EL CLUB DE LOS MALDITOS

Erlantz Gamboa

CAPÍTULO I

La noche estaba a punto de reemplazar al día; en ese maravilloso relevo que, por lo cotidiano, a nadie asombra, pero no deja de ser fenomenal. Emilio Zaldibar; desde el doceavo piso del edificio de oficinas; contemplaba la ciudad. Se deleitaba con el cambio de la luminosidad solar a la fluorescencia municipal; en una muy sui géneris comparación entre la verdad pura y la artificial.

El empresario se encontraba en su despacho: el majestuoso, lujoso y soberbio lugar desde donde dirigía su empresa. El ventanal era, para él, como el muro de las lamentaciones, y también el sitio en donde planear, imaginar y ordenar ideas. No se trataba de afligirse, ya que su negocio iba viento en popa, con buenos beneficios en los últimos dos años, y un nuevo proyecto de expansión. Siendo así, ¿de qué podía quejarse? Pero el negocio, para Zaldibar, no era todo en la vida.

El hombre caminó los diez pasos que le separaban del pequeño bar de su despacho, para servirse la primera copa de la noche. Comenzaba a beber demasiado; e, imprudentemente; antes de irse a su casa. Tenía pendiente la conducción nocturna, en una ciudad repleta de ases del volante, locos suicidas con los que podía colisionar. Él mismo, con varias copas, representaba un peligro. Esta faceta de su vida, la alcohólica, era nueva. Y el origen de la costumbre, ya vicio, le obligaba a permanecer ante el ventanal, varias horas después de que todos habían abandonado la compañía.

Su matrimonio no le satisfacía. Se había casado hacía tres años, después de cinco de viudo, en los que el trabajo sustituyó la vida social. Su esposa, la actual, apareció en su existencia cuando más la necesitaba. Requería compañía femenina, y no de pago, ni circunstancial, como había acostumbrado los prolongados años de luto. Ella era hermosa, sofisticada, elegante, más joven que Elisa, su anterior esposa, y él se enamoró. Emilio tenía casi sesenta años, y Belinda cuarenta y dos. A ella no le importó la diferencia de edad, al menos el primer año. Emilio intuía que, en la actualidad, la mujer empezaba a considerar tal disparidad. Belinda no podía llamarse a engaño; pero sí percatarse de su error. Como esposa de un empresario, evaluaría el costo-beneficio.

Al principio, parecía que Belinda también estaba ilusionada. O lo simuló muy bien, y él  se lo creyó. Quería creerlo. Posiblemente se debió a que, durante seis meses, vivieron una larga luna de miel, lujosa, intensa, insólita y excitante. El siguiente similar periodo, ella se dedicó a organizar la vida marital, y en eso se distrajo. Luego les invadió un lapso de gran calma, quizá reconocimiento mutuo, examen de conciencia, evaluación. Pero durante el año más reciente, se produjo un repentino cambio. En opinión de Emilio, su esposa había sufrido una extraña mutación, aunque ella se defendía acusándole a él, achacándole que dedicaba a su negocio todo el tiempo, incluso los fines de semana.

Emilio lo meditó, aceptó su culpa, y modificó hábitos; pero su relación no mejoró. Su matrimonio ya no era una perpetua luna de miel. Lo consideró lógico, porque nadie vive un noviazgo eterno; aunque la transformación era demasiado grande para no estimarse extraña. Él sentía íntimamente, y percibía objetivamente, en todo momento, el distanciamiento de ella. Y, por tal causa, se refugiaba en su despacho, en la bebida, y en la meditación ante el ventanal.

Le urgía encontrar una respuesta, más bien una solución a su problema. ¿Cuál? Quizá, y era lo que en aquel momento le bullía en el cerebro, otro viaje. No cosa de una semana, sino, al menos, un mes. Se alejaría del trabajo, y buscaría la manera de reconquistar a su mujer.

A su espalda, sobre el escritorio, estaba  su computadora, abierta en la página de una agencia de viajes. Había mandado un mail, preguntando unos datos sobre un tour a Europa, y esperaba respuesta, aunque tal vez llegaría al día siguiente, porque ya habría cerrado la agencia. Lo leería por la mañana, y decidiría durante el día. Pero no tenía prisa por irse a casa, ya que Belinda se mostraría distante, porque aquel mediodía discutieron, nuevamente, sobre la frialdad de ella. Su esposa alegaba que la originaba el poco caso que él la hacía, porque su prioridad era la empresa, de la que ambos comían, vestían y vivían con gran lujo. La única defensa de la mujer era el ataque, y la contienda tenía el consabido e indefectible final.

Sonó el timbre que indicaba que había recibido un mail. Su correo estaba abierto, esperando la respuesta de la agencia. No apagó su computadora, aunque no abrigaba la confianza de recibirlo aquella noche; pero alguien, al igual que él, no tenía prisa por abandonar la oficina, o necesitaba más clientes para llegar a su cuota de ventas.

-Eficientes – dijo su mente-. Hoy en día, hay que vender cuando se pueda, y a quién se deje.

Se sentó y abrió el correo. No, no se trataba de la agencia, aunque era algo parecido. Le recomendaban una página de extraño nombre: El Club de Los Malditos, e insinuaban que en ésta encontraría la diversión que requería. El remitente tenía un extraño nombre, una serie de consonantes que no podían pronunciarse, sino deletrearse. Sería el nombre de una empresa.

Imaginó que la agencia de viajes quería, por medio de una filial, venderle diversión extra. No ponía mucho el mail, únicamente un enlace a otra página. No solía interesarse en la propaganda; pero se trataba de una ocasión especial: la proyectada reconquista de Belinda, aunada a su poco deseo de irse a casa. Colocó el puntero del mouse sobre el enlace, y lo pulsó dos veces.

De pronto, se abrió un increíble portal, con lujo de fuegos artificiales, y una voz, de locutor de radio de los sesenta, le dio la bienvenida, a la que incluyó su nombre y apellido. Con extraño y artificial tono, de película de misterio, dijo:

-Bienvenido, Emilio Zaldibar, te esperábamos. 

Leyó el nombre de la página, aunque ya lo anunció el mail. No era muy propio para una agencia de viajes; si bien, últimamente, los nombres no definían las actividades, siendo El Infierno un restaurante español, donde ofrecían riquísima paella; Dulce Éxtasis: una heladería, y no una sex-shop; y El Botín sugería una zapatería, o quizá una cueva de ladrones, no un salón de baile. La página se anunciaba como: EL Club de Los Malditos. Las múltiples fotografías, curiosas y sobrecogedoras, exponían ahorcados, acuchillados, asesinos enmascarados y mil extravagancias. Bien podía tratarse de un viaje original, para gente de busca algo poco común.

-Probablemente, nosotros necesitamos emociones, que nos saquen de la monotonía. Terapia de choque. No tanta sangre, pero quizá un buen susto.

Auguró que intentarían venderle algo. Para eso sirve Internet, para que compres lo que no necesitas. ¿Venderían viajes? Seguro que de eso se trataba, de algún viaje, pero muy adornado de fantasía. Si conocían su nombre, se debería a que él se lo dio a la agencia, cuando rellenó la petición, o consulta, del tour a París.

-Vamos a ver qué tienen.

No necesitó hacer nada, una vez dentro del portal, pues estaba personalizado y dirigido a su mail. Él había suministrado los datos personales, y ellos le dieron de alta, elaborando su perfil.

Vio que ofrecían varias posibilidades de diversión, pues de eso se trataba. En un ángulo de la pantalla, ponía: “¿Quiere deshacerse de alguien? Llene la encuesta”. En otra parte había una lista de salas de Chat. Leyó, divertido, los nombres: El Árbol del Ahorcado, Rincón del Sicópata, Adulterio Controlado, Asesinos Seriales, Cómo Deshacerse de su Esposa, ¿Odias a tu jefe?, y media docena más.

-Divertido – opinó.

Lo meditó unos segundos, para ver cuál era el suyo, y optó por el de eliminar a su esposa. Belinda estaba en su mente, aunque no deseaba aniquilarla, sino conquistarla de nuevo.

-Voy a ver qué es lo que ofrecen.

Una vez que accedió a “la sala”, se encontró dentro de un mar de usuarios, quienes lanzaban, alocadamente, preguntas y respuestas, sin que pareciesen destinadas a nadie en concreto. Eran muchos monólogos cruzados, entre los que había alguna conversación aislada. La mayoría consistía en opiniones sueltas, tales como: “El cianuro es detectable, pero hay una sustancia, en el Amazonas, igual de letal, que no deja huella”, “Estrangularla es lo que yo deseo, aunque me encierren, porque el placer de verle sacar la lengua no me lo quitaría nadie”.

Emilio echó la silla hacia atrás, y dio un sorbo a su vodka-tónica. Había ingresado en un manicomio, pero muy entretenido. No escribió ni una palabra, porque con leer tenía suficiente, para la primera ocasión. Entraban y salían usuarios, y se anunciaban tanto al acceder a la sala, como al abandonarla. A él lo habían bautizado como Confiado2008, un nombre que aparecía en el ángulo derecho de su pantalla. Alguien notó su presencia, ya que fue notificada a todos, cuando él se integró al mundo de los orates. El usuario escribió su nombre, y lanzó una pregunta:

-¿No tienes nada que decir, Confiado2008? 

Tardó en entender que se referían a él, y, cuando lo hizo, ya había desaparecido la pregunta, en el mar de líneas que la siguieron. Por otra parte, no sabía bien qué y cómo responder. Cuando lo averiguó, puso:

-Por el momento, no.

-¿Te ponen los cuernos?     

No imaginó que la pregunta iba dirigida a  él. Estaba absorto en los nombres de los usuarios: Landrú2005, Atómica1256, Genocidio65, y otros por el estilo. Y las imágenes, que servían de identificación visual rápida, eran demenciales: una sierra ensangrentada, cuchillos y machetes, gente con la lengua fuera, rostros desfigurados y terroríficos, todos delirantes. Su distintivo era un cuadrado azul, porque no había puesto ninguna foto o dibujo.

Zaldibar pensó que no se había adentrado en un manicomio, sino en el mismísimo averno. ¿Qué hacía él allí? Una nueva pregunta; y ésta con dedicatoria; lo sacó de su abstracción:

-¿Cómo piensas matar a tu esposa, Confiado2008?

-Yo no… No he dicho…

No escribió más. Salió apresuradamente del chat. Se dirigió a la ventana, y contempló la calle. Las luces de los coches lo hipnotizaban. Mirando fijamente a los autos, luciérnagas en la oscuridad, se sumía en sus pensamientos, y, en un rato, perdía la imagen ante él, profundizando en el problema que le preocupaba, normalmente de negocios. Pero esta noche, el tema era otro, y su mujer: la protagonista. 

-Hay un montón de orates sueltos – dijo.

Había terminado su copa, y fue en busca de otra. Se trataba, sin duda, de una broma. Eran muchos locos juntos; aunque, considerando el país completo, indudablemente habría una infinidad más, y los de la sala constituían una minúscula muestra.

-Puede ser divertido- aceptó-. Imaginar matar a quien sea; sabiendo que es un juego, y que nadie conoce tu identidad. Posiblemente les relaje.

Y a él también, porque sorbía la copa lentamente, sin la prisa de otros días. Por unos minutos, se olvidó de la realidad de su relación en peligro, y vio la posibilidad de jugar a matar a su esposa, o a quien se le ocurriese.

Regresó a la computadora, y de nuevo al chat. Ahora participaría, y aportaría ideas, si de eso se trataba. Le saludaron, apenas entró:

-Confiado2008, has regresado. ¿Ya has pensado cómo eliminar a tu mujer?

-Creo que la induciría a que se suicidase.

-Buena idea, pero funciona en muy pocos casos.

Estaba dentro de la comunidad de lunáticos, y se divertiría un rato. Probablemente regresaría a su casa con mejor humor que los días anteriores.

-Puede ser relajante.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Cutberto Cisneros trabajaba en la empresa de embalajes “Providencia”. Hacía ya diez años que estaba en el departamento de cobranza. Se podía decir que era un hombre feliz, porque tenía buen sueldo, un auto casi nuevo, y pagaba la hipoteca de un apartamento, en vez de vivir de renta. No podía quejarse de su suerte con las mujeres, porque ligaba ocasionalmente; no en demasía, pero tampoco era de los que afilaban los dientes, sin morder presa. Lo normal en un soltero de treinta y cinco años: una o dos veces por mes, con varios prospectos cada fin de semana.

Pero no era feliz, por culpa de Amanda. Es que ella, la bonita morena que trabajaba a su lado, no quería nada con él. Decía que era su amiga, y ahí acababa todo. El pobre Cutberto ya lo había intentado todo: flores, regalos y postales; pero no obtenía el éxito. Amanda salía con él únicamente cuando iban varios,  jamás los dos solos.

Cut no era un tipo feo, ni tampoco guapo. Era normal en todos los sentidos, en estatura, en peso, en facciones, y hasta en el carácter. A Amanda no le gustaban los normales, pues parecían copias de ella. No es que le gustasen anormales, de dos cabezas y cuatro piernas, aunque sí gente menos conservadora, algo así como domadores de leones, submarinistas  o reporteros en Oriente Medio.

Amanda era medianamente guapa, bonita sin demasía, delgada, de estatura media con un rostro agradable, no como portada de revista. Sin embargo, para Cut no había otra en el mundo, quizá porque no le hacía el menor caso. Normalmente; aunque debería ser al revés; cuanto más te ignora alguien, mucho más te interesa. Debe tratarse del “factor reto”. Precisamente, Cutberto actuaba de manera equivocada, pues estaba a toda hora dando la lata, y aburría. Si se hubiera hecho el interesante, y no mirase a la mujer, ésta seguramente babearía por él. Pero no, él usaba el método erróneo, y por supuesto que no le funcionaba. Insistía a diario, y recibía la misma respuesta negativa.

Un buen día, al finalizar la jornada, Cutberto quiso morirse. Imaginaba que ella tenía novio, o algún amigo fijo, aunque no lo sabía a ciencia cierta. Pero aquella tarde vio que un tipo; alto y desgarbado, mucho más feo que él; esperaba a Amanda. Y para que su rabia fuese mayor, ella se emocionó al ver al fulano, corrió hacia él y le dio un besote en los labios; que fue correspondido, con idéntica efusividad.

Cutberto se refugió en un bar, inmediatamente, se tomó tres copas sin refresco, al estilo macho despechado, y se sintió muy mal. Si ya lo estaba al entrar, tras las copas se puso mucho peor, y corrió a vomitar al baño. De regresó pidió una limonada, y estuvo un buen rato chupando la pajilla, rumiando su venganza. Ella se las pagaría. Y él también. Se las pagarían los dos.

-Voy a enterarme quién es ese tipejo – dijo en voz baja-. Y le propinaré una buena paliza.

Sería con un bate de béisbol, porque Cut no sabía dar puñetazos, y posiblemente saldría perdiendo. En cuanto a ella…

-La fustigaré con el látigo de mi indiferencia.

Si lograba hacer eso, Amanda sería feliz. Primero le preguntaría si estaba enfermo, y luego disfrutaría al no ser asediada durante todo el día.

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El altavoz había anunciado un nombre y un lugar, lo que significaba una circunstancia:

-Santiago Rueda, a la sala de visitas.

Un hombre alto, fornido, tatuado por todas partes, y con cara de matón, caminó hasta el final del pasillo. Un custodio le detuvo, mientras se abría la puerta. Se oyó el sonido de un pestillo que se corría, y la puerta se movió un centímetro. El custodio la empujó, y Santiago entró en la sala. Frente a él había varias garitas, con vidrios al frente, y unas paredes de un metro de ancho, a los lados; para aislar a los que hablaban. Un policía vigilaba de pie junto a la puerta, y dos más observaban desde los extremos de la sala. El de la puerta señaló la mano derecha de Santiago y preguntó:

-¿Qué te ha pasado?

Santiago mostró su mano. Estaba cubierta de vendajes. Luego sonrió, con una mueca horrible que dejó ver sus dientes de oro, y respondió:

-Me corté en el taller, con la sierra de cinta.

-Ten cuidado, no sea que te cortes más abajo, y… ¿Cuándo sales?

-En una semana.

-¿Y regresas en dos?

El policía soltó una carcajada, que fue coreada por los otros dos. Al preso no le hizo gracia alguna, y miró con odio al custodio. Éste, sin hacer caso a su amenaza ocular, le indicó que podía dirigirse a uno de los cubículos.

El fornido tipo fue ante el vidrio, y se sentó en el taburete. Frente a él estaba una mujer de edad, de pelo blanco y rostro arrugado. Se saludaron, sin efusividad, como mero protocolo.

-¿Cómo estás, hijo?

-Bien, madre. Con ganas de salir.

-Te tengo noticias.

-¿Buenas o malas?

-Malas. Nosotros jamás tenemos buenas noticias. Los jodidos, con el tiempo, estamos mucho más jodidos.

Santiago afirmó con la cabeza. Su madre era una filósofa. Cada vez que soltaba una sentencia, definía a la perfección la vida de los jodidos, la mayoría del país, y del mundo. El interno se dispuso a recibir la mala noticia.

-Tu mujer anda con un tipo.

Los ojos del reo soltaron chispas. Él ya lo había soñado, y hacía solamente una semana. Estaba seguro de que Soraya no era capaz de esperarle, tres años, sin tener sexo. Él, en cambio, se había mantenido continente, esperando a salir. Claro que él estaba en una cárcel de hombres. Eso, en realidad, no significaba no tener relaciones sexuales; pero no era su caso. Él, a mano, como los machos, los tres años.

-¿Hace mucho? – preguntó, con tono muy duro.

-Pues no la hemos sorprendido antes; pero, hace dos semanas, le vieron con un tipejo, y nos lo dijeron.

Santiago llevó su mano derecha a la boca, y la mordió con rabia. No se había acordado que era la dañada, y lanzó un alarido. Los tres guardias le miraron. Su madre preguntó, alarmada:

-¿Qué te ha pasado, hijo?

-Nada, un rozón de una sierra. Pero no hay problema. Si no puedo estrangularlo, le pegaré con un tubo en la cabeza. ¿Sabes quién es y dónde vive?

-Tu hermana está investigando eso. Para cuando salgas, ya lo sabremos.

Los ojos de Santiago enfocaron fijamente a su madre. Si ella no fuera la progenitora, se hubiera puesto a temblar.

-A ella le daré una buena paliza. No la mataré, porque no quiero que Santiaguito se quede huérfano; pero va a aprender a no ponerme los cuernos. Y a él… - hizo una mueca que sobrecogería a cualquiera. 

-¿Cómo estás de salud? – preguntó la madre, para cambiar de tema.

-Ando algo flojo del vientre. Ahora dime las buenas noticias.

-Yo no sé qué carajo es eso – aseveró la madre.

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Como había pronosticado, Emilio llegó a su casa de buen humor, después de la conversación con los dementes del club. Belinda lo percibió de inmediato. No supo la razón de que él no estuviese resentido por la discusión del mediodía, en la que llevó, como siempre, la peor parte. El esposo era, sin la menor duda, el culpable de que su matrimonio hubiera perdido el encanto del principio. Ella, por supuesto, ponía todo de su parte, como el primer día. Emilio conocía el final de la discusión, y lo adelantaba cada vez que ocurría.

-Voy a intentar cambiar- prometió.

No especificó si de conducta o de esposa; pero sí que “él” debía cambiar. Y así, con tal decisión, fue a la oficina, donde buscó un viaje, con la absurda idea que se modifica un matrimonio, o la relación moribunda, por el hecho de ponerlo en otra parte, sea París o Japón. Sin embargo: no acontece así. Lo único que se hace es transportar el problema a otro país.

El caso es que Emilio llegó contento, y ella supuso que había recapacitado. Él le expuso el viaje, como el gran remedio a sus males, como si tuviesen tos y tomasen un jarabe. Una semana en París y otra en Roma.

-¿Ahora?- preguntó ella.

El tono sugería que comenzaría el segundo asalto de una pelea pactada a… una vida entera. Emilio no discernía el motivo,  pero conocía el acento.

-No. En unos días.

-No podemos – dijo ella, tajante-. Acabo de inscribirme en un curso de yoga, y no lo voy a dejar antes de empezar.

-En un mes o dos – propuso él, conciliador.

-Ya veremos.

Zaldibar fue a servirse la cuarta copa de la noche. No había remedio. No entendía la razón de que, en tan solo tres años, su matrimonio naufragase; pero la realidad era ésa, y, por un motivo o por otro, culpable él o ella, ya poco o nada quedaba por rescatar.

-EL Club de Los Malditos. ¡Eso es!

Había equivocado el sentido de la página que lo tenía cautivo, y ahora lo descubría. Malditos no significaba “asesinos”, o gente mala, sino los maldecidos, (mal-ditos es igual a mal-dichos), los que tenían mala suerte, o maldita suerte, los que sufrían. Y él era, sin duda, un “maldito”, además de un imbécil. ¿Cómo no auguró, intuyó o imaginó que ella buscaba su dinero? ¿Cómo fue tan estúpido para creer que se prendó de su encanto? ¿Cuál encanto, si había subido ocho kilos desde que enviudó?

-Pero, al menos, podía no ser tan obvia – pensó.

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Se produjo un gran cambio desde que Emilio descubrió la página de Internet. Al principio le hizo gracia, pensó que era una broma, y se divirtió jugando. Pero, pronto, la actitud esquiva de su esposa lo impulsó a disfrutar de los comentarios de los socios del Club, a tomar parte activa, y hacer sugerencias descabelladas.

El Club de los Malditos era el lugar de reunión de un grupo de sicópatas que jugaban a matar a sus semejantes, o a suicidarse. No lo llevaban a cabo, porque allí seguían, en vez de en la cárcel, el manicomio o el cementerio: ni mataban ni se suicidaban, simplemente se divertían. En apenas una semana, Emilio se hizo adicto, y, como todos, logró su grupo de amigos.

Lucrecia Borgia era una usuaria habitual, que alentaba a los demás a divorciarse, como solución a los males matrimoniales que los aquejaban. Si eran solteros, les aconsejaba no casarse jamás. De esa manera, la raza humana desaparecería, llevándose a los políticos, los explotadores, la contaminación, la deforestación, el exterminio de especies animales, las enfermedades venéreas, y muchos otros desastres. Para Emilio no resultaba seguro que se tratase de una mujer. No conseguía que lo aclarase, pues ella solamente le daba evasivas. Luego de varios intentos, lo consideró irrelevante.

El segundo, en su preferencia, era “El Destripador”, un demente que aportaba mil maneras “seguras” de eliminar a una esposa. Y había muchos otros, todos con heridas de amor. O tal vez ninguna, pero sí un trastorno cerebral.

Emilio percibió que era muy extraño que participasen mujeres, pues ellas poseían su propia sala, en la que planear asesinar a sus esposos. Que Lucrecia, y otra, llamada Desdémona, estuviesen en la sala equivocada, sugería que se trataba de hombres con femeninos nombres de “usuarios”.

El nuevo integrante no propuso matar a su esposa; pero no hacía falta, ya que era el tópico habitual en la sala, puesto que eso indicaba el nombre. Pudo haber ingresado en otro chat, y sugerido acabar con su suegra; pero ésta había muerto unos años atrás. La segunda, ya que él no conoció a la primera.

El contexto de las conversaciones sonaba divertido, al menos hasta que dejó de ser un chiste y Emilio vislumbró la seriedad del asunto. Y eso sucedió al quinto día, más bien en la quinta noche, con la segunda copa, y sin tomarla ante el ventanal.

Hasta ese momento, no se había planteado el móvil del crimen, sino la forma de llevarlo a cabo. Pero esa noche, le preguntaron la razón de querer deshacerse de su esposa, y él, de nuevo con los tópicos, dijo que ella lo engañaba. A todos les pareció lo más natural, por la diferencia de edad. Él frisaba los sesenta, y su esposa apenas pasaba de cuarenta. Confesó las edades, al presumir que nadie lo conocía, y resultaría igual decir las verdaderas que unas aproximadas. Según los del club, el abismo generacional; sumado al desgaste físico del esposo; conducía obligatoriamente al adulterio. Esa opinión no le gustó, si bien la desestimó, al considerarla parte de la broma de aquella noche.

Entre todos planearon la forma de eliminarla sin riesgo: el famoso y trillado crimen perfecto. Unos métodos eran disparatados, y otros no tanto; pero, entre tantas propuestas, alguna tenía que funcionar. Lucrecia, que parecía ser muy juiciosa, le repitió, hasta la saciedad, que debía estar seguro de la infidelidad, y, una vez comprobada, no actuar de inmediato, fuera cual fuese su decisión.

Lo más extraño del caso es que la diversión desató su adrenalina, y le gustó el sabor amargo que le dejó en la boca, el que cambió gracias al vodka.

-Me he vuelto adicto – declaró, sin especificar si se refería a la bebida o al chat.

Aquella noche llegó bastante tarde a su casa, porque se divirtió departiendo con los locos que ya le parecían familiares. Chessman25 proponía constantemente sumergir a la esposa en ácido, porque así ni los huesos quedaban. Desdémona y otras dos mujeres; al menos tenían ID femeninos, si bien eso no aseguraba su género; apoyaban la idea de exterminar a la infiel. Los métodos eran diversos, pero el final: inamovible.

Probablemente a ninguno de ellos le había engañado su esposa; sin duda eran solteros y jóvenes, pero con mentes muy maquiavélicas. Le describieron un centenar de maneras de acabar con ella, sin terminar en la cárcel. Y también otro centenar de los indicios que les llevaron a descubrir a la infiel. Curiosamente, algunos de los miembros del club contaban sus propias experiencias, de cómo averiguaron que les adornaban la frente. Según ellos, había fórmulas inequívocas de detectar la infidelidad.

-Me gustó lo de oler la ropa de la esposa, todas las noches; en especial, la braga – pensó, mientras conducía su Mercedes rumbo a su casa-. Si no descubro nada, es posible que sea afrodisíaco.

Cuando se detuvo ante su casa, cerca de las diez, recordó otro consejo: nunca decir a qué hora se presentaría, ni dónde andaba. Ella sabía bien que se encontraba en su despacho, a veces en el club social al que pertenecía, o camino a casa. Con tal seguridad, la infiel podía moverse con libertad. Y, además, él confesó que no solía llamarla con frecuencia. Le explicaron que tal argucia hace que se sientan fiscalizadas, y más renuentes al engaño, por lo que debería telefonearla con cierta reiteración; pero sin horario fijo.

Belinda acababa de llegar. Los jueves se reunía con sus amigas, y normalmente él la esperaba en casa.

-¿Y estás seguro que va con sus amigas? – Le preguntó alguien-. ¿Alguna vez has coincidido con ellas en algún café? ¿La has esperado, “casualmente”, a la puerta del lugar donde se reúnen?

Declaró que no, y aparecieron muchas carcajadas en la pantalla de su computadora. En ese momento, en verdad dudó. Hubo varios detalles que le hicieron vacilar, por su contundencia; pero a ninguno le concedió mucha importancia. Su matrimonio fenecía; aunque por inanición, sin intervención del adulterio. No obstante, no había que descartarlo, y más cuando le suministraron tan prolija información.

Uno narró que él era feliz en su matrimonio, más bien en su ignorancia, hasta que la casualidad le golpeó en su faz de imbécil. Su esposa tenía un asunto, y delante de sus narices. Tan simple como cruzar dos metros de rellano, y tocar en la puerta de enfrente. Para colmo, el tipo estaba casado, y con familia numerosa.

Belinda se encontraba en la ducha. Emilio asomó la cabeza por la puerta, como siempre, y preguntó:

-¿Quieres una copa?

-No – Belinda asomó la cabeza por la portezuela de la ducha-. He tomado varias.

-Me prepararé una.

Ella cerró la portezuela, y él miró junto a sus pies. Del cesto de la ropa sucia, descollaba la braga de ella, sobre todo lo demás. Sonrió, dio un paso y cogió la prenda. La sonrisa seguía en su rostro, cuando la llevó a la nariz. Lentamente, sus facciones se tornaron rígidas. Olía muy intensamente a ella, lo que, en opinión de los expertos de Internet, significaba excitación; y ésta lleva a la secreción de fluidos internos, lo que no sucede charlando con las amigas, o probándose vestidos.

-Se la quitan – argumentó jocoso, parapetado en su falsa identidad.

-Aunque así sea – le rebatió alguien-. Si acude a una cita sexual, expide fluidos con tan solo pensar en lo que sucederá.

-¿Sale sin braga de su casa? – inquirió uno, agregando:- ¡Ja, ja, ja!

La braga de su esposa evocaba exactamente lo más recóndito de ella. Él distinguía a la perfección tal aroma. No era un mojigato, y las relaciones con su pareja eran plenas, y, por ende, conocía bien a qué olía su intimidad. Cogió cada prenda que su mujer arrojó al canasto de la ropa para lavar. Podía jurar que conservaba el efluvio a perfume de hombre, al menos no al que usaba Belinda. El olor estaba concentrado en el cuello de la blusa, lo que sugería que él anduvo restregando su rostro por la garganta de ella. Nunca hubiera analizado aquello por sí solo; pero lo encontraba muy lógico.

Fue al mostrador del pequeño bar que estaba al fondo de la alcoba, en la salita. Se sirvió un vodka doble, sin agua tónica.

-Estoy loco – pensó-. No volveré a entrar al Club. Eso es para gente desquiciada.

Belinda apareció en la salita. Se cubría con una toalla. Emilio admiró a su esposa. No únicamente era casi veinte años más joven que él, sino que, a su edad, se conservaba de maravilla, como si tuviese treinta.

En este punto, según los expertos, él debía evaluar si la satisfacía plenamente, si los contactos eran frecuentes o muy espaciados. Él respondió que casi diarios, pero...

-“Creo que no lo suficiente” – reconoció.

Había mentido. Normalmente sucedían una vez por semana, y con algunos episodios en blanco. En realidad, no era mucho; pero eso no significaba que ella necesitase más. Lo hubiera pedido. Ellos se tenían confianza, y eran adultos.

-¿Qué tal tu día? – preguntó ella, acercándose a la barra del pequeño bar.

-Normal, con ese asunto de los chinos. ¿Qué tal tú?

-Lo de siempre –. Ella le dio un beso en la mejilla-. El mismo cotilleo de cada semana. No hay nada nuevo.

-¿Estuvieron las mismas de siempre?

-Las mismas.

Belinda se dirigía hacia la cama. Sobre ésta se encontraba el camisón. Dejaría caer la toalla, y se pondría el vaporoso, para acostarse. No cenarían, porque ambos intentaban saltarse esta ingesta, evitando engordar.

-¿Estuvo Carmen?

-Sí. Las de siempre.

Emilio sonrió. Recordó lo que le recomendó uno de club: tratar de encontrar dudas o contradicciones; sembrar mentiras sin mucha solidez, con la posibilidad de retractarse de inmediato.

-¿Por qué? – preguntó  la mujer.

-A las ocho, que salí de la oficina, me dirigía al club, y me pareció verla que subía a su auto.  Bueno, creo que era ella.

Belinda tenía en la mano el camisón, y lo llevaba hacia la cabeza. Al escuchar a su esposo, detuvo sus brazos por unos segundos. Sin girar el cuello, mirando a la cabecera de la cama, respondió:

-¡Ah, sí! Ella... se fue antes. Dijo que la esperaba Esteban.

-Claro.

Emilio sintió que le flaqueaban las piernas. Apuró el vodka de un trago, y, con mano temblorosa, se sirvió otro. Un sudor frío le recorrió la espalda. Tres pruebas, de las muchas que había leído, indicaban que su esposa...  Nunca, ni en mil años, hubiera sospechado la décima parte de lo que le enseñaron el grupo de perturbados del Club. Eso únicamente se aprende cuando te ocurre, y, al ser muchos, las ocurrencias eran abundantes. Además expusieron las múltiples formas en la que se dieron los hechos, algunas ridículas, fantasiosas, y otras: increíbles, posiblemente imaginarias. Pero hubo algunas que le obligaron a deliberar. 

El presunto engañado dejó el vaso y caminó; con paso lento e inseguro, ya que le temblaban las rodillas; hacia la mujer. Ella se había colocado el camisón. Emilio llegó a  su lado, le puso las manos en los brazos, cerca de los hombros, y le dio un beso en el cuello, a la vez que murmuraba:

-Te ves muy... sugestiva, esta noche.

-Y cansada – dijo ella-. Creo que he bebido mucho.

-¿Eso significa que no...? ¿Hoy no?

Se trataba de una prueba más. Se podía decir que ésta era complementaria, puesto que no tener deseo sexual, el mismo día y a la misma hora, es muy normal en matrimonios con varios años de casados. Pero si se sumaba a las otras pruebas: olor de la braga, del cuello de la blusa, y el error en cuanto a su amiga, el resultado era... Emilio retiró las manos, y retrocedió dos pasos, emprendiendo el vergonzoso repliegue. Ella dio media vuelta, con una sonrisa de oreja a oreja, y prometió:

-Mañana, cariño, ya descansada...

-Sí, mañana- aceptó él.

Emilio se retiró al bar, sonriente, como si el rechazo fuese lo normal por el cansancio. Lo era, pero en otras ocasiones, no aquella noche, después de su curso acelerado de infidelidad. Ya nada sería igual, incluso si Belinda no salía con sus amigas, o tenía deseos sexuales todos los días y a todas las horas. No, ya nada sería igual.

-Creo que bajaré a cenar algo – dijo, poniendo los labios en el vaso.

-No te acompaño, querido, porque estoy muerta de sueño.

Zaldibar se preparó un bocadillo, se sirvió una cerveza y fue a su despacho, el de su casa, donde tenía otra computadora. Casi no la usaba, y en realidad, no sabía por qué la compró. Pero, aquella noche, necesitaba entrar en el club, de nuevo. Eran las once, y con seguridad habría alguien conectado, y a él le sobraba qué contar, amparado por el anonimato.

Aquella noche no obtuvo mucho, a no ser que se tomó varias cervezas, y las remató con tres vodkas más. Pero intimó con dos “asesores”. Ya muchos habían abandonado el chat, y esta pareja parecía no tener prisa. Él tampoco, y se notaba demasiado nervioso como para dormir. Los dos miembros eran asiduos, Lucrecia Borgia y El Destripador. La primera se había conectado tarde, y con el otro había chateado un rato. No les puso en antecedentes, y se contentó con preguntar en abstracto. Intuyó que lo hacía mal, y se delataba, porque ellos respondían en concreto, como si conocieran su caso. No soltó prenda; avergonzado por la verificación de que sus mentores no se equivocaron; y prefirió escuchar y aprender.

Obtuvo detalles de cómo cerciorarse de un engaño, por mucho que casi juró que no era su caso. Pero era obvio que su interés, y la hora, no despistaban a nadie.

CAPÍTULO II

Aquella tarde, cuando Amanda salió de la oficina, Cutberto no se ofreció a acompañarla. Eso no asombró a la mujer, pues sabía que él estaba muy molesto, desde que la vio con Julián. Ella conocía el nombre del tipo a quien besaba, y el enamorado se enteró por el método de preguntar a unas compañeras de trabajo.

-Se llama Julián, y ella está loca por él.

Se lo dijo una íntima de Amanda. Lo declaró con harta saña, ya que conocía la devoción de él, y la indiferencia de ella. Y le molestaba no despertar lo mismo en Cutberto.

El hostigador no le había dirigido la palabra a su amada, en días. Lo que no supo es que Cut se escondió, cada tarde, y se mortificó al contemplar cómo se besaba la pareja. En esta ocasión, la tercera, los siguió, aunque a distancia. Julián y Amanda caminaron hasta una cafetería, y Cutberto se metió en otra que estaba casi enfrente, situándose en donde podía ver la puerta de la primera.

El despechado esperó pacientemente la hora y media que los enamorados estuvieron en la cafetería, y luego caminó tras ellos, de nuevo subrepticiamente, hasta la parada del autobús. Era martes, y Amanda quería ir temprano a casa, por lo que no hubo “algo” que pusiera los pelos de punta al espía. Si hubiera elegido un viernes o sábado, se habría suicidado en la puerta del motel.

Cuando el autobús se alejó, llevándose a Amanda, Cutberto pudo aproximarse a Julián. Su idea era seguirlo, y descubrir dónde vivía. El espiado no lo conocería, aunque quizá lo vio alguna vez, al salir de la misma oficina que Amanda. En previsión de eso, el espía no se acercó mucho.

Después de caminar un rato, el persecutor se percató de que Julián no se dirigía a su casa, sino a la zona del centro, un área repleta de comercios. Estaba a unos diez minutos de paseo, desde la oficina en la que laboraban Amanda y Cutberto, por lo que no necesitó transporte. Y una vez en una de las calles abarrotadas de gente comprando, el vigilado se detuvo ante una tienda de discos. Miró su reloj, y el espía lo imitó. Ambos concordaron en que cerrarían en cosa de un cuarto de hora.

Al de veinte minutos de haber llegado, Cutberto, quien esperaba ante otra tienda, vio que de la de discos salía una joven de unos veinticinco años, y se lanzaba al cuello de Julián, besándole apasionadamente.

-¿Qué carajo les da este tipo?- se preguntó el espectador.

Él no era un adonis, pero sí menos feo que aquel fulano; y éste acaparaba lo mejorcito del mercado. Amanda estaba muy bien, en opinión de su enamorado; si bien la que acababa de salir lucía aún mejor.

La pareja caminó hasta la parada de un autobús, y Cutberto decidió que volvería a vigilar al fulano; pero, en la siguiente ocasión, armado de una cámara, para fotografiarle cuando se besase con aquella joven.

-¡Vaya hijo puta! – exclamó, al arrastrar sus pies rumbo al metro.

Debía regresar a la oficina, porque allí había dejado su auto; y ya no quería seguir caminando. Al día siguiente, volvería a hacer de investigador; aunque logrando pruebas irrefutables de que el tipejo era un casanova.

-¿Y si tiene un harén? – se preguntó. 

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Emilio se encontraba en su atalaya, el ventanal en que pasaba las tardes, contemplando el crepúsculo, una vez atendidos los asuntos de su compañía. Últimamente, desde una semana atrás, la empresa se dirigía sola, porque la mente del propietario no se dedicaba a los negocios. Todas las tardes, media hora antes de las ocho, volvía a recordar aquella noche en la que sufrió la gran desilusión, más bien cuando confirmó sus sospechas, las que rehusaba confrontar. Faltaba media hora para la hora fatídica, la de la adrenalina. Transcurridos los treinta minutos, se sentaría ante su computadora, y sufriría un rato.

El engañado apartó la mirada de la ciudad que se repletaba de luces, y enfocó a su computadora. Ésta exhibía la página del club, pero todavía no recibía el mensaje de alguno de los dos “socios”. Ya no chateaba con todos, pues los tres se aislaban en un “privado”, donde trataban concretamente el asunto de Emilio. Éste no necesitaba muchas opiniones, y menos si eran descabelladas. Eligió a la pareja, porque consideró que estos dos desconocidos se habían interesado en su caso, como algo serio. Uno de ellos, Lucrecia Borgia, no era seguro que se tratase de una mujer. No conseguía que ella lo aclarase, y al final lo consideró irrelevante. El otro era “El Destripador”, quien aportaba muchas maneras de eliminar a una esposa, y todas bastante fantásticas e irracionales. No obstante, el émulo de Jack el inglés le suministraba ideas, no muy disparatadas, con respecto a la obtención de pruebas o indicios de infidelidad.

Todavía, Emilio no declaraba su verdad, y tan solo suministraba conjeturas, coincidencias; pero sin revelar que él era consciente de ser engañado. Pensaba que, al retrasar la exposición de las evidencias, el engaño desaparecería. Por otra parte, él mismo no estaba convencido, y podía tratarse, como en los juicios, de pruebas circunstanciales. Pero, tras el suceso de la tarde, en una junta de su empresa, había decidido pedir consejo.

Emilio había planteado que no quería deshacerse de la esposa, sino divorciarse de ella, más por sospechas que por la seguridad de que era infiel. El Destripador insistía en el asesinato; pero Lucrecia apoyaba la civilizada opción del divorcio. Lo curioso de su caso estribaba en haber convertido a  dos desconocidos en sus confidentes, suministrándoles más detalles de su vida que a los más íntimos colaboradores de su firma. Pero, eran mutuamente anónimos, por lo que parecía más un juego que la realidad. Y todo se planteaba en hipótesis, por lo que, en cualquier momento, se podía desbaratar el caso, al confesar que se trató de una broma. Los tres lo entendían así. Más bien Emilio lo creía, ya que los otros dos no aseguraban considerarlo guasa, y rehuían dar una respuesta concreta a si jugaban o no.

En realidad, Zaldibar había sufrido unos días, las dos primeras semanas. En la actualidad, estimaba superado el sufrimiento, y emprendía la segunda fase. Él no sabía mucho de eso, pero contaba con buenos maestros. Sí, muy buenos, y, en media hora, buscaría su consejo. Serían dos, y él debería elegir cuál le convenía, si realmente tomaba el asunto en serio. ¿Cómo pudo haberse involucrado en aquella locura? Quizá, como le pasa a la mayoría, es mucho mejor vivir feliz en el error, que mortificado en posesión de la realidad. ¿O no? Todavía no decidía si la verdad le hizo libre o, por el contrario, un esclavo, dominado por una obsesión en vez de por una persona.

-En media hora...

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Celia, la madre de Santiago Rueda, había decidido enterarse bien de con quién andaba su nuera. Para ello, y ayudada por su hija, también de nombre Celia, habían decidido espiar a Soraya, la nuera y cuñada.

No sería una tarea fácil, ya que la vigilada conocía bien a quienes la seguirían, de manera que tendrían que tener mucho cuidado o… encargárselo a otra persona. Esto proponía Celia, la hija, porque una compañera de su trabajo había investigado a su esposo, y descubrió la infidelidad. No le salió caro, y tenía la ventaja de que la acechada no se enteraba, y de que el detective les daba muchos más detalles de los que ellas dos, neófitas, podían obtener.

-No me gusta meter a extraños en nuestros asuntos- dijo la madre.

La señora estaba chapada a la antigua. Ella, a gusto, le daría un par de palos a la disoluta, sin más averiguaciones. En cuanto al tipo, se le echarían encima en el momento en que saludase a su nuera, y le meterían un par de cuchilladas. Así se solucionaba antes, y no necesitaban detectives a quiénes debían pagar, además de proporcionarles detalles de asuntos que no les importaban. Pero su hija insistía en que había que civilizarse, y usar métodos menos rupestres. Un detective aportaría datos valiosos sobre el tipo, que Santiago podría usar cuando saliera, ya que él era quien debía ajusticiarse al fulano, así como propinarle una muy buena tunda a la madre de su hijo. Procuraría no extralimitarse, para que el vástago no quedase huérfano; pero podía jurar que a ella se le quitarían las ganas de andar con otros, aunque él se pudriera en la cárcel. Y de paso, ampliaría la paliza a los dos hermanos de ella, para que se dedicasen, en el futuro, a proteger su honra, y trabajasen de cinturón de castidad de la licenciosa.

-Yo le llamo y hago una cita – dijo la hija.

-Yo te acompaño, para ver cómo es ese tipo. Si no me fío de él, no lo contratamos.

-Bueno – aceptó la hija.

Celia hija llamó a un tal Jiménez, y le pidió una cita. El hombre le dio la dirección de su negocio, y les indicó que, preferentemente, acudiesen después de las ocho de la noche, porque, antes, trabajaba en la calle, obteniendo datos.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Aconteció en la junta en la que los altos ejecutivos analizaban los resultados del mes. Normalmente, antes de abordar el tema, versaban sobre cualquier asunto trivial, para romper el hielo. Sonaron risas, y Emilio se interesó en el origen. Le dijeron que hablaban de El Club de los Malditos. Se quedó helado, aunque, como hombre de empresa, sabía reprimir sus emociones. Preguntó, aparentando interés:

-¿Y qué es eso?

-¿No conoces esa página? Cosme la recibió, hace unos días, y nos la ha pasado a todos nosotros.

-Un amigo me la recomendó – explicó Cosme-. Una locura. Deben estar todos los excéntricos del país.

-Y está muy divertida.

-No lo sé- dijo Emilio-, porque borro la propaganda.

-Si te la envían, deberías entrar y reírte un poco. Tiene unas encuestas muy chistosas.

-Sí, según una, yo tengo tendencias suicidas.

Hablaron un rato del Club, de sus diferentes salas de chat, del raudal de orates que daban opiniones, y lo disparatado de éstas.

Emilio obtuvo, de la plática, algo muy positivo. No fue la agencia quien le mandó el enlace y su clave, sino alguien que lo conocía. Así le sucedió a Cosme, y éste la extendió a todos los ejecutivos de la empresa. ¿Quién le habría inscrito a él? Al ser tan popular, nadie, a no ser quien le invitó, sabía que él ingresaba en la página. Eran muchos en la empresa, y cualquiera podía ser Confiado2008. Con la seguridad de tal anonimato, era el momento de auxiliarse con los “expertos”.   

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Pasó la media hora, y ambos asesores se conectaron. Emilio prefería darles este nombre a llamarles usuarios o socios, compañeros de sospechas e infortunio, o cualquier otro apelativo. Se notaba que eran asiduos, y se engancharon a la hora acordada. Él expuso sus conjeturas, no queriendo aseverar la infidelidad, si bien permitiendo que vislumbrasen que había pocas dudas.

El Destripador enfocó el asunto como un preludio de asesinato. Había engaño, y se resarciría con la muerte de su esposa. Pero Lucrecia era mucho más sensata, y proponía estar seguros de la infidelidad. Las pruebas obtenidas eran importantes, aunque no concluyentes. Cabía la posibilidad de coincidencias. En esto concordaba con Emilio, o lo que él necesitaba creer. Le aconsejó contratar a un detective privado.

-Debe ser alguien oscuro, un tipo de esos de película – explicó El Destripador-. Nada de una agencia importante.

-¿Por qué? – preguntó Lucrecia.

-Porque los que trabajan solos hacen menos preguntas, y van al grano de inmediato. Yo contraté uno de tal estilo. Me aconsejaron que fuese alguien sin renombre, un pobre diablo, para que no me sacase mucho dinero. Ésos se contentan con poco.

-No me preocupa el dinero.

Se dio cuenta que había hablado de más, o escrito. En fin, que declaraba ser rico. Y esa parte debía ocultarse a extraños.

-De cualquier forma – dijo Destripador-. Yo conozco uno de la capital. No sé si te convenga esa ubicación.

Esta parte, de nuevo, era develar otro dato importante. Pero, la capital abarcaba mucho espacio, y no le pareció declarar mucho.

-Dime quién.

-Yo también conozco a uno – dijo Lucrecia-. Soy divorciada, y mandé seguir a mi esposo.

Emilio intuía que debía cambiar el género cuando Lucrecia escribía, porque desde el principio imaginó que era un hombre, pues hablaba muy mal de las mujeres.

Sus asesores le proporcionaron dos nombres. Los anotó. Él conocía a varios, incluso pagaba el sueldo de un par de ellos, pero para asuntos de su empresa. A éstos no podía encargarles espiar a su esposa, porque sería como enviar un memorando a todo el personal, narrando el fracaso de su vida conyugal.

A las diez, un tanto mareado, se decidió a ir a su casa. Belinda conocía su dedicación al trabajo, o su poca apetencia de estar en el hogar.

-Sí, lo mejor es que un detective me asegure lo que me huele.

Abandonó la oficina y se metió en el ascensor. Tardó en pulsar el botón, porque no tenía prisa por bajar. Conduciría lentamente a su casa. No sentía ganas de ver a su esposa, de mirarla a la cara, de hablar con ella. No obstante lo haría, ensayando su mejor sonrisa, su tono más amable; incluso sus besos y quizá insistiría en relaciones sexuales. Aunque no se lo hubiesen aconsejado, él habría optado por no adelantar vísperas, y no dejar traslucir sus pensamientos.

-Como con cualquier puta – dijo-. Carísima, pero puta.

Desde el día siguiente, asistiría al gimnasio del club. Lo pagaba, aunque no lo usaba. Necesitaba recobrar forma física, además de pasar más tiempo lejos de su casa, y la oficina no le apetecía como lugar para gastar esas horas.

-Y unas copas en...

Detuvo su automóvil ante la salida del estacionamiento. La barrera subió, cuando el ojo electrónico leyó la calcomanía del parabrisas. Zaldibar movió el coche, justamente para que la barra no lo golpease. Sus ojos miraban al edificio de enfrente. Al otro lado de la acera había un bar, en la esquina. Le trajo recuerdos. Hacía mucho que no lo visitaba. Y precisaba una copa; mas no en su oficina o en casa, sino donde hubiera gente. No podía explicar la necesidad de compañía extraña, pero se le antojaba oír el murmullo de las conversaciones.

-¿Le ocurre algo a su auto?

Miró a la ventanilla. La voz le llegó, si bien no entendió las palabras. Era una mujer de unos cuarenta, agradable más que bella, alta, delgada, bien vestida, que le miraba intrigada. Emilio bajó el vidrio.

-Señor Zaldibar, ¿le pasa algo a su auto? – repitió ella.

El interpelado miró por el retrovisor. Un auto utilitario se hallaba tras el suyo. Era evidente que él impedía que la mujer saliera. Por ello, Emilio le regaló una sonrisa a la extraña.

-¿Me conoce? – preguntó.

-Por supuesto. Trabajo para usted.

-No... Soy muy despistado.

-Estoy en Contabilidad. Usted va poco por nuestro departamento.

En realidad, iba poco por cualquier departamento, y últimamente no salía de su despacho. Los jefes acudían a verle, y él... No, no la había visto nunca.

-¿Tiene prisa? –preguntó.

Ella entendió que el jefe no pensaba mover su auto. Se apresuró a responder que podía estar allí toda la noche. No contradiría al director, porque podía quedarse sin empleo. La mujer no había captado la intención de la pregunta. 

-No, no tengo prisa. ¿Le ocurre algo?

-¿Me acompañaría a tomar una copa al bar de enfrente?

-¿Yo…?

-Sí, usted. No la conozco, pero dice que trabaja en mi empresa.

La mujer se quedó perpleja. Lo de la prisa no se refería a si le apremiaba sacar el auto del estacionamiento, sino urgencia por irse a su casa. El hombre jamás se había cruzado con ella, y le proponía una copa. Pero en su mirada no había nada sexual. Se notaba que tenía un problema, y necesitaba compañía. El hombre justificaba el dicho de que en la cima hay soledad absoluta.

-Sí; pero... no mucho tiempo.

-Una copa. ¿Dónde dejamos los coches?

-En la puerta del bar – sugirió ella-. A esta hora no hay problema.

-De acuerdo.

En el local no había mucha clientela. A Emilio le daba igual, y a la mujer lo mismo. Buscaron una mesa en el fondo, aunque para charlar servía la primera fila, y de eso se trataba.

Ella se llamaba Marcela, era locuaz, agradable y muy risueña. Por mucho que el director intentó ubicarla en un departamento, el ascensor o un pasillo, no lo logró. Comprendió que no conocía a nadie, con excepción de los jefes de división y algunas secretarias de su piso. Pero, aunque fuese tarde, al menos se relacionaba con alguien de su empresa.

La mujer contó que fue viuda, y luego divorciada, y que su único hijo; fruto del primer matrimonio, ya que en el segundo no tuvo descendencia; hacía su propia vida, tocaba en un grupo de rock, y normalmente la visitaba un par de veces al año. Y ella llevaba trabajando quince meses en la compañía.

Emilio no quería narrar su vida, y, en realidad, la invitó para no beber solo. Una vez en el bar, frente a frente, y con la charla, consideraba que había hecho bien. Necesitaba compañía femenina. Posiblemente no Marcela, pero sí alguna mujer con la que pasar el rato. No buscaría problemas, y, por el momento, tampoco golfas. Bueno, quizá debería valorarlo, ayudado por unas copas.

La mujer seguía relatando su vida. Se notaba que le gustaba la charla, o que codearse con el gran jefe desataba su lengua. Emilio, de pronto, hizo una pregunta que más se relacionaba con él que con ella.

-¿Por qué se divorció?

Ella se quedó en silencio, y fijó sus ojos en el hombre. No esperaba la pregunta. Sin embargo, no le importaba tratar el tema.

-Me engañaba.

-¿Y cómo lo supo usted?  ¿Cómo se enteró?

Emilio hizo una seña al camarero, indicando que repetían. Esperó que la mujer confirmase o rehusase. Ella asintió. Parecía dispuesta a detallar su caso. Y él escucharía con interés, porque el tema se había convertido en su obsesión.

-Lo sospeché. Estaba mucho tiempo fuera de casa, y llegó, un par de veces, oliendo a perfume que no era mío. Y la falta de ganas – se ruborizó.

-Ya. ¿Y lo confirmó o él confesó?

-No – ella sonrió de oreja a oreja-, nada de eso. Contraté a un detective.

Él se quedó absorto en el semblante de ella. ¿Era una epidemia? Bueno, no se trataría de eso, sino de la forma normal de salir de dudas. Si cuando a uno le duele una muela, va al dentista; cuando le pica la frente, lo lógico es un investigador privado.

-¿Un detective...? – intentó tono de despiste.

-Sí. No podía seguirle yo, porque se daría cuenta.

-Suena lógico. ¿Y qué pasó?

-Me trajo fotos de mi esposo con una mujer. Pedí, de inmediato, el divorcio.

-Y... ¿las fotos le sirvieron para eso?

-Sí. La demanda fue por adulterio, y las fotografías constituían la prueba. No me ayudaron a sacarle un centavo a mi marido, porque ni tiene; pero, al menos, el juez me concedió un divorcio rápido.

-De algo valieron, ¿no?

-Sí. Señor Zaldibar, ya es un poco tarde.  

Emilio revisó su reloj, y reconoció que era tarde. No pasaban de las diez, pero para ella parecía hora prudencial de retirarse. Él no se lo impediría. La charla le había entretenido, y orientado. No le gustaba que la mujer se fuese, aunque admitía que era lo mejor para ambos. Quizá...

-Oiga, sé que no nos conocemos – dijo-, que justamente ha aceptado una copa por hacerme compañía, pero me gustaría invitarla otro día. No sé si sea mucho pedir.

-Bueno. Lo malo es que usted es el dueño de la empresa.

-¿Eso es malo?

-Sí – respondió ella, con seguridad-. Yo trabajo para usted, y puede parecer que, al aceptar una copa, busco un ascenso.

Emilio sonrió, y confirmó la razón, con un vaivén de cabeza. Sonaba lógico, y quien les viese no lo dudaría, como que ella era su amante, o, al menos, un rato de esparcimiento.  

-Lo entiendo. Bueno, si no le parece propio...

-No es eso – dijo ella-, el problema no es de mi parte. Es usted una persona interesante, y más platicadora que lo que parece si no se le conoce.

-Bueno, cuando tenga un rato, le invito a cenar con más tiempo.

-De acuerdo.

-Otra cosa… - vaciló un poco-. ¿Me puede proporcionar la dirección, o el teléfono de ese detective?

-¿Lo necesita? – Ella le miró con asombro.

Emilio comprendió que había cometido una equivocación. Intentaría enmendarla, aunque adelantaba que sería muy difícil. Si inventaba algo, ella lo notaría, así que mejor si decía la verdad.

-Mi matrimonio no funciona. Usted lo habrá oído mil veces, y suele ser la fórmula para buscar un ligue.

-A veces…- ella sonrió-, es cierto.

-Y en ese caso, necesitaré un investigador.

-No tengo los datos aquí, pero se los daré mañana. ¿Cómo?

-Todo el mundo conoce mi mail –. Eso era bien cierto, y últimamente lo había comprobado.

-Sí. Quería su permiso para mandarle esos datos.

-Se lo agradeceré.  

Cuando Marcela salió, Emilio analizó su vida. No fingiría que él nunca echó una cana al aire, aunque sí mucho menos de lo que otros suponían, y también menos de lo que debió haber hecho. Al comprobar el resultado de su fidelidad; rota apenas en algunos viajes, en noches de copas; convino que fue muy tonto al no haber disfrutado del sexo con mayor frecuencia, ya que su fortuna lo permitía. Hubiera sido de calidad.

-No estaría mal comenzar hoy.

Terminó la copa, sacó su teléfono portátil del bolsillo, y llamó a su esposa.  Le dijo que tenía mucho trabajo, y llegaría tarde, o quizá ni aparecería aquella noche. En la oficina guardaba un vestuario completo, y lo necesario para asearse y estar listo el día siguiente. Incluso había un sofá cama, amplio y cómodo.

-Una depravación- pensó-. Nunca lo he hecho.

Subió a su coche y condujo hacia el centro. No entraría en el corazón de la perversión, porque era muy peligroso; pero, a unas calles del riesgo, había mujeres de alquiler. Éstas cobraban bastante más, si bien se decía que ofrecían calidad. Más bien serían más lindas, jóvenes, o de mejor estructura; porque brindarían el mismo sudor, e idéntico resultado.

Las mujeres se paseaban por la acera, ante lujosos hoteles. Los que se alojasen allí, bien podían pagar el plus de la zona, de la belleza de ellas, y de no tener que hundirse en el lodo de un burdel o un bar con idéntica actividad.

Le gustó una pelirroja de largas piernas, y busto puntiagudo. Se detuvo y le preguntó el precio, aunque eso no le importaba mucho. Lo substancial era la seguridad, y la mujer le dijo que en un hotel cercano no habría problemas. Entendía que el hombre no se alojaba en los lujosos, sino que iba de paso. Así solían aparecer algunos clientes, que proponían ciertos lugares de menor categoría. Pero aquél no era de los tipos habituales, por lo que lo conduciría a un sitio tranquilo y seguro. Emilio le abrió la portezuela, y ella subió al asiento del copiloto, cargando un enorme bolso.

-Por un rato – caviló Emilio-, dejaré de lado mi conflicto.

-Tienes un coche muy bonito- descubrió la pelirroja.

-Es de mi hermano.  

-¿Tienes tiempo o nada más un rapidito?

Emilio se quedó pensativo. Hacía mucho que no estaba con una prostituta, ni siquiera con alguien que no fuera Belinda. Se había contentado con los maritales contactos esporádicos, cuando quería su esposa, y eran realmente rapiditos, como la pelirroja dijo.

-¿Cómo te llamas?- le preguntó.

-Como tú quieras. ¿Y tú?

-Winston Marlboro, conde de Chesterfield.

-Bonito nombre. No tienes acento de gringo. Yo soy Marilyn Monroe, en pelirroja.

-Magnífico. ¿Y qué propones que no sea un rapidito?

-Uno de doscientos dólares.

Se habían detenido ante un semáforo, y la mujer le puso la mano en la bragueta. Emilio notó que sí tenía ganas, y no solamente anímicas. Había sido fiel, y ahora se arrepentía. Claro que él no imaginaba que Belinda le engañaba, y, al saberlo, no podía retroceder el tiempo. De hacerlo, sería a una época antes de conocerla, no al momento en que descubrió el engaño.

-¿Y qué ofreces por doscientos dólares?

-Tres horas a tope. Si es que las aguantas.

-No sé si las aguante, pero me gustaría comprobarlo.

-Yo me encargo de eso. En la calle de la derecha está el hotel.

Emilio vio el letrero luminoso: Grecia. Nunca antes se había fijado en él. No tenía muy mal aspecto, al menos no el de los de la zona roja, en los que uno tenía más miedo de ser asaltado que de contraer gonorrea.

-¿Te parece bien éste? – preguntó la Monroe.

-No parece que esté muy mal.

-Y tiene jacuzzi, además del tubo.

-¿Necesitamos un tubo?  – preguntó Emilio, no muy enterado de las modas-. ¿Qué harás con un tubo?

-¿Eres inocente o me tomas le pelo?

-Creo que soy inocente, o que he estado fuera de circulación mucho tiempo.

-Yo te pongo al día.

Entraron en el hotel. Estaba bastante iluminado, y no olía a insecticida. Claro que cobraban sesenta dólares, no los veinte o treinta de otros sitios. Pero Emilio no sabía de tarifas, por lo que los pagó sin protestar. Cuando salía de la ciudad, iba a hoteles de más de 300 dólares por noche. Él tenía dinero, y no lo había gastado en sí mismo, sino en caprichos de su mujer. Ahora le tocaba el desquite.

Subieron al segundo piso, en ascensor, y buscaron la habitación 232, capicúa. Quizá el número era de suerte. Entraron, y Emilio vio el tubo. Estaba entre la cama y el jacuzzi, y era simplemente eso, un tubo vertical empotrado en el suelo y el techo. Entendió que no se hacía nada con el tubo, sino alrededor de él. Y lo que haría la pelirroja sería bailar.

-Pensé que el tubo era un implemento erótico, como un consolador - dijo Emilio.

-Sí has estado mucho tiempo fuera de juego.

-¿Qué traes en ese enorme bolso?

-Todo lo que necesitamos para pasarlo bien.

-¿Una hermana gemela?

-No hace falta. Conmigo tendrás suficiente.

Emilio se tumbó en la cama. Era de agua, lo que no le gustaba mucho, porque le producía mareos. Comprendió que el lecho, junto con el tubo y el jacuzzi, costaba sesenta dólares por dos horas. Como ella dijo tres, contrató la extra por quince dólares más.  Además, a la pregunta de si querían algo de tomar, dejó que ella eligiese. La mujer dijo que unas cubas libres, y queso para picar. Pero no de inmediato, sino en cosa de tres cuartos de hora. Guiñándole el ojo a Emilio, agregó:

-Cuando tengamos sed.

La mujer comenzó a desnudarse, sin prisa, en una especie de striptease muy sui géneris. Se quitaba una prenda, de las tres que llevaba encima, además de los zapatos, y daba unas vueltas, para que el cliente admirase lo que estaba pagando. Emilio había soltado el billete cuando ella le dijo el precio final, el de pasarlo bien. Se notaba que la mujer era muy desconfiada, o la habían estafado alguna vez.

-¿No te desnudas?- preguntó ella.

-Sí, pero yo no lo hago tan bien como tú.

-Necesitas estar desnudo.

-¿Y si me gusta hacerlo vestido?

-Te perderás la diversión.

Emilio se puso de pie y comenzó a desvestirse. La pelirroja proseguía con su baile, y únicamente le faltaba quitarse la braga. Cuando se deshizo de ella, Emilio estaba listo. Entonces, la mujer abrió su enorme bolso y sacó un plástico, como de dos metros de lado, que puso en el suelo.

-¿Es por si me meo?- preguntó Emilio.

-De que te vas a mear no hay duda. Ven.

Emilio se acostó sobre el plástico. La mujer sacó, del bolso, una botella grande que contenía un líquido de color gris oscuro. Lo abrió y echó un poco sobre su mano. Luego llevó ésta a la entrepierna de Emilio, en donde ya despertaba algo. Se trataba de aceite.

-¿Para qué es esto? ¿Me vas a asar?

-Más o menos. Caliente sí vas a estar. Imagino que no has traído un preservativo.

-No. Ya te he dicho que…

-Yo tengo. Hay que prever los olvidos ajenos.

La mujer sacó, del bolso, un profiláctico. Se lo colocó a Emilio, y después esparció la viscosidad por el bajo vientre de él. Tras embardunarlo bien, tomó más y ella se lo frotó casi por todo el cuerpo. Emilio recordó haber visto algo así en una película. Pero jamás él se había aceitado. No sabía ni para qué servía.

-Ya estamos, así que ahora a lo nuestro- dijo la pelirroja.

Ella se tumbó sobre el plástico, y se puso de lado. Emilio la imitó y se colocó detrás. Pasó el brazo derecho por la cintura, y plantó la mano sobre el ombligo de ella, para atraerla contra su pelvis. A la vez, con su miembro erecto, buscó el pubis de ella. No le parecía que aquello pudiera costar doscientos dólares.

La mujer movió sus antípodas a los lados, y él vio que le resultaba difícil retenerla, ya que su mano resbalaba del ombligo, y, además, a poco que ella se moviera, su pene no hallaba dónde alojarse. Entendió para qué servía el aceite: para que el coito no resultase nada sencillo.

Ella comenzó a moverse, poniéndose boca abajo y boca arriba, y Emilio la seguía, sin salirse del cuadrilátero de plástico, intentando meter su urgencia en alguna parte, ya fuese por delante o por detrás; pero resbalaba, por lo que lo tenía al aire a poco que la Monroe no se quedase quieta. Incluso si ella no se movía, la penetración estaba en chino, y los dos cuerpos esquiaban sobre la superficie del plástico. Con los contactos cuerpo a cuerpo, el aceite de ella ya se había esparcido por cada centímetro de piel de Emilio, y él patinaba por el cuadrilátero, agarrándose a donde podía, siempre que fuese la mujer. Si conseguía que sus dedos se aferrasen a los brazos de ella, se ponía detrás, buscando un hoyo en el que insertar un soporte. Pero, al empujar a la pelirroja con el vientre, ésta se deslizaba y él quedaba otra vez al aire.

-Es divertido- aceptó.

No tan divertido como él excitado, ya que apenas podía permanecer unos segundos dentro de la mujer. Además, no sabía bien si acertaba en una cavidad u otra, pues las dos estaban muy pegajosas y resbaladizas, además de que la asistente no se quejaba. Una protesta hubiese indicado, o eso suponía él, que había acertado en el canal negro. La mujer reía, y se lo ponía más difícil cada vez, porque ella también se dedicó a sujetar a Emilio, quien se escurría, terminando constantemente en la puerta del excusado.

Por fin, ella, que sabía cómo solucionar aquello, se puso en pie y caminó hacia el jacuzzi. El receptáculo estaba lleno de burbujas, desde que comenzó la pelea en la imitación de fango. La mujer se metió en el depósito con agua caliente, y esperó a que él la imitase. Emilio entró y se sentó en el escalón. La pelirroja se puso a cuatro patas, mostrando su grupa. Él, muy excitado, se colocó tras ella, y consiguió el apareamiento. Dentro del agua, el aceite iba desapareciendo por efecto de las burbujas, y aunque los cuerpos estaban oleaginosos, la penetración no supuso ningún inconveniente.

-No creo que aguante nada – aseguró él-. Es que estoy a cien.

-No soy tu esposa- dijo ella-, así que está bien. Además, son tres horas por los doscientos. O si te hace falta, te ofrezco la promoción de cincuenta por otra hora más.

-Me parece perfecto. Deberías trabajar de vendedora en mi empresa.

Emilio irrumpió en la mujer, poniéndose a cuatro patas. Ella se fue agachando, metiendo la cabeza en el agua, para que él se acomodase. Emilio sintió que ya era todo por aquel asalto, y que el resto sería más tarde, como ella prometió. Dejó que su deseo fluyese, y se agarró por fin al cuerpo de la mujer, con sus dedos en el ombligo de ella. Descargó con furia,  y aprendió para qué servía el condenado aceite.

-¡Qué maravilla! – exclamó, al disfrutar el éxtasis en solitario, aunque en el interior de la mujer.

-Se nota que has estado mucho tiempo fuera de circulación.

-Necesito una actualización. Quizá te contrate de profesora.

-Con la facilidad que sueltas el billete, me encantaría.

Emilio se dio cuenta de que era muy evidente que tenía dinero. Se prometió, en lo sucesivo, no echar mano a la billetera, con tanta prontitud. Quizá  debería regatear, aunque fuese para disimular. 

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Se notaba que la mujer había salido a ligar. Miraba a todos como si fuesen parte del menú sexual que ofrecía la ciudad. Y hay que reconocer que San Pedro tenía multitud de platillos, y para todos los gustos.

Dos atrevidos dieron pasos hacia ella. La morena de fuego, con ojos que taladraban, estaba sola, en una mesa del fondo. El primero ya se hallaba a dos pasos, cuando un fulano, alto y desgarbado, se sentó ante la mujer de los pechos puntiagudos.

-Apuesto a que no eres de aquí – dijo el hombre.

-Y ganas la apuesta. Estoy de paso.

-Por el acento, tampoco eres del país. ¿Costa Rica?

-Honduras. Y por el acento, tú si eres de aquí.

-Pero me hago hondureño, si me lo pides. Me llamo Julián.

-Adela.

Se estrecharon las manos. Los dos cazadores se retiraron con las colas entre las patas, aceptando que el flaco fue más veloz.

CAPÍTULO III

El lunes, a primera hora, Emilio recibió los datos que Marcela le había prometido. Así pues, tenía tres detectives para tan solo una causa. Lo único que faltaba era decidir cuál de ellos era el idóneo. Y no tenía información para ello. Normalmente, en su empresa pedían referencias, y valoraban los casos que habían llevado, y, con mayor detalle, aquéllos que los candidatos habían ganado.

Por precaución, Zaldibar no optaría por los que le sugerían sus “socios” de Internet. Primero llamaría a quien había espiado al esposo de Marcela. Y, a la vez, sin mucha razón aparente, quería recabar datos de ella. Eso lo haría por medio del departamento de Personal, aunque no acertaba cómo proponerlo sin despertar sospechas. Así que pidió todos los expedientes de los que trabajaban en Contabilidad, con menos de cinco años de antigüedad.  No tuvo que explicar la razón de su interés, aunque obviamente inició el rumor de aumentos de sueldo.

Había meditado mucho el fin de semana, y lo único seguro radicaba en su miedo de esclarecer las sospechas. Quería descubrir a Belinda, a la vez de no hacerlo. La situación actual le parecía denigrante, pero no se sentía con fuerzas para arrostrar una nueva. La ruptura le aterraba, aunque no deseaba continuar como hasta entonces. Además, el futuro se preveía aciago, porque la infidelidad subiría de tono, basada en la confianza de no ser descubierta. Eso le serviría, a él, de acicate, para usar un detective. El dilema le acuciaba, al comprender que el remedio podía resultar peor que la enfermedad.

Por otra parte, Marcela no abandonaba su mente, por mucho que en vez de su cuerpo tuvo el de la pelirroja. Extraña simbiosis que le confundía, si bien le comenzaba a atraer. El adulterio no era culposo, si lo veía como revancha; y tener una amante resultaba mucho más recomendable que darle una docena de puñaladas a su esposa.

-Tengo un verdadero lío mental – reconoció.  

Acudió a un teléfono público, porque había decidido que su anonimato debía ser total. No podría, al contratar un detective, no proporcionarle detalles de su esposa; pero procuraría que fuesen los mínimos. Aunque resolvió optar por el que le recomendaba Marcela, probó antes con los otros dos.

El teléfono que le dio Lucrecia estaba desconectado. Por lo visto, ella, o él, hacía mucho que usó sus servicios. El que le facilito El Destripador funcionaba, y respondió una secretaria, quien dijo que le pasaría con uno de los investigadores. Emilio colgó. Lo dicho por la secretaria significaba que había varios, y, si ya desconfiaba de la discreción de uno, más dudosa sería la de un bufete, una secretaria y algunos administrativos. Recordó que el Destripador le recomendó exactamente lo contrario a una empresa, y que, para discreción, él optó por uno que trabajaba solo. En cambio, le dio el número de un bufete. Quizá su informador se había equivocado; aunque había pasado tiempo, y el solitario pudo ampliar el negocio, o asociarse con unos colegas.

Por lo anterior, se ratificaba que debía intentar con el de Marcela. Le dio mala espina que Destripador le recomendase tanto a su detective, probablemente porque era un amigo y le revelaría su identidad. Tanto seudónimo, para terminar siendo del dominio público. Lucrecia no insistió en que el suyo era magnífico, el que le convenía, y muy confidencial, como argumentó su otro asesor; pero el de la mujer había cambiado de número o cerrado el negocio. Eso le señalaba como no relacionado con Lucrecia; porque, si ella tuviese un interés oculto, el detective hubiera estado vigente.

El tercero le convenció. Además de que el teléfono funcionaba, respondía el mismo investigador, lo que suponía menos gente conociendo su problema. Hizo una cita para aquella misma tarde, a las ocho. Le explicó brevemente de qué se trataba, y el detective, sin secretaria, le aseguró que era el más típico de sus casos.

-Le garantizo absoluta discreción- repitió el hombre varias veces.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Cutberto esperaba cerca de la puerta de la oficina, cámara en ristre, a que saliera Amanda. El tipejo, acaparador de mujeres, ya estaba apostado en la esquina, con su aire de conquistador, listos los labios para ponerlos sobre los de ella. Pronto, su enamorado sentiría que le hervía la sangre, cuando contemplase la alegría de la mujer al ver al fulano. Seguramente el tipo, para colmo, era casado y engañaba a su esposa con Amanda, además de con la de los discos.

La rutina fue la misma que la vez pasada, con la diferencia de que cuando el tipejo dejó a Amanda, en el autobús, no se dirigió al centro, sino que subió a otro transporte colectivo. Cut tuvo que correr para poder alcanzarlo. Si lo perdía, debería perseguirlo en taxi, y eso le pareció muy de película. Consiguió treparse al vehículo, y se situó cerca del individuo, sin perderle ojo; aunque evitando ser muy obvio.

Al de cinco paradas, el perseguido se acercó a la puerta, con intención de bajar, y Cutberto se puso tras él. Descendieron ambos, y Julián caminó, con paso rápido, hacia un bar. El espía se aproximó al ventanal, y miró al interior. El fulano llegó a la barra, y besó a una joven que esperaba, sentada en un taburete. Ésta, bastante atractiva, se notaba molesta, y señalaba su reloj de pulsera. Era obvio que Julián se había retrasado, al ir a ver a Amanda, y la otra le regañaba. 

Después de que la joven soltó lo que tenía que decirle, permitió que el tenorio, muy zalamero, la convenciese, y besase sus labios. Tras el ósculo, cuando ella cambió de talante, ambos se bajaron de los taburetes, y se dirigieron a la puerta. Cutberto dio un apresurado salto, y buscó dónde esconderse. Lo hizo junto a un kiosco de revistas, agachado, y mirando las portadas. Por el rabillo del ojo vio que la pareja se encaminaba a la misma parada de autobús en la que el acaparador bajó poco antes. El espía rodeó el kiosco, y se colocó tras un árbol. Desde allí veía a la perfección a ambos, y disparó varias fotos. En todas ellas, Julián tenía su brazo por los hombros de la mujer, y acercaba su rostro al de ella. En dos, la besaba en los labios.

-Te tengo, cabrón – susurró Cutberto.

Logradas las fotos, ya no tenía objeto seguir a la pareja, por lo que, cuando ellos subieron al autobús, él se metió en el bar, y pidió una cuba libre.

-Veré cómo hago para obtener fotos con la de la tienda de discos.

El autobús en el que iba la pareja salió de la parte muy habitada, y circuló por las afueras, suburbios en los que las casas se alternaban con intervalos de sembradíos. Como sucede en toda ciudad, las huertas, terrenos fértiles, terminarían siendo espacios para enjambres de humanos. Luego intentarían sembrar en los pedregales o las azoteas de los edificios.

El transporte colectivo se detuvo muchas veces, hasta llegar a donde se bajaría la pareja. Ésta descendió, cuando ya casi no quedaba nadie dentro del vehículo. Faltaba poco para el final del trayecto. La parada se hallaba en un entorno solitario, no habitado; aunque no muy lejos, al fondo de un camino, se distinguía el anuncio de un motel. En el letrero luminoso; que se acababa de prender, pues el crepúsculo hacía su esperada aparición; se podía leer el nombre: “Motel Rosario, precios económicos, camas de agua”.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

La oficina del investigador era lo que se supone de alguien que se encarga de casos en los que no hay mucho dinero. Se ubicaba en un edificio viejo, de departamentos baratos, con un ascensor estropeado, y unas escaleras llenas de porquería. Lo que le gustó a Emilio fue la imposibilidad de encontrarse con un conocido en tal sitio. Por tanto, el incógnito estaba asegurado.

El tal Pedro Jiménez tenía un minúsculo despacho al final de un interminable pasillo, con puertas a ambos lados. Zaldibar tocó, y el rostro orondo de un hombre de baja estatura apareció en la rendija de la puerta. En verdad que podía espiar sin ser percibido, ya que en cualquier calle sería parte del decorado, incluso si estaba vacía.

-Pase, señor Mendibil.

Emilio, al vislumbrar el interior, juzgó que sería mejor entrevistarse en el corredor. El despacho estaba lleno de papeles y objetos varios, y no parecía muy limpio. Tras mucho buscar, encontró una silla que no tenía nada encima, y la colocó ante el escritorio del detective. Éste se sentó enfrente.

-Bien, señor Mendibil. Me dijo que quería que vigilase a su esposa.

Emilio dio el segundo apellido de su padre, porque al detective solamente le hacía falta una fotografía, y saber dónde encontrar a su objetivo. Sus datos personales no le importaban, y no eran nada necesarios.

-Mire, señor Jiménez... –carraspeó-, le pagaré sus honorarios, y le daré un extra por su discreción.  Pero pongo condiciones.

-Le escucho. Y por la discreción no se preocupe.

-Me preocupo. Tengo un buen empleo – no lo especificaría-, y me perjudicarían rumores sobre mi vida personal.

-Lo entiendo. Yo trabajo por dinero, y éste me ayuda a ser mudo y sordo. Bueno, no en mi oficio, por supuesto.

-Eso espero. Pero solamente quiero datos, sin opiniones. Y la cosa es muy simple: deseo saber si mi esposa se ve con alguien del sexo masculino. Me contento con una fotografía, incluso con su palabra, fechas y lugares.

Jiménez asentía con la cabeza. Había conocido a algunos adinerados, y aquél olía a riqueza. Solían ser mucho más precavidos y discretos que los pobres, a los que les interesaban los detalles, y cuanto más íntimos: mejor.

-Lo entiendo. ¿No necesitaría, en caso de que existan, pruebas para un divorcio?

-De momento, solamente requiero que me diga si mi esposa…- dudó al elegir el verbo- se cita con un hombre, dónde y...  Los jueves, se supone que va con sus amigas, y los martes dice que tiene hora en la estética. Es posible; pero ¿pasará allí toda la tarde?

-Bien. ¿Cómo la contacto?

Sabía que ellos, los ricos, jamás dan la dirección de su casa o su oficina, por lo que esperaba la foto y muy pocos detalles. Y eso obtuvo.

-Mañana es martes, e iré con ella  al centro, a Snob´s. ¿Sabe dónde está?

-Sí. ¿Me trae una foto?

-La traigo, aunque no le será necesaria, ya que debe investigar a la mujer que esté conmigo en Snob´s, a las cinco de la tarde. Comeré con ella, en Manelli, y la dejaré en la acera de esa tienda. Ella tiene su automóvil; aunque estacionado allí cerca.

-No se preocupe de esa parte. Yo estaré allí a las cinco, y seguiré a la mujer que vea con usted.

-Bien. Podemos hablar de los honorarios.

Cuando Emilio salió, consideró que el detective le costaría menos que si él mismo espiase a Belinda. Tan solo con la gasolina de su costoso automóvil pagaba al hombre. La oficina y el aspecto desaliñado del personaje ya describían que el individuo se ocupaba de lo que los buenos despachos no atendían.

-En fin, únicamente debe decirme si fue a la estética o no. Y si estuvo allí toda la tarde, y luego se dirigió a casa. Le pagaré, y jamás volveré a desconfiar. Ni entraré a esa página.

Eso había prometido durante varios días, todo el fin de semana; pero no lo había cumplido, ya que, al fin, acudió con el detective. Luego fue a su casa, y, para molestar a su esposa, insistió en el viaje. Ella, que aquella noche no quería discutir, le prometió considerarlo. Le daría la respuesta el miércoles.

Zaldibar se preparó un emparedado y se metió a Internet, a su nuevo vicio. Navegó un rato, sin entrar en la página; porque no tenía preparado nada que ofrecer a sus asesores. Por fin flaqueó, e ingresó, si bien no al chat que “le correspondía”. Estuvo deambulando por otras salas, hasta que accedió a la opuesta: las mujeres que querían deshacerse de sus esposos. Aprovecharía los comentarios de éstas, para conocer el otro lado de la moneda, enterándose de sus casos. Dejaría pendiente la charla con sus dos asesores, porque era imprescindible, antes de proseguir, conocer las pesquisas de Jiménez.

-¿Y ella…?- dijo en tono muy suave. 

Quería volver a ver a Marcela, pero no se atrevía a llamarla directamente, o invitarla por mail. Se conocieron el viernes, y era lunes. Se antojaba muy pronto, para no tener especial interés. Abandonó la computadora, y revisó las copias que sacó de su expediente. Lo devolvió, junto a los demás. Se quedó con algunos apuntes. Nada importante, justamente su dirección, y los nombres de su hijo y ex esposo.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Jiménez estaba muy solicitado últimamente, ya que una hora más tarde de que se fuese Emilio, el detective recibió la visita de las dos Celias. Él había hablado con la joven, y concertado la cita. Las dos mujeres, menos delicadas y escrupulosas que Emilio, no encontraron nada extraño un despacho lleno de papeles y polvo. El polvo estaba en orden, mientras que los papeles en completo revoltijo; lo que se conoce como “desbarajuste planificado”.

La madre se sentó en la silla de las visitas, y la hija, aunque Jiménez insistió en ofrecerle su lugar, se quedó de pie.

-¿Y bien señoras, a quién debo vigilar?

-¿Cuánto cobra usted?- preguntó la madre.

Jiménez, con su ojo clínico, entendió que ellas eran lo contrario del anterior cliente, ya que no les preocupaba el resultado sino el precio. Ni siquiera la primera pregunta fue sobre el anonimato.

-Muy poco, aunque depende de lo que ustedes deseen.

-Mi nuera anda con un hombre – dijo Celia madre, quien había decidido llevar la voz cantante-. Queremos saber quién es, y dónde vive.

-Y a qué se dedica – añadió Celia hija, quien temía que su madre metiese la pata-. No le hemos dicho que mi hermano murió hace… - miró a su madre, para pedirle que no interviniese- tres años. Nos preocupa mi cuñada.

-Ya. ¿No les ha presentado al hombre?

-No, y  nos parece sospechoso. No vaya a ser un malviviente.

-Eso es bien cierto – aseguró la madre, quien había entendido que no debía dar detalles sobre el hijo-. La queremos como si fuese… de nuestra sangre.

-Bien. ¿Se ven a diario? Me refiero a la nuera y el novio, o pretendiente.

-Casi – respondió Celia hija-. No es un día fijo, pero sí a menudo.

-No queremos que ella se entere, porque… - comenzó la madre.

-… pensará que la espiamos a ella. Pero no es a ella, sino al tipo – concluyó la hija, quien volvió a enviar a su madre el mensaje ocular de que se callase.

-Lo comprendo. Me darán una fotografía, y su dirección, además del nombre.

-Sí. Ella vive con nosotros – dijo Celia la mayor.

-Suele vivir, “a veces”, con nosotros – le corrigió su hija, con nueva infructuosa recomendación de que no abriese el pico-. Pasa algunas temporadas. Le daremos la dirección, una fotografía, como me pidió por teléfono, y unos datos. La foto es de ella, porque no tenemos de él.

-Ésas yo las consigo. Necesito un nombre para su caso. No tienen que darme los suyos, sino uno cualquiera. Puede ser… Pablo, por ejemplo. Para ponerlo en el sobre, ya que tengo varios.

-Petra. Ponga Petra – dijo la hija-. Y aquí está todo lo que pidió. 

-Perfecto. ¿Tienen prisa por saber?

Celia hija posó su mano derecha sobre el hombro de su madre. Ésta sería capaz de decir que sí, ya que su hijo “saldría” en unos días. Considerando que estaba muerto, sería más bien que resucitaría. La señora, por fin, entendió que mejor si no decía nada, puesto que así no metería la pata.

-Sí – dijo la hija-. Nos gustaría que fuese pronto, porque… vamos a ir de viaje, y, como ella se queda, no sabemos en manos de quién.

-Para estar seguras-. Tuvo que añadir la madre, dejando constancia de que era la jefa de la familia.

-Bueno. Yo les llamo en cuanto tenga algo. Si se ven casi a diario, no creo que tarde mucho.

Las dos mujeres se despidieron, después de entregar el anticipo y los datos que requería Jiménez.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Tras contemplar, durante largo rato, las luces de la ciudad; el tránsito rodado, bajo sus pies; los viandantes de las aceras; los tejados de los edificios menos elevados; y los aviones que descendían, listos a aterrizar; Emilio revisó su reloj. Vio que ya era la hora de entrar a la computadora, y relatar lo que le había dicho Jiménez.  Pero continuó en el ventanal,  recreando su encuentro con el detective.

El investigador no había tardado nada en obtener lo necesario. Con una tarde tras Belinda tuvo suficiente. Fue el martes, día de la estética. Así que llamó a Mendibil, la mañana del miércoles. Lo hizo a su teléfono portátil, el que el empresario acababa de comprar en un kiosco. Era uno de ésos… sin registrar, con un número que únicamente conocería el investigador. Cuando sonó, Emilio no necesitó imaginar quién llamaba, a no ser que alguien se equivocase.

Jiménez le dijo, lacónicamente, que ya le tenía algo, y que la rapidez no abarataba los honorarios. Emilio le aseguró que sus emolumentos no variaban. Y se citaron para la tarde, a las seis.

El despacho de Jiménez estaba igual que la vez anterior, quizá con el polvo extra de los dos días transcurridos. Emilio se sentó en la misma silla, la única que no tenía un hato de libros encima. El investigador se acomodó enfrente. Con faz muy circunspecta, sacó un sobre del cajón de la izquierda, que colocó delante de su cliente.

Emilio tardó en abrir el sobre. Contenía unas fotos. Eso lo sabía, porque el detective se lo adelantó por teléfono. Y también que vería a su esposa con un hombre. Rogó porque las imágenes no fuesen muy “eróticas”, para poder mantener la calma. Extrajo la primera, y la miró de reojo. Su esposa y un hombre se besaban en la boca, no muy efusivamente. El fondo era la fachada de un edificio. No conocía al hombre. Advirtió, con dolor, que el extraño estaba mucho mejor que él. Certificó que su esposa lo traicionaba por el físico y los años, aunque nunca tuvo duda de que el motivo sería ése. Si se tratase de dinero, lo engañaría con un jaque árabe. Zaldibar tenía buena fortuna.

-Debo ir a un gimnasio – pensó.

El de la foto era más joven, y eso no lo igualaría con el gimnasio. Pero el tipo no parecía atractivo, y él sí, o lo fue hace dos docenas de años. Sacó la siguiente fotografía. La pareja entraba en un hotel. Se les veía de espaldas. La puerta del edificio describía que se trataba del centro de la ciudad, una madriguera económica y escondida. Recordó el tumbadero que él visitó unos días atrás, si bien el de la foto aparentaba ser más barato. La misma situación, pero con distintos protagonistas. Miró al investigador, con una pregunta en los ojos.

-La siguiente foto tiene el nombre del hotel – dijo éste.

Efectivamente, y denominación sagrada: San Jerónimo. Emilio jamás lo había oído. Era un tugurio económico. Le asombró que su esposa se rebajase a meterse allí.

-Por el sexo…- le dijo su mente- se pierde el seso.

El empresario no se atrevía a ojear las siguientes, si las había. De nuevo dirigió los ojos a Jiménez, y éste entendió.

-No subí tras ellos. Esperé tres horas, y las restantes fotos son de cuando salieron. Pensé que usted no necesitaba otras más comprometedoras. Por otra parte, incluí en el sobre los datos de esa persona. Únicamente el nombre y apellido, por si le interesa.

-No mucho, en verdad. Pero… está bien.

Emilio asintió con la cabeza, y metió dos dedos en el sobre. Sacó todas las fotos: una era igual que la anterior, pero ellos presentaban el anverso, como antes fue el reverso. Se repetía la fachada del hotel, y el mismo hombre delgado, más joven que él, y bastante feo. Luego ella subida en su auto, y él metiendo la cabeza para darle el último beso. Por la calle caminaron cogidos de la mano, como novios adolescentes.

El engañado dejó las fotografías sobre sus rodillas, para poder echar mano a la billetera. No pensaba darle un cheque, a Jiménez, firmado por alguien que no se llamaba Mendibil.  Por eso, había pedido efectivo en la oficina. Antes de poner los billetes sobre la mesa, dijo:

-Quiero el carrete completo, todos los negativos.

-Está en el fondo del sobre. Yo no me quedo con nada, señor Mendibil. No trabajo el chantaje.

-Me parece perfecto, pero entienda que desconfíe.

-Por eso lo puse en el sobre. La mayoría de mis clientes los piden.

Emilio depositó los billetes, en la mano extendida del investigador. Jiménez no los contó. Miraba fijamente al cliente, esperando su reacción. Emilio había cavilado mucho sobre el momento, pero no había tomado una decisión.

-Si necesito algo más, yo le aviso.

-Por supuesto. Sabe dónde estoy, y tiene mi número.

-Hay doscientos más de lo pactado. Es una especie de bono.

-Gracias; pero no hablaría, de todas formas.

Emilio asintió con un parpadeo. Recelaba del tipo, porque simplemente no se fiaba de nadie, y pensó que un extra serviría para que no indagase más. En esta ocasión, podía ser la identidad de su esposa, y, por consiguiente, la suya.

-No sé quién es usted, señor Mendibil – dijo el detective-, y no me importa. Si me da más trabajo, será bienvenido. Y si no, ha sido un placer servirle.

-Se lo agradezco. No imagino qué sigue, pero lo meditaré.

-Si piensa divorciarse, esas fotos son poco comprometedoras.

-Lo sé. Aunque, antes de cualquier decisión, debo poner en claro mis ideas.

Casi huyó del edificio. A dos metros de su automóvil, notó que desfallecía, que sus piernas no le aguantaban, y que caería en medio de la acera. Pero tuvo fuerzas para llegar y apoyarse en el vehículo.

-Si la tuviese delante, la mataría – rugió.

No, no haría eso. Lo había pensado tanto que su sangre más que fría estaba helada. Si asesinaba a su esposa, como le habían aconsejado los de “El Club de los Malditos”, iría a la cárcel, y perdería su modo de vida, su empresa, todo por lo que había trabajado más de treinta años.

-Pero no se quedará con mis logros.

Esa parte la tenía muy segura. No sabía cómo lo haría; pero el final estaba trazado: ella quedaría en la miseria. Apelaría a toda la calma posible; porque la celeridad y la ira solamente lo conducirían a una locura. El asesinato perfecto existe, y prueba de ello son las estadísticas: el setenta por ciento de los crímenes no son solucionados. Pero, si eso dicen las estadísticas sobre los asesinatos en general, en lo particular no son tan alentadoras: el noventa por ciento de los crímenes cometidos por un cónyuge son resueltos. El consorte es el primer sospechoso, y normalmente tiene mala coartada, o ninguna, se ciega por la cólera, y es capturado.

-Claro que no todos consultan a los expertos del Club – dijo, con una sonrisa.

Ya era noche cerrada, y la ciudad estaba bajo las miles de luces que formaban un manto a los pies de Emilio. Eran las ocho, y sus asesores esperaban. Sabían que él recibiría el informe del detective, y conocería si su esposa le engañaba o no.

Zaldibar se sentó ante la computadora. Lucrecia ya estaba conectada, y le esperaba. El Destripador no había llegado. El recién ingresado saludó a la mujer, que él suponía era hombre.

-¿Cómo te ha ido? – preguntó Lucrecia.

Justamente se conectó el tercero. La respuesta de Emilio fue para ambos.

-Se ve con un tipo.

-El caso típico – dijo el Destripador-. Así son ellas.

-No todas – le corrigió Lucrecia-. ¿Qué piensas hacer?

-No lo sé – Emilio decía la verdad.

-Debemos preparar un plan para matarla – escribió el Destripador.

-¡No digas estupideces! -  le amonestó ella-. Debes divorciarte.

-Y quedarte con nada. No sé cuánto tengas, amigo, pero ella se lo llevará todo.

Durante unos minutos, el asesor le fue escribiendo todos los casos que recordaba, de fulanos que se habían visto casi en la ruina, siendo acaudalados. Lucrecia no escribía, lo que daba a entender que meditaba. Al final, se decidió. Emilio lo esperaba, ya que, sin conocer a ninguno de los dos, confiaba más en el buen juicio de ella.

-Debes, para comenzar, investigar más sobre el tipo.

-¿Para qué? – preguntó Emilio.

-Para matarlo – opinó Destripador-. Conociéndolo, encontrarás el momento oportuno y la forma.

-Para lo que sea: divorciarte, amenazarle o darle una paliza. Depende de si quieres seguir con ella.

-¿Quieres seguir con ella? – preguntó su asesor masculino.

-No, creo que no. Pero tampoco matarla.

-¿Y darle tu dinero? – inquirió el hombre que tenía por símbolo, o foto identificativa, un puñal que escurría sangre.

Emilio consideró que eran demasiadas preguntas, opciones, problemas, y emociones, para un día. Les dijo que debía meditarlo, que no tenía muchas ganas de chatear, y que mejor si lo dejaban para otro momento.

-No hagas nada de lo que te puedas arrepentir – le aconsejó Lucrecia-. Date un poco de tiempo. Ya es lo mismo mañana que dentro de una semana.

-Me parece buen consejo.

-Y manda espiar a ese cabrón – le recomendó Destripador-, por si te decides a matarlo.

Zaldibar apagó la computadora, se sentó en su sillón giratorio, y observó la ciudad. La noche, el silencio que crecía, siempre le había inspirado. Hasta entonces lo usó para decidir sobre un negocio. Ahora era lo mismo, al menos coincidía en que el asunto era grave y delicado, y necesitaba mente fría, calculadora, evitar un acceso de ira, o el deseo de vengarse de inmediato. Lo debía plantear como una transacción comercial, en la que el estudio de los pros y contras ayudaban a tomar la solución más acertada.

-Lo de matarla me seduce – reconoció-. ¿Cómo ha podido hacerme esto?

Pero el riesgo era alto. A no ser que descubriese el crimen perfecto; lo que miles o millones han intentado, sin éxito, por siglos; pensar en un divorcio que le beneficiase, era lo viable y razonable.

-¿Y matarlo a él?

Al final, era lo mismo. El tipo era un desconocido, y jamás se habían visto; pero una vez muerto, la policía iría atando cabos, terminarían en el hotel San Jerónimo, y, en pocas horas, los tendría en su oficina. El esposo, es, sin duda, el sospechoso principal, el primero, y la mayoría de las veces el más seguro.

-Podría contratar a alguien, y estar yo fuera, en ese momento.

El chantaje vendría de la mano. Nadie hace suyo el problema ajeno, por lo que el dinero es el motor que lo impulsa a asesinar, y, luego, a extorsionar. Al final, tendría que matar al asesino, lo que equivalía a haber ejecuta él mismo el trabajo sucio, y con menos placer.

-Debo hacerlo yo. Sin cómplices. Ya he metido en esto a dos desconocidos, y comienzo a darme cuenta de que fue mala idea. Claro que no me pueden identificar, y tampoco a mi esposa o a su amante. Y así seguirá. Ya no voy a conectarme más.

Sacó el teléfono portátil del cajón. El personal lo llevaba consigo, y el segundo lo guardaba en la oficina, comprado ex profeso para una única llamada al detective. Tras haber recibido el informe, debió haber destruido el aparato; pero lo conservó. En breve, serviría para una nueva instancia.

-Mañana volveré a solicitar sus servicios, para conseguir más datos del amante de mi mujer. Tengo su nombre y apellido, lo que no me sirve de mucho. Pero pronto sabré dónde vive, y algo más.

Antes, haría otra llamada, y ésta de su portátil personal. El número estaba en el expediente que tenía ante él.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

En el restaurante, frente a frente, cenaban Emilio y Marcela. Él tardó en decidirse, pero, al final, llamó al número que estaba en la documentación de la mujer. Y le propuso cenar cuando ella quisiera. Marcela eligió el viernes, porque no trabajaría el sábado. Emilio ni siquiera le dijo a su esposa que tardaría, que no cenaría en casa o que, en caso de tener planes, no lo incluyese. Esperaba que ella reaccionase, aunque él no tenía una respuesta preparada, ni ganas de elucubrar una mentira.

Charlaban sobre el único tema en el que coincidían: sus divorcios, el efectuado de ella, y el probable de él. No podían conversar de temas de la empresa, porque sus puestos estaban muy distanciados, además de que ambos lo eludían, para no parecer jefe y empleada, sino un hombre y una mujer en una cita.

-¿Investigaste sobre ella? –preguntó Emilio.

Habían quedado de acuerdo en tutearse, para eliminar las posiciones de director y subordinada. Ella aceptó a regañadientes.

-No, no me interesó. Me daba igual que fuese una u otra.

-Pero... ¿no quisiste conocer la razón para el engaño?

-Es siempre el mismo. Los matrimonios se desgastan, y uno, quien sea – lo enfatizó con plena intención-, se aburre y busca otra persona.

-¿Cuántos años estuvisteis casados?

Emilio, abiertamente, intentaba encontrar similitud entre la razón del divorcio de ella y su situación personal. No pensaba que cada caso suele ser único, y no hay un patrón que pueda aplicarse a todos los matrimonios rotos.

-Poco más de uno. Y nos divorciamos hace tres. Con mi primer esposo estuve veinte.

-En mi caso, llevo casado tres años. Y no me gustaría divorciarme dentro de diez o quince.

La mujer esbozó una sonrisa de aceptación. Él encontraba la parte graciosa del asunto, por encima de que éste era sumamente serio. No tenía nada del ogro que le consideraban en la oficina.

-Es poco tiempo para un engaño – opinó ella-. Claro que el mío fue más corto.

-Eso opinó yo, y no lo entiendo.

-¿Estás seguro? – Ella insinuaba el engaño, no lo que él pensase hacer.

-Si te refieres a que me engaña, he visto las fotos. Contraté al detective que me dijiste. Y no hay duda.

Marcela se quedó en silencio, y conectó sus ojos con los del hombre. No le había preguntado si usó los servicios de Jiménez, y esperó a que él lo dijese.

-¿Y buscas las razones?

-Sí. Me gustaría conocerlas, aunque ya nada vuelva a ser igual.

-¿De qué te serviría?

Emilio lo meditó profundamente. Debía reconocer que de poco, quizá, incluso, para sentirse mucho peor que ignorándolas.

-No lo sé. He pedido al detective que le investigue a él. Aunque me duela, podré compararme, y ver por qué salgo perdiendo. Es mucho más joven.

Marcela, instintivamente, distraída, puso la mano derecha sobre la izquierda de él. Emilio sintió algo extraño. Era un gesto inocente, de amiga, pero él comenzaba a verla como algo distinto.

-No puedes salir perdiendo, ni ganando – dijo ella-. Nadie sabe por qué preferimos a alguien, incluso si no nos conviene. Yo no entiendo por qué me casé una segunda vez, y tampoco el motivo para que me engañase. Y soy feliz en mi ignorancia.

-¿Tienes planes?

Marcela, apresuradamente, retiró la mano. Emilio captó que sus preguntas eran muy abstractas, y se malinterpretaban. Ella había entendido que se refería a planes para aquella noche, y él se refería al futuro.

-Quiero decir – explicó él-, si hay proyectos futuros. Como volver a casarte, o comenzar otra relación.

La mujer sonrió. Era indudable que había entendido que él proponía algo para poco más tarde.

-No, pero tampoco estoy cerrada a tenerlos. No lo busco; aunque, si llega, no le diré que no. Y ya que me das pie a preguntar… Entonces: ¿qué piensas hacer tú? Y tampoco me refiero a esta noche, sino… a cuando estés listo.

-No lo sé. Mi situación es complicada. No me gustaría que, además de engañado, fuese despojado.

-Lo entiendo. Ella no tenía dinero al casarse.

-Se casó por interés.

El silencio los envolvió, y ambos se dedicaron, por unos minutos, a los platos ante sí. Marcela no quería ahondar en el problema de él, y Emilio no tenía nada que agregar, puesto que todavía no había tomado una decisión. Desde que supo del engaño, dedicó más tiempo en buscar motivos que posibles soluciones. Lo que le dijese el detective, sobre su rival, no era relevante, al menos para definir su futuro con Belinda. ¿Qué importaba quién era aquel hombre? Tendría nombre e historia, pero, en realidad, daba lo mismo un fulano que otro.

-No tengo planes para esta noche – dijo ella, como respuesta a la equivocada pregunta de él.

Fueron a  bailar a un lugar exclusivo. Zaldibar quería impresionarla, y lo consiguió. No había elegido un sitio al que nunca fue con Belinda; porque Emilio era aficionado a lo bueno, y no únicamente lo disfrutaba él, sino quien estuviera a su lado.

Bailaron buen rato. Luego, él quiso acompañarla a su casa. Como ambos llevaban autos, tuvo que contentarse con seguir a Marcela. Pero, una vez ante su casa, un apartamento en una zona media de la ciudad, la despedida se le hizo difícil. Repitió varias veces que lo había pasado muy bien, y tuvo que ser ella quien pusiera punto final a tan larga despedida.

-Creo que ya es tarde – dijo la mujer, mirando su reloj.

Eran las tres y cuarto de la madrugada. Pero Emilio quería seguir en la puerta, por lo que Marcela acercó sus labios a los de él, y le dio un rápido beso. Emilio quiso algo más, aunque debió contentarse con el fugaz ósculo.

-No será la última vez – prometió ella, entrando en el portal.

Emilio se fue satisfecho. No sabía si la última vez que bailaban, cenaban o le besaba. Sin embargo, subió feliz a su auto. No la volvería a ver hasta el lunes, pero soportaría la espera. Al día siguiente, sábado, iría un rato a trabajar, más bien a chatear con los del Club de Los Malditos. Lucrecia le dijo que ella entraba los fines de semana, por lo menos los sábados.

CAPÍTULO IV

Eran las diez de la mañana de un lunes, y Jiménez se hallaba en su oficina. Para él, el fin de semana no había existido, ya que, una vez que llegaba el viernes, sus vigilados tenían mucha más actividad. El investigador descansaba un poco los lunes y martes, porque los “engañadores” también lo hacían. Aunque, en esta ocasión, debía entregar sus trabajos, y, por eso estaba en la oficina, revisando el material. Ante él se hallaban las fotos que había reunido en unos días. Podía decir que no le había resultado nada difícil. El encargo del tal Suárez fue coser y cantar, ya que la espiada no tenía precaución alguna, y se exhibía con su amante por todas partes.

-Es un vejete - dijo Jiménez, sin darse cuenta de que él tenía la misma edad del mencionado-, por lo que ella le engaña sin ninguna cautela. No imagina que el hombre me haya contratado. En fin, que esto está resuelto.

Fue tomando las fotos y metiéndolas en el gran sobre. El trabajo estaba finalizado, y solamente restaba cobrar. Llamaría al cliente en un par de días, para que no pensase que resultó demasiado fácil, y pretendiera regatear el precio. Fácil o difícil, él cobraba por un asunto concreto, no por horas dedicadas. Cuando se le complicaba, no pedía un extra. Así que, siendo sencillo, tampoco otorgaba descuentos.

-Y éste…

Sobre la mesa estaban las otras fotos. Aquel asunto si era extraño. Nunca antes le había sucedido.

-Es que en este caso…  No me ha costado nada. Otra que no tiene cuidado. Y este tipo… Es que parece imposible. ¿Qué carajo les da? Yo casi podría vivir de él.

Efectivamente, Soraya, la nuera a quien Celia tanto cuidaba, tampoco se escondió mucho con el tipo con quien andaba. Estaría atenta a que no la viesen los parientes de su esposo, pero no contaba con un detective.

-No ha pasado una semana.

Jiménez recordó que las dos mujeres estuvieron en su oficina el martes anterior. Era lunes, y ya tenía lo que ellas solicitaron. Y un extra. Miró las fotos y dijo:

-A éstas tengo que sacarles unas copias.

Observó al hombre que estaba con Soraya, y murmuró:

-La vida está llena de casualidades. Sigo asombrado de este fulano. Debo revisar, porque seguro que lo tengo. Luego me dedicaré a eso.

Cogió su teléfono y marcó un número. Celia madre desconfiaba mucho del detective, pero no tuvo otro remedio de darle un medio para que se comunicase. No habiendo comprado otro teléfono portátil, sería el de su hija. Y ella contestó.

-Soy Pedro Jiménez. Ya tengo su encargo.

-¿Tan pronto?

-Es lo que ustedes querían.

-Sí, sí – dijo Celia-. Me parece magnífico.

No le parecería igual a su hermano, quien saldría de la cárcel, el mediodía del martes. Su madre ya le preparaba una muy buena recepción, aunque todavía faltaban muchas horas. Si Jiménez les daba los datos del tipo, el excarcelado estaría ansioso por hacerle una visita al “amigo” de su esposa. La información vendría a ser como un regalo del reencuentro, preferible a que le llevasen flores.

-¿Cuándo puedo pasar a buscar esa información?

-Cuando quiera. Me trae el resto del pago.

-Yo… Bueno, me gustaría ir hoy, pero no sé si pueda. Le llamo, para decirle cuándo. ¿Hasta qué hora estará ahí?

Jiménez debía obtener unas copias extras. Pero calculó que las tendría en cosa de una hora. No había proyectado seguir a nadie hasta la tarde, por lo que…

-Como hasta las dos de la tarde. Regreso a eso de las siete. También mañana tendría que ser por la noche, porque voy a… un asunto.

-Procuraré pasar hoy, pero si no puedo… De todas formas, yo le llamo.

-Gracias.

-A usted. En verdad que ha sido rápido. 

-Justo lo necesario – respondió el detective, con modestia.

-Oiga, tengo que decirle algo.

-Le escucho.

-No me gusta dar mi número de teléfono. No se moleste, pero le ruego que lo borre, cuando termine esto.

-Siempre lo hago. Recoge usted lo suyo, y yo borro su número.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *  

Tardó bastante en sacar el teléfono portátil del bolsillo. Sonaba en ascendente, cada vez más, mientras quien fuese no cortase la llamada. Miró el número de quien llamaba. Jiménez registraba a algunos clientes, los importantes. Éste no estaba registrado. Sería un cliente nuevo, a quien alguien le habría dado su número. Contestó con rapidez, rogando que su lentitud no le privase de nuevos ingresos.

-Jiménez. Diga.

El investigador recibió la clave que acordaron, como identificación. También una tos que justificaba la ronquera de quien hablaba. El detective miró la pantalla del teléfono. Señalaba un número que no figuraba en la lista de contactos. Recordó que no lo tenía anotado, porque el cliente no se lo dio. Dijo que llamaría al de dos o tres días. Quería saber si había obtenido algo.

-Sí, ya tengo la investigación. Con fotos, por supuesto. ¿Esta noche? Bueno, pero no antes de las siete ni después de las nueve, por favor.

El detective escuchó lo que le decía el cliente. Y luego respondió:

-No hay problema. Me doy por avisado. Como usted diga. 

Jiménez cortó la llamada. Se quedó pensativo, por un segundo. Despejó su incógnita, y buscó dentro del cúmulo de papeles que amontonaba en el escritorio. Sacó un sobre, de los que usaba para sus informes, y extrajo unas fotos. En la mayoría se veía una pareja, y en otras: únicamente un hombre. Una, en particular, era ampliación de su rostro. El investigado tendría unos cuarenta y cinco, de pelo negro, bigote recortado, facciones afiladas, un tanto narigón y poco atractivo. En las de cuerpo entero se percibía, por comparación con su acompañante, que era alto y espigado.

Acabada la inspección, Jiménez abrió otro sobre, que estaba en el interior de una carpeta, bajo un montón de papeles. Como única identificación, tenía una “S”.

-Mi memoria no me falló. Lo tenía. Revelarlo y ya.

Abrió el sobre, tomó las fotos y las observó con detalle. Se trataba del mismo sujeto. Puso ambos juegos sobre el escritorio, separados, uno a la derecha y otro a la izquierda, para no mezclarlos. Las miró unos segundos, y eligió una de las instantáneas del segundo sobre, que unió con las del primero. Después, metió las restantes en su correspondiente bolsa de papel. Llevó, al archivero, la carpeta que sacó de debajo del cúmulo de papeles. Allí había otras dos, iguales a la que guardó.

-Mi lema es no hacer preguntas. Alguna razón tendrán ambos, para investigarlo. No me costó trabajo, porque además es un viejo conocido, y ya le había sacado unas fotos que no necesito volver a tomar. Con revelar el rollo es suficiente.

Esto contradecía lo que le aseguró a Emilio, de que él no se quedaba con negativos. Los guardaba bien, en un compartimento secreto, al fondo de un cajón del archivero. No con propósitos de chantaje, sino porque, como en éste  caso, las fotos de archivo podían servir para ampliar el expediente, y dejar satisfecho al cliente. No era extraño que, pasado un tiempo, alguien llegase a pedirle que investigase a un antiguo “vigilado”. Los hay que no escarmientan,  y ante él tenía un ejemplo.

-¿Qué relación habrá entre todos ellos? –se preguntó.

No era su asunto. La discreción resultaba primordial en su negocio, y últimamente iba viento en popa, porque había conseguido varias investigaciones. Una ya estaba encima del escritorio, lista para ser entregada, y a cobrar. La otra esperaría aún otro día. Percibiría más honorarios.

-Nada mal, para un martes. Y ayer también me fue de maravilla. Comienza bien esta semana.

A veces había poco trabajo, sobre todo en períodos vacacionales. La gente se iba de la ciudad, y posiblemente engañarían en las playas. Pero, de regreso, le llovían casos, como si los “infieles” quisieran recuperar el tiempo perdido.

-Fue un acierto dejar que trabajar para los del bufete de crédito. La infidelidad da mucho más dinero que investigar solvencias económicas.

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Celia esperaba a su hijo, en la puerta de la prisión. También estaba Soraya, quien llevaba en brazos al pequeño Santiago. La esposa sonreía ampliamente, y la suegra la miraba sin entender cómo podía ser tan boba. A Celia, unas frases le daban vueltas en su mente:

-“No sabes la que te espera. Cuando mi hija hable con su hermano, y le muestre… no vas sonreír en muy buen tiempo”.

Se abrió el gran portón, y apareció Santiago, a quien le colgaba, del hombro izquierdo, una mochila verde. La madre corrió hacia él, y se abrazó a su cuello. Soraya caminó al encuentro. A tres pasos de su marido, leyó, en el rostro de él, que algo extraño ocurría. También se fijó en que tenía vendada la mano derecha.

-¿Qué te ha pasado, cariño? – preguntó.

El hombre dejó caer la mochila, y extendió las manos hacia la mujer. Ésta pensó que iba a abrazarla, pero él tomó el niño en sus brazos y lo llevó contra su cuerpo, dándole varios besos. Celia cogió la bolsa con lo poco que el reo acarreaba. Santiago comenzó a caminar, para alejarse de las miradas de los guardias que vigilaban desde las garitas. Soraya y Celia intentaron igualar su paso, que era bien rápido.

-¿No me saludas? – Preguntó Soraya-. ¿Qué tienes?

-En un rato te enterarás de lo que tiene – le dijo la madre.

Soraya se detuvo, y miró a su suegra. La sonrisa había cambiado de rostro, y se había ubicado en el semblante de la mayor de las dos.

-En un rato vendrá mi hija – le anunció su suegra-. A ver cómo le explicas a Santiago lo tuyo con ese hombre.

El ex prisionero caminaba raudo, con su hijo en brazos, para alejarse lo antes posible de los muros de la cárcel. Las dos mujeres estaban aún a medio camino entre la prisión y la carretera, al no poder igualar el paso del liberado. A Soraya se le habían paralizado las piernas, y la sonrisa abandonó su faz. La madre de Santiago la miraba con ojos de halcón. Su marido se desentendía de lo que sucedía detrás, y se ocupaba de poner tierra por medio, y llevarse a su hijo.

De repente, Soraya dio un salto, ofreció la espalda a su suegra y salió disparada hacia la cárcel. No pretendía entrar, pero le pareció que, de momento, ante la puerta estaba segura. Santiago no iría tras ella, al menos mientras le pudieran ver los guardias. Luego… ella buscaría la manera de desaparecer del mapa. No entendía cómo, pero la maldita bruja, y la puta de su hija, se habían enterado de lo suyo.

-Es que no tuve mucho cuidado – aceptó.

Más bien ninguno. La necesidad de un hombre, a sus diecinueve años, la lanzó en brazos del primero que le dijo que estaba guapa. No consideró que la familia de su esposo la podía vigilar, y ahora… No regresaría ni a buscar a su hijo.

-Veré si alguien me lleva hasta la casa de mi prima – pensó-. Le pediré dinero para largarme bien lejos.

Santiago y su madre, además del niño, caminaron hacia la parada del autobús. Celia le preguntó a su hijo:

-¿Qué pasa con ella? Seguro que ya no la vuelves a ver.

-Ni puñetera falta que hace. Ni ella verá al niño.

-¿Eso es todo? –Celia necesitaba sangre, aunque fuese de las narices.

-Me encargaré del tipo. Y ésta… si regresa…

-Seguro que los suyos vendrán a saber qué ha pasado.

-Creo que enviarán a las mujeres. Si vienen los hombres, les daré, a ellos, lo que merece esta puta.

Celia no quedó muy convencida, puesto que ella esperaba que su nuera tuviera que comer puré un buen tiempo, o tomar únicamente líquidos. Pero imaginó que su hijo lo hacía por el niño, para que no se enterase, cuando fuese mayor, que su padre dejó inválida a su madre.

-Pero al tipo sí – insistió Celia.

-Deja que lo localice, y verás.

-El investigador nos dio su dirección. Está en el papel que nos entregó.

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Aún no daban las siete y media de la tarde-noche, cuando unos pasos sonaron en las baldosas del vacío corredor. Una gabardina oscura se detuvo ante la puerta del despacho de Jiménez. El cliente movió la manija, confiando que estaría abierta. No se equivocó. Pasó, y se detuvo frente al escritorio.

-¡Ah! ¿Es usted? - dijo el detective, al reconocer a su cliente-. No esperaba… Pero no es mi asunto.

El de la gabardina se sentó en la única silla desocupada, poniendo un portafolio sobre las rodillas. Jiménez tendría problemas para recibir a dos a la vez, pero no le preocupaba. De darse la circunstancia, les prestaría su silla.

-Aquí está el informe.

El usuario abrió el sobre, extrajo todo el contenido, y lo colocó encima de una pila de periódicos, que servía de mesa. Esparció las fotos. No se interesó en el informe en sí, y únicamente observó las imágenes. Se detuvo en una, a la que le decidió especial interés. Asintió con la cabeza, a la vez que metía la evidencia en el sobre, con excepción de una foto con el rostro de un hombre. Ésta la depositó en el cúmulo de diarios. El resto lo metió en su maletín. Luego, se incorporó lentamente, y llevó su mano derecha al portafolio, en busca de algo. Seguramente el dinero para pagar el servicio.

Jiménez desorbitó los ojos. Su cliente, en vez de un fajo de dinero, le mostraba una pistola, con un amasijo de tela en el cañón, sujeta con cinta adhesiva, a modo de silenciador. En la otra mano tenía una servilleta grande. Había dejado caer el portafolio al suelo, para poder usar ambas manos. El detective abrió la boca, pero no exhaló sonido alguno. Un balazo le dio en la parte baja del cuello, a dos centímetros de la nuez. Luego otros dos: uno en la frente y el segundo en la boca. A consecuencia del último, su cuerpo fue impulsado hacia atrás, y la cabeza chocó contra la pared a su espalda. La mano que sujetaba el revólver estaba a corta distancia de su rostro, por lo que los disparos fueron certeros. Además, los impactos lo propulsaron fuera del escritorio, de forma que la única sangre que salpicó fue del primer balazo, el que le pegó en la garganta. El líquido hemático se esparció sobre los papeles ante él. Unas gotas, pocas y pequeñas, se diseminaron en la foto que estaba encima de la pila de periódicos. El homicida la colocó allí, un poco a la derecha del detective, ya que sabía lo que sucedería.

El paño del cañón se incendió. El asesino lo esperaba, por lo que sofocó la ignición al rodear el arma con la servilleta, impidiendo que las llamas tuviesen contacto con el aire. Una vez controlado el fuego, el homicida metió todo en una bolsa de plástico, que también extrajo del bolso. Lo tenía todo previsto.

Tras ocuparse del arma, el de la gabardina cogió la foto con las motas de sangre, en la que estaba el rostro del hombre, y la dejó en el centro del escritorio, sobre el rojo charco. Luego buscó en el maletín, y eligió otras de las que Jiménez le había entregado, que colocó alrededor de la primera. En cada una se veía una mujer junto con el hombre. Eran tres féminas, una por cada impresión. Ellas estaban en varias fotos, por lo que escogió aquéllas en las que se les veía con mayor nitidez.

Luego el criminal fue al archivero, deslizó el cajón superior, y vio tres carpetas grandes. En cada una había un identificador muy simple, un rudimentario sistema de archivar los casos. En el anverso de la primera estaba la palabra Mendibil; en la segunda ponía Suárez, en la tercera únicamente una “S”. Abrió cada una de ellas, y ojeó lo que contenía: papeles, y fotos. Examinó, con mayor detenimiento, la de la única letra como distintivo. Dejó la segunda carpeta, y llevó las otras dos junto a lo demás, a la pila de periódicos.

El ejecutor eligió un papel del sobre de Mendibil. Lo leyó, y lo comparó con otro de los que le había entregado Jiménez. No le gustó ninguno de los dos, por lo que sacó un tercero, de la carpeta “S”. Tampoco se decidió por éste, y extrajo uno de su maletín, que puso en el escritorio. También seleccionó una fotografía del sobre con “la letra”, en la que se veía “al mismo” con “otra” mujer. La colocó al lado de las tres seleccionadas y la faz del sujeto. Parte de las fotos que le dio el investigador, así como la información escrita,  más el contenido de las dos carpetas que sacó del archivero, fueron a parar a su maletín. El sobre con la “S”´, vacío, se quedó sobre la pila de periódicos. Había hecho un arreglo a la investigación de Jiménez.

Finalizada la operación, el agresor abrió la puerta, y salió al corredor. Se apresuró a llegar a las escaleras. Una vez traspuesto el primer tramo, redujo la frecuencia de sus zancadas.

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Había pasado apenas una semana, y Cutberto ya tenía fotos de dos mujeres con las que salía Julián. Salía… o entraba, pues a las dos las llevó a su motel preferido. El espía no llegó hasta allí, y se contentó con tomarles fotos cuando caminaban muy enamorados, o cuando se besaban en la parada del autobús o en alguna cafetería.

Su última adquisición sucedió el martes anterior. Después de dejar a Amanda, el mujeriego se dirigió al centro, a la tienda de discos. Cutberto pensó que dos oponentes serían suficientes para que Amanda se diese cuenta de que el fulano era muy “amoroso”, y ella formaba parte de un harén. Siguió a Julián, y luego a ambos, cuando ellos se dirigían a la parada del autobús.

-Creo que las lleva a su casa – pensó el espía.

Era lógico, pues siempre subían al mismo autobús, aunque en distintas paradas. Eso debía indicar que en alguna parte del trayecto vivía el enamorador, porque parecía extraño que las mujeres compartiesen también barrio o, al menos, distrito.

No pudo captar bien el rostro de ella, al ponerse un tipo delante. Cut necesitaba una foto de ellos dos besándose. Decidió seguirlos hasta la casa de él, por lo que subió al autobús. Allí le era casi imposible disparar sin que los objetivos se percatasen, de forma que decidió que eso lo haría más tarde.

Le pareció raro que se bajasen en medio de la nada, aunque vio que no muy lejos había un motel. No las llevaba a su casa, sino a “un tumbadero”.

Cutberto se apresuró a alejarse en sentido contrario, para que los vigilados no sospechasen. Vio unas casas, y simuló ir hacia ellas. Pero pronto regresó, aunque por el lado contrario de la carretera, aprovechando que ellos solamente se miraban a los ojos, y, de vez en cuando, enfocaban al motel. Cuando la pareja se aproximó a la recepción, Cutberto llegó corriendo, se ocultó tras un coche, y disparó dos fotografías. A sus objetivos se les veía de espaldas, pero ya tenía otras de perfil, y lo del beso sería reemplazado por meterse a un motel. Amanda no pensaría que iban porque el televisor era en tercera dimensión. Se percibía bien la recepción y a los dos acechados. El espía, luego, sacó otra impresión de la fachada, para que no hubiera dudas.

Una vez cumplido su cometido, Cutberto, feliz y contento, esperó un autobús para regresar a la ciudad. Mientras, Julián y la vendedora de discos comprobaban si la cama estaba mullida.

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La policía llegó al despacho de Jiménez, a las diez de la noche. Acudieron porque recibieron una llamada, informando de un deceso.

En la oficina de enfrente del detective trabajaba un contador. También se había quedado hasta tarde, como solía tener costumbre. A las ocho y media, cuando abandonaba su oficina, vio que había luz en la del vecino. No le pareció extraño, ya que Jiménez casi vivía en su despacho. El contador tocó a la puerta, para despedirse. El investigador; si no estaba ocupado con un cliente; lo recibiría, y se dirían adiós. A veces comentaban cualquier incidencia, de las que sucedían en la ciudad, no de los trabajos de cada quien.  

Nadie contestó, y el tenedor de libros, Jerónimo Soriano, insistió, porque había luz. Al seguir sin respuesta, movió la manija, y la puerta se abrió. Asomó la cabeza y no vio a nadie. Eso era muy extraño, ya que Jiménez no se iba sin cerrar con llave, y apagar la luz. El vecino dio un par de pasos hacia el interior, y percibió sangre sobre el escritorio. Avanzó dos más, y se quedó helado.

Soriano corrió a su oficina, no queriendo tocar nada de la del detective, y llamó a la policía. Llegaron en quince minutos, y le hicieron repetir su historia diez veces. Tras los uniformados de la patrulla, aparecieron los detectives, quienes le pidieron que no comentase con nadie sobre el asesinato, ya que no querían que la prensa publicase el suceso, y así darse, los investigadores, tiempo para sacar conclusiones.

El contador se fue a su casa, tras prometer que sería una tumba. Su silencio vendría bien a la averiguación, y más por lo que les dijo a los agentes sobre el detective. Vivía solo, y su familiar más cercano era su hija, que se casó con un argentino, y se instaló en alguna parte de la pampa. En su casa, a Jiménez, solamente le esperaba un gato. Si no comía en dos días, andaría por los tejados, o los callejones, buscando alimento, y no informaría a las autoridades de la ausencia de su dueño.

-Eso nos otorga un muy necesario tiempo para ver qué podemos investigar sin presiones de la prensa – opinó quien dirigía la operación.

Isaac Fuentes era un joven detective, recién titulado en la academia, que apenas llevaba unas semanas en el departamento de homicidios. En cambio, su compañero, Armando Solano, era viejo en el negocio, veinte años, y no había pasado por la academia. Aprendió en las calles, entre putas y rufianes, asesinos y ladrones, y muy poca gente decente. Cuando fue trasladado a homicidios, consideró que le estaban pagando unas vacaciones.

-¿Qué opinas? – le preguntó Solano a su compañero.

Por las reglas del departamento, el titulado era el superior, y quien ponía los conocimientos se convirtió en su ayudante. Pero, ambos sabían bien que las reglas no funcionaban en la calle, por lo que Isaac aprendía de la experiencia de su compañero. Y éste, a su vez, de las teorías del joven.

-Dejaron estas fotos, después de matarlo. La manchada estaba sobre esos periódicos. Parece que alguien quiere que investiguemos- dijo el novato-. Hay que revisar los expedientes de ese archivero, y sus informes. Pero tenemos éste, que parece ser el que llevaba entre manos.

-Conozco a Jiménez, o le conocí, y sé que poco vamos a lograr, aparte de lo que nos diga esto - señaló la imagen con gotas de sangre. 

-¿Por qué?

Solano movió la cabeza a los lados. El detective se había buscado la muerte por su forma de tratar los casos, su exceso de discreción. Lo explicó:

-Jiménez nunca se guardaba nada. Decía que esa costumbre le traía más clientes. Mucha gente contrata un detective privado, y le da detalles. Pero, una vez obtenidas pruebas, necesita que todo se olvide.

-¿No conservaba datos de sus clientes?

-Ni de quienes investigaba. Todo este papeleo que ves, no sirve para nada. Pondremos a alguien a revisar los cajones, pero dudo que contengan algo.

-Veremos a quién llamó o las llamadas que recibió - dijo Isaac, señalando el teléfono portátil.

-¿Desde alguna cabina?

Fuentes puso expresión de asombro. Estaba seguro de que Solano no se equivocaba, pero quería aportar algo, ya que, en el tiempo que llevaba en homicidios, no lo había logrado.

-La gente que contrata un detective toma muchas precauciones – explicó Armando-. No les gusta que su vida se airee. Y Jiménez vivía de esto, de ser una tumba. Quizá encontremos algo en su teléfono, pero no será lo que buscamos. Quien vino a matarlo, tomó sus previsiones. 

-¿Sería un profesional?

-No lo creo. Pero sí alguien que lo había pensado muy bien. Se acercó para que el impacto lo lanzase hacia atrás, y la sangre salpicase la mesa, pero sin alcanzar al homicida. Estuvo sentado, se incorporó y… lo cogió desprevenido. Un profesional lo hubiera matado apenas abrió la puerta. ¿Para qué entretenerse?

-Eso sí. ¿Por qué sabes que estuvo sentado?

Solano señaló el borde de la mesa. Fuentes se agachó y miró, sin ver nada. Se volvió hacia su compañero, preguntando con un movimiento de párpados.

-Estas marcas… - señaló dos espacios de unos diez centímetros de ancho, en el borde del escritorio, en los que no había polvo.

-Ya. Puso las mangas en la mesa. Y con tanto polvo, la limpió.

-Así es. Y no dejó huellas - dio un giro total y se dirigió a la puerta.

Un detective estaba buscando huellas en la manija. Solano le tocó el hombro, y el agente se retiró. El veterano señaló la bola de la cerradura. Isaac se agachó, y acercó su nariz a ésta.

-Al entrar, lo más seguro es que Jiménez le abriese la puerta. Y, por ello, encontraremos sus huellas por dentro. Y por fuera: las de ayer, y los demás días, además de las del contador.

-Pero el asesino tuvo que abrirla, al salir – manifestó Fuentes.

-Usaría un pañuelo o guantes. Lo mismo que para disparar un arma y no tener rastros de pólvora en las manos. Pero… - Solano esperaba.

-…Jiménez sospecharía si le veía ponerse unos guantes o traerlos.

-No la limpió con un trapo – dijo Solano-, porque se notaría. Con tanto polvo, habría surcos de la limpieza. No hacía falta, porque no dejó huellas. Para salir, pudo usar lo que fuese; pero… quizá le pareció necesario para disparar. A no ser que sepa que no le vamos a hacer la prueba de la parafina.

-Eso nos sugiere que está seguro de no ser relacionado con la muerte. ¿Por qué dices que no es profesional?

Solano regresó al escritorio, donde aún permanecía el cadáver. Sin tocarlo, lo observó desde varios ángulos. Tras el examen, se separó unos pasos, y arrugó el ceño.

Una ambulancia esperaba, abajo, a Jiménez, y los camilleros estaban en el pasillo. Varias personas revisaban todo, lo fotografiaban, y buscaban huellas. El auxiliar señaló al occiso. Isaac le miró fijamente, sin entender cómo podía deducir que no era obra de un profesional, con tres tiros tan certeros.

-Le dio los tiros con gran precisión – opinó el jefe.

-A esa distancia hasta un miope acertaría. Pero no se trata de puntería, sino de elegir los puntos. ¿Dónde hubieses disparado tú, primero?    

-En la frente. La muerte sería instantánea, y no habría posibilidad de que gritase o se levantase. ¿Y no lo hizo?

-No, no lo hizo. ¿Por qué no lo hizo?

El veterano sonreía. Isaac volvía a preguntarse por qué estaba a cargo, si el perito era su compañero. De pronto, una luz le entró en el cerebro.

-Si le hubiese dado en la frente, le habría impulsado hacia atrás, y no caería sangre sobre el escritorio – explicó Isaac.

-Correcto. Y si el primero hubiese sido en la boca, tampoco sangraría de inmediato. La sangre saldría por la nuca, llenando la pared, y él se iría de espaldas. Digo que es alguien que lo pensó mucho, porque necesitaba que sangrase. Un profesional se hubiera preocupado de que no gritase, dándole de inmediato en la frente. Además, no hubiera estado sentado frente a él, charlando.

-Eso es cierto. Necesitaba que sangrase. ¿Sí?

-Sí. Le disparó al cuello, que no es mortal en el acto, y además suelta sangre a raudales. Y tampoco le impulsó hacia atrás, al no ser una zona dura, de resistencia al impacto. Llenó de sangre la mesa, y algo cayó sobre la foto. En vez de poner una flecha, señalando el fulano.

-Con lo que demuestra que ya estaba aquí, cuando murió Jiménez – agregó Isaac-. Soy bastante torpe, ¿verdad?

-No, únicamente no tienes aún mucha experiencia. ¿Es tu primer cadáver a balazos?

-Sí. Los otros dos fueron a cuchilladas.

-Nos dejó las fotos, para que investiguemos a los que aparecen en ellas. Un profesional no colaboraría con nosotros.

-Eso es bien cierto.

Un detective tomó lo que había encima de la mesa, después de que le sacaron fotos y buscaron huellas, y lo metió en un sobre de plástico. Una vez dentro, fue extrayendo, con unas pinzas, las fotos. Solano y Fuentes miraron cada una, y el más veterano dijo:

-Un tipo que andaba con varias.

-Eso complica el caso, ¿no? – Preguntó Isaac-. Si ellas son varias, también varios los esposos.

-Efectivamente – aceptó Armando-. ¿Y quién crees que podía desear la muerte de Jiménez: ellos o ellas? ¿Las mujeres involucradas o sus esposos?

-¿Y por qué no el tipo tan fotografiado?

-No creo que nos dejase las fotos.

-Eso es cierto. Debo pensar más, y no sacar conclusiones aceleradas. ¿Y el sobre con una “S”? Será de quien recibiría el informe.

-Eso parece, aunque yo diría que lo pusieron ahí, como lo demás. En la foto del rostro, hay gotas de sangre encima. En los demás, la sangre está debajo.

-Lo sembraron. Nos dejan pistas.

-Hay ceniza sobre el escritorio – dijo uno de los policías que obtenían huellas, pruebas o rastros de algo.

-¿De cigarrillo?  - preguntó Isaac.

-No hay ceniceros – advirtió Solano-. Creo que él no fumaba. Ni colillas en el suelo.

-Ni un bote de basura. ¿Fumaría el asesino?

Armando se puso a mirar al techo. Su jefe hizo lo mismo. No entendía qué podría haber allí. Tal vez la ceniza cayó de allí.

-Quemó algo. Quizá una fotografía. Pero es poca ceniza. No entiendo nada. No la metería, en llamas, a su bolso.

-¿Por qué un bolso?- inquirió Isaac.

-El contador dijo que no oyó ruido – recordó Armando-. También que quizá porque tenía la radio prendida.

-Que usaba auriculares – aclaró el detective que había apuntado lo dicho por Soriano.

-El asesino debió usar un silenciador – apuntó Isaac-. No podía arriesgarse a que alguien escuchase los disparos.

-Es lógico. Y no podía saber que el contador tendría prendida la radio – agregó Solano-. Usó un silenciador. Así que traería un bolso. Un portafolio.

-¿Y metió la foto, en llamas, al portafolio? – preguntó el jefe.

-No sé, pero es poca ceniza. Pienso que no fumaría, mientras disparaba.

-O quizá después, para los nervios.

-Que analicen la ceniza – propuso Solano-. Tal vez le dio dos chupadas a un cigarrillo. Que busquen más ceniza en el pasillo.

-¿Para qué? – Preguntó el detective-. Además, ya la habremos pisado.

-¿De qué nos puede servir eso? – consultó Isaac.

-No sé, pero hay que seguir todas las pistas. Sabríamos que fumaba. ¿Con guantes?

-Muy buena observación. Que analicen la ceniza.

Solano indicó a su compañero que salieran del despacho. Éste le siguió, y comenzaron a caminar por el pasillo.

-No tenemos mucho más que hacer ahí. Veremos si encuentran algo más, aunque imagino que no. Un tipo al que Jiménez estaba siguiendo, que anda con varias mujeres.

-Y que alguien relaciona con el caso.

-Es muy posible. El asesino quiere hacer nuestro trabajo.

-Quiere involucrarlo.

-Pero hay algo extraño.

-No imagino qué – expuso Isaac.

-Que el asesino llevaba una pistola de grueso calibre, y Jiménez no lo advirtió. Le conocía y no temía nada.

-O la ocultó muy bien – opinó Fuentes-. La trajo en el supuesto portafolio. No podía llevarla en el tobillo, porque, al intentar sacarla, el detective se hubiese incorporado a ver lo que hacía. Se hace imprescindible un bolso.

-Efectivamente. Ya veo que usas la lógica. Es cuestión de tiempo, y de varios casos. Imagina que la portaba en la axila, como tú y yo.

-Usaría una chaqueta especial, porque en una normal se notaría. ¿Será un policía?

-O una mujer. Ellas usan bolsos. Y si vas a pagar, tú llevarías la mano a un bolsillo, pero ella la metería en el bolso.

-¡Caramba! –Exclamó Isaac-. No se me había ocurrido. Que una mujer lleve un bolso no levanta sospechas.

-¿Qué tal si la foto es del esposo de la asesina? ¿Demasiado obvio?

-Demasiado fácil.

-En la central buscarán los datos del dueño de esa cara.

En la calle, apenas caminaron unos pasos, Isaac agarró a Solano del brazo, y le obligó a detenerse. Algo había llegado a su mente, y lo expuso:

-¿Un homosexual?  Yo no lo descartaría. Llevan grandes bolsos, colgando del hombro.

-Suena interesante. Pero, hay portafolios en los que es muy fácil ocultar un arma de grueso calibre. Y por los agujeros es similar a una 38. Además, un portafolio lo usa cualquiera, sea hombre o mujer. Si le pagó una buena suma, la llevaría en un portafolio y no en una billetera. Eso no levantaría sospechas, porque lo utilizas al ir a un banco. Y en el portafolio podía esconder unos guantes. Aunque, para abrir una puerta, basta con un pañuelo de bolsillo –especificó Solano.

-Es cierto. Así que portafolio, para meter la foto que quemó, la pistola con el silenciador y llevar unos guantes. ¿Crees que sea hombre o mujer? 

-Pues… necesito saber la distancia a la que se efectuó el disparo.

-¿Para qué?

-Para calcular el largo del brazo, considerando que les separaba el escritorio. No significa que todos los hombres sean más altos que las mujeres, pero podremos deducir su estatura, y compararla con los sospechosos. Claro que si hay algún sospechoso.

-El largo del brazo…. – Fuentes se quedó perplejo-. ¿Por qué no estudié eso?

-Y ver si hay pólvora en el escritorio, o en el suelo, lo que nos daría la ubicación de la pistola, y, por tanto, del que la disparó.

-Vaya, vaya. Tomaré nota de eso.

-No tengo nada claro lo de la ceniza. ¿Fumar con guantes? ¿Quemar, a medias, una foto? ¿Con qué la apagó? ¿Con los guantes?

Solano caminó, moviendo la cabeza a los lados.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Era muy temprano en la mañana del miércoles, y alrededor de la mesa de la sala de juntas de la comisaría, se encontraban los detectives a cargo del caso. Eran tres, Fuentes, Solano y Alejandro Macías. Este último les ayudaba a recabar información. Y ante ellos, muchos papeles, de entre los que destacaban: unas copias de las fotografías, no las originales con los reversos manchados de sangre; y el sobre verdadero, éste con auténticas gotas del líquido de la vida.

-No me equivoqué –decía Solano-, y únicamente había un expediente en los archivos de Jiménez. Es de un tal Suárez, que supongo que en nada se relacionará con este caso. Lo curioso es hay cinco fotos de ese tipo, de distintos días, y con cuatro mujeres. El fulano andaba con varias a la vez.

-Eso se repite, pues nos dejaron también un buen retrato del sujeto. No hay duda de que alguien nos está informando que es el asesino – dijo Fuentes-. Pero resulta que nos lo dice quien mató a Jiménez.

-O no nos quiere decir eso – opinó Solano-, aunque sí que debemos investigarlo.

-Dijiste que Jiménez no solía guardar ninguno de sus casos – le recordó Isaac-. Según eso, las fotos se las dio el detective a su asesino. No es lógico que éste las llevase.

-Yo diría que una sí. Ésta no concuerda en el tiempo.

Solano puso el dedo sobre aquélla que el homicida sacó del sobre con la “S”. Como dijo el detective, era de una investigación anterior; pero del mismo sujeto. Le venía bien, para incrementar las pruebas.

-Podría ser-  reconoció el jefe, además de admitir que solía estar un paso detrás de su ayudante-. ¿Y sabemos, pues, de quién se trata?

Durante toda la noche, un detective había estado comparando la fotografía con las que la computadora tenía archivadas. Eran, la mayoría, del Departamento de Vehículos y Tránsito, es decir de los que tenían licencia para conducir.

-Se llama: Julián Valmaseda, y parece que a Jiménez le contrató un esposo, aunque no pone el nombre de él - amplió Macías-. Es una simple hoja, en la que aparece el nombre del investigado y el domicilio, así como “esposo”.

-¿Pone esposo, pero no nombre? – preguntó Isaac.

-Exactamente. “Esposo”, un poco más abajo, sin el nombre.

-El nombre lo tendremos que averiguar – dijo Solano.

-¿Y las fotos? – Le recordó Fuentes-. Son todas de él, pero con distintas mujeres.

Solano asintió con la cabeza. Sus dos compañeros sabían que eso indicaba que no estaba conforme, y pronto les diría la razón. No tardó.

-Lo más curioso del caso es que hay únicamente fotos- expresó Solano-. No anotaba nada. Lo único escrito, como ya he dicho, es el nombre del investigado, su dirección, y la palabra “esposo”, sin que le siga un nombre. En el de Suárez también pone “marido”. Por eso, deducimos que la palabra indica quién promueve la vigilancia.

-¿No puede ser el vigilado? – propuso Isaac.

-No lo creo, ya que en el Suárez nos da el nombre y datos del hombre de las fotos, y también en el de Valmaseda. No escribiría información de quien paga, porque él debe ser incógnito. Yo no pondría “marido” para referirme al investigado, sino “casado” o “soltero”, si es que me parece relevante.

-Jiménez era un fanático de las imágenes – observó Macías, quien también conoció al detective-. Según él, valían más que mil palabras. Además, no le gustaba escribir.

-Esposo. Eso es curioso. Parece ser que a la señora Suárez la fotografió únicamente en una ocasión - explicó Solano-, porque está con la misma ropa.

-Y un solo tipo – apuntó Isaac.

-Pero a Julián le sacó buen número de ellas, distintos días y con varias mujeres. El que pagó necesitaba muchas pruebas.

-Como que andaba con cuatro mujeres distintas – agregó Macías.

Los tres hombres volvieron a analizar las fotografías. Eran copias de las originales, puesto que éstas estaban en un sobre, en el almacén de evidencias. Las copiaron repetidas veces, para que los detectives trabajasen. Y los técnicos buscaron huellas en las impresiones. Solamente hallaron las del investigador privado.

-En cuanto a las fotos… - Solano señaló el expediente Mendibil, con su índice derecho- no son del mismo tiempo.

-Las tomaría en distintos días, porque iba con diferentes mujeres – sugirió Isaac, apuntando al expediente-. Valmaseda se cortó el cabello entre fotos.  Eso nos sugiere algo de tiempo. Le vigiló por… ¿cuánto?

-Mucho, porque ésta es más antigua.

Solano insistió, señalando la foto del sobre “S”. Julián se veía diferente, más joven.  

-Eso es muy extraño. Nadie le pagaría para que le siguiera durante… ¿meses? – se preguntó Armando.

-Yo diría que sólo pasaron unas semanas – le corrigió Macías.

-No en ésta – insistió Solano-. Pienso que a este fulano lo investigó en dos ocasiones, con cierto tiempo de distancia. Años.

-Correcto-. Fuentes aplaudió sin ruido-. Eso podría explicar la mutación del rostro del investigado.

-El hombre no ha engordado, o adelgazado en unas fotos, dependiendo de cuál sea más antigua, pero se cortó el pelo. El cabello es la única diferencia en estas cuatro. Pero la quinta es claramente de otra época. Yo diría que… - miró a su jefe, convertido en discípulo- el asesino nos da pistas. ¿Cuál de las cuatro mujeres es la actual?

-El laboratorio nos dirá la antigüedad de las fotos – dijo Macías-. Pero creo que andaba con tres a la vez, y con una, tiempo atrás.

-De todas formas, están intentando localizar, en los archivos, a las cuatro – anunció Solano-. Estará en chino, ya que no contamos con un sistema que, por los rostros, identifique a las personas. Y no tenemos huellas.

-Y si las tuviésemos, daría lo mismo, porque el sistema no es confiable a un cien por ciento – agregó Macías.

-Estamos bien – reconoció Isaac-. Así que nos vamos por lo que tenemos, y son los datos de Jiménez.

-Por el momento, no hay más – admitió Solano.

-Perfecto – reconoció Isaac-. Pudo haberle investigado por otra razón, pero Jiménez se dedicaba “casi” exclusivamente a los cuernos.

-¿A dónde nos lleva eso?- preguntó Macías.

-Mi jefe te responderá – respondió Solano, señalando a Isaac.

Éste sonrió, y balanceó la cabeza hacia los lados. Cada vez que Solano le llamaba “jefe”, sentía ganas de ir con su superior, para decirle que era un imbécil. Pero su pareja le recomendó no enojar al capitán, y dejar las cosas como estaban.

-Que plantaron las fotos, y quizá ese papel con los datos. No es seguro que el detective anduviese en este caso. Pudo ser que recibió a su cliente, por otro asunto; éste lo mató y plantó el expediente.

-En eso difiero – dijo Solano-, porque la sangre cayó sobre esa fotografía. Ya la había plantado, si es que de eso se trata, antes de matarlo. Jiménez se hubiese percatado. 

-Es cierto, pero únicamente esta foto, no lo demás. Eso vino más tarde.

-¡Vaya!  – Solano se quedó perplejo-. Ésa no me la esperaba.

-Sabremos pronto la edad de las fotos – intervino Macías-. Lo que no tiene sentido es por qué resaltar la foto del rostro, si él está en las otras.

-Porque ésta nos da un rostro nítido y actual. Las otras fueron tomadas con teleobjetivo, y destacan más los edificios que él – explicó Isaac.

-¡Caramba! Eso tampoco me lo esperaba. Te juro que no lo había deducido.

Solano se acercó a las fotos, y las observó detenidamente. Fuentes tenía razón, y en las otras no se apreciaba el rostro con tanta nitidez. Teniendo la ampliación, se encontraba el parecido en todas ellas, pero la del rostro servía de referencia.

-Correcto – opinó-. Me parece que ya no hay duda de que alguien quiere llevarnos al tal Valmaseda. Y yo diría que esta foto estaba sobre el escritorio esperando a que le cayese sangre encima. Luego colocó lo demás.

-Opino lo mismo. Una forma macabra de señalar a alguien.

-Tal vez mucho odio – apuntó Macías.

-Casi seguro que va por ahí – aceptó Solano.

-Ahora veamos la ceniza – propuso Fuentes-. Es de una tela.

Isaac leía el informe del laboratorio. Según los expertos, procedía de un paño. Especificaron que casi seguro que se trataba de un trapo de cocina.

-Una mujer  - dijo Macías.

-Del silenciador – puntualizó Solano-. Razón de más para que no sea un profesional. Amarró un trapo al cañón.

-Eso sí lo sé. Lo estudiamos en la academia – expuso el jefe-. La tela ardió, y el asesino la apagó. ¿Llevaba los guantes, previendo eso?

-Es posible. Pero no hay ceniza en la manija de la puerta. Aunque pudo apagar el fuego con la izquierda, y abrir con la derecha. O al revés. No sabemos con qué mano disparó. Eso nos lleva a…

No continuó, porque algo le interrumpió. Un policía abrió la puerta, asomó la cabeza y dijo:

-Te llaman por teléfono, Solano.

-Veamos si han encontrado a Valmaseda, y obtenemos algo de él.

Armando abandonó la sala. No se entretuvo mucho, y regresó pálido. Se sentó, y sus dos compañeros lo dejaron reposar, ya que parecía que lo necesitaba. No intentaron indagar el motivo de la desazón. Él lo diría, sin que le presionasen. Tras unos segundos, explicó:

-Parece que hemos encontrado a nuestro hombre.

-¿Lo traen, para interrogarle? – preguntó Fuentes.

-Lo traen, pero será difícil interrogarle.

-¿Muerto? – imaginó Macías.

-Muerto, y de tres balazos. No creo ser un genio; pero apuesto que de la misma arma.

-¿Entonces? – Macías demostró su asombro-. ¿Para que nos lo señalaron?

-Evidentemente, para llevarnos a otra persona – dedujo Isaac.

-Exacto- aceptó Solano-. Nos quieren conducir a alguien, y no precisamente al muerto. Éste sería el camino para dar con otro, con el que guarda relación. Y, quien sea, demuestra inteligencia.

-¿Por qué el asesino nos señala a alguien, que luego mata? – Se preguntó el jefe-. ¿O no lo mató el mismo? Liquida a alguien para echarle la culpa a quien elimine a Julián. Me parece un acertijo.

-Tal vez nos advertía que mataría a Julián. Y las fotos pueden ser para que sepamos la razón. Eso sí tendría sentido.

-Un hedonista – definió Fuentes.

-¿Y qué carajo es eso? – preguntó Macías.

Solano también se interesó en la respuesta del jefe. Los dos veteranos conocían a muchos locos, pero a ninguno que respondiese por ese nombre.

-Hedonista es el asesino que mata por placer. Pero también se suele denominar, así, al que desafía la autoridad; el criminal que se cree más listo que la policía. Por eso, nos deja pistas.

-Un puto orate – concretó Solano.

-¿Vamos a ver el cadáver? – Propuso Fuentes-. Quizá nos revele algo.

-Es probable – dijo Solano-, aunque me temo que no. Me huele que las pistas; las no plantadas por ese demente; están en el despacho de Jiménez, aunque no las veamos. Antes… - señaló a Macías-, ¿qué hemos obtenido de los números de su teléfono portátil?

-Unos apellidos, y unos números imposibles de rastrear. Cualquiera puede conseguir un portátil sin registrar. Han contestado algunos, y les investigan, pero me parece que ninguno de ellos será quien buscamos.

-Eso es seguro. Si el número del homicida está en el portátil, el aparato dormirá en el fondo del río. Bien, conozcamos a Valmaseda, aunque nada nos pueda decir.

-¿Qué hago? – preguntó Macías.

El asistente se había detenido en el umbral de la puerta. Él era detective de escritorio, de datos de computadora, de archivo y de llamada telefónica. Los otros dos pateaban  la calle, ya que odiaban estar encerrados.

-Localizar a su esposa. Tienes el domicilio. Y de las otras mujeres, veremos si los expertos las encuentran en las bases de datos, aunque deban buscar una a una.

-Unas cien mil horas – presagió Solano.

-¿Dónde hallaron a Valmaseda?- le preguntó el jefe a Solano, pues él era quien recibió la información del deceso.

-En un lote baldío, en las afueras, cerca del motel Rosario. Muy temprano. Parece ser que pasó la noche a la intemperie.

-Así que lo asesinaron anoche, como a Jiménez.

-¿No será ése uno de los moteles que frecuentaba? – Se preguntó Solano-. En algunas fotos se ven letreros o entradas.

-Pon a un hombre a que analice cada foto. Y alguien que vaya al hotel a…

-Ya están interrogando al encargado – le dijo Solano-. Veremos si era cliente asiduo. Hay algo muy extraño. Le pegaron una paliza, y luego le metieron dos tiros. ¿Para qué la paliza, si pensaban matarlo?

-¿Un escarmiento en vida?- preguntó Isaac-. Con los balazos sufriría menos.

-Podría ser. ¿Hedonista?

CAPÍTULO V

Emilio debió haber hecho lo más sensato: desaparecer el teléfono portátil especial, el que compró para utilizarlo únicamente con Jiménez. Una vez que decidió, tras recibir el informe de éste, que ya no requeriría sus servicios, lo pudo tirar al río. Pero no lo hizo, por lo que lo usó cuando volvió a contactar al investigador, para conocer más detalles. Si se hubiese desecho del primero,  luego hubiese comprado otro o ido a una caseta. Él tenía el número del investigador, de manera que lo localizaría si lo necesitaba. Y Jiménez respondía a quien llamaba, porque siempre esperaba nuevos clientes.

No podía explicar la razón por la que lo guardó en el cajón de su escritorio, si determinó que le urgía romper toda relación con el detective, y le gustaría poder borrar que solicitó sus servicios, y blanquear la memoria del hombre.

Pero tuvo la inmensa suerte de que el artefacto sonó cuando él estaba fuera de su despacho, por lo que no lo escuchó. Posiblemente hubiera tomado la llamada, suponiendo que el detective tenía algo que decirle. Esperaba una amplia investigación del tipo que andaba con Belinda. No tenía prisa, porque ahora quería detalles, no morbosos, pero sí sobre quién era y a qué se dedicaba. Tal vez se los arrojase a ella, a la cara, al exigirle una explicación.

En otra parte de la ciudad, alguien desechó otro teléfono móvil a un contenedor de basura, ubicado en un obscuro callejón. Si supuso que así desaparecería, en un vertedero de las afueras, se equivocó, puesto que había gente revolviendo los recipientes, antes de que el ayuntamiento hiciese la recolección. Un mendigo encontró el aparato, y lo primero que se le ocurrió fue venderlo. Dudaba que alguien le llamara a aquel número, y tampoco le encontraba utilidad, al no tener con quién comunicarse. 

Al indigente, apenas le dieron unos centavos. El artefacto se quedó en una tienda de objetos usados, la mayoría robados. Allí sonó, cuando la policía marcó el número. Pero el dueño de la tienda no tenía ninguna gana de responder, para charlar con el legítimo propietario. Éste debería cancelar el número, y ponérselo a un nuevo aparato. El de la tienda lo vendería, sin número. Debió haberlo apagado; pero se le olvidó. Ahora estaba en una estantería, entre otros similares, y debería sonar otra vez, para que el vendedor lo localizase y lo silenciase.

-Hay tres números activos que no contestan – informó el detective encargado de esta parte de la pesquisa-. De entre los que él llamó, y los que se comunicaron con él, algunos han respondido, y otros están ya cancelados. Los que nos han contestado son amigos o conocidos.

-¿Y clientes? ¿No hay ninguno?

-Quizá esos tres. Jenny, Mendibil y Suárez. Jiménez los metió en su lista de contactos. 

-Obviamente, Suárez no responde – manifestó Fuentes-. De alguna manera, se habrá enterado. Le llamaría, y a no contestar, se olió algo. ¿Quiénes serán los otros?

-Ni idea. Lo extraño es que él no ha llamado a dos de ellos: Jenny y Suárez – explicó el agente-. Están registrados los números, y ha recibido llamadas de cada uno. Con Mendibil sí se ha comunicado.

-No hallarás nada por ese lado – opinó Solano-. Si no se queda con documentos, también borrará los contactos, una vez terminado el caso. Y ellos, seguro que han arrojado al río sus aparatos.

-Insistiré varias veces, a distintas horas, a ver qué consigo.

El detective tuvo suerte y Emilio también. La del segundo se debió a que la llamada se produjo, nuevamente, cuando él no se encontraba en su despacho; y el detective: porque a las nueve de la noche, alguien, en la tienda, contestó.

-Hola, ¿Enrique? – preguntó el policía.

-No, no soy Enrique.

La voz era de un anciano. Lo de Enrique era el ardid para no decir: “¿quién está ahí?” Y en principio, daba resultado.

-Oiga, es sobre el premio. ¿No eres Enrique?

-¿Qué premio? – el anciano sonó interesado.

-El de los 500 dólares. No importa que no esté Enrique, ya que tú puedes responder a la pregunta.

-Bueno. ¿Es una pregunta difícil?

-Claro que no. Primero dime cómo te llamas, y si estás en tu casa.

Se hizo el silencio. El detective imaginó que el hombre cortaría la comunicación. Pero el anciano volvió a hablar, para satisfacción del policía.

-Me llamo Aurelio Martínez, y estoy en el trabajo. Soy velador.

-Si aciertas la pregunta, ¿a dónde te envío los 500 dólares?

-Estoy en la Calle Colibrí número 45, en la tienda de objetos usados. ¿Cuál es la pregunta?

-¿Cuál es la capital de Estados Unidos?

De nuevo se hizo el silencio, pero ya de nada serviría si el vigilante cortaba la comunicación, pues el detective había pasado la información a un compañero, y una patrulla estaría en camino, en unos segundos.

-Nueva York – respondió el anciano.

-¡Exacto! – Gritó el detective, muerto de risa-. Te has ganado 500 dólares. Y en un momento, un empleado te los llevará a tu trabajo. Ten a mano, Aurelio Martínez, una identificación, para recibir el dinero. Y también te dará un bolígrafo del concurso.

El policía miró a su derecha. En un escritorio estaba un compañero, quien no dejaba de carcajearse. El que hablaba le guiñó un ojo.

-¿Quién es?

-Jenny. Bueno, un vejete de una tienda de objetos usados.

-¿Por qué vendería el aparato? Yo lo hubiese convertido en trocitos.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

La tarde del miércoles, el día siguiente del de la defunción de Jiménez, en la sala de juntas de la comisaría de policía, estaban nuevamente los tres detectives. Tras haber encontrado el teléfono portátil, y comprobar que las huellas eran de tres personas: el mendigo, el dueño de la tienda y el velador, certificaron que el asesino usó guantes. Al indigente lo localizaron en seguida, porque el propietario del comercio dijo que a él se lo compró, y sabía por dónde debía andar.

-El caso es que ella le llamó – Solano se refería a Jenny-, una sola vez, la mañana del martes. 

-Para concertar la cita para la tarde. Y en el aparato hay únicamente esa llamada.

-Lo compró para ese uso exclusivo. No quiso dejar el número de su casa – observó Fuentes.

-Jenny. Hay que considerar que los guantes nos llevan a una mujer – dijo Macías-. Y todo lo demás – ojeó sus apuntes.

-No forzosamente – objetó Solano-; porque pudo ponerse los guantes luego, para abrir la puerta. O no usó guantes, sino un pañuelo. Y yo me llamo Macaria, para un detective.

Los otros dos sonrieron. Efectivamente, el cliente pudo dar el nombre que se le antojó. Si hubiese dicho “Titanic”, ¿sería hombre o mujer? Quizá Jenny era una compañera del trabajo.

-No tenemos el arma, y casi seguro que jamás la hallaremos. Así que nada de huellas – dijo Isaac.  

-¿Apagaría el silenciador de tela con un pañuelo? ¿Estaría seguro de que no puso los dedos en ninguna parte? ¿No abriría el archivero? ¿No tocaría las fotos? ¿Se arriesgaría a tener un error? ¿O es de este departamento, y sabe que no tenemos un buen sistema de comparación de huellas dactilares?

Solano asintió, con la cabeza, a las deducciones del jefe. Macías también lo hacía, observando a ambos hombres. Reconocía que pensaban. 

-Si no tocaba nada, Jiménez sospecharía – añadió Isaac. 

-De acuerdo. Lo mató después de recibir las pruebas de manos de Jiménez, porque puso la foto sobre el escritorio, para que cayese la sangre sobre él. Usaba guantes, ya que sabía que debería extraer las evidencias. O si él las plantó, al menos sacarlas de su portafolio. Evitaría dejar huellas en los fotografías.

Armando entendió que el jefe tenía razón. Isaac no dijo nada más, al adelantar que Solano cambiaría la versión. Y así lo hizo:

-Pensemos en esta circunstancia. Alguien se presenta con Jiménez, para contratar un servicio. Lleva guantes, lo que sería normal si hiciera frío o… si tiene un problema en las manos. El hombre le dice a Jiménez que tiene alguna enfermedad, una infección, por ejemplo, y le da la mano con los guantes puestos. ¿Cómo suena? Y digo hombre, mientras que no haya nada que me indique que fue mujer.

-Jiménez no sólo no desconfiaría, sino que agradecería que el tipo no lo contagiase- observó Macías. 

-Cuando regresa – continuó Solano-, a recoger el informe y pagar, vuelve a presentarse con guantes, y el detective lo ve como lo más normal.

-Pudiera ser - aceptó Isaac-. En el caso de una mujer, unos guantes delgados son signo de elegancia, y no necesitan explicación. Así que no sabemos si fue mujer u hombre. ¿Y la longitud de su brazo? 

-La pólvora en el suelo, nos da un aproximado de desde dónde disparó. Se llevaría pólvora en la ropa.

-¿Y cómo crees que podamos conseguir la ropa?- preguntó Solano.

-Si le detenemos, podremos analizar la ropa. De estatura media – leyó Macías-, lo que nos deja igual que antes.

-No tanto, ya que también mató a Julián. Si hay dos muertos, se duplican los posibles testigos, y las pruebas – opinó Fuentes-. Más errores con dos que con uno.

-Misma arma, mismas balas, y un asesino de estatura media – explicó Solano-. Incluso a los dos les pegó tres tiros. ¿Su número de la suerte?

El detective señaló el informe de balística. Seis balas de calibre .357 SIG, disparadas por la misma arma. Muescas producidas por el cañón, iguales en todos los casos. Casi seguro que salieron de una pistola SIG-Sauer P226.

-No mucha gente tiene una – dijo Macías, experto en estadísticas.

-Muy metódico – continuó Armando-. Parece que, a Julián, le disparó estando ambos de pie. No sé cómo estaba erguido, si tenía los huesos molidos. Se hallaban en un lugar solitario, a un lado de la carretera. Se detuvieron, porque seguramente fueron en un auto, bajaron, y a Julián lo apalearon. Luego, el sospechoso disparó sobre él. Y no estaba tumbado. ¿Usaría el silenciador de trapo? No es relevante. Y no encontraremos ceniza entre el polvo del camino.

-Irían al motel, pero tuvieron alguna disputa – sugirió el jefe-. No entiendo para qué bajar del auto. ¿No podían discutir dentro?

-No, si el asesino ya proyectaba matarlo. Llevaba una pistola, y no sería para jugar en el motel – opinó Armando-. No podía matarlo dentro, y que nadie se enterase. El encargado lo vería al entrar, y sospecharía al salir solo.

-Lógico – aceptó Macías-. Le obligaría -a bajar, y le disparó.

-No – objetó Solano-. Es muy difícil controlar a alguien, si uno debe salir por un lado, y el otro por el opuesto. No le pegaría los tiros en el pecho, sino en la espalda.

-Eso es cierto – corroboró el jefe-. ¿Y si iban más de dos personas con él? La paliza no se la daría una mujer.

-¿A un motel? – Preguntó el detective con experiencia-. Tal vez planeaban un trío. Serían dos mujeres. ¿A no ser que…? Los golpes parecen de hombre, por la contundencia. Un trío de dos hombres y una mujer. ¡Joder, qué casos!

-¿Acarrearía el portafolio? ¿Dónde escondería el arma? – preguntó Macías.

-No usaría silenciador, en esta ocasión – propuso Isaac-. Podía llevarla en el bolsillo. No importaba el ruido, ya que pasan camiones por la carretera. Ya conocen las explosiones de esos motores Diesel.

Isaac movió la cabeza a los lados. Estuvo un momento cavilando, para manifestar:

-No llegaremos a nada, por el momento. Quien sea, mató a Julián después de acabar con Jiménez. No mucha diferencia, lo que indica que lo había planeado.

-Matar a Jiménez es lógico, si podía hablar. Le pidió investigar a este tipo, planeando matarlo seguidamente. Recibió las pruebas, y se deshizo del testigo.

-Y parece tener un cómplice.

-Quizá Julián esperaba, en la calle, a que la asesina matase a Jiménez. Estaba abajo, con el otro individuo – expuso Macías.

-Si estaba con ellos, no sabía que pensaban liquidarlo – rebatió Fuentes-. Quien mató a Jiménez, plantó la fotografía de Julián.  

-Tal vez tenían otro plan, que resultó mal – argumentó Solano-. Se dirigían al motel, discutieron y… - se rascó la cabeza-. No veo nada claro por qué salieron del auto. Lo sacaron a punta de pistola.

-A hacer pis – propuso Macías-. Se bajaron a mear, y el asesino aprovechó. Bueno, antes, el otro tipo lo molió a golpes.

-Lo muelen a golpes, y lo matan de frente. ¿Hacía pis frente a su asesino? – Se preguntó Solano-. ¿No se haría pis al recibir los golpes?

-Para eso, debe haber también un hombre. Nosotros sí bajamos juntos – dijo Isaac-. Las mujeres van en parejas al excusado, pero no mean en el campo. Se aguantan.

-En fin, que sabemos que el asesino es el mismo – cortó Macías-. ¿Con qué seguimos?

-Ahora sobre la esposa – expuso Isaac-. La dirección del papel nos ha llevado con Mariana Hidalgo. Y la cosa se pone peor, ya que resulta que ella no contrató la investigación de Valmaseda; pues le cayó con las manos en la masa, hace cosa de un año. No necesitó detective. Y, por consecuencia, se divorció de él. Así que él ya no vivía en aquella dirección.

-Nos plantaron el papelito con esa información – dijo Solano-. ¿Qué más habrán fabricado?

-Que el papel no es original, porque la letra no es Jiménez – manifestó Macías-. Si lo fuera, debió sacarlo del expediente que el detective le dio a la esposa que contrató la investigación; que no es Mariana. Cotejamos el falso con el que estaba en el expediente de Suárez. 

-¿Y hay diferencias entre ambos papeles? – preguntó el jefe.

-Puedes verlas tú mismo.

Macías puso las pruebas ante Fuentes. Era indudable que los estilos de letra no se parecían en nada, aunque contenían similares datos. Éstos eran básicos, los que Jiménez les proporcionaba a sus clientes, sobre los acompañantes de los investigados: nombre, dirección y poco más.

-Esto indica que, quien nos plantó el papel, tiene un expediente semejante. Rellenó los datos; pues sabía cuáles se requerían.

-Ya suponíamos que se trataba de un cliente de Jiménez- expresó Armando-. Tenía cita con él, para recoger unas fotos y el informe. Pero bien pudo plantar ese papel para incriminar a la esposa.

-¿Por qué incriminar a la esposa, si hacía un año que ya no vivía con ella? – Se preguntó Isaac-. El asesino debe saber eso, y que nosotros lo descubriríamos en seguida. No me parece lógico.

-Otra esposa. Alguien pidió esa investigación – apuntó Macías.

-Pero no está la dirección de ella, sino la de Mariana, que no acudió con Jiménez. ¿Cómo supo el asesino que vivió con Mariana? – preguntó Isaac.

-Mariana, aunque se haya divorciado hace un año, puede ser la asesina – apuntó Macías-. Quizá pensó que el tiempo no la haría sospechosa.

-¿Y escribe su dirección? Julián ya no vivía con ella – le recordó Solano-. Muy boba, para llevarnos a su casa.

La tormenta de ideas intentaba exponer el mayor número de posibilidades. Y de entre tanto, tal vez saliese un dato valioso. No tenían casi nada, por lo que con algo deberían comenzar.

-¿Con quién habrá estado este último año? Pudo haberse casado de nuevo - sugirió Isaac Fuentes.

-¿Y los anteriores? – Preguntó Macías-. ¿No habrá estado casado más de una vez? ¿Quién pagó por investigarlo? ¿La misteriosa Jenny? ¿Y si se trata de un hombre?

-Siempre terminamos en el punto de partida – dijo Armando-. Creo que tenemos trabajo por hacer.

-Y ver si identificamos a alguna de las cuatro mujeres – les recordó Isaac-. Y ella nos lleva a las otras.

Un detective entró en la sala. Se quedó ante la puerta, y dijo:

-Un hombre ha contestado al otro portátil.

-¡Por fin! – Exclamó Isaac-. ¿Quién es?

-No lo sabemos. Bueno, está a nombre de Mendibil. Preguntó si era Jiménez, y en cuanto yo hablé, colgó.

-¿Qué le dijiste?

-Que hablaba de parte de Jiménez. No podía imitar la voz del investigador, pues jamás le oí hablar.

-Ahora sí ha tirado el teléfono al río – dijo Solano-. Pero ya sabemos que hay un hombre que esperaba algo de Jiménez. ¿Mendibil? Yo confiaba que localizásemos antes a Suárez. ¿O tal vez “S”?  

-Si tenía pendiente el expediente de Suárez, lo lógico es que él llamase – dijo Fuentes-. Si ya se ha enterado que está muerto, no irá a por sus fotos.

-Debemos localizarlo – le recordó Solano-. No tiene nada que ver en esto; pero, al menos, nos dirá algo. ¿Quién será Mendibil? ¿Otro que esperaba noticias?

-Pudiera ser. Me parece que… tenemos mucho trabajo que hacer. ¿Vas a ver lo de los divorcios? – le preguntó Fuentes a Macías.

-Yo voy a intentar hallar a la mujer con la que la esposa… - leyó el papel que tenía en la mano-. Bueno con la que lo encontró Mariana, quien sabemos que fue su esposa. Es posible que haya pasado este año con ella.

-Mariana no aporta mucha información – dijo Macías, leyendo la declaración de la  mujer-. Los vio cuando entraban en el bar El Cotorro Azul. Irrumpió hecha una furia, y le armó el gran escándalo. Luego les golpeó a la mujer y a él.

-De armas tomar la tal Mariana – opinó Solano.

-Julián dijo que se trataba de una compañera de la oficina. Su esposa fue a la oficina, y allí no trabajaba ella. Volvió a montarle una gresca a Julián, y éste dijo que la había conocido en aquel mismo bar. Ella ya no quiso averiguar más, lo echó de casa, y pidió el divorcio.

-¿No aportó pruebas? Eso nos ayudaría – expresó Isaac.

-Necesitaremos leer el expediente del divorcio- dijo Macías-. Ella dice que no, que la mujer ya no apareció más. Y Julián no presentó pelea.

-Es que le sobran las mujeres – aseveró Isaac.

-Quizá sea imposible encontrarla. O después de aquello, tampoco ella quiso saber de Julián – consideró Armando-. Un momento… Desde que se divorció de Mariana, hasta ahora, ¿en dónde ha vivido?

-Buena pregunta – aceptó el jefe-. No lo sabemos. Y solamente nos enteraremos si dejamos que los reporteros aireen su muerte. Si se fue hace un año de casa de Mariana, y lo han hallado en un terreno baldío, no tenemos nada de nada.

-Entonces, llamaremos a la prensa- decretó Solano.

-Mejor mañana – opinó Isaac-, cuando ya sepamos si se casó antes o no.

Ya se preparaban para salir, cuando otro detective apareció con un papel en la mano. Sin esperar a que le preguntasen, leyó:

-En el motel Rosario conocen a Julián Valmaseda. Le recuerdan como cliente asiduo, pero ese día no estuvo allí. El empleado aseguró que se acordaría, porque llevaba mujeres que estaban muy bien. Y en las fotos hay dos moteles solamente. Los demás fondos son de calles de la ciudad.

-¿Y los moteles? – preguntó Isaac.

-El Palmeras y el Gardenias.

-Le gustaban las plantas – dijo Solano-. ¿Has enviado a alguien?

-Ya han salido hacia allí.

-Perfecto – aprobó el jefe-. Tenemos mucho que investigar; así que manos a la obra.

-¿Por dónde empezamos? – preguntó Alejandro Macías.

-Por todas partes – respondió Isaac.

-¿Por qué no amplias, un poco, el espacio? 

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Emilio escuchó que el teléfono portátil del cajón sonaba. Eso indicaba que Jiménez le tenía algo. No sabía que el detective había sido asesinado la noche anterior, y que, a esa hora, las cinco de la tarde, aún no se publicaba, en los periódicos, su defunción. El único; aparte de la policía; que sabía lo sucedido, era el contador que halló el cuerpo, y éste tenía orden de no decir nada. Mientras se silenciase; y ya que nadie se preocuparía por el difunto, en unos días; podían hacer sus pesquisas sin molestias.

Zaldibar contestó, por fin:

-Hola, Jiménez. ¿Me tiene algo?

Nadie le respondió. El detective, que debía usar algún truco para localizar a quien tenía el teléfono, no sabía qué decir. No le volvería a funcionar lo de un premio, y lo único que se le ocurrió fue…

-Llamo de parte del señor Jiménez.

Grave error, porque Emilio sabía que Jiménez trabajaba solo. También habían acordado que no le daría a nadie el número del portátil de Emilio. Por tanto, Jiménez no le habría dicho a aquel fulano que le llamase. Algo extraño pasaba, así que, para comenzar, cortaría la comunicación. El detective se quedó sin interlocutor.

Una vez que suspendió la conexión, el siguiente paso fue apagar el aparato, porque supuso que le volverían a llamar. Y lo siguiente…

-Me parece que algo extraño sucede. Jiménez no le encargaría a alguien que me llamase.

De eso estaba muy seguro. Pero no adivinaba qué le podía haber sucedido. Antes de nada, se desharía del aparato; pero no arrojándolo a un bote de basura, porque llevaría sus huellas, por mucho que lo limpiase. Y luego…

-¿Y qué tengo que temer? – se preguntó.

Se había puesto neurótico sin razón alguna. Que hubiese contratado a un detective privado, para que vigilase a su esposa, no era delito.

-¿Qué habrá ocurrido?  

Eso sí le preocupaba. Si algo grave le había sucedido al detective, como que estuviera en el hospital, quizá encargó a alguien darles ese mensaje a sus clientes. No le parecía muy lógico, porque, en su caso, él le había dicho que no tenía prisa por saber sobre el tipo que andaba con Belinda. Si no decidía qué hacer, le daba igual conocer al fulano o no. Primero necesitaba tener un plan.

-¿Se habrá  muerto?

Sin tener ningún motivo, juraría que quien le habló era un policía. Tenía el tono de seguridad que empleaban ellos. Y si era así, estaban llamando a los números registrados en el teléfono del detective. En el caso de que Jiménez les hubiese puesto nombre, él sería Mendibil. Eso no decía mucho, pero no podía confiarse. 

A Emilio se le habían quitado las ganas de trabajar. Saldría a la calle, y compraría un periódico. Quizá habían asaltado al hombre. O se habría muerto de un ataque al corazón. Respiraba mal, y tenía sobrepeso. Por otra parte, su trabajo suponía comer mal y a deshoras, y pasar mucho tiempo inactivo, acechando. Si era ésta la razón de su defunción, la policía no llamaría a todos los números, a no ser que intentasen localizar a sus familiares.

Fue a un kiosco y compró un periódico. Buscó en todas partes, y no halló nada.

-¿Y si voy a su oficina?

No se acercaría al portal. Únicamente miraría desde enfrente. Quizá tuviera suerte, y Jiménez aparecería. Siendo así, ¿por qué le pidió a alguien que le llamase? No era nada congruente. Por tanto, subió a su auto y se dirigió a la oficina del detective.

No necesitó bajarse del auto para ver que en la calzada, ante la puerta, había una patrulla de policía. Por tanto, no se detuvo allí, sino que siguió hasta la siguiente calle, y estacionó su coche. Luego caminó por la acera, sin prisa, como cualquier paseante. A unos metros del portal del edificio de oficinas había una tienda de las llamadas misceláneas, que venden alimentos; pero sobre todo refrescos, cerveza, golosinas y cigarros. Entró, pidió unos chicles y unos caramelos. Y mientras le cobraban, preguntó:

-¿Por qué está ahí la policía?

La miscelánea la atendía un hombre de edad, medio sordo, a quien debió repetirle la pregunta. El hombre hizo una mueca graciosa, con lengua fuera, para indicar que no tenía mucha idea, y respondió:

-Ya estaban aquí por la mañana. Y dicen que anoche vino una ambulancia.

-Será que alguien se ha puesto enfermo.

-Me han dicho que robaron en el segundo piso.

-¿Y esperan que los ladrones regresen?

Eso era suficiente para Emilio. Si robaron, y llegó una ambulancia, y allí seguía la policía, había sucedido algo grave. Sería robo con violencia; quizá un cadáver. Y en el segundo piso estaba la oficina de Jiménez. Eran demasiadas coincidencias.

Zaldibar se alejó lentamente, y subió a su auto. Ya no regresaría a la oficina. Y como no tenía ganas de ir a su casa, se metería en un bar. Pensó en llamar a Marcela, pero le pareció poco conveniente. Debería ser a su casa, puesto que ella ya había salido del trabajo. Esperaba que la mujer se comunicara, para no parecer insistente. Si ella quería verlo, sabía que únicamente necesitaba enviarle un mail. Claro que eso también podía hacerlo él.

Buscó un bar en una zona iluminada. A Emilio no le gustaban los lugares sórdidos, porque allí lo único que uno puede encontrar son problemas. Ya había ido a un hotel poco elegante, con la servidora sexual, y ésa fue la mayor concesión que le hizo al anonimato. Por tanto, se dirigió a la avenida Papa Pío XII, donde había cientos de bares de alterne, de ligue y de golfas, al gusto de cada uno. El ayuntamiento no le puso el nombre del Papa a aquella calle de libertinaje, sino que el “vicio” llegó cuando ya estaba instalado El Santo Padre. De cualquier forma, la conocían como la Calle Pío; por lo que igual podía referirse al Sumo Pontífice como a Pío Baroja.

Entró en una cafetería que no estaba demasiado llena. Para llegar a ella, pasó ante algunos bares con poca gente, y la mayoría parejas. Pudo meterse en uno de ésos, porque no buscaba ligue; pero le parecieron muy aburridos, y quería uno que, al menos, contase con distracción visual. Por tanto, eligió el semi-lleno, con algunas mujeres sentadas en las mesas. Él prefirió la barra, y en un punto desde el que veía a quien entraba, para así no estar muy fijo en las mujeres que parecían esperar. Imaginó que eran de alquiler. No tenía ganas de ligar aquella noche. No se trataba, obviamente, de cicatería, ya que Emilio tenía dinero y sabía gastarlo con alegría, sino que se encontraba un tanto… apático. Quizá no era apatía, sino el nerviosismo lógico de saber que a alguien conocido le ha sucedido un percance muy grave. Y él podía asegurar que Jiménez había sufrido un ataque, quizá un robo, y que la ambulancia se debía a que salió mal parado.

El empresario pidió una cuba de ron jamaiquino, y revisó ocularmente el entorno. A su vez, cuatro mujeres, de a dos por mesa, le analizaban a él. Estaban valorando si el sesentón buscaba diversión, o solamente una copa. Emilio volvió a mirar hacia la puerta, simulando esperar a alguien. Si no pensaba ligar, ¿por qué no escogió uno de los bares sin mujeres? Era una buena pregunta, y quizá la contestase cuando terminase su trago y se fuera a otro sitio.

De las cuatro mujeres, a la vista, ninguna le gustaba. Eran muy ostentosas para su agrado. No vestían colores de guerra, por lo que su profesión se suponía más que ser notoria. Eran sus miradas de halcón lo que no le agradaba a Emilio. Por ello, se marcharía en cuanto consumiese la cuba. Pero sin mucha prisa, para que las hetairas no supusieran que lo habían ahuyentado. No quería pasar por timorato o pusilánime. No estaba en edad de eso.

-Parezco colegial - admitió.

Ya pensaba irse, cuando se abrió la puerta del bar, y entró otra mujer. Ésta llegaba sola, y su aspecto era de alguien que tenía una cita prefijada, no que fuese a ver qué caía. Era muy hermosa, y vestía con recato, aunque no como monja, ni siquiera como a su abuela le hubiera gustado. Mostraba sus largas piernas, desde unos dedos encima de la rodilla, pero no con una falda como las de las otras, que parecían cinturones anchos. Era morena de cabello, blanca de piel, y con unos ojos que parecía que leían mentes. Además, tenía una hermosa sonrisa, y unos dientes perfectos. Se sentó en una mesa alejada de las otras mujeres. O la conocían mucho, o nada, porque las cuatro la observaron largo rato, hasta que ella respondió, con porte insolente y airado, a sus miradas. Quizá era nueva en el negocio, aunque no lo parecía; pero despertó la curiosidad de las cuatro asistentes sexuales. Y también la de Emilio, quien llamó al camarero, para decirle, antes de que fuese a atender la mesa de la recién llegada:

-Yo pago lo que ella tome.

El camarero fue a donde la “nueva” y le transmitió lo que Emilio le había dicho. Ella sonrió al invitador, y le hizo un gesto, con la cabeza, indicando la silla que estaba frente a la que ella ocupaba.

-Veremos cuánto cobra – se dijo Emilio, yendo hacia la mujer.

Había cambiado de opinión radicalmente. La vez anterior, fue con la prostituta porque le rebosaban las ganas. En esta ocasión, lo haría, porque la mujer le había encantado, en los dos sentidos: de gustar y de hipnotizar.

-Hola- dijo Emilio, al sentarse ante la mujer.

-Hola. Me llamo Rosana.

-Yo: Emilio. Entré a tomar algo, sin esperar ver a alguien como tú.

-Yo, en cambio, entré porque te vi a ti.

Emilio se quedó perplejo. La mujer clavó en él sus hermosos ojos, y sostuvo la mirada por unos segundos. Luego, al notar que la desorientación del hombre no disminuía, soltó una carcajada, antes de manifestar:

-Es broma. No tenía ganas de estar en casa, y vine a tomar una copa.

-¡Ah! Me habías… no sé… Creo que hasta me asusté.

-¿Por haber entrado al verte? ¿Y por qué no? ¿No lo hubieras hecho tú?

-Yo sí, por supuesto. Pero no es lo mismo.

-Ya. Eres del tipo tímido. Seguro que… te irás temprano a casa.

Él comprendió que estaba muy desentrenado en el asunto del flirteo. Hacía mucho que no ligaba, si es que eso estaba haciendo. La conversación, y las miradas de la mujer, parecían indicar que ella no era de alquiler, aunque podía usar una técnica menos directa que las demás, para poner emoción al contrato.

-No, no tengo que ir temprano a casa. Sí estoy casado – aventuró-, pero es mi noche libre. ¿Y tú?

-No estoy casada, y también tengo libre esta noche. ¿A qué te dedicas… Emilio?

-Tengo un negocito que me da para vivir. ¿Y tú?

-Yo soy empleada. Trabajo en una dependencia de gobierno.

Emilio pensó que, ante lo dicho por ella, no debía aventurar precio ni ser demasiado directo al proponer un motel. No le parecía, por su indumentaria, que ella fuese burócrata; aunque, al no estar en horas de oficina, vestiría como quisiera. Por otra parte, le agradaría que ella no resultase de alquiler, aunque eso supusiese que aquella noche no habría refocilo.

-Perfecto – dijo él-. Ya que conocemos nombres y profesiones, además de estados civiles, ¿qué tal si hablamos de… gustos y aficiones?

-Soy adicta al Internet. Paso horas en la pantalla. ¿Y tú?

-No. Yo… No es un tópico, pero no tengo tiempo. Sí entro de vez en cuando, pero no soy un adicto – mintió, sin saber por qué. Eso fue antes, ya que ahora sí era devoto.

-¿Y qué sueles buscar en la red? ¿Sexo fácil? ¿Citas a ciegas?

Emilio tragó saliva. Tras lo dicho por ella, volvía a pensar que era una prostituta con una buena táctica para conseguir clientes. Intrigaba, y eso excitaba al interlocutor, por lo que luego éste no regatearía el precio. Seguro que era cara.

-No, realmente no. Yo soy del sistema antiguo.

-¿Cuál es ése?

A una seña de Emilio, el camarero había llegado para llevarle otra cuba, y ver si la mujer quería algo más. Estaba tomando un ruso negro. Ella asintió con la cabeza.

-Yo busco en bares o en… la calle. No confío en el Internet, porque prefiero ver antes de… Eso es el sistema antiguo.

-Palpar antes de comprar. Haces bien, porque en Internet todo el mundo miente.

Emilio estaba desconcertado por la manera en la que Rosana exponía lo que pensaba, incluso lo que debía pensar él. Acertaba, y leía su mente. Debía contraatacar o quedaría como un bobo. Por ello, preguntó:

-¿Y tú que sistema usas?

-También uno muy antiguo: vengo a un bar y espero a que me inviten.

La mujer sonrió, al percatarse de que había hecho mella en él. Su audacia turbaba a Zaldibar. Así que debía madurar lo que diría, porque ella respondía con rapidez y agudeza, con fuertes ganchos al orgullo del empresario, como lo de entrar en un bar y hallar un bobo que pagase su consumición.

-Te invité porque es mi costumbre – replicó, intentando recomponer su dolorida auto estima.

-Lo sé. Eres un caballero, y yo no soy una dama. Imagino que eso te desconcierta. ¿Solamente conoces damas, Emilio?

-No. No únicamente damas.

A la mente del hombre llegó su esposa. Ella no era una dama, sino una puta como las de las mesas cercanas. A éstas ya les habían caído en suerte dos clientes, y ambos grupos se los disputaban. Belinda no cobraría, o quizá lo haría en especie; pero definitivamente no era una dama.

-Eso me agrada- dijo ella-. Me gustaría conocer un caballero, pero sin tener que comportarme como lo que no soy. ¿Me entiendes?

-Eso intento. ¿Quieres decir que tú eres…? – Emilio miró a su derecha.

-¡No, por favor! – Rosana pareció, o simuló, asustarse-. No, nada que ver con ellas. No soy una dama, pero tampoco una… - sonrió-. Soy una mujer liberada, con gustos no muy convencionales; pero sin la mínima relación con la venta de mi cuerpo. Lo regalo, a quien me da la gana.

Emilio miró embobado, a la mujer. Ella manejaba la conversación, y él únicamente asentía con la cabeza. No era de alquiler, e insinuaba que ella estaba dispuesta a regalarse, y le había elegido destinatario de tal presente. Él no se lo creía, pero sonaba a música celestial.

-Te dije que soy adicta al Internet. Y de él obtengo ideas un poco insolentes, que la mayoría de la gente no comparte.

-¿Cómo cuáles?

-Como salir a buscar hombres que quieran experimentar nuevas sensaciones. ¿Eres tú uno de ellos, Emilio?

-No tengo la menor idea.

-¿Y quieres descubrirlo?

-¿No me dolerá?

-Solamente en el espíritu. ¿Te arriesgas?

Emilio sonrió. No esperaba nada aquella noche, y lo que había hallado superaba las posibles expectativas de un día en que hubiese salido de cacería. Ella era increíblemente hermosa, y se le estaba ofreciendo, si bien le advertía que lo que adviniese sería arriesgado. Escrutó el fondo de los hermosos ojos negros de la mujer, y luego, distraídamente, bajó la mirada hasta su busto, que destacaba sobre una blusa que le quedaba pequeña.

-Soy un poco cobarde – declaró Zaldibar, aumentando conscientemente su timidez-, pero creo que no debo perderme la experiencia que ofreces.

-No te arrepentirás.  

Emilio pagó al camarero, y, como prueba de que el servicio fue muy bueno, le dio diez dólares de propina. Rosana sonrió al ver el billete. O era muy espléndido, o pretendía impresionarla.

-¿A dónde vamos? – preguntó él.

-Imagino que tienes coche.

-Sí. Lo tengo ahí enfrente. Es el gris.

-Buen auto. ¿Eres rico?

-Me pruebas, y lo compruebas.

La mujer sonrió. Los hombres con sentido de humor están predispuestos a gozar de buen sexo. Los adustos, circunspectos, nostálgicos o melancólicos suelen tener prisa para todo, incluso para pasarlo bien.

-Yo dejo aquí el mío – propuso ella-. Me traes de vuelta.

-¿Crees que estarás viva cuando regresemos?

-Deberías preocuparte por ti-. Rosana le dio un  codazo-. Pero me agrada que estés tan motivado. Te advierto que, una vez que comencemos, no hay retorno.

-Me asustas-. Emilio le devolvió el codazo.

Con las indicaciones de Rosana, Emilio condujo sin saber a dónde se dirigían. Advirtió que dejaban atrás la ciudad. Conocía la zona, aunque no imaginaba qué podría haber por allí, que no hallasen en lugar más céntrico. Si se trataba de un hotel, debería ser nuevo, porque él solamente había visto moteles normales, de los que se encuentran en cualquier parte.

-¿Vamos al bosque? – preguntó.

-No. Mucho más interesante.

-Debe serlo. Quizá la playa.

La más cercana estaba a cuatrocientos sesenta kilómetros. Rosana no respondió, y simplemente señaló hacia una desviación. Se trataba de un camino oscuro como boca de lobo. Emilio se sintió intranquilo.

-¿Por ahí? -. Demostró asombro.

-Está muy cerca. No es malo el camino, aunque conduce con cuidado. Yo te indico dónde detenerte.

Emilio obedeció. Al de cosa de medio kilómetro, dentro de una oscuridad absoluta, la mujer le avisó que habían llegado. Él paró el vehículo, y miró a su alrededor. Parecía que estaban ante una granja. Y “le pareció”, porque solamente veía una casa grande, vieja, con aspecto de finca rústica.

-¿Y qué hay aquí?- preguntó Emilio-. ¿Vacas?

-No, ya no hay vacas. Hace años que no vive nadie. Mi abuelo suele venir, de vez en cuando.

-Así que es de tu familia.

Ella, como respuesta, metió una llave en la cerradura, y la puerta, grande y ruidosa, sujeta por herrajes oxidados, se abrió. La mujer movió su brazo a la derecha, y prendió una luz. Estaban en el vestíbulo de la vivienda principal de una granja, o el casco de una hacienda. Rosana avanzó decidida, a la vez que decía:

-Cierra. Antes se solía dejar todo el día abierto; pero los tiempos han cambiado.

Emilio así lo hizo, y, para atrancarla, pasó un gran pasador de hierro. Luego siguió a la mujer, quien caminó unos pasos, y atravesó otra puerta. Ésta no estaba cerrada con llave. La mujer buscó, a tientas, un interruptor en la pared, e iluminó la estancia ante ella, y… Emilio vio que era un establo, aunque, como ella advirtió, no había vacas. En cambio, estaba ocupado por un carrusel, de los que tienes tazas que giran sobre sí mismas, a la vez que dan vueltas como todo tiovivo. Y también caballitos; nombre genérico que se da, en las ferias, a las figuras de animales, ya que algunos eran cerditos o leones.

-¿Y esto?- preguntó Emilio.

-Es el juguete de mi abuelo. Cuando éramos niños, nos subía en él todo el día. Así pasábamos los fines de semana. Me hice adicta.

-Y a Internet.

-También. ¿Te gusta?

-Sí. Hace mucho tiempo que dejé de subirme a ellos.

-Hoy lo recordarás. Y en el futuro, evocarás este día.

-¿Será tan memorable?

-Me lo dices después.

Rosana subió al carrusel, y comenzó a quitarse la ropa, ante los atónitos ojos de Emilio. Éste suponía que lo que hicieran, sería sin atuendos; pero no quería adelantarse. La mujer fue arrojando prendas al interior de una taza giratoria. Cuando estuvo desnuda, dio media vuelta, y se expuso completa ante Emilio, exhibiendo con orgullo su espléndida anatomía. La turgencia de sus carnes no correspondía a su edad, sino a alguien de unos diez años menos.

-Pensé que sabías a qué veníamos – dijo ella.

-Yo quise imaginar algo sexual; pero ya no estoy muy seguro. ¿De qué se trata?

-Primero: de quitarse la ropa.

Emilio arrugó el ceño, pero comenzó a desvestirse. Fue subiendo al carrusel, y arrojando sus ropas a la misma taza en la que estaban las de la mujer. Cuando estuvieron ambos en cueros, frente a frente, él la interrogó con la mirada.

-Elije una taza- dijo ella-. Con excepción de la que hace de armario.

Él entró en la que estaba junto al guardarropa. Rosana fue al centro del tiovivo, la parte que no se mueve, donde se hallan los controles, y manipuló una rueda con aspecto de cronómetro. Eso era, pues ella lo explicó:

-Cinco minutos serán suficientes. ¿O mejor… tres, para comenzar?

-Yo no soy experto en carruseles. .

-Tres minutos - decidió ella-. Oye, ambos confiamos en que no estamos enfermos. No me preocupa el embarazo, pero sí contraer algo.

-No había pensado en eso. Creo que estoy sano.

-Yo también. Así que prescindimos del condón.

Emilio no había pensado en eso, cuando aceptó ir con ella. Lo consideraría en adelante, y llevaría preservativos consigo. La prostituta acarreaba su dotación, en previsión de clientes olvidadizos o descuidados.  Se sentó en una de las tazas, y comprobó que no había barra de seguridad que se pusiera ante él, para evitar salirse con la velocidad. Por tanto, se agarró a la varilla que había a su espalda. No le gustó la falta de protección, pero había decidido no demostrar miedo.

Rosana entró en la taza, a la vez que el carrusel comenzaba a moverse. La mujer se puso a bailar ante Emilio, mostrando su exquisita desnudez. El hombre pensó que su virilidad le había abandonado, debido al miedo, y al notar, en su trasero, el frío del asiento. Ante la visión de la carne, sintió que eso no era óbice para obtener una buena erección. La mujer también lo percibió. Ella fue a su lado. Se sentó junto a él, y se sujetó con una mano a las agarraderas del borde superior de la taza. Luego se inclinó, y llevó la boca al miembro de él. Emilio imaginó que ella no podría mantener tal postura por mucho tiempo, ya que las tazas comenzaban a adquirir velocidad, y se movían sobre su eje, además de que lo hacían sobre un plano inclinado, y a la vez, como tercera rotación, siguiendo al tiovivo. Pero Rosana, aferrada con una mano a una manija, se dedicó a darle una felación de calentamiento. Emilio apreció que el vértigo aumentaba, y cerró los ojos. Nunca antes había dejado de contemplar la lindura de una mujer, pero advertía que se mareaba.

Al de pocos segundos, Emilio asía la barra con ambas manos, teniendo tensos los músculos de brazos y piernas. Por una parte, el mareo relajaba su libido, y Rosana, por otra, lo excitaba. Él no sabía si iba o venía, si le agradaba la felación o quería vomitar. De pronto, cuando había transcurrido apenas un minuto, que pareció dos horas, Rosana se movió y sentó sobre él. La escudilla giraba, rotaba y casi volaba, y la mujer parecía no sentirlo. Se incrustó en él, y recostó el cuerpo, obligando a Emilio a pegar su espalda contra la fría pared de la taza. La fémina buscó de dónde sujetarse, por lo que dobló sus brazos hacia atrás, encontrando los asideros protectores.

Durante el siguiente minuto, de miles de segundos en la mente del hombre, ella permaneció quieta sobre él, moviendo únicamente los pies, que levantaba hacia delante. Emilio quería sujetarla de la cintura, pero debía soltar, al menos, una mano, y le daba pavor. Era la mujer la que aseguraba a ambos, con sus brazos estirados.

El empresario seguía sintiendo vahídos, aunque había soportado, de niño, carruseles y ruedas de la fortuna. Pero hacía ya tiempo, y estaba desacostumbrado. Ella, en cambio, levantaba las piernas, y se dejaba caer sobre él, o se movía para atrás, o se posicionaba, si el miembro de su pareja se salía.

Cuando Emilio se hallaba a  punto de vomitar, notó que la velocidad del tiovivo disminuía. Entonces, Rosana se soltó de las agarraderas, y elevó los brazos, a la vez que comenzó a mover los sólidos glúteos, en un violento frotamiento contra el hombre. Éste sintió que su virilidad renacía. Se atrevió a soltar una mano, y pasó el brazo por la cintura de su pareja, para apretarla contra él. Según desaceleraba el carrusel, la mujer se apresuraba, y Emilio apreciaba que su libido despertaba, que el vómito desaparecía, y podía abrir los ojos. También percibió la tersura de la piel de ella, así como el olor de su cabello, que se separaba de su noca, para pegarse a la faz de él. Y, en ese momento, supo que el orgasmo le llegaría sin demora. Ella, por su parte, anunció el suyo, saltando sobre el cuerpo del aterrado, quien ya había liberado ambas manos, y la sujetaba por el talle. Llegaba el eretismo, y ambos estaban listos. Emilio pegó su barbilla contra la espalda de Rosana, quien llevó sus manos sobre las de él, y las apretó contra el vientre. Era el instante del no retorno, según la mujer. Y entonces, la taza se volvió loca, pues como colofón, dio varias vueltas vertiginosas sobre su eje.

Emilio no podía soltarse de la mujer, y ésta, que conocía el remate del carrusel, clavó los pies en el suelo, y no llevó las manos a las agarraderas de seguridad. Por tanto, los cuerpos de ambos entraron en el tornado de la taza, y solamente la fuerza centrífuga los mantuvo sujetos al asiento. El fluido de él brotó con fuerza, y ella empujó hacia atrás, tensando los músculos de sus piernas. Emilio lanzó un grito, que ella coreó con otro, e, inmersos en la vorágine del carrusel, recibieron el éxtasis.

No fueron muchas vueltas, pero sí de locura. El carrusel iba disminuyendo la velocidad, aunque la taza se hubiese vuelto loca. Ésta tardó un poco más, unos segundos en los que Emilio no soltó a la mujer, y le clavó el mentón en la espalda. Ella jadeaba, y sudaba, porque había soportado los dos cuerpos con la fuerza de sus piernas y brazos, tensando cada tendón y músculo, apresando a su pareja contra la jícara loca.

Cuando todo quedó estático, Emilio lanzó un soplido. Rosana le contestó con un hondo suspiro, y ambos contuvieron la respiración por segundos, omitiendo comentarios, y sintiendo cada uno el cuerpo del otro. Ella preguntó, por fin:

-¿Te ha gustado?

-Creo que eso lo tendré que responder cuando confirme que sigo vivo.

-Yo te aseguro que lo estás.

Rosana se puso en pie, y dio media vuelta para situarse de pie frente a Emilio. Éste admiró, con mayor detenimiento, la hermosura de ella. Le gustaría tenerla en una cama, tumbada boca arriba, esperando que él se acostase encima. Pero quizá ella no sintiera nada, al hacerlo de forma más convencional.

-Ha sido interesante – concedió él.

-Interesante. Has pasado mucho miedo, pero, al final, has tenido el mejor coito de tu vida. ¿O no es cierto?

-Uno de los mejores. Te aseguro que lo recordaré.

-¿Repetimos?

Rosana se acercó a él, se colocó de rodillas, y cogió, con su mano derecha, el miembro exhausto del hombre. Emilio sabía que tardaría en volver a funcionar, aunque él lo deseaba.

-¿Otra vez las vueltas?- preguntó.

-Hay un sofá en la sala. ¿No lo has visto?

-Me encanta la escena del sofá. Es que amo el teatro.

-A también mí me encanta el teatro; pero si puedo tener sexo en una butaca.

Emilio soltó una carcajada. Le habían dicho que existían las ninfómanas, pero no había conocido a ninguna. ¿Su sino, por fin, se había apiadado de él?

CAPÍTULO VI

Cerca del mediodía del jueves, a Marcela le anunciaron que alguien iba a su lugar de trabajo. Le pareció extraño esto; porque, normalmente, a las visitas las hacían esperar en la recepción, hasta que el visitado fuese a buscarlas. Posiblemente sería un empleado de alguna sucursal, los que no debían aguardar como los extraños. Un minuto después, sin que apareciese el anunciado, sonó otra vez el teléfono. Era nuevamente la recepcionista, para comunicarle:

-No te expliqué, porque estaba él delante; pero es un policía.

-¿Y qué quiere?

-No me lo dijo. Ya sabes cómo son ellos. Muestran su placa y pasan como Pedro por su casa.

Marcela, de inmediato, preparó un mail dirigido a Emilio. No era para pedirle ayuda, ya que ignoraba qué pretendía el policía. Y si se trataba de detenerla, aunque ella no supiera la razón, los de Personal avisarían al abogado de la empresa. Pero le pareció que debía ponerle en antecedentes a Emilio, si es que el detective se la llevaba. Preparó un mail, diciendo que un agente la conducía a la comisaría, y no lo envió aún, aguardando acontecimientos. Faltaba, únicamente, apretar la tecla indicada.

Un hombre joven, con traje y corbata, le consultó a un empleado del departamento, quien señaló hacia Marcela. El policía se dirigió a su escritorio. Se detuvo ante la mujer, y preguntó:

-¿Es usted Marcela Segura?

-Sí. ¿Qué desea?

El hombre metió mano al bolsillo y sacó su placa.

-Soy agente de policía. Quiero que me acompañe a la comisaría.

-¿Así de fácil? ¿Tiene alguna orden?

-No, no tengo ninguna orden. No la llevo detenida. Es que su esposo…

-¿Mi esposo? Yo no tengo esposo, señor mío.

Simón Garrido, jefe del departamento, se acercó, quedándose a unos pasos. La recepcionista le había avisado también a él. Seguramente, para entonces, ya lo sabrían en Personal. El policía, al ver al hombre que se colocaba junto a ellos, le explicó:

-El ex esposo de la señora ha muerto. Más bien… lo han asesinado.

-¿A Julián? – exclamó Marcela.

Al levantar la voz, también lo hizo con su cuerpo. Y, al dejar la silla, pulsó la tecla “intro” de su computadora, con lo que el mail salió rumbo al despacho de Emilio Zaldibar. Ella lo notó, pero ya nada podía hacer. Miró fijamente al  policía, y preguntó:

-¿Quién lo ha matado?

-No lo sabemos. El detective a cargo quisiera hacerle unas preguntas.

-¿Y por qué no viene él aquí?- preguntó Simón Garrido, el jefe del departamento de Contabilidad.

-Porque debería traer fotos, documentos y expedientes.

-¿Cómo han sabido que estuve casada con él?

-Investigamos en los juzgados. Tenemos constancias de matrimonio y de divorcio.

-Muy eficientes – opinó Simón.

-Será cosa de una hora – aseguró el policía-. Yo mismo la traigo de vuelta.

-¿Quieres ir?- le preguntó el jefe-. Si no, esperamos a que venga el abogado.

-No es necesario, señor; ella no es una acusada.

-Pero ustedes son tan impredecibles, que seguro que le encuentran cargos por el camino.

-Voy, Simón. Yo no tengo nada que temer.

-Bueno, como tú quieras. Aviso a Personal. 

-Déjeme apagar mi computadora, y le acompaño.

Marcela se sentó. El policía y Simón se dirigieron a la puerta del departamento de Contabilidad. La mujer, apresuradamente, escribió un nuevo mail, conciso pero bien concreto: “Mi ex esposo asesinado”. Se lo envió a Zaldibar, y apagó su computadora. Sacó el bolso de un cajón, y descolgó su suéter. A saber lo que tardaría en la comisaría.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Cutberto no tuvo el valor de ir con Amanda, y mostrarle las fotografías. Por ello, usó el socorrido método del anonimato. Las puso en un sobre, que dejó en el escritorio de ella. No le sirvió de mucho su sagacidad, porque la mujer supo, de inmediato, quién era el fotógrafo. Montó en furia, pero en dos fases. La primera, una vez que se disipó el asombro, fue destinada al disoluto Julián. Rompió algunas fotos, al no poder hacerlo con la testa del casanova. Y luego, cuando meditó que las pruebas no llegaron a su escritorio por arte de magia, fue en busca de Cutberto. Éste la esperaba, aunque no rodeada de azufre, con expresión infernal. Tuvo la suerte, el espía, de que estaban en la oficina, y, por ello, la mujer se contuvo. Sólo le insultó con unos veinte epítetos distintos, que, al repetirlos una docena de veces, resultaron… muchos, en verdad.

El espía soportó el chaparrón, sin decir nada. No iba a negar que él fuera el fotógrafo. Y si no lo hizo personalmente, contrató a alguien. Eso lo sabían ambos, de forma que sería inútil alegar inocencia.

Amanda; cuando se cansó de llamarlo poco hombre, lo que de verdad escoció a Cutberto; le dijo que jamás le volviera a dirigir la palabra; que no la saludase; que enviase a alguien, si debía tratar con ella algo relacionado con el trabajo; y que le hiciera el favor de morirse. Cuando ella dio media vuelta, Cutberto reparó en que estaba llorando. Eso sí le dolió en el alma.

-Soy un hijo puta – reconoció-. No debía haber hecho eso. Si ella quiere a un fulano que la comparta, es su asunto. Es que yo estoy enamorado como un imbécil.

Tras reconocer que era un estúpido, tanto por lo que hizo como por estar enamorado, se prometió no acercarse a ella nunca más.

-Al final, la he perdido – pensó-. A saber si vaya a dejar a ese cabrón. Es que ellas son impredecibles. Seguro que, al averiguar que le pone los cuernos, lo querrá mucho más. ¡Vete a…!

No supo a qué lugar mandar a Amanda. Pero él no ignoraba a dónde iría aquella tarde. Se perdería en El Tornillo, el barrio de putas. Se acostaría con una, y luego, una vez que la libido se aplacase, se compraría una botella de licor, y se emborracharía en su casa, contándoles sus cuitas a los canarios.

-¡Soy un imbécil!

No lo descubrió, porque ya lo sabía. Simplemente lo reafirmaba.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Marcela estaba en la comisaría, ante una gran mesa, que compartía con Fuentes y Solano. Los dos sabuesos le preguntaban los detalles de su matrimonio con Julián Valmaseda. Ya les había contado casi todo, y no sabía qué más decir.

-Así pues, usted contrató los servicios de un detective, para enterarse si su esposo la engañaba – insistió Solano.

-Es la tercera vez que le digo que sí. ¿Quiere que, a la cuarta, le diga que no, o le repito el sí? – Marcela se notaba molesta de tanto responder lo mismo.

-Bien, bien. ¿Y con quién la engañaba? ¿Tiene el informe del detective?

-El detective era Jiménez – aseveró Fuentes-. Eso nos ha dicho.

-Como seis veces. ¿Quiere que le diga, ahora, que era Fernández?

Los dos detectives se miraron. Ellos ya sabían que molestaban sus reiterativas preguntas, pero era la forma de ver si los testigos, o “presuntos”, caían en contradicciones. Ella pudo matar a Julián, aunque se hubiera tardado algún tiempo en decidirlo. Claro que otras también tendrían motivos para eliminarlo.

-No, no tengo el informe. Lo tiré a la basura hace algún tiempo. No recuerdo cuándo, y no lo sabré aunque me lo pregunten cien veces. No sé si ese día llovía o hacia sol, o lo tiré por la mañana o la tarde. Lo rompí, y arrojé los trozos al cubo de la basura. ¿Lo digo otra vez, o espero cinco minutos?

Solano y Fuentes se miraron, y acordaron, sin palabras, abandonar el método de la insistencia, y ver si obtenían datos más concretos, sin tanta presión inútil.

-¿Recuerda lo que decía el informe? – preguntó Solano.

-No ponía mucho, solamente cómo se llamaba ella, y que trabajaba en unos grandes almacenes. Los almacenes no son muy conocidos; pero están en la Plaza Constitución. Y como no hay otros, no me parece que ustedes se vayan a perder.

-Si claro –aceptó Fuentes-. ¿Conoce usted a esta mujer?

Le pusieron delante una fotografía de una mujer hermosa, morena de cabello, blanca de piel, con enormes ojos oscuros. Marcela la miró detenidamente.

-No, no la conozco, y ella no es la de los grandes almacenes.

-Se llama Rosana Garrido, y estuvo casada con Julián Valmaseda.

-¿Antes o después de conmigo?

-Después. Se casaron en el 2007, meses después de divorciarse de usted. ¿Y a ésta?

La que aparecía en la foto era Mariana, la última esposa conocida de Julián. La foto no era una de las cuatro que dejó el asesino, sino aportada por el departamento de Vehículos. Marcela negó con la cabeza.

-No, no fue ella. Le digo que trabaja en los almacenes de esa plaza. O trabajaba, cuando a mí me engañó con ella.

-Ella también estuvo casada con Julián. Se llama Mariana Hidalgo. En el 2009, y duraron seis meses. Usted fue la primera en pasar por el juzgado.

Marcela movía la cabeza de arriba a abajo, con expresión de sorpresa.  

-¿Puede ser una de éstas?

Solano puso, ante Marcela, a las otras tres mujeres. Ella, nuevamente, negó con la cabeza.

-¿También esposas? – preguntó.

-No. Esposas usted y las dos que le dije. ¿Conoce a alguna?

-No, no, a ellas no. De aquélla no recuerdo su nombre, pero sí su rostro. La estuve mirando por bastante tiempo.

-Así que… todavía hay más – le dijo Fuentes a Solano-. ¡Vaya ficha!

-Era un mujeriego – aceptó su esposa.

-¿Nos puede describir cómo era la mujer? – preguntó Solano.

-O nos acompaña a los almacenes que dice – propuso Fuentes.

-Pues vamos – aceptó ella.- Así terminamos de una vez. Me parece que trabajaba en perfumería. Si la veo, seguro que la reconozco.

-¿Nos espera fuera, por favor? – Pidió Solano-. Ahora mismo vamos

-Si ya no trabaja allí, que te muestren los expedientes de quiénes estaban, en esa fecha - le dijo Fuentes a Solano-. Yo me quedo, porque hay que interrogar a “la otra esposa”.

-¿La última o la de en medio? – preguntó Solano.

-La de en medio. Según lo que nos ha dicho Marcela, no la dejó por irse con Rosana, sino con la de los almacenes.

–Y a saber si no hubo otras entre Marcela y Rosana. No se casó con ellas, pero seguro que anduvo con varias.

-Y ningún hijo. Dijo el doctor que era estéril.

-Impotente no, eso es seguro. En parte, fue una suerte la esterilidad. ¿Imaginas la de hijos que tendría regados por esta ciudad?

Solano se dirigió a la puerta. Fuentes, antes de que saliera, dijo:

-Con tanta mujer, va a ser imposible descubrir quién lo ha matado.

-Todas ellas tienen un móvil: el engaño. ¿Y los esposos, novios o…?

-Toda la ciudad.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Marcela y Solano no tardaron en dar con la mujer que buscaban. No estaba en la perfumería, pero sí en la planta baja. Marcela la reconoció de inmediato. Habían pasado unos dos años, o dos años y medio, pero la mujer se conservaba casi igual que cuando la vio, repetidas veces, en las fotografías. El peinado era otro, y se maquillaba con mayor colorido, pero la engañada no tuvo dudas.

Solano se presentó con el jefe de piso, y le explicó que no se trataba de nada que les asustase, sino de recolectar unos datos sobre un fulano a quien buscaban. No le dijeron que estaba muerto, aunque eso lo leería, al día siguiente, en los diarios. Y, una vez con el permiso del jefe, pasaron a una salita, mientras que enviaban aviso a la joven, de quien les dijeron que se llamaba Sofía. 

La empleada entró en la sala, un tanto espantada, aunque el jefe le aseguró que ella no tenía nada que temer. Se sentó, y esperó a que le comunicasen qué pretendían de ella. Supuso que Marcela también era policía, y la miró con mucho respeto.

-Mire – comenzó Solano, con tiento-, no sé si se ha enterado que ha muerto Julián Valmaseda.

La mujer le miró sin entender. Se dirigió a Marcela:

-¿Y quién es Julián Valmaseda?

-Usted anduvo con él, hace algún tiempo- le dijo Marcela.

-Éste es Valmaseda – dijo Solano, mostrando una foto.

-¡Ah! – La mujer lo reconoció de inmediato-. ¿Y se ha muerto? ¿De qué?

El policía sonrió. Al parecer, a ella le parecía muy buena noticia. Marcela, en cambio, consideró que no debía tomarse con alegría la muerte de nadie, aunque se tratase del disoluto Julián.

-De fuerza mayor – explicó el policía-. Lo han asesinado.

-¡Dios mío! – Ahora, la mujer se asustó; pero, posiblemente, pensando en que la podrían acusar del homicidio. Y lo demostró, con nerviosismo-. Oigan, yo hace mucho que no sé nada de él. Y únicamente salimos un par de veces.

La mujer, por fin, entendía la gravedad de la situación. Miró a Marcela, con una súplica en los ojos. Necesitaba que le creyesen. Ella no lo había matado.

-No hemos mencionado que usted lo haya matado – dijo Solano-. Queremos saber algunos datos de su relación con él.

-Fue muy corta. Yo no sabía que estaba casado. Eso para comenzar. Y luego me entero que andaba detrás con una de mis amigas. Eso fue para terminar.

-¿Andaba con una amiga? – Preguntó Solano, como si no hubiese oído-. ¿Nos proporcionará los datos de su amiga?

-Sí, no hay problema.

-¿Anduvo con ella, o detrás de ella? – preguntó Marcela, con la seguridad de que Armando no entendía la diferencia.

-Detrás de ella. Pero mi amiga, Sole, no le hizo caso. Y me dijo lo que sucedía. Entonces, lo mandé a volar.

Solano y Marcela se observaron, sin decir palabra. El policía pidió permiso, con la mirada, para declarar la identidad de Marcela. Ésta se lo permitió, al encogerse de hombros, y hacer la mueca labial de la indiferencia.

-Julián estaba casado con esta señora – declaró el policía.

-¡Lo siento! Yo le aseguro que no lo sabía.

Sofía intentó ponerse en pie, pero Marcela, con una mano en un brazo, le indicó que no era necesaria más disculpa.

-Yo supe que andaba con usted -dijo-, porque contraté a un detective. Venía  a esperarla por las noches, cuando usted terminaba su trabajo. Y, cuando me lo dijo, le mandé también a volar.

-¿No sabe si andaba con alguien más? No tras de alguien – especificó Solano, para que las dos mujeres certificasen que había entendido la diferencia.

-Andaba con muchas, a la vez. Cuando mis compañeras supieron que le había cortado, me relataron su vida y obra. Quería con todas. Algunos amigos le vieron en bares, y siempre de caza. Era insaciable.

-Sería en la calle, porque en casa… siempre estaba cansado –dijo Marcela.

-¿Conoce usted a alguna de ellas?

Solano puso varias fotografías sobre la mesa. Sofía fue viendo detenidamente cada una de ellas. Negó, con la cabeza, a cada retrato.

-No, no las conozco. En mi empleo se ven muchas caras, y solamente nos quedamos con las de las clientas habituales. Es difícil recordar, después de un tiempo.

-Bueno, pues eso es todo. Solamente necesito sus datos, por si debemos llamarla otra vez. Si hay algún detalle que le venga a la mente, le ruego que me hable.

El detective dejó una tarjeta sobre la mesa. Sofía la miró, pero no la cogió. Lo haría cuando ellos se fuesen.

-No les diré nada nuevo – adelantó-. Es que no hay más.

-Es posible, pero anotaré sus datos, por si debemos llamarla.

-¿Cómo se conocieron?- preguntó Marcela.

-Aquí, en mi trabajo. Me hizo plática, y me invitó a un café.

-Julián era simpático – convino la ex esposa-. Al menos, hasta que se le conocía bien.

-Eso es cierto. Al de poco, perdía el interés, porque había encontrado algo… nuevo. Siento mucho que a usted la engañase conmigo.

-No importa. Hubiese sido con otra. 

Cuando Marcela abandonó la oficina, sintió un gran alivio. Le faltaba el aire, por lo que recibió con agrado el contaminado de la calle. Había sido un momento tenso, aunque menos de lo que auguró.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Isaac se quedó impresionado al entrar Rosana a la sala de interrogatorios. Los hermosos y enormes ojos oscuros de la mujer se clavaron en el policía, y éste juró que ella no era la asesina, porque hubiese matado a Julián con una simple mirada.

-Siéntese – le propuso Fuentes, visiblemente nervioso.

-¿Cómo sucedió? – preguntó la mujer, apenas se acomodó.

Sabía de qué se trataba, ya que se lo dijo el detective que fue a buscarla. También que la localizaron porque se había casado y divorciado del occiso.

-Le dieron tres balazos.

-¿Dónde?

-Uno en pleno pecho, otro en el estómago y el tercero casi en la garganta.

-Me refería al lugar en el que lo mataron.

-En las afueras, cerca de un motel – miró sus apuntes-. El motel…  Rosario. ¿Lo conoce?

-No sé. He ido a moteles, como todo el mundo, pero no recuerdo todos los nombres.

-Si son muchos…- Isaac se sonrojó, al darse cuenta de que había metido la pata-. Pues sí, en un lote baldío, cerca de ese motel. Pero no estuvo en él. Los empleados no lo vieron esa noche. Imagino que lo asesinaron antes.

Fuentes, con sus nervios, le estaba comunicando, a una testigo, y posiblemente sospechosa, de las pesquisas del departamento. Se dio cuenta del error, cuando apenas lo había soltado.

-¿Y cree usted que fue él solo? Conociendo a Julián, alguna lo acompañaba.

-Eso… Bueno, pues quizá.

Ya lo habían deducido ellos, y sonaba lógico que fuese con una mujer. ¿Solo a un motel? Y, ya metidos en plenas conjeturas, supusieron que ella lo asesinó.

-Usted estuvo casada con él no mucho tiempo-. Tenía delante el certificado de boda y el de divorcio, obtenidos del juzgado civil.

-Tres meses y cinco días. Más los dos meses que duró el divorcio.

-Y eso sucedió hace… aproximadamente dos años.

-Exactamente. ¿Me ha traído para que confirme los datos del juzgado? ¿No confían en ellos?

Fuentes carraspeó. Marcela ya se había burlado de ellos, y ahora era el turno de Rosana. En verdad que el detective lo hacía muy mal. Debió haberle dejado el interrogatorio a Solano, quien tenía más experiencia; pero se hubiese privado de la presencia de aquella belleza.

-No, no vino para eso. Hay información que el juzgado no puede proporcionarnos. Solamente estaba corroborando que estén bien los datos.

-De acuerdo. ¿Qué quiere que yo le diga?

-¿En qué trabaja? Tengo aquí… que es funcionaria del estado.

-Es correcto. Trabajo en el departamento de Salud.

-¿Por qué acabó el matrimonio? Bueno, más bien… ¿con quién la engañó?

-Veo que lo conocen bien. Me olía que andaba con alguien, y contraté un detective.

-¿Un tal Jiménez? – Isaac sonrió.

-¿Por qué me pregunta, si ya lo sabe?

Isaac cesó de sonreír. Volvió a reprocharse que lo hacía muy mal. Debió haber dejado que ella le dijese el nombre del detective, porque podía haber mentido.

-Para certificar. Le voy a mostrar unas fotos. A ver si alguna de estas mujeres le resulta conocida.

Fuentes puso ante Rosana las fotos de las cuatro mujeres incógnitas. Rosana, de inmediato, reconoció a una de ellas. Se trataba de la que no coincidía en el tiempo, y que procedía de una investigación anterior. Dos años de diferencia.

-Ella es. Se llama Sonia.

Isaac se quedó pensativo. Tenían el sobre con la “S”, y aquella mujer se llamaba Sonia. Pero eso no tenía mucho sentido, ya que la letra indicaba el cliente, y éste fue Rosana. A no ser que ella le hubiese dicho que se llamaba “S”.

-¿Usted le dio a Jiménez, cuando le pidió investigar, su nombre? Me refiero a los datos de usted.

-No. Le di los de Julián. Y el detective me proporcionó los de Sonia. Yo jamás le dije cómo me llamaba.

-¿Habló por teléfono con él, en alguna ocasión?

-Un par de veces. Yo le llamé, y él luego a mí.

-¿La llamaba de alguna forma, o simplemente “señora”?

-Me llamaba Samantha, porque ese nombre le di.

-¡Ya, claro! Coincide.

La mujer miró, con perplejidad, al investigador. No entendía qué coincidía, si ella se llamaba Rosana. Fuentes captó la intención de la mirada, por lo que se explicó:

-Había un sobre con la inicial “S”. Suponemos que sacó esta foto de ese sobre.

-Tal vez. Me juró que no se quedaba con nada.

-Tenía fama de eso, pero era mentira. Lo que me extraña es que… ¿por qué tenía únicamente su sobre, si llevó varios casos? Por ejemplo, el de la anterior esposa. ¿Conoce usted a alguna de ellas dos?

Fuentes puso, ante la mujer, las fotografías de Mariana y Marcela, explicando:

-Ellas dos también han sido esposas de Julián Valmaseda.

-No, no conozco a ninguna de ellas. Me engañó con Sonia. Y Jiménez me dio sólo fotos de ella, estando con él.

-¿Sabe dónde localizar a Sonia? Nosotros la estamos buscando, por el registro de fotos del Departamento de Automóviles, pero aún no tenemos nada.

-Por supuesto. Ella trabaja como ayudante de un dentista, el doctor Pérez Rubio. Tiene su consultorio de la calle Evaristo Méndez Borak. Se llama Sonia Velázquez. 

-La recuerda muy bien.

-Leí el expediente del detective unas cien veces o más. Y luego fui al consultorio, para conocerla.

-¿Tuvo con ella… una discusión?

-No. Quería entender la razón de que este estúpido me engañase.

-¿Y la encontró? Me refiero a que si era lógico. Siendo usted una mujer hermosa…

-Me pareció que la única razón es que él perdió la razón.

Isaac rió con ruido. Por fin podía ser simpático a los ojos de la hermosa mujer. Ella le clavó los ojos, al preguntar:

-¿En qué más puedo servirle?

-Pues yo… Estamos recabando datos. Tal vez más tarde la contactemos, para preguntarle algo más concreto. Según avancen las investigaciones, tendremos incógnitas que resolver.

-Entonces, ¿sería todo por hoy?

-Sí. Ahora buscaremos a Sonia Velázquez, y cotejaremos lo que usted ha dicho con lo que nos diga ella.

-Por si no he dicho la verdad.

-No, no creo que nos mienta en algo como esto. Como ha visto, tenemos fotos de algunas mujeres, y esperábamos que usted conociese a alguna.

-¿Y las otras?

-Estamos buscándolas. No es fácil, con simplemente una fotografía.

Rosana se puso en pie. Volvió a mirar al interior de los ojos de Fuentes, y dijo:

-Ya sabe dónde encontrarme. O…, si prefiere algo menos formal, podemos vernos en otro sitio.

-¿Un bar? Quizá para… afinar algunos detalles.

Fuentes era soltero, y no ligaba lo que se supone que hacen los que no dan cuentas en casa. Él estaba casado con su profesión, y salía poco. Los domingos comía en casa de su hermana, y los sábados iba al cine, a ver películas de misterio.

  -Mucho mejor ambiente que el de una comisaría – concordó la mujer-. Espero su llamada.

-¿Estará bien el viernes?

-Sí, perfecto. El viernes es mañana, ¿no?

-No me había percatado-. El detective se sonrojó completamente.

Rosana salió de la sala, y Fuentes dejó escapar un hondo suspiro. Por fin podía permitir que fluyese la baba retenida. El viernes…

-¡Joder con el tal Julián! Y eso que era un tipo feo.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Emilio había pasado toda la mañana con un cliente. Incluso fue a comer con él, por lo que apareció, por la oficina, a las cinco. Debía repasar unos datos sobre las ventas y costos, y firmar un par de cheques. También le dejaron el contrato de una venta importante, para que le echase un ojo y diese su visto bueno.

Cuando se sentó en su escritorio, percibió que tenía mails pendientes de leer. Le asombró que dos fuesen de Marcela. Ninguno ponía nada en el tema, por lo que no adelantaban el contenido.

-Mañana es viernes – le dijo su mente.

Probablemente se debiera a eso. Salieron el viernes anterior, y ella dejó abierta la posibilidad de verse en la semana; pero ésta casi se esfumaba, sin una cita. Es que habían sucedido acontecimientos que a él lo tuvieron muy entretenido. Lunes y martes fueron días en los que pensó en cómo volver a verla; pero no se atrevió a proponerlo. El miércoles sucedió lo de Jiménez, y luego conoció a Rosana, y lo que ella proporcionó; que aún no había digerido. Había pensado que fuese ese día, el miércoles el indicado para hablar con Marcela. Dejó pasar el fin de semana, más dos días, tiempo prudencial para la reflexión. Tras ese lapso, podían salir a tomar una copa y planear algo para el viernes o sábado; pero Jiménez echó por la borda sus planes. Y ahora… Rosana le había prometido caerle encima, como maldición bíblica, para poner en práctica algo que había leído en Internet. No fijó fecha, pero dejó entrever que consideraba el fin de semana.

-Quizá termine entendiendo a Belinda – dijo, asombrándose de sus palabras-. Yo soy muy soso en la cama. Seguramente sus amantes son mucho más ingeniosos. Debo cambiar eso.

Abrió el mail y se desconcertó con lo que leyó. Como el orden era inverso, el primero de la lista fue el que llegó el último. Y allí ponía que a su esposo lo habían asesinado. En el otro, Marcela le decía que un policía quería hablar con ella, y, que si recibía el mail, sería porque la llevaba a la comisaría. No sabía la razón para ello, pero los policías no van a verte si no es para detenerte. Y luego se enteró del motivo de la visita, por lo que envió la segunda misiva, que el director leyó primero.

Zaldibar debía hacer algo, pero no sabía qué. Lo lógico era que moviese a sus abogados; pero, para ello, debía enterarse de si ella estaba en peligro de ser encerrada. En ese caso, buscaría la manera de ayudarla, aunque sin mostrar mayor interés que con cualquiera de las personas que trabajaban en su empresa. 

-¿Lo habrá matado? – se preguntó-. ¿Por qué?

Quería enterarse, pero sería delatarse. Quizá ya se hubiesen movido en la empresa, por lo que su intervención levantaría sospechas. Estaba con un enorme lío mental.

Lo único que podía hacer era comprar un periódico y buscar la noticia necrológica. Estaría en las páginas de “policía”. No sabía cómo se llamaba el ex esposo, porque no lo ponía en el expediente de ella. Allí decía: viuda, como si Julián no hubiese pasado por su vida. Zaldibar supuso que no mataban a alguien cada día. Bajó al kiosco; porque no pensó en enviar un recadista; y compró el vespertino.

Se asombró de que ejecutasen a cuatro hombres en un día, más tres mujeres, y eso en la capital. Buscó cuál de ellos podía ser el ex esposo, y no le pareció que ninguno encajase con el perfil de marido de Marcela. A uno lo asesinó su suegro, porque golpeaba a su hija. Ése no era.

-O quizá sí, porque puede tener otra familia. Pero la edad no coincide. 22 años.

Al segundo, un anciano, le mataron para robarle. Lo de anciano descartaba que fuese el esposo,  según su opinión. Al tercero lo hallaron en su casa, en donde llevaba tres días difunto, porque un ladrón lo asesinó. Quizá se trataba de ése. Y el cuarto fue el resultado de una reyerta entre pandilleros, y tenía dieciocho años. Éste tampoco cumplía con los requisitos.

-Será el que hallaron en su casa. Una vecina detectó el olor, y llamó a la policía. Cuarenta años. Puede ser éste. Fue muerte natural. Claro que quizá lo envenenaron.

Entraba en el vestíbulo del edificio de su empresa, leyendo el periódico. Le saludó el policía de la recepción, cuando se dirigía a los ascensores. Los empleados estaban acostumbrados a verle por los pasillos, en el vestíbulo y en cualquier sitio, como uno más de ellos, aunque fuese el dueño. Emilio no era nada vanidoso, y le gustaba mezclarse con su gente. Incluso se unía a los que tomaban café, y charlaba de fútbol y política.

Cuando esperaba el elevador, apareció Marcela a su lado. Ella carraspeó, al percibir que Emilio estaba muy atento a lo que leía. Él miró a su lado, se asombró, y cerró el diario. Revisó todos los lados posibles, incluyendo el techo, para verificar que estuviesen solos. En un rato más terminaba la jornada, por lo que bajarían muchos; pero no subiría casi nadie.

-¿Qué ha pasado?- preguntó, en un susurro.

-Luego te lo cuento.

-¿En dónde?

-¿Tomamos un café? Pero no ahí enfrente.

-¿El California? – propuso él.

-En una hora.

Ambos fueron puntuales. Llegaron casi a la vez, al California, y eligieron una mesa apartada, ya que iban a tratar algo muy delicado. Pidieron café y unos pasteles, y ella explicó lo que había sucedido, desde que el detective fue a buscarla, hasta que acompañó a Solano a los almacenes, y luego éste la dejó en la puerta de la oficina.

-Así que lo han asesinado, y no saben quién ni por qué – dijo Emilio.

-Así es. Yo imagino que se metió en un lío grave, porque él no era muy precavido.

-Quizá un marido celoso.

-Eso es lo más probable.

Emilio puso sobre la mesa el periódico que había comprado, y mostró la página de los homicidios. Ella negó con la cabeza.

-Mañana aparecerá la noticia en los medios – dijo-. No es ninguno de ésos.

Marcela sacó su billetera, y la abrió. Buscó en un apartado, y extrajo una fotografía. En ella se veían tres personas. La mujer apuntó a uno:

-Él es mi hijo, y éste era Julián.

Emilio se quedó boquiabierto. No podía jurarlo, pero el hombre parecía el mismo que él tenía en el expediente de Jiménez. Examinó con más detenimiento su rostro, aunque simulando que miraba al hijo.

-¿Es de hace mucho? Tu hijo debe tener aquí como… unos dieciséis años.

-Tenía diecisiete. Es de hace cuatro años.

Emilio no podía creer que el muerto, y quien andaba con Belinda, fuesen la misma persona. No había prestado atención al nombre que le proporcionó Jiménez; pero lo recordaría si ella lo decía.

-¿Cómo se llamaba?

-Julián Valmaseda.

El nombre obtuvo eco en la mente de Emilio. Lo verificaría al día siguiente, ya que tenía el expediente en la oficina; aunque podía jurar que así se llamaba el tipo.

-Quiso darle su apellido a mi hijo, pero no lo hicimos – continuó ella-. Fue muy buena idea haberlo pospuesto. 

-Esas cosas nunca se saben. Tanto pudo ser buen padre como malo.

-Es cierto. Cuando lo planeamos, estaba yo muy enamorada.

Emilio pensó que él también anduvo loco por Belinda. Suele ser normal casarse enamorado, y se hacen planes que más tarde parecen ridículos. No a todo el mundo le pasa lo mismo; pues hay matrimonios felices, sin duda. Pero ellos dos formaban parte de la lista de los que no lo eran o fueron.

-¿Qué piensa hacer la policía?

-Investigar a cada mujer que tuvo algo que ver con él.

-¿Creen que lo mató una mujer?

-No me lo dijeron. Pero, si lo asesinó el esposo de alguna, deben dar antes con ella. Según pude deducir; aunque no me comentaron mucho; buscan a unas mujeres de las que tienen fotografías. No sé de dónde las sacaron; pero me preguntaron por Jiménez, el detective que llevó mi caso.

-Y el mío. ¿Has hablado con él?

-No. No sé qué podría preguntarle.

Emilio entendió que él sí le hubiese hecho preguntas a Jiménez; pero Marcela ya no tenía nada pendiente. Si el investigador le había proporcionado las fotos, a la policía; o las obtuvieron de otra persona; a ella le daba exactamente igual. A Emilio sí le preocupaba que lo conectasen con el detective privado.

-¿Qué has decidido sobre tu caso?- preguntó ella.

-Tengo que ver qué me tiene Jiménez. Le llamaré mañana.

Ocultó que él suponía que a Jiménez le ocurrió algo grave. Y ella hablaba del detective dando por supuesto que estaba bien. Lo mejor sería esperar a ver qué sucedía, y, como en el caso de Julián, no abrir el pico. Claro que posiblemente tendría que hacerlo, y ella sabría que no le tuvo confianza.

-No sé cómo se llama el que anda con mi esposa- mintió-. Espero que Jiménez me lo diga, así como que me proporcione fotos.

-¿Te dio una fecha? – preguntó la mujer.

-Me iba a mandar, mañana, algo a la oficina – inventó.

-¿No es peligroso?

-Lo prefiero a ir a su despacho. Cuanto menos me vea con él, creo que es mejor.

-Eso sí. ¿Y el pago?

-En efectivo. Lo citaré en una cafetería, y enviaré un recadista con el dinero.

Se quedaron en silencio. Emilio tenía algo en mente; pero no se atrevía a exponerlo. Dijo exactamente lo contrario:

-¿Quieres irte a casa? Imagino que estarás… cansada, o alterada.

-Sí, estoy alterada, pero no quiero ir a casa. O quizá sí; aunque no sola.

La mujer enfocó sus ojos suplicantes a los de él. A Emilio no necesitaban rogarle. Estaba deseoso de estar con ella, y quizá ese día era el más propicio.

-Solamente debes invitarme.

-Pues eso estoy haciendo- aseguró la mujer.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

La pareja se estaba desnudando en el ascensor. No completamente, pero Emilio abrió la chaqueta y se desabotonó la camisa. Tenía sofoco, por los besos. Apenas subieron al elevador, ella pegó su cuerpo contra el de él, y el hombre sintió sudor en la frente. Buscó los labios de Marcela, y vio que le estaba esperando. Les dio calor, antes de llegar al piso cuarto, en el que ella vivía.

-No te fijes mucho en el apartamento - pidió ella, en un descanso de ósculos.

-No he venido a analizar dónde vives – aseguró el director.

Justo abrió ella la puerta, y entraron en el corredor, él la acorraló contra la pared. Emilio estaba frenético, pero también la libido de la mujer se había encendido. Él le subió la falda; al tenerla contra el muro; y llevó su mano derecha a la entrepierna de ella. Marcela protestó:

-No, aquí no. Vamos a mi cama.

Él la dejó salir del encierro, y la mujer avanzó por el pasillo. Mientras mostraba el camino, explicó:

-Hace mucho que no estoy con un hombre, y me gustaría que no fuese tan precipitado.

-Yo… no hace mucho que he tenido sexo- no quiso especificar con quién, aunque se suponía que sería con su esposa-, pero estoy muy excitado. He pensado mucho en ti.

-Yo también en ti, y deseaba este momento. Sin embargo, puedo esperar unos minutos.

Entraron en una habitación. Desde el corredor, el director percibió que la vivienda era modesta; pero organizada y acogedora, equipada más con buen gusto que con dinero. La cama tenía cojines de colores sobre la colcha. Se notaba que era el dormitorio de una mujer, por los muñecos y adornos. No había nada que indicase que un hombre metió mano en la decoración.

Marcela se colocó a un lado de la cama, sobre la alfombra, y comenzó a desnudarse. Emilio observó, mientras que, lentamente, se aflojaba el cinturón. Sabía que ella no exhibiría el cuerpo escultural de Rosana, aunque preveía que estaba bien. Era delgada y alta, y no parecía tener exceso de grasa. Él, en cambio, sí necesitaba rebajar unos kilos. Eso proyectaba; aunque no le ponía fecha, ni definía bien la cantidad a perder.

-Me da un poco de vergüenza- dijo ella-. No alegaré que no he estado con alguien, desde que me abandonó Julián; pero habíamos tomado algo, y con alcohol es más fácil.

-Hubiésemos comprado una botella.

-No, no quiero beber licor. Lo digo, porque…

-Lo entiendo. Por mi parte, últimamente sólo me he acostado con mi esposa – mintió-, y no mucho.

La mujer ya estaba desnuda. Comenzó a retirar la colcha y los cojines. Abría la cama, como si lo que seguía fuese la operación de antes de dormir. Emilio sintió que el contacto no tendría nada que ver con lo sucedido en el carrusel. Pero no le importaba, ya que Marcela despertaba, en él, un sentimiento más espiritual que el puro sexo. Incluso estaba medianamente excitado, sin comparación con lo sucedido en la taza loca.

Ella se subió a la cama, y tendió boca arriba. No se tapó con sábana y manta, y mostró su desnudez. No era Rosana; pero también contaba con buena anatomía. La apetencia sería distinta, si bien no dejaba de ser sexual. Cuando él se quitó el pantalón, demostró que la visión le afectaba.

Sin prisa, deleitándose en la imagen desnuda de la mujer, Emilio avanzó hasta estar junto a la mesilla derecha, por donde pensaba subir a la cama. La mujer dijo, en voz baja:

-Estoy que ardo. Hubieses entrado el otro día. Esperaba que lo propusieras.

-No sé mucho del protocolo. Ya te he dicho que llevo años fuera de circulación.

Emilio subió a la cama. Ella esperaba con las piernas abiertas, y boca arriba, en la típica postura del misionero. A él le pareció normal, porque así fue, casi siempre, con Elisa, su primera esposa. Ella consideraba las variaciones como aberraciones, y nunca accedió a “innovaciones”. No sucedió lo mismo con Belinda, porque ella estableció, desde el primer instante, que no estaban en la Edad Media. Por lo visto, con Marcela retrocedía el calendario.

-¿Me pongo encima?- preguntó.

-No es que no conozca otras posturas, o técnicas – respondió ella-, sino que estoy tan caliente que gozaré cuando me toques.

-Siendo así…, lo consideraremos el primer contacto.

Él se colocó sobre ella, y la mujer lo encerró entre sus brazos. Emilio colocó su cabeza sobre el hombro izquierdo de Marcela, y esperó a que ella le ayudase, con su mano derecha, a la introducción. Notó que la mujer estaba muy húmeda, lo que concordaba con su declaración de arder, más bien hervir. Entró en su vagina sin dificultad, y, apenas se movió, ella comenzó a jadear y expulsar aire por boca y nariz, casi al mismo tiempo. Además, elevó su trasero, buscando mayor penetración.

-Es todo lo que tengo – musitó él, avergonzado del tamaño de su artefacto.

-Es suficiente – declaró ella-. Te advierto que ya voy a gozar.

Y lo hizo, si bien él sólo se había movido un par de veces. A Emilio le pareció perfecto, pues él no tardaría mucho. No era eyaculador precoz; aunque podía parecerlo, ante la brevedad del encuentro. Pero si ella gozaba, se le disculpaba eyacular sin apenas precalentamiento.

-Yo también. Luego…

Marcela comenzó a gritar. No se trataba de queja ni de dolor, sino porque ya entraba en el orgasmo. Emilio pensó que era telepático, o que las ganas de ella eran como las describió. No le importó, puesto que él podía contenerse, y pasar al segundo asalto tras un breve descanso. Los movimientos de la mujer; a quien le acometía un éxtasis que parecía falso; inhibieron la eyaculación de él, que apenas iniciaba el proceso de gestación.

-Me parece bien esperar un poco – pensó Emilio-, aunque tendré que calentarla bien, otra vez, si no quiero adelantarme.

La mujer impidió, con sus saltos, y gritos, que él obtuviese su deleite. Emilio fue espectador de lo que a ella le sucedía. Esperó a que se sosegase, con intención de aguardar un poco, y comenzar desde cero. Un cunnilingus volvería a exaltar la libido de ella, y la situaría en el punto anterior a que sus rumbos divergieran, unos minutos atrás.

Marcela disminuyó sus espasmos. No estaba aún aplacada, cuando dijo:

-Ahora te toca a ti. Yo soy multi orgásmica. Déjame que me ponga de lado.

Emilio, asombrado, se separó de la mujer. Ella se movió un poco, y presentó su espalda, al acostarse sobre el flaco derecho. Cogió el príapo de él, con la mano izquierda, y lo encaminó a su vulva. El hombre la dejó hacer, ya que ella sabría lo que procedía. Sin embargo, preguntó:

-¿Tienes muchos orgasmos seguidos?

-O sólo uno, pero por buen rato. Tú sigue, y no te preocupes de mí.

Apenas él estuvo en el interior de ella, Marcela volvió a moverse, ahora de delante atrás, para obtener todo el miembro de Emilio. El artefacto era normal, nada por lo que avergonzarse; pero él estimó que ella necesitaba algo de mayor dimensión.

-No sé cómo proceder – declaró el director.

-Como acostumbres. Yo estoy gozando aún.

Él se movió de nuevo, pero lentamente. Marcela también lo hacía, una vez que concordaron en el ritmo. Emilio supo que gozaría; pero no auguraba si al unísono con ella, o por su cuenta. Al parecer, a ella le daba igual, porque estaba, como dijo, atrapada en el primer orgasmo, que únicamente le había concedido un breve respiro.

-Con que no te salgas de mí, es suficiente – dijo la mujer.

-Vaya pareja, ésta y Rosana – pensó él-. No me van a dejar nada para Belinda. Entenderá, sin que yo se lo diga, que tengo algo fuera de casa.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Isaac fue al consultorio del doctor Pérez Rubio, en la calle Evaristo Méndez Borak. Estaba aún abierto, ya que eran las seis de la tarde. La recepcionista era Sonia Velázquez; pero el detective preguntó por ella, como si nunca hubiera visto su fotografía. Estaba la mujer de buen ver, con alrededor de cuarenta años. Las imágenes no la hacían justicia, ya que fueron tomadas de lejos, y casi en penumbra. Julián no tenía mal gusto. Rosana dijo que ella no valía nada; aunque igual hubiese dicho de alguien que la superase. No era el caso, ya que Rosana salía ganando; pero Sonia estaba muy bien.

-Yo soy.

-Soy policía. No se asuste. Se trata de que me proporcione unos informes.

-¿De qué? No sé qué pueda yo decirle.

No había nadie en la sala de espera. Se oían voces dentro. El dentista atendía a alguien. Considerando que las citas estaban fijadas, se comprendía que no hubiera pacientes aguardando. Tal vez, en un rato, aparecería otro cliente.

-¿Conoce a Julián Valmaseda?

-Julián… ¿Valmaseda? Conozco dos Julianes. Uno es Rodríguez. Del otro jamás supe su apellido.

-Es éste -. Solano le mostró una copia sacada de la foto de Jiménez-. Y está con usted.

La mujer no hizo la pregunta lógica: ¿Para qué le preguntó su nombre, si iba a buscarla con tal seguridad? Pero no se le ocurrió tal cosa. Una placa de policía obnubila a cualquiera.

-¿Lo recuerda? – preguntó Fuentes.

-Sí. Anduve con él un tiempo. ¿Qué quiere que le diga?

-Él estaba casado. ¿Lo sabía usted, cuando salía con él?

-Me lo dijo. ¿Me va a detener por eso?

-¡Coño con lo de detener! – Exclamó Isaac-. Ya nadie tiene miedo a la policía. Respeto quizá nunca; pero antes la temían.

-No he hecho nada, así que no tengo miedo.

-A Julián lo han asesinado. ¿Sigue tan tranquila?

Isaac percibió, en el rostro de la mujer, que aquello la sorprendió. La muerte siempre impacta, y el policía dijo “asesinado”.

-No, no sigo tranquila, aunque yo no he matado a Julián. Me hubiese gustado, pero hace dos años.

-Dijo usted que supo que él estaba casado. ¿Recuerda el nombre de la esposa?

-No, no lo recuerdo. Él me habló de ella, y dijo su nombre varias veces; pero no se me grabó. Sí recuerdo que estaba chiflada. O eso decía él. Luego, cuando lo conocí bien, pensé que quizá no estaba loca. Julián era un mujeriego empedernido. Buscaba pretextos para engañar a su esposa.

-Ya. ¿Qué le dijo de ella? ¿Lo recuerda?

-Que se acostaba con todo el mundo, fuesen hombres o mujeres. Que él la había sorprendido, en su casa, con más de una persona, teniendo sexo. Al principio, me pareció increíble. Luego entendí que era mentira. Él era el promiscuo.

-¿Duró mucho con él?

-Unos dos o tres meses. Su esposa lo supo, y le armó un escándalo. 

-¿Y a usted? Rosana, la esposa, nos dijo que vino a verla.

-Ninguna mujer vino a verme. 

Isaac recordó que Rosana dijo que fue a descubrir la razón de que su marido la engañase. Pudo llegar a la consulta y observar a Sonia, sin revelar su identidad.

-¿Por qué acabó usted con él?

-Una amiga lo vio con otra mujer, en un bar. Se besaban apasionadamente. Hablé con él, y me juró que mi amiga lo inventó. Pero ya no volvió conmigo. Fue cuando entendí que me mentía sobre su esposa.

-¿Sabe quién era la otra mujer? Le diré que una nos lleva a otra, y quizá demos con el asesino.

-Ni idea. Una mujer en un bar. Mi amiga no la conocía, y yo no la vi nunca.

Se escuchó que una puerta se abría. No salió nadie, pero una conversación llegó muy nítida. El dentista y su paciente charlaban con la puerta abierta. Isaac no tenía nada más que indagar.

-Pues es todo – dijo el detective-. ¿Quiere usted preguntarme algo?

-No. No tengo ningún interés de saber cómo o dónde lo han matado. La razón la intuyo. Tengo novio, y he olvidado a Julián.

-De acuerdo. Le agradezco lo que me ha dicho, y ya me voy.

CAPÍTULO VII

Emilio estaba atento a la reacción de Belinda. Él había dejado el periódico sobre la mesa de la cocina, con toda intención, abierto en la página en la que reportaban la defunción de Julián Valmaseda. Lo asesinaron el martes por la noche, y ya era viernes. Tras la autopsia, la policía no tenía muchos motivos para retener el cuerpo, y tampoco para ocultar su muerte. Todo lo que las balas pudieran decir, ya estaba reportado.

El esposo intentaba descubrir si su mujer derramaba una lágrima, o, al menos, hacía algún gesto compungido. Quizá ella ya sabía que Julián había sido ajusticiado. Y sería una ejecución, porque alguien lo consideró culpable.

Emilio no discurría que el muerto no pudo mandarle, a su amada, un mensaje del más allá. Para que ella se hubiese enterado, debería haber una tercera persona, alguien que conociese la relación entre ambos, y también estuviese al tanto del fallecimiento del casanova.

La foto del diario no era muy buena, al menos no como en una revista a todo color; pero se veía claramente que se trataba de él. En el depósito lo peinaron mal, y apenas le lavaron la cara. Belinda había hojeado el periódico; es decir: pasó las hojas; quizá buscando otra cosa. No se detuvo en las notas rojas, o policiales.

A Emilio le pareció que ella se había percatado de la noticia; pero que disimuló, no permaneciendo mucho en aquella página, como si buscase la cartelera del cine, la programación de la televisión aquella noche, o quizá un anuncio de las ofertas de un supermercado.

-Cariño, me voy ya – dijo él-. Tengo una junta con…- No suministrar detalles era un hábito, ya que su esposa jamás escuchaba.

Él le dio un beso apresurado, y ella se lo devolvió sin darse cuenta. Normalmente la mujer dejaba que él la besase en la mejilla, y no correspondía. Pero que lo hiciera, indicó que estaba despistada. Emilio así lo interpretó.

-¿Vendrás a comer?- preguntó ella.

-No sé. No puedo adivinar lo que me depare el día. Es que tengo ese asunto de… Una verdadera lata.

Belinda se quedó en la cocina, y Emilio salió a la calle. Puso el auto en marcha, avanzó unos metros, y lo detuvo. Abrió la portezuela y regresó a su casa, caminando. Cruzó la verja, y avanzó por el jardín, directo al acceso principal. Simulaba que había olvidado algo.

En cuanto estuvo ante la puerta, se agachó y fue recorriendo la casa, rumbo a la esquina de la izquierda. Dobló ésta, y avanzó, aún encorvado, por la fachada lateral, hasta el segundo extremo De allí a la ventana de la cocina, pegó el cuerpo contra la pared. Una vez ante la cristalera de la cocina, más bien bajo ella, se fue elevando lentamente, para ver lo que sucedía dentro. No había nadie. Se enderezó, y, se empinó sobre las puntas de los pies. En la mesa de la cocina ya no estaba el periódico. Belinda se lo había llevado.

-Ya lo sabía- murmuró.

Abandonó la casa, con las mismas precauciones, al menos hasta llegar a la puerta principal. Una vez allí, caminó normal, como si se hubiera percatado de que no olvidaba nada. Fue a su coche y arrancó. No lo condujo mucho rato, porque a la segunda calle dobló a la derecha, y recorrió un tramo como de medio kilómetro. Se metió en el estacionamiento de un taller mecánico. Bajó y fue a buscar al encargado.

-¿Me puede verificar los niveles de aceite, agua, líquido de frenos…? Bueno, de todos. Suspensión, frenos, estado de los neumáticos, y…

-Un examen completo.

-Lo malo es que no lo recogeré hoy. ¿No importa?

-No hay problema-. Eso seguro, pues recibiría un buen dinero-. ¿Mañana a esta misma hora?

-Aquí estaré.

Emilio cogió el portafolio que había dejado en el asiento, y caminó de regreso a la calle en la que dobló. Poco antes de llegar a la esquina, se acercó a la portezuela de un coche más pequeño, japonés, y metió una llave. Era un auto de la empresa, que normalmente usaba un cobrador. Belinda no lo conocía, ya que su marido jamás lo había llevado a la casa. Zaldibar lo pidió prestado, y, les dijo dónde dejarlo. Aunque causó asombro, nadie preguntó la razón para que lo necesitase. Subido al japonés, regresó a su casa, y se situó a unos metros, en una zona en la que no estorbaba, no levantaba sospechas, y desde donde veía perfectamente la verja delantera de su jardín.

-A esperar – dijo.

Emilio había retrasado su salida de casa todo lo que pudo. Eran cerca de las doce, y él normalmente se iba antes, máximo a las diez. Había avisado, a su secretaria, que estaba con un cliente, y que se comunicasen con él si algo importante necesitaba su gestión o aprobación. A las dos llamaría a su esposa, para invitarla a un restaurante. Si ella no aceptaba, alegando lo que fuese, él decidiría regresar a la casa, porque “quería” comer con ella. Usaría un taxi, para darle consistencia a que dejó su auto en el taller. Por tanto, eran solamente dos horas las que esperaría allí, si es que ella permanecía en la vivienda por la mañana.

-Es posible que lo haga por la tarde – pensó-. Se lo pondré difícil, porque o vamos a un restaurante o llegaré a casa a las dos y media, más o menos, y me quedaré hasta las cinco o seis. O me dice que va a… ya inventará algo, o se queda sin acudir a… donde sea.

Estaba seguro que ella no estaría todo el día encerrada en casa. Podía jurar que la muerte de su amante la afectaría, de manera que saldría a dar una vuelta, a tomar una copa a algún sitio; pero cerca de la funeraria en la que velaban a Julián. Vería la forma de pasar a darle el último adiós. Y él también. Al fin y al cabo, habían compartido tanto… No mucho en verdad; únicamente a su esposa.

-La capilla funeraria está desde las cuatro – recordó lo leído-. Y mañana lo entierran al mediodía.

Siendo así, la visita sería en un lapso de veinte horas.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Emilio llamó a su casa, para invitarle a su esposa a comer fuera. Ella le dijo que ya había preparado algo. Así que él “regresó”, a estar junto a ella, como había planeado. Le informó que había pasado a dejar su auto con un mecánico, y que se lo darían en la tarde. Había concertado con su secretaria que le llamase a las seis, para decirle que ya estaba su auto, aunque no pasaría a buscarlo.

Después de comer, se puso a leer un libro, para hacer tiempo. Le dijo a Belinda que no tenía muchas ganas de ir a trabajar en taxi, y que lo haría un poco tarde, cuando le avisasen que su auto estaba listo. A ella no le asombró eso, puesto que a veces se quedaba en casa, y llamaba a la oficina, para enterarse de lo que hubiera.

Belinda comenzó a ponerse nerviosa, a eso de las cinco y media. Ella estaba en la sala, junto a su marido, leyendo una revista. Emilio sabía que su esposa debería acudir, a la capilla, aquella misma tarde; porque, al día siguiente, no había velatorio, sino los preparativos para llevarlo a su “última morada”. Si la mujer quería despedirse de Julián, lo haría en unas horas. Pero ella había declarado no ausentarse de casa, o, en todo caso, ir con una amiga que vivía cerca. Si decía que saldría, él se ofrecería a llevarla, así como pasar luego a recogerla. Nada más molesto que un esposo servicial.

Mientras hacía tiempo, simulando que leía unos documentos, Emilio pensó en El Club de los Malditos. Con los acontecimientos, lo había desatendido. Podía ir a su computadora, y entrar, aunque era muy temprano para eso.

-Esta noche – se prometió. 

Llegó la llamada de Ana, la secretaria. Por tanto, ya estaba su automóvil. No pensaba ir a recogerlo, porque usaría el otro para perseguir a su mujer. Si, por la noche, ella preguntaba por el coche, le diría que lo sacó del taller; pero le oyó un ruido, y volvió a dejarlo.

Se sentó tras el volante del pequeño auto, y esperó. Eran las seis y media. Él dijo que llegaría alrededor de las ocho, con lo que no le daba, a Belinda, mucho margen de acción. La mujer debería salir ya. Y no se equivocó, pues ella estaba lista desde el mediodía, y solamente cogió su bolso y se puso una chaqueta sobre los hombros. Subió a su auto, el que pudo haberle ofrecido a su marido para no ir al taller en taxi; pero él no lo pidió, y a ella se le olvidó que podía usar aquél.

Emilio fue tras el vehículo de su esposa, dejando una cierta distancia. Ella no solía correr, por lo que seguirla resultaba muy sencillo. Lo único que debía cuidar era no adelantarla o ponerse a su lado.

Al de diez minutos de salir de la casa, Emilio supo que no iban a la funeraria, sino que se dirigían a un barrio de la periferia, al que conocían como El Juncal. Eso era algo extraño, y él no contaba con ello. No entendía a qué iba ella al otro lado de la ciudad. Belinda se detuvo, en una calle ancha, con árboles en el centro, un bulevar que Emilio conocía, pero hacía años que no había estado allí.

-¿Qué habrá aquí? – se preguntó.

Detuvo su coche a cierta distancia, y vio que su esposa se metía en una cafetería. Para tomar una infusión, había ido demasiado lejos. No sería porque en aquel barrio periférico sirviesen el mejor café de la ciudad. Por otra parte, el comercio tenía más aspecto de taberna que de cafetería. 

Emilio bajó de su auto, y se acercó al bar. Lo hizo dando un rodeo, para llegar al establecimiento por la izquierda, ya que allí había un portal, en el que se metería si Belinda surgía en la acera. Una vez junto al portal, él se deslizó casi contra la pared del edificio, para poner las narices en el escaparate. Tenía unas cortinas, pero el espía podía mirar sobre ellas. Al aproximarse, vio que también podía escudriñar por la rendija que dejaban los dos lienzos, al no estar corridos completamente.

-¡Vaya, vaya!

Belinda estaba en la barra, charlando con un tipo joven. Ambos ocupaban sendos taburetes elevados. Éste era más guapo que el difunto, y por supuesto que más que Emilio. La mujer se encontraba de espaldas, y el tipo tenía los ojos fijos en los de ella, por lo que ninguno veía a Emilio.

-¿Un sustituto? – Se preguntó el marido-. ¿Tan pronto? Ni siquiera guarda los tres días de luto.

La mujer llevó la cabeza hacia delante, y buscó los labios del hombre. Éste no se hizo de rogar, y la besó con pasión, además de poner una mano sobre un muslo de ella, y la otra en su cuello, en la nuca.

-¡Hija de puta! – Exclamó Emilio, desorbitando los ojos-. A rey muerto, rey puesto, pero incluso antes de que lo entierren. ¿Andaba ya con los dos? Ésta es mucho más puta de lo que yo pensaba.

Emilio, tras ver a su esposa con otro, subió a su auto y se dirigió hacia el centro. No tenía ganas de refugiarse en casa, una vez que se percató que su esposa no tenía un amante, sino un ejército de ellos. Iría a dar una vuelta, a las que ya se había acostumbrado. No tenía propósitos sexuales, pues el día anterior estuvo con Marcela, y el miércoles con Rosana. Además, el sábado, Marcela y él tenían planes para pasarlo juntos.

-Mucho sexo en poco tiempo – pensó-. Antes me faltaba, y ahora me sobra. No, eso nunca sobra.

Decidió tomar un par de copas en el club, en donde no habría tentaciones ni distracciones, y luego iría a casa. Le desagradaba meterse en la misma cama que Belinda; pero no quería que la mujer sospechase, por un cambio de actitud, que él sabía lo que ella hacía, y con quién.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

En el bar de El Juncal, Belinda estaba explicándole a “su amigo” el plan para aquel fin de semana. Éste escuchaba atentamente.

-No sé cómo decirle a mi marido que saldré el sábado. Algo me comentó sobre que tenía mucho trabajo, y debía estar unas horas en su oficina. Quizá le proponga que, como me dejará sola, iré a casa de alguna amiga. 

-¿Y no te llamará por teléfono?

-No, él no es celoso.

-Yo tampoco, pero porque no eres mi mujer.

El individuo era el típico consolador de esposas, seguramente sin otro empleo que sacarles dinero. Conocía todas las respuestas a las frases de ellas, y la manera de darles la razón, en especial para que sintieran que engañar a sus esposos estaba muy justificado, ya que ellos no les prestaban la atención que merecían.

-¿Nos vamos ya?- propuso él.

-Hoy no, cariño. Ya te he dicho que tengo que asistir a una velación.

-¿El empleado de tu esposo?

-Sí, ése. No puedo faltar, porque Emilio estará allí.

-¿Entonces…?

-Yo te llamo mañana.

-¿Y, mientras, qué hago yo?

Belinda sonrió, abrió su bolso, y metió la mano derecha. Sacó un billete de cien dólares, que puso sobre el mostrador. El hombre lo miró de reojo.

-Cómprate una novela de vaqueros, y la lees en tu cuarto. Ni se te ocurra irte con alguna piruja.

-Sabes bien que eres la única.

Él intentó besarle los labios, pero Belinda movió el rostro, y la boca de él quedó contra la oreja derecha de ella. Ya que estaba allí, el hombre le dio un mordisco, sin apretar los dientes.

-¿Piruja o mujer? – preguntó ella-. Qué más da.

-Mujer, por supuesto.

El hombre cogió el billete de cien dólares, y se lo metió en el bolsillo de la camisa. Belinda llamó al barman, y le pidió la cuenta. Su acompañante no pensaba pagar, pues aprovechó la pausa para decir que necesitaba ir al excusado.

-Ya me marcho – anunció ella.

Y eso hizo, en cuanto pagó la cuenta. El tipo regresó al de unos diez minutos, y se sentó de nuevo en un taburete. El barman fue a su lado, con ganas de conversar.

-¿Juanjo, cómo haces para andar con mujeres bellas y que, encima, pagan?- preguntó el empleado.

-Casadas y viudas. Las solteras no sueltan el billete. Ponme otra copa, y te cuento.

-¿De ésta o de las otras?

-De la que quieras. Sabes que hay dónde elegir.

Belinda llegó a Funerales Eterno Descanso. No debía haber muchos sepelios, porque pudo estacionar su auto, ante la entrada, sin problemas. Era casi seguro que muy poca gente acudiría a ver a Julián, y de ellos posiblemente ninguno se quedase a velarle aquella noche.

La mujer leyó, en el tablero, que lo que buscaba estaba en la capilla número 6. Y en la número 4 también se celebraba un velatorio. Eso le venía perfectamente. Se dirigió a la número cuatro, que se ubicaba a mitad del corredor, y vio que había media docena de personas. Siguió por el pasillo, llegando a la seis. No se detuvo ante la puerta, y solamente dirigió una rápida ojeada al interior. Había dos mujeres enlutadas, que Belinda no había visto jamás, y dos tipos con traje oscuro, a los que tampoco conocía, pero que le parecieron policías. Y no se equivocaba, ya que uno de ellos era Armando Solano, y él otro: un agente de Homicidios. Éste llevaba una cámara oculta en el bolsillo superior de su traje negro, y disparaba sobre todo el que aparecía en la capilla de velación. Belinda no se detuvo ante la puerta, por lo que no salió en la foto. Regresó a la capilla 4, y preguntó a quién estaba más cerca de la puerta:

-¿No sabe si ya trajeron al señor Gutiérrez?

-No tengo la menor idea. Pregunte en la oficina. Está al final del pasillo.

-Gracias.

El buen olfato de Belinda le indicó que los tipos del traje negro no eran amigos íntimos de Julián, sino agentes de la ley. Por tanto, mejor si no entraba. Se dirigió a la salida. Al llegar al vestíbulo, se cruzó con otra mujer enlutada. Las dos se saludaron con movimientos de cabeza, y Belinda salió a la calle.

Marcela, después de mucho pensarlo, decidió ir a dar el último adiós a Julián. Entró en la capilla, y saludó a Solano, con un parpadeo y una sonrisa para velorios. Luego se colocó junto a las otras dos mujeres enlutadas.

-Rosana, Mariana y Marcela, las tres esposas- susurró Solano al oído de su compañero-. ¿Se conocerán?  

-¿Por qué no las presentas?

-¿Te parece buena idea?

-Quizá se agarren de los pelos, y nos divertiríamos un poco - dijo el detective.

-¡Cállate, imbécil!

-¿Quieres que me ponga a llorar por un fulano que no es, ni siquiera, mi vecino?

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Isaac y Rosana estaban en el carrusel. Isaac era policía, pero eso no significaba que no tuviese miedo. Y lo estaba experimentando. La mujer levantaba los brazos, indicando que a ella le divertía lo que a él le espantaba.

Cuando se vieron, en el bar, para charlar, el detective no imaginó que aquella espléndida mujer fuese tan fácil. Es que ella le expuso, sin tapujos ni eufemismos, lo que le gustaría. El detective tragó saliva, y se atragantó con la copa. Pero asintió, y dejó que ella lo condujese a las afueras. Cuando vio el tiovivo, pensó que ella le tomaba el pelo, al llevarle lejos para subirse en los caballitos. Una vez dentro de una taza alocada, cambió de opinión.

A su mente llegó, a la vez que paroxismos de miedo, lo que le dijo Sonia sobre que Rosana gozaba del sexo con hombres y mujeres. Por el momento era con un hombre; en un coito salvaje.

-Y el imbécil engañaba a esta mujer – pensó Isaac, refiriéndose a Julián-. Quizá porque con Sonia veía dibujos animados o tejían bufandas.

En el obligado descanso; después de que él eyaculó sin saber cómo, pero quedando muy complacido; le preguntó a la mujer:

-Tengo una duda. ¿Hacías esto con tu esposo?

-¿Julián…? ¿Te refieres a él?

-¿Has  tenido otro esposo?

-No. No me he casado con otro. Pero hubo otros… Tienes razón en lo de esposo. Julián era un demente en el sexo, un obseso.

-Eso puede explicar tener tantas… ¿mujeres?

-Cuando lo conocí, yo… había tenido relaciones con otros, pero… normales.

-¿Las relaciones o… “ellos”?

Isaac recordó que podían ser también ellas.

-Normales ellos y las relaciones. Julián vino a despertar, en mí, la pasión por lo extraño y arriesgado. Tuvimos sexo en lugares inverosímiles.

-¿Cuáles? Me gustaría aprender. No es muy lógico que un policía quiera hacer locuras; pero, cuando no estoy de servicio, soy un civil más.

-¿Como ahora?

-Sí, como ahora. No estoy de servicio.

-Pero me harás preguntas, ¿no?

El detective entendió que esa costumbre era inherente a su profesión. No dejaba de ser un sabueso, aunque no estuviese en horas de trabajo.

-No como en la comisaría.  Me gustaría saber de ti, pero fuera del caso que llevo.

-Bueno. ¿Qué te ha dicho Sonia?

Fuentes se quedó perplejo. La mujer también deducía, aunque no fuese policía. Era lógico que ya hubiesen interrogado a Sonia, porque tuvieron tiempo para ello.

-Lo que a ella le dijo Julián – respondió el detective-. Según él, parece ser que tú eras la obsesa por el sexo.

-¿Y me acostaba con hombres y mujeres?

El policía volvió a considerar que Rosana le llevaba ventaja. Ella ya imaginaba lo que Sonia le habría dicho, porque conocía bien a Julián, y que éste no era nada reservado.

-Sí, eso dijo. No le creí, porque me pareció muy molesta contigo, aunque fue ella la que te quitó el esposo.

-No, ella no me quitó nada. Julián andaba con unas y otras. Resultó que Sonia fue la que salió en las fotos de Jiménez. 

-Yo no he dicho que las fotos fuesen de Jiménez.

-¿Y de quién podían ser? Sobre todo la de Sonia. La CIA, o el FBI no estaban interesados en Julián.

Fuentes prometió morderse un huevo, cuando tuviese tiempo. Ella debería trabajar en la policía, y no tanto zángano que no podían deducir que obscurecía por las noches.

-Pudo haber sido otra- justificó la mujer-. No entiendo por qué ella estará molesta.

-Me dio esa sensación.

-Julián intentó, varias veces, que yo aceptase hacer un trío con él y alguna amiga mía. No acepté, por lo que él no puede asegurar lo que ha ido propagando.

-¿Propagando? ¿Se lo dijo a más gente?

-Bueno, eso supongo. Si se lo dijo a Sonia, seguramente también a las demás. Sonia lo descubriría con alguna otra. ¿No fue así?

El policía asintió con la cabeza. Todas terminaban enterándose de que eran engañadas. Julián era muy promiscuo, y poco cuidadoso. Posiblemente no le importaba que le viesen. 

-Cuando me pidió hacer un trío, descubrí quién era, y lo mandé investigar. Eso es todo en cuanto a Julián. No hay más que te pueda decir.

-Ni quiero – mintió Isaac.

-¿Ya has descansado?

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Juanjo, el amigo de Belinda acababa de salir de la cafetería. Daba traspiés, lo que revelaba que había gastado parte de los cien dólares en copas. Habían transcurrido dos horas desde que se fue Belinda, y el “entretenedor” estuvo muy animado, narrándole al barman sus aventuras con casadas. Éste le invitó a la última, y el hombre salió bastante contento.

Vivía cerca, en un edificio de apartamentos nada lujosos. La zona era dormitorio de clase media baja, y él no tenía otro empleo que divertir a algunas mujeres. Ellas le daban algo para “sus novelas”, pero no suficiente como para que se enriqueciese.

Juanjo se detuvo a la entrada del portal del edificio en el que vivía. De nuevo se había fundido la luz, y tendría que atravesar el portal a gatas. Si la que iluminaba el primer descansillo funcionaba, subiría a su apartamento viendo dónde pisaba. Y si no, tendría que palpar las paredes. Su morada estaba en el primero, y varias veces había gateado todo el tramo de escalera, porque llegaba bien ebrio. En esta ocasión no era grave. Se notaba mareado, pero se sostenía de pie.

El amante dio el primer paso, y estuvo en el interior del portal. Al intentar la  segunda zancada, sintió que algo le caía encima. Movió los brazos, para librarse de un trapo que alguien le había puesto sobre la cabeza. Pero, a la vez que forcejeaba con la molesta tela, recibió una puñalada en las costillas. Antes de que Juanjo lograse quitarse la sábana, le asestaron una segunda cuchillada por el lado contrario, también en el lomo. Cuando el agredido intentó dar media vuelta, para encarar a quien le atacaba, éste le encajó una estocada en el cuello, le dejó el cuchillo enterrado, y dio un salto a la calle. Una vez en la acera, salió corriendo. Era una figura delgada, de estatura media, vestida de oscuro.

Juanjo sintió que se moría. Se le doblaron las piernas, y cayó hacia delante. Lo último que vio fue un reguero de sangre que iba rumbo a la calzada. Un segundo antes de que la noche se tornase mucho más oscura, escuchó un grito. No supo quién gritó, ni que la razón fue que estuvo a punto de pisarlo, al salir del portal. Era la vecina del tercero. Ella avisó a todo el mundo, y alguien llamó a la policía.

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Emilio necesitaba entrar en el Club de los Malditos. Era sábado, y la semana había sido una locura. Temprano, fue a la oficina. Le dijo a su esposa que tenía pendientes, por lo que no contase con él. Permanecería en su despacho, hasta poco después del mediodía, pues a la una buscaría a Marcela, para ir a un restaurante de las afueras, en donde comerían. Pasarían la tarde, e incluso parte de la noche, en un hotelito muy exclusivo, con una terraza desde la que se veía atardecer sobre una laguna.

En su despacho, abrió el diario que consiguió en el kiosco de la esquina. Se fue directamente a las notas rojas. Recibía cada mañana dos periódicos matutinos, en la oficina, y en ocasiones compraba un vespertino. Además le entregaban uno en su casa. Como era sábado, cogió éste, y se lo llevó a la oficina. Pero no era el más escabroso de la ciudad, el que hablaba de asesinatos y escándalos. Ése no lo recibía, por lo que lo adquirió en el kiosco.

Encontró lo que buscaba, y mucho más, por lo que recibió terrible sorpresa. Como esperaba ver a Jiménez en sus páginas, pues seguía sin llamarle, y eso se le hacía muy sospechoso, buscó en la sección de policía a ver si aparecía por fin. Y así fue, pues, aquel viernes, la policía declaró que un tal Pedro Jiménez, conocido detective, había sufrido un atentado hacía unos días. No revelaba que el deceso sucedió el martes; sino que pasó dos días en el depósito del hospital, y murió la noche del jueves. A Emilio le pareció que encajaba con lo de la ambulancia. No sospechó que ésta no se llevó un herido, sino un fiambre.

-Ya no me entregará la investigación sobre el tal Julián. Deberé hacerla yo mismo.

Para comenzar, le envió un misterioso mensaje a Marcela, a su mail personal, con el resultado de algo que verificó aquella mañana. Su ex marido le resultó conocido, y, al mirar las fotos que le entregó Jiménez, descubrió que era bastante parecido a quien andaba con su esposa. Al ver el nombre estuvo seguro, porque las fotos eran de distinta época, y carecían de mucha definición. Buscó la manera de que ella no sospechase que ya lo sabía, el día anterior. Había pasado poco tiempo, por lo que resultaba creíble.

Iba a cerrar el periódico cuando le llamó la atención otra noticia. Se refería a un tipo que fue apuñalado en un portal, en la zona de El Juncal. Eso le pareció curioso, porque él estuvo la noche anterior allí. A la nota la acompañaba una foto, aunque bastante borrosa. Leyó los datos, y le pareció que el tal Juan José Margáliz podía ser el amigo de Belinda. Volvió a mirar la foto y repasar la noticia. No era la imagen la que le dio seguridad, sino que el hombre era señalado como “vividor”, aunque con otras palabras:

“De oficio desconocido, frecuentaba mucho los bares de la zona, y una vecina dijo que solía aparecer por casa en estado inconveniente. Otra vecina declaró que Margáliz era muy mujeriego, y que algún marido le esperó por la noche, cuando el ebrio llegaba a su casa”.

La policía, en este caso, no pudo evitar la presencia de la prensa, ya que los vecinos armaron tanto alboroto que se enteró media ciudad. A un reportero le llamó su primo, que vivía en el barrio. El del periódico compareció con la cámara y el bolígrafo, y entrevistó a quien le salió al paso. Todos los vecinos estaban deseosos de aportar algo.

-¿Será el mismo? – Se preguntó Zaldibar-. Eso sería terrible. Jiménez, Valmaseda y ahora éste. Los dos últimos tuvieron relación con Belinda. ¿Y… por qué no también Jiménez, aunque fuese de otra índole? ¿Lo contrataría ella? ¿Para seguir a quién? ¿A mí, a Julián o al del Juncal? ¿No lo mataría ella? Se quedó con él, en el bar.

No discernía de qué manera enterarse, ni si su esposa ya lo sabría. Si lo asesinó, se habría enterado la primera. Por el momento, mandó el mail a Marcela. Después de dar muchas vueltas al texto, quedó así:

-Ayer no te lo dije, por si me equivocaba; pero tu ex se me hizo conocido. He revisado las fotos del hombre que anda (o andaba) con mi esposa, y le encontré mucho parecido. Al ver el nombre que me envió el detective, el que había olvidado, o jamás aprendí, me di cuenta de que es la misma persona. Resulta increíble. Lo comentaremos luego, ya sabes dónde.

Tras enviar el mail, Emilio se puso a pensar en las casualidades. Marcela era la esposa del tipo que le ponía los cuernos. No la esposa actual; ya que a ésta no la conocía, en el caso de que él estuviera nuevamente casado; pero esposa, al fin y al cabo. Ninguno de los dos lo sabía, a no ser que Marcela sí, y lo ocultó. ¿Sería casual aquel encuentro de Marcela y él, cuando salía del estacionamiento? ¿Por qué Jiménez no le dijo que ya conocía al tipo? Bueno, aseguró que no guardaba nada, y la investigación que encargó Marcela sucedió tres años atrás. Eso descartaba que ella hubiera tramado algo. Pudo hacerlo mucho antes, y no esperar años.

-A no ser que… supo hace poco que él andaba con mi esposa. Más bien que ella era mi esposa. ¿Y eso qué tiene que ver? ¿Y Jiménez?

Estaba muy nervioso, pensando en que Jiménez tendría su encargo, pero ya no se lo daría. Más bien ya estaría en manos de la policía. Claro que Emilio no le había suministrado datos personales, pero quizá el detective los hubiera obtenido por su cuenta, al andar tras su esposa. Pudo seguirla a su casa, y descubrir dónde vivía. El nombre lo averiguaría fácilmente, incluso en la caseta de vigilancia de su exclusivo conjunto residencial. Eso le quitaría el sueño las próximas semanas. El investigador había fotografiado a su esposa; por lo que, si guardó una copia, la policía podría localizarla, ya que ella tenía una licencia de automovilista de la ciudad. Y si llegaban a Belinda, él estaba a su lado. No se percató de que no estaban en Los Ángeles o Nueva York, por lo que no tenían esos aparatos (de película) que comparan fotos, huellas y lo que se les ponga.

Por otra parte, no podía olvidar al otro tipo muerto, que casi seguro era el que vio en el bar. Su esposa se había destapado como una engañadora compulsiva. No enterraban a uno, y ya andaba con otro. Eso le hacía suponer que había conocido a media ciudad. ¡Vaya ficha que le había resultado Belinda!

¿Por qué matarían al segundo fulano? Si alguien supiera de su conexión con Belinda, el esposo sería el culpable, sin la menor duda. Y como resultaba que había estado con Jiménez, y éste le dijo que su esposa andaba con Julián, nadie dudaría que se hubiese echado a los dos. El “mata amantes”, lo apodarían los periódicos.

-¡Vaya lío que tengo encima! – exclamó.

No sabía qué hacer, y quizá eso lo decidiría cuando hablase con Marcela. No le comentaría del otro fulano. Eso debería ser con Belinda, más bien esperar su reacción. Podía conjeturar que ella llamaría al segundo amante, o él a ella, y que, al no poder comunicarse, quizá fuese a buscarlo.

-Lo mejor será que ni me acerque por El Juncal. Ni por mi casa. Estaré con Marcela, e intentaré no pensar en el muerto. Además, no estoy seguro, porque la foto es mala, y yo le vi muy poco, ayer en el bar.

Como había decidido desde que se despertó, por la mañana, a las diez entró en el club. Sabía que, al menos Lucrecia estaría el sábado en el chat, porque era adicta, y ese día no trabajaba. Le había propuesto, las semanas anteriores, entrar los sábados, entre 10 y 12, y lo hizo en una ocasión, desde su casa; pero ahora ameritaba que fuese desde la oficina, para mayor privacidad.

La Borgia ya estaba en el chat, mandando mensajes a otros usuarios. En cuanto se conectó Emilio, la mujer (siempre con la duda de su feminidad), le propuso pasar a un privado. Y el saludo fue:

-No te has conectado en toda la semana.

-Sí, es cierto. He estado muy ocupado.

-¿Matando al tipo que andaba con tu esposa?

Emilio se quedó rígido. Pegó la espalda al respaldo de su sillón, y miró la computadora desde lejos. No podía creer lo que leía. Sería una frase hecha, como decir… ¿Qué? ¿Decir qué? ¿Se puede mencionar algo, por casualidad, y que coincida con un real asesinato?

-Y al detective que llevaba tu caso, ¿no?

Eso ya era mucha chiripa. Emilio tragó saliva. Sintió un rubor que le recorría el cuerpo entero. Hasta las piernas le picaron, durante unos segundos. Ella sabía… ¿Cómo podía ser eso? Su mente le dijo que ella le había inscrito en el club, por lo que conocía su identidad. ¿Y quién era ella? ¿Y a quién de los dos muertos se refería? Como dijo: “y al detective”, era seguro que se refería a Julián, quien resultaba el investigado. Recordó  que el otro tipo, el del Juncal, solamente estaba muerto en su imaginación.

-¿De qué hablas?

Fue lo único que se le ocurrió. No podía afirmar tal atrocidad. Debía desconectarse, pero eso sería darle la razón a Lucrecia. Necesitaba conocer su identidad, porque había dejado de ser una desconocida.

-De Jiménez, el detective que contrataste para que siguiera a tu esposa. Alguien lo ha asesinado. ¿Te estorbaba? Claro que sí, es que sabía todo sobre ti.

-¿Qué carajo pretendes?

-Nada. Yo soy tu amiga. Solamente quiero que sepas que estoy al tanto de todo. Y el novio  de tu esposa también fue asesinado.

Un sudor frío recorrió la espalda de Emilio. Ella sabía, desde el principio, quién era él. Y le había metido en aquel club de orates, dándolo de alta.

-¿Tendrá alguna conexión con la oficina? – se preguntó él-. Varios han llegado por distintos caminos, como Cosme. ¿Habrá sido mi mujer?

Un sudor frío le recorrió la espina dorsal. Desde aquella junta, cuando se tocó el tema, supo que la página era popular. No consideró la posibilidad de un nexo entre quien le dio de alta y Lucrecia. La agencia estuvo siempre en su mente. A ella le dio los datos. Le pareció mucho atrevimiento de ellos, aunque él pudo desechar la invitación.

Nunca imaginó la conexión de Lucrecia y su alta. Supuso que la halló, por casualidad, como a los cientos de orates. Pero no, no fue el azar, sino un plan bien meditado. Y él cayó en la trampa. Ella lo tenía en sus manos. Se trataba, sin duda, de Belinda.

-Me sugirió oler su braga-. Quizá no fue ella, pero lo leyó-. Y aquella noche la tenía a mi alcance.

Quizá siempre ella la ponía en el mismo lugar, pero él no se percataba. Fue distinto aquella noche, porque la tenía en mente. 

-Yo no he matado a nadie – arguyó-. Tendré un móvil, pero solamente para matar al tipo, no al detective.

-El detective te relacionaría con el tipo. Hizo la investigación para ti.

Emilio admitió que eso era cierto. Pero… ¿por qué tenía miedo, si él no había matado a nadie? Había contratado a Jiménez, y eso era todo. Más el hecho de que el investigador le mostrase las fotos de su esposa con el fulano, y le proporcionase su nombre. Claro que sí tenía razones para liquidarlo. Ése era el problema.

-Yo no he matado a nadie – repitió.

-¿Y tu esposa? ¿Habrá matado ella al tipo?

Emilio, por un segundo, quiso suponer que Lucrecia no era Belinda, para poder juzgar su comportamiento. Pensó en la rapidez con la que su esposa había olvidado al amante, y que ni siquiera hubiera ido a su sepelio. Era lógico no presentarse, porque allí estaría la policía. Ignoraba que ella acudió una vez que él, tras verle con el otro, dejó de seguirla. Emilio vaticinó, al ser sorprendido por el rápido reemplazo, que ella no pasaría por la capilla. El muerto al hoyo, y el vivo al… “meollo”. 

-No creo que Bel…- se dio cuenta de que había escrito las tres primeras letras de su nombre.

Aunque se detuvo, y borró las tres letras, y las sustituyó por “mi esposa haya matado a nadie”; la respuesta de Lucrecia fue como si lo hubiese pronunciado, y ya no pudiera enmendarlo.

-Belinda. Tu esposa se llama Belinda, Emilio Zaldibar.

El ver su nombre en el chat le causó mucho más nerviosismo. Ya no podía ruborizarse más, y sentía un agudo hormigueo por todo el cuerpo. Y también temblaba. Si hubiera estado de pie, quizá se le hubiesen doblado las piernas, y caído al suelo. Que ella le conocía no era tema de duda, al menos desde que se conectó. Una parte de su cerebro le decía que era su esposa, y otra que no. No sabía a cuál hacerle caso.

-¿Quién eres tú?

-Te dije que soy una amiga. ¿No me crees?

-No. ¿Tú me metiste en el club? ¿Tú me enviaste esa página, y ya me habías dado de alta? ¿Por qué no me dices quién eres?

-Porque eso no es importante. Pero sí que tu esposa no ha sido investigada por la policía. Han hecho declarar a todas las que andaban con el tipejo, menos a tu esposa. ¿Por qué crees que haya sido?

Zaldibar caviló sobre ello. Por un segundo, le pareció que ella no podía ser Belinda. Ésta era una puta, pero no una mente privilegiada, una mala de las películas de James Bond. La que escribía, que bien podía ser hombre, tenía una imaginación superior a la de su mujer. 

-No tengo la menor idea.

-Porque la policía ignora su relación con Julián. ¿No es lógico?

-Lo es. ¿Qué más?

Emilio ya no podía fingir. O se desconectaba o seguía la conversación. Y de nada le serviría mentir, puesto que Lucrecia sabía la verdad. Por ende, continuaría allí, a ver si su interlocutora le suministraba datos de su personalidad. Imaginaba que no, pero quizá diese algunos indicios, o cometiese algún error.

-¿También El Destripador sabe todo esto?- preguntó Emilio.

-No lo sé. Si él estuviera con nosotros, yo no diría nada. Pero estamos solos.

-¿Por qué estamos solos?

-Los sábados temprano no entra él. Bien, ¿qué piensas hacer?

-Yo no tengo que hacer nada. No he matado a nadie, y la policía no podrá demostrar lo contrario.

-Eres sospechoso, y mucho, Emilio. La policía no conoce la relación de Julián y tu esposa. ¿Por qué? ¿Por qué sabe de todas las otras, menos de tu esposa?

-No tengo la menor idea.

-Pero tú puedes solucionarlo.

Emilio se quedó pensativo. Sin que Lucrecia le explicase, sabía lo que ella insinuaba: enviar a la policía las fotos que estaban en su poder. Si se las proporcionaba, ellos conocerían la relación de Belinda con Julián. ¿Y de qué le serviría?

-La investigarían – dijo la Borgia, como si le leyese su mente-. Y quizá ella sea la asesina. Tenía razones para matarlo.

-Dime una. ¿No sería más lógico matarme a mí?

-Tú tienes dinero, Zaldibar. Y ella no es tan tonta. Julián era un parásito, y sobraba.

Lucrecia definía bien a Julián. Bueno, era la descripción que se ajustaba al del Juncal, y a miles de vividores.

-¿Lo conocías bien? Me parece que lo tenías en mente desde que me enviaste la página ésta. Lo habías tramado bien, ¿no? ¿No serás tú la asesina?

-¿Podrías demostrarlo? No; pero yo sí puedo echarte a la policía encima. No te preocupes, Emilio, que no haré tal cosa.

-¿Por qué debo creerte?

-Porque soy tu amiga. Yo te voy a ayudar.

Emilio ya había averiguado que ella lo había metido en aquel lío. Eso indicaba que era alguien cercano a él, sobre todo porque envió la suscripción del Club a su mail. ¿Trabajaría en la agencia de viajes o en su oficina? Podía ser secretaria de algún cliente o proveedor. Mucha gente conocía su mail de trabajo. Contaba con uno personal, que dio a sus íntimos.

-También algunos amigos conocen éste.

Era demasiada gente, para elegir a uno. Le vinieron a la mente, en grupo, varios que podían ser, que conocían bien su vida. Algunos de ellos se llevaban mal con Belinda. Incluso podía ser Marcela, aunque a ella la conoció cuando ya estaba metido en aquella página de locos. No la descartaba, y mucho menos sabiendo que ella fue esposa de Julián. ¿Coincidencia?

-¿En qué me vas a ayudar?

-En que culpen a tu esposa. No que cuelguen a un inocente, porque yo supongo que ella mató a Julián.

-¿Porque se había hartado de él? ¿O la chantajeaba?

-Casi  seguro. Si se había hartado de él, y quiso despedirlo, Julián la amenazaría con contarte todo. No sabes mucho sobre tu esposa, ¿verdad?

-Juraría que mucho menos que tú. ¿No me puedes dar alguna pista de tu identidad?

-Soy mujer, y tuve cierta relación con… Eso deberías averiguarlo tú. Ya te has dado cuenta de que no soy una extraña, al menos con respecto a Julián. Lo conocí bien. Pero eso no es todo. Así que, Emilio Zaldibar, debes enviar esas fotos a la policía, con una nota que diga que se relaciona con el caso de Julián Valmaseda. Lo de la referencia es imprescindible, porque seguro que quien la reciba la guarda en un cajón.

-¿Y mis huellas en las fotos?

-Sácales fotocopias, usando guantes, y mételas en un sobre. En tu oficina tienes todo lo necesario. Y echas la carta en un buzón de correos, lejos de tu casa. ¿No sabes hacer eso?

-No tengo tu mente tan…

-¿Perversa? Me gusta que me llamen perversa. ¿Sabes que me excito sexualmente, cuando veo sangre? Buscabas algo sobre mí, y ya te lo he dado.

-No estoy seguro de que seas una mujer.

-Te juro que lo soy, atractiva y joven. Está mal que yo lo diga, pero es la verdad. Te gustaría, Emilio. Puedes estar seguro.

-Si nos vemos, yo decidiré.

-Luego. No dudes de que existe tal probabilidad, pero más adelante. Ahora… regresemos a las fotos.

-Si envío las fotos, la policía vendrá a verme. ¿Y qué les digo? Sabrán que yo las recibí de Jiménez, lo que me mete de lleno en el asesinato. ¿Quién tendría otras fotos de mi esposa?

-Tienes razón. Pero sería mucho peor que lo descubrieran por otro medio. La policía no sabe si tú tienes las únicas fotos. En cuanto a por qué no fuiste con ellos, puedes alegar que no te enteraste de la muerte de Jiménez. Él te dio el informe, y estás pensando en qué hacer. Y lo mismo de Julián.  

Emilio se quedó pensativo. Iba a responder que lo meditaría, porque debía calcular lo que eso implicaba, cuando la mujer se desconectó, y lo dejó cavilando.

-No es mala la idea – musitó-, y me ha dado algunos consejos de cómo quedar al margen. Claro que, cuando la policía sepa que la de la foto es Belinda, yo entro en escena. Debo valorar eso. Y en un rato… - miró su reloj- me veo con Marcela. ¿Y si ella es Lucrecia? Pudiera ser, aunque también otros y otras.

A la única que podía descartar sería Belinda, pues ella acabaría bailando cuando la policía la interrogase. La insistencia en la policía hizo que ya no la considerase Lucrecia.

-Por otra parte, ¿cómo sabría de las fotos? Porque yo se lo he dicho a Lucrecia y al Destripador. Si fuese Belinda, se enteró de todo, y por mi boca. Bueno, mis dedos.

Belinda no sería la Borgia, ya que ella no debería desear que la policía la reconociese. Su relación se haría pública, y ella sabría, además, que Jiménez la había investigado, lo que significaba que él, Emilio, se lo había encargado. Su adulterio sería manifiesto, y tendrían que hablar sobre él. Una vez que salieran los cuernos a relucir, deberían plantearse el divorcio.

-No me gusta esa opción – manifestó.

Por supuesto que no, ya que, aunque ella fuese culpable de adulterio, se quedaría con una importante parte de su fortuna. Los jueces no ven los motivos, sino la letra de la ley.

-Así que ella no puede ser Lucrecia. ¿Y si ha echado cuentas? – Volvía a contradecirse.

Al pensar en lo que ella obtendría, no le parecía que era la perdedora, como se le había ocurrido unos minutos antes, al valorar enviar las fotos a la policía. Si no había asesinado a Jiménez y a Julián, no tenía nada que temer. Lo único malo estribaría en que… algunos amigos y conocidos supieran que engañaba a su esposo, lo que, últimamente no entraba en la lista de escándalos, ni siquiera era considerada una falta socialmente grave. Un cambio de aires, con buen dinero, era la solución al desprestigio.

-No, no es así. Ella debe ser culpable de los asesinatos, y acabar en la cárcel. Entonces, ya no podrá echarle los dientes a mi dinero.

Quiso escribirle a Lucrecia para decírselo, pero ella ya no había vuelto a conectarse.

Durante un buen rato, Emilio estuvo mirando al techo, cavilando, sin hacer caso a la computadora. Seguía en la página del Club de los Malditos, pero ya no estaba Lucrecia. Lo que seguía era esperar un rato, y luego ir en busca de Marcela.

Sonó su teléfono portátil, a la vez que él se fijaba en algo que parpadeaba en la página. Atendió la llamada, dejando la curiosidad para después. La voz de Belinda le dijo lo que él no buscó en la pantalla.

-Cariño, ¿vas a venir temprano? – preguntó su esposa.

-Pues no… Es que pensaba en ir con un cliente… No te lo había dicho, pero me invitó a comer.

-Me parece perfecto. Es que yo tengo el mismo problema. ¿Recuerdas a Susana?

-¿Susana? No, no creo.

-Da una fiesta en su casa, esta tarde. Solamente mujeres. Y yo pensaba que si tú no tienes inconveniente…

-No, ninguno. Es más, así los dos cumplimos con nuestros compromisos.

-¿No te importa, cariño?

-No, amor. Diviértete. ¿Nos vemos en la noche?

Belinda no respondió de inmediato. Buscaba las palabras idóneas para decirle que no, que aquella noche… no.

-Estaba pensando, cariño…- comenzó ella- que si hay fiesta de amigas...  Tú sabes cómo es eso, y quizá se alargue.

-No hay problema.

Emilio había entendido que ella tenía compromiso. Si Belinda no se hubiera adelantado, él habría buscado la excusa. Pero, ahora, ella estaba en sus manos.

-Te puedo ir a buscar – propuso él.

-No, no es eso. Me refiero a no cortar la fiesta si las demás se divierten. Me quedaría en casa de Susana, y el domingo temprano…

-Me parece bien. Así no me mediré en las copas con el cliente. Puedo tomar un poco más, sabiendo que tú no… Y evito conducir. Pido un taxi.

-Entonces, cariño, nos vemos el domingo.

-Hasta el domingo, amor.

Cuando cerró la conversación con su esposa, Emilio miró la pantalla. Lo que parpadeaba era un anuncio que notificaba:

“Con motivo del tercer aniversario de El Club de Los Malditos, convocamos, a todos los usuarios, a la fiesta que se llevará a cabo el viernes 9 de Julio en la discoteca Los Infiernos. Ya que se ocultan tras un seudónimo, lo lógico es que la asistencia sea con disfraz. Lo que consuman, va por su cuenta”.

-Interesante – pensó Emilio-. ¿Y de qué me disfrazo?

No pensaba ir, obviamente, pero no dejaba de parecerle curioso. Considerando que últimamente había vivido más emociones fuertes que en media vida, lo de la fiesta era algo que le faltaba.

-De El Zorro.

Emilio abandonó la oficina sin la mínima intención de sacar copias a las fotografías. Lo pensaría detenidamente, estudiando pros y contras. Y barajaría posibilidades de informar a la policía, pero sin enfangarse.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Julián aún respiraba, aunque fatigosamente, unos días atrás.  También Adela, la hondureña, hacía esfuerzos para acompasar su resuello. Había sido una buena cabalgada, digna de Tom Mix o quizá John Wayne.

-Me iré en unos días – dijo ella, cuando pudo articular una frase.

-¿Ya has terminado tu trabajo?

-Sí. Pensé que tardaría más.

-Hubieses ido más despacio. Me estoy aficionando a ti.

-Eso es malo, Julián. Estoy casada, y en Tegucigalpa.

-¿Y si yo fuese a Tegucigalpa? ¿No podríamos vernos… secretamente?

Adela abandonó la cama. Ella se duchaba casi de inmediato. Lo hacía antes del primer coito, y después de los eventos que fuesen. Julián admiró la hermosa estructura de la mujer. ¿Cómo podía, él, tener tanta suerte?

-Con mucho sigilo – respondió ella.

El secreto de la suerte del casanova  estaba en su audacia. Cuando veía una mujer que le gustaba, no gastaba tiempo en pensar cómo asediarla. Iba a por ella, sin dilación. Decía dos bobadas, y… a confiar en la suerte. Acertaba una vez de cada seis, lo que es un magnífico porcentaje.

-No pierdo nada – pensó-. Por eso, tengo éxito. Tal vez tres de cada diez; pero me contento con la décima parte de los intentos.

CAPÍTULO VIII

Belinda llamó a Juanjo, apenas finalizó la conversación con su esposo. El amante vivía en una pensión; aunque se daba aires de marqués. Muy de la nobleza, pero no tenía teléfono en su cuarto. Por tanto, la llamada sonó en el pasillo, y fue atendida por la señora Remigia, dueña de la fonda; pero escuchada por un agente de policía, quien se había instalado en el comedor. El caso lo atendía el detective Fidel Muñoz, un tipo alto y obeso, que fumaba puros malolientes. Quien supervisaba las llamadas se llamaba Otilio Cervera, y, desde la mañana, estaba esperando que alguien buscase a Juanjo Margaliz. La señora Remigia les dijo que un buen número de mujeres lo asediaban, diariamente.

La policía comenzó a investigar en los bares cercanos, desde la misma noche del crimen, apenas la vecina halló el cadáver. La razón fue que el difunto olía a licor. La casera, Remigia, dijo que solía andar por allí cerca. El barman del bar en el que tomó las últimas copas, y quizá también las primeras de aquella tarde, le detalló, a la policía, que el asesinado estuvo con una mujer, que ella le dio un billete de cien dólares, y que Juanjo le contó que pasarían juntos el sábado. Por mucho que los agentes revisaron las pertenencias del difunto, no hallaron un número telefónico, por lo que decidieron esperar a que ella se comunicara. No sabían si Juanjo debía contactarla, o al revés, pero supusieron que la mujer lo haría, al no recibir llamada del difunto. Y así resultó.

-Es un caso típico- dijo el de los puros malolientes-, la mujer es casada, y le ponía los cuernos al esposo. Éste se enteró y… ¡zas!

Otilio asintió con la cabeza. Eso solía ser bastante normal. La señora Remigia les llevó café a la sala, y aprovechó para enterarse de algo. Como llevaban, allí, toda la mañana, ya tenían confianza.

-¿Y esperan que ella llame?- preguntó la mujer.

-Según el barman, Juanjo aseguró que el sábado lo pasaría con la del billete de cien – declaró, con ninguna profesionalidad, Otilio.

-Ellas le pagaban, porque él no tenía en dónde caerse muerto.

-Por eso cree usted que ella pasaría a buscarlo.

Remigia recibía información, pero también la daba, pues conocía bien a su hospedado.

-Eso solían hacer varias, porque ellas tenían automóvil, y él: ni una bicicleta.

El barman, había recordado su conversación con el finado, y confirmaba lo dicho por la casera:

-Tienen dinero, y son casadas o viudas.

-Damos con ella, y sabremos quién es el marido – le explicó Fidel a Otilio.

El caso es que ella llamó, y Remigia le dijo lo que debía, aunque medio tartamudeando: que Juanjo había bajado al bar. La mujer aceptó a colaborar, si bien auguró que se pondría muy nerviosa.

-Cuando suba, dígale que paso a buscarlo a las tres y media. Él ya sabe quién soy.

La policía también lo supo, porque registraron el número. Podían ir a buscar al esposo, una vez conocido el domicilio, que en la central identificaron casi de inmediato; pero el jefe ordenó que no hicieran nada, por el momento. La casa se ubicaba en un barrio muy elegante, lo que indicaba un rico o un político. Por tanto, debían estar seguros, antes de proceder. La ley es igual para todos; pero en la pura teoría. Si hubiese vivido en un barrio bajo, una patrulla habría ido a por ellos, marido y mujer, para darles unos cuantos golpes.

Recibida la orden, los detectives esperarían a la mujer. Mientras, Muñoz y Cervera; quienes dejaron al teléfono a dos agentes de refuerzo; establecerían lo que sucedió en el bar.

-Ella vino alguna otra vez – explicó el barman-. Juanjo andaba con varias. Ya ven que era un tipo guapo. Se lo rifaban.

-Claro – aceptó Muñoz-. ¿A qué hora llegaron ellos dos al bar?

-Juanjo bajó como a las cinco o seis. Las seis, porque ya había terminado esa telenovela… La de la niña rubia. Así que eran las seis o poco más. La mujer llegó por ahí de las siete.

-¿Y se fueron?

-Ella se marchó enseguida. No estuvo más de veinte minutos. Quizá, como mucho, a las siete y media.

-De acuerdo. ¿Y Juanjo?

-Ése sí se quedó buen rato. Tenía cien dólares, y se tomó varias copas. Y ella pagó lo de antes de darle dinero. Juanjo era un vividor.

Otilio anotaba, mientras Muñoz clavaba sus ojos en los del barman. Ellos tienen buena memoria; algo muy importante para que no se les vaya nadie sin pagar.

-Serían como las nueve y media, más o menos.

-La vecina lo halló a las nueve y media – dijo Otilio-. Lo estaban esperando en el portal.

-Sin duda – aseveró Muñoz-. De acuerdo con eso, la hora de la muerte está bien clara. Y creo que no habrá problemas en saber quién fue.

-¿Quién fue?- preguntó el barman.

-El esposo. Seguro que la siguió, y esperó hasta que Juanjo salió. Sucede siempre.

Después de definir esto, y de decirle al cantinero que permaneciese allí, porque a las tres y media lo necesitarían, regresaron a casa de Remigia. Uno de los agentes de respaldo, que tomaba el café que la mujer no cesaba de ofrecerles, les anunció, cuando llegaron:

-Llamó el jefe. Tiene algo que deciros.

-Ahora le hablo.

Muñoz marcó a la comisaría, y le comunicaron con el jefe, el teniente Mauricio Ceberio. Éste no quiso usar su teléfono portátil; porque lo pagaba él, no el departamento. Así que utilizó el fijo.

-¿Qué pasa, jefe?

-Nos dice el forense que el probable asesino debe ser una mujer. Según han investigado los peritos, las cuchilladas las propinó alguien de más o menos un metro sesenta. Quizá un hombre bajito; pero con poca fuerza.

-Entonces, ¿no cree que sea el esposo?

-Si no es bajito y enclenque, quizá no. Esperaremos a atrapar a la mujer, para conocer al marido. Y también a ella.

-De acuerdo, jefe. Pero yo opino que es el esposo. Nadie mata a su amante, a no ser que éste le chantajee.

-No hagas deducciones, y espera a que llegue ella. ¿Cómo la describe el barman?

-De estatura media, más bien un poco más. Guapa, elegante, y con dinero.

-Nos importa su estatura. Que sea guapa o no, da lo mismo.

-Bien jefe. ¿Algo más?

-No, nada más. La detienes y la traes, sin hacer nada por tu cuenta. Y, una vez aquí, yo veré lo que procede.

-Perfecto, jefe. Entendido.

Eran casi las tres y media, cuando un auto se detuvo ante el portal del edificio de la pensión de Doña Remigia. Muñoz esperaba en el portal, y se acercó a la mujer que estaba al volante, en cuanto ésta hizo sonar el claxon.

-Señora… Soy del departamento de policía. Ha habido un… problema, y quisiera hablar con usted.

-¿Y yo qué tengo que ver con su problema?

-Eso precisamente queremos averiguar.

Belinda no había apagado el auto, y simplemente bajó el vidrio de la ventana. Había respondido automáticamente, al escuchar “señora”; pero ya estaba en condiciones de razonar, y no le gustó que la policía la esperase en El Juncal. Algo extraño acontecía y… olía muy mal.

La mujer, sin apenas pensarlo, arrancó, y enfiló por la avenida.  Muñoz dio un salto, para evitar que las ruedas traseras pasasen sobre sus pies. Se quedó atónito. De inmediato, hizo señas a uno de sus hombres, que estaba mirando por la ventana de la sala de la pensión, y le ordenó:

-Avisa a todas las patrullas. ¿Has anotado la matrícula?

-Sí. ¿Qué la detengan?

-¡Por supuesto! Es la asesina.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Belinda no pudo llegar muy lejos, porque varias patrullas le cortaron el paso. De una de ellas salieron dos mujeres policías, altas y muy fornidas, que se lanzaron sobre la mujer, pistola en mano, y la obligaron a salir del auto. Una vez fuera, la esposaron y metieron en uno de sus vehículos, a empujones. Belinda gritaba como posesa, amenazando a los agentes del orden.

-¡Esto lo van a pagar! ¡Ustedes no saben quién soy yo!

-Por sus documentos – dijo Muñoz-, es usted Belinda Izquierdo. Y, por los papeles de su auto, éste pertenece a un tal Emilio Zaldibar.

-Es mi esposo. Es una persona muy importante, y se encargará de ustedes.

-Muy bien, señora.

Muñoz llamó al teniente Ceberio, y le pasó los datos de Belinda.

-¿Conoce usted a su esposo?- preguntó el detective.

-No tengo ni idea de quién es. Pero me da lo mismo. Tráiganla.  

Belinda, a pesar de sus protestas, fue conducida a la comisaría de la zona. Allí, los dos agentes: Muñoz y Cervera se reunieron con Ceberio. Éste ya había recabado los datos de los Zaldibar.

-El esposo, Emilio Zaldibar, es dueño de una empresa medianamente importante. Un tipo de dinero. Viven en esa zona elegante de El Puente. Así que no metas la pata, y la interrogas amablemente – le recomendó a Muñoz-. Nosotros estamos intentando localizar a Zaldibar. Está en la Guía Telefónica, pero no contesta nadie en su casa. Intenta que ella te dé su número de portátil.

-De acuerdo, jefe.

Muñoz se dispuso a usar la sicología, ya que le habían prohibido emplear “sus otras técnicas”.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Cutberto se quedó de piedra, al ver, ante él, a Amanda. El joven abrió la puerta, porque sonó el timbre. Ella vestía un chándal azul, con el que se veía igual de bien que con falda. Él no se fijó en la ropa, ya que estaba intrigado por la razón de ella para ir a su casa, así como de…

-¿Cómo sabes dónde vivo? – preguntó.

-Vinimos todos, después del cumpleaños de Néstor.

Él recordó la fiesta. Efectivamente, los del trabajo fueron, a por la última copa, cuando los echaron de un bar. 

-¿Y… el motivo de tu visita? – inquirió.

Ella se lanzó sobre Cutberto, buscando ser abrazada. Él así lo hizo, apretando a la mujer contra su pecho. La joven se puso a llorar.

-Han matado a Julián- susurró, entre sollozos.

Amanda había rodeado, con sus brazos, la cintura de él. Las lágrimas mojaban la camisa de Cutberto. El joven se quedó de piedra. Sabía de quién se trataba, pero se hizo el despistado. Así que preguntó:

-¿Quién es Julián?

-Ése al que tú has perseguido y fotografiado. ¿No sabías su nombre?

Ella se separó un paso del hombre, levantó la cabeza y miró a la faz de él.

-No. Nunca me lo presentaste. ¿Y has venido a decirme eso?

-No sabía a dónde acudir. No quiero estar en casa, con mis padres, porque no puedo contarles nada de Julián. No sé por qué se me ha ocurrido venir contigo.

-Yo tampoco. Pasa.

Amanda entró, y Cutberto cerró tras ambos. Ella se dirigió a la sala, y se tumbó en el sofá. Él se sentó en un sillón, y la observó, en silencio. Jamás supuso que, algún día, ella estuviera allí, y los dos solos. No le gustaba deberlo a que mataron al acaparador de mujeres.

-A alguien no le pareció que se acostase con su esposa – comentó.

-Sí, eso habrá sido. Por un segundo, pensé que tú lo mataste.

-¿Y ya no lo piensas?

Cutberto observó, perplejo, a la joven. ¿Cómo podía imaginar que él se hubiese escabechado a alguien? Ella se explicó:

-Fue sólo un segundo. No me hubieses dado las fotos, si pensabas matarlo. Lo asesinaron a tiros. No creo que tengas una pistola.

-Me gustas mucho, Amanda, y tú lo sabes; pero no tanto como para matar a tu novio.

-Eso supuse. Además, él andaba con muchas. Pudo ser cualquiera.

Los dos se quedaron en silencio. La joven se puso en pie, y fue junto a Cutberto, sentándose en el brazo del sillón. Él no quiso hacerse ilusiones, a pesar de que ella hubiese buscado refugio en su casa daba pie a ello.

-¿Por qué no enviamos esas fotos a la policía?- propuso la joven-. Quizá les ayude a atrapar al asesino. Puede ser el marido de una de ellas.

-Si llevara las fotos a la policía, me harían mil preguntas – dijo Cutberto.

-¿Y si las dejas en la comisaría? Creo que hay un buzón en la puerta. O… no sé cómo hacer que lleguen a sus manos. Pero creo que serían de ayuda.

-Lo voy a pensar. Quizá ya sepan que andaba con ellas.

Amanda dio un salto, y se colocó en el centro de la sala. Desde allí, clavó sus ojos en el semblante impávido del joven. Dejó salir lo que bullía en su cabeza.

-Entonces, quizá también se hallan enterado de que andaba conmigo- dijo, temblando.

-No lo sé – aceptó él-. Y podrían haber visto que yo lo seguía. Pero no hemos hecho nada. Yo, al menos, estoy tranquilo.

-Yo no – confesó ella-. ¿Me puedo quedar contigo? Les dije a mis padres que iba con una amiga.

-Es lo que siempre he soñado, pero no de esta forma.

Cutberto era sincero. No resultaba lo mismo que ella fuese por él, a que buscase refugio, y no tuviera otra persona a la que recurrir. Amanda regresó al sofá, se sentó, y gimoteó un rato.

-Lo entiendo. Creo que me he portado mal contigo. Y me hiciste un favor, al descubrir quién era Julián. Pero me sentó mal, y lo pagué insultándote. No quería aceptar que me engañaba.

-Supongo que eso es normal. A ti no te gustó que te engañasen, y a mí me sentaba mal que me despreciases.

-¿Crees que me podrás perdonar?

-Ya estaba a punto de olvidarlo.

-¿Quieres que te ayude?

Amanda se puso en pie. Cutberto no se alegraría de la muerte del tal Julián, pero aceptaba que le había hecho un enorme favor.

-Por supuesto. ¿Quieres tomar algo o…?

-Después.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Belinda había entendido que la cosa iba en serio. Cuando Muñoz le dijo que Juanjo estaba muerto, la mujer mudó de color. Al captar que no se trataba de un juego, perdió su aplomo, y olvidó que su esposo era “influyente”. Tenía amigos, ciertamente, pero no le echarían una mano, tratándose de un asesinato. Durante un buen rato, la mujer soltó abundantes lágrimas. Cuando se sosegó, manifestó: 

-Yo no sé nada de su muerte. Yo fui a verlo, porque habíamos quedado en… pasar juntos el día.

-Eso nos indica que usted y él tenían algo…

-Sí. Eso sí, pero yo no lo he matado.

-Yo no he dicho que usted lo haya matado. Queremos saber sobre su relación.

En opinión de Ceberio, ella no sería la asesina, porque acudió a buscarlo, al día siguiente de su muerte. O era muy boba, o demasiado lista.

-No parece que ella haya sido - les dijo a sus hombres-. Necesitamos encontrar al marido, porque quizá él se enteró, y no le sentó nada bien.

-Hemos intentado localizar a su esposo – le dijo Muñoz a Belinda-, pero no está en su casa. ¿Nos proporciona el número de su teléfono portátil?

Belinda se dispuso a dárselo, de inmediato. Colaboraría sin objeciones, aunque Emilio descubriese su relación con Juanjo. Eso sucedería de todos modos, ya que la policía se lo diría, cuando lo hallasen.

-¿Se tiene que enterar mi esposo? – preguntó, inocentemente.

-No veo otra solución – respondió Muñoz-. Se trata de un asesinato, señora. Usted tenía una relación con él, y hoy fue a buscarlo.

-¿Lo hubiera hecho, de saber que estaba muerto?

-No lo sé. Yo no estoy dentro de su mente. Tampoco sé si su esposo se enteró de su relación, y lo mató. De lo que sí estoy seguro es que debemos localizarlo, y analizar su coartada. Y también la de usted.

-Si no hay otro remedio… Fui a un funeral.

-¿Estuvo allí con gente que lo pueda confirmar?

-Pues…- ella se dio cuenta de que no, que precisamente evitó que la viesen. Sin embrago, respondió-: Sí, había bastante gente.

-Luego vemos eso. Ahora, ¿me da el número de teléfono de su esposo?

Belinda les dio el número del portátil de Emilio. Muñoz llamó varias veces, y, en todas, la típica voz le pidió grabar un mensaje. El detective no lo hizo. Dejando a Belinda sola en la sala de interrogatorios, fue con su jefe.

-El fulano no contesta. ¿Qué hacemos?

-Esperar. No creo conveniente que la soltemos aún.

-¿No dices que no es culpable?

-Eso creo; pero, si se va, quizá llame a su marido, y lo ponga sobre aviso.

-Yo diría que no hará eso. No ha pedido que venga su abogado, de manera que desea que nadie se entere de su asunto con el difunto.

-Eso va a ser imposible – reconoció Ceberio-. ¿Qué le dirás a su esposo, cuando lo traigamos? ¿Le preguntarás sobre un tipo asesinado, al que no le une nada? La relación con su esposa no se puede ocultar. La infidelidad no es delito, pero el homicidio sí.

-Que nos dé los nombres de los del funeral, y les preguntaremos. 

Una nariz asomó en la puerta del despacho del teniente. Alejandro Macías saludó sin abrir la puerta. Ceberio le preguntó:

-¿Qué te trae por aquí? Hacía tiempo que no nos visitabas.

-Vine a por unos datos de un tal Julián Valmaseda.

-¿Qué ha hecho?

Macías entró, y dio la mano a Muñoz, Cervera y Ceberio.

-Más bien le han hecho. Era un fulano que andaba con varias mujeres. A alguien no le gustó, y le metió unos tiros.

-Pues debe ser epidemia. Tenemos entre manos a un difunto con la misma afición.

-¿Un casanova muerto? ¿A balazos?

-No. A éste lo apuñalaron. Se veía con una casada.

Macías cogió una de las fotografías que estaban sobre el escritorio de Ceberio, y le echó una ojeada. No conocía al tipo. Miró las otras imágenes, por si acaso estaba con una de las mujeres de su lista. Pero se las tomaron estando muerto, en el depósito. 

-¿El esposo es sospechoso? – preguntó Macías.

-Es posible. ¿Y en vuestro caso?

-Medio mundo. Es que el tipo se acostaba con todas. Intentamos identificar a algunas mujeres. Conseguimos unas fotos, y hemos interrogado a unas. ¿Tenéis algo?

-Hemos detenido a la que andaba con él. Fue a buscarlo, para pasar el día.

-¿Así que ella no sabía que estaba muerto? ¿Y el marido no aparece?

-De momento no – dijo Muñoz-. Pero es un tipo de dinero, de buena posición. Es dudoso que lo haya matado y salido corriendo. Casi seguro que tiene coartada, aunque sea comprada.

-¿Entonces…? Quizá pagó a alguien, ¿no?

-Podría ser. Si es así, estará preparado, con su abogado y coartada – explicó el teniente-. Se habrá rodeado de gente.

-Pues bien. Suerte con el caso.

Macías ofreció la mano a los tres detectives. Se disponía a abandonar el despacho, cuando reparó en una fotografía que estaba en el escritorio, en una esquina. La observó detenidamente. A Ceberio le pareció extraño tanto interés, y preguntó:

-¿La conoces? Es la que tenemos ahí dentro. No es buena la foto, porque se la hemos sacado de refilón, sin su permiso. Esperamos conseguir alguna mejor.

-Yo diría que sí. Se parece mucho a una de las mujeres que buscamos.

Ceberio se puso en pie. Cogió del brazo a Macías, y le hizo dar media vuelta. Los otros detectives siguieron al jefe. Éste se dirigió directamente a la sala de interrogatorios. Allí estaba Belinda, acompañada de una mujer policía. Al ver a la comitiva, la detenida sintió un escalofrío. Eran muchos para preguntarle lo mismo.

-¿Cómo dices que se llama tu difunto? – le preguntó Ceberio a Macías.

-Julián Valmaseda.

El teniente, al hacer la pregunta, tenía los ojos fijos en el rostro de Belinda. Por mucho que ella intentó no hacer gesto alguno, no pudo evitar echar la cabeza hacia atrás, y abrir los ojos, demostrando sorpresa.  

-¿Nos hablará de él, señora Zaldibar? – preguntó Ceberio.

-Él… Julián y yo… - Belinda agachó la cabeza, y miró la mesa-. Bien, lo mismo que Juanjo. ¿Él se lo ha dicho?

La mujer se refería al policía nuevo, que la miraba fijamente. Era seguro que él llegó con esa información. No podía adivinar cómo lo sabía el detective, pero lo acaba de escuchar. De no ser así, ya le hubiesen preguntado, antes, por Julián. Macías no entendió que él era el aludido, no el difunto.

-No, él no nos ha dicho nada – explicó Macías-. Es que Julián ya no habla.

-También está muerto – añadió Ceberio-. Háblenos de él.

Belinda comenzó a llorar. Aquello ya era demasiado. Por alguna extraña razón, conocían su relación con Julián.  Tal vez la vieron en la capilla, y sacaron conjeturas. No sabía de las fotos, todavía.

-Me parece que, ahora, el caso es nuestro – le dijo Macías a Ceberio.

-Sí, creo que así debe ser. Pero Muñoz colaborará.

-Voy a llamar a Fuentes. No se lo va a creer.   

-Hay que localizar al esposo. Se llama Emilio Zaldibar.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

El hotel era de lujo. A Emilio le encantaba lo bueno, y quería que Marcela lo disfrutase con él. Lo estaba haciendo, y de todas las formas conocidas. La comida fue excelente, y luego, al ver la suite que él pidió, a ella le entraron ganas, inmediatas, de subirse a la cama. Se fue desnudando de pie en el tálamo, mirando a su pareja.

-Hemos tomado algo de vino – recordó él.

-Tengo muchas ganas, Emilio.

-A mí se me están poniendo.

El director comenzó a quitarse la ropa. Efectivamente, su libido estaba despertando. Una buena comida, seguida de coñac francés, suele amodorrar la fogosidad; pero la efervescencia de Marcela era antídoto contra la pasividad.

-Quisiera algo distinto – propuso ella.

-¿Qué? ¿Te refieres al sexo o a una copa de Calvados?

-No sé qué es Calvados, pero me refiero al sexo. ¿No quieres experimentar algo diferente?

Ella estaba brincando sobre la cama. Al estar desnuda, sus senos subían y bajaban, por lo que Emilio se ponía cada vez más nervioso. Le gustaba lo que Marcela proponía. No hubiese imaginado que ella, con aspecto recatado, pudiera plantear “experimentar”. La gente cambia con el licor, o incluso se desinhiben en un hotel, y más si les ciega la ostentosidad. Emilio se prometió no indagar las causas, y tomar, sin objeciones, lo que la vida le ofrecía.

-Sí. ¿Qué sería? – preguntó.  

-Yo siempre he tenido sexo convencional – confesó ella-. ¿No se te ocurre algo perverso?

-Mi mente no es nada perversa. Pero estoy seguro de aceptar lo que propongas.

-¿Todo…? He visto películas.

Emilio ya se había desnudado, y avanzaba hacia la enorme cama, tamaño regio. Tenía muchas ganas de estar dentro de la mujer, ya fuese boca arriba, de lado o colgados de la lámpara.

-Yo también. De vaqueros – dijo él, sonriendo.

-¿Puedes hacerme gozar hasta que yo diga basta? Nadie lo ha logrado.

El director aún no digería que ella era multi orgásmica, por no decir ninfómana. Habían tenido sexo en una única ocasión, en la que ella gozó cuatro veces, y él dos; pero eso quizá era lo normal. Con Belinda, muy al principio, pasaban buen rato en el deleite, y ella también obtenía más de un clímax. Con Marcela fue similar, aunque quizá pudo haber más, para ella. Es que él no pudo contener ninguna de sus dos eyaculaciones, con lo que el juego llegó a su fin. Ahora, la mujer le pedía que se aguantase, y la hiciese gozar hasta fatigarse.

-Luego, estaré a tu merced, y harás de mí lo que quieras.

Emilio descubría una faceta de la mujer que nunca imaginó. No la había analizado bien. Trabajaba en su empresa, pero allí guardaba las formas. Las primeras veces que salieron, ella se mantuvo algo distante, tal vez porque temía que le aflorase lo animal. La ocasión que hubo coito, ella se destapó; aunque no en su totalidad. Quizá el vino de la comida, y dos copas de buen Martell habían liberado a la fiera.

-Para esposa sería una desgracia – pensó Zaldibar-. Como amante, no tiene precio.

-¿Qué me respondes?

-Que por supuesto. Voy a contenerme todo lo que pueda, y te haré gozar hasta la fatiga. Y luego…- esa parte no la tenía muy clara.

-Harás de mí lo que quieras. ¿No tienes fantasías?

-La normal de los hombres: tener sexo con dos mujeres.

-Eso… - ella seguía brincando en la cama- podría ser, pero otro día.

-¿Otro día? ¿Y tú serías una de ellas?

Zaldibar pensó en que era mucho cambio para dos copas. Ella no estaba ebria, lo que justificaría lo que sugería. Por tanto, Marcela era así, y se había reservado para la ocasión. Fingió, en las ocasiones anteriores.

-Lo dejamos en suspenso – respondió la mujer-. ¿Ninguna otra fantasía? ¿Has probado todas las posibilidades con una mujer?

-¿Sadomasoquismo? No creo que me gustaría.

-Lo dejo a tu elección. Yo sé lo que quiero. Tú lo puedes ir pensando.

-De acuerdo. Cuando quieras, comenzamos.

Marcela se tumbó en la cama, como la vez anterior. Emilio supuso que comenzarían con el misionero. Pero la mujer tenía otra idea, que expuso, al ver que se disponía a subirse sobre ella:

-¿Qué tal con la lengua?

-Lo que pidas.

-En mi bolso hay un consolador. Te ayudará.

Emilio se quedó estático, un segundo. La calentura de ella no procedía del licor, sino que era premeditada. Desde que salió de su casa, portaba un consolador en el bolso. Así que quería ofrecerle, a su pareja, una noche inolvidable. O más bien ella quería obtenerla, si es que le solicitaba no cejar en su labor, hasta que escuchase la petición de paz.

El hombre fue en busca del bolso, y sacó, de su interior, un pene de plástico, de regular tamaño. Al parecer, Marcela apetecía cantidad de orgasmos, sin reparar en la forma de conseguirlos. El tamaño no importa, suelen decir algunas mujeres, y más los hombres con órgano pequeño.

El director regresó a la cama, en donde ella esperaba boca arriba, con las piernas abiertas. Emilio colocó la punta del artificio en la entrada de la vagina de la mujer, pero lo retiró, cuando ella le dijo:

-Por detrás. Por delante tu lengua, cariño.

El rostro del hombre se tiñó de blanco. Ciertamente, Marcela no era lo que aparentaba. Nadie lo es, pero algunos se parecen un poco en ambas facetas. Ella tenía dos personalidades totalmente opuestas. 

Emilio fue introduciendo el falso príapo lentamente, en el segundo canal de la mujer. A la vez, su lengua se dedicó a la vulva, especialmente al clítoris. Y la receptora se excitó casi telepáticamente. No sólo era ninfómana, sino que actuaba en automático.

-¿Cómo habrá podido aguantar el tiempo sin…?- pensó Emilio, sin quitar la lengua del objetivo-. No ha sufrido ninguna ausencia, porque seguro que ha tenido un estimulante parlante.

-¡Oh, cariño! Seguro que no te esperabas esto – dijo ella.

El consolador humano gruñó, porque no podía hablar y usar la lengua en su otra actividad. El ronquido indicó que no se lo esperaba. Y podía jurar que habría más. No lo rechazaría, porque, además de satisfacerse sexualmente, se vengaba de su esposa. No lo hubiese imaginado, un mes atrás; pero le encantaba la infidelidad.

-No tengo autoridad moral para reclamarle nada a Belinda – deliberó.

-Yo puedo estar un tiempo sin sexo- confesó ella-; pero, una vez que comienzo, no hay retorno.

Emilio levantó la cabeza, y observó la faz de la mujer. Una sonrisa apareció en los labios del director. Seguro que en su expediente laboral no ponía nada de eso.

Marcela gozó enseguida. Sin descanso, se aprestó a un segundo episodio. Se colocó a cuatro patas, y su pareja se tumbó bajo el arco del triunfo, para continuar el cunnilingus. Él se sentó para alcanzar la vulva, y, con ambas manos, ocuparse del ano de la del furor uterino. Ella proseguía en el primer orgasmo, que posiblemente se componía de capítulos, pero siendo la misma historia.

Durante más de una hora, la mujer pasó de un orgasmo al siguiente, sin solución de continuidad, como si se tratase de uno solo, dividido en etapas. Resoplaba, gritaba, y se movía como posesa. Emilio había perdido la libido, ya que su mente estaba centrada en la perplejidad que le producía la exacerbación orgásmica de ella, y su preocupación por no suspender un onanismo que prometía ser eterno.

Pero todo tiene su fin, y la resistencia de Marcela no iba a ser una excepción. El cansancio físico la venció, aunque mentalmente quisiera más movimiento. Se dejó caer en la cama, después de que la lengua de él, el consolador, e intermitentes inserciones del pene, hicieron su trabajo.

-Catorce veces – dijo la mujer, al recobrar el aliento-. Emilio, nunca supuse que tú fueses quien más placer me proporcionaría. Cuando te conocí, me prometí dártelo yo.

-Me lo he pasado bien viéndote gozar. Jamás imaginé que eso fuese posible. Me alegro de haber podido presenciarlo.

-Y ahora… Como te dije, haré realidad tus fantasías.

-Yo… creo que…

Durante la sesión, en la que fungió de consolador, o de empuñadura del de plástico, una idea se había formado en la mente de Emilio. Se le ocurrió por algo que ella dijo. Sí tenía una fantasía, y la llevaría a cabo. Sonrió, al musitar:

-Me gustaría conocer tu recto.

Marcela miró fijamente al hombre. Ella había recibido catorce orgasmos, pero todos vaginales, aunque la inserción anal ayudó. Seguramente, él entendió que el segundo canal estaba vedado, y quería inaugurarlo.

-Una promesa es una promesa – aceptó-. No suelo gozar por ahí, pero es tu turno, no el mío.

-Y todas las veces que pueda esta noche.

-De acuerdo.

La mujer se acostó de lado, ofreciendo sus antípodas. El falo de Emilio, al escuchar el plan, estuvo más que dispuesto. No sería la primera vez, aunque sí con alguien no profesional. Incluso con ellas, únicamente dos veces tuvo acceso a tal conducto.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Si Emilio estaba atónito, Cutberto no podía cerrar la boca. Estaba acostado boca arriba, con Amanda encima, y su falo insertado en la mujer. Ella se movía como desesperada, llevando una mano, constantemente, a su cabello, para echarlo hacia atrás. El rebelde pelo se empeñaba en caer sobre la faz, privándole de ver la expresión estupefacta de su pareja. Es que el joven no salía de su asombro. La modosa compañera de oficina era una fiera.

-Es que tengo muchas ganas – había alegado ella, para justificar sus acciones.

Apenas él se desnudó, Amanda se lanzó sobre su falo, y le dio un buen número de chupetones. Se ayudó con ambas manos, moviéndolas a lo largo del príapo, pero como si se tratase de un tornillo, y lo enroscase. Cutberto le pidió no seguir, porque eyacularía. Entonces, se lanzaron a la cama, y la joven no quiso la postura del misionero, porque eso…

-…hacían mis abuelos.

Le pidió calentarla con un cunnilingus. A Cutberto le pareció bien, y se aprestó a llevarlo a cabo. El estupor resultó, cuando…

-Méteme dos dedos en el ano – pidió Amanda.

Eso hizo que ella gozase casi de inmediato. Una vez sosegada, se acostó boca abajo, mostrando su espléndido trasero.

-No sé qué pienses de mí – dijo-. Me encanta el sexo. Por eso, no quería salir contigo.

-No veo la relación de una cosa con la otra.

-Que no quería que descubrieses que me encanta. Para que no se divulgue, en la oficina, lo hago con extraños.

-Puedo mantener la boca cerrada.

-Eso debes hacer, desde ahora. Nos veremos, pero sin que nadie lo sepa.

No era lo que Cutberto deseaba, pero lo aceptaba. Ser amante de Amanda, y no su novio, serviría para acallar la voz que no le dejaba dormir. No necesitaría emborracharse, ni buscar prostitutas. Lo del amor…

-Me parece muy bien – accedió, y, además, amplió-: Nos veremos cuando tú quieras.

-Ya que estamos de acuerdo, creo que debemos volver a lo nuestro.

Cutberto, aquella noche, supo por qué el tal Julián andaba tras Amanda. Pero no adivinó que el fulano fue su maestro.

Tampoco Emilio imaginó que Marcela descubrió su sexualidad gracias a la misma persona. ¿Y Rosana? ¿Y Belinda? ¿El difunto escribió El Kama Sutra ampliado?

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Belinda dijo todo lo que sabía, que no era mucho. Lo repitió unas quince veces, hasta que los policías se cansaron. Ella ya lo estaba, pero el miedo le hizo mantenerse firme. Solano era más contumaz que el goteo de un grifo descompuesto. La mujer estaba realmente harta.

-No conozco a ninguna de las mujeres de las fotos. Yo estoy en una, y sí fui con Julián a ese motel. ¿Quién me tomó las fotos?

-Eso es cosa nuestra – dijo Solano-. Nos interesa saber si él iba a dejarla a usted. Considere que andaba con otras, a la vez.

-No me dijo nada de eso. El último día que lo vi, fue de lo más normal.

Si bien le preguntaron sobre Juanjo, los policías estaban más interesados en Valmaseda. Pensaban que la clave era él, y que a Juanjo lo mataron para despistar, o desviar la atención hacia Belinda. Podía resultar algo distinto; pero lo primordial, según ellos, estaba en Jiménez y Julián.

La señora Zaldibar no conocía a ninguna de las mujeres de las fotos, ni tampoco a las esposas. Le dijeron los nombres, pero Belinda no logró memorizar ninguno. Tres fueron sus esposas, y las otras sus amantes. Ella se contaba entre las últimas.

Belinda dijo, hasta la saciedad, que conoció a ambos hombres en bares, y supo que Julián había estado casado, porque él lo mencionó en alguna ocasión; pero no tres veces. En cuanto a Juanjo, lo único destacable era que él la llevó a su barrio, aunque en el auto de ella.

Solano podía jurar que Zaldibar era el asesino, ya que ninguna otra persona tendría interés en matar a los dos amantes de la mujer. A cada uno, por separado, era seguro de que varios esposos, de saber lo que hacía, lo hubiesen ido a buscar. Pero sólo uno tenía algo contra ambos. Era sumamente improbable que los casanovas anotasen, en sus listas, a las mismas mujeres. Ya resultaba insólito el caso de Belinda, como para que hubiese otras. Por ello, Zaldibar tenía todo en su contra.

-¿Cree que su esposo haya matado a sus amantes?

La mujer no esperaba que le quisiesen cargar los muertos a Emilio. Pero le gustó la idea, ya que tal vez la dejasen en paz a ella. Dudaba que su marido…

-¡Por supuesto que no! – gritó, simulando asombro-.Emilio no mataría una mosca.

-Tiene dinero para mandar matar elefantes.

-Sí, pero… ¿asesinaría a quién no conoce?

Belinda esperaba que el detective le dijese que la fotografía, de ella con Julián, la había encargado su marido. ¿Quién si no? Aunque cabía la posibilidad de que fuese otro esposo, ya que le habían mostrado varias, y de distintas mujeres. Al investigar a Julián, resultó que ella estaba a su lado.

-¿Cree usted que no conoce a sus amantes?

-¿Usted sabe que sí? ¿Él encargó las fotos?

Solano no respondió. No sabían si él contrató a Jiménez. Eran varias las mujeres fotografiadas, lo que parecía indicar que Jiménez persiguió a Julián, por encargo del esposo de alguna de sus amantes, y, al ser tan concupiscente el objetivo, salió medio mundo en los negativos. Lo complicado estaba en averiguar quién pagó el trabajo del investigador.

-No, yo no sé nada.

-Pues parece que sí. Emilio no imagina que yo tenga amantes. Claro que ustedes se lo dirán.

La mujer basaba su seguridad en el hecho de que su esposo no le había reclamado nada. Claro que su actitud, últimamente, era medio extraña. Necesitaba que el policía le dijese si las fotos se tomaron porque así lo solicitó Emilio.

-No puede usted asegurarlo – manifestó Solano-. Tal vez pagó a alguien, para matarlos, si él no tiene el coraje necesario.

-¿No es algo que ustedes deben descubrir?

-¿Y esa foto? ¿No pudo mandar investigarla a usted?

-¿De dónde salió esa foto? Si usted conoce su procedencia, ¿por qué me pregunta? ¿No es lógico que yo no tenga la menor idea? Nadie me envió una copia.

Solano hizo un mohín de disgusto. Le gustaría espetarle, a la mujer, que su esposo contrató a Jiménez. Pero mentiría.

-Las sacó un detective privado – declaró, por fin, el detective.  

-En ese caso, en vez de conseguir una única foto mía con Juanjo, sacó varias de Julián con… un montón de mujeres. ¿Me investigaba a mí o a Julián? ¿Nunca me vio con Juanjo?

Armando entendió que iba por mal camino. Belinda no era nada boba. A esa misma deducción habían llegado ellos. Las fotos, no dejadas al azar, señalaban a Julián, no a una de sus mujeres en particular. El homicida de Jiménez dejó la del rosto del casanova, para que lo investigasen.

-Su esposo pudo ir tras usted, y llegó a Julián. Luego pidió al detective que lo investigase a él, y descubrió que andaba con varias. Las fotos serían para mostrárselas a usted.

-¿Cuándo pensaba mi marido hacer eso? Si él tiene las fotos, ya se ha tardado en reclamarme. Ahora lo hará, porque ustedes se las van a mostrar.

El detective volvió a reconocer que metía la pata. Podía ordenar que a ella le hiciesen la prueba de la parafina, pero se suponía que usó guantes. Si salía negativa, además de quedar mal, le darían armas para entablar una querella.

-¿Cree usted que mi esposo pagó a dos asesinos, uno que mata con pistola y otro con cuchillo?

Eso sí que desconcertaba a los detectives. Ya lo habían considerado, aunque cabía la posibilidad de intentar despistar, proponiendo dos esposos furiosos.

-¿Por qué su esposo no contesta al teléfono?

-No tengo la menor idea. Probablemente lo olvidó en su oficina, no tiene batería, lo ha perdido, o se lo han robado. ¿Por qué piensa que yo lo sé? ¿Por qué no se lo preguntan, cuando lo encuentren?

-¿Y si ha huido del país?

Belinda soltó una carcajada. El detective supo que volvía a fallar.

-Si tiene dinero para pagar asesinos, ¿no cree que tendrá una buena coartada, y una docena de testigos, que jurarán que estaba con ellos? Además de un montón de abogados, que les van a hacer, a ustedes, la vida imposible. No dude que le daré su nombre.

Solano entendió que carecía de argumentos para retener a la mujer. Un juez no le daría, ni loco, una orden de aprehensión. Lo de llevarla a la comisaría se soportaba por el hecho de que ella trató de huir. Pero nada más, por lo que debería dejarla ir.

-Creo que es todo - dijo.

-Gracias a Dios. No puedo imaginar que siga, durante un rato más, haciendo preguntas como ésas.

-¿Le parecen estúpidas?

-Eso me parecen las más inteligentes de las que me ha hecho.

Tras el “astuto” interrogatorio, Belinda abandonó la comisaría. Solano pidió que la siguiesen, con la seguridad que los llevaría con su esposo.

-O con un tercer amante, que podría ser el asesino – opinó Macías.

-¿No se supone que es una mujer?- le preguntó Solano.

-El de Juanjo, casi seguro que sí. El de Julián…

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Aunque era sábado, Solano, Muñoz y Macías estaban en la comisaría, ocupados en los tres casos de asesinato. Todos tenían en común a Belinda; pero ellos suponían que algo más. Despistaba, o así pretendía el asesino, el hecho de que a Juanjo lo apuñalaron, mientras que a los otros dos les dispararon con la misma arma.

-Es que, en un portal, los balazos sonarían como cañones – dijo Macías-, aunque pudo usar el trapo.

-De todas formas – apuntó Solano-, el hueco de la escalera formaría algo así como una caja de resonancia. El asesino lo sabía bien. 

Los tres miraban hacia la pared, en la que colgaba un panel de corcho, en el que habían clavado, con chinchetas, varias fotos. 

-En el campo también – opinó Muñoz-, porque estaban en un sitio solitario, en completo silencio.

-Pero nadie cerca, y pasan camiones bien ruidosos – objetó Macías.

-¿Y en el despacho de Jiménez? – preguntó el de la otra comisaría.

-Con el rústico silenciador – observó Solano-. Llevaba un bolso grande o un maletín. No sacaría el arma del bolsillo, por el bulto del trapo.

-Pudo hacer lo mismo en el portal. Sonaría menos que el escape de algunos autos – expuso Muñoz-. Yo creo que fueron dos asesinos distintos.

-Buenas noches.

La voz de Isaac Fuentes hizo que los tres detectives diesen media  vuelta, y mirasen a la puerta. El responsable del caso se les unía.

-¿No estabas en una cena, en casa de tu hermano? – preguntó Solano.

-Estaba. Pero… resulta que tuve una idea. Quizá sea milagro- sonrió-, pero me llegó de improviso. Me despedí, subí a mi auto y vine a veros. Podía jurara que estaríais aquí.

-¿Una idea?- preguntó Macías-. Necesitamos ideas. ¿Por qué a dos les dispararon, y a uno lo acuchillaron?

-Eso… quizá después. Lo que tengo bien claro es que el asesino es mujer. Y que contrató los servicios de Jiménez, para seguir a Julián Valmaseda.

-¿No quedamos en que a Valmaseda lo investigaba el esposo de una de ellas? – preguntó Muñoz.

-Eso quiere alguien que creamos. Quien mató a Jiménez puso un papel falso, señalando a un “esposo”.

-Explica tu idea – le propuso Solano.

Isaac cogió una silla, que estaba en un rincón de la sala de juntas, y la acercó a la mesa. Los otros tres se acomodaron, de forma que todos miraban al jefe. Éste comenzó, en voz baja, como si fuese un secreto:

-Se dedujo que el asesino era mujer, por la estatura, la menor fuerza de las cuchilladas, la longitud del brazo o lo que sea.

-Si es que uno, o una misma, mató a ambos – dijo Muñoz-. Yo opino que son dos asesinos.

-Vayamos al caso Valmaseda – propuso el jefe-. Hay algo más, que me lleva a pensar que Jiménez investigaba a Julián, no a las mujeres. Y quien fue a buscar las fotos fue “la”… - hizo una pausa, a modo de énfasis- que lo contrató. Una vez que tuvo el resultado, lo mató. ¿Para qué? ¿O por qué?

-Para inculpar al esposo de una de ellas – dedujo Muñoz.

-Al tal Zaldibar, que aún no localizamos. Es el único esposo que conocemos. Son cuatro mujeres, las de las fotos, pero sólo tenemos a dos. Una está casada. La otra fue de un caso anterior, y soltera. Opino que Jiménez la incluyó, para ahorrarse investigar más.

-¿No crees que pudo plantarla la asesina? – preguntó Macías.

-Digamos que sí, aunque, en ese caso sería Rosana, porque la foto de Sonia se la dieron a ella. Pero Jiménez pudo tener copias.

-Sigue, jefe – le pidió Solano.

-Las anteriores amantes, de Julián, no están en las fotos. Las dos que nos faltan coinciden, en fechas y revelado, según el laboratorio, con Belinda. Así que son actuales.

-Buena deducción, jefe – dijo Solano.

-Ponía esposo, pero en un papel falso – dijo Isaac-. Quien lo imitó sabía que el detective escribiría esposa, en este caso, y no le convenía.

-No entiendo – dijo Macías.

-Necesitaba que creyésemos que Jiménez investigaba a alguna mujer, por encargo de su esposo, mientras que el objetivo era Julián. Pagó una mujer, no el cónyuge de una de ellas – manifestó Fuentes.

-¿Por qué deduces eso? – preguntó Muñoz.

-Porque no le bastaba con la foto de Julián con una mujer, sino con varias. Por eso esperó a tener mucha evidencia, y le incluyó una antigua. Si hubiese sido Zaldibar, no necesitaba otra prueba que ver a su esposa con Julián. ¿Qué le importaban las otras?

-Pero algo no concuerda – dijo Solano-. En el expediente de Suárez están los datos del fulano que anda con su esposa. Y, en el que nos dejó sobre el escritorio, toda la información es sobre Julián. Es lo normal si pagó un marido que quería saber con quién andaba la esposa. En cambio, si investigaba a Julián, debería haber puesto los datos de las cuatro mujeres.

-Has dicho marido – observó Isaac-. Y eso pone en el de Suárez. No sólo es distinta letra, sino también usa otra palabra. Por eso digo que el papel no lo escribió Jiménez, sino el asesino. El detective habría puesto los nombres de ellas, si seguía al hombre. Quien investigaba a Julián no necesitaba saber quién era él. Pone datos de Julián y “esposo”; para despistarnos. Si hubiese sido así, sería letra de Jiménez, y él empleaba “marido”. ¿O no?

-Ciertamente, sagaz jefe – se burló Solano.

-Pero ella supuso que debería poner esposo, porque en el suyo ponía esposa. No imaginó que Jiménez usaba “marido”.

-No iba a poner “marida”. Y si no era esposa, al menos sí mujer. El detective no le preguntaría su estado civil, y no creo que la clienta le contase su vida. Te aplaudo – dijo Armando-. Me parece que nos tendieron una trampa.

-Ella mata a Julián, y espera que investiguemos a un esposo. No habiendo otro, al menos conocido, tenemos a Zaldibar.

-Que no aparece – les recordó Macías.

-Creo que has dado en el clavo, jefe – dijo Solano, sin ironía.

Muñoz estaba cabizbajo, cavilando. Levantó un brazo, y dijo:

-Un momento. Yo no lo veo tan claro como vosotros. Voy a ver si me entero. Una mujer contrata a Jiménez, para que investigue a Julián. El detective saca fotos del fulano con cuatro mujeres. Le entrega la evidencia, y los datos de las cuatro. La mujer mata a Jiménez, y nos deja un papel, escrito por ella, en el que nos dice que… ¿Qué nos dice?

-Que un esposo pagó por vigilar a Julián – manifestó Solano-. Y eso no es normal, ya que al engañado le debía de preocupar su esposa, no la historia amatoria del fulano. Pero si se trata de investigar a Julián, lo pagaría una mujer.

-Que se equivocó, y puso esposo, no marido – agregó Isaac.

-Pero sí nos da los datos de Julián – argumentó Muñoz-. ¿No decís que debería poner los de él, como en el caso de Suárez pone los del tipo que anda con su esposa?

-En el caso de Suárez, la vigilada es su esposa, pero los datos son del tipo que se acuesta con ella. ¿Para qué poner los datos de Julián, si ella se los dio? – preguntó Solano.

-Repito: un marido quiso que investigasen a su esposa, y resultó que andaba con Julián – reiteró Muñoz. 

-Bien. Un esposo… ¿El de quién? Si tú contratas un detective, para seguir a tu esposa, el detective va tras ella – explicó el jefe-. Y cuando ella esté con su amante, les saca fotos. No va tras un tipo al que no conoce, para ver si, por casualidad anda con la esposa del cliente.

-Es claro que seguía a Julián, porque le sacó fotos con unas cuantas mujeres – añadió Solano-. ¿Lo entiendes ahora? ¿Seguía a la esposa de alguien o a Julián? ¿Pagó un esposo para saber la vida y obra de ese tipejo?

Muñoz movió la cabeza a los lados, sin estar convencido. Pero ya no seguiría neceando, porque, para él, había dos asesinos, y el de su comisaría había matado a Juanjo, no a Julián.

-¿Y todo eso para que lleguemos a Zaldibar? – Propuso Macías-. ¿Por qué no a alguno de los otros esposos, si es que alguna está casada? ¿Por qué a Zaldibar?

-Para eso matan a Juan José Margaliz  - aclaró Isaac-. Él también andaba con la esposa de Zaldibar. Habría que ver si con alguna de las otras.

-Eso ya sería el colmo – opinó Solano-. Mataron a Margaliz, para señalar directamente a Zaldibar. Lo eligió como chivo expiatorio.

-Y, según eso, la asesina no es ninguna de las cuatro -dijo Muñoz.

-No, ella no sale en las fotos – agregó Isaac.

-¡Carajo! Eso puede apuntar a las ex esposas – opinó Macías.

-Yo diría que sí – aceptó el jefe-. Vamos a tener que volver con ellas.

-No me importaría interrogar a Rosana – confesó Armando.

-¿De pie y tumbados? – preguntó Fuentes.

Ninguno de los otros sabía que él había estado con Rosana, y que… fue un muy duro interrogatorio.

-Como se deje - respondió Solano.

-Hay que encontrar al tipo que ponía los cuernos a Suárez. Veremos si está casado o soltero. Si es lo último, ya no tendremos dudas – apuntó Isaac-. No hay esposa que lo mandase investigar.

-Veo que en la academia enseñan cosas que no se estudian en la calle- dijo Solano-. Muy bien, jefe. 

CAPÍTULO IX

Emilio se satisfizo, al descargar en el condón, aunque dentro del ano de Marcela.  Ella no sintió placer, sino, al contrario, bastante dolor, que no expresó. Su consolador era delgado, y servía para excitarla, más que para producirle un orgasmo. Sin embargo, no se quejó, y tampoco lo comentó, cuando él reposaba de la cabalgada. En cambio, tocó el tema de Julián:

-Así que resultó que Julián andaba también con tu esposa. ¡Vaya casualidad!

Ninguno de los dos quiso tocar el punto hasta terminar el encuentro sexual. Podía interferir con éste, al traerle a ella malos recuerdos, y a él: malhumor. Una vez terminado el primer episodio; porque, sin duda, habría otros; podían manejar el asunto.

-Sí, mucha casualidad. Estuvo casado contigo, y luego encuentra a Belinda. San Pedro es una ciudad grande, aunque no como Nueva York, como para que ocurran estas coincidencias.

-Pero Julián andaba todo el día buscando mujeres. Le daba igual un barrio que otro.

Emilio hizo un visaje de malestar. A eso había que añadirle que Belinda hubiese encontrado a otro, aunque tuviera que ir a la luna, a buscarlo. Para prueba, estaba El Juncal. ¿Dónde coincidió con aquel tipo? No frecuentarían los mismos círculos sociales. ¿En la estética?

-Ya que hablamos de él, quisiera saber cómo era.

-Ya te dije que me engañaba. Era simpático, pero un gran mujeriego- definió la mujer.

-Yo me refería a cómo era en la cama. Ahora que te he conocido más… íntimamente, no entiendo bien que él buscase a otras. Debería estar satisfecho contigo.

-No le faltaba sexo, pero él buscaba variedad.

-Quizá… también Belinda.

Emilio comenzaba a pensar que a él lo habían contagiado. Acababa de gozar con Marcela, y tenía en mente a Rosana. También a su esposa, a quien le encantaría suministrarle el tratamiento anal que tanto le había gustado. Para eso, necesitaba saber más de su mujer. Era ridículo que lo indagase en Marcela, aunque no por ella, en sí, sino por lo que pudiera aportar sobre Julián. ¿Qué haría Belinda con él? ¿Buscaba ella nuevas experiencias? Ahora podía jurar que sí.

-¿Con Julián… hacías algo… inusual?

-¿Quieres saber, realmente, si tu esposa encontraba, en él, algo que tú no le dabas?

Marcela se incorporó, ya que estaban ambos mirando al techo. Apoyada en un codo, ella observó la faz de su compañero. Emilio asintió, con la cabeza.

-Julián era un desenfrenado – declaró la mujer-. Le encantaba el sexo: en abundancia y variedad. Era insaciable, y podía estar con tres o cuatro mujeres el mismo día.

Emilio se quedó pensativo. ¿Cómo sabía ella eso? ¿Formaban grupos?

-Imagino que eso le gustaba a Belinda – aceptó él.

-Yo descubrí que era multi orgásmica, gracias a él. Siempre me quedé insatisfecha, con otros; aunque lo consideraba algo normal. Cuando conocí a Julián, eso cambió.

-¿Y después? ¿Qué hiciste cuando él te dejó?

-Lo que tú tienes en mente. Busqué parejas a cada rato. He procurado ser muy discreta, y que no me afectase en mi trabajo. La vida social no me importa, porque no tengo una.

-No llevas mucho en la empresa – recordó él.

La mujer hizo un mohín. Él insinuaba que ella cambiaba con frecuencia de empleo, tal vez porque algún compañero de la oficina se enteraba de “sus andanzas”.  

-Este empleo es bien pagado. No lo digo para adularte.

-No necesitas la adulación. Sabes que nuestra relación privada es muy independiente de la laboral. He comentado lo del tiempo en la empresa, tal vez de forma indebida.

-No abandoné el anterior empleo por causa de mi afición al sexo. No me pagaban mucho, y busqué mejor salario.

-Quiero saber algo más sobre él. Al decir que a Julián le gustaba la variedad, entiendo que te refieres a las parejas. ¿O es otro tipo de variedad?

-¿No tienes variedad con tu esposa? ¿Por eso me pediste el trasero?

La mente de Marcela estaba muy revolucionada para Emilio. Ella le leía el pensamiento, y tenía lista la respuesta antes de que él formulase la pregunta. Por supuesto que él pensaba en lo que Belinda había hecho con Julián, para entender si ella se cansó de que su esposo fuese muy aburrido en la cama.

-Sí- aceptó él, mirando al techo, para evitar los ojos inquisidores de la mujer.

-Seguro que hicieron de todo. No dudo que él le haya propuesto tríos, ya fuese con hombres como con mujeres.  Julián tenía la facultad de despertar, en las mujeres, deseos que ellas ni imaginaban que guardaban. Lo malo fue que lo hacía con todas, sin considerar que estaba casado.

-Por lo que dices, creo que él te abandonó.

Marcela se sonrojó vivamente. Ahora, Emilio leía en ella. Eso no le gustó a la mujer, por lo que se acostó, y guardó silencio.

-Me parece que ya entiendo a Belinda  - declaró él.

-Siendo así, podrás seguir casado – observó ella, en tono de reproche.

Zaldibar no respondió. Cavilaba en eso, precisamente. El adulterio no es tan grave, si ambos son adúlteros. Por otra parte, reconocía que él tenía mucha culpa. Nunca indagó si a Belinda le apetecían “cosas extrañas”. Tampoco él propuso cambios. Ahora que había experimentado algo distinto, y estaba muy contento, podía juzgar a su esposa sin tanta severidad.

-Le puedo proponer que hagamos un trío.

Emilio soltó una risita que pretendía decir que se trataba de una broma. Pero lo dijo en serio.

-Déjame pensarlo – respondió la mujer.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

El domingo por la mañana, después del extenuante sábado con Marcela, Emilio llegó a su oficina. Desde allí llamó a casa, y encontró que Belinda no había llegado. Era temprano aún, para un día de fiesta; apenas las once de la mañana, por lo que seguramente estaba almorzando con sus amigas. Ellos dos, Marcela y él, desayunaron temprano, porque ella tenía prisa por ir a su casa, ya que le dijo que los domingos llamaba a su madre, o ésta a ella. No parecía buena excusa. Posiblemente se trataba de acortar la permanencia al lado de él, después de aquella noche tan… inusitada. La mujer debía meditar, porque quizá iban muy rápido. Le propuso a él hacer lo mismo, y, para ello, lo mejor era separarse.

En casa de Emilio, la policía había registrado la llamada. No respondieron, pero supieron desde dónde llamaba. El número de la oficina se registró en la computadora de la policía, y la central estaba en comunicación con dos agentes que se habían instalado en la casa de Zaldibar. Muñoz había conseguido una orden judicial, y un cerrajero que les abrió la puerta. Él y su compañero, Otilio Cervera, esperaban a que el empresario apareciese.

-Es el número de su oficina – dijo Muñoz, a quien le informaron desde la central-. ¿Por qué habrá ido a trabajar, si es domingo?

-A esconderse, casi seguro – opinó Otilio.

-¿Y pensaría que ahí no lo íbamos a localizar? Quizá va a sacar dinero de su caja fuerte, para huir del país. Avisa a los que estén cerca, para que lo detengan antes de que huya – le dijo Muñoz al agente de la central, con el que hablaba-. Nosotros salimos ahora mismo para su oficina. Mientras siga allí, no lo molesten, y esperen a que yo llegue. 

Emilio, ajeno a todo, se dedicó al Club de Los Malditos. Dio su contraseña, y entró en el mundo de los orates. Como había prometido, Lucrecia ya estaba conectada. Se fueron a una sala privada, y Emilio le dijo:

-No puedo enviar las fotos a la policía.

-¿Por qué?

-Porque me voy a involucrar.

-¿Y qué temes, si aseguras que eres inocente?

-Es que… Bueno, me parece que también ha muerto otro amante de mi esposa.

-¿Es una epidemia? ¿Lo has matado tú?

-¡No, por supuesto que no!

-¿Qué te preocupa, entonces?

-Al terrible escándalo. Si estoy en lo cierto, han muerto sus dos amantes. Nadie creerá que no soy yo el asesino.

Zaldibar había llegado a la misma conclusión que Solano. Dos hombres muertos, y ambos “entretenedores” de la misma mujer…

-Yo sí. Estoy seguro de que ella los mató.

Emilio ya no dudaba que Lucrecia le conocía, y también a Belinda. No quería decirle quién era; pero, con seguridad, se trataba de alguien muy cercano a él. Su raciocinio le susurraba el nombre de Marcela, porque ella ya habría llegado a su casa. Además, cada vez que se había comunicado con Lucrecia, Marcela ya debía estar en su hogar, puesto que no eran horas de oficina. La Borgia no se conectaba a las cuatro de la tarde, cuando la empleada se hallaba en Contabilidad.

-“Claro que hay otros muchos que nos conocen”- pensó, para no obsesionarse en la mujer.

Esa idea la reforzaba el hecho de que él, desde el principio, juró que Lucrecia era un hombre. ¿Qué hacía una mujer en una sala en que se trataba de matar a las esposas? Esperar a que él se conectase. Tenía un verdadero lío en la mente. 

-¿Por qué asesinaría a sus amantes? – le preguntó a Lucrecia.

-Hay muchas más razones para eliminar a un amante que a un extraño. ¿No lo crees?

-Tengo que enterarme si el muerto, el que pone en el periódico de ayer, es el mismo individuo que vi con ella en un bar.

-¿Cómo se llama? No he leído el periódico de ayer. ¿Y dónde vive?

-Juan José Margáliz, de El Juncal.

-No busques más, porque él es amante de tu esposa.

-¿Cómo sabes eso?

Emilio escribió primero y pensó después. Y, al hacerlo, y leer lo que había enviado, sintió un escalofrío, y luego un sudor que le inundaba la frente. ¿Con quién estaba hablando? Dudaba mucho, tras la afirmación de ella, que se tratase de Marcela. Lo de Juanjo la sacaba de juego. Por tanto, era otra persona. ¿Quién?

-Lo sé, y es lo que importa. Jiménez no investigó bien, y te dio solamente el nombre de uno de ellos. Imaginó que era suficiente con un día de trabajo.

-¿Y cuántos hay?

-Varios. A tu esposa no le basta con uno.

-¡No es posible! ¿Cómo sabes tú eso?  ¿Quién carajo eres?

Lucrecia no respondió. En cambio, en un completo cambio de tema, preguntó:

-¿Piensas ir a la fiesta del viernes? Será de disfraces, porque, en caso contrario, de poco serviría el incógnito.

-No tengo tiempo, ni ganas, para fiestas. ¿No ves el problema en el que estoy metido?

-No, porque no estás metido en ningún problema.

Sonó el teléfono. Emilio miró fijamente al aparato. ¿Quién podía buscarle en la oficina? Quizá su esposa, si ya había llegado a casa. Levantó el auricular, y le sorprendió la voz del vigilante.

-Señor Zaldibar, aquí abajo están dos agentes de policía, que quieren verle.

-¿Y puedo saber qué desean?

Hubo un silencio. El vigilante estaba trasladando la pregunta a los dos polizontes. Y ya tenía la respuesta.

-Dicen que es sobre su esposa. Pero quieren decírselo personalmente.

A Emilio le vino a la mente el tipo asesinado. Si era así, ya habían hallado el hilo que los condujo al ovillo. Debía prepararse, oír y no hablar mucho, y nada de mezclar a Jiménez en el asunto, o a los amantes, si es que ellos no los mencionaban. Y, si la cosa se veía mal, les pediría una orden, además de comunicarse con su abogado. Se organizaría un escándalo, pero él no quedaría indefenso en manos de la policía.

-Te dejo – le escribió a Lucrecia-. Lo que temía ya ha sucedido. La policía está aquí.

-Así que no ha hecho falta enviarles las fotos. ¡Qué eficiencia!

-¿Qué se te ocurre?

-La verdad. Mandaste investigar a tu esposa, y te dieron unas fotos. ¿Las tienes?

-Aquí mismo.

-Muéstraselas, y lo que te dio Jiménez. Es lo mejor.

-Gracias. Te dejo.

Tocaron a la puerta del despacho, y Emilio dijo: “pasen”. Sabía que eran dos. Muñoz y Otilio entraron, llegaron ante el escritorio de Zaldibar, y se quedaron mudos.

-¿Qué les trae por aquí? ¿Qué le sucede a mi esposa?

Emilio les indicó que podían sentarse. Los dos agentes se acomodaron ante el escritorio, y Muñoz, con la delicadeza de un rinoceronte, le espetó:

-Es sobre el asesinato del amante de su esposa.

-Deben equivocarse de esposa, y, por ende, de amante.

-No señor, su esposa está detenida, y ha confesado que el difunto era su amante.

-¿Belinda?

Zaldibar puso expresión de gran asombro. Preguntar por el nombre era un poco tonto, ya que sólo tenía una esposa.

-Belinda Izquierdo, su esposa.

-¿Dónde está ella?

-No sé. Ayer en la tarde la detuvieron, para interrogarla, pero la soltaron por la noche.

-No estaba en casa, esta mañana.

Muñoz se encogió de hombros. Fue Otilio quien respondió:

-No, señor, se fue con una amiga. Nosotros estábamos en su casa.

-¿Y qué hacían en mi casa? ¿Con qué derecho allanaron mi propiedad?

Emilio adoptó tono furioso. Muñoz iba a responder de igual forma, pero recordó que el fulano tenía amigos poderosos. Dulcificó la voz, al decir:

-Obtuvimos una orden judicial.

-¿Qué pudieron argumentar para que un juez les permitiese allanar mi domicilio?

-Su esposa vive en esa casa, y ella huyó de la escena de un crimen.

-Le intentamos localizar a usted, el sábado, pero su teléfono portátil ha estado apagado – manifestó Otilio.

Emilio echó mano a la cintura, y cogió el aparato. Efectivamente, estaba apagado. No lo había usado, ni echado en falta.

-Se le consumió la batería- dijo-. ¿Quién les dio mi número?

-Su esposa. ¿En dónde estaba usted?

-¿El sábado? Es asunto mío. Y lo será, mientras ustedes no tengan una orden para arrestarme. Tengo vida privada, ¿saben?

Muñoz arrugó el ceño. Podía amenazarle, pero sería buscarse un problema sin mucho sentido, ya que el sábado no era el día de autos. Por tanto, cambió la pregunta:

-¿Dónde estaba usted el viernes en la noche? Según su esposa, llegó tarde a casa.

-Es lo que hago cuando asesino a alguien. ¿Tiene usted una orden judicial?

-No. No estimé que me hiciese falta, si usted cooperaba. Y ese día sí nos interesa. Por tanto, le ruego que lo recuerde.

Zaldibar se quedó pensativo. No le convenía tener aprietos con la policía, sobre todo porque no había nada que ocultar.

-Estuve en mi club. Llegué a eso de las seis y media o siete, y me fui casi a las once. Ha dicho usted “en la noche”, por lo que estimo que a “quien sea” lo mataron después de las ocho, que es cuando anochece.

-Imagino que lo puede demostrar.

-Los socios nos registramos cuando llegamos, y cuando nos vamos. Metemos una tarjeta en un aparato, que nos permite entrar.

A Muñoz no le gustó lo que escuchaba, y menos que se tratase de un club de ricos. Normalmente, los socios son gente importante, o tienen amigos poderosos, y no les agrada que la policía meta las narices en sus asuntos. 

-¿Alguien le vio, además del aparato?

-Claro que sí. Más o menos cinco empleados, y unos diez socios. Con dos de ellos charle gran parte de la noche.

-Muy conveniente.

-No le comprendo.

Emilio elevó el tono de voz. Sí comprendía, pero le agradaría que el tipo desmenuzase sus palabras. Miró al policía, con una amenaza en los ojos. Si el fulano se comportaba impertinente, él se encargaría de que el bufete de abogados, que pagaba su empresa, lo pusiera en su lugar.

-Digo que es muy conveniente para usted.

-Entiendo el español, pero no sé lo que usted intenta decir. Quizá… que busqué esa coartada. ¿Es eso? Mientras alguien mataba a un señor a quien no conozco, yo estaba en mi club, rodeado de gente que sí conozco. ¿Es lo que insinúa?

Muñoz entendió que había hablado de más. Si el hombre justificaba su estancia en el club, no pudo matar a Margáliz a las nueve y media. Siendo así, presionarlo solamente serviría para que hablase con sus amigos influyentes, y que el jefe le echase una verdadera bronca. Rectificó de inmediato:

-No, no es eso. ¿No siguió usted a su esposa el viernes, a eso de las siete de la noche?

-¿Seguir? Vuelvo a entender la palabra, pero no sé qué pretende decir.

-Quiero decir que usted pudo ir tras su esposa a un lugar llamado el Juncal. ¿Sabe dónde es eso?

Emilio pensó con rapidez. Belinda le podía haber visto, aunque él condujese un auto que ella no conocía. O el policía quería sacar una verdad, al ponerle nervioso. Si ella le reconoció, o al auto, lo hubiera dicho.

-Yo nací en esta ciudad, y sé muy bien dónde está El Juncal. ¿Qué haría mi esposa en ese sitio?

-Allí asesinaron a su amante.

-Supongo que lo mató mi esposa, ya que usted dice que ella sí fue al Juncal. Además, no me ha aclarado eso de que huyó de la escena del crimen.

-Ella regresó a El Juncal, ayer, y huyó, cuando quisimos hablar con ella.

-¿Y cuándo mataron a quien sea?

-El viernes por la noche.

Zaldibar sonrió con superioridad. Muñoz esperó que el empresario se riese de él.

-Si lo mataron el viernes, ¿cómo es que huyó, de la escena del crimen, el sábado? ¿Fue un crimen por capítulos?

-La escena del crimen sigue siendo la misma. Ella regresó allí, y huyó al vernos.

Emilio se quedó pensativo. Si Belinda hubiese asesinado al tipo, no tenía razón alguna para regresar a “la escena del crimen”.

-Y yo debo ser cómplice, porque usted supone que la seguí. ¿Para borrar las huellas?

Muñoz palideció. Lo estaba haciendo verdaderamente mal.

-¿Es así? – le espetó Zaldibar-.Resulta curioso que yo estuviese en mi club, con gente que lo puede atestiguar. Por otra parte, dejé mi auto en un taller mecánico, y yo anduve en taxi. Pueden llamar a esos de color azul y blanco, y preguntar si alguno me llevó a mi club a esa hora. ¿Les parece bien?

Efectivamente, Emilio dejó el auto de la empresa en el estacionamiento de un centro comercial, y allí subió a un taxi. No quiso llevar, al club, el auto de la empresa, ya que le dijo a Belinda que usaría taxis. Ahora, ese hecho, le serviría de mucho.

Muñoz tragó saliva. No estaba interrogando a un ladronzuelo de barrio, a quien podía aterrorizar si se ponía rudo.

-Lo comprobaremos – prometió el detective, en un tono suave, que patentizaba las patadas en los testículos que acababa de recibir-. El martes pasado mataron a un tal Julián Valmaseda.

-¿Y creen que yo lo maté? – le interrumpió Emilio.

-Ese hombre también andaba con su esposa.

El director percibió una sonrisa en los labios del detective. Ahora tocaba burlarse por un segundo amante. Zaldibar sintió ganas de pegarle con la engrapadora que tenía cerca.

-No sé cuándo mataron a quien dice, pero veré en dónde estaba y con quién. ¿Fue de noche?

-No tenemos seguridad del momento en el que lo mataron. Más o menos, alrededor de medianoche. Estaba en las afueras, cerca del motel Rosario.

-Yo nunca he ido a ese motel. No tengo la menor idea de dónde esté. ¿Necesito demostrar con quién estuve? ¿Les traigo una grabación de mis ronquidos de medianoche? ¿No dicen que se es inocente mientras no se demuestre lo contrario? ¿Por qué no demuestran ustedes que yo lo maté?

-Nosotros… Eso es el trabajo del fiscal.

-Pues pídanle que haga su trabajo. Bien, señores. Ya les he dicho lo que, en buena voluntad, debía decirles. Si no tienen una orden de detención, les rogaré que se vayan. Y cualquier cosa que quieran de mí, lo sabrán, pero estando presente mi abogado.

-¿Teme usted algo?

-La imbecilidad. Me da pánico la imbecilidad.

Muñoz se puso tieso en la silla. Otilio rió como ratón, y miró a sus rodillas, para verificar que estaban en su sitio. Zaldibar contempló al detective interrogador, con arrogancia.

-No he matado a nadie, agente. Eso es bien seguro, por lo que solamente temo que alguien de poco seso tenga la mala idea de detenerme, y luego, con una palmada en la espalda, decirme el típico “usted perdone”.

-Yo no he hablado de detenerle.

-Si lo hace, procure contar con pruebas. No sé a qué hora mataron al tal Julián; pero deduzco que fue después de las ocho, porque la noche comienza más o menos a esa hora. Desde el mediodía, hasta las seis, estuve en casa, con mi esposa.

-¿Y qué tiene eso que ver?

-Que ella se lo habrá dicho a ustedes, o no vendrían a molestar si el asesinato hubiese sucedido antes de las seis. Por lo tanto, debió cometerse después, ya que Belinda habrá manifestado que llegué tarde a casa. Las once y media, para ser exactos.

-Veo que hace usted deducciones, señor Zaldibar.

-Así es. Yo no maté a nadie, y hay mucha gente que me vio a las horas que digo. Si buscan un asesino, no pierdan el tiempo conmigo. Por cierto, aún no sé de quiénes me hablan, aunque mi esposa haya confesado que eran sus amantes. Es la primera noticia que tengo. Pero… les voy a creer.

-Es cierto – dijo Otilio, quien hablaba por primera vez-. Ella ha reconocido que andaba con ambos. 

-No parece que le hayan afectado sus muertes – expuso Muñoz.

-No. Para comenzar, no los conozco. Y segundo… no eran mis amantes.

-Ni le ha perturbado saber que su esposa andaba con ellos.  Ella lo ha confesado.

-Pues, entonces, será cierto. Pero amantes de ella, no míos. Si no me ha perturbado, como usted dice, quizá haya razones para ello. Puede usted jurar que no le pienso contar la relación con mi esposa. Y, para terminar: en el caso del asesinado en el motel, ahora mismo no tengo ni idea de qué hacía yo ese martes. Pero quizá alguien me haya visto en ese lugar, entrando o saliendo de un motel en el que no he estado nunca.

-Lo comprobaremos.

-Háganlo. Y, cuando regresen, vengan con una orden judicial, o me avisan, para que esté presente mi abogado. Que tengan ustedes un buen día.

Muñoz y Otilio salieron del despacho. Emilio miró su computadora. Lucrecia seguía allí. Le daría la última noticia. Pero, antes, pondría a recargar la batería de su teléfono, por si alguien le llamaba. Buscó el cargador en uno de los cajones de su escritorio, y metió el enchufe en el contacto que estaba en la pared tras él. Luego se dedicó a la computadora. Lucrecia le esperaba.

-Me ha visitado la policía. Y ya les dije dónde estuve, en ambos casos – escribió.

-¿Y te creyeron?

-No. Pero es sabido que la policía considera culpable a todo el mundo. Con ese sistema, al final aciertan.

-Únicamente resuelven el 15 por ciento de los casos.

-¿Y cómo ves éste? Me parece que tú sabes mucho de esto. Si yo no soy el asesino, ¿quién habrá sido?

Lucrecia tardó en escribir. Y se equivocó al teclear, ya que puso:

-Tu “eposa”. Es posible que los amantes le estorbasen. ¿No te dice nada eso? 

-No mucho, pero estoy seguro que me lo vas a explicar.

-Tu dinero, Zaldibar. Ellos le daban placer, pero no dinero.

-Yo también creo en el amor – ironizó Emilio-. Volviendo el punto: ¿quién te parece culpable? Sé que conoces a todos o todas las que han tenido algo que ver con ellos.

-Tú no sabes nada, Zaldibar. Te imaginas, al igual que la policía.

-¿Me vas a ilustrar? Te lo agradecería mucho.

Su teléfono portátil sonó. Ya tenía carga, y nunca le había faltado crédito. El hombre escribió que atendería una llamada. Había visto que se trataba de Rosana.

-Se me había olvidado ésta. Y me huele que está involucrada.

No se equivocaba, aunque no supiera que estuvo casada con Julián. Lo deducía por algo que dijo ella, en el carrusel. No se percató, en aquel momento, pero sí la noche del sábado.

-Te he llamado varias veces – dijo la mujer.

-Tenía descargada la batería, y no me di cuenta.

Emilio miró la pantalla. Allí seguía Lucrecia. Se le ocurrió que lo mismo que diría por teléfono lo escribiría en el chat. Para ello, puso el portátil en altavoz, y lo dejó sobre su escritorio.

-Pasé el fin de semana con Marcela – dijo y escribió.

-¿Marcela?  – preguntó Rosana.

-¿Quién es Marcela?- inquirió Lucrecia.

-Supongo que no te he hablado de ella.

El singular se debía a que Rosana no sabía que él chateaba con Lucrecia, y ésta supondría que ya había terminado la llamada. Las dos mujeres dijeron que no les había hablado de ella.

-Fue esposa de ese tipo al que asesinaron. Juan Valmaseda.

Esperó que Rosana se asombrase. Con ella no habló de muertos, porque, cuando el episodio del carrusel, aún estaban vivos; o eso creía. Acertó, ya que la del teléfono guardó silencio. En cambio, Lucrecia escribió:

-¿Y esperas que la policía te crea, si andas con la esposa del muerto?

-Ella se divorció, de él, hace mucho. Tres años. No sé si se casó con otra, después.

-Conmigo.

La declaración de Rosana no fue escuchada por Lucrecia, obviamente, pero con mucha claridad por Emilio, quien quedó boquiabierto.

-¿Contigo?- preguntó él, sin escribir.

-Sí. Julián estuvo casado conmigo. Hace dos años que nos divorciamos.

-¡Carajo! ¡Qué pequeño es el mundo! San Pedro tiene más de tres millones de habitantes, pero parece una aldea.

Lucrecia escribió que a la policía quizá no le importasen las fechas. Emilio respondió que recibía otra llamada. Lo de Rosana era muy interesante, así que le dedicaría exclusividad.

-Creo que es enorme casualidad. ¿Cómo conociste a esa esposa de Julián?

-Trabaja en mi empresa. ¿Tú la conoces?

-Sí, y también a otra esposa. No nos hablamos, pero nos vimos en el funeral. Un policía nos dijo, a cada una, quiénes eran las otras.

-Oye, ¿qué te parece si nos vemos…?

Emilio vio el mensaje de que Lucrecia se desconectaba. Le pasó, por la mente, que Rosana era la misteriosa, y que hacía lo mismo que él: hablar por teléfono y escribir en la computadora.

-¿Puedes mañana? – propuso Rosana.

-Puedo ahora mismo.

-No, hoy no. Tengo otro compromiso. ¿Mañana?

-De acuerdo. ¿Dónde y a qué hora?

-En la zapatería que hay en el centro Comercial Apolo. ¿Te viene bien a las siete?

-Perfecto. Allí estaré.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Aunque no les hizo ninguna gracia, Solano y Muñoz fueron a buscar a Marcos Montes, el fulano que se acostaba con la esposa de Suárez. A éste, la policía no le había localizado, por lo que estaba pendiente la entrega del informe de Jiménez. Esperaban que él llamase al detective, para agarrarlo. No sabían su dirección, ni su nombre. Únicamente leyeron Suárez en la carpeta. Pero podían averiguar su identidad, si el que le adornaba la frente conocía los datos de la mujer con la que se acostaba. Cabía la posibilidad de que no, y que ella quisiera mantenerse en el anonimato.

Eran las tres de la tarde, cuando los policías llegaron al domicilio de Marcos. Se trataba de un edificio de apartamentos, en las afueras. Lo había construido una empresa, para sus empleados, por lo que no eran nada espaciosos, aunque sí resultaron baratos.

-Debe estar casado – dijo Muñoz-. Aquí viven familias.

-Los dieron a los empleados. No creo que fuese indispensable estar casado. Pueden tener novia, o la tuvieron el día que lo solicitaron – explicó Armando-. O no querían vivir con sus padres.

Los detectives tocaron a la puerta. Escucharon pasos. Abrió el fulano de la foto. Era alto y de buen tipo, aunque no muy guapo. Se veía mejor, al natural, que en las fotos. Estaba en bata, bajo la que asomaban las desnudas piernas. Como era media tarde del domingo, se entendía que el sábado fue de juerga, y prácticamente se acabase de levantar de la cama. Muñoz mostró la placa, y el hombre retrocedió:

-¿Qué desean?

-Hablar de la señora Suárez.

-¿Y quién es ella?

-¿Podemos pasar?- preguntó Solano.

-Díganme quién es ella.

-La que te beneficias – puntualizó Muñoz, con su gran tacto y delicadeza.

El hombre se puso pálido. Pero quizá se beneficiaba a muchas, porque no supo de quién le hablaban; y, por ello, preguntó:

-¿Cuál es su nombre de pila? No me suena Suárez.

Isaac ya les había dicho que Suárez podía no ser el apellido de quién encargó la investigación. De alguna forma debía llamarse, por lo que pudo elegir ese apellido como otro.

-Eso queremos saber nosotros. ¿Conoce a esta mujer?

Solano le mostró las fotos que obtuvieron del expediente de Suárez. Marcos cambió de color, pasando al rojo intenso. Dio un paso atrás, sin tocar las fotografías, y dijo:

-Pasen. Sí, sí conozco a esa mujer. Se llama Felisa. No sabía que era Suárez.

-Tal vez no se apellide así – explicó Armando-, pero su esposo eso le dijo al investigador.

-¿Un investigador?

El hombre se detuvo en medio del pasillo, y dio media vuelta. Iba delante de los policías, mostrando el camino.

-El marido contrató un detective privado, para que siguiese a su esposa.

-¿Está usted casado?- preguntó Muñoz.

-No. Yo no… Hace dos años estuve a punto, pero… Siéntense.

Los policías se acomodaron en el sofá, y Marcos lo hizo en un sillón. Muñoz preguntó:

-¿Conoce desde hace mucho a Felisa?

Recibió una mirada de regaño, por parte de Solano. ¿De qué servía aquello para la investigación? Antes de que el joven respondiese, el veterano formuló otra pregunta:

-¿Sabe usted dónde vive ella? ¿Y su verdadero apellido?

-No. Llevamos tres meses viéndonos. Ella no habla nada de su vida. Me dijo Felisa, aunque quizá no se llame así. Miren, yo… busco un poco de diversión. No quiero alardear, pero no sólo ando con ella.

-Otro Julián – dijo Muñoz.

-¿Quién es Julián?- preguntó el interrogado.

-No importa. Alguien que…- Solano conminó a Fidel Muñoz, con la mirada, a callarse-. Nos interesa conocer a su esposo. Si sabía que era casada, ¿no?

-Eso sí. Lo confesó, desde el principio. Y yo le dije que era soltero. A pesar de eso, nunca quiso venir aquí. Prefería un motel.

-Perfecto. Así que no conoce su apellido, ni dónde vive, ni quién es su esposo.

-Nada de eso. Me dijo que se llamaba Felisa, y que… no tenía hijos. También que su esposo no era nada… Bueno, que no la satisfacía como debiera.

-Eso dicen todas – opinó Muñoz, que no podía tener cerrada la bocaza.

-¿También la tuya?- le preguntó Solano.

Fidel entendió, por fin, que debía estar callado. Miró la punta de los pies, y decidió dejar que Solano llevase la investigación.

-¿Se conocieron en un bar?

-Sí. Hay algunos bares a los que van mujeres casadas. No quiero decir que todas busquen… algo. Pero siempre hay alguna… Felisa fue una de ellas.

-Bien, pues…- Solano miró a su compañero, indicándole que no dijese nada más- esto es todo. Si acaso recuerda algo que nos pueda llevar a saber quién es ella, o su esposo, le ruego que me llame. Le dejo mi tarjeta.

-Quiero hacer una pregunta. ¿Por qué buscan al esposo?

-Porque el detective está muerto – manifestó Muñoz, quien quería decir la última palabra.

-¡Joder! – Exclamó Marcos-. ¿Y creen que el esposo lo mató?

-Pudiera ser. Y si no, quizá aporte algunos datos. Nos vamos, señor… Montes. Le agradecería que me llamase, si recuerda algún detalle.

Cuando salieron, Solano le dijo a Muñoz:

-¿No has escuchado, nunca, eso de que un policía habla poco y escucha todo lo que puede?

-No. Nunca he oído eso. Creí que podía cooperar. ¿O para qué vine?

-Para aprender a estar callado. Pero ya veo que eso, para ti, es imposible.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Emilio llegó a su casa a media tarde. No tenía ninguna prisa por enfrentar a su esposa, por lo que comió en un restaurante, en donde pensó cómo abordar la inevitable conversación. No diría que no sabía que la policía la detuvo, o, al menos, la interrogó.

Belinda sentada en la cama, con un camisón transparente, veía la tele. Tenían allí un aparato, porque ella solía distraerse, mientras él estaba abajo, en su escritorio. Emilio se detuvo en el umbral, y la mujer lo miró detenidamente, sin decir nada. Él tardó un buen rato en despegar los labios. Se observaron en silencio, intentando leer, cada uno las expresiones del otro.

-No hay otro remedio que hablar de Julián Valmaseda- dijo él, al de un rato de tenso mutismo.

-No, no hay otro remedio. ¿Ya lo sabías o te acabas de enterar?

-Lo sabía. Te espié en una ocasión.

Emilio fue a la barra, y se sirvió un coñac. La voz de ella lo acompañó:

-Imaginé que lo sabías, porque cambiaste, de pronto.

-¿Debía seguir igual? Me refiero a igual de bobo.

Belinda no respondió. Conocía a su marido, por lo que no temía que él reaccionase de forma impetuosa. Si pensaba hacer algo, no se lo diría. Por tanto, podían conversar, en una situación tensa y desagradable; pero sin violencia.

-Tú y yo habíamos discutido, y fui a una cafetería. Allí lo encontré. Yo estaba muy molesta contigo, y acepté ir con él. Luego… se convirtió en un vicio.

-Y para quitarte el vicio, te liaste con el otro.

Belinda agachó la cabeza. Como no tenía respuesta, atacó:

-Tú también me has engañado, y yo no he dicho nada.

Emilio sonrió. O ella había contratado un detective, o lo había seguido. Dudaba que tuviese comunicación con Marcela o Rosana.

-¿Con quién y cuándo?

-Estos últimos días. ¿Crees que no me dado cuenta?

Era posible. No sólo porque las mujeres tienen sexto sentido, sino porque quizá ella también olió sus calzones, o encontró alguna prueba que a él se le pasó desapercibida. Una pista que sumar a la inapetencia que había demostrado de unos días a la fecha.

-No sé en qué te has dado cuenta.

-Me has evitado desde… por lo menos una semana. Las mujeres nos fijamos en ciertos detalles. ¿Con quién andas?

-Conocí a una mujer, en un bar – confesó, como lo más natural-. Lo mismo que tú, y por idéntica razón

-Entiendo que yo te engañé primero; pero ya te has vengado. ¿O no?

Emilio encontró la parte divertida de la situación. Si consideraba que Belinda era otra amante, aunque de planta, su vida podía ser soportable. No hay cuernos, si uno consiente. Y no hay engaño, si no estás atado a la otra persona.

-Creo que sí. Considero que te has adelantado. Y… cuando me di cuenta, yo hice lo mismo.

Se sentó en uno de los dos taburetes, y dio un sorbo a la copa. Ella saltó de la cama, y se acercó. Emilio sirvió coñac en otra copa, además de regalarle, a Belinda, una sonrisa. Estaba mucho más tranquilo que lo que ella supuso.

-Y lo he pasado muy bien – declaró él-. He descubierto un mundo que no conocía.

-¿Y ahora…? ¿Qué vamos a hacer?

Belinda puso una súplica en sus ojos. Emilio bebió el coñac lentamente. No necesitaba pensar, pero simularía hacerlo.

-¿Con respecto a qué? ¿A nuestro matrimonio? ¿A los dos asesinados?

-A todo. Yo… quiero seguir contigo. No puedo decir que te amo, pero sí que…

-Eso también se aplica por mi parte. Si te vas, deberé buscar otra, y no creo que me vaya mucho mejor.

-¿Entonces…podemos llegar a un acuerdo?

-Imagino que sí. He explorado una faceta de la vida que me gusta.

La mujer se sentó en el otro taburete. Estaban, pues, frente a frente, bebiendo sin expresar ninguna agresividad.

-En cuanto a los asesinatos… Yo te juro que no tengo nada que ver con ellos – declaró la mujer.

-Yo tampoco. Matar no es mi estilo. Y, en todo caso, te mataría a ti.

Él no mencionaría a Jiménez. Si ella no lo conectaba con el investigador, y la policía tampoco, él no sería quién lo metería en su vida. Por eso dijo que la había seguido personalmente. Era creíble, ya que ella no fue muy precavida.

-Luego hablamos de ellos-. Belinda apuró el contenido del vaso, de un trago-. Tengo ganas de sexo. Te propongo hacer las paces. 

-¿Crees que podamos intentar algo original?

La mujer se quedó boquiabierta. Miró largo rato el rostro de él, que ostentaba una gran sonrisa.

-Dices que has descubierto un mundo nuevo. ¿Te lo ha mostrado tu amiga?

Emilio hizo una mueca con los labios. Trataría a Belinda como a cualquier puta. Y seguramente lo pasaría mejor que en todo el tiempo junto a ella.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Cutberto despidió, con varios besos, a Amanda, a las seis de la tarde del domingo. Si le hizo enorme ilusión, cuando llegó la joven, fue mucho mayor cuando se fue. A él no le respondían las piernas, por lo que le dijo adiós apoyado en el quicio de la puerta.

-Recuerda que nos veremos en secreto – le dijo ella-. Y que a nadie comentaremos lo de esta tarde.

-No me creerían.

-Por si acaso, no digas nada. Y nos pondremos de acuerdo en los días en que vendré. 

Él pensó que, si ella acudía, al menos dos días a la semana, estaría sexualmente satisfecho. Quizá más que eso: extenuado. Siendo así, podía andar por los bares, tomando copas y hablando de fútbol, en vez de buscar ligues. Si alguna se le acercaba, por eso del olor a otra hembra, bien, y si no: también.

-Y sin casarme con ella – pensó.

Recordó que debía ir, al día siguiente, a la comisaría, y entregar las fotos de las dos mujeres que andaban con Julián. Amanda se lo recomendó mucho, porque quizá alguna de ellas lo había asesinado.

-Y poner, detrás, la dirección de cada una. ¿A máquina? A mano no voy a escribir, porque, en caso de una investigación, pueden cotejar la letra. Aunque se ve la tienda de discos, en un caso. Y en el otro… está en una parada del trolebús. Yo creo que es suficiente. Lo malo está en cómo entregar las fotos. Lo de las huellas es lo de menos, si las limpio bien. 

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Belinda daba gritos alarmantes. Estaba tumbada boca abajo, en la cama, y tenía a su marido encima, y muy dentro. Él había propuesto algo que jamás osó mencionar. Extrañamente, o quizá no, ella aceptó. Ya de nada le servía fingir. Él había estado con una de las mujeres del obseso, por lo que sabía bien lo que éste hacía con ellas. No iba a ser distinto con la señora Zaldibar.

-¿Por detrás? – preguntó, boca abierta-. ¿Te refieres a…?

-El canal oscuro. Dijimos algo original.

La mujer demostraba su perplejidad, moviendo la cabeza a los lados. No negaba, sino expresaba incredulidad. Pero en los ojos de su esposo brillaba una extraña luz, que indicaba que él no hablaba en broma.

-No será original para ti – dijo él-, pero sí para mí.

-¿Por qué crees que no es original para mí?

-Descubrí que a tu amigo le maravillaba.

-¿Y cómo descubriste eso?

-No lo sabía; pero no lo has negado.

Aunque parecía imposible, el semblante de la mujer se pintó de colorado. Había caído en la trampa de su esposo.

-¿Lo hiciste con tu amiga? ¿Ella también anduvo con Julián?

-¿Y eso… por qué? ¿No podría ser con Juanjo?

-No. Juanjo era menos… A Julián le gustaba esa postura, y acabas de decir que no sería original para mí.

-No te equivocas. Me dijo que a él le encantaba.

-¿Quién es ella? ¿Una de sus esposas o amantes? Los dos hemos hablado con la policía, así que sabemos casi lo mismo

Emilio sonrió. Ella deducía mejor que los estúpidos detectives que le visitaron. No diría, por el momento, ningún nombre. Ya que Julián anduvo con medio mundo, podía ser cualquiera. Eso lo sabía Belinda, así que, si le decía Lola o Juana, lo aceptaría.

-Quizá más tarde. Sorpresivamente, ahora tengo más secretos que tú.

-Y una actitud nueva. Me gusta, y no es por alagarte.

-¿Entonces…?  ¿Al estilo Julián?

Belinda no negó, ni protestó, y se tumbó boca abajo. En la faz de él sí apareció un visaje entre perverso y triunfante. Encontraba muy divertida la nueva relación con su esposa.

Él notó que eyaculaba. Y le pareció que ella también recibía su clímax. Sería pues, la segunda vez para la mujer, quien ya recibió uno de lengua y dedos. Para el goce actual, ella consideró ayudar un poco a su pareja, y metió la mano entre sus piernas, y se masturbó al compás de los empellones que él le daba.

-Estás desatado, cariño – dijo ella, poco antes del mutuo orgasmo-. ¿Es tu forma de vengarte?

-Si me vengase, te sacaría un ojo. Ya te dije que aprendí algo, e imaginé que me llevabas ventaja. Desde ahora, intentaré empatarte.

Llegaron ambos al orgasmo, y luego se tumbaron boca arriba, mirándose de reojo. Ella seguía asombrada, y él se mostraba radiante.

-Así que estuviste con una de las amantes de Julián – dijo ella.

-Lo dedujiste sin esfuerzo.

-Y ahora estoy segura, porque Julián era así de salvaje. Ella aprendió de él, y tú: de ella.

-Y tú también de él. Por tanto, Julián ha sido el maestro de ambos. ¿Deberemos agradecérselo?

-¿Quién es ella? – preguntó Belinda.

-Fue su esposa.  

Emilio no se refería a Marcela, sino a Rosana. Él no lo imaginaba, pero ella lo declaró, aunque dejó los detalles para la cita. Pero, si debía develar a alguien, ante Belinda, no sería a Marcela, por la relación laboral.

-Estuvo casado varias veces. ¿Cuál de ellas?

-Solamente conozco a una ex esposa. ¿Tuvo otras? ¿Las conoces tú?

Zaldibar no quería quedarse sin cartas, además de que pretendía enterarse de todo lo que podía saber ella. Por ello, seguiría refiriéndose a Rosana, si bien la sodomía fue con Marcela.

-No, no. A ninguna. Pero me habló de ellas.

-Por cierto, ¿cómo era Juanjo? ¿Y cómo lo conociste?

-Juanjo era… como una puta, pero en hombre. Él hacía lo que yo le pedía. Claro que cobraba por ello. Lo conocí en un bar. Julián no llegó, y me fui con Juanjo.

A Emilio le pareció increíble que él pudiera escuchar aquello de la boca de su esposa, sin lanzar un alarido, o estrujarle el pescuezo. Y también que ella se expresase sin vergüenza alguna. Los dos habían sufrido, de pronto, un terrible cambio. El de ella lo motivó ser descubierta. Al no tener defensa posible, se destapó completamente. En cuanto a él… Su mente aún daba vueltas, pero comenzaba a disminuir la velocidad, y se concentraba en la idea de que Belinda era una más de las mujeres que, en adelante, ocuparían sus horas. Ella no sería la favorita, aunque sí la legal. La determinación de no sentirse engañado, porque ya no la amaba, le permitía mantener una conversación que jamás hubiese supuesto pudiera darse.

-¿La conociste en un bar? ¿No te parece mucha casualidad? – preguntó la mujer, cambiando de protagonista.

-Creo que sí. No, al principio, pero luego… Yo diría que me buscó.

Eso dijo Rosana, en broma, aunque Emilio no lo dudaba últimamente. Saber que estuvo casada con Julián, y que éste se acostaba con su esposa, le hizo muy suspicaz. Por el momento, se reservaría los nombres. Le interesaba poner a Rosana en el papel de la seductora; que lo era; para ver si lograba algo de Belinda. Tal vez la conociese, aunque lo negase.

-¿Para qué te buscaría?

-No tengo idea. Pero quizá todo esté relacionado con Julián. Ella sabría de ti y él, y que eres mi esposa.

Belinda palideció. Por su mente pasaron las mujeres de las fotos que le mostró la policía. Podía ser alguna de ellas. No había memorizado los nombres, pero quizá…

-¿Cómo se llama? La policía me dijo los nombres de sus esposas y de sus amantes.

Emilio se quedó pensativo. Marcela fue esposa de Julián, y seguro que la policía dijo su nombre. Por el nombre no la relacionarían con él, si bien sí con la empresa. ¿Cómo no lo habían hecho ya? Casi seguro que los detectives no cruzaron esa información. Ella no era sospechosa, sino la esposa de un asesinado, así que no le abrieron expediente. Y más tarde, dos detectives fueron a verlo, pero por los amantes de su esposa, nada relacionado con Marcela.

Lo que le daba vueltas en el cerebro era la relación de Marcela y Rosana. No había tenido tiempo para analizar bien a ambas, intentando lograr otra conexión que una frase común.

-Te advierto que, una vez que comencemos, no hay retorno – le dijo Rosana, al entrar en la taza giratoria.

-Yo puedo estar un tiempo sin sexo; pero una vez que comienzo, no hay retorno – aseguró Marcela, en el hotel.

“No hay retorno”. ¿Leían las mismas novelas? ¿Ambas eran los dos personajes misteriosos del Club de los Malditos? La frase le golpeaba la cabeza, y hacía pensar en cierto vínculo entre las mujeres. Sabía que Julián era el nexo. ¿El tipejo diría “no hay retorno”? Siendo así, tal vez Belinda conocía la expresión.  Ante la posibilidad, se decidió:

-Rosana. Se llama Rosana. Es alta, de pelo negro, piel blanca, muy guapa, unos treinta años. Destacan sus ojos grises.

-Sí, ella es una de las esposas – certificó Belinda-. La vi en el funeral de Julián. No me fijé en los ojos, porque estaba la policía, y salí corriendo.

-¿Fuiste a su velatorio?

Emilio sonrió. Así que no se quedó con Juanjo. Dejaría todo eso para después, y seguirían con Rosana.  

-Ya imaginaba que ella podía ser esposa de ese tipo – Zaldibar mintió, porque se asombró al oírlo-. No me cayó del cielo. No soy muy dado a las casualidades, y a que me seduzcan de buenas a primeras. Y así sucedió.

-¿Por qué? Supongo que porque yo andaba con Julián. Pero… ¿y qué puede obtener de ti?

-Quizá culparme de asesinato. ¿No es posible?

-¿Quiere vengarse de mí, por medio de ti?

Emilio se encogió de hombros. No lo entendía. Presentía que Marcela y Rosana estaban de acuerdo, no sólo en el uso de una frase, que pudieron aprenderla del esposo común. Pero no acertaba a saber la razón de involucrarle en sus asuntos, si Julián era un “asunto”. Como proponía su esposa, algo se traían contra ella.

-Se divorciaron de él hace tiempo – dijo él-. ¿Por qué razón lo matarían?

-No lo sé, pero me gustaría averiguarlo.

La mujer se incorporó, en la cama, y miró al interior de los ojos de su marido. Con voz suave, como de espía que sabe que le graban, susurró:

-Podemos ser socios en esto. Es mucho más emocionante que esposos.

-Nunca pensé en tener, contigo, el sexo de hace un rato, ni que… me hiciese gracia lo que planteas. Pero sí, estoy de acuerdo. Me parece que te voy a contar todo. ¿Y tú…?

-No tengo nada que relatar. Lo he soltado todo. Bueno, te lo dijo la policía. Preveo que lo tuyo es más escalofriante.

-Pues aunque no sea normal en mí, creo que sí.

Emilio comenzó a narrar cómo entró en el Club de los Malditos. También reveló su “asunto” con Marcela, y luego con Rosana. Belinda, en vez de molesta, estaba entusiasmada. Zaldibar coligió que ella se había aburrido con él, quien sólo ofrecía buena vida, pero sin ninguna emoción. Ella tenía espíritu aventurero; se mirase como se mirase; y con él sólo había obtenido malos orgasmos, y dinero para ir de compras.

-¿El Club de los Malditos? ¿Podemos entrar en charlar con Lucrecia y el otro?

-El Destripador. Tal vez sean ellas dos.

-¿Qué emocionante? ¿Y pensabas matarme, al descubrir el olor de mi braga?

-Tenía que buscar la manera, y ellos me ayudarían.

La mujer soltó una sonora carcajada. Emilio no entendió cómo se reía al escuchar que alguien planeó su muerte. Podía estar en la misma situación que sus amantes. Y ya que su mente tocó ese punto…

-¿No tienes más amantes? – le preguntó a su esposa.

-No. Pero, si vamos a vivir como amigos, tendré que conseguir alguno. Tú ya tienes dos.

-Pero habrá que ser discretos, cara a nuestros amigos.

-Vas a ir mañana con Rosana, ¿verdad?

A él le pareció que la pregunta sonaba a “a qué hora es tu junta”. Comprendió que ella estaba en la sociedad conyugal que siempre quiso, pero no se atrevió a proponer: una relación tan abierta que no tenía rejas ni cadenas, ni siquiera un pequeño seto. Y él, si lo pensaba bien, no se veía disconforme. Antes, sin Marcela y Rosana, lo hubiera estado. Con ellas dos, y Belinda en casa, aunque no siempre…

-Sí, para hablarle de su marido.

-Me cuentas lo que suceda. Con detalles sucios. Me encantas los detalles sucios.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Jiménez, todavía vivo, estaba obsesionado con Julián. Era la tercera vez que le encargaban espiarlo. Al detective le gustaba hacerlo, porque el fulano no sospechaba nada, y parecía que posaba para él.

-Es que debería asociarme con él – musitó el investigador.

Ya tenía algunas fotos, pero aquel día esperaba obtener otras. Le siguió a un bar, en el que el vigilado entró. El detective lo esperó fuera, sabiendo que no tardaría en salir.

-Lo suyo no es el licor.

No se equivocó, ya que salió acompañado de una maravillosa mujer caribeña, de piel muy tostada, cabello negro, y una anatomía que producía mareos. Adela estaba muy bien terminada, con acabados de lujo. Jiménez se apresuró a disparar varias instantáneas.

-¿Cómo lo hará?- se preguntó-. ¿Qué coño les da este tipejo?

Eso no lo sabría jamás, pero sí que a él le producía ingresos. Eso era lo importante. Volvió a apretar el botón, y tomó dos fotos más.

-No muchas, porque éstas no me las paga su esposo. Revelaré un par de ellas, para este caso, y ya.

CAPÍTULO X

En la comisaría, el lunes temprano, estaba reunido el grupo dedicado a los asesinatos. No convocaron a Muñoz, a quien encargaron “investigar” lo que pudiera. Habían hecho una lista de las mujeres de Julián, al menos de las que conocían. Imaginaban que serían muchas más; pero no esposas, sino más bien ligues. Se había casado con tres, y andado con muchas. Fuentes estaba repasando su historia.

-Con la primera mujer que se casó fue Marcela. Eso no nos dice que antes no anduviese con mil; si bien, al no haberse casado con ellas, no tenemos registro.

-Fue hace tres años – dijo Macías, quien había anotado, en una libreta, su propia cronología de los hechos.

-Y la engañó con Sofía – recordó Solano-. Con ésta no se casó,  porque ella se dio cuenta del tipo de pájaro que era. Duraron muy poco. Hay alguien después; pero Sofía no conoció su nombre. Lo vieron con una y otra, y luego se casó con Rosana.

-Más o menos, al de medio año de divorciarse de Marcela. Y duró casado, tres meses - Macías leyó sus apuntes-. Ella también usó los servicios de Jiménez.

-Eso me resulta medio extraño – dijo Isaac-. ¿Por qué el mismo abogado? Marcela y Rosana no se conocen.

La policía no había logrado la conclusión que Emilio. Hay que reconocer que Isaac tuvo un íntimo encuentro con Rosana, pero no con Marcela. Zaldibar le llevaba ventaja.

-Casualidad – opinó Solano-. Se nota que Jiménez le ha investigado varias veces, porque las fotos de todas las mujeres han sido reveladas en el mismo sitio. Y los expertos dicen, que están casi seguros que las tomó la misma persona.

-¿Cómo pueden saber eso? – preguntó Macías.

-Por los ángulos, o algo así. Jiménez elegía casi siempre un punto similar para disparar, y los tomaba al salir o entrar de un hotel, o junto a un auto. Son manías – explicó Armando. 

-Yo no creo que sea coincidencia, sino que una le dijo a la otra que fuese con Jiménez. Si a ella le dio resultado, también a la siguiente – enjuició Isaac.

-Eso quiere decir que tuvieron contacto – manifestó Macías.

Aunque, por otro camino, estaban llegando al mismo punto que Emilio.

-Marcela buscó a Rosana, y le dijo que le ponían los cuernos. 

-Es posible – admitió Solano-. Sigamos. Es claro que Rosana señala a la tal Sonia como la mujer con la que le engañó. Jiménez le proporcionó las fotos. Ella es una de las cuatro misteriosas mujeres. Sofía no está en esas fotos, pero ha declarado que si anduvo con Julián, aunque ignoraba con quién estaba casado. Marcela dice que la engañó con ella, y Sofía lo confirma.

-De acuerdo. Sonia es la mujer con la que Julián engañó a Rosana, y ella también admite que anduvo con él en esas fechas – leyó Macías-. Ella lo deja, porque el tipo es muy mentiroso, pero no acude a un detective. Así que ahí se pierde la secuencia, y aparece Mariana.

Macías y Fuentes se disputaban presentar los datos. Solano no tenía apuntes, pero los conservaba en la cabeza. Además, le gustaba deducir más que leer, por lo que eso se lo dejaba a los otros.

-Mariana le sorprende con una mujer, y lo echa  a patadas. No es ninguna de las otras dos de las fotografías, y no sabe cómo se llama, ni otros datos- explicó Macías-. En un bar, alguien que estaba en la barra. Perdemos la pista.

-Son muchas para seguirlas a todas – opinó Solano-. Lo que debemos hacer es localizar a las dos que aún son incógnitas.

Ellos conocían a Belinda y Sonia, pero les faltaban las otras dos. Por el aspecto que tenía Julián, las fotos fueron tomadas casi al tiempo que la de Belinda. Y en el laboratorio certificaron que se revelaron con poca diferencia, por el tipo de papel usado. La de Sonia era más antigua. Eso ya lo sabían los sabuesos. 

-Hay algunas mujeres que se parecen a las de las fotografías – dijo Fuentes-, y en ellas están trabajando. Yo diría que éstas nos pueden llevar a otras, y, así, jamás terminaremos.

-Al final, resultará que lo mató otra mujer, por encargo de un marido celoso.

-¿Una mujer que es “asesina a sueldo”? – preguntó Macías.

-¿Por qué no?- terció Fuentes.

-Así que no será ninguna de ellas, y solamente habremos perdido el tiempo – adelantó Solano.

-¿Qué propones? – preguntó el jefe.

-Lo que estamos haciendo está bien. Buscamos el arma homicida, y todo esto de las mujeres. Pero yo creo que voy a revisar, con más detalle, la oficina de Jiménez. Debe haber algo que hayamos pasado por alto.

-Perfecto – aceptó Fuentes-. Tú sigue tu instinto, y nosotros veremos si localizamos a las otras dos mujeres.

-Habría que enviar sus fotos a otros estados. Quizá sí estén en los archivos de Vehículos, pero no de esta ciudad – propuso Macías.

-Correcto. Hagamos todo lo posible.

-Me voy a dar una vuelta por las escenas de ambos crímenes – anunció Solano.

-Por cierto, he enviado a algunos hombres a que pregunten, a las esposas y amantes, si conocían a Juan José – dijo Isaac-. No sea que él también…

-Es buena idea. ¿Y tenemos algo?

-De momento no. Sería mucha casualidad.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Armando Solano había registrado toda la oficina del investigador privado. Su revisión era la cuarta que hacía la policía. No habían encontrado nada que sumar a lo que ya tenían. Pero el avezado detective sabía que había algo. Se lo decía su olfato.

-La foto de Sonia es de una investigación antigua. Y Jiménez la guardó. Según yo sabía, porque él lo divulgaba, jamás conservaba nada de sus casos. Entregaba todo al cliente, incluyendo los negativos – le había dicho a Isaac.

-La foto de Sonia se ve un tanto polvorienta - opinó su compañero.

-¿Y qué esperas en ese basurero?

-Me refiero a que parece que estuvo fuera de un sobre. Si metía las fotos en sobres, ¿por qué tenía polvo? La sacó de uno y la metió en otro. El asesino la puso sobre el escritorio, justo después de disparar. El polvo que estaba incrustado en los bordes no se le pegó en un instante.

Solano había abierto los cajones del archivero. No había nada. Se le ocurrió sacarlos, y ponerlos en el suelo. Ya tenía los tres fuera, cuando sonó su teléfono portátil. Era Isaac. Contestó.

-Te tengo una buena – dijo Fuentes-. Acaban de entregar un sobre, en el que vienen unas fotos. ¿De quién crees?

-No tengo la menor duda: de Julián.

-¡Bingo! Y tampoco creerás que esté con dos mujeres.

-Eso sí me parece extraño – el detective soltó una carcajada-. ¿Las mismas?

-Una sí. Y nos aporta un dato de dónde vive, o trabaja. Por lo menos que ahí coge el autobús. La otra es nueva. También nos dice dónde trabaja.

-¿Crees que las tomó Jiménez?

-No. Son de otra persona. No sé si esto se complica o se simplifica.

-Si siguen apareciendo mujeres, terminaré pensando que a Julián le puso matar una alienígena o marciana. Ninguna de las que hemos localizado, sino una de las mil que faltan – dijo Solano.

-Estoy de acuerdo. Cada vez hay más sospechosos: ellas y sus maridos. ¿Vienes?

-Voy para allí.

Solano cerró la puerta del despacho de Jiménez, y bajó por las escaleras.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

-Estaba en el buzón de afuera – explicó Isaac, refiriéndose a un sobre que había sobre la mesa del cuarto de las reuniones.

-Anónimo. Lógico – aceptó Solano.

Armando había regresado a la comisaría, y se reunieron las mentes preclaras: él, Macías e Isaac. A Muñoz lo mandaron, nuevamente, a investigar. No importaba qué, con tal que se alejase, y tardase un buen rato. Para que lo hiciese a gusto, le dijeron que usase su agudo olfato.

-Sabemos en dónde se revelaron – dijo Isaac-. Los expertos dicen que en Cofex.

Le dio una lupa a Solano, y puso una fotografía ante él, diciendo:

-Mira aquí abajo. Usan un papel especial, que tiene el nombre de la empresa. Apenas se ve, pero ellos saben que ahí está, por si alguien les reclama.

-Pues vamos a verles – propuso Solano.

-No es así de fácil. Revelan cientos a la semana. Como ellos no se quedan con los negativos, sólo cuentan con los recibos de pago. Nos van a prestar esos recibos, y a ver qué conseguimos. Ya salieron a buscarlos. Mientras, veamos qué tenemos.

-Una de las mujeres está en las fotos de Jiménez. En ella, vemos un motel. Ya investigamos, y en la recepción no los recuerdan. El personal de ese motel dura poco, por lo que no es extraño – explicó Macías-. Pero se repite en ésta: una parada de autobús

Macías, señalaba la foto en la que se veía a Julián con la ya conocida mujer, delante de la parada. Se trataba de Soraya, la fugada, a quien su suegra quería cortarle el cuello. Esa foto la obtuvo Cutberto.

-No se ve el nombre de la parada – dijo Solano-. Termina en “es”.

-Es parada de trolebús – aclaró Isaac-. Por los colores.

-Exacto, jefe – aseveró Solano-. Necesitamos una lista de las paradas, y ver las que terminan en “es”.

-Ya lo hemos hecho – precisó Macías-. Hay tres: Las Torres, Luis Vives y Pilares. Las tres son del trolebús, y no tienen una palabra detrás. Héroes de Mayo no puede ser, porque no se ve “de”.

-Es Luis Vives-  anunció Solano, quien seguía con la lupa en la foto.

-¿Cómo lo sabes?- preguntó el jefe.

-Porque de la “r” se vería la base, pero la “v” está inclinada, y sólo se distingue como un punto. ¿O no?

Los dos hombres miraron la foto, y asintieron con las cabezas. Macías dijo:

-Nos hacías falta, genio. Así que Luis Vives.

-Y hablando de Vives, ella vive o trabaja allí. Hay que enviar gente con la foto, a investigar.

Isaac se asomó a la puerta de la sala, y gritó:

-¡Rodrigo, ven a ver qué te digo!

Así llamaban todos a Rodrigo. Se presentó un agente alto y fornido, con cara de matón. Pero, al decir de sus compañeros, era el de mejor carácter de todos ellos.

-Vas con tres hombres a la parada del trolebús de Luis Vives, y peinas la zona, domicilios, oficinas, y comercios, preguntando por esta mujer. Sácales copias a estas dos fotos, y me las devuelves.

-En un momento. Si la encontramos, ¿la detenemos?

-La invitas a venir. Con gentileza, pero la traes.

Isaac regresó con los otros dos, que estaban estudiando la segunda fotografía. Solano dijo, mostrando lo que había tras la mujer:

-Nos dice claramente en dónde trabaja. Es una tienda de discos.

-Hay varias en la calle Ahumada. Podría ser una de ellas – opinó Macías.

-Pues vamos para allí- le dijo Fuentes a su compañero-. Tú coordinas todo, desde aquí.

-Nunca me toca la calle- se quejó el técnico.

-Te podrías perder – le espetó Solano-. Además, estás casado. Si tu esposa se entera que vas a bares de putas, te podría matar.

-Es una tienda de discos – protestó Macías.

-En la que compran las putas – manifestó Isaac, ayudando a su compañero-. A ver qué encuentra Rodrigo, y nosotros te avisamos de lo que averigüemos. Y… consigue una lista del personal que trabaja con Zaldibar.

-¿Supones que lo chantajeen?- preguntó Solano.

-Me lees la mente, genio. ¿No te parece posible?

-Yo diría que casi seguro. Lo metieron en este lio por alguna razón.

-¿Y si lo chantajeaba Juan José?- propuso Macías.

-A ver si logras alguna conexión entre Julián, Juan José y la empresa de Zaldibar.

-Y en mi tiempo libre veré a dónde iban de vacaciones – dijo Macías, simulando estar de malhumor.

-Si tienen perros, los nombres de las estéticas – bromeó Solano.

-¡Id los dos al carajo! Yo jodiéndome y vosotros…

Isaac y Armando salieron de la sala, dejando a Alejandro murmurando algo que ya no oyeron. De pronto, Fuentes detuvo sus zancadas en seco, se colocó ante Solano, y lo agarró de un brazo.

-¿Otra idea, genio? – preguntó el detective.

-Marcela trabajaba en una empresa de… No recuerdo eso, ni la calle, porque no le hice mucho caso. Pero estaba por Verdejo.

-¿Verdejo? Ahí está la de Zaldibar. Claro que en esa área hay mil oficinas.

-¿Y si…? No hemos cruzado esa información.

-Lo va a hacer Macías. Voy a decirle que es importante, y que vea antes las direcciones. ¿Cómo localizamos a Marcela?

-Por una vecina. Fuimos a su casa, y nos dijeron dónde trabajaba. El domicilio coincidía con el permiso de conducir. Lo habitual. Tal vez no hayamos anotado la de ella. Mandamos a Braulio a buscarla. No era sospechosa.

-Dile que vea eso. No vaya a ser…

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

-Sí, pero ella no vive aquí.

Una pareja, que atendía una ferretería, reconoció la fotografía de Soraya. Ellos eran los dueños de la tienda, un matrimonio sesentón, y llevaban allí treinta años. Por ende, conocían a mucha gente de la zona.

-¿No vive aquí? – preguntó Rodrigo.

-No. Su familia sí, pero ella no. Se casó con un tipejo…

-Un ladrón. Lo han metido a la cárcel varias veces. ¿Por qué la buscan?

-Para dar con el fulano – mintió el detective-. Si no vive aquí, quizá trabaje cerca. La foto es de la parada del trolebús.

-Una de sus hermanas tiene un apartamento a dos calles. A veces, viene a verla.

La ferretería estaba frente a la parada, y gozaba de muy buen panorama de ella. La pareja usaría las ventanas como televisores.

-¿Saben dónde vive su hermana? – preguntó el policía.

-Sí. Es aquí cerca. Le voy a explicar.

-¿Saben su nombre? ¿Y el de la mujer de la foto?

-La de la foto es Soraya, y su hermana se llama Judith. Se apellidan Gutiérrez- dijo la mujer-. Las conocemos desde niñas. Sus padres murieron, pero tienen varios hermanos. En la casa de sus padres sólo queda Judith.

Cuando salió de la ferretería, Rodrigo se comunicó con Isaac. Él y Solano se acercaban a la tienda de discos.

-Soraya Gutiérrez, hermana de Judith, y esposa de un ladrón que ha estado varias veces en prisión. Tengo la dirección de la hermana.

-Espera un momento – le ordenó Isaac-. Si vas con la hermana, la ponemos sobre aviso, y tal vez alerte al cuñado. Déjame pensar. Por el momento, que tu gente ya no siga, por si damos con algún pariente, y también prevenga al fulano. ¿Crees poder conseguir algo, en la computadora?

-Si ha estado en prisión, seguro que la esposa está en la lista de visitas.

-Pues vete a la estatal, e investiga eso. Mejor si le caemos encima, sin que se dé cuenta.

-Enterado. Reúno a la gente y vamos a la estatal.

Isaac y Solano andaban por la calle Ahumada, en la que había varias tiendas de discos. Llevaban, en la mano, copias de la foto en la que aparecía Julián con una mujer, y cotejaban las fachadas y los escaparates.

-Es ésa - dijo Isaac-. Es el mismo escaparate.

-Quien sacó las fotos se encargó de que se viese algo. ¿No sería Jiménez, para darle esa pista al cliente?

-No creo. Jiménez no revelaba en ese sitio. Quizá por una ocasión, si el otro estaba cerrado. ¿Y nos las ha enviado desde el más allá?

-Un cliente de él - supuso Solano-. Que Julián está muerto no es secreto. Un cliente tenía estas fotos, y nos las ha mandado. Posiblemente quiere decirnos algo.

-¿Qué el reo mató a Jiménez? Una de ellas es su esposa.

-Bien podría ser. Tal vez nos hemos equivocado, al suponer que el asesino es mujer.

-No descartemos a nadie. Y ahora veamos qué nos dicen aquí.

Los dos hombres entraron en la tienda. No había mucha clientela. Las miradas de ambos intentaron localizar a la mujer que buscaban. Y lo lograron, ya que solamente había un par de empleados, y uno era hombre. Fueron directamente hacia ella.

Como Solano mostraba la placa, la mujer se asustó. Su compañero corrió en su auxilio, o probablemente a enterarse de lo que sucedía. Isaac le dijo a la mujer:

-Somos de la policía. Queremos hacerle unas preguntas sobre el hombre de la foto.

Fuentes puso, sobre el mostrador, el retrato de ella y Julián. Su colega se apresuró a mirar, como si le hubiesen preguntado a él. Tras una rápida ojeada, el empleado le dijo a la mujer:

-Es ese tipo que ya no ha vuelto.

-¿No sabe usted dónde lo podemos encontrar?- preguntó Solano.

Isaac esbozó una sonrisa. En el cementerio, si es que no lo incineraron. Una vez que se realizó el funeral, la policía se desentendió del cadáver. Como no tenía parientes, sus ex esposas debieron encargarse de él.

-No ha venido desde…- la mujer hizo memoria-. Pues como una semana.

-¿Cuándo fue el último día? ¿Lo recuerda? – preguntó Fuentes.

-Fue…- la mujer escarbó en su memoria.

-El lunes pasado. Hace justo una semana- dijo el otro dependiente, a quien se le notaba que no le caía bien Julián, porque a él le gustaba la joven.

-¿Y usted lo siguió? – le preguntó Solano al joven.

-¿Yo…? ¿Por qué?

Isaac sonrió, al comprender que su colega iba a atemorizar al entrometido. Dejó que Armando se encargase del dependiente.

-¿Cómo se llama usted, amigo?

-¿Yo…? Pues yo…

-¿No sabe cómo se llama?- inquirió Solano.

-Arturo. Arturo Cebada.

El detective anotó el nombre en su libreta. Luego le clavó los ojos en la faz, para explicar:

-Es que lo mataron hace una semana. Y ya que usted…- el policía movió la cabeza hacia la joven, para que el entrometido entendiese-. ¿O no?

-¿Lo mataron? – exclamó ella.

-Yo no… lo he seguido jamás. Sé que estuvo el lunes, y Paloma se fue con él. Yo me quedé a cerrar.

-Paloma… ¿qué?- le preguntó Isaac a la mujer.

-Estrada – respondió ella, sollozando-. ¿Quién lo mató?

-Eso queremos averiguar – explicó Solano-. Estamos aquí, buscando pistas. ¿Cómo conoció a Julián, y cuándo?

El dependiente masculino se separó unos pasos del mostrador, a una zona en que aún pudiera escuchar. Había entendido que saber mucho del muerto no era conveniente. Ya había hablado demasiado, y no tenía nada que agregar. Le gustaba Paloma, pero no como para echarse a un cristiano.

-Vino a la tienda, hace… cosa de un mes. Era simpático. Me invitó a un café.

-¿Sabe cómo se llamaba y dónde vivía?

-Julián. No le pregunté su apellido. No sé dónde vivía.

-¿Qué nos puede decir de él? ¿Le preguntó en dónde trabajaba?

-Dijo que vendía seguros.

-Yo…- dijo el colega de Paloma, acercándose a los dos agentes- lo vi, en una ocasión, con una mujer. Fue en un bar de la avenida Trujillo. Se lo dije a ella.

-Y Julián me dijo que vendía seguros. Ella era una clienta.

-Quizá se trate de alguna de éstas.

Solano puso varias fotografías sobre el mostrador. Arturo las miró detenidamente. Luego negó con la cabeza, a la vez que decía:

-Ninguna de ellas. Era joven. Como Paloma.

-Así pues…- Isaac miró a Solano-, vamos a por el millar.

-Yo diría que sí. ¿Cómo era ella?

-De estatura media. Estaban sentados, pero así me pareció. Tenía pelo negro y tez morena.

-La recuerdas bien – dijo Paloma, visiblemente molesta.

-Me fijé mucho en ella – argumentó el dependiente-. Es que la comparé contigo.

La mujer hizo una mueca de desagrado. A Isaac le pareció que el dependiente masculino no pasaba desapercibido para Paloma. Si Julián no aparecía… Eso lo podían jurar.

-¿La ha vuelto a ver? ¿Sabe algo más de ella?

-No. Fue la primera y última vez que la vi. Eso sucedió como hace dos semanas. No, tal vez tres.

-¿Y usted, Paloma, puede decirnos algo más de Julián?

-Nada. Nos vimos cuatro… -echó cuentas- cinco veces.

Tras varios intentos, infructuosos, por hacer que la pareja recordase algo más, los dos policías abandonaron la tienda. Ya en la calle, Solano dijo:

-Lo que me temía: una nos lleva a otra, y ésta a otra más. De seguir así, tendremos un directorio telefónico. Eran dos desconocidas, en las fotos de Jiménez, más ésta, del anónimo. Ya sabemos que una se llama Soraya, y se casó con un delincuente. Tenemos también a Paloma; pero ella nos lleva a otra.

-Nos sigue faltando la cuarta. Tenemos aún una incógnita de Jiménez.

-¡Carajo! ¿No acabaremos jamás?

-A ver qué nos trae Rodrigo.

-Seguro que dos o tres mujeres más.

-¿De una cárcel de hombres?

-Aunque parezca imposible.

Isaac entró riendo en el auto. Solano se sentó a su derecha, y se puso a leer sus notas.

-¿Qué opinas? – le preguntó al jefe:

-Que no creo que ese tipo sea el asesino. Y ella menos.

-Veremos qué pasa con el convicto. Pero me huele que él tampoco.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Emilio estaba en la puerta de la zapatería del centro Comercial Apolo. Eran las siete y cuarto, y Rosana no aparecía.

-La tardanza típica, que no viene o que la han matado. ¿Cuál de las tres opciones?- se preguntó Zaldibar.

La primera, pues la mujer se acercaba al lugar de la cita. Al estar ante el hombre, se puso de puntillas, para besarle en los labios. Él le pasó un brazo por la espalda, y la apretó contra su cuerpo.

-¿Tienes ganas?- preguntó la mujer.

-Y muchas. ¿Iremos al tiovivo?

-Como quieras. Hoy eliges tú.

-¿Qué tal un hotel? Algo más tradicional, aunque, una vez dentro, tú diriges.

-Me gusta eso. ¿Puedo proponer el hotel?

-Sí. Imagino que será algo especial.

-No. Lo único es que tiene un jacuzzi. ¿Te gustan las burbujas?

-Me encantan. Las del champán. 

-¿Piensas pedir champán? Tal vez no tengan.

-Podemos comprar una botella antes, y que nos cobren los hielos.

-Me gusta la idea. Dejo mi auto aquí, y luego lo recojo.

Subieron al auto de él. Salieron del aparcamiento, y enfilaron por la avenida de la derecha, ya que ella así lo indicó. Al de unos metros, Rosana comentó:

-Así que Marcela fue la primera esposa de Julián, y trabaja contigo.

-La vida está llena de casualidades. Dices que la conociste en el funeral.

-Un policía nos presentó. Éramos tres. No recuerdo el nombre de ninguna. Fue algo rápido, y el momento nada festivo.

-Lo imagino. ¿Ahora sabes de cuál de ellas hablo?

-No. Imagino que de la de mayor edad, pero puede ser que no.

-No conozco a la tercera esposa. Pero… creo que eso no importa mucho. ¿Has escuchado sobre El Club de los Malditos?  

-¿Algún lugar de moda?

Emilio sonreía para su interior, mientras que intentaba no demostrar ningún cambio de semblante. Podía jurar que Rosana conocía a Marcela, y de antes del funeral. Y también que ella era el Destripador o Lucrecia. Intentaba recordar alguna frase de las escritas en el chat, para ver si podía cotejarla con algo que una de ellas dos hubiese dicho.

-Un lugar en Internet, en el que unos locos proponen formas de asesinar a la esposa.

-¿Tú quieres asesinar a tu esposa?

-Debería estar casado, para ello. ¿No crees?

-Y lo estabas el día que nos conocimos. ¿No lo recuerdas? Casado, pero no tenías que ir temprano a casa.

-¡Ya! Sí, seguro que dije eso. ¿Es ese hotel?

-Sí, ése. ¿No te gusta?

-No está mal. ¿Acudiste con un detective, para saber que Julián te engañaba?

Descendieron del auto, que metieron en el sótano. Se encaminaban al ascensor, cuando ella respondió:

-Sí. Fui con un detective, para que lo siguiera. Descubrió que andaba con otra.

-¿Quizá un tal Jiménez? El investigador privado.

Se abrió la puerta del elevador. Emilio entró. Rosana se quedó fuera, mirando al hombre. Él entendió que ella no esperaba aquello. ¿Cómo lo había adivinado? Tras un momento de dubitación, ella se metió al ascensor, y pulsó el botón de la recepción.

-¿Cómo sabes que fui con él?

-Porque era uno de ésos que trabajan solos. Cobran poco, no hacen preguntas…

A la mente de Emilio llegaron esas frases que escribió el Destripador. No eran exactas, pero coincidían en lo esencial. Rosana miró la punta de los zapatos. Tardó en responder, y lo hizo a trompicones:

-¿Cómo sabes que yo… fui con… Jiménez?  ¿Te lo ha dicho…?

-¿Marcela? No, ella no me lo ha dicho. Pero ella fue a lo mismo, y con el mismo.

-Quería decir: “la policía”.

-Pero pudo ser Marcela, ¿no? Aunque no la conozcas.

Ya habían llegado a la recepción, y caminaban hacia el mostrador. No llevaban equipaje, y ni siquiera la botella de champán que se les olvidó comprar. La charla les distrajo. El encargado supo que querrían un cuarto para unas horas, por la falta de maletas. Preparó una llave.

-Luego hablamos de eso. ¿O prefieres antes? – preguntó la mujer.

-Después. En vez de fumar un cigarrillo. Se me olvidó el champán.

-Quizá tengan cubas. ¿O son muy corrientes para ti?

-¿Alguna razón para que yo sea exigente?

-¿No lo son todos los ricos?

Emilio sonrió. Rosana estaba dispuesta a hablar. Y él tenía muchas ganas de escuchar, aunque lo dejaría para la hora de las cubas libres.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Rodrigo, y sus dos auxiliares, revisaron la lista de visitas de la cárcel, buscando a Soraya Gutiérrez. Y la hallaron, por lo que descubrieron que visitaba a Santiago Rueda, quien había salido…

-El mismo día que mataron a Julián y Jiménez- dijo Rodrigo, quien conocía el caso.

Llamaron al jefe, y éste opinó exactamente lo mismo:

-Muy casual que sale de prisión, y al de poco mueren Jiménez y Julián.

-No puede ser él, porque es alto – opinó Macías.

-Pudo agacharse, para disparar. Y separarse un poco del escritorio – argumentó Solano-. ¿Tenéis la dirección de su casa?

-Sí. Al menos donde vivía al entrar aquí.

-¿Algo más?

-Lo han visitado tres mujeres: su esposa, su hermana y su madre. Hemos visto los videos, y ahí están las tres. La esposa es la de la foto, sin lugar a dudas.

-De acuerdo. Mañana le haremos una visita.

Ya eran las nueve de la noche, y tocaba descansar. El tipo no huiría, a no ser que ya lo hubiese hecho.

-Algo más- dijo Macías-. No tengo la dirección de la oficina en la que trabaja Marcela, pero le dejé recado a Braulio. Me dijo su madre que estaba en el cine. Mañana voy a ver esa lista de Zaldibar.

-Creo que… lo dejaremos para después. Lo del convicto tiene futuro. 

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Rosana estaba sentada en la mesilla de noche, con las piernas bien abiertas: una en la cama y la otra en una silla. Emilio se hallaba frente a ella, además de en su interior. Las manos del hombre se encontraban bajo los muslos de la mujer, los cuáles elevaba. Él se movía de delante atrás, con pausados aunque enérgicos empujones. La mujer lanzaba suspiros y algunos gemidos. Zaldibar resoplaba como caballo. En esta ocasión, también, habían prescindido de preservativo.

-Marcela y yo… - comenzó Rosana, con el aliento entrecortado- nos conocimos por casualidad.

-De nuevo las casualidades. Yo diría que fue algo como nuestro encuentro.

-Sí. No fue nada casual. En fin que… luego…

La mujer llevó ambas manos al cuerpo de su pareja, y logró agarrase de sus brazos. Él notó que ella halaba fuerte de él, por lo que empujó más, aunque no pudiera meterse en el cuerpo de la mujer. Ella entraba en el clímax, y él no tardaría. Por ello, sobraban las palabras. Rosana aceptó que conocía a Marcela, de antes del funeral, pero el orgasmo le impidió continuar su narración. No puso saltar mucho en la mesilla, aunque consiguió elevar el antifonario, y suspenderse, al colocar las manos en los bordes del mueble. Emilio hizo el resto, al izar los muslos de ella. A la vez, él descargó. Rosana lanzó un grito, al sentir el fluido en su interior. Él siguió eyaculando, y sosteniendo a la mujer, hasta que ella regresó su trasero a la mesilla, y dejó de estremecerse.

-Vas mejorando, Emilio. Ya le dije a Marcela que tenías potencial.

-Creo que me vas a contar mucho y jugoso.

-Cuando nos lavemos.  

Una vez duchados, fueron a la cama, y se tumbaron boca arriba. Emilio cogió el teléfono y pidió cuatro cubas de ron jamaiquino. Rosana, cuando él dejó el auricular, dijo:

-Ella me conocía, y me localizó en una peluquería. Esperábamos turno, y hablamos. Yo, entonces, estaba casada con Julián. Ella había tenido una mala experiencia con él.

-¿Y cómo te demostró que era el mismo Julián?

-Por una fotografía. Me mostró una en la que estaban ambos. ¿Te imaginas lo que sentí?

-Llevaba la fotografía de su ex esposo, por casualidad – comentó Zaldibar, riendo.

-Me confesó que sabía que yo andaba con Julián. Nos había visto. Quiso advertirme de cómo era. Me dijo que no la creyera; pero lo investigase. Me mostró la fotografía de la mujer con la que le engañó.

-¿Y te mandó con Jiménez?

-Así es. Fui con el investigador, y me dio las pruebas. Me divorcié de él, de inmediato.

Tocaron a la puerta. Emilio se tapó con una toalla, y Rosana se metió bajo las sábanas. El hombre cogió su billetera, pagó y le dio una propina al botones, que era también el de la limpieza. Luego, llevó dos cubas a la cama, y le entregó una a la mujer. Las otras dos se quedaron en la cómoda, o mueble que servía para tener un florero barato encima.

-¿Y después…? Marcela y tú estáis metidas en el asunto del Club de los Malditos.

-Antes falta algo. Las dos fuimos… ¿cómo decirlo? Fuimos educadas sexualmente por Julián. A él le encantaban los tríos, aunque no los planteaba de entrada. Pero llegaba poco a poco. Por ello, ambas habíamos tenido relaciones con otras mujeres.

-Y les gustó. Eso supongo.

-Sí. Marcela y yo nos vimos varias veces. Cuando me divorcié, ella me invitó a un hotel de descanso, con spa. Tomamos un poco, y no nos costó terminar en la cama. Hace ya dos años y medio de eso, y aún seguimos. Nos acostamos también con hombres.

-¿Tríos? Me interesa.

Emilio puso expresión de lujuria. Le salió mal, y ella pensó que algo le dolía. Rosana, sonriendo, continuó:

-O no tríos. Cada quién por su lado.  No estamos casadas.

-Entiendo. Tú te acostaste conmigo, para ver qué tal. Luego Marcela quiso probar.

-Ella lo iba a hacer, aunque debía esperar, porque trabaja contigo. Yo no.

Zaldibar caviló sobre ese asunto. Suponía, sin una razón para ello, que las mujeres no intercambian amantes. Normalmente, son los hombres los concupiscentes.

-Recuerdo eso – admitió-. Así que primero una y luego la otra.

-¿Por qué no? Y podemos hacer un trío. ¿Te atreves?

-Por supuesto. Pero no hoy, así que prosigue con la historia. ¿El Club de los Malditos?

-Lo descubrí por casualidad. Nos hicimos adictas.

-¿Quién es quién?

La mujer le dio un sorbo a su bebida. Emilio casi había terminado la primera. Rosana dijo que ella tenía bastante con una, así que él podía tomarse tres.

-Ella es Lucrecia Borgia, y yo: El Destripador.

-Pensé que era al revés. No. Más bien creí que tú eras Lucrecia, y no contaba con Marcela. Ella me envió la inscripción, ¿verdad?

-Sí. Queríamos contactar contigo, y no sabíamos cómo.

-Marcela lo hizo, fuera del club. Esperó a que yo saliera de la oficina.

Zaldibar comenzaba a verlo todo con claridad. No era muy complejo, una vez obtenidos unos datos. La vida suele ser simple, aunque nosotros la complicamos.

-Pero tú ya sabías, para entonces, que tu esposa te engañaba.

-Es cierto. Así que yo ya estaba “preparado”

-Efectivamente. Pero aún falta algo. Marcela conoció a tu esposa en un brindis de tu empresa. Ella acababa de entrar a trabajar. Las compañeras comentaron que tu esposa se casó por interés.

-Reconozco que sí. Supongo que es obvio para todo el mundo. Para mí también, pero no supuse que me engañase. Imaginé que el dinero le obligaría a la fidelidad. Pero me equivoqué.

-Ahí llegamos nosotras. Vimos a Julián con ella. Iban en un auto elegante. Él intentó esconderse, pero fue ya tarde.

-¿Os vio juntas? Se quedaría de piedra.

-Vería a Marcela, porque conducía. Y ella reconoció a tu esposa. Me dijo quién era. Así que se nos ocurrió advertirte.

-¿Sólo advertirme? ¿No los matasteis?

Rosana dio un brinco, y se sentó en la cama. Emilio estuvo a punto de derramar el contenido de su vaso.

-¿Cómo crees? Únicamente prevenirte, y aconsejarte que fueses con un detective. No supusimos que irías con Jiménez.

-Era el que trabajaba solo, y sería discreto. ¿Lo recuerdas?

La mujer agachó la cabeza. Emilio tenía buena memoria, referente a lo que escribieron en el chat.

-Sí. Confesaré. Queríamos que fueras con él, ya que había investigado a Julián, para Marcela y para mí.

-Imagino que Julián era su cliente preferido, aunque no pagase.

-Seguro que sí. Eso es todo, por nuestra parte. Te dimos pistas, ya que sabíamos que tu esposa andaba con Julián. Daba igual si ibas con Jiménez que con otro. Te dirían lo mismo. Luego supimos que Jiménez había muerto. Y más tarde, tú nos dijiste que también el otro amante de tu esposa.

-¿Cómo sabías que andaba también con ése?

Rosana hizo un mohín. Movió la cabeza a los lados, antes de responder. Lo hizo en voz baja, más porque sentía culpa que porque fuese un secreto:

-Un día vi a tu esposa en la calle. La reconocí de inmediato, aunque quizá por el auto. Se me ocurrió seguirla. Pensé que iría con Julián. Me sorprendió que llegase al Juncal. Un tipo la esperaba en la acera, subió a su auto, y se alejaron.

-¿Sabías que se llamaba Juan José?

-No. No sabía cómo se llamaba.

-Pero Marcela… Yo dije que estaba muerto, y ella declaró que era amante de mi esposa.

-No. Tú dijiste que había muerto otro amante de tu esposa, y ella dijo que sí. Marcela ya sabía lo del fulano del Juncal y tu mujer.

-¡Ah, claro! Pues bien, Belinda no mató a ninguno de ellos. Quizá pudo asesinar a Julián, pero no al otro. 

-¿Por qué? Quizá la chantajeaba.

-La conocían en el barrio. La policía la atrapó enseguida. Me dijo ella que la estaban esperando.

-¿Te ha contado todo?

-Eso supongo. Ayer nos confesamos mutuamente.

-¿Confías en ella? – El tono de voz fue de reproche.

-Pues… sí- Se sorprendió al oírse-. Me engañaba, pero no creo que matase a sus amantes. ¿Qué conseguiría con ello?

-Tal vez pensaba chantajearte. Tú conociste a Jiménez, y apareció muerto. Supiste que ella andaba con Julián, y lo matan. Luego a Juan José. ¿No tienes miedo de que la policía se entere?

-No, porque no he matado a nadie. Vosotras podríais también temer que se sepa lo vuestro. Dos ex esposas, despechadas, que son amantes, traman matar al tipo que se rio de ellas.

Rosana no se inmutó. Era muy posible que ya lo hubiese pensado, y tuviera una respuesta para eso.

-¿Después de tanto tiempo? ¿Y para qué? ¿Qué conseguiríamos con su muerte?

-Venganza. Es dulce, ¿no?

-Puede ser. Pero, para un jurado, tú eres mejor prospecto.

-Lo admito. Lo malo es que tengo coartada firme. Claro que pude pagar a alguien. Tendrán que localizarlo, para que declare contra mí. No Rosana, nadie me puede chantajear, porque estuve en mi club, rodeado de gente de honor comprobado.

-Tienes suerte. En fin, ésa es toda la historia. Te quisimos advertir. Eso independiente de que alguien quería ver muerto a Julián.

-¿Por qué mataría a Jiménez? ¿Y  Juan José?

-A Jiménez porque podía hablar con la policía. Si le encargó espiarlo, y él daba la lista de sus clientes, saldría a relucir.

-Tiene mucha lógica. En ese caso, sí soy sospechoso.

-Pero tienes sólida coartada. Y a Juan José… no sé. Tal vez para incriminar a tu esposa, que andaba con ambos, o para que tú fueses sospechoso.

-¿Y quién podía saber que mi esposa andaba con Juan José? Jiménez no tenía fotos de ellos dos.

-Entonces, no se me ocurre nadie.

-Imagino que el investigador la siguió el día que le indiqué, y ése tocaba Julián. Obtuvo las fotos, y no consideró que habría más. No es normal, o así lo pensaría, que se acostase con dos.

La mujer soltó una carcajada. Emilio se quedó perplejo. No veía qué pudo decir, para desatar la hilaridad de ella.

-Jiménez, como la mayoría de los hombres, pensó que sólo ellos son promiscuos. O, se basó en su experiencia, y la mayoría de sus perseguidas tenía únicamente un amante – dijo la mujer.

-Se equivocó, porque Belinda andaba con dos. Pero sí, suena lógico. Yo mismo me asombré al saber que los tenía  a pares.

Emilio se quedó pensativo. La mujer dejó que él pusiera en orden sus pensamientos. Luego preguntó:

-¿Qué sucede? ¿Algo anda mal?

-¿Y si ese día, que él la siguió, hubiera ido con Juan José? ¿Cómo sería la historia?

-Muy buena pregunta. Nunca lo sabremos. Y ahora… la cuba me ha abierto el apetito.

-¿Pido algo de comer?

-No me refiero a ese apetito. Me dijo Marcela que quisiste saber algo sobre los gustos sexuales de Julián, para entender a tu esposa… ¿Lo descubriste?

-Sí. Según veo, Julián tenía un manual que seguía al pie de la letra. Debo averiguar si Belinda llegó al capítulo de los tríos.

-¿Te molestaría eso?

-No. Al contrario, me ofrece una nueva perspectiva.

Rosana lanzó una carcajada. Emilio terminó su cuba libre. Antes de seguir bebiendo, tocaba el segundo asalto. Ya que habían sacado el tema de los gustos de Julián…

-Ya que Marcela y tú compartís todo…

-Creí que lo pedirías cuando llegamos.

-Recuerda que soy tímido.

CAPÍTULO XI

El martes, bien temprano, llegó el séptimo de caballería a casa de la madre de Santiago. Dos patrullas, y tres autos sin insignias, se apostaron alrededor de la vivienda. Era una pobre construcción, en un barrio a las afueras de San Pedro.

Encabezados por Isaac, cinco detectives tocaron a la puerta de la morada. Ya se estaban concentrando curiosos. Ninguno tuvo duda de que buscaban a Santiago. Llevaba fuera justamente una semana, y ya lo iban a encerrar de nuevo.

-Dijo Celia que trabajaba en el taller mecánico de Don Chava – comentó alguien.

-Y robaría autos por la noche.   

Eran las seis y media de la mañana, por lo que Santiago aún no habría salido de su casa. Así sucedió, pues fue a abrir, sabiendo que aquellos golpes procedían de la policía. No le asombró verlos, pistola en mano, ante la puerta.

-¿De qué me acusan? ¿Qué he robado esta vez?

-La has cagado. No es robo, sino asesinato – dijo Muñoz.

-¿Yo…? ¿Y a quién he matado?

-¡Joder contigo, Muñoz!- gritó Solano-. ¿No puedes estar callado?

-Vete al centro, y me compras unos cigarrillos en la tienda que está frente a la catedral – le ordenó Isaac.

-Venden cigarrillos ahí…- el agente señaló a la derecha.

-Me gustan los de la catedral. ¡Vete de una puta vez! – gritó Fuentes.

Muñoz entendió que le mandaba al carajo, porque Fuentes no fumaba. Y, como tampoco le dio dinero, ni le dijo la marca, quería que se alejase. Lentamente, se dirigió a uno de los autos civiles. Isaac le preguntó a Santiago:

-¿Qué me dices de Julián Valmaseda? Me gustaría la verdad, para no comenzar con problemas.

-¿Quién es ese tipo?

-El que andaba con tu esposa – puntualizó Solano-. No nos vengas con que no lo sabes, porque contrataste un detective.

Armando no podía asegurar eso, ya que la foto de Soraya podía ser de otra investigación; pero lo lanzó, a ver qué obtenía. Fue una negativa.

-¡Yo no he contratado un detective!

Eso era cierto, ya  que fueron su madre y hermana. Solano lo aceptó, porque aquella gente solía usar sus propios métodos.

-¡La puta de tu mujer!

La madre, despeinada, se colocó junto a su hijo. No se lo llevarían sin que ella le sacase unos dientes a algún policía. Santiago miró a su progenitora, recomendándole tranquilizarse. Él se encargaba.

-Yo no he matado a nadie.

-¿Cómo sabes que está muerto?

-Me lo dijeron en un bar que está cerca de su casa.

-¿Así que fuiste a buscarlo? – preguntó Solano.

-Y ya estaba muerto – repitió Santiago.

Los detectives habían bajado las armas, por orden de Isaac. El ex reo se veía calmado, y sin ganas de atacar a nadie. Además, Fuentes no estaba nada seguro de que el tipo hubiera asesinado a Julián.

-Fuiste el martes, cuando saliste – aseguró Solano-. Tuvo tiempo de ir a buscar a Julián, porque lo mataron por la noche – le dijo a su jefe-. Saliste al mediodía.

-No. El martes vine a mi casa. Los vecinos me hicieron una fiesta. Terminó de madrugada. ¿Quiere preguntarles? Fui el viernes a buscarlo, pero ya no vivía en la dirección que nos dijo…

-¡La puta de tu esposa! – terminó la madre, que no quería involucrar detectives. Los policías no sabían que Soraya no dijo dos palabras, porque tuvo que salir corriendo.

-Pregunté en los bares. Lo conocían, y me enteré que había muerto. También pueden investigar en donde me lo dijeron. No sé el nombre del bar, pero yo los llevo. 

-Así que te lo ibas a echar, ¿verdad?

-Al menos le daría unas patadas. Se me adelantó alguien.

-Otro con coartada – le susurró Solano a Isaac.

-Estuvo en casa el martes – confirmó su madre-. Le vio todo el barrio.

-¿Y tu esposa?- preguntó Solano.

-La muy puta ha desaparecido – dijo Celia-. Se fue aquel mediodía, porque le dije que ya sabíamos lo suyo.

Los detectives no repararon en que, si salió por piernas, no les señaló dónde vivía su amante. Claro que pudo confesar antes de volar, pensando, astutamente, que si su esposo iba a buscar a Julián, a ella le dedicaría menos tiempo.

-¿No la habrás matado? – inquirió Solano.

-Al final habré matado a alguien, aunque sea a Kennedy – replicó el ex convicto-. Se quedó en la cárcel, en la puerta. No la hemos visto desde entonces. Sus hermanos saben dónde está, pero no lo dicen.

-¿Cómo estás seguro de eso?

-Porque fui a verlos. Tuvimos unas palabras. Seguro que maté a alguno de ellos, ¿no?- Miró a Solano, con burla-. La muy puta está escondida.

-Bien-. Isaac quería acabar con aquella situación ridícula, de la que era testigo todo el barrio-. No tenemos pruebas contra ti. Por si acaso, no te vayas de la ciudad.

-¿Y a dónde carajo voy a ir? Yo no debo nada, así que aquí los espero.     

-Queremos la dirección de los hermanos de tu esposa – pidió el jefe.

-Fui con el mayor, el que vive en San Alfonso. No sé cómo se llama la calle, pero está cerca de la farmacia.  Ahí les pueden señalar su casa. Si está la puta, me avisan.

-No pierdas cuidado – le dijo Solano.

-Antes de irnos. ¿Alguna vez viste a este tipo?

Isaac le mostró, a Santiago, la foto de Juanjo. El ex convicto negó con la cabeza. El barrio de uno estaba lejos del otro, pero podían conocerse por cualquier razón.

-No. No lo he visto jamás.

Todo el pelotón se replegó, subieron a sus autos, y se fueron. Tal vez Muñoz lo hubiese detenido, interrogado a patadas, y obtenido una confesión; pero Fuentes no lo consideraba culpable.

-Lo dejó para otro día. Había que festejar la libertad. Y estuvo con todo el barrio – le dijo a Solano.

-¿Crees que Soraya esté escondida en casa de su hermano?

-Sería muy boba. Santiago tiene pocas pulgas, y seguro que no se quedó en la puerta.

-Aunque la encontremos, ¿qué sacaremos de ella?

-No mucho o nada. ¡Joder con tantos sospechosos!

-¿Y la otra mujer? No hemos investigado nada sobre ella.

-Hemos intentado, pero sin éxito – reconoció el jefe-. ¿Se lo encargamos a Muñoz?

-Cuando regrese con los cigarrillos.

Los dos hombres ya habían visto que el mencionado estaba en una tienda. No había comprado cigarrillos, sino un refresco que bebía tranquilamente.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

En el barrio de San Alfonso, Solano e Isaac encontraron la farmacia. Habían ido solos, sin la tropa. También se deshicieron de Muñoz, a quien le encomendaron encontrar a la otra mujer.

-Si das con ella, procura no matarla antes de que confiese – le encargó Isaac.

-No pienso matarla – aseguró el agente-. No sé por qué os burláis de mí. ¿Porque soy de otra comisaría?

-No, no es por eso. Envidia de tu inteligencia.

-Y sutileza- agregó Solano.

En la farmacia sabían dónde vivía un tal Pedro Gutiérrez. Los encaminaron a su vivienda, que estaba muy cerca. Apenas eran las siete y media, por lo que el hombre se encontraba en casa. También se hubiese hallado a las doce, ya que trabajaba allí, pues tenía una herrería en el patio. No se asombró al saber que se trataba de la ley.

-¿Por lo de mi hermana?- preguntó-. No va a regresar con ese cabrón, aunque lo ordene un juez.

-No se trata de eso. Somos de Homicidios. ¿Sabe usted que murió el fulano que andaba con ella?

-¡No! – Exclamó de una forma que pareció espontánea-. ¿Lo mató “ese bestia”?

Los dos policías sabían quién era “el bestia”. Isaac negó con la cabeza. Fue Solano quién habló:

-¿Qué sucedió con su hermana y con “el bestia”? ¿Dónde está ahora ella?

-No se lo dirán a Santiago, ¿verdad?

-No. No queremos que la mate. Necesitamos información, no muertos.

-Se fue a casa de un tío nuestro, en Villegas.

-¿Y qué pasó entre ellos?

El hombre, rechoncho y con cara de felicidad, oliendo a sudor y alegría, se rascó la cabeza. No era un asunto que le importase a la policía, pero tampoco un secreto inconfesable.

-Pues que mi hermana andaba con el que dicen. La muy boba le puso los cuernos a Santiago, sabiendo la clase de tipo que es. No pudo aguantar estar sola el tiempo que a él lo tenían encerrado.

-Hay visitas conyugales en la prisión.

-Una vez al mes. Ella es joven para aguantar tanto.

-Dijo Santiago que ella se escondió, porque sabía lo que le esperaba.

Pedro movió la cabeza a los lados. No había duda de que Santiago le hubiese dado unos palos, ya fuese ese mismo día, o al siguiente. 

-Así fue. La vieja la amenazó, y Soraya supo por qué. Se refugió en la puerta de la cárcel, y luego nos llamó por teléfono. Fue mi hermano Enrique a por ella, y la llevó a Villegas. No está bien lo que hizo, pero es nuestra hermana. No íbamos a consentir que ese cabrón le diese una terrible paliza. Se le pasan los golpes, y la mata o deja inválida.

-Vino Santiago a verte. ¿Cuándo?

-Creo que el miércoles. No él solo, sino el trío diabólico.

-¿Qué son…? La madre y él. ¿Quién más?

-La hermana. Ella es peor que los otros dos juntos. ¡Vaya pieza! Santiago, con un palo en la mano, quiso darme unos golpes. Yo había preparado un hierro, por si acaso. Es que los conozco.

El hombre señaló un barrote puntiagudo que estaba sobre una mesa de trabajo. Parecía pica de lancero bengalí.

-¿No pasó de amenazas? – preguntó Fuentes.

-No hubo golpes. Yo no soy belicoso. Les pedí que se calmasen, y que hablásemos civilizadamente. Celia madre quería sangre, aunque fuese la mía, y azuzó al hijo. Pero éste sabía que volvería a la cárcel, y no levantó el garrote. Luego, Celia, la hija, me enseñó las fotos de mi hermana con el tipo. Les prometí darle unos cuantos golpes si aparecía por casa. ¿Qué iba a hacer?

-No sé- aseguró Solano-. ¿Eso fue todo?

-Todo. Se marcharon bufando. Les oí que decían que a él lo iban a agarrar, y pagaría por los dos.

Los policías se miraron, indicando que estaban de acuerdo. La seña decía que Santiago esperó al viernes. Y el viernes, Julián ya estaba muerto.

-¿Alguna vez vio a este tipo? – preguntó Fuentes, mostrando la foto de Juanjo.

-No. Nunca. ¿Él mató al que andaba con mi hermana?

-No lo sabemos.

Cuando subieron al auto, Isaac dijo:

-Juan José y Julián únicamente tenían en común a Belinda.

-¿Creías que ambos se conocían, o compartían amantes?

-Me parece extraño que los maten a ambos, sin que haya una relación. Claro que Belinda es una relación, aunque ellos no lo supieran.

-Confío en tu olfato. Pero yo creo que mataron a Juan José, para señalar a Zaldibar.

-Tiene coartada sólida. Fuimos al club, y están registradas sus entradas y salidas. Y, según parece, al menos el martes estaba allí. No me gusta, pero así es.

-Comparto contigo que Belinda y su esposo son la clave. O, al menos, quisieron culparlos. Falta saber quién. Y la razón.

-Esa es obvia. Quien sea, necesita que otro cargue con el muerto.

-Los muertos. Se me hace muy… no sé, ¿maligno?... echarse a un pobre cabrón para inculpar a alguien de la muerte del otro.

-Es mucho más… ¿maligno?... entrar en unos almacenes, sacar un AKA-47 y matar a los que están comprando perfumes. 

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Emilio y Belinda estaban el club del que eran socios. Esperaban el momento para cenar. Se habían reunido una docena de matrimonios, entre los que se incluían los íntimos amigos: Carmen y Esteban. Como todos los primeros martes de mes, celebraban una tertulia, con copas y un opíparo banquete. No faltaba nada para que les anunciasen que podían pasar al salón que les correspondía. La señora Zaldibar se puso de pie, y dijo:

-Ando un poco… Bueno, mejor si no lo explico.

Abandonó el coloquio, y se alejó rumbo a los excusados. Su esposo hizo un mohín con la boca, y susurró:

-Ya se sabe que eso… no se puede remediar.

Algunos sonrieron, y otros simplemente se encogieron de hombros.

Belinda se apresuró, rumbo al retrete de mujeres. Pero no entró en él, sino que abrió una puerta al fondo del corredor. Una vez dentro del cuarto, cerró tras ella, con cerrojo, y prendió la luz.

-Aquí - dijo una voz.

La señora Zaldibar se apresuró a llegar al punto de procedencia del sonido vocal.  Provenía de detrás de una estantería. Al trasponer ésta, vio una mujer desnuda. Belinda se quedó estática, observando la anatomía de la escondida.

-¿Eres Marcela?- preguntó, tontamente.

-¿Y quién podía ser?

-Quizá tu amiga. Bueno, no perdamos tiempo.

-¿No vendrá nadie?

-Eso espero. Si nos sorprenden, tendremos que cambiar de club. No me importaría mucho, porque éste es muy aburrido.

Mientras hablaba, Belinda se fue despojando de la falda. No se quitó la blusa, y únicamente abrió los botones. Marcela se acercó a ella, le subió el sostén, para que apareciesen sus pechos, y los acarició. Estaban aún turgentes, aunque no era una jovencita. La empleada de Zaldibar se agachó, poniendo las rodillas en el suelo. La esposa del empresario abrió las piernas, y la complaciente acarició su vulva.

-En todo caso, tengo llave de la puerta trasera – dijo Marcela-. Podemos salir por ahí. El problema será para que abran la del corredor, con el cerrojo echado.

Belinda elevó una pierna, colocándola sobre una caja de cerveza, que estaba a un lado, “sin casualidad”. Marcela llevó su boca a la vagina de la señora Zaldibar, quien sintió un escalofrío.

-Emilio les estará diciendo que tengo la menstruación.

Unos veinte minutos más tarde, Belinda se reincorporaba al grupo de los martes. Ya habían pasado a uno de los comedores, y estaban todos sentados. La mujer fue junto a su esposo, quien, en voz muy baja, y al oído, le preguntó:

-¿Qué te ha parecido?

-Muy bien. Le he invitado a casa, para el viernes. Por el momento que venga ella sola.

-Mañana toca Rosana.

-¿Va a ser diario?

-No, pero… al principio… Poco a poco, nos iremos calmando.

-¡Ojala que no! Todavía estoy temblando.

-Así que puedo tomar unas copas, porque esta noche no me toca.

-Ya te tocó ayer. No seas…- Belinda sonrió, y le guiñó un ojo.   

-¿Todo bien?- preguntó Carmen.

-Sí, muy bien – respondió la señora Zaldibar.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Era miércoles, y apenas habían dado las ocho de la mañana. En la comisaría cuarta, se celebraba la ya habitual reunión del caso Julián-Juanjo. Muñoz entró en la sala de reuniones. Como era costumbre, no le habían invitado. Según los tres pensantes, debería andar buscando a la mujer desconocida.

El “ignorado” se detuvo ante la mesa, alrededor de la cual estaban Macías, Solano y Fuentes. Analizaban lo de siempre, y no tenían nada. Ellos llevaban exclusivamente aquellos dos casos, mientras que otros, del Departamento, se encargaban del resto. Y todos informaban al teniente, y éste al capitán, quien daba cuentas al director. El alcalde se solía interesar por la seguridad pública, cuando le presionaban los medios de difusión.

-No hay novedades - dijo el jefe.

-¡Qué mala suerte, sabiondos! Yo, en cambio sí, y muy buenas.

-¡Caramba, Muñoz! – exclamó Solano, quien le tenía una especial manía.

-¿Qué has descubierto? – preguntó Isaac.

-Tenemos a la mujer, y ha cantado.

Los tres que estaban sentados se miraron, unos a otros, con perplejidad. Muñoz era tonto, pero suponían que no mentiroso.

-¿La desconocida? – exclamó Fuentes.

-Hasta ahora – respondió el detective incordio, con aire de misterio-. Hemos resuelto nuestro caso.

-¿Vuestro? ¿De quién? – inquirió el jefe.

-El que siempre fue nuestro. Me voy a explicar; aunque no lo merecéis. Es que ya quiero irme de aquí. El caso de Margaliz. Era nuestro, y vosotros nos lo quitasteis.

-¿De qué mujer hablas?

-Lo asesinó un vecino, y su esposa ha venido, esta mañana, a la comisaría, a declarar.   

-¿A Margaliz? – Gritó Macías-. ¿No fue una mujer? Las puñaladas no tenían profundidad.

-El marido tuvo poliomielitis de joven, y sus brazos son débiles. Además, es de baja estatura. ¿Qué tal, genios? La sábana era de su casa, y también el cuchillo. La esposa tiene el juego de ambos. Y el fulano ha volado. Pero lo atraparemos. ¿Qué  opináis?

-Que no lo hubieseis cazado, si su esposa no lo acusa. ¿Por qué lo hizo?

El semblante de Muñoz resplandecía. Se estaba vengando de todas la humillaciones, en su opinión, recibidas por los colegas. Las expresiones de asombro eran sus involuntarias disculpas.

-Porque el fulano la agredió esta mañana. Volvió al tema de los cuernos. Él mató a Juan José, al descubrir que se acostaba con su esposa. El caso es que, hoy, quiso golpearla, y ella le dio con una sartén. Luego corrió a la comisaría, y lo acusó de haber asesinado a su amante.

-¿Por qué no lo hizo antes?

-Porque… así son las mujeres.

-¿Las de tu familia o todas? – preguntó Solano.

Muñoz entendió que le seguirían ofendiendo, si no desaparecía. Y ya que allí nada lo retenía, preparó su despedida.

-Os deseo suerte, genios. A ver si en diez años capturáis a la asesina de Valmaseda.

-Cuando su esposo venga a acusarla – observó Macías.

-Ha sido un placer tenerte con nosotros -  dijo Isaac.

-Para mí ha resultado un tormento. Sois un montón de hijos de puta.

-Ya que mencionas a tu madre…

Un portazo cortó la inspiración de Solano. Cuando se quedaron solos, Isaac exclamó:

-¡Su puta madre! No había ninguna conexión entre los casos.

-Claro que había, y se llama Belinda – le recordó Solano-. Eso confunde a cualquiera.

-Bueno, creo que tenemos suerte.

-¿Suerte? – Preguntó Macías-. ¿De qué?

-De perder ese caso – le respondió Solano-. Nos despistaba. Ahora sabemos que no hay relación, y nos dedicaremos a los sospechosos.

-Ya no debemos obsesionarnos con los Zaldibar. Ésa es la ventaja. Creo que debemos investigar bien a Santiago y su familia. El tipo estaba muy desafiante.

-Últimamente, todos se ríen de nosotros – se quejó Solano.

-Eso es cierto. Bien, vayamos con el asunto de Marcela y Zaldibar – propuso Isaac.

-Hemos investigado en la empresa. Según nos han dicho, no tienen ninguna relación, y es casi seguro que jamás han hablado.

-Así que… ¿es casualidad?

-Eso parece. En esa empresa trabajan casi cuatrocientas personas – leyó Macías-. Marcela lleva menos de un año ahí, y se divorció hace tres. Zaldibar ni sabrá quién es ella, y menos con quién estuvo casada.

-¿No crees que es mucha coincidencia? – le preguntó Isaac a Solano.

-Después de lo de Juan José, no sé qué decir.

-Bueno, pues sigamos. De todas formas, que alguien vigile a Marcela. Tal vez se vea con Zaldibar.

Eso lo hubiesen hecho antes, y ella los hubiese llevado a uno de los muros del Club de Emilio, a un callejón.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Sonó el teléfono que había en una mesilla, en la sala de juntas. Lo cogió Macías. Escuchó un momento, y luego dijo:

-Una mujer quiere hablar con el encargado del caso Valmaseda. Te la paso.

Le dio el auricular a Fuentes, quien había ido a su lado.

-Dígame. Soy el inspector Isaac Fuentes, y llevo el caso Valmaseda.

-Tengo información sobre ese caso.

El jefe hizo una seña, para que pusieran el altavoz. Él pulsó la tecla correspondiente. Los otros dos se pegaron al megáfono.

-La escucho. ¿No preferiría venir a la comisaría? Puedo enviar a alguien a traerla.

-Mire, yo estoy casada.

-¿Y eso importa? No la entiendo.

-Que yo andaba con Julián, y estoy casada, No puedo decirle mi nombre.

-Ya… Ahora sí entiendo.

Isaac le hizo una seña a Macías, y éste salió disparado, para pedir que rastreasen la llamada. La mujer continuó:

-Por eso, no puedo ir con ustedes. Yo estuve con él, la noche que lo mataron.

-¿Y vio a quiénes lo mataron?

-Le voy a explicar. Poco tiempo, porque sé que localizan la caseta desde la que hablo, y envían una patrulla.

-No, señora, yo no enviaré a nadie. Hable con confianza.

-No le creo. Bueno, fuimos a ese motel, en el autobús. Luego hay un camino, entre campos, porque está en las afueras.

Isaac pudo decirle que conocía el lugar, pero quería que ella siguiese hablando. Por ello, la dejó proseguir su descripción. Mucha gente escogía el motel, por el hecho de hallarse medio escondido. Al menos no les veían los que pasaban por la carretera. Aunque, quién les viese en la parada del autobús, no pensaría que fueron a recolectar margaritas. Todas las parejas, incluyendo los vecinos de la zona, eran clientes potenciales del hotel.

-Íbamos por el camino, cuando se nos echó encima una pareja. Eran hombre y mujer. Y comenzaron a golpear a Julián. Yo corrí. No podía quedarme, por el escándalo. Ya me había arriesgado mucho, al ir al motel. Subí al autobús, y corrí a mi casa. Eso es todo. Luego leí que lo mataron.

-¿Escuchó tiros?

-No. Escuché el ruido de una moto que venía por el camino, y se acercaba a la carretera. Pero llegó el autobús antes que la moto. Ya no supe nada más.

-Lo mataron a tiros. También le dieron unos golpes. Pero usted no escuchó disparos, sino una moto.

-Le llamo en un rato. Buscaré otro sitio.

-Espere, espere. Ha colgado -  le dijo a Solano.

Macías entró, para decir lo que ya sabían:

-Ha colgado. Una cabina en la calle Cuatro, esquina con Toledo. No creo que siga allí.

-Dijo que volverá a llamar.

-Tenemos a una mujer y un hombre, que atacaron a Julián. Así que no se bajaron a mear, sino que caminaban y los sorprendieron. Alguien sabía que iría a aquel hotel – reflexionó Solano.

-Y exactamente ese día. Y la hora – agregó Isaac.

La mujer cumplió su palabra, al de quince minutos. Pasaron la llamada a la sala, y contestó Fuentes.

-Eso es todo sobre esa noche. Pero hay algo más.

-Soy todo oídos.

-Julián andaba también con Amanda Ruiz.

-¿Quién es Amanda Ruiz?

Isaac le hizo una seña a Solano, para que anotase. Macías volvió con los que rastreaban la llamada.

-Trabaja en Mecánica Stuler. Y ella andaba con Julián. ¿Lo sabían?

-No. No conocemos a Amanda Ruiz. ¿Qué más me puede decir de ella?

-Nada. Vean a Amanda, y que les cuente.

Ella colgó. Isaac le dijo a Solano:

-Ella podría identificar a alguna de las sospechosas. Una de ellas pudo ir, con un hombre, como pensamos.

-No fue Belinda. No la imagino golpeando a nadie. ¿El hombre sería Juanjo?

-Podría ser Mariana. Es de carácter fuerte.

-¿Tenemos fotos de todos ellos? – Preguntó el jefe-. Hay que verificarlas, y cada uno  llevar un juego completo en un sobre. ¡Vaya lío!

-Ese cabrón tenía su propio directorio telefónico. Y otros…- se quejó Macías.

-Conozco una casa en dónde, si quieres….- dijo Isaac.

-Si es pagando, no necesito que me orientes.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Solano y Fuentes llegaron a la empresa Stuler, fabricante de componentes electrónicos. No era la fábrica, sino las oficinas, situadas en la parte nueva de San Pedro. La recepcionista les preguntó por el motivo de su visita, y Armando mostró la placa, diciendo:

-Buscamos a Amanda Ruiz.

-Voy a avisar al jefe de personal. Tomen asiento.

Los investigadores se sentaron en el sofá de la recepción, y la mujer llamó a alguien, a quien le explicó que allí estaba la policía, y preguntaba por Amanda. No dijo Ruiz, lo que suponía…

-Sólo hay una – dijo Solano.

-No parece que trabajen muchos en esta oficina.

Apareció un hombre, que dijo llamarse Ricardo Frutos, y ser el jefe de Personal. Llegaba solo, lo que indicaba que él se enteraría de lo que los agentes deseaban, y juzgaría si llamaba a Amanda o no. No iban a saltarse su autoridad.

-¿En qué puedo servirles?- preguntó.

-¿Es usted Amanda Ruiz?

-Obviamente no – respondió el hombre, algo molesto.

-En ese caso, en nada. Venimos a ver a Amanda Ruiz.

-Es que yo debo saber el motivo… de su visita.

-No es visita, sino obligación – dijo Isaac-. Estamos en misión oficial, y queremos hablar con Amanda Ruiz. Si usted no es ella, haga el favor de llamarla.

-Quiero estar presente en su… interrogatorio.

-Puede ser en la comisaría – dijo Solano-. No ofrecemos café.

El hombre se puso nervioso. Miró a la recepcionista y dijo:

-Delia, ofréceles algo de tomar, a los caballeros. Voy a buscar a Amanda.

Sin que aún Delia trajese dos tazas de café, regresó Ricardo Frutos, junto con una hermosa mujer. Solano negó con la cabeza. Isaac entendió que ella no era ninguna de las fotos.

-Podemos pasar a una sala – propuso el jefe de personal-. Estaremos mejor que aquí.

-¿Para qué me buscan?- preguntó la joven.

-Julián Valmaseda – dijo el jefe-. ¿Lo conoce?

Amanda no respondió. Esperó a estar en la sala, y con la puerta cerrada.

-Sí. Sé que murió.

-Más bien lo asesinaron – le dijo Solano a Frutos, quien palideció y miró hacia Amanda, como pidiendo una explicación.

-No me dijeron que… - musitó Ricardo.

-No en la recepción – cortó Solano-. Pues sí, lo asesinaron, y usted salía con él. ¿Por qué no nos contactó?

-¿Y qué les diría?

-Que usted lo conocía. Tal vez aportase detalles que nos condujesen al asesino – manifestó Fuentes.

Amanda agachó la cabeza. Frutos la miró con reproche. Luego le explicaría que hay que ser buen ciudadano.

-Entiendo que hice mal. No quise meterme en líos. Yo no tuve nada que ver con su muerte. Íbamos a vernos al día siguiente, pero ya no…

-Una para cada día. Como sultán – susurró Solano, recibiendo una mirada de odio de la mujer.

-Pero… ya que han dado conmigo…Quien sabe sobre él es Cutberto Cisneros.

-¿Cutberto?- exclamó el gerente de personal-. ¿Por qué él?

-Es que Cutberto… lo siguió. Es que... él… ¿Por qué no hablan con él?

-¿Unas fotos?- preguntó Solano.

-Sí – dijo la mujer-. Le sacó fotos. Cutberto… Bueno él…

-Ya sabemos que anda tras de ti – cortó el gerente. Mirando a Solano, explicó-. Desde que Amanda entró en la compañía, Cutberto ha querido salir con ella. Sólo que no ha tenido suerte.

-Supo que andaba con Julián, y lo siguió. ¿Es eso?- preguntó Isaac.

-Sí. Me mostró las fotos.

-¿Algo que nos pueda decir de Julián? – Inquirió Solano-. ¿Le habló de su esposa?

-¿Esposa? Me dijo que era divorciado.

-Entonces, de sus tres ex esposas – corrigió el detective-. ¿Algo que nos oriente hacia quien lo mató? ¿Iban siempre al motel Rosario?

-No siempre. Lo bueno del motel es que está en las afueras, medio escondido, pero tiene acceso por carretera y una parada de autobús.

-¿Dónde está ese hotel?- preguntó Ricardo.

-Luego le doy la dirección- prometió Solano.

El gerente de personal enrojeció. Los detectives sonrieron. Amanda no se enteró, porque miraba sus rodillas.

-No sé nada de él. Ni siquiera dónde vivía. Me dijo que acababa de cambiarse de casa, porque no se llevaba bien con su compañero.

-Le voy a mostrar unas fotografías. Quizá conozca a alguien.

Solano sacó las fotos, y las puso sobre la mesa. El jefe de personal pareció más interesado que la joven. El detective colocó, intencionalmente, el índice derecho sobre la cara de Juan José. Él seguía pensando que éste y Julián compartían mujeres. Amanda negó, con la cabeza.

-No conozco a nadie.

-Si recuerda algo, le rogamos que nos llame – dijo Isaac.

-Esta vez lo haré.

-¿Puede llamar a Cutberto Cisneros? – le pidió Solano a Ricardo.

-De inmediato.

Se notó que el gerente deseaba seguir el caso, ya que los protagonistas trabajaban en la empresa. Por ello, olvidó a Amanda; quien salió sola; y fue en busca del hombre. No tardaron en aparecer. Cutberto se sentó en donde antes estuviese su novia. Solano disparó, sin apuntar:

-¿Usted nos envió unas fotos de Julián Valmaseda?

El joven se quedó perplejo. Se dio cuenta de que Amanda había hablado, aunque no la vio salir de la sala. De nada le serviría negarlo.

-Sí, yo las envié.

-¿Por qué lo hizo de forma anónima?

-Porque no quiero líos.

-¿Y por qué las tomó?

-Porque quería demostrarle, a Amanda, que el tipo andaba con otras.

-¿Sabe que él fue asesinado?- preguntó Isaac.

-Sí. Me lo dijo Amanda.

-¿Amanda?- Solano pareció sorprendido-. Creí que ella no le hacía caso-. Miró al jefe de personal.

-Últimamente no te hemos visto hablando con ella.

-Desde que mataron a ese tipo. No quise verme envuelto en nada…

-Bien, así que ella le dijo que lo habían asesinado – recapituló el detective-. Y, entonces, usted nos envió las fotografías.

-Ella insistió en que las enviase. Yo no las tomé para ustedes, sino para ella.

-Eso ya lo hemos entendido. Usted quería que ella supiera qué clase de tipo era Julián.

-Yo estaba enamorado de Amanda.

-Todos lo sabíamos – dijo el de personal-. ¿Ya no?

Cutberto sonrió. Ahora ella prometió ir a su casa, dos veces por semana, en secreto, y a la cama. ¿Para qué perseguirla en la oficina? Era miércoles y tocaba, aunque tras la visita policiaca… Tal vez se verían para que ambos contasen la misma versión. Claro que ya era tarde para eso.

-No, ya no. Ella no quiso dejar al tipo, aunque le enseñé las fotos. Luego, cuando supo que lo mataron…- no explicaría dónde se lo dijo, y cómo-, me pidió que las enviase, por si podían ayudarles. Lo hice anónimamente, para no meterme en líos. Veo que no sirvió de nada.

Solano miró a Isaac, sonriendo. No le dirían que sí sirvió, ya que las fotos no los llevaron a ellos, sino una llamada anónima. Como en el caso de Juan José, alguien los ayudó.

-¿Conoce usted a las mujeres que fotografió? – preguntó Fuentes.

-No, de nada. No sé ni cómo se llaman, ni dónde viven. Lo seguí a él, y saqué las fotos al estar junto a ellas. Con la de los discos lo vi antes, pero no llevaba cámara. Por ello, volví a seguirlo.  

-Vendrá con nosotros, para la prueba de la parafina – dijo Solano.

-¿Y qué es eso?

-Veremos si ha disparado un arma. Aunque haya pasado algún tiempo, quedan restos de pólvora en las uñas, o en los pliegues de la piel. 

-Jamás en mi vida, ni en las ferias, he disparado un arma. No hay problema. Yo no he matado al tipo, así que no lo podrán probar.

-¿Dónde estuvo la noche del martes? – preguntó Solano.

-Durmiendo, en mi casa. Me levanto temprano, los días de labor.

-Es muy puntual – aseguró el gerente.

-Y también la prueba del polígrafo – dijo Solano, quien estaba en lo suyo.

-¿El detector de mentiras? Tampoco hay problema.

Solano miró fijamente a Ricardo Frutos. El hombre supuso que a él también le pasarían por el detector de mentiras. Pero el investigador tenía otra cosa en mente.

-¿Cuántas personas trabajan en esta oficina?

-Treinta y seis – respondió el jefe de personal.

-¿Cuántas mujeres casadas?

Fuentes le dio una palmada en la pierna a su compañero. Luego lo felicitaría. Solano era un muy buen detective.

-¿Por qué me pregunta eso?

-Se me ha ocurrido algo. Responda, por favor.

Isaac aplaudió a su compañero, con la mirada. Y él agregó, antes de que el de personal contestase:

-Digamos… mujeres de buen ver. Tal vez no como Amanda; pero… parecidas. Y casadas.

Isaac suponía que Julián no cambiaría de gusto, y todas sus amantes serían agraciadas. Esperaron que el jefe de personal revisase, mentalmente la lista de las mujeres. No podría haber más de treinta y tres, porque Amanda, él y Cutberto, o no eran féminas o no estaban casados.

-Cuatro.

-¿Puede enviarlas, una a una? – solicitó Armando Solano.

-Y en esta ocasión, no podrá estar presente – amplió Fuentes-. No le explicaremos la razón. Es asunto de la policía. Usted espere fuera, y se prepara para venir con nosotros – le recordó a Cutberto-. Usted nos las manda – le dijo al de Personal.

-Algo más, Cutberto. ¿Julián y Amanda en dónde se veían?

-No entiendo. En un motel, supongo. Con las otras iba a un motel de las afueras.

-¿El Rosario? ¿Julián esperaba a Amanda en… un bar?

-Creo que así se llama el motel. La esperaba ahí abajo – señaló la ventana, por lo que se refería a la calle.  

-Muy bien. Pueden irse.

Los dos hombres salieron. Cuando estuvieron solos, Isaac dijo:

-No lo había pensado. Muy buena idea.

-Ella nos dio detalles de Amanda que me hicieron pensar en una compañera de trabajo.

-¿Julián vendría a buscarlas a ambas?

-A la casada no, por supuesto. Amanda no sabe que andaba con la otra. Y tampoco Cutberto, ya que no la fotografió – dedujo Solano.

-Parece lógico. Julián conoció a la “incógnita”, mientras esperaba a Amanda. Pero no podía verse con ella aquí, en la puerta de la oficina. Claro que “la otra” sí veía a ambos. Muy bien, socio.

-Tú sabrás si es la voz de ella.

Entró una mujer. No estaba de muy buen ver, aunque eso dependía del gusto del jefe de personal. Solano negó con la cabeza. Sin embargo, le pidió que se sentase, y le dio un teléfono portátil. Isaac saco el suyo. Sin ponerse de acuerdo, ambos sabían bien lo que debían hacer. Armando se lo explicó a la mujer:

-Pulse ese botón. Sonará el teléfono de mi jefe…

-Compañero – le corrigió Isaac-. Diga lo que se le ocurra. Puede hablar de su esposo, sus hijos o de fútbol.

-¿Para qué es esto?

-Alguien hizo unas llamadas inconvenientes, y queremos saber quién.

-Yo no. Lo juro.

-No lo jure, y sólo hable por teléfono.

La mujer apretó el “OK”. Sonó el portátil de Fuentes. Éste lo abrió y puso en la oreja. La mujer comenzó a decir con quién estaba casada, cómo se llamaban sus hijos, y que tenía un pastor alemán.

-Suficiente – dijo el jefe-. Muchas gracias.

-Yo no he sido.

-Ya lo sabemos, señora. Vaya tranquila.

La siguiente casi no pudo hablar, porque sólo gimoteaba. Pero su voz tampoco le resultó conocida a Isaac. Pero, cuando a la tercera le explicaron de qué se trataba, se puso a llorar. Solano e Isaac se miraron, y, sin palabras, concordaron que tenían a la incógnita. Y no era la que aún no localizaban, por la foto. Para reafirmar ser la que buscaban; además del llanto; estaba de muy buen ver, como le gustaban a Julián.

-¿Cómo han dado conmigo? – preguntó, entre sollozos.

-Investigando – respondió Isaac, riendo-. Usted nos dijo dónde trabajaba.

-Yo les dije donde trabajaba Amanda.

-Y que usted era su compañera – dijo Solano-. No lo dijo, pero eso dedujimos. Bueno, pues, ya que hemos dado con usted, le pediremos un favor.

-Ya les dije todo lo que sé. No puede enterarse mi esposo. Me mataría.

-Y nosotros resolveremos su caso – bromeó Isaac.

-Por supuesto – aseguró Isaac-. No se preocupe, porque meteremos a su esposo a la cárcel.

La mujer dejó de llorar, y miró a ambos, con reproche. ¿Se podían burlar, estando su vida en peligro? No la mataría, pero le daría unos golpes, antes de echarla de casa. Él estaba chapado a la antigua. Y no se divorciaría, porque era católico, pero le amargaría el resto de su vida. Isaac leyó lo que pasaba por la mente de la mujer.

-No, señora… - dijo, con voz dulce-. Su esposo no se enterará de nada. Se lo prometo. ¿Cómo se llama usted? Ya no es secreto. 

-Purificación Roca Mendieta. Puri, para los amigos.

-Julián Valmaseda – observó Armando-. Queremos que mire estas fotos.

Las fotografías estaban aún sobre la mesa. Puri las ojeó detenidamente. Los dos policías observaban sus gestos. Ella negó con la cabeza.

-No conozco a ninguna persona de éstas.

-Te dije que son unas cien. Cada vez que pensamos que ya la tenemos, aparece otra – se quejó Solano.

-Dijo que escuchó una moto. Podría ser que salía del hotel, o que era de la pareja que atacó a Julián – detalló Fuentes-. ¿Qué cree?

-Que era de ellos dos.

-¿Por qué puede asegurar eso? ¿Vio usted la moto?

-El hombre llevaba botas de… Altas y de cuero. Ustedes saben.

-¿Cómo los policías motorizados? – preguntó Isaac.

-Sí, de ésas. Y ella usaba unos pantalones de cuero.

-¿Cómo eran físicamente?

-Jóvenes, de unos veinticinco años. Él parecía más joven que ella. Delgados, de pelo negro. Tal vez no, y me pareció así porque estaba oscuro.

-¿Alguna seña especial?

-No. No me quedé ni un minuto. Ellos fueron a por Julián, y yo salí corriendo. Pensé en mí. Sé que hice mal, pero…- volvió a llorar-. Prométanme que mi esposo no se enterará.

-No por nosotros. Dígales, a sus compañeros de trabajo, que le preguntamos si vio a este tipo…- Solano señaló a Julián-, aquí abajo, en la calle. No le hará falta más.

-Muchas gracias.

-Si conseguimos más fotos, regresaremos. De todas formas, pediremos a Personal su dirección y teléfono. Confidencial- aseguró Isaac.

-Y las fotos de los tres – musitó Solano, cuando la mujer se retiraba-. Nos estamos llenando de fotos. Y curiosamente, nadie conoce a nadie. Ya tenemos la de Santiago, que nos enviaron de la prisión. 

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Belinda y Rosana estaban en la taza giratoria, totalmente desnudas. A un lado de ellas, montado en un caballito, que subía y bajaba, Zaldibar contemplaba a las mujeres. El tiovivo giraba, y también las mentes de los tres.

-¡Arre, Pinto! – gritaba Emilio, dando palmadas en las ancas de su caballo.

Belinda estaba sentada, con los brazos en la barra protectora a su espalda. Se sujetaba fuertemente. En su faz se leía el miedo. Tenía la boca bien cerrada, y los dientes apretados. Ante ella, agachada, Rosana abría, con ambas manos, las piernas de la señora  Zaldibar. Ésta quería cerrarlas, por efecto del miedo, aunque le gustaba lo que ocurría en su vagina. La empleada del gobierno le estaba dando un buen cunnilingus. Ésta no necesitaba agarrarse a ningún lado, y le bastaba con las rodillas en el suelo y las manos en los muslos de la esposa de Emilio. Él se excitaba al ver lo que hacían las dos mujeres.

-Luego te toca a ti - le dijo Rosana, en un descanso de su actividad.

Belinda miró al techo del carrusel. Le llegaba el clímax. No entendía cómo, ya que estaba muerta de miedo. Pero notaba que se contraían sus entrañas, y que algo explotaría en breve. Por ello, superando el pavor que la entumecía, anunció, a gritos que tendría un orgasmo. Emilio lo coreó, elevando las piernas, en su caballo, y mostrando su príapo, listo para entrar en acción.

CAPÍTULO XII

Como Cutberto auguró: aquel mismo día, por la noche, Amanda llegó a su departamento. Se besaron apasionadamente en la puerta. Él la condujo a la sala; pero la mujer, en el umbral, dijo:

-Prefiero al cuarto.

-Como quieras. Debemos hablar de lo que dijo la policía.

-Luego. Primero… ya sabes. Tengo muchas ganas.

Al joven le pareció magnífico. Era lo que había soñado. Al principio, cuando la conoció, la idealizó, y la vio vestida de novia. Luego, cuando ella se lío con Julián, la bajó del pedestal, y ya sólo pensó en cama. Al final, eso había obtenido.

-Luego te cuento lo de la comisaría – dijo él.

Apenas entraron en el dormitorio, Amanda dio media vuelta, y corrió por el pasillo. Cutberto se asomó a la puerta, para ver que ella se metía en el excusado. La siguió, y puso la oreja en la puerta. Estaba vomitando.

Tras unos diez minutos, que él esperó acostado, desnudo, apareció ella. Se detuvo ante la cama, y explicó:

-Llevo así desde que estuve con la policía.

-A mí también me pusieron nervioso. ¿Quieres tomar algo?

-Luego, un té, si es que tienes.

Amanda comenzó a desnudarse. Cutberto se quedó absorto en el magnífico cuerpo que iba apareciendo.

-¿Y si le pido matrimonio?- pensó-. Otras serán igual de putas, pero no están tan buenas.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

La mañana del jueves, Armando e Isaac regresaron al despacho de Jiménez. Seguían sin tener nada. Cada día aumentaba el número de sospechosos, pero sin conseguir una prueba sólida. Podía ser cualquiera. ¿Mataron a Julián los de la moto? ¿Antes acabaron con Jiménez? Estaba vivo, Julián, y alguien llegó al camino del hotel, a buscarlo, y le metió unos tiros.

-Yo diría que así fue. Pero, ¿quién? – preguntó Solano.

-La misma mujer que mató a Jiménez. ¿Y quién es ella?

Los cajones estaban como los dejó Solano. Él suspendió la búsqueda cuando le llamaron.

-Los saqué, por si el archivero tenía un doble fondo.

Isaac se agachó, y miró la base del mueble, por dentro. Detrás de los cajones no había espacio alguno. Una vez que éstos estuvieron fuera, el mueble era una caja. Pero abajo, lo que sería la trasera del cajón inferior, había algo.

-Hay unos sobres ahí. Lo temía.

Isaac señaló la base del archivero. Estiró un brazo, y fue sacando pequeños sobres. No contenían nada voluminoso, por lo que no estorbaban al cerrar el cajón de abajo. Solano abrió uno.

-Negativos y un papel con los datos de quien seguía. ¿No que no guardaba nada? ¡Hijo puta! – exclamó Armando.

-De ahí sacó la foto de Sonia. Recordó a Julián, y agregó una mujer más.

En cada sobre había negativos sueltos; pues no entregaba todos. Y también un papel similar al que le daba al cliente.

-Hay que llevarlos a revelar – dijo Isaac.

-Intuyo que hallaremos algo interesante.

-Pues ya sería hora.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Unos cuantos días atrás, Amanda y Julián, tras retozar un rato, en un cuarto del motel Rosario, reposaban su cansancio. La joven estaba en absoluto silencio. Julián mantenía un monólogo sin gracia alguna, que versaba sobre planes de trabajo. Incluía a la joven, ya que se trataba de irse de San Pedro. De pronto, ella dijo:

-Debemos marcharnos ya.

-Aún yo… tengo que finalizar unos asuntos.

-No podemos esperar. Es que… no me ha bajado la regla.

Julián olvidó sus planes. Abandonó la cama, de un salto, y se plantó de jarras contra la pared el fondo, debajo del televisor. Amanda seguía seria.

-¿Cómo? ¿Estás embarazada?

-Eso creo. Y no se lo puedo decir a mis padres. Debemos adelantar la fuga. Luego nos casaremos.

Julián pensaba en la razón del embarazo, no en la solución.

-Tú dijiste que te cuidabas – le recordó a la joven.

-Y me cuido, pero, a veces, las píldoras fallan.

-Y tenían que fallarme a mí.

-Me han fallado a mí. Nos íbamos a casar en unas semanas. Olvida eso, y vámonos. Si se lo digo a mi padre, me mata. Y mi madre ya sospecha. Vomité ayer.

Habían planeado” (al menos ella) irse a Ciudad Valdés, con su primo. Y ambos trabajarían allí.

-No, no, no… Es que eso… Lo vamos a pensar detenidamente – dijo él.

-No hay nada que pensar. Lo que venga es tanto tuyo como mío, por lo que no me salgas con excusas.

-No son excusas. Mira… es que…

Julián se sentó en la cama. Se puso a dar razones de por qué debían esperar un poco más. Amanda no le escuchaba. En su mente estaba lo que le dijo su amiga Marisol. Había visto a Julián con otra mujer.

-Una clienta. Le vendí un seguro, y quiere otros más, para sus hermanos. Ganaré una buena comisión- argumentó él.

Amanda hizo una mueca de desagrado.

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-Ahora todo tiene sentido – dijo Macías.

Habían leído los papeles en los que Jiménez anotaba a quién vigilaba, y quién le encargó el trabajo. No ponía el nombre del que pagaba, sino una palabra. Pero sí indicaba si era hombre o mujer, con “marido” o “esposa”.

-Por eso, el otro papel era falso – dijo Solano.

-Al parecer, Julián fue su objetivo preferido – comentó Isaac-. Lo ha vigilado medio mundo. Más bien a sus esposas, pero junto a él. 

-Sabemos que Marcela, la primera esposa, y Rosana, la segunda. Y luego Zaldibar, quien no nos dijo que lo había contratado – recordó Armando-. Está claro que él es Mendibil. 

Eso se deducía porque todas las fotos, que recibió Mendibil, eran de Belinda con Julián. En el caso de Petra, se veía a Soraya con el mismo tipo. Eso llevaba a los Gutiérrez.

-Me parece que no le preguntaron si mandó investigar a su mujer– observó Fuentes, refiriéndose a Zaldibar.

-Es que pensamos que él no contrató a Jiménez, porque la foto era una más de las de Julián. Como supusimos que alguien vigilaba al casanova, Belinda salió por… casualidad. No casualidad, sino porque era una más de las que andaban con él.

-Sí, la foto de su esposa parecía proceder de una investigación a Julián.

-Nos lo pudo haber dicho – insistió el veterano-.  Santiago sí nos mintió. ¿No investigó a su esposa?

Señalaba las fotos sacadas del sobre que ponía “Petra”

-Tampoco – le corrigió el jefe-. Dijo que él no contrató un detective. Cierto, ya que fue su madre, o quizá la hermana. Él estaba en el “bote”.

-Las dos, ya que es el único papel en el que pone “parientes”; ni marido ni esposa. Fueron ellas dos.

-Nos falta el de siempre – dijo Macías-. Vemos que en éste pone Jenny, y que es esposa. No esposo, como ponía en el papel falso. Lo dedujimos, pero ahora estamos seguros.

-En fin, que Julián está en varios. Marcela, Rosana, Zaldibar, Santiago y Jenny. Jiménez ya sabía dónde localizarlo. Podía usar las mismas fotos para todos ellos.

-No incluyó una de Sofía, y aquí está – dijo Macías, apuntando a las fotos extraídas de la investigación de Marcela.

-Probablemente la olvidó. Recordó a Julián, en la investigación de Rosana. La de Marcela fue tiempo atrás.

Sobre la larga mesa había más de una veintena de sobres. Después de observar las fotografías de todos ellos, los detectives seleccionaron las fotografías de aquéllos que se relacionaban con Julián. Los demás no les interesaban.

-Creo que tendremos que volver con Zaldibar- propuso Solano-; pero nosotros. Muñoz no hizo buen trabajo.

-¿Ya no recuerdas que atraparon al que mató a Juan José?

-Su esposa lo entregó.

-Bien, tenemos, pues, que ver a Zaldibar y a Santiago.

-Podemos ir primero con Zaldibar – sugirió Isaac-. A esta hora estará en su oficina.

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-¡Cómo joden! – exclamó Zaldibar, cuando le dijeron que dos policías querían verlo.

Los recibió en su despacho. Le alegró que ninguno fuera el estúpido de la vez pasada. La secretaria les ofreció café, que ambos aceptaron.

-¿De qué se trata ahora? - preguntó Emilio.

-De lo mismo que antes – respondió Solano-. El caso no está cerrado.

-Hay una modificación- dijo Isaac, suavizando la actitud de su compañero-. Eran dos muertos, y ambos “conocidos” de su esposa.

-Amantes – manifestó Zaldibar-. Los amigos no se acuestan con ella.

-Bien, como usted prefiera. A uno de ellos, Juan José Margaliz, lo asesinó un vecino. Margaliz andaba con su esposa. La del vecino.

-Y también con la de usted – le soltó Solano.

-Siento como que a usted le caigo mal – le dijo Emilio a Armando-. ¿Es porque piensa que maté al amante de mi mujer? ¿O será porque soy rico, y usted gana una mierda?

Solano se puso pálido. Podía agarrarlo del cuello, y hacerle comer sus palabras, pero podía jurar que tendría serios problemas. Iba a responder, cuando su jefe le pidió:

-¿Por qué no tomas el café fuera, con la secretaria?

Solano se levantó lentamente. Lanzó una mirada de odio a Zaldibar, y abandonó el despacho. Isaac lo disculpó:

-Ve un culpable en cada persona. En fin, que el segundo caso está resuelto.

-Así que fue una casualidad que ambos muertos, por distintas manos, fuesen amantes de Belinda. Bueno, me quita un peso de encima. Ya soy la mitad de sospechoso.

-No. Sigue siendo sospechoso completo. Acabamos de descubrir que usted contrató a Pedro Jiménez, para vigilar a su esposa.

Emilio ni se inmutó. Se encogió de hombros, y ni siquiera respondió. Fuentes volvió a hablar.

-Creo que usted ya sabe que Pedro Jiménez murió asesinado.

-Era yo el triple de sospechoso, pero ahora sólo el doble. ¿Por qué mataría a Jiménez?

-¿Le entregó el informe de su investigación?

-Efectivamente. Y le pagué.

-Así que usted sabía, antes de que nosotros se lo dijésemos, que su esposa andaba con Julián Valmaseda.

-Sí. Y el fulano estaba vivo. ¿Por qué mataría yo a Jiménez? – insistió-. ¿Y de tener una razón, no debí hacerlo el mismo día que me entregó el informe? Según supe, murió una semana más tarde. ¿Me explica por qué tardé tanto en… encontrar un motivo? Lo mismo para matar a Valmaseda. En ese caso, supongo que debía trazar un plan.

Isaac miró fijamente a Zaldibar. El agente no tenía una respuesta. Era lógico lo que escuchaba. Él sabía que el empresario no mató al investigador, y tampoco a Julián. Siendo así, ¿qué coño hacía en su despacho?

-Vine, únicamente a decirle que encontramos fotos de su esposa, y que usted dijo llamarse Mendibil.

-Y Jiménez me aseguró que no guardaba nada, y no chantajeaba.

-Lo segundo parece cierto.

-¿Para qué guardaba algo, si no pensaba usarlo?

-Buen punto. Le servían para posteriores ocasiones. Eso sucedió en el caso de Julián. Se asombraría de saber que cinco personas lo mandaron investigar.

-Sí me asombra. No debería, si es que él andaba con varias. Y si las elegía casadas, con mucha menos razón. Pero… lo mataron. No diré que me alegro; aunque tampoco lloré, al enterarme. ¿Algo más?

-No, nada más.

Isaac terminó su café, y se puso de pie. Dio media vuelta, y se dirigió a la puerta. La voz de Emilio lo detuvo.

-Julián estuvo casado con dos mujeres que yo conozco. Una, por cierto, trabaja aquí, y ustedes ya se la llevaron a declarar.

Fuentes dio media vuelta, y se quedó estático, escuchando. No entendía lo que el empresario pretendía decirle. Ellos ya sabían que Marcela trabajaba en la firma de Zaldibar, pero lo consideraban una casualidad. Y podía seguir siendo así, ya que el empresario solamente admitía que conocía el hecho de que Marcela hubiese estado casada con Julián.

-Y también andaba con mi esposa. Imagino que con otras; pues, una vez que se prueba la miel, ya nunca se separa uno de las colmenas. Aunque le piquen las abejas. 

-¿Hay alguna moraleja en eso, señor Zaldibar?

-No, no hay moraleja. ¿Han pensado en los móviles del crimen? Me parece que no. Para ustedes todos pudimos matarlo, por una u otra razón. ¿Creen que sí teníamos razones para ello? Yo, al menos: ninguna.

-¿No le importa que su esposa tenga amantes?

-Sí, pero mucho más ir a la cárcel, y perder mi negocio. En cuanto a mi esposa, temería lo mismo. Pude contratar a alguien, para yo tener una coartada.

-Lo hemos pensado.

-No lo creo. El que haría mi trabajo, terminaría chantajeándome. Tendría que matarlo a él. Eso se aplica a todos nosotros. Somos gente normal, no de película. No matamos porque nos pongan los cuernos. Alguien, señor policía, tenía un verdadero móvil. No sus ex esposas, quiénes hacían su vida, y no se acordaban de él.

-¿Me está diciendo que no hago bien mi trabajo?

-Le estoy diciendo que no hace su trabajo, ni bien ni mal. Resultó que al otro amante lo asesinó un vecino.

Isaac notó un fuerte calor en el rostro. No esperaba tal patada. Pero se la merecía.

-Se han obsesionado conmigo, Belinda y sus ex esposas. Su amigo ya me quiere ahorcar, y sin juicio.

-Se exalta con facilidad.

-Usted no, pero también me quiere ver en la silla eléctrica. Buscan al culpable fácil, y a ver si confiesa. ¿Por qué no hace bien su trabajo?

-¿Me va a enseñar a hacerlo?

-Más o menos. Busque un móvil. Alguien tiene uno. Quizá chantajeaba a alguien. ¿Por qué no investigan por ese lado? Lo del esposo furioso podría ser, pero un tonto que mata al investigador para… ¿qué? ¿Ha pensado en eso? Porque Jiménez hablaría si moría Valmaseda. A mí me importaba un pito que hablase. Y eso se aplica a otros más. Pero hay alguien a quien no le daba lo mismo, porque ya planeaba matar a Julián.

-Todo eso ya lo sabemos.

-¿Seguro? ¿Ya saben que el asesino planeaba matar a Julián antes de que Jiménez le diese el informe? Y, por ende, también asesinaría al detective, al recibir las fotos.

Isaac se quedó rígido. Regresó junto al escritorio, y miró fijamente a Zaldibar. Debía reconocer que aquel fulano era muy inteligente.

-¿Puedo llamar a mi compañero?- preguntó.

-Si se comporta como una persona.

-Se lo prometo.

Fuentes salió, y regresó enseguida, acompañado de Solano. En dos palabras le había puesto en antecedentes. Necesitaba que oyese lo que Zaldibar tenía que decir. Armando entró con cara de niño bueno. Los dos policías se colocaron ante el escritorio, atentos a Emilio.

-Siéntense – dijo el empresario-. Yo estuve con Jiménez, por lo que sé cómo funciona esto. Fui a verlo, y le di unos datos. También un anticipo. Luego compré un teléfono portátil, al que él me llamaría.

-¿Por qué hizo eso? – preguntó Solano.

-Posiblemente porque veo películas. Él me pidió que lo hiciese, y me pareció lógico. Tal vez no quería tener, en su teléfono, números rastreables. Y yo no le llamaría desde ninguno mío, fuese personal o de la empresa. La primera vez, le llamé desde uno público. Él no podía comunicarse conmigo a ése, así que necesitaba uno que yo contestase.

-Es muy lógico. ¿Y su teléfono? ¿Qué hizo con él?

-Cuando supe que murió, me deshice de él. Pero ahora ya no serviría de mucho ver lo que contiene.

-Prosiga – dijo Isaac.

-Me llamó, y dijo que ya estaba lo mío. Fui, me dio el informe y me lo llevé. Claro que le pagué. En ese momento, debía tirar el teléfono; pero lo dejé en este cajón. Un día sonó. Creo que eran ustedes.

-Ciertamente. ¿Por qué no nos respondió?

-Porque no eran Jiménez, pues estaba muerto, y porque no quería líos.

Solano aceptó, con un cabeceo. Isaac lo hizo, cerrando los ojos.

-Cuando yo fui a por las fotos, no llevaba un arma, porque no premeditaba matarlo. ¿O sí? Si pensaba hacerlo, ¿por qué sería? Es de suponer que no sabía lo que me iba a presentar. ¿O sí lo sabía?

-Díganoslo usted – pidió Fuentes.

-Me refiero al asesino, aunque me ponga en su lugar. Si yo planease matar a mi esposa, independiente de lo que Jiménez me dijese, llevaría un arma, y eliminaría a quien hizo la investigación. Pero… debía saber, por anticipado, lo que me daría el detective, y también haber planeado el crimen.

-¿Por qué haría eso? – preguntó Isaac.

-Porque luego lo asociarían con Julián, y Jiménez podría hablar. ¿No es así? Si el detective se enteraba del asesinato, los llamaría a ustedes. O no lo haría; pero eso no lo sabía el asesino.

-Cierto- admitió Solano.

-Yo traje las fotos, y a él lo mataron unos días después. Pero el asesino recibió sus fotos y mató a Jiménez. ¿No es así?

-Tiene usted razón, Zaldibar. No lo habíamos visto de este modo - casi aplaudió Isaac.

-No hemos sido clientes de Jiménez – se excusó Armando-. Creo que sí, que el asesino ya sabía lo que iba a recibir. Pero, siendo así, ¿por qué lo contrató?

-Porque no sabía, entonces, que era engañada. Digo engañada, porque supongo que fue una mujer. Claro que podría ser el esposo de una. El caso es que, al recibir el expediente, ya sabía lo que contenía. Incluso antes de ir a por él. Tenía que eliminar a Jiménez, porque había decidido matar a Julián. O ya lo había hecho.

-Lo mató después que a Jiménez- declaró Solano-. Está usted en lo cierto. La investigación era lo de menos. Le debo una disculpa.

-Yo también a usted. Sé que les pagan poco, pero no es motivo de risa.

-Algo más – dijo Fuentes-. ¿Cómo supo usted que Marcela Segura estuvo casada con Julián?

-No lo sabía. Es más, no conocía a Marcela. Pero ustedes se encargaron de que toda la oficina lo supiera, cuando vinieron a buscarla. El jefe de Personal me llamó, muy asustado. Les debo decir algo: el nombre de su esposo no consta en su expediente.

-Pondrá divorciada, pero no de quién – adivinó Isaac.

-Así es. Luego hablé con ella, para ofrecerle los servicios de los abogados de la empresa – mintió-. Hasta ese momento, no la había visto jamás.

Solano asintió con la cabeza. No habían sido nada delicados, como siempre. Pudieron ir a casa de la mujer, y no levantar alboroto; pero eso lo solían pensar después de que ya habían armado el jaleo.

-Sí, claro – aceptó Fuentes-. Todo el mundo se enteró. 

Los dos policías se pusieron de pie. Se despidieron de manera muy cortés. Una vez en la calle, Isaac dijo:

-O él es el asesino, o un Sherlock Holmes.

-Me hubiese gustado que fuese el asesino; pero ya no. De pronto, me cae bien.

-Un móvil… El asesino ya sabía lo que iba a encontrar.

-¿Y eso se podrá aplicar a la familia de Santiago?

-A ver si el ex presidiario nos da otra lección.

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Solano y Fuentes preguntaron por Santiago, al estar cerca de su casa. No querían tocar en ésta, porque saldría la madre, y organizaría un escándalo. Por ello, entraron en una tienda, y se informaron allí.

-Trabaja en el taller mecánico de Don Chava.

Y les indicaron cómo encontrarlo. Se hallaba en la calle paralela, al de tres esquinas. Cuando estaban por llegar, notaron que pasaban varios jóvenes en motos. Solano dijo:

-En estas zonas, las motocicletas son más comunes que los autos.

-Me he dado cuenta. No me extrañaría que algún amigo se encargase de Julián, mientras Santiago estaba rodeado de gente.

-No creo que le disparasen. No sé qué nos puedan decir. Si confiesan la paliza, ya sería mucho.

Al llegar al taller, preguntaron por Santiago. Les atendió un hombre de edad, al que no le gustó mucho su presencia.

-¿Por qué no dejan en paz a este hombre?

-Porque puede llevarnos al que mató a un fulano. ¿No le gustaría que encontrásemos al asesino de un pariente suyo?

-Ustedes no encuentran ni su trasero, si apagan la luz. ¡Santiago, te buscan los azules! Hoy vienen de gris y marrón.

En el taller había gente trabajando, más dos o tres curiosos. Todos prorrumpieron en carcajadas. Isaac miró a Solano, para recomendarle paciencia. Llegó Santiago, con un mohín de disgusto.

-¿Y ahora a quién he matado?

-A nadie… todavía – dijo Solano-. Su madre fue a contratar un detective privado, para que siguiese a su esposa. Y usted nos mintió.

-Yo no contraté un detective privado. Si mi madre les dijo que no, ella mintió.

-Muy listo. Entonces, ¿nos llevamos a su madre?

La expresión de burla, del rostro de Santiago, se cambió por la de ira. Se notó que aquello no le gustó nada.

-¿Quizá a su hermana? – Preguntó Isaac-. ¿Le gustaría que la detuviésemos?

-¿Bajo qué cargos?

Isaac y Armando notaron que los del taller no les quitaban los ojos de encima. Lo que decían las miradas no era nada agradable. Solano sacó su pistola, de debajo del sobaco, y la sostuvo en la mano, con el brazo relajado, a lo largo de su cuerpo. A algunos les cambiaron las miradas.

-Por ejemplo, mentir a la policía – dijo Isaac-. No es grave, pero amerita, por lo menos, una visita a la comisaría. Por otra parte, una pareja de motociclistas le dieron una paliza a Julián, la misma noche en que lo mataron. Veo muchas motocicletas por aquí.

-Hay motocicletas por toda la ciudad.

-Y todos los motociclistas querían partirle la cabeza a Julián Valmaseda- dijo Fuentes.

-Mira Santiago, te lo ponemos fácil. Si los que le dieron la paliza, no lo mataron, no levantaremos cargos. Julián ya no puede denunciarlos, así que nada de nada. ¿Qué te parece?

-Y, en caso de que fuese alguien de aquí… como…

.-Tu hermana, por ejemplo – terminó Isaac.

-¿Qué pasa si declaran haberle dado una paliza? ¿De qué sirve eso?

-De nada. Pero digamos que vieron algo, o a alguien, y nos lo dicen. Eso sí vale algo.

-Tu hermana fue a visitarte a la prisión. Hay fotos de ella, incluso videos- le explicó Solano-. No nos gustaría ir a verlos, y con alguien que estaba con Julián, cuando los de la moto lo sorprendieron. Si la amiga de Julián declara que ellos le pegaron una paliza…

-Es distinto – terminó Fuentes-. En ese caso, no podremos hacer nada, y vendremos con algunos amigos, a detenerlos.

-Así que… diles que los esperamos en la comisaría cuarta, en la calle Esteban Osorio, numero 75. No mataron a Julián, pero alguien los reconoció como los que le dieron la paliza.

-¿Para qué tantas molestias, si el tipo está muerto?

-Porque el asesino está vivo. No dudo que se lo merecía – dijo Solano-, pero esto no funciona así. Yo quiero irme a casa, a descansar, pero no me deja mi jefe, mientras no resuelva el caso.

-Un favor por otro- manifestó Fuentes-. No usamos la testigo, pero los de la moto nos echan una mano. Dejo mi tarjeta, por si lo piensas bien.

-Comisaría cuarta, en la calle Esteban Osorio, número 75. A ver si es mañana temprano. Al mediodía vamos a ver los videos de la cárcel.

Santiago se quedó contemplando el polvo de sus zapatos. Solano guardó su arma.

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A las nueve y media, de la mañana del viernes, una pareja de jóvenes preguntó por el detective de primera: Isaac Fuentes. Éste, Solano y Macías estaban en la sala de las exposiciones, en donde tenían las fotos en la pared. Charlaban de fútbol, del que se celebraría el sábado. Esperaban a los motoristas, para saber si les daban pistas, o seguían en las mismas.

-Parece que nos tienen algo – dijo el jefe, al escuchar que le buscaban.

-O sólo vienen a declarar la paliza – opinó Solano, muy pesimista.

Entró una pareja de jóvenes. Ella tenía cierto parecido con Santiago. El muchacho estuvo en el taller, el día anterior; pero no dijo ni palabra. Isaac les invitó a sentarse.

-¿Y bien?- preguntó.

-Nosotros no matamos a Julián – dijo la mujer-. Sí le pegamos duro, pero lo dejamos vivo.

-Magullado, aunque bien. Ni siquiera moriría de los golpes – agregó el joven.

-Vamos desde el principio – pidió Fuentes-. En orden.

-Tomamos algo en la fiesta de mi hermano. Ya con unas copas, se nos ocurrió ir a buscar a Julián.

-¿Cómo lo encontrasteis?

-Yo sabía dónde trabajaba. Solía salir como a las siete – declaró Celia-. Me habían dicho que andaba con Soraya, y quién era.

-¿Y fuiste a verlo, a la salida de su trabajo?

-Y lo seguí un rato. Pero aquel día fue con otra mujer. Andaba con más de una.

-Luego vemos con cuál. ¿Qué más?

-Nada, por el momento. Supe dónde trabajaba, porque me dijo mi amiga.

-¿Y no bastaba eso para tu hermano?

-No me iba a creer. Yo siempre me llevé mal con Soraya. Debía tener pruebas. Convencí a mi madre de contratar un detective. Y nos dio pruebas. Fotos del cabrón y Soraya.

-Volvamos al martes en que tu hermano salió- pidió Solano.

-Se nos ocurrió, a éste y a mí, que mejor le dábamos una paliza, y le decíamos que mi hermano le haría mucho más daño. Si Santiago lo agarraba, a saber lo que pasaba.

-Así que un favor a tu hermano – dijo Solano.

-No querías que lo encerrasen de nuevo – explicó Fuentes.

-Aunque usted no lo crea. Lo esperamos y seguimos. Fue a ver a la misma de la otra vez. La esperaba en el atrio de la iglesia de San Pedro. La ocasión anterior fue lo mismo. Subieron a un autobús, y se fueron al motel. Nosotros nos adelantamos en la moto.

La mujer se quedó callada. Su novio no dijo nada. Isaac, Macías y Solano se miraron, para decidir quién intervendría. Fue el jefe:

-¿Eso es todo?

-¿Y qué más? Le dimos una paliza. ¿Quiere que le cuente cuántos golpes? La mujer corrió. Cuando nos fuimos, vimos que el autobús se alejaba. Eso es todo,

-¿Y no vieron a alguien? ¿Qué hora era?

-Las siete y media o las ocho. Ya había anochecido.

-¿Dónde lo dejaron?

-En medio del camino. Es más, le dije a éste que lo iban a atropellar. Y me respondió: “que le den por el culo, si lo atropellan”. Y nos cruzamos con un auto.

-Un segundo – pidió Solano-. ¿Se cruzaron con un auto?

-Sí. Nos cruzamos con un auto, antes de llegar a la carretera.

-Nos pareció extraño – dijo el novio.

-¿Por qué? – preguntó Isaac, pero los otros dos se interesaron.

-Ella dijo – se refería a Celia-: que conducía una mujer, y que no iba nadie con ella.

-¿Por qué le pareció raro?

-¿Ir sola a un motel? – preguntó el novio.

-Éste dijo que iría  a masturbarse con las películas pornográficas.

Los policías se miraron. Por lo visto, todo el mundo deducía mejor que los detectives de su departamento.

-¿Vieron a la mujer? – preguntó Isaac.

-No me fijé en ella, porque yo conducía la moto.

-Yo: un poco- declaró Celia-. ¿Creen que ella lo mató?

-¿Quieren mirar estas fotografías?

Durante un rato, los dos observaron las fotos. Él no les ponía mucha atención, ya que no vio bien a la mujer. Celia, desde la primera ojeada, apartó la foto de Amanda. Solano le dio un codazo a Isaac. Éste no le hizo caso, pues tenía los ojos fijos en el rostro de la testigo. El novio miraba las fotos, pero se notaba que no veía nada.

-Yo diría que era ella-. La mujer puso el índice derecho sobre la faz de Amanda-. Ésta es la que salió corriendo – apuntó a Puri-. Yo ya la conocía. Y ésta es Soraya. No conozco a las otras.  

-¿Y el auto?- preguntó Macías.

-En ése sí me fije un poco – dijo el joven-. Un Ford Fiesta como 2007 u 2008, azul, de dos puertas y la trasera. De autos yo sé un chorro.

-Se nota – reconoció Isaac-. ¿Algo más?

-Nada más. ¿Podemos irnos?- preguntó la mujer.

-Sí. Vamos a olvidar los golpes, y el susto que le dieron a la mujer – puso su mano sobre la fotografía de Puri-. Ella quería levantar cargos, pero nosotros nos encargamos de eso. Si los necesitamos…

-Seguro – dijo el novio, puesto de pie, y con los ojos en la puerta.

Cuando se fueron. Isaac dio un salto.

-¿Crees que sea Amanda?- preguntó Solano.

-Hay que ver si tiene un auto como ése, ya sea ella, su hermano, un primo o el vecino. Si es así, iremos a buscar un juez y una orden.

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A las nueve de la noche del viernes, 9 de Julio, Emilio y Belinda llegaron a la discoteca Los Infiernos. Él iba disfrazado de Batman, y ella de Gatúbela. Tan originales que únicamente ocho parejas más llevaban el mismo atuendo. Unos veinte se vistieron de Darth Vader, de la Guerra de la Galaxias. Como se trataba de proteger la identidad, nadie fue de Tarzán o Supermán.

El día anterior se habían puesto de acuerdo con Rosana y Marcela, para reconocerse. Ellas irían de brujas.

-En ese sitio, se pone bien – había dicho Marcela-. A medianoche todos están ya locos.

Los Zaldibar tuvieron problemas para distinguir sus brujas de las otras. Rosana identificó a Belinda, y soltó la contraseña:

-Carrusel.

-Tiovivo – respondió la esposa de Emilio.

No hacía falta presentaciones, ya que habían compartido sudores. Lo que siguió fue charlar y beber licor.

Como anunció Marcela, cerca de la medianoche, muchos estaban borrachos. Por ello, algunos se desprendieron de su máscara, además de la ropa. Eran tanto mujeres como hombres, y en cantidades parecidas. Tras la pérdida de la identidad, y del pudor, comenzó la orgía. Los asientos se convirtieron en tálamos, y cada quien se apareó con la pareja que le acompañó o con alguien que encontró allí. El caso es que la mitad de los asistentes estaban dándole sabor a la noche.

-Dije que se pondría bien – les recordó Marcela.

-Yo no me quito la máscara – anunció Emilio.

-Eso no significa que…

Diciendo eso, Marcela se lanzó sobre Zaldibar. Belinda sonrió, al ver la desvergüenza de la mujer. Pero no se quejó cuando Rosana le estampó un beso que hizo vibrar sus amígdalas. Estaban sentados en unos sillones largos, situados a ambos lados de una mesa. Como los esposos se pusieron uno frente al otro, los ataques se produjeron entre los que compartían banco acolchado. Sin quitarse las máscaras, se babearon por un buen rato.

-¿No hay problema? – le preguntó Rosana a Belinda.

-Creo que no – dijo la mujer, mirando a su marido.

La señora Zaldibar se sentó sobre la mesa, con los pies en el asiento. Separó las piernas, evidenciando que no llevaba braga. Rosana se movió en el banco corrido, hasta quedar ante Belinda. Metió la cabeza en la entrepierna de ella.

Eso excitó a Emilio, quien se abrió la cremallera del pantalón. Marcela salió del asiento, para que el hombre se acomodase en el borde, y se quitase los calzones. Una vez en el canto, y sin nada de cintura para abajo; aunque seguía siendo Batman; Marcela se dispuso encima de él, dándole la delantera, con los pechos fuera.

Poco a poco, los que no deseaban sexo, al menos allí, fueron abandonando el bar. Y también aquéllos que no consiguieron pareja. Las mujeres resultaron más afortunadas, por solicitadas; al estar en menor número. Los que quedaron, se dedicaron a lo suyo.

-Jamás imaginé esto – dijo Belinda.

-Pues yo… aún no me lo creo – manifestó Emilio.

En una esquina de la barra, un fulano caracterizado de detective secreto, de la policía metropolitana, observaba a las brujas y a la pareja de Ciudad Gótica. Se trataba de Rodrigo, uno de los hombres de Isaac Fuentes, a quien no le habían dicho que dejase de vigilarlo. No tuvo tiempo de camuflarse, por lo que fue con traje y corbata. Alguien le preguntó si se disfrazó de ejecutivo bancario.

-¡Su puta madre! – exclamó, en voz baja, llevando el largo vaso a su boca-. ¿Cómo carajo describo esto en mi informe?

Algo vibró en su cintura. Se trataba de su teléfono portátil. Y quien llamaba era Solano.

-¿Dónde andas? – preguntó Armando.

-En una fiesta de locos. Es de disfraces, y aquí está el matrimonio Zaldibar. Y… bueno, no les quito ojo.

Eso era seguro, ya que no podía separar la vista de la mesa. Llevaba un rato sudando, desde que comenzó la acción.

-Ya puedes irte a casa. No hace falta que los espíes.

-De acuerdo, jefe.

-¿De qué vienes disfrazado?

Rodrigo miró a un lado. Una mujer, casi desnuda, aunque con antifaz, estaba ante él, sonriendo. Ella le preguntaba.

-De… detective.

-Oye, te queda muy bien. De verdad que pareces policía. ¿Trajiste pistola?

La mujer metió una mano en la entrepierna de Rodrigo. Éste tragó saliva.

-Es de salvas – respondió, señalando la que llevaba bajo el sobaco.

-¿Y la otra sí es de verdad?

La mujer palpó lo que había en la conjunción de las piernas del detective. Era de verdad, y cobraba vida.

-¿Me la muestras?

Rodrigo miró a todos los rincones del lugar. Podía jurar que nadie le conocía. Y por supuesto que no habría nadie de El Departamento.

-Sí- respondió, con un hilo de voz-. No pondré esto en el informe. Ni esto ni lo otro. Escribiré que estuvo muy aburrida la fiesta.

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En cuanto Marisol le dijo, a Amanda, que Julián la engañaba, ésta buscó un detective privado. Pudo ahorrarse el pago, ya que Cutberto hacía ese trabajo, y gratis. Pero ella no lo sabía. Encontró a Jiménez en el directorio telefónico de una cabina. Había varios; pero ella optó por los que no tenían grandes anuncios. Supuso que éstos serían caros. Los dos primeros no contestaron. Jiménez estaba en su despacho, y le dijo que podía ir en ese mismo momento.

La joven llegó ante el despacho del investigador, y tocó la puerta con los nudillos. Jiménez la abrió, y ella entró. Amanda observó el entorno, con una mueca de disgusto. El fulano del polvoriento escritorio no le pareció nada bueno, aunque sí barato.

-No le ofrezco sentarse, porque ya ve. Pero si quiere, le limpio la silla.

-No, no hace falta.

Ella decidió no tocar nada, y menos con…

-¿Qué le ha pasado en la mano? – preguntó Jiménez, al notar que la mujer la llevaba vendada.

-Me corté pelando zanahorias. Cosa de nada, pero no quiero que le entre polvo.

-Bien, pues usted dirá.

-Me huele que mi esposo anda con algunas zorras. Quiero que lo investigue.

-A eso me dedico. Deme los datos de él. ¿Alguna foto?

-No tengo fotos, pero mañana me estará esperando en la entrada de mi trabajo.

Amanda tardó en decidir cómo identificar a Julián. Le urgía, por lo que no consideró, en ese momento, que si el detective iba a su empresa, tendría datos sobre ella. Entonces, no le pareció muy importante.

-Y un nombre de usted, para poner en su expediente.

-¿Necesita mi nombre?

-Debo llamarla de alguna manera, señora – le dijo Jiménez-. O usted identificarse, si hablamos por teléfono. Puede ser Pato Donald.

-Jenny. Yo le llamaré en tres días. ¿Le parece bien?

-De acuerdo. Es un poco prematuro; pero bien. ¿Y cuándo verá usted a su esposo ante su empresa?

-Mañana mismo. Así que luego… en dos días… Bueno, tal vez tres. ¿Necesita algo más?

-Un anticipo. Es la costumbre.

Cuando Amanda abandonaba el despacho, Jiménez, muy solícito, se adelantó, y le abrió la puerta. La manija no estaba sucia, por el constante uso, pero la joven tenía la mano vendada. No se trataba sólo de que se manchase, sino que quizá le doliese.

-Muy amable. Yo le llamo.

Cuando ella salió, el detective releyó el nombre: Julián Valmaseda. Le sonaba mucho.

-Tengo que ver los casos antiguos, porque éste tipo…

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

-¿Casarnos?- preguntó Amanda, al escuchar la propuesta de Cutberto.

Habían terminado la ración de sexo. Luego habría otra, y ella se iría a su casa, a eso de las diez.  Casi cuatro horas eran suficientes para un día laborable.

-¿Qué te parece? Este apartamento es mío. Me lo regalaron mis padres.

-No es por el sitio en dónde vivir. Tenemos dos sueldos, y eso no sería problema.

-¿Entonces? No quiero que me digas que me amas. Quizá no, pero mucha gente se casa sin real amor.

Amanda sabía bien eso. Lo mismo que si amas a alguien, y no te corresponde, lo pasas muy mal. No sabía si ella amó a Julián, o no; pero sí que le dolió su engaño.

-Tampoco es eso. No te amo con locura, pero siento algo por ti.

Cutberto ya lo sabía. Él, últimamente, tampoco la amaba como antes, al menos como un estúpido.

-¿Siendo así…? No entiendo.

-No es fácil decirlo. Claro que tendré que hacerlo. No puedo ocultarlo por siempre.

-¿Las náuseas? ¿El vómito?

Amanda asintió con la cabeza.

-Me has escuchado en el retrete. Sí, estoy embarazada.

-¿De ese tipo? – El tono de voz, de Cutberto fue duro.

Amanda no respondió, porque se lo impedía el llanto. Su silencio lacrimógeno era una afirmación. Cutberto sintió que la sangre se le agolpaba al cerebro. Le asaltaron unas terribles ganas de golpear a “su amor”.

-No quise engañarte – dijo ella, por fin-. Hubiese sido grave, si me casase contigo, y luego lo descubrieras. No es algo que se pueda ocultar.

-Voy a la cocina a buscar un trago de algo fuerte. No tengo aguarrás, así que me contentaré con brandy del malo.

-No quiero que cargues con lo que no es tuyo.

-Gracias.

Cutberto caminó, apresuradamente, hacia la cocina. Se detuvo, antes de entrar en la pieza, miró hacia su cuarto, y rugió:

-Me alegro de que matasen a ese hijo puta.

Encontró la botella que buscaba, y se sirvió una buena cantidad, en un vaso alto. No le agregó nada, y tomó un largo sorbo. Hizo aspavientos, porque el brandy le raspó la garganta y el estómago. Con el vaso en la mano, regresó al cuarto. Apenas entró en él, cuando Amanda le dijo:

-Voy a abortar. No quiero dar a luz el hijo de ese cabrón.

-Yo no digo nada.

-¿Me ayudas a abortar? Si no quieres, lo entenderé.

-¿Y qué quieras que haga yo?

-Conozco a un doctor que hace abortos. Llevarme con él, y, luego, tenerme aquí un par de días. Pediré permiso y…

Cutberto dio otro sorbo al brandy barato. Asintió con la cabeza.

CAPÍTULO XIII

Amanda lloraba sin consuelo. Sentada en la cama, con la espalda apoyada en la cabecera, se enjuagaba las lágrimas con la sabana. Julián estaba de pie, enfrente del lecho, mirando fijamente a la joven. Se había vestido casi completamente, y se abrochaba los botones de la camisa. Ella no podía hablar, y él no tenía nada que decir. Se miraban uno a otro, compartiendo un pensamiento: ¿qué hacían allí, si los dos querían irse?

-Yo no tengo la culpa de tu estupidez - dijo, por fin, el hombre-. Te pregunté si tomabas algo, para comprar unos condones, y me dijiste que pastillas.

-Ya te he dicho que las pastillas, a veces, no funcionan.

-Tampoco tengo la culpa de eso.

-¿Y de qué tienes culpa?

-De andar con niñas tontas.

-¡Hijo de puta!

Julián fue a la silla, y recogió una chamarra azul. Sin decir palabra, se dirigió a la puerta, la abrió y abandonó el cuarto del motel. Él no era proclive a discusiones, por lo que las abandonaba antes de que comenzasen: las discusiones y las mujeres. Nunca le gustaron los problemas, aunque su modo de vida los acarreaba. ¿Por qué se complicaban, ellas, la vida? A él le gustaba gozar el sexo, sin consecuencias absurdas. Huyó, porque eso hacía siempre.

Amanda lloró aún un cuarto de hora, hasta que escuchó que tocaban a la puerta.

-¿Quién es?

-El encargado. Vi que se iba su… novio –decidió el hombre-, y debo asegurarme que usted esté bien.

-No estoy nada bien.

-¿Qué le sucede?

La joven entendió que su problema no le importaba al recepcionista. Se levantó lentamente, y se acercó a la puerta.

-Nada. No me ocurre nada. En un momento me marcho.

-¿Tengo que llamar a la policía? Si el tipo le ha hecho algo, les llamo.

-No, no me sucede nada. Una simple discusión.

Amanda salió del motel, y caminó hacia la parada del autobús. Ya no lloraba, pero en su rostro se percibía que lo hizo, y en abundancia. Ya estaba cerca de la carretera, cuando llegó, a su lado,  un auto. Se detuvo junto a la joven. Una mujer se asomó a la ventanilla. Era la única ocupante del vehículo.

-Sube, te llevo – dijo la conductora.

-¿Quién es usted?

-Luego te explico. Quiero hablarte del hijo de puta de Julián. 

-¿Usted lo conoce?

-Sube – insistió la mujer-. Te llevo a tu casa.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Poco después de la comida del viernes, Solano cruzó, corriendo, toda la comisaría. Entró, como bólido, en la sala de “los genios”, y dijo, sin aliento:

-Un Ford Fiesta como 2007, azul claro, de dos puertas y la trasera. Está a nombre de Secundino Ruiz, con el mismo domicilio que Amanda.

-Es el auto de su padre – dijo, con simpleza, Macías.

-Una orden judicial de registro – propuso Isaac-. Hay que encontrar el arma, o rastros de pólvora.

-Es viernes – reveló Solano-. Será difícil encontrar un juez.

-Conozco uno que suele quedarse hasta tarde.

Los tres hombres salieron de la sala, y se dirigieron, raudos, cada uno a su destino.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Amanda y Marcela estaban en el auto de la segunda, ante la casa de la primera. Como dijo, la mayor la llevó a donde vivía. Y, por el camino, le fue narrando su vida junto a Julián.

-Me ha embarazado, y no quiere hacerse cargo – sollozó la joven-. Yo no he andado con otros. Es bien seguro que es suyo.

-Julián es un desalmado. No le importa el daño que hace.

-¿Lo estabas buscando? – preguntó la joven-. ¿Por qué ibas al motel?

-Sí, lo espío. Quiero saber con quién anda, para advertir a cada víctima. Quiero hacerle la vida imposible.

-Él ha destrozado la mía. ¿Cómo les digo esto a mis padres? Mi padre es muy violento, y seguro que coge la pistola y va a buscarlo.

-Le vendrían bien unos tiros. ¿Es policía, tu padre?

-No. Pertenece a un club de tiro, y tiene armas.

-Se metería en un buen lío.

-Yo debería coger la pistola, y matarlo. ¡Me ha jodido la vida! ¿Y en mi oficina?

-¿No imaginabas que él andaba con otras? También con una que trabaja contigo. Se llama Purificación.

Amanda abrió los ojos como platos. Luego balbuceó:

-¿También con ella? Puri está casada.

-¿Crees que eso le importa a Julián?

-Una amiga me dijo que lo vio con una mujer. Él argumentó que le vendía un seguro. Fui con un detective, para que lo siguiese. Se llama Jiménez. 

-¿Jiménez? – Marcela sonrió-. Yo también lo descubrí por un detective, y se llamaba Jiménez. ¿Será el mismo?

Amanda describió al investigador. Al hablar de la oficina, Marcela dijo:

-El mismo. Ahora tendrá más polvo. ¿Ya te ha dicho algo?

-No, aún no. Le iba a llamar mañana. Pero ya no hace falta. No voy a recoger lo que me tenga. ¿Para qué?

-Para saber con quién anda. Aunque… realmente eso ya importa poco.

La joven lanzó un bufido. Estaba realmente colérica. Entendía que los planes que hicieron eran mentira, y que él jamás quiso emprender una vida a su lado. 

-No importa nada – rugió, con ojos inyectados de sangre-. Tengo que matarlo. Y luego… abortar. No voy a traer al mundo el hijo de ese monstruo. 

-Si matas a Julián – le dijo Marcela-, Jiménez hablará con la policía. Si no lo hace, y éstos descubren que no les informó, le quitan la licencia y va a la cárcel. ¿Le diste tus datos?

-No. Sólo le dije Jenny. Es mi clave.

-¿Y tu teléfono? ¿Le llamaste desde el tuyo?

-Le hablé desde una cabina. Luego…

Amanda sacó, de su bolso, un pequeño aparato. Estaba metido en una funda rosada. Lo mostró, para continuar:

-…me dijo que comprase uno, sin registrar, para que él me pudiese llamar, cuando tuviera algo. Yo le llamaría antes, para que él anotase el número.

-¿Es ése el aparato?

-No. Éste es el mío. No lo iba a usar, porque está registrado a mi nombre.

-¿Únicamente le dijiste Jenny?

-Sí. Estuve en su oficina, y le di ese nombre.

-¿Ya le has llamado?

-No he comprado todavía otro teléfono – guardó el que mostró-. Lo iba a hacer; pero… creo que no. Ni tampoco ir a su oficina. No quiero que me vea de nuevo.

-¿Y no habrás dejado algo en su oficina?

-No, no creo. Es más, tenía vendada la mano, y no quise tocar nada. Era un basurero.

-¿Le diste alguna fotografía? ¿Algo…? ¿Un papel?

-Sí, los billetes con los que le pagué. No, nada más. Y sé que no toqué nada. 

-El dinero no guarda huellas. Si las tuviese, serían de varios miles de gentes. Entonces, será mejor que no vayas a por el resultado. También te aconsejo que olvides tu obsesión de matar a Julián.

-No. Lo tengo que matar. No se va a reír de mí.

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

La policía se presentó, a eso de las siete de la noche, en casa de los Ruiz. Llevaban dos patrullas y un auto sin insignias. En el último llegaban Isaac y Armando. Y también Macías, al que, por fin, sacaban de la oficina. La casa de Secundino era parte de un conjunto residencial de clase media. Contaba con jardín, por el que toda la tropa pasó con grandes zancadas. Tocaron a la puerta.

Abrió una mujer de unos cincuenta años. Se quedó muda al ver tanto uniforme.

-Traemos una orden de registro, señora – dijo Isaac, mostrando el papel.

-¿Por qué? ¿Qué buscan?

-¿Está su hija?

-Sí. Iba a salir ahora. No pueden pasar.

-Vamos a entrar, señora – anunció Solano.

Un hombre de edad similar a la mujer se colocó tras ella. Vio los uniformes, y preguntó:

-¿Qué es lo que quieren?

-Traemos una orden de registro.

-¿Por qué razón?

-Por el asesinato de Julián Valmaseda, amante de su hija – soltó Solano, con muy poca delicadeza. Tal vez se le contagió de Muñoz. Posiblemente le molestaba que el “delicado” se le adelantase.

-¡Oh, Dios!- exclamó la madre, corriendo al interior.

-¿Cómo dice usted? – preguntó el padre-. ¡Amanda! – gritó, poniendo la faz hacia el interior de la casa.

Isaac y Solano ya habían entrado, para cuando el hombre se apartó de la puerta. Los uniformados se metieron en tropel. Al llegar a la sala, vieron que la joven bajaba la escalera. Se detuvo, y palideció. Su padre le preguntó:

-¿Qué es eso de un amante? ¿Y asesinado?

Amanda se sujetó del barandal, porque se desmayaba. Isaac dio un salto, para sujetarla. La madre estaba en la sala, tumbada en un sofá. Y el padre buscaba de qué apoyarse. Los agentes comenzaron a revisar la casa.

-Su hija andaba con un tal Julián Valmaseda- explicó Fuentes-. Lo mataron el martes de la semana pasada.

-¿Y fue mi hija? – preguntó Ruiz.

-Eso parece. Ella estuvo, a la hora de la muerte, en la entrada del motel Rosario.

-¿Cómo saben ustedes eso?

-Llevaba su coche. ¿Recuerda si se lo prestó ese  martes?

El hombre miró a la escalera. Amanda se recobraba. La madre todavía no.

-¿Fue ese martes?- inquirió Ruiz.

La joven no respondió. Una voz, en lo alto de la escalera, gritó:

-¡Tenemos una pistola!

-Bájala. Conserva las huellas – le ordenó Solano.

-Es mía – dijo el padre-. Tengo licencia. Pertenezco a un club de tiro.

-Su pistola mata – manifestó Isaac-, aunque sea para tirar a dianas. Veremos si hay residuos de pólvora en las manos de su hija, y en su ropa.

-¡Sí, sí la usé! – pregonó Amanda-. ¡Yo maté a ese cabrón!

Su madre parecía recobrada, e intentaba enderezarse. Al escuchar a su hija, volvió a desmayarse.

-¿Con mi pistola?- preguntó el padre-. ¿Usaste las balas que tenía?

-¡Sí, le disparé al pecho, con esa pistola!

El arma, dentro de un sobre de plástico transparente, estaba en poder de Macías. El señor Ruiz dejó de apoyarse en la pared, y avanzó hacia Isaac.

-Todo el cargador está lleno de balas de salva – dijo el hombre-. Las compré, hace dos semanas, porque las usamos en el club, para tirar balazos al aire. Tuvimos una fiesta, y se trataba de hacer ruido. No las he sustituido.

-¿De salva?- preguntó Macías, mirando el arma-. ¿Está seguro?

-A no ser que ella le haya puesto otro cargador, el que está es de salvas.

-¡Carajo! – exclamó Solano-. Aunque éstas sean de salva, pudo meterle unas de verdad.

-No cambié nada. Sólo verifiqué que tuviera balas – dijo la joven, dejando de llorar.

-Aunque encontremos la pólvora, si son de salva, no tenemos nada- manifestó Fuentes, descorazonado.

-No es calibre .357 SIG – observó Macías, mostrando el arma-. Viene a ser una .32.

-Es .25 ACP Browning - aclaró el señor Ruiz.

-De salva y otro cartucho. ¿Qué coño broma es ésta?  - gritó Solano.

-Me parece que debemos aclarar el embrollo – propuso Isaac-. Nos lo vas a contar todo – le ordenó a Amanda-, paso a paso, y sin olvidar nada. Armando, que no sigan, y vayan a las patrullas. Y nosotros, todos – le dijo al señor Ruiz-, tenemos que descifrar este enredo. Disparó contra Julián, pero con salvas. Y el tipo murió a balazos. ¿Cómo se explica esto?

-Ni la menor idea – dijo el padre-. No tengo otra arma.

Los seis entraron en la sala, y buscaron en donde acomodarse. La madre logró un poco de lucidez, y Amanda ya estaba repuesta. Comenzó a relatar:

-Yo andaba con Julián. Y él…- dudó un segundo- me dejó.

Iba a decir “embarazó”, pero ya era mucho para una sola noche. Y como entendía que ella no pudo matarlo con salvas, se sentía bastante tranquila.

-¿Eso es todo?- preguntó Solano.

-Contrataste un detective – manifestó Fuentes-. Un tal Jiménez, para saber que Julián te engañaba.

-Yo quisiera saber quién es el tal Julián – pidió el señor Ruiz.

-Éste – dijo Solano, poniendo unas fotos sobre la mesita de centro.

Los padres de Amanda las ojearon. La joven no quiso verlas.

-Sí. Fui con Jiménez, para que lo siguiera. Pero antes de que me dijese lo que había averiguado, yo… - caviló un momento- ya lo sabía. Una amiga me lo dijo. 

-Supongo que sabes que mataron a Jiménez – declaró Isaac-, y con la misma arma que a Julián.

-No pudo ser mi hija. No con esa arma.

La joven analizó lo escuchado. Ella sabía bien que no mató al detective, y ahora había una razón de mucho peso para no imputarle el homicidio.

-Como había decidido matar a Julián, consideré no recoger el informe del detective. ¿Para qué? Me vio una vez, y con ésa sobraba.

-¿No recogiste el informe?- preguntó Fuentes, aunque lo acaba de oír.

-No. Ni siquiera le llamé. Pedí permiso, en mi trabajo, para salir un poco antes. Estuve esperando a que llegase Julián.

-¿Y después? ¿No pensaste en que Jiménez tendría tus papeles en su oficina? No sabías que había muerto. ¿Verdad?

-Así es. Ya no fui al día siguiente. ¿De qué me serviría? Había matado a Julián, y Jiménez me recordaría. Él no me conocía, y ni mi teléfono tenía. ¿Qué podría decirle a la policía?

-¿Cómo te identificabas?

-Como Jenny.

-¿Y con este teléfono?

Solano puso, sobre la mesita de la sala, el teléfono que alguien arrojó a un vertedero.

-No. Le llamé desde una cabina, en la calle.

-¿No es tuyo este teléfono? – insistió Armando.

-Ya le he dicho que no. Mi teléfono está en mi habitación.

Los tres policías se miraron, por turnos. Todo coincidía. A la mente de los tres llegó la misma pregunta: ¿quién mató a esta gente? ¿Por qué todos los sospechosos tenían coartada, balas de salva o distinto calibre?

-Supuse que Julián se vería con Puri, y esperé. Como llevaba el auto de mi padre, me escondí tras el volante, y la vi cuando salía.

-Un momento. ¿Sabías que él andaba con Purificación Roca?- preguntó Isaac-. ¿Cómo lo descubriste?

-Me lo dijo una amiga.

-Todo te lo dijeron tus amigas – dijo Solano, mirando a su jefe, y haciéndole una seña referente a las fotografías.

-Buenas amigas – opinó Isaac, dando a entender que sabía por dónde iba su colega-. ¿Y qué más?

-Estuve en la entrada del trabajo, esperando a que saliese Purificación. La seguí, y vi que se reunía con Julián. Luego subieron al autobús.

-Llevabas el arma – dijo el padre.

-¿Por qué? ¿Ya pensabas matar a alguien? – preguntó la madre.

-Sí. Llevaba el arma, porque pensaba matarlo en medio de la calle. Me daba igual. Y prueba de eso es que le disparé.

-Prosiga – pidió Fuentes.

-Me adelanté al autobús. Casi llegaba, cuando me entró miedo, y di media vuelta. Me detuve al de poco, me metí en un bar y tomé dos copas. Me dieron valor, y aceleré para volver al motel. Ya no vi el autobús, así que ellos estarían dentro. Pensé esperarlos, cuando salieran. Pero me lo encontré, en medio del camino, como dormido de pie. Bajé y halé el gatillo, sin pensar. Vi que cayó a la zanja. Subí al auto y regresé a mi casa. Eso fue todo.

Todo el mundo quedó en silencio. Los policías buscaban errores en la narración. Pero parecía que no las había. Solano preguntó:

-¿Vio usted que caía al suelo, cuando le disparó?

-Sí. Cayó de espaldas, en la zanja. 

-¿Y no fue a ver si estaba muerto?

-No. Si le metí unos tiros, y cayó al suelo, estaría muerto. Lo tuve como a… Como donde está usted. No podía fallar.

-Ella ha asistido, conmigo, a sesiones de tiro – puntualizó el padre.

-¿Él estaba solo? – preguntó Macías.

-Sí. En medio del camino, como borracho. Me extrañó, pero me importaba un comino.

-¿Se cruzó con una moto, en ese camino? – inquirió el jefe.

-Sí. Una pareja en una moto.

-¿Conoce a alguna de las personas que aparecen en esas fotos?

A una seña de Fuentes, Solano le entregó, a Amanda, el mazo de fotos. La joven las ojeó.

-Ella es Purificación, y él es Cutberto. Trabajan conmigo. Él era Julián. Está en casi todas.

-Mejor si se dedica a las mujeres – le pidió Isaac.

-Conozco a ésta. No recuerdo su nombre.

-Ya le mostramos las fotos, en la oficina, y no reconoció a ninguna – le recordó Solano.

-¿En la oficina? ¿Ya habías hablado con ellos?- preguntó su padre.

El hombre levantó los brazos, queriendo alcanzar el techo, y dio unas vueltas por la sala. Amanda movió la cabeza, de arriba abajo, y respondió:

-No dije nada, porque pensé que si daban con ella… Bueno, ella sabía que yo pensaba matar a Julián.

-Déjeme ver – dijo el jefe, alargando la mano-. Se llama Marcela Segura, y fue la primera esposa de Julián. ¿De qué la conoce?

-Yo… Sí me dijo que estuvo casada con él. Miren es que…

Amanda observó a sus padres. ¿Qué podría decir, peor de lo ya expuesto? Lo del embarazo, pero eso… quizá después. Se decidió:

-La noche en que él me… dejó… yo salí de ese mismo motel…

-¿El Rosario?- preguntó Solano.

-Sí, al que a él le gustaba ir. Yo caminaba hacia el autobús, y ella detuvo su auto. Me dijo que me traía a casa.

-¿Ella iba al motel? – preguntó Isaac.

-No. Ella espiaba a Julián. Eso dijo. Me trajo a casa, y me contó todo lo que él hacía. Yo decidí matarlo.

-¿Y se lo dijiste a ella?

-Sí. Le dije que mi padre tenía una pistola, y que yo lo mataría.

-¿Qué te dijo ella?

-Que no lo hiciese. Que no fuese a ver al detective, y que lo olvidase todo.

Solano se veía feliz. También sus dos colegas, aunque no sonreían de la misma forma.

-¿Le hablaste de Jiménez? – preguntó Isaac.

-Sí. Dijo que lo conocía, porque lo usó para saber que Julián la engañaba.

-¡Carajo! – exclamó Macías-. Creo que está todo bien claro.

-¿Ella es inocente?- preguntó la madre. 

-Inocente…Pues quiso matarlo, pero le salió mal – explicó el jefe-. Si las balas no hubiesen sido de salva, en vez de unas .357, Julián hubiese recibido unas .25, que también matan.

-Pero no lo asesinó- puntualizó el padre.

-Tenemos que hacer una visita, aunque ya casi no es hora oportuna – dijo Isaac.

-No me gustaría dejarlo para mañana – observó Solano.

-Tú y yo tenemos que hablar – le dijo, a Amanda, su padre.

-Ya no soy una niña.

-Yo necesito una copa-  pidió la madre.

Los detectives abandonaron la casa. 

*      *      *      *      *      *      *      *      *      *       *      *      *      *      *      *      *      *      *   

Marcela lloraba sin consuelo. Desde que unos agentes de uniforme la sacaron de su casa, no cesaba en su llanto. Sollozó en el coche patrulla; más un buen rato, en la comisaría. Solano bostezaba, porque ya tenía sueño. Isaac tomaba café, y Macías le avisaba, a su esposa, que llegaría tarde.

-Bien, así que usted mató a Julián Valmaseda – dijo Isaac-. Tenemos el arma homicida, que estaba en su casa.

-Hágalo fácil, señora – pidió Solano-, porque quiero irme a dormir.

-Sí, yo lo maté.

-¿Cómo sucedió? Desde el principio – solicitó Fuentes.

Poco antes, Solano le hizo un resumen de lo que ella debería confesar, para que supiera que no aceptarían versiones dispares. Ella tenía la pistola, y coincidían las balas, aunque faltaba que se disparasen algunas, para ver las muescas y demás detalles que deja el cañón, lo que se conoce como identidad del arma. 

-Yo los esperé junto a la iglesia en la que solían verse. Sabía que ese día iría con Puri. Julián era muy predecible, porque asignaba un día a cada quién. Para las demás, inventaba trabajos, o viajes o…

-Y tenía ocupada toda la semana- añadió Solano, con envidia.

-Y también los espiaba Amanda – prosiguió la acusada-. Ambas los seguimos. Me adelanté un poco, porque sabía a dónde irían.

-¿Por qué esperó tanto, para matar a su ex esposo?- preguntó Macías, desviando la historia, y recibiendo una amonestación visual de Fuentes.

-Siempre quise matarlo; pero ese deseo se avivó cuando supe lo de la esposa de Emilio Zaldibar.

-¿Qué tiene que ver la esposa de Zaldibar? ¿Usted estaba enamorada de él? – preguntó el jefe.

-¿Para culparlo? – inquirió Solano.

Marcela bajó la cabeza. Tardó en responder, y lo hizo muy lentamente, como buscando las palabras apropiadas.

-Yo… quería tener algo con él. No amor, pero sí ser su amante. Dinero, señores, dinero. Su esposa era una puta, y vivía como reina. ¿Por qué yo no?

Los tres hombres se miraron, esperando que uno de ellos le diese la respuesta. Ninguno lo hizo. El dinero suele ser el móvil principal para asesinar a alguien. 

-Ya eran muchos los que andaban tras Julián, así que yo no sería la sospechosa principal – prosiguió Marcela.

-¿Y qué tal Jiménez? ¿No lo mató antes? - preguntó Isaac.

-La muerte de Jiménez, a la vez que Julián, desviaría la atención sobre mí. Se pensaría en un caso reciente. Claro que él podría identificarme, si Julián moría. A mí y a las demás que fuimos con él. Pero yo no negué haber usado sus servicios.

-Fue a su oficina, en vez de Amanda. ¿Cómo estuvo eso?

-Le llamé, y le di la clave: Jenny. Tosí, y dije que estaba mal de la garganta. Y que enviaría a una amiga.

-Y la recibió… como si nada. 

-Se asombró, al verme de nuevo. Recordó la otra ocasión. Le dije que yo recomendé a Amanda, por ser su amiga. Que ella estaba enferma, y yo iba en su lugar. No le importó.

-Muy inteligente – admitió Isaac-. Las investigaciones recientes resultaban más sospechosas que las que hicieron sus ex esposas. Y la más reciente era la que encargó Amanda.

-Usó su clave. ¿Y desde dónde llamó? – inquirió Armando.

-De un teléfono nuevo, sin registrar.

-¿Cuándo lo compró? –preguntó Fuentes-. ¿Ya pensaba matarlo?

-La misma noche en que hablé con Amanda. Ella debía haber adquirido uno, pero no lo hizo. Jiménez esperaba una llamada por un teléfono portátil.

-No lo creo – dijo Solano-. Él necesitaba un número, si pensaba comunicarse. Pero usted llamó, no él. Con la clave bastaba.

-Eso luego – cortó Fuentes-. Prosiga usted. 

-Y luego lo tiré a la basura. Lo limpié muy bien.

-¿Y quiso culpar a Amanda? –  sondeó Solano-. Pudo llamarlo desde una cabina. Ella le dijo que no había comprado un teléfono, además de que no pensaba ir a ver al detective.

Marcela se quedó pensativa. Su plan estaba al descubierto. Efectivamente, llamó desde un teléfono nuevo, pero no de Amanda, sino suyo. La idea era que el número quedase registrado tanto en su aparato, como en el de Jiménez. Si no hubiera hecho la llamada, o usado una caseta de monedas o tarjeta, no habría tenido necesidad de arrojar el teléfono a la basura. Quizá el detective hubiese anotado Jenny, pero la policía tendría un número público.

-No, yo no quise inculparla. Es que era la costumbre de Jiménez. Yo hice todo como cuando fui su cliente. Amanda me dijo que lo había contratado, pero no recogería las fotos. Yo le llamé, haciéndome pasar por ella, para anunciarle que otra persona iría en mi lugar.

-Amanda no compró un teléfono para hablar con Jiménez- dijo Solano-. La única vez que le llamó, fue desde una cabina. Luego fue a verlo, y no volvió a llamar. ¿Y no pensaba culparla? Usted quería que registrase Jenny, y que nosotros encontrásemos el teléfono. Pudo quitarle el chip, y ése… no sé… Quizá echarlo por el inodoro.

-¿Todo igual que en su caso? ¿Incluso el papeleo y las fotos?- inquirió Macías.

-Sí. Me llevé los papeles, para simular que pudo matarlo cualquiera. De la vez anterior, recordé que guardaba algunos en un archivero. Había dos, pero Julián sólo estaba en uno.

-Y en ése, usted vio a la esposa de Zaldibar.

-¿Emilio Zaldibar? – Marcela prosiguió, cuando Solano asintió-. Yo no conozco a su esposa - mintió.

-¿Tenía usted alguna relación con Emilio Zaldibar?

-Hablamos en una ocasión, cuando ustedes me llevaron a la comisaría.

Solano y Fuentes se miraron. El empresario no les había mentido. De cualquier manera, no podrían acusarlo de nada, si él no era cómplice del asesinato. Haber ocultado su relación con Marcela, no constituía delito. 

Marcela miró al suelo. Por supuesto que la policía debía dar con Jenny, si la cosa se ponía fea. Si culpaban a la esposa de Zaldibar, mejor; pero se necesitaba tener, por lo menos, dos presuntos asesinos.

-¿Por qué llevaba el arma ese día? Aún no había visto las fotos de Julián, que encargó Amanda – le preguntó Fuentes.

-¿Y yo necesitaba las fotos?

Isaac negó con la cabeza. Marcela sabía bien lo que le entregaría el detective. Si pensaba matar a Julián, la última investigación no aportaba nuevos motivos.

-¿Y guantes? ¿Temía dejar huellas?

-Claro que no iba a dejar mis huellas. 

-¿No se asombró Jiménez, al verla con guantes?

-Si lo hizo, no me dijo nada. Usé guantes altos, de fiesta.

-Por tanto, Jiménez murió porque usted debía enviar el mensaje de que lo asesinaron por una investigación reciente – sintetizó Macías. 

-Era el momento – explicó la mujer-, porque Amanda mataría a Julián esa noche. Y serían dos asesinatos sin conexión, con dos armas distintas. No sabía qué pistola llevaba ella, pero no coincidiría con la mía. Era de mi padre, y hacía años que no se usaba. En los ochenta, nadie las registraba.

-Lo de distintas armas despistaría – opinó Macías.

-¿Estaba segura de que Amanda lo mataría? – inquirió Solano.

-Tenía un buen motivo para hacerlo. Era una pobre muchacha engañada. Yo me vi igual, tiempo atrás.

-¿Cómo imaginó que Amanda no recogió las fotos? – preguntó Fuentes-. ¿No pudo ir antes que usted? O quizá más tarde, y encontraría muerto a Jiménez.

-Me dijo que no lo haría. Es que ya no las necesitaba.

-Pero Jiménez ya la vio una vez, por lo que podría dar su descripción.

-Eso no le preocupaba a Amanda. No razonaba.

-¿Por qué mató usted al investigador?  Usted no había ido a verle. Si comentaba de alguien no sería de usted. Su caso sucedió años atrás.

-Temí que pudieran localizarla a ella, y hablaría de nuestra conversación. Eso no sucedería sin Jiménez. Él no tenía fotos de Amanda.

-Y si Jiménez hablaba de ella, y la interrogábamos, ¿en qué la complicaría a usted?  ¿De alentarla a matar a Julián?

-Yo la advertí de Julián, pero le pedí que no lo asesinase. Eso era todo.

-Eso parece, pero no – le corrigió Isaac-.Tiene lógica, aunque… hay un detalle. Amanda mataría a Julián, y ahí terminaría el asunto. Claro que no había fotos de ella, y sería casi imposible encontrarla. Se cerraría el caso, y no culparíamos a nadie.

-Si dábamos con ella- amplió el sargento-, y nos decía que usted le advirtió del canalla, no por eso se convertía en cómplice. No entiendo por qué asesinar a Jiménez.

-No había razón para ello, excepto por algo… El detalle.

Solano y Macías miraron a su jefe. Estaba iluminado.

-Zaldibar. Él aún tenía pendiente algo en la oficina de Jiménez. 

-Yo ignoraba eso – dijo la mujer.

-No es cierto, porque puso una foto de Belinda junto a las demás. ¿De dónde la sacó?

.-Yo no saqué nada. A Zaldibar ya le habían dado el informe de su esposa. Era caso cerrado.

-¿Cómo lo sabe usted?- preguntó Solano.

Marcela volvió a mirar al suelo. No debió haber incluido aquella fotografía. Pero sabía que podría estar allí el expediente de Zaldibar. La investigación seguía abierta.

-Yo… me comunicaba con él por medio de una página de Internet, llamada El Club de los Malditos. Él no sabía quién era yo. Todos usamos seudónimos. Y él me contó lo del detective. Yo le di la dirección de él.

-¿Así que ustedes se comunicaban, pero él no sabía quién era usted?

-Creo que eso he dicho. Yo sabía que Zaldibar había contratado a Jiménez, y que éste le informó de que su esposa andaba con Julián.

-Y Zaldibar le dijo a usted que Jiménez aún investigaba a su esposa. ¿O no?

-Sí – Marcela miró fijamente a Solano-. Yo le aconsejé que debía recabar datos sobre Julián.

-Y usted quiso saber lo que tenía Jiménez. ¿O usted ya lo sabía?

-Ya lo sabía. Él me dijo, por Internet, que andaba con alguien. Había visto a su esposa con Julián. Supuse que Jiménez tendría datos sobre él. Emilio iría a buscarlos al día siguiente.

-¿Emilio…?- preguntó Fuentes, sonriendo-. Y usted se adelantó. ¿Qué pretendía? ¿A quién pensaba culpar?

-A nadie. Quería que todos fuesen sospechosos.

-Y lo consiguió – admitió Solano.

-¡Por supuesto! – exclamó Fuentes-. Usted sabía que el caso no estaba cerrado, porque Zaldibar se lo dijo. Y fue con Jiménez, a matarlo, para inculpar a la esposa de… ¿Emilio?

-¿Por qué saben ustedes que estaba aún pendiente?

Solano señaló el teléfono portátil que estaba ante él. Era el que ella arrojó a la basura.

-Cuando Jiménez cerraba un caso, borraba el contacto de su teléfono. Tenía tres números: Jenny, Mendibil y Suárez; pero sólo un expediente: el de Suárez. Usted se llevó dos. Además, organizó el lío de las fotos. ¿Quería culpar a Belinda?

-Por supuesto – terció Isaac-. No hay otra razón para ir a ver a Jiménez. El detective no podía decir nada sobre usted. Y haber hablado con Amanda no era delito. Usted asesinó a Jiménez para inculpar a alguien de ambos asesinatos. ¿A Belinda?

-Si Amanda mataba a Julián, y nunca lo descubríamos, todo seguía igual entre Belinda y Zaldibar. Usted necesitaba que ella fuese a prisión, y le dejase el campo libre. Por ello, la conexión entre Julián y el detective.

-¡Sí, sí! ¡Y si no era Belinda, sería Amanda! Quería involucrar a todo el mundo. ¿Satisfecho? Julián andaba con muchas. Yo fui su primera esposa, pero hacía años. Por ello, debería ser la menos sospechosa.

-Y lo era – aceptó Solano.

-Cuente lo del camino, por favor – solicitó el jefe.

-Yo llegué antes que nadie. Dejé el auto lejos, y me acerqué al camino. Ya lo había recorrido antes, y conocía el punto más oscuro e idóneo. Estaba esperando, cuando llegaron dos jóvenes en una moto. Y no siguieron hacia el motel, sino que se escondieron. Eso podía estropear la acción de Amanda. Y ella aún no llegaba.

-Usted suponía que Amanda lo mataría. ¿Por qué los espiaba?

-Porque no estaba muy segura de que Amanda disparase. Si lo hacía, yo me iría feliz. Y si no, tendría que matarlo yo, porque ya no podría resucitar a Jiménez.

-Obvio – asintió Fuentes.

-Amanda no aparecía, pero Julián y Puri llegaban caminando. Yo no sabía lo que pretendía la pareja de la moto, y me asombré cuando saltaron sobre ellos. Y le dieron una terrible paliza a Julián. Puri corrió espantada. 

-Usted no actuó – dijo Solano.

-No. Yo no entendía nada. Rogué para que lo matasen. Pero se fueron, y lo dejaron medio muerto. No sé cuán mal estaría, pero se puso de pie, justo cuando llegó Amanda.

-Y ella disparó sobre él – observó Macías.

-Sin decir palabra – aseveró la mujer-. Disparó y dio media vuelta. Julián cayó a la cuneta. Yo esperé a que Amanda se alejase. Ya podía irme, satisfecha. Pero, resultó que Julián salió de la zanja. Pensé que el tipo tenía siete vidas, como los gatos. Así que revisé que no viniese nadie, y fui hacia él. Comenzó a gritar, pidiendo ayuda. Disparé tres veces, y lo maté. Regresó al socavón. Me asomé, y me pareció que estaba muerto.

-¿No verificó si aún vivía? – preguntó Solano.

-No; porque escuché que venía un auto. No pudieron verlo, ya que estaba en la cuenta. No quise arriesgarme más, y fui a mi coche. Y eso es todo. Luego supe que sí había muerto.

La mujer se puso a llorar. Solano se rascó la cabeza, porque algo le molestaba. Lo externó:

-¿Uso un silenciador en ambos casos?

-En ninguno – dijo Marcela, en un sollozo-. Con Jiménez coloqué un trapo en el cañón de la pistola. Me lo explicaron en Internet. Con Julián no use nada. 

-¿Por qué puso usted, en el papel que dejó, que Julián vivía con Mariana?- preguntó Solano.

-Y escribió esposo.

-Me pareció que buscarían a Zaldibar, al poner esposo. Y que él tenía coartada. Posiblemente pensarían en su mujer. Y no conocía otro domicilio de Julián. Además, si ustedes daban con Mariana, saldríamos a relucir todas las ex esposas. Era necesario que nos conociesen, desde el principio, no poco a poco. Nosotras, más las amantes, seríamos muchas sospechosas.  

-Y así se confundía en la multitud. Quiso embrollarlo todo- dijo Solano-, y lo logró.

-¿Falta algo? – Preguntó el jefe-. Si no, creo que la señora necesita descansar. En fin,  que ya todo está resuelto – dijo Fuentes.

-¿Conoce usted a este hombre?

Fuentes, al ver que Solano ponía, ante Marcela, la fotografía de Juan José Margáliz, hizo un mohín de desagrado. Armando estaba obsesionado.

-No, no lo conozco. ¿Debo conocerlo?

-No – aceptó  Solano-. Era por si…Jefe, ¿me das permiso de ir a dormir?

-Sí; pero después de que consignes a Marcela, llenes mil papeles y… ¿Cuándo carajo olvidarás a ese hombre?

Fuentes miró a Solano, a quien se le había puesto expresión de dolor de estómago.

-Yo me encargo – dijo Isaac-. Mañana, terminas tú el caso.

CONCLUSIÓN

Cutberto se mordía las uñas, sentado en un sofá. No se trataba de la sala de espera de un hospital, sino la sala-comedor de una casa particular. Allí practicaban abortos clandestinos.

Una mujer apareció en el umbral. El joven pegó un salto, se puso en pie y avanzó dos pasos. Temblando, preguntó:

-¿Qué sucede?

-Todo perfecto. En unas horas podrá llevársela.

Cutberto retrocedió, y se dejó caer en el sofá. Se pasó la mano por la sudorosa frente, y se la secó en la camisa.

-Y tengo que ir a ver a sus padres, antes de casarnos. Soy un bobo, pero… Seguro que otra sería más puta. Ésta ya habrá escarmentado.

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Solano tenía, ante sí, la fotografía de la mujer que nadie identificó. Julián se veía igual que en la que le tomaron con Soraya, por lo que Jiménez debió tener otro cliente al mismo tiempo.

-¿O quizá…? – se preguntó el detective.

-¿Crees que mientras espiaba a Soraya, Julián se apareció con ésta? – preguntó Fuentes.

-Me gustaría saberlo.

-Puedes usar tu tiempo libre. Oye, ¿has investigado eso del Club de Los Malditos?

-Sí. Rodrigo lo anda pregonando por todas partes. Que le invitaron a una fiesta, y resultó una orgía romana. Pero él no participó, y se fue a casa. Es que no era miembro de ese club.

Rodrigo no contaría cómo terminó la fiesta, aunque podía jurar que jamás se le borraría de la memoria. Para asegurarse de eso, iba a volver a ver a la que se interesó por su pistola. Se llamaba Juanita, y hacía poco que se había divorciado. Necesitaba un amigo, y el policía se ofreció.

-Todo el mundo se está apuntando a esa página.

-¿Tú no? Creo que tú… ¿Por fin has logrado algo? – Solano sonrió, con mordacidad

-Una amiga… Hemos tomado unos cafés, y… - en la mente de Isaac apareció Rosana- a ver si esta semana tengo suerte.

-Si no, te puedo presentar unas putas.

-Yo te aviso.

Fuentes hizo un visaje como el que no se borraba de la faz de Rodrigo.

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Adela estaba sentada, en una silla de visitas, ante un escritorio monumental. Al otro lado, un hombre fornido se mecía en un sillón giratorio. Por el amplio ventanal, se veían los edificios de una amplia avenida.

-¿Así que debo volver? – preguntó la mujer.

-Será cosa de unos días. Haces la auditoría, les dejas unas instrucciones y ya.

-Bueno.

-No parece que te guste. ¿Es por tu esposo?

La mujer sonrió. Por supuesto que no. Ella no expresaba alegría, precisamente para que su jefe no sospechase que en San Pedro…

-Ya sabes que no le gusta mucho que esté fuera tanto tiempo.

-¿Qué es una semana?

Ella calculó lo que era una semana. Se vería un par de veces con Julián, lo que suponía unos doce orgasmos, quizá alguno más. Eso era una semana.

-¿Entonces?- preguntó el jefe.

-Yo convenzo a Miguel.

-Pero prepárale por si la semana se convierte en dos.

-De acuerdo.

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Marcela apareció por la puerta, acompañada por una mujer enorme, vestida con uniforme. Estaban en la cárcel, por lo que la asesina llevaba la ropa de rea.

La custodia (femenino de custodio) le dio una palmada en el trasero, a la interna. Fue una manifestación de cariño, o tal vez una advertencia. La reclusa se sentó ante un vidrio muy grueso. Del otro lado estaba su visita. Se trataba de Rosana. Seguramente ella fue la que motivó la palmada de la guardiana. A ésta le hubiese agradado más que la convicta se entrevistase con un hombre.

-¿Cómo vas?- preguntó la visitante.

-¿Cómo crees? Esto es un infierno. No sólo las compañeras se creen con derechos, sino que éstas…- Movió la cabeza, para que su interlocutora supiese que se refería a la enorme carcelera.

-Te van a cambiar de prisión, a una mucho mejor. Permiten frecuentes visitas conyugales. Es cuestión de billetes.

-¿A santo de qué?

Rosana sonrió. Su presencia allí se debía a que llevaba esa noticia. Lo dijo en tono enigmático:

-Emilio está soltando dinero, para ver la manera de que no lo pases tan mal.

-Se lo agradezco. ¿Lo sueles ver?

-Sí, y también a Belinda. Ya sabes…

-Sí, ya sé. Por cierto que aquí… no falta eso.

Marcela hizo una mueca como de dolor. Rosana interpretó que ella era la amante de alguna rea. O tal vez de varias. No lo dijo con alegría.

-Te sacarán para asistir al juicio – añadió Rosana-. ¿Qué te parece el bufete que paga Emilio?

-Dicen que es bueno.

-Creemos que sus abogados encontrarán algún resquicio para que la sentencia disminuya.

-¡Ojalá! ¿Por qué lo hace?

-Porque él opina que Julián merecía morir. Todos consideramos eso, menos los jueces. O tal vez ellos también. Así que…

-Estaré ansiosa por el cambio de prisión.

-Ya te he dicho que podrás tener visitas conyugales.

Rosana soltó una carcajada. El rostro de Marcela se iluminó. La enorme vigilante miró a las dos mujeres, e hizo un mohín de desconcierto.

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Emilio y Belinda se hallaban en la cama, desnudos, con una laptop ante ellos. Los ojos de ambos estaban fijos en la página del Club de los Malditos.

-Quizá en la nueva cárcel autoricen que tenga Internet – dijo él-. Y volverá Lucrecia Borgia.

-De todas formas, entretanto, no faltará alguna… con nuestros gustos.

-Nuestros nuevos gustos – corrigió él-. Por cierto, Marcela, o Lucrecia Borgia, siempre quiso hacerme creer que tú mataste a Julián. Evidentemente, porque buscaba un chivo expiatorio.

-¿Le creíste? – preguntó Belinda.

-No. ¿Por qué ibas a matarlo?

-Eso es cierto. Es mejor si lo hace otro, ¿no?

-No es recomendable contratar a alguien, pues quedas en sus manos.

-No me refiero a contratar, ni siquiera a tratar con él. Es suficiente con mover unos hilos.

Emilio miró a su esposa, con el ceño fruncido. Ella sonrió, y llevó su mano al príapo de él. Tras darle unas sacudidas, Belinda dijo:

-No todos los maridos engañados son como tú, cariño. Algunos reaccionan de manera letal. El caso de Juanjo, por ejemplo.

-¿Qué me quieres decir? ¿Qué sabes de eso?

-Que únicamente hizo falta que el fulano se enterase,

Zaldibar hundió sus ojos en los de su esposa. La sonrisa de ella indicaba que había más, y jugoso. Él la interrogó, con la mirada.

-Metí una nota por debajo de la puerta de su negocio. Tiene una tienda en la calle paralela. Estaba harta de que Juan José me sangrase. El cabrón me amenazó con hablar contigo.

-¡Carajo! Así que tú…

-Yo no lo maté.

-Bueno, eso… sí.

Los dos lanzaron sonoras carcajadas. Emilio le dio un mordisco, en una nalga, a su esposa.

-¿Qué sala?- preguntó ella.

-No sé. ¿Qué propones?

-Tenemos El Árbol del Ahorcado, Rincón del Sicópata, Adulterio Controlado, Asesinos Seriales, Cómo Deshacerse de su Esposa, y algunas más.

-Yo elijo Adulterio Controlado – sugirió Emilio.

-Hay que buscar otras “amigas” – recordó ella-. No pretendo dejar a Rosana; pero podemos ampliar el círculo de amistades.

-Sexuales – dijo él.

-Las sociales son muy aburridas. ¿Crees que podamos visitar a Marcela, en la nueva cárcel?

-¿Qué quieres decir con visitar?

-Pues que… con un poco de dinero… Habrá visitas conyugales, ¿no?

-Me han dicho que sí. ¿Y quién será el conyugue?

-Que sean visitas familiares. Podríamos ir todos.

F     I     N