al parecer a Marco todo aquello le hacía mucha gracia, pero de nuevo insisto que para mí, obviamente no la tenía.

—Creo que me voy a arrepentir de haber aceptado su propuesta.

—Pues yo te prometo que no. No te vas a arrepentir, te lo aseguro.

—Ah, ¿no? ¿Y cómo estás tan seguro? —le pregunté con segundas—. ¿Acaso vas a besarme delante de todos para que se enteren de qué soy yo para ti?

—Mi novia.

—¿Vas a hacerlo? –—insistí pesada, pero es que me moría de ganas de dejar de fingir.

—Melisa, por favor. Tiempo al tiempo.

El viernes por la noche Marco quiso venir a buscarme y llevarme al bar en su Seat Panda, pero pese a que para mí cada minuto que pasaba a su lado eran segundos llenos de magia, el imaginarme bajando de su coche con alguna excusa que justificara por qué me había llevado él hasta allí, me dolía demasiado como para que compensara. Así que aparecí sola.

A las once de la noche, con una falda tejana, una camiseta sin mangas y una chaquetita de punto negra para el frío que ya pelaba, me dejé caer al fin. Si el lugar hubiera sido otro, seguramente me hubiera subido a unos tacones, pero recordando el inexistente glamour del lugar, decidí calzarme nuevamente unas moteras planas y darme el toque femenino con unos ojos muy marcados y los labios en nude.

Si no te hubiera visto con tacones el otro día, me hubiera dado cuenta de que te pega mucho más mi mote, a ti.

—Empezamos graciosos, Peque. —Le devolví.

—Buenas, guapa. Me alegro de verte, —saludó el batería.

—Santi. —Le nombré y le di dos besos como a los demás.

—Marco. —Nombré también a este último y simplemente nos quedamos mirando. Sin beso. No tocaba. Y yo me negaba a dárselo en la cara.

¿Era yo o aquello me había provocado cierto morbo? No era la primera vez que Marco y yo disimulábamos ante los ojos de quienes nos miraban pero… saludarnos casi sin hablar, acercarnos casi sin tocarnos, mirarnos casi penetrándonos, y desearlo, desearlo muy fuerte…

—Hola Meli, pensé que no vendrías. —Me  espetó Helen con ese acento tan guiri que le salía.

—Hola, perdona, me he vuelto a perder. Siempre lo hago.

—Te voy a tatuar el camino hasta mi bar en la palma de tu mano —me susurró el camarero acercándose por detrás y arrancándome la primera sonrisa de la noche.

—¡Ey! Me alegro de que te acuerdes de mí —le devolví.

—Pues a ver si aprendes y te acuerdas tú de venir a verme.

—¿Una cerveza, Melisa? —Preguntó Marco interrumpiendo el flirteo.

—Una, por favor. —Afirmé mirando al camarero.

Bebimos y hablamos, y nos reímos y volvimos a beber.

Mis miradas a Marco, mis bromas con Peque. Las miradas de Marco y Helen tonteando con él.

Esto es el colmo, pensé yo.

Me levanté premeditadamente y dominada por los malos consejos que le da el alcohol a la razón, me dirigí hacia la barra del bar.

—Qué te pongo, niña.

Me reí aunque sin saber por qué, y le contesté lo evidente.

—Me pones lo que quieras.

—Interesante propuesta…

—¿A qué sí? Pues hay a quien no se lo parece. —Le devolví pensando en mi puta mala suerte con Marco, que ahí seguía tonteando con la mosquita muerta de Helen.

—¿Me lo parece a mí o hemos dejado ya de hablar de bebidas?

–Yo hace rato que ya no sé ni de lo que hablo.

—Pues si no fuera porque por ahí vienen a salvarte, te juro que no te librabas de que te pusiera un especial.

—¿Un especial?

—De la casa. —Y guiñito de ojo.

Me reí y caí entonces en que había dicho que alguien venía a buscarme. A buenas horas, Marco, le reproché en mi interior.

—Melisa.

—¿Santiago?

—Ese soy yo.

Me cago en la puta. ¿Qué hacía allí Santiago en lugar de ser su hermano?

—¿No deberías de estar con Helen? —pregunté con inquina. Al fin y al cabo tanto ella como yo estábamos esa noche allí por él, pero al parecer, ni yo ni ella teníamos otro objetivo que no fuera Marco.

—He venido a disculparme. —Le oí decir.

—¿Por qué? —pregunté, y la verdad que esperaba escucharle disculparse por tener la idea de traer aquí a la desvergonzada que estaba tratando de levantarme a mi novio. Claro que, cómo la iba a culpar a ella si nadie sabía que lo era.

—Por pesado. Por no saber parar. Por no saber gestionar mis sentimientos y dártelo todo de golpe. Abrumándote. Cansándote.

—No me cansé de ti. —Y era verdad. De no ser porque yo estaba enamorada de Marco, los gestos de Santi me hubieran parecido de lo más entrañables, así que me disculpé yo. —¿Por qué no mejor lo olvidamos y volvemos a ser amigos?

—¿Eso quieres? –Preguntó.

—Sí, y ¿tú?

—Yo quiero un abrazo.

Y me reí. Y no sé si me reí porque cuando el alcohol controla mi voluntad me da por hacerlo hasta que la risa muta a tristeza, y entonces lloro, o si lo hice porque al abrazarlo, su barba descuidada me hacía cosquillas en el cuello y apenas me podía contener.

Estábamos en pleno abrazo cuando me pareció ver a mi amante furtivo por detrás de nosotros casi rozándonos al pasar, dirigiéndose hacia el baño.

Habría jurado que llevaba un mal semblante, así como enfadado, y en cuanto pude, me liberé de los brazos de mi ignorante cuñado, y aproveché para encontrarme con Marco en el lavabo.

—¿Qué haces aquí? No puedes entrar aquí —me dijo señalando el cartel de la puerta en la que aparecía la foto de un barbudo.

—Estoy harta de las prohibiciones. —Claramente el alcohol todavía no me había abandonado.

—No te he visto muy a disgusto entre tantas prohibiciones como tú dices. De hecho, me ha parecido verte incluso pasándotelo bien.

—Como tú con Helen.

—Y tú con el camarero y con mi hermano.

—Me voy a casa, Marco. No aguanto más. —Le advertí, dando media vuelta para marcharme.

—¡Melisa! —Me agarró del brazo

Y cuando esperaba a que dijera lo que tuviera que decir cuanto antes y me soltara, Marco estiró de mí y me besó.

¿Por qué lo hacía? ¿Por qué me hacía sufrir si me quería? ¿Por qué no salía conmigo de la mano y me besaba delante de todos los demás? Delante de Helen. Delante de Santiago.

—Chicos, igual que os he oído yo podría haberlo hecho cualquier otro.

—¡Peque! —dijimos casi al unísono después de despegar nuestros labios.

—Peque, esto no es… —Nos intenté justificar.

—Melisa, tranquila, es Peque.

—Sí, soy su amigo, joder.

—¿Tú lo sabías?

—¿El qué? —Preguntó— ¿Qué Marco se enamoró hace unos meses de una chica que lo había atropellado en un ascensor?

Y yo miré alucinada a mi novio.

—Marco le había contado a su amigo que estaba enamorado de mí y al darme cuenta de ello, de que alguien del entorno de mi novio, sabía de nuestra relación, parecía hacerlo más real, más tangible y menos un invento de mi soñadora cabecita.

—Y ahora fuera y por separado. —Nos indicó-. ¡Ah! Y dejar de reprocharos cosas que ninguno de los dos pensáis o no acabaréis bien —sentenció, como si fuera consejero del amor en lugar del guitarra de un grupo de rock.

Salí yo primera y en la puerta me encontré con la inoportuna de mi compañera.

—¿Melisa?

—Sí, Helen, que llevo una taja importante y ya no distingo ni el cartel.

—Por aquí, Meli —me guió, cogiéndome por el brazo y llevándome hasta el baño de mujeres.

Cuando Helen y yo nos encontramos con los demás, decidieron que ya era hora de volver a casa. De hecho, Peque fue quien lo decidió.

—Marco, llévanos a casa, que he bebido demasiado como para conducir. —Le pidió Santi a su hermano mientras me cogía del brazo para que me fuera con él.

—Venga, ok, te dejo a ti primero que me viene de camino —alegó.

—No, mejor llévatelo a él, Melisa me ha dicho que casi somos vecinos, así que ya la acerco yo. –Se metió Peque por el medio sin yo saber muy bien a qué estábamos jugando.

—Pues llévame a mí, Marco. Dejas a Santi y después a mí.

—Helen. —Susurré indignada, y antes de que pudiera decir algo que revelara mi malestar, Peque estiró de mi brazo y me llevó directa a su coche.

Apenas pude despedirme de los demás. Cuando quise darme cuenta, estaba en el sillón de copiloto que no era en el que quería estar. No era mi adorado coche rojo. 

Cuando Peque llevaba más de diez minutos conduciendo, mientras yo permanecía inmóvil mirando por la ventana, reparé en que no le había dicho ni siquiera dónde vivía.

Él tampoco me lo había preguntado, pero en cambio conducía como si supiera bien a dónde se dirigía.

Diez minutos más tarde paró en un polígono industrial y se bajó del coche.

Pensándolo bien, apenas lo conocía a él. Qué hacíamos allí. Dónde me había llevado. Qué quería de mí.

—Baja. —Me ordenó abriéndome la puerta para que lo hiciera.

—¿Qué hacemos aquí? ¿Dónde estamos?

—Bájate. Obedece.

—Peque, te juro que si me haces algo… Sé karate. —le advertí, pero lejos de provocarle el más mínimo miedo, empezó a descojonarse de mí.

—Ven, Melisa. No voy a hacerte nada, Karateka. Voy a llevarte con él. Con Marco.

Empezó a caminar delante de mí y a mí no me quedó más remedio que fiarme y seguirle.

Caminamos un par de minutos entre calles que no tenían más que verjas rodeando fábricas cerradas.

—Peque, ¿dónde vamos? –Seguía nerviosa.

—Ahora lo verás, ya hemos llegado.

Y fue acabar de decirlo y empezar a subir unas escaleras de metal. Se metió la mano en el bolsillo y sacó una llave que abría la puerta que había al final de las escaleras, que yo todavía no había empezado ni a subir.

—Ven, sube. —Me pidió, mientras con la otra mano abría la puerta y encendía la luz que había en el interior.

—No estoy segura de querer hacerlo, Peque. Ahí dentro no está Marco.

—Claro que no. Todavía no le ha dado tiempo de dejarlos. Mira, cógelo.

Y me lanzó desde arriba su móvil, confiado de que las manos torpes de esta borracha lo cogieran al vuelto.

Lo hice, y tras cogerlo, vi en pantalla un mensaje en el que Peque le decía a Marco que me traía a este lugar.

«Estamos en el local de ensayo. No la hagas esperar.»

—¿Por qué?

—Porque Marco se lo merece. Y sí él está tan pillado por ti, será que tú también eres buena tía.

—Le quiero.

—Lo sé. —Confirmó—. Espéralo aquí. Yo me voy y espero que tengáis una buena noche —me espetó con un guiño de ojo y una media sonrisa muy reveladora.

No había duda. Marco era rockero. Aquel local lo confirmaba. Lleno de ceniceros a rebosar de colillas. Una nevera repleta de alcohol y refrescos. Alguna que otra botella vacía por el suelo. Un par de sofás viejos, un escenario improvisado con palés de maderas y encima de ellos una batería, un par de guitarras, un bajo y un micrófono. Amplificadores, cables, enchufes.

Un, dos, probando. Un dos. — Y me emocioné sintiéndome una reina del pop encima de un escenario.

Seguí mirando a mi alrededor y me topé con lo más extraño. Se me escapó una carcajada al ver aquel montón de cajas de huevos de cartón pegadas a la pared.

—Pero… ¿y esto? —se me escapó preguntar en voz alta. Estaba totalmente flipada.

—Esto es para insonorizar el local. —Respondió Marco desde la puerta. –Insonorizarlo de la música, de la batería, de mis acordes… de tus gemidos. —Alardeó.

Y al hacerlo sentí de nuevo aquella sensación recorriendo todo mi cuerpo.

—Marco.

Y allí estaba él, bajo la tenue luz de aquel local. Tan guapo. Tan sexy. Tan atractivo. Tan ansioso de mí y con esa mirada tan lasciva.

—¿Qué vas a hacerme? —le pregunté.

Lo que tú te dejes, no voy a intentar nada más, que ya me han dicho que sabes karate, Rambito. —Se chanceó, y aprovechó que yo me acerqué a pegarle por burlarse de mí, para capturarme e inmovilizarme con sus manos, con sus piernas, con sus labios. —Io sono qui per te, non dimenticare, Melisa. Mai.

Donde cada noche lo hacemos

Por fin viernes y por fin acaba esta semana de locos en el trabajo. Creo que cuando mi madre decía que sólo me faltaba estudiar chino y japonés, debí de habérmelo tomado en serio y hacerlo. Seguramente hoy lo hubiera agradecido. Hoy, sin exagerar, he tenido que traducir del portugués al inglés mientras otro compañero lo hacía del inglés al chino mandarín. Parecía aquello el juego del teléfono roto, vamos, que de lo que el luso le haya querido decir a lo que haya podido entender el de ojitos achinados,  cualquier parecido es puramente coincidencia.

Además por si fuera poco, la somnolencia que el temita nos causaba, no ayudaba demasiado a la fluidez de la conversación: Que si inversiones a renta fija, que si capital garantizado, que si intereses menores pero seguros, y un largo etcétera de  dice que esto… dile que lo otro… que han acabado con mi compañero de traducción y yo bostezando casi por turnos.

Así que lo dicho, viernes, y además viernes sin plan, lo que hace que me resulte todavía más apetecible pillarlo. Bueno sin plan, sin plan… sin el plan tal y como lo concibe el resto de la humidad: Sexo, drogas y rock&roll, aunque en la descripción del plan perfecto para Marco, el sexo fuera conmigo; las drogas, unas cuantas cervezas; y el rock&roll, los acordes eléctricos de su propia guitarra.

Marco…

Pues esta noche mí mejor plan es sin duda el que tengo yo: un sofá, una manta suave, la casa para mi sola, y ese libro que hace semanas que compré, y del cual todavía no he podido leer más que la sinopsis El año que duró dos segundos, de Rachel Joyce.

Un libro en el que, según leí en la contraportada, se explica cómo a causa de la divergencia entre la hora solar y la hora atómica, cada tantos años, se obliga a detener uno o dos segundos las agujas de todos los relojes del mundo, dando pie a una duda de orden filosófico y existencial: esa fracción de tiempo ¿existe o es ficticia? ¿Son reales las cosas que suceden justo en esos breves instantes? 

Dos segundos, pensé yo cuando lo leí, y lógicamente lo compré.

Ana termina de cerrar una mochila que ha preparado con un par de hatos para esta noche y mañana.

Mañana es su cumple y, aunque lo celebraremos entonces con una cena entre amigos, unas copas y un par de bailes como es tradición, esta noche será especial porque lo celebrará a solas con Pol, su novio. El chico que al parecer, ha roto su cerdito para regalarle una noche en un lujoso hotel con Spa, para que la traten como a una reina, antes de dejarse llevar por la pasión y el romanticismo.

Sobre todo por esto último, el romanticismo, ya que a decir verdad, Pol es tan excesivamente pasteloso que me cuesta divisar en sus actos para con ella, un simple ápice de pasión que le dé vidilla a su relación.

Habló la experta en relaciones, me digo a mi misma. Qué celosa estoy.

—Bueno Anita, pásatelo bien y sé buena, ¿eh?

—Sí mami, y usaré protección, prometido. —Me devuelve, como si le hiciera mucha gracia que me preocupe por ella.

—A mí no tienes que prometérmelo, si te quedas embarazada no voy a ser yo quien engorde quince kilos y tenga que cargar después con un mocoso de por vida.

—De acuerdo, me has quitado las ganas hasta de tirármelo —me responde cabizbaja.

—Anda, vete ya y disfruta, payasa. Y dame un beso antes de irte. —Y ahora sí que acabo de hablarle como lo haría una madre.

Ana se despide haciendo lo que le he pedido: dándome un beso, pero de su cosecha además le sale darme un fuerte abrazo y decirme al oído que no le gusta dejarme sola y tirada en este sofá.

Qué ingenua, si aquí es donde mejor me siento, pienso, pero no se lo digo porque egoístamente me gusta que se preocupe por mí y quiero que lo siga haciendo. Que sepa que la necesito y que no quiero que vuelva a abandonarme por ninguna otra relación.

Se va y ahora por fin estoy sola de verdad. Me recojo la melena en un moño, me quito las lentillas, me coloco mis gafas de estar por casa -sí, he dicho bien, tengo unas gafas de calle y otras de estar por casa. Imaginaos cuan horribles son como para no atreverme ni a sacarlas de paseo-, y me tumbo en el sofá

El año que duró dos segundos, leo en la tapa, y de nuevo me dejo llevar por los recuerdos de mi pasado.

Dos segundos, me digo, uno para entrar en aquel ascensor más rápida que una bala, y otro para derramarle por encima, el Red Bull que sujetaba el chico con el que me choqué. Marco. Dos nos bastaron para enamorarnos. ¿Y si hubiera sido entonces cuando las agujas de todos los relojes del mundo se detuvieron para corregir la diferencia entre la hora solar y la atómica? ¿Y si sucedió aquel día? A las diez en punto de la mañana de aquel lunes del mes de junio, cuando lo hicieron para volver a arrancar tan sólo dos segundo más tarde. Nuestros dos segundos. Los segundos en los que nuestros ojos se encontraron y nuestros corazones dejaron de latir, de la misma forma que los segunderos de nuestros relojes habían dejado de moverse.

Dos segundos que dieron lugar a lo mejor y a lo peor de mi vida. Un año nos duró el amor. De verano a verano. El año que dura dos segundos, vuelvo leer en la tapa, y la abro para adentrarme al fin en los capítulos del libro.

Cuando apenas acabo de comenzar a leer, observo a lo lejos cómo se enciende la pantalla de mi teléfono y me pregunto por qué no se me habrá ocurrido antes dejarlo más cerca del sofá, ya que está demasiado lejos o yo demasiado cómoda como para levantarme a cogerlo.

Continúo leyendo tratando de ignorar que insisten en llamarme, aunque yo nuevamente decido que estoy demasiado interesada en el libro o demasiado poco interesada en saber quien me llama como para levantarme a averiguarlo.

Dos segundos. ¿Y si aquellos dos segundos nunca hubieran existido?  Se pregunta la protagonista de la historia. De haber sido así, de haber continuado el segundero del reloj de su muñeca en movimiento, la madre de Bryan no hubiera dado aquel volantazo y no hubiera atropellado nunca a la niña de la bicicleta roja, que justamente cruzaba por allí.

¿Y si no hubieran existido aquellos dos segundos? me pregunto ahora yo. De no haber existido yo no hubiera subido entonces en aquel ascensor, y no me hubiera cruzado con él, y no hubiera llegado tarde a la entrevista, y no hubiera llamado su atención. Tal vez ni siquiera se hubiera acordado de mí y Almudena no me habría llamado para darme a mí aquel trabajo. No hubiera conocido a Santi, ni a Helen, ni a Hugo, y aunque esto último me hace daño sólo con pensarlo, -estoy sacrificando mi amistad con el gaditano a cambio de no haber sufrido nunca por mi amor por Marco-, creo que es un sacrificio que valdría la pena si ello me garantizase ahorrarme vivir aquel último y trágico momento, aquel que ponía el punto final a nuestra historia como pareja: Marco eligiendo responder su llamada y partiéndome a mí el corazón.

—¡Me cago en la puta y en la maldita llamada! —vocifero, refiriéndome ésta vez a la que hace que mi teléfono no pare de vibrar y de encenderse desde hace un buen rato.

Me levanto maldiciéndolo hasta en arameo, y cuando lo tengo en mis manos y veo quién es el que osa molestarme, recuerdo la última vez que ese nombre apareció en esa misma pantalla:

Anoche, cuando yo lo llamé, pero en lugar de responderme él, en lugar de ser su voz la que me hablaba, fue la de su novia. La de Paula.

Y ahora ¿qué? ¿Eh? ¿Debo fiarme de que sea él quien como siempre, me llama, o vuelve a ser su novia quien tras hurtarle el teléfono a su novio, insiste en saber quién es la que lo llama a altas horas de la noche de un jueves?

Pues no lo sé, pero paso de averiguarlo, así que directamente apago mi teléfono y continúo fustigándome con cada palabra que leo, al tiempo que lo hace la protagonista de mi libro también.

Suerte que yo no sufrí ni de sobornos ni de amenazas -como a la prota le pasa- pero conspiraciones e intrigas hubo hasta decir basta, me lamento recordando los sinsabores que nos hicieron pasar mi querido ex-cuñado y  su amiguita, la bicho de Helen.

Media hora después de la última interrupción de mi maldito teléfono –cuando me da por maldecir no se salva ni nada ni nadie-, suena entonces el timbre de mi maldita puerta.

Mierda, me digo al verle a través de la mirilla esperando a que le abra de la puerta.

Intento cerrar de nuevo la mirilla y alejarme sin hacer ruido para que piense que no hay nadie en casa.

—Ábreme, te estoy escuchando, sé que estás en casa. —me suelta.

Mierda, mierda y más mierda.

Improviso:

—Soy Ana, Melisa no está en casa, no insistas. —respondo, cambiando la voz y creyéndome Carlos Latre.

—No seas infantil, Melisa. Ana está con Pol, se han ido de hotel.

Mierda, mierda, mierda… y mil veces mierda, lo sabe. Y ahora ¿qué?

—¿Qué quieres, Martín? —Le interrogo tras atreverme a abrirle la puerta—. ¿A qué has venido?

—Déjame decirte que nunca antes te había visto tan guapa. —Me suelta, mientras me aparta con su brazo, se cuela en el interior sin pedir permiso, y yo me doy cuenta de que voy hecha un auténtico adefesio con gafotas y en pijama.

—He venido a que me digas por qué no me respondes a mis llamadas.

—Estaba en silencio y no lo he escuchado, –miento.

—Pero las has visto. ¿Por qué no me las has devuelto?

Finjo que me entra un ataque de risa irónica al pensar en lo que acaba de atreverse a preguntarme, el muy….

—¿Qué por qué no te las he devuelto? —repito con la misma ironía con la que me rio, mientras él me mira con cara de «de qué se ríe ésta loca con pintas de loca»—. Porque la única y última vez que se me ocurrió hacerlo –anoche- no fuiste tú quien descolgó la llamada.

—Lo sabía, lo sabía. Sabía que era por eso que estabas así, que no me respondías, Melisa.

Y pone una mueca triunfal, como si hubiese de concederle algún premio por adivinar a qué se debe mi actitud esquiva con él.

—Perfecto entonces, ahora que ya has confirmado tus sospechas, ya no pintas nada más aquí. No vaya a ser que se pregunte tu novia por dónde andas esta noche.

—Estás siendo un pelín…

—¿Directa? —interrumpo.

—Tú aceptaste, Melisa. Sabías lo que había desde el primer momento. Desde el primer día.

—Tengo derecho a echarme atrás. No he firmado ningún contrato. —Me justifico.

–¿Eso quieres? ¿Echarte atrás? Melisa, dime qué te molesta. Dímelo y ya está, y acabemos cuánto antes.

—Me molesta tener que esperar a que seas tú quien me llame porque si lo hago yo, si me atrevo a hacerlo, puede que la que descuelgue el teléfono sea ella.

—¿Nada más? —me dice el caradura.

—Me molesta tener una amistad con condiciones, con prohibiciones, con horarios

—Es algo temporal. Es hasta que…

—No me des explicaciones, Martín, por favor. No quiero saber hasta cuándo, –y no sólo es enfado lo que me invade sino también lo hace una extraña sensación que mucho se parece al dolor. La última vez que alguien me marcó una pauta de cómo y cuándo poder expresarnos con libertad, también me dijo que pronto se acabaría y aquello nunca sucedió. Marco creyó que cuando Santi aceptara lo nuestro, nuestra relación podría ser normal, pero nunca pasó y ahora no quiero esperar a que Martín tal vez, quizá, a lo mejor, si la moneda cae de mi lado, un día pueda relacionarse conmigo con libertad—de verdad Martín, no me des explicaciones. No me las debes. No me debes nada al igual que yo tampoco me he justificado por estar cenando con un amigo mientras tú me estabas llamando.

No sé a qué ha venido esto último. Juro que ha salido de mi boca sin pensar, sin premeditación, sin intención alguna de provocar que Martín me mire como lo está haciendo: Desencajado.

—¿Con un amigo? 

—Sí, un viejo amigo, no es nada. —Le respondo nerviosa y sin mirarle a la cara, mientras me siento en el sofá.

—¿Con Marco?

—¿Qué? —ahora sí lo miro flipada—. Noooooo —Le respondo—. Marco ya no es ni mi amigo.

—Ok, ok. No sé por qué lo he dicho. Lo siento, —se disculpa, cambiando el gesto de su cara y sentándose a mí lado en el sofá—. ¿Has cenado?

—¿Qué?

—Ya me has oído. ¿Por qué no cenamos algo?

—No pensaba hacerlo. —Me descoloca con su propuesta.

—Pues dale la vuelta a la frase y en lugar de no pensar en hacerlo, hazlo sin pensar. —Me suelta, y sonrío al comprobar lo bien que se le dan los juegos de palabras.

—Está bien, déjame que me cambie, —respondo, levantándome y dirigiéndome hacia mi habitación para ponerme algo más decente para ir a cenar con Martín.

Lo primero que hago al llegar es soltarme el pelo y ponerme de nuevo las lentillas. Primero la izquierda y cuando estoy acabando de pestañear para que se acomode en su sitio la lente derecha, lo veo moverse a través del espejo, y apoyarse en el marco de la puerta entornada de mi habitación.

—¿Qué haces aquí? No puedes entrar en mi habitación.

—Así que… aquí es donde lo hacemos cada noche… —me suelta, burlón—. Hablar, mal pensada. —Matiza, al ver mi mirada interrogativa—. Aquí es donde tú te acurrucas mientras hablas conmigo.

Se sienta en mi cama, deja caer su cabeza en mi almohada, e imita la postura con la que me imagina hablando con él.

Levanta, cara dura.

Y me acerco para estirarle de un brazo y obligarle así a levantarse de mí cama, consiguiendo precisamente lo contrario a lo que me había propuesto. Martín, hace valer su fuerza para tirar de mí y que sea yo quien caiga sobre él, a cero centímetros de su cuerpo.

No sé si por el traspiés, no sé si es por el forcejeo, no sé si soy yo, no sé si es Martín, pero sea por lo que sea, me quedo sin respiración, me falta el aire, me faltan los motivos pero me sobran las ganas de hacerlo. Y le beso.

¿Qué está pasando? ¿Por qué lo he hecho? ¿Por qué lo hago? ¿Por qué sigo haciéndolo pese a ser consciente de que lo hago? ¿Qué siento por él? Abro los ojos y lo veo. ¿Qué quiero de ti?

—Martín, para. Martín, no. —Me separo.

—Melisa.

—Martín, vete por favor, hazlo por nosotros. Hazlo por nuestra amistad.

—Pero… Melisa, yo. —Me quito de encima suyo para que pueda hacer lo que le pido, y él sin articular palabra, lo hace.

Se levanta cabizbajo, sale de mi habitación obediente, y escucho como tras el sonido acelerado de sus pasos dirigiéndose hacia el salón, se cierra de un golpe la puerta de la entrada de mí casa.

Marco…

…el primer beso que doy después de lo nuestro, y es con alguien con más problemas de lo que ya tenías tú. No me fijo en uno bueno, me lamento. En uno bueno... y me abrazo a la almohada donde encuentro el aroma que desde el primer momento me embriagó.

Pomelo, mandarina y menta. Canela y ámbar. El olor de su perfume. El olor a Martín.

Tu cuerpo, mi guitarra…

Me despertaron los primeros rayos de sol que entraban por una cristalera en el techo, y en la cual no había reparado la noche anterior cuando llegué. Me encontraba desnuda. Totalmente desnuda y con frío y me abracé aún más a él. Al hacerlo, al moverme, me noté algo dolorida, sin duda no había dormido bien. Además de poco, había dormido en una postura complicada. Por la noche no me había parecido tan incómodo, pero cuando me desperté, certifiqué que el sofá, además de viejo, estaba bastante destrozado, y me pregunté cuántas como yo habrían pasado por él.

—Eres la primera, y espero que la última— me sorprendió Marco, entrando en mis pensamientos y respondiendo así a las dudas que se hallaban sólo allí.

—Buenos días, jefe. Qué placer podértelos dar fuera de la oficina. —Le dije con una sonrisa de oreja a oreja.

—El placer es mío, ojalá lo hicieras cada día.

—Lo haría, pero no vives solo.

De acuerdo, no había sido una buena idea empezar la mañana con reproches.

—Lo siento, no quería decir eso. —Me disculpé.

—No te preocupes. Tienes razón.

—La tengo, pero hoy estamos aquí y nos quedan muchas horas por delante. —le devolví ilusionada, dejándome caer nuevamente encima de su pecho—. Así que… soy la primera en hacerlo contigo en este sofá, ¿no? —Sonreí victoriosa.

—En este sofá, en este lugar...

—Qué privilegio.

—Muchas quisieran hacerlo, —alardea, aunque sé que más que un alardeo es una verdad. Una verdad como un templo, me digo, y recuerdo las miradas insinuantes de Helen. Maldita…

—Marco… ¿a quién dejaste primero anoche en casa? ¿A Helen o a tu hermano?

—A Helen, ¿por qué? —Me preguntó intrigado— de hecho a mi hermano lo dejé y me escapé en cuanto lo vi quedarse tieso en su cama —prosiguió—, tiene la facilidad desde siempre. Quedarse frito en cuanto coge la cama.

Y para mí, todo lo que salió de su boca después de escucharle decir que a Helen la había dejado la primera en su casa, carecía de importancia.

—¿Estás celosa? —me preguntó sonriendo y atrapándome entre sus brazos para impedir que me escapara, rabiosa por su pregunta.

—No te conviene hacerme enfadar —le amenacé.

—Cierto. Sabes karate —se carcajeó. —¿de verdad pensaste que Peque iba a hacerte algo malo?

—No lo sé. Me trajo aquí, de noche, me ordenó bajar del coche sin más explicación.

—Pero si es casi más bajito que tú… —continuó cachondeándose.

—¿Quieres dejar de reírte de mí? —levanté la cara para amenazarle con mi mirada súper intimidante.

—¿Te he dicho alguna vez que tienes los ojos más bonitos del mundo? —y sentí que no había servido de nada. No le causé el menor temor—. En serio, y hoy brillan especialmente.

—Será porque hoy soy especialmente feliz. —Respondí, y con mi respuesta, me gané el beso más tierno del mundo y procedente de sus labios.

Me besó e inmediatamente se abalanzó sobre mí, haciendo que ésta vez mi cuerpo fuera el que quedara debajo. Recorrió con sus labios mi cuello. Noté sus dientes pellizcando un poquito de mi piel. Y luego su lengua. Cerré los ojos, estaba en el paraíso pese a estar en un lugar envuelto con cajas vacías de huevos.

Enredó sus dedos entre los mechones revueltos de mi pelo y estirando suavemente de ellos, me acercó hacia él. Continué con los ojos cerrados y percibí enseguida su otra mano recorriendo la piel de mi espalda desnuda.

— ¡Oh Dios! —Exclamé. Hacía frío pero estaba tan caliente. Suspiré.

Mordisqueó el lóbulo de mi oreja derecha logrando con ello que me derritiera de placer y que sintiera en otra parte de mi cuerpo la palpitación que me provocaba con su lengua en mi oreja.

Definitivamente tenía el control de mi cuerpo.

— ¡Dios! —Pronuncié, y mi sexo se humedecía por momentos aunque ni siquiera lo hubiera tocado.

Su mano masajeaba uno de mis pechos, mientras con la otra estiraba suave de unos mechones de mi pelo, y con su boca, rastreaba en busca de mi pezón. Tenía una tarea asignada para cada parte de su cuerpo en la misión de invasión: OMC (Objetivo Mi Cuerpo).

Entre tanta ocupación yo también me aventuré a tocarle. Estaba desnudo y ardiendo. No podía creerme que hubiera dormido toda la noche con semejante hombre. Mi hombre.

Me sorprendió devolviéndome de mis pensamientos, acariciando con su dedo índice mis labios. Me extasié, los entreabrí y él aprovechó para meterlo dentro de mi boca, yo lo chupé con la misma devoción con la que él lo hacía con mis duros pezones. Estaba encendidísima, excitadísima, tanto, tanto, que ni cuenta me di que el dedo que hasta el momento había estado chupando, se encontraba entonces en otra parte de mi cuerpo a punto de hacerme gemir. Y lo hizo.

Lancé un gemido al aire cuando lo sentí adentrándose en mi interior. Su dedo me había penetrado de golpe. Sin compasión. Sin indulgencia. Y una vez dentro de mí, empezó a moverlo una y otra vez.

—Marco.

—Dimmi, bella.

Pero yo ya no podía hablar. Levanté la barbilla y puse una mano en su cabeza empujándola e indicándole dónde quería que fuera a parar. A mi sexo.

No hizo falta insistir más. Se adentró entre mis piernas. Chupó los dedos que acababa de sacar de dentro de mí y lanzó un murmullo placentero.

— ¡Mmmm, mi piace! —Exclamó.

Y antes de que pudiera decir o hacer algo para contestarle, ya lo tenía de nuevo ahí. Entregado. Sus labios absorbían mi clítoris con fuerza, sabía hacerlo muy bien. Su lengua fue la siguiente en apoderarse de mi sexo, en dominarme. La introdujo larga y dura y me pareció el acto más placentero del mundo, tanto, que no pude evitar hacerlo.

—¡Hazlo! sabes que me gusta —me dijo, volviéndome a demostrar que no importaba lo que dijeran o no mis palabras. Marco estaba en mi cabeza y sabía todo lo que se cocía allí dentro.

Y me dejé llevar.

Empecé a retorcerme, a intentar cerrar mis piernas aunque él las sostuviera con fuerza para que no lo hiciera. Para que no le aplastara la cabeza entre mis muslos, porque pese a mis temblores, Marco no se había retirado del ring. Pese a haberme ganado, no se había bajado. Todavía le quedaba la batalla final. Y no tuvo clemencia. No la pospuso ni un segundo.

No sé en qué cómo ni cuándo había desenfundado un preservativo y se lo había colocado con rapidez. Tenía un talento especial para hacerlo sin que me enterara.

Lo miré y se la vi enorme. Amenazante. Lo vi pasearla por mi vientre mientras me miraba con ojos expectantes.

Me incorporé dejándole sitio para que fuera él quien se acomodara. Le pasé una pierna por encima y me coloqué justo encima de él.

—Quiero que lo hagamos ya. No puedo esperar a tenerla dentro. —Le confesé.

—¡Domíname, Melisa! —Me ordenó—. Hazlo.

Y yo cogí su polla con mi mano y la coloqué en el punto exacto en el que al dejarme caer irremediablemente la tuviera dentro.

— ¡Ohhh! —Balbuceó, y se agarró a mis caderas para moverse a mí mismo son.

Yo intenté marcar el ritmo, pero Marco apretaba demasiado fuerte y apenas me dejaba espacio para imponer cómo y cuándo moverme.

Estaba ansioso, estaba deseoso, estaba pidiendo ser dominado pero no estaba siendo obediente, así que aparté sus manos de mis caderas y se las aprisioné contra el respaldo del sofá. Las aprisioné con mi escasa fuerza pero con toda la intención, y por fin pude ser yo quien decidía.

Oía nuestros cuerpos chocar, el sonido del sudor de nuestros sexos resbalando. Húmedos. Sudorosos. Apreté sus manos y le vi contenerse apretando los labios como si reprimiera hacer lo que quería hacer.

Escuché sus exhalaciones cada vez más ruidosas. Aceleré.

—Vas a matarme —se quejó.

— Voy a hacerlo, —confirmé—, pero te juro que no te va a doler.

— ¡Pues hazlo ahora, no pares! —me suplicó.

Y le concedí con indulgencia lo que me estaba reclamando. Lo hice como el que otorga un último deseo a un moribundo condenado a la guillotina.

Aceleré, aceleré, aceleré y no paré hasta que lo sentí correrse en mi interior. Deshacerse y vaciar hasta la última gota de semen. Hasta la última de sudor.

— Melisa, mi vida.

Y me rendí y me tiré hacia el lado vació del sofá. Me estiré en silencio, mientras él se levantaba y se quitaba el preservativo, atestado hasta los topes de la muestra de su placer.

Cerré los ojos y lo escuché ponerse algo de ropa y sus bambas.

Se está vistiendo, pensé yo. Me incorporé para hacerlo yo también creyendo que Marco querría que nos fuéramos de aquel lugar.

¿Cuán a salvo estábamos ahí de los ojos de su hermano? me pregunté.

—No, Melisa. No te vistas. Quédate así.

—Pero tú…

—No vamos a irnos. No, todavía. —Respondió-. Aquí nadie va a encontrarnos. Al menos hoy no. —Matizó, y nuevamente me  pregunté cómo lograba saber en cada momento qué rondaba en mi cabecita loca—. Quédate así —repitió-, desnuda.

Lo miré con intriga, levantarse y dirigirse hacia el escenario de palés, donde tenían colocados todos los instrumentos de «La Fiera». Marco agarró su guitarra y se dirigió de nuevo a mí.

¿Va a cantarme? Me pregunté ilusionada.

—No voy a cantarte— respondió, pese a que yo no le hubiera preguntado—. Toma, cógela.

—¿Yo? —pregunté—. Yo no sé tocarla.      

—No hace falta.

Marco sacó el teléfono del bolsillo de su pantalón y activando la cámara de su móvil, me pidió que intentara cubrir mi cuerpo con la guitarra. Nada más.

—¿Qué quiere decir «nada más»? —pregunté.

—Pues eso. Quiero que tu única ropa sea mi guitarra.

Y sonreí.

—Mi guitarra y tu sonrisa. —Matizó— Y tus ojos. Esos ojos.

Dejé que la voluntad de mi novio derrotara a la vergüenza que me causaba hacer lo que me estaba pidiendo: posar para él. Así que lo hice. Posé.

Una, dos, tres, veintitantas fotos. Solo yo, mi sonrisa y su guitarra.

—Y tus ojos— repitió— mírate. Míralos. Estás preciosa. —Me alabó, mientras me enseñaba el resultado en la pantalla de su móvil.

—Tu sei pazzo, piu bello ma pazzo.

—Tú me vuelves así. Tú me vuelves loco —me respondió esta vez en español—, loco por ti.

Antes de irnos de aquel local en el que solía ensayar con su grupo y reunirse de vez en cuando, hicimos varias payasadas más, como por ejemplo, la de enseñarme a tocar varios acordes de su guitarra.

—Es que no la coges bien, —señaló después de que se me volviera a resbalar de las manos.

—Pero es que abulta más que yo, —Me excusé.

—Hasta un mosquito abulta más que tú.

—Por eso los mosquitos no tocan la guitarra, lisssssssto.

—Anda, ven aquí, lisssssta.

Pero fue el quién se acercó y se colocó tras mi espalda.

Me pasó la mano derecha por delante de la cintura y abrazó la guitarra que se encontraba entre mis manos, dejando que la mía tuviera acceso al cuerpo de su guitarra y pudiera jugar con las cuerdas.

Trrrrrrrrrrnnnnn.... salió un sonido eléctrico cuando acaricié la primera.

Sonreí.

—Espeeeeeera, ansiosa. Ahora coge aquí. —Me ordenó.

Y repitió lo mismo con su mano izquierda, pero agarrando ésta vez la mano con la que yo sujetaba el mástil y apretaba algún traste al azar.

—Con la yema del índice sujeta ésta, y con el largo del anular, sujeta ésta, ésta y ésta.

—¿Así? —pregunté.

—Perfecto. Y ahora toca con la otra mano las que tienes sujetadas —me indicó.

Trrrrrrrrrrn, trrrrrrrrrrrrrrrn trrn trrn….

—¡Wow!

—¡Muy bien!, dijo con complacencia. Y yo entonces me flipé:

Trrrrrrrrrrn, trrrrrrrrrrrrrrrn trrn trrn, trrrrrrrrrrn, trrrrrrrrrrrrrrrn trrn trrn, trrrrrrrrrrn, trrrrrrrrrrrrrrrn trrn trrn…

I can't get no satisfaction,
i can't get no satisfaction…

Marco, al escucharme, empezó a reírse como nunca antes le había visto hacerlo. Se carcajeaba a pleno pulmón. Estaba tan guapo y me hacía tan feliz verle así, que, cuando me di cuenta de ello, tuve que dejar de hacer la pava tocando y cantando de aquella manera, y devolverle su guitarra para pedirle después:

—Marco, ahora tú.

—Ahora yo ¿qué?

Agarró la guitarra que yo le entregaba y me observó curioso, sentarme a los pies del improvisado escenario de palés de madera.

—Cántame mi canción. Cántame «Tu luz». —Le pedí.

— «Mi luz», —me corrigió.

Y se plantó en medio del escenario y los acordes empezaron a sonar:

«Entre tanta oscuridad,

un cuarto tan pequeño,

entre cuatro paredes,

una luz.

Un terremoto,

un desastre,

tu desastre,

tú.

Y supe que aquel día, sin duda, sería uno de los más felices de toda mi vida.

La próxima vez que lo hagas, te voy a besar

Ana vuelve antes y llega menos pletórica de lo que me esperaba. Ni si quiera tiente la típica cara de relajada que se supone que debería de tener después de haber disfrutado del pack que su novio le ha regalado: una ruta de aguas termales y un masaje relajante.

—¡Ana! —la reclamo casi gritando al verla pasar decidida hacia su habitación.

Me levanto y la sigo para preguntarle:

—Cariño, ¿te pasa algo? ¿te ha pasado algo?

—No, no ha pasado nada. Eso me pasa.

—¿Cómo que no? ¿y esa cara? —pregunto tras su negativa—. A mí no me engañas, algo te ha tenido que pasar.

—Que no, que no te engaño. Que no ha pasado nada y ese es el problema. Que ni siento, ni padezco, ni quiero, ni sueño… que no quiero nada con él, Meli, eso es todo.

—Pero ¿qué te ha hecho? —vuelvo a preguntar sin entender el trabalenguas entre pasa, paso y pasado, que utiliza para justificar su mal  humor.

—¿Te lo repito otra vez? –me responde con vehemencia.

Y entonces la miro y creo entenderlo todo.

Me dirijo hacia ella y la abrazo intentando compadecerla porque puedo imaginarme lo que le pasa: se está dando cuenta de que no es él. No es Pol. Y tal y como me atreví a vaticinar hace tan sólo un mes, Pol es solo su chico de transición. Y nada más.

Me siento a su lado en la cama, y como antes hiciera ella conmigo, cuando me rescató del naufragio que supuso en mi vida el final de mi historia con Marco, le acaricio el pelo en silencio y espero a que se relaje antes de pedirle que me cuente más.

—Sé lo que tratas de hacer —me dice.

—Pues si lo sabes, sabrás también cómo continúa, así que colabora.

—Sí, lo sé —me confirma—. Quieres que te lo cuente.

—Todo.

—¿Te digo la verdad? —me pregunta.

—Toda.

Y al fin la veo sonreír al escuchar mis respuestas cortas y rápidas.

—Hace un rato Pol me ha acompañado a casa y nos hemos despedido hasta la noche, con total normalidad —me explica—. ¿Sabes que esta noche cenamos, verdad?

—Sí, con ellos. —Afirmo, porque sé qué planes tenemos para celebrar su cumple entre amigos.

—Pues lo dicho, nos hemos despedido hasta entonces, y ha sido ahí, al cerrar la puerta, cuando he sentido como si me levantaran una losa de doscientos kilos de encima.

—¿Por qué? —Pregunto confundida.

—No lo sé. La noche fue bien, lo juro —me cuenta—. Cenamos, bebimos, nos reímos, nos acostamos, follamos y nos dormimos.

Todo muy normal, tiene razón, pero no se la doy todavía, no la quiero interrumpir ni para dársela ahora que al parecer, ha cogido carrerilla.

—…pero esta mañana, al despertarnos, al escucharle hablar sobre lo bonito y lo importante de nuestro primer despertar juntos, sobre las ganas que tiene de repetirlo más veces. Oírle planificar una escapada para las vacaciones de navidad…

—Para eso sólo faltan cuatro días —le devuelvo, advirtiendo que estamos a veinte de diciembre.

—Y me he agobiado. Me he agobiado mogollón. Sólo quería que se callara. Que dejase de hablar. Salir de la cama, abrir las ventanas de la habitación, respirar aire fresco… —me mira— pero ahora me siento mal.

—Ei, Ana, es normal —la tranquilizo—, es normal porque eres buena persona y sabes que él también lo es. Pol es un buen chico. Sabes que lo que te pasa poco tiene que ver con él y mucho contigo.

—¿A qué te refieres? —pregunta.

—Es obvio.

—Ah ¿sí? —interrumpe antes de que pueda acabar de justificarme. —Y qué se supone que es tan obvio ¿eh? ¿Que yo no lo quiero? ¿Qué no estoy enamorada de él? —pregunta esta vez con ironía y apartándose de mi lado. —Pues que sepas que nada tiene que ver Raquel con lo que ha pasado esta mañana, lista. Y ahora vete que quiero estar sola un rato. —Me dice, y viendo lo visto y lo poco dispuesta que está a entrar en razón, me levanto y me voy a seguir con mi olvidadísimo proyecto de fin de postgrado.

Y pensar que hasta me había planteado contarle lo sucedido anoche con Martín.

Martín…

Alcanzo mi almohada y aspiro fuerte su olor.

Un par de horas después de que me hubiera vuelto resignada a continuar con mi proyecto, dejándola a ella sola y pensativa en su habitación, ha venido a disculparse con su particular manera de hacerlo.

¿Qué te vas a poner esta noche para la cena?, me ha preguntado, y yo me he dado por satisfecha al entender que volvía a tener ganas de dirigirse a mí.

Hemos pasado un rato juntas delante de mi armario seleccionando el modelito más adecuado para el momento, pero pese a que ella haya sacado mil opciones de allí dentro que me pudieran quedar bien, no me convence ninguna porque ni siquiera estoy convencida de querer ir.

Sí, de acuerdo, tengo que hacerlo, es Ana, tengo que ir, pero sé que lo que me hace dudar entre un conjuntito u otro, no es más que el no saber qué sensación quiero causar en Martín después de lo de anoche.

¿Quiero que ni me mire, que ni me vea, que ni se entere que estoy? ¿O quiero justo todo lo contrario? 

La única excusa que se me ocurre para justificar mi desgana con mi propia ropa, es la de estar cansada de verme siempre igual.

¿En serio? —Me ha dicho—, pues creo que tengo la solución.

Y tal y como íbamos vestidas en casa, me ha cogido del brazo y me ha llevado casi a rastras a la peluquería de la esquina.

—¿Estás loca? —le pregunto, cuando me obliga a entrar. —¡Estás loca! —Afirmo, cuando nos sientan a las dos para hacernos un cambio de look.

—Tengo el corte perfecto para tu melena. —Me suelta la peluquera, y yo me cago encima.

Hora y media después de haber entrado, salen por la puerta dos pedazos de pibones: una rubia mechada, y una morena con una melena que no le baja de la mandíbula.

—¡Dios mío! Somos nosotras… y estará mal que yo lo diga, pero nos han dejado…

He de confesar que nunca se me hubiera ocurrido hacerme tal cosa en la cabeza. Cortarme el pelo así. Pero ¿y si era hora de dar un cambio? ¿De sanear con un corte?

Lo era. No hay duda, me digo al mirarme al espejo de mi habitación.

Ahora cualquiera de los modelitos que habíamos dejado sobre mi cama, me parecen de pasarela. Me queda muy bien. Me quedan de muerte.

Mi amiga se viste de corto, minifalda y top, nunca falla. Se pone las botas en el sentido literal. Unas botas que le llegan casi por la rodilla. Parece la rubia del anuncio de Buscando a Jacks. ¡Impresionante!.

Yo por mi parte me visto algo más recatada. Mi vestido me llega hasta los tobillos, pero es tan increíblemente ajustado, que marca las curvas de mi feminidad. Nada monjil, como ha dicho mi amiga al verme. Además tiene un escote imponente, y más imponente aún lo hace mi sujetador. O mejor dicho, el que Ana me ha dejado. Creo que se trae entre manos liarme con algún alma caritativa que me dé placer. Bueno, no es que lo crea, es que ella misma me lo ha espetado.

Necesitas un hombre, me ha dicho. ¡Aix, Ana! Si tú supieras que anoche mismo tuve a uno aquí… en mi cama.

Y recuerdo a Martín.

Me subo a los tacones que me transforman de Pin i pon a jugadora de básquet.

—Los labios rojos —Me chilla a lo lejos cuando me observa remenear el estuche de las pinturas.

—Sí, mamaaaaaaaá —y le hago caso, me los pinto y recuerdo una conversación telefónica de una de estas noches, en las que Martín me preguntaba por qué me gusta tanto pintar mis labios de rojo.

Para evitar que me besen —le contesté—, a los chicos no les gusta acabar con la boca pintada, y más si, cómo en mi caso, la barra de labios es permanente —le confesé entre carcajadas.

Acabo de pintarme y confirmo lo que he dicho antes: estoy hecha un pibón. Una tía buena.

¿Quién es esta Melisa y qué han hecho con la de antes?

Me gusto.

Y ¿Ana?

No me lo puedo creer, está preciosa. Ana de rubia, yo alucino.

—Ya verás cuando te vea Pol, —le suelto, e inmediatamente le pido perdón por el comentario.  No he olvidado que hace un rato estaba triste por él, por lo que NO le hace sentir.

—Tengo ganas de ver si le gusta. —Me devuelve, y con ello me doy cuenta que ni siquiera se ha planteado romper con esa relación, pese a lo sucedido.

Me miro nuevamente al espejo pensando en la historia de Ana con Pol, y de repente me viene a la mente él. Martín.

Dios, qué vergüenza. ¿Qué va a pensar de mí? ¿De lo que pasó? De que le hubiera besado y echado después, me lamento.

Y acabamos de arreglarnos sin dejar de admirar nuestros nuevos looks pero sin intercambiar palabra. Seguro que cada una está dándole vueltas a sus cosas aunque no lo compartamos, pero es que no puedo dejar de  pensar en él…, y en mí…, anoche…, en esta cama...

—¿Nos vamos? —me suelta.

Y yo la sigo.

A las nueve y cuarto llegamos a la puerta del restaurante donde habíamos quedado con los demás. El caso es que, pese a haber quedado a las nueve, he tenido que fingir que me olvidaba un par de cosas en casa, para forzarla a volver y poder llegar, tal y como he había pedido Pol a espaldas de su chica, más tarde que ellos.

La sorpresa era que habíamos logrado reunir a más personas de las que ella se esperaba. Compañeros del actual trabajo, compañeros del anterior, del restaurante de comida rápida donde trabajaba conmigo, algunos más de la universidad... en fin, que entre pitos y flautas somos en total cerca de veinte personas.

¡Soooorpresa! Gritan a coro al vernos llegar. Y yo y mi intención de pasar desapercibida se van al garete en cuanto a Alex se le ocurre resaltar mi cambio de look.

—¡Wow, wow, wow! Sin palabras. —Me suelta.

Pero no es verdad. Alex no se ha quedado sin palabras ya que no deja de hablar y de repetirme lo guapísima que estoy, y lo mucho que le recuerdo a la actriz francesa, de la película Media noche en París, que está en cartelera.

—¿Marion Cotillard?

—Esa misma.

—Anda ya… no me líes, mentiroso.

—Te lo prometo —me suelta, y para demostrarme que no miente, pide la corroboración de cuanto se encuentra a su lado.

El que por el contrario sí se ha quedado totalmente sin palabras es Martín, que pese a mirarme, sigue sin decir nada referente a mi nueva imagen.

Se ha limitado a saludar haciendo un gesto con la cabeza, y se ha recreado con lo guapísima que está la cumpleañera y no yo.

Nos sentamos, y para mi desgracia, me toca tenerlo delante. Mira que me había propuesto no sentarme a su lado por nada del mundo, pero creo que hubiera preferido aquel sitio que el que finalmente me ha tocado.

Y ahora  ¿para dónde voy a mirar yo si no quiero cruzarme con él?

Lógicamente es inevitable.

Cenamos y nuestras miradas se cruzan tropecientas veces, pero cada vez que nos pasa, rápidamente lo esquivo, aunque sea demasiado evidente como para que no se de cuenta de lo que trato de hacer.

Es inútil intentarlo.

Si pudiera tan sólo dejar de buscarlo, de llamar su atención, me lamento. Pero lo dicho, es inútil, tiene un poder de atracción que me sobrepasa.

Lo miro, me mira, me aparto e involuntariamente me toco el labio. Lo hago de los nervios, lo prometo. De hecho no me he dado ni cuenta hasta que él, cuando me he levantado para ir al lavabo, ha venido detrás de mí para decirme que dejase de hacerlo. De jugar.

—La próxima vez que lo hagas te voy a besar. —me ha dicho, y ha desaparecido tras la puerta del baño de caballeros.

La próxima vez que haga el qué, me pregunto sin tener la oportunidad de preguntárselo a él. Sea lo que sea a lo que se refiere, me ha puesto muy… ¿cachonda?

¿Pero qué diablos me pasa?

De vuelta ya en la mesa y cada uno en su sitio, trato de distraerme dándole conversación al que se encuentra justo a mi lado. A Jordi.

Le pregunto por banalidades como por ejemplo lo que me explicó la primera vez que lo vi: su pasión por el dibujo.

—¿Quieres que te pinte otro retrato con tu look actual? —me pregunta.

—No, si me lo vas a firmar con tan poca gracia. —Respondo, y se ríe porque recuerda lo soso que fue la anterior vez. —Ya te dije que no soy de letras, además, paso de dibujarte si después lo vas a tirar.

—¿Queeeeé? —respondo indignada. —yo no lo tiré, lo prometo, lo tengo colgado en el corcho de mi habitación. Pregúntale a…

Y al decirlo, vuelvo la cabeza y me encuentro con los ojos de Martín y lo recuerdo anoche inspeccionando mi habitación antes de estirarse en mi cama. Intento apartar ese pensamiento tan rápido como trato de esquivar su mirada, mientras me acaricio nueva e involuntariamente, el labio inferior.

Continúo con mi frase:

—Pregúntale a Ana, ya lo verás, la tengo colgada en mi mural de fotos y cosas pendientes de hacer. —Y le pego un largo sorbo a mi copa de vino.

Necesito otra, y otra más… menuda cena más larga.

Varias horas después, varias copas de más y varios intentos frustrados de no mirarle, salimos por la puerta con la intención de ir a tomar algo.

¿Beber más? Ya no puedo ni con mi alma. Menos mal que Alex, de forma desinteresada, se ha ofrecido a agarrarme y a caminar a mi lado, con su brazo rodeándome por la cintura.

¿Por qué no lo habrá hecho antes Martín?, me pregunto. ¿Por qué no es su brazo el que me rodea? ¿Qué por qué? Me pregunto irónica, porque es un idiota, me respondo interiormente. Es un idiota con novia, y yo… yo la idiota de su amiga.

Lo miro de lejos y con odio, y de la misma forma me mira él a mí.

Llegamos al Beauty donde en principio tenemos previsto acabar la velada. En la cena hemos decidido que nada de discotecas, Ana está un poco cansada y prefiere irse a descansar.

—Normal, habréis estado toda la noche rompiendo la cama del hotel. —Le bromean, pero pese a que Pol y Ana se ríen, yo sé que no es del todo así. Ana tiene un cacao mental, y eso es lo que le provoca este cansancio.

Vamos, pues como a mí. Para cacao el mío.

Puto Martín.

Empezamos a entrar, pero antes de que yo pueda hacerlo, Jordi me reclama con la intención de darme una cosa.

—¿Tu dibujo? ¿Me lo has hecho al final? —le pregunto demasiado divertida a causa del alcohol —¿Dónde está? ¿Dónde lo tienes?

—No seas caprichosa, espérate a que entren— me pide, pero aunque no lo comprendo no le insisto. En mi estado lo mejor es dejarse llevar.

—Ahí está. —Me responde. Y lo veo señalando a la acera de enfrente.

—¿Siempre te lo cuenta todo?

—Qué más da, cruza y habla con él —Me espeta, y aunque sea por no discutirle, lo hago. Cruzo a la otra acera donde me espera Martín demasiado guapo como para intentar siquiera discutirle. Lleva un jersey color vino y unos chinos color café con leche, y al pensarlo me rio porque sin darme cuenta acabo de describirle con colores que se pueden beber. Estoy sedienta de él, ¿se nota?

El caso es que sea por no discutirle o por las ganas tan grandes que tengo de volver a respirar ese perfume, me planto ante él y le susurro:

—Bueno, Martín y qué…—, y antes de que pueda preguntarle qué quiere de mí, me lo demuestra. Me acerca bruscamente rodeándome por la cintura, y me besa.

Y yo esta vez me dejo llevar. Esta vez no me pregunto por qué lo hace. No me pregunto por qué lo hago. No me interesa saber qué está pasando. No me interesa lo que vaya a pasar después. Me interesan sus labios. Me interesa tocarle. Sentirle. Respirarle. Me interesa él.

—Te lo he advertido Melisa, y no me importa lo que pase ahora con nuestra amistad. —Me confiesa, y entonces vuelve a besarme.

Dicen que un beso entre dos enamorados dura una media de diez segundos. Diez segundos, pero debo de haber perdido la noción del tiempo, porque aunque a mi parecer no llevemos más que eso, unos cuantos segundos, el reloj nos indica que hace más de una hora que nuestros amigos entraron en el bar, y nuestros labios se encontraron aquí afuera.  

—Deben de estarse preguntando dónde estamos. —le digo aprovechando cada hueco que me deja entre beso y beso para hablar.

—No me importa.

—Te he pintado de rojo —me río al mirarle a dos centímetros de distancia. Sus brazos no me dejan alejarme más de su cuerpo. Tampoco es que yo quiera hacerlo.

—Tampoco eso me importa.

—Es permanente, lo sabes. —Le aclaro refiriéndome al color de mis labios ahora también en los suyos.

—Hay cosas de ti que ya llevo en mí de manera permanente. —Me suelta, y no sé si es que no le he oído bien o es que simplemente no le pillo. —Así que no, si me has manchado o no, no me importa.

—Hoy no te importa nada, veo.

—Me importas tú y sólo tú —dice con solemnidad y sin dejar cabida a la duda.

—Hoy te importo sólo yo, —matizo, resaltando el «hoy» de mi frase. Y después de un incómodo silencio, estallo en una risita nerviosa muy típica en mí.

Será el alcohol, serán los nervios…

—Melisa, no voy a hacerte daño— me aclara con sus palabras y también con su mirada puesta fijamente en la mía.

—No iba a permitírtelo. No te voy a dar opción a que me lo hagas. Esto es lo que es. Somos lo que somos —le digo, y más que decírselo a él, me lo digo a mí misma. Melisa, Martín está con otra. Martín sólo es un amigo, y esto, el beso, tan solo un desahogo para los dos.

—Chicos, os reclaman— nos avisa nuestro cómplice desde la otra acera. Y yo le hago caso y me voy con él, dejando que Martín asimile mi respuesta y se limpie la cara.

¿Queréis jugar? Juguemos

Varias noches como aquella fueron las que acontecieron entre Marco y yo en aquel local. Cierto es que le faltaba una buena limpieza, pero si alguien me hubiera preguntado entonces un lugar para vivir eternamente, le hubiera dicho sin dudar que ese. Entre aquellas cuatro paredes. Nada me haría más feliz que vivir eternamente en aquel sofá. Junto a Marco.

Aquellos fueron tiempos para soñar. De hecho tenía una vida de ensueño. Una vida, o mejor dicho, media vida. La privada. La que no conocía nadie además de nosotros dos, además de Hugo y de Peque.

Los demás seguían sin saberlo. Sobre todo su hermano, Santiago, el causante de tener que mantener nuestra relación entre tanto secretismo. Santi, y por si no era suficiente, también Helen, de la que no sabíamos todavía a qué estaba jugando.

Hugo lo tenía más claro que yo. No te fíes de ella, me contestó el día en que harta de encontrarme con ella cada vez que bajaba a la cafetería a por mi té, le confesé que lo hiciese a la hora que lo hiciese, ella siempre estaba allí. Parecía que cogiera un atajo para llegar antes que yo.

Aquel día, además, se había atrevido a confidenciar conmigo y explicarme algo extremadamente personal.

—Es algo que no sabe nadie, —me soltó— pero creo que tengo que empezar a contarlo para asumirlo.

—No me asustes, Helen.

Y cierto era que no le tenía en demasiada gran estima, sobre todo desde que se había autoproclamado compañera de almuerzos y de copas, cada vez que salíamos con el grupo de Marco y los demás, pero por el tono de sus palabras, presagiaba algo que no le desearía ni a mi peor enemigo.

—Me lo detectaron el año pasado —me confesó.

—Pero… —Pero nada, no sabía que decir. Me dejó sin palabras. Pobre Helen, qué duro. Y más estando fuera de su país.

—Sí, tengo a mis padres, y aquí los médicos son muy buenos. La Seguridad Social está siendo mi salvación. Por eso vinimos.

—Lo siento, no sé qué decir.

—No te preocupes.

—Es que te veo tan bien. Tan sana. —Le respondí, y era cierto, tenía el aspecto de una chica muy fuerte, física y mentalmente, y no de una chica a la que le hubieran diagnosticado cáncer de ovarios.

—Ahora estoy de bajón. Echo de menos a mi gente, a mis  amigos. Además no me encuentro demasiado bien.

—Y ¿por qué no estás de baja? —le pregunté—. Quizá sería lo mejor.

—Trabajar me ha devuelto la vida. Sentirme útil. Relacionarme.

Y al escucharla, me sentí realmente culpable por haberla tratado fatal, aunque fuera sólo de pensamiento.

—Eres admirable. Me parece fenomenal, haz lo que te haga feliz y si quieres trabajar, trabaja. Y si quieres divertirte sal, conoce gente, salta, baila, grita y vive. Te lo mereces. —Y de repente me di cuenta de que estaba realmente emocionada. Me había emocionado al saber su verdad. Por creer que aquello, su enfermedad, era un verdadero motivo por lo que quejarse, algo por lo que enfadarse con el mundo, y no como yo que no dejaba de lamentarme por algo tan banal como lo era tener que ocultar que estaba saliendo con mi jefe.

Me cogió de la mano agradecida por mis palabras, haciendo que yo me sintiera pequeñita a su lado, y casi obligada a decirle lo que le dije después:

—¿Por qué no montamos algo esta noche con los chicos? Pero algo diferente, algo especial.

—¿A qué te refieres? —me devolvió curiosa.

—No lo sé, pero tú déjamelo a mí.

Y tal y como volví de la cafetería, me acerqué a la mesa de mi novio y le planteé la propuesta.

A Marco le pareció genial, de hecho aquello era algo que él y los chicos hacían de manera habitual: Pedir unas pizzas y cenar en el local, aunque esta vez le proponía hacerlo en compañía femenina. Con la nuestra, la mía y la de Helen.

—Podemos pillar bebida, jugar a algunos juegos, escuchar un directo.

—¿Un directo? —preguntó.

—Siiiií. Uno para ella. ¿Imaginas mejor regalo para hacerla un poquito más feliz? ¿no crees que se lo merece?—le respondí tras haberle contado lo de su enfermedad.

—Ya veremos, lianta —me devolvió cariñoso.

—Hazlo por ella, por fi, di que sí.

Y lo dijo:

—Sí… pero que sepas que si lo hago, no es por ella sino por ti. Lo hago porque te quiero —me dijo, y aquel me pareció el mejor motivo del mundo mundial. Marco me quería y lo hacía por mí.

Además de invitar a Helen, a Marco le pareció bien mi idea de incluir también a Hugo en el plan. Sabiendo cómo era él, qué duda cabía que si queríamos que algo fuera divertido, tenía que estar presente el gaditano. El inventor de los chistes malos.

Hugo al principio se lo pensó. No le hacía mucha gracia mi incipiente amistad con la guiri. Él mantenía que Helen ocultaba algo además de lo de su enfermedad, pero a mí, en cambio, me había convencido con su historia y creía que su actitud extraña se debía tan sólo a eso. A su delicada salud.

Mi amigo aceptó cuando fue Marco quien se lo pidió al salir del trabajo.

—¿Pero por qué le dices al él que sí y a mí que no?—Le pregunté indignada a Hugo.

—Porque yo no pregunto, yo ordeno. —Matizó mi novio sin dejarle opción a responder otra cosa a él.

Ambos se rieron con complicidad, y yo me mostré enfurruñada, aunque lo que realmente sintiera fuera la felicidad de estar rodeada de dos personas con las que no tenía que fingir nada.

Tal y como habíamos quedado, sobre las diez de la noche, fuimos haciendo acto de presencia en aquel local.

Yo llegué en el coche de Hugo, mientras que Helen fue con Marco y con Santiago. También aparecieron Lalo y Peque, los portadores de las pizzas y también del alcohol. Obviamente no había repartidor que viniera a aquel polígono dejado de la mano de Dios. Debí haberlo pensado.

Tras las presentaciones iniciales, un minuto tardaron en reírse con él, con Hugo. Caía bien allá donde fuera y aquella no fue una excepción.

Una vez dentro del aquel local, tuve que contenerme y disimular haciendo ver que todo lo que allí había, lo estaba viendo por primera vez.

Esos palés, ese sofá –miré a Marco-, esas cajas de huevos en la pared…

Intercambiamos varias miradas de complicidad cuando Marco me vio sentarme en el que era nuestro lecho de amor. Nuestro rincón para el amor y el sexo. Pero a mi lado ya no quedaba hueco para él. A mi lado se sentaba Santiago.

Charlamos, cenamos, bebimos, y reímos. En ese orden. Después de beber siempre se ríe, y a mí ya empezaban a dolerme las costillas de tanto hacerlo.

Helen también lo hacía, había conseguido lo que me había propuesto: hacerla un poco más feliz, y aquel me pareció el momento idóneo para hacerles a los chicos del grupo mi petición. Ya no quedaban pizzas sobre aquella vieja mesa.

—¿Chicos, porque no nos tocáis un poquito?

—¿Qué quieres que te toque, guapa? —me soltó con doble sentido Santi, quien ya iba un poquito achispado.

—En serio. Un temita, una canción. Por fa… —les pedí ignorando su comentario.

Lalo fue el primero en levantarse a por sus baquetas.

—Venga Marco, ve con él. —Le dije— Me has dicho que ibas a hacerlo. —Vocalicé con mis labios haciendo valer mis derechos de novia.

Marco también se levantó, y detrás de él lo hizo Peque, y luego Santiago, al quien tuve que empujar de mi lado para que lo hiciera.

Unos minutos después «La Fiera» ya nos tenía a todos con la boca abierta, sobre todo a la invitada especial. A Helen.

Cantaban un temita cañero de esos de melena al viento. Suerte que Marco, aunque rockero, no llevaba las greñas que lucían el Peque y su hermano.

Se estaban entregando como si tocaran en el mismísimo Palau, y nosotros, en agradecimiento, cuando acabaron aplaudimos como si en lugar de tres fuéramos tres mil los que lo hicieramos.

Después del subidón de la primera, Marco se animó a tocarnos la segunda: otra más intima. Se bajó de los palés y se sentó en el bordillo, apoyando su guitarra en su rodilla y tocando los primeros acordes de aquella canción.

El resto de La Fiera, esta vez también la tocaba, ya se la sabían.

Era la primera vez que yo la escuchaba así. Con percusión, con el bajo, con los coros…

«Mi luz» cantaba, pero esta vez no era solo yo la que me embelesaba al oírles.

—Me encanta. Me encanta —la oí decir.

Helen estaba totalmente embobada mirando a mi novio.

Hugo también la oyó y  me buscó con la mirada. Menos mal que lo hizo, empezaba a creer que aquello era tan sólo producto de mi imaginación, pero los ojos de mi amigo me decían que no. Los dos estábamos viendo lo mismo. ¡Helen sentía algo por él!

Qué equivocada había estado, a Helen no le gustaba Santiago, le gustaba Marco. Siempre había sido así. Por eso tanto interés. Ahora lo veía tan claro.

Aquello me impidió disfrutar de esa y del resto de las canciones. De hecho hubo un momento en el que lo único que quería era irme a casa. No podía mirarla a la cara, y ni siquiera podía juzgarla mal. Ella no tenía la culpa, ella no tenía ni idea de lo mío con el cantante del grupo. De hecho, nadie a parte de Hugo y el Peque, lo sabían, ni siquiera lo sospechaban.

—¿Por qué no jugamos a algo? —preguntó mi novio cuando bajaron del escenario.

Felicidades, Melisa, la idea se la has dado tú esta misma mañana. «…cenamos y jugamos a algo…», le había dicho, y ahora él lo estaba proponiendo en voz alta.

Yo no estaba para juegos ni para nada, la verdad, pero no encontré la excusa con la que negarme y pedirle a mi amigo que me llevara a mi casa.

—No tenemos cartas, ni dominó, ni… —respondió el batería.

—Juguemos a algo para lo que no se necesita nada más que a nosotros mismos y a nuestras prendas. —Nos alumbró Santi con su idea.

—Nooooo —Dijo Marco, temiéndose, como los demás, que el juego no fuera otro que el de Verdad, acción o beso.

Mucho teníamos que perder nosotros y nuestra farsa, con aquel jueguecito.

—Mucho adolescente hormonado veo yo aquí. Ya somos grandecitos para eso. —Acusé, tratando de evitar que tuviéramos que jugar a ese juego del demonio.

—¡Uuuuuuy! Alguien tiene miedito —me lanzó el ignorante de Lalo. Ignorante, porque de haberlo sabido al igual que lo sabían el Peque y Hugo, nos hubiera ayudado a evitarlo en lugar de secundar y potenciar la propuesta.

—Eso, eso, está cagadita —lo secundó de nuevo Santiago.

—Muy bien. ¿Queréis jugar? —Le dije para defenderme–. Si queréis jugar, juguemos.

Y Santi no tardó en levantarse a por una botella, mientras los demás nos íbamos sentando entorno a aquella mesa vieja.

—Empiezo yo —dijo Peque.

Estaba segura de que al menos a él, lo tenía de mi lado. Si a Peque le tocábamos Marco o yo, sería benevolente con la pregunta. Hugo lo sería también. Ya teníamos dos cómplices de nuestro lado, y eso me tranquilizaba.

Peque giró la botella y cuando ésta se detuvo, para mi tranquilidad lo hizo señalando, a Hugo. Bien, estoy salvada.

—Verdad, acción o beso. —Preguntó el Peque a mi amigo.

—Acción. —Pidió el gaditano.

—Ok, tienes que…. —Pensó— beberte una cerveza de un solo trago.

Todos nos reímos y coreamos el nombre de Hugo mientras éste conseguía beberse el botellín de cerveza de un solo trago.

—Vale, me toca a mí. —Dijo ahora mi amigo y tratando de recuperar el pulso por su hartazgo de cerveza.

Le dio vueltas a la botella y ésta detuvo su giro apuntando entre Helen y yo.

Hugo debió de haberme elegido a mí. Debió de haberse impuesto. Yo le hubiera pedido verdad y él me hubiera formulado cualquier pregunta facilona. Pero no lo hizo, los demás acordaron que el cuello de la botella apuntaba ligeramente hacia el lado de Helen, así que tuvo que dirigirse a ella en contra de su propia voluntad.

—Verdad, acción o beso. —Le preguntó entonces a ella.

—Verdad —respondió.

Y sé que lo que pasó a continuación, Hugo lo hizo con buena intención. Con la intención de ayudarme y desenmascararla. De saber al fin la verdad. Conocer por qué motivo, de repente ella quería hacerse mi amiga del alma.

—¿Verdad que estás colaita por Marco?—preguntó con su acento andaluz.

¿Quéééééé? Pero…. Hugooooo. ¿Por qué? ¿Por qué tuvo que preguntárselo? Me lamenté. No sabía ni dónde meterme ni a dónde mirar. No quería mirarla a ella. No quería verla responder la verdad que yo imaginaba. Espero que no lo haga y mienta, recé. Pero tampoco podía mirarlo a él. No quería ver en sus ojos claros, ninguna reacción que pudiera dañarme.

¿Qué has hecho, Hugo? Pensé yo. ¿Qué has hecho?

Y de repente, ella respondió:

—Sí, es verdad.

Y los chicos empezaron a berrear…

—Oooou yeah! La primera parejita de la noche. —Canturreaban inocentes Santi y Lalo, tras escuchar su respuesta.

No tengo ni idea de cómo reaccionó Marco, no lo miré, tan solo sé que inmediatamente Helen, hizo uso valer su turno y le dio vueltas a la botella otra vez.

El siguiente en ser apuntado por la boquilla, fue Santi, y la siguiente en salir perjudicada de nuevo fui yo.

—Verdad, acción o beso. —Le ofreció la que acababa de confesar su amor por mi novio.

—Beso —pidió, y os podéis imaginar lo que ocurrió.

Santi se abalanzó hacia mis labios y me besó.

Delante de todos. Delante de Peque, que flipaba, de Hugo que le abucheaba para que parara, y de Marco que… que nada. Que no hacía, ni decía nada. Absolutamente nada. Nada para separarnos, para que su hermano me dejara de besar.

—Creo que ya es suficiente —le dije, cuando me aparté. —Es más, yo creo que deberíamos dejarlo aquí. Este ha sido un buen colofón para la noche. ¿No creéis? —Les dije entre bromas, haciendo ver que no me dolía lo que había sucedido: La confesión de Helen, el beso de Hugo, la pasividad de Marco.

Hugo me llevó de nuevo a casa, y volvimos todo el camino callados, sin hablar.

Lo intentó cuando me subí a su coche y arrancamos, pero dejó de intentarlo cuando le dije que me dejara en paz.

No estaba para más jueguecitos. No me hacían gracia ni sus bromas ni sus chistes malos.

—No te has despedio de Marco.

—¿Te quieres callar? —Le corté con un grito. —No me lo vuelvas a nombrar, ni a él ni a toda su estirpe —le espeté refiriéndome con ello al idiota que acababa de besarme.

Me froté la boca con fuerza al recordarlo. Todavía me quedaba su sabor. Cualquier cosa que me recordase a él, me daba asco, cualquier cosa que me recordase a su hermano, me hacía daño.

Hablando del rey de roma: mi móvil empezó a sonar.

—Qué cínico —dije, al ver su nombre en la pantalla.

—¿Es él?

—Por tu culpa, Hugo. Este rollito lo has empezado tú atosigando a Helen. Obligándola a que dijera la verdad. —Le culpé, aunque para mis adentros supiera que él no tenía ninguna culpa.

Colgué la llamada de Marco y apagué el teléfono.

—Déjame aquí, quiero caminar— le pedí cuando estábamos a dos manzanas de casa de mi madre.

—Todavía te queda un trexo largo.

—Déjame aquí. ¿No me has oído? Quiero bajarme. —Le repetí de malhumorada.

Y el pobre, aunque sin más culpa que la de preocuparse por mí, me obedeció y me abrió la puerta para que me bajara.

Y nos bajamos yo y mi malhumor. Yo y mi rabia. Yo y mi dolor. Yo y la decepción que me provocaba la actitud de mi novio. Yo y la frustración acumulada por tantos meses fingiendo que entre él y yo no existía nada. Que no era a mí a quién le cantaba. Que no era a mí a quien se follaba en aquel sofá. A mí, a quien le decía «Ti amo».

Hay alguien

—Como sigamos comiendo así, no cabremos en el vestido de fin de año, —me suelta.

Y lo cierto es que mi amiga tiene razón. Anoche la excusa para hacerlo, para cenar como si no hubiera un mañana, fue su cumpleaños, y la de hoy, que le voy a presentar a alguien muy especial. Esta noche Ana y yo cenamos con Hugo y su novia, Claudia.

—De verdad, vale la pena. Te caerá genial.

—No me crees expectativas que después no pueda cumplir.

—Hugo cumple con eso y con más. Te lo prometo. —Le digo, y cada vez que le hablo de él, siento que todo me sabe a poco por no atreverme a decirle lo que significó para mí, dado que ella no estaba a mi lado.

—Bueno, pero cocinas tú.

—Y tú limpias un poco el piso y pones la mesa. —Le exijo.

—Hecho. —Me responde en señal de que acepta el trato.

—No, hecho no. Pendiente de hacer. Así que ya puedes empezar a barrer.

—Qué marimandona eres. —Me acusa, y yo no se lo niego, lo soy.

Hay que ver que rara me veo, me digo al mirarme al espejo con el pelito mojado. Acabo de ducharme y el pelo, al ondularse, se me ha encogido incluso más. Apenas me baja de las orejas, aunque debo reconocer que, aunque rara, me veo guapa.

Me entretengo mirándome como Blancanieves y sólo me hace falta preguntar eso de ¿Espejito, espejito quién es la más guapa?… así que lo hago.

—La más guapa no sé, pero la más tonta, de calle —me suelta la idiota de mi amiga espiándome desde la puerta.

—Cállate, marrana. —Le respondo entre risas  lanzándole el bote cerrado de la mascarilla.

Tengo un arte para lanzar botes desde el baño, me digo recordando cuando se lo tiré también a Pol. Por cierto, ¿cómo estarán? ¿Se le habrá pasado a mi amiga el agobio que tenía con él? Me pregunto, sin preguntárselo a ella. Nunca sé encontrar el momento adecuado para hablar de estas cosas con Ana.

Me sigo mirando esta vez en silencio y la verdad es que tengo buena cara. Tengo las mejillas sonrosadas e incluso pareciera que me hubiera puesto colorete. No sé porqué, pero hoy tengo un brillo especial. Me lo noto en los ojos, en la piel… será que me estoy…

¡Nooo, ni hablar!

Hoy es la última noche que Hugo pasa en Barcelona y la va a pasar aquí, cenando conmigo, conociendo a Ana y presentándome a su novia, Claudia. Mañana ambos volverán a casa como el turrón: Por navidad. Faltan sólo tres días y a mí cada año me da más pereza y tengo menos ganas. Supongo que en parte echo de menos a quien me falta. Echo de menos a mi padre.

La mente vuela al pensarlo y no puedo evitar acordarme de él, de Marco. De él y de la navidad del año pasado. La pasamos todos juntos pese a que desde que ocurrió lo del fatídico beso de Santiago, habíamos tratado de evitar las quedadas en grupo. Aquello era excepcional. Incluso vino Hugo. La idea era no dejar solos a Santi y a Marco. Si yo echaba de menos a mi padre, me imaginaba cómo lo estaría pasando él en esas fechas sin su madre. Qué trágico.

Marco…

Suena el timbre y oigo gritar histérica a mi amiga que aún le falta peinarse. Normal, se ha columpiado con las tareas que le había mandado y acaba de terminarlas.

Yo en cambio, ya tengo la quiche enfriándose, el carpacio cortado y la ensalada a falta de aliñar. Todo muy sano, Ana me ha hecho replantearme el menú cuando me ha hablado del vestido de fin de año.

Descuelgo el telefonillo y lo oigo.

—Hace un frio que pela, me abres o me conhelo, quilla —me dice, y yo me meo de la risa.

Suben y Ana  sale a tiempo para saludar.

—¡Wow! ¿Pero qué te has hecho en el pelo?

—¿Te gusta? Di la verdad, ¿eh?

—Melisa, estás preciosa, —me piropea mi amigo—, te lo digo de verdad. En dos palabras: Es-pectular. —Me suelta, y se queda tan ancho. —He oído hablar mucho de ti —le confiesa ahora a mi amiga.

—Pues no te creas nada, seguro que sólo cosas malas.

—Qué bien la conoces, mi arma.

—Hola Claudia, soy Melisa —le digo propinándole dos besos e ignorando la conversación paralela que mantienen mis amigos sobre mí.

—Pasar, poneros cómodos. —Les invita mi amiga.

Y entramos al comedor, donde nos espera un ambiente agradable con luz tenue y una tranquila y flojita música de fondo. Ana se lo ha currado, sí señor. Me sorprendo, y le doy un golpecito orgullosa en la espalda.

—Así que un pisito de solteras —nos lanza Hugo mirándonos a las dos.

—Ella ya está pillada, poco le ha durado la soltería —respondo, y tras hacerlo busco a Ana esperando que no le haya sentado mal. La verdad es que ambas estamos muy susceptibles con estos temas, pero por lo visto y para mi contento, no parece haberle molestado mi comentario. Incluso se está riendo. Ese es el efecto Hugo: consigue que se ría todo aquel que esté a su vera, aún cuando no es él quien habla.

—¿Y tú también hablas cinco idiomas cómo él? —Pregunta Claudia dirigiéndose a mí.

—¿Yo? ¡Qué va! Yo de momento sólo Inglés, Portugués e Italiano —respondo—, pero aunque él hable uno más que yo, no se le entiende en ninguno. No tienes más que oírle hablar en español—. Y volvemos a reírnos los cuatro.

Tal y como había predicho, está siendo una velada sensacional. Claudia es un verdadero encanto, no hay más que verla. Tiene una risa contagiosa, y aunque su novio dijera que no era graciosa, cuando se suelta advierto que lo es casi tanto como él.

Me cuenta su versión de los hechos sobre el cómo se conocieron, y esta versión, además de más corta, me gusta más. Claudia me cuenta que le robaron el monedero del bolso y, unos días más tarde del robo, recibió la llamada de mi amigo diciéndole que tenía su DNI y varias cosas más. Se lo había encontrado en una papelera en el centro de Cádiz, así que quedaron para que se lo devolviera.

Dice que quedaron un domingo a las doce de la mañana en la puerta de una céntrica cafetería de la ciudad. Ella no se fiaba de quedar un extraño en otro sitio que no fuese a estar atestado de gente y a plena luz del día.

—Hiciste bien, créeme —le digo—. No sé cómo será en tu ciudad pero por aquí hay mucho listo suelto.

—Por eso mismo, además que Hugo no me había dado mucho detalle de cómo y por qué tenía mi DNI y mi número de teléfono en sus manos.

—Ya te lo dije, muhé. Encontré tu cartera en la basura y ahí estaba la tarheta con el número de tu trabaho. —le dice, y al parecer está cansado de repetírselo. —A ver si te va a creer que el malahe que te robó había sio yo.

Y Ana y yo nos reímos.

—Claudia, Continúa —le pido.

—Pues se presentó con mis cosas y me dijo que no me las daba.

Ana se extraña, pero yo no. Hugo ya me contó esta parte de la historia el otro día.

—Me dijo que la xavala de la foto del carnet no era yo, que yo era más guapa que esa.

—Sin vergüenza —le suelto ahora igual que lo hice el otro día, cuando fue él quien me lo contó.

—Estaba ligando contigo. —Adivina Ana.

—Y al parecer lo consiguió—. Le devuelve Claudia besando con orgullo a mi amigo.

Yo sé que la historia no da para más, pero creerme cuando digo que Hugo tardó más de una hora y media en contarme lo mismo.

Me levanto a retirar los platos y a sacar el postre: Unos trozos de piña cortada. Creo que los cuatro agradecemos una cena así. Ligerita. Dice Claudia que en todo el tiempo que llevan en Barcelona no han parado de comer. Una semana a base de tapeos, vinitos y demás… para que luego digan que en Cataluña no se come bien…

Mientras yo recojo y Claudia me ayuda, Ana y Hugo no han parado de hablar. Otro minipunto para mí. Sabía que conectarían fenomenal.

Nos sentamos en el sofá a seguir charlando y ahora a mi amigo se le ocurre preguntarme en medio de todos si no tengo a nadie por ahí.

A nadie por ahí, dice, y yo me cago en la madre que lo parió, también en voz alta. ¿No me lo podía haber preguntado el otro día? ¿Cuando estábamos solos?

—No, a nadie. —Respondo tajante.

—Hombre Meli, alguien sí hay. —Replica mi amiga llevándome la contraria.

¿Cómo? ¿Qué? ¿Cuándo? ¿Por qué ha dicho eso?

—No te hagas la tonta —me suelta al ver que sigo sin reaccionar.

—Cuéntamelo tú. —Le pide Huguito.

—No hay nada que contar, Ana.  —le suelto.

—Melisa, que no soy tonta aunque te empeñes en creerlo —me devuelve en un tono menos juguetón que el de antes. Parece que ahora Ana habla en serio. — ¿Por qué no nos lo cuentas a todos?

—Sí, ¿quién es ese hombre, mi arma? —Pregunta ahora Hugo. Menos mal que Claudia sólo se dedica a escuchar, sino no sé cómo acabaría esto.

—Es un amigo de Pol. —Respondo escueta, sabiendo que Hugo sabe que Pol es como se llama el novio de Ana.

—Di su nombre, cobarde. Dilo que lo oigamos. —Insiste de nuevo Ana con el gesto cambiado.

—Martín —al fin les digo para su complacencia—. Se llama Martín, pero no es nada. No somos nada.

—Pero ¿Cómo qué no? ¿Entonces por qué me lo nombras, quilla? —Me cuestiona el gaditano.

—Porque sólo ha sido un beso, y no va a volver a pasar. —Les digo mirando fijamente a mi amiga.

—Pero y ¿eso cómo va a ser, Meli? —repite el incansable de Hugo.

—Pues porque Martín tiene novia —suelta esta vez Ana, dejándonos a todos con la boca abierta.

–¿Cómo? ¿Novia? —Pregunta Claudia por primera vez desde que estamos hablamos de ese alguien que, según Ana, me ronda por ahí.

—Novia. Novia. Martín tiene novia y yo soy sólo una amiga con la que se ha besado en una noche de borrachera —les digo, y antes de que puedan quedarse con una idea que no es, les aclaro: —Y además que Martín no es el tipo de chico del que yo me enamoraría, así que no os preocupéis —les insisto antes de que lo hagan. De que se preocupen.

—Te equivocas, monada. —Me suelta una rotunda Ana, segura de su argumento— Martín es justo el tipo de chico por el que tú perderías la cabeza y hasta el corazón, si se lo propone. Y eso si no lo has perdido ya, claro—. Y al escucharla se hace visible mi enfado con ella y les pido a mis invitados que no le hagan caso. Eso que está diciendo no es verdad. Martín no ha sido más que un beso, nada más. Me digo tratando de autoconvencerme y convencerles a ellos.

Sobre las doce y media de la noche nos despedimos los cuatro y planeamos ser nosotras quienes les visitemos la próxima vez.

—Voy a echarte de menos, Hugo. —Le confieso, y cuando me escucha me abraza y me susurra al oído:

—Por favor niña, cuídate. Cuídate pero hazlo lo husto. No dejes que el miedo te impida vivir. Por disfrutar vale la pena todo. —Y me aprieta muy fuerte hasta que me oye quejarme del dolor.

—Te quiero mucho, Hugo, y felicidades por esa novia que tienes. Vale mucho, cuídala.

Y les veo con tristeza cómo se meten en el ascensor.

Ana me abraza al verme llorando. Estoy triste pero estoy feliz. Estoy feliz por él. Feliz por Claudia. Pero estoy triste porque me hace falta en mi vida mi «Claudia». Mi mitad, como ella lo es para Hugo. Me falta pero no quiero buscarla. Me niego a pasarlo mal. Me niego a vivir otra historia como la de Marco. Ojalá todo hubiera sido más fácil. Ojalá todo hubiera ido bien. Todavía pienso en él y todavía me hace daño. Me duele recordarle. Y ni por asomo el sustituto de Marco es Martín. Ni de coña. Me niego. Me niego en rotundo. Demasiado ha pasado ya entre nosotros. Ni un beso más. No lo voy a permitir. Me reitero, y me recuerdo entre sus brazos. Me recuerdo pegada a él. Pegada a sus labios.

Martín… ¿será verdad lo que ha dicho Ana? Eso de que él es el tipo de chico del que yo… Patrañas.

Por fin se ha acabado el día y puedo meterme en la cama. Mañana, como cada lunes, tengo que trabajar. Los becarios pringamos y no tenemos vacaciones por navidad. Sólo lo días que son fiesta, que por suerte es de miércoles a viernes, y ya empalmamos con el fin de semana. ¡Aleluyah! Sólo dos días más y cinco días de fiesta, me animo a mí misma antes de quedarme dormida.

El día de hoy está siendo demasiado aburrido. Me recuerda a aquellos días en los que Marco acababa de dejarme. Me lo recuerda pese a que entonces era verano y hacía demasiado calor y ahora en cambio, es invierno y hace demasiado frío. Y yo aun así, sigo que ni siento ni padezco. Es como si todo me diera igual. Vuelvo a estar apática, ajena al mundo. Ni siquiera me importan los piropos del chico de seguridad, el que se encuentra junto al arco y se ríe cada día al ver mi cara de espanto al pasar por debajo del detector. Tampoco me importa que mi jefe se fije en mi cambio de look y se sume al piropo. Hace meses que dejaron de interesarme los jefes. Hace cinco meses y tres días, para ser exactos, desde el día en que el señor De Luca dejara de serlo.

Pues eso, que hace un día soporifero. Un día gris, como el color de mis ojos. Un día que no me gusta. Y eso que no ha pasado nada especial, ni bueno ni malo. Bueno, puede que, sí, el sábado Martín y yo nos besamos, pero nada más. No me afecta en lo más mínimo. Tampoco me afecta que después del beso no se haya puesto en contacto conmigo. No me haya escrito, no me haya llamado. Nada de eso.

Igualito a lo que hizo Marco cuando me dejó. Desaparecer. Desaparecer de mi vida, o desaparecer del mundo, mejor dicho. No volvió ni al trabajo. Pero sé que esta vez no es igual. No lo es porque al menos Martín me lo advirtió. Me besó y después me dijo: «No me importa lo que pase ahora con nuestra amistad», y por lo visto era cierto, no mentía. Poco le importaba lo que pasara con ella. Lo que pasara con nosotros.

Qué día más feo hace ¿lo he dicho ya? Hace un día… gris.

Esto no es lo que parece

Pasamos una bonita navidad todos juntos. Extraña, pero bonita. De hecho, cualquier cosa que hacía junto a él, me parecía de lo más maravilloso del mundo. Pese a que a veces me sobrara Santi, pese a que siempre me sobraba Helen. Lo nuestro se podría clasificar como todo menos como una relación de dos, y así me lo reconoció Marco para mi sorpresa, el día en el que le oí decirlo por primera vez:

—Necesitamos tiempo para nosotros solos —me confesó—. Empiezo a echarte de menos íntimamente.

—¿Cuándo se lo vas a contar, Marco? Llevamos siete meses a escondidas, ya es suficiente, ¿no crees?

—Lo creo, pero antes tenemos que hablarlo y ponernos de acuerdo en qué decirle.

—¿Me tomas el pelo, verdad? —pregunté incrédula de mí. Me había dado largas con eso de contárselo a Santi, tantas y tantas veces, que esa vez, aunque fuera yo quien lo preguntara, no estaba preparada para una respuesta afirmativa, como la había sido aquella.

—Te lo digo de verdad. Estoy harto. Hagámoslo ya. Pero quedemos antes, esta tarde en el local, y decidamos cómo y cuándo lo haremos. Qué y cómo decírselo— me propuso, y a mí, al escucharle, de pronto se me paró el corazón. Íbamos a contárselo a Santi de una vez, lo nuestro iba a dejar de ser un secreto.

He de confesar que me moría de ganas, pero de miedo también. ¿Y si no se lo tomaba bien? ¿Y si no lo aceptaba? ¿Y si nos odiaba por habérselo ocultado tanto tiempo? ¿Y si…? Y si mil millones de motivos encontré para echarme atrás en la decisión de explicárselo a Santi, y tan sólo uno para que se lo contásemos de una vez por todas. Uno, pero el más grande. El más importante: Marco y yo de la mano. Había soñado tantas veces con ese momento. Dándonos la mano por la calle sin mirar a nuestro alrededor. Sin vigilar quién nos miraba y quién no.

Un solo motivo, pero valía la pena, y Marco al fin estaba decidido a hacerlo.

Trabajé nerviosa el resto de la mañana pensándolo. Marco me lo había propuesto en la sala de reuniones, a la que me había llevado por un motivo estrictamente laboral: el de trabajarse mi cuerpo.

Allí fue donde me dijo aquello de que me echaba de menos físicamente, que quería estar conmigo a todas horas, abrazarme, besarme, y no hacerlo sólo en el local. A punto estuvo de tirárseme encima allí mismo, encima de la mesa dónde nos solíamos reunir. Por eso, por su desesperación y también por la mía, habíamos quedado en que ya era hora de contarle todo a su hermano, y por eso yo, durante aquella mañana, cada vez que veía a Santi por el rabillo del ojo sentado a mi derecha en unas cuantas mesas más allá, no podía dejar de temblar de los nervios.

—¿Qué te pasa, quilla? Que parece que haya un terremoto. Se me mueve hasta la silla. —Me espetó Hugo, haciendo referencia al tembleque de mis piernas.

Marco y yo se lo vamos a decir al fin.

—¿A su hermano?

—Al mismo.

—No te creo —me soltó, y no me extrañaba, yo tampoco podía creérmelo.

—Vamos a hacerlo, Hugo. De verdad.

—Pero cuándo, cómo, dónde. —Me interrogó.

—No lo sé. Hoy hemos quedado para decidir todo eso. Qué le diremos, cómo nos justificaremos, qué fecha le ponemos a nuestra relación, por qué no se lo hemos contado antes. Cómo pasó. Cuándo nos enamoramos… —le explico— Ay, Hugo, estoy muy nerviosa.

—Tranquila, muhé, que todo va a salir bien. Ya verás, que te lo mereces, mi arma.

Y era verdad. Me lo merecía. Mucho había aguantado ya. Demasiado. Nunca creí que serían tantos los meses cuando empezamos a salir, y me pidió tiempo para contárselo a Santi, a su hermano. Me había pedido tiempo, pero empezaba a temer que lo que me pedía era toda una vida. No le veía un final a su petición, y ahora por fin, lo hacía. Pronto podríamos gritarlo a los cuatro vientos y que salga el sol por dónde tenga que salir, me dije para convencerme de que era lo mejor. De que estábamos haciendo bien. Pero aun así yo seguía nerviosita perdida. Pese a saberlo, pese a que quisiera creer a mi amigo, cuando Hugo dijo que todo iba a salir bien, pese a que en la mirada de Marco hubiera visto que ya no había vuelta atrás. Era una decisión firme. Meditada. Pese a todo ello, yo estaba de los nervios ¿y si por el contrario de lo que decía mi amigo, aquello salía mal?

A las siete y treinta y cuatro de la tarde, aparcamos frente al local. Recuerdo la hora exacta porque Marco la dijo en voz alta, al afirmarme que hasta las nueve no vendrían los demás para ensayar, así que teníamos una hora y veintiséis minutos para poder hablarlo. Para preparar nuestra confesión.

—¿Le decimos la verdad? La fecha en la que empezamos. —Pregunté dispuesta a acatar lo que a mi novio le pareciera mejor.

—La verdad. No más mentiras.

—Estoy de acuerdo, pero asumimos entonces que le diremos que llevamos siete meses viéndonos a sus espaldas —le recordé.

—Ufff, siete meses mintiéndole. Eso es muy duro.

—Va a ser muy duro —confirmé—. ¿Estás seguro? ¿Sigues queriéndolo hacer? ¿Sigues queriendo decírselo?

—Más que nunca.

Y su respuesta me dio consuelo. Nunca lo había visto tan seguro de algo como lo estaba de aquello.

—Nos enamoramos. Lo hicimos incluso antes de que él se fijara en ti. —Resume.

—¿Y por qué no se lo dijiste?

—Estaba demasiado reciente lo de nuestra madre. Él estaba pasándolo muy mal ¿recuerdas? —preguntó al parecer, poniéndose a la defensiva.

—Lo sé, mi amor. Te lo pregunto porque él lo hará también. Te recriminará que no se lo dijeras cuando él te confesó lo que sentía por mí. Incluso te pidió que me escribieras una canción. Aquel hubiera sido un buen momento para hacerlo.

—Lo sé, lo sé, pero ya no sirve de nada. Ya es tarde, no lo hice, joder. No se lo dije. —Me soltó en un tono elevado—. Lo siento, me estoy aturdiendo. —Me dijo, y aunque no lo hubiera dicho yo lo hubiera sabido porque empezaba a conocerlo y a entender cada movimiento de su cuerpo.

—No te preocupes. Quizá preparar el discurso no sea lo mejor. Si decidimos decir la verdad y nada más que la verdad, no tenemos que prepararnos nada. No tenemos que ensayar.

—Tienes razón, —me dijo aliviado— le decimos que estamos juntos y que sea él quien pregunte lo que le venga en gana.

—Me parece bien. —Afirmé con una sonrisa.

Y  una vez pasado el que creíamos el mal trago, Marco se me abalanzó.

Qué incómodo era el sofá y cómo me gustaba lo que significaba clavarme el maldito reposabrazos en la nuca.

Empezamos a desnudarnos casi sin pensarlo. Nuestras bocas se besaban y nuestras manos trabajaban con autonomía, quitándonos la ropa mutuamente.

Me desnudó de cintura para arriba y me quejé. Hacía frío, era febrero y el local no estaba acondicionado para andar casi en cueros.

—Ven aquí y dame calor —le pedí—. Y él, sabiendo que en esos menesteres la jefa era yo, obedeció y se estiró encima de mí.

Me abrigó con sus grandes manos. Me acarició primero los pechos, enredó sus piernas con las mías, su lengua y mi lengua, su respiración y mi respiración. Jadeantes, deseosos, entrando en calor. Y de repente…

—¿Qué está pasando aquí?

—¡Santi! —exclamó su hermano mientras nos incorporamos y nos tapamos con lo primero que pillamos.

Santi no reaccionaba, y nosotros… nosotros tampoco.

¿Pero qué hacía él ahí? Todavía no tenía que llegar, me dije… pero en realidad y por la hora que era, los que no tendríamos que haber estado allí, éramos nosotros. Entre tanto planear, tanto deshacer el plan, tanto frío y tanto calor… se nos hicieron las nueve de la noche. Por suerte, todavía no había llegado nadie más, nadie que nos viera de esa guisa, pero por desgracia, el primero que sí lo hizo, el primero que nos pilló, fue el que menos hubiéramos querido que lo hiciera. Fue Santiago.

—Santi, no es lo que parece…—le dije. Muy bien, Melisa, esa frase junto con la de «rápido, siga a ese coche», son las dos típicas que todo el mundo debería de haber dicho alguna vez antes de morir. Perfecto, yo ya estaba preparada para morirme.

—Santi, de verdad, deja que nos vistamos. Salimos y te lo explicamos todo. —Le suplicó su hermano

—¿De verdad? —Preguntó con una sonrisa irónica— ¿De verdad creéis que esto necesita explicación? —acompañó la palabra «esto» señalándonos con sus brazos. —Yo lo tengo todo muy clarito. Eres un cabrón, tío. Un maldito cabrón.

—¡Santi, basta! —le chillé al escucharle insultar a Marco.

—Y tú cállate, puta. —Para mí también había insultos—. A mí bien que me parabas los pies cuando lo intentaba contigo, pero claro… yo no soy el jefe.

—Tío te estás pasando —le advirtió Marco, abrochándose los pantalones antes de dirigirse a él.

Mientras, yo intentaba colocarme el jersey y meter mi sujetador en mi bolso rápidamente.

—Vosotros sí que os habéis pasado. Y de ella, al final, me lo podría incluso esperar. Ni siquiera la conozco. Pero ¿de ti? —Lo miraba con asco— De ti no, tío. Tú eres mi hermano. —Hizo una pausa y prosiguió—, aunque tampoco sé de qué me extraño. Tú siempre has sido un maldito egoísta. Eres como mamá. Igualito. Siempre mirando por vosotros. Sólo por vosotros sin importar lo que sintamos los demás —le soltó sin piedad.

¿Cómo su madre? ¿Acaso creía Santi que para su madre, recoger sus cosas y a sus hijos para salir huyendo de su país, y de su padre, había sido un acto egoísta?

Santi se estaba pasando demasiado. Marco no se merecía lo que le estaba diciendo. El cómo lo estaba tratando. No se merecía sus ataques. Si supiera todo lo que había aguantado solo por él. Por no hacerle daño. Todo lo que seguía aguantando. Pese a los ataques de su hermano, mi novio no perdió las formas en ningún momento y trató simplemente de sosegarlo.

—Santi joder, entra en razón. Lo nuestro va enserio. No es un aquí te pillo aquí te mato.

—¡Ah! Qué bien. Me alegro por vosotros. Ahora me diréis que estáis enamorados.

—Sí, Santi, sí. Lo estamos. —Le dije.

—¡Te he dicho que te calles! —Me gritó a mí, y de nuevo se abrió la puerta apareciendo tras ella el Peque, que nos miraba asombrado. Él, como cada noche, venía para ensayar.

—Se escuchan los gritos desde la puerta —nos dijo cuando entró, y entonces yo me puse a llorar.

—Llévatela a casa —le pidió Marco.

Y Peque le obedeció tendiéndome la mano para que le acompañara afuera.

—Ahora me dirás que él también lo sabía —le gritó indignado y refiriéndose a Peque, al pronunciar ese «él» con tanta rabia—. ¿Qué pasa, que soy el único? ¿Soy el gilipollas al que le habéis visto la cara de idiota?

Y yo ya no alcancé a escuchar más de lo que allí se coció. Me subí al coche con Peque sin dejar de llorar y sintiéndome mal por estar dejándolo solo.

—Todo se va a arreglar, son hermanos.

—Santi está siendo muy cruel, Peque. Marco no se lo merece —balbuceé sin abandonar la llantera.

—Tranquilízate, verás como todo se arregla —repitió.

Pero Peque, al igual que Hugo, quien me había prometido que todo iba a salir bien, también se estaba equivocando. No solo las cosas no fueron nada bien, sino que ya no tuvieron solución. Aquello había acabado peor de lo que yo hubiera imaginado nunca. Mucho peor de lo que pudiera haberlo hecho Marco.

Aquel día, de madrugada, Marco me llamó y me contó que Santi se había marchado.

Ha recogido sus cosas y se ha largado, me dijo. Y yo que hasta el momento no me había podido dormir esperando tener noticas de Marco, le dije que quería verle. Lo necesitaba.

—Ahora no, mi vida. Duérmete y mañana nos vemos.

—¿Dormir? ¿Crees que voy a poder hacerlo? —le espeté.

—No, ni yo tampoco, pero no podemos hacer más.

—Necesito abrazarte

—Y yo necesito tu abrazo —confirmó—, pero mañana me lo das. Mañana, delante de todos, nos lo damos. Ya basta de ocultarnos. Te lo prometí, ¿no?

—Yo no quería que pasara así —le dije llorando.

—Yo menos que nadie, pero confiemos en que acabará pasando.

—¿Dónde está él? ¿Dónde se ha marchado?

—Ahora no lo sé, Melisa, se ha ido sin decir ni a dónde ni hasta cuándo.

—Pero… —me quedé sin fuerzas para seguir hablando. Me sentía tan tremendamente culpable. Las palabras de Santi resonaban en mi cabeza. «eres tan egoísta» le dijo, y fue tan injusto. Tanto…

—Shhh, Vai a dormire, amore, e ricordi che ti amo. —susurró desde el otro lado del teléfono.

—Anche io, Marco, anche io.

A la mañana siguiente, más tarde que nunca, entré por la puerta de la oficina. Además de Marco y sus ojeras, los demás también estaban allí y se sorprendían de que yo llegara la última. Melisa la puntual. Melisa siempre la primera en llegar. Melisa, aquel día llegaba tarde. Tarde y con más ojeras que las de Marco.

—Buenos días —saludé, pero ese día tenía de bueno lo que yo de alta, vamos.

Todos me miraron sin atreverse a contestar. Estaba segura de que nadie les había explicado nada de lo ocurrido, pero mi cara parecía explicar lo suficiente.

Hugo me guiñó un ojo dándome su apoyo, Helen me miró extrañada sin explicarse nada, y Santi…

Santi no hizo nada porque ni siquiera estaba. No había nadie en su lugar.

Busqué con los ojos a mi jefe, y cuando vio que los míos empezaban a humedecerse, se levantó de su sitio y vino a donde estaba yo, todavía sin sentarme.

—¿Sigues queriendo darme ese abrazo? —me preguntó sin ocultarse y delante de los demás, delante de nuestros compañeros. De Hugo, de Helen, de Sofía, de Mery… Y delante de los mismos, al fin lo hice, al fin lo abracé.

Lo abracé y en ese abrazo juro que le entregué mi vida entera.

Hundí mi cabeza en su pecho queriéndome esconder de todo el mundo. Pensando en la sonrisa que tendría Hugo en la cara al vernos abrazados sin escondernos más. El odio con el que me miraría Helen, por ser yo y no ella quien estaba envuelta en sus brazos. La sorpresa para Mery y Sofía… Pero como siempre conseguía hacer, Marco adivinó mis pensamientos y me tranquilizó.

—Ya se acabó, así que tranquila, ¿vale?

—Vale —le respondí, como le hubiera respondido a todo lo que en ese momento me hubiera pedido.

—Ahora estamos tú y yo. Tú, yo y nadie más, —repitió.

Y pese a querer tranquilizarme con ello, a mí se me partió el corazón pensando que, quien peor lo estaba pasando con todo aquello, era él y no yo. Y lo mal que todavía tendría que pasarlo...

Su dolor aún no se había acabado, aunque se empeñara en demostrarme todo lo contrario. Aunque se empeñara en hacerme ver que todo estaba bien. No lo estaba.

No estaba bien y no lo estaría hasta que supiera algo de su hermano pequeño. Hasta saber dónde estaba. Con quién. Hasta cuándo. Cuándo iba a volver… Hasta saberlo, hasta darle respuesta a todo ello, Marco no volvería a estar bien. Aunque tratase de aparentarlo, él no lo estaría, y por ende, tampoco yo.

Unos que vienen y otros que se van

Feliz Nochebuena, Feliz Navidad, Feliz San Esteban y ya estoy cansada de tantas felicitaciones, tantas celebraciones, tantos villancicos y tanto turrón. Qué duros se hacen estos días cuando no estás de humor. Y es que lo que el lunes había descrito como un día gris, se había tornado en toda una semana. Una semana que no guardaré en la historia de mi vida, ni siquiera por estar en fechas tan señaladas.

Tal es mi desazón que, mientras que Ana se ha marchado para pasar estos días con su familia, como suele ser la tradición, yo cada día de fiesta que celebro con la mía, después de comer o cenar con ellos -según tocara-, he vuelto a casa a dormir, incluso el día veinticuatro, Nochebuena, aunque fueran las tantas de la madrugada. Me apetecía estar aquí y no contagiar a nadie con la pena que arrastro.

Cinco días sola en esta casa que me han venido muy bien. Me han servido para reafirmarme en mi intención de adoptar un par de gatos para que al menos así, alguien me dé un poquito de cariño. A ver qué le parece a Ana cuando vuelva, lo de la adopción, bromeo conmigo misma. Milagro será que de ésta no me encierren, me digo acostumbrándome a hablar en voz alta. Y me rio yo sola confirmando mi locura.

Me acuesto temprano esperando con desgana a que suene el despertador. Mañana vuelvo a trabajar por unos días: veintinueve, treinta y treinta y uno de diciembre, pero como somos tan poquitos los que quedamos en el trabajo, puedo permitirme ponerme algo de música y leer.

Mañana vuelve también Ana. La echo de menos. La echo de menos a ella, pero no a la que siempre va de la mano del pesado Pol, quien lleva escribiéndome toda la semana planeando la salida de Fin de año.

Lo está planeando Pol, pero para ello, pidió que todos colaborásemos decidiendo dónde queríamos celebrarlo, y lo están haciendo todos. Colaboran todos menos yo… y menos Martín, claro. Él tampoco ha dado señales de vida en todo este tiempo.

Quizá solo signifique que no va a venir. Mejor así, supongo, será más fácil divertirse sin tener que volver a verlo después de lo que pasó.

Me alegro además de no ser a la única a la que no hace ni caso. A la que ya no llama. Me alegro de ver que también esté pasando de los demás. Y lo sé, es una chorrada, puede que les esté contactando por privado, en lugar de hacerlo por el grupo que Pol creó para hablar de la dichosa fiesta de Fin de año, pero el ver que no está participando y les ignora a ellos también, me hace sentir menos mal. Me hace menos daño. Me da por pensar que quizá Martín ni exista. Que sea un espejismo. Quizá Martín es tan sólo producto de mi necesitada cabecita, y no ese «alguien» que, como Ana le había contado a Hugo, me estaba robando el corazón.

Me acuesto temprano pero, como siempre, me acabo durmiendo a las tantas.

—Hola mi niña —me abraza— te he echado muuuuucho de menos y tengo una cosita para ti. —Me suelta enérgica cuando vuelvo a casa de trabajar y allí me la encuentro.

—Ana…. Yo también te he extrañado, pero relaja que parece que te hayas comido un speed. —Le digo.

—Qué corta rollos.

—Pues así llevo toda la semana, así que de menuda una te has librado.

—¿De verdad? ¿Sigues estando triste? —pregunta.

Afirmo con la cabeza demostrándole que estoy desganada hasta para hablar.

—Pues la última vez que te vi así acabamos en la peluquería cortándonos el pelo —me recuerda— pero creo que este corte ya te sienta genial, así que trataré de animarte con otra cosa.

—¿Con qué cosa? —Pregunto sin demasiadas ansias.

La veo dirigirse a la maleta que tiene a medio vaciar, y de ella, sacar un sobre largo que me lanza.

Lo cojo al vuelo.

—¿Qué es?

—Ábrelo.

Y lo hago.

—No me lo puedo creer.

—Créetelo.

—Pero… ¿cómo?

—Tía, nos han tocado. Me inscribí hace meses en un sorteo, pero me lo enviaron a casa de mis padres, la dirección que yo había puesto. Allí siempre hay alguien para recoger envíos.

—No me lo puedo creer —repito, y gritamos como poseídas.

En el sobre hay dos billetes para Sydney, Australia, el viaje que me quedó pendiente por hacer el pasado verano.

—Gracias, gracias y mil gracias. ¿Iremos juntas, no? —le pregunto saltando de alegría a su alrededor, y esperando a que mi amiga me diga que sí.

—A cambio de lo que yo te pida —me suelta.

—De lo que quieras— le suelto yo, sin pensar en las consecuencias de mis palabras.

—Lo que quiera, ¿eh?

—Pide por esa boquita, rubia. —Le digo divertida estirando de sus rizos decolorados.

—Pues quiero que…

Y es en ese tiempo que se toma para darle misterio a su petición, cuando me doy cuenta de lo que he hecho: le he dado vía libre para pedirme lo que le dé la realísima gana.

—Quiero que salgas con nosotros el miércoles, aunque también venga Martín —dispara, y yo me caigo de culo.

—¿Qué? —le pregunto, pero la he oído a las mil maravillas

Si la semana pasada había sido gris, está lo está siendo negra. Desde que a mi amiga se le ocurriera darme los billetes para Sídney y pedirme a cambio el grandísimo esfuerzo de soportar a Martín, después de que lleve once días sin hablarme, estoy que no pego ojo por las noches y apenas puedo comer.

Por sacarle algo bueno al asunto, gracias a eso ahora puedo meterme en el vestido de esta noche sin asfixiarme. Ahora, eso sí, las ojeras que arrastro no las tapo ni con aguaplas, estoy hecha un verdadero espanto.

—Ana, si quieres que salga con vosotros sin que os multen por llevar a un gremlin suelto por la calle, arregla este desaguisado. —le ordeno, refiriéndome a mí y a mi cara.

Se ríe y obedece sacando un neceser que me jura y me perjura, que contiene pinturas milagrosas.

—Ese, ese es el que quiero que utilices conmigo hoy.

Y efectivamente, una hora más tarde, se ha obrado el milagro y vuelvo a parecer yo. Una persona con cara y ojos, y qué cara, y qué ojos… pienso al verme en el espejo que Ana sostiene entre su mano.

Ella se arregla también e intercambiamos piropos tras ver nuestros looks finalizados:

Yo llevo un vestido muy glitter con unos zapatos de tacón y punta fina negros, mientras que ella lleva el clásico vestido negro que me quería poner yo.

En el último momento me ha convencido para que no lo hiciera, diciendo que mi pelo oscuro no haría resaltar mi vestuario.

—Ponte este mejor. —Todo lo contrario a la discreción que yo buscaba, pero como le había prometido hacerle caso en todo esta noche, me lo he tenido que poner.

A las once y media de la noche, Pol viene a buscarnos y nos lleva, para variar, al Beauty, donde despediremos y recibiremos el año, comiendo uvas por un módico precio de cincuenta euros la entrada.

Llegamos un poco justas, y Pol se justifica con ellos culpándonos a nosotras y a lo presumidas que somos, ante los demás. Tendrá morro, me digo, si hemos tenido que esperarlo nosotras a él. Pero como no tengo ganas de discutir por nada y con nadie, decido callarme y disculparme con todos por el retraso.

Lo mejor de llegar tarde es que, como todos están ya sentados, no tenemos que saludar. Al menos no con dos besos a cada uno. Sería un engorro hacer que todos se levantasen para hacerlo, así que lanzo un beso al aire y que se den por saludados.

—Qué guapas estáis. Menudos pibones. —Nos piropean los chicos. Bueno, Alex y Rubén, mejor dicho.

Echo de menos el piropo de Jordi, pero lo veo demasiado entretenido cuchicheando al oído de su amigo Martín.

—Vosotros no estáis nada mal, —les devuelve el cumplido mi amiga.

Y la verdad es que tienen razón. Si ya de por sí, los cinco, son chicos muy guapos, hoy lo están todavía más. Al menos los cuatro que he visto, a Martín ni siquiera me atrevo a mirarlo.

Nos reparten las uvas, nos reparten el champán, y cuando quiero darme cuenta, comienzan las campanadas:

—¡Unaaaa! —Gritamos. Por favor, por favor, que el año que viene sea mejor, me digo mientras mastico la primera uva.

—¡Doooos! —Que acabe de una vez el postgrado. Y mastico la segunda.

—¡Treeees! —Y que apruebe también mi proyecto y su presentación. La tercera que engullo.

—¡Cuatroooo! —Que encuentre un trabajo mejor cuando acabe las prácticas. La cuarta también, a la boca.

—¡Cincooo!

Y sigo pidiendo deseos relacionados con el bienestar de mi familia y de mis amigos, aunque es entonces cuando empiezo a descontarme entre las uvas que me he comido y las que me quedan todavía por comer. He perdido el ritmo y ya no voy a uva por campanada.

—¡Onceeee! —Que borre por fin a Marco de mi cabeza y de mi corazón.

—¡Y doceeee! — a Marco… y también a Martín. Y lo miro y él también me está mirando.

—Feliz año, —lo veo vocalizar, mirándome fijamente, desde el otro lado del corro que hemos formado con nuestros amigos.

—Feliz año —vocalizo yo también, y se me escapa inevitablemente una sonrisa.

Melisa, por favor, qué tonta te pones cuando él te mira, me recrimino a mí misma.

Y de pronto: ¿Soy yo, o acaba de esfumarse la gente que estaba a nuestro alrededor?

No veo a nadie, solo a él. Tampoco les oigo, solo se oye la música de fondo.

Martín se acerca despacio –o es la percepción del tiempo que también se me ha atrofiado- el caso es que lo veo hacerlo así, a cámara lenta y sujetando una copa en su mano.

—Brindemos —me pide cuando llega hasta mí.

—¿Por qué? —pregunto.

Lo veo dudar un par de segundos, y sin apartar su mirada me suelta:

—Brindo porque en este año no pase lo que tenga que pasar, sino lo que queramos nosotros que pase. —Me dice, y juro que no he entendido nada, pero sea por lo que sea por lo que ha dicho que brindamos, lo hacemos.

—Chin-chin— chocamos nuestras copas y bebemos, y sea por tradición o sea por atracción, lo hacemos sin dejar de mirarnos a los ojos.

Unos segundos después, los que solo eran sombras hasta el momento, empiezan a dibujarse de nuevo a nuestro alrededor. Están justo donde los dejamos antes de evadirnos del mundo a brindar, y ahora nos reclaman hacerlo también con nosotros.

Feliz año nuevo, se escucha por donde quiera que vaya, pero es que hace dos años que brindo con la misma frase y después, el resultado ha sido que mis últimos años poco tienen que ver con la felicidad, le digo a Pol, y no lo hago por amargarle, lo juro, de eso ya se encargará Ana más tarde.

Pasamos el resto de la fiesta en buena sintonía, y no sé si todavía lo hago por los dichosos billetes a Sydney, o si es que me apetecía esta tregua con Martín, pero sea por lo que sea no podemos evitar encontrarnos aunque finjamos que no nos buscamos.

—Pasa, pasa tú. —Le digo cuando me lo cruzo de camino hacia el baño.

—Las mujeres primero.

—Qué caballeroso.

—Yo siempre.

Y le cojo la palabra y me adelanto yo. Entro al baño tras una cola del demonio, y cuando salgo, todavía sigue ahí.

—No me digas que aún no has conseguido entrar.

—Hace rato que he salido —responde.

—Pero, y entonces ¿qué haces aquí?

Parece que se esté pensando el cómo decirlo, pero rápidamente lo hace:

—Evitar empezar el año como lo he acabado, Melisa.

—¿A qué te refieres? No te entiendo.

Y entonces se acerca más a mí, me coge de la mano, se aproxima a mi oído y yo me derrito con su olor.

Maldito perfume, me inhibe la razón.

—No quiero seguir esquivándote y tampoco fingir que me moría de ganas por saber de ti —me confiesa, y seguidamente vuelve hacerlo. Lo hace como lo hizo la última vez que lo vi. Hace once días, aunque a mí me han parecido once años.

Igual. Me mira, se abalanza y me besa.

Martín me vuelve a besar.

Lo hace de una manera especial. Como si se estuviera desprendiendo de una máscara que le impidiera entregárseme así, como ahora lo está haciendo. Como ahora lo hace, lo sé. Lo siento.

De repente, algo recorre mi cuerpo y no sé lo que es pero me gusta. Me gusta y me asusta al mismo nivel. Me aterra pensar en lo que puede estar significando esto para mí.

Se aparta apenas unos milímetros, aunque son los suficientes como para darme cuenta de qué algo le ronda la mente.

—No lo pienses. —Le digo, aunque no se si se lo estoy diciendo a él o también lo digo por lo que ronda la mía. Por tranquilizarme y dejarme llevar. 

—Sí pienso, Melisa. Si quiero pensar, y este es el momento de hacerlo. Quiero ser consciente. Hacerlo con todas las consecuencias. No quiero que parezca un simple calentón. Tú no eres eso, entiéndelo. —Me revela, y al oírle decirlo, comprendo la frase anterior. La de su brindis. «Brindo, porque en este año no pase lo que tenga que pasar, sino lo que queramos nosotros que pase», ha dicho, y entonces lo entiendo todo: Quiere tener algo conmigo, y quiere que yo también lo quiera con él. Voluntaria y conscientemente, quiere que me entregue a él.

—Vámonos de aquí —le pido. —Vámonos a mi casa.

Llegamos al portal y apenas puedo meter la llave por culpa de sus besos. Las ansias, que no da tregua.

Seguimos igual de sobones en el ascensor, incluso por un momento creo que de vivir en un piso más arriba, lo acabaríamos haciendo aquí mismo.

Hemos estado besándonos, mordiéndonos, restregándonos, calentándonos y entrando en calor.

Sus labios se han deslizado suaves, tiernos y húmedos por mi cuello. He tenido que contener un gemido propinado por el placer de sus besos.

Martín no se ha cortado y ha desabrochado mi chaqueta mientras el ascensor seguía subiendo. Yo he hecho lo mismo con él. Con la suya.

Nos hemos abrazado por debajo de nuestros abrigos, siendo la primera vez que estábamos tan pegados.

Hemos intentado seguir escarbando entre nuestras ropas, hasta descubrir con la yema de nuestros dedos, algo de piel, pero cuando por fin lo he tocado. Cuando por fin he notado el tacto de su cálida piel, el ascensor se ha parado y se han abierto las puertas.

Continuamos adentro con el mismo fervor. En mi casa. Seguimos desnudándonos de camino a mi habitación.

Desabrocho su camisa de color gris perlado e introduzco mis manos hasta su espalda, saboreando el tacto de cada milímetro de su pectoral desnudo. Lo palpo y lo percibo ancho, terso, definido,  cálido, suave…  desciendo las manos acariciando sus costillas, y me detengo en su abdomen, donde se percibe una musculatura tersa y fuerte. Suspiro.

Martín se cuela sin pedir permiso bajo el vuelo de mi vestido brillante y se muestra más habilidoso que yo, en eso de encontrar mi piel. Lo hace a tan solo  unos centímetros del final de mis medias de liga.

Lo observo ojearlas y susurrar:

—¡Wow!, me encantas. —Y a mí me encanta la sacudida que acabo de sentir. Estoy tremendamente excitada. Me muero por hacerlo con Martín y presiento que a él le pasa lo mismo.

Lo noto cuando la intensidad de nuestros besos se vuelve más enérgica, más frenética. Nuestras lenguas se entrelazan con furia y parece que estemos en una batalla.

Sus manos atrapan mi cabeza y noto esa tensión en cada una de las yemas de sus dedos. Yo estoy exactamente igual. Presionando con las mías entre su pelito rapado. Noto sus exhalaciones ahogadas. A los dos nos cuesta respirar, pero ninguno se separa. No podemos. No queremos. Noto como su cuerpo va ganándole terreno al mío y lo tengo casi sobre mí.

Abandona mis labios y traza una ruta barbilla abajo. Yo alzo la cabeza apuntando al techo. Tengo los ojos cerrados y experimento toda clase de sensaciones.       

—Martín, ¡oh! Dios —se me escapa, pero es que juro que me volvería beata si Martín fuera mí único Dios.

Él sigue como si no me escuchara. Sus manos bajan hasta mi cintura y se cuelan bajo mi ropa. Me estremezco al sentir la piel de sus manos en contacto con mi piel. Sus palmas suben por mi espalda y me aprietan contra él. Yo hago lo mismo con las mías. Necesito tocarle.

Me cuelo entre su camisa y tiro de las mangas hasta quitársela, hasta dejar su torso al descubierto. Me separo de sus labios porque necesito mirarlo. Necesito confirmar que es él. Que está pasando.

Lo admiro atenta y parece que, el haberlo hecho yo primera, le da licencia para hacerlo él también.

Estira de mi vestido dejándome sólo con el sujetador, las braguitas, las medias y los zapatos de tacón.

—¡Eres perfecta! Me dice, y me recorre un escalofrío que no sé si achacar al frío o a sus palabras.

Me vuelve a besar como antes y yo mantengo las palmas de mis manos apoyadas en sus pectorales.

Le deseo. Le deseo tanto.

Desabrocho sus pantalones con las dos manos y los empujo torpemente hacia el suelo, donde quedan tirados. A la espera de que Martín, más habilidoso que yo, se deshaga de ellos con una simple sacudida de piernas.

No sé a dónde habrán ido a parar, ni tampoco mi vestido, lo que importa ahora es que estamos casi desnudos. Casi a punto de vernos como nos trajeron al mundo.

Respiro acelerada al igual que lo hace él. Se aleja levemente y me mira de arriba debajo de nuevo, aunque esta vez lo hace sin decir palabra, sino mordiéndose el labio y poniéndome a cien.

Da un paso al frente y muerde mi cuello, mientras yo doy un paso atrás y me doy con la espalda en la pared. Ahora me tiene atrapada, aunque juro que lo último que intentaría sería escaparme de la cárcel de sus brazos.

Mete entonces una mano en mis braguitas y me siento estremecer. Y jadeo. Jadeo mientras él me observa con los ojos encendidos de deseo y su cuerpo a dos milímetros de mi piel.

Juega con sus dedos y las costuras de mi ropa interior, y no sé ni cómo ni cuándo, pero ésta acaba también a mis pies. Ahora sólo llevo las medias y el sujetador. Y aún así me sobran.

Martín agarra mis nalgas con sus manos y me eleva del suelo.

—¡Dios!

Instintivamente le rodeo con mis piernas que buscan sentir su erección. La veo con mis ojos agrandarse bajo sus boxers, pero necesito sentirla ya. Tengo demasiada prisa porque me haga suya. Estoy ansiosa por tenerlo dentro.

Y ahora que tan sólo nuestros jadeos y nuestra respiración acompasada, forman la banda sonora de nuestra primera vez, quiero que ocurra, y se lo digo.

—Martín, hazme tuya.

—Sólo mía —responde, y no se hace de rogar.

Se baja ansioso los calzoncillos, y antes de que pueda recrearme admirando lo que he visto, me penetra, se mueve y con cada embestida, me hace chillar. En la vida lo he hecho de esta forma, lo juro, en la vida he sentido este nivel de placer. ¿Cómo lo hace? No puedo ni parpadear. Lo tengo delante. Lo tengo dentro. Me llena de sí y pese a la ferocidad de sus empujes, siento que me está haciendo el amor, no es solo sexo. No lo es, pese a que lo hagamos de pie. Contra la pared. Incómodos. Desesperados.

—Martín —lo freno en seco y lo aparto—. Preservativo— intento verbalizar entre jadeos. Y él se pone las manos en la cabeza por dejarse llevar sin pensar.

Me acerco a la habitación vacía de Ana, y saco de su mesita de noche, un par.

—Yo no tengo, —le digo. No esperaba follar con nadie en casa.

—Yo tampoco —confirma—. Esto solo había pasado en mis sueños –confiesa malicioso.

—Y mira que te prohibí que soñaras conmigo.

—Estírate en la cama, Melisa, ahora te vas a enterar de lo que soñaba que te hacía.

Y ahora que lo veo desde esta perspectiva, creo que no he visto en la vida nada igual. Es tan… tan guapo…

Se tira sobre mí y de nuevo vuelve a la carga. Vuelve a penetrarme entre las sábanas revueltas de mi cama.

Me encantan sus besos húmedos. Me encanta el sabor de sus labios. De su lengua. De su paladar. Me encanta rozar mi nariz con la suya. Me gusta y me excita y mis pechos reaccionan empitonándose, mientras me los acaricio para él. Para volverle loco al mirarme.

—¡Ohhh!— Gime, y nuestros jadeos se acompasan como si salieran del mismo cuerpo. Nuestros movimientos se coordinan y hasta parece que se sincroniza el latido de nuestro corazón.

—Sí, así, así. —Me indica. Pero aunque no lo hiciera, sé que le está gustando. Lo percibo. Lo veo.

—Te gusta, ¿verdad?— le digo.

—Síii — me confiesa alterado, y lo siento acelerar.

Nos movemos  más deprisa, lo hacemos rápidamente y, cuando sé que está a punto de perderse en mí, me aparta y me da la vuelta bruscamente para metérmela desde atrás.

Desea rebotar en mis nalgas, escuchar el sonido de su sexo al chocar contra mí, y así aguanta pocos minutos. En seguida le escucho confesarlo:

—Melisa, me voy a correr, y como yo todavía no estoy preparada, me acaricio yo misma el clítoris con mis dedos, mientras él se corre.

Lo hace y yo tardo cero coma, en correrme también.

—¡Oh sí, oh sí, oh siiiiií! —y  acabamos.

Y después de convulsionar los dos juntos, me da un tierno beso en los labios, y se deja caer rendido a mi lado.

Será posible que Martín…

Cuando son las once menos cuarto de la mañana, abro un ojo, y veo sentado en la esquina de mi cama, a Martín. Dios mío, no lo he soñado, me digo.

Está vestido y parece estar atándose los zapatos.

—¿Te vas? —Pregunto sorprendida.

—Tengo que hacer algo pero luego vengo a verte.

—Y ¿no puede esperar lo que sea que tienes que hacer? —le insisto.

—Lo siento, Melisa, es importante y urgente. —–Alega, dándome un beso en los labios y acariciando mi mejilla con su pulgar.

Después de despedirse con ese halo de misterio, me doy media vuelta y trato de volverme a dormir.

—¿Martín? —pregunto varios minutos después, al oír un ruido en el salón cuando se supone que no debe de haber nadie, que él ya debe de haberse ido.

No responde nadie y me levanto a ver qué es.

—¡Ana! –exclamo al verla tirada en el sofá. —¿Qué te ocurre cariño?

—Tenías razón, Melisa.

—¿En qué?—le pregunto preocupada.

—En que Pol…—solloza, y lo intenta de nuevo— en que Pol es el chico de transición, Melisa. No lo quiero. No lo quiero y nunca lo voy a querer. No estoy enamorada de Pol, Melisa. Tú tenías razón.

—Shhh, calla y ven aquí. —Trato de calmarla, abrazándola y pidiéndole que no se castigue de la forma en la que lo está haciendo. Sea lo que sea lo que ha pasado, si lo tiene claro entonces mejor cortar de raíz, a dejar que lo suyo crezca marchitado.  

—Y ¿Martín? —pregunta cuando lleva un rato entre mis brazos, recordando que antes de levantarme, he gritado desde mi cama ese nombre. —Habéis pasado la noche juntos, ¿verdad?

—Qué más da eso ahora. Ya hablaremos más tarde de Martín.

Una sola decisión, en un solo momento…

Durante los meses que transcurrieron desde la marcha de Santiago, pude conocer de verdad lo que significaba ser la novia de Marco.

Saludarle con un beso al verle, sin importar dónde estuviéramos ni con quién, pasear con él de la mano, sin fijarnos en quién pudiera vernos o no, escucharle pronunciar mi nombre cuando me dedicaba una canción, sin tener en cuanta quien lo escuchara también…

Fueron meses maravillosos, y lo fueron porque un par de días después de que Santi nos hubiera pillado a punto de hacerlo en su local, y se hubiera marchado sin más, Marco corroboró su sospecha contactando con un familiar que tenían en Italia.

—Está con él, con Tony —me dijo.

Tony era su primo, hijo del hermano de su padre, y aunque con Marco no tenía relación debido a que mi novio no había querido saber nada de su familia paterna, con Santi, en cambio, sí que había mantenido el contacto.

—Creo que le vendrá bien alejarse de todo lo que hemos vivido últimamente —me reveló, refiriéndose más al fallecimiento de su madre, que a lo sucedido entre nosotros tres.

Al mes de que Santi se hubiera ido, cuando entre Marco y yo ya era todo un camino de rosas, tuvimos dos pérdidas significativas, tanto para bien como para mal.

La primera fue la de Hugo. Mi amigo y cómplice tuvo que dejarnos. Tuvo que volver a Cádiz porque su padre había sufrido un derrame cerebral y la familia lo necesitaba con ellos, a su lado.

La segunda fue Helen. Había cogido la baja laboral sin una fecha de vuelta estimada. Al saberlo, le pedí a Marco que hiciera uso de su posición como jefe y de su buena relación con Almudena, la de recursos humanos, para ponerse al corriente del estado de salud. Me preocupaba por ella. Lo hacía, pese a que me hubiera dado cuenta de que su amistad nunca fue sincera. De que empezó a desayunar conmigo cuando se enteró que Marco y yo coincidíamos solos en la cafetería. Que se acercó a mí aprovechándose de Santiago, porque sospechaba que su hermano y yo éramos más que amigos. Y a pesar de que me contase lo de su enfermedad, cuando apenas habíamos cruzado dos palabras, con la única intención de que la integrase en el grupo.

Pues a pesar de todo ello, me preocupé. Me interesé por la que, hasta el momento en que el jefe y yo desvelamos lo nuestro, se había considerado mi amiga.

—Está bien. Está de reposo. Se ha puesto en contacto con ella y dice que su baja no se debe a recaída alguna, sino que tiene que ver más con su estado emocional, —me contó cuando Almudena le dio la respuesta a su petición—. Así que no te preocupes, debe de ser duro gestionar tu ánimo cuando estás aún peleando con una enfermedad como la suya.

Es emocional, me dije, pero sabía que Helen era valiente, y que su estado de ánimo poco tenía que ver con su enfermedad y mucho con el desamor y el daño que le habíamos causado. Helen no quería ni vernos, me lo había dicho cuando me recriminó el haberla engañado. Y no la culpo.

Pues aquellos son todos los hechos a destacar en los días que continuaron, después de la huida de Santi, por lo demás, todo era perfecto, tanto, que la perfección formada ya parte de la normalidad.

Nos veíamos a diario en el trabajo, dentro y fuera de él, incluso nos atrevíamos a bajar a la cafetería juntos sin ocultarlo. Eso sí, por sacar una pega a lo nuestro, cuando era yo la que cometía algún fallo, algún error en mis tareas, por pequeño que fuera, la reprimenda era desproporcionada en comparación con la que recibía cualquiera de los compañeros cuando hacían algo igual. Luego, a solas, me daba un beso de los suyos y yo se lo perdonaba.

Bueno sí, ahora que lo recuerdo, también podría destacar los planes que hicimos por Semana Santa.

Habíamos planeado escaparnos esa semana a la Costa Brava con la única intención de estar juntos a todas horas. Juntos y solos, pero en el último momento, la persona que tenía que sustituirlo a él, hacer su papel de jefe del equipo en su ausencia, se puso enferma y no pudo hacerlo. No pudo sustituirlo y por lo tanto, él no pudo disfrutar de sus vacaciones. Ni yo de su compañía.

Aquello no supuso para nosotros ningún drama, ya que, desde que se fuera su hermano, Marco vivía solo en casa y cada fin de semana me recibía de ocupa allí.

Podrías quedarte toda la semana aquí conmigo, me pidió para mitigar la desazón de no poder irnos de hotel a la Costa Brava, y yo acepté como hubiera aceptado también su propuesta de irme a vivir con él si no fuera porque sabía que aquella casa era también de su hermano, y que me gustase o no, algún día tendría que volver.

Lo dicho, los siguientes meses hasta que llegara el calor del verano, todo lo vivido fue especial, maravilloso, de película. De película pero de Disney, de esas en las que no importa como empieza la historia porque sabes seguro que acabará bien. Y así estábamos nosotros, viviendo felices como en el final de esas películas, aunque sin saber que la descripción fuera tan literal. Sin saber que, efectivamente, estábamos a punto de llegar a nuestro final. Al final de la historia de Melisa y Marco.

Para mi sorpresa, en compensación por habernos quedado sin poder escaparnos en las vacaciones de Semana Santa, Marco había planeado un viaje aún más lejos y más largo para las vacaciones de verano.

Había adquirido unos billetes a un lugar, el  cual me había escuchado decir que me moría por visitar: Australia. Había comprado unos billetes para ir juntos a Sydney, donde empezaríamos una ruta de dos semanas por el resto del país.

El avión salía aquella misma tarde de viernes, pero yo me había enterado esa misma semana. Mi novio había esperado demasiado para darme la sorpresa, así que desde que me lo dijo, me dediqué en cuerpo y alma a prepararme para aquel viaje, lo que significa renovar mi vestuario y adaptarlo al destino que nos esperaba.

—Qué exagerada eres— me dijo cuando me vio atravesar la puerta de la oficina cargada con el maletón donde llevaba mi equipaje para pasar esas semanas.

Él también había traído la suya, pero por el contrario a la mía, su maleta estaba más vacía y pesaba bastante menos de lo que lo hacía la que yo llevaba.

Las habíamos llevado a la oficina porque teníamos el tiempo justo para salir de trabajar y marchar corriendo al aeropuerto. Había comprado los billetes con fecha de salida, el mismo día en el que empezaban nuestras vacaciones, no había querido esperar ni un minuto más.

—Está todo controlado —me dijo el día en el que me dio la sorpresa y me regaló los billetes—, nos llevamos el equipaje al trabajo, y cuando salgamos, llamamos a un taxi y nos vamos al aeropuerto.

—¿Y comer?

—Ya nos comeremos allí —me devolvió con gracia—. Me muero por hacértelo en otra ciudad, en otro país, en otro continente…

Sonaba tan bien, tan apetecible…

Acabamos de trabajar y nos despedimos de los compañeros que todavía no se habían ido de vacaciones. Nosotros habíamos cogido las primeras fechas disponibles, las primeras semanas de julio, y a nuestra vuelta se irían marchando gradualmente los demás.

Recuerdo perfectamente aquel día, aquel instante. Eran las tres de la tarde, y mientras los demás salían por la puerta deseosos del fin de semana, yo esperaba sentada en mi sitio, a que Marco acabara de zanjar unos temas antes de irnos de vacaciones. Estaba nerviosa, emocionada, pero ansiosa. No quería llegar tarde.

Marco se levantó y al verle creí que ya había acabado, pero aunque lo había hecho, aunque había terminado ya de trabajar, todavía tenía que ir al lavabo antes de ponernos en marcha.

—Espabila que vamos justos de tiempo— le dije.

—Vamos bien de tiempo, tranquila.

Y es que a Marco le gustaba tomarse la vida así. Con calma.

Mientras él se iba al cuarto de baño, yo aproveché para tratar de recoger su mesa y así dejarla ordenada. Cogí su botellín de agua, apilé sus papeles, metí sus bolis en el lapicero y entonces fue cuando pasó, cuando vi encenderse la pantalla de su móvil en modo silencio, y en ella un mensaje que le acababa de llegar.

Santi, ponía en la pantalla, y he de reconocer que me pudo la curiosidad.

«No insistas Marco, lo digo y lo mantengo: se trata de ella o yo.», le decía, y vi que no era el único mensaje que había.

¿Cómo? ¿Qué quiere decir «ella o yo»?, me pregunté. ¿Se estaba refiriendo a mí? ¿Le estaba dando un ultimátum?

Y entonces esta vez no fue la curiosidad la que me llevó a leer el resto de mensajes. No fue la curiosidad, insisto, fue la necesidad. Necesitaba saber por qué Marco había estado intercambiándose mensajes con su hermano y no me había contado nada.

Subí hasta el primer mensaje y lo leí. Databa de hacía ya un mes y había sido Marco el primero en contactarle para decirle que quería saber de él.

«Devuélveme las llamadas, tío, llevas meses desaparecido. Eso no se le hace a un hermano.» Le recriminaba, y por el tono que deduje, lo estaba pasando mal.

«¿Quieres saber lo que no se le hace a un hermano? Bueno, no creo que haga falta que te lo diga, ya dije suficiente antes de marcharme». Le respondió en su mensaje.

«Cógeme la llamada tío, habla conmigo». Le rogaba de nuevo Marco.

Se le intuía desesperado. Entonces entendí porque en ese último mes lo había visto especialmente atento a su teléfono. A veces incluso tenía que repetirle las cosas varias veces hasta que me hacía caso. Seguramente, en esos momentos, estaba hablando con él. Con su hermano. 

Marco estaba tratando de arreglarlo con Santiago pero éste no le contestaba. Al menos no ese mismo día, vi que lo hizo varios días después y en su respuesta decía:

«¿Quieres que hablemos? Esta es la condición: que me digas que nos estás con ella. Que ya no estáis juntos».

¿Pero cómo podía ser tan tozudo y tan cruel con su propio hermano? sangre de su sangre.

Marco no había contestado nada al respecto de su condición sino que, por las fechas de los mensajes, vi que esperó varios días para volver a intentarlo.

«Santi, nos vamos de vacaciones. ¿Por qué no aprovechas ahora y vuelves a casa y esperas a que vuelva yo y hablemos? Seguro que tienes ganas de hacerlo. De volver a tu hogar. Con tus cosas» Alegó, pero no tuvo respuesta alguna.

No la tuvo hasta aquel día, hasta hacía unos minutos, hasta que se había encendido la pantalla de su teléfono justo cuando yo lo tenía entre mis manos y lo descubrí todo.

«No insistas Marco, lo digo y lo mantengo: se trata de ella o yo.» Volví a leer de nuevo en la pantalla mirando atenta la palabra «ella» con la que Santi se estaba refiriendo a mí.

—Andando, ya estoy listo— le oí decir al salir de lavabo. —Coge tus cosas y…

Y dejó la frase a medias al verme mirarle fijamente, con su móvil encendido y sin decir nada.

—Melisa verás…

—¿o ella o yo? —le pregunté repitiendo las palabras de su hermano, disgustada—. ¿Todo se resume en eso?

—No hagas caso, se le pasará.

Tengo su teléfono entre mis manos y en mi cara se refleja la verdad. Lo sé todo. Sé lo de Santiago.

—Eso dijiste hace meses, pero yo te lo advertí. No se le pasaría, no se le ha pasado y no se le pasará.

—No le puede durar toda la vida, Melisa, joder —Marco empezaba a ponerse nervioso. —¿Ves? Este era el motivo por el que no te lo quería contar.

—¿Por qué? ¿Por qué no querías darme la razón? ¿Por qué te dije que hacía tiempo que debiste de haberle dicho la verdad?

—Estás siendo injusta. Creía que hacía lo mejor.

—No, injusta no. Injusto él —le grité, levantándome y dirigiéndome dolida hacia donde él estaba.

— ¿Y qué quieres que haga? Estoy en medio, ¿no lo ves? —me gritó. Era la primera vez que lo hacía. La primera que me levantaba la voz, y a mí se me saltaron las lágrimas con sus gritos. —Melisa, joder… —me cogió de la mano.

—Tal vez Santi tenga razón —espeté.

Marco me miró confundido.

—Tal vez es hora de que elijas. —Le solté de nuevo, y al hacerlo, al pensarlo y al decirlo en voz alta, se me apretó el nudo que tenía en la garganta y apreté a llorar.

Y bien… la parte más desagradable comenzó en el momento en el que su teléfono móvil empezó a vibrar entre mis manos, y en la pantalla, la foto de quien le estaba llamando. La foto de unos jovencísimos Santi y Marco sujetando entre sus brazos, cada uno una guitarra. Una foto que había visto ya antes colocada en el recibidor de su casa.

Ambos miramos el teléfono vibrar y seguidamente nos buscamos con la mirada.

Le estiré la mano con la que lo sujetaba, para devolverle su teléfono y brindarle la oportunidad de decidir con quién se quedaba.

—Somos él o yo. —Le dije mientras se lo daba.

—No me pidas eso, Melisa. Tú no. —Me suplicó agarrando el teléfono de mi mano.

Y yo no quería pedírselo, lo juro, pero no me quedaba otra opción, ni a él le quedaba otra que tomar una decisión.

—Marco, no contestes, por favor —supliqué desesperada, tratando de convencerle que se quedara conmigo, mientras su teléfono continuaba vibrando y retumbándole en la mano.

—Tengo que hacerlo. Puedo convencerle —alegó, dispuesto a descolgar la llamada.

—No lo harás. No lo convencerás. Perderemos el avión. —Le insistí—. Marco no lo hagas. No descuelgues…

—Pero Melisa…

—Si lo haces no habrá vuelta atrás. No seremos felices porque sabe del poder que ejerce sobre ti, y lo utiliza. Sabe darte donde duele, y te da. Y te daña. —Le advertí con la voz entrecortada por el nudo de mi garganta-. Marco… por favor...

—Tengo que cogerlo.

—Si lo coges te juro por Dios que me doy media vuelta y no me vuelves a ver en tu vida. —Le amenacé, sin pensar en lo que perdería si lo hacía. Sólo podía pensar en lo que podía ganar si Marco no descolgaba esa llamada. Nos iríamos corriendo a coger el avión con destino a Sydney, a seguir siendo felices. Y nada más.

Pero eso no pasó. Marco contestó y apenas pude oír la primera frase que dijo al descolgar esa estúpida y maldita llamada:

—Santi, tío, dime que vuelves a casa. No seas tan niñato. Vuelve y lo solucionamos. —Le dijo a su hermano, y con ello, hizo que conmigo ya no hubiera nada que solucionar.

Había sido verle apretar el botón de descolgar y dar media vuelta para salir pitando.

Me había quedado claro, lo había elegido a él y yo me quedaba compuesta con equipaje pero sin destino y sin acompañante. Sin Marco.

Entonces fue cuando mi vida empezó a ser una mierda, como dice Martín, una auténtica mierda.

Aquella tarde vagué dando tumbos con mi maleta por la ciudad. No quería volver a casa. No sabía cómo hacerlo. Cómo enfrentarlo. Cómo explicarle a mi madre que el chico que le había prometido presentarle a la vuelta de mis vacaciones, me había dejado tirada.

No me atrevía.

Y allí estaba yo, sentada en cualquier banco de un sitio cualquiera, cuando sonó mi teléfono, y en él un mensaje de auxilio:

«Sé que no tengo perdón. Dime que no si no quieres pero no sé a quién acudir. Necesito que me ayudes. Estoy en un lío».

¿Ana?, me pregunté extrañada. Y la llamé.

Ana tenía que pagar una multa de cuatrocientos euros, por tenencia ilícita de drogas. Drogas que por supuesto no eras suyas sino de Raquel. Ella, tan sólo, las había reconocido como propias porque su novia ya tenía antecedentes por el mismo motivo, así que asumió la responsabilidad y también la multa.

El problema es que ahora no tenía cómo pagarla y expiraba el plazo para hacerlo. Hacía más de seis meses desde que la multaran, pero como por aquel entonces ya no teníamos relación, yo ni me había enterado de eso.

Fui en su auxilio y la rescaté. Le dejé el dinero que llevaba suelto para costearme mis necesidades en el viaje. En el viaje que al final no íbamos a hacer. La rescaté, aunque ella no supiera que en realidad era ella quien me estaba rescatando mí. Ella, quien estaba volviendo a mi vida justo cuando más la necesitaba.

Y lo hacía cargada de problemas y del dolor causado por el mismo motivo por el que yo tenía roto el corazón: por una ruptura.

Ella hacía días que se había atrevido a dejar a Raquel y a mí, apenas hacía unas horas que Marco no me había elegido.

Ana y yo nos fuimos unos días fuera con el dinero que yo tenía ahorrado, y que había sobrado tras pagar la multa de Raquel. Nos fuimos a la Costa Brava. Hicimos esa escapada que planeamos y nunca pudimos hacer Marco y yo, en semana santa.

Nos fuimos y desconectamos. Pero lo hicimos sin hablar. Sin pedirnos explicaciones por lo ocurrido en todo el año que habíamos estado separadas. En el tiempo en que habíamos olvidado que éramos amigas. Y allí fue dónde planeamos vivir juntas. Ana tenía una entrevista para empezar a trabajar en unos grandes almacenes, y yo tenía pensado en volver y finiquitarme de la empresa en la que trabajaba con Marco, y con ello conseguiríamos liquidez para cumplir con nuestro plan.

Y así lo hicimos.

Descansamos, retomamos fuerzas, volvimos pero no conseguimos todo lo que habíamos planeado.

A ella le dieron el trabajo, sí, pero yo no me finiquité. No lo hice porque al volver, en la mesa de Marco, en su lugar, había un tipo muy alto que se me presentó como el nuevo jefe del equipo de traducción y alimentación de la base de datos.

Me dijeron que Marco lo había dejado. Había sido él y no yo, quien se había finiquitado. Y no volví a saber nada de él. Nada más hasta hoy.

Hasta hoy que lo tengo delante. Al otro lado del paso de cebra esperando para cruzar.

No abras la ventana sin cerrar primero la puerta

Hace unas cuantas horas que dejé, muy a mi pesar, a mi amiga sola en nuestra casa. Yo he tenido que salir, como es tradición en Año Nuevo, a celebrarlo comiendo con mi familia. Eso sí, en cuanto he podido hacerlo, me he escapado para ir a consolarla después de su ruptura con Pol. Menuda forma de empezar el año, me digo, y recuerdo la forma que he tenido de empezarlo yo.

Martín…

En él voy pensando de camino a casa, cuando tengo que detenerme en un semáforo, a esperar a que éste se ponga en verde y cruzar. Levanto la vista para comprobar cuando he de hacerlo, y de repente lo veo allí. Justo delante de mí, en la acera de enfrente, esperando como yo lo hago, también para cruzar. El pretende hacerlo en dirección opuesta en la que lo haré yo, es decir, cruzarse conmigo.

Quiero dar la media vuelta antes de que sea él quien me vea, pero pese a mi voluntad, no puedo dejar de mirarlo. Es él, es Marco. Marco De Luca, mi ex. Es él y está tan guapo…

Mierda, ¿por qué hoy?

Lleva un pantalón tejano negro y un abrigo de paño.

Qué elegante, y recuerdo haberle visto así de arreglado también en la pasada navidad. En la que pasó conmigo.

Lleva el pelo un poco más largo de lo que lo llevaba antes, y recuerdo lo mucho que me gustaba entretenerme con los caracolillos de su nuca entre mis dedos.

Mierda, me ha visto.

Aparto la mirada tan rápida como puedo, aun sabiendo que ya es demasiado tarde para disimular. El gris de mis ojos se ha cruzado con el azul de su mirada.

Ojalá se abriera el suelo bajo mis pies y me tragara, me digo. Ojalá tuviera el superpoder de hacerme invisible y desaparecer, pero a estas alturas de mi vida, el único superpoder que creo tener es el de pensar en gilipolleces como lo hago ahora.

Más pronto de lo que me hubiera gustado, el semáforo cambia de color y la gente que tengo a mi lado se mueve. Los de enfrente también lo hacen, de hecho lo hacen todos menos Marco y yo.       

Cojo aire al verle a él dar el primer paso. Irremediablemente se acerca.

¿Qué hago? Dudo, pero no me responde mi cabeza, me responden mis pies. Me pongo en marcha sin pensarlo y me topo con él en medio de la calle, en medio de los coches parados, encima del alquitrán.

—Melisa.

—Marco —le digo, y parece que nos estuviéramos presentando por primera vez, excepto por los típicos besos cordiales que no nos damos esta vez. No es momento de besos.

—¿Cómo estás? —me pregunta, y a mi mente le da por pensar: ¿Cómo quieres que esté, pedazo de idiota? Sola. Pues estoy sola. Sola y hecha una mierda desde que me dejaste, para tu información. Desde que no me elegiste a mí. Pero, gracias a mi sensatez, eso no es lo que respondo-. Muy bien —le digo al fin—. ¿Y tú? ¿qué tal?

Él no debe haber tenido pensamientos como los míos, no le ha dado tiempo. Ha respondido casi al instante:

—Sí, también. —Y lo suyo debe ser cierto porque está tan guapo… se le ve tan bien… que no le hubiera creído si la respuesta hubiera sido otra diferente a la que me ha dado.

—Te has cortado el pelo, —y me sonríe—. Sei davvero bellissima —me suelta mientras me repasa de arriba abajo, y no sé si es el piropo o el volver a escucharle hablarme en italiano, lo que hace que no me siente precisamente bien. Ha encendido mi rabia. Mi rencor.

—Gracias —le digo cortés, mientras trato de inventarme alguna excusa con la que salir pitando-. Oye, mmm…perdona pero es que tengo prisa. He quedado. —Le suelto, y aunque como excusa no es que esté muy trabajada, por lo menos me funciona.

—Claro, entiendo. —Me dice, y empiezo a andar en dirección contraria.

—Melisa —me giro cuando me reclama—, feliz Año nuevo, —me dice, y me sonríe con aquella sonrisa tan suya. Aquella que recordaba. La de siempre. La de antes. La del Marco feliz.

Observo como se da la vuelta y se aleja mientras el semáforo lleva un rato parpadeando, y yo no puedo evitar ponerme a correr en su busca, siendo esta vez yo quien lo reclama:

—Espera, Marco. —Le llamo. Frena en seco y me mira expectante. —Marco, yo… —se me traban las palabras. Sé qué quiero decirle pero no sé cómo hacerlo.

—Di lo primero que se te pase por la cabeza, —me dice, y recuerdo cuando lo hacía. Cuando se colaba en mi mente y adivinaba justo en qué estaba pensando.

—Marco —repito—, ¿qué signifiqué para ti? ¿de verdad me quisiste?

Y presiento por su cara que lleva tiempo esperando poder darme esa respuesta.

—Melisa, yo… tú… —Y esta vez es él quien se atranca.

Lo observo nervioso desabrochándose el abrigo sin decir nada, y yo bajo la mirada intrigada por saber qué hace y por qué.

Marco tira de su jersey y a la vez de su camiseta interior, y bajo ellas, veo aparecer sobre su costilla derecha algo que antes no tenía. Veo las palabras «Mi luz».

Doy varios pasos hacia él, acercándome a comprobar que realmente es cierto lo que a mis ojos les parece estar viendo. Y lo toco.

Estiro mi mano y repaso con mi dedo índice las palabras que Marco lleva tatuadas en su piel.

«Mi luz», leo en voz alta, y levanto los ojos para encontrarme con los suyos.

—Mi luz —repite después de hacerlo yo —eso es lo que fuiste para mí, una bombilla que se enciende entre tanta oscuridad.

—Feliz año nuevo —le digo, y al decirlo me invade una sensación que creí olvidada: La paz, por fin vuelvo a sentirme en paz.

—Feliz año, Melisa. —Me sonríe, se da media vuelta y se va.

Me quedo parada viendo como lo hace. Como camina. Lo miro sonriendo y disfrutando de este nuevo estado en el que ha entrado mi cuerpo. Calmado, sosegado, tranquilo, en paz…

A las cinco de la tarde llego a casa alterada por lo que me acaba de pasar. Subo por las escaleras, ansiosa de contárselo a mi amiga. Ni siquiera he podido esperar a que bajara el ascensor. Hubiera tardado más de lo que mis nervios están dispuestos a aguantar.

—Anaaa —digo excitada, cuando abro la puerta de la entrada y me dirijo al salón. —Ana, me he encontrado a Marco. Ana ha sido alucinante. Ana yo… —voy gritándole desde el pasillo de la entrada.

Y entonces me lo encuentro allí. Ana sigue en el sofá como cuando la he dejado, pero a diferencia de entonces, ahora Ana no está sola. Está sentada al lado de Martín y los dos me miran alucinados.

Me quedo parada al verlo. Se quedan callados al verme. Nos miramos y entonces es cuando Martín se levanta y nos dice que ya se marcha.

—¿Por qué? No te vayas —Le pide mi amiga mientras, por el contrario, yo permanezco inmóvil.

—Os dejo para que podáis hablar tranquilas. Por lo visto Melisa tiene algo que contarte. –Le responde demostrando que ha escuchado lo que acabo de decir. Se lo dice a ella sin ni siquiera mirarme. Como si no fuera de mí de quien está hablando.

—No, Martín, espera. —Reacciono al verle la cara.

¿Está enfadado? ¿Está dolido? ¿Por qué se va? ¿Por qué está molesto conmigo? ¿Acaso no es él el que tiene novia? ¿Por qué hace que me sienta como si la infiel fuese yo?

—Martín, espera —repito—. No te vayas.

—¿Para qué? Habla con ella. Habla con tu amiga.

—Tú también eres mi amigo, Marco. A ti también te lo puedo contar —le digo intentando retenerle.

—¿Cómo me has llamado?

—Martín.

—Me has llamado Marco.

—Martín, no… —Me doy cuenta de lo que acabo de hacerle—. Es normal joder, acabo de verle, lo tengo a él en mi mente —me justifico—. Tú sabes lo que significa él para mí. Siempre lo has sabido, nunca te he mentido y lo sabes. Para eso quisiste ser mi amigo, ¿no? Para comprenderme, para no juzgarme —le recrimino.

—No Melisa, no hace falta que me cuentes nada. No me hace falta ninguna explicación, no hacen falta tus palabras. Se te ve en la cara. —Me espeta, y lo hace de una manera que no me gusta nada. Como si me estuviera recriminando algo que no tiene por qué.

—¿En la cara? Y ¿se puede saber qué es lo que me ves? —respondo enfadada—. Y ya sé que no te tengo que dar ninguna explicación. Tú y yo no somos nada. Yo soy sólo una amiga con la que le has puesto los cuernos a tu novia Paula. Una más. —Le suelto cruel. Y juro que no sé de dónde sale tanta rabia. De dónde sale tanta maldad. —Eso, ve con ella —le grito mientras lo veo bajar por las escaleras—. Ve con ella como si anoche no hubieras follado conmigo— le grito de nuevo, y sin saber si lo hago por él o si lo hago por Marco.

¿Pero cómo se atreve? ¿Cómo se atreve a recriminarme nada? ¿Qué derecho tiene a quejarse él? ¿Y él? ¿Cómo se atreve a tatuarse «Mi luz» después de haberme dejado marchar. Me quería pero dejó que me fuera. Me quería y aun así me perdió. –Y ahora sí que sé que la rabia que siento es contra él, contra Marco.

Cierro la puerta de un portazo y después de ello escucho a mi amiga detrás de mí.

—Melisa —y es escucharle decir mi nombre y tirarme en sus brazos a llorar.

Se sienta conmigo en el suelo, a los pies de la puerta por la que acaba de irse Martín, y permanecemos allí sentadas y abrazadas por un buen rato.

—Se supone que era yo quien tenía que animarte —Le digo entre lágrimas.

—No supongas nada. Yo estoy bien.

—Pero tú y Pol…

—Era cuestión de tiempo. Era mi chico de transición ¿recuerdas?

—Tal vez Martín era el mío. —Esbozo en voz alta.

—No digas tonterías y levanta del suelo. —Me pide, levantándose ella primero y estirando de mí después para que yo lo haga también.

Nos sentamos esta vez en el sofá y me encuentro al lado de donde me he sentado, un bote de helado de chocolate a medio terminar.

—¿Te lo has comido tú sola?

—Solita.

—Entonces sí que estás mal. —Afirmo.

–No es pena, es gula –y se ríe— te lo prometo, estoy bien.

—Promételo por tu pijama —le pido con gracia, al observar que lleva su pijama favorito. Uno azul con lacitos que le queda pequeño y me dijo que lo tiene desde los catorce años.

—Te lo juro por mi pijama. Yo estoy bien, Melisa, pero en cambio tú… Anda, cuéntame.

Y empiezo a explicarle lo que ha sucedido cuando venía de camino a casa. En el paso de cebra, cuando el semáforo se ha puesto en verde.

—¿Qué se ha tatuado qué?

—Que se ha tatuado las palabras «Mi l…. —repito.

—Sí, sí —me interrumpe— te he oído pero es que estoy alucinando.

—Pues imagínate yo.

—Y cómo te has sentido. Cómo te sientes —me interroga.

—No lo sé, me sorprendo a mí misma al no tener respuesta para su pregunta. No sé qué responderle, me he quedado en blanco. ¿Cómo me he sentido al verle?

—Nerviosa —le digo—. Me he puesto muy nerviosa. Es normal, ¿no? hace tanto tiempo que no lo veía. La última vez fue cuando…

—Cuando escogió a su hermano. —Me corta—-. Pero ¿Y ahora? ¿Cómo estás? ¿Qué sientes?

—Martín… se ha enfadado o yo que sé, pero ¿qué derecho tiene él a enfadarse?

—Frena, para el carro, estamos hablando de ti y de Marco, no de Martín. ¿Por qué lo metes a él?

—Porque no sé qué responderte sobre Marco.

—¿No sabes lo que sientes?

—No siento nada.

—¿Ya no lo quieres?

—Supongo que no.

—Supones —Insiste.

—Sí, supongo, no lo sé. Pero lo que no sé es por qué narices se ha puesto Martin así conmigo.

—Si quieres que hablemos de Martín, hablamos, pero creo que deberías de cerrar una puerta antes de abrir la ventana.

¿Qué? ¿Qué acaba de decir? No entiendo nada.

—Me entiendes, ¿verdad?—  y aprovechando que me lo pregunta le digo la verdad. No he entendido ni papa.

—Pues que te aclares con Marco antes de intentar nada con Martín. Antes de que puedas hacerle daño.

—¿Yo a él? ¿Daño? Pero si es él el único capaz de hacérmelo a mí, me digo, pero le salgo con otro tema que también me inquieta:

—No puedo creer que lo estés defendiendo después de haberme dado la murga tantas veces con él y tus: Meli, no con Martín, no con Martín, me decías.

—Pero no me hiciste caso, así que ahora ajo y agua. —Responde.

—¿Y se puede saber a qué ha venido a casa? ¿De qué habéis estado hablando tú y tu nuevo amiguito? —pregunto irónica.

—De ti, de anoche ¿lo dudabas?

—¿Y de esta mañana no? ¿De esta mañana no te ha contado nada? ¿No te ha explicado que ha saltado temprano de mi cama para irse a ver a su novia?

—No es por lo que tú te crees. Tenía que ir a hacer algo. —Lo justifica.

—Eso ha dicho él. Algo muy urgente, el caradura, ¿y se atreve ahora a enfadarse porque yo me haya encontrado con mi ex?

—Martín ha dejado a Paula.

Miro atentamente a la pantalla de la tele pese a que está apagada y cuando resuena en mi cabeza lo que me ha parecido entender, le pido que vuelva a repetirlo.

—Hoy, esta mañana, cuando Martín se ha marchado de aquí, ha ido a contárselo a Paula. Ha ido a poner punto y final. La ha dejado, Melisa. —Me confiesa complaciente-. La ha dejado por ti.

—No te creo.

—No quieres creértelo, que no es lo mismo —me corrige—. ¿A qué le temes?

—No digas tonterías, Ana. He cerrado la puerta de Marco, pero no pienso abrir la ventana de Martín.

Y no sé cómo lo hago, pero consigo dejar el tema zanjado al menos por hoy. Me va a explotar la cabeza, me va a estallar el corazón.

Me encierro en mi habitación intentando poner en orden las ideas que se agolpan en mi cabeza.

Son todos recuerdos vividos con mi ex. Con Marco. Recuerdo momentos bonitos. Preciosos. Recuerdo cuando nos chocamos en el ascensor y le derramé su bebida. Lo recuerdo y sonrío. Recuerdo lo borde que fue en su entrevista después de lo del ascensor. Normal, me digo, acababa de tirarle el Red Bull,  y esta vez hasta se me escapa una carcajada.

Recuerdo entonces la primera vez que llegué temprano y lo vi apoyarse en aquel panel, en el que había entre la mesa de Sofía y la mía. Estaba tan sexy, el tío. Cumplía con lo que se suele decir de ellos, de los italianos. Todo un seductor. Recuerdo aquella sesión de fotos con su guitarra. Nuestra primera vez en el local. Lo recuerdo, nunca lo olvidaré. Pero también recuerdo los malos momentos. Aquellos que pasé por culpa de su hermano.

Tener que escondernos, que comernos las ganas, que jugar a no ser nada y tragarnos que otras personas intentaran meterse por el medio. Lo recuerdo, pero en este momento, recuerdo también la pregunta que me hizo Hugo cuando nos reencontramos: «¿Qué hubieras hecho tú en su lugar?» Y entonces no supe que responderle. Ahora en cambio lo tengo claro: hubiera descolgado sin dudar. Hubiera hecho cualquier cosa por cuidar de mi hermano, igual que lo hice cuando fui al rescate de Ana.

Qué injusta fui y que claro lo veo ahora que al fin siento que lo he perdonado. 

Estoy dándole vueltas a todo esto sin reparar en que hace un rato que dibujo en una hoja de papel, el nombre de Marco.

Marco, Marco, Marco, aparece escrito repartido por todo el folio. Marco, Marco, Marco, y de repente me lo encuentro ahí. No he sido consciente de haberlo escrito. Martín, he puesto, y ahora me fijo en que Marco y Martín tienen en común el Mar.

Qué tontería más grande.

Cierro los ojos y me abrazo a mi almohada encontrándome de nuevo con ese olor. Su olor.

A la mañana siguiente, me despierto temprano como siempre, para ir a trabajar. Me cuesta más que nunca salir de la cama. Me doy la vuelta para remolonear un rato más, pero al hacerlo, al moverme, percibo de nuevo las notas de su perfume, que vienen acompañando a las imágenes que me vuelven a la cabeza.

Martín brindando conmigo. Martín esperándome en la puerta del baño. Martín besándome. Acompañándome a casa. Abrazándome, acariciándome, follándome… Martín haciéndome el amor.

¿Y si fuera verdad?, me planteo. ¿Y sí Martín hubiera dejado a Paula porque se ha enamorado de mí?

Recuerdo entonces la última petición que me hizo Hugo antes de volver a su tierra, de la mano de la mujer más maravillosa del mundo. Su mujer.

Hugo me dijo: «…cuídate. Cuídate pero hazlo lo husto. No dejes que el miedo te impida vivir. Por disfrutar vale la pena todo…»

Eso es lo que tengo que hacer, me digo, no dejar que el miedo me impida vivir. Y me levanto de un salto y voy exaltada, a contárselo a mi amiga a su habitación.

—Ana, voy a buscarle –le digo, abriéndole la puerta y despertándola.

—Déjame dormir.

—Ana, voy a buscarle. Voy a buscar a Martín. Voy a declararme. —Le digo, aunque más que decírselo, se lo esté gritando.

—¿Qué?

—No me detengas, está decidido.

—No te detengo. Es más, te obligo a que lo hagas. —Me suelta, y la veo levantarse de un salto y acompañarme hasta la puerta de casa para cerciorarse de que lo vaya a hacer…

Me freno de sopetón, la miro y creo que me da miedo.

—Melisa, ¿qué pasa? —me pregunta al verme ahora inmóvil en la puerta sin salir.

—¿Y si no sale bien? —verbalizo mi temor.

Qué pasaría si no sale bien, si ya no quiere intentarlo conmigo, si se ha arrepentido, si me he equivocado y ni está, ni nunca ha estado, enamorado de mí. ¿Podré volver a soportarlo?

—Si no sale bien, tú y yo, nos vamos a Sydney, Australia.

Próxima parada

Camino a paso ligero, o todo lo ligero que me permiten los tacones de mis stileto negros. Visto falda de tubo en el mismo color y una blusa semitransparente, de la cual sólo se ve el cuello que asoma entre el de mi abrigo color café, y mi media melena ondulada color chocolate.

Llevo el bolso colgado en el brazo izquierdo y con la mano derecha, como de costumbre, me agarro a la barandilla mientras bajo las escaleras del metro que cojo a diario, para llegar a las oficinas donde trabajo. Mientras lo hago, mientras estoy bajando, resuenan en mi cabeza las palabras de mi madre repitiendo aquello de: «las mujeres elegantes bajan las escaleras sin sujetarse y con la mirada al frente», -qué mujer más protocolaria- así que instintivamente, me suelto de la baranda, y sonrío poderosa al demostrar mi elegancia y mi dominio sobre los doce centímetros de tacón en los que me he subido esta mañana.

Me siento extraña. Eso es algo que hacía tiempo que había dejado de hacer. Lo de sonreír. Lo de andar en tacones es tan natural en mi como el respirar. Ambas cosas las hago a diario, en cambio, sonreír, pareciera habérseme olvidado por completo desde hace ya… más de un año, me digo. ¡Cómo pasa el tiempo!

Y es en este preciso momento, en esta triste y gris mañana de abril, y a medio bajar las escaleras, cuando vuelvo a sonreír sintiendo el azote de aquel aroma que arrastra al pasar, alguien que acaba de cruzarse conmigo. Aquel aroma que tanto significó para mí. Ese que hace que me detenga de golpe, y me deje transportar a un momento de mi pasado, a otro tiempo, en otro lugar...

Pomelo, mandarina y menta. Y canela. Sí, canela y ámbar también. Sería el ámbar quizá el que le aportaba aquel amaderado toque que lo hace perdurar en mi nariz, aun cuando el resto de notas ya se han evaporado... en mi memoria, aun cuando hace demasiado tiempo que lo olí por última vez. Aun cuando el desconocido que se ha atrevido a devolvérmelo a mi presente, ya no es más que una silueta que se aleja a toda prisa en dirección contraria a la mía.

…¿Y si?...

Me pongo en marcha a toda prisa, pero esta vez no lo hago en dirección descendente. Esta vez no bajo las escaleras sino que las subo.

Tengo que dejar de vivir en un eterno «y sí» En un constante «tal vez». Tengo que hablar con Martín. Tengo que contárselo.

Doy grandes zancadas intentando esquivar a la gente que baja, y cuando consigo por fin llegar hasta arriba, distingo a lo lejos lo que confirma mi sospecha. Es él. Es Martín.

—¡Martiiín! —le grito, tratando de recuperar el aliento que he perdido, no sé si por el esfuerzo de subir tan deprisa, o por la emoción que siento al verle girarse.

Se detiene y me mira.

Avanzo lentamente hacía él y él hace lo mismo hasta llegar a mi encuentro.

—Melisa —me dice alucinado. —Qué hará ¿un año ya? ¿un año que no nos vemos?

—Martín, sé que no sirve de nada, pero tengo que decírtelo.

— ¿Qué te pasa?

—Déjame que te lo cuente y luego, si quieres, vete sin más, pero tienes que saberlo, Martín. Fui a buscarte.

—¿Qué? ¿Cuándo? —Pregunta extrañado— ¿Melisa a qué te refieres?

Y la verdad que parecía más fácil cuando lo estaba planeando en mi mente. En esas décimas de segundo en las que he sentido que debía volver a subir por él.

En cambio, ahora que lo tengo aquí. Ahora que lo veo tan cerca. Con esos ojos oscuros, esa barba, ese perfume… Se me ha olvidado por completo qué hago aquí, por qué lo he llamado, y qué pretendo conseguir de él.

—Melisa, ¿estás bien? —me pregunta al verme pasmada y sin hablar.

—Martín, te busqué. Fue la mañana siguiente de ver a Marco. ¿Lo recuerdas?

Eleva una ceja y empiezo a creer que quizá no, que no recuerda nada de lo que pasó, o que si lo hace, no le despierta el más mínimo interés. Aun así continúo hablando, reafirmándome en que la única intención que tengo para hacerlo es la de sentirme bien. La de volver a recuperar la paz que sentí después de perdonar a Marco, y que perdí inmediatamente al perder, esta vez, a Martín.

—Viniste a decirme que habías dejado a Paula. La habías dejado por mí. Me lo contó Ana, porque tú se lo habías contado a ella primero —siento que hablo muy deprisa pero ahora no puedo parar. Si lo hago temo no atreverme a acabar con mi discurso— Pero entonces yo llegué eufórica, había visto a Marco, me había encontrado con mi ex, y lo había hecho después de llorarle tanto, de tenerle tanto rencor. De creer que lo querría toda la vida… Tú te pusiste a la defensiva, y yo no supe cómo reaccionar. Te fuiste, y dejé que te fueras.

Martín continúa callado y flipando con mi resumen de los hechos.

—Entonces lo vi: lo había perdonado. Martín, había perdonado a Marco. Ya no sentía nada por él. Ni amor, ni rencor. Ni siquiera eso. Me sentí aliviada y preparada para concederme de nuevo la oportunidad de querer y dejar que me quisieran. Y tú me querías.

Lo veo sonreír ligeramente y mis ánimos se vienen arriba. Y también mis argumentos.

—Así que te fui a buscar, encontré tu dirección en uno de los mensajes que me habías mandado. En aquel en el que me dijiste que si quería impedir que soñaras conmigo, te fuera a buscar a la calle Valencia, número diecisiete, tercero, a. Estabas loco, siempre hacías esas cosas. Siempre me hacías quedarme dormida con una sonrisa. Fuiste lo mejor que recuerdo de esos meses. Lo fuiste y te dejé escapar —me lamento— Pero por eso al día siguiente me planté allí. A las ocho de la mañana del día dos de enero, aporreaba tu puerta como una desesperada.

Su cara ahora es un poema y por ello percibo que nunca se llegó a enterar de aquello.

—Mi madre me dijo una vez que hacía unos días una loca había venido preguntado por mí.

—Esa loca era yo. Ella salió malhumorada, alertada por tanto ruido, y cuando le pregunté por ti, me dijo que estabas con ella. Estabas en casa de Paula. Me había salido mal la jugada. Una vez más, me salía mal, y yo simplemente me fui. Hasta Australia, hasta donde no llegara el perfume de Martin. –Le confieso avergonzada.

—Paula estaba colocada. Lo hizo cuando la dejé. Volvió a meterse para castigarme por haberla dejado, como hacía siempre que lo intentaba.

—Yo pensé… que tú… y ella…

—Tenía que cuidarla, lo sabes. Era mi deber.

—¿Sigues con ella, entonces? —le pregunto directa.

Y escucho a la gente pasar a nuestro lado quejándose porque estamos en medio y molestamos, aunque a nosotros nos dé igual. No nos importa el resto del mundo.

—¿Y qué quieres ahora, Melisa? ¿Qué esperas de mí? —me pregunta sin responder a lo que yo le he preguntado primera, alejándome de las quejas de la gente y devolviéndome a la conversación, al presente. A una simple mañana de un triste mes de abril.

¿Qué quiero? No tengo duda. No la tengo y se lo digo:

—Quiero darme la oportunidad de tener un nuevo mejor día de mi vida. Quiero por una vez, que volver atrás para arreglar algo que no funcionó en su momento, sea posible. Y quiero que… como dijo alguien de quien hoy en día sigo estando enamorada, pase lo que queramos que pase, y no lo que tenga que pasar. —Rememoro la frase por la que un día brindamos—. Ahora respóndeme tú.

Esta vez es él quien rememora una frase que yo le solté la primera vez que me hizo hablarle de Marco.

—Siempre la voy a querer, pero ya no es mi problema. Ya no me atormenta. Ya soy libre…

Martín levanta una mano sosteniendo en ella una copa imaginaria e imitando el gesto de brindar:

—«Chinchin». —Me dice, y antes de que pueda responderle, se abalanza hacia mí aterrizando dulcemente sobre mis labios. —Te quiero, Melisa, llevo un año sin poder dejar de hacerlo.

Un Instante contigo

Punto y final… por fin.

Dos años he tardado en escribirlo, no en redactarlo si no en atreverme a hacerlo, y es que hay historias que necesitan de un poso, de un trago largo, y cuando te lo pide el cuerpo: catapúm, ¡Hecho! Y aquí lo tengo entre mis manos.

La idea del título surgió de un hecho muy concreto y personal. Por motivos de salud ocular, hace varios años, sufrí una leve decoloración en el iris, que ha dejado inidentificable el color de mis ojos.

Alguien muy especial (y muy cachondo, dicho sea de paso) bromeó con que si los ojos son el espejo del alma, ahora tengo el alma muy gris, y aunque en aquel momento no me hiciera ni pizca de gracia, he de reconocer que su comentario había calado en mí.

A partir de esa absurda premisa, me dio por buscar interpretaciones metafísicas que hablaran sobre el color de nuestros ojos, y para mi sorpresa, encontré cientos de ellas.

Creerme que no me creo ninguna, pero todas esas teorías como base para la descripción de mis personajes, me han venido de perlas. Así que me puse manos a la obra, y cuando estaba en medio de ello, nuevamente tuve que parar. Tuve que abandonarlo.

Y lo hice porque mientras que el pasado es estanco, la vida avanza y pasan cosas. Pasa por ejemplo, el brote de mi enfermedad, no sería justo que no lo mencionara en este libro, en el que creí que no nacería jamás. Que no vería la luz por el terror que me producía lo cotidiano, la soledad y hasta mi propia mente, pero una vez superado, aquí está: terminado.

Lo retomé y lo terminé con el fin de demostrarme a mí misma, que no puedo permitir que nada ni a nadie pulse mi stop, como mucho el pause, porque no hay mal que cien años dure y que al final, sea como sea, todo se acaba superando con salud y paciencia, aunque durante este tiempo tan difícil, a mi me hayan faltado las dos.

Y me encontré con mi mente en el pasado recordando lo vivido, en lugar de hallarla, como siempre, imaginando todo lo que aún me queda por vivir. Lo recordaba como lo suelen hacer los abuelos, con melancolía y felicidad. Como si estuviera viendo momentos de mi vida en fotogramas, o leyéndola en las páginas de un libro.

Y es por eso también que quiero pediros que, si me leéis, si lo hacéis y os encontráis, si os sentís identificados con alguno de los personajes de esta novela, penséis que esta es mi forma de agradeceros que me rompieseis los esquemas y que me brindaseis la oportunidad de equivocarme con vosotros. De cometer los mejores errores de mi vida, de que me tragara las palabras con las que yo misma os hube juzgado una vez, de que aún hoy día me las esté tragando, de que hiciera cosas que creí que jamás haría, y de que ahora, al recordarlas, pueda presumir de haberme sentido tan viva.

Y sonría.

Mil veces gracias.

Y una vez dicho esto, aclarar que esta historia está basada en hechos no reales y cualquier parecido con la realidad, no es más que pura coincidencia (siempre había querido decir esto). Y ahora hablando un poquito más en serio, me despido dando como siempre las gracias y nombrando en primer lugar, a un colaborador especial que nunca llegará a enterarse de lo mucho que me ayudó a inspirarme con sus canciones: Esta vez ha sido él y su disco: «Once historias y un piano», quienes me han acompañado en mis largas jornadas escribiendo esta novela. Él ha propiciado el estado de ánimo necesario para mi historia. Gracias Pablo López. Una vez te oí decir que el éxito era remover algo en el alma de al menos una persona. Conmigo ya has triunfado. Gracias a tu arte.

Y ahora podría agradecérselo a mucha gente de manera nominal, pero tan sólo quiero nombrar a los que han colaborado activamente en este proyecto, y a los demás, agradeceros que le hayáis dado la oportunidad a esta historia de robaros unas cuantas horas. Gracias de todo <3

No te olvido en ningún libro, así que gracias mami, por tener a una hija tan guapa como yo. No, hombre no, eso gracias a ti no, eso gracias a los creadores del maquillaje. A ti te agradezco haberme potenciado siempre. Haber fomentado que fuese una persona con inquietudes creativas. Te lo agradezco de verdad.

Gracias a Alba Martínez por el apoyo físico y moral. Por sus correcciones, con las que podría hundir mi carrera si las publicara. Y por los comentarios de apoyo que me deja siempre al margen derecho de las páginas. Gracias por decidir seguir aquí pese a los kilómetros de distancia.

Gracias Marta, por prestarme una vez más, y con tanta ilusión,  esos ojos tan bonitos que ven aquello que los míos ya no pueden ver de tantas veces que se la han leído.

Y por último gracias a ti, mi amor, porque siempre digo lo mismo, pero no por ser una pesada va a dejar de ser verdad, y es que…

… Si no te tuviera a ti, seguramente yo seguiría siendo la misma, pero no quiero comprobarlo.

Te quiero por siempre a mi lado.

Un beso enorme y gracias.

E,

Has acabado de leer:

Encuéntrame en

www.lashistoriasdelola.com

Table of Contents

-¡Soy Melisa, encantada!

Marco, ¿qué me has hecho?

Señores, señoritas y señoras…

La primera vez…

De llamada en llamada

El truco para que ninguno de los dos pierda

Tres chicas encantadoras, un graciosete y un bicho raro

Largo de mi casa. Fuera de mi cabeza. Y tú, dime por qué te fuiste.

La fiera

No sueñes conmigo

La Luz

De lo que dije a lo que siento

Te voglio bene. Ti amo così

Una camisa muy grande

Acércate, y trae la libreta contigo.

Acepto

Cuanto más primo más te la arrimo y cuanto más cuñado…

Yo ya tengo un amigo

Non dimentico

Donde cada noche lo hacemos

Tu cuerpo, mi guitarra…

La próxima vez que lo hagas, te voy a besar

¿Queréis jugar? Juguemos

Hay alguien

Esto no es lo que parece

Unos que vienen y otros que se van

Una sola decisión, en un solo momento…

No abras la ventana sin cerrar primero la puerta

Próxima parada

Un Instante contigo