SUENA EL TELÉFONO Y ALGUIEN MUERE

Erlantz Gamboa

Esta novela se basa en los embrollos que se pueden originar por un cambio de teléfonos portátiles. Un pequeño error puede modificar toda tu vida. Y eso sucede en esta novela. Hoy en día, la tecnología nos ha esclavizado, de manera que casi no podemos vivir sin ella.

Pero no es una novela cómica, porque el error se comete con un asesino por encargo. Así que las llamadas son… mortales. 

CAPÍTULO I

-Te envío el muñeco a…

Sonó un pitido. Ernesto habló, aunque sin la certeza de ser escuchado. La recepción era mala, ya que se encontraba bajo tierra. Eso fue lo que dijo:

-Se va a cortar la llamada, porque estoy en el metro.

Ernesto Sigüenza se disponía a meter el teléfono portátil al bolsillo, y entrar en el vagón del subterráneo. En ese instante, alguien salió corriendo, y chocó contra él. Se trataba de Marcelino Bravo, quien también llevaba un teléfono en la mano. Por el choque, ambos aparatos cayeron al suelo; uno dentro del vagón, y el otro fuera. Casualmente, los dos eran del mismo modelo y color, Nokia 5800 negro. Al igual que los aparatos, los dos hombres se hallaban: uno dentro del vagón, y el otro fuera. Los dueños de los artefactos se agacharon a la vez, justamente cuando se cerraba la puerta. Al enderezarse Marcelino, ya se había ido el metro. Lo mismo le ocurrió a Ernesto, quien ya no pudo ver la estación, y, por ende, con quién chocó. Como llevaba un bolso pequeño, en la mano derecha; y en la izquierda: el teléfono; no consiguió sostener el aparato, al recibir el choque del fulano que salía con prisa. Y a éste le sucedió lo mismo, porque sostenía un maletín.

El día anterior.

Marcelino Bravo miró por la ventanilla del autobús. Habían arribado a San Pedro. Él  procedía de El Juncal, un pequeño pueblo a 200  kilómetros al sur de la capital. Llegaba en busca de trabajo. No tenía oficio, ya que había pasado, en el ejército, los quince años de su vida adulta. Se enroló a los 18, en la academia de oficiales, abandonando el bachillerato. Según sus profesores del instituto, tenía madera como para emprender una carrera; pero le gustaba pasar el día en los billares, o vagando en busca de con quién perder el tiempo. En la academia no puso tampoco mucha atención, si bien logró ser subteniente, aunque dos años más tarde que los que ingresaron al mismo tiempo. Una vez en servicio, fue un oficial conflictivo, por lo que jamás consiguió un ascenso. Estuvo un tiempo en Inteligencia; pero lo echaron, porque golpeó a un capitán. Le iban a ascender al grado de teniente, porque se había convertido en el mayor, en edad, de todos los de su rango, cuando descubrió que no tenía vocación castrense. Lo enviaron a transporte, y pasó gran tiempo entre camiones, ya fuese en los talleres o conduciendo alguno de ellos.

A Marcelino le costó quince años saber que su futuro no estaba en la milicia. Pidió su baja, aunque se quedó unos meses extra, porque los trámites tardaron bastante más de lo previsto.

Bravo se presentaba en San Pedro, sin la menor idea de qué podía hacer. Sabía usar armas, y tenía varios cursos de defensa personal, aunque pasó los últimos cuatro años conduciendo o reparando camiones. También sabía de tácticas de guerra, algo muy poco útil en tiempos de paz. Eso era todo, por lo que buscaría  trabajo de chofer. O quizá de guardaespaldas, ya que contaba con buen físico y no le asustaban las armas. Nunca había matado a nadie, pero le enseñaron muchas formas de cómo hacerlo; con distintas armas de fuego o blancas. Marcelino era alto y fornido, ideal para escolta. La fortaleza la adquirió en el cuartel, en donde hizo mucho más ejercicio del que nunca soñó, a pesar de pertenecer a Transportes. Ningún superior confió en él, como para darle otro puesto. Desobedecía las órdenes, y no sabía darlas, por lo que lo dedicaron a los camiones, como si fuese cabo o soldado raso.

Al principio, a Marcelino le gustó lo de asistir a las prácticas de lucha, karate y boxeo, pero pronto se cansó de recibir golpes. Pero ya no pudo salirse, y compitió en varias peleas. El campo de tiro, fuese con fusil o pistola, era obligatorio, lo mismo que las maniobras militares, tácticas de combate. En eso destacaba, ya que se tomaba todo con rigor, y varios compañeros tenían marcas en sus rostros, que atestiguaban el fervor del subteniente.

Hay que destacar que no todo el tiempo lo pasó entrenando o en el volante del camión, ya que frecuentemente estaba tras las rejas. Bravo era lo que su apellido indicaba. Le encantaban los puñetazos, y solía intervenir en reyertas ajenas, si no conseguía propias. Cuando pidió su baja, el capitán sintió un inmenso regocijo. No se la concedieron de inmediato, puesto que dormía en el calabozo cuando la tramitó, y también al serle concedida. Entre que se emitió tarde, y llegó cuando a él le quedaban unos meses de castigo, pasó casi un año más de lo previsto. Cansado de tanta disciplina, quiso probar fortuna en la vida civil.

Pudo tener futuro, porque era inteligente; pero también debió haber terminado una carrera, y conseguir un empleo en el mundo de los negocios. Ser pendenciero, holgazán y soñador lo dejaron ante un porvenir muy oscuro.

Cargando su maleta, y un portafolio negro, que le regaló su hermana, abandonó la terminal. Ya en la calle, preguntó por una pensión. Le encaminaron a una cercana a la estación de autobuses. Era barata, y no muy mala. Le dieron un pequeño cuarto con vista a un patio. El retrete,  con ducha, se hallaba al fondo del pasillo. Cuando le entregó la llave, el encargado le advirtió:

-No admitimos bebida en los cuartos. Y si sube algo de comida, debe ser supervisada por mí. Nada de mujeres; o paga doble. Recuerde que rentó una habitación individual.

-¿Algo más o eso es todo?

Llegó a las once de la mañana, y se aburrió, en la cama, al dar las doce. Era parecido a estar en los barracones del ejército, sin televisión o nada de diversión. Por ello, llevando el portafolio de los documentos, abandonó la pensión y compró un periódico. Leyó las ofertas de empleo. Buscaba de chofer de camión, antes de probar como guardaespaldas o guardia de alguna compañía privada. Encontró media docena que encajaban con lo que él quería. Necesitaba llamar por teléfono, por lo que compró un portátil. Tuvo uno, en el ejército; pero era obsoleto cuando se licenció. Metió los números de teléfonos de los trabajos, y comenzó a conseguir entrevistas. Le dieron dos para aquel mismo día, y otras dos para el siguiente. En estas últimas le dijeron que ya era tarde, y que se presentase por la mañana. El otro par no respondió.

Preguntando, y auxiliado por un plano de la ciudad, llegó al primer empleo. No les convenció que su experiencia fuese militar, porque ellos no tenían mucho que ver con la conducción por las ciudades, ni siquiera con las normas de tránsito. Los de los camiones necesitaban gente que conociese la ciudad y sus alrededores, y tuviese permiso de conducir “normal”, no emitido por el ejército. Por otra parte, al no haber terminado estudios civiles, sólo presentaba los de la academia, que no le proporcionarían empleo en una oficina. A las siete de la noche, cansado de caminar, porque no todo fue en autobús, no tenía empleo; aunque únicamente visitó las dos primeras empresas. Por una razón u otra, le dijeron que no era la persona que requerían. Al día siguiente visitaría a los otros, llamaría a los que no respondieron, y vería si había nuevos anuncios. Fue a cenar, y luego a dormir, porque estaba muerto de cansancio.

También estaba muerto, y no de sueño, Remigio Flores. Tendido en su cama,  en medio de un gran charco de sangre, exhibía dos balazos en el pecho y uno en la frente. Ante él, se encontraba Ernesto Sigüenza, contemplando su obra. En la mano derecha tenía una pistola Heckler & Koch MK23, con silenciador. La munición que usaba era calibre .45, de los que abren agujeros en las paredes. No fueron necesarios tres disparos, pero Ernesto quería asegurarse de que su víctima no se levantaría, como en las películas.

Sigüenza, un hombre de estatura superior a la media, de cuarenta y cinco años, con incipiente calvicie y con bigote, no parecía asesino; pero lo era. Se ganaba la vida matando gente, por encargo. En esta ocasión, le había caído en suerte Remigio Flores. A éste, en cambio, le cayó la desgracia. Ernesto no tenía idea de por qué debía matarlo, ni le importaba. Le dieron cincuenta mil dólares de anticipo, y al día siguiente recibiría el resto: otro tanto.

El ejecutor tampoco era de San Pedro, sino de Villegas. En la ciudad en que vivía no asesinaba, porque siempre le pareció peligroso. Podía verle un conocido, saliendo de alguna casa. Incluso le podían encargar liquidar a un vecino, algo que le parecía de muy mal gusto. Por ello, aceptaba contratos en cualquier otra parte del país.

Flores vivía en San Pedro, en un suburbio residencial, de clase alta. No contaba con buena protección, en su casa, quizá porque el conjunto estaba cercado con una alta valla, con dos metros suplementarios de alambre electrificado. En la puerta había vigilancia, pero no impidió que Ernesto entrase. Él lo hizo por un extremo del muro exterior. Llegó en una camioneta de instalación de antenas parabólicas, y se detuvo junto a la valla. Usando una escalera, sobre la bandeja del vehículo, llegó a la malla con corriente, la cortó y saltó al otro lado. No interrumpió la electricidad, pues usó cables pasa corriente, para darle continuidad. La barda la franqueó con una escala de cuerda, que le serviría al regreso. El arma la llevaba dentro de un bolso pequeño, de los llamados neceser. No iba a mostrarla en la cintura, o en una funda tipo pistolero del Oeste.

El asesino entró a la casa por detrás, por el patio. Usando una  ganzúa, abrió la puerta de la cocina. Una vez dentro, subió al dormitorio de Remigio. Eran las seis de la mañana, por lo que el objetivo estaba durmiendo. Y solo, ya que su esposa lo había abandonado semanas atrás. A Sigüenza no le importaba la razón que tuvo la mujer para irse. Conocía ese detalle, porque constaba en el expediente que venía dentro del sobre, pero únicamente para indicarle que no habría más gente en la casa. Esta información formaba parte de una serie de datos sobre el blanco, que le servirían para elegir el momento propicio. Uno de ellos, y muy importante, era que estaría solo por la mañana, y que despertaría a eso de las siete. No abrió los ojos a esa hora, porque murió a las seis y cuarto.

Ernesto abrió sigilosamente la puerta, se aproximó a la cama, y disparó tres tiros. Las balas atravesaron el cuerpo de la víctima, el colchón y se incrustaron en el suelo del cuarto. Una vez seguro de que Flores no gritaría, el homicida se acercó un poco a su víctima, y lo miró con detenimiento. Luego, sus ojos enfocaron la mesilla, en la que había un vaso vacío. No tocó el vaso, sino que se agachó y lo olió. Despedía ligero aroma a licor. El asesino no definió cuál.

-Su somnífero – susurró.

Una vez que comprobó que Flores estaba muerto, Ernesto dejó la casa con el mismo sigilo con el que entró. Fue a la escala, subió al muro, y bajó del otro lado. No pudo componer la alambrada rota, ni le preocupó. Por dónde entró, no sería lo más importante para la policía. Se alejó del vehículo, que había robado a las cuatro de la madrugada. Lo abandonó en una calle solitaria, caminó un rato, y luego subió a un autobús. Fue a su hotel, y se metió a la cama. No se movería aquel día, y estaría atento a la televisión. Sabía bien que la policía se volvería loca, por lo que cerrarían las carreteras, y vigilarían las estaciones de trenes, aeropuertos y terminales de autobuses. Pasadas las primeras veinticuatro horas, se calmarían, al suponer que el asesino ya estaba lejos, además de que la ciudadanía habría protestado por los cortes de carreteras. No tenía prisa, así que vería la televisión.

Al día siguiente

Ernesto, una vez dentro del vagón del metro, se sentó, metiendo el teléfono en el bolsillo. Llamaría al salir, porque dentro de los túneles había mala recepción, con constantes cortes de comunicación. Se dirigía a la terminal de autobuses, en donde había dejado su auto. No solía subirse en taxis, ya que los conductores podrían recordarlo. Por ello, prefería el metro, un sistema sin conductores, muy poco vigilado, y en el que difícilmente alguien retendría su rostro. Incluso, en el caso de la policía investigase, era imposible determinar en qué corrida subió, en qué estación entró y por cuál salió.

El pistolero ya se había deshecho de su arma, puesto que jamás usaba la misma dos veces; además de que no la llevaba consigo, una vez disparada. La arrojó, en piezas, en distintos puntos de su trayecto, antes de abandonar el vehículo robado. Entre tales precauciones, y que usaba guantes, estimaba imposible que diesen con él. Su auto esperaba en la terminal de autobuses, un lugar en el que era muy difícil llevar control, por la cantidad de gentes que dejaban allí sus vehículos. Pero antes, debía cobrar lo que le faltaba.

Felipe era el contratista, el hombre que le conseguía trabajos a Ernesto. Éste no lo había visto jamás, ni lo vería. El empleador volvería a llamarle, para decirle en dónde debía encontrarse con el mensajero. Un joven, en una motocicleta, le llevaría un muñeco de peluche, en cuyo interior irían diez fajos de cinco mil dólares cada uno. No confiaba en paquetes, porque a alguien se le podía ocurrir abrirlos. El muñeco estaba bien cerrado, de manera que únicamente sacándole las tripas se obtenía el dinero. El recadista no haría eso.

Felipe estuvo a punto de decir en qué punto se verían, y le faltaba saber cómo lo reconocería el mensajero, ya que jamás era el mismo. Sería un lugar elegido al azar por el contratista, quien no confiaba ni en su sombra. Ya se habría cerciorado de que Ernesto había cumplido el contrato, así que soltaría el resto del dinero. Ésa era otra razón para que el asesino permaneciese un día más en San Pedro. El mensajero llegaría con el muñeco, y verificaría las señas personales. Mucho mejor que usar oficinas postales, o una dirección fija. Luego, Sigüenza viajaría unos kilómetros con el muñeco, y, una vez lejos, fuera de la ciudad y posibles controles, le abriría las tripas.

Apenas Marcelino salió del metro, y caminaba rumbo a donde se entrevistaría para el trabajo, sonó su teléfono portátil. Le pareció agradable la melodía, que escuchaba por primera vez. Él no había elegido ninguna, así que venía con el teléfono.

-Es de esa película… Bueno, la de las apuestas.

Se refería al tema titulado The Entertainer, del film El Golpe (The Sting), con Newman y Redford.

No podría ser nadie más que los del empleo. Él llamó antes, de modo que tenían su número. Iba camino a su cita, por lo que seguro que la cancelaban. Respondió.

-Es en el restaurante Lirios, en la calle Aurora, a un lado de la terminal de autobuses. ¿Estás cerca?

Marcelino miró hacia atrás. Acababa de hacer ese trayecto, pero en sentido contrario. De todas formas, no tardaría mucho en desandar lo recorrido.

-Sí- respondió.

-¿En media hora? ¿Cómo vas vestido?

-Chamarra azul, pantalón gris, y llevo un portafolio negro.

Justo pasaba un autobús ante él, y lanzó ese sonido de aire que sueltan los frenos. Felipe volvió a preguntar:

-¿Portafolio? No he escuchado bien.

-Sí, portafolio negro.

-¿Qué te pasa en la voz? ¿Estás enfermo?

-Es el humo de este… -Marcelino tosió. 

-Bien. Ya sabes dónde. Te lleva un payaso.

-¿Qué payaso?

Felipe había suspendido la comunicación. De todas formas, dos autos hicieron sonar los cláxones, y no hubiese escuchado.

-¿Qué payaso? – se preguntó Marcelino.

No entendía la razón de citarlo junto a la terminal, a no ser que se tratase de conducir autobuses. Nunca había manejado uno, pero no sería mucho más complicado que un camión. Lo del payaso le sorprendió, aunque podía ser algún tipo de código entre los conductores de autobuses. 

-Ya me lo explicarán – supuso.

Ernesto llegó a la terminal, y salió del metro. Se sentó en la sala de espera de la línea de autobuses que estaba junto al acceso al subterráneo. Esperaría la llamada de su proveedor. Le había dicho que media hora, y ya pasaban cinco minutos de lo acordado. Así que llamaría él. Sacó del bolsillo el teléfono, y buscó en la lista de contactos. Sabía que había sólo uno: “F” de Felipe, ya que jamás llevaba el otro portátil cuando trabajaba. Podía perderlo, o que se lo robasen, y eso no convenía. Por ello lo dejaba en el auto, al igual que algunas pertenencias. Una vez terminada su labor, volvía a tener parientes y amistades.

-¿Y qué carajo le pasa a este aparato? – se preguntó.

La lista de contactos contenía seis números. Eso indicaba que no era el suyo.

-¡Hijo puta! – exclamó-. Es el del tipo del metro.

Cerró el aparato y pensó. Se enfrentaba, por el momento, a dos problemas, y ambos interconectados. No sabía, de memoria, el número de Felipe. Y tampoco recordaba el de su propio portátil, donde anotó al contratista. El de su aparato le hubiese servido para llamar al fulano, y pedírselo. Es que, con eso de la lista, nadie memoriza números. El del teléfono perdido estaba en su casa, apuntado en la caja en la que venía el artefacto. El de Felipe…

-En un papel, en mi caja fuerte o… Pero estoy seguro que lo tengo. ¿Qué carajo hago ahora?

El otro teléfono, el de “persona normal” estaba en su auto, pero en él no anotaba nada referente a su trabajo. Era peligroso. No quedaba otra solución que regresar a su casa. Sólo había un camino, y era el de Villegas. No podía comunicarse con Felipe, y tampoco llamar al fulano que tenía su aparato. Le quedaba esperar que éste se comunicase, al ver el error, y, entonces, citarse con él, para intercambiar los aparatos. ¿Y si el tipo no advertía el error del aparato, porque eran iguales? Buscaría en la lista de contactos, y se percataría.

-¿No se habrá dado cuenta, todavía? – se preguntó.

No. Marcelino había ingresado en el metro, y regresaba a la terminal, para ir al restaurante Lirios, a esperar al fulano que lo entrevistaría para su trabajo de conductor de autobuses…

-¿De pasajeros? ¿Servirá mi licencia de chofer? No es lo mismo transportar agua, o armas, que gente. Llevaba soldados, pero… no es igual.

El restaurante tenía unas veladoras en la acera, mesitas de un único pie con sombrillas. Marcelino se sentó bajo una de ellas, poniendo el portafolio sobre la mesa, bien visible. Pidió un café, y se dispuso a esperar a su contratador, o, al menos, entrevistador.

Al de un cuarto de hora, llegó un jovencito en una moto. Se detuvo ante los parasoles, y buscó, ocularmente, el maletín negro. Dejó la moto en el borde de la acera, y fue directamente hacia Marcelino. Éste supo que era el indicado, porque llevaba un payaso bajo el brazo. El muñeco tenía el tamaño de un niño de un año.

-¿Para qué servirá eso? – se preguntó-. ¿Será algún tipo de propaganda?

El joven se detuvo ante Marcelino, miró el portafolio y preguntó:

-¿Amigo de Felipe?

Marcelino recordó a Felipe, un sargento primero que fue su amigo por un tiempo. No eran verdaderamente íntimos, pero tampoco se llevaban mal. Era uno de los pocos a los que no intentó golpear.

-Sí, soy su amigo – respondió.

No recordaba haberlo mencionado como referencia. Dijo que un primo suyo, Jerónimo, trabajó en la empresa casi un año. A no ser que él fuese Felipe de segundo nombre, no entendía la pregunta; pero ya había contestado.

-Le dejo el muñeco.

El joven puso el payaso sobre la mesa, dio media vuelta y se fue en su moto. Marcelino se quedó mirando el muñeco, sin entender nada.

-Creo que debo llamarles, para que me expliquen lo que sucede.

Eso trató, al sacar el teléfono del bolsillo. También extrajo un papel, en el que había anotado lo que ofrecía cada una de las empresas. Eran empleos de conductor, pero con peculiaridades. No ponía nada raro, sino conducir a lo largo y ancho del país. Vio que sólo había un número, en la lista, y ni nombre tenía.

-No sé usar este aparato. Ya se han borrado los números. Algo hice mal, al anotarlos. Los teléfonos modernos son más complicados.

Supuso que olvidó alguna tecla, o botón, cuando cargó los números. Seguía sin darse cuenta de que el aparato no era el suyo. Como en el papel también tenía los teléfonos de los empleadores, marcó el de la empresa a la que debió haber ido, y dijo:

-Tenía cita con ustedes, y me indicaron que esperase en el restaurante Lirios, frente a la terminal de autobuses.

-¿Nosotros? Si tenía cita con nosotros, sería en nuestras oficinas. ¿Sobre qué asunto?

-El empleo de conductor de camiones.

-Ya se ocupó ese puesto. Hace un minuto, hemos contratado a alguien.

El de la empresa colgó su teléfono, dejando a Marcelino sumamente molesto.

-¿Y este muñeco? Me dijeron que viniese aquí. ¿Y ahora? ¿Me han tomado el pelo? ¿Para qué me llamaron?

Si hubiese revisado la lista de llamadas recibidas, habría comprobado que el número era, precisamente, el único de sus contactos; pero no conocía bien el aparato, así que no efectuó tal verificación. No le quedaba más remedio que llamar a otros trabajos, y seguir buscando. Miró fijamente al payaso, y dijo:

-Lo debería tirar a una papelera. Lo podría llevar al pueblo, para mi sobrina; pero a saber cuándo vaya.

Se alejaba del restaurante, de muy mal humor, cuando se detuvo, y volvió a mirar al payaso. Tuvo una idea. Miró la espalda del muñeco, y vio una costura.

-Lo puedo abrir por aquí, le meto una botella y regreso a la pensión. Me voy a emborrachar. Hace mucho que no agarro una buena, y ya es tiempo. No tengo nada que celebrar; pero eso no es necesario para embriagarse. Mañana veré lo que hago. No me gustaría tener que regresar al pueblo. ¿A qué? ¿A cultivar cebollas?

Vio un parquecito al final de la calle. Se sentó en uno de los bancos, sacó una navaja del bolsillo, y se dio a la tarea de descoser las puntadas de la espalda del muñeco. Solamente necesitaba una abertura, para ocultar la botella de licor que pensaba comprar.

-A ver si al menos sirve para eso. No lo va a registrar el encargado. No se lo voy a consentir. Tiene más reglas que el batallón.

Cuando tuvo la oquedad que quería, metió dos dedos, para calcular si entraría una botella de medio litro. Tocó papel. El muñeco estaba hecho de algo como algodón, pero también relleno de papeles. Extrajo lo primero que agarró. Vio que se trataba de un fajo de billetes de cien dólares.

-¡La puta! ¡Joder con el payaso! Deben ser unos… ¿cinco mil?

Apresuradamente, hizo más grande el agujero, metió la mano, y extrajo otro fajo. Introdujo ambos de inmediato, porque no convenía que alguien le viese con tanto dinero en las manos. No sabía cuántos más habría dentro, pero ya eran unos diez mil dólares. Eso, para un subteniente, significaba más de medio año de sueldo.

Con el payaso bajo el brazo, caminó hacia la parada de taxis que vio en un lado del parquecito. Subió en uno de los autos, y le dijo, al chofer:

-Al hotel Versalles. Aunque, antes… vamos a pasar a buscar mis cosas.

Abandonaría su pensión de inmediato. No daría ninguna justificación, ya que no pensaba que le devolviesen lo pagado. Que se quedasen con él, y su cuarto estilo barraca, sin televisor ni aire acondicionado.

-¡Vaya error el del muchacho! Bueno, y de quién me llamó. ¿Quién sería?

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   *

Remigio Flores tenía compañía, aunque no la viese. Ante su casa, había una patrulla de policía, y dos  autos de detectives, sin identificación oficial. Eran las once de la mañana, por lo que Flores llevaba unas cuatro horas sin respirar.

A eso de las ocho, un vecino descubrió el agujero en la alambrada. Llamó a los vigilantes del conjunto residencial, y éstos a la policía. Llegó una patrulla con dos uniformados, que se dedicaron a analizar el muro por dentro y fuera. Los vigilantes advirtieron a los residentes, para que revisasen si les habían robado. Remigio no abrió la puerta. Los celadores le llamaron por teléfono, pero no contestó. Guardias y policías continuaron investigando y buscando huellas, olvidando al señor Flores. Quizá no estuviese en casa.

A las nueve de la mañana, en la empresa de Remigio, de componentes para TV, había programada una reunión con unos japoneses que querían asociarse con empresarios nacionales, para introducir sus productos, que tenían bastante fama y probada calidad. Eran de la firma ATB, de Yokohama. Se trataba de la segunda reunión, para que IST, la empresa de la que era socio Remigio, convenciese a los nipones de que ellos eran los indicados para ser sus socios en el país. Remigio no acudió a la cita, aunque sabía que los japoneses eran muy puntuales. Su socio, Alfonso Pedrosa, trató de localizarlo, sin éxito. Los orientales estimaron que a Remigio no le interesaba ser su representante, y se fueron de muy malhumor, mascullando algo que Alfonso no entendió, pero supuso.

A las diez de la mañana, Alfonso pudo hablar con la vigilancia del conjunto residencial Jazmines, y saber que Remigio no les abrió la puerta, ni respondió a sus llamadas. Por ello, Alfonso se trasladó a casa de su socio, en donde vio las patrullas de policía, y supuso lo peor. Pero alguien le dijo que se trataba de un ladrón. Habló con un sargento, a quien le insinuó que quizá el agujero en la alambrada tuviese que ver con la inexplicable incomparecencia de su socio. No sabía por qué, pero eran dos hechos insólitos, y tal vez guardasen alguna conexión.  Alfonso no imaginaba un asesinato, pero le olía que algo extraño sucedía con Remigio. Su ausencia de la reunión debió ser originada por causa ajena a su voluntad.

-Le han podido robar, y estará amarrado a una silla – propuso Alfonso.

-No podemos abrir su casa sin una orden – repuso el sargento.

-Yo me hago responsable.

-¿De qué?

-Del allanamiento. Soy su socio.

El sargento no accedió, porque esa intrusión debía ser autorizada por un juez, y un socio no era la esposa o un familiar directo.

-Yo sí puedo entrar – anunció un vigilante.

-¿Por qué? – preguntó el sargento.

-Tengo una llave, que el señor Flores me prestó, unos días atrás, porque un técnico vino a arreglarle un problema de la luz de la sala. Como el señor no podía estar esperándolo, y vivía solo, me dio una llave, para que yo atendiese al electricista.

-¿Y aún la tiene?

-Cuando se la fui a entregar, me dijo que iba a llegar otra persona, a revisar la puerta automática de la cochera, que no funciona debidamente.

-Siendo así…- aceptó el sargento.

-Yo tengo permiso para entrar a la casa. El señor Flores tuvo confianza en mí – lo dijo con orgullo.

Abrieron, y Alfonso subió al dormitorio, mientras el vigilante comprobaba que el auto estaba en la cochera, indicando que el señor Flores no había salido. El policía se quedó en el umbral de la sala, esperando. El alarido del socio hizo que el sargento subiese al primer piso. Y allí entendió lo del agujero en la alambrada.

A las once, llegaron dos inspectores de homicidios, los sargentos Pedro Alcántara y Lucio Núñez. Alcántara era sargento de primera, Núñez de segunda, y trabajaban juntos. Los agentes de robos fueron reemplazados por detectives del otro departamento, que llegaron casi a la vez que un forense y una ambulancia.

Alfonso fue interrogado por Núñez, mientras Alcántara observaba la actividad de Luis Angulo, el doctor forense. No había duda alguna de la causa de la muerte. Lo que dijese el doctor ya lo sabía el sargento. Alguien le metió tres balazos a Flores, mientras dormía, boca arriba.

-No movió el cadáver –dijo el doctor.

-Disparó desde ahí- dedujo el policía-. A dos metros de la cama.

-Estaba dormido, y no se enteró – aseguró el médico.

-Calibre 44 o 45. Las balas estarán en el colchón.

-Una no le atravesó. La de la cabeza. La tiene incrustada en el cráneo, en el occipital. Es extraño, porque, a esa distancia, debió haberle salido por el otro lado, a pesar de los huesos.

-Poca pólvora- dijo el sargento-. Balas que hacen menos ruido, porque no necesitan mucha potencia, ya que son disparadas de cerca. Usó silenciador, con lo que no se oiría ni abajo. Una de ese calibre, con la pólvora normal hubiese roto la cama.

-¿Venden esas balas?

-Supongo que sí, aunque algunos asesinos las preparan ellos mismos. Usan normales, pero reducen la cantidad de pólvora, para eliminar gran parte del sonido. Debe ser gente que dispara a corta distancia.

-Parece que estaba seguro de cómo hallaría a su víctima –opinó el doctor.

-Contratado para matarlo. Recibió toda la información necesaria. Sabía que lo encontraría durmiendo, y que podría acercarse.

Alcántara cogió el vaso que había sobre la mesilla. Tenía puestos sus guantes de goma, para no dejar huellas, ni borrar las existentes. De cualquier manera, podía jurar que el asesino no tocó el vaso. Lo llevó a la nariz.

-Coñac – dijo, en voz alta.

-Le ayudaba a dormir. Según su socio, últimamente bebía mucho.

Núñez había aparecido en la puerta, con una libreta en la mano

-¿Qué cuenta el socio?

-Que el difunto estaba en el trámite de divorcio. Andaba en pleito con su esposa, por los bienes y la custodia de su hija. Su esposa se cansó de tanta infidelidad y lo dejó. Remigio Flores,  así se llamaba, estaba muy deprimido, y bebía de más. Pero solía ir a trabajar todos los días. Hoy tenía una reunión muy importante a la que no asistió. No bebía  hasta perder el sentido; sino justo para que le ayudase a dormir.

-Tal vez el asesino lo sabía, y esperaba hallarlo dormido. Usó balas con poca pólvora  -dijo Alcántara –, lo que indica que tiraría desde muy cerca. Conocería todo sobre él.

-Si fue un profesional, no creo que lo podamos relacionar con la esposa.

-A no ser que ella confiese.

-No tendremos esa suerte.

-¿Se les va a escapar?- preguntó el forense.

-Sin pruebas, el fiscal no se arriesgará a un juicio.

-La esposa tendrá perfecta coartada – supuso Núñez.

Alcántara se acercó al cadáver y dijo:

-Me parece haber visto esto, antes.

-¿Qué? – preguntó su compañero, agachándose para ver los agujeros producidos por los proyectiles.

-Los dos balazos en el pecho y un tercero en la frente.

-¿Así que sí es un profesional? ¿Y conocido?

-Eso parece. Lo sabremos por las balas.

El jefe se dirigió a un detective que andaba buscando huellas:

-En cuanto el doctor mueva el cuerpo, coges las balas y las llevas al laboratorio. Nosotros vamos a revisar el caso ese que digo. ¿Están interrogando a los vecinos?

-Sí. Por el momento, nadie vio u oyó nada – respondió Núñez.

-No está lejos el muro por el que entró. De todas formas, aunque lo haya visto alguien, no servirá de mucho. Será un tipo de fuera y no fichado.

-¿Crees que use la misma arma?

-No. No usará la misma, pero sí una parecida, con idéntica munición. Se encariñan de un modelo y calibre, pero no utilizan la misma. Por otra parte, si quita parte de la pólvora, lo hará con balas que conoce perfectamente. 

-No sé por qué tanta precaución, si dejan la firma en la manera cómo los matan – opinó el doctor.

-No siempre están durmiendo, boca arriba – dijo Alcántara.

-De todas formas, cazamos pocos asesinos a sueldo – recordó Núñez-. Hoy matan aquí, y mañana a 500 kilómetros, y no tienen conexión alguna con las víctimas.

-Ni siquiera con los que les pagan – agregó el jefe-. Suele haber alguien en medio; lo que  dificulta relacionar al asesino con la persona interesada. Es posible que el criminal no haya visto jamás a quien lo contrató.

-¿Ya han resuelto el caso?- preguntó el doctor, con guasa.

-Estará antes de mañana. Lo leerás en los periódicos.

Los dos sargentos abandonaron la escena del crimen. De antemano, sabían que no lograrían gran cosa. Luego repasarían lo que les presentasen los detectives. Mientras, ellos buscarían en los archivos, confiando lograr algún caso parecido y sumar pistas. No ignoraban que a las pistolas de alquiler se las cazaba muy esporádicamente, y más por suerte que por trabajo policíaco. No podían adivinar dónde matarían la siguiente vez, ni a quién. No había un patrón, ni otro móvil que la paga. Nada personal, sólo negocio.

-Veremos si la esposa ha cometido algún error.

Ninguno, ya que ella no contrató a Ernesto. Esa línea de investigación conducía a una inocente. 

Si acusaban a Teresa de haber asesinado a su esposo, sería porque la mujer carecía de coartada. Los inocentes no imaginan que la necesiten. Teresa no mandó matar a Remigio. Fue alguien libre de toda sospecha. Avelino Loreto era competidor de la firma IST. No lograba pasar del segundo puesto, por mucho que intentaba mil fórmulas. Cuando Avelino  supo que los japoneses se interesaban en su competidor, se molestó mucho. Sin perder tiempo, contrató a Felipe, para eliminar a Remigio. Pudo pensar en Alfonso; pero lo de Flores y su esposa era del dominio público, e idóneo para tener un chivo expiatorio.

Contratar un asesino a sueldo no es nada sencillo, ya que no se anuncian en televisión o radio, ni ponen anuncios en periódicos. O quizá sí, aunque tal vez los disfracen de controladores de plagas. Pero Avelino tenía un amigo que “conocía” gente. Así que recurrió a él, y obtuvo un número telefónico. Felipe estaba al otro lado de la línea.

Según el análisis de Avelino, los japoneses no se asociarían con una  empresa que tuviese un escándalo a cuestas. Si Remigio era asesinado, la prensa se cebaría con la esposa, y airearían el caso. Los asiáticos no seguirían con el trato. Y si la mujer heredaba las acciones, aún mucho menos. Aunque la exonerasen, no era una socia adecuada. Por ende, los del sol naciente mirarían hacia Avelino, por ser su segunda opción. El genio estaba seguro de que la policía jamás imaginaría que él podía tener motivos para matar a Flores. Por ello, su plan era genial. Como supuso, los detectives se lanzaron sobre la viuda, puesto que heredaba todo, y ya no necesitaba el divorcio. La hallasen culpable o no, le pudiesen demostrar algo o nada, era la asesina para los detectives, la prensa y los vecinos. Remigio andaba con mujeres, lo que suponía un móvil. Además, no quería soltar un centavo a su esposa e hija, y prefería pagar buenos abogados que le ayudasen a quedarse con todo. Por ende, y con implícito apoyo popular, la mujer optó por la única salida que le dejó el canalla: heredar sin testamento. 

Era casi seguro que no le demostrarían nada, porque pasó limpia la prueba de la parafina, pero tenía un motivo y carecía de coartada. Dijo que estuvo en su casa, y que a las siete y media despertó a su hija, para llevarla al colegio. Los detectives calcularon que pudo ir a casa del esposo; que no estaba a nombre de ella, por lo de bienes separados; matarlo y regresar con su hija. La policía sabía que ella no fue, sino un asesino a sueldo; el mismo que acabó con Javier Colino, seis meses atrás; pero querían que ella confesase haberlo contratado. Aunque no la detuvieron, por el momento, era la principal sospechosa. 

El caso de Javier Colino era muy similar al de Remigio; por lo que el fiscal sabía que Teresa no mató personalmente a su esposo, sin que se lo dijese la parafina.

El caso mencionado tuvo que ser obra del mismo asesino. Colino fue hallado en su cama, boca abajo, con dos balazos en la espalda, y uno en la nuca. La única diferencia estuvo en cómo encontró el homicida a su víctima En ambos eventos, el asesino usó ganzúas, demostrando ser experto en el arte de vencer cerraduras. En los dos casos, el objetivo estaba solo. La esposa de Javier había sido internada de urgencia, y se recobraba de una operación de apendicitis. Colino pasó la noche en el hospital, y fue a su casa a eso de las ocho, cuando lo relevó su suegra. A los hijos del matrimonio los cuidaba el hermano de él. El asesino sabía eso, y entró en la casa de madrugada, cuando no había nadie. Esperó el arribo de Colino, con infinita paciencia. Y también a que se metiese en la cama. Luego, el criminal penetró en el dormitorio, al escuchar ronquidos. Javier no había pegado un ojo, aquella noche, y se quedó casi desmayado.

La policía no consiguió ni un sospechoso. No entendían la razón de matar a un hombre de clase media, con un sueldo bajo, que pagaba la hipoteca de su casa. Su esposa tenía magnífica coartada, inmovilizada en la cama de un hospital. Además, nada ganaba con la muerte del marido.

La policía investigó a fondo, y a Javier le resultó un amorío. Colino andaba con Mercedes, una compañera de trabajo. Fue un escándalo para la familia de Colino; pero nada más. La esposa no tenía motivos para matar a Colino. No obtendría ningún beneficio con su muerte. Por otra parte, los que sabían de su asunto declararon que se llevaban muy bien, al ignorar la mujer la infidelidad de su conyugue. Se cerró el caso, y la policía ya no volvió a abrirlo.

Al de dos meses, Mercedes se fue a vivir a Arrecife. Y al de otros dos de estar en la ciudad, cobró un segundo premio de la lotería; un poco más de medio millón de dólares. El sorteo se celebró un mes antes de morir Javier Colino. El billete era de él, y ella “se lo guardaba". El afortunado no conocía el número, por lo que su esposa le dijo que no sacó ni reintegro. Y ella no actuó de forma que levantase sospechas. Siguió como siempre.

De haber tenido el billete, él habría abandonado a su familia, yéndose con Mercedes, cobrando el premio en algún lugar alejado. Tendría seis meses para reclamarlo, y ese mismo tiempo para planear la huida. Pero Mercedes tuvo una idea mejor: quedarse con todo. Nadie sabía del premio, y sólo dos de que existió un billete. Uno de ellos ya no hablaría. Cuando ella lo cobró, la policía había archivado ese caso. Pero la mujer abandonó el país, por si acaso los de homicidios tenían la mala idea de recordar su nombre.

Alcántara buscó el caso, para ver si había detalles, sobre el asesino, que coincidiesen con el homicidio actual. Pero no recordó a Mercedes.

La mujer pudo hacerlo todo en secreto, protegida por la nueva ley de confidencialidad, que servía para que no secuestrasen a los ganadores de lotería. Le depositaron el dinero donde ella quiso, y luego lo fue pasando a distintas cuentas, para que no se viese una muy abultada. En cantidades que no levantasen sospechas, el premio fue volando a Miami, en donde Mercedes estableció su nueva residencia.

El caso de Javier Colino pasó a engrosar la lista de los no resueltos.  Mercedes fue olvidada por todos, lo que le produjo una inmensa felicidad. Ni una postal envió a sus amigos o compañeros de trabajo.

Algo curioso de este caso fue que Felipe costeó la operación, ya que Mercedes no tenía dinero para sufragar el asesinato. Lo pagó una vez que cobró el premio. Claro que se le encuentra una explicación, si consideramos que Mercedes conocía muy bien a Felipe, porque fueron novios, y se veían de vez en cuando. Ignoraba su actividad, pero sí que no era algo muy legal. Comentó con él lo del premio, y obtuvo un consejo, y luego un plan, además de financiación.   

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  

Marcelino abandonó la pensión, y se alojó en El Versalles. No era el más lujoso de la ciudad, pero sí el mejor de los que él había oído hablar. Le encantó la habitación, que en nada se parecía a la de la posada. Para comenzar, tenía, obviamente, excusado privado, un enorme televisor y todos los lujos que jamás había disfrutado. Después de contar los billetes del sobre, vio que había cincuenta mil dólares. En ningún momento, a lo largo de su vida, tuvo cerca tal cantidad de dinero, ni propio ni ajeno. Pidió que le subieran una opípara cena, acompañada con una botella de ron jamaiquino y varios refrescos de coca. Se hartaría de cuba libre, y comería tres filetes con patatas fritas. Con eso, olvidaría el rancho del cuartel. Éste, para los oficiales era poco peor que para la tropa.

Mientras cenaba, y pensaba en que necesitaba compañía femenina, caviló sobre la procedencia del muñeco. Era indudable que se lo dieron por equivocación. El recadista buscaba al amigo de Felipe, y él dijo que sí lo conocía. Pero, obviamente, no se trataba de la misma persona.

-¿Quién será Felipe? – se preguntó-. ¿Y a quién le iban a dar el muñeco? ¿Por qué me llamaron para que esperase allí?

Cenaba, viendo la gigantesca pantalla de televisión, cuando se dio cuenta de que el secreto estaba en el teléfono, en el fulano que le llamó, y le dijo lo del payaso. ¿Por qué le llamó? ¿Cómo supo su número? Cogió el teléfono portátil, que había dejado en la mesilla. Lo revisó completamente, ya que no sabía ni de qué constaba. Vio las llamadas efectuadas, y luego las recibidas.

-Es el mismo número. Hay dos: el que yo marqué, del trabajo, y el número de la lista. Me llamó el de este número. Debe ser Felipe.

Por fin se dio cuenta de que no era su aparato. Y entonces, recordó el choque en el metro.

-¡Carajo!  - exclamó-. Felipe le llamaba a aquel fulano. Me preguntó lo que llevaba puesto, y el mensajero me tomó por el que buscaba. Le dije lo del portafolio. Así que el dinero era para él.

Ahí estaba el problema. Lo del hotel, hasta aquel momento, venía a salir unos doscientos dólares, porque no pidió una suite, y tampoco los platillos más caros, pues no sabía si le gustarían.

-Y voy a ir a buscar una puta – dijo-. O veré si me la envían a la habitación.

Podía devolver la mayoría del dinero. Él se contentaría con unos mil dólares. Pero quizá al legítimo dueño no le agradaría no recibirlo completo. Ahora bien, debería darse por satisfecho si no perdía todo.

-¿Y si le llamo al tal Felipe? Debe ser el del único número que hay en este teléfono. Él se comunicó conmigo.

No había nombre en el único número de la lista de contactos, pero la “f” era la inicial de Felipe. En su teléfono, en cambio, había varios. Pero ninguno era muy necesario, porque el directorio estaba compuesto por los contactos laborales, más bien los prospectos. De sus familiares conocía los números de los teléfonos fijos, la mejor forma de hablar con ellos. Había comprado el aparato en la ciudad, para usarlo exclusivamente para lo del empleo. Así, las empresas podían localizarlo en donde anduviera, y él comunicarse desde cualquier sitio. A sus parientes los llamaría por otro medio, que era más barato. El fulano de los dólares no lo localizaría si su única conexión era el portátil. 

-Pues creo que me voy a divertir, y luego veremos qué pasa.

CAPÍTULO II

Ernesto llegó a su casa, hecho una furia. Le faltaban 50 grandes de un trabajo ya realizado. Normalmente, él estaba de malas, por lo que su rabia actual no suponía novedad alguna. Al menos, durante los últimos meses, tiempo en el que se veía solo.

El asesino a sueldo, para llevar a cabo sus encargos, debió inventarse un trabajo que le permitiese viajar a menudo, de ciudad en ciudad. No pensó mucho, y eligió el normal: ventas, representación de una empresa de tecnología. En eso dijo que trabajaba, cuando conoció a Elena, con quien se casó. Y seguía en lo mismo, en la actualidad, con la diferencia de que su esposa descubrió el engaño. Ella, por casualidad, se enteró que no era agente de ventas, sino pistola de alquiler, y lo abandonó. No tramitó el divorcio, porque tendría que dar su nuevo domicilio y no deseaba que él lo conociera. La mujer prefirió vivir modestamente, de un empleo honrado, que con lujos provenientes de asesinar gente. No lo denunció, por los hijos; pero juró que éstos no lo volverían a ver jamás. Ya que los dos eran pequeños, no necesitó inventar excusas. Cuando crecieran, sabrían que su padre murió en un accidente de tráfico.

Desde el día que encontró vacía la casa, al regresar de un trabajo, Ernesto estaba de muy mal humor. Se irritaba por cualquier  contratiempo, si bien perder 50 grandes no era nada baladí, sino un problema muy grande. Así que, según llegó a su hogar, se puso a buscar la caja del teléfono, porque allí estaba el número. Lo halló y llamó.

Marcelino ya auguraba que eso sucedería. Tenía 50 mil razones para esperar la llamada. Respondió porque el fulano no podía verlo, y su voz no le serviría de nada.

-Hola- dijo, con simpleza.

-Tiene usted mi portátil- le recordó Ernesto, sin más.

-Y usted el mío.

-¿Dónde está usted?

Ernesto supuso que en San Pedro. Y él también debía estar allí, sino hubiese sido porque no auguró que pudiese perder el único medio de contactar a Felipe. No consideró la necesidad de anotar el número del contratista en su otro teléfono, o tal vez en un trozo de papel. Lo pensó, en alguna ocasión; pero estimó peligroso llevar detalles consigo. Ahora lo haría, aunque metiese un cartoncito en algún recoveco de su auto. Ya sería mala pata que también le robasen el coche.

-¿Qué le importa? – exclamó Marcelino.

Sabía que al tipo le preocupaba más el dinero que el teléfono. Pero él había decidido no dárselo, así que tampoco el aparato. No se citaría con el legítimo dueño, y ni siquiera dejaría el trasto en alguna parte, para que lo recogiera. Ernesto comenzó a calentarse, algo que hacía sin ningún esfuerzo.

-¡Es mi teléfono!-gritó.

-Ya tiene uno.

-No quiero este, sino el mío.

Ernesto no había llamado a ninguno de los números, porque estaba seguro de que no le servirían de nada.

-A mí me da lo mismo éste que el otro.

-¡Devuélvamelo!

En realidad, a Ernesto no le hacía falta el número de Felipe, porque podía jurar que lo anotó en alguna parte. Lo de que el fulano hiciese mal uso de su aparato no estaba en su mente, puesto que Felipe reconocería su voz y no hablaría con él. Ignoraba que ya lo había hecho.

-No me da la gana. 

Ernesto aún no imaginaba lo del payaso. Necesitaba hablar con Felipe, para tratar ese tema. De haberlo supuesto, estaría de mucho peor humor. Colgó, preso de rabia. Colgó, porque hablaba del teléfono de su casa, y se dice colgar en ese caso, aunque los aparatos ya no están pegados en la pared. Haberlo usado constituía un gran error, pues lo tenía registrado a su nombre, y en el directorio de la ciudad. Ernesto no cometía tales deslices, al menos fuera de Villegas; pero estaba en su hogar, de muy malhumor, y no se fijó. Reaccionó como si el teléfono lo hubiera perdido en la acera de una calle de Villegas, y fuese el personal no el del trabajo. Tampoco importaría mucho, ya que quien lo encontró no lo relacionaría con una actividad ilegal. De nuevo, Ernesto no podía saber que el mismo tipo había recibido el payaso, y le había sacado las tripas.

La llamada desde la casa de Ernesto quedó anotada en el portátil de Marcelino. O el del asesino; como se quiera ver. El tipo podía quedarse con él, aunque tenía el número de Felipe. Ernesto localizaría a éste, y le diría que se deshiciese del aparato. No estaba registrado, por lo que no dejaría rastro. En cuanto al suyo, no pasaría nada si Felipe cambiaba de número.

Marcelino estaba en un restaurante de lujo, pues eran las cuatro de la tarde del día siguiente al de su fortuna. Mientras durase el dinero, se daría vida de pachá. Cuando lo acabase, buscaría  empleo.

-Este bobo pensó que nos veríamos en un bar e intercambiaríamos los aparatos. ¿Y el dinero?

Calculaba gastar entre 500 y 600 diarios. No más, para que durase. Eso significaba 100 días. Tres soberbios meses de rico.

-¿Y si voy a Isleta? Hay viajes, todo incluido, a buenos precios. Si no me aloco, puedo pasar unos meses de magníficas vacaciones. Ya es justo después de tantos años de vivir en barracones. ¿Y los días de calabozo? Este dinero hará que se me olviden.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  

Elena Guardado, aún esposa de Ernesto; puesto que ni él ni ella pidieron el divorcio; vivía en la pequeña población de Arriola, a unos setenta kilómetros de Fresneda. Eligió este lugar porque no tenía allí ni parientes ni conocidos. La mujer supuso que la ausencia de éstos suponía su salvaguarda, ya que su esposo imaginaría que ella se dirigiría a algún lugar en el que alguien le echase una mano, al menos para instalarse. Elena conocía bien a su esposo, y sus reacciones, siendo la primera de ellas: intentar buscarla. Y así lo hizo, yendo a ver a todo aquel que tuviese alguna relación con su esposa, aunque fuese muy remota. No le pasó por la mente Arriola, pues quizá no había escuchado ese nombre más de dos veces en su vida. Además, ella no tenía parientes ni amigos, en tal población.

En el ignoto pueblo, Elena buscó un empleo. No había ninguno con buen sueldo, por lo que aceptó trabajar en una fondita al pie de la carretera, como camarera. Le daba para vivir, al menos mientras sus hijos fuesen pequeños. Si bien pagaban poco, el empleo tenía algo extra: un cuarto con retrete y ducha en la parte trasera del edificio. Se lo dieron como parte del sueldo, y allí acomodó a sus pequeños. Había otro añadido, que tampoco constaba en el sueldo: el cocinero, un joven de treinta años, atractivo, que se ofreció, desde el primer momento, a ayudarle en lo que fuese. La desinteresada ayuda incluía quitarle el insomnio a la mujer, pasando con ella unas horas cada noche. Los dos trabajaban en el turno de tarde, de los tres que tenía el restaurante, ya que estaba 24 horas abierto. Salían a las once, y a las once y medía ya estaban en “lo suyo”.

Puesto que el joven, Néstor, vivía a un tiro de piedra, iba a ver a Elena cuando se dormían los niños. Ella abría una ventana, de las dos con las que constaba el cuarto, y Néstor acudía veloz. El hombre le daba unos masajes, charlaban un rato, y luego regresaba a su casa.

La mujer se había prometido no abrir el pico, sobre las razones de haberse perdido en aquel páramo. Y considerando que Néstor debía tener una historia parecida, ambos mentían cada vez que narraban sus vidas. Elena entendía que, si no era natural del pueblo, el joven estaba allí porque se escondía, al igual que ella. 

Pero un día se terminaron las mentiras, al suceder algo que hizo surgir la verdad, al menos una parte de ella.

Elena estaba sirviendo en el bar, y Néstor en la cocina. Los niños se hallaban en una guardería cercana, más bien la casa de una mujer que se dedicaba a cuidar los niños de los padres trabajadores. Todo normal, como cualquier otro día. Pero Elena comenzó a toser, y tuvo que sentarse, porque no podía respirar bien. Néstor acudió en su ayuda, con un vaso de agua. La mujer no tomó el agua, y recobró la calma por sí misma.

-A veces me dan estos ataques de tos – dijo ella-. Tengo un inhalador, que suelo traer siempre.

-¿Y dónde está?

-Se me olvidó meterlo en el bolso.

-¿Quieres que vaya a buscarlo? Dime dónde está.

-En el armario de mi cuarto, en un cajón. El de arriba. Toma la llave del apartamento.

Néstor salió en estampida, en busca del inhalador. Subió corriendo, entró en el dormitorio y abrió el armario. Buscó en el cajón de arriba, sin hallar el artefacto. Había una caja de galletas de chocolate, debajo de ropa interior femenina. Abrió la caja, y vio un montón de recortes de periódicos, pero no estaba el dichoso aparato. Iba a cerrar la caja, cuando se fijó en uno de los recortes. Su mente recordó aquello que ponía en el artículo periodístico. Conocía la historia. Cerró la caja y el cajón, y fue a buscar en la mesilla de noche. Allí estaba el inhalador. Elena no recordó bien dónde lo puso. Era lógico tenerlo a mano, si la alergia le surgía en la noche.

Néstor se disponía a abandonar la habitación, pero se detuvo ante la puerta. Durante unos segundos, estuvo indeciso. Regresó sobre sus pasos y fue de nuevo al armario, abrió el cajón superior y extrajo la caja. Ojeó con rapidez los recortes de periódico.

-Creo que… los  dos tenemos secretos – musitó.

Puso todo en orden, y regresó al restaurante. Le dio el artilugio a Elena, diciendo:

-Estaba en la mesilla. Por eso, tardé en encontrarlo.

-¿Lo puse ahí?

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  

Ernesto buscó, por toda su casa, el número de teléfono de Felipe. Captaba que había sido excesivamente confiado. No sabía dónde vivía su proveedor, ni cómo se llamaba. Felipe sería un alias, como Jones, el que Ernesto usaba. Su único medio de contacto era el teléfono portátil. Héctor Mecolalde fue quién los presentó, aunque sin verse. Por unos meses, Héctor fungió de enlace.

Un día, a Héctor lo mataron, cuando intentaba escapar, tras haber cumplido un encargo. Felipe tuvo que tratar directamente con Ernesto, y se comunicó por teléfono. Héctor le había dado esa información, al menos. Si fue más, Sigüenza no lo sabía. Proveedor y matón no se habían visto nunca, y posiblemente no lo harían. El pistolero recibía todo lo necesario por mensajería. Pero había sucedido un imprevisto. Por tres años, ninguno de los dos pensó en la posibilidad de quedarse sin comunicación. Felipe cambió de número algunas veces, no muchas. Conservó el de Ernesto, y le dio los nuevos. Un simple error, y todo estaba patas arriba.

Por fin, Sigüenza halló el número de Felipe. Estaba entre unos recibos viejos, de la TV por cable. Sabía que lo tenía, pero ignoraba dónde. Iba a coger el auricular del teléfono de su casa, cuando se dio cuenta de que cometería un terrible error. Pensó que no fue tal, cuando llamó al que tenía su portátil, porque el tipo no lo relacionaba con delito alguno, acción, o negocio, fuese bueno o malo. Pero no podía darle, a Felipe, el número de su casa; porque era lo mismo que decirle la dirección. Además, pudiera ser que su proveedor no contestase, al ver un número desconocido. Intentaría desde una cabina, aunque se arriesgaba al mismo mutismo de su proveedor. Revelaría que llamaba desde Villegas, pero no le parecía grave. El número de su portátil era de San Pedro; pero Felipe ya sabría, por Héctor, que él vivía en Villegas. La llamada mostraría, el prefijo, sólo la ciudad.

El homicida subió en su auto, y fue al centro. Si Felipe investigaba el número, llegaría a aquella calle, muy alejada de su morada. Marcó. Imaginó que Felipe no contestaría. En ese caso, tendría que enviarle un mensaje. Para ello, compraría un portátil, ya que no quería usar el del tipo, porque no deseaba involucrar un número que quizá estuviese registrado, o dentro de un plan telefónico, o a saber qué. Una cabina era mucho más anónima que el aparato de un extraño.

Felipe respondió. Sus clientes le llamaban desde cualquier aparato. Y algunos eran desconocidos, puesto que un usuario le proporcionaba otro, si quedaba satisfecho. Eso le impedía cambiar constantemente de números, y solía conservar el viejo por un tiempo, hasta que sus contactos registraban el nuevo. Claro que quizá perdiese a algunos que obtuvieron el anterior, hacía tiempo. No podía tenerlo todo: múltiples clientes, y seguridad.

-¿Quién es? – preguntó Felipe.

-Soy Jones. Ha sucedido algo.

-Debe ser, porque no conozco ese número.

-Me han robado el portátil, y el tipo no quiere devolvérmelo. 

-No te lo robó para devolvértelo.

Ernesto no dijo la verdad, y la mentira sonó ridícula.

-Cierto. El caso es que en el aparato estaba tu número, por lo que no te he llamado antes.

Que Felipe no preguntase la razón para llamarle, debió indicarle, a Ernesto, que no tenían nada pendiente. Pero no se le ocurrió que el payaso pudo haber sido entregado.

-Tendré que dejar de usarlo, y tú compra otro – le aconsejó el contratista-. Me mandas un mensaje. Yo te pasaré el nuevo número.

La mente de Ernesto le envió, por fin, una alerta: Felipe no mencionaba  el dinero. Y debía hacerlo, ya que ese delicado asunto estaba inconcluso. Una terrible premonición sacudió el cuerpo del matón. Si acertaba, eso justificaba la negativa del fulano a devolverle el aparato. Felipe usaba mensajeros, y éstos entregaban el muñeco a un desconocido, pero vestido de la manera que les dijeron, y que esperaba en un sitio concreto. Jamás antes se habían equivocado. Pero siempre hay una primera vez. Y no sería un descuido de ellos, sino de Felipe.

-¿Mi dinero?- preguntó.

Felipe no respondió. Él pensaba lo mismo que Ernesto. ¿Cuándo  le robaron el teléfono? Le había sonado extraña la voz; pero había ruido, y, luego, el tipo alegó algo en la garganta.

-¿No lo has recibido?

La pregunta era ociosa, ya que Ernesto no preguntaría en caso de tener el payaso en su poder. 

-¡No! ¿Se lo diste a él?

Felipe volvió a enmudecer. Debía reconocer que él tenía la culpa, porque no se aseguró de que hablaba con la persona indicada. ¿Por qué no reconoció la voz? Al notar extraño el timbre, debió llamar otra vez, o hacer preguntas. 

-¿No hablaste para decirme dónde? – Preguntó el matón-. ¿No te diste cuenta de que no era yo?

-Había mucho ruido – se excusó el proveedor-. Dices que le has llamado

Felipe cambió el tema, porque no le convenía el del dinero.  

-Sí. He hablado con él, pero no supuse que podía tener también el muñeco.

-Pues lo tiene. Voy a llamarle – dijo Felipe.

-No servirá de nada, aunque yo también le hablaré de nuevo.

-¿Y a ti sí te servirá?

-Le amenazaré de muerte.

-Eso mismo haré yo. ¿Y si no ha abierto el muñeco? No adivinaría que dentro llevaba algo.

Los dos hombres se quedaron en silencio. Podía ser. Para despanzurrarlo, el tipo debía saber que en su interior contenía algo distinto a un relleno de borra. Pero, ¿lo entregaría?

-Le ofreceré mil por el payaso- dijo Felipe -. Si no acepta, será porque ya lo ha abierto.

-Eso pienso yo. Pero, y si lo tiene… ¿cómo quitárselo?

-No sé-. Felipe supuso que Jones le culparía de la pérdida del dinero, por lo que se adelantó-. A ti te robó el portátil, así que vete pensando en qué hacer. Yo cambio de aparato, y ya.

A Ernesto no le gustó la perspectiva, pero entendía que tenía más culpa que el contratista, aunque no toda. Felipe no lo conocía, por lo que simplemente preguntaba cómo vestía, si llevaba alguna seña particular, y el lugar de la entrega. Por tanto, el perjudicado debía encontrar al fulano. Por el momento, no tenía ninguna idea, y tampoco nada más que hablar con Felipe.

-Lo voy a hacer.

Eso sería todo con el contratista. El resto podía desarrollarse sin su nula ayuda. No le informaría de nada, porque quedaba claro que Felipe se desentendía del error. Era él quien necesitaba encontrar al tipo, por lo que regresaría a San Pedro, y vería qué se le ocurría.

El problema pudo ser mayor, en el caso de que a ese teléfono llamasen algunos clientes. Pero Ernesto no trabajaba por su cuenta, sino que todo le llegaba de mano del intermediario. Si hubiese tenido clientes externos, sí constituiría un peligro, pues ellos podían llamarle, y hablar sin tapujos. Y de ser así, el entrometido se enteraría de lo que no debía.

Ernesto había pensado conseguir trabajos por sí mismo, y no depender de Felipe. No sabía cómo darse a conocer, ya que no podía poner un anuncio en el periódico. Había cumplido siempre los encargos, por lo que sus clientes podían recomendarlo; pero no tenían manera de localizarlo, puesto que todo se llevaba a cabo por medio de Felipe, quien, con seguridad, se quedaba una buena tajada.

Lo de no ser conocido tenía una ventaja, la seguridad, y un inconveniente, estar en manos de Felipe. Había pensado en un tercer teléfono, para los otros casos; pero, antes, debía conseguirlos.

El matón admitía que había cometido un error tras otro, y lo estaba pagando en su bolsillo. Debería considerar la manera de ser él quien cobrase del cliente, sin que el dinero tuviese que pasar, indefectiblemente, por terceras manos.

De muy malas, con la bilis en la garganta. Ernesto fue a comprar un teléfono. Le metió el número del perdido, y volvió a llamar al infeliz que no sabía con quién se enfrentaba.

Marcelino no contestó, porque estaba durmiendo la siesta. Había comido opíparamente, y tomado varias copas. Tras eso, subió  a un taxi, que lo trasladó al hotel. Y allí se quedó dormido. Por eso, no escuchó ni a Ernesto ni a Felipe. Debía descansar unas horas, ya que, por la noche, iría a un show de mujeres desnudas, que era muy anunciado. Remataría la velada con una asistente sexual, que llevaría a su cuarto. La noche anterior bajó al bar, en donde había varias. Arregló precio con una, y subieron a su habitación. Le dio 20 dólares al fulano de la recepción, y éste se desentendió de las normas.

-Esto sí es vida – pensó.

Vería si, al día siguiente, cambiaba de aires, y se dirigía a la costa.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  

Felipe; un hombre de unos cincuenta y cinco años, alto y flaco, que usaba coleta y un bigote al más puro estilo Dalí; era dueño de una tienda de productos alimenticios naturistas, en un barrio elegante a las afueras de San Pedro. De algún sitio debía sacar para vivir. No era, obviamente, de vender píldoras para el hígado o riñón; pero el negocio le servía de pantalla. Posiblemente no ganaba, en su tienda, ni para pagar la luz, si bien despistaba a Hacienda, a la policía y cualquier otro que investigase sus ingresos. Ya que era soltero, no tenía a quién darle explicaciones. Felipe, cuyo verdadero nombre era Salvador Ubieta, andaba de eterno novio, aunque no con la misma mujer.

-Si me caso, seguro que ella mete la nariz en mis asuntos, y eso no me conviene. O querrá manejar el negocio, o intentará que lo abandone.

Por ello, Felipe; o Chava como le llamaban sus clientes de tés adelgazantes; no se casaba.

Aquel día, el naturista se sentía como un león enjaulado. Daba vueltas detrás del mostrador, sin ir a ninguna parte. Debía decidir qué hacer con Jones. Sabía bien cómo se llamaba, porque Héctor le informó de la vida y obra de Ernesto Sigüenza, un fulano que fue vigilante en una compañía de valores, y que deseaba tener mejor salario. Héctor le convenció de cambiar de empleo, y dedicarse a “agente de algo”, para poder viajar sin levantar sospechas. Ernesto no tuvo ningún escrúpulo en disparar contra un tipo, por lo que el contratista lo incluyó en su lista de pistolas de alquiler.

Hasta entonces, Felipe no tuvo queja de Ernesto, Jones. Pero el fulano había cometido un enorme error, al perder el teléfono portátil en el que estaba el número de contacto. Y también el dinero, lo que era mucho peor. Eso ponía, en manos de un extraño, una información que le vendría bien a la policía. Podían rastrear al recadista que lo entregó, y llegar al remitente. 

-Seguramente no será tan grave – pensó el contratista-. Quizá ese tipo no sepa lo que tiene en las manos. Se ha encontrado un hermoso payaso, y quiere quedarse con él.

Ernesto no lo creía y él tampoco. El fulano habría descubierto lo que el muñeco guardaba en su interior, y podría sacar conclusiones. El día anterior mataron a un fulano, y ahora regalaban dinero oculto.

-Tengo que averiguar lo que sabe ese tipo.

A Felipe le costó mucho tomar esa decisión, pero no había otra. Marcó el número de Jones.

Eran la diez de la mañana, y Marcelino estaba en un lote de autos usados. Necesitaba un medio de transporte. No compraría un coche elegante, pero tampoco una carcacha inservible. No podía llevar su dinero debajo del brazo, o volar a Isleta, y arriesgarse a que le abriesen el maletín. Con eso de los terroristas aéreos, la policía andaba muy nerviosa, y revisaba todo. Era mejor conducir hasta la playa, con tranquilidad, parando aquí y allí, en donde le apeteciese, aunque tardase una semana. No tenía otro trabajo más que divertirse. Buscó un auto que no despertase codicia, pero que caminase. Era la mejor manera de trasladarse. No quiso abrir una cuenta en el banco, porque tales instituciones hacían muchas preguntas, y quizá informasen a la policía o a Hacienda.

Una vez que tuvo el auto, un sedán coreano, copió lo del payaso. Metió parte del dinero en el relleno del asiento trasero,

-No todo, por si acaso.

Otra parte continuó en el payaso, al que cosió bien, y el resto lo llevó encima, en un fajín que compró en unos almacenes. Una vez asegurado el dinero, y ya motorizado, puso proa a Isleta, a donde no tenía prisa por arribar. La llamada de Felipe le llegó al de hora y media de viaje. Había decidido detenerse, y tomar un refrigerio, por lo que se metió en una intersección, al ver un restaurante. La llamada se perdió, porque él no quiso tomarla, con el volante entre las manos. Pero Felipe insistió, cuando Marcelino salía del coche.

-Soy el que le dio el payaso – dijo Felipe. 

¿Qué otra cosa podía decir? ¿Saludarle? ¿Preguntarle por su salud? Fue directo al grano.

-¿Y qué quiere?  

-Que me lo devuelva. No era para usted

-Me lo regalaron, y me lo quedo.

-¿Y si le ofrezco...  cien dólares?

-¿Le tiene mucho cariño?

-Es un regalo para mi sobrina.

-Debió usar un recadista más inteligente. ¿Por qué no se lo mandó por correo?

Felipe crispó los dientes, y dio un manotazo sobre el mostrador.

-Eso es cosa mía. Le daré doscientos.

-Me he encariñado con el payaso.

-¿Quinientos?

-Ni mil- dijo Marcelino.

-¿Puede decirme por qué?- rugió Felipe.

-¿Lo ignora?

Felipe lanzó un soplido. El fulano había abierto el muñeco, y se reía de él. El contratista comenzó a enojarse.

-¿Sabe usted con quién se está metiendo?

-No. ¿Y usted? 

-Le advierto que lo encontraré, y lo va a pasar muy mal.

-Es posible. Pero, de momento, lo estoy pasando muy bien. ¿Adivina la razón?

Marcelino estaba ante el restaurante. Miró hacia la puerta y vio que aparecía una rubia muy exuberante, con falta corta y un escote que mostraba sus atributos mamarios. 

-Voy a tener que suspender esta agradable conversación, Felipe –enfatizó el nombre-, porque me reclama el deber. 

-Le aseguro que se va a arrepentir. Daré con usted.

-Vaya al carajo con sus amenazas. Si busca problemas, ya los ha encontrado. No me haga reír, que tengo el labio partido. 

Marcelino le hizo una seña a la rubia. Ésta se detuvo ante él. La mujer no dudaba de qué se trataba.

-Lo que tendrá partido será todo el cuerpo, hijo puta – rugió Felipe. 

Felipe arrojó el portátil sobre el mostrador. Había comprobado que el tipo tenía el dinero. Lo tuvo desde que recibió el payaso, pero era dudoso que adivinase lo que éste encerraba. Lo abrió a saber por qué motivo, y descubrió el contenido. Por supuesto que decidió quedárselo. Nadie lo conocía, y sería muy difícil dar con él, así que devolver el dinero no entró en sus planes.

El tendero tardó en calmarse, pero lo logró. Cogió el teléfono, y buscó en la lista de contactos. Se detuvo, al ver una palabra: "Bruno". No pulsó el botón, para llamar, sino que se quedó absorto en el nombre.

-No voy a tener otro remedio – susurró.

Como si le costase gran esfuerzo, apretó el botón, y salió la llamada. No tardó en responder un hombre.

-Ha pasado mucho tiempo, Felipe. Creo que no me habías llamado, desde que me diste este número.

-Lo sé. No he tenido necesidad, pero ya sabes que un día se acaba la tranquilidad.

-¿Una falla en tu seguridad? 

-Como en el caso de Roger.

-Aquel tipo se descuidó mucho. ¿Algo parecido?

-Más o menos. También son dos.

-¿Un osado chantajea a alguien de los tuyos?

-Aún no, pero no dudo que pronto lo haga. Ha descubierto algo, y no quiero que sepa más.

Felipe ignoraba cuánto pudiera conocer Ernesto sobre él. Quizá había investigado. Mantuvieron una relación laboral durante años, por lo que el asesino tuvo tiempo para dedicarse a rastrearlo. Si caía Ernesto, podría arrastrarlo con él. Por eso, mejor si lo eliminaba, y daba oportunidad a otros. No le faltaban candidatos. El dinero fácil gusta a todo el mundo, y siempre hay un buen porcentaje que no tiene muchos escrúpulos.

-Estoy a tus órdenes, como siempre.

-No sé quién es el tipo, ni cómo encontrarlo; pero el descuidado prometió ir a buscarlo.

-¿Y quieres que me asegure de que arregle su asunto?

-Eso es imprescindible. Y luego...

-Arreglo el tuyo.

-Exactamente. No debo dejar cabos sueltos. En este negocio todo debe estar bien amarrado. No sé cuánto nos pueda perjudicar el entrometido; pero no me gustaría recibir una sorpresa.

-Dame los datos de tu hombre y me dedico a él.

-Los honorarios...

-Ya sabes que no hay problema con eso.

-Bien. Pues ahí te va la información.

Felipe se atusó el fino bigote, y comenzó a hablar de Ernesto. Y sabía mucho sobre él, para que Bruno no se equivocase de hombre.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  

Aquella noche, Néstor llegó, a la cita con Elena, llevando un periódico. La mujer preguntó la razón de ello. Aún no se metían a la cama. Al pasar las semanas, la fiebre sexual fue decreciendo, y tomaban café antes de lanzarse al tálamo. Se habían convertido en una pareja normal, casi un matrimonio. 

-Hay un artículo que te puede interesar- dijo él.

Abrió el diario, y mostró lo que se decía del asesinato de Remigio Flores. Elena se quedó pensativa, y su faz se tiñó de rojo. No hubiese reaccionado así, si no fuera porque colegía algo extraño en que Néstor le mostrase la noticia. El hombre, sin esperar un comentario, dijo:

-Parecido a dos de los casos que tienes en esa caja.

Elena replicó con violencia y enojo.

-¿Me has estado espiando?

-No, Elena – respondió él, con calma-. Hace unos días, subí a por tu inhalador. Me dijiste que estaba en ese cajón. Abrí la caja, pensando hallarlo ahí, y vi los recortes. Conozco uno de los casos, y he leído de los otros. ¿Por qué guardas eso? Éste es del mismo estilo. Me enteré por la tele, y compré el diario.

Elena agachó la cabeza, y no respondió.

-No creo que tú seas la asesina – prosiguió el hombre-, así que puedes hablar con confianza. Aunque los hubieses matado, yo no te delataría. Y a éste no has podido liquidarlo, porque estabas aquí.

La mujer, por fin, encaró a su pareja. Con lágrimas en las mejillas, y voz entrecortada, comenzó:

-Mi esposo. Él mató a todos ellos. Guardaba los recortes en esa caja. Yo la encontré, pero no imaginé nada. Y luego...

Elena detuvo su narración, y clavó los ojos en los del hombre. Néstor agarró la mano derecha de la mujer, y la metió entre las suyas.

-¿No había muerto en un accidente de auto? – preguntó el hombre.

-No. Te dije eso, para no hablar de él.

-Entiendo.

-Al de unos días, estando mi esposo fuera, hallé dos pistolas en la cochera. Estaban escondidas en un estante.

-¿Y, por eso, pensaste en él? Cualquiera puede tener un arma.

-¿Dos, y sin decírmelo?

Néstor, con un mohín, aceptó que eso era sospechoso.

-Yo no sé mucho de eso – continuó ella-, pero fotografié las pistolas. Eran idénticas. Fui a la armería de un conocido. Me dijo el modelo y el calibre.

-Si hiciste eso, fue porque desconfiabas de él.

-Porque, a veces, cuando hablaba de su trabajo, se contradecía. Si yo le preguntaba algo, dudaba mucho en responder.    

-No tenía bien elaborada la historia.

-Así es. Algo extraño era que vendía computadoras y componentes, pero siempre llevaba los mismos catálogos. No los actualizaba, y es sabido que en tecnología todo se vuelve obsoleto en semanas.

-No sé mucho de eso, pero veo que tú sí.

Elena cabeceó, para afirmar. Lo de ser camarera fue necesario en Arriola, si quería quedarse en el pueblo, porque allí no había oficinas.

-Yo trabajaba en un despacho, y conozco algo de computadoras. El caso es que él decía que no le hacían falta catálogos más actualizados. Viajaba de vez en cuando, sin un programa de visitas. De pronto le surgía algo, y luego estaba semanas en casa.

-No era nada consistente – opinó Néstor.

-En una ocasión, que estaba fuera, revisé los recortes. La policía publicó el calibre de las balas, y que posiblemente se usó uno de dos tipos de pistola. Las dos de mi marido coincidían con uno de los modelos. Tenían un nombre raro. Lo anoté, y quizá esté en esa caja.

-Pero aún no veo nada que lo incrimine.

-Llamé a su supuesta empresa. Desde un teléfono público.

-Hiciste una buena investigación – manifestó Néstor.

-Tenía mucho tiempo para ello. Él no trabajaba allí. Nunca antes yo había llamado, porque él viajaba y no estaba en ninguna oficina; por lo que no lo localizaría así. Pero, al menos, constaría en la nómina.

Elena observó la reacción del semblante de Néstor. Mostraba asombro. Además de saber que el marido de ella estaba vivo, y era un asesino, el hombre se admiraba de todo lo que ella hizo para descubrirlo.

-Así que a éste también se lo echó tu esposo.

-Seguro que estaba fuera esos días, como sucedió con los otros. Ernesto salía de viaje, hacia Ciudad Valdés, y moría alguien en San Pedro, o viceversa. Recordé algunas de sus ausencias, y las comparé con las fechas de los recortes.

-Eres muy buena detective.

-Estaba confundida, furiosa y llena de miedo. Las balas eran como las de sus pistolas.

-¿Y huiste?

-Oí de un asesinato, y leí todo sobre él. Antes de que Ernesto regresase, fui a ver las pistolas. Sólo había una.

-¿Las desaparecía después de cada asesinato?

-Eso creo. Pero pronto conseguiría otra igual.

-Aunque parezcan idénticas, dejan sus propias marcas.

-Lo leí. Hay algo más.

Néstor puso expresión de estar interesado. Elena dijo:

-Junto a las armas, había un teléfono portátil. Así que tenía dos. Pero no cuando estaba fuera, y sólo dejaba una pistola. ¿Por qué lo escondía?

-Porque lo usaba para… “su trabajo”.

-Eso pensé. Tenía un único número en la lista de contactos. Y, como dije, cuando él estaba fuera, el teléfono y una pistola lo acompañaban.

Néstor movía la cabeza a los lados. No era igual ver películas, que tener ante sí a alguien que relata una verdad horrible.

-Supongo que sólo se comunicaba con quien le conseguía trabajos – dijo-. No necesitaba más números. He leído que así funciona. ¿Qué hiciste?

-Lo anoté, y luego llamé desde una cabina. Contestó un hombre.

-¿Y qué le dijiste?

-Nada. Tuve miedo. ¿Qué hubieses hecho tú?

Néstor se quedó pensativo. Tras un rato de meditación, respondió:

-Nada. Quizá… intentar conocer su nombre; pero ¿cómo me lo diría si leía en la pantalla que llamaba tu esposo? Tu marido sabía quién era, y no lo iba a preguntar. Además, me delataría la voz.

-Y más a mí. Por eso no hice nada. Aún lo tengo, pero no veo para qué sirva. Y también el número del teléfono que escondía mi marido. Estaba anotado en la caja en el que venía cuando lo compró. Y también un nombre: Jones.

-Imagino que se hace llamar así. No va a dar su verdadero nombre.

-No me atreví a llamar a ése. No sé; pero me dio miedo.

-¿Eso fue hace mucho?

-Un mes, más o menos. Todo sucedió muy rápido, y, al de unos días, salí corriendo. No tenía razón alguna para quedarme.

-Imagino que ambos ya habrán cambiado los números. Tu marido le avisaría, al otro fulano, de que lo descubriste.

-Ernesto no lo sabe.

-¿No? – Néstor demostró perplejidad.

-No. Le dejé una nota, diciendo que me iba con un amigo. Supongo que me buscará, pero sería peor si imaginara que le he descubierto.

-Es cierto. Actuaste con inteligencia.

-Eso espero. Bueno, pues eso es todo. Ya sabes por qué estoy aquí. No quiero que él me encuentre. No deseo que vea nunca más a mis hijos. Para ellos, está muerto.

-Puedes estar tranquila, porque yo no le voy a llamar.

Elena acercó su rostro al de Néstor. Puso los labios en forma de trompa, y él los besó.

-Y ya que nos confesamos. ¿Qué haces tú en este pueblo? 

Quizá él había esperado esa pregunta desde hacía mucho, por lo que no demostró sorpresa. Sin embargo, vaciló al responder.

-¿Yo...? Pues yo... 

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  

Como Marcelino había supuesto, la rubia era de alquiler. Dijo que sesenta y cinco dólares, libres de impuestos, por dos horas de sudores, aunque ninguno de ellos transpirase. Y sería en un motel que había a poca distancia, estratégicamente escondido detrás de un soto.

-Son veinte del hotel, o treinta si pasas la noche.

Considerando que eran las cinco de la tarde, Bravo calculó que sería de noche cuando terminasen la faena. Por tanto, podía quedarse a dormir, y continuar su viaje por la mañana. No tenía prisa alguna, y sí muchas ganas de disfrutar. Es que se goza mucho más con dinero ajeno. Y, por si aparecía su dueño, lo gastaría con alegría y diligencia.

-¿Y si estás más tiempo conmigo?

-Sería quedarme toda la noche, porque a las nueve pasa el último autobús. Y no quiero pedir que me lleven, porque una no sabe con quién se sube.

-¿Precio? Ten en cuenta que yo pago la cama.

-Ochenta y la cena.

Marcelino miró la pechuga de la mujer. Tal vista le ayudó a decidirse. El dinero no procedía de su esfuerzo; por lo que recordó el dicho: lo que fácil viene, fácil se va.

-Voy a comprar algo de beber.

-¿Champaña? – preguntó al rubia.

-¿No te harán daño las burbujas? Un ron nacional, que raspe poco, nos sabrá a gloria. 

Había una tiendita a unos metros del restaurante. Marcelino compró ron y algo para suavizarlo. La rubia dijo que ella no bebía alcohol, porque se le olvidaba cobrar. Para acompañar al licor, llevaron unos paquetes de patatas fritas.

El establecimiento del esparcimiento era un callejón con cuartos a los lados; dos hileras de construcciones separadas por un amplio pasillo, por el que circulaban los autos. Eran cinco por cada lado, y dos al final del corredor, en donde podían dar vuelta los vehículos. Cada cuarto se componía de dos partes: un estacionamiento, o cochera, abajo, y una habitación con retrete y baño, arriba, sobre el espacio para el automóvil. La cochera o garaje no tenía otra puerta que una persiana metálica. Al bajarla, se cerraba el acceso, si bien se podía subir desde fuera. Pero, quien veía una bajada, sabía bien que aquel cuarto tenía huéspedes. De la cochera al cuarto se accedía por una escalera de caracol. Por fin, arriba sí había una puerta, a la que se le ponía cerrojo por dentro.

Tomaron un cuarto y entraron en él. Olía a humedad, ya que los árboles impedían que diese el sol sobre la fachada posterior del motel. Pero a Marcelino le daba lo mismo, y era indudable que la rubia habría estado en lugares mucho peores.

-Voy a… Puedes comenzar a desvestirte- dijo él.

Necesitaba quitarse el fajín con el dinero, meterlo en el portafolio, y éste dentro del auto. Ya que el vehículo estaría en la cochera de la habitación, suponía un lugar mucho más seguro que bajo el colchón. Con únicamente los calzones, Marcelino salió del excusado, con el maletín en una mano y las llaves en la otra. Dentro del portafolio iba también su cartera, porque no se fiaba ni de su madre. En el calzoncillo, en el espacio reservado a su miembro, había puesto los ochenta dólares de ella, para cuando se los pidiese. 

-No creo que le importe el olor.

Vio que la rubia estaba sobre la cama, aún vestida. Se detuvo a mirarla, y le dijo:

-Ponte el traje que usaste al nacer.

-¿A dónde vas? – preguntó ella.

-A guardar mi maletín.

-¿Y por qué no lo dejas aquí?

-Por la humedad. No se me vayan a estropear los documentos.

Quizá ella intuyó que él temía quedarse dormido, y ser desplumado. La mujer no dijo nada, ya que ella actuaba, normalmente, con las mismas precauciones. No sabía con quién estaba, y lo mismo podía robarle que cortarle el cuello. Por ello, preguntó, sin importarle la respuesta:

-¿Son importantes?

-Mucho. Al menos, para mí.

Marcelino bajó a la cochera, abrió el auto, y metió el maletín bajo el asiento trasero. Sería mucho más fácil proteger la llave que el portafolio. No iba a amarrarse éste al cuello, o a una muñeca. En cambio la llave sí, aunque fuese a un testículo.

-No es buena idea andar con el dinero a vueltas – comprendió-. Al final, lo pondré en un banco, y que me den una tarjeta para sacarlo en los cajeros.

Cuando entró, vio que la rubia no estaba en la cama. Notó una presencia a su lado derecho, detrás de la puerta que acababa de abrir. Su entrenamiento militar le dictó lo que debía hacer, y no lo pensó un segundo. Dio un salto hacia atrás, y lanzó toda su humanidad sobre la hoja de madera. Escuchó un grito, a la vez que el ruido de algo pesado que caía al suelo. Sin dejar de empujar la puerta, se agachó y cogió la pistola que vio ante él, sobre la alfombra. Era de cañón corto, una Beretta 3032 Tomcat, calibre 32. Con el arma en la mano, separó la puerta de la pared. La rubia estaba casi desmayada, por el golpe y la sofocación a la que él la sometió. Marcelino la agarró de un brazo, y la empujó sobre la cama. Ella no se había desvestido.

-Ochenta y la cena –dijo él-. Así que pretendías robarme.

La mujer intentaba recobrar la respiración. Tumbada sobre la cama, miraba hacia la puerta, esperando ayuda. Se notaba que no pensaba responder. Marcelino supuso que había algo más. Agarró a la mujer y la obligó a ponerse en pie. Luego, con un par de empujones, la llevó a la puerta.

-No te muevas o te mueres – le susurró al oído, poniendo el cañón del arma contra sus costillas-. ¿Esperamos a alguien?

La mujer lanzó un grito, y agitó los brazos:

-¡Corre, Manuel, corre!

Y Manuel corrió. El ex militar vio a alguien salir de detrás de la máquina del hielo, y volar hacia la salida del motel. Junto a la entrada, amplia y con una enorme verja, estaba la recepción u oficina. El tipo corría hacia allí, buscando la carretera.

Marcelino agarró de un brazo a la mujer y la empujó hacia la calle. Cuando la tuvo a medio metro de distancia, le propinó un puntapié en las posaderas, que lanzó a la rubia hacia delante. Ella no pudo conservar el equilibrio, y cayó de bruces. Ya en el suelo, dio media vuelta, y, tumbada boca arriba, gritó:

-¡Hijo puta, te voy a matar!

-Pues será de risa, porque yo tengo tu pistola. Y también tu bolso.

-¡Devuélvemelo o verás lo que te pasa!

Un hombre salió de la oficina y miró hacia ellos. Marcelino no recordaba bien a quien le dio la llave, porque estaba muy atento a la pechuga de la rubia, pero le pareció que fue alguien de más edad. Avanzó hacia él, diciendo:

-¿Conoces a esta ladrona? ¿Y al tipo que acaba de salir corriendo?   

-No, yo no…

El hombre retrocedió y entró en la oficina. El ex militar captó que el del hotel no era ajeno a lo que la pareja tramaba. Marcelino no veía muy claro el papel del tipo en el robo, a no ser que recibiese algo por cerrar boca y ojos. Pero el individuo se declaraba, al encerrarse en su cubil.

-Llama a la policía – le pidió Marcelino, seguro de que no lo haría.

El ex militar no deseaba que llegasen los uniformados, porque tener contacto con ellos siempre era perjudicial, y más si metían las narices en el portafolio o revisaban el auto. Pero supuso que el encargado tampoco deseaba problemas, y no llamaría.

De pronto, el hombre dio un salto, abandonó la oficina y salió corriendo hacia la carretera. Casi a la vez, y con la misma velocidad, la rubia también abandonó el motel. Marcelino se quedó perplejo. Estaba en calzoncillos, en medio del corredor o patio, con un arma en una mano y el  juego de llaves de su auto en la otra. No entendía nada, a no ser que la rubia intentó robarle, y que contaba con dos socios. Retrocedió hasta su coche, abrió la puerta, y metió el revolver bajo el asiento del conductor. El maletín estaba en el otro lado.  

-Me huele mal.

Descalzo, y en calzones, fue a la oficina. Empujó la puerta, y entendió todo. Sentado en una silla, atado a ella, y amordazado, estaba el que le entregó la llave. Así que los otros, y la rubia, componían una banda de ladrones. La mujer lo llevó a  ese motel, sabiendo que sus socios ya estaban allí, o no tardarían en aparecer. Marcelino soltó al hombre. Éste, al verlo desnudo, supo lo que había sucedido.

-¿Le han robado? – preguntó.

-Lo han intentado. ¿Eran tres? Es que ya se han ido.

-Eran… - el hombre señaló la puerta.

Dos jóvenes pasaron ante ellos, como exhalaciones. El encargado terminó la frase:

-…cuatro muchachos. Tengo que ir a ver lo que les ha pasado a las otras dos parejas.  ¿Y la suya?

-Cinco, porque mi rubia es de la banda.

-¿Cuánto le quitó?

-Nada. Estoy desnudo, pero porque iba a comenzar la acción. ¿Así que dos parejas? ¿Le han robado antes?

El encargado no respondió, porque se dirigía a ver a los otros huéspedes. Quizá a éstos no les fue tan bien como a Marcelino.

-Creo que tendré que emborracharme – pensó el ex militar-. Ya he pagado para pasar aquí la noche.

Entró en el cuarto. Vio el bolso de la rubia sobre una silla. Allí llevaba ella el revólver. Lo abrió y revisó. No había muchas cosas, a no ser maquillaje y un lápiz labial. Sí contenía una cartera. No había identificación alguna. La mujer se previno, por si sucedía algo.

-Cincuenta y tres dólares – contó Marcelino.

Sacó el dinero de ella y lo unió al que llevaba en los calzones. Luego, se vistió y volvió a salir. Quería enterarse de lo que les había sucedido a los demás. Estaban en la calle, junto al encargado. Como éste dijo, se trataba de dos parejas. Marcelino supuso que una de las mujeres era novia o amiga del hombre con el que iba, pero la otra se alquilaba por horas. El primer hombre era joven, como su compañera. El segundo era de edad, gordo y feo. La primera mujer no hablaba, y miraba al suelo. La segunda, la de pago, estaba que bufaba.

-Yo me voy – dijo el gordo-. Si queréis llamar a la policía, es cosa vuestra. Me han robado cien dólares y el reloj, pero no quiero líos.

Marcelino entendió que estaba casado. Le contaría a su esposa que lo asaltaron en medio de la carretera.

-Yo tampoco quiero saber nada con la policía – dijo su pareja.

Marcelino analizó ocularmente a la mujer. Estaba bastante bien. Era más guapa que la rubia, aunque no tan exuberante.

-Me han robado el bolso – dijo ella-. Tenía noventa dólares y las llaves de mi casa. Y todos mis documentos.

-Yo me voy – repitió el gordo.

Para que no hubiese dudas, se metió en la cochera de uno de los cubículos.

-Al menos no se llevaron las llaves del auto – dijo, al darles la espalda.

-A nosotros no nos han robado – dijo el joven-. Tocaron a la puerta, y cuando iba a abrir se oyeron gritos. 

Posiblemente tardó en abrir, ocupado en otro asunto. Si estaba en lo suyo, esperó a terminar, y luego fue a ver quién molestaba, y para qué. El ladrón huyó, alertado por los gritos de la rubia.

-Nos amenazó con un cuchillo – dijo la prostituta.

-Y a mí también. Me obligaron a decirles en dónde había clientes – confesó el encargado.

-A mí me trajo la puta desde el restaurante – manifestó Marcelino.

-Ellos vinieron después – dijo el de la recepción-. Aparecieron detrás de usted y la rubia.

-Ella no es conocida – observó la profesional.

Eso significaba que no era del oficio, o, si lo era, no de aquella zona. Parecía no trabajar de asistente sexual, ya que no pidió el dinero por adelantado. Tenía en mente el robo, por lo que no importaba cobrar antes, si, al final, se llevaría todo. Marcelino recordó el bolso que la mujer había dejado en el cuarto. Quizá le vendría bien a la otra.

-¿Llamo a la policía o no? – preguntó el encargado.

-Por mi parte, no – dijo Marcelino.

-Nosotros ya nos vamos – anunció el joven.

No necesitaba consultar con su pareja, puesto que la joven no veía la hora de largarse de allí. La puta consideró que la policía y ella no combinaban bien.

-La policía… - murmuró.

-La rubia dejó su bolso ahí dentro – dijo Marcelino-. Si es lo que te preocupa, por mí puedes llevártelo.

-¿Puedo verlo? 

-¿Te lo traigo o pasas?

-Bueno, pues yo… - balbuceó el encargado-. Si no quieren que llamen a la policía…

Se notaba que a él le encantaba no llamar a los de azul. Lo hubiese hecho, de haberlo exigido los clientes. Si ellos querían dejarlo así, por su parte no había ningún inconveniente.

-No tengo dinero para la cena  – dijo la mujer-. Y ni siquiera para el autobús.

-Quizá…- Marcelino le puso una mano en el trasero- podamos arreglar eso. ¿Podrá conseguir unos bocadillos? – Gritó, dirigiéndose al de la recepción, que justo entraba en su garita-. Tanto revuelo me ha abierto el apetito.

-Sí. ¿De qué los quiere?

-De lo que sea.  Unos cuatro. Tengo de beber, y unas patatas fritas – le dijo a la prostituta.

-Yo no voy a robarte – aseguró ella-. ¿Me podrás dar sesenta y diez para el taxi? No vivo lejos.

Marcelino, como respuesta, le puso ambas manos en las antípodas, y la empujó al interior de la cochera.

CAPÍTULO III

-Yo... - Néstor no encontraba las palabras con las que exteriorizar un tema delicado.

Elena esperó con paciencia. Sabía bien que los problemas, si son graves, tardan en hallar expresiones correctas que los reflejen. Normalmente han estado largo tiempo ocultos, y son reacios a salir a la luz.

-Lo mismo que tú. Busqué un lugar para esconderme. Eso que decimos de que no conste en el mapa. No he renovado mi permiso de conducir, ni mi identificación oficial, y no tengo seguridad social. No existo  o he abandonado el país.

-¿Y por qué?

Lo anterior era igual que lo hecho por ella. Pero habría una razón para tal.

-Yo trabajaba en el ayuntamiento de Contreras. Estaba en contabilidad. Descubrí un gran fraude.

-¿En un ayuntamiento?- Elena sonrió-. ¿En este país? ¿No has escuchado al presidente? No hay corrupción en este país.

-No, claro que no. A cada presidente le toca la lotería varias veces, durante su mandato. Y a los gobernadores y alcaldes- agregó Néstor -, y sin jugar. Extraño, pero habitual. El caso es que se invertirían 500 millones en carreteras periféricas y calles. El contratista era compadre del alcalde.

-No hay nepotismo en el país. Eso dice el presidente.

-Invertirían unos 300 y cada uno se quedaría con 100.

-¿Sólo? No eran muy ambiciosos.

-¿En un año? Al siguiente harían más obras. Comenzó la facturación inflada, y salieron los cheques. Todos nos dimos cuenta, pero yo se lo comenté a quien no debía.

-¿Quién fue? 

-Salía con una muchacha. Ignoraba que era pariente de Fidencio Varona, el de la constructora.

-Tú no eres buen investigador.

-Lo reconozco. Se lo dije, y ella a su prima, la esposa de Varona.

-¿Y te echaron del ayuntamiento? 

-Eso hubiese sido algo leve. Quisieron matarme. Fuera del ayuntamiento podía hablar, y caérseles el fraude. 

-Si estás aquí, es porque fallaron.

-Un amigo me avisó, por teléfono. Fue en la madrugada. Me esperarían camino a mi trabajo, y sufriría un accidente mortal. 200 millones es mucho dinero.

-No sé qué cobraría Ernesto por cada caso.

-No me quedé a averiguar qué me harían. Me largué antes de amanecer. Vendí mi auto en Villegas, y, luego, viajé en autobús. Di muchos rodeos, hasta terminar en Arriola.

-¿Cómo se enteró tu amigo?

-Sara, su hermana está casada con un fulano que es pariente de los que me esperarían. Honorio y su hermana me apreciaban. Si no hubiese sido por ellos, no te lo contaría.

-¿Y qué piensas hacer?

-No lo sé. De momento, esperar a que se acabe el mandato de Aquilino Rebollo. Cuando deje la alcaldía, veremos quién es el siguiente.

-¿No has pensado ir con el gobernador?

-Es tío de Varona. 

-Jiménez Varona. ¡Claro! Así que ni con los federales.

-Ni con el presidente. Algún reportero, quizá. Eso había pensado, pero sin dar la cara. Una llamada anónima, con detalles.

-Te partirían la cara, y el resto del cuerpo. Vivimos en un país donde “reina la justicia”.

-No me había dado cuenta de que estamos en Suecia. Me han despistado las jacarandas. ¿O son abetos?

-Así que los dos debemos esperar.

-Yo, más o menos, a que Aquilino salga del ayuntamiento ¿Y tú?

-A que Ernesto lo borren de la lista de los vivos

-¿Y cómo sería eso?

-No tengo la menor idea – reconoció Elena-. Lo deseo, a ver si se cumple.

-¿Y si pensamos en algo?

-¿Qué crees que hago a diario? 

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

La asistente sexual era conocida por Tania. Eso dijo ella. A Marcelino le daba lo mismo cómo se llamase. Lo importante era cómo satisficiera al cliente. El hombre no tuvo queja. Ella olvidó su desgracia, al tomar un par de cubas, y se puso bastante alegre. Luego del aperitivo, a base de ron, refresco y patatas fritas, pasaron a la parte sexual. Justo cuando recobraban la respiración, llegaron los bocadillos. Tras darles fin, tomaron más cubas, y ambos se volvieron eufóricos. Tania dejó a un lado el profesionalismo, y se comportó como en casa, incluyendo un par de eructos. La pareja le dio con fe, otra vez, y una tercera a eso de la media noche, cuando a ambos se les cerraban los ojos, y sus cuerpos pedían esquina. Entre los tragos y los sudores estaban rendidos. Se durmieron a la vez, y roncaron a dúo.

La mujer despertó a Marcelino, temprano, porque quería ir a su casa, y ya circulaban autobuses, por la carretera. El ex militar le dio cien dólares y el bolso de la ladrona. Tania se marchó feliz, con la promesa de que él regresaría en dos semanas, y la visitaría en la gasolinera donde ella tenía su oficina. Después de un buen baño, Marcelino fue al restaurante, y desayunó como fiera hambrienta. Entre las cubas y Tania  lo dejaron desfallecido, pero contento. Y se despertó como nuevo. Ella puso a su disposición sus orificios, sin restricciones. A la tercera copa, le dijo que era completamente suya, y Marcelino atacó por la retaguardia, demostrando  conocimientos de tácticas castrenses.

Lo de atacar por la retaguardia era muy común en el cuartel, aunque en prácticas entre efectivos del mismo ejército, y de idéntico sexo. Por las noches, algunos soldados salían de los barracones y buscaban la oscuridad, para embestir a bayoneta calada a otros reclutas. Marcelino no fue uno de ellos, sino que integró, a pesar de ser suboficial, el batallón de los domingueros. Ese día, después de comer, tenían unas horas de asueto. Las aprovechaban para pasear por el campo que rodeaba el cuartel. En un jaro, les esperaban dos putas, madre e hija, para darles ánimos que les ayudasen a soportar otra semana. A veces, las acompañaba una prima, con lo que la espera de los clientes era menor. En rigurosa fila, impuesta a golpes, los que acometían de frente aguardaban su turno. Las putas, tumbadas en mugrosas mantas, desnudas de cintura para abajo, atendían a todo el batallón. Todo era mucho decir, ya que, como en cualquier ejército, había deserciones. Algunos se calentaban de más, al ver a los precedentes, y se masturbaban o tenían explosiones involuntarias. No veían mucha carne femenina, porque el de turno se tumbaba sobre la puta, y sólo destacaban sus antípodas. Decían algunos que los que se masturbaban eran los mismos de la bayoneta calada, que acudían a ver traseros masculinos, no a follar con las putas. Así pues, quien se salía de la fila era reputado como maricón.

Una vez que el tumbado obtenía el clímax, le llegaba el turno al siguiente, y eso lo anunciaba la puta, antes de que terminase quien tenía encima. No había que perder tiempo, porque el suelo no era mullido lecho.  Algunos tardaban mucho en eyacular, por lo que recibían regaños de las mujeres, y chiflidos de los de la fila. Una vez sobre la mujer que le tocó en suerte, o que él eligió, al preferir una fila, el soldado daba dos o tres embestidas y descargaba lo acumulado en la semana. O quizá en dos días, ya que pasaban noches más turbadas que los días. Los que no se dormían pronto, escuchaban un concierto de grillos, producido por los muelles de los catres. La operación manual ayudaba a soportar la larga espera de la visita dominical. Había algunos afortunados, a los que les visitaban las novias, incluso esposas. A ellos, el general les otorgó el privilegio de usar cubículos en los establos, si bien únicamente a los legalmente casados. También allí había filas, aunque de parejas. Unos listos consiguieron que varios sacristanes les vendiesen certificados falsos de matrimonio, con lo que gozaban de un lugar en los cobertizos. Los demás buscaban un espacio en el campo atestado de nalgas al aire.

Marcelino fue repudiado por los oficiales, y condenado a dormir en los barracones. Incluso los sargentos obtenían mejor trato. Claro que éstos no rompían las narices de sus superiores. Y a él no le importó el rechazo, porque se llevaba mejor con la tropa que con los de los galones o estrellas. Por eso, acudía con las putas del matorral, en vez de acompañar a los otros a los burdeles. 

El ex militar nunca había conocido íntimamente el lado oscuro de la luna. Las putas sólo se colocaban en una postura, al menos en el jaro de los militares. Por ello, cuando Tania le ofreció todas sus cavidades, se volvió loco de contento. Con las otras, en San Pedro, conoció los trabajos orales, algo que algunos de sus compañeros practicaban detrás de los barracones. Así que tuvo que abandonar la milicia para saborear lo que otros descubrieron sirviendo a la patria. Claro que había una diferencia, importante para él: que sus parejas no fueron hombres.

Tania aseguró que también disfrutó, al haber abandonado el profesionalismo, y considerar que estaba en casa, con el zángano que le quitaba lo que ella ganaba con sudores de entrepierna.

Marcelino casi terminaba el opíparo desayuno, cuando  recibió una llamada en su portátil. No era el tal Felipe. Aceptó la llamada. Se trataba del dueño del teléfono, quien, como saludo, le dijo: 

-Oye, hijo puta, o me devuelves mi muñeco y el teléfono, o vas a lamentarlo.

-Pues ni lo uno ni lo otro. No sabes, cabrón, lo bien que me ha venido ese payaso. Todavía me estoy riendo de sus gracias.

-¿Crees que vas a quedarte con mi dinero?

-Ya me lo he quedado. Pero no te preocupes, porque lo voy a gastar todo. ¿Algo más?

-Te encontraré, cabrón, y te mataré. Tú no sabes con quién te has metido.

-Estamos igual, porque tú tampoco lo sabes.

Marcelino cerró el aparato, y pidió más café.

-No imagino cómo piensa localizarme. Creo que ni siquiera me vio en el metro. Yo, al menos no me fijé en él.

Tras el desayuno, subió a su auto y continuó hacia Isleta. Llegaría al día siguiente, porque pararía a comer,  tomaría vino y unas copas, por lo que ya no conduciría por la tarde.

-Tengo dinero y ninguna prisa. 

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  

Casi a la vez que Marcelino arribaba a Isleta, Ernesto llegaba a San Pedro. Se dirigió al hotel de las afueras, el Atenas, en el que solía alojarse siempre, y usaba de base. Si bien la prudencia aconsejaba cambiar de hotel, con cierta frecuencia, Ernesto se sentía cómodo y seguro en aquél. Le conocían como vendedor de computadoras, lo que le daba la confianza de que no lo considerasen sospechoso de algún delito. Felipe sabía que se alojaba allí, y así se lo informó a Bruno. Éste también tomó un cuarto, para estar cerca de su vigilado.

Bruno Robles era un hombre que ya pasaba de los cincuenta; pero aparentaba diez años menos. Hacía ejercicio, comía lo justo, y saludable; no fumaba ni bebía. Sin vicios o malos hábitos, y solo en la vida, podía vivir del dinero ahorrado, y no dedicarse a matar gente. Pero quitar vidas constituía su única diversión. Le encantaba apretar el gatillo, como a otros les podía gustar comer langosta o follar como locos. Cuando Felipe le pidió encargarse de Ernesto, Bruno experimentó algo así como un orgasmo espiritual. Si le encantaba matar inocentes, más le emocionaba echarse a un culpable. Matar a un profesional del crimen era un reto a su inteligencia. Venía a ser un duelo en la calle central de un pueblo del Oeste, pero actualizado.

Bruno era un tipo con aspecto de profesor distraído, de los que se ponen un calcetín de cada color, y el jersey al revés. Su rostro daba la idea de que el tipo dormía despierto. Tenía una constante expresión de aburrimiento. Además, usaba lentes que parecían de mucho aumento; pero no tenían ninguna dioptría. Toda su apariencia era simulada, ideada para despistar y no despertar curiosidad. Nadie podría sospechar que, tras la cara de ratón de biblioteca, se escondía un asesino. La policía no lo creería ni aunque él lo confesase.

El asesino se alojó en el hotel Atenas, y en su profesión escribió “biólogo”. Estaba sentado en el vestíbulo, leyendo una revista, cuando apareció Ernesto. Ninguno de los dos tenía aspecto de asesino a sueldo, ni tampoco gratis. Marcelino hubiera sido detenido por la policía, en el caso de que buscasen un homicida en el hotel. Incluso el fulano de la recepción  despertaba más sospechas que los dos del oficio.

Bruno supo que Ernesto era su hombre por el olfato, algo que no tenían los detectives del estado. Cuando Ernesto entró en el vestíbulo, revisó el entorno sin mover ni la cabeza ni los ojos. Debía asegurarse de que no había nadie sospechoso. El tipo de la  revista le pareció parte del mobiliario.

La revisión ocular, sin mover la cabeza, fue percibida por Bruno. Él hacía exactamente lo mismo, y miraba con los ojos cerrados, o veía de frente pero observando sus zapatos. Eso se aprende con la práctica, así como percibir un policía encubierto, simplemente porque el fulano no se fija en ti si estás quitándole la luz. Los que viven al filo de la navaja tienen técnicas para reconocer el terreno, y la gente que lo ocupa. 

En cuanto se registró Ernesto, y se dirigió a su habitación, Bruno salió del hotel, fue a una cabina telefónica, llamó a la recepción, preguntando si ya había llegado el señor Sigüenza, y pidió que le comunicasen. Como había que presentar una identificación, los dos se registraron con sus verdaderos nombres. Eso no importaba, mientras que la policía no les asociase con asesinatos.

Cuando la telefonista quiso pasar la llamada, ésta se cortó. Bruno se había asegurado de que el del bigotito era su hombre. La telefonista no avisaría a Sigüenza por una llamada perdida. Quien fuese, volvería a llamar, Y si  no insistía, no sería importante.

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Ernesto llevaba dos días metido en el metro. Cuando llegó a San Pedro, llamó a los teléfonos de la lista de contactos de Marcelino. Resultaron ser empresas, pero en ninguna de ellas le dieron razón de nada, puesto que Ernesto no sabía por quién preguntar. Y se trataba de empresas que no pensaban investigar de quién era aquel número de teléfono. Al llamar a la última, tenía lo mismo que cuando comenzó. Así que fue al metro, a ver si se tropezaba con Marcelino. No lo había  visto, por lo que no podría reconocerlo, pero le guiaba la desesperación. Se cansó de dar vueltas, entendiendo que no sabía qué hacer.

Bruno le informó a Felipe que su hombre no hallaría nada

-¿Paso a la fase dos?- preguntó.

-No, aún no. Voy a pensar en algo. Si fracaso,  te encargas de ese asunto y le damos carpetazo. Quiero recuperar mi dinero, además de castigar a un osado y un imbécil.

-Cuando digas.

-Hago un intento, y te aviso.

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Marcelino estaba feliz en Isleta. No tenía otra ocupación que ir a la playa, a pescar gringas. Por la tarde, acudía a alguna terraza, a cazar gringas. Y, por la noche, se metía en algún tugurio de ambiente, a atrapar gringas. Y lograba casi una diaria, ya que no escatimaba gastos. Y si, llegada la noche, no había gringa, se dedicaba a las nacionales. Como último recurso, contrataba una asistente. Como fuese, había ido a la cama con catorce mujeres en 10 días.

-Me parece que me durará menos de lo calculado, si sigo a este ritmo.

Se refería al dinero. Lo otro duraría más, a no ser que contrajese alguna enfermedad venérea.

-No importa. Me divertiré todo lo que pueda, por si a los chinos se les escapa una bomba atómica.

Tenía mucho más cerca los gringos; pero los chinos estaban de moda

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

Ernesto no había supuesto, al ir a San Pedro, que fuese tan difícil dar con el tipo. Si hubiese razonado, en vez de obedecer a su bilis, habría advertido que era imposible encontrar a alguien si no tienes ni una pista. No lo había visto nunca; no sabía su nombre, y no lo averiguaría por un teléfono sin registrar. No conocía nada sobre él, ni siquiera el lugar de procedencia. Por tanto, debía seguir el camino del payaso. Era lo único que tenía. 

Llamó a Felipe, para saber a dónde llevaron el muñeco. El contratista ya había hecho ese trabajo. Conocía bien el lugar en el que entregó el payaso el mensajero; pues él lo eligió. Fue el bar Lirios, en la calle Aurora.

-He hablado con los de la mensajería – le dijo a Ernesto-. El repartidor ya no trabaja con ellos, y no saben a dónde fue. De todas formas, nos diría que el que lo recibió tenía un portafolio negro. Habría que ver a los camareros.

Ernesto fue al bar Lirios, y preguntó a un camarero. No recordaba ese detalle, por lo que llamó a un compañero. Éste sí se fijó en el payaso, y en el tipo que se lo llevó bajo el brazo. Era alto y fornido, y se dirigió hacia la esquina derecha. Ahí terminaba todo. También vio que un joven, en una moto, le entregó el muñeco. Estaba cerca cuando sucedió eso, y luego cobró al tipo, por lo que se fijó en el payaso. Sólo consiguió saber que el individuo tenía entre veinticinco y treinta años, y era alto y fornido.

-Pelo corto, como militar.

Muy desilusionado, el asesino se encontraba en la barra del bar del hotel, en un taburete, tomando una cerveza. Miró a su derecha, ya que un fulano se sentó de ese lado, con dos taburetes de separación. Parecía profesor de caricatura o chiste, y pidió una naranjada.

-¿Está en algún congreso?- preguntó Ernesto.

-Unos cursos de biología – respondió Bruno-. ¿Y usted?

-Una convención de ventas. Las llaman seminarios, pero no somos curas.

-¿Qué vende?

-Tecnología de punta. Computadoras y todo para comunicaciones. ¿Y en qué trabajan los biólogos?

-Buscando virus, bacterias y gérmenes.

-¿De dónde viene?

-De Manzanos. ¿Y usted?

-De Villegas.

Ernesto, en el hotel, usaba su verdadera identidad. No le convenía que le atrapasen en una mentira, si había algún tipo de revisión policial. Y lo mismo hacía Bruno.

-He estado en Villegas, varias veces – dijo el mata-asesinos.

Los dos hombres miraron a la camarera, ya que se colocó entre ambos. Ella puso su teléfono portátil sobre la barra, y le dijo al barman:

-Hazme un favor, Miguel. El tipo de ayer no deja de molestar. Es sumamente pesado.

-¿Y qué hago?

-Contesta mi teléfono. Hazle creer que eres mi esposo.

-Se  dará cuenta que soy yo. Estuvo ayer sentado ahí enfrente.

-¿Cómo lo va a saber? No te va a ver la cara. Si no haces ruido, el tipo no sabrá que estoy en el bar.

-Eso si – aceptó Miguel. 

El barman moviendo la cabeza, cogió el teléfono, salió del mostrador y se perdió por el pasillo que conducía a los retretes, buscando silencio. 

-Esto de los teléfonos portátiles es el colmo del anonimato - comentó Bruno-. No se registran, de manera que no puedes saber quién te llama.

-Un día tendrán cámara, y veremos con quién hablamos -dijo Ernesto.

-A no ser que se lo pasemos al de al lado, o apaguemos la cámara. Los fijos nos dicen, al menos, de qué domicilio sale la llamada. Pero éstos…

El barman regresó, y le devolvió el teléfono a la camarera.

-El fulano cortó la comunicación, al escuchar mi voz – le dijo.

Ernesto iluminó el semblante, porque se le había ocurrido algo. Visiblemente alegre, pidió otra cerveza. 

-¿Cuánto estará usted en el hotel?- le preguntó a Bruno.

-Hasta el fin de semana.

Era miércoles. Bruno hizo una mueca de desagrado, y añadió:

-Pero creo que voy a regresar el lunes. ¿Y usted?

-Desafortunadamente, también.

Ernesto no tenía muchas ganas de seguir conversando, ya que algo bullía en su magín. La camarera le había dado una idea:

-No creo que pueda dar con él, buscándolo por toda la ciudad. No sé cómo pensé eso. Pero ahora… si Mahoma no va a la montaña, la montaña tendrá que ir con Mahoma. Dudo que el tipo sepa que el número de ese portátil sólo lo conocemos Felipe y yo. Y si ignora eso...

Movió la cabeza a los lados, y le dio un sorbo a su bebida, a la vez que indicaba, al barman, que repetiría.

-Veremos si pica el anzuelo. Debo atraerle a algún lugar en donde lo cace. Si la carnada es buena, no creo que la rechace.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

En varias ocasiones, Néstor salía de puntillas de la habitación, para no despertar a Elena. También aquella noche, la mujer se quedó profundamente dormida, después de la acción. El hombre abandonó la cama, pero no salió del cuarto. Con su teléfono portátil en la mano, fue al armario y abrió, suavemente el cajón. Luego hizo lo mismo con la caja en la que estaban los recortes de periódicos. Buscó bajo ellos, hasta dar con un papel azul. En él halló dos números de teléfono. Junto a uno de ellos había una “F”, y el otro debía ser de Ernesto, porque ponía “Jones”. Néstor miró hacia la cama. Elena estaba dormida. Con rapidez, anotó los números de teléfonos en la lista de contactos del suyo. Para no perder tiempo, en los nombres únicamente puso “F” y “J”. Luego, devolvió el papel a su lugar, cerró la caja, el cajón y el armario, y regresó a la cama. Allí se estiró y bostezó. La mujer abrió un ojo, y preguntó:

-¿Ya te vas?

-Sí. Sigue durmiendo, cariño.

-Es porque bebí vino en la cena. 

Lentamente, el hombre bajó de la cama. Ya se había lavado anteriormente, de manera que sólo restaba que se vistiese.

Apenas Néstor salió a la calle, sacó su portátil del bolsillo, y buscó un nombre en la lista de contactos. Marcó. Sin ningún saludo, dijo:

-Jones. Te paso su número. Todo de acuerdo con lo que quedamos.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

Marcelino estaba en un restaurante italiano de Isleta, el Sorrento, comiendo algo que le recomendó el camarero, y que le sonó a “la saña”. Le pareció un extraño nombre para un buen plato, a no ser que el cocinero lo cocinase con saña, rencor, encono y odio.

Entraba en el treceavo día de vida regalada, la buena. Los últimos diez fueron en Isleta. Y esa vida era regalada, porque los 50 mil le cayeron del cielo. Estaba consciente de que no se trataba de un presente divino, sino el dinero de aquel tipo que pretendía que se los devolviese, o lo mataba. Pero le importaban un comino sus amenazas.

Bravo consideraba que la vida le debía, aunque no especificase por qué. Pero había una deuda; por lo que era justo que le pagase. Nunca puso precio; de manera que le parecía bien cincuenta mil, para empezar. Posiblemente no fuese suficiente por todo lo sufrido, y más adelante le reclamase más. ¿Qué había sufrido? Nació pobre como varios millones de personas. ¿Sufrió en el ejército? Porque quiso, lo mismo que se rehusó a estudiar, ya que le parecía mucho esfuerzo. Abandonó el instituto, e ingresó en el ejército, porque pensó que viviría aventuras de película. Se topó con la realidad de un ejército en tiempos de paz. Era una vida aburrida y sin un futuro glorioso. A lo más que podía aspirar era a ser capitán, después de muchos años. Él quería ser coronel, pero de inmediato, ya que para eso fue a la academia. Obtendría las estrellas, "por méritos de guerra". No había guerra, así que de poco servían los méritos, por llevar control de varios camiones; conducir uno de ellos; o revisar que les cambiasen las bujías. El caso era que Marcelino se merecía algo mejor, y parecía que alguien le complacería.

Sonó el teléfono. Seguro que era el pesado dueño del aparato, insistiendo en que se lo devolviese. ¿Para qué? A Marcelino no le hacía falta el suyo, así que el tipo podía comprarse otro, y dejarle en paz. Había solamente un número, por lo que no entendía la necedad del fulano. Y el payaso tampoco valdría mucho, una vez despojado de su relleno.

Estaba listo para enviar al sujeto a un desagradable lugar, pero escuchó voz femenina.

-¿Señor Jones?- preguntó ella

Marcelino iba a responder que se había equivocado, pero quiso divertirse con el error. También pensó que quizá el individuo se apellidaba “Yons”, aunque hablaba como un Pérez o Ramírez. 

-Sí – dijo, fingiendo la voz, aunque sin saber a quién imitaba.

-Tengo un encargo para usted. ¿Está disponible?

-¿Un trabajo?- pensó Marcelino-. Suena bien. Le escucho –dijo en voz alta.

-¿Cuánto cobra?  

-Depende del trabajo.

-Me dijeron100 mil. ¿Es correcto?

Marcelino se quedó perplejo. ¿100 mil? No podía ser al mes. Incluso al año era muchísimo. No era bueno en matemáticas, pero mil doscientos mensuales, sueldo de sub teniente, no daban 20 mil al año, y nadie contrata por cinco años. El ex militar se interesó, y respondió:

-Sí, ésa es la cifra.

-¿Cómo le hago llegar los detalles? 

-Pues… Yo diría que…

Él no entendía nada, pero los 100 mil eran muy tentadores. Si bien no sabía de qué se trataba, seguiría la corriente, para enterarse.

-¿Qué me va a enviar? – preguntó.

-Los datos de mi marido. Se trata de él.

-Claro. Sí – aceptó Marcelino-. Por supuesto… Los datos.

-Y el anticipo – prosiguió la mujer-. ¿No podrán ser 25? Es que tengo que esperar a que venza la inversión. Pero luego le daría los 75 restantes.

Marcelino sumó, con lo que certificó que seguían siendo 100 mil, y no tenía idea de qué hablaban. Pero le habían regalado cincuenta mil, así que podía jurar que existían los milagros, y no consistían en curarle una ceguera que no sufría.

-Sólo por esta vez – accedió él.

-No habrá una segunda – aseguró ella-. No voy a matar un esposo cada cierto tiempo.

El ex subteniente dejó el vaso de vino sobre la mesa. Lo llevaba a los labios, cuando escuchó lo de eliminar al esposo. Sintió un sudor repentino en la sien izquierda, y cierto moderado temblor en el ojo derecho. Eran nervios, por supuesto. No era tan tonto como para no comprender que esa cifra era lógica si pagaba un asesinato. Así que los 50 mil… El tipo era un… Lógico que le amenazase de muerte, porque a eso se dedicaba. Tan natural como si un boxeador te ofrece un gancho al hígado. Se le congeló la sangre, pero siguió con su portátil en la oreja.

-¿Sigue usted ahí? –preguntó la mujer.

-Por supuesto. Lo que pasa es que ya no es segura la forma de recibir "eso", y estoy pensando en alguna otra manera.

- ¿Y cómo hacemos? Bueno, yo no sé cómo era antes. 

-Pues yo creo que…

La mente de Marcelino recreó una película que había visto en el cine del cuartel. Dos fulanos se veían en un templo católico, e intercambiaban un microfilm por dinero. Supuso que en esos lugares, a cierta hora, no hay nadie. 

-… en la iglesia de...

Marcelino abandonó la mesa y fue a la ventana. Había una iglesia delante de él. No sabía si en Isleta habría otras, pero supuso que sí. 

-Está frente al restaurante Sorrento.

-¿En qué ciudad?- preguntó la mujer.

El proyecto de asesino no había considerado eso. Pensó que la mujer estaba a la vuelta de la esquina. Pero en el país había muchas ciudades. No se fijó, al contestar, en el prefijo del teléfono. Eso le hubiese indicado el estado, aunque él no conocía ninguno de los prefijos, ni el de su número. Distinguía las matrículas de los autos, pero nada más.

-En Isleta - respondió.

-¿No podría ser en San Pedro?- propuso ella- Es que mi esposo está aquí. Sería una lata eso de ir y venir.

Marcelino no había considerado abandonar tan pronto la playa. Le importaban un comino las amenazas de los dos fulanos, y, para que las cumpliesen, daba lo mismo un sitio que otro. Pero aquella cifra… No habría gringas en San Pedro, pero quizá mejicanas, cubanas o panameñas.

-Sí. Diga usted en dónde – le sugirió a ella.

-Me llama a este teléfono, cuando esté en San Pedro. Lo he comprado exclusivamente para hablar con usted.

Marcelino no era nada experto en teléfonos portátiles, pero sabía que las llamadas se registraban. Por tanto, luego vería lo del número de ella, y lo incluiría en la lista de contactos. Poco a poco, iba entendiendo el funcionamiento de los aparatejos.

-Perfecto. Estaré allí pasado mañana.

-Espero su llamada.

Marcelino terminó su cena, meditando sobre aquel asunto. No podía creer lo que había hecho. Sería por efecto del vino de la cena, pero aceptó matar a un fulano. Sólo pensó en el dinero. Los 50 mil no durarían eternamente, y le vendrían de maravilla cien más. Es que disfrutaba como un niño en el carrusel. Vio, en las películas, como vivían los ricos; pero no supuso que eso fuese realidad. Una vez que tuvo dinero, comprobó que así funcionaba. Lo malo estribaba en que se trataba de eliminar a un fulano.

-Un enemigo – pensó.

Eso les decían en el ejército; que no viesen al objetivo como un ser humano, sino un enemigo de la patria. Así que el tipo era un enemigo. No de la patria, pero sí de su bienestar. Matarlo suponía vivir opulentamente durante una buena temporada, bastante dilatada. Y tal vez otras personas llamasen a aquel teléfono, y le propusieran más trabajos. Su mente dijo trabajos, y no homicidios. Eso indicaba que lo estaba asimilando.

-Es un trabajo bien pagado –pensó-. El empleo del fulano del metro. Era un asesino a sueldo, y cobraba 100 mil dólares por matar a alguien. Mi hada madrina me envió su teléfono, y después…

A él, en el ejército, no le darían eso, ni por cien mil enemigos abatidos. Al final, todos ellos eran humanos, pero no valían lo mismo. Posiblemente una medalla, que ni de plata sería.

-Tengo que regresar mañana temprano a San Pedro. Se acabaron las vacaciones.

Pero luego vendrían otras. No podía despreciar ese trabajo, porque seguramente no le ofrecerían uno al mes. Era cierto que mataban un montón gente en la república, pero seguramente lo hacían gratis, por venganza o por quitarle la esposa a tu vecino. Es que así funcionan los jodidos; entre los que se incluyó hasta esa llamada. Él; desde ese momento; apretaría un gatillo si le pagaban por ello. Lo de meterle treinta balas a una silueta, era cosa de bobos, y del pasado.

-Tengo que revisar el auto, o quizá cambiarlo por otro. Ahora sí tengo prisa, y esa carcacha no corre mucho. No puedo llevar el dinero en el avión. Y no confío en los bancos, porque hacen muchas preguntas.

Le ofrecieron postre, pero no quiso. Debía ir pronto al hotel, porque al día siguiente...

-Debo trabajar. No empezaré mal, el primer día.

Compraría unas maletas, ropa y algo más... ¿Y el arma? No iba a matar al fulano a palos.

-¿Por qué tire el arma de la rubia? Ahora la necesito.

Es que le pareció que no le haría falta, y suponía un peligro llevarla encima. En un retén de carretera, podrían encontrarla, y eso sumado al dinero… Los del gobierno estaban inmersos en el síndrome de los narcotraficantes.

-La compraré en San Pedro.  Saúl – recordó.

El mencionado estuvo con él en el ejército. Le comentó, en una ocasión, que su familia se dedicaba a vender todo lo ilegal imaginable, y algo que no le pasaría por la mente. Y le dijo dónde podía encontrar a su hermano.

Marcelino sacó su billetera para pagar, y buscó la fotografía. Eran cinco amigos, en traje de faena, ante unos camiones cisterna. Uno del quinteto era Saúl. Su hermano lo reconocería.

-Saúl…-intentó recordar el apellido-. Hurtado. Le llamábamos El Chorizo, por lo de hurtado. Y le cuadraba el nombre, porque era amigo de lo ajeno.

Se decía que respetaba lo de los amigos, si bien éstos no se descuidaban mucho. Saúl Hurtado era la clave. Marcelino no sabía el nombre de su hermano, pero sí que "trabajaba" o tenía "negocios" en La Plaza Cervantes de San Pedro, el lugar idóneo para hallar algo ilegal. Era cuestión  de ir allí, y preguntar. Llegando a San Pedro, ya tenía trabajo.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

Cuando Marcelino llegó a La Plaza Cervantes, preguntó por los Hurtado, en el primer puesto, el que estaba junto a la entrada. El que atendía allí, era un hombre de unos sesenta años., que se dedicaba a la venta de ropa tipo militar de Estados Unidos.

-No. Por el apellido no se conoce a nadie –le dijo-. Aquí se usan apodos. A mí me llaman El Papi. Hurtado no me suena. ¿Qué vende?

-Su hermano me dijo que de todo. El hermano es Saúl, y está en el ejército.

-Ni así –dijo el hombre. Mire… Quien debe saberlo es El Mosca. Él se encarga de cobrar la cuota. Seguro que tiene los apellidos en una lista.

-¿Dónde encuentro a ese hombre?

-El Mosca anda siempre en un puesto de mariscos, ahí atrás. Es de su novia.

-¿Pregunto así? ¿El Mosca?

-Así le llama todo el mundo. Fue boxeador de peso mosca.

Marcelino llegó a los puestos de comida, y preguntó a una mujer que vendía cervezas.

-Es el tipo de la camisa azul.

La mujer señaló a un fulano minúsculo, sentado en un taburete, ante la barra de una especie de restaurante. Especie, porque constaba de unas mesas y una barra, sin más. Y estaba a la intemperie, bajo un toldo. Marcelino fue hasta el hombrecillo, y preguntó por Hurtado

-¿Hurtado? ¿Para qué lo busca?

Marcelino pensó que eso no le concernía a El Mosca; pero no replicó, porque se quedaría sin información.

-Su hermano Saúl es amigo mío, del ejército. Me dijo el nombre de su hermano, pero perdí el papel donde lo anoté.

El Mosca le miró con cara de desconfianza. Marcelino le mostró la foto.

-Él es Saúl -. Lo señaló.

-Sí lo he visto por aquí. Hay dos con ese apellido: Cosme y Tobías.

-Tobías – recordó Marcelino-. Es Tobías.

-El puesto 258, por ese pasillo.

Marcelino fue en busca del puesto indicado. Al estar frente a él, no tuvo duda de que quien lo atendía era hermano de El Chorizo. Se parecían como dos gotas de agua, aunque con cinco años de diferencia.

-Soy amigo de Saúl- dijo Marcelino, poniendo la fotografía ante Tobías.

El hombre movió la cabeza, aceptando que veía a su hermano. Lo de la amistad... le importaba un comino.

-¿En qué puedo servirte?

-Busco algo... Bueno, es medio delicado.

-Me lo tendrás que explicar, porque no soy adivino.

-Una pistola- dijo Marcelino, en voz baja.

Tobías sonrió, y en tono aún más quedo, respondió:

-Yo no vendo armas. Como ves, me dedico a muchas cosas, pero eso no.

-Me dijo Saúl que tenías amigos.

Tobías se quedó pensativo. Era evidente que su hermano lo conocía muy bien. No le agradó que lo comentase con extraños, pero…

-Déjame ver la foto- pidió.

Marcelino se la entregó. El hombre analizó todo lo que había en el retrato. El "amigo" estaba junto a su hermano, y todos vestían ropa militar. Eso no le aseguraba que el desconocido no fuese policía o chivato.

-Conozco un tipo que quizá tenga algo.

-No desconfíes, porque yo no soy amigo de polis.

-No lo confesarías si lo fueses.

-Es cierto. Bueno, pues… no lo soy.

-Espera aquí.

Tobías salió del puesto, y fue a otro, situado a unos pocos metros. De allí surgió un muchacho, que se puso a correr. Hurtado regresó a su tienda.

-Te presento a alguien, y tú te arreglas.

-Gracias – dijo Marcelino.

-Yo no quiero saber nada.

Tobías cumplió lo dicho, pues no preguntó siquiera por su hermano. Los dos esperaron, sin cruzar palabra. Al poco rato, regresó el muchacho, acompañado por un hombre alto y flaco, vestido con un uniforme azul que parecía de la compañía de electricidad. Miró a Marcelino, de arriba abajo, y luego a Tobías.

-¿Quién es? –le preguntó al vendedor de todo.

-Amigo de mi hermano Saúl. Del ejército.

-¿Para qué quieres eso? – le preguntó el flaco a Marcelino.

-Defensa personal. Por mi negocio.

-¿En qué trabajas?

-Vendo joyas, y tengo miedo de que me asalten.

-Te advierto que no podrás registrarla.

-No me importa.

-¿De qué tipo? Si has sido militar, tú sabes de eso.  

-38. Y, si es posible, automática.

-¿Importa la marca?

-No mucho, con tal de que sea buena.

-Una Walther P99 de 9 mm, por 700 dólares.

El comprador ni lo pensó. Fue un bobo al deshacerse de la .32 de la rubia, pero jamás le pasó por la mente dedicarse a… Incluso le daba escalofríos el nombre: asesino a sueldo.

-No hay problema. Quiero parque.

-Una caja son 150 más. ¿Quieres que no haga ruido?

Marcelino entendió que el tipo flaco no le había creído la historia de defensa personal, ya que vendía joyas.

-Sí. ¿Cuánto?

-Te lo dejo todo por 1000. Y no acepto tarjetas de crédito.

Marcelino sacó la billetera, y extrajo diez billetes de 100. Los ojos del flaco, así como los de Tobías, se fijaron en lo que contenía la cartera. Aún habría otros 1000 dólares.

-Es peligroso que lleves tanto encima – le recordó Hurtado.

-Por eso necesito protegerme – respondió Marcelino.

-Al otro lado de la calle hay un bar -dijo el flaco-. Espera allí. En un rato te lo llevo. 

Marcelino había mostrado los billetes, pero seguían en su mano. No pensaba dar anticipo, y, mucho menos, pagar por adelantado.

-Allí te pago- dijo, regresando los 1000 a la billetera.

-¿No confías? – preguntó el vendedor, simulando asombro. 

-Ni de mi padre. Me das eso, y te pago. Dando y dando, y el caballito volando.

El flaco miró a Tobías. Éste asintió con la cabeza. El vendedor de armas pensó un instante, y dijo: 

-En media hora. Dale un sobre para que guarde el dinero –le pidió a Tobías-. No hay que enseñarlo en un bar.

Marcelino abandonó la zona de puestos, y cruzó la calle. En la otra acera, fue a un kiosco de revistas y compró un diario. Luego entró en el bar, y se sentó ante una mesa, junto a una ventana desde donde veía el camino que debería llevar el flaco.

-Lo malo es que no conozco a un vendedor confiable. Estos tipos son unas ratas.

Apenas el ex militar había terminado una cerveza, cuando vio que el flaco se acercaba. En la mano llevaba una bolsa de papel. El vendedor entró en el bar, y se sentó frente a Marcelino. Puso la bolsa sobre la mesa, diciendo:

-Aquí está.

-Voy al retrete y la reviso.

-¿Y el dinero?

-No voy a salir volando-. Marcelino señaló el periódico que había comprado-. Hay 500 ahí. Ahora vuelvo.  

Marcelino entró en el retrete, y extrajo el contenido de la bolsa de papel. Estaba la Walther P99. Verificó que funcionasen el gatillo y el percutor, así como que fuese  automática, y le ajustase bien el silenciador. Luego, metió varias balas en el cargador, le puso el seguro y la insertó en su cinturón, contra el riñón derecho. El silenciador y la caja de balas los guardó en la bolsa.  Salió del excusado, y fue a la mesa. Apenas se sentó, sacó el sobre del bolsillo de su chamarra, y lo dejó caer sobre el periódico.

-Los otros 500- dijo.

-¿Conforme?- preguntó el flaco.

-Sí. Oye, ¿y si quiero algo más, en otro momento?

-Ya eres cliente. Me buscas.

-De acuerdo. Vendré con Tobías. Otra cosa. He dejado el auto en el estacionamiento de ahí dentro – señaló el mercado ilegal pero permitido-. ¿Es seguro?

-Por supuesto. Siempre se respeta a los clientes. 

-Espero que no me roben.

-No, no roban ahí. La gente habla de más, y nos ponen mala fama.

El flaco cogió el sobre y el periódico, y se dirigió al retrete. Él también debía contar el dinero. Había echado un vistazo al interior del diario, y luego al sobre; pero quería asegurarse. Marcelino fue tras el tipo, aunque esperó a que se perdiera de vista, y se metiese en el retrete. El comprador pegó la oreja a la puerta. Como sospechaba, allí no terminaba todo.

-Ya va a salir el pichón –dijo el flaco-. Tiene su coche en el aparcamiento. Ya lo habéis visto, así que no se os escape. Lleva buenos billetes encima.

Marcelino regresó a la mesa, y pidió otra cerveza. Al de unos minutos apareció el flaco. Llegó ante su cliente, puso ambas manos sobre el respaldo de una silla; pero no se sentó. De pie ante Marcelino, preguntó:

-¿Te quedas?

-Unos minutos. Justo para tomarme ésta. ¿Me acompañas?

-No puedo. Tengo otros clientes.

El flaco hizo un gesto con la mano derecha, como despedida, y se dirigió a la puerta. Marcelino dibujó una mueca con la boca, y musitó:

-Mostré el dinero, y se le prendieron los ojos. De todas formas, seguro que me asaltarían, aunque sólo tuviese los 1000 de la pistola. No tuve duda de con quién trataría. Conociendo a Chorizo, su hermano no podía ser muy distinto. Y las historias que contaba…

Llamó al camarero, para saber qué debía. Eran cinco dólares, por dos cervezas. Marcelino le preguntó al empleado:

-¿Hay taxis cerca?

-Dos calles.

-¿Puede llamarme uno? 

Marcelino puso tres dólares sobre la mesa, y se explicó:

-Para la llamada.

-Ahora mismo.

-¿Son de confianza?

-Mejor llamo a los de la iglesia. Hay otra parada allí.

-El que sea más seguro.

Cuando el camarero se fue, Marcelino miró hacia la Plaza Cervantes. Detrás de los puestos de artículos ilegales, de contrabando, estaba el estacionamiento. Pero en él no se hallaba su auto, ya que llegó en un taxi. Los fulanos lo esperarían allí, o, al menos, en la acera de enfrente. Él subiría al auto de alquiler, y se iría a la estación del ferrocarril, en donde dejó su vehículo. Los fulanos se quedarían con un palmo de narices.

-Los hermanos Chorizo – dijo, sonriendo.

CAPÍTULO IV

Apenas llegó a San Pedro, Marcelino buscó un hotel en las afueras, como prevención ante una posible huida, así como un sitio al que la policía iría raramente. Las putas pululaban en el centro, o en los hoteles lujosos de La Zona Esmeralda. En las afueras, trabajaban muy pocas, ya que allí dejaban los ejecutivos a sus amantes, si es que iban acompañados a los negocios. Siendo así, ellos no necesitaban asistentes sexuales, puesto que llevaban las suyas. Marcelino lo sabía, porque un capitán de su compañía solía acompañarse de una sargento, en sus viajes a la capital, y se lo contó a otros oficiales.

Marcelino no quería contactos con la policía, por lo que se alejaría lo más posible de los lugares conflictivos. Por primera vez en su vida, el dinero regía la mente del ex militar. Es que nunca antes tuvo tanto, y conjeturaba la posibilidad de ganar más. 

Le pareció bien el hotel Atenas. El precio era moderado, y se ubicaba en un sitio medio escondido, a un lado de la autopista del oeste. Vio que los huéspedes parecían ejecutivos que estaban en la ciudad por negocios, y quizá algunos congresos. Eso supondría que los fines de semana el hotel se vaciaría. Quizá él debería buscar otro, simulando que se iba a casa, aunque regresaría los lunes. Incluso los oficiales del ejército hacían eso, cuando viajaban a la capital. En la hoja de registro, en la casilla de empleo, puso: asesor militar. Eso le otorgaba cierta categoría, además de que podía hablar del tema con cierta propiedad.

Una vez en el hotel, metió en la caja fuerte el portafolio, en cuyo interior había una buena cantidad de dinero. El resto se hallaba en los asientos traseros de su nuevo auto. Cuando compró el arma, la escondió bajo la rueda de repuesto. 

Ya que estaba listo, llamó a su clienta. Ella respondió de inmediato, como si le estuviese esperando. Conocía el número de teléfono de Jones, así que nada tenía que preguntar. El asesino ya había llegado a la ciudad.

-¿Cómo haremos?-  preguntó él.

-Yo quisiera conocerlo. Eso me daría confianza.

Un profesional se hubiese negado a una entrevista, pero Marcelino  no era ni siquiera aficionado. Por ello, aceptó.

-De acuerdo. ¿Dónde?

-Me gustó lo de la iglesia. ¿Sabe dónde está La Sagrada Familia?

-No conozco bien la ciudad, pero la encontraré.

-Son las cinco de la tarde. ¿Le viene bien a las siete?  Suele haber misa a esa hora, o funerales, o algo así.

-¿Cómo la reconoceré?

-Usaré un vestido verde y una pañoleta amarilla. Soy alta y delgada. ¿Y usted?

-Pantalón gris y chamarra azul. También alto, aunque… robusto, no grueso. Llevaré gafas oscuras.

Las había comprado en Isleta, para parecer turista. También una camisa de flores y un pantalón corto.   

-Me llamo Kathy.

-Yo... Samuel, pero me llaman Jones – recordó que así preguntó ella.

Marcelino suponía que la mujer no le daba su nombre real, por lo que él tampoco. Era una tontada, por parte de la mujer, intentar anonimato, si le entregaría datos de su esposo; pero eso no se le ocurrió al asesino novato.

-Nos vemos a las siete- dijo ella-, en la pila de agua bendita de la derecha.

-Allí estaré.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

Marcelino se dirigía a la iglesia, habiendo dejado su automóvil a una calle del templo. Poco antes de llegar a su destino, recibió una llamada. Pensó que sería la mujer, y, con seguridad, alteraría la hora o lugar de la cita. Es que ellas son así. 

-¿Mister Jones?

La voz pronunció “yons”, al igual que la mujer. Marcelino no hablaba mucho inglés, pero sí sabía lo de Jones-Yons, porque lo escuchó en una película. Estaba a unos metros de la iglesia, cuando le llegó la llamada. Se trataba de un hombre, y parecía gringo, por la forma en que pronunció ambas palabras.

-Hace trabajos internacionales- pensó el ex militar-. Yes - respondió.

-Do you speak English?

Marcelino entendió eso. Había estudiado inglés en el instituto, y tomó unas clases en la academia militar. Le sirvió con las gringas, en Isleta; pero para justamente decir una docena de frases. Lo de qué bebes, y cómo te llamas, así como subimos a mi cuarto, y eres muy bonita.

-Little- respondió.

-Yo no habla bien espano. ¿Podemos ver usted y yo?

-¿Ahora?

-¿Dónde estar usted? ¿Lejos?

Marcelino pensó rápidamente. Aquel teléfono recibía sólo un tipo de llamadas. Siendo así, el gringo le iba a proponer lo mismo que Kathy. Querría deshacerse de alguien, y necesitaba a Jones. El “profesional” no sabía si podría encargarse de los dos casos a la vez. En realidad, le parecía imposible llevar a cabo uno. Pero le gustaba la idea, por lo que se decidió:  

-Estoy en Isleta. ¿Sabe usted dónde es? ¿Dónde está usted?

Siendo gringo, seguro que estaba en una playa de moda. Marcelino no pensó que en San Pedro había un buen número de norteamericanos.

-Voy por allí – respondió el estadounidense.

-¿Va usted hacia Isleta?

-Sí. Duo días. Two.

-¿Dos días? Es que… yo saldré de Isleta, muy pronto.

-¿A dónde ir?

Marcelino prefería “trabajar” en San Pedro que en Isleta. Por otra parte, no le apetecía pasarse la vida en un auto lleno de dinero, haciendo kilómetros como un camionero, arriesgándose a que le detuviesen unos asaltantes, o quizá la policía. Al final, le robarían lo mismo unos que otros.

-A San Pedro. ¿Está usted en San Pedro?

-No, no en San Pedro. Puedo ir en… tris días.

-Sí, podemos vernos en tres días. ¿Y qué se le ofrece?

-Yo ofrece un bisne a usted. Asunto importante. Usted puede ayudar a mí.

-¿Por qué no me llama cuando esté en San Pedro?

-Sí, yo llamo tercero día. ¿Usted cobro cincuenta? 

Eso indicaba la naturaleza del trabajo. Si llamar al teléfono aquél, y preguntar por “Yons”, ya era muy indicativo, la cantidad no dejaba lugar a dudas.

-No. Yo cobro 100 mil de sus dólares. 50 es el anticipo.

-¿Cien mil? Es caro. ¿Usted bueno como caro?

Marcelino sonrió. Tenía ganas de lanzar una carcajada, pero prefirió hacerlo después, cuando terminase la conversación.

-Soy mejor que bueno – respondió-. Si está interesado, ya conoce el precio.

-Yo llamo tercero día.

-¿Cuál es su nombre, señor?

-Paterson. Llamo Paterson.

-Bien, señor Paterson, espero su llamada. 

Cuando terminó la conversación, Marcelino esbozó una amplia sonrisa, al decir, en voz baja:

-Este fulano cree que soy tan bobo como para picar el anzuelo. También la tal Kathy podría ser un señuelo para ponerme en manos del tipo. Pero… no creo que intente dos trampas a la vez. Eso me da confianza con ella. Este bobo ha fingido el acento, pero el tono de voz es inconfundible. Si es lo que quiere, posiblemente le acepte una cita.

Dio dos pasos, y se detuvo. Le faltaba murmurar algo:

-Yo también estoy armado, amigo mío.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

-Usted no me conoce, ni yo a usted.

-¿Y quién le ha dado este número?

-Ernesto Sigüenza. ¿Sabe quién es? ¿O quizá mejor: Jones?

Felipe se quedó en silencio. La voz no era la del tipo que se quedó con el payaso. Por otra parte, dudaba mucho que Ernesto le hubiese dado el número. Lo más lógico era que quien llamaba lo hiciese a nombre del otro fulano.

-Le escucho.

-Su hombre me va a hacer un trabajo.

-¿Él ha aceptado hacerle un trabajo? ¿Cuándo?

-Hace un par de días.

-Él estaba en… De vacaciones – decidió.

-En Isleta. Pero regresó a San Pedro.

-¡Ah!  No lo sabía. Pensé que aún seguía en Isleta. Bien, aceptó hacerle un trabajo. No es el procedimiento habitual.   

Por el momento, Felipe seguiría la corriente al tipo que hablaba, y no mencionaría el portátil perdido ni el muñeco.

-No sé cuál sea el procedimiento, pero Jones me hará ese trabajo.

-¿Y me llama para decirme eso?

-No. Hay algo más, y que le toca a usted.

-Sigo escuchando.

-Cuando termine el trabajo, quiero que lo mate.

-¿Yo…? ¿Por qué no lo mata usted?

-Porque yo no soy un asesino.

-Yo tampoco. Yo soy… un hombre de negocios.

-Sé cuáles. Usted puede eliminarlo, y creo que debe hacerlo.

-¿Me da una razón para ello?

-Sin duda. Si él sigue vivo, después de hacer el trabajo, la policía recibirá el nombre y dirección de Ernesto, además de información sobre varios “asuntos”. No sé cuánto sepa Ernesto sobre usted, pero le aseguro que cantará. Creo que le conviene a usted que muera.

-¿Y si lo mato antes de que lleve a cabo su trabajo?

-La policía recibirá la información, de todas formas. Yo me quedaré como estoy, y usted con la duda de si lo van a localizar.

-¿Y después de que muera Jones?

-Yo me olvido de usted y usted de mí. Y los dos nos olvidamos de Jones.

-¿Por qué debo creerle a usted?

-No se trata de creerme o no. Ernesto representa un problema para usted, y, por ende, tendrá que solucionarlo. Claro que puede hacerlo ahora mismo, como bien dice, pero se arriesga a que la policía se interese en Ernesto Sigüenza. Yo no sé si puedan llegar a usted por medio de él, pero imagino que mejor si no se arriesga. ¿No cree? 

-Lo voy a pensar. Pero hay algo que me extraña… Jones jamás ha aceptado un trabajo directamente. Y dice usted que hace dos días… Debe tener usted un muy buen don de persuasión.

-Se llama dinero. ¿No es el alma de su negocio, señor… “F”?

-Ciertamente, señor “X”. Bien, ¿cómo lo localizo?

-De ninguna forma. No hay necesidad de que volvamos a hablar. Jones sigue vivo, hasta que termine el trabajo, o se muere antes. O quizá tampoco muera después. Usted decide, y yo después, dependiendo de eso.

-Otra pregunta, si me lo permite. ¿Usted lo ha visto cara a cara? Eso también me extraña mucho.

-Creo que su hombre ha decidido independizarse, y poner su propio negocio. No he visto su cara, pero… alguien sí.

-Yo también creo eso. Pues… señor X, haré lo que usted dice.

-Estaba seguro de que llegaríamos a un acuerdo.

Felipe esbozó una sonrisa. Matar a Ernesto estaba ya decidido, por lo que el extraño no le proponía algo nuevo. Lo del trabajo, por su cuenta, sí le extrañaba; pero era posible que Jones hubiese conseguido un cliente. No podía imaginar por qué método, pero el que llamaba así lo aseguraba. ¿Y cómo consiguió su número? Le conocía bien, sin que el contratista pudiera adivinar la razón.

-¿Tengo otra opción?

-No lo sé. Yo le expuse lo que yo haría, confiando en no tener que hacerlo.

-No, no va a tener que tratar con la policía. No es gente agradable.

-Yo tengo esa misma opinión. Ha sido un placer, señor “F”.

-Un segundo más, amigo mío. ¿Dónde actuará Jones?

-¿Quiere usted que yo le dé todos los detalles? ¿Acaso no sabe cómo localizarlo?

-Sí, pero cuando yo le consigo los trabajos. En este caso, ha escapado de mi supervisión. Creo que usted, al menos, debe ayudarme en eso.

Néstor se quedó pensativo. No le parecía muy conveniente dar detalles de los movimientos de Jones. Pero… tal vez “F” tuviese razón, y ya no controlaba  a su empleado.

-Le daré una dirección y una fecha. ¿Sera suficiente?

-Estimo que sí.

Felipe sonrió. No necesitaba esa información, al menos con respecto a Ernesto; pero éste ya no era Jones. Néstor le proporcionó los datos.

-Si ya es todo, le deseo que pase un feliz día, señor “F”.

-Lo mismo digo, señor “X”

Néstor colgó el teléfono, y salió de la cabina. El parque, que estaba a un lado, indicaba que se hallaba en Quiroga, población bastante alejada de Arriola. Y, curiosamente, no había ido allí a otra cosa que hablar por teléfono. Alguna razón tendría.

-Bueno pues, esto ya está. Ahora a esperar acontecimientos. Veré qué excusa doy para ausentarme unos días.

Néstor caminó dos calles, hasta llegar a una, en la que era posible aparcar. Allí estaba su coche. Subió a él, y se puso en marcha. Al de veinte minutos, estaba fuera de la población, en una carretera que le llevaría a Arriola. Pero, antes, pasaría por Puente Nuevo. Detuvo el auto ante unos almacenes. Eran una serie de cobertizos, que pertenecieron a una harinera. La empresa cerró, y vendió las naves. Alguien transformó una en cubículos para guardar  lo que cada quien quisiera. Si te ibas a trabajar a otra ciudad, y viviste de alquiler, o le rentabas a alguien tu casa vacía, podías dejar allí tus muebles. O el auto, en el caso de Néstor. Extraño que no lo llevase a Arriola, además de que no lo vendió en Villegas. Y seguro que su permiso de conducir no había caducado, porque no se arriesgaría a andar, sin él, por carretera. Después de que cerró el almacén, caminó hasta una parada de autobús. Éste lo llevó a la terminal, en donde subió a otro; uno foráneo. Le dejaría en la intersección de la carretera a Arriola, y allí aún usaría otro, para llegar al pueblo. Mucho viajar, para llamar por teléfono.

-No puedo delatarme.

Era el mediodía. Como Néstor trabajaba en el turno de tarde, que comenzaba a las tres, llegaría a buen tiempo, y no tendría que dar explicaciones a nadie.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

Ernesto también había hecho su llamada telefónica. Para ello, se desplazó al centro y usó una cabina. Haciendo gala de su conocimiento del inglés, intentó engañar a Marcelino, con la intención de concertar una cita y liquidarlo. En unos días, el fulano estaría en San Pedro, si es que no le había mentido al decir que se hallaba en Isleta. Aunque era posible que hubiese ido a la playa, a gastarse el dinero que no era suyo. Resultaba normal en los aficionados, y aquel tipo no actuaba como un profesional. Para comenzar, uno avezado hubiese anulado o desechado el teléfono. Así que, siendo un simple amateur, una  tentadora oferta le haría regresar a San Pedro. Una vez allí, le citaría en algún sitio en el que estuviesen solos, y se lo echaría. No consideraba que el entrometido estuviese armado. Eso sería natural, si había aceptado matar a alguien. Pero Ernesto contaba con el factor sorpresa. Él no iba armado todo el día, sino cuando tocaba actuar. Mientras, su arma estaba en la caja de seguridad de su cuarto, si es que había una; o en su auto, en lo más recóndito del portaequipaje, entre herramientas. El ladrón haría lo mismo, si se llamaba profesional.

Sobre lo del profesionalismo del tipo, el real experto estaba de verdad perplejo. Le asombraba que el fulano fuese también un asesino. O quizá le tomaba el pelo. Cabía la posibilidad de que le hubiera reconocido y se burlase de él. No entendía bien que hubiese respondido por Jones, aunque quizá lo habría hecho de decir Jameson, MacAbby o Bermúdez. Al pensar en ello, analizó las razones que el tipo pudiera tener para suplantarlo. Las de burlarse estaban bien claras. Posiblemente no acudiría a ninguna cita, al suponer lo que allí le esperaban. Era inconcebible que el teléfono fuese, por azar, a dar a manos de un desconocido que resultase ser una pistola de alquiler. Por otra parte, había recibido el muñeco, y lo destripó como si supiese lo que contenía. Intuiría que era un simple contenedor, y no un objeto de juego. Todo aquello era muy raro, y no le encontraba una explicación lógica.

El homicida caminaba en busca de su auto, sin percatarse de que Bruno estaba al final de la calle, medio escondido en una tienda de ropa para mujer. La sombra había seguido a Jones, desde el hotel. El mata asesinos supuso, al ver que Ernesto usaba una cabina, que seguiría buscando quién le encaminase al tipo que quería eliminar. Quizá tuviese una pista. No imaginó que aquella llamada era para tender una trampa a su objetivo, lo que simplificaría sus planes.

Ernesto caminó hacia donde estaba Bruno, por lo que éste se metió en la tienda. Fue al fondo, y se escondió tras unos estantes de ropa. Una empleada llegó a su lado, y preguntó:

-¿Le puedo ayudar, señor?

-Busco algo para mi esposa.

-¿Cómo qué tiene en mente?

-Una pañoleta, quizá.

Era lo que tenía ante los ojos, por lo que no pensó más.

-¿Un fular?

-No sé qué es eso, pero suena bien 

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

Marcelino se colocó junto a la pileta de agua bendita. No había mucha gente en la iglesia, por lo que le vería quien entrase. Parecía que se oficiaba un funeral, aunque el ex militar no sabía mucho de celebraciones religiosas. No tardó en acercarse una mujer que él identificó como Kathy, por la ropa. Le pareció guapa, y observó que tenía muy buena anatomía. Era alta y delgada, con algunas curvas que llamaban la atención. Ella le preguntó, al estar ante él: 

-¿Samuel Jones?

-Sí. ¿Kathy?

-Sí. ¿Tienes auto?

-Ahí afuera. ¿Salimos?

Marcelino respondía sin pensar que quizá él debería hacer las preguntas. Pero la mujer no le dejó la iniciativa.

-¿Cómo es y dónde está?

-En la calle de atrás. Es un Ford rojo, matrícula de San Pedro.

-Me esperas allí- casi le ordenó la mujer-. Voy enseguida.

Si Marcelino hubiese sido un profesional, sabría que él ponía las condiciones, y establecía las reglas de seguridad, pero no tenía la menor idea de cómo funcionaba aquel negocio. Por otra parte, estaba embobado en la mujer, y su cerebro trabajaba con mucha lentitud.

El ex militar salió del templo, y se dirigió al auto. Se metió, y esperó.

-Es muy guapa – pensó-, y ya se ha cansado de su esposo. Podría matarlo gratis, si ella fuese mi amante; pero mejor si cobro y me busco  otras parecidas. Con 100 mil, puedo vivir en Isleta, y ligar gringas a diario.

Tocaron el vidrio del lado del copiloto. Marcelino miró hacia allí. Era  ella. Él le indicó que estaba abierto. La mujer entró. El hombre se fijó, con más detenimiento,  en su rostro y en el busto. Andaría por los treinta y algunos años, y en verdad que se veía muy bien.

-Me alegro de conocerlo.

Él sólo emitió un gruñido. No iba a decir que también se alegraba. 

-Pensé que era buena idea verle a usted - continuó ella-. Eso me da confianza

-Bien-. Marcelino miró hacia delante. Se trataba de negocios, y no de  placer. Había un buen dinero en juego.

-Le traje fotos de mi marido- dijo ella, abriendo el bolso.

Extrajo un sobre, y lo puso ante el asesino a sueldo. Marcelino lo abrió y echó una ojeada a las fotos. Se trataba de un hombre maduro, como de unos cincuenta y tantos años. No podía decir si agraciado o no, y eso le daba igual

-¿Datos de él?- preguntó.

Sin necesidad de ser matón profesional, era sabido que los datos resultaban imprescindibles. ¿Cómo localizarlo, si no?

-Dentro- dijo ella.

Marcelino puso el sobre boca abajo. Cayó un papel. En él había una dirección, y el nombre parecía de una empresa.

-Donde trabaja – explicó Kathy-. Es a las afueras de Contreras. Son las naves de una constructora. En un extremo está la oficina. Un lugar bastante solitario de noche. ¿Conoce Contreras?

-No. Pensé que sería aquí.

-Está a diez kilómetros. Como le digo, en las afueras, y sin nadie por las noches. Hay un vigilante, pero en las naves, no en la oficina.

-Bien. ¿El dinero?

-Lo tengo en un maletín en mi auto. Luego pasamos a buscarlo. Antes, quiero acordar detalles.

-Me parece bien- dijo Marcelino, en su papel de asesino experto.

-Debe ser el jueves de la próxima semana, entre las ocho y diez de la noche.

Marcelino había supuesto que sería antes. Pensaba hacer el trabajo y largarse a Isleta. El falso gringo le llamaría pronto, por lo que tendría que darle largas. Si le decía que estaba en otra parte, él propondría ir a verle. No tenía la menor duda de que se trataba de Jones, y que el fulano insistiría en perseguirlo hasta que lo agarrase. Podía deshacerse del teléfono, pero había descubierto que era una mina de oro. Mucho mejor si desaparecía el molesto tipejo.

-Tendré que encararlo de una vez. No imaginará que yo esté prevenido. Si quiero seguir explotando esto, debo quitármelo de encima. Si no, va a joderme la vida. Y me gusta esta vida.

-¿En qué piensa?- preguntó ella-. ¿No le agrada?

-No, no es eso. ¿Alguna razón para que sea el jueves de la próxima semana, y a esa hora?

-Yo estaré fuera de la ciudad. Necesito una coartada.

-Entiendo. Creo que me sobrará tiempo. Hoy es… ¿martes?

-Sí. Y debe parecer un robo.

-¿Y qué me llevo?

-Él estará en su oficina hasta las diez, aunque pudiera irse algo antes. En la caja fuerte habrá cincuenta mil, y yo le daré el resto al día siguiente. 

-¿La caja estará abierta?

-No. Pero él la abrirá, y le dará el dinero. Luego, usted lo mata.

-¿Así de fácil me dará el dinero?

Marcelino no objetaría la parte del homicidio, ya que se suponía que él vivía de eso. No iba a argumentar que tenía escrúpulos. Una vez sosegado, pensaría en si seguía adelante, o se quedaba con el dinero y se olvidaba del asunto.

-Así de fácil. Mi esposo es muy cobarde, y le dará el dinero sin chistar. 

-Y una vez que cobre, lo mato.

Pensó que su voz se oía muy artificial, como actor de telenovela. No podía salirle natural, porque aquello era una pesadilla.

-Sencillo, ¿no? Usted se lleva el dinero de la caja, y yo le doy 25000, al día siguiente – aseguró la mujer.

Marcelino caviló un instante. Era lo mismo que matarlo en la calle. Lo único diferente radicaba en obligarlo a abrir la caja fuerte.

-¿Y si no me da el dinero?

-Se lo dará, porque ya le dije que es muy cobarde. No lo dudará ni un segundo. Aprecia su vida, y no se arriesgará. Tiene mucho más, y sólo una vida.

-¿Y cómo entro en su oficina?

-Yo le daré una llave, que usted me devolverá al día siguiente, cuando le pague el resto. Le diré algo más: cuando él está en la oficina, solo, suele ponerse unos audífonos y escucha música. El teléfono tiene una luz que parpadea, para que sepa que le busco. Y el portátil vibra. Tal vez también le llame alguien más, pero él dice que únicamente yo. Así que no lo oirá entrar. Usted lo hallará desprevenido. Le amenaza, coge el dinero, lo mata y se va.

Ernesto, el verdadero asesino, se hubiese reído de tal proposición. La mujer lo tenía todo pensado, por lo que no era necesario contratar a un experto. Pudo haber buscado a un tipo de la calle, de los miles que se cargarían a un cristiano por mil dólares. Pero Marcelino no sabía nada de tal negocio. No obstante, comentó:

-Parece muy simple.

-Lo es. Yo misma podría hacerlo, pero debo estar lejos y rodeada de gente. ¿Lo entiende?

-Sí. Necesita a alguien que testifique.

Él también veía películas de asesinatos. Al parecer, o los guiones se basaban en la vida cotidiana, o los homicidas aprendían de las películas. Como fuese, pero era exactamente lo mismo.

-Le llamaré, para que nos veamos al día siguiente, o quizá en dos días o... me dice dónde le dejo el dinero.

-¿Está segura de que hay cincuenta en la caja?

-El jueves próximo sí. Cierra un negocio y no puede llevarlo, por la noche, al banco.

Marcelino se quedó pensativo. No tenía ninguna pregunta, ya que ella había planeado todo a la perfección.

-Eso sería todo- dijo Kathy-. Vamos a mi auto y le doy 25000.

-De acuerdo.

Cuando ambos se disponían a salir, y tenían las manos en las manijas, la mujer observó:

-No me ha preguntado quién lo recomendó.

-¿No ha sido Felipe?

Marcelino no tenía idea de si había más formas de contactar al fulano que perdió el teléfono, por lo que no preguntó nada. Sólo conocía un nombre: el que le dio el recadista, y que la F resultó ser la inicial. ¿Para qué inventarse otro?

-Sí, claro –dijo ella.

Salieron del auto y caminaron hacia otra calle, una que atravesaba a la que estaban. Kathy tenía un Chevrolet nuevo, del que sacó un portafolio. Lo abrió y mostró los fajos de billetes. Se lo entregó a Marcelino, diciendo:

-Llévese el portafolio. No vamos a sacar el dinero aquí o dentro del auto.

-Bien - aceptó el asesino-. ¿Quiere llevarse el mío? Está vacío

-No hay problema. Lo compré para esta ocasión –dijo ella.

Marcelino cogió el maletín, y, sin despedirse, como todo un matón, se dirigió a  su auto

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

Ernesto vio, en la pantalla de su teléfono portátil, que le llamaba Felipe. No tenía muchas ganas de hablar con él, e incluso pensaba en cortar de tajo su relación; pero quizá le tenía algo sobre el tipo del payaso. Por ello, aceptó la llamada. Se equivocó, pues el contratista no le informaría de nada, sino que, al contrario, preguntaría:

-¿Has logrado algo sobre ese tipo?

-No, aún no, aunque no creo que tarde.

-¿Alguna pista?

Ernesto no le diría la verdad. Su relación se había deteriorado, al haber entregado su dinero a aquel fulano. Quizá Felipe no era totalmente culpable, ya que él, Ernesto, nunca quiso dar la cara a la hora de cobrar. En realidad, no deseó que se viesen, y todo fue tan misterioso que, al final, tuvo su falla.

-Sí. He dado con alguien que lo conoce. Me falta localizarlo.

-¿Y el teléfono? ¿Sigue el tipo contestando?

-No sé – mintió-. No he hablado con él. ¿Por qué preguntas eso?

-Porque quería llamarlo, y ver si… acepta dinero por devolver el muñeco.

-Por supuesto que no. Ya ha encontrado el dinero. ¿Qué le puedes ofrecer?

Felipe ya le había ofrecido, pero eso no lo sabía Ernesto. El contratista quería conocer en manos de quién estaba el teléfono. Eso era todo, y ya lo averiguó. Si el tipo que le llamó, “X”, había contratado a Jones, se refería al otro fulano, no a Ernesto.

-De todas formas, lo voy a intentar – dijo.

-Como quieras. ¿Aún no cambias el número de tu portátil?

-No, aún no. Tengo clientes que conocen este número, y los perdería. Pero ya tengo otro.  Te lo paso.

Ernesto lo anotó sin mucha gana. Tras eso, se despidieron.

Felipe, apenas terminó de hablar con Ernesto, marcó otro número de teléfono. Respondió una mujer.

-Sonia, quiero que me hagas un favor.

-Si no es un préstamo…

-No, no se trata de eso.

Ambos sabían que Felipe no necesitaba que ella le prestase dinero. La que solía andar sin un centavo era la mujer. Sonia era la actual “novia” del incasable. Llevaban juntos apenas un mes. La mujer suponía que el negocio de él, el lícito, daba una fortuna, porque Felipe era muy espléndido.

-Quiero que llames a un número y preguntes por Jones.

-¿Y luego…?

-Sólo eso. Llamas y preguntas por Jones. Si el tipo, ya que es un hombre, dice que sí, simulas que se corta la comunicación, y tú la suspendes. Y lo haces desde una cabina de la calle.

-¿Y para qué todo eso?

-Es un fulano que me debe, y no acepta mis llamadas. Quiero saber si es un problema de su teléfono. Sólo eso. Si oye mi voz, seguro que inventa que se descompone, no tiene crédito o está fuera del área.

-¿Me vas invitar a cenar hoy?

-¿Qué tiene eso que ver con que le llames?

-Nada, es para aprovechar que estamos charlando. ¡Vaya carácter!

-Perdona, es que ese tipo no me quiere pagar, y me tiene… Sí, cariño, vamos a ese restaurante nuevo que me contaste. Nos ponemos de acuerdo ahora que me digas lo que pasa con ese fulano. Recuerda preguntar por Jones. No sea que le haya dado el portátil a otra persona.

-Sí, amor, eso voy a hacer. Ya lo he entendido.

Los siguientes quince minutos, Felipe estuvo nervioso. Si el tipo respondía por Jones, “X” estaba en lo cierto, y el desconocido había aceptado un trabajo. Eso lo convertía en muy peligroso.

-El caso es que “X” supone que se trata de Ernesto. A él lo quiere eliminar, no a ese entrometido. ¿Por qué? No se trata de matar al que ha hecho el trabajo, para no dejar cabos sueltos. El tal X tiene algo en contra de Ernesto. Sabe que es un asesino, y conoce el número de su teléfono. Pero no su voz. Interesante.

Felipe cogió el auricular según sonó el timbre. Era otro portátil, el “legal”. Y llamaba Sonia. La mujer dijo:

-Respondió que sí. Pregunté por Jones, y dijo: yo soy. Volví a preguntar dos veces más, como si no escuchase su respuesta, y luego corté.

-Perfecto, cariño. Eso quería saber. Así que el tipejo no quiere hablar conmigo. Bueno, luego me encargo de eso. Entonces, ¿cómo se llama ese restaurante?

Felipe no escuchó el nombre. Su mente estaba en el nuevo Jones. Como bien dijo X, representaba un peligro.

-Así que, efectivamente, son dos los que hay que eliminar – pensó-. Y ahora no únicamente porque se ha quedado con el dinero.

-¿A las ocho? – preguntó  Sonia.

-Sí, me parece bien.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

Ernesto, tras conversar con Felipe, se quedó muy pensativo. Algo extraño ocurría. Su contratista le había llamado para nada. Quería saber si el intruso seguía teniendo el teléfono. Podía llamarle y comprobarlo. O mejor si no le llamaba, porque no conseguiría nada. Además, el dinero era suyo, no de Felipe.

En la mente de Ernesto germinó una duda desde hacía mucho tiempo. ¿Quién mató a Héctor? La policía dijo que un agente, pero no encajaba mucho que le hubiesen disparado de frente, mientras huía. ¿Lo hacía caminando hacia atrás? Felipe era un enigma, y pocas veces daba razones convincentes.

-¿Y si ha hecho un arreglo con ese tipo?- se preguntó:

No deducía cómo, pero se arreglaron para no pagarle.

-Lo de Héctor fue una trampa. Y no dudo que Felipe tuvo algo que ver en ella.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

Néstor Oviedo le contó, a Elena, una verdad a medias, lo que es igual a una mentira. Era cierta la parte de que salió huyendo de Contreras, y que el motivo de su fuga fue que temía por su vida. Pero la amenaza no procedía de que hubiese descubierto el asunto entre el alcalde y el contratista. Esos enjuagues eran tan normales que ni noticia resultaban. Que los alcaldes dejen el poder con mucho más dinero del que tenían al tomarlo, no asombraba a nadie. Todo el mundo lo hacía, por lo que ya era casi legal, o, al menos, lógico. Por ende, no constituía delito. Si metiesen a la cárcel a cada funcionario con uñas largas, el país caería en un caos administrativo.

La razón, por la que Néstor salió corriendo, fue un asunto de honor. Aclarado que ser ladrón no perjudicaba el buen nombre del alcalde o su socio, era obvio que tenía otro origen: los cuernos. Eso sí duele, y mucho. Fidencio Varona tenía 53 años cuando se encaprichó de una joven de 33. Eso le pasa a cualquiera, si bien no todos abandonan a su esposa e hijos para vivir con la dueña de su pasión. Pero Varona así lo hizo, y, sin acordarse de tramitar el divorcio, agarró su caña de pescar y sus novelas de Henning Mankell, y se fue de casa. A su esposa le pareció de maravilla, porque estaba harta de él. A Hortensia, la joven amante, al principio también, ya que consiguió una mansión, para no andar de motel en motel. Se convirtió en señora, en vez de querida, y dejó de ser motivo de murmuraciones. A Fidencio le encantó que su esposa no armase un escándalo, y sólo le exigiese seguir pasándole la mensualidad. Así que todos felices, como siempre que el dinero sobra. El constructor tenía jugosos contratos con el ayuntamiento, por lo que no había escasez de billetes.

Pero la felicidad no es eterna, y menos si el Demonio y la Carne intervienen, y zarandean el Mundo. Felisa, la esposa de Varona, se encontró con un ex novio, y charlaron, recordando viejos tiempos. Y ya que se recuerda mejor si los eventos se recrean como sucedieron, lo hicieron en la cama, al estilo de antaño. Cuando fueron novios, o amigos muy íntimos, ambos carecían de fortuna, y se veían en moteles baratos. En la segunda vuelta, Felisa había cambiado de estatus económico, por lo que aportó un apartamento, que le alquiló una amiga. Ésta hacía competencia a los hoteles, con la ventaja de ofrecer algo mucho más discreto.

Además de la parte nostálgica, Felisa ayudó a Esteban con el pago de sus tarjetas de crédito, y el saldo pendiente de un auto, que ya le iban a embargar. Feliz con el retornado, Felisa no molestaba a Fidencio, por lo que éste sospechó que algo acontecía. No es normal que la esposa dejada no dé lata a cada rato. Así que Varona contrató un detective privado, para que le diese razón de tan extraño comportamiento, más bien certificase lo que él ya intuía. El investigador siguió a Felisa, y pronto averiguó que se veía con un hombre. Fidencio quiso saber quién era el rival. Que él hubiese abandonado a su esposa no tenía la menor importancia, así como que viviese con Hortensia. Su honor estaba mancillado, y requería saber por quién.

Como suele suceder, no pocas veces, quien mucho se dedica a asuntos de la calle, descuida los de su casa. Y así le pasó a Fidencio Varona. Desatendía a su nueva esposa, o compañera, porque estaba muy preocupado por su honor. Hortensia era joven y tenía necesidades sexuales, por supuesto que mucho más perentorias que las de su esposo. Él ya pasaba de los cincuenta, y se le había calmado la hormona. Ella apenas superaba los treinta, y la tenía muy alterada. En esa coyuntura, hizo aparición Néstor. El empleado del ayuntamiento conoció a Hortensia en una ocasión en que ella fue a presentar una factura para su cobro. Néstor se quedó prendado de la mujer, y ella lo captó. Le pareció que él podía ayudarle a soportar a un esposo que sólo pensaba en su mancillado honor. Así que, cuando se encontraron, saliendo ella de su casa, y pasando él por la acera, aceptó verse a escondidas, para “charlar”. El encuentro fue muy casual, ya que el hombre estuvo tres horas yendo y viniendo por delante de la puerta de la casa de la mujer. Charlaron acostados, para no fatigarse, y comenzaron una aventura. Fidencio estaba muy ocupado con el asunto de sus cuernos oficiales; ya que no se había divorciado; para ocuparse de los extraoficiales. Su trabajo y Felisa lo absorbían casi completamente, y dejaba muchas horas libres a Hortensia.

Un día, a Néstor le dijeron que su vida corría peligro, ya que Varona se había enterado de su asunto con Hortensia. El amante de la amante salió en estampida, pues Fidencio había encomendado su vida a unos tipos con pocos escrúpulos.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

Esteban Pulido había nacido en Contreras. Fue novio de Felisa, cuando ambos tenían unos dieciocho años. Y se amaban, o eso decían. A los padres de ella lo del amor les tenía sin cuidado, ya que no querían que su hija pasase las mismas penurias que ellos. Por tanto, le obligaron a dejar a Esteban, porque no veían futuro en él. El rechazado se fue del pueblo, a hacer fortuna y regresar en busca de su amada. Eso sólo se cumple en las novelas románticas. Al hombre le fue mal en Villegas. Para comenzar, se olvidó de su amada, cuando una rubia de buen busto le sonrió. Se casó con ella, y vivió diez años horribles. Al final de la década de problemas, ella lo abandonó, llevándose todo lo que tenían, incluyendo un hijo. Por tanto, el abandonado regresó a Contreras, a casa de su madre. Ésta falleció al de unas semanas de su llegada, dejándole la deuda de su hermano menor, y la amenaza de quedarse sin casa, pues el joven la hipotecó. Ya Esteban estaba cargado de deudas, de las tarjetas que su esposa usó y abusó, hasta agotar el crédito. Apareció con un auto destartalado, que no terminaba de pagar. Pero su suerte cambió al volver a ver a Felisa. A ella le sobraba el dinero. Su esposo ganaba bien, y ella hizo un montoncito por si se terminaba la bonanza. La mujer era mucho más joven que Fidencio, sin llegar aún a los 40, y pensaba que, algún día, su marido terminaría tras las rejas, y no le pasaría pensión. Pero se cruzó Esteban, y la esposa consideró el presente.

El detective que investigó a Felisa, también supo que su amante recibió dinero de ella, porque los siguió al banco. Eso enfureció más a Varona, quien decidió darle un escarmiento al amante de su esposa. Éste había conseguido trabajo en una papelería, con lo que ganaba para subsistir. Un buen día, temprano, cuando salía de casa para ir a su trabajo, fue asaltado, robado y vapuleado fuertemente, por unos enmascarados. No lo mataron, porque Aquilino, por consejo de Fidencio, les encargó dejarlo vivir. La policía no prestaba mucha atención si no había muertos. El amante quedó muy mal, pero respirando. Cuando pudo levantarse de la cama del hospital, fue llevado a Villegas por su hermano, quien recordó que Esteban pagó sus deudas. No por él, sino por conservar la casa de sus padres. Felisa imaginó la razón de los golpes, pero no dijo nada. Supuso que Fidencio tramaría algo contra ella, si bien dejaría pasar un tiempo. No tenía la menor duda de que él vengaría su honor, a su estilo. Para que la mujer no tuviese dudas, un día recibió una sorpresiva llamada, y la propuesta de una conversación muy privada. Supo, en esa cita, que su marido andaba buscando quien la liquidase.

-Debo adelantarme – pensó.

Además de la paliza a Esteban, en Contreras se comentó otro hecho: Néstor Oviedo había desaparecido misteriosamente. No se sabía si los dos eventos tenían alguna conexión, a no ser que el fugado andaba con la segunda mujer de Varona, y el que recibió los palos era el amante de la primera. Parecía muy probable que Fidencio se hubiese enterado de que le ponían dos cornamentas, y lanzó el poder del dinero contra ambos fulanos. Pero no, Fidencio no sabía que Hortensia se entendía con Néstor. 

CAPÍTULO V

En su cuarto de hotel, Marcelino leía los datos sobre el fulano a quien debía escabechar. Le importaba un comino quién fuese, ya que había saboreado lo bien que se vive con dinero, y tenía setenta y cinco mil pendientes de recibir; aunque, para ello, debía cumplir “cierto” requisito. Con eso, más el anticipo, y lo que le quedaba del payaso, podía darse vida de marqués durante un muy buen tiempo. No le salían bien las cuentas, porque había dilapidado parte de su fortuna, en vestirse y un auto. Para alguien que había vivido en barracones, compartiendo sudores, humores y ronquidos, además de tragar bazofia, sin ninguna posibilidad de elección; estar alojado en un hotel, comer en restaurantes, a la carta, y catar buenos licores, suponía descubrir la gloria. El individuo a exterminar era uno de los miles con los que podía tropezarse en la calle, y a los que no prestaría ninguna atención, por lo que eliminarlo no le representaría ninguna resaca moral.

El tipo a aniquilar se llamaba Fidencio Varona González, y tenía una constructora, Vagosa: obviamente sus apellidos, más S.A, aunque no hubiera otros accionistas aparte de él. Las oficinas, almacenes y maquinaria se ubicaban en las afueras de Contreras, en la carretera hacia San Pedro. Con la expansión de la ciudad, aquel municipio no tardaría en convertirse en un barrio de la capital.

-No me parece nada difícil. Debo darme una vuelta, hoy mismo, a eso de las siete de la tarde, para ver cómo está la zona. Según Kathy, es muy solitaria.

No había mucho más que analizar, en el caso. Tenía varias fotos del objetivo, y sus datos. Con la inspección ocular, obtendría un panorama completo.

Aquella misma tarde, con las sombras del ocaso, se dirigió a Contreras. Como le explicó Kathy: antes de entrar en la población vio, a su izquierda, unas naves y el anuncio de Constructora VAGOSA. Dio media vuelta en el primer retorno, y aparcó su auto a unos cuantos metros de los cobertizos. Luego caminó hacia ellos, y localizó la oficina. Estaba al final del único tramo asfaltado. Los camiones circulaban por terrecería. También vio un auto elegante a la puerta de la oficina, y luz en el primer piso. Su objetivo estaría echando cuentas, como todo dueño de un negocio. Él también era, ya, su propio patrón, aunque no necesitaba contar su dinero cada día. Sabía de memoria lo que tenía.

-Debo meterlo en un banco. Son muchos billetes para guardarlos en la maleta o el automóvil.

Decidió abrir varias cuentas, en distintas instituciones, para no levantar sospechas. Diez o quince mil en cada una parecerían algo muy normal. Él nunca había ahorrado más de cincuenta dólares, pero suponía que otros sí lograban pasar de los diez mil.

Sigilosamente, se acercó a la puerta de la oficina. Tocó suavemente, para verificar si tras ella había un vigilante. Si aparecía, preguntaría por alguien, un amigo que le dijo que trabajaba allí. Nadie abrió. Vio que había un timbre, a su derecha. Lo pulsó varias veces seguidas, y salió corriendo como los niños. En su caso no se trataba de una broma, sino de comprobar si alguien aparecería: un guardia o el interfecto. Se escondió detrás de unos arbustos, y esperó. Escuchó, aunque tenuemente, el sonido de un intercomunicador o portero automático.

-Está solo, como dijo su esposa.

No entendió ninguna de las palabras el hombre, pero era lo de menos. No apareció un vigilante, siendo eso lo que le preocupaba.

Tras la inspección, que resultó muy positiva, Marcelino regresó a la ciudad. Vio, en el camino, un restaurante muy iluminado, y se metió en él, para cenar. Se había vuelto adicto de la buena mesa, la que iba descubriendo poco a poco, gracias al dinero ajeno. Luego iría al hotel; bajaría al bar, donde tomaría algo, quizá unas tres o cuatro copas; subiría a su cuarto, y se dormiría viendo una película.

-Hoy no toca sexo. Estoy trabajando.

Jamás, en el cuartel, supeditó la diversión al trabajo. Tal dedicación era nueva, y hubiese sorprendido a sus superiores.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

Para Marcelino, todos los días eran festivos: comidas, bebidas y mujeres. Eso lo proporciona el dinero, y más si es ajeno. Por ello, la llegada del sábado no representó otra novedad, para él, que la salida de un tipo de huéspedes, y el arribo de otro. Se fueron los hombres de negocios y sus "secretarias", y llegaron las parejas. No diremos matrimonios, para no equivocarnos. Eran parejas que disfrutarían el fin de semana en la capital. Tal vez había algún simposio, exposición, congreso o feria. Algunos llegarían a pasarlo bien, en una ciudad que ofrecía múltiples diversiones. En el país, se conocía San Pedro como la ciudad del pecado. El ex militar se divertiría como si fuese lunes. Se levantaría tarde, desayunaría en un restaurante nuevo, para él; daría unos paseos por la ciudad, a descubrir lo que se había perdido por años; comería en otro lugar, en el que no hubiese estado anteriormente; echaría una siesta; y, de noche cerrada, saldría de cacería. Algunos días, pocos, se privaba de compañía femenina. Lo normal era que pagase, aunque en ocasiones ligaba. Invitaba a cenar, a la mujer, y terminaban en la cama. Desde que estaba de vuelta, en la capital, se movía en un auto semi-nuevo, lujoso, porque no podía salir de cacería en el artilugio del despiste.   

Por fin, el viernes metió la mayor parte de su dinero en cuentas bancarias. Puso a su hermana Casilda de beneficiaria, y le envió copia de los documentos, por mensajería. La mujer no conocería los montos de las cuentas, pero sabría de su existencia, por si a él le sucedía algo.

-Sería mejor que haber muerto, por error, al tomar parte en unas maniobras militares - pensó.

Era domingo cuando le llamó el gringo. Insistió, con su acento peliculero, en que debían verse. Marcelino acababa de despertar, por lo que no tenía ninguna gana de oír al tipo. Más bien, como le sucedía por las mañanas, no le agradaba escuchar a nadie. Así que le preguntó:

-¿Quieres que lleve el payaso?

Hubo un silencio, por ambas partes, que fue cancelado por una imprecación de una de ellas, seguida de…

-¡Hijo puta, te voy a encontrar y matar! 

-De risa, cabrón. ¿Creíste que me tragué tu puto acento? Debes ensayar más. ¿Te digo qué frase te descubrió? Cien mil es caro. ¿Ya no “ser” caro? 

Ernesto se sintió ridiculizado, por lo que cortó la comunicación. Estaba en otro hotel, ya que se cambió el viernes, para seguir aparentando ser el vendedor que decía. Bruno le siguió de cerca, y se instaló en un hotel casi enfrente del elegido por Ernesto. Marcelino no pensó en cambiar de alojamiento, porque le gustaba aquel lugar. No guardaba ningún incógnito, si bien tampoco los otros dos, pero ellos simulaban una vida que no era la suya, por lo que los fines de semana no podían “continuar” en la ciudad. En cambio, el ex subteniente no daba explicaciones de su trabajo, así que se quedó.

A las tres de la tarde, el ex militar recibió otra llamada. Vio que se trataba de Felipe “el insistente”. Nuevamente, el tipo presionaba. Imaginó que si uno no conseguía nada, el otro le relevaba.

-¿Otra vez usted? –exclamó-. Pues sí que es necio.

Se equivocaba, ya que Felipe había olvidado el payaso. No se le quitaba de la mente que el intruso era un peligro para su seguridad; pero no pensaba en recuperar su dinero, sino su tranquilidad. Además, el dinero perdido no era suyo. Le vendría bien para pagar a Bruno, aunque eso provendría de los contratos con otros clientes. El viernes había aceptado un encargo, y casualmente...

Una vez estudiado el caso, durante todo el sábado, entendió que necesitaba el concurso de Jones. No se refería a Ernesto, sino al nuevo Jones, porque éste era quien llevaba el asunto que le mencionó “X”. 

-Quiero hacerle una buena oferta.

-Ya le dije que no le voy a devolver el muñeco. Aunque ambos sabemos que no se trata del payaso.

-No, no quiero que me devuelva nada. La oferta es otra. Le aseguro que le va a gustar.

-Le escucho. Pero que sea algo distinto a que le devuelva el dinero.

-Se trata, más bien, de que yo le dé dinero a usted. ¿Le interesa?

Marcelino pensó en el oficio de Jones. La mujer no tuvo duda de que se dedicaba a eliminar obstáculos. Y, evidentemente, “F” sabía mejor que nadie lo que el fulano se traía entre manos.

-Ya le he dicho que le escucho – dijo Marcelino.

-¿Tiene reparos en encargarse de una mujer?

El falso Jones tragó saliva. Encargarse tenía un significado letal. Hizo un gran esfuerzo por no pensar en que se trataba de una mujer, sino de alguien vestido de camuflaje, que esperaba tras un arbusto, y que tenía intención de matarlo a él. Era lo que le habían enseñado los instructores: no pensar en los enemigos como padres de familia, hijos o hermanos, sino en amenazas letales, como si fuesen unos seres verdes, con antenas en la cabeza. 

-Si se respeta la tarifa, no tengo reparos.

-Perfectamente. Usted está suplantando a Jones. ¿Le suplanta en todo? Espero que me comprenda.

-Sí, en todo, y creo que soy mejor que él. No le voy a dar detalles, pero tengo cierta experiencia.

Marcelino se refería, obviamente, a apretar el gatillo, si bien las siluetas no eran seres humanos. Felipe pensó que era algo extraordinario que un asesino hubiese recibido, por azar, el teléfono de Jones, y, por tanto, el muñeco. Pero si destripó el muñeco, y todo lo que luego sucedió, daba signos de saber de qué se trataba aquello. 

-No voy a discutir eso – aceptó Felipe.

-Usted conoce la tarifa, ¿no?

-La de Jones: sí. ¿Y la suya?

-Yo suplanto a Jones. No hay cambios.

-¿Cien mil?

-La mitad por adelantado – pidió Marcelino.

-No le conozco a usted. Entienda que si le doy el dinero, y luego…

-Y si yo hago mi trabajo sin anticipo, y luego… Claro que usted no dormiría tranquilo- Marcelino estaba muy metido en su papel.

Los dos hombres se quedaron pensativos. Era lógico que, la primera vez, ambos fuesen muy recelosos. Marcelino rompió el silencio.

-Quiero que nos veamos. Pero, para que no vaya usted a tenderme una trampa, yo pondré las condiciones, y escogeré el lugar.

-Jamás me he visto con Jones.

-Algún día debía ser la primera vez. Yo no tengo problema en verlo a usted. Cara a cara, se tratan mejor los asuntos.

-Le digo que yo… nunca antes…

-También necesita conocerme, para saber si me confía ese trabajo o no.

-Suena lógico. Le llamo…  mañana. ¿Le parece?

-Bien. Espero su llamada.

-Por la tarde; como a las siete u ocho.

-De acuerdo.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

El lunes, los dos asesinos regresaron al Atenas, listos a continuar con su estrategia de despiste. Ambos llegaron con semblante de comenzar una semana de trabajo, tras haber visitado a sus familias, durante los dos días de asueto. Ni Ernesto ni Bruno sabían cuándo terminaría la farsa. El segundo lo haría cuando el primero se decidiese, o Felipe le ordenase acabar con él. Sigüenza ya estaba harto, y había jurado tirar la toalla aquel viernes, irse a Villegas, y ver la manera de conseguir algo por su cuenta, sin depender de su contratista. Felipe le había defraudado, además de que sospechaba que tuvo que ver con la muerte de Héctor.

Bruno no había bajado aún, aquella noche, al bar del hotel. Estaba hablando con Felipe. Marcelino se había sentado al fondo, ante una mesa. Ernesto esperaba a Bruno, en la barra, sobre un taburete.

Sonó el portátil de Marcelino. Era la llamada esperada. Felipe le tenía la respuesta. Y él le diría el lugar, si escuchaba un “sí” o un “acepto”. Marcelino  sacó el teléfono de su funda, que tenía enganchada en el cinturón. Antes de que lo llevase a la oreja, dos ojos se clavaron en su espalda. El inconfundible tema musical de El golpe (The Sting), titulado The Entertainer, llegó a los oídos de Ernesto, y una alarma vibró en su cerebro. Esa armonía estaba en su portátil, y sonaba cuando recibía una llamada. Seguramente no sería el único de la ciudad en haberla elegido, pero no resultaba muy común. Al menos, él no lo había escuchado en otro aparato. Marcelino no se había preocupado en cambiar el tono de su artefacto. Primero, porque supuso que cada uno traía su propio sonido. Segundo: que no sabía cómo poner otra musiquilla. Y tercero: que le gustaba esa tonada.

Como el proyecto de homicida presumió, se trataba de Felipe. No pronunció ningún saludo, sino que fue directo al grano.

-¿Podemos vernos mañana mismo?

-Sí. ¿Le viene bien a eso de las siete de la noche?

Marcelino no sabía dónde vivía Felipe, aunque el prefijo de su teléfono indicaba San Pedro. Pero los portátiles, como sugiere su hombre, van a dónde los porta su dueño.

-Me parece bien. ¿Dónde?

-Lo dejo a su elección, para que vea que no pienso tenderle una trampa – manifestó Felipe.

-Le aseguro que yo no me dejo sorprender fácilmente. Y estoy armado.

-Eso supongo, si es que piensa llevar a cabo lo que le encomiende.

-Avenida Salgado, bar Delicias, a las siete en punto. ¿Sabe dónde es?

-El bar no muy seguro, pero la avenida sí.

-El bar está cerca de una iglesia – explicó Marcelino.

-Allí estaré, a las siete.

-Para que no dé muchas vueltas, lleve eso consigo.

Felipe pensó un segundo. Sabía a qué se refería el nuevo Jones; pero no estaba muy seguro de si debía llevar dinero con él. 

-¿Y si no acepta la encomienda? –preguntó.

-Si respeta los términos, ya la he aceptado.

-Bien. Llevaré eso. ¿Cómo lo reconoceré?

-Alto y fuerte, chaqueta azul y pantalón gris. En cuanto al nombre… sigo siendo Jones.

-De acuerdo.

-¿Y usted?

-Llevo una chamarra verde, soy delgado, uso bigote y coleta.

-Si lleva coleta, sobra decir el color de la chamarra.

-La coleta se nota si me ve de espaldas.

-Entendido.

Ernesto se movía nervioso en el taburete, deseando que el hombre terminase su conversación. Con los ojos fijos en la espalda del que hablaba, aguardaba su turno. Podía resultar casualidad; pero era un hombre, con una anatomía más o menos como la describió el camarero, y con la música de su aparato. De ser una mujer, no le llamaría igual la atención. Podía equivocarse, pero eso lo sabría enseguida. ¿Y si su Ángel Guardián le hacía ese favor? Había decidido no seguir investigando, si se le podía llamar así a dar vueltas en busca de un desconocido. Pero, justo cuando renunciaba, su buena fortuna le regalaba aquello. No lo podía creer. En el mismo hotel, bar y…

Marcelino acabó la conversación, y guardó el aparato en la funda. Ernesto cogió su teléfono, y buscó el número del que había perdido. Cuando lo tuvo en la pantalla, listo para marcarse, se sentó de lado, con su flanco derecho hacia el  mostrador, y metió el aparato al bolsillo de su chaqueta marrón. Pulsó el botón de "ok", y salió la llamada. En unos segundos, sonó el teléfono de Marcelino. Éste volvió a sacarlo de su funda, y lo llevó a la mejilla. Ernesto cortó la comunicación, en ese momento. Una enorme sonrisa iluminó su rostro. Vio que Marcelino observaba el número de quién le llamó. Luego movió un dedo sobre los botones, buscando en la lista de llamadas, tanto perdidas como recibidas.

-Quiere ver si soy yo. Sabrá que sí; pero no imaginará que esté detrás de él. Te tengo, hijo puta. Se te acabó la suerte. 

Marcelino verificó que el número era el del tipo que quería el payaso, el de las amenazas. En esta ocasión, se había cortado la llamada. Hablaría con él, si insistía, y se burlaría nuevamente. Le encantaba imaginar la faz de un fulano que había perdido cincuenta de los grandes. Se estaría halando, como loco, los pelos de la entrepierna.

Ernesto bajó del taburete, y fue hacia el pasillo de los excusados. Ocultó el cuerpo, y asomó la nariz. Volvió a llamar. Y de nuevo, Marcelino cogió el aparato, lo miró y puso al oído. Ernesto susurró:

-Ya te queda poco, cabrón.

No hablaba alto, porque había una pareja a poca distancia. Podía meterse en el corredor, pero no vería al fulano que tenía su teléfono. El asesino deseaba observar su reacción. Marcelino tampoco quería hacer mucho ruido, al estar en el bar, rodeado de gente. Por ello murmuró:

-Todavía me queda bastante. Te refieres a tu dinero, ¿no?

-A tu vida, cabrón. No pasas de mañana.

-Pero me he divertido. ¿Y tú? ¿Qué tal tu hígado?

El camarero se acercó a Marcelino, con otro trago sobre la bandeja. Por atender aquello, y por considerar que ya nada tenía por decir, el ex militar suspendió la conversación. Ernesto tuvo ganas de brincar de alegría. El fulano se alojaba en su mismo hotel. La suerte le sonreía. Casualidades así no se dan todos los días. Tampoco que pierdas tu teléfono, y, por ello, te quedes sin 50 mil dólares. Uno por lo otro.

Sigüenza se dirigió a la barra, con los ojos fijos en la espalda de su objetivo. El camarero llegó al mostrador, en busca de otro servicio. Ernesto lo detuvo, para preguntar:

-¿El hombre aquél es el doctor Solano?

-No lo sé, señor.

Ernesto miró al barman. Éste tampoco sabía mucho, porque dijo.

-No creo que se llame así.

-Pero sí se aloja en el hotel, ¿no?

-Eso sí. Lleva unos días.

El del mostrador buscó en los recibos que guardaba, firmados por los clientes. Lo normal sería no proporcionar información, pero Ernesto y Bruno eran asiduos y conocidos,  que daban buenas propinas.

-La firma es medio borrosa. “M” y Bavo. Debe ser Bravo. Habitación 258.  

-Así que no es el doctor. Gracias.

Bruno llegó quince minutos más tarde. Y, como acostumbraba, se sentó junto a quién ya era su compañero de noches solitarias. Ellos dos no compartían la afición de Marcelino por las mujeres, y se contentaban con unos tragos, como buenos hombres de negocios.

-Te invito a una copa –ofreció Ernesto.

Hasta entonces, cada quien firmaba sus notas de gastos, que cargaban en sus cuentas.

-¿A qué se debe esto? – preguntó Bruno.

-He recibido una llamada, con buenas noticias. Cerramos un negocio jugoso, y me toca un buen porcentaje. Y tal vez ya me vaya a casa.

-La acepto. Siempre hay que celebrar las buenas noticias.

Cuando Bruno subió a su cuarto, de inmediato llamó a Felipe, para comunicarle que Ernesto estaba feliz.

-Eso indica que ha localizado al tipo – imaginó el contratista-. No sé cómo lo habrá  logrado. Es mucho mejor de lo que yo suponía.

-Ni yo. Pero eso nos conviene. ¿Qué  hago?

-Como te dije, yo tenía que analizar algo. Hay un cambio de planes. Síguelo, sin perderlo de vista, y luego me informas de quién es su hombre. Lugar, hora, y todo lo que veas. Quiero asegurarme de que no se equivoca de tipo. Por el momento, lo dejaré vivir, porque me puede hacer un favor.

-¿Y luego qué? ¿Me retiro?

-Por supuesto que no. Tú eres quien pondrá el punto final a esta historia. Eso merecerá un extra.

-No me preocupa el dinero, sino perder el tiempo.

-Tendrás dos por uno. Te lo prometo.

El mata asesinos sonrió. A él le encantaba apretar el gatillo, y más si los proyectiles eliminaban a competidores. Eso le proporcionaba un orgasmo  emocional. Los físicos eran muy esporádicos, y tal vez no tan satisfactorios.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

Marcelino se sentó al fondo del bar, desde donde podía ver a todos los clientes, así como la puerta y la entrada a los excusados. Llevaba un periódico doblado, que colocó sobre la mesa. En medio del diario estaba su arma. Pidió una cerveza, y aceitunas.

-Sólo tenemos negras – dijo el camarero.

-No soy racista.

Felipe apareció a las siete y once minutos. Llevaba la chamarra verde. Como bien dijo, la coleta se percibía de perfil o de espaldas, aunque un buen observador la notaría de frente, al ver el pelo estirado sobre las orejas. Marcelino lo percibió, pero porque ya estaba sobre aviso. Y también vio que el hombre llevaba un sobre en la mano izquierda. Eso demostraba que hizo caso a su recomendación, y traía el dinero. 

-El típico truco de la guerra de nervios – pensó Jones, muy en su papel de matón.

Marcelino había visto varias películas de gánsteres, por lo que conocía las frases típicas. Por otra parte, en el ejército, los oficiales solían hacer esperar a los soldados rasos, para que recordasen quién era el jefe. Los reclutas lo sabían por los galones; pero eso servía para que no lo olvidasen.

Felipe no tuvo duda de quién era su hombre. Fue directamente hacia él, y se detuvo ante la mesa. No esperaba la invitación para sentarse, sino que analizaba al fulano. Marcelino tenía verdadero aspecto de matón, mucho más que Ernesto. Él nuevo Jones no parecía vendedor de nada, sino policía o delincuente. Debe ser por la estrecha conexión entre ambos; pero suele ser difícil distinguirlos si no muestran la placa. Al contratista le gustó lo que vio.

-¿Puedo sentarme?- preguntó, todavía asombrado.

-Por supuesto. No es usted puntual.

-Lo siento. No encontraba dónde estacionar el coche.

Ernesto había seguido a Marcelino, por lo que llegó antes que Felipe. Intuía que el tipo del payaso acudía a una cita, y podía jurar que era con Felipe. Cada vez estaba más convencido de que éste le había engañado, por lo que lo del payaso no fue un error, sino el anuncio de que su relación fenecía.

El asesino escogió un sitio lejos del bar Delicias, en la plazoleta de la iglesia. A esa hora, los policías de parquímetros se habían retirado, por lo que no se preocuparía de las multas. Eligió no dejar el auto cerca de su objetivo, porque aún debía aparecer Felipe, y podía verlo. El contratista no conocería el vehículo, pero había pocos alrededor del bar, y quizá se le grabase la imagen, recordándolo en otra ocasión. Lo de alejar el auto, era algo a tener presente en cada caso.

-Si es que hay otra ocasión– pensó Ernesto, quien comenzaba a contar las horas que les quedaban a Felipe y al otro fulano.

Bruno hizo lo mismo que Ernesto, aunque separándose de él, no de Felipe, quien todavía no se presentaba. El matón de matones había seguido a Sigüenza, de bastante cerca, de manera que le vio aparcar. Y luego a Felipe, a quien conocía, pero no imaginaba que estuviera allí. El antiguo Jones aguardó la llegada de su proveedor, y, cuando éste apareció, certificó que, en verdad, dejó el auto muy lejos del suyo. 

-¿Y éste?- se preguntó Bruno al ver que su amigo se dirigía al bar-. No me dijo que él asistiría. Así que el muy cabrón va a contratar al otro fulano, y deshacerse del bobo. Ni tan bobo, si ya lo ha encontrado. ¿A qué juegan estos dos? No me gustan estos líos, porque siempre terminan mal.

Bruno fue de los primeros asociados de Felipe, en los tiempos en que los asuntos se arreglaban cara a cara. Luego, con la tecnología, ya no se hicieron necesarias las entrevistas, y eso aumentó la seguridad de todos los del negocio de cadáveres por encargo.

A Ernesto no le sorprendió el encuentro, porque su mente ya lo había asumido. Escondido tras un pilar del atrio de la iglesia, observaba al traidor y el ladrón, preparando la muerte de ambos. Era difícil que lo viesen desde el bar, y del interior. El espía no se enteraría de lo que hablasen; pero eso ni siquiera estando dentro. No le importaba, ya que él se había creado su propia versión de la razón por la que el contratista se reuniese con Bravo. Eso le traía sin cuidado, ya que ellos no realizarían sus planes, fuesen los que fueran. El pistolero cavilaba en lo que debía hacer. Mataría a Felipe, y luego secuestraría al ladrón, para obligarle a devolver el dinero. Más tarde lo liquidaría.

Bruno, quien tenía localizados a todos, buscó un sitio desde donde no perder detalle. No sabía que Marcelino, huésped del mismo hotel, era quien buscaba Ernesto. Sabía que el objetivo de éste estaba en el bar, al igual que Felipe; pero no quién era. Eso importaba poco, porque a él no lo eliminaría, por el momento.

-¿Lo contratará Felipe?-se preguntó.

En eso estaban, en aquel momento. El naturista pidió una naranjada, y, al irse el camarero, le preguntó a Jones:

-¿Cómo supo lo que contenía el payaso?

Marcelino esperaba la pregunta. Por ello, había elaborado la respuesta. Con parsimonia, y voz grave, dijo:

-¿A usted le regalar muñecos a cada rato?

-No, pero eso no quiere decir que lleven algo en las tripas.

-Normalmente, droga. Es un viejo truco para que los niños pasen las aduanas.

Lo había leído en una revista, en un artículo que trataba de ingeniosas formas de transportar ilícitos. Él lo quiso hacer con una botella de ron.

-¿Así que usted sospechó al recibirlo? – preguntó Felipe.

-Se me hizo extraño, y abrí el muñeco.

-Y decidió quedarse con el dinero. ¿Supuso que se trataba de un pago por…? – Felipe evitaría la palabra.

-No, pero sí que el dinero no era legal. Me hubiesen dado un cheque, o efectivo en un sobre. ¿No le parece?

-Buena deducción. Y no le importó apropiárselo.

-Para comenzar, no conocía al destinatario del dinero. Por otra parte, no lo devolvería ni aunque lo conociese.

-¿No tuvo miedo, al saber de quién se trataba?

-¿Me ve usted nervioso?

Marcelino levantó el vaso de cerveza, y muy lentamente lo llevó a los labios. Su mano no tembló en absoluto. Felipe quedó impresionado. Lo de los teléfonos fue una casualidad; lo del muñeco un error, producido por lo anterior; pero que cayese en manos de otro matón era una coincidencia de las que se dan una en diez millones. ¿Quién sería el fulano? No conocía a casi ninguna pistola de alquiler, al menos físicamente; pero le sonaban nombres. ¿La Sombra? ¿Quizá Billy Sonrisas? ¿O el Enterrador? Se oían esos apelativos, o se leían en los periódicos. Claro que habría varias docenas, y muchos ignorados por la policía. 

-Antes de ser Jones, ¿tenía usted algún mote?

-El Artillero – respondió Marcelino, sin inmutarse.

Así llamaban a un fulano en el cuartel. No era el único que cargaba los cañones, en las maniobras; pero le conocían de tal guisa.

-No lo había escuchado. Lo tendré en cuenta.

A Felipe le impresionó el epíteto, aunque ya estaba muy deslumbrado por el físico del fulano, además de por sus nervios de acero.

-Es la primera vez que trabajo en la capital. Me encanta la costa – aseveró el pistolero.

-Pero ya está aquí, así que…

-¿Qué quiere proponerme, señor?- preguntó Jones.

-Un trabajo. Se lo adelanté por teléfono.

-Y yo lo acepté sin más detalles.

-Tengo un pequeño problema, algo que me impide darle los datos y el dinero.

-No me conoce, por lo que no sabe si haré bien mi trabajo.

-No, no es eso. Mi impresión, al tenerlo delante, es que lo hará bien. El problema es otro. Usted suplanta al que iba a recibir ese dinero. Como ya sabe, se hace llamar Jones. Y Jones lo anda buscando.

-Lo sé. Me ha amenazado de muerte. Pero no es el primero.

Ya lo habían hecho en el ejército. Varios que pelearon con él, y perdieron, prometieron matarlo. No tenían tal intención, pero era una forma de hablar, de decirle que se cuidase.

-Creo que está fuera, aguardándolo.

Marcelino no esperaba eso. Recordó que el molesto fulano le dijo, por teléfono, que moriría al día siguiente. Ahora comprendía que lo había localizado. No entendía cómo, pero creía a Felipe, quien confirmaba lo del asesino. Ellos dos estarían en contacto, y el proveedor sabría lo que hacía Jones. Intentó no perder la compostura, y seguir en su papel de matón de Chicago.

-Le agradezco mucho lo que me ha dicho -. Puso su mano derecha sobre el periódico-. No suelo descuidarme, pero es mucho mejor saber dónde y cuándo.

-Por eso, no sé si darle el caso.

-Evidentemente, si me mata, no podré cumplir con el trabajo.

-Ni con el que ya le han dado.

Felipe esbozó una sonrisa. Pensaba sorprender a Marcelino, al revelar que sabía que tenía otro asunto. Pero éste preguntó, a la mujer, si la enviaba Felipe, como contratista de Jones, y ella dijo que sí. Por tanto… ¿no le preocupaba uno y sí el otro?

-Puedo con ambos, señor Felipe – dijo, sin inmutarse.

El vendedor de productos naturistas se quedó pensativo. Veía muy tranquilo a Jones, como que le importaba un comino que alguien le esperase afuera, para matarlo. Eso demostraba que el fulano tenía temple de acero.

Marcelino en verdad se empezaba a preocupar, aunque no lo demostrase. En sus años de disciplina castrense, había aprendido a controlar sus emociones, y poner cara de palo ante cualquier adversidad. Para él, con su carácter, los percances eran cotidianos, y debía soportar, constantemente, los sermones de sus superiores; sin pestañear, replicar u objetar. Reconocía que se había metido en un terrible problema, pero lo que podía ganar lo ameritaba. Aquello, en lo que jamás pensó, suministraba un dinero que sería imposible ganar conduciendo un camión. Ni de guardaespaldas del presidente. Ni en diez años tendría en sus manos el dinero que había depositado en varios bancos. Yendo a un cajero automático, podía obtener, en unos segundos, diez veces lo que, en el ejército, debía esperar todo un mes.       

-De acuerdo – dijo Felipe-. Se trata de una mujer, y la cuota es la normal.

El contratista había colocado, sobre la mesa, el sobre que llevaba. Lo puso paralelo al diario de Marcelino. Como confirmación de que le concedía el trabajo, empujó, hacia Marcelino, la amarillenta bolsa de papel.

-Dentro está lo que necesita.

Jones miró el sobre, pero no lo cogió. No debía demostrar ansiedad. Era un trabajo más, y a quién mataría carecía de importancia. Era una mujer, y su condición podría moverle al reparo. También en el ejército había mujeres, y actuaban en las maniobras. Había disparado contra ellas, pero sabiendo que no las mataría. Ahora sería en serio, y a sangre fría. Miró a Felipe, y preguntó:

-¿Hay algo que deba saber, además de lo que haya en ese sobre?

-No. Estás los datos de ella, y el dinero. El momento y lugar es algo que usted debe decidir.

-Bien. ¿Hay alguna prisa?

-No. Claro que dentro de un límite. Yo diría que máximo unos quince días.

-Me parece bien.

-Teniendo dos casos, no piensa que quizá uno interfiera con el otro.

-Yo los trato por separado – respondió Marcelino, como alguien que tiene costumbre-. No comienzo uno sin terminar el otro. Echaré unas ojeadas, y pensaré en cómo manejar éste; pero no haré nada hasta finalizar el otro.

-¿Puedo saber algo sobre ese otro trabajo?

El señor X no quiso darle detalles. Podía jurar que Jones haría lo mismo. En realidad no le importaba.

-No – dijo secamente Marcelino.

Sonó el teléfono portátil de Felipe. El contratista lo cogió y miró la pantalla. Era Bruno. Sabía que estaría fuera, porque habría seguido a Ernesto, y éste a Jones. Lo que no entendía era la razón para que le llamase. Si le había visto llegar, sabía bien que estaba hablando con Jones. También que no debía hacerle nada a éste, aunque no le explicó la razón. ¿Qué querría? Atendió la llamada.

Ernesto se había desplazado, en su auto, desde la iglesia a una cabina telefónica que había en el otro extremo de la calle, bastante alejada del Delicias. Dejó su coche a poca distancia, ya que había decidido actuar, y preparaba una pronta huida. El acercamiento no era al bar, sino al auto de Felipe. Desde allí, no veía la puerta por la que debía salir el contratista, pero sabía bien que llegaría a su auto. Había decidido que su antiguo proveedor sobraba en la obra, ya que no tenía su dinero. El tal Bravo aún debía respirar, porque desde la tumba no le diría donde encontrar lo que le debía. A éste lo cazaría en el hotel, aquella misma noche. Pero al traidor se lo echaría según se aproximase a su coche.

-Tu hombre parece que piensa actuar – dijo Bruno.

El asesino de matones había percibido, desde su escondite, que Ernesto revisaba su arma, amparado por un auto y la soledad de la acera. Eso indicaba que pensaba usarla. Le había puesto el silenciador, y la tenía bajo su chaqueta, la que había abotonado completamente. Esperaría a Felipe, y lo eliminaría cuando subiese a su auto. Las enormes balas traspasarían el vidrio de la ventanilla, y el traidor quedaría sobre el volante. Felipe, al escoger un lugar apartado, oscuro y solitario, para dejar su auto, se lo ponía fácil.

-¿Está ante la entrada? – preguntó el contratista.

-No. Se ha alejado mucho. Su posición me indica que será cuando subas a tu auto.

A Felipe se le encendió una luz en el cerebro. No sabía en dónde dejó su auto Jones, pero sí que el suyo estaba lejos. ¿A cuál se refería Bruno? ¿Al suyo o al de Jones?

-Mi auto es un Chevrolet gris, y está al final de la calle. ¿Dónde tiene su auto?- le preguntó a Marcelino.

-En el parquecillo junto a la iglesia.

-Creo que me espera a mí – le dijo Felipe a Bruno.

-Sí, está junto a tu auto. ¿Debo actuar?    

-Sí, pero… - Felipe miró a su alrededor. No le importaba que Marcelino le escuchase; pero le preocupaban los demás-. Si lo haces, no debe quedar rastro. Sé que es difícil, pero no puede aparecer en el periódico.

Felipe pensaba en el señor “X”, y lo que le advirtió varias veces:

-Si lo mata antes de que lleve a cabo su trabajo, la policía recibirá informes sobre usted.

Pero X no sabía quién era el actual Jones, al que él mismo había contratado. Así que, si el nombre de Ernesto aparecía en las noticias, X no lo pensaría, y se iría de la lengua. La policía se enteraría de la actividad del occiso, y que un tal Felipe le suministraba contratos. Por ello, la desaparición de Sigüenza debería ser total, como si se lo hubiese tragado la tierra. X tendría a su Jones, para realizar el trabajo, y luego sabría que Ernesto se había volatilizado. Y así debería ser, por si acaso X tenía malas ideas. Si acudía con la ley, delatando a Ernesto, no podrían interrogarlo. ¿Qué alegaría X? ¿Que un tal Felipe, y alguien que no aparecía se dedicaban a asesinar gente? El muerto podía brotar de su tumba, y se sabría, por la fecha de su muerte, que él no pudo apretar el gatillo. X no lograría nada.

-Pero no quiero que la policía me conozca – pensó el contratista-. No me conviene tener tales amistades.  Así que Jones hace su trabajo, X queda satisfecho, y Ernesto puede aparecer… como víctima de la delincuencia que azota esta ciudad. Sin embargo, me gustaría mucho darle una lección a X. Aunque no todo es posible, en esta vida.

Felipe había decidido hacer desaparecer a Ernesto, desde el infortunado accidente del payaso; y por eso llamó a Bruno. Cuando le contactó X, aún tenía eso en mente, pero quería ver si Sigüenza le llevaba con el nuevo Jones. No cambió de opinión por la amenaza de X, porque, si desaparecía Ernesto, se terminaba la conexión con él, y la policía se volvería loca para vincular al naturista con un cadáver, a quien alguien le colgaba unos muertos. Pero mejor no darles idea a los azules. Ya que Ernesto sobraba para ambos, no discutirían por eso.

Lo que alteró el plan fue que le llegó un contrato, y pensó que el tal Jones podría llevarlo a cabo. Luego, en vez de pagarle el resto, como debería hacer con otros “empleados”, Bruno le metería unas balas en el cuero. Felipe tenía mente de hombre de empresa, y supeditaba sus emociones al negocio. Jones era útil, así que olvidó, momentáneamente, que se había reído de él. 

-Creo que puedo hacerlo – dijo Bruno.

-Me llamas cuando hayas terminado.

-De acuerdo.

Felipe puso su portátil sobre la mesa, y miró a Marcelino. En voz baja, dijo:

-Ya no tendrá por qué preocuparse.

Marcelino no hizo gesto facial alguno. Por ello, Felipe, suponiendo que el matón no le entendía, explicó: 

-Quien podía perjudicarle, está controlado.

-Podía haberme hecho cargo yo  mismo. No le voy a rebajar ni un centavo.

El ex militar cogió el dinero, y lo metió en el interior del periódico, debajo de su pistola. Felipe advirtió el arma, en el segundo que Jones tardó en esconder el sobre.

-No le he pedido rebajarme nada. Haga su trabajo, y recibirá el resto.

El contratista llamó al camarero. Marcelino le dijo, al empleado, que se acercaba:

-Tráigame otra. Yo pago, amigo mío.

-Entonces, creo que ya es todo.

Felipe se puso en pie. El camarero se fue, y Marcelino terminó el contenido de su vaso.

Cuando el contratista llegó ante su auto, no vio rastro de Ernesto. Bruno había cumplido su palabra, y el molesto ex empleado se volatilizó. Era de suponer que el mata-asesinos se estaría deshaciendo del cuerpo. Por ello, Felipe debía esperar a que él le llamase, para confirmar; pero, por el momento, Sigüenza no le estaba esperando.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

Ernesto se había descuidado. Esperaba a alguien que llegaría de un cierto punto, y no supuso que otro individuo provendría del extremo opuesto. Mucho menos podría imaginar que se tratase de Bruno, su compañero de hotel; y ni soñar en augurar sus intenciones. Pero éste se acercaba, amparado por la oscuridad, ayudado por el conocimiento de dónde se hallaba su víctima, y con la seguridad de que él no sospechaba su presencia.

La cabina telefónica se encontraba en la esquina, en el vértice de la unión de las dos calles. Ernesto se había recostado contra ella, y se ocultaría en un lado cuando viese que Felipe se acercaba. Le dejaría subir a su auto, y luego aparecería de improviso, daría dos pasos, y dispararía a través de los vidrios. Confiaba en que no pasase nadie, en ese momento. Basaba la confianza en que la calle era oscura, y que, hasta entonces, apenas se acercó alguien. Y si un peatón tenía la mala suerte de llegar cuando no debía, recibiría un balazo. Sigüenza quería matar a Felipe, con rabia; porque se sentía traicionado. Luego se encargaría del otro tipo. A ése lo agarraría por la noche, a la salida o entrada del hotel; se lo llevaría a un descampado, y cantaría como canario. Tenía que devolver el dinero, para conservar su vida. Se quedaría sin ambos.

El asesino no se preocupaba de lo que llegase por detrás, por la calle que no veía, ni le importaba. Le echaría una ojeada cuando tuviese que actuar. Antes no era necesario. Quien llegase por allí, a no ser que estuviese muy cerca de la esquina, no vería nada. Si doblaba la esquina, cuando él disparase, entonces podía considerarse un daño colateral.

Bruno llegaba por aquella calle, vestido con un impermeable que de nada servía en noche despejada. No caminaba por la acera, sino por la calzada. Los primeros metros los recorrió erguido, ya que si Ernesto se asomaba, una camioneta le impediría percibirle. El objetivo debería abandonar la acera, y salir al asfalto, para ver aproximarse el peligro. Una vez que pasó junto a la camioneta, la cabeza de Bruno quedaba por encima de los autos, aunque bajase al pavimento. Pero eran pocos metros, así que, después de revisar a ambos lados de la calle, se agachó, y avanzó encorvado, y con la mayor rapidez posible. Llegó a la esquina, y vio la espalda de Ernesto. Seguía recostado contra la cabina telefónica. El arma la escondía bajo la chaqueta.

Sigüenza percibió algo. Probablemente no fue ningún ruido, sino su sexto sentido. Por ello, se separó de la cabina y miró hacia atrás. Lo que vio, le heló la sangre. Ante él estaba su amigo, con el que había tomado tantas copas. El asombro no se debió a lo extraño de su presencia en aquel sitio, sino a que empuñaba una pistola.

Antes de que Ernesto pudiese abrir la boca, Bruno disparó. Llevaba el arma lista, para tan solo apretar el gatillo. La pistola escupió tres balas en un instante. Y la terna acertó en el cuerpo de su víctima. Ésta no había dado la vuelta completamente. Sólo giró su cuerpo un poco, y la cabeza lo suficiente para ver a su espalda. Los proyectiles le dieron en un costado, la cintura y el cuello, los tres en fila. Sigüenza se derrumbó sin hacer el mínimo ruido.

Bruno llegó al lado del caído, y sin mirar a ninguna parte, abrió la cabina telefónica y lo arrastró dentro. Hizo un ovillo con el cuerpo, y se agachó junto a él. Lo primero que encontró, al hurgar en las ropas del muerto, fue la pistola. La cogió y metió en un bolsillo del impermeable. Luego buscó las llaves del auto. Cuando las tuvo en sus manos, cerró la puerta. Seguidamente, caminó hasta el vehículo de Ernesto. Lo condujo junto a la caseta. En ese momento, vio que se acercaban tres paseantes. Parecían un matrimonio, con un hijo de unos ocho años. El asesino, de un salto, se plantó ante la cabina, y se puso a buscar en los bolsillos. No halló nada, ya que lo hacía para despistar. El trío se alejó, y él cargó al hombro a Ernesto. Había dejado abierto el portaequipajes del auto, y allí metió el cadáver. Cerró el maletero, y retornó al cubículo de las llamadas. Revisó el suelo. Vio que había mucha sangre. Regresó al auto, y volvió a abrir el maletero. Había visto una lata de unos tres litros. Quizá contenía lubricante, y era de galón. Movió el cuerpo de Ernesto, y cogió el recipiente. Como supuso, contenía aceite.

-Lo normal cuando tienes un auto viejo – dijo, en voz baja.

Con la lata en la mano, fue a la cabina, la abrió y vació el lubricante en el suelo, sobre la sangre.

-Mañana, sabrán que es sangre, pero no lo notarán de noche- dijo.

De nuevo, abrió la cajuela, para devolver el bote, ya vacío. Luego subió tras el volante y se puso en marcha. No se quitó el impermeable, ya que éste evitaría que se manchase la ropa. De todas formas, una vez que  se deshiciese del cuerpo, se cambiaría completamente. Para ello, se detuvo junto a su auto, y sacó una maleta pequeña, equipaje de mano. Allí tenía vestimenta de repuesto.

CAPÍTULO VI

Marcelino abrió el sobre que le dio Felipe. Lo primero que hizo fue contar el dinero. Exacto. Luego miró la fotografía de la mujer, y seguidamente leyó el nombre. Era Felisa Montero, lo que no le decía mucho. Y vivía en Fuentecillas, un lugar cercano a Contreras, lo que significaba que sus dos trabajos se ubicaban uno junto al otro.

Si Marcelino hubiese vivido en Contreras, se hubiese quedado pasmado al ver la fotografía de la mujer a quien debía eliminar. Tal vez no tanto al leer su nombre, ya que a ella, en su pueblo, la identifican por Varona, ya que era esposa de Fidencio el constructor, el tipo que debía dejar de respirar. Pero no ponía el apellido del esposo, sino el de ella. Por eso, Jones no la asoció con el otro “encargo”. En cuanto a direcciones, la de ella estaba en Fuentecillas, su casa, mientras que la de él era su trabajo, en Contreras.

Por tanto, Jones tenía dos contratos en sus manos, consistentes en matar a la pareja. Si hubiese sabido eso, le habría atacado la risa, al pensar que cada uno pagaba por eliminar al otro. Además, le hubiese surgido una terrible duda: ¿a quién primero? U otra: ¿el muerto abonaría el resto del contrato? Pero el asesino no relacionó los dos casos, y sólo pensó que los escenarios quedaban cerca, por lo que al ir a ver uno podía pasar por el otro.

-Es guapa la mujer – dijo.

Eso podía representar un problema. Debería mentalizarse que era un enemigo emboscado, y no una hermosa mujer. Y, en vez de pensar en ella, hacerlo en los cien mil que ganaría.

-Dos casos más, y me volvería rico.

Marcelino se había metido de lleno en su papel de asesino a sueldo. No contaba con que no era pistolero, por el hecho de tener una pistola. Los que tienen una pistola, son dueños de un arma, no pistoleros o gánsteres. Nunca antes había disparado contra un ser humano. Por mucho que destrozó siluetas, en las prácticas; o llenó de balas sacos de arena, no estaba preparado para meterle unos plomos a una persona.  Le movía el dinero fácil, y estaba seguro de poder matar; pero, por el momento, únicamente representaba a un tipo duro. Tenía el aspecto de tal, y lo había demostrado, pero a puñetazos solamente.

-Ya se acerca el día – pensó, refiriéndose a la primera fecha-. Estoy hecho un verdadero lío.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

Fidencio Varona estaba en su casa, una residencia en Contreras, leyendo el periódico. Con aquélla, ya eran dos las regias moradas del hombre, pues Felisa vivía en la otra, la de Fuentecillas. Que fuese constructor no era la razón de tales viviendas, porque él no las edificó, sino que las compró ya terminadas. La segunda y actual ni siquiera la estrenó. Tales edificaciones majestuosas se debían a los ingresos del hombre, ya que Varona, junto con su compadre,  Aquilino Rebollo, le metía uña al erario del ayuntamiento de Contreras, de forma que en vez de fondos tenía fondo, y bien visible. Pero cada año se llenaba con los impuestos, así como dinero que entregaba el estado.

Hortensia, su actual compañera, con quien no se había casado, porque con un divorcio tenía suficiente, andaba por la casa en paños menores, dando indicaciones a dos criadas. Varona ni siquiera miraba a la joven, aunque estaba como para llamar la atención de cualquiera. Pero ya no era novedad para el constructor. Por tanto, la miraba lo mismo que a Felisa cuando vivía con ella. Y también ésta estaba para no perderla de vista.

-Debo reconocer que hice mal en traerla – pensaba Varona, quien no leía el periódico-. Me dijeron que era una bobada tener una amante de planta, si podía acostarme con una y con otra. No sé por qué no les hice caso. Luis anda cada mes con una distinta. Les da unos regalos, y las manda a paseo. Dice que le sale más barato que una amante fija. No lo dudo, porque ésta…

Hortensia se sentó frente a Varona. Abrió las piernas, mostrando la braga. La mujer no pretendía que se acostasen en ese momento, con las criadas limpiando las habitaciones. Lo hacía para que él supiera lo que se perdía. Se había vuelto impotente, y gozaba más contando dinero que en un coito con ella.

-Lo malo es que Néstor ya no está – pensó la mujer.

Miró a su esposo, y, con voz dulce, dijo:

-Me encontré, esta mañana, a Honorio, y me preguntó si se sabía algo de Néstor.

Fidencio bajó el diario, y miró a su esposa. Negó con la cabeza. Luego, poniendo un visaje en la faz, dijo:

-Lo mismo que siempre. Nadie entiende la razón de su desaparición. Y, por supuesto que se ignora su paradero.

Hortensia hizo esfuerzos por no reír. Varona mentía como bellaco. Estaba bien claro que supo lo de ellos, y ordenó darle una paliza, o tal vez algo peor.

-Hablé con el gobernador, para que su gente investigue – dijo Fidencio-, pero no lo hallan en ninguna parte. Simplemente se ha esfumado.

La mujer no preguntó más. Hacerlo sería poner en manifiesto su interés. Ella sabía por qué huyó, y que estaba bien, aunque ignoraba dónde. Intentaba, cada cierto tiempo, que su marido confesase que se enteró de los de ellos, y que la inapetencia sexual se debía a los cuernos. Pero Varona jamás le reprochó la infidelidad, lo que era muy extraño. 

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

Honorio sí se había encontrado con Hortensia, a quien preguntó por Néstor. Él sabía que se entendían, aunque, al ser amigo del fugado, jamás abrió el pico.

-No tengo la menor idea – dijo Hortensia-. No se ha comunicado conmigo.

Por supuesto que lo había hecho, aunque sin decir en dónde estaba. Para evitar que ella se sintiese mal, al entender que él no confiaba en su discreción, o que quizá quisiera ir a verlo, manifestó que andaba de aquí para allá, sin detenerse mucho en un sitio.

-Trabajo de camionero – dijo-. Así es difícil que den conmigo. Viajo mucho a la frontera norte.

Honorio, al dejar a Hortensia, fue a casa de su hermana, Sara. La solía visitar de vez en cuando, con preferencia cuando no estaba su marido, ya que a Honorio le caía mal el fulano, porque era un matón. Trabajaba en el ayuntamiento, en mantenimiento, pero recibía extras cuando a Aquilino le molestaba alguien. Entonces, el alcalde hablaba con un tal Prieto, y éste reclutaba a fulanos como el esposo de Sara, y le daban una buena paliza al “interfecto”. Eso sucedió con Esteban, y Néstor habría corrido igual suerte, si su amigo no le hubiese avisado.

Honorio no comentaba con nadie sobre Néstor, con excepción de Hortensia. Es que el hombre sabía lo que sucedía entre ella y su amigo. Pero aquel día, Sara preguntó por Néstor.

-¿No se ha sabido nada de él?

-No, nada.

-Entonces, debe ser verdad lo que se dice por ahí.

-¿Y qué se dice por ahí?

-Que estuvo muy misterioso que dejase su empleo de pronto, sin despedirse de nadie.

Honorio agachó la cabeza. Él conocía la razón de ello. Su hermana no, porque ignoraba que Néstor andaba con Hortensia, y que Varona decidió darle un escarmiento. Lo curioso es que ella le dijo a su hermano que Aquilino ordenó meter mano a quien se acostaba con su esposa.

-Se comenta – continuó Sara- que Aquilino supuso que su desaparición se debía a que habría algún faltante.

-¿Y lo hay?

-Eso es seguro. Ya han revisado las cuentas, y falta un buen dinero.

Como siempre sucede, al esfumarse Néstor, al de un tiempo, sus compañeros le echaron la culpa de todo, incluso lo que sucedió después de irse. El alcalde hizo que sus contadores le imputasen dos o tres “asuntos” nada claros, mermas en el erario.

-Eso es falso – protestó Honorio-. Néstor no se llevó nada.

-¿Cómo lo sabes?

-Porque él es honrado. Lo conozco desde niños.

-¿Y por qué se fue, de pronto?

Honorio lo pensó unos segundos. Decidió que era mejor que todos supieran la verdad.

-Porque yo le avisé de que le iban a dar una paliza.

-¿Quién le iba a dar una paliza? ¿Y por qué?

Sara se había colocado ante su hermano, mirándole sin entender nada. El hombre estaba sentado en una silla, en la cocina, y tenía la cabeza baja.

-Tú dijiste que tu marido y otros buscarían al que andaba con la mujer de Varona, para quitarle las ganas.

-Y eso hicieron. Esteban ha estado buen tiempo en el hospital.

-¿Esteban…? ¿Te referías a Esteban?

Honorio sabía que a Esteban le habían dado sus palos. Nadie dijo por qué, aunque algunos no ignoraban la razón. Pero no deberían comentarlo, no fuese que a ellos también les tocase algo.

-¿Y a quién, entonces? ¿No sabías que andaba con Felisa?

-¡No! ¡Claro que no! Néstor andaba con Hortensia. Y yo le avisé de lo que le iban a hacer.

Sara palideció. No era por haber descubierto lo de Hortensia y Néstor, sino porque… Se dejó hacer en una silla, y musitó:

-Yo quise decir Esteban. No tenía ni idea de lo de Hortensia y Néstor.

-Ni yo que Esteban andaba con Felisa. ¡Vaya equivocación!

-Enorme. Así que… Néstor… Pobre hombre.

Muy grave el error. No se pronunciaron nombres, y así sucedió. Sara le dijo, a Honorio, que iban a cazar al que se acostaba con la esposa de Fidencio. No la amante, ya que esa palabra no se usaba para referirse a Hortensia, porque ya era oficialmente la señora de Varona.

-Le dije, varias veces – recordó el amigo-, que un día le sorprenderían, y le darían un buen susto. Cuando me dijiste su mujer, yo de inmediato imaginé que ya los habían descubierto.

-Y ahora ya es un ladrón. ¡Dios mío!

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

Bruno regresó al hotel, con distinta ropa de la que salió. El recepcionista, que le dio la llave, no advirtió  ese detalle.

-El señor Ernesto… Sigüenza – le dijo al empleado-, tuvo que viajar, inesperadamente, por causa de una emergencia familiar. Me encargó pagar la cuenta, y me dio una dirección para que le envíen su equipaje. Por supuesto que yo pago el gasto.

-Sí, señor. Pero esta noche ya corre. La norma es abandonar la habitación antes de las doce del mediodía.

-No le he pedido que descuente esta noche.

El empleado esbozó una sonrisa de disculpa. Bruno, sin alterarse, continuó:

-Yo prepararé su equipaje, ya que él no lo puede hacer.

-Como usted diga, señor.

-Envíe a alguien, para que abra, y me ayude. Dejaremos las maletas en el cuarto, y mañana usted se encarga de que lleguen a esta dirección.

Bruno puso un papel sobre el mostrador. El recepcionista leyó lo que ponía:

-Ernestina Sigüenza, calle Mayorazgo número 25, en Portones. 

-Es su hermana. Allí recibirán las maletas.

-Le envío un botones – dijo el encargado del mostrador.

El asesino subió en el elevador, al tercer piso en el que se alojaba Ernesto. Sin prisa, recorrió el pasillo, esperando al botones. Cuando éste llegó, con la llave, y abrió la puerta, Bruno le dijo:

-Se me ha olvidado algo. El señor Sigüenza me recomendó sus zapatos nuevos. Vamos a necesitar algún tipo de bolsa, que se pueda cerrar.

El asesino echó mano a su billetera, y extrajo un billete de 20 dólares, que puso ante el joven. Éste lo cogió, sin aún saber que debería hacer.

-Consígueme algo para los zapatos. No importa qué cueste. Te quedas con el cambio.

Como era de esperar, el botones salió disparado en busca de lo “que sea”, que seguramente no le costaría nada, y se quedaría con los 20 dólares. El jefe le dijo que ayudase al señor, no que no le perdiese de vista.

Al quedarse solo, Bruno se puso a revisar cajones y maletas. No quería que el botones fuese testigo de alguna sorpresa. Y no se equivocó, ya que Ernesto había guardado una caja de balas en una de sus maletas, en un compartimento bien escondido. Pero el profesional sabía de eso, y encontró fácilmente el sitio, al coger la maleta, supuestamente vacía, y analizar su peso. “El amigo” guardó los proyectiles. No habiendo nada más que pudiera parecer extraño, se puso a empacar la ropa del hombre que se fue a causa de una emergencia.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

Cuando Marcelino salió del bar, miró hacia todos los lados, incluso el cielo. Llevaba la pistola en la mano derecha, y la cubría con el periódico y el sobre. La noche era cerrada, de manera que el que le disparase debería usar rayos infrarrojos, o acercarse mucho. No creía que alguien anduviese por la calle con un rifle de francotirador, por lo que lo lógico sería lo segundo. Y si se aproximaba, estaría tan expuesto como él.

Felipe le había dicho que ya estaba solucionado. Pero había que considerar que el contratista no era su amigo, y que, posiblemente, le había contratado en falso, para que confiase. El otro podía estar afuera, listo para matarlo, y se llevaría el sobre. La cantidad anterior no la podría recuperar, porque estaba invertida, y su hermana como beneficiaria.

Jones no vio a nadie, por lo que caminó lentamente, y alerta, hasta su auto. Subió, lo puso en marcha, y se alejó. No se dirigió directamente el hotel, sino que dio un rodeo, parando varias veces, para verificar si le seguían.

-De algo debe valer los rollos del comandante, sobre seguridad. Nunca pensé que el ejército me diese experiencia, a no ser en conducir camiones.

Marcelino no tuvo en cuenta un detalle: que Felipe sabía dónde se alojaba Ernesto. El contratista se plantó en el vestíbulo del hotel Atenas, en una silla con brazos que había al fondo de la recepción, junto a donde vendían revistas, regalos y cigarrillos. El sillón se hallaba al lado de un gran macetero, con una planta amazónica. A no ser que Marcelino fuese al puesto, no lo vería, mientras que él controlaba el mostrador por entre las hojas.

Su olfato le decía que, al hospedarse Ernesto allí, y haber descubierto éste la identidad de Jones, pudiera ser que el nuevo asesino estuviese instalado en el mismo hotel. ¿Cómo, si no, supo Ernesto quién era? ¿Cómo pudo seguirlo?

-El hotel de los asesinos – pensó Felipe.

Que estuviesen dos de ellos era normal, puesto que Ernesto y Bruno iban juntos, más bien uno perseguía al otro. ¿Pero Jones? 

-Es un sitio discreto. Quizá yo mismo lo elegiría.

Su instinto tuvo éxito, pues no tardó en aparecer Marcelino. Fue al mostrador, y pidió la llave. Cuando la obtuvo se dirigió al ascensor. Felipe esperó unos minutos, y abandonó el hotel.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

-Ya no existe ese tipo – le dijo Bruno a Felipe-. Me he encargado de su cuenta y sus cosas. Mañana abandona el hotel, sin problemas.

Llamaba desde su cuarto, pero no por el teléfono fijo del hotel. Usaba el portátil que le había quitado a Ernesto. El contratista, al ver el número desde que le llamaban, sintió un intensó dolor de estómago. Bruno había fallado, y su víctima ahora estaría alerta. Se sosegó al distinguir la voz del eliminador de obstáculos.

-Menudo susto me has pegado. ¿Y a dónde has enviado su equipaje?- preguntó el vendedor de productos naturales.

-Con su hermana Ernestina.

-¿Conoces a su hermana?

-No. Busqué su nombre en el directorio, y que viviese en una zona pobre. He pasado a verla, y le he contado una película. Recibirá el equipaje, y se lo quedará. Supongo que venderá todo. Y por el favor, le he dado cien dólares. Ni me ha hecho caso, ya que le mostré el billete antes de comenzar a hablar.

-Muy inteligente. ¿Los del hotel no desconfiarán?

-Se llama Ernestina Sigüenza. ¿Por qué desconfiarían?

Felipe soltó una sonora carcajada. Luego, dijo:

-Eres algo increíble, Bruno.  Me dices cuánto te debo.

-Lo voy sumando. Tengo algo para ti. Nuestro hombre también está en el hotel.

-¿Cómo? ¿En el Atenas?

Felipe simuló asombro. No quiso decirle, a Bruno, que él había investigado por su cuenta.

-Efectivamente – dijo el matón de matones-. Supongo que por eso Ernesto dio con él.

-¡Claro que sí!

Hubo un espacio de silencio. Felipe esperaba que Bruno se explicase. Y el matón ponía en orden sus ideas. Por fin, expuso:

-Ayer estaba muy alegre, pues dijo que le había ido bien con unas ventas. ¿Lo recuerdas?

-No las ventas, pero sí que me dijiste que lo había localizado.

-Y sin salir del hotel. Lo estuve siguiendo, y no regresó nada ilusionado. Pero luego, cuando estuve con él, en el bar, se notaba feliz. Así que fue porque lo localizó aquí. Voy a ver quién es. A no ser que ya no esté.

-Quizá se haya cambiado de ropa, pero no de físico. Es un fulano inconfundible.

Felipe dio la descripción de Marcelino, y éste dijo:

-Creo que lo he visto en el bar. Sí, lo vi ayer mismo. Sé quién es. ¿Qué hago?

-Por el momento nada. Pero no le pierdas de vista. Y cuando llegue el momento…

-Hay mucho espacio en donde descansa Ernesto.

-Me parece bien. ¿Tendrá Jones una hermana? Bueno, no con ese apellido.

-El apellido… Déjalo de mi cuenta. Y sigo sumando.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   

Marcelino estaba sentado ante el mostrador del bar del hotel. Eran las nueve de la noche, y no tenía plan fijado. Su mente daba vueltas, y no pensando en con quién acostarse. Se sentía aburrido, y bostezaba casi constantemente. De reojo, miraba a la entrada, la que daba al vestíbulo. Vio que un hombre entraba, y se dirigía a la barra. Lo había visto varias veces, normalmente acompañado por otro, que aún no llegaba. Eran asiduos ocupantes de los taburetes.

Bruno vio a quien buscaba. No fue directamente hasta él, sino que se sentó a cierta distancia, dejando tres asientos entre ellos dos. Saludó al barman y al cliente, con un simple “hola”. Luego pidió la consumición.

-¿No ha venido mi amigo? – le preguntó al barman.

-Creo que ha abandonado el hotel, porque me pidieron la cuenta de lo que hubiese tomado.

-No se despidió. Le habrá surgido algo urgente.

Bruno miró hacia Marcelino, para añadir:

-Ayer estaba muy eufórico, por una venta que había conseguido. ¿Usted también vende algo?

-Mi cuerpo – dijo el ex militar-. Soy asesor del ejército.

-Interesante. ¿En qué les asesora?

-Municiones. Soy experto en armamento.

-Debe ser algo emocionante. Yo soy biólogo. Ya sabe: bichos.

Marcelino asintió con la cabeza. Sus profesiones eran tan dispares que difícilmente lograrían mantener una conversación sobre una de ellas. Tal vez debiesen hablar de fútbol, o de putas, algo muy socorrido cuando no hay más temas.

-¿Y lleva mucho en el hotel? – preguntó Bruno-. Creo que le he visto una par de veces.

-Una semana. ¿Y usted?

-Voy para dos.

Bruno eliminó la distancia con Marcelino, sentándose a su lado.

-Marcelino Bravo – se presentó el asesor militar.

-Bruno Robles – dijo el biólogo.

Entablaron una conversación sobre la ciudad y sus diversiones. Era extraño el tema, ya que ninguno de ellos iba en busca de mujeres, y se contentaban con tomar algo en el bar.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *       *

Marcelino miraba de reojo a su nuevo amigo. Pensaba que debía agradecer al comandante (o mayor) Ortuño, y al ejército, las lecciones de inteligencia. Gracias a ellas, conoció algo sobre espías. Estaba ante uno. Bruno no era lo que decía, ni estaba en el hotel porque el alojamiento fuese mejor que otros de la zona.

Desde que Felipe le dijo que el Jones verdadero le estaba esperando, fuera del bar, la mente del ex subteniente analizó cómo lo localizó el tipo del payaso. Tuvo que ser en el hotel. ¿Cómo…? Eso no lo adivinaba, pero sí que su pesadilla estaba en el hotel. Y ahora se había ido, de pronto. Felipe le dijo que ya se había encargado de él. ¿Quién pudo ser? Seguramente otro que también estaba en el hotel, y vigilaba al molesto.

Cuando se dirigió al bar, para verse con Felipe, puso todos sus sentidos en lo que podía encontrar cerca del lugar de la cita, así como descubrir si le seguían. Y así fue, ya que conocía el auto que iba tras él, porque lo había visto, unas cuantas veces, en el estacionamiento del hotel. Confirmó sus sospechas, cuando el contratista le dijo que el tipo lo esperaba. Al abandonar el bar, ya no estaba el auto del asesino. Alguien se encargó de él.

De regreso al hotel, vio unos pies tras una gran planta tropical, del Amazonas. Alguien no quería ser visto. Subió al elevador, se detuvo en el primer piso, bajó la escalera, y esperó a que el de la planta saliese. Los zapatos de Felipe eran de color marrón. Mucha gente usaría zapatos de ese color, pero quizá no se escondiesen tras una enorme planta. En el vestíbulo se solía esperar, y en un lugar en donde quien llegaba lo viese. El de los zapatos marrones se ocultó. Marcelino vio, cuando el fulano abandonó la silla, que se trataba de Felipe. 

-Su hombre debe hospedarse en el hotel. Nos vigilaría a ambos.

Siendo así, ¿quién podía ser el vigilante? Cuando Bruno se sentó en la barra, no tuvo duda alguna. Le había visto en el bar, un par de veces, y con otro hombre, el que dijo que se había ido de improviso, porque le salió bien un negocio. Marcelino imaginó de qué tipo. Al hacerle plática Bruno, el ex militar confirmó quién era el hombre de Felipe.

-Así que éste asesinó al del payaso.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *       *

Marcelino subió a su cuarto, a eso de las diez. Charló casi una hora con Bruno. Le dijo al espía que estaba cansado, y que al día siguiente tenía que madrugar. Pediría cena a la habitación, y se dormiría. Bruno dijo que para él también era tarde.

Apenas entró en su cuarto, el ex subteniente llamó a la recepción, y pidió que le pasaran al bar. Una vez que el cantinero estuvo al teléfono, Marcelino preguntó:

-No me enteré muy bien si el amigo del señor Bruno Robles, el que se fue, era Marcos. ¿O quizá el otro…? El que siempre estaba ahí…

-El señor Sigüenza. Ernesto Sigüenza.

-¡Ah, ése! Yo creí que era Marcos. Bueno, pues gracias.

-De nada, señor.

-Ernesto Sigüenza – dijo Marcelino, para sí-. Más bien sin vergüenza.

Hacía apenas un cuarto de hora que estaba en el cuarto, cuando sonó el teléfono portátil. Vio que era Kathy. Como ya conocía el funcionamiento del aparato, había puesto nombres a los números de quiénes le llamaron.

-Buenas noches – dijo ella-. Le recuerdo que… se acerca el día.

-Sí, es pasado mañana. No hay problema.

-Salgo de viaje mañana.

-¿Podemos vernos antes?

-¿Para qué?

Marcelino había estado pensando en que Felipe le dio 50, y, en cambio, Kathy sólo 25. Si, como ella decía, su esposo tendría 50, aún le faltaban 25. Los cobraría después de su trabajo… ¿Era seguro? ¿Dónde localizaría a la mujer?

-Lo mato y ella dice que no me conoce. Y por teléfono, ya que no sé dónde vive. Bueno, siendo la esposa del tipo, en casa de éste.

El principiante estaba interiorizándose con las peculiaridades de su nuevo oficio: nada de crédito, cheques o documentos, ni plazos.

-He pensado que debería usted darme los otros 25, antes de que yo haga el trabajo.

-Pero… no tengo ahora mismo ese dinero. ¿Desconfía usted?

-De mi padre y mi madre. Suponga que su esposo no abre la caja fuerte. Si no cobro, no le mato. Y si no le mato, he corrido mucho riesgo por 25000.

Dijo la cifra como si se tratase de centavos. Unos días atrás, esa cantidad le hubiese parecido  adecuada para liquidar a dos fulanos. Ahora ya no le sonaba a gran fortuna.

-Es que yo no tengo… Mire la hora que es.

-Puede ser mañana. ¿Qué le parece si nos vemos mañana, en la oficina de su esposo? No dentro de la oficina, sino a cierta distancia. La oficina es una referencia. ¿O prefiere en la iglesia, como el otro día?

-No es posible – dijo Kathy-. Precisamente yo debo estar lejos.

-¿Y si se le olvida el dinero? Además, ¿cómo sé que estará la otra parte en la caja fuerte?

-Yo se lo aseguro. En eso ya quedamos.

Marcelino advirtió nerviosismo en la voz de su interlocutora. ¿No pensaría en algo extraño? Extraño para él. Quizá no para ella. Él mataba al esposo, y la viuda jamás aparecía. ¿Y si no era su esposa? No lo había pensado hasta ese momento.

-Quedamos, pero he cavilado un rato, y no veo nada claro. Se sale de mi norma. No doy crédito. Necesito los 25 que faltan.

-Déjeme ver qué hago, y yo le hablo… Ya no queda mucho tiempo. Es muy tarde. Y mañana…

-Hasta mañana a las cinco. Si no, yo me retiro. ¿No tiene a alguien que me lleve el dinero?

-Bien, bien. Buscaré el dinero. Le llamo por la mañana, a eso de las… ¿nueve? Yo salgo de viaje al mediodía.

-No hay tanta prisa, pues es miércoles. Y el asunto es el jueves.

-Yo le hablo mañana.

Cuando se terminó la conversación, Marcelino volvió a recurrir a su portátil. Buscó un número que ponía: payaso. Era el de Ernesto. Pulsó el botón, y escuchó varios timbrazos. Al de unos cuantos, no los contó, una voz de mujer le dijo que podía dejar un mensaje.

-Bruno ha hecho desaparecer el teléfono. Si lo conservase, podría saber que yo soy quien llama, y, así, descubrir que no me chupo el dedo.

Felipe conocía su número, y también que tenía el muñeco y el dinero. El payaso aún estaba en su poder, dentro del auto.

-Me da suerte.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *    *

Kathy, apenas terminó de charlar con Marcelino, Jones para ella, salió de la cocina. Allí se había celebrado la conversación. Ella estaba sola, en esa pieza de la casa. Pero había alguien más, en el domicilio: su esposo, en la sala, viendo la televisión.

-¿Hablabas con alguien, cariño?- preguntó Fidencio Varona.

Hortensia se acercó al sofá, en el que su “pareja” estaba cómodamente tumbado, con los pies en uno de los brazos. La mujer se sentó en el otro brazo, y acarició la cabellera del constructor.

-Con mi madre. Quiere que la lleve al médico. Y no tengo ninguna gana.

-Es tu madre- dijo él, con simpleza-. ¿Cuándo sería?

-El jueves por la tarde. Eso es lo que no me gusta.

-¿Que sea jueves?

-No, que es por la tarde. Comienza a consultar a las siete, y ya vamos saliendo a las diez. ¿Me podrá llevar Fulgencio?

El mencionado era chofer de la empresa constructora. Como Hortensia no solía querer conducir lejos del pueblo, y su madre no sabía, él las llevaba y traía. Lo del miedo a la carretera se lo tragaba Fidencio, quien no estaba al tanto de ciertos viajes de su mujer. Pero ella necesitaba el chofer, para que alguien testificase en dónde andaba. Serían dos testimonios, con el de su madre.

-Sí. Mañana le digo.

-¿Y qué harás tú, cariño?

-¿Hasta las diez y media o las once? Tengo mucho que repasar. Estaré en la oficina. Cuando regreséis, pasáis por mí.

-¿Y qué vas a cenar, amor?

Fidencio esbozó una sonrisa. Su mujer podría interpretarla como… ¿no habrá restaurantes abiertos? ¿Y bares? Pero Fidencio no pensaba en cenar, sino en otro tipo de alimento: carne para el espíritu. Desde hacía tres semanas, algunas tardes, le ayudaba  a hacer cuentas Isabel. Era una nueva empleada, que sustituía a Donato, un fulano a quien se le descubrió ciertos manejos irregulares. No le había comentado a su esposa que había contratado a Isabel, porque la sustituta era bastante “sustiputa”, y, desde el primer día, se insinuó. Estaban en periodo de conocimiento mutuo. Así que aprovecharía la ausencia de su esposa, para intimar algo más. No era necesario que Hortensia se fuese a la ciudad, porque no solía aparecer por la oficina, y menos cuando oscurecía. Pero venían bien unas horas más, ya que cerraban a las ocho, y él solía irse a casa a las nueve y media. No era mucho tiempo, aunque sí les daba oportunidad de algo de “charla”. El jueves podrían dedicar más tiempo a conocerse.

-Pediré algo. Pero te espero, para que cenemos juntos.

-Tú siempre tan… ¡Cómo te quiero!

La mujer se agachó y rozó los labios del hombre. Cuando se incorporó, hizo un ademán que indicaba que besó un repugnante sapo. Bajó del brazo del diván, y se dirigió a la escalera que llevaba al piso superior.

-Voy arriba, amor. ¿Tardarás?

-No, no mucho. Creo que aún falta media hora de película.

-No tardes, porque ya sabes que me duermo.

Y lo haría, sin duda, para que él no se pusiera encima, y la llenase de baba.

-Lo que hay que hacer por dinero – musitó ella.

Apenas estuvo en el piso de arriba, Hortensia-Kathy sacó el portátil del bolsillo de la bata. Tenía que hacer otra llamada.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   *

El teléfono de Néstor no sonó. Estaba puesto en vibrador, y dejado en una silla, lejos de la cama. En ésta se hallaban él y Elena, reposando tras el rato de sexo. La mujer dormía, y el hombre miraba al pequeño televisor de enfrente, sobre la cómoda. Tenían otro en la sala, que solía ser acaparado por los niños. Por eso, Néstor había llevado un pequeño, pero a color, que pusieron en la habitación.

El cocinero miró fijamente a la mujer. Durante unos segundos, contuvo la respiración, para escuchar la de ella. Era la de alguien que duerme plácidamente. El hombre abandonó la cama, y se dirigió al excusado. Elena abrió el ojo que no estaba pegado a la almohada. Esperó un momento, y se levantó al escuchar que se cerraba la puerta del retrete. Éste estaba en el pasillo, y, por ello, alejado de la alcoba. La mujer avanzó hasta la puerta del tocador, y pegó la oreja a la madera. Néstor hablaba con voz queda, pero no tanto como para que no destacase del profundo silencio de la casa. Confiaba en que nadie le oiría, pues la cama estaba bastante retirada.

-¿Otros veinticinco mil?- preguntó Néstor.

Elena no podía escuchar lo que decía quién hablaba con su novio. Se tendría que contentar con lo que dijese éste.

-¿Cómo voy a llevarle yo el dinero? Pues se lo das por la mañana. Vas a ir por la tarde el doctor, ¿no?

Kathy dijo que sí, pero que no tendría tiempo. Además, era mejor que fuese él, por ser hombre. El cocinero no entendió la razón de ir ahora, si la primera vez ella se entrevistó con el matón.

-No tengo ninguna gana de ver a ese tipo. Es el marido de Elena.

Por el aire, en forma de ondas sonoras, llegó algún reclamo. Néstor respondió:

-¡Claro que no estoy enamorado de ella! Una vez que heredes, nos vamos tú y yo bien lejos. Ni una postal le voy a enviar.

A Elena se le congestionó el rostro. Se puso colorado como tomate maduro. Lo del marido de Elena tiñó su rostro de blanco, pero lo siguiente le produjo terrible enojo. No entendía lo que Néstor se traía entre manos. Deducía que hablaba con una mujer, y que eran amantes, novios o quizá esposos. Entendió que ella recibiría una herencia, pero no la razón para ello, ni que Néstor estuviese allí, en el olvidado pueblo, mientras llegaba ese dinero.

-Bien, iré yo. A ver qué digo aquí. Que sea como a las cuatro de la tarde. ¿A qué hora debe matar a tu marido? - Recibió la respuesta-. Hay tiempo de sobra. Entonces, mejor a las cinco. Sí, llegaré puntual. ¿Y el dinero…? Bueno, paso a por él. Jones. Sí, yo te dije su nombre. Tengo su número. Si me retraso, le llamo.

Elena sufrió otro sofoco. ¿Qué tenían que hacer con su marido? Matar al de la mujer con la que Néstor hablaba. Así que Néstor estaba con ella, por… ¿Por qué? No la conocía de antes, y supo de la actividad de su esposo, porque ella se lo dijo. Seguro que entonces le nació la idea de usarlo, para liquidar al otro fulano. ¿Quién sería el fulano? Aquello no sonaba al asunto del ayuntamiento, que él le contó.  Así que Néstor tendría contacto con Ernesto. Le pareció demencial.

-Bien, bien. Te llamo mañana – dijo el hombre.

Elena se deslizó, sin hacer ruido, al cuarto, se metió a la cama, y simuló dormir. Néstor entró de puntillas, y también se acostó.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   *

Néstor se marchó, al de media hora de efectuar la llamada. Como cada noche, le dio un beso a Elena. Ésta fingió estar dormida, y no lo devolvió. Cuando se quedó sola, la mujer bajó de la cama y abrió el armario. Buscó la caja en la que guardaba “los secretos”. El cocinero habría tomado, de allí, el número de teléfono de Ernesto. Ella le dijo que estaba el de su portátil secreto, y también el del otro fulano, la “F”.  Pero la mujer buscaba algo más, que “olvidó” mencionar. Y lo encontró. Muy disimulado, por su tamaño, bajo unos papeles, había un chip. Era de su teléfono anterior. Había hecho desaparecer el aparato, la carcasa; pero guardó el dispositivo. Y, sin una razón lógica, le dio mantenimiento, no dejando que el crédito se agotase, y lo diesen de baja. Consideró que no debía tirarlo, aunque no supiera para qué le podría servir. Ahora lo descubría. Colocó el circuito a su actual teléfono. El número de área era el anterior, de Villegas, donde vivían. Por ende, eso quedaría registrado en el teléfono de Ernesto. Él sabría que ella le llamaba; aunque no desde dónde.

-¿Para qué le llamo?- se preguntó, cuando comenzaba a marcar las cifras.

El número del aparato secreto de Ernesto no estaba registrado en el de Elena. No se arriesgó, cuando lo descubrió, a que él pudiera verlo, y se le iluminase el cerebro. Por ello, lo tenía en un papel. Copió el que tenía anotado.

Era ya tarde; pero esperaba que él no estuviese durmiendo. Lo estaba, y para siempre. Bruno lo había escondido muy bien. Aparecería cuando fuese necesario, o jamás, si su presencia no era requerida.

Al segundo timbre del aparato, Elena casi pulsó la tecla de cancelar. Temblaba como un flan. No tenía ni la menor idea de qué decir, aunque quizá que sabía que pretendía matar a alguien, y que le iba a denunciar. Eso debió haber hecho hacía tiempo, aunque fuese de forma anónima. Ahora, al ser consciente de que alguien moriría, se armó de valor. Debía evitarlo, a toda costa. No conocía a la víctima; si bien eso no importaba. Alguien relacionado con Néstor, quien había resultado un verdadero canalla.

Marcelino abrió un ojo, y miró a la mesilla. No tenía ninguna gana de contestar; pero podía ser Kathy, que le tenía la respuesta. Debería ser positiva, con una cita para recoger el dinero. Si resultaba negativa, ella perdería 25000 y se quedaría con su esposo. Por ello, el matón cogió el artefacto y lo llevó a la oreja.

-Sí. ¿Quién es?

Elena se asustó. No era la voz de Ernesto. Sonaba grave, y con cierto acento, aunque sólo dijo tres palabras.

-¿Ernesto? – preguntó la mujer.

Marcelino tuvo un sobresalto. Nadie le había llamado Ernesto, sino Jones, desde que tenía el aparato. Ahora era Ernesto. Y él sabía que Sigüenza. ¿Quién era la mujer? Obviamente, no se trataba de Kathy. El futuro asesino se quedó en silencio.

-Usted no es Ernesto – dijo ella, recobrando valor.

-¿Y eso importa mucho? – él respondió, recuperando aplomo.

Ella tenía miedo, y él: sorpresa. Una vez que cada uno eliminó la emoción, podían hablar con tranquilidad.

-A mí sí. ¿Dónde  está Ernesto?

-Salió de viaje. Creo que anda por el norte.

-¿Y le dejó a usted su teléfono?

-No. Me lo encontré en la calle. Y como tiene crédito, lo estoy usando.

Podría ser, pero ¿cómo habría localizado Néstor a Ernesto, si no fue en ese número, que ella tenía anotado? El tipo le mentía o… Néstor no conocía a Ernesto. Ella no le mostró ninguna fotografía. Es que las había roto. Si llamó, y respondió el tipo, no tenía por qué pensar que no era quién él buscaba. ¿O fue por medio del otro número, el de la “F”?

-¿Se hace llamar Jones?

Marcelino entendió  que la mujer conocía a Ernesto, y sabía que usaba el alias de Jones. ¿Quién sería? Alguien allegado. Mucho, porque el fulano era un asesino, y ella debía saberlo. Para compartir tal secreto, hay que ser muy íntimo.

-¿Quién es usted?- preguntó el hombre.

Elena estuvo a punto de decírselo. Pero ¿para qué, si era un desconocido? Necesitaba meditar lo que haría, y, para eso, necesitaba tiempo. Cortó la comunicación, y retiró el chip del aparato. Meditaría sobre si lo volvía a usar.

-¿Qué le habrá pasado a Ernesto?  ¿Y si el teléfono no era suyo? ¿Y las armas? ¿No habré actuado precipitadamente?

A buenas horas pensaba eso. Regresó a la cama, lista a no dormir aquella noche. Su mente daría vueltas y vueltas, sin llegar a ninguna parte.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   *

Marcelino no podía dormir. Su mente intentaba descubrir, más bien adivinar, quién le había llamado. Por ello, y ya siendo experto en telefonía de bolsillo, anotó el número en la lista de contactos, y luego marcó. No respondió nadie. Elena había quitado el circuito, de forma que sólo funcionaba la voz de “deje su mensaje”.

El ex militar, muy en su papel de “inteligencia”, se comunicó con una operadora de teléfonos, y le pidió un número: el registrado a nombre de Ernesto Sigüenza, en Villegas. Supo que era Villegas, por el prefijo del número del portátil. Bravo iba entrando, poco a poco, en el mundo de la tecnología, del que estuvo separado por su vida castrense, al no necesitar nada de los civiles. Le dieron el número del domicilio que pedía. Llamó, y nadie le contestó. Funcionaba, pero seguramente no había nadie en casa. Cierto, con Elena huida y su marido muerto.

-¿Estaba casado el fulano? – se preguntó.

Felipe debería saberlo. Marcelino no consideró la hora, y llamó al contratista. Éste estaba durmiendo, por lo que no le hizo ninguna gracia que lo despertase.

-No son horas- protestó.

-Creo que es importante. Eso justifica la hora.

-¿De qué se trata?

-¿Ernesto Sigüenza estaba casado?

-¿Quién es Ernesto Sigüenza?- preguntó Felipe, restregándose los ojos.

El ex subteniente lanzó una carcajada, que ayudó a despertar al naturista. Felipe entendió que no le creía.

-¿No lo sabes? ¿Lo contrataste como a mí? ¿A ciegas? ¿Mandaste matar a un desconocido?

-Es muy posible. Todo el mundo da nombres falsos.

-Para protección. El caso es que creo que su esposa lo está buscando. Si se pone nerviosa, quizá vaya con la policía, y diga que ha desaparecido.

-¿Cómo sabes eso? 

-Me acaba de llamar por teléfono.

-Le dije a Ernesto que cancelase el número.

Felipe había recordado, de pronto, el nombre de su afiliado.

-Para eso, debe estar registrado a su nombre. Y no creo que lo registrase. Son desechables, y un buen día le dan el número a otra persona.

-¿Y crees que nos vaya a perjudicar?

El contratista, ya más despierto, captó que podía haber problemas.

-No lo sé. No sé lo que sepa la mujer.

-No debería conocer ese número-  opinó Felipe-. Supongo que con ella se comunicaría por otro.

-Pues ha llamado a éste. Le asombró oírme, así que esperaba a Ernesto.

-Es una falla en la seguridad de ese bobo. Afortunadamente, ya no habrá otra. 

-No me conoce, ni imagina dónde estoy; pero quizá a ti sí.

Felipe se quedó pensativo. Quizá. Recordó que Héctor le dijo que Ernesto estaba casado. No tenía ni idea de si la esposa sabía a qué se dedicaba. Era aconsejable que lo ignorase; porque la seguridad depende del secretismo. Pero, ahora, eso podía ser contraproducente. Porque ella, al desconocer la procedencia del dinero con el que vivían, quizá llamase a la policía, para denunciar la desaparición del marido.

El contratista no creía que Ernesto le hubiese hablado de él, a su esposa. Eso estaba dentro de los deberes del asesino, pero no podían adivinar el grado de confianza que éste tenía con su mujer. Pero, de todas formas, el difunto no conocía mucho de su vida, ni dónde localizarlo. Tenía un nombre y un número, pero nada más.

-Yo no me preocuparía – le dijo el contratista a Marcelino-. Ella no puede contarle mucho a la policía.

-Lo decía por ti. Pensando que a ti sí te conocería Ernesto. A mí no. Claro que si tú caes, al menos puedes decir algo, como de quién me voy a encargar. Pero, si veo algo raro, no procedo. 

Las expresiones de Marcelino provenían de sus profesores de la academia. En su nueva profesión venían bien, porque sonaban a profesional. Felipe así lo entendió. Jones se retiraba, si la cosa no era segura. Y no devolvería el anticipo. ¿Y él? No podría decirle, a quien le pagaba, que se suspendía el asunto, porque la esposa de Ernesto preguntaba por su marido. Ni siquiera podía mencionar a Ernesto.

-No pasa nada. Tú sigue con lo tuyo – decidió el contratista.

-Bueno. Voy a dormir. Pero ya sabes…

Marcelino dejó la amenaza al aire. Felipe se quedó pensativo. Llamó a Bruno, a quien tampoco le hizo gracia que lo despertase.

-¿Qué sucede?

-Nuestro hombre no es seguro. Quizá no lleve a cabo su misión.

-¿Qué hago?

-Pegarte a él, como una lapa. Si no hace su trabajo, lo tendrás que sustituir, además de eliminarlo.

-Yo no puedo hacer su trabajo.

-¿Sigues con los escrúpulos de matar inocentes?

Bruno no respondió. Él se dedicaba a los asesinos, no a los que llamaba “civiles”. No era lo mismo, en su apreciación.

-Por esta vez – respondió-. Pero ya sabes que lo mío es lo otro.

-Por esta vez – aceptó Felipe.

CAPÍTULO VII

Hortensia entró en la Iglesia del Buen Pastor, de Contreras. Caminó por uno de los pasillos laterales, llegando a la mitad de la nave. No era hora de oficios; ya que la última misa fue a las nueve, y no era festivo para que hubiese una a las doce. Por ende, el templo estaba vacío. No completamente, ya que había tres personas distribuidas en el espacio para varios cientos. Eso significa que cada una se hallaba bien distante de la otra. Si hablaban con Dios, aunque fuese en voz baja, no querían que las demás supieran qué pedía. Lo de pedir era seguro, ya que la mayoría de la gente va a eso a la iglesia. La mujer se situó justo detrás de otra orante. Como ambas estaban arrodilladas, la distancia entre ellas era como de un metro. Hortensia susurró:

-¿Has traído el dinero?

-Está en el maletín.

Felisa respondió sin mirar hacia atrás. Kathy-Hortensia enfocó sus ojos bajo el banco. Justo detrás de los pies de la rezadora había un maletín. La recién llegada se agachó, y atrajo el portafolio hacia ella, subiéndolo al posa-rodillas o genuflexorio. Recorrió, visualmente, la nave, para asegurarse de que su acción no era observada. Y así fue, pues cada quien estaba a lo suyo.

-No quiso esperar – susurró Hortensia.

-No confía en nosotras. Más bien en ti.

-No confía en nadie. Así son esos tipos.

La aún esposa de Varona miró hacia delante, para verificar que las otras dos personas, una de cada sexo, seguían con sus peticiones. Luego, giró la cabeza hacia atrás, y miró a la actual… circunstancia de su marido. Hortensia sonrió.

-¿Crees que lo mate antes que otro venga a buscarme?- preguntó Felisa Montero.

-Debe ser mañana mismo. ¿Te vas hoy?

-Sin falta. Pensaba irme temprano; pero al llamarme, anoche, retrasé un poco el viaje. En una hora, a lo sumo, estoy rumbo a Arrecife.

-No regreses hasta que… te enteres de… eso.

-¿Crees que el tipo no me siga?

-No podemos saberlo, ya que no conocemos al fulano – respondió Hortensia.

-¿Y si fuese el mismo?

-Eso sería muy gracioso. En ese caso, te habrá programado para después.

-O para antes, y me busque hoy. Por eso, me urge irme.

Hortensia se quedó pensativa. Felisa ya miraba hacia delante, y murmuraba la conversación como si fuese una letanía.

-Claro que, al alejarme, puedo ponerme al descubierto – susurró Felisa.

-Esperemos que no. Una vez que muera Fidencio, retirarán a quien sea. ¿Cómo les va a pagar?

-¿Y si lo ha hecho ya? ¿No puede haberles dado todo el dinero?

-¿Fidencio…? Mujer, has estado casada con él mucho tiempo.

-Demasiado. Es que… tengo unos nervios. No sé cómo tú mantienes esa calma.

-No creas que estoy tranquila. Sólo lo aparento. Ya sé que no corro peligro, a no ser que todo salga mal, y me descubran. Por eso, estaré en el doctor, con mi madre. Néstor me avisará.

-¿Él va a ver a ese fulano?

-Eso me dijiste, para que también se vea involucrado. No le gustó la idea, pero yo coincido contigo en que su postura es muy cómoda.

-Obviamente, la policía pensará primero en mí. La esposa dejada, llena de rencor…

Hortensia sonrió. Efectivamente, Felisa, a los ojos de todo el mundo, era quién más motivos tenía para acabar con Fidencio. Aunque también Néstor, porque su vida estaba amenazada.

-Pero irá, ¿no?

-Sí. Mañana, precisamente es su día libre en el restaurante. Todo está a nuestro favor – explicó Hortensia-. Y le pediré que se comunique en cuanto Fidencio…

-¡No lo digas! Aún no me creo lo que estamos haciendo.

-¿Y sí te crees lo que él piensa hacerte?

Felisa agachó la cabeza, y se quedó en silencio. Hortensia agarró el maletín, lista para irse.

-Yo te llamo. Luego, tiras el teléfono al mar. Y, en Arrecife, rodéate de gente.

-Desde que llegue. En parte por miedo, y, además, como coartada.

-Me voy, amiga.

-Más bien socia. Aunque también amiga.

Hortensia se puso en pie, y se dirigió a la salida del templo. Felisa se sentó en el banco, y miró al altar.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  *

Fidencio había tomado bastantes copas. Hortensia no sabía la razón, pero sí que últimamente bebía de más. Se notaba muy nervioso, e irritable.

Aquella noche, el constructor tuvo problemas para subir a su habitación. Tropezó varias veces, con los peldaños, y lanzó varias imprecaciones, como si la escalera fuese la culpable de que él no se sostuviese sobre piernas firmes. Logró llegar  la cama, y se acostó, vestido.

Su esposa le miró con odio. Hortensia estaba cansada de él. Se casó por dinero, pero, últimamente, consideraba que el precio resultó muy bajo, o ella dio mucho por poco. Ya odiaba a Fidencio, y más desde que Néstor se fue del pueblo.

-Este cabrón lo asustó – musitó la mujer-. Pero no sé por qué no me ha reclamado nada.

Hortensia sabía que su “marido” era vengativo. Si eso era un defecto, tenía una virtud: la paciencia. Podía estar buscando el momento propicio. Haría algo, contra ella, cuando menos lo esperase.

La mujer se equivocaba, aunque únicamente en la mitad de lo que imaginaba. No en que Varona fuera vengativo y tuviese paciencia. Tampoco en que esperaba el momento propicio para dar un golpe. En todo eso acertaba, pero no en el objetivo. No era ella, sino Felisa. Fidencio había jurado matarla, porque le había puesto los cuernos. Además, una vez muerta, no le pasaría pensión, y la casa en la que ella vivía pasaría nuevamente a sus manos. Por eso estaba muy nervioso y bebía de más.

Varona había suspendido, últimamente, los  contactos sexuales con Hortensia. Si la mujer fue su delirio, cuando la conoció; y perdió cabeza y matrimonio por ella; ya le había hartado. Como es normal, la pasión no es la misma al transcurrir el tiempo, por lo que ambos se habían sosegado. Más él que ella, puesto que Hortensia ya no tenía a Néstor, mientras que Fidencio había conocido a Isabel. La esposa no oficial suponía que la desgana se debía a que él rumiaba su asunto con Néstor. Los cuernos le producían apatía

-Hija puta…

Hortensia se quedó de piedra. Estaba a punto de irse a otro cuarto, porque no le agradaba dormir junto a Fidencio. Lo que el ebrio rugió detuvo el caminar de la mujer. Él solía hablar dormido, si tenía unas copas. Eso lo sabía ella. Pero normalmente decía algo de sus negocios. Por otra parte, como ella lo dejaba solo, no se enteraba de lo que hablaba. Pero se interesó al escuchar aquello. Él se declaraba, más bien aclaraba que sabía que su amante andaba con otro.

-¿Quién, cariño?- preguntó Hortensia, acercándose a él.

-Hija puta… No va a durar mucho.

La mujer sintió un frío recorrerle la espalda. En Contreras, como en otras partes, solía haber misteriosas desapariciones, y jamás se volvía a saber de la persona extraviada. La policía era corrupta y boba, sin poderse definir qué  “cualidad” destacaba. Con dinero, se podía comprar la cabeza de cualquiera. El objetivo nunca más aparecía, porque había pozos perdidos por el campo, a los que nadie les concedía importancia. A veces afloraban cuerpos, algunos irreconocibles. Otros, con suerte, eran identificados. La mayoría no, porque las autoridades no dedicaban tiempo en preguntar, en otros estados, si les faltaba alguien. Para evitarse esfuerzos, los metían en una fosa común, y les daban un número.

-¿Quién, cariño?

Hortensia se sentó en la alfombra, frente al rostro de su amante. Sabía que tendría que escuchar muchas incoherencias, para, con mucha fortuna, conseguir datos que le interesasen.

-Me ha puesto los cuernos.

Eso ya indicaba algo concreto. Hortensia volvió a sentir escalofríos. Él sabía de su amorío, y no había dicho nada. Eso sugería que maquinaba algo fatal.

-Pero y si…

Hortensia conocía algo del asunto de Felisa y Esteban. Le llegó el rumor de que a Esteban le dieron una paliza de muerte, porque andaba con Felisa. Lógicamente, Fidencio estaba tras aquello. Pero Esteban ya se había marchado del pueblo, por lo que…

-Pero ella le puso los cuernos – pensó la amante-. Claro que también este cabrón a ella, y conmigo. Y yo a él, con Néstor. Es que Contreras fue de siempre un pueblo de reses.

Iba Hortensia a reír su chiste, cuando Fidencio lanzó algo más, que le llegó a la mente, impulsado por el alcohol.

-Pero ya… Te vas a morir, hija puta. 

Esa parte producía sudores en la que escuchaba. Tanto lo de Néstor como lo de Esteban sucedió al mismo tiempo, de manera que, si Varona había esperado, podía ser por cualquiera de las dos cornamentas.

-Este cabrón me va a matar – supuso la mujer.

-Feli, Feli… te vas a cagar.

El soplido que soltó Hortensia hubiese despertado a cualquiera, al menos con menos alcohol ingerido. Ella no era Feli. Feli era Felisa. Fidencio no solía citarla por su nombre, sino “la hija  puta”, pero en algún tiempo la llamó Feli.

-¿Vas a matar a Feli, cariño?- preguntó Hortensia.

-Mi dinero… hija puta… Se te acaba, Feli…

Fidencio dio media vuelta. Hortensia pensó que iba a despertar. Quizá necesitaba ir al retrete, a descargar algo del licor ingerido. Pero sólo era cambio de postura.

La mujer se quedó un rato en el cuarto, esperando algo más; pero la nueva posición de su amante hizo que él entrase en sueño profundo.

-Va a matar a Felisa – dijo Hortensia, al dirigirse al otro cuarto.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  *

Hortensia jamás había hablado con Felisa. Si se veían en la calle, cada una enfocaba la mirada hacia otro lado. La más joven no tenía nada contra la mayor, pero sabía que era odiada. Y con razón, porque le quitó el marido.

En la más pura realidad, a Felisa le importaba poco si ella fue la que se quedó con “el premio”, ya que bien podía haber sido otra. Fidencio andaba buscando a alguien joven, y seguro que se encaprichó de la primera que le hizo caso. Y ya que Esteban regresó al pueblo, Felisa estimó que debía a Hortensia un enorme favor. Vivía del dinero de Fidencio, pero sin cargar con el tipo, lo que resultaba algo maravilloso.

Cuando Hortensia se le acercó, y le dijo que debían hablar, Felisa se quedó atónita; aunque no mostró enojo.

-¿De qué?

-De algo importante. Pero… debe ser en un lugar…

-¿Discreto? – Felisa entendió-. En casa de mi amiga Flor. ¿Conoces a Flor?

-Sí. ¿Por qué allí?

-Porque… es discreto. No su casa, sino un apartamento que tiene en Soledad número 15, segundo piso A. 

Felisa entendía que Hortensia debía decirle algo importante. No hablaría con ella, si no fuese así. Evidentemente sería sobre Fidencio, lo único que ambas tenían en común. Así que, sin más, cada una tomó una ruta distinta, aunque con el mismo destino. Los dos caminos llevaban a Roma, o al apartamento de Flor. Felisa había olvidado devolverle la llave, y Flor no se la pidió, después de lo de Esteban.

Cuando llegó Hortensia, Felisa estaba ante la puerta abierta. Entraron, y fueron a la sala. Como se trataba de un edificio de apartamentos, recién construido, los habitantes eran parejas jóvenes, y ambos componentes trabajaban. Por ello, a las doce y media de la mañana, no había nadie.

-¿Y bien?- preguntó Felisa-. ¿Ya te has cansado de ese tipejo? Si piensas devolvérmelo, no lo acepto.

-Yo no… Bueno sí sabía que estaba casado; pero me contó que os ibais a separar, que ya no os queríais…

-Si me has traído para eso, me hubieses enviado una postal. Me da igual que se haya ido contigo que con otra. Lo de que ya los dos estábamos hartos es verdad, pero no nos íbamos a separar, ni divorciar, porque me corresponde la mitad de su fortuna.

-De eso se trata.

-¿Te ha dicho que va a pedir el divorcio?

Se habían sentado cada una en un sillón, dejando el sofá como parapeto. Ninguna pensaba atacar a la otra, pero podía suceder, si alguna de ellas se calentaba.

-No. Algo más simple: se va a quedar viudo.

Felisa abrió la boca y desorbitó los ojos. Cuando le dieron a Esteban la paliza, la mujer pensó que el hijo de perra enviaría a alguien a por ella. Pasó el tiempo y no sucedió nada. Pero Varona tenía paciencia.

-¿Te lo ha dicho?- Eso le parecía inverosímil a la oficial.

-No. Ayer se embriagó, y suele hablar dormido, cuando está lleno de licor.

-¿Y dijo que me iba a matar?

-Sí. Eso dijo. Que ya faltaba poco, y que ibas a morir. Dijo que le pusiste los cuernos.

-¿Y no podrías ser tú? – preguntó Felisa, con amplia sonrisa-. Yo sé que tú y Néstor…

Hortensia tragó saliva. Tal vez Fidencio no lo sabía, pero sería el único del pueblo. ¿Y si a ella le tocaba después?

-Pues sí. Eso pensé, y me puse a sudar; pero dijo tu nombre. 

-¡Carajo! Así que quiere quedarse con todo. Lo de los cuernos es lo de menos. Nos casamos por bienes gananciales.

-Entonces… no hay duda. Y después, quizá… Me huele que anda con alguna, porque ya no hay… “de eso”.

-Así que estamos iguales. Nuestros amantes se han ido, y ese hijo puta nos quiere matar. ¿Qué se te ocurre?

-No creo que haya que pensar mucho. Debemos adelantarnos.

-¿Cómo? No es que no me guste la idea, pero ¿cómo?

-Hay que buscar a alguien. Yo tengo unos ahorros. No es mucho, pero…

-Yo también algo. ¿Será suficiente? ¿Y cómo encontramos a ese alguien?

-¿Y si él paga su funeral?

Felisa miró fijamente a Hortensia, sin entender. Lo que oía era maravilloso, pero le parecía un chiste.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  *

Néstor le dijo, a Elena, que nadie sabía dónde estaba. Era cierto en parte, ya que Hortensia tenía forma de dar con él. El cocinero no le daría el número de su portátil, por si lo rastreaban. Decían que no se podía, pero no confiaba. Por ello, había ideado una forma más segura: un mail. Recibía un mail extraño, de alguien que le ofrecía un rato de placer. Eso sucede a cada rato, lo mismo que el truco de que has ganado la lotería. Pero él conocía el mail emisor, y que Hortensia quería verle. Entonces, se desplazaba hasta Quiroga, temprano, y llamaba desde una cabina telefónica. Luego, a eso de las nueve, se veían a las afueras de Pedrales, en un motel de carretera, de los que no piden documentos. Pedrales estaba a media distancia entre Quiroga y Contreras. Hortensia suponía que él vivía por la zona de Quiroga; si no en la ciudad, en algún lugar cercano. Como detalle, no olvidaban el sexo que ella ofreció por mail.

Así que, al de tres días de hablar con Felisa, Hortensia le dijo a Fidencio que iba a ver a su tía, en Quiroga, y que regresaba para la cena. A él le pareció bien, porque andaba ocupado asediando a Isabel. En realidad, no se ocupaba mucho, ya que ella era de un fácil que hacía perder el interés. Pero se trataba de nueva piel, y es sabido a todo el mundo se gusta estrenar. A ella la inauguraron cuando tenía quince años, pero era estreno para Varona.

Después de los sudores, Hortensia le dijo, a Néstor, que Fidencio quería matar a su legítima esposa. Fue un comentario casual, si bien ella había citado a su amante para que les echase una mano. Pero no quería herir su susceptibilidad, y que pensase que no lo extrañaba. Hortensia sí añoraba a Néstor, porque fue buen amante, pero él huyó, temiendo por su piel, y ella tuvo que seguir su vida en Contreras. Aún no tenía un amante fijo; aunque tres estaban optando por el puesto. Así que… Néstor no era lo recordado que le hubiese gustado.

Por su parte, el cocinero tampoco soñaba constantemente con Hortensia, al tener a Elena. No amaba a ésta, pero seguro que tampoco a la otra. La amante de Fidencio aventajaba a Elena en que no tenía hijos. Y Néstor no quería niños, ni propios ni ajenos. Néstor, realmente, sólo se quería a sí mismo.

-¿Matar a su mujer?- preguntó Néstor.

-Sí. Estaba borracho, y se le soltó la lengua. Los ebrios y los niños siempre dicen la verdad.

-No creo que eso sea cierto. Me refiero a niños y borrachos; pero es posible que ese cabrón quiera matar a su esposa.

Néstor no consideraba a Hortensia la esposa de Varona. Era su amante, más bien una busca fortunas que se le pegó como lapa, pensando que le daría firma en su cuenta bancaria, además de una tarjeta de crédito ilimitado. No sucedió eso, y estaba muy dolida, arrepentida de haberse liado con el fulano.

-¿Y a mí? ¿No crees que me quiera matar a mí? Él no me habrá perdonado.

Tanto Hortensia como Néstor estaban seguros de que Fidencio conocía lo de ellos. Él salió volando, cuando Honorio le dijo que olía a cadáver. Y ella aún esperaba que su amante oficial, ya que no esposo, se acordase de la infidelidad.

-¿Y qué piensas hacer? ¿Huir?

Eso no le convenía a Néstor, ya que ella, cada vez que se veían, le daba algo de dinero. Él le había dicho que no ganaba mucho, y que ni para el alquiler de su vivienda tenía. Hortensia conseguía dinero de su esposo, por el sencillo método de aumentar el precio de todo, y gastar, en alimentación y gastos inherentes a la vivienda, la mitad de lo que recibía. Por tanto, tenía unos ahorros. Eso no lo sabía Néstor, quien recibía algo así como las propinas. Si ella huía, se convertía en pobre, y, de ésas, el cocinero podía conseguir un millar.

-Hemos pensado en matarlo.

-¿Hemos? – Néstor se incorporó, ya que estaba tumbado en la cama, boca arriba-. ¿Quiénes?

-Felisa y yo. Fui a advertirla.

-¿Por qué? Déjalo que la mate. Así tú te casas con él.

-Eso podría haber sucedido, hace algunos años. Pero hoy… Si se queda viudo, no se casa conmigo. Además, yo sería la siguiente muerta.

Néstor consideró que ella tenía razón. Seguro que Fidencio ya se había cansado de Hortensia. Fue un capricho, y sólo los tontos se casan con los caprichos. Varona, como medio tonto, no se casó, pero se fue a vivir con ella, dejando a su familia. Ya habría averiguado que le hubiese salido más barato alquilar el plantel de un burdel.

-¿Matarlo…? No suena mal.

El cocinero pensó en que, si moría Fidencio, Hortensia se quedaría con parte de su fortuna. No lo decía; pero no sería tan boba como para matarlo sólo por si él pensaba eliminarla. Algo habría a su nombre, o dinero en efectivo, o…

-¿Y qué gano yo con eso?

El hombre pensó lo anterior; pero, en involuntario error, lo puso en palabras. Fue apenas un susurro, que Hortensia escuchó. La mujer sonrió, aunque sin gesto alguno.

-Hay un dinero…- comenzó ella-, en casa. No lo ha metido en el banco, porque teme que Hacienda haga preguntas. Y acciones al portador, de su empresa. Están en la caja fuerte. Yo conozco la combinación. Debe morir antes de que haga algo con todo eso.

-¿De cuánto estamos hablando?

-Como unos trescientos mil dólares, en efectivo, y más de medio millón en acciones. Un día estaba alardeando, y me lo dijo. Cuando se le pasó la borrachera, se le olvidó.

-¿Y yo qué obtendría…?

-El cincuenta por ciento. Pero… ¿en qué me ayudarías?

-Tengo el teléfono de un tipo que se dedica a eso.

-¿A matar gente? ¿De qué lo conoces?

-Casualidad. Un amigo tenía un problema, y… Bueno, lo normal.

-¿Y cuánto cobra? ¿Podemos confiar en él?

-Espero que sí. No sé lo que cobre, pero supongo que unos cien mil.

Néstor lo había escuchado en la tele, en una película nacional. Por supuesto que el guionista puso la cifra. O dio en el clavo, o quizá sabía lo que valía un muerto. De alguna parte habría sacado aquella cantidad. Y acertó, porque Kathy le dijo a Jones cien mil, y él no corrigió el guarismo.

-Es mucho dinero – opinó ella.

-Se trata de matar a alguien, no de darle un susto.

-Eso es cierto.

-Oye, ¿y Felisa está contigo? No entiendo cómo fuiste con ella, sin más.

-No es “sin más”, ir a decirle que piensan matarla. Y por supuesto que quiere que ese cabrón se muera.

-Así que, encima, debe estarte agradecida.

-Eso supongo. ¿Cómo lo haremos?

-Tengo el teléfono del tipo. Se hace llamar Jones.

-Pues llámale – dijo ella, con toda naturalidad.

-No, amor. Debes ser tú. ¿Cómo le digo que asesine a mi marido?

-Dile que asesine a un fulano, sin mayor explicación.

-Haría mil preguntas. Si dices mi esposo, a todo el mundo le parece lo más lógico.

Hortensia pensó que podía ser cierto. Además, ella quería verlo, y no enviarle el dinero por correo. Por su aspecto, deduciría el tipo de hombre que era.

-Bien – accedió ella-. Jones, y un teléfono. Dámelo.

-Yo no tengo dinero, amor, así que no puedo invertir en la sociedad. Pero pongo al hombre.

-Todavía no pones nada. Hay que ver si el fulano acepta.

-Se dedica a eso.

-¿Y si tiene otro trabajo?

Néstor hizo un mohín de disgusto. No había considerado que los asesinos a sueldo no están disponibles a toda hora, porque tendrán que cumplir sus contratos. De cualquier forma, era cuestión de comprobarlo, y no de augurios.

-Me tengo que ir – anunció-, porque me toca el turno de tarde. Me avisas de lo que haya.

-Sí, claro.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  *

Honorio había pasado por casa de su hermana, a verla. Solía visitarla casi cada semana. Tomaban un café, con galletas, y charlaban de los acontecimientos de la población.

-Ayer estuve con Gloria – dijo Sara-. ¿Y qué crees…?

-Dime. Gloria es especialista en rumores.

-No es rumor, sino algo que ella sabe muy bien. Néstor.

-¿Ya ha aparecido?

-No. Pero no era inocente.

-No te entiendo nada – declaró él.

-Andaba con las dos. Con Hortensia y con Felisa. Un primo de Gloria le vio con Felisa, en Villegas. Y muy amorosos.

-¡Carajo! Así que cuando le dije que Fidencio se había enterado, pensó que había descubierto que le ponía los cuernos por partida doble. ¡Vaya hijo puta!

-Es que ése…

Sara conocía bien todo sobre “ése”. Néstor era galán, y se echaba al catre a cuanta mujer de buen ver, o de medio mirar, que se le cruzase en el camino. La hermana de Honorio tuvo su oportunidad. Como la dejo por otra, sin especificar quién, estaba dolida. Si hubiese conjeturado que Fidencio buscaba al seductor, y no a Esteban, no le habría comentado nada a Honorio. En opinión de la mujer, Néstor merecía una buena paliza.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  *

Efectivamente, Néstor se entendía con ambas mujeres de Fidencio: Felisa y Hortensia. No sólo con ellas, sino con varias más. Es que él era guapo, y amoroso. Por ello, tenía mucha aceptación. Pero él; aunque era de amplio criterio; sabía bien lo que hacía, en cuanto a las dos “esposas” del constructor. Ellas le daban dinero. Si no era efectivo, sí le compraban ropa, algunas alhajas y le procuraban para que se tomase unas copas. Era un gigoló. A otras no les sacaba dinero, porque no tenían, no por otra razón.

Felisa se comunicó con Néstor, según Hortensia le dijo que se fraguaba su muerte. Le envió un mail, porque el hombre había cancelado su teléfono. Sin aguardar acuse de recibo, ella le citó en el hotel de Pedrales, mismo al que iba con Hortensia. La oficial de Varona sí estaba necesitada de una mano amiga, porque ella se quedó sin amantes cuando a Esteban le dieron una tunda y Néstor huyó para no recibir otra. También se veía con Néstor; en el hotel que ya era la oficina del amante profesional; a eso de las nueve de la mañana, para que él no faltase a su trabajo, y no tuviese que dar explicaciones, o levantase sospechas. El “escondite” fungía como despacho, oficina o consulta del cocinero; si bien las mujeres pagaban el alquiler.

-Ella me lo ha dicho.

Felisa sabía bien que Néstor se veía con Hortensia. Era ésta la que ignoraba que compartía a su amante. Ambas desconocían la existencia de Elena, así como ésta la relación de ellas dos con el cocinero. Él había inventado una historia de política y robo al erario, para justificar su presencia en el destierro.

-¿Qué piensas hacer? – preguntó Néstor.

-Pensamos, cariño. Tú estás conmigo en esto. Más bien estamos los tres, porque Hortensia debe colaborar. ¿Por qué no hablas con ella? – sugirió la mujer.

-Porque espero a que venga a verme. Más o menos, ella te ha dicho eso, ¿no?

-Eso he interpretado. Ella se va a encargar de encontrar a alguien que asesine a Fidencio. Supongo que recurrirá a ti.

-Yo no soy asesino – protestó el galán.

-Me refiero a que te preguntará si conoces a alguien.

-De acuerdo.

-¿Conoces a alguien que pueda hacer el trabajo?

-Más o menos. He oído de alguien.

Néstor conocía a uno. No personalmente, pero sabía cómo comunicarse con él. Buscaría los datos, y se los pasaría a Hortensia.

-¿Y el dinero?- preguntó Néstor.

-Hemos quedado en ponerlo entre las dos, aunque yo aportaré algo más.

-¿Y yo debo ir a entrevistarme con el tipo?

-No, tú no, aunque lo conozcas. Deja que eso lo haga Hortensia.

Néstor miró a la mujer, quien sonreía. El cocinero captó que ella tenía algo en mente, y era diabólico.

-Que se haga pasar por su esposa. De hecho es la que hoy asume ese papel.

Felisa tenía una mente calculadora, previsora y materialista. No se había divorciado de su esposo porque esperaba conseguir mucho más siguiendo en el papel de “la dejada”. Lo de matar a Fidencio hacía tiempo que pasó por su mente, aunque no se decidía a llevarlo a cabo, porque no contaba con cómplices, ni sabía cómo conseguir quien apretase el gatillo. Y también ignoraba que corría peligro, por lo que lo postergó, al no ser urgente.

-Si algo ocurre, ella ha contratado al asesino – continuó Felisa.

-Eres malvada, cariño.

Néstor ocupaba la palabra cariño, para evitar el nombre de la mujer en turno. Así nunca se equivocaba. Ellas suponían que eran su “cariño”, y les gustaba.

-No voy a ir yo a ver a… quien sea.

-Bien pensado.

-Que lo haga personalmente, para que él pueda acusarla, en caso de que algo suceda – explicó la mujer.

-¿Crees que acepte? – él se refería a Hortensia, no al asesino.

-Encárgate de que así sea.

Felisa era la que más dinero le daba a Néstor. Fidencio no podía controlar los gastos de su esposa. Él le daba lo estipulado, y no sabía en qué lo gastaba. No estando Esteban, Néstor recibía lo que antes fue de él, más lo suyo. Por ello, obedecería a Felisa, y haría que Hortensia se entrevistase con Jones, a quien encargaría deshacerse de Fidencio.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  *

Jones esperaba la llamada, pero no que fuese tan temprano. Como se había desvelado, el martes, y no por motivos placenteros, a las nueve de la mañana estaba bien dormido. Vio que se trataba de Kathy. Eso indicaba que ella había conseguido el dinero. No se equivocó.

-Se lo entregará esta tarde, a eso de las siete- dijo ella.

Felisa no le había dado aún el dinero; pero le dijo que lo haría en la iglesia, a eso de las once.

-¿En dónde?

-En el camino de la constructora. Esa senda sigue aún un kilómetro más. Espere al final.

-¿Por qué no en la misma iglesia en que nos vimos?

-No iré yo, sino un amigo.

Eso debió entender él, cuando ella dijo: “se lo entregará”. Jones hizo un mohín de disgusto, al pensar:

-“Así que hay un tercero. El amante, obviamente. Cuanta más gente, peor”.  

-A esa hora yo estaré lejos – prosiguió ella-. Y le he pedido que él ande por esa zona, para verificar que usted cumple con su parte.

-Yo cumpliré con mi trabajo, y no necesito inspectores.

Hortensia no pensaba discutir con Jones. Él iría a donde ella dijese, porque para eso pagaba. Pero; al no existir un contrato escrito, ni siquiera un recibo; Jones podía desaparecer, y no habría forma de demandarlo legalmente.

-Al final de ese camino, a las siete. ¿De acuerdo?

-¿Cómo lo reconoceré?

-Si está usted al final del camino, a esa hora, y llega un auto, no necesita nada más. Él le dará el dinero.

-Bien. Son los veinticinco mil que faltan para el cincuenta por ciento. Y recuerde que, si su esposo no tiene el resto, no lo mato. Él debe entregarme esa cantidad, y yo le pego unos tiros. No es como usted dice, y me despido con un apretón de manos.

-Lo tengo en cuenta. Otra cosa, creo que tendrá que matar al que le entregará el dinero.

Marcelino se quedó perplejo. Guardó silencio, unos segundos.

-¿Y por qué tengo que matar al mensajero? ¿No que iba a inspeccionar mi trabajo?

-Eso dije, para justificar que sea en ese sitio escondido. Lo debe matar, porque no es el mensajero.

-¿Y quién es?

-Él es el amante de su esposa: la de usted.

-¿Mi esposa?

El ex militar se quedó pensativo. Así que Ernesto sí tenía una esposa. Confirmaba, ahora, que fue quien le llamó. Buscaba a su marido, sin saber que ya no volvería a verlo.

-Seguro que le ha pedido a su amigo Felipe que se deshaga de usted, en cuanto mate a mi esposo – continuó la mujer.

Marcelino no adivinaba de qué conocía Kathy a aquellos dos, pero eso importaba poco.

-¿Qué tiene usted contra él? No me diga que me está haciendo un favor. Quizá sea amante de mi esposa, y le haya dicho a Felipe que me elimine, pero… ¿por qué usted me protege?

Lo de que fuese el amante de la esposa de Ernesto era posible, pero nada importante, para el nuevo Jones. Que Felipe pensaba matarlo, y que usase a Bruno, tampoco le asombraba. No entendía por qué Kathy quería que el mensajero muriese, ni por qué le advertía de que a él se lo escabecharían.

-Era mi amante, y me cambió por otra. Él no se imagina que yo lo sepa, y, por eso, va confiado.

-Pero…, si lo elimino como que quede vivo, Felipe intentará matarme a mí. ¿Qué gano eliminando a su amigo?

-Si usted no muere, Néstor avisará a la policía, y descubrirá a Felipe. Además, dará detalles de quién es usted. Él lo conoce, y sabe dónde vive. Su esposa se lo ha dicho. ¿Cómo obtendría el teléfono de usted?

Marcelino sonrió. Ernesto estaba muerto, por lo que la policía poco lograría sacarle, en el caso de que lo encontrasen. Pero darían con Felipe.

-¡El hotel! – le gritó su mente.

Era un grave error. Dos personas sabían que él se alojaba en el Atenas: Bruno y Felipe. Aunque él se fuese, su nombre quedaba en el registro. Darían con su familia, ya que a él se lo tragaría la tierra. Si la policía agarraba a Bruno o a Felipe, ellos lo delatarían. Y ellos no dirían Ernesto Sigüenza, sino Marcelino Bravo. Fue muy bobo, al descubrirse y seguir en el hotel.

-Bien, le agradezco lo que me ha dicho.

-¿Matará a Néstor?

Por segunda vez, la mujer mencionaba el nombre del mensajero. No tenía importancia alguna, ya que Marcelino no pensaba preguntarle cómo se llamaba, así como tampoco darle su nombre.

-Sí; en cuanto me entregue el dinero.

-Confío en usted.

-¿Y yo en usted?

-Yo no abriré el pico. Si lo hago, usted sabe dónde hallarme. En cambio, yo no sé mucho de usted. El nombre y su domicilio, pero quizá ya no regrese allí. Pero Felipe sí.

Todo bien cierto. Él no iría al domicilio de Ernesto, ya que nada tenía allí. Y también lo otro, pues Felipe sabía quién era, porque Bruno se lo dijo. O quizá Felipe indagó en el hotel.

-No tire ese teléfono, porque me comunicaré con usted – dijo Marcelino.

-Estaré esperando – aseguró Kathy.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  *

Aquella mañana de miércoles, al filo del mediodía, al de poco de que Hortensia saliese de la iglesia. Felisa y Néstor mantenían una conversación telefónica. Él usaba una cabina, y ella un portátil.

-Hortensia insiste en que mañana yo le lleve el dinero – decía él.

-Es que, a esa hora, ella debe estar en San Pedro, con su madre. Y yo salgo, en unos minutos, para Arrecife. Te dará el dinero por la mañana, aunque tú debes entregarlo por la tarde. Lo cuidas bien.

-No hay problema. No me hace ninguna gracia ver a ese fulano.

Néstor esperaba encontrarse con Ernesto. Que fuese esposo de Elena hacía que no le resultase un extraño, por lo que quizá hiciese algo que al tipo le pareciese inusual: un gesto o una palabra. El encuentro con un total desconocido hubiera sido mucho más conveniente.

-No tienes ni que hablar con él. Le das el dinero, y te vas.

-Eso haré. Pero Hortensia quiere que no me aleje, para certificar que el tipo mata a Fidencio.

-No seas tan explícito por teléfono. Esperas escondido, o en algún bar. No sé. Sólo debes asegurarte de que acude la policía. Si es así, es porque ha tenido éxito.

-¿Y si la policía no se entera hasta el día siguiente?

-Eso sería un problema. O esperas un tiempo prudencial, y si ese hijo puta no sale, es que está muerto.

-Haré eso. Lo vigilaré desde lejos. Tengo unos prismáticos. Deberá ir a su auto, si está vivo.

-Bien pensado. Le avisas a Hortensia, y ella me llamará. 

-¿No dices que no hay que ser explícito?

Hubo un momento de silencio. Ciertamente, ella también hablaba de más. La mujer reconoció su error:

-Tienes razón. Nada más por teléfono. ¿Todo entendido?

-Cómo une el dinero, ¿verdad?

-No seas filósofo, y haz tu parte. Te va a tocar buena cantidad.

-Eso espero.

Felisa hizo una mueca. Él no podía verla, así que sólo analizaba el tono de voz. Pero el visaje indicaba que no disfrutaría lo que le tocaba. Más bien le tocaría algo distinto de lo planeado.

-“Sobras, Néstor. Ni a Hortensia ni a mí nos gusta compartir amante. Y mucho menos que haya una tercera” – pensó la mujer.

Fue Hortensia quien se enteró de la existencia de Elena. Sucedió justo después de que Néstor le puso en contacto con Jones. Y ya que eran socias, una se lo dijo a la otra.

Arriola no estaba en otra galaxia, sino en el mismo país, y no muy lejos de Contreras. Unos cientos de kilómetros no te ponen en el otro extremo del mundo. Lo que temía el fugitivo sucedió.

Al fugitivo lo vio, en el restaurante, un vendedor de telas. Le pareció conocido, ya que el cocinero solía frecuentar un negocio de Contreras, del estilo del de Arriola. Un primo suyo, del actual cocinero, era dueño de un bar de los que suelen tener ambiente nocturno. Néstor, a quien le encantaban las mujeres, se prestaba para ayudarle, ya fuese en la barra o la cocina, o sirviendo en las mesas. Allí conseguía ligues, entre las que se quedaban hasta el cierre. Eso le sirvió para trabajar, más adelante, de cocinero.

El textil recordaba aquella cara, y le dio vueltas al cerebro, hasta que la ubicó en un lugar concreto: al bar de las noches alegres. 

Por esas casualidades de la vida, el representante de la textil andaba con la hermana de Hortensia, a quien comentó que vio, en Arriola, a un cocinero que estuvo un tiempo en el restaurante “Las Golondrinas”, de Contreras, en donde él comió algunas veces. Julieta, hermana de Hortensia, le pidió discreción, porque el cuello de Néstor tenía precio. Además, era el amante de su consanguínea. Al vendedor le importaba un comino el asunto, y ya que se lo pedía su amada, no abriría el pico. Ni de eso ni de otras cosas, puesto que él estaba casado, y a su esposa no le comentaba nada sobre sus deslices.

Julieta no tardó en poner a su hermana al tanto. Arriola era el escondite de Néstor. Hortensia, la que no conducía por carretera, se lanzó por la autopista, con intención de darle una sorpresa a su amado. No logró su objetivo, ya que, apenas se acercaba al restaurante, vio a Néstor abrazando y besando a una mujer.

Lo que siguió, luego del berrinche, fue investigar quién era la de los arrumacos. No resultó nada difícil, puesto que el pueblo era pequeño, y cualquiera podía darle detalles. Hortensia supo de Elena, y que era la novia formal de Néstor. Tras eso, regresó a Contreras, bufando como toro furioso. Y fue con Felisa, a contarle que había competencia.

-Tenemos que ver – dijo la esposa legítima-, qué piensa hacer este hijo puta. De que juega con muchas barajas no hay duda. ¿Tienes el nombre de ella?

-Elena Guardado. Es de Villegas o de cerca.

-¿Villegas…? Tengo algunos amigos en Villegas. Yo me encargo.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  *

Néstor esperaba a la entrada de Quiroga, en un lugar casi desprovisto de casas. Había una desviación, un camino de terrecería, que conducía a una aldea. Allí detuvo su auto el cocinero, y allí se detuvo Hortensia.

-¿Qué hay de nuevo, cariño?- preguntó el hombre, dando un beso a la mujer.

-Nervios.  Hoy es el gran día.

-Todo llega, tarde o temprano – filosofó el galán-. Y a Fidencio ya le ha llegado su hora.

El cocinero puso tono teatral, como ese artificial que suelen usar los actores que interpretan gánsteres. Hortensia sonrió. Les tocaba a otros también. Si todo salía a pedir de boca, las dos mujeres se quedarían solas y con el dinero. Cada una tenía sus planes, y no necesitaban amantes sanguijuelas. Había muchos hombres guapos en el mundo, y menos ambiciosos que el cocinero. Además, los nuevos no tendrían “memoria”, algo que jugaba en contra del moscardón.

-Me avisas en cuanto sepas algo. ¿Dónde harás la entrega?

-En donde acordamos, al final de la senda. Y luego buscaré un lugar para observar. Que no me vea nadie.

-Bien. Yo me voy, porque tengo que preparar todo para estar en San Pedro esta tarde.

-Te noto muy distante, cariño – dijo él.

-No se mata a alguien todos los días. ¿O tú lo sueles hacer?

-Ni todos los años. Debe ser por eso.

-Cuando todo termine, habrá que esperar un tiempo. Y luego nos reunimos lejos.

-He pensado en Europa. Descansar en la Riviera.

-No suena nada mal.

La mujer había pensado en el cementerio de Contreras. Sería otro tipo de descanso, más largo y mucho más económico.

-Me voy, amor – dijo ella, ofreciendo sus labios, como trompeta, para un beso fugaz-. Oye, es mucho dinero. Ten cuidado con él.

-¿Crees que me escaparé con esto? No es suficiente.

-No, no creo que te huyas con eso, pero pueden robarte.

-Nadie sabe lo que llevo

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  *

Néstor dijo que nadie sabía lo que llevaba encima. Pero sí había dos personas que lo sabían. Bueno, una estaba segura, y la otra se lo figuraba.

A cierta distancia, detrás de una casa que daba a la carretera, Marcelino presenciaba el encuentro entre Kathy y Néstor.

-Así que ése es el amante – musitó.

Y a unos cuantos metros del ex militar, oculto tras unos matorrales, estaba Bruno, quien espiaba a todos los componentes del escenario.

-El dinero – dijo el matón, al ver un maletín que cambiaba de manos.

El asunto, pues, estaba claro. Néstor ya tenía el dinero en sus manos, y, aquella tarde, se lo entregaría a Jones. Éste, una vez recibido el anticipo, mataría a Fidencio, según el constructor le diese el resto del pago. Bruno esperaría el resultado del trabajo de Jones, y se encargaría de él. Se quedaría con el dinero, como pago por su dedicación.

El cocinero no le preguntaría su nombre al asesino; pero tenía la seguridad de que se trataba de Ernesto. Con su muerte, Elena se vería libre, y haría una vida normal. Néstor no sería parte del futuro de la mujer, aunque le hubiese agradado. Pero prefería el dinero de Felisa y Hortensia, o de una de ellas. Aún no decidía con quién se quedaría, aunque casi seguro que sería con Felisa, porque a ella le tocaría la mayor parte de la fortuna de Fidencio.

Al quedar Néstor satisfecho, ya no molestaría a Felipe. Habría que ver cómo le diría a Elena que se habían escabechado a su esposo. Claro que ella podía leerlo en el periódico.

La pareja se despidió, y cada uno tomó rumbos opuestos. Marcelino siguió a Néstor, quien se dirigía a Arriola. Era su día de asueto, pero aún faltaban algunas horas para entrevistarse con Jones. Y Bruno continuó de sombra del ex militar. 

CAPÍTULO VIII

Hortensia y Felisa; después de que la primera averiguó, por medio de sus contactos, en Villegas, quién era Elena; decidieron tener una charla con ella. Estuvieron muy cautas de no ser vistas por Néstor, y abordaron a la mujer, cuando ella se dirigía a su casa. Bastaron unas palabras para que Elena quisiera escucharlas.

-No creo que Néstor te haya hablado de nosotras- dijo Felisa, usando el tuteo porque “tenían” algo en común.

-¿Quiénes sois?

-Sus amantes – respondió Hortensia, sin vergüenza alguna.

-Tenemos que hablar – propuso Felisa-. Y donde no nos vea Néstor.

Fueron a un lugar de Arriola al que pocas veces acudía Néstor: la iglesia. Y allí, en una de las capillas, las tres mujeres, arrodilladas, se fueron confesando mutuamente.

Hortensia relató que Néstor andaba con ambas, y que era una sanguijuela. Elena aseguró que a ella poco podría sacarle.

-Algo sí – dijo Hortensia-. No sabemos qué, pero algo sí.

-¿Por qué habéis venido a verme? ¿Para decirme que me cuide de él?

-No, no es por eso – manifestó Felisa-. Néstor trama algo, y creemos que tú puedes saberlo.

Elena no tenía la menor idea. Las otras sí, pero resultaba difícil exponer que pretendían matar a Fidencio. Las dos suponían que Néstor obtuvo al asesino por medio de alguien de Arriola. Antes no conocía a aquel tipo. ¿Qué relación  había entre Arriola y el asesino? La tenían delante, pero no era visible.

-Yo no sé otra cosa que lo que él me ha contado.

-¿Y eso es…? ¿Qué te ha dicho?

La esposa de Ernesto narró la historia de Néstor. Las dos mujeres estallaron en carcajadas. No sonoras, por el lugar en que estaban. Felisa le sacó del error:

-No estamos seguras, pero él huyó porque mi esposo, o… de las dos, se enteró de que andaba con ambas. O, al menos, con ella- señaló a Hortensia-. ES falso ese asunto del ayuntamiento. Que Fidencio y el alcalde hacen chanchullo lo sabe todo el mundo. ¿Quién, en este país, no lo hace?

-Entonces, huyó porque… tu esposo supo…- miró a ambas.

-Yo soy su esposa ante la ley – dijo Felisa-, pero Fidencio vive con Hortensia.

-Soy la otra – aceptó la más joven, sin pudor alguno-. Creemos que Néstor trama matar a Fidencio.

Elena quedó boquiabierta. Y tardó bastante en cerrarla. El cocinero sabía que Ernesto se dedicaba a eso, y tenía los datos. ¿Lo habría contratado?

-Mi esposo… - comenzó la anonadada.

-¿Ernesto Sigüenza? – preguntó Felisa.

-¿Lo conocen? – Elena siguió asombrada. No pensaba ocultar nada, ya que Néstor la había traicionado, mintiéndole en todo.

-Yo… sí – reconoció Hortensia-. Es un tipo alto, con aspecto de criminal.

-Alto y con bigote – dijo Elena.

-No tenía bigote. Se lo habría quitado. Y alto… Bueno, más que yo sí.

-Es posible – aceptó Elena-. ¿De qué lo conoce?

-Háblanos de él, y luego te contamos.

Elena lo soltó todo. Néstor supo de Ernesto por ella, aunque, antes, él descubrió los recortes de periódicos. Ella le contó sobre la actividad de su marido, y seguro que él copió los teléfonos.

Felisa y Hortensia confesaron que ellas, y Néstor, pensaban terminar con Fidencio. Néstor consiguió el teléfono de Ernesto, y Hortensia fue a contratarlo. No hacía ni una semana que se había visto con él.

-Lo debe matar este jueves – dijo Felisa.

-Hay otra cosa – Hortensia la tenía pendiente-. Dos días después de verme con tu esposo, Néstor y yo estuvimos en Quiroga. Yo ya sabía lo de vosotros dos. Por eso, le seguí, cuando se despidió de mí. Llamó desde una cabina. Cuando él salió, entré yo, y di a la tecla esa de “marcar último número”.

-Redial – dijo Elena.

-La misma. En la pantallita, apareció este número. ¿Lo conoces?

Elena lo miró detenidamente. Sacó su cartera, que llevaba en el bolso, y buscó entre unos papeles. Extrajo uno.

-Es el de Felipe.

-¿Quién es Felipe?

-El tipo que le da los contratos a mi esposo. ¿Por qué le llamaría Néstor?

-No se me ocurre nada – declaró Hortensia.

-Ni a mí. El tal Felipe debería ser quién le diese ese trabajo. Pero ella- señaló a Hortensia- fue quien lo contactó.

-Algo se trae entre manos – dijo Hortensia.

-Y me da miedo.

-¿Y a nosotras no? Ese tipo… Felipe… ¿qué pitos toca aquí?

Las tres mujeres se quedaron pensativas. Arrodilladas, y mirando al infinito, cualquiera opinaría que rezaban.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  *

Marcelino llegó al final de la senda. Pasó ante la oficina de Fidencio. Se fijó en que había luz en el primer piso. Comenzaba a anochecer. Al doblar una curva, el ex militar detuvo su auto y miró hacia atrás. Vio el haz de luz que despedía un vehículo que se aproximaba. Al venir por la recta, la luminosidad no entendía de curvas, y se proyectaba derecha.

-Bruno.

Eran las seis y media. En cosa de media hora estaría muy oscuro. Y a esa hora debería llegar Néstor.

-¿Y si me tienden una trampa?

Pudiera ser. Le parecía que la mujer era sincera, y que buscaba únicamente la muerte de su esposo y del amante, para quedarse con el dinero y vivir una vida cómoda.

-Como la mía. Con todo ese dinero…

Marcelino, cuando se estrechó el camino, bajó del auto y se metió entre los arbustos. También eligió un pronunciado recodo, sin llegar al final del camino. Desde la espesura vio que el auto que le seguía doblaba la curva, e inmediatamente daba marcha atrás. Bruno había percibido el auto de su objetivo, y se dio cuenta de que se exponía a ser descubierto. Por ello, retrocedió, y buscó dónde esconderse. No entendía la razón de que Marcelino fuese por aquel camino; pero debía espiarle, y averiguarlo.   

Una vez que Bruno dejó su auto tras unos árboles; fuera de la vista de quien circulase por la senda. Bajó y, pistola en mano, caminó por el campo. Se acercaría a donde estaba Marcelino, y averiguaría la razón de que éste se metiese en aquel lugar.

El mata asesinos llegó junto a unos arbustos altos. Calculó que detrás de ellos estaría el vehículo de su espiado. Con la mano izquierda apartó las ramas, y puso la derecha, con el arma, delante de él. Si algo se movía, se vería obligado a disparar. Y quizá fuese lo mejor. Eliminaría a Marcelino, y se encargaría del tal Fidencio, como proponía Felipe.

Dio un paso, y sintió algo terriblemente doloroso. El ex militar, metió la mano derecha por entre la maleza, y atravesó la garganta de Bruno, con un cuchillo bien afilado, que sostenía entre los dedos. Tuvo muy buena puntería, de manera que, al torcer la mano, destrozó la arteria carótida y la yugular, al mismo tiempo. El matón de asesinos no pudo mover el brazo derecho, para apuntar a la izquierda. Notó que algo le sucedía, y ni supo qué. Cayó al suelo, como un saco lleno al que colocan en precaria posición.

-Tú ya no vas a seguir jodiendo – dijo Marcelino, al retirar el cuchillo.

El ex militar se agachó y recogió el arma de Bruno. Revisó el cinturón del caído, y le quitó el teléfono portátil. Allí estaría el número de Felipe. No le serviría de mucho, porque él ya lo conocía, pero quizá hubiese otros que pudiera aprovechar. Luego registró sus bolsillos, para hallar un cargador de repuesto, lleno de balas, y su billetera.

-¿Tendrá clientes? Me vendrían bien, ahora que le estoy cogiendo gusto a este negocio.

Regresó junto a su auto. Revisó su reloj. Faltaban diez minutos para las siete.

-Espero que sea puntual.

Pasaban cinco de las siete, cuando un nuevo haz de luz indicó que Néstor se acercaba. Éste detuvo el auto justo al comenzar la curva. Había visto el coche de Jones, y que el asesino esperaba junto a él. El cocinero descendió de su vehículo, con el maletín en la mano, y se dirigió al matón. Cuando estaba cerca, y pudo distinguir bien a Marcelino, Néstor se puso a temblar. El que esperaba tenía aspecto de los que buscan en los pasquines.

-Le traigo esto – musitó el cocinero.

Jones cogió el portafolio y lo colocó sobre su auto. Abrió y vio que contenía billetes de cien. Revisó uno de los fajos, y comprobó que no tenía recortes de periódico. Cerró el maletín y dio media vuelta.

-¿Satisfecho?- preguntó Néstor.

-¿De qué? – preguntó Jones, avanzando hacia el hombre.

El cocinero retrocedió. No le gustaba nada la expresión feroz del rostro del tipo. No entendía cómo la dulce Elena pudo estar casada con aquel individuo. Era un gánster completo, mucho más de temer que los del cine.

-Del dinero – respondió el asustado.

-De eso sí. Pero hay algo más.

-¿Algo más? Yo he traído lo que me dio Hortensia.

Él mismo sugirió el nombre Kathy, pero el nerviosismo hizo que se le olvidase. Marcelino sonrió.

-Te acuestas con mi esposa, cabrón.

Néstor tragó saliva. ¿Cómo carajo sabía el tipo que él se acostaba con Elena? Para eso, debía conocer el paradero de ella. Como fuese, pero estaba en un verdadero aprieto.

-Yo no sabía… Pensé que ella… Nunca me dijo que estaba casada.

-¿Dónde está? Si me lo dices, podrás salvar el pellejo. Te toca elegir entre tu cuello y la vagina de mi mujer.

Marcelino abrió la chamarra, y cogió, del cinturón, un arma. Una, pero no la suya, porque pertenecía a Bruno. Daba igual una que otra, ya que ninguna estaba registrada. Pero en la mente del ex militar había un plan. Su arma no había sido disparada, y podía seguir así.

Néstor no necesitaba considerar lo que le convenía. Entre su vida y la de Elena, la suya valía más, al menos para él.

-En Arriola. Trabaja en el restaurante Guajardo, el que está sobre la carretera. ¿Lo conoce?

-Sí, creo que sí. Bien, Néstor…

El cocinero se quedó de piedra, al escuchar su nombre. Necesitaba hacer una pregunta, al menos. No cómo se enteró de lo de él y su esposa, sino sobre su nombre.

-¿Cómo es que sabe mi nombre? 

-Me lo dijo quién me pagó por matarte. ¿No es lo normal?

-¿Quién le pagó por matarme?

-Tienes diez segundos para ir a tu auto, y largarte. Pero si los quieres desperdiciar, en escuchar un nombre, es cosa tuya.

Néstor dio media vuelta y corrió hacia el auto. Marcelino disparó. Estaba seguro de acertar. Hacía algún tiempo que no practicaba, pero lo que bien se aprende jamás se olvida. Y el sujeto ofrecía un blanco enorme, y a escasos siete metros de distancia. Dirigió la primera bala a la espalda, y le pegó de lleno. El hombre cayó de bruces, dando con la nariz en el polvo.

Marcelino se aproximó, y apuntó a la nuca del hombre. Volvió a apretar el gatillo, y a atinar. Néstor se quedó quieto.

-Lo siento, pero tú podrías hacer mucho daño – dijo el asesino.

El homicida se agachó junto a su víctima, para comprobar que no necesitaba un tiro más. En el peine del arma de Bruno había suficientes balas como para cuatro o cinco fulanos, y un cargador extra. Pero no las gastaría, por el momento. Marcelino cogió el teléfono de Néstor.

-Tal vez tenga algún número interesante. El del teléfono de Ernesto es casi seguro; pero ése es el que menos me preocupa.

El homicida subió a su auto, avanzó y pasó junto al del cocinero. Más adelante, vio un camino estrecho. No se detuvo a revisarlo, aunque supuso que allí estaría el auto de Bruno.

-Si es un profesional – pensó el recién estrenado asesino-, no llevará, en su coche, nada comprometedor.

Siguió, hasta llegar a unos metros de la oficina. Buscó un sitio oscuro, para dejar su auto. Una vez escondido, se dirigió a las naves de Constructora VAGOSA. Fidencio debía estar allí, porque se veía luz arriba.

-Hoy no puedo tocar el timbre.

Algo que le llamó la atención, una vez ante la puerta, fue que había dos autos en donde la vez anterior vio uno.

-¿Y si está acompañado?- se preguntó.

Marcelino observó la cerradura. Antes, obviamente, verificó si estaba cerrada. A veces, tras muchos intentos, resulta que la puerta está abierta. Pero no tuvo tal suerte.

El asesino pensaba. Según Hortensia; quien antes fue Kathy; él solía escuchar música a todo volumen, con unos audífonos puestos. Lo de la música era cierto, porque llegaba hasta él;  pero sin gran alboroto. Era música bailable, tipo bolero. El ex militar no sabía mucho de eso; pero solían tocarla en las fiestas de oficiales, en el cuartel.

-Me lo pone difícil.

De pronto, un camión pasó por la carretera, metiendo un ruido de mil diablos. Marcelino pegó un salto, asustado. Por unos segundos, no se escuchó la música. Una idea surgió en la mente del asesino.

-Seguro que pasan muchos más.

Eso podía ser la solución. Marcelino, comprobando que por allí difícilmente cruzaba gente, puso el silenciador ante la cerradura y esperó. No tardó mucho en escucharse el ruido de un camión pesado, que se acercaba. El sonido fue subiendo de tono, hasta hacerse ensordecedor. El homicida disparó. La cerradura se hizo añicos.

A grandes zancadas, Marcelino subió los peldaños. Al llegar al final de la escalera, vio que salía luz de un despacho. Y también música. Sin dudarlo, empuñando sus dos armas, le dio una patada a la puerta y entró.

Se quedó en el umbral, observando lo que sucedía en el despacho. Una mujer desnuda, daba saltos sobre un hombre con igual vestimenta. Fidencio estaba sentado en un sofá, y la mujer galopaba sobre los muslos de él, quien pasaba sus manos por la espalda baja de ella. Movieron sus rostros al ver entrar al ladrón. Aunque llevaba armas en las manos, lo lógico sería ir a robar.

-¿Quién es usted?- preguntó Fidencio.

Isabel dio un salto y corrió a ocultarse tras el escritorio. Tal vez de las balas, o sentía vergüenza por estar en cueros.

-¿Eso importa mucho? – preguntó Marcelino-.  Abra la caja fuerte.

-No voy a abrir nada – dijo el constructor.

Al parecer, no era lo cobarde que dijo Hortensia. Quizá le entró el valor, por estar con una mujer, a quien debía impresionar.

-No voy a hacer esa estupidez de contar hasta tres – le advirtió el homicida-. O abre de una vez, o disparo.

-¿Y luego la abre usted?

Marcelino fue hacia el escritorio. Isabel se escondía tras él, pero no debajo. El hombre, desde su estatura, vio el trasero de ella. Apuntó, y disparó. Un proyectil golpeó a la mujer en el trasero, y se hundió en su carne. Tenía bastante. No estaba gorda, pero sí robusta. Isabel lanzó un desgarrador grito.

-La siguiente le dará en la cabeza – prometió Marcelino.

Fidencio se puso en pie, y dirigió hacia una pared, en la que colgaba ese indefectible cuadro horrible, tras el que siempre hay una caja fuerte. Cualquiera que vea películas, sabe que allí está, pero siguen colgando el horrible paisaje como señal.

-No tengo mucho – dijo el constructor, al estar ante la caja.

-¿Puedo ser yo quien decida si es mucho o poco?

A regañadientes, el desnudo hizo girar la ruleta de la combinación. Luego abrió la gruesa puerta, y señaló su interior.

-Vaya al escritorio, con su amiga.

Marcelino miró al interior de la caja fuerte. Se veían varios fajos de billetes. Quizá no habría los cincuenta mil que dijo Kathy, pero si algo cercano. El de las pistolas dio media vuelta y ordenó:

-Meta todo eso en una bolsa. Me lo llevo. Y nada de heroicidades, porque mueren los dos.

Fidencio regresó a la caja, llevando una bolsa que sacó de un cajón. Marcelino se dio cuenta de que no había pensado en la posibilidad de que en el escritorio hubiese un arma. No era muy previsor. Ya había fallado en el asunto del hotel, y su nombre verdadero. Eso no volvería a pasar. También debía asegurarse de que el tipo no estuviese armado, o tuviera algo junto a los fajos de billetes.

Mientras el constructor metía los billetes en una bolsa de plástico, en la que seguramente llegaron, Isabel no cesaba de llorar. Marcelino miró por encima del escritorio, y vio la testa de la mujer, quien no se preocupaba de su herida, sino de gemir.

-Ya está. Ahora… pónganse de espaldas, mirando a esa pared. De pie, señora.

-¡No nos mate! – gritó Isabel.

-Ya tiene el dinero, ¿qué más quiere?

-En realidad… Bueno, es que… ¡Mirando a la pared, o le meto una bala en la cabeza!

Isabel, llorando, se puso en pie y caminó hacia la pared. No cojeaba lo que parecía lógico. Marcelino comprobó que la bala le había rozado una de las nalgas. Le hizo un surco, no profundo, como un buen rasguño. No era grave.

Fidencio se unió a la mujer, pero se quedó ante el escritorio, mirando a Marcelino. Le desafiaba, lo que no le gustó nada al que tenía las armas. Así que Marcelino le apuntó al tipo, y disparó. Confiaba en su buena puntería, y lo confirmó, porque la bala pegó en el suelo, a un centímetro del dedo gordo de su pie izquierdo.

-Mirando a la pared. No quiero que me vean irme.

Isabel ya enfocaba al tabique. Fidencio, de mala gana, dio media vuelta y ofreció su imagen posterior a Marcelino.

-No me hace gracia matar a una mujer- pensó Marcelino-. Tampoco a este cabrón, que no me ha hecho nada. Pero, si lo dejo vivo, Felipe puede llamar a la policía, y darles mi nombre.  

Un alarido, con timbre agudo, de mujer, sonó a la vez que el enésimo camión atronaba por la carretera.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  *

Marcelino condujo unos kilómetros, para alejarse de las naves de la constructora. Entró en un bar, a pocos metros de la carretera. Pidió un café. Mientras esperaba a que se lo sirviesen, abrió la billetera de Bruno. Analizó cada papel que extrajo, y los fue dejando ante él, sobre la mesa. Le llamó la atención uno de ellos. Comenzaba a leerlo, cuando una figura se plantó ante él. El ex militar elevó la faz, y miró a… Elena.

-¿Salió como pensabas?

-Sí – respondió el asesino-. Todo resuelto. Ahora, falta Felipe. Él nos conoce a ambos.

-También ellas. Bueno, me conocen a mí.

-Creen que soy tu marido.

-Ellas tendrán el pico cerrado, por la cuenta que les tiene. Cuando hallen a Ernesto, pensarán que murió más tarde. No meterán ruido, contentas con salir de esto.

Elena se sentó ante Marcelino. El camarero se acercó a la mesa. La mujer señaló el café de su acompañante, para que supiera que ella tomaría lo mismo. Aunque especificó:

-Descafeinado. Déjame ver eso.

La mujer alargó la mano, para coger un cartoncito que Marcelino revisaba. Era como una etiqueta, pero dura. Podía ser una tarjeta de visita, pero tenía propaganda de una tienda.

–Ernesto tenía una como ésa – dijo ella.

-¿Como ésta?

-Sí. Está en la caja, con los recortes de periódico.

-Así que Felipe… es dueño de una tienda naturista.

-¿Cómo pensabas encontrarlo?

-Esperaba encontrar algo en la billetera de Bruno. Estaba seguro que él lo conocía.

-Y también Ernesto. Imagino que eso les servía como protección.

-No mucha, por lo que sabemos.

-¿Y ahora…? Los niños están durmiendo, en el auto.

-Vamos a San Pedro. Os quedáis en un hotel, mientras yo…  Pero antes, hay que llamar por teléfono.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  *

Elena estaba con el auricular en la oreja. Acababa de marcar el número de la “F”. Felipe no cambiaría el número mientras tuviese conversaciones pendientes. Debía saber que Felisa había dejado de respirar, y luego comunicarse, para cobrar el resto.

-No contesta. Manda a buzón.

-El muy hijo de su madre ha tirado ese teléfono. Esperaba llamada de Bruno, y ésta no llegó.

-¿Y lo de Felisa?

-Sabe que no es para hoy. Supongo que él me llamaría. Eso si es que pensaba pagarme. Intenta con el otro. Tal vez esté aún en la tienda.

-O sea… su casa.

Efectivamente, Felipe contestó al teléfono de la propaganda de su tienda. Elena preguntó:

-Oiga, ¿a qué hora abren mañana?

-A las nueve de la mañana. No son horas de llamar para hacer únicamente esa pregunta.

Marcelino tenía la oreja pegada al auricular, y a la mejilla de la mujer. Asintió con la cabeza, e hizo una señal, con un dedo, para que ella continuase.

-Sí. Lo siento. No vi el reloj. No sabía que era tan tarde. Son casi las diez.

-Bien, bien. Abrimos a las nueve.

Marcelino sonrió, y le guiñó un ojo a la mujer. Ésta colgó el teléfono de la cabina. 

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  *

En un hotel, poco antes de llegar a San Pedro, Marcelino y Elena compartían cama y cuarto. Una puerta comunicaba con otro, en el que dormían los hijos de la mujer.

-¿Por qué volviste a llamarme?- preguntó Marcelino.

-Porque sabía que no eras Ernesto. Y no únicamente por la voz.

-¿Por qué, entonces?

-Ernesto sin bigote… Quería más a su bigote que a mí. Entre tu voz, y lo que me dijo Hortensia, no tuve duda de que no eras Ernesto. Por eso, te llamé.

-Creo que te debo no haberme descubierto con ellas, y también no haber llamado a la policía. Las esposas te dijeron lo que pensaba hacer.

-Antes debía conocerte, y ver si conseguía disuadirte.

-Eso no lo has logrado.

-Me parece que alguien no opina lo mismo.

-Si no te gustan los matones, recuerda que he eliminado a Bruno y Néstor, y voy a por Felipe.

-No me gustan los que matan gente inocente.

-¿Y tú juzgas quién es culpable? 

Elena sonrió, e hizo un mohín. Marcelino buscó la boca de ella, y la encerró entre sus labios.

-Felipe y nadie más- dijo ella.

-Lo mato y me retiro. Creo que esto no es lo mío.  

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *   *

Hortensia se llevó un sobresalto, al escuchar la voz de Fidencio. No sabía si en “el otro mundo” usaban portátiles, pero el número era el de él.

-¿Ya regresas, cariño? – preguntó el hombre.

Hortensia miró su reloj. Estaban en la carretera, de vuelta a Contreras. Fidencio ya debía haber muerto. Pero si hablaba, es que seguía respirando.

-Pues… sí. Ya terminamos. ¿Estás en casa?

-Sí. Te espero con ansias. Luego me cuentas lo del doctor.

La mujer se quedó pensativa. Néstor no le había llamado, como habían acordado. Más bien él pensaba que podría llamarla tras entregar el dinero. Que no lo hiciese, indicaba que Jones había cumplido, y matado al cocinero. Pero algo le quedó pendiente, porque Fidencio estaba vivo.

-Tengo que ir a…- le dijo a Fulgencio.

-Paro ahí delante, en una gasolinera. Ésa tiene unos excusados muy limpios.

Hortensia no pensaba hacer ni del uno ni del dos, sino una urgente llamada. Según bajó del auto, y enfiló al retrete, ya estaba marcando. Le respondió Felisa, quien dijo:

-Ahora mismo, iba a llamarte. Fidencio está vivo. He hablado con él hace unos minutos.

-Ya lo sé. Supongo que Néstor estará muerto, porque no se ha comunicado.

-¿Y qué hacemos? – preguntó la oficial-. Fidencio está muy raro.  Me ha dicho que necesitamos charlar, para llegar a un acuerdo de amigos.

-Yo también quiero que me proponga un acuerdo de amigos, porque ya no lo soporto.

-Ni yo, amiga. Lo mejor es que me dé un buen dinero, y yo haga mi vida.

-Eso mismo opino yo. Me había hecho a la idea de vivir en Europa una temporada.

-Si estás de acuerdo, podríamos abrir alguna tienda en España.

-Tenemos que hablar de eso. Te llamo cuando pueda.

Hortensia salió del excusado, y se dirigía al auto, cuando sintió que tenía ganas de lo que supuestamente fue a hacer, y no hizo. Y ya que estaría allí, un rato, llamó a Jones. No obtuvo respuesta:

-¡El hijo puta se quedó con el dinero y no mató a Fidencio!  ¿Cómo hemos podido ser tan tontas? Mi padre siempre decía: si quieres que algo salga bien, hazlo tú misma. Si no me queda otro remedio, y éste cabrón no afloja el dinero, me veré obligada a matarlo yo misma. A ver si Felisa me echa una mano.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  *

Fidencio e Isabel estaban desnudos, de cara a la pared. La mujer giró la cabeza, mirando hacia atrás. Marcelino apuntó sus armas, simulando disparar. Un alarido, con timbre agudo, femenino, sonó a la vez que el enésimo camión atronaba por la carretera. La mujer se tapó los ojos, con ambas manos, y volvió a concentrarse en el tabique. Al menos no se daría cuenta cuándo la bala fuese en su busca. Marcelino dejó de apuntarles, con ambas pistolas, guardando la suya en el bolsillo.

-Creo que debemos poner las cosas claras, señor – dijo el asesino.

-¿Qué quiere de nosotros?

-Nada. Me parece que usted necesita de mí, amigo.

-Yo sólo necesito que se vaya, para poder llamar a la policía.

-¿Y si los mato, cómo llamará? Y mi pistola tiene silenciador.

El constructor miró hacia atrás. Isabel seguía llorando, y no se atrevía a moverse. Le sangraba algo la nalga, pero  no le preocupaba tanto como que al fulano se le escapasen unos tiros.

-Bien, ¿qué desea? 

-Insiste en lo que yo deseo. Bueno, no discutamos eso. Estoy aquí porque me han pagado para matarlo. En realidad, no me han terminado de pagar.

Varona giró sobre sus talones, quedando frente a Marcelino. Éste dijo, apuntando a ambos con sus dos pistolas:

-Señora, agarre alguna gasa o lo que sea, y cúrese. No vaya al retrete, porque allí no la veo. Y luego siéntese en la silla. El asunto es con el señor Varona.

-¿Quién le ha pagado? ¿Cómo conoce mi nombre?

-Si me pagan para matar  a alguien, debo saber a quién.

Isabel buscó en los cajones del escritorio, sacó unos pañuelos de papel, y se limpió lo que pudo. Ya casi dejaba de sangrar. Puso más papeles en el sofá, y se sentó sobre ellos.

-¿Quién le paga? – insistió Fidencio,

-Un tal Néstor-. Marcelino negó con la cabeza-. No le pregunté su apellido.

-Néstor Oviedo. ¿Él le pagó? 

-Sí. Me dio diez mil dólares de anticipo. El precio total es veinticinco mil.

Fidencio estaba perplejo. Tanto que no escuchó la cifra. ¿Sólo valía eso? Le daba lo mismo un millón, porque lo cardinal estaba en morir.

-¿De dónde sacó ese tipo ese dinero? Va a resultar verdad que robó en el ayuntamiento.

-No le pregunté dónde obtuvo el dinero. Es que eso no me importa.

-Yo le puedo dar mucho más.

-Si es el de la caja, ya no es suyo. Pero… de eso hablamos luego. El caso es que el tal Néstor no podrá pagarme.

-¿Por qué?

Aunque la situación era bastante ridícula para Fidencio; desnudo, y siendo apuntado por las dos pistolas de Marcelino; el hombre mantenía el tipo, quizá porque no quería que Isabel notase el miedo que tenía.

-Porque está muerto. Un fulano le pegó unos tiros.

-¿Qué fulano? ¿Por qué lo mató?

-Imagino que el dinero que me dio no era suyo.

-Eso es seguro. Y si está muerto, ¿por qué vino a por mí?

-Tengo varias razones. Una es que no me contento con el anticipo. He perdido el tiempo espiándole a usted, haciendo planes, y exponiéndome. Una vez que comienzo, yo cobro. Néstor me dijo que usted tenía una caja fuerte, y bastante dinero.

-Él  no podía saber…

Fidencio llevó sus manos a la cabeza. Miró hacia Isabel, y dijo:

-Alguien se lo ha dicho.

-Eso tampoco me importa. Bueno, el caso es que yo vine a matarlo, y llevarme el dinero.

-¿Y no me va a matar? ¿Por qué me cuenta todo eso?

El constructor vio algo de luz al final del camino. El asesino pudo disparar sin más, cuando tuvo abierta la caja fuerte. A Isabel le disparó, para que supiesen que iban en serio. Por fortuna, o muy buena puntería, no fue más que un rozón.

-Porque quiero hacer un trato.

-¿Más dinero?

-No. No es dinero. También cobré lo que usted le pagó a Felipe.

-¿Quién es Felipe?

-El fulano que me pagó por matar a su esposa. La de usted, no la de Felipe. Usted se arregló con Felipe.

Fidencio tiñó su rostro de blanco. No digería que el fulano fuese quien debía liquidar a Felisa, y que, a la vez, tuviera el encargo de matarlo a él.

-Felipe me dijo que nadie sabría que yo pagaba – repuso Varona, muy molesto.

-Incluso la policía sospecharía del esposo.

-Estamos separados. Yo vivo con otra.

-¿Y eso importa? ¿No cree que usted sería el primer sospechoso?

-Usted sabe que yo estaría lejos, cuando usted la matase. Me iban a avisar del día y la hora.

-Pero, curiosamente, si lo mato a usted, ¿quién pagará el resto de lo que me deben de su esposa?

Isabel sonrió. Aquello sonaba chistoso, aunque la situación no estuviese para bromas. Fidencio se quedó pensativo. Todo eso nunca pasó por su mente. Matar a Felisa era su idea, y resultaba que alguien se le había adelantado. Néstor tenía razones para querer matarlo, ya que pensaría que él tuvo algo que ver con que tuviese que huir. El ex empleado municipal estaba hundido, convertido en un fugitivo.

-Yo no intervine en su asunto con el ayuntamiento- manifestó.

-No sé de qué me habla, y tampoco me interesa.

-¿No va a matar a mi esposa? Yo pagaré el resto.

-Felipe es un hijo puta. Él aceptó el encargo de Néstor, y, a la vez, me dio el suyo. Y traicionó a Néstor, delatándolo al otro fulano. Yo no sabía que Felisa era su esposa. De haberlo sabido, no hubiera aceptado los dos casos, porque un muerto no paga sus deudas. Ya fuese usted el primero, o ella, alguien dejaría un saldo pendiente. ¿No cree?

-¿No nos va a matar?

-No, claro que no. Ni a usted ni a su esposa. Pero le diré algo, y éste es el trato. Aquí también entra usted, señora.

Isabel miró a Fidencio, indicando que pensaba aceptar, sin aún saber qué. No era lógico que le pidiese permiso, pero lo hizo. Varona asintió, con la cabeza.

-A su esposa debo matarla en unos días. Pero no lo voy a hacer. Y ahora me iré, sin eliminarlos a ustedes. Si bien, para que salven sus vidas, deben prometer algo.

-Lo que quiera – dijo Isabel.

-Primero: no tocará un pelo de su esposa. Si lo hace, vendré a buscarlo; pero gratis. Y no se comunicará con Felipe. Tengo razones para dejarlos vivir, pero con Felipe hay algo pendiente.

-¿Eso es todo?

-Y no dirán nada a la policía. Yo no he estado aquí, y no me he llevado su dinero. ¿De acuerdo?

-De acuerdo. ¿Felisa sabe que yo contraté a alguien para matarla?

-No. Néstor quizá sí, porque me parece que era amigo de Felipe. Hay que elegir bien las amistades.

-Creo que no sólo los amigos, sino la gente con la que se hace negocios. El tal Felipe es un verdadero canalla.

-También quiero pedirles algo sobre él. Si muere, no vayan a acudir a la policía.

-No puedo decirles que le pagué para matar a mi esposa.

-No, no puede decirles eso. Ni nada. No debe hablar con ellos.

-¿Para qué? No les voy a llamar cuando usted se vaya.

-¡No, claro que no! – gritó Isabel.

-Dice usted que no sabía que Felisa era mi esposa. ¿Cómo se enteró?

-Casualidades de la vida.

Elena le explicó la parte que ignoraba, así como él le contó todo lo referente a su esposo.

-Y ahora me voy, que tengo asuntos pendientes.

Isabel lanzó un hondo suspiro de satisfacción. Fidencio se dejó caer en el sofá. Tenía la boca seca, y notaba que se le aflojaban las piernas. La libido se había espantado, y corría por el campo. Deseaba tomar unos tragos. Tenía  una botella en el cajón del escritorio. Seguro que su pareja tampoco tendría ganas de consumar el coito.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  *

Marcelino se detuvo ante la tienda naturista. Se había puesto unos esparadrapos en la cara, simulando tenerla llena de heridas. Además, usaba una gorra hundida hasta las cejas. Vestía ropa deportiva: una camiseta a rayas rojas y blancas, pantalón corto, y zapatillas de correr. Llevaba el brazo derecho en cabestrillo, con la mano dentro de una enorme pañoleta. Además, cojeaba de la pierna izquierda.

Felipe miró al cliente, con cierto asombro. Pensó que mejor debería ir a una farmacia o una clínica. El vendedor no reconoció a Marcelino.

El ex militar avanzó dos metros. Estando a uno del mostrador, dijo, con voz ronca:

-No es nada personal, sólo negocio.

Marcelino giró hacia la derecha, de manera que se puso perpendicular al mostrador. El contratista de asesinatos vio el cañón del arma. La gran pañoleta servía para ocultarla completamente. La mano derecha del homicida estaba junto al arma, no sujetándola de la culata, pues se hubiese notado. Cuando se movió, asió la pistola por las cachas. Se hallaba tan cerca que no necesitaba apuntar.

-¿Usted…? – preguntó Felipe.

-Sí, amigo, soy yo.

Un proyectil salió de la pistola de Bruno. Le dio a Salvador en el pecho, lanzándolo hacia atrás. A espaldas del hombre había una cortina, ocultando la trastienda. Felipe fue despedido hacia allí, cayendo en el interior, aunque con los pies en la tienda. 

El tirador rodeó el mostrador, se quitó la pañoleta y disparó de nuevo. En esta ocasión una bala atravesó la cabeza de Felipe, entrando por la frente. Marcelino agarró el cadáver por los pies, y lo metió en la trastienda. Apresuradamente, regresó a la puerta, puso el cartel de cerrado, y corrió el cerrojo.

-Vamos a ver esos teléfonos portátiles – dijo, al regresar junto al cadáver-. No deben caer en manos de la policía. No sea que haya algunos números comprometedores.

Marcelino registró los cajones del mostrador. Había cuatro teléfonos portátiles. No tenía tiempo para analizarlos, pero eso haría después.  Revisó todos los cajones o estantes en los que podía haber algo. No halló mucho más. Obviamente, Felipe no anotaba lo concerniente al negocio principal. El hotel Atenas estaría en su mente. Posiblemente también el nombre Marcelino Bravo.

Cuando el asesino consideró que no hallaría nada más, abandonó la tienda por la puerta trasera. El establecimiento estaría cerrado al público hasta que alguien llamase a la policía, o apareciese un pariente o amigo. Tal vez su esposa. Marcelino no sabía si Felipe estaba casado.

Vivir solo no suele ser bueno, cuando se necesita ayuda. Nadie estaba con Salvador en la tienda, así que no pudo echarle una mano, y tampoco vio a su asesino. Quien avisó a la policía fue Sonia, cuando acudió en busca de su “amigo”, porque aquella tarde iban a salir.

A la mujer le pareció extraño que la tienda estuviese cerrada. Fue a la casa, situada arriba, y tampoco había nadie. Salvador no contestaba en ningún teléfono. La tendera de enfrente le dijo que todo el día estuvo cerrada la tienda naturista, aunque en la mañana sí abrió un rato.

Sonia llamó a una hermana de Salvador. Ella no sabía la razón de que el naturista no apareciese. Como tenía llave, quizá la única que Felipe le dio a alguien, abrió la vivienda de él. Y allí cogió la copia de la tienda. Bajaron ella y Sonia, y… De inmediato, avisaron a la policía.

CAPÍTULO IX

Un teniente de policía había reunido, en una sala de juntas, a varios de sus elementos.  Investigaban unos casos que los tenían bien perplejos. Hacía unos días, habían hallado, en una senda, en Contreras, dos muertos. Uno de ellos tenía la garganta cercenada. Al otro le habían metido unos balazos.

En principio, ambos casos los investigaron las autoridades de Contreras. Uno de los muertos, Néstor Oviedo, vivió en esa población, y era buscado por haber robado fondos públicos del ayuntamiento. El otro, Bruno, habitaba en Manzanos, no lejos de San Pedro. Al ser jurisdicciones distintas, todo pasó a la federal. Los investigadores andaban buscando razones para que aquellos dos hubiesen sido asesinados, cuando les comunicaron, los municipales de San Pedro, que había otro muerto, por disparos del mismo calibre que el tal Néstor. Se trataba del dueño de una tienda naturista. En balística determinaron que ambos habían sido asesinados por la misma pistola. Ésta estaba junto a Salvador Ubieta. El que lo mató, quiso que la policía no se esforzase mucho.  

-¿Por qué dejarían esa pistola junto al cadáver? No se ha suicidado – dijo un detective.

-Es la misma en ambos casos. Pero parece que ninguno de los tres asesinados se conocía. ¿No es extraño? ¿Qué relación hay entre ellos, además de la pistola?  

No se veía nexo alguno entre Néstor, Bruno y Salvador.

Al de dos días, el hotel Atenas avisó, a la policía, de la desaparición de un cliente: Bruno Robles. Es raro que el departamento de Desaparecidos se comunique con el de Homicidios, para intercambiar datos. Pero un detective leyó el periódico, y le sonó el nombre.

Los agentes acudieron al hotel, y allí encontraron la ropa del asesinado. Marcelino ya se había ido. De todas formas, nada relacionaba al ex militar con el muerto.

Un botones recordó que ya hubo, no mucho tiempo atrás, otro cliente que se fue sin avisar. Y Bruno se encargó de sus cosas. Buscaron al que decía el botones, y supieron que se trataba de Ernesto Sigüenza, de Villegas.  Lo intentaron localizar, y no hubo forma. Tampoco a su esposa. Nadie pudo dar razón de ellos, ni de sus hijos.

La policía no hallaba un vínculo entre los tres, hasta que un detective, a quien le dieron la lista de llamadas que Bruno hizo desde su habitación, descubrió algo. Bruno apenas llamó del teléfono del hotel, porque usaba el suyo, el portátil, que no aparecía. Tampoco los otros asesinados tenían teléfonos. En la tienda naturista sí estaba el fijo.

Lo que encontró el detective fue algo muy extraño: una de las dos llamadas que recibió Bruno, a su habitación, fue desde un portátil, del que no pudieron conocer el dueño. Y, a la tienda naturista, también llamaron de ese número. Las dos llamadas fueron realizadas con unos minutos de separación, el mismo día.

Marcelino llamó a ambos, desde el portátil de Ernesto.

-Creo que debemos guardarlo- le dijo a Elena-, aunque no lo usemos.

Los sabuesos no entendían nada de nada, a no ser que había alguna relación entre Bruno, Salvador y una tercera persona, que llamó a ambos. Éste debía ser el asesino de Néstor y el naturista. Ya que Bruno y el cocinero estaban en el mismo lugar, a los dos los asesinó la misma persona, aunque por distinto método.

-Lo más seguro es que Bruno y Salvador buscaban el dinero que Néstor robó en el ayuntamiento.

La policía tenía delante la denuncia que el alcalde de Contreras, Aquilino Rebollo, levantó en contra del empleado que abusó de la confianza depositada en él. El dinero podía ser muy bien el móvil de las muertes.

-Y el asesino de todos ellos se llevó el dinero- supuso el teniente.

Todo se complicó, aún más, cuando apareció Ernesto Sigüenza. Como ocurre, en estos casos, fueron unos perros los que descubrieron el cadáver. Estaba en el fondo de una zanja, escondido por zarzas. Fue llevado al campo, y lanzado a un sima llena de vegetación. No era visible desde arriba de la fosa, y sólo se le descubrió por el maravilloso olfato de los canes.

-Lo mataron con la misma arma – descubrieron en el laboratorio de balística.

-Y casi seguro que también a su esposa.

-Y a los niños. 

-Cualquier día aparecerán sus cuerpos en alguna parte.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  *

Un hombre salió de detrás de un automóvil, empuñando su pistola. Le había puesto el silenciador, mientras esperaba oculto por el vehículo. Ante él, estaba Emiliano Monge, quien bajaba al estacionamiento, desde su despacho en el piso dieciocho. Él era socio, con un cuñado, de una empresa de consultoría de inversiones.

El matón no sabía quién pagaba para que el fulano dejase de consumir aire. Posiblemente un defraudado. Pero a la pistola de alquiler le daba lo mismo. Monge era uno de esos muchos que se hacen ricos con la pobreza ajena. Suben y bajan La Bolsa, simulan quiebras, aumentan artificialmente el precio de las acciones, y hunden a los incautos que arriesgan sus ahorros, en pos de una quimera. Casi seguro que uno se cansó, y decidió incluir el contrato en la pérdida de su capital.

Monge se acercó a su auto, abrió la puerta, y se dispuso a entrar. El disparo sonó en ese instante en que el hombre tenía medio cuerpo dentro, y la portezuela aún abierta. El criminal dio unos rápidos pasos, para situarse en el lado del conductor. Metió otra bala por la puerta que no se cerró. El primer proyectil  dio en la espalda, casi en el flanco, de su víctima. La segunda fue en el cuello. Emiliano fue impulsado a su derecha, cayendo sobre el asiento del copiloto.

El homicida subió las piernas de Monge al auto, y cerró la puerta. Luego, guardó su arma bajo una amplia chamarra militar, pero de Estados Unidos, y caminó por la rambla de bajada.

Una vez en la calle, el pistolero fue hasta una esquina, dobló a la izquierda, y se detuvo ante un gran camión que transportaba plátanos. Abrió la cabina, y trepó al interior. El carguero era azul, con franjas blancas.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *     *      *      *      *      *      *      *  *

En un parque de Ciudad Valdés, una mujer, sentada en una banca, veía jugar a sus hijos. Se estaba acariciando el abultado vientre; pero no porque le picase, sino ya que dentro había alguien: el hermano de los que corrían por el césped. Sonó un teléfono portátil. Estaba sobre el asiento, a la derecha de la mujer. Ésta lo cogió, y llevó a la oreja. Escuchó un momento, y preguntó:

-¿Ya se ha decidido?

-Sí. La situación es inaguantable. Tiene usted que solucionarlo.

-¿Conoce usted nuestra tarifa, señora García?

-Me han dicho que cien mil. ¿Es correcto?

-Es la tarifa de este año. ¿Me puede explicar bien su caso? ¿Me dijo que se trata de su esposo? No nos interesan las razones, señora García. Necesitamos datos de su esposo, y un cincuenta por ciento de adelanto. Sí, cincuenta mil. Junto con la información: el lugar en dónde hallarlo, y, de ser posible, horarios.

La señora García se puso a detallar lo que le pedían. Tras la embarazada sonó la fuerte bocina de un camión. La mujer miró hacia atrás. El carguero se había detenido.

-No, no me lo diga por teléfono. Cuando me entregue el dinero, pone esos datos en un papel. Y una foto reciente de… ¡Niños, ya llegó papá!

Los dos niños dejaron de jugar y miraron hacia la calle que circundaba el parque. Se había detenido un camión azul, con franjas blancas. La puerta de la cabina se abrió, y descendió un hombre que llevaba una chamarra militar, de camuflaje.

-Jones. Se presentará como Jones – dijo Elena, por teléfono.

Marcelino se acercaba al banco, a la vez que los niños corrían hacia él.

F    I    N