La Tierra se ve asolada por una anómala sucesión de seísmos que afectan a las ciudades más importantes y las destruyen en gran parte. También se ven afectados y destruidos contingentes militares de las dos grandes potencias EEUU y la URSS, lo cual eleva la tensión entre ellos hasta el límite de la guerra total. Parece que las profecías de Nostradamus se van a cumplir…

Pero un periodista italiano, Giorgio Blasetti, sospecha que hay algo más debajo de estas catástrofes, y ayudado por Nuria Riera, empleada de Totalmedia, que ha visto «cosas raras» en su empresa, se propones descubrir que hay debajo y detener el inminente conflicto bélico.

Eric Sorenssen

Extraña profecía

Bolsilibros: Héroes del Espacio - 68

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Titivillus 12.08.2020

Título original: Extraña profecía

Eric Sorenssen, 1981

Cubierta: Alberto Pujolar

Retoque de cubierta: Titivillus

Editor digital: Titivillus

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Un gran reino quedará desolado,

Cerca del Hebrón se habrán juntado,

Montes Pirineos le habrán consolado

Cuando en mayo las tierras hayan temblado

Tierra itálica cerca de montes temblará,

León y Callao no muy confederados,

en vez de miedo, uno a otro se ayudará,

solos Catulón y celtas moderados.

En muchas noches la tierra temblará,

en primavera se suceden dos esfuerzos,

Corinto, Éfeso en los dos mares nadará,

guerra se turba por dos grandes valientes.

NOSTRADAMUS,

Sus profecías en Las Centurias[1].

PRÓLOGO

Temblores hubo siempre en el planeta Tierra para asustar a sus habitantes, haciéndoles pensar en «iras de dioses», primero, y en consecuencias de las explosiones nucleares, después.

Pero lo que comenzó a ocurrir en la penúltima década del siglo XX no tenía precedentes.

Se produjeron seísmos donde nunca habían ocurrido, y la tierra tembló hasta provocar destrucción y muerte generalizadas, donde sólo inofensivos movimientos se habían ocurrido y la tierra tembló hasta provocar destrucción y muerte generalizadas, donde sólo inofensivos movimientos se habían producido en años y siglos anteriores.

Hubo terremotos en muchas partes del planeta, pero los peores, los más frecuentes, los más terribles, se produjeron en los países ribereños del mar que fuera cuna de la civilización occidental: el Mediterráneo.

Italia fue la primera víctima de ellos. En sucesivos seísmos millares de seres humanos murieron y ciudades enteras quedaron destruidas.

Ya en 1980 ocurrieron catástrofes subterráneas muy graves, pero eso sólo fue un preludio para lo que vino después.

También en 1980 y 81 tembló la tierra en España, aunque con menor intensidad y sin causar víctimas.

Pero la profecía comenzaba a cumplirse…

Sólo cuando las venerables columnas del Partenón, símbolo de toda una civilización y una cultura, temblaron —aunque ligeramente— por los movimientos sísmicos en las entrañas de la Tierra, algunos científicos escépticos comenzaron a rascarse sus también venerables cabezas, en señal de duda y de temor.

Sin embargo, se vivía en la edad de la hiperrazón. ¿Quién podía prestar atención a las divagaciones de un médico medio brujo, que viviera en el siglo XVI?

En la primavera de 1981, tembló Corinto. Fue un temblor grave —7, 8, en la escala de Richter—, pero los jóvenes siguieron recorriendo los ruinosos templos tomados de las manos y hasta hicieron el amor bajo sus cúpulas, en noches de cálidas brisas y fragantes aromas.

Durante ese verano hubo más temblores. En Italia; en España; en la, hasta entonces, no afectada Francia y, por supuesto, nuevamente en Grecia.

Aunque hoy —habiendo pasado tan pocos años, pero tantas cosas— pueda parecer imposible, nadie se preocupó ni poco ni mucho por la profecía.

Nadie pensó que estaba acabando una era… tal vez, un mundo.

Su mundo.

Ajenos a todo lo que no fuera vivir el más inmediato momento, los europeos siguieron haciendo turismo durante el verano del 81 y hasta cruceros por el Mediterráneo, cuyas entrañas se convulsionaban, como si contuvieran dentro de ellas un monstruoso y demoníaco engendro.

Durante el invierno hubo una tregua. Con las inevitables restricciones a que obligaban los problemas energéticos, las ciudades volvieron a iluminarse para celebrar la Navidad.

Después llegó la primavera.

Tal como Nostradamus predijera, las venerables ruinas de Éfeso —y Kusadase y Esmirna— desaparecieron para siempre en una auténtica orgía de destrucción y muerte. También, tragado por un mar insaciable, desapareció Corinto.

En abril quedaron totalmente destruidas media docena de ciudades españolas y varias francesas.

Y, por fin, llegó mayo. El inolvidable, el terrible, el dantesco mayo de 1982.

Cuando en mayo las tierras hayan temblado», había escrito Nostradamus, más de cuatrocientos años antes.

Cuando, a pocos días de acabar el mes nefasto, las tierras dejaron, por fin, de temblar, no había ciudades intactas a todo lo largo del Mediterráneo y aún más allá, hasta Estambul y Constanza.

Algunas estaban totalmente destruidas, con sus centenares de miles de habitantes bajo sus ruinas.

Tal vez la destrucción no pudiera evitarse, pero sí pudieron evitarse las muertes, de haber prestado oídos a la profecía.

Pero los europeos de comienzos de la década de los ochenta, aunque algo disminuido en su milenario orgullo por la terrible estrechez económica que atravesaban, todavía se permitían el lujo de negar verosimilitud a todo lo que no pudiera medirse y pesarse.

Para ellos, Nostradamus y sus profecías no pasaban de ser un agradable tema de conversación, para personas de cultura menos que mediana.

Los gobernantes y los sabios no hicieron caso de Nostradamus.

Pero hubo otros que sí lo hicieron.

CAPÍTULO PRIMERO

Giorgio Blasetti se levantó con una vaga sensación de malhumor, en esa soleada mañana de junio de 1984.

Una hora más tarde, mientras se encaminaba lentamente hacia la redacción del modesto —pese a su nombre— Mesaggero Universale, tuvo oportunidad de reflexionar sobre su «baja forma».

Los motivos eran obvios: el mundo se estaba destruyendo.

Allí, en Bari, milagrosamente no había pasado nada, pero eso no bastaba para tranquilizar a nadie.

Después de lo que ya todos llamaban «los terremotos de mayo», que habían destruido media Italia, junto con casi todas las ciudades de la cuenca mediterránea, no había vuelto a temblar la tierra en la zona, pero ahora eran los Estados Unidos y la Unión Soviética las víctimas.

Desde finales de 1983 y cada vez con más frecuencia, fuertes temblores, nunca previstos por los sismólogos, habían arrasado ciudades enteras y hasta —en la URSS— un depósito subterráneo de bombas nucleares. El hecho de que estuviera en la parte más desértica de Siberia evitó una catástrofe de proporciones inconmensurables, aunque igualmente murieran varias decenas de miles de personas.

También Estados Unidos acababa de sufrir una catástrofe militar, un maremoto localizado en la zona de San Diego, California, y de una violencia inusitada, había arrastrado a las profundidades la casi totalidad de los portaaviones de servicio en el Pacífico, a la sazón concentrados en el lugar a causa de unas maniobras.

Ocho super portaaviones, con sus dotaciones de los más sofisticados aparatos aéreos y casi todas sus tripulaciones fueron literalmente engullidos por un mar que, de repente enloquecido, se calmó apenas las naves desaparecieran, como si ese hubiera sido el exclusivo motivo de tanta furia.

Tras despachar el trabajo de rutina, y esquivando a sus compañeros de trabajo, que rivalizaban en los chismes y las estupideces de siempre, Giorgio se encaminó a la pequeña cafetería del periódico.

Sentado ante una taza de humeante café con leche, prosiguió sus inquietantes meditaciones.

Esas preocupantes ideas que, semanas atrás, comenzaran a formarse en su mente y que ahora, tras los sucesos de San Diego, habían crecido, hasta convertirse en un inmenso tumor que tenía que extirpar de inmediato, so pena de perder el uso de su mente para todo lo que no fuera la idea.

A sus 20 años, Giorgio era un lector infatigable. Desde los clásicos griegos y —por supuesto— romanos, hasta los escritores de la más crispada vanguardia, pocos eran los autores cuyos libros no habían pasado por sus manos.

También había leído a Nostradamus… Cuando los horribles días de «los terremotos de mayo», un par de años atrás, volvió a releer Las Centurias. Y las cuartetas en las que el vidente habla, precisamente, de esos seísmos, golpeó su corazón y su mente con la fuerza de mazazos que vinieran de otros mundos —o de otros cielos— para servirles de advertencias. ¿Advertencia de qué?

No lo supo entonces, limitándose a escribir un artículo sobre la coincidencia entre las profecías y lo que estaba sucediendo en el mundo. Artículo que, obvio es señalarlo, pasó absolutamente inadvertido.

Fue a raíz de los terremotos que comenzaron a producirse en los EEUU y en la URSS, cuando Giorgio empezó a encontrar un sentido a la difusa sensación de advertencia que las cuartetas de Nostradamus parecía encerrar, según él.

Fijó muy especialmente su atención en la última estrofa de una de ellas:

Guerra se turba por dos grandes valientes.

¿Por qué Nostradamus relacionaba tan directamente a los terremotos, —catástrofes terribles sin duda, pero ajenos a la voluntad y al control del hombre—, con la guerra, que sólo por los hombres podía ser hecha?

En cuanto a eso de «por dos grandes valientes», no podía caber la menor duda: el vidente se refería a los EEUU y a la URSS.

Sin embargo —y esto fue lo que puso a Giorgio en el camino de las acuciantes especulaciones—, en ningún momento Nostradamus hablaba de que fueran a producirse terremotos en ninguno de esos dos países.

Y no porque el sabio del siglo XVI les olvidara en sus Centurias… Muy por el contrario, las referencias a los Estados Unidos —los «Hermanos Unidos», les llama— y a Rusia son por demás frecuentes.

¿Entonces…?

Ante la taza todavía llena, pero ya no humeante. Giorgio sintió nacer en su mente una idea revolucionaria, audaz, enloquecida, casi.

Una idea capaz de extirpar el tumor…

«¿Y si otros, que también hubieran leído Las Centurias —se dijo—, habían decidido aprovecharlas en su propio beneficio?».

La idea era fantástica… Tal vez demasiado. Suponía el que existiera una organización, ¿un país?, con potencia nuclear suficiente como para provocar explosiones subterráneas susceptibles de ser confundidas con seísmos…

Giorgio pensó en el terremoto que destruyera el depósito nuclear soviético y en el maremoto que casi acabara con los super portaaviones americanos del Pacífico.

De ser correcta su fantástica teoría, ese país o lo que fuera, buscaba provocar a yanquis y rusos, debilitarles en su fuerza, pero también llevarles a la sospecha de que los terremotos podían ser provocados —¿y por quién iban a serlo, sino por el adversario de siempre?— hasta que el convencimiento, o la sospecha simplemente, o hasta el sólo temor, fueran motivo suficiente para llevarles a enfrentarse en una guerra que sólo podría acabar con la destrucción completa de uno de los contendientes y casi completa del otro…

¿Y todo eso para qué?

La conclusión no podía ser más obvia.

Para que, fuera de combate los dos países más poderosos del planeta, los responsables de toda esa destrucción, fueran quienes fuesen, se hicieran dueños del mundo.

A pequeños sorbos, Giorgio se bebió el café con leche, ya frío.

Al repasar sus ideas, las encontraba demasiado fantásticas. Demasiado de libro de ciencia ficción. Y, sin embargo…

¿Cuántas veces la realidad había superado a la más enloquecida ficción?

Por encima de todo, Giorgio Blasetti era periodista. Si creía tener entre manos una noticia, ¡y qué noticia!, no la iba a dejar escapar.

Claro que esto no era una noticia, sino una idea, una simple intuición. Pero igual podía publicarse. Como comentario firmado, naturalmente.

Se incorporó muy decidido y, con paso rápido y nervioso, se encaminó hacia el cubículo, normalmente llamado «despacho», de Lauro Bertini, propietario, director y jefe de redacción del Mesaggero Universale.

CAPÍTULO II

Tras obtener el poco entusiastas nihil obstat de su director, Giorgio Blasetti se sentó ante la máquina y pergeñó un artículo al que tituló «¿Seísmos provocados?», ya que su convencimiento sobre la fantástica idea no era lo suficiente sólido como para quitar los interrogantes.

El resultado pudo haber sido irrelevante, pero no lo fue.

Por casualidad, estaba en Bari uno de los «ases» de la United Press; y estaba lo suficientemente aburrido como para leerse el artículo.

Sea que su contenido sintonizara con difusas inquietudes que él mismo sentía bullir en su interior o que su «olfato» oliera algo, la cuestión es que hizo un par de llamadas telefónicas al lugar y la persona adecuados y poco más tarde se enfrentaba al atónito Bertini, ofreciéndole diez mil dólares por los derechos mundiales de reproducción de «¿Seísmos provocados?».

El confundido director aceptó la oferta, naturalmente y fue tal su emoción —de la que seguramente pronto se arrepentiría— que, tras la marcha del hombre de los dólares, encargó champagne para todos y entregó a Giorgio un cheque por el equivalente en libras del cinco por ciento del total recibido.

Tan modesto porcentaje fue, sin embargo, suficiente para conmover al recipiendario, en absoluto acostumbrado a tales dispendios.

De inmediato pensó en todo lo que él y Rita harían con ese dinero, y en todo lo que la bella ragazza haría con él para demostrarle su agradecimiento, y se le hizo la boca agua y la mente una fuente inagotable de pecado, con tan lúbricos pensamientos.

Corfú era una sinfonía de verdes vegetales, azules marineros y oros de arenas. Tendidos sobre ellas, Rita y Giorgio descansaban con los ojos cerrados, tras casi una hora de natación y casi una semana de amor y otros placeres que el dinero puede comprar.

Un dinero que se acababa a pasos agigantados. De hecho, sólo restaban menos de veinticuatro horas de paraíso. El hotel estaba ¡felizmente! pagado por anticipado hasta el siguiente día por la mañana, el ferry que les devolvería a Bari y la tediosa cotidianeidad también estaba pagado y las escasas veinte mil liras que constituían todo el capital de la pareja alcanzarían a proporcionarles una cena «discreta» en su última noche de evasión.

Todo estaba, pues, bajo control.

O así lo creía Giorgio, al menos.

Siempre con sus ojos cerrados, pero con sus retinas llenas de las redondeces de Rita, el muchacho pensaba en ella.

¿La madre realmente? Seguramente no, pero lo pasaba estupendamente con ella. Era una gran chica. Daba y recibía sin pedir más, cosa que muy pocas son de hacer.

«No, no es casamiento lo que yo quiero en estos días», se repitió Giorgio no por primera vez durante esa tan feliz semana.

Y eso, claro está, hablaba en favor de Rita…

Pero también el ya famoso artículo actuaba poderosamente en el interior de él, llevándole por ilusorios senderos de fama y fortuna.

Al segundo día de estancia en Corfú —cinco después del champagne y el cheque—, «¿Seísmos provocados?», había aparecido en los principales periódicos diarios de todo el mundo. Y con su firma, naturalmente…

—¿Volvemos al bungalow?

La sedosa y siempre incitante voz de Rita le volvió a la realidad.

—¿Ya te has «recuperado» suficientemente? —repreguntó él, con sorna, abriendo los ojos para mirarla.

En su brevísimo bikini y sus veinte restallantes años, Rita era un espectáculo digno de ser contemplado… De ser catado, se dijo Giorgio con delectación.

«¿Por qué no podría casarme…?». No. No era tiempo de bodas, decidió.

Tal vez más adelante, cuando su fama —y su fortuna— se hubieran consolidado…

Pero, de momento…

Ella le sonreía, sin hablar. Pero la sonrisa y la leve inclinación de cabeza que la acompañaba eran más que suficientes como respuesta. Sonrisa e inclinación querían decir que sí, que ya estaba «recuperada».

—¡Vamos al bungalow! —gritó Giorgio, incorporándose de un salto.

Recogieron bolsos y toallas y emprendieron casi corriendo el centenar de metros que les separaba del pequeño bungalow, perteneciente al Corfú Hotel, que era testigo de su amor desde casi una semana antes.

Ninguno de los dos vio al hombre sentado sobre las rocas que, protegidos sus ojos tras negros cristales, les observaba atentamente.

Hicieron el amor y tuvieron su cena «discreta» y volvieron al bungalow, tras haber bailado sirtaki en la playa, junto a aceitunadas muchachas griegas.

—Nuestra última noche… —dijo con voz triste Rita, mientras se desnudaba en el dormitorio cuyo ventanal abierto dejaba entrar el rumor de las olas u el olor fuerte del mar.

—Nuestra última noche en Corfú —aclaró Giorgio, ya echado sobre el lecho.

Ella se sentó al borde de la cama.

—No será lo mismo en Bari —comentó en voz baja—. Nunca habíamos vivido días como éstos.

El, medio se incorporó para atraerla hacia sí, pero ella resistió la invitación.

—Tú no me…

Aún permanecían los dos en la misma posición, Rita sentada en el borde de la cama y resistiendo la amable presión de la mano de Giorgio, y éste semiincorporado, intentando atraerla, cuando sonaron los disparos.

No fue un balazo, ni dos, ni tres. Fue toda una ráfaga de metralleta.

En el estupor de los primeros instantes, Giorgio vio a Rita inclinarse dulcemente sobre él y una sombra más oscura que la noche disparando desde el ventanal.

Después vio la sangre y sintió el dolor.

El dolor, claro está, le pertenecía a él, pero la sangre era de Rita.

Enloquecido, se echó sobre el lecho y se inclinó sobre ella, sólo para comprender que ya estaba muerta.

Su reacción fue animal: profirió un grito inhumano, que intentaba compendiar su rabia y su dolor y su impotencia ante tal monstruosamente injusta muerte.

¿Su impotencia?

Sólo entonces pensó en que en alguna parte, en algún lugar del más inmediato exterior, estaba el asesino de Rita.

Saltó de la cama al piso y volvió, ahora acuciante, el dolor.

Era el brazo derecho. Su primer pensamiento al descubrirlo, fue alegrarse porque la bala —o las balas— no le hubieran dado en una pierna, impidiéndole correr tras el maldito.

Por el mismo ventanal saltó al exterior que, tras un pequeño porche, era la misma playa.

Confusamente, vio luces que se encendían en otros bungalows y algunas personas que salían a la carrera del edificio principal del hotel. Dedujo que el asesino tendría que haber huido en dirección contraria, hacia las rocas, tras las cuales pasaba la carretera. Hacia allí se dirigió a todo correr, mientras la sangre comenzaba a manar en abundancia de su brazo.

En menos de un minuto alcanzó las rocas y pasó entre ellas, por un estrecho y romántico sendero de arena por el que varias veces habían pasado con Rita.

Tras las rocas, a unos cuarenta metros, estaba la carretera. Y junto a ella un pequeño coche deportivo y un hombre que se sentaba ante el volante y se aprestaba a cerrar la portezuela, mientras ponía el motor en marcha.

Giorgio vio todo esto, pero también vio algo más: dos carabineros que se acercaban al coche a la carrera.

Mientras pensaba que Rita sería, felizmente, vengada, comenzó a gritar a todo pulmón, en dirección a los carabineros; y señalando el coche: «¡Es un asesino! ¡Que no escape!».

Los agentes del orden le entendieron perfectamente y uno de ellos hizo un par de disparos al aire. La respuesta del asesino fue poner el coche en marcha e iniciar la huida.

Pero los carabineros no eran torpes. Siguieron disparando, ahora los dos al unísono y no al aire, sino a las ruedas.

Cuando una estalló, el asesino perdió el control del vehículo, que fue a estrellarse contra el muro de contención de la carretera.

Muy debilitado por la pérdida de sangre, Giorgio pudo llegar hasta el coche inmediatamente después de que lo hicieran los carabineros y comprobar que el miserable estaba muerto.

«Ya estás vengada, Rita», se dijo a sí mismo, mientras empezaba a perder el conocimiento.

Sí, Rita ya estaba vengada, pero ¿de qué le servía eso?

CAPÍTULO III

EL resto de esa noche y todo el día siguiente lo pasó Giorgio en el hospital recibiendo primero transfusiones y después generosas e inacabables raciones de suero fisiológico.

También recibió numerosos mensajes de afecto y condolencia, entre los que se contaba uno bastante extenso y, al parecer, sincero, de su propio director.

Durante esas largas horas tuvo tiempo de reflexionar largamente, pasado el primer golpe de dolor por la terrible e injusta muerte de la inocente Rita.

Y, para poder llegar hasta la reflexión más o menos serena, tuvo también que superar un dolor adicional: el que le provocaba recordar las últimas palabras de la pobre chica. «Tú no me…».

Imposible no adivinar el final de la frase. Imposible no imaginar la frase completa: «Tú no me quieres».

Y tenía razón.

El comisario que le visitara por la mañana había hablado del típico robo al turista supuestamente rico, pero era evidente que no creía en su propia explicación ni, mucho menos, esperaba que Giorgio la creyera.

El éxito —la difusión— del artículo sobre los posibles causantes de los seísmos había sido demasiado grande como para no relacionarlo directamente con el atentado.

Por otra parte, los ladrones no van a matar sino, como su nombre indica, a robar. Y con el menor gasto de balas y de ruidos posible.

No, tanto el comisario como él sabían a qué se debía la muerte de la pobre Rita, indudable víctima no buscada de un atentado dirigido contra Giorgio.

Al caer la tarde la recuperación del muchacho era lo suficientemente grande como para que una seria enfermera le quitara el suero.

—El doctor Kiranis vendrá a verle por la mañana. Puede que le dé el alta —anunció.

Tras la retirada de la mujer, Giorgio comprobó el buen estado del vendaje de su brazo herido, su sensación de bienestar general y, sin pensarlo dos veces, se lanzó fuera de la cama. Tal vez lo hizo con excesiva confianza en sus fuerzas, porque trastabilló y cayó sentado sobre el lecho, pero consiguió llegar hasta el armario empotrado que guardaba sus ropas, al segundo intento.

El comisario Chandros le recibió sin sorpresa. Por su expresión, podría haberse pensado que hacía ya horas que le aguardaba.

—Siéntese, señor Blasetti —invitó con un gesto, mientras agregaba, con sonrisa cómplice—: Imagino que el doctor Kiranis no le aconsejaría permanecer de pie…

—No, supongo que no —contesto el otro dejándose caer sobre una silla que enfrentaba al comisario, arrellanado en un sillón giratorio que fuera último modelo cuando también lo era el charlestón.

—Hemos podido averiguar que el ladrón —empezó Chandros, pero fue de inmediato interrumpido por Giorgio, que no estaba de humor para fintas y sutilezas.

—Vayamos al grano, comisario. Usted y yo sabemos perfectamente que no se trataba de un ladrón.

El aludido hizo un gesto evasivo con sus manos, gesto que fue olímpicamente ignorado por el periodista.

—¿Qué ha podido averiguar, comisario? —presionó.

Los brazos volvieron a abrirse, pero esta vez emitían una señal de impotencia.

—Lo mínimo. O, debiera decir, lo que podía esperar… Se trata… se trataba de Ricky Frattini, un asesino a sueldo…

—¿A sueldo de quién?

De nuevo el mensaje de los brazos.

—¡Si lo supiera, querido señor! Es un calabrés, desconocido aquí, pero bien fichado por la policía de su país.

—¿El que venga de Calabria puede significar algo?

—No puedo saberlo con certeza, pero supongo que no. Sólo razones de proximidad geográfica, supongo…

—¿Ha podido averiguar algo más? ¿Encontró algo de interés en sus bolsillos o en el coche?

—Señor Blasetti, yo…

—Mataron a mi… amiga, comisario. Eso ya sería motivo suficiente para que usted me dé las respuestas que pueda darme, pero hay más. Como usted y yo sabemos perfectamente, era a mí a quien las balas buscaban… ¡Y volverán a buscarme!

Esta vez el mensaje de los brazos significaba rendición incondicional.

—Que traigan las pertenencias de Rick Frattini —ordenó por el intercom.

No había mucho. Casi podía decirse que, a efectos de importancia, no había nada.

Pañuelos, un frasco de perfume, klennex, una muda de ropa interior y un par de calcetines dentro de un bolso y unos quinientos dólares en moneda italiana y griega, dentro de una cartera.

—¿No llevaba documentos, ninguna identificación personal? —quiso saber Giorgio.

Sin contestar, Chandros abrió el cajón de su escritorio. De él extrajo una pequeña bolsa de grueso plástico, con varios papeles y documentos en su interior.

—Un pasaporte italiano, a nombre de Francesco Rivolta —explicó, mientras dejaba caer el contenido de la bolsa sobre el escritorio—; una tarjeta del Diners, a nombre de Ettore Manucci —hizo un gesto vago sobre el resto de los papeles esparcidos—, y todo esto —concluyó.

Giorgio se inclinó sobre la mesa. Había facturas de restaurante y de un hotel de la isla.

—Ya averiguamos en ellos todo lo averiguable —se adelantó el comisario—. No nos dijeron nada útil. Llegó a Corfú en el transbordador de Bari hace cuatro días, hizo una vida normal, etcétera, etcétera.

El muchacho siguió mirando. Tenía que encontrar algo, cualquier cosa, que pudiera darle una pista. Tenía que encontrar algo, porque Rita había de ser totalmente vengada.

Y porque él mismo quería seguir viviendo.

Había algunas tarjetas comerciales. Dos pertenecían a empresas de cualquier alquiler de coches «con y sin chófer», una era de Barcelona, la otra de Reggio Calabria.

—¿Puedo? —preguntó Giorgio, señalando a la tarjeta italiana.

Chandros sonrió.

—Llevársela, desde luego que no, pero copiar los datos…

Giorgio se apresuró a hacer lo que se le ofrecía.

Y no había más.

Era muy poco. Tal vez demasiado poco. Pero era lo único y con eso tenía que arreglárselas para empezar.

Al día siguiente emprendió el regreso. También ahora Rita viajaba en el mismo barco.

Sólo que en la bodega y encerrada en un ataúd.

CAPÍTULO IV

En Regio Calabria, la empresa de alquiler de coches La Internazionale no tenía aspecto de tal. En realidad, no era más que un sórdido garaje con un cubículo en uno de sus extremos anteriores y un gordo fumando un puro dentro de él.

—Ya vino la policía —fue la amable recepción del gordo a la primera pregunta de Giorgio.

—De acuerdo —se obligó a calmarse éste—, pero yo le ruego que me cuente a mí todo lo que sepa sobre ese hombre.

—¿Y por qué habría de hacerlo?

El muchacho extrajo diez mil liras de su cartera y las agitó ante el puro.

—¿Tal vez por esto? —insinuó.

El puro se agitó en sentido vertical y una presurosa y gorda mano se hizo con los billetes.

La misma mano que hizo desaparecer el dinero en las profundidades de un bolsillo, hizo aparecer un grasiento libro de registro del cajón superior del escritorio tras el que el gordo se sentaba.

—Presentó un pasaporte a nombre de Francesco Rivolta —informó el hombre—. Pagó por adelantado con buenos billetes y dejó el depósito de garantía que se exige a los desconocidos… —y abrió sus brazos en un gesto que significaba, tanto que ya no sabía más, como que así eran las cosas.

—Habrá tomado nota de su dirección —aventuro Giorgio, bastante desanimado.

El gordo echó otra ojeada al libro.

—Calle de Cavour, número 28, puerta 5… —anunció, con voz que expresaba poco convencimiento de que la dirección fuera la auténtica del hombre que había acabado con su coche en Corfú.

Tampoco Giorgio alentaba muchas esperanzas, pero se apresuró a despedirse de su amable informante y dar a un taxista la dirección que ahora era todo lo que tenía para seguir buscando.

La puerta 5 resultó pertenecer a una pensión «La Residenza, Benbenutto, Welcome, Wilkommen», rezaba el cartel en la puerta.

Pero la mujer gorda, baja y desgreñada que la abrió, respondiendo al timbrazo de Giorgio, desmentía tales amables palabras.

—¡No hay habitaciones! —fue todo su saludo.

—No busco habitaciones, sino…

—¡Aquí no las va a encontrar, cerdo! ¡Búsquelas por las esquinas!

Como el muchacho había imaginado el próximo movimiento de la simpática señora, su pie convenientemente colocado impidió que la puerta se cerrara.

Y otras diez mil liras se agitaron ante los ahora interesados ojos femeninos.

—¿Qué quiere de mí? —desconfió la dueña de los ojos.

—Nada deshonesto… —no pudo evitar la ironía—. Sólo una pequeña información.

Casi sin que su dueño se diera cuenta, las diez mil liras desaparecieron en el generoso busto de su nueva propietaria. Y la puerta se abrió.

—Sí, ese cerdo vivió aquí durante sus buenos tres meses.

Giorgio casi rió de alegría. Por un incomprensible misterio —o descuido— el asesino había dado un domicilio auténtico al alquilar el coche.

—¿Puedo ver su habitación? —fue lo primero que se le ocurrió preguntar.

La mujer se encogió de hombros.

—Puede, si quiere, pero no le valdrá de nada. Después de haber estado la policía, vendí las dos maletas y toda la ropa que había dejado, que no era mucha… ¡El muy cerdo!

Giorgio se estaba impacientando. La policía ya había estado allí y ese energúmeno había vendido todas las pertenencias del maldito Frattini. Su última pista se estaba deshaciendo como helado en agosto y al sol.

Pero algo reclamó su atención.

—¿Por qué le llama «cerdo»? —Preguntó, mirando atentamente a la patrona—. ¿Es que se ha ido sin pagar?

Ella hizo un gesto de suficiencia. —¡Nadie puede hacerle eso a Marietta Schiaffo! Aquí se cobra por semana adelantada— aclaró.

—¿Entonces…?

—¡Las malditas conferencias telefónicas! ¿Quién me las va a pagar ahora? La policía dice que el Gobierno no tiene por qué pagarme. Y el cerdo no tendría ningún seguro… y aunque lo tuviera esos de las compañías…

Él la dejó que se desahogara hasta las lágrimas, que como necesaria autocompasión, brotaron generosamente de sus abotargados ojos, y después preguntó con voz suave, porque sabía cuánto podía depender de las respuestas que obtuviera.

—¿Conferencias…? ¿Tenía muchas?

La gorda le miró como si recién le viera.

—¿Qué dice? ¡Ah, las conferencias del cerdo! No, no muchas… Dos o tres en los últimos días que estuvo aquí, pero…

—¿Adónde hablaba? —A Barcelona.

Barcelona… ¿Qué le recordaba a Giorgio esa ciudad? ¡Sí, claro! Había una tarjeta de una empresa de alquiler de coches de Barcelona. Se maldijo a si mismo por no haber anotado esa dirección. No creyó que las actividades delictivas de un asesino de tercera categoría pudieran llegar tan lejos. Pero ahora era tarde para lamentaciones.

Al prepararse para realizar la siguiente pregunta, sintió a su corazón iniciar un desenfrenado galope. Porque ésta era decisiva.

—¿Sabe usted… recuerda usted el nombre de la persona con la que hablaba?

La pequeña gorda se irguió en afectada indignación.

—¡Yo no escucho las conversaciones de mis huéspedes!

—Desde luego… desde luego… Pero tal vez sin querer…

La nariz se alzaba hacia el cielo. Giorgio volvió a echar mano de la cartera. Esta vez él mismo —con delicado gesto— colocó el dinero en la hucha funcional de la señora, que simuló escandalizarse ante la confianza.

Pero después, recordó.

—No hablaba con una persona, sino con una empresa.

—¿Qué empresa? —Algo de «media».

—¿«Media»? ¿Alguna fábrica de calcetines?

—No lo sé. Aunque no lo creo… Debía ser una empresa muy importante, porque pasaba por varias secretarías hasta llegar al tipo con el que hablaba…

—¿Recuerda su nombre?

—Nunca lo dijo. Hablaba muy poco…

—¿Qué decía?

Ella se encogió de hombros. El efecto de las últimas diez mil estaba pasando.

—No lo sé. Cosas como «Todo arreglado», «Espero instrucciones». Cosas como ésas.

Y ahora, si me disculpa, tengo que preparar la comida a mis huéspedes, porque si no me gano la vida trabajando…

Los signos de «carencia» eran más que evidentes. Giorgio estaba jugándose el todo por el todo, no era cuestión de perder una gran posibilidad por ahorrar dinero. Dinero que, al fin y al cabo, el Mesaggero le había anticipado.

Esta vez extrajo veinte mil liras y no las depositó en la «hucha», sino que las agitó ante los codiciosos ojos.

—Estas veinte mil liras serán para usted, si recuerda el nombre de la empresa.

La mujer se esforzó por recordar y esta vez se veía que el esfuerzo era sincero.

—Había algo antes de «media»…

—¿«Massmedia»? —arriesgó Giorgio.

La patrona le miró, momentáneamente ilusionada, pero de inmediato volvió a su concentración.

—No, no era eso —dijo, y él la dejó que pensara en silencio.

Pasó más de un par de interminables minutos, hasta que la gorda estallara, mientras se abalanzaba sobre los billetes.

—¡TOTALMEDIA! ¡Eso era, TOTALMEDIA!

El agregado comercial de la Embajada de España en Roma fue exquisitamente amable con Giorgio, pese a que el teléfono no era el medio más idóneo para tales consultas.

—Sí, naturalmente que conozco a Totalmedia, es una importantísima empresa multinacional, dedicada a todo lo concerniente a información.

—¿Tiene su sede central en Barcelona? —En efecto.

—Pero entiendo que Barcelona ha sido muy destruida por los terremotos…

—Desgraciadamente, así es. Pero el edificio de la Totalmedia es uno de los pocos que ha permanecido intacto —hubo un breve silencio—. También es uno de los pocos construido a prueba de seísmos —concluyó después.

Tras agradecer cumplidamente al diplomático, Giorgio cortó la comunicación y se dirigió con paso nervioso al sancta sanctórum de su director.

Este no puso pegas a nada. Autorizó al viaje y firmó el cheque.

Cuatro horas más tarde, el muchacho volaba hacia Barcelona, para encontrarse con su destino.

CAPÍTULO V

Como periodista que era, Giorgio estaba bien al tanto del tremendo grado de destrucción al que los terremotos sometieron a Barcelona, pero una cosa era ver fotos y películas y otra muy distinta contemplar la realidad.

Él había estado varias veces en la gran ciudad y había gustado pasear por sus Ramblas y recorrer el pequeño laberinto del Casco Antiguo, pero ahora… Nada quedaba de las Ramblas, ni del Casco Antiguo, ni de toda la parte céntrica.

Un inmenso espacio más libre de escombros que su entorno «había sido», según el taxista le informara, la Plaza de Cataluña. El muchacho la recordó como un lugar lleno de niños y de palomas. Ahora no había ni unos ni otras. Tal vez muchos de aquellos niños y todas las palomas que él viera, estuvieran muertos.

La desolación era igual de grande al ascender el taxi Paseo de Gracia arriba, pero aquí unos pocos edificios de muy reciente construcción, sobrevivían.

La parte alta de la ciudad había resistido mejor, según muy pronto Giorgio pudo comprobar. En parte porque el porcentaje de edificios nuevos era mucho mayor y también, según el taxista, porque la intensidad de los seísmos había sido menor cuanto más lejos del mar.

Pocos hoteles quedaban en pie, pero el muchacho se había cuidado de telefonear al cónsul italiano antes de iniciar el viaje y éste le había conseguido alojamiento en la casa de una familia italiana, que poseía una gran residencia en la parte más alta y más respetada por las catástrofes.

Fue recibido con afecto. Aunque muy brevemente, había puesto al cónsul al corriente de los hechos de Corfú y eso había generado una corriente de simpatía que alcanzaba al matrimonio Scarini, los anfitriones.

Tras la obligada ducha y cambio de ropas, Giorgio hubiese querido correr hacia la Totalmedia, pero no tuvo más remedio que postergar sus ímpetus, ya que los dueños de casa le obligaron a compartir su comida. Durante ella, no hizo más que confirmar lo que ya sabía con relación a la multinacional que era su única pista: se trataba de una formidable empresa, líder en todo lo que tuviera que ver con la información y que, aunque de reciente creación, miraba de igual a igual a la otrora todopoderosa e imbatible ITT.

Tras el café y los licores, pudo desembarazarse de sus obsequiosos anfitriones e iniciar la búsqueda.

¿La búsqueda de qué y cómo? Se preguntaba minutos más tarde, al descender del taxi frente a la mole intacta de la Totalmedia.

Contempló con respeto el edificio. Treinta o treinta y tantos pisos de cristal y acero, junto con el consabido y resistente hormigón. Se notaba que la mayoría de los cristales habían saltado en pedazos, porque el tono de algunos difería del de la mayoría, pero todos habían sido ya convenientemente suplantados.

En la ancha avenida que, como su propio nombre indicaba, atravesaba en diagonal parte de la ciudad, casi un cincuenta por ciento de sus edificios —al menos en el sector que estaba a la vista de Giorgio— habían resistido con éxito, aunque algunos con fisuras, las furias de las profundidades. En la planta baja de uno que enfrentaba a su objetivo, había una cafetería. A ella se encaminó el periodista.

Consiguió sentarse junto a una de las ventanas, lo que le permitía observar la amplia entrada, precedida por una imponente escalinata, del edificio de Totalmedia. Pero la sensación de impotencia no le abandonó por ello.

«Puedo controlar las entradas y salidas de los dos o tres mil empleados de la empresa —se dijo con sorna, agregando—: Lo que no está en absoluto claro es que eso me pueda servir para algo».

Pero tenía que conocer el terreno y allí se quedó mirando sin saber qué por más de una hora. Precisamente cuando encendía el cuarto o quinto cigarrillo de la tarea, ocurrió algo que lo sacudió de la modorra que comenzaba a apoderarse de él: como accionadas por un sistema electrónico, se abrieron todas las puertas del gran edificio, no sólo las centrales que siempre lo habían estado, y centenares de hombres y mujeres salieron por ellas.

Instintivamente, Giorgio miró su reloj: las cinco y cinco. Ya sabía algo más, la hora de salida del personal eran las cinco. ¿Servía eso de algo?

Un grupo como de unos diez hombres y mujeres entraron charlando y riendo en la cafetería y se acodaron ante la barra, pidiendo a grandes voces diversas bebidas.

Tras ese primer grupo, entraron otros, menos numerosos, pero suficientes para llenar el amplio local, no quedando mesa ni lugar ante la barra libre.

Giorgio fijó su atención en dos muchachas que, sentadas ante una mesa, bebían sendas Coca-Colas, charlando animadamente. Aunque habían saludado a varios compañeros de trabajo, se habían sentado solas y nadie se acercó a compartir su mesa.

El muchacho pensó que esas chicas, relativamente solitarias, podían convertirse en valiosas fuentes de información.

Y decidió esperar y buscar la oportunidad adecuada para acercarse a ellas. Su castellano era aceptable, no habría problemas de «comunicación».

Y, por otra parte, las dos eran muy jóvenes y muy guapas.

También lo era Rita, dijo una voz en el interior de Giorgio y todo el odio y toda la rabia volvió a él con la fuerza de los primeros y horribles momentos del asesinato.

A la tarde siguiente, una de las dos chicas llegó sola y se sentó ante la misma mesa del día anterior, lanzando frecuentes miradas hacia la puerta. Giorgio imaginó que esperaba a su amiga y decidió atacar sin más demora. Se acercó a la mesa.

—Buenas tardes, señorita…

—¡Oiga…!

—Por favor, no me interprete mal. Mi nombre es Giorgio Blasetti y soy periodista.

La chica cambió su expresión de fastidio por otra de cierta curiosidad.

—¿Italiano? —preguntó.

—¿Tanto se nota mi acento? —sonrió él, mientras se apresuraba a sentarse frente a la chica. Ella no le rechazó.

—Habla usted bien el castellano —dijo—, pero…

En ese instante, la segunda chica hizo su aparición junto a la mesa y se quedó confundida, sin saber lo que estaba pasando alrededor de ella.

—Siéntate, Dolors —invitó la que ya lo estaba, agregando con un gesto hacia Giorgio—: Este señor es un periodista italiano…

La recién llegada se sentó mirando muy sonriente al muchacho que, naturalmente, era todo sonrisa en su cara de recias, pero armónicas facciones.

—Para mí es un placer poder conversar con tan bellas representantes de esta ciudad —comenzó, entre las risas de las otras.

Veinte minutos más tarde, había logrado un nivel da confianza suficiente como para «entrar en acción». Y fue la otra chica, llamada Nelly, la que le dio la oportunidad.

—¿Qué te ha traído a nuestra destruida Barcelona? —preguntó.

El puso cara de confusión y vergüenza y se lanzó a fondo.

—Pues… debo confesaros… que tengo que preparar un reportaje… ¡sobre la «Totalmedia»!

Las dos le miraron con burlonas expresiones de reproche.

—¡Conque lo que buscabas de nosotras era información!

—¡Y pensar que creíamos que venías con buenas intenciones!

Los tres rieron y Giorgio pidió una nueva ronda —era la tercera— de cubalibre para los tres.

—Pues sí —concedió, tras las risas y los primeros sorbos de las nuevas bebidas—, debo confesar que mis intenciones no son «buenas»…

—¿Y qué puede interesar la Totalmedia a los lectores de tu periódico de Bari? —quiso saber Dolors, la más lista de las dos.

Giorgio no había previsto tan obvia pregunta y tuvo que improvisar sobre la marcha.

—Bueno… En realidad, no es mi periódico quien me paga, sino la revista Oggi.

—¿Y qué quiere saber esa revista?

—Psss… ¡Ya sabéis! Todo lo que pueda parecer «impudicable». ¿Cómo decís vosotros…? —¿Cotilleos?

—¡Sí, eso es! Cotilleos. Las cosas que no figuran en los hermosos folletos de la empresa. Que si un vicepresidente se alzó con dinero ajeno, que si en la sucursal de Tombuctú están pasando «cosas raras»…

—Giorgio tendría que hablar con Nuria.

Dolors era la que había hablado. El muchacho lanzó rápidas ojeadas a las chicas y comprobó sorprendido que se habían puesto serias de repente.

—¿Quién es Nuria? —preguntó.

—La secretaria de uno de los directores.

—¿Y por qué pensáis que tendría que hablar con ella?

Las dos se miraron, era evidente que les costaba contestar a esa pregunta.

—Creo que estamos hablando demasiado… —se preocupó Nelly.

Pero Giorgio no estaba dispuesto a dejar que le cerraran lo que podía ser un camino.

—¿Por qué pensáis que tendría que hablar con ella? —repitió, ahora en tono que urgía una respuesta.

Tras unos segundos de vacilación y furtivas miradas, Dolors se decidió a contestar.

—Porque… porque Nuria siempre nos dice que cree que pasan «cosas raras» en la empresa —fueron sus palabras.

CAPÍTULO VI

La primera impresión que, tuvo de Nuria fue la de una muchacha de unos veintidós años, más bien alta, rubia, de proporcionadas formas y una cara bonita. Nada más.

Pero no pasaría mucho tiempo, ni siquiera muchas horas, antes que variara mucho ésa su primera impresión.

Tras una primera y larga charla en la cafetería donde ya era conocido por los tres camareros y el barman, Giorgio siguió pensando que era alta, rubia y bonita, pero a eso agregó que la chica poseía una agudeza mental —inteligencia— muy superior a la normal.

Y que no tenía veintidós años, sino veinticuatro, cuatro menos que él mismo.

—Sí, estoy segura de que hay «algo raro», pero no estoy dispuesta a confiarme a un periodista desconocido, para que lo publique en una revista extranjera…

Hacía tres horas y media que habían sido presentados por Nelly y Dolors las que de inmediato, por discreción o para no comprometerse, les habían dejado solos, y ahora era un todavía claro anochecer de verano y los dos paseaban lentamente por entre los apilados escombros de la Diagonal, camino de la casa de la chica.

Giorgio sentía ya la necesidad visceral de confiar —de confiarse— totalmente en ella. Tal vez porque la chica inspiraba confianza, además de inteligencia, tal vez porque él estaba muy solo y necesitaba confiar en alguien.

Sin darse tiempo a sí mismo para eventuales retrocesos, decidió hablar.

—No he sido sincero contigo, Nuria…

Ella le miró rápidamente. Había alarma en sus ojos.

—¿Es que acaso te han enviado…?

Giorgio se apresuró a sonreír, haciendo un gesto tranquilizador con sus dos manos.

—No me han enviado los de Totalmedia para sonsacarte, si es eso lo que ibas a decir.

La chica pareció calmarse, aunque no del todo.

—¿Entonces…? ¿No eres periodista?

—Sí, soy periodista… Pero no me ha enviado una revista ni he venido a hacer un reportaje.

Unos diez centímetros por debajo del casi uno ochenta de Giorgio, ella alzaba sus ojos hacia él, en muda pero urgente interrogación.

Durante una larguísima media hora, Giorgio habló entre ruinas y escombros, sin ser ni una sola vez interrumpido por su atentísima y, por momentos, horrorizada oyente.

Cuando, por fin, él calló, Nuria se limitó a preguntar:

—¿Tienes alguna prueba o, al menos, alguna sólida certidumbre de que haya una directa conexión entre ese inmundo asesino y la Totalmedia?

—No, desgraciadamente, sólo lo que te he dicho. Las conferencias de Frattini desde el albergue…

Cuando Giorgio se disponía a seguir hablando, ella señaló con su índice un edificio de unos diez pisos, que estaba junto a ellos y en aparente buen estado.

—Mi casa —dijo—. Entra y seguiremos hablando.

El apartamento era pequeño y amueblado con modestia, pero con muy buen gusto. Según explicó su propietaria, constaba del salón en el que estaban, que también servía de comedor, un dormitorio, cocina y baño. Ella lo compartía con otra chica, enfermera en una residencia sanitaria y que esa noche regresaría muy tarde.

—Prepararé algo de cenar —dijo sencillamente, con un tono que no admitía protesta.

En realidad, Giorgio no deseaba protestar, pero lo hizo, aunque débilmente, por entender que la más elemental cortesía lo obligaba a ello.

Después de la cena, sencilla pero muy sabrosa, ya con sendos pocillos de café y cigarrillos en sus manos y arrellanados en cómodos sillones, Nuria se decidió a hablar también ella sin ambages.

Llevo cuatro años en la empresa. De auxiliar administrativa he ascendido hasta secretaria de míster Davidson, Director de Relaciones Públicas. En gran parte, debo ese cargo a mis buenos conocimientos de inglés, francés y alemán…

Giorgio emitió un admirativo silbido.

—Discúlpame por no saber italiano… —sonrió ella, y prosiguió—: Desde hace dos años… —dudó y prefirió precisar—: Un año y medio, tal vez, he visto cosas que me han hecho sospechar…

—¿Qué cosas?

—Dije «cosas»… Debí haber dicho «personas». Lo primero que me hizo entrar en sospechas fueron ciertas personas que míster Davidson y otros directores recibían fuera de las horas normales de oficina…

—¿Cómo las veías tú?

—Es normal que me quede después de tas cinco. De hecho, es normal que no salga antes de las siete o las ocho…

—Perdona por la interrupción. Continúa, por favor.

—La catadura de esos hombres… Un par de ellos parecían directamente asesinos a sueldo… —Giorgio sintió un ramalazo eléctrico tensar su espina dorsal—. Y eran recibidos con grandes muestras de amabilidad, invitados a pasar a los salones privados…

—¿Pudiste enterarte de lo que hablaban?

—Nunca. Los salones privados están totalmente insonorizados y construidos a prueba de «espías» electrónicos. La empresa justifica éstas y muchas otras medidas de seguridad por el temor al espionaje empresarial, ya sabes…

—Sí, lo comprendo —Giorgio estaba un poco decepcionado—. Pero si no pudiste oír ninguna conversación…

Ella le dirigió una sonrisa como de disculpa.

—Lo siento. Nada por ese lado, salvo las cataduras de los visitantes.

Asaltado por una idea repentina, él la interrumpió.

—Perdona, ¿recuerdas haber visto a un hombre que…?

Describió con toda la perfección que pudo a Ricky Frattini, pero la respuesta fue desalentadora.

—Sé lo que significaría para ti una respuesta positiva, pero lamento no poder dártela. No, no he visto nunca a ese hombre.

—No importa —la animó él—. Sigue, Sigue contándome lo que creas de interés.

—Lo más importante… fue lo del ordenador.

—¿El ordenador…?

—Sí. Como todas las secretarias principales de los directores, yo tengo acceso libre a la sala de ordenadores. Una tarde, después de la hora de salida del personal, hará de esto unos seis meses, míster Davidson me envió a ella con el encargo de llevar al personal de guardia una cinta para ser procesada de inmediato…

—¿Conocías su contenido?

—No, el mismo míster Davidson la había grabado. —¿Era esto normal?

—En absoluto. De hecho, era la primera vez que ocurría; o, al menos, la primera vez que yo supiera que ocurría.

—Continúa…

—Sólo tres personas componen el personal de guardia que permanece fuera de las horas normales de oficina, cuando yo llegué con la cinta, estaban tomando café en un pequeño office, separado de la sala de ordenadores por una gruesa pared. No puede resistir la tentación… hacía ya largos meses que sospechaba… puse la cinta en un reproductor manual…

La mano de Giorgio temblaba al sostener el cigarrillo. Miró a Nuria con impaciencia y, a la vez, con agradecimiento. In mente, también agradeció a Dolors y a Nelly el haberle presentado a la chica.

—¿Qué decía la cinta?

En la cara de Nuria volvió a pintarse la expresión de disculpa.

—Lo siento… poco pude escuchar… Cuando comenzaba a hablar Davidson, sentí ruido de pasos y desconecté el reproductor…

—¿Qué alcanzaste a oír?

—Davidson decía algo así como: «Aquí DDAA, dirigiéndose a base. Ordenador establecerá potencia necesaria…». Eso fue todo. No entendí qué podía querer decir lo de «potencia» y «Siberia», pero, al poco tiempo, ocurrió ese terrible seísmo que destruyó el depósito subterráneo de bombas nucleares soviéticas en Siberia y…

Ahora la excitación de Giorgio era incontrolable. Como un animal enjaulado y enloquecido, se paseaba ante Nuria, que lo miraba casi asustada.

—Nuria —dijo él, por fin—, lo que me acabas de decir es, para mí, definitivo. Mi idea, que yo mismo califiqué más de una vez de absurda y delirante, era cierta. La pobre Rita no murió en vano… Nosotros no sólo vamos a vengarla, sino a salvar al mundo de una catástrofe.

—¿Piensas que lo que te he dicho es suficiente para denunciarlos a la policía?

Pero Giorgio no estaba pensando en ir a la policía… todavía.

—En la policía dirían que estamos locos o buscamos hacerles perder el tiempo. No se puede denunciar a la Totalmedia sin pruebas. No, Nuria, donde tenemos que ir no es a la policía, sino a la empresa a hacernos con esa cinta.

Ella le miró, sin comprender.

—Tú trabajas prácticamente sin horario —insistió él—, eso quiere decir que puedes entrar y salir en cualquier momento, ¿verdad?

—Sí, pero…

—Me has dicho que sólo tres personas hacen guardia por las noches en la sala de ordenadores, no será difícil reducirlos, ¿tienes tú ese spray que casi todas las mujeres llevan en su bolso para paralizar a posibles atacantes?

—Sí, tengo uno, aunque no en mi bolso. —Bien, lo llevaremos y con él anularemos a los técnicos…

—Pero están las alarmas, los guardias…

—A ti te dejarán entrar sin problemas, ¿verdad?

—Sí, desde luego, ¿pero tú…?

—Yo ya me arreglaré. Te seguiré, en fin… ya veré sobre el terreno… Claro que… —vaciló y se acercó a ella— es necesario que sepas lo que te juegas si te prestas a ayudarme…

—Por supuesto, perderé mi empleo…

—No estaba pensando en tu empleo, sino en… tu vida…

Ella alzó hacia él su hermosa cabeza.

—Si de mí puede depender el salvar la vida de miles, ¿qué puede importar que yo arriesgue la mía?

Giorgio tomó la cabeza de la chica entre sus manos y besó su frente.

—No me preguntes por qué —dijo—, pero tengo la certeza de que tú y yo unidos seremos invencibles.

Ella sonrió, visiblemente emocionada y se apartó unos pasos de él.

—Pensar que hace sólo unas horas no nos conocíamos… —dijo.

Siguiendo un impulso imprevisto, él contestó:

—O mucho me equivoco, Nuria, o tú y yo nos hemos conocido desde siempre.

Con movimientos muy suaves y la mirada vuelta hacia él, ella se encaminó a la cocina.

—Haré más café —dijo, con voz ronca.

Giorgio fue tras ella.

—Entonces será mejor que te des prisa —dijo.

—¿Por qué? —se sorprendió ella.

—Porque tenemos que ir a Totalmedia.

—¿Esta noche?

—¿Por qué no? Cuanto antes mejor…

Ella pareció dudar, pero muy pronto se decidió. Dejando la cafetera que tenía en su mano sobre la pequeña mesa de la cocina, dijo:

—Entonces será mejor que el café lo tomemos después.

CAPÍTULO VII

Entrar en Totalmedia resultó ridículamente fácil. Para atravesar las verjas exteriores, sólo accionadas electrónicamente, Nuria contaba con su tarjeta magnética. Obviamente, Giorgio pasó pegado a ella, antes que las puertas volvieran a cerrarse.

Esas verjas, que emergían desde la acera, sólo se utilizaban por la noche, tras ellas, venía la escalinata y las puertas «normales». En un mostrador situado junto a una de ellas estaba un guardia.

Pero la noche era lo suficientemente oscura como para que Giorgio no fuera visto por él, que ya estaba alertado de la llegada de Nuria por haber visto su tarjeta en la pantalla del circuito cerrado de televisión que tenía ante él. Las llegadas de la chica a cualquier hora eran materia corriente y, al fin y al cabo, no eran más de las diez de la noche.

Cuando el hombre —que había dejado su metralleta sobre la mesa—, abrió la puerta para dejar pasar a la chica, a ésta le fue muy sencillo distraerle con la excusa de un mensaje que míster Davidson debía haber dejado para ella. Aunque el hombre dijo que creía que nada había, pensó que podía haberlo recibido el guardia al que había relevado y se puso a revolver cajones. Giorgio pasó tranquilamente a dos metros de él y pudo ocultarse en un recodo, junto a los ascensores.

En uno de ellos, la pareja descendió hasta el cuarto sótano, donde se hallaba la sala de ordenadores.

Había cámaras de televisión más o menos ocultas en los corredores, pero no resultaba difícil burlarlas. En cuanto a las rondas de los guardias, se realizaban a horas fijas y, por otra parte, sus pasos podrían oírse con suficiente antelación.

Llegaron ante las encristaladas paredes de la sala de ordenadores sin tropiezos. Dado que la parte inferior de las paredes era de cemento, Giorgio, echado en el suelo, no podía ser visto desde el interior. Nuria llegó hasta la puerta —con el muchacho a sus pies— y oprimió el timbre.

Los tres técnicos de guardia trabajaban en sus computadoras de espaldas a la puerta, por lo que la intempestiva llamada les provocó visibles sobresaltos. Pero de inmediato se tranquilizaron al reconocer a la secretaria de míster Davidson. Uno de los tres oprimió un botón situado en el panel al que se enfrentaba y la puerta giró suavemente sobre sus goznes.

El que había abierto se aprestaba a iniciar un saludo a la recién entrada Nuria, cuando Giorgio irrumpió de un salto en el recinto, spray en mano.

Rociar a los tres, corriendo salvajemente de uno a otro, fue tarea de un par de segundos. Ninguno de ellos había logrado coordinar ojos y mente para comprender lo que estaba ocurriendo, cuando ya estaban profundamente dormidos, con sus cabezas apoyadas en los panales.

—¡Por allí! ¡Ese es el archivo de cintas! —gritó Nuria, señalando una puerta entreabierta.

Al traspasarla y entrar en el iluminado y blindado recinto, Giorgio sintió que su innato optimismo le abandonaba. Allí había miles de cintas cuidadosamente ordenadas en sus funcionales archivadores.

—Pero aquí… —comenzó, siendo prontamente interrumpido por Nuria.

—Cada director tiene un código —explicó—. Solo tenemos que buscar las DDAA, que es el que corresponde a Davidson.

Había alrededor de un centenar de ellas y estaban fechadas. En menos de un minuto Nuria ubicó las tres que correspondían a la fecha de la cinta buscada. Corrieron con ellas a un reproductor manual, mientras observaban con preocupación que uno de los técnicos daba señales de recuperación.

—Con escuchar el comienzo es suficiente… —alentó Nuria.

Una se refería a un proyecto para una campaña de relaciones públicas destinada a mejorar la imagen de una dictadura sudamericana, otra hablaba de política interior de la empresa y la tercera era una idea del propio Davidson sobre posibilidad de penetrar en el mercado chino.

Como Giorgio había temido desde siempre, la cinta en cuestión no se había archivado.

Los dos se miraron.

—Has perdido tu puesto por nada… —dijo Giorgio a la patéticamente desencantada carita de Nuria.

Los dos dirigieron instintivamente sus miradas a la puerta que tendrían que volver a atravesar con la frustrante sensación de la derrota, cuando la chica pareció revivir.

—¡Hay algo que llaman archivo secreto! —Casi gritó, agregando—: Yo nunca le he visto ni he estado en él, pero se encuentra aquí mismo… —miró a su alrededor.

La amplia estancia, de unos doscientos metros cuadrados, no ofrecía muchos escondites. Sólo el archivo que ya visitaran se encontraba en su parte central, junto a la pared posterior de la sala, pero fuera de ella, estaba el office, que anteriormente mencionara Nuria, y los lavabos. Dentro de la sala, además del archivo, sólo los ordenadores y sus instalaciones auxiliares.

¿Dónde podía ocultarse un archivo secreto?

—¡Allí! —gritó Giorgio, señalando un lugar en el piso, mientras el técnico que ya antes diera señales de recuperación, comenzaba a entreabrir sus obnubilados ojos, sin ser visto por la pareja.

Los dos se dirigían excitados hacia el lugar señalado por el periodista. Nada diferenciaba a simple vista ese espacio del resto del piso, cubierto por un linóleo que simulaba artísticas baldosas, pero una observación detallada permitía descubrir una línea más gruesa en la separación entre las falsas baldosas. Y la línea formaba un cuadrado perfecto…

En suma, una puerta trampa.

—Habrá que encontrar el mecanismo electrónico que la abre —comentó Giorgio, mirando a su alrededor.

Junto a ellos había un ordenador, ahora sin nadie ante él. Los dos revisaron nerviosamente el panel, sin encontrar nada que estuviera —al menos aparentemente— fuera de lugar.

Otra vez comenzando a desanimarse y muy nervioso porque los minutos corrían con velocidad de vértigo, Giorgio dirigió su mirada a la pared más próxima, que se encontraba apenas a un par de metros de la supuesta entrada.

En ella había varios mandos nombrados «Luces sector derecho», «Luces sector izquierdo», etcétera. Más por un sexto sentido que por nada racional, al muchacho intuyó que entre esos mandos estaría el que abría la puerta trampa.

Comenzó a alzar su mano para llamar la atención de Nuria, cuando una fuerte voz gritó a sus espaldas.

—¡Arriba las manos los dos! ¡Vuélvanse muy lentamente y con las manos quietas!

Por supuesto, hicieron lo que tan «amablemente» se les pedía. Era el técnico primero en despertar, naturalmente, y en su mano derecha empuñaba una pistola de amenazante aspecto.

—No sé qué te traes entre manos, Nuria, ni quién es el tipo este que te acompaña, pero habéis hecho algo muy grave y tendréis que pagar por ello…

—Escuche, amigo… —comenzó Giorgio en italiano, dando un paso hacia el otro.

Iba a decirle que era un periodista en busca de noticias fuera de lo común, que le gustaba hacer las cosas de esa manera, que había obligado a Nuria a secundar su plan y que ella nada tenía de culpa, etcétera, pero el técnico no era tan tonto.

—¡Quieto! —le gritó, moviendo un par de centímetros la pistola hacia el pecho de Giorgio.

Ahora fue él quien comenzó a moverse muy lentamente, retrocediendo de espaldas, sin dejar de apuntarles y con el evidente propósito de llegar hasta el timbre de alarma más próximo.

«Si lo oprime, no habrá salvación para nosotros… y puede que tampoco para el mundo», se desesperó Giorgio.

Tenía que actuar. Pasara lo que pasara, tenía que actuar. Y en ese instante recordó que estaba en un recinto totalmente insonorizado.

Sin pensarlo dos veces, se lanzó a los pies del hombre, que perdió una centésima de segundo en disparar, paralizado por la sorpresa ante tan inesperada acción.

La centésima de segundo fue suficiente para que Giorgio llegara hasta sus piernas y, con la violencia del impacto, le tirara por tierra. Para cuando eso ocurrió, el hombre ya había disparado, pero la bala se habría incrustado en la pared a prueba de ruidos…

El italiano no era un luchador profesional, pero tampoco era un alfeñique. Aunque pacifista por naturaleza, era de los que creen que «si vis pacem para bellum»[2].

Por lo que había aprendido a utilizar sus puños, sus brazos y hasta sus piernas y su cabeza, si era necesario.

No tuvo que emplearse tan a fondo con el técnico. El hombre aún no se había librado totalmente de las brumas del spray y sus movimientos, aunque lúcidos, se resentían de restos de torpeza.

Un rodillazo en el plexo solar y un par de puñetazos le dejaron absolutamente fuera de combate. Giorgio se apresuró a apoderarse de la pistola, ahora caída en el suelo junto a la fláccida mano de su dueño.

Giorgio se disponía a accionar los mandos del tablero de la pared, pero entonces ocurrieron dos cosas: otro técnico comenzó a despertarse y Nuria señaló el reloj, marcaba las diez y catorce.

—Dentro de un minuto pasará una ronda —informó la chica.

Podrían haber intentado ocultarse de la mirada de los guardias en el archivo central, pero ellos habían notado la falta de un técnico —si su cuerpo hubiera sido ocultado—, otro dormido, otro despertado… Demasiadas pegas.

—¡Maldita sea! —Explotó Giorgio—. Tendremos que irnos, sin haber conseguido nada… ¡Y tú ya nunca más podrás entrar aquí!

—¡Salgamos, Giorgio! ¡Vamos a la policía!

El muchacho dudó un instante más, pero comprendió que la partida estaba perdida para ellos. En apoyo de este aserto, el reloj marcaba las diez y quince y el segundo técnico en despertarse les miraba con ojos somnolientos pero desorbitados.

—¡Vámonos de aquí! —gritó Giorgio.

Camino de la puerta, propinó un no excesivamente fuerte culatazo en la nuca del estupefacto técnico. Fue suficiente para reintegrarlo a los brazos de Morfeo.

Cuando llegaban junto a la puerta, vieron a dos guardias que se encaminaban lentamente hacia la sala de ordenadores. Ya no podían salir sin ser vistos.

Giorgio empujó a Nuria, obligándola a echarse al suelo, oculta como él mismo, por el reborde inferior de cemento de las miradas de los guardias. Adelantando su mano con mucho cuidado, el muchacho entreabrió apenas la puerta, lo suficiente para que llamara la atención de los vigilantes.

—Si dan la alarma sin entrar, no tendremos salvación, si entran a ver qué sucede, habrá una pequeña posibilidad…

Entraron. Hablaban agitadamente entre los dos, cuando Giorgio apareció tras ellos y, sin ser todavía notado, entrechocó violentamente las cabezas de los guardias.

Los hombres quedaron ligeramente atontados y esto fue suficiente para que Giorgio les despojara de sus armas y un aparato extraño que juzgó sería para dar la alarma. Finalmente, descubrió que los dos llevaban esposas colgadas de sus cinturones con ellas.

—Si tenemos suerte, todo esto nos permitirá llegar hasta la calle… —comentó.

—Pero el guardia en la puerta…

—A ése habrá que hacerle algo.

Hubo que hacérselo. Un culatazo en la nuca. Y arrojar lejos la metralleta, como medida de precaución. Y llevarse la pistola que colgaba de su cintura para que también Nuria tuviera un arma.

Ahora tenían que llegar hasta la verja exterior antes que sonara la previsible alarma, que invalidaría la tarjeta magnética.

Llegaron a tiempo, justamente las puertas de acero se cerraban tras ellos cuando los timbres comenzaron a sonar.

Pero ellos ya estaban a salvo. Aunque con las manos llenas de armas pero vacías de información.

CAPÍTULO VIII

Corrieron un centenar de metros por una calle transversal y después se detuvieron para serenar sus trepidantes respiraciones.

—Vamos directamente a la policía, Giorgio —pidió Nuria.

Esta vez no hubo oposición por parte del muchacho.

—Por supuesto. Tú no puedes volver a tu casa.

Por el rostro de la chica pasó un ramalazo de miedo que él no dejó de advertir. Era claro que, pese a sus protestas, ella no había medido en totalidad las consecuencias de su arriesgada acción. Ahora ya no sólo había perdido su empleo, también su hogar…

No les fue difícil encontrar un taxi, porque las calles estaban vacías, ya que la gente no salía de sus casas por la noche. Tras los terremotos, la ciudad —todas las ciudades— estaba infestada de delincuentes de toda laya, que aprovechaban las ruinas y los escombros para ocultarse. La policía poco podía hacer contra ellos.

Nuria dio al conductor la dirección de la jefatura de policía, ahora emplazada en un edificio requisado, ya que el anterior emplazamiento había quedado totalmente destruido por los seísmos.

De inmediato descubrieron que el taxista estaba muy excitado y tampoco él perdió tiempo en explicarles la causa.

—¿Han oído las noticias? —interrogó.

Los dos contestaron negativamente, lo que alegró al hombre, ansioso por comunicar lo que tanto le alteraba.

—¡Pues buena se va a armar! —comenzó—. Acaban de decir por la radio que los rusos dicen que los terremotos no son terremotos…

Repentinamente alerta, Giorgio se irguió en su asiento, de inmediato imitado por Nuria.

—¿Qué dice? —urgió el muchacho.

—¡Lo que oye! Que los rusos dicen que los terremotos que les están fastidiando como nos fastidiaron a nosotros, no son terremotos… ¡Qué son bombas que les tiran los americanos!

Los dos pasajeros se miraron. Lo que. Giorgio tanto temiera y adelantara en su famoso artículo, empezaba a ocurrir. Los científicos soviéticos habían descubierto, como no podía ser menos, que las explosiones subterráneas de Siberia no habían sido causadas por convulsiones geológicas, sino por bombas de origen humano… Y, muy naturalmente, culpaban de ellas a sus tradicionales adversarios.

—Y lo mismo dirán los americanos… —comentó Nuria, con voz que reflejaba su cansancio, su temor y su frustración.

El oficial de guardia escuchó el relato de Giorgio con atención, pero con inocultable escepticismo.

—Lo que usted quiere decir —resumió, cuando el otro hubo terminado— es que la Totalmedia es una organización que posee bombas nucleares, las utiliza y con ellas quiere dominar el mundo, ¿verdad?

—Oficial, en la forma que usted lo presenta… Sé que puede sonar fantástico, pero… En mi artículo…

—Sí, leí su artículo —el oficial sonrió, mientras se incorporaba—. Soy un apasionado de la ciencia ficción —concluyó.

Y se excusó, diciendo que tenía que informar a sus superiores.

Los dos quedaron, nerviosos y desanimados, en el caluroso e impersonal despacho. Giorgio ofreció un cigarrillo a Nuria, extrajo otro para sí y encendió los dos.

Llevaban fumando más de treinta minutos —tres cigarrillos cada uno—, cuando la puerta se abrió violentamente.

Ante la visión que se ofreció a sus ojos, los dos quedaron paralizados.

Entre el oficial que había escuchado su declaración y otro de mayor graduación, estaba, alterado y amenazante, al mismísimo míster Davidson.

—Sí, señor comisario —estaba diciendo—. Se trata de mi secretaria, la señorita Nuria Riera. En cuanto al hombre que la acompaña, no le conozco…

—Es un periodista italiano… o, al menos, eso es lo que dice él y los documentos que me ha mostrado —intervino el oficial.

—¿Y dicen que han asaltado nuestras oficinas, concretamente la sala de ordenadores?

—Sí, eso dicen.

—¡Pero es fantástico! En primer lugar, nuestros sistemas de seguridad son perfectos y, además, cualquier irregularidad me habría sido comunicada de inmediato…

—¿Quiere, por favor, señor Davidson —era el comisario—, llamar al servicio de vigilancia de su empresa?

—Ya lo hice cuando ustedes me telefonearon, pero no tengo ningún inconveniente en hacerlo nuevamente.

Se adelantó hacia el teléfono, cuyo auricular le ofrecía el joven oficial, y marcó un número.

Giorgio estaba atónito. ¿Qué se proponía Davidson negando hechos que tenía que conocer forzosamente?

Por otra parte, le era muy fácil inculparlos como responsables de un asalto a la propiedad privada, utilización de medios contundentes, ataques a personas y un largo etcétera. ¿Por qué negar, entonces?

El grande y rubicundo americano hablaba cortésmente por el auricular.

—… entiendo, Gutiérrez. Estaba seguro que así sería, pero… No, no de ninguna manera. Discúlpeme por molestarle y hasta mañana —después, con una amplia sonrisa—: Sí, claro. Mantengan los ojos bien abiertos, ja, ja… —y cortó la comunicación.

—Ya lo ve, señor comisario —estaba vuelto hacia los policías y su expresión era de satisfecha dignidad—, lo que yo le había dicho. Nada, absolutamente nada ha alterado la paz en el edificio de Totalmedia esta noche —señaló al teléfono—. El señor Gutiérrez, nuestro jefe nocturno de seguridad me lo acaba de reiterar.

El comisario se volvió bastante nervioso hacia los mudos Nuria y Giorgio.

—¿Qué se proponen ustedes inventando historias de asaltos a mano armada y de bombas nucleares para apoderarse del mundo?

—¿Bombas nucleares, señor comisario? —intervino Davidson con sorprendido tono.

El funcionario se echó a reír.

—Este señor —señaló a Giorgio— ha dicho al oficial Requena que ustedes han lanzado bombas nucleares en la Unión Soviética y en los Estados Unidos.

—¡Pero, comisario, eso es…! —se escandalizó el americano.

—Sí, ya lo sé —siguió el otro—. Requena pensó en una broma o algo por el estilo…, pero hay más.

—¿Más…? —quiso saber Davidson.

—Sí. Este señor —nuevo dedo acusador hacia Giorgio— es periodista y…

—¡Ah…! —interrumpió el otro, como si eso lo explicara todo.

—… escribió un artículo que tuvo difusión mundial mezclando a los terremotos que hemos padecido, con profecías de Nostradamus y una conjura de algunos… ustedes, supongo, para apoderarse del mundo…

—¡Nostradamus y nosotros! Tiene gracia… —Davidson miró por primera vez a Giorgio con algo parecido a la complicidad.

—¡Comisario! —estalló el muchacho—. Este hombre está interpretando una comedia ante usted… La señorita y yo hemos estado esta noche en Totalmedia y podemos probarlo.

Un policía puede desconfiar de todo el mundo y hasta no creer a nadie, pero nunca es insensible a la palabra «prueba».

—¿Dice usted que puede probar que han estado esta noche en Totalmedia? —repreguntó el comisario, mientras Davidson seguía sonriendo.

—Sí, señor. Y no me refiero a esas pistolas que hemos entregado al oficial —las señaló, seguían estando sobre la mesa—, porque se nos diría que pudimos conseguirlas en cualquier parte… Lo que yo le ofrezco, comisario, es un agujero de bala en una de las paredes de la sala de ordenadores y que sus técnicos de inmediato comprobarán que el disparo fue hecho por una de esas dos pistolas… Cosas todas —concluyó, mirando al imperturbable Davidson— que yo no podría saber, de no haber estado allí.

—¿Sabe usted algo de un disparo, señor Davidson? —preguntó amable, pero muy rápidamente, el comisario.

Y el americano cometió su primer error.

—No, señor comisario —se apresuró a replicar—. Y, de haber ocurrido, yo lo sabría.

Giorgio se lanzó sobre la brecha.

—Fácil es comprobar quien miente, comisario —dijo—. Vamos ahora mismo a Totalmedia y yo le mostraré el orificio de la bala.

El funcionario, por primera vez desde su llegada, parecía indeciso. Miró a Davidson, como pidiendo su opinión.

—Este hombre sólo quiere confundir las cosas, no sé con qué intenciones —dijo éste—. Usted mismo puede hablar con mi jefe de seguridad, comisario —señaló el teléfono—. Verá que le confirmará lo que yo acabo de decirle.

Nuria habló por primera vez.

—¿Se perdería demasiado, además del tiempo, si se hiciera esa inspección, comisario? —había un aire de desafío en su voz que, por supuesto, no pasó desapercibido para su destinatario.

—Vamos —se decidió éste, y volviéndose al oficial—: Yo mismo iré con ellos, Requena. Regresaré en media hora. Ordene que preparen mi coche.

—Tengo el mío en la puerta, comisario —ofreció Davidson con obsequioso tono que contradecía su tensa expresión.

—Gracias, señor Davidson —rechazó el otro—. Esta es una misión oficial. Usted puede ir en su coche, si lo desea, pero estos señores —señaló a Nuria y a Giorgio— prefiero que vengan en el mío.

—¿En calidad de detenidos? —preguntó con retintín Giorgio.

—¿Se siente usted acusado o culpable de algún delito? —respondió el comisario en el mismo tono.

De alguna manera, las fintas verbales relajaron el ambiente. Todos se encaminaron hacia la puerta, que ya había atravesado Requena anteriormente, en busca del coche. Nuria fue la última en salir.

La comitiva —Davidson, el comisario, Nuria, Giorgio y Gutiérrez, jefe de seguridad— llegaron sin tropiezos a la sala de ordenadores. Tres técnicos atendían los complejos instrumentos, pero de inmediato pudieron comprobar la chica y el periodista que no eran los mismos que estaban antes. Tras esta muestra de astucia, Giorgio dirigió su mirada a la pared donde debería haber estado el orificio de la bala.

Como ya suponía, la pared ofrecía una lisa superficie.

Davidson ordenó a los técnicos que se retiraran y cerró cuidadosamente la puerta tras ellos. Hecho todo esto, se volvió con aire triunfante a Giorgio.

—Bien, señor…

—Blasetti —aclaró el aludido.

—… señor Blasetti, ¿dónde está su orificio de bala?

El muchacho podía sentir los ojos de los otros cuatro fijos en él. También Nuria había visto la pared «arreglada» y se removía nerviosa mirando a Giorgio, como en espera de una solución mágica.

Este captó el sentido de la mirada e hizo lo posible por complacerla. Se acercó lentamente a la pared y pasó su mano por la lisa superficie. El trabajo había sido bien hecho, no había rastros del impacto.

Se sintió deshecho, vencido… Ya nunca le creería la policía… Davidson y sus asesinos se saldrían con la suya… y Rita ya nunca sería vengada.

No todo eso no era justo que ocurriera, no debía ocurrir…

Y decidió jugarse el todo por el todo. Pasó con lentitud sus dedos sobre una pequeña porción de pared tan lisa como el resto y dio un grito.

—¡Aquí! ¡Comisario, venga! ¡Aquí han tapado el orificio, pero se aprecia la diferencia!

El comisario, vivamente interesado, dio un paso hacia adelante. Giorgio miró a Davidson, se mordía el labio inferior nerviosamente, pero parecía encajar la situación.

Tenía que hacer algo más, mientras el comisario llegaba hasta el lugar que él todavía señalaba con el dedo, gritó mirando a Gutiérrez.

—¡Y ese hombre es el que asesinó a mi amiga en Corfú! ¡El oficial Requena tiene su descripción!

Esta vez dio en la diana.

—¡Miente! —se enfureció Gutiérrez—. ¡Yo no maté a esa mujer…!

—¡Puedo probarlo, comisario! —gritó Giorgio, mientras el funcionario miraba atónito la nueva escena.

—¡Miente! —repetía Gutiérrez, cada vez más furioso, pero también más asustado—. ¡Yo nunca estuve en Corfú! ¡Señor Davidson, dígale que yo no…!

Ahora fue el americano quien perdió la calma.

—¡Cállate!

Y el comisario tomó decisivo interés en la discusión… —¿Por qué quiere hacerle callar, señor Davidson?

A partir de ese instante, las cosas se desarrollaron como una película cinematográfica pasada a velocidad de vértigo Gutiérrez extrajo su pistola y disparó sobre el comisario, que cayó muerto sin haber acabado de comprender lo que estaba ocurriendo.

A su vez, Davidson también extrajo un arma y amenazó a Gutiérrez, gritando:

—¡Tira esa pistola, imbécil! ¡Aún podemos arreglar las cosas!

Pero Gutiérrez dudaba. Tenía miedo por las consecuencias de lo que acababa de hacer y, seguramente, no confiaba plenamente en la protección de Davidson. No soltó el arma, por el contrario, con la pistola firmemente empuñada, se enfrentó al americano.

—Usted… —comenzó, pero el otro creyó que iba a dispararle y lo hizo primero.

También el jefe de seguridad murió sin acabar de comprender el motivo.

—Por este imbécil… —se enfureció Davidson, ahora apuntando a la pareja y hablando como para sí mismo—: Se compromete la operación… Tendré que matar a éstos ahora mismo…

Giorgio estaba demasiado lejos para intentar nada. En los ojos del americano intuyó que la muerte —la suya y la de la pobre Nuria— estaba dispuesta y la sentencia era inapelable. Y él nada podía hacer para evitarla…

Entonces ocurrió algo imprevisible, algo que coronó —de alguna manera bien— esa noche de sangre y locura.

Nuria había extraído de su bolso una de las pistolas abandonadas sobre la mesa del oficial Requena y disparó contra el obnubilado Davidson.

Que fue el tercero en morir sin comprender del todo lo que estaba pasando.

Con el arma humeante colgando de su mano, Nuria volvió sus desorbitados ojos a Giorgio como pidiendo una justificación a lo que acababa de hacer.

De dos saltos, el muchacho estuvo junto a ella y la cubrió con sus brazos, mientras un convulso temblor sacudía el cuerpo de la chica. Le quitó la pistola.

—¡Has estado estupenda, Nuria! —intentó calmarla—. No sólo has salvado nuestras vidas de la furia de un loco asesino… Hasta puede que hayas salvado al mundo…

Necesitaba decir frases grandilocuentes para que ella supiera que lo que había hecho estaba bien hecho. Que a veces matar es dar vida…

Un largo minuto después, el temblor había cesado.

—No sé cómo pude… Me apoderé de la pistola porque pensé…

—Pudiste porque era tu vida y la mía lo que estaba en juego. Porque cumplías con el más sagrado deber que Dios ha impuesto al hombre: proteger su propia vida.

—¿Y ahora qué haremos?

—¡Salir de aquí lo antes posible! ¡Y te felicito por haberte apoderado de la pistola!

Lo dijo porque temía la irrupción de los guardias, la desigual lucha, la muerte para los dos…

Pero entonces recordó que las paredes insonorizadas y la falta absoluta de guardias y de técnicos a la vista hacía que nadie supiera aún lo que allí había pasado.

Y recordó otra cosa: la cinta, en el archivo secreto.

—No nos iremos todavía —se desdijo—. Antes buscaremos la cinta.

Nuria asintió con la cabeza, mientras él se encaminaba hacia el panel de instrumentos que antes atrajera su atención.

Probó varios mandos, todos pertenecían a lo que decían pertenecer: luces de diversos sectores de la sala. Comenzaba a flaquear su certidumbre, cuando al bajar una palanca cuyo cartel rezaba: «Luz indirecta», oyó a sus espaldas un contenido grito de Nuria. Se volvió al instante, para ver cómo la puerta trampa comenzaba a abrirse.

Cuando el movimiento se completó, una escalera descendente apareció ante los ojos de los dos. Bajaron doce escalones por ella para encontrarse en un recinto de unos tres metros cuadrados, fuertemente iluminado y cubierto en sus cuatro paredes por archivadores repletos de cintas.

Suficientemente recuperada, Nuria se movió entre ellas con habilidad y en un instante regresó con la cinta pedida. Corrieron escaleras arriba y la colocaron en el reproductor manual.

Sí, ésta era la prueba que estaban buscando. Instrucciones «a la base de Anchorage» para que estipulara con los ordenadores adecuados la potencia exacta de la bomba a emplear en Siberia.

—Ya tenemos suficiente —decidió Giorgio—. Ahora sí podremos ir a la policía con pruebas concluyentes.

Pudieron introducir, aunque con esfuerzo, la cinta en el bolso de Nuria, después salieron de la sala de ordenadores, cuidando de cerrar la puerta tras ellos.

Cuando llegaron frente a los ascensores, uno de ellos abrió sus puertas, para dejar salir a dos guardias, seguramente prestos a iniciar una ronda por el piso. No se habían topado antes con ellos, por lo que los hombres no sospecharon, aunque Giorgio tenía su mano en el gatillo de la pistola, que descansaba en uno de sus bolsillos.

—¡Señorita Riera! —se sorprendió uno de los guardias—. ¿Qué hace usted aquí a estas horas?

El muchacho se sorprendió que no se hubiera dado una alarma general «anti-Nuria», pero lo atribuyó a la confusión de los primeros momentos o a un eventual cambio de guardia.

Tomada desprevenida, la chica dio un paso en falso.

—He venido con el señor Davidson… —se mordió el labio, pero ya era tarde.

—¡Ah, claro! —dijo el guardia—. Sabíamos de la entrada del señor Davidson. ¿Se quedó en la sala de ordenadores?

Nuria no se atrevió a contestar y Giorgio lo hizo por ella.

—Cuando le dejamos iba a su despacho —dijo y empujó a Nuria al interior del ascensor, apresurándose a despedirse de los guardias y oprimir el botón de «Salida».

Esta vez el sonido de los timbres de alarma les cogió cuando pasaban frente al guardia que custodiaba la puerta, éste hizo ademán de apoderarse de la metralleta que seguía sobre la mesa, frente a él, pero Giorgio fue más rápido.

Mientras con una mano lanzaba lejos el temible arma, con la otra propinaba un feroz culatazo con su pistola que dio por tierra, completamente K.O. con el guardia.

Felizmente para ellos, la verja exterior no había sido cerrada tras el paso de Davidson y el coche del comisario, con su chófer tras el volante, aún estaba allí.

—¡Esta vez no tendremos que pagar taxi para ir a la Jefatura de policía! —bromeó Giorgio, en un intento por animar a la todavía decaída Nuria.

—Necesito una orden del comisario para volver a jefatura… —protestó el chófer, pero Giorgio no estaba para pérdidas de tiempo.

—El comisario nos ha ordenado a nosotros que le ordenemos a usted que nos lleve a toda velocidad a la jefatura, donde el oficial Requena nos espera —bramó, con voz tan convincente, que el muchacho les dejó subir y arrancó a toda velocidad.

CAPÍTULO IX

Cuando el coche corría velozmente por el desierto Paseo de Gracia, una voz femenina sobresaltó a los pasajeros, que sólo después de unos instantes comprendieron que se trataba de la locutora de la emisora policial.

«A todas las unidades… Alerta general… Orden de búsqueda y captura para una pareja que responde a los nombres de Nuria Riera y Giorgio Blasetti el italiano. Se les acusa de asesinar al comisario Maragall y…».

El joven conductor intentó extraer su arma sin despertar sospechas, pero era imposible lograrlo sin dejar de conducir. No lo logró.

Especialmente porque Giorgio le puso el cañón de su pistola en la nuca y le ordenó detener el coche, antes que el otro hubiera completado su movimiento.

El muchacho no estaba muy dispuesto a obedecer, por lo que el italiano aumentó la presión. Debe haber pensado entonces el joven policía que quien acababa de asesinar a un comisario poco pondría en asesinarlo a él, y optó por abandonar el conato de resistencia. Detuvo el coche.

—Ahora bájate y corre al primer teléfono o a donde quieras —le gritó Giorgio, mientras pasaba por encima del respaldo del asiento delantero y ocupaba el puesto que el conductor dejara vacante.

Mientras el coche se alejaba, el chico le seguía mirando, incrédulo por haber tenido la suerte de salvar su vida de dos asesinos tan feroces.

Pero los «asesinos» no estaban tan satisfechos.

—¿Qué haremos ahora, Giorgio?

—Desde luego, imposible ir a la policía… Alguno de los jefazos de Totalmedia se ha inventado una hermosa historia. Nosotros matamos al comisario, matamos a Davidson, matamos a Gutiérrez…

—¿Qué haremos, Giorgio? —repitió Nuria, con insistencia casi histérica.

El periodista no contestó, porque no sabía qué contestar. Realmente, ¿dónde podían ir? No a la casa de Nuria, no a la policía, no a su propia casa, que ya estaría vigilada…

El cónsul italiano…

Era un hombre amable y comprensivo. No les unía ninguna amistad, pero se había esforzado en conseguirle un magnífico alojamiento y mostrado interesado en todo momento por su investigación.

Podía resultar o no, pero algo era cierto: no tenían otra alternativa.

Con la guía de Nuria, pronto dieron con el edificio del consulado.

Por supuesto, nadie había en él a esas horas, pero el conserje, tras haber abandonado su cama acosado por los furiosos timbrazos, accedió a dar el domicilio privado del cónsul, con tal de librarse de ese periodista italiano que más parecía un enloquecido demonio salido del Infierno de Dante.

El cónsul, Julio Bracamonte, no estaba durmiendo. De hecho, había escuchado las últimas noticias y, en alguna medida, según explicó a la pareja, les estaba esperando.

—Señor cónsul, antes que nada quiero dejar bien sentado…

—Señor Blasetti, antes que nada quiero que sepa que en ningún momento he creído que usted… y la señorita —agregó, tras una casi imperceptible pausa—, hubieran matado a nadie…

—Yo maté a míster Davidson —interrumpió Nuria con voz sorda, y el cónsul se la quedó mirando.

—En efecto —cortó Giorgio—. Ella mató al asesino Davidson, que se aprestaba a matarnos a los dos, tras haber liquidado a su jefe de seguridad; el cual, segundos antes, había asesinado fríamente al comisario Maragall…

El cónsul asintió varias veces con la cabeza y después dijo:

—Será mejor que me lo cuenten todo.

Sentados en mullidos sillones, fumando nerviosamente, pero en algo calmados por la sensación de seguridad que brindaba la suntuosa residencia, Nuria y Giorgio pero, especialmente, éste último, relataron al dueño de casa las peripecias de esa interminable noche. Cuando los dos callaron, habló por primera vez el hasta entonces atento oyente.

—¿Qué piensan hacer ahora? —fue su esperada pregunta.

Ahora Giorgio tenía una respuesta:

—Desenmascarar a esa banda de malditos asesinos como sea.

—¿Con toda la policía de España tras ustedes?

—Encontraremos un medio de hacerles saber la verdad a los policías españoles. Al fin y al cabo, tenemos la cinta…

Julio Bracamonte ofreció nuevamente cigarrillos y, tras encender los de sus huéspedes, encendió el suyo y exhaló una larga bocanada de humo antes de hablar. Cuando lo hizo un cierto deje en su tono alertó a Giorgio.

—Yo podría hacerme cargo de la cinta, hablar con los jefes policiales, solicitar protección para ustedes…

En fin, yo podría hacer muchas cosas, pero lo lamentable es que no puedo hacer ninguna de ellas porque ya no queda tiempo para elaborados planes que requieren semanas para su ejecución…

El periodista empezó a comprender.

—¿Qué está pasando en el mundo? —preguntó con voz tensa.

—Primero la Unión Soviética culpó a los Estados Unidos por el «terremoto» de Siberia… —Sí, sí, sabemos eso.

—De inmediato contraatacó Norteamérica… —¿Y ahora?

—Estados Unidos ha dado un plazo final de veinticuatro horas para que los soviéticos retiren sus acusaciones… y sus amenazas de acciones de represalia… o… o irán a la guerra. Moscú ha respondido que esa respuesta confirma sus peores temores y que ellos también irán a la guerra, si en esas veinticuatro horas los americanos no reconocen su responsabilidad por el «terremoto» y acceden a unas condiciones francamente humillantes…

—Entonces la guerra final es ya inevitable… —susurró Nuria.

Por primera vez en varios días, Giorgio volvió a pensar en Nostradamus: «Guerra se turba por dos grandes valientes».

Dos grandes valientes que destruirían casi todo el mundo para no dejar de serlo. ¡Y todo para favorecer a un puñado de osados asesinos, que acabarían adueñándose de lo que quedara más o menos intacto en el planeta!

—Así es, señorita… —estaba diciendo Bracamonte—. Me temo que la guerra es ya inevitable. —¡No!

El intempestivo grito de Giorgio hizo literalmente saltar en sus asientos a los otros dos.

—¿Qué quieres decir, Giorgio? —interrogó Nuria.

—Aún hay una posibilidad —contestó el muchacho—. Mínima, remota, si queréis… Pero es una posibilidad y puede que sea la única… y la última.

—¿Y es…? —quiso saber el cónsul.

—Que yo vaya a Anchorage… A la base de esos miserables. Si logro desenmascararles, la guerra podrá evitarse.

—¿Usted solo? ¿Y en veinticuatro horas? Además, ¿cómo hará para salir de territorio español… de esta misma casa?

Giorgio miró fijamente a Bracamonte; éste que imaginaba lo que iba a seguir, mantuvo la mirada, lo que terminó de animar al periodista.

—Usted puede arreglar los «detalles», cónsul. Pasaporte falso, billete para el primer avión que salga de Barcelona hacia París, tal vez algún implemento que cambie mi aspecto…

Bracamonte sonrió.

—Supongo que es a esto a lo que se llama «diplomacia funcional»… —pareció dudar, pero sólo una fracción de segundo, después se decidió:

—Haré lo que me pide, Blasetti. Lo haré porque creo en usted y porque estoy seguro que haciéndolo sirvo a mi país y al mundo. Claro que conseguir un pasaporte completo en una hora…

—Dos.

Era Nuria la que había pronunciado el monosílabo y Bracamonte se le quedó mirando.

—¿Dos horas? —preguntó, aunque sabía que la pregunta estaba mal hecha.

—No —respondió ella—. Dos pasaportes.

—Pero Nuria —comenzó a protestar Giorgio, siendo de inmediato interrumpido.

—No perdamos tiempo, Giorgio, ni lo hagamos perder al señor cónsul. Iré contigo. Conozco a todos los jefes de la Totalmedia, conozco idiomas…

—Pero si es eso todo…

—No es «eso todo». Hay más, pero lo hablaremos en otra ocasión. Lo repito: no hagamos perder tiempo al señor cónsul. Iré contigo.

—Dos pasaportes, por favor —se rindió Giorgio, reforzando la cifra con dos dedos mientras Bracamonte abandonaba presuroso su sillón y, con una sonrisa de comprensión latina en el rostro, marchaba a poner manos a la obra.

CAPÍTULO X

Como nadie va a hacer turismo a Anchorage, Bracamonte había adquirido para la pareja billetes hasta Tokio, para no despertar sospecha.

Nada les costó desaparecer en el pequeño aeropuerto, mientras el resto del pasaje del inmenso avión se esforzaba en comprar suvenires supuestamente realizados por esquimales.

Pero al abandonar el caldeado recinto, un brutal golpe de frío les hizo recordar que estaban demasiado cerca del Polo Norte, como para sobrevivir con las ropas de abrigo «a nivel europeo» que el cónsul les había conseguido.

Instintivamente, Nuria se apretujó contra su compañero, que rodeó su hombro con un brazo.

—Lo siento, pequeña —dijo Giorgio—, pero tenemos algo que hacer aquí y no podemos permitir que el frío nos detenga…

Un cartel, al borde de la nevada carretera, informaba que la base militar americana se encontraba en aquella dirección y a 800 metros de distancia. Hacia ella se dirigieron.

Mientras Bracamonte preparaba la documentación y los billetes, ellos volvieron a escuchar la cinta de Davidson, esta vez con calma y atención. De esta segunda escucha pudieron deducir que la base secreta se hallaba a relativamente corta distancia de la base americana y disfrazado de algo que tenía que estar relacionado con búsqueda de petróleo. Con esos datos, y en un lugar tan pequeño como Anchorage, no dudaron en encontrarla.

Pero «encontrarla» no era todo lo que tenían que hacer… Un hombre y una mujer, con una pistola y un solo cargador por toda potencia de fuego, tenían que apoderarse de la base de un grupo lo suficientemente poderoso como para provocar explosiones nucleares…

Y, además, tenían que hacerlo en horas, porque en el avión les habían informado del rechazo americano al ultimátum ruso, por lo que la guerra —la destrucción casi total del mundo— también era cuestión de horas.

De muy pocas horas…

También durante el vuelo habían esbozado lo más parecido a un plan de acción a que podían aspirar. Y. la búsqueda de la base americana era el primer paso para poner en ejecución dicho «plan».

Pero no habían contado con el frío. Con el lacerante frío que les hacía temblar y hasta bailotear, como poseídos por el mal de San Vito. Bracamonte les había provisto a ambos de gruesos pantalones y jerséis, pero esto, en Anchorage, era como andar con bikini y bañador por las calles de París en pleno mes de diciembre.

—¡Allí está la base! —apuntó Giorgio, señalando unas potentes luces que iluminaban edificios y alambradas que los circundaban.

—¿Crees que tendremos suerte? —preguntó Nuria, siempre pegada al cuerpo de su compañero, en busca de un calor que éste no podía darle.

—Cuento con la falta de una rígida vigilancia. Aquí, en este desierto de hielo y nieve, ¿quién va a robar un vehículo, si no hay lugar adonde pueda ir con él?

Porque la primera parte del «plan» consistía en robar un vehículo en la base americana para que les condujera a la base secreta de Totalmedia. «¿Por qué robar un vehículo en la base, en lugar de uno cualquiera en el aeropuerto?», había preguntado Nuria, al enterarse del proyecto, pero Giorgio había sonreído misteriosamente, dejando sin respuesta la pregunta.

El acuartelamiento era pequeño, seguramente el más importante sería el de la fuerza aérea, que estaba en el mismo aeropuerto. Giorgio había contado con ello, al elegirlo como su objetivo.

Tres vehículos, mezcla de jeeps y «snowcats»[3], estaban aparcados fuera del recinto vallado y próximo a un pequeño puesto de guardia, en el que no se veía a ningún soldado en el exterior.

A cincuenta metros de los vehículos y protegidos por la total oscuridad de la estepa, aumentada por el brillo de las luces que iluminaban «a giorno» la base, el periodista señaló al más próximo de los vehículos, Nuria asintió con la cabeza.

Ahora todo dependía de que las llaves estuvieran colocadas…

Cuando estaban a una decena de metros, Giorgio obligó a Nuria a echarse al suelo y avanzar arrastrándose. Parecía ésta una precaución excesiva, ya que los soldados del puesto de guardia era evidente que se estarían calentando junto a su estufa, pero el muchacho no podía permitir que toda la operación abortara por una insignificancia.

No pudo evitar una sonrisa al pensar la frase: llamaba «insignificancia» a robar un vehículo militar de una base americana…

Pero en realidad era una insignificancia, si se lo comparaba con la destrucción de todo un mundo.

El coche no tenía las llaves puestas, esto lo pudo comprobar Giorgio con sólo alzar la cabeza hasta la altura del cristal de la puerta del conductor. Durante un segundo evaluó la posibilidad de llegar hasta el próximo vehículo, pero la descartó por demasiado arriesgada. Tomada la decisión, abrió la portezuela y se introdujo en el interior, haciendo señas a Nuria para que penetrara también por la puerta posterior, lo que la chica hizo de inmediato.

Su diestra y rapidísima manipulación bajo el tablero de instrumentos tuvo éxito el «puente» funcionó y el motor comenzó a ronronear al segundo intento.

El todo terreno comenzaba su marcha, cuando dos soldados salieron a la carrera del puesto de guardia, gritando y agitando sus brazos. Cuando pasó, ya a buena velocidad, junto a ellos, Giorgio también agitó los suyos.

Durante unos cinco kilómetros no vieron más que algunas pocas viviendas, seguramente ocupadas por personal militar o del aeropuerto. Después comenzaba la estepa propiamente dicha.

—¿No habremos equivocado el camino? —preguntó Nuria desde el asiento trasero y con sus dientes todavía castañeteando, pese a que el calor del motor comenzaba a entibiar el ambiente.

—Este es el único camino, pequeña —bromeó Giorgio—. Por lo tanto, no podemos haberlo equivocado…

Estaban en la dirección correcta. Así pudieron comprobarlo minutos más tarde al ver una construcción de madera y cristales que, en su techo, ostentaba un cartel iluminado por dos focos de luz, que anunciaba: TOTAL OIL COMPANY PROPIEDAD PRIVADA-PROHIBIDO EL PASO.

—No han sido muy originales en la búsqueda de nombres —comentó Giorgio—. «Totalmedia», «Total Oil»…

Redujo la velocidad y, finalmente, se detuvo ante la puerta de la construcción, mientras extraía la pistola del bolsillo. Dos hombres armados con metralletas aparecieron de inmediato.

—¡Eh, ustedes! ¡Han equivocado el camino, el pueblo está para el otro lado! —fue su poco amable saludo.

Giorgio bajó el cristal de la ventanilla opuesta a la suya.

—No, no hemos equivocado el camino —contestó—. Vamos a las oficinas centrales de la Total Oil… Venimos de Barcelona, nos envía Davidson…

Dijo eso porque era lo que había pensado decir y no para engañarlos, sino con la esperanza de que estuvieran enterados de lo ocurrido en Barcelona y que reaccionaran de acuerdo a ello.

Estaban enterados, evidentemente.

El más próximo levantó su metralleta hasta la altura de la cabeza de Giorgio y ordenó secamente:

—¡Bajen muy lentamente!

—Obedece, Nuria —dijo el muchacho, abriendo su portezuela.

Pero antes que la chica pudiera hacerlo, cuando parecía que iniciaba él mismo el ascenso, disparó un solo tiro hacia el hombre, que cayó fulminado, sin haber podido hacer uso de su temible arma.

Pero estaba su compañero.

—¡Al suelo, Nuria! —gritó Giorgio, haciendo lo propio, mientras una lluvia de balas pulverizaba los cristales del todo terreno.

Ahora el muchacho volvió al lugar del conductor que había abandonado para simular el descenso y abrió la portezuela del lado opuesto al del atacante. Este, pese a su potencia de fuego, no se animaba a avanzar, lo que convenció a Giorgio de que estaba solo. Era la mejor noticia para él.

Se dejó caer sobre la nieve dura y comenzó a avanzar arrastrándose por ella y pasando por el frente del vehículo. Pero había un peligro y era el color oscuro de sus ropas, que contrastaba vivamente con el blanco del terreno. No podría abandonar la protección del todo terreno.

Esto le dificultaba grandemente el ángulo de tiro y el otro seguía disparando, lo que significaba un grave riesgo para Nuria, sólo protegida por un metal vulnerable a balas de tan gran calibre como el de la metralleta.

Tenía que arriesgarse a salir de su protección. Dispondría de sólo un segundo, el de la sorpresa. Si erraba el primer tiro…

Tras el coche, comenzó a incorporarse, aunque sin dejarse ver por el otro, que había interrumpido sus disparos, tal vez para mejorar su puntería o para encontrarle. Cuando tuvo sus miembros bien balanceados y bajo perfecto control, salió a la carrera, disparando furiosamente.

Tiraba contra un blanco momentáneamente inmóvil y desprevenido. No le fue difícil acertar. El hombre pareció contraerse, hizo un par de disparos al cielo y cayó para no volver a levantarse.

Sin descuidar las precauciones, Giorgio avanzó hacia el puesto de guardia, atisbando por una iluminada ventana.

Evidentemente la construcción constaba de un solo ambiente, con los previsibles agregados de servicios y, tal vez, una cocina. Lo que veía era una estancia con una mesa, dos sillas, un equipo de comunicaciones bastante completo, un par de catres, una gran chimenea repleta de chisporroteantes leños y algunas cosas más. Ninguna señal de vida. Y dos sillas y dos catres. Haciendo una amplia señal de llamada a Nuria, se decidió a entrar.

—¿Has visto que los guardias están… estaban uniformados? —fue lo primero que dijo la chica, al reunirse con él en el caldeado interior.

—¡Mujer al fin! —rió Giorgio—. No, no lo había notado… —se animó de repente—. ¿Estás pensando lo mismo que yo? —preguntó, muy excitado.

Ella también rió.

—Sí —dijo—. Creo que sí…

Salieron al gélido exterior. Tal como Nuria observara, los dos hombres vestían unos monos blancos con ribetes azules y el nombre de Total Oil impreso en grandes caracteres en la espalda.

Lo que ahora habría que hacer era demasiado desagradable para que una muchacha tomara parte en ello.

—¡Vete adentro! —exigió Giorgio—. Yo me encargaré de esto.

—No, yo voy a… —intentó protestar Nuria, pero fue de inmediato acallada.

—¡Nuria, no es momento para discusiones! ¡Vete adentro!

Ahora sí, la chica obedeció.

El que había muerto primero, de un solo disparo, tenía su uniforme limpio, pero el otro presentaba acusadoras manchas de sangre en varias partes del cuerpo. Giorgio las lavó como mejor pudo con puñados de nieve derretidos por el calor de sus manos.

Y decidió, naturalmente, que ése sería su uniforme.

Minutos más tarde, los dos emprendían la marcha decisiva, enfundados en sus uniformes, y portando sendas metralletas, y conduciendo Giorgio un todo terreno con el emblema de la Total Oil, que habían encontrado en un pequeño cobertizo.

Ya habían cumplido con éxito buena parte del plan. Ahora sólo les faltaba apoderarse de la base.

CAPÍTULO XI

En un recodo del camino, tras un par de minutos de marcha a regular velocidad, la vieron por primera vez. A la distancia a la que se encontraban, parecía ser exactamente lo que quería aparentar que era: un gran campo de exploración petrolífero.

Varias torres metálicas del más moderno diseño se alzaban al hosco cielo, dejando entre ellas un gran espacio en parte cubierto por amplias y funcionales construcciones, que podían tomarse como laboratorios, oficinas y viviendas del personal. Inmediatamente Giorgio intuyó que las verdaderas instalaciones de la base serían subterráneas. Todo lo que estaba a la vista sólo sería la cobertura para engañar a los miembros de las fuerzas armadas americanas acantonadas en Anchorage.

Y era indudable que las instalaciones subterráneas debían ser todo un prodigio de ingeniería, ya que habían logrado hasta ese momento su objetivo…

—¿Y ahora qué hacemos? —casi bromeó Nuria, cuando ya se enfrentaban a los metálicos portones de la base.

—No me lo preguntes, porque tendré que responderte que no lo sé —contestó él en el mismo tono, agregando—: Lo único que pido a Dios es que el único control de la entrada sea el electrónico.

Junto con los uniformes, las metralletas y el vehículo, también se habían apoderado de las dos tarjetas magnéticas de los guardias muertos. Si con sólo introducirlas se abrían las puertas, entrarían sin problemas, pero si había seres humanos que contrastaran las tarjetas con las caras…

No había seres humanos. Los jefes de la organización confiaban más en ordenadores y sistemas electrónicos, que en sus propios compinches. La pareja se alegró muchísimo de que así fuera.

Con sólo introducir sus tarjetas en el lugar destinado a ello, se vieron dentro de la base super secreta. Así de fácil.

—¡Y pensar que un simple guardián viejo, tullido y hasta medio ciego nos hubiera descubierto! —se burló Giorgio, que nunca había sentido demasiada simpatía por «las máquinas».

Un camino bien pavimentado y libre de nieve se abría ante ellos. Al, fondo, como a unos trescientos metros, los edificios principales.

—¿Tendré que preguntarte otra vez «qué hacemos ahora»?

A la burla de la chica, su compañero respondió adecuadamente:

—¿Tendré yo que contestarte otra vez que no tengo ni la menor idea?

Los dos se echaron a reír, lo que era una señal, no tanto de valor, como de nerviosismo.

Junto a ellos pasaban trabajosamente, con cascos de acero y vistiendo el mismo uniforme que ellos llevaban.

—Necesitas uno de esos cascos… —dijo Giorgio.

—¿Para detener las balas?

—No. Para ocultar el pelo y la femenina cara.

—¿Es que aquí se discrimina a las mujeres?

—Supongo que a la hora de matarlas, no.

Avanzaban muy lentamente, hasta que Giorgio descubrió lo que buscaba: un cartel en la puerta de un pequeño edificio que ponía «Depósito de material y enseres».

Dejaron el vehículo en un camino lateral y el muchacho se encaminó a su objetivo. Dentro un solo operario, sentado tras un largo mostrador, parecía esperar un trabajo que sabía de antemano no llegaría durante todo el resto de la noche. Dicho en otras palabras, roncaba descaradamente.

En un par de minutos y en el mayor silencio, Giorgio se hizo con dos cascos, una linterna y una pequeña herramienta, cuyo uso desconocía, pero que le pareció un accesorio adecuado para ser llevado por Nuria.

En esos momentos, su mayor preocupación no era el cómo dos personas podrían destruir una base, sino las dos metralletas ocultas bajo el asiento delantero del todo terreno. Habían decidido que pasearse con ellas era suicida, pero dejarlas, seguía pensando Giorgio, era como entregarse atados de pies y manos a sus enemigos.

De todos modos, al menos de momento, no tenían más remedio que dejarlas donde estaban…

Al pensarlo, descubrió que muy pronto —ya mismo, tal vez— la muerte de los guardias y la sustracción del vehículo sería descubierta. Eso significaba cambiar las armas de escondite.

Se colocó el casco, salió al exterior, entregó casco, linterna y herramienta a Nuria y, arriesgándose a ser visto y «destruido» de inmediato, llegó hasta el vehículo, cargó con las metralletas en sus brazos y volvió al depósito, donde las ocultó tras unos altos rollos de cuerda.

Todo sin que el encargado dejara de roncar.

Con el casco y la herramienta en la mano, además del impersonal uniforme, Nuria podía pasar por un hombre, siempre que no se observaran sus curvas, que la basta tela no era suficiente para ocultar. Pero en ese instante el único que las contemplaba era Giorgio y a él no podían producirle más que una reconfortante sensación.

«Si hay curvas, hay mujeres; si hay mujer, hay amor y si hay amor, hay esperanza», se le ocurrió pensar con cierta incongruencia, aunque el pensamiento sirvió para animarle.

«No puedo permitir que muera», concluyó sus reflexiones, «porque tiene que haber un futuro para los dos».

Y, haciéndole una seña para que lo siguiera, se puso en marcha.

Durante casi una hora recorrieron casi todos los edificios sin ser descubiertos, ni descubrir ellos nada que pudiera guiarles hacia su verdadero objetivo, la base secreta donde se guardaban las bombas y donde estarían los jefazos a la espera de la inminente guerra entre los Estados Unidos y la Unión Soviética.

Entonces, cuando el nerviosismo, la fatiga y hasta el frío comenzaban a hacer mella en Nuria, Giorgio se dio una palmada en la frente.

—¡Los pozos! —casi gritó, recibiendo una sorprendida mirada de su compañera.

—Claro —se apresuró a explicar él—. ¡Sí, como pensamos, la base secreta es subterránea, lo más lógico es que se acceda a ella desde uno de los pozos! Sólo tenemos que descubrir desde cuál…

—Pero, Giorgio… ¡Hay doce pozos! —se quejó Nuria, que ya los había contado.

—Pero podemos descartar todos los que forman el círculo exterior. No sería lógico que una entrada tan importante estuviera en uno de ellos, expuesta a miradas indiscretas desde él exterior…

—De acuerdo. Es posible que así sea. Eso reduce nuestra búsqueda a…

—A cuatro pozos —completó él, que los contó mientras la chica hablaba.

En efecto, cuatro pozos formaban un grupo más pequeño, dentro del gran círculo de los ocho exteriores. A aquéllos se dirigió la pareja.

En el primero no pudieron observar nada anormal, más bien el lugar daba la impresión de no haber sido utilizado desde hacía tiempo. El segundo estaba en evidente servicio, pero nada hacía pensar que se tratara de otra cosa que de un auténtico pozo de exploración petrolífera.

En el tercero la actividad también era intensa, pero, además, un par de guardias armados se paseaban por sus proximidades.

—Eso es nuestro objetivo —decidió Giorgio.

Ahora sólo necesitaban encontrar una forma que les permitiría entrar en el recinto secreto —si es que ésa era la entrada— sin ser descubiertos.

Decidieron esperar y ver.

Tuvieron que esperar más de veinte minutos casi sin andar, lo que a esa temperatura significaba llevar los pies casi al punto de congelación.

Pero la espera dio sus frutos. De repente, emergió de las profundidades exactamente en el centro de la torre, donde debería haber estado la perforación, una jaula cargada de hombres uniformados y con herramientas en sus manos, que pronto se disgregaron en varias direcciones.

—Acaba de salir un turno de operarios. Otro tendrá que entrar muy pronto… —comentó Giorgio en voz baja.

—Y nosotros entraremos con ellos y tú habías tenido razón en lo de la base subterránea y hasta has descubierto la entrada secreta, Sherlock Holmes —respondió Nuria, oprimiendo la mano de Giorgio con la suya.

Esta vez no tuvieron que esperar más de cinco minutos, hasta que una docena de hombres se fue reuniendo junto a la jaula del ascensor. Cubriendo su cara lo mejor posible con el casco, Nuria se mezcló con ellos, seguida por Giorgio. Nadie les dirigió la mirada, preocupados todos como estaban por patear el suelo para desentumecer sus ateridos pies.

El motor se puso en marcha y todos comenzaron un descenso que sería mucho más largo de lo que los intrusos imaginaran.

Por fin, el ascensor se detuvo y las puertas se abrieron, mezclados con los otros, Nuria y Giorgio penetraron, por fin, en la base super secreta de la Totalmedia.

Una fantasía que había nacido varias semanas atrás, cuando Giorgio tomaba un café con leche en el Mesaggero —o cuatrocientos años atrás, cuando Nostradamus escribió sus Centurias— estaba a punto de convertirse en realidad.

CAPÍTULO XII

Estaba a punto de convertirse en realidad, pero no llegó a hacerlo.

Cuando seguían a los auténticos trabajadores, descubrieron que éstos pasaban, antes de atravesar una puerta blindada por un doble control: electrónico y humano. Por otra parte, las tarjetas magnéticas que mostraban eran distintas de las que ellos tenían. Someterse a los controles era denunciarse irremediablemente.

—Tenemos que volver… —susurró Giorgio al oído de Nuria.

—Pero…

—Puede que todo se vaya al diablo, pero arriba aún podemos tener una posibilidad.

Volvieron al ascensor, que aún estaba donde le habían dejado.

Pero, cuando llegaban a él, uno de los guardianes les vio.

—¡Eh, ustedes! ¿Adónde van?

Giorgio se volvió a él y le hizo un gesto que indicaba su intención de subir.

—¡Sabéis que no se puede subir hasta el final del turno! —gritó el otro, y comenzó a avanzar hacia ellos. Llevaba una metralleta bajo el brazo, pero aún no desconfiaba lo suficiente como para apuntarles con ella.

No había tiempo para vacilaciones. Giorgio abrió la enrejada puerta de un tirón y empujó a Nuria al interior, entrando tras ella. Accionó el botón de subida y la jaula comenzó su largo ascenso en el preciso instante en que el guardia empezaba a disparar.

Ahora el peligro mayor era que el mecanismo pudiera detenerse desde abajo, pero los dos confiaban en que así no fuera. Si les encerraban en ese interminable túnel negro, todo habría terminado para ellos y para el mundo.

Pero la detención desde las profundidades era imposible o el guardia no pensó en ella, porque pudieron llegar a su destino.

Allí estaban los dos guardias armados, aunque paseándose tranquilamente. Era evidente que la alarma no había aún sonado.

La alarma sonó en el preciso instante en que los dos abandonaban la caja donde tantas angustias habían pasado.

Mientras los dos guardias se miraban desconcertados, Nuria y Giorgio se lanzaron a una desenfrenada carrera. «¡Al depósito!», había gritado el muchacho y ella sabía por qué era imprescindible llegar a él.

Ahora todos corrían, reuniéndose en lo que sin duda era lugar convenido para emergencias, por lo que nadie reparó en ellos que, al fin y al cabo, hacían lo mismo que estaban haciendo todos.

Pudieron llegar hasta el depósito sin molestias. El sonido de las sirenas era tan potente e insistente que hasta el encargado se había despertado al oírlo. Miró a los dos recién llegados con sorpresa y, cuando ambos empuñaban las metralletas, con auténtico terror. Giorgio alzó el arma hacia él, en señal de saludo, y abandonó junto con Nuria la estancia sin que el otro saliera de su aterrado estupor.

Ahora venía la parte más arriesgada de toda la operación. Se trataba de obtener una sincronización perfecta de tiempos y movimientos. Y nada podía fallar porque todo el plan que Giorgio había ideado —y del que no había hecho partícipe a su compañera— no era en realidad un plan, sino un castillo de naipes… situado en el centro de un huracán.

Llevó a Nuria hasta la base del pozo abandonado, que era el más próximo a ellos. Allí había suficientes trozos de acero, chapas y material de construcción como para montar una barricada. Inició él mismo la construcción de una y, cuando fue suficiente para proteger a una persona, dijo a la chica que se protegiera tras ella hasta su regreso.

—¿Pero es que vas a dejarme sola? ¿Dónde irás?

—Pues… A realizar una maniobra de diversión… o un acto de provocación, no sé exactamente cómo lo llamarían los militares.

—Vuelve pronto…

—Volveré en unos minutos, pero… si no lo hiciera… dispara tú contra todo lo que se mueve hasta que… hasta que no te queden más balas.

Dejó junto a ella su propia metralleta, no la necesitaría para lo que iba a hacer. Después pensó en besar a Nuria en la frente, pero se dijo que ése podía ser el último beso, y aplastó sus labios contra los de ella. La chica correspondió al contacto con más ímpetu que el que podía dictarle la obvia desesperación que la embargaba.

O así, al menos, lo creyó él.

Mientras caminaba, ahora lentamente, en tanto los demás seguían corriendo para reunirse con sus compañeros en los lugares asignados, miró su reloj.

Si sus cambios sobre diferencias horarias no fallaban, faltaba sólo una hora y cuarenta minutos para que americanos y soviéticos iniciaran las hostilidades.

¿Por qué huso horario se registrarían ambos contendientes?, se le ocurrió pensar con una incongruencia que sólo demostraba el estado de sus nervios.

Decidió que se «someterían» a la hora de Greenwich y se quedó más tranquilo.

«¿Y si el todo terreno no está? ¿Y si me matan antes de llegar a él?».

Pero el vehículo estaba donde lo habían dejado y nadie se preocupó por matarlo, porque nadie reparó en él.

Al sentarse frente al volante pudo ver que los hombres de una de las concentraciones comenzaban a separarse en grupos de tres y de cuatro. Esto significaba que ya sabían que —quienes— tenían que buscar. Había que darse prisa.

Puso en marcha el motor y giró lo suficiente para enfrentarse a un grupo de unos cincuenta guardias que aún seguían concentrados ante un edificio.

El grupo estaba a unos doscientos metros de donde él se hallaba, lo que le permitió acelerar a fondo el vehículo.

Había dejado abierta la portezuela de su lado y se tiró al hielo que bordeaba el camino medio centenar de metros antes de que se produjera el choque.

Calculó mal la caída o la velocidad era demasiado grande como para poder calcularla bien y sintió un dolor muy agudo en el tobillo izquierdo. Pero se olvidó momentáneamente del dolor porque un coro de gritos, imprecaciones y un estruendo como el de una explosión le hizo saber que su maniobra provocativa o de diversión había tenido éxito.

Con su cuerpo todavía en el lugar donde había caído, levantó la cabeza lo suficiente como para ver las consecuencias de su acto.

El todo terreno estaba semiincrustado en la destrozada pared del edificio y en el suelo se retorcían una docena de hombres. Sonrió para sus adentros al ver el espectáculo porque su intención había sido en un principio matar la mayor cantidad de guardias que le fuera posible, pero a último momento dio un leve giro al volante, lo que seguramente salvó la vida de veinte o más de esos miserables asesinos, cuyas vidas no estaba del todo seguro que merecieran ser salvadas.

Entonces trató de incorporarse rápidamente para regresar junto a Nuria y descubrió aterrado que el pie izquierdo le pesaba una tonelada.

Si no podía moverse…

La visión de Nuria sola y en manos de esos forajidos cruzó por su mente y eso fue suficiente para sacar fuerzas de vaya a saberse dónde e incorporarse.

Ni hablar de correr, sólo caminar y eso cojeando terriblemente.

No había recorrido treinta metros —de los más de doscientos que lo separaban de Nuria— cuando empezaron a oírse disparos de metralleta. «La han descubierto», se dijo y su dolor y su terror y su angustia crecieron hasta desorbitarse.

Por un desesperado instante sintió deseos de tirarse sobre el helado suelo que pisaba y abandonarse a la congelación y a la muerte. Pero la reacción histérica no duró más de una fracción de segundo, de inmediato, más tranquilo, siguió su lento y penoso avance hacia donde Nuria defendía su vida en una lucha desesperada y perdida desde el comienzo.

Ella había visto sombras más oscuras que la noche moverse por las cercanías de su escondite. Se había acurrucado tras las barras de acero y los trozos de cemento, rogando al Cielo que Giorgio volviera de una vez para no tener que morir sola.

Había escuchado un tremendo ruido, algo así como una explosión, seguido por ayes de heridos y pensó que eso debía ser obra de su compañero… ¿cómo había llamado él lo que iba a hacer? «Maniobra de diversión», o algo por el estilo… ¿Qué importaba eso ahora? Nada, pero en algo tenía que pensar para alejar de sí esa sensación de muerte inmediata y en soledad que la embargaba.

De pronto, un perro negro y grande como un lobo de las estepas, apareció de no sabía dónde y comenzó a lanzar furiosos ladridos desde lo alto de la barricada. Ella disparó sin reflexionar y mató al animal, pero los que le habían enviado ya sabían dónde encontrarla.

Felizmente, avanzaban desde el frente, desde donde la protegía el pequeño muro levantado por las manos de Giorgio. Comenzó a disparar intentado ver en la oscuridad a sus enemigos, mientras la sangre del perro caía sobre ella, calor de muerte entre ese frío de vida que la rodeaba.

Un foco alumbró hacia la barricada y gracias a su luz ella pudo hacer blanco repetidas veces, porque muchos gritos se oyeron en la noche. Después, uno de sus disparos destrozó el reflector y la oscuridad volvió a enseñorearse de la escena.

Ahora debían ser muchos los que la atacaban porque los disparos se multiplicaban. ¿Por qué no llegaba Giorgio?

Por dos veces, el muchacho se cruzó con grupos de guardias que le buscaban. Pero las sombras eran muy densas y pudo ocultarse tras los precarios reparos que se ofrecieron a sus ojos.

El tiroteo era cada vez más intenso a su frente y esto, si bien por una parte era malo, por la otra era bueno, porque quería decir que Nuria aún vivía, que sus atacantes todavía no habían podido con ella.

Pese al frío —al que por primera vez bendecía— su tobillo se estaba hinchando. Era seguro que habría fractura. Pero eso no le importaba. No le importaba lo que hubiera de pasar mañana, porque mañana podía ser nunca.

Importaba el ahora, el más inmediato y acuciante ahora. Importaba, eso era lo único que importaba, poder llegar junto a Nuria y abrazarla y darle el calor que seguramente le faltaba.

Cuando estaba a no más de veinte metros de la barricada y ya se decidía a hacer el resto del trayecto arrastrándose sobre el hielo para evitar las balas, sintió algo cálido en su brazo izquierdo. Una sensación agradable de calor… hasta que la sangre, tímidamente, comenzó a manar.

Bajo el mono conservaba su pantalón, con gran esfuerzo y valiéndose solamente de su mano derecha, pudo bajarse la cremallera que cerraba el uniforme y llegar hasta su pañuelo. Hacer un torniquete con una sola mano fue tarea de minutos, pero finalmente lo consiguió.

Fue entonces, cuando él luchaba para detener la sangre —la vida— que escapaba por la herida cuando se encendió el reflector y él pudo ver la metralleta y parte del cuerpo disparando y una masa oscura sobre la barricada, que creyó un cadáver humano. Después el reflector fue apagado a balazos y él se tranquilizó en parte.

Siguió avanzando arrastrándose y sintiendo el cortante hielo lastimar sus manos y hasta su cara. Tuvo que hacer un pequeño rodeo porque los atacantes estaban cerrando el círculo y sólo quedaba un estrecho paso de no más de diez metros para llegar hasta la chica que tan heroicamente resistía.

Era peligroso intentar el paso, tremendamente peligroso, pero lo consiguió. Siempre arrastrándose, llegó hasta ella sin que la chica le viera, ocupada como estaba en disparar en un semicírculo de casi ciento ochenta grados.

Exhausto, con el tobillo terriblemente hinchado y el brazo que comenzaba a competir en dolor con la pierna, adelantó la mano sana y acarició la espalda de Nuria que, tras una contracción de terror, comprendió que era él y dijo, simplemente: «¡Giorgio! Ahora todo irá bien…».

Pero la situación era desesperada. No sólo estarían completamente rodeados en pocos minutos más, sino que las municiones escaseaban alarmantemente. De hecho, sólo podían disparar una metralleta, porque la otra había agotado su carga.

Nuria le ofreció instintivamente el arma, pero Giorgio la declinó.

—Sigue tú, lo estás haciendo muy bien…

Por primera vez, la chica le dirigió una atenta mirada y descubrió el rudimentario torniquete.

—¡Estás herido!

—Sigue disparando… Yo tengo un arma secreta…

Era cierto. En el bolsillo de su pantalón, había conservado la pistola que utilizara con éxito en el tiroteo del puesto de guardia. «¿Cuántas balas podrían quedar?», se preguntó. Decidió que no serían muchas, pero fueran las que fuesen no las desperdiciaría.

Ahora, ayudado por Nuria, pudo sacar con facilidad la pistola. Aprovechando la momentánea interrupción de los disparos, los atacantes estrecharon el cerco hasta límites mínimos. Sitiados y sitiadores no estaban separados por más de siete u ocho metros de hielo y noche. El final era inminente y su resultado más que previsible.

Muy pronto Giorgio pudo comprobar que a su pistola sólo le quedaban cuatro balas. Tuvo la dudosa satisfacción de no haber errado ninguno de los tiros y mantuvo el arma en su mano, pero ahora agarrada por el cañón. Sería su última línea de defensa, si es que les cogían vivos.

Espaciando al máximo los disparos, Nuria aún tenía balas en el cargador de su metralleta, aunque calculaba que no podrían ser más de media docena.

Entonces Giorgio comenzó a desfallecer. No sabía si por la sangre mal contenida de la herida o por el lacerante dolor del tobillo, pero comprendió que iba a desmayarse.

—Nuria… —llamó y en ese instante ocurrieron dos cosas: Nuria se volvió a él diciendo «Ya no tengo más balas» y en algún lugar lejano (¿tal vez en su subconsciente?), Giorgio creyó oír un tiroteo de intensidad creciente.

La chica comprendió que el muchacho iba a perder el conocimiento y se inclinó sobre él.

—Giorgio… no me dejes… —alcanzó a decir, inclinándose sobre él y dejando parte de su cuerpo al descubierto.

Y la lluvia de balas que llegaba hasta ellos era un verdadero torrente.

Y una de las balas dio en Nuria y la hizo dar una vuelta en el aire, hasta caer junto a Giorgio, en el mismo momento en que éste perdía completamente la conciencia del podrido mundo que lo rodeaba.

En cambio, su compañera, pese a la indudable gravedad de su herida, aún estaba consciente cuando los primeros soldados americanos llegaron junto a ellos.

—Base secreta… En la torre… —intentó decir, pero los soldados la tranquilizaron.

—Cálmese. Ya lo sabemos… —le dijeron.

CAPÍTULO XIII

Al día siguiente, tuvo que ser el mismísimo director médico del hospital de la base aérea americana de Anchorage quien autorizase la reunión, pero el permiso se obtuvo.

Quince horas después de perder el conocimiento Giorgio y de haber sido herida Nuria, los dos se daban las manos —era todo lo que podían darse— desde sus respectivas sillas de ruedas, en el mismo despacho del director, donde les esperaba el general de tres estrellas Edward S. Morthensen, venido directamente desde Washington, en representación del Presidente de los Estados Unidos.

Lo primero que dijo Giorgio al distinguido visitante no fue precisamente amable:

—¿Por qué tardaron tanto en llegar?

El otro intentó una sonrisa, pero prefirió permanecer serio.

—Bueno, usted sabe… la burocracia… Nuria, que miraba a ambos sin entender nada, se decidió a intervenir.

—¿Pero ustedes cómo se enteraron? Ahora sí sonrió el general.

—Por varios conductos… —inició y esto parecía ser una broma compartida con Giorgio, porque los dos se miraron y sonrieron.

—No entiendo nada… —se quejó la chica.

Ahora fue su compañero quien tomó la palabra.

—Bracamonte, el cónsul italiano en Barcelona —explicó—, se comunicó de inmediato con el gobierno de Italia y puso en su conocimiento el contenido de la famosa cinta. Es de imaginar que Roma se puso en inmediato contacto con Washington…

—Así fue —intervino el general—, pero, ya sabe usted, la burocracia… —parecía que esa palabra era una especie de contraseña que todo lo explicaba. Continuó, más animado—: Por eso fue muy útil que el señor Blasetti nos alertara…

—¿Que el señor Blasetti les alertó? —siguió sorprendiéndose Nuria.

—Bueno… De una manera indirecta, diría yo… —casi se sonrojó el general.

De muy buen humor, intervino Giorgio que, con su pierna escayolada y horizontal, ofrecía un cómico aspecto.

—A lo que el general con tanta amabilidad se refiere —explicó—, es al robo del todo terreno en la base militar.

—Y a su mensaje, desde luego… —insinuó Morthensen.

—¡Conque también hubo un mensaje! —Nuria iba de sorpresa en sorpresa.

—Oh… —confesó Giorgio con falsa modestia—. Por si los cadáveres no eran suficiente indicio, dejé en el vehículo robado un mensaje que decía, más o menos: «Los que robaron esto a la Total Oil…».

—Eso aceleró la llegada de nuestros muchachos, desde luego —dijo el general.

Y, aunque había hablado muy seriamente, las carcajadas de Nuria y de Giorgio, y después las de él mismo, debieron oírse simultáneamente desde Washington y desde Moscú que, veinticinco minutos antes del fin del tiempo que mutuamente se dieran antes de destruirse, vinieron a saber —gracias a la radio de la misma base de la Total Oil— quiénes eran los verdaderos responsables.

Que ya estaban en la cárcel de Anchorage, en espera de traslado, naturalmente.

Mientras Nuria y Giorgio iniciaban, aunque lentamente, la recuperación que les devolvía a Europa, a un mundo en parte por ellos salvado, a la paz y a la reconstrucción y, por encima de todo, al amor.

EPÍLOGO

Porque, en definitiva, está escrito que la paz reinará en el mundo…

Paz, unión será —y cambio—,

Estados, ministerios, todo de arriba abajo, preparar viaje: el fruto, primer tormento,

NO MÁS GUERRAS, PROCESOS CIVILES, DEBATES.

F I N

ERIC SORENSSEN es uno de los seudónimos utilizados por Juan Manuel González Cremona, (1934) Mar del Plata (Argentina). Que es un guionista de cómic, novelista y ensayista, de origen argentino radicado en España, y que ha usado seudónimos como Roy Callaghan, Pablo de Montalbán, Folco Guarneri, Anthony Legan, Ronald Mortimer, Eric Sorenssen y Ana Velasco.

Tras abandonar unos estudios de Medicina que debían conducirlo a la psiquiatría, trabajó como redactor publicitario y más tarde, se dedicó al periodismo llegando a ser subdirector de un periódico de la misma provincia en la que después ocuparía el cargo de director de Prensa. Desde hace años instalado con su familia en España, trabajó para diversas, editoriales y también para TVE como guionista del programa «300 millones». Apasionado por la historia, se dedica desde hace tiempo a contarla, y lo hace con amenidad pero, también, con el máximo rigor. Ha publicado, entre otros libros, Bastardos reales, El trono amargo, La cara oculta de los grandes de la Historia, El azar y la Historia, Juan de Austria, héroe de leyenda, Teodora de Bizancio. El poder del sexo, Amantes de los reyes de España y Amantes de los reyes de Francia.

Notas

[1] Versión de Jean-Charles Pichón. Plaza y Janes, Madrid. 1972. «Nostradamus descifrado». <<

[2] «Si deseas la paz, prepárate para la guerra», célebre aforismo latino. <<

[3] Literalmente, «gato de nieve». Vehículo todo terreno que se utiliza en las regiones cubiertas por hielo y nieve. (N. del T.) <<