En el mundo de Jason Bourne, el espía más letal surgido del programa secreto Treadstone, no abundan los amigos… por eso, las traiciones no se perdonan. Tras unir fuerzas con un viejo rival, Jalal Essai, Bourne se dispone a interponerse de nuevo en los planes de la organización Severus Domna, que busca destruir reservas estratégicas norteamericanas y dejar su industria inerme frente al avance chino.

Pero la Domna tiene un as en la manga: se llama Boris Karpov, es el jefe del FSB-2 ruso y se ha comprometido a asesinar a Bourne… a pesar de que en el pasado éste le había salvado la vida.

Desde las playas de Tailandia hasta las arenas de Damasco, pasando por la selva colombiana y las calles de Cádiz, Bourne nos deja sin aliento con su trepidante y estremecedora nueva aventura literaria. El dominio de Bourne es un festival de acción que haría palidecer a James Bond.

Eric Lustbader

El dominio de Bourne

Jason Bourne - La continuación - 06

Jason Bourne - La continuacion - 6

ePub r1.1

Titivillus 17.02.2020

Título original: The Bourne Dominion

Eric Lustbader, 2011

Traducción: Rafael Marín Trechera

Retoque de cubierta: Titivillus

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

En cariñoso recuerdo de Barbara Skydel.

Gracias a Sam Gold y Ken Dorph

Prólogo

Phuket, Tailandia

Jason Bourne se abrió paso entre la multitud. Lo asaltó el sonido de la música que salía de los altavoces de tres metros de altura colocados a cada extremo de la enorme pista de baile, un sonido capaz de estremecer los huesos, provocar un ataque al corazón y destrozar el alma. Sobre las cabezas de los bailarines una aurora boreal de luces se dividía, se juntaba, y luego se estrellaba contra la cúpula del techo como una armada de cometas y estrellas fugaces.

Ante él, al otro lado del inquieto mar de cuerpos, la mujer de la larga melena rubia se abría camino entre las parejas danzantes de todas las combinaciones posibles. Bourne la siguió: era como intentar abrirse paso a través de un suave colchón. El calor era palpable. La nieve del cuello de piel de su grueso abrigo se había derretido ya. Tenía el pelo mojado por eso. La mujer entraba y salía de la luz, como un pececillo bajo la superficie de un lago golpeada por el sol. Parecía moverse con paso vivo e irregular, primero aquí, luego allí. Bourne continuó siguiéndola, el sonido de los bajos y baterías había anulado la sensación de su propio pulso.

Por fin, confirmó que ella se dirigía al lavabo de señoras y, tras detectar un atajo, interrumpió su persecución directa y siguió la nueva ruta a través de la muchedumbre. Llegó a la puerta justo cuando la mujer desaparecía dentro. A través de la puerta brevemente abierta emergieron olores de marihuana, sexo y sudor que lo envolvieron.

Esperó a que un par de mujeres jóvenes salieran dando tumbos en una nube de perfume y risas, y luego se escabulló en el interior. Tres mujeres de pelo largo y rizado y joyas grandes y ruidosas estaban agazapadas en la fila de los lavabos, tan entretenidas esnifando coca que no lo vieron. Tras agacharse para mirar por debajo de las puertas, Bourne pasó rápidamente ante los reservados. Sólo uno estaba ocupado. Desenfundó su Glock y atornilló el silenciador en el extremo del cañón. Abrió de una patada la puerta y, mientras ésta golpeaba contra la pared, la mujer de los ojos azul hielo y la melena rubia lo apuntó con una pequeña Beretta plateada de calibre 22. Él le metió una bala en el corazón, otra en el ojo derecho.

Ya no estaba allí cuando la frente de la mujer rubia golpeó las losas del suelo…

Bourne abrió los ojos ante el brillo diamantino del sol tropical. Contempló el azul oscuro del mar de Andamán, y los barcos de vela y motor que flotaban en la bahía. Se estremeció, como si todavía estuviera en aquel fragmento de recuerdo en vez de en la playa de Patong en Phuket. ¿Dónde estaba aquella discoteca? ¿En Noruega? ¿En Suecia? ¿Cuándo había matado a aquella mujer? ¿Y quién era? Un objetivo que le había asignado Alex Conklin antes del trauma que lo había arrojado al Mediterráneo con una conmoción cerebral. Era lo único que podía asegurar. ¿Por qué la había señalado Treadstone? Se devanó los sesos, intentando recopilar todos los detalles de su sueño, pero se escabulleron como humo entre sus dedos. Recordaba el cuello de piel de su abrigo, su pelo mojado por la nieve. Pero ¿qué más? ¿El rostro de la mujer? Eso aparecía y volvía a aparecer con el eco de los fluctuantes estallidos de luz. Durante un momento la música lo envolvió, luego se apagó como los últimos rayos del sol.

¿Qué había causado aquel fragmento de recuerdo?

Se levantó de la hamaca. Al volverse, vio a Moira y Berengaria Moreno Skydel con el ardiente cielo azul de fondo, las nubes cegadoramente blancas y los peñascos verticales con forma de dedos, marrones y verdes. Moira lo había invitado a la mansión de Berengaria en Sonora, pero él había decidido alejarse de la civilización, así que se reunieron en este enclave turístico en la costa oeste de Tailandia, y aquí habían pasado los tres últimos días con sus noches. Durante ese tiempo, Moira le había explicado qué estaba haciendo en Sonora con la hermana del difunto capo del narcotráfico Gustavo Moreno, las dos mujeres le pidieron ayuda, y él accedió. Moira dijo que el tiempo era esencial y, después de escuchar los detalles, Bourne accedió a partir para Colombia al día siguiente.

Al darse la vuelta, vio a una mujer con un diminuto bikini de color naranja correr alzando las piernas como un caballo al galope por la orilla. Su tupida melena de un rubio pálido brillaba a la luz del sol. Bourne la siguió, atraído por el recuerdo de su fragmento de memoria. Contempló su espalda bronceada y los músculos entre los omóplatos. Ella se giró levemente entonces, y vio que estaba fumando marihuana. Durante un momento, el olor de la brisa del mar quedó endulzado por la droga. Entonces vio que ella daba un respingo y arrojaba el porro a la orilla del mar, y sus ojos siguieron su mirada.

Tres policías avanzaban por la playa. Llevaban trajes, pero no había ninguna duda de su identidad. La mujer se figuró que venían a por ella, pero se equivocaba. Venían a por Bourne.

Sin vacilación, él se metió en el agua. Tenía que alejarlos de Moira y Berengaria porque sin duda Moira trataría de ayudarlo y no quería que se implicara. Justo antes de zambullirse en una ola vio que uno de los policías alzaba una mano, como para saludarlo. Cuando salió a la superficie, vio que había sido una señal. Un par de motos acuáticas WaveRunner FZR se dirigían hacia él desde cada lado. Había dos hombres a bordo de cada una, el piloto y el hombre que iba detrás, con un traje de buceador. Estos tipos cubrían todas las rutas de escape.

Mientras se dirigía al Parole, un barquito de vela que tenía cerca, su mente trabajaba a toda marcha. Por la coordinación y la meticulosa forma en que habían hecho el acercamiento, sabía que las órdenes no venían de la policía tailandesa, que no era conocida por ninguna de las dos cosas. Alguien les impartía las instrucciones pertinentes, y se imaginó quién. Siempre había existido la posibilidad de que Severus Domna buscara vengarse por lo que le había hecho a la organización secreta, pero las especulaciones tendrían que esperar: primero tenía que escapar de esta trampa y huir para cumplir su promesa a Moira de asegurar el bienestar de Berengaria.

Con una docena de poderosas brazadas llegó al Parole. Tras auparse por la borda, estaba a punto de incorporarse cuando una descarga de balas hizo que el barco se estremeciera. Empezó a arrastrarse hacia la parte central de la embarcación, agarrando un cabo de nailon. Sus manos se aferraban a las regalas. Las WaveRunner estaban más cerca cuando se produjo la segunda descarga, y sus violentas olas hicieron que el barquito bailara y se estremeciera tan violentamente que fue fácil volcarlo. Cayó de espaldas por la borda, agitando los brazos, como si lo hubieran alcanzado.

Las dos motos acuáticas empezaron a cruzarse y entrecruzarse alrededor del barquito volcado, buscando que asomara una cabeza. Como no apareció ninguna, los dos buceadores se pusieron las mascarillas y, mientras los pilotos frenaban sus vehículos, se lanzaron al agua, bajándose las mascarillas con una mano.

Completamente invisible para ellos, Bourne chapoteaba bajo el barco volcado, respirando el aire atrapado. Pero esa pausa fue breve. Vio las columnas de burbujas a través del agua transparente cuando sus perseguidores se lanzaron a cada lado del barquito.

Rápidamente soltó el extremo del cabo de nailon de la cornamusa de estribor. Cuando el primero de los buceadores fue hacia él desde abajo, lo esquivó, enrolló el cabo en el cuello del hombre y tiró con fuerza. Su perseguidor soltó su arpón para contrarrestar el ataque de Bourne y éste le quitó la máscara, cegándolo. Entonces agarró el arpón, se volvió, y le disparó al segundo buceador en el pecho.

La sangre borboteó en una densa nube, dispersada por la corriente que llegaba de las profundidades. Bourne sabía que no era aconsejable quedarse en estas aguas cuando se derramaba sangre. Con los pulmones ardiendo, ascendió y salió a la superficie bajo el barquito volcado. Pero casi inmediatamente volvió a sumergirse para buscar al primer submarinista. El agua estaba oscura, brumosa por la sangre. El hombre muerto flotaba en la bruma, los brazos extendidos a los costados, las aletas apuntando a la oscuridad. Bourne estaba a punto de volverse cuando la cuerda de nailon se enroscó en su cuello y se tensó. El primer buceador le clavó las rodillas en la espalda mientras tiraba de ambos lados de la cuerda. Bourne trató de agarrarlo, pero el tipo nadó hacia atrás, apartándose. Aunque tenía la boca cerrada, una fina línea de burbujas escapó de la comisura de los labios de Bourne. La cuerda se clavaba en su laringe, manteniéndolo bajo la superficie.

Controló el impulso de ofrecer resistencia, sabiendo que eso tan sólo tensaría más la cuerda y lo agotaría. En cambio, flotó inmóvil durante un momento como el hombre-rana que estaba a menos de tres palmos de distancia, retorciéndose en la corriente, haciéndose el muerto. El buceador tiró de él mientras desenvainaba su cuchillo para descargar el golpe de gracia en el cuello de Bourne.

Éste echó la mano hacia atrás y pulsó el botón de expulsión del regulador. El aire salió disparado con tanta fuerza que a su atacante se le escapó la boquilla y, en medio de una densa columna de burbujas, Bourne soltó el regulador. La cuerda se aflojó en torno a su cuello. Aprovechándose de la sorpresa del buceador, Bourne se liberó. Dándose la vuelta, trató de apresar los brazos del hombre-rana, pero éste lanzó el cuchillo hacia su pecho. Bourne lo apartó de un manotazo, aunque al hacerlo el otro se abrazó a su cuerpo, de modo que no pudo salir a la superficie a tomar aire.

Bourne se metió en la boca el octopus (el regulador secundario) e insufló aire en sus ardientes pulmones. El buceador intentó coger su regulador, pero él se lo impidió. El rostro del hombre estaba blanco y contraído. Intentó una y otra vez colocar el cuchillo de modo que cortara a Bourne o al octopus, sin conseguirlo. Parpadeó pesadamente varias veces y sus ojos empezaron a volverse mientras se le escapaba la vida. Bourne quiso cogerle el cuchillo, pero el hombre-rana lo soltó y el arma cayó trazando espirales a las profundidades.

Aunque Bourne respiraba ahora con normalidad por medio del octopus, sabía que después de una descarga quedaría muy poco aire en los tanques. Las piernas del hombre-rana estaban engarfiadas a su alrededor, los tobillos cruzados. Además, la cuerda de nailon se había enmarañado con ambos, creando una especie de crisálida. Intentaba liberarse cuando sintió la potente ondulación. Un escalofrío lo recorrió, surgiendo de las profundidades. Un tiburón apareció a la vista. Tenía unos tres metros y medio de largo, negro plateado, y se dirigía hacia Bourne y los dos buceadores muertos. Había olido la sangre y percibido las delatoras vibraciones en el agua de los cuerpos que luchaban que indicaban que allí había un pez moribundo, posiblemente más de uno, en los que cebarse.

Con gran esfuerzo, Bourne se dio media vuelta. Desabrochó el arnés de los tanques de oxígeno del segundo buceador y los liberó. Inmediatamente el cadáver se hundió entre sus negras nubes de sangre. El tiburón cambió de rumbo, lanzándose directamente a por el cuerpo. Abrió la boca y dio un enorme bocado al buceador. Bourne había conseguido un instante de respiro. En cualquier momento aparecerían más tiburones para unirse al frenesí depredador: tenía que estar ya fuera del agua cuando eso sucediera.

Soltó el cinturón del primer buceador, luego le quitó las bombonas de oxígeno y se puso la máscara. Tras tomar una última bocanada de aire, dejó ir las bombonas: estaban vacías de todas formas. Los dos, entrelazados en un abrazo macabro, empezaron a subir hacia la superficie. Mientras lo hacían, Bourne trataba por todos los medios de librarse de la cuerda de nailon. Pero las piernas del hombre-rana seguían aprisionando sus caderas. Por mucho que lo intentara, no podía soltarse.

Llegó a la superficie e inmediatamente vio que una de las WaveRunner surcaba las aguas directamente hacia él. Saludó. Con la máscara puesta, esperaba que el piloto supusiera que era uno de los buceadores. La WaveRunner redujo velocidad mientras se acercaba. A estas alturas, Bourne había conseguido soltarse de la cuerda. Mientras la moto giraba, se agarró. Cuando le dio un golpecito al piloto en la rodilla, la WaveRunner partió. Bourne todavía tenía medio cuerpo dentro del agua, y la velocidad del vehículo aflojó la tenaza mortal del buceador. Bourne golpeó las rodillas del buceador, oyó un crujido de hueso, y entonces quedó libre.

Se subió a la WaveRunner y le rompió el cuello al piloto. Antes de arrojarlo al agua, le quitó el arpón del cinturón. El piloto de la segunda WaveRunner vio lo que estaba sucediendo e intentó virar, pero Bourne se lanzó directamente hacia él. El piloto tomó la decisión equivocada. Echó mano a una pistola y disparó dos veces, pero era imposible apuntar bien con el movimiento del vehículo. A esas alturas Bourne estaba lo bastante cerca para dar el salto. Blandió el arpón y arrojó al agua al piloto de la WaveRunner mientras se hacía con el control.

Solo ahora en las aguas de color zafiro, Bourne se marchó a toda velocidad.

LIBRO PRIMERO

1

Una semana más tarde

—Nos están dejando en ridículo.

El presidente de Estados Unidos paseó la mirada por el Despacho Oval, fijando los ojos en los hombres que permanecían casi en posición de firmes. En el exterior, la tarde era soleada y luminosa, pero aquí dentro la tensión de la sala era tan opresiva como si la propia tormenta interna del presidente se hubiera desencadenado.

—¿Cómo se produjo esta lamentable situación?

—Los chinos nos llevan años de delantera —respondió Christopher Hendricks, el recién nombrado secretario de Defensa—. Han empezado a construir reactores nucleares para no tener que depender del petróleo y el carbón, y ahora resulta que poseen el noventa y seis por ciento de la producción de tierras raras del mundo.

—Tierras raras —tronó el presidente—. ¿Qué demonios son las tierras raras?

El general Marshall, el jefe de Estado Mayor del Pentágono, descargó su peso de un pie a otro, claramente incómodo.

—Son minerales que…

—Con el debido respeto, general —intervino Hendricks—. Las tierras raras son elementos.

Mike Holmes, el asesor de seguridad nacional, se volvió hacia Hendricks.

—¿Qué diferencia hay y a quién demonios le importa?

—Cada uno de los óxidos de tierras raras presenta propiedades únicas —contestó Hendricks—. Las tierras raras son esenciales para un puñado de nuevas tecnologías, entre las que se incluyen coches eléctricos, teléfonos móviles, turbinas eólicas generadoras de energía, láseres, superconductores, imanes de alta tecnología, y, lo más importante de todo, para muchos presentes en esta sala, especialmente usted, general, armamento militar en todas las áreas cruciales para nuestra seguridad: electrónica, óptica y magnetismo. Como, por ejemplo, el avión no tripulado Predator o cualquiera de nuestras municiones de alta precisión de nueva generación, los objetivos láser, y las redes de comunicación por satélite. Todos dependen de las tierras raras que importamos de China.

—Bueno, ¿y por qué demonios no supimos todo esto antes? —masculló Holmes.

El presidente cogió un puñado de hojas de papel de su escritorio, y las alzó como si fueran ropa tendida.

—Aquí tenemos la Prueba A. Seis informes fechados en los últimos veintitrés meses, enviados por Chris a su personal, general, donde expone esos mismos argumentos que ha expuesto aquí. —El presidente le dio la vuelta a uno de los informes y leyó en voz alta—: «¿Es consciente alguien en el Pentágono que son necesarias dos toneladas de óxidos de tierras raras para fabricar un molino eólico nuevo, y que los molinos que usamos son importados de China?» —Miró inquisitivamente al general Marshall.

—Nunca los he visto —comentó Marshall, envarado—. No tengo conocimiento alguno.

—Bien, al menos alguien de su personal sí que lo tiene —interrumpió el presidente—, lo que significa que, como mínimo, general, sus líneas de comunicación están jodidas. —El presidente casi nunca usaba lenguaje obsceno, y ahora se produjo un silencio asombrado—. En el peor de los casos —continuó—, nos encontramos ante una negligencia flagrante.

—¿Negligencia flagrante? —Marshall parpadeó—. No comprendo.

El presidente suspiró.

—Infórmele, Chris.

—Hace cinco días, los chinos redujeron su cuota de exportación de tierras raras en un setenta por ciento. Están haciendo acopio de tierras raras para su propio uso, tal como yo predije que harían en mi segundo informe al Pentágono hace trece meses.

—Como no se emprendió ninguna acción —observó el presidente—, ahora estamos jodidos a base de bien.

—Los misiles crucero Tomahawk, el proyectil guiado de artillería de largo alcance y precisión Excalibur, la bomba inteligente GBU-Veintiocho destructora de búnkeres —Hendricks fue enumerando las diversas armas con los dedos—, fibras ópticas, tecnología de visión nocturna, el detector de agentes químicos multiusos integrado conocido por DAQMI que se emplea para detectar venenos químicos, los cristales Saint-Gobain para la detección ampliada de radiación, los transductores de sonar y radar… —Ladeó la cabeza—. ¿Continúo?

El general lo fulminó con la mirada, pero juiciosamente se guardó para sí sus venenosos pensamientos.

—Bien. —Los dedos del presidente tamborilearon sobre el escritorio—. ¿Cómo salimos de este lío? —No esperó una respuesta. Tras pulsar un botón de su intercomunicador, ordenó—: Háganlo pasar.

Un momento después un hombre pequeño, grueso y calvo entró en el Despacho Oval. Si se sentía intimidado por todo el poder de la sala, no dio muestras de ello. En cambio, hizo una leve inclinación con la cabeza, como hace la gente cuando se dirige a un monarca europeo.

—Señor presidente, Christopher.

El presidente sonrió.

—Éste, caballeros, es Roy FitzWilliams. Está a cargo de Indigo Ridge. Aparte de Chris, ¿alguno de ustedes ha oído hablar de Indigo Ridge? Creo que no. —Asintió—. Fitz, cuando quiera.

—Muy bien, señor. —La cabeza de FitzWilliams subía y bajaba como la de un muñeco cabezón—. En 1978 Unocal compró Indigo Ridge, una zona de California con el mayor depósito de tierras raras fuera de China. El gigante del petróleo quería explotar los depósitos de elementos, pero entre una cosa y otra nunca llegaron a hacerlo. En 2003 una compañía china hizo una oferta por Unocal, que el Congreso impidió por problemas de seguridad. —Se aclaró la garganta—. Al Congreso le preocupaba que el refinamiento del petróleo cayera en manos chinas: nunca había oído hablar de Indigo Ridge ni, ya puestos, de las tierras raras.

—Así que —señaló el presidente—, simplemente por la gracia de Dios, conservamos el control de Indigo Ridge.

—Lo cual nos trae al presente —observó Fitz—. Gracias a los esfuerzos de usted, señor presidente, y del señor Hendricks, hemos formado una compañía, llamada NeoDyme. Hace falta tanto dinero que las acciones de NeoDyme empezarán a cotizarse mañana en Bolsa. Lanzaremos una oferta pública de venta. Parte de lo que les he dicho es, naturalmente, de dominio público. El interés por las tierras raras se ha avivado con el anuncio chino. También hemos empezado a hacer circular la historia de NeoDyme, informando de la operación pública de venta a analistas clave, así que esperamos que recomienden los títulos de NeoDyme a sus clientes.

»NeoDyme no sólo empezará a explotar Indigo Ridge, cosa que debería haberse hecho hace décadas, sino que también garantizará la futura seguridad del país. —Sacó una tarjeta—. Hasta ahora, hemos identificado trece elementos de tierras raras en la propiedad de Indigo Ridge, incluyendo las vitales tierras raras pesadas. ¿Debo enumerarlas?

Alzó la cabeza.

—Ah, no, tal vez no. —Se aclaró de nuevo la garganta—. Esta misma semana nuestros geólogos nos han transmitido noticias aún mejores. Las últimas perforaciones de prueba indican la presencia de varias de las llamadas tierras raras verdes, un hallazgo de enorme importancia para el futuro, porque ni siquiera las minas chinas contienen estos metales.

El presidente agitó los hombros, como hacía cuando llegaba al tema crucial de los asuntos a tratar.

—En resumen, caballeros, NeoDyme va a convertirse en la compañía más importante de América, y posiblemente (y les aseguro que no se trata de una exageración), del mundo entero. —Su penetrante mirada se posó en todos los presentes en la sala, uno a uno—. No hace falta decir que la seguridad de Indigo Ridge es de máxima prioridad para nosotros ahora y en el futuro inmediato.

Se volvió hacia Hendricks.

—Por tanto, a partir de este día voy a crear un equipo de trabajo ultrasecreto, cuyo nombre en clave es Samaritano, que será dirigido por Christopher. Él será el enlace con todos ustedes, extrayendo recursos de sus dominios según lo crea adecuado. Ustedes cooperarán con él en todos los sentidos.

El presidente se levantó.

—Quiero que esto quede muy claro, caballeros. Como está en juego la seguridad de América, su mismo futuro, no podemos permitirnos ni un solo error, ni un fallo de comunicación, ni un solo balón perdido. —Sus ojos se clavaron en los del general Marshall—. Tendré tolerancia cero hacia las guerras interdepartamentales, la deslealtad o los celos entre agencias. Todo el que retenga información o no ceda personal a Samaritano será severamente castigado. Considérense advertidos. Ahora pueden crecer y multiplicarse.

Boris Illych Karpov le rompió el brazo a uno de los hombres y le clavó el codo en el ojo al segundo. La sangre manó y las cabezas cayeron. El hedor a sudor y miedo animal brotaba densamente de los dos prisioneros. Estaban atados a sillas de metal clavadas al duro suelo de hormigón. Entre ellos había un sumidero, ominoso en su circunferencia.

—Repetid vuestras historias —ordenó Karpov—. Ahora.

Como jefe recién nombrado del FSB-2, el brazo armado de la policía secreta rusa creado por Viktor Cherkesov a partir de un escuadrón antinarcóticos y para rivalizar con el FSB, el heredero del KGB, Karpov estaba limpiando la casa. Era algo que ansiaba hacer desde hacía muchos años. Ahora, gracias a un trato hecho en la más estricta confidencialidad, Cherkesov le había dado la oportunidad.

Inclinándose hacia delante, Karpov abofeteó a los dos prisioneros. El procedimiento normal era aislar a los sospechosos para encontrar discrepancias en sus respuestas, pero esto era diferente. Él ya sabía las respuestas; Cherkesov le había dicho todo lo que necesitaba saber no sólo sobre las manzanas podridas del FSB-2 (aquellos que estaban a sueldo de ciertas familias grupperovka o los oligarcas comerciales que quedaban después del colapso del Kremlin de los últimos años), sino también sobre los agentes que intentarían socavar la autoridad de Karpov.

Ninguno de los hombres habló, así que Karpov se levantó y salió de la celda. Se quedó solo en el subsótano del edificio de ladrillos amarillos situado justo frente a la plaza Lubyanka, donde la agencia rival FSB seguía teniendo su cuartel general, algo que ocurría desde los tiempos en que era supervisado por el aterrador Lavrentiy Beria.

Karpov sacó un cigarrillo y lo encendió. Apoyado en una pared fría y húmeda, fumó, una figura silenciosa y solitaria, sumida en sus pensamientos de cómo redirigir las energías del FSB-2, cómo podía convertirlo en una fuerza que encontrara el favor permanente del presidente Imov.

Cuando empezó a quemarse los dedos, dejó caer la colilla, la aplastó con el tacón y entró en la celda vecina, donde aguardaba un agente corrupto del FSB-2 roto. Karpov lo puso en pie y lo arrastró hasta la celda de los otros dos prisioneros. El ruido hizo que éstos alzaran la cabeza y miraran al nuevo preso.

Sin decir palabra, Karpov desenfundó su Makarov y le disparó en la nuca al hombre que sujetaba. La potencia de fuego era tan grande que la bala atravesó el cerebro y salió por la frente con un chorro de sangre y sesos que manchó a los dos hombres atados a las sillas. El cadáver se desplomó hacia delante, hasta quedar tendido entre ambos.

Karpov dio una orden y aparecieron dos guardias. Uno llevaba una gran bolsa reforzada de plástico negro, el otro una sierra que, a una señal del jefe del FSB-2, puso en marcha. Una vaharada de aceitoso humo azul surgió de la máquina, y entonces los dos hombres se pusieron a trabajar con el cadáver, decapitándolo y desmembrándolo. Los dos prisioneros eran incapaces de apartar la mirada de aquella horrible visión. Cuando los hombres de Karpov terminaron, recogieron los pedazos y los metieron en la bolsa. Luego se marcharon.

—No respondió a las preguntas. —Karpov miró intensamente a un agente primero, después al otro—. Su destino es vuestro destino, con toda certeza, a menos que… —Permitió que su voz se apagara como el humo que brota de un fuego que apenas está empezando.

—¿A menos que qué? —preguntó Anton, uno de los prisioneros.

—¡Cierra la puta boca! —exclamó Georgy, el otro prisionero.

—A menos que aceptes lo inevitable. —Karpov estaba de pie delante de ellos, pero se dirigía a Anton—. Esta agencia va a cambiar… contigo o sin ti. Considéralo así. Se te ha concedido una oportunidad especial para ser parte de mi círculo interno, para ofrecerme tu fe y tu lealtad. A cambio, vivirás y, muy posiblemente, prosperarás. Pero sólo si me eres fiel a mí y sólo a mí. Si vacilas, aunque sea un momento, tu familia no sabrá nunca lo que ha sido de ti. Ni siquiera tendrán un cadáver que enterrar, que consuele a tus seres queridos, nada, de hecho, que marque tu estancia en esta tierra.

—Le juro lealtad absoluta, general Karpov, puede confiar totalmente en mí.

Georgy escupió.

—¡Traidor! ¡Te despedazaré miembro por miembro!

Karpov ignoró el estallido.

—Palabras, Anton Fedarovich —dijo.

—¿Qué debo hacer, entonces?

El jefe del FSB-2 se encogió de hombros.

—Si tengo que decírtelo, no tiene sentido, ¿no?

Anton pareció pensárselo un momento.

—Desáteme, entonces.

—Si te desato, ¿entonces qué?

—Entonces iremos al grano.

—¿Inmediatamente?

—Sin duda.

Karpov asintió y, tras colocarse detrás de los dos hombres, desató las muñecas y tobillos de Anton. El prisionero se levantó. Tuvo cuidado de no frotarse las muñecas despellejadas. Extendió la mano derecha. Karpov lo miró fijamente a los ojos, luego, después de un momento, le tendió su Makarov por la culata.

—¡Dispárale! —gritó Georgy—. ¡Dispárale a él de una vez, no a mí, idiota!

Anton cogió la pistola y le disparó dos veces a Georgy en la cara.

Karpov lo miró sin expresión.

—¿Y ahora cómo nos deshacemos del cuerpo?

Lo preguntó como si fuera un examen oral, un examen final, la culminación, o tal vez el primer paso de un adoctrinamiento.

Anton meditó su respuesta, ya que era un hombre reflexivo.

—La sierra era para el otro. Este hombre… este hombre no se merece nada, menos que nada. —Contempló el sumidero, que parecía las fauces de una bestia monstruosa—. Me pregunto… —dijo—. ¿Tiene algún ácido fuerte?

Cuarenta minutos más tarde, bajo un perfecto cielo azul y la brillante luz del sol, Karpov, camino de informar de sus avances al presidente Imov, recibió un brevísimo mensaje de texto. «FRONTERA.»

—Ramenskoye —le indicó a su conductor, refiriéndose al principal aeropuerto militar de Moscú, donde un avión, repostado y con la tripulación completa, estaba siempre a su disposición. El conductor dio un giro de ciento ochenta grados en cuanto el tráfico se lo permitió y pisó el acelerador.

En el momento en que presentó sus credenciales al agente de inmigración militar en Ramenskoye, un hombre tan delgado que al principio Karpov lo confundió con un adolescente salió de las sombras. Llevaba un sencillo traje oscuro, una corbata mala, y zapatos gastados y sucios. No había ni un gramo de grasa en él; era como si sus músculos se fundieran en una ágil máquina. Era como si hubiera refinado su cuerpo para utilizarlo como arma.

—General Karpov. —No ofreció la mano ni ninguna forma de saludo—. Me llamo Zachek. —No ofreció tampoco ningún nombre de pila ni patronímico.

—¿Qué? —preguntó Karpov—. ¿Como Paladin?

El rostro afilado como un cuchillo de Zachek permaneció imperturbable.

—¿Quién es Paladin? —Le quitó al soldado el pasaporte de Karpov—. Por favor, venga conmigo, general.

Se dio media vuelta y echó a andar. Como tenía sus credenciales, Boris Karpov se vio obligado a seguirlo, rebulléndose en su interior. Zachek lo guio por un pasillo mal iluminado que olía a coles hervidas y ácido carbólico, atravesaron una puerta sin indicativos, y llegaron a una pequeña sala de interrogatorios que carecía de ventanas. Contenía una mesa atornillada al suelo y dos sillas azules plegables de plástico. Fuera de lugar, había un hermoso samovar de latón sobre la mesa, junto con dos vasos, cucharas y un pequeño cuenco de latón con cubos de azúcar blanca y morena.

—Por favor, tome asiento —dijo Zachek—. Siéntase como en casa.

Karpov lo ignoró.

—Soy el jefe del FSB-2.

—Soy consciente de quién es usted, general.

—¿Quién demonios es usted?

Zachek sacó una agenda del bolsillo de su chaqueta y la abrió. Karpov se vio obligado a acercarse varios pasos para poder leerla. «SLUZHBA VNESHNEY RAZVEDKI», leyó al revés. Este hombre era jefe de la directiva de la contrainsurgencia del SVR, el equivalente de la Federación Rusa de la Agencia Central de Inteligencia norteamericana. Estrictamente hablando, el FSB y el FSB-2 estaban limitados a asuntos domésticos, aunque Cherkesov había expandido el mandato de su agencia a ultramar sin generar ninguna represalia. ¿De eso trataba esta entrevista, del FSB-2 pisando territorio del SVR? Karpov lamentó ahora no haber tratado el tema con Cherkesov antes de venir aquí.

Mostró un atisbo de sonrisa.

—¿Qué puedo hacer por usted?

—Más bien es lo que yo o, más exactamente, el SVR puede hacer por usted.

—Lo dudo mucho.

Karpov estaba lo suficientemente cerca como para poder arrebatarle las credenciales a Zachek y éste estuvo a punto de retirarlas, pero acabó agitándolas como una bandera de guerra en el campo de batalla. En su mente, le pareció oír el sonido de sables.

Zachek tendió el pasaporte de Karpov, y los dos hombres intercambiaron prisioneros.

—Tengo que coger un avión —dijo el jefe del FSB-2 cuando guardó su pasaporte.

—El piloto tiene instrucciones de esperar a que haya terminado esta entrevista. —Zachek se acercó al samovar—. ¿Té?

—Creo que no.

Zachek, que empezaba a llenar un vaso, se volvió hacia él.

—Un error, sin duda, general. Aquí tenemos el mejor té negro Russian Caravan. Lo que hace tan especial esta mezcla concreta de Oolong, keemun y lapsang souchong es que fue transportado desde sus diversas plantaciones de origen a través de Mongolia y Siberia, como se hacía en el siglo dieciocho cuando las caravanas de camellos lo traían de China, India y Ceilán.

Cogió el vaso lleno con las yemas de los dedos y se lo llevó a la nariz para inhalar profundamente.

—El clima frío y seco permite que el té absorba la cantidad justa de humedad cuando se posa cada noche en las estepas cubiertas de nieve.

Bebió, hizo una pausa, y volvió a beber. Entonces miró a Karpov.

—¿Está seguro?

—Bastante seguro.

—Como desee, general. —Karpov suspiró mientras soltaba el vaso—. Ha llamado nuestra atención…

—¿Nuestra?

—La atención del SVR. ¿Lo prefiere así? —Zachek agitó los dedos—. En cualquier caso, ha llamado usted la atención del SVR.

—¿De qué manera?

Zachek se llevó las manos a la espalda. Parecía un cadete en un patio de armas.

—¿Sabe, general? Lo envidio.

Karpov decidió dejarle hablar sin interrumpirlo. Quería que esta misteriosa entrevista se terminara lo antes posible.

—Es usted de la vieja escuela, fue ascendiendo a base de duro esfuerzo, luchó por cada ascenso, dejando atrás los cadáveres de los que eran más débiles. —Señaló su propio pecho—. Yo, por otro lado, lo tuve comparativamente más fácil. Se me ocurre que podría aprender mucho de un hombre como usted.

Esperó a que Karpov respondiera, pero como sólo le contestó el silencio, continuó.

—¿Qué le parecería, general, ser mi mentor?

—Es usted como todos los jóvenes tecnócratas que juegan con videojuegos y creen que son un sustituto de la experiencia sobre el terreno.

—Tengo cosas más importantes que hacer que jugar con videojuegos.

—Sirven para familiarizarse con lo que supone la competencia. —Boris Illych Karpov agitó una mano—. Ahora vaya al grano. No tengo todo el día.

Zachek asintió, pensativo.

—Simplemente queremos asegurarnos de que el acuerdo que teníamos con su predecesor continuará con usted.

—¿Qué acuerdo?

—Oh, cielos, ¿quiere decir que Cherkesov voló del nido sin informarlo?

—No tengo ningún conocimiento de ningún trato —replicó Karpov—. Si ha hecho sus deberes, sabrá que no hago tratos.

Había acabado aquí. Se encaminó hacia la puerta.

—Yo pensaba —comentó Zachek tranquilamente— que en este caso haría una excepción.

Karpov contó hasta tres y entonces se dio media vuelta.

—¿Sabe? Hablar con usted es agotador.

—Mis disculpas —dijo su interlocutor, aunque su expresión no indicaba que se sintiera arrepentido por nada—. El trato, general. Implica dinero, una cifra mensual que podemos acordar fácilmente, e inteligencia. Queremos saber lo que ustedes saben.

—Eso no es un trato. Es extorsión.

—Podemos discutir el término todo el día, general, pero como usted mismo ha dicho, tiene que coger un avión. —La voz de Zachek se endureció—. Hacemos este trato, como hicimos con su predecesor, y usted y sus colegas son libres para recorrer el mundo, más allá del alcance de los estatutos del FSB-2.

—Viktor Cherkesov creó nuestros estatutos. —Karpov giró el pomo de la puerta.

—Créame cuando le digo que podemos hacer que su vida sea un infierno, general.

El jefe del FSB-2 abrió la puerta y salió.

Había unos mil kilómetros desde Ramenskoye hasta el aeropuerto Uralsk en la zona occidental de Kazajistán, una extensión de tierra llana y fea, yerma, marrón, reseca.

Viktor Delyagovich Cherkesov le estaba esperando, apoyado contra un polvoriento vehículo militar, fumando un cigarrillo negro turco. Era un hombre alto de pelo largo y ondulado, canoso en las sienes. Sus ojos eran oscuros como el café e inescrutables; había visto demasiadas atrocidades, había dado demasiadas órdenes, había participado él mismo en demasiados crímenes.

Karpov se acercó a él con pulso acelerado. Parte de su trato con este diablo era que a cambio de las llaves del FSB-2, de vez en cuando, le haría favores. De qué tipo, no se había molestado en preguntarlo: Cherkesov no se lo habría dicho. Pero ahora se había producido la primera convocatoria y Karpov sabía que había llegado la hora de pagar su obligación hacia el antiguo jefe del FSB-2. Negarle su petición no era una opción.

Cherkesov le ofreció un cigarrillo y él lo aceptó, inclinándose hacia delante para captar la llama del encendedor. Despreciaba la dureza del tabaco turco, pero no iba a rechazarle nada a su antiguo jefe.

—Tiene buen aspecto —empezó a decir Cherkesov—. Arruinar la vida de los demás le sienta bien.

Karpov mostró una sonrisa triste.

—Y a usted su nueva vida también le sienta bien.

—El poder me resulta altamente beneficioso. —Cherkesov arrojó su cigarrillo y la colilla encendida brilló contra el asfalto barato—. Nos resulta beneficioso a ambos.

—¿Dónde ha estado desde que nos dejó?

Cherkesov sonrió.

—En Múnich. En ninguna parte.

—Múnich es ninguna parte —afirmó Karpov—. Espero no volver a ver esa ciudad nunca más.

Cherkesov sacó otro cigarrillo y lo encendió.

—Le conozco, Boris Illych. Hay algo que le pesa en la mente.

—El SVR —dijo Karpov. Había estado rebulléndose todo el vuelo—. Quiero hablar con usted del trato que hizo con ellos.

Cherkesov parpadeó.

—¿Qué trato?

Y entonces todo encajó. Zachek se había tirado un farol, esperando aprovecharse del hecho de que Karpov llevaba menos de un mes en su nuevo trabajo. Le contó a su antiguo jefe la repugnante entrevista en Ramenskoye, sin dejar ningún detalle fuera, desde el momento en que Zachek se le acercó en Inmigración hasta su última frase cuando él salió por la puerta de la habitación sin ventanas.

Mientras lo escuchaba, Cherkesov se chupó pensativo el interior de la mejilla.

—Me gustaría decir que me sorprende —comentó por fin—. Pero no es así.

—¿Conoce a ese Zachek? Hay algo pretencioso en él.

—Todos los perdedores son pretenciosos. Zachek cumple órdenes de Beria. Beria es el hombre de quien tiene que tener cuidado.

Konstantin L. Beria era el actual jefe del SVR y, como su notorio antepasado, se había ganado una reputación de violencia, paranoia y engaños malévolos. Konstantin era tan temido y despreciado como lo había sido Lavrentiy Pavlovich Beria.

—Beria temía acercarse a mí —observó Cherkesov—. Envió a Zachek a sondear si podía usted traicionarme.

—A la mierda con Beria.

Cherkesov entornó los ojos.

—Cuidado, amigo mío. No es un hombre a quien se pueda tomar a la ligera.

—Consejo anotado.

Cherkesov asintió, cortante.

—Si las relaciones se deterioran, contacte conmigo. —Abrió su encendedor y lo cerró. El chasquido parecía el de un insecto moviéndose a través de un campo de hierba—. Ahora al asunto en cuestión. Tengo una misión para usted.

Karpov lo observó, buscando alguna señal de lo que estaba a punto de decir. No encontró ninguna. Cherkesov era así, su rostro tan cerrado como la cámara blindada de un banco. En la pista esperaban, tensos y vigilantes, los jets del ejército. De vez en cuando aparecía un mecánico, pero nadie se acercaba a los dos rusos.

Cherkesov se quitó una hebra de tabaco del labio, la aplastó hasta convertirla en polvo.

—Necesito que asesine a alguien.

Karpov dejó escapar un suspiro que no había sido consciente de haber contenido. ¿Eso era todo? Sintió una oleada de alivio, asintiendo.

—Deme los detalles y se hará.

—Inmediatamente.

Karpov volvió a asentir.

—Por supuesto. Inmediatamente. —Le dio una calada a su cigarrillo, guiñando un ojo para protegerlo del humo—. Doy por hecho que tiene una foto de la víctima.

Cherkesov, sonriendo, sacó una instantánea del bolsillo de su chaqueta y se la entregó. Observó, curioso y ávido, mientras la sangre desaparecía del rostro de Karpov.

Luego lo miró a los ojos con una sonrisa de inteligencia.

—No tiene ninguna elección. Absolutamente ninguna. —Ladeó la cabeza—. ¿Qué? ¿Es demasiado alto el precio de su éxito?

Karpov trató de hablar, pero sintió como si su antiguo jefe lo estuviera estrangulando.

La sonrisa de Cherkesov se amplió.

—No, ya sabía yo que no.

2

En un hotel al borde de la jungla colombiana, Jason Bourne despertó en la oscuridad, pero no abrió los ojos. Permaneció tendido en el fino y disparejo colchón durante un momento, todavía envuelto en la extraña telaraña de su sueño. Estaba en una casa con muchas habitaciones, con pasillos que parecían extenderse hasta lugares donde estaba ciego. Como su pasado. La casa estaba ardiendo, llena de humo. Él no era el único que estaba allí. Había alguien más que se movía con el sigilo de un zorro, alguien que lo estaba buscando, alguien que, con intenciones asesinas, estaba muy cerca, aunque el denso y asfixiante humo lo ocultaba completamente a la vista.

No podía decir en qué momento concreto el sueño se convirtió en la realidad. Olía a humo: eso era lo que le había despertado. Al levantarse de la cama, el humo lo envolvió, y una vez más el sueño volvió a su mente. Se dirigió a la puerta y se detuvo.

Alguien lo estaba esperando al otro lado. Alguien armado. Alguien con intenciones asesinas.

Bourne retrocedió, agarró una silla de madera chamuscada, de aspecto frágil como leña. Abrió la puerta y arrojó la silla. Incluso al oír los disparos de respuesta, se lanzó a través del umbral.

Golpeó la muñeca del hombre con tal fuerza que un hueso chasqueó. El arma quedó colgando de los dedos sin nervios, pero el pistolero no estaba acabado todavía. Su patada alcanzó a Bourne en el costado, lanzándolo contra la pared opuesta. El pistolero, tras conseguir espacio, se movió a través del humo como un espectro, blandió la culata del arma, sujeta ahora con la otra mano, y le golpeó en la sien.

Bourne cayó y permaneció en el suelo. El humo se volvía más denso, y podía sentir el calor a medida que las llamas se iban acercando. En el suelo, el aire era más claro, le daba una ventaja que su oponente aún no había advertido. Le lanzó una patada a Bourne, que agarró el zapato en el aire y lo torció con tal fuerza que el tobillo chasqueó. El pistolero gritó de dolor, y entonces él, de rodillas, le golpeó con fuerza en los riñones, y cuando el tipo empezó a desplomarse le agarró de la nuca y le dio un rodillazo en la barbilla.

El humo envolvía el pasillo. Las llamas habían llegado a lo alto de las escaleras y amenazaban con convertir la primera planta en un infierno. Tras recoger la pistola del hombre, Bourne volvió a su habitación. Mientras la cruzaba corriendo, se protegió la cara con los brazos y, de un salto, atravesó el cristal y la madera de la ventana.

Le estaban esperando al otro lado. Eran tres y se lanzaron hacia él mientras aterrizaba desde la ventana del primer piso en medio de una lluvia de cristales rotos. Alcanzó a uno; con un brillante guiño de sangre el cañón de su arma trazó una línea en la mejilla del hombre. Enterró el puño en el vientre del segundo tipo, que se dobló. Entonces el cañón de un arma se apretó contra su nuca.

Bourne levantó las manos y el de la mejilla ensangrentada le arrancó la pistola de la mano y luego le dio un puñetazo en la mandíbula.

—¡Basta! —ordenó en español el hombre que Bourne tenía detrás—. No hay que lastimarlo.

Bourne calculó que podía eliminar a los tres, pero siguió sin moverse. Esta gente no había ido a matarlo. Habían iniciado el incendio. El que acechaba ante su puerta podría haberla derribado de una patada e intentado dispararle, pero no lo había hecho. El fuego era para hacerlo salir, igual que los disparos en el pasillo. No esperaban que se enfrentara al pistolero.

Sospechaba quién había enviado a esos hombres, así que permitió que le ataran las manos a la espalda y le cubrieran la cabeza con un saco de arpillera. Lo metieron en un vehículo sofocante y apretado que apestaba a gasolina, sudor y aceite. Se internaron en la jungla, pero la falta de sacudidas le indicó que estaba en una especie de desvencijado vehículo militar. Bourne memorizó los giros, contando para sus adentros para tener una aproximación de la distancia que recorrían. Mientras tanto, usó el afilado trozo de metal que tenía a la espalda para empezar a cortar el cable de plástico que sujetaba sus muñecas.

Después de unos veinte minutos, el vehículo se detuvo. Durante un rato no sucedió nada, excepto algún brusco y a veces vitriólico intercambio de palabras en español. Trató de entender lo que decían, pero el grueso saco y la peculiar acústica del interior del vehículo hizo que fuera virtualmente imposible. Lo llevaron a empujones al frescor de la sombra. Moscas y mosquitos zumbaban, una hoja caída rozó contra el dorso de su mano mientras lo empujaban. El acre hedor de una letrina, luego los olores de aceite lubricante, cordita, y sudor agrio. Lo hicieron sentarse en lo que parecía ser la áspera lona de un taburete plegable y allí permaneció durante otra media hora, escuchando. Podía oír movimiento, pero nadie hablaba, un signo de férrea disciplina.

Entonces, bruscamente, le retiraron el saco de arpillera y Bourne parpadeó ante la luz penumbrosa del bosque. Al mirar alrededor, se encontró en un campamento improvisado. Contó trece hombres… y eso sólo en su campo de visión.

Un hombre se acercó, flanqueado por otros dos de uniforme, armados hasta los dientes con semiautomáticas, pistolas y cinturones de munición. Bourne reconoció a Roberto Corellos por la detallada descripción que le había hecho Moira. Era guapo de un modo áspero y musculoso. Y sus ojos oscuros y chispeantes y su intensa presencia masculina le concedían cierto carisma que sin duda calaba entre estos hombres.

—Bien… —Sacó un puro del bolsillo de su bonita guayabera bordada, mordió el extremo, y lo encendió, usando un pesado encendedor Zippo—. Aquí estamos, cazador y presa. —Exhaló una nube de aromático humo—. Pero me pregunto cuál es cuál.

Bourne lo estudió con mucho cuidado.

—Curioso —comentó—, no parece un convicto.

Una mueca dividió el rostro de Corellos e hizo un amplio gesto con las manos.

—Eso, amigo mío, es porque mis amigos de las FARC tuvieron el detalle de sacarme de La Modelo.

Bourne sabía que las FARC eran las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia, la guerrilla de extrema izquierda.

—Interesante —dijo—. Es usted uno de los capos de la droga más poderosos de Latinoamérica.

—¡Del mundo! —corrigió Corellos, alzando su puro.

Bourne sacudió la cabeza.

—Guerrilleros de izquierdas y capitalistas de derechas, no lo pillo.

Corellos se encogió de hombros.

—¿Qué hay que entender? Las FARC odian al gobierno, y yo también. Tenemos un trato. De vez en cuando nos hacemos favores mutuos y, como resultado, los cabrones del gobierno sufren. Por lo demás, cada quien se dedica a lo suyo. —Exhaló otra fragante nube—. Son negocios, no ideología. Yo gano dinero. Me importa un carajo la ideología.

»Y ahora, a los negocios. —Corellos se inclinó, las manos en las rodillas, la cara a nivel de la de Bourne—. ¿Quién le ha enviado a matarme, señor? ¿Cuál de mis enemigos?, ¿eh?

Este hombre era un peligro para Moira y para su amiga Berengaria. En Phuket, Moira le había pedido que buscara a Corellos y tratara con él. Nunca le había pedido nada antes, así que sabía que debía ser enormemente importante, posiblemente una cuestión de vida o muerte.

—¿Cómo averiguó que me enviaron a matarlo? —preguntó Bourne.

—Esto es Colombia, amigo mío. Aquí no pasa nada sin que yo lo sepa.

Pero había otro motivo por el que no había vacilado. Su épico encuentro con Leonid Arkadin le había enseñado algo sobre sí mismo. No era feliz en los espacios intermedios, en los oscuros, solitarios momentos sin acción en que el mundo se detenía y todo lo que él, un marginal, podía hacer era observarlo y no sentir nada al ver los matrimonios, las graduaciones, los funerales. Vivía para los períodos en los que saltaba a la acción, cuando su mente y su cuerpo se comprometían totalmente y corrían por el borde del precipicio entre la vida y la muerte.

—¿Bien? —Corellos estaba a escasos centímetros de él— ¿Qué tiene que decirme?

Bourne le propinó un cabezazo en la nariz. Oyó el crujido del cartílago del tabique nasal mientras se soltaba las manos de las ataduras de plástico que había serrado subrepticiamente. Sujetó a Corellos, le hizo dar la vuelta delante de él y le atenazó la garganta con el brazo.

Los cañones de las armas se volvieron hacia él, pero nadie se movió. Entonces otro hombre entró en escena.

—Eso es una mala idea —le espetó a Bourne.

Éste tensó su tenaza.

—Desde luego lo es para el señor Corellos.

El hombre era grande, fornido, de piel de color de almendra y ojos sombríos, oscuros como el interior de un pozo. Tenía una gran melena de pelo oscuro, casi con tirabuzones, y una barba tan larga, gruesa y rizada como la de un antiguo persa. Emitía una energía que afectaba incluso a Bourne. Aunque ahora era mucho más viejo, lo reconoció por la foto que le habían mostrado de él hacía muchos años.

—Jalal Essai —replicó Bourne—. Me pregunto qué está haciendo en compañía de este capo de la droga. ¿Severus Domna se dedica ahora a traficar con cocaína y heroína?

—Tenemos que hablar, usted y yo.

—Dudo que eso vaya a pasar.

—Señor Bourne —dijo Essai, lenta y cuidadosamente—. Yo asesiné a Frederick Willard.

—¿Por qué me cuenta eso?

—¿Era usted aliado del señor Willard? No, creo que no. No después de que invirtiera tanto tiempo y energías enfrentándolo a usted contra Leonid Arkadin. —Agitó una mano—. Pero, en cualquier caso, maté a Willard por un motivo concreto: había hecho un trato con Benjamin El-Arian, el jefe de Domna.

—Eso es difícil de creer.

—Sin embargo, es la verdad. Verá, Willard quería el oro de Salomón tanto como lo quería su antiguo jefe de Treadstone, Alexander Conklin. Vendió su alma a El-Arian para conseguir tajada.

Bourne negó con la cabeza.

—¿Y eso lo dice un miembro de Domna?

Una lenta sonrisa se extendió por el rostro de Essai.

—Lo era cuando Conklin lo envió a invadir mi casa —precisó—. Pero eso fue hace mucho tiempo.

—Ahora…

—Ahora Benjamin El-Arian y Domna son mis enemigos jurados. —Su sonrisa se volvió cómplice—. Así que ya ve, tenemos mucho de lo que hablar después de todo.

—La amistad —declaró Ivan Volkin mientras cogía dos vasos de agua y los llenaba de vodka—. La amistad está sobrevalorada.

Le tendió un vaso a Boris Karpov y cogió el otro, alzándolo para hacer un brindis.

—A menos que sea entre rusos. La amistad no se toma a la ligera. Sólo nosotros, de todos los pueblos del mundo, comprendemos lo que significa ser amigos. Nostrovya!

Volkin era viejo y canoso, el rostro hundido sobre sí mismo. Pero sus ojos azules bailaban alegremente en su cara, prueba, si alguna era necesaria, de que incluso en su retiro conservaba cada una de las fibras de la mente soberbiamente astuta que le había convertido en el negociador más influyente entre los jefes de la grupperovka, la mafia rusa.

Boris se sirvió más.

—Ivan Ivanovich, ¿cuánto tiempo hace que nos conocemos?

Volkin se lamió los labios marchitos y tendió su vaso vacío. Sus manos eran grandes, las venas hinchadas, abultadas, de un morboso negro azulino.

—Si no me falla la memoria, mojamos juntos nuestros pañales.

Entonces se echó a reír; un sonido borboteante en el fondo de la garganta.

Boris asintió. Una sonrisa de melancolía alzó las comisuras de su boca.

—Casi, casi.

Los dos hombres se hallaban en el abarrotado y estrecho salón del apartamento del centro de Moscú donde Volkin había vivido durante los últimos cinco años. Era curioso, pensó Boris. Con el dinero que Ivan había amasado a lo largo de los años, podía haber elegido cualquier apartamento, no importaba el tamaño, el lujo o el precio, y sin embargo había elegido quedarse en este museo propio con sus cientos de libros, estantes repletos de recuerdos de todo el mundo, caros regalos de clientes agradecidos.

Volkin extendió un brazo.

—Siéntate, amigo mío. Siéntate y pon los pies en alto. No me visita con frecuencia el gran general Karpov, jefe del FSB-2.

Se sentó en su sitio de costumbre, un sillón de orejas que necesitaba urgentemente volver a ser tapizado desde hacía quince años. Ahora su tono rojo oscuro se había ajado hasta volverse una masa informe e incolora. Boris se sentó frente a él en el sofá estampado, tan mohoso y cascado como si lo hubieran sacado de un naufragio. Le sorprendió ver lo delgado y encorvado que estaba Iván, doblado como un árbol masacrado por décadas de tormentas, granizo y sequía. ¿Cuántos años han pasado desde la última vez que nos vimos?, se preguntó. Le inquietó descubrir que no podía recordarlo.

—¡Por el general! ¡Muerte despreciable a sus enemigos! —exclamó Ivan.

—¡Ivan, por favor!

—¡Brinda, Boris, brinda! ¡Disfruta de tu momento! ¿Cuántos hombres han conseguido en vida lo que tú? Estás en la cima del éxito. —Agitó sus hombros—. ¿Qué, no estás orgulloso de lo que has conseguido?

—Pues claro que sí —respondió Boris—. Es sólo que… —Dejó que su voz se apagara.

—¿Qué? —Ivan se irguió en el asiento— ¿Qué tienes en la cabeza, viejo amigo? Vamos, vamos, hemos compartido demasiado para que te muestres reacio conmigo.

Boris inspiró profundamente y tomó otro trago del feroz vodka.

—Ivan, me encuentro, después de todos estos años, en las fauces de una trampa y no sé cómo salir.

Volkin gruñó.

—Siempre se puede salir de una trampa, amigo mío. Por favor, continúa.

Mientras Boris describía el trato que había hecho con su antiguo jefe y lo que le había pedido Cherkesov, los ojos de Volkin se volvieron amarillentos, feroces, su innata astucia afloró a la superficie como una criatura de las profundidades marinas.

Después se acomodó en su asiento y cruzó una pierna sobre la otra.

—Tal como yo lo veo, Boris Illych, esta trampa existe sólo en tu mente. El problema es tu relación con ese Bourne. Lo he visto varias veces. De hecho, incluso le he ayudado. Pero es americano. Aún peor, es un espía. En el fondo, ¿cómo puede ser de fiar?

—Me salvó la vida.

—Ah, ahora llegamos al meollo del problema. —Volkin asintió sabiamente—. Y es que eres un sentimental de tomo y lomo. Consideras que ese hombre, Bourne, es tu amigo. Tal vez lo sea, tal vez no, pero ¿estás preparado para arrojar por la borda todo por lo que has trabajado en los últimos treinta años para salvarle el cuello? —Volkin se dio un golpecito en un lado de la nariz—. Considera que esto no es una trampa, sino una prueba de tu voluntad, tu determinación, tu dedicación. Todas las grandes cosas requieren sacrificios. Esto, en esencia, es lo que las distingue de las cosas ordinarias, lo que las hace grandes, fuera del alcance de la gente corriente, superables sólo por unos pocos individuos dispuestos y capaces de hacer esos sacrificios. —Se inclinó hacia delante—. Tú eres uno de esos individuos, Boris Illych.

El silencio los envolvió. Un reloj de bronce dorado fue descontando los minutos como si fuera el latido de un corazón arrancado del pecho de su víctima. La mirada de Boris se posó en una vieja espada zarista que le había regalado a Volkin muchos años antes. Su aspecto era magnífico, bien aceitada, amorosamente frotada, su acero brillaba a la luz de la lámpara.

—Dime, Ivan Ivanovich, ¿y si fueras tú a quien Cherkesov me hubiera ordenado matar?

Los ojos de Volkin eran ahora como ojos de gato, llenos de pensamientos misteriosos e insondables.

—Una prueba es una prueba, amigo mío. Un sacrificio es un sacrificio. Confío en que lo sepas.

La Défense se alzaba como un extraño ente posmoderno en el extremo oeste de París. Y sin embargo era una solución mejor exiliar el distrito de negocios de alta tecnología de la ciudad a La Défense que permitir que la construcción moderna estropeara la hermosa arquitectura de la urbe. El brillante edificio de cristal verde del Banco Île-de-France se encontraba a medio camino de la Place de L’Iris, que se extendía como una aorta a través del corazón de La Défense. En el piso superior, quince hombres se sentaban a una pulida mesa de mármol. Vestían elegantes trajes de negocios hechos a medida, camisas blancas y corbatas conservadoras, incluso los musulmanes. Era un requerimiento de Domna, así como el anillo de oro en el dedo índice de la mano derecha. Domna era probablemente el único grupo existente donde las dos principales ramas del islamismo, los suníes y chiíes, coexistían pacíficamente e incluso se ayudaban unos a otros cada vez que lo exigía la ocasión.

El decimosexto hombre presidía la mesa. Tenía una boca cruel, nariz aguileña, penetrantes ojos azules, y piel del color de la miel salvaje. A su izquierda y ligeramente por detrás de él estaba sentada la única mujer, con unos cuadernos abiertos sobre el regazo. Era más joven que los hombres, o al menos lo parecía, con piel de porcelana, y ojos muy separados, transparentes como el agua del mar. Ocasionalmente, cuando el hombre a la cabecera de la mesa extendía la mano izquierda, le pasaba una hoja de papel de ese modo tajante y profesional en que una enfermera pasa un bisturí al cirujano. Él la llamaba Skara y ella lo llamaba señor.

Cuando el hombre a la cabecera de la mesa leyó el informe, todos los presentes escucharon, excepto quizá Skara, que había memorizado todo el contenido de sus cuadernos constantemente actualizados, pues consideraba que la información contenida en ellos era demasiado sensible para digitalizarla.

Las diecisiete personas ocupaban una sala de hormigón y cristal dotada de una red de sofisticados aparatos electrónicos antiescucha.

Los miembros de la junta directiva de Severus Domna habían llegado desde todos los confines del globo: Shanghai, Tokio, Berlín, Pekín, Saná, Londres, Washington D. C., Nueva York, Riad, Bogotá, Moscú, Nueva Delhi, Lagos, París y Teherán.

Benjamin El-Arian, el hombre a la cabecera de la mesa, terminó de dirigirse a los demás.

—Sinceramente, Estados Unidos siempre ha sido una espina en nuestro costado. Hasta ahora. —Cerró el puño—. Nuestro objetivo está al alcance. Hemos encontrado otro modo.

Durante los siguientes diez minutos, El-Arian explicó todos los detalles del nuevo plan.

—Esto, naturalmente, pondrá gran cantidad de presión en mí mismo y los otros miembros norteamericanos, pero confío en que con este nuevo plan las ganancias serán mayores de lo que estaba preparado antes de que Jason Bourne lo estropeara todo.

Continuó con un breve resumen, luego ordenó que se levantara la sesión.

Los otros salieron, y El-Arian usó el intercomunicador para llamar a Marlon Etana, el mejor agente de campo y por tanto el más influyente de Domna.

—Confío en que estarás a punto de asignar a alguien que elimine a Bourne —manifestó Etana mientras se acercaba a su líder—. Asesinó a nuestra gente en Tineghir, incluyendo a Idir Syphax, a quien tanto amábamos todos.

El-Arian sonrió mostrando los dientes.

—Olvídate de Bourne. Tu hombre es Jalal Essai. Desde que traicionó su sagrada confianza en nosotros, ha causado considerables problemas. Quiero que lo encuentres y lo elimines.

—Pero por Bourne perdimos nuestras posibilidades de conseguir el oro de Salomón.

El-Arian frunció el ceño.

—¿Por qué me recuerdas algo que ya sé?

Etana cerró el puño.

—Quiero matarlo.

—¿Y dejar suelto a Essai para que cause más daños? —El-Arian puso una mano en el hombro del otro hombre—. Confía en mí, Marlon. Cumple con tu misión. Recuerda el dominio. Domna cuenta contigo.

Etana asintió, se dio media vuelta, y sin mirar atrás, abandonó la sala.

Todo quedó en silencio en el vasto lugar sin eco hasta que Skara se levantó.

—Cinco minutos —dijo sin mirar el reloj.

El-Arian asintió y se acercó a la ventana que daba al norte. Contempló la amplia avenida, la gente diminuta. Era un erudito, profesor de arqueología y civilizaciones antiguas, un hombre de porte casi regio.

—Esto funcionará —comentó, casi para sí.

—Funcionará —repitió Skara, colocándose a su lado.

—¿Qué color?

—Negro. Un Citroën. —Ella susurró contra su hombro. Su olor era curioso, canela y algo levemente amargo, almendras tostadas, tal vez—. Dentro de tres minutos nadie lo recordará.

El-Arian volvió a asentir, casi ausente. El familiar estremecimiento que ella le causaba lo hacía sentirse ligeramente incómodo. Pensó fugazmente en su esposa e hijos, a salvo, protegidos por muchas capas, pero tan lejanos.

—¿Quién seré mañana?

Él se volvió para ver su esbelta mano extendida. Se metió la mano en el bolsillo del pecho de su chaqueta y sacó un grueso paquete.

Al abrirlo, Skara encontró un pasaporte, su nuevo historial, un billete de avión de primera clase con la vuelta abierta, tarjetas de crédito, y tres mil dólares americanos.

—Margaret Penrod —leyó en el pasaporte abierto.

—Maggie —dijo El-Arian—. Te llamas Maggie. —Ladeó levemente la cabeza mientras su mirada volvía hacia la calle—. Todo está en el historial.

Skara asintió, como satisfecha.

—Lo memorizaré esta noche en el avión.

—Allí está Laurent —comentó El-Arian, señalando una figura de traje oscuro que salía del edificio. No pudo evitar cierta emoción en la voz.

Skara sacó un teléfono móvil desechable y marcó el número de Laurent. El-Arian ya había comenzado su cuenta atrás mental. Laurent se estremeció y, tras sacar su móvil, comprobó la pantalla.

—¿Qué está haciendo? —inquirió El-Arian.

—Nada —le aseguró ella—. Debe de haber sentido la vibración, eso es todo.

El-Arian frunció el ceño.

—No debería de haber sentido nada.

Skara se encogió de hombros.

—¿Puede hacer algo al respecto?

—Nada.

Un borrón apareció en su visión periférica, por la izquierda, y volvió la mirada hacia el Citroën negro que se aproximaba.

El-Arian dobló el cuello.

—¿Está llamando a alguien?

Los esbeltos hombros de Skara subieron y bajaron.

—No hay de qué preocuparse.

Un instante después El-Arian comprendió su certeza. El Citroën golpeó a Laurent con tanta fuerza que voló tres metros por los aires. Chocó contra el suelo, se quedó allí tendido durante varios segundos, y luego, sorprendentemente, empezó a moverse, tratando de arrastrarse a la acera. El coche viró para permitir que sus neumáticos derechos le aplastaran la cabeza, luego aceleró tan velozmente que cuando los peatones empezaron a correr hacia la calle ya había desaparecido.

3

Corellos se estaba poniendo nervioso. Bourne pudo sentir que el capo de la droga se tensaba esperando el instante en que pudiera pillarlo desprevenido.

—Éste es el momento —manifestó Bourne—. No habrá otro.

Jalal Essai asintió, pero él pudo ver el ardiente odio de sus ojos. Años atrás, tuvo que introducirse en su casa para recuperar un portátil. Para un hombre como Essai, no había mayor transgresión que la invasión de su hogar, donde su familia comía y dormía. Ése era el dilema esencial: no podía perdonarlo, y sin embargo se veía obligado a hacer a un lado su amarga enemistad para poder conseguir lo que quería ahora. Bourne odiaba estar en esta maldita situación.

Los hombres de Corellos bajaron sus armas.

—¿Ya sabe lo que está haciendo? —La voz de Corellos era tensa como la cuerda de un violín.

—Estoy haciendo lo que hay que hacer —dijo Essai.

—No puede fiarse de este hijo de perra. Lo enviaron a matarme.

—La situación ha cambiado. Ahora el señor Bourne comprende que matarle será contraproducente. —Ladeó la cabeza, inquisitivo—. ¿Tengo razón, señor Bourne?

Bourne soltó a Roberto Corellos, que se apartó dando un traspiés y luego se detuvo ante la severa mirada de Essai, temblando de emoción mal contenida. Sangraba por una de las fosas nasales. Tras acercarse a uno de sus hombres, el capo alzó un brazo y se limpió la nariz en la manga de su camisa. El hombre cometió el error de mirar la nariz de su jefe, y éste le arrancó el AK-50 de las manos y lo golpeó con la culata haciéndolo caer de rodillas.

Bourne estaba ocupado dilucidando cuál era la relación entre los dos hombres. Antes de este encuentro nunca habría creído que Corellos fuera a recibir órdenes de nadie. El control de sus dominios era absoluto: nadie se atrevía a desafiarlo, incluyendo el nuevo orden en alza: las mafias rusas, albanas y chinas. Su clara sumisión a Jalal Essai era a la vez sorprendente e intrigante. Ha entrado en un mundo nuevo y más grande, pensó Bourne. Essai lo ha atraído a la esfera de Domna. Y entonces pensó: ¿Qué premio le habrá prometido Essai? Y la pregunta más importante de todas: ¿Qué pretende Essai?

Dejarse capturar había dado sus frutos. Había creído que Corellos había enviado a sus hombres, pero la sorprendente aparición de Essai lo había llevado a otro mundo, donde su interés aumentaba.

El árabe extendió las manos en un gesto de amistad.

—Hay sillas bajo aquel árbol. Sentémonos, compartamos el pan, bebamos té, y charlemos.

—Coged vuestras puñeteras armas, maricones —gruñó Corellos, mirando a sus hombres uno a uno. Y entonces, ladeando la cabeza, añadió—: Trae tequila, en buena cantidad —le gritó a uno de sus hombres, una bofetada directa a Essai, quien, como musulmán, no podía beber alcohol.

Mientras se sentaban, Essai sonrió para sus adentros, en sus ojos se veían las ascuas de un fuego dormido, como si ya hubiera diseñado un castigo adecuado para la falta de respeto de Corellos. No ahora, ni mañana ni el día después. La paciencia era una de las siete columnas no oficiales del islam, mientras que el capo de la droga era apasionado, dado a súbitas erupciones de violencia. De hecho, Bourne sabía que su comentario era un intento de recuperar parte de la fachada que había perdido delante de sus hombres, pero eso no mitigaba la ofensa a ojos de Essai. Bourne observó que esos dos hombres podían ser socios, pero desde luego no se apreciaban mutuamente, una situación que podía resultar útil en el futuro.

Essai observó a Bourne, ignorando por completo a Corellos mientras el capo de la droga, inclinado, se echaba al coleto una botella entera de tequila. Resoplando sangre y alcohol, bebió a tragos largos y ansiosos, con los ojos ardiendo de furia. Essai había colocado su silla de modo que encaraba a Bourne. Así quedaba claro que Corellos era sólo un observador de la conversación, no un participante.

—Severus Domna lo tiene en su punto de mira —empezó a decir Essai.

—Ya intentaron matarme en Tailandia —respondió Bourne—. Así que ahora es al revés.

Les trajeron cuencos de terracota con pozole, junto con cucharas de madera. Corellos escupió en el suyo y, de un revés, lo arrojó al suelo. Volvió a su tequila, la botella brillaba como una mancha de leopardo al sol cuando la alzó.

El árabe asintió.

—Posiblemente. Sin embargo, los ha herido usted gravemente, y créame cuando le digo que no pararán hasta que esté muerto.

—El sentimiento es mutuo.

Essai lo miró con sus ojos insondables.

—Ya veo que lo dice en serio. —Suspiró, soltó su cuenco, y entrelazó los dedos sobre su regazo.

Bourne trató de discernir si se mostraba resignado o satisfecho. Posiblemente ambas cosas.

—Sé que desconfía de mí. —Se encogió de hombros—. Con toda franqueza, sentiría lo mismo si estuviera en su pellejo.

Se inclinó hacia delante y descansó los codos sobre las rodillas y a continuación prosiguió:

—Pero le diré algo: desbarató los planes de Domna. Los planes de la organización eran valerse del oro de Salomón para crear un nuevo patrón oro y de esa forma debilitar al dólar americano. Ahora, por supuesto, por culpa suya todo se fue al diablo. Con la consecuente pérdida irremediable de tiempo y dinero incalculables. —Aplaudió—. ¡Bien hecho!

Por lo que Bourne podía colegir, hasta el momento, no había el menor indicio de sarcasmo en su voz.

Bruscamente, la expresión de Essai se ensombreció.

—Ojalá esto fuera el final, pero desgraciadamente para ambos, es sólo el principio.

—Supongo que el plan B tendrá las mismas feas consecuencias.

—Posiblemente, o peores. —Se encogió de hombros.

Se produjo un silencio embarazoso. Por fin, Bourne dijo:

—Me está diciendo que no sabe cuál es el plan B.

—Aparte de que extenderá el dominio de Domna a Estados Unidos, no. —Aplastó un mosquito contra su frente y se limpió la mancha de sangre resultante—. Puedo ver la decepción en su rostro.

—«Decepción» se queda corto. No puedo imaginar por qué quería hablar conmigo.

Mientras empezaba a levantarse, Essai replicó:

—Severus Domna ha dado la orden de eliminarle.

—No es la primera vez, y no será la última —comentó Bourne, sin dejarse impresionar—. Sobreviviré.

—No, no lo entiende. —Ahora Essai se levantó también—. En el mundo de Domna, una orden así no se toma nunca a la ligera. No se vende al mejor postor. Es sagrada.

Bourne lo miró a los ojos.

—¿Y eso qué significa?

—Significa que el golpe letal se producirá en cualquier momento, y en un lugar que incluso a usted le parecerá sorprendente. —Alzó un dedo—. Y lo dará alguien…

—¿Sí?

Essai tomó aliento.

—El hecho es que lo necesito, señor Bourne.

Éste consiguió a duras penas no reírse en su cara. Sin embargo, sacudió la cabeza.

—Lo sé, es difícil de entender…, también lo es para mí, créame. —Dio un paso hacia Bourne—. Pero lo que dicen es verdad: la realidad hace extraños compañeros de cama y, sinceramente, no puedo imaginarme a unos compañeros de cama más extraños que nosotros dos. —Se encogió de hombros—. Sin embargo…

Bourne esperó. No iba a hacerle ningún favor; no iba a mantener en marcha esta extraña conversación. Pero el hecho era que no le desagradaba Essai, y no le había gustado la misión original de irrumpir en su casa. No podía achacar esta transgresión mortal a Alex Conklin, aunque la orden se originara en su antiguo jefe. Conklin no sabía qué consecuencias traería la misión de Bourne, o no le importaba. Pero él sí (era consciente de cómo reaccionaría un musulmán a la invasión de su hogar), y sin embargo había obedecido las órdenes. El hecho era que estaba en deuda con Essai. Era esa deuda lo que lo retenía aquí ahora.

—¿Cuánto tiempo lleva recelando de Domna? —Era una cuestión crucial.

—Muchos años —replicó Essai sin vacilación—. Pero fue sólo el año pasado cuando decidí romper con ellos abiertamente.

—¿Qué iba a hacer con la información del portátil que robé en su casa hace años?

—Planeaba utilizarla para escapar —contestó—. Pero usted me obligó a cambiar de idea.

Los rodeó un silencio tan sofocante que pareció hacer callar incluso a los insectos y los insistentes pájaros cantores.

Essai alzó las manos.

—Y aquí estamos, en medio de esta jungla perdida, comidos vivos por mosquitos y moscas de cabezas verdes.

Se apartó de Corellos, borracho ya, que agarraba la botella de tequila casi vacía como si fuera una puta de diez dólares. Bourne lo siguió hacia el tupido bosque. Un par de hombres del capo de la droga los miraron con desprecio mal disimulado, luego, aburridos, escupieron y fueron a servirse cervezas de una nevera.

—Estos colombianos… —comentó Essai con aquel tono conspirador que podía conectar y desconectar con un abrir y cerrar de ojos. Fue todo lo que dijo, como si esas dos palabras hablaran por sí solas, y lo hacían. Bourne era consciente de que consideraba que él era mejor que ellos, y tal vez tenía razón. Desde luego era más educado, más consciente del mundo exterior, pero tal vez ése era el fallo. Esos colombianos, incluso los más ignorantes de todos ellos, poseían una concentración de energía que, como un ciclón, podía causar devastación a su paso en un segundo. La muerte no tenía en cuenta la educación ni la autoconsciencia: era la gran igualadora.

Había algo crucial que Bourne necesitaba saber.

—Tenía la impresión de que cuando alguien pertenecía a Severus Domna era de por vida. ¿Qué le llevó a romper con ellos?

—En un momento dado Domna representaba algo auténtico: un encuentro de las mentes de Oriente y Occidente. Era una empresa noble, un plan atrevido, pero fue como intentar mezclar aceite y agua. De manera gradual, tan sutilmente que casi nadie fue consciente, Domna cambió. —Essai se encogió de hombros—. Tal vez fue el ascenso de Benjamin El-Arian, aunque por mucho que desprecie a ese hombre, eso sería simplificar el proceso. El-Arian fue y es el guía, sin duda, pero la enfermedad que infecta a Domna está extendida. Ha llegado demasiado lejos para detenerla.

—¿De qué enfermedad estamos hablando?

Essai se volvió hacia él.

—Tengo un poco de información sobre usted, señor Bourne, así que sé que está familiarizado con la Legión Negra.

Hablaba del grupo de musulmanes desafectos que los nazis trajeron de la Unión Soviética durante la Segunda Guerra Mundial. Los musulmanes, que odiaban profundamente a Stalin, fueron entrenados por las SS, formados en unidades, y enviados al Frente Oriental, donde lucharon con una ferocidad poco común contra las tropas de su antigua patria. La Legión Negra tenía varios amigos poderosos dentro de la jerarquía nazi. Durante los últimos días de la guerra, sus soldados fueron retirados del Frente Oriental y enviados a lugares seguros, donde los aliados no pudieran tocarlos. Así, fueron esparcidos, pero nunca olvidados. Décadas más tarde, volvieron a reunirse en torno a una mezquita de Múnich, considerada ahora por unanimidad como uno de los epicentros del terrorismo fundamentalista islámico.

—He tratado con la Legión Negra —reconoció Bourne—. Pero han permanecido callados desde hace más de dos años: no han hecho ningún comunicado, no se han atribuido ningún atentado. Es como si se hubieran borrado de la faz de la tierra.

—Alá así lo quiere —dijo Essai—. Lo sé de corazón. —Se secó la frente con el dorso de la mano. Estaba acostumbrado al calor extremo, pero la humedad le estaba dejando la ropa hecha una pena—. En cualquier caso, la Legión Negra, después de sufrir diversas derrotas (y al menos una de ellas, según tengo entendido, por su mano y voluntad), ha vuelto su atención… digamos que hacia dentro.

Miró alrededor, como si calibrara y analizara la posición de Corellos y de cada uno de sus hombres.

—Durante décadas, las altas esferas de la Mezquita de Múnich han puesto sus ojos en Domna Severus. Vieron sus objetivos como una amenaza directa porque, como usted bien sabe, la Mezquita no desea otra cosa sino el dominio del mundo occidental por parte del islam, así que ha estado detrás de la continua llegada de musulmanes a Europa occidental y los ha incitado para que exijan más derechos y más poder e influencia en los gobiernos locales.

»Antaño, la Mezquita tenía dos o tres de sus miembros en Domna. Ahora su presencia es mayoritaria, entre ellos se cuenta Benjamin El-Arian. Severus Domna, con más alcance global ahora del que ni siquiera posee la Mezquita, son la mayor amenaza para la paz mundial que hayamos visto jamás.

Bourne sopesó la información antes de contestar.

—Es usted un hombre de familia, Essai. Está jugando a un juego demasiado peligroso.

—Usted sabe mejor que nadie cuán peligroso es. —Una lenta sonrisa se extendió por el rostro de Essai—. Pero la suerte está echada y la decisión tomada. No podré vivir conmigo mismo si me quedo cruzado de brazos y no hago nada para detener a Domna. —Sus ojos ardieron como fuego negro—. Severus Domna debe ser eliminada, señor Bourne. No hay otra alternativa para mí, para usted…, para su país.

Bourne podía ver el odio en los ojos de Essai, además de oírlo en su voz. Era un hombre de rígidos principios, espíritu indomable, fiero en la acción, astuto de pensamiento. Por primera vez, sintió respeto por él. Y, de nuevo, pensó en cómo había violentado su hogar, principalmente porque estaba seguro de que Essai no se lo perdonaría nunca.

—Mi impresión es que no tenemos mucho tiempo para averiguar cuál es el nuevo plan de Domna —manifestó Essai.

Se produjo otro silencio entre ellos y sólo quedó el rumor de los insectos, el croar de las ranas de zarzal, el correoso sonido de los murciélagos en las copas de los árboles.

Essai se levantó y se alejó un poco del campamento. Un momento más tarde, Bourne lo imitó.

Su enemigo contempló los árboles.

—Tengo cuatro hijos —anunció después de un largo rato—. Tres ahora, en realidad. Mi hija está muerta.

—Lo siento.

—Fue hace años, casi en otra vida. —Se mordió los labios, como si no supiera si continuar o no—. Era una muchacha testaruda… y, como puede imaginar, no es la mejor de las tendencias en una casa musulmana. De niña pude controlarla, pero llegó un momento en que se rebeló. Se escapó tres veces. Las dos primeras pude traerla de vuelta: sólo tenía catorce años. Pero luego, cuatro años más tarde, se escapó con un chico iraní. ¿Se lo imagina?

—Me imagino que podría haber sido peor —replicó Bourne.

—No, no pudo ser peor. —Essai empezó a pelar la corteza de un árbol, hundiendo en ella sus largas uñas curvadas como cimitarras—. El chico estaba comprometido para casarse y, estúpidamente, se la llevó con él a Irán. No me pregunte por qué: hasta hoy en día no tengo ni idea.

—Tal vez la amaba de verdad.

Essai sacudió la cabeza.

—Las cosas que hacen los humanos…

Su voz se apagó durante un momento, pero sus uñas no dejaron de arañar el árbol. Entonces inspiró profundamente y cuando dejó escapar el aire las palabras salieron como el agua que desborda una presa.

—Sucedió lo inevitable, naturalmente. Apartaron a mi hija de su lado y la encarcelaron. Iban a lapidarla hasta morir, ¿puede imaginárselo? ¡Esos bárbaros iraníes!

Se refería a los suníes, naturalmente, porque, aunque los iraníes no eran árabes como él, eran musulmanes de todas formas. Suníes, en vez de chiíes como él. La enemistad que acompañaba al cisma entre las dos principales corrientes del islam era tan venenosa como irreparable.

—Son unos jodidos animales.

Era la primera vez que utilizaba una expresión malsonante, y Bourne pudo ver cuánto le costó hacerlo, pero su vehemencia le dictaba que tenía que expulsar la maldición de su sistema, como si fuera una infección.

—Así que fui allí, yo mismo, en persona. La saqué de la cárcel, la saqué de Teherán, la saqué de Irán. Pero cuando volvía con ella a casa, en un barco que cruzaba el Mediterráneo, Domna hizo su aparición.

Volvió de pronto sus ojos hacia Bourne.

—Seis hombres. ¡Seis! Fue el número que consideraron necesario. Domna me había advertido que no fuera a Irán, que no interfiriera, que era necesaria la paz para seguir dentro del Alto Consejo. Para eso, decían, era necesario que suníes y chiíes respetaran sus tradiciones mutuas. De otro modo, dijeron, estallaría una guerra sectaria dentro de Domna y no seríamos mejores que aquellos a quienes pretendíamos controlar. «Pero es mi hija, —les dije—, carne de mi carne. —Dudo que me oyeran, y si lo hicieron, no les importó—. Te recordamos que nada es más importante que el dominio», me dijeron.

Hundió la cabeza. Había corteza de árbol entre sus uñas, y suciedad. Una hormiga se arrastraba por uno de sus dedos, deambulando perdida.

—Fue la última vez que vi a mi hija. No hice nada porque… porque entonces yo pertenecía a Domna y no se podía hacer nada contra su voluntad colectiva. Es cierto que había perdido un montón de sangre y estaba herido. —Alzó la mano derecha para que Bourne pudiera ver el feo nudo blanco, la cicatriz en el centro de su palma—. No me quedaban fuerzas, me dije, yo era leal. Pero cuando volví a casa y vi la expresión del rostro de mi esposa, las mentiras que me dije a mí mismo se evaporaron como bruma a la luz del sol. —Sus ojos buscaron los de Bourne—. Todo cambió, ¿comprende?

—Cruzó usted el Rubicón.

Essai dejó calar aquello, luego asintió.

—Volví a casa siendo un hombre diferente, un hombre de guerra, un hombre de corazón negro. Mis colegas, aquellos a los que había considerado mis amigos, me habían traicionado. Se habían escabullido cuando no les prestaba atención. Ya no pertenecían a Domna…, al menos a la que yo admiré una vez. Ésta era una nueva Domna, esclava de la Mezquita y su horrible Legión Negra.

»Ahora sólo puedo pensar en la venganza. La información del portátil que robó usted iba a ser esa venganza. Iba a robar el oro ante las narices de Domna, pero eso ya no es posible.

Bourne estaba a punto de responder cuando Essai se adelantó a sus palabras.

—Pero Alá es grande, Alá es bueno porque en el momento adecuado ha reaparecido usted, el instrumento de mi venganza.

Otro silencio. Las criaturas nocturnas chirriaron y Corellos, con los ojos cerrados, la barbilla sobre el pecho, empezó a roncar como un cerdo.

Essai soltó una risa seca, luego se aclaró la garganta.

—Necesito su experiencia, señor Bourne. Usted es la única persona en quien puedo confiar para que averigüe cuál es el nuevo plan de Domna y, juntos, podamos detenerlo.

—Trabajo solo.

—Extraño, ¿verdad? —No había escuchado a Bourne o, si lo había hecho, lo ignoró.

—Usar la palabra «confiar».

—Los dos somos hombres de palabra, ¿no?

Bourne asintió.

Las comisuras de los ojos de Essai se arrugaron.

—Entonces esto es lo que propongo…

—Sé lo que quiere que haga —declaró Bourne.

—Es sólo lo que planeaba hacer usted mismo. Pero ahora tiene mi ayuda.

—No quiero su ayuda.

—Con el debido respeto, señor Bourne, en este caso la querrá. Domna es grande y poderosa, sus tentáculos se extienden por todos los rincones del globo. —Lo señaló con el índice—. Cree que estoy exagerando, pero le aseguro que se equivoca.

—Voy a hacer lo que tengo que hacer.

Essai asintió, casi ansioso.

—Comprendido. A cambio, le propongo decirle a quién ha enviado Domna para que lo mate.

Bourne se encogió de hombros.

—Lo descubriré a su debido tiempo. Conozco todas las salidas, todos los jugadores.

—No conoce a éste. Como le decía, Domna se ha embarcado en una misión sagrada. Sin mi ayuda, puede acabar destruido.

—Y supongo que planea retener esa información hasta que yo le entregue la información que quiere sobre Domna.

—Nada de eso, señor Bourne. ¡Quiero que viva! Además, le he dicho que ambos somos hombres de palabra. Voy a decírselo ahora mismo. —Dio un paso para acercarse y bajó la voz—. A menos que usted lo impida, su amigo Boris Karpov lo matará.

4

—Ha sido magnánimo con nosotros, señor secretario.

—Peter, le he pedido que me llame Christopher —respondió el secretario de Defensa Hendricks.

Peter Marks, sentado junto a su codirectora, Soraya Moore, manifestó su conformidad.

—Tengo ideas para la resucitada Treadstone —continuó Hendricks—, pero antes de explicárselas quiero oír la opinión de ustedes dos. ¿Cómo ven la continuidad de Treadstone?

Los tres se encontraban en la sala de estar de la casa que Hendricks tenía en Georgetown, donde celebraban una reunión para planificar la estrategia. La familia de Hendricks, aunque pertenecía a la clase superior de la sociedad de Washington, carecía sin embargo de dinero, lo que significaba que a pesar de su sangre azul él poseía una clara ética de trabajo propia de un obrero. Era un hombre que se esforzaba, algunos incluso podrían decir que demasiado.

Era alto y delgado, de porte militar. De hecho, había servido brevemente en Corea, había resultado herido en cumplimiento del deber y había sido debidamente condecorado por el mismísimo presidente antes de regresar al sector público. Hasta hacía un año, había sido asesor de seguridad nacional.

Ahora que por fin estaba en un lugar privilegiado, estaba decidido a poner en marcha diversas iniciativas que llevaba años planeando. La primera (y, sinceramente, la más importante) era convertir la resucitada Treadstone en su organización propia, libre de las ataduras de la Central de Inteligencia (CI), la Agencia Nacional de Seguridad (NSA) y el Congreso.

Hendricks no tenía ningún deseo de saltarse la ley. Sin embargo, había observado que, de vez en cuando, era necesario que un grupo de personas (pequeño, unido, intensamente leales entre sí y a Estados Unidos) funcionara en áreas imposibles de observar y controlar. Ahora, con el país atacado por diversas facciones extremistas tanto extranjeras como nacionales, había llegado ese momento.

Con ese fin, Hendricks había contratado a Soraya Moore y Peter Marks. Ella había sido jefa del grupo de operaciones clandestinas de la CI, Tifón, hasta que fue despedida sin contemplaciones por M. Errol Danziger, el monomaniaco nuevo jefe de la CI, y Peter Marks había sido íntimo de los antiguos jefes de la CI. Se conocían bien, tenían temperamentos complementarios, y eran lo suficientemente listos para pensar sin ataduras, lo que, en opinión de Hendricks, era lo que hacía falta en esta nueva guerra fragmentada de mil grupos en la que se encontraban. Lo mejor de todo era que Soraya Moore era musulmana, medio egipcia, con un enorme caudal de conocimiento, especialización y experiencia de primera mano en Oriente Medio y más allá. Los dos eran, en resumen, los opuestos absolutos a los escleróticos generales y políticos de carrera que ensuciaban la comunidad de inteligencia norteamericana como cagadas de pájaro.

Marks y Moore estaban sentados frente a él en un sofá de cuero, gemelo del sofá donde él se sentaba. Su secretaria, Jolene, estaba de pie detrás, con un auricular Bluetooth que la conectaba a su móvil. La luz del sol se filtraba entre las gruesas cortinas. A través de la rendija de ventana visible podían verse las sombras del destacamento de la Guardia Nacional del secretario. En la mesita baja entre ellos quedaban los restos del desayuno. Cleo, la preciosa perra bóxer de Hendricks, estaba sentada inmóvil contra su pierna, la boca levemente abierta, la cabeza levemente ladeada, mirando a los dos invitados de su amo como si sintiera curiosidad por su largo silencio.

Soraya y Marks intercambiaron una rápida mirada, entonces ella se aclaró la garganta. Sus grandes ojos azules y su nariz prominente eran los elementos centrales de un atrevido rostro árabe de color canela. Era dueña de un aire dominante que a Hendricks le parecía impresionante. Sin embargo, lo que más le gustaba era que no era femenina, ni débilmente masculina como muchas mujeres en una estructura dominada por los varones. Era genuina, lo cual resultaba refrescante además de curiosamente reconfortante. Por tanto, Hendricks sopesaba sus palabras cuidadosamente y también las de Marks.

—Peter y yo queremos seguir un soplo que nos llegó esta mañana temprano —dijo por fin.

—¿Qué clase de soplo?

—Discúlpeme, señor secretario —intervino Jolene, inclinándose hacia delante—. Tengo a Brad Findlay en línea.

Hendricks volvió la cabeza.

—Jolene, ¿qué le he dicho de interrumpir esta reunión?

La secretaria dio un involuntario paso atrás.

—Lo siento, señor, pero teniendo en cuenta que es jefe de Seguridad Nacional, asumí que usted…

—Nunca, nunca asuma nada —replicó él—. Vaya a la cocina. Sabe cómo manejar a Findlay.

—Sí, señor.

Con las mejillas ardiendo, Jolene se retiró rápidamente de la habitación.

Marks y Soraya intercambiaron de nuevo una mirada.

Ella se aclaró la garganta.

—Es difícil decirlo.

—No es lo que podríamos llamar un soplo normal —comentó Marks.

Hendricks frunció el ceño.

—¿Y eso significa…? —Se había olvidado por completo de Jolene, de la llamada y de su airada reacción.

—No se originó en ninguno de los sospechosos habituales: mulás insatisfechos, capos del opio, las mafias rusas, albanas o chinas. —Soraya se levantó y caminó por la habitación, tocando una escultura de bronce aquí, la esquina de una foto enmarcada allá. Cleo la miró con sus grandes ojos líquidos.

La mujer se detuvo bruscamente y, tras darse la vuelta, miró a Hendricks.

—Todos ellos son viejos conocidos. Este soplo vino de lo desconocido…

El secretario frunció aún más el ceño.

—No comprendo. El terrorismo…

—No es terrorismo —dijo Soraya—. Al menos no como lo hemos definido hasta ahora. Se trata de un individuo que contactó conmigo.

—¿Por qué quiso cambiar de bando? ¿Cuál es su motivación?

—Eso está todavía por determinar.

—Bueno, sea quien sea su informador, tráigalo para una sesión de interrogatorio —ordenó Hendricks—. No me gustan los misterios.

—Eso sería el protocolo que deberíamos seguir, naturalmente —terció Marks—, pero por desgracia, está muerto.

—¿Asesinado?

—Atropello con fuga —aclaró Marks.

—El tema es que no lo sabemos —Soraya agarró el respaldo de un sillón tapizado—. Queremos ir a París e investigar.

—Olvídenlo. Tienen asuntos más importantes que atender. Además, quién sabe si podíamos fiarnos de ese hombre.

—Me dio información preliminar de un grupo conocido como Severus Domna.

—Nunca he oído hablar de ellos, y además el nombre parece falso —observó Hendricks—. Creo que ese contacto estaba jugando con ustedes.

Soraya se mantuvo firme.

—No comparto esa opinión.

Hendricks se levantó y se acercó a una de las ventanas. La primera vez que vio a Soraya Moore, se preguntó si era lesbiana. Había algo en ella: un equilibrio, una franqueza, una disposición a aceptar las complejidades de la gente que un montón de mujeres heterosexuales simplemente no podían conseguir. Entonces investigó a fondo y descubrió que su amante era Amun Chalthoum, jefe de Al Mokhabarat, el servicio secreto egipcio. De hecho, había llamado a Chalthoum y tuvo una interesante charla de veinte minutos con él. Danziger había utilizado la relación de Moore con Chalthoum como excusa para despedirla de Tifón. Era una de las principales estupideces perpetradas por M. Errol Danziger desde que llegó a la CI. Los valiosos contactos y operativos encubiertos de Tifón sólo eran fieles a ella. En el momento en que Hendricks la nombró codirectora de Treadstone, todos habían vuelto con ella. Así que ahora sabía lo especial que era.

—Muy bien —dijo—. Investíguelo. —Se volvió hacia ellos—. Pero, Peter, lo quiero aquí. Treadstone está todavía en pañales y quiero que sea una agencia con la capacidad de controlar y limpiar la porquería de nuestra comunidad de inteligencia tras el Once de Septiembre. Ahora hay doscientos sesenta y tres órganos de inteligencia creados u organizados desde 2001, y siguen apareciendo más. Y eso sin contar los cientos de firmas privadas de inteligencia que hemos tenido a bien contratar, algunas tan fuera de nuestro control que operan aquí en Estados Unidos igual que lo hacen en las zonas de guerra del mundo. ¿Se da cuenta de que en este momento hay ochocientos cincuenta mil americanos con grado top secret? Son demasiados. —Sacudió con énfasis la cabeza—. En modo alguno voy a permitir que mis dos directores estén en misión al mismo tiempo.

Marks dio un paso hacia él.

—Pero…

—Peter. —Hendricks sonrió—. Soraya tiene experiencia de campo, así que se encargará de esta misión. Es simple lógica.

Cuando los dos empezaron a retirarse, comentó:

—Ah, por cierto, he podido conseguir que los servidores de Treadstone accedan a todas las bases de datos de los servicios clandestinos.

Después de que se marcharan, Hendricks pensó en Samaritano. Deliberadamente le había ocultado su existencia a Peter, sabiendo que en el momento en que se enterara querría implicarse en la seguridad de Indigo Ridge. A pesar de la clara advertencia del presidente, Hendricks quería tener a Peter en Treadstone, que era ahora su niño mimado, un deseo largamente albergado al que no iba a renunciar, ni siquiera por Samaritano. Estaba corriendo un riesgo, eso lo sabía bien. Si algunos de los otros presentes en la reunión del Despacho Oval, especialmente el general Marshall, sospechaba que retenía personal clave para su propio uso se vería en una situación insostenible.

Pero bueno, pensó, ¿qué es la vida sin riesgo?

Volvió a la ventana. Sus rosas parecían embarradas y abandonadas. Miró impaciente el reloj. ¿Dónde estaba aquel maldito especialista en rosas que había contratado?

La casa, alejada del centro de la ciudad, era silenciosa. Normalmente, era algo que le gustaba porque le ayudaba a pensar. Pero esta mañana era diferente. Se había despertado con la acuciante sensación de que había pasado algo por alto. Ya se había casado y divorciado dos veces cuando conoció, se casó y luego enterró a su amada Amanda. Tenía un hijo de su segunda esposa, ahora marine en labores de inteligencia militar, destacado en Afganistán. Tendría que estar preocupado por él, pero la verdad era que rara vez pensaba en él. Había tenido poco que ver con su educación; para ser sinceros, podía haber sido el hijo de otro. Sin Amanda, no tenía ataduras, ningún sentido de familia, sólo un lugar. Como los europeos, valoraba la propiedad por encima del dinero. ¿Y por qué era así?, se preguntó. ¿Qué le sucedía? En los restaurantes, en los actos oficiales o en el teatro, se encontraba a colegas con sus esposas, a veces con sus hijos crecidos. Él siempre estaba solo, aunque de vez en cuando tenía una mujer u otra del brazo: viudas desesperadas por seguir siendo parte del escenario social de Washington. No significaban nada para él, esas mujeres de cierta edad, con sus rostros tensos y sin poros, los pechos subidos hasta sus barbillas cuidadosamente esculpidas, con sus largos vestidos hechos para impresionar. A menudo llevaban guantes para ocultar las manchas que la edad iba dejando en sus manos.

El brusco sonido del timbre lo sacó de sus cavilaciones. Al abrir la puerta principal se encontró ante una mujer de treinta y tantos años, el pelo apartado de su rostro en forma de corazón por una coleta. Llevaba gafas redondas de montura de acero, un mono de trabajo sobre una camisa de cuadros masculina, botas verde rana y un sombrero de tela para protegerse del sol.

Se presentó como Maggie Penrod y le entregó sus credenciales como había hecho con los guardaespaldas que patrullaban la propiedad. Hendricks las estudió. Educada en la Sorbona y el Trinity de Oxford. Su padre (fallecido) fue trabajador social, su madre sueca (también fallecida) fue profesora de lengua en el distrito escolar de Bethesda. No había nada memorable en ella, excepto, cuando se inclinó hacia delante para recoger su carné de identidad, su olor, que tenía un aroma definido. ¿Qué era?, se preguntó Hendricks. Lo olfateó de la manera menos llamativa posible. Ah, sí. Canela y algo ligeramente amargo, almendra tostada, tal vez.

Mientras la conducía al rosal de triste aspecto, le preguntó:

—¿Qué hace una licenciada en arte…?

—¿En un lugar como éste?

Ella se echó a reír, un sonido suave y delicado que de algún modo sacudió algo en él, largamente oculto.

—La historia del arte fue una elección de carrera totalmente irreal. Además, no se me da bien el mundo académico: demasiadas mentiras e intrigas.

Tenía un leve acento, sin duda producto de su madre sueca, pensó Hendricks.

Se detuvo ante el rosal con las manos en las caderas.

—Y me gusta ser mi propia jefa. No tengo que dar cuentas a nadie.

Al escuchar con más atención, Hendricks fue consciente de que su acento suavizaba sus palabras, prestándoles una sensualidad inconfundible.

Ella se arrodilló, sus fuertes y suaves dedos apartaron las flores muertas que tenían los filos tensos, ondulados y marrones. La sangre le corrió por la piel, pero las espinas no parecían importarle.

—Las rosas están contraídas y las hojas se marchitan. —Se levantó y se volvió hacia él—. Para empezar, las ha regado demasiado. Hay que rociarlas una vez por semana. No se preocupe, sólo usaré elementos orgánicos. —Le sonrió, las mejillas encendidas por la luz del sol—. Tardaré un par de semanas, pero creo que podré sacarlas de cuidados intensivos.

Hendricks hizo un gesto con los brazos.

—Lo que necesite.

La luz del sol resbalaba por sus antebrazos como aceite, iluminando diminutos vellos dorados que parecían agitarse ante la mirada de él. Hendricks sintió el aliento caliente en la garganta.

Y entonces, sin ser consciente de cómo pronunció las palabras, preguntó:

—¿Le apetece entrar a tomar una copa?

Ella le sonrió dulcemente, el sol en los ojos.

—Hoy no.

—No lo creo —dijo Bourne—. Sencillamente, no es posible.

—Cualquier cosa es posible —respondió Essai—. Todo es posible.

—No —insistió él firmemente—. No lo es.

El árabe sonrió enigmático.

—Señor Bourne, está usted ahora en los dominios de Severus Domna. Por favor, créame.

Bourne contempló la hoguera. Había llegado la noche y, con ella, un jabalí que los hombres de Corellos habían atrapado, desollado y puesto a asar. El rico olor de su grasa al derretirse inundaba el campamento. Essai y él estaban cerca del fuego, conversando.

Un poco más allá, Corellos charlaba animadamente con su lugarteniente.

—Victorias insignificantes —comentó Essai, mirándolo.

Bourne lo miró, inquisitivo.

—Ya ve cómo es. Sabe que no puedo comer cerdo y sin embargo eso es lo que ofrece para cenar. Si le pregunta, dirá que es un premio para sus hombres.

—Volvamos a Boris Karpov.

La enigmática sonrisa regresó.

—Benjamin El-Arian, nuestro enemigo, es un maestro de ajedrez. Piensa con muchos movimientos de antelación. Planeó la posibilidad de que usted tuviera éxito impidiendo que Domna se hiciera con el oro de Salomón. —Volvió la cabeza, la luz de la hoguera chispeaba en sus ojos—. Ha oído hablar de Viktor Cherkesov, ¿no?

—Hasta hace varios meses, era el jefe del FSB-2. Se marchó en circunstancias misteriosas y Boris ocupó su puesto. Me lo contó el propio Boris. Limpiar el FSB-2 era un largo sueño para él.

—Un buen hombre su amigo Boris. ¿Le informó por casualidad por qué Cherkesov renunció a su poderoso trono?

—Circunstancias misteriosas —repitió Bourne.

—No tan misteriosas para mí. Benjamin El-Arian contactó con Cherkesov a través del intermediario adecuado y le hizo una oferta que no pudo rechazar.

Los músculos de Bourne se tensaron.

—¿Cherkesov ahora forma parte de Domna?

Essai asintió.

—Y ahora veo por su expresión que ha deducido el resto. Cherkesov le ofreció un trato a su amigo Boris: el FSB-2 a cambio de favores futuros.

—Y el primero es matarme.

Essai vio que Corellos, tras haber terminado de dar órdenes, venía hacia ellos. Se inclinó hacia delante y, bajando la voz, manifestó con cierta premura:

—Ya ve lo listo que es Benjamin El-Arian. Severus Domna no es un grupo corriente. Ahora ya sabe a qué nos enfrentamos.

Mientras Corellos acercaba una silla de campamento, Bourne observó:

—Aún no me han aclarado por qué vine aquí en primer lugar.

Corellos lo miró con ojos de acero inoxidable. Sobre él crecía un árbol con la corteza pelada como tiras de piel desollada. El aire titilaba y bailaba con los mosquitos.

—Necesito garantías —exigió Bourne. Estaba claro que se dirigía tanto a Essai como al capo de la droga.

Este último soltó una risa sorda y mostró los dientes como un villano en una película de Tarantino.

—La hermana de mi socio muerto es una paranoica. No pretendo hacerle ningún daño, le doy mi palabra.

—El negocio era suyo y de Gustavo —señaló Bourne—. Ahora es sólo suyo.

—Eso es lo que ella le ha dicho.

—No quiere dinero manchado de sangre obtenido con el narcotráfico.

Corellos gesticuló con las manos.

—Entonces, ¿por qué quería él que se hiciera cargo?

—Por motivos familiares. Pero ella no es como él.

—No la conoce usted.

Bourne guardó silencio. Había algo en el capo de la droga que provocaba una animosidad instintiva, como ver a un escorpión o una viuda negra. La criatura podía no resultar amenazadora en el momento, pero ¿y en el futuro? Bourne lo estudió. Era el opuesto absoluto de Gustavo Moreno, a quien había conocido hacía muchos años. Pese a todo lo demás que pudiera haber sido, Moreno era un caballero: es decir, podías confiar en él cuando daba su palabra. Bourne no tenía esa sensación con Corellos. Berengaria hacía bien en temerlo.

Durante este momento de pausa, Corellos se acomodó en su silla, de modo que ésta crujió como los huesos de un anciano.

—Bien. ¿Qué es lo que quiere esa puta?

—Berengaria sólo quiere que la dejen en paz.

Corellos echó atrás la cabeza y soltó una carcajada. Bourne pudo ver la gruesa marca roja de cuando había empezado a estrangularlo.

—Bueno. De acuerdo, pasemos al siguiente paso. ¿Cuánto quiere?

—Ya se lo he dicho —contestó Bourne tranquilamente—. Nada.

—No trate de engañarme. Venga, dígalo.

Una fina brisa sacudió los enjambres de mosquitos. El bosque estaba repleto de sonidos de insectos, ranas de zarzal y pequeños mamíferos nocturnos. Bourne sólo quería una cosa: enterrar su puño en la cara de Corellos. Ahora que lo había conocido, sospechaba que Moreno había dejado su mitad del negocio a su hermana para fastidiar a su socio. No podían haberse llevado bien a nivel personal.

—Puede que usted crea a esa puta —dijo Corellos—, pero ello no significa que yo tenga que hacer lo mismo.

—Sólo déjela en paz y esto se terminará.

El capo sacudió la cabeza.

—Ella tiene todos mis contactos.

—Aquí tiene el contenido del disco duro de su ordenador.

Bourne le tendió el texto impreso que Berengaria le había dado antes de salir de Phuket.

Corellos abrió la carpeta y pasó su grueso y calloso índice por la lista.

—Está todo. —Alzó la cabeza y se encogió de hombros—. Esto es una copia. —La agitó en el aire—. No significa nada.

Bourne le tendió el disco duro del portátil de Berengaria.

El capo se lo quedó mirando un instante.

—No me joda. —Riendo, asintió—. Hecho.

—Si va tras ella… —Bourne dejó que la amenaza implícita flotara en el aire húmedo.

Corellos se detuvo durante medio segundo. Entonces abrió mucho los brazos.

—Si voy tras esa puta, entonces venga a por mí.

5

—¡Maldición! —Peter Marks descargó un puñetazo contra el volante mientras estaban detenidos ante un semáforo en rojo.

—Tranquilo, chico —dijo Soraya—. ¿Qué te reconcome?

—Está mintiendo. —Peter apretó el claxon con la palma de la mano—. Está pasando algo y Hendricks no nos está diciendo qué.

Ella lo miró con aire de superioridad.

—¿Y te das cuenta ahora?

—Esa chorrada que me ha dicho de que necesita que me quede aquí. Ha resucitado Treadstone con tu red de ultramar para… ¿qué? ¿Para que podamos ser las niñeras de los otros servicios clandestinos? Es una jodida patraña, no hay nada real. —Sacudió la cabeza—. Hay algo que no quiere que sepamos.

Soraya contuvo una réplica mordaz y pensó un momento en lo que Peter suponía. Los dos habían trabajado juntos durante varios años en la CI. Se confiaban sus vidas mutuamente. No era poca cosa. Y los instintos tenían mucho que ver con su confianza mutua. ¿Qué había visto o sentido Peter que ella había pasado por alto? Siendo sinceros, ella estaba tan contenta por haber recibido permiso para investigar el atropello en París que no había prestado demasiada atención a lo que sucedió después. Una tontería por su parte.

—¡Eh, más despacio, vaquero! —gritó cuando él esquivó la parte trasera de un camión—. Me gustaría vivir al menos hasta esta noche.

—Lo siento —murmuró Peter.

Al ver que estaba verdaderamente inquieto, ella preguntó:

—¿Qué puedo hacer para ayudar?

—Ve a París, pon en marcha la investigación sobre tu colaborador asesinado, descubre quién demonios lo mató.

Ella lo miró con escepticismo.

—No me gusta dejarte en este estado.

—No tiene por qué gustarte.

Ella le tocó el brazo.

—Peter, me preocupa que vayas a hacer alguna estupidez.

Él la fulminó con la mirada.

—O algo peligroso.

Peter tomó aire.

—¿Crees que cambiaría algo si estuvieras aquí?

Ella frunció el ceño.

—No, pero…

—Entonces sube al primer avión para París.

—Estás planeando algo.

—No.

—Maldición, conozco esa mirada.

Él se mordió la mejilla.

—Y antes de marcharte, ¿por qué no le haces una llamada a Amun?

Soraya se alegró inmediatamente, pensando que él la necesitaba. Pero al pensarlo mejor vio lo bien fundado de su sugerencia.

—Puede que tengas razón. Amun podría proporcionarnos una perspectiva diferente sobre este misterioso grupo.

Sacó el móvil y escribió un mensaje: «LLEGO A PARÍS MAÑANA POR LA MAÑANA. ASESINATO. ¿PUEDES?»

Descubrió que su corazón latía con fuerza. No había visto a Amun desde hacía más de un año, pero sólo ahora, al contactar con él, se daba cuenta de lo mucho que lo había echado de menos: su brillante sonrisa, su toque certero, su inteligencia.

Frunció el sueño. ¿Qué hora era en El Cairo? Casi las diez y media de la noche.

Mientras calculaba, el móvil zumbó: había llegado un mensaje. «LLEGO A PARIS 8:34 HORA LOCAL, PASADO MAÑANA».

Soraya sintió un calor que inundaba su cuerpo. Flexionó las manos.

—¿Qué pasa? —preguntó Peter.

—Me cosquillean las yemas de los dedos.

Él echó la cabeza hacia atrás y soltó una carcajada.

Essai llevó en su coche a Bourne, dejando atrás el campamento de Corellos. Los faros encendidos iluminaban el camino de tierra a través del denso Bosque de Niebla de Chicaque, pero una luz azul rosada se colaba ya entre las ramas, arrancando sombras del terreno. Los cantos de los pájaros, que habían estado ausentes durante la madrugada, se repetían de un lado a otro sobre sus cabezas.

—Nos dirigimos al oeste en vez de al este —comentó Bourne—. De vuelta a Bogotá.

—Vamos al aeropuerto regional de Perales —informó Essai—, donde yo tomaré un vuelo a Bogotá y usted se quedará con el coche. Tiene que ir al oeste, a Ibagué. Está en las montañas, a unos noventa kilómetros al suroeste de El Colegio.

—¿Y para qué quiero ir allí?

—En Ibagué buscará a un hombre llamado Esteban Vegas. Es miembro de Domna. Un eslabón débil de la cadena, podríamos decir. Iba a hablar con él para que desertara, pero ahora que está usted aquí espero que tenga más posibilidades que yo.

—Explíquese, Essai.

—Con mucho gusto.

Ahora que estaban lejos del campamento de Corellos, Essai parecía más relajado, casi jovial, si un término así podía aplicarse a un hombre taciturno como él y obsesionado con la venganza.

—En realidad, es sencillo. Para Severus Domna soy un paria, un traidor. Incluso con un hombre como Vegas, cuya lealtad al grupo es endeble, mi presencia sería problemática. De hecho, podía ser contraproducente y darle motivos para ponerse a la defensiva y ser intratable.

—Y como yo soy un desconocido —dijo Bourne—, Vegas se sentirá más inclinado a escucharme.

—Eso dependerá completamente de sus poderes de persuasión. Por lo que sé de usted, otro motivo excelente para que ocupe mi puesto.

Bourne pensó un momento.

—¿Y si habla?

—Sus datos sobre Domna estarán actualizados. Yo, por desgracia, llevo un tiempo desconectado. Ahora estoy ciego y sordo a los detalles de sus planes y conspiraciones.

—Vegas vive en mitad de ninguna parte —señaló Bourne.

—Lo primero de todo: el término «mitad de ninguna parte» no se aplica a Domna —replicó Essai—. Tiene ojos y oídos en todos lados. —Llegaron a una sección pavimentada de la carretera, pero tuvo que reducir la velocidad de forma considerable porque necesitaba urgentemente reparaciones y por todas partes había baches profundos que parecían capaces de romper un eje—. Segundo, aunque Vegas no sepa todo lo que necesitamos saber, tiene que conocer a alguien que sí lo sepa. Entonces su trabajo será encontrarlo y convencerlo para que nos dé información. Luego tomará un vuelo para salir de Perales. Allí le estarán esperando los billetes.

—Y mientras yo intento hurgar en los rincones oscuros de Domna, ¿qué hará usted?

—Idearé una distracción para cubrirle.

—¿Qué, exactamente?

—Será mejor que no lo sepa, créame. —Essai maniobró para sortear dos baches de asombrosa profundidad—. Hay un teléfono vía satélite en la guantera, cargado y listo para funcionar. También un mapa detallado de la zona. Ibagué está marcado claramente, igual que el campo petrolífero que dirige Vegas.

Tras inclinarse hacia delante, Bourne abrió la guantera y comprobó el contenido.

—Encontrará el número de mi móvil programado —continuó Essai—. De esa forma, siempre estaremos en contacto, no importa dónde nos encontremos.

Pasaron ante un barranco de paredes de roca pelada y, dos o tres kilómetros más adelante, se encontraron con una enorme cascada que caía por un acantilado rojo sangre con fuerza. Las copas de los árboles se volvieron bruscamente menos densas, más cargadas de luz, un código morse a través de la maraña de ramas.

Atravesaron la linde occidental del bosque. Un puñado de buganvillas que habitaban una muralla de piedra colonial se estremeció, desprendiendo el rocío de la mañana con los primeros débiles rayos de luz solar.

Bourne contempló el paisaje. Al este se extendía una cadena de montañas formidables, cubiertas por densos bosques. En un par de horas se encaminaría hacia allí.

—¿Qué puede decirme de ese tal Vegas?

—Es correoso, beligerante, a menudo intratable.

—Magnífico.

Essai ignoró el sarcasmo de Bourne.

—Pero tiene otra cualidad. Toda la vida se ha dedicado a la extracción de petróleo. Ha supervisado los negocios petroleros de la zona desde hace casi veinte años. Creo que a estas alturas por sus venas debe correr petróleo. En cualquier caso, es estrictamente práctico: cree en el trabajo duro, incluso ahora, que debe de tener sesenta años… o más. Bebe como una esponja, ha enterrado a dos esposas, perdió a su hija por culpa de un brasileño que la sedujo y luego la abandonó. No la ha visto ni hablado con ella desde hace treinta y tantos años.

—¿Hijos?

El árabe negó con la cabeza.

—Ahora vive con una joven india, pero que yo sepa no se ha quedado embarazada nunca. Aparte de eso, no sé nada más de ella.

—¿Qué no le gusta?

Essai le dirigió una mirada.

—¿Quiere decir qué le gusta?

—Es más importante saber que evitar decir o hacer —dijo Bourne.

—Comprendo. —El árabe asintió, reflexivo—. Odia por igual a comunistas y fascistas.

—¿Y a los capos de la droga?

Essai volvió a mirarlo, como si intentara descubrir adónde quería llegar con sus preguntas. Fue lo suficientemente listo como para no preguntar nada.

—Eso tendrá que averiguarlo usted.

Bourne pensó durante un momento.

—Lo que me parece interesante es que perdiera a su hija y ahora, cuando está en la situación perfecta para tener más hijos, no lo haga.

Essai se encogió de hombros.

—Demasiado dolor. Eso puedo comprenderlo.

—Pero ¿usted no…?

—Mi esposa es demasiado mayor.

—A eso voy. La mujer de Vegas no lo es.

Peter Marks vio a la jardinera subir a su cuatro por cuatro y salir de la casa de Hendricks. La había observado mientras regaba las rosas y luego las rociaba con un vaporizador. Había trabajado lenta, metódica, amablemente, murmurando a las flores como si les estuviera haciendo el amor. Se marchó en su coche sin mirar siquiera al personal de seguridad.

Los cuatro hombres asignados al secretario le preocupaban mucho a Peter. Si iba a seguir a Hendricks en un intento por descubrir qué escondía, tendría que permanecer fuera del alcance de su radar. Lo consideraba un desafío, más que un problema.

Siempre se había enfrentado a los desafíos sin dudarlo: se había encarado a ellos con un fervor que superaba a los mejores desde que era adolescente. No es que el padre Benedict, su párroco local, lo hubiera educado así, sino que había sacado lo mejor de él. Pero al contrario que los otros chicos a los que el padre había llevado a la parte de atrás de la sacristía para tomar vino consagrado y sexo, Peter se lo había contado a su padre. Tenía diez años cuando esto sucedió, pero era un niño precoz y quería denunciar públicamente al cura el domingo siguiente durante la misa.

Su padre se lo prohibió.

—Será mucho peor para ti que para él —le dijo a su hijo—. Todos lo sabrán y tú quedarás marcado de por vida.

No había posibilidad de confusión en el tono de advertencia de su voz. Peter había experimentado la magnitud de la ira de su padre y no estaba dispuesto a provocarla de nuevo.

Ese domingo, cuando fueron a la iglesia, otro sacerdote a quien Peter no había visto nunca antes ofició la misa. Se preguntó dónde estaba el padre Benedict. Después, en las escalinatas de la iglesia, bajo la luz del mediodía, oyó hablar a la gente. Habían atacado al padre Benedict por la noche cuando volvía a su casa. La frase más utilizada era «reducido a pulpa». Ahora se hallaba en estado crítico en el Hospital de las Hermanas de la Misericordia a ocho manzanas de distancia. Peter no fue a verlo, y el padre Benedict no regresó a su parroquia, aunque le dieron de alta seis semanas más tarde. En los años siguientes, nunca volvió a hablar del cura con su padre, aunque sospechaba que el sacerdote había sufrido la ira de su progenitor. Y ahora, naturalmente, era demasiado tarde para preguntarle qué había pasado: su padre había muerto hacía once años.

Los ojos de Peter se despejaron. Hendricks había salido de su casa. Un Lincoln Town Car había aparcado ante la puerta y el conductor se bajó y abrió la puerta para que subiera el secretario. Uno de los hombres de seguridad lo siguió. Otros dos subieron a su Ford sin indicativos y los dos coches se pusieron en marcha al mismo tiempo. Peter, evitando la mirada del cuarto hombre que quedaba atrás, empezó a seguirlos, acompañado por sus recuerdos.

En el instituto y la facultad había experimentado con chicos afines de su edad, teniendo siempre cuidado porque ésa era su naturaleza. Pero entonces se interesó por los servicios clandestinos y empezó a recibir los cursos adecuados. Cuando lo hizo, su tutor universitario cambió. Nunca lo había visto antes ni había oído hablar de él. De hecho, no pudo encontrarlo en la lista de administración de la facultad. Un día, el tutor lo llamó para charlar con él, con el objetivo de decirle que si realmente deseaba hacer carrera en los servicios clandestinos tendría que olvidarse de sus gustos sexuales.

El tema nunca volvió a plantearse, pero Peter, después de haber recibido el consejo y de leer caso tras caso de espías o gente en posiciones importantes que se veían comprometidos debido a sus tendencias sexuales, decidió que no quería convertirse en uno de esos desgraciados. Además, recordaba vivamente lo que le había sucedido al padre Benedict, así que se volvió mejor célibe que el cura.

Amaba a Soraya como la hermana que nunca tuvo, pero desde luego no estaba enamorado de ella. Se preguntaba si alguna vez había sentido celos por su afecto hacia Bourne. Descartó esa idea ahora. ¿Cómo podía haber estado celoso de Jason Bourne? No podría soportar tener la oscura vida de ese hombre.

Los coches salieron de las calles flanqueadas por árboles de Georgetown, dirigiéndose al este a través del corazón de Washington. Caía la tarde, llena de bruma e incertidumbre. Miró el reloj de su coche. En cualquier momento Soraya despegaría, para cruzar el Atlántico camino de París y de su encuentro con Amun Chalthoum. Peter había llamado a su amigo Jacques Robbinet para comunicarle los detalles de su visita. Robbinet, a quien había conocido a través de Jason Bourne, era el ministro de Cultura francés. Era también una de las nuevas luminarias del Quai d’Orsay, el equivalente francés a la Central de Inteligencia, y por eso detentaba un enorme poder tanto dentro de Francia como fuera. Robbinet le había asegurado que le prestaría a Soraya toda su ayuda para abrirse paso a través del nudo gordiano de la burocracia francesa.

Los dos coches redujeron la velocidad al acercarse a East Capitol Street. Dejaron atrás la Second Street, SE, y se detuvieron delante de la Biblioteca Folger Shakespeare, una de las instituciones más destacadas de la capital. Henry Clay Folger fue presidente de Standard Oil, ahora ExxonMobil. Estaba cortado por el mismo patrón que los grandes barones industriales/ladrones John D. Rockefeller, J. P. Morgan y Henry E. Huntington. Sin embargo, Folger pasó gran parte de sus últimos años amasando una sorprendente colección de First Folios de las obras de Shakespeare. Además, la biblioteca albergaba, en ediciones originales o facsímiles, todos los libros importantes sobre Shakespeare impresos desde finales del siglo XVII, incluyendo un ejemplar de cada libro de historia, mitología, y viajes que el dramaturgo pudiera haber tenido a su alcance. De hecho, la biblioteca poseía el 55 por ciento de todos los libros impresos en inglés antes de 1640. Pero las joyas de la corona de la colección eran los First Folios, la única fuente textual de más de la mitad de las obras de Shakespeare.

Mientras veía a Hendricks bajar de su coche a prueba de balas, Peter se preguntó qué estaba haciendo el secretario en la Folger. No creía que hubiera ido a escribir un ensayo sobre Shakespeare o sobre la Inglaterra de los Tudor y los Estuardo.

Aún más intrigante, ninguno de sus guardaespaldas lo acompañó hasta las escalinatas y el interior del edificio. Tras comprobar su reloj, vio que eran más de las cuatro, lo que significaba que el edificio ya estaba cerrado al público.

Peter conocía las instalaciones. Había una entrada lateral utilizada por el personal y, en ocasiones, el puñado de eruditos y becarios. Dio la vuelta a la manzana, aparcó, y se acercó a la puerta lateral, que estaba discretamente situada tras un seto recortado.

Gruesa y sólida, la puerta era de recio roble, tachonada de clavos de bronce del Viejo Mundo. A Peter le recordó la puerta de una fortaleza medieval. Se sacó una ganzúa del bolsillo. Desde que se quedó sin poder entrar en su apartamento hacía cinco años, siempre llevaba un par limadas por él mismo.

Treinta segundos más tarde estaba dentro y recorría un pasillo tenuemente iluminado que olía a aire filtrado y libros viejos. El olor, agradable y familiar, le retrotrajo a los días de juventud en que frecuentaba las tiendas de libros de segunda mano durante horas, buscando títulos, leyendo capítulos o incluso, en ocasiones, secciones enteras. A veces era suficiente sentir el peso de un libro en las manos, imaginarse a su antiguo yo, entre una biblioteca que él mismo había amasado.

Se mantuvo alerta a los becarios o los guardias de seguridad, pero no vio a ninguno. Atravesó salas llenas de libros en vitrinas de cristal reforzadas, recorrió más pasillos, silenciosos, con paneles de madera.

Gradualmente, empezó a oír un murmullo de voces y se volvió hacia esa dirección. A medida que se iba acercando, reconoció una de las voces: Hendricks. La otra persona que hablaba era también un hombre, la voz algo más aguda. Cuando se acercó aún más, le resultó vagamente familiar. El tono, la cadencia, las largas frases sin pausas. Y entonces, cuando cruzó la sala, las voces se hicieron tan claras que estuvo seguro de que procedían de la puerta abierta que daba a la sala siguiente. Una expresión concreta hizo que se detuviera.

El hombre con quien Hendricks estaba hablando era M. Errol Danziger, el vampírico jefe actual de la CI. Había despedido a Soraya, uno de los motivos por los que Peter había dimitido: había visto venir su caída en la CI. Y ahora estaba a punto de desmantelar la orgullosa organización que el Viejo había construido de los restos que le habían dejado aquellos que habían remodelado la OSS de tiempos de la guerra.

Peter se acercó con cuidado a la puerta abierta. Si Hendricks está preparando un trato con Danziger, pensó, no me extraña que no quiera que lo sepamos.

Ahora pudo oírlos claramente.

—¿… hará? —La voz de Hendricks.

—No podría decirlo —replicó Danziger.

—Quiere decir que no.

Un profundo suspiro, probablemente por parte del director de la CI.

—No comprendo esta necesidad suya de hazañas propias de escolares. ¿Por qué hemos tenido que vernos aquí? Mi despacho…

—No podíamos reunirnos en su despacho —dijo Hendricks—, precisamente por el mismo motivo que no fue invitado a la reunión en el Despacho Oval.

A estas palabras las siguió lo que Peter sólo pudo definir como un mortal silencio.

—¿Qué quiere de mí, señor secretario? —La voz de Danziger era tan carente de emoción que podría ser considerada robótica.

—Cooperación —respondió Hendricks—. Es lo que todos nosotros queremos, y al decir «nosotros» me refiero al presidente y a mí. En el asunto de Samaritano, soy su voz. ¿Entendido?

—Completamente —replicó Danziger. Pero incluso a esta distancia Peter pudo oír el veneno en esa única palabra.

—Bien —prosiguió Hendricks. A Peter le resultó imposible decir si había notado la amargura en la voz del director o si había decidido ignorarla—, porque no voy a repetirlo dos veces. —Hubo un suave sonido de roce—. El máximo interés de Samaritano es recabar información. Eso significa que incluso la gente que usted elija no lo sabrá hasta que lleguen a Indigo Ridge. Samaritano es la principal prioridad del presidente, lo que significa que a partir de este momento es también nuestra principal prioridad. Que su gente se reúna con los demás en Indigo Ridge dentro de cuarenta y ocho horas a partir de ahora.

—¿Cuarenta y ocho horas? —repitió Danziger—. ¿Cómo espera que…? Quiero decir, por el amor de Dios, mire esta lista. Lo que está pidiendo es imposible de movilizar en ese espacio de tiempo.

—Los directores tienen la misión de conseguir lo imposible. —La amenaza implícita de Hendricks quedó bastante clara—. Eso es todo, señor Danziger.

Peter oyó las pisadas de uno de los dos hombres resonando en el suelo de madera pulida y luego las del otro. Ambas se desvanecieron en la distancia.

Se apoyó contra la pared. Samaritano, Indigo Ridge…, dos pistas que tendría que seguir. Samaritano es la principal prioridad del presidente, pensó. ¿Por qué accedió Hendricks a que Soraya fuera a París? ¿Por qué no nos implicó en Samaritano? Peter sabía que había preguntas que tenía que contestar, y cuanto antes mejor. Sintió la necesidad de mandar un mensaje de texto a Soraya para informarla de lo que acababa de descubrir y pedirle que regresara a Washington, pero su confianza en ella lo detuvo. Si consideraba que esta muerte era lo bastante importante para investigarla personalmente, para él bastaba. Había descubierto que sus instintos eran impecables.

Entonces su mente se volvió hacia pensamientos más felices. Parecía que Danziger se hallaba ante un precipicio. Peter se sintió jubiloso, sobre todo porque tenía información muy valiosa. Cualquier cosa que pudiera hacer para sabotear la participación de Danziger en Samaritano, fuera la que fuese, sería un paso de gigante para destruir su carrera y echarlo de la CI.

¡Que le corten la cabeza! El grito silencioso de Peter rebotó como una bola de billar en su mente, ganando energía con cada sucesiva carambola.

Tras dejar a Essai en el aeropuerto, Bourne se detuvo en una cantina en las afueras de la zona occidental de Perales. Tenía hambre, pero también necesitaba tiempo para pensar. El lugar era cochambroso, con paredes de adobe. La luz fluorescente parpadeaba, y el ritmo de la antigua nevera contra una pared parecía errático. Había dos camareros, ambos jóvenes, delgados y agobiados. Mientras escrutaba la carta del menú, se fijó en las caras y las expresiones de los otros clientes, ancianos con pieles como pellejos curtidos que leían el periódico local, bebían café, hablaban de política o jugaban al ajedrez, una prostituta de aspecto agotado a quien se le había pasado la edad, y un hacendado que devoraba un enorme plato de comida. Las personas que se dedicaban a tareas de vigilancia tenían un porte distinto. Siempre había cierta tensión delatora en la espalda, el cuello o los hombros. Bourne también estudió a todos los que entraban o salían.

Como no encontró nada fuera de lo común, pidió de beber y una bandeja paisa con arepas. Cuando llegó la aguapanela (agua endulzada con azúcar de caña y un chorrito de lima fresca), se bebió la mitad de un trago y se puso cómodo.

«Hay un teléfono vía satélite en la guantera, cargado y listo para funcionar, —había dicho Essai—. También un mapa detallado de la zona. Ibagué está marcado claramente, igual que el campo petrolífero que dirige Vegas.» Eso lo entendía, pero el árabe había cometido un error cuando dijo: «Encontrará el número de mi móvil programado». Era completamente posible, incluso prudente, que Essai tuviera un móvil vía satélite de repuesto en casa, y el mapa era pan comido. Pero el hecho de que hubiera programado su número en el terminal que puso a su disposición le indicaba que no era un teléfono de repuesto. Bourne se preguntó si era posible que Essai hubiera sabido que lo habían enviado a buscar y matar a Corellos. Tal vez el propio Corellos se lo había dicho, pero, si era así, habría sido mucho después de que Essai pudiera haber conseguido un segundo teléfono vía satélite. Todo esto significaba que era probable que mintiera cuando decía que ya no podía conseguir información de Domna. Si era así, entonces tenía a un hombre dentro del grupo, alguien que le era leal.

Bourne nunca se había creído del todo la sinceridad de Essai, pero no dudó ni por un instante de su deseo de destruir a Severus Domna. En este asunto, ambos tenían el mismo objetivo, así que se necesitaban mutuamente. También necesitaban confiar el uno en el otro, pero la confianza estaba comprometida porque se reducía solamente al asunto de la desaparición de Domna. Después de eso, cualquier cosa era posible.

Llegó la comida, apetitosa y humeante. Bourne, súbitamente hambriento, empezó a comer, usando las arepas para mojar la salsa como si fuera una combinación de cuchara y tenedor. Mientras comía, siguió dándole vueltas al asunto en la cabeza. Estaba la cuestión de Domna alistando a Boris para matarlo. La historia era tan increíble que se había visto inclinado a rechazarla inmediatamente. Hasta que Essai le describió la trampa que Benjamin El-Arian había preparado para su amigo. Sabía que Boris quería ser jefe del FSB-2 más que ninguna otra cosa. En cierto modo, había dedicado toda su vida adulta a alcanzar ese fin. Era imposible saber qué habría hecho si le hubieran obligado a elegir entre conseguir su gran deseo y proteger a Bourne. Boris era su amigo, cierto, y él le había salvado la vida en la zona de guerra temporal del noreste de Irán, pero también era ruso de la cabeza a los pies y sus valores eran muy distintos a los suyos, lo cual hacía difícil predecir sus decisiones, si no imposible.

La idea de que, incluso en este momento, Boris podía estar dándole caza le hizo sentir un escalofrío que no pudo dispersar el ardiente calor de Perales. Sacó el teléfono vía satélite de Essai, lo colocó sobre la mesa y lo contempló durante un buen rato. Resistió la urgencia de llamar a Boris y preguntarle directamente qué había sucedido y en qué posición se hallaba. Eso sería un error imperdonable. Si era inocente, se sentiría mortalmente ofendido: de hecho, se mostraría mortalmente ofendido, aunque fuera culpable. Además, si Essai estaba diciendo la verdad, pondría a Boris sobre aviso, y él perdería una ventaja crucial.

Retiró el teléfono de la mesa como si fuera una pieza de ajedrez. No, pensó, lo mejor que podía hacer era avanzar paso a paso en la oscuridad. Estaba acostumbrado a hacerlo. Había surgido de la oscuridad de una vida desconocida a este mundo de sombras donde todo lo que tenía delante era negro como la noche. Había un dolor en su interior, la agonía de no conocer, con el que llevaba conviviendo tanto tiempo que a menudo olvidaba que estaba allí. Y sin embargo de vez en cuando volvía con la potencia de un tren expreso. Nada en su pasado era real, nada de lo que una vez había hecho o conseguido, nada de lo que había sentido, nadie a quien hubiera conocido o amado. Todo había sido anulado por su caída al vacío. Seguía buscando cosas que ahora era imposible hallar. Los fragmentos ocasionales que regresaban a él de vez en cuando sólo aumentaban su sensación de aislamiento e impotencia. A menudo, eran perturbadores en sí mismos.

Al instante vio de nuevo a la mujer en los servicios de la discoteca nórdica, la pátina de sudor en su rostro, la sonrisa sardónica, la boca de la pistola con la que le apuntaba. ¿De qué marca y modelo era? Se esforzó por recordar, pero todo lo que pudo ver fue su cara, carente de miedo e incluso de resignación. Sintió el cuello de piel contra sus mejillas. Ella había abierto la boca, separando aquellos labios rojos. Le había dicho algo en el momento en que la mató. ¿Qué era? ¿Qué había dicho? Tenía la impresión de que se trataba de algo importante, aunque no sabía decir por qué. Y entonces el recuerdo se alejó, de vuelta a la negrura de un pasado que sentía como si perteneciera a otra persona.

Perderlo todo, tu misma vida, era una agonía inenarrable. Bourne deambulaba en una tierra desconocida. Las estrellas del cielo formaban constelaciones extrañas, y nunca salía el sol. Estaba solo, la impenetrable oscuridad por delante su única compañía.

La oscuridad y, naturalmente, el dolor.

6

Soraya llegó a París temprano en una mañana gris y lluviosa. No le importó. París era la única ciudad que le encantaba con lluvia. Las superficies brillantes, el ambiente melancólico ampliaban misteriosamente la belleza y el romanticismo de la ciudad, destripando la corteza moderna, revelando las fachadas de la historia, que iban pasando como las páginas de un libro. Además, dentro de unas horas vería a Amun. En la zona de descanso de primera clase se duchó y se puso ropa limpia, luego se pasó veinte minutos maquillándose mientras bebía una taza de café horrible y comía un cruasán que sabía a preenvasado.

Rara vez llevaba maquillaje aparte de brillo de labios, pero quería impresionar a Jacques Robbinet, a quien iba a conocer hoy. Sin embargo, no fue el ministro de Cultura quien la recibió tras el control de seguridad, sino un hombre que se presentó como Aaron Lipkin-Renais. Sus credenciales lo identificaban como inspector del Quai d’Orsay.

Era alto, enjuto, con una de esas inconfundibles narices galas que se extendían ante él como la proa de un barco pirata. Vestía su traje a medida como sólo pueden hacerlo los franceses. Un caballero, pensó ella, porque le ofreció la mano y se inclinó.

—El secretario le envía sus disculpas —dijo en inglés suavemente articulado—; una reunión en el Palacio del Elíseo le impide recibirla en persona.

El Palacio del Elíseo era la residencia y despacho del presidente francés. Era allí donde se reunía el Consejo de Ministros. Aaron hizo un mohín de modestia.

—Me temo que tendrá que contentarse conmigo.

—Je ne crains pas le moins du monde —replicó ella con perfecto acento parisino («No me molesta en lo más mínimo»).

El rostro alargado y caballuno de Aaron se dividió en una enorme sonrisa.

—Eh bien, maintenant, tout devient clair. —(«Ah, bien, ahora todo queda claro.»)

Cogió su maleta, y mientras atravesaban juntos el vestíbulo de llegadas, Soraya tuvo la oportunidad de estudiarlo con más detalle. Consideró que tenía unos treinta y tantos años y pensó que estaba en buena forma para ser francés. Aunque no lo llamaría guapo, había sin embargo algo atractivo en él: cierto aire juvenil en sus ojos grises y sus modales informales que contrastaban enormemente con la inevitable capa de cinismo que produce el trabajo de inteligencia. Le pareció que se llevarían bien.

En el exterior, la lluvia se había convertido en una suave bruma. El cielo parecía querer desprenderse de sus diáfanas capas. El tiempo era excepcionalmente suave. Una leve brisa sacudió el pelo de Soraya. Aaron la condujo hasta un Peugeot oscuro que esperaba en la acera. Cuando el conductor los vio, bajó del coche, cogió la maleta de Soraya de manos de su jefe y la guardó en el maletero. Aaron le abrió la puerta trasera y ella entró en el vehículo. En cuanto estuvo sentado a su lado, arrancaron y salieron del aeropuerto.

—Monsieur Robbinet le ha reservado habitación en el Astor Saint-Honoré. Es céntrico y está cerca del Palacio del Elíseo. ¿Le gustaría ir allí primero y refrescarse?

—No, gracias —respondió Soraya—. Me gustaría ver el cadáver de Laurent y luego el informe del forense.

Él sacó una carpeta de la bolsa trasera del asiento del conductor y se la entregó.

—Es usted medio egipcia, ¿verdad?

—¿Es eso un problema? —Ella miró sus ojos grises, buscando signos de prejuicios.

—Para mí no. ¿Y para usted?

—En absoluto.

Ella se alisó el pelo. Ahora comprendió. Aaron era judío. Con la creciente influencia de los musulmanes últimamente, los judíos lo tenían cada vez más difícil en Francia, sobre todo en París. Los niños judíos eran especialmente acosados en los colegios. Casi a diario había una noticia de un niño judío apaleado por una banda de niños musulmanes. Soraya había leído recientemente un alarmante informe que decía que muchas familias judías se estaban marchando de Francia porque cada vez encontraban más inseguro el cargado ambiente para sus hijos.

Él le sonrió, y Soraya pudo verse claramente en él: la herencia semita que árabes y judíos compartían, pero que, trágicamente, no soportaban considerar.

Le devolvió la sonrisa y esperó que él viera lo mismo. Entonces abrió la carpeta y hojeó las páginas. Había varias fotos de Laurent tomadas in situ por los forenses. No era una visión agradable.

Tomó aliento.

—Me parece que el coche lo golpeó y luego le pasó por encima.

Aaron asintió.

—Sí, eso parece. No hay otra manera de explicar ese tipo de heridas: la primera en el esternón y las costillas, la segunda en la cabeza.

—No podrían haber sido producidas con un solo golpe.

—No —confirmó él—. Nuestro forense dice que en modo alguno. —Indicó una de las fotos—. Alguien odiaba mucho a este hombre.

—O no quería que hablara.

Aaron le dirigió una brusca mirada.

—Ah, se hace la luz. De ahí su interés en este asesinato. Tiene implicaciones internacionales.

—No voy a decir nada.

—No tiene que hacerlo. —Otra vez aquella sonrisa juvenil.

Soraya se sintió escandalizada. ¿Estaba coqueteando con ella?

Se dirigieron al Périphérique, el bulevar que rodeaba la ciudad, y entraron en París a través de la Porte de Bercy. En las calles aledañas Soraya sintió la cálida bienvenida de la ciudad. Las calles familiares parecían llamarla, sonrientes.

Apartó la mirada de los viejos edificios de techos con buhardilla y regresó a su lectura. El cadáver no exhibía otras marcas aparte de las producidas por el atropello. Todavía estaban analizando su sangre, pero los resultados preliminares no indicaban niveles elevados de alcohol ni de sustancias extrañas. Volvió a mirar las fotos, examinando con más atención las que mostraban una vista general de la escena del crimen.

Señaló una manchita vagamente oblonga en la esquina inferior derecha de la foto número tres.

—¿Qué es esto?

—Un móvil —contestó Aaron—. Creemos que pertenecía a la víctima, pero el daño hizo que fuera imposible acceder manualmente al listado de contactos.

—¿Y la tarjeta SIM?

—Doblada y arañada, pero se la he llevado a nuestro mejor técnico informático. Está trabajando para sacarle la información.

Soraya pensó un momento.

—Cambio de planes. Lléveme con el técnico, luego quiero ver el lugar donde se produjo el asesinato.

Aaron sacó su móvil, marcó un número y luego habló en voz baja unos segundos.

—El técnico necesita más tiempo —anunció cuando guardó el teléfono.

—¿Ha encontrado algo?

—No lo da por seguro, pero lo conozco: es mejor darle el tiempo que necesita.

—Muy bien —Soraya asintió, reacia—. Entonces vamos a la escena del asesinato.

—Como desee, mademoiselle.

Ella sonrió.

—Llámeme Soraya. Por favor.

—Sólo si usted me llama Aaron.

—Trato hecho.

—Documentos de identidad, por favor.

Bourne le entregó su pasaporte al soldado armado. El hombre lo miró con mala cara mientras abría el pasaporte. Éste era el segundo control de carreteras con el que se encontraba. Las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia llevaban seis meses de intensa actividad, para gran disgusto del presidente del país. Y luego se produjo la invasión de la prisión La Modelo que causó la huida de Roberto Corellos. Molesto, el presidente había empezado a desplegar su poder militar. Bourne estaba seguro de que los federales buscaban ejecutar sumariamente a cualquier rebelde de las FARC que se encontraran.

El soldado le devolvió el pasaporte y, sin decir palabra, le hizo un gesto para que continuara. Bourne puso el coche en marcha y siguió a la caravana de camionetas que tenía delante. Llevaba varias horas de viaje y ahora se encontraba en las alturas de las montañas.

Ibagué estaba en la ruta nacional 40 que conectaba Bogotá con Cali y continuaba hasta la costa del Pacífico. Estaba en una altiplanicie a mil doscientos metros sobre el nivel del mar en las laderas orientales de la cordillera central de los Andes.

La carretera serpenteaba entre curvas peligrosas. Estrechos arcenes caían docenas de metros hacia los bosques de pinos o los restos de gigantescos corrimientos de rocas. De vez en cuando Bourne divisaba grandes zonas calcinadas en los pinares, huella de los rayos caídos. El cielo era enorme, un caleidoscopio de veloces formaciones nubosas y deslumbrante luz solar. La elevación y el sol del hemisferio sur se combinaban para darle a todo una claridad sorprendente, recortada y vívida. En el cielo, las negras cruces de los cóndores giraban y viraban con las altas corrientes termales.

Según Jalal Essai, pronto llegaría a La Línea, el túnel más largo de Latinoamérica. Atravesaba la montaña conocida por Alta de La Línea y su función era suavizar el tráfico de la congestionada carretera repleta de camiones que llevaba al puerto de Buenaventura en el Pacífico. El túnel era tan nuevo que no aparecía en el mapa que Bourne tenía abierto en el asiento del copiloto. Como había advertido Essai, aquí no había cobertura, y su teléfono vía satélite no tenía función GPS.

El tráfico era denso, las caravanas de camiones se movían a idéntica velocidad, siguiendo una larga curva, siguiendo el contorno de la montaña. Y luego, vista desde la cima de la curva, la boca abierta de La Línea, un agujero negro donde desaparecía el serpenteante tráfico para reaparecer en el lado oriental.

Bourne se internó en el túnel, un tubo largo y elegante que atravesaba toda la montaña. Estaba iluminado a cada lado con sartas de luces de argón cuya fría luz azulina rebotaba en los capos de los vehículos que venían de frente.

El tráfico redujo la velocidad, como era normal en los túneles, pero el avance era firme. Pasó el indicador de tres cuartos y empezaba a ver el titilar de la luz del día en la distancia cuando la fila de camiones redujo la velocidad bruscamente. Un mar de brillantes luces de freno de color rubí apareció y el tráfico se detuvo.

¿Había habido un accidente? ¿Era otro control de carretera? Bourne estiró el cuello en su asiento. No había luces destellantes, ninguna señal de los caballetes que los militares utilizaban para bloquear la carretera.

Se bajó del coche. Un momento después vio a un grupo de hombres que estaban abriéndose paso entre los carriles de vehículos y que iban acercándose hacia donde él estaba. Iban armados con subfusiles, pero no llevaban el uniforme del ejército colombiano. Un grupo de insurgentes de las FARC había detenido el tráfico. ¿Por qué?

Vio al líder, un hombre de anchos hombros, barba poblada y ojos de color café que ni siquiera el estridente brillo de las luces de argón podía anular. Un hombre se detenía ante cada vehículo para mostrar a los conductores un fax con una foto mientras los otros comprobaban los asientos traseros y el maletero. Los camiones llevaban más tiempo, ya que los soldados obligaban a los conductores, a menudo a punta de pistola, a abrir la plataforma trasera para poder inspeccionar el contenido.

Bourne se acercó con cautela, pasando ante otros conductores que habían bajado de sus cabinas y charlaban nerviosos unos con otros. De inmediato vio claramente la hoja del fax. Se miró a sí mismo. Los rebeldes lo estaban buscando. No había tiempo para preguntarse por qué. Tras girar sobre sus talones, regresó a su coche y rebuscó en la guantera, donde encontró un destornillador y una llave inglesa, ambos armas útiles.

Empezó a retirarse a pie, se agachó y se deslizó bajo una camioneta, arrastrándose de espaldas. Tres vehículos más atrás, salió por la parte trasera de una camioneta descubierta. Tras agarrarse a las cuerdas de nailon que ataban una lona, se subió a la plataforma trasera. Desde ese punto de observación vio a más soldados de las FARC acercándose por el otro lado. No había salida ni por delante ni por detrás.

Desató una sección de la lona y se metió en la caja de la camioneta. Los sacos de arpillera llevaban el sello de una conocida plantación. Usó el destornillador para desgarrar una esquina. La camioneta transportaba granos de café verde. Tras dejar los artículos que había traído de su coche, salió de debajo de la lona y echó un cauteloso vistazo hacia delante. Los rebeldes de las FARC se acercaban. Casi habían llegado a su coche. Cuando vieran que no había nadie, sabrían que su presa no estaba lejos. Bourne tenía que escapar sin pérdida de tiempo.

Manteniéndose pegado al asfalto de la carretera, se arrastró hasta donde estaba parado un camión descubierto. El conductor estaba apoyado contra el lateral, hablando nervioso con otro hombre, probablemente el conductor de otro vehículo o su relevo. La puerta de la cabina estaba abierta y Bourne se metió dentro. Mientras miraba, el conductor sacó un paquete de cigarrillos, extrajo uno y se lo puso entre los labios. Rebuscó el encendedor en el bolsillo, pero no encontró ninguno. Se dio media vuelta y empezó a dirigirse a la cabina de su camión.

Bourne se quedó inmóvil.

Aaron señaló el lugar del accidente en la calle de Place de L’Iris.

—Ahí es donde monsieur Laurent fue atropellado.

—¿Hay algo sobre el coche?

—No mucho. Los testigos no se ponen de acuerdo respecto a la marca. BMW, Fiat, Citroën.

—Ninguno de esos coches se parece.

—Testigos —se lamentó él—. Pero encontramos restos de pintura negra en el cuerpo de la víctima.

Soraya estaba estudiando la acera.

—Aquí tampoco hay gran cosa.

Aaron se agachó a su lado.

—Los mismos testigos dicen que acababa de bajar de la acera.

—¿Se lanzó al tráfico sin mirar? —Soraya parecía dubitativa.

Él se encogió de hombros.

—Puede que estuviera distraído. Tal vez lo llamó alguien, tal vez se acordó de que tenía que recoger la ropa de la tintorería. —Se encogió de hombros de esa manera totalmente gala—. ¿Quién sabe?

—Alguien lo sabe —observó ella—. La persona que lo mató. —Entonces se le ocurrió algo y se puso rápidamente en pie—. ¿Dónde encontraron su móvil?

Aaron se lo indicó y ella retrocedió varios pasos.

—Ahora, cuando baje de la acera, choque conmigo.

—¿Qué?

—Ya lo ha oído —replicó ella, algo impaciente—. Hágalo.

Soraya sacó su móvil y se lo llevó a la oreja, luego caminó a paso rápido hasta el bordillo y bajó a la calzada, donde Aaron, a la carrera, la golpeó. Su brazo derecho salió despedido en diagonal, y si no hubiera tenido bien agarrado el teléfono habría caído más o menos donde habían encontrado el de Laurent.

Una lenta sonrisa asomó a su rostro.

—Estaba hablando por el móvil cuando lo atropellaron.

—¿Y? La gente habla por el móvil constantemente. —Aaron no parecía demasiado convencido—. Fue una coincidencia.

—Tal vez sí, tal vez no —aventuró Soraya. Se volvió hacia el coche—. Vayamos a ver a su técnico por si ha conseguido sacar algo del teléfono o de la tarjeta SIM.

Cuando ya regresaban al coche de Aaron, ella se detuvo y se dio media vuelta. Contempló el edificio que había directamente al otro lado de la acera donde había tenido lugar el atropello. Alzó la mirada por la brillante fachada de cristal verde y acero inoxidable.

—¿Qué edificio es éste? —preguntó.

Aaron entornó los ojos para protegerse de la plomiza luz del mediodía.

—Es el edificio del Banco Île-de-France. ¿Por qué?

—Es posible que Laurent viniera de ahí.

—No veo por qué —contestó él, comprobando sus notas—. La víctima trabajaba para el Club Monition.

Otro hecho que Soraya no sabía sobre su posible informador.

—Es una sociedad arqueológica con oficinas aquí, en Washington, El Cairo y Riad.

—¿Cuando dice aquí se refiere a La Défense?

—No. El Octavo Distrito, en el número cinco de la Rue Vernet.

—Entonces, ¿qué demonios estaba haciendo aquí? ¿Solicitar un préstamo?

—El Club Monition es bastante acaudalado —comentó Aaron, consultando sus notas—. En cualquier caso, comprobé con Île-de-France. No tenía ninguna cita con nadie del banco, no era cliente y nunca habían oído hablar de él.

—Entonces, ¿por qué estaba aquí una mañana de trabajo?

Aaron se encogió de hombros.

—Mis hombres siguen intentando averiguarlo.

—Tal vez tuviera un amigo aquí. ¿Ha hablado con sus colegas del Club Monition?

—Nadie sabe mucho de él. Al parecer era un hombre reservado. Informaba directamente a su superior, así que nadie pudo decirme qué estaba haciendo en La Défense. El superior de Laurent está fuera de la ciudad hasta esta noche. Tengo una cita para entrevistarme con él mañana por la mañana.

Soraya se volvió hacia él.

—Ha sido muy concienzudo.

—Gracias.

El inspector no pudo ocultar su sonrisa.

Soraya se dirigió al coche, pero antes de entrar, echó un último vistazo al edificio del Île-de-France. Había algo en él que la atraía y la repelía al mismo tiempo.

El conductor del camión llamó a su amigo, y el hombre se volvió y regresó al ver que el otro agitaba una cajetilla de fósforos de madera. El conductor de la camioneta descubierta se inclinó hacia delante mientras el otro encendía la cerilla y acercaba la llama al extremo de su cigarrillo. Se echó hacia atrás mientras inspiraba profundamente el humo. El conductor de la camioneta miró nervioso por encima del hombro, midiendo el avance de las FARC.

Bourne buscó rápidamente en el asiento y la guantera. Nada. Entonces en el hueco de la puerta de pasajeros vio un encendedor barato de plástico. Debía de haberse caído del bolsillo del conductor al bajar. Lo cogió. Se escabulló de la cabina y continuó caminando hacia delante hasta que encontró un grupo de conductores.

—¿Sabe usted lo que está pasando, amigo? —preguntó uno de ellos.

—Guerrilleros de las FARC —replicó Bourne, cosa que los puso aún más nerviosos.

—¡Ay de mí! —exclamó otro.

—Escúchenme —dijo Bourne—. ¿Tiene alguien un bidón de gasolina? Me he quedado seco. Si los rebeldes me ordenan moverme y no puedo, me matarán.

Los hombres asintieron con sombría comprensión, y uno de ellos se marchó rápidamente. Un momento después regresó y le dio el bidón.

Bourne le dio profusamente las gracias y se marchó. Cuando estuvo seguro de que no lo miraba nadie, se subió a la lona del camión de café y desapareció debajo.

Una vez dentro, usó el destornillador para agujerear el bidón por la parte de abajo, de modo que la gasolina se derramara lentamente sobre un par de sacos. Entonces le prendió fuego. El resultado fue una llamarada seguida de una nube de denso humo tan punzante que resultaba asfixiante. Conteniendo la respiración, salió de allí antes de que se derramara más combustible y la conflagración se extendiera. Los ojos le lagrimeaban ya. El humo salió por el agujero de la lona. Bourne salió de la camioneta justo cuando la lona empezaba a arder. Las llamas saltaron, y el humo se intensificó cuando el resto de los sacos de arpillera comenzaron a arder. El humo llegó rápidamente al techo abovedado del túnel y, tras rebullirse, se extendió en horizontal.

Hicieron falta sólo unos instantes para que la visibilidad de esa parte del túnel disminuyera de forma notable. La gente empezó a toser y a resollar, con los ojos tan llorosos que apenas podían ver. Los soldados de delante comenzaron a gritar. Entonces la voz de bajo del comandante resonó, ordenando a sus hombres que se retiraran. Pero el humo era demasiado denso, y los soldados se retorcían, jadeando.

Bourne echó a correr entre el caos, empujando por igual a soldados y conductores. En la mano derecha empuñaba la llave inglesa. Un rebelde de las FARC apareció entre el humo, bloqueándole bruscamente el paso con su cuerpo y su subfusil. Bourne lo golpeó en la cara con la llave inglesa, le dio una patada en la entrepierna y, mientras el rebelde se doblaba, pasó de largo. Otro soldado se le echó encima casi inmediatamente. Bourne podía ver al comandante, así que no tenía tiempo que perder. Le encajó dos puñetazos y le clavó el destornillador entre las costillas; el rebelde se desplomó.

Se acercó entonces al comandante desde un carril diferente. Tras deslizarse por el capó de un vehículo, agarró al hombre, lo desarmó, y tras sacudirlo con fuerza, lo condujo, trastabillando, hacia la luz del fondo del túnel.

El comandante jadeaba. Sus ojos enrojecidos continuaban llorando, y las lágrimas le caían por sus mejillas picadas de viruela. Caminaba a ciegas. Era muy fuerte. Hizo falta un golpe con el canto de la mano en la garganta para someterlo.

Bourne continuó avanzando lo más rápido que pudo, ignorando las maldiciones ahogadas del comandante. Había superado el perímetro de los rebeldes que avanzaban. Por delante pudo distinguir la irregular barricada de los vehículos de las FARC: cuatro jeeps y una camioneta que usaban para las provisiones, las armas y el transporte de municiones. Dos conductores, que habían estado fumando, habían echado mano a sus pistolas y apuntaban con ellas a Bourne. Entonces vieron a su comandante, con su propia Makarov apuntándole a la sien.

—¡Bajen las armas! —gritó Bourne mientras empujaba a su rehén hacia delante.

Como vacilaron, apretó el cañón contra la zona blanda tras la oreja derecha del comandante. Manó sangre y el hombre gritó. Los rebeldes dejaron las pistolas sobre el capó de la camioneta.

—¡Ahora aléjense de los jeeps!

—¡Hagan lo que dice! —les gritó su jefe entre un fuerte arrebato de tos.

Los hombres se apartaron de los vehículos. Bourne empujó al comandante hacia uno de ellos y subió. Un rebelde intentó alcanzar su pistola y Bourne le pegó un tiro en el hombro. Mientras el tipo caía al suelo, le dijo a otro:

—¿Tu turno?

El otro rebelde levantó las manos y no se movió.

—¡Si nos siguen, lo mato! —gritó Bourne a los hombres mientras arrancaba el vehículo.

Pisó el acelerador y se alejaron del túnel lleno de humo.

7

Cuando Peter regresó al cuartel general de Treadstone conectó su ordenador, introdujo su clave, utilizando el algoritmo del día y repasó las bases de datos de los servicios clandestinos buscando la palabra «Samaritano». No le sorprendió no encontrar ninguna respuesta. Permaneció sentado ante la pantalla en blanco durante un momento, luego tecleó «Indigo Ridge».

Esta vez obtuvo una respuesta inmediata. Leyó la valoración gubernamental con creciente fascinación. Indigo Ridge, una zona de California, era la zona cero para la extracción de tierras raras. Las tierras raras, leyó, eran esenciales para las baterías recargables de níquel e hidrógeno, algo que él utilizaba cada día, pero a lo que nunca prestaba atención. El verdadero nombre era hidruro de lantano níquel, una tierra rara. Las tierras raras también eran un componente de todos los láseres y además desempeñaban un papel en la guerra electrónica, los aparatos de intercepción, el cañón de riel electromagnético, el dispositivo acústico de largo alcance y el sistema de negación de zona usado en el vehículo Stryker. La lista de armas de tecnología punta que necesitaba tierras raras era sorprendente.

Los siguientes párrafos estaban dedicados a NeoDyme, la compañía creada para explotar las tierras raras de Indigo Ridge. NeoDyme acababa de salir a Bolsa, pero tenía el respaldo del gobierno norteamericano. Peter inmediatamente comprendió la importancia estratégica de NeoDyme e Indigo Ridge. En tal caso, Samaritano estaba relacionado de algún modo con la explotación de las tierras raras. Pero ¿para qué?

Peter se levantó y se desperezó. Saludó con un gesto a Ann, su secretaria, cuando salió de su despacho y se dispuso a servirse un café y un donut rancio. Se puso azúcar y leche y se llevó el tazón y el donut a su despacho para pensar un rato.

Desde que podía recordar, el azúcar había sido para él el gran estimulante del pensamiento creativo. Mientras mordisqueaba el donut, pensó en el encuentro entre Hendricks y Danziger. Y entonces se le ocurrió la idea: ¿y si Samaritano fuera una iniciativa inter-agencias? Eso sería enorme. Y una vez más sintió un retortijón por haberse quedado fuera. Si Hendricks no confiaba en él, ¿por qué quería que dirigiera Treadstone? No tenía sentido para él. A Peter no le gustaban los misterios, sobre todo cuando brotaban en su territorio. Y entonces otro pensamiento lo hizo erguirse en el asiento. Al intentar encontrar información sobre Samaritano había podido acceder a las bases de datos de todos los servicios clandestinos. Hendricks se lo había dicho, casi de manera casual. Era extraño, considerando, por lo que Peter sabía, que era un gesto sin precedentes. Los diversos servicios eran famosos por su celo a la hora de proteger sus datos, sobre todo después de la publicitada puesta al día tras el 11-S. Como estaba en el ajo, Peter sabía que eso era en parte propaganda, porque había que calmar y aplacar a la opinión pública norteamericana. Seguía quedando la cuestión de que en lo referido a compartir datos entre las agencias no había cambiado nada. La comunidad de los servicios clandestinos seguía siendo una pesadilla feudal de reinos de taifas separados, dominados por mandarines con conciencia política que buscaban fondos del congreso mientras evitaban a la desesperada los recortes presupuestarios y la reducción de personal a los que obligaba el actual clima económico.

Tras limpiarse las yemas de los dedos, le dio un sorbo al café y se introdujo en el galimatías de altos secretos que tenía delante, cortesía de su jefe. En un momento dado, se preguntó si Hendricks había tenido un motivo ulterior para conseguir este acceso para Treadstone.

No pudo evitar preguntarse por qué Hendricks le había hablado del tema de manera tan casual. Su formación se basaba en el recelo, en la búsqueda de motivos ocultos, en asomarse a los oscuros interiores de lo que la gente decía y hacía. ¿Le había suministrado una pista sutil para que se zambullera en el galimatías de las bases de datos? Pero ¿para qué?

¿Y si tenía que ver con el propio Hendricks? Se dirigió al ordenador del secretario de Defensa y permaneció allí sentado un momento, contemplando el parpadeante recuadro que le pedía el código de seguridad. Pensó en las palabras que podía utilizar su jefe. Tras acomodarse en su asiento, cerró los ojos, recordando la reunión en casa de Hendricks esa mañana. Repasó todo lo que se había dicho, todos los movimientos que había hecho el secretario.

Entonces recordó su curiosa frase de despedida: «Oh, por cierto, he podido conseguir acceso para Treadstone a todas las bases de datos de los servicios clandestinos». Frunció el ceño. No, no era eso. Frunció más profundamente el ceño mientras se esforzaba por recordar la frase exacta del secretario.

—Discúlpeme, director.

Alzó la cabeza y vio a Ann de pie en el umbral.

—¿Qué ocurre? —replicó.

Ella dio un respingo. Todavía no estaba acostumbrada a los cambios de humor de su jefe.

—Lamento molestarlo, pero hay un problema con mi hijo en el colegio y necesito un par de horas libres.

—Por supuesto —dijo él, agitando vagamente una mano—. Vaya. —Su mente ya había regresado a su cadena original de pensamiento.

Ann estaba a punto de marcharse cuando se dio media vuelta.

—Oh, casi se me olvidaba. Antes de marcharse, la directora Moore pidió que se añadiera un servidor adicional a su…

—¿Que pidió qué?

Peter se giró hacia ella y casi se levantó de su asiento. La secretaria se puso pálida, claramente asustada. A pesar de su creciente entusiasmo, él se dio cuenta y moduló su voz para hablar en tono más normal.

—Ann, ¿dice que Soraya pidió otro servidor?

—Sí. Lo van a instalar esta noche, así que si por casualidad va a quedarse trabajando hasta tarde…

—Gracias, Ann. —Se obligó a sonreírle—. En cuanto a su hijo, tómese todo el tiempo que necesite.

—Gracias, director.

Con cierto asombro, ella se dio media vuelta, cogió su bolso y su abrigo y se marchó.

Peter, de vuelta a su pantalla, se esforzó por recordar las palabras exactas de Hendricks. Entonces lo tuvo: «Oh, por cierto, he podido conseguir que los servidores de Treadstone accedan a todas las bases de datos de los servicios clandestinos».

Servidores. Peter abrió los ojos. ¿Por qué demonios había dicho eso cuando los servidores no tenían nada que ver con el acceso? Los servidores de Treadstone estaban donde se almacenaban sus propios datos. Contempló el parpadeante recuadro en mitad de la pantalla, haciendo su misteriosa pregunta. Dios, pensó, ¿puede ser tan sencillo?

Sus dedos temblaron levemente y tecleó la palabra: «servidores».

De inmediato, el recuadro fue sustituido por un diagrama en árbol. Peter se quedó mirando, incrédulo. Estaba dentro del ordenador de Hendricks. El secretario lo quería allí, estaba completamente seguro de eso. Le había entregado un mensaje en código. ¿Por qué no se lo había dicho directamente?

Lo primero que pensó fue que su jefe quizá temía que hubiera micrófonos ocultos en su casa, pero inmediatamente descartó la idea. La casa y las oficinas del secretario eran revisadas electrónicamente dos veces por semana. Así que Hendricks tenía miedo de otra cosa. ¿Era alguien de dentro, uno de los suyos?

Peter contempló la pantalla. Tenía la sensación de que encontraría la respuesta dentro del diagrama de árbol del secretario. Tras inclinarse hacia delante, se puso a trabajar con febril intensidad.

—Esto es una locura absoluta —manifestó el comandante de las FARC mientras Bourne conducía el jeep robado por la nacional 40—. ¿Cómo sabían que estaba en el túnel? —preguntó.

—Lo seguirán hasta los confines de la tierra.

El comandante se llamaba Suárez. No había tenido ningún empacho en decirle su nombre ni las formas en que estaba seguro de que iba a morir.

Bourne sonrió.

—No hay ni uno de sus hombres que pueda salir de Colombia.

Suárez se echó a reír, aunque eso le hizo sentir dolor en la zona detrás de la oreja derecha.

—¿Cree que sólo soy un jefe militar de las FARC?

Bourne lo miró y entonces vio el anillo de oro que brillaba en el grueso índice de su mano derecha.

—Es usted miembro de Severus Domna.

—Y usted es hombre muerto —dijo llanamente el comandante.

Sin soltar el volante, Bourne le golpeó la mano con el cañón de la Makarov, y Suárez gritó como un toro enloquecido. Luego retiró la mano y la acunó con la otra.

—¡Mierda, mierda, mierda! —gimió—. ¡Me la ha roto!

—Tranquilícese.

Bourne canturreó para sí mientras aceleraba. Con destreza, hizo que el jeep adelantara los lentos camiones y las furgonetas cargadas.

Suárez, meciéndose dolorido adelante y atrás, preguntó:

—¿Por qué demonios está tan contento, maricón?

Durante un rato, Bourne se ocupó de seguir adelantando vehículos.

—Sé cómo sabían dónde estaba —dijo entonces.

—No, no lo sabe —respondió Suárez.

—Alguien del último control de carreteras antes del túnel me reconoció y los llamó por radio, alguien que también pertenece a Domna.

—Eso es cierto, pero yo no sigo órdenes. Su muerte es un regalo para un amigo mío, un enemigo suyo.

Estaba pálido, el dolor hacía que perlas de sudor corrieran por su frente. Miraba fijamente hacia delante, hasta que su mirada se dirigió al retrovisor lateral. Una sonrisa asomó a sus labios y, en apenas un segundo, desapareció. Bourne, que comprobaba por el retrovisor cada minuto, vio a los dos motoristas que aparecían y desaparecían en el tráfico.

—Roberto Corellos nos ha pagado un montón de dinero para que lo matemos.

Así que Corellos se estaba vengando de Bourne por haberle dejado en evidencia delante de sus hombres. Ahora eran enemigos mortales.

—Será mejor que se abroche el cinturón —dijo Bourne.

Esperó a que los motoristas se libraran de los otros vehículos que tenía detrás, y entonces aceleró. Las motos ganaron velocidad y acortaron la distancia entre ellos. En el momento de máxima aceleración pisó el freno con tanta fuerza que el jeep dejó una capa de goma en el asfalto de la carretera. El vehículo se agitó violentamente de un lado a otro mientras lo dejaba en punto muerto. Los neumáticos luchaban por aferrarse a la carretera.

Las motos lo adelantaron y entonces, virando poderosamente, frenaron y se dieron la vuelta trazando un amplio círculo. Bourne metió la primera y pisó el acelerador; luego cambió a segunda. El jeep salió lanzado hacia delante, golpeó con el morro la moto de la derecha, pillándola de lado y arrojándola fuera de la carretera. La frente de Suárez estuvo a punto de estamparse en el parabrisas. La moto patinó salvajemente. El motorista trató de recuperar el control mientras resbalaba por el asfalto. Un instante después cruzó el estrecho arcén y desapareció por el lado de la montaña.

Un disparo dibujó una telaraña en el parabrisas del jeep y Bourne dio marcha atrás, haciendo girar el vehículo hasta que enfiló directamente hacia la segunda motocicleta. El motorista apuntaba de nuevo con su pistola. La moto se encontraba entre el jeep y la falda de la montaña con su vertiginosa caída de docenas de metros. Debido al bloqueo de las FARC, el tráfico de frente estaba detenido. Ahora los conductores trataban de escapar del caos.

Bourne se lanzó directamente contra el motorista, que le apuntaba con la pistola.

—Dios mío, ¿qué demonios está haciendo? —gritó Suárez—. Va a hacer que nos maten a ambos.

—Si es necesario… —dijo Bourne.

—Los informes sobre usted son ciertos. —El comandante lo miró—. Está loco.

El motorista debió pensar lo mismo, porque después de disparar a ciegas se apartó lanzando una nube de grava. Bourne frenó, extendió el brazo izquierdo y disparó un tiro. El motorista agitó los brazos cuando fue arrancado del sillín. La moto se estampó contra un coche parado, que chocó a su vez con el camión que tenía delante.

Bourne se perdió por la autopista que, debido al bloqueo de las FARC y el incendio en el túnel, estaba ahora completamente desierta.

8

Desde el avión, a nueve mil metros de altura, Boris Karpov contemplaba pasar las nubes grises ante la ventanilla de polimetacrilato. Como siempre, tenía sentimientos encontrados cada vez que salía de Rusia. Un ruso, caviló, nunca se sentía cómodo del todo fuera de la madre patria. Era de esperar. El pueblo ruso era especial; extraordinario, en realidad, si tenías en cuenta la terrible historia que habían soportado bajo los zares, los cosacos, luego Stalin y Beria, una oscuridad que acechaba constantemente a su hermoso país. El altruismo no era una cualidad reconocida para la mente rusa: la escasez había hecho que la supervivencia fuera el principal factor motivador durante tanto tiempo que ahora estaba imbricado en la psique rusa, pero en este aspecto Boris era distinto a sus compatriotas. Su amor por Rusia lo motivaba a querer una vida mejor no sólo para sí mismo, sino para esa gente que buscaba continuamente la luz, pero nunca podía conseguirla.

La azafata de primera clase le preguntó si todo estaba bien.

—Estamos horneando galletas con chocolate —dijo, inclinándose sobre él con una sonrisa. Era rubia y de ojos azules (nórdica, supuso), y tenía un leve acento—. Puede tomarlas con leche, chocolate, café, té o cualquiera de entre una docena de licores.

Galletitas y leche, pensó Karpov con una sonrisa irónica, qué americano.

—El clásico —comentó él, haciendo que la azafata soltara una risita.

—Cómo son ustedes los americanos, señor Stonyfield —dijo afectuosamente, usando el nombre falso de Karpov. Y con un silencioso roce de tela contra las medias, se marchó por el pasillo.

Karpov volvió a sus cavilaciones. Claro que los americanos habían nacido en un mundo de luz, así que estaban acostumbrados a menospreciar a todos. Pero ¿qué otra cosa se podía esperar de un pueblo tan privilegiado? Karpov no sabía cómo interpretar lo que sentía cuando lo confundían con uno de ellos. Tras reflexionar un momento sobre ello, se dio cuenta de que de alguna manera se sentía humillado, como si fuera un palurdo del campo que por algún milagro hubiera sido confundido con un graduado en Yale. El error de la azafata lo había vejado de un modo que no podía comprender del todo, plantándolo ante el espejo de todo lo que había carecido desde el momento en que nació.

Sus padres habían tenido poco tiempo para él, enzarzados en un sombrío y silencioso combate por decidir quién podía tener más líos sentimentales durante su matrimonio. Nunca pensaron en el divorcio: eso negaría las reglas del juego. Por tanto, apenas lo notaron cuando la hermana de Karpov, Alix, murió de una fiebre cerebral incontrolable. Él había cuidado de ella, atendiéndola durante su terrible y debilitadora enfermedad, primero después de clases, luego dejando de ir al colegio para estar con ella. Cuando la trasladaron al hospital, no se separó de ella. Le dio la impresión de que sus padres se sintieron aliviados por tener a sus dos hijos fuera de casa.

«Tanta oscuridad —murmuraba su madre mientras preparaba el desayuno—. Tanta maldita oscuridad.»

Pero la mayoría de las mañanas ella no aparecía. Karpov pensaba que nunca había vuelto a casa durante la noche.

«No puedo soportarlo», era todo lo que su padre podía decir las mañanas en que sí aparecía. No podía mirar a Alix, y mucho menos entrar en su habitación. «¿Para qué? —respondió una mañana a la pregunta de Karpov—. No sabe que estoy aquí.»

Eso no era cierto. Él estaba seguro de que Alix sabía cuándo había alguien con ella. A menudo le apretaba la mano cuando estaba sentado junto a su cama. Le leía historias de los libros que compraba. En otras ocasiones leía en voz alta las lecciones de los libros de texto que consideraba importantes. Gracias a estas lecciones con su hermana, descubrió su amor por la historia. Lo que más le gustaba era leerle sobre los diversos periodos del pasado histórico de Rusia, aunque en efecto algunos eran deprimentes, terriblemente difíciles de digerir.

Karpov estuvo sentado junto a su cama en el hospital cuando Alix murió. Después del dictamen del médico, un silencio asfixiante envolvió la habitación. Era como si el mundo entero se hubiera parado, incluso su corazón. Sintió como si el pecho fuera a hundírsele de un momento a otro. El olor a antiséptico le hizo querer vomitar. Se inclinó sobre el rostro pálido de Alix y besó su fría frente. Por fuera no había ninguna prueba de la enorme y brutal guerra que había tenido lugar dentro de su cerebro.

—¿Hay algo que pueda hacer? —le preguntó la enfermera cuando salió de la habitación.

Él negó con la cabeza. Tenía el pecho demasiado congestionado por la emoción para poder hablar. Los ecos lo siguieron por los pasillos de linóleo, los ruidos inarticulados y doloridos de los enfermos y los moribundos. En el exterior, el brillante crepúsculo de Moscú estaba lleno de nieve. La gente caminaba de aquí para allá, charlando, fumando, incluso riendo. Una pareja de jóvenes, las cabezas juntas mientras hablaban entre susurros, cruzaron la calle. Una madre llevaba de la mano a su hijo pequeño, cantándole suavemente. Karpov contempló estas situaciones diarias como haría un prisionero al ver el cielo y las nubes de paso ante los barrotes de su diminuta ventana.

En su corazón había un agujero allí donde Alix había residido durante mucho tiempo. Las lágrimas afloraron y, mientras caminaba sin rumbo, viendo la nieve acumularse, escuchando las campanas de San Basilio, apagadas y difusas, lloró por ella, pero también por él mismo, porque ahora estaba verdaderamente solo.

—¿Señor?

La azafata regresó con la leche y las galletas, y Karpov se sacudió como un perro que escapa de la lluvia.

—Lo siento —dijo ella—. ¿Quiere que vuelva más tarde?

Él negó con la cabeza y ella desplegó la bandeja y colocó el plato con las galletas y el vaso de leche.

—Todavía está caliente —comentó—. ¿Algo más?

Karpov le sonrió, pero había más que un atisbo de tristeza en la sonrisa.

—Puede sentarse a mi lado.

El suave cascabel de la risa de la azafata lo envolvió como una brisa fresca.

—Qué picarón es usted, señor Stonyfield —replicó ella. Sacudió la cabeza y se marchó.

Karpov miró las galletas, sin verlas. Estaba pensando en Jason Bourne, en lo que iba a hacer, en lo que significaría su decisión no sólo para el presente, sino para el resto de su vida.

Nada volvería a ser igual. El conocimiento no lo asustaba: estaba demasiado acostumbrado a lo desconocido para eso. Pero tenía una sensación incómoda en la boca del estómago, como si un grupo de polillas estuvieran aleteando allí dentro, sin dirección, esperando a que sucediera lo inevitable.

Sería dentro de poco. Eso era lo único que sabía con certeza.

Marcel Probst, el técnico del Quai d’Orsay a quien el inspector Lipkin-Renais había entregado el móvil de Laurent y su tarjeta SIM, era uno de esos franceses para quienes el vino, el queso y una sonrisa arrogante eran lo esencial de la vida.

Momentos después de que Soraya llegara con Aaron, Probst dejó claro con una mirada agria, casi ofendida, que ella no le gustaba. La codirectora de Treadstone no sabía si ello se debía a que era musulmana, al hecho de ser mujer, o a ambas cosas. Pero, claro, tampoco parecía completamente entusiasmado con Aaron, así que cualquiera sabía. En cualquier caso, su rostro, agrio como un limón, anunciaba sus prejuicios como una señal de advertencia en una carretera.

Probst era un cuarentón sofisticado y bien vestido. En otras palabras, el opuesto total a los técnicos informáticos norteamericanos que conocía Soraya. Liberté, égalité, fraternité, pensó mientras se acercaba a su banco de trabajo, donde, entre otros aparatos, había un ordenador portátil y un osciloscopio flanqueado por un par de altavoces.

—¿Qué tiene para nosotros? —preguntó Aaron.

Monsieur Probst se pellizcó el labio inferior, convirtiéndolo en una especie de pitorro de tetera.

—El teléfono es inservible —dictaminó—, y no hay nada que hacer con la tarjeta SIM.

Probst alzó una ceja.

—¿Sufrió el teléfono daños adicionales mientras lo transportaban hasta aquí?

—Desde luego que no —replicó Aaron. Y entonces, algo irritado, añadió—: ¿Ha descubierto algo o no? Adelante, por favor.

El técnico gruñó.

—Lo curioso es que, por lo que veo, la tarjeta SIM ha sido vaciada de información.

El corazón de Soraya dio un vuelco.

—¿Por el daño?

—Bueno, señorita, eso depende. Verá, esta tarjeta SIM fue sometida a dos tipos de daños. El que ya he mencionado es físico. —Dio un golpecito al tembloroso cable del osciloscopio—. El otro fue electrónico.

—¿Qué quiere decir? —preguntó Aaron.

—No puedo estar seguro al cien por cien, pero hay fuertes indicios de que la tarjeta fue sometida a un barrido electrónico que borró su contenido. —Probst se aclaró la garganta—. Bueno, casi todo su contenido. Sólo se pudo salvar una cosa —dijo—. No hay ninguna duda de que fue introducida después del barrido electrónico, pero antes de que el teléfono quedara inutilizado.

—Se refiere al momento anterior a que Laurent fuera atropellado —comentó Soraya, e inmediatamente lamentó la interrupción.

Probst la miró como si fuera una rata que se hubiera colado en su sancta sanctorum.

—Creo que es lo que he dicho —confirmó, envarado.

—Continuemos —propuso Aaron resueltamente—. ¿Qué ha rescatado?

Probst hizo una mueca como si fuera uno de los personajes de Los miserables de Victor Hugo.

—Menos mal que acudió a mí, inspector. Dudo mucho que nadie más hubiera conseguido rescatar ni un kilobyte de información.

Por primera vez, una sonrisa curvó los pálidos labios del informático, finos como el abrigo de un mendigo. Estaba claro que creía haber puesto a los intrusos en su sitio.

—Esto es lo que fue transferido a la tarjeta SIM en el último momento de vida de la víctima.

En la pantalla del móvil apareció una única palabra críptica: «dinoig».

Aaron sacudió la cabeza y se volvió hacia Soraya.

—¿Sabe lo que significa?

Ella lo miró y dijo:

—Tengo hambre. Lléveme a su restaurante favorito.

A varios kilómetros de distancia de La Línea, Bourne salió de la carretera y se internó en una densa arboleda. Bajó del jeep, dio la vuelta y sacó de un tirón a Suárez de su asiento.

—¿Qué va a hacer? —preguntó el jefe militar— ¿Adónde vamos?

Estaba hecho una pena. El lado derecho de su cabeza estaba ensangrentado, y un enorme hematoma que se alzaba como un puño marcaba su frente. Se acunaba la mano magullada e hinchada.

Bourne lo arrastró, obligándolo a ponerse en pie cuando tropezaba. Cuando quedaron completamente ocultos de la carretera, lo empujó contra el tronco de un árbol.

—Hábleme de su función en Severus Domna.

—Eso no le ayudará.

Cuando Bourne se le acercó, alzó la mano buena.

—¡Está bien, está bien, está bien! Pero le digo que no le servirá de nada. La organización está dividida en parcelas estancas. Yo transporto artículos para el grupo cuando me lo piden, pero no sé nada más.

—¿Qué clase de artículos?

—Las cajas están selladas —respondió Suárez—. No sé lo que hay dentro y no quiero saberlo.

—¿De qué están hechas las cajas?

El hombre se encogió de hombros.

—De madera. A veces de acero inoxidable.

Bourne pensó un momento.

—¿Quién le da las órdenes?

—Alguien. Una voz al teléfono. No lo he visto nunca. Ni siquiera sé su nombre.

Bourne chasqueó los dedos.

—Teléfono.

Suárez rebuscó torpemente en su bolsillo con la mano izquierda y sacó el teléfono.

—Llame a su contacto.

El comandante rehusó con un movimiento de la cabeza.

—No puedo. Me matará.

Bourne cogió la hinchada mano derecha de Suárez y le rompió el meñique. El hombre gritó y trató sin éxito de retirar la mano, pero el estadounidense sacudió la cabeza y agarró el siguiente dedo.

—Cinco segundos.

El sudor perlaba la cara de Suárez, manchando el cuello de su camisa.

—Dios, no.

—Dos segundos.

El hombre abrió la boca, pero no dijo nada. Le rompió el segundo dedo y el comandante casi se desmayó. Sus rodillas cedieron y resbaló por el tronco del árbol. Bourne le abofeteó la mejilla. Con los ojos llenos de lágrimas, Suárez se dio media vuelta y vomitó en el suelo.

Bourne le sujetó el dedo medio.

—Cinco segundos.

—¡Basta! —chilló Suárez— ¡Basta!

Todo el color se había borrado de su cara y se estremecía violentamente. Miró el teléfono móvil que sujetaba con la temblorosa mano izquierda. Entonces, como si saliera de un trance, miró a Bourne.

—¿Qué… qué quiere que le diga?

—Quiero su nombre.

—Nunca me lo dará.

Bourne sujetó con más fuerza el dedo medio de la destrozada mano derecha de Suárez.

—Encuentre un modo de que lo haga, o no le quedará ni un dedo sano.

El comandante se lamió los dedos y asintió. Pulsó una tecla y un número apareció en la pantalla.

—¡Espere! —ordenó Bourne, y extendió la mano y cortó la conexión.

—¿Qué? —preguntó Suárez con un tono de voz ligeramente aturdido por el dolor que le causaba la rotura de los dedos— ¿Qué pasa? He hecho lo que me pidió. ¿No quiere que lo llame?

Bourne se sentó en cuclillas, pensando. Sabía quién era el contacto de Suárez. Había reconocido los números. El comandante estaba llamando al teléfono vía satélite de Jalal Essai.

9

Chez Georges, el restaurante al que Aaron llevó a Soraya, estaba a una manzana de la Bolsa de París. Por tanto, el lugar estaba frecuentado en su mayoría por gente trajeada que hablaba de acciones, bonos, opciones, situaciones derivadas y perspectivas en el alza de precios de las materias primas. Sin embargo, el ambiente era el del París del Viejo Mundo, el de antes de la llegada de la Unión Europea, el euro y la lenta desintegración de la cultura francesa.

—Primero fueron los alemanes, luego los holandeses —comentó Aaron—. Y ahora estamos rodeados por montones de refugiados del norte de África sin ninguna esperanza de integración, trabajo, ni perspectivas de futuro. No me extraña que quieran quemar París hasta las cenizas.

Estaban sentados ante una larga mesa, uno enfrente del otro, comiendo brochetas y las sorprendentes patatas fritas del establecimiento.

—La homogeneidad de los franceses está bajo asedio.

Aaron la miró durante un instante.

—Es lo que hay —dijo, usando la expresión de los policías americanos.

Ella se rio con tantas ganas que tuvo que cubrirse la boca con una mano para no rociar de comida todo el plato.

Los ojos de él se arrugaron agradablemente cuando sonrió. A pesar de eso, la sonrisa lo hizo parecer más joven, como un niño pequeño cuya alegría no se ve afectada por las responsabilidades y preocupaciones de la vida.

—Bueno. —Aaron soltó sus utensilios y entrelazó los dedos—. ¿Dinoig? —Extendió las manos— ¿Tiene una explicación?

—La tengo. —Soraya se lamió las yemas de los dedos—. La palabra es un anagrama.

Aaron se la quedó mirando un momento.

—¿Un código?

Soraya asintió.

—Bastante burdo, por cierto. Pero su función era la de servir de respaldo. Por si mi contacto tenía problemas.

—Problemas terminales. —Aaron tomó un sorbo del agua mineral Badoit; se había abstenido de pedir vino.

Soraya rebuscó en su bolso, sacó un bolígrafo y una libreta, y escribió «dinoig». Miró la palabra durante unos instantes antes de comentar:

—Como el anagrama empieza por consonante, partamos de la base de que la palabra comienza por vocal. Hay dos íes y una o. Sólo son seis letras, así que las posibilidades de que ambas íes estén en el centro son virtualmente nulas.

Escribió «I» debajo de «dinoig».

—Ahora las posibilidades de descubrir la siguiente letra son más fáciles. La ene es la opción que parece más probable.

En la segunda línea, escribió «In».

—Tome. —Miró a Aaron y volvió la libreta hacia él. Entonces le tendió el bolígrafo—. Termínelo.

Él frunció el ceño un instante, luego escribió las siguientes cuatro letras y volvió la libreta para que ella la leyera.

—Indigo —leyó Soraya en voz alta.

La espalda lo estaba matando. Peter había estado trabajando sin parar en los archivos de Hendricks, abriendo las carpetas una a una ya que sólo estaban marcadas por números: 001, 002, 003, y así sucesivamente. Estaban llenas de memorandos, listas de cosas por hacer, incluso recordatorios de cumpleaños y aniversarios. Los archivos carecían de interés. Peter se levantó, se llevó las manos a la espalda y se estiró hacia atrás. Luego fue a aliviar su dolorida vejiga. Le gustaba pensar cuando orinaba. De hecho, algunas de sus mejores ideas las tenía mientras vaciaba la vejiga. Había algo en la sensación de alivio físico que hacía que su cerebro deambulara por senderos fructíferos.

Miró la pared. Sus ojos recorrieron la multitud de pequeñas grietas en la escayola, encontrando formas caprichosas como si fueran nubes de paso en el cielo. Excepto que estas formas eran permanentes. Siendo así, algunas de ellas se habían convertido en sus amigas. Estaban el león rugiente, el niño con los globos, el canguro boxeador, el viejo de las orejas caídas. Y allí estaba Houdini, el hombre que parecía tener un cerrojo en la cintura.

—¡Santo Dios! —exclamó Peter de inmediato.

Tras sacudirse y subirse la cremallera, se lavó rápidamente las manos y volvió corriendo al ordenador. Ahora, en vez de ir carpeta tras carpeta, fue bajando por la pantalla en busca de un archivo protegido por un cerrojo electrónico.

En efecto, había uno, al pie del diagrama de árbol. Cuando le pidió la clave, Peter tecleó «servidores». No sucedió nada, pero no le sorprendió. Habría sido una estupidez absoluta por parte de Hendricks usar dos veces la misma clave.

Mordisqueó el lápiz que tenía en la mano, se echó hacia atrás en el asiento, y consideró cuál iba a ser su próximo movimiento. ¿Qué palabra utilizaría el secretario para proteger ese archivo? Probó con su fecha de cumpleaños, la fecha en que lo nombraron secretario de Defensa, su dirección. Nada.

Permaneció allí sentado tanto tiempo, sin mover el cursor, que saltó el salvapantallas de Hendricks. Se encontró mirando a una hermosa mujer de ojos verdes de altos pómulos y rostro franco y sonriente. Quince segundos más tarde la imagen se desvaneció y apareció otra foto de la misma mujer. Esta vez, se la veía con Hendricks. Estaban cogidos de la mano en un puente en Venecia. La mujer era Amanda, la tercera esposa del secretario de Defensa. Había muerto hacía cinco años. La escena cambió de nuevo a una foto de Amanda con un vestido formal, en la terraza de una enorme mansión de piedra.

¡Idiota! pensó Peter, dándose una palmada en la frente. Tecleó: «Amanda».

Ábrete, sésamo. Estaba dentro.

El archivo contenía dos largos párrafos y una breve adenda. Los párrafos largos parecían ser notas que Hendricks había tomado después de una reunión reciente en el Despacho Oval con el presidente; el general Marshall, jefe del Estado Mayor del Pentágono; Mike Holmes, consejero de Seguridad Nacional; y alguien llamado Roy FitzWilliams. Peter recordó inmediatamente la conversación que había oído a hurtadillas entre Hendricks y Danziger en la Folger: «No podíamos reunirnos en su despacho —había dicho su jefe—, precisamente por el mismo motivo que no fue invitado a la reunión en el Despacho Oval».

Por lo que leía Peter, la reunión había tratado de la importancia estratégica extrema de los metales de las tierras raras. El presidente había decidido la creación de un equipo de trabajo inter-agencias, cuyo nombre en clave era Samaritano, para proteger la operación minera Indigo Ridge en California. Al parecer, el presidente había puesto a Hendricks a cargo de Samaritano y le había dado prioridad absoluta.

Peter había llegado al final del segundo párrafo y se preguntaba de nuevo por qué su jefe no les había informado a Soraya y a él de lo referido a Samaritano cuando su mirada se posó en la última y breve adenda. Un escalofrío le recorrió todo el cuerpo cuando descubrió que el párrafo iba dirigido a él:

Peter, sé que está leyendo esto: es usted más curioso que George el chimpancé. Hay algo en FitzWilliams que me preocupa. No puedo decir exactamente qué es, por eso quiero que lo investigue. De manera estrictamente discreta y fuera del horario de trabajo. POTUS[1] nos ha leído la cartilla por si desobedecemos a Samaritano. El trabajo que le pido cae completamente en esa categoría, así que le insto a que sea excepcionalmente cuidadoso. Sé que lo será. Por si se lo pregunta, es el único a quien confío esto. NO utilice ninguno de los canales normales para contactar conmigo respecto a sus progresos. Sus hallazgos, aquí, SOLAMENTE. No puedo recalcar lo importantes que pueden ser sus conclusiones. Buena suerte.

—Esteban Vegas.

Bourne, después de consultar su mapa, calculó que estaban a menos de siete kilómetros del hogar de Vegas. Había dudado si intentar localizarlo en casa o en el campo petrolífero. La larga y polvorienta tarde se desvanecía, la luz era de color sepia como en una fotografía vieja. El día moría y, en cualquier caso, quería abordar a Vegas en presencia de su amante indígena.

—¿Quién? —preguntó el comandante Suárez con voz cargada de dolor, miedo y la agria resaca de la adrenalina—. ¿Se supone que conozco a ese hombre?

—Es miembro de Severus Domna.

—¿Y qué? —Suárez ni siquiera podía encoger sus hombros sin dar un respingo—. Ya le digo que Domna está férreamente dividida en parcelas. —Se lamió los labios—. Necesito una cerveza. Apuesto a que a usted también le apetece una.

Bourne, que conducía muy rápido, lo ignoró. Seguían subiendo por las montañas de la cordillera. Había bajado la ventanilla. El aire enfriaba el pestilente interior del jeep: Suárez sudaba como un jabalí.

—Si me dice otra vez que no sabe quién es Esteban Vegas —dijo Bourne—, detendré el coche ahora mismo y lo tiraré por la montaña.

—De acuerdo, de acuerdo. —Suárez siguió sudando—. Conozco a Vegas, sí. Todo el mundo en la zona lo conoce. Es todo un personaje. ¿Y qué?

—Hábleme de la mujer con la que vive.

—No sé nada de ella.

Bourne salió de la carretera, puso el jeep en punto muerto y, volviéndose, le dio un puñetazo a Suárez en la oreja izquierda. La cabeza del hombre se inclinó hacia atrás y el comandante dejó escapar un gruñido. Los ricos olores de las plantas y la tierra fertilizada inundaron el vehículo.

—Ya me lo ha sacado todo, hombre —protestó Suárez—. ¿Qué más quiere?

—Se está complicando la vida.

Bourne lo golpeó de nuevo, y el comandante jadeó. Se inclinó hasta poner la cabeza entre las rodillas. Bourne tiró del cuello de su camisa manchada de sudor.

—¿Continuamos?

—Se llama Rosalita… Vegas la llama Rosi. —Se limpió la sangre y la bilis con el dorso de la mano buena—. Ella vive con él desde hace unos cinco años, creo.

—¿Por qué?

Los ojos de Suárez destellaron.

—¿Cómo voy…? —Su voz se apagó—. Lo que he oído es que Vegas la salvó de una hembra de tigre que acababa de parir. Rosi había tenido la mala suerte de toparse con su cubil. No pudo escapar. La fiera la atacó antes de que él, al oír los gritos, le pegara un tiro al bicho. La llevó a su casa y cuidó de ella. La cuida desde entonces, es lo que he oído.

—¿La ha visto alguna vez?

—¿A quién, a Rosi? No, nunca. ¿Por qué?

—Me preguntaba por qué no se ha quedado nunca embarazada.

Suárez guardó silencio durante unos momentos. Ante ellos empezaron a acumularse gruesas nubes púrpuras y amarillas, los colores de los cardenales de la cara del comandante. El aire se había vuelto pesado. Hubo un relámpago blanquiazul, y casi inmediatamente el silencio quedó roto por el doble rumor de un trueno que lo siguió fielmente… como un perro sigue a su amo.

—Esta tormenta es una hija de la gran puta —rezongó Suárez. Echó atrás la cabeza y cerró los ojos.

Un momento después las primeras gotas de lluvia cubrieron el parabrisas. Al instante empezaron a oír el tamborileo en el techo del jeep.

—Mi pregunta tiene una respuesta —dijo Bourne—. La estoy esperando.

Suárez abrió los ojos y volvió la cabeza hacia él.

—He oído que, hay una tumba en la parte trasera de la casa. Una tumba muy pequeña.

Bourne colocó sus manos sobre el volante, apretándolo con fuerza.

—¿Cuánto tiempo vivió el bebé?

—Nueve días, me han dicho.

—¿Niño o niña?

—He oído decir que fue un niño.

Bourne pensó en lo fugaz que era la vida, sobre todo para algunos. Nueve días no era vida ninguna. Pero para Esteban Vegas y Rosi, debía de haberlo sido todo. Tenía que serlo: era todo lo que tenían.

Puso el jeep en marcha y volvió a la carretera salpicada por la lluvia. Estaban muy cerca de la casa de Vegas. Aceleró cuanto pudo teniendo en cuenta la poca visibilidad.

Cuando Amanda vivía, Hendricks siempre ansiaba volver a casa tras un largo día de trabajo. Ahora iba a correr por Rock Creek Park. Iba todos los días y hacía los mismos cinco kilómetros. Le gustaba correr a última hora de la tarde, cuando, tras el largo día, encendían las luces y éstas se extendían por el camino serpenteante que había elegido como un río de oro fundido; se sentía más fuerte por ello. También le gustaba hacer siempre el mismo recorrido. Había descubierto un curioso consuelo al pasar ante los mismos árboles, las mismas curvas y los mismos senderos sinuosos. Naturalmente, nunca eran iguales: las estaciones se encargaban de ello. Le gustaba particularmente correr con nieve, el aliento blanco ante él, la escarcha en las fosas nasales y en las pestañas.

Cleo lo acompañaba siempre, su esbelto cuerpo dorado agitándose, su negro hocico húmedo de saliva de su lengua rosada y nerviosa. La perra lo miraba con sus ojos marrones y líquidos, esperando contentarlo y, al mismo tiempo, imaginaba, sintiendo intensamente el placer de poner a prueba sus músculos. A veces, se preguntaba cómo sería ser ella, correr extasiada a cuatro patas y sentir pura alegría, sin tener ningún conocimiento de la fatalidad de la muerte.

Naturalmente, Hendricks y Cleo tenían compañía: sus escoltas de la Guardia Nacional se aseguraban de que la ruta por delante y por detrás estuviera despejada. No le gustaba su presencia en ese lugar de serena belleza, donde todo lo que quería era estar a solas con sus pensamientos.

En cierto modo, sus escoltas se encargaban de eso, aunque lo hacían de manera completamente inadvertida. Todo el que estuviera en el recorrido del secretario de Defensa durante el tiempo que permanecía allí era apartado y retenido. Luego los mantenían bajo vigilancia, casi como si fueran prisioneros, hasta que Hendricks completaba sus cinco kilómetros de carrera.

Hoy había poquísima gente detenida en la red de seguridad cuando pasó corriendo, con Cleo saltando a su lado. Pero la visión de una persona lo hizo detenerse y volver.

Cuando se acercó al grupo de gente, un miembro de la escolta se plantó ante él y le pidió por bien de la seguridad que amablemente mantuviera su distancia.

—No, espere un momento, la conozco —dijo Hendricks, mirando más allá.

Sorteando al guardia, se acercó a la joven con ropa deportiva y zapatillas Nike.

—Maggie, ¿qué está haciendo aquí?

—Buenas tardes —respondió la mujer que conocía como Margaret Penrod—. Lo mismo que usted, imagino, corriendo un poco.

Hendricks sonrió.

—Mi mente me dice que corra, pero mis rodillas insisten en que lo haga despacio.

—¿Tengo que quedarme aquí vigilada?

—Por supuesto que no. —Hendricks alzó una mano—. Puede correr conmigo. Es decir, si puede soportar mi ritmo relativamente lento.

Maggie echó un vistazo a los sombríos rostros de los escoltas.

—Sólo si sus sabuesos me lo permiten.

—Ya ha sido cacheada, señor —dijo uno de ellos.

Hendricks pudo ver la desaprobación en su rostro. Que corriera con alguien que no hubiera sido aprobado con semanas de antelación iba contra el protocolo. Al demonio con el protocolo, pensó el secretario de Defensa. Este tiempo es mío.

Cleo se había acercado a olisquear las zapatillas de Maggie.

—¿Has encontrado algo interesante? —preguntó la mujer.

La perra la miró, y Maggie se agachó y acarició a la bóxer detrás de una oreja. El animal se apoyó extasiado contra ella, jadeando.

—Le gusto.

Hendricks se echó a reír.

—A Cleo le encanta cualquiera que le acaricie las orejas.

Maggie lo miró. El sol poniente le iluminaba el rostro y sus ojos parecían brillar.

—¿Y a usted?

Hendricks sintió que se ruborizaba.

—Yo…

Maggie se levantó.

—Era una broma. Sólo una broma.

—Vamos —Hendricks se alzó de puntillas—. Empecemos.

Se pusieron en marcha, con Maggie cuidando de seguir su ritmo. Cleo corría a su lado o entre ellos, manteniendo contacto, chocando contra sus piernas llena de alegría. Los escoltas los seguían de cerca. Hendricks podía sentir la tensión e imaginaba sus ojos taladrando la espalda de Maggie, alertas a cualquier signo de hostilidad. Suponía que les preocupaba que ella se volviera de pronto contra él y le rompiera el cuello como si fuera una rama seca.

De vez en cuando Cleo la miraba, como preguntándose qué sucedía. Hendricks se estaba preguntando lo mismo. Mientras recorrían el familiar sendero, las ramas de los árboles sacudiéndose al viento como si saludaran o hicieran señas, se dio cuenta de que todo parecía diferente: las formas eran más nítidas, los colores más vivos. Vio detalles que no había advertido antes.

Corría con Maggie a su lado. Estaba sucediendo porque él quería que sucediera y, sinceramente, eso lo sorprendía porque no había querido nada así desde hacía mucho tiempo, probablemente cinco años, desde que murió Amanda. No había querido estar con otra mujer desde entonces. Qué mal había tratado a Jolene y a las otras mujeres que habían entrado y salido de su vida. Cuando ellas decían o hacían algo que le recordaba a Amanda, se llenaba de desesperación. Peor aún, cuando ellas decían o hacían algo que era distinto de como ella lo había dicho o hecho, se enfurecía.

Las ascuas de ese ciclo de desesperación y furia le resultaron visibles por fin. Y al ser visibles, se enfriaron y su calor menguó. Sintió como si la vida hubiera brotado entera del suelo, como si se hubiera materializado ante sus ojos, y pensó: ¿Qué he estado haciendo conmigo mismo? Se avergonzó de su conducta. Amanda no habría querido que actuara así.

Y ahora, mientras corría, sintiendo el calor de Maggie, oliendo su particular aroma de canela y almendras tostadas y amargas, hizo algo que no había podido hacer antes. Contempló aquellos cinco años. Había estado vagando en el desierto. Tal vez era un desierto que él mismo había fabricado, pensó, pero no era menos real por eso. Ahora, por fin, le parecía estar preparado para dejar ese lugar desolado y unirse de nuevo al mundo donde Amanda y él se habían reído y amado y charlado y, bueno, disfrutado el uno del otro de la manera pura en que Cleo disfrutaba de sus carreras.

Hendricks, sintiéndose más ligero, fue consciente de que disfrutaba de la carrera. Disfrutaba no estando solo. Maggie le comentó algo y él le respondió. Un momento después, no pudo recordar qué había dicho ninguno de los dos, y, lo que era más, no le importó. No se había intimidado ante ella, no se sentía avergonzado ni necesitaba huir. De hecho, deseaba que la pista tuviera diez kilómetros, en vez de cinco. Así que, cuando llegaron al final, se volvió hacia ella y dijo, como si fuera lo más natural del mundo:

—¿Le gustaría cenar conmigo esta noche?

Ella debió sentir lo mismo, porque respondió:

—Me gustaría mucho.

Esteban contempló la tormenta acercarse sobre los picos de la cordillera mientras Rosi preparaba la cena. Ella caminaba lenta y metódicamente, como hacía siempre. Sus manos eran fuertes y seguras mientras cortaba la carne, la sazonaba y la ponía a la brasa en una sartén untada de aceite caliente.

Cuando llegó la lluvia, salpicó las ventanas y agitó las tejas sueltas que él no había arreglado aún, aunque había prometido hacerlo. Ella alzó la cabeza y sonrió, pues el sonido familiar le aseguraba que todo estaba tal como debía. El final del día se volvió oscuro como la noche y, por un momento, ella vio su reflejo en el espejo, allí estaban las vívidas cicatrices que la hembra de tigre le había dejado en ambos lados del cuello. Fuera, la cruz blanca que Esteban había hecho con madera de rosal destacaba como un hueso blanqueado bajo el tamarindo, que había sido su lugar favorito desde que él la trajo a su casa gritando y gravemente herida.

Se apartó de la ventana y, tocándose el pecho, donde cicatrices iguales se alzaban como verdugones blancos, bajó la cabeza y lloró en silencio. De inmediato, él se le acercó.

—Tranquila, Rosi —susurró—. No pasa nada.

—Él está ahí fuera, bajo la lluvia —replicó ella.

—No —dijo Esteban—. Nuestro hijo está en el cielo, a salvo y seguro con Dios.

Nunca podría tener otro hijo, eso les habían dicho los médicos. Esteban sabía que ella esperaba que él la arrojara de su lado, convencida de que la muerte del bebé era culpa suya. En cambio, la había tratado todavía con más amabilidad. Al oírla llorar por la noche, la abrazaba con fuerza, la arrullaba, le decía que olvidara lo que habían dicho los médicos, que seguirían intentando tener otro hijo, que sin duda, por la gracia de Dios y Jesucristo, su Hijo, se produciría un milagro. Eso había sido hacía tres años, pero desde entonces nada había crecido en su seno.

Estaba pasando la carne a la olla de patatas cortadas, cebollas y chiles cuando oyeron la alarma. Él pudo percibir cómo el cuerpo de Rosi se tensaba.

—No te preocupes —dijo, dejándola en la cocina. Recorrió el salón, haciendo sus preparativos.

—¿Son ellos? —preguntó ella—. ¿Han venido por fin?

Cuando Vegas regresó a la cocina, tenía una escopeta en una mano.

—Con esta porquería de tiempo —se pasó los dedos por la densa barba— ¿quién podría ser si no ellos? Si yo fuera ellos, también actuaría ya.

Vegas se puso a su lado, rodeándola con un fuerte brazo, atrayéndola hacia sí. Le besó la mejilla, la sien, los párpados, y ella sintió el cosquilleo familiar de su bigote.

—No te preocupes, hija mía —le susurró al oído—. Todo está preparado. No pueden tocarnos a ninguno. Estamos a salvo, ¿me oyes? A salvo.

La dejó entonces para encargarse de los últimos preparativos, que eran complicados. Tras colocar la tapa en la olla, ella se limpió las manos en el delantal y se dirigió a la alacena donde Esteban comprobaba el equipo que había pasado meses instalando y afinando para que todo funcionara a su completa satisfacción.

—¿Lo ves, mi amor?

—Es un jeep. —Esteban Vegas señaló la imagen roja y negra que aparecía en los infrarrojos de la pantallita a su izquierda. A su derecha había un ordenador portátil conectado al conjunto. Vegas había instalado un programa que identificaba las imágenes de infrarrojos. Ahora mismo mostraba un jeep de cerca—. Son ellos —anunció—. No hay duda.

—¿Cuánto tiempo?

Vegas miró el medidor situado encima del proyector de infrarrojos.

—Trescientos metros —dijo—. Ya están cerca.

Rosi apoyó las manos en sus fornidos hombros.

—Se acerca el final.

—Para ellos sí, para ellos se acerca el final.

Los dedos de Vegas danzaron sobre el teclado del portátil y la imagen de la pantalla se borró, para ser sustituida por las imágenes de las cámaras de vídeo que había instalado en el perímetro de la propiedad.

Durante un momento todo lo que pudieron ver fueron las capas grises de la lluvia, y de pronto una figura: el jeep atravesando la lluvia, sacudiéndose por el camino que conducía a la casa. Rosi sintió tensarse los músculos de Esteban y se apoyó en él. Inhaló su olor aceitoso, tan fuerte que nada podía borrarlo.

—Están cerca —anunció en voz baja, casi para sí mismo—. Muy cerca.

—¿Funcionará? —jadeó ella.

—Sí —respondió él—. Funcionará.

Y entonces, un momento más tarde, se produjeron los frutos de su trabajo. Vieron la explosión justo antes de oírla. Los explosivos que Esteban había colocado bajo la carretera fueron detonados por la vibración del motor del jeep.

El vehículo saltó por los aires, fuera por un momento del alcance de las cámaras de vídeo. Cuando volvió a aparecer, desplomándose contra la tierra, estaba hecho pedazos, desgarrado, humeante, retorcido, casi irreconocible.

Casi.

Esteban Vegas dejó escapar un suspiro de alivio.

—Ya está hecho.

Los restos del jeep, ardiendo, chisporroteaban bajo la lluvia.

—Están muertos —comentó Esteban—. Pero hay que asegurarse.

Vegas no era un hombre que dejara nada al azar. Así había vivido siempre; esa filosofía le había sido provechosa. Había hecho de él un hombre rico.

Se levantó, cogió la escopeta y se dirigió a la puerta principal.

—Echa el cerrojo cuando salga —dijo sin volverse, y Rosi se dispuso a hacer lo que le pedía.

Salió y avanzó bajo la lluvia, buscando los cadáveres.

LIBRO SEGUNDO

10

Había muchas cosas en Múnich que no le gustaban a Boris Karpov. Como casi todos los rusos, despreciaba a los alemanes. Era imposible librarse del regusto amargo de la Segunda Guerra Mundial; la furia y la venganza estaban tan imbuidos en él como su amor por el vodka. Además, pese al nuevo lema de la ciudad, «München mag Dich» (Múnich te aprecia), era fácil que no le gustara a Boris. Para empezar, había sido fundada por una orden religiosa, los benedictinos, de ahí su nombre, derivado del término «monje» en alemán. Boris sentía la rancia desconfianza del ateo hacia las religiones organizadas de cualquier tipo. Además, estaba en el corazón de Baviera, hogar del conservadurismo de extrema derecha que tenía sus raíces en el odioso nacionalsocialismo de Adolf Hitler. De hecho, fue en Múnich donde Hitler y sus seguidores orquestaron el tristemente célebre Putsch de la Cervecería en 1923, un intento de derrocar la República de Weimar y usurpar el poder. Que fracasaran sólo retrasó lo inevitable. Diez años después, Múnich se convirtió finalmente en el bastión de los nacionalsocialistas, quienes, entre otros horribles crímenes, establecieron Dachau, el primero de los campos de concentración nazis, a quince kilómetros al noroeste de la ciudad.

Así que, en efecto, había muchas cosas que repudiar aquí, pensó Boris, mientras le indicaba al taxista que lo dejara en la Briennerstrasse, al principio del Kunstareal, el distrito de las artes de Múnich. Desde allí, caminó a paso vivo hasta el Neue Pinakothek, el museo dedicado al arte europeo de los siglos XVIII y XIX. Entró, se detuvo en la cabina de información para pedir un plano y luego se dirigió a la galería que albergaba el Pavo desplumado de Francisco de Goya. «No es una obra importante», pensó Boris mientras se acercaba.

Un grupo de visitantes contemplaba el cuadro mientras una guía explicaba sus particularidades. Boris, a un lado, esperó en vano a que mencionara si el Pavo desplumado había sido o no uno de los cuadros robados por los nazis. Se centró en sus responsabilidades. Antes de partir de Moscú le había dado órdenes a Anton Fedarovich y le había encomendado la dirección día a día del FSB-2. Pero por definición eso tendría que ser temporal, pues Boris estaba todavía en el proceso de dar forma a la organización según sus deseos y aún no había eliminado a todas las malas hierbas. Desde el principio se había dado cinco días como máximo para cumplir con el encargo de Cherkesov. Estaba convencido de que el FSB-2 no estaría dirigido adecuadamente si él estaba fuera mucho más tiempo.

Al cabo de un rato, el grupo siguió su camino, dejando detrás a un hombre que contemplaba el Goya. Parecía corriente en todos los aspectos: estatura mediana, edad mediana, pelo canoso con una calva en la coronilla. Tenía las manos metidas en los bolsillos de su abrigo. Sus hombros estaban levemente encorvados, como si soportaran un peso invisible.

—Buenos días —saludó Boris en un alemán aceptable mientras se acercaba al hombre—. Nuestro primo lamenta no haber podido venir en persona.

Este contacto era uno de los miles cultivados durante décadas por Ivan Volkin. Como tal, era intachable.

—¿Cómo está el viejo caballero? —preguntó el hombre en un ruso pasable.

—Lleno de energía, como siempre.

Hecho el intercambio en código, los dos hombres recorrieron juntos la galería, deteniéndose ante cada cuadro por turnos.

—¿En qué puedo ayudar? —inquirió el hombre en voz baja.

Se llamaba Wagner, aunque probablemente era un nombre falso. A Boris no le importaba: no le hacía falta saber su verdadero nombre. Ivan lo había avalado; eso era suficiente.

—Estoy buscando contactos —replicó Boris.

Una leve sonrisa cruzó los labios de Wagner.

—Todo el mundo que acude a mí busca contactos.

Habían seguido caminando y ahora estaban delante de La Sagrada Familia bajo el Pórtico de Friedrich Wilhelm von Schadow, para Boris un tema completamente censurable, como todos los temas religiosos, aunque podía apreciar la claridad del estilo del artista.

—¿Incluido Viktor Cherkesov?

Durante un rato, Wagner no hizo más que contemplar intensamente el cuadro.

—Von Schadow fue primero soldado —comentó por fin—. Luego encontró a Dios, fue a Roma y se convirtió en uno de los líderes del llamado Movimiento Nazareno, dedicado a llevar la auténtica espiritualidad al arte cristiano.

—No podría importarme menos —observó Boris.

—Estoy seguro.

Wagner lo dijo de un modo que hizo que Karpov se sintiera como un filisteo.

—En cuanto a Cherkesov… —insistió Boris.

Wagner continuó avanzando. Dejó escapar un suspiro.

—¿Qué quiere saber concretamente?

—Acaba de estar en Múnich. ¿Por qué?

—Fue a la mezquita —respondió Wagner—. Es todo lo que sé.

Boris ocultó su consternación.

—Necesito más que eso —dijo llanamente.

—Los secretos de la Mezquita están celosamente guardados.

—Eso lo entiendo.

Lo que Boris no podía comprender era qué negocio posible podía tener el nuevo amo de Cherkesov con la Mezquita. Era la última persona que se podía enviar a ese pozo de serpientes. Cherkesov odiaba a los musulmanes aún más que a los alemanes. Se pasó la mayor parte de su tiempo en el FSB-2 cazando a los terroristas musulmanes de etnia chechena.

—Es enormemente peligroso hurgar en los asuntos de la Mezquita.

—Eso también lo sé.

Boris era consciente de que la Mezquita de Múnich era la base de muchos de los grupos terroristas del integrismo musulmán del mundo entero. Allí se adoctrinaba a los jóvenes desafectos, hombres y mujeres, y se les insuflaba falta de esperanza para convertir su frustración en ira. Entonces se les entrenaba, se les armaba y se financiaban los estallidos de violencia.

Wagner pensó un momento.

—Hay alguien que podría ayudarle. —Se mordió los labios—. Se llama Hermann Bolger. Es relojero. También vigila los mecanismos de entrada en la mezquita. —Esbozó una sonrisa—. Divertido, ¿no?

—No —respondió el ruso llanamente—. ¿Dónde puedo encontrar a Bolger?

Wagner le dio la dirección y Boris la memorizó. Se detuvieron ante dos cuadros más de la exposición. Inmediatamente después, su contacto se marchó y él, tras consultar su plano, deambuló por el resto de las galerías durante veinte minutos más.

Luego fue en busca de Hermann Bolger.

La lluvia caía como palabras a gritos, como órdenes a las tropas, con el estrépito fatal de ejércitos antiguos enzarzados en combate mano a mano. Bourne esperaba junto a un pino inclinado, sus negras ramas barridas por el viento, golpeadas por la lluvia.

Desde este punto de observación, había sido testigo de la explosión que hizo pedazos al jeep, de las piezas cayendo, ardiendo durante segundos antes de que el torrente las apagara. Chatarra retorcida caía en todas direcciones, dos partes aterrizaron a un metro de donde estaba oculto: el volante ennegrecido y la cabeza de Suárez, apestosa, aún humeando como recién salida de una barbacoa. Los labios, la nariz y las orejas del comandante se habían calcinado. Los restos de sus ojos humeaban como si fuera una criatura del infierno.

Cuando vio que Vegas bajaba los escalones de entrada a su casa, Bourne se retiró a la densa sombra del pino. Desde donde estaba, le pareció ver que llevaba anticuadas botas con clavos. Advirtió la escopeta que llevaba, pero eso no era lo que le pareció más peligroso. Los ojos de Vegas eran como carbones vivos. Su aspecto sediento de sangre le recordó a un oso que había visto en Montana protegiendo a sus cachorros de un puma. Se preguntó de quién se estaba protegiendo Vegas. Este equipo electrónico debía de haber llevado semanas de instalación: desde luego no era para Bourne.

¿Para quién, entonces?

—Está loco —había protestado Suárez cuando Bourne detuvo el jeep a mil metros de la casa de Vegas—. No voy a hacer eso.

—Sólo así podrá conseguir ayuda médica —respondió Bourne.

—Cuando se baje, ¿qué me impedirá dar media vuelta con el jeep y largarme de aquí?

—La única forma de regresar es montaña abajo —replicó Bourne. La lluvia era tan torrencial que parecía que estaban dentro de una cascada—. Conducirá con una mano. Puede matarse.

Suárez le dirigió una mirada asesina, pero un momento más tarde su expresión se volvió sombría.

—¿Bajo qué luna maligna nací para haber cruzado mi camino con el suyo?

Bourne abrió la puerta y un rugido salido del fin del mundo irrumpió en el jeep.

—Cíñase al plan y todo saldrá bien. Vegas lo conoce. Yo lo seguiré. ¿Está claro?

Suárez asintió, resignado.

—Mi mano me está matando. No siento los dedos que me ha roto.

—Tiene suerte —dijo Bourne—. Imagine lo insoportable que sería el dolor si los sintiera.

Al salir del vehículo, quedó completamente empapado en cuestión de segundos. Vio a Suárez deslizarse torpemente al volante y avanzar por la carretera hacia la casa.

Había visto el primero de los postes con las cámaras infrarrojas y había detenido inmediatamente el jeep, aunque no le había dicho a Suárez por qué. Estaba camuflado como si fuera un mojón indicador de distancias. Reconoció el equipo porque se había topado con el mismo en una mansión en las montañas de Rumania hacía varios años. El sistema era altamente sofisticado, tecnología punta, pero al final Bourne lo había derrotado y había ganado acceso a la mansión. Aunque Suárez hubiera advertido el mojón, dudaba que hubiera sabido qué estaba viendo.

La trampa infrarroja fue una sorpresa. Bourne no quería otra, así que decidió que el comandante condujera el jeep el resto del camino mientras él exploraba a pie la propiedad de Vegas.

La prueba de su prudencia lo miraba en este momento con sus cuencas vacías. No sintió ningún remordimiento por haber enviado a Suárez a la muerte. El comandante era un asesino implacable, y si hubiera tenido media oportunidad, le habría pegado a Bourne un tiro en el corazón.

Observó a Vegas moverse cautelosamente por entre el caos, hurgando aquí y allá con el cañón de la escopeta. Cuando encontró uno de los brazos de Suárez, se agachó a examinarlo con atención. A partir de ese punto, se concentró en las partes corporales. Lenta, metódicamente, su búsqueda lo llevó en círculos concéntricos, más y más lejos del centro de la explosión, cada vez más y más cerca de la posición de Bourne bajo el pino.

La lluvia seguía siendo torrencial, el cielo oculto se desgarraba con cicatrices de relámpagos y el retumbar de los truenos. La visión de Bourne se nubló, mezclada con un fragmento de recuerdo que se apoderó de ella. Bourne había avanzado por lo que casi era una tormenta de nieve para llegar a la discoteca donde Alex Conklin lo había enviado a eliminar a su objetivo. Los restos de nieve se derretían en el cuello de piel de su abrigo cuando se abrió paso por el atestado club. En el servicio de señoras, colocó el silenciador en su pistola y abrió la puerta de una patada.

El rostro de la fría rubia era firme, casi resignado. Aunque estaba armada, no se hacía ilusiones sobre lo que estaba a punto de suceder. ¿Por eso había abierto la boca, por eso le había hablado justo antes de que él acabara con su vida?

¿Qué era lo que había dicho? Escrutó el fragmento de memoria, tratando de oír su voz. En Colombia, bajo la intensa lluvia, oyó la voz de una mujer gritando entre los truenos, y ahora oyó la voz de la fría rubia, tan similar en tono y en desesperación.

—No hay…

¿No hay qué?, se preguntó Bourne. ¿Qué había intentado decirle? Escrutó lo que quedaba de recuerdo, pero ya se disolvía como un cubito de hielo en verano, las imágenes se difuminaban, volviéndose borrosas y confusas.

Un sonido cercano lo devolvió al presente. Vegas había encontrado una de las piernas de Suárez y, al incorporarse tras examinarla, miraba alrededor. Localizó la cabeza del comandante y empezó a dirigirse hacia ella con el ceño fruncido. Bourne se preguntó si reconocería el rostro abrasado y mutilado.

No tuvo que esperar mucho tiempo. Vegas llegó junto a la cabeza de Suárez. Usando el extremo del cañón de la escopeta, le dio la vuelta para que quedara mirándolo. Inmediatamente retrocedió y, alzando la escopeta, escrutó el chaparrón con una expresión ominosa en los ojos.

Eso era todo lo que necesitaba Bourne. El hombre había reconocido a Suárez y no le había sorprendido su presencia en el jeep. Si Essai le había dicho la verdad, era posible que hubiera estado preparándose para ser atacado por Severus Domna. Vegas había renunciado a la organización y sabía que sólo podía esperar de ella una violenta respuesta. Eso explicaría por qué Rosi y él no lo habían dejado todo atrás y habían intentado escapar. No había ningún sitio al que pudiera ir donde Domna no pudiera encontrarlo. Al menos aquí estaba en territorio familiar: lo conocía mejor que nadie que pudieran enviar. Y estaba preparado.

Vegas era alguien a quien Bourne podría respetar. Era dueño de su propio destino: había tomado una decisión difícil y obviamente peligrosa, pero había apencado con ella.

—Esteban —dijo, saliendo de la sombra del alto pino.

Vegas volvió la escopeta en su dirección y Bourne alzó las manos con las palmas hacia fuera.

—Tranquilo —continuó, quedándose completamente inmóvil—. Soy un amigo. He venido a ayudarle.

—¿A ayudarme? Lo que quiere es ayudarme a meterme en la tumba.

El ruido de la lluvia era tan grande que los dos hombres se veían obligados a gritarse el uno al otro, como si estuvieran en un estadio lleno de hinchas que vociferaban.

—Usted y yo tenemos algo en común —replicó Bourne—. Severus Domna.

Por respuesta, Vegas carraspeó y lanzó un escupitajo a un punto situado casi exactamente entre ellos.

—Sí —insistió Bourne.

El otro lo miró durante un momento, y fue entonces cuando Rosi apareció entre los pinos. Empuñaba una Glock. Tenía el brazo extendido, recto como una flecha, apuntando a Bourne.

Vegas abrió mucho los ojos.

—¡Rosi…!

Pero su advertencia llegó tarde. Ella se había acercado demasiado a Bourne, que agarró su brazo extendido, la hizo girar y, mientras la desarmaba, la apretó con fuerza contra su cuerpo.

—Esteban —dijo—, baje la escopeta.

Pudo ver el amor de Vegas por Rosi en sus ojos, y sintió un fugaz retortijón de envidia. La normalidad del mundo de la luz nunca sería suya. No tenía sentido soñar con ello.

En el momento en que bajó el arma, Bourne soltó a la joven, que corrió hacia su hombre. Vegas la rodeó con un brazo.

—Te dije que te quedaras dentro. —Su voz estaba llena de preocupación—. ¿Por qué me desobedeciste?

—Estaba preocupada por ti. ¿Quién sabe a cuántos hombres han enviado?

Al parecer, Vegas no tenía ninguna respuesta para eso. Volvió su sombría mirada hacia Bourne y la Glock que éste todavía empuñaba.

—¿Y ahora qué?

Bourne caminó hacia ellos. Al ver a Vegas tensarse, cogió la Glock por el cañón.

—Ahora voy a devolverle su pistola. —La tendió—. No la necesito.

—¿Han venido sólo Suárez y usted?

Bourne asintió.

—¿Por qué estaba con él?

—Me topé con un bloqueo de carreteras de las FARC y lo usé como rehén.

Vegas parecía impresionado.

—No nos han seguido —añadió Bourne—. Me aseguré de eso.

Vegas miró la Glock y luego estudió el rostro de aquel desconocido. La sorpresa fue sustituida por una chispa de curiosidad. Cogió la Glock y dijo:

—Ya está bien de tanta lluvia. Supongo que usted también está pensando lo mismo.

Hendricks casi no reconoció a Maggie cuando se reunieron en el restaurante que él había elegido. Llevaba puesto un vestido índigo y zapatos de tacón negros, pero no lucía joyas, sólo un reloj barato pero funcional, y tenía el pelo suelto, más largo de lo que parecía posible cuando llevaba gorra. Con el ancho mono de jardinera parecía tener figura de marimacho, pero el vestido hacía trizas esa ilusión. Sus largas piernas desembocaban en finos tobillos. Quien inventó los zapatos de tacón, pensó Hendricks, debió ser un hombre enamorado de la forma femenina. Amanda los usaba sólo de vez en cuando, pues se quejaba de lo incómodos que eran. Cuando él señaló que su amiga Micki siempre llevaba tacones altos, Amanda replicó que Micki los usaba desde hacía tanto tiempo que ya no podía ponerse zapatos planos: los tacones altos habían acortado los tendones de sus empeines. «Descalza, anda de puntillas», le había dicho.

Hendricks se preguntó qué aspecto tendría Maggie descalza.

Estaba a punto de entregarle su coche al encargado cuando la mujer despidió al muchacho. Cuando subió al asiento del pasajero, dijo:

—Prefiero comer en Vermilion, así que he hecho una reserva allí. ¿Lo conoce?

—¿En Alexandría?

Ella asintió.

—Mil ciento veinte King Street.

Hendricks puso el coche en marcha.

—¿Ha estado allí antes?

—Una vez.

Hendricks recordó la celebración de su primer aniversario con Amanda. Qué noche tan sorprendente fue aquélla, empezar en Vermilion y terminar al amanecer enroscados y durmiendo uno en brazos del otro.

—Espero que no piense que soy una caprichosa —comentó ella.

Él sonrió.

—No la conozco lo suficiente.

Ella se acomodó en el asiento mientras él se sumaba al tráfico, en dirección al puente Key y Alexandría. Seguía teniendo las manos sobre el regazo.

—El caso es que soy una postre-adicta… ¿Esa palabra existe?

—Ahora sí.

Su risa era suave y líquida. Él bebió su aroma como si fuera el olor de un whisky de malta. Las aletas de su nariz se dilataron y sintió un estremecimiento en el fondo de su ser.

—Hay un postre en Vermilion, profiteroles salados, que es mi favorito. No los he comido desde hace tiempo.

—Los comerá esta noche. —Hendricks maniobró entre el tráfico, llevando el coche de su escolta de esta noche justo detrás—. Dos porciones si eso es lo que desea.

Ella lo miró. Los faros de los coches que venían de frente hicieron brillar sus ojos.

—Eso me gusta —dijo suavemente—. Un hombre que no tiene miedo de convertirme en una glotona.

Ya habían llegado al puente. Los monumentos de la ciudad estaban encendidos, convirtiendo el cielo nocturno en dorado y gris.

—No puedo imaginar que sea una glotona.

Maggie suspiró.

—A veces hay cierta excitación en darse un capricho.

Él frunció el ceño.

—No estoy seguro de…

—Es la naturaleza prohibida del acto, ¿sabe a qué me refiero?

Hendricks no lo sabía, pero estaba empezando a desear saberlo.

—Nunca ha hecho nada prohibido, ¿no?

Maggie, con una copa de vermut en la mano, lo miraba ahora desde el otro lado de la mesa en el Vermilion, una mansión de la ciudad. Su mesa estaba junto a una ventana, y desde su ubicación en la primera planta podían ver el desfile nocturno de jóvenes (turistas y residentes por igual) paseando por la acera.

—Siempre ha sido el chico bueno.

Hendricks se sentía a la vez molesto y fascinado porque ella lo hubiera calado tan rápidamente.

—¿Qué la hace decir eso?

Ella le dio un sorbo a su bebida. Parecía que tenía luces tintineantes en el centro.

—Huele como uno de los buenos.

Él sonrió, inseguro.

—Me temo que me he perdido.

Ella soltó la bebida y, tras inclinarse hacia delante, cogió su mano libre con la suya. Le dio la vuelta y le abrió los dedos para poder estudiar su palma. En el instante en que ella lo agarró, Hendricks sintió una descarga eléctrica correrle por el brazo y por su pecho, antes de posarse en su entrepierna. Se sintió como si se hubiera metido en un baño de agua caliente.

Ella alzó la cabeza para mirarlo a los ojos, y él tuvo la clara sensación de que sabía exactamente lo que estaba sintiendo. Una lenta sonrisa se extendió por su rostro, pero carecía de ironía o culpa.

—Es el hermano mayor o hijo único. Primogénito, en cualquier caso.

—Es cierto —reconoció él, tras un momento de vacilación—. Por eso tiene esa sensación tan fuerte del deber y la responsabilidad. Los primogénitos son siempre así; es como si los programaran antes de nacer.

Lenta y sensualmente, el índice de ella siguió las líneas de su palma.

—Fue un buen hijo y un buen marido.

—No fui tan buen marido…, al menos la primera vez. Y desde luego no he sido un buen padre.

—Tiene un fuerte sentido del deber hacia el trabajo y el país.

—Sus ojos parecían absorberlo. —Esas cosas son lo primero…, siempre lo son, ¿verdad?

—Sí —respondió Hendricks. Descubrió que estaba inexplicablemente ronco.

Se aclaró la garganta, retiró la mano y se bebió la mitad de su whisky de malta. Este acto desmedido hizo que los ojos le lagrimearan, y casi se atragantó.

—Cuidado —comentó Maggie—. Va a hacer que sus niñeras echen a correr.

Hendricks, con las mejillas coloradas, asintió. Se secó los ojos con la servilleta y se aclaró de nuevo la garganta.

—Mejor —dijo Maggie.

No estaba seguro de si era una pregunta, en cuyo caso requeriría una respuesta. Lo dejó pasar y sorbió los restos del escocés.

—¿Cuántos idiomas habla, por cierto?

Ella se encogió de hombros.

—Siete. ¿Importa?

—Mera curiosidad.

Pero era más que eso. Una parte de él, enamorada ya, cerraba los ojos y se hacía a un lado, pero la otra parte, el hombre siempre vigilante, como la propia Maggie lo había definido, quería investigarla. No es que no confiara en el proceso de investigación del gobierno (aunque podía citar numerosos casos donde habían pasado por alto algo vital), pero confiaba más en sus instintos.

Le tendió una carta de menú y abrió la suya.

—¿Qué le apetece? ¿O prefiere tomar los profiteroles primero?

Ella lo miró por encima del menú y sonrió.

—Parece usted tan triste. Quizá no está cómodo conmigo… ¿Preferiría que dejáramos la cena para otro día, o incluso que nos olvidáramos de ella? Porque eso sería…

—No, no. —Hendricks se encontró alzando la voz para asegurarse de que la detenía—. Por favor, Maggie. Sólo… —Apartó la mirada, los ojos desenfocados por un instante.

Como sintiendo su cambio de humor, ella indicó el menú.

—¿Sabe qué me encanta de aquí? El sándwich de cangrejo con tomate, lechuga y bacon.

Él volvió a mirarla, y sonrió.

—¿Sin profiteroles?

Ella le devolvió la sonrisa.

—Ahora que lo pienso, esta noche puede que quiera otro tipo de postre.

11

Cuando Jalal Essai dejó a Bourne, subió a bordo de un vuelo con destino a Bogotá y noventa minutos más tarde hizo trasbordo a un vuelo transoceánico, como le había dicho al norteamericano que haría. Sin embargo, después de eso fue una historia diferente.

Voló a Madrid y luego a Sevilla, donde alquiló un coche e inició su viaje a Cádiz, en la costa suroccidental de España. Cádiz tenía una rica historia. Dependiendo de a quién creyeras, la fundaron los fenicios o, según las leyendas griegas, Hércules. Los fenicios la llamaron Gadir, la ciudad amurallada. Los griegos la conocieron como Gadira. Según la leyenda, Hércules fundó la ciudad después de matar a Gerión, el monstruo de tres cabezas, al completar el décimo de sus trabajos. En cualquier caso, Cádiz es la ciudad más antigua de Europa occidental. Ha pasado por las manos de diversos conquistadores legendarios: los cartagineses, Aníbal, los romanos, los visigodos y los moros, que gobernaron Qadis entre 711 y 1262. Del árabe procede el nombre moderno, Cádiz.

Essai tuvo motivos para pensar en esta historia mientras su coche recorría los ciento y pico kilómetros desde el aeropuerto de Sevilla hasta el arenoso istmo donde se asentaba Cádiz. La ciudad había florecido con el comercio con las Indias, y se notaba. Debido al suelo arenoso, no había edificios altos en Cádiz, así que el contorno ciudadano tenía más o menos el mismo aspecto que en la época medieval. Siendo española, la ciudad tenía un claro aspecto y ambiente colonial.

Siguiendo el mapa que había memorizado, atravesó las murallas que conducían al casco antiguo. La casa de color crema en la avenida Duque de Nájera daba a la Caleta, una de las más hermosas playas de la ciudad. Desde las ventanas traseras del segundo piso todo el casco antiguo se ofrecía como la historia del sur de España.

Essai había llamado desde el aeropuerto de Sevilla. Por tanto, don Fernando Herrera lo estaba esperando. Abrió la gruesa puerta medieval de madera en cuanto el árabe apagó el motor del coche.

Don Fernando, que vivía en Sevilla, pero mantenía esta segunda casa como refugio ocasional, vestía un inmaculado traje ligero de verano exactamente del mismo tono crema que el exterior de su casa. Aunque tenía setenta y pocos años, su cuerpo era magro y plano, como si lo hubieran construido en dos dimensiones en vez de tres, y sus vívidos ojos azules parecían aún más prominentes en contraste con su piel correosa, oscura, quemada por el viento y arrugada por el sol. De no ser por sus ojos, podría ser confundido con un árabe.

Essai bajó del coche, se estiró, y los dos hombres se abrazaron al estilo europeo.

Entonces Herrera frunció el ceño.

—¿Dónde está Esteban?

—Esteban está bien. Está protegido —respondió Essai—. Es una larga historia.

Herrera asintió y lo condujo al fresco interior, pero su expresión de preocupación no menguó.

La casa estaba construida en estilo colonial, con un espacio central abierto refrescado por fuentes y las hojas de finas palmeras datileras, que se agitaban suavemente con la brisa del mar.

Herrera había dispuesto comida y bebida en una bandeja de latón sobre una mesa de madera plegable. Después de que Essai se lavara, los dos hombres se sentaron a la sombra para comer las viandas de los beduinos del desierto sólo con la mano derecha, como hacen los árabes.

El español cogió una naranja valenciana de un cuenco y se dirigió a su interlocutor.

—Ahora dime, por favor. —Sacó una navaja de hoja larga y fina y empezó a pelar la fruta—. Esteban no es sólo empleado mío, es un viejo amigo. Te envié a Colombia para que lo trajeras y a su mujer antes de que Severus Domna los matara.

—Así que era una prueba.

Herrera separó un gajo de la naranja.

—Si quieres considerarlo así.

—¿Cómo quieres que lo considere? —Essai estaba claramente molesto—. No te fías de mí.

—Esteban no está aquí. —Herrera se llevó el gajo de naranja a la boca, y luego, en un fugaz movimiento, colocó la hoja de la navaja contra la garganta de Essai. Señaló al oeste con la otra mano—. Ahí fuera están las Columnas de Hércules. La leyenda dice que hay una frase grabada en ellas: Non plus ultra.

—Nada más allá —tradujo Essai.

—A menos que te expliques, no habrá nada más allá para ti.

—No tienes motivos para enfadarte ni para preocuparte. —Essai había echado la cabeza hacia atrás en un vano intento por escapar de la hoja. Podía sentir el frío metal apretado contra el latido de su cuello, y combatió la urgencia de tragar saliva, una clara señal de miedo—. Me enviaste para que trajera a Esteban Vegas. Pero en Colombia se me ocurrió una idea mejor cuando me encontré con Jason Bourne.

Herrera abrió mucho los ojos.

—¿Enviaste a Bourne a recoger a Esteban?

—Conoces a ese hombre personalmente, Fernando. ¿Hay alguien mejor para esa tarea? Es mejor opción que yo, sobre todo porque descubrí que Domna había preparado un ataque contra Vegas.

Los ojos de Herrera se ensombrecieron. Retiró el cuchillo, pero distaba mucho de estar relajado.

—¿Qué le contaste a Bourne?

—La verdad no, si eso es lo que te preocupa. Le dije que Vegas es un eslabón débil en la cadena de Domna.

—Lo cual es cierto.

—Las mentiras requieren cierta cantidad de verdad para ser creíbles.

El español miró la naranja incompleta y sacudió la cabeza.

—Nunca es aconsejable mentirle a Bourne.

—No lo descubrirá jamás.

En los ojos de Herrera se reflejó su inquietud.

—¿Cómo lo sabes? Esteban…

—Vegas no va a decirle ni una palabra a Bourne. No tiene ningún motivo para hacerlo y todos los motivos para no hacerlo.

Herrera pareció considerar ese razonamiento un momento.

—Sigue sin gustarme. Tendrás que contactar con Bourne, decirle que traiga aquí a Esteban y a la mujer. Es demasiado peligroso.

—Hay billetes a su nombre esperándolo en el aeropuerto regional. Cuando llegue a Sevilla, habrá un paquete con el resto de los detalles. —Essai se encogió de hombros—. Es lo mejor que pude hacer, dadas las circunstancias.

—Tendrías que haber manejado mejor las circunstancias —replicó Herrera agriamente—. Tenías a Corellos en el bolsillo. ¿Qué más necesitabas?

—Corellos es tan estable como una barca en el mar. Ese hombre es una bomba de tiempo ambulante.

—Puede que sea cierto —reconoció Herrera—, pero eso no cambia el hecho de que sigue siendo útil para mí.

—¿Ser dueño de Aguardiente Bancorp no es suficiente para ti? Es una de las más grandes instituciones financieras fuera de Estados Unidos.

Herrera contempló las temblorosas hojas, más allá de las cuales el cielo brillaba tan azul como sus ojos.

—Aguardiente es mi trabajo durante el día. —Cogió otro gajo de naranja—. Necesito estar entretenido de noche. —Su mirada bajó como el sol hasta posarse en el rostro de Essai—. Deberías comprender eso mejor que nadie.

Tras meterse el gajo en la boca, masticó reflexivamente durante un momento, saboreando el jugo agridulce, luego engulló la pulpa.

—Pero esto no trata de mí, Essai, se trata de Bourne.

Arrancó un tercer gajo, pero en vez de comérselo se lo ofreció a su invitado. Entonces esperó, paciente como un roshi en un retiro zen.

Essai permaneció sentado con el gajo de naranja entre las yemas de los dedos de la mano derecha, mirándolo como si fuera una escultura que acabara de comprar, no algo de comer.

—Sabes lo que me hizo.

—Invadir tu hogar no es algo que se perdone fácilmente.

El árabe seguía mirando el gajo de naranja.

—Puede que nunca llegue a perdonarle.

Herrera gruñó y retiró lo que quedaba de naranja.

—Ahora voy a contarte un secreto, Essai. Bourne también entró en mi casa.

El árabe alzó la cabeza para mirarlo a los ojos, y Herrera asintió.

—Es verdad. Fue a la casa de Sevilla con una mujer llamada Tracy Atherton, haciéndose pasar por… —Agitó una mano, restándole atención—. Lo que importa es que fue una invasión, igual que lo fue entrar a robar en tu casa.

—¿Y qué hiciste?

—¿Yo? —Herrera parecía sorprendido por la pregunta—. No hice nada. Bourne hacía lo que tenía que hacer. No tenía ningún motivo para confiar en mí y todos los motivos para no hacerlo. —Dejó que la repetición de la expresión que Essai acababa de utilizar calara antes de continuar—. No había nada que hacer. Todo es parte del territorio que tú, él y yo habitamos.

El árabe frunció el ceño.

—Piensas que me he tomado esto demasiado personalmente.

—Pienso que necesitas algo de perspectiva.

—Ignoras las diferencias entre el mundo occidental y el mundo musulmán.

—Has elegido vivir en el mundo occidental, Essai. No puedes tener ambas cosas.

—Se merece…

—Lo estás utilizando para que traiga aquí a Esteban; eso es suficiente. Conozco a ese hombre mejor que tú. Sería un error abusar de su suerte. —Herrera señaló el gajo de naranja—. No me decepciones.

Después de un instante, Essai se metió la fruta entre los labios y la mordió.

—Venga, siéntese junto al fuego. —Esteban Vegas palmeó el horno de piedra—. Estará seco en unos minutos.

Bourne cruzó la cocina y se sentó junto al hombre. Rosi atendía el hornillo, preparando la cena. La noche había caído con la velocidad de un jaguar. Latigazos de cálida luz amarilla de las lámparas de gas que Vegas había encendido impedían que la oscuridad se colara por las ventanas. La tormenta había remitido, pero el cielo seguía cubierto por densas nubes. En el exterior, la oscuridad era absoluta, como si los hubieran transportado al fondo de un pozo.

—¿Estaba esperando a Jalal Essai?

Vegas alzó las cejas.

—¿Essai está en Colombia? No tenía ni idea.

—Entonces estos elaborados preparativos…

Su anfitrión desvió la mirada.

—Eran para… otros.

Bourne cogió la mano derecha del hombre y le hizo extender el dedo índice. Un pálido círculo de carne era testigo del anillo del que se había deshecho hacía poco. Vegas retiró la mano como si el norteamericano la hubiera acercado al fuego.

—Sé lo de Severus Domna —dijo Bourne.

—No tengo ni idea de…

—Son también mis enemigos.

Vegas se levantó bruscamente.

—Esto ha sido un error. —Se apartó de Bourne—. En cuanto sus ropas estén secas, márchese.

Rosi se volvió desde la cocina.

—Esteban, ¿dónde están tus modales? No puedes enviar a este hombre a la oscuridad y el frío.

—No te metas en esto. —Vegas no dejó de mirar a Bourne—. No sabes…

—Sé lo que significa ser un ser humano decente, mi amor.

Podía haber dicho más, pero no lo hizo. En cambio, miró a Vegas a los ojos. Fue ahí donde se decidió la discusión.

—Bien —gruñó él—. Pero se irá mañana a primera hora.

La sonrisa de Rosi iluminó su rostro como la luz del sol.

—Sí, mi amor. Como tú quieras. —Sacó el asado del horno—. Ahora, por favor, ofrécele a nuestro invitado una bebida antes de que el pobre hombre se muera de sed.

Bourne cogió su cachaza, un fuerte licor hecho con caña de azúcar fermentada, y se detuvo junto a una ventana. Tras él, Rosi hacía los últimos preparativos para la cena y Vegas añadía otro plato a la mesa.

Sólo veía su rostro en un reflejo fantasmal, lo cual, pensó, era adecuado. Sólo soy una sombra que se mueve en un mundo de sombras. Sus pensamientos se volvieron hacia Jalal Essai. ¿Seguía trabajando para Severus Domna? Desde luego, había movido contrabando con la ayuda de Suárez y su grupo de las FARC. El comandante había sido miembro de Domna, pero también una criatura política. Las FARC habían sido la vida de Suárez en su lucha contra el gobierno colombiano. Entonces, ¿Essai lo utilizaba para sus propios propósitos? Pero ¿cuáles podían ser esos propósitos? ¿Era también un invento la historia de su hija? Si era así, entonces su plan de venganza contra Domna era también mentira. Tomó un sorbo de licor. Era posible que el rencor de Essai fuera contra Benjamin El-Arian personalmente y no contra la organización a nivel colectivo. Ese escenario le daba la vuelta a la situación. Si es que era real. La verdad era que Jalal Essai era un misterio absoluto. Ni sus acciones ni sus motivos estaban claros.

Una vez más, pensó Bourne, se encontraba en una situación donde no podía fiarse de nadie.

Rosi lo llamó a cenar. Cuando se volvió, ella le sonreía dulcemente, con el brazo extendido hacia la silla que le esperaba. A su modo poco convencional, pensó Bourne, era bastante bonita, con el largo pelo negro, los ojos de color café y la piel rosa oscuro. Era magra, con poca grasa, señal de vivir en mitad de ninguna parte. No llevaba maquillaje ni joyas, a excepción de un punto de oro en cada oreja. Sus dientes eran blancos y regulares, su boca generosa, su sonrisa tan cálida como sus modales. A Bourne le agradaba, como le agradaba la forma en que manejaba a Vegas. La vida no era fácil para las mujeres en una sociedad tan machista.

El anfitrión ya estaba sentado a la cabecera de la mesa. El guiso de carne y patatas humeaba y había pan fresco que, según explicó, Rosi había horneado esa mañana. Vegas entonó una breve oración y luego comieron en silencio durante algún tiempo. Un crucifijo de madera tallada los observaba fríamente desde su sitio en una pared. La comida era deliciosa, y Rosi sonrió encantada cuando Bourne así se lo manifestó.

—Bien —dijo Vegas, limpiándose los labios con un trapo manchado—, ¿dónde está?

Bourne lo miró.

—¿Dónde está quién?

—Essai.

—Entonces sabe que estaba en Colombia.

—Eso esperaba, al menos. Me dijeron que vendría y nos sacaría de aquí antes de… —Tras una rápida mirada a Rosi, se detuvo.

—Puedes decir el nombre, mi amor. —Ella comía despacio, a bocados pequeños, como si temiera que no hubiera suficiente comida para satisfacer a su hombre y su invitado—. No me haré un ovillo y moriré.

Vegas se persignó.

—¡No lo quiera Dios! —Frunció el ceño—. Nunca digas una cosa así, Rosi. ¡Nunca!

—Como tú quieras. —La joven bajó la mirada hacia su plato y empezó a comer de nuevo.

El hombre dirigió su atención a Bourne otra vez.

—Como ha visto, estamos preparados para lo inevitable, pero ya no quiero quedarme aquí, donde acabaremos por ser vulnerables.

—Pero Severus Domna está en todas partes.

—Essai nos ha prometido asilo.

—¿Y usted confía en él?

—Sí. —Vegas se encogió de hombros—. Pero, sinceramente, ¿qué opción tenemos?

Bourne reflexionó al respecto y decidió que no tenían ninguna.

—¿Por qué es inevitable que Domna quiera acabar con ustedes? —Soltó su tenedor—. ¿Qué ha hecho?

Vegas guardó silencio durante largo rato. Y justo cuando Bourne pensaba que no iba a responder, lo hizo.

—Es lo que no he hecho lo que tiene preocupados a esos maricones. —Se metió la comida en la boca y masticó, pensativo.

Bourne esperó en vano a que terminara. Cuando su anfitrión tomó un sorbo de aguardiente, preguntó:

—¿Qué quería Domna que hiciera?

El hombre chascó la lengua.

—Espiar. Querían que espiara a mi jefe y a uno de mis más viejos amigos. Es la persona que me dio trabajo cuando estaba arruinado y era un borracho al que echaban de todos los bares de Bogotá y pasaba las noches en cualquier callejón. Era joven, entonces; era un necio que estaba lleno de ira. —Sacudió la cabeza—. Dios, tanta ira. —Tomó otro sorbo de licor, quizá para fortalecerse—. Me ganaba la vida, si podemos llamarlo así, poniendo mi vieja navaja oxidada en el cuello de los transeúntes nocturnos y robándoles su dinero.

Miró el crucifijo y se rascó el dorso de la mano.

—Estaba perdido, era un holgazán, no valía para nada, o eso pensaba. Una noche, mi fortuna cambió. Ese hombre, mi víctima, me desarmó en un abrir y cerrar de ojos. Para serle sincero, no tenía el corazón puesto en ese negocio…, no lo tenía puesto en nada. Pero no tenía nada más.

Se encogió de hombros y contempló los restos de aguardiente en su vaso. Se dispuso a volver a llenarlo, pero Rosi apartó la botella de su alcance. Él no intentó volver a cogerla. Tal vez, pensó Bourne, esto era un ritual diario entre ellos.

—No puedo decir qué chispa de vida vio ese hombre en mí, pero la vio. —Vegas se aclaró la garganta como si luchara por controlar sus emociones—. Me limpió, me llevó a su campo petrolífero, me formó desde la nada. Encontré algo en mi interior…, llámelo un hogar, no lo sé. De cualquier modo, era un lugar donde me sentía a salvo, protegido. Trabajé duro, me encantaba el trabajo duro. Me producía un placer tan intenso que olvidé el dolor. Y ahora estoy aquí, muchos años después, después de haber aprendido bien mis lecciones, dirigiendo para ese hombre sus campos petrolíferos. Tengo instinto para ello. Creo que él lo sabía, aunque yo no lo supiera. —Sus ojos brillaron cuando su mirada se centró en Bourne—. Y en todos estos años, décadas ya, nunca me dijo por qué me sacó de la calle.

—Nunca lo preguntó.

Vegas volvió la cabeza, como si mirar al rostro de Rosi lo calmara.

—Habría sido romper lo que nos unía. —Suspiró y retiró su plato—. Me ordenaron espiar a ese hombre. —Volvió el rostro y ahora había un destello de ira auténtica en sus ojos—. Era una prueba, ¿sabe? Una prueba de mi lealtad. Y la pasé. Mi lealtad, ahora y siempre, es hacia don Fernando.

Durante un momento, a Bourne le pareció que había oído mal.

—¿Cómo se apellida don Fernando?

—Herrera. Don Fernando Herrera. —Vegas continuaba comiendo.

Bourne sonrió, todavía intentando dilucidar las implicaciones de este crucial dato. Suárez movía contrabando para Essai. Essai estaba de algún modo relacionado con Herrera, que era dueño de los campos petrolíferos que Vegas dirigía. De algún modo, el español también había llamado la atención de Domna. Todavía había que determinar por qué. Por no mencionar cómo habían conectado Jalal Essai y Herrera.

Rosi ladeó la cabeza y se dirigió a Bourne.

—¿Por qué sonríe, señor?

—Don Fernando es un amigo —replicó.

Vegas alzó la cabeza.

—¡Qué oportuno! Essai hizo bien al enviarlo aquí. Será usted nuestro pastor. Mañana comenzaremos nuestro largo viaje para reunirnos con don Fernando.

Después de la cena, Hendricks se ofreció a acompañar a Maggie a casa.

—Vamos a la tuya —propuso ella—. Quiero echar un vistazo a los rosales.

—¿Tengo que pagarte horas extras?

La mujer sonrió.

—Esto corre de mi cuenta.

Ella bajó del coche en cuanto se detuvieron ante la casa. El vehículo que los seguía se detuvo a discreta distancia manzana abajo, pero sin perder de vista a Hendricks por si le sucedía algo no previsto. El secretario de Defensa podía imaginar a sus guardaespaldas preocupándose de que Maggie lo golpeara en la cabeza con uno de sus tacones de aguja.

En realidad, ella, al pisar el césped, se había quitado los zapatos. Colgaban de su índice mientras caminaba suavemente por el parterre en dirección a los rosales. Tras arrodillarse, susurró algo a las flores, tocándolas una por una como si fueran sus hijas.

Cuando se levantó y se volvió hacia él, sonreía.

—Estarán bien. Mejor que bien. Ya verás.

—No tengo ninguna duda.

Hendricks la condujo por las escaleras de ladrillo y abrió la puerta principal. Todas las luces estaban apagadas por motivos de seguridad, y cuando él cerró la puerta tras ellos, quedaron bañados en una oscuridad interrumpida intermitentemente por las luces de la calle. De vez en cuando, un poderoso rayo de una de las linternas de los guardias pasaba ante una de las ventanas.

—Como en la cárcel —dijo Maggie.

—¿Qué? —Hendricks se volvió hacia ella, sobresaltado por el comentario.

—Las torres de los guardias. Los reflectores. Ya sabes.

Él la miró, y notó un cosquilleo en su nuca. Ella tenía razón, naturalmente. Él (y todos los políticos de su nivel y por encima) vivían en una especie de cárcel. Nunca lo había pensado en esos términos antes. O tal vez sí. ¿No había mencionado Amanda algo por el estilo durante su cena en el Vermilion? Se pasó una mano por la frente. Esta noche y la noche con Amanda se confundían en su mente, difusas. Pero eso era una completa tontería.

De repente, fue plenamente consciente de que los dos estaban allí en la penumbra.

—¿Te apetece una copa?

—No sé. ¿Cuánto tiempo voy a quedarme?

—Eso depende de ti.

Ella se rio animosamente.

—¿Qué dirán tus guardaespaldas?

—Están entrenados para ser discretos.

—¿Quieres decir que la grabación de nuestras escenas de sexo no acabará en manos de la prensa amarilla?

Hendricks sintió un aleteo en su bajo vientre.

—Yo no… no sé a qué te refieres.

Ella se le acercó y él inspiró profundamente su olor especial. La garganta se le cerró con tanta fuerza que apenas pudo articular las palabras.

—¿Quieres acostarte conmigo?

¡Parecía un colegial!

Pero ella no se rio.

—Sí, pero no esta noche. Esta noche me gustaría charlar. ¿Te parece bien?

—Sí. Por supuesto. —Hendricks se aclaró la garganta—. Pero no he charlado con una mujer desde… —No podía evocar a Amanda, no aquí, no ahora—. Desde hace mucho tiempo.

—Tranquilo, Christopher. Yo tampoco.

Él la condujo a uno de los sofás, su favorito. A menudo se quedaba dormido en él, tarde, con un informe abierto sobre el pecho. Todavía notaba la cama fría sin Amanda acostada a su lado. Le gustó que Maggie lo llamara Christopher: nadie lo hacía hoy en día, ni siquiera el presidente. Despreciaba el término «señor secretario». Le parecía algo para esconderse detrás.

Mientras se acomodaban en los cojines, él extendió la mano hacia una lámpara de la mesa que tenía más cerca, pero ella lo detuvo.

—Por favor. Lo prefiero tal como está.

El brillo de las linternas de los escoltas se había vuelto más intermitente, ya que habían regresado a su patrulla continua. Las pálidas barras de las farolas dibujaban vetas en la alfombra a sus pies, iluminando sus piernas. Hendricks vio que ella no se había vuelto a poner los zapatos. Tenía unos pies preciosos. Se preguntó cómo sería el resto de su cuerpo.

—Háblame de ti —sugirió—. ¿Cómo eran tus padres? —Hizo una pausa— ¿Es demasiado personal?

—No, no. —Cuando ella negó con la cabeza, su cabello flotó en torno a su rostro como un marco líquido—. Pero en realidad no hay mucho que contar. Mi madre era sueca, mi padre americano, pero se divorciaron cuando yo era pequeña y viví cinco años en Islandia con mi madre antes de regresar a Suecia.

Esto era cierto, y le permitía hacer pasar la mentira de su personalidad de Maggie Penrod.

—Llegué a Estados Unidos cuando tenía veintiún años con el fin de ver a mi padre, a quien no había visto desde el divorcio.

Hizo una pausa durante un momento, mirando a la nada. Estaban emergiendo más verdades de lo que había pretendido. ¿Qué decía eso sobre ella?

—No sé qué o a quién esperaba encontrar aquí, pero mi padre no se alegró de verme. Tal vez fue por la enfermedad (se estaba muriendo de enfisema), pero la verdad es que creí que su inminente muerte le haría sentirse más agradecido por mi presencia.

Hendricks esperó un momento antes de hablar.

—Y no fue así.

—Eso sería quedarse cortos.

Su sonrisa se volvió sombría. Algo en el rostro de ella no le gustó. Quiso rodearla con sus brazos. Pero no hizo ningún intento.

—Se había olvidado de mi existencia. De hecho, negó que yo fuera su hija, dijo que era una impostora que quería quedarse con su dinero tras su muerte. Que nunca había tenido una hija. Al final, su enfermera me mostró la puerta. Era grande y fornida…, supongo que tenía que serlo para poder transportarlo. Me intimidó tanto que me marché sin decir palabra.

—¿Trataste de volver?

—Estaba tan dolida que no supe qué hacer. Para cuando decidí intentarlo de nuevo, él ya había muerto.

Skara odiaba a su padre, odiaba todo lo relacionado con él, incluyendo su ordinariez por acostarse con otra mujer mientras todavía estaba casado con su madre, a quien había dejado sola en Suecia con una niña pequeña que no le importaba nada; siempre insistió en que nunca le había dado la vida. Dejar a una esposa era una cosa, y podía excusarse en diversas circunstancias, pero negar la existencia de tu hija era imperdonable.

Para gran desazón suya, descubrió que le caían lágrimas por las mejillas. Se inclinó hacia delante, los codos sobre los muslos y se llevó las manos a la cara. Su cabeza estaba a punto de explotar. Se sintió aplastada, como si su corazón fuera a romperse de nuevo. Pero de manera tan extraña que la hizo sentirse mareada, una parte de ella se desgajó, como si estuviera viendo su propia pena tal como si fuera parte de las tomas del día de una película, sin montar y repleta de emoción.

Ahora Hendricks sí que le puso suavemente una mano en el hombro.

—Lo siento mucho —dijo.

—No lo sientas —replicó ella, sin animosidad—. Yo no puedo… No quiero sentir lástima de mí misma.

Alzó la cabeza y se volvió hacia él. Su cara manchada por las lágrimas pareció de pronto muy joven y vulnerable.

—No suelo recordar el pasado… y nunca le hablo a nadie de ello.

Naturalmente, Hendricks se sintió halagado. Al advertirlo, ella notó que su división interior se ampliaba. En el trabajo encubierto, existía la posibilidad de querer ser tu personaje, de sentir que no querías dejar nunca las circunstancias en las que te hallabas. Skara sentía que podía estar sucediéndole eso ahora mismo. Se veía atraída por la personalidad de Maggie y se alejaba de Skara. Estaba cómoda en esta casa, cómoda con Christopher Hendricks. Él no era como lo había imaginado, el político americano cínico, codicioso y pérfido. El rostro humano del objetivo era, lo sabía, el aspecto más peligroso del trabajo encubierto.

Hendricks, sentado junto a ella, naturalmente no era consciente de sus pensamientos. Y, sin embargo, la conexión entre ellos que él había sentido cuando se conocieron se había reforzado y ampliado durante el curso de la noche hasta tal punto que sentía el conflicto interior de ella, aunque era incapaz de dilucidar su naturaleza.

—Maggie, ¿hay algo que pueda hacer?

—Llévame a casa, Christopher.

Y lo decía en serio desde el fondo de su cínico, codicioso, y pérfido corazón.

Karpov cogió el metro hasta la parada de Milbertshofen y caminó varias manzanas hasta Knorrstrasse. La relojería de Hermann Bolger estaba en la primera planta de un anticuado edificio incongruentemente intercalado entre una sucursal ultramoderna del Commerzbank y la chillona fachada de una cadena de comida rápida.

En el exterior, un cartel antiguo donde se veía el interior de un reloj crujía con las ráfagas de viento. Las escaleras eran empinadas y muy estrechas y el mármol gris estaba desgastado por décadas de pisadas. La escalera olía ligeramente a aceite y metal caliente. Una radio sonaba en alguna parte, una triste canción alemana que le hizo apretar los dientes. Boris dejó atrás una ventana pequeña a través de cuyos sucios paneles pudo distinguir un callejón con contenedores metálicos de basura.

La puerta de la tienda de Bolger estaba abierta y Karpov entró. Era un lugar pequeño. La triste canción alemana que entonaba una sinuosa voz femenina resonaba en la tienda, surgida de las entrañas del lugar. Tres de las paredes estaban repletas de estanterías con relojes. Boris los miró: todos parecían ser antigüedades auténticas. Delante de él había un mostrador bajo con una encimera y laterales de cristal. Dentro había relojes de oro y acero inoxidable: todos ellos, vio mientras se inclinaba para echar un vistazo, probablemente creaciones del propio Bolger.

El propietario brillaba por su ausencia. Boris golpeó bruscamente con los nudillos el mostrador de cristal, luego llamó, la mirada fija en la puerta abierta que daba a la habitación del fondo donde, era de esperar, el relojero tenía su taller. La canción terminó y empezó otra, igualmente lacrimógena y nostálgica de la República de Weimar.

Impaciente, Boris rodeó el mostrador y se dirigió a la habitación del fondo. Aquí los olores de aceite y metal caliente eran más concentrados, como si Bolger estuviera cocinando un extraño guiso industrial. Entraba luz por una ventana al fondo que supuso asomaba al mismo callejón que había visto desde la escalera. La música estaba insoportablemente alta. Se acercó a la radio y la apagó.

El silencio inundó el taller, y con él un olor que se mezclaba con los otros. A Karpov le pareció familiar y electrizante.

—¡Herr Bolger! —llamó—, Herr Bolger, ¿dónde está?

Abriéndose paso por el abarrotado espacio, llegó hasta la puerta ridículamente estrecha del cuarto de baño.

—¡Maldita sea!

Bolger, de rodillas, le mostraba el culo. Sus brazos colgaban sueltos, los dorsos de las manos reposaban sobre los diminutos azulejos grises. Tenía la cabeza dentro de la taza, sumergida en el agua.

Boris no se molestó en comprobar si respiraba. Reconocía a un muerto cuando veía a uno. Retrocedió y cruzó rápidamente la tienda. Bajaba las escaleras cuando oyó el agudo ulular de las sirenas de la policía. Continuó bajando tan rápido como pudo, deteniéndose sólo en la puerta principal para mirar a través del cristal biselado. Al menos tres coches de policía estaban delante del edificio, y los agentes bajaban desenfundando sus pistolas y se dirigían hacia donde él se encontraba.

Mierda, pensó, ¡es una trampa!

Se dio media vuelta y subió corriendo las escaleras. La ventana era demasiado estrecha para poder pasar. Siguió subiendo.

Tras él, la puerta principal se abrió y los policías entraron corriendo. Karpov había tenido varios encuentros con la policía alemana y no tenía demasiadas ganas de tener otro.

Volvió al taller del relojero, y corrió hacia el fondo y trató de abrir la ventana. No cedió. Probó con el cerrojo oxidado, pero no se movía y tenía tantas capas de pintura que era casi imposible distinguir la grieta entre la ventana y el alféizar.

Pudo oír a los policías subiendo por la escalera, llamándose unos a otros mientras continuaban avanzando hacia el primer piso. Boris oyó la palabra «relojero», y toda duda sobre hacia dónde se dirigían se evaporó.

Se volvió y, rebuscando entre los instrumentos del difunto Bolger, encontró lo que estaba buscando, luego cortó los bordes de la hoja de cristal. Tras golpearlo, lo cogió antes de que cayera y se destrozara contra el callejón. La policía entró por la puerta del taller. Sin pensárselo dos veces, Boris se deslizó por la ventana y, rebulléndose incómodo, volvió a colocar la hoja en su sitio.

Se encontró en un saliente de ladrillo, inclinado para impedir que la lluvia se colara por la ventana. Se deslizó hacia la derecha y estuvo a punto de resbalar. Se agarró a un canalón de metal atornillado a la pared a intervalos con abrazaderas de acero. Los policías estaban ya en el taller. Habían encontrado el cadáver. Se produjo un gran barullo. Alguien gritaba por un walkie-talkie, informando sin duda del asesinato. Boris se detuvo, consciente de que no podía permanecer allí mucho tiempo. Tarde o temprano, alguien intentaría abrir la ventana, y entonces la hoja de cristal que había colocado a duras penas se caería.

Al mirar hacia la izquierda vio que sólo había saliente hasta la esquina del edificio. Corrió el riesgo y, agarrándose al canalón con ambas manos, se asomó a ver qué había más allá. El corazón le dio un vuelco: vio un detalle arquitectónico, un hueco donde estaba seguro que podría ocultarse.

No estaba lejos del suelo, pero saltar incluso desde esta modesta altura quedaba fuera de toda opción. Los dos contenedores de acero de abajo tenían pinchos en las tapas, posiblemente para mantener alejadas a las ratas y los mendigos. Además, esperaba que de un momento a otro la policía llegara a cualquier extremo del callejón. De hecho, le sorprendía que no lo hubieran hecho ya.

Agarrándose con fuerza al canalón, volvió el rostro hacia la fachada del edificio. Entonces, apoyando la parte superior de su cuerpo contra el canalón, pasó la pierna izquierda por el tubo de metal y alcanzó el otro lado del saliente. Ahora venía la parte peliaguda. Tenía que transferir su peso de la pierna derecha a la izquierda. Hacerlo lo dejaría en situación vulnerable hasta que cruzara del todo. Estaba tratando de decidirse cuando la hoja de cristal que había encajado en su marco estalló hacia fuera y cayó para hacerse pedazos en las tapas picudas de los contenedores de basura. ¡Tenía que moverse ya!

Transfirió su peso. Seguía sin tener un asidero completamente seguro con la pierna izquierda, de modo que se vio obligado a apoyar todo su peso contra el canalón. Pasó e inmediatamente oyó un chasquido, luego otro. Miró hacia abajo. Dos de las abrazaderas del canalón habían saltado, porque la tubería no estaba preparada para soportar tanto peso. El canalón se combó y, durante un aterrador instante, Boris estuvo seguro de que iba a caer directamente contra aquellos clavos de aspecto temible. Entonces terminó de transferir todo su peso y colocó ambos pies sobre el saliente. Luego, volviéndose con torpeza, se ocultó en el hueco. Justo a tiempo. La policía ya estaba en el callejón.

12

Bourne despertó antes del amanecer. Las sombras de la noche llenaban todavía los rincones del salón. Rosi había improvisado una cama para él en su único sillón tapizado con sábanas y una almohada que olía intensamente a pino. Durante un momento permaneció inmóvil. Había estado soñando con la discoteca nórdica, con las luces brillantes, la música atronadora, y la mujer del cuarto de baño. Pero en vez de apuntarlo con un arma, lo había hecho con su dedo. En vez de ser rubia y de ojos azules, tenía el pelo oscuro y los ojos marrones. Era Rosi. Había abierto la boca para decirle algo, algo importante, algo de lo que estaba seguro con esa certeza que sólo existe en los sueños. Entonces se despertó de golpe.

¿Por qué?

¿Fue un movimiento? Miró alrededor, pero la habitación permanecía tranquila y serena.

Entonces, ¿qué?

Se despertó y estiró sus tensos músculos. Fue cuando empezó a realizar el primer ciclo de ejercicios que practicaba a diario cuando comprendió.

El sonido de un motor, todavía lejano, había penetrado en su sueño, trayéndolo de vuelta a Colombia. Bourne cogió un grueso cuchillo de trinchar de la encimera de la cocina y, tiritando de frío, salió fuera. Ya no llovía, pero una bruma plateada oscurecía el terreno y se retorcía soñolienta en las copas de los árboles. Al este, el gris perla del cielo daba paso al pálido rosa previo al amanecer. Vio dos ajados jeeps detrás de la casa. Parecían material de la Segunda Guerra Mundial.

El ruido aumentó.

Bourne ladeó la cabeza, escuchando con más atención. Y allí estaba, aún débil, pero inconfundible: top-top-top.

Se volvió y estaba a punto de volver corriendo a la casa cuando Vegas salió empuñando un SAM, un lanzador de misiles ruso Strela-2 con lo que parecía ser mira fotoóptica guiada por láser SCS-132.

Bourne se echó a reír.

—No bromeaba cuando decía que estaba preparado.

—No es sólo a mí a quien tengo que proteger ahora —replicó Vegas—. Está Rosi.

Los dos se volvieron hacia el norte y, unos trepidantes momentos después, apareció el helicóptero a través de las brumas que se alzaban. Mientras Vegas se cargaba al hombro el lanzamisiles y apuntaba, el fuego de las ametralladoras silbó por encima de sus cabezas.

—¡Perfecto! —exclamó Vegas, y apretó el gatillo.

El misil salió disparado con una detonación que resonó por todas las montañas. El helicóptero seguía alzándose por encima de la cordillera envuelta en brumas cuando el misil lo alcanzó de pleno. Estalló convertido en una bola de fuego, escupiendo trozos derretidos de metal y plástico como si fuera un volcán en erupción.

A esas alturas, Bourne y Vegas se habían refugiado ya detrás de uno de los viejos jeeps.

—Será mejor que vaya a por Rosi —le sugirió Bourne—. Tenemos que salir de aquí lo antes posible. ¿Tienen combustible estos vehículos?

Vegas asintió.

—Todo está preparado.

Había empezado a volverse hacia la casa cuando ambos oyeron de nuevo el delator top-top-top.

—Espero que tenga otro misil —dijo Bourne.

Vegas corrió hacia la casa. El segundo helicóptero de Severus Domna se alzaba sobre el mismo pico que el primero, pero viró bruscamente, tomando una ruta más indirecta hacia la casa. La tripulación que iba a bordo había visto obviamente la bola de fuego: serían más cautelosos en su aproximación.

Vegas regresó.

—¡Cargado!

Volvió a colocarse el lanzamisiles al hombro y apuntó. El helicóptero se había refugiado tras un macizo de altos pinos. No es que importara. La mira guiada por láser lo localizaría, aunque desapareciera de la vista.

—¡Allá vamos! —gritó Vegas, y Bourne se apartó un paso. El hombre apretó el gatillo.

No sucedió nada.

En el momento en que Soraya se reunió con Amun Chalthoum en el aeropuerto Charles de Gaulle supo que haber llevado a Aaron con ella había sido un error. El inspector y ella habían ido juntos al aeropuerto antes de reunirse con el jefe de Laurent en el Club Monition, y fue evidente que en cuanto el egipcio posó la vista en Aaron sintió un odio hacia él instantáneo.

Al darse cuenta, Soraya le pidió al francés que esperara un momento mientras ella iba a recibir a Amun.

—¿Quién demonios es ése? —preguntó Amun en cuanto recogió su equipaje.

—Eh, ¿no nos vemos desde hace más de un año y es así como me saludas?

—Sí, no nos vemos desde hace más de un año y apareces con otro hombre, que encima no tiene mal aspecto, considerando que es francés.

—Cosas de trabajo, Amun. Es el inspector Aaron Lipkin-Renais del Quai d’Orsay.

En el momento en que dijo el nombre completo de Aaron supo que había cometido otro error.

—¿Qué está haciendo un judío en el Quai d’Orsay? —Los ojos negros de Amun parecían duros como canicas. Era un hombre alto, esbelto, pero fornido, de hombros anchos y brazos poderosos. Era a la vez carismático y enérgico en sus opiniones y órdenes. Sus hombres lo obedecían al instante y sin vacilar.

—Es un francés que da la casualidad de que es también judío. —Soraya se inclinó hacia delante y lo besó en la boca. Luego entrelazó su brazo en el suyo—. Ven a conocerlo. Es listo y rápido. Te gustará.

—Lo dudo —gruñó Amun, pero permitió que ella lo guiara por el vestíbulo hasta el lugar donde Aaron esperaba pacientemente.

Para desazón de Soraya, la energía entre los dos hombres parecía al mismo tiempo eléctrica y tóxica, y supo que había unido agua y aceite confiando que, al contrario que las leyes físicas, se mezclaran. No hubo esa suerte y, mientras los tres caminaban en silencio hacia el coche de Aaron, sintió que su corazón se abatía. Se había formado un triángulo, con ella en el punto crucial.

Durante el igualmente silencioso trayecto de regreso a París, Soraya tuvo tiempo de reflexionar sobre este desagradable aspecto de Amun. Cierto, había sido entrenado como agente clandestino sobre el terreno, le habían ordenado que disolviera grupos de espías, entre los que se incluían, tenía que asumirlo, los controlados por el Mossad desde Tel Aviv. Pero al haber nacido y al haber sido educado en El Cairo desde temprana edad le habían inculcado el odio hacia los israelíes y, por extensión, hacia todos los judíos. La cuestión judía era un tema que ella nunca se había molestado en mencionarle. O, se preguntó mientras se rebullía en su asiento, ¿se había abstenido deliberadamente de mencionar el tema porque no quería enfrentarse a lo que inevitablemente serían sus prejuicios? La posibilidad los avergonzaba y disminuía a ambos. Se sintió triste.

Fue entonces cuando sintió que la soledad la asaltaba. Había elegido esta vez, nadie la había forzado a ella, pero había momentos, como ahora, en que se sentía tan sola como una anciana al final de su vida.

La voz de Aaron cortó el incómodo silencio.

—Creo que deberíamos dejar al señor Chalthoum en su hotel. Tenemos una cita.

—No tengo hotel —dijo Amun con una voz que podría detener en seco a un rinoceronte a la carga—. Me instalaré en la habitación de Soraya.

—Entonces lo dejaremos en su hotel.

—Prefiero ir con ustedes a esa entrevista.

Aaron negó con la cabeza.

—Me temo que eso es imposible. Es un asunto oficial del Quai d’Orsay.

Alá me libre de las competiciones de hombres para ver quién mea más lejos, pensó Soraya.

—Aaron, invité a venir a Amun porque me pareció que su punto de vista podía ser valioso.

El inspector frunció el ceño.

—No comprendo.

—La organización de la que Laurent quería hablarme es internacional. Sus tentáculos están por todas partes, sobre todo en Oriente Medio y África.

—Estamos hablando de otro grupo extremista islámico…

—No, y ése es el tema. —Soraya miraba a Aaron, pero éste estudiaba la expresión y el lenguaje corporal de Amun con el rabillo del ojo—. Laurent pudo decirme que esta organización ha unido elementos de Oriente y Occidente.

—Eso se ha intentado varias veces sin éxito, pero en el clima actual me parece que es imposible.

Soraya asintió, feliz de que el tono de la conversación se hubiera distendido un poco.

—Yo habría dicho lo mismo, pero algo de lo que dijo Laurent me convenció de que no estaba mintiendo.

—¿Y qué fue lo que dijo? —Claramente, Aaron se mostraba escéptico.

—Séptimo Severo, el general romano, nació en Libia. Fue Severo quien incrementó los efectivos del ejército romano con la incorporación de soldados del norte de África.

Aaron se encogió de hombros, pero Soraya pudo sentir a Amun echarse hacia delante en el asiento trasero. Había conseguido captar su atención.

—El general Severo se casó con Julia Domna, una siria cuya familia procedía de la antigua ciudad de Emesa.

—Continúa —la instó Amun, con mirada ardiente.

—Laurent me dijo que la organización se llamaba Severus Domna. Si le hacemos caso a la historia, su nombre nos indica que ha conseguido de algún modo unir elementos de Oriente y Occidente.

Aaron se mordió los labios mientras reflexionaba sobre estas implicaciones.

—¿Podría ser más peligrosa una sociedad secreta? Todos en el coche sabían la ominosa respuesta.

El segundo helicóptero se elevó y se lanzó hacia ellos. Las ametralladoras montadas en los costados empezaron a tartamudear, el aire se volvió caliente, la tierra, el barro y trozos de metralla pasaron volando alrededor de ellos.

—¿Qué demonios ha pasado? —preguntó Bourne por encima del ruido.

—No lo sé. ¡Creo que el lanzamisiles está atascado!

Vegas se quitó el arma del hombro y la examinó con el ceño fruncido. Bourne lo sujetó y lo tiró al suelo detrás del jeep mientras las balas picoteaban alrededor. Entonces le quitó el lanzamisiles.

—Vaya a por Rosi y huyan de aquí —dijo.

—¡No lo conseguiremos!

Bourne no perdía de vista el bamboleante helicóptero.

—Yo los distraeré.

—Tendrá que hacer más que esto para escapar.

—Deje que yo me ocupe de eso. —Bourne le dio a Vegas un apretón en el hombro—. Ahora vaya, hombre. No hay tiempo que perder.

Vegas trató de detenerlo, pero él se cargó el lanzamisiles al hombro y salió corriendo, dirigiéndose a un bosquecillo de altos pinos situado al oeste de la casa. En el momento en que el piloto lo divisó, el helicóptero viró en su dirección.

Vegas aprovechó esta oportunidad para escabullirse, agazapado como una araña, y corrió desde el jeep hasta la casa. Pero antes de que llegara, Rosi salió corriendo por la puerta y se reunió con él a mitad de camino. Llevaba una pequeña bolsa de cuero que parecía un anticuado maletín de médico. Vegas rodeó sus hombros con un brazo, obligándola a agacharse, y juntos corrieron hacia el jeep. Tras subir al vehículo, él encendió el motor y, dando marcha atrás, giró el volante, cambió de marchas y aceleró a lo largo del lateral de la casa. Pero en vez de tomar la carretera, se desvió a la izquierda, siguiendo un sendero que utilizaba. Pronto los envolvieron los árboles y quedaron fuera de la vista incluso del piloto del helicóptero.

—¿Dónde está Bourne? —preguntó Rosi.

—Protegiéndonos, espero.

—Pero no podemos dejarlo aquí.

Vegas estaba concentrado en conducir el jeep por el estrecho camino. Las ramas de los pinos los azotaban, golpeando contra las puertas del vehículo, y de vez en cuando su visión quedaba oscurecida por el follaje que chocaba contra el parabrisas. Si no hubiera conocido tan bien el sendero —lo había recorrido muchas veces de noche sin linterna—, sin duda ya se habría estrellado.

—Esteban —instó Rosi.

—¿Qué quieres que haga? ¿Quieres que dé media vuelta y regrese?

Ella no dijo nada, sólo miró al frente.

—Debemos confiar en él —sugirió Vegas—. Igual que confiamos en don Fernando.

—Creo que confías demasiado en la gente, mi amor.

—En la gente no, en los amigos.

—Confías demasiado en la amistad, mi amor —insistió ella.

—Sin la amistad, ¿qué somos? —repuso él—. Sin obligaciones ni responsabilidades vamos a la deriva. Y cuando llegue la tormenta, como llegará inevitablemente, ¿dónde vamos a ir?

Ella se inclinó y lo besó en la mejilla.

—Por eso te amo.

Él gruñó. Pero incluso un ciego se daría cuenta de que estaba encantado.

Una línea doble de balas trazadoras levantó tierra, hierbas y la gruesa alfombra de agujas de pino a cada lado de Bourne. Consiguió llegar a la relativa seguridad de los árboles con unos segundos de ventaja. El joven pino que tenía al lado se desplomó, roto por la mitad por los disparos de ametralladora del helicóptero. Una vez bajo las ramas, Bourne se agachó y comprobó el lanzador. Vegas tenía razón, estaba atascado, y no tenía tiempo de arreglarlo. Sacó el proyectil. Era un SA-7 Grail, con una poderosa cabeza de guerra de fragmentación, una versión antigua. La cabeza de guerra usaba una carga de 370 gramos de TNT. Con cuidado, desmontó el misil, separando el TNT y el contenedor de combustible.

Entonces buscó una rama entre los matojos. La primera que encontró era demasiado larga, la segunda estaba demasiado húmeda, pero entonces vio una rama rota del grosor y la longitud adecuados, y que tenía protuberancias como una maza medieval. Bourne la sopesó, luego la blandió varias veces por encima de la cabeza. Le pareció que valdría. Tras quitarse la chaqueta y la camisa, ató las mangas de la camisa a las protuberancias que la rama rota tenía, formando una honda, y luego metió el TNT y el combustible en la tela.

Procurando mantener separadas ambas sustancias, escaló el pino más grueso, moviéndose con agilidad, pero consciente de la carga que transportaba, extremadamente cauteloso al pasar de una rama a otra, elevándose cada vez más. Mientras escalaba, podía oír cada vez con mayor claridad el motor del helicóptero. Planeaba, esperándolo. De vez en cuando enviaba una descarga de fuego de ametralladora hacia el bosquecillo, quizás esperando acertar a ciegas o hacer salir a Bourne de su refugio.

Necesitaba un lugar donde convertirse en un blanco visible y que le ofreciera también suficiente espacio. Tardó un poco en encontrar el sitio adecuado, pero al final dio con un delicado hueco justo debajo de la copa del pino. Allí se equilibró y alzó la cabeza, esperando ser localizado. El piloto, posiblemente envalentonado al ver que Bourne ya no llevaba el lanzador Strela-2, maniobró para acabar con él.

Con el TNT y el combustible cargados en su camisa-honda, Bourne echó atrás el brazo y esperó. Los pocos segundos en que el helicóptero maniobraba para disparar fueron angustiantes. Bourne calculó la distancia: necesitaba que el helicóptero se acercara más. Sólo unos pocos metros. Tres, dos, uno.

Los disparos de ametralladora empezaron en el mismo instante en que Bourne lanzaba su honda improvisada. La carga combinada golpeó la brillante piel de metal del helicóptero, y el TNT explotó, inflamando el combustible.

Bourne se agachó mientras la explosión sacudía el cuerpo del aparato, haciéndolo pedazos. Empezó a descender del árbol, pero el helicóptero abatido cayó desde el cielo con sorprendente velocidad. Sus aspas, todavía girando, quebraron las copas de los pinos y continuaron cortando los árboles mientras el aparato caía en el bosquecillo.

Bourne, perdido su asidero, sintió el intenso calor, el violento chorro de lascas de madera, y oyó el rítmico latido de las aspas de muerte mientras caían directamente hacia él.

13

Indigo Ridge. Peter había estado trabajando hasta altas horas de la madrugada leyendo sobre la mina de California, sus inicios y el brusco cese de actividad en la década de 1970 cuando China inundó el mercado internacional con tierras raras, hundiendo los precios y convirtiendo Indigo Ridge en una explotación demasiado cara. La explotación minera de tierras raras era un proceso largo y complejo y se veía complicado todavía más por las labores de refinamiento, que eran diferentes para cada elemento. Pasó al presente, cuando China invirtió bruscamente su política, reduciendo en un 85 por ciento las exportaciones de tierras raras y asombrando a todo el mundo y a las supuestas lumbreras del Pentágono, el Departamento de Defensa y la DARPA. Ahora el Pentágono se subía por las paredes. Había sucedido lo impensable: la fabricación de sus armas de nueva generación quedaba retrasada o cancelada debido a la escasez de tierras raras, esenciales para los componentes. Mientras el resto del mundo vivía en la ignorancia, China había estado comprando virtualmente todas las minas de tierras raras fuera de Estados Unidos y Canadá.

Consternado, Peter continuó descargando todo lo que pudo encontrar sobre NeoDyme, la nueva compañía encargada de explotar Indigo Ridge, y sobre su jefe Roy FitzWilliams. Empezó a leer. Entonces recuperó la gráfica de la oferta pública de venta. NeoDyme había salido a Bolsa ayer. En su primer día en el mercado, había caído hasta doce antes de estabilizarse durante lo que parecía ser una hora. Más tarde, varias grandes órdenes de compra devolvieron el stock a dieciséis, cantidad en la que cerró. Un stock altamente volátil, desde luego, pensó Peter. Al leer los comentarios adjuntos que extrajo de los sitios de la CNBC y Bloomberg, pudo ver inmediatamente por qué. Algunos consideraban que harían falta años para extraer las tierras raras y refinarlas, por lo que el stock sería dinero muerto hasta entonces. Otros, que parecían tener más conocimiento de la importancia estratégica de las tierras raras, expresaban la opinión contraria: era el momento de invertir.

Completamente enganchado, siguió leyendo y pasó a una biografía de FitzWilliams. Una licenciatura en Ciencias de la Tierra y Mineralogía en Penn State, grado avanzado por la Universidad de Nueva Gales del Sur, Australia, luego trabajos en las minas de uranio de Australia y Canadá, una estancia en países de Oriente Próximo, entre ellos Arabia Saudí. Luego desapareció del mapa durante más de dos años.

Peter pasó la hora siguiente repasando pistas de 1967-1969 en Internet, para encontrarse siempre en un callejón sin salida. Justo cuando estaba a punto de darse por vencido, descubrió una pista. Una oscura organización llamada Conferencia de Mineralización y Tierras Raras había celebrado una reunión regional en Qatar en la primavera de 1968 y Fitz fue el orador invitado. Otros frustrantes cuarenta y cinco minutos produjeron una pepita más importante: Fitz aparecía como asesor de Minas El-Gabal.

Peter buscó inmediatamente El-Gabal, una compañía siria, sólo para descubrir que ya no existía. Se sabía muy poco sobre ella, igual que de cualquier otro negocio en Siria. El país no era miembro de la Organización Mundial de Comercio, y todos los grandes negocios como El-Gabal eran controlados por el gobierno, así que evaluaciones precisas sobre los beneficios de exportación de Siria eran imposibles de encontrar o siquiera imaginar, y mucho más difícil era encontrar esos datos sobre una compañía.

Un callejón sin salida, pensó Peter, volviendo al currículum de FitzWilliams. Había regresado de Oriente Próximo para dirigir Indigo Ridge, donde conservó su empleo a pesar de que la mina quedó más o menos en hibernación durante la década de 1960. Seguía allí desde entonces, y ahora, aprovechando el estratosférico resurgir de los metales de tierras raras, había recuperado una situación destacada, casi principesca, como jugador principal en ese campo estratégico emergente.

Peter se acomodó en su asiento y se frotó los ojos inyectados en sangre. Estaba agotado y le apetecía con toda su alma una taza de café, pero a esta hora la máquina estaba desconectada y, de cualquier forma, no quería levantarse por miedo a interrumpir su cadena de pensamientos.

Reflexionó un instante, luego llamó a uno de los agentes de Soraya en Siria, le dio un informe somero sobre Fitz y El-Gabal, y pidió tantos datos como pudiera desentrañar. Luego accedió al disco duro de Hendricks y colgó lo que había descubierto en la carpeta pertinente.

Peter quería continuar, pero las cifras, hechos y opiniones habían empezado a darle vueltas en la cabeza como un banco de peces de colores. Necesitaba dormir. Recogió la chaqueta y salió de la oficina. Los pasillos estaban en silencio: sólo el suave rumor del ascensor al subir perturbaba la paz.

Las puertas del ascensor se abrieron y entró. Pulsó el botón de la planta sótano y apoyó la cabeza contra la pared, medio dormido ya. Sonó el timbre cuando el ascensor se detuvo y al abrirse las puertas vio una fornida figura en las sombras de la quinta planta que se le acercaba con claras intenciones. Peter retiró la cabeza de la pared. La luz iluminó entonces a la persona que entró en el ascensor. La puerta se cerró y ambos se quedaron encerrados dentro. Peter vio el revólver en la cadera del hombre.

—Buenas noches, director Marks.

—Hola, Sal.

El grueso dedo de Sal pulsó el botón del vestíbulo y el ascensor continuó su lento descenso.

—Trabajando hasta las tantas, ¿eh?

—Como siempre.

Sal gruñó.

—Ya lo veo, pero me parece que le vendría bien dormir un poco.

—Eso sería quedarse cortos.

—Bueno, pues podrá descansar tranquilo. Todo está despejado arriba.

Las puertas se abrieron en el vestíbulo y Sal salió del ascensor.

—Que descanse bien, director Marks.

—Tú también.

Momentos después, Peter salió al aparcamiento. El espacio, de techos bajos, olía a hormigón, gasolina y cuero nuevo. Sus pisadas resonaron en las paredes y el techo. Había muy pocos coches a la vista. Se encaminó hacia el suyo, sacó la llave y, debido al frío, pulsó el botón de preencendido.

El motor rugió cobrando vida. Un segundo después se produjo la explosión.

Bourne empezó a bajar del pino. Por encima de él caían las arrugadas aspas giratorias del helicóptero. Pero cuando impactaron contra la parte más gruesa del tronco perdieron velocidad, y entonces la pegajosa savia del árbol empezó a actuar como pegamento rápido y las frenó.

Bourne, medio cayendo, medio saltando, sufrió cortes, arañazos y magulladuras en demasiadas partes del cuerpo para contarlos. Tenía los ojos, la boca y la nariz llenos de serrín. Pero al final el hermoso pino se convirtió en su aliado, pues sus recias ramas detuvieron el aparato sobre él lo suficiente para que pudiera descender hasta el suelo.

Tosiendo y jadeando, corrió hacia la casa. Dentro, metió la cabeza bajo el grifo del gran fregadero de esteatita, dejando que un chorro continuo de agua fría lo limpiara y reviviera. Encontró las llaves del segundo jeep justo donde Vegas le había dicho que las había dejado. Debido a su trabajo en los pozos petrolíferos, a menudo peligroso, el cuarto de baño de la casa estaba casi tan bien surtido como el dispensario de un hospital. Cogió al salir frascos de desinfectante y alcohol isopropílico, y un rollo de vendas esterilizadas. En la sala principal vertió el alcohol sobre la pila de troncos junto a la chimenea, luego se retiró, encendió una cerilla de una caja de la cocina y la lanzó a la pila. El silbido de las llamas fue gratificante. Para asegurarse, prendió fuego a las cortinas. El incendio se propagó, ansioso. Satisfecho, Bourne salió de la casa en llamas.

Fuera, el pino que le había protegido estaba destrozado. También ardía. Un trozo de una de las aspas del helicóptero, arrancado por el árbol, había alcanzado al segundo jeep, aplastando el guardabarros delantero por la parte del conductor, pero dejando el motor intacto. Tras arrancar el vehículo, Bourne dio marcha atrás, dando la vuelta y siguió el sendero de Vegas y Rosi, girando a la izquierda de la carretera para introducirse en el denso bosque.

Siguió lo que le pareció un sendero de caza por entre los árboles. Condujo con cautela, plenamente consciente de los tortuosos giros y curvas del camino a medida que se iba internando en la falda de la montaña. De vez en cuando, a través de alguna abertura entre los árboles, podía ver la empinada caída, y advirtió lo cerca que pasaba el camino del barranco que caía casi cortado a pico hasta el pie de la cordillera.

El canto de los pájaros lo animó. Los pájaros eran los primeros en guardar silencio ante una amenaza, ya fuera real o percibida. Si tuviera que apostar, diría que los dos helicópteros eran la suma total de medios del ataque contra Vegas. ¿Por qué iba Severus Domna a pensar que era necesaria más potencia de fuego?

Después de unos treinta minutos, el camino de tierra desembocó en un pequeño prado lleno de diminutas flores silvestres. Más allá se alzaba otro macizo de árboles aún más altos: pinos y abetos, pero también, a medida que el bosque continuaba montaña abajo, un número cada vez mayor de árboles de hoja caduca, incluso algunas variedades tropicales en la brumosa distancia. El humo de la casa incendiada se elevaba sobré esta parte de la montaña como una molesta niebla tóxica industrial, oscureciendo el sol de la mañana y tiñendo de gris el cielo.

Cortando en diagonal el prado, Bourne pudo distinguir las huellas del jeep de Vegas. Las siguió con exactitud. Al otro lado del prado, las huellas se internaban en el bosque durante una breve distancia antes de girar a la derecha. Pudo ver por qué. A la izquierda, la cara del acantilado se cortaba, posiblemente como resultado de un gigantesco desprendimiento de rocas en el pasado. Seguir recto sólo podía significar la muerte segura.

Este nuevo sendero era más estrecho y más duro, el jeep se sacudía cuando torcía y apartaba las ramas que a veces oscurecían la visión de Bourne. Quince minutos después todo terminó tan bruscamente como había empezado, y Bourne se encontró en una serpenteante carretera de dos carriles. La reconoció como la que Suárez y él habían seguido para llegar a la casa de Vegas. Otro jeep, con Vegas y Rosi dentro, estaba esperándolo en el arcén.

—¡Fantástico! En realidad, me sorprende —manifestó el hombre, satisfecho.

Rosi le sonrió.

—A mí no. Tiene que contarnos cómo ha conseguido huir.

—Pero ahora no. —Vegas dio una palmada contra la puerta del jeep—. ¿Quedó alguien con vida?

—No, nadie.

—Tanto mejor. —El hombre entornó los ojos para contemplar la columna de humo—. Un gran fuego.

—Su casa —dijo Bourne—. De esa forma nadie sabrá si Rosi y usted están vivos o no durante días, tal vez semanas.

—Excelente —asintió Vegas—. ¿Y ahora adónde vamos?

—Al aeropuerto de Perales —respondió Bourne—. Pero tanto los federales como las FARC han establecido controles en la carretera principal. ¿Conoce un atajo?

La sonrisa de Vegas se extendió por toda su cara.

—Sígame, amigo.

Marlon Etana, tras haber llegado a Cádiz en un vuelo privado más o menos al mismo tiempo en que Jalal Essai lo hacía en coche, contemplaba maravillado la hermosa y antigua fachada de la casa junto al mar de don Fernando Herrera. Aquí en Cádiz, Etana sentía el terrible peso de la historia en la palma de la mano. Todos en la familia Etana se tomaban muy en serio el estudio de la historia. Maravillosos hombres de negocios en el sentido más puro de la palabra, con el don de convertir en dinero y poder el conocimiento que extraían del pasado. Fueron los Etana quienes fundaron el Club Monition como medio para que Severus Domna se implantara en varias ciudades por todo el globo sin llamar la atención ni utilizar el verdadero nombre del grupo. Para el mundo exterior, el Club Monition era una organización filantrópica dedicada a promover la antropología y las filosofías antiguas. Era un mundo herméticamente sellado donde los miembros secretos del grupo podían moverse, reunirse, comparar trabajos y planear iniciativas.

Los Etana habían concebido una sociedad intercultural de hombres de negocios que abarcara Oriente y Occidente y cuyo poder e influencia combinados pudieran acabar reduciendo incluso a las corporaciones multinacionales más grandes. Duco ex umbra, la influencia de las sombras, era el lema de la familia Etana desde tiempo inmemorial.

El padre del tatarabuelo de Marlon (un gigante entre los hombres) había trazado planes a largo plazo para Severus Domna, un modo de ayudar a crecer al mundo para evitar su división. Era un noble sueño y, desde luego, si hubiera vivido lo suficiente habría dado sus frutos. Pero los seres humanos son falibles: peor aún, son corruptibles, e incluso algunos de los Etana sucumbieron. Uno de ellos fue el padre de Marlon, que era de voluntad débil. Para sofocar una amenaza de un grupo dentro de Domna, había forjado una alianza con Benjamin El-Arian, quien, en vez de convertirse en su salvador, preparó su caída. El-Arian ya había formado un grupo rival dentro de la organización y, con su ayuda, procedió a hacer a un lado al padre de Marlon, que, poco después, se quitó la vida: un pecado terrible. Para un musulmán, el nivel inferior del infierno está reservado a los suicidas, porque Alá lo ha prohibido en muchos versos del Corán. El que Marlon había memorizado, después de contemplar el rostro inexpresivo de su padre, era: «Y no os quitéis la vida. Sin duda, Alá es misericordioso con vosotros».

Marlon ignoraba si su padre creía que Alá había sido misericordioso con él, o si consideraba que lo había abandonado. Todo lo que sabía era que había utilizado las pocas fuerzas que le quedaban para causar un clamor dentro de Severus Domna, para provocar un escándalo y, con suerte, a partir de ese escándalo el comienzo de un difícil debate referido al alma de la organización.

Benjamin El-Arian, diablo astuto, había visto más allá del velo del suicidio y prohibió cualquier tipo de debate. Y por eso, Marlon, el único que quedaba de la antaño poderosa dinastía Etana, sin cuya visión Severus Domna no existiría, se vio reducido a recibir órdenes de El-Arian. Se había convertido en un perro apaleado que mendigaba las migajas que éste tuviera a bien arrojarle.

Justo después de mediodía, vio movimiento en la puerta principal de la casa de Herrera. Salieron Jalal Essai y don Fernando. Hablaron durante unos minutos antes de estrecharse la mano al estilo occidental. El español subió a un coche aparcado en la acera y se marchó solo. Cuando el coche se perdió de vista, Essai se volvió y empezó a caminar hacia el mar. Marlon lo siguió a distancia prudencial.

El ritmo de Essai era el de una caminata normal: daba la impresión de que no tenía nada que hacer y ningún sitio al que ir. Marlon lo siguió por la media luna del paseo marítimo, donde el árabe compró varios periódicos en un kiosco. Un kilómetro y medio más adelante se dirigió a un café con un toldo azul y blanco. En el centro del toldo había bordado el logotipo de un ancla roja.

Marlon Etana lo observó sentarse a una mesa que daba al mar y pedir el almuerzo. Inspiró varias veces y luego se retiró a una distancia que le permitía seguir viendo a Essai y también le facilitaba un campo de visión más amplio. Se introdujo en las sombras de un portal y comprobó que su pistola estaba cargada. Luego sacó un silenciador del bolsillo y lo atornilló a la punta del cañón. Se entregó a uno de sus ejercicios de respiración inspirados por el zen.

En el momento en que vio pasar por segunda vez a un individuo, Marlon caminó rápidamente a lo largo del paseo, como si tuviera que hacer una cosa urgente. El hombre lo siguió. Benjamin El-Arian lo había enviado para asegurarse de que Etana eliminaba a Jalal Essai. Y si por algún imprevisto él fracasaba, la sombra se encargaría de la misión.

Etana llevó a su sombra hasta el extremo de la playa, más allá de los malecones y calas, por una franja de playa cuya incómoda constitución le aseguraba que estuviera desierta hasta mediada la noche, cuando, había observado, los jóvenes la utilizaban para celebrar fiestas, beber y tener sexo clandestino. A Etana le había parecido un espectáculo nauseabundo, otro vivo ejemplo de la corrupción de Occidente.

Una barca de pesca, boca abajo, estaba varada sobre un bloque de madera. La barca estaba podrida, la quilla repleta de lapas y algas secas retorcidas. Un leve olor a descomposición surgía de la fea estructura, que a Marlon le pareció adecuada. Eligió un lugar a lo largo de la quilla y sacó un cigarrillo. Cuando se lo ponía entre los labios, sacó la pistola con su cañón alargado y, girándose, le disparó a la sombra entre los ojos. Hubo un poco de ruido, pero ninguno cuando el cuerpo golpeó la arena.

Tras guardarse la pistola en el bolsillo, Etana se acercó a la sombra y, agarrándolo por la parte posterior del cuello de la camisa, lo arrastró unos cincuenta metros hasta la barca volcada. Con cierta dificultad, metió el cadáver en el espacio abierto bajo la barca. Ya olía tan mal que un cuerpo en descomposición no llamaría la atención durante días, tal vez una semana. Para entonces las gaviotas sin duda habrían hecho su trabajo, y nadie podría identificar el cadáver.

Limpiándose las manos, Marlon Etana dio una calada a su cigarrillo y regresó por donde había venido. No había nadie cerca, nadie que pudiera verlo. Lo mejor de todo, no había nadie que informara a Benjamin El-Arian.

Ahora, pensó, había llegado el momento de ocuparse de Jalal Essai.

Boris Karpov quería asesinar a alguien. Si uno de los policías alemanes estaba todavía acechando en el callejón (como llevaban haciendo desde hacía tres horas mientras el equipo forense realizaba metódicamente su trabajo en el taller del relojero), sería hombre muerto.

En la oscuridad que había caído sobre Múnich, Boris había sufrido espasmos y calambres en las piernas que, lo peor de todo, habían empezado a debilitarle. La cabeza le latía por la necesidad de orinar. Sentía que si no meaba pronto su vejiga estallaría. Y sin embargo tenía la boca seca como un desierto, los labios pegados.

Por fin las luces del taller de Hermann Bolger y las linternas de los policías del callejón se apagaron, y a excepción de un perro que ladraba roncamente, todo quedó en silencio. Boris se obligó a esperar otros agónicos treinta minutos. Hacia el final, tuvo que morderse los labios para no gemir.

Por fin, cuando consideró que era seguro, se agarró al canalón y empezó a bajar. Fue difícil porque sus piernas estaban entumecidas. Dos veces sintió que sus manos, resbaladizas por el sudor, perdían su asidero y se vio obligado a tratar de agarrarse al metal con las rodillas. Funcionó, pero por poco.

Cuando por fin llegó al suelo, se metió entre dos contenedores de basura y, agachado, orinó como una mujer. Dejó escapar un suave gemido de alivio. El líquido acumulado seguía y seguía saliendo, creando un verdadero lago. Poner sus piernas a funcionar fue otro cantar. Tenía los músculos tan tensos que el dolor casi lo abrumó cuando se puso en pie.

Plenamente consciente de que tenía que poner tanta distancia como pudiera entre él y la tienda de Bolger, pasó no obstante los siguientes minutos estirándose torpemente y luego con más vigor. En realidad, no tenía otra opción: sus piernas no le habrían llevado al final del callejón sin ceder. Maldijo el tiempo pasado como directivo, cuando dejó se seguir su rutina de ejercicios, a menudo brutal. Mientras se ejercitaba, silenciosamente y sin pausa, se concentró en respirar lenta y profundamente.

Cuando sus piernas volvieron a recuperar algo parecido a la normalidad, se dirigió al fondo del callejón. Oyó el suave sonido del tráfico y, de vez en cuando, una risa ebria o dos.

En la boca del callejón se detuvo, más cauteloso que nunca. Una lenta y sombría llovizna mojaba las calles, igual que en esas películas americanas de espías. La ciudad estaba llena del ronco murmullo de la tormenta inminente. De repente empezó a llover con más fuerza. Boris se subió el cuello del abrigo y encogió los hombros.

Se mantuvo ojo avizor, tratando de captar cualquier anomalía. Lo habían engañado: había surgido una trampa donde no debería de haber ninguna. Habían burlado su seguridad. ¿Cómo había sucedido? Sólo había entrado en contacto con una persona desde que llegó a Múnich: Wagner, el hombre con el que se había reunido en el museo Neue Pinakothek. Y a menos que hubieran seguido a Karpov desde el aeropuerto hasta el taller del relojero, era Wagner quien había informado a alguien de la Mezquita sobre las pesquisas de Boris. Percatarte de que te seguían era más arte que ciencia, y él era un maestro oliendo sombras: estaba seguro de que no lo habían seguido.

Eso dejaba a Wagner, o a como quiera que se llamase en realidad, como único responsable de aquella trampa, y Karpov estaría en peligro hasta que eliminara la brecha de seguridad. Lo sensato sería llamar a Ivan e informarle que su amigo Wagner estaba jugando a dos barajas. Si alguien conocía el verdadero nombre y el paradero de Wagner, ése sería Ivan. Boris sacó su móvil y estaba a punto de marcar el número cuando un súbito relámpago iluminó el rostro de un hombre que esperaba en un portal casi directamente frente a la boca del callejón. Un momento más tarde resonó un trueno.

Boris se llevó el teléfono al oído como si de verdad estuviera haciendo una llamada y mantuviera una conversación con alguien. Mientras tanto, forzó a sus ojos a mirar a izquierda y derecha, calle abajo, ignorando el portal ahora en sombras que tenía delante.

Se guardó entonces el teléfono en el bolsillo, las manos dentro de los bolsillos del abrigo, salió del callejón y se dirigió hacia la izquierda, avivando el paso bajo la lluvia. Tres manzanas más adelante, entró en una cervecería. Era un lugar cálido y concurrido y olía a salchichas, y col y cerveza. Una enorme claraboya se extendía por todo el establecimiento, dando la ilusión de estar al aire libre sin los problemas del clima. Tras sacudirse la ropa mojada, se abrió paso entre clientes y camareros y se sentó en una mesa alargada al fondo.

Hambriento de pronto, pidió todo lo que había olido al entrar. La cerveza llegó casi inmediatamente en una enorme jarra de cerámica y metal. Tomó dos rápidos sorbos y soltó la jarra. A cada lado, alegres alemanes bebían y comían, pero sobre todo gritaban, cantaban y reían. De buena gana Karpov se habría levantado para marcharse. Pero estaba aquí por un motivo y no iba a ir a ninguna parte hasta averiguar si el hombre del portal lo había seguido o no.

Desde que se sentó, casi una docena de personas habían entrado en la cervecería, ninguna de las cuales disparó en él ninguna alarma. Casi todos eran familias o parejas jóvenes, cogidas del brazo. Al verlos, Boris se esforzó por recordar la última vez que había caminado del brazo de una mujer. Dudaba haberse perdido gran cosa.

Llegó la comida y, justo cuando atacaba su brillante y fragante salchicha, una figura entró por la puerta. El vello del dorso de sus manos se erizó. Se llevó un trozo de salchicha a la boca y masticó, meditabundo.

Estaba esperando al hombre del portal, pero la recién llegada era una mujer joven. Boris la observó con disimulo mientras ella sacudía el paraguas, luego lo cerraba antes de echar un vistazo al restaurante. Él tuvo cuidado de no mirarla a la cara, concentrado en trinchar una patata grasienta. Se la metió en la boca, la regó con cerveza y alzó la cabeza. La joven se había sentado al fondo de una mesa, frente a él. Estaba entre Boris y la puerta principal.

Karpov había soportado suficientes tonterías por hoy: esta gente era mala en su oficio o eran unos simples aficionados. Dejó el cuchillo y el tenedor sobre el plato, cogió el plato con una mano, la jarra de cerveza con la otra, y se levantó.

A medida que había ido pasando el tiempo, el ruido en la cervecería se había hecho insoportable. Más y más clientes se habían convertido en borrachos de caras rojas. Tras abrirse paso entre la multitud, Boris decidió que los aficionados eran el peor tipo de adversarios. No conocían las reglas, lo cual los volvía impredecibles.

Había un pequeño hueco entre la joven y su vecino, un alemán de grueso cuello que se atiborraba de comida y cerveza. Cuando Boris le indicó que se moviera, el grueso alemán alzó la cabeza con los ojos vidriosos.

Estaba a punto de decir algo, pero Karpov se le adelantó.

—Sie haben Fett über ihr ganzes Gesicht. —(Tiene toda la cara manchada de grasa.)

El gordo gruñó como un cerdo y, frotándose la boca con el dorso de la mano, movió su enorme masa.

—Danke, mein herr —dijo Karpov, ocupando con torpeza el espacio para rozar deliberadamente a la joven.

—Je suis désolé, mademoiselle.

Ella giró la cabeza. A Boris le gustó ver que su francés la había sorprendido. Entonces una puerta se cerró en sus ojos y se dio la vuelta para mirar una revista que llevaba. Estaba en inglés, vio Boris, no en alemán. Vanity Fair, Estaba leyendo un artículo sobre Lady Gaga, una de esas estrellas del pop completamente idiotas que sólo podían existir en América.

Volvió la atención a su comida. Poco después, ella alzó la revista para que pudieran ponerle delante un plato de escalope a la vienesa. Lo miró, arrugó la nariz con disgusto y, tras apartar el plato, continuó leyendo.

Boris engulló un trozo de salchicha y llamó a una camarera que pasaba.

—Noch ein Bier, bitte. —(Otra cerveza, por favor.) La camarera asintió. Justo cuando se volvía, Boris añadió—: Und eine für die junge Dame.

La joven se volvió y dijo, con más acritud que dulzura:

—Gracias, no.

—Tráigala de todas formas —gritó Karpov a la espalda de la camarera que desaparecía.

La joven tenía el pelo oscuro y la tez blanca, con esa belleza característica que sólo tienen las americanas: sanas, vibrantes, con rostros perfectamente simétricos. En otras palabras, blandas como el pan de molde Wonder Bread. Una vez, hacía varios años, Boris había comido un par de rebanadas de Wonder Bread untadas con mantequilla de cacahuete Peter Pan. La empalagosa dulzura del sándwich se había disuelto en su boca convirtiéndose en una pasta intragable, y tuvo arcadas.

Se volvió hacia la joven y le preguntó en inglés:

—¿Va a comerse su escalope?

—Por favor —contestó ella, estirando las palabras.

Boris miró el escalope de ternera empanado.

—Sí, eso le haría ganar un par de michelines, seguro.

Su comentario hizo que ella lo mirara por fin.

—¿Qué quiere?

—Cielos, Midge —dijo él, con falso acento adolescente—. Estaba a punto de hacerte la misma pregunta.

Ella se echó a reír.

—«¡Midge!» No había oído ese nombre desde que dejé de leer los cómics de Archie. —Al parecer había tomado una decisión, porque extendió la mano—. Lana Lang.

Él le estrecho la mano. Estaba fría, los bordes más callosos de lo que había esperado. Tal vez no era una aficionada, pensó.

—Está bromeando, ¿verdad?

—Ajá. —Su sonrisa podía ser perversa—. Mi padre era un gran aficionado a Superman.

—Hola, Lana Lang. Bryan Stonyfield.

—Sé quién es usted —susurró ella.

Boris, que no le había soltado la mano, apretó con más fuerza.

—¿Cómo es posible? No nos hemos visto antes.

—Soy la hija de Wagner. —Ella retiró la mano y dejó dinero más que suficiente sobre la mesa para cubrir ambas comidas—. Ahora tiene que venir conmigo, sin hacer preguntas.

—Espere un momento —protestó Karpov, irritado—. No voy a ir con usted a ninguna parte.

—Pero tiene que hacerlo —insistió Lana—. Corre un peligro mortal. Sin mí, estará muerto antes del amanecer.

14

Bajaron de la montaña sin problemas. Bourne había hecho bien al confiar en el conocimiento de Vegas sobre la zona. Su atajo dejó atrás todos los controles de carreteras militares, así como cualquier patrulla de las FARC de Suárez que estuvieran buscando a su comandante.

Bourne hizo un reconocimiento del aeropuerto y sus inmediaciones, buscando elementos hostiles, pero no encontró ninguno.

—No puede entrar en la terminal con ese aspecto —dijo Rosi cuando bajó del jeep de Vegas.

Bourne se miró en el espejo retrovisor. Estaba todo manchado de sangre y tenía la ropa hecha jirones.

La mujer rebuscó en su bolso y sacó un puñado de dinero.

—Quédese aquí.

Bourne estaba a punto de protestar, pero la expresión de la mirada de Rosi lo hizo callar. Vio cómo ella entraba en la terminal y descontó los minutos. Un cuarto de hora después, decidió seguirla.

Vegas estaba apoyado contra su jeep, fumando.

—No se preocupe. Sabe cuidar de sí misma.

Resultó que la confianza de Vegas estaba justificada. Rosi salió de la terminal haciendo oscilar una bolsa blanca de papel. Le había comprado a Bourne una camisa y unos vaqueros, junto con ropa interior y calcetines. Mientras él se quitaba la camiseta rota y ensangrentada, ella subió al jeep tras él.

—Ah, bien —comentó al ver el frasco de desinfectante y el rollo de vendas que él había cogido de su casa.

Rosi trabajó con destreza en su torso desnudo, atendiendo todos los cortes, arañazos y abrasiones que se había hecho al descender del pino. Mientras tanto, Vegas fumaba su cigarrillo y sonreía a Bourne.

—Es una maravilla, ¿verdad? ¡Debería verla en la cama!

—¡Esteban, basta!

Pero ella reía, de algún modo encantada.

Se bajó del jeep y se dio la vuelta para que Bourne pudiera quitarse el resto de la ropa y ponerse la que le había traído.

Dos horas después de su encuentro en la carretera, Bourne se acercó cojeando al mostrador de facturación del aeropuerto de Perales. La cojera era falsa, igual que su acento de Londres. Para su sorpresa, no había uno ni dos, sino tres billetes abiertos esperándolo bajo el nombre en clave de Mr. Zed. Le satisfizo descubrir que Essai lo había pagado todo en metálico: no había números de tarjetas de crédito en los billetes ni recibos de compra. Pidió una silla de ruedas cuando llegó el momento de embarcar. Reservó su billete a nombre de Lloyd Childress, ciudadano británico, según uno de los dos pasaportes restantes que llevaba. Se había deshecho del tercero antes de salir de Tailandia, porque los hombres de Domna lo habían descubierto con esa identidad.

Después, en una zona apartada de la modesta terminal de salida, Bourne le contó a la pareja lo que había descubierto.

—Essai compró billetes para los tres, destino Bogotá, con un vuelo de conexión a Sevilla, con parada en Madrid —anunció en voz baja—. También hay un recibo de alquiler de coche para cuando lleguemos a Sevilla. Essai dice que habrá instrucciones finales en el contrato del coche de alquiler. —Los miró a ambos—. ¿Tienen sus pasaportes?

Rosi alzó su mochila.

—Los guardé en la maleta hace días.

—Bien.

Bourne se sintió aliviado. No quería llamar a Deron, su contacto en Washington, para que le consiguiera pasaportes falsos por el retraso que eso causaría. Además de Severus Domna, tenía que asumir que tanto las FARC como los federales lo seguirían en cualquier momento. El incendio en el túnel y la conflagración en la casa de Vegas eran signos que ni siquiera los adormilados militares colombianos podrían ignorar. Por otro lado, no podían saber si Vegas y Rosi estaban vivos o muertos…, como tampoco podían saber si lo estaba él.

Comprobó la hora. Tenían casi dos horas antes de que saliera su vuelo y luego, en Bogotá, noventa minutos más hasta el vuelo transoceánico de las ocho y diez de la noche. Estaba seguro de que subirían a su avión aquí, pero Bogotá podría ser una historia diferente. Necesitaba un plan.

Se excusó. Perales era un pequeño aeropuerto regional. Sabía que tendría más suerte encontrando lo que necesitaba en Bogotá, pero si el aeropuerto de la capital estaba siendo vigilado sería demasiado tarde. Era aquí o en ninguna parte.

Había cuatro establecimientos en la terminal de salidas: una farmacia, una tienda de ropa, un kiosco de prensa que también vendía artículos diversos, y una tienda de souvenirs, las brillantes franjas horizontales amarilla, azul y roja de la bandera colombiana destacando en todo, desde camisetas a pañuelos para la cabeza o banderines. No eran lo ideal, pero nada lo era nunca.

Bourne pasó los quince minutos siguientes cojeando de una tienda a otra comprando lo que pensaba que iba a necesitar. Pagó en metálico todas sus compras.

Cuando regresó al lugar donde estaba sentada la pareja, repartió las compras. Los tres se dirigieron a los cuartos de baño.

—¿De verdad que esto es necesario? —preguntó Vegas mientras colocaba los útiles de afeitar sobre la repisa de acero inoxidable de los lavabos.

—Adelante —dijo Bourne.

Tras encogerse de hombros, Vegas se salpicó la cara con agua caliente, aplicó crema de afeitar, y empezó a rasurarse la barba y el bigote.

—No he visto esta parte de mi cara hace al menos treinta años —comentó mientras enjuagaba la cuchilla desechable—. No me reconoceré a mí mismo.

—Tampoco lo hará nadie —respondió Bourne.

Cogió la maquinilla que había comprado y empezó a aplicarse un rapado al uno, el corte de pelo militar preferido por los marines. Luego abrió varios frascos de cosméticos que había comprado y empezó a aplicar color a la mitad inferior de la cara recién afeitada de Vegas para que no destacara del resto. Enrojeció sus propios labios, hizo que sus mejillas parecieran chupadas y hundidas. Para cuando terminó, Vegas había salido de uno de los urinarios con la ropa nueva que Bourne había escogido para él: pantalones cortos, chanclas, un gorrito de paja con una banda amarilla, azul y roja, y una camiseta en la que se leía: «MIEMBRO DEL CÁRTEL COLOMBIANO».

—¿Qué me ha hecho, hombre? —se quejó Vegas—. Parezco un idiota.

Bourne tuvo que sofocar una risa.

—La gente sólo se fijará en la camiseta.

Cogió unas tijeras y cortó la pernera izquierda de sus vaqueros nuevos. Le lanzó a Vegas un nuevo rollo de vendas y dijo:

—Véndeme la pierna desde debajo de la rodilla hasta la pantorrilla.

El hombre hizo lo que le pedía.

Bourne se puso las gafas de culo de botella que había comprado y propuso:

—Vamos a ver qué aspecto tiene Rosi.

—No puedo esperar —replicó Vegas con una sonrisa exagerada.

En el último momento, apartó a Bourne de la puerta y susurró:

—Escúcheme. Si me pasa algo…

—No le va a pasar nada. Todos nos vamos a ir a ver a don Fernando.

Su presión sobre el codo de Bourne aumentó.

—Cuide de Rosi.

—Esteban…

—Lo que me pase a mí no importa. Protéjala a toda costa. Prométamelo, amigo.

La intensidad en su voz impresionó a Bourne, que asintió.

—Tiene mi palabra.

Vegas retiró la mano.

—Bien. Estoy satisfecho.

Bourne abrió la puerta y salieron a la terminal. Él cojeaba ostensiblemente.

Rosi los estaba esperando. Las ropas que Bourne le había comprado le sentaban perfectamente…, quizá demasiado perfectamente, ya que los ojos de Vegas parecieron a punto de salirse de sus órbitas cuando la vio con las manos en las torneadas caderas.

Las ropas se pegaban a sus curvas como una segunda piel, la camisa escotada dejaba entrever sus pechos con electrizante efecto. La falda era lo suficientemente corta para revelar más de la mitad de sus poderosos muslos.

—¡Madre de Dios! —exclamó Vegas—. Con todo lo que enseñas incluso los muertos tendrán una erección.

Rosi le dirigió lo que pareció un mohín típico de Marilyn Monroe antes de echarse a reír.

—Ahora estoy preparada, querido —le dijo a Vegas—. Me siento tan fuerte como Xena, la princesa guerrero.

—Ésa es la idea. —Bourne miró alrededor—. Ahora todo lo que necesitamos es la silla de ruedas.

Cuando Hendricks se dirigía a la sala de reuniones situada una planta por debajo de su despacho, sintió la imperiosa necesidad de llamar a su hijo, Jackie. Pero tenía una cita con Roy FitzWilliams, el director de Indigo Ridge, que parecía tener problemas ya con los detalles de Samaritano.

Anoche, después de dejar a Maggie en su casa, se pasó una hora tratando de localizar a Jackie. Menos mal que era secretario de Defensa, de lo contrario no habría llegado a ninguna parte con el Pentágono para averiguar dónde estaba destacado su hijo. Resultó que Jackie estaba en Afganistán. Aún peor, dirigía una patrulla de operaciones encubiertas que recorría las montañas repletas de cuevas de Afganistán y la zona occidental de Pakistán, habitadas por jefes tribales talibanes y grupos de élite de Al Qaeda que protegían a Bin Laden. Hendricks había permanecido despierto el resto de la noche pensando alternativamente en Jackie y en Maggie.

Entró en la sala de conferencias con sus ayudantes y se sentó a la cabecera de la mesa. Uno de sus ayudantes depositó sobre la mesa el montón de carpetas dedicadas a Samaritano y las abrió para él. Hendricks contempló las páginas impresas, tratando de prever las objeciones de FitzWilliams, pero su mente estaba en otra parte.

Jackie. Jackie en las montañas de Afganistán. Maggie le había provocado esto, había abierto su corazón. Él había mantenido sus deseos encerrados, pero ahora quería recuperar a su hijo. Su cena con Maggie, una cosa tan sencilla, había sido una noche de normalidad después de años fuera del fluir de la vida, de sumergirse profundamente en el sumidero de su trabajo. Había ignorado (¿o se había resistido?) la corriente que lo empujaba hacia arriba.

FitzWilliams se había retrasado. Hendricks canalizó su ira hacia fuera, hacia el director de Indigo Ridge, de modo que cuando éste llegó atropelladamente, todo energía y bonhomía, le gritó:

—Siéntese, Roy. Llega tarde.

—Lo siento —dijo FitzWilliams, hundiéndose en un sillón como un globo pinchado—. Me ha sido imposible llegar antes.

—¿Imposible? Nada es imposible —le espetó Hendricks—. Estoy harto de oír a la gente poner excusas en vez de aceptar la responsabilidad por sus acciones. —Pasó las páginas del archivo de Samaritano—. Sólo usted es responsable de su impuntualidad, Roy, nadie más.

—Sí, señor. —Las mejillas de FitzWilliams ardían. Su voz parecía atascada en su garganta—. Definitivamente ha sido culpa mía. No volverá a suceder, se lo aseguro.

Hendricks carraspeó.

—Bien —dijo—, ¿cuál es el problema?

El número 5 de la Rue Vernet, que albergaba el Club Monition, era un edificio grande, de aspecto vagamente medieval, construido en pálida piedra. A un lado había un jardín con caminos de grava que se enroscaban en sí mismos, alineados por setos podados. En el centro había un seto en forma de flor de lis, antiguo símbolo de la familia real francesa. El jardín no tenía flores, lo que le prestaba una austera belleza propia.

Soraya permitió que Aaron tomara la iniciativa, y permaneció detrás de él y a un lado mientras él llamaba a la puerta principal. Amun se quedó directamente detrás de ella, tan cerca que pudo sentir su calor. Era extraño cómo los tres se habían convertido en un triángulo simplemente porque Amun había deseado que así fuera.

Cuando abrieron la puerta y los condujeron al interior, Soraya se preguntó si su amor por Amun era real o imaginario. ¿Cómo podía algo que había parecido tan real la semana pasada disolverse en un espejismo? Le sorprendió pensar lo fácil que era engañarse a una misma para creer que una emoción era auténtica.

Una joven de aspecto anodino los condujo al interior del edificio: estatura media, constitución media, pelo oscuro recogido en un severo moño, una expresión indiferente que borraba toda personalidad de su rostro.

Una suave luz indirecta iluminaba su camino por pasillos recubiertos de caros paneles de madera y pequeños manuscritos enmarcados iluminados que colgaban a intervalos regulares. Sus pisadas no hacían ningún ruido por la mullida alfombra de color gris antracita donde se hundían como si estuvieran en un pantano.

Por fin, la joven se detuvo ante una puerta de madera pulida y llamó suavemente con los nudillos. Respondió a una voz y abrió la puerta. Entró y los condujo a la suite que había más allá.

La primera habitación de la suite parecía ser un estudio además de un despacho. Lo dominaba un refectorio de madera y estantes de libros hasta el techo llenos de tomos enormes, algunos de los cuales parecían muy antiguos. Había varias sillas tapizadas de oloroso cuero dispersas por toda la habitación. A un lado había un gran globo terráqueo que reflejaba la configuración del mundo tal como se conocía en el siglo XVII. Más allá de este espacio había otra habitación que parecía ser una sala de estar, moderna y más ligera, en tono y decoración que el estudio.

Cuando entraron, un hombre que estaba subido en una escalerilla con ruedas torció el cuerpo, mirándolos por encima de unas anticuadas gafitas de montura al aire.

—Ah, inspector Lipkin-Renais, veo que ha traído refuerzos. —Con una risita, bajó de la escalerilla y se acercó al grupo—. Director Donatien Marchand, a su servicio.

Amun se adelantó, interrumpiendo antes de que Aaron pudiera completar las presentaciones.

—Amun Chalthoum, director de Al Mokhabarat, El Cairo. —Su gesto estirado y formal con la cabeza resultó vagamente amenazante e hizo que Marchand vacilara un poco, antes de que su boca volviera a asumir su sonrisa formal.

—Tengo entendido que vienen por el desgraciado fallecimiento de monsieur Laurent.

Aaron ladeó la cabeza.

—¿Así es como lo definiría?

—¿Hay otro modo? —Marchand se frotó meticulosamente el polvo de las yemas de los dedos—. ¿En qué puedo ayudarles?

Era un hombre pequeño que, según calculó Soraya, tendría cincuenta y tantos años, pero parecía bastante en forma. Su pelo largo encanecía en las sienes, pero su pico de viuda era todavía completamente negro. Poseía el peculiar brillo metálico del ala de cuervo que esparciera una luz invisible en una paleta de colores aceitosos.

Aaron consultó sus notas.

—Laurent fue atropellado en Place de L’Iris, en La Défense, a las once y treinta y siete minutos de la mañana. —Alzó bruscamente la cabeza para mirar al director a los ojos—. ¿Qué estaba haciendo allí?

Marchand se encogió de hombros.

—Confieso que no tengo ni idea.

—¿No lo envió usted a La Défense?

—Estaba en Marsella, inspector.

La sonrisa de Aaron era afilada como una flecha.

—Monsieur Laurent tenía un teléfono móvil, director. Supongo que usted también.

—Por supuesto que sí —replicó Marchand—, pero no lo llamé. De hecho, no tuve ningún contacto con Laurent desde varios días antes de mi viaje al sur.

Soraya advirtió que Amun parecía haber perdido interés en la conversación. Se había apartado y estaba estudiando los libros que ocupaban el estudio del director.

Aaron se aclaró la garganta.

—Entonces lo que está diciendo es que no sabe qué estaba haciendo monsieur Laurent en el Banco Île-de-France hace dos días.

Muy astuto, pensó Soraya. Aaron ha esperado hasta ahora para mencionar el Banco Île-de-France.

Marchand parpadeó, como cegado por una luz muy fuerte.

—¿Perdone…?

—Hasta el asesinato de monsieur Laurent…

—¿Asesinato? —Marchand volvió a parpadear.

Ahora sí que lo ha pillado, pensó Soraya.

—Hasta su asesinato, monsieur Laurent fue su ayudante, ¿no es así?

—Así es.

—Bien, entonces, monsieur Marchand. —Había un leve retintín en la voz de Aaron, y había recuperado el ritmo de su interrogatorio—. ¿Qué estaba haciendo monsieur Laurent en el Île-de-France?

La voz de Marchand se volvió brusca, picajosa.

—Ya se lo he dicho, inspector. —Parecía estar perdiendo los nervios. De eso se trataba.

—Sí, sí, dice que no lo sabe.

—No lo sé.

El inspector consultó sus notas, pasó una página, y Soraya sintió una chispa de alegría. Aaron abrió la boca. Aquí viene, pensó ella.

—Sus respuestas me interesan, director. Mi investigación ha revelado que gran parte de los fondos de esta sucursal del Club Monition proceden de cuentas del Banco Brive.

Marchand se encogió de hombros.

—¿Y qué? Varios de nuestros miembros veteranos tienen sus cuentas en el Brive. Estos hombres son grandes donantes anuales.

—Aplaudo su altruismo —manifestó Aaron animosamente—. Sin embargo, después de mucho indagar me llama la atención que el Banco Brive es subsidiario del Netherland Freehold Bank de las Antillas, que, a su vez, es propiedad de, bueno, la lista sigue y sigue y no quiero aburrirle. Pero al final de la lista está el Nymphenburg Landesbank de Múnich. —Aquí Aaron tomó aliento, como para recalcar el cansancio causado por la cantidad de investigación realizada.

»Durante un tiempo este descubrimiento me desconcertó. Pero entonces decidí invertir mis suposiciones. ¿Y sabe una cosa? Esta mañana temprano descubrí que el Nymphenburg Landesbank de Múnich ha estado comprando con la máxima discreción acciones de… —Ahora se encogió de hombros—. ¿Tengo que decirlo, director?

Marchand se había quedado de una pieza, con las manos desplegadas. Soraya, al mirarlas, tuvo que reconocer que parecían sólidas como una roca.

Aaron sonrió.

—Nymphenburg Landesbank posee ahora acciones mayoritarias del Banco Île-de-France. La absorción fue diabólicamente difícil de detectar principalmente porque el Landesbank y el Île-de-France son instituciones privadas. Como tales, no se les requiere que divulguen los cambios en política, personal clave o control.

Dio un paso hacia Marchand y alzó un dedo.

—Sin embargo, se me ocurrió que podría haber otro motivo para que desenterrar la conexión fuera tan difícil.

El silencio se hizo tan denso hasta que por fin Marchand preguntó, entre dientes:

—¿Y cuál puede ser, inspector?

Aaron cerró su libreta y la guardó.

—À bientôt, monsieur Marchand. Hasta la próxima.

Con eso, giró sobre sus talones y se marchó. Soraya lo siguió, pero no antes de agarrar a Amun por la chaqueta y apartarlo de su estudio de los lomos de los libros.

En la calle, el sol brillaba y los pájaros trinaban, revoloteando de árbol a árbol.

—¿Y si almorzamos? —propuso Aaron—. Yo invito.

—No tengo hambre. Prefiero volver a nuestro hotel —replicó Amun.

—Bueno, yo sí tengo hambre —comentó Soraya, evitando la oscura mirada del egipcio.

Aaron dio una palmada.

—¡Espléndido! Conozco el lugar adecuado. Síganme.

Soraya notaba que Amun no quería seguir a Aaron a ninguna parte, pero a menos que pudiera encontrar una parada de taxi, no tenía más remedio.

—¿Por qué no me contó lo que había descubierto? —preguntó Soraya mientras caminaba junto a Aaron.

—Me faltó tiempo.

Ella sospechaba que esto era cierto sólo en parte. Pero se mordió la lengua porque comprendió que Aaron no quería que le dijera nada a Amun.

Regresaron al Citroën y cuando todos estuvieron a bordo, Soraya junto a Aaron delante y Amun detrás con su maletín, el francés puso el coche en marcha. Pero antes de que salieran del aparcamiento, Amun se inclinó hacia delante y le puso una mano en el brazo.

—Un momento —dijo.

Soraya, agudamente consciente de la rivalidad entre ambos hombres, se alarmó. Si Amun iba a empezar una pelea, tenía que encontrar un modo de impedirlo.

—Amun, por favor —suplicó con la voz más calmada que fue capaz. Había sido testigo de su mal humor, y no quería ser blanco de sus iras.

—Un momento —repitió él en ese tono de voz que convertía en piedra a seres inferiores.

Aaron retiró la mano de la palanca de cambios y medio se volvió en su asiento. Había que reconocer que tenía paciencia.

—Yo no podría haberlo hecho mejor —declaró Amun, mirando directamente al inspector a los ojos—. Admiro su método de trabajo.

Aaron asintió.

—Gracias.

Estaba claro que no tenía ni idea de dónde quería ir a parar. Tampoco lo sabía Soraya.

—Ha dejado a Marchand en un mar de dudas y asustado —continuó Amun—. Lástima que no colocara un micro en su despacho. Entonces podríamos haber descubierto a quién está llamando ahora mismo.

Aaron pareció algo molesto.

—Esto no es Egipto. No se me permite poner micros en los despachos ni las casas de la gente sin la autorización adecuada.

—No, ya sé que usted no puede. —Amun descorrió la cremallera de su maleta y sacó una cajita negra del tamaño de un iPod de primera generación. Tenía una rejilla encima—. Pero yo sí.

Pulsó un interruptor oculto y de inmediato oyeron la voz de Donatien Marchand a media frase. Pudieron escuchar el resto de la conversación telefónica.

—… sólo Dios sabe.

…

—No, en realidad no, no es la primera vez que recibo una visita del Quai d’Orsay.

…

—Desde luego, pero te digo que esto parece distinto.

…

—No, no sé por qué.

…

Un silencio inusitadamente largo.

—Es el egipcio. Eso de que sea el jefe de Al Mokhabarat…

…

—Mierda, a ti tampoco te gustaría. El tipo me puso la piel de gallina.

…

—Ahora no sé qué…

…

—Inténtalo, entonces. No miraste a esa gente a la cara.

…

—¿De verdad? Ni siquiera he mencionado a la mujer. Soraya Moore.

…

—Bueno, puede que tú la conozcas, pero yo no. Me preocupa más que nadie.

…

—Porque no dice nada y lo ve todo. Sus ojos son como aparatos de rayos equis. He tenido la desgracia de conocer a gente como ella. Inevitablemente, las cosas acaban poniéndose feas…, muy feas. Y con este asunto de Laurent, es lo último que nos hace falta.

…

—Oh, sí ¿no? ¿Y quién sería?

Se hizo un silencio que parecía indicar sorpresa antes de que la voz de Donatien Marchand volviera a oírse.

—No puedes hablar en serio. Él no. Quiero decir, tiene que haber otra alternativa.

…

—Comprendo.

Marchand suspiró con lo que parecía ser resignación.

—¿Cuándo?

…

—¿Y tengo que ser yo?

…

—Muy bien, pues. —Marchand consiguió intercalar un tono de acero en la voz—. Le daré sus órdenes inmediatamente. ¿El precio habitual?

Un momento más tarde se interrumpió la comunicación. Los tres se quedaron en silencio, muy quietos. La atmósfera se volvió de pronto sofocante, el olor de los hombres y la mujer mezclados en un denso guiso. Soraya sintió el lento y pesado latir de su corazón. Una cosa era escuchar una conversación, otra distinta que una parte clave de esa conversación fuera referida a ti.

—¿Qué sacamos en claro de esta conversación? —preguntó Aaron, algo inquieto.

—Parece que han ordenado a Marchand contratar a un asesino a sueldo.

El francés asintió.

—Ésa es también mi interpretación. —Volvió la cabeza—. ¿Amun?

El egipcio estaba mirando por la ventanilla del Citroën y no se molestó en contestar.

—Aquí viene —comentó, señalando a Marchand, a quien pudieron ver saliendo del Club Monition. Subió a un BMW negro y arrancó.

Mientras Aaron ponía el Citroën en marcha y lo seguía, Amun dijo:

—Supongo que habéis perdido el apetito.

Los federales estaban buscando a Bourne, en efecto, pero basándose en la identidad que había utilizado para entrar en Colombia. Naturalmente, esa identidad ya no existía. Tampoco el hombre de la foto fax borrosa que los policías pasaron por la terminal de salidas internacionales de Bogotá.

—No te preocupes —comentó Bourne desde su silla de ruedas—, los federales están interesados en mí, no en Rosi ni en ti.

—Pero Domna tiene conexiones…

—En ese caso —interrumpió el estadounidense—, dudo mucho que quieran implicar a los federales. Habría que responder a demasiadas preguntas.

De todas formas, mientras Vegas empujaba la silla de ruedas por el vestíbulo, exudaba energía nerviosa igual que el sol genera calor. Eso era un problema (Bourne no podía determinar aún de qué magnitud), pues los policías podían oler el miedo a mil metros de distancia.

Tras dirigirlos a la sala de espera de clase preferente, Bourne presentó los billetes a una de las azafatas, una esbelta joven profundamente bronceada, quien les mostró personalmente el mejor sitio para aparcar la silla de ruedas y luego fue a buscarles un camarero.

Cuando el camarero apareció, Bourne pidió una copa de licor para que Vegas se calmase. Rosi pidió otra. Pero él no quiso nada.

—Estaré bien cuando vuelva a ver a don Fernando —dijo Vegas.

—Deje de mirar alrededor —replicó Bourne—. Concéntrese en mí. —Se volvió hacia Rosi—. Agárrele la mano y no le suelte, pase lo que pase.

Ella no había dicho una palabra desde que desembarcaron del vuelo regional de Perales, pero Bourne percibía que no sentía miedo. Su innata confianza en que Vegas la protegería a toda costa parecía aislarla de su precaria situación.

En el momento en que agarró la mano de Vegas, éste se relajó visiblemente, lo cual fue una suerte, porque un par de federales entraron entonces en la sala y empezaron a interrogar a las recepcionistas. Las dos negaron con la cabeza cuando miraron la foto de Bourne. Sin embargo, los dos policías decidieron echar un vistazo por el vestíbulo.

Vegas no los había visto todavía, pero Rosi sí. Sus ojos se clavaron en Bourne. Él le sonrió, y se rio como si ella hubiera hecho un chiste. Comprendiendo, ella se rio también.

—¿Qué pasa? —preguntó Vegas— ¿Qué demonios tiene tanta gracia?

—Dentro de un minuto o dos, un par de federales pasarán por aquí. —Bourne vio que el miedo florecía de nuevo en el rostro de Vegas. Era un hombre del campo, poco acostumbrado a los confines de la gran ciudad, y en la sala de espera no había sitio al que huir.

Ya había consumido más de la mitad de su copa. Su cara estaba pálida. Bourne podía ver claramente los huesos bajo la piel que de pronto parecía haberse vuelto de cera: había muertos que tenían mejor aspecto. Con intención de distraerlo, le preguntó por los campos de petróleo, por sus primeros días, cuando estaba aprendiendo el negocio, cuando el peligro era más agudo. Vegas se animó, como Bourne esperaba. Claramente, amaba su trabajo y era experto en todos sus detalles. Mientras tanto, Rosi escuchaba con tanta atención como si fuera ingeniera geológica.

Los federales se acercaban rápidamente a su zona, pavoneándose, los pechos hinchados y las manos en las culatas de sus pistolas. La tensión aumentó. Bourne vio que ni siquiera Rosi era inmune.

—Vi el tamarindo detrás de la casa —comentó Bourne—, y la cruz que señalaba la tumba.

—No hablamos de eso —dijo Vegas, temblando.

—Mi amor, cálmate. —Rosi lo besó en la mejilla—. No podía saberlo.

—No tenía intención…

Ella alzó una mano para detenerlo.

—No podía saberlo —comentó, sombríamente. Le ofreció a Vegas una débil sonrisa que se apagó como una vela al viento. Se volvió hacia Bourne—. Nuestro hijo, nueve días de edad y ya tenía el mundo entero en los ojos. —Una lágrima se deslizó por su mejilla, pero la secó inmediatamente con el dorso de la mano—. Es lo que pasa con los niños, antes de que los corrompa el mundo adulto.

—Su muerte fue un completo misterio. —Las palabras de Vegas parecieron salir a la fuerza, como si cada una de ellas le produjera dolor—. Pero ¿qué sé yo? Sólo donde he estado. No sé adónde voy.

—A los niños hay que protegerlos —dijo Rosi. Algo de lo que acababa de decir Vegas la perturbaba profundamente.

Los federales estaban sólo a pocos pasos de distancia.

—Quizá puedan proteger a otro niño… —dijo Bourne.

Ambos se lo quedaron mirando.

Fue Rosi quien habló.

—Pero el doctor dijo…

—Está hablando de un doctor colombiano cualquiera. Hay especialistas en Sevilla y en Madrid. Yo en su caso no renunciaría a la esperanza.

La pareja de federales pasó de largo. Sus ojos escrutaron a los turistas: el hombre de la silla de ruedas, a quien tomaron por un veterano de guerra americano; al viejo con la camiseta y su estúpido logotipo que los hizo reír. Pero principalmente sus miradas se posaron en los altos pechos y las largas piernas de la mujer cuya sensualidad los dejó sin aliento.

Y entonces, como una nube de tormenta que pasa, se marcharon, y toda la sala de espera pareció dejar escapar un suspiro de alivio.

Maggie (Skara pensaba ahora en sí misma como Maggie, no hacía falta ningún esfuerzo) tenía que enviar su informe diario a Benjamin El-Arian. Acostada en la cama, con sólo una sábana cubriendo su cuerpo desnudo, contemplaba el teléfono móvil encriptado que utilizaba únicamente para comunicarse con él. Entonces se dio la vuelta y miró la pálida luz azul dorada de la mañana iluminando de tonos perla las cortinas sueltas de su dormitorio. A esa hora, el silencio era tan grande que casi podía oír el débil chisporroteo de la luz, como si fuera lo único que se movía, meneándose tranquilamente mientras el sol disolvía lentamente la oscuridad.

Su mente estaba llena de pensamientos, algunos de ellos en conflicto. Pero principalmente sabía que no quería hablar en esos momentos con Benjamin, que era como una cuerda que la arrastraba hacia otra vida, una vida que había escogido, ciertamente, aunque no del todo voluntariamente.

Era curioso, pensó ahora, cómo las exigencias de la vida te obligaban a tomar decisiones. Era una ilusión creer que podía haber alguna forma de control. La vida era caos: los intentos de controlarla o incluso contenerla sólo podían terminar en lágrimas.

Ella ya había derramado suficientes lágrimas para varias vidas. La última vez, cuando vio a su madre en la mesa del forense en aquella helada casa de los muertos, cuando se echó a llorar con sus dos hermanas, se había prometido a sí misma que nunca derramaría otra lágrima. Y había mantenido su promesa hasta anoche. ¿Qué tenía Christopher Hendricks que había hecho trizas su resolución? Durante horas, mientras su presencia aún latía en ella como una fiebre, había permanecido despierta en la cama pensando en esta pregunta. Había repasado una y otra vez su noche juntos, escrutando cada matiz de voz y gestos como un mendigo hambriento hace con las bolsas de basura.

A eso de las cuatro por fin se rindió, se tumbó de lado, se enroscó y, cerrando los ojos, se permitió escapar, como hacía a menudo, pensando en sus dos hermanas. Mikaela estaba muerta, asesinada en la búsqueda de su venganza, pero Kaja seguía viva, aunque, por mutuo acuerdo, no habían tenido contacto desde hacía años. Maggie se imaginaba con Kaja, tocándose las frentes como habían hecho las tres hermanas trillizas cuando eran muy jóvenes. Notó esa sensación concreta de calor compartido fluyendo a través de ellas, un circuito cerrado que las hacía especiales y mantenía a raya el mundo exterior, el horrible mundo de su infancia, de Islandia, la traición de su padre… Él las había abandonado a ellas y a su madre para ir a matar y, finalmente, para que lo mataran, ¿y todo en nombre de qué? De la organización en la sombra a la que pertenecía su padre. Pensó ahora en su padre, saliendo por la puerta hacia el brillo nevado del invierno en Estocolmo. Lo había visto marcharse para nunca regresar. Y luego nada, hasta que descubrió en las noticias que lo había matado su supuesto objetivo, Alexander Conklin. Un escalofrío recorrió su espalda, una sensación que no había podido compartir con sus hermanas. Cerró los ojos al vacío de Estocolmo, a la imagen de su padre alejándose de ella…, de todas ellas. Quiso soñar con él, pues era así como retenía su recuerdo mientras se dejaba llevar.

Dormida en brazos de Morfeo, tuvo un sueño, pero su padre no estaba en él. Christopher y ella se encontraban en un complejo deportivo en el que, aparte de ellos, no había nadie más. La luz de la luna brillaba sobre una enorme piscina. Ella bajó la mirada y vio que Christopher le sonreía. Le hizo señas, y ella se dio cuenta de que estaba en un trampolín.

Vamos, dijo él. No tienes que esperarme.

Ella no tenía ni idea de lo que quería decir, pero sabía que iba a lanzarse. Se acercó al extremo del trampolín y aseguró los dedos de los pies en el borde. Flexionó las rodillas, sintiendo la elasticidad de la tabla, la potencia acumulada, y eso le dio gran valor.

Saltó trazando un hermoso arco. Los brazos por delante, las palmas unidas como en oración. Vio que el agua se acercaba a recibirla mientras caía a través de la noche. La luz de la luna bañaba de plata la piscina, convirtiéndola en cristal, en un espejo. Se vio a sí misma zambulléndose para recibir al agua, pero no era a ella a quien veía justo antes de hundirse en el agua. Era a Christopher.

Fue entonces cuando abrió los ojos. Al otro lado de la habitación vio las cortinas moteadas por la luz del amanecer, que para su mente medio dormida parecía densa y acuática. Durante un momento pensó que estaba bajo el agua, en las profundidades de la piscina, ascendiendo. Entonces tomó consciencia de lo que sentía. Christopher y ella eran tan similares que sintió escalofríos recorriéndola.

Se sentó en la cama, el pulso le latía con fuerza.

—¡Santo Dios! —exclamó en voz alta—, ¿qué va a ser de mí?

Peter despertó en una ambulancia, la sirena ululando, corriendo velozmente por las calles de la ciudad. Yacía atado a una camilla, sintiéndose débil como un bebé prematuro.

—¿Dónde estoy? ¿Qué ha pasado?

Su voz era débil y temblorosa, le parecía incluso extraña en medio del insistente zumbar de sus oídos.

Una cara se inclinó sobre él, un joven de pelo rubio y sonrisa franca.

—No se preocupe —dijo el rubio—, está en buenas manos.

Peter trató de sentarse, pero las correas le impedían moverse. Entonces, de inmediato, como una locomotora a toda velocidad surgiendo de la bruma, recordó haber caminado por el aparcamiento subterráneo, pulsar el botón de su llavero para arrancar el motor de su coche y luego un sonido que parecía anunciar el fin del mundo. Sentía la boca seca y pastosa. Tenía en la nariz un olor metálico que le producía náuseas.

Pensó en Hendricks. Tenía que informarle de lo que había sucedido. También tenía que averiguar por qué habían atentado contra él y quién lo había hecho. Movió la mano derecha, olvidando que estaba atada.

—Eh —dijo pastosamente—, quíteme las correas. Tengo que usar el móvil.

—Lo siento, amigo, pero no es posible. —El rubio le sonrió—. No puedo soltarlo cuando el vehículo está en movimiento. Reglas y normas. Si se lastima, puede demandarme.

—Entonces dígale al conductor que pare.

—Tampoco puedo hacer eso —replicó el joven—. El tiempo es esencial.

Peter recuperaba la consciencia por segundos, pero seguía sintiéndose físicamente exhausto, como si acabara de terminar de correr una maratón.

—Le aseguro que me siento mucho mejor.

El rubio mostró una expresión de tristeza.

—Me temo que no está usted en la mejor situación para juzgar. Sigue en estado de shock y no piensa con claridad.

Peter levantó la cabeza.

—He dicho que le diga al conductor que pare. Soy agente federal y respondo directamente ante el secretario de Defensa.

La sonrisa se borró del rostro del joven.

—Lo sabemos, señor Marks.

El corazón de Peter empezó a latir más rápido mientras se debatía contra las correas.

—¡Suélteme de una vez, joder!

Fue entonces cuando el rubio le enseñó la Glock. Colocó el cañón suavemente contra la mejilla de Peter.

—Esto dice que se quede quieto y disfrute del viaje. Nos queda un trecho por delante.

Lo que significaba que no lo llevaban a un hospital. Escrutó el rostro del rubio, que era ahora tan inexpresivo como la puerta de una cámara de un banco. ¿Era esta gente la responsable de haber cargado su coche de explosivos?

—Lamento decepcionarlos.

El joven lo miró y retiró la Glock de su mejilla.

—Sé que esperaban que muriera en la explosión.

Su secuestrador acarició afectuosamente el cañón de la Glock.

—Lo que me impresiona es cómo burlaron la seguridad para poner la bomba en mi coche.

El rubio dirigió una sonrisa irónica a alguien que estaba fuera del campo de visión de Peter.

—¿Quién dice que la pusieron en el aparcamiento?

De modo que ésta era la gente que había seguido su coche, y sabían dónde vivía. Peter seguía sin saber para quién trabajaban ni, más acuciante, cuántos había en la ambulancia con él. Supuso que tres: el rubio, el conductor y la persona a quien el rubio acababa de sonreír, pero tal vez había un cuarto sentado delante junto al conductor. Una cosa estaba clara: esta gente estaba bien entrenada y bien financiada.

La ambulancia dobló una esquina. La camilla forcejeaba por deslizarse hacia un lado, pero estaba atada. Por fortuna, el giro aflojó las correas de modo que pudo soltar la mano izquierda. Moviéndola por la parte superior de la camilla, buscó la palanca que la soltaría. Una pequeña búsqueda subrepticia llevó sus dedos al lugar adecuado, y agarró la palanca con fuerza.

El viaje continuó, y Peter esperó para tener alguna vez su oportunidad, pero entonces sintió la fuerza centrífuga empezando a actuar cuando la ambulancia tomó otra curva. Empujó la palanca a mitad de la curva. La camilla golpeó las rodillas del rubio y luego salió rebotada en la otra dirección. Peter liberó la mano derecha, y cuando el joven que lo vigilaba se lanzó sobre él, agarró su Glock. Mientras el rubio intentaba enderezarse, él le golpeó en la sien con la pistola.

El segundo hombre apareció, abalanzándose hacia él. Peter disparó y el tipo se giró hacia atrás. Su fornida constitución chocó contra las puertas traseras. El director Marks soltó las correas que lo sujetaban y se levantó de la camilla.

Al mismo tiempo, la ambulancia redujo velocidad: el conductor probablemente se había alarmado al oír el disparo. Peter no perdió el tiempo. Saltó por encima de los dos cuerpos, abrió las puertas y saltó. Golpeó el suelo y rodó de costado, pero como había utilizado las últimas reservas de fuerza, tuvo dificultades incluso para ponerse de rodillas.

La ambulancia se detuvo varios metros más adelante. El conductor bajó de un salto y corrió hacia donde estaba tendido Peter, que sabía que su única oportunidad era la Glock, pero la había perdido durante la caída. Desesperadamente miró a su alrededor y la vio en la acera. Pero el conductor se le echó encima antes de que pudiera arrastrarse los pocos palmos que la separaban de ella.

El hombre empezó a darle puñetazos. Peter no tenía ya fuerzas para defenderse adecuadamente, y mucho menos para contraatacar. Puntos brillantes de luz explotaron tras sus ojos y oleadas de negrura lo barrieron. Luchó contra la inconsciencia, pero era una batalla perdida.

Un hombre que se ahoga y se sumerge por última vez no podría haber sentido más desesperación que Peter. Nunca había imaginado un momento como ése, una derrota tan inesperada y completa. Y entonces, después de un torbellino de violencia, una concentración de dolor, la última ola que se alzaba para arrastrarlo, una suave brisa en la cara. Luz del sol. El dulce olor del tubo de escape de una motocicleta.

Y una cara, borrosa y confusa como una nube oscura, asomó enorme en su limitado campo de visión.

—No se preocupe, jefe, no está muerto todavía.

15

Con la brillante luz de la mañana, Jalal Essai fue a dar un paseo por las calles que asomaban al mar de Cádiz. Era un día ya brillante, con sólo un puñado de nubes blancas que volaban hacia el sur. El aire era fresco, cargado de sal y yodo. En el agua, varios barcos de vela viraban, aprovechando el viento. Muchas de las tiendas para turistas estaban todavía cerradas, sus verjas de metal bajadas como murallas de castillos, y Essai captó un atisbo de la melancolía que invade las ciudades costeras en invierno.

Eligió con cuidado el café asomado al mar, dejando atrás un puñado de otros establecimientos más cercanos a la casa de don Fernando. Se dirigió, pues, al bar con el toldo de rayas azules y blancas y el ancla bordada como logotipo. Tras sentarse en una mesita redonda en la segunda fila en la acera, pidió el desayuno.

Los ciclistas pasaban zumbando como insectos gigantes y de vez en cuando lo hacía un camión de reparto, pero por lo demás a una hora tan temprana las aceras estaban vacías. Llegó su café y sus bollos. Probó el café con cuidado, lo consideró bueno y añadió un poco de leche. Luego mordió el dulce y sabroso bollo y se acomodó, inhalando el aire húmedo hasta el fondo de sus pulmones.

Comenzó su ritual para revisar su plan. Cada día se presentaban variables que interferían en el plan o lo alteraban de formas vitales. Era como trabajar con un rompecabezas delicadamente equilibrado que cambiaba sutilmente cada vez que lo mirabas. Los seres humanos solían cometer errores de forma voluntaria o involuntaria. Demasiado a menudo eran impredecibles en sus respuestas, y por tanto había que vigilarlos con atención. Era un trabajo agotador, que sólo merecía la pena si la recompensa era suficientemente valiosa o deseable. En este caso, pensó Essai, era ambas cosas.

Por desgracia, controlar a cada elemento humano no era siempre posible. Esteban Vegas, por ejemplo, era un viejo amigo de don Fernando, pero no significaba nada para él. Pero Bourne…, bueno, Bourne era la constante en el plan de Essai. El innato sentido del honor del estadounidense lo hacía completamente predecible en situaciones de vida o muerte. Esta situación actual era uno de esos casos. Benjamin El-Arian había cometido por fin un grave error al encargarle a Boris Karpov que matara a Bourne, no había comprendido que los resultados de una colisión entre ambos hombres eran impredecibles y probablemente serían del todo inesperados. El-Arian no conocía a Bourne como él: de hecho, casi no sabía nada de él. Essai contaba con eso, igual que contaba con que el estadounidense trajera de Colombia a Vegas y a su mujer.

Se estaba felicitando a sí mismo cuando vio movimiento con el rabillo del ojo. No se volvió, no se movió. Simplemente siguió mirando al frente y vio a Marlon Etana salir al tembloroso sol de la mañana y encaminarse hacia el toldo de franjas azules y blancas con el ancla roja.

—Por aquí —dijo Lana Lang—. ¡Rápido!

Karpov la siguió a través de las calles abarrotadas de Múnich hasta que llegaron a un pequeño Opel de color verde oscuro. Chaparrones dispersos caían de un cielo hinchado del color de metal.

—Suba —le ordenó ella mientras se colocaba al volante. Entonces lo miró, todavía de pie en la acera—. Vamos, ¿a qué está esperando?

Boris esperaba inspiración. Caminar por la calle con alguien que no conocía era una cosa, pero meterse en un espacio móvil pequeño y cerrado con ella era otra bien distinta. Todos sus instintos gritaban llenos de paranoia en su mente.

—Eh —protestó ella, claramente irritada—, no tenemos tiempo para esto.

Nunca hay tiempo para nada, pensó Karpov, subiendo al coche. Al menos, para nada importante. Su vida estaba llena de un constante fluir de necesidades, obligaciones, adaptaciones y gestos recíprocos: grandes, pequeños y todo lo intermedio. Un baile político, en otras palabras, que no podía ignorar nunca, ni hacer una breve pausa, por miedo a que cuando la música se parara otro le hubiese quitado la silla. Y entonces, a pesar de todos sus años de devoción, de trabajo duro y de la ejecución de pequeñas atrocidades por bien del Estado que colgaba invisible de su uniforme como medallas de las guerras secretas, se quedaría mirando la vida desde fuera, lo que, en Rusia, significaba ninguna vida en absoluto.

Lana Lang condujo con mucha pericia y mucha velocidad por el laberinto de las calles de la ciudad. Conducía, observó Boris, como un hombre, con gran competencia, nervio y nada de miedo, aunque la lluvia caía con más fuerza y las calles estaban resbaladizas. Aquí estaba su zona de competencia, pensó, mientras que en la biergarten había parecido una mujer tonta y obsesionada con la moda con quien él no tenía nada que hacer, mucho menos confiarle la vida.

Cada pocos segundos los ojos de ella alternaban entre el retrovisor y los espejos laterales. Atravesaba los semáforos en el último instante posible, y a menudo volvía atrás en lo que Boris asumía que era su ruta.

—¿Adónde vamos? —preguntó.

Ella le dedicó una misteriosa sonrisa, y también eso fue distinto.

—A algún lugar donde nadie pueda encontrarme, supongo.

—No exactamente. —La misteriosa sonrisa se ensanchó—. Voy a llevarle al único lugar donde nadie pensará en buscarlo.

Dio un brusco acelerón, y Boris sintió que su torso se apretaba contra el asiento.

—¿Y qué sitio es ése?

Ella le dirigió una mirada malévola, luego volvió los ojos hacia el tráfico.

—La mezquita.

París se extendía como una concha en las aguas del Sena. Cada distrito, o arrondissement, surgía en espiral del centro, cuanto más alto el número, más alejado del corazón de la ciudad. Los distritos más alejados estaban habitados por inmigrantes: vietnamitas, chinos y camboyanos. Más allá estaban las banlieus, o suburbios, cedidas a regañadientes a los árabes norteafricanos. Aislados en los abarrotados y feos suburbios de la ciudad, a estos marginados sin derecho al voto se les negaban trabajos o cualquier contacto significativo con la vida cotidiana parisina, la cultura, la educación o el arte.

Aaron siguió el BMW de Marchand hasta uno de los suburbios situados más al norte, el extrarradio más sucio, congestionado y degradado que ninguno de ellos había visto jamás.

—Por Alá, este apestoso lugar parece El Cairo —murmuró Amun entre dientes.

En efecto, las calles eran estrechas, las aceras estaban agrietadas, los feos edificios, amontonados unos encima de otros sin espacio intermedio, parecían lo peor de las viviendas sociales de Londres.

Soraya, todavía en máxima alerta, sintió una renovación de la tensión entre los dos hombres y se preguntó por su origen. Notaba que Aaron se sentía cada vez más incómodo. Mientras recorrían las feas calles, rostros oscuros y tensos con una tóxica mezcla de odio y miedo se volvieron en su dirección. Ancianas de brazos cargados con abultadas bolsas de la compra se apartaron de ellos. Grupos de hombres se separaron de las paredes donde habían estado recostados o apoyados, fumando, para acercarse hacia el coche desconocido como perros callejeros en busca de una sobra de carne. Podía sentir la hostilidad dirigida hacia ellos en oleadas desde los ojos negros y los labios de color café. Una vez, una botella lanzada desde lejos chocó contra el flanco del Citroën.

Por delante, el BMW había girado hacia la izquierda para entrar en un callejón. Aaron se detuvo en la acera y aparcó. Fue el primero en salir del coche, pero Amun dijo:

—Teniendo en cuenta el ambiente, creo que sería mejor que se quedara en el coche.

Aaron se enfureció.

—París es mi ciudad.

—Esto no es París —replicó Amun—. Es el norte de África. Soraya y yo somos musulmanes. Deje que nos encarguemos de esta parte de la operación.

Ella vio que el rostro del inspector se ensombrecía.

—Aaron, tiene razón —terció suavemente—. Déjenos. Piense un momento en la situación.

—Ésta es mi investigación. —La voz del francés temblaba de emoción apenas contenida—. Y ustedes dos son mis invitados.

Soraya lo miró a los ojos.

—Considere que Amun es un regalo.

—¡Un regalo! —Aaron pareció aplastar las palabras entre los dientes.

—¿No lo ve? Está acostumbrado a estos arrabales árabes: puede conectar con los residentes. Considerando el giro que ha tomado la investigación, es un gran golpe de suerte que nos ayude.

Aaron trató de seguir adelante.

—Yo no…

Soraya le bloqueó el paso.

—Ni siquiera tendríamos esta pista sin él.

—Ya se ha ido —dijo Aaron.

Ella se dio media vuelta y vio que tenía razón. Amun no perdió más tiempo, y Soraya lo entendió: tras haber llegado tan lejos, no quería perder a Marchand ahora.

—Aaron, quédese aquí. —Empezó a seguir al egipcio por el callejón—. Por favor.

El callejón era estrecho, torcido como el dedo de una bruja, y estaba sumido en la penumbra. Soraya apenas pudo distinguir la espalda de Amun cuando éste atravesó una ajada puerta de metal. Echó a correr y detuvo la puerta antes de que se cerrara. Cuando estaba a punto de entrar, vio a un joven delgado como un palillo al fondo del callejón. Entornó los ojos. Logró distinguir su jersey rojo, pero la luz era tan tenue que no pudo asegurar si la estaba mirando a ella o a otra cosa.

Dentro, una sucia escalera de hierro conducía a una planta baja. La zona estaba iluminada por una sola bombilla pelada que colgaba de un cable. Tras agacharse para pasar, Soraya bajó cautelosamente las escaleras. Mientras bajaba, se esforzó por oír los sonidos de los pasos de Amun (de los pasos de cualquiera), pero todo lo que distinguía eran los crujidos y protestas de un edificio antiguo y mal conservado.

Llegó a un diminuto rellano y siguió bajando. Podía oler la humedad, el moho, los agudos olores del deterioro y la descomposición. Sentía como si hubiera entrado en un cuerpo muerto.

Al acercarse al final de las escaleras, se encontró en una superficie de hormigón sin pulir. Las telarañas le rozaban la cara y, de vez en cuando, podía oír el chirrido y el corretear de las ratas. Poco después captó otros ruidos: voces entre susurros que se abrían paso en la oscuridad. Obstinada, avanzó tanteando, guiada por las voces. A quince metros de distancia empezó a distinguir una luz vacilante que iluminaba lo que parecía ser un laberinto de habitaciones como cuevas. Se detuvo un momento, sorprendida por la similitud entre estos espacios y los utilizados por Hezbollah cuando se preparaban a cruzar la frontera para hacer una incursión en Israel. Había el mismo hedor a sudor rancio, expectación, higiene olvidada, especias, y el olor amargo y metálico de las bombas preparadas para ser detonadas.

Estaba lo bastante cerca para oír las voces: eran tres. Eso la detuvo en seco. ¿Ya había empezado Amun a hablar con ellos? Pero no, ahora que se había acercado lo suficiente, sus oídos le dijeron que sólo una de las voces era familiar: la de aquel miserable mentiroso de Donatien Marchand.

Se acercó a una esquina y se asomó. Había tres hombres bajo la luz tenue y difusa de una vieja lámpara de petróleo. Uno era muy joven, delgado como un junco, de ojos oscuros y mejillas chupadas. El otro era sólo un poco más mayor, tenía una barba poblada y las manos como hachas. Frente a ellos estaba Marchand. Por el tono de sus voces y su lenguaje corporal, parecía que estaban en mitad de una negociación difícil. Soraya se arriesgó a mirar alrededor. ¿Dónde estaba Amun? En algún lugar cercano, tuvo que suponer. ¿Cuál era su plan? ¿Y cómo podía ella acercarse lo suficiente para escuchar de qué discutían los hombres? Tras mirar en derredor, no vio nada que pudiera ayudarla. Entonces, dirigiendo la mirada hacia arriba en las sombras, vio las enormes vigas que se entrecruzaban en lo alto, impidiendo que el enorme edificio se desplomara sobre el cubil árabe del sótano.

Usando una serie de cajas que encontró tiradas por el suelo, escaló hasta que pudo enganchar los brazos en una de las vigas. Tras aupar el torso, envolvió los tobillos en lo alto de la viga y, usando ese asidero, terminó de encaramarse. Tuvo que tener cuidado para no perturbar la suciedad acumulada (mugre, telarañas pegajosas, conchas transparentes de insectos y mierda de rata), que, al caer, anunciaría su presencia. Arrastrándose sobre el vientre, fue avanzando poco a poco por la viga hasta quedar más o menos encima de los tres hombres.

—No, tío, digo que el triple.

—El triple es demasiado —protestó Marchand.

—Mierda, el triple por esa zorra es demasiado poco. Tienes diez segundos, luego el precio subirá.

—De acuerdo, de acuerdo —concedió Marchand tras una breve pausa.

Soraya pudo oír el sonido de los billetes al ser contados.

—Os enviaré una foto al móvil —dijo Marchand.

—No necesito ninguna foto. Tengo la cara de esa zorra de Moore grabada en el cerebro.

Soraya se estremeció. Había algo sombríamente surrealista en oír los planes de su muerte inminente. Pudo sentir su corazón latiéndole en la garganta cuando la reunión se disolvió.

Odiaba a estos árabes, pero permaneció inmóvil. La misión era descubrir a quién había llamado Marchand después de que lo hubieran asustado. Estos hampones árabes no podían decírselo, sólo podía hacerlo Marchand, que nunca habría hablado en su propio territorio, pero ahora que ella lo había pillado en una posición comprometedora con estos matones, podría sentirse más dispuesto a…

Se sobresaltó cuando Amun salió corriendo de las sombras. El mayor de los árabes se volvió, con una navaja ya en la mano. Lanzó una puñalada, obligando al egipcio a cambiar de dirección y el árabe más joven le golpeó con el puño en la sien, derribándolo.

Soraya se lanzó desde la viga con los pies por delante, alcanzando con las rodillas al más joven en la espalda. El hombre cayó y su cabeza chocó contra el hormigón, que le rompió los dientes delanteros. La sangre manó de su labio partido. Gimió y se quedó inmóvil. Amun se mantuvo apartado de la navaja del otro árabe, y los dos desaparecieron en la oscuridad.

Eso dejó a Soraya y a Donatien Marchand. Él la miró con la fija intensidad de un lobo atrapado. Sus ojos parecían amarillos por el odio.

—¿Cómo supo que vendría aquí? —Como ella no respondió, miró alrededor— ¿Dónde está el judío? ¿Demasiado tímido para venir hasta aquí?

—Está tratando conmigo ahora —dijo Soraya.

Antes de que pudiera decir otra palabra, Marchand echó a correr. Ella lo siguió, de vuelta hacia las escaleras. Una parte de su mente estaba con Amun y su pelea con el árabe. ¿Había más hombres aquí abajo? Pero no podía pensar en eso ahora: no podía dejar escapar a Marchand.

El hombre llegó al pie de las escaleras y empezó a subir a saltos, más rápido y más ágil de lo que ella esperaba. Soraya lo siguió, a través de la débil luz grumosa, dejando atrás parches de oscuridad y el diminuto rellano. Subió la segunda parte de las escaleras, hacia el lugar donde la bombilla pelada emitía su luz cenicienta.

Marchand corría con tantas ganas que golpeó con el hombro la bombilla y ésta osciló de un lado a otro del extremo de su cable, proyectando sombras salvajes y desorientadoras por toda la escalera. Soraya redobló el ritmo, acortando la distancia con su enemigo.

De pronto Marchand se detuvo y, tras darse media vuelta, desenfundó una pequeña pistola del calibre 22 con cachas plateadas. Disparó una vez a ciegas y luego otra vez más mientras ella se acercaba. La segunda bala le atravesó la hombrera de la chaqueta, pero no le hizo ningún daño.

Soraya cargó contra él y le golpeó la muñeca con el canto de la mano, haciéndole soltar el arma. Con una serie de brillantes y duros golpes, la pistola se perdió escaleras abajo y quedó medio oculta en las sombras.

Soraya agarró a Marchand por la chaqueta, pero él estiró la mano y, antes de que ella pudiera darse cuenta, envolvió el cable eléctrico en torno a su cuello. Tiró con fuerza y ella jadeó. Alzó las manos para aflojar el cable, pero Marchand, de pie tras ella, tensó más su presa.

Los dedos de Soraya trataron inútilmente de detener el cable que le cortaba el cuello y la garganta. Intentó tomar aire, pero no pudo. Un momento después, empezó a perder la consciencia.

16

Bourne llegó a Sevilla con sus dos compañeros sin más incidentes. La Interpol no estaba esperando el avión en Madrid, y en Sevilla el trío franqueó la terminal de llegadas sin llamar la atención.

Como les habían prometido, un coche de alquiler los estaba esperando con una dirección de Internet. Bourne la introdujo en el buscador de su móvil y encontró un mapa de la zona desde Sevilla a Cádiz. Una línea púrpura indicaba la ruta que Essai esperaba que siguiera. Al final había una dirección de Cádiz, el lugar, supuso, donde don Fernando Herrera estaba esperando su llegada.

Subieron al coche, y Bourne lo puso en marcha y salieron del aeropuerto. Se había pasado todo el tiempo del vuelo tratando de dilucidar cuál era el juego de Jalal Essai. No había ninguna duda de que le había contado una mezcla de verdades y mentiras, así que todavía quedaba por determinar si era amigo o enemigo. También había pasado gran parte del tiempo reflexionando sobre su amigo Boris Karpov. Si era cierto que le habían ordenado que lo matara, no había aparecido todavía. Pero ¿lo haría? Essai quería algo de él, algo que sabía que no haría si se lo pedía directamente. ¿Tenía que ver con Boris? Bourne sentía que una vasta red empezaba a tensarse a su alrededor, pero todavía no tenía ni idea de su tamaño ni de su origen.

Alguien lo quería, pero ¿por qué y para qué?

—No habla mucho, ¿no? —comentó Rosi, sentada a su lado.

Bourne sonrió, mirando al frente mientras conducía. Le preocupaba que los siguieran, pero hasta ahora el tráfico parecía bastante normal.

—No se parece a nadie que haya conocido.

—Dios mío, Rosi —terció Vegas desde el asiento trasero—, deja de coserlo a preguntas.

—Sólo estoy conversando, mi amor. —Se volvió hacia Bourne, pero no lo miró a los ojos, sino a las sombras—. Sé lo que es estar sola…, realmente sola, agazapada en las sombras viendo la luz.

—¡Rosi!

—Calla, mi amor. —Se volvió a dirigir a Bourne—. Esto es lo que no comprendo: ¿por qué haría nadie esto voluntariamente?

—¿Sabe? —preguntó Bourne—. No habla como alguien de la zona más atrasada de Colombia.

—Parezco educada, ¿no?

—Admiro su forma de expresarse.

Su risa era profunda y rica.

—Sí, alguien como tú lo haría.

—No sabe nada de mí.

—¿No? Está solo, siempre solo. Creo que es su esencia: define cómo piensa y todo lo que hace. —Ladeó la cabeza—. ¿No tiene respuesta para esto?

—No sé nada sobre usted.

Ella se tocó las cicatrices del cuello y el pecho.

—Pues yo creo que sí.

—El tigre hembra.

—Era tan hermosa —dijo Rosi—, pero me interpuse en su camino.

—No —replicó Bourne—. La asustó.

Rosi se volvió hacia la ventanilla para contemplar el paisaje, que no era gran cosa, una serie de colinas hipnóticamente ondulantes, algunas cubiertas de bosquecillos de olivos retorcidos de aspecto polvoriento.

Bourne miró de nuevo por el espejo retrovisor. Había un Fiat rojo al que no le quitaba ojo, aunque dudaba que ningún profesional condujera un coche rojo para una persecución.

—Toparse con el cubil de un tigrillo —continuó— no es lo que cabe esperarse de alguien nacido y criado en las cordilleras.

—Estaba corriendo. Crucé un arroyo, resbalé con una piedra cubierta de musgo y me lastimé la rodilla. No miraba por dónde iba: estaba asustada.

—Estaba huyendo.

—Sí.

—¿De quién?

Rosi ladeó la cabeza.

—Usted está huyendo siempre. Tendría que saberlo.

—Me dijeron que huía de su familia.

Ella asintió.

—Así es.

—Yo nunca he hecho eso.

—Y sin embargo está solo, siempre solo —dijo ella—. Debe ser agotador.

Vegas se inclinó hacia delante.

—¡Rosi, por el amor de Dios! —Se volvió hacia ella—. Le pido disculpas por ella.

Bourne se encogió de hombros.

—El mundo está lleno de opiniones.

—Sé por qué motivo huye —comentó Rosi—. Es para que nada le afecte.

Los ojos de Bourne se volvieron de nuevo hacia el retrovisor, el Fiat rojo, y luego hacia el rostro de Rosi, pero una vez más ella había desviado la mirada.

—Supongo que no hay mucha demanda de psicólogos en Ibagué —dijo—. ¿Es ahí donde nació?

—Soy achagua —respondió Rosi—. Del linaje serpiente.

Bourne, experto en lenguas comparadas, sabía que los achagua llamaban a sus diferentes linajes familiares con nombres de animales: serpiente, jaguar, zorro, murciélago, tapir.

—¿Habla la lengua? ¿El iranche?

Una lenta sonrisa asomó en las comisuras de los labios de Rosi.

—Buen intento. Estoy impresionada. De verdad. Pero no, el iranche es un idioma distinto. Los achagua hablaban cualquiera de los dialectos maipures, dependiendo de si vivían en la montaña o la cuenca del Amazonas. —Su sonrisa se hizo más amplia—. Por favor, dígame que no habla ninguna de esas lenguas.

—No —dijo Bourne.

—Ni yo tampoco. Se hablaban hace mucho tiempo. Ni siquiera mi padre las conocía.

Los ojos de Bourne volvieron al retrovisor. Ya no podía ver al Fiat rojo y, en cambio, empezó a concentrarse en la furgoneta negra que tenían delante. A lo largo de los últimos quince minutos, había tenido varias oportunidades de cambiar de carril y velocidad, pero no lo había hecho. En cambio, había mantenido su posición cuatro vehículos por delante.

Tras comprobar por el espejo retrovisor, esperó una abertura en el tráfico y entonces, sin poner el intermitente, se lanzó disparado hacia el carril izquierdo. En cuestión de segundos había adelantado a la furgoneta negra. La vio por el retrovisor firmemente clavada en su sitio, perdiéndose lentamente de vista. Luego cambió de carril y aceleró.

Ahora empezó a buscar la caja, una maniobra de seguimiento extremadamente peligrosa, ya que implicaba que hubiera vehículos delante y detrás.

—¿Qué ocurre? —preguntó Vegas.

Bourne pudo sentir la ansiedad irradiando de él como olas de calor.

—Hay gente en esta carretera que no debería estar aquí —comentó—. Siéntese bien.

Rosi agarró con fuerza el asidero sobre la puerta, pero no dijo nada. Su rostro era neutro. Sabía cuándo tenía que estar callada, pensó Bourne.

La furgoneta negra se había situado un coche por detrás. Al parecer, el conductor comprendía que lo habían descubierto.

Bourne comprobó por delante, pero no vio ninguna otra furgoneta negra. Vio un coche deportivo biplaza, un autobús lleno de turistas japoneses, con las cámaras delante de la cara, y berlinas con familias. Había también varios camiones, incluyendo un tráiler, pero ninguno de esos vehículos parecía formar parte de la caja.

Aceleró y desaceleró varias veces para ver cómo reaccionaba cada vehículo que tenía delante, pero no obtuvo ninguna respuesta definitiva. Le pareció interesante (y preocupante) que, aunque la furgoneta negra se había revelado, el segundo vehículo siguiera estando de incógnito. Se preguntó qué significaba porque no era parte de la estrategia de la caja, que dictaba todos dentro o todos fuera.

Cuando uno de los vehículos de la caja era descubierto, habitualmente los dos vehículos se marchaban o se acercaban aún más.

De repente la furgoneta negra hizo su movimiento, apareciendo por la izquierda de Bourne, que pasó al carril central. Momentos más tarde, la furgoneta lo siguió. Continuó adelante, pasando al carril de la derecha, aunque ahora tenía el tráiler delante. Si la furgoneta negra lo seguía, siempre podía rodear el tráiler por la izquierda.

Con un acelerón, la furgoneta negra adelantó a una berlina que pasaba al carril de la derecha detrás de Bourne. Éste buscó un hueco en el tráfico para pasar al carril central, pero mientras calculaba la trayectoria, la furgoneta negra se acercó peligrosamente tras él. Aceleró y, en ese preciso instante, la parte trasera del tráiler se abrió, y su borde desprendió una lluvia de chispas al arrastrarse por el asfalto.

En el momento en que Bourne lo vio, comprendió. El panel trasero era una trampa preparada. La furgoneta negra lo empujó suavemente por detrás, obligando a su coche de alquiler a seguir hacia la rampa y el vacío interior del tráiler, el segundo vehículo de la estrategia de la caja. Esta gente no pretendía seguirlo, ni matarlo: querían capturarlo, encerrarlo y quitarlo de en medio permanentemente.

Soraya, debatiéndose por conservar la consciencia, clavó los talones en el suelo de la escalera. Al mismo tiempo, movió las caderas a la izquierda, apartándolas de su codo derecho, que clavó en la parte blanda de la garganta de Marchand.

Éste retrocedió, tan asombrado que soltó el cable para proteger demasiado tarde su vulnerable garganta. Con la mano izquierda, ella apartó el cable de su garganta y luego descargó un rodillazo en la entrepierna de Marchand. El hombre jadeó, se dobló, y ella le envolvió el cuello con el cable, tirando de ambos extremos tan fuerte que el francés cayó de rodillas, emitiendo pequeños sonidos jadeantes como un pez en la cubierta de un barco. La miró, los ojos llorosos hinchados e inyectados en sangre. Trató de alcanzarla con la mano derecha, luego con la izquierda, pero ella lo sujetaba con plena determinación.

Se inclinó, mirándolo cara a cara.

—Ahora, señor Marchand, va a decirme lo que quiero saber. Va a decírmelo ahora o por Alá que le quitaré la vida y el alma y las convertiré en polvo.

Él la miró. La cara se le estaba hinchando, oscura por la sangre acumulada. Lágrimas de dolor brotaban de sus ojos. Ella podía verle la córnea entera.

Él emitió una serie de sonidos guturales.

En el momento en que aflojó el cable un poco, él se lanzó contra ella, pero Soraya le dio un cabezazo en el puente de la nariz, haciendo que un chorro de sangre le cubriera el labio superior, las mejillas y la barbilla.

—Ahora hable —le conminó—. ¿A quién llamó después de que saliéramos de su oficina?

Él abrió todavía más los ojos.

—¿Cómo… cómo lo supieron?

—Hable.

—¿Para qué? Me matará de todas formas. —Su voz sonaba ahogada, como si estuviera hablando debajo de agua.

—¿Y por qué no iba a hacerlo? Usted estaba planeando mi muerte —dijo ella—. Pero al contrario que ustedes, puede que yo conozca la piedad. Usted decide.

De repente los hombros de Marchand se hundieron e hizo un gesto de derrota.

—Si se lo digo, ¿qué? No saldrá viva de aquí.

Soraya ya había tenido suficiente. Su deseo de romperlo en pedazos se volvió abrumador. Cogió su nariz rota con una mano y se la retorció hasta que nuevas lágrimas asomaron a sus ojos y jadeó como un animal acorralado a punto de desplomarse. Entonces y sólo entonces ella aflojó el cable lo suficiente.

Lo miró con dureza a los ojos.

—Cinco segundos. Cuatro, tres…

Él descargó un puñetazo que la alcanzó en el pecho izquierdo. Soraya vio las estrellas y, retrocediendo, casi cayó por las escaleras. Aprovechando la oportunidad, Marchand saltó hacia ella, con la cara púrpura, las mejillas hinchadas y respirando entrecortadamente. Sus manos se cerraron en torno al cuello de Soraya, doblándola hacia atrás mientras trataba de lanzarla a la oscuridad por el hueco de las escaleras.

Luchando por respirar, Soraya se maldijo por haber bajado la guardia, mientras pugnaba por extender los antebrazos y mitigar el ataque de Marchand, pero éste iba a por sangre.

Soraya golpeó y golpeó, pero no tenía punto de apoyo, de modo que sus golpes tenían un efecto mínimo. Estallaban luces por detrás de sus ojos y tenía problemas para pensar. Se debatió con todas sus fuerzas, pero eso sólo pareció ponerla más a merced de Marchand. Lenta, inexorablemente, la empujó hacia atrás, contra la barandilla, hasta que su espalda se arqueó llena de dolor.

Luces y sombras bailaban espásticamente mientras la bombilla oscilaba con sus movimientos cada vez más desesperados. Soraya se encontró mirando la bombilla, un sol en miniatura que brotaba de los filamentos. Entonces parpadeó. Su equilibrio era precario y sintió que él hacía acopio de energías para empujarla por el borde. Alzó el brazo. Agarró la base de la bombilla y la hundió en el ojo izquierdo de Marchand.

Él gritó cuando el cristal se rompió y penetró en su globo ocular. Soraya, sintiendo que la presión remitía, empujó aún más la base rota.

El halo de la descarga eléctrica la hizo girar hacia atrás como una bofetada gigantesca. Inspiró profunda, entrecortadamente, desesperada por devolver oxígeno a su sistema. Se sentía atormentada, vacía.

Entonces olió la carne quemada y casi vomitó. Se irguió, gimiendo, cada músculo de su cuerpo magullado y dolorido. Marchand estaba de rodillas. Sus manos estaban pegadas a la base de la bombilla, que seguía enterrada en la cuenca de su ojo. Los músculos saltaban y sufrían espasmos incluso mientras caía, el corazón cortocircuitado.

17

La furgoneta negra se cernía sobre Bourne por detrás, el tráiler estaba preparado para recogerlos por delante. A la derecha había un arcén de dos palmos que terminaba en una valla de acero, más allá del cual había una empinada cuesta que caía hacia un olivar que se aferraba a la falda de la montaña. A su izquierda había un Mercedes descapotable, el conductor, ajeno a todo, meneaba la cabeza al compás de la música que surgía de los altavoces. No había tiempo para pensar, sólo el instinto fraguado por años de entrenamiento y dura práctica.

Bourne aceleró cerrando la distancia entre la rampa y él. Entonces subió a la trampa, el morro del coche de alquiler apuntando hacia arriba.

—¿Qué demonios está haciendo? —gritó Vegas.

A media rampa, Bourne dio un fuerte volantazo hacia la izquierda y, al mismo tiempo, pisó a fondo el acelerador. El coche salió disparado desde la rampa y pasó por encima del Mercedes, a pocas pulgadas de la cabeza del conductor, que se agachó instintivamente. Sonaron los cláxones y los frenos chirriaron. Bourne aterrizó en el carril de la izquierda, recuperó el control y siguió adelante. Tras él, los coches se amontonaron unos encima de otros en un choque en cadena, así que pudo acelerar el coche de alquiler que conducía para alejarse del tráiler y la furgoneta negra, que quedaron atrapados en el caos cada vez mayor de la colisión en masa.

—¡Madre de Dios! —exclamó Vegas— ¿Sigue latiendo mi pobre corazón?

Rosi soltó el asidero de la puerta.

—Lo que Esteban quiere decir es gracias.

—Lo que quiero decir es que necesito una copa —murmuró Vegas tras ellos.

El día moría y el sol, amarillo casi anaranjado, caía contra las colinas al oeste como un huevo frito. El crepúsculo se extendió sobre los olivares, dando a sus ramas torturadas un aspecto fantasmal. Se dirigían al oeste, hacia la oscuridad de la noche y un chisporroteo de estrellas de primera magnitud.

El ambiente en el coche se había alterado. Bourne podía sentirlo con tanta seguridad como se siente la llegada del invierno, una bajada de la presión arterial o un diminuto escalofrío de premonición. Tras su huida de la furgoneta y el tráiler, se había producido un súbito cambio en el equilibrio de sus dos protegidos. Era como si Vegas, el competente petrolero, se sintiera como un pez fuera del agua lejos de sus campos y sus pozos petrolíferos. Mientras que su viaje lejos de Ibagué había hecho que Rosi floreciera como una flor bajo la luz del sol.

Pensó en la elaborada maniobra de seguimiento, que tenía claramente el sello de Domna. Lo habían localizado. ¿Se lo había dicho Jalal Essai? No podía asegurarlo. Essai seguía siendo un completo misterio.

Por doloroso que pudiera ser, todo lo que había dicho Rosi era cierto: estaba huyendo de todo y de todos. Y, naturalmente, estaba claro por qué. Antaño, se había preocupado profundamente por un puñado de personas. Ahora todos, menos Moira y Soraya, estaban muertos. Algunos, quizá, por su culpa. Ya basta, exclamó una voz insistente en su interior. Ya basta. Su nueva filosofía, desarrollada sin que fuera siquiera consciente de ello, era simple: sigue corriendo. Sabía que corriendo no podían hacerle daño. Pero la pega, el daño colateral que Rosi tan claramente le había señalado, era que no sentía nada. ¿Era eso vida? ¿Estaba vivo siquiera? Y si no lo estaba, ¿en qué estado se encontraba?

Para distraerse, se volvió hacia Rosi.

—¿Por qué huía?

—Los motivos habituales.

Ella, como él, tenía la misma capacidad de responder a las preguntas sin revelar ninguna información pertinente.

—No hay motivos habituales —replicó él.

Esto la hizo reír, un sonido que a Bourne le pareció intrigante. Era un sonido grave y sincero, proveniente del estómago. No había nada hueco o falso en esa risa.

—Bueno, en eso tiene razón.

Ella guardó silencio durante un rato. Bourne echó un vistazo a Vegas, dormido en el asiento trasero. Parecía agotado, exhausto, como si hubiera viajado a pie desde las cordilleras hasta las afueras de Cádiz.

—No fui una buena chica —dijo Rosi, después de un momento. Ella miraba por la ventanilla lateral—. Era, como si dijéramos, la oveja negra. Hiciera lo que hiciese, la gente a mi alrededor se enfadaba.

—Su familia.

—No sólo mi familia. También hubo amigos afectados. Fue una de las cosas de las que mi familia no me pudo perdonar.

Continuaron el viaje en silencio, el viento rugía y gemía a través del coche. Rosi se retiró el pelo tras la oreja y Bourne pudo ver un pequeño tatuaje entre sus rizos.

—Veo que lleva siempre consigo una serpiente —comentó. La serpiente era a franjas naranjas y negras.

Ella se tocó el lóbulo de la oreja.

—Es una víbora.

—Parece mítica. ¿Saca fuego por la boca?

—¡Ja! Todavía no he visto a ninguna criatura que haga tal cosa.

—No ha conocido a algunos de los rusos que he conocido yo.

De nuevo su risa llenó el coche como si fuera perfume.

Bourne vaciló sólo un instante.

—Pero ha conocido a gente mala.

El viento hizo que el pelo volviera a caerle sobre la oreja, oscureciendo al diminuto dragón.

—Muy mala, sí. —Antes de que él pudiera decir nada, ella continuó—: ¿Por qué huye?

—Fastidié a gente muy poderosa. Tenían planes y yo me entrometí.

Rosi le dirigió a Vegas una rápida mirada por encima del hombro.

—Si era agente de Severus Domna, no puedo más que alegrarme.

Una sonrisa amarga asomó en el rostro de Bourne.

—¿Qué sabe de la relación de Esteban con ellos?

Rosi vaciló, considerando posiblemente si violar o no una confidencia.

—Su relación no fue voluntaria —dijo entonces—. Eso puedo asegurárselo.

—¿Cómo lo atraparon?

—Su hija.

—Creía que se había fugado con un guapo brasileño.

—¿Quién le ha dicho eso? —Como Bourne guardó silencio, Rosi se encogió de hombros y continuó, sombría—. Ésa es la historia que decidió contar Esteban. Tenía sentido, era plausible. Pero la verdad es que Domna la secuestró. ¿Dónde está?, no tengo ni idea. Cada semana, Esteban recibía una foto de ella con un periódico fechado para que supiera que seguía con vida.

—Pero Esteban se rebeló —observó Bourne.

Ella se pasó las manos por el pelo.

—Essai le dijo que Domna no tenía a su hija. La habían secuestrado, pero se escapó hace tiempo. Nadie sabe dónde está. Lo único que Essai pudo asegurarle a Esteban era que los dos hombres que la habían secuestrado fueron encontrados muertos, con las gargantas cortadas. El resto es un completo misterio.

—¿Y la foto que le enviaban cada semana?

—Alterada por Photoshop. Al parecer usaban a una chica con su misma constitución, luego superponían la cabeza de la hija de Esteban. —Se estremeció—. Da miedo.

—Supongo que Esteban nunca ha tenido noticias suyas.

—Ni una palabra.

Bourne tomó la salida hacia Cádiz en la autopista.

—Ya no queda mucho.

—Gracias a Dios —dijo Rosi con un suspiro.

—Alguien la debe de haber ayudado —comentó Bourne, pensativo.

—Esteban y yo hablamos mucho sobre eso. —Se encogió de hombros—. Para lo que sirvió…

Bourne pudo ver la ciudad por delante, como una bola brillante de bronce bizantino. Bajó la ventanilla del todo e inspiró el rico aroma del mar.

—¿Cuánto sabe Esteban de Severus Domna? —preguntó. Recordó que Essai le había dicho que si Esteban no podía decirle cuál era el nuevo plan de Domna sin duda conocería a alguien que sí podría hacerlo.

Rosi se agitó en su asiento.

—El hecho de que tuviera que ser coaccionado para que trabajase para ellos debería decirle todo lo que necesita saber.

—Era un engranaje en una rueda.

—Todos, excepto los directores, son engranajes. Así es más seguro. La división por parcelas proporciona seguridad completa. En el caso de Esteban, él les dio un servicio valiosísimo.

—¿Cuál?

—Los pozos petrolíferos sufren una tensión constante, los componentes se desgastan, se atascan, se rompen. Siempre hay que pedir componentes nuevos, los antiguos se envían de vuelta a los diversos fabricantes… Supongo que se hace una idea.

Bourne asintió.

—¿Con qué productos hacía contrabando Esteban para ellos?

Rosi se encogió de hombros.

—Drogas, armas…, por lo que sé, seres humanos. Sinceramente, podría haber sido cualquier cosa.

—¿Esteban no se lo contó nunca?

—No lo llegó a saber jamás. Las cajas selladas iban y venían. Estaban marcadas de un modo concreto. Tenía prohibido abrirlas. Él no era más que el intermediario.

—La curiosidad es parte de la condición humana —comentó Bourne—. ¿Nunca echó un vistazo?

—Estaban selladas de una forma concreta. De todas formas, si encontró un modo de abrirlas, nunca me lo dijo.

—¿Le ocultaría algo así?

—Como ha comprobado, Esteban es enormemente protector conmigo. Preferiría morir antes de exponerme al peligro.

¿Cuándo una contestación no es una respuesta?, pensó Bourne. Cuando la proporciona Rosi.

Habían entrado en las calles del Cádiz antiguo, ardiente de luz y agudas sombras. La arquitectura colonial los rodeaba. Era como si hubieran emigrado a otro mundo, un mundo suspendido en el océano, equilibrado entre América y Europa, parte de ambos, sin pertenecer a ninguno.

La luz del día parecía fatigada: el agudo olor de la tormenta flotaba en el aire. La noche había empezado a caer ya.

Continuaron su camino a través de las calles retorcidas, escuchando las voces de los vendedores callejeros, inhalando el incienso de la historia.

—¿Cuándo aprendiste a navegar? —preguntó Marlon Etana, sentado en el banco del barco de vela.

—Soy un pozo de sorpresas —respondió Essai—. Incluso para un hombre como tú.

—Un hombre como yo, enviado a matar a un hombre como tú.

Essai se echó a reír.

—El mejor plan del mundo.

Después de encontrarse en la cafetería a primera hora de la mañana, los dos hombres habían compartido un café. Hablaron sobre el hogar, sobre nada en absoluto. Luego fueron a dar un largo paseo, pero ni siquiera entonces pasó nada importante entre ellos. Así era como querían que fuese, como tenía que ser. Su relación estaba tan enterrada en la conspiración, el engaño y lo encubierto que a menudo tenían dificultad comunicándose simplemente como seres humanos.

Essai había reservado un velerito de alquiler en el muelle, y habían zarpado después de almorzar, cuando el mundo que era Cádiz estaba amodorrado en la siesta. Todos los otros barcos habían zarpado al amanecer, para no regresar hasta bien entrada la tarde. Nadie los vio; no había nadie cerca más que el encargado del alquiler, y su único interés eran los euros que llenaron su ansiosa mano.

El día era claro, sólo unas altas nubes cruzaban el cielo, el sol golpeaba, aplanando las aguas para convertirlas en bronce pulido. Con todo, el viento era fuerte, y Essai maniobraba con destreza el barquito, sin esfuerzo, como si hubiera nacido en el agua. La línea costera de Cádiz quedó atrás, una enorme cimitarra sarracena, la empuñadura repujada de joyas que tintineaban a la luz del sol.

Hasta que el sol empezó a ponerse y el cielo se convirtió por el oeste en una paleta llena de colores brillantes, no comenzaron a hablar.

—El-Arian sigue pensando que me odias, ¿verdad? —inquirió Essai.

—Más que nunca, creo. —El cráneo de Etana parecía dorado, pero su tupida barba apagaba la luz—. Quería ir a por Bourne, pero Benjamin me ordenó que te matara a ti.

—El astuto hijo de puta reclutó a Viktor Cherkesov, quien tiene a Boris Karpov en la palma de la mano; es el único que puede controlar.

Desde su asiento en la cabina, Etana contemplaba las aguas, cobalto con vetas de naranja intercaladas de negro como la tinta.

—Creo que no es el único motivo por el que reclutó a Cherkesov.

Essai se dio la vuelta, manteniendo una mano sobre el timón.

—¿No?

Etana se irguió, los codos sobre los fibrosos y musculosos muslos.

—La primera misión de Cherkesov no fue reunirse con Karpov. El-Arian lo envió a la Mezquita.

Essai sintió un escalofrío. La luz titilaba ante sus ojos, pasando del dorado al negriazul.

—¿La Mezquita de Múnich?

—Esa misma.

—Pero ¿por qué?

Etana suspiró.

—Tendría que ser hechicero para saber eso.

—¿Envió a un exdirector de la FSB rusa a la mezquita? —Essai sacudió la cabeza—. El-Arian debe de estar loco.

Etana lo miró a los ojos.

—Tenemos que encontrar una explicación mejor, y rápido.

—¿Y el plan? —Essai no quería pensar en la Mezquita. La Mezquita y la gente que la dirigía ahora eran el motivo del odio que ardía en su interior.

—El-Arian informó a los directores antes de que yo saliera de París, pero naturalmente yo no estuve presente en la reunión. Nadie ha dicho ni una palabra.

—No esperaba que lo hicieran.

El viento cambió y las velas empezaron a ondear como una bandera. Essai se incorporó un instante, hizo un ajuste, luego regresó a la cabina y viró a estribor.

—Cuidado —advirtió.

Con un crujido de la vela, la botavara pasó por encima de sus cabezas.

Essai mantuvo el barco controlado, el viento racheado hinchaba las velas como si fueran las mejillas de un hombre rollizo. Surcaron las aguas, en paralelo a la costa.

Etana entrelazó sus dedos marrones, largos como los de un pianista.

—Admito que tienes razón, Jalal. No hay ninguna duda de que la influencia de la Mezquita sobre Domna aumenta cada día.

—Esto es cosa de Abdul-Qahhar —replicó Essai amargamente—. ¡Servidor del Sometedor, desde luego!

—Pero ¿cómo acabó El-Arian bajo su control?

Essai mantuvo con firmeza el rumbo del barco.

—Hay que remontarse décadas, hasta un hombre llamado Norén, un agente encubierto que se infiltró en Domna. De vez en cuando, la organización necesitaba un trabajo sucio, y recurría a Norén. Era un fantasma, un fantasma de fiar, que es lo más importante. Pero mientras cumplía sus misiones para Domna, recopilaba listas de nombres, fechas, hechos y cifras.

—Para usarlos contra Domna.

—Y los usaron. Perdimos veintiún agentes en el lapso de tres semanas.

—Pero ¿para quién trabajaba?

—Nadie lo sabe, aunque mucha gente dentro de Domna y bajo su control intentó averiguarlo. —Essai se desvió hacia el oeste, donde se estaban acumulando nubes. El viento se volvió racheado, el agua picada, y viró el timón, dirigiéndose a la costa—. Mataron a Norén.

—¿Qué sucedió?

—Fueron más listos que él en una de sus misiones.

Etana gruñó.

—¿Quién era el objetivo?

Essai maniobró el barco para que tuviera el viento de popa, la quilla hendió el agua, la espuma salina los golpeaba en la cara cada vez que remontaban una ola.

—Un hombre llamado Alexander Conklin lo mató. —Essai miró a su acompañante—. ¿Has oído hablar de él?

Etana negó con la cabeza.

Essai no apartó la mirada de las nubes.

—Conklin era el jefe de Treadstone. De hecho, él fue quien lo creó. Una de las principales misiones de Treadstone era acabar con la jerarquía de Domna. Por eso Conklin se convirtió en objetivo.

—¿Y después de Norén?

—La idea de eliminar a Conklin se consideró demasiado arriesgada —confesó Essai. Se acercaban ya a la costa, el viento racheado los empujaba con fuerza, de modo que tuvo que iniciar una larga derrota para reducir velocidad.

—Toma, coge el timón y sujétalo con firmeza.

Con las manos de Etana en el timón, Essai salió de la cabina, arrió el foque para reducir aún más la velocidad. Pudo sentir en la cara la húmeda bofetada de la tormenta, aunque no había roto todavía.

Cuando regresó a la cabina, volvió a ocuparse del timón.

—Conklin y Treadstone asustaron a Domna —dijo—. Fue entonces cuando El-Arian contactó con Abdul-Qahhar.

—¿Sin el consentimiento previo de los otros directores?

—Igual que El-Arian. Tengo la fuerte sospecha de que Abdul-Qahhar y él tuvieron una relación previa cuando eran jóvenes…, aunque no he podido probarlo todavía.

—Eso tendría sentido.

—Pero lo que está claro es que el ataque de Treadstone fue la excusa que El-Arian necesitó para forjar una alianza entre Domna y la Mezquita. —Essai sacudió la cabeza—. Ese tipo de influencia árabe va contra la política de Domna de cooperación Oriente-Occidente. Fue un punto de inflexión para la organización: fue entonces cuando todo cambió.

Etana estaba sentado muy quieto y se aferraba con fuerza al banco; parecía algo mareado. Essai no dijo nada, por respeto, y poco después arrió la vela principal y se dirigieron a puerto. Le lanzó la maroma al encargado del alquiler del barco.

—Empezaba a preocuparme —comentó el hombre mientras acercaba lentamente el barco—. Ese frente de tormenta tiene mal aspecto.

—No hace falta que se preocupe por nosotros —replicó Essai—. No hace ninguna falta.

—No se me vaya a desmayar —gritó Tyrone Elkins.

Peter Marks iba montado en la moto, mareado y débil, abrazado a la cintura de Elkins. Había un fuego ardiendo por todo su cuerpo, y perdía y recuperaba la consciencia, como un nadador agotado en la corriente. De nuevo aquella referencia a ahogarse. Tenuemente, se preguntó de dónde venía.

—¿Se está riendo ahí atrás? —preguntó Tyrone a gritos para hacerse oír por encima del viento.

—Tal vez —contestó Peter—. No lo sé.

Apoyó la mejilla en el grueso cuero de la cazadora de Elkins. Se preguntó desde cuándo permitía la CI que uno de sus agentes llevara una cazadora de cuero. Entonces el pensamiento se perdió en el remolino de la marea interna que lo asaltaba.

—No quiero ir a ningún hospital —dijo.

—Ya lo entendí la primera vez, jefe.

Peter sintió un sobresalto de ansiedad acumulada. ¿Quién sabía quién iba tras él, en qué lugares estarían vigilando? Y esperando.

—Por favor.

—No tema, jefe. Sé adónde ir.

—Un lugar seguro —murmuró Peter.

—¿De veras? —dijo Tyrone— ¡No me diga!

Llegaron a la casa de Deron al noreste de Washington siete minutos más tarde, después de que Tyrone se saltara todas las normas de tráfico conocidas en el distrito. Educado en este gueto afroamericano, nunca había obedecido ninguna regla de tráfico, y ahora que trabajaba para la CI las respetaba aún menos. Cualquier poli que fuera lo suficientemente estúpido para hacerle parar el coche recibiría en la cara un manotazo con su placa federal y retrocedería más rápido que una rata mirando a un gato.

En sus tiempos, Tyrone había trabajado para Deron, un negro alto y guapo de educación británica y acento cultivado que lo mantuvo en contacto con su clientela internacional de marchantes de arte que traficaban con sus magníficas falsificaciones. Deron creó también todos los documentos falsos de Jason Bourne, y también algunas de sus armas. Gracias a la amiga de Bourne, Soraya Moore, Tyrone había decidido seguir el consejo de Deron, dejar atrás la vida delictiva, aplicarse y entrenarse para trabajar en la CI. Nunca había trabajado más duro en la vida, pero las recompensas habían sido muchas y merecían la pena.

—¿Qué demonios ha pasado? —preguntó Deron mientras ayudaba a Tyrone a meter a Peter en la casa.

—Una puñetera picadora de carne, eso es lo que ha pasado.

Peter parecía delirar, murmurando incoherentemente sobre llamadas telefónicas, sombrías advertencias, piezas de un rompecabezas.

—¿Alguna idea de lo que está diciendo? —preguntó Deron.

Tyrone negó con la cabeza.

—Mierda, no. Todo lo que ha dicho por el camino es que no lo llevara a un hospital.

—Mmm, Jason tampoco querría ir a un hospital.

Tyrone ayudó a su antiguo mentor a tumbar a Peter en el sofá.

—Detalles —dijo Deron.

Le relató la escena de la ambulancia, los hombres abatidos y el conductor golpeando a Peter.

—Lo he traído aquí —concluyó, entregando la Glock que había cogido de la acera antes de ayudar a Peter a subir a su moto.

—Espero que no la hayas tocado demasiado.

—Lo menos posible —replicó Tyrone.

Deron asintió, claramente complacido. Después de meter con cuidado la pistola en una bolsa de plástico, estudió el campo de batalla que era el cuerpo de Peter.

—¿Lo conoces?

—Sí. Es el colega de Soraya, Peter Marks. Trabajaba con ella en Tifón antes de que la despidieran.

Deron fue a recoger su caro maletín de primeros auxilios. Peter seguía divagando en voz baja.

—Llámalo, dije…

Tyrone se inclinó sobre él.

—¿A quién, Peter? ¿A quién quiere llamar?

El codirector de Treadstone se removió inquieto, los murmullos brotaban de sus labios manchados de sangre.

—Sujétalo para que no se haga daño —dijo Deron.

—Este hombre dejó la CI —continuó Tyrone—. No sé qué ha estado haciendo desde entonces, pero viéndolo así, desde luego que no puede ser bueno, joder.

Deron regresó, se arrodilló junto a Marks y abrió el maletín.

—Hijo, tienes que cuidar tu lenguaje.

—¿El qué?

Su mentor soltó una risa.

—No importa. Nos ocuparemos de eso en otra ocasión. —Administró una inyección en el brazo de Peter.

—¡No, no! —exclamó el codirector de Treadstone con los ojos desorbitados—. Tengo que llamar, tengo que decirle…

Pero entonces el anestésico hizo efecto y, calmado, se hundió en la inconsciencia.

Deron le abrió la camisa, pegajosa de sangre. Tenía el pecho repleto de fragmentos de cristal y metal, era como un cementerio en miniatura.

—Ahora, Tyrone, vamos a curar a este hombre.

Soraya oyó el rumor de pasos y se volvió, medio agachada, dispuesta a defenderse. Pero era Amun que llegaba corriendo bajo la débil luz de la escalera.

—¿Estás bien? —preguntó desde abajo.

Ella asintió, incapaz por el momento de hablar coherentemente. Todavía estaba afectada por el segundo ataque de Marchand, y el pecho le dolía muchísimo. El francés le había parecido el típico intelectual inofensivo; nunca lo habría imaginado capaz de tanta saña, por lo que había aprendido una importante lección.

Amun, subiendo los escalones de dos en dos, inquirió:

—¿Es ese hijo de puta, Marchand?

Ella volvió a asentir.

—Muerto. —Fue la única palabra que pudo murmurar.

—Ya se ha acabado. Todos están muertos ahí abajo. Menudo nido de víboras. Deberíamos…

Su cabeza explotó y Amun se desplomó en sus brazos. Soraya gritó, tambaleándose. El egipcio era un peso muerto. Ella vio una sombra moverse, captó un atisbo de un jersey rojo. ¡El hombre al fondo del callejón! Entonces un destello de metal. Otro disparo resonó en la barandilla y, con su carga, ella cayó hacia atrás, hundiéndose en la oscuridad.

Otros dos disparos más. Luego otro, fuerte como un cañonazo.

Luego nada, ni siquiera un eco.

Olvido.

18

—¡Espere! —exclamó Boris— ¡Alto!

—¿Qué?

A pesar de la fuerte lluvia, Lana Lang conducía muy rápido por una calle que corría en paralelo al lado oeste de la mezquita. En el momento en que se internaron en la oscura y tenebrosa calle, Karpov notó que los vellos de sus manos empezaban a erizarse y sintió una desagradable sacudida de ansiedad en la boca del estómago.

—¡Alto! —gritó—. ¡Retroceda!

—¿Para qué? Ya casi hemos llegado.

Él se inclinó hacia delante, agarró la palanca de cambios y empezó a tirar salvajemente de ella.

—¿Qué demonios está haciendo?

—¡Dar marcha atrás!

—Estese quieto. —Ella se enfrentó a él—. Va a cargarse las malditas marchas.

—Entonces hágalo. —Karpov no cedió—. Pise el maldito…

Una andanada de balas roció el parabrisas y alcanzó a Lana Lang en la cara, haciéndola bailar como una marioneta. Boris, agachado en el hueco bajo del salpicadero, soltó el embrague con una mano y empujó el pie de Lana contra el acelerador con la otra.

El coche chirrió y gimió como una banshee. La lluvia tamborileó sobre el techo cuando dio marcha atrás, rozando una pared de ladrillo. Un alarido brotó cuando el chispeante metal se desprendió del lado en el que él estaba. La puerta empezó a hundirse, clavándose en el costado derecho de Boris, que cayó sobre el regazo de Lana. El cinturón de seguridad la mantenía erguida en su asiento, pero estaba muerta. Había sangre por todas partes, un río que corría por el coche que viraba.

Más balas hicieron pedazos los faros y desgarraron los guardabarros delanteros. Entonces Karpov dio un manotazo al volante y el coche se enderezó y salió disparado por la calle como un rayo.

El chirrido de los frenos, el atronar bélico de los cláxones, gritos de miedo y furia. El tiroteo había cesado y Boris se arriesgó a mirar por encima del salpicadero acribillado. El coche se detuvo de lado, bloqueando la calle. El cadáver de Lana le impedía ponerse al volante.

Justo entonces sonó una sirena, grave y penetrante. Miró en la otra dirección y vio un enorme camión frigorífico que venía hacia él. Iba demasiado rápido; Boris supo que el asombrado conductor no podría parar a tiempo debido a la lluvia.

Se volvió y trató de abrir la puerta, pero estaba tan deformada que se había quedado atascada. Por mucho que tirara y golpeara no iba a poder abrirla. Y de todas formas ya era demasiado tarde. Con el rugido y el chirrido de un animal rabioso, el camión se le echó encima.

—Estamos en deuda contigo —dijo don Fernando Herrera—. Nos has hecho un gran servicio.

—Y ahora me gustaría cobrarlo —replicó Bourne—. No soy ningún altruista.

—Oh, pero te equivocas, Jason. —Don Fernando cruzó elegantemente las piernas, abrió un humidificador con hermosas filigranas y le ofreció un puro que él rechazó. El dueño de la casa, sin embargo, cogió uno y realizó el elaborado ritual de cortarlo y encenderlo—. Eres uno de los últimos altruistas verdaderos del mundo. —Dio una calada para encender el puro—. En mi opinión, eso es lo que te define.

Los dos hombres estaban sentados en un cómodo salón. Vegas se había acostado en uno de los dormitorios, después de que don Fernando le aplicara un ligero sedante. En cuanto a Rosi, había desaparecido en uno de los cuartos de baños para invitados, diciendo que necesitaba desesperadamente una ducha larga y caliente.

Eso dejó solos a Bourne y a su anfitrión, un hombre a quien había conocido primero en Sevilla, donde habían competido intelectualmente y discutido con largueza, y más tarde, de manera más íntima, en Londres, después de la violenta muerte del hijo del anciano.

—Quiero media hora a solas con Jalal Essai —dijo Bourne.

Una sonrisa se formó en los labios de don Fernando. Se inclinó hacia delante.

—¿Más fino? —Volvió a llenar la copa de Bourne, que estaba junto a un plato de jamón serrano y unos taquitos de queso manchego.

El estadounidense se acomodó en su asiento.

—¿Dónde está Essai, por cierto?

Don Fernando se encogió de hombros.

—Sabes tanto como yo.

—Entonces puedo empezar con usted. ¿Por qué es amigo suyo?

—No somos amigos. Somos socios de negocios. Es un medio para un fin, nada más.

—¿Y cuáles son esos fines?

—Me hace ganar dinero. Nada de drogas.

—¿Seres humanos?

Don Fernando se persignó.

—Dios no lo quiera.

—Es un mentiroso —dijo Bourne.

—Cierto. —Don Fernando asintió sobriamente—. No sabe actuar de otra forma. Es patológico.

Bourne se inclinó hacia delante.

—Lo que realmente quiero saber, don Fernando, es la naturaleza de su conexión con Severus Domna.

—También un medio para un fin. En ocasiones, esa gente puede ser útil.

—Lo pondrán en peligro, si no lo han hecho ya.

La sonrisa de don Fernando fue como una lenta señal.

—Me subestimas, mi joven amigo. Debería sentirme ofendido, pero contigo… —Agitó una mano, descartando la idea—. La cuestión es que desde que formaron una alianza con la Mezquita de Abdul-Qahhar en Múnich, me parece importante no quitarles el ojo de encima.

Al ver la expresión de Bourne, se echó a reír.

—Veo que te he sorprendido. Bien. Tienes que aprender, amigo mío, que no lo sabes todo.

Rosi se metió en la ducha e inmediatamente quedó envuelta en una columna de vapor. El agua cayó en cascada sobre sus hombros, su espalda, sus pechos y su plano estómago mientras se daba lentamente la vuelta. Tras cerrar los ojos contra el chorro de agua, sintió que sus músculos se fundían con el calor. Alzó los brazos y se pasó los dedos por el pelo, apartándolo de su rostro. Elevó la cara hacia el chorro, y el agua caliente cayó sobre sus párpados, su nariz y sus mejillas. Lentamente, volvió la cabeza, primero a un lado y luego a otro, sintiendo que el agua masajeaba sus músculos. El agua le golpeó las orejas, creando un rugido que le recordó la marea, la enormidad del mar, y durante un momento se perdió en esta imagen de profundidades insondables.

El agua caliente golpeó el pequeño tatuaje tras su oreja, ametrallándolo, y gradualmente el color empezó a desvanecerse y a correr, la serpiente pareció desenroscarse mientras se disolvía en un diminuto charco de agua ensuciada por el tinte, corriendo por su cuello como si fueran lágrimas y perdiéndose por el sumidero.

Don Fernando contempló la punta encendida de su puro.

—Todo empezó con Benjamin El-Arian, ¿no? —preguntó Jason Bourne.

Había empezado a llover por fin, una lluvia dura y tropical en su furia. Golpeaba las ventanas, agitaba las hojas de las palmeras del patio más allá de los cristales. Una ráfaga de viento sacudió una losa suelta del tejado.

El anciano se levantó, desplegándose como un origami, y se acercó a los ventanales que daban al patio. Contempló el exterior, con una mano en la sien.

—Ojalá fuera tan sencillo —dijo por fin—. Un villano simple, un simple objetivo, ¿no, Jason? Es lo que todos deseamos porque entonces estamos libres de complicaciones. Pero los dos sabemos que la vida rara vez nos permite poner fin a las cosas tan limpiamente. Cuando se trata de Severus Domna, nada es sencillo.

Bourne se levantó y se acercó a don Fernando. La lluvia golpeaba los cristales, salpicando en las piedras pavimentadas. Ríos de agua salían de los bajantes de cobre, inundando el césped y los lechos de flores. La tierra era negra como la brea. Don Fernando suspiró. Seguía teniendo el puro entre los dedos, olvidado.

—No, me temo que hay una terrible lógica circular en todo esto. Escucha, Jason, todo empezó con un hombre llamado Christien Norén.

Don Fernando se dio media vuelta y miró a Bourne a la cara para ver si el nombre encendía una chispa de reconocimiento.

—No lo recuerdas, ¿no?

—Ni siquiera recuerdo haber escuchado el nombre de Christien Norén. Hábleme de él.

—No soy yo quien tiene que hacerlo. —Don Fernando colocó una mano sobre el hombro de Bourne—. Tienes que preguntarle a la mujer de Esteban.

—No se llama Rosi, ¿verdad? —preguntó Bourne.

Don Fernando se metió el puro en la boca, pero la ceniza estaba fría y gris.

—Ve a verla, Jason.

Rosi salió de la ducha, se envolvió en una gruesa toalla de baño, luego lio sus cabellos en una toalla más pequeña, haciendo un turbante. Tras quitar el vaho del espejo con los dedos, se inclinó sobre el lavabo, se quitó el turbante improvisado y se contempló.

Su cabello tenía ahora su rubio oscuro natural, los últimos restos del tinte escapaban por el desagüe de la ducha. Manteniendo firme la cabeza, se quitó la lentilla del ojo derecho. Allí estaba, un ojo oscuro como el café, el otro del azul celeste con el que había nacido. Una mitad de su ser en un mundo, la otra mitad en otro. Abrió el espejo y encontró dentro del mueblecito de las medicinas todo lo que había pedido: cortaúñas, una lima, exfoliantes faciales y cremas hidratantes.

Y así fue como la encontró Bourne cuando abrió la puerta del cuarto de baño. Rosi miró su reflejo en el espejo.

—¿No llamas?

—Creo que me he ganado el derecho a entrar sin anunciarlo —respondió él.

Ella se dio la vuelta muy despacio para mirarlo.

—¿Cuándo lo descubriste?

—En el coche —dijo Bourne—. Nunca me mirabas directamente. Luego, cuando te volviste para ver cómo estaba Esteban, vi el borde de las lentes de contacto.

—¿Y no dijiste nada?

—Quería ver en qué acababa la cosa.

Ella ahuecó una mano, inclinó la cabeza, se quitó la lentilla del ojo izquierdo y la arrojó a la papelera bajo el lavabo.

—¿Ése es el color natural de tu pelo o has usado otro tinte? —preguntó Bourne.

—Ésta soy yo.

Él dio un paso. Ella no parecía tener ningún miedo.

—No del todo. Aunque el tatuaje de la serpiente ha desaparecido, sigues teniendo la nariz típica de las colombianas. —Miró con más atención—. La operación fue magistral.

—Hicieron falta tres reconstrucciones separadas para lograrlo.

—Muchas molestias para hacerse pasar por indígena colombiana.

—Ocultarse a plena vista, solía decir mi padre, es ocultarse por completo.

—Tenía razón tu padre en eso. Christien Norén, ¿no es así?

Rosi abrió los ojos de par en par.

—Así que don Fernando te lo ha dicho.

—Supongo que pensaba que era el momento.

Ella asintió.

—Supongo que sí.

—Muy bien. Así que eres tú, y no Esteban, quien es tan importante para don Fernando y Essai.

—Esa gente de la carretera iba a por mí.

—¿Quiénes son?

—Te dije que estaba huyendo.

—De la familia, dijiste.

—En cierto modo, es verdad. Es la gente para la que trabajaba mi padre.

Bourne estaba muy cerca de ella. Olía a jabón de lavanda y champú de limón.

—¿Cómo debo llamarte?

Ella le dirigió una sonrisa enigmática. Avanzó hacia él, tan cerca que apenas había un palmo entre ellos.

—Nací como Kaja Norén. Mi padre se llamaba Christien, mi madre, Viveka. Los dos están muertos.

—Lo siento.

—Eres muy amable.

Kaja acercó una mano a su mejilla y la acarició suavemente. Con la otra, le clavó la lima que llevaba oculta en la palma a través de la piel y las capas de músculo.

LIBRO TERCERO

19

Agarrando el zapato de tacón alto que le había quitado a Lana Lang del pie, Boris golpeó el parabrisas acribillado justo cuando el camión chocaba contra el coche. Los airbags frontales y laterales saltaron, evitando que se dislocara un hombro. Con todo, casi perdió la consciencia. Haciendo acopio de fuerzas, volvió a golpear el parabrisas, usando el tacón como martillo.

El conductor del camión pisó los frenos, pero el impulso del vehículo de dos toneladas era imparable. El camión arrastró consigo al coche. Las zapatas de freno empezaron a echar humo, algo se cayó de la parte inferior del vehículo, y las chispas volaron mientras rozaba la calzada mojada.

Con los brazos cruzados por encima del rostro, Boris saltó a través del parabrisas destrozado, con el crujido y el tintineo del cristal de seguridad resonando en sus oídos. El coche se estremeció bajo él como un ciervo herido. Boris rodó por encima del capó y luego cayó torpemente al suelo. El dolor lo apuñaló brevemente en el pie y subió hasta su pierna. La lluvia lo empapó al instante. El coche y el camión, ahora una grotesca unidad, siguieron su trayecto, apilándose, sobrecalentados, mientras el metal torturado chirriaba. Los frenos del camión se trabaron y la masa resbaló, como un planeta fuera de órbita. Entonces tanto el camión como el coche subieron a la acera y arrasaron un escaparate de cristal. Con un sonido escalofriante, como un animal que chillara de dolor, redujeron el interior a añicos e impactaron contra la pared del fondo.

Boris ya había conseguido a esas alturas ponerse en pie entre una masa caótica de peatones que gritaban, sirenas atronadoras y atascos de tráfico. Había gente moviéndose a toda velocidad por todas partes, con sus paraguas chocando unos con otros. Las caras lo miraban, las manos intentaban agarrarlo, acosándolo a preguntas: ¿Se encontraba bien?, ¿qué había sucedido? La multitud se convirtió en una turba que se extendió hasta las calles adyacentes. La gente parecía llegar corriendo de todas partes, salpicando en los charcos.

Boris estaba ocupado librándose de aquel caos cada vez mayor. Fue entonces cuando vio la máquina humana que se abría paso entre la multitud. La máquina humana le sonrió y dijo algo que él no pudo distinguir. Era Zachek, el portavoz de Konstantin Beria, el jefe del SVR. Zachek, que lo había detenido en el aeropuerto de Ramenskoye. ¿Qué está haciendo aquí?, se preguntó Boris.

«Créame cuando le digo que podemos hacer que su vida sea un infierno», le había advertido Zachek.

En ese momento lo vio todo como si hubieran levantado un telón, revelando el festín envenenado puesto en la mesa. Mientras retrocedía dando tumbos como un borracho, atravesando los abarrotados grupos de mirones, Boris Karpov supo que el SVR era el responsable de la muerte de Lana Lang, y estaba jodiéndolo aquí en Múnich.

—¿Piensas alguna vez en ellos? —preguntó Kaja.

Bourne, tendido en el suelo del cuarto de baño, miró aquellos penetrantes ojos azules. Ella estaba sentada a horcajadas sobre su estómago, empuñando con una mano la lima de uñas que había utilizado como puñal improvisado. Él sentía muy poco dolor. Sospechaba que la lima no había entrado muy profundamente, y que, de hecho, una de sus costillas la había desviado. Podía haberse deshecho de ella, pero ¿para qué? Kaja no había querido matarlo, ni herirlo de gravedad. Ella tenía algo que decirle, algo que él quería y que posiblemente incluso necesitaba oír. Así que se quedó quieto, respirando profundamente, manteniendo sus pensamientos detenidos y haciendo acopio de resolución.

—¿Piensas en la gente que has matado? —continuó ella.

Y entonces, al mirarla a los ojos, el pasado se alzó y se mezcló con el presente. Sus ojos azules se convirtieron en los ojos de la mujer del cuarto de baño del club nórdico. Las luces giraban, la música tronaba, y él volvió allí en el tiempo y el espacio. La mujer estaba sentada en la taza, apuntándolo con la pequeña pistola plateada del calibre 22, casi un juguete si se trataba de detener a un ser humano.

Bourne hizo lo que Alex Conklin le había ordenado hacer. No sabía nada de la mujer, excepto que Treadstone había decidido eliminarla. Aquéllos eran los días en que él hacía lo que le ordenaban, tal como le habían enseñado durante su formación. Antes del incidente en que perdió la memoria, cuando empezó a cuestionárselo todo, empezando por los motivos de Treadstone.

Justo antes de completar su misión, ella le había dicho: «No hay ningún…»

¿No hay ningún qué?

Los ojos de Kaja, los ojos de la mujer muerta, los mismos ojos.

Y entonces ella dijo:

—La vi. La policía vino y me llevó a Frecuencias en Stureplan para identificarla. Estaba allí sentada, no la habían movido, sabe Dios por qué. —Su cabeza tembló—. No había ningún motivo para que hicieras lo que hiciste.

«No hay ningún motivo. —Eso era lo que ella había dicho justo antes de que la matara—. No hay ningún motivo».

Soraya se sumió en la oscuridad. Aterrizó sobre el cadáver de Amun, que la protegió en la muerte como había hecho en vida.

El hombre del jersey rojo se le echó encima inmediatamente, la arrastró y la arrojó a un lado como si fuera un saco de basura. Durante un instante, miró la cara de Amun. Luego le dio una patada. La mandíbula se rompió y los dientes volaron por todas partes. Volvió a darle una patada y la nariz del egipcio quedó destrozada. A continuación, se dedicó a darle patadas en las costillas, cada vez con más saña. Jadeaba como un perro en celo. Tenía la cara enrojecida y los labios entreabiertos revelaban sus dientes amarillos.

Soraya, recuperándose un poco, oyó las imprecaciones del hombre. Como eran en árabe, se sintió momentáneamente desorientada y creyó que estaba en El Cairo. Entonces su mirada se posó en el rostro destrozado de Amun y gritó desesperada. El árabe se volvió hacia ella cuando Soraya se lanzó contra él y lo derribó.

Golpearon con fuerza el suelo de hormigón, y ella gimió cuando un súbito dolor restalló en su costado izquierdo. El árabe trató de quitársela de encima, pero ella le clavó los dedos a fondo. A pesar del abrumador mareo, se agarró con fuerza. Él golpeó una de sus muñecas, proporcionando la abertura que ella necesitaba. Lo golpeó en la nariz con el hueco de la mano, se hizo a la izquierda y trató de darle un rodillazo. Él se movió y sólo pudo alcanzarla en el muslo.

Era toda la oportunidad que iba a darle. El árabe la golpeó en el cuello con la punta de los dedos y ella retrocedió, jadeando, buscando aire. Lenta y metódicamente, el hombre sacó una navaja, la abrió con un chasquido y se dispuso a cortarle la garganta.

Un golpe en la puerta del cuarto de baño hizo que Kaja corriera el cerrojo.

La voz de don Fernando se oyó al otro lado.

—¿Todo va bien?

—Perfectamente bien —respondió Kaja—. Jason y yo nos estamos sincerando.

—No hagas nada precipitado —dijo el anciano—. Conoce novecientas formas de matarte.

—Se preocupa usted demasiado, don Fernando —repuso ella.

Él sacudió el pomo de la puerta.

—Sal ahora mismo, Kaja. Esto ha sido un error.

—No, no ha sido ningún error.

—No recuerda nada.

—Eso me han dicho. —Inclinándose, la cara pegada a la de Bourne, Kaja susurró—: No me pondrás una mano encima, ¿verdad? No hasta que sepas qué sucedió, y para entonces ya será demasiado tarde.

Él se preguntó qué quería decir con eso.

—¿La recuerdas siquiera, Jason? ¿Recuerdas el club de baile de Estocolmo llamado Frecuencias?

Bourne seguía mirando a Kaja fijamente a los ojos.

—Era invierno, nevaba.

Ella pareció ligeramente sorprendida.

—Sí, el día que murió, que la mataste, nevaba con fuerza.

Entonces Bourne comprendió.

—Era tu madre.

Durante un breve instante, pudo distinguir algo feo y oscuro nadando en sus ojos.

—Viveka. Mi madre se llamaba Viveka. —Se inclinó aún más, sus labios virtualmente se estaban tocando. Y de pronto su cara se retorció con un espasmo demoníaco. Su voz estaba ahogada por la emoción cuando preguntó—: ¿Por qué la mataste?

La hoja de la navaja trazó un amplio arco. Soraya intentó alzar un brazo para desviarla, para protegerse, pero, todavía jadeando en busca de aire, carecía de fuerzas. El árabe le apartó el brazo como si perteneciera a una muñeca.

Agarrándole el pelo con una mano, le echó atrás la cabeza y dejó al descubierto la larga y vulnerable curva de su garganta. Sonrió con una mueca.

—Zorra —le espetó. Luego soltó otras palabras que la hicieron estremecerse. El cuerpo de él se convirtió en una larga hoja, un arma cuya única misión era quitarle la vida, como si sólo hubiera nacido para cumplir esa horrible tarea.

Se arqueó y Soraya entonó una oración, por la vida y por la muerte. Y entonces un par de brazos rodearon la cabeza del árabe. Una mano lo agarró por la barbilla y, aunque sus ojos mostraron reconocimiento, ladeó la cabeza a la derecha con el movimiento más violento imaginable. Su cuello crujió, se quebró y, cuando las manos lo soltaron, el árabe se desplomó hacia un lado, hacia la oscuridad que había pretendido para ella.

Soraya alzó la cabeza mientras Aaron avanzaba hacia la pálida y temblorosa luz al pie de las escaleras. Extendió las manos y, sin decir palabra, la recogió en brazos y la sacó del sótano por la ruta alternativa por la que había llegado.

No hay ningún motivo.

Podía decirle la verdad o mentirle. No importaba: ella no escuchaba. Todo lo que quería era vengarse por la muerte de su madre; nada más.

—Era una civil. Es lo que mi padre nos dijo justo antes de dejarnos. «Me pase lo que me pase, no os preocupéis, —insistió—. Estáis a salvo. Sois civiles.» No supe qué quería decir, hasta el día de la nevada, el día que mi madre… —Un espasmo de energía desviada la atravesó. Su cara parecía al rojo vivo—. ¿Por qué la mataste? ¡Dímelo! ¡Tengo que saberlo!

Él se sintió brevemente asaltado por su dolor, como si una gran ráfaga de viento lo hubiera atravesado. ¿Qué podía decirle que la aplacara? Pensó en el estado en que se hallaba, la cantidad de tiempo que había tenido para acumular su ira.

Era una mujer complicada, de eso Bourne no tenía ninguna duda: se había ocultado a plena vista durante varios años, se había introducido en la vida de Esteban Vegas. Más que eso: se había adaptado a su vida. Había vivido y respirado, se había convertido en lo que parecía ser. Ya no era sueca. La había herido una hembra de tigre: era achagua, del linaje serpiente.

—Deberías hacer que ese tatuaje fuera permanente —comentó—. Esa víbora era preciosa.

Sus palabras parecieron mágicas y obraron un cambio en ella. Retiró la mano de su hombro y se sentó, bruscamente exhausta. Aquella cosa oscura y fea de sus ojos desapareció. Parecía haber ido a otro lugar, y ahora estaba de vuelta con él en la casa de don Fernando en Cádiz.

—Una tarde vi una víbora en el bosque, no muy lejos de la casa de Esteban. Es una criatura preciosa; tan hermosa, a su modo, como la hembra de tigre. Yo misma la dibujé, usando los tintes naturales que los achagua extraen de las plantas.

—Ha sido un largo viaje —observó él—. Ya no eres quien eras.

Ella lo miró, como si lo hiciera por primera vez.

—Eso es cierto también en tu caso, ¿no?

Se levantó de encima de Bourne y dio un paso atrás, observándolo con cautela mientras él se incorporaba y sacaba la lima de uñas de su costado. La sangre le manchaba la camisa, y se la quitó. Abrió el agua caliente y enjabonó la herida. No era nada serio.

—Está sangrando mucho —comentó ella, desde su distancia de seguridad.

¿Cree que la voy a golpear ahora?, se preguntó Bourne. ¿Que voy a desquitarme de algún modo?

—Abre la puerta —ordenó mientras se desinfectaba la herida—. Don Fernando está preocupado por los dos.

—No abriré hasta que me digas la verdad. —Ella dio un vacilante paso hacia él—. ¿Era mi madre una espía también?

—No que yo sepa —contestó Bourne. Recordó lo sucedido ahora. La fuerza de la emoción de Kaja había arrancado aquel fragmento de recuerdo de las profundidades perdidas de su pasado—. Enviaron a tu padre a matar al hombre que entonces era mi jefe y fracasó. Entonces me enviaron a mí en venganza.

Kaja bufó. Parecía tener problemas para respirar.

—¿Por qué no fue mi padre…?

—¿Mi objetivo? —terminó Bourne por ella—. Tu padre ya estaba muerto.

—¿Y no fue suficiente?

No había ninguna respuesta posible que él pudiera dar y satisficiera a Kaja… ni a él mismo.

No hay ningún motivo.

Viveka Norén tenía razón. No había ningún motivo para su muerte, excepto la necesidad de venganza de Conklin. Pero ¿a quién hacía daño Conklin? Las hijas de Norén eran inocentes, no se merecían que les quitaran a su madre. El deseo de venganza de su exjefe le provocó un escalofrío. Había sido su instrumento, le habían entrenado y enviado una y otra vez a eliminar vidas.

Se frotó los ojos con las manos. ¿No había fin para los pecados que había cometido en el pasado que no podía recordar? Por primera vez, se preguntó si su amnesia era una bendición.

—Ésa no es la respuesta que quería —dijo Kaja.

—Bienvenida al mundo real —respondió él, cansado.

Le pareció que ella iba a echarse a llorar, pero sus ojos permanecieron secos. En cambio, se dio la vuelta y descorrió el cerrojo de la puerta.

Don Fernando, de pie en el umbral, la abrió del todo. Entró y se sorprendió al ver la herida de Bourne.

—¿Mi casa se ha convertido en un matadero? Kaja, ¿qué has hecho?

Ella guardó silencio, pero Bourne terció:

—Todo va bien, don Fernando.

—Yo diría que no. —Miró con el ceño fruncido a Kaja, que se negó a devolverle la mirada—. Has abusado de mi hospitalidad. Me prometiste…

—Hizo lo que tenía que hacer. —Bourne encontró un rollo de vendas esterilizadas en el botiquín y se cubrió la herida—. No pasa nada, don Fernando.

—Al contrario. —El anciano estaba furioso—. Te ayudé por la amistad que tenía con tu madre. Pero está claro que has pasado demasiado tiempo en la jungla colombiana. Has desarrollado hábitos muy desagradables.

Kaja se desplomó en el borde de la bañera, las palmas unidas, como en oración.

—No era mi intención decepcionarle, don Fernando.

—Querida, lo que ocurre es que me siento triste… por ti. —El anciano apoyó la espalda contra el marco de la puerta—. Imagina qué pensaría tu madre de tu conducta. Te educó para algo mejor.

—Mi hermana…

—¡No me hables de tu hermana! Si hubiera sospechado que te pareces en algo a ella, no te habría dejado acercarte a Jason.

—Mis disculpas, don Fernando. —Kaja se miró las manos.

Bourne nunca había oído al anciano alzar la voz antes. Quedaba claro que estaba profundamente disgustado.

Don Fernando suspiró.

—Ojalá lo dijeras en serio. Aquí todos somos unos mentirosos, todos fingimos ser lo que no somos. —Miró a Kaja y luego a Bourne—. ¿No os parece interesante que todos tengamos un problema de identidad?

Por fin, Kaja levantó la cabeza.

—Todos guardamos algún secreto.

—Bueno, sí. —Don Fernando asintió—. Pero son los secretos los que causan el problema de la identidad. Guardar secretos es mentir, mentir es causar un cambio de identidad. Y luego pasa el tiempo y la mentira se convierte en norma, y luego en verdad…, al menos en nuestra verdad, y después… ¿quiénes somos? —Apartó la mirada de Bourne—. ¿Lo sabes, Kaja?

—Claro que sí.

Pero había respondido demasiado rápidamente, y ahora hizo una pausa, pensando. Frunció el ceño.

—¿Eres sueca —preguntó Bourne amablemente— o achagua?

—Mi sangre es…

—¡Pero la sangre tiene tan poco que ver, Kaja! —exclamó don Fernando—. La identidad no tiene ninguna base en la realidad. Es pura percepción. No sólo cómo te ven y reaccionan ante ti los demás, sino también cómo te ves a ti misma, cómo reaccionas. —A continuación añadió, simulando estar disgustado—: Creo que Jason tiene razón. Deberías hacer permanente ese tatuaje con la serpiente.

Kaja dio un respingo.

—¿Ha estado escuchando a través de la puerta?

Don Fernando alzó una llave.

—¿Cómo, si no, sabría si era necesario abrirla?

—Jason no necesitaba su ayuda.

—No estaba pensando en él —precisó don Fernando.

Ella levantó la cabeza.

—Gracias.

Era sorprendente, pensó Bourne, qué poco se parecía Kaja ahora a Rosi, la amante colombiana de Esteban Vegas.

Don Fernando hizo un gesto.

—Creo que a todos nos vendría bien una copa.

Kaja asintió y se puso en pie. Mientras los tres regresaban a la sala de estar, preguntó por Esteban.

—Dormido, recuperándose del miedo y acumulando fuerzas, que le harán falta. —Don Fernando se encogió de hombros—. Es una lástima. Sólo conoce una vida, y esa vida es mucho más simple que ésta en la que se encuentra ahora.

—¿Por qué me mira así? —Se enfureció Kaja— ¿Cree que voy a dejarlo?

—Si lo haces —comentó don Fernando mientras les servía una copa de su extraordinario vino fino—, le romperás el corazón.

Ella aceptó la copa que le ofrecía.

—El corazón de Esteban estaba roto mucho antes de conocerme.

—Eso no significa que no pueda volver a romperse.

Bourne aceptó el fino y lo bebió lentamente. Se sentó en el sofá. La adrenalina se consumía y el costado le ardía como si Kaja lo hubiera golpeado con un atizador caliente.

—Kaja… —Bourne se interrumpió cuando ella sacudió la cabeza.

Ella se acercó y se sentó a su lado.

—Conozco a Esteban y nunca habría logrado llegar aquí sin ti. Por eso te estoy agradecida. Y… —Contempló las doradas profundidades de su fino. Inspiró profundamente y dejó escapar el aire muy despacio—. Bien. El pasado es el pasado. Lo he enterrado. —Volvió la cabeza y lo miró a los ojos—. Y tú deberías hacer lo mismo.

Bourne asintió y apuró su fino. Le hizo un gesto negativo a don Fernando cuando se ofreció a volver a llenarle la copa.

—Me ayudarías a hacerlo —dijo— si pudieras hablarme de tu padre.

Kaja soltó una risa amarga, luego tomó un largo trago de vino. Cerró los ojos un instante.

—Cómo desearía que hubiera alguien que pudiera hablarme de él. Un día, se fue. Nos dejó como si fuéramos un puñado de juguetes que ya no le interesaran. Yo tenía nueve años. Dos años más tarde, mi madre… —Podría haber terminado ese pensamiento: tomó en cambio un sorbo de vino. La luz titiló en el borde de la copa mientras se la llevaba a la boca. Tragó con fuerza—. Hace trece años. Parece toda una vida. —Sus hombros se hundieron—. A veces, varias vidas.

—Era un espía, un asesino —sentenció Bourne—. ¿Para quién trabajaba?

—No lo sé —respondió Kaja—. Y créeme que he intentado averiguarlo. —Sus ojos se desviaron un momento—. Estoy segura de que Mikaela, mi otra hermana, descubrió quién era.

—¿No te lo dijo?

—La mataron antes de que pudiera decirnos una palabra a Skara o a mí.

—Trillizas —intervino don Fernando.

Ahora las piezas del rompecabezas empezaron a encajar.

—Así que Skara y tú escapasteis, cambiando de identidad —comentó Bourne—. Escondiéndoos, como dijiste, a plena vista.

—Al menos yo lo hice. —Kaja agachó la cabeza, apoyando el borde de la copa contra su frente—. Me fui lo más lejos que pude de Estocolmo.

—Pero la organización de tu padre te encontró de todas formas.

Ella asintió.

—Vinieron dos hombres. Maté a uno y herí al otro. Huía de él cuando sorprendí a la hembra tigrillo.

Bourne pensó un momento.

—¿Hay algo que puedas decirme sobre los dos hombres?

Kaja se estremeció e inspiró de nuevo profundamente. Por primera vez, pareció terriblemente joven y vulnerable, la chica fugitiva de Estocolmo. Y en ese momento, Bourne captó un atisbo de la energía que le hacía falta para mantener su identidad de Rosi.

—Los hombres hablaban en inglés entre ellos —respondió ella por fin—. Pero el que maté dijo algo antes de morir. No era inglés. Era ruso.

20

Hendricks estaba dando por finalizada la octava sesión estratégica de Samaritano de las últimas treinta y seis horas (ésta sobre el despliegue del personal sobre el perímetro que habían establecido en torno a la mina de Indigo Ridge), cuando Davies, uno de su media docena de ayudantes, entró en la habitación.

—POTUS por la línea segura, señor —le susurró Davies al oído antes de marcharse.

—Muy bien, fuera —le dijo Hendricks a los participantes—. Pero esperen las órdenes finales. Desplegaremos al personal dentro de cuatro horas.

Después de que todos hubieran salido y la puerta quedara cerrada, giró en su sillón y, durante un momento, contempló por la ventana el prístino césped recién cortado, rodeado por la línea de defensa de grandes bloques de hormigón antiterroristas que habían sido levantados en 2001. Alguien, quizás en un arranque de ironía, había colocado sobre ellos una fila de macetas. Como plantar flores en un barco de guerra, pensó. Los bloques permanecían inmutables: su propósito no podía ser mitigado. Los turistas se amontonaban al otro lado, pero el césped estaba inmaculado, sin un solo hierbajo que pudiera asomar la cabeza. Había algo en aquella extensión desierta que deprimía a Hendricks.

Suspirando para sus adentros, cogió el receptor conectado a la línea segura de la Casa Blanca.

—Chris, ¿estás ahí?

Era un sonido hueco, característico del programa encriptador que codificaba sus palabras cada diez segundos.

—Aquí estoy, señor presidente.

—¿Cómo está mi chico?

El estómago de Hendricks se contrajo. La voz del presidente evidenciaba la falsa alegría que adoptaba cuando tenía malas noticias que darle a su destinatario.

—De primera, señor.

—Ése es el espíritu. ¿Cómo progresan los planes para Samaritano?

—Casi terminados, señor.

—Ajá —dijo el presidente, lo que quería decir que no estaba escuchando.

Hendricks buscó en el cajón la caja de Prilosec que tenía siempre a mano para casos de emergencia.

—De Samaritano quiero hablarte. Da la casualidad de que esta mañana he desayunado con Ken Marshall y Billy Stokes.

El presidente hizo una pausa para permitir que reconociera los dos nombres. Marshall, que había estado presente en la reunión inicial de Samaritano, y Stokes, que no había estado, eran respectivamente los generales más poderosos del Pentágono y la secretaría de Defensa.

—Pues bien —continuó POTUS—, entre una cosa y otra, la conversación acabó en Samaritano. Ahora escucha, Chris, en opinión de Ken y Billy, por lo que a Samaritano respecta, la CI tiene poco peso.

—Se refiere a Danziger.

Hendricks notó que el presidente tomaba aire antes de contar hasta diez.

—Lo que quiero decir es que estoy de acuerdo con ellos. Quiero que le des a Danziger un papel más grande en la operación.

Hendricks cerró los ojos. Se tragó una Prilosec mientras sentía que el dolor de cabeza se concentraba en la frente.

—Señor, con el debido respeto, Samaritano ya está organizado.

—Casi. Acabas de decirlo, Chris.

¿Es posible gritarte a ti mismo?, se preguntó Hendricks.

—Ésta es mi operación —dijo obstinadamente—. Me la dio usted.

—El Señor da, Chris, y el Señor quita.

Hendricks apretó los dientes. No tenía sentido decirle que M. Errol Danziger era un hombre despreciable. El presidente lo había nombrado. Incluso suponiendo que POTUS compartiera su opinión, nunca admitiría que había cometido un error, no en el actual clima político, tan peligroso. Un movimiento en falso encendería la blogosfera del mundo entero, y a su vez eso prendería una tormenta de bustos parlantes en la CNN y en Fox News, que engendrarían incontables columnas de opinión. Las cifras de las encuestas que el presidente y sus consejeros analizaban cada mes se desplomarían. No, hoy en día incluso el presidente de Estados Unidos tenía que ser muy cauteloso tanto en sus decisiones como en sus declaraciones.

—Haré lo que pueda para calmar las aguas —dijo Hendricks.

—Magnífico, Chris. Mantenme informado de tus progresos.

Con esa orden, el presidente cortó la comunicación. El secretario de Defensa no sabía qué le dolía más, si el estómago o la cabeza. Sabía que Danziger pretendía hacerse con el control completo de Samaritano, lo cual sin duda terminaría en desastre. Ese hombre era un oportunista. Amasar poder era su único objetivo. Había llegado a la CI de la NSA y durante el año pasado la había convertido en una fotocopia de la NSA. Siendo esta última una extensión del Pentágono, eso no era buena noticia para la comunidad de inteligencia norteamericana. Los militares confiaban demasiado en la vigilancia remota: ojos en el cielo, drones espías y similares. La forma de abordar el negocio de la CI siempre había sido contar con ojos y oídos humanos sobre el terreno. El intercomunicador zumbó, interrumpiendo sus pensamientos.

—Señor, todo el mundo está aquí esperando. —La voz de Davies chisporroteó por el intercomunicador—. ¿Quiere continuar la reunión?

Hendricks se frotó la frente. Una fiera vena de rebelión se acumuló en su interior.

—Tienen sus órdenes. Dígales que se desplieguen con efecto inmediato.

—Ruso —dijo Bourne—. ¿Qué variante de ruso?

Kaja lo miró.

—¿Qué quieres decir?

—El dialecto. ¿Era del sur o…?

—De Moscú. Era de Moscú.

Él dejó el vaso en la mesa labrada con motivos marroquíes.

—¿Estás segura?

Kaja le habló en el dialecto ruso usado por los moscovitas.

—Tu padre trabajaba para los rusos —observó Bourne.

—Es lo primero que pensé cuando lo oí —replicó Kaja—, pero no parece creíble.

—¿Por qué no?

—Mis padres odiaban a los rusos.

—Tal vez tu madre sí —aventuró Bourne con cuidado—. Pero si tu padre trabajaba para los rusos, su odio hacia ellos podría formar parte de su tapadera.

—Esconderse a plena vista.

Él asintió.

Ella se levantó entonces. Don Fernando miró a los ojos a Bourne, que pudo ver que el español no quería que continuara ahondando en el tema. Kaja se detuvo delante de la ventana, contemplando su reflejo igual que el propio Bourne lo había hecho en casa de Vegas la noche antes del ataque de los helicópteros.

Un terrible silencio invadió la habitación, pero era un silencio que pertenecía a Kaja. Ni Bourne ni don Fernando consideraron aconsejable romperlo.

—¿Creen que es cierto? —La voz de la mujer parecía proceder de otro lugar.

Por fin, se volvió y los miró a ambos, repitiendo la pregunta.

—Por lo que nos has dicho, parece lo más probable.

—¡Mierda! —exclamó Kaja— ¡Mierda, mierda, mierda!

Don Fernando se agitó, claramente incómodo.

—Siempre existe la posibilidad de que Jason se equivoque.

Kaja se echó a reír, pero había un regusto amargo en su risa.

—Claro. Gracias, don Fernando, pero ya no tengo edad para creer en cuentos de hadas. —Se volvió hacia Bourne, con las manos en las caderas—. Bien. ¿Alguna idea?

Él sabía que se refería para quién, concretamente, podía haber trabajado su padre. Negó con la cabeza.

—Puesto que era extranjero y trabajaba fuera de Rusia, el SVR (el equivalente ruso a la Central de Inteligencia americana) es una posibilidad. Pero sinceramente, podría haber sido reclutado por alguna de las familias de la grupperovka.

—La mafia rusa —señaló Kaja.

—Sí.

Ella frunció el ceño.

—Eso habría sido al menos una opción más lógica.

—Kaja —intervino el anciano—, no es conveniente aplicar la lógica aquí.

—Don Fernando tiene razón —manifestó Bourne—. No tenemos ni idea de la situación de tu padre. Por lo que sabemos, puede que lo coaccionaran para trabajar para los rusos.

Pero Kaja estaba negando ya con la cabeza.

—No. Una cosa sí que sé sobre mi padre: no se le podía coaccionar.

—¿Aunque tu vida y las vidas de tus hermanas estuvieran en juego?

—Nos dejó tiradas. —Su expresión era firme—. No le importábamos: tenía otras cosas en la cabeza.

—Mataba para ganarse la vida —dijo Bourne—. Hace falta ser un tipo especial de ser humano para hacer eso, y ser mucho más especial para tener éxito en ello.

Ella lo miró a los ojos.

—A eso me refiero, exactamente. Ninguna piedad, ningún remordimiento, ningún amor. Desconexión total con la humanidad. —Echó hacia atrás los hombros, desafiante—. Eso es lo que hace posible matar no una vez, sino de manera continuada. La desconexión. No es tan difícil meter una bala en la nuca de una cosa.

Bourne sabía que estaba hablando tanto de él como de su difunto padre.

—Hay ocasiones en que matar es necesario.

—Un mal necesario.

Él asintió.

—Lo llames como lo llames, a veces es necesario.

Kaja se volvió a contemplar la noche que titilaba más allá de los cristales.

—Dejemos a Christien Norén a lo desconocido —sugirió don Fernando—. Confía en mí cuando te digo que su vida, su destino, están cumplidos y han quedado atrás. Kaja, es hora de que tu hermana y tú paséis página.

Ella soltó una oscura risa que más pareció un ladrido.

—Intente decírselo a Skara, don Fernando. Nunca me ha hecho caso, y puedo asegurarle que no empezará a hacerlo ahora.

—¿No sabes dónde está? —preguntó el español.

Kaja negó con la cabeza.

—Cuando nos separamos, juramos no buscarnos la una a la otra. No hemos tenido ningún contacto en más de diez años. Entonces éramos niñas y ahora… —Se volvió hacia él—. Todo ha cambiado. Nada ha cambiado.

—Sería trágico si fuera cierto. Al menos, para ti. —Don Fernando se levantó con esfuerzo y cruzó la habitación para acercarse a ella. Le puso una mano en el hombro—. Hay esperanza para ti, Kaja. Siempre la hubo, lo creo sinceramente. En cuanto a Skara… —Sus últimas palabras flotaron ominosas en la habitación.

—Está condenada, ¿verdad?

Don Fernando la miró, una pena terrible invadió sus rasgos.

Bourne dio un paso hacia ella.

—¿Por qué dices eso?

Kaja desvió la mirada.

—Porque —dijo don Fernando— Skara sufre de un trastorno de identidad disociado.

Los ojos de Kaja se clavaron en los de Bourne.

—Mi hermana puede adoptar seis personalidades distintas, todas ellas tan reales como cualquiera de los que estamos en esta habitación.

Cualquier reunión con M. Errol Danziger estaba cargada de tensión y peligro: el hombre tenía un temperamento nervioso y demasiado a menudo se ofendía ante la mínima falta de respeto percibida. Por algún motivo que no podía cuantificar, Hendricks no se sentía preparado, y por eso pospuso la reunión hasta última hora de la tarde, sabiendo que ello le obligaba a invitar a Danziger a almorzar.

En cambio, llevó a almorzar a Maggie. Esto implicó (porque ella lo pidió) recogerla delante de The Breadline en la avenida Pennsylvania, donde ella había comprado comida suficiente para su picnic en el National Mall.

El brumoso sol asomaba y volvía a desaparecer tras la capa de nubes mientras caminaban por la hierba. Los guardaespaldas de Hendricks, ninguno demasiado feliz por la elección de recorrido de su jefe, cumplieron sin embargo diligentemente las órdenes, aislando una zona de césped amplia en la que formaron un perímetro estricto.

Hendricks y Maggie se sentaron el uno frente al otro, con las piernas cruzadas como niños. Ella desplegó la comida que había comprado. Él casi se sentía mareado por un deleite cuasi infantil, como si estuviera haciendo novillos. Aquí estaba con Maggie, comiendo sándwiches, bebiendo té helado y regodeándose en su sonrisa y su olor.

—Me sorprendió tu llamada. —Ella dio un mordisquito preciso al jamón y queso brie con mostaza de jalapeño. Su cabello dorado estaba recogido en una tensa cola de caballo. Llevaba un vestido de lunares blanco y negro de cuello a la caja ceñido con un ancho cinturón de cuero negro. Se había quitado los zapatos de tacón bajo y sus dedos descalzos se agitaban en la hierba.

—Me alegra que no tuvieras que cuidar mis rosas —dijo él.

—¿Quién ha dicho que no? —contestó ella con una sonrisa irónica. Tomó otro bocado, pequeño y preciso—. Habría venido de todas formas.

Esta declaración satisfizo tanto a Hendricks que el sándwich se le quedó atascado en la garganta. Tomó un par de sorbos de té para bajar la comida. Al mirarla ahora en este paisaje idílico comprendió que se estaba enamorando. Su primera reacción fue mostrarse escéptico, reprenderse por ser idiota, adolescente y, peor aún, posiblemente vulnerable. Y entonces el pensamiento se borró. Al mirarla ahora experimentó la sensación de caída, de deliciosa ingravidez que asociaba con sus sueños, aunque no podía recordar ninguno en concreto. Era feliz, y en su vida la felicidad era la más rara de las comodidades.

Maggie ladeó la cabeza.

—Christopher, ¿en qué estás pensando?

Él soltó su sándwich.

—Lo siento.

—No tienes por qué.

—Estaba pensando en una reunión que tengo esta tarde. —Hendricks vaciló. Se le ocurrió que una perspectiva fresca le ayudaría a tratar con Danziger y el presidente—. El individuo con el que me voy a ver es extremadamente difícil.

—Eso puede significar muchas cosas.

Él pudo ver por la expresión de Maggie que tenía toda su atención, y se sintió complacido.

—Es un egocéntrico —dijo—. Ha ascendido pisando a los demás…, principalmente a mis predecesores. —Esto era lo más específico que planeaba decirle. Podía buscar su opinión, pero también era absolutamente consciente de la seguridad—. Ahora ha surgido una situación en la que se insinúa para un puesto de poder en una iniciativa que es mía.

Maggie pareció pensativa.

—No veo ningún problema. Un hombre que se gana la vida pisando a los demás no puede ser muy competente.

—Pero ése es el problema. Si consigue lo que quiere, fastidiará el trabajo.

—Entonces déjalo.

—¿Qué? Debes de estar de broma.

Maggie envolvió cuidadosamente la mitad de su sándwich que no había comido.

—Piénsalo, Christopher. Ese hombre fastidiará el trabajo, como dices…

—Pero es mi trabajo el que fastidiará.

—Y tú llegas cabalgando al rescate. —Maggie sacó una galletita de chocolate y rompió un trocito que sostuvo entre los dedos—. La gente que apoya a ese individuo se sentirá tan humillada que seguro que le retiran su apoyo. —Se metió el trocito de galleta en la boca, para masticarla de manera lenta y exuberante—. En ajedrez se dice que hay que renunciar a una casilla para ganar el tablero.

Hendricks se echó hacia atrás y la contempló mientras ella rompía otro trocito de galleta y se lo ofrecía. Masticó pensativo, el chocolate derritiéndose en su boca. Lo que ella proponía iba en contra de todos los protocolos que había establecido para sí mismo. ¿Ceder? ¿Entregarle a Danziger su cabeza? Qué idea tan infernal.

Tragó saliva, y Maggie le ofreció más galletas. Pero ¿por qué no?, se preguntó Hendricks. Después de todo, era lo que quería el presidente. No sólo estaba la cabeza de POTUS en la picota, sino también la de Marshall y Stokes. A Hendricks le pareció que tal vez no vendría mal bajarles los humos, sobre todo a los dos generales que constantemente trataban de interferir en su trabajo. Y no cabía menospreciar en la humillación que sufriría el propio Danziger.

Pensar en Danziger e Indigo Ridge hizo que se preguntara por qué demonios no tenía ninguna noticia de Peter Marks.

Mucho más allá de la periferia de la muchedumbre, Karpov se detuvo en su huida para hacer inventario. Le dolía la pierna una barbaridad, pero por lo demás estaba bien. Si fuera un hombre temeroso de Dios habría dicho una oración por Lana Lang, que había tenido la previsión de comprar un coche con airbags laterales.

La lluvia había cesado. Seguía cayendo agua por los canalones, pero las nubes se retiraban, y de la tormenta sólo quedaba una leve llovizna. Karpov miró alrededor y advirtió que no tenía ni idea de dónde se hallaba. Todavía debía de encontrarse en el distrito de la Mezquita, pero ese detalle no le servía de mucho.

Estaba en Múnich, atacado por el SVR, y seguía sin tener ni idea de por qué Severus Domna había enviado a Cherkesov a la mezquita. Tal vez, pensó en un momento de debilidad, era hora de reducir pérdidas y escapar de esa ciudad maldita. Le quedaban unos pocos días para completar la misión de Cherkesov. Debería llamar a Bourne, concertar un encuentro y salir pitando de aquí. Pero entonces, apoyado contra una pared de ladrillo, su mente saltó a una pista diferente. Huir no le serviría de nada y podría acabar haciéndole daño. El SVR seguiría haciendo de su vida un infierno y no estaría más cerca de descubrir qué pretendía Cherkesov. Necesitaba librarse de la bota de ese hombre. Esperaba encontrar el modo de hacerlo aquí, en Múnich.

Entonces pensó en aquel hijo de puta de Zachek. Pues claro que me sigue todavía, pensó. Y se dio cuenta de que precisamente él, que lo había metido en este lío de mierda, podía ser quien lo sacara.

Continuó caminando por las estrechas calles, que tenían, si no exactamente un sabor árabe, sí claramente musulmán. Proliferaban las carnicerías halal. Pudo oler las especias de Oriente Medio. Las mujeres iban vestidas con recato y llevaban las cabezas cubiertas.

Su serpenteante ruta lo llevó a ir dando vueltas hasta que encontró lo que quería. Luego se detuvo en una esquina como si esperara a un amigo…, cosa que no estaba muy lejos de la verdad. Estaba esperando a Zachek, quien no lo decepcionó. Cuando Boris lo vio, echó a andar, su cojera mucho más pronunciada de lo necesario.

Era extraño, pensó, mientras aumentaba el ritmo, lo mucho que mejoraba la pierna izquierda cuanto más la usaba. Se metió en una tienda de ropa, la atravesó y salió por la puerta trasera, una simple maniobra que esperaba que Zachek previera. Llegó cojeando al callejón trasero repleto de aquellos contenedores de basura de acero galvanizado y tapas con pinchos. Zachek salió de la tienda de ropa. Boris ya se acercaba al fondo del callejón. Oyó un grito a sus espaldas y, un instante después, uno de los sicarios de Zachek entró en el callejón hacia el que él avanzaba cojeando. Sacó una pistola Tokarev y apuntó con ella al pecho de Boris.

Sin pestañear siquiera, Karpov agarró una de las tapas de los contenedores y golpeó con los clavos la cara del sicario. La pistola se disparó, la bala perforó la tapa, pero no le alcanzó. Mientras el sicario retrocedía tambaleándose, cogió la Tokarev, pero antes de tener la posibilidad de enroscar el dedo en el anillo, sintió el frío peso muerto de la boca de un arma contra su sien derecha.

Un segundo sicario, que había aparecido de ninguna parte, dijo en ruso gutural:

—Adelante. Dame una excusa para volarte los sesos.

El golpe en la puerta principal hizo que don Fernando saliera corriendo del salón.

Kaja estaba de pie muy cerca de Bourne, mirando su reflejo conjunto en los ventanales. Entonces giró el picaporte y salió. Él la siguió. Hacía frío y ella se estremeció un poco.

—Volvamos dentro —dijo él, pero ella no se movió.

El viento le revolvió el pelo. Era extraño verla de rubia, como era realmente. Entonces se dio cuenta de que durante mucho tiempo nadie lo había visto a él como realmente era, ni siquiera Moira. Se defendía con uñas y dientes, incluso de sí mismo. ¿Qué era lo que quería?, se preguntó. ¿Eran sus defensas necesarias para hacerlo seguir adelante? Aunque no podía recordarlo, estaba absolutamente seguro de que había habido una época en que no había sentido la necesidad de ser así.

—Advertí pronto las peculiaridades de Skara —comentó Kaja, envuelta en sus propios brazos—. No había ninguna ayuda para ella. Ninguna. Asustaba a nuestra madre.

—Creí que habías dicho que eras tú la oveja negra de la familia.

—Mentí. —Le dirigió una débil sonrisa—. Skara me enseñó. Dijo que no tenía más remedio, que para llevar una vida escolar más o menos normal, todas sus personalidades habían aprendido a mentir de manera convincente.

—Debe de haber sido difícil para ti —observó Bourne.

—Al principio. Solía tener pesadillas donde se convertía en una especie de monstruo, una vampira o una súcuba. —Se volvió hacia él—. Pero lo que más me intrigaba era dónde iban sus personalidades cuando estaban dormidas. ¿Y cómo se turnaban? ¿Por qué mecanismo se decidía qué personalidad aparecería a continuación?

—¿Conseguiste alguna vez una respuesta?

—Skara no tenía ni idea. Decía que era como estar en una montaña rusa que no terminaba nunca.

—¿Te preocupó alguna vez que pudiera sucederte lo mismo?

—Todo el tiempo. —Kaja se estremeció—. ¿Has visto Solo ante el peligro? Es así. Estoy esperando que llegue el tren con los asesinos.

El presidente de Estados Unidos cogió el teléfono y llamó a su corredor de Bolsa.

—Bob, infórmame sobre NeoDyme.

—Sesenta y siete y un cuarto —dijo el corredor.

—¿Qué? —El presidente se enderezó en su asiento—. Salió a veintitrés, si no recuerdo mal, y eso fue, ¿cuándo? ¿Hace tres días?

—Ha habido una avalancha de compras, señor. La acción ha subido como la espuma.

El presidente cerró los ojos y se frotó las sienes.

—Jesús, no sé.

—Si no compra ahora, señor, se llevará las manos a la cabeza cuando llegue a cien.

—De acuerdo, compra quinientas ahora a través de la pantalla habitual, y otras quinientas cuando caiga a… ¿qué sería razonable?

—Con cualquier otro stock, yo diría que podría bajar un tercio, señor. Pero con NeoDyme, bueno, está actuando como una IPO de los días de la fiebre de Internet. Simplemente sorprendente. Aguante.

El presidente pudo oír a Bob trabajando en su teclado.

—Cada día, desde que salió, ha subido como la espuma. Puede que baje un diez por ciento, pero sinceramente yo no apostaría por una caída mayor.

—Entonces da la orden para las segundas quinientas a sesenta.

—Hecho —dijo Bob—. ¿Algo más, señor?

—Nada más importa —replicó el presidente agriamente, colgando.

El teléfono zumbó casi al instante. Tras comprobar su reloj, vio que tenía siete minutos para resolver esta llamada e ir a mear al cuarto de baño antes de su siguiente reunión. Con un suspiro, cogió el receptor.

—Roy FitzWilliams para usted, señor.

—Pásemelo —ordenó el presidente. La línea chasqueó varias veces, y entonces preguntó—: Fitz, ¿tienes una respuesta para mí?

—Creo que sí, señor —respondió el hombre desde su oficina en Indigo Ridge.

—Dime que has encontrado un método para extraer con más rapidez las tierras raras del suelo.

—Ojalá fuera así, señor, pero creo que he descubierto algo que no le va demasiado a la zaga. Como sabe, todas las placas base de los ordenadores usan tierras raras. Creo que si empezamos inmediatamente un programa gubernamental de reciclaje podríamos recuperar suficientes elementos para que el Departamento de Defensa consiga sus primeras armas dentro de, digamos, dieciocho meses.

—¡Dieciocho meses! —El presidente saltó literalmente de su asiento—. La Junta de Jefes del Estado Mayor me dice que el Departamento de Defensa necesitaba el primer envío para ayer, pero se contentan con ocho meses.

—Dieciocho es lo mejor que puedo conseguir —comentó FitzWilliams—, a menos que el gobierno cambie todos sus ordenadores por otros nuevos inmediatamente.

Santo Dios, pensó él presidente, tratando de calcular el coste. El Comité de Supervisión del Congreso tendrá mi cuello en bandeja. Sabía que estaba entre la espada y la pared.

—Veré qué puedo hacer, Fitz —dijo—, pero tiene que conseguir que Indigo Ridge esté terminado y funcionando lo antes posible.

—Iré al consejo de dirección de NeoDyme y me encargaré de una iniciativa de contratos masiva.

El presidente gruñó.

—Con el stock lanzado en cohete, el dinero no será ningún problema.

FitzWilliams se echó a reír.

—Sí, señor. Mi fortuna ya está hecha.

Don Fernando regresó.

—Essai ha vuelto, Jason, y pregunta por ti. Está en la biblioteca.

Se encuentra en el ala este de la casa. Mientras habláis, Kaja y yo iremos a preparar la cena.

Bourne cruzó el salón y recorrió un pasillo lateral hasta la biblioteca. Era una habitación cuadrada, iluminada y bien ventilada, contrariamente a la mayoría de las bibliotecas. Varias estanterías flanqueaban las paredes a cada lado de las dobles ventanas. La habitación estaba decorada con sillones de aspecto cómodo y cojines de estilo marroquí.

Jalal Essai esperaba de pie en el centro de la habitación, con los dedos entrelazados. Se volvió cuando Bourne entró.

Como de costumbre, era imposible leer su estado de ánimo.

—Imagino que tiene varias preguntas que hacerme. —Señaló un par de sillones de oreja—. ¿Por qué no ponernos cómodos mientras hablamos?

Los dos hombres se sentaron, uno frente al otro.

—Essai —dijo Bourne—, no tiene sentido que hablemos si va a continuar mintiéndome.

Essai cruzó las manos sobre el regazo. Parecía completamente tranquilo.

—De acuerdo.

—¿Sigue trabajando para Severus Domna?

—No. Hace tiempo que no. No mentí en eso.

—¿Y esa triste historia sobre su hija?

—Desgraciadamente, también es cierta. —Essai alzó un dedo—. Pero no le conté toda la historia. La mataron, sí, pero no los agentes de Domna. Nunca habrían aprobado algo así. —Tomó aliento y resopló lentamente—. Los agentes de Semid Abdul-Qahhar asesinaron a mi hija. —Ladeó la cabeza—. ¿Ha oído hablar de ese hombre?

Bourne asintió.

—Es el líder de la Mezquita de Múnich.

—En efecto. —Essai se inclinó levemente hacia delante, reflejando en su torso cierta tensión—. Fue Abdul-Qahhar quien se aprovechó de las circunstancias para fraguar un acuerdo con Benjamin El-Arian.

—¿Qué circunstancias?

—Y ahora llegamos al quid de la cuestión. —Essai ladeó la cabeza—. Esa mujer de ahí dentro. ¿Le ha contado su historia?

Bourne asintió.

—Su padre es la clave del misterio de por qué Domna permitió a Abdul-Qahhar invadir sus instalaciones.

—¿No fue un acuerdo?

—Oh, sí, pero la cuestión es qué clase de acuerdo —replicó Essai—. La vulnerabilidad que Domna percibió cuando su antigua organización, Treadstone, los puso en el punto de mira llevó a El-Arian a hacer su trato con la Mezquita.

Bourne guardó silencio. Era la segunda vez que oía mencionar la capacidad de Domna para percibir la vulnerabilidad ajena. El problema era que no lo creía. O bien Essai volvía a mentirle, o no sabía el verdadero motivo por el que Semid Abdul-Qahhar había sido aceptado en la organización. Lo que más molestaba a Bourne era que, por todo lo que había podido averiguar, Domna había establecido un puente para unir la división religiosa y cultural entre Oriente y Occidente, un noble intento para enseñar a las dos culturas a vivir en paz la una con la otra. ¿Por qué entonces permitían que Semid Abdul-Qahhar, un extremista árabe que se hacía pasar por un musulmán benigno, trastornara el equilibrio cuidadosamente calibrado de Severus Domna? No encajaba nada. Bourne miró intensamente a Essai. Una vez más no supo si calificarlo de amigo o de enemigo.

—Quiere saber para quién trabajaba Christien Norén, ¿verdad?

—Todo el mundo en esta casa quiere saberlo —dijo Essai, acomodándose de nuevo en su sillón—. Creíamos que Kaja lo sabría, o que al menos podría darnos alguna pista. Por eso don Fernando quiso que la trajera junto con Vegas.

—¿Por qué no me contó todo esto en Colombia?

—El padre de Kaja recibió la orden de matar a su antiguo jefe. Se dice que estaban ustedes muy unidos. No podía estar seguro de que usted hiciera lo que debía hacer si sabía quién era ella realmente.

La explicación parecía lógica, y probablemente era cierta, pero con Essai nunca podías estar seguro. Don Fernando le había advertido sobre las mentiras patológicas del árabe, aunque Bourne ya lo sospechaba. Por otro lado, era valioso confirmar sus recelos.

—¿Y si no hubiera accedido?

Essai se encogió de hombros.

—Estaba negociando con Roberto Corellos para que me ayudara cuando entró usted en mi vida como un regalo de Alá. —Sonrió—. Lo ha convertido en costumbre. —Su mano se alzó brevemente antes de caer—. Pero créame, todo es agua pasada.

Mantener una conversación con Essai, escucharlo y tratar de desentrañar lo que estaba diciendo realmente, o más bien, lo que no estaba diciendo, era una experiencia agotadora.

—Por desgracia, nada de esto nos acerca a descubrir qué pretende Severus Domna.

—Hay algo más. —Se inclinó hacia delante y, al hacerlo, bajó la voz—. Benjamin El-Arian ha estado haciendo viajes en secreto a Damasco. Lo descubrí por accidente, nada menos que a través de Esteban Vegas. Al revisar las facturas de los fletes descubrí una discrepancia en las sumas que rastreé hasta un billete de ida y vuelta de primera clase de París a Damasco. Tras indagar más, encontré el nombre de El-Arian, junto con el hecho de que no se trataba de su primer viaje a Damasco. El-Arian estaba pagando los viajes recortando beneficios de las exportaciones que filtraba a través de los campos petrolíferos de Colombia que Vegas dirige para don Fernando.

—¿Alguna idea de lo que verdaderamente estaba haciendo El-Arian en Damasco?

Essai negó con la cabeza.

—En ese aspecto, me he encontrado en un callejón sin salida. Pero creo que tiene algo que ver con el grupo para el que trabajaba Christien Norén.

—Eso no tiene sentido —replicó Bourne—. Los hombres que fueron a por Kaja y su hermana eran rusos.

Essai se levantó.

—De todas formas, por lo poco que pudieron averiguar mis contactos en Damasco, creo que hay una conexión.

Bourne se preguntó por qué Essai estaba tan empeñado en averiguar la verdad sobre la afiliación de Christien Norén. Entonces, como un rayo, se le ocurrió la respuesta. Tampoco se creía la historia de cómo El-Arian había llegado a un acuerdo con la Mezquita. Era tan escéptico como el propio Bourne. Estaba convencido de que el verdadero motivo quedaría claro sólo cuando se resolviera el misterio de Christien Norén.

—¿Le ha contado a don Fernando algo de esto?

Essai le dirigió una sonrisa enigmática.

—Sólo lo sabemos usted y yo.

Boris se quedó muy quieto. El callejón apestaba a pescado y aceite de fritanga rancio. El ruido del tráfico era como una colmena de avispas furiosas. Zachek se acercó como si no tuviera otra preocupación en el mundo. Sus ojos permanecieron fijos en Karpov todo el rato. Se le veía elegante con su largo abrigo de cachemira, los negros guantes de piel de cabra y los brillantes zapatos de cuero calado de suelas tan gruesas que Boris estuvo seguro de que debían tener oculta una placa de acero. Era un viejo truco de los tiempos del KGB; el acero era útil para las sañudas sesiones de pisotones. Algunas cosas, pensó, nunca pasaban de moda, ni siquiera para la generación de Internet.

Cuando Zachek llegó junto a los dos hombres en la desembocadura del callejón, dijo:

—Mierda, Karpov, tal vez no sea tan buen mentor, después de todo.

Boris hizo un gesto con la barbilla.

—¿Por qué no le pregunta su opinión a su camarada, al que tiene la cara llena de metal?

Zachek abrió la boca, echó atrás la cabeza y se rio.

—Ustedes los viejos… —comentó.

Fue entonces cuando Boris descargó su codo derecho contra la nuez del pistolero. Al mismo tiempo, empujó la pistola a un lado con la mano izquierda. El arma se disparó, ensordeciéndolos a los tres. Boris le disparó al pistolero a quemarropa con la Tokarev y el hombre salió impelido hacia atrás y chocó contra la pared de ladrillo, donde dejó una mancha de sangre que parecía un test de Rorschach.

Zachek empezaba a recuperarse de la sorpresa cuando Boris lo agarró por la parte de atrás del suave cuello de piel de su abrigo y le estampó la cara en la mancha de sangre.

—¿Qué ve aquí, Zachek?, ¿eh? Responda, capullo. —Lo arrastró hacia atrás. Pasó a hablar con acento británico de clase alta—. Yo diría, viejo amigo, que tiene sangre por todo el abrigo de cachemira de cinco mil dólares y también por esos brillantes zapatos. ¿Qué son? ¿John Lobb?

Zachek, claramente aturdido, intentó darle una patada con sus zapatos de suela de acero, pero Karpov se apartó limpiamente.

—Oh, oh —dijo, dándole un fuerte golpe en la nuca—. Está claro que necesita lecciones de conducta.

Zachek había renunciado a intentar librarse de la tenaza de Karpov y se limpiaba la sangre de la cara. Tenía un corte en el labio superior y el ojo derecho estaba hinchado, y volviéndose rápidamente de un profundo azul púrpura.

Boris lo sacudió hasta que sus dientes castañetearon.

—¿Alguno más de sus amigos del SVR?

Zachek negó con la cabeza.

—¡Respóndame cuando le hablo! —le ordenó.

—Sólo… sólo estábamos nosotros tres.

—Pensó que tres hombres serían más que suficientes para encargarse de un viejo como yo, ¿verdad, gilipollas? No niegue con la cabeza, sé qué hay exactamente en ese guisante que tiene por cerebro.

—Se… se equivoca. Oh, mierda. —Zachek escupió por la nariz un borbotón de sangre. Se quedó pegado en la pared en mitad de la mancha que se iba haciendo cada vez mayor.

—De acuerdo, capullo, en qué me equivoco.

Apretó la boca de la Tokarev contra la suave carne donde la barbilla de Zachek se encontraba con su cuello.

—Pero si no me gusta la respuesta… ¡bum!

—Yo… necesito sentarme.

Zachek estaba hiperventilando. Bajo las manchas de sangre, su cara estaba pálida.

Boris lo arrastró por el callejón hasta el otro extremo, donde había apiladas un puñado de cajas de madera que olían a naranjas frescas. Zachek se desplomó agradecido sobre una de ellas y logró sentarse, las manos cruzadas sobre la cabeza, como si esperara que Boris lo dejara sin sentido de un golpe.

Se veía menos tráfico al inicio del callejón, pero los transeúntes eran muchos. Por fortuna, era la hora punta. Todo el mundo corría a su casa, perdido en sus propios pensamientos: nadie echó una mirada al callejón. Sin embargo, Boris no quería quedarse ahí más tiempo del necesario.

—Rápido, dígame todo lo que tenga que decirme.

Zachek se estremeció, se arrebujó en el abrigo de cachemira manchado y respondió:

—Cree que preparamos esa emboscada para usted y la mujer.

—No finja que no sabe quién era.

—La verdad es que no lo sé. —El rostro ceniciento de Zachek parecía un campo de batalla. El hombre estaba derrotado—. No vine aquí siguiéndolo. No preparé esa emboscada, y eso es lo que intentaba decirle en medio de la multitud hace un rato.

Boris recordó que Zachek le había gritado algo, pero con el rugido de la gente y el ulular de las sirenas de la policía no había podido oír ni una palabra.

—Lo que dice no tiene sentido. Tiene exactamente diez segundos para rectificarlo.

Zachek dio un respingo.

—Beria me envió a echarle un ojo a Cherkesov.

Toda la sangre escapó del rostro de Boris.

—¿Viktor está aquí?

Zachek asintió.

—No supe que estaba usted en Múnich hasta que lo vi en la calle. Créame, me sorprendí tanto al verlo como usted al verme a mí.

—No le creo —rezongó Boris.

Zachek se encogió de hombros.

—Bueno, ¿qué puedo esperar?

—Deme una razón.

La nariz de Zachek había empezado a sangrar y tuvo que echar la cabeza hacia atrás.

—Puedo conseguirle una entrevista en la mezquita.

—Hable.

Zachek cerró los ojos.

—¿Así de fácil? No, no lo creo. Quiero su palabra de que puedo salir de ésta con vida.

Boris observó su lenguaje corporal; era un método virtualmente infalible para descubrir si una persona mentía o no.

—La única forma en que podrá salir de ésta con vida es convirtiéndose en mis ojos y oídos en el SVR.

—¿Quiere que espíe a Beria? Si lo descubre, me matará.

Boris se encogió de hombros.

—Asegúrese de que no lo descubra. Para un capullo como usted no debería ser difícil.

—No conoce a Beria —le espetó Zachek agriamente.

Él sonrió con una mueca.

—Por eso le tengo a usted.

El otro lo miró mientras se lamía los labios magullados e hinchados. Tenía el ojo derecho casi completamente cerrado. Boris cruzó los brazos sobre su poderoso pecho.

—Parece, capullo, que nos necesitamos mutuamente.

Zachek volvió a apoyar la cabeza contra la pared del edificio.

—Agradecería que no me llamara así.

—Agradecería algunas respuestas. ¿Está dentro o está fuera?

El hombre tomó aliento y se estremeció.

—Parece que será mi mentor, después de todo.

Boris gruñó.

—Si usted no preparó la emboscada, ¿quién lo hizo?

—¿Quién sabía que venía a Múnich?

—Nadie.

—Entonces «nadie» preparó la emboscada. —Los labios de Zachek se torcieron en la parodia de una sonrisa—. Pero, naturalmente, eso no es posible.

Pues claro que no lo es, pensó Boris. De pronto tuvo problemas para respirar.

Zachek debió ver su cambio de expresión porque dijo:

—La vida es más complicada de lo que creía, ¿eh, general?

Esta vez, ¿podía tener razón el pequeño capullo?, se preguntó Boris. Pero era imposible. Absolutamente impensable. Porque sólo había una persona que sabía que iba a ir a Múnich: su viejo y leal amigo Ivan Volkin.

21

Cualquier encuentro cara a cara con M. Errol Danziger le parecía absolutamente desagradable a Christopher Hendricks, pero confiaba en que esta vez fuera diferente.

El teniente R. Simmons Reade, el servil ayudante de Danziger, apareció primero. Era un individuo delgado, con ojos de comadreja, actitud despectiva y modales de sádico sargento instructor de los marines. Los dos pasaban tanto tiempo juntos que, a sus espaldas, los conocían como Edgar y Clyde, una alusión maliciosa a J. Edgar Hoover y Clyde Tolson, la pareja de gays encubiertos más célebre de Washington.

Danziger daba el papel. Era bajito y, al contrario de sus días como agente activo, estaba empezando a echar barriga, clara señal de que le gustaban demasiado los filetes, las patatas fritas y el bourbon. Tenía la cabeza como un balón de fútbol americano y una personalidad que tenía mucho que ver con ese tipo de pelota: era un hombre duro, que siempre quería llegar a la línea de meta y tener la posibilidad de marcar un tanto. El problema se hallaba en sus constantes ascensos. Había sido mortífero en el trabajo de campo, casi brillante como subdirector de la Inteligencia de Señales para Análisis y Producción de la NSA, y un completo fracaso como director de la CI. No tenía ningún sentido de la historia, no sabía cómo funcionaba la CI, y, lo peor de todo, no le importaba. El resultado era muy parecido a intentar meter un taco en un agujero cuadrado. No funcionaba. La realidad, sin embargo, no había hecho nada para detener el apresurado saqueo de los sacrosantos salones de la CI por parte de Danziger.

—Bienvenido al despacho del director de la CI —dijo el teniente Reade con toda la pompa de un canciller de palacio—. Tome asiento.

Hendricks contempló la enorme suite de Danziger y se preguntó qué hacía con todo aquel espacio. ¿Jugaba a los bolos? ¿Hacía competiciones de tiro con arco? ¿Disparaba con su carabina de balines de Red Ryder?

Sonrió sin ganas.

—¿Dónde está su tiburón, Reade?

El hombre parpadeó.

—¿Cómo dice, señor?

Hendricks descartó la idea con un gesto.

—No importa.

Eligió el sillón en el que Danziger se había sentado la última vez que se reunieron aquí.

Reade dio un paso militar hacia él.

—Mmm…, ése es el sillón del director.

Hendricks se sentó, acomodando sus posaderas en el cojín.

—Hoy no.

El rostro del teniente se ensombreció y estaba a punto de decir algo más cuando su amo y señor entró en la habitación. Danziger llevaba un elegante traje de mil rayas, una camisa azul con el cuello y los puños blancos, pasados de moda, y una corbata de rayas formal. En la solapa llevaba una diminuta insignia con la bandera americana. Eso sí, su pausa al ver dónde se había sentado Hendricks fue minúscula. Con todo, el secretario no dejó de advertirla.

Obligado a sentarse en el otro sillón, hizo el gesto de recogerse las perneras de los pantalones sobre las rodillas, y luego estirarse los puños antes de murmurar una sola palabra.

—Me alegro de verle aquí, señor secretario —dijo con rostro serio—. ¿A qué debo este honor?

Naturalmente ya sabía por qué había ido, pensó Hendricks. Había acudido llorando a sus amigos generales del Pentágono, que habían acudido a su vez al presidente. ¿Quién es tu mami, Danziger?, pensó.

—¿Tiene su visita un componente de diversión? —preguntó el director de la CI.

—Ah, no. Sólo ha sido un pensamiento fugaz.

Danziger extendió las manos.

—¿Le importa compartirlo?

—Es un momento privado, Max.

M. Errol Danziger odiaba que lo llamaran por su nombre de pila, y por eso lo había reducido a una inicial.

Reade continuaba presente, pensando en hacerse las uñas, imaginó Hendricks.

—¿Tiene que estar aquí el chico?

Fue interesante, pensó Hendricks, ver cómo Danziger y Reade se encresparon exactamente en el mismo momento.

—El teniente Reade sabe todo lo que yo sé —replicó el director de la CI tras un momento.

Hendricks guardó silencio y, después de unos instantes, Danziger acató la orden. Alzó una mano al perezoso estilo de la realeza del Viejo Mundo, y tras dirigir una mirada asesina a Hendricks, Reade se marchó.

—No debería de haberlo avergonzado de esa forma —murmuró Danziger.

—¿Qué es eso, Max? ¿Una amenaza?

—¿Qué? No. —Danziger se agitó incómodo en su asiento—. Nada más lejos de la verdad.

—Bien. —Hendricks se inclinó hacia delante—. Escuche, Max, dejemos una cosa clara. No me agrada Reade, y desde luego me importan una mierda sus sentimientos. Por tanto, no quiero verlo ni hablar con él la próxima vez que nos reunamos. ¿Está claro?

—Perfectamente —repuso Danziger con voz ahogada.

Sin previo aviso, Hendricks se levantó dirigiéndose hacia la puerta.

—Espere un momento —dijo Danziger—. Ni siquiera hemos…

—El puesto es suyo, Max.

El director de la CI dio un salto.

—¿Qué? —Corrió detrás de Hendricks.

En la puerta, el secretario de Defensa se volvió hacia él.

—Quiere a Samaritano, es suyo.

—Pero ¿y usted?

—Estoy fuera, Max. He retirado a mi gente.

—Pero ¿qué pasa con el trabajo preliminar que han hecho?

—Destruido esta mañana. Sé que tienen ustedes su propia metodología. —Hendricks abrió la puerta, medio esperando que Reade tuviera pegada la oreja en ella—. A partir de ahora, está a cargo de la seguridad de Indigo Ridge.

Maggie oyó sonar el teléfono móvil encriptado incluso dormida. El tono de llamada era «La cabalgata de las valquirias». No era nada aficionada a Richard Wagner, pero le encantaba el ciclo del Anillo. Se dio media vuelta, los párpados pegajosos por el sueño. Tras regresar a su apartamento después del almuerzo con Christopher, se había metido en la cama para quedarse dormida al momento. Se hallaba en mitad de un sueño donde Kaja y ella estaban enzarzadas en la misma discusión que había definido prácticamente toda su infancia. De hecho, le dolía la garganta como si hubiera estado gritando en el dormitorio además de gritar en el sueño. Gritarle a Kaja no había funcionado nunca. ¿Por qué había continuado haciéndolo? Su relación, los secretos mutuos que conocían, hacían inevitable el conflicto. Si hubieran sido chicos, sin duda se habrían dado palizas. Ellas habían trabajado con lo que tenían, que era poquísimo, y al final no pudieron soportar verse. Si las circunstancias no las hubieran separado, se habrían alejado una de la otra de todas formas. Y sin embargo, en sueños Maggie echaba de menos a su hermana. Mikaela no aparecía nunca en ellos, pero Kaja sí. Y al verla, Maggie lloraba lágrimas de sueño, y su corazón de sueño se rompía. Pero sus conversaciones de sueño eran invariablemente agrias desde las primeras palabras: la bilis de dos hermanas que se amaban, pero no podían encontrar un punto en común. En los últimos días sus discusiones giraron en torno a su padre. Los recuerdos que tenían de él eran distintos, como si hubiera sido dos personas. Las discusiones, cada vez más amargas y vitriólicas, la entristecían además de enfurecerla.

Con «La cabalgata de las valquirias» resonando en su mente, se dio la vuelta y miró con hostilidad el teléfono móvil que estaba encima de la mesilla de noche. Sabía quién la llamaba: Benjamin El-Arian era la única persona que tenía ese número.

Se frotó con fuerza los ojos cerrados para obligarse a despertar del todo, pero ignoró la llamada. En cambio, miró las rojizas sombras de la noche que se extendían por el techo. Las valquirias dejaron de cabalgar a media nota. En medio del extraño silencio, Maggie pensó en Benjamin. Era un misterio cómo podía haberse sentido atraída por él. Parecía parte de otra vida, de otra persona.

América la había cambiado. Había viajado a muchos lugares del mundo, pero nunca antes había estado en Estados Unidos. Benjamin había plantado en ella la idea de América como algo corrupto y maligno, un país que se había vuelto débil tras una serie de derrotas militares y diplomáticas. Pero ella no tenía ninguna experiencia de primera mano donde basar esa idea. Ahora que estaba aquí, ahora que había pasado su tiempo junto a Christopher en el corazón del motor principal del capitalismo, como si dijéramos, había descubierto que América era dinámica y vital, y que estaba llena de emocionantes corrientes cruzadas de disentimiento. En resumen, era bastante agradable.

Ahora entendía cuán engañosa era la amarga visión antiamericana de Benjamin. Ella había fingido aceptarla, para acercarse a él, pero sólo ahora, tras haber entrado en contacto con el enemigo jurado de Benjamin, había comprendido la profundidad de su autoengaño.

Incluso ahora, después de haber pasado tanto tiempo con él, no sabía si él había mantenido sus extremos puntos de vista ocultos a los otros directores de Domna hasta que ocupó una posición de poder, o si Semid Abdul-Qahhar se los había contagiado después.

Ella despreciaba al líder de la Mezquita, un hombre movido por un odio tan puro e implacable que en su mundo no había sitio para el compromiso. Si existía el Mal en el mundo, Mal con mayúscula, como predicaba la Iglesia católica, estaba segura de que era cultivado y mantenido por ese tipo de odio.

Al principio la alianza entre los dos hombres la había confundido, pero gradualmente, por incidentes de los que había sido testigo, quedó claro que Benjamin estaba utilizando a Abdul-Qahhar como herramienta para mantener y consolidar su poder, y meter en vereda a los otros directores. Ella había visto qué le había hecho Abdul-Qahhar a un director que había sido lo suficientemente necio como para desafiar en público a El-Arian. Su cadáver había sido una visión tan diabólicamente repugnante que, para protegerse a sí misma, la había consignado inmediatamente al reino de las pesadillas. Sólo Jalal Essai, de todos los directores, había conseguido sobrevivir como disidente, y por eso El-Arian había ordenado a Marlon Etana que lo eliminase.

Ella era plenamente consciente del juego tan peligroso que estaba jugando con Benjamin, pero permaneció firme en su deseo de continuar el camino que había elegido. Sabía que a él le resultaba divertido tenerla bajo su domino, a ella, la hija de Christien Norén. Había sido meticulosa en su planificación, cuidando de darle lo que quería: alguien sometido a su voluntad. Su padre, que trabajaba en secreto para otra entidad, había traicionado a Domna. Era un pecado que Benjamin no estaba dispuesto a perdonar. Maggie comprendía que un día el pecado de Christien Norén le pasaría factura a ella. La parte peligrosa estaba en quitarse de en medio antes de que llegara ese día.

Y ahora estaba aquí en América, un lugar donde, irónicamente, se sentía a salvo. No eran los lujos de la cultura americana lo que le gustaba —había tenido lujos de sobra en París—, era la libertad de poder decir lo que pensaba, de ser quien quisiera sin miedo al ridículo o las represalias. Una nueva vida muy diferente a la de su infancia, que parecía estar a años luz de distancia. Había un motivo por el que lo habían llamado el Nuevo Mundo, y en ciertos círculos todavía lo era. ¿Resultaba extraño que no quisiera volver a su vida dentro de Domna, al lado de El-Arian? Y cada vez tenía más claro que se acercaba el momento en que se libraría de El-Arian y de Severus Domna. Eso, o estaría muerta.

Las valquirias volvieron a cabalgar, haciéndole rechinar los dientes. Esta vez supo que tenía que aceptar la llamada.

Tras coger el teléfono, vaciló un instante, luego lo activó.

—Es un momento inconveniente —dijo.

—Siempre parece que es un momento inconveniente para ti. —El disgusto de Benjamin era inconfundible—. Llevas dos días de retraso con tu informe.

Maggie cerró los ojos y se imaginó clavándole un cuchillo en el corazón.

—El trabajo de campo es trabajo de campo —replicó—. He estado ocupada.

—¿Haciendo qué exactamente?

—Lo que planeamos: desacreditar a Christopher Hendricks para que FitzWilliams no sea investigado durante nuestra fase de adquisición.

—¿Y? No he visto ningún informe negativo referido a Hendricks.

—Pues claro que no —contestó ella, tajante—. ¿Crees que una cosa así puede establecerse en setenta y dos horas? Es el secretario de Defensa de Estados Unidos.

El-Arian guardó silencio un momento.

—¿Qué progresos has hecho?

Maggie se sentó en la cama, acomodando las almohadas tras su espalda.

—No me importa tu tono, Benjamin.

Permaneció sentada, silenciosa, esperando, decidida a no decir otra palabra hasta que él se disculpara.

—El trabajo de campo es el trabajo de campo, como tú misma has señalado —insistió El-Arian tras permitir que el silencio se extendiera más allá de un lapso normal.

Comprendiendo que era toda la disculpa que iba a conseguir, lo dejó correr.

—¿Crees que alguien que no sea yo podría haber llegado hasta Hendricks en tan poco tiempo?

—No, nadie.

Otra concesión. ¿Cuánta suerte puede tener una chica?, pensó.

—La personalidad que preparaste era perfecta —comentó ella.

En realidad, eran agentes más abajo en la estructura de Domna los que habían preparado su identidad de Maggie Penrod, pero siempre iba bien emplear un poco de azúcar. Sobre todo, pensó, ahora que camino por una cuerda floja tan peligrosa.

—¿Y qué hay del propio Hendricks? —preguntó El-Arian.

—Enganchado —respondió ella—. Por completo.

Fue extraño, y un poco aterrador, cuánta inquietud le causó decirle esto en voz alta a Benjamin.

—Bueno, ahora es el momento de tirar del hilo.

—Lentamente —repuso ella—. No podemos permitir que sospeche.

El-Arian se aclaró la garganta.

—Skara, dentro de veinticuatro horas el periodo de adquisición llegará a su fase final. Necesitamos que cumplas tu misión en ese tiempo.

Veinticuatro horas, pensó ella. ¿Es todo el tiempo que me queda?

—Entiendo perfectamente. Puedes contar conmigo.

—Siempre lo he hecho. À bientôt.

Skara arrojó el teléfono al otro lado de la habitación.

Hendricks se encontraba en el aparcamiento de lo que antaño fue el edificio de Treadstone, pero que había ordenado abandonar inmediatamente después de la explosión del coche bomba. Ésta era su segunda visita al escenario del crimen: la primera fue una hora después de la explosión. En ese momento, tras ordenar que un destacamento de agentes federales hiciera un registro exhaustivo de la zona inmediata y de la casa de Peter, y sin saber si éste había sido enviado al otro barrio, había ordenado crear un equipo de trabajo para investigar el asunto.

El equipo de forenses había determinado que Peter no estaba dentro del coche. Hasta ahí, muy bien. Pero, entonces, ¿dónde estaba? El equipo no había tenido suerte en su búsqueda. Hendricks llamó al móvil de Peter, pero, como antes, sólo contactó con el buzón de voz. A continuación, llamó a Anna a la oficina temporal que había emplazado para el personal de Treadstone, pero ella no había visto a Marks ni tenía noticias de él. El secretario de Defensa se dio por vencido y se marchó de la escena del crimen.

Llegó a casa pronto y sin anunciar. Mientras su equipo de seguridad peinaba el interior en busca de aparatos de escucha electrónicos, como hacían dos veces por semana, Hendricks se dirigió a la cocina y se sirvió una cerveza. Contempló a los agentes hacer su trabajo, controlados y precisos como hormigas. Cogió el teléfono y trató de llamar de nuevo a Jackie, pero su hijo seguía en un puesto de avanzada en las montañas de Afganistán, manteniendo un apagón de comunicaciones.

Había terminado media cerveza cuando los miembros del equipo lo saludaron con la cabeza mientras se retiraban a sus puestos en el exterior de la casa. Dejó el vaso y entró en su estudio, cerrando la puerta tras él. Las ventanas estaban equipadas con persianas que mantenía cerradas todo el tiempo. Se sentó al escritorio, sacó una llavecita de la cartera y la introdujo en la cerradura del cajón inferior izquierdo. Sacó un disco diminuto del tamaño aproximado de su pulgar. Sabía lo que era, pero nunca había visto el diseño antes. Lo que no podía comprender era por qué su equipo de seguridad no había sido capaz de encontrar este micro electrónico en sus continuos barridos de la casa.

Él lo había descubierto hacía diez días, puramente por accidente, al extender la mano sobre la mesa para coger un archivo que le había entregado un mensajero. En el proceso, derribó una Torre Eiffel de cristal que Amanda había comprado la primera vez que estuvieron en París. Era un adorno querido, una manera de sentirla cerca después de su muerte. Los cuatro soportes de la torre estaban cubiertos de fieltro, pero cuando la volcó vio que uno de los discos de fieltro había sido sustituido por este curioso y aterrador micro electrónico.

Inmediatamente se le ocurrieron dos posibilidades. La primera era que alguien de su equipo de seguridad lo había puesto y lo ignoraba deliberadamente durante los registros. La segunda era que este micro era tan sofisticado que resultaba invisible a los barridos electrónicos. Ninguna hipótesis resultaba reconfortante, pero la segunda lo perturbaba más porque significaba que una entidad desconocida poseía un equipo de vigilancia que superaba al del propio gobierno norteamericano. Había hecho varias preguntas discretas, recurriendo a favores a gente bien introducida en la comunidad de inteligencia que consideraba que podrían decirle si un grupo dentro del gobierno estaba trabajando contra él. Hasta el momento, no había salido a la superficie ningún atisbo de ningún grupo semejante.

Miró el micro ahora. Era de color verde plateado, sin brillo, apenas distinguible de los discos de fieltro de los soportes del regalo de Amanda. Deliberadamente lo había mantenido en funcionamiento, allá en su escritorio, y había hecho algunas llamadas inocuas porque no quería que su propietario supiera que había descubierto su existencia. Era este micro lo que le había impulsado a formar el complejo sistema de comunicaciones con Peter Marks. Lo devolvió a su sitio, cerró el cajón y echó la llave.

Abrió luego su portátil, conectó con el servidor del gobierno donde residían sus archivos, localizó el archivo encriptado y lo abrió. Peter había logrado desentrañar el sistema y acceder al archivo codificado del ordenador de Hendricks. Un mensaje detallaba lo que Marks había descubierto. En una reunión en Qatar en la primavera de 1968, Fitz aparecía como consultor de las Minas El-Gabal, una compañía gubernamental ahora desaparecida. Lo que interesaba a Marks (y ahora al propio Hendricks) era que Fitz no había incluido a El-Gabal en su currículum.

A la luz de la investigación de Marks, tal vez no fuera tan sorprendente que no lo hubiera hecho, pensó Hendricks ahora. Si el codirector de Treadstone había descubierto algo más sobre Fitz, entonces, tras el atentado a su vida, tal vez había pasado a una posición encubierta para comprobarlo en persona. Y quizás había contactado con Soraya. Hendricks la llamó de nuevo al móvil, pero de nuevo no obtuvo respuesta. Guardó el teléfono y salió del estudio, recorrió el pasillo y entró en el cuarto de baño, donde abrió todos los grifos.

En París eran más de las nueve, así que llamó a Jacques Robbinet a casa. Su esposa le dijo que aún estaba en el despacho. Al parecer había un incidente internacional del que había tenido que ocuparse. Preocupado ahora, Hendricks llamó a la oficina de Robbinet. Mientras se establecía la conexión, contempló su casa desierta y no por primera vez deseó con todo su corazón poder oír a Amanda trajinando por las habitaciones, limpiando los armarios como le encantaba hacer. Le deprimió pensar que nadie había tocado los armarios desde su muerte. Se preguntó cómo sería la casa con Maggie viviendo en ella permanentemente.

Robbinet contestó por fin.

—Chris, iba a llamarte ahora mismo. Me temo que ha habido un pequeño incidente.

—¿Qué clase de incidente?

Hendricks escuchó con manos sudorosas mientras Robbinet relataba el encuentro con el señor Marchand, cómo Soraya, Aaron Lipkin-Renais y el egipcio Chalthoum habían seguido a Marchand, y todo lo que había sucedido.

—De modo que Chalthoum ha muerto.

¡Dios mío!, ¡qué cagada!, pensó Hendricks. El jefe de Al Mokhabarat asesinado en suelo francés. No era extraño que Robbinet estuviera todavía en el despacho: probablemente se pasaría allí toda la noche.

—¿Está bien Soraya?

—Por lo que sabe Aaron, sí.

—¿Qué demonios significa eso?

—Está todavía inconsciente.

El estómago de Hendricks empezó a latir como un segundo corazón. Abrió la puerta del armarito de las medicinas, sacó otra Prilosec y la engulló en seco. Sabía que estaba tomando demasiadas, pero qué diablos.

—¿Vivirá?

—Los médicos siguen evaluando…

—Maldición, Jacques, tienes que llevarla a un sitio seguro.

—Aaron dice que los médicos…

—Olvida a Lipkin-Renais —dijo Hendricks—. Jacques, quiero que estés con ella.

Silencio durante varios segundos.

—Chris, estoy metido en merde hasta las rodillas por el asesinato de Chalthoum.

—Lo mataron unos extremistas norteafricanos.

—Sí, pero en suelo francés. La embajada egipcia se ha puesto como una fiera.

Hendricks pensó un momento.

—Voy a decirte una cosa, yo me encargo de los egipcios si tú te encargas de Soraya.

—¿Hablas en serio?

—Absolutamente. Jacques, lo considero un favor personal.

—Bueno, será un favor personal por ambas partes si puedes quitarme a los egipcios de encima. Ya tenemos aquí suficientes problemas con los árabes sin el hedor que esto causará cuando llegue a las noticias.

—No llegará —comentó Hendricks sombríamente—. Jacques, haz lo que tengas que hacer, pero que Soraya vuelva a ponerse en pie.

—Me pondré en contacto contigo en cuanto tenga noticias. —Le dio su nuevo teléfono encriptado—. Intenta no preocuparte.

Pero Hendricks no podía dejar de preocuparse. Maldición, pensó mientras cortaba la conexión y buscaba en los contactos del teléfono el número del presidente egipcio, ¿qué demonios le está pasando a mi gente?

Don Fernando estaba esperando en el pasillo cuando Bourne y Essai salieron de su reunión.

—Jason, un momento, si no te importa.

Essai asintió brevemente y desapareció pasillo abajo.

—¿Cómo ha ido? —preguntó el anciano.

—Ya veremos —respondió Bourne.

Don Fernando se sacó un puro del bolsillo, mordió el extremo y lo encendió.

—Supongo que te estarás preguntando por qué he decidido mantener a Esteban a oscuras —dijo, envuelto en una nube de aromático humo azul.

—Cómo trata con sus amigos es asunto suyo.

Don Fernando lo miró un instante.

—Te aprecio, Jason. Te aprecio mucho. Y por eso no me ofendo por la crítica implícita en tu respuesta. —Hizo una pausa un momento, se sacó el puro de la boca y miró el extremo encendido—. La amistad puede adoptar muchas formas. Siendo un hombre de mundo, doy por hecho que lo sabes. —Alzó los ojos para mirar los de Bourne—. Pero sé que no eres de ese tipo de hombres. Eres de una raza que se extingue, amigo mío, una auténtica vuelta atrás a los días en que la consciencia, el honor, el deber y la amistad eran sagrados.

Bourne siguió sin decir nada. Lamentó que le dijera qué tipo de hombre era, aunque fuera la verdad.

—Así que ahora llegamos a la parte difícil. —Don Fernando volvió a meterse el puro en la boca—. Kaja te ha echado el ojo.

—Es una forma rara de expresarlo.

El anciano asintió.

—Muy bien. Se ha enamorado de ti.

—Eso es una locura. A pesar de lo que haya dicho, me odia por haber matado a su madre.

—Una parte de ella te odia, incuestionablemente. Pero esa parte es alguien que no te había conocido nunca, que se movía por la imagen de su madre muerta en una losa de mármol. Construyó una fantasía alrededor de eso. Y entonces apareciste tú, un hombre de carne y hueso. Y contigo llegaron los detalles que rodearon la muerte de su madre. Creo que no estaba preparada para ninguno de ellos.

Don Fernando dio una potente calada.

—Considéralo desde su punto de vista. Apareces y salvas a Esteban y a ella no una, ni dos, sino tres veces, tanto de Domna como de la gente para la que trabajaba su padre. Y cuando lo haces, ella aún no sabe nada de ti, no sabe todavía que mataste a su madre. Es dos personas ahora, ambas luchando entre sí.

—Eso no es asunto mío —dijo Bourne.

Don Fernando chupó su puro, envolviéndolos a ambos en una nube de humo.

—No creo que lo digas en serio.

—¿Está enamorada de Vegas?

—Tendrás que preguntárselo a ella.

—Lo digo en serio. Las circunstancias ya son bastante complicadas sin que Vegas estalle lleno de furia y celos.

—Ella ha salido a la galería.

—No se puede ver la galería desde aquí —señaló Bourne.

—Sé dónde están todos mis invitados.

Se preguntó cómo podía saberlo si no había visto ninguna cámara de vigilancia.

Don Fernando sonrió.

—Ve a buscarla, Jason. Resuelve esto antes de que acabe en una reyerta.

—La cosa irá así —dijo Zachek—. El contacto está esperando en la entrada lateral de la mezquita. Usted le dirá: «No hay más Dios que Alá, —y él responderá—: Alá es bueno, Alá es grande».

Boris y Zachek, envueltos en las negras sombras, estaban agazapados a una manzana del lugar donde se hallaba la mezquita, oscura y ominosa bajo el agitado cielo de Múnich.

—¿Conoces bien a ese hombre? —preguntó Boris.

Zachek asintió.

—Aparentemente trabaja en la mezquita, pero…

—Comprendo —repuso Boris.

Zachek comprobó su reloj.

—Es la hora. Buena suerte.

—Igualmente. —Boris le dirigió una última mirada—. Por cierto, tiene un aspecto horrible.

Zachek le miró con sonrisa lastimera.

—Nada dura eternamente.

Boris lo dejó entonces, salió a la calle y se mezcló con el ir y venir de los transeúntes. Caminó con cuidado: era experto mezclándose con la gente. Mejor de lo que Zachek sería jamás. Mientras se alejaba, se preguntó si podía confiar en el agente del SVR. En su negocio no había nada seguro, todo lo que podías hacer era entrar en la psique de una persona y tratar de pulsar los botones adecuados. El tiempo que habían estado juntos había sido breve, pero tan intenso como si hubieran sido dos soldados que habitaran la misma trinchera en tiempo de guerra. La vida se había comprimido: sentía que había conseguido una buena lectura psicológica de Zachek.

Se acercaba a la entrada lateral de la mezquita y ahora no podía hacer otra cosa. Tenía que confiar en Zachek.

Había dos hombres junto a la puerta, hablando en voz baja, pero cuando Boris se aproximó uno de ellos se separó y se marchó. El ruso avanzó hacia el hombre que se había quedado, que era pequeño y de hombros cuadrados. Su barba poblada y rizada le llegaba al pecho. Olía a tabaco y a sudor rancio.

—¡No hay más Dios que Alá! —exclamó Boris.

—¡Alá es bueno, Alá es grande! —respondió el hombre y, volviéndose, condujo a Boris a la mezquita.

Se quitó los zapatos y se lavó las manos en la pila de una fuente de piedra. Boris lo imitó. El hombre lo llevó por un pasillo estrecho y mal iluminado, dejando atrás cubículos con puertas donde se movían sombras y voces entre susurros conversaban como el suave zumbido de los insectos. A lo lejos, Boris oyó el cántico en masa de una oración, las agudas entonaciones del muecín mientras hablaba a sus fieles. La atmósfera era cerrada y opresiva. Se esforzó por mirar hacia delante.

Giraron a la izquierda, después a la derecha y luego otra vez a la derecha. El lugar era un laberinto, pensó Boris. No era un lugar fácil para salir a toda prisa. Por fin, el contacto se detuvo ante una puerta y se volvió hacia él.

—Entre.

—Usted primero —replicó Boris.

En cuanto el otro volvió la espalda, el ruso empuñó la Makarov con la mano derecha. El hombre se dio media vuelta y, sacudiendo la cabeza, extendió la mano. Boris se detuvo.

—Es el único modo —dijo.

Boris sacó la Makarov, la descargó y se metió las balas en el bolsillo. Entonces entregó la pistola.

El hombre la recogió, cruzó el umbral y él lo siguió. Se encontraron en una pequeña habitación con una ventana a la altura del pecho que tenía el cristal transparente: la luz del día a una farola la iluminaba como si fuera una vidriera.

Un hombre grueso de barba grasienta estaba sentado con las piernas cruzadas sobre una esterilla para orar. Hablaba con dos hombres que inmediatamente se pusieron en pie y se apartaron. Boris advirtió que tomaban posiciones a cada lado de la habitación, de espaldas a la pared.

El hombre grueso se pasó los dedos por la maraña de la barba, que era tan negra como sus ojos.

—¿Es del SVR? —preguntó con voz rasposa— ¿Viene de parte de Zachek?

Boris asintió.

—Quiere saber de Viktor Cherkesov —continuó el hombre—. Por qué vino aquí, a quién vio y de qué se habló.

—Así es.

—Es difícil obtener esa información. Es más, me pone en una posición precaria. —El hombre grueso se aclaró la garganta—. Está usted dispuesto a pagar.

Como no era una pregunta, Boris permaneció en silencio. El hombre sonrió ahora, revelando un par de incisivos de oro. El resto de sus dientes parecían picados, y un olor desagradable emanaba de él, como si la comida se estuviera pudriendo en su boca o en su estómago.

—Procedamos, pues.

—¿Cuánto…?

El hombre alzó una mano carnosa.

—Ah, no. No tengo ninguna necesidad de más dinero. Usted quiere información de mí: yo quiero lo mismo de usted.

Boris no dejaba de estar atento a la presencia de los dos hombres de la pared. Parecían interesados solamente en la luz que se filtraba a través de la ventana.

—¿Qué tipo de información?

—¿Conoce a un hombre llamado Ivan Volkin?

La pregunta casi lo dejó sin aliento.

—He oído hablar de él, sí.

El hombre grueso frunció los labios, que eran rojos y carnosos. Parecían obscenos rodeados por la barba.

—No es eso lo que he preguntado.

—Me he visto con él —reconoció Boris cautelosamente.

Algo cambió en los oscuros ojos del hombre.

—Quizás, entonces, la información que intercambiemos trate del mismo tema.

Boris se encogió de hombros.

—No veo cómo. Quiero saber por qué enviaron a Cherkesov aquí. No tengo ningún interés en Volkin.

El hombre grueso gargajeó y escupió en un pequeño cuenco de latón que tenía a su lado.

—Pero, verá, fue a Volkin a quien vino a ver Cherkesov.

Bourne encontró a Kaja, abrazada fuertemente a sí misma, en la galería. Estaba mirando un ruiseñor que revoloteaba en torno a un árbol como si quisiera encontrar el camino de vuelta a casa. Se preguntó si ella estaba intentando hacer lo mismo.

Ella se estremeció cuando lo oyó, pero guardó silencio hasta que el ruiseñor se posó en una rama y empezó a entonar su hermosa canción. Bourne se detuvo junto a ella.

—No pareces sorprendida de verme —comentó.

—Esperaba que vinieras, como ocurre en las películas.

—No pareces del tipo romántico.

—¿No? —Ella se movió ante él, pasando su peso de una cadera a la otra— ¿Y de qué tipo crees que soy?

—Creo que eres alguien que hará cualquier cosa por conseguir lo que quiere.

Ella suspiró.

—Crees que le romperé el corazón a Esteban.

—Es un hombre sencillo, con necesidades sencillas —repuso Bourne—. Tú eres todo lo contrario.

Ella se miró los pies.

—Supongo que tienes razón.

—Entonces Esteban fue un medio para un fin.

—Durante cinco años le di placer.

—Porque creyó lo que le dijiste. —Bourne se volvió hacia ella— ¿Crees que se habría enamorado si hubiera sabido quién eres realmente y para qué lo necesitabas?

—Es posible, sí.

Ella se volvió a mirarlo. La luz de la luna iluminaba sus mejillas, pero sus ojos permanecían en sombra. Aquí, en la engalanada galería de don Fernando, toda la lozana exuberancia de su figura estaba al descubierto. Bourne no tenía ninguna duda de que deliberadamente se había situado para producir el máximo efecto sensual. Ella conocía muy bien los poderes que tenía en su mano, y no tenía miedo de emplearlos.

—No quiero seguir hablando de Esteban.

—Tal vez, pero yo necesito saber…

Ella colocó las manos a cada lado de su cara, sus labios cerca de los suyos.

—Quiero que hablemos de nosotros.

Y entonces él comprendió. Pudo ver el deseo ardiendo en sus ojos: un deseo que no iba dirigido hacia él en el sentido tradicional. Bourne, como Vegas antes que él, era un medio para alcanzar un fin. Todo lo que ella quería era descubrir la verdad sobre su padre. Y eran los hombres quienes podían ayudarla, no las mujeres, por eso se había convertido en una experta amante. Se pegaba a cualquier hombre que considerara que podía acercarla a su objetivo.

—Don Fernando cree erróneamente que estás enamorada de mí.

Ella frunció el ceño.

—¿Erróneamente?

Entonces avanzó hacia él y lo besó con fuerza en los labios. Al hacerlo, se apretó contra él. Bourne pudo sentir cada ondulación de su cuerpo.

—No —dijo, apartándola.

Ella negó con la cabeza, con los labios levemente separados.

—No entiendo.

Bourne se preguntó si se habría engañado a sí misma para hacerse creer que estaba enamorada de él. ¿Por eso había engañado con tanto éxito a Vegas, porque se había engañado a sí misma?

—Entiendes perfectamente bien —replicó Bourne.

—Estás equivocado. —Ella sacudió la cabeza—. Terriblemente equivocado.

—¡Amun! —gritó Soraya cuando recuperó el conocimiento.

—Ha muerto, Soraya.

Aaron se inclinó sobre ella, el rostro lleno de preocupación.

—¿Lo recuerda?

Y entonces ella lo recordó: el descenso a la oscuridad, estar a punto de morir estrangulada por Donatien Marchand, Amun subiendo a toda prisa las escaleras, los disparos, la sangre, y luego la caída. Sus ojos ardieron mientras las lágrimas se acumulaban y caían por sus mejillas, humedeciendo la almohada.

—¿Dónde…?

—Está en un hospital.

Ella volvió la cabeza, súbitamente consciente de los tubos que se introducían en su brazo.

—Tengo que verle —dijo.

Pero cuando intentó incorporarse, Aaron la empujó suavemente para que permaneciera acostada.

—Y lo hará, Soraya, se lo prometo. Pero ahora no, hoy no.

—Tengo que hacerlo.

Comprendió que su esfuerzo era para nada: no tenía fuerzas. No podía dejar de llorar. Amun muerto. Miró a Aaron a la cara.

—Por favor, Aaron, despiérteme.

—Está despierta, Soraya. Gracias a Dios.

—Esto no puede estar sucediendo.

¿Por qué lloraba? Su corazón parecía haberse resquebrajado. La cuestión de si su amor por Amun era real o no parecía ahora irrelevante. Habían sido colegas, amigos, amantes…, y ahora él ya no estaba. Soraya había tratado con la pérdida y la muerte antes, pero esto era completamente diferente. Tenuemente, fue consciente de sus sollozos, y de Aaron que la abrazaba, de su olor mezclado con los olores dulzones y nauseabundos del hospital. Se aferró a él. Pero era extraño que con Aaron abrazándola se sintiera sola. Y sin embargo así era, y en cierto modo se sentía más sola que nunca antes. Su trabajo era toda su vida. Como Jason, había dejado poco espacio en ella para nadie más, excepto para Amun. Y ahora…

Jason entró entonces en su cabeza. Pensó en las pérdidas que había sufrido, tanto profesionales como personales. Pensó sobre todo en Martin Lindros, el arquitecto de Tifón, su jefe, y el mejor amigo de Jason en la antigua CI. La había estremecido la muerte de Lindros, pero cuánto peor debía de haber sido para Jason. Él había movido cielo y tierra para salvar a su amigo, y había fracasado al final. Pensar en Jason la hizo sentirse menos sola, sentir menos la opresión de sus inmediaciones, le hizo comprender que necesitaba escapar, pensar, resolver las cosas.

—Aaron, tiene que sacarme de aquí —dijo, con una desesperación tan profunda que la sobresaltó incluso a ella misma.

—No tiene ningún hueso roto, sólo algunas costillas lastimadas. Pero a los médicos les preocupa que pueda haber una conmoción…

—No me importa —exclamó ella—. No puedo soportar estar aquí ni un momento más.

—Soraya, por favor, intente calmarse. Está comprensiblemente trastornada y…

Ella lo apartó de un empujón, con tanta fuerza como pudo.

—Deje de tratarme como a una niña y escuche lo que estoy diciendo, Aaron. Sáqueme de una puñetera vez de aquí. Ahora.

Él estudió su rostro un momento, luego asintió.

—Muy bien. Deme un momento y lo resolveré con admisiones.

En el momento en que él salió de la habitación, Soraya se esforzó por sentarse. Esto hizo que le doliera la cabeza, pero lo ignoró. Retiró el esparadrapo y se sacó la aguja del brazo. Con cuidado, pasó las piernas por el borde de la cama. Sintió el suelo frío. Los tobillos le cosquillearon cuando intentó apoyar el peso en las piernas. Esperó un momento, inhaló de manera profunda y regular para llevar más oxígeno a su cuerpo. Agarrada a la cama, dio varios pasos tentativos (uno, dos, tres), como un bebé que examina lo básico. Dolorosamente despacio, logró cruzar la habitación hasta el armario y sacó sus ropas. Estaba actuando por puro instinto. Caminando con las piernas tiesas como un zombi, llegó a la puerta y esperó allí, renovando su energía mientras respiraba.

Entonces abrió la puerta y se asomó y miró a ambos lados. Aparte de un anciano que se alejaba, agarrado al armazón metálico del que colgaba el gotero, no había nadie. Al otro lado del pasillo había un cuarto de servicio. Se preparó y salió. En el momento en que lo hizo, oyó voces acercándose. Una era la de Aaron. No estaba solo. Obligando a sus piernas a moverse, Soraya echó mano hacia el picaporte de la puerta, la abrió, y entró. Justo cuando la puerta se cerraba silenciosamente pudo captar un atisbo de Aaron flanqueado por dos médicos que se dirigían hacia su habitación.

Bourne y Essai encontraron a Kaja y Vegas en la entrada. La puerta estaba abierta y, más allá, se podía ver a don Fernando esperando a dos coches que subían por el camino de acceso.

—Son las diez —dijo Kaja. Como si sintiera que Bourne y Essai, al aparecer juntos, quisieran hablar con ella, añadió—: La hora de la cena es sagrada para don Fernando.

Bourne se acercó a ellos.

—Esteban, ¿cómo se encuentra? Ha dormido durante horas.

Vegas se apretó la frente con los dedos.

—Un poco mareado, pero mejor.

Don Fernando se acercó a la entrada.

—Nuestro transporte ha llegado.

Su destino era un restaurante especializado en marisco al otro lado de Cádiz. Su extensa terraza de terracota asomaba a un rompeolas de piedra que dominaba la parte sur de la bahía. Había barcas ancladas, meciéndose suavemente con la marea. Una lancha perló las aguas al pasar, dejando una estela de espuma que se disolvió rápidamente. La luz de la luna se posaba sobre el agua como una mantilla de plata. En el cielo había puñados de estrellas.

El maître, tras celebrar la presencia de don Fernando, los condujo a una mesa redonda cerca del rompeolas. El restaurante estaba lleno de gente glamurosa. Las joyas de oro y plata en las muñecas y largos cuellos de esbeltas mujeres con zapatos de Louboutin brillaban a la luz de las velas.

—Me siento como un patito feo —dijo Kaja mientras se sentaban.

—Tonterías, mi amor. —Vegas le apretó la mano—. Aquí nadie te hace sombra.

Kaja se echó a reír y lo besó con lo que parecía ser gran afecto.

—¡Qué caballero!

Bourne estaba sentado al otro lado de ella, y sintió el calor de su muslo apretado contra el suyo. Estaba vuelta hacia Esteban, con las manos aún entrelazadas, pero su muslo se frotaba contra él y la fricción creaba un enlace clandestino entre ellos.

—¿Qué hay bueno para comer aquí? —preguntó Vegas a don Fernando, que estaba sentado a su derecha. La respuesta del anciano quedó ahogada por el rugido de las Vespas que corrían por la carretera ante el restaurante.

El camarero descorchó la primera botella de vino de la provisión que don Fernando había traído consigo. Todos brindaron en honor a su anfitrión, que les anunció que ya había ordenado la cena.

Bourne apartó la pierna de la de Kaja, y, cuando ella se volvió a mirarlo inquisitivamente, sacudió la cabeza, breve pero enfáticamente.

Los ojos de ella se entornaron durante un segundo, luego, tras anunciar la necesidad de levantarse de la mesa, echó hacia atrás la silla con fuerza y cruzó la terraza. Don Fernando le dirigió a Bourne una mirada de advertencia.

Vegas soltó su servilleta y estuvo a punto de levantarse.

—Esteban, cálmate, amigo —le dijo don Fernando—. Esto es un asunto de seguridad, prefiero que se encargue Jason.

Bourne se levantó y, tras cruzar la terraza, entró en la parte cerrada del restaurante, donde lo asaltaron los aromáticos olores del marisco cocinado con especias. Localizó a Kaja que salía por la puerta principal, y se abrió paso entre las mesas repletas de comensales ruidosos.

La alcanzó en la estrecha acera.

—¿Qué crees que estás haciendo?

Ella se zafó.

—¿A ti que te parece?

—Kaja, Esteban sospechará algo.

Ella lo miro con mala cara.

—¿Y? Estoy cansada de todos los hombres.

—Actúas como una niña malcriada.

Ella se volvió y le dio una bofetada. Bourne podía haberla detenido, pero consideró que el resultado sería peor.

—¿Te sientes mejor ahora?

—No. No sé qué está pasando aquí —replicó ella—. Don Fernando tiene pavor a que le diga a Esteban quién soy realmente.

—Ahora no sería un buen momento.

—Di lo que quieres decir. Nunca sería un buen momento.

—Ahora mismo, no.

—¿Por qué ahora no? —preguntó Kaja—. Trata a Rosi como a una niña. Ya no soy una niña. No soy Rosi.

Bourne no dejó de mirar la carretera, las nubes de jóvenes en Vespas riendo borrachos, entrecruzándose unos con otros mientras corrían a todo gas.

—Fue un riesgo traeros a los dos a Cádiz, pero la alternativa habría sido vuestra muerte.

—Don Fernando nunca habría permitido que Esteban se implicara en labores de contrabando para Severus Domna —dijo ella—. Está claro que no está hecho para ese tipo de vida.

—Don Fernando buscaba un modo de entrar en el negocio —señaló Bourne.

—Utilizó a Esteban —replicó ella, disgustada.

—Y tú también. —Bourne se encogió de hombros—. En cualquier caso, él podría haberse negado.

Ella hizo una mueca.

—¿Crees que Esteban le negaría algo a ese hombre? Se lo debe todo.

—¡Querida!

Los dos se volvieron para ver a Vegas salir del restaurante con expresión preocupada.

—¿Va todo bien? —Se dirigió hacia ella— ¿Hice algo que te disgustara?

Kaja automáticamente adoptó su sonrisa de Rosi.

—Pues claro que no, mi amor. —Tuvo que alzar la voz sobre el rugido de las Vespas—. ¿Cómo podrías hacer algo que me enfadara?

Esteban la abrazó y la hizo volverse, de espaldas a la calle. Tres disparos zumbaron sobre el hombro y la cabeza de Kaja e impulsaron a Esteban hacia atrás, fuera de su abrazo. Bourne saltó hacia ella, cubriéndola mientras la Vespa blanca con el pistolero aceleraba para alejarse de la acera. Bourne la ayudó a ponerse en pie.

—¡Esteban! —gritó ella— ¡Esteban, oh, Dios mío!

Vegas se había desplomado en un montón ensangrentado contra la fachada del restaurante. El estuco blanco estaba salpicado de sangre. Bourne apartó a Kaja, empujándola a los brazos de don Fernando, que había salido corriendo por la puerta.

—¡Lo han intentado de nuevo! —gritó—. ¡Llévela dentro!

Entonces saltó de la acera, acorraló a un joven motorista que acababa de detenerse para mirar con curiosidad el cuerpo ensangrentado, y le arrebató la Vespa.

El chico cayó de culo a la acera.

—¡Eh! ¿Qué? —gritó mientras Bourne se perdía por la calle llena de tráfico.

22

Peter Marks perdía y recuperaba la consciencia como un nadador atrapado en la resaca. En un momento sus pies parecían encontrar suelo sólido y al siguiente resbalaban mientras una ola lo barría, derribándolo y haciéndolo caer girando a una oscuridad rojiza, donde se sentía dominado por el vértigo y el dolor.

Oía sus propios gemidos y las voces de gente desconocida, pero parecían estar muy lejos o filtradas por capas de gasa. La luz le lastimaba los ojos. Lo único que podía admitir era comida para bebés, y sólo ocasionalmente. Sentía como si se estuviera muriendo, como si yaciera suspendido entre la vida y la muerte, un ciudadano reticente en un limbo gris. Por fin comprendió la expresión «lecho del dolor».

Y sin embargo llegó un momento en que el dolor remitió, comió más y, afortunadamente, el limbo se difuminó en el reino de los sueños, sólo recordado a medias, quedando atrás como si estuviera en un tren en marcha que se alejara de un lugar terrible donde había quedado atascado.

Abrió los ojos a la luz y el color. Tomó una bocanada de aire, luego otra. Sintió que sus pulmones se llenaban y se vaciaban sin el dolor aplastante que lo había atenazado durante lo que parecía una eternidad.

—Está consciente.

Una voz desde arriba, como si estuviera flotando un ángel, batiendo sus delicadas alas.

—¿Quién…? —Peter se lamió los labios— ¿Quién eres?

—Hola, soy Tyrone, jefe.

Peter sentía los ojos pegajosos, había halos alrededor de todo lo que miraba, como si estuviera alucinando.

—Yo… ¿Quién?

—Tyrone Elkins. De la CI.

—¿La CI?

—Lo recogí en la calle. Estaba bien jodido.

—No recuerdo…

La cabeza negra se volvió.

—Eh, Deron, eh, eh. —Entonces Tyrone se volvió y le habló de nuevo a Peter—. La ambulancia. ¿Recuerda la ambulancia, jefe?

Algo se formaba en la bruma.

—Yo…

—Los tipos falsos de urgencias. Se escapó usted de la ambulancia, mierda, todavía no sé cómo.

El recuerdo empezó a formarse como una nube acumulándose en el horizonte. Peter recordó el aparcamiento en el edificio de Treadstone, la explosión, ser arrastrado hasta la ambulancia, la comprensión de que no lo llevaban a ningún hospital, que esos enfermeros eran el enemigo.

—Me acuerdo —murmuró.

—Eso está bien, está muy bien.

Otra cara junto a la de Tyrone. Tyrone lo había llamado Deron. Un negro guapo con acento británico cultivado.

—¿Quién es usted?

—¿Recuerda a Tyrone? Es de la CI. Un amigo de Soraya. —El hombre guapo le sonrió al codirector de Treadstone—. Me llamo Deron. Soy amigo de Jason.

El cerebro de Peter tardó un momento en ponerse en marcha.

—¿Bourne?

—Eso es.

Peter cerró los ojos, bendiciendo la buena suerte que lo había llevado al lugar más seguro de Washington.

—¿Sabe quién era esa gente de la ambulancia?

Abrió los ojos.

—No los había visto nunca antes.

Sintió que su corazón latía y comprendió que se había estado esforzando durante algún tiempo, trabajando para mantenerlo con vida.

—No sé…

—De acuerdo, de acuerdo —dijo Deron—. Ahorre fuerzas. —Se volvió hacia Tyrone—. ¿Puedes encargarte? Tiene que haber un informe policial sobre el tiroteo. Utiliza tus credenciales y mira a ver si puedes conseguir la identidad de los muertos.

Tyrone asintió y se marchó.

Deron recogió un vaso de plástico con una pajita.

—Ahora —propuso—, veamos si podemos meterle algo más de líquido en el cuerpo.

Colocó una mano detrás de su cabeza, la alzó con cuidado y le ofreció la pajita. Peter sorbió despacio, aunque estaba sediento. Sentía la lengua hinchada.

—Tyrone me ha contado toda la historia —dijo Deron—, al menos lo que sabía. —Retiró la pajita de la boca de Peter—. Parece que lo habían secuestrado.

Él asintió.

—¿Por qué?

—Yo no…

Entonces Peter recordó. Había hecho una investigación intensiva sobre Roy FitzWilliams y la empresa establecida en Damasco, El-Gabal, con la que había tenido relaciones. Hendricks se había mostrado absolutamente paranoico en temas de seguridad en lo referido a Roy FitzWilliams. Peter gimió.

—¿Qué ocurre? ¿Le duele?

—No, eso sería demasiado sencillo —contestó con una sonrisa forzada—. La cagué, Deron. Mi jefe me advirtió que tuviera cuidado y me colé en un ordenador de la compañía que usa el servidor del gobierno.

—Así que quien estaba conectado se asustó y envió al equipo de extracción.

—Bueno, intentaron matarme primero. —Peter describió la explosión en el aparcamiento—. El equipo de extracción estaba allí como refuerzo.

—Lo que habla tanto de una planificación meticulosa como de una organización con influencia y recursos. —Deron se frotó la mandíbula—. Yo diría que tiene un gran problema, si no fuera porque Ty me dice que es director de Treadstone. Tiene potencia de fuego suficiente usted también.

—Desgraciadamente, no —replicó Peter—. Soraya y yo seguimos intentando volver a poner Treadstone en pie, pero la mayoría de nuestro personal está en el extranjero y nuestra estructura doméstica sigue vacía.

Deron se acomodó en su asiento, los antebrazos en las rodillas. Perdiendo su acento inglés, dijo:

—Bueno, colega, ha acabado en el lugar adecuado.

Bourne rodeó una esquina con la Vespa, corriendo detrás del pistolero. Podía verlo por delante en la moto blanca, serpenteando entre el tráfico mientras seguía la carretera junto al mar, dirigiéndose al sur. Era difícil ganarle terreno, pero lentamente, agotando la potencia de la moto, acortó distancias. El pistolero no se había vuelto a mirar atrás: no sabía que lo estaban siguiendo.

Cruzó una calle con un semáforo que se ponía en rojo. Bourne, encogido sobre los manillares, juzgó los vectores del tráfico que cruzaba y, con un giro a la izquierda y luego otro a la derecha, sorteó la intersección.

Manzana abajo, el pistolero se había detenido en la acera detrás de una furgoneta negra. Abrió las puertas traseras y, con la ayuda del conductor de la furgoneta, metió la Vespa dentro. Entonces cerró las puertas y los dos hombres subieron delante. Bourne seguía acelerando, y cuando la furgoneta se internó en el tráfico, ya no estaba más que a un par de coches por detrás.

La furgoneta pronto se apartó de la carretera junto al mar y se dirigió hacia Cádiz. Siguió un tortuoso camino por las calles estrechas y retorcidas. Por fin, se detuvo en una calle de almacenes. El conductor bajó y abrió una puerta que subió electrónicamente, luego regresó al vehículo. Bourne soltó la Vespa y echó a correr mientras la furgoneta entraba. La puerta se cerró y él se coló por debajo justo a tiempo.

Permaneció tendido en un suelo de asfalto que apestaba a creosota y aceite de motor. La única iluminación procedía de las luces de la furgoneta. Las puertas sonaron cuando los dos hombres bajaron. No se molestaron en descargar la Vespa. Bourne se apoyó en una rodilla, escondido detrás de un enorme barril de metal. El pistolero debió de dirigirse a una caja de interruptores, porque un momento después la luz de un par de lámparas en el techo iluminó el interior. En el almacén no parecía haber nada, excepto más barriles y dos montones de cajas de madera. El conductor apagó los faros de la furgoneta y luego los dos hombres se dirigieron a las cajas.

—¿Está muerta? —preguntó el conductor, en ruso con acento de Moscú.

—No lo sé, todo sucedió demasiado rápido.

El pistolero dejó la pistola en lo alto de una de las cajas.

—Es una pena que no te ciñeras al plan —comentó el conductor con un tono de pesar que sólo los rusos podían exhibir.

—Ella salió del restaurante —protestó el pistolero—. La tentación fue demasiado grande. Dispararle y correr. Tú habrías hecho lo mismo.

El conductor se encogió de hombros.

—Me alegro de no estar en tu pellejo.

—Vete al carajo —repuso el pistolero—. Eres la otra mitad de este equipo. Si fallé y no la maté, la responsabilidad caerá sobre los hombros de los dos.

—Si nuestro superior lo averigua —insistió el conductor—, nuestros hombros no podrán sostener nada que merezca la pena.

El pistolero recogió su arma y volvió a cargarla.

—¿Y?

—Mejor será que averigüemos si está muerta. —El conductor se enfrentó a su compañero—. Y si no lo está, rectificaremos juntos tu error.

Los dos hombres salieron de detrás del montón de cajas y abrieron una estrecha puerta. Antes de entrar en lo que Bourne supuso que sería una oficina, el pistolero apagó las luces. El estadounidense se arrastró hasta la furgoneta, abrió con cuidado la puerta del conductor y rebuscó hasta que encontró una linterna. En la parte trasera, revolvió en una caja de herramientas y escogió una palanqueta. Luego se acercó a las cajas y se agachó para que quedaran entre él y la puerta trasera. Conectó la linterna e iluminó las cajas. La madera era de un extraño color verdoso, lisa y virtualmente sin fisuras. El rayo de luz se deslizó por la superficie, y Bourne sintió que su corazón se aceleraba. En las cajas había carteles que indicaban su origen: la compañía petrolífera de don Fernando en Colombia.

Boris sintió que la sangre se le helaba en las venas.

—¿Cherkesov vino aquí para reunirse con Ivan? —Sacudió la cabeza—. No puedo creerlo.

Su interlocutor hizo una seña a uno de los hombres que estaban junto a la pared, el cual dio un paso adelante. Boris se tensó mientras el acólito rebuscaba en su túnica, pero lo único que sacó fue un puñado de granulosas fotos en blanco y negro, que le tendió para que las cogiera.

—Adelante, eche un vistazo —dijo el hombre grueso—. Por la iluminación, podrá ver que no han sido manipuladas de ninguna manera.

Boris cogió las fotos y las miró, su mente trabajaba a mil por hora. En las fotos aparecían Cherkesov e Ivan hablando juntos. Tras ellos podía verse un poco del interior de la mezquita. Advirtió la fecha que la cámara había impreso en la esquina inferior izquierda de las fotos.

Miró al hombre grueso arrodillado en la esterilla. No se había movido desde que Boris entró en la habitación.

—¿De qué hablaron?

Una sonrisa se formó en los labios del árabe.

—Sé quién es usted, general Karpov.

Boris se quedó muy quieto, con la mirada no en el hombre arrodillado, sino en sus acólitos. Parecían tener tan poco interés en él como antes.

—Entonces me saca ventaja.

—¿Disculpe?

—No sé quién es usted.

La sonrisa se hizo más amplia.

—¡Ah, la curiosidad! Pero es mucho mejor que no lo sepa. —Desenlazó los dedos—. Debemos concentrarnos en el asunto que nos ocupa: Cherkesov y Volkin. —Frunció los rojos labios—. Digamos que soy plenamente consciente de que el FSB-2, del que usted es ahora el jefe, y el SVR están enzarzados en una mortífera lucha por el poder.

Boris esperó en silencio. Estaba empezando a conocer a este hombre sin nombre, su predilección por las pausas y declaraciones dramáticas, la manera en que proporcionaba información de forma exigua y precisa.

—Pero esa lucha por el poder —continuó el hombre— es mucho más complicada de lo que sabe. Hay poderes acechando a cada lado que sobrepasan con diferencia los del FSB-2 y los del SVR.

—Supongo que se refiere a Severus Domna.

Su interlocutor alzó las cejas.

—Entre otros.

Boris sintió un escalofrío.

—¿Hay otros?

—Siempre hay otros, general. —Hizo un gesto con la mano—. Disculpe mis pobres modales. Venga. Siéntese.

Boris avanzó hacia la esterilla, cuidando de sentarse en la misma posición que su anfitrión, aunque ello le causó molestias en las caderas y los músculos flexores.

—Me ha preguntado de qué hablaron Cherkesov y su amigo Volkin —dijo el hombre grueso—. De Domna.

—¿Sabe que Cherkesov dejó el FSB-2 para unirse a Domna?

—Eso he oído —reconoció el hombre.

Boris no le creyó. Sentía que su anfitrión estaba reteniendo información.

—Cherkesov tiene ambiciones que, al menos de momento, sobrepasaban su poder.

—Cree que tenía un plan en mente cuando permitió que lo apartaran del FSB-2.

—Sí —confirmó Boris.

—¿Sabe cuál es?

—Es posible que uno de nosotros lo sepa.

El vientre del hombre empezó a temblar, y Boris advirtió que se reía en silencio.

—Sí, general Karpov, es muy posible. —El anfitrión de Boris reflexionó un instante—. Dígame, ¿ha estado alguna vez en Damasco?

—Una o dos veces, sí —respondió, alerta porque la conversación de repente había virado en una nueva dirección.

—¿Qué le pareció?

—¿El París de Oriente Próximo?

—¡Ja! Sí, supongo que una vez lo fue.

—Damasco tiene huesos hermosos —observó Boris.

El hombre grueso lo pensó un momento.

—Sí, Damasco posee gran belleza, pero también es un lugar de gran peligro.

—¿Cómo es eso?

—Es adonde enviaron a Cherkesov para discutir con su amigo Volkin.

—Cherkesov ya no es bienvenido en Rusia —dijo Boris—, pero ¿Ivan?

—Su amigo Volkin tiene, digamos, varios intereses comerciales en Damasco.

Boris se sorprendió. Ivan había comentado que, aparte de actuar como asesor, se había retirado.

—¿Qué tipo de intereses comerciales?

—Nada que lo tenga en buena relación con los jefes de la grupperovka, con quienes ha hecho negocios durante décadas.

—No comprendo.

En el momento en que las palabras salieron de su boca, Boris supo que había cometido un error fatal. Un aspecto clave del rostro de su anfitrión cambió radicalmente: toda su confidencialidad y amigabilidad desaparecieron como una vaharada de humo.

—Es una lástima —comentó el hombre grueso—. Esperaba que pudiera usted arrojar alguna luz sobre por qué Damasco se ha convertido en el foco de atención tanto de Volkin como de Cherkesov.

Chasqueó los dedos y sus dos acólitos sacaron sendas Taurus PT145 Milleniums, pistolas pequeñas con la fuerza de un calibre cuarenta y cinco.

Boris se levantó de un salto, pero dos hombres más, armados con FN P90 belgas, pequeñas subametralladoras, aparecieron en la puerta.

Tras él se materializó Zachek, con una sonrisa cadavérica en el rostro.

—Me temo, general Karpov —dijo—, que su utilidad se ha acabado.

Bourne acababa de introducir la palanqueta en la abertura entre la parte superior y el lateral de una de las cajas cuando la puerta trasera se abrió. Apagó la linterna un instante antes de que los dos rusos salieran. Ninguno de ellos había podido echar mano al interruptor de la luz cuando arrojó la linterna al otro lado del almacén. Cuando la linterna golpeó el suelo, los rusos se sobresaltaron, empuñaron sus armas y corrieron hacia el lugar de donde procedía el ruido.

Bourne estaba más cerca del pistolero, ya que el conductor se había adelantado. Blandiendo la palanca, golpeó con el extremo la mano del hombre y la pistola cayó al suelo. El pistolero aulló, el conductor se detuvo en seco y se giró sobre sus talones justo cuando Bourne volvía a blandir la palanca. Le golpeó con ella en la cara, derribándolo hacia atrás con tanta fuerza que su cabeza chocó contra el suelo de hormigón, se le rompió el cráneo y murió al instante.

El pistolero, con la mano derecha visiblemente fracturada colgando a un lado, sacó una picana aturdidora con la mano izquierda. Era un arma de dieciséis pulgadas que podía provocar una descarga de trescientos mil voltios. La blandió adelante y atrás, manteniendo a Bourne a raya mientras avanzaba hacia él y lo hacía retroceder junto a la furgoneta. Su plan parecía ser arrinconarlo donde no tuviera espacio para moverse y evitar la picana. Un toque y Bourne acabaría rebulléndose indefenso en el suelo.

Se retiró a lo largo de la furgoneta. El guardaespaldas tenía la mirada puesta en el lugar donde quería que el estadounidense terminara, así que fue un poco lento al reaccionar cuando Bourne abrió una de las puertas traseras de la furgoneta, usándola como escudo entre él y la picana mientras rebuscaba en la caja de herramientas.

El pistolero rodeó la puerta cuando Bourne destapó el aerosol de pintura y roció los ojos de su enemigo. El hombre retrocedió, con las manos en la cara, jadeando, y él golpeó con el fondo de la lata los huesos fracturados. El pistolero gimió, el dolor lo hizo caer de rodillas. Bourne le quitó la picana, pero el tipo se lanzó hacia delante y se abrazó a sus piernas en un intento de hacerlo caer. Abrió la boca para clavarle los dientes en el muslo, pero Bourne le golpeó en la sien. Todo el aliento pareció escapar de su cuerpo y quedó tendido de espaldas, con los dedos de su mano buena intentando sacarse la pintura de los ojos.

El estadounidense le agarró la mano y se la apartó.

—¿Para quién trabajas?

—Vete a follarte a tu madre —dijo el hombre con tono gutural.

Bourne redujo la carga de la picana y le dio una descarga en el costado. El cuerpo del hombre se arqueó, los talones de sus zapatos golpearon contra el suelo.

—¿Para quién trabajas?

Silencio. Aumentó ligeramente la carga y volvió a aplicarla.

—¡Joder, joder, joder!

El pistolero tosió con fuerza y empezó a ahogarse. Tenía la boca llena de sangre: en su frenesí se había mordido la lengua y casi se la había arrancado.

—No volveré a preguntarlo.

—No tendrás que hacerlo.

Las mandíbulas del pistolero se cerraron y, un momento después, su pecho se convulsionó. Una espuma azulina se mezcló con la sangre de su boca, borboteando y cubriendo sus labios. Bourne se inclinó hacia delante, trató de abrirle las mandíbulas, pero ya era demasiado tarde. Un claro olor a almendras amargas llegó hasta él y le hizo retroceder. El pistolero había mordido una cápsula de cianuro.

23

París de noche no era un lugar tan malo para una mujer sola. Estaba sentada en un bar, bebiendo café aguado y pensando en fumar. Soraya estaba rodeada de jóvenes bohemios, de los que París rebosaba siempre, no importaba la época. Lo que tenían los parisinos que a ella le encantaba era su capacidad de reinventarse constantemente. Mientras que la ciudad misma (su grandioso bulevar, sus marciales líneas de castaños de Indias, sus magníficos parques, sus hermosas fuentes alrededor de las cuales había dispuestos cafés atemporales donde podías sentarte durante horas y ver pasar el mundo) permanecía constante, su gente joven estaba muy ocupada rehaciéndose.

Las aguas del canal Saint Martin eran tan negras y brillantes como el vinilo. Soraya estaba rodeada de enamorados, ciclistas, universitarios risueños, escritores tatuados y poetas de ojos negros que miraban la noche mientras garabateaban sus pensamientos aleatorios.

Cada café era un nexo de su barrio, y aunque cada uno tenía sus propios clientes habituales, siempre había espacio para un invitado ocasional. Camareros de pelo largo y caderas estrechas iban y venían, sirviendo platos de filetes con patatas y jarritas de pastis. No oía sólo francés en las mesas adyacentes, sino también alemán e inglés. Las interminables discusiones existenciales seguían siendo el alma de la sociedad de los cafés parisinos.

Le dolía tanto la cabeza que se la sujetó con las manos. Cerró los ojos, pero esto sólo consiguió marearla. Los abrió con un sobresalto y una maldición entre los dientes. Tenía que mantenerse despierta hasta que hubiera pasado el peligro de una conmoción cerebral. Llamó a un camarero que pasaba, pidió un café doble, se lo bebió de un trago antes de que el camarero terminara de retirarse y pidió otro. Cuando el segundo café doble llegó, disolvió tres cucharadas de azúcar en él y lo sorbió lentamente. La descarga de la cafeína y el azúcar mitigó su cansancio. Por el momento, el dolor de cabeza remitió y sus pensamientos se hicieron más claros.

Se preguntó si había sido un error huir de Aaron. Necesitaba salir del hospital inmediatamente: el lugar le recordaba la muerte de demasiados colegas. Él no había querido ayudarla y ella no tenía ni fuerzas ni ganas de dar explicaciones. Además, necesitaba estar sola. Necesitaba pensar en Amun.

Estaba rota por dentro. Era como si los oscuros pensamientos que había tenido sobre él se hubieran conspirado para matarlo. En realidad, sabía que era una locura, pero ahora mismo se sentía un poco loca, un poco fuera de control. Había creído que amaba a Amun, luego se había topado con sus observaciones antisemitas, y su confianza en sus propios sentimientos vaciló. Su amor hacia él no podía haber sido real si había sido destruido por un solo incidente desagradable. Pero no podía saberlo con seguridad, y ahora no lo sabría nunca. Contempló el canal, viendo el rostro de Amun, deseando que le hablara. Pero los muertos no podían hablar: no podían defenderse ni pedir disculpas. No podían proclamar su amor.

Las lágrimas empezaron a correr por sus mejillas. El mundo parecía vacío e infinito. Amun estaba muerto por su culpa. Le había pedido que se reuniera con ella en París para ayudarla en su investigación y, por amor, él había acudido. Había una finalidad en lo que había sucedido y parecía haber sido algo inevitable. Ella nunca debería haberse permitido relacionarse con él. Tendría que haber seguido el consejo de Jason y mantenerse al margen y a salvo. Pero no lloraba por eso.

Soy yo quien debería haber sido castigada, pensó. No él.

Incapaz de soportar su santuario ni un momento más, se levantó y, tras arrojar varios euros sobre la mesa, caminó por el brillante empedrado hacia el corazón secreto de París. Tres manzanas más tarde, agarrándose a una farola, se dobló y vomitó todo lo que llevaba en el estómago.

Antes de levantarse, Bourne registró a los dos rusos, esperando encontrar una pista de la identidad de la organización a la que pertenecían. Aparte de las llaves de la furgoneta y la Vespa, veinte mil euros, tres paquetes de cigarrillos y un encendedor barato, no había nada, ni anillos ni joyas de ninguna clase. Tras abrirle la boca al conductor, le sacó la cápsula de cianuro y se la guardó en el bolsillo. Entonces los desnudó, pensando que podría encontrar tatuajes que le ayudaran a saber para quién trabajaban, pero no tenían ninguno. Se sentó en cuclillas. Ahora sabía que estos hombres no eran parte de una familia de la grupperovka, y sin embargo tampoco parecían agentes del SVR. El misterio aumentaba.

Se puso en pie, recogió la palanqueta y se dirigió a la puerta trasera. Más allá había un pasillo pequeño y maloliente que conducía a un cuarto de baño cuyo hedor le hizo lagrimear, y, al fondo, una oficina diminuta, amueblada con un abollado escritorio de metal, una silla giratoria y un archivador de acero. Una única ventana daba a un sucio conducto de aire.

Los cajones del archivador y el escritorio estaban vacíos, sin un clip siquiera. Había, sin embargo, una carpeta marrón pegada en la parte inferior del escritorio. Bourne la abrió y encontró doce albaranes de embarque que coincidían con las cajas del almacén. Todas iban al mismo destinatario: El-Gabal, avenida Choukry Kouatly, Damasco, Siria.

Ahora sí que quiso saber qué había dentro de aquellas cajas. Estaba cerrando la carpeta cuando oyó el rumor de la puerta delantera abriéndose y el borboteo del motor de un coche. Volvió a colocar rápidamente la carpeta en su escondite. Oyó voces, luego gritos de alarma. Se acercó a la ventana, la abrió de par en par y saltó por ella.

No había salida directa: tenía que subir por el conducto. Se volvió y cerró la ventana, cosa que le concedería como mínimo un par de minutos. El edificio era de estuco blanco, lo que no permitía ningún asidero. Agarrándose a una tubería de desagüe, inició su ascenso.

El número 5 de la Rue Vernet estaba iluminado como si fuera Nochevieja. Al menos media docena de vehículos del Quai d’Orsay estaban aparcados delante y la zona se hallaba acordonada, patrullada por policías armados con subametralladoras.

Jacques Robbinet encontró a Aaron dentro del Club Monition, dirigiendo a un puñado de agentes mientras peinaban el laberinto de oficinas. El personal nocturno del club esperaba, petrificado por la sorpresa.

—¿Qué están buscando? —preguntó Robbinet.

—Cualquier cosa —respondió Aaron.

—¿Y Soraya Moore?

—Ha desaparecido.

—¿Cómo dice?

—Salí de su habitación un momento y cuando regresé… —El inspector se encogió de hombros.

—¿Y está aquí en vez de andar buscándola?

—Registré el hospital. Luego envié a dos unidades a hacer una búsqueda.

Robbinet lo miró con mala cara.

—Pero no le pareció adecuado ir usted mismo.

—Escuche, señor, Marchand estaba conchabado con un grupo de terroristas árabes. Esto se ha convertido en un asunto de seguridad nacional.

—¿Me va a decir a mí qué es y qué no es un asunto de seguridad nacional?

Robbinet lo cogió por el codo y lo apartó de los demás. Con una voz tan baja que sólo Lipkin-Renais pudo oírlo, dijo:

—Le pedí que cuidara de esa mujer, Aaron, y esperaba que lo hiciera. Es una persona enormemente importante.

—Lo entiendo —repuso el inspector—. Pero el incidente del sótano excluye cualquier…

—¿Cualquier orden que yo le haya dado? —terminó Robbinet por él—. Moore es codirectora de una agencia de inteligencia americana. El secretario americano de Defensa, amigo además, me pidió que le hiciera un favor. Ahora ella está herida y en paradero desconocido, ¿y qué está haciendo usted? Se queda aquí viendo a sus hombres meter papeles en cajas. Delegue, Aaron. Hay muchos colegas a los que podría haber encargado esto.

—Quería supervisar yo mismo la confiscación de todos los ordenadores. Ahí es donde es más probable que encontremos…

—Esa elección no es suya, inspector. Pero ya que la ha hecho, continúe. —El tono helado de Robbinet transmitía su furia—. En esto, al menos, sé que es competente.

Antes de marcharse, se volvió un momento.

—Los agentes con limitaciones tienen carreras limitadas.

Usando el tubo de desagüe, Bourne escaló por la fachada del almacén. A medio camino, el estuco dio paso a vigas horizontales. Estaban al descubierto y pudo ayudarse con los pies para ascender. Se acercaba al tejado cuando oyó un sonido y se detuvo. El roce de una cerilla le hizo estar seguro de que había alguien en el tejado, y continuó subiendo despacio y en silencio. Cuando estaba justo bajo el reborde del tejado, pudo oler el humo del cigarrillo y distinguió las dos voces que conversaban en voz baja.

Se elevó un poco más, hasta que pudo echar una rápida mirada por encima del antepecho. Dos hombres, las subametralladoras colgadas al hombro, hablaban lánguidamente en ruso sobre chicas y sexo mientras fumaban. Ninguno de los dos estaba vuelto en su dirección.

La tubería sonó hueca cuando la golpeó con los pies. Un momento más tarde uno de los rusos se asomó al antepecho. Bourne extendió la mano y lo agarró, arrastrándolo. El ruso intentó golpearle la muñeca, pero se vio obligado a extender un brazo para impedir caer al vacío. Liberó un cuchillo y trató de descargar un golpe entre los hombros y el cuello del estadounidense, pero éste dio un último tirón y lanzó a su atacante de cabeza por encima del antepecho y por el conducto de aire abajo.

Subió el último palmo de tubería y, cuando el segundo ruso apareció, se impulsó hacia arriba. Sus tobillos se cerraron como tijeras alrededor de la subametralladora y se hicieron con ella.

Durante un momento, Bourne se quedó en el antepecho, equilibrándose. El ruso lo atacó con furia, golpeándolo tan fuerte que su cabeza y sus hombros quedaron colgando fuera del tejado. Después le agarró de la garganta y sus dedos se cerraron en torno a su laringe.

Bourne alzó los antebrazos, por dentro de los brazos del ruso, y los extendió hacia fuera, rompiendo su presa. Entonces le dio una patada al tipo en la cara, obligándolo a retroceder. Bourne saltó del parapeto a la azotea embreada, agarró a su atacante por la camisa y le golpeó la cabeza contra el suelo. Luego, aprovechando el aturdimiento del hombre, le metió la mano en la boca y le sacó la cápsula de cianuro disfrazada de diente.

—¿Quién eres? —preguntó— ¿Para quién trabajas?

Los ojos del ruso se despejaron, y su mandíbula empezó a moverse.

Bourne le mostró el diente venenoso.

—¿Buscas esto?

El ruso se puso frenético entonces, pero él estaba preparado y, una vez más, le golpeó la cabeza contra el suelo de la azotea.

—No hay escapatoria —respondió—, ni muerte fácil.

El hombre lo miró con ojos del color de la tierra.

—Te conozco. Jodiste a Severus Domna. Deberíamos estar trabajando juntos, no tratando de matarnos el uno al otro.

—¿Para quién trabajas?

—Te llevaré con mi jefe. Él te lo dirá.

Bourne le quitó todas sus armas antes de permitir que se levantara.

—Eres un héroe para nosotros —declaró el ruso.

Bourne le hizo un gesto con la cabeza.

—Vamos.

Fue entonces cuando el tipo echó a correr. Bourne corrió tras él. Lo alcanzó en el borde del antepecho, pero en vez de luchar para liberarse el ruso lo agarró y lo arrastró con él hacia el filo del pretil. Mientras se tambaleaban al borde del abismo, Bourne comprendió su propósito y lo golpeó bajo la nariz. El hombre soltó su presa y el estadounidense se libró de él justo antes de que siguiera a su colega a la oscuridad.

En el momento en que recibió la noticia de la muerte de monsieur Marchand en un sótano del barrio árabe, Benjamin El-Arian corrió al banco de La Défense. Allí se aseguró de desconectar los ordenadores del Club Monition de los servidores que había emplazado en Gibraltar. Había creado este mecanismo de salvaguarda para momentos como éste, sin creer, naturalmente, que algún día llegaría. Ahora que lo había hecho, sin duda agradecía su prudencia.

Contemplando la noche en blanco, revisó todas las decisiones que había tomado en los últimos seis meses. ¿Había cometido errores? Si era así, ¿hasta qué punto eran de gravedad?

Gruñó disgustado y se apartó de la ventana. Una vez sentado a la cabecera de la mesa de reuniones, conectó su iPad. ¿Qué había causado que Marchand fuera a ver a sus contactos terroristas?

Usando su clave de veinte dígitos, conectó con los servidores de Domna y descargó los archivos telefónicos de la oficina de París de los tres últimos días. Con un programa de filtrado, encontró todas las llamadas que había hecho Marchand y luego las cotejó con su base de datos de números telefónicos. Todos ellos eran de grupos que El-Arian conocía, excepto uno. Aproximadamente una hora antes del incidente en el barrio árabe, y (aquí volvió a comprobar la hora), apenas minutos después de la visita del inspector del Quai d’Orsay y sus invitados, Marchand había llamado a un número que no constaba en la base de datos de Domna.

Durante un momento, se quedó contemplando el número. ¿Por qué había llamado Marchand a ese número y no a él, como debería haber hecho? Cogió un teléfono y llamó a un contacto que tenía en la prefectura de policía de París. Lo despertó, pero no importaba: le pagaban una generosa cantidad para estar disponible. El-Arian le dio el número, y el contacto dijo que llamaría en cuanto tuviera una respuesta.

Se levantó y se sirvió un poco de té negro Caravan. A esta hora de la noche necesitaba una buena dosis de cafeína para mantener la cabeza despejada. Marchand había cometido un error fatal: no era propio de él. Algo debía de haber ocurrido durante la visita del Quai d’Orsay para haberlo trastornado tan severamente. Pero meter a los árabes en escena era el peor movimiento que podía haber hecho. El-Arian sorbió su té. Era casi como si Marchand hubiera decidido autodestruirse y llevarse consigo por delante a todo el Club Monition de París.

Suspiró. La operación de París de Domna había fracasado. El Club Monition había dejado de ser útil, sobre todo ahora que se había perdido el oro de Salomón. Se consoló con el hecho de que la operación americana avanzaba según lo previsto. Miró la hora. Skara tenía veinte horas para completar su misión y luego todos los cabos sueltos quedarían atados. La destrucción económica de Estados Unidos quedaría asegurada.

Sonó el teléfono y El-Arian lo cogió.

—¿Conseguiste la información?

—Sí —contestó su contacto—, pero no fue fácil. Tuve que abrirme paso a través de tres cortafuegos para encontrar al propietario de ese número.

Cuando le dijo el nombre, El-Arian soltó de golpe la taza de té y el plato. Ni siquiera se dio cuenta de las manchas de té Caravan en sus pantalones.

No, no, no, pensó. No puede ser.

24

Era de noche. La tranquilidad reinaba en la casa de don Fernando. A través de las ventanas abiertas podía oírse el mar. Los olores de su infinita extensión fluían como olas a través de las habitaciones. La cena parecía haber tenido lugar hacía semanas. Para cuando Bourne regresó al restaurante, el anciano ya había hablado con la policía y telefoneado al tanatorio.

Kaja se fue directamente a su habitación en cuanto llegaron a la casa y Essai hizo lo mismo. Durante un rato, Bourne y don Fernando permanecieron sentados en el estudio analizando lo que había sucedido. El estadounidense se mostró cauto. El anciano estaba implicado en este misterio hasta las trancas. Había iniciado el contacto de Domna con Esteban Vegas, en teoría para que la organización pudiera utilizar el campo petrolífero en Colombia para ocultar sus envíos a Damasco, según parecía ahora. Don Fernando decía que estaba practicando un doble juego, usando los envíos para recopilar información sobre Domna: en concreto sobre Benjamin El-Arian, que había estado haciendo viajes a Damasco sin el conocimiento de la organización. Pero la revelación de esta noche de que el almacén y el cargamento pertenecían a la empresa rusa decidida a matar a Kaja reducía esa historia a cenizas. ¿Estaba don Fernando conchabado con el grupo ruso? Si era así, mantenía en secreto para todos la identidad de la organización para la que trabajó el padre de Kaja. Una vez más, Bourne se enfrentaba a la duda de si el anciano era amigo o enemigo. Por tanto, no mencionó la docena de cajas que había visto, ni que había descubierto su destino. Tampoco le contó su encuentro con los rusos en la azotea del almacén. Se había limitado a decirle que el incidente terminó con las muertes del pistolero y su conductor delante del almacén.

Don Fernando bebió varias copas de coñac demasiado rápidamente.

—He perdido a un buen amigo esta noche —dijo. Se volvió a mirar por la puerta del estudio—. Creo que no puedo soportar tenerla más tiempo bajo mi techo.

—No es culpa suya.

—Claro que es culpa suya. —Don Fernando se sirvió más coñac—. Cometí un error, le di demasiada correa. Descubrir la vida secreta de su padre se ha convertido en una obsesión implacable para ella. Esa zorra nos ha traído todo esto.

Eran las tres cuando don Fernando acompañó a Bourne a su habitación, que, junto con los otros dormitorios para invitados, estaba en un ala del otro lado de la casa, frente a la suite principal. El anciano encendió un puro y lo aspiró, pensativo. Parecía haberse calmado tras su breve estallido, pero ¿quién sabía?

—Lo has hecho bien esta noche —dijo, pero ahora sus pensamientos parecían muy lejanos.

—Voy a ver cómo está Kaja —replicó Bourne.

Don Fernando asintió, pero cuando el estadounidense se dio la vuelta para marcharse, lo cogió por el brazo. Sus ojos habían vuelto a mostrar aquel extraño brillo.

—Escucha, Jason, si alguien puede acabar con Severus Domna eres tú. Pero te lo advierto, esa organización es una hidra moderna. En este momento, Benjamin El-Arian es su cabeza, pero hay otros esperando entre bastidores.

—He estado pensando en eso. Tal vez no sea de El-Arian de quien tengo que preocuparme, sino de Semid Abdul-Qahhar.

Bourne llamó suavemente a la puerta del dormitorio que Kaja tenía que haber compartido con Vegas. Oyó un sonido apagado, abrió la puerta y entró en la habitación. Las luces estaban apagadas. La luz de la luna iluminaba la cama, bañando a la mujer de azul mientras yacía boca arriba, mirando el techo. Con el rostro casi en sombras, era imposible leer su expresión.

—¿Lo atrapaste?

—El pistolero está muerto —anunció Bourne—. Junto con varios hombres más.

Ella suspiró.

—Gracias.

Un suave viento entró por las ventanas entreabiertas, y las cortinas temblaron.

—Maté a Esteban —dijo ella. Su voz, ronca por la emoción, la traicionó: había estado llorando.

—No digas eso —repuso Bourne.

—¿Por qué no? Es verdad.

—Tendrías que habértelo pensado antes de utilizarlo como tapadera.

Ella se cubrió los ojos con un brazo.

—No lo pensé —contestó—. Estaba concentrada en mi propia supervivencia.

—Eres humana. —Bourne se acercó y se quedó de pie junto a la cama—. Deberías descansar un poco.

Una risa que era medio llanto surgió de la garganta de Kaja, que apartó el brazo para mirarlo.

—Debes de estar bromeando.

Él se sentó a su lado en la cama. Las cicatrices de ella brillaban lívidas bajo la pálida luz. Volvió la cabeza y, con voz ahogada, declaró:

—Llevo la muerte allá donde voy.

—Ahora estás siendo melodramática.

—¿Eso crees? Esteban está muerto por mi culpa. Don Fernando no quiere saber nada de mí; estoy segura de que te lo ha dicho.

Cuando Bourne la cogió por la muñeca, pudo sentir su pulso, firme y fuerte.

—Quedarse aquí es un callejón sin salida.

El viento agitó las cortinas como si fueran las alas de un búho. La luz de la luna hizo que la colcha brillara.

Ella volvió el rostro hacia él.

—¿Los hombres que mataste, eran rusos?

—Sí. Pero no de la grupperovka.

—De la SVR.

—No son como otros agentes que me haya encontrado o de los que haya oído hablar.

Ella se incorporó, apoyándose sobre los codos.

—¿Para quién trabajaban? Por favor, dímelo.

La breve conversación con el ruso daba vueltas en la cabeza de Bourne. «Es un héroe para nosotros.»

—No lo sé —dijo—, pero actúan contra Domna.

Los ojos de ella chispearon.

—No comprendo.

—Tu padre trabajaba para ellos, aunque Domna lo contrató para matar a Alex Conklin.

Kaja inspiró profundamente.

—¿Era un topo?

—Eso creo, sí.

Bourne tomó aire y lo soltó.

—Creo que también don Fernando trabaja para ellos.

Don Fernando, envuelto en humo como si estuviera ardiendo, vio a Bourne desaparecer pasillo abajo. Entonces se dio media vuelta y llamó suavemente a la puerta de uno de los dormitorios. Un momento después Essai asomó la cabeza.

El anciano le hizo un gesto y Essai salió de la habitación, cerrando la puerta tras él. Cruzó el pasillo y abrió la puerta del dormitorio de Bourne.

—Buena suerte —susurró don Fernando.

El árabe asintió.

—Es un hombre enormemente peligroso.

—Lo sé —dijo Essai, entrando en la habitación.

Cerró la puerta en silencio y el dueño de la casa desapareció pasillo abajo.

Essai se sentó en un sillón en la esquina del oscuro dormitorio de Bourne. Las cortinas de la ventana que daba a la parte sur de la casa y el grupo de palmeras estaban echadas. Al atravesar el cristal, la luz de la luna proyectaba manchas azules sobre una pared. Por lo demás, las sombras flotaban en la habitación como murciélagos. Essai era completamente invisible.

Mientras esperaba, pensó en su vida, en el camino que había elegido y en los otros caminos que podía haber seguido. No estaba satisfecho. Por lo que a él respectaba, ya habría tiempo de estar satisfecho cuando estuviera muerto. La vida era un estado de flujo constante, lo que significaba ansiedad, tensión y conflicto. Pero lo que más pesaba en su mente era lo fácilmente que los amigos se convertían en enemigos al traicionarte. Había creído en Severus Domna, durante un tiempo incluso había creído en Benjamin El-Arian. Posiblemente en el caso de El-Arian se había engañado a sí mismo, dejándose llevar por sus deseos. Al pensar ahora en ello, podía enlazar incidentes pequeños como si fueran una sarta de perlas podridas que deberían de haberlo alertado sobre el auténtico propósito de El-Arian, como sus viajes a Múnich y luego, más recientemente, a Damasco. En retrospectiva, estaba claro que en Múnich se había visto en secreto con Semid Abdul-Qahhar, planeando la alianza que acabaría por corromper a Domna hasta hacerla irreconocible por sus fundadores.

Un leve sonido, no más que el roce de un ratón de campo, lo hizo ponerse plenamente alerta. Al otro lado de la ventana las cortinas se movieron, y, con ellas, la pauta de luz lunar en la pared de enfrente. Como una nube que pasara delante de la luna, apareció una sombra. Durante un largo instante permaneció inmóvil. Luego, muy despacio, se movió junto a la ventana, tan suavemente que si Essai no hubiera sabido qué estaba pasando habría confundido el leve movimiento con el aleteo de una mosca.

Observó, con ojos penetrantes, cómo la ventana se abría muy despacio hasta que hubo suficiente espacio para que la sombra entrara silenciosamente.

Sólo cuando la sombra se volvió hacia la cama, Essai dijo:

—No está aquí.

—¿Dónde está? —preguntó Marlon Etana.

—Te lo advertí —respondió Essai.

Etana se volvió lentamente.

—Nunca he hecho caso a tus advertencias.

—Necesito a Bourne. Te lo dije claramente esta tarde en la barca.

—No le vi mucho sentido a prestarte atención.

Essai se aclaró la garganta.

—Vas a tener que explicar eso.

—¿Por qué?

Essai alzó a la luz de la luna la Makarov que empuñaba. Tenía puesto un silenciador.

Etana la miró con lo que parecía ser una mezcla de diversión y resignación.

—¿Ves, Essai? Ésta es la diferencia entre nosotros. No tendría que decírtelo: deberías saber por qué Bourne tiene que morir.

Essai agitó la Makarov.

—Infórmame.

Etana suspiró.

—Bourne mató a nuestra gente en Tineghir el año pasado. En concreto, mató a Idir.

—Idir Syphax, sí. —Essai asintió—. Así que es verdad.

—¿De qué estás hablando? Sabes que Idir y yo éramos amigos desde la infancia.

Essai ladeó la cabeza.

—Más que amigos, parece.

—No sé a qué te refieres.

—Ahórratelo —Essai hizo un gesto cortante con la mano—. No soy tan hipócrita como otros árabes. Sólo me importa tu orientación sexual en la medida en que me afecte. Bourne mató a tu amante…

—Idir tenía esposa e hijos.

—El hecho de que Bourne matara a tu amante no justifica que busques venganza.

Etana dejó escapar una risa cruel.

—Mira quién fue a hablar. Toda tu vida se basa en buscar venganza por la muerte de tu hija.

—Bourne es un muerto ambulante. Como bien sabes, le da caza un general del FSB-2, quien, francamente, tiene más posibilidades de…

—Rusos —comentó Etana con desdén—. Pero ¿a quién le importa? Ahora proteges a Bourne.

—Por el momento, sí. Sin él, no podré acabar con Severus Domna. Tienes que olvidarlo. Su muerte está predestinada, pero no por tu mano.

Etana se envaró.

—Debe ser por mi mano.

Essai suspiró.

—Déjalo, Marlon.

—No puedo. No quiero.

—No tienes otra opción. —Se puso en pie.

Etana se lanzó contra él antes de que hubiera acabado de incorporarse. Los dos cayeron por detrás de la silla, pero a pesar de la Makarov, Essai estaba en la posición vulnerable. Cuando la parte trasera de sus rodillas golpeó el asiento, perdió el equilibrio y no pudo disparar. En cambio, blandió el cañón alargado, abriendo una media luna roja bajo el ojo de Etana, que le golpeó con saña en el esternón, haciendo que tras sus ojos estallaran estrellas. Notó que el aliento le quemaba en la garganta y sus pulmones tenían problemas para absorber aire.

Los dos hombres lucharon en silencio, eficazmente. Estaban igualados, si no en fuerza, al menos en el conocimiento íntimo del otro, acumulado durante sus años de amistad. Nada de eso importaba ahora, la historia compartida, los planes conjuntos, el haberse cuidado mutuamente. Uno de ellos no saldría vivo de la habitación, y ambos lo sabían.

Essai oyó el chasquido metálico, sintió la navaja de Etana y hundió con fuerza el codo en su estómago. Pudo ver la hoja entonces, fina y de aspecto peligroso. Reflejó la luz de la luna mientras trazaba un arco hacia él. Pero el movimiento de Etana salió desviado. La punta de la hoja rozó su camisa, el tejido se abrió. La piel le cosquilleó como si lo atravesara un ejército de hormigas.

Empujó a Etana, luchando por separarse para poder utilizar la Makarov y poner fin a la batalla. Pero Etana se agarró a él con una mano y no permitió que ganara ventaja. Tan cerca, la navaja era el arma ideal. Si la blandía correctamente, podía hacer más daño con un rápido tajo que con cinco minutos de puñetazos.

Essai golpeó a Etana en la boca. Los labios se rompieron y la sangre llenó su boca, manchando sus dientes de rojo. Escupió sangre a los ojos de Essai y, cuando éste se echó hacia atrás, lo atacó con la navaja. Essai sintió el caliente tajo y gimió para sus adentros. Intentó golpear de nuevo a Etana en la boca, pero falló, y le dio en la mejilla.

Etana se echó hacia atrás, llevándose consigo a Essai, cuya cadera chocó contra una mesilla de noche, derribando la lámpara. La agarró y golpeó con la base la mano de su adversario. La navaja resbaló por el suelo, deteniéndose en la alfombra al borde de la cama. Etana sacudió a Essai, le hizo dar la vuelta y le golpeó el brazo contra la pared. Trató de arrancarle la pistola de la mano, pero acabó recibiendo un codazo en la caja torácica.

Los dos hombres cayeron hacia atrás al suelo, rodando. La pistola se disparó cuando cayó al parqué y la bala se incrustó en el techo. Etana se golpeó la cabeza contra el marco de la cama, y Essai empezó a descargar una serie de puñetazos que hizo que la cabeza de su adversario se moviera de un lado a otro como un péndulo. Luego vio la navaja con el rabillo del ojo y, tras quitarse a Etana de encima, trató de cogerla. Al hacerlo, Etana le golpeó el cuello con el canto de la mano, se hizo con la navaja, echó hacia atrás la cabeza de Essai y le rebanó la garganta de oreja a oreja.

Manchas de luz y sombra reptaban por la alfombra de la habitación del hotel, remedando el tráfico rodado de la calle. Maggie estaba de pie en el lugar donde se suponía que iba a llevar a Christopher. Tenía una mano en la sien, la otra en el costado. En silencio, contó las lentes de las cámaras de vídeo miniaturizadas: en el bar, en el mueble de la tele, en un rincón donde el techo se encontraba con la pared. Incluso el cuarto de baño tenía una oculta en una posición estratégica. Los micrófonos estaban todos en pausa, esperando que se pronunciara una palabra. A través de una de sus muchas compañías subsidiarias, Domna había alquilado esta habitación durante un mes. El día después de reservarla, tres de sus técnicos se pasaron varias horas instalando concienzudamente el equipo electrónico y luego, con yeso y pintura, cubriendo su trabajo.

Era un lugar solitario, y ella sentía el dolor de esa soledad como si le faltara una extremidad. La habitación había sido preparada amorosamente, y sin embargo ahora la odiaba con cada fibra de su ser. No era la misma mujer que había llegado a Washington para destruir a Christopher. El cambio se había producido como por arte de magia, de la mañana a la noche, y la asombraba. Se sentó ahora en la cama, la cabeza entre las manos mientras los rombos de sombra y luz danzaban lentamente a su alrededor.

Tenía menos de veinticuatro horas para atraer aquí a Christopher, para seducirlo y llevarle a una constelación de posiciones comprometidas, y hacerle decir las palabras que lo harían caer en desgracia. Semanas antes, el plan parecía magnífico; también parecía divertido. Al contrario que otros países, en los que Domna se había infiltrado con éxito por medios políticos y financieros, Estados Unidos había resultado ser mucho más difícil, debido a su diversa población, su enorme extensión y su absoluta resistencia. Tenía, entre todas las naciones desarrolladas, una red altamente elaborada de comprobaciones y equilibrios que había frustrado las maquinaciones incluso de la jerarquía de Domna.

Ella estaba en contra de la idea de atacar la economía americana a través de manipulaciones del mercado global del oro, que era el plan de la organización hasta que Jason Bourne lo detuvo en seco el año pasado. Pero tenía que admitir que cambiar el objetivo a la mina de Indigo Rose y sus vastas riquezas en tierras raras era brillante. Los miembros del brazo chino de Domna habían conseguido ahogar con éxito la exportación de tierras raras, y ahora los pedidos de los militares norteamericanos para fabricar armas de nueva generación estaban completamente detenidos. La fase uno se había completado. La fase dos, mucho más difícil de conseguir, era la mina de Indigo Ridge. A través de sus agentes americanos, Domna conocía de antemano la intención del gobierno norteamericano de volver a abrir la mina lanzando una oferta pública de venta de activos financieros en Bolsa. La seguridad tenía que ser el tema principal para el presidente. Benjamin El-Arian había hecho una lista de las personas a las que el presidente nombraría probablemente para dirigir la seguridad en Indigo Ridge. Maggie había visto aquella lista, sorprendentemente corta; en ella sólo había tres nombres: Brad Findlay, jefe de Seguridad Nacional, M. Errol Danziger, el director de la CI, y Christopher. Danziger quedó fuera porque, como le dijo Benjamin, las competencias de la CI estaban fuera de Estados Unidos. La elección obvia era Findlay, pero Benjamin sabía que el presidente confiaba más en Hendricks. En opinión de El-Arian, la alta prioridad extrema de la misión de seguridad hacía que el nombramiento de Hendricks fuera cosa hecha. Por tanto, el objetivo fue Hendricks. La idea era causar un escándalo que desviara los planes de seguridad mientras, al mismo tiempo, apartaba la atención pública de Indigo Ridge durante el tiempo que Domna necesitara para conseguir la fase dos.

Pero ahora… Ahora Maggie no estaba segura. De un suspiro al siguiente todo parecía haber cambiado a su alrededor, o tal vez ella veía el mundo con ojos distintos. Y por eso había aprovechado la sorprendente oportunidad que Christopher le había confiado durante el picnic. Ella le había aconsejado que renunciara a sus deberes en Indigo Ridge (sabía exactamente a qué se estaba refiriendo él), y los entregara a los incompetentes brazos de Danziger. Era lo único que se le había ocurrido para salvarlo y, por extensión, para salvarse a sí misma. Cuando estuviera fuera de Indigo Ridge, él ya no sería de ninguna utilidad para Domna. Ella podía cerrar su operación y olvidarla. Se preguntó por qué Benjamin no la había llamado todavía. Sin duda ya se habría enterado del cambio en seguridad. El suspense era como un cuchillo en el estómago. Con un gemido, cogió el teléfono, marcó el número del servicio de habitaciones y pidió un bistec, patatas fritas y espinacas a la crema. Bien podía comer a pesar de su tristeza.

Se tumbó en la cama con los brazos extendidos a los lados. Inhaló el aire reciclado de la habitación mientras contemplaba el techo. Los sonidos del tráfico que se filtraban desde el exterior ahora parecían fríos, extraños, letales. Se estremeció, aunque su cuerpo parecía febril. Las sombras que se deslizaban por el techo de color azul claro creaban imágenes como nubes en el cielo. Sorprendentemente, vio a su padre. Cuando soñaba con él, se marchaba siempre, la sombra de su gran abrigo de lana llenaba la puerta de su casa en Estocolmo. Más allá, sólo había nieve, chispeando en la pálida luz del norte como montones de azúcar. Y él siempre se desvanecía en aquel mar de blancura, como si no hubiera existido jamás. Ella despertaba de esos sueños-recuerdos pensando que sabía cómo había sido su vida. Otras veces no estaba tan segura. Y en ocasiones temía que sus recuerdos de él fueran parte de una fantasía que había creado de niña y se hicieran pedazos a la luz del día. Pero no, tenía que tener fe, tenía que creer que el camino que había elegido era el adecuado, el único que podía haber tomado. Sin embargo, se había derramado mucha sangre, había mucho dolor y mucha angustia. Su madre y Mikaela estaban muertas. Tenía que creer que esas muertes tenían un sentido, o de lo contrario se volvería loca.

Justo cuando se daba la vuelta, las valquirias empezaron a cabalgar en su teléfono móvil encriptado. Incluso aquí, en el Nuevo Mundo, estoy atada a mi antigua vida, pensó. Extendió la mano y contestó al teléfono.

—¿Dónde estás? —La voz fina y resonante de Benjamin la abofeteó desde el otro lado del Atlántico.

—En la habitación del hotel, asegurándome de que todo está preparado para Hendricks.

—Ha habido un cambio de planes.

Ella se irguió, el corazón redoblando en un arrebato de esperanza.

—¿Qué quieres decir?

—Hendricks ha sido relevado de la seguridad de Indigo Ridge.

—¿Qué? —Ella moduló la voz para mostrar incredulidad— ¿Cómo ha podido suceder?

—En la casa de locos que es la política americana, ¿quién puede decirlo?

Ella se levantó, apoyó sus largas piernas en el suelo y se acercó a la ventana para contemplar el tráfico. Su corazón se animó y la presión en sus pulmones se alivió. Por primera vez en días, inspiró profundamente.

—Entonces, ¿dónde vamos ahora? —preguntó, aunque sabía perfectamente bien la respuesta—. Después de que cierre la misión.

—La misión sigue activa.

El aliento se le congeló en la garganta.

—Yo… no comprendo. —Su corazón parecía estar azotando a su pecho para matarla.

—Hendricks va a por Fitz. Asignó a uno de los suyos, Peter Marks, para investigarlo.

Maggie miró por la ventana, donde las parejas jóvenes miraban los escaparates cogidos del brazo. Una madre hacía footing mientras empujaba a su bebé en uno de esos carritos especiales. Sonaban los cláxones, haciendo evidente la impaciencia de los conductores. Quiso desesperadamente estar en uno de esos coches, marcharse, estar en cualquier lugar menos en esa habitación, hablando con cualquiera que no fuese Benjamin El-Arian.

Se aclaró la garganta.

—Dame dos horas. Puedo conseguir que Hendricks cierre la investigación.

El-Arian no se molestó en preguntar cómo iba a hacerlo.

—Demasiado tarde —dijo—. Marks encontró algo. Nos hemos encargado de él, pero eso sigue dejando un cabo suelto.

Maggie apoyó la frente en el cristal, intentando transferir la frialdad del cristal a su cuerpo ardiente.

—¿No esperas que lo mate yo?

—Espero que sigas las órdenes.

La voz de Benjamin fue como una avispa en su oído.

—Es el secretario de Defensa, Benjamin.

—Sé creativa, pero hazlo —le ordenó él.

Hubo un largo silencio durante el cual Maggie pudo oír la sangre agolpándose en sus oídos.

—¿Estás ahí?

—Sí —respondió ella, casi inaudiblemente.

—Sabes cuál es la única forma en que puede hacerse.

—Sí.

Maggie se quedó sin respiración, y le pareció que sería para siempre.

—Skara, sabías antes de partir cómo podría acabar esta misión.

Ella cerró los ojos, tratando de obligarse a permanecer en calma. Sin embargo, su voz no pudo evitar un levísimo temblor cuando contestó.

—Lo sabía.

—Bien, pues ahora lo sabes con seguridad. —La voz de El-Arian, como una avispa, lanzó su picotazo—. Estás en una misión suicida.

Bourne oyó el sonido ahogado e inmediatamente lo identificó como un disparo hecho con silenciador. Se asomó a la ventana de Kaja justo a tiempo para ver a Marlon Etana salir por la ventana de su propia habitación. Etana serpenteó entre las palmeras y luego saltó por un muro bajo. Bourne abrió la ventana y saltó. Se agarró a una cuerda que lo llevó hasta el muro y le permitió franquearlo más rápido, y alcanzó a Etana a los cien metros.

Cayeron juntos al suelo, rodando. Bourne golpeó primero, pero Etana consiguió zafarse, y se puso en pie y echó a correr de nuevo. El estadounidense se lanzó tras él, llegó al grupito de palmeras al borde de la carretera marítima y lo cruzó, esquivando las veloces Vespas mientras se dirigía hacia el muelle.

Etana llegó al taller de un pequeño astillero, se agachó, cogió una lezna y la arrojó hacia atrás. Bourne la esquivó y siguió avanzando, lanzándose por encima de la quilla de una barca que estaban calafateando. Cogió un palo de madera de poco más de un metro y lo lanzó como si fuera una jabalina. Golpeó a Etana en el hombro izquierdo, haciéndolo girar mientras se tambaleaba, agitando los brazos a los lados para conservar el equilibrio. Se dio contra una pared, que le salvó de caer al suelo, y continuó hacia delante, hacia el otro lado de la barraca, hacia la noche estrellada.

El agua, titilando bajo la luz de la luna, quedaba a su derecha, el rompeolas a la izquierda. Etana saltó a la izquierda en un intento de franquear el muro, pero Bourne le cortó el paso y se vio obligado a dirigirse al otro lado, fuera de las rampas para embarcaciones.

Etana echó a correr por una de las largas rampas, con barcas a cada lado, pero al darse cuenta de que Bourne le ganaba terreno, saltó a una de las barcas y desapareció detrás de la cabina. En vez de ir directamente hacia él, el estadounidense corrió hacia la embarcación de al lado y saltó sobre ella cuando su adversario apareció empuñando una Taurus PT145 Millenium. Etana miró alrededor, sin saber dónde se había metido Bourne.

Las luces de los reflectores barrían los muelles, iluminando para Bourne el camino que tenía que seguir; agachado, se dirigió a la banda de estribor de la embarcación y saltó hacia la de su enemigo. De inmediato, sin duda sintiendo el leve movimiento producido por el peso del americano, Etana apareció.

Los dos hombres se acecharon mutuamente, usando los contornos del barco para escudarse mientras se movían. Etana disparó cuando Bourne se mostró brevemente. Ahora que sabía dónde estaba el otro, el estadounidense retrocedió, saltó a la cabina, dio una voltereta y se lanzó contra él. La Taurus disparó de nuevo, y entonces, con el segundo golpe de Bourne, resbaló por la cubierta.

Etana le descargó un puñetazo en la mejilla y de la boca de Bourne manó sangre. Continuó con un golpe en los riñones que arrojó a Bourne a la cubierta, rebulléndose de agonía. Etana se giró y, agarrando la Taurus, se volvió a tiempo de recibir una patada que le aplastó la nariz. Se tambaleó hacia atrás, con la cara cubierta de sangre, pero consiguió apuntar con la Taurus. No obstante, antes de tener una oportunidad de disparar, Bourne le clavó la punta de los dedos justo debajo del esternón.

Etana se quedó sin respiración, se dobló, y Bourne le quitó la Taurus de la mano y le golpeó en la sien con el cañón de la pistola.

—¡Alto! —llamó una voz desde el muelle— ¡Ya es suficiente!

Bourne se volvió y vio a don Fernando de pie, en pose de tirador, con las piernas separadas y los brazos extendidos con firmeza hacia delante.

—Suelta la Taurus, Jason, y apártate.

Como Bourne vaciló, don Fernando amartilló la Colt Python Magnun 357.

—Ahora o nunca. Sólo hará falta un disparo.

LIBRO CUARTO

25

—Lo mataría aquí mismo, general Karpov, pero no está permitido matar en los sagrados terrenos de la mezquita. —Zachek pinchó a Boris en la parte inferior de la espalda—. Aunque a mí es algo que no me importa demasiado.

Los dos hombres que lo acompañaban sonrieron, agitando sus armas como si fueran banderas.

Fuera, la noche había formado una película sucia, una tensa banda gris que parecía capaz de romperse en cualquier momento para recuperar su forma original. La atravesaron como si fueran los bajíos del océano.

Zachek empujó a Boris a un coche que esperaba. Lo obligaron a sentarse entre Zachek y uno de los pistoleros.

—¿Cómo se siente estando solo y sin saber a quién recurrir? —preguntó Zachek.

El segundo pistolero se sentó junto al conductor y el coche echó a andar, cruzó el río y se internó en el Sendling, uno de los dos distritos industriales de Múnich. A esa hora de la noche, había pocos vehículos en las calles y ningún transeúnte. El conductor aparcó en la acera de Kyreinstrasse y se bajaron. Abrió una puerta y entraron en lo que parecía ser un edificio abandonado. El hedor del pasado golpeó con fuerza las fosas nasales de Boris. Las paredes se estaban desconchando, había una silla con una pata rota caída de lado, y cajas de cartón por el suelo. En todas partes donde miraba había deterioro, como si estuvieran dentro de un animal enorme que moría lentamente.

Mientras los dos pistoleros atendían sus armas, Zachek lo guio hasta la pared del fondo y le hizo dar la vuelta para que quedara frente a él.

—Será aquí —dijo.

—Mientras sea rápido… —respondió Boris.

—Aquí todos somos profesionales.

Le llevó los brazos a la espalda, pero en vez de atarle las muñecas, le puso la Tokarev en las manos. Entonces retrocedió rápidamente y se hizo a un lado, de modo que tanto el pistolero como el conductor, apoyados casualmente contra una ajada columna, quedaron en su línea de visión. También él se llevó las manos a la espalda, sacando una Taurus de debajo de la chaqueta, que llevaba por dentro del cinturón.

Alzó la voz.

—¿Alguna petición final, general? No importa, no hay nadie que la vaya a atender.

Los pistoleros se echaron a reír mientras alzaban sus armas. Boris extendió el brazo derecho y disparó dos veces. Mientras los dos pistoleros caían con los cerebros atravesados por las balas, Zachek le pegó un tiro en el corazón al conductor.

En el humeante lugar, en medio del silencio ensordecedor que sigue a un tiroteo, los dos hombres se miraron el uno al otro. El ojo de Zachek seguía cerrado, la carne hinchada y amoratada. Fue el primero en bajar su arma. Boris lo imitó y avanzó hacia él.

—¿Qué tienen los capullos que los hacen tan dignos de confianza? —preguntó.

Zachek sonrió.

Cuando Robbinet llegó al hospital donde Aaron había llevado a Soraya, descubrió que los médicos que la habían atendido habían terminado el turno y se habían marchado ya. Miró el reloj: faltaba poco para el amanecer. Preguntó por el mejor neurólogo del personal, le dijeron que estaba ocupado, y entonces sacó sus credenciales. Cinco minutos más tarde un joven atildado, con pelo largo que de algún modo lo identificaba como rebelde, apareció hojeando el historial de Soraya y se presentó como el doctor Longeur.

—No debería haberse marchado sin el alta —comentó con el ceño fruncido—. Hay varias pruebas que…

—Venga conmigo, doctor —le ordenó Robbinet secamente, sacándolo del hospital. Le dijo a Longeur que Soraya había desaparecido—. Mi trabajo es encontrar a esa mujer, doctor. El suyo es asegurarse de que esté físicamente sana.

—Lo mejor sería que regresara al hospital.

—Dadas las circunstancias, puede que eso no sea posible. —Robbinet escrutó las calles oscuras—. Tengo que asumir que no está dispuesta a regresar.

—¿Tiene alguna fobia?

—Podrá preguntárselo cuando la encontremos.

Preguntaron juntos a los habituales de la zona, gente que, Robbinet estaba seguro, estaban allí cuando Soraya huyó. Les mostraron una foto.

—Esta gente necesita ayuda. Algunos desesperadamente —observó Robbinet.

El doctor Longeur se encogió de hombros.

—El hospital está ya saturado de trabajo con pacientes en peor estado, ¿qué quiere que hagamos?

Continuaron preguntando. Finalmente, encontraron a una mujer de aspecto desaliñado que dijo haber visto a Soraya y la dirección que tomó. Extendió una mano temblorosa y Robbinet le dio unos cuantos euros. Se dio la vuelta, disgustado: era imposible saber si estaba diciendo la verdad.

Permanecieron sentados en el coche mientras el conductor esperaba instrucciones. Robbinet llamó al móvil de Soraya otra vez y no obtuvo ninguna repuesta, pero tampoco la esperaba. Las patrullas que Aaron había enviado aún tenían que encontrarla. No creía que fueran a hacerlo. Era una agente de campo muy bien entrenada. Si no quería que la pillaran, no lo harían. Tenía la impresión de que ella seguía la investigación por su cuenta, que después del asesinato de su amigo no quería tener que cargar con nadie, ni siquiera el Quai d’Orsay. No estaba de acuerdo con esta decisión, pero la comprendía. Con todo, temía por su vida. Había estado a punto de morir y había perdido a alguien cercano. Parecía probable que, debido a su estado, no pensara con claridad.

Le dio al conductor la dirección del Club Monition, pero cuando llegó, el lugar estaba iluminado como un árbol de Navidad y había tanto personal de la policía y del Quai d’Orsay que supo que ella no había vuelto allí. ¿Dónde había ido entonces?

Miró de nuevo la hora. El cielo se iluminaba por el este. Revisó la situación. Sabía todo lo que sabía Aaron, pero era posible que Soraya supiera más. Estaba segura de que la pista del asesinato llevaba al banco Île-de-France, delante del cual habían atropellado a su contacto. Trató de ponerse en su cabeza. Si ella tenía un objetivo, ¿por qué pasar a ocultarse? Tal vez porque de noche no podía acceder a donde tenía que ir. Se inclinó hacia delante: sus tripas le dijeron adónde se dirigía. Era una apuesta arriesgada, pero no sabía qué otra cosa hacer.

—Place de L’Iris —le ordenó al conductor—. La Défense.

Era allí donde él iría si fuera ella.

—Jason, por favor, apártate —dijo don Fernando—. No te lo volveré a pedir.

—Esto es un error —repuso Bourne.

El anciano sacudió la cabeza, pero la boca de la Magnum no vaciló. Bourne retrocedió un paso y don Fernando disparó. La bala alcanzó a Etana entre los ojos. Salió despedido hacia atrás con tanta fuerza que cayó por encima de la amura hacia el mar. Las aguas se oscurecieron con su sangre.

Bourne se asomó al costado de la embarcación.

—Como decía, un error. —Miró a don Fernando, que avanzaba hacia él cruzando la cubierta—. Podría habernos dicho muchas cosas.

El anciano subió a la embarcación, la Magnum al costado.

—No nos habría dicho nada, Jason. Conoces a esta gente tan bien como yo. No le tienen miedo al dolor. Han sufrido toda su vida; sólo piensan en el martirio. Son sombras en esta vida, muertos ambulantes.

—¿Y Essai?

—Etana le cortó la garganta antes de saltar por la ventana. —Don Fernando se sentó en el carenado de madera—. Vino a matarte, Jason, por lo que hiciste en Tineghir el año pasado. Essai intentó disuadirlo, pero Etana era un hombre testarudo. Así que Essai y yo ideamos un plan. Yo te mantendría fuera de tu habitación mientras él entraba y esperaba.

—Estaba esperando a Etana.

—Así es.

—Es una lástima que Essai haya muerto.

Don Fernando se pasó una mano sobre los ojos.

—Hay demasiados muertos en mi despensa últimamente.

Bourne pensó en el cargamento del almacén al otro lado de la ciudad, esperando a ser entregado a El-Gabal en Damasco. ¿Qué había en aquellas doce cajas?, ¿quién era el verdadero remitente, Severus Domna o la organización para la que había trabajado Christien Norén?, ¿era don Fernando miembro del mismo grupo? Parecía que las respuestas se encontraban en la avenida Choukry Kouatly.

Se tensó cuando apareció un coche patrulla de la policía, dirigiéndose al muelle tan lenta y decididamente como un tiburón se acerca a un pez muerto.

Don Fernando sacó un puro, mordió el extremo y encendiéndolo a continuación.

—Tranquilo —dijo mientras el coche patrulla se detenía—. Los he llamado yo.

Dos hombres uniformados y un detective salieron del vehículo. Don Fernando los dirigió a Etana. Mientras los hombres de uniforme se disponían a inspeccionar al cadáver que flotaba junto al barco, el detective se dirigió al anciano, que le ofreció un puro.

El hombre asintió, mordió el extremo y lo encendió. No hizo ningún intento por inspeccionar la escena del asesinato y ni tan siquiera miró a Bourne.

—El muerto es extranjero, dice usted. —La voz del detective era grave y ronca, como si combatiera un resfriado.

—Entró en España ilegalmente —dijo don Fernando—. Un narcotraficante.

—Tenemos penas muy duras para los traficantes de drogas —señaló el detective en medio de una nube de humo—. Como usted sabe.

Don Fernando inspeccionó la punta de un cigarro.

—Le he ahorrado al Estado un montón de dinero, y a usted, Díaz, un montón de tiempo.

Díaz asintió sabiamente.

—Cierto, y por ello tiene usted la gratitud de nuestro país. —Exhaló otra nube de humo y miró al cielo estrellado—. Déjeme que le cuente qué venía pensando por el camino. Nuestra comisaría es pobre, don Fernando, y con la crisis, recortan los presupuestos una y otra vez.

—Una triste situación. Por favor, permítame.

El anciano se metió la mano en el bolsillo del pecho de la chaqueta y sacó un fajo de euros que colocó en las manos del detective.

—Déjeme el cuerpo a mí.

Díaz asintió.

—Como siempre, don Fernando. —Entonces giró sobre sus talones y gritó a sus hombres—. ¡Vámonos, muchachos!

Se marchó, seguido por los dos hombres de uniforme.

Cuando el coche patrulla dio marcha atrás y se marchó por la carretera del muelle, don Fernando hizo un gesto.

—El mundo no cambia nunca, ¿eh, Jason? Ven, vamos a encargarnos de Marlon Etana.

—Déjeme a mí —replicó Bourne mientras regresaba al costado de la embarcación—. Yo lo haré.

Extendió los brazos, cogió un garfio de la cabina, enganchó el cuello de la chaqueta de Etana y lo aupó hasta que su cabeza, brazos y torso quedaron en equilibrio sobre la amura. Don Fernando lo agarró por el cinturón y terminó de subirlo al barco. Durante un momento contempló el cadáver, que escupía agua de mar por la boca abierta. Luego se agachó a su lado y sus rodillas crujieron.

Bourne vio cómo las manos de don Fernando hacían a un lado la chaqueta de Etana y rebuscaban en sus bolsillos con la habilidad de un carterista experto. El anciano le tendió el teléfono, la cartera y las llaves de Etana. Luego se levantó y extrajo el ancla de su compartimento en la proa. Sacó la cadena de la anilla que la sujetaba y rodeó con ella el cadáver.

—Tirémoslo por la borda —propuso.

—Un momento.

Bourne se agachó, le abrió la boca a Etana y comprobó sus dientes. Un momento después le quitó un diente falso que contenía una cápsula de cianuro. Cuando se levantó, sacó el diente falso que le había quitado al ruso en el almacén. Con un diente en cada mano, se los mostró a don Fernando.

—¿De dónde has sacado eso? —preguntó.

—Entré en el almacén, donde maté al pistolero y a su conductor —respondió Bourne—. El pistolero mordió el suyo mientras lo interrogaba. Éste es del conductor. —Como don Fernando no dijo nada, añadió—: Este diente hueco es un viejo truco del NKVD para impedir que sus miembros hablaran si eran capturados.

Don Fernando señaló a Etana.

—No puedo arrojarlo por la borda yo solo.

—Le ayudaré, pero quiero respuestas.

Don Fernando asintió.

Bourne se guardó en el bolsillo las cápsulas suicidas, auparon a Etana hasta la borda y lo arrojaron al agua. Se hundió y se perdió de vista inmediatamente.

Don Fernando se sentó en la amura, frente a Bourne. Parecía muy cansado y súbitamente viejo, como si se hubiera encogido.

—Marlon Etana fue enviado para informar sobre Severus Domna.

—En otras palabras, era el sustituto de Christien Norén.

—Exactamente. —Don Fernando se frotó las manos en los pantalones—. El problema fue que Etana se rebeló.

—¿El-Arian lo convirtió?

Don Fernando negó con la cabeza.

—Hizo un trato secreto con Essai cuando éste se volvió disidente.

—Etana pertenecía a la misma organización que Christien, y que usted. —Bourne le dirigió una dura mirada—. Ya era hora de que me lo dijera.

—Tienes razón, por supuesto. —Don Fernando se pasó una mano por los ojos—. Tal vez si lo hubiera hecho, Essai seguiría vivo.

Esperó un momento, como decidiendo la mejor forma de explicar lo siguiente. Por fin, se levantó de la amura.

—Es hora de tomar una copa y hablar seriamente.

Don Fernando escogió un café junto a la bahía que parecía cerrado, pero no lo estaba. Muchas de las sillas estaban colocadas boca abajo sobre las mesas y un chico joven de pelo largo barría el suelo sin ganas, como si ya estuviera dormido.

El propietario salió de detrás de la barra para estrechar la mano al anciano y escoltarlos hasta una mesa. Don Fernando pidió coñac, pero Bourne rechazó la idea de tomar alcohol. Quería tener la cabeza clara.

—Cuando murió mi padre, todo cambió —dijo don Fernando—. Tienes que comprenderlo: mi padre lo era todo para mí. Quería a mi madre, sí, pero estaba enferma y permaneció postrada en cama gran parte de mi vida.

Cuando colocaron la copa sobre la mesa, don Fernando contempló el líquido ambarino. Se humedeció los labios con él antes de comenzar.

—Mi padre era un gran hombre en todos los aspectos imaginables. Era alto y poderoso, físicamente y de espíritu. Dominaba todos los sitios en los que entraba. La gente le tenía miedo, yo podía verlo muy claramente en sus ojos; cuando le estrechaban la mano, temblaban.

El propietario apareció con una copa de fino y la colocó delante de Bourne, aunque no la había pedido. Se encogió de hombros, como diciendo: Un hombre no debería enzarzarse en una conversación seria sin un refuerzo adecuado.

—Cuando cumplí siete años, empezó a llevarme a cazar —continuó don Fernando cuando el propietario del establecimiento regresó a su lugar tras la barra—. Eso fue en Colombia. Cacé mi primer zorro gris a los ocho años. Lo intenté durante un año, pero no podía apretar el gatillo. Lloré la primera vez que vi a mi padre dispararle a uno. Me llevó junto al animal, untó las yemas de los dedos con su sangre y me manchó con ella los labios. Yo retrocedí, asqueado. Y entonces, bajo su severa mirada, me sentí avergonzado. Así que hice acopio de valor, regresé junto al zorro, unté mis propios dedos y me los metí en la boca. Mi padre sonrió entonces, y nunca antes ni después he sentido una sensación de satisfacción más completa.

Bourne notó que estos recuerdos enervaban a don Fernando, y que era un privilegiado por poder oírlos.

—Como decía, cuando murió mi padre todo cambió. Me encargué de su negocio, para lo que me había estado formando durante años. Fue difícil verlo en su lecho de muerte, tan frágil, esforzándose por tomar aire, ese hombre que había derribado árboles y enemigos con igual facilidad y entrega. Todos llegamos a ese punto en nuestras vidas, lo sé, pero la muerte de mi padre fue diferente para mí, porque debía enfrentarme a todo aquello para lo que me había entrenado.

Don Fernando había apurado su copa. Hizo una seña pidiendo más. El propietario llegó con la botella, llenó la copa y luego dejó la botella.

El anciano asintió mostrando su agradecimiento antes de continuar.

—En los últimos años de su vida, mi padre me presentó a varios hombres. Todos eran rusos, todos me asustaron de una forma que no sé describir —agitó una mano—. En sus ojos vi un mundo lleno de sombras, repleto de muerte. —Se encogió de hombros—. No sé cómo explicar mejor el efecto que tuvieron sobre mí.

»Sin embargo, poco a poco, me acostumbré a ellos. La oscuridad que había caído sobre mí no remitió, sino que se volvió comprensible. Me presentaron a la muerte, y entonces tuve motivos para recordar mi primera pieza de caza, y nunca agradecí lo suficiente cómo me ayudó mi padre en aquel momento. Porque esos hombres trataban con la muerte… como resultó que hacía mi padre.

Don Fernando tendió la mano y cuando Bourne extendió la suya, la agarró con fuerza y colocó la otra sobre ambas.

—Como decía, Jason, todos los hombres que me presentó mi padre eran rusos… es decir, todos menos uno. Christien Norén.

26

—Necesito un móvil —dijo Peter Marks. Estaba sentado en la cama, aunque ahora podía caminar sin jadear como un motor ahogado.

Deron sacó un teléfono desechable de una bolsa de plástico.

—Puede que le sorprenda saber que quien va a por usted es aún más poderoso de lo que creíamos.

Peter ladeó la cabeza.

—Ahora ya nada me sorprende. ¿Cómo es eso?

Deron abrió la bolsa de plástico y sacó el teléfono.

—Envié a Ty a la policía local para averiguar algo de sus secuestradores. Dicen que no tienen nada. Alguien llamó a emergencias, pero para cuando el coche patrulla llegó a la escena, no había nada que ver, ningún cadáver, ninguna ambulancia. Ni, obviamente, usted.

Peter suspiró.

—De vuelta a la casilla de salida.

—No exactamente. —Deron le tendió lo que parecía ser un diente humano—. Ty encontró esto en la escena y lo cogió antes de ayudarle a subir a su moto. Debió arrancárselo usted a uno de sus secuestradores.

Peter le dio vueltas al diente en las manos.

—¿Cómo me ayuda esto?

Mientras lo sopesaba, Deron advirtió:

—¡Cuidado! —Se lo quitó de la mano—. Parece un diente, pero está hueco y lleno de cianuro líquido.

—¿Una píldora para suicidarse? Creí que eso se acabó con el NKVD.

Deron hizo rodar el diente entre las yemas de sus dedos como si fuera una canica.

—Al parecer, no.

—Pero es de origen ruso.

Deron asintió.

—¿Qué me dice? ¿Conocer el país de origen de sus secuestradores ayuda en algo?

Peter frunció el ceño.

—No estoy seguro todavía.

Deron activó el teléfono, añadió una tarjeta de pago por minutos y se lo entregó al codirector de Treadstone.

—Tiene veinte minutos de tiempo —le advirtió—. Después de eso es basura.

Peter asintió agradecido. Deron sabía cómo manejar la seguridad. Después de que saliera de la habitación, marcó el número de teléfono del contacto de Soraya en Damasco, a quien había llamado hacía días cuando leyó por primera vez sobre El-Gabal, la extinta compañía minera que Roy FitzWilliams había asesorado antes de ser contratado por Indigo Ridge.

—Ashur —dijo cuando contesto la voz—, soy Peter…

—¿Peter Marks? Creíamos que había sido neutralizado.

Una gota de sudor helado corrió por su espalda.

—¿Quién habla? ¿Dónde está Ashur?

—Ashur está muerto. O casi.

Sintió un cosquilleo en la base del cuello.

—Kahk dyelayoot vlee znayetye menya? —preguntó. (¿Me conoce?)

—Ashur nos habló de usted —respondió la voz con el mismo tono. Una risa maligna—. No quería, pero al final no tuvo más remedio.

¿Qué demonios están haciendo los rusos en Damasco?, se preguntó Peter.

—¿Por qué intentaron matarme?

—¿Por qué está usted interesado en El-Gabal? Lleva años sin funcionar.

Peter se enfureció, pero pudo contenerse.

—Si matan a Ashur…

—Su muerte ya está asegurada —replicó la voz con enloquecedora serenidad.

Con un esfuerzo enorme, Peter dejó a un lado a Ashur y ordenó sus pensamientos. Como una puñalada en la oscuridad, dijo:

—El-Gabal no ha dejado de funcionar. Es demasiado importante para ustedes.

Silencio.

Tengo razón, El-Gabal todavía existe.

—Tengo el diente suicida de uno de sus hombres. Cuando se lo arranqué de la boca, habló. Sé que El-Gabal es el centro de todo.

Más silencio, hueco y algo inquietante.

—¿Hola? ¿Hola?

El aire muerto latió en su oído. Peter marcó RELLAMADA, pero no consiguió nada, ni siquiera el buzón de voz de Ashur. La tenue línea de comunicación se había cortado.

—Usted era amigo del padre de la chica, no de su madre —comentó Bourne.

El anciano asintió.

—Y nunca se lo dijo.

Don Fernando tomó otro sorbo. Puede que fuera un truco de la luz, pero sus ojos parecían tener ahora exactamente el mismo color que el coñac.

—Sólo conozco a Kaja. La verdad es demasiado compleja para que ella…

—Lleva tratando de averiguar quién fue su padre toda su vida adulta —añadió Bourne con cierta tensión—. Tendría que habérselo dicho.

—No pude —replicó don Fernando—. La verdad es demasiado peligrosa para que las chicas la conozcan.

Bourne zafó las manos de las del anciano.

—¿Qué le da derecho a tomar esa decisión?

—La muerte de Mikaela me da el derecho. Ella lo descubrió y la verdad la mató.

Bourne se echó hacia atrás en su asiento y observó a don Fernando. Era como una quimera. Cada vez que creías comprenderlo, cambiaba de forma igual que él cambiaba de identidad.

Don Fernando, mirándolo profundamente a los ojos, sacudió la cabeza.

—Al menos escúchame con imparcialidad antes de declararme culpable.

—Su ojo tiene un aspecto espantoso —comentó Boris—. Le compraré un filete para que se lo ponga encima.

—No hay tiempo —replicó Zachek, cortando la conexión de su teléfono móvil—. Han visto a Cherkesov pasar el control de seguridad del aeropuerto de Múnich.

Boris se acercó a la acera y llamó a un taxi.

—¿Adónde va?

—A Damasco —respondió Zachek al compás que subían al vehículo.

Boris le comunicó su destino al conductor, y éste se dirigió a la entrada más cercana a la Autobahn A 92 Munich-Deggendorf.

—Siria —Boris se acomodó en el asiento—, ¿qué demonios va a hacer a Damasco?

—No lo sabemos —contestó Zachek—, pero interceptamos una llamada a su móvil. Le han dado instrucciones para que vaya a El-Gabal, una compañía minera en la avenida Choukry Kouatly.

—Qué curioso.

—Todo se vuelve más curioso todavía —insistió Zachek—. Por lo que hemos podido comprobar hasta ahora, El-Gabal no funciona desde los años setenta.

—Está claro que sus datos están equivocados —le espetó Boris Illych Karpov secamente.

—Intentaré no volver al principio si usted no lo hace —repuso Zachek.

—Hicimos un trato que es satisfactorio para ambos. Eso no significa que tenga que caerme bien.

—Pero tiene que confiar en mí.

—No es usted quien me preocupa. Es el SVR.

—Quiere decir Beria.

Boris miró por la ventana, aliviado por salir de Alemania.

—Yo me encargo de Cherkesov y usted se encarga de Beria. Es un trato justo.

Pero sabía que no había nada justo en su línea de trabajo, donde la mentira no era sólo endémica, sino necesaria para la supervivencia.

—Es una cuestión de confianza —observó Zachek, marcando un número en código en su móvil—. Siempre lo es.

Habló por teléfono durante unos instantes, luego desconectó.

—Tenemos un billete esperándolo en el aeropuerto. Cherkesov tomó el vuelo de las cuatro. Usted tomará el de las seis cuarenta. Llegará a Damasco justo después de las dos de la madrugada. La buena noticia es que su vuelo es más corto. Llevará una hora en Damasco antes de que él llegue. —Escribió un mensaje de texto—. Tendremos a un hombre esperando para llevarlo a…

—No quiero a uno de sus hombres mirando por encima de mi hombro.

Zachek alzó la cabeza.

—Le aseguro…

—Conozco Damasco tan bien como Moscú —dijo Boris con tanta seguridad que Zachek se encogió de hombros.

—Como usted quiera, general. —Guardó el teléfono y se aclaró la garganta—. Estamos poniendo nuestras vidas en manos del otro.

—Eso no es aconsejable —replicó Boris—. Apenas nos conocemos.

—¿Qué se hace con Ivan Volkin?

Boris comprendió el argumento de Zachek. Conocía a Ivan desde hacía décadas, pero sus años de amistad no le habían protegido de la traición de Volkin.

—No estará usted a salvo hasta que esté bajo tierra —dijo Zachek con un tono tan informal que Boris se echó a reír.

—Lo primero es lo primero, Zachek.

El otro hombre sonrió.

—Me ha llamado por mi nombre.

Bourne se obligó a relajarse.

—Adelante.

—Almaz nació durante los oscuros tiempos de Stalin y su jefe de policía, Lavrentiy Beria. —Don Fernando acarició la copa, inhalando los vapores del coñac antes de volver a beber. Lo hizo despacio, como si fuera un ritual que lo calmase, que le devolviera el control de sí mismo—. Como sin duda sabes, Beria fue nombrado jefe del NKVD en 1938. A partir de ese momento, la policía secreta se convirtió en los verdugos del estado que Stalin anhelaba. En Yalta, Stalin lo presentó al presidente Roosevelt como «nuestro Himmler».

»Los sangrientos modos de Beria están bien documentados, pero, créeme, la verdad es mucho más temible. Secuestros, torturas, violaciones, mutilaciones y muertes fueron la orden del día para sus enemigos y sus familias; mujeres o niños, todo era igual para él. Y a medida que los meses se fueron convirtiendo en años hubo gente dentro del NKVD que se hartó de su implacable crueldad y violencia. Era imposible expresar su disensión, así que se pasaron a la clandestinidad y formaron un grupo al que llamaron Almaz, diamante, porque los diamantes están ocultos y se crean bajo una tremenda presión en las profundidades de la tierra.

Los ojos de don Fernando volvieron a ser azules y chispeantes como el mar por la mañana. Se había terminado el coñac y se sirvió otro.

—Esos hombres eran listos. Sabían que su supervivencia dependía no sólo del secreto absoluto de Almaz, sino de su capacidad de expandir la organización más allá de las fronteras de la Unión Soviética. Los aliados eran su única esperanza a largo plazo, tanto en términos de poder como de influencia, y también significaban una ruta de huida si se presentaba la necesidad de salir de la madre patria.

—Ahí es donde intervino su padre —dijo Bourne.

Don Fernando asintió.

—Mi padre empezó en Colombia trabajando en los campos de petróleo, pero pronto se aburrió. «Fernando, tengo la desgracia de ser una mente inquieta. Te prohíbo seguir mis pasos», solía decirme. Bromeaba, naturalmente, pero sólo a medias. Me envió a Londres, donde me diplomé en Economía en Oxford. Pero la verdad era que me gustaba el trabajo físico, así que cuando regresé a Colombia, para horror de mi padre, me fui a trabajar a los pozos petrolíferos. Encontré gran satisfacción cuando por fin despedí a los jefes de mi padre.

»Mi padre, mientras tanto, volvió su inquieta mente a la banca internacional y fundó Aguardiente Bancorp. —Apuró su tercer coñac y atacó de nuevo a la botella—. Por desgracia, mis tres hermanos no servían para nada. Uno murió de sobredosis, otro en un tiroteo de un cártel, y el tercero murió, creo, con el corazón roto.

Agitó de nuevo la mano.

—En cualquier caso, fue a través de los cada vez más lucrativos negocios de Aguardiente que mi padre entró en contacto con los disidentes de Almaz. No hay capitalista más ferviente que un socialista converso. Lo mismo sucedía con mi padre. Simpatizó por completo con la organización y se comprometió a ayudarlos en todo lo que pudiera. No sin compensación, claro. Almaz saqueó sistemáticamente los cofres de Stalin. Mi padre blanqueaba su dinero y lo invertía sabiamente, incluyendo su generosa tajada. Todos se hicieron ricos y poderosos.

»Cuando por fin Beria fue depuesto por Kruschev y sus aliados, Almaz era una fuerza a tener en cuenta, tanto que sus miembros podrían haber salido a la superficie, pero habían aprendido a no creer en ninguna forma de gobierno soviético. Además, se sentían cómodos en las sombras, y ahí decidieron permanecer, influyendo en los acontecimientos entre bambalinas.

—Pero su ambición superó a la Unión Soviética —interrumpió Bourne.

—Sí. Previeron la caída de la Unión Soviética y, a instancias de mi padre, se diversificaron.

—Y a esas alturas imagino que su padre era ya miembro pleno —dijo Bourne—. Lo entrenó a usted para unirse a Almaz.

Don Fernando asintió.

—Christien Norén y yo fuimos los primeros miembros no rusos de Almaz.

—Usted era el cerebro y él los músculos, el ejecutor.

Don Fernando terminó su coñac, pero no volvió a llenar la copa. Sus ojos habían adoptado una expresión ligeramente vidriosa, influida por el alcohol.

—Es cierto que Christien era muy bueno matando gente. Creo que incluso le gustaba.

Arrojó algunos billetes sobre la mesa y los dos hombres se levantaron, salieron del café y siguieron el camino de la bahía hacia la casa de don Fernando. La noche era excepcionalmente clara, la luna de un amarillo pálido, muy alta en el cielo sin nubes. Los aparejos resonaban arrítmicamente contra los mástiles con las ráfagas de viento salado que llegaban del mar. Los lejanos rugidos de las Vespas prestaban al final de la noche una nota de melancolía.

—Si Christien era un topo infiltrado en Domna —dijo Bourne—, entonces asumo que los dos grupos eran antagonistas.

—Yo diría más bien que sus esferas de influencia se solapaban. Entonces Benjamin El-Arian hizo su trato con el diablo.

—Semid Abdul-Qahhar.

Don Fernando asintió.

—Fue entonces cuando advertimos que habíamos cometido un error terrible. Empezamos a difundir el rumor de que Treadstone había puesto a Domna en su punto de mira. Sabíamos que la organización enviaría a Christien a eliminar a tu antiguo jefe.

—Querían muerto a Alex Conklin.

—Al contrario, queríamos reclutarlo para Almaz.

Bourne sabía que Conklin era de extracción rusa. Odiaba a los comunistas con todo su ser. Almaz habría tenido buenas posibilidades de reclutarlo para su causa.

—Habría sido el golpe definitivo —continuó don Fernando—, conseguido justo ante las narices de Domna.

La calle de don Fernando apareció a la vista más adelante, con sus luces cálidas y atractivas.

—Pero el plan salió mal —dijo Bourne—. Conklin mató a Christien y El-Arian hizo su trato con su propio ejecutor, Semid Abdul-Qahhar.

—Peor, Domna comprendió que Almaz era su enemigo implacable, y ahora nos encontramos en un estado de guerra total.

Había varias maneras de entrar en un banco y Soraya las conocía todas. A las diez de la mañana estaba caminando por la avenida Montaigne, donde entró en la boutique Chanel y compró un vestido de día que le sentaba a la perfección. Olía a dinero. En una tienda cercana usó su tarjeta de crédito de Treadstone, que no tenía límite de gastos, para comprar un par de zapatos Louboutin que complementaban el conjunto. Mientras firmaba el recibo, se sintió mareada de nuevo. Una preocupada dependienta la condujo al cuarto de baño, en el que entró, cerró la puerta y apenas tuvo tiempo suficiente para llegar al lavabo y vomitar tan violentamente que imaginó que estaba expulsando las paredes de su estómago. Ahora empezó a preocuparse: vomitar era un síntoma común de contusión seria. Sentía el corazón como un martillo pilón en el pecho y, sabiéndose bruscamente débil, se agarró a la puerta del cubículo. Apretando los dientes, tomó aire y aguantó.

Tardó diez minutos en lavarse la cara, enjuagarse la boca y recuperarse lo suficiente para salir del lavabo, pero para entonces el dolor de cabeza se había convertido en un golpeteo violento. Estaba tan pálida que la dependienta se ofreció a llamar a un médico. Soraya declinó amablemente, pero preguntó dónde podía comprar maquillaje.

En la calle, la luz del sol le lastimó los ojos y aumentó su dolor de cabeza. Media hora después, tras haberse gastado casi trescientos euros y haberse aplicado maquillaje de diseño profesional, parecía más o menos normal. Entonces, con un par de gafas grandes que había seleccionado en la tienda, recorrió la calle, entró en la sucursal del Banco Élysée que estaba a una manzana del Sena y accedió a la cuenta de Treadstone.

Hizo que un empleado del banco le llamara un taxi, pidiendo que fuera un Mercedes último modelo. Mientras esperaba, llamó a su destino y con su mejor francés parisino entrecortado concertó una cita con el vicepresidente bajo el nombre de mademoiselle Gobelins. Cuando llegó el Mercedes, le dio al conductor la dirección de su destino.

Ignorando el latido intermitente en su cabeza, atravesó las puertas de cristal del edificio del banco a las once y media. El atril de un recepcionista se alzaba imponente en el centro del lugar, flanqueado a cada lado por grandes palmeras en macetones. Directamente detrás del atril estaban las puertas de cristal del banco. Se detuvo ante ellas un momento, sintiéndose perdida y levemente temerosa, pero luego una sensación de júbilo se apoderó de ella, como si hubiera llegado al final de su investigación. Con esfuerzo, hizo a un lado el pesar y la desesperación de la noche pasada y recurrió a su ira para que la ayudara a concentrarse en su misión.

El interior del banco era un espacio despejado con largos pedestales para que la gente escribiera. A la derecha se extendía una fila de cajeros, a la izquierda una semipared de madera cerrada conducía a una hilera de cubículos donde los empleados del banco atendían diligentes las peticiones de los clientes o ponían al día sus papeles. Al fondo de la sala había una alta pared con paneles de madera en cuyo centro había una serie de relojes digitales que marcaban la hora de París, Nueva York, Londres y Moscú. A cada lado había escaleras que conducían a las oficinas del primer piso donde trabajaban los empleados de mayor rango del banco. Ahí era donde Soraya necesitaba ir.

Dio su nombre al encargado de información, que inmediatamente cogió un teléfono y llamó arriba. Momentos después llegó un guardia y la acompañó. Soraya cruzó una puerta, y el guardia la condujo hasta la pared del fondo. Tras pulsar un botón, un panel se deslizó y entró en un lujoso ascensor. El guardia la acompañó hasta el primer piso, dirigiéndola hacia la derecha, por un pasillo tenuemente iluminado. Soraya pudo oír el discreto tap-tap-tap de las uñas sobre los teclados de los ordenadores mientras pasaba ante las puertas abiertas a derecha e izquierda.

Su cita era con monsieur Sigismond, un hombre alto, delgado pero de aspecto poderoso, con el pelo castaño claro y la raya a un lado, que rodeó velozmente su mesa para recibirla.

—Encantado de conocerla, mademoiselle Gobelins —dijo extendiendo la mano. Su francés contenía una leve rigidez alemana. Sujetándole la mano por la punta de los dedos, la besó, luego indicó un mullido sofá a su derecha—. Por favor, tome asiento.

Cuando él se sentó junto a ella, prosiguió:

—Tengo entendido que le gustaría a usted que el Nymphenburg Landesbank de Múnich sea su institución financiera principal.

—Así es —replicó Soraya. Le pareció que los ojos castaños de monsieur Sigismond eran producto de lentillas de colores—. Ahora que he recibido mi herencia, me han recomendado su División de Gestión Patrimonial como la mejor de Europa occidental.

La sonrisa de monsieur Sigismond no podría haber sido más cálida.

—Es gratificante, ciertamente, saber que todos nuestros esfuerzos han tenido el resultado deseado.

—Desde luego que sí.

—¿Y su deseo es…?

—Abrir una cuenta. Tengo una suma apreciable que depositar, y habrá más. Y requeriré asesoramiento inversor.

—Naturalmente. ¡Espléndido! —Monsieur Sigismond se dio una rotunda palmada en los muslos—. Ahora, antes de que continuemos, me gustaría presentarle al caballero responsable del gran éxito de nuestra División de Gestión Patrimonial.

Se levantó y abrió una puerta en la pared que Soraya no había advertido previamente. Por ella entró un hombre de clara ascendencia de Oriente Medio. Era oscuro en todos los sentidos imaginables, y guapo de una manera casi magnética.

—Ah, mademoiselle Gobelins, qué placer conocerla —dijo, deslizándose hacia ella—. Me llamo Benjamin El-Arian.

Bourne se detuvo mientras se acercaban a la casa de don Fernando.

—¿Qué ocurre? —preguntó el anciano.

—No lo sé. —Bourne le pidió que lo siguiera hasta las sombras de las palmeras al lado del mar—. Algo va mal. Quédese aquí.

—Ni hablar. —Don Fernando alzó la Colt Python—. No te preocupes, no te dejaré tirado.

Bourne sabía que no tenía sentido discutir. Juntos, los dos hombres fueron pasando de sombra en sombra hasta llegar frente a la calle donde se encontraba la casa. Permanecieron allí, quietos y en silencio, hasta que Bourne captó una sombra cruzando una de las ventanas iluminadas. Era demasiado grande para ser Kaja. Señaló, y don Fernando asintió. Había visto la sombra y comprendía sus implicaciones.

Bourne se volvió hacia el anciano.

—Voy a entrar por la ventana del dormitorio que utilizó Etana, pero necesito una distracción.

—Déjamelo a mí —dijo don Fernando.

—Deme tres minutos para colocarme en mi lugar —repuso Bourne antes de cruzar la calle casi desierta.

Se movió silenciosamente entre las sombras, acercándose a la casa por una ruta indirecta. Ante él, entre la calle y el grupo de palmeras por las que había perseguido a Etana, había una zona despejada iluminada por las farolas. Tras dirigirse al otro lado de la casa, vio que el edificio vecino estaba bastante cerca. Un manojo de cables telefónicos y eléctricos se extendía de casa en casa desde el alto poste de metal de la calle. Bourne tenía poco tiempo para pensar nada más. Escaló por la pared del edificio vecino y se quitó el cinturón para lanzarlo por encima de los cables. Agarró luego ambos extremos y se deslizó hasta llegar a las sombras de la casa de don Fernando. Una vez llegado a su destino, saltó.

Mientras corría por las sombras de detrás, oyó disparos. Llegó rápidamente a la ventana del dormitorio y la atravesó en la oscuridad.

Se quedó completamente quieto, escuchando con todas las partes de su ser. Captó el olor a limpiador industrial, pero ni rastro de la sangre de Essai. No había huellas del cadáver: la gente de don Fernando era rápida y eficiente. Bourne esperó tras la puerta, controlando su respiración. Podía oír el suave murmullo del sistema de calefacción, el chirrido de las persianas cuando el viento las agitaba. Entonces oyó los crujidos de las tablas del suelo. El peso de Kaja no era lo bastante grande para crear ese sonido, así que había al menos un hombre en la casa. Luego un segundo crujido, en una habitación distinta, le indicó que se trataba al menos de dos hombres. ¿Dónde estaba Kaja? ¿Atada? ¿Herida? ¿Muerta?

Tras atravesar la puerta entreabierta, se abrió paso por el largo pasillo que conducía al salón y la parte delantera de la casa. Las aletas de su nariz se dilataron cuando olió la presencia extraña. Abrió la puerta de la habitación de Kaja y descubrió que estaba vacía. La colcha no estaba arrugada; no detectó su olor allí. No sabía qué había hecho Kaja después de que don Fernando se marchara, pero desde luego no había ido a la habitación. Bourne pasó ante la cocina, que estaba vacía.

El pasillo daba al salón. A través de los ventanales, el jardín interior parecía descuidado y abandonado. Ella no estaba allí tampoco. Bourne vio a dos hombres armados. Uno estaba ante la puerta, el otro volvía tras comprobar la causa de los disparos.

—Nada —le informó en ruso a su compañero—. Debe de haber sido el tubo de escape de un camión.

Bourne se lanzó contra ellos, derribando al de la derecha. Descargó un poderoso golpe contra la punta de la barbilla del ruso, luego torció el cuerpo para darse suficiente impulso para enfrentarse al hombre de la izquierda. Acababa de agarrar el cañón de la Glock cuando don Fernando atravesó la puerta. Llevaba el móvil en una oreja, la Colt Python apuntaba al suelo.

—¡Alto! ¡Todos ustedes! —gritó— ¡Jason, estos hombres son de Almaz!

Bourne relajó el cuerpo y los dos hombres se agitaron. El que había recibido el puñetazo gimió y rodó por el suelo.

—¿Qué están haciendo aquí? —preguntó Bourne, poniéndose en pie— ¿Dónde está Kaja?

Don Fernando apartó el teléfono de su oreja.

—No está, Jason.

—¿Secuestrada?

El segundo ruso negó con la cabeza.

—La vieron salir sola. Por eso nos enviaron.

Don Fernando lo miró expectante.

—¿Y…?

El agente de Almaz suspiró.

—Se ha ido. No pudimos encontrar ni rastro de ella en la zona, ninguna pista dentro de la casa respecto a dónde ha ido. —Miró a don Fernando—. Ha desaparecido como un fantasma.

Skara se contempló en el espejo del cuarto de baño y vio un rostro que apenas reconocía. Una cosa era segura: ya no era Margaret Penrod. ¿Quién soy?, se preguntó con un escalofrío que corrió por su espalda como agua helada. La pregunta la aterraba, su realidad la llenaba de una pena insoportable. Cerró la mano, y las uñas se le clavaron como cuchillas en las palmas. Sentía el fuego, pero sólo a nivel superficial.

Había pensado en volver a su apartamento, pero se había quedado en la habitación del hotel, no sabía si por resentimiento o como autocastigo, quizá por ambas cosas.

Cerró los ojos. Los recuerdos se desparramaron como la sangre de una herida abierta. Su padre le había dicho que cuidara de Mikaela antes de marcharse por última vez. Skara era la única que sabía que no iba a regresar. Confiaba en ella, aunque sólo mucho más tarde comprendió por qué: nunca le dijo una palabra sobre su vida a Viveka. Posiblemente había visto algo de sí mismo en Skara; desde luego, le había transmitido cosas, le había enseñado a cuidar de sí misma y de sus hermanas. Pero los rusos habían llegado en mitad de un día en que ella consideró erróneamente que era seguro ir a buscar comida. Dejó a Mikaela con un arma, sólo estuvo fuera quince minutos, pero resultó que fueron los últimos quince minutos de vida de su hermana. Fue entonces cuando Kaja y ella decidieron dejar Estocolmo, dejar Suecia, separarse y no mantener ningún contacto.

Contempló su reflejo en el espejo. Las marcas que se había causado en las palmas de las manos parecían latir bajo la luz fluorescente, como si estuvieran vivas. Cuando apagó la luz, le pareció que las había borrado de la existencia.

Cruzó la habitación y sacó del minibar una botella de vodka. Era tan pequeña que la sirvió junto con otra más en un grueso vaso de cristal que cogió del estante de metal sobre el frigorífico. Se bebió una cuarta parte, luego dejó el vaso en la mesilla de noche.

Se quitó la bata lenta y provocativamente, actuando para las cámaras de vídeo como si estuvieran conectadas. Tras arrodillarse con las piernas abiertas, se agarró los pechos desnudos, apretándolos hasta que las lágrimas corrieron por sus mejillas. Entonces se tumbó boca abajo, las manos bajo ella en su entrepierna, trabajando con los dedos de un modo que le provocó una mezcla de placer y dolor mientras lloraba contra la almohada.

Extendió el placer-dolor tanto como pudo, remontando las cimas hasta que cayó al otro lado. Cuando terminó, su cuerpo agotado, la mente vacía, hubo un momento de reposo, pero tan breve que dio un respingo en el instante en que las responsabilidades de su vida actual regresaron en tropel.

Estaba implicada en un mundo moralmente perverso, atrapada en un lugar y un tiempo que había elaborado, pero que ahora consideraba repelente. Por primera vez en muchos años, deseó que Kaja estuviera con ella, o al menos que le fuera posible poder verter su actual agonía en la otra única alma en la tierra que podía comprender. Pero no tenía ni idea de cuál era el paradero de Kaja, ni cuál sería su identidad actual. No había ninguna esperanza por esa parte.

¿Y Christopher? El aire acondicionado de la habitación la sobresaltó, y un viento frío corrió por su espalda, poniéndole la carne de gallina. Se había quedado sin opciones: estaba Christopher y estaba Benjamin, las dos fuerzas opuestas en su vida. Todo había cambiado durante la última conversación telefónica con Benjamin: tenía que ignorar su corazón, tenía que permanecer lo más alejada posible de Christopher.

Tomar esa decisión la armó de valor, y se levantó de la cama. Contempló la mesa donde reposaba la bandeja con la comida que había pedido horas antes. No la había tocado ni lo haría ya nunca. Cogió la bandeja y la llevó hasta la mesa. Equilibrándola en una mano, abrió la puerta. En el momento en que lo hizo, tres hombres que esperaban en el pasillo la asaltaron.

Si tenía que ser sincero consigo mismo, Aaron estaba perdiendo el tiempo de manera miserable cuando recibió la llamada de su jefe.

—Ella no está en el banco —le informó en su oído la cortante voz de Robbinet—. Será mejor que no esté tirada inconsciente en cualquier calle, o con una bala en la cabeza.

La mente del inspector corrió desbocada. Como Robbinet, había dado por hecho que Soraya se dirigiría al Banco Île-de-France en La Défense. Era lo que él habría hecho.

—Espere un segundo —dijo, recordando de pronto un detalle del interrogatorio de monsieur Marchand—. Las finanzas del Club Monition pasan por el Île-de-France, pero la entidad madre es el Nymphenburg Landesbank de Múnich.

—Nunca he oído hablar de ese banco —replicó Robbinet—. ¿Tienen representación en París?

—Un momento. —Aaron buscó en Google con su teléfono móvil—. Sí, señor, hay una oficina. Boulevard de Courcelles número setenta. Justo frente al Parc Monceau.

—Reúnase allí conmigo dentro de quince minutos —dijo Robbinet—. Y que Dios le ayude si está herida o le ha sucedido algo peor.

Los platos, la cubertería y la comida salieron volando cuando Skara clavó el borde de la bandeja en la garganta del primero de los hombres, pero los otros dos la empujaron de vuelta a la habitación con tanta fuerza que chocó contra la mesa y acabó arrodillada en el suelo.

El hombre que había golpeado cerró la puerta tras él, encerrándolos a los cuatro. Sacó una Glock y le colocó un silenciador mientras los otros dos cogían a Skara por los brazos y la arrojaban sobre la cama. La apuntó con la pistola mientras uno de sus otros compañeros la sujetaba por los tobillos. El tercer ruso se aflojó el cinturón y se montó sobre ella. Apestaba a ajo y coles. Sus piernas la obligaron a abrir los muslos y acercó su cara a la suya. Ella echó la cabeza hacia delante y le mordió el labio inferior. El hombre gritó y trató de retroceder, pero ella aguantó su presa, sacudiendo la cabeza como un perro, clavando los dientes más hondo hasta que arrancó un trozo de carne. La sangre manó y el ruso trató de quitarse de encima.

—¿Qué pasa? —preguntó el que sujetaba la Glock.

Mientras el que la montaba pugnaba por incorporarse, ella le dio un golpe de abajo arriba en la mandíbula que le hizo rechinar los dientes.

—Sé quiénes sois —le susurró al oído mientras la saliva ensangrentada empezaba a manar de su boca destrozada. Ella inhaló el olor de almendras amargas.

El ruso puso los ojos en blanco mientras empezaba a convulsionar. Ella lo lanzó contra el que la estaba sujetando, que le soltó los tobillos para poder coger el cadáver. Skara lo agarró y le hizo girarse justo antes de que el tercero apretara el gatillo de la Glock. La bala lo alcanzó y el hombre retrocedió, bloqueando momentáneamente el objetivo del pistolero.

Skara saltó de la cama y, mientras el pistolero giraba para buscarla, le dio una fuerte patada en el pecho. Desprevenido, el tipo cayó sobre la alfombra. La Glock cruzó volando la habitación. Ella se lanzó hacia el vaso de la mesilla de noche, lo rompió contra el borde y clavó su afilado culo en el ojo del hombre, que gritó y siguió gritando, agitando los brazos mientras ella clavaba el vaso más profundamente. Los puños del hombre la golpearon, dejándola sin aliento, y usando su fuerza superior y su peso contra ella empezó a levantarse. Pero Skara le clavó la rodilla en la garganta y, dándose impulso, le rompió el cartílago. El hombre boqueó, buscando un aire que ya no podía llevar a sus pulmones.

Skara se zafó de él entonces, abriéndose paso con cuidado entre los brillantes fragmentos de cristal hacia donde estaba la Glock. La cogió y, volviéndose, disparó al ruso entre los ojos.

Permaneció inmóvil durante unos instantes. Antes de que el aire acondicionado entrara en funcionamiento le pareció que podía oír el sonido de la sangre manando. Se dirigió lentamente a la cama y se sentó en el borde, con los codos en las rodillas, la Glock con su cañón aumentado colgando entre sus piernas.

Inclinó la cabeza, aparecieron las lágrimas, y durante mucho tiempo no quiso dejar de llorar.

—Tu tiempo aquí se ha cumplido, Jason —dijo don Fernando—. Ya no puedes proteger a Kaja.

—La dejó usted sola.

—Había una emergencia. Además, estaba vigilada.

—Para lo que ha servido.

Don Fernando suspiró.

—Jason, esta mujer es una experta en huir y esconderse. Siempre supe que si quería marcharse ni yo ni mi gente podríamos hacer nada para detenerla, excepto amarrarla.

Bourne sabía que tenía razón, pero le molestaba que Kaja se hubiera ido. Era un cabo suelto. Se había convertido en una incógnita en la compleja ecuación.

Don Fernando sacó un fino sobre del bolsillo de su chaqueta y se lo tendió.

—Un billete de primera clase a Damasco. Hay varias escalas, pero es inevitable. Llegarás mañana por la mañana. Haré que los agentes de Almaz te reciban.

—No se moleste —replicó Bourne—. Sé adónde ir.

Don Fernando lo miró de manera burlona.

—Encontré los albaranes de lo que quiera que haya en esa docena de cajas del almacén —añadió Bourne.

—Comprendo —repuso el anciano juiciosamente. Mientras los dos agentes de Almaz se marchaban, sacó un puro de su tubo de aluminio, mordió el extremo y, tras encenderlo, inhaló el humo. Cuando el puro cubano prendió a su satisfacción, explicó—. Las cajas están llenas de rifles de asalto FN SCAR-M, Marca Veinte.

—La Marca Veinte no existe.

—Sí que existe, Jason. Hay prototipos. Su potencia de fuego es enormemente destructiva.

—Y van dirigidos a la representación de Domna de Damasco. ¿Para qué?

—Eso es lo que tienes que averiguar. —Don Fernando exhaló una nube de humo aromático—. Severus Domna lleva más de un mes acumulando éstas y otras armas de asalto, pero en la última semana los cargamentos han aumentado.

—Podemos detener éste.

—Al contrario. Estoy haciendo todo lo que puedo para asegurarme de que se entreguen a la dirección que descubriste. El-Gabal, en la avenida Choukry Kouatly, era la sede de una compañía minera. Ahora es un vasto complejo de oficinas y Domna utiliza sus enormes almacenes como receptáculo principal de su material.

Bourne se puso tenso.

—¿Por qué permite que esas armas salgan de Cádiz?

—Porque esos SCAR-M están llenos de un potente compuesto de C-4 —respondió don Fernando. Le puso a Bourne en la mano un diminuto paquete de plástico y un pequeño teléfono móvil—. Hay que colocar en cada caja una de estas tarjetas SIM idénticas.

Abrió el paquete para enseñarle a Bourne el puñado de tarjetas.

—¿No podía hacerse esto de antemano?

Don Fernando negó con la cabeza.

—Todas las entregas a El-Gabal pasan por cribas distintas. Una es una máquina de rayos equis que detectaría los chips. No, hay que colocarlas in situ.

—¿Y luego?

El anciano sonrió como un zorro.

—Sólo tienes que pulsar seis-seis-seis en el teclado de este teléfono, pero tienes que estar cerca de las SIM para que la señal Bluetooth funcione. Entonces tendrás tres minutos para salir del edificio. La explosión resultante destruirá todo lo que Domna ha acumulado, además de a todos los que estén dentro de El-Gabal.

27

Excepto por el aumento de las medidas de seguridad, Boris encontró Damasco tal como estaba la última vez que la visitó, una ciudad moderna creciendo dolorosamente alrededor de un oasis, con minaretes, mezquitas y enclaves que se remontaban a la época en que fue escrito el libro del Génesis, en algún momento del siglo XIII antes de Cristo. Al frente de su ejército, Abraham bajó a Damasco desde la tierra de los caldeos, al norte de Babilonia. Gobernó la ciudad durante algunos años, dándose descanso a sí mismo y a sus hombres, encantado por esta preciosa ciudad en el fragante valle entre los ríos Éufrates y Tigris, antes de continuar hacia Canaán. Más tarde, Damasco fue conquistada por Alejandro Magno y, luego, por el general romano Pompeyo. Séptimo Severo la nombró colonia oficial de Roma, pero el cristianismo también llegó a la ciudad. San Pablo fue abatido por la luz divina cuando iba camino de Damasco. A partir de entonces, santo Tomás y él vivieron en Bab Touma, el barrio más antiguo de la ciudad. Encrucijada importantísima entre Oriente y Occidente, Damasco se convirtió en el hogar espiritual de Severus Domna.

En los tiempos modernos, la ciudad se componía de tres secciones distintas. La antigua Medina (como era conocida la ciudad vieja), y el Protectorado francés, cuya lírica arquitectura y ornadas fuentes databan de los años veinte del siglo pasado, se alzaban unas junto a otras como perlas hermosas, pero lo que había crecido alrededor de ellas era la fea extensión de la ciudad moderna, con sus brutales edificios de hormigón de estilo soviético, centros comerciales, y avenidas ahogadas por el tráfico.

Boris identificó a los agentes del SVR que esperaban en la terminal de llegadas en cuanto atravesó la aduana, tratando sin éxito de mezclarse con el paisaje. Lo sintió por ellos. A las dos de la mañana no había multitudes con las que mezclarse. Entró en el servicio de caballeros, se lavó y se miró en el espejo. Apenas se reconoció a sí mismo. Décadas maniobrando a través de los campos de minas de los servicios clandestinos rusos lo habían cambiado. En tiempos fue joven e idealista, amaba a la patria, estaba dispuesto a sacrificarse para convertirla en un lugar mejor. Y ahora, años más tarde, se daba cuenta de que Rusia no estaba mejor tras sus duros esfuerzos. Probablemente, estaba peor. Había dedicado su vida a un sueño imposible: el sueño de cambiar el mundo. No lo había conseguido; y se daba cuenta, disgustado, de que el que sí había cambiado era él.

Regresó al vestíbulo de llegadas, encontró abierto un kiosco de comidas, compró un plato de meze y se sentó a una mesa redonda no mayor que un frisbi. Comió con la mano derecha mientras vigilaba en la pantalla de llegadas el vuelo que traía a Cherkesov. Venía sin retraso. Tenía cuarenta minutos hasta que aterrizara.

Se levantó y se dirigió al mostrador de alquiler de coches. Quince minutos más tarde estaba sentado al volante de un auto de mala muerte, el motor tosiendo y rugiendo. Aprovechó el tiempo que le quedaba para pensar en su pacto con Zachek. Ojo por ojo, una curiosa variante de Extraños en un tren, una de sus películas favoritas, donde dos desconocidos hablan de cometer asesinatos para el otro evitando convertirse en sospechosos. En los servicios clandestinos, este tipo de pacto no funcionaría. Ningún desconocido podría acercarse a Cherkesov o a Beria. Pero los allegados sí. Incluso después de pasarse a Domna, Cherkesov continuaba siendo una espina en el costado del SVR; según Zachek, todavía más ahora que su poder se había extendido fuera de las fronteras rusas. Boris se había ofrecido para hacerle a Zachek el trabajo de eliminar a Cherkesov. A cambio, Zachek pondría a Beria a dos metros bajo tierra y asumiría el control del SVR. De esta forma Boris habría ganado un aliado en vez de otro enemigo. Naturalmente, él tenía sus propios motivos para querer muerto a Cherkesov. Le debía el puesto a su antiguo jefe, pero mientras estuviera vivo, él estaría siempre bajo su sombra.

Boris miró la hora. El vuelo de Cherkesov había aterrizado. Cuando arrancó el coche, los pasajeros del vuelo habían empezado a salir de la terminal. Esperó hasta que lo vio salir. Sonrió para sí porque estaba seguro de que su antiguo jefe había localizado a los agentes del SVR igual que había hecho él, y de que creería que lo habían estado esperando.

Mientras Cherkesov se apresuraba hacia la corta fila de taxis, Boris enfiló hacia ellos con el coche. Se detuvo en la acera delante del primer taxi e, inclinándose, abrió la puerta de pasajeros.

—Suba, Viktor.

Cherkesov abrió los ojos de par en par.

—¡Usted! ¿Qué está haciendo aquí?

—El SVR le está pisando los talones —le informó Boris con apremio.

Cherkesov subió al coche. En cuanto cerró la puerta, Boris puso el coche en marcha y arrancó con un chirrido de neumáticos contra el asfalto.

Era de noche y las llamadas a la oración resonaban de minarete en minarete, cubriendo la ciudad de un velo de lenguaje cantado con extraños ululares. Al menos le parecían extraños a Boris mientras se dirigía a la ciudad en el chirriante vehículo. En lo alto de los minaretes brillaban luces verdes, muchas más de las que recordaba. Cherkesov permanecía silencioso a su lado, reflexionando mientras fumaba uno de sus horribles cigarrillos turcos. Boris podía sentir la energía que brotaba de él como chispas eléctricas de un cable cortado.

—Ahora —dijo Cherkesov, volviéndose a medias hacia Boris—, explíquese, Boris Illych. ¿Ha eliminado a Jason Bourne?

Boris tomó la rampa de salida de la autopista y se internó en las calles de la ciudad.

—He estado demasiado ocupado cuidando de usted.

Cherkesov lo miró boquiabierto.

—Después de nuestra conversación sobre el SVR volví a ver a Zachek, el hombre de Beria.

—Sé quién es Zachek —replicó Cherkesov, impaciente.

—Hice un trato con ellos.

—¿Que hizo qué?

—Hice un trato para así poder averiguar por qué lo están siguiendo.

—¿Desde cuándo me están…?

—Localicé a uno de sus agentes en el aeropuerto Uralsk. Me pregunté qué estaba haciendo allí. Zachek me lo dijo.

Giró el volante y se dirigieron hacia una calle oscura flanqueada de enormes edificios de hormigón blanco. En algún lugar, una radio emitió la voz grabada de un muecín.

—Beria está muy interesado en su nuevo puesto dentro de Domna.

—Beria no podía saber…

—Pero lo sabe, Viktor Delyagovich. Ese hombre es un diablo.

Cherkesov se mordió ansioso el labio inferior.

—Así que he estado siguiendo a los agentes de Beria, desde Moscú hasta Múnich y ahora hasta aquí, preguntándome cuáles son sus órdenes.

—¿Zachek no se lo dijo?

Boris se encogió de hombros.

—No es que no lo preguntara, pero no pude presionarlo. Existía el riesgo de que sospechara.

Cherkesov asintió.

—Comprendo. Hizo bien, Boris Illych.

—Mi lealtad no terminó cuando me entregó usted la FSB-2.

—Se lo agradezco. —Cherkesov entornó los ojos para ver a través de la neblina de humo amargo—. ¿Adónde vamos?

—A un café que conozco que no cierra en toda la noche. —Boris se inclinó hacia delante para mirar a través del cascado parabrisas—. Pero parece que me he perdido.

—Preferiría ir directamente a mi hotel. —Cherkesov le dio una dirección—. Vuelva a una calle principal. Desde allí, sabré qué camino tomar.

Boris gruñó y giró a la derecha, siguiendo una calle ligeramente mejor iluminada.

—¿Por qué demonios está Beria tan interesado en dónde va y a quién ve?

—¿Por qué está Beria interesado en nada? —dijo Cherkesov, una respuesta que no proporcionaba ninguna información.

Boris llegó a un cruce donde el semáforo estaba roto, algo que no resultaba extraño en ese barrio. El sonido de la voz enlatada del muecín parecía estar siguiéndolos. La noche era absolutamente silenciosa. Los árboles que dejaban atrás parecían esqueléticos, pelados, como prisioneros a punto de ser ejecutados.

Llegó hasta un edificio calcinado, compuesto casi todo por escombros rodeados por una verja de hierro. Se acercó a la acera y paró el coche.

—¿Qué está haciendo? —preguntó Cherkesov.

Boris colocó suavemente la punta de un cuchillo de cerámica entre dos de las costillas de su exjefe.

—¿Por qué está Beria tan interesado en usted?

—Siempre ha sido…

Cherkesov dio un respingo cuando Boris clavó la punta a través de sus ropas y le hizo sangre. Tras extender la mano, Boris abrió la puerta. Luego agarró a Cherkesov por la camisa y, mientras salía del vehículo, arrastró consigo a su antiguo jefe.

—Algunas cosas no cambian nunca —dijo mientras lo empujaba hacia la verja. Hizo un gesto—. Este lugar es un matadero muy conveniente. Los perros reducen los cadáveres a jirones antes de que alguien se moleste en llamar a la policía.

Tras meter la cabeza de Cherkesov a través de una abertura en la verja, se agachó y lo siguió.

—Esto es un grave error —dijo Cherkesov.

Boris volvió a pincharlo y el hombre se estremeció.

—Creo que ha hecho un chiste, Viktor Delyagovich.

A continuación, lo obligó a seguir avanzando hasta que llegaron al centro del lugar destruido. Los mismos restos pelados se alzaban por todas partes, oscuros y descuidados, pero el solar estaba lleno del movimiento de los perros de los que Boris había hablado. Al sentir la presencia de los humanos, se apartaron y corretearon en círculos, con sus negros hocicos alzados, olisqueando el primer atisbo de sangre derramada.

—Su muerte le está oliendo, Viktor Delyagovich. Viene hacia usted de todas partes.

—¿Qué… qué quiere? —La voz de Cherkesov era un ronco silbido; parecía tener problemas para respirar.

—Un recuerdo —dijo Boris—. ¿Se acuerda de una noche, hará cosa de un año, en que me llevó a una obra…?, ¿dónde era?

Cherkesov tragó con dificultad.

—Ulitsa Varvarka.

Boris chasqueó los dedos.

—Eso es. Pensé que iba a matarme, Viktor. Pero en cambio me obligó a matar a Melor Bukin.

—Bukin tenía que morir. Era un traidor.

—No quiero decir eso. —Boris pinchó de nuevo a Cherkesov—. Me hizo apretar el gatillo. Sabía lo que me sucedería si no lo hacía.

Cherkesov tomó aire.

—Y ahora mírese. Jefe de la FSB-2. Usted, en vez de ese necio de Bukin.

—Y se lo debo todo a usted.

Cherkesov se estremeció ante el tono irónico de Karpov.

—¿Qué es esto? ¿Venganza por una muerte que le llevó donde quería estar? Bukin le desagradaba tanto como a mí.

—Una vez más: Bukin no es el tema. Es usted. Su forma de usarme… o de abusar de mí. Me avergonzó esa noche, Viktor.

—Boris, nunca pretendí…

—Oh, pero lo hizo. Se regodeaba en su poder recién adquirido…, el poder que Domna le había otorgado. Y se regodeó de nuevo en él cuando me obligó a hacer el pacto que me pondría para siempre en sus manos.

Una sombra de la untuosa sonrisa de Cherkesov apareció de nuevo en sus rasgos.

—Todos hacemos pactos con el diablo, Boris. Todos somos adultos, sabemos que estas cosas pasan. ¿Por qué…?

—Porque me obligó a una posición insostenible —dijo Boris—. Mi carrera u otro asesinato.

—No veo el problema.

Boris lo golpeó con fuerza en un lado de la cabeza.

—Claro que lo ve, y por eso me eligió. Una vez más, se regodeó en su poder para obligarme a matar a mi amigo.

Cherkesov agitó la cabeza adelante y atrás.

—Un agente americano responsable de incontables muertes, muchas de ellas rusas.

Boris volvió a golpearlo, y un hilo se sangre manó por la comisura de su boca. Los perros más cercanos empezaron a aullar en contrapunto al muecín. Sus demacrados cuerpos parecían cimitarras.

—Quería destrozarme, ¿verdad? —dijo Boris, echando la cabeza atrás—. Quería que matara a mi amigo para conservar todo lo que había soñado y por lo que había trabajado.

—Tiene que admitir que era un experimento interesante —dijo Cherkesov.

Boris le pateó por detrás las pantorrillas, y el hombre cayó. Sus pantalones se rompieron. Manó sangre de sus tobillos lacerados. Boris se agachó junto a él.

—Ahora dígame qué está haciendo para Domna.

Aquella sonrisa otra vez, oscura como un pozo.

—No me matará porque sabe que Domna lo marcará como enemigo. No pararán hasta que esté muerto.

—Se equivoca por completo, Viktor. No pararé hasta que ellos estén muertos.

Con todo, los ojos de Cherkesov no registraron ninguna comprensión.

—Tienen demasiados aliados, algunos cercanos a usted.

—¿Como Ivan Volkin?

Ahora un negro terror transformó el rostro de Cherkesov.

—¿Lo sabe? ¿Cómo puede saberlo?

Su conducta había cambiado. Su cara estaba amarillenta y parecía estar jadeando.

—Me encargaré de Ivan Ivanovich a su debido tiempo —dijo Boris—. Pero ahora es su turno.

—¿Champán o zumo de naranja, señor?

—Champán, gracias —le dijo Bourne a la joven azafata mientras se inclinaba, sosteniendo una bandeja pequeña equilibrada en los dedos extendidos de una mano.

Ella sonrió dulcemente mientras le tendía la copa.

—Serviremos la cena dentro de cuarenta minutos, señor. ¿Ha decidido ya?

—Sí —respondió Bourne, señalando el menú.

—Muy bien, señor. —La sonrisa de la azafata aumentó—. Si hay algo que necesite durante el vuelo, mi nombre es Rebeka.

Solo en su asiento, Bourne miró a través de la ventanilla mientras bebía el champán. Pensaba en Boris, preguntándose por qué no se había dejado ver. En esta batalla, el ruso tenía la ventaja. Eran amigos porque Boris había dicho que lo eran. Bourne no tenía ningún recuerdo de su primer encuentro, ni de lo que había sucedido. El primer encuentro con Boris que recordaba era en Reikiavik hacía seis años; antes de esto, todo estaba en blanco. Sólo tenía su palabra de que habían sido amigos. ¿Y si le había estado mintiendo todo el tiempo? Esta nube de desconocimiento era el efecto más frustrante (y peligroso) de su amnesia. Cuando aparecía gente de su pasado y decían ser amigos o colegas, tenía que decidir al instante si estaban diciendo la verdad o no. En los seis años que hacía que conocía a Boris, siempre había actuado como amigo. Dos años antes el ruso había resultado herido en el noreste de Irán, y él lo encontró y lo llevó a lugar seguro. Habían trabajado juntos en varias situaciones peligrosas. Bourne nunca había tenido motivos para dudar de su sinceridad. Hasta ahora.

¿Ha decidido ya? Una frase inocente de una azafata, pero tenía muchas connotaciones de las que ella no era consciente. Habían decidido por Bourne cuando se zambulló en el Mediterráneo y llegó a la superficie sin tener memoria de quién era. Desde entonces, su vida había sido una pugna por comprender las decisiones que una vez había tomado, pero que ya no podía recordar, una pugna con las decisiones que Alex Conklin había tomado por él. El último caso que había salido a la superficie de la bruma de su pasado: haber matado a la madre de Kaja, Viveka Norén. Le asqueaba que Conklin lo hubiera enviado en una misión de venganza profesional, para… ¿qué? ¿Para enseñarle una lección a un hombre muerto por haber intentado asesinarlo? La crueldad y la falta de humanidad de la decisión de Conklin lo ponían enfermo.

Había sido el agente de la muerte. No podía exonerarse. «No hay ningún motivo».

No, pensó ahora, no había ningún motivo.

—Bien, mademoiselle Gobelins —dijo El-Arian—, ¿cómo podemos servir mejor a sus necesidades?

En el momento en que se sentó junto a ella, Soraya sintió como si le hubieran quemado la piel. Hormigas invisibles reptaron por su carne, e hizo un esfuerzo enorme por no apartarse de él. Incluso su sonrisa era oscura, como si la emoción tras ella procediera de un lugar distinto en su interior. Soraya sintió su enorme energía física, y por primera vez en su vida adulta tuvo miedo de otra persona. Cuando tenía cinco años, su padre la llevó a ver a un adivino en un callejón remoto de El Cairo. No tenía ni idea de por qué lo hizo. Cuando su madre lo descubrió más tarde, se irritó enormemente, algo que Soraya nunca había visto en ella.

Cuando el adivino, un joven sorprendentemente joven de ojos y pelo negros y piel oscura que parecía la de un cocodrilo, le cogió la mano, sintió como si la tierra bajo ella se desmoronara y ella se precipitara a un abismo, sin poder dejar nunca de caer.

—Te tengo —dijo el adivino, como para consolarla, pero ella se sentía como una mosca en la telaraña, y se echó a llorar.

Camino de vuelta a casa, su padre no le habló, y Soraya sintió que había suspendido una prueba importante, que nunca la perdonaría, que su amor por ella se escabullía como granos de arena entre sus finos dedos. Después, tras el terrible estallido de su madre, notó que nada era lo mismo entre sus progenitores. Su padre había roto alguna especie de acuerdo no hablado entre ellos, e igual que él no pudo perdonar a Soraya, su madre no pudo perdonarlo a él. Seis meses más tarde, su madre la envió a América. De niña o adolescente, nunca volvería a ver El Cairo.

Sentada junto a Benjamin El-Arian en la primera planta del Nymphenburg Landesbank, experimentó de nuevo aquella aterradora sensación de caer a un abismo insondable.

El-Arian se agitó a su lado.

—¿Se encuentra bien, mademoiselle Gobelins?

—Bastante bien, gracias —dijo ella con voz pastosa.

—Parece un poco pálida.

Él se levantó y ella tomó aire rápidamente, como liberada de un cepo.

Mientras se dirigía a una mesita lateral, El-Arian dijo:

—Tal vez un poco de coñac reviva su estado de ánimo.

—Gracias, no.

Sirvió el coñac de todas formas en un vaso de cristal tallado y se lo tendió mientras volvía a sentarse junto a ella.

—Insisto.

Ella vio que sus oscuros ojos escrutaban su expresión. Sabe algo, pensó. Pero ¿qué exactamente?

Ella forzó una sonrisa.

—No bebo alcohol.

—Yo tampoco. —El-Arian apartó el vaso—. ¿Es usted musulmana?

Ella asintió.

—Así es.

—Árabe.

Ella lo miró con firmeza. El-Arian golpeó rítmicamente un largo índice contra sus labios. Lentamente. Uno, dos, tres, como el metrónomo de un hipnotizador.

—Eso excluye a Irán, y no es usted siria, sin duda. —Alzó las cejas—. ¿Egipcia?

Soraya sintió que necesitaba ganar algo de control en la conversación.

—¿De dónde es su familia?

—Del desierto.

—Eso podría ser casi cualquier parte —dijo Soraya—, incluso del Gobi.

El-Arian sonrió como un tío indulgente.

—Difícilmente. —Sonó un leve pitido—. Discúlpeme.

Se levantó y, tras sacar el teléfono móvil, salió de la oficina.

Soraya se levantó y una oleada de vértigo hizo que se agarrara al brazo del sofá para no caerse. Ignorando el golpeteo continuo en su cabeza, se dirigió rápidamente al escritorio de monsieur Sigismond y observó el contenido repartido sobre la mesa. Cartas y carpetas. Usando el nudillo de su índice, movió ligeramente una hoja de papel para poder leer lo que había en las páginas de debajo. Alzó la cabeza al oír la voz de El-Arian; cuando se apagó, acompañada por unas pisadas, continuó husmeando. No había ninguna foto, ningún recuerdo, nada de índole personal. La oficina era perfectamente anónima, como si la utilizaran sólo de manera esporádica. Tras envolver en el mango de un abrecartas un pañuelo de papel de una caja que había sobre la mesa, usó la hoja para abrir los cajones y revisar su contenido. Buscaba alguna prueba que relacionara los traicioneros tratos de monsieur Marchand con el banco.

Un momento después oyó acercarse la voz de El-Arian. Cerró el cajón, soltó el abrecartas y regresó al sofá, usando el pañuelo de papel para sonarse la nariz cuando él apareció seguido de monsieur Sigismond.

—Mi querida mademoiselle Gobelins, mis más sinceras disculpas por interrumpir nuestra reunión.

—No importa —dijo ella, guardándose el pañuelo en el bolsillo.

—Ah, pero las primeras impresiones son importantes, ¿no le parece?

—En efecto.

Él le tendió la mano y Soraya la aceptó, levantándose del sofá.

—Monsieur Sigismond tiene una cita. En cualquier caso, creo que mi despacho le parecerá más apropiado para cerrar nuestro negocio.

La condujo pasillo abajo hasta un gran despacho, amueblado completamente en estilo moderno. Se situó tras el escritorio, que sólo contenía un anticuado tintero, un puñado de plumas, un pisapapeles de cristal tallado con el nombre del banco en letras doradas, un cenicero lleno de colillas y un teléfono de líneas múltiples. Le indicó que se acercara para situarse a su lado.

—Por favor. Voy a pedir que suban los papeles para su depósito. —Sacó un impreso de un cajón—. Pero primero necesitamos recopilar unos datos básicos.

Cuando ella se colocó a su lado, El-Arian pulsó un botón y una imagen de vídeo apareció en el panel de pantalla plana que había al otro lado de la habitación. Soraya se vio a sí misma en la oficina de monsieur Sigismond mientras se levantaba del sofá y se tambaleaba. Sus ojos siguieron su avance mientras se acercaba al escritorio e iniciaba su trabajo clandestino.

—Me pregunto qué estaba buscando —dijo El-Arian.

Su mano agarró su muñeca con una tenaza de hierro y no la soltó.

—Ivan Volkin fue su amigo durante… ¿cuánto? ¿Treinta años?

—Más tiempo —dijo Boris.

Cherkesov asintió.

—Y cuando llegó el momento, lo vendió. —Su cara había recuperado algo de color, y aunque aún estaba arrodillado, respiraba con menos dificultad—. Así son las cosas en nuestro mundo. Hay espacio para la camaradería y las alianzas, pero no para la lealtad. En nuestro mundo la lealtad es demasiado costosa. No merece la pena el precio. —Trató de aliviar la presión de sus rodillas despellejadas—. ¿Cree que es diferente con Jason Bourne? Ese hombre es un asesino nato. ¿Qué sabe de amistad?

—Más que usted.

—Lo cual es nada. —Cherkesov sacudió la cabeza—. Nunca he tenido un amigo en toda mi vida…, al menos no el tipo de amigo en el que usted piensa. ¿Cómo podría? Me habría colocado en una situación vulnerable.

Boris volvió ligeramente la punta del cuchillo.

—¿Cómo coño llama a esto?

Cherkesov se lamió los labios. Cuando habló, las palabras surgieron cada vez más y más rápidas.

—¿No comprende qué favor le he hecho? Le he dado la oportunidad de matar a Bourne antes de que él tenga una posibilidad de traicionarlo igual que ha hecho su amigo de hace más de treinta años, Ivan Volkin. —Algunas palabras parecieron atascarse en su garganta y tosió, los ojos le lagrimeaban por el esfuerzo—. Volkin ha estado asesorando a Domna desde su supuesto retiro del mundo de la grupperovka. De hecho, le diré un secreto: fue Severus Domna quien le metió en la cabeza la idea de retirarse. ¿Quién sabe cuánto le pagaron para que trabajara para ellos?

Boris se puso en cuclillas, considerando las implicaciones de lo que Cherkesov acababa de decir.

Notando una oportunidad, su exjefe insistió.

—Escúcheme, Boris. Le soy de más utilidad vivo que muerto. Formemos una alianza, usted y yo. Le diré qué planea Domna y usted usa el poder de la FSB-2 para hacer caer a Beria y a su gente. Podemos fusionar la FSB-2 con el SVR, con usted a la cabeza y conmigo como asesor. Piense en las posibilidades de estar al mando de los servicios clandestinos tanto dentro como fuera de Rusia. ¡El mundo entero se abrirá para nosotros!

—Viktor, me sorprende —dijo Boris—. Bajo esa gruesa corteza de cinismo, tiene una veta de positividad.

El puño de Cherkesov conectó con la mandíbula de Karpov, derribándolo a un lado de modo que el cuchillo se apartó de su carne. Entonces lo agarró, cortándose un dedo con el filo al hacerlo, y usó el chorro de sangre para cegar a Boris. A continuación, le dio la vuelta al cuchillo y se lo clavó hasta la empuñadura en el vientre.

28

Bourne se levantó y se abrió paso a través de la cabina oscurecida hasta el puesto de azafatas de primera clase. Encontró a Rebeka hojeando el último número de Der Spiegel apoyada en la encimera de acero inoxidable. Ella se dio la vuelta cuando advirtió su presencia, con una sonrisa en el rostro.

—Buenas noches, señor Childress, ¿qué puedo hacer por usted?

—Un macchiato, por favor.

—¿No puede dormir?

—Malos sueños.

—Es triste, sé de qué me habla. —Hizo a un lado la revista—. Se lo llevaré a su asiento en cuanto lo prepare.

—Prefiero quedarme aquí —dijo él—. Necesito estirar un poco las piernas.

Un leve rubor inundó las mejillas de la azafata justo antes de que se diera la vuelta.

—Naturalmente —dijo. Olía a esencia de rosas—. Lo que usted prefiera.

Sus ojos eran del color y la forma de las olivas maduras, inesperadamente exóticos con su piel mediterránea y sus cabellos negros. Como una egipcia de la antigua Alejandría, tenía nariz romana y pómulos delicados, y era muy alta incluso con sus zapatos planos. Quizá de niña había estudiado ballet.

Bourne la miró con detenimiento mientras preparaba con destreza el macchiato.

—¿Vive usted en Madrid?

—Oh, no. En Damasco. —Rebeka sacó una taza diminuta y la colocó sobre el diminuto platillo—. Llevo viviendo allí seis años.

—¿Le gusta?

—Es difícil hacer amigos. —Se encogió de hombros—. Pero compensa estar allí. Recibo una bonificación anual.

—Yo hace tiempo que no voy a Damasco —dijo él sinceramente—. Supongo que habrá habido un montón de cambios.

Ella retiró el café y lo deslizó hacia él a través de la encimera.

—Sí y no. Las zonas modernas están terriblemente congestionadas, el tráfico es una pesadilla, el aire contaminado resulta asfixiante, pero la Ciudad Vieja sigue llena de hermosas arcadas cubiertas, plazas arboladas y, naturalmente, los espacios alrededor de las grandes mezquitas. —Frunció el ceño—. Pero hay aspectos preocupantes.

—El apoyo estatal a Hezbollah, para empezar.

Ella asintió, posando gravemente su mirada en él.

—También, en el último año o así, hay un creciente segmento conservador de la población que mira con buenos ojos a Irán.

Bourne aprovechó la oportunidad.

—Entonces debe de haber muchas medidas de seguridad en toda la ciudad, empezando por el aeropuerto.

Rebeka le dirigió una mirada de tristeza.

—Me temo que así es. En el aeropuerto especialmente. Al-Assad tiene cercados todos los puntos de entrada, debido en parte a la presión de Occidente.

—No habrá ninguna dificultad, ¿verdad?

Ella se rio en voz baja.

—No para usted. De todas formas, siempre hay un agente de seguridad veterano a mano cuando los pasajeros desembarcan para guiarles y resolver dudas.

Tras haber conseguido lo que quería, Bourne bebió su macchiato. Rebeka arrancó parte de una página de la revista y escribió en ella. Cuando él se daba la vuelta para marcharse, le deslizó el papelito.

—Estoy libre de servicio los próximos tres días. —Su cálida sonrisa regresó—. Mi número, por si se pierde.

En vez de penetrar su carne, la hoja del cuchillo se replegó en el mango. Riendo, Boris golpeó con el canto de la mano la nariz de Cherkesov. Brotó la sangre, el cartílago se rompió, y el hombre cayó de espaldas.

Boris le arrebató el cuchillo. Pulsó un botoncito oculto en el mango y la hoja salió. Luego pulsó de nuevo el botón para que la hoja quedara fija y no se replegara.

Se arrodilló junto a Cherkesov.

—Ahora vayamos al grano, Viktor. —Le metió la punta de la hoja en la fosa nasal derecha—. Hay muchas cosas, preciosas para usted, estoy seguro, a las que renunciará antes de decirme lo que quiero saber.

Cherkesov lo miró con ojos enrojecidos.

—Moriré primero.

—Qué mentirosillo —dijo Boris.

—¿Eh? —Cherkesov lo miró.

—¿Sabe lo que les ocurre a los mentirosos? ¿No? ¿Quiere imaginarlo? ¿No? De acuerdo, pierden la nariz.

Giró la muñeca y la hoja abrió la nariz ya ensangrentada de Cherkesov. El hombre se arqueó. Boris lo empujó hacia abajo con la mano.

—¡Déjeme en paz!

—Olvídelo, Viktor, es Chinatown.

—Hijo de puta. No voy a decirle nada.

—No es una cuestión de dolor, Viktor, pero eso ya lo sabía. —Boris limpió la hoja en la pernera del pantalón de Cherkesov—. Es una cuestión de sin qué puede tolerar vivir. —Sonrió, casi beatíficamente—. No se preocupe, no le dejaré morir. No hay escapatoria. —La hoja del cuchillo hizo un circuito sobre la cara de su exjefe—. Hablo en serio: soy un experto y tengo toda la noche por delante.

Hendricks estaba en su despacho, examinando el archivo que hablaba de los tres hombres que habían sido hallados muertos en la habitación 916 del Hotel Lincoln Square. Ninguno de ellos era inquilino, ninguno llevaba identificación. Sus huellas dactilares no habían revelado nada, y ahora estaban investigando sus registros dentales, aunque probablemente eso sería también un callejón sin salida. Según el FBI, que había arrebatado el caso a la brigada local de homicidios, el trabajo dental no era americano. Lo mejor que podían aventurar de momento era Europa del Este, pero eso cubría un montón de territorio.

Hendricks se detuvo a beber un poco de agua helada.

Lo extraño de todas las víctimas era la píldora suicida: el diente hueco que contenía cianuro líquido, un viejo recurso de la NKVD. ¿Eran rusos esos hombres y, de ser así, qué demonios estaban haciendo en la habitación 916 del Hotel Lincoln Square?

Pasó la página. La habitación 916 estaba contratada a largo plazo por ServicesSolutions, una compañía con sede fantasma en las Caimán. Hendricks no tenía ninguna duda de que ServicesSolutions era una tapadera para Dios sabía qué. Se frotó la frente. Quien quiera que fuese el dueño de esa empresa tenía enemigos muy desagradables. Llamó a un colega del Tesoro, le dio la información que tenía sobre ServicesSolutions, y le pidió que averiguara quién estaba detrás. Luego llamó al jefe del cuerpo especial que había asignado a la búsqueda de Peter Marks. Tras la explosión del coche del codirector en el aparcamiento de Treadstone, todo el edificio estaba en cuarentena. Todos los que trabajaban o habían trabajado recientemente allí estaban siendo investigados e interrogados, pero hasta ahora no habían hallado nada. Hendricks se había sentido enormemente aliviado al descubrir que no se habían hallado restos humanos en el coche. Por otro lado, esto le preocupaba, dado el testimonio de Sal de que Peter y él estaban en el mismo ascensor minutos antes de la explosión. El vigilante nocturno se había bajado en el vestíbulo, pero estaba seguro de que Peter había continuado hasta el aparcamiento. Así que había muchas posibilidades de que estuviera en el aparcamiento cuando el coche bomba explotó, pero no estuviera dentro del vehículo. ¿Qué había sucedido? ¿Dónde estaba? ¿Había decidido ocultarse? Eso era una suposición razonable.

Hendricks se levantó y cruzó el despacho para coger más hielo para su jarra de agua. Se detuvo en seco cuando se le ocurrió algo. ¿Y si Peter había resultado herido? De vuelta a la mesa, le pidió a uno de sus secretarios que llamara a todos los hospitales de la zona de Washington, empezando por los más cercanos al edificio de Treadstone. Luego, cuando se le ocurrió otra idea, le pidió al secretario que incluyera todos los servicios de urgencias y ambulancias privados.

—Ponga en ello a todas las personas disponibles —concluyó.

Se acomodó, hizo girar el sillón, y miró por la ventana. Era un día feo y ventoso. Perlas de lluvia corrían por los paneles de cristal y, más allá, en la calle, gente con impermeables brillantes se encogía, con los paraguas temblando como hojas, mientras iban y venían del trabajo.

Al oír sonar el intercomunicador, Hendricks se volvió.

—¿Qué? —Su mente zumbaba con un millar de posibilidades.

—Acaba de llegar un paquete para usted, señor. Seguridad lo ha vetado.

—¿Qué contiene?

—Un DVD, señor.

Hendricks frunció el ceño.

—Tráigalo.

Un momento después, uno de sus secretarios colocó un DVD sobre la mesa. Hendricks alzó la cabeza.

—¿Ya está? ¿No hay ninguna nota?

—Nada, señor. Pero iba dirigido a usted y tenía el sello de PERSONAL Y CONFIDENCIAL.

Hendricks despidió al secretario, hizo a un lado el DVD, y volvió al caso de los tres hombres muertos en la habitación 916. Estudió las fotos del lugar del crimen, los rostros y cuerpos de las víctimas, advirtiendo que no había tatuajes, lo que descartaba a la mafia rusa. ¿Quiénes eran entonces esos tipos? Iban armados, pero eso podía significar cualquier cosa. Desde luego, no ofrecía ninguna pista de cuál podía ser su país de origen o la organización a la que pertenecían. Sin embargo, el FBI había llegado a la conclusión de que formaban parte de un grupo de asalto. ¿Significaba eso que el objetivo del grupo era más de una persona? ¿Y dónde estaba él/ella/ellos ahora? Pasó otra página. El FBI había interrogado a todos los trabajadores del hotel, además de a todos los inquilinos de la novena planta. Nadie había visto ni oído nada. Posiblemente alguno mentía, pero el informe del FBI declaraba que sus agentes no lo creían así. Eso dejaba la otra posibilidad: quienquiera que había estado en esa habitación sabía cómo entrar y salir de un edificio público sin ser visto. Todo esto no eran más que especulaciones interesantes, pero Hendricks no podía ver cómo le ayudaría a averiguar quiénes eran esos hombres y quién era su objetivo. Era imperativo que encontrara las respuestas a esas preguntas lo antes posible. La amenaza del terrorismo flotaba sobre todos ellos.

Necesitaba algo para completar el día. Llamó a uno de sus contactos en la CI.

—¿Cómo van los planes de seguridad en Indigo Ridge?

—El lugar es un puñetero clamor. —El disgusto en la voz de su contacto era evidente—. Esto no es cosa nuestra y nadie sabe cómo moverse. —Tomó aire—. Nos vendría bien su ayuda, señor secretario.

—Si quiere ayuda, hable con el director Danziger —dijo Hendricks con sonrisa envenenada—. Para eso ocupa el sillón grande.

Su contacto se echó a reír.

—Nos está usted matando, señor secretario.

—Yo no.

—Por cierto, hay un pequeño revuelo por aquí referido a su nuevo codirector de Treadstone, Peter Marks.

Hendricks contuvo la respiración.

—¿Qué pasa con él?

—Se comenta que ha desaparecido.

No dijo nada.

—Peter sigue teniendo un montón de amigos aquí, señor secretario. Si hay algo que podamos hacer…

—Gracias, lo tendré en cuenta —dijo Hendricks antes de cortar la comunicación.

Pensó en la razón que tenía Maggie cuando sugirió este curso de acción con Danziger. Telefoneó a su grupo de seguridad en Indigo Ridge y les dijo que volvían a estar a la espera. Podía permitir que Danziger metiera la pata sólo hasta cierto punto. Había que asegurar Indigo Ridge.

Pero su placer ante la perspectiva de cabalgar al rescate fue breve, debido al atentado a Peter, su desaparición y el material del FBI por el triple homicidio en el Hotel Lincoln Square mirándolo a la cara. Entonces sonó el teléfono.

—No hubo suerte con ninguno de los hospitales —dijo su secretario—, y hemos comprobado también en Virginia y Maryland. Lo mismo con los servicios de urgencias.

Hendricks cerró los ojos. Un dolor de cabeza empezaba a abrirse paso tras su ojo izquierdo.

—¿Tiene alguna buena noticia?

—Bueno, eso depende. Una de las compañías privadas de ambulancias informó de un vehículo robado no hace mucho.

—¿Lo han encontrado?

—No, señor.

—¡Entonces, maldición, encuentren la maldita ambulancia!

Colgó el teléfono con tanta fuerza que el DVD saltó en la mesa. Lo miró, y luego lo recogió y contempló el arco iris que se dibujaba arriba y abajo sobre su superficie metálica. Abrió la bandeja de la torre de su ordenador, colocó el DVD y cerró la bandeja. Oyó el mecanismo girar, y entonces el programa de vídeo apareció a toda pantalla y el DVD empezó a reproducirse. En la pantalla negra, el rostro de Maggie apareció como la visión de una bruma nocturna.

—Christopher, cuando veas esto me habré ido ya. Por favor, no intentes contactar conmigo.

Hizo una pausa, como si supiera que Hendricks había echado mano a su teléfono móvil, como efectivamente había hecho. Él sintió sus dedos temblar con su leve peso, como si acariciara su cuello.

—Mi nombre no es Margaret Penrod ni mi profesión es la de arquitecta paisajística. Casi nada de lo que te conté es cierto, aunque la verdad empezó a filtrarse a mi pesar.

Sus ojos chispeaban, y aunque Hendricks empezó a sentir un feroz demonio roer el interior de su estómago, fue incapaz de apartar la mirada de la imagen de ella, que titilaba como la luz del sol sobre el agua en la pantalla plana del ordenador.

—Ahora debes odiarme, cosa que supongo que es inevitable. Pero antes de juzgarme, tienes que entender una cosa.

Su expresión cambió, y Hendricks comprendió que estaba buscando algo: un mando a distancia. El encuadre retrocedió desde su rostro para revelar su cuerpo desnudo. Estaba cubierta de sangre.

Hendricks se adelantó hasta el borde de su asiento.

—Maggie, ¿qué demonios…?

Entonces advirtió que la mujer a la que estaba mirando, la mujer a la que había hecho el amor, a la que posiblemente había entregado su corazón, no era Maggie.

—¿Quién eres? —susurró.

La imagen siguió retrocediendo hasta que pudo ver que ella se encontraba en la habitación de un hotel. En ese instante las piezas empezaron a encajar. Notó un nudo en la garganta. Y el nudo aumentó, mientras la cámara bajaba y enfocaba el suelo tras su amante desnuda.

Y allí estaban. Hendricks dejó escapar un gemido. Los tres miembros del escuadrón de la muerte, cadáveres. ¿A manos de su amante? Su mente se colapsó. ¿Cómo era posible? Como en respuesta a su pregunta, Maggie continuó:

—Enviaron a estos hombres a matarme porque te protegí. Y ahora tengo que dejar esta habitación novecientos dieciséis, dejar Washington, dejar América. Estoy en mi viaje final. —La cámara volvió a enfocarla, centrándose en su rostro—. Tenía que traerte aquí, Christopher. La habitación novecientos dieciséis iba a ser nuestro nido de amor secreto donde todos nuestros movimientos, todas las palabras que intercambiáramos serían grabadas y luego diseminadas a los medios. Para destruirte. No podía permitir que eso sucediera. Y ahora en vez de un nido de amor, esta habitación se ha convertido en un lugar dominado por la muerte. Quizá sea un final adecuado para nosotros dos, no sé.

Su rostro se oscureció durante unos segundos mientras se apartaba un mechón de pelo de los ojos.

—Lo único que sé ahora es que eres demasiado precioso para mí y no quiero hacerte daño. Si no me marcho ahora, correrás un peligro terrible.

Su sonrisa era apesadumbrada, casi triste.

—No diré que te amo porque te sonaría falso y hueco. Parece fatuo, incluso estúpido. ¿Cómo podría amarte cuando apenas nos conocemos desde hace unos días? ¿Cómo podría amarte cuando todo lo que te he hecho es mentirte? ¿Cómo es que la Tierra es el tercer planeta desde el Sol? Nadie lo sabe: nadie puede saberlo. Algunas cosas son como son, y permanecen rodeadas de misterio.

Hendricks, escrutando su rostro a través del dolor de su corazón, vio que ella no parpadeaba, que no apartaba la mirada, dos indicativos básicos del mentiroso. No estaba mintiendo, o era muy, muy buena, mejor que ningún mentiroso que hubiera conocido jamás. Miró aquellos ojos y se perdió.

—Aparte de mi padre, nunca he amado a nadie antes que a ti, y mi amor por él era muy diferente al que siento por ti. Sucedió algo cuando nos conocimos, una misteriosa corriente me atravesó y me cambió. No hay mejor forma de explicarlo. Es todo lo que sé.

Se inclinó de pronto hacia delante, el rostro borroso cuando plantó sus labios sobre la lente de la cámara.

—Mi nombre es Skara. Adiós, Christopher. Si no puedes perdonarme, entonces recuérdame. Recuérdame cuando estés protegiendo Indigo Ridge.

Una mancha de color, una vertiginosa mancha de movimiento mientras ella hacía la cámara a un lado. Entonces Hendricks se enfrentó a la negrura, el crepitar del vacío electrónico y el doloroso palpitar de su corazón.

El amanecer había roto ya y Cherkesov confesó. Boris había hecho todo el daño necesario. Resultó que su antiguo jefe tenía un miedo mortífero a quedarse ciego. Agitar la hoja del cuchillo bajo su ojo derecho fue suficiente para acabar con su resistencia. Entregó lo que había traído de la mezquita de Múnich hasta Damasco.

—Es una llave —le dijo a Boris; sus labios estaban hinchados y ensangrentados.

—¿Qué abre?

—Sólo Semid Abdul-Qahhar lo sabe.

Boris frunció el ceño.

—¿No le dio la llave Semid Abdul-Qahhar para que la trajera aquí?

—Semid Abdul-Qahhar está aquí, no en Múnich. Tenía que entregarle la llave en persona.

—¿Cómo? —dijo Boris— ¿Dónde?

—Tiene aquí una residencia. —Los labios de Cherkesov temblaron en una parodia de sonrisa—. Le gustará esto, Boris Illych. Su residencia está en la Ciudad Vieja, en el antiguo barrio judío, en la última sinagoga que queda en pie. Llevaba años abandonada, desde que los judíos sirios huyeron a América.

—Así que Semid Abdul-Qahhar se quedó con ella, calculando que a sus enemigos nunca se les ocurriría buscarlo allí.

Cherkesov asintió, y gimió.

—Necesito acostarme. Necesito dormir.

—Todavía no. —Boris lo agarró por la camisa empapada cuando se echaba hacia atrás—. Dígame la hora del encuentro y el protocolo.

Una fina línea de baba rosácea asomó en la comisura de la boca de Cherkesov.

—Me está esperando a mí. Nunca tendrá una oportunidad.

—Deje eso de mi cuenta —dijo Boris.

Cherkesov empezó a reírse hasta que tosió sangre. Entonces miró a Boris.

—Míreme. Mire lo que ha hecho.

—Es un día triste para usted, Viktor. Estoy de acuerdo, pero no puedo compadecerme. —Sacudió a su antiguo jefe hasta que sus dientes castañetearon—. Ahora, cabrón, dígame los detalles y luego podrá llorar hasta dormirse.

Soraya permaneció completamente inmóvil. El contacto con El-Arian era tóxico, como si de algún modo la hubiera expuesto a polonio-210 y ahora se estuviera pudriendo de dentro a fuera, débil e indefensa.

—¿Quién es usted, mademoiselle?

Ella no dijo nada y continuó mirando al frente. El latido en su cabeza le dificultaba levantar sus defensas.

—Parece que somos un misterio mutuo, señor El-Arian.

Él le retorció las muñecas. Soraya jadeó.

—Enemigos, no importa cómo nos llamemos.

—¿Ordenó Marchand la muerte de Laurent, o fue usted?

—Marchand era un burócrata. —La voz de El-Arian era como el roce del papel de lija—. Se obsesionaba con tonterías. Carecía de la visión para concebir la muerte del traidor.

Ella lo miró entonces, un terrible error. Se sintió paralizada. Nunca antes había creído en los conceptos del bien y el mal, pero los hipnóticos ojos de El-Arian le parecieron ventanas a un mal insoportable.

Agarró el pisapapeles y le golpeó la sien con él. El hombre la soltó mientras se desplomaba en la silla, que giró sobre sus ruedas, apartándose y haciéndolo caer al suelo. Soraya se dio media vuelta y salió corriendo de la oficina, pasillo abajo. Oyó un discreto sonido de alarma: El-Arian debía de haber pulsado un botón del pánico. Apareció un guardia de seguridad, desenfundando una pistola. Ella corrió hacia él, le descargó un codazo en la garganta y el guardia cayó. Se inclinó para recoger su arma, pero el hombre la agarró y tuvo que darle una patada en la cara para liberarse. Ignoró el ascensor: sería una trampa mortal. Corrió por el pasillo, ante puertas abiertas y rostros sorprendidos, llegó a una de las escaleras que conducían a la planta baja. Tras ella, oyó a El-Arian maldiciéndola.

Bajó los escalones de dos en dos, tropezando debido al incesante dolor de cabeza, pero consiguió mantenerse erguida, con una mano agarrada al pulido pasamanos de madera. Pero todavía no había recorrido la mitad de las escaleras cuando una pareja de guardias de seguridad apareció a cada lado de la planta baja. Ambos hombres empuñaban sus revólveres de servicio.

Soraya se volvió, pero El-Arian bajaba también corriendo las escaleras. Tenía una pistola. Extendió una mano y, mientras ella trataba de esquivarlo, la agarró.

29

Bourne le devolvió la sonrisa a Rebeka mientras salía del avión. Pudo oler su suave aroma a rosas por toda la pasarela. Vio al oficial de seguridad esperando, tal como ella había descrito.

—Disculpe —dijo Bourne en árabe—. Ésta es mi primera visita a Damasco. ¿Podría recomendarme un buen hotel donde alojarme?

El oficial lo miró como si fuera un insecto, y luego gruñó. Bourne chocó contra él mientras se apartaba para dejar paso a una mujer que salía escoltada del avión en silla de ruedas. Pidió disculpas, el oficial de seguridad se encogió de hombros mientras anotaba sus recomendaciones. Tras darle las gracias, Bourne se marchó con su tarjeta de acceso.

Ya se había quedado por detrás del resto de los pasajeros que desembarcaban y ahora se retrasó aún más. Entonces vio lo que estaba buscando: una puerta con un cartel de «PROHIBIDO EL PASO. SÓLO PERSONAL AUTORIZADO». Junto a la puerta había un lector electrónico. Pasó la tarjeta robada y empujó la puerta para abrirla. No tenía ni idea de quién estaría controlando a los pasajeros que pasaban por la aduana, sólo sabía que no quería que nadie lo identificara entrando en Damasco, sobre todo nadie de Severus Domna.

Tomó los pasillos traseros del aeropuerto, sin saber muy bien adónde iba hasta que encontró un plano de salida de emergencia de incendios atornillado a la pared. En quince segundos lo memorizó y siguió la ruta que quería tomar.

Soraya sintió que la arrastraban hacia atrás, el frío metal de la boca del arma apretado contra su sien. Al ver vacilar a los guardias de seguridad, se sintió desorientada. ¿No trabajaban esos hombres para El-Arian? Entonces se separaron y ella vio a Aaron, a Jacques Robbinet y a un joven a quien no reconoció y la escrutaba con frío ojo clínico. Habían evacuado toda la planta.

—Suelte el arma —dijo Aaron. Iba también armado, con una Sig. Avanzó entre los dos guardias—. Suéltela, deje ir a la mujer y saldremos todos de aquí pacíficamente.

—No hay ninguna posibilidad de paz —dijo El-Arian—. Ni aquí ni en ninguna parte.

—No hay escapatoria —dijo Aaron mientras daba un paso adelante—. Esto puede terminar bien o terminar mal.

—Sin ninguna duda terminará mal para ella —dijo El-Arian, apretando el cañón de la pistola contra la cabeza de Soraya con tanta fuerza que ella no pudo evitar gemir—. A menos que se hagan a un lado y nos dejen pasar.

—Suéltela y lo discutiremos —dijo Robbinet.

Los labios de El-Arian se curvaron en una mueca.

—Ni siquiera me dignaré a responder a esa sugerencia —dijo—. No tengo miedo a la muerte. —Frotó la mejilla contra el pelo de Soraya—. No puede decirse lo mismo de su agente.

—No es nuestra agente —dijo Aaron.

—Estoy harto de escuchar sus mentiras. —El-Arian arrastró a Soraya escaleras abajo—. Ella y yo vamos a salir por la puerta. Desapareceremos y eso será todo.

Mientras bajaba los últimos escalones hasta el suelo de mármol, Robbinet ordenó a los guardias que retrocedieran. El-Arian sonrió. Aaron miró a Soraya a los ojos. ¿Qué está intentando decirme?, se preguntó ella.

El-Arian al parecer vio también la mirada, porque le dijo al inspector:

—Si me mata, la matará también a ella. Su muerte será su responsabilidad. ¿Es usted jugador? ¿Está dispuesto a correr ese riesgo?

Mientras hablaba, cruzó la planta, que resonó con sus pisadas. El enorme espacio era una especie de ruedo donde, supuso Soraya, podría desarrollarse el final de su vida. Sabía que Aaron le había dado una señal. Si hubiera tenido la cabeza despejada, si el martilleo no le hiciera gemir con cada agónico latido, sabría qué parte quería él que jugara en el final de la partida, porque no tenía ninguna duda de que el inspector tenía en mente un final para la partida. Ella lo tendría también si estuviera en su posición.

Casi habían llegado a la puerta principal ya, con Aaron y Robbinet siguiendo todos sus pasos. Soraya se sentía indefensa, como cualquier damisela en peligro de las películas de acción, y esto la irritó tanto que impulsó el dolor a un rincón oscuro, manteniéndolo a raya mientras trataba de averiguar…

¡Posición! ¡Eso era! Aaron se estaba colocando en posición para poder disparar. Lo haría en cuanto El-Arian llegara a la puerta: sería entonces. Pudo ver que el inspector se preparaba, aproximadamente a cuarenta y cinco grados detrás del hombro izquierdo de El-Arian. Ése era el punto vulnerable: el tiro a la cabeza.

Pero ella había mirado a los ojos a su captor y conocía sus intenciones, sabía que no caería fácilmente, que su primer impulso sería dispararle a Aaron, no a ella. Sería el reflejo de un soldado (disparar a su atacante), un impulso que El-Arian no podía controlar. Podía dispararle a Aaron y luego a ella antes de caer, pero con toda seguridad el inspector francés corría un peligro mortal. Un hombre al que apreciaba ya había muerto por su causa. No permitiría que muriera otro.

Esta decisión fue la que arrinconó aún más el dolor que laceraba su cráneo, la adrenalina la recorría, tenía el firme deseo de hacer una última cosa que le diera un sentido de justicia, de plenitud, para que su vida, y su muerte, tuvieran significado. Al igual que El-Arian, ella no temía la muerte. De hecho, había considerado que sería algo inevitable cuando eligió el trabajo de campo. Pero no era ninguna mártir: amaba la vida, y se sintió llena de tristeza mientras El-Arian y ella llegaban a la puerta, cuando el inspector levantó la Sig, golpeó al árabe con la cabeza y le dio un codazo en el riñón, cuando ella, y no Aaron, se convirtió en la atacante de su secuestrador.

Oyó al inspector gritar, sintió que El-Arian se quedaba sin aire en los pulmones. Entonces se encontró en el ojo de una monstruosa tormenta que la derribó a un lado. Saboreó su propia sangre, cayó y su dolor de cabeza desapareció.

Entonces todo quedó envuelto en una quietud absoluta.

Damasco se extendía ante Bourne cuando cogió un taxi en el aeropuerto. El brillante sol de la mañana se reflejaba en el parabrisas y encendía la capota mientras recorrían las calles. Hizo que el taxi lo dejara a varias manzanas de la sección de la avenida Choukry Kouatly que era su destino, luego fue andando el resto del camino, perdiéndose entre el tráfico peatonal. Tras hacer un rápido y disimulado circuito por el geométrico edificio modernista de El-Gabal, localizó las tres entradas y la seguridad de cada una de ellas. La entrada delantera, todo cristal y acero inoxidable, no tenía seguridad aparente, pero tomarse su tiempo tuvo su recompensa, ya que a intervalos de tres minutos exactos observó a una pareja de guardias uniformados delante de las puertas de cristal. En la cara oeste del edificio había una salida de emergencia con una sola puerta metálica que tenía aspecto sólido, hecha para parecer inexpugnable. Pero Bourne sabía que ninguna puerta era inexpugnable. En la parte de atrás había una amplia zona de carga, ahora mismo vacía. Más allá de la zona de carga había cuatro amplias puertas, cerradas en ese momento. Un guardia de seguridad uniformado estaba sentado fumando y hablando por su teléfono móvil. De vez en cuando, volvía sus ojos entornados hacia la calle, mirando de un lado a otro, buscando cualquier cosa que levantara sospechas o estuviera fuera de lugar. Al contrario que los guardias del vestíbulo, que sólo llevaban pistolas, este hombre tenía un AK-47 cruzado a la espalda. En cada ángulo, Bourne miraba hacia arriba, estudiando la azotea y los medios posibles para ascender hasta ella. No había árboles ni postes telefónicos, pero el edificio en sí parecía escalable.

Estaba a punto de marcharse cuando oyó un camión que llegaba por el callejón. El guardia lo oyó también, porque interrumpió su conversación y pulsó un comunicador a la izquierda de la puerta situada más a la izquierda. Casi de inmediato, las cuatro puertas se abrieron. Un hombre de aspecto demacrado apareció, el guardia le dijo algo y el hombre asintió y desapareció en el oscuro interior.

Una vez que el camión llegó, dio la vuelta y entró marcha atrás en la zona de carga, aparecieron dos hombres. Iban armados con pistolas. El conductor bajó y, tras saltar al suelo, abrió la puerta trasera con una llave. Subió la puerta y se retiró mientras los dos hombres entraban en la parte trasera del camión. El guardia había soltado el AK-47 y ahora lo empuñaba, preparado. Era joven y parecía algo nervioso mientras observaba la calle.

Bourne cambió de posición justo a tiempo de ver a los dos hombres descargar la primera de la docena de largas cajas de madera que contenían las armas envenenadas que había visto en el almacén de Cádiz. Las reconoció por la forma y el peculiar color verdoso de la madera.

Tenía que entrar para colocar las tarjetas SIM, pero eso tendría que esperar a la oscuridad de la noche. Se retiró y fue en busca de todo lo que iba a necesitar. Se compró ropas sirias que le permitirían mezclarse mejor con la población, un cortador de cristal, un recio cuchillo de hoja ancha, un cable eléctrico, dos rollos de cuerda de distintas longitudes y un zapapico. Por último, compró una mochila donde llevarlo todo, luego cogió un taxi que lo llevó a la estación de tren, donde guardó la mochila en una taquilla de pago.

A continuación fue en busca de un hotel, cosa que resultó ser problemática. En los primeros tres en los que entró tenían personal de seguridad estacionado en torno a los vestíbulos. Podrían pertenecer al personal de los hoteles, pero se le antojó que no era así. Continuó su camino y, en el extrarradio de la zona sur, encontró un hotel de mala muerte. Aparte de dos mustios sillones, un par de palmeras aún más mustias y un recepcionista encorvado, el vestíbulo estaba vacío. Bourne reservó una habitación en la planta superior y pagó en metálico. El recepcionista escrutó su pasaporte con poco interés aparente, anotando el nombre, la nacionalidad y el número antes de entregárselo, junto con la llave de la habitación.

Bourne subió en un quejumbroso ascensor hasta la sexta planta, recorrió un pasillo pelado y apestoso, y entró en su habitación, un cubículo espartano con una cama, una cómoda, un espejo agrietado, un armario diminuto habitado por un par de cucarachas y una alfombra deshilachada. Una ventana daba al oeste. Tras la escalera de incendios se extendía la bulliciosa calle, el incesante tumulto diurno de la ciudad se colaba a través del cristal. El cuarto de baño, si se le podía llamar así, estaba al fondo del pasillo.

A pesar de lo lúgubre del lugar, Bourne había estado en sitios peores. Se tumbó y cerró los ojos. Parecía que habían pasado días desde la última vez que durmió.

¿Dónde estás, Boris?, se preguntó. ¿Cuándo vas a venir a por mí?

Debió quedarse dormido porque lo siguiente que advirtió fue que el sol era más denso, más profundo, más bajo en el cielo, y se colaba por la ventana. Últimas horas de la tarde, acercándose al crepúsculo. Permaneció tendido en la cama, como aturdido. Se sentía grogui, lo que significaba que había salido prematuramente del sueño REM profundo. Prestó atención, pero casi de inmediato escuchó un roce en la puerta. Podía ser una rata, pero no lo creía.

En silencio, se levantó y se acercó a la pared, justo detrás de donde el gozne de la puerta se abría. Extendió la mano y vio cómo la cerradura se abría lentamente desde el pasillo. El pomo empezó a girar y se preparó para lo que viniera.

Fue entonces cuando una sombra cruzó su visión periférica un instante antes de que dos hombres rompieran la ventana al atravesarla de un salto.

Christopher Hendricks permaneció sentado ante su escritorio durante una hora entera, sin moverse ni hablar con nadie. Una vez, su secretaria entró, preocupada porque no respondía al intercomunicador, pero una mirada a su rostro ceniciento bastó para que se marchase.

Solo en el despacho, con la imagen de Skara congelada en la pantalla que tenía delante, Hendricks sintió un frío existencial abrumador. Maggie: su rostro era ahora un puñado de píxeles de colores, formado por una serie de ceros y unos. Eso era Maggie, un espejismo, un sueño, una fantasía electrónica. ¿Quién era Skara? ¿Cómo había penetrado con tanto éxito en el proceso investigador del gobierno, cómo había penetrado su propia armadura, cómo se había apoderado de su corazón? Incluso ahora, con el shock de sus revelaciones todavía corriendo por sus venas, su corazón latía al ritmo que ella había fijado.

«Nunca he amado a nadie antes que a ti.»

No sabía si creer o no lo que ella decía en el vídeo.

«Sucedió algo cuando nos conocimos, una misteriosa corriente me atravesó y me cambió.»

Por fin, al final, ¿le había dicho la verdad, o era sólo un deseo por su parte? ¿Era su último mensaje otra mentira, diseñada para que no enviara a su gente tras ella?

»Estoy en mi viaje final.» ¿Qué demonios quería decir con eso? Las palabras resonaban en la cabeza de Hendricks como campanas funerarias, provocándole escalofríos.

Le dolía la cabeza, sus pensamientos giraban frenéticamente, sin llegar a ninguna parte. Ya no distinguía la verdad de la ficción porque quería que lo que ella decía fuera verdad, lo quería con tantas ganas que dejaba un regusto metálico parecido a la sangre en su boca.

Ella era una agente, eso estaba claro, y demoníacamente astuta. Pero ¿para quién trabajaba, y cómo sabía lo de Indigo Ridge? La mente de Hendricks corrió hacia atrás, reviviendo al revés su breve pero intenso tiempo juntos. Pensó en el picnic, en lo que le había revelado… mucho menos de lo que ella sabía ya. Había sido idea de ella que entregara la seguridad de Indigo Ridge a M. Errol Danziger, aunque él, naturalmente, no reveló ningún nombre ni lugar.

¿Por qué había hecho esa sugerencia? Se pasó una mano por los ojos, pero la retiró de inmediato. Se sentía atrapado por sus ojos, atraído hacia la imagen de la pantalla. Quería con tantas ganas extender la mano y tocarla… No, no tocarla solamente, ansiaba abrazarla.

Ella lo había protegido, decía. ¿Qué significaba eso? «Recuérdame cuando estés protegiendo Indigo Ridge».

Y entonces comprendió. Ella había intentado protegerlo apartándolo de Indigo Ridge. Pero ¿cómo sabía que era responsabilidad suya? La profundidad y precisión de sus datos lo aturdían. No era extraño que hubiera podido engañar el proceso de investigación. Tomó nota mental de revisar todo el proceso.

Una trampa. Él tendría que haber caído tras la difusión de un vídeo tomado en la habitación 916. Caído en desgracia, lo apartarían de manera sumarísima de Indigo Ridge y, de momento, al menos, la seguridad sería un caos.

¡Era entonces cuando actuaría la gente para la que ella trabajaba!

Hendricks se lanzó hacia el teléfono y pulsó el botón rojo.

«Recuérdame cuando estés protegiendo Indigo Ridge.»

Lo haré, pensó Hendricks mientras esperaba a que el presidente se pusiera al habla. Juro que lo haré.

Los dos hombres se abalanzaron hacia Bourne mientras él se volvía para enfrentarse a ellos. El tercero entró por la puerta sin problemas y los tres hombres se le acercaron. Eran grandes y fornidos, y apestaban a cerveza y maíz frito.

No obstante, a pesar de su corpulencia, eran indisciplinados, luchadores callejeros, duros y violentos. Aficionados a dar golpes con nudillos de bronce y a usar navajas. Tras agarrar el espejo de la pared, Bourne lo golpeó contra uno de los nudillos de bronce. El espejo se rompió en un millar de fragmentos y él se hizo con uno de los más grandes, sin importarle que le cortara la palma, y clavó la punta afilada en el brazo de uno de los hombres. El tipo retrocedió y chocó contra uno de sus compatriotas.

El tercer hombre se lanzó contra Bourne, con la navaja por delante, esperando que el americano se retirara. En cambio, Bourne pasó al ataque, agarró el brazo que sujetaba la navaja, atrayéndolo hacia sí, y clavó el fragmento de espejo en la garganta del hombre. La sangre manó mientras el tipo retrocedía dando tumbos. Bourne lo agarró por la camisa y lo empujó contra los otros dos atacantes. Uno usó los nudillos para apartar a su compatriota muerto mientras el otro sacaba un picahielos y atacaba con él. El agente estadounidense, esquivándolo, pasó al ataque. Tres golpes directos hicieron caer de rodillas a Picahielos. Bourne le dio una patada en la cara, y el hombre se desplomó de costado.

El tercer hombre, el más grande de los tres, saltó hacia Bourne, haciendo chocar su cabeza contra la pared mientras caía al suelo. Nudillos se lanzó contra él y le golpeó con los nudillos de bronce en el hombro izquierdo. Bourne le dio una patada mientras giraba al mismo tiempo el torso y le clavaba el codo en el vientre. Se quitó a Nudillos de encima y, encogiéndose, lo embistió, lo hizo chocar contra la pared, rodeó su cabeza con un brazo y, uniendo las manos, tiró con fuerza y le rompió el cuello.

Mientras Nudillos se desplomaba, Bourne dedicó un momento a comprobar una corazonada. Revisó los bolsillos de los hombres y encontró pasaportes colombianos. Esto era un escuadrón de la muerte enviado por Roberto Corellos, que no había olvidado su juramento de venganza contra él. Cómo habían encontrado su pista aquí en Damasco era un misterio. En cualquier caso, no tenía tiempo para intentar hallar una respuesta: eso vendría más tarde.

Estaba a punto de salir de la habitación por la ventana rota cuando se volvió, recogió el picahielos del suelo y, pasando por encima de los cadáveres y los cristales rotos, salió de la habitación, bajó por la escalera de incendios y se internó en el bullicioso crepúsculo.

El barrio judío de Damasco, un cubil de calles estrechas y antiguas, asoladas y retorcidas por el tiempo y la crueldad, estaba lleno de casas abandonadas aisladas por gruesas cadenas y candados de metal. El lugar tenía un inconfundible aire de pesar y sufrimiento, dos cosas con las que Boris estaba bien familiarizado.

El encuentro con Semid Abdul-Qahhar no era hasta las diez de la noche, pero pensó que sería mejor conocer el terreno antes de intentar lo que el difunto y no llorado Viktor Cherkesov había descrito como imposible. Mientras deambulaba por las calles que rodeaban la antigua sinagoga, pensó en el solar vacío que había sido su hogar la noche pasada. Podría haber dejado vivir a Cherkesov después de que le revelara todos sus secretos, pero eso habría sido una estupidez; peor aún, habría sido el colmo del sentimentalismo. Cuando un hombre de su profesión se volvía sentimental, era hora de dimitir. Y, sin embargo, no había muchos que dimitieran o se retiraran. Ivan era el último ejemplo. En realidad, pensaba mientras doblaba una esquina, era sorprendente que hubiera engañado a todo el mundo, incluyendo al propio Boris, para que creyese que se había retirado. No obstante, la sinceridad de Ivan había sido una de sus características más admirables. Era, después de todo, lo que le había hecho ganarse la confianza de todas las familias de la grupperovka. Y nunca había traicionado los secretos de ninguna de ellas. Pero ahora parecía brutalmente claro que había traicionado los secretos de las familias a favor de Severus Domna.

Boris sacudió la cabeza. Aunque viviera hasta la edad de Matusalén no llegaría a comprender qué podía haber motivado a Ivan primero y luego a Cherkesov a volverse contra la madre patria.

Había dado ya tres vueltas completas a las calles que rodeaban la antigua sinagoga ocupada por Semid Abdul-Qahhar y ya había memorizado el mapa del barrio judío. Aunque el estómago le rugía ferozmente, se sentía tan sucio que se dirigió a Hammam Nureddin, en Souk el-Bzouriyeh, en otra sección de la medina.

Pagó su tarifa, colgó las ropas en una taquilla de madera y dedicó un momento a estudiar la llave que Cherkesov había conseguido en la mezquita de Múnich y que debía entregar dentro de tres horas en la mugrienta mano de Semid Abdul-Qahhar. Era de oro, pequeña, y de forma extraña. Parecía antigua, pero cuando la rascó con una uña se desprendió una fina pátina. Se examinó la uña. No era sólo la pátina lo que se había desprendido, sino también el color.

Miró la llave bajo una nueva perspectiva. El oro era blando, así que no era sorprendente que la llave estuviera hecha de un material más duro. Boris había especulado que estaba hecha de hierro con una capa externa de oro. Le dio vueltas una y otra vez entre sus dedos. Había algo vagamente familiar en su forma. Parecía improbable que la hubiera visto antes, pero podría jurar que así era.

De pie delante de la taquilla, desnudo a excepción de la toalla envuelta a la cintura, se dedicó a pensar dónde podría haber visto la llave… Quizás en un libro, en una revista, o incluso en un informe de inteligencia de la FSB-2. No se le ocurrió nada.

Aseguró la taquilla con una anticuada llave sujeta a una pulsera de algodón rojo. El color indicaba que había pagado por el servicio completo. Se dirigió a la primera de las duchas, saunas y salas de masaje. ¿Qué abría la misteriosa llave, y qué la hacía tan valiosa para que Cherkesov tuviera que entregarla en persona? ¿Y por qué Cherkesov? Seguro que Domna y Semid Abdul-Qahhar tenían un puñado de agentes dignos de confianza para encargarles la tarea.

Estas preguntas rondaban su mente como un banco de peces mientras se duchaba y un ayudante lo frotaba. Luego entró en una de las grandes saunas de paredes de azulejos. Se sentó, con una toalla envuelta en los riñones, y se inclinó hacia delante, apoyando los antebrazos sobre los muslos y tratando de liberar su mente de preguntas, dudas y la miríada de responsabilidades a las que se enfrentaba. Sintió que el cansancio fluía de él junto con su sudor. Su mente hiperactiva acabó por calmarse.

De pronto alzó la cabeza. Abrió la mano izquierda y miro la llave en su palma. Soltó una carcajada. Se rio con tantas ganas que sus ojos empezaron a lagrimear. Ahora comprendió por qué habían elegido a Cherkesov para que fuera a la mezquita de Múnich, aunque despreciaba a los musulmanes.

Veinte minutos más tarde estaba tumbado boca abajo en la mesa de masaje, dejando que redujeran sus músculos a gelatina temblorosa. Cerró los ojos, escuchando los golpes de las manos del masajista en su espalda, tarareando para sí mientras su mano derecha jugaba con la gruesa clavija de madera que unía las diferentes partes de la mesa.

Entonces una sombra cayó sobre sus ojos. Al abrirlos vio a Zachek, con la cara roja como si fuera un trozo de carne recién cortada, hinchada por un lado. Bajo el cuello, su cuerpo era pálido como la leche. Su torso carecía completamente de cicatrices, Boris recordó cuándo su propio cuerpo tenía ese aspecto.

—Me alegra encontrarlo aquí, Boris. —La sonrisa de Zachek era cálida y obsequiosa—. He visto lo que le ha hecho a Cherkesov. —Chasqueó la lengua—. Un triste final para un hombre con tanto poder. Pero bueno, el poder es fugaz y la vida breve, ¿no?

—Parece un puñetero burócrata, Zachek. Váyase a casa.

La sonrisa de Zachek era torcida, como cosida por un mal sastre.

—¿Qué le dijo Cherkesov?

—Nada —respondió Boris—. Tenía unas pelotas más grandes de lo que yo imaginaba.

La sonrisa se heló.

—No le creo, Boris.

—No me sorprende. Está fuera de su liga en este campo.

Los ojos de Zachek se entornaron.

—¿Ya no somos socios?

Boris apoyó la mejilla en sus brazos cruzados. Se estaba lastimando el cuello por tener la cabeza alzada.

—Se supone que tenía que estar en Moscú, cumpliendo su parte de nuestro trato.

—Siendo sinceros, no me fiaba de que usted cumpliera su parte.

—Pero lo he hecho.

—Sorprendentemente, en verdad. —Zachek agitó la llave que colgaba de la muñeca derecha de Boris—. ¿Qué estaba haciendo Cherkesov en Múnich? ¿Por qué fue allí?

—Le he dicho…

Zachek se inclinó sobre Boris.

—Era una mula, ¿verdad? Traía algo aquí. ¿Era eso?

—No tengo ni idea.

Zachek echó mano hacia la llave de la taquilla. Cuando Boris intentó levantarse de la mesa, el masajista lo sostuvo en su sitio.

—¿Qué demonios es esto? —preguntó.

—Sabe lo que es. —Inclinándose sobre él, Zachek le quitó la pulsera. Alzó la llave—. Veamos qué hay en su taquilla.

Cuando Zachek se marchó, Boris trató nuevamente de levantarse, pero el masajista, apoyando toda su musculosa masa, lo sujetó aún más firmemente.

No estuvo a solas con el masajista mucho tiempo. Vio a otro hombre entrar en la habitación. Su rostro era triangular, vulpino, y sus ojos negros nunca se posaban en una cosa durante mucho tiempo. No era alto, pero resultaba imponente. Su cuerpo era ancho y cuadrado, el pecho y los hombros gruesos y peludos, como los de un oso. A pesar de que no iba de uniforme, Boris lo reconoció inmediatamente.

Forzó una sonrisa mientras el hombre se le acercaba.

—Konstantin Lavrentiy Beria, por fin nos conocemos.

30

En el largo crepúsculo de Damasco, Bourne caminó por la calle Recta, la principal arteria de Bab Touma, la sección más antigua de la medina. Sin saber dónde podría estar a salvo, sacó el papelito que le había dado Rebeka y la llamó. Oyó el placer en su voz cuando se identificó.

—Vivo en una calleja a la salida de Haret Al-Azzarieh —dijo la joven—. Está muy cerca de la antigua sinagoga judía, justo en la esquina, en realidad. Iré a recogerte, porque encontrarme a la primera será casi imposible.

A Bourne le gustó eso, y así se lo dijo. La vio en la esquina de Haret Al-Azzarieh, apoyada en una vieja pared de ladrillo que podría tener mil años de antigüedad. Iba vestida con sandalias de cuero, un largo vestido de algodón, y una brillante camisa de mangas largas al estilo sirio. Parecía perfectamente tranquila.

—¿Tienes hambre? —preguntó ella, como si fueran viejos amigos—. Conozco un sitio de comida excelente no muy lejos de aquí.

Bourne asintió, y se internaron en los viejos callejones y las estrechas calles. Todas las ciudades de Oriente Medio tienen un olor característico. En Túnez es el jazmín; en Fez, el comino; aquí, en Damasco, el café mezclado con cardamomo.

—¿Qué pasó con tu reserva de hotel?

—La habitación era inaceptable.

—No hay escasez de hoteles en Damasco.

—Pero ninguno es tan imposible de localizar como tu apartamento.

Ella sonrió como si supiera que estaba diciendo la verdad. Tal vez creía que simplemente estaba prendado de ella; si era así, no tenía intención de contradecirla. Por otro lado, sentía curiosidad. No le parecía la azafata típica; ligeramente aburrida, reservada, interesada en sus pasajeros únicamente durante el tiempo que éstos estaban en su avión.

Caminar por las calles de la medina era como abrir un paquete de cartas. En cada ventana, dentro de cada puerta, había un sorprendente puñado de artesanos trabajando el cristal, la seda, la alfarería y el cuero. Había panaderos y carniceros halal, floristas y sastres, tejedores de cestos y tintoreros. En la calle misma había vendedores que ofrecían de todo, desde humeantes tazas de denso café turco a helado de cardamomo con almendras. Luego estaban los llamativos aguadores, vestidos con el retorcido estilo otomano del califato omeya. Los califas omeyas habían convertido Siria en su hogar, aunque feroces ejércitos enemigos extendían su imperio hacia el este, hasta Bagdad, y hacia el norte, hasta el Mediterráneo, donde se encontraba la Andalucía española.

Cuando Bourne hizo un comentario sobre los distintos acentos iraquíes que escuchaba, Rebeka dijo:

—Durante años la medina estuvo perdiendo población. Los iraquíes, sunitas y cristianos por igual, que huían de la larga guerra, cambiaron todo eso. Ahora la Ciudad Vieja está repleta de gente.

El restaurante al que lo llevó estaba situado en un patio al aire libre, y se hallaba a rebosar y lleno de olores sabrosos. Había enredaderas en las paredes y lámparas de hierro y bronce proyectaban sus rayos de luz sobre las mesas y el suelo de losas blancas y negras. En los huecos de las paredes negras y ocres había mosaicos de brillantes colores con sultanes y guerreros omeyas.

El grueso chef salió de la cocina.

—Marhaba —dijo.

—Marhabtayn —respondió Rebeka.

Estrechó la mano de Bourne y dijo algo que éste no pudo oír con el tumulto.

—No hay menú —dijo Rebeka después de que se sentaran. Baltasar nos hará platos especiales, probablemente farooj, porque sabe que es mi favorito. ¿Sabes lo que es?

—Pollo con pimientos y cebollas —dijo él.

Trajeron a la mesa un plato de hojas de parra rellenas. Rebeka pidió mate, una bebida argentina a la que muchos sirios se habían aficionado últimamente.

—Entonces, ¿por esto vives en Bab Touma? —preguntó Bourne.

Rebeka se lamió de los dedos de la mano derecha el aceite de oliva.

—La historia de los judíos está aquí. Claro que hay historia en toda la medina, pero la historia de los judíos es la más evocadora: firme, triste y valiente.

—Debes lamentar que apenas queden ya.

—Sí, lo lamento.

Llegó el mate y un camarero lo sirvió para ambos. Bourne lo ignoró, esperando que se enfriara, pero Rebeka lo bebió caliente a través de una pajita de plata.

—Es triste ver todas las ruinas —dijo Bourne—, los edificios abandonados, cerrados a cal y canto y oscuros. La sinagoga sobre todo.

—Oh, la sinagoga al menos no está vacía. La han renovado recientemente.

—¿Y el culto ha vuelto?

—Allí hay un árabe viviendo ahora, no todo el tiempo, pero con todo… —Sacudió la cabeza—. Increíble, ¿no?

—A veces ése es el fin de las cosas —repuso Bourne—. Triste e irónico.

Ella volvió a llenar su taza y sacudió de nuevo la cabeza.

—No debería ser así. Nunca.

Retiraron el plato vacío y lo sustituyeron por otro repleto de falafeles.

—Háblame de la sinagoga. ¿Quién vive ahí ahora?

Rebeka frunció el ceño.

—Nadie lo sabe, en realidad. Al menos, nadie lo dice. Pero esta ciudad está llena de secretos.

—Vives bastante cerca. Debes de haber visto al árabe entrar y salir.

Ella sonrió, ladeando la cabeza de modo que sus ojos reflejaron la luz.

—¿Por qué te interesa tanto la sinagoga?

—Tengo negocios con el árabe que vive allí.

Ella soltó su taza.

—¿Conoces su nombre?

—Sí.

—¿Cuál es?

Él se metió una bola de falafel en la boca.

—¿Por qué estás interesada en él?

La risa de ella fue como terciopelo.

—Tú y yo tenemos un interés mutuo.

—Eso parece. —Bourne bebió mate—. Se llama Semid Abdul-Qahhar.

—¿De verdad? Es bastante famoso, ¿no?

—En ciertos círculos, sí, lo es.

Se miraron y Bourne vio en sus ojos que contaba con una información de la que no le había hablado. Llegó el farooj, humeante y de aspecto exquisito. El murmullo de voces alrededor parecía haber ido in crescendo, obligándolos a inclinarse sobre la mesa para oírse.

—Semid Abdul-Qahhar es un terrorista —dijo Rebeka—, aunque finge ser un hombre de paz.

—¿Cómo sabes eso?

—Soy judía.

Ahora su interés en el árabe que había profanado la sinagoga quedó claro.

—No encontrará nada de interés en mi taquilla —dijo Boris.

—Eso lo decidirá Zachek.

—Me sorprende verlo fuera de su búnker en el centro de Moscú.

—Algunas cosas hay que hacerlas en persona —replicó Beria—. De lo contrario, ¿dónde está la satisfacción?

—Hace bien en no fiarse de Zachek.

—Es algo que usted ha descubierto muy a su pesar. —Beria cruzó los brazos sobre el pecho—. ¿Sabe, general? Su problema es que es demasiado confiado. Le confieso que no comprendo cómo ha persistido tanto tiempo.

—Progresado —dijo Boris—. Use el término correcto.

Beria frunció el ceño.

—Desde luego, no muestra ningún miedo. Pronto arreglaremos eso. —Sonrió alegremente—. De verdad, general, nadie cree que permitiera morir a Cherkesov sin hacer que desembuchara.

Boris lo miró. Luego hizo un gesto con el dedo índice, indicando al director del SVR que se acercara. Beria miró alrededor como si sospechara una trampa, luego se inclinó, acercando su cabeza a la de Boris. Olía a colonia cara.

—Stalin también usaba colonia, Beria. ¿Lo sabía? —Boris chasqueó la lengua—. Los hombres que usan colonia… —Se encogió de hombros todo lo que le permitió el peso del masajista en su espalda—. ¿Qué puedo decir?

El jefe del SVR mostró una sonrisa dolida.

—Zachek volverá dentro de un momento y entonces todo cambiará para usted. Si no encuentra nada…

—Créame, no lo hará.

—Si no encuentra nada —repitió Beria, recalcando cada palabra—, entonces lo llevaremos a nuestro piso franco. Tengo allí hombres expertos en su campo.

—Probablemente los conoceré por su nombre o su reputación —dijo Boris.

Beria lo miró intrigado.

—No le entiendo, general.

—Pocos pueden hacerlo. —Abrió la mano izquierda y vio cómo Beria se quedaba mirando la llave.

El jefe del SVR la recogió.

—¿Qué es esto?

—Es lo que Cherkesov tenía que entregar a Semid Abdul-Qahhar.

Beria alzó la cabeza. Sus ojos negros y feroces se clavaron en los de Boris.

—¿Ese terrorista está aquí?

—Según Cherkesov —dijo Boris—, sí. Su residencia está en la antigua sinagoga de Bab Touma. Calculo que hace una hora que estoy en este hammam, así que la reunión será dentro de dos.

Un atisbo de sospecha nubló momentáneamente la expresión de triunfo de Beria.

—¿Por qué me está contando esto, general?

—Sé cuándo han sido más listos que yo. Y no tengo ningunas ganas de que me lleven a un piso franco lleno de dientes y garras afiladas.

Beria suspiró justo cuando Zachek regresaba y lanzó la llave de la taquilla al suelo, sacudiendo la cabeza.

—Mi querido general, le doy las gracias por ser tan sincero —dijo Beria—, pero me temo que no puedo dejarlo aquí. Es un cabo suelto, y no voy a consentirlo.

Alzó los ojos hacia el masajista y asintió. De inmediato el hombre atrapó a Boris en una feroz presa. Beria se dio media vuelta, sin preocuparse ya por él. Alzó la llave y Zachek asintió. Mientras los dos se marchaban, Zachek le dirigió a Boris una última mirada que podía significar cualquier cosa. Él no le hizo caso: su atención estaba concentrada plenamente en lo que tenía que hacer ahora.

El masajista estaba apoyado en la mesa, con su antebrazo izquierdo tras la nuca de Boris y la rodilla derecha contra su espalda. La mano derecha de Boris encontró la clavija de madera bajo la mesa y tiró con la misma feroz determinación que en tiempos usaba cuando tiraba de la anilla de una granada de mano.

Sin la sujeción de la clavija, la parte delantera de la mesa se desplomó. El masajista perdió el equilibrio, y, con él, la presión que ejercía sobre el torso de Boris, que se deslizó sobre la mesa, encogió las piernas y se escabulló de debajo del cuerpo tendido del masajista. Mientras el hombre pugnaba por levantarse, él le golpeó en la cabeza. Como esto tuvo poco efecto, le dio un rodillazo en el mismo lugar. El masajista se desplomó, como abatido por un hacha.

Boris recogió la llave de la taquilla y se dirigió al lugar donde todavía estaban sus ropas, cuidando de no toparse con Beria y su perrillo faldero. Si no volvía a ver a un agente del SVR en su vida, moriría siendo un ruso feliz. Pero sabía que eso era esperar demasiado.

—Me duele la cabeza.

En el oído derecho de Soraya había un zumbido que no tenía nada que ver con la venda que le cubría la cabeza.

El rostro de Aaron apareció ante su campo de visión.

—Lo sé.

—Quiero decir que duele de verdad.

—Dé las gracias por no estar muerta. Después de esa aventura…

—¿El-Arian?

Él respondió a la ansiedad de su voz.

—Muerto.

—¿Está seguro?

—Tres disparos en el pecho y uno en la cabeza. —Sonrió débilmente—. Sí, estoy seguro.

Soraya se relajó visiblemente y se lamió los labios.

—Tengo sed.

Aaron cogió un vaso de plástico de una bandeja, lo llenó de agua y le puso una pajita. Le hizo algo a la cama de manera que la cabeza, los hombros y el torso de Soraya quedaron en horizontal para que no tuviera que despegar la cabeza de la almohada.

Empezó a sorber el agua.

—Otra vez en el hospital, me temo. —La sonrisa de Aaron se volvió vacilante—. No estará mucho tiempo, no queremos que vuelva a suceder lo mismo. —Colocó el vaso sobre la bandeja. Cuando se dio la vuelta, la miró a los ojos—. Casi consigue que la maten.

—Y usted casi no lo cuenta. —Como él no se rio, ella dijo—: De nada.

—Gracias, Soraya.

Ella apartó la mirada.

—No me debe nada.

Él suspiró, enganchó el zapato en el travesaño de una silla y la acercó para poder sentarse junto a ella.

—¿Por qué se escapó?

—Odio los hospitales.

Él pareció aliviado.

—Creí que me odiaba a mí.

—Hombres —dijo ella.

Él se miró las manos.

—Lamento lo de Chalthoum.

Las lágrimas empezaron a asomar en los ojos de Soraya y Aaron se levantó de un salto y usó un pañuelo de papel para secarle las comisuras. Soraya dio un respingo, como si la quemara.

—¡Apártese de mí!

Él retrocedió, con la cara pálida y tensa. Luego se dio la vuelta y se dirigió hacia la puerta. Ella esperó hasta que él tiró del pomo antes de decir:

—Vuelva.

Aaron vaciló, luego se dio media vuelta. Soraya pudo ver en sus ojos que no sabía qué hacer. Algo negro ardía dentro de ella, regocijándose en su dominio sobre él. Entonces, tan rápidamente como prendió, la chispa murió, dejándola vacía y temblorosa.

—¿Qué ocurre, Soraya?

—Aaron. Por favor.

Él se le acercó con cautela y se sentó torpemente en el borde de la silla, como dispuesto a huir en cualquier momento. Ella lo miró. Había perdido todo el afán de lucha. Se sentía como si hubiera pasado una terrible ordalía de fuego, hubiera visto amores, necesidades y deseos reducidos a cenizas, dejándola desnuda, pero ya no vulnerable. Sintió que su fuerza regresaba, pero era una forma distinta de fuerza, una que requeriría tiempo para explorarla.

Cerró los ojos un instante.

—¿Soraya?

Ella oyó la ansiedad en su voz y lo miró.

—¿Cómo estoy?

—Mejor de lo que cabía esperar. —Él parecía aliviado por poder hablar de un tema cuantificable—. Cuando la trajimos, los doctores se mostraron muy preocupados. Sinceramente, creo que no le daban muchas posibilidades. Pero la herida parecía peor de lo que era. La bala de El-Arian le rozó el cráneo lo suficientemente alto para que su visión no resultara afectada. Y nos han asegurado que su oído volverá a la normalidad con el tiempo.

—¿Todo volverá a funcionar con normalidad?

—Sí, pero la conmoción cerebral que ha sufrido necesitará tiempo para sanar, o de lo contrario puede acabar teniendo problemas a nivel neurológico. Nada de correr.

—Ni de caerme por las escaleras.

Él sonrió.

—Será mejor dejar esa costumbre.

—Lo prometo. —Sus dedos tiraron de la sábana como si no pudiera esperar a quitársela de encima—. Supongo, entonces, que tendrá que llevarme a lugares más seguros.

Él se puso serio.

—Soraya, prometo sacarla de aquí en cuanto pueda. No estará más de un día o dos, mientras terminan los análisis, y luego utilizaré la influencia de Robbinet, suponiendo que todavía me hable.

—¿Qué pasó entre ustedes dos?

—La perdí. Robbinet estaba dispuesto a acabar con mi carrera si no la encontrábamos sana y salva.

—Hablaré con él.

—¡Por fin! ¡Tengo un paladín!

Se echó a reír y ella lo imitó, aunque al hacerlo le dolía todo el cuerpo. No le importó. El dolor le recordaba que estaba viva, y eso era muy agradable.

—Pero tiene que ser buena —dijo Aaron—. Todavía tiene que descansar mucho en cama.

—No se preocupe, ahora tengo un sano respeto hacia las conmociones cerebrales. —Soraya sonrió—. Afortunadamente tengo esa habitación de hotel, ¿no?

Él asintió.

—Pero ahora tiene que descansar.

—Dentro de un momento. Por favor, acérqueme mi móvil.

Él le dirigió una mirada severa, pero hizo lo que le pedía y fue a rebuscar en su estrecho armario. Cuando le entregó el móvil, ella lo encendió y vio que tenía cuatro mensajes de Hendricks, pero ninguno de Peter. Miró a Aaron.

—Muy bien, ahora pírese.

Él frunció el ceño.

—¿Qué significa eso?

—Déjeme a solas.

Él asintió.

—Estaré ahí fuera.

—¿No tiene otro sitio donde estar?

—Sí que tengo. —Aaron se acercó a la puerta y la abrió. Sonrió—. Pero estoy aprendiendo a delegar.

Con todo el ruido del restaurante, Bourne casi no oyó sonar su móvil. Estaba dedicado a sonsacar más información a Rebeka sobre la distribución de la sinagoga, y durante un momento pensó en ignorar la llamada. Entonces vio que era de Soraya y respondió. Pero no pudo oír una palabra de lo que decía, así que, tras excusarse, salió a la calle, se alejó varios metros por un estrecho callejón, y se detuvo junto a un ajado edificio cerrado por una cadena.

—¿Dónde estás? —La voz de Soraya parecía tensa y forzada.

—En Damasco. —Bourne no apartó los ojos de la multitud que pasaba. Entre Boris y Corellos, tenía que estar alerta ante pelotones de la muerte y asesinos solitarios—. ¿Te encuentras bien?

—Sí. Bien. Estoy en París. Intenté llamar a Peter, pero no responde al móvil, lo que es muy extraño. Nadie lo ha visto ni ha oído nada de él.

—Contacta con Tyrone. Si él no sabe nada, entonces encontrará un modo de averiguar algo.

—Buena idea.

Soraya le contó todo lo que había descubierto sobre el Club Monition, la conexión terrorista árabe, y la pista fiduciaria que llevaba hasta el Nymphenburg Landesbank de Múnich. No mencionó a Amun: no quería pronunciar su nombre, ni mucho menos oír ninguna expresión de compasión, por sincera que fuese. Concluyó con la muerte de Benjamin El-Arian, pero omitió sus heridas.

La mente de Bourne procesaba la información tan rápidamente como la recibía.

—Lo que me interesa es que las finanzas de Domna se manejan a través de un banco de Múnich y que Semid Abdul-Qahhar, el líder de la Mezquita de Múnich, está aquí en la ciudad donde Severus Domna tiene su sede y su zona de concentración.

—¿Zona de concentración de qué?

—No estoy seguro, pero creo que es un ataque inminente a territorio norteamericano.

—¿Objetivo?

—No lo… —Bourne cortó la conversación. Había visto a alguien, el destello de una cara entre las cabezas de la gente. Cerró el teléfono y siguió a la figura. A medida que se acercaba, pudo identificar el paso familiar. Sin mirar siquiera claramente el rostro del hombre, supo que era Boris.

Se abrió paso entre la multitud mientras la gente se apretujaba en las estrechas callejas. Después de varios minutos tuvo la impresión de que el ruso se dirigía a la sinagoga. ¿Qué pretendía? Sin duda, si lo había seguido hasta aquí, había perdido la pista. Pero Boris no daba la impresión de estar perdido. Al contrario, su concentración era feroz: era un hombre con una misión.

La entrada a la sinagoga estaba al fondo de un callejón estrecho y discreto que daba a un patio empedrado con un olivo plantado en el centro. Cuando llegó a un punto donde podía controlar el callejón, Boris se fundió en las sombras. Se cruzó de brazos como una momia egipcia y permaneció completamente inmóvil, esperando.

Bourne aguardó. No sucedió nada. Nadie entró ni salió del callejón que conducía a la sinagoga. El trocito de cielo visible era un decorado de carnaval, la noche teñida de un chillón azul eléctrico producido por las luces de lo alto de los minaretes.

Bourne sacó el móvil y marcó el número de Boris. En las sombras, el ruso se sobresaltó y echó mano al teléfono. Mientras lo hacía, el agente americano avanzó hacia las sombras.

—Hola, Boris —dijo—. Tengo entendido que te han enviado a matarme.

31

—Jason, ¿qué demonios estás haciendo aquí?

—Podría hacerte la misma pregunta. —Bourne estudió a su amigo en la oscuridad—. La cuestión es si alguno de los dos dirá la verdad.

—¿Cuándo nos hemos mentido alguna vez?

—¿Quién puede decirlo, Boris? Sabes mucho más que yo de nuestra relación. Ahora mismo, por lo que puedo ver, nada es lo que parece.

—No podría estar más de acuerdo. Me ha engañado tanta gente este último par de días que mi cabeza sigue dando vueltas.

—La amistad es cuestión de confianza.

—Una vez más, no podría estar más de acuerdo, pero si tienes que pensarlo, la confianza no existe.

La amargura en la voz del ruso perturbó a Bourne.

—¿De qué va esta historia, Boris?

—Acabo de llegar de Múnich. Uno de mis amigos más antiguos trató de matarme allí. De hecho, lo conoces. Ivan Volkin no se retiró nunca. Ha estado trabajando durante años para Severus Domna.

—Mis condolencias.

—No pareces sorprendido.

—La única sorpresa fue que los dos fuerais amigos.

—Bueno, no lo somos. —Boris volvió la cabeza y escrutó la calle—. Parece que no lo fuimos nunca.

Bourne dejó pasar un momento, en honor al pesar del ruso.

—¿Estás aquí para saludarme de manera especial —dijo por fin—, o para saludar a Semid Abdul-Qahhar?

—No hay secretos para ti, ¿eh? ¿Por qué no me sorprende? —Boris se rió sin ganas—. Déjame que te diga una cosa, amigo mío, hace varias horas el hombre que me obligó a tomar una decisión entre matarte y conservar mi carrera estaba al otro lado de mi saludo especial.

—Así que has eliminado la necesidad de matarme.

—Nunca hubo ninguna necesidad, Jason. Si hubiera hecho lo que Viktor Cherkesov me ordenó hacer, no habría quedado suficiente de mí para hacer carrera. —Gruñó—. Y por cierto, ¿cómo sabes que ese cabrón de Semid Abdul-Qahhar vive aquí?

—¿Cómo lo sabes tú?

Los dos hombres se echaron a reír.

Boris dio una palmada a Bourne en la espalda.

—¡Maldita sea, Jason!, ¡cuánto me alegro de verte! Debemos brindar por nuestro encuentro, pero primero estoy esperando a que aparezcan por aquí Konstantin Beria, el jefe del SVR, y a su capullo, Zachek.

—¿Y eso?

Boris le habló de la llave que Domna había encargado a Cherkesov entregar a Semid Abdul-Qahhar.

—¿Dejaste que Beria se la quedara? —dijo Bourne.

Boris se echó a reír.

—Para lo que le va a servir. No es una llave de verdad, no abre nada. Sigue el modelo de las llaves de un videojuego en Flash. —Al ver la expresión del rostro de Bourne, añadió—: Es difícil de creer, pero hay alguien en Domna con sentido del humor.

—Lo que es difícil de creer es que sepas algo de videojuegos.

—Tengo que mantenerme al día, Jason, de lo contrario me pisarán los jóvenes tecnócratas que vienen empujando. Ellos utilizan los videojuegos para afilar sus habilidades y oler la sangre.

—Tú y yo usamos las acciones de campo.

—Los jóvenes son inútiles en el campo. Siempre están buscando atajos.

—Llaves que abran el siguiente nivel.

—Así es. No piensan por sí mismos.

Un viento refrescante barrió la calle, trayendo consigo el olor a especias. Los muecines empezaron su oración, y las llamadas amplificadas al rezo apagaron todos los demás sonidos. La calle se vació de gente.

—La llave era una prueba —dijo Bourne.

Boris asintió.

—Para ver si Cherkesov era digno de confianza y obediente.

—Fracasó.

—Miserablemente. Pero Semid Abdul-Qahhar no lo sabe todavía. Y Beria no sabe que lo estoy esperando. —Extendió una mano y tocó el pecho de Bourne—. Espera. Ahí vienen.

El americano vio a dos hombres acercarse. Llevaban gabanes largos que les llegaban hasta los zapatos, un claro indicativo de que llevaban armas de cañón largo. El mayor de los hombres era bajo y de aspecto feroz, el otro era más joven y más alto, con una cara que parecía haber pasado por una picadora de carne. Bourne sonrió al imaginar los puños de Boris entrando en feroz contacto con el burócrata.

—Quiero a esos mamones —dijo el ruso—. Intentaron matarme.

—Parece que llevan armas pesadas —comentó Bourne.

—Eso veo.

Bourne se estaba preparando cuando, con el rabillo del ojo, vio a una figura con túnica negra y hijab bajar a hurtadillas por la calle desde el otro extremo. Era Rebeka.

Resueltos una vez más los fallos de seguridad de Indigo Ridge, Hendricks hizo exactamente lo que Skara le había pedido que no hiciera: fue a buscarla. Primero, probó con su teléfono móvil, pero contactó con una mujer china que le dijo que se fuera a la mierda en mandarín. A continuación, tuvo una conversación privada con Jonathan Brey, el jefe del FBI. Ambos hombres se conocían desde hacía tiempo y se intercambiaban favores con regularidad.

—Todo lo que quieras es tuyo, Chris —dijo Brey.

—Estoy buscando a alguien que ha desaparecido del mapa —dijo Hendricks, consumido por la vergüenza, la humillación y la peculiar angustia del amante rechazado—. Puede que ya haya salido del país. —Hizo una pausa—. Entró como Margaret Penrod, que era un alias, pero ahora no tengo ninguna duda de que usará otro nombre falso.

—¿Alguna idea de cuál pueda ser?

Una vez más, aquellas terribles emociones abrumaron a Hendricks.

—No.

—¿Fotos?

—Te enviaré una.

El proceso de investigación del gobierno debe tener una, pensó Hendricks, de lo contrario, pareceré todavía más idiota.

—Ahora mismo, sin embargo, necesito a dos de tus mejores investigadores.

—Hecho —dijo Brey.

Hendricks se reunió con los agentes en el apartamento de Skara. Como nadie respondió cuando llamaron al timbre, los agentes entraron por la fuerza, con las pistolas desenfundadas, aunque el secretario les dijo que eso no era necesario. El procedimiento, dijeron ellos al unísono, casi robótico. Cuando aseguraron el lugar, se retiraron a la puerta, como ordenó Hendricks, acechantes como un par de perros de presa.

El secretario de Defensa recorrió el pequeño apartamento de un solo dormitorio. El salón estaba deprimentemente vacío, exudando el aire rancio del abandono. No había nada que le dijera que ella había estado allí. Lo mismo en el diminuto cuarto de baño: sólo había polvo en los estrechos estantes del mueblecito de las medicinas. En el depósito sólo había agua, la bañera estaba limpia de sedimentos y pelos.

Entró en el dormitorio y la olió de inmediato. Revisó los cajones de la cómoda, que estaban todos vacíos. Los sacó, les dio la vuelta, buscando algo que hubiera pegado debajo. En el armario había un puñado de perchas, nada más. La mesilla de noche tenía un cajón donde encontró dos clips, una tarjeta de su falso negocio y un trozo de lápiz.

Con un suspiro, se sentó en la cama, sintiéndola ceder como cedía el cuerpo de ella bajo su peso. Con las muñecas sobre las rodillas, se inclinó y miró el suelo. La echaba de menos, no podía negarlo. Había un agujero abierto en su interior. Creía haberse asegurado de que nunca se volvería a sentir así. Tenía la mirada desenfocada, los pensamientos giraban como el agua en un sumidero. En ese momento su teléfono móvil zumbó.

—Hendricks.

—Señor secretario, le habla Tyrone Elkins, agente de la CI.

Las palabras penetraron lentamente en la aturdida mente de Hendricks.

—¿Cómo consiguió mi número, hijo?

—Tengo un mensaje de Peter Marks.

Hendricks frunció el ceño y sus hombros y brazos se cargaron de tensión.

—¿Dónde está Peter?

—Está a salvo, señor. Lo atacaron. Necesita hablar con usted.

—Bien, pásemelo. —Hubo una pausa—. ¿Peter?

—Sí, señor.

—¿Está bien?

—Lo estoy, señor.

—¿Qué demonios le ha pasado?

Peter le contó el atentado con el coche bomba y su huida de la ambulancia con su equipo falso.

—Fue de pura suerte que Tyrone estuviera cerca —concluyó Peter.

—¿Dónde demonios está? Enviaré a gente para que…

—Con el debido respeto, señor, después de las brechas de seguridad de las que me advirtió y la brecha del edificio Treadstone, preferiría que de momento no sepa dónde estoy. Soraya me encontró a través de Bourne.

—¿Bourne?

—Tanto Soraya como Bourne conocen a Tyrone, señor. Es todo lo que puedo decir de momento.

—¿Y Soraya?

—Sigue en París. Descubrió quién ordenó el asesinato de su contacto. Benjamin El-Arian. Está muerto.

Continuó contándole a su jefe la información que había descubierto y que provocó sus ataques.

—Tiene que enviar un equipo para que traiga a Roy FitzWilliams a Washington para interrogarlo lo antes posible. FitzWilliams fue asesor de una compañía minera siria, El-Gabal, y no lo comunicó cuando lo investigaban.

Otro fallo en el proceso de selección, pensó Hendricks. Era un milagro que el gobierno estuviera todavía en pie.

—Esperamos un ataque inminente en territorio americano —dijo Peter.

«Recuérdame cuando estés protegiendo Indigo Ridge», había dicho Skara.

—Indigo Ridge —jadeó Hendricks.

—Exactamente lo que yo pensaba.

—Buen trabajo, Peter.

—Señor, lamento darle malas noticias. Tuvo usted razón al asignarme Indigo Ridge de esta manera.

—Me alegra que mi decisión no acabara con su vida.

—Su trabajo no es un lecho de rosas —dijo Peter—. Pero lo hace usted bien.

—Gracias. —Hendricks pensó un momento—. Para mantener la seguridad hasta que tengamos resuelta esta situación, que Tyrone me llame todos los días a mediodía. En cuanto FitzWilliams esté bajo custodia, se lo haré saber. Se merece estar presente en el interrogatorio.

Cortó la conexión y llamó al director de operaciones de campo de Indigo Ridge, que ya estaba recibiendo críticas de Danziger.

—Olvídelo —dijo Hendricks—. Quiero que coja un destacamento y ponga a FitzWilliams bajo custodia.

—¿Señor?

—Ya me ha oído. Asigne a su mejor hombre para que lo acompañe a Washington lo antes posible. Un avión de la fuerza aérea les estará esperando. Quiero que lo traigan directamente ante mí, ¿está claro?

—Como el agua, señor. Considérelo hecho.

Hendricks llamó a un general de las fuerzas aéreas que conocía y le ordenó que autorizara el envío de un avión. Cuando guardaba el teléfono, su mirada se posó sobre la tarjeta de Skara, que estaba en el cajón de la mesilla de noche.

«Su trabajo no es un lecho de rosas», había dicho Peter.

En su mente revoloteaba una imagen de Skara tal como la había visto el día que se conocieron, arrodillada en su pequeño jardín, atendiendo sus rosas.

Cogió la tarjeta. Había una rosa plantada en el centro. Con el corazón desbocado, se levantó de un salto y salió corriendo del apartamento, seguido por los asombrados agentes del FBI.

Rebeka ya no parecía una azafata: había en ella una clara intensidad, agudamente alerta y decidida. Sus ojos eran ansiosos, tenía las mejillas arreboladas, como si estuviera a punto de lanzarse de cabeza contra el destino. Se había transformado en un ángel vengador. Se había cambiado de ropa desde que Bourne la dejó en el restaurante, confirmando lo que él había sospechado; tenía sus propios planes en lo referido a los ocupantes de la sinagoga. Lo único que le faltaba era el impulso, que él le había proporcionado al decirle la identidad del árabe que estaba profanando la casa judía de oración junto a la que ella había decidido vivir. Sospechó ahora que pertenecía al Mosad, pero en el fondo no importaba. Estaba decidida a infiltrarse en la sinagoga y asesinar a Semid Abdul-Qahhar. El problema era que iba a meterse a ciegas en un letal fuego cruzado entre los hombres de Semid Abdul-Qahhar y el SVR. Bourne tenía que detenerla.

Se estaba preparando para bloquearle el paso cuando ella se desvió. No se dirigía a la sinagoga después de todo. Pero debido a su conversación interrumpida durante la cena respecto al plano de la sinagoga, Bourne sabía adónde iba.

Agarrando a Boris, empezó a seguirla.

El ruso tiró de él.

—¿Estás loco? Vas a estropearlo todo.

Bourne se volvió hacia él.

—Es cuestión de confianza.

Tras vacilar sólo un instante, Boris asintió y siguió a Bourne, que se encaminó hacia la izquierda, siguiendo un callejón que corría más o menos en paralelo al que conducía hasta la sinagoga.

Por delante, Bourne vio a Rebeka desaparecer a la izquierda. Avivó el paso, con Boris detrás. Cuando llegó al lugar donde la joven se había desvanecido, vio un pasadizo no más ancho que sus hombros. Se internó en él, recordando el plano de la antigua sinagoga tal como Rebeka se lo había descrito.

Llegó bruscamente al fondo del pasadizo. Se encontró ante una pared.

—¿Qué demonios es esto, Jason? —susurró Boris.

—Estamos siguiendo a una agente del Mosad que conoce otra forma de entrar en la sinagoga.

—¿Cómo? ¿Fundiéndose para atravesar piedra sólida?

Los rodeaba la oscuridad. Bourne revisó todo lo que Rebeka le había contado de la sinagoga. Sabía dónde se encontraba en relación con el pasadizo, así que se volvió hacia la izquierda y fue palpando por la pared de piedra, buscando una palanca o un asidero. Nada. Entonces retrocedió un paso, casi chocó con Boris, y su pie derecho rozó una reja de metal.

Ambos hombres retrocedieron lo suficiente para que Bourne pudiera arrodillarse y palpar con los dedos. La reja era cuadrada, lo bastante grande para que cupiese un ser humano. Tras meter los dedos por los agujeros, Bourne tiró hacia arriba. La reja cedió con facilidad y la colocó contra una de las paredes. Entonces metió las piernas en el agujero. Sus pies toparon con algo.

—Hay una escalera —le dijo a Boris, que se había agachado a su lado.

Los dos hombres bajaron. La escalera estaba hecha de hierro y como era muy vieja se descascarillaba bajo sus manos. Llegaron al nivel inferior, que estaba excavado en la roca. A la izquierda Bourne vio un leve brillo, y Boris y él lo siguieron hasta que el americano estuvo seguro de que estaban debajo de la sinagoga. Un grupo de escalones de piedra conducía hacia arriba, y los siguieron, moviéndose con enorme sigilo.

En lo alto de la escalera había una estrecha puerta hecha de madera alisada, sujeta con anchas bandas de bronce. Con cautela, Bourne levantó la palanca de hierro y empujó la puerta hacia dentro. Atravesaron el umbral y se encontraron en una sección de la sinagoga que todavía estaba siendo renovada. Planchas de mármol estriado y piedra negra se apoyaban contra una de las paredes o sobre toscos caballetes, donde estaban siendo cortadas. Cortinas de muselina sin teñir aislaban la zona para proteger el resto del interior del polvillo de piedra.

Avanzaron hasta las cortinas de muselina. Bourne prestó atención por si había sonidos de lucha, pero sólo oyó pasos apagados por las alfombras y alguna palabra ocasional en árabe, pronunciada en voz baja, pero con urgencia.

Separaron las cortinas y entraron en la sección central, renovada al estilo árabe.

—Esa agente del Mossad va a conseguir que la maten aquí —susurró Boris.

—El nombre que utiliza es Rebeka —dijo Bourne.

—Tal vez tengamos suerte y el SVR y Semid Abdul-Qahhar se maten mutuamente —murmuró Boris mientras escrutaba el lugar.

Pero Bourne notó por su tono que no lo creía. Nada en su mundo se resolvía tan limpiamente, había demasiada ira y demasiadas emociones, demasiada sangre se había derramado ya, y mucha más que se derramaría.

Avanzaron. Los grandes espacios que habían creado los antiguos arquitectos de la sinagoga estaban ahora divididos en salas pequeñas, todas ornadamente pintadas y amuebladas, como el serrallo de un sultán. No había nada de la austera sensibilidad árabe. Las alfombras para orar eran opulentas, tejidas con la mejor de las sedas en intrincadas pautas de colores brillantes.

—¿Dónde demonios están Beria y su lacayo? —susurró Boris.

Bourne se preguntó dónde estaba todo el mundo. No tenía ni idea de cuántos hombres tenía consigo Semid Abdul-Qahhar o lo armados que estaban. Alzó la mirada y descubrió un modo seguro de averiguarlo. Las habitaciones estaban construidas con gruesas columnas de fragante cedro que se alzaban tres metros, muy por debajo de la altura de la estructura original. Las habitaciones no tenían techo, sólo simples vigas cruzadas que sostenían las verticales, y telas que colgaban de una viga a otra.

Le indicó a Boris que siguiera adelante, luego subió a una de las vigas, encontrando asideros en la áspera madera. Los travesaños eran tablones macizos que le permitieron arrastrarse por ellos mientras pasaba de habitación en habitación. La tela era lo bastante diáfana para permitirle distinguir figuras, sus posiciones en las habitaciones, y sus movimientos en ellas. Vio a tres de los hombres de Semid Abdul-Qahhar, uno solo en una habitación, preparándose para rezar, pero ni rastro de Rebeka ni del propio Semid. Sabía que debía concentrarse todo lo posible en Semid: los hombres eran una barricada temporal.

Y entonces, en la quinta habitación, vio a la joven. Estaba con Semid, pero no había nada en la escena que le gustara.

Boris se arrastró a hurtadillas, con pies de gato pequeño, como decía el poema que había memorizado de niño y se repetía cada noche antes de irse a la cama, como si fuera una oración. Esa noche, sin embargo, su corazón estaba lleno de sangre: en lo único que podía pensar era en Zachek y en Beria. Se le ocurrió ahora que su línea de trabajo quedaba definida por una cadena de afrentas y desquites. Sólo tenía que rezar para sobrevivirlos a todos… a hurtadillas, con pies de gato pequeño.

Entró en una habitación donde había un hombre arrodillado en una alfombra, la frente apuntando hacia la Meca. A su lado había un corto rifle de asalto. El ruso pudo oír la oración entre murmullos, las palabras caían como lluvia de la boca del árabe y su torso subía y bajaba. Boris esperó hasta que su frente tocó la alfombra. Entonces se le acercó silenciosamente y, poniendo todo su peso en él, descargó su zapato contra la nuca del hombre. Oyó una serie de agudos crujidos, como si alguien reventara plástico de burbujas y el hombre se desplomó.

Tras recoger el rifle de asalto, Boris pasó por encima del cadáver y continuó su camino.

Había dos hombres detrás de Rebeka. Bourne no podía decir si ella era o no consciente de ellos, así que saltó desde lo alto de la viga, atravesando la tela. Aterrizó agazapado. Los hombres se volvieron y él extendió una pierna y golpeó a uno de ellos tras las rodillas. El tipo cayó de bruces, y Bourne se lanzó sobre él y lo golpeó con ambos puños.

Rebeka golpeó en la sien al segundo hombre, que retrocedió tambaleándose, pero consiguió alzar su rifle de asalto y disparar una andanada. Ella se lanzó a sus pies, y él alzó la culata del arma con intención de golpearla en la cabeza, pero ella le hundió primero el puño en la entrepierna. Cuando el hombre se dobló de dolor, ella sacó un fino cuchillo de entre su túnica negra y le abrió el vientre de un lado a otro.

Mientras abría los ojos sorprendido, la joven saltó por encima de él, estirándose para agarrarse al borde de la túnica de Semid Abdul-Qahhar, que tropezó, pero usó una daga de hoja ancha para cortar esa sección de tela y liberarse. Salió corriendo.

Bourne se levantó del suelo y corrió tras Rebeka mientras ella seguía a Semid, dejando atrás las habitaciones del serrallo y dirigiéndose a la sinagoga propiamente dicha.

En el momento en que Boris oyó las rápidas descargas, echó a correr. Beria y Zachek, ambos empuñando rifles de asalto AK-74, el uno al lado del otro, las piernas abiertas, abatían sin piedad a seis de los hombres de Semid Abdul-Qahhar.

Zachek vio a Boris mientras entraba corriendo, volvió su arma y disparó indiscriminadamente. Boris se retiró detrás de la puerta por la que acababa de entrar. Los disparos eran tan potentes que tuvo que esperar, agazapado, con el corazón martilleando, antes de poder volver a asomarse. Para entonces sólo quedaban los cuerpos de los seis hombres, retorcidos y sangrando por múltiples heridas. No había rastro de Beria ni de Zachek.

Manteniendo su rabia y su frustración bajo control, revisó cada habitación una por una, escuchando además de mirando. Entonces oyó otra andanada de disparos y se desvió a la izquierda. Una bala le alcanzó en la pantorrilla izquierda cuando cruzaba una puerta. La pierna izquierda cedió bajo su peso y cayó, pero aterrizó sobre el hombro derecho y absorbió el impacto, de modo que pudo rodar, apoyarse en una rodilla y devolver los disparos. Casi le arrancó la cabeza a Zachek, pero el pequeño capullo se retiró justo a tiempo.

Boris se movió, aunque el dolor era intenso y el tobillo izquierdo casi cedió, menos mal que lo hizo, porque la cabeza y los hombros de Zachek asomaron mientras disparaba contra el sitio que Boris acababa de abandonar. Volviendo el rifle de asalto, disparó contra la esquina de la pared tras la que se ocultaba Zachek. Lascas de madera y yeso saltaron por los aires. Boris se movió de nuevo, esta vez en dirección opuesta, y cuando su enemigo volvió a asomarse, disparando al lugar donde habría estado si hubiera continuado moviéndose en la misma dirección, Boris lo alcanzó en el hombro izquierdo.

Mientras Zachek caía hacia atrás, corrió directamente hacia él, conteniendo el fuego hasta que pudo verlo de nuevo. Zachek apretó el gatillo de su AK-74 y más trozos de madera y yeso cegaron a Boris momentáneamente. Sin embargo, siguió avanzando, sabiendo que era fatal permanecer en un mismo sitio.

Cuando recuperó su visión, vio a Zachek en el suelo. Tenía la espalda apoyada contra una pared. Manaba sangre de su hombro destrozado. Intentaba desesperadamente volver a cargar su arma.

Al notar la presencia de Boris, alzó la cabeza y mostró los dientes como un perro rabioso. Entonces sonrió, arrojó el rifle de asalto, y extendió las manos.

—Me rindo, general. No dispare, estoy desarmado.

Boris divisó el pequeño Derringer medio oculto en su mano derecha. Pero, aunque el pequeño capullo hubiera estado desarmado de verdad, Boris habría hecho lo mismo. Apretó el gatillo de su rifle de asalto y Zachek danzó brevemente como una marioneta a la que le cortan las cuerdas. Convertido en un amasijo de sangre, resbaló de lado y sus ojos se oscurecieron.

Tenía que haber sucedido algo importante, pensó Boris, porque vio que Beria había empezado ahora a retirarse de la sinagoga. Se sintió intrigado. Dedujo que Bourne, de algún modo, había alterado la situación irremediablemente, y que Beria era lo bastante pragmático para escapar mientras todavía estaba entero.

Eso no iba a suceder.

Lo alcanzó en la entrada, cubierta ya de cadáveres. Beria, en plena huida, eligió la distancia más corta que lo separaba de la puerta principal. Esta ruta lo llevó entre dos de los cuerpos. En el instante en que resbaló en un charco de sangre, Boris, saltando desde atrás a toda velocidad, chocó contra él. Algo chasqueó en su tobillo izquierdo y una lanzada de fuego ardió en su pierna. La bala del rifle de asalto de Zachek había perforado completamente su pantorrilla, lo cual era bueno, pero la herida sangraba profusamente. Tenía que mantener la pierna en alto y cuidar la herida. La pierna cedió y cayó con fuerza sobre una rodilla. Un mar de dolor lo barrió. Beria, sólo recuperado parcialmente, le golpeó en la barbilla con la culata de su AK-74 y lo derribó.

Beria apuntó con el rifle de asalto y estaba a punto de apretar el gatillo cuando oyó voces que resonaban, súbitas y aterradoras. Reacio a revelar su posición disparando, se dio media vuelta y huyó de la sinagoga tan rápido como le fue posible.

Bourne vio a Semid Abdul-Qahhar descargar un golpe contra Rebeka con su brillante daga. Ella contraatacó con su fino cuchillo, abalanzándose sobre él y cortando su mejilla izquierda por debajo del ojo hasta la comisura de la boca, que se abrió de par en par, pero no emitió ningún sonido. Él le dio un puñetazo en el costado, y luego descargó una sañuda patada contra sus costillas, haciéndola chocar contra una pared.

Atacó con furia y velocidad, empleando la daga mientras rebuscaba en su túnica con la otra mano. Rebeka se defendió de la puñalada. La eludió con facilidad, pero sólo porque era una finta.

Bourne vio antes que ella que Semid empuñaba una Mauser en la otra mano. Saltó hacia él, derribándolo, y le arrancó la pistola. Mientras el árabe se volvía hacia Bourne, Rebeka hizo a un lado la daga y atacó con su cuchillo. La hoja penetró el pecho de Semid justo por debajo del esternón, y la joven, con la diestra mano de un cirujano, la retorció hacia arriba y a la derecha, perforando un pulmón y luego el corazón.

La sangre salió a borbotones de la boca de Semid cuando exhaló un fétido aliento. Ella lo miró duramente a los ojos mientras lo sostenía con la hoja del cuchillo y el brazo tenso.

—Rebeka —dijo Bourne.

Ella estudió a Semid como si fuera un espécimen clavado a una mesa de laboratorio.

—Rebeka —repitió Bourne, más amablemente esta vez.

Ella dejó escapar la respiración contenida y, al mismo tiempo, retiró la hoja del cuchillo, y el cuerpo de Semid cayó al suelo. El agente americano esperaba una expresión de triunfo en su rostro, pero cuando Rebeka se volvió hacia él, sólo había disgusto.

Lo miró durante un largo instante, y Bourne tuvo la impresión de que estaba mirando a una criatura singular, una persona controlada y calibrada, pero poseedora de un espíritu indómito y un corazón salvaje.

—Te marchaste corriendo —dijo mientras limpiaba la hoja de sangre y vísceras—, y ahora te encuentro aquí.

—Afortunadamente para ti. —Bourne sonrió—. No me digas que te sorprende.

Los ojos de ella ardían con una furia helada.

—Éste es mi territorio.

—Eso es irrelevante ahora —dijo él tranquilamente, tratando de desactivar su ira—. Semid Abdul-Qahhar está muerto.

Ella le dio una patada al cadáver, que rodó de espaldas.

—No sé quién es este hombre —dijo—, pero desde luego no es Semid Abdul-Qahhar.

32

Había ocasiones (y ésta era una de ellas) en que a Hendricks le molestaba que sus guardaespaldas lo siguieran como si fueran su propia sombra. Le molestaba pensar que sin duda estarían especulando sobre lo que le había impulsado a volver como alma que lleva el diablo a su casa en mitad de un día de trabajo. Y sobre todo le molestaba que lo estuvieran observando desde detrás de las ventanas tintadas mientras él se dirigía a su jardín de rosas, se ponía de rodillas y empezaba a rebuscar.

Uno de ellos, Richards, pensó, salió de su coche y se acercó adonde estaba arrodillado.

—Señor, ¿se encuentra bien?

—Perfectamente —dijo Hendricks con aire distraído.

—¿Hay algo que pueda hacer?

—Puede regresar a su coche.

—Sí, señor —dijo Richards tras una breve pausa.

Hendricks, tras mirar por encima del hombro, vio a Richards hacer un gesto de indiferencia e indicar a sus compañeros que no tenía ni idea de lo que estaba haciendo su jefe. El secretario de Defensa siguió buscando y trató de calmarse, pero descubrió para su horror que las manos le temblaban incontrolablemente. En el momento en que había cogido la tarjeta de Skara y visto la rosa impresa en ella, tuvo la seguridad de que ella había dejado la tarjeta para que la encontrara. Sólo él comprendería el significado de la rosa.

«Estoy en mi viaje final»

Tenía miedo de que Skara fuera a hacer algo irrevocable. No podía imaginarla suicidándose, pero sabía muy poco de ella. Y sin embargo, extrañamente, sentía que la había conocido toda la vida. Resultaba un completo misterio para él cómo alguien podía convertirse tan rápidamente en parte de su vida. Se le había metido bajo la piel y, alojada allí, se negaba a marcharse. Su súbita desaparición sólo lo hacía más agudamente consciente de lo que la necesitaba.

«Estoy en mi viaje final».

¿Iba a hacer algo terrible, un acto final que de un modo u otro acabaría con su vida? Éste era el escenario que lo aterrorizaba.

«Estoy en mi viaje final».

Hendricks se había convencido a sí mismo de que ella le había dejado una pista de lo que estaba a punto de hacer, que quería que la detuviera, que era el único con capacidad para hacerlo. Quería creer desesperadamente que sentía por él lo mismo que él sentía por ella. ¿No lo había dicho en el DVD? Pero albergaba el recelo de que hubiera sido una actuación, de que ella no hubiera revelado realmente lo que había en su oculto corazón, y que ahora él no lo sabría nunca, porque dentro de días, o incluso horas, su vida se extinguiría como la llama de una vela.

Las temblorosas manos de Hendricks estaban cubiertas de tierra, las uñas manchadas de suciedad. Tras empezar por el lado izquierdo del rosal, se abrió paso metódicamente hacia la derecha. En la base de cada planta sus dedos excavaban la tierra, esperando encontrar algo que ella hubiera enterrado allí para que él lo encontrara después de su marcha. Pero llegó al último rosal y, tras excavar, no encontró nada.

Se sentó en cuclillas, apoyando las muñecas en las rodillas mientras contemplaba las flores. Amaba sus rosas, sus colores y aromas, pero ahora todo lo que veía eran espinas. Quizás esta vez una rosa era sólo una rosa. No quería creerlo, pero tenía que hacerlo, porque no había nada más en que creer.

Sus ojos se llenaron de amargas lágrimas y, avergonzado y desesperado, se cubrió la cara con las manos sucias.

Boris estaba ilocalizable. Bourne lo buscó entre los muertos y moribundos, pero no encontró ningún rastro de él, cosa por la que se sintió profundamente agradecido. Tampoco halló al jefe del SVR, Konstantin Beria. Se preguntó brevemente dónde habrían ido, pero tenía que atender sus propios planes.

—Llevo tres años siguiendo a Semid Abdul-Qahhar —dijo Rebeka mientras salían de la sinagoga por donde ambos habían entrado—. Emplea media docena de dobles que se parecen a él y hablan igual que él. Suelen ser los que aparecen en público. Semid Abdul-Qahhar puede verse en los mensajes grabados periódicamente que su gente envía a Al Jazeera. He estudiado esas cintas con detalle. Sé qué aspecto tiene el verdadero Semid Abdul-Qahhar. Virtualmente, nadie fuera de su círculo de lugartenientes lo sabe.

El hecho de que pudiera haber dobles cambiaba radicalmente los planes de Bourne. Boris le había dicho que Semid Abdul-Qahhar estaba en Damasco. Ahora le parecía que la sinagoga era una estratagema. Si de eso se trataba, entonces sabía que el líder de la Mezquita tenía que estar en El-Gabal. Esto tenía muchas implicaciones, sobre todo que la fase de planificación del ataque terrorista había terminado y había comenzado la fase de operaciones. Bourne tenía poco tiempo para infiltrarse en El-Gabal, colocar las tarjetas SIM clonadas y hacer estallar las cargas de las doce cajas de rifles de asalto FN SCAR-M Marca 20 que don Fernando había amañado.

Quería ir a El-Gabal solo, pero ahora se daba cuenta de que tener consigo a Rebeka era vital. Sólo ella podía reconocer a Semid Abdul-Qahhar. Si estaba de verdad en el edificio de la compañía, Bourne no iba a dejar pasar la oportunidad de matarlo. Semid era el verdadero peligro. Con El-Arian muerto, ahora era el corazón y el alma de Severus Domna: sin su apoyo, la organización quedaría tan severamente debilitada que Soraya, Peter y su equipo podrían encargarse de ella. Pero si de algún modo Semid sobrevivía, su dominio sobre Domna sería absoluto, y con sus miembros situados en posiciones legítimas en los negocios y la política, el potencial de Semid para lanzar ataques terroristas se expandiría de manera exponencial. Bourne no podía permitir que eso sucediera.

Cuando llegaron a la calle, le explicó a Rebeka todo lo referente a El-Gabal y cuáles eran sus planes.

—Creo que Semid Abdul-Qahhar está allí. Sé cómo entrar, igual que tú sabías cómo entrar en la sinagoga sin ser vista —concluyó—. O estás conmigo o nos separamos aquí.

Había que reconocer que ella no vaciló ni un instante. Cogieron un taxi hasta la estación de trenes, donde él abrió una taquilla y sacó una mochila con todo lo que había comprado antes. Rebeka lo observó con el fantasma de una sonrisa en los labios.

—¿Qué te hace tanta gracia? —preguntó Bourne cuando salieron de la terminal.

—En realidad nada. —Ella se encogió de hombros—. Sólo que yo tenía razón y mis supervisores estaban equivocados. —Su sonrisa se hizo más amplia—. No fue ninguna coincidencia que estuviera trabajando en tu vuelo de Madrid.

—El Mosad me estaba siguiendo.

—¿Crees que soy del Mossad?

Él no respondió mientras la guiaba por las anchas calles que conducían a la avenida Choukry Kouatly. Los dos vestían ropas sirias, así que nadie les prestó atención. La cabeza de Rebeka estaba completamente cubierta por su hijab.

—Te he estado siguiendo —dijo ella—. Cuando identifiqué la conexión entre Semid Abdul-Qahhar y Severus Domna, supe que nuestros caminos iban a cruzarse. Tu nombre falso no me engañó: había visto tu foto y la cotejé con las que tenemos en nuestros archivos.

—Así que no te importó que te dejara tirada.

—Sinceramente, me lo esperaba.

—Te debo la cuenta.

Ella sonrió.

—Yo invito.

—Ahora te invito yo a venir conmigo.

Ella se rio en voz baja.

—Todo lo que mis superiores creen saber de ti está equivocado.

—Dejémoslo así —dijo él.

Veinte minutos más tarde habían llegado a la zona donde se hallaba el complejo de El-Gabal. Las luces estaban encendidas, aunque eran más de las dos la madrugada. Bourne, agazapado en las sombras, observó el aumento de los guardias y la actividad. La zona de carga y los alrededores rebosaban de hombres armados. Los camiones no habían descargado todavía, pero los primeros llegaban por la calle. Bourne tenía menos tiempo de lo que había creído, una hora, quizá menos.

—¿Estás seguro de que podremos entrar? —dijo Rebeka, oculta en las sombras junto a él—. El edificio está repleto de guardias armados.

Bourne descorrió la cremallera de la mochila.

—Obsérvame —dijo.

Boris estaba sentado en un café abierto las veinticuatro horas con una pierna apoyada en lo alto de una silla. El médico que había levantado de la cama para que limpiara y vendara su herida le pidió una escandalosa suma de dinero, aunque lo conocía de visitas anteriores. A Boris no le importó.

Cuando dejó la sinagoga, pasó una mareante media hora buscando a Beria por las calles adyacentes a Bab Touma. Su corazón era un pozo negro donde quería enterrar al director del SVR. Entonces, como si alguien pulsara un interruptor, algo cambió. Posiblemente era el dolor, que se había vuelto tan intenso que apenas podía apoyarse en la pierna izquierda, y, sin adrenalina ya, se sintió abrumado por el cansancio. Beria podía esperar; tenía que cuidar de sí mismo.

Ahora, sentado con una taza de denso café turco sazonado con cardamomo y un platito de empalagosos dulces, se metió unas pastillas en la boca (un analgésico y un antibiótico), y, con una mueca, se las tragó en seco. Sorbió el café, que le calentó el corazón y el alma, y observó el intermitente ir y venir de la gente en la calle.

Tras pensarlo un poco llegó a la conclusión de que interrumpir su persecución tuvo poco que ver con el dolor: había soportado cosas mucho peores y había seguido adelante. Sentía que su cambio de opinión se debía, en realidad, a su breve encuentro con Jason Bourne, que le había dejado claro que sus vidas (la suya y la de Jason) no tenían que basarse únicamente en una cadena de afrentas y desquites. Podía, de hecho, haber un elemento humano en su existencia y, después de todo, eran los amigos como Jason, aunque Jason fuera el único para él, los que hacían que su vida fuera soportable. Brevemente, pensó en el americano, preguntándose dónde estaría. No importaba: no estaba en disposición de ayudarlo. Además, Jason trabajaba mejor cuando estaba solo.

Suspiró y le dio un mordisco a uno de los dulces, conservándolo en la boca mientras las capas de hojaldre finas como el papel se disolvían y la miel se derretía en su lengua. No quería convertirse en un Ahab moderno. Se había hecho promesas a sí mismo, cierto, pero su cumplimiento podía esperar a otra ocasión, a otro lugar.

¿No era la venganza un plato que se servía mejor frío?

Bourne sacó el cable eléctrico y el zapapico de la mochila y ató el mango a un extremo del largo tramo de cuerda. Se levantó y se alejó varios pasos de Rebeka. Los dos se hallaban en la penumbra de la sombra proyectada por un grupo de palmeras reales. Tenían delante el ala oeste del edificio de El-Gabal y, más allá, un banco, oscuro y ominoso. Las luces de seguridad destellaban en todas las esquinas del edificio, pero había una estrecha franja de sombra en el centro del costado de uno de los lados.

Cuando Bourne empezó a hacer girar la cuerda con el zapapico en el extremo, Rebeka entendió lo que iba a hacer.

—Puede que haya guardias en el tejado —dijo.

—Cuento con ello.

Ella le dirigió una mirada intrigada.

Bourne esperó hasta que el rugido del tubo de escape del camión atravesó la noche, y entonces giró el zapapico por encima de su cabeza y lo soltó, viendo cómo se alzaba hacia la noche y aterrizaba en el tejado. El sonido que pudo hacer fue engullido por el rumor de los camiones. Tiró de la cuerda, atrajo el zapapico hacia él hasta que su cabeza curva se enganchó en una grieta entre el tejado y el bajo antepecho. Se cargó la mochila a la espalda y, sin decir otra palabra a Rebeka, inició el ascenso por la franja de pared a oscuras.

Cuando estaba a mitad de camino, ella agarró la cuerda y empezó a subir tras él. El ruido de los camiones había cesado, obligándolos a vigilar en extremo cualquier ruido que pudieran hacer. Bourne llegó al antepecho, se agarró a él con una mano y se alzó lo suficiente para echar un vistazo. Había dos guardias. Uno se encontraba en el centro de lo que parecía ser una enorme diana pintada en la azotea. Alrededor de su circunferencia había una serie de pequeñas luces LED que brillaban con fuerza. El segundo guardia estaba al fondo del tejado, con las manos en el antepecho mientras se asomaba y contemplaba la actividad de la zona de carga.

Bourne se lanzó por encima del parapeto y aterrizó en la azotea. Un momento más tarde, Rebeka se unió a él.

—Tienen un helipuerto aquí arriba —le susurró ella al oído—. Las luces están encendidas porque deben de estar esperando un helicóptero.

Él asintió.

—Parece que el auténtico Semid Abdul-Qahhar va a marcharse volando.

A un lado del helipuerto había una escotilla de cristal lo bastante grande para que hombres y material pudieran pasar del edificio al helicóptero, o viceversa. Era una cómoda solución para llegar y partir con rapidez. Bourne le indicó a Rebeka que se encargara del guardia del fondo mientras él se ocupaba del que estaba en el helipuerto.

La azotea, recubierta de gravilla, estaba salpicada de tarimas, depósitos de agua, respiraderos, casetas de ascensor y dispositivos de aire acondicionado. Bourne fue sorteando las diferentes estructuras. Esto era la parte fácil porque podía mantenerse oculto en las sombras que proyectaban. El círculo de luz de las LED ya era otro cantar. Cuando se detuvo a descansar tras la caseta del ascensor, cogió un guijarro de gravilla y lo lanzó contra un depósito de agua que había a seis metros a su derecha.

El guardia volvió la cabeza al instante y, echando mano a su AK-74, se dirigió con cautela al lugar donde la gravilla había golpeado el depósito. Lo rodeó. Cuando le dio la espalda, Bourne cruzó corriendo el espacio que los separaba, saltó sobre la espalda del guardia y, rodeándole el cuello con los brazos, se lo rompió. Dejó caer el cuerpo flácido y le arrancó el arma automática de las manos inertes.

Rodeó el depósito de agua y se dirigió a la parte trasera del tejado. Vio al segundo guardia tendido en la grava. Sobre él se alzaba Rebeka, pero no estaba sola. Un tercer guardia, oculto a ambos hasta ahora, se le acercaba. Como no quería disparar su arma, Bourne corrió hacia ella, pero en el instante en que el tercer guardia estuvo a su alcance, Rebeka se dio media vuelta, apartó de un manotazo el cañón de su AK-74, le dio un puñetazo en la barriga y lo agarró por la garganta. El hombre se echó hacia atrás, esforzándose por disparar su arma para así alertar a los guardias de la zona de descarga. Rebeka se vio obligada a soltarle la garganta para hacer que tirara el rifle de asalto. Cuando el arma cayó al suelo, algo que destelló en su mano acabó enterrado en el cuerpo de la joven. Rebeka deslizó su brazo por el del hombre, retorció con fuerza y le rompió el codo. El guardia gruñó, sus rodillas cedieron y ella le golpeó con el canto de la mano en la base de la nariz, hundiendo el cartílago en su cerebro. El hombre se desplomó, muerto antes de que su cuerpo alcanzara la grava.

Bourne alcanzó a Rebeka. Ella le sonrió, luego sus ojos se desenfocaron y cayó en sus brazos, la cabeza hacia atrás, el rostro vuelto hacia la noche estrellada. Él vio la densa negrura, sintió el cálido fluir de la sangre que manaba de la herida de cuchillo en su costado. Ella jadeaba con los labios entreabiertos.

La colocó en el suelo y empezó a abrirle la ropa para ver la gravedad de su herida.

—No te molestes —dijo ella—. Tienes que cumplir una misión. No seré yo el motivo de que no lo hagas.

—Cállate. —Los dedos de Bourne se movieron rápida y expertamente por la herida. Era profunda, pero no pudo encontrar ninguna evidencia de daño en los órganos. Esto era bueno, naturalmente, pero ella seguía perdiendo sangre a gran velocidad. Si no actuaba inmediatamente, moriría desangrada. Rasgó en tiras su túnica y la vendó con tanta fuerza como pudo. La sangre dejó de manar durante un momento, pero luego empezó a filtrarse a través del tejido.

—Escúchame —dijo ella con voz urgente—, el auténtico Semid Abdul-Qahhar tiene un tic en la comisura exterior del ojo derecho. Verás latir un músculo diminuto. Es algo que sus dobles no pueden imitar.

Bourne asintió mientras la vendaba con otra capa de tela. Era todo lo que podía hacer.

—Ahora déjame —dijo ella.

Con todo, él vaciló.

—Vamos. —Rebeka le ofreció una sonrisa tensa—. Sé cuidar de mí misma. Pertenezco al Mosad.

—Volveré a por ti.

La sonrisa se volvió sardónica.

—No, no lo harás. Pero gracias, de todos modos.

Bourne se incorporó y miró por encima del antepecho. Las puertas de la zona de carga estaban abiertas. Tenía que llegar al alijo de cajas cargadas antes de que las subieran a los camiones.

Sin mirar atrás, corrió hacia la escotilla que conducía al interior del edificio. Se quitó la ropa y se puso el uniforme del guardia que había matado. Luego escrutó la escotilla. A través de ella pudo ver un almacén, que por el momento estaba oscuro y desierto. Una escalera conectaba el suelo con un lado de la escotilla. No le sorprendió ver un cable de alarma en el borde. Al instante, supo que sin ventosas para sostener el cristal en su sitio después de cortarlo, el cortador de cristal no serviría de nada. Soltó la mochila y sacó el cuchillo de hoja ancha. Metió la punta de la hoja en la base de la escotilla, donde se encontraba con la grava. La punta se rompió, dejando el extremo convertido en algo más parecido a un destornillador que a un cuchillo.

Los goznes de la escotilla estaban en el lado opuesto de la escalerilla. Usando la punta rota de la hoja, Bourne soltó los tornillos lo suficiente para alzar la escotilla. Encontró el cable de alarma, usó el cuchillo para cortar el aislante en dos mitades y luego envolvió los extremos pelados del cable eléctrico en los puntos pelados para mantener el circuito intacto mientras extendía el alambre conector. Luego levantó la escotilla lo suficiente para poder colarse a través de ella. Saltó al suelo del almacén, encontró la puerta y salió a un largo pasillo que se extendía a derecha e izquierda. Frente a él había un muro bajo. Al asomarse, pudo ver toda la estructura del almacén. Buscó las doce cajas alargadas y las divisó casi al instante a la derecha. A la izquierda estaban las puertas abiertas que conducían a la zona de carga. Estaban sacando las primeras cajas para cargarlas en los camiones. Bourne pasó diez segundos memorizando el trazado del almacén, luego encontró la escalera más cercana y bajó rápidamente.

Los pisos superiores no fueron ningún problema: todo el mundo estaba en la planta baja supervisando la carga del material bélico. Todavía no había ni rastro de Semid Abdul-Qahhar, pero Bourne estaba seguro de que no andaría muy lejos. Ese cargamento era demasiado valioso para que dejara su envío en manos de sus subordinados.

Se encontró con el primer guardia en la primera planta. El hombre lo saludó, pero cuando Bourne pasó de largo, lo agarró por el brazo izquierdo.

—¿Dónde está tu arma? —dijo.

—Aquí mismo —respondió él mientras hacía chocar la cabeza del guardia contra la pared. El hombre puso los ojos en blanco y se desplomó. Bourne cogió el AK-74 y continuó su camino. A juzgar por el ritmo de la carga, calculó que tenía diez minutos para colocar las SIM y salir del edificio antes de enviar la señal electrónica que haría volar el lugar por los aires.

El segundo guardia estaba apostado a un lado al pie de la escalera. Saludó desinteresadamente con la cabeza cuando el americano bajó el último escalón. Bourne pasó ante él, se giró y enterró la culata del AK-74 en el vientre del hombre. El guardia se dobló y él le dio un culatazo en la nuca. Después de arrastrar el cuerpo hasta las sombras, se encaminó hacia la ruta que lo llevaría rápidamente a los dos montones de FN SCAR-M, Marca 20 manipulados.

Pasó un minuto precioso mezclándose con el puñado de hombres, dirigiendo a un grupo para que se apartaran de las cajas de don Fernando y fueran hacia un grupo de cajas de madera que había al otro lado del suelo de hormigón. Tenía doce tarjetas SIM clonadas, una para cada caja. El anciano había sido bastante concreto y había insistido en que tenía que colocar las tarjetas en el lado de las cajas. Las diminutas SIM tenían un dorso adhesivo. Todo lo que Bourne tenía que hacer era quitar la película que las cubría y adherirlas en su sitio. Ya había colocado seis cuando una voz imperiosa exclamó:

—¡Eh, tú! ¿Qué estás haciendo?

Bourne se volvió para encontrarse ante un hombre que se parecía a Semid Abdul-Qahhar. Había salido de detrás de una pared de cajas que al parecer no tenían previsto enviar esa noche.

Los ojos de Semid se entornaron cuando examinó a Bourne.

—No te conozco.

—Me asignaron al almacén esta mañana.

Semid asintió con la cabeza a los dos hombres que habían aparecido detrás del estadounidense. Apoyaron las bocas de sus AK-74 en la espalda de Bourne y lo hicieron avanzar hacia detrás de la pared de cajas.

—No han reasignado a nadie a El-Gabal esta mañana —dijo Semid—, ni ningún día de esta semana.

Se acercó más mientras uno de sus hombres despojaba a Bourne de sus armas.

—¿Quién eres? Lo más importante, ¿cómo has entrado en el edificio? —Como Bourne no respondió, sonrió—. Bueno, trataremos de eso en el momento en que la carga esté terminada.

Bourne agarró el brazo del guardia que tenía a la derecha y dobló la cintura, derribando al hombre. Dio un golpe con el canto de la mano a la muñeca del otro guardia y, con la mano del gatillo claramente entumecida, le arrancó el AK-74 y lo golpeó en la cabeza. El primer guardia, tras retroceder, cargó contra el americano con la cabeza baja, pero su cara entró en contacto con la rodilla derecha, algo crujió y el tipo se desplomó.

Bourne se volvió hacia la derecha y se encontró ante el cañón de la Makarov que Semid apoyó contra sus dientes. Estaba tan cerca que pudo ver el diminuto espasmo en la comisura de su ojo derecho.

—No te muevas —dijo el árabe en voz baja y feroz—, o te volaré los sesos. —Cacheó a Bourne con gran precisión y experiencia—. Las manos a los costados.

Como no encontró nada, se inclinó hacia delante, de tal forma que su nariz casi tocó la de Bourne. El abrumador olor a clavo lo inundó.

—No tienes nada más que hacer aquí. Dentro de cinco minutos este lugar estará desierto, a excepción de los muertos, entre los que estarás tú también.

El tiempo se acababa rápidamente. Era ahora o nunca. Bourne se echó a reír y se metió una mano en el bolsillo.

—¿Qué estás haciendo? Saca la mano de ahí. —Semid Abdul-Qahhar agitó la Makarov ante su cara—. Despacio.

Bourne hizo lo que le ordenaba.

—Abre la mano.

El agente americano así lo hizo. Cuando Semid Abdul-Qahhar le agarró la mano y se inclinó para mirar con más atención, la Makarov osciló un poco, y Bourne metió entre los dientes de Semid uno de los dientes falsos que llevaba. Casi en el mismo instante le golpeó con el canto de la mano la barbilla, obligándolo a cerrar la boca. El diente falso se rompió y la cápsula de cianuro inundó la boca de Semid Abdul-Qahhar, que tragó convulsivamente para no ahogarse. Al instante abrió los ojos de par en par y alzó la Makarov. Bourne lo estaba esperando y le arrebató la pistola. Semid trató de agarrarlo por el uniforme para sostenerse, pero no pudo y cayó de rodillas. Bourne le soltó los dedos. Una baba azul asomó por la comisura de la boca de Semid. Emitió sonidos sin palabras, la materia de las pesadillas. Entonces sus ojos se nublaron y Bourne le dio una patada y lo arrastró tras un hueco en la pared.

Tras salir de la pared de cajas, colocó las últimas seis tarjetas SIM en su sitio. Cuatro hombres venían en su dirección. Bourne pulsó 666 en el teclado del móvil. Tres minutos hasta que el edificio y todo lo que había en él fueran reducidos a cenizas.

—Hay que llevar esto al camión —le dijo Bourne a los hombres.

El que iba en cabeza frunció el ceño.

—Creía que tenían que quedarse aquí.

—Cambio de planes —dijo Bourne con cortante voz autoritaria que todos los soldados obedecen automáticamente—. Órdenes del propio Semid Abdul-Qahhar.

El hombre se encogió de hombros y llamó a sus compañeros. Dejaron a un lado las cajas de don Fernando y se pusieron a trabajar en las de detrás. Bourne se enfrentó ahora a una decisión crucial. Si salía de la zona de carga y dejaba atrás a los guardias para ir a la calle trasera, dejaría abandonada a Rebeka, y no podía hacer eso.

En cuanto los tres hombres levantaron la primera caja, Bourne giró sobre sus talones y rehízo sus pasos, cruzó la planta, subió las escaleras y llegó a la plataforma descubierta que conducía a la habitación de suministros con su escalerilla hasta el tejado y la más larga pero preferible ruta a la seguridad.

Abrió la puerta y entró en la habitación para encontrarse con una pequeña Beretta plateada del calibre 22 apuntándole. Parecía idéntica al arma con la que Viveka Norén le había apuntado en Frecuencias, la discoteca de Estocolmo, hacía años. Empuñándola había una hermosa mujer de pelo rubio y con los ojos claros de Viveka. Era exactamente igual que Kaja, pero por su formidable expresión y la forma en que se comportaba no podía serlo. Era su hermana gemela, la peligrosa Skara de personalidad múltiple.

33

La luz rota caía como dagas a través de la claraboya, penetrando las sombras, iluminando secciones de su rostro: la mejilla, la nariz, un triángulo de su frente.

—Skara.

Ella frunció el ceño.

—¿Quién eres?

—Conozco a tu hermana —dijo Bourne—. Kaja.

—Kaja. —Ella siguió el óvalo de sus labios con la punta de la lengua, como saboreando el nombre—. ¿No está muerta?

Quedaban dos minutos.

—Skara, tenemos que salir de aquí.

—Yo voy a salir de aquí. Abdul-Qahhar y yo juntos, para dejar atrás este estercolero de país.

Ladeó la cabeza.

—¿Oyes eso? —El rugido de aspas en el cielo. Las luces jugaban locamente sobre su rostro. Sus ojos chispeaban—. Es el sonido del helicóptero aterrizando —sonrió con malicia, enseñando los dientes—. También es el sonido de tu muerte.

Un fuerte golpe sobre sus cabezas hizo que Skara desviara momentáneamente su atención, y Bourne saltó sobre ella. La mujer disparó la Beretta, y él sintió una pequeña llama en el hombro izquierdo. Entonces la alcanzó. Trató de arrebatarle la pistola, pero ella era más rápida y más tenaz de lo que esperaba y volvió a agarrar el arma, tratando de apuntarle al pecho. Entonces se lanzó contra ella, empujándola hacia atrás con su peso y su fuerza superiores, de modo que la pistola quedó atrapada entre sus cuerpos. Ella tropezó con una caja y se desplomó hacia atrás. Bourne intentó de nuevo hacerse con la 22, retorciéndola.

Mientras luchaban por el control de la Beretta, los ojos de ella brillaron con fiereza en la oscuridad. Había algo diferente en ellos, algo familiar.

—Mátame —gimió—. Mátame ahora y acaba con esto.

Él trató de quitarle la Beretta, pero ella se resistió. La pistola quedó girada hacia ella, que apretó el gatillo dos veces en rápida sucesión. Una fuente de sangre brotó de ella, las balas rompieron arterias principales, incluyendo su aorta.

—Skara —dijo él mientras la atraía hacia sí, pero ella ya no podía oírlo, ni a él, ni a nadie.

El lustroso helicóptero Sikorsky S-76C++ negro esperaba en el centro de la diana, sus aspas girando, levantando un viento desagradable. Bourne vio al piloto, pero a nadie más dentro. Corrió, encogido, hacia el lugar donde estaba Rebeka, sentada con la espalda apoyada en el antepecho. Tenía los ojos cerrados, y durante un momento pensó que estaba muerta, pero cuando la levantó en brazos abrió los ojos.

Ella estaba temblando.

—Has vuelto. —Sus palabras se perdieron como hojas de papel con el rugido del helicóptero. Sus dientes castañeteaban.

Bourne corrió, encogido, protegiéndola con su cuerpo. Parecía que no había perdido mucha más sangre. El piloto se inclinó y abrió la puerta, pero en cuanto vio que no eran los pasajeros que esperaba, desenfundó su pistola. Antes de que pudiera apuntar, Bourne le disparó entre los ojos con la 22 plateada de Viveka Norén.

Tras colocar a Rebeka en el asiento de pasajeros, la envolvió en la manta de cachemira que encontró en la parte de atrás y la amarró. Dio la vuelta, abrió la puerta del lado del piloto, lo sacó de un tirón y subió a bordo, cerrando la puerta tras de sí. En ese momento un pelotón de guardias salió por la escotilla de la azotea. Debían de haber descubierto a Semid o a uno de sus guardias muertos. Los hombres empezaron a disparar contra el helicóptero.

Manejando los controles, Bourne despegó y viró hacia el oeste. Seguía bombeando suficiente adrenalina y aún no sentía dolor alguno en el hombro izquierdo.

Una vez en lo alto, viró y vio estallar la bola de fuego que ocultó a los edificios que había más allá, mientras todo el complejo de El-Gabal quedaba arrasado. La onda de choque sacudió al tembloroso Sikorsky, que cayó en picado y giró, pero Bourne logró recuperar el control. Voló tan bajo como pudo. Sabía que en cuestión de minutos los cazas sirios correrían hacia la explosión, junto con la policía, el ejército y los vehículos de emergencia.

Rebeka se agitó y dijo algo que él no pudo oír debido al rugido de los motores. Sujetando con las rodillas la palanca de dirección, se inclinó y le colocó un par de auriculares idénticos a los que él llevaba, luego ajustó el micrófono incorporado. Ahora podían hablar entre sí a través de la conexión.

—¿Está muerto Semid? —Incluso dolorida y gravemente debilitada por la pérdida de sangre, ella no tenía otra cosa en mente.

—Sí.

—¿Estás seguro que era él?

—Vi el tic.

Ella dejó escapar un suspiro de satisfacción.

Bourne vio el plan de vuelo del piloto pegado encima de su cabeza y lo siguió hasta el último minuto antes de dirigirse al oeste.

Ella se agitó a su lado.

—¿Adónde vamos?

—Al Líbano.

—Treinta y tres, treinta y dos, cincuenta y cinco, sesenta y cuatro norte por treinta y seis, cero dos, cero cuatro, cincuenta este.

Le estaba dando un mapa de coordenadas específicas. Él las introdujo y el helicóptero viró a la izquierda y luego voló recto.

—Radar —dijo ella con un débil hilillo de voz.

—Voy lo más bajo posible —respondió Bourne. A la luz nacarada del amanecer, pudo distinguir una serpenteante línea de alambre de espino con los signos que advertían de tanto en tanto de la presencia de minas de tierra—. Acercándonos ya.

En lo alto, un destello plateado llamó su atención. El avión estaba demasiado alto para ver si se trataba de un vuelo comercial o de un caza sirio. Siguió volando. Sólo quedaban ya unos pocos kilómetros. El destello plateado creció en su visión mientras el avión iniciaba una aproximación en picado. Era un caza del ejército sirio.

Incluso antes de oír las primeras andanadas de ametralladora, Bourne inició una serie de arriesgadas maniobras evasivas. El caza sirio venía rápido, pero ahora el alambre de espino de la frontera estaba bajo él. El caza envió una última andanada, esperando alcanzar una de las minas de tierra, y entonces cruzaron la línea. El caza se desvió y ascendió hasta desaparecer en el amanecer.

—Estamos en el Líbano.

Bourne se volvió a mirar. Ella tenía la cabeza caída.

—¿Rebeka?

Abrió los ojos y exhaló un profundo y estremecedor suspiro.

—Estoy cansada.

—Hemos cruzado la frontera.

Una sonrisa como de esfinge cruzó sus labios.

—El mar Rojo se ha abierto. —Revivida momentáneamente, contempló a través de la cabina el árido paisaje, titilante como el cobre—. Dirígete al suroeste. Ve hacia Dahr el Amar.

Le dio las coordenadas. Bourne vio las gotas de sangre que se filtraban a través de la manta. Sus heridas debían de haberse vuelto a abrir durante las violentas maniobras.

—Aguanta —dijo, haciendo la corrección de rumbo—. Te atenderán dentro de un momento.

Ella empezó a reírse, y cuando Bourne la miró, dijo:

—Llegas al final de tu vida y ¿con quién estás?, con un virtual desconocido que ha salvado tu misión. —Tuvo un acceso de tos y casi se ahogó—. ¿No te parece gracioso?

—No te vas a morir, Rebeka.

—De tu boca al oído de Dios.

—Tengo suficiente experiencia para saberlo. Necesitas sangre y un buen cirujano.

—Encontraremos ambas cosas en Dar. Tenemos allí una unidad de campo. Tu hombro quedará como nuevo.

A Bourne le sorprendió que ella tuviera presencia de ánimo para darse cuenta.

—Mi hombro está bien.

—De todas formas…

—¿De todas formas qué?

—Tengo la obligación de encargarme de que te curen.

—Eso funciona en los dos sentidos.

Su sonrisa de esfinge volvió a aparecer, fluctuando como una vela derretida.

Siguieron volando. Bourne pudo ver los primeros edificios de Dahr el Amar alzándose como cubos de azúcar bajo el fuerte sol de la mañana. Pasaron sobre grupos de palmeras cuyas hojas, como lenguas, se agitaron bajo la estela del helicóptero. Pronto aterrizarían. El hombro de Bourne ardía.

—El-Gabal. —Rebeka se estremeció—. Me pareció el fin del mundo.

Él puso su mano sobre las suyas.

—Hemos sobrevivido.

Ella tenía los ojos semicerrados y estaba muy pálida. Tenía el pelo negro pegado contra la mejilla.

—En la larga historia de mi pueblo, eso es lo importante.

—Es lo único —dijo Bourne.

Epílogo

Nevaba en Estocolmo, igual que la última vez que estuvo aquí. Bourne, con los hombros encogidos para protegerse de la nieve impulsada por el viento, cruzó Stureplan, la abarrotada plaza que era el centro de la vida nocturna de la ciudad.

Había llegado a Estocolmo esa mañana en respuesta a un breve pero clarificador mensaje que había aparecido en su móvil tres días antes:

«D vuelta a casa después de 13 años. @ En Frecuencias cada noche desde las 9 hasta q vengas.»

Kaja. El pequeño paquete que él había enviado antes de su viaje le estaba esperando cuando se alojó en el hotelito familiar de Gamla Stan, la isla situada entre Estocolmo propiamente dicho y Södermalm. Se guardó el contenido del paquete en el bolsillo interior de su abrigo de cuello de piel, y cruzó la abarrotada calle y entró en Frecuencias. La música electrónica le golpeó con la fuerza de un martillo pilón. Las luces se entrecruzaban en el techo, la pista de baile estaba repleta de cuerpos moviéndose como en trance al ritmo frenético que parecía surgir del suelo, y el aire titilante estaba lleno de sudor y perfume.

La larga barra apenas iluminada tenía tres y hasta cuatro filas de hombres tratando de ligar y de chicas que los rechazaban. Fue un misterio cómo la vio Bourne entre toda aquella pulsante turba y aquella energía condensada, pero allí estaba ella, con los ojos de su madre brillando. Su pelo tenía su color rubio natural y su bronceado había desaparecido por completo. Estaba de pie casi al fondo de la barra, con un vaso en una mano, levemente apartada de la multitud. Mientras Bourne se acercaba a ella, alguien la invitó a bailar, pero ella lo rechazó. Había visto a Bourne ya, así que le tendió el vaso al asombrado tipo y se dirigió hacia él. Iba vestida de oscuro: botas para la nieve, una falda larga de cuero y un jersey de lana de cuello alto.

Se encontraron en una zona pequeña y relativamente tranquila en medio del tumulto. No tenía sentido iniciar una conversación entre aquel ruido atronador. Ella le cogió la mano y lo condujo por la periferia del club hasta los cuartos de baño. Franquearon una puerta en la que se leía: «DAMER», nadie pestañeó cuando cruzaron el suelo enlosado. Las jóvenes estaban demasiado ocupadas metiéndose coca y contándose unas a otras historias de guerra sobre los tipos de la pista de baile.

Ella abrió una de las puertas de los cubículos y los dos entraron, cerrando la puerta tras de sí.

—Kaja —dijo Bourne—, tengo algo para ti.

Sacó la 22 plateada que había pertenecido a su madre y se la tendió.

Ella la estudió un instante, luego lo miró. Había algo sutilmente diferente en ella, pero tal vez era su pelo rubio o cuánto se parecía a Viveka Norén. O tal vez tenía que ver con dónde estaban y el hecho de tener la Beretta entre ambos.

—No comprendo —dijo—. ¿Qué es esto?

—Perteneció a tu madre, Kaja. Tu hermana intentó matarme con ella.

—Yo no soy Kaja —dijo ella—. Soy Skara.

Durante un momento el tiempo pareció detenerse, el pulsante sonido del exterior pareció apagarse, y la mente de Bourne empezó a dar vueltas.

—Tienes que ser Kaja —dijo—. Skara estaba en Damasco con Semid Abdul-Qahhar.

—Kaja murió en la destrucción de El-Gabal —dijo la mujer—. Fue a ella, a mi hermana Kaja, a quien vio usted allí.

Kaja. Skara. Una de ellas estaba mintiendo, pero ¿cuál?

—Skara tiene un trastorno de identidad disociado —dijo él—, cosa que encaja con la hermana a la que me enfrenté en Damasco.

—Bueno, eso lo aclara, ¿no? Kaja era la que tenía el trastorno de identidad disociado.

Bourne sintió como si el suelo se hundiera bajo sus pies.

—Vamos a un lugar menos abarrotado —dijo ella, como adivinando su confusión.

Ella lo llevó a un pequeño café en Gamla Stan. Estaba lleno de adolescentes y veinteañeros, un grupo donde podía incluirse ella, si los cálculos de Bourne eran correctos. Las dos hermanas habían huido de Estocolmo cuando tenían quince años y habían estado trece años fuera. Eso hacía que la mujer que tenía sentada enfrente tuviera veintiocho.

—A mi hermana le encantaba decirle a todo el mundo que era yo quien sufría el trastorno de identidad disociado. Era parte de su problema.

El café y el stollen que habían pedido llegaron, y ella se dedicó a añadir leche y azúcar a su taza.

—Kaja era una mentirosa de primer orden —dijo después de tomar su primer sorbo—. Tenía que serlo, para impedir que su cerebro estallara en mil pedazos. Todas las personalidades que mostraba eran a la vez auténticas y mentira. —Soltó la taza y le dirigió una sonrisa triste—. Veo que no me cree. No importa, no está solo. Kaja engañó a todo el mundo.

—¿Incluso a don Fernando Herrera?

—Era una maestra. Estoy segura de que podría haber engañado a un detector de mentiras.

—Porque se creía sus propias mentiras.

—Sí, absolutamente.

Bourne dedicó un momento a poner en orden sus pensamientos. Ahora que llevaba un rato hablando con esta mujer había empezado a advertir diferencias con la Kaja que había conocido… o, para ser más exactos, que no había conocido. Cada vez estaba más convencido de que la persona que tenía sentada enfrente era, en efecto, Skara. En su mente no paraba de dar vueltas al último encuentro en el almacén de El Gabal. Había habido algo distinto en los ojos de la mujer, algo dolorosamente familiar. «Mátame, —había exclamado—. Mátame ahora y acaba con esto».

¿Había vuelto aquella mujer a ser Kaja justo antes del final?

Había una manera de asegurarse por completo.

Bourne se inclinó hacia ella.

—Enséñeme el cuello.

—¿Cómo dice? —Ella lo miró aturdida.

—Kaja fue atacada por una hembra de tigrillo. Tenía cicatrices en los lados del cuello.

—Muy bien. —Ella se bajó el cuello del jersey, revelando un cuello largo y hermoso con una piel de un rosa luminoso, perfectamente lisa—. ¿Aprobada?

Bourne se relajó, pero sentía una tristeza interior. «Mátame ahora y acaba con esto». Pobre Kaja, torturada por la pesadilla de personalidades que no podía controlar.

—¿Qué estaba haciendo Kaja con Semid Abdul-Qahhar? —preguntó por fin.

Skara suspiró mientras volvía a colocarse bien el cuello del jersey.

—Una de las personalidades odiaba a nuestro padre. Quería vengarse de él por abandonarnos.

—Así que en eso dijo la verdad.

Skara lo observó durante un momento.

—Lo primero de todo: las mejores mentiras están siempre imbuidas en la verdad. Lo segundo, la verdad que ella le vendió está incompleta.

Bourne sintió un escalofrío. Cogió su taza y bebió un poco de café, solo, amargo, pero estimulante.

—Cuénteme.

Durante un momento la mirada de ella se perdió en los posos de su café.

—Prefiero no hacerlo.

—¿No? —Bourne sintió que su ira aumentaba. La sensación de haber sido manipulado era demasiado familiar.

—No soy yo quien tiene que contárselo. —Ella sonrió—. Por favor. Sea paciente hasta mañana por la mañana.

Sacó una libreta de cuero de su bolso, escribió una dirección, arrancó el papel y se lo tendió.

—Mañana por la mañana a las diez.

Alzó el brazo para llamar a la camarera y pedir que les volvieran a llenar las tazas.

—Lo hirieron a usted en Damasco.

—Estoy bien —respondió Bourne. Iba a preguntarle cómo sabía de él y lo que había sucedido en Damasco, pero decidió no hacerlo. Tenía la impresión de que pronto lo descubriría.

—Ahora hábleme de la Beretta. —Ella frunció el ceño—. No tenía ni idea de que mi madre tuviera una pistola, ni mucho menos que estuviera armada cuando la mataron. ¿Se la quitó usted?

—La tenía su hermana —dijo Bourne—. No tengo ni idea de cómo la consiguió.

Skara asintió, como si comprendiera un hecho que había sido evidente todo el tiempo.

—Kaja debió dársela a mi madre. Sería propio de ella.

—¿A los quince años?

—Cuando mi padre se marchó, nos quedamos aterradas. Puedo imaginarme a mi madre cogiendo la pistola sin pensárselo dos veces.

—Hay más en esta historia, ¿verdad?

Skara mostró una sonrisa triste.

—Desgraciadamente para todos nosotros, siempre lo hay.

En algún momento de la noche había dejado de nevar. En algún momento de la noche, Bourne llamó a Rebeka, que parecía cansada pero feliz de tener noticias suyas. En la oscuridad de la habitación del hotel, su conversación entre murmullos parecía un sueño. Después, el grave y profundo latido de la ciudad dormida lo arrulló. En su sueño, un camión avanzaba por una carretera desierta, solitario y melancólico.

Cuando amaneció y salió del hotel y subió a un taxi que le esperaba, el cielo era de un azul chispeante, la luz del sol intensa, como amplificada por el aire nítido y frío. Se bajó del taxi delante de un edificio moderno en Birger Jarlsgatan. Al otro lado de la calle estaba Goldman Sachs International.

Skara lo estaba esperando delante del edificio y, tras engancharse a su brazo, lo condujo al interior. Toda la planta baja estaba ocupada por el Nymphenburg Landesbank de Múnich. Los guardias la saludaron mientras cruzaban el suelo de mármol blanco y negro hasta un ascensor que los lanzó hacia las alturas. Cuando salieron, lo condujo hasta una enorme suite de oficinas: pasaron ante un par de secretarias y tres ayudantes de dirección, atravesaron una puerta con una placa que decía: «MARTIN SIGISMOND, PRESIDENTE», y entraron en un despacho enorme con una sorprendente vista del centro de Estocolmo. La luz del sol chispeaba en el río.

Sigismond, un hombre alto y guapo, esbelto y muy en forma, con el pelo rubio liso y ojos azules, les estaba esperando. Llevaba un traje azul marino. Su corbata era una lengua de fuego. A su lado estaba don Fernando Herrera, con unos pantalones de lana y con una chaqueta de esmoquin.

—Ah, señor Bourne, es un verdadero placer conocerle —dijo Sigismond, extendiendo la mano—. Don Fernando habla muy bien de usted.

—Oh, por favor —Skara estaba a punto de echarse a reír—. Señor Bourne, me gustaría presentarle a Christien Norén, mi padre.

Después de una brevísima pausa, Bourne aceptó su mano.

—Aprieta usted fuerte para estar muerto.

Christien sonrió.

—He vuelto de entre los muertos, y no me siento nada mal por ello.

Los cuatro se sentaron en sofás encarados en una sección del despacho del presidente.

—A todos los efectos soy Martin Sigismond —dijo Christien Norén—, y lo soy desde hace muchos años.

—Como puedes imaginar —dijo don Fernando—, Almaz consiguió los documentos de identidad que Christien necesitaba.

—Almaz está detrás de todo esto —dijo Bourne.

—Lamento no haber podido contártelo todo —dijo don Fernando—. Te necesitábamos concentrado en la conexión entre Severus Domna y Semid Abdul-Qahhar. Más concretamente, te necesitábamos en Damasco para cortarles los brazos y las piernas.

—Semid Abdul-Qahhar había orquestado un ataque armado contra Indigo Ridge, una mina de tierras raras de California —dijo Christien—. Tenía un hombre dentro, Roy FitzWilliams, a quien reclutó para su causa hace años.

—Ahí es donde enviaban todo el material —dijo Bourne.

Don Fernando asintió.

—Junto con un grupo de terroristas escogidos. Musulmanes nacidos en América, es triste decirlo.

Guardaron silencio durante un momento, entonces Skara dijo:

—¿Papá?

Christien hizo un gesto de reconocimiento a su hija.

—Señor Bourne, don Fernando y yo tenemos una enorme deuda de gratitud con usted.

—Lo que me deben es una buena explicación.

—Y la tendrá. —De pronto pareció triste—. He cometido muchos errores en mi vida, señor Bourne, pero ninguno más lamentable que abandonar a mi familia. Mi esposa está muerta, al igual que dos de mis tres hijas. El hecho es que cometí un terrible error de cálculo.

—No, papá —dijo Skara con vehemencia—, te mintieron.

Christien no parecía de humor para hacer dejación de responsabilidad.

—Ya estaba en apuros con Domna. Benjamin El-Arian recelaba de mí, y por eso me envió a matar a Alex Conklin. Fue una prueba.

—Ambos cometimos errores —dijo don Fernando con un suspiro—. Yo quise reclutar a Conklin para Almaz, y creí que la misión de Christien era la oportunidad perfecta.

—El-Arian lo descubrió de algún modo —dijo Christien—. Fingí mi muerte para que no tuviera motivos para ir tras mi familia. Fue un terrible error.

Bourne sacudió la cabeza.

—Entonces, ¿por qué me envió Conklin a matar a Viveka?

—Otro error. Creyó que era una espía.

—No —dijo Skara—, fue cosa de Kaja.

Bourne y don Fernando la miraron asombrados. Christien tan sólo pareció triste.

—No lo comprendí realmente hasta que el señor Bourne me dio esto. —Sacó la 22 plateada—. Mamá la llevaba cuando la mataron. Le disparó con ella al señor Bourne, ¿no es así?

—Así es —dijo él.

—Kaja le dio el arma a mamá —dijo Skara—. Igual que una de sus personalidades te odiaba a ti, papá, otra despreciaba a mamá.

Christien unió las palmas de las manos, como si rezara.

—Kaja se convirtió en una lacra. —Su expresión revelaba el duro golpe emocional que había sufrido—. Tenía la ventaja de parecer tres o cuatro años mayor de lo que era. Era preciosa y, a su modo, brillante. No le hablé a nadie de ella…, ni siquiera a usted, don Fernando. Para empezar, me sentía avergonzado y aterrado por el modo en que intentaba seguir mis pasos. Además, pensaba que podía controlarla. Ése fue mi mayor error. —Se miró los zapatos—. Nadie podía controlar a Kaja.

—Utilizaba su cuerpo además de su retorcida mente —dijo Skara.

Christien se estremeció.

—Sin duda tienes razón. —Se encogió de hombros—. En cualquier caso, Conklin descubrió que me habían enviado a matarlo. Eso abortó la misión. Pero incluso después de oír que yo había muerto, le envió a usted, señor Bourne.

Skara se inclinó hacia delante en su asiento.

—Por culpa de la terrible mentira de Kaja. —Entregó la 22.

—Al menos la Beretta se redimió a sí misma —dijo Bourne—. Me salvó la vida en Damasco.

—Demos gracias a Dios por ello —dijo don Fernando fervientemente.

Se produjo otro momento de silencio. Parecía que no tenían nada más que decir. Cuando Christien se levantó, todos los demás lo imitaron. Bourne le estrechó la mano: no había nada más que hacer.

—Skara —dijo Christien—, ¿por qué no te tomas el día libre y le enseñas al señor Bourne algunas de las vistas de la ciudad que tal vez no pudo ver la última vez que estuvo aquí?

Don Fernando abrazó a Bourne y lo besó en ambas mejillas.

—Adiós, Jason —dijo—, pero no de forma definitiva.

Cuando Bourne y Skara se marcharon, Christien se volvió hacia don Fernando.

—¿Crees que sospecha algo?

—De momento no —respondió el anciano—. Pero no tengo dudas de que se dará cuenta cuando regrese a Washington y hable con Peter Marks.

Christien frunció el ceño.

—¿Seguro que eso no será ningún problema?

—Es lo que queremos. —Don Fernando sonrió—. Has comprado suficientes acciones de NeoDyme para que tengamos el control de Indigo Ridge. Tendremos riquezas inimaginables. —Observó a su amigo juiciosamente—. Te perdono por mantenerme a oscuras respecto a Kaja. Tu plan de utilizar el ataque de Domna a Indigo Ridge como distracción funcionó perfectamente. Los notables del gobierno norteamericano estaban demasiado ocupados desentrañando el plan de Domna para investigar las compañías que utilizamos para comprar todas las acciones de NeoDyme.

Christien se acercó a la ventana. Vio cómo Bourne y su hija salían del edificio y cruzaban la calle medio cubierta de nieve derretida.

—¿Qué hará Bourne cuando lo descubra?

Don Fernando se reunió con él en la ventana. El cielo se había encapotado: pronto volvería a nevar.

—Con Bourne a menudo es difícil predecirlo. Mi esperanza es que vuelva para que podamos hablar.

—Lo necesitamos, ¿no?

—Sí —dijo don Fernando gravemente—. Es el único en quien podemos confiar.

ERIC LUSTBADER es un escritor de novelas de suspense y fantasía. Nació el 24 de diciembre de 1946 en el Greenwich Village neoyorquino. Licenciado en Sociología por el Columbia College. Fue profesor de escuela, periodista musical y ejecutivo de productoras discográficas como Elektra o CBS.

Desde 1979 se dedica en exclusiva a la escritura, y sus libros han ocupado frecuentemente las listas de éxitos del New York Times.

Recibió permiso de la viuda de Robert Ludlum para continuar con la saga de Jason Bourne.

Antes había escrito ya una veintena de best sellers, entre los que se encuentran La hechicera (The Miko, 1984), El guerrero del crepúsculo (The sunset warrior, 1977), El ninja blanco (White Ninja, 1990) y El anillo de los cinco dragones (The ring of five dragons, 2001).

Hoy día es maestro de reiki de segundo nivel y reside con su esposa Victoria en Long Island.

Notas

[1] Designación en clave de «presidente de Estados Unidos» correspondiente a las iniciales del cargo en inglés. (N. del T.) <<