©2012, Madrussan, Esteban Daniel

©2012, E-book

ISBN: 1111111111111

Generado con: QualityEbook v0.52

Los hechos y personajes de esta historia son pura ficción, cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia.

A mi madre querida

Irma Beatriz Páez.

Gracias por darle valor a mis angustias.

“Se escuchará mi risa detrás de la puerta, pero la imagen de mi cuerpo flotará en tu retina esfumándose en el viento cálido de los días...”

Esteban D. Madrussan

“El frío era incesante y el viento entrecortado. Como cuando uno camina en contra de él y gira de pronto en la esquina desarrugando el rostro y sintiendo en los oídos por un instante ese abrumador silencio. El amanecer del siete de septiembre de 1985, como tantos otros, nunca llegó al sótano de aquella casa distante a unas 329 millas al norte de la ciudad de Londres. Los vidrios estaban opacos y la madera resquebrajada emitía sonidos que los pueblerinos traducían como espectrales. La mansión abandonada e inhabitable permaneció así por un largo tiempo”.

“Helemdor era el nombre del pueblo con unos dos mil quinientos habitantes, que fueron llegando desde su fundación a mediados del año 1957 cuando Francis Helemdor estableció esta localidad tras mudarse allí con su mujer Mayda”.

ÍNDICE

Veintinueve años después

I. La tierra prometida

II. El primogénito

III. Un pueblo teñido de sangre

IV. El calabozo

V. La bestia

VI. Silencio quebrantado

VII. El despertar

VIII. El fruto

EPÍLOGO

Veintinueve años después

Sus ojos se abrieron de pronto. Agitado, tapaba sus oídos para evitar escuchar esa música macabra que emitían las paredes del calabozo en el que vivía. Adormecido niño de ojos azules, castigo innecesario contemplado en tiempos remotos. El llanto se mezclaba con la tormenta, disimulándose en el último rincón del secreto y cercano escondrijo.

El tazón de comida desbordaba como si no tuviese límites en las manos temblorosas de su desgastada madre. Ya nada quedaba de aquella muchacha fuerte nacida para la nobleza de un amor, aparentemente curada de su espeluznante niñez. Su extraordinario rostro decorado de dorados bucles se convirtió en un viejo pergamino aletargado en el tiempo. Y este último tiempo transcurrió aplanado y oscuro, entre las paredes de su habitación donde esa mujer grande y generosa se fue consumiendo de dolor. En esa época, tenía alrededor de cincuenta años, sin embargo su malograda vida le daba un aspecto mucho mayor. Ella dolosamente, llegaba al lugar donde estaba oculto su hijo de tres a cuatro veces al día con sus piernas hinchadas como globos. Bajaba alumbrándose con una linterna y tanteando con el pie los huecos en la pared que hacían de escalera permitiendo el descenso. Eran unas seis cavidades talladas en la arcillosa pared, de las cuales quedaban cinco, porque la humedad del lugar logró derrumbar la más cercana al piso de tierra. Una vez allí, accediendo por un pasillo de techo bajo con unos tabiques de madera que sostenían la débil estructura parecida a una mina abandonada. Caminaba encorvada, como llevando la culpa al hombro esquivando los insectos y roedores que allí habitaban, y que eran la única compañía de su único hijo. Ese pasillo conducía a una habitación, si así se la podía llamar, era más bien una caverna en lo más profundo de la tierra. Eso sí, ahí uno por lo menos podía entrar parado ya que era un poco más grande, más o menos de unos dos metros cuadrados. En las desmoronadas paredes, ella colgó fotos de su familia en tiempos pasados, estaban húmedas, opacas y descoloridamente siniestras. Podía apreciarse una cama baja, tipo catre, a la cual estaba encadenado su hijo. La cadena no era demasiado gruesa, pero ya era parte de su carcomida pierna. Un taburete a su costado hacia las veces de mesa de noche en la cual su esquizofrénica madre apoyaba la linterna para que la luz rebote en el oscuro techo, reflejando una luz amarillenta que lograba empalidecer aún más el rostro del desvalido joven. Así llegaba, día a día, para asear y alimentar a su hijo creyendo protegerlo.

—¿Por qué me dejas aquí? —preguntaba cuando los somníferos le permitían pensar. El resto del tiempo estaba abstraído de la realidad que le tocó vivir, y cuando su mente se lo permitía lograba traer recuerdos de aquellas épocas de felicidad en los campos de Helemdor, o de sus escapadas al río con su gran amigo.

—Come hijo, tienes que alimentarte —le decía haciendo que se trague hasta la última cucharada de comida con tranquilizantes y así evitar explicar lo inexplicable. Ella no pensaba demasiado en lo que estaba llevando a cabo con tanto esmero, tomó la decisión de ayudar a su hijo de esa manera y nadie le haría torcer sus pensamientos.

Él joven no recordaba cuantos años tenía, había perdido la cuenta. Seguramente los mismos años que ese hombre barbado que lo miraba al final del túnel imitando sus movimientos.

La desequilibrada madre, un día visito a su hijo, y con esfuerzo lo besó en la frente. Luego salió del lugar para nunca más volver.

Mayo 22 | Londres | Reino Unido 1956

Te caes y te levantas como hoja seca jugando a ser pájaro, impulsada por el viento de una mañana temprana de otoño...

El sonido de la máquina de escribir repiqueteaba como granizo sobre el tejado. Ese día como tantos otros Francis Helemdor, escritor y profesor en letras, se encontraba sentado de espaldas a la ventana. La máquina se encontraba apoyada en una mesa que apenas dejaba entrar sus piernas debajo, haciendo que las articulaciones se le entumezcan por la mala posición. Nada lo hacía cambiar de parecer acerca de la ajada mesa. Siempre recordaba sonriente el día en el que se la regalaron. En aquel tiempo la mesa era enorme para él, pero ya habían pasado veinte años desde que su padre apareció sosteniéndola de una pata. Francis sentía que su padre tenía una súper fuerza, él, con menos de un metro de altura, podía moverla unos centímetros aferrándose a ella y empujándola con ambas manos. Era su refugio, y nunca mejor utilizada la palabra para los tiempos en que Londres sería devastada por los bombardeos de 1940. Fue el único mueble que se salvó de su hogar.

El té amargo se enfriaba en la taza y el cigarro se consumía, mientras la llovizna se acumulaba en la acera. Los niños de la zona se divertían chapoteando en los charcos con sus impermeables de colores corriendo exacerbados en contraste con la monotonía del paisaje urbano donde Francis vivía.

Las palancas de linotipia desenfrenadas subían y bajaban tendiéndose una trampa unas a otras cuando el perturbado escritor apretaba dos teclas a la vez tallando sobre el papel los caracteres como un orfebre:

Suspiras, y el aire te parece poco. Caminas tenue, como confundiéndote con el gris paisaje de los árboles desnudos musitando canciones a tu paso.

Por un instante sintió una tristeza que abarcó su pecho presionándolo hacia adentro. Francis era un hombre muy afectivo y la angustia era su asidua compañera. Un escalofrío le recorrió el cuerpo, como si la parca le hubiese pasado la guadaña a escasos centímetros de su cuello. Se puso de pie completamente erizado. El sonido de aquella explosión repercutía una y otra vez en sus oídos recordando el momento en el que su vida logró cambiar en un instante. Cada vez que alguna aeronave pasaba cerca del edificio sentía una sensación repugnante, como si el tronar de aquellos bombarderos regresara desde el infierno para terminar con su vida. Parado en medio de la sala, alzó su vista y las letras resplandecían formándose con las manchas de humedad del techo.

“Quiero llorar palabras, Quiero convertir mis angustias en frases dulces evocando sonrisas eternas” —pensó Francis sin bajar la vista, tomó la taza que estaba sobre la mesa con la totalidad de su mano apretándola con tanta fuerza que el asa voló por el aire rompiéndose en pequeños pedazos que se esparcieron por el piso, pero él no lo notó. Se dirigió a la cocina, colocó unas hebras de té en el fracturado pocillo mientras las burbujas subían hasta lo más alto del cazo como queriendo liberarse del calor de las llamas. Luego de retirar el agua del fuego cubrió las hojas dejando reposar la infusión, tiempo que utilizó para acordarse de sus padres. No había día en el que no los recordara, este sentimiento lo llenaba de terror y no le permitía escribir. Se acercó a la ventana bebiendo el té de a sorbos al tiempo que el reflejo de las gotas de lluvia confundían sus lágrimas cargadas de memorias que se arrojaban de su rostro estallando en el polvoriento piso de madera.

El teléfono logró sacarlo del trance. Francis prácticamente había olvidado el timbre de aquel aparato al cual tuvo que buscar debajo de algunos papeles.

—Hola —dijo Francis frunciendo el entrecejo.

—¿Hablo con Francis Helemdor? —preguntó el hombre al otro lado de la línea telefónica.

—Sí, dijo el escritor intrigado.

—Mi nombre es Joseph Ross, usted no me conoce, pero seguro le va a interesar este llamado. Mi padre falleció hace unos meses, él era un reconocido contador.

—Disculpe —interrumpió Francis— no veo relación alguna con usted, ni siquiera sé quien era su padre, disculpe pero me parece que está confundido.

—No corte por favor —dijo rápido el hombre— realmente estuve mucho tiempo buscándolo. Si no le molesta, deseo encontrarme con usted. Le juro que le va a importar lo que tengo para contarle, sólo puedo adelantarle que tiene que ver con su padre.

—¿Conoce la taberna The Old Bell? —dijo Francis en referencia al café cercano a su casa.

—¿Cuál, la del 95 de la calle Fleet?

—Efectivamente, yo vivo a tres cuadras de la taberna. Si le parece nos encontramos ahí mañana a las doce del mediodía.

—Perfecto, no se va a arrepentir. Hasta mañana Sr. Helemdor.

—Hasta mañana Sr. Ross.

Francis Helemdor solía dormirse en el sillón de la sala cuando no podía escribir. En realidad todos los días terminaba durmiendo allí a la espera de que la musa lo subyugue con el néctar de los dioses literarios. Una cobija a cuadros, bastante deshilachada, que no alcanzaba a cubrir su metro ochenta de alto, le servía de abrigo hasta el otro día cuando el resplandor le llenaba la cara. Como si el astro rey extendiese sus brazos para acariciarlo con sus manos templadas haciendo que se sintiera vivo. Así, con un ojo abierto y el otro cerrado se levantaba.

Cuando consiguió despertarse, la mañana siguiente al llamado, continuó escribiendo y los tormentos del día anterior desaparecieron al ver las hojas llenas de su poesía. La alegría rebosaba su rostro y las palabras surgían como mariposas monarca saliendo de sus crisálidas para inundar el cielo de un ocre brillante:

Te caes y te levantas como hoja seca jugando a ser pájaro, impulsada por el viento de una mañana temprana de otoño.

Suspiras, y el aire te parece poco. Caminas tenue, como confundiéndote con el gris paisaje de los árboles desnudos musitando canciones a tu paso.

Anima condenada, encanto de ser libre entre barrotes de nostalgia demolidos por el tiempo.

Mírame. Iluminaras mi alma con tu luz ámbar. Baila sin cesar y llenaras el bosque de una profunda primavera. Los animales, surgirán de sus cenizas para encontrarte y el tiempo, ya no será tan fugaz delante de tus ojos.

Abre tus manos. Allí estoy, dando vueltas por la línea de tu vida, infinita, dulce. Perdida te encontré un día, lastimada de olvido. Pero eso, ya es lejos.

Acaricia la vida. Templada a veces. Pero hermosa, como los días que están por venir.

Su fisonomía se desvanecía a través de los cristales empañados de la ventana de su apartamento como una acuarela a la intemperie. Él estaba. Atiborrado de papeles por todos lados en aquella habitación ubicada en el segundo piso de un viejo edificio que logró resistir los embates aéreos de épocas cercanas. De hecho vivía desde hacía unos cinco años, cuando tomó la decisión de alejarse de su malvada tía.

Sentía desconfianza y curiosidad a la vez por afrontar a aquel caballero que lo llamó tan convencido de lo que tenía para contarle. Salió de su apartamento, bajó los dos pisos, y una vez en la calle caminó tranquilo hasta el lugar de la cita. Al llegar a la taberna miró tratando de atravesar los vitraux de colores de la vidriera. Ingresó girando su cabeza para todos lados y caminó unos pasos quedando de espaldas a un hombre que estaba sentado frente a la barra de madera.

—¿Sr. Helemdor? —preguntó el hombre con voz firme.

—Si, dijo Francis girando hacia él.

—Soy Joseph Ross, encantado —dijo estirando su mano empalidecida hacia el escritor.

—Encantado —repitió Francis con tono respetuoso. Mientras subían y bajaban las manos como bombeando agua de un pozo.

—Por favor siéntese Sr. Helemdor —dijo el hombre indicando la silla. ¿Algo para beber? —le preguntó para romper el hielo con el aparentemente desinteresado Francis.

—Si, un Whisky con hielo, por favor —dijo Francis en voz alta para que el cantinero escuche.

—Usted sabrá disculparme, pero estoy muy intrigado por su llamado y la verdad quisiera saber qué es eso tan importante que tiene para decirme —preguntó Francis.

—Sr. Helemdor, como le adelante por teléfono, mi padre era contador, y un hombre muy honesto. Por lo que pude ver entre sus cosas, luego de su fallecimiento, él era gran amigo de su padre. Yo heredé su honestidad, y me pareció pertinente que usted sepa que mi padre administraba unas tierras pertenecientes al Sr. Arthur Helemdor. Pude hallar estos documentos entre los cuales encontré una carta de puño y letra de su padre dirigida al mío. En esta esquela Arthur le pide a mi padre que si algo le sucedía, él debía encargarse que esas tierras pasen a su nombre Francis. Su padre quería que usted al cumplir la mayoría de edad tenga su propia solvencia. No sé que pasó en sus vidas para que ellos no vuelvan a verse, pero...

—Mi padre murió cuando yo tenía doce años.

—Cuanto lo siento Francis. Debí suponer que algo así había pasado. ¿Vio que mi noticia era valiosa? Aquí tiene la carta y también las escrituras de los terrenos que su padre le dejó. Ahora sí estoy tranquilo Francis, y sé que mi padre y el suyo, seguramente estarán orgullosos donde quiera que se encuentren.

—La verdad no sé cómo agradecerle Joseph —dijo Francis parándose y abrazando al mensajero que le trajo aquella noticia.

Francis Helemdor amaba a su padre, y esa noticia hizo que el escritor replantee su futuro en Londres.

Como si alguien le hubiese metido la mano en el pecho arrancándole el corazón antes que deje de latir, a los doce años, Francis perdió a sus padres. Él nació en Southampton, una ciudad al sur de Inglaterra. La mayor parte del casco histórico de la ciudad fue destruida por los bombardeos, y allí murieron sus progenitores. La explosión nunca dejó de sonar en sus oídos. En aquel momento estuvo como un mes y medio para volver a oír bien. Su madre llegó con un kilo de pan de harina de maíz sin levadura, que le daban por semana, cien gramos de melaza de remolacha, y cien gramos de margarina extraída de la grasa del carbón. Ella estaba tratando de cocinar algo cuando la sirena sonó y el cielorraso se desprendió luego del estruendo tapándola por completo. Su padre estaba sentado en la sala al momento del impacto. Agónico, Arthur Helemdor logró llegar hasta donde se encontraba su hijo, que en ese instante, aterrado por el tronar de los aviones, se metió debajo de la pequeña mesa que su padre le regaló, con los brazos tapando su cabeza y llorando desconsoladamente.

—¡Francis! —gritó Arthur desesperado por alcanzar a su hijo— eso fue lo último que escuchó el muchacho antes del segundo impacto.

Arthur lo tomó en sus brazos y salió de entre los escombros para luego morir en la calle. A Francis lo encontraron sin conocimiento cerca del cuerpo sin vida de su padre. La casa en la que habitaban se destruyó por completo, y como un milagro su padre logró salvarlo del derrumbe, excepto por la sordera temporal y algunos rasguños causados por las ruinas.

Francis quedó con el dolor de un joven huérfano abrazando el recuerdo de sus padres.

Luego del bombardeo, Francis fue entregado en custodia a una tía que vivía en Londres. La soltería de la hermana de su padre dejaba las heridas a flor de piel, lacerada por la vida como con un látigo de puntas afiladas. Kate Helemdor nació con una malformación. La mitad de su rostro estaba afectado porque ella llegó a este mundo con su mano adherida a la mejilla derecha. Luego de varias operaciones no se pudo hacer demasiado por ella. Esta anomalía hizo que la mujer se transforme en una arpía solterona ciega de odio. Francis vivió con ella hasta los veintidós años, edad en la que decidió mudarse para alejarse de los fantasmas de su acalorada tía enferma de soledad.

Por aquella época, tras la segunda guerra mundial, Londres reapareció como una ciudad substancialmente distinta. Un último ataque importante tuvo lugar sobre la capital en mayo de 1941 donde millares de personas abandonaron sus hogares para recluirse en los túneles del metro. Allí las familias con sus niños se asentaron sin ver la luz del sol durante días y rezando para que el techo no se les cayera encima. Numerosos edificios importantes fueron derrumbados como castillos de naipes, entre ellos el Museo Británico, el Palacio de Westminster y el Palacio de St. James. La costa sufrió un daño de tal magnitud, que las descomunales obras de reconstrucción, resultaron inviables por encontrarse en un lugar del río poco apropiado para las grandes embarcaciones que empezaron a utilizarse. Su fortalecido sector financiero era una de las posibilidades concretas que la ciudad guardaba. La recuperación comenzó de a poco como intentando borrar aquel pasado turbulento. En ese año, la mayoría de los daños producidos por la guerra habían sido reparados. Se construyeron edificios gigantescos, que competían entre sí en altura y por lo atrevido de su diseño arquitectónico. La gente se apresuraba por las calles como en una gran marabunta. Podía apreciarse un denso transito de autobuses rojos de doble piso y lustrosos taxis negros. Ferviente, acelerada. Así podía apreciarse Londres por aquel entonces.

Francis se movía entre la multitud con sus escritos a cuestas intentando realizar publicaciones de sus poemas que rebotaban de mano en mano como funestas esquelas de las que uno no quiere ni enterarse. Hasta ese momento había logrado publicar dos libros. El joven escritor consideraba que algo debía darle sentido a su monótona vida. Pero a la vuelta de la esquina nadie encuentra su gran amor. Aunque de todos modos así conoció a Mayda. La joven con la que un año después tendría una charla por haber tomado la decisión de escapar de la ciudad para ocultarse de la ley con el pretexto de publicaciones que le quitaron el sueño y luego de tanto trabajo aparecían a precios irrisorios en las librerías de la ciudad.

Era ineludible: El temor que Francis sentía en ese momento se calcaba en su rostro. Al encontrarse con Mayda casi no hablaba. Estaba pálido, transpiraba estremecido. Su infancia en aquellas tierras pasó por su mente como una película muda, él no sabía porque en ese entonces viajó hasta allí, pero el recuerdo de un invierno gélido que apenas permitía abrir los ojos lo irrumpió. Por un corto lapso logró recordar la imagen de su padre tomándolo de la mano y juntos recorriendo con agrado el lugar que sin dudas se convertiría mucho tiempo después en su pueblo. La impaciente joven tratando de contener su angustia preguntó con ansia que le sucedía, pero él parecía estar pensando en otra cosa.

—Siento que estuve toda la vida escribiendo en vano, horas, días, meses, años, para nada. Ahora te tengo a ti. Pero no logro ver nuestro futuro aquí —dijo Francis mientras sus facciones trataban de ocultar la crueldad ocurrida en aquella dirección.

—Pero... ¿piensas abandonarme ahora amor?, yo te necesito y no podré vivir sin ti. Quiero convertirme en tu mujer y que tengamos nuestros hijos. Deseo estar contigo. No importa donde, pero a tu lado —suplicó la joven con sus ojos llenos de amor mientras una lágrima corría por su mejilla deslizándose en caída libre. Francis la recogió con su dedo pulgar, y saboreando aquel líquido etéreo que brotó del rostro de su amada dijo:

—Tengo unas tierras heredadas de mi padre en un lugar increíble pero hay que empezar de nuevo. Tienes que asegurarme que aguantaras a mi lado y me darás la fuerza suficiente para salir adelante. Si no, partiré —aclaró Francis tomando de los hombros a la inconsolable joven.

—Cuenta conmigo —dijo Mayda con voz suave— mientras le acomodaba el cuello de la camisa. Sólo te pido algo—dijo como exigiendo, pero sin que Francis lo notara.

—¿Qué? —preguntó él.

—Tendrás que ser un pilar en mis días y darme calor por las noches abrazándome fuerte y sin soltarme. Así podré mirar con tus ojos hasta el último de nuestros suspiros —concluyó la jovencita citando uno de los poemas del escritor.

Mayda Etencova, en aquel tiempo, tenía diecinueve años y era una niña de buena posición, bella, lozana, una jovencita que nunca prestó atención a su madre Elise cuando decía que los sueños de los poetas únicamente son eso, sueños. Y que sólo casándose con un millonario podía ser feliz como ella lo fue.

Palabras vacías que ni ella podía creer.

Mayda tenía la cintura muy pequeña y se sentía delgada, pero esto era sólo a los ojos de los demás. Todos los días se encargaba de almidonar sus enaguas para que éstas rellenen sus faldas y así poder hacer creer que sus atributos eran algo más fornidos. El complejo que la joven tenía la acompañó por un largo tiempo. En la época que Mayda estudiaba tenía tres amigas que desarrollaron sus formas a los trece años, mientras ella continuaba con su lánguido pecho y su vientre hundido. Al llegar a los diecisiete ya había logrado desarrollar su cuerpo, pero la vergüenza le jugó una trampa, más allá del dolor en los senos que sintió cuando cumplió los quince. Su crianza no fue de gran ayuda a la hora de comunicarse con el resto del mundo.

Por momentos era imposible no escuchar la voz de trueno de su padre profiriendo atrocidades a su madre. Mayda solía esconderse en la biblioteca de su casa donde pasaba horas leyendo historias fascinantes que iban desde una princesa confinada en una torre, hasta perturbarse por la magia de las estructuras egipcias y sus construcciones, y conmoverse por sus tumbas y vasijas en donde los egipcios guardaban los órganos para la vuelta a la vida, como ellos lo llamaban. Estas historias la abstraían de la realidad y permitían que su mente viaje a lugares en donde encontraba tranquilidad, aunque sea por un instante.

Un año y un mes antes, mientras corría el mes de junio de 1956, Mayda salió de su casa para donar unos libros a la biblioteca de Victoria en el Camino del Buckingham Palace de la ciudad. Ese día, la joven se sentía bella, cosa que no sucedía a menudo. Se vistió con sus mejores ropas y salió a la calle tratando de evadir a su padre.

—¿A dónde vas vestida de esa forma? —dijo Vladimir tratando de interrogarla.

—¿No crees que tengo suficiente edad para hacer lo que me plazca? —respondió Mayda levantando su rostro de manera desafiante.

—¡19 años no son muchos, y tienes que respetarme mientras vivas aquí! —gritó el oficial.

—¿Mientras viva aquí? ¿Cuándo terminará esto? —murmuró asegurándose que su padre no pueda escucharla y escurriéndose por la puerta velozmente.

Luego de bajar del autobús sus pasos apresurados agitaban la bruma. Al doblar la esquina chocó de frente con un muchacho que venía distraído haciendo que los libros que llevaba Mayda volaran por el aire. El joven angustiado por tal descuido que lo hizo cometer aquella torpeza comenzó a recoger los ejemplares del piso y con una simple sonrisa dijo:

—Mil disculpas señorita, me siento un salvaje. Mi nombre es Francis Helemdor, soy profesor en la escuela Westminster, cerca de aquí.

En realidad el joven estaba realizando una suplencia en la institución. Francis, si bien era un hombre muy elegante, activo y de una inteligencia asombrosa, con sus veintisiete años todavía no podía pararse firme ante sus alumnos. Le tenía miedo al ridículo. Pero su vocación era más fuerte que sus temores.

Mayda, luego del tropiezo, entre enojada y maravillada por aquel bello hombre de ojos azules y piel rosada con una espesa cabellera oscura atinó a decir:

—No importa, no se preocupe —mientras miraba los libros que el joven sostenía con ambas manos. ¿Le Pesan? —pregunto Mayda con una sonrisa cómplice, mientras Francis hacía malabares para que no se cayeran.

—No, no. Yo puedo cargarlos.

—Soy Mayda Etencova y voy a la Biblioteca de Victoria.

—Si no le molesta puedo acompañarla, así le ayudo a cargar los libros —dijo Francis Helemdor, quien quedó boquiabierto con el temperamento de aquella muchacha rubia como las espigas maduras y mirada dulce del color de la miel. La tarde en que se cruzaron el día nublado posó sobre sus ropas una fina llovizna que volvió transparente la blusa de seda turquesa que Mayda traía puesta, haciendo que sus curvas quedasen expuestas ante la mirada atónita del escritor.

Francis y Mayda caminaron hasta la biblioteca. Ellos parecían estar solos, con el mundo moviéndose a su alrededor sin inmutarlos. Sus rostros estaban impávidos de ternura. Llegaron sin quererlo, y luego de dejar los libros se refugiaron allí, ya que a esa altura la lluvia era más densa. El salón de lectura tenía una iluminación tenue, la luz reflejaba en los libreros de roble oscuro creando un ambiente cálido. En las mesas había lámparas de doble pantalla verde. Una mujer con aires de nobleza esperaba para retirar una enciclopedia, mientras un joven se rascaba la cabeza sumergido en la fascinante ficción de William Golding Pincher Martin, y un hombre de anteojos gruesos como lupas miraba a ambos lados como sintiéndose vigilado por el Big Brother de George Orwell en 1984. Francis recordó alegrándose que allí mismo él había entregado el último libro que publicó. Sintió la sorpresa de encontrarse con lo no buscado, con una realidad que resultó apenas un sueño. Los sonidos de las páginas eran suaves y estimulantes, típicos del silencio forzado de una biblioteca.

—¿Qué pasa? —preguntó Mayda.

—Nada, ¿Puedo pedir un libro y nos sentamos?

—Sí, me encantaría —dijo Mayda esbozando una sonrisa cómplice.

Mayda tomó asiento mientras Francis se acercó a pedir su libro al mostrador. La idea era sorprender a la Joven, así que comenzó con una lectura suave de sus textos:

Suplicio en tus ojos. Costumbre de flor marchita por un dolor obstinado. Mereces el mundo y la espalda te entregan.

Sostienes el alba en tus manos y de un tirón te arrebatan tus sueños. Mantienes el silencio y los oídos te duelen de palabras absurdas.

Mensajes ocultos en un puño lastiman sus manos por no abrirlas. Melodía en tu cuerpo, inconclusa. Simpleza de un amor no correspondido. Pensaste que entregabas tu corazón, pero de un zarpazo te lo robaron.

—Gracias, es magnífico —le dijo Mayda inclinando levemente su cabeza por la vergüenza. Pero la verdad, debo retirarme. Aunque podría quedarme todo el día escuchando esta sublime poesía.

—Gracias a ti, me siento muy conmovido por tus palabras.

El aroma a jazmines invadió las manos de Francis, Mayda antes de salir apoyo un frasco de colonia sobre los mismos y con un descuido giró su cabeza derramando la mitad de este sobre los textos. Él no podía evitar percibir la fragancia que colmaba su pecho desbordándolo por completo. Su mente imaginaba que la joven dormía sin ropas en un lecho de flores recién cortadas.

En medio de los flechazos, las precipitaciones de esa semana lograron que toda la basura se acumule en los desagües anegando las calles de la ciudad con una mezcla de hojas, ramas y lodo. Un sinnúmero de comercios perdieron sus mercaderías a causa de los cortes de luz que duraban hasta cuatro horas por día. El fantasma de febrero de ese año todavía permanecía atrapado en el aire. Un aire muy distinto al que respiraban los jóvenes obnubilados por la atracción. En febrero un millón de hogares quedaron a oscuras debido a que la demanda de energía eléctrica superó a la producción de las centrales generadoras. Aquel momento se convirtió en la más perseverante ola polar de los últimos diez años.

Transcurrían tiempos duros tras la guerra en el valle del Támesis y hasta los inviernos parecían más brutales de lo normal. Francis se quedó un instante mirando fijo a Mayda, intentando saber de dónde conocía aquel bello rostro.

—¡El Gran Smog! —dijo Francis con firmeza.

—¿Qué? —pregunto Mayda desorientada.

—Sí, hace cuatro años en el hospital —aseveró el joven escritor intentando pensar con claridad.

—Disculpa, pero no entiendo de que hablas —interrumpió Mayda.

—La niña que llegó con su madre, yo estaba allí esperando que me atiendan cuando pude verte sentada en la sala de espera. Pero el alboroto me hizo perderte de vista —aseguró Francis.

Cuatro años antes, un gran anticiclón se posó sobre la ciudad apresando las capas de aire frío en la zona inferior con otras de aire más cálido en las zonas más altas. Las fábricas, que quemaban carbón desproporcionadamente para mover sus maquinarias, se unieron a las chimeneas de los miles de hogares que encendieron leños para combatir el temible frío de la época. El aire se tornó irrespirable, espeso. Miles de vehículos que circulaban por las calles con sus motores diesel fueron un ingrediente más en este mortífero coctel ambiental. La niebla contaminante fue tan densa y opaca que apenas se podía ver a un par de metros de distancia. La ciudad quedó completamente paralizada ya que la circulación era prácticamente imposible y los transeúntes tan solo podían moverse en metro o caminando. La macabra niebla Londinense, fiel escenario de Jack el destripador varias décadas atrás, no era más que un sinnúmero de factores climatológicos y errores humanos acumulados que habían logrado nublar las calles por esos años.

El tapado verde de la niña desentonaba con los grises cabellos de los ancianos en el Hospital de St. Bartholomew´s, cuando Francis llego para atenderse. La gente acudía allí con todo un abanico de problemas respiratorios como hipoxia, cianosis, bronquitis y bronconeumonías causados por los agentes contaminantes que quedaron atrapados en la niebla a causa de la quema desmesurada de un carbón de muy baja calidad con elevados niveles de azufre.

—¡Tienen que salvarla! —Gritaba la madre mientras intentaba calmar a su hija que temblaba sin parar.

—Quítele el abrigo Señora, y por favor espere aquí—dijo uno de los médicos desbordado por la situación.

La pobre niña tenía la piel azulada por la falta de oxigeno, estaba fatigada y no paraba de vomitar. El dióxido de azufre, junto con el hollín y el dióxido de carbono unidos al ambiente frío y húmedo se llevó por delante durante los primeros días a cuatro mil personas, y ella se sumó a esta fatídica lista. Al llegar fue asistida rápidamente, entre gritos y desorden, pero como acarreaba problemas respiratorios, el cuadro empeoró. Su madre se quedó en la puerta de la sala con el tapado verde entre sus brazos, empapándolo con sus lagrimas y apretándolo fuerte como pretendiendo sujetar la vida de su hijita.

El esfuerzo fue en vano.

—Si yo estaba allí —dijo Mayda asombrada por la coincidencia. Pero no te recuerdo. Todo por esa época era un caos. No solo el caos hospitalario, sino también en la calle.

Fue terrible, la policía estaba excedida, ya que la densa niebla se convirtió en un perfecto escenario para que vándalos y demás aprovechadores se dedicaran al saqueo y al pillaje impunemente. Entre la niebla, los únicos que podían circular eran las ambulancias y los vehículos policiales que se iban guiando por las luces de los agentes de a pie que se situaban en puntos estratégicos a tratando de guiar las urgencias convertidos en faros humanos.

Cuando la niebla desapareció, se logró tomar conciencia de lo terrible que fue y se recapacitó sobre su problemático origen. Durante los meses y años siguientes, otras ocho mil personas fallecieron por los problemas respiratorios que tuvieron durante esos duros días de diciembre.

Francis y Mayda, no podían creer aquella coincidencia ya lejana. Como si el destino se esforzara por volver a unirlos. Francis, luego que la lluvia mermó, se ofreció para acompañarla a su casa, se quitó su saco de pana azul y lo colocó sobre los hombros de Mayda con una suavidad exagerada. Caminaron hasta la esquina de la casa de la señorita Etencova y se despidieron con una sonrisa que atiborraba sus rostros. La complicidad en sus miradas espantaba hasta al mismo Cupido. Era miércoles y quedaron en verse el viernes a la misma hora en que tropezó el uno con el otro.

Al ingresar a su casa la jovencita no pudo ocultar la alegría y le comunico a su madre que había conocido a un hombre fascinante cerca de la biblioteca.

—Tengo que contarte algo madre, ven conmigo —dijo Mayda a Elise que estaba planchando.

—No hija, tengo que terminar. Dime, te escucho.

—Fui a la biblioteca a llevar unos libros, como tú sabes, pero sin quererlo choqué de frente con él —narró Mayda mientras se sentaba en una silla apoyando sus codos en la pila de ropa que su madre acomodó prolijamente

—¡Cuidado niña! Vas a arrugar todo —la regañó Elise con su mejor cara de encubridora.

—Disculpa madre es que estoy emocionada, tú no puedes imaginarte como me miraba —relató Mayda casi susurrando.

—Es profesor, y además escribe. Su nombre es Francis, Francis Helemdor. Tiene los ojos grandes y azules como el mar en verano. Es muy educado madre y un hombre tierno.

—Mayda, no conoces a ese muchacho. Ni siquiera sabes donde vive o si realmente es quien dijo ser —tiernamente la regañó Elise mientras le acomodaba el cabello detrás de la oreja.

—No te preocupes madre él fue muy caballero conmigo. Mis libros cayeron al piso, los levantó y me acompaño hasta la biblioteca. Pidió uno de sus libros y me leyó un poema.

Ella no tenía demasiados secretos con su madre, excepto para con su padre, el Oficial Etencov, que estaba detrás de la puerta escuchando a su hija con desconsuelo. Elise primero se molestó con ella diciéndole que una adolescente de buena familia no debe hablar con desconocidos en la calle, pero Mayda le habló tan bien del escritor que no le quedo más remedio que dejarla salir el próximo viernes pensando que esa locura adolescente sería pasajera.

—¡No puedes aceptar de ninguna manera que tu hija conozca a cualquiera en la calle! —dijo con voz firme Vladimir mientras señalaba enérgicamente a la pobre Elise que tenía la ropa recién planchada en sus brazos.

—Ella es joven y esto se le pasara pronto. No te preocupes querido —expuso con tono angustiado la madre de Mayda.

—¿Que no me preocupe? Claro que me preocupo. ¿Qué tienes adentro de esa cabeza? No sabes que puede ser peligroso para ella —arremetió Vladimir repiqueteando en el cráneo de su señora con el dedo índice como un pájaro carpintero.

Mayda, que se encontraba en su habitación, escuchó los gritos de su padre y se inquietó sabiendo de la hostilidad del Oficial. Vladimir era un hombre alto, de espaldas anchas y tenía la voz gruesa. Cuando Mayda tenía cinco años sufrió en carne propia los maltratos de su padre.

—¡No, por favor!, el armario no —suplicaba.

—¡Te lo he dicho mil veces! Cuando te doy una orden debes cumplirla. Ahora aprenderás a respetarme mocosa desquiciada ¡Maldita la hora en que naciste! —le gritaba el oficial mientras la arrastraba del brazo con los ojos rojos de ira. La pobre era encerrada por horas en un pequeño armario.

—¡Papito, sácame de aquí! ¡Tengo miedo papito! Te juro que te haré caso—lloraba desconsoladamente mientras se dormía en el interior del mueble.

Intolerante y malvado Vladimir Etencov cometió las mayores aberraciones fuera de su hogar, y cuando llegaba a su casa nada cambiaba. Al crecer Mayda logró hacer que su padre la respete, pero en su conciencia llevaba como una pesada carga las heridas del pasado.

La madre de Mayda era muy sumisa y lograba ocultar las marcas que su marido le realizaba para evitar generar odio en su hija. Su esposo la humilló desde el comienzo del matrimonio. No se sentía respetada. El Oficial se encargaba de decirle que todo lo hacía mal...; era como estar hundida en un pozo. No tenía libertad, vivía coaccionada. Se enfadaba hasta cuando quería estar con su familia. Acabó con la dignidad de Elise y llegó un momento en que no la valoraba como mujer, como persona. Creía que no servía para nada; la madre de Mayda se abandonó, su aspecto ya no le preocupaba.

—Si nunca tome la decisión de separarme, lo hice sólo por ti hija.

—Él nunca me quiso. Piensa que se ha casado con una sirvienta.

Lo que no sabía Elise es que indefectiblemente Mayda, terminaría detestando a su padre.

Francis obsequió uno de sus libros a Mayda. La joven tomaba como propia cada poesía que leía antes de conciliar el sueño noche tras noche. Ella guardó el libro en unos anaqueles de su habitación, mezclado entre el resto, como disimulado. El escritor se lo dedicó y ella no quería que su padre lo encuentre. Estuvieron juntos trece meses antes de la huida.

La coincidencia fue mutua: Ella se comportaba como una niña dispuesta a ser guiada por un caballero, y él conoció realmente lo que era el amor, sin dudas estaba dispuesto a convertirse en su guía ocultando todos sus miedos. Todas las tardes se encontraban en la plaza de Trafalgar, en el centro de la ciudad, construida para conmemorar la Batalla del mismo nombre. Caminaban, y siempre se sentaban en las fuentes de agua que rodeaban las escalinatas de la columna del Almirante Lord Nelson, escoltada por los cuatro enormes leones torneados con el bronce proveniente de un cañón de la flota francesa. Mayda trataba de mirarse en el azul profundo de los ojos de Francis, él la miraba tanto que sabía hasta cuantos lunares tenía en su rostro sin contarlos. Francis, guardó uno de sus mejores poemas para aquella tarde en que se besaron.

¿Por qué no?, preguntan mis labios. Si hasta el astro rey se eclipsa con la luna de vez en cuando.

Si torrentes de lava corren por la roca sólida del volcán dormido y hasta un barco a veces encalla en la solitaria playa. ¿Por qué no?

Si las aguas de los ríos danzan por entrar al mar, y el reloj marca las doce con sus manecillas unidas pareciendo inseparables. ¿Por qué no?

Si la cima de aquella montaña atraviesa las nubes en la inmensidad del cielo y hasta la tierra se moja tapándose los ojos cuando algún relámpago le ilumina la cara. ¿Por qué no?

No, negativa irracional, impensada. Dulzura de querer no concebida. Tiempo de estar, de ser, de ver, de sentir que la venda de mis ojos se cayó una tarde en la que me di cuenta que el rocío del tiempo congela las rosas.

Sus labios se juntaron por primera vez a la semana de conocerse. Ese fue el momento que marcó sus vidas para siempre. La delicadeza del rostro de la joven generó una exaltación en el pantalón del pobre Francis que poco pudo ocultar. Mayda ruborizada supo que no se separarían nunca más. Debajo de un frondoso árbol a dos cuadras de la casa de Mayda, sellaron su historia.

Todo marchaba bien, pero una tarde, Francis no llegó a la cita. El tren en el que viajaba estaba prácticamente vacío. Él se encontraba en el tercer asiento del lado de la ventanilla, pensativo. La luz tenue del vagón parpadeaba sin parar como un estroboscopio. Al detenerse en la estación previa a su descenso una mujer extraña subió a la unidad. Mirándolo, esta joven comenzó a sonreír, su mirada parecía extraviada, caminaba sin levantar los pies y sus pupilas estaban muy dilatadas. Se sentó junto a él y comenzó a llorar desconsoladamente.

—Por favor ayúdeme, —dijo entre sollozos, su voz no era del todo clara, y lograba confundirse con la angustia que sentía. Vivo a tres estaciones de aquí, venga conmigo, acompáñeme, tengo mucho miedo que me siga hasta mi casa.

Al parecer alguien venía acosándola por el camino y ella logró dispersarse.

—¿Quién la va a seguir? Quédese tranquila yo la acompañare —dijo Francis preocupado mirando a la joven con asombro y desconfianza.

El escritor estaba alarmado. No sabía bien quien era esta muchacha y tampoco sabía si lo que estaba haciendo era correcto, pero su solidaridad pudo más que sus dudas. Bajaron del tren. La estación estaba desierta, sombría. La impaciencia invadió a Francis que miraba hacia todos lados como si el acosador fuese a brotar del piso para agarrarles los talones y tirar hacia atrás. Luego de caminar algunas cuadras llegaron al domicilio de la muchacha ubicado en un complejo de viviendas. Subieron las escaleras del apartamento siete, ella giró y le dijo lo agradecida que estaba por su compañía. La joven ingresó a su casa y un grito desgarrador asustó a Francis quien intentó forzar la puerta tomándola por el picaporte, sin lograr su cometido terminó dándole dos patadas y entró al inmueble sin dudarlo. En ese instante un golpe certero en su cabeza lo dejó sin conocimiento.

Elise Morras, era la madre de Mayda. Una mujer joven. Un poco inculta, que fue casada por la fuerza cuando fue presentada como hija única a un Oficial Ruso que estaba de paso por el país. Vladimir Etencov, quien prácticamente la compró por unas pocas monedas doradas a sus padres. Las condiciones en las que vivían eran precarias y ambas partes aprovecharon la oportunidad. El Oficial pudo darle una vida de princesa soñada que hasta el momento no había podido tener. Una princesa de dieciséis años que vivió en un mundo inventado, ya que su esposo no le hacía faltar nada, pero no le permitía salir de la casa mientras él recorría el mundo y ya había coleccionado ocho hijos. Uno de cada raza.

Mucho tiempo después, Elise Morras recibiría una carta anónima en donde le contaban la vida secreta de su esposo, dando nombre y lugar de residencia de cada uno de los hijos del general, adjuntando fotos en donde podía verse a Vladimir feliz con aquellas mujeres que poco sabían del resto. Aquella esquela aceleró los hechos. Elise terminaría sus días arrojándose en las vías de la Estación de Londres.

Mayda no escuchaba las palabras, para ella absurdas de su madre. Sin medir consecuencias escapó con Francis aprovechando el viaje a esas tierras lejanas, prometidas. Buscando una mejor vida deslumbrada por el amor incondicional a su hombre de frases dulces y suave temperamento que veía un horizonte en las futuras tierras de Helemdor y escapando del dolor oculto de su madre. Era cuestión de tiempo. Las desgracias perseguirían a la pareja.

Francis, luego del golpe, permaneció sin conocimiento en aquella habitación del apartamento siete del complejo en el que vivía la misteriosa mujer, él no sabía cuánto tiempo transcurrió. Al despertar de su forzada inconsciencia, sintió sus manos húmedas, cubiertas de sangre, y su visión algo borrosa, pero igual pudo distinguir a la joven sobre la cama. Con dificultad logro acercarse a ella. No pudo creer lo que sus ojos estaban viendo. La joven que solicitó su ayuda en el tren yacía sobre su lecho. Estaba degollada, un mar de sangre, a esa altura coagulada, lo alcanzó aunque cuando despertó se encontraba a un metro de la cama. Él estaba desnudo, desconcertado y aterrorizado por aquella situación confusa. No podía comprender como llegó a involucrarse en semejante tragedia. Caminaba en zigzag de una punta a la otra de la habitación, como esperando que aquel cadáver le hablase.

Pese al esfuerzo, Francis no logró esclarecer el hecho. Lavo sus manos temblorosas, se vistió a medias, recogió sus pertenencias y salió del lugar espantado, sin poder sacar de su cabeza la imagen de la joven pidiendo ayuda. Aturdido, no sabía cuántas personas lograron verlo acompañado de la muchacha ahora muerta. Sentado en el banco de la estación central intentó tranquilizarse para poder pensar en frío. Unas horas más tarde llegó a su casa, todavía irreflexivo por la situación tomó una ducha, el agua empezó a correr por su cuerpo escurriendo la sangre ajena, interminable. Un ardor en su pierna derecha lo asustó, era un rasguño que sin dudas le propinó la agónica mujer en aquel apartamento que ni siquiera podía recordar su dirección. Sintió firmeza que los investigadores lo culparían del hecho. No tenía escapatoria, por lo que su huida no se postergó. Al otro día comunico del viaje a Mayda utilizando excusas de falso porvenir.

Julio 27 | Londres | Reino Unido 1957

La maleta de Mayda estaba abarrotada de objetos valiosos que tomo de un viejo armario de su padre. El mismo que sirvió de reclusión en épocas pasadas para la joven, ahora no estaba tan estable, con mover un poco una de sus puertas la cerradura permitía ser violada casi sin esfuerzo. También tomó libros de la biblioteca privada de Etencov y todos sus vestidos de fiesta los cuales nunca usaría porque cuando realmente pudiera ya estarían pasados de moda. Nada importó a aquella muchacha rebelde que suspiraba sin parar. Esa noche ninguno de los dos pudo conciliar el sueño y al otro día lograron la fuga. Ellos acordaron tomar un auto de la casa del padre de Mayda, y eso fue lo que hicieron. Partiendo sin mirar atrás.

Viajaron casi un día, recorriendo aproximadamente trescientas veintiocho millas por senderos serpenteantes con vistas realmente imponentes. En los ojos vidriosos de Mayda pudo reflejarse la tristeza por partir pero nada los detuvo. Hicieron varias paradas para cargar combustible y refrescarse ya que en los caminos por momentos el polvo quitaba la visión. La ventanilla del Studebaker modelo 48 del lado de Mayda estaba trabada y el viento generaba un ruido ensordecedor. Eran las dos de la tarde cuando el automóvil azul de la familia Etencov sufrió un desperfecto en el medio de unos cerros el cual los llevo a caminar más de una milla a pie.

El silencio era lúgubre. Podían escucharse los pies cansados de los infrecuentes empolvados. Recorrieron mucho hasta encontrar una casilla arrumbada y un pozo de agua que parecía ser muestra de la desidia y el poco espíritu de lucha de anteriores habitantes que no soportaron lo inhóspito del lugar. Allí se alojaron acomodando sus cosas como pudieron e iluminándose con velas que Francis recordó llevar.

—Debemos limpiar un poco este lugar —dijo Mayda mirando el piso para que Francis no pueda ver que sus ojos se llenaron de lágrimas.

Francis estaba sentado en una de las maletas con la mirada tratando de encontrar los ojos de su amada. Se paró, tomó a Mayda por la cintura y le dijo:

—Esto es el comienzo de una larga vida juntos —y sin dejar de mirarla la besó tiernamente.

Aquella casilla estaba llena de agujeros, le faltaban vidrios y el viento podía colarse por cada ranura. Ese mismo viento era el que rozó su rostro cuando niño. Francis salió y agachándose tomo un puñado de tierra que luego dejo filtrar entre sus dedos.

—¡Helemdor será el nombre de este pueblo, en honor a mi padre! ¡Estas tierras serán fructíferas y su población vera crecer a sus hijos corriendo de aquí para allá, sin límites, con una libertad absoluta! —gritó el escritor mirando el cielo.

Esa noche hicieron el amor como por primera vez. Ellos tuvieron algún encuentro pero no fue del todo bueno. Mayda jamás se entregó a otro hombre, y Francis no tenía mucha experiencia, tuvo sexo ocasional pagándole a alguna señorita de la calle, pero esto era distinto. El estómago se les retorcía. La poca luz de la habitación actuó en complicidad con los amantes furtivos. El corazón comenzó a latir lento y luego ya no podían descifrarse los latidos frenéticos de los apasionados. Francis no sabía cómo tomar a la delgada y frágil joven. Las manos húmedas del escritor recorrieron uno a uno los rincones ocultos de su amada. La soledad les hacía compañía y el tiempo se detuvo en el mismo momento en el que sus cuerpos se unieron desentrañando aquel acertijo. Así permanecieron, dominados por la pasión hasta el amanecer.

—Prométeme que siempre estarás a mi lado —le dijo Mayda a Francis casi intimidándolo.

—Por supuesto amor. ¿Por qué me preguntas eso?

—Necesito saber que cualquier cosa que pase, o cualquier cosa que yo haga, tú estarás a mi lado —reiteró preocupada.

—Me asustas Mayda ¿Te sucede algo? —preguntó Francis incorporándose para poder mirar de frente a su amada.

—No, olvídalo. Quería saber si podía contar contigo. Por un momento me asusté y me imaginé sola en este lugar y me aterré. Disculpa amor, disculpa.

Lejos del pueblo, en la capital, la policía de investigaciones llegó al domicilio de la joven asesinada luego de un llamado anónimo. Al ingresar al apartamento el olor fétido hizo que los policías tuviesen que usar pañuelos para taparse sus narices. El cuerpo de la joven estaba sobre la cama, tenía el cuello cortado casi por completo. Sus zonas íntimas estaban moradas y tenía sus dedos lastimados. Estaba de costado con la cabeza colgando fuera de la cama y sus manos atadas hacia atrás con las sabanas. Sobre la mesa de noche estaba el arma homicida cubierta de sangre. La víctima, tenía violáceas magulladuras y sus pechos fueron mordisqueados con violencia. Tenía zonas donde le faltaba cuero cabelludo y sus ojos dejaban ver el sufrimiento por el cual había pasado. La habitación estaba revuelta, algunos muebles destrozados y volcados en medio del paso como para detener al, o los agresores que perseguían a la víctima. Al parecer la situación se les fue de las manos a los que concurrieron a la cita. Algunas botellas en el piso estaban hechas añicos, como si las hubiesen pisoteado. Un portarretratos reflejaba aquella macabra escena. Scotland Yard tomó declaraciones a los vecinos que intentaron aportar pruebas del asesinato de la joven a la que Francis supuestamente había ayudado.

—“Hasta ahora, no se ha obtenido el menor indicio para poder esclarecer el homicidio” —explicó Alfred Brown, subinspector de la Policía Metropolitana.

Fue él mismo junto al flamante inspector James Napier quienes tomaron las declaraciones y las hicieron públicas.

Andrew Holt, vecino del apartamento ocho del complejo donde habitaba Alisson Suther, la joven asesinada, declaró que conocía a la difunta.

—Era una joven muy extraña, salía mucho de noche y volvía a altas horas. Siempre muy bien acompañada. Por momentos tenía que cerrar la ventana de mi cuarto, la verdad no podía dormir por los gritos. Más allá de su elección de vida era una muchacha que no se metía con nadie. Yo no sé quien la mató. Ese día entró con un joven, pero adentro de su casa habían más personas, quizás una o dos más. La verdad perdí la cuenta. Sí puedo decir que escuche un grito de hombre, sí, la vos era gruesa. Luego los mismos ruidos de siempre hasta que todo terminó en un ahogo, como una congoja femenina que concluyó en un lamento. Más adelante un silencio abrumador, y ahí pude dormir. Si, pude por fin dormir —culmino Andrew.

Brooke Lander, maestra retirada, vivía en el apartamento de enfrente, el número seis del complejo. Y con mucho temor, declaró:

—Yo no suelo inmiscuirme mucho en la vida de los vecinos. Ni sé que hacen o dejan de hacer. Ella era una muchacha muy buena, pero tenía malas compañías. Ese día escuche dos cosas que me llamaron la atención por lo cual fui a la ventana para poder ver que ocurría. Pude ver a un joven en la puerta de la casa de Alisson, él, luego de un grito que provino del apartamento de la señorita, pateó la puerta con fuerza para entrar. Pero como siempre se formaban discusiones en la calle, pensé que era una más. Luego, pasó como una hora más o menos. Yo estaba preocupada, me asome por la ventana, y en ese instante el mismo joven salió apurado con algo de ropa en sus manos, tropezó con el último escalón y corrió sin detenerse. Eso es todo lo que puedo aportar —término relatando la anciana.

Napier y Brown llegaron a la conclusión que la joven fue atacada por algún cliente, ya que la señorita ejercía la prostitución desde hacía cinco años en su domicilio. Los vecinos aclararon a la policía que los festejos duraban hasta altas horas y que solía llenar su casa de hombres que recolectaba por ahí.

Esto le daría tiempo a Francis Helemdor. Muchos sospechosos y muy pocas pruebas en su contra.

Sabiendo del esfuerzo y las complicaciones, comenzaron su nueva vida plagada de incertidumbres y arrepentimientos pero sin detenerse. Apostando a que todo lo difícil pasaría y vendrían los días de gloria para ambos. Ellos, contaban con el infinito amor que los unía y los objetos preciados que Mayda tomó prestados de la casa de su padre, los cuales vendían cada mes en la ciudad para así poder traer provisiones hasta que el pueblo creciera.

Los primeros meses fueron muy duros. Sin luz, traían el agua del río en cubetas para la higiene personal y lavar sus pertenencias. Comenzaron a sembrar trigo y remolacha azucarera, lo que los ayudó para el alimento diario. Pero tenían que seguir prosperando.

Día a día las tierras de Helemdor se fueron poblando de nuevos habitantes que llegaron por publicaciones que el mismo Francis Helemdor realizó en el diario de la ciudad The Times. Lo que llevó que alrededor del año 1961 el pueblo cuente con quinientos cincuenta habitantes que lograron construir la iglesia, el puesto médico, el cementerio y la escuela. Hasta sus propias casas eran levantadas cada vez más rápido ya que constructores y carpinteros llegaron a la zona en busca de un nuevo porvenir.

Los cimientos de la casa estaban terminados. Las paredes se levantaron muy rápidamente. La mansión de los Helemdor tenía que estar lista en primer lugar, antes que cualquier otra construcción del pueblo. De hecho fue la primera. Y de ahí, las demás construcciones siguieron su estética.

—Cuando pueda descansar plácidamente en mi habitación, recordare este momento con mucha alegría Charles —dijo Francis a su amigo acomodándose el sombrero.

—Así será Francis, este momento permanecerá en el tiempo como uno de los momentos más gloriosos del pueblo. La casa grande está erigiéndose desde sus propias entrañas.

Un abrazo entre el agrimensor y el Sr. Helemdor selló aquel momento. En marzo de 1959, dos meses después del comienzo de la obra, la casa tenía hasta sus faroles colocados en lugares estratégicos. La estructura estaba totalmente construida en ladrillo y bloques de piedra, con su techo de tejas típico en color rojo. Sus puertas y ventanas eran blancas y tenían detalles en bronce, como manijas y cerraduras. La casa contaba con dos pisos y seis habitaciones conectadas con un pasillo que terminaba en una gran escalera ubicada en medio de la sala, peldaños de madera lustrada y un pasamano de hierro macizo daban un aspecto señorial a la morada. El portal estaba al final de un sendero rodeado de piedras que zigzagueaba por unos ochenta metros. A sus costados arbustos medianos se separaban entra si y marcaban el camino hasta la entrada. Tres escalones permitían el acceso a la mansión. Canteros circulares rodeaban la casa, en los cuales Mayda plantó tulipanes blancos y flores de lavanda que perfumaban el aire cuando el sol caía. La casa permanecía adornada de blanco y violeta desde marzo hasta septiembre, y luego se encargaba de cambiarlas por prímulas amarillas y rojas durante el otoño y el invierno.

En el proceso fundacional del pueblo el rol de Charles Vogue, un agrimensor contratado por Francis, fue esencial en la construcción de todos los caminos, rutas y calles, proyectos hidráulicos, subdivisión y diagramación de mapas. Su labor consistió, en la ubicación, descripción y registro de las características físicas, jurídicas y valorativas de todas las propiedades inmobiliarias.

Charles logró que la fortuna del Sr. Helemdor creciera desmesuradamente. El joven Vogue era muy tímido y el trabajo, para él, estaba por sobre todas las cosas. Él logró poner su estudio cerca de la casa de los Helemdor y todas las mañanas esperaba el amanecer cerca del río. Charles era un hombre mediano, tenía la barba espesa y oscura, su pierna derecha era dos centímetros más corta que la izquierda, lo que hacía que tenga una leve cojera que muy poco se notaba. Usaba anteojos redondos con bastante aumento lo que hacía que sus ojos se vieran más grandes de lo normal.

El agrimensor no podía creer lo que escuchaba aquel día temprano de noviembre. El canto de una joven colmó su atención, se levantó de pronto y ahí estaba ella, mientras nadaba en el río, cantaba con una dulzura asombrosa. Charles se acercó y vio que la muchacha estaba nadando casi sin ropa, la cual dejó a la orilla del río. Él tomó las prendas y las escondió, cuando ella lo vio comenzó a gritar:

—¡Que haces ahí mirándome, atrevido! —Dijo la joven medio avergonzada. Mientras trataba de taparse con sus pequeñas manos.

—No, es que escuche unos ruidos y me acerqué. Cuando de pronto alguien salió corriendo. Seguro le robaron la ropa. ¡Qué maldad! —dijo Charles mintiendo para apreciar a aquella mujer que lo dejó asombrado.

En ese instante Charles se ofreció a darle su ropa, se quitó la camisa a cuadros y el pantalón azul que traía puestos y la joven pudo vestirse agradeciendo su acto.

—Christine Diner, ¿aceptas por esposo a Charles Vogue para amarlo y respetarlo hasta que la muerte los separe? —Diría con vos firme el párroco de la iglesia luego de dos meses de noviazgo que sin dudarlo habrían de tener los jóvenes.

Lo que no sabían es que así habría de ser.

Christine no era bella, pero tenía en su rostro algo que la volvía atractiva. De piel blanca y cabellos lacios, parecía una enviada del cielo que estaba haciendo una pasantía en la tierra.

Charles estuvo a cargo de las perforaciones para el agua y el tendido eléctrico que fue llegando de a poco desde la ciudad. Los productores, en un plazo aproximado de tres años, se beneficiaron con el tendido de trescientas treinta millas de red que permitió la alimentación eléctrica en forma continua. La obra tubo usos productivos, entre otros, la puesta en marcha de bombas para la extracción de agua destinada a los animales, alambrado eléctrico, boyeros para manejo de ganado, equipos de comunicación para conectarse con otros productores y la iluminación permanente en las casas, fundamental para la vida cotidiana.

Las tierras de Helemdor eran fascinantes. El pueblo estaba ubicado entre cerros dormidos con sus cimas decoradas como pasteles con el blanco absoluto de la nieve. Tierra de cultivo, castaños y sauces bordeando el río, el cual llamaron simplemente Blanco, porque mirándolo de lejos sus caudalosas aguas y abundante espuma hacían que estas parezcan del color de las nubes en verano. Praderas desnudas, espesos pinares, rugosos pedregales del color del arco iris como mantas cobijando las montañas. Pájaros de muchas especies adornaban el cielo como un pintor su lienzo y las crines suspendidas en el aire de manadas de caballos salvajes parecían acariciar la mirada del espectador de aquella maravilla terrenal.

Helemdor fue fundado en medio de un valle, surcado por el río Blanco, excepto la iglesia que se construyó sobre una colina, a partir de la cual se distribuyeron simétricamente algunas de sus calles, que se comunicaban a su vez por otra calle que circundaba a la colina a media altura. Al llegar al pueblo desde la Ciudad de Londres lo primero que encontrábamos era el arco con el nombre del pueblo, dando la bienvenida, y a su derecha el cementerio. Un poco más adelante, la Escuela Arthur Helemdor, un sólido edificio de piedra y ladrillo en honor al padre de Francis. Bajando por la calle principal de la colina donde estaba la iglesia, se encontraba la Plaza como núcleo principal. A las afueras de la plaza se construyeron viviendas nuevas, siguiendo un estilo de construcción uniforme y manteniendo la estética. Por el norte, a espaldas de la iglesia, se encontraba una amplia franja de pastos con encinas que ocupaban en su mayor parte las fincas; hacia el este se extendían grandes campos arbolados en su mayor parte poblados de robles solo delimitados por el río Blanco. Hacia el sur había un tupido bosque de roble rebollo. Entre esas grandes arboledas pastaban durante todo el año la mayor parte del ganado de los vecinos que era una de las principales fuentes de ingresos. En el suroeste y el oeste predominaban los pinares. Y una amplia zona de cultivo, principalmente trigo se encontraba en el noroeste. El río Blanco era ideal para quien buscaba tranquilidad y un lugar donde relajarse y olvidarse del ruido. Tan sólo con escuchar el sonido del agua, el canto de un sinnúmero de pájaros y el tintinear de algún cencerro. Las mayores fuentes de producción del pueblo eran la ganadería, la agricultura, la cría de aves y algunos habitantes se dedicaban al comercio de cultivos. Los señores o padres de familia dedicados a esta actividad tenían por costumbre levantarse a las cuatro de la mañana para salir a ordeñar el ganado, este ordeñe lo realizaban para el sustento diario de sus familias. Existía un sitio estratégico donde se podía apreciar claramente el pueblo de Helemdor, costumbre que también tomaron algunas parejas para deleitarse del paisaje. Otra costumbre que se veía en Helemdor era cuando alguno de los señores que tenían por negocio matar cerdos o carneros para vender, la noche anterior enviaban a un niño, que hacía las veces de informante, anunciando con voz fuerte donde habrá cerdo o carnero para el consumo de la canasta familiar.

Los niños se divertían montando bicicleta, jugando pelota u otros tipos de juego que no eran actos para su edad, como jugar cartas o billar; pero, como en toda población, estas costumbres de a poco se fueron perdiendo. De igual manera las pocas o muchas rutinas con las que contaba esta comunidad hacían de ella un rincón acogedor lleno de paz y gratitud donde todo el que llegaba se acomodaba, gracias a la calidez humana de sus habitantes.

Frida Persons era maestra y llegó a Helemdor en el año 1960. Por vocación enseñaba en la escuela del pueblo que llevaba el nombre del padre de Francis “Escuela Nº 1 Arthur Helemdor”. Ella estaba casada con Dave Martin un hombre muy hábil para los negocios. Cuando Frida regresaba de la escuela los dos cocinaban y vendían sus alimentos a los pobladores y así fueron construyendo su propio negocio de alimentos y todo lo que se necesitaba se podía encontrar en la despensa Persons y Martin. El local tenía forma cuadriforme. En él los compradores se proveían de todo tipo de fiambre, quesos de campo, ropa, artículos de mercería, faroles y velas, herramientas de todo tipo, escobas, cuerdas y cadenas. En muchos casos, los productores de la zona comenzaron a vender allí sus cosechas, ya que también acopiaban frutos. El vino, el café y el azúcar, se vendían sueltos. Es decir, que los Persons compraban por cantidad, vino en toneles, café y azúcar en sacos, y luego, balanza de por medio, se comerciaba a la gente, en las cantidades requeridas. En el almacén se encontraba de todo lo que en aquellas épocas era requerido para el sustento o los vicios, tabaco, papel de armar cigarrillos o cartas.

El camino estaba marcado, así como el destino del menor de los Martin. Eran las siete de la tarde y la oscuridad caía sobre el pueblo como un manto de silencio. Claus de seis años heredó los ojos verdes de su madre y la piel pecosa de su padre. Ese día se interno en el bosque por un sendero el cual era usado para traer leña del monte persiguiendo una luciérnaga. El insecto iluminaba cada tronco en donde se posaba. Su mirada estaba perdida por aquel bicho con luz propia. Esto lo llevo hasta el río. El niño curioso cruzo por unas rocas que creía firmes, pero trastabillo cayendo en la fuerte corriente del Blanco y en un segundo, desapareció bajo sus aguas.

Frida salió a descolgar la ropa de un tendedero que tenía en el fondo de su casa cuando vio un zapato del niño justo en medio del camino hacia el monte.

—¡Claus! —gritó con fuerza y arrastrando un par de metros la ropa empezó a correr hacia el río. —¡Claus!, ¡Hijo!, ¿dónde estás?, Mi niño ¡Por favor! No es hora de andar jugando y menos en este bosque, ¡Hijo!

Pero los gritos fueron en vano. Luego, cayendo de rodillas a la vera del río tomó su rostro y supuso lo peor.

Brigadas de búsqueda se formaron para encontrar al pequeño Claus, grupos de a cinco personas inmersas en el espeso bosque buscaron día y noche sin noticias del niño.

El bote estaba fuera de marcha, pero no detenido. El pez parecía no ceder ni un milímetro de línea. Uno de los pescadores dio marcha a la embarcación para seguir al pez e impedir que vacíe la bobina. Lo siguieron hasta atraparlo, y al momento de subirlo, el bote se trabó con unas ramas. El cuadro era espantoso.

—¿Qué mierda es eso que está ahí? —dijo uno de los pescadores con cara de preocupado mientras se rascaba la barba.

—¿Dónde? —preguntó el más joven de los tres.

—Ahí, debajo de esas ramas —dijo el tercero intentando alcanzarlas con la punta de la caña.

El cuerpo de Claus fue encontrado por estos pescadores a unos pocos kilómetros del lugar donde cayó dos días antes, estaba desfigurado, su cuerpo quedó atrapado en unos árboles que bajaban por las aguas. Estaba hinchado y con la piel levantada, ya que había sido arrancada por los peces del río.

Con el niño se inauguró el sector de los ángeles en el cementerio de Helemdor. Y comenzó la tragedia del nuevo pueblo.

Las flores inundaban de perfume la iglesia, y el ataúd, pequeño y blanco resplandecía en el centro de la capilla. A sus costados Frida y Dave con su hijo mayor Leopold de dieciséis años tenían sus rostros confusos por la desdicha que les tocó vivir. La misa a cargo del párroco Atilio no fue breve para despedir los restos del pequeño.

Nos hemos reunido para dar el último adiós al pequeño Claus. Nos hemos reunido para orar acompañando a sus padres y familiares.

Jesús nos enseña a vivir en unión y a ayudarnos en todos los momentos dolorosos de nuestra vida.

Somos cristianos, y como seguidores de Jesús, debemos seguir sus pasos.

A lo largo de la corta vida de Jesús, también Él murió joven, supimos de su ayuda a los enfermos y de su compañía a los que sufren.

Vamos a aprovechar esta Celebración para acompañar a los padres y familiares de Claus en el dolor y en la tristeza por la pérdida de un ser querido.

Como personas cristianas es lo mejor que podemos hacer en estos momentos.

Vamos a ponernos de pie y hacer esta Oración Universal en la que vamos a recordar a todos sin olvidar a nadie.

El traslado hacia el cementerio fue en un carro tirado por dos caballos blancos, el pueblo entero acudió en una peregrinación detrás del cortejo.

Christine y Charles caminaban juntos, tomados de la mano, detrás de la peregrinación cuando de pronto la joven comenzó a temblar, su visión se volvió difusa hasta apagarse por completo. Christine cayó redonda al suelo, Charles y unos vecinos la llevaron de inmediato al puesto médico y la noticia conmovió a Helemdor. Ella estaba embarazada, pero el Doctor fue claro:

—Uno de los dos sobrevivirá, tienes que ser muy cuidadoso con ella durante estos meses que están por venir —asintió el Dr. Braqueé.

El cielo estaba plomizo en esa mañana de abril de 1961, la tierra húmeda caía sobre el ataúd de Claus y una lluvia de flores tapó por completo aquella caja. Una semana después trajeron de la ciudad una estatua de mármol con la figura de un ángel. Sus manos estaban unidas y tenía el rostro hacia abajo, como mirando con piedad los restos del pequeño. Así pudieron culminar con la tumba de Claus que estaba en el fondo del cementerio. El césped y la figura erigida daban un aspecto sereno al lugar. Las flores amarillas crecían a los pies del ángel, y su madre colocó una hilera de rocas alrededor de las mismas para protegerlas del viento, por lo que ese sepulcro se convirtió en un icono para el lugar.

La gran mayoría de una u otra manera se unió a compartir el dolor de la familia Martin, se percibía el silencio como símbolo de duelo. Ninguno habitante escuchó radio los días posteriores y los pocos negocios que existían en Helemdor no abrieron sus puertas por una semana; de hecho el desconsuelo flotaba en el viento, y embargó los corazones de los habitantes. La juventud del pequeño era el principal motivo de dolor. Aún le quedaban muchos años por vivir al pequeño Claus.

Diciembre 03 | Helemdor | Reino Unido 1961

El párroco de la iglesia Atilio Bertoldo fue el primero en enterarse. Aquella mañana no distaba mucho de las demás, la iglesia olía a incienso y humedad, pero esto no espantaba a las chusmas que para lo único que iban a misa era para ver quien entraba al confesionario e imaginarse los motivos por los cuales debía confesarse. Era muy cómico y patético a la vez, estaban sentadas o arrodilladas rezando mientras miraban de reojos hacia el pasillo derecho donde se encontraba el habitáculo en el cual los pueblerinos dejaban sus males a oídos del párroco. La charlatanería de las vecinas era tal que no podían esperar a salir de la parroquia para empezar a difundir sus fantasmas a los cuatro vientos, salían hablando en voz baja, como murmurando quien sabe qué, convenciéndose de lo supuesto para contarlo a diestra y siniestra. Esa misma mañana fue Mayda quien quedó en la mira de las viuditas eclesiásticas, como las llamaban en el pueblo. En esa confesión, Mayda le dijo al párroco que su vientre empezaba a crecer. Pasaron más de cuatro años de aquel día en el que llegaron a esas tierras. Francis y Mayda trabajaron duro para que el pueblo se establezca y por fin, sin esperarlo, llegó la noticia.

Mayda no toleraba ningún alimento, y cuando lograba comer algo, al rato tenía que salir corriendo a vomitar. Pasaron casi tres meses desde que el malestar apareció hasta que por fin la confirmación fue salvadora. Francis, al enterarse subió al cerro más alto y gritó sin medida que su heredero estaría por llegar dentro de unos siete meses. Mayda tejía sin parar para que su bebé arropado no sufriera los fríos eternos de Helemdor. De niña, su madre Elise le enseñó a tejer con dos agujas y durante un tiempo no las había tocado. Al enterarse de su embarazo fue lo primero que le pidió a Francis. Él le trajo una canasta de mimbre llena de lanas de todos los colores que compró en el centro, y algunos pares de agujas de distinto tamaño.

—En este estado tan delicado amor no puedes moverte. Francis estaba aterrado por la noticia de Charles y su esposa, y temía que algo pudiera ocurrirle a Mayda.

—No exageres Francis, yo puedo seguir haciendo lo que hasta ahora —dijo Mayda con una barriga redondita que no parecía pesar demasiado.

—¡No! Te prohíbo que te muevas del sillón. Yo te traeré libros para que tus meses pasen en paz. ¿Si te parece? Así te distraerás. Además te pondré un ama de llaves que se encargue de los quehaceres domésticos y luego podrá ayudarte con el niño. Nuestro amado hijo —dijo Francis.

—Gracias por cuidarme amor, estoy muy feliz. ¿Qué digo? Sin dudas este es el momento más feliz de mi vida.

Loco de contento el Sr. Helemdor, como hacía llamarse, contrato a Tiara Bernarda una señora viuda de cuarenta años y sin niños para que ayude a Mayda y se encargue de todo en la casa grande de los Helemdor. Tiara ocupó una habitación de la casa, otra era del matrimonio, estaba el estudio del Sr., y la habitación central era para el niño por venir. Sin contar las otras dos que siempre estaban disponibles para cualquier visita. La casa se convirtió en un icono del lugar. La decoración del cuarto del niño estuvo a cargo de Mayda quien hizo pintar las paredes de color celeste y coloco maderas de color blancas de la mitad de la pared hacia abajo. Unas nubes inmaculadas decoraban el cielorraso. Ella hizo traer de la ciudad una cómoda con ocho cajones y una cuna enorme estaba ubicada cerca de la ventana. Esa habitación era como la página de un libro de cuentos.

El Sr. Helemdor publicó un aviso en el diario de la capital para contratar al personal que se ocuparía de las tierras y los animales de la familia, si bien Mayda se ocupaba de todo, el embarazo no ayudó mucho. Los peones fueron llegando. Hombres muy rudos con muy poco estudio tomaron sus puestos contratados por Francis para arar la tierra fértil de los campos y así poder continuar con la siembra y la cosecha de casi todo el alimento que se guardaba en el granero. Algunas mujeres también fueron parte del personal de la casa para encargarse del ordeñe de las vacas y las cabras para realizar quesos y mantener la leche para consumo en el hogar.

Charles cuidaba de Christine pensando que aquello que el médico había dicho no ocurriría. Todas las mañanas despertaba a su amada con un ramo de flores que el mismo cortaba de la orilla del río.

Los meses pasaban y el vientre de Mayda crecía, junto con el de Christine. Las agujas de Mayda se movían sin parar. Ya tenía realizados tres acolchados, dos mantillas para el bebé, escarpines, gorros, sacos y un muñeco de un metro de altura en color café con botones que hacían de ojos y al cual vistió con ropa que le realizó a medida mientras murmuraba que este iba a ser el mejor amigo de su hijo. Mayda empezó con algunos trastornos y por las noches soñaba que su hijo era hijo de Osiris y que todo el oro del mundo iba a estar a disposición de el niño al que llamaba “Horus”, como el dios egipcio Hijo de Osiris e Isis que tuvo una niñez difícil. Como Dios del cielo. Horus era el halcón cuyos ojos eran la luna y el sol. Y así decía, mi hijo será la luna y el sol y nada ni nadie podrá hacerle mal.

Mayo 04 | 1962

El noveno mes de embarazo estaba cumplido y Mayda estaba casi postrada, con un vientre exagerado y con veinte kilos encima pidió que trajeran al párroco Atilio para que le de la bendición sino su hijo no nacería. El Sr. Helemdor estaba preparado para recibir a Horus su primogénito y venerado hijo. Mayda pidió que su hijo se llame así y Francis decidió no contradecirla. De pronto golpearon a su puerta y el lamento emitido por el Sr. Charles trajo la tragedia hasta la casa de los Helemdor. Cuando Francis abrió, su amigo estaba empapado en sangre y entre llantos pudo decir que su bebé se estancó en el canal de parto. Su mujer, Christine realizó un último esfuerzo y murió sin poder dar a luz. Momentos después lograron sacar a la criatura, estaba muy morada, el cordón umbilical dio una vuelta alrededor de su cuello. Dos nalgadas hicieron que el recién nacido pase del ahogo al llanto desbordando los oídos de Charles. Es una niña confirmó el Dr. Braqueé. Luego de un gran silencio el padre dijo:

—Se llamará Lourdes, el nombre que su madre eligió —y abrazando a la niña se sofocó en un lamento que duro cinco minutos.

Luego, en silencio y pensativo, besó a su esposa que todavía yacía con rostro de dolor en la camilla y salió del puesto médico.

—¡Ay!, Francis, creo que llegó la hora, ¡Ah!, ¡no aguanto más! —gritó Mayda y un río de líquido amniótico corrió por su pierna. Francis la tomó en sus brazos y la llevó hasta la habitación.

—Tranquila querida relájate y trata de hacer que este parto sea bueno y no lo vivas como una noche de dolor, sino como el momento más importante de nuestras vidas —dijo en voz baja Francis.

—¡Puja linda!, ¡puja! —ordenó Alice, la partera.

Alice Haider llegó de Alemania hacía unos tres años y estaba casada con Rupert Lenz, un montañés que se cambiaba la camisa cuando se dormía y Alice se encargaba de cambiársela, porque decía que para que cambiarla si mañana en la montaña nadie lo iba a notar. Alice, además de partera era un poco visionaria. Tenía una marca en el brazo izquierdo de nacimiento, era una cruz dentro de un círculo. Y tan solo con tocarte la cabeza podía decirte cual era tu pesar. Solía arremangarse para dejar la cruz al descubierto y así su poder era más grande. Algunos en el pueblo le creían, pero otros no dejaban que se mezcle entre ellos.

Las brujas eran unas viejas horribles que vestían harapientos trajes; tenían los ojos inyectados en sangre, cabellos enmarañados, nariz alargada, puntiaguda y caminaban encorvadas, como dobladas por el peso de los años. Pero Alice era completamente distinta, tenía el pelo entrecano y siempre recogido, y lo más llamativo era que siempre llevaba una sonrisa que hacía que las arrugas muy finas que tenía a ambos lados de sus ojos azules se acentúen más. Lo único que Alice quería era ayudar a los demás. La cristianización nunca fue completa en Alemania, país de donde era oriunda, y durante siglos perduraron una multitud de creencias y ritos paganos. Las tradiciones de la sabiduría popular fueron conservadas por mujeres que vivían al margen de la sociedad medieval y que actuaban ejerciendo como curadoras, adivinas o incluso parteras. Con el aumento del poder de la iglesia y el Papado, a lo largo de la Baja Edad Media, disminuyó la tolerancia respecto a aquellas personas situadas fuera del orden establecido, como los herejes o las brujas, que sufrieron violentas persecuciones.

Alice tenía aciertos tan claros que asustaban a los habitantes de Helemdor y esto se le volvía en contra. Si bien las brujas se extinguieron hacía doscientos cincuenta años, Alice cometió un error en su país que la hizo huir. En unos de sus partos no pudo parar la hemorragia de la parturienta y esto casi termina como en tiempos de la inquisición.

Antes que Charles lleve a su mujer al puesto médico. Alice tocó el vientre de Christine y una lágrima de sangre corrió por la mejilla de la bruja, anticipando la desgracia por llegar.

—¡Mmm...! ¡Hay! Me duele—gruñía Mayda.

—¡Ahí viene! Ahí viene —dijo Alice. Y un rayo de luz dorada que se filtro por la ventana ilumino al niño entre las piernas de Mayda haciendo que su piel brillara como un tesoro.

Y así, Horus salió del vientre de su madre.

Al nacer el pequeñísimo Helemdor fue sostenido por unas manos enormes, desconocidas para él, hubo gritos, ruido, luces que lo encandilaron, le cortaron el cordón umbilical antes de que este deje de latir, como se acostumbra, por lo que se asfixió y tuvo que esforzarse al límite para poder limpiar sus pulmones y poder inhalar ese aire salvador.

—¡Vaya recibimiento para el bebé! —dijo Francis, y enseguida el gemido estremeció al Sr. Helemdor, las lágrimas inundaron los ojos de aquel hombre parado frente a la cama que atinó a decir:

—Mi hijo, nuestro hijo...y un mar de llanto brotó de sus ojos junto con un grito acongojado que salió de su garganta asustando a Mayda, que entre desmallada y despierta protestó:

—¡Francis! ¿Así recibes a tu hijo? Tres segundos después el Sr. Helemdor cayó redondo al suelo.

Cuando Francis recobró el conocimiento, Alice y Tiara ya habían bañado a Horus, lo arroparon, y lo colocaron en los brazos cansados de la palidecida Mayda que comenzó a amamantarlo. Alice era bruja pero no pudo anticipar la desdicha del recién nacido por equivocaciones futuras de su madre. La imagen se reflejaba en los ojos del Sr. Helemdor. Era soñada, su hijo estaba en brazos de su amada mujer y esto parecía increíble. Francis besó a Mayda en la frente y salió tras su amigo Charles, que a esa altura se encontraba en la iglesia, y ahí lo encontró. Al ingresar a la capilla Charles estaba arrodillado frente al altar disecándose de tanto llorar y pedirle a Dios que no fuese verdad lo que acababa de ocurrir. Francis se acercó y lo tomó del hombro:

—Yo se que cualquier palabra que utilice será absurda en este momento tan doloroso para ti. Pero tienes que saber que acá estoy. A tu lado para que puedas apoyarte en mi hasta que el dolor cese.

El deseo de Francis para su amigo jamás ocurrió, Charles quedó desgarrado por tan terrible pérdida y a partir de lo ocurrido no emitió ni un sonido, era como si de pronto alguien le hubiese arrancado las cuerdas vocales junto con su amada Christine.

El funeral por la fallecida esposa de Charles, se realizó por la mañana en la iglesia del pueblo. La gran cantidad de allegados y familiares que se concentraron en el templo y la plaza obligó a cortar el tránsito en la zona durante la misa. El entierro de Christine se realizó en silencio, no hubo mucho que decir ante tal cuadro. La primera noche, luego de las exequias, Charles se quedó dormido al lado de la tumba cubierta de flores de su esposa. No quería dejarla sola, decía.

Con las primeras luces del día Charles despertó en el cementerio, restregó sus ojos hinchados y salió en busca de su hijita. Llegó al puesto médico y le pidió al Dr. Braqueé retirar a su pequeña Lourdes. La tomó en sus brazos y se dirigió a la casa grande de los Helemdor. La decisión estaba tomada. Al llegar al portal, Charles se asomó por la ventana y pudo ver a Mayda sentada en el sillón cargando al pequeño Horus. Golpeó la puerta y Tiara salió a recibirlo.

—Buenos días Tiara, quisiera ver a Francis y a Mayda. Tengo algo muy importante que pedirles.

—Como no señor Charles, pase y póngase cómodo —le dijo Tiara con pánico en su rostro por el temor de utilizar alguna palabra desacertada.

El agrimensor se acomodó en el recibidor con su niña en brazos. La acomodó en su regazo y no podía dejar de acariciarla, suavemente con su dedo mayor recorría el rostro de la pequeña con la mirada perdida. Francis bajó de inmediato al enterarse por Tiara que su abatido amigo estaba esperándolo.

—Pasa por favor —dijo Francis angustiado.

Mayda miraba la escena desde la sala. Se levantó con cuidado por su estado y caminó muy despacio hacia ellos. Cuando logró acercarse dijo:

—¿Es tu niña?, que hermosa Charles —aseguró mientras las lagrimas le brotaban sin poder contenerlas.

La voz del agrimensor era débil, pero igual logró relatar su deseo.

—Francis, Mayda, tengo que pedirles algo muy importante para mí. Acaba de sucederme algo terrible, de lo cual no creo posible recuperarme. Es un dolor tan grande el que siento que no me permite disfrutar de este regalo de la vida—dijo besando suavemente a Lourdes—Yo sé que mi cabeza no está en orden y necesito viajar a la ciudad para recibir ayuda.

—Charles nosotros podemos darte esa ayuda que necesitas —interrumpió Francis.

—Gracias amigo, pero yo necesito otro tipo de ayuda. Estoy muy confundido Francis, quizás algún apoyo psicológico pueda aclarar mi mente. No lo sé. Amigos, deseo que ustedes cuiden de mi amada hijita Lourdes como si fuera parte de su familia. Yo no estoy en condiciones de brindarle una vida como ella merece. Más adelante lo comprenderá. Y cuando pueda regresar lo haré, pero para no interferir en su educación. Pido, mejor dicho imploro para que cuiden de ella y la adopten como propia dándole su apellido. Yo se que la niña en sus manos tendrá mucho cariño y comprensión —concluyó Charles.

Francis se quedó perplejo ante tal pedido y miró a Mayda que lloraba sin parar, y así entre lágrimas dijo:

—Si lo haremos. Puedes quedarte tranquilo que la crianza de Lourdes será como la de nuestro hijo. Ella Charles, será nuestra hija. Te lo aseguro.

El abatido Charles partió a Londres para intentar recibir ayuda y poder regresar pronto a Helemdor.

Los días en la casa de los Helemdor eran soñados, Tiara Bernarda era un ama de llaves perfecta por lo que Mayda podía ocupar todo su tiempo en los niños. Francis siguió con sus escritos pasando tiempo prolongado en su estudio apilando tazas de té por todos los rincones.

La crianza de Horus fue perfecta. Lourdes, su pequeña hermana no pudo desarrollar el habla, ella tenía problemas en la audición, por lo que se le hizo difícil el aprendizaje en un principio pero a esa altura sus padres tenían mucho amor para dar, y la paciencia era absoluta. Jugaban con ellos, le contaban historias, los acunaban, los bañaban y les daban largos paseos por el pueblo. Al año, cuando Horus empezó a caminar solía tener la costumbre de agarrarse de los cajones de la cómoda de su habitación para levantarse. En un descuido, Tiara, cerró de golpe el cajón sin percatarse que el niño todavía tenía su mano dentro. El llanto se escuchó como un chillido agudo, Horus perdió el dedo meñique de la mano derecha. Un rato después, Francis, lo encontró dentro del cajón. Esto no hizo mella en el crecimiento del pequeño que supo del dolor antes de saber el significado tal de la palabra.

Los Helemdor tenían la gran mayoría de las tierras del lugar sembradas, muchos empleados trabajaban desde muy temprano y a Horus le gustaba sentarse en el umbral de la casa a mirar de lejos como el personal de la casa grande andaba sin parar desde el campo al establo. En una de sus recorridas por el jardín encontró un lente, que al parecer cayó del anteojo de su padre, y con él miraba de cerca a las hormigas durante horas. El niño amaba a los animales, decía que de grande quería ser Veterinario, Biólogo, Bombero y Policía. Como todo chico no sabía que quería, pero de algo era consciente, adoraba la vida, la suya y principalmente la de los demás.

Lourdes era una niña de ojos grandes color café, con cabellos lacios, negros, muy diferentes a los de su madre adoptiva. Tenía su piel blanca, casi transparente lo que permitía distinguir las venitas de sus mejillas como manojos de finos hilos azules. Mayda todas las mañanas se sentaba con la niña a cielo abierto para que el delicado sol le emparejase la piel que parecía que iba a romperse.

Pasaron cinco años del nacimiento de los pequeños, Mayda vivía para ellos, los bañaba hasta tres veces por día, pensaba que les iba a sacar lustre, los vestía y ahí comenzaban las clases de lectura que repetía mediante señas para que la pequeña pueda captar su atención. Mayda decidió reacondicionar la otra habitación para Lourdes. Para esta utilizó tonos rosados, con una guarda repleta de ositos en tonos pastel. Proyectaba independencia para cada uno de sus hijos.

Al cumplir los seis años Horus ya sabía leer. Cuando comenzó sus estudios en la escuela del pueblo poco le costaría, gracias a que su madre le metería las letras hasta por las narices.

El pequeño amaba a su hermana y aprendió el idioma por signos para poder comunicarse con ella. Si bien tenían la misma edad, él era muy sobre protector. Como comprendiendo la perdida por parte de la niña, pero sin saber que ella era fruto de un amor entre dos personas ajenas a la casa. Horus se enojaba mucho con quien se aventuraba a decirle a su hermana sordomuda.

—A los sordos no les gusta que se les llame sordomudos, ¿y sabes porque?, decía. Porque no son mudos. ¿Sabes porque hablamos nosotros? ¿Porque comenzamos a hablar? —Preguntaba a cada uno que se atrevía a rotular a su hermana. Por "imitación", estamos apenas imitando los sonidos que nuestros padres nos dicen; los sordos no suelen hacerlo porque escuchan mal o no escuchan nada, pero hablan, suelen decir palabras; así que la denominación de sordomudos esta incorrecta —remataba el pequeño.

Horus iba a clases por la mañana. Tiara Bernarda era la encargada de levantarlo a las seis de la mañana y prepararle el desayuno, luego lo acompañaba hasta la escuela a unas cuadras de la casa de los Helemdor. Ese era el único momento que los hermanos se separaban, ya que Lourdes no podía concurrir al establecimiento por su problema de audición.

Pantalón gris, camisa blanca, pañuelo al cuello y saco gris oscuro era el uniforme del pequeño Horus. También llevaba un maletín con libros y cuadernos que su padre le traía de la capital. Con los ojos azules como Francis y el cabello rubio que heredó de Mayda, el niño se distinguía del resto por su aspecto seráfico.

Lourdes era muy distinta e independiente. Se cubría con las sábanas en su habitación y permanecía quieta en el piso como una estatua. Horus por momentos entraba y le quitaba la tela de encima haciendo que la niña se convierta en el demonio, abría sus ojos grandes y quería comerse a quien se atrevía a desconcentrar sus rezos. Lourdes tenía una especie de ternura y violencia desenfrenada. Ella pasaba de estar muy tranquila al enojo sin medida. Un día, tomó un crayón de su hermano y pintó con rayas toda la guarda de ositos para luego rallarla con unas tijeras. Esos actos desorientaban a Mayda que fue ante el párroco del pueblo a pedirle un consejo para poder guiar a su hijita:

—Padre, la verdad estoy muy desorientada con respecto a algunas actitudes de mi hija Lourdes. Ella se la pasa rezando y como tiene problemas auditivos no logra conectarse con nosotros. La verdad no sé qué hacer. Necesito su consejo.

—Todos tenemos una vocación por la cual venimos a este mundo hija mía. Estamos en él para cumplir con el plan de nuestro Señor, que nos ha dado la vida y espera de cada uno de nuestros semejantes una respuesta libre y generosa. Dios nos invita a vivir mancomunados, con Él y con todos nuestros hermanos. Y es en ese lazo que le permite a cada uno descubrir un propósito que está inmerso en su proyecto, en el que toda la raza humana tiene una misión —decía el padre con vos pausada para que cada palabra sea captada por Mayda, que escuchaba con atención sin interrumpirlo.

—Para el creyente, hija mía, su vocación específica se puede comprender como el particular camino de Cristo que cada uno emprende. Son muchos los caminos que llevan a la misma meta: ser otro Jesús. Él construye la Iglesia como una comunión orgánica en la diversidad de vocaciones, vocaciones a la vida laical, al ministerio ordenado y a la vida consagrada. Dios nos llama y espera una respuesta. En el respeto a la libertad que Él mismo nos ha dado, espera una respuesta libre: Si quieres ser mi discípulo..., la decisión es tuya. Es tuya, como de cada uno de nosotros. Por eso, Dios, atendiendo tu respuesta libre, te confiere una misión para que puedas ser feliz. Es decir para construir su Reino de verdad, de justicia y de amor. Deja que ella decida su futuro y elija su misión en esta tierra. Yo conozco un monasterio de monjas cistercienses de la orden de san Benito, ellas son muy laboriosas y viven en comunidad. Piénsalo hija y háblalo con tu esposo —culminó el párroco.

—Muchas gracias padre, ahora tengo un panorama más claro de lo que le puede estar pasando a mi hija. Lo hablaré con Francis y tomaremos una decisión. Gracias.

Octubre | 1968

El amor que Francis y Mayda sentían era eterno, por lo que decidieron unirse en matrimonio. Los preparativos para la gran boda empezaron como dos meses antes de la ceremonia. Mayda temía que algo falle así que estuvo a cargo de todos los detalles. Al costado de la casa, cerca de los canteros, hizo colocar una estructura de madera la cual revistieron con telas blancas a modo de carpa. Dentro del rectángulo armaron un piso flotante para apoyo de las mesas. Los manteles eran de lino color rosa pálido y cada una de las mesas llevaba un arreglo floral conformado por seis rosas blancas rodeando una de color rojo. Excepto la mesa de honor que tenía dos arreglos de rosas rojas y helechos frescos. Todo estaba listo, los Helemdor contrataron a quince mozos y siete cocineros que serian los encargados de saciar el apetito de los doscientos invitados al festejo del enlace. Diez lechones y cuarenta pollos que el día anterior habían sido sacrificados, fueron asados esa misma tarde.

—Hay bodas muy exquisitas pero insuficientes —dijo Francis socarronamente— y yo quiero que en nuestro pueblo pongamos todo sobre las mesas. A mi boda se viene a comer. Nada de un platito de jamón para probar, aquí se pondrá jamón para hartarse —culmino entre risas y abrazos con Mayda.

Las pobres gallinas colgaban de a cinco en un árbol atadas de sus patas, con un cuchillo bien afilado les iban cortando el pescuezo hasta que se desangraban aleteando y haciendo que su tono albino se transforme por el fluido. Unos tanques de chapa hacían de calderas calentados por carbón y leña con agua hasta el tope. Las aves eran introducidas y antes que se enfríen se les arrancaban las plumas. Por esa época eran numerosas las matanzas tradicionales y en familia que se realizaban en Helemdor.

A lo lejos se oían las campanadas del reloj de la iglesia

—Son las ocho —comento Frederick, uno de los peones de la familia —debemos comenzar a matar los cerdos.

Sobre una mesa y sostenido entre varios hombres para que no se moviera. El matarife lo pinchaba en el cuello al cerdo, a la altura del corazón. Luego de los chillidos, la primera parada en la mañana, era como de costumbre, para desayunar unos buenos dulces caseros, buñuelos, anís y frutos secos para ayudar a reponer las fuerzas para continuar con la matanza.

Una vez sacrificados los cerdos, se le quemaron las cerdas con paja y después de sumergirlos en agua hirviendo se restregaron con una teja para que la piel quedara completamente blanca. Más tarde se los colgó con la cabeza hacia abajo para abrirlos y extraerles todas las tripas.

Al día siguiente se bajaron los cerdos, ya en frío, y se comenzó a asar la carne para la fiesta.

El órgano sonaba justo en el instante en que las puertas de la iglesia se abrieron dando la bienvenida. Mayda entraba del brazo de Francis, porque ellos así lo decidieron. Lourdes caminaba lentamente delante de ellos con una canastita repleta de pétalos de rosa que iba arrojando a su paso. Un metro más atrás venia Horus vestido igual que su padre con un cofre conteniendo los anillos y marchando como un soldadito de cuerda. Francis y Mayda tenían los rostros idénticos a los de aquella tarde en que se conocieron. Las lágrimas de Mayda rociaban el ramo de tulipanes que llevaba en sus manos. El vestido era de raso natural, con encajes antiguos y velo de tul, su falda estaba conformada por metros y metros de tul de nylon bordado con piedras muy pequeñas que brillaban cuando Mayda caminaba envuelta en los acordes de la marcha nupcial. Para conseguirlo, Mayda viajó a un pueblo vecino. Le entregaron la dirección de una modista de alta costura que trabajó en Londres durante seis años y decidió llegar hasta el lugar.

—Hola, pasa —dijo la modista— por aquí.

—Mi enlace es el próximo mes y necesito el vestido más lindo que hayas podido hacer—aclaró Mayda entusiasmada.

Al ingresar, notó que el lugar estaba oscuro y daba sensación de limpio por el intenso aroma a vainilla, pero tan cargado de adornos y maniquíes con la mirada extraviada llevando coloridos vestidos de fiesta, que casi no se podía caminar por las habitaciones. Mayda sintió una gran necesidad de salir corriendo de ahí espantada. Había rollos de tela en el piso, y cuadros colgados de las paredes, cabezas, piernas y torsos de plástico como un viejo y tétrico hospital de muñecos.

En este recorrido, y entre todos estos trastos apareció. Era la creación más exquisita y delicada jamás vista, Mayda quedó enloquecida cuando se probó aquel vestido, estaba realizado a medida, como si un hada hubiese bajado la varita mágica sobre su cabeza.

—¡Es una preciosidad! —exclamó Mayda mientras Elizabeth, la costurera, se inflaba de orgullo como un pavo real al pie del maniquí.

—¡Mi obra maestra! —respondió la joven, agregando que le llevó infinidad de horas, durante la noche y los fines de semana, para terminarlo. Pero verdaderamente valía la pena.

Cuando los prometidos llegaron al altar comenzó la ceremonia. Horus miraba con agrado a sus padres mientras tomaba la mano de su hermana a un costado del altar. Era algo llamativo para los pequeños. Sus padres estaban vestidos como nunca, parecían un príncipe y su princesa. En el momento más emocionante Francis colocó el anillo a su amada con estas palabras:

Con este anillo, me uno a ti. Y que el círculo que él rodea, pueda representar los lazos no interrumpidos, que unirá a nuestros corazones, y reunirán nuestras vidas. Y que la luz centelleante que en él brilla, simbolice ante todos, la luz radiante de amor, que nos habrá de guiar, en todas las alegrías y penas de esta vida, y luego esparcir su belleza íntegra, en la vida eterna. Amén".

La iglesia del pueblo fue construida con una nave central y dos más pequeñas a los lados. La salida contaba con dos grandes puertas al frente y una de dos metros por uno que permitía la salida a un costado. El altar fue decorado ese día con moños y guirnaldas con ramilletes de flores naturales y helechos. Los candelabros se repletaron de velones blancos que brindaban una iluminación tenue, pero a la mujer del almacenero se le ocurrió colocar cables con pequeñas luces eléctricas que iluminaban los arreglos florales de las columnas.

—Mire Padre, ¿Como quedó? —Dijo Frida cuatro horas antes de la ceremonia al Párroco Atilio. Luego, se retiró para cerrar su local y así poder prepararse para la fiesta.

—Muy lindo Hija. Esta será una gran boda. Muy bonito —dijo el padre mientras miraba con ternura a la mujer que se pasó toda la tarde arreglando la iglesia junto a otras fieles que la ayudaron a ornamentar el edificio.

De pronto los moños de tela de raso comenzaron a derretirse con el calor de las lámparas, lo que no fue notado por los invitados desde un primer momento, impidiendo que se sofocara por eso el incendio. El fuego corrió por los cables propagando el calor. El altar sirvió de guía hasta lo más alto del techo de madera y velozmente encendió toda la iglesia.

En un comienzo, la gente que se había inmiscuido a la boda, sumada a los invitados, no pretendió moverse creyendo que se lograría apagar en el acto el pequeño fuego.

—¿Tanto alboroto por un poco de fuego? A quien se le habrá ocurrido poner esos trapos ahí. Se nota que no tienen nada que hacer —dijo una feligresa espantada por la decoración, mientras se bajaba los lentes para hacer foco.

Pero cuando el fuego se descontroló, Francis y Mayda se abalanzaron sobre sus hijos y lograron llegar hacia las puertas de entrada, detrás de ellos todos se arrojaron como en una maratón de supervivencia, que se formó en el acceso una aglomeración y una lucha entre los que desesperadamente querían huir de las llamas y los que anhelaban entrar para salvar a los suyos. Todo Helemdor corrió hacia la iglesia. Nadie podía entender que pasaba aquella tarde. Un par de chispas lograron la desventura.

Todo era confusión. Un humo espeso quitaba la visión de los pobres pueblerinos atrapados en la casa de Dios. Era imposible respirar. El vestido de Mayda empezó a quemarse alcanzado por alguna chispa, pero Francis lo arranco de unos cuantos tirones quemándose sus manos con el tul derretido. La puerta fue arrancada de cuajo cayendo sobre el conglomerado humano. Muchos lograron salir. Pero muchos, no lo lograron al escapar hacia la parte interna de la iglesia. El fuego más hecho por la madera del interior, llegaba hasta la parte angosta de la torre, encima de la cual, venía la punta que sostenía la cruz. Devorada ya en su base, se inclino entonces ligeramente, crujió, y en seguida, como un madero ardiente, cayó envuelta en humo y fuego, marcando el trayecto con chispas y destellos como de pirotécnica. Se oían gritos de todos lados hasta la llegada de un profundo silencio.

El retiro de los cien cadáveres tardó cerca de veinticuatro horas. El número de víctimas fue abrumador para el pueblo que tenía en esa fecha aproximadamente mil doscientos habitantes.

Las autoridades se ocuparon en hacer conducir los cadáveres al cementerio. Se enterraron más de noventa, según la cuenta de la policía. El párroco Atilio Bertoldo fue el primero en perecer, intentando salvar a su gente cayó al piso y una multitud paso por encima de él. Mayda estaba con su vestido hecho jirones a unos metros de la iglesia, abrazando con fuerza a sus dos hijos. Francis hizo todo lo posible por ayudar a los pueblerinos. La gran boda se convirtió en una verdadera catástrofe.

Durante tres largos años el pueblo de Helemdor quedo enlutado por la desgracia, y casi no había familia que no tuviera un muerto en aquel acontecimiento.

Horus llegó al sexto grado y fue la profesora de gimnasia Mary Finder quien sin aspirarlo desató la desdicha. La señora Finder era una mujer considerablemente gorda, tenía la cara roja y algo lívida como si hubiera estado muerta durante toda su vida. Cuando caminaba con aquel trasero de un lado para otro, parecía que aquella grotesca masa tuviera vida propia.

La época de la estricta gimnasia tardó en llegar, en realidad hubo un tiempo en que los jóvenes de Helemdor acudían a clase contentos de conocerse entre sí. Horus conoció muchos niños, pero uno de ellos se convirtió en su amigo inseparable; Oscar, quien tenía la costumbre de mirar de reojos cosa que le traería más de un problema. Pero lo hacía para agudizar su vista porque el pobre no veía del todo bien. Siempre decía que de lejos podía matar un burro a pellizcos, pero de cerca, ni la hora. Luego estaba Gregory, más conocido como "Redondel", un niño que tenía una especial afinidad por los dulces y esto lo llevó a pesar el triple que cualquier niño de su edad. Liza y Margaret parecían gemelas, se llevaban un año y algunos meses, y en realidad eran primas. Tenían los cabellos ondulados y cada una llevaba un moño en la cabeza del mismo color. El día que Horus las vio por primera vez, sus rizos castaños se mezclaban con el violeta de las cintas atadas a sus cabelleras obnubilándolo por completo. Las maestras solían confundirlas y esto era aprovechado por las niñas que se turnaban para estudiar.

Mientras los niños de Helemdor se conocían la parroquia se erigía de sus cenizas luego de tres años y medio del gran incendio. Los trabajos de reconstrucción se iniciaron en marzo de 1972 con donaciones y colectas de dinero.

Un nuevo párroco llegó al pueblo en lugar de Atilio Bertoldo. Joan Meriales, quien se encargó de la reconstrucción de la iglesia.

Los carpinteros, albañiles y peones cobraban unas semanas y otras no; para cubrir los otros días el párroco nombraba una comisión de señoritas para que salgan a pedir limosna en las misas de los domingos, en los pueblos vecinos, en las haciendas y en los barrios.

Mayo 04 | 1972

¡Feliz cumpleaños a Horus, feliz cumpleaños a Lourdes, feliz cumpleaños, feliz cumpleaños, feliz cumpleaños a ustedes!

Las diez velas en cada pastel estaban encendidas, Horus sopló con fuerza y luego ayudó a su hermana a soplar las suyas. La fiesta se organizó en el parque, globos de colores decoraban el portal de entrada de la casa. Los niños corrían por el lugar desenfrenadamente. Estaban felices esa tarde en su fiesta de cumpleaños.

—Toma Horus esto es para ti —le dijeron sus padres. Era un paquete azul con un moño blanco. En su interior estaba el objeto más preciado que el pequeño podía recibir. Eran unos binoculares, él siempre quiso divisar las aves en lo alto. A Lourdes le entregarían algo muy diferente. Francis y Mayda estaban muy desorientados por la pequeña que se pasaba horas arrodillada en su habitación con una imagen de San Benito de Palermo que el párroco le entregó y decidieron regalarle una Biblia y un rosario de nácar blanco que compraron en Londres. La pequeña se sintió muy feliz por el obsequio. Ella no estaba del todo involucrada con la familia, distante, reflexiva, sus padres de crianza estaban desconcertados y el problema de audición que la niña tenía no ayudaba mucho. Para poder intentar comunicarle algo debían pararse frente a ella y así poder llamar su atención.

Luego de esa fiesta Francis y Mayda resolvieron que el bienestar de su hija estaba lejos de ahí. Fue entonces que decidieron llevarla hasta Slough, al sureste del país. Ellos conversaron acerca de la congregación de monjas cistercienses que brindaban una educación de excelente nivel y sintieron que ellas podrían hacer más por su hijita que ellos mismos, así que con dolor viajaron hasta el lugar ubicado a veinte millas de Londres donde Lourdes quedó pupila para dedicar su vida a Dios. La pequeña abrazó con fuerza a sus padres y con un rostro muy apacible ingresó al lugar de la mano de la madre superiora. Su pequeña imagen se fue desdibujando en el pasillo del monasterio. Las quince ventanas estaban abiertas y la luz débil iluminaba el hábito de la monja reflejando en las paredes un blanco dominante.

En la escuela del pueblo de Helemdor, en una clase de gimnasia, la Sra. Finder les pidió a todos sus alumnos que salieran al patio del establecimiento. La profesora tenía un solo objetivo, hacer que ellos se ejerciten bajo la helada llovizna. Mary Finder era una mujer amargada y capaz de someter a cualquier niño a los peores ejercicios físicos. Parecía disfrutar con el dolor ajeno. Esa tarde Horus estaba un poco molesto con la Sra. Finder y le pidió por favor que lo deje quedarse dentro del aula porque tenía mucho frío. El maltrato de esta mujer para con su clase era asiduo, y no había día que no tomase de punto a alguno de sus alumnos.

—Niño aquí nadie tiene coronita, ¿o te crees que por ser el hijo del Sr. Helemdor yo voy a tener alguna diferencia contigo? —dijo la vieja malvada levantando una ceja y sujetándose la poca cintura que le quedaba.

—Solo le pedí que me deje adentro, no pretendo ninguna diferencia Sra. —dijo Horus avergonzado porque a esa altura los otros niños empezaron a reír sabiendo que hoy le tocaría al pobre Horus.

—Ahora todos verán como el señorito hace ejercicio, así se le quita el frío. ¿No les parece niños? —les dijo como ordenándoles a los demás que ni se les ocurra abrir la boca—. ¡Ahora vas a correr alrededor de ese árbol! Veinte vueltas. Así sin dudas ya no tendrás frío.

Horus empezó a correr sin mirar a sus compañeros que se burlaban a escondidas de la profesora. Oscar decidió sumarse a la carrera para acompañar a su amigo, pero la señora lo tomó del brazo y lo sacudió para que se quede en el lugar.

—Hoy solo hará ejercicio el señorito Horus, ustedes lo miran y nada mas —dijo la Sra. a todos los alumnos mientras se reía socarronamente.

—Estoy cansado profesora, puedo detenerme —le dijo el pequeño Helemdor a la inaccesible maestra.

—Te dije veinte vueltas, o es que no sabes contar. Que no se diga, ahora vamos a contar todos: una, dos, tres, cuatro, para que el niño aprenda, cinco, seis. Y cada vez que abras la boca se te sumará una vuelta.

Mientras Horus corría con rabia alrededor del árbol tropezó y cayó de bruces al suelo partiéndose la boca con sus propios dientes. Así, embarrado de sangre y casi sin poder recuperarse del golpe, la maestra lo tomó de sus ropas y lo levantó como quien levanta un saco de papas.

—¿Ni correr sabes? Así aprenderás a callarte la boca. ¡Niño torpe!

Horus era muy respetuoso de las personas mayores, pero la Sra. Finder se había pasado de la raya.

—¡Vieja malvada! ¿Porque no corre usted? Con lo gorda que está seguro se revienta como un globo —se desbocó el pequeño Helemdor lleno de rabia.

—¡Maleducado! —rebatió la señora Finder, quién tironeándole de la oreja lo mandó a su casa lloriqueando y con una furia que Horus tuvo que tragarse. Al menos por el momento.

Al otro día Mayda debió ir a la escuela a intentar hablar con la señora Finder, pero la charla terminó en alaridos.

—¡Gorda maldita, si vuelve a tocar a mi hijo le arranco ese culo gordo que tiene! Esté segura que esto no quedará acá, la van a echar de la institución —propinó Mayda sin piedad por lo que tuvieron que retirarla de la establecimiento para que el hecho no pase a mayores.

Horus estaba preocupado por el asunto del ridículo en clase. Temía que la maestra lo martirice con ese tema en futuras clases. Vieja maldita, ojala se muera, pensaba Horus.

Era fin de semana y Horus se encontró con Oscar en el río. El tema era recurrente.

—Soy tu amigo y si alguien se mete contigo es como si se metiera conmigo. Pero dime ¿Por qué simplemente no corriste las veinte vueltas y ya?

—Porque no tenemos que obedecer a esa bruja. Siempre se la toma con alguno de nosotros y yo no le tengo miedo. Además no me gusta que me den órdenes. Esa arpía no sabe hacer otra cosa.

Oscar, pensó que todo se quedaría ahí, pero no fue así.

La noche siguiente, mientras Mayda y Francis dormían, Horus y Oscar salieron a dar una vuelta. El pequeño Helemdor siempre se escapaba por la ventana, caminaba dos metros por el techo y agarrándose de una enredadera bajaba hasta el jardín.

—Quiero caminar. Acompáñame y no hagas ruido —dijo Horus a su complaciente amigo.

Oscar siguió a Horus hasta la casa de la señora Finder. Aquella noche una densa llovizna cubría Helemdor. Pero él se mantuvo en su objetivo de llegar a la dirección de la maestra, y sea lo que fuera lo que tuviese en mente, Oscar no lo dejó solo. La casa de la señora Finder estaba alejada del resto de las viviendas, pero eso no impidió que siguieran camino. Al llegar no hubo manera de que Oscar convenciera a su amigo de no saltar la reja cómo un león escapando de su jaula, y así lo hizo seguido por su inseparable amigo. Entraron sigilosamente a la casa ajena, Horus llevaba un corta plumas en el bolsillo. En ese momento lo sacó y extendió su cuchilla.

—Estás loco, ¿Qué diablos vas a hacer? —le susurro Oscar. Pero Horus parecía no escucharlo. La idea del niño Helemdor era asustar a la maestra, o en su defecto cortarle todo el sofá a la vieja a modo de venganza. En realidad no sabía qué hacer, pero estaba seguro que la odiaba.

Los niños no conocían la casa de la maestra, pero rápidamente dieron con la habitación donde dormía la señora Finder. Horus a esa altura aborrecía la voz seca de la señora, y tenía la intención de hacerla callar de una forma u otra.

Oscar se pregunto si podría impedir aquella intención.

Pero por el momento era solo eso.

La puerta de la habitación se abrió iluminando con la penumbra la cara de la señora durmiendo boca arriba. Oscar se quedó en la entrada de la habitación por unos segundos, mientras Horus avanzaba hasta la cama donde dormía Mary Finder. Se acercó, contempló la respiración de la maestra. La miró, vio a una vieja amargada y zorra acordándose del ridículo que le había hecho pasar. Los nervios y la transpiración hicieron que el arma se escurra de las manos de Horus desplomándose en el piso de madera y retumbando en el silencio de la noche, la maestra abrió los ojos, se levantó con esfuerzo pero velozmente y tomó un arma que tenía en su mesa de noche. Oscar y Horus estaban temblando en un rincón de la habitación apuntados por la malvada vieja. A una milésima de segundo entre la vida y la muerte.

—¡Malditas ratas! —gritó— ahora sabrán lo que es el dolor, los voy a llenar de agujeros—siguió en tono dulzón la maestra torturando a los niños.

Los pequeños abrazados entrecerraron los ojos esperando el ardor de las balas entrando en su cuerpo.

—¡Pum! —disparó la vieja haciendo un hueco en la puerta de la habitación en sombras.

En ese instante una figura detrás de la maestra le acertó un golpe en la cabeza. Inconsciente, y como una maza deforme, la Sra. Finder cayó sobre su lecho. Los cinco dedos temblorosos tomaron el arma blanca del piso y atravesando el estomago de la señora lograron tirar con fuerza hacia abajo diseccionando por completo a la Maestra que se desangro en aquella cama como una vaca en el matadero. Ante tal cuadro, los jovencitos salieron corriendo de la propiedad. Oscar estaba asustado por lo ocurrido. Horus estaba sereno e intrigado por quién había asesinado con tanto odio a su vieja enemiga. Ambos sentían que la maestra ya no volvería a molestarlos.

El cuerpo de Mary Finder fue hallado luego de que los vecinos hicieran la denuncia a las autoridades. Pasó una semana y un olor fétido invadió las casas linderas. El cuadro era monstruoso cuando la policía ingreso a la habitación. El cadáver de la Sra. Finder se partió a la mitad al intentar sacarlo de la cama. Nadie comprendía el salvajismo utilizado para con la maestra.

Durante las investigaciones la Policía Metropolitana de Londres a cargo del inspector James Napier, no pudo encontrar el arma homicida. Los investigadores examinaron la casa una y otra vez antes de darse cuenta de lo que había ocurrido en realidad, y lo que observaron los dejó atónitos: La señora Finder fue sorprendida por varias personas. La policía debía encontrar a los culpables. Oscar Trevor y Horus Helemdor no dejaron pistas. Jamás nadie podía imaginar que aquella aberración pudiera haber sido cometida por alguno de los niños.

—Quiero decirte algo hija, pero debes prometerme que me perdonaras—dijo el otrora maléfico oficial Etencov.

—¿De qué hablas padre? —dijo sin interés Mayda.

—Ese día que Francis no llegó a la cita contigo fue por mi culpa —narraba el Oficial muy consternado.

—No entiendo, ¿Puedes ser más claro padre?

—Si, es que no sé cómo decírtelo. Yo le pague dinero a una joven para perjudicar a tu esposo. ¡Estaba ciego hija! Este hecho confundió a Francis. Él creyó haber matado a esa joven. La situación se me fue de las manos, yo quería que Francis cometiera una torpeza, pero no fue así —dijo Vladimir arrodillado con lágrimas en los ojos mientras juntaba sus manos como pidiendo clemencia.

El oficial se encargó de someter y degollar a Alisson Suther, la joven que Francis ayudó en el tren. Todo fue terrible, los celos por su hija llevaron a Etencov a realizar este acto imperdonable. Uno más en su larga carrera. Por eso nunca se atrevió a hablar. Vladimir Etencov nunca estuvo de acuerdo con la relación de su hija con Francis. Mayda, aterrada no comprendió los dichos de su padre, se volteó y salió de su antigua casa sin despedirse, casi pateando a su padre que le agarró su pierna para detenerla.

Al llegar a la acera un disparo sonó en lo alto, pero Mayda ni se inmutó por lo que podía haberle ocurrido al oficial. El Sr. Etencov terminó con su vida. Al ingresar la policía encontró el cuerpo de Vladimir Etencov sentado en su sillón, con un rifle en la mano y los sesos esparcidos por la ventana de su cuarto. A su lado una carta aclaró a la policía los hechos del apartamento siete sin mencionar a Francis en el relato. Vladimir asumió toda la culpa de lo ocurrido aquel fatídico día.

Francis estaba limpio de culpa y cargo.

Mayda prefirió callar aquella confesión de su padre, sentía que su sangre tenía la culpa por el sufrimiento de su esposo y que este jamás la perdonaría.

Francis dejó el té, y el alcohol era su único consejero, pasaba noches enteras en su estudio con la sola compañía del whisky y algunos cigarros que fumaba de vez en cuando. Las imágenes de aquella joven del tren volvieron hacía tiempo para quedarse. En un rincón de su estudio, todas las noches, la joven aparecía y miraba a Francis. Estaba desnuda y la herida de su cuello parecía no poder sostener su cabeza.

—¿Qué quieres? ¡Déjame tranquilo! —exclamaba Francis como un desequilibrado.

Pero el espíritu de la joven, clavándose un dedo en el putrefacto cuello lo señalaba moviendo la cabeza en ambas direcciones. Y en ese instante imágenes del pasado empezaron a cruzarse por su mente. Alguien lo golpeó y en ese estado no pudo haber violado y matado a la joven. Necesitaba saber quien cometió tal aberración. Francis salió de la casa en busca de Alice. Al llegar a la propiedad de la bruja tocó la puerta, y Alice lo recibió.

—Pasa Francis, siéntate —dijo Alice con mucha amabilidad.

—Gracias, necesito contarte algo terrible que pasó hace algún tiempo. Necesito tu ayuda Alice.

—Tranquilo, cuéntame todo desde el comienzo —dijo serenamente la bruja, mientras se arremangaba la blusa.

—Es que no sé muy bien cómo decirlo, más bien como empezar. Quizás deba irme Alice —dijo Francis pero no se levantó de la silla. Tenía la sensación de salir corriendo del lugar, pero a la vez deseaba fervientemente contar su secreto sin importar las consecuencias.

—Si viniste hasta mí, es porque sabes que puedo ayudarte. Así que quítate de encima toda esa culpa y expláyate querido, ten confianza.

—Bueno, como dije antes. Hace un tiempo, unos quince años más o menos, yo viajaba en el tren que todas las tardes tomaba para encontrarme con Mayda y justo una estación antes que baje una muchacha me pidió ayuda. Ella decía que alguien la seguía y que estaba asustada, entonces yo decidí llevarla hasta su casa. Cuando ella ingresó a su apartamento escuché un grito y forcé la puerta para entrar. Luego desperté en medio de ese infierno, ella estaba muerta, todo allí estaba revuelto, y yo muy aturdido. No sé que pudo haber pasado en ese domicilio.

Alice estaba tan atenta al relato de Francis que por momentos sus ojos parecían crecer y su espalda se encorvaba a medida que prestaba atención a los dichos. Intempestivamente en medio de la historia ella lo hizo callar y le dijo:

—No te preocupes Francis, estuviste todo este tiempo creyendo lo que no es. Piensa y encontraras la verdad de aquel crimen le dijo tocando su frente.

En ese momento un calor subió por el cuerpo de Francis. El apellido Etencov se cruzó por su mente y entendió quien había cometido el asesinato. Entonces comprendió que más allá de la crueldad de su suegro, él le ocultó esto a Mayda todo este tiempo y sintió que había llegado la hora de aclarar las cosas. Al acercarse a su esposa ella presintió el tema del cual hablarían, apoyó su mano en la boca de Francis y con una voz muy baja le dijo:

—No hay necesidad que digas nada, todo está claro. Mi padre me contó todo.

Las lágrimas de Francis mojaron el vestido de Mayda y así permanecieron, abrazados, en silencio.

La primavera de 1978 abrazaba los campos de Helemdor, ocultando tras sus faldas los secretos del pueblo. La noticia del hallazgo de los cadáveres corrió con rapidez entre los vecinos. Un dato los alertó: en plena siesta, un camión de los bomberos recorría la zona cercana al balneario. Poco después supieron que dos mujeres habían desaparecido. Tajante, el comisario mayor Fred Manet, jefe de la Comisaría 1ª prefirió la cautela.

—“Estamos en pleno trabajo y recogiendo los primeros testimonios” —declaró a los pueblerinos asustados.

Los cuerpos hallados eran de Margaret Oliven de dieciséis años y Liza Rister de diecisiete, las jóvenes salieron a bañarse al río y en tres días no se tuvo noticias de ellas. Al encontrarlas estaban maniatadas y casi no llevaban ropa, las habían golpeado y tenían marcas en todo su cuerpo. El cuadro era dantesco. El pueblo salió a las calles en grandes manifestaciones con antorchas para pedir que hallen a él o los culpables de aquel aberrante crimen.

La policía recolectó todos los testimonios de los vecinos y así pudieron saber que las jóvenes no estaban solas en el río aquel día, sino que alguien las acompañaba en los momentos previos a su deceso. Dave Martin aquella tarde se encontraba a la orilla del Blanco. El almacenero estaba a unos treinta metros del río. En ese instante pudo ver entre los árboles al joven cuando llegaba al lugar.

Dave Martin, al momento del interrogatorio tenía el rostro plagado de sombra y un terror absoluto no le permitía hablar, decía que no ante las acusaciones que le profería el comisario Manet, y el murmullo del apellido Helemdor emanaba de sus labios. Luego de unos días en el calabozo, Dave decidió narrar el hecho del cual fue testigo:

—Yo estaba cerca del río, cuando Margaret y Liza llegaron a la costa. De pronto un joven de cabellos claros, su aspecto era similar al hijo de Francis Helemdor, llegó al lugar y se unió a ellas, parecía exaltado.

—Perdón Dave ¿Pudo verlo? ¿O está suponiendo? —interrumpió el comisario— debe ser preciso con la declaración.

—Si era él, lo que pasa es que es el hijo de Francis, y me cuesta creer lo que pude ver —aclaró Dave muy alterado.

—Tranquilo, cuente lo que vio.

—Bueno. Luego que Horus llegó, comenzaron a bañarse en el río, los tres. Margaret salió espantada del agua. Al parecer él se propasó con ella y fue ahí que sacó un cuchillo de su bolso y lo amenazó. El joven salió violentamente del agua y se le tiró encima. Forcejearon por unos instantes y Margaret dejó de moverse—totalmente apesadumbrado, Dave se quedó en silencio.

—Siga Sr. Martin, con calma.

—Liza se arrimó a la orilla y él con una violencia desmedida la sacó del agua de los pelos y tapándole la boca le puso el cuchillo en la garganta, forzó su ropa interior y luego la golpeó fuertemente en la cabeza. Del golpe ella cayó al piso, y en ese momento empezó a violar a Margaret mientras manoseaba a Liza. Liza despertó, tomó el cuchillo y se lo clavó en la espalda al atacante, él con total salvajismo se lo arrancó de la carne y le abrió el vientre a ella. Yo no sabía qué hacer, se lo juro..., pero él se veía violento, comencé a temblar y se me nubló la vista estaba espantado. Ahí tropecé con un tronco y él me vio. Yo salí corriendo del lugar. El resto imagíneselo, yo no sé que mas pasó.

Con esta declaración el comisario no tenía dudas de los hechos. Despidió a Dave y en seguida fue en busca de Horus Helemdor. Éste debía responder por la acusación.

Cuando la policía logró llegar a la casa grande, los vecinos se habían agolpado en la entrada principal. Con palos y piedras pedían a la familia Helemdor que se marche del pueblo. Los vidrios de las ventanas estaban rotos por los desenfrenados vecinos que al grito de:

—¡Ella es la madre de ese monstruo! ¡Él debe pagar por este crimen! Pretendían tirar la casa abajo.

En ese momento Mayda salió para intentar calmar a los vecinos enfadados:

—Mi hijo es inocente, y él no cometió ningún asesinato, ustedes se van a arrepentir por esto.

Ellos no escucharon a Mayda y le arrojaron piedras hasta que una le pegó de lleno en la cabeza y tuvo que ser asistida por el médico del pueblo.

Fred Manet llegó a la casa de los Helemdor, y haciéndose lugar entre los vecinos pidió que estos se retirasen del lugar. Golpeó con fuerza la puerta y a los dos minutos Tiara salió asustada y preguntó que se le ofrecía.

—Busco a Horus Helemdor, tengo algunas preguntas que hacerle y necesito que me acompañe a la delegación —dijo el comisario con vos firme y mostrando una orden de detención en contra de Horus.

—Creo que está en su habitación, por favor pase Sr. comisario, pase, es en el primer piso. —Tiara aterrada no sabía cómo parar aquella situación.

El comisario entró a la casa y comenzó a subir las escaleras cuando un estallido de cristales sonó en lo alto, acelerando su paso pateó la puerta y encontró a Mayda, “La madre del monstruo”, de rodillas llorando entre algunas gotas de sangre pisoteadas.

Horus, había escapado y estaba malherido.

Mayda quería deducir que pasó en la vida de su hijo. La búsqueda fue masiva en esos días para dar con el paradero del joven. Su madre quería saber en qué falló. Ella estaba segura que su hijo era incapaz de cometer tal aberración. El recuerdo de la infancia de Horus la consolaba. Al cumplir los siete años estaba jugando con Baldo, así llamaba al muñeco que su madre le tejió antes de su nacimiento, cuando quiso sacarle un botón con su boca, después de lograrlo, lo aspiro y el mismo se trabó en su garganta. Dando media vuelta corrió escaleras abajo pero ahogado cayó rodando casi sin aire en los brazos de su madre. De un fuerte golpe en su espalda Mayda logró arrancar el botón de la garganta de su hijo.

—Tus ojos abiertos son el sol, y tus ojos cerrados la luna también..., hoy y hasta el fin de los días volverás a la vida con cada pesar —cantaba Mayda acariciando al pequeño que dormía después de llorar sin parar durante veinte minutos.

El cadáver del joven apareció con una puñalada en la espalda, a la altura del hombro izquierdo. El desdichado cayó en una trampa para animales en medio del espeso bosque. Al encontrarlo, los bomberos tuvieron que desengancharlo de las lanzas en el fondo del pozo. Cuando lograron subirlo vieron que su rostro desapareció casi por completo. Solo le quedaba algo del pómulo derecho y sus costillas estaban al descubierto. Algún animal se hizo un festín con sus vísceras. El cuerpo estaba en tan mal estado que costaba que no se desmembrase al subirlo a la camilla.

¿Horus muerto? El joven Helemdor terminó de esa espeluznante forma.

Todo el pueblo pudo leer la noticia:

El cuerpo de Horus Helemdor, responsable de la masacre en el río Blanco, fue enterrado por las autoridades, dos semanas después del hallazgo y que ningún familiar lo reclamara.

La familia de Horus "no pidió la liberación del cuerpo" tras cumplirse el plazo legal de espera de quince días para hacerlo, informó el director del centro médico donde lo trasladaron.

En consecuencia, las autoridades solicitaron a un juez una autorización para enterrarlo. El servicio fúnebre se realizó junto a otro grupo de cuerpos no reclamados, la mayoría de los cuales pertenecían a mendigos. El comisario aclaró que el cuerpo de Horus fue reconocido el mismo día del suceso, por lo que su entierro no fue como el de un indigente. Luego del macabro hallazgo, su familia decidió no brindar declaraciones a la prensa.

Pasaron dos años del entierro, y nadie tenía noticias del matrimonio Helemdor, los vecinos empezaron a comentar que Mayda se había vuelto loca por la muerte de su hijo. Llamó la atención al pueblo que nadie reclamó el cuerpo del joven. Así fue que la noticia llegó a oídos del comisario que visitó otra vez la casa grande del fundador del pueblo.

Al llegar al lugar Fred notó que la vivienda ya no tenía el aspecto de siempre, estaba lúgubre, oscura, el comisario abrió la puerta y la mansión parecía vacía. Recorrió sus habitaciones una a una. La pintura de las paredes estaba descascarada y el polvo invadió la propiedad. Llegó al jardín trasero y encontró a Mayda tejiendo, estaba avejentada y al ver al comisario ocultó bajo su ropa algo que colgaba de su cuello. A su lado, en un sillón, estaba Francis. El Sr. Helemdor había perdido su aspecto fuerte con el que se lo conocía. Un ataque lo dejó postrado, no podía mover ni su brazo derecho ni su pierna y su cara ya no era la de entonces. El comisario preguntó por Tiara, a lo que Mayda contestó que había viajado a casa de sus hermanas en Londres.

Fred salió de la casa y recorrió el parque, eran las ocho de la noche y la desconfianza se apoderó del policía.

Los vecinos vieron a la patrulla salir de la casa de los Helemdor a toda velocidad aquella noche. Luego se supo que el auto cayó por un barranco. En un primer momento se pensó que Fred Manet salió en busca de algún delincuente y en medio de la persecución había tenido el fatal accidente.

Su cuerpo, jamás fue encontrado.

Mayda se levantaba por las noches impacientando a Francis. Parecía hablar sola. Andaba de acá para allá por la casa como un fantasma hasta altas horas de la madrugada. Poco a poco Mayda comenzó a cambiar. Casi desde un principio lo había hecho pero desde la desaparición de Horus fue aun peor. Se veía asediada y siempre tenía excusas para no encontrarse con Francis. Los dolores no le daban respiro.

La distancia de Mayda hacia aun más grande la carencia que Francis sentía. El Sr. Helemdor creía que su mujer le ocultaba algo muy importante. Casi no le dirigía la palabra y su fresca sonrisa se disipó por completo de su rostro.

Cuando ella dormía, Francis despertaba en medio de la noche para mirarla. Él se conformaba con cautivar su piel y recordar el día en que se juraron amor eterno.

Francis nunca estuvo de acuerdo con la adopción de Lourdes y Mayda no se lo perdonaba. La niña era extraña y nunca fue afectiva con su padrastro. Desde que Francis tenía recuerdo la niña no tuvo una gran simpatía por él. Una noche, previa al ataque, Francis se levantó para espiar a su esposa y pudo ver que ella estaba preparando comida. Al intentar decirle que estaba haciendo sus palabras se mezclaron.

—¿Qué e—e-estás-s...?

—Francis, me asustaste—dijo Mayda— ¿qué te sucede?

Él estaba parado, pálido, y sus ojos se cerraron justo antes de caer al piso.

Esa noche quedo internado en el puesto médico. Mayda permaneció a su lado, acariciando la frente de su esposo y acomodando las sabanas a cada instante. No era el momento de contarle la verdad oculta.

Ella estaba alterada desde la desaparición de su hijo. Sentía culpa por el alejamiento de Lourdes y ahora también se echaba la culpa por el ataque de su esposo.

Al otro día lograron diagnosticar que una arteria se rompió en el cerebro de Francis, la sangre pasó al tejido circundante y perturbó no sólo el suministro de sangre sino el equilibrio químico delicado que las neuronas requieren para funcionar. El fundador de Helemdor sufrió un accidente cerebro vascular hemorrágico que afectó la mitad de su movilidad.

Lejos del pueblo la pequeña Lourdes se convirtió en una típica monja Cisterciense, ella dejó todo por atender a la llamada amorosa de Jesús. Se entregó a Dios y siguió a Jesucristo mediante la castidad y la obediencia; a través de la estabilidad y convirtiendo las costumbres conocidas. Con el compromiso de vivir una vida con un conjunto de reglas y prácticas encaminadas a liberar el espíritu y al logro de la integridad.

La vida monástica cenobítica que Lourdes eligió vivir estaba muy distante de la realidad en su pueblo natal, era una vida plagada de dichosa soledad, amando el silencio con el cual ella nació, y alimentando su espíritu por medio de las Sagradas Escrituras como fuente de oración y escuela de contemplación. Era en la Lectura donde Lourdes dialogaba con Dios de corazón a corazón.

Su vida estaba ordenada desde muy temprano en la mañana, hasta la caída del sol, en función de la labor celestial, trabajo, oración, lectura, comida y una hora diaria de profunda sinceridad, donde las monjas se confesaban con sus hermanas: penas, alegrías, experiencias para cultivar el espíritu de familia. La vocación religiosa, no es algo que Lourdes había podido conseguir de manera automática, fue un proceso que trabajó durante todos los días.

—Si el Señor nos quiere monjas cistercienses lo vamos sabiendo cuando vivimos como tales. El Señor nos llama cada día y vamos respondiendo en fidelidad —le dijo la hermana Lydia, superiora del monasterio el día que Lourdes llego a la congregación.

Pero volvería a ser firme con ella cuando la noticia desde el pueblo de Helemdor llego a las puertas del monasterio.

—Nuestra vida es exigente en algunos aspectos. Uno se refiere al equilibrio personal, a la coherencia de Vida, vivimos libres y liberadas de ataduras exteriores, familia, amigos etc.

Lourdes la miraba atentamente mientras le leía los labios a la superiora que seguía con sus dichos a través de gestos.

—Sí recibimos visitas, por supuesto, pero sin que lleguen a ser un estorbo en nuestra relación con Dios. Además queremos vivir de manera coherente y equilibrada, tanto física como síquicamente. No es intentar evadir la realidad concreta, es vivir con el Señor que nos quiere y al que queremos, en sinceridad total —concluyó con señas la hermana Lydia angustiando a Lourdes.

El hábito de la monja era blanco con escapulario negro, retenida por un cinturón que llevaba por debajo. Lo monocromática de su imagen daba escalofríos. Ella llegó a la casa y sin dudarlo se acercó a su madre que reposaba en la cama de la habitación principal. Mayda estaba pálida y con sus ojos amarillentos, ya nada quedaba de aquellos cabellos rubios, solo algunas hebras del color de la ceniza se posaban sobre su rostro. El tumor en su cabeza creció mucho y hacía que no pueda ni siquiera pensar. Lourdes la miraba como queriendo sanarla y acariciaba sus manos frías sin detenerse. El cuarto estaba helado, una vela que casi asomaba del plato podía iluminar por momentos el rostro de la moribunda. Mayda no resistía la luz. Hacía una semana que no probaba alimentos por los fuertes dolores y sus parpados cansados caían de vez en cuando. Estaban solas, pero Mayda no dejaba de mirar la pared de enfrente y entre lamentos decía:

—¿Qué es toda esa sangre ahí? Está cayendo —el delirio se apoderó de ella. Ya voy mamá, ya voy contigo. ¿Quién es ese señor que esta a tu lado? —Preguntaba Mayda sonriendo y desesperando a Lourdes que no podía entender sus dichos.

Con esfuerzo Mayda tomó una llave que llevaba en su cuello y la levantó para entregársela a Lourdes. Luego con desespero alcanzó una carta que tenía guardada debajo de la almohada y se la entregó antes de exhalar su último suspiro.

La joven lloró con fuerzas arrodillada al lado de su madre, sintiendo dolor por no haber podido estar este último tiempo con ella. Más tarde comenzó con la lectura de la carta que su madre le había entregado.

Querida hija:

Te escribo estas líneas para decirte que cuando llegaste a nuestros brazos no sabíamos cómo serías. Simplemente te aceptamos.

Te brindamos todo lo que estaba a nuestro alcance, y solo pedimos que compartieses tu amor con nosotros...

No buscamos defectos ni virtudes, no escogimos tú sexo, ni tú piel...nada. No te dimos un vientre durante nueve meses, Pero si te dimos la certeza de nuestro gran amor.

Fuiste nuestra, desde el momento en que te vimos. Y sufrimos en carne propia tu propio dolor.

Nuestra familia está incompleta sin ti. Tú eres nuestra, por amor y no por simple conexión de células.

Tú fuiste y serás nuestra por voluntad y no por obligación. Estás en nuestros llantos, y nuestras sonrisas, en nuestros triunfos y nuestras derrotas.

Hija, te amo con todo mí ser. Tu madre porque dios lo dispuso así.

Con estas palabras Lourdes pudo confirmar lo que siempre supuso. Siguió con la lectura, la carta tenía como cuatro hojas que Mayda escribió hacía un tiempo entre malestares y desesperanzas, luego de concluir con la lectura, la sacerdotisa, bajó al sótano lentamente, como desconfiando de lo que allí podía encontrar. Permaneció por media hora en el lugar. A esa altura los vecinos invadieron la casa de los Helemdor, más por curiosidad que otra cosa. La joven monja subió del sótano espantada y cerró la puerta que conducía al mismo con esmero. El cuerpo de Mayda estaba cubierto con una sábana blanca que ella misma se había encargado de bordar en tiempos de dicha. Lourdes miró la habitación minuciosamente, reflexiva, consternada. Alrededor del cuerpo estaban los vecinos que creían en la familia, o no daban crédito a tales aberraciones cometidas por el desaparecido Horus. El resto de la gente ya había condenado a la familia hacía tiempo. Por comentarios o supuestos los Helemdor estaban sentenciados por el pueblo. Lourdes se encargó del entierro de su madre. El ataúd quedó cubierto de tulipanes blancos que la joven acomodó suavemente, uno a uno, en la inquietante soledad del cementerio. Luego, para no levantar sospechas partió hacia Slough, previo paso por Londres para visitar a Francis, su padre adoptivo, en el asilo. El pobre nada sabía de la muerte de Mayda y se asombró mucho con la llegada repentina de su hija.

—¡Lourdes! ¿Cómo te encuentras querida? —dijo Francis haciendo señas con una sola mano.

—Bien padre, estoy muy feliz de volver a verte —le dijo la monja intentando ocultar el dolor de lo acontecido y pasándose su mano por los ojos intentando secar sus lagrimas. Ya sé toda la verdad. Mamá me entregó una carta.

—¿Cómo te entregó una carta? ¿Quiere decir que Mayda?... ¡No! Dios mío, ¿Por qué? ¿Por qué tanto sufrimiento?—se preguntó en voz alta el Sr. Helemdor.

—Tranquilízate papá, ella dejó de sufrir. Ahora tú tienes que estar bien. Si quieres decírmelo, si te sientes con fuerza, necesito saber quiénes son mis verdaderos padres —gesticuló la monja mientras el brillo de sus grandes ojos crecía desmesuradamente.

—Si hija, tienes razón, Mayda está descansando en paz. Charles Vogue es tu padre mi amor. Un fiel amigo mío. El fue de gran ayuda en la gestación de nuestro pueblo. Un gran hombre que no resistió perder a su gran amor y decidió partir a Londres para recibir ayuda. Tu madre era Christine. Ella enfermó cuando quedó embarazada de ti, y falleció al dar a luz —dijo con esmero Francis intentando armar las frases con su mano izquierda.

Lourdes y Francis se fundieron en un abrazo como nunca antes lo habían conseguido. Y así permanecieron, como despidiéndose el uno del otro previo a un largo viaje. Ella volvería a su convento. Y Francis estaba muy enfermo como para otro encuentro. Por lo menos así lo imaginaba él.

Cuando Lourdes salió de la institución caminó sin parar por más de seis cuadras agitando su hábito, secando la transpiración de sus manos contra sus faldas. La joven, confundida por tanta información, no sabía realmente si enfrentar su realidad o regresar al claustro donde pasó los últimos nueve años de su vida. Desconcertada, se encontró en las mismas puertas de la clínica donde estaba internado Charles, su verdadero padre. Pero fue en vano.

El insano agrimensor no quiso recibirla.

El futuro de Charles no fue bienaventurado: dos intentos de suicidio dejaron al antiguamente hombre de negocios sin posibilidad de recuperación. Medicado nunca recobro la cordura.

En los días posteriores a la partida de Lourdes el terror se apoderó por completo del pueblo. En varias ocasiones animales aparecían con sus miembros cercenados y los gallineros eran víctimas de arrebatos de “la sombra”, como los lugareños empezaron a llamar a quien cometía los asesinatos y desmanes.

No podía verse cara alguna, ni forma definida en la oscuridad del campo, pero si su objetivo. Alimentarse. Los animales llevaban la marca de un mismo homicida, dos puntos en el cuello realizados con un objeto punzante que al parecer esta criatura utilizaba como arma.

Las descripciones de los pueblerinos eran aterradoras:

—“Un hombre, o parece serlo, flaco, sin rostro, con los ojos rojos y su piel amoratada, que corre como un rayo, a veces en cuatro patas. Yo lo pude ver, estuvo en mi campo anoche —decían algunos.

La policía no estaba para cuentos de vecinos aterrados. Seguros de que algún otro animal salvaje podía cometer tales actos de violencia en los campos, no tomaron en serio los dichos.

Mientras el revuelo se apoderaba del pueblo, un hombre de blanco apareció durmiendo en uno de los bancos de la plaza central. Este caballero tenía su maleta colocada debajo de la cabeza en forma de almohada. Era marrón, de cuero gastado, gastado como sus ilusiones que alguna vez brillaban como un tesoro. La gente pasaba, iba y venía sin notar su presencia. De a poco logró convertirse en un rumor. Su traje blanco comenzó a oscurecerse y su barba empezó a crecer. Los pueblerinos tenían miedo de acercarse al pobre hombre que había decidido abandonar sus sueños.

—Este pueblo está muy raro, la familia Helemdor, los animales, ahora este hombre que quien sabe de dónde salió. La verdad no se qué pensar Frida —comento sin misericordia una vecina a la esposa del almacenero.

—No se preocupe, no parece ser agresivo. Tal vez sea un pobre hombre que busca su destino —aclaró la esposa de Dave a la malintencionada mujer.

El hombre recorría todo el pueblo inmiscuyéndose entre sus habitantes al grito de:

—¡Yo sé todo, todo lo que pasa en este pueblo es obra de ellos! El ángel no tiene nada que ver, pero la oscuridad no lo ayudara. Nosotros podemos ayudarlo. Aquí adentro esta la verdad —decía el hombre de blanco señalando su maleta y abrazándola mientras corría para ocultarse del enemigo, aclaraba.

Las líneas telefónicas no recibían señal desde hacía una semana como si algo le faltase al agredido pueblo, era prácticamente imposible comunicarse con el exterior. El lugar quedó a la buena de dios, que por esos años, al parecer, atendía en otra parte. Algunos habitantes decidieron abandonar el pueblo marchándose a la capital o a otros pueblos vecinos escapándole a la desdicha y poniendo en venta sus hogares que con tanto esmero construyeron en aquella época de gloria y prosperidad para esas tierras.

Helemdor ya no era el de entonces. Si bien su belleza era perenne, el pánico se adueño del lugar con saña.

Agosto 17 | 1984

George Rubinstein y su esposa Clarisse Meredith, leyeron un aviso en el diario de la ciudad donde decía que una casa en el pueblo de Helemdor estaba a la venta. Fue así que decidieron viajar al lugar junto con su pequeño hijo Orson de ocho años. Antes que nada la familia quiso pasar por la propiedad para echarle un vistazo. El cartel de venta estaba derrumbado y el aspecto no era del todo vistoso. Aquella casa estaba situada a menos de cien metros de la vivienda de los Helemdor.

La familia Rubinstein compró la propiedad por poco dinero para la magnitud de la casa, pero su proximidad a la mansión del fundador del pueblo era lo que más devaluó el terreno, e hizo que los antiguos moradores se retiren del lugar. El valor no llamó tanto la atención de los ingenuos compradores. Luego de unos papeleos llegaron a su nuevo hogar sin conocer el pasado trágico de sus vecinos. Sabían que la vivienda que veían por la ventana perteneció al fundador del pueblo, pero poco conocían del macabro suceso.

Las obras de refacción de la casa terminaron tres meses después de la adquisición. Todas sus habitaciones estaban listas y la familia se disponía a pasar la primera noche en su nueva morada. El matrimonio Rubinstein dormía plácidamente cuando unos murmullos en la habitación de su hijito Orson sobresaltaron a Clarisse que levantándose suavemente, caminó hasta la habitación del niño, abrió la puerta para espiar, y fue en ese momento que vio al niño parado en la ventana del cuarto. Asustada encendió la luz y un escalofrió corrió por su cuerpo cuando percibió que su hijo estaba temblando. El pobre Orson se orinó en sus pijamas. Un abrumador ruido pareció arañar las paredes de la casa como un trueno, y una sombra asustó al pequeño.

Orson, contó a su madre con su tartamudez característica que alguien estaba parado en su ventana.

—T-T-Tenía l-l-los-s ojos rojos y e-era horrible. Tengo m-miedo mamá —dijo el niño abrazando a Clarisse.

Su madre no tomó en cuenta lo que Orson le contó, ya que al mirar por la ventana, un frondoso árbol se quejaba con el viento y las sombras que generaban sus ramas seguramente habrían hecho que el pequeño se impaciente.

El niño Rubinstein, sin dudas vio algo. Detrás del árbol podía divisarse la casa de los Helemdor, y él no se quedaría con la duda.

Aquella mansión parecía del demonio. Un manto de hojas secas cubrieron por completo los coloridos jardines que en una época sirvieron de regocijo para los Helemdor, los techos estaban desteñidos. Daba la sensación que la misma se caería debajo de un soplido.

Clarisse escuchó comentarios de que alguien estaba atacando a los animales del pueblo. Ella mantuvo una charla con Dave en la despensa, pero nunca asoció esto con lo que su hijo creyó ver en la ventana de su cuarto.

—Medio kilo de café, por favor Dave.

—Si como no —dijo el almacenero con sus manos temblorosas.

—¿Qué le sucede? —pregunto Clarisse sin que le importe mucho en realidad, pero presintiendo que él quería advertirla de algo.

—Perdón, pero estoy muy nervioso. Ayer escuche unos ruidos en el almacén y decidí ver qué pasaba. De repente me topé con una criatura muy extraña, estaba oscuro. Lo único que pude ver fue que cazó una liebre y la tenía en sus garras. Sentí terror y valor a la vez. Pero no pude atraparla.

—Si, algo escuche —dijo Clarisse como contestando sin prestar demasiada atención al pobre Dave que apasionado relataba su historia.

Orson comenzó a pensar que escondía la casa vecina. A esa altura sentía más curiosidad que miedo. Bajó de su cama y se asomó por la ventana mirando sin pestañear en dirección a la vieja casa, buscó en su armario una linterna roja que tomó de las pertenencias de su padre, la cual usaba para las noches en que no podía dormir, y se dirigió nuevamente a la propiedad lindante. El árbol le sirvió para descender al parque, sus pequeñas manos se tomaron de las ramas hasta llegar al suelo y así emprendió su marcha hacia la antigua casa de los Helemdor. Al acercarse a la puerta descubrió que estaba cerrada. Caminó por el jardín pisoteando las hojas secas que crujían a su paso, mientras su mente dibujaba formas indescifrables. Así, con sus dientes castañeteando descubrió una pequeña ventana ubicada en la parte baja de la pared trasera de la morada. Estaba abierta, así que se coló por la misma. Esa noche las nubes cubrieron el cielo de Helemdor y una lluvia copiosa comenzó a desplomarse sobre el pueblo. Los lamentos se oían a lo lejos confundiéndose con la tormenta. La humedad del lugar parecía apoderarse del niño subiendo por sus delgadas piernas. Orson empezó a revisar el oscuro sótano, pero el mismo, estaba prácticamente vació. Algunas cajas guardaban el recuerdo de los antiguos moradores. Inspecciono una a una, fotos, libros, juguetes de madera con los que el niño jugueteo sin darle mayor importancia y haciéndole por momentos olvidar su miedo. La abundante lluvia ingresaba por la avejentada ventana entreabierta como un fluido diabólico que guiaría al niño al terror oculto. El lugar se llenó de agua y una estría en el piso dejaba filtrar el líquido hacia quién sabe dónde. Orson se acercó, y ahí, el hallazgo. Una puerta de unos sesenta centímetros de diámetro lograba disimularse detrás de unas cajas en la oscuridad del lugar.

—¡Orson! —se escuchó levemente el grito de su madre llamándolo.

El niño tuvo que salir del lugar con la intriga del hallazgo. Desconcertado, trepó por la ventana, y abandonó el sitio para acudir al llamado de su madre.

Noviembre | 1984

El rostro de Francis Helemdor volvía a desdibujarse detrás de los cristales de la ventana del geriátrico, como lo hacía en tiempos de juventud al intentar inspirarse en su apartamento de Londres. Un escape de gas mató a doce ancianos, y la prensa, llegó al lugar donde el Sr. Helemdor estaba internado.

Lana Perton, reportera de la cadena BBC, recorrió los pasillos del asilo entre gritos y desmanes producidos por los familiares de los abuelos que pedían explicaciones a los directivos del lugar. De pronto todo el bullicio pareció silenciarse por la mirada de un anciano que le clavó los ojos a Lana. El hombre estaba sentado en el patio de la institución. La periodista se acercó al abuelo y le preguntó cuál era su nombre, sin quererlo ella estaba introduciéndose en la más cruenta historia del fundador del pueblo de Helemdor.

—Soy Francis Helemdor —dijo con voz cansina el acaudalado fundador debilitado por el paso del tiempo y los acontecimientos vividos.

—Lana Perton —dijo presentándose la reportera con dulce tono.

En ese momento empezó el traslado de los cuerpos de los ancianos fallecidos, y ella tuvo que dejar la charla.

Pero pronto regresaría al lugar.

Al menos doce ancianos han perdido la vida en este geriátrico hoy en la madrugada. Descuido, fatalidad. Hasta el momento el director del nosocomio no ha llegado a dar sus explicaciones del caso. En vivo para la BBC, Lana Perton.

Algunos rumores acerca del pueblo de Helemdor llegaron a la capital, y Lana no dudó en buscar información. Llegó hasta el archivo de un prestigioso diario y logró encontrar una a una las noticias que inundaron a Helemdor de infelicidad.

<< Jueves, Enero 11 | Londres 1973

ASESINATO EN HELEMDOR:

Hallan sin vida a la profesora de gimnasia Mary Finder en su propia casa. El cadáver estaba desgarrado sobre su cama. Hasta el momento no hay culpables por este horrendo homicidio. La maestra habría tenido una fuerte discusión con Mayda Etencova, madre de Horus Helemdor, el hijo del fundador del pueblo, por una situación de exceso de autoridad de la Sra. Finder en una de sus clases. >>;

<< Lunes, Abril 03 | Londres 1978

MACABRO HALLAZGO EN HELEMDOR.

Los cuerpos sin vida de dos jóvenes fueron hallados a la vera del río Blanco en el pueblo. Al parecer las víctimas fueron violadas antes de su muerte. Un testigo del hecho brindó su relato. El joven Horus Helemdor fue el autor de la masacre. Hasta el momento no pudo hallarse al asesino que escapó en las propias narices de la policía.>>;

<< Martes, Abril 18 | Londres 1978

APARECIÓ EL CUERPO DE HORUS HELEMDOR.

El joven acusado por la violación y posterior asesinato de Margaret Oliven de 16 años y de Liza Rister de 17 fue hallado sin vida en el bosque. Se lo culpa también del asesinato de la profesora Mary Finder. >>;

Las noticias halladas colmaron de preguntas a la periodista que no dudó en volver al asilo a interrogar al hombre que decía ser Francis Helemdor.

Los medicamentos mantenían aturdido al viejo fundador del pueblo, sumado a su parálisis poco podía oírse, además nadie le prestaba atención al pobre interno. Una carga pesada la de su desaparecido hijo Horus y un final atroz para aquel caballero de ojos azules y densa cabellera que alguna vez soñó terminar sus días junto al amor de su vida en las tierras de Helemdor.

Francis, a esa altura, tenía sesenta y dos años, pero su ajetreada vida y su enfermedad hicieron de él un aparente octogenario. Su piel estaba totalmente fruncida. Como las ilusiones de volver a ver, aunque sea una vez más a su amado hijo Horus.

El balbuceo del señor Helemdor aturdía a Lana que abría sus oídos lo más que podía para escuchar al veterano.

—Mayda escondía algo que tenía que ver con nuestro hijo. Pero se lo llevó a la tumba. Ella estaba muy enferma, por lo menos mi amada ya no sufre más —aseguró Francis tocándose el pecho. Mi hijo amaba la vida, nunca cometió aquellos tenebrosos actos de los que se lo culpó. El me contó de aquella noche cuando junto con Oscar ingresó a la casa de la Sra. Finder. Él estaba molesto con esta señora, pero es incapaz de hacer ningún daño. Y yo le creí.

—Tranquilo Francis, no se apure.

—Después el asesinato de las chicas en el río. Y luego su muerte. No sé, no sé. Todo esto es tan confuso. Busque a Oscar Trevor señorita, indáguelo, hágalo por la memoria de mi hijo. Él tiene que saber algo. El día que Mayda murió, mi hijita Lourdes vino a visitarme y me dijo que sabía la verdad, en una carta que mi esposa le dejó supo que no era nuestra hija, pero nada me contó de Horus. Estoy seguro que no quiso preocuparme.

Y así fue, la joven monja no quiso intranquilizar a su abatido padre adoptivo y decidió no contarle nada de su desaparecido hermano.

Lana Perton atinaba a escribir todo lo que el viejo le relataba. Asombrada, su cabeza no podía recopilar tanta información.

—Habían pasado dos años de la muerte de Horus, y Fred Manet llegó a mi casa haciendo algunas preguntas acerca de nuestro hijo. Mi mujer se intranquilizó con el interrogatorio y le respondió de mal modo al comisario. Mayda desapareció de mi lado siguiendo a Fred que recorría la casa, y a las dos horas volvió muy alterada. Me dijo que salió a despedir al comisario. Pero no le creí. Yo se que ella escondía algo.

—¿Pero qué? Sr. Helemdor, qué puede ser lo que escondía su esposa.

—No se, no se. Antes de despedir al último de nuestros empleados, Mayda bajó al sótano con él y durante dos días el pobre no salió de ahí. Unos ruidos espantosos se escucharon, luego logre oír cuando él le decía a mi esposa que ya había terminado con lo que Mayda le pidió. Le deseó suerte y se marchó. Mayda le entregó un puñado de billetes y lo miró. Él le dijo que se quede tranquila que no hablaría con nadie. Investigue Señorita, por favor. Y tráigame la verdad oculta de mi inocente hijo —concluyo Francis en un ahogo de lágrimas y baba que no pudo contener por la rigidez de sus labios.

Lana estaba sorprendida con el relato. Abrazo con fuerza a Francis y supo desde ese momento que ahí comenzaba la verdadera historia del pueblo.

Amanecía en Helemdor. Orson decidió volver a la casa vecina. Caminó por todo el jardín y volvió a escurrirse por la ventana del sótano de la extirpada familia fundadora, y con esfuerzo logró abrir la puerta secreta. Esta comunicaba a un segundo subsuelo, casi una cueva en las entrañas de la casa. El sitio fue construido como escondite de quien sabe que. Unos huecos en la pared permitían el descenso. Un largo pasillo apuntalado conducía a otra habitación un poco más grande. En el lugar podía apreciarse un catre y un olor a animal muerto invadió al niño. Pero él no lo notó, para el pobre Orson encontró un mundo secreto. Sobre la vieja cama estaba Baldo, el muñeco hoy sin cabeza que Mayda le había tejido a Horus previo a su nacimiento. De pronto, escuchó una respiración muy fuerte a su lado. Erizado salió tras sus pasos del lugar sin dudarlo. El pequeño cayó de panza al piso arrastrándose en el lodo del sótano teniendo la sensación de que alguien lo agarraría por detrás y clavaría sus garras sin poder dejarlo escapar. Cuando logró salir cerró la entrada secreta y con mucho esfuerzo corrió un escritorio sobre la misma intentando retener al intruso que habitaba en el sótano de la casa vecina.

Uno a uno, subió los diez peldaños que conducían al infierno. Esforzándose intento abrir la puerta de entrada al sótano pero no logró entrar a la casa de los Helemdor. Luego salió del sótano por la misma ventana por la cual había logrado ingresar.

Orson necesitaba saber más de aquel misterioso sitio de la deshabitada casa cercana. La puerta descubierta por el niño seguía bloqueada por el mueble, la luz no llegaba hasta ese rincón del sótano, por lo que no podía divisarse la entrada secreta. Sea lo que fuese, esta criatura encerrada en la casa de los Helemdor debía tener hambre, pensaba el pequeño Rubinstein. Sin medir consecuencias, Orson regresó con algunos alimentos, lleno de valor corrió el escritorio que colocó sobre la entrada, y arrojó una bolsa con un pedazo de queso y unos bocadillos que robó de la cocina de su casa sin que su madre logre percatarse. Al hacerlo, la masticación de la bestia asustó más al niño que salió del lugar. Pero ese no sería su último encuentro.

Orson no sabía que lo unía con el animal. Sí sentía la obligación de alimentarla y hasta por momentos se quedaba dormido sobre la puerta que conducía a la cueva. En el escritorio que utilizó para bloquear esta entrada, encontró una llave con la que cerró la puerta y solo él podía tener acceso para dar alimentos a su mascota. La imaginación del pequeño estaba por las nubes, creía que había capturado un dragón y se sentía su amo.

Orson Rubinstein tenía trastornos de la personalidad, por lo que se pasaba días sin hablar. Aquel acontecimiento incrementó su estado. Desde los cinco años, él empezó a considerar que las cosas eran solo como él las imaginaba. En el común de los niños el mundo exterior empieza a dividirse en dos zonas que coexisten en él, la zona de proyección del yo, el cuento, el simbolismo, donde todo es posible..., y la zona de lo real, lo verdadero, donde no todas las cosas son posibles. Pero Orson no podía dirimir entre estas dos claras opciones.

Enero | 1985

La ruta hacia el pueblo de Helemdor estaba desierta. El auto de la periodista hizo una parada a mitad de camino por la abundante lluvia que se desató, forzándola a detenerse y hospedarse en un motel cerca de la carretera. A la espera de una habitación, Lana Perton tomó un periódico que estaba sobre una mesa, justo al lado de unos sillones, y empezó a hojearlo.

<<Viernes, Enero 04 | Londres 1985

“LA SOMBRA”

ATACA DE NUEVO A HELEMDOR

Los lugareños están preocupados por una criatura que aparece por las noches en los campos del pueblo sembrando el terror. >>;

No estaba claro qué clase de bestia estaba atacando los campos de Helemdor. Lana estaba perturbada y sabía que no sería fácil desentrañar los hechos.

Al otro día siguió viaje hacia el pueblo. La joven decidió comenzar por la iglesia. Joan Meriales, el párroco, la recibió con mucha amabilidad y la periodista aprovechó esto para sacarle información acerca de los hechos ocurridos en el pueblo.

—¿En qué puedo ayudarte hija? —dijo suavemente el párroco.

—Buenos días padre, soy Lana Perton, periodista. Hace unos días estaba realizando una cobertura para el canal donde trabajo por la muerte de algunos ancianos en un geriátrico de la capital. Y en esos momentos me encontré con el Sr. Francis Helemdor, como usted debe saber él está internado hace un tiempo allí, y en esa visita pude hablar con él ¿Y sabe? Tengo muchas dudas con respecto a los acontecimientos sucedidos en el pueblo desde hace algún tiempo. Luego de la charla con el Sr. Helemdor me dirigí al archivo del diario The Times para buscar información. Realicé un estudio de todos los hechos y ¿Sabe que padre? No tengo la seguridad de que Horus Helemdor haya sido el culpable de todo lo ocurrido. Aquí hay algo más.

—Hija, el señor te ha mandado a estas tierras por alguna razón. No creo en la casualidad de haberte cruzado con el Sr. Helemdor. Aquí la gente está muy confundida y hace mucho tiempo que el pueblo condenó al pobre joven fallecido. Tu estas en el camino correcto hija, y ojala puedas esclarecer algo.

—Vayamos por partes padre, quizás usted pueda aclararme algunas dudas; Necesito encontrar a Oscar Trevor, él era muy amigo de Horus y estuvo presente en la clase donde la Sra. Finder hostigó al pequeño Helemdor.

—Acérquese al puesto médico Señorita, ahí podrán brindarle información acerca del Dr. Trevor —dijo el padre.

—Muchas gracias padre, intentare brindar ayuda para aclarar estos hechos.

Oscar Trevor terminó la carrera de medicina en Londres y se graduó de cirujano, fue entonces que decidió volver al pueblo para ofrecer sus servicios como médico en el lugar que lo vio nacer.

La sala de espera del puesto médico estaba solitaria. Lana golpeó la puerta de una oficina muy pequeña cerca de la entrada, y a los pocos segundos esta se entornó.

—¿Que necesita? —dijo la voz con la puerta entreabierta.

—Soy Lana Perton, periodista de la BBC y estoy buscando a Oscar Trevor.

—¿Por qué asunto? —dijo el hombre.

—Tengo algunas preguntas que hacerle con respecto a la profesora Mary Finder.

La puerta se abrió por completo y la voz se identifico:

—Soy el Dr. Oscar Trevor, ¿En qué puedo ayudarla señorita?

—Como le estaba diciendo, no hay nada claro con respecto al asesinato de la maestra aquel once de enero de 1973. Se pudo saber que la Sra. Finder maltrató a Horus Helemdor en una de sus clases y que la madre del pequeño sostuvo una gran discusión con ella por este tema. Pero de ahí en más, no veo relación directa con la muerte —dijo Lana.

—Señorita han pasado doce años desde aquel momento. Yo era un niño. Recuerdo que aquella clase fue la última de la Sra. Finder, y la misma se convirtió en una pesadilla para mi amigo.

En ese instante la cara de Oscar se tornó de un color blanquecino, pestañeó fuerte y siguió con el relato.

—Horus estaba muy molesto y asustado a la vez por el carácter de esa arrogante señora. Al otro día de esa clase que usted me comenta, me encontré con Horus y el pobre no podía sacarse de la cabeza aquella situación incómoda que la Sra. Finder lo hizo vivir.

Oscar se quedó en blanco, como arrepentido de sus dichos y de la magnitud que estos tomarían a oídos de la desconocida periodista. En ese momento decidió cortar el relato defendiendo a su desaparecido amigo.

—No se mas señorita, no sé. Lo único que le puedo decir es que Horus era inocente, él era incapaz de cometer algún daño por más molesto que estuviese con esa señora. Además, él fue culpado después de su muerte por el asesinato de esas chicas en el río. ¡Una locura! Yo nunca creí en esos testigos que lo incriminaron. Y ahora le voy a pedir que me deje solo. Estoy un poco aturdido por el pasado y mis pensamientos están mezclados.

—No se preocupe Dr. Trevor, yo estaré en el pueblo un tiempo para tratar de esclarecer algunos de estos incidentes, así que le dejo mi tarjeta y cualquier cosa puede comunicarse conmigo. Le agradezco por su tiempo y hasta pronto —concluyo Lana.

—Le deseo suerte señorita, hasta luego.

Oscar se quedó imperturbable. El tiempo transcurrido no pudo ocultar la desgracia. La vieja zorra gritaba más fuerte desde el mas allá como queriendo inculpar más al pobre Horus.

Lana Perton decidió viajar al monasterio de Slough donde la hija adoptiva de la familia Helemdor entregó su vida a Dios. Y así poder recopilar algún dato más, o por lo menos tener alguna noticia del paradero del hermano de la joven monja.

Algunas millas la separaban del lugar. Las puertas del monasterio eran magníficas, estaban realizadas en una madera robusta con incrustaciones en bronce y dos grandes llamadores del mismo material. Lana llamó a la puerta y seguidamente se abrió para que la periodista ingrese a la institución. Una hermana de la congregación fue la encargada de recibirla y la guió hasta el patio. En el aire se respiraba el silencio eterno. Lana se sentía como en el medio del cielo, al alzar su vista podía divisar las arcadas de ladrillo y las columnas de centenares de años donde las aves anidaban de generación en generación. El metal oscuro de la campana dejaba reflejar todavía algo de luz. Y los pisos de piedra guardaban el secreto de aquellas mujeres que dejaron su vida en aquel monasterio. Luego de un par de minutos los pasos cansinos de la hermana Lydia, madre superiora del monasterio, se escucharon llegar a lo largo del pasillo, uno a uno, sonando al unísono con las campanadas de las nueve de la mañana.

—Buenos días señorita, en que puedo ayudarla.

—Buenos días madre, soy Lana Perton, periodista y estoy aquí para realizarle, si usted me lo permite, algunas preguntas a Lourdes Helemdor.

—Cuanto lo siento señorita Lana, Lourdes no puede recibir visitas, y menos si no son de un familiar directo. Usted sabrá comprender.

—Entiendo madre, pero es de suma importancia saber algunas cosas de su familia. Hay muchos cabos sueltos con respecto a acusaciones muy graves en contra de su hermano.

—Mire, solo le puedo decir que cuando ella regresó, luego de salir del monasterio a pedido de su moribunda madre, regresó muy atormentada. Y desde ese momento está encerrada en una ermita y no tiene la menor intención de mantener contacto alguno con ninguna persona. Sepa disculparla, la muerte de su madre parece haberla afectado mucho.

La joven monja criada por los Helemdor estaba realizando una penitencia en el monasterio y esta penitencia parecía no tener plazo.

—Disculpe mi atrevimiento madre ¿Podré visitar su cuarto?

—Esta bien, pero solo unos minutos, venga por aquí—dijo como en secreto la hermana Lydia.

Lana, ingresó en el cuarto de la monja, se sentó en su cama y vio una cinta roja asomando por debajo de la almohada, acercó su mano y encontró el diario íntimo de Lourdes y decidió tomarlo prestado. Al despedirse de la hermana Lydia, ella le entrego unas llaves que la monja en penitencia le dejó.

Con mucho respeto. Así Lana se despidió de la madre superiora para regresar al pueblo. En el viaje a Helemdor la periodista comenzó a visualizar aquel hallazgo que Lourdes ocultó en su habitación no muy guardado, como queriendo que alguien lo encuentre, y se llevó una sorpresa. Todas las hojas estaban en blanco, menos una del medio en la que podía leerse:

“Lo que un día fue mi hogar, hoy se ha convertido en el infierno. Pobre de mi querido hermano. Yo siento culpa por no haber podido ayudar a mi familia. Ellos eligieron cuidarme y yo no les pude corresponder de la misma manera.”

Luego de una semana en la ermita la joven monja se quedo dormida en silencio y así paso a la eternidad. Fue descubierta por dos hermanas de la congregación las cuales abrieron el sitio donde la monja estaba cumpliendo su secreta penitencia y la encontraron boca abajo con una foto de la familia Helemdor en su mano ya rígida. La infortunada Lourdes no consumía alimentos lo que la llevo a una lenta agonía hasta el último minuto. Cuando la periodista tomo el cuaderno la joven moría en silencio castigada por sí misma.

La comida en casa de los Rubinstein poco duraba, Orson pedía doble ración y prefería comer en su habitación para así esconder alimentos para su mascota. Lana a esa altura todavía estaba en el pueblo, pero no se atrevía a acercarse a la casa de los Helemdor. Las llaves que le entregó la monja eran de la casa de la familia, pero ella por el momento prefería quedarse en la iglesia. El párroco Joan Meriales le brindó hospedaje.

En una de sus caminatas para conocer más el pueblo, Lana Perton se topó de frente con el hombre de blanco.

—Hola señorita ¿Usted sabe que el ángel está atrapado en la fosa? —susurró el hombre a Lana casi acosándola.

—Es culpa mía, yo excavé día y noche para la señora de la casa. Mire.

Y en ese momento el hombre abrió la maleta.

—Acá esta la verdad —dijo sacando unos viejos planos.

—Yo fui contratado por la señora Mayda para realizar aquel calabozo —afirmaba el hombre señalando el papel y mostrándole a la periodista un precario mapa.

Lana Perton no podía comprender lo que este hombre le decía. En un principio tuvo miedo, pero, ¿A qué se refería el hombre de la plaza? ¿Qué escondía la solitaria casa de los Helemdor? Las preguntas eran muchas para seguir cruzada de brazos. Tomó coraje y decidió revisar lo que alguna vez fue el hogar del fundador sin saber que allí muy cerca se encontraría con el final de esta historia, y con el principio de otra.

Septiembre 07 | 1985

Lana Perton continuaba intrigada con los dichos de este extraño hombre por lo que resolvió acercarse a la casa de los Helemdor. Primero recorrió sus jardines y alrededores antes de ingresar a la mansión. Los pies le pesaban una tonelada y un estremecimiento le recorría el cuerpo, pero algo le indicaba que debía continuar. Abrió la puerta de acceso a la casa, la cerradura estaba corroída por el tiempo, así que tuvo que probar varias veces las mismas llaves para dar con la indicada. Las manos no le alcanzaban para quitar las telarañas suspendidas del techo y entre los marcos de las puertas. La linterna le sirvió de ayuda para iluminar las trabas y así abrir las ventanas, pero algo llamó su atención, la corriente eléctrica de la vivienda estaba encendida. La casa permaneció cerrada desde la muerte de Mayda. ¿Quién estaba utilizando la energía en una casa vacía? Comenzó a registrar minuciosamente de punta a punta, pero nada podía llevarla hasta la verdad oculta. Miró por la ventana de la casa y vio al pequeño vecino acercarse a la mansión. Orson terminaría develando el secreto. Seguidamente unos ruidos se escucharon en el sótano lo que llevó a la periodista a bajar las escaleras. Con sus piernas temblando bajó uno a uno los peldaños casi en silencio, llego hasta la mitad y espió a Orson entrando por la reducida ventana del sótano. Ella pensó que era una travesura del pequeño, pero igual estaba intranquila. El niño tomó una llave de un cajón del escritorio y se metió debajo del mueble abriendo la entrada secreta. Orson cometió el error de dejar la escotilla abierta. Lana se acercó al escritorio estremecida, se agachó e ingreso al lugar oculto. Al bajar caminó despacio por el pasillo apuntalado esquivando alimañas hasta la habitación más grande. Al asomarse, se encontró con la imagen desagradable de un joven barbado, sucio, harapiento, y el pequeño Orson estaba a su lado. Por un momento quedó paralizada y no sabía cómo reaccionar. El hombre de blanco que vivía en la plaza del pueblo tenía razón, él era el peón que Mayda contrató para realizar este lugar oculto en la casa de los Helemdor. Orson al ver a Lana comenzó a los gritos. La periodista se abalanzó encima del niño y consiguió calmarlo. El hombre—bestia se quedó inmovilizado por lo que Lana logró sacar a Orson del lugar y cerró violentamente la puerta.

Cuando la policía llegó a la casa de la familia Helemdor, el hombre hallado permanecía encerrado en el sótano. El mismo hogar que alguna vez fue la felicidad de la familia, hoy era el escondite de “La sombra”.

Su aspecto no era muy bueno y se veía desequilibrado. Sus uñas estaban largas y sus cabellos engrasados, su barba era espesa y entre la mugre y la desdicha podían asomarse aquellos ojos azules heredados de Francis, desorbitados y con el rostro atestado de oscuridad. Lo único que hacia cuando lo trasladaron era gruñir como un animalito al tiempo que lloraba sin parar.

El joven era el mismísimo Horus Helemdor, o lo que aún quedaba de él.

En los días posteriores al hallazgo, los médicos de la capital, iniciaron un tratamiento para poder estabilizar a Horus y así poder entender que pasó. Él le temía a la realidad y murmuraba por su madre. Todo a su alrededor parecía extraño y nunca hubiese querido salir de ese pozo en el que tenebrosamente Mayda lo escondió. El traslado al neuropsiquiátrico no tardó en llegar. Horus tenía una gran ansiedad por curarse de tales heridas que el tiempo le brindó. Su madre pensando que le hacía un favor lo convirtió en una bestia. Mayda, lo tenía amarrado al catre para que él no pueda escapar. Todo comenzó con un ocultamiento de su madre a la policía, pero poco a poco se convirtió en una escalofriante e insospechada pesadilla.

El niño de los Rubinstein, luego del encuentro con el joven Helemdor, logró un perverso vínculo. En una de sus visitas los llantos colmaron los oídos de Orson quien decidió enfrentarse con el animal atrapado.

Bajó a la cueva y con vos estremecida preguntó:

—¿Quién-n e-eres-s?

Se adelantó unos pasos y ahí estaba Horus. Pálido, flaco y con los ojos hinchados. Su corazón latía fuerte en la oscuridad del pozo. Orson no se asustó, así que reiteró su pregunta:

—¿Q-quién eres-s?

Y al instante el condenado de Horus, se acercó sin pestañear como queriendo comerse al niño:

—¿Dónde está mi madre? —dijo como gruñendo— ella tiene que venir por mí. ¿Tú quien eres? ¡No! no soy un monstruo, ¡No! —gritaba Horus mientras se golpeaba la cabeza con ambas manos abiertas. Mi mama me decía que yo era bueno. ¡No! ¡Ay! ¿Porque me abandono aquí? ¿Por qué? El me vigila ¿Sabes? —decía Horus señalando al final del pasillo.

—¿Cómo entraste aquí? Él no me deja acercarme. Pero yo salgo igual.

Mayda colocó un espejo a la entrada del túnel y Horus desconociéndose en el reflejo pensaba que estaba vigilado.

El encierro hizo de Horus un engendro poco feliz. Su ropa estaba desbaratada y olía como un carnero, con la cabeza del muñeco que su madre le había tejido improvisó una máscara que usaba para salir por las noches a buscar alimentos convertido en “La sombra”, Tenía veintidós años. El odio y la soledad desorientaron al joven Helemdor. Mayda ocultó muy bien a su hijo hasta antes de morir. Francis no sabía que su hijo estaba en la casa. Pero Lourdes sí. En la carta que Mayda dejó a la joven decía que ella tuvo que esconder a su hijo por acusaciones falsas.

Así fue encontrado Horus Helemdor, pero la tumba en el cementerio del pueblo también llevaba ese nombre ¿A quién enterró la policía en mayo de 1978? Mayda mintió en el reconocimiento de su hijo.

El día que Mayda murió, Lourdes bajo al sótano y con la llave que su madre le entregó logró abrir el escondite encontrando a su aturdido hermano, Mayda lo hizo enloquecer, tenía la cara desencajada de tristeza y estaba muy poco ubicado en tiempo y espacio. La monja sintió que su madre cometió un error en dejarlo ahí abajo. Desdichada Mayda actuó con ignorancia. Lourdes se asusto de su propio hermano y sintió que por el momento él debía permanecer en ese lugar. El pobre niño abandonado ahora hombre nada sabía del fallecimiento de su madre y desconoció a su hermana.

Desde la casa vecina, el pequeño Orson, decidió ayudar al caballero rubio que encontró en las entrañas de la tierra. Horus estaba arrebatado con su nuevo amigo que le traía alimentos y resolvió seguirle el juego al niño que no coordinaba sus pensamientos. Una combinación perversa entre Orson, que tenía desordenes mentales, y el cautivo asustado por su desbordada madre.

Mayo 02 | 1986

Horus Helemdor siguió al pie de la letra el tratamiento brindado en el centro de salud mental. De a poco fue curando sus heridas y los recuerdos eran cada vez más claros. Luego de seis años drogado y encerrado, era como volver a nacer. Su madre enloqueció cuando se enteró que lo buscaban por los crímenes cometidos. Y ante cualquier duda resolvió esconderlo. Después apareció el cuerpo de un joven al cual ella misma reconoció como su propio hijo para no dejar dudas a la población del hallazgo del culpable. Mayda sintió una gran frustración por no haber podido cumplir con la crianza de Lourdes y llevaba un peso muy grande por el accidente cerebro vascular que Francis sufrió.

Después que el comisario Fred Manet entró a la casa de los Helemdor, en aquel junio de 1980, todo se convirtió en una desgracia. El policía dio con el paradero de Horus en el granero y Mayda no podía permitir que su plan se frustre. Sin medir consecuencias, mató al policía y lo enterró en el jardín de la casa grande. Luego y sin escrúpulos, creyendo que estaba ayudando a su hijo, lo encerró en aquel pozo hasta que pasara la tormenta. Lo que no sabía, era que no estaba ayudándolo, sino que logró hacer de Horus un prisionero. Mayda lo encadenó mientras le decía que era por su seguridad.

—Yo te cuidaré hijo mío, nadie te ve a alejar de mí —murmuraba Mayda mientras preparaba el puré de manzanas para llevarle a su hijo.

Horus casi no se valía por sí mismo, su madre le ponía gotas para dormir en la comida, lo que lo mantenía abstraído de la realidad. Bajaba cubetas de agua con la ayuda de sogas para acicalarlo, luego de sentarlo en una silla, le pasaba una esponja por todo el cuerpo, mientras el agua oscura se escurría por las laceraciones de su pierna. Luego lo secaba y lo peinaba cantando en voz baja una vieja canción de cuna haciendo altos en la melodía por los intensos dolores de cabeza que la dejaban paralizada:

Duerme, hijo mío, la paz te guarde,

toda la noche.

Ángeles guardianes te ha mandado Dios,

toda la noche.

Las horas soñolientas deslizando,

monte y valle apaciblemente durmiendo.

Yo, cariñosamente velando,

toda la noche.

Pero esta ceremonia de aseo no duró mucho tiempo.

Sin dudas para el joven era mejor estar en la peor de las prisiones que en su propia casa. Su madre estaba desbordada por la situación y el desequilibrio mental era absoluto. El tumor que estaba alojado en su cabeza no permitía su coordinación. Horus no creía que su propia madre pudiera estar haciendo esto por su mal, y confiaba ciegamente en ella. Luego de su muerte, Horus quedó encerrado, Mayda entregó las llaves a su hija para que supuestamente siguiera sus pasos, pero al no poder afrontar aquel cuadro, Lourdes, luego de desatar a su hermano y dejar la escotilla abierta, escapó a su clausura dejando al pobre a la vera de dios. La joven monja sacó las cadenas que lo mantenían prisionero. Éste se abalanzo sobre ella y la mordió saliendo del escondrijo como desenterrándose de una fosa común. Tomó el muñeco que con tanta ternura su madre había tejido en épocas pasadas y le arranco la cabeza, tironeó del relleno hasta vaciarla por completo y se la colocó a modo de capucha ocultando su rostro como por instinto.

La humedad trabó sus huesos y no podía caminar de forma normal, así que se arrastraba en cuatro patas y así atacaba a cualquier animal que se le cruzara para poder alimentarse.

Dave Martin casi logra atraparlo aquella noche. Un ruido despertó al pobre almacenero que dormía apaciblemente. El chillido era más intenso en el depósito, justo en la parte posterior del almacén. Dave pudo ver a “La sombra” y por un segundo casi la atrapa, estaba agazapada con una aguja de tejer en su mano y otra estaba clavada en una pobre liebre que logro apresar. La criatura se escondió en el depósito para desangrar al bicho y luego llevárselo a su guarida para saciar su apetito. Al encender la luz, Dave logró abalanzarse encima de la bestia pero ésta logró dar de manotazos y arañando al almacenero en su rostro consiguió huir del lugar con su premio. Dave se quedó un instante casi sin moverse, si bien esta bestia tenía los ojos rojos y la piel amoratada, sintió que algo lo hacía familiar, intentó concentrarse pero no pudo dar con ella. Al enterarse de la noticia, luego de que Horus fuera encontrado pudo recordar que aquella bestia que se encontraba en su depósito era el hijo de Francis Helemdor.

Horus se anticiparía a la declaración que postergaron por las condiciones en las que se encontraba el joven al momento del hallazgo. El mismo decidió empezar a dialogar y aprovechó la visita de Lana Perton para hablar.

—Yo tenía mucho miedo luego de la vergüenza que la señora Finder me hizo pasar. Esa noche me encontré con Oscar y yo no podía dejar de hablar del tema. Él trató de calmarme pero yo le dije que me acompañara a la casa de la maestra. Mi gran amigo Oscar nunca más lo pude ver. Yo se que él no hizo nada. Pero el maltrato fue en mi contra. Nadie me creería. Cuando Fred Manet llego a mi casa yo me desesperé y pensé que Oscar había hablado de que esa noche estuvimos en la casa de la Sra. Finder. Luego me enteré que me buscaban por el asesinato de las jóvenes en el río Blanco, mi madre me lo contó y decidió en principio ocultarme en el granero. El día que Fred Manet vino a mi casa por los rumores de los vecinos, él me vio en el granero donde yo estaba escondido, y del susto cayó por las escaleras. Enseguida escuche unos gritos que provenían de abajo y luego de un rato mi madre me dijo que ya nadie me buscaría. Ella decidió ocultarme en el sótano de la casa. Decía que era por mí bien. Y yo le creí.

—Por supuesto Horus, como no creerle a tu madre. Yo en tu lugar hubiese hecho lo mismo.

—Los días pasaban Lana, y mi madre dejó de venir a traerme alimentos. Cada vez se complicaba más la situación, yo tenía miedo, hambre y no sabía a dónde ir. Un día vino una mujer vestida de blanco, y aproveche a salir de ahí a buscar comida, tuve que matar algunos animales de la zona. No tenía opción —narraba el recuperado Horus.

—Esa mujer a la que te refieres era Lourdes, tu hermana. Ella intentó ayudarte pero tú no la reconociste... —le aclaró Lana y seguidamente la interrumpió sin escucharla. El joven necesitaba hablar y no guardarse nada.

—Después mi cabeza empezó a mezclarse y no entendía que pasaba ni quién era, ni siquiera cuanto tiempo pasé allí. Todo fue una gran pesadilla. Ahora estoy tranquilo y quiero que me ayuden a recuperar lo que queda de mi vida. Quiero ver a mi familia y tratar de ser felices. Como creo lo merecemos.

—Sin dudas voy a ayudarte, tu historia es conmovedora —dijo Lana acongojada porque le tocaba la peor parte. Quiero que estés tranquilo Horus —comenzó la periodista.

—Si, estoy tranquilo. Siga.

—Dave Martin relató a la policía que, ese día que asesinaron a las jóvenes en el río, tú estabas allí. Él dijo que una de las jóvenes te había herido.

—¡No señorita! Yo estaba en mi casa.

—Lo sé, pero cuando el comisario Fred Manet fue a tu casa, encontró a tu madre arrodillada y encontró sangre en el piso. Él dedujo que tú estabas herido y escapaste.

—Si, rompí el vidrio de la ventana y me corte. Estaba asustado. Mi madre me dijo que vaya al granero y que ella se encargaría de aclarar todo.

—Horus, escúchame detenidamente y trata de no interrumpirme. A ti te dieron por muerto. Luego de la muerte de las jóvenes encontraron el cadáver del agresor en el bosque, y fue tú propia madre la encargada de reconocer el cuerpo. Ahora hay que averiguar quién era ese joven. Tu madre no te abandonó Horus, sino que ella enfermó y su estado grave no le permitía moverse.

—¡No me digas! Por favor no quiero que le haya pasado nada —aseguro Horus consternado. En los ojos de Lana podía leerse la fatídica noticia.

—Tu madre Horus sufrió una enfermedad terrible y no pudo soportar, murió en septiembre de 1981.

—Dios santo Lana, yo sabía que ella no podía abandonarme así. Yo la amaba, y ella a mí. Solo quiso cuidarme y se le fue de las manos.

—¿Y Lourdes?

—Tu Hermana vino cuando tu madre agonizaba, y ella tenía el pedido por parte de Mayda de cuidarte. Cuando registre tu casa encontré una carta que tu madre le escribió a Lourdes, una muy larga que en otro momento podrás leer. Ese día tú la desconociste y decidió retirarse para terminar con su vida hace dos años. Lourdes no logró vigilarte y al parecer no pudo soportarlo.

—¡Dios mío, todo esto es tan terrible! ¡Jamás me imaginé que mi familia terminaría así! ¿Y mi padre? Por favor no me digas que mi padre también —dijo Horus entre lamentos.

—No te preocupes —interrumpió Lana— ya te encontraras con él.

La periodista salió del neuropsiquiátrico y fue hasta la policía a pedir la exhumación del cadáver que enterraron con el nombre de Horus y a denunciar a todos los implicados en la causa. La cacería estaba por comenzar.

Oscar Trevor casi logró olvidar a aquella señora que hostigó a su amigo. Poco le costó reventarla a quien tomó la decisión de ayudarlos aquella noche. No cargaba con la culpa, pero sí logró ver a quien lo hizo. La visita de aquella periodista lo hizo recapacitar y él sabía la verdad. El Dr. Trevor quitó su delantal, debajo llevaba una camisa blanca y un pantalón gris. Se colocó el saco al tono y viajó hacia la capital. Sentía que su gran amigo Horus lo necesitaba y aquella travesura de niños debía afrontarse más allá de las consecuencias. Así podría alivianar un poco el peso sobre las espaldas del joven Helemdor.

—Necesito ver a Horus Helemdor, soy su amigo y vengo desde el pueblo que nos vio nacer a visitarlo, me urge hablar con él —suplicó Oscar.

Los ojos del todavía joven Horus se llenaron de lágrimas al ver ante sí mismo aquel hermano que nunca tuvo. Fundiéndose en un abrazo Oscar se convenció de lo que debía hacer.

—Estuve encerrado en mi propia casa— ¿sabes Oscar? No puedes imaginar lo que es eso. Mi madre quiso ayudarme y yo estaba aterrado por lo ocurrido. Después me guié por lo que ella me decía y empecé a perder la cordura—aclaro Horus a su entrañable amigo.

—Yo en un principio pensé que habías logrado escapar del pueblo, después con la noticia de tu muerte poco entendí pero traté de sobrellevarlo. Jamás me imagine que tu vida se convirtió en esa pesadilla. Yo quise ayudarte y hoy me doy cuenta que fui parte de tu destrucción —las lágrimas no permitieron que el Dr. Trevor pueda continuar. Hasta siempre amigo. Ojala que la vida nos dé otra oportunidad para poder ser inseparables —concluyó Oscar.

Ante las denuncias de Lana Perton, el inspector James Napier debía actuar rápidamente. Pidieron una autorización al juez para la exhumación del cadáver enterrado con el nombre del hijo de Francis, y a la espera de esta, la brigada se preparaba a salir en busca de nuevos testimonios cuando un hombre de traje gris ingreso a la delegación.

—Soy Oscar Trevor y vengo a contar la verdad acerca de la muerte de la señora Mary Finder.

Inmediatamente el inspector Napier invitó a sentarse a Oscar y seguidamente comenzó el interrogatorio:

—Señor Oscar Trevor, ¿Que paso la madrugada del once de enero de 1973?

—Ese día yo me encontré con Horus en el jardín de su casa, él estaba muy aturdido por lo que pasó con la señorita Finder en la clase de gimnasia. Recuerdo que me pidió que lo acompañe a la casa de la maestra, esa noche lloviznaba fuerte, pero igual nos dirigimos hacia la casa de la señora. Todo esto sin pensar nunca el terrible desenlace.

El inspector lo miraba detenidamente mientras rascaba su barbilla.

—Llegamos al lugar —siguió Oscar— y lo primero que se le cruzó por la cabeza a Horus fue entrar a la habitación, lo único que quería él era asustar a esa vieja malvada, pero la situación se fue de nuestras manos—relataba mientras se frotaba la frente con las yemas de sus dedos. Al ingresar a la habitación, recuerdo que Horus llevaba el cuchillo en la mano, no dejaba de temblar lo que hizo que este se cayera al piso. El ruido sin dudas despertó a la maestra. Él quiso salir corriendo pero la maestra tomó un arma y nos apunto. Yo estaba muy asustado, y Horus me abrazó poniendo su rostro en mi pecho. La maestra nos insultaba sin parar y en eso disparo, nosotros creímos morir. De pronto una figura tomó la lámpara que la señora tenía en la mesa de noche y de un golpe certero la dejó inconsciente sobre su cama. Horus no pudo ver quién era, pero yo si pude ver a la madre de mi amigo parada frente a mí, tomó el cortaplumas del piso y lo clavó en el estomago de la señora Finder. El miedo dejó paralizado a Horus. Yo lo único que quise fue ayudar a mi amigo. Lo tomé con fuerza y salimos corriendo del lugar. Eso fue todo inspector. Eso fue todo —decía Oscar mientras movía la cabeza sin parar. ¡Horus fue y será inocente! —gritó por un instante. Ahora me siento más tranquilo, todo este tiempo viví pensando que Horus estaba muerto culpable de estos actos inmundos. Nunca quise lastimarlo, nunca. Jamás me hubiese atrevido a decirle que su propia madre fue capaz de eso. Y yo la única culpa que tengo es haber guardado este secreto tanto tiempo.

—Hemos concluido con el interrogatorio. Señor Oscar Trevor queda usted demorado por el encubrimiento del asesinato de la Señora Mary Finder ocurrido en la madrugada del once de enero de 1973. Consiga un abogado Sr. Trevor, seguro él sabrá cómo defenderlo —culmino el inspector sabiendo que Oscar saldría bajo fianza.

A las dos horas del pedido al juez para la exhumación del cuerpo que estaba enterrado con el nombre de Horus Helemdor, finalmente llegó. Los forenses trabajaron para dar con el asesino de las jóvenes.

Los médicos hicieron todos los análisis pertinentes a los restos y llegaron a la conclusión de lo ocurrido en el río. Liza y Margaret fueron asesinadas por Gregory McDilon “Redondel” a sus 16 años ya nada quedaba de su gordura sino que era un apuesto joven. Sus cabellos estaban claros. Siempre tuvo celos de Horus y decidió cambiar el color de su pelo. Dave creyó ver a Horus aquella tarde en el río, pero no fue así. La realidad fue que Gregory al encontrarse con las jóvenes decidió someterlas y luego acallar la desgracia. Rápidamente huyó del lugar malherido y las sospechas apuntaron al Joven Helemdor.

Mayda aprovechó el hallazgo del cuerpo de Gregory desfigurado y lo reconoció como a su propio hijo. A esa altura Horus estaba oculto.

El asesino de las jóvenes se llevó a la tumba el secreto de la aberración cometida. Pero su muerte sirvió a Mayda para su macabro plan.

Los restos de Gregory McDilon, como hacía seis años que nadie los había reclamado, la policía metropolitana se dirigió hasta el domicilio del joven fallecido. La madre de Gregory declaró que él abandonó la casa aquella tarde en que sucedió la tragedia del río.

—Gregory dejó una carta en su habitación, pero tengo vergüenza de mostrarla—señaló la madre del joven temblando como una hoja.

—¿Por qué señora?

—Yo nunca cuide de mi hijo y también acabe con mi matrimonio. Realmente pude darme cuenta de lo que hice, pero ya estaba sola. Aquí esta su carta, llévela inspector, con esto entenderá porqué mi hijo termino así.

El inspector James Napier leyó la carta y comprendió los hechos:

Nunca pude decir lo que siento. De solo pensarlo ya sentía vergüenza. ¿A quién? Siempre estuvo prohibido hablar del tema en casa y las palabras parecían atoradas en mi garganta. Muchos años mis padres quisieron hacerme creer que todo estaba bien.

Mi padre tenía buen empleo, ellos viajaron por todo el mundo, había reuniones cada fin de semana, teníamos auto y una casa bonita. Para cualquier ser humano esto sería ideal, salvo por un detalle, mi madre que perdía el conocimiento todas las noches en el sofá. "Está muy cansada" "No hay ningún problema con la bebida en esta casa" Así que las mentiras que te dicen a ti mismo y a todos los demás en un principio te las crees.

Yo intente buscar en otras familias y veía que no actuaban así. ¡Principalmente la Madre!

Estas ansioso, porque nunca sabes cuándo va a estar sobria. Una vez, hace un tiempo ya, ella se quedó dormida, olvidó algo en la hornilla de la cocina y quemó la casa. Mi papá se espantó, y después de ese hecho, se fue de casa. Lástima que no me llevó con él, así yo no hubiese comenzado con la droga. Pero bueno, fue y será mi única compañía.

No tengo muchos amigos, porque mantener el secreto de una madre alcohólica te aleja de la buena gente. Tengo algunos conocidos a los cuales no les importa demasiado si ella bebe o no.

Somos la familia perfecta ¿te acuerdas? Nadie puede saber que mamá es poseída por el alcohol cada noche. Decía mi padre. Por lo tanto, yo tuve que llevar mis problemas. ¿Quiere el infierno llevarme? Me pregunto cada día, pero no lo hace.

No puedo soportar estar rodeado de gente. Odio a la gente. ¿Qué diablos hago en la escuela? Divertirse es tan difícil para mí.

No tengo idea de a dónde ir o qué hacer con mi vida. Pero hoy por lo menos voy a salir de aquí. Sé que algo terrible va a suceder si me quedo. Aunque si me voy creo que también.

El alcohol arruinó la vida de mi madre, y la droga llevara a la ruina la mía también.

Comencé a consumir más, y ya ni eso me ayuda. Tengo que huir. Pero ¿A dónde? no sé, allá voy. Que dios se apiade de ella, y a mí me lleve de una vez el diablo.

Al terminar con la lectura el inspector James Napier confirmó a la abatida señora que los restos enterrados eran los de su desaparecido hijo.

—Hoy mismo quedan liberados sus restos para que usted pueda darle cristiana sepultura.

—Gracias inspector, ahora al menos se donde esta mi hijo. No es la mejor noticia, pero la incertidumbre era aún peor. Igual yo ya estoy tan muerta como él.

En una revisión profunda en la mansión de los Helemdor los sabuesos de la policía metropolitana descubrieron los restos de Fred Manet. El esqueleto estaba intacto y algo llamó la atención de los forenses.

Dos agujas de tejer se encontraron entre los restos del comisario como huella homicida.

Sus pies se humedecieron con el césped aquella tarde que Fred volvió a la casa de los Helemdor por los dichos de los vecinos. Al ingresar al establo percibió que no estaba solo, en el fondo del lugar se sintieron unos pasos entre relinchos y el aleteo de las gallinas. La puerta de madera se cerró violentamente. Pistola en mano, el comisario subió al granero. En un rincón pudo divisar una sombra, movió su cabeza como para entender que veía, cuando unos ojos salieron de la oscuridad, pero antes de que termine de subir las escaleras algo atravesó su talón, al desgarrarse de dolor cayó al piso y vio que un objeto punzante estaba clavado en su pie, seguidamente algo se introdujo en su garganta traspasándola de lado a lado. El pobre Fred se desangró gritando como un marrano en aquel establo.

La pala cavó sin detenerse en el jardín trasero, la tierra estaba blanda al lado del aljibe. En ese momento nadie sabría del comisario. Su cuerpo yacía metro y medio bajo tierra. Fred Manet fue asesinado por Mayda Etencova, la madre de Horus siguió al comisario hasta el establo, y cuando vio que él comenzó a subir las escaleras que conducían al granero, donde estaba en principio oculto Horus, no vaciló un instante y mató al policía. Ella pensó que si encontraba a su hijo lo separarían de su lado y no estaba dispuesta a eso. Más tarde enterró el cuerpo y salió de la casa conduciendo la patrulla para no levantar sospechas. Al llegar a un barranco, se tiró del vehículo y volvió a la casa.

Aquella noche en que los niños fueron a la casa de la maestra Mayda despertó y los siguió hasta allí. La madre de Horus no dudó en deshacerse de esa vieja maldita que maltrató a su hijo. Era ella o los niños y Mayda eligió. Cuando la madre de Horus entró al domicilio de la maestra, los niños estaban en un rincón, Oscar tenía a Horus abrazado contra su pecho y la Sra. Finder los estaba apuntando con un arma. Mayda, tomó la lámpara, le partió la cabeza de un golpe, y luego la destripo con fuerza. A medida que Mayda clavaba la filosa hoja metálica en la maestra, Oscar sacaba a Horus del lugar sin que este pudiera distinguir al agresor.

Con esto se cerraron los casos no resueltos del pueblo de Helemdor.

Abril | 1987

Horus, con ayuda de los especialistas, logró recuperarse por completo de las heridas del pasado. Lana se enamoró perdidamente del pobre niño encerrado en las entrañas de la tierra y juntos decidieron reacondicionar la casa grande para poder llevar una vida merecida. Llegaron a la vivienda, Horus todavía sentía el escozor de saber que esa fue su prisión. Abrieron todas las ventanas para que el aire circule y así comenzaron con la limpieza. Lana se encargó de retirar la maleza de los canteros y volver a sembrar las mismas flores que Mayda había elegido cuando la casa se construyó. De a poco la morada fue recobrando su aspecto mientras una veintena de carpinteros y albañiles se encargaron de rellenar grietas y rasquetear las maderas envejecidas para darle un nuevo color al hogar.

—Hoy llega mi padre —dijo Horus a Lana con mucho entusiasmo, mientras se agachaba tironeando de las viejas raíces que habían minado los canteros.

—Me alegro amor, vamos a tratar de darle la mejor bienvenida a ese gran hombre. De acá en adelante recordaremos los buenos momentos tratando de olvidar aquellas desgracias que casi terminan con este pueblo —dijo la joven acariciando la cara de su amado con la parte superior de su mano embarrada.

Los jardines de la casa se vistieron de blanco y violeta nuevamente, perfumando el aire como en aquellos tiempos en que Mayda era una joven esplendida, llena de amor y regocijo.

Era temprano, el sol se asomaba por entre los árboles, destellando a medida que acariciaba las hojas húmedas de las copas. La ambulancia llegó hasta la entrada de la casa con la sirena apagada. Un silencio eterno abarcó el vehículo durante el traslado del geriátrico a Helemdor. Francis solo miraba por la ventanilla suspirando a medida que ingresaban al pueblo. Cuando la puerta posterior de la ambulancia se abrió, él escritor respiró intensamente y el pecho se le llenó de una profunda primavera renovando su apagado semblante. El sonido de los pájaros era una dulce melodía para los oídos del fundador. Tomó su bastón por el mango de plata tallado con sus iniciales, se paró con mucho esfuerzo y Horus lo ayudó a bajar. Francis tenía una boina marrón que cubría en parte su todavía densa cabellera ahora plateada y sus ojos estaban ese día teñidos de un azul profundo, parecían agrandarse como para poder mirar todo a su alrededor. Lana se acercó y se sumó al abrazo paterno en el camino de acceso a la propiedad. Luego caminaron tranquilos hacia la casa haciendo altos en los bancos que colocaron a lo largo del sendero.

—Gracias hijo, pensé que nunca más regresaría a estas tierras. Hoy el corazón quiere salirse de mi pecho. Mi alegría es tan grande que desearía correr por estos campos —dijo Francis riendo con los ojos en llanto.

—Este es tu hogar, nuestro hogar. Olvidemos los malos ratos y recuperemos el tiempo perdido —dijo Horus sin soltar a su padre.

Volver al pueblo fue muy alentador para el desanimado Francis, él imaginó que sus días terminarían lejos de allí.

Junio | 1989

Los llantos se escucharon en toda la sala de partos atravesando los vidrios del pasillo. Una niña salió del vientre de Lana como una pequeña leona y Horus estaba ahí para recibirla. El nuevo padre tenía los ojos empañados y le temblaban los labios, no lograba creer que un ser tan minúsculo pudiera brindar tanta felicidad. La tomó en sus brazos y la llevó junto a su amada mujer. Él se arrodilló y le dijo a su esposa:

—La llamaremos Mayda, como mi madre —mientras recorría con un dedo la pequeña espalda de su hijita.

Mayda Helemdor llegó para colmar de dicha a esta familia.

Horus se enamoró de la periodista, y ella le correspondió con su amor.

Horus y Lana, luego del parto, salieron de la clínica y regresaron al pueblo. Al bajar del auto se dirigieron hacia la habitación principal de la casa, en el primer piso con su beba en brazos. Francis estaba sentado frente a la ventana esperando a su nieta. Cargó a la pequeña Mayda con su brazo izquierdo y mirándola a sus diminutos ojos pudo ver el reflejo de su amada esposa en tiempos de gloria, en ese momento supo que parte de su ser vivía en esa pequeña niña.

Con gran esfuerzo, Francis, lograba levantarse todos los días muy temprano y luego de tomar un baño se vestía para salir de la casa. El bastón le sirvió de gran apoyo durante un largo tiempo. El Sr. Helemdor seguía escribiendo en un cuaderno con su pluma. No tenía fuerza suficiente para la máquina de escribir y además tuvo que aprender a escribir con su otra mano. Él se sentaba en uno de los bancos del sendero de entrada a la casa mientras admiraba como la pequeña Mayda crecía jugando en el parque. La pluma se movía apresuradamente, como tratando de apurarse a terminar cada poema o historia que comenzaba. Creyendo siempre que no podría terminarlos. Así permaneció cada día, hasta esa mañana de marzo que Francis no pudo levantarse de la cama. La enfermedad estaba venciendo al fundador de Helemdor. Junto a su hijo lograron recuperar todo el tiempo perdido, ya llevaban doce años viviendo en familia y recordando momentos de la corta infancia de Horus. La pequeña Mayda subió ese día a la habitación de su abuelo para despertarlo, Francis con gran esfuerzo pudo besarla. Este fue el último acto que Francis Helemdor haría es su vida. Logró reencontrarse con su hijo, conocer a su nieta, pero su deterioro no pudo darle tregua. El Sr. Helemdor dejó de existir el tres de marzo de 1999 a los setenta años. Horus lloró por la desaparición de su padre. Pero rápido recobró fuerzas y emprendió un viaje a la capital, tenía que hablar con un artista para realizar algo muy importante. El dieciocho de junio de 1999 se descubrió la estatua de Francis Helemdor en la plaza principal del pueblo. Una enorme escultura de bronce podía mostrar al fundador de cuerpo entero mirando el horizonte; parado sobre una columna de piedra caliza de cuatro metros de altura rodeada por cuatro halcones también de bronce. Una esquela al pie de la columna dejaba leer:

FRANCIS HELEMDOR 1929 - 1999

EN MEMORIA AL FUNDADOR DE ESTAS TIERRAS. Y EN MEMORIA DE TODOS LOS LUCHADORES, QUE COMO MI PADRE, HAN PODIDO LLEVAR A CABO SUS SUEÑOS. AUNQUE LA BIOLOGÍA SIGA HACIENDO SU AGOSTO Y SE LLEVE EN EL CAMINO ALGUNAS PIEZAS...

Horus Helemdor

(De los últimos escritos de Francis Helemdor)

Luego de mucha espera, logro retornar a mi pueblo. Magnífico lugar en el mundo, un espacio de tierras vírgenes y millones de flores de lavanda que me recuerdan a una mujer hermosa. Miro el horizonte y todavía puedo verla caminando hacia mí, erguida, a prisa. Su imagen se aclara a medida que se acerca tapando con su figura los rayos de sol que me impiden verla. Esa mujer, delicada, es sin dudas quién hizo fuerte a su familia y la llenó de dicha. Ahora intento verla, indescifrable, adulta, joven, caminando por entre las flores destilando su aroma. Y luego de su rutinario paseo, busca el descanso a la sombra de aquel frondoso castaño, muy cerca de donde me encuentro, casi sin percibir mi presencia.

—Los ojos no alcanzan para apreciar tal maravillosa ¿no? —le pregunto a la imperturbable mujer que portaba un sombrero de ala ancha, hecho de una tela muy suave color rosada, lleva en su cuello una llave colgada que destella con los últimos haces de luz, probablemente de algún lugar secreto. En ese instante volteó su rostro hacia mí, y con una sonrisa apacible me contestó:

—Así es, aunque conozco cada rincón. Seguramente no exista una vista así en ningún otro sitio —dijo volviendo su vista para apreciar la luz del sol que caía como un manto sobre aquel campo tiñéndolo de un fuerte color anaranjado.

El silencio nos abrazó sutilmente, maravillándonos de aquel paisaje... y escuché de nuevo su voz suave...

—Después de tantos años de dolor. Logré despojarme de todo lo que tu vez aquí, y si bien cometí errores solo fue por amar intensamente. Ahora, puedo disfrutar eternamente de esta plena tranquilidad observando el atardecer a la espera de mi gran amor.

Me quedé un poco inquieto y reflexioné por unos instantes las palabras de aquella mujer; entonces le pregunté:

—Disculpe señora, ¿Y dónde está su gran amor? ¿Por qué la abandonó?

Ella se volteo para mirarme, me observó con tal rigor que inclusive me sentí un poco incomodo por la mirada tan fija que tenía sobre mí, y entonces por primera vez, en ese encuentro, la observé sonreír, y si bien era una mujer adulta, sus marcas se disipaban a medida que asomaban sus dientes. Era la imagen de una señora que gozaba de una paz interior inexplicable. Y entonces me respondió:

—Yo viví en estas tierras mis años de gloria, trabajé casi toda mi vida y gocé así mi juventud. Conocí al hombre de mi vida, hermoso, paciente, tolerante y de un corazón enorme como el cielo que ahora ves, tuve mis hijos, indiscutiblemente lo mejor que me pasó en mi vida después de su padre. Ahora descanso disfrutando del tiempo y de estas tierras a las que él me condujo.

Sentí una sensación de ternura que me invadió en ese momento.

—Disculpe la indiscreción señora, pero ¿Dónde se encuentra su familia? ¿Ese gran amor del que me habla? ¿Por qué la veo tan sola en este lugar?

—Mi nombre ya lo sabrás, por cierto, no necesito presentarme ante ti.

En ese momento inmediatamente la mujer se levantó, se quitó el sombrero y volteo hacía mi. Cuando noté aquellos dos enormes ojos, me quede impactado, me paralicé por completo a tan inenarrable cuadro, aquellos ojos del color de la miel, profundos e intensos que me dejaron sin palabras. Automáticamente me sumergí en aquellos dos brillos y me quede ahí....sin mencionar palabra alguna. No entendía de donde provenía tan inexistente color, ¿o sí? Simplemente me quedé abrumado por aquel espectáculo de luminosidad.

La mujer llevó su mano a mi rostro, me acarició la mejilla y sonriendo me dijo sus últimas palabras...

—Francis, te conozco muy bien y tú me conoces a mí. Un día te enfrentaras a esta realidad a parte de la vida que estás viviendo, al final de tu camino, verás una luz y valorarás, justo cuando no tengas nada, todo lo que la vida te ha dado. Dale un beso a nuestro hijo de mi parte y puedes saber que acá te estaré esperando...

Con esas palabras se marchó, caminó por los campos perdiéndose con su contorno iluminado, sumergida en ese gran terreno. Cerré mis ojos y permití que la suave brisa acaricie mi rostro, respiré profundamente y al abrir de nuevo los ojos... logré despertar y supe que esa enorme mujer era Mayda.

FIN