Tercera entrega de la trilogía «Sol negro».

El desenlace de la guerra es más incierto que nunca. Mientras Inglaterra parece haber descartado la invasión alemana, la Rusia de Stalin se repliega ante el avance de las tropas de la Wehrmacht.

Tristan, que tras los sucesos de Venecia teme que Erika descubra sus lealtades, sigue la pista de las joyas de los Romanov por el laberinto de las catacumbas de París. El agente conocerá a las condesas de la Gestapo y alternará con la elite colaboracionista, indiferente a los recientes sucesos del velódromo de invierno, hasta que da con la pista que le conducirá a la cuarta esvástica.

En Inglaterra, el comandante Malorley, Laure d’Estillac y el excéntrico Aleister Crowley siguen de cerca los pasos de Moira O’Connor, la hechicera de cabellos escarlata simpatizante de los alemanes. Hasta que la aparición en las calles de Londres de una serie de cadáveres con una cruz gamada nazi grabada en la frente pone en guardia a la joven francesa.

Con La reliquia del caos se cierra Sol negro, la trilogía iniciada con El triunfo de las tinieblas y La noche del mal.

Éric Giacometti & Jacques Ravenne

La reliquia del caos

Sol negro - 3

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Titivillus 22.09.2021

Título original: La Relique du Chaos

Éric Giacometti & Jacques Ravenne, 2020

Traducción: José Antonio Soriano Marco

Editor digital: Titivillus

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La saga del Sol negro

Existe una energía creadora y otra destructora en todos los seres. En todas las cosas. Es sombra y luz. Es lo que compone las cuatro reliquias. Es tan terrible y poderosa que el mismo Cristo se protege el rostro en su presencia.

Fragmento del Thule Borealis Kulten

RESUMEN DE LOS LIBROS I Y II, EL TRIUNFO DE LAS TINIEBLAS Y LA NOCHE DEL MAL

Berlín, 1938

Karl Weistort, coronel de las SS, asesina a un librero judío para robarle un valioso libro, el Thule Borealis Kulten. La obra relata la leyenda de cuatro reliquias sagradas, con el aspecto de cruces gamadas de distintos tamaños, que tienen el poder de cambiar el curso de la Historia.

Lhasa, 1939

Una expedición organizada por la Ahnenerbe, un instituto nazi de investigación arqueológica y esotérica, parte hacia el Tíbet. La primera reliquia se descubre no muy lejos de Lhasa y es enviada a Wewelsburg, el castillo de Heinrich Himmler, jefe de las SS. Alemania desencadena la Segunda Guerra Mundial.

Montsegur, 1941

El coronel Weistort libera de una prisión de Barcelona a Tristan Marcas, traficante de arte francés, para que lo ayude a encontrar la segunda reliquia, oculta en el castillo cátaro de Montsegur, Francia. En Londres, el comandante Malorley, del SOE, nuevo servicio secreto de choque, consigue luz verde del primer ministro para enviar un comando a apoderarse de la reliquia de Montsegur. Malorley era amigo personal del librero asesinado. Ayudado por la arqueóloga Erika von Essling y frente a la hostilidad de Laure d’Estillac, cuya familia es la propietaria del castillo, Tristan encuentra la segunda reliquia, pero la entrega al comando inglés y da una copia a los nazis. En realidad, es un agente de Malorley. Weistort resulta herido de gravedad y entra en coma.

Berlín, junio de 1941

Laure d’Estillac se traslada a Londres, donde se convierte a su vez en agente del SOE. Mientras la verdadera reliquia viaja a Estados Unidos, donde se pone a buen recaudo, la réplica de Montsegur se reúne con la primera esvástica en Wewelsburg. Tristan Marcas recibe la Cruz de Hierro alemana como recompensa. Sintiéndose invencible, Hitler invade Rusia, lo que supone un giro radical en el conflicto: Inglaterra ya no está sola frente a Alemania.

Creta, octubre de 1941

En su búsqueda de la tercera reliquia, Tristan y Erika descubren nuevas pistas en el Thule Borealis y visitan unas excavaciones arqueológicas en un remoto pueblo de Creta. Allí encuentran un indicio que los lleva hasta un monasterio alemán. Tristan acabará descubriendo que la esvástica había sido entregada a Hitler cuando era joven. Y que la lleva encima día y noche.

Venecia, diciembre de 1941

Cumbre entre Hitler y Mussolini en la ciudad de los dogos. Los servicios secretos británicos envían allí a un nuevo comando a las órdenes del capitán Ian Fleming para hacerse con la reliquia y acabar con los dos dictadores. La operación fracasa, y Tristan Marcas se ve obligado a arrojar la esvástica del Führer a la laguna para evitar que caiga en manos de los alemanes. Erika von Essling recibe una herida en la cabeza y queda amnésica de forma temporal. Es la única que conoce la traición de Tristan.

Pearl Harbor, diciembre de 1941

Hitler ha perdido su talismán. En el mismo momento, se produce el segundo suceso importante que va a alterar el equilibrio de fuerzas en el conflicto mundial. Japón lanza un mortífero ataque por sorpresa contra la isla estadounidense de Hawái y provoca la entrada en guerra de Estados Unidos al lado de Inglaterra contra las fuerzas del Eje.

Y ahora…

Corren los primeros días de julio de 1942, y el resultado de la guerra nunca ha sido más incierto. Si Inglaterra ha alejado el peligro de invasión y cuenta con el apoyo de Estados Unidos, la Rusia de Stalin retrocede ante el empuje de la Wehrmacht. La Europa continental permanece bajo la bota nazi, y el exterminio de los judíos ha entrado en una escalofriante fase industrial, única en la historia de la humanidad.

La gran búsqueda de las esvásticas alcanza su punto culminante. La balanza está en equilibrio entre los dos bandos. Alemania posee la primera reliquia; los aliados, la segunda; la tercera se ha perdido para siempre. Quien encuentre la cuarta y última cambiará el curso de la guerra y de la Historia.

21 de junio de 1942

De: SOE, cuartel general, nivel E

A: Gabinete del Primer Ministro, sala de guerra

Clasificación: Secreto nivel 5

Emplazamiento de los hallazgos:

Valle de Yarlung, Tíbet: 29°21′26.7″N/90°58′23.3″E

Castillo de Montsegur, Francia: 42°52′32.1″N/1°49′57.5″E

Abadía de Heiligenkreuz, Austria: 48°03′23.2″N/16°07′50.5″E

Últimas localizaciones conocidas:

Castillo de Wewelsburg, Alemania: 51°36′25.6″N/8°39′04.9″E

MIT, Estados Unidos: 42°21′36.6″N/71°05′39.1″O

Venecia, Italia: 45°24′17.9″N/12°22′14.2″E

Prólogo

Rusia

17 de julio de 1918

Ekaterimburgo

Casa Ipátiev

Era una tibia noche de julio. Una noche para beber y reír lejos de las isbas, y para dormir al raso sin miedo a coger una pulmonía. Un paréntesis dichoso, tan poco habitual como los años de cosechas abundantes. Allí, en las estribaciones de los Urales, en la frontera entre Europa y Asia, el verano duraba un suspiro, antes de petrificarse bajo el persistente hielo.

Sin embargo, esa noche de julio, en las calles de Ekaterimburgo no había un alma disfrutando de la buena temperatura. Desde la Revolución, todo el mundo vivía en invierno, recogido, encerrado, acurrucado. Por miedo. Miedo, en primer lugar, a los comunistas que controlaban la ciudad. No en vano la región recibía el nombre de Krasnyï Oural, el Ural Rojo, por el celo que ponía el sóviet local en exterminar en masa a los enemigos del pueblo, burgueses, kulaks y reaccionarios de todo tipo. Miedo, también, a los blancos, el abigarrado ejército formado por regimientos imperiales fieles al zar destronado y hordas de cosacos al servicio de señores de la guerra tan despiadados como audaces. Los blancos avanzaban desde las llanuras de Siberia y se acercaban inexorablemente a su objetivo. Era cuestión de días que llegaran a las puertas de la ciudad.

Dos osos coléricos desgarraban Rusia a dentelladas. El rojo contra el blanco. Una lucha ciega y feroz, de la que solo uno de ellos saldría vivo.

—Camarada Evgueni, ¿crees que, si caemos en sus manos, nos perdonarán la vida?

—Los cosacos no nos darán cuartel. La piedad no se cuenta entre las pocas virtudes que poseen los perros blancos del atamán Krasnov. Te cortarán en tantos pedazos que ni tu padre te reconocerá. Te cortarán vivo, quiero decir…

Evgueni Berin, el individuo que acababa de hablar, aún no había cumplido los treinta, pero se expresaba con lentitud, como un hombre mayor. Tenía la mirada apagada, desvaída por la visión de tantos horrores. El joven soldado que lo acompañaba parecía apenas salido de la infancia y flotaba dentro de su capote remendado.

Sentados en la garita del puesto de vigilancia, los dos hombres compartían un cigarrillo medio consumido con los pies apoyados en la caja de munición de la ametralladora Maxim, que apuntaba hacia los postigos de la villa Ipátiev. Por decisión del sóviet de los Urales, la hermosa casa señorial de dos pisos, encaramada en una colina de la ciudad, en la calle Voznessenski, se había transformado en fortaleza improvisada. Una empalizada, como una muralla de madera flanqueada por dos puestos de vigilancia, rodeaba la vivienda. Hasta los cristales de las ventanas se habían pintado de blanco. Un destacamento del Ejército Rojo, destinado de forma permanente en la villa, montaba guardia. Y, por si no fuera suficiente, la semana anterior había llegado un equipo de chequistas[1]. El motivo de tal despliegue de fuerza no era un secreto para nadie. Todo Ekaterimburgo conocía la identidad de la familia recluida en la casa Ipátiev desde finales de abril.

—Para dormirme, mi madre me contaba que, cuando morimos, en lo alto del cielo empieza a brillar una estrella nueva —⁠murmuró el chico⁠—. También decía que la Vía Láctea era una tela de nácar en la que cada estrella representaba un alma.

—¡Tu madre debe de ser una buena mujer, Tolia Kabanov, pero también una idiota! —⁠exclamó Evgueni Berin al tiempo que daba una palmada en el hombro al joven soldado⁠—. Dourak[2]! El pueblo no puede seguir creyendo en esas majaderías. Las almas, Dios, el Cielo… invenciones creadas para impedir que los campesinos y los obreros se rebelen. El único cielo que existe es el que nosotros construimos en la tierra.

«Si alguna vez lo conseguimos», añadió para sí.

La Revolución aún no había cumplido un año, y sus enemigos eran tan numerosos que, en el bando bolchevique, nadie habría apostado por una victoria a corto plazo. Franjas enteras del territorio estaban bajo el control de los ejércitos blancos, con la ayuda bajo mano de los ingleses y los franceses, irritados por el tratado de paz firmado entre los bolcheviques y los alemanes.

Evgueni aplastó la colilla en la sucia grava y consultó su reloj. Había llegado el momento de acabar con aquello. Llevaba esperándolo demasiado tiempo. Trece años, para ser exactos. Considerado uno de los mejores oficiales de la temible Checa, Evgueni Berin se enorgullecía de encarnar al revolucionario de la primera hora. Un militante y un combatiente, forjado con el acero más puro del ideal bolchevique. El camarada Lenin en persona, y no otro, lo había elegido para informar de lo que iba a ocurrir esa noche entre las cuatro paredes de la villa Ipátiev. Berin había recorrido casi diez mil kilómetros en el Transiberiano desde Moscú, en un largo y penoso viaje de oeste a este lleno de paradas interminables entre Nizhni Nóvgorod y Ekaterimburgo.

En el hueco de la puerta principal de la villa, apareció una luz. El camarada Pavel Damov se asomó fuera y le hizo una seña con la mano. Evgueni despreciaba a aquel individuo. Para él, Damov era un botarate sin escrúpulos, dotado, desgraciadamente, de una inteligencia excepcional. Había logrado subirse al tren de la Revolución y meterse en uno de los mejores coches, el de la Checa, donde se había ganado el sobrenombre de Taza de Plomo, un apodo adquirido a raíz de una operación represiva contra un monasterio de Kostromá, situado a orillas del Volga. Presa de una súbita inspiración, había obligado a los monjes a beber plomo fundido a modo de bautismo, antes de rematarlos a hachazos. La hazaña le había valido un ascenso en la Checa. En seis meses, se había convertido en el verdugo titular de los enemigos importantes del régimen. Se rumoreaba que estaba corrompido hasta la médula, pero nadie había conseguido demostrarlo.

Evgueni se llevó dos dedos a la boca y silbó para alertar al conductor del camión que había aparcado en la calle. El motor del viejo ZIS tosió tres veces antes de rugir ruidosamente.

—No lo entiendo, camarada —dijo el joven soldado⁠—. Es la tercera noche que le pides a Grigori que arranque ese montón de chatarra para quemar gasolina durante un cuarto de hora. Se oye de una punta a otra de la calle. Ayer los vecinos se quejaron…

—Y sus quejas me alegran el corazón. Guarda bien tu puesto.

—¿Te acompaño?

Evgueni dejó vagar la mirada por el muchacho. ¿Cuántos años tendría? ¿Dieciséis, diecisiete? Era muy posible que no acabara el año. Los últimos informes de bajas del Ejército Rojo eran espantosos. El joven Kabanov no tenía necesidad de presenciar lo que iba a ocurrir.

—No, Tolia. Sigue contemplando las estrellas…

Evgueni bajó del puesto de vigilancia y llegó con paso vivo ante la gruesa puerta, bien abierta. Dentro olía a sudor y a vino recalentado. Una docena de hombres rodeaban a Taza de Plomo. Estaban armados con revólveres Nagant, mientras que su jefe sostenía un máuser de siete cartuchos. La mitad eran letones, no rusos, húngaros compañeros de viaje de los bolcheviques. También estaba presente Yákov Yurovski, el komendant enviado por el sóviet de los Urales, que dio a Evgueni una palmada en el hombro.

—Llegas justo a tiempo, camarada, están todos reunidos en el primer piso.

—Les hemos dicho que les vamos a hacer una foto en la bodega para demostrar al mundo entero que siguen vivos —⁠rezongó Taza de Plomo.

Uno de los letones levantó la mano con cara de preocupación.

—Es que… el chico no puede andar… Su enfermedad…

—Su padre estará encantado de llevarlo —replicó Taza de Plomo⁠—. No me molestes más con ese tipo de detalles.

Evgueni siguió a Taza de Plomo y a Yurovski por la escalera que llevaba a la bodega. Las botas crujían en los escalones de piedra. Veintitrés. Había veintitrés en total. Evgueni lo sabía porque había ensayado la escena varias veces. No podían actuar como aficionados.

Taza de Plomo llegó el primero al sótano, donde comprobó con satisfacción que habían seguido sus instrucciones al pie de la letra. La pared del fondo estaba cubierta con tablas de madera. El espacio era amplio: habría cabido un comité de barrio. Una araña con cuentas de cristal, insólita en aquel sitio, emitía una luz tan fría como las cimas de los montes Urales.

—Los burgueses muestran su arrogancia hasta en los sótanos —⁠farfulló Damov.

Entretanto, Evgueni había retrocedido hacia la penumbra para tener una vista de conjunto. Observaba al representante del sóviet, que, plantado en el centro del sótano, se había sacado un papel arrugado de un bolsillo y releía en voz alta el escueto texto que justificaba su presencia en aquella casa aquella noche en particular. Ningún dirigente se había atrevido a firmar el documento oficial.

En la escalera, se oyó un ruido de zapatos y zuecos. Evgueni se adentró un poco más en la penumbra.

Abrían la marcha los criados. Un lacayo, una doncella y un cocinero, seguidos por el médico de la familia. Lanzaban miradas temerosas a su alrededor. A Evgueni le pareció que faltaba uno, pero no estaba seguro. Daba igual, los que importaban no eran ellos.

Los chequistas los empujaron hacia el fondo del sótano.

—Pegaos a la pared. Para la foto, los esclavos detrás de los amos.

Luego se oyeron otros pasos, más amortiguados. Y cuchicheos. En la pálida luz, aparecieron cinco mujeres. Cabellos sueltos, gruesos vestidos grises, caras de sueño… Caminaban como sonámbulas. La mayor, la madre, avanzaba penosamente seguida por sus cuatro hijas, azoradas. Una cadena invisible parecía unir a aquel cortejo de espectros. A continuación, apareció un hombre; llevaba en brazos a un niño, al que envolvía en una mirada llena de ternura. Con un bigote largo y caído, barba hirsuta y el rostro consumido, vestía una blusa amplia que subrayaba su delgadez.

—¿Pueden traer sillas para mi mujer y mi hijo? —⁠preguntó con voz insegura.

Taza de Plomo lo agarró del dorso del cuello de la blusa.

—Aún te crees el amo, Kolya…

—Déjalo, camarada. No somos monstruos… —intervino el komendant Yurovski.

Hizo una seña a un letón, que puso dos sillas cojas en el suelo. La mujer se sentó sin pronunciar palabra, mientras el padre instalaba al niño en la otra silla.

—Ponte derecho, Aliocha, van a hacernos una foto. Muéstrate digno —⁠le susurró, y se volvió hacia sus hijas⁠—. Vosotras, también. Mantened la compostura.

El grupo estaba al fin listo. Señores y criados permanecían dócilmente alineados a la espera del fotógrafo.

Un denso silencio se adueñó del sótano.

Agazapado junto a la escalera, Evgueni Berin observaba cada detalle de la escena que se desarrollaba ante sus ojos. Curiosamente, experimentaba un sentimiento que creía haber olvidado. Compasión. Aquellos hombres y aquellas mujeres eran seres de carne y hueso, como él.

Una de las chicas, sostenida por la hermana mayor, intentaba ahogar los sollozos. La madre no parecía entender qué ocurría. Evgueni se sabía de memoria los nombres de todos los miembros de la familia. Las cuatro hijas: Olga, Tatiana, María y Anastasia. La madre, Alejandra. Y el benjamín, Alexéi, hemofílico.

Berin sintió que su determinación flaqueaba. No podía permitirlo. No en ese momento. Llevaba mucho tiempo esperándolo. Se metió la mano en el bolsillo del pantalón y rodeó con ella el fino collar de plata de su hermana menor, del que nunca se separaba.

Y recobró el valor. Lo que tenía delante no era una familia cualquiera. Aquellas cinco mujeres, aquel niño y aquel hombre eran los Romanov. La familia imperial, perteneciente a una dinastía que regía el país con mano de hierro desde hacía tres siglos. El delgado patriarca, que intentaba adoptar una pose inofensiva, era Nicolás II, antiguo zar de todas las Rusias.

Sin embargo, el hombre al que más odiaba en el mundo parecía tan temible como un viejo perro famélico. Evgueni luchaba para rechazar esa imagen de buen padre de familia.

¡Era Nicolás el Sanguinario!

Una gélida noche de 1905, en el Palacio de Invierno de San Petersburgo, aquel individuo de mirada suave había ordenado a sus tropas disparar a centenares de pobres diablos indefensos.

Evgueni apretó el collar dentro del puño.

Natalia. Apenas trece años. Al amanecer, la había encontrado muerta, tendida en la plaza, helada y con el rostro desfigurado atrozmente por un sablazo.

El camarada Lenin tenía razón. Para los opresores, ninguna piedad.

La voz de Taza de Plomo rompió el silencio.

—Acabemos con esto, camarada Yurovski.

El komendant avanzó hacia el zar y sacó pecho. Había que respetar las formas.

—Por la presente decisión judicial y tras deliberación del sóviet de los Urales, tú, Nicolás Romanov, tu mujer y toda tu descendencia habéis sido condenados a muerte. La sentencia es de aplicación inmediata.

El ruido de las culatas de los Nagant resonó en el fondo del sótano. Se oyeron sollozos. Lejos del flaquear, el zar sostuvo la mirada de Yurovski.

—Esto no es justicia, sino asesinato. Mujeres y un niño… No sois más que monstruos. Dios y los hombres os juzgarán por vuestros crímenes.

Evgueni salió de su escondite y apareció en plena luz. Avanzó hacia el emperador caído. Sus caras casi se tocaban.

—Si alguien sabe de asesinatos, eres tú, Nicolás.

El antiguo zar sacudió la cabeza.

—No comprendo.

—Estamos perdiendo el tiempo —dijo Yurovski acercándose a ellos con la pistola en la mano.

Evgueni alzó la mano y le lanzó una mirada imperiosa. Era los ojos de Lenin; su autoridad era ley para todas las personas presentes en el sótano. El komendant se batió en retirada.

—Déjame terminar. Luego harás tu trabajo. —⁠Evgueni se volvió de nuevo hacia el soberano⁠—. ¡Zar, el 9 de enero de 1905, mi padre y mi hermana se manifestaron bajo las ventanas de tu palacio! —⁠Nicolás palideció. Berin prosiguió con voz tensa⁠—: ¿Lo recuerdas? Solo pedían un poco más de pan y libertad. Mi hermana te apreciaba mucho, decía que eras bueno y generoso. También había mujeres y niños. Centenares. De la edad de tus hijos. ¿Y qué hiciste esa noche? Les enviaste a tus perros. Tus soldados cargaron sable en alto. Riendo, al parecer. Al amanecer, cuando llegué yo, encontré el cadáver de mi hermana. En cuanto a mi padre, lo habían destripado como a un cerdo sacrificado para Pascua. —⁠La ira se iba apoderando de Evgueni⁠—. Dicen que esa noche, en ese mismo palacio, tu mujer y tus hijas se probaban vestidos adornados con perlas y esmeraldas llegados directamente de París. Y, entretanto, tú te fumabas un buen cigarro en tu balcón, encima de la carnicería.

Nicolás vaciló, pero no desvió la mirada.

—¡No, por Dios! Yo amo a mi pueblo —respondió sacudiendo la cabeza⁠—. Nunca quise que se produjera una matanza, quien tomó la decisión fue el general al mando. Cada día que pasa me arrepiento ante Dios.

—Perfecto, porque vas a poder hablar con él cara a cara —⁠replicó Evgueni, e hizo una seña a Yurovski.

—¡No, esperad! —suplicó Nicolás—. Perdonad a mi mujer y a mis hijos. A cambio, os revelaré un secreto increíble, un secreto que os convertirá en hombres poderosos. Más poderosos que Lenin y Trotski.

Evgueni miró al condenado. Estaba acostumbrado a tratar con mentirosos, formaba parte de su trabajo, y el hombre que tenía frente a él le parecía sincero.

—Te escucho.

—Nuestra dinastía se lo transmite desde hace siglos. Nos ha dado el poder y la riqueza. Al comienzo de la Revolución, cometí el error de alejarlo y ponerlo a buen recaudo. Os diré dónde está, pero liberad a mi familia.

Evgueni desenfundó la pistola y pegó el cañón a la sien del zar.

—No estás en condiciones de imponer tu voluntad, Nicolás. Cuéntame ese secreto.

—Es… una reliquia. Una reliquia sagrada que ha llegado a nosotros desde la noche de los tiempos. Es…

Sonó un disparo. El último zar de Rusia no pudo acabar la frase. Se tambaleó mientras una mancha roja se le extendía por la blusa, a la altura del corazón. Luego se derrumbó en el suelo ante la mirada horrorizada de su familia y los criados. Se oyeron gritos.

—¡Una reliquia! ¡Qué estupidez! —rezongó Taza de Plomo con la pistola aún humeante en la mano⁠—. Lenin dice que la superstición es el bozal de…

—¡Soy yo quien da las órdenes! —gritó Berin.

—Tú has venido a observar; yo, a ejecutar. ¿Quieres que haga constar tu actitud contrarrevolucionaria en mi informe? —⁠gruñó Damov⁠—. Apártate si no quieres que te atravesemos el pellejo.

Berin lanzó una mirada al komendant y a los ejecutores, que lo observaban. Conocía esas expresiones. Denunciarían la menor vacilación por su parte. Se acercó al pelotón.

—De acuerdo, pero dejad vivir a las chicas y al niño. Ellos no han…

—¡Déjate de sentimentalismos pequeñoburgueses! —⁠gritó Taza de Plomo, y volvió a agitar el máuser⁠—. ¡Camaradas, apuntad como os he dicho, al pecho! A la cabeza no, lo llenaríamos todo de sangre.

Los revólveres y los fusiles descargaron entre los gritos de la familia imperial y sus criados. Uno de los verdugos, agotada la munición, sacó una bayoneta y la hundió en la garganta del zarévich, que se arrastraba por el suelo. El heredero al trono murió con la cabeza sobre las botas de su padre.

—¡Cretino! —gritó Yurovski—. ¡Lo va a poner todo perdido!

La emperatriz y una de sus hijas parecían todavía vivas. Taza de Plomo se inclinó sobre la madre, que se retorcía en el suelo como una lombriz. Destellos de luz roja y verde brillaban en medio de su ensangrentado corpiño.

—Mirad eso… Están blindadas, las balas han rebotado en las piedras preciosas que llevan escondidas en la ropa.

Taza de Plomo arrancó dos esmeraldas y un rubí del corpiño de Alejandra. Luego disparó en un ojo a la chica, que se había agarrado a su madre.

Evgueni tenía el estómago revuelto. La ejecución se había convertido en una carnicería.

—¡Rematadlos! —ordenó Yurovski—. Y subid los cuerpos para meterlos en el camión.

—¿Y luego? —preguntó Evgueni.

—Los llevamos lejos de aquí, a treinta kilómetros, al bosque de los Cuatro Hermanos. Los quemaremos y los arrojaremos a un pozo. No olvides poner en tu informe que todo se ha desarrollado según lo previsto. Los camaradas no han vacilado en el cumplimiento de su deber revolucionario.

Los verdugos se inclinaban sobre los cadáveres ensangrentados de las pobres víctimas para despojarlos de sus joyas. Evgueni solo deseaba una cosa: matarlos a todos a su vez. Eran de la misma calaña que los asesinos de su hermana y su padre.

—No olvidaré destacar tu valentía ante estas mujeres y este niño —⁠replicó con desprecio⁠—. Por cierto, Taza de Plomo: me entregarás todas las joyas que reúnan tus hombres. Son propiedad de la Revolución.

Berin dio media vuelta. Tenía ganas de vomitar. Su venganza, tan ansiada, se había transformado en un horror indescriptible. El suelo y la pared estaban cubiertos de un magma de carne, sangre y orina. Un olor pestilente llenaba el sótano y su enfebrecida mente. Fue el último recuerdo que conservó de los Romanov.

Al salir de la casa Ipátiev, aspiró una larga bocanada de aire puro y contempló el cielo nocturno. Allí arriba, muy arriba, creyó ver titilar nuevas estrellas.

PRIMERA PARTE

Todas las fuentes de poder, intelectuales, naturales y sobrenaturales —⁠desde la tecnología moderna hasta la magia negra medieval, desde las enseñanzas de Pitágoras hasta los encantamientos fáusticos del pentagrama⁠—, debían ser explotadas en pro de la victoria final.

WILHELM WULFF, astrólogo de Hitler

El éxito no es definitivo, el fracaso no es irremediable, lo importante es tener el valor de continuar.

SIR WINSTON CHURCHILL

1

Alemania

Pomerania

Julio de 1942

El coche se deslizaba con lentitud por un camino de gravilla que nadie parecía haber tomado desde hacía años. Alrededor, bosques grises e impenetrables se extendían hasta donde alcanzaba la vista. Tristan se preguntó si aquella región aún estaba habitada. Era verdad que a veces cruzaba otros senderos que se perdían entre los árboles, pero no veía tejados de pueblos ni la silueta achatada de ninguna granja. Desde que habían salido de Königsberg, el camino no dejaba de internarse en un bosque compacto que se prolongaba hasta el mar. De vez en cuando, miraba al chófer uniformado, que echaba febriles vistazos a los mapas desplegados sobre el asiento del acompañante. Él también debía de tener la excitante y absurda sensación de estar perdido en un mundo sin límites. Tristan se fijó mejor y acabó descubriendo vestigios de pasada actividad humana. Haces de leña ocultos entre las zarzas aquí, un árbol talado a hachazos y ya cubierto de musgo allí… Todo parecía abandonado.

—¿Estamos muy lejos del castillo? —le preguntó al chófer.

El hombre se tomó su tiempo antes de responder. En las SS, la disciplina exigía medir las palabras.

—Yo diría que tardaremos una media hora en llegar a la orilla del mar y, luego, nos espera otra hora larga hasta la propiedad de los Von Essling.

Tristan bajó la ventanilla y sacó la cabeza. Las gruesas ramas de los árboles formaban una bóveda de follaje sobre el camino. Era imposible saber el color del cielo. En cambio, sintió que un viento yodado le azotaba la mejilla. El Báltico no estaba lejos. Esa proximidad lo decidió a ordenar sus ideas.

Se había puesto en camino por orden expresa de Himmler. Durante la breve entrevista que le había concedido, el Reichsführer le había indicado claramente que, con la entrada en la guerra de Estados Unidos y al convertirse en total el conflicto en el frente Este, la Ahnenerbe tendría que asumir nuevas responsabilidades. Y quería saber si, tras haber resultado herida en Venecia, Erika estaba en condiciones de afrontarlas.

—Mire —le dijo el chófer de pronto.

La masa oscura del bosque se iba aclarando. A través de los árboles, se entreveía un reflejo plateado que jugaba al fuego fatuo. Pinos con los troncos torcidos gemían al viento. Se estaban acercando al lindero. De pronto, al doblar una curva, apareció el mar, inmenso y gris, con el tembloroso lomo acariciado por pesadas nubes blancas.

El coche se detuvo.

Tristan salió al ventoso exterior.

Al cabo de una hora, vería a Erika.

Y se enfrentaría a su destino.

Liebendorf

Propiedad de los Von Essling

Hacía años que Erika no había entrado en su habitación de adolescente. Al volver al castillo para pasar la convalecencia, su familia había preferido instalarla en otra para no forzar los recuerdos. Los médicos decían que sufría amnesia y había que dar tiempo a su memoria. Erika meneó la cabeza. ¡Imbéciles! Se acordaba de todo, desde el primer diente que se le había caído en su vida y que había guardado bajo la almohada hasta su última noche de amor con Tristan. Lo que sí había olvidado era lo que había ocurrido realmente en Venecia durante el encuentro de Hitler y Mussolini. Se había despertado en el hospital con la sien rasguñada por una bala de origen desconocido. Según le explicaron, la habían herido durante un intercambio de disparos con el comando inglés, que intentaba asesinar al Führer, pero no se acordaba de nada. Desde entonces, intentaba reconstruir lo que podía haber sucedido. En vano.

Empujó la puerta. Las contraventanas estaban cerradas. No las abrió. Sabía lo que había al otro lado. Una larga avenida flanqueada de parterres que cruzaba el parque hasta la verja de la entrada. Por ahí llegaría Tristan. Conocía esa vista de sobra; además, prefería la penumbra. Desde que la habían herido, la luz intensa le provocaba vértigos.

Se tumbó en la cama. Estaba más mullida que antaño. Seguramente habían añadido mantas para proteger las sábanas de la humedad. Las paredes estaban desnudas, salvo una, en la que se veían dos fotografías protegidas con cristales. La primera, en color sepia: una mujer cuya frente relucía bajo una ancha diadema de oro, mientras le caían innumerables collares sobre el pecho. Era Sophia Schliemann, la mujer del arqueólogo que había descubierto las míticas ruinas de Troya y de Micenas. Engalanada como un ídolo, Sophia llevaba joyas de varios miles de años de antigüedad desenterradas por su marido. La segunda foto representaba a un hombre de unos treinta años de rostro moreno y alegre que manejaba un pico delante de un muro. Hans, su profesor de arqueología en la universidad. Y, ante todo, su primer amor. Acarició el marco con tristeza. ¿Qué habría dicho Hans de haber sabido que su alumna se convertiría en la directora de la Ahnenerbe? Erika seguía preguntándose qué había hecho para acabar al mando de la sociedad. Había pasado de ser una joven y prometedora arqueóloga a investigadora del Reich. ¿Cómo había acabado ella, una chica de buena familia, buscando esvásticas supuestamente sagradas en Montsegur, Creta y, finalmente, Venecia? La primera vez, había actuado a las órdenes del Reichsführer, pero ¿qué le había impedido dejarlo después?

La respuesta era un nombre: Tristan.

Si había continuado, había sido por él. Se levantó de la cama y tuvo que apoyarse en la pared. Volvía a tener vértigo. Pero ¿dónde se había metido él cuando aquella bala había estado a punto de matarla en Venecia? ¿Qué estaba haciendo? ¿Por qué no la había protegido? En el agujero negro de su memoria, no cesaba de rehuirla una sombra. Y esa sombra era el hombre al que amaba.

Mar Báltico

La carretera discurría junto a una duna con un manto de maleza. Tristan estaba de pie, apoyado en el coche detenido. Un montón de arena, levantado por el viento, le obligó a cerrar los ojos. Allí no había verano. Se agachó y corrió hacia el estrecho sendero que atravesaba la duna hasta la playa. Esparcidos por la arena, había trozos de madera gris y conchas vacías. Tristan tenía la sensación de cruzar un intrincado cementerio marino. Se sintió mejor cuando llegó a la orilla y a la estrecha franja marrón que la espuma cubría una y otra vez. Los pies se le hundían en la arena húmeda, y tenía la sensación de recuperar el control al fin. En realidad, siempre había odiado el mar. Aquel horizonte sin fin no estaba hecho a la medida del hombre. El límite, la frontera, sustituidos por el deseo de llegar cada vez más lejos, ya no existían. Sin duda, los conquistadores desenfrenados y los dictadores insaciables eran hombres que habían mirado demasiado el mar. Tristan estaba seguro. En cambio, él necesitaba quietud para reflexionar. Entonces más que nunca.

Desde que Erika se había retirado a la propiedad familiar, él no había dejado de escribirle —⁠el teléfono iba mal⁠—, pero las respuestas de la joven eran tan breves como insignificantes. El francés detectaba en ellas señales contradictorias. ¿La amnesia se había agravado o acaso Erika desconfiaba? ¿Estaba peor de lo que parecía o, por el contrario, preparaba su regreso, su venganza? Tristan se estaba volviendo receloso. Miraba a su espalda cada dos por tres, comprobaba de manera regular sus objetos personales y procuraba ser lo más discreto posible. Desde Venecia, no había hecho llegar a Londres ni un solo mensaje. Se hacía el muerto.

Regresó a la duna. Faltaba más de una hora para su reencuentro con Erika. En cuanto llegara, saldría de dudas. O bien Erika no se acordaba de nada, o bien sabía quién había intentado meterle una bala entre los ojos.

Y, en tal caso, él ya no tendría elección.

Liebendorf

Propiedad de los Von Essling

Una ancha escalinata ascendía hasta el castillo, cuya fachada central, flanqueada por dos pabellones, daba al parque. Alrededor, el bosque era el amo y señor. Aquella antigua residencia de caza pertenecía a los Von Essling desde hacía siglos. Los padres de Erika la habían ampliado y modernizado para convertirla en la residencia de verano de la familia. No obstante, el castillo conservaba la austeridad ancestral, y ni las ventanas francesas con vistas a la terraza ni las cubiertas de tejas multicolores conseguían alterar esa sensación.

Al bajar del coche, Tristan no pudo evitar una mueca. Aquel castillo parecía una tumba que solo esperara el invierno para sepultarse bajo la nieve. Erika apareció en lo alto de la escalinata. El pelo, que no se había cortado ni trenzado, le llegaba a la cintura. Había adelgazado mucho. Mientras avanzaba por la avenida, Tristan se preguntó si debía besarla. Durante los muchos meses que habían estado separados, nunca habían mencionado su relación. Cuando ella se le acercó, Tristan advirtió que su rostro se había vuelto casi transparente. Lo único que aún parecía pertenecer al mundo de los vivos eran sus ojos. Llevaba unas botas desgastadas sobre un pantalón de amazona demasiado ancho para ella. Sus pechos habían desaparecido bajo el jersey de lana.

—¿Tienes frío? —le preguntó Tristan al tiempo que extendía la mano hacia su hombro.

—Aquí siempre hace frío, hasta en verano —⁠respondió Erika, apartándose.

Lo condujo al salón. Era una habitación con orientaciones opuestas, cuyas puertaventanas, al fondo, daban al parque del castillo. Estanques de agua gris e inmóvil reflejaban las copas, alargadas, de los grandes árboles. Sin una sola mirada al paisaje, Erika fue a acurrucarse en un sillón cerca de la chimenea, hacia la que extendió las manos para calentarse.

—Aún estoy convaleciente, pero quiero volver a mi puesto cuanto antes. Ponme al día sobre la Ahnenerbe.

Tristan advirtió que su voz era más grave que antes.

—Nombraron a un director interino, Wolfram Sievers, un especialista en la Prehistoria. Gestiona el día a día. De todas formas, con la intensificación del esfuerzo de guerra, la mayoría de los programas están parados.

—¿Y la búsqueda de la esvástica? Ya solo queda una.

Tristan se acercó al fuego. No tenía frío, pero el resplandor de las llamas, en aquella enorme y lúgubre casa, le hacía sentir mejor.

—Como ya sabes, toda nuestra información para encontrar las esvásticas procede del Thule Borealis. Basándose en sus indicaciones, la Ahnenerbe viajó al Tíbet, a Montsegur y luego a Creta. Pero sobre el emplazamiento de la última reliquia no dice nada, absolutamente nada.

—Sin embargo, el manuscrito deja claro que las reliquias que se ocultaron fueron cuatro…

—Sí, pero falta el final del texto. Y, o bien lo arrancaron, o bien quien escribió el Thule Borealis no logró concluirlo.

Como si la búsqueda la llevara hacia sí misma, Erika se animó súbitamente.

—Hay que despejar esa duda. De regreso en Berlín reúne un equipo interdisciplinar con, preferentemente, un filólogo, para ver si hay indicios lingüísticos que permitan afirmar que el texto tiene una continuación, y un especialista en papeles antiguos. Si han quitado una o más páginas, lo apreciará estudiando el manuscrito bajo el microscopio.

Tristan asintió.

—Tienes razón, pero lo que nos ayudará todavía más es seguir el rastro del Thule hasta la actualidad. Sabemos que se escribió en una abadía en plena Edad Media, pero después…

El francés se había levantado para ir a ver una vitrina al fondo de la sala. En los estantes, se exponían torques y fíbulas de bronce, cerámica funeraria y la estatua de arenisca de un personaje enigmático que blandía un mazo. ¿Se habría hecho arqueóloga Erika debido a aquellas reliquias?

—El Thule Borealis lo encontró Weistort.

Tristan se volvió de inmediato. Weistort era el antiguo jefe de la Ahnenerbe, cuyos métodos de búsqueda eran bastante expeditivos.

—¿Por qué no me lo has dicho hasta ahora?

Erika se encogió de hombros.

—No lo supe hasta poco antes de que viajáramos a Venecia. La información estaba en papeles no clasificados de Weistort. En cualquier caso, consiguió el Thule Borealis en 1938, de un librero judío de Berlín.

—Dudo que le pagara como es debido.

—Eso no es problema nuestro. No obstante, tenemos que encontrar a ese librero…

—¡Como que Weistort iba a dejarlo con vida! —⁠la interrumpió el francés.

—Entonces a su familia. Puede que sepan algo.

Tristan la miró, desconcertado.

—¿Encontrar a una familia judía en la Alemania nazi de 1942? ¿Qué quieres que visite primero, los campos de concentración o los cementerios? Dímelo, para organizarme.

—Antes ¿por qué no me dices tú por qué estás aquí?

—Himmler tiene intención de reorganizar la Ahnenerbe y quiere saber si estás en condiciones de reincorporarte a tu puesto.

—¿Y te ha encargado a ti que evalúes mi estado? —⁠Tristan no respondió⁠—. Aparte de los vértigos como consecuencia de la herida, estoy bien. Pero estaría mucho mejor si supiera qué pasó en Venecia.

—¿De verdad no te acuerdas de nada? —Esta vez, fue Erika quien no respondió⁠—. Te alcanzó una bala perdida. Un comando intentó…

—No quiero la versión oficial, me la han contado suficientes veces. Quiero la tuya. ¿Dónde estabas cuando me dispararon?

—En el mismo sitio que tú. En la terraza del Palacio del Cine. Ahí es donde se había evacuado a la delegación alemana. Frente a la playa.

—¿Y no viste nada?

—Te vi caer al suelo. Corrí hasta donde estabas. Tenías la cara cubierta de sangre. La ayuda llegó enseguida.

—¿Eso es todo?

—¿Por qué iba a haber otra versión? —exclamó Tristan, enfadado⁠—. Todo el mundo cuenta lo mismo. Hay decenas de testigos.

—¿Y si yo recordara otra cosa? —le espetó Erika.

Tristan la observó. Solo había dos posibilidades: o bien era un farol, o bien había recuperado la memoria, al menos parcialmente. En ambos casos, estaba claro que ya no confiaba en él. El riesgo era demasiado grande.

—En los casos de amnesia, recuerdos exógenos pueden sustituir a la memoria deficiente. Es una respuesta posible a la angustia del agujero negro.

—No sabía que te hubieras convertido en un especialista… —⁠rezongó Erika⁠—. ¿Te has informado a raíz de mi accidente? ¿Por qué? —⁠Tristan miró por encima de su hombro en dirección a la avenida. Al llegar, no había visto a nadie. Ni jardineros ni doncellas. ¿Quién vivía en el castillo con Erika?⁠—. No respondes. ¿Crees que estoy loca? ¿Es eso lo que vas a decirle a Himmler?

Tristan echó un vistazo a la escalera que llevaba al primer piso. Era de roble. En el aire, aún flotaba el olor a trementina. Acababan de encerarla. Erika se levantó y se agarró al respaldo del sillón.

—Sube a acostarte —le dijo él—. No estás en condiciones. Tienes que descansar. Te acompaño. ¿Tu habitación está en la primera planta?

Cuando iba a posar la mano en el hombro de la arqueóloga, en el patio principal se oyó el ruido de un motor. Tristan se volvió. Dos soldados de las SS avanzaban rápidamente hacia la escalinata. El ruido de sus botas resonó en la entrada. Se oyó un portazo.

—¿Herr Marcas?

Tristan asintió.

—Síganos.

2

Inglaterra

Stonehenge

Julio de 1942

El anciano llevaba una larga túnica blanca que le llegaba hasta los tobillos. Pese a su avanzada edad, más de ochenta años, se mantenía tan erguido como un roble, el árbol sagrado al que rendía culto desde su más tierna edad. Su barba no estaba revuelta, al contrario: cuidadosamente cortada y afilada en la punta, le daba el respetable aspecto de un aristócrata del siglo XIX. Portaba un bastón tan nudoso como los tendones de sus músculos y tan oscuro como las pupilas de sus ojos, gastados por el tiempo.

El gran sacerdote de la Iglesia Druídica Unificada de Inglaterra, Gales y Escocia volvió su bondadosa mirada hacia los otros diez oficiantes, todos ataviados con aquella prenda blanca.

El anciano golpeó tres veces la piedra inmemorial a sus pies, en el mismo lugar en que sus antepasados habían invocado a los antiguos dioses.

—Hombres y mujeres libres, os doy la bienvenida y os agradezco que hayáis recorrido tantos lugares para asistir a este convent[3] extraordinario aquí, en Stonehenge, la tierra más sagrada de nuestro pueblo. —⁠En lo alto del cielo, prendida en el paño negro de la noche, la luna iluminaba la landa hasta donde alcanzaba la vista. El disco plateado flotaba en la vertical de la asamblea, como para concederle su protección⁠—. Nuestra tierra vuelve a verse amenazada por el invasor. No viene ni de las tierras del Gran Norte ni de las de Roma. Procede de los negros bosques de Germania. Esos feroces guerreros invaden y masacran a sus adversarios, y someten a la esclavitud a las mujeres y los niños. Obedecen a un jefe despiadado que quiere dominarnos. Hombres y mujeres libres de Gran Bretaña, Gales y Escocia, nuestro ejército necesita nuestro apoyo, porque el combate no es solo terrestre, también se desarrolla en el otro mundo. —⁠El gran druida cerró los ojos y extendió los brazos como si quisiera abrazar el cielo. Un largo murmullo recorrió al grupo⁠—. Ag nan Gorath, ulban neflet.

Había pronunciado las primeras palabras del ritual en la lengua ancestral. El anciano volvió a sentir que la fuerza vital circulaba por su cuerpo. Ascendía de la tierra, lo atravesaba e irradiaba hacia el cosmos.

—Ag beran Toad! —clamaron los presentes.

Apostada a la entrada del círculo megalítico, Laure observaba con sus prismáticos la impresionante ceremonia nocturna. Inspeccionó los alrededores y localizó el camión del ejército de tierra estacionado ante la casa de los guardas.

La operación Witchfall había empezado y no debía sufrir el menor retraso. Todas las carreteras que llevaban a Stonehenge se habían cerrado mediante cordones militares, y un destacamento de treinta soldados acordonaba la zona alrededor del monumento. En el pasado, aquellas ruinas habían acogido numerosas ceremonias druídicas, pero era la primera vez que una de ellas recibía el apoyo de militares armados. Se había dado orden de no tomar ninguna foto; el único autorizado a registrar imágenes era un equipo de cine del servicio de los ejércitos.

La joven agente del SOE consultó su reloj. La gran partida iba a jugarse en unos instantes. Eso si el gran druida respetaba el horario acordado. Laure aguzó el oído. El momento fatídico del ritual no tardaría en llegar.

—Hombres y mujeres libres, dejad al descubierto el rostro de nuestro enemigo mortal.

El haz de un foco surgió de la tierra e iluminó un menhir cubierto con un trozo de tela blanca con los bordes dentados que recordaba a un paracaídas. Dos druidas tiraron de las cuerdas e hicieron caer la tela que ocultaba el pilar.

Un rostro gigante de tres metros por dos apareció en la luz.

El Führer clavó los ojos, hipnóticos y alucinados, en los druidas.

Por efecto del foco parecían oscilar, como si tuvieran vida propia.

—¡He aquí a nuestro enemigo, Adolf Hitler! Que su maléfico espíritu arda para siempre en las llamas del infierno. Que la podredumbre roa sus huesos, que su sangre se seque, que su carne se corrompa. En nombre de los dioses Lug, Elargrl y Meldor, que él y los suyos sean malditos hasta la última generación. —⁠Uno de los druidas encendió una antorcha y se acercó al retrato del conquistador de Europa⁠—. ¡Que este fuego purificador consuma tu carne y tu alma por los siglos de los siglos!

Las llamas de la antorcha devoraron el rostro desde debajo de la barbilla y ascendieron por las mejillas y el bigote. El rostro del dictador se retorcía en una horrenda mueca de brasas.

Laure cogió el walkie-talkie y susurró con voz sorda:

—Go!

Transcurrieron unos segundos. De pronto, de la nada surgieron tres columnas de luz.

Laure no salía de su asombro ante la belleza del espectáculo. Los focos antiaéreos creaban columnas ígneas que ascendían hacia el cielo. Justo en dirección a la resplandeciente luna.

La voz del gran druida resonó de nuevo.

—¡Que nuestros enemigos sepan que los fuegos están encendidos y que los perseguiremos hasta lo más profundo de la oscuridad!

Laure soltó un suspiro. Desde que había empezado el ritual druídico, no paraba de hacerse una pregunta: ¿cómo era posible que personas mentalmente estables se comportaran de aquella manera? Sabía que, en ese preciso momento, en otros tres lugares sagrados del Reino Unido se celebraban ceremonias tan peregrinas como aquella. En la isla de Man, las brujas de la Wicca encendían piras en las que ardía un maniquí con la cara de Himmler, el jefe de las SS. En Edimburgo, la cofradía de la sociedad mágica secreta Golden Dawn in the Outer colgaba otro muñeco ataviado como el mariscal Goering de una rama de un roble sagrado. Y en New Forrest, escenario de ceremonias paganas desde hacía milenios, la fraternidad de los adeptos del gran dios Pan desangraba un macho cabrío que lucía en un costado una foto del doctor Goebbels. En cada uno de esos sitios, los soldados protegían a los celebrantes de las miradas de los curiosos y un cineasta se encargaba de inmortalizar las ceremonias.

De pronto, las tres columnas de luz se apagaron. Solo la luna bañaba de nuevo las piedras sagradas y a sus servidores con sus rayos de plata. Laure guardó los prismáticos y se dirigió hacia la casa de los vigilantes del lugar. Se moría de hambre y, sobre todo, de ganas de averiguar más cosas acerca de Witchfall, la nueva operación montada por su superior del SOE.

—Comandante, ¿puede explicarme a qué viene todo este circo?

La puerta de la cabaña de madera se había abierto con estrépito, y Laure había entrado envuelta en una corriente de aire húmedo.

—Llega en buen momento: los huevos están listos —⁠respondió el jefe del Departamento S, de pie ante un hornillo improvisado sobre el que humeaba una sartén.

Un delicioso olor a beicon frito llenaba la habitación, que, con sus paredes forradas de roble, hacía pensar en un refugio de montaña. Un poco apartado, otro personaje permanecía sentado a una pesada mesa. Parecía un bombón cubierto con tres envoltorios. Un bombón grande. Aleister Crowley se comía vorazmente un sándwich de huevos con tocino.

—Malorley tiene razón. Le sentará de maravilla. Parece un poco agitada…

—¿Agitada, yo? Es una broma… —respondió Laure, arrojando los guantes sobre la mesa⁠—. ¿Qué debería decir yo del atajo de zumbados de ahí fuera? ¿De qué manicomio los han sacado?

Crowley soltó un suspiro tan tosco como sus abultados carrillos.

—Está usted equivocada, querida. La docta asamblea reunida por el comandante Malorley y por mí mismo en cuatro lugares sagrados del reino representa la flor y nata, la élite de la magia, la brujería y el druidismo. El nombre «operación Witchfall» se me ocurrió a mí. La última vez que ocurrió algo parecido fue hace algo más de un siglo, y en lugar de los retratos de Hitler y sus secuaces se utilizaron los de Napoleón y sus mariscales.

—Deje de desvariar, Aleister —le espetó Laure al tiempo que se quitaba la chaqueta militar Malorley se sentó a la mesa y dejó en ella un plato de huevos fritos.

—Lo confirmo, he encontrado un informe sobre una ceremonia muy parecida en los archivos reales. En 1803, concretamente, todos los magos y los druidas del reino se reunieron para elaborar un encantamiento colectivo contra su emperador, que quería invadir Inglaterra con un ejército de cien mil soldados congregados en Boulogne.

—¡Y funcionó! —añadió Crowley—. Se dice que esa noche el monstruo corso sufrió un ataque de convulsiones en la cama. Y que a la mañana siguiente abandonó su infame proyecto.

—Sí, claro, ¿y qué más? —respondió Laure, que se sentó también⁠—. Su sentido común también parece sufrir convulsiones. Como esos payasos con túnicas de druida y las locas de la isla de Man montadas en escobas.

—No los menosprecie —replicó Crowley mientras devoraba con glotonería un jugoso huevo⁠—. Son rebeldes a su manera, portadores de luz… ¡Revolucionarios!

—Ah, ¿sí? —rezongó la joven, que atacó a su vez una loncha de beicon⁠—. Es curioso, mis profesores de Historia no me explicaron que Robespierre y Lenin sacrificaban vírgenes y se ponían las botas durante las misas negras.

—En el caso de esos dos personajes, serían más bien misas rojas, en vista de los cementerios que dejaron tras de sí —⁠dijo Crowley irritado, y se levantó de un salto con una agilidad asombrosa para un hombre de su corpulencia. Con los ojos brillantes de excitación y las dos manos apoyadas en la mesa, se inclinó hacia Laure⁠—. No entiende usted nada, joven. La magia y la invocación de las antiguas divinidades son subversivas. Los magos, los druidas y las brujas dignos de ese nombre son revolucionarios. Llevan siglos combatiendo la tiranía impuesta por el crucificado y sus perros guardianes. En la Edad Media, la brujería fermentó en reacción contra la infame cocina elaborada en el caldero maléfico de la Iglesia y la aristocracia. Puesto que Jesús y la Virgen María bendicen la tiranía de papas, reyes y curas, escupamos sobre sus augustas caras. Besémosle el culo a Satán o al gran Pan y derribemos la estatua del mayor dictador que ha pisado la tierra. ¡Hablo de Dios!

—Aleister tiene un ataque de marxismo agudo —⁠comentó Laure, lanzando una mirada irónica a Malorley.

El mago no se dio por aludido y continuó con su diatriba.

—Como mujer, debería usted entender todo esto.

Laure, nada impresionada, siguió comiéndose sus huevos.

—No veo la relación, el trasero de Lucifer no es plato de mi gusto.

—¡Vamos, abra un poquito esos orificios que le sirven de oídos! En la Edad Media, quienes practicaban la magia eran las mujeres. Las llamaban brujas, pero sobre todo eran sanadoras y adivinas. Ofrecían esperanza a toda la pobre gente oprimida, y fueron torturadas y quemadas por la Iglesia y los reyes. Y ni siquiera le hablo del poder del deseo…

—¡Ah, el sexo! Ya sé que es un tema que le encanta. Su enseñanza favorita, el Sex Magik, acceder al poder supremo a base de echar polvos. Leí su dosier en el SOE. Muy práctico para satisfacer sus perversiones con las mujeres. Y con los hombres, claro.

Malorley asistía regocijado al enfrentamiento entre sus dos agentes. Crowley parecía haberse picado, ya no podía parar.

—¡Adoro tanto a Isis como a Osiris! ¿Y qué? Me enorgullezco de ello. ¿Perversión, la llama usted? ¡No, desafío! Desafío a la moral que nos castra y nos impide ser libres. Desafío al Vaticano, que, encerrado en su fortaleza, deja que el Anticristo alemán degüelle al rebaño humano. Desafío a un mundo dirigido por hombres con casco y botas que nos conducen al Apocalipsis. Desafío a ese mundo supuestamente guiado por la razón y la moral que, desde hace siglos, envía a sus hijos al matadero. Al son del clarín, del «Te Deum», de «La Internacional», de «La Marsellesa» o del «Horst-Wessel-Lied». ¡Lo pervertido no es el sexo, sino la guerra!

—Tiene usted parte de razón —admitió Laure, desconcertada⁠—. Pero, de todas formas, es usted un hombre muy retorcido. Inteligente, pero retorcido como usted solo.

—Por fin un cumplido. Gracias. —Crowley se sentó.

La joven se volvió hacia Malorley.

—Hablando en serio, comandante. Que su amigo el mago crea en esas majaderías es comprensible, pero ¿usted? Movilizar a un batallón de la defensa civil para proteger esta reunión, ¿no es un poco exagerado? Por no hablar de los focos antiaéreos y el equipo de cámaras del ejército. Supongo que no habrá convencido a Churchill para hechizar a Hitler y su condenada alma…

Malorley había encendido la pipa y miraba divertido a su subordinada.

—Hay que poner toda la carne en el asador. La intoxicación y la magia constituyen un cóctel delicioso.

—Lo malo de usted, comandante, es que nunca se sabe si considera el humor un arma o un subterfugio.

—Las dos cosas, probablemente.

Crowley saboreaba su loncha de beicon.

—Delicioso. Ah, el cerdo… Uno de los pocos animales que no se puede sacrificar durante un ritual de magia. El cordero, el buey, el toro, el gato, el gallo… sí, pero el cerdo, no. Demasiado impuro para Dios y para Satán. Los antillanos son los únicos que sacrifican el cerdo para Navidad.

Laure lanzó una mirada de conmiseración a Crowley, se sacó un periódico arrugado del bolsillo de la parka y lo dejó en la mesa.

—Hablando de sacrificios, ¿han leído los diarios esta mañana?

—No hemos tenido tiempo. Hace dos días que preparamos este convent. ¿Por qué?

La joven agente del SOE desplegó el tabloide sobre la mesa. El titular destacaba sobre la foto de un cuerpo cubierto con una manta.

«¡El asesino de la cruz gamada ha vuelto a actuar!».

—Han hallado el cadáver de una mujer encima de una lápida del cementerio de West Brompton —⁠dijo Laure con voz tensa⁠—. Tenía una esvástica grabada con navaja en la frente. Esto se parece muchísimo a la víctima de Moira O’Connor. Ya saben, la chica despedazada y abandonada en otro cementerio, el de Tower Hamlets, el año pasado. Un cadáver que sirve para hacer cantar a nuestro amigo, el sátiro aquí presente.

Crowley escupió un gran trozo de tocino en el plato y la fulminó con la mirada.

—Dejemos investigar a Scotland Yard —respondió Malorley⁠—. Quizá sea un imitador.

—O quizá no. Seguramente convendría echar una mano a la policía…

—¡De ninguna manera! Le recuerdo que Moira O’Connor es una agente de la Abwehr a la que manipulamos sin que lo sepa. Aleister se encuentra con ella una vez al mes para proporcionarle la información que considero útil comunicarle. Se ha convertido en una pieza clave en nuestra partida de ajedrez contra los servicios secretos alemanes.

—¿Y si multiplica los cadáveres? ¿Dejaremos que juegue a emular a Jack el Destripador?

Malorley se levantó y se plantó delante de Laure.

—La prioridad es la guerra. Y la búsqueda de las esvásticas. Respecto a lo demás, esperemos que la policía haga su trabajo.

—La chica tiene razón —terció Crowley—. Puede que fuera útil saber si la Bruja Escarlata ha vuelto a sacar los cuchillos de sacrificio.

—¿A qué viene tanto interés? —preguntó Malorley.

—Moira me tiene cogido con fotos comprometedoras del primer cadáver, no tengo ganas de cargar con más muertos.

El comandante asintió. Era un argumento razonable.

—¿Da detalles el periódico sobre la fecha de la muerte?

—¿Qué importa eso? —replicó Laure—. Las escarificaciones son idénticas. Y dejaron el cuerpo en un cementerio.

Malorley cogió el diario y leyó la noticia por encima. Se le iluminó el rostro.

—Según el artículo, la muerte se remontaría como máximo a tres días antes, lo que exculpa a nuestra bruja.

—¿Cómo puede estar tan seguro? —repuso Laure⁠—. ¿Se la ha encontrado recientemente en el Hellfire Club, su burdel sadomasoquista?

Crowley interceptó la mirada ofendida del oficial del SOE e intervino con una sonrisa en los labios.

—Malorley tiene razón. Moira O’Connor participa en la ceremonia que tiene lugar en la isla de Man. Llegó allí la semana pasada. Su coartada está hecha de un hormigón más duro que el del búnker subterráneo del gabinete de guerra de Churchill.

—¿La han utilizado para Witchfall? No lo entiendo.

—No solo desempeña un papel activo; además, Aleister, aquí presente, le entregará copias de los rollos de película que ella se apresurará a transmitir a Berlín…

—¿Me lo explica?

—En algo tiene que ocuparse nuestro servicio mientras la búsqueda de la cuarta esvástica siga en punto muerto… Es una operación de intoxicación psicológica destinada a los dirigentes del Reich que creen en las fuerzas ocultas. Con Himmler a la cabeza. Saber que les han lanzado un hechizo puede afectar a su comportamiento e incitarlos a tomar decisiones equivocadas. La idea se me ocurrió después de una charla con el pirado de Rudolf Hess, que me explicó que el jefe de las SS creía en la reencarnación y la brujería, y tomaba determinadas decisiones aconsejado por astrólogos. —⁠Malorley consultó su reloj⁠—. De momento va siendo hora de volver a Londres y descansar un poco. Mañana a media tarde tengo reunión con nuestros amigos del MI6, que aún no han digerido el fracaso del intento de asesinato de Hitler y Mussolini en Venecia.

—Y nosotros, ¿cuándo volvemos a la capital? —⁠preguntó Crowley⁠—. Tengo que asistir a un vernissage importante.

—Asegúrese de que sus amigos los druidas revolucionarios suben a los autocares. He hecho que pongan a su disposición una furgoneta para que lo lleve a casa.

—¿Aún no hay noticias de Tristan? —preguntó Laure.

Malorley no respondió.

3

Pomerania

Julio de 1942

Una hora después de abandonar la propiedad de los Von Essling, el automóvil que llevaba a Tristan se detuvo ante una doble valla de alambre de espino custodiada por soldados de las SS en uniforme de combate. Al otro lado, tras una línea de árboles interrumpida por torres de vigilancia, se entreveía un claro. Durante el trayecto, el francés no había hecho ninguna pregunta a su escolta forzosa. Se había sentado junto a la ventanilla para fijarse en la dirección que seguían, pero el coche no había tardado en tomar caminos secundarios, y el bosque se había vuelto cada vez más denso. Pensó que, si querían ejecutarlo, sin duda aquel era un buen sitio. Apartado y discreto. Pero ¿por qué esperar? Además, antes los SS lo habrían interrogado; era su especialidad y su deporte favorito. No, había otro motivo.

Seguían delante de la verja. Los guardias daban vueltas alrededor del coche como perros de caza. Uno de ellos había abierto el capó, y otro examinaba las ruedas. «Buscan una bomba», se dijo Tristan, sorprendido por las medidas reforzadas de control. De pronto, se abrió la verja. Los guardias regresaron a sus puestos, y el coche arrancó. Ya no rodaban por una pista pedregosa, sino por asfalto perfectamente liso. Poco a poco, la masa de árboles fue clareando. Se veían construcciones en forma de largos tubos, protegidas por unidades de defensa antiaérea. Al llegar a una bifurcación, una patrulla apareció a su izquierda y detuvo el coche.

—Control aleatorio —anunció un suboficial⁠—. Apaguen el motor y no salgan bajo ningún concepto.

De repente, los rodearon unos perros. Uno saltó sobre el capó y empezó a olisquear el parabrisas, gruñendo. Otros, con las patas delanteras apoyadas en los cristales, enseñaban las fauces abiertas.

—Bonito comité de bienvenida… —ironizó Tristan⁠—. Supongo que ahora habrá canapés…

Solo le respondieron los ladridos. Un toque de silbato los cortó en seco, y la patrulla se apartó y desapareció entre los matorrales. El coche reanudó la marcha despacio y, poco después, torció a la izquierda. Tristan, estupefacto, vio una pista de aterrizaje que desaparecía en la niebla. A lo lejos, una torre de hormigón parpadeaba débilmente. El conductor se detuvo en un terraplén y le hizo señas para que bajara.

—Si es una cena de sociedad, les advierto que no he traído el esmoquin…

El coche volvió a arrancar. Tristan se quedó solo. Acababan de limpiar la pista de forma cuidadosa. Cada diez metros, se veían montones de agujas de pino. Tristan se palpó los bolsillos, pero solo encontró el encendedor. Se había dejado los cigarrillos en el castillo. Su breve visita había sido un fracaso absoluto. No había sido capaz de averiguar si su amante lo sabía y lo amenazaba o lo amenazaba para saber. En cualquier caso, le había faltado sangre fría. Su primera reacción había sido intentar arreglar el problema de inmediato, sin pensar en las consecuencias. Lo que demostraba que vivía bajo una tensión que le impedía contemplar todos los parámetros, empezando por su propia seguridad. Por suerte, los SS habían ido a buscarlo. Con el rabillo del ojo, seguía vigilando a los ocupantes del coche, simples mandados. Había hecho bien en no oponer resistencia ni preguntar. Con los nazis, y en especial con los SS, no había que reaccionar nunca como un sospechoso en potencia. La primera regla de supervivencia en un régimen totalitario. Con Erika, no se había mostrado tan lúcido. Y necesitaba saber por qué.

Un chirrido lo sobresaltó. En una de las construcciones en forma de túnel, acababa de abrirse una puerta. Tristan reconoció el ruido característico de unas hélices cortando el aire, lo que poco después confirmó la aparición de una cabina iluminada y dos largas alas negras. El avión salió de su refugio y tomó posición en la pista. En el centro de la carlinga, se abrió una puerta bajo la cual se desplegó una escalerilla metálica. Un oficial de las SS en uniforme de gala bajó, atravesó el asfalto con pasos bruscos y se plantó delante de Tristan.

—Heil Hitler! —Antes de que Tristan alzara un brazo perezosamente, resonó la orden⁠—: El Reichsführer quiere verlo.

El interior del aparato, un Focke-Wulf Fw 200, había sido acondicionado especialmente para el jefe de las SS. Los colaboradores del Reichsführer ya habían puesto manos a la obra: mapas de las actividades militares, informes de los servicios de la policía, estadísticas industriales… Toda la actividad de las SS se concentraba en la carlinga del avión. Cuando sobrevolaba Alemania, el amo podía informarse sobre su dominio en todo momento. Himmler había extendido considerablemente la influencia y el poder de su organización. En ese momento, las SS eran un pulpo que extendía sus tentáculos por todo el Reich. Disponía de cientos de miles de combatientes en el frente del Este, controlaba todos los órganos de seguridad a través de la Gestapo y utilizaba a innumerables prisioneros y deportados en sus fábricas de armamento. Verdadero Estado dentro del Estado, las SS se estaban convirtiendo en el órgano vital de la Alemania nazi. Mientras Tristan avanzaba en medio de aquella agitación, los motores empezaron a rugir. El avión se disponía a despegar. El oficial que lo precedía se volvió hacia él.

—Voy a ver si puede recibirlo —anunció en tono solemne.

Un tabique separaba el resto del aparato de la sala de reuniones. La guarida de Himmler debía de estar detrás. El oficial llamó con los nudillos, entró y volvió a salir de inmediato.

—Espere unos instantes.

Sentado en su despacho, Himmler leía con atención un dosier cuya tapa tenía impreso el rótulo «Confidencial». Era un informe procedente de los archivos secretos de Heydrich. Tras la muerte de su colaborador más fiel, Himmler había exigido que le entregaran todos sus dosieres personales. Nadie debía conocer su contenido, ni siquiera el Führer. Himmler reconoció de inmediato la letra de su subordinado: un examen sintético de una biblioteca que el Reichsführer estaba reuniendo. Era la mayor colección de libros antiguos dedicada exclusivamente a las brujas, cuyo trágico destino había encendido las imaginaciones y las hogueras en los albores del Renacimiento. Al menos trece mil volúmenes impresos o manuscritos, procedentes de toda Europa… Cuando Goering se había enterado, había multiplicado las pullas y los sarcasmos contra el pobre Heinrich y su pasión por aquellas pobres locas que creían volar en escobas. Himmler había hecho oídos sordos. El gordo de Hermann siempre iba con retraso: debía de creer que estaba buscando la receta de una poción mágica para las SS o de un elixir de la inmortalidad para Hitler…

Himmler sonrió.

La verdad era muy distinta.

Ahora que, tras la invasión de Rusia, la eliminación de los judíos había tomado un cariz casi industrial, habían comenzado a constatarse filtraciones. Las cancillerías de algunos países neutrales, como Suiza o Suecia, ya se habían hecho eco de esos rumores. Himmler había sido de los primeros informados y, sobre todo, el primero en comprender que una matanza semejante podía costarle caro si los nazis perdían la guerra…

En consecuencia, había decidido crear un cortafuego intentando demostrar que el Reich se limitaba a responder al primer genocidio de la historia: el de decenas de miles de mujeres alemanas acusadas de brujería y quemadas por sacerdotes asesinos, pastores homicidas y cristianos sádicos que descendían en línea directa de los judíos… En su nota, Heydrich no ocultaba que el argumentario le parecía poco convincente y podía atraer la atención en lugar de desviarla. Himmler estaba decepcionado. ¿Acaso la vida de una mujer alemana quemada entre atroces sufrimientos valía menos que la de un judío? Decididamente, el Führer tenía razón: todos los problemas venían de los semitas y, hasta que no terminaran con ellos de forma definitiva, el mundo no conocería la paz.

Muy a su pesar, decidió dejar aquel asunto de las brujas en suspenso.

Condujeron a Tristan ante él.

El salón que ocupaba Himmler desentonaba de forma absoluta con el resto del avión. Allí no había ni agitación ni ruidos. Hasta el zumbido de los motores parecía lejano, como si el mundo se detuviera ante la puerta del señor de las SS. El contraste entre el trajín de los colaboradores y la soledad concentrada de su jefe era sorprendente.

Himmler se encontraba sentado junto a una ventanilla, ante una mesa en la que no había ni libros ni carpetas, solo una libreta con las tapas gastadas. Alrededor, los tabiques de la carlinga estaban totalmente revestidos de madera. Hornacinas protegidas con cristal albergaban objetos de colección. Sorprendido, Tristan se detuvo ante un libro expuesto.

—Mein Kampf, el ejemplar que me dedicó el Führer —⁠le explicó Himmler⁠—. Me acompaña en todos mis desplazamientos.

—Un auténtico talismán… —comentó Tristan.

—No sabe hasta qué punto… Algunos libros son como los árboles: su savia es la sangre del autor, y están destinados a reverdecer por los siglos de los siglos.

«Amén», estuvo a punto de responder el francés, sorprendido una vez más por la tendencia de Himmler a soltar sermones tan imprevistos como abstrusos. El antiguo criador de pollos tenía una lógica muy particular cuando se manifestaba sobre sus temas fetiche, entre los cuales se contaban la historia y el esoterismo. Muchos otros dignatarios nazis, como Goering o Goebbels, se burlaban sin tapujos de él, convencidos de que estaba mal de la cabeza. Reían menos cuando el Reichsführer les enviaba, generalmente por sus cumpleaños, un dosier completo sobre sus extravíos, que creían secretos. El catálogo descriptivo completo de sus amantes hundía a Goebbels en la depresión durante días. En cuanto a Goering, cuando recibía la lista actualizada de todos sus proveedores de morfina, por la que sentía auténtica pasión, se encerraba en su residencia de Carinhall. Siempre había que desconfiar del Reichsführer.

—¿Ha visto usted a Erika von Essling? ¿Está lista para volver a su puesto? —⁠Himmler tenía una voz más nasal que de costumbre.

—Aparte de la amnesia en torno al atentado de Venecia, está en plena forma.

En el coche, Tristan había tenido tiempo para reflexionar acerca de la respuesta que daría al Reichsführer en relación a Erika. Lo mejor para él era que la arqueóloga retomara su trabajo al mando de la Ahnenerbe. Si su paranoia se volvía incontrolable, no tardaría en generar alarma, y sería el propio Himmler quien le pusiera término. A los ojos de todos, Hitler había escapado de la muerte gracias a la eficacia de los SS. Otra versión del atentado de Venecia incomodaría considerablemente al Reichsführer.

—Los cometidos de la Ahnenerbe van a cambiar. Ahora la élite de la ciencia alemana debe ponerse al servicio del titánico destino del Reich. Tenemos que proporcionar al Führer todos los medios para llevar a término su gloriosa cruzada de regeneración del género humano… —⁠Tristan tenía la sensación de estar oyendo un discurso por la radio, y le habría encantado poder apagarla⁠—. Nuestras tropas han pasado a la ofensiva en dirección al Cáucaso. Si todo va bien, controlaremos el mar Negro en cuestión de semanas. Tenemos un proyecto muy ambicioso: conseguir que todos los pueblos de esa región se subleven contra el comunismo. Pero antes es necesario que hagamos una selección rigurosa.

—No acabo de comprender, Reichsführer.

—Todas las poblaciones tanto de Crimea como del Cáucaso están contaminadas por los judíos. Para purificar la región, es imperativo dar con ellos. Para lograrlo, es necesario que la Ahnenerbe me consiga lo antes posible especialistas capaces de rastrearlos, con el fin de eliminarlos. Esa será la principal tarea de Von Essling.

—Pero Erika es arqueóloga, no…

Himmler cogió su libreta.

—Y, cuando lo sacamos de la cárcel en España, usted era un traficante de arte. Después de todo, por eso está aquí. Pero, en primer lugar, ¿en qué punto se encuentra la búsqueda de la cuarta esvástica?

—Como sabe, Reichsführer, toda la información que tenemos para encontrar las esvásticas procede del Thule Borealis. Sin embargo, en lo tocante a la última reliquia, el manuscrito permanece mudo.

A diferencia de Hitler, que solía sulfurarse a la primera contrariedad, Himmler siempre mantenía la calma frente a las noticias que no le agradaban.

—¿Tienen alguna pista?

—Sabemos que el Thule Borealis fue obtenido de un librero judío de Berlín en 1938 por el coronel Weistort. Necesitaría hablar con él.

—El coronel sigue en coma tras resultar herido en Montsegur, pero lo veo regularmente. Le preguntaré yo mismo.

—También podríamos conseguir información haciendo analizar por especialistas el Thule Borealis. Tal vez hayamos pasado por alto algún detalle. Pero el manuscrito se encuentra en el castillo de Wewelsburg bajo su autoridad directa…

Himmler abrió la libreta.

—Daré las órdenes pertinentes, pero todos los análisis deberán hacerse allí. El manuscrito no sale del castillo por ningún motivo.

—A sus órdenes, Reichsführer.

Llamaron discretamente a la puerta. Himmler hizo una seña a Tristan para que abriera. En el umbral, había un oficial que dio un taconazo.

—Aterrizaremos en Frankfurt en menos de tres horas.

Himmler extendió la mano hacia un sillón para que Tristan se sentara.

—Usted estudió Historia del Arte en Francia antes de iniciar su actividad. ¿Podría explicarme en qué consistía?

—En una sencilla constatación: los amantes del arte son insaciables. Las obras de arte son su droga. Se necesitan constantemente nuevos objetos para excitar su deseo. Mi trabajo consistía en proporcionárselos.

—¿Cómo?

—O bien uno de mis clientes tenía una petición concreta, tal cuadro de tal colección, por ejemplo, y entonces yo encontraba el modo de conseguírselo, o bien le buscaba una pieza rara, que acababa resultándole imprescindible.

El Reichsführer volvió a coger la libreta, que abrió por un marcapáginas de plata rematado por una calavera.

—Y en España en 1939, ¿qué hacía usted exactamente?

—En la coyuntura de la Guerra Civil, valoraba colecciones, apartaba las mejores piezas y encontraba el modo de ponerlas a buen recaudo. Normalmente en el extranjero.

Himmler parecía indeciso. No había hecho ir a Tristan solo para hablar del futuro de Erika o de la búsqueda de la última esvástica. Para eso habría bastado una charla al pie del avión.

—Le he hablado de la nueva orientación que deseo dar a la Ahnenerbe, pero la Sociedad no debe perder de vista su primera vocación: encontrar y proteger todo lo que pertenece por derecho a la cultura alemana. En cuanto acabe la guerra, germanizaremos cualquier gran conjunto arqueológico que dé testimonio del genio alemán en toda Europa.

Tristan temía haber oído bien.

—¿En toda Europa, Reichsführer?

—¡Y más allá! Hoy sabemos que el origen de todas las razas está en la aria, es decir, la germánica. Y que la degeneración de los pueblos europeos se debe a las mezclas con razas inferiores. Lo que significa que, cuando surge una obra de arte, su origen es inevitablemente germánico, porque solo un artista ario puede crear obras de genio. Y por eso está usted aquí. —⁠Al inclinarse hacia la ventanilla, Tristan advirtió que las alas del Focke-Wulf no llevaban las grandes cruces negras que solían adornar los aviones oficiales del Reich. El señor de las SS viajaba de incógnito. ¿Temía dar con un caza inglés de ronda o quizá el objetivo de su viaje era secreto?⁠—. ¿Conoce al doctor Alfred Rosenberg? —⁠le preguntó de pronto.

Mentalmente, el francés pasó revista a los principales dignatarios de la Alemania nazi. Rosenberg no formaba parte del gobierno ni del círculo más estrecho de Hitler. Lo único que le traía a la mente aquel nombre era un vago rostro en forma de luna, que debía de haber visto en los periódicos. En cuanto al título de doctor, los nazis tenían la fea costumbre de adjudicárselo a cualquiera que hubiera pasado por la universidad.

—No, Reichsführer.

—Alfred Rosenberg es uno de los pensadores fundamentales del Reich. Sus ideas sobre la evolución de las razas son fascinantes. De ahí que el Führer siempre lo escuche con tanto interés. —⁠Tristan sabía por experiencia que, cuando Himmler se deshacía en elogios hacia alguien, había que desconfiar. Las alabanzas siempre precedían al vapuleo⁠—. Por desgracia, Rosenberg no es más que un teórico, no es un hombre de acción. Y, desde que Alemania entró en guerra, su utilidad se ha reducido de manera considerable. —⁠Resultaba evidente que la marginación del tal Rosenberg había complacido enormemente al Reichsführer⁠—. Pero el Führer nunca abandona a sus amigos, todo el mundo lo sabe. Así que encomendó a Rosenberg la tarea de buscar por toda Europa archivos y fondos de biblioteca sobre los dos enemigos más temibles del Reich: los judíos y los masones. —⁠Tristan permaneció en silencio⁠—. Pero resulta que, de los libros y los manuscritos, Rosenberg no ha tardado en pasar a la incautación de cuadros, esculturas y todo tipo de obras de arte, siempre que hubieran pertenecido a los enemigos del nazismo.

—Y supongo que el concepto «enemigos del nazismo» se ha vuelto muy elástico…

Tras las gafas redondas, Himmler esbozó una sonrisa.

—Hasta el punto de invadir nuestras atribuciones. No teníamos bastante con pelear día y noche con Goering, que roba todo lo que encuentra hasta en el museo más pequeño… —⁠El Reichsführer frunció los labios con repugnancia para mostrar lo que pensaba de la coleccionitis aguda del jefe de la Luftwaffe⁠—. Así que he decidido poner fin a ese intolerable descarrío: el doctor Rosenberg será nombrado para otro cargo muy pronto, pero mucho me temo que no querrá renunciar al pillaje. ¡Parece que le ha cogido gusto! —⁠«Como otros se lo han cogido a la sangre», pensó Tristan⁠—. En consecuencia, va usted a incorporarse al equipo de Rosenberg como observador de la Ahnenerbe. Me informará personalmente de los proyectos de sus hombres. Quiero saber dónde piensan actuar y por qué. También quiero una relación detallada de las obras de las que pretenden apoderarse. Yo decidiré cuáles nos corresponden a nosotros legítimamente.

—Con todos los respetos, Reichsführer, dudo que Rosenberg y los suyos se dejen convencer con facilidad para entregarle parte de su botín.

Himmler volvió a coger la libreta.

—En enero de 1939, estaba usted en el monasterio de Montserrat, en Cataluña, ¿me equivoco? Creí entender que ese importante lugar santo no ha vuelto a ver un número considerable de sus tesoros desde entonces…

—¿Debo entender, a mi vez, que tengo carta blanca para obtener lo que desea, Reichsführer?

Himmler se levantó. La conversación había terminado.

—Blanca, no, Marcas. Roja. Rojo sangre.

4

Londres

Barrio de Elephant and Castle

Rosemary Benton echó un vistazo al interior del horno para recrearse. Un milagro hecho carne en una rolliza y jugosa pularda que llevaba al fuego una hora larga. Hacía más de tres meses que el horno de los Benton no acogía un ave tan regordeta. Sus dos hijas, refugiadas en casa de su abuela, en Sussex, se habrían puesto a dar saltos ante aquella maravilla.

La piel iba adquiriendo un tono dorado. Rosemary calculó que estaría asado al punto en una media hora. Satisfecha, se quitó el delantal y fue al salón. Una voz suave y expresiva brotaba de la Marconi 401 chapada en nudo de nogal, el aparato de radio más elegante de su época, regalo de cumpleaños de su marido. Sintonizado permanentemente en la BBC, que para eso estaban en Inglaterra.

… We’ll meet again

Don’t know where

Don’t know when

But I know we’ll meet again, some sunny day…

Como millones de inglesas, la señora Benton adoraba a aquella joven cantante, Vera Lynn, la novia de las fuerzas armadas, como la llamaban los soldados en el frente. Rosemary subió el volumen y encendió un cigarrillo adoptando una pose ante el espejo del salón. No se consideraba tan guapa como Vera Lynn, pero la luna le devolvía la imagen de una mujer que aún conservaba todo su poder de seducción.

… Keep smiling through

Just like you always do…

En la puerta de entrada, sonó un ruidoso tintineo que se mezcló con la segunda estrofa de la canción. Rosemary echó un vistazo al reloj. Eran las seis y cuarto. Su marido no llegaba hasta las siete y, además, él nunca llamaba.

Se acercó a la ventana que daba a la calle. Delante de la puerta, había una pareja joven. Los dos llevaban el uniforme del Ejército de Salvación. Rosemary apagó el cigarrillo, agitó las manos en el aire para dispersar el humo que flotaba a su alrededor y abrió.

—¿Qué desean?

—Buenas tardes, señora. Estamos recogiendo donativos para los huérfanos de guerra.

El soldado del Ejército de Salvación era un chico atractivo y rubio a más no poder que tenía cara de ángel y el pelo fino y rizado. Su compañera, pálida, con las mejillas un poco pecosas y el pelo cortado a lo garçon, parecía mayor, aunque no debía de haber cumplido los treinta; tenía los rasgos vigorosos y aspecto de deportista.

—Lo siento, es que… mi marido no está, y no llevo dinero encima… —⁠mintió Rosemary.

—No se disculpe, hoy nadie quiere donar. No es nuestro día de suerte, qué se le va a hacer.

—Por aquí no encontrarán muchas familias. Esta es la única vivienda habitada —⁠respondió el ama de casa⁠—. El año pasado, un bombardeo destruyó la mitad del barrio.

—En cualquier caso, en su casa huele de maravilla —⁠dijo el chico, y se volvió hacia su compañera⁠—. Venga, vámonos, aquí cerca hay un pub. Tengo sed y mañana vuelvo al frente…

Rosemary sintió una punzada de culpabilidad.

—¿Entra en combate?

—¡Sí, señora! Segundo batallón de la guardia, con destino a El Cairo. Pero, antes de marcharme, quería ayudar al Ejército de Salvación por última vez.

—¡Eso es magnífico! —exclamó Rosemary—. Vamos, entren. Puedo ofrecerles una cerveza o un té, siempre tengo hecho, si les apetece.

—Un té caliente… ¡El paraíso! —respondió la chica.

—¿Una buena pinta? ¡Ya lo creo que sí! —exclamó el ángel rubio⁠—. Y si pudiera aprovechar para ir al servicio…

—Faltaría más.

La señora Benton los hizo pasar y, tras indicar al chico una puerta al final del pasillo, invitó a la joven a sentarse a la mesa del salón. No tardó más que unos minutos en llevar una cerveza y una tetera rosa claro llena de agua caliente. La voluntaria contemplaba la recargada decoración del salón. Sus ojos se posaron en una gran fotografía en la que aparecía Churchill mascando un puro.

—Tiene usted muy buen gusto. Un gusto genuino, muy británico. Pero, si me permite decírselo, la foto del primer ministro desentona un poco, no pega con lo demás.

—Tiene razón… ¿Se llama usted…?

—Suzan, ¿y usted?

—Rosemary. La foto de Winston en el salón fue idea de mi marido. Yo más bien la habría puesto en la cocina. En cualquier caso, la felicito por su trabajo como voluntaria. Cuando pienso en todos los pobres niños que han perdido a sus padres en nuestro país…

—No, es para los huérfanos de guerra alemanes —⁠respondió la joven, y dio un sorbo al té⁠—. Delicioso. Cuando bombardea Berlín o Hamburgo, la Royal Air Force no se anda con chiquitas.

Rosemary soltó una risita.

—Es curioso, tiene usted el mismo sentido del humor que mi marido.

—¿Humor? En absoluto —contestó la tal Suzan en tono serio⁠—. Para serle totalmente franca, esos huérfanos están al cuidado de la Hitlerjugend, que hace un trabajo admirable. Pero, claro, se necesita dinero. Le confieso que es difícil sensibilizar a mis compatriotas respecto a esa triste realidad.

—No comprendo… Usted es inglesa, ¿no?

—¡De pura cepa! Criada en las verdes praderas de Yorkshire. Antes de la guerra, milité en un gran movimiento nacionalista. Quizá haya oído hablar de él. Los camisas negras de sir Oswald Mosley. ¡No había nadie más patriota que nosotros!

Rosemary frunció las finas cejas.

—Mosley… Yo no entiendo de política, pero creo recordar que era amigo de los nazis. ¿No está en la cárcel?

—Sí, una auténtica vergüenza. Diana, su encantadora esposa, también. Sir Oswald amaba tanto a Inglaterra como a Alemania, y esta guerra, provocada por esos malditos judíos, le desgarraba el alma. Era como si le hubieran pedido que eligiera entre su padre y su madre. Acabó tomando partido por su país, pero era demasiado tarde. Lo acusaron sin pruebas. Una sucia jugada de Churchill y los masones. En fin… Ahora lo importante es ayudar a los niños…

Se oyó el ruido de la cisterna. Rosemary se secó las manos en su paño de lunares verdes. No le gustaba lo que acababa de oír. ¡Como podían decirse semejantes tonterías!

—¡Pero estamos en guerra, no puede usted recaudar dinero para el enemigo!

—¿Considera enemigo a un niño, solo porque es alemán? ¡Qué poco corazón tiene usted!

Rosemary se enfadó.

—Señorita, no sé por qué el Ejército de Salvación recauda dinero para los alemanes, pero no me gusta en absoluto. Acábese el té y márchese con su amigo. Él al menos va a cumplir con su deber.

El joven había vuelto del lavabo y se había apoyado en la alacena de la entrada.

—Lamento decepcionarla, pero en realidad, no. No me apetece luchar por su rey.

—¿Mi rey?

—Lo siento, no soy un súbdito de Su Majestad —⁠respondió el ángel⁠—. Hace un momento, le he mentido un poco. ¿Y si cambiáramos de emisora? —⁠Sin esperar la respuesta de la señora de la casa, el chico se inclinó hacia el aparato e hizo girar la rueda de las frecuencias⁠—. La BBC… ¡Qué aburrimiento! Tengo algo mejor. —⁠Vera Lynn se desvaneció en una niebla sonora de chisporroteos y retazos de música clásica y jazz. Luego, una voz gangosa llenó la sala⁠—. ¡Ah, la mejor emisora del mundo! ¡Radio Berlín! ¡Hemos tenido suerte, es la hora de la emisión en inglés! —⁠exclamó el joven.

«… Mis queridos amigos ingleses, si pudieran pasar ustedes unos días de descanso aquí, en la gran Alemania… ¡Ay, amigos míos! Qué suerte, vivir en Berlín. Las calles están limpias, la gente come hasta saciarse, los criminales y los parásitos son reeducados en campos donde los SS los tratan con la firmeza y la pedagogía adecuadas… No hace mucho, el Führer me confesaba cuánto le dolía esta guerra absurda entre nuestros dos países. Ama Inglaterra, una nación aria, contaminada por el virus de la democracia, desgraciadamente. Sabe que muchos de ustedes sienten simpatía por el ideal nacionalsocialista, aunque permanezcan fieles a su rey. Nunca quiso…».

Rosemary, con la cara roja, se levantó de un salto.

—Hagan el favor de volver a poner la BBC y marcharse de inmediato. ¡En mi casa jamás se oirá a ese traidor nazi de Lord Haw-Haw[4]!

—Cálmese, Rosemary, solo queremos abrirle la mente, aunque está claro que la propaganda de Churchill y su pandilla le ha contaminado el cerebro. El Führer es…

—No quiero oír nada más. Hitler es un monstruo. ¡Váyanse ahora mismo!

El ángel rubio meneó la cabeza con tristeza.

—Es una visión un poco primaria… A un lado, los bondadosos aliados; al otro, los malvados nazis. Alemania, mi país, nunca buscó la guerra. Solo queremos el bien de la humanidad.

—Especifica, Conrad —apuntó la joven—. Querrás decir de la humanidad aria…

Rosemary agitó un índice furioso en dirección a la puerta.

—Váyanse o llamo a la policía.

—No insistamos —dijo la chica—. Conrad, ¿puedes volver a poner la BBC para que la señora Benton se tranquilice?

Rosemary palideció. Le temblaban las manos.

—¿Cómo… saben ustedes mi… mi apellido?

Los dos intrusos intercambiaron una mirada cómplice. Luego la joven se sacó una Browning de un bolsillo y encañonó al ama de casa. Ver aparecer un arma en la mano de una voluntaria del Ejército de Salvación resultaba un poco grotesco. Tanto como si una bailarina de ballet blandiera una motosierra.

—Porque te hemos elegido, Rosemary.

—Si lo que quieren es dinero, yo…

—No somos ladrones. ¿Podrías acompañarnos a dar un paseíto?

—De ninguna manera…

El cálido y lánguido sonido de un clarinete se extendió por la sala.

—Glenn Miller, «Moonlight Serenade»… Seguro que a Rosemary le encanta.

Sorprendida, la joven volvió la cabeza hacia su compañero.

—¡Jazz, Conrad! Menuda ocurrencia… Es música negra, y tú…

No pudo acabar la frase. Rosemary le había arrojado la tetera a la mano con la que sostenía la pistola. La chica apretó el gatillo, pero el golpe desvió el disparo y la bala se incrustó en la cabeza de Churchill. Rosemary apartó al rubito de un empujón e intentó huir por la puerta, pero el chico la agarró de un tobillo. La mujer cayó hacia delante con todo su peso, volcando en su caída el magnífico jarrón Ming que le habían regalado el día de su boda. Se golpeó la frente con el canto de la pared del salón. Un dolor atroz le atravesó el cráneo mientras se derrumbaba en el suelo.

Al darse la vuelta, entrevió como tras un velo rojo el hermoso rostro del ángel se inclinaba sobre ella. Le acariciaba la mejilla.

—Rosemary, Rosemary… No nos lo pones fácil…

—¡Socorro! Ayuda…

Sin embargo, Rosemary no sabía si sus gritos salían de su boca.

Sintió el contacto de una tela que le frotaba la frente.

—Vaya por Dios… Te has hecho una buena herida —⁠murmuró la joven⁠—. Eso no está nada bien. Espero que quede un poco de piel intacta, tenemos que hacerte un bonito tatuaje.

—No te preocupes —la tranquilizó su compañero⁠—. También podemos trabajar la brecha para integrarla en la esvástica.

Rosemary no entendía una palabra de aquella conversación. El dolor se irradiaba por todo su cráneo.

—Piedad, se lo… suplico.

La joven consultó su reloj.

—El tiempo corre. Hay que irse. Estrangúlala, la arrastraremos hasta la furgoneta.

Las dos últimas cosas que Rosemary se llevó al otro mundo fueron el alegre movimiento final de «Moonlight Serenade» y un olor. Un delicioso olor a pollo asado al punto.

5

Frankfurt

Julio de 1942

En el trayecto del aeropuerto a la ciudad, Tristan descubrió con sorpresa las excepcionales medidas de seguridad. La escolta del Reichsführer parecía cruzar una ciudad desierta, salvo por las patrullas y los puestos de control de las SS. El francés, que viajaba en el coche de los colaboradores más estrechos de Himmler, se volvió hacia su vecino, un capitán de Estado Mayor cuyo uniforme, ajustado al milímetro, parecía recién salido de la sastrería.

—¿Dónde está la población?

—Se les ha invitado a quedarse en casa, por motivos de seguridad.

—No sabía que el Reichsführer pudiera vaciar las calles de una ciudad entera de esta manera…

El capitán se atusó el bigote, que llevaba recortado de manera cuidadosa justo por encima del labio.

—Corren rumores…

Tristan se giró hacia la ventanilla, como si la conversación hubiera dejado de interesarle: era la mejor manera de obtener información.

—Dicen que el Führer está en Frankfurt.

—¿Y no aparece en público? —preguntó extrañado el francés, que recordaba las imágenes de propaganda de la preguerra, en las que se veía a Hitler cruzando ciudades en olor de multitud.

—Es una visita privada. —Tristan no lo creía. Tras el repliegue de las tropas nazis delante de Moscú, la popularidad del Führer atravesaba un bache, y ya no se corría el riesgo de organizar una gira sin tener la certeza de que el público acudiría a la cita. Ante el silencio del francés, el capitán continuó hablando en tono confidencial⁠—: El Führer ha venido a visitar el Instituto de Rosenberg. Como usted sabe, el doctor Rosenberg es uno de los consejeros más antiguos del Führer, el ideólogo oficial del partido. Lástima que, cada vez que se le ha asignado una responsabilidad, el resultado haya sido un fracaso.

A Tristan le parecía estar oyendo a Himmler.

—En cualquier caso, yo diría que el Führer le hace un gran honor visitando… ¿Qué era? ¡Ah, sí, su instituto!

El capitán esbozó la sonrisa desdeñosa del hombre que sabe lo que se cuece.

—Se equivoca de medio a medio. No es más que un entierro de primera. Lo que ha venido a inaugurar el Führer es la tumba de Rosenberg. Ya no forma parte del círculo íntimo.

—¿Como Rudolph Hess?

El nombre casi hizo que el capitán diera un bote en el asiento.

—No mencione a ese individuo. ¡Es un loco y un traidor!

Tristan no insistió. Uno tras otro, los antiguos compañeros de viaje de Hitler iban quedándose atrás. Hess, preso en Londres por creer que podía negociar una paz separada con Inglaterra; Rosenberg, relegado a un instituto de provincias… Solo quedaban Goering, Goebbels y Himmler. ¿Cuál de ellos sería el siguiente?

—¿Conoce la trayectoria del doctor Rosenberg?

—No solo eso. Redacté personalmente su ficha biográfica a petición del propio Reichsführer.

El francés reconocía la vanidad en cuanto la veía. Para averiguar más cosas, no había que escatimar la admiración.

—Entonces ¿podría aprovechar sus vastos conocimientos? Estoy seguro de que lo sabe todo sobre la vida de Rosenberg…

—Lo conozco mejor que él mismo.

El capitán tomó aire como una cantante antes de entonar un aria y se lanzó.

—Para empezar, Rosenberg es báltico. ¿Sabe usted qué es un báltico? Pues un ruso que afirma ser alemán cuando Alemania está en una posición de fuerza, y ruso cuando la fuerte es Rusia.

—Un veleta, que cambia de orientación según le dé el viento…

—Exacto, y hasta 1919, el viento soplaba del Este, puesto que el joven Rosenberg estudió Arquitectura en Moscú. Según él, lo que lo hizo huir de Rusia fue la Revolución de 1917. A mí lo que me llama la atención es que tardó más de un año en abandonar la patria del comunismo. Por no mencionar que tenía relaciones sospechosas.

—¿Bolcheviques?

—Peor aún: grupos de iluminados que piensan que el comunismo es el verdadero reino de Cristo anunciado por el Apocalipsis. Ya sabe que, antes de la caída del zar, en su entorno abundaban los profetas y demás mesías.

—¿Grupos influyentes? —preguntó Tristan, sorprendido.

—Hoy es difícil saberlo: Stalin los liquidó a todos. Pero Rosenberg sigue sintiendo una fascinación sospechosa por las teorías esotéricas. De hecho, cuando aparece en Múnich, es miembro de la Sociedad Thule. —⁠El francés no hizo ningún comentario, pero no cabía duda de que la Sociedad Thule, que Hess y Hitler habían frecuentado, era la discreta incubadora del partido nacionalsocialista⁠—. Por lo demás, su pertenencia a ella interesó mucho al Reichsführer. La cuestión es que, basándose en su experiencia durante la Revolución rusa, Rosenberg se presenta a sí mismo como un especialista en la lucha contra el comunismo y prodiga los libros y las conferencias sobre el tema.

—No debe de ser el único… —apuntó Tristan⁠—. En estos tiempos, el anticomunismo es el deporte nacional de Alemania.

El capitán volvió a acariciarse el bigote con exageración deliberada.

—Sí, pero él es distinto: tiene una teoría propia sobre el origen de la lepra roja que apasionó a Hitler. —⁠El francés advirtió que, tras atravesar el centro de la ciudad, la comitiva del Reichsführer circulaba junto a parques con grandes árboles, entre los que asomaban los relucientes tejados de altas viviendas. El capitán se le acercó para bajar la voz⁠—. Verá, para el doctor Rosenberg, el comunismo no aparece a partir de una simple teoría nacida en los calenturientos cerebros de Marx y Engels. No, el comunismo es una droga insidiosa y letal pacientemente elaborada y segregada por un grupo social concreto.

Tristan había oído muchas versiones sobre el nacimiento del bolchevismo, pero aquella era nueva.

—¿Una droga?

—No es un fenómeno espontáneo, producto de tensiones sociales, como la famosa lucha de clases, o de causas económicas, como la explotación del proletariado. No, el comunismo es el último veneno inventado por los judíos, las serpientes de la humanidad, para destruir la civilización occidental. —⁠El francés no pudo disimular su asombro. El capitán trató de ser más didáctico⁠—. En definitiva, según Rosenberg, el comunismo es un producto judío, ideado por los judíos, elaborado por los judíos y llevado a la práctica por los judíos. —⁠Tristan se había quedado mudo⁠—. Pero lo más interesante son las consecuencias de la teoría de Rosenberg. —⁠El coche de cabeza acababa de detenerse frente a una ancha puerta esculpida, ante la que unos SS en uniforme de gala presentaban armas⁠—. Eso significa que, mientras quede un solo judío vivo, de nada servirá combatir el comunismo, vencerlo militarmente o colgar a Stalin de lo alto del Kremlin. ¿Comprende?

Para Tristan, fue un alivio bajar del coche. Aquel capitán de las SS iba a hacerle perder la sangre fría con sus infernales elucubraciones, y no podía correr el riesgo de delatarse. Himmler se disponía a cruzar la enorme puerta de entrada seguido por sus colaboradores. El francés se unió a ellos. Al final del sendero, se distinguía la fachada de una gran mansión aristocrática. El capitán del bigotillo afeitado con mimo había desaparecido. Seguramente se habría abierto paso hasta su jefe para dejarse ver. En cualquier caso, el retrato que le había hecho de Rosenberg era muy instructivo. El hombre con cara de luna parecía mucho más peligroso de lo previsto, y su siniestra influencia, bastante más aterradora.

El Reichsführer se había detenido. En el parque, resonó un taconazo general. La silueta de Adolf Hitler acababa de surgir en la escalinata. A su lado, apareció también Alfred Rosenberg, con un traje oscuro que contrastaba con la palidez de su rostro. Facciones duras aquí y abotagadas allí, y unas ojeras muy pronunciadas que le hacían parecerse a un emperador romano de la decadencia, cruel y retraído a un tiempo.

El Führer respondió a los numerosos brazos que lo saludaban con un gesto mecánico. Pese al calor, la gorra, calada hasta las cejas, le ocultaba el rostro, a excepción del bigote, que parecía más gris de lo habitual. Tristan se preguntó si realmente era él. Los rumores circulaban por toda Alemania. Se decía que desde hacía meses un doble ocupaba el lugar del Führer en los actos públicos; que, de hecho, disponía de varios, preparados para sustituirlo en cualquier momento. Incluso se murmuraba que cada hombre fuerte del régimen tenía el suyo, listo para entrar en escena si, de pronto, el verdadero Hitler era incapaz de gobernar. Tristan se imaginaba a Goebbels enseñándole al suyo a vociferar discursos, mientras Goering hacía desfilar al suyo al paso de la oca. Un auténtico circo.

—Ahora que estamos todos —dijo Rosenberg—, permítame mostrarle el Instituto, mi Führer.

La primera sala, rematada por una cúpula de cristal, formaba una gran rotonda cuyas paredes se hallaban totalmente forradas de libros. Libreta en mano, los empleados permanecían de pie a una distancia regular, cada uno delante de una mesa. Tristan tenía la sensación de estar en el vestíbulo de un hotel ante un ejército de porteros y botones listos para atender la menor petición.

—Aquí tenemos todas las obras de pensamiento sobre la cuestión judía producidas por la humanidad. Filósofos, teólogos, médicos, etnólogos, antropólogos, científicos, pensadores… Todos estudiaron el judaísmo o el pueblo judío. Es una colección única en el mundo. —⁠Hitler guardaba silencio. Estaba claro que la puesta en escena de Rosenberg no lo impresionaba⁠—. ¿Tienen ustedes alguna pregunta? Reichsführer, estoy seguro de que está usted impaciente por abrir fuego…

Himmler se puso tenso. No soportaba que lo atosigaran. Y menos delante del Führer.

—Querido Rosenberg, yo estoy seguro de que su biblioteca es excepcional, pero, en la Ahnenerbe, dispongo de los mejores especialistas, y siempre he preferido apoyarme en los hombres más que en los libros. Al menos estoy seguro de su lealtad. Tanto más cuanto que imagino que muchos de estos autores son judíos… ¿Cuántos, por cierto?

Aunque ya estaba pálido, Rosenberg consiguió ponerse lívido.

—Si se quiere conocer bien al enemigo, hay que…

—Apilar toneladas de Torás, por supuesto —⁠lo interrumpió Himmler⁠—, por no hablar de los archivos masónicos que ha reunido en toda Europa. Judíos y masones: los dos virus de la civilización europea… Si no llevara el uniforme de las SS, casi temería contaminarme…

Una carcajada general celebró la ocurrencia del Reichsführer. En su enfrentamiento con Rosenberg, marcaba tantos en cadena.

—Quiero ver los cuadros.

La voz ronca de Hitler llamó al orden a todo el mundo.

—¡Por supuesto, mi Führer!

Rosenberg apretó el paso. Tristan se fijó en que no llevaba calcetines. El desaliño de aquel personaje resultaba sorprendente. Se trataba de una actitud que el francés había constatado en más de un dignatario nazi. El traje de jefe parecía venirles grande: muchos seguían siendo unos aventureros. Una debilidad que no acusaba el Reichsführer, que había lucido uno tras otro todos los uniformes en los que habían intentado encorsetarlo. El antiguo criador de pollos, al borde de la ruina antes de encontrarse con Hitler, había florecido como una rosa negra y venenosa en el pútrido estercolero del nazismo.

—En esta sala, se hallan las piezas más bellas que hemos recuperado de las colecciones judías —⁠anunció Rosenberg⁠—. Aquí, un Rubens excepcional…

Hitler pegó la nariz a la tela, pero no se inmutó. Luego se plantó ante dos pequeños cuadros, que parecían haberlo cautivado, e interrogó a Rosenberg con un movimiento de barbilla.

—Son esbozos de Géricault para La balsa de la Medusa. —⁠Todo el mundo trató de acercarse para descubrir lo que fascinaba al Führer. Cuando consiguió ver las pinturas, Tristan tuvo que dar un paso atrás. Sobre una sábana grisácea, yacían unos brazos desmembrados cuya carne había sido sajada para dejar al descubierto músculos ya violáceos y un revoltijo de nervios colgantes⁠—. Para reproducir con la mayor exactitud posible los cadáveres de la Medusa, Géricault iba a pintar miembros humanos a salas de anatomía. Se dice que incluso pedía a los auxiliares que conservaran algunos para estudiar las variaciones de los colores durante las distintas etapas de putrefacción.

Rosenberg había pronunciado la última frase mirando fijamente al Reichsführer. Se sabía que Himmler tenía la fea costumbre de sentirse mal ante la sangre. Si se desmayaba, el director del Instituto obtendría su venganza. Hitler, sin embargo, dio media vuelta.

—¡Tendrá que redoblar los esfuerzos, Rosenberg! Le anuncio que proyecto construir en Linz, mi ciudad natal, el mayor museo del mundo, que debe ser la demostración palmaria y universal del genio alemán.

Al instante, estallaron los aplausos. Decididamente, el Führer no había perdido un ápice ni de su poder de convicción ni de su genio visionario: continuaba teniendo el innato y asombroso don de elevar cualquier situación a la altura de lo universal.

—Mi Führer, puedo jurarle que, del Atlántico a los Urales, llegarán trenes enteros llenos de pinturas y esculturas para hacer de este museo, cuya genial idea acaba de tener, la octava maravilla del mundo.

Entusiasmada, la concurrencia empezó a gritar «Heil Hitler!» a pleno pulmón. Rosenberg no cabía en sí de orgullo. Hitler le estrechó la mano con convicción.

—Mi querido Rosenberg, no me cabe duda de que, una vez más, es usted el hombre que toda Alemania necesita para hacer realidad este gran proyecto. —⁠Antes de que una nueva oleada de entusiasmo alborotara a los presentes, Hitler alzó la mano⁠—. Y ahora, continúe la visita sin mí; tengo que entrevistarme con el Reichsführer.

6

Londres

Broadway Street

Cuartel general del SIS

Julio de 1942

—¡Un fracaso absoluto! —El teniente coronel sir Stewart Menzies iba de un lado a otro de su despacho con los ojos clavados en el suelo, bajo la incisiva mirada del almirante Nelson, que posaba para la eternidad en un cuadro lleno de dorados. El nuevo jefe del Secret Intelligence Service, el MI6, parecía sumamente irritado⁠—. He leído el dichoso informe del capitán Fleming, de la inteligencia del Almirantazgo. La operación de Venecia ha sido un auténtico desastre.

Sentado en un sillón Chesterfield, Malorley lo oía despotricar sin decir nada, limitándose a dar largas y regulares caladas a la pipa. El director de los servicios de contraespionaje exterior lo había invitado o convocado, más bien, para «hacer balance» de una operación que se remontaba a un año atrás. Una forma de marcar territorio.

Malorley había ido a la sede del MI6, un edificio anodino de Broadway Street escondido detrás de Saint James Park, sabiendo perfectamente que la entrevista sería agitada. Pero debía mantener buenas relaciones con el MI6 a toda costa, por orden de sus superiores del SOE. No era el primer rifirrafe entre ambas agencias, y el propio Churchill había intervenido para que sus luchas intestinas se acabaran.

La operación de Venecia se había organizado con la colaboración de tres servicios secretos: la información naval, que tenía la última palabra sobre las acciones en el Mediterráneo, el MI6, que supervisaba las operaciones exteriores y había dado luz verde a la eliminación de Hitler y Mussolini, y el SOE, con un objetivo menos confesable. Los responsables de las tres agencias habían recibido el informe de Fleming.

—No solo su intento de asesinato fracasó de manera estrepitosa —⁠soltó Menzies⁠—. Se puso en peligro nuestra red en Venecia. ¡Y se ha perdido el contacto con su agente 007!

—Marcas, si no le importa —replicó Malorley⁠—. No es un número. Y, que yo sepa, el objetivo inicial de mi operación no era la eliminación de dos dictadores. Eso se añadió cuando quise enviar un comando a la ciudad de los dogos…

—¡Sí, ya sé! El misterioso «objeto estratégico» que menciona Fleming y que usted quería arrebatar a Hitler a cualquier precio. ¿Puede decirme algo más al respecto?

—Esa información está clasificada como «confidencial – primer ministro». No puedo hablar.

—Como todo lo que pasa en su jodido Departamento S. Me han contado lo de su circo en Stonehenge, con todos esos pirados… No daba crédito a mis oídos. Ya sabía que el SOE era una jaula de locos, pero usted y su servicio baten todos los récords.

—Eso se llama «operación de intoxicación». —⁠Malorley seguía sentado en su sillón contemplando al teniente coronel Menzies. Comprendía su escepticismo. Explicarle que su servicio se había creado para conseguir unas esvásticas mágicas que se suponía que iban a salvar al mundo libre era como intentar convencer a un proxeneta de los beneficios de la castidad. El comandante confiaba en que la entrevista no se eternizara⁠—. ¿Algo más? Usted no me ha invitado para sepultarme bajo sus recriminaciones…

Menzies se sentó al lado del hombre del SOE.

—Todos remamos en la misma dirección —dijo en un tono más suave⁠—. Voy a poner las cartas sobre la mesa. Su búsqueda de «objetos estratégicos» me la trae floja; lo que me interesa es su famoso agente, Marcas.

—Acabáramos…

—Nosotros tenemos pocos agentes infiltrados en Alemania, a diferencia de los rusos, que mantienen buenas redes sobre el terreno. Antiguos simpatizantes comunistas. Sin embargo, usted controla al único hombre que Inglaterra ha tenido nunca en el entorno cercano a Heinrich Himmler, el hombre más poderoso de Alemania después de Hitler. ¿Tiene noticias suyas?

—Ninguna desde que se marchó de Venecia. No sé si lo han desenmascarado o no. Le digo la verdad.

—Déjese de gilipolleces, comandante. A un agente secreto, la palabra «verdad» le es tan útil como un par de manoplas a un manco. Nuestro oficio consiste en mentir. Mentir al enemigo, a la familia y hasta a los colegas.

Malorley se levantó lentamente. Había llegado el momento de poner fin a la conversación.

—No tengo nada más que añadir.

—Podría acudir a sus superiores…

—Hágalo, el SOE no tiene que rendir cuentas al muy distinguido MI6, sino al primer ministro.

Menzies se quedó mirando al comandante.

—¿Y si tuviera una información vital para usted, que podría comunicarle? ¿Estaría más dispuesto a compartir a su agente?

—Lo escucho.

Menzies cogió una carpeta roja de su escritorio y la abrió delante de Malorley.

—Esto le concierne personalmente, comandante. Se trata de su muerte programada.

Malorley leyó por encima el documento, que llevaba el membrete del BGCQ[5], y, procurando ocultar su angustia, se lo devolvió a Menzies.

—¿Está seguro de la autenticidad de esta información?

—Oh, sí… Como sabe, nuestra antena de Bletchley Park intercepta y descodifica las comunicaciones enemigas. Su nombre surgió en ese cable, enviado por el secretario de Himmler al jefe del RSHA[6], Ernst Kaltenbrunner, el sucesor del carnicero de Heydrich, asesinado en Praga el pasado mayo. Al parecer, el Reichsführer le pide información suplementaria sobre usted.

—Nada indica que quieran eliminarme…

—Se habrá dado cuenta de que lo identifican como el responsable del servicio del Departamento S, encargado de la búsqueda arqueológica en el SOE…

—Himmler en persona… Qué honor… Le agradezco que me haya prevenido.

—Aún no he acabado. Este mensaje también puede significar que han detenido y torturado a su agente. De ahí que lo mencionen a usted.

Malorley se quedó pensativo.

—Si fuera así, Marcas lo habría soltado todo, y Himmler no tendría que pedir información a su subordinado. En cualquier caso, tomaré precauciones.

—Puede ser, puede ser… Pero supongamos que sufre un desafortunado accidente, cosa que no deseo. ¿A quién debo dirigirme para recuperar a su agente?

—En efecto, es una posibilidad. No se preocupe, mi superior en el SOE está al corriente de las actividades de Marcas, le comunicaré su petición.

—Muy amable de su parte. Que tenga un buen día, comandante.

Cuando salió del edificio de piedra blanca, Malorley se reunió con Laure, que lo esperaba sentada en un banco. La francesa había cambiado de atuendo. La parka reglamentaria se había visto sustituida por un impermeable más favorecedor.

—Buenos días, comandante. ¿Ha podido recoger los extintores? —⁠le preguntó la joven agente en tono burlón.

—¿Perdón?

La chica hizo un gesto hacia el edificio del MI6.

—La placa de la puerta dice «Compañía Minimax de extintores»…

—Es el humor inglés. Digamos que he intentado apagar el fuego con nuestros amigos del MI6. No estoy seguro de haberlo conseguido.

—Tiene usted una expresión extraña… —Malorley permanecía inmóvil, con la mirada fija en el plúmbeo cielo. Laure nunca lo había visto tan perplejo⁠—. Ni que hubiera visto un fantasma… ¿El del nuevo cadáver que ha dejado Moira O’Connor?

—Decididamente no se rinde usted nunca.

—Luchar en la guerra, sí. Matar a sucios nazis, también. Pero ser cómplice de los asesinatos de inocentes, no. No sé cómo duerme usted…

—Mal, pero desde hace mucho tiempo. Tengo una buena noticia para usted. Antes de mi entrevista ahí arriba, he solicitado una cita con sir Purchase, el forense jefe de Londres, para que examine los últimos cadáveres y nos dé su opinión sobre posibles similitudes con el del cementerio de Tower Hamlets, el de Moira.

—No le creo.

—Respuesta equivocada. Como castigo, me acompañará.

—¿Por eso tiene esa cara de decepción?

Malorley negó con la cabeza.

—No. El director del MI6 me ha advertido de que los alemanes saben de mi existencia y, muy probablemente, de la de nuestro servicio. Estoy en su punto de mira. Y al más alto nivel: quien sostiene el fusil es Himmler en persona.

Laure palideció.

—¡Han descubierto a Tristan!

—No creo. Lo que me inquieta es otra cosa. Me he dado cuenta de que he pecado de orgullo. El orgullo de creerme eterno. Si me ocurriera algo, nadie sabría cómo me vi metido en la búsqueda del Thule Borealis y de las esvásticas. —⁠Juzgó a Laure con objetividad y, luego, respiró hondo⁠—. ¿Confiaría en mí si le propusiera acompañarme a casa? Hay secretos que uno no puede guardarse para sí eternamente.

—Pues… depende. ¿No querrá enseñarme estampas eróticas o cosas por el estilo?

—No, tranquila. Ya no tengo edad para eso.

—Primera mentira del día. Los hombres nunca son lo bastante mayores para esas cosas. —⁠Malorley la fulminó con la mirada⁠—. Es broma. —⁠Laure levantó la mano⁠—. Confío. Solo que…

—¿Qué?

—Me firmó usted mi permiso, a partir de esta noche. El primero en tres meses.

—Soy demasiado bueno con usted…

A Laure le costaba disimular el escaso entusiasmo ante la invitación de su superior.

—Me gustaría descansar, voy a salir con unos amigos. Mi primera noche desde hace siglos…

—¿No quiere saber cuál es el verdadero lazo que me une a Tristan?

Al cabo de media hora, estaban sentados en el salón de Malorley, en la segunda planta de una casa de ladrillo rojo de Kensington. Laure no se esperaba que la invitara a entrar en su guarida. El piso producía sensación de soledad. De soledad masculina. Ni rastro de la presencia de una mujer y decoración minimalista y funcional, reflejo de una vida sin fantasía. Solo un cuadro que representaba la pirámide de Keops colgado de la pared, un sofá gris, una mesa y un secreter. El único elemento un poco exuberante era una librería rebosante de volúmenes amontonados unos encima de otros. Malorley volvió de la cocina con una botella de vino descorchada y dos copas.

—Saint-Émilion 1933 —dijo Laure, y soltó un silbido⁠—. No le conocía esta pasión por la diosa botella.

El comandante frunció los labios en una leve sonrisa.

—El vino solo puede ser francés. Y el sentido común, inglés.

El anfitrión se acercó hacia el cuadro y lo apartó de la pared para dejar al descubierto una pequeña caja fuerte. Hizo girar las tres ruedecillas, y la puerta de acero se abrió con un chasquido. Malorley sacó una carpeta verde atada con un cordel, retiró un fajo de hojas del interior y se las tendió a Laure.

—Al menos, mi entrevista en el despacho del jefe del MI6 tendrá un punto positivo. Si desaparezco, alguien conocerá la verdadera historia del Thule Borealis. Y esto no está en ningún dosier del SOE. Me gustaría que leyera eso. Son páginas del diario de un amigo. Un amigo francés muy querido, al que perdí hace mucho tiempo.

—¿Quién?

—El padre de Tristan. Paul Marcas.

Laure disimuló su sorpresa.

—¿Conoció a su padre? Decididamente está usted lleno de sorpresas.

—De eso hace más de veinte años. Durante la Primera Guerra Mundial.

Laure se puso cómoda en el sofá y, dándole sorbos al vino, empezó a leer la primera página, escrita con letra grande y cuidada.

Diario del teniente Paul Marcas:

Camino de las Damas, mayo de 1917

Vuelvo a escribir en mi diario tras diez días de interrupción. He dudado mucho tiempo sobre si poner sobre el papel los hechos que voy a contar. Por miedo a que este diario caiga en manos de mis superiores. Podrían acusarme de connivencia con el enemigo, a mí y a mi amigo inglés, el teniente Malorley. Y acabaríamos los dos ante un pelotón de ejecución. Las medallas que he ganado en el Camino de las Damas y en Verdún no cambiarían nada. Fraternizar con los boches está castigado con la pena de muerte.

Pero lo que viví es tan sorprendente que me gustaría dejar constancia de ello, si Dios me concede sobrevivir a esta carnicería a cielo abierto. Todo empezó hace nueve días. Mi compañía acababa de atacar el pueblecito de R., en el Aisne. Esa acción formaba parte del gran plan del Estado Mayor de rodear las líneas enemigas por el sur para atacar la línea Hindenburg. Hacía mucho que los habitantes habían abandonado la localidad, cuyo único honor consistía en haber sido bombardeada por los ingleses, los franceses y los alemanes en función de sus posiciones sobre el terreno.

A nuestro alrededor, no había más que ruinas. Acabábamos de recuperar el pueblo de manos del enemigo a costa de duros combates, que habían terminado en luchas cuerpo a cuerpo con la bayoneta. Aún veo los montones de cadáveres de aquellos pobres tipos, y eso me pone enfermo. Los había en todas las calles. Sobre todo, jóvenes. Morir para defender ese pueblo miserable, en el que nunca habían puesto los pies y que solo era un objetivo decidido en las altas instancias por un general bien abrigado…

Ese día, estaba con el teniente Malorley, oficial de enlace con el 8.º regimiento de fusileros Horse Guards, que nos apoyaba desde hacía dos meses. Nos habíamos conocido en Nancy durante una sesión masónica franco-británica en una iglesia de la ciudad. Una vez más, debería abstenerme de mencionar nuestra pertenencia a la fraternidad ya que, en algunos círculos del ejército, trabajar de mediodía a medianoche no está bien visto…

Era un día tibio y luminoso. El enemigo parecía haber desaparecido como por ensalmo. Después de reagrupar nuestras compañías, por fin tuvimos un momento para relajarnos. Malorley vino a verme muy emocionado: uno de sus sargentos había descubierto una pequeña casa señorial abandonada por sus habitantes. Mi amigo estaba convencido de que había una bodega llena de buenos vinos y quería echar un vistazo. Como muchos ingleses, solo veneraba a dos santos, Émilion y Estèphe, y a un papa, el de Châteuneuf. Divertido, acepté acompañarlo, tras dar órdenes para establecer el campamento.

Laure interrumpió la lectura para mirar de reojo a su superior. Con lo serio que era, le costaba imaginárselo pimplando a todas horas. Sonrió y volvió a enfrascarse en el diario.

Tardamos más de un cuarto de hora en llegar al château de R. El camino lleno de baches que llevaba hasta él conservaba las huellas de los combates recientes. No había cadáveres, solo el armazón de un camión alemán medio calcinado, volcado en la cuneta. Un denso y acre olor a neumáticos quemados flotaba sobre el sendero. La casa apareció al fin a la vuelta de un bosque fantasmagórico. Era un edificio oscuro y macizo de planta rectangular, con una torre central. A medida que nos acercábamos, una extraña sensación se iba apoderando de mí. Un malestar, para ser exacto. Puede resultar absurdo en comparación con el horror que habíamos vivido durante el ataque. En el momento en que escribo estas líneas, lo atribuyo al cansancio de los combates, pero tenía la sensación de que una presencia rondaba por aquel lugar.

Una presencia hostil.

7

Frankfurt

Instituto Rosenberg

Julio de 1942

El Führer tenía a su disposición una sala discreta que aún no había sido acondicionada. Decenas de cuadros vueltos del revés permanecían apoyados contra las paredes, a la espera de que los colgaran. Himmler cogió uno y se lo mostró a Hitler.

—Un Cézanne de la última época —comentó el Führer con voz entrecortada⁠—. Picasso se inspiró mucho en él. Toda la estética cubista viene de ahí. —⁠Himmler volvió a sorprenderse ante la imprevisible cultura pictórica de su jefe⁠—. Dígale a Rosenberg que no quiero ninguno de estos cuadros modernos para mi museo. No tiene más que dárselos a Goering, le encanta todo lo que está podrido.

Himmler asintió despacio con la cabeza, a pesar de que las telas de Renoir o Monet valían una verdadera fortuna en el mercado internacional. Los coleccionistas, sobre todo los estadounidenses, estaban dispuestos a arruinarse para adquirir aunque solo fuera una. Mientras volvía a dejar el cuadro en el suelo con delicadeza, una idea empezó a formarse en su mente: ¿y si reunía todas las pinturas impresionistas requisadas y las cambiaba por divisas extranjeras en Suiza? Amasaría rápida y discretamente un buen botín de guerra.

Hitler, a quien le habían llevado una taza de té, que agitaba con gesto mecánico, parecía cada vez más ceñudo.

—¿De cuántas obras de arte se ha apoderado ya Rosenberg en Europa?

El Reichsführer sacó su libreta.

—Según mis servicios, casi veinte mil piezas. Solo en marzo del año pasado, hubo que requisar veintiocho vagones para traer todo lo que había encontrado en Francia.

—¿Colecciones privadas?

—Sí, la mayor parte, de judíos que huyeron del país. Rosenberg las birló en las narices del Estado francés. A propósito, debo informarlo de que el mariscal Goering se quedó con las que quiso, las cuales, por supuesto, eran las mejores.

El bigote de Hitler se estremeció.

—¡Más le valdría ocuparse de la Luftwaffe! Hace tres meses, los ingleses lograron bombardear en masa las fábricas que trabajaban para nosotros en la periferia de París. Ni un solo avión alemán consiguió detenerlos. Goering solo sirve para cazar ciervos, zampar y robar todo lo que se le pone por delante. ¡Un inútil, como Rosenberg!

Ante cada ataque de ira de Hitler contra uno de sus dignatarios, Himmler utilizaba la misma táctica. Hacía de abogado del diablo de manera sistemática, lo que avivaba aún más la cólera del Führer.

—Rosenberg es uno de sus compañeros de viaje más antiguos. En 1923, cuando usted fue encarcelado tras el fallido golpe de estado de Múnich, le confió la dirección del partido nazi a él, acuérdese.

—Uno de mis peores errores. Jamás debí confiarle nada a ese alemán por casualidad. Rosenberg es un báltico, no se puede confiar en esa gente, no lo olvide nunca…

—Tiene usted razón, mi Führer, pero Rosenberg está al corriente de muchos secretos y…

Ante la mirada opaca de Hitler, el jefe de las SS supo que había ido demasiado lejos.

—¿Qué secretos?

El Führer entreveía una alusión a sus años turbios: la época en que frecuentaba la Sociedad Thule junto con Rosenberg. Un período que había desaparecido de su biografía oficial. De hecho, la mayoría de los miembros de dicha organización habían buscado refugio en el exilio o en la tumba.

—Lo que quiero decir, mi Führer, es que hay que evitar un nuevo caso Hess.

Al oír ese nombre, la cólera de Hitler se desvaneció. El político volvió a tomar las riendas. La captura de Hess por parte de los ingleses había sido una humillación internacional. Una nueva defección en las filas de los jerarcas del partido nazi no se podía tolerar bajo ninguna circunstancia.

—¿Qué propone usted?

—Pondré a un hombre de confianza a su lado. Así estaremos perfectamente informados de todo lo que haga.

—Ha tenido una idea excelente, Heinrich, como siempre.

Hitler se levantó. La conversación había terminado.

En el Instituto, los oficiales regresaban. Tristan se había quedado en la sala de la rotonda. Había cogido unos cuantos libros polvorientos de las estanterías y estaba examinando los sellos originales. A juzgar por los exlibris, la mayoría de los volúmenes procedían de colecciones localizadas en Alemania, Francia y Bélgica. Estaba claro que en esos dos últimos países a Rosenberg se le había ido la mano. Para reunir semejante fondo sobre la cultura y la religión judías, habían tenido que saquear un gran número de bibliotecas privadas. Tristan se preguntaba cómo actuaban los equipos de Rosenberg. ¿Contaban con una red de informadores en el terreno o utilizaban la información de los distintos servicios de inteligencia alemanes? Fuera como fuese, no iba a tardar en averiguarlo, pero antes debía confirmar una intuición. Se volvió hacia uno de los empleados, un joven moreno que se empeñaba en dejarse caer el flequillo sobre un ojo.

—¿Tienen ustedes un catálogo de las colecciones que han servido para constituir la biblioteca del Instituto?

—Por supuesto, están clasificadas por origen geográfico. ¿Le interesa algún país en especial?

—Alemania antes de 1940.

—Para ese período, hay tres ficheros diferentes: las bibliotecas institucionales, como las de las obediencias masónicas o las sinagogas, las colecciones de particulares y las librerías.

Al oír la última palabra, Tristan frunció los labios.

—¿Podría traerme el fichero de las librerías?

En apenas unos instantes, el bibliotecario dejó delante del francés una larga caja de madera clara, cuya tapa levantó con destreza. Estaba claro que quería mostrarse diligente. ¿Cuántos años tendría? No más de treinta. En principio, debería haber estado cerca de Kiev, persiguiendo partisanos rusos fusil en mano. Tristan comprendió su celo.

—Las fichas están clasificadas por ciudad. ¿Cuál desea consultar?

—Berlín.

El chico del mechón sacó cuatro fichas. Sorprendentemente pocas para tratarse de la capital del Reich. Era verdad que, desde la toma del poder de Hitler, aparte de las librerías que vendían Mein Kampf por kilos, el oficio se había vuelto especialmente peligroso.

—¿Tienen ustedes las fechas de incautación de los libros?

—Por supuesto. Está todo registrado, fechado…

—¿Tiene una ficha para 1938?

Era el año que le había indicado Erika.

—Y dos. A ver… Tenemos un librero de Potsdam Strasse, Randolf Wolker, especializado en la cábala judía. Al parecer, abandonó la librería con todo el stock.

—Un hombre prudente.

—Luego, un especialista en libros raros, incunables, manuscritos…

—¿Era judío?

—¿Cómo lo sabe? —preguntó el bibliotecario, sorprendido.

—Intuición.

—Sí, se llamaba Otto Neumann.

El ruido de unos pasos rápidos los hizo volverse. Himmler y su escolta acababan de entrar en la rotonda. El empleado del mechón se puso firme de manera instintiva.

—¿Tiene una copia de esa ficha? —le preguntó Tristan mientras una nube de uniformes negros llenaba la sala.

—No, ¿por qué?

—Porque va a dármela.

—Pero no puedo, el profesor Rosenberg se pondría furioso y…

Tristan se acercó a él.

—Mi meñique me dice que el profesor Rosenberg no seguirá siendo director de este instituto mucho tiempo y que el hombre vestido de negro de los pies a la cabeza y con unas bonitas gafas redondas que tengo detrás se convertirá muy pronto en el nuevo jefe de todos ustedes. —⁠El bibliotecario miraba despavorido a Heinrich Himmler⁠—. No querrá usted contrariar al Reichsführer, ¿verdad?

—Aquí tiene la ficha.

—Gracias. Y, por supuesto, esta conversación queda entre nosotros. ¿Sabe que al Reichsführer le encantan los flequillos como el suyo? Estoy seguro de que le gustaría verlo flotar en el frente del Este. ¿Qué me dice?

—Nada. No diré nada.

Tristan se metió la ficha en el bolsillo interior de la chaqueta. Él tampoco le diría a Himmler que había encontrado la pista del Thule Borealis.

8

Londres

Kensington

Julio de 1942

En el piso de Malorley, flotaba un aroma a tabaco caramelizado. Con la espalda apoyada en un montante de la librería, el comandante había encendido la pipa y observaba a Laure. Arrellanada en el sofá, la joven devoraba el diario de guerra de Paul Marcas, padre de Tristan. Era como si se hubiera sentado en el sillón de una máquina del tiempo, como en la famosa novela de H. G. Wells. Se encontraba junto a aquellos dos jóvenes tenientes que acababan de descubrir una misteriosa mansión.

La casa, surgida en mitad de la nada, tenía algo de fantasmagórico, de inquietante. A Malorley no parecía impresionarlo demasiado. La idea de echar el guante a una buena botella lo había enardecido de tal manera que se habría enfrentado a un batallón de teutones con tal de satisfacer su deseo. Yo disimulaba mi desasosiego. Cuando estábamos llegando a la escalinata, me fijé en un curioso escudo grabado en la piedra del dintel. Era una ancha cruz cuyos extremos se prolongaban mediante barras perpendiculares. El extraño símbolo no me resultaba desconocido, pero no lograba recordar su origen.

Malorley acudió en mi ayuda. Era una esvástica, las había visto durante una estancia en la India, en Madrás y Delhi. Según él, simbolizaba la vida. Un amuleto que se vendía en los tenderetes de los mercados. Pero, de la cruz que tenía ante los ojos, no emanaba nada benéfico. Muy al contrario. Tenía algo malsano, como una hostilidad indefinible.

La puerta del castillo estaba abierta. En el vestíbulo, flotaba un olor a fuego de leña, recuerdo reciente de su ocupación por los alemanes. Fui a inspeccionar las plantas superiores, mientras James se encargaba del sótano. En las habitaciones ya no había nada, ni muebles ni cuadros ni cortinas ni objetos de decoración. Habían saqueado el castillo del techo a los cimientos. Mientras volvía a bajar la escalera que llevaba al vestíbulo principal, llamé a Malorley para saber dónde estaba. Por fin respondió y me dijo que bajara al sótano. El inglés debía de haber encontrado el objeto codiciado. Descendí los peldaños. En el momento en que llegué al sótano, perdí el conocimiento. Cuando me desperté…

Laure interrumpió la lectura. La última página acababa con esa frase.

El reloj sonó suavemente en el salón del piso de Malorley. Acababan de dar las once.

—¿Ya está? ¿Se interrumpe ahí, en el sótano de la casa? El padre de Tristan se cae redondo…

—Esa parte del diario se estropeó con el barro de las trincheras. La continuación se la contaré yo. Estaba allí… Como escribió Paul, yo había bajado al sótano el primero. Efectivamente, encontré una reserva de grandes caldos y… a un hombre. Me encañonó con una pistola Luger.

—¿Un alemán?

—Un oficial que se había refugiado en la bodega. Mentí y le dije que mi escuadra estaba acampada delante de la casa y que no tenía ninguna posibilidad de escapar. En ese momento, oímos la voz de Paul, y el alemán me ordenó que le hiciera bajar si no quería que me matara. Nos quedamos mirándonos los tres como bobos. El alemán estaba convencido de que sus camaradas iban a lanzar una nueva ofensiva para recuperar el pueblo. Solo era cuestión de tiempo. Le hice notar que nuestros hombres se extrañarían de nuestra tardanza e irían a buscarnos. Fue una pitillera lo que desbloqueó la situación. Y cambió nuestros destinos. —⁠Malorley se interrumpió para volver a llenarle la copa⁠—. La pitillera tenía un grabado en el interior: un compás, una escuadra y el nombre de una logia masónica, la de Paul. La cadena de Unión, en París. Al aceptar el cigarrillo, el alemán nos sonrió por primera vez. Él también era un iniciado. De una logia de Heidelberg, las Tres Coronas. A la luz de una antorcha hecha con un trozo de madera y unos trapos viejos, intercambiamos el saludo fraternal. Cómo se lo explicaría… La temperatura del sótano ascendió unos cuantos grados.

Laure se pasó la mano por el pelo, como para alisárselo.

—Entonces lo que dicen los movimientos antimasónicos es cierto… Los lazos de su fraternidad son más fuertes que la adhesión a la patria. Incluso en época de guerra. Un poco como los comunistas.

—¡Será posible! Si Paul la oyera, la crucificaría aquí mismo. ¡Él habría dado su vida por Francia! No he dicho en ningún momento que estuviéramos pactando con el enemigo. Es mucho más complicado que eso. Digamos que, en el campo de batalla, cuando haces prisionero a un hermano del otro bando, la fraternidad obliga a un mínimo de cortesía. En fin, el oficial se presentó de forma más civilizada. El teniente Otto Neumann era, en la vida civil, profesor de Historia Comparada en la Universidad de Heidelberg. Cuando le preguntamos por qué se ocultaba en el sótano de aquella casa, nos contó que hacía un mes su unidad había recibido la orden de realizar las obras necesarias para instalar allí un depósito de municiones. Y que él había hecho un descubrimiento arqueológico extraordinario. Cuando los franceses habían recuperado el pueblo, había vuelto a escondidas para recoger un valioso objeto.

Malorley sacó otras cuatro hojas de la carpeta y se las tendió a Laure.

—La continuación.

Cuando el oficial alemán parecía haberse relajado, sobre nuestras cabezas sonó una fuerte explosión, y empezaron a caer piedras en la bodega. Era como si toda la casa se estuviera derrumbando sobre nosotros. Al parecer, los alemanes habían iniciado una contraofensiva. Con una seña, nuestro hermano Neumann nos indicó que lo siguiéramos por un túnel, cuya entrada había permanecido oculta tras un panel de madera. Las explosiones continuaron sin interrupción, los muros temblaban a nuestro alrededor, y yo creí que acabaríamos enterrados en aquel agujero.

Al cabo de unos minutos, que se me hicieron eternos, llegamos a una sala que no olvidaré mientras viva. Parecía una capilla, con un pasillo central y filas de bancos a ambos lados. En los muros, había ventanas falsas esculpidas en forma de ojiva, con el interior de las vidrieras adornadas con la esvástica de la entrada de la mansión.

En el fondo de la capilla, se alzaba un altar de piedra. A la luz de la antorcha, comprobé que en aquel sitio no se adoraba a Cristo. En el lugar que debería haber ocupado el crucifijo, había una piedra vertical compacta y rectangular adornada con la esvástica. En realidad, una Hakenkreuz o cruz gamada, según Neumann. El alemán nos explicó que había encontrado aquel sitio por casualidad, haciendo excavar túneles. Según él, el castillo había sido edificado en la Edad Media sobre un antiguo santuario. Probablemente por herejes, porque los símbolos cristianos brillaban por su ausencia.

Al acercarme al altar, vi un libro muy antiguo con las tapas agrietadas colocado sobre la piedra. Una especie de grimorio.

Su título era Thule Borealis.

Los ojos de Neumann brillaban de excitación. Yo, no sé por qué, sentí una aversión instintiva. Entonces, pasó algo que aún no puedo explicarme. La temperatura descendió varios grados de repente. A nuestro alrededor, las tinieblas se espesaron; hasta el resplandor de la antorcha parecía encogerse como bajo el efecto de una mano invisible y helada. Les pregunté a Malorley y al alemán si también percibían aquella presencia maléfica, pero ellos no notaban nada. Mi amigo inglés me dijo que seguramente era efecto del cansancio.

Neumann había empezado a examinar el Thule. La obra, escrita en latín, narraba la historia de una antigua profecía según la cual existían cuatro reliquias sagradas, cuatro Hakenkreuz, veneradas desde la noche de los tiempos. Eran muy anteriores a la llegada de Cristo a la tierra, muy anteriores a los emperadores romanos. Tenían el poder de cambiar el destino de los seres humanos. Neumann no estaba seguro; según él, el desciframiento era difícil, pero habían decidido —⁠no se sabía quién⁠— diseminarlas por el mundo para que no cayeran en malas manos. No lo recuerdo bien, aunque se trataba de templarios, de reyes en posesión de poderes sobrenaturales, de oscuras cofradías…

Mientras el alemán hablaba, nosotros éramos muy conscientes de lo absurdo de la situación. Arriba, sobre la tierra, socavada por el acero y regada por la sangre, los hombres se mataban unos a otros, mientras nosotros dos, oficiales desviados de su camino por la casualidad o el destino, escuchábamos como niños el relato de un enemigo que, hacía apenas una hora, quería agujerearnos la piel. De pronto, recomenzaron las explosiones; la calma había durado poco. Los muros empezaron a temblar de nuevo. A Neumann le cayó una piedra encima. Sangraba de forma profusa, aunque la herida me pareció superficial. Había que transportarlo al exterior. En ese momento, se me ocurrió la idea de hacer un pacto. Un pacto sellado por nuestra militancia masónica. Fuera cual fuese el bando que ganase la partida allí arriba, nosotros nos apoyaríamos y aseguraríamos de que los demás no tuvieran nada que temer si caían prisioneros. El alemán, que en realidad no estaba en condiciones de negociar, aceptó, de modo que Malorley y yo volvimos sobre nuestros pasos cargando con él hasta la salida. Tuvimos suerte, porque pocos segundos después la bóveda de la capilla se derrumbó en medio de una nube de polvo.

Neumann llevaba consigo el Thule Borealis.

Laure hizo una pausa en la lectura.

—Un pacto con un alemán en plena guerra… Cuesta creerlo. ¿No sería más bien que querían engañarlo?

—No, la palabra dada entre masones es tan firme como el acero de una espada toledana. Al menos para los hermanos que se toman en serio ese juramento…

La francesa reanudó la lectura.

Cuando salimos de la casa, se habían reanudado los bombardeos. Todo eran ruinas y devastación a nuestro alrededor. Lo único que se oía eran explosiones y silbidos de obús. Una sinfonía macabra. El aire, acre e incandescente, te quemaba la garganta y los ojos. Mis compañeros y yo avanzamos penosamente hacia el pueblo de R., en el que habíamos dejado a nuestras tropas. El camino no era más que una sucesión de cráteres humeantes. Era como si el cielo y la tierra hubieran unido sus fuerzas para impedirnos escapar de aquel lugar maldito. O llevarnos el grimorio…

Oímos unos disparos, y unas siluetas surgieron frente a nosotros. Eran soldados alemanes que huían en todas las direcciones. Uno de los fugitivos se detuvo ante nosotros y nos apuntó con el fusil.

El teniente Neumann sacó la pistola y nos encañonó. Le dijo al soldado que bajara el arma y que nos había hecho prisioneros. Era un chico muy joven y pálido, de apenas veinte años, con un uniforme holgado por todas partes. Nos explicó que era estafeta y llevaba mensajes entre las unidades. Tres compañías alemanas habían reconquistado R., pero un contraataque de los franceses los había hecho retroceder. «¿Cómo te llamas, cabo?», le preguntó Neumann. Tartamudeando, el soldado dijo un nombre, «Adolf», y un apellido parecido a Hidger, Higler o algo así. Curiosamente, mientras escribo, aún me acuerdo de la cara de susto del pobre chico. A estas horas, debe de estar muerto.

Laure levantó la cabeza del papel con los ojos desorbitados.

—Increíble, era…

—Sí, el joven Adolf Hitler —respondió Malorley con voz inexpresiva.

En el mismo momento

Londres

Apoyado en el vetusto muro de ladrillo negro, el agente Brian MacMurray sacó con cuidado la gruesa onza de chocolate del envoltorio y se la metió en la boca con gran satisfacción. El joven policía se deleitó dejando que se fundiera lenta, muy lentamente, para saborearla bien. Su primer momento de distensión desde que había empezado la ronda. Hacía cuatro horas que el bobby patrullaba las calles de Shoreditch. Echó un vistazo a su reloj de bolsillo de plata repujada, regalo de Mary MacMurray, su madre, muerta un año antes durante un bombardeo.

Pronto serían las doce. El final de su servicio. Otro cuarto de hora, y podría volver al puesto. Y acostarse.

El agente se disponía a atravesar el cruce de Montclare con Old Nichol, cuando, a unos diez metros a su derecha, oyó un chasquido. Como si acabara de partirse una tabla podrida. Volvió la cabeza, pero no vio nada. Solo las tinieblas. Seguramente había sido un gato callejero o ratas.

Con el sabor del chocolate todavía en las papilas, dudó un momento antes de tomar la maloliente calleja, atestada de cubos de basura a rebosar. Como si el mero hecho de oler aquellos desperdicios fuera a echar a perder su placer gustativo.

El bobby suspiró y decidió continuar su camino en dirección al Támesis; con un poco de suerte, incluso podría acabar antes la ronda cortando hacia Dudley’s. Cuando iba a cambiar de acera, volvió a oír un ruido a su espalda, como de cristales rotos. Al girar la cabeza, le pareció percibir unos grititos ahogados.

No eran chillidos de rata.

El agente sacó la porra y la linterna.

—¿Quién anda ahí?

Estaba llegando a los cubos de basura, cuando, de pronto, uno de sus pies chocó con algo blando. Enfocó con la linterna.

En el suelo, tendido sobre un costado, yacía un individuo enfundado en un abrigo de color arcilla.

—Otro borracho —masculló el policía.

Desde el comienzo de la guerra, las calles estaban repletas.

—¡Señor! ¡Despierte! —gritó MacMurray.

Le dio la vuelta.

Una mujer lo contemplaba con los ojos desorbitados sobre unas ojeras violáceas y la lengua colgando de un lado de la boca. Una corona de pelo rubio remataba el abotagado rostro. Bajo esta, la frente exhibía una cruz gamada sanguinolenta tallada en la carne, lívida a la luz de la antorcha.

Venciendo su inicial repugnancia, el bobby apartó un lado del abrigo, que dejó al descubierto un cuerpo desnudo. Desnudo y surcado de hilillos de sangre seca.

—Dios santo…

De pronto, el corazón de MacMurray empezó a palpitar. Como si lo golpearan con un martillo. Quiso sacar el silbato para dar la alerta, pero las manos ya no lo obedecían. No era la primera vez que veía un cadáver, había participado en la búsqueda de cuerpos entre los escombros de los edificios destrozados por el Blitz, pero aquello era distinto. Era un cadáver… de verdad. No se le ocurría otra forma de expresarlo.

Detrás de él, sonó un chirrido metálico. Apenas le dio tiempo a volverse y arrojarse a un lado para esquivar el cubo de la basura que aterrizó sobre el cuerpo de la chica. Sintió un dolor fulminante a la altura de las costillas y comprendió que acababa de recibir una patada que lo había hecho tropezar con la muerta.

Oyó juramentos por encima de su cabeza.

MacMurray se levantó con dificultad y vio dos siluetas que se alejaban corriendo. Los desconocidos doblaron la esquina y desaparecieron de la vista. El agente recogió el silbato del suelo y lo tocó como si quisiera expulsar todo el aire que contenían sus pulmones.

Se trataba del procedimiento estándar: avisar a los compañeros antes de echar a correr detrás del malhechor. Si es que podía correr, porque, con el susto, el corazón le aporreaba el pecho y le temblaban las piernas. De todas formas, lo intentó, pero cuando llegó a la esquina, sin aliento, los fulanos habían desaparecido. Dobló el cuerpo para coger un poco de aire y volvió a silbar. Sobre su cabeza, alguien abrió la ventana de un primer piso.

—¿Qué es este alboroto?

—Policía. Todo en orden —respondió MacMurray entre jadeos.

—Damn! Si estuviera todo en orden, no habría despertado al barrio entero con el silbato.

El policía regresó junto al cadáver. En la entrada de la calleja, sonaron pisadas. Alzó los ojos y vio la silueta de uno de sus compañeros, que corría hacia él.

—¿Eres tú, MacMurray? ¿Estás bien?

El joven bobby reconoció la voz ronca del compañero que patrullaba en el mismo sector, el sargento Richard Nolan. Un escocés duro de pelar e incorruptible, de porra fácil y elocuente con los maleantes del barrio.

—Sí, a diferencia de esta pobre mujer. Qué horror…

Nolan se inclinó hacia el cuerpo mutilado.

—Te apuesto lo que quieras a que ha sido el asesino nazi. No has tenido suerte: si lo hubieras detenido, te habrían ascendido a sargento, con una buena prima de propina.

—No he tenido suerte en toda mi vida… En cualquier caso, ese tarado no actúa solo. Los que huían eran dos —⁠dijo MacMurray enfocando con la linterna alrededor del cadáver.

El haz de luz barrió la zona de los cubos de basura.

—Es un buen dato, muchacho —respondió el sargento mientras registraba los bolsillos del abrigo⁠—. Pero me parece que los colegas de Scotland Yard tendrán que emitir una orden de búsqueda. No lleva nada que la identifique.

MacMurray detuvo el haz sobre un objeto que acababa de aparecer a la luz. Un bolsito de mano de cuero beige. Buscó en el interior y sacó una cartilla de racionamiento provista de foto. Era el rostro de la víctima, una mujer rubia que sonreía con una mueca traviesa, como si contuviera la risa delante del objetivo.

—Esta vez, no —respondió MacMurray—. Es una tal… Rosemary Benton.

SEGUNDA PARTE

¿Ves? Son grandes misterios, porque también hay amigos míos que son ermitaños. Pero no creas que los encontrarás en el bosque o en la montaña, sino en lechos de púrpura, acariciados por magníficas mujeres bestiales de miembros fuertes, con fuego y luz en los ojos, y una abundante y lustrosa cabellera a su alrededor.

ALEISTER CROWLEY,

El libro de la ley

Un solo demonio es más poderoso que toda una legión de ángeles, si los hombres le prestan oídos.

Thule Borealis Kulten

9

Berlín

Ahnenerbe

Julio de 1942

El parque que rodeaba la sede de la Ahnenerbe empezaba a parecerse a una colonia de vacaciones, ajena a la guerra que cercaba Alemania. Bajo el cielo estival, los jóvenes investigadores que no estaban de misión aprovechaban la pausa de mediodía para organizar pícnics en la hierba, y sus cánticos y risas reverberaban en las fachadas de los edificios de administración. En la primera planta, justo bajo el frontón de la entrada, el director de la Ahnenerbe, Wolfram Sievers, envidiaba la despreocupación juvenil. De pie ante la ventana que daba al parque, recordaba con amargura los felices tiempos en los que podía dedicarse en exclusiva a su gran pasión: el estudio de la prehistoria. Los añoraba tanto más cuanto que era uno de los pocos investigadores totalmente autodidactas que había conseguido convertirse en un profesor universitario de renombre. Una auténtica hazaña, aunque la llegada de los nazis al poder lo hubiera favorecido de forma evidente. En efecto, cuando Hitler se instaló en la cancillería en 1933, el nuevo poder enseguida limpió la universidad de todos sus potenciales oponentes. Mandó a la jubilación a los conservadores demasiado timoratos, condenó al paro a los numerosos progresistas y persiguió sin descanso a los pocos judíos que aún enseñaban. La purga dejó libres una gran cantidad de puestos, y los nazis no se mostraron demasiado escrupulosos con los títulos a la hora de reclutar a nuevos profesores, siempre que fueran adictos al régimen. Así que muchos intelectuales, seducidos por la oportunidad de hacer carrera, firmaron un pacto con el diablo sin dudarlo. Él había acabado al mando de la Ahnenerbe, un puesto de prestigio que estaba empezando a convertirse en una pesadilla.

Sievers se apartó de la ventana y volvió a sentarse al escritorio. La mesa, normalmente atestada de revistas y libros, estaba vacía, excepto por dos cartas firmadas por el Reichsführer. La primera lo nombraba, con efecto inmediato, director del instituto para la investigación científica militar, un anexo recién creado de la Ahnenerbe. A Sievers le costaba bastante comprender la verdadera finalidad y el funcionamiento del nuevo instituto. En cambio, entendía a la perfección lo que significaba ese nombramiento a nivel interno: Erika von Essling iba a reincorporarse a su puesto. La segunda carta, mucho más concreta, le trasladaba la orden inmediata de formar un grupo de investigación para definir de forma clara e indiscutible los rasgos morfológicos y anatómicos de la raza judía.

Sievers meneó la cabeza. ¡Él era historiador, por Dios, no especialista en temas raciales! ¿Cómo podían pedirle resultados en un terreno en el que no tenía la menor experiencia? Además, aquel tema olía mal. Corrían rumores, alimentados por lo que contaban los soldados que volvían del frente. Judíos con los que ya no se sabía qué hacer eran eliminados en masa. Las SS exterminaban a poblaciones enteras en todos los territorios ocupados. Y justo entonces le confiaban una responsabilidad aplastante: decir quién era o no judío. Como para volverse loco. En fin, puede que hubiera una solución…

—Señor, ha llegado su visita.

Cuando Bruno Beger hizo su entrada, Sievers, que no conocía a todos sus investigadores, se dijo que había habido un error de reparto. Con aquel físico de leñador sueco, la barba de vikingo y los ojos tan claros como una aurora boreal, Beger tenía un lugar preferente en los carteles de reclutamiento de las SS. ¿Cómo había acabado en la Ahnenerbe semejante modelo ario, en lugar de actuar en las películas de propaganda de Goebbels?

—Así que ¿participó usted en la famosa expedición al Tíbet de 1939?

—Sí, Herr director, y fue allí precisamente donde desarrollé un método de investigación que podría resultarnos útil.

El director de la Ahnenerbe empezaba a recobrar la esperanza. Puede que aquel Beger, con su físico de galán joven del Reich, le resolviera la papeleta con Himmler.

—¿Y cuál es su enfoque científico?

—Estudiar la forma del cráneo. Medí la caja craneana de varios centenares de tibetanos, 367 exactamente. Y puedo afirmar que es posible determinar la inferioridad de una raza a partir de sus medidas craneales.

—¿Está usted seguro? —preguntó Sievers, sorprendido.

—Por completo. Todos los tibetanos que pertenecían a la clase dominada tenían un cráneo de medidas reducidas. Así que podríamos aplicar ese método a los judíos sin problemas.

De pronto, cuando el director de la Ahnenerbe se disponía a formular una pregunta, la puerta se abrió de par en par, y en el umbral apareció una silueta que Sievers habría preferido no volver a ver.

—Frau Von Essling… —balbuceó⁠—. ¿Ha vuelto usted?

—El Reichsführer me pidió que me reincorporara a mi puesto de inmediato para supervisar la nueva orientación de la Ahnenerbe. —⁠La arqueóloga se volvió hacia Beger, que se había quedado paralizado⁠—. Lo he interrumpido… ¿Decía usted?

Sievers intentó recuperar el control.

—Tenemos una misión urgente: debemos definir a la mayor brevedad características que nos permitan identificar a los judíos sin temor a equivocarnos.

Sin dejar traslucir su sorpresa, Erika se volvió hacia el antropólogo.

—¿Y usted qué propone?

A pesar de su tamaño, Beger sintió que su seguridad desaparecía de golpe.

—Pues… me… medir… cráneos.

A Erika la idea le pareció tan estúpida que estuvo a punto de soltar una carcajada.

—¿Y dónde piensa medir esos cráneos, en los campos? ¿Se presentará en Dachau con sus instrumentos, pondrá en fila a los prisioneros y empezará a tomarles medidas?

—Es que nunca he trabajado con especímenes… —⁠Beger intentó explicarse⁠— vivos.

—Perdone, pero no lo entiendo.

—Primero pensaba reunir una colección de cráneos…

—¿Una colección? —exclamó Erika.

Sievers trató de hacer una última maniobra para evitar el apocalipsis.

—El doctor Beger exponía una simple hipótesis de investigación. La Ahnenerbe que yo represento, en ningún caso…

—Usted ya no la representa —replicó Erika⁠—. Ha recibido un nuevo nombramiento, ¿me equivoco? Y tiene efecto inmediato. En cuanto a usted… —⁠se volvió hacia Beger, transformado en estatua de sal⁠— salga ahora mismo de mi despacho.

Cuando la puerta se cerró, Erika sintió que le faltaba el aire. Ya no estaba acostumbrada a aquellas luchas de poder. Se sentó, hizo girar el sillón hacia la ventana y contempló el paisaje. Desde esa altura, solo se veían las copas de los árboles y el azul del cielo, no un mundo en el que los vivos intentaban apoderarse de los cráneos de los muertos. La idea le repugnaba profundamente. Como en un fogonazo, imaginó la cabeza seccionada del tronco, la piel desollada, la carne arrancada… Asqueada, cerró los ojos y, de manera instintiva, se llevó la mano a la sien rasguñada por la bala en Venecia. De pronto, acusó la quemazón del proyectil y el calor de la sangre que le resbalaba por la mejilla, mientras oía gritos de pánico a su alrededor y notaba que las piernas dejaban de sostenerla… De repente, estaba empezando a recordar… Había comprendido que iba a derrumbarse, pero, justo antes de caer, se había vuelto para pedir auxilio… Había visto a gente corriendo, gritando, había buscado a Tristan…

Pero no estaba.

10

Londres

Kensington

Laure había interrumpido la lectura, estupefacta. No tanto por las revelaciones sobre el descubrimiento del Thule Borealis y la antigua leyenda de las cuatro esvásticas sagradas como por la verdadera identidad del joven cabo alemán que se había cruzado en el camino de Paul Marcas, Malorley y Neumann.

Malorley frunció los finos labios. Su mirada vagaba más allá de las paredes de su piso. Era como si también él se hubiera remontado en el tiempo y se encontrara de nuevo en los alrededores de aquel martirizado pueblo francés. Con el puño cerrado y los nudillos blancos, aporreó un estante de la librería.

—¡Pues sí, el cerdo de Adolf Hitler! A tiro de mi pistola. Si le hubiera disparado, no habría habido ni Führer ni Segunda Guerra Mundial. Una sola bala entre ceja y ceja, y los nazis no habrían seguido siendo más que un grupúsculo de fanfarrones fanáticos… Pero quién iba a imaginar que aquel cabo insignificante y asustado se convertiría en el monstruo que ahora gobierna Europa…

—Es una coincidencia asombrosa —murmuró Laure, antes de retomar la lectura.

En ese momento, Neumann decidió regresar a las líneas alemanas. En cuanto el joven cabo se marchó, nos abrazamos y prometimos reunirnos después de la guerra, venciese quien venciese. Neumann llevaba el libro que habíamos encontrado en la cripta. No me atreví a confesarlo, pero me aliviaba verlo desaparecer con aquella siniestra obra.

El relato acababa ahí, pero el diario continuaba en una última hoja. La escritura había cambiado: las letras estaban separadas y apenas formadas, como si al narrador le temblara la mano.

—Pegué lo que quedaba del diario —explicó Malorley con la voz rota⁠—. Dos meses después, lo gasearon en una trinchera del Somme. Iba a verlo al hospital siempre que podía, pero ya no era más que un fantasma.

10 de junio

Los médicos no me han dado esperanzas. Escribo estas pocas líneas antes de subir al cielo o al Oriente eterno. Nunca he sabido elegir. Dejo tras de mí a una mujer, mi adorada Émilie, y a un hijo, un niño de diez años, Tristan.

16 de junio

No veré el final de esta maldita guerra, pero, gracias a Dios, parece que los alemanes están en apuros. Mi amigo el teniente Malorley me ha prometido que velará por mi familia. Espero marcharme con el ánimo sereno para atravesar la última trinchera. Tengo sueños extraños. Sueños que me aterrorizan.

18 de junio

Esta noche, otro sueño. Veo a aquel joven cabo alemán con mirada de loco con el que topamos en R. Cabalga sobre un huracán de llamas a lomos de un dragón. Hay miles de hombres como él por todas partes. El ejército del Apocalipsis… Veo colinas, montañas de cráneos. ¡Cráneos que aúllan! Por todas partes. Dios mío, estoy perdiendo la razón.

21 de junio

Pesadilla. El castillo del libro… Thule… He visto las cruces gamadas girando en la oscuridad… Tengo… tengo miedo… Encontrad a Neumann… Destruid las cruces… Antes de que nos maten…

La hoja terminaba con esas frases inconexas. Laure se la devolvió a Malorley.

—Paul murió el día del solsticio de verano. Cruel ironía para un masón… Para nosotros es la fiesta de San Juan. Cuando el sol alcanza su máxima potencia e inicia su largo declive hacia el solsticio de invierno, día de su renacimiento…

Laure alzó los ojos hacia él.

—Así que era usted el mejor amigo del padre de Tristan… Ahora empiezo a comprender… Después de la guerra, se convirtió en su ángel guardián.

—Por desgracia, no. Las cosas no ocurrieron como pensábamos. Tras el entierro de Paul, entré en contacto con su viuda, Émilie Marcas, una mujer muy hermosa, con una gran fuerza de carácter, pero cuya moral estaba supeditada a su interés personal. Durante la guerra, mantuvo una relación con un poderoso político… Cuando fui a verlos a su casa del Vésinet, me recibió educadamente. Le entregué las pertenencias personales de Paul. Estaba claro que no era bien recibido.

—¿Cómo era Tristan en esa época?

—Un chico de carácter tranquilo, más bien tímido, aunque supongo que el uniforme lo impresionaba. Me hizo muchas preguntas sobre su padre. Ese fue nuestro primer encuentro.

—Ya, pero ¿cómo acabó reclutándolo como agente?

—No tengo ganas de hablar de eso. Al menos de momento. Concéntrese en la historia del Thule Borealis, es lo más importante.

—De acuerdo, pero no tiraré la toalla. Después de lo que me ha contado, Tristan me intriga todavía más. Entonces el Thule…

—Cuando acabó la guerra, tenía prioridades distintas a encontrar la pista de un oficial alemán aficionado al esoterismo y un viejo mamotreto polvoriento. Soy un hombre más bien pragmático. Los años pasaban, y la historia de las esvásticas mágicas estaba sepultada en mi memoria, entre Alicia en el país de las maravillas y los cuentos de los hermanos Grimm. Entré en la inteligencia militar y estuve bastante tiempo viajando por Oriente Próximo, primero Siria y luego Egipto. Fue en septiembre de 1930 cuando el Thule Borealis volvió a hacer acto de presencia en mi vida. Yo…

De pronto, el salón se quedó a oscuras, sin más iluminación que la que proyectaban las farolas de la calle.

—No se mueva, Laure.

El tono de Malorley fue tenso, seco. Laure creyó percibir angustia, una novedad en aquel hombre tan seguro de sí mismo. El comandante se acercó lentamente a un secreter, sacó una Browning de pequeño calibre y la armó. Luego se situó junto a la ventana, apartó el visillo y observó la calle. La luz volvió como por obra de magia.

—Han vuelto a saltar los plomos —masculló dejando la pistola en la mesa.

—¿Está usted bien, comandante?

Malorley se encogió de hombros.

—Un poco de estrés… Acabo mi historia. Me habían enviado al Ruhr para informar sobre las elecciones legislativas al Reichstag. El Foreign Office quería tener una idea más exacta del estado de ánimo de la población. El país se había convertido en un polvorín; el crac del 29 había dejado en la calle a millones de parados, la moneda ya no valía nada (para comprar una barra de pan, necesitabas un millón de marcos) y el resentimiento contra los aliados, sobre todo contra los franceses, seguía a flor de piel. Los partidos nacionalistas de extrema derecha se beneficiaban de la situación. Sobre todo cierto partido nacionalsocialista obrero, cada vez más poderoso. Cuál no sería mi sorpresa cuando, en uno de sus mítines, en Colonia, descubrí quién era su líder.

—El joven cabo del castillo de R…

—No podía creerlo. El soldado enclenque se había transformado en un caudillo exaltado, dominante y autoritario. ¡Y el símbolo del partido! Una cruz gamada idéntica a las del castillo. Una Hakenkreuz. Eso me dio la idea de buscar a Neumann. Y entonces recordé que era profesor en la Universidad de Heidelberg. Encontrarlo no era tan complicado, así que viajé a esa preciosa ciudad. Me dieron su dirección en la secretaría de la facultad.

—¿Cómo fue el reencuentro con ese alemán tan refinado y caballeresco, al cabo de doce años?

Malorley no percibió la ironía.

—Llamé a la puerta de su casa, situada en el campus de la universidad. Cuando abrió, no me reconoció de inmediato. Así que saqué la pitillera masónica de Paul y le ofrecí un Morland. Neumann se quedó estupefacto. Nos dimos un abrazo, y me invitó a cenar con su familia. Otto se había convertido en el titular de la cátedra de Historia Comparada; sus trabajos sobre la Alta Edad Media y sus libros eran obras de referencia. Pasé una velada maravillosa. Y pensar que podríamos habernos matado el uno al otro, simplemente por servir bajo banderas diferentes…

—Qué conmovedor… Entonces ¿también él estaba entusiasmado con el salvador del Gran Reich?

—En absoluto. Otto era mitad judío, un Mischling, como los llamaban en Alemania. Y para colmo, masón, como para horrorizar a cualquier nazi. Para él, los auténticos heraldos de la Alemania de las luces eran Goethe, Novalis y Rilke. Creía sinceramente que Hitler era una anomalía de la política alemana. Una anomalía pasajera.

—Bueno, al menos sabemos que su amigo no era adivino. Conseguirá que me caiga simpático un alemán. Todo un logro…

—No aspiraba a tanto. Al final de la cena, la conversación viró hacia el Thule Borealis. Le mostré las páginas del diario de Paul. Nunca olvidaré la expresión de Otto cuando acabó de leerlas. De miedo. En los ojos de aquel hombre tan sereno, vi miedo. Él también había recordado nuestro encuentro con Hitler durante la guerra. Le pregunté si había conseguido descifrar hasta el final el Thule Borealis. Se puso serio. «Ese libro puede abrir las puertas del paraíso o del infierno», me dijo. «Lo malo es que el paraíso de unos es el infierno de otros». Me llevó a su despacho y cogió el libro del centro de una estantería, la de las obras de geografía y ciencias naturales. «¿Qué ladrón se llevaría un libro de geografía?». La cubierta, de cuero rojo vivo, era distinta de la que yo recordaba. Un encuadernador le había dado una segunda vida. —⁠La luz del salón volvió a parpadear. Las de la calle, también. Laure advirtió que Malorley permanecía cerca del arma mientras continuaba su relato⁠—. Neumann me explicó lo que había descifrado en el libro y contrastado con otras fuentes. En resumen, el Thule revelaba la existencia de una civilización muy antigua, anterior a Egipto y Sumeria. Una civilización desaparecida en un cataclismo hacía miles de años, pero que habría dejado vestigios por casi todo el mundo, entre ellos las famosas esvásticas. Sus sacerdotes, o ingenieros, habrían dominado una fuerza, una energía asombrosa, la energía contenida en esas reliquias. Tenía la potencia de mil soles. Soles negros que podían carbonizar la humanidad.

—¿Como la radiactividad de madame Curie?

—Sí y no. Según Otto, también cabía que el libro se refiriera a una energía espiritual, una fuerza capaz de actuar en la psique de los seres humanos. La obra daba indicaciones sobre la localización de las cuatro reliquias que había que reunir para poseer un poder fabuloso. Cuando le pregunté si pensaba buscarlas o bien trabajar en una declaración para su universidad, se le ensombreció el rostro. Los tiempos se habían vuelto muy inciertos. Temía enfrentamientos entre nacionalistas de extrema derecha y comunistas. La República de Weimar se tambaleaba, y no quería revelar la existencia de aquel libro. Le hice notar que ningún movimiento político se tomaría en serio aquella leyenda. Y fue entonces cuando me puso sobre aviso respecto a la verdadera naturaleza del nazismo.

—De repente, su amigo catedrático se había vuelto lúcido.

—En su opinión, aquel movimiento era radicalmente distinto a los demás partidos. Algunos de sus jefes profesaban un misticismo, una visión del mundo basada en creencias raciales germánicas extremas. Esa noche, descubrí estupefacto otra cara del alma alemana. Una cara oscura, irracional, devastadora. Me habló de una organización secreta esotérica, la Sociedad Thule, como el libro, que había participado en la creación del partido nazi y apostado por Hitler, al que veía como su nuevo mesías. Su doctrina no dejaba lugar a dudas sobre el hecho de que conocían la existencia del Thule Borealis.

—¿Qué ocurrió después?

—Me hizo jurar que guardaría silencio acerca del libro, pese a que aquella historia solo me convencía a medias. Siempre me gustaron los cuentos de hadas, pero solo hasta los doce años. Como ya le he dicho, soy un hombre racional. Al despedirnos, lo invité a visitarme próximamente en Inglaterra. Tras aceptar, me pidió un pequeño favor. Si la situación empeoraba en Alemania, me daría el libro. Para que lo pusiera a buen recaudo.

—Y es lo que pasó en 1938, cuando quiso usted volver a verlo durante la Noche de los Cristales Rotos.

—Sí, con la llegada de los nazis al poder, Otto perdió su puesto como profesor, y su familia se trasladó a Berlín. Se hizo librero, especialista en libros raros, pero sabía que su vida corría peligro. Las SS estaban sobre la pista del libro. Conseguí sacar a su mujer y a su hija de Alemania, pero llegué tarde para salvarlo a él. Por unas horas. El coronel Weistort asesinó a mi amigo y se llevó el Thule Borealis.

Sonó el teléfono. Malorley contestó, intercambió unas breves frases con su interlocutor y colgó. Luego le tendió el impermeable a Laure.

—Coja sus cosas, tenemos que irnos.

—Pero la historia… No ha seguido con Tristan…

—Luego. Ya le he contado muchas cosas. Y nos esperan. En el reino de los muertos.

11

París

Julio de 1942

Estaba claro que, cuando el asunto lo requería, el doctor Rosenberg prefería la discreción. Aunque la sede de su organización de espolio, el ERR —⁠Einsatzstab Reichsleiter Rosenberg⁠—, se encontraba en el barrio de l’Opéra, el jerarca nazi también disponía de una base menos visible en la orilla izquierda del Sena.

Tras vagar un buen rato por las callejuelas que rodeaban el Panthéon, Marcas acabó encontrando la dirección: la entrada de un patio cuidadosamente disimulado detrás de una hilera de árboles. Dentro, el sendero de gravilla, que crujía bajo sus pies, llevaba a un antiguo invernadero de naranjos sobre el que se había construido una planta. Sin duda, lo que quedaba de un palacete desaparecido durante la Revolución. La senda serpenteaba entre macizos de laureles hasta detenerse ante una escalinata, en la que fumaba un hombre en traje oscuro. Tristan reconoció a Alfred Rosenberg. Incluso bajo el luminoso cielo de París, su cara producía una sensación de palidez inquieta y malsana.

—Así que ha encontrado nuestra guarida, Herr Marcas. Pero, claro, habiendo estudiado en París, el Barrio Latino no tendrá secretos para usted.

Mientras lo saludaba, Tristan se dijo que el compañero de viaje de Hitler ya se había informado a fondo sobre él.

—Se ha buscado usted un lugar precioso.

—Gracias. —Con un gesto, Rosenberg lo invitó a traspasar el umbral de una de las amplias puertaventanas que daban al jardín. En el siglo XVIII, aquellos grandes vanos habían dado luz y calor a las plantas exóticas durante el invierno. Un mundo extinto⁠—. Así que ¿viene a ayudarnos? Tal vez debería enviar a Himmler una obra de arte para agradecerle su presencia aquí, ¿no le parece? —⁠continuó Rosenberg⁠—. Usted debe de conocer sus gustos. ¿Pintura o escultura? ¿Renacimiento italiano o Siglo de Oro español?

—No tengo la suficiente relación con el Reichsführer para responderle. Pero, desde luego, evite mandarle una naturaleza muerta.

El rostro del futuro ministro esbozó una sonrisa en forma de media luna.

—¡Oh, el sutil humor francés! Pero, dígame, ¿sabe usted tanto de arte como se dice? Me gustaría ponerlo a prueba…

Con un ademán, le indicó un cuadro apoyado en la pared. Tristan reconoció un Corot.

Sentado en un murete ocre, un niño miraba un paisaje campestre encuadrado por esbeltos cipreses. La roja cúpula de una iglesia emergía de un entramado de tejados que emitían reflejos dorados bajo un implacable sol de verano.

—Jean-Baptiste Corot. Su período italiano. Sin duda, una vista de Florencia desde los jardines Boboli.

—Ahora entiendo que el Reichsführer lo haya reclutado —⁠dijo Rosenberg en tono apreciativo.

—Y yo que me haya enviado a su lado.

—Esta vez, su humor se me escapa, Herr Marcas.

—El original de este cuadro está en Estados Unidos. Y como dudo que haga usted sus compras en el Metropolitan de Nueva York, me temo que es una simple copia.

Colérico, el futuro ministro pegó una patada en el suelo de mármol.

—Mis hombres se lo compraron a un perista francés. Lo había obtenido de una familia judía que huyó de París.

—Yo que usted cambiaría de proveedor. Corot es el pintor que ostenta el récord de falsificaciones vendidas en el mundo del arte. Se calcula que más de la mitad de las obras que llevan su nombre no salieron de su taller.

Rosenberg contempló el cuadro como si despertara de una pesadilla. ¿Qué habría pasado si la estafa se hubiera descubierto en el momento en que colgaran el cuadro en el futuro museo de Hitler? No quería ni pensarlo. Aquel francés acababa de salvarlo de una catástrofe.

—También se dice que es usted un excelente sabueso. Parece que en España hizo maravillas.

—Todo depende de lo que tenga que buscar.

—Me gustaría que encontrara a un coleccionista discreto que se esfumó justo antes de que registráramos su domicilio en la rue de Varenne, donde por cierto no hallamos nada.

Tristan estuvo a punto de sonreír. Durante la Guerra Civil española, había conocido a auténticos maestros en el arte del registro. Hombres capaces de encontrar reservas de provisiones en granjas depauperadas o descubrir un escondite de joyas en un palacio saqueado por hordas de soldados borrachos. Él había mirado, participado y aprendido.

—Eso es que buscaron mal.

—¿Cree que lo haría mejor que nosotros? —ironizó Rosenberg.

—Eso depende, para empezar, de ciertos factores humanos. ¿Su coleccionista tiene familia, hijos, por ejemplo?

—Un hijo, sí, pero está escondido en París y aún no hemos dado con él.

Tristan lanzó una mirada al jardín. Entre los árboles, el cielo era cada vez más azul. Necesitaba caminar por París. Llevaba más de tres años sin respirar el aire de la capital.

—Entonces hay posibilidades de encontrar una pista.

—No comprendo. —Rosenberg acababa de encenderse un cigarrillo.

—Imagine que es usted un coleccionista al que se busca de manera activa. Si ha escondido algo, sabe por instinto que sus posibilidades de recuperarlo son muy escasas. Pero tiene un hijo. Así que juega la única carta que le queda, la del futuro: le deja una señal. Una señal que él entenderá.

—Pero ¿dónde? ¿En el piso?

—Sí, porque ese el primer sitio al que irá el hijo cuando vuelva. Y él también buscará, convencido de que su padre no ha desaparecido sin dejarle al menos un indicio.

Rosenberg dio una larga calada al cigarrillo. La lógica siempre lo fascinaba, aunque la usara de un modo delirante en sus paranoicos ataques contra los judíos. Sin embargo, por convincente que fuera, la argumentación no bastaba: tenía que cerciorarse.

—Vamos a ir al piso ahora mismo. Estoy impaciente por verlo en acción. Pero antes tengo que dar unas órdenes.

Rosenberg se dirigió hacia la escalera de caracol que llevaba al piso superior. Tristan se quedó solo en el antiguo invernadero. Aunque no le gustaba tratar con Rosenberg, se sentía más seguro trabajando a su lado que en la sede de la Ahnenerbe en Berlín. Si Erika recuperaba la memoria y las SS empezaban a mostrarse demasiado curiosas, al menos en París tendría alguna posibilidad de escapar.

—Herr Marcas, un coche lo espera.

Tristan no tuvo tiempo para seguir reflexionando sobre su futuro. Cruzó el parque en compañía de Rosenberg y subió al asiento trasero del vehículo, que arrancó de inmediato. ¿Y si no encontraba nada? Más le valía que, antes de desaparecer del mapa, a aquel coleccionista, del que tan poco sabía, se le despertara el instinto paternal.

Rue de Varenne

Tristan nunca había visto París tan vacío. Por la esquina de la rue Soufflot y el bulevar Saint-Michel,donde por norma la circulación era densa y caótica, solo pasaban unos cuantos coches, que, grises y discretos, se alejaban rápidamente hacia destinos desconocidos. Cuando tomaron la rue Vaugirard, bajó el cristal de la ventanilla y el silencio lo sobrecogió: en los árboles de los jardines de Luxemburgo se oía piar a los pájaros, pero las aceras estaban desiertas. Los escasos viandantes iban pegados a las paredes, como si tuvieran miedo de su propia sombra. Tristan no se lo podía creer. Su ciudad, la capital de su país, ocupada, humillada, irreconocible. En la plaza de Saint-Sulpice,unos soldados achispados posaban para una foto delante de la fuente. París, sumergido bajo una ola gris que lo había emponzoñado todo, había dejado de existir. En el cruce con la rue du Four, se fijó en la señalización impuesta por el ocupante, los rótulos con letras góticas que oficializaban que la capital de la luz se había convertido en una ciudad de la sombra, la misma que el nazismo estaba extendiendo por toda Europa.

—Ya casi estamos —le dijo Rosenberg—. He avisado a mis hombres para que estén presentes.

—¿Cómo reclutó a su equipo? —le preguntó Tristan⁠—. ¿Archivistas, universitarios?

Cara de Luna soltó una carcajada. Tristan advirtió que tenía unos dientes diminutos que apenas le sobresalían de las encías.

—¡No, no son intelectuales precisamente! Enseguida lo comprobará.

El inmueble en el que se encontraba el piso del coleccionista al que buscaban estaba frente a la entrada del Museo Rodin. Se accedía a él cruzando un patio interior que había conocido tiempos mejores, como la escalera de gastados peldaños. El edificio entero estaba hecho una pena, igual que Francia. Hasta el felpudo parecía definitivamente deformado a base de limpiar suelas alemanas. Tristan tenía la sensación de que toda la ciudad había adquirido el color verde grisáceo de los uniformes del ocupante. En el rellano, había un individuo al que identificó al instante como un colaborador francés de los nazis.

—Le presento a Marcel Pilorges, más conocido como El Manaza —⁠dijo Rosenberg.

Tristan comprendió inmediatamente por qué: el apretón de manos del colaboracionista le trituró los huesos.

—Nuestro amigo Marcel fue boxeador. Un pasado muy útil a la hora de tratar con los coleccionistas de arte. Ya los conoce usted, siempre con secretitos.

—Y supongo que, con Marcel, de pronto les encanta hablar de Rubens y Modigliani…

—No se le escapa una. Pero ahora concéntrese en el piso.

Tras recorrer un corto pasillo, entraron en un salón enorme con ventanas altas que daban a la rue de Varenne. A Tristan enseguida le llamó la atención un detalle. En las paredes, forradas con tela burdeos, no se veían zonas de color más intenso. Sin embargo, cuando había habido cuadros colgados durante años, debajo la pared conservaba el tono original, porque el sol no lo había ajado. Era evidente que allí no había habido pinturas. Tristan se acercó a la chimenea. En la repisa de mármol, tampoco se distinguían marcas de pedestales, como si nunca hubiera sostenido ni la menor estatuilla. Tristan comprendió que le estaban embaucando.

—Como no buscamos ni cuadros ni esculturas, ¿qué tal si me dicen lo que tengo que encontrar?

Cara de Luna lo miró asombrado.

—¿Cómo lo ha sabido?

—Usted lo ha dicho: soy un buen sabueso. Pero, si quiere que continúe, tendrá que responder a mis preguntas. ¿Quién vive aquí?

—Un coleccionista, no, en efecto.

Con un gesto, Rosenberg invitó a Tristan a sentarse en el sofá. Había llegado el momento de las confidencias.

—El dueño de este piso se llama Vassili Gurdjief. Hasta la semana pasada, enseñaba ruso en un colegio privado femenino de la rue Oudinot. Lo menos que se puede decir es que no tenía muchas alumnas… —⁠Esta vez, quien no comprendía era Tristan. ¿Por qué se interesaban los hombres de Rosenberg por un tipo tan insignificante?⁠—. Quien lo denunció fue la portera, que no se explicaba cómo podía un simple profesor pagar un piso como este en la rue de Varenne. Y como creía que era judío…

—¡Lógico!

—Pero las autoridades francesas tienen demasiado trabajo con los verdaderos judíos para preocuparse de uno falso. Resumiendo: su expediente acabó en nuestras manos y, como la portera, nos hicimos la gran pregunta: ¿de dónde sale el dinero que le permite a este pelagatos vivir en un piso de uno de los mejores barrios de la capital?

Rosenberg le tendió una fotografía. En ella se veía a un individuo con canotier y zapatos blancos ayudando a montar en bici a un niño flaco vestido de marinero.

—Esta foto se tomó durante el verano de 1914. El adulto es Vassili Gurdjief.

—¿Y el niño? —no pudo evitar preguntar Tristan.

—Le presento a Alexéi Romanov, el heredero de la Corona de Rusia.

12

Londres

Morgue de East Ham

Julio de 1942

El primer cadáver estaba tendido en la mesa de metal, cubierto en sus tres cuartas partes con una lona de plástico negro sobre la que flotaba, en agudo contraste, el rostro de nácar de Rosemary Benton. Era como si hubiera rejuvenecido diez años; habían palidecido hasta sus ojeras. En la mesa de al lado, descansaba otra mujer, morena, de más edad —⁠unos sesenta⁠—, con el cuerpo desnudo totalmente a la vista. Aparte de su presencia simultánea en el subsótano del depósito de East Ham, ambos cuerpos tenían un punto en común: una cruz gamada grabada en la frente.

Laure y Malorley observaban a una distancia respetuosa al forense jefe, que se hallaba inclinado sobre Rosemary Benton. A intervalos regulares, el médico se erguía y comprobaba un fajo de hojas, que acabó dejando sobre el vientre de la víctima. Parecía preocupado.

—Resumamos, comandante. Tal como me pidió, he realizado un examen comparativo de estos dos cuerpos y el de la joven hallada hace seis meses en el cementerio de Tower. Aunque, en lo relativo a esta última, me he limitado a leer el informe de mi distinguido colega. —⁠Sir Bentley Purchase se quitó las finas lentes y se sonó ruidosamente⁠—. Coger un resfriado en una morgue, ¿no es indigno de un profesional como yo?

El forense era un hombre de unos cincuenta años, regordete y con una cara que se habría podido calificar de jovial, de no ser por la excesiva palidez de sus ojos.

—¿A qué conclusiones ha llegado? —le preguntó Malorley⁠—. ¿Los tres asesinatos son obra del mismo autor?

Sir Purchase parecía incómodo.

—Sí, sin lugar a dudas, en lo que respecta a los dos cuerpos aquí presentes. En cuanto al más antiguo, no puedo pronunciarme con certeza. El informe de mi colega es demasiado escueto, y el cadáver de la difunta fue incinerado hace mucho tiempo.

—¿Y en una escala de probabilidades?

—El dibujo de la frente es el mismo, sin duda. La fotografía adjunta al dosier del cuerpo encontrado en el cementerio de Tower es concluyente. Pero cualquiera podría haber mutilado a estas mujeres de la misma manera. Después de todo, los periódicos de la época publicaron imágenes. Entre ustedes y yo: tatuar una cruz gamada en la frente de alguien con un cuchillo es mucho menos complicado que eviscerar a una prostituta, como el bueno de Jack el Destripador. ¡Ja, ja, ja! —⁠Orgulloso de la ocurrencia, soltó una sonora carcajada. Le respondió el silencio helado de sus interlocutores. Tosió y volvió a ponerse serio⁠—. Bien… Respondiendo a su pregunta, diría que hay un treinta por ciento de similitud, debido a la forma de los cortes, que me parecen diferentes. En mi opinión, no es el mismo asesino. Es lo que les dije a los inspectores del Yard que vinieron a consultarme ayer. —⁠Purchase se acercó a un lavabo, abrió el grifo y se frotó las manos con una gruesa pastilla de jabón marrón bajo el chorro de agua⁠—. Siento no poder serles de más utilidad. Los acompaño…

Laure dio gracias a Dios por atender sus súplicas. Un minuto más en aquella morgue y habría acabado en el lavabo, echando las tripas. El olor, sobre todo, era insoportable, una mezcla de carne putrefacta y acre desinfectante. Salieron de la sala principal y cogieron el ascensor, que los llevó a la planta baja.

—Tengo la sensación de que la señorita no ha disfrutado de mi hospitalidad… —⁠dijo el forense.

—¿Quién puede disfrutar de eso?

—Pues aún ha tenido suerte. Si hubiera venido en lo peor del Blitz… Los cadáveres no cabían. Hombres, mujeres, niños… amontonados por todas partes. ¡Peor que un día de final de rugby en Twickenham! Se requisaron hasta las cámaras frigoríficas de los mataderos, y las morgues solo servían de zona de tránsito. Luego la cosa se tranquilizó…

El forense los acompañó a la salida y se despidió de ellos con un gesto amistoso.

—Si ve al primer ministro, salúdelo de mi parte. En otros tiempos, lo traté bastante. Formábamos parte del mismo club de fumadores de puros.

—No olvidaré hacerlo —mintió Malorley.

El comandante esperó a que Purchase se alejara para volverse hacia su subordinada.

—Él no cree que el asesino sea el mismo. ¿Más tranquila?

Empezaba a lloviznar. Laure alzó los ojos hacia el plomizo cielo y dejó que el agua le resbalara por el rostro, como para limpiarse. Desde que vivía en Londres, empezaba a gustarle la lluvia.

—No precisamente. Sospecho que le ha pedido que montara ese numerito para que lo deje tranquilo a usted.

—Se está volviendo paranoica.

—Y la culpa, ¿de quién es? El entrenamiento del SOE me enseñó a desconfiar de todo el mundo.

Malorley se encogió de hombros.

—Mire que es tozuda… De todos modos, no tardaremos en salir de dudas: Crowley tiene que ir a ver a Moira O’Connor para entregarle las películas de la operación Witchfall. Aprovechará para hacerle hablar de los asesinatos.

—¿Y de verdad cree que va a contarle algo?

—A veces, nuestro amigo el mago sabe ser muy persuasivo. Por cierto, me gustaría que lo acompañara y se asegurara de que sale vivo de allí.

Laure sacudió la cabeza.

—Es que… He quedado con unos amigos a las nueve. Mi permiso. ¿No puede mandar a otro?

—No confía en mucha gente. A usted la aprecia… Como mucho, será cosa de unas horas. Me dijo que tenía que ir a un vernissage en una galería de Leicester Square y que luego saldría pitando hacia el Hellfire.

—¿Entonces?

—Reúnase con él en la galería y, luego, acompáñelo al club, pero no se le ocurra entrar. En la esquina de la calle que desemboca en el Hellfire, hay una cabina. Llámeme en cuanto lo vea salir. Luego tendrá tiempo de sobra para estar con sus amigos.

—¿Puedo incluir el taxi en la cuenta de gastos?

—No.

—Es usted un tipo despreciable.

Barrio de Battersea

Las gigantescas chimeneas de la Battersea Power Station soltaban su negro y ponzoñoso aliento sin descanso. Algunos días, las nubes de humo cargadas de gases nocivos eran tan densas que ocultaban el sol por encima de los edificios que la rodeaban. Los habitantes del barrio maldecían a quienes habían elegido ese punto de la orilla sur del Támesis para construir aquel monstruo industrial.

Al volante de la furgoneta de reparto de verduras, aparcada a unas manzanas del mastodonte, Conrad no ocultaba su admiración.

—La mayor central eléctrica a carbón del mundo… ¡Qué obra tan magnífica! —⁠le dijo a la mujer que se encontraba sentada a su lado.

—No, a mí me parece fea como ella sola. Un cagarro de ladrillos y chatarra que llena el aire de veneno. Nunca podrás convencerme de lo contrario.

—Eso es lo que nos diferencia. Yo soy como el Führer, creo que el hombre ario debe superar sus propios límites. En arquitectura, en ciencia, en arte y también en la guerra. El hombre superior, occidental, se realiza en una tecnología superior. En cambio, tú eres más bien como Heinrich Himmler. Valora el progreso, pero en el fondo querría que los arios volviesen a ser granjeros y agricultores. Y que restablecieran los lazos con la tierra de sus antepasados y el ciclo de las estaciones, lejos de las ciudades contaminadas.

La joven se atusó el pelo en el retrovisor.

—Un hombre sabio. Yo debería haber nacido en Alemania, en lugar de venir al mundo en este país reaccionario y corrompido. Yo…

Suzan se calló de inmediato. Acababa de ver a un hombre de unos cuarenta años que avanzaba en su dirección. Caminaba por la calle desierta con la gorra calada hasta las cejas y un cigarrillo en la comisura de los labios. Llevaba una especie de zurrón colgado del hombro.

—¿Qué opinas de este candidato, Conrad?

El alemán se inclinó para ver mejor al hombre de la acera.

—Me fastidia cargármelo. Tiene cara de ario. Además, es un obrero, y yo siento el mayor respeto por los proletarios. Preferiría eliminar a un banquero o un comerciante.

—Los obreros ingleses son imbéciles —replicó Suzan con sequedad⁠—. ¡Sir Mosley intentó reclutarlos como camisas negras, pero los muy cretinos votaron en masa a los laboristas! Además, si querías a un banquero, te has equivocado de barrio. Esos trabajan en la City, al otro lado del Támesis.

—Tu Mosley es un payaso, nunca ha tenido el carisma del Führer o Mussolini.

—Basta, Conrad. Ya no tenemos tiempo para discutir sobre política. Necesitamos otro cuerpo para esta noche, y ya hemos deambulado bastante por esta porquería de barrio. Prepárate.

Suzan abrió la puerta del acompañante y observó los alrededores. Todo estaba desierto. Llamó al hombre con un gran gesto de la mano.

—¡Por favor! ¡Ayuda!

El tipo apretó el paso para llegar a su altura.

—¿Qué ocurre? —preguntó, mirando de paso el escote de la joven.

—¡No lo sé! Es mi amigo. Estaba conduciendo y se ha derrumbado encima del volante. No sé qué hacer.

Tendido en los asientos delanteros, Conrad gemía de dolor como si le hubiera pasado un tanque por encima. El obrero se subió al estribo y le echó un vistazo.

—No soy médico, pero parece estar bastante mal. Habría que llevarlo al hospital, yo…

No pudo acabar la frase. Se derrumbó. Suzan estaba detrás de él con una porra en la mano. Conrad se levantó a toda prisa, sacó una jeringa de la guantera y se la clavó en el cuello.

En menos de dos minutos, habían movido el cuerpo del obrero detrás de los asientos. La furgoneta arrancó a toda velocidad.

—Lástima, el pobre diablo parecía tener una buena genética —⁠murmuró Conrad⁠—. Cráneo dolicocéfalo, ojos grises… Qué desperdicio.

—¡Venga ya, si apestaba a alcohol! Quizá fuera hasta rojo. —⁠Suzan se hundió en el asiento, puso los pies sobre el salpicadero y soltó un largo suspiro⁠—. ¿Cuánto va a durar esta misión, Conrad? Porque no estoy segura de querer continuar. Me enrolé por un ideal. Si matáramos a enemigos del Reich, lo comprendería, pero gente corriente… No es glorioso.

—Estamos en guerra, Suzan. Tú eres una combatiente, y nuestras víctimas son soldados enemigos muertos en el frente.

—Lo sé, ya me lo has dicho… Pero anteayer, con esa Rosemary Benton, se me encogió el corazón. Era una buena mujer. Me recordó a mi tía. Tú tienes debilidad por los currantes; yo, por las madres de familia…

—No debes flaquear, nuestra misión está por encima de cualquier planteamiento moral —⁠insistió Conrad⁠—. Pero ya no queda mucho, mi amor. No mucho.

Suzan posó la cabeza en su hombro y le acarició el antebrazo.

—No olvides lo que me prometiste… ¡Alemania! Una casa en Múnich con un bonito jardín y un perro. No veo el momento de darte hijos guapos y hacerte buenas comidas cuando vuelvas de permiso.

—Serás una madre de familia maravillosa, mein Liebling. Te llevaré al paraíso, te lo prometo.

13

París

Rue de Varenne

Tristan tenía la fotografía en la mano. El niño de pelo castaño que intentaba montar en bicicleta tendría unos diez años, pero lo más llamativo, aparte de su aspecto enfermizo, era la profunda angustia de su mirada. A su lado, el adulto lo sostenía con precaución, como si temiera que se derrumbara.

—Vassili Gurdjief era el preceptor del zarévich Alexéi, el hijo del último zar de todas las Rusias.

—¿Cómo vino a parar a Francia?

—Cuando los comunistas tomaron el poder, el zar Nicolás fue detenido con toda su familia y sometido a arresto domiciliario bajo la estrecha vigilancia de la policía secreta soviética. —⁠Tristan señaló al niño con el dedo⁠—. Alexéi estaba enfermo. Hemofilia. La menor herida, la mínima pérdida de sangre podían resultarle fatales. En cuanto a su esperanza de vida, no superaba los veinte años. Por eso los comunistas permitieron que su preceptor, Vassili, permaneciera a su lado. Seguramente Gurdjief pensaba mantenerlo con vida para utilizarlo como moneda de cambio si las cosas se ponían feas para ellos.

Tristan volvió a contemplar la imagen con una expresión sombría. Condenado ya a muerte por la enfermedad, Alexéi se había convertido en la víctima de la furia de los hombres. Nacer heredero de una Corona solo le había servido para hundirse más deprisa en la desgracia.

—¿Qué fue de él?

—La noche del 17 de julio de 1917, se dio la orden de ejecutar a la familia imperial. Los comunistas, con Lenin a la cabeza, temían que el zar y los suyos fueran liberados por sus partidarios. Asesinaron a Alexéi junto con los demás miembros de la familia.

—Teniendo en cuenta su estado de salud, su muerte debió de ser muy rápida. Al menos no sufriría —⁠aventuró Tristan.

Rosenberg negó con la cabeza.

—Al contrario, sobrevivió a la primera descarga. Uno de los ejecutores intentó rematarlo vaciando un cargador sobre él, pero el niño no murió de inmediato. Tuvieron que dispararle otras dos balas en la cabeza.

—¿Y el preceptor?

—No se contaba entre las once víctimas.

Para Tristan, la explicación era obvia. Empezaba a intuir qué interés tenían los nazis en aquella tragedia ocurrida hacía más de un cuarto de siglo.

—Lo que significa que huyó antes. Los bolcheviques no habrían dejado irse a un testigo de la matanza.

Cara de Luna asintió con un leve movimiento de la cabeza.

—A partir de ahí, solo hay dos posibilidades —⁠aseguró⁠—. O Gurdjief presintió que la situación iba a volverse crítica y escapó para salvar el pellejo, ya que los partidarios del zar solo estaban a unos kilómetros y pudo haberse reunido con ellos…

—O huyó por orden del zar llevándose algo consigo. Y esa es su hipótesis —⁠afirmó Tristan⁠—. Por eso quiere que lo encuentre.

Marcel acababa de volver al piso. Se acercó a la pared entre la chimenea y la ventana, y empezó a darle golpecitos. No obstante, el sonido, ahogado y sin eco, era siempre el mismo. En aquella pared, no había ningún escondrijo.

—Marcel fue legionario. Sirvió en el norte de África. Está acostumbrado a hacer registros exhaustivos y le molesta mucho no haber encontrado nada. Se lo toma como una ofensa personal.

Tristan estuvo a punto de echarse a reír. Era el tipo de cosas que solían decir los nazis. Tenían tal ansia de superioridad que no podían soportar el menor fracaso.

—La verdadera pregunta es: ¿qué busca usted?

Rosenberg no respondió. El francés se preguntó si andaría a la caza de documentos comprometedores que pudieran incriminar a los soviéticos. En el momento en que Estados Unidos, tras entrar en la guerra, se disponía a intensificar su ayuda a la URSS, la revelación de un escándalo podía comprometer las entregas de armas y material. Y cabía contar con Goebbels para lanzar una campaña mediática de resonancia internacional.

¿Y si era Himmler, mejor informado de lo que decía, quien quería apoderarse de esos documentos y lo había enviado a él para encontrarlos? Como Rosenberg seguía callado, decidió pasar a la ofensiva.

—Busque lo que busque, Gurdjief ya habrá vendido una parte. Si no, ¿cómo se explica que pudiera alquilar semejante piso?

El futuro ministro chasqueó los dedos. Marcel apareció con una cartera de cuero que exhibía un águila con la cruz gamada. Cara de Luna la abrió.

—Hemos encontrado esto. —Ante la mirada perpleja de Tristan, dejó un pañuelo encima de la mesa⁠—. Despliéguelo. —⁠Dentro del pañuelo, había una perla rosa engastada en un anillo de oro. Tanto el tamaño como el lustre de la perla eran excepcionales. Rosenberg le tendió una lupa⁠—. Mire el interior del anillo. —⁠Tristan reconoció al instante los caracteres cirílicos⁠—. Es el anillo de compromiso que el zar de Rusia le regaló a su futura esposa. Era la joya favorita de la zarina. La encontramos en el depósito de un joyero de la plaza Vendôme. Tras una charla con Marcel, no tuvo el menor inconveniente en dar el nombre de Vassili. Así fue como acabamos aquí.

—Entonces ¿cree que huyó de Rusia llevándose las joyas de la familia imperial?

Rosenberg volvió a guardar el valioso anillo con cuidado.

—Si la emperatriz aceptó desprenderse de su anillo de compromiso, es que Vassili se llevó consigo todas las joyas de los Romanov. Una fortuna colosal… Y el Reich necesita divisas. —⁠Cara de Luna se le acercó y bajó la voz⁠—. Para mí, es una ocasión única de recuperar el favor de nuestro Führer. —⁠«A no ser que me apodere de ellas antes que tú», pensó Tristan de inmediato⁠—. Y si se le ocurre la idea suicida de adelantarse a mí en favor de su jefe, el antiguo criador de pollos —⁠añadió, como si le hubiera leído el pensamiento⁠—, Marcel estará encantado de hacerle una demostración de su técnica…

—Si maneja los puños tan bien como el cerebro… —⁠bromeó Tristan.

—Su humor ya no me divierte, Herr Marcas. Está usted aquí para encontrar una pista, así que encuéntrela.

El francés se levantó.

—¿Sabe cuál era la habitación del hijo?

—Está al final del segundo pasillo.

Tristan abrió la puerta y constató el desastre. Habían vaciado el escritorio, destrozado los cajones, volcado la cama y rajado el colchón de arriba abajo.

—¿Esta es la técnica de Marcel?

—Demuéstrenos que la suya es mejor —replicó Rosenberg.

—La mayoría de los niños tienen un escondite en su habitación en el que guardan las canicas más bonitas, los soldaditos de plomo… Un escondite que, por supuesto, los padres conocen y respetan. Si Vassili dejó un mensaje a su hijo, debió de ocultarlo ahí.

El exboxeador se encogió de hombros.

—Lo he registrado todo, mueble por mueble.

—Entonces el escondite sigue en la habitación, intacto.

—He inspeccionado las paredes. ¡No hay nada!

—Un niño no esconde sus secretos detrás de los ladrillos o en la tapicería. Tiene que poder acceder a ellos en cualquier momento. Así que el escondite tendrá una entrada fácil. —⁠Tristan se puso a cuatro patas.

—¿Se puede saber qué hace? —le preguntó Rosenberg.

—Colocarme al nivel de la mirada de un niño.

Marcel ya había levantado el suelo de la chimenea. Tristan examinó las juntas de los ladrillos del zócalo. Puede que alguno estuviera flojo. En cuanto a la argamasa, era fácil de imitar con dentífrico ennegrecido con ceniza. Pero, por más que lo intentó, no consiguió mover ninguno.

—Solo quedan dos posibilidades: el revestimiento de madera de la pared y el entarimado del suelo.

—Yo me encargo de la pared —anunció Marcel, que sacó un cuchillo para arrancar las tablas.

Tristan se quitó los zapatos y tanteó el suelo con los pies descalzos. Todos los listones tenían el mismo tamaño. No parecía diferenciarlos nada. Fue examinando las juntas a medida que avanzaba. Si se había movido algún listón, habría menos suciedad en los intersticios de los lados. Entretanto, Marcel desprendía las tablas de la pared una tras otra bajo la mirada inquisidora de Rosenberg.

—Nos está haciendo perder el tiempo, Herr Marcas, en esta habitación no hay nada. Y en el resto del piso, tampoco. La madriguera está vacía.

—¿Dónde estaba la cama?

Marcel hizo un gesto vago. Tristan se acercó al lugar indicado y vio las marcas de las patas en el suelo. Era su última oportunidad. Se arrodilló y examinó los listones detenidamente. El exlegionario casi había acabado de arrancar el revestimiento de la pared. Cuando volvió a hundir el cuchillo con furia, la punta chocó con un abultamiento de la pared. El cuchillo rebotó y cayó cerca de Tristan, que se apartó rápido para esquivarlo. Su codo aterrizó sobre un grupo de listones que se hundieron en medio de una nube de polvo. Cara de Luna corrió a su lado.

—¡Cielo santo, Marcas! Lo ha encontrado…

Marcel metió la mano en el agujero, del que sacó un objeto envuelto en un trapo mugriento.

—¡Joder, pesa más que un muerto!

El objeto se deslizó del trapo y cayó al suelo. Tristan le dio la vuelta. Era un sillar de los que se usan para construir muros. En una de las caras anchas, había una inscripción en letras negras:

Rosenberg se acercó.

—Entonces, si sigo su razonamiento, que hasta ahora parece acertado, ¿esta inscripción es lo que nos llevará hasta Gurdjief?

—Si puede tener un significado para su hijo, también lo tendrá para nosotros —⁠aseguró Tristan.

Marcel cogió el sillar, lo envolvió de nuevo con el trapo y abrió la ventana para decirle al chófer que pusiera el coche en marcha.

—Le doy hasta mañana para hacer hablar a esta piedra —⁠le dijo Rosenberg a Tristan.

—Ni hablar. Tengo que hacer pesquisas meticulosas, necesito más tiempo. A no ser que prefiera que avise al Reichsführer. Le encantan los misterios, los códigos, las…

—Ya es suficiente. Regresemos al invernadero. Marcel, tú te quedas aquí mientras te envío a un equipo para que te releven. Hay que vigilar el piso, Vassili o su hijo podrían volver.

Tristan cogió la piedra. Era más pesada de lo que parecía. Quien la hubiera elegido y extraído de una pared tenía un buen motivo para hacerlo. De pronto, cuando estaba cruzando la puerta, Rosenberg se volvió. Sus ojos, habitualmente inexpresivos, se animaron lentamente, como los de una serpiente.

—En cuanto a usted, Marcas, le doy veinticuatro horas. Pero antes va a demostrarme su lealtad. ¿Se acuerda del Corot?

—Del falso Corot.

—Exacto. Antes de venir aquí, he ordenado a mis hombres que me trajeran al perista que me lo vendió. Lo está esperando…

—¿A mí? ¿Por qué?

—Porque es usted quien va a hacerlo confesar.

14

Londres

Leicester Square

El gorila de esmoquin estaba plantado justo delante de la entrada de la galería 12. Laure le dio el nombre, como le había indicado Crowley por teléfono. El hombre le abrió la puerta con una gran sonrisa. Estaba claro que el vestidito de verano, con su pizca de escote y sus lunares blancos, surtía efecto entre los hombres. Satisfecha, Laure le devolvió la sonrisa. No se lo había puesto para el vernissage, en el que solo estaría un momento, sino en previsión de la velada organizada por su amiga.

Consultó su reloj. Tenía tiempo suficiente para recoger al mago y llevarlo al Hellfire. Y después, al centro, para empezar a disfrutar de su permiso. Necesitaba distraerse. Las inquietantes revelaciones de Malorley sobre su descubrimiento del Thule Borealis con el padre de Tristan y, después, la visita a la morgue, le habían dejado la moral por los suelos.

La galería estaba de bote en bote. Buscó a Crowley entre la gente, pero no lo vio. Compartían el local dos exposiciones, una sobre el arte patriótico británico y otra sobre tarot y esoterismo. «Choque de culturas», se dijo Laure mientras se abría paso entre la concurrencia. Para encontrar a Crowley, no hacía falta dar muchas vueltas. La joven entró en una gran sala, de cuyas paredes, lacadas de escarlata, colgaba una serie de telas rectangulares de pequeño formato, del tamaño de un libro de arte. Cartas del tarot. En el centro de la pared principal, se veía una palabra pintada con letras negras:

«THOT».

Los invitados formaban apretados grupitos. Vio a Crowley pavoneándose en medio de unas mujeres de cierta edad y aire distinguido. El mago estableció contacto visual con ella y, con un gesto, le pidió que esperara. Laure alzó la mano con los dedos separados para anunciarle que le daba cinco minutos y los aprovechó para contemplar las obras expuestas.

Reconocía los nombres de las cartas del tarot. El Mundo, el Diablo, la Sacerdotisa, el Carro, el Loco… Antes de la guerra, una amiga de su padre le había regalado un tarot adivinatorio de Marsella, con el que se había entretenido una temporada, antes de dejarlo olvidado en un cajón. Las imágenes que tenía delante se alejaban de forma clara de las cartas originales, pero no eran desagradables de contemplar.

Se acercó a un cuadro que representaba a una lánguida joven cuya larga cabellera ondulaba entre dos jarrones. El centro del segundo plano lo ocupaba el globo terráqueo, sobre el que destellaba una estrella. A los pies de la figura, se veían cristales de roca amontonados.

—La Estrella… No podía usted elegir mejor, señorita. Una de las caras más favorables del tarot.

El hombre que acababa de hablar se había detenido a su lado y admiraba el cuadro como ella. Era un sesentón de pelo castaño y corto, nariz recta de estatua griega y boca finamente dibujada.

—Lo siento, pero no creo en la adivinación, aunque la pintura me parece excelente —⁠respondió Laure.

—No hablaba de vaticinios, sino del simbolismo. En el tarot tradicional, la Estrella representa la esperanza, la búsqueda de un absoluto, que puede ser la felicidad o el conocimiento último. Aquello hacia lo que todo ser humano digno de tal nombre debe tender. —⁠El desconocido se interrumpió y se volvió hacia ella. De frente, su rostro era menos frío de lo que Laure esperaba⁠—. Pero qué maleducado soy, no me he presentado… Lord Basil Corduran. ¿Y usted, señorita?

—Laure, a secas.

—Encantado, Laure. ¿Me permite que continúe con la interpretación de la pintura?

—Por favor.

Corduran señaló con el índice la parte superior del cuadro.

—Fíjese en esos tres heptagramas o estrellas de siete puntas repartidos por la carta. A esta variedad estelar, las brujas de la Wicca la llaman estrella de las hadas o de los elfos. Protege de los maleficios. También aparece en algunos manuscritos alquímicos, en los que cada punta corresponde a uno de los siete planetas astrológicos. En cuanto a los cabalistas, le dirán que se trata de un septograma que representa los días de la semana y los siete ángeles que guardan el trono de Dios. La Estrella proporciona el poder ilimitado de la energía cósmica que irradia el cuerpo de esa joven. Podría ser su carta protectora.

—Voy a pedirle una copia al artista para usarla como talismán.

—Por su cuenta y riesgo. —Corduran frunció los labios con un mohín irónico.

—¿Por qué?

—El diablo está en los detalles. Sobre todo en esta baraja expuesta. Verá, lady Frieda Harris pertenece a una cofradía esotérica, el OTO, Ordo Templis Orientis, cuyo fundador es el depravado Aleister Crowley, que ha trabajado con ella. Para sus discípulos, la estrella de siete puntas es la marca de Babalon, la gran diosa escarlata. La prostituta sagrada que simboliza el poder incontrolable de la sexualidad femenina. La mujer desnuda de larga cabellera azul que ve en la pintura está poseída por Babalon. Pese a su aspecto angelical, esta carta nos invita a la lujuria.

—Eso no tiene nada de esotérico…

—Al contrario, el esoterismo es lo que está en el interior, lo que está oculto a los ojos de la mayoría. Cuando te inicias, ya no miras el mundo de la misma manera… —⁠Al ver acercarse a Crowley, Corduran se interrumpió. Su rostro se endureció de golpe⁠—. La dejo —⁠dijo inclinándose ante Laure⁠—. No estoy seguro de que me apetezca la compañía de su… amigo.

—No sabía que Aleister fuera tan detestable…

—Es un individuo profundamente corrompido, señorita. Pervierte todo lo que toca y encarna toda la bajeza de la humanidad.

Crowley llegó junto a ellos y besó a Laure en la mejilla.

—Veo que ha conocido a mi galerista… ¿Le ha hablado de su concepción racial de la pintura?

—Tenga cuidado, Aleister… —gruñó Corduran.

—Claro, claro… Verá, Laure, nuestro amigo siempre ha tenido un concepto muy restringido del arte. Antes de la guerra, rechazó a artistas de primer orden como Picasso, Cézanne, Dalí o Mondrian. Con el argumento de que hacían… ¿cómo lo llamaban ustedes en la época? Ah, sí, arte degenerado, recuperando la expresión que utilizaban entonces Hitler y sus simpáticos camaradas. Como anécdota, esos pintores tuvieron mucho éxito en la Leicester Gallery, situada justo enfrente. Para la gran desesperación de nuestro querido Corduran, que perdió muy buenas ventas.

El galerista palideció. Laure tosió con diplomacia.

—¿Nos vamos, Aleister? —Acto seguido, se volvió hacia Corduran⁠—. Gracias por su amabilidad. Procuraré recordar que la Estrella es mi carta protectora. Eso sí, dejando a un lado la interpretación… carnal.

El galerista le dirigió una leve inclinación e ignoró a Crowley. Luego se quedó mirando a Laure mientras se alejaba cogida del brazo del mago.

—No tenemos tiempo para rifirrafes —murmuró la joven⁠—, no se detenga.

—Motivos hay… Antes de la guerra, a Corduran y a sus amigotes antisemitas de los camisas negras de Mosley se les caía la baba con Hitler. Él fue el más listo, cambió de chaqueta a tiempo, justo antes de que se declarara de guerra. Y se atreve a organizar una exposición sobre el arte patriótico…

Los dos agentes del SOE se fueron como quien tiene prisa.

—Esos cabrones pertenecen a una especie universal, endémica en tiempos de guerra. En Francia, también los hay. Recoja el bolso con las filmaciones en el vestidor, y vámonos pitando a su antiguo burdel. Cuando lo deje, he quedado y no quiero retrasarme.

—Hummm… ¿Con chicas de su edad? ¿Puedo acompañarla?

—Ni lo sueñe.

—De acuerdo —dijo el mago con voz pesarosa⁠—. Me conformaré con unirme a los depravados del Hellfire Club.

15

París

Barrio del Panthéon

Julio de 1942

De regreso en el invernadero, Tristan bajó al sótano. Los escalones estaban curvados por el centro. Al pisar el suelo de arena, comprendió que había retrocedido en el tiempo. La larga bóveda de piedra que cubría la sala subterránea databa de la Edad Media. La habían construido con esmero —⁠no se advertía humedad ni corrientes de aire⁠—, seguramente para almacenar las mercancías más valiosas de algún rico comerciante. Una ancha columna central sostenía el conjunto. Tristan se inclinó hacia el pedestal, cuyas esquinas estaban adornadas con caparazones de tortuga esculpidos en la piedra. Era una de las sorpresas de la capital: en cuanto bajabas al subsuelo, descubrías el verdadero París medieval, una ciudad bajo la ciudad, inmensa y prácticamente desconocida. De pronto, un grito de dolor en el fondo de la sala lo arrancó de sus divagaciones. Se irguió y vio a un hombre desnudo suspendido de un gancho, al que acababan de interrogar sin piedad. En una mesa, había dos candelabros a ambos lados de una palangana. Uno de los torturadores se estaba lavando las manos en ella. El agua ya estaba teñida de sangre. Sin volverse, el hombre se dirigió a Tristan.

—Le hemos zurrado de lo lindo, pero no ha dicho gran cosa. En realidad, no sabe nada. No es más que un pobre desgraciado que creyó que podía ganar pasta a espaldas de su jefe.

—De todas formas, ha acabado soltando el nombre del judío al que le compró el cuadro —⁠añadió su compañero⁠—. Pero ese cabrón se ha esfumado. Lo hemos comprobado. A estas horas, debe de estar contando billetes tranquilamente detrás de la línea de demarcación.

—¿Cómo se llama el cliente al que acaban de interrogar? —⁠le preguntó Tristan al segundo individuo, que se remetía la camisa en el pantalón procurando no mancharse los puños.

—Bertrand Tustal. Lo hemos comprobado en prefectura: ni ficha ni expediente. Un simple portero. En realidad, un muerto de hambre que quiso jugar en el patio de los mayores creyendo que era el rey del timo. —⁠Tristan no dijo nada. Había comprendido que tenía delante a un par de maderos que redondeaban el sueldo trabajando para los alemanes. Dos auxiliares discretos, eficaces y sin escrúpulos⁠—. Bueno, nosotros nos vamos. Te lo dejamos. Puedes acabar con él tú mismo.

Respiró mejor cuando los oyó subir la escalera. Odiaba a los colaboracionistas mercenarios que se vendían al ocupante por un puñado de billetes. Dejaban tras de sí una peste a traición que olía peor que una fosa llena de excrementos. Se acercó al perista, que, pese a la tunda, seguía consciente. Abría de par en par el único ojo que aún tenía sano. Tristan se inclinó hacia él para examinarlo.

—Arco ciliar partido, pómulo derecho destrozado, la mandíbula inservible… ¿Aún puedes hablar?

—Sí —farfulló Tustal escupiendo sangre.

Tristan sacó un cigarrillo, se lo puso en la comisura de los labios y se lo encendió.

—El vendedor que te coló ese cuadrucho, ¿cómo se llama?

—Samuel… Müller… Ya se lo he dicho a ellos.

—¿Tenía más cuadros?

—Montones, los había en todas las paredes, pero esos no los vendía.

—Claro. ¿Y no te extrañó? —Tristan acababa de comprender cómo se la habían pegado.

—No. ¿Por qué?

—Te voy a explicar lo que pasó. Tu coleccionista te endosó una tela falsa y, con el dinero que le diste, trasladó toda su colección antes de desaparecer. Te la han metido doblada. Porque, además, la falsificación se la colocaste a un amiguito de Hitler, al que no le gusta que lo estafen.

—¡Estoy jodido!

—¿De qué conocías al coleccionista?

—Vive en el primer piso del edificio… Soy el portero, lo conozco bien… Una noche vino a verme diciendo que era judío y que tenía que irse enseguida. Que yo podría vender el cuadro a los alemanes. Lo compraban todo. Que era un gran negocio. Y como yo había recibido una pequeña herencia…

Exasperado, Tristan lo cortó en seco.

—Te dijiste que podías ganar un dinero fácil. Eso ya lo hemos comprendido. A ver, ¿estás seguro de que el tal Müller es judío?

—Bueno, la verdad es que me extrañó, porque su mujer y él van a la iglesia protestante de la rue de l’Oratoire todos los domingos, antes de marcharse al campo.

—Al campo, ¿dónde?

—El padre de la señora Müller tiene una granja en Réveillon, en el Perche. ¿Por qué?

Tristan también se encendió un cigarrillo. Tenía una relación ambigua con el tabaco. Podía pasarse semanas sin fumar, pero, cuando tenía que hacer trabajar a las neuronas, necesitaba oír el chasquido del encendedor y, a continuación, el voluptuoso chisporroteo del cigarrillo. Como si ya no pudiera parar, Tustal siguió hablando. La angustia iba apoderándose de su voz, cada vez más entrecortada y difícil de entender. Tristan, sin embargo, había dejado de escucharlo; intentaba elaborar un plan. La situación era bastante favorable, porque, aparte del nombre del vendedor, que había desaparecido del mapa, los maderos no habían conseguido nada. Él, en cambio, tenía una pista que podía llevarlo hasta una colección inédita de cuadros. Una información que a Rosenberg le iba a encantar. El tal Müller, que había decidido sacrificar la vida de otro, se creía a salvo en casa de su suegro, pero podía llevarse una sorpresa muy desagradable. Suspendido del gancho, con la boca llena de sangre, Tustal se puso a gritar.

—¡Voy a morir como un perro! ¡Los boches me fusilarán! Pero ¡diga algo! —⁠Tristan no respondió. Precisamente, estaba buscando el modo de salvarle la vida sin poner la suya en peligro⁠—. Van a pegarme un tiro en la cabeza, ¿verdad? ¿En este sótano? ¿Lo hará usted? ¡Conteste! —⁠Marcas se dijo que, si proporcionaba a Rosenberg la pista de la colección de inmediato, tenía alguna posibilidad de mantener con vida a aquel imbécil, al menos hasta que los alemanes encontraran los cuadros. Luego…⁠—. No lo he dicho todo… Puedo revelar más cosas… Conozco a resistentes, enemigos de los alemanes. Estoy dispuesto a dar nombres, direcciones…

Asqueado, Tristan lo paró en seco.

—Imbécil… Si crees que vas a salvar el pellejo denunciando a inocentes…

—No son inocentes… Le hablo de la iglesia de l’Oratoire… El pastor… esconde a judíos.

—¿De los que tienen un suegro criador de vacas en Normandía, como tu amigo Müller?

—No, judíos auténticos, pero con nombres falsos… Niños… Cantan en una coral de la iglesia… Nadie lo sabe, pero si registran un poco…

Tristan se contuvo para no golpearlo. De pronto, tenía unas ganas locas de acabar el trabajo de los maderos.

—Cerdo… ¡Si pudieras, venderías a tu propia madre!

—No solo hay niños, también hay un inglés… un aviador… Mi mujer, que hace la limpieza, lo oyó hablar… Seguro que el pastor lo esconde encima de la iglesia, en el desván. Su avión debió de estrellarse durante los bombardeos de Billancourt… Saltaría en paracaídas…

El delator no llegó a acabar la frase. Tristan le había tapado la boca con la mano.

—Cada vez que hablas, es para mandar a alguien a la muerte. Ahora escúchame bien. Los boches ya saben lo de la red de l’Oratoire. Lo vigilan desde hace semanas. Así que hazte la pregunta pertinente: si les hablas de ello, ¿crees que te dejaran salir amablemente, arriesgándose a que empieces a largar, como te gusta hacer?

Tristan aflojó la mano. Enseguida sabría si su mentira había funcionado.

—¡No diré nada, lo juro!

—Sí, pero a quien tienes que convencer es a mí.

—¡Dígame qué quiere, lo que sea!

—El nombre del pastor.

—Maury, Étienne Maury. Oiga, ¿convencerá a los boches para que me dejen marchar?

Tristan se inclinó y cogió uno de los dos candelabros. Era de plata maciza. Seguramente un robo de los esbirros de Rosenberg. Lo importante, no obstante, era que fuese lo bastante pesado.

—Me parece que no.

—Pero ¡se lo he contado todo!

—Exacto. Has traicionado una vez. Puedes volver a hacerlo. No puedo correr ese riesgo.

—No me mate…

Tristan levantó el candelabro.

—¿Le interesa la platería, Herr Marcas? —⁠La voz aguda de Rosenberg resonó bajo la bóveda. Sorprendido, el francés volvió a dejar el candelabro en la mesa⁠—. No, por favor, continúe examinándolo. Es una pieza espléndida, de plata maciza, un magnífico ejemplar del arte del Renacimiento. Nuestros especialistas creen que lo forjaron en el norte de Italia. Debió de llegar aquí en el equipaje de los Medici, en la época en que sus hijas se casaron con reyes de Francia.

Tristan respiró hondo. No le apetecía nada oír a Cara de Luna soltar un discurso interminable.

—Seguiremos hablando de historia del arte más tarde. ¿Tiene algún equipo disponible para salir de inmediato?

Rosenberg dudó un momento antes de responder.

—Sí, pero ¿para ir adónde?

—A la Baja Normandía, a un pueblo perdido en el campo, Réveillon. Pregunte a la gendarmería local. Habrán advertido la presencia de unos parisinos, los Müller, que se han instalado en una granja. Una pareja que llegó al volante de un camión cargado hasta los topes.

Intrigado, Rosenberg comenzó a agitarse.

—¿Y qué hay en ese camión?

—Decenas de cuadros. Y esta vez auténticos.

Cara de Luna se volvió hacia la escalera.

—¡Marcel!

El exboxeador apareció en un visto y no visto.

—Coge a unos cuantos hombres y sal disparado hacia Réveillon —⁠le ordenó⁠—. Está en Normandía. Busca a unos judíos, los Müller, hazles hablar y…

—No son judíos.

—Da igual. Y me traes su colección. Cuadros. Pero antes ocúpate de este malnacido que intentó estafarme…

Cara de Luna señaló con el dedo al prisionero, que se puso a gritar.

—¡Tengo cosas que decir…!

No le dio tiempo. El candelabro, que seguía en la mano de Tristan, se abatió sobre su nuca, que se fracturó con un crujido de madera seca.

—Jamás lo habría creído… capaz de… —farfulló Rosenberg.

—Las sorpresas no han hecho más que empezar.

Ofendido, Rosenberg reaccionó de inmediato.

—Le he concedido veinticuatro horas para descifrar la inscripción que hemos encontrado en casa de Gurdjief. Le aconsejo que se dé prisa, solo le quedan veinte.

16

Londres

East

—¡Compren The Guardian! ¡Winston Churchill amenazado! ¡Compren The Guardian! ¡Moción de censura contra el primer ministro!

Crowley, que agitaba las carnes al lado de Laure, sorteó al vendedor de periódicos, plantado delante de una floristería. Llevaban un cuarto de hora largo andando y estaban a punto de llegar al Hellfire.

—Odio a la prensa y a los periodistas —gruñó Aleister⁠—, sobre todo los tabloides. El dios Información es un Moloc que todos los días vomita su bilis en los cerebros de los humanos.

—No comparto su opinión. Estar informado te hace libre.

—¡Memeces! La información no es más que un nuevo instrumento para someter a la humanidad. Como la moral, la autoridad, la religión… Y también la guerra.

Laure sonrió. En su expediente en el SOE, había leído que Crowley había propuesto al Times cursos de magia práctica y, luego, artículos pedagógicos para estimular la sexualidad de las parejas, con dibujos eróticos como guinda. El redactor jefe lo había echado sin contemplaciones e informado a las autoridades.

—¡El Parlamento quiere la cabeza del primer ministro! —⁠anunciaba a grito pelado el chaval de la gorra caqui, agitando un ejemplar como Moisés con las Tablas de la Ley.

—Y yo que creía que Churchill era popular… —⁠comentó Laure⁠—. Inglaterra nunca dejará de sorprenderme.

—Entre el pueblo, sí. El resto no son más que infames tejemanejes parlamentarios. Algunos deben de codiciar el puesto del viejo león. —⁠Crowley miraba con desprecio a los compradores arremolinados alrededor del chico. Se detuvo en la acera⁠—. Laure, fíjese en lo que va a pasar y admire el poder de mi magia. Voy a invocar al demonio Brothel, señor de las coincidencias. —⁠Para sorpresa de la joven, el mago cerró los ojos, dejó el bolso en el suelo y alzó los brazos al cielo⁠—. Hag meriah belgo andamateh koltar. Brothel! —⁠exclamó al tiempo que agitaba las manos como un autómata trazando un símbolo desconocido en el aire⁠—. Una señal, solo una señal —⁠murmuró⁠—. Va a ocurrir algo…

No pasó nada.

—¡El asesino de la cruz gamada ha vuelto a actuar! —⁠volvió a vociferar el vendedor⁠—. Otro cadáver, descubierto en Shoreditch. ¡Compren The Guardian! ¡Londres, presa del pánico!

Crowley soltó una sonora carcajada y se inclinó hacia Laure.

—¡La señal!

—¡Vaya! ¿Cuál?

—El chico ha cantado los titulares mientras nos dirigimos a ver a Moira. La magia es más fuerte que nada. Más fuerte que la vida misma. —⁠Y, encarándose con los escasos curiosos, les espetó⁠—: En vez de idiotizarse con esos papelajos, lean mi Libro de la Ley.

Laure ya no sabía dónde meterse.

—¡Deje de dar el espectáculo, Aleister!

Sus mojigangas llamaron la atención de dos soldados del ejército de tierra, que se acercaron a él.

—Oiga, amigo, ¿a qué venía tanto aspaviento?

—Estaba invocando a Brothel, quinto paladín de la corte de Lucifer. Un demonio menor, tranquilos. Quería una señal. Que he conseguido. Pero supongo que no entienden una palabra de lo que les digo… La magia lo puede todo. ¡Todo!

Cuando se disponía a irse, uno de los militares lo agarró de la manga del abrigo e intercambió una mirada de complicidad con su compañero.

—¿De verdad, señor mago? Y hacernos ganar la guerra, ¿también está entre sus habilidades?

Crowley arqueó una ceja. El soldado estaba un poco entonado. El mago se liberó de su mano.

—Por supuesto. Está casi hecho, solo falta encontrar la última esvástica sagrada con mis colegas del SOE, y podrán ustedes volver a casa. Es cuestión de semanas.

—El SOE, ¿eh? Es muy amable de su parte, señor…

—No puedo darles mi nombre, trabajo para los servicios secretos. Llámenme Gran Mago, sin más.

El otro soldado, que no disimulaba su hilaridad, propinó una palmada en el hombro a su amigo.

—No tenemos todo el día, Pat. Despídete de tu amigo el Gran Loco.

Crowley alzó una ceja. No iba a permitir que lo insultaran de ese modo. Se acercó al hombre y clavó sus ojos en los de él.

—¡Mírame! —El suboficial siguió riendo nerviosamente⁠—. ¡Mírame! —⁠Crowley le clavó su hipnótica mirada⁠—. Te duele la cabeza, ¿verdad? ¿Mucho?

—Pues… no…

—¡Vamos! ¿No percibes la presencia de Pazuzu el Etíope, el favorito de Satán? Ríe en el interior de tu cerebro. Yo lo veo perfectamente. Está excavando una galería para encontrar tu alma. Y devorarla.

El militar se tambaleó y sacudió la cabeza.

—Me… me duele… —murmuró apoyándose en su compañero. De pronto, se apretó las sienes con las manos⁠—. ¡Dios santo! ¡Quíteme esto! ¡Cómo quema!

El sargento agarró a Crowley del cuello del abrigo.

—¿Qué le ha hecho?

—No me gustan los escépticos. Han hecho mucho daño a los magos.

El militar se retorcía de dolor.

—Dile que lo pare… Es… horrible…

Laure trató de interponerse.

—Ya es suficiente, Crowley…

El sargento le dio un empujón y agitó el puño ante el mofletudo rostro de Aleister.

—Si no para esta gilipollez, le hago una cara nueva. No lo reconocerá ni su padre —⁠dijo volviendo a agarrarlo del cuello del abrigo.

—Mi querido amigo, el cerdo de mi padre lleva muchos años muerto, limpiando las letrinas de Belcebú y su corte infernal. Pero, si insiste, no quiero privar a Su Majestad de uno solo de sus soldados.

El militar lo soltó. Aleister se recolocó el abrigo y cogió entre las manos la cabeza del tipo que aullaba de dolor.

—Pazuzu va a salir del miserable glóbulo que te sirve de cerebro e irá a follarse a tu madre en el infierno. Ahora, si me disculpan, tengo una cita importante con una bruja. Una bruja muy mala…

Aleister dejó a los dos hombres en la acera y se llevó a Laure.

—Es usted un verdadero tarado —dijo la joven⁠—. Ha puesto en peligro la misión…

—Tenía que darles una buena lección. No he perdido facultades como hipnotizador…

Cinco minutos después, estaban en la bocacalle de McGoohan Street.

—El Hellfire está un poco más adelante, en el número seis —⁠indicó el mago⁠—. ¿Qué se supone que tiene que hacer usted mientras estoy dentro?

—Quedarme de plantón en la esquina y asegurarme de que sale de ahí sano y salvo. ¡No tarde!

—¡Ah, sí, ha quedado con sus amigas! Si me invitara, quizá me sintiera más motivado para no entretenerme…

—Quíteselo de la cabeza. ¡Vamos, no pierda más tiempo!

Laure lo miró mientras se alejaba hacia el club y, luego, se dirigió a una cabina telefónica de la otra acera.

Visto desde fuera, el Hellfire Club no tenía nada de particular. Se trataba de un edificio de aspecto respetable y estilo clásico, con sus dos columnas blancas en la entrada, sus ventanales en voladizo y su puerta pintada de negro. Una vivienda burguesa estándar, como tantas otras por toda la ciudad. Crowley la había elegido de forma intencionada al crear el club unos años antes, para pasar desapercibido en la masa de los bien pensantes.

Tiró de la campanilla y sonrió al ver la placa rectangular de cobre fijada al muro: PAIN AND SISTERS INSURANCE[7].

Aunque había conservado el juego de palabras sobre el masoquismo, cuando había vendido el establecimiento a Moira, esta había sustituido partners por sisters, el obligado toque feminista.

Se abrió el postigo de la rejilla, en la que aparecieron dos ojos rasgados e inquisitivos que parpadearon unos instantes. La puerta se entreabrió despacio ante una joven vestida con una túnica roja y negra, y dejó escapar un aroma dulzón a incienso. La chica dejó la puerta ligeramente entornada.

—Señor Crowley, siempre es un placer verlo… ¿Tenía usted cita con mi señora?

El mago reconoció a Lei Min, la china a la que había conocido antes de caer en la trampa que le tendiera Moira.

—No, pero me recibirá, se lo aseguro. Traigo un regalo para ella. Una película espectacular con brujas y magos.

17

París

Biblioteca Nacional

Rue de Richelieu

Alrededor de Tristan, los libros se apilaban como una muralla que lo separaba del resto del mundo. Como si los empleados del almacén se hubieran divertido intentando sepultarlo bajo viejos volúmenes consagrados única y exclusivamente a un tema que jamás habría creído tan extenso: la epigrafía.

Estaba claro que las primeras páginas de la humanidad se habían escrito sobre piedra. Desde la noche de los tiempos, desde que encontraran la primera laja, grababan para la posteridad tanto los nombres de los dioses como sus propias iniciales. En cuanto a los epigrafistas, se lo pasaban de lo lindo buscando hasta la inscripción más insignificante y entregándose a la interminable tarea de intentar interpretarlas.

Tristan alzó los ojos hacia la cúpula acristalada que iluminaba la sala de lectura. Indiferente a sus preocupaciones, el azul del cielo se adivinaba entre la estructura de metal. Llevaba horas perdido en un laberinto de hipótesis, extraviado en los meandros de innumerables significados, bregando para obtener un resultado casi nulo. Delante de él, apoyada en un montón de libros, tenía la fotografía del sillar que habían encontrado en la rue de Varenne. Los técnicos alemanes habían hecho un buen trabajo: le habían proporcionado una imagen en blanco y negro que reproducía todos los detalles de la cara grabada de la piedra. Se distinguían incluso las mellas de los bordes. Tristan había deducido que el sillar se había extraído con un buril, sin duda de un muro. Una operación realizada con toda probabilidad por Gurdjief, para dejar una pista a su hijo.

Al mismo tiempo, Tristan se preguntaba cómo había conseguido el ruso extraer un sillar tan pesado sin que nadie lo advirtiera. En cambio, lo que resultaba indudable era que padre e hijo conocían su significado. Debía de estar relacionado con un lugar que habían visitado juntos. ¿Un monumento público, quizá? Pero Tristan no se imaginaba a Gurdjief arrancando una piedra de los Inválidos o de Versalles: sin duda, el inmigrante ruso no tenía el menor deseo de llamar la atención de las autoridades.

Volvió a coger la foto. La inscripción lo obsesionaba:

^C^G^1777

Al principio, tras consultar los primeros libros, había pensado que se trataba de una inscripción funeraria. «C» y «G» podían ser las iniciales del difunto, y 1777, el año de su muerte. En tal caso, el sitio al que remitía la inscripción no podía ser más que un lugar de inhumación. Pero, en el Siglo de las Luces, no se enterraba a nadie tras una pared. Jaque. A continuación, las lecturas lo habían llevado a pensar que podía tratarse de la firma de un arquitecto en un edificio. Mala suerte: esa costumbre no se había adoptado hasta el siglo XIX. Jaque mate.

—¿Qué, lo ha descubierto?

El bibliotecario que le había llevado los libros se había acercado para charlar. La verdad era que la sala de lectura estaba casi vacía. El París ocupado buscaba comida, no cultura.

—¡Qué va! Todas mis hipótesis se derrumban en cuanto las compruebo, una tras otra.

—¿Me permite? —El bibliotecario cogió la foto para verla mejor y la examinó desde todos los ángulos⁠—. ¿Ha pensado en un exvoto?

—Un ¿ex… qué? —preguntó Tristan.

No sabía por qué, pero aquella palabra le traía a la mente un vago olor a incienso.

—Sí, como las placas grabadas que se dejan en las iglesias para agradecer un milagro a Dios. Haber escapado de la muerte, por ejemplo. —⁠El cerebro de Tristan se activó de inmediato. Si el sillar procedía de una iglesia, la fecha le permitiría descartar todas las que se hubieran construido después de 1777, lo que reducía bastante el campo de investigación. Extendió la mano hacia una pila de libros. Precisamente, uno de ellos trataba de las inscripciones halladas en las iglesias parisinas. Podía empezar por ahí⁠—. Claro que… Lo que caracteriza un exvoto es el texto de agradecimiento, y en esta piedra no hay nada. Pensándolo bien, dudo que sea tal cosa. Lo lamento.

Tristan sintió que su fantástica elaboración mental se venía abajo. Lanzó una mirada de decepción al hombre que acababa de devolverlo a su ignorancia.

—Es usted un auténtico aguafiestas.

—Quizá debería consultar a un especialista…

—¿Conoce usted a alguno?

—A una. La epigrafista de la casa. En estos momentos, está ocupada en la transcripción de inscripciones antiguas. Como le gusta trabajar en silencio, la encontrará en el gabinete de las medallas. Se llama Juliette Lalande. La reconocerá con facilidad, es un chicazo.

«Lo que significa —tradujo Tristan— que lleva el pelo corto y, qué escándalo, puede que hasta pantalón».

El apelativo procedía de una moda de los años veinte por la que las mujeres llevaban el pelo corto y recto para parecerse a una actriz estadounidense, Louise Brooks, la primera en lucir ese peinado. Aunque la realidad había sido mucho más prosaica: la moda del pelo corto había nacido durante la guerra, en las fábricas de armamento, en las que decenas de miles de mujeres se habían dado cuenta enseguida de que el pelo largo y la fabricación de obuses no eran una buena combinación.

—Y el gabinete de las medallas, ¿dónde está?

El bibliotecario le hizo una seña para que se levantara.

—La biblioteca es un auténtico laberinto. Lo acompaño.

El gabinete de las medallas parecía una capilla. Si en la sala de lectura el silencio era de rigor, allí casi formaba parte de los muebles. Ni un ruido ni la menor señal de vida entre los enormes anaqueles, que llegaban hasta el techo. Y el suelo, que se perdía a lo lejos, tampoco crujía. Tristan se paseó junto a una sucesión de vitrinas. En una vio una medalla de un tamaño fuera de lo normal. Se inclinó para leer la inscripción: «Ludovico Magno». ¡Luis XIV! Tendría que haberlo imaginado: solo el Rey Sol era capaz de acuñar semejantes obleas en su propio honor.

—¿Busca a alguien? —preguntó una voz.

Sorprendido, Tristan se volvió. Frente a él, había una joven con el pelo recogido con una cinta y la figura impecablemente ceñida por un traje gris perla. Si era el chicazo…

—Sí, a Juliette Lalande…

—¿Y por qué? —El tono de voz no reflejaba desconfianza, sino mera sorpresa. No debían de molestarla a menudo.

Detrás de ella, Tristan vio un escritorio, en el que se amontonaba la documentación.

—Vengo a hacerle una consulta. Sobre una inscripción que no consigo comprender.

Le tendió la foto.

—¿Dónde ha encontrado esto?

—En un piso de París. Me han encargado que haga un inventario para una subasta.

Tristan, precavido, se había preparado una tapadera apropiada. En los tiempos que corrían, los pisos vacíos eran moneda corriente. Y las ventas de muebles y objetos confiscados, uno de los recursos financieros del ocupante.

—¿Y de verdad espera vender esta piedra?

Tristan no se inmutó.

—Estaba protegida con una campana de cristal. Suponemos que su propietario le daba cierto valor.

—No tiene ninguno.

—¿Acaso sabe de dónde procede?

Con un escueto gesto, Juliette lo invitó a sentarse.

—Sí, del subsuelo de París.

Fascinado, Tristan miraba el plano de la ciudad que Juliette había hecho llevar desde el departamento de cartografía de la biblioteca. Mostraba el trazado de las calles, las manzanas, los monumentos… Pero lo que no comprendía eran las manchas de colores, en muchos casos en forma de tentáculos, que se extendían bajo la mayoría de los barrios. Señaló una con el dedo.

—¿Me lo podría explicar?

—Para entenderlo, hay que retroceder en el tiempo. Exactamente hasta el 17 de diciembre de 1774. Ese día, los vecinos de la rue d’Enfer, en el barrio de Saint-Jacques,se llevaron un susto de muerte. En unos segundos, su calle se hundió a lo largo de más de trescientos metros, que fueron sustituidos por un inmenso cráter, cuyo fondo no alcanzaban a ver ni los más temerarios. Los cimientos de la capital acababan de recordar su existencia a los parisinos.

—Teniendo en cuenta el nombre de la calle —⁠bromeó Tristan⁠—, debieron de creer que era cosa del diablo.

—Sobre todo, redescubrieron una verdad olvidada. Que toda la ciudad estaba construida sobre el vacío: canteras explotadas desde hacía siglos, de hecho, desde los romanos, cuyas piedras se utilizaron para construir hasta el último edificio de París.

—¿Quiere decir que vivimos sobre un verdadero queso gruyer?

—Un gruyer roído hasta la corteza. Mire el plano. Cada mancha corresponde a una antigua cantera, por no hablar de los miles de galerías, más o menos extensas, que las unen entre sí. Un auténtico termitero.

—¿Y todos los barrios de París se alzan sobre el vacío de forma parecida?

—No, la mayoría de las excavaciones se encuentran en la orilla izquierda, pero también las hay en Montmartre o Belleville. A veces, de varias decenas de metros de profundidad.

Intrigado, Tristan señaló una serie de redes que se extendían por debajo del barrio de Montparnasse.

—¿Ahí también?

—Sí, pero los vecinos pueden dormir tranquilos. Ya no hay peligro de derrumbe.

—No la sigo…

—Cuando las autoridades cobraron consciencia de la porosidad del subsuelo parisino, buscaron un modo de remediarlo. Y lo más sencillo era rellenar las cavidades subterráneas.

—Ya, pero no veo con qué se puede conseguir llenar hasta el borde semejantes simas urbanas.

Juliette cruzó las piernas y sonrió. Tristan advirtió que tenía los ojos del mismo tono que el traje.

—Con un material disponible desde hace siglos, económico y al alcance de la mano: ¡los muertos!

—¿Me toma el pelo?

—En absoluto. En 1785, decidieron desocupar todos los lugares de inhumación de París. Más de trescientos cementerios, la mayoría de la época de la Edad Media, fueron vaciados, y los esqueletos, amontonados en las antiguas canteras.

—Las catacumbas —murmuró Tristan.

—Exactamente. Así fue como se arrojaron varios millones de cadáveres al subsuelo de París. Caminamos y vivimos sobre el cementerio más grande del mundo. —⁠Sin poder evitarlo, Tristan bajó la vista al suelo⁠—. Tranquilícese, debajo de la Biblioteca Nacional no hay ninguna cantera. No hay peligro de que esta venerable institución se lo trague con ella.

—Lo que no veo es la relación con la inscripción grabada en la piedra…

Juliette se alisó la falda para taparse las rodillas.

—Como puede imaginar, dada la cantidad y el tamaño de las cavidades, era imposible rellenarlas todas con osamentas, aunque fueran millones. Así que las autoridades decidieron crear un servicio específico, la Inspección de las Canteras, cuya finalidad era vigilar y proteger el subsuelo parisino. Dicha creación tuvo lugar en 1777. ¿No le recuerda nada? —⁠Tristan cogió la foto. El año se correspondía⁠—. Y para dirigirlo, nombró a un arquitecto conocido por su eficacia, un tal Charles Guillaumot. Mire las iniciales grabadas en su piedra…

^C^G^1777

Tristan no se lo podía creer. Había pasado horas peleándose con aquel enigma, y aquella mujer, a la que acababa de conocer, lo resolvía todo como si fuera un juego de niños. Decidió provocarla.

—¿Y ese Charles Guillaumot se paseaba por los subterráneos de París grabando sus iniciales en las paredes?

—Él no, pero sus empleados, en cuanto aseguraban un túnel o una cantera, grababan una piedra como prueba de que habían acabado el trabajo. En cierto modo, como los albañiles de la Edad Media, que marcaban con un símbolo cada piedra que tallaban.

—Entonces ¿este sillar remite a un sitio concreto?

Juliette se desató la cinta que le sujetaba el pelo y se lo soltó sobre los hombros.

—Desgraciadamente, no. Como Charles Guillaumot empezó a desempeñar su cargo en abril de 1777, lo único que sabemos es que esta piedra se colocó entre la primavera y el invierno de ese mismo año. Así que habría que averiguar dónde trabajaron sus hombres durante ese período.

—¿Sabe si la Inspección de las Canteras llevaba un registro de sus obras bajo tierra?

Juliette sonrió como una niña que tiene la respuesta correcta.

—No solo existe un registro que detalla cada actuación, sino que, además, disponemos de una copia aquí. Le basta con pedir que se la lleven a la sala de consulta.

Mientras se levantaba, Tristan hizo una última pregunta.

—Me lo ha aclarado todo, menos un detalle. ¿Por qué están separadas las iniciales y la fecha con triángulos?

—Si no es más que eso… —Juliette volvió a ponerse la cinta⁠—. Es un símbolo de reconocimiento iniciático: Guillaumot era masón; en concreto, de la logia parisina de las Nueve Hermanas.

—Pero ¿cómo puede usted saber todo eso?

—¿No se lo he dicho? —respondió Juliette, divertida⁠—. El astrónomo Lalande, muy famoso en su época, fue un antepasado mío. Y también venerable de esa logia.

18

Londres

McGoohan Street

Lei Min se inclinó ante el mago y lo acompañó a un salón con las paredes revestidas de terciopelo rojo.

—Desde mi última visita, ha cambiado la decoración… —⁠dijo Crowley con el ceño fruncido⁠—. ¿Adónde ha ido a parar mi cuadro de las amazonas lesbianas luchando desnudas con el cuerpo embadurnado de aceite?

—A una chamarilería de Kensington —tronó una voz en lo alto de la escalera⁠—. Las encontraba espantosamente vulgares.

Crowley alzó los ojos. Moira bajó con estudiada parsimonia. Llevaba un pantalón negro y una chaqueta recta. Su cabello, de un rojo ígneo, acentuaba la blancura de su tez. La dueña del Hellfire Club exhibía una sonrisa tan encantadora como cruel. Podría haber hecho de modelo para un cuadro prerrafaelita de Dante Gabriel Rossetti. Crowley recordó a la joven irlandesa a la que había conocido mucho tiempo atrás. Entonces era dócil. En la mujer que iba a su encuentro en esos momentos no quedaba nada de su antigua discípula. La alumna había superado al maestro. Se había ganado con creces el apodo de Bruja Escarlata.

—¿Ya no llevamos vestido? Qué decadencia… —⁠rezongó el mago⁠—. ¿Cómo se desarrolló la operación Witchfall en la isla de Man?

—Bien, de hecho, aproveché para lanzar unos cuantos maleficios contra determinados enemigos, entre ellos, el primer ministro. Oye, Aleister, no recuerdo haberte convocado para tu informe mensual y estoy en medio de una sesión. ¿Qué quieres?

—Qué modales tan deplorables, Moira… Y yo que te traía un regalo como señal de nuestra amistad…

Crowley arrojó ante ella el bolso de cuero marrón.

—¿Qué hay dentro? ¿Un recién nacido para un sacrificio? O, mejor aún, ¿la cabeza del jefe del SOE?

—Copias de las películas filmadas durante la operación Witchfall, precisamente. Creía que te interesarían…

El rostro de la Bruja Escarlata se relajó.

—Maravilloso. A decir verdad, cuando le describí la ceremonia, mi contacto en la Abwehr no acabó de creerme. Con lo que me traes, podré convencerlo. Me fastidia tener que darte las gracias, pero bueno… ¿Quieres que te invite a una copa en el bar o disfrutar de una sesión gratuita de castigo corporal? Tengo una nueva ama muy imaginativa, una finlandesa a la que le gusta someter a hombres de cierta edad.

—No, gracias. Pero podrías ilustrarme —propuso el mago⁠—. En las calles de Londres, se ha hallado un tercer cadáver idéntico al del Tower Hamlets. Lleva la misma porquería de cruz gamada que la joven a la que supone que asesiné…

—No veo…

—¡No me tomes por idiota, Moira! Tengo derecho a saberlo.

La Bruja Escarlata avanzó hacia él.

—¿Desde cuándo tengo que rendirte cuentas, Crowley? ¿A ti qué te importan esas muertes? ¿Y quién te dice que soy responsable de ellas? Esta ciudad está llena de tarados, asesinos y depravados capaces de copiar mi pequeña puesta en escena.

—Naturalmente que me importan. ¡No tengo ningunas ganas de cargar con esos nuevos crímenes!

Moira soltó una sonora carcajada y prácticamente se pegó a él.

—Todo lo centras en ti, como todos los hombres.

—¡Contesta! Moira, no puedo seguir… así. Con cada nuevo asesinato, tengo la sensación de que la poli se presentará en mi casa en cualquier momento. En el SOE, ven perfectamente que me cago de miedo. ¡Joder! Si dudan de mi fiabilidad, no te serviré de nada. ¿No te he demostrado mi buena voluntad trayéndote estas películas, cuando nada me obligaba a hacerlo?

La dueña del Hellfire lo escrutó largos instantes.

—Sígueme —dijo al fin con sequedad.

Crowley trotó detrás de las dos mujeres, como un animal de compañía. Enfilaron un pasillo flanqueado por habitaciones que parecían celdas.

—¿Esta sigue siendo la sala de los atados? —⁠preguntó el mago, que quería recuperar el aliento⁠—. ¿Puedo echar un vistazo?

—Si tantas ganas tienes…

Aleister asomó la cabeza por el hueco de la puerta. Había hombres inmovilizados por todas partes. Uno, en una cruz de San Andrés; otro, en una especie de caballo con arcos; el tercero, en el suelo; el cuarto, suspendido de una cadena sujeta al techo… Una amazona con un vestido de terciopelo rojo y negro y un corsé victoriano se contoneaba entre los clientes y repartía insultos y bofetadas con vigor.

—¿Clientes ya a esta hora?

—Nunca es temprano para un buen correctivo —⁠murmuró Moira, que le había cogido delantera.

Cuando llegaron a la altura de una puerta entreabierta que daba a un bar, estuvieron a punto de chocar con una pareja joven que salía. El chico, muy rubio, iba enfundado en cuero negro de los pies a la cabeza; ella llevaba un sobrio vestido recto. Miraron a Crowley de arriba abajo, intercambiaron una rápida sonrisa de complicidad con Moira y se alejaron sin pronunciar palabra para desaparecer en uno de los cuartos.

—Qué parejita tan simpática… ¿Vienen como clientes o son empleados?

—Eres muy curioso… Las dos cosas, se ganan el sueldo y se divierten haciéndolo. Creo que van a zurrar a no sé qué lord.

Dejaron el pasillo para pasar a la zona no accesible a los clientes. Tras atravesar un patio adoquinado, llegaron ante una puerta vigilada por un individuo de anchas espaldas ataviado como un lacayo del siglo XVIII. La peluca empolvada apenas conseguía enmarcar su grueso rostro.

El criado les abrió la puerta, que daba a una escalera de caracol.

Un fuerte olor a piedra húmeda se agarró a la garganta de Crowley. A medida que bajaban, los peldaños de hierro salpicado de óxido eran más inestables. Preocupado, el mago se preguntó si aguantarían su peso. Por fin llegaron ante la puerta de una cámara frigorífica. Lei Min la abrió. Una corriente de aire glacial golpeó el rostro de Crowley.

La cámara de frío estaba en penumbra. Un canal de res colgaba de un gancho.

—No comprendo… —murmuró Crowley.

—Entonces, mira bien —respondió Moira.

—No pienso entrar para que me dejes encerrado.

—Te estás volviendo miedoso con los años… Si quisiera deshacerme de ti, lo habría hecho hace mucho tiempo.

La Bruja Escarlata pulsó un interruptor. Aleister se quedó mudo.

Lo que pendía del techo no era una res, sino un ser humano. Un hombre enjaezado con un arnés colgado del gancho. El mago se acercó al cadáver. La frente del pobre diablo estaba escarificada con una cruz gamada.

—¿Te basta como respuesta, mi querido Aleister? —⁠dijo Moira, que hizo un gesto con la cabeza a su ayudante.

—Pero… ¿por qué?

—Si quieres saber más, tendrás que dejarte retratar a su lado.

Crowley sacudió la cabeza.

—Ni pensarlo. ¿Para que vuelvas a tenderme una trampa?

—No, solo como garantía suplementaria, por si te entraran ganas de ir a contárselo todo a la policía. La foto, y tendrás la respuesta a tus preguntas. O la puerta de salida, y nunca sabrás por qué he decidido aterrorizar a esta bendita ciudad de Londres…

A un centenar de metros del Hellfire Club, Laure esperaba en la cabina contemplando los escombros que la rodeaban. Alrededor del cubículo rojo, todo eran ruinas y devastación, resultado de los bombardeos pasados. Era como si la cabina encarnara ella sola la resistencia inglesa bajo el yugo del enemigo. Había encendido un cigarrillo y dejaba vagar la mirada por los montones de hormigón pelado. Unas vigas de acero negruzco emergían del suelo como las garras de una gigantesca mantis religiosa que hubiera estado enterrada.

Un decorado de lo más deprimente, como su misión.

Ella no se había enrolado para jugar a los detectives. Llevaba seis meses muriéndose de impaciencia, desde que había regresado de Venecia.

Consultó su reloj y soltó un juramento. Iba a faltar a su cita por estar de plantón en aquel campo de ruinas, que se parecía a su vida privada. Todas las mujeres de su edad tenían una verdadera vida, un novio, amigas con las que charlar y desahogarse las noches de depre. Ella no tenía nada. O casi. Y no podía contarle nada a su compañera de piso, normas de seguridad del SOE.

Se burlaba de Malorley, en su piso de solterón, pero ella estaba igual. Por culpa de las malditas reliquias. ¿Dónde estaba su libre albedrío? Se sentía como una hoja, pequeña, frágil, arrastrada con violencia una tarde de mucho viento.

En ese momento, sonó el teléfono. Laure descolgó a la velocidad del rayo, con la cara todavía roja de ira.

—¿Sigue dentro? —preguntó Malorley con voz neutra.

—Lleva ahí más de media hora. Está bien, ha cumplido su palabra. ¿Puedo irme?

—Ni se le ocurra, espere a que salga. Nunca se sabe. Esa Moira O’Connor es imprevisible.

Los dedos de Laure se crisparon en torno al auricular.

—Crowley ya es mayorcito para cuidarse, y usted puede mandar a un equipo para que tomen el relevo. Estoy harta de hacer de policía… Y muerta de cansancio.

—No hasta que haya salido. Está cumpliendo una misión, se lo recuerdo.

—¡No! —Era como si todas sus frustraciones salieran a la superficie a la vez. Irritada, golpeó el cristal de la cabina con el índice⁠—. ¡No y no!

—Voy a hacer como si no la hubiera oído.

—¡Me ha oído perfectamente! Estoy hasta las narices, ¿comprende? Sus ceremonias de brujería en medio del campo, sus magos obsesos sexuales, sus cadáveres en la morgue… Por no hablar de sus historias sobre esvásticas mágicas. Yo no tengo ninguna venganza que obtener ni ningún juramento que respetar.

—Pero, Laure…

—No hay pero que valga. A usted le trae sin cuidado. No tiene familia, no tiene amigos… No tiene mujer. ¡Y quiere que me vuelva como usted!

Al otro lado del hilo, se produjo un largo silencio. Luego la voz de Malorley sonó en el auricular.

—Muy bien, le enviaré un agente. Espérelo.

—Y quiero que el coche me lleve a mi cita.

19

París

Bulevar de Port-Royal

Tristan estaba sentado en una terraza enfrente del hospital Cochin. Llevaba una hora tomándose una cerveza a sorbos mientras veía ir y venir a los transeúntes. A esa hora, eran escasos, y ninguno se paraba cerca de él, cosa que lo tranquilizaba.

Después de salir de la Biblioteca Nacional, había estado dando rodeos para asegurarse de que no lo seguían. Un coche pasó por delante de él, redujo la velocidad y aceleró de nuevo. Tristan lo siguió con la mirada. El conductor iba acompañado por un adolescente. Era poco probable que trabajaran para Rosenberg. Visualizó el rostro de Alfred el Siniestro, como lo llamaba él. Tristan no había dejado de hacerse preguntas sobre las verdaderas intenciones del ideólogo oficial del Tercer Reich desde su primer encuentro con él. ¿De verdad era una vieja gloria que deseaba volver a ganarse el aprecio de su jefe recuperando las joyas del último zar de Rusia o perseguía un objetivo más oscuro? A Tristan no le gustaba que las preguntas se atropellaran en su mente. En realidad, solo eran el síntoma de una angustia mucho más sorda. En los tres años que llevaba trabajando supuestamente para los nazis, había estado al borde del desastre varias veces, y más cerca de él en cada ocasión. Tenía la desagradable sensación de que su caudal de suerte se agotaba de manera irremediable. Sin embargo, la verdad era muy distinta, y lo sabía. Tenía un nombre: Erika. Había salido indemne de todas sus pruebas, desde Montsegur hasta Berlín, porque tenía la certeza —⁠sin duda irracional⁠— de que, si el peligro se volvía demasiado grande, el amor que la arqueóloga sentía por él lo salvaría. Pero en ese momento el peligro que más lo amenazaba también tenía nombre. Y era el mismo: Erika.

Para aliviar la tensión, abrió la carta que había recibido de Berlín. El sobre estaba precintado con cera e hilo, lo que decía mucho acerca de la confianza de los servicios de Himmler en los de Rosenberg. Tristan reconoció al instante el informe sobre el estudio del Thule Borealis que le había recomendado realizar al Reichsführer. Dos investigadores —⁠un lingüista y un especialista en papeles antiguos⁠— se habían encargado de examinar minuciosamente el manuscrito. El francés se sumió de inmediato en la lectura. Era evidente que el lingüista no había hallado ningún elemento semántico que indicara que el texto estaba incompleto; en cambio, el experto en papel afirmaba que, en efecto, habían arrancado una hoja del final del manuscrito de forma deliberada. De hecho, una ampliación fotográfica lo demostraba con claridad.

«Así que alguien se apoderó de la última hoja…», se dijo Tristan. Alguien que la había estudiado y había conseguido comprender su significado y captar su importancia vital. Alguien que, en ese momento, amenazaba con apoderarse de la última esvástica antes que él.

Se levantó para deshacerse de la carta. Pasó caminando ante la entrada del hospital Cochin, una enorme puerta de piedra y ladrillos construida antes de la Revolución y pensada más para carrozas que para enfermos. Todo fachada y apariencia, un defecto muy francés, pensó Tristan, acordándose de la línea Maginot, la muralla de hormigón erizada de fuertes y cañones que se suponía iba a proteger a Francia de cualquier invasión: Hitler no había tenido más que rodearla por las Ardenas para avanzar sobre París… Redujo el paso. Estaba claro que no había ningún control serio de los visitantes. Así era Francia: puertas monumentales, pero nadie que las vigilara.

Una vez que hubo roto y arrojado el sobre a una alcantarilla, se sentó en un banco. Prefería esperar un poco más antes de entrar. Le costaba creer que Rosenberg no lo hubiera hecho seguir y aún esperaba ver la corpulenta silueta de Marcel apareciendo a la vuelta de una esquina. Para asegurarse, hizo otro recorrido visual para inspeccionar los coches aparcados y la terraza del bar. Todo parecía normal. Se palpó el bolsillo de la chaqueta en el que llevaba la foto del sillar grabado. Había acabado revelando todos sus secretos.

Gracias a Juliette.

La joven bibliotecaria había sabido reconocer las iniciales de Charles Guillaumot, el arquitecto responsable de las canteras subterráneas de París, en las dos letras de la inscripción y el año 1777, en sus cuatro cifras. A partir de ese momento, el significado del mensaje dejado por Gurdjief quedaba mucho más claro: apuntaba a un lugar situado en una de las canteras que se extendían bajo París, un lugar en el que se habían realizado obras en el año de gracia de 1777.

Llegados a ese punto, la copia de los registros de la Inspección de las Canteras —⁠páginas acartonadas que nadie había consultado desde hacía siglos⁠— había resultado decisiva. En la primavera de 1777, cuando Guillaumot había empezado a desempeñar su cargo, la primera red que habían explorado y consolidado sus trabajadores —⁠los albañiles de las profundidades⁠— había sido la del Convento de los Capuchinos.

Ante ese nombre, Juliette había pedido que le llevaran otro plano más detallado, en el que las redes subterráneas aparecían en sobreimpresión sobre las calles y los edificios de la superficie, barrio a barrio. Las antiguas canteras se hallaban representadas en ocre, y las galerías que las unían, mediante líneas rojas. Era el plano trazado por un tal Eugène Foucy en 1885. Y en la página diez, habían surgido, justo bajo el hospital Cochin, las canteras de los Capuchinos.

Un texto explicativo señalaba que se trataba de una red de más de un kilómetro de longitud que tenía la particularidad de no estar conectada con ninguna otra cantera del subsuelo. Sin duda, ese era el motivo por el que la había elegido Guillaumot. Si las técnicas que iba a poner en práctica fracasaban, los derrumbes no se extenderían y, de ese modo, se evitarían daños colaterales.

«Una red experimental», la había llamado Juliette. Ahí era donde Gurdjief había decidido refugiarse para escapar de la persecución de Rosenberg. Seguía siendo un misterio cómo sabía de su existencia, pero en París había varios grupos de cataphiles, cuya pasión era descender a las profundidades secretas de la ciudad. Algunos buscaban en ellas el silencio y la soledad; otros, por el contrario, organizaban allí fiestas supuestamente escandalosas. Gurdjief podía haber frecuentado alguno de esos grupos. A menos que perteneciera a los pequeños círculos de iniciados que se ocultaban bajo tierra para entregarse con mayor seguridad a sus ceremonias secretas. Se hablaba de prácticas esotéricas, rituales mágicos y cultos diabólicos…

Tristan se levantó y se dirigió a la puerta del hospital, que cruzó sin incidentes. El problema a continuación era encontrar la entrada exacta de la red subterránea. A medida que el Cochin se había extendido, incorporando antiguos edificios o creando nuevos, el punto de acceso a las canteras subterráneas había ido desplazándose. ¿Dónde se encontraba para entonces?

Un conciso croquis de la Inspección de las Canteras lo ubicaba en el patio que daba al pabellón Ollier, adyacente a la rue du Faubourg-Saint-Jacques, pero no precisaba su emplazamiento exacto. ¿Estaba junto a la fachada del edificio o en el interior? A no ser que se tratara de una simple tapa metálica colocada en el suelo, como las que cubrían las alcantarillas.

No obstante, una anotación en uno de los planos más recientes proporcionaba una pista. Justo antes de que estallara la guerra, la red de los Capuchinos se había acondicionado para servir de refugio antiaéreo. Las antiguas canteras de París, situadas a más de dieciocho metros de profundidad, eran invulnerables a los bombardeos, por intensos que fueran, y podían albergar a varios centenares de personas. Tristan había concluido que los militares debían de haber construido una escalera de acceso que más tarde habrían protegido con una puerta blindada.

Solo había que encontrarla.

El hospital parecía una ciudad dentro de la ciudad. Había edificios de distintas épocas por todas partes. Algunos, reconocibles por sus ornamentadas fachadas, databan de antes de la Revolución; otros, más recientes, albergaban laboratorios o dormitorios para los pacientes. Tristan avanzaba en el sentido del crecimiento del hospital, que había acabado anexionándose prácticamente a todo un barrio de París. No cesaba de atravesar patios desiertos y recorrer pasillos que olían a amoníaco, cruzándose de vez en cuando con una bata blanca o un vestido de luto. La vida y la muerte, indisociables, se hallaban presentes por doquier. Se apartó para dejar pasar una camilla y, de pronto, cayó en la cuenta de que no había visto un solo uniforme alemán, lo que le produjo una súbita y viva alegría. Estaba harto de tanto verde grisáceo. Abrió una puerta acristalada y accedió a un patio de adoquinado irregular. Si el plano que había memorizado era preciso, la entrada a las canteras se encontraba allí.

El patio estaba vacío. Tristan examinó las fachadas una a una. Las puertas, todas de madera maciza, parecían dar a dependencias administrativas o consultorios. Ninguna estaba blindada.

El plano estaba equivocado.

—Lo creía más sagaz.

Tristan se volvió. Tenía enfrente a Juliette. La chica había cambiado los tacones por unas sandalias y llevaba un sombrero de paja en el que revoloteaba una cinta azul y blanca.

—Pero ¿qué hace usted aquí? —exclamó Tristan, súbitamente alarmado⁠—. ¿Me ha seguido?

—No hacía falta. Estaba segura de que lo encontraría. Oiga, para ser alguien que tiene que hacer un inventario, es usted tremendamente profesional… ¿Se apasiona tanto por cada objeto que saca a subasta?

Tristan comprendió que su tapadera acababa de saltar por los aires. Por experiencia, sabía que sumar una mentira a otra no servía de nada.

—Mire, no puedo decirle el auténtico motivo por el que tengo que visitar las canteras a toda costa. Simplemente, puede resultar peligroso y…

—Y me aconseja que dé media vuelta. Demasiado tarde, le he cogido gusto a nuestra colaboración y no me veo capaz de renunciar a ella. Yo también quiero averiguar qué esconde la inscripción de esa piedra. Además, sabe perfectamente que sin mí no estaría usted aquí…

Tristan intentó hacerla entrar en razón.

—Juliette, lo que tengo que hacer puede acabar muy mal. Hágame caso, váyase. Hay mundos que es mejor no conocer más que en un plano.

La joven bibliotecaria se quitó el sombrero y lo miró a los ojos.

—Tengo una idea. ¿Y si llegamos a un acuerdo? Usted me deja acompañarlo, y yo…

—La respuesta es no.

—Yo le indico dónde está la puerta de acceso a la red de los Capuchinos.

Tristan no se lo podía creer. Una chica a la que suponía incapaz de salir de la biblioteca y abandonar sus pilas de libros antiguos le estaba haciendo chantaje.

—¿Y quién me dice que de verdad lo sabe?

—La experiencia ha demostrado que, de nuestros dos cerebros, el más capaz de descubrirlo era, sin lugar a dudas, el mío.

—¡Es usted increíble!

—¡Me alegro de que se haya dado cuenta!

Tristan comprendió que no tenía elección. Después de todo, tal vez Juliette pudiera ayudarlo.

—De acuerdo, pero con una condición. Cuando le pida que deje de seguirme, se irá por donde ha venido.

—Entonces tendré que ir dejando piedrecitas por el camino, como Pulgarcito.

—Más le vale, si no quiere que la devoren los monstruos que deben de pulular por esas profundidades. Entretanto ¿y si me muestra dónde está la puerta de acceso?

Juliette extendió el brazo hacia un edificio de construcción más reciente adosado al muro exterior. Una especie de almacén con las ventanas cubiertas de polvo.

—¿Me sigue?

Tristan echó a andar detrás de la chica. Cruzaron el patio y entraron en el edificio, lleno de trastos viejos. Una antigua caldera de hierro negruzco destacaba entre camas con los muelles rotos y botiquines abiertos de par en par.

—Ahí.

En el ángulo izquierdo de la pared que daba a la rue du Faubourg-Saint-Jacques, se alzaba un rectángulo negro parecido a una puerta estanca de submarino. Juliette se acercó e hizo girar una barra de hierro que desbloqueaba el sistema de cierre interior. Se oyó un chasquido seco. La puerta se movió ligeramente, y una corriente de aire frío brotó de la oscuridad. Juliette sacó un par de velas de su bolso de tela.

—Veo que lo ha previsto todo… —comentó Tristan, que le tendió un encendedor.

Juliette sonrió y encendió la mecha de una de las velas. Una claridad dorada le bañó el rostro. Parecía una sacerdotisa de la Antigüedad preparándose para celebrar misterios desconocidos. Tristan hizo girar la puerta de acero lentamente para evitar que chirriara. Con la vela en la mano, Juliette se acercó e iluminó una escalera que descendía hacia la oscuridad. Luego se volvió y, con una reverencia chusca, anunció:

—¡Bienvenido a los Infiernos!

20

Londres

Hellfire Club

El cadáver se balanceaba de un lado a otro. Solo se oía el chirrido del gancho de carnicero alrededor de la anilla de anclaje. Sus brazos colgaban con la elegancia de las ramas secas de un sauce en invierno. Moira impulsó el cuerpo con el índice, como si se divirtiera con un juguete. Contemplaba al muerto con indulgencia.

—Tom podría haber terminado sus días sepultado durante un bombardeo o muerto de frío o de alguna enfermedad. Una muerte anónima, como lo fue su vida. En cambio, dentro de uno o dos días pasará a la posteridad. Millones de ingleses conocerán su nombre, su mísera vida, su grandiosa muerte. Tom Hackney, capataz en la Battersea Power Station, padre de dos hijos.

—¿Lo elegiste expresamente?

—Las víctimas no son cosa mía, las escogen otros. Pero esta vez quería un hombre. Un macho. ¿Te das cuenta de que las víctimas de agresiones y asesinatos salvajes siempre son mujeres? ¡Un Jack el Destripador en versión femenina, eso sí que sería genial! Es bueno que el miedo cambie de bando y de sexo. Bien, ¿qué decides?

Aleister solo deseaba una cosa, marcharse de aquel infierno, volver a la superficie y olvidarse para siempre del Hada Escarlata. Pero eso sería admitir la derrota.

—Acepto.

—Estupendo… —Moira estaba exultante—. Entonces ve a abrazar a Tom. —⁠La china se colocó frente al cadáver con la cámara fotográfica lista⁠—. Adopta tu actitud más arrogante, más depravada, y posa junto a este buen chico inglés. Es mi seguro personal, por si te entran ganas de largar. Puedes hacerlo mejor… ¡Sonríe y pégate a él! Muéstrale un poco de afecto.

Crowley rodeó la cintura del muerto con el brazo. Un fogonazo de magnesio iluminó la cámara frigorífica.

—¡Está helado! —protestó el mago con una mueca penosa⁠—. Voy a coger una pulmonía… Bueno, ya tienes lo que querías. Te escucho. ¿Por qué esos asesinatos?

—Ya te lo he dicho. No soy yo. Me traen los cadáveres, y yo los guardo. Luego los dejan por la ciudad para que los encuentren.

—¿Quién los deja?

En la escalera, sonaron las pisadas de unos tacones y unas botas, acompañadas de unos golpes.

—Hablando del rey de Roma… —murmuró Moira.

Al pie de la escalera, aparecieron dos jóvenes. Arrastraban por los brazos el cuerpo de un hombre con el pantalón bajado hasta los tobillos. Cuando llegaron ante la cámara frigorífica, sus rostros se recortaron en un halo resplandeciente. Aleister reconoció a la pareja con la que se había cruzado delante del bar. El chico tenía unos veinte años y un rostro casi angelical.

—Aleister, te presento a mis ayudantes en la hora final. Conrad y Suzan, dos apasionados de su trabajo.

—¿Quién es este tipo? —preguntó la chica—. No parece limpio.

—Aleister Crowley, antiguo propietario del club, mago a ratos perdidos y sátiro ocasional. Actualmente uno de mis empleados. Seguid con vuestro trabajo y no le hagáis caso.

La pareja pasó por delante de ella y dejó al hombre en el suelo. Sus carnes, blanquecinas y flácidas, se desparramaron por el frío metal.

—¿También vais a matarlo?

—¡Oh, no! Es uno de los clientes del club, un hombre importante. Un coronel que trabaja en el centro de coordinación de las operaciones especiales. Solo está drogado.

El chico agarró el cadáver y lo descolgó del gancho. Luego lo dejó junto al militar inconsciente. Lei Min metió otro rollo de película en la cámara.

—Ya veo… —murmuró Crowley.

La bruja roja esbozó una sonrisa astuta.

—¿Empiezas a comprender? Nuestros amigos alemanes, al ver que te comportabas como un perrito dócil desde que te tendí la trampa con la muerta del cementerio de Tower Hamlets, me preguntaron si podía repetir la operación con mis clientes, preferentemente hombres influyentes a los que podría hacer cantar. Basta con disponer de un cadáver nuevo cada vez…

—Y tú aceptaste…

—Sí, pero con una condición: no encargarme de los asesinatos. Yo pongo a los primos, y mis amigos se ocupan del atrezo…

—Eres despreciable…

—Lecciones de moral, no. Y tuyas, menos.

En la cámara de frío, los resplandores del flash se sucedían a toda velocidad. La pareja se acercó a Moira.

—¿Y a cuántos pensáis hacer caer en la trampa? —⁠preguntó el mago.

—Lo que cuenta no es tanto la cantidad como la posición estratégica de mis clientes. Tengo en el bolsillo a un general de brigada y a un miembro influyente de la Cámara de los Comunes. Buenos fichajes.

Conrad se había encendido un cigarrillo y observaba en silencio a Crowley como si fuera un animal de zoo. Suzan se acercó y le rodeó la cintura con el brazo.

—No me gusta ese tipo —murmuró—. Es feo.

—Desde el punto de vista racial, es un espécimen interesante —⁠añadió su compañero⁠—. Dentro de la categoría de los infrahumanos, claro…

Aleister los miró con desdén.

—¿De dónde has sacado a esta encantadora parejita de tórtolos nazis, Moira?

—Me los mandaron hace poco. Es una pareja mixta, alemán e inglesa. Se casaron en Múnich en el 39, justo antes de que estallara la guerra. Una bonita historia de amor. Se conocieron durante los Juegos Olímpicos de Berlín. Suzan siente pasión por el Führer.

Crowley les lanzó una mirada despectiva.

—Cuando tengáis crías, dadme una, necesito un bebé degenerado para sacrificarlo a Satán.

—Hueles a traición que apestas, gordinflón —⁠replicó Suzan, y se volvió hacia la dueña del Hellfire⁠—. Eres consciente, ¿no, Moira?

—Claro, si no, no trabajaría para nosotros. Bueno, ya veo que entre vosotros no hay mucha química. Puedes irte, Aleister.

—¿De verdad? ¿No vais a matarme y a colgarme en vuestra despensa?

—Qué ocurrencia… Me resultas más útil vivo que muerto. Lei Min te acompañará.

—¿Sería mucho pedir que me llamarais un taxi?

—Háblalo con el portero. Ahora desaparece antes de que cambie de opinión.

Crowley retrocedió unos pasos y subió la escalera como quien tiene prisa. La chica esperó a que desapareciera para volverse hacia Moira.

—¿Qué hacemos con su coronel? —le preguntó en tono desabrido.

—Volved a subirlo a la habitación malva. Va a estar durmiendo tres horas largas. Cuando despierte, le enseñaremos unas bonitas fotografías artísticas.

El alemán aplastó el cigarrillo contra el cadáver del capataz.

—Comparto la opinión de Suzan. El cerdo viejo que acaba de marcharse no me inspira ninguna confianza. ¿Estás segura de que ha venido solo?

—¿Qué quieres decir?

—En la escuela de espionaje de la Abwehr, en Berlín, nos enseñaron una regla de oro que hay que aplicar a los informadores. No fiarse nunca de ellos y seguirlos. Para descartar que jueguen a dos bandas.

Moira cerró la puerta de la cámara frigorífica.

—Aleister tiene demasiado miedo para traicionarme.

—Prefiero asegurarme —replicó el chico, y, sin esperar la respuesta de la dueña del Hellfire, echó a correr escaleras arriba.

21

París

Hospital Cochin

Contrariamente a lo que esperaba Tristan, en el subsuelo parisino no reinaba el frío como amo y señor. Se dio cuenta cuando la escalera torció a la derecha por primera vez. El termómetro que apareció a la temblorosa luz de las velas marcaba trece grados.

—La temperatura ideal para conservar el vino —⁠le indicó Juliette⁠—. De hecho, el siglo pasado, muchas tabernas guardaban los toneles en las canteras.

Tras un descenso más largo que el anterior, llegaron al segundo rellano. Las paredes estaban encementadas, y unas máscaras de gas colgaban de los clavos de un panel de madera.

—No han debido de utilizarse nunca —observó Tristan⁠—. Salta a la vista que esto está abandonado.

—Se rumorea que la Resistencia utiliza las galerías para moverse sin ser vista. Y, como la persigue la Gestapo, ya nadie se atreve a bajar a las profundidades. Y pensar que las canteras se explotaron hasta hace poco…

—¿Aún se extraía piedra en este sector?

Juliette negó con la cabeza.

—Desde los tiempos de Luis XIV, no. Los últimos edificios construidos en París con materiales salidos de esta red fueron el Observatorio y la iglesia de Val-de-Grâce. Pero se cultivaban champiñones y se elaboraba cerveza.

La escalera acababa frente a las bocas de dos galerías. Una continuaba en línea recta; la otra, en sentido perpendicular. Juliette desplegó el plano.

—Es el más reciente que he encontrado. El túnel de la derecha lleva directamente al refugio antiaéreo.

Tristan no se imaginaba a Gurdjief escondiéndose en un sitio que podía llenarse de gente a la menor alerta aérea, pero tampoco podía descartarlo sin más.

—¿Recuerda lo que me ha prometido antes de bajar? Pues espéreme aquí.

—¿Y si hay algún problema?

—Suba inmediatamente… y olvídese de mí, por su propio bien.

Tristan avanzó entre dos paredes de mampostería hasta una puerta similar a la de la entrada. Estaba entreabierta. Delante de él, arrancaban otros dos túneles, que, según el plano, se juntaban más adelante. Iba a tener que recorrerlos uno detrás del otro. Puso la mano delante de la vela para reducir el resplandor y empezó a avanzar. Caminaba por un suelo compacto que no hacía resonar sus pasos. Según Juliette, en aquella parte de las antiguas canteras no había salas, nichos, conductos laterales ni ningún otro escondite. Pero, probablemente, por eso había elegido Gurdjief aquel lugar: contaba con que nadie iría a inspeccionarlo.

Tristan se paraba cada diez metros para escuchar en la oscuridad, pero solo oía los sordos latidos de su corazón. Cada vez le costaba más respirar. El techo era bajo, y la galería se estrechaba poco a poco. Por fin, llegó ante una puerta abovedada que daba a otro túnel. Según el plano, al final del mismo, una antigua escalera de caracol ascendía hasta la superficie. Tenía que ir a comprobarlo. El ruso podía haberse instalado en los últimos peldaños, como un pájaro en una rama.

«Bueno, parece que no hará falta», se dijo Tristan al tropezar en las primeras piedras.

El fondo de la galería se había venido abajo. Había toneladas de piedras amontonadas. Por seguridad, los militares debían de haber condenado el antiguo acceso hundiéndolo de forma voluntaria. Tenía que volver atrás.

—Veo que ha dado en hueso…

Seguramente por pasarse la vida entre libros, a veces Juliette utilizaba un lenguaje un poco anticuado, lo que, unido a su inagotable cultura, le daba un encanto especial.

—Pues intentaré dar en el blanco de aquí en adelante.

—¡Me ofrezco como guía!

La chica avanzó hacia una salita, en uno de cuyos lados, para sorpresa de Tristan, había un pozo magníficamente tallado. Unos peldaños blancos descendían hasta una extensión de agua azulada.

—Igualita que la del Sena… —bromeó Juliette⁠—. A esta profundidad, estamos justo encima de la capa freática. Cuando los trabajadores de Guillaumot querían consolidar una antigua cantera, su primera tarea consistía en abrir un pozo para hacer mortero con el que construir los muros de sostén.

Tristan no pudo resistir la tentación de sumergir una mano. El agua, mucho más fresca que la temperatura ambiente, parecía muy pura. Gurdjief no corría peligro de morir de sed. Si se había llevado suficientes provisiones, podía aguantar semanas.

—Y ahora ¿adónde vamos? —preguntó Tristan señalando una galería más estrecha que se internaba en la oscuridad.

—Pues vamos a seguir la rue des Capucins hasta la de Bourguignons. —⁠Ante la estupefacción de su compañero, Juliette se explicó⁠—: Para orientarse mejor, Guillaumot decidió hacer construir un sistema de galerías de servicio que se correspondieran con las calles de la superficie.

—O sea que todo lo que hay aquí abajo es como lo de arriba…

—Exacto. Por ejemplo, acabamos de llegar justo debajo del cruce de la rue des Capucins y el antiguo hospital venéreo, como indica la placa.

—No necesito explicarle qué se trataba en ese digno establecimiento, que más tarde fue absorbido por el hospital Cochin —⁠añadió con una sonrisa pícara.

Juliette encabezó la marcha paseando la luz de la vela por las paredes del túnel. Tristan advirtió que, de uno y otro lado, partían corredores sin salida. Uno de ellos contenía cráneos colocados en el mismo suelo y ennegrecidos por el tiempo.

—¿Sabe que los cadáveres de la mayoría de los revolucionarios que murieron en la guillotina acabaron arrojados a las catacumbas? Y, para evitar que fueran objeto de culto, tuvieron mucho cuidado en colocar las cabezas y los cuerpos en sitios separados. Puede que tenga delante todo lo que queda de Robespierre o Danton.

Tristan no respondió. Acababa de distinguir, justo al final del túnel, un largo muro de piedras perfectamente colocadas que parecía impedir el avance. Juliette volvió a iluminar el plano.

—Es el muro de refuerzo que delimita los cimientos de Val-de-Grâce. Ahora tenemos que torcer a la derecha para explorar la última parte de la red: una maraña de galerías situadas a ambos lados de la rue de la Santé. Un verdadero laberinto. Vaya, que si yo tuviera que esconderme, me metería ahí.

—¿Por qué? ¿De dónde se ha sacado que busco a alguien?

Juliette se acercó la vela a la cara e iluminó el gris de sus ojos, muy claro.

—Porque el subsuelo de París siempre ha sido el último recurso de los fugitivos. Marat y, más tarde, muchos partidarios de la Comuna se ocultaron aquí. Cuando quieres escapar de las autoridades, cambias la superficie por el reino de las tinieblas.

Tristan se disponía a responder cuando se oyó un ruido a su espalda. Provenía de la red de acceso.

—¿Hay muchas ratas paseándose por las canteras?

—Ni una, porque, a diferencia de las alcantarillas, aquí no hay nada para comer. Lo más probable es que se hayan derrumbado unas cuantas piedras. ¿Quién cree usted que va a bajar aquí?

—¿Siempre tiene respuesta para todo? —le preguntó Tristan para desviar la conversación.

—Parece que con usted, sí.

Acababan de torcer a la derecha. Tristan aguzó el oído, pero no oyó nada más. Con discreción, se llevó la mano a los riñones para palpar la culata de la Luger que llevaba consigo. Puede que la necesitara. No para él, sino para proteger a Juliette.

—Y ahora podemos elegir entre dos…

Juliette no acabó la frase. Delante de ellos, el túnel acababa abruptamente.

Un desprendimiento les impedía continuar avanzando.

El cielo —como se llama al techo de las canteras⁠— se había derrumbado y había formado un cono que cerraba el acceso a la última parte de la red.

—Espero que la persona a la que busca no esté al otro lado, porque, según el plano, no hay ninguna otra salida.

Tristan se acercó a la montaña de piedras y, agarrándose con cuidado, empezó a trepar hacia la cima.

—Pero ¿qué hace? —exclamó Juliette, alarmada⁠—. ¡Es peligroso, puede derrumbarse en cualquier momento!

—Correré el riesgo.

22

Londres

Sede del Departamento S

—¿Cómo, Laure no está con usted? —exclamó Malorley.

—Estoy en la cabina telefónica de la esquina de enfrente del Hellfire —⁠respondió el agente⁠—. La he buscado por todas partes, comandante. Ilocalizable.

—Busque el número de su compañera de piso. Laure había quedado con ella en un restaurante. Puede que se haya ido sin esperarlo. ¡Y llámeme en cuanto sepa algo!

Malorley colgó y se levantó de un salto. Una angustia sorda se apoderó de él. Algo no casaba, era la propia Laure quien le había pedido que fuera a buscarla un agente.

Sentado en un sillón, Crowley lo miraba mientras iba de aquí para allá.

—Tenía muchas ganas de acudir a esa cita, ya la conoce, es la impaciencia personificada…

—Puede ser, pero esto no me gusta. Sobre todo, después de que me haya contado lo que traman Moira O’Connor y su banda de asesinos.

—¿Cree que la han secuestrado? No veo cómo podrían habernos relacionado. No nos hemos cruzado, solo me ha hecho un gesto con la mano, de lejos.

—Eso es precisamente lo que me preocupa. Imagine que uno de los esbirros de Moira lo ha seguido al salir del club…

—En ese caso, envíe a la policía a registrar el club. El SOE está en condiciones de pedir ayuda a Scotland Yard.

—Ganas no me faltan, pero, si aprieto el botón, se acabó nuestra operación de intoxicación con Moira O’Connor. Para las redes de espionaje alemanas, estará quemada. Perderé una baza importante, muy importante. Y, por supuesto, la operación Witchfall no habría servido para nada, porque Moira ya no podrá entregar las películas a Berlín. —⁠Malorley se sentó en el borde del escritorio. El piloto rojo de las llamadas internas de su teléfono parpadeaba. No descolgó⁠—. ¡Ha sido culpa mía! Laure no quería acompañarlo, la he obligado yo. ¡Ella sabía que Moira era la responsable de los últimos asesinatos y no la he escuchado!

—Espere a tener noticias. Solo es cuestión de horas.

—Demasiado lo sé… Entretanto va a poner por escrito todo lo que le ha contado Moira. Si hacen cantar a militares y políticos, hay que identificarlos a toda costa. Es una cuestión de seguridad nacional. Tengo que avisar al MI5 y al gabinete del primer ministro. Intente también…

Llamaron a la puerta.

—¡Ahora no! —gritó Malorley.

La acidulada voz de su secretaria se coló por debajo de la hoja.

—Comandante, he intentado llamarlo. Es realmente importante.

—¡Bueno, pues tendrá que esperar, maldita sea!

La puerta se abrió. La joven avanzó con paso decidido hacia su jefe, que la miraba con furia.

—¿Está usted sorda, Katie? Le he dicho que…

La secretaria se detuvo delante de él en actitud desafiante.

—Si no le trajera este mensaje, usted no me lo perdonaría el resto de mi vida.

Malorley casi le arrancó la hoja de la mano.

—Espero por su bien que… —No acabó la frase, hipnotizado por lo que leía.

—¿Qué ocurre? —preguntó Crowley, que se disponía a marcharse.

Malorley esperó unos instantes antes de dejar la hoja en el escritorio.

—Es un extracto de las escuchas del alto mando de las SS en Francia que me transmite el MI6. Himmler pide que se vigilen todos los pasos del Reichsleiter Rosenberg, de visita relámpago en París.

—¡Ah, el bueno de Alfred! Lo traté bastante antes de la guerra. Él también es un gran amante del esoterismo, miembro de la Sociedad Thule.

—Añada jefe de la banda nazi de ladrones de cuadros y millones de obras culturales.

—¿Por qué lo pone en ese estado?

—Él, no… Himmler informa de la presencia junto a Rosenberg de uno de sus agentes. Un tal… Tristan.

—¡Así que está vivo! Ese joven goza del favor de los dioses. Eso sí que es una buena noticia…

—¿Usted cree? Me entero de su resurrección el día de la desaparición de Laure. La crueldad del destino siempre me sorprenderá… Que pase buena noche.

23

París

Hospital Cochin

Tristan llegó prácticamente a la altura del techo y examinó a fondo la cima del montículo que acababa de escalar. A diferencia de las piedras de la base, esas parecían mejor asentadas. Quitó una y, al quitar la siguiente, notó un soplo de aire fresco. La intuición no lo había engañado. Gurdjief contaba con el desprendimiento para desanimar a eventuales perseguidores. También él había subido allí y abierto un boquete, que luego había tapado de nuevo cuidadosamente. Tristan se volvió hacia Juliette.

—Solo voy a explorar el final de la red. No tardo.

Sin esperar respuesta, se introdujo en el agujero. En el otro lado, la pendiente del cono era mucho menos pronunciada. Tristan vio puntos de sujeción para las manos y los pies dispuestos entre las piedras. Enseguida llegó al suelo. La cuestión a continuación era no asustar al ruso. Si por desgracia estaba armado, podría reaccionar de forma incontrolada.

Tristan avanzó tres pasos. Según el plano, solo había unas decenas de metros de túneles. Y, bajo tierra, la voz llegaba lejos.

—Gurdjief, sé que está escondido en esta galería. He encontrado el sillar grabado oculto en el entarimado, bajo la cama de su hijo. Las iniciales y la fecha me han llevado hasta usted. —⁠Ninguna respuesta⁠—. También sé quién es. Un servidor de la familia imperial que huyó a Francia. Y por qué lo busca cierta gente. —⁠Nada⁠—. Mire, voy a avanzar diez metros y dejar mi arma en el suelo. Luego me pondré de espaldas y retrocederé la misma distancia.

Tristan echó a andar, dejó la pistola en el suelo, se volvió y contó diez pasos.

—No se mueva. —Gurdjief no había perdido el acento ruso. Tristan levantó los brazos⁠—. ¿Tiene otra arma?

—No.

Tristan oyó el chasquido del cerrojo de la Luger y el ruido de la bala al deslizarse en el cañón.

—Vuélvase.

El fugitivo estaba de pie frente a él con una linterna en la mano. Con el pelo blanco y ralo y una barba enmarañada, apenas se parecía al elegante preceptor que ayudaba a montar en bicicleta al zarévich.

—Me llamo Marcas.

El ruso lo miraba con cara de asombro.

—¿Lo envía Rosenberg?

Cogido por sorpresa, Tristan dudó antes de responder.

—¿Cómo lo sabe?

—Lleva años buscándome. Cualquiera diría que ha hecho toda su maldita carrera de nazi solo para encontrarme.

—No comprendo… ¿Cuándo lo conoció?

—En 1917, en Moscú.

Tristan recordó lo que había dicho el capitán de las SS en el coche que los llevaba a Frankfurt: Rosenberg había estudiado Arquitectura en Moscú antes de la Revolución.

—¿Coincidieron en la universidad?

El ruso rio por lo bajo.

—Rosenberg prefería frecuentar círculos más reducidos, grupos más influyentes. Ya le gustaba el poder. Y ahora —⁠añadió blandiendo la Luger⁠—, dígame qué quiere.

—Cara de Luna… perdón, Rosenberg sabe que usted tiene las joyas de la Corona imperial. Quiere apoderarse de ellas.

—¿Y usted se lo ha creído?

—Vendió un anillo que perteneció a la familia imperial… —⁠Gurdjief acusó el golpe. Tristan lo aprovechó⁠—. Tiene usted mi arma, así que puede huir. Pero si lo han encontrado una vez…

—¿Me está amenazando?

—No, pero quiero proponerle algo. Su vida y su libertad a cambio de las joyas del zar. Cuando lleguen a manos de Rosenberg, usted ya no tendrá nada que temer.

Los ojos del ruso echaban chispas.

—Usted no lo entiende. A Rosenberg le traen sin cuidado las joyas.

Un grito los paralizó.

—¡Cuidado, Tristan, va armado!

La voz de Juliette.

Una masa rodó desde lo alto de la montaña de piedras hasta el suelo. Tristan avanzó en su dirección, pero Marcel se puso en pie con sorprendente agilidad y lo encañonó, antes de volver la pistola hacia el ruso.

—¡Y tú, továrich, baja el arma o te lleno la cabeza de agujeros!

—¡Dele las joyas, lo va a matar! —gritó Tristan.

Gurdjief se metió la mano libre debajo de la chaqueta y lanzó una bolsa hacia el exboxeador. Un anillo escapó de ella y rodó por el suelo. Fascinado, Marcel se abalanzó sobre él.

Fue en ese momento cuando la Luger escupió su mortífero veneno.

Con el cuerpo cubierto de sangre, el exboxeador se derrumbó sobre el muro, pero aún le dio tiempo de apretar el gatillo.

El ruso se desplomó a su vez. Tristan se abalanzó sobre Marcel para arrancarle el revólver de la mano. Luego se arrodilló junto a Gurdjief.

—Estamos justo debajo del hospital. Lo llevaré arriba…

—Es inútil…

Tristan le arrancó la chaqueta. La bala había penetrado justo por encima de la ingle y destrozado una arteria, cuya sangre chorreaba entre los dedos del ruso.

—Rosenberg… En Moscú… frecuentaba… los grupos ocultistas… que se creían elegidos… Adoraban el signo sagrado… La estrella que gira…

—¡No hable, malgasta sus fuerzas!

—Todo se vino abajo… cuando el zar la envió al extranjero… Si la esvástica hubiera seguido en el Kremlin… los comunistas jamás habrían tomado el poder…

Tristan se quedó paralizado.

—¿Se refiere a la esvástica sagrada?

—Sí… Se decía que estaba en Rusia… Una leyenda… Nunca lo creí… pero Rosenberg, sí… Luego estalló la Revolución… Y el zar reveló su existencia… porque quería ponerla a salvo.

Tristan maldijo por lo bajo. Cara de Luna lo había embaucado, manipulado. Lo había lanzado a la búsqueda en su lugar. Y, por su culpa, tenía dos cadáveres entre manos.

—La última cruz gamada, ¿dónde está?

—A salvo… en Inglaterra. —Como buscar una aguja en un pajar, pensó el francés. Gurdjief hipó. Un hilillo de sangre se deslizó entre sus labios. Apretó la mano a Tristan⁠—. En Londres… Busque a James Hadler.

Cuando volvió a salvar la montaña de escombros, Juliette lo esperaba retorciendo nerviosamente el ala del sombrero de paja.

—He oído disparos…

—Ya no los volverá a oír.

Tristan tenía una necesidad acuciante de ordenar sus ideas, pero lo más urgente era proteger a la bibliotecaria.

—¿Sabría subir sola a la superficie, Juliette?

—Sí, pero no pienso dejarlo aquí…

—Ya lo creo que sí. —Tristan señaló los escombros⁠—. Ahí detrás hay dos cadáveres, uno de ellos, de un colaborador de los alemanes. ¿De verdad quiere vérselas con esa gente?

Juliette dejó de estrujar el sombrero. Esta vez, sus caminos se separaban. No había elección. Tristan le acarició la mejilla.

—Me ha ayudado mucho. Sin usted, no estaría vivo.

—Bueno, y aparte de salvarle la vida, ¿puedo hacer algo más por usted?

—Sí, ir a la iglesia de l’Oratoire, en la rue Saint-Honoré.

Juliette se quedó parada.

—¿Quiere que rece por usted?

—Mejor aún: va a sacarme de apuros por segunda vez.

—¿Cómo?

—Pregunte por el pastor. Dígale que tiene un mensaje para que lo transmitan a Inglaterra. Protestará, pero no le haga caso. Dígale también que sabe lo del paracaidista, eso debería sorprenderlo lo suficiente para que la escuche.

—¿Y cuál es el mensaje?

—Una frase, solo una. Para el comandante Malorley: «La reliquia está en Londres».

—¿Eso es todo?

—Es mucho, créame.

Juliette volvió a ponerse el sombrero.

—¿No volveré a verlo? —Tristan se quedó callado. La chica comprendió⁠—. Lástima, empezaba a acostumbrarme a nuestras aventuras… y a usted.

«Yo también», estuvo a punto de murmurar Tristan. Juliette se fue sin decir nada más. Tristan la siguió con la mirada mientras la vela la iluminó. Luego la chica dobló una esquina y desapareció.

Se había quedado solo.

TERCERA PARTE

Hoy, despierta una nueva fe, el mito de la sangre […] la sangre nórdica representa ese Mysterium que ha vencido y sustituido los antiguos sacramentos.

ALFRED ROSENBERG,

El mito del siglo XX

Son memeces. Y las memeces no dejan de serlo nunca. Si se moja una hoja de papel en una mancha de tinta, nadie pensará que se trata de un Rembrandt, ni hoy ni dentro de cincuenta años. Rosenberg es un hombre peligroso y estúpido, y cuanto antes se deshaga usted de él, mejor.

ERNST HANFSTAENGL, jefe de la oficina

de prensa extranjera de la cancillería hasta 1937,

Sobre las teorías de Rosenberg

Los fantasmas de los pueblos que se creían eternos vagan por los cementerios del tiempo.

Thule Borealis Kulten

24

Polonia

La Guarida del Lobo

El tren que atravesaba el bosque en dirección a la frontera rusa llevaba todas las luces apagadas. En principio, aquella región periférica de Polonia estaba fuera del alcance de la aviación inglesa, pero las consignas de seguridad relativas a la protección del Reichsführer habían sido reevaluadas. Ahora todos sus desplazamientos daban lugar a horarios y trayectos diferentes, entre los que se elegía uno en el último momento. Desde la muerte de Heydrich, asesinado en Praga por un comando entrenado por los ingleses, el jefe de las SS había adquirido el don de la ubicuidad. Se había creado una sección especial de la Gestapo para difundir rumores sobre su presencia en diferentes puntos del país. Hasta se anunciaban falsas visitas, anuladas a última hora, para intentar confundir a los servicios de espionaje extranjeros. El Reichsführer se había convertido en el hombre más protegido de Alemania después de Hitler.

Himmler estaba acabando de leer el informe que le había enviado Tristan. Así que había encontrado la pista de la última esvástica… Y no solo eso: había neutralizado las ambiciones de Rosenberg. En adelante él era el único que podría apoderarse de la reliquia suprema.

Apoderarse y servirse de ella.

El Reichsführer levantó la cortina y miró a través del cristal. Aunque estaba oscureciendo, todavía se distinguían las copas de los árboles, que se recortaban contra un cielo tormentoso. «La verdad está en los bosques —⁠pensó Himmler⁠—. Ahí es donde realmente se puede estar en contacto con las fuerzas de la naturaleza, que, una vez superamos y vencemos nuestro miedo, convierten a cada uno de nosotros en un hombre superior. Por eso, los germanos siempre vivieron en medio de los bosques, en lugar de construir ciudades, como los griegos. En cuanto hay civilización, la energía vital desaparece».

El Reichsführer cogió su libreta. Tenía una idea que debía anotar de inmediato. En la formación de los SS, había que incluir sin falta una estancia obligatoria en el bosque, sin agua, sin armas y sin comida. La nueva élite que iba a dominar Europa debía recuperar sus raíces más profundas para volverse semejante a un árbol poderoso y fecundo, cuyas ramas desafiarían al mismo cielo.

—¿Reichsführer? —En el vano de la puerta, había un oficial. El tren estaba reduciendo la velocidad⁠—. Acabamos de llegar a la Guarida del Lobo.

Zona de seguridad 1

Búnker de Hitler

La decisión de construir la Wolfsschanze —⁠la Guarida del Lobo⁠— en el extremo noreste de Polonia se había tomado el otoño de 1940 con el fin de disponer de un cuartel general operativo con vistas a la invasión de la URSS. En medio de un bosque que parecía interminable, los ingenieros alemanes habían hecho surgir de la nada una ciudad de hormigón con subterráneos, una estación, un aeródromo e incluso cabañas de troncos con techos de hierba para dar un toque de color local. La mayoría de los dignatarios nazis odiaban aquel sitio, les parecía feo y deprimente, pero Hitler se sentía a gusto en él y pasaba allí la mayor parte del tiempo, cuando no estaba en la cancillería de Berlín o en su Nido del Águila del Berghof. Los muros grises y la luz eléctrica permanente no le molestaban. Al contrario, cuanto más se intensificaba la guerra más apreciaba aquella sobriedad, que imponía a quienes lo rodeaban. Vivía en el centro de la zona 1, la más protegida del campo, en la que se encontraba todo su Estado Mayor, incluido Goering, que intentaba remediar el aspecto espartano de su alojamiento improvisado cubriendo el suelo con alfombras persas, y las paredes, con pinturas antiguas. A decir verdad, el jefe de la Luftwaffe odiaba tanto su búnker de hormigón como la sala de reuniones en la que lo esperaba Hitler.

—¡Mein Führer! —exclamó Goering al entrar⁠—. ¿Cómo puede usted pasar el verano en este bosque perdido de Polonia, rodeado de mosquitos? Déjeme llevarlo de vuelta a Berlín. ¡Una semana en la capital del Reich lo dejará como nuevo!

Hitler lo miró como si fuera un niño de ocho años.

—Usted no parece darse cuenta, Hermann, pero dirijo una guerra sin cuartel contra las fuerzas del mal, los rusos, los ingleses, los estadounidenses…

—¡Bah! Hemos aplastado a Polonia, machacado a Francia, barrido los Balcanes, puesto de rodillas a Inglaterra… ¡No serán un puñado de eslavos degenerados apoyados por unos cuantos yanquis excitados quienes nos asusten!

Para reforzar su argumento, Goering se golpeó el pecho, lo que hizo saltar las hileras de medallas que llevaba sobre el inmaculado uniforme blanco, que en todo el ejército alemán solo vestía él.

—Tiene toda la razón, Hermann, hemos obtenido grandes victorias —⁠susurró la voz irónica de Goebbels⁠—. Pero en una época en que contábamos con una aviación digna de ese nombre…

Goering se volvió, irritado. ¡El Enano estaba allí!

—¡Qué alegría verlo, mi querido Joseph! ¿No se ha traído a Magda? ¿Cuándo tendremos al fin la dicha de verla aparecer en una de sus maravillosas películas de propaganda? ¡Ella, tan hermosa, tan rubia, tan aria! Pero es verdad que usted prefiere dar los papeles principales a actrices checas de segunda…

Goebbels se levantó de un salto. No había conquistado Berlín durante el ascenso del partido a base de puñetazos y discursos incendiarios para dejarse insultar por el Ogro seboso de Goering…

—Ya que estamos en el terreno matrimonial, ¿cómo se encuentra Emmy, su encantadora segunda esposa? ¡Espero que le dure un poco más que la primera! ¿Cómo se llamaba aquella desventurada que no sobrevivió a su forma de vida?

Goering se puso a gritar.

—¡No le permito…!

Hitler permanecía impasible. Cuanto más se despedazaran entre sí sus lugartenientes, menos se opondrían a él. Se limitó a interrumpirlos con voz firme.

—Señores, no los he hecho venir a la Wolfsschanze para hablar de sus respectivas situaciones matrimoniales, sino de la situación militar. Himmler llegará en un instante.

—El bueno de Heinrich… —Goering rio de buena gana⁠—. ¿Qué va a anunciarnos esta vez? ¿Que ha encontrado el martillo de Thor?

—O el Santo Grial… La última vez creía haberlo descubierto en un monasterio de Cataluña —⁠agregó Goebbels.

Cuando se trataba de ridiculizar a Himmler, el Ogro y el Enano siempre hacían causa común.

—A menos que nos proponga enviar una nueva expedición al Tíbet para aprender levitación… —⁠sugirió Hermann.

—O a las islas Canarias, para entrar en contacto telepático con los últimos supervivientes de la Atlántida —⁠añadió Joseph.

En ese momento, se oyeron unos suaves golpes con los nudillos. Hitler hizo señas al guardia de que abriera la puerta blindada. Himmler entró y dio un taconazo. Al ver los rostros regocijados de Goering y Goebbels, el Reichsführer se extrañó de que no le hubieran pitado los oídos.

—Buenos días, Heinrich —lo saludó Hitler—. Siéntese. Señores, voy a exponerles la situación en el frente del Este.

El Führer cogió las gafas, se acercó a un tablero y abrió las dos hojas. Apareció un mapa de la URSS dividido en dos por una línea negra.

—A día de hoy, nuestras tropas están desplegadas en una línea de frente que se extiende desde Leningrado hasta Sebastopol y del golfo de Finlandia al mar Negro. —⁠Goering miró aquella línea que recorría miles de kilómetros y movilizaba a cuatro millones de hombres. Su debilidad era evidente. Demasiado larga para defenderla y demasiado alejada para aprovisionarla. Una herejía estratégica y una pesadilla logística. Hitler cogió una regla con la mano izquierda y señaló el sudeste del mapa⁠—. A finales de junio, iniciamos una nueva ofensiva en dirección al Cáucaso. Las tropas rusas se desmoronaron ante nosotros. Ahora el Volga solo está a un centenar de kilómetros, y en unas semanas llegaremos a las puertas de Turquía. —⁠Goebbels contemplaba el mapa, hipnotizado. Lo que lo fascinaba no era el avance victorioso de las fuerzas alemanas, sino la interminable inmensidad que quedaba por conquistar. Tenía la sensación de que el río del ejército alemán estaba a punto de transformarse en una multitud de arroyuelos, que acabarían desapareciendo, absorbidos, bebidos, succionados por el suelo ruso⁠—. Esta ofensiva tiene dos objetivos —⁠continuó Hitler⁠—. Poner nerviosos a los soviéticos y obligarlos a desguarnecer el frente central, es decir, la región de Moscú, en la que han concentrado sus mejores tropas. Y a continuación, permitirnos alcanzar los campos petrolíferos del Cáucaso para tener una fuente de aprovisionamiento segura para nuestros blindados.

—¡Stalin puede ir planchándose el pijama y preparando el cepillo de dientes, porque no tardará en disfrutar de la comodidad de una celda en Alemania! —⁠exclamó Goebbels.

Himmler era el único que no hablaba. Oía al Ogro y al Enano deshacerse en viles lisonjas. Él no era un cortesano.

—¿Y usted, Heinrich? ¿Cuál es su opinión? —⁠le preguntó Hitler.

—Desde hace un año, estamos en guerra del Atlántico a los Urales, de Escandinavia a África. Aparte de Inglaterra, luchamos contra las dos grandes potencias del mundo, Estados Unidos y la URSS, cuyas reservas de hombres, capacidades de recursos y medios de producción son casi ilimitados.

Goebbels intentó soltar una risita.

—Se está usted volviendo muy pesimista, mi querido amigo… Nunca habíamos obtenido tantas victorias, nuestra bandera ondea de Kiev a Trípoli…

—Es verdad, Heinrich —abundó Goering—. Lo ve usted todo negro.

Himmler se giró hacia el Führer, cuyo rostro resultaba cada vez más impenetrable. Desde hacía algunos meses, la menor contradicción le provocaba ataques de ira memorables, pero tenía una confianza inquebrantable en Himmler.

—Lo que yo veo es que, si el coraje de nuestros soldados es innegable, si Alemania entera está movilizada en el esfuerzo de guerra, la logística no la sigue. Ya no somos capaces de fabricar aviones superiores a los de los ingleses y los estadounidenses, nuestros submarinos sufren una pérdida tras otra, porque su tecnología está obsoleta, y no tardará en pasar lo mismo con nuestros blindados. Somos un tigre con los músculos de papel maché: un salto más para atrapar una nueva presa, y nos derrumbaremos. Totalmente. —⁠El jefe de las SS dejó un grueso informe sobre la mesa⁠—. Aquí tiene todos los estudios y las estadísticas, mi Führer. Los auténticos, no los que se corrigen antes de entregárselos. Todos llegan a la misma conclusión. Nuestras victorias son el árbol que oculta el bosque. A menos que ocurra un milagro, solo podremos aguantar tres años. Y únicamente al precio de millones de muertos.

—¿Y qué propone usted para salir de ese infierno? —⁠exclamó Goebbels.

—Un milagro, precisamente.

En la sala de reuniones del búnker, ya no se oía más que el monótono zumbido del sistema de ventilación.

—Tiene que estar bromeando, Heinrich… —dijo al fin Goebbels⁠—. ¿De verdad quiere salvar a Alemania con una reliquia, una esvástica surgida de la noche de los tiempos, y todo por un viejo grimorio?

Hitler no decía nada. Había escondido el brazo derecho debajo la mesa.

—¡Y encima quiere ir a buscarla a Londres, al corazón de Inglaterra, nuestro peor enemigo! —⁠añadió Goering.

—En 1939, conseguimos la primera esvástica en el Tíbet. En 1941, la siguiente, en el sur de Francia. Las dos están a salvo en el castillo de Wewelsburg. En cambio, perdimos la penúltima en Venecia… y, curiosamente, nuestra situación militar está estancada desde entonces.

—¡Esto es demasiado! —exclamó el jefe de la Luftwaffe⁠—. ¡Se ha vuelto usted completamente loco!

Por su parte, Goebbels había puesto fin a sus ataques. Meditaba. Aunque se burlaba de buena gana de los delirios esotéricos del jefe de las SS, conocía el imperio que Himmler había conseguido construir a base de voluntad y de certezas en unos pocos años. ¿Y si por primera vez el Reichsführer se hubiera hecho con algo que los superaba?

—Heinrich, hasta ahora ha llevado a cabo su búsqueda en solitario. Y seguramente ha hecho bien, porque pienso que nadie lo habría creído. Entonces, dígame, ¿por qué nos habla de ella ahora?

—Porque necesito la colaboración de todos. Las SS no tienen capacidad para lanzar un agente en Inglaterra, proporcionarle cobertura y apoyarlo con una red. Solo un servicio del Reich dispone de los medios para hacerlo: la Abwehr.

Ante esas palabras, los rostros se quedaron inmóviles. La Abwehr era el servicio de información del ejército. Y Himmler, Goebbels y Goering desconfiaban de él como de la peste: era la única organización en la que los nazis nunca habían conseguido infiltrarse de verdad. Confiarle una misión de esa envergadura era correr un riesgo de consecuencias imprevisibles.

Todas las miradas se volvieron hacia el Führer. Era el único que podía tomar esa decisión. Con los ojos clavados en el mapa, parecía dudar.

—Conquistamos Alemania en nombre de la esvástica —⁠dijo de pronto⁠—. Ahora, gracias a ella, conquistaremos el mundo. —⁠Extendió el índice izquierdo hacia Himmler⁠—. Reichsführer, le ordeno que se apodere de la esvástica que está en Inglaterra. A toda costa.

25

En algún lugar de Londres

Laure abrió los ojos. Todo era oscuridad y silencio. Parpadeó varias veces, en vano. Al parecer, tenía la mejilla derecha apoyada en una superficie lisa y helada. De hecho, era lo único que notaba. El resto de su cuerpo parecía no existir, como si ya no fuera más que una mejilla, dos ojos ciegos y una consciencia confusa. ¿Cómo había ido a parar a aquella nada?

Su cerebro estaba volviendo a funcionar.

La cabina telefónica. Las imágenes acudían a su cabeza y se retorcían lentamente, como gusanos que salieran de su agujero.

La llamada de Malorley. El coche que tenía que recogerla. Había visto salir a Crowley y le había hecho un gesto.

Y de pronto… El chico rubio de ojos verde esmeralda. Su sonrisa radiante. Ella le había preguntado si venía de parte de Malorley. Él había asentido. Y… la jeringa. El dolor en el brazo izquierdo.

El tipo la había secuestrado.

¡Se había dejado coger! Como una agente novata.

Una oleada de pánico le recorrió la parte baja de la nuca, pero permaneció tumbada. Como cuando, en uno de los peores momentos del entrenamiento, la habían apaleado y atado de pies y manos para una falsa sesión de interrogatorio.

Laure se concentró en la respiración, como le habían enseñado sus instructores. Aunque no la ayudaría a huir, focalizaría el miedo.

Tenía que recuperar el control de su cuerpo. El secuestrador debía de haberle inyectado un veneno paralizante.

Despacio, muy despacio, un extraño olor dulzón se introdujo en sus fosas nasales. Una mezcla de tufo a cerrado, perro mojado y mantequilla rancia. Una mezcla inverosímil, que se hacía más insistente y desagradable a medida que inspiraba. Curiosamente, el olor no le resultaba desconocido, aunque no lograba reconocerlo.

Laure procuró agarrarse a los puntos positivos, técnica número cuatro, explicada a los agentes del SOE por si caían en manos del enemigo.

Su raptor la había dejado con vida. No era poco. Segundo: el agente de Malorley que tenía que recogerla informaría de su desaparición. Saltaría la alarma.

Curiosamente, volvió a invadirla otro sentimiento absurdo.

La rabia. El secuestrador le había fastidiado la noche. Era una rabia grotesca, pero muy real.

Un ruido metálico interrumpió sus reflexiones. Percibió vibraciones en el suelo, ruido de pasos. Vio un halo luminoso. A kilómetros de ella o a unos centímetros. Tenía la vista nublada. De pronto, sintió algo duro, envuelto en un olor a cuero viejo y orina, que se deslizaba bajo su mejilla como para levantarle la cabeza.

—Buenos días. Me alegra que hayas recuperado el conocimiento. De verdad. ¿Tienes miedo? —⁠La voz masculina era joven y dulce. Casi cariñosa, como si el hombre le estuviera declarando su amor⁠—. Yo en tu lugar lo tendría. Tendida en la oscuridad, en un sitio desconocido, a merced de un extraño…

Laure intentó responder, pero de su boca no salió ningún sonido. Apenas podía mover los labios, rígidos e inútiles como cerillas medio consumidas.

—No puedes hablar —continuó la voz en la oscuridad⁠—. La sustancia que te he inyectado paraliza los miembros, pero en algunos casos también anestesia las cuerdas vocales. He debido de dosificarlo mal, ya me disculparás…

La punta de la bota o el zapato se apartó, y la cabeza de Laure volvió a caer al suelo. El hombre se agachó junto a ella. Laure percibió su perfume barato y notó que dos dedos se posaban en la comisura de sus labios, descendían hasta su barbilla y se detenían en el nacimiento de su garganta, que parecía de madera.

—Te estoy pellizcando con todas mis fuerzas, pero estoy seguro de que no sientes nada. Podría clavarte una aguja de tejer en el ojo y llegar hasta el cerebro, y solo notarías un cosquilleo. En mi país, quienes utilizan esta sustancia la llaman la «caricia de la serpiente».

Laure notó que una mano le levantaba la barbilla y, luego, le lanzaba la cara contra el suelo, una, dos, tres veces. Su mejilla golpeaba la piedra, pero ella no sentía el menor dolor. Su raptor jugaba con su cabeza como si fuera una pelota que hacía botar en el pavimento.

—Es curioso, podría destrozarte la mitad derecha de la cara, desfigurarte de por vida, y no sentirías nada. —⁠La cabeza de Laure dio contra el suelo una última vez. El hombre se había levantado⁠—. Tenemos que esperar a que el sedante se diluya para que recuperes el habla. Qué pérdida de tiempo tan lamentable… —⁠Los ruidos de pasos se alejaron. Una silueta vacilante se recortaba en la débil claridad⁠—. Quizá te gustaría ver un poco mejor… ¡Qué mal anfitrión soy! —⁠Encima de ella, muy lejos, se oyó un chisporroteo. Una deslumbrante luz blanca lo inundó todo. Laure cerró los ojos para evitar su quemante mordedura⁠—. Puedes aprovechar para conocer a tu compañero de celda. Aunque te advierto que no es muy hablador.

26

París

Barrio del Panthéon

Tristan estaba en el despacho de Rosenberg. El compañero de viaje del Führer examinaba las joyas que le había llevado tras su expedición a la red de los Capuchinos. Meticuloso, había separado los anillos de los collares y observaba una diadema, que relucía a la luz.

—Por desgracia, habrá que desmontarlas. Separar las piedras de los soportes y fundir los metales nobles. Estas joyas son demasiado conocidas para venderlas tal cual.

Tristan no respondió, pero se dijo que, sin duda, era la mejor manera de hacerse con un pequeño botín personal, fácil de transportar, fácil de exportar. Dio unos golpecitos en la mesa con el dedo, con lo que se agitaron un par de pendientes, y tomó la palabra:

—He pedido a sus hombres que acordonen el hospital Cochin y bajen a la red de los Capuchinos. Oficialmente, para buscar resistentes; oficiosamente, para retirar los cadáveres de Marcel y Gurdjief.

—Echaré de menos a Marcel, era único para hacer hablar a los coleccionistas recalcitrantes. —⁠Ese fue todo el responso que mereció el boxeador colaboracionista⁠—. ¿Redactará un informe para el Reichsführer?

El informe ya estaba enviado y, sin duda, Himmler ya lo había leído, pero Tristan no juzgó útil puntualizarlo.

—Como siempre.

—Le agradecería que no mencionara el descubrimiento de las joyas de la familia imperial. Quiero regalarle este tesoro al Führer en persona.

Tristan inclinó la cabeza. Ya sabía que Hitler nunca vería una sola de aquellas joyas. En lo que se refería a Himmler, se hallaba en posesión de un arma mortal que apuntaba a la sien de Rosenberg.

—Lo entiendo perfectamente. Supongo que aprovechará su próxima estancia en Berlín para presentar estas maravillas, justo antes de asumir las funciones de ministro en los territorios del Este.

—Exacto. En cuanto a usted… —Rosenberg le tendió un telegrama⁠—. Tiene una cita en el hotel Lutetia dentro de una hora. La orden viene directamente del cuartel general del Reichsführer. —⁠Tristan se levantó. No veía el momento de librarse de la deshonesta y perniciosa compañía de Rosenberg⁠—. Antes de que se vaya… —⁠lo detuvo⁠—. Gurdjief… ¿no le ha dicho nada?

—No le ha dado tiempo.

Hotel Lutetia

Bulevar Raspail

Pese a la hora tardía, el vestíbulo del Lutetia estaba abarrotado de oficiales nazis de alta graduación. Los miembros de la Wehrmacht tropezaban con los de la Luftwaffe, que se abrían paso entre los de la Kriegsmarine. Parecía que todo el Estado Mayor del ejército alemán se hubiera dado cita en aquel hotel de lujo. Los únicos que habían faltado a la llamada eran los SS. Los señores de la guerra no se mezclaban con los militares del ejército regular. Pero sus espías debían de estar por todas partes. Deslizándose entre un coronel con monóculo y un general con botas de montar, el francés logró alcanzar el mostrador de recepción.

—Tristan Marcas, tengo una cita.

El recepcionista lo miró con una expresión reprobatoria y luego consultó el registro. Seguramente lo tomaba por un colaboracionista.

—Lo esperan en la habitación 66, segunda planta. El acceso está a su derecha.

Tristan volvió a enfrentarse al mar de uniformes y acabó llegando a la escalera. Subió los peldaños sin apresurarse. Aunque tenía la sensación de que, tras conseguir engañar a Rosenberg y advertir a Malorley, disponía de unas cartas inmejorables, no podía evitar preguntarse cómo evolucionarían los acontecimientos. Por experiencia, desconfiaba de sus jefes. Un espía, sobre todo un agente doble, era el primer peón que se sacrificaba en una guerra en la sombra. Ese era el motivo por el que Tristan practicaba la retención selectiva de información. Por eso no había comunicado el nombre del contacto —⁠James Hadler⁠— que le había confiado Gurdjief. Era el as que se guardaba en la manga. El que podía salvarle la vida.

Un grupo de oficiales, acompañados por una mujer demasiado maquillada, bajaba la escalera riendo. Tristan tuvo que pegarse a la barandilla para dejarles pasar. La humillación, si bien mínima, le encendió la sangre. Desde que había regresado a París, la presencia del enemigo se había vuelto un calvario para él. No veía el momento de largarse de aquella ciudad sometida y ultrajada.

La puerta de la habitación 66 estaba entreabierta. Tristan llamó con los nudillos y entró en la suite. Los restos de un almuerzo dominaban una mesa de mármol rosa. El francés advirtió que solo había cubiertos para uno. Avanzó hacia el interior. La cama no estaba deshecha. Había una única maleta abierta. Tristan se inclinó hacia ella…

—¿Estás mirando mi ropa interior?

Erika acababa de salir del cuarto de baño. En bata, descalza y con el pelo mojado, ya no se parecía en nada a la mujer demacrada y atormentada a la que había visto hacía apenas unos días. De pronto, Tristan sintió una punzada de deseo.

—Vuélvete, tengo que vestirme.

El francés obedeció. Tenía enfrente una chimenea que debía de datar del siglo anterior; una escena bíblica esculpida en la piedra ocupaba todo el manto: la parábola del sembrador. Habría preferido un espejo.

—He llegado directamente de Berlín esta mañana. Tengo que hacer algunas pesquisas en Francia. Ya sabes que los objetivos de la Ahnenerbe han cambiado…

—Eso me pareció entender.

—Ahora la identificación de los judíos es la prioridad absoluta del Reichsführer.

—Más bien la obsesión, ¿no?

Erika eludió la pregunta.

—Algunos investigadores de la Ahnenerbe lo ven como una oportunidad de hacer carrera. ¿Te acuerdas de Bruno Beger?

—¿El extático gigante rubio que fue al Tíbet?

—El mismo. Pues parece ser que en Lhasa tomó medidas antropológicas que quiere aplicar a los judíos. Y necesita cobayas. Quiere medir cráneos. El hueso mismo.

Tristan, asqueado, estuvo a punto de volverse.

—¿No irás a ayudarlo?

—No, voy a ganar tiempo encargándole una misión aquí, en Francia. Un estudio preparatorio. Porque la idea de medir cráneos para establecer criterios raciales no se le ocurrió a él. La tomó de un compatriota tuyo, un francés.

Esta vez, Tristan se dio la vuelta. Erika estaba acabando de abrocharse una blusa que caía recta sobre una falda gris.

—¿Bromeas?

—En absoluto. ¿Has oído hablar de Vacher de Lapouge? Un universitario brillante y militante del siglo pasado. Ateo radical, anticlerical feroz y socialista hasta la médula, estaba convencido de que la felicidad de los seres humanos pasaba por una rigurosa selección darwinista. Y para decidir quién era digno de crear la futura raza humana, se apasionó por la medición de cráneos…

—No me digas que obtuvo resultados…

—No solo eso. Descubrió una ley que para él es universal: hay una diferencia sistemática de tamaño entre la caja craneal de los intelectuales y la de los demás. Incluso puedo darte las variaciones: siete centímetros de largo y cuatro de ancho. —⁠Estupefacto, Tristan se llevó la mano a la cabeza, como para comprobarlo⁠—. Y lo que es más: la diferencia es hereditaria. Según Vacher de Lapouge, puede comprobarse desde el año de edad entre los hijos de obreros y los de intelectuales. —⁠Erika se puso una chaqueta negra con botones de nácar⁠—. Voy a proponerle a Beger que retome las elucubraciones de Lapouge, las estudie y las verifique. Eso debería mantenerlo ocupado una temporada y evitar que practique con cobayas vivas.

—Has cambiado —observó Tristan.

—No, yo no, el mundo que nos rodea. Se ha vuelto muy peligroso. Hasta puedes tener un amante que quiera matarte.

—¡No empieces otra vez! —exclamó Tristan.

Erika se miró en el espejo y se pasó la trenza rubia al hombro derecho.

—Me acuerdo de todo. Absolutamente todo. Así que tú eliges: o te denuncio a Himmler o trabajas para mí. —⁠Tristan lanzó una mirada a la puerta, como si quisiera huir⁠—. Estabas en la playa del Lido. Y fuiste tú quien disparó. No pierdas el tiempo mintiendo. Ni pensando que una caída desde la ventana del segundo piso solucionaría tu problema. Como puedes imaginar, he tomado precauciones.

—¿Qué quieres?

Erika se inclinó hacia él y le rozó los labios.

—Lo sabrás muy pronto, amor mío. Entretanto, tienes una cita en el salón del hotel.

—¿Una cita? ¿Con quién? —farfulló Tristan, aturdido.

—Con Reinhard Gehlen. Ya verás, es un hombre encantador.

El Lutetia tenía saloncitos que, antes de la guerra, habían dado cobijo a los enamorados de la orilla izquierda y en ese momento amparaban las conversaciones secretas de los oficiales alemanes. Tristan cruzó el umbral y se sorprendió de ver a un individuo con un traje mal cortado y arrugado, que delataba al militar vestido de civil. Un militar que tampoco lo parecía: calvo, ojeroso y endeble.

—Reinhard Gehlen, de la Abwehr. —Tristan no se presentó. Su interlocutor debía de saberse su biografía de memoria⁠—. El Reichsführer nos ha pedido que lo introduzcamos en Inglaterra. Lo que significa proporcionarle una tapadera indetectable y ponerlo en contacto con la red que mantenemos en Gran Bretaña. —⁠Tristan contuvo una sonrisa de satisfacción. Por fin iba a poder poner tierra de por medio entre Erika y él⁠—. Debo precisar que no sabemos nada sobre su misión. La nuestra es asegurar su logística.

—Lo que equivale a decir que mi vida está en sus manos.

—Y la mía, en las del Reichsführer, si fracasa usted.

Si la búsqueda de la última esvástica se convertía en la prioridad del Reich, la presión de Himmler debía de ser en efecto intensa.

—Ha hablado usted de una tapadera…

—En cada país enemigo, disponemos de varias tapaderas durmientes que preparamos, evaluamos y mantenemos, a veces durante años. Por supuesto, usted tendrá la mejor.

Tristan se arrellanó en el sillón.

—Hábleme de mi nueva vida.

—El pasado mes de mayo, murió en Londres Alvin Peperbrock, un inglés sin historia y, sobre todo, sin descendencia. Era propietario de un pequeño edificio de dos plantas en Bloomsbury, en el que vivía solo.

—¿Cómo lo localizaron?

—Peperbrock era un aficionado al arte. En especial, a los pintores expresionistas alemanes. Solía comprar cuadros a un galerista holandés que huyó de su país en el momento de la invasión alemana.

—¿Un marchante de arte que trabaja para ustedes?

—Un marchante que dejó a su madre en Rotterdam. Una señora mayor que tiene diabetes y necesita insulina. Fue él quien atrajo nuestra atención sobre su cliente. —⁠Tristan prefirió no hacer ningún comentario. Gehlen continuó⁠—: Cuando Peperbrock murió, el notario empezó a buscar a sus herederos naturales. Los encontró en Canadá. Alvin tenía una hermana, Clara, que se había instalado en Ottawa y había tenido un hijo, Adam.

—Hijo único, supongo.

—Comprende usted rápido. En marzo de 1940, Clara y su marido murieron en un accidente de coche cerca de Sherbrooke. Eso está en la provincia de Quebec.

—Entonces, al morir su tío, ¿Adam se encontró con que era el único heredero?

—Exactamente. Adam tiene veintiséis años. Moreno como usted y de altura similar. Y, además, como su padre es un canadiense de Quebec, habla mucho mejor el francés que el inglés. Desde mayo, es el feliz propietario de una casa en Bloomsbury.

—¿Y dónde está Adam en estos momentos?

—En un barco con rumbo a Londres. Bueno, para ser exactos, se trata de alguien que lleva su nombre, todos sus documentos de identidad y familiares, su correspondencia con el notario y, también, todos los certificados y sellos de aduana necesarios.

—¿Y el auténtico Adam?

—Muerto y enterrado en un magnífico parque, cerca de Ottawa. Descanse en paz.

27

Londres

Palacio de Buckingham

Churchill nunca había estado en Buckingham en plena noche. Solo en cenas oficiales que rara vez terminaban después de las once. Jamás había oído dar la medianoche en el palacio.

El primer ministro habría preferido evitarse aquella entrevista inopinada con el monarca, que era más bien una convocatoria. Una hora antes, se había enfrentado a una moción de censura en la Cámara de los Comunes. Una coalición de diputados envidiosos pedía su dimisión por las catastróficas derrotas ante los alemanes en el norte de África. ¡La dimisión del primer ministro más popular de la historia del Reino Unido! Un ataque político que llegaba en el peor momento. Tenía que preparar el viaje a Moscú para sellar una alianza histórica con Stalin.

«Los problemas son como los bombardeos de la Luftwaffe, siempre llegan en oleadas». Lo había leído en alguna parte. Un gran pensador, sin duda.

El rey y él habían recorrido uno de los senderos del inmenso jardín del palacio. Churchill habría disfrutado del paseo de no estar muerto de cansancio.

—¿Qué tal se defiende usted ante sus oponentes en los Comunes? —⁠le preguntó el monarca con voz suave.

—Envidio a Hitler, a Mussolini y a Stalin. Lo bueno de ser dictador es que nadie se permite criticarte ni por el color de tus calcetines. A riesgo de ser fusilado… Pero, vaya, me las apaño. Esa moción de censura habrá tenido el mérito de hacer salir de su madriguera a mis enemigos. Modestia aparte, soy un buen tirador, los abatiré uno tras otro.

—Es usted un hombre hábil, Winston. Y valiente. A veces, tengo la sensación de que se ha convertido en el verdadero soberano de este reino. Y que yo actúo a su dictado.

—¡Majestad! Usted y la familia real son la encarnación viva de la unidad del país y sus dominios. No me atrevo a imaginar lo que habría ocurrido si Eduardo VIII hubiera seguido en el trono[8]; nos habríamos convertido en los aliados de Hitler en su empeño de destruir a la humanidad. Bien… Le he preparado un guion de las conversaciones con Stalin. El Tío Joe[9] quiere que abramos un segundo frente en el oeste para que Hitler retire tropas del frente ruso. Tanto el Estado Mayor como yo, pero también los estadounidenses, nos oponemos frontalmente. Querría…

El rey negó con la cabeza.

—Ya me hablará de eso más adelante, confío totalmente en usted para que negocie con el oso ruso. Antes explíqueme en qué punto exacto se encuentra la búsqueda de la cuarta esvástica.

Winston obsequió al monarca con una mirada perpleja y se frotó la cara con las manos.

—Majestad, con todo el respeto que le debo, considero que hay otras prioridades y no dispongo de mucho tiempo. La sesión de la Cámara ha sido agotadora, me gustaría irme a descansar lo antes posible.

—Lo comprendo, Winston, lo comprendo. Pero, mire, tengo buenas razones para creer que la búsqueda de la última reliquia es igual de vital para el desenlace de esta guerra.

—¿Qué razones, Majestad?

—Por desgracia, no puedo decirle nada. Tal vez, cuando llegue el momento…

—No confía usted en mí…

—Sí, pero digamos que deben preservarse ciertos secretos. Abren las puertas de reinos oscuros en los que la razón vacila. Y no quiero perturbarlo.

Churchill se levantó lentamente con el rostro demacrado, no sabía aún si por el cansancio o por la cólera.

—Con todo el respeto, estoy más que harto de estos ridículos misterios. Dirijo una guerra que compromete las vidas de millones de nuestros conciudadanos y gestiono un imperio que se extiende por cinco continentes. Estoy a punto de encontrarme con el mayor monstruo de la historia de la humanidad después de Hitler. ¿Y me habla usted de supersticiones? ¿De baratijas mágicas? Majestad, conseguirá lo que no han conseguido los diputados con la moción de censura. Le enviaré mi dimisión mañana por la tarde. Búsquese otro primer ministro en el que confíe. Que pase una buena noche.

Jorge VI palideció. Jamás había visto a su primer ministro en ese estado. Toda su frustración, toda su cólera habían estallado de golpe como una bomba de diez toneladas.

—Espere, Winston. No puede abandonar la lucha en estos momentos…

—Otros hombres tan competentes como yo tomarán el relevo.

—Su dimisión sería una catástrofe para el mundo libre. Nadie la entendería después de su victoria en el Parlamento. Y no quiero que sea por mi culpa.

Churchill se mantuvo firme. Entre los dos hombres, se hizo un largo silencio. Para algunos, la duda es un arma; para otros, es mortal. Había que zanjar la cuestión. Ya. Jorge VI se levantó a su vez y posó la mano en el hombro de Churchill.

—Júreme por lo que más quiera que no le contará a nadie lo que voy a revelarle. Ni a su mujer ni a sus hijos.

—Se lo juro.

—¿Ni si un día escribe sus memorias?

—Yo solo tengo una palabra.

—Entonces sígame.

Diez minutos después, los dos hombres se encontraban en la biblioteca privada del monarca. Sentado en un cómodo sillón, Churchill se fumaba un puro grueso como una morcilla. El rey estaba de pie ante una caja fuerte empotrada en la pared sobre un pequeño secreter. Hacía girar las ruedecillas con precisión.

—Si yo fuera un ladrón, Majestad, abriría su caja fuerte en un santiamén. Parece muy poca cosa.

—Vamos, Winston, en este país, los ladrones son monárquicos…

El monarca sacó de la caja un sobre gris, lo abrió y extrajo una carta amarillenta, que tendió a Churchill.

—Échele un vistazo. —Le ofreció una lupa con el mango de marfil⁠—. Está fechada el 19 de febrero de 1918.

Arqueando una ceja de manera instintiva, Winston se inclinó sobre la hoja.

—Veamos… El escudo representa un grifo rojo armado con una espada y un escudo. Es el de los Romanov. La carta lleva la firma de Nicolás y va dirigida a «mi querido primo». No hace falta ser Sherlock Holmes para comprender que se trata de una misiva enviada por el último zar de todas las Rusias a su difunto padre, Jorge V.

—En esa fecha, hacía casi un año que el antiguo zar había abdicado, y su familia y él estaban detenidos en Tobolsk, Siberia. Léala.

Intrigado, Churchill revisó rápidamente el contenido.

—Hummm… Nicolás suplica a su primo que le conceda asilo, porque teme por su vida y la de sus familiares. Estaba al corriente —⁠dijo el primer ministro al tiempo que dejaba la hoja en el velador⁠—. Una tragedia. Su padre debería haberlo escuchado. El zar podría haber organizado la resistencia desde Londres.

—¿Como su amigo de Gaulle con los franceses?

—Exacto. De hecho, ese condenado general se ve más como rey que como presidente.

—Mi padre sabía que Nicolás era muy impopular en su país. No habría hecho más que retrasar unos años la agonía de sus partidarios. También temía que los comunistas propagaran su revolución por nuestra isla, como represalia. Se negó. Pero cuando, en julio de ese mismo año, supo que habían asesinado a la familia imperial en Ekaterimburgo, quedó destrozado. Esa tragedia lo corroyó hasta su muerte.

—Majestad, esta carta es un testimonio histórico emocionante, pero no acabo de ver qué relación tiene con la leyenda de las reliquias…

—La ha leído demasiado deprisa. Dele la vuelta.

El primer ministro la cogió e hizo lo que le decían. En el dorso, había otro texto escrito con letra mucho más pequeña. Para su gran estupefacción, Churchill vio que al final del mensaje había una esvástica dibujada.

—¿Está seguro de que lo que ven mis ojos lo escribió el zar? Me cuesta creerlo…

28

Londres

Palacio de Buckingham

—Sí, lo ha leído bien. Como pago, Nicolás II ofrecía parte del oro del Gobierno ruso, las tres toneladas que seguían en poder de una guarnición fiel en Vladivostok. Y sobre todo una reliquia sagrada que podía cambiar «el curso de la historia».

—Imagino que su padre estaba más interesado en el oro que en la reliquia…

—No lo crea. Conocía su existencia, y desde hacía años.

Jorge VI se levantó y abrió una vitrina de madera noble en la que se exponían toda clase de objetos: puñales con espléndidas piedras incrustadas en el mango, cálices finamente cincelados, cruces de plata, máscaras japonesas y africanas…

—Mi pequeño museo personal —dijo el rey, que sacó de la vitrina un gran huevo de oro surcado de estrías de esmalte azulado⁠—. No lo insultaré preguntándole qué es —⁠añadió, dejándolo con cuidado en el velador, delante de Winston, que se caló las gafas y examinó la pieza con admiración.

—Un huevo de Fabergé[10]… Magnífico… Nunca había tenido uno en las manos.

—Nicolás se lo regaló a mi padre en 1913. Fue precisamente durante uno de sus encuentros en este palacio, después de una cena, cuando el zar mencionó la reliquia. Se habían retirado a la sala en la que nos encontramos. Yo estaba escondido detrás de la pantalla y oí su conversación.

—Los príncipes son como todos los niños…

—Nicolás señaló el huevo de Fabergé y dijo que no era nada comparado con un extraordinario talismán en poder de su dinastía desde hacía tres siglos. Una reliquia más valiosa que toda su colección de huevos, más poderosa que el acorazado inglés más potente que se hubiera construido. Según él, aquel talismán estaba en el origen mismo del poder de los Romanov. Y protegería a Rusia y a sus aliados.

—¿Estamos hablando de una de las cuatro esvásticas?

—Sí. Recuerdo la estruendosa carcajada de mi padre. Era un hombre con los pies en la tierra, muy pragmático. Un poco como usted.

—Lo tomo como un cumplido. —Churchill lanzó una bocanada de humo grisáceo hacia el techo.

Jorge VI volvió a guardar el huevo en la vitrina con sumo cuidado y prosiguió su relato.

—Sin inmutarse, Nicolás le contó a mi padre el origen de su linaje. A principios del siglo XVII, Rusia atravesaba tiempos terribles. La pobreza, el hambre y el caos reinaban en todo el país. Los polacos, los estonios y las tribus del Este multiplicaban las incursiones y los saqueos sangrientos. No había zar; una asamblea de nobles y religiosos gobernaba mal que bien el imperio. Necesitaban una figura carismática que devolviera la esperanza al país y lo reunificara.

—La historia se repite una y otra vez. En las épocas difíciles, la gente siempre implora un salvador, como el recién nacido el pecho materno. Sea rey, Führer o zar del pueblo.

—O primer ministro… —apuntó el monarca sonriendo⁠—. El caso es que apareció un hombre. Un adolescente que vivía recluido con su madre en un monasterio situado en Kostromá, a orillas del Volga. Era un noble emparentado con la antigua dinastía reinante. En la época, había otros pretendientes, pero el dedo de Dios se posó sobre aquel joven. Se llamaba Miguel Romanov, y lo coronaron zar en 1613. Fue el primero de la dinastía.

—No se ofenda, majestad, pero conozco un poco la historia de Rusia.

—Es usted demasiado impaciente, Winston. Lo que voy a revelarle no figura en los libros de historia. Nicolás le contó a mi padre que entre los Romanov existía una tradición secreta transmitida de generación en generación. Antes de convertirse en zar, el joven Miguel había participado junto con los demás monjes en los trabajos de mantenimiento del monasterio. El abad le había asignado la cripta para que trasladara unas estatuas yacentes que estorbaban en la nueva distribución del espacio. Al abrir una de aquellas tumbas, descubrió un pasadizo secreto que llevaba a una sala mucho más antigua, que debía de datar de la época pagana.

Winston dejó el puro en el cenicero y se frotó la cara. No veía el momento de que el rey terminara aquella historia.

—¡Esto parece una novela de Rider Haggard[11]! —⁠Alzó la voz un poco más de la cuenta.

—Efectivamente… Miguel descubrió en un altar una cruz extraña, como las que ahora llamamos cruces gamadas. Volvió a subir para hablar con el abad, que lo autorizó a conservar la reliquia. El mismo día del descubrimiento, a trescientos kilómetros de allí, en Moscú, la asamblea de los boyardos lo elegía nuevo zar.

—Una casualidad. La vida está llena de ellas.

—No he acabado la historia. En adelante, Miguel favoreció al monasterio. Él y sus sucesores lo convirtieron en uno de los mayores centros espirituales de Rusia. Dejó la esvástica en él y exhortó a sus sucesores a no retirarla nunca. Mientras estuviera a buen recaudo, la dinastía de los Romanov dominaría Rusia. Quien violara esa consigna sería maldito. Todos los zares la respetaron. Todos, excepto uno…

—¿El último de la dinastía, Nicolás?

—Sí. Durante la Primera Guerra Mundial, Rusia no estaba preparada militarmente. En todo el país, estallaban motines fomentados por los revolucionarios. Nicolás se asustó e hizo retirar la reliquia del monasterio. Un mes después, se veía obligado a abdicar. La maldición del monasterio de Kostromá se había cumplido. Comprenderá por qué mi padre, cuando recibió la desesperada carta de Nicolás, sabía exactamente a qué se refería el zar cuando hablaba de la reliquia.

—Majestad, comprendo que esa historia lo fascine, pero de ahí a tomársela en serio…

—Le he dicho que mi padre era un hombre sensato. Pero el asesinato de su primo por los rojos lo conmocionó como no puede imaginarse. Le cambió el carácter. Quiso redimirse sacando de Rusia a la madre de Nicolás, pero el mal ya estaba hecho. En 1936, mi padre, en su lecho de muerte, nos hizo prometer a todos sus hijos que buscaríamos la reliquia por todos los medios para restablecer el equilibrio mundial. ¡Nos lo hizo jurar sobre la Biblia! Mi hermano Eduardo creyó que eran los desvaríos de un moribundo, pero yo, no. Ese juramento me obsesiona. Posteriormente, realicé pesquisas discretas sobre las leyendas que circulaban respecto a las reliquias con poderes. Hace poco, supe que existían otras. Acuérdese: uno de sus hombres del SOE dio una conferencia en el Círculo Gordon sobre el aspecto místico-perverso del nazismo. Mencionó la leyenda de las esvásticas. Me lo comunicaron de inmediato.

Winston asintió con la cabeza.

—Ahora comprendo por qué insistió en que autorizara aquella operación con comandos en Francia, en Montsegur…

—Saber que existían otras reliquias supuso una conmoción. Y cuando su hombre la trajo a Inglaterra, preferí que la enviaran de inmediato a nuestros amigos estadounidenses. No quería que cayera en manos de los nazis si conseguían invadir nuestra isla. ¿Sabe dónde está exactamente?

—Según mis últimas noticias —respondió Churchill con el cansancio reflejado en el rostro⁠—, la están estudiando en un laboratorio cerca de Boston. Nuestros amigos estadounidenses son pragmáticos hasta la médula. Si esa… cosa tiene los poderes que le atribuye usted, puede que, gracias a sus adelantos científicos, descubran el modo de aprovecharlos.

—No lo dudo, pero también puede proporcionales un poder excesivo. Como a Alemania la esvástica del Tíbet. Por eso tenemos que encontrar a toda costa el último talismán. Para que el Reino Unido mantenga su posición después de la guerra.

—Majestad, no comparto sus creencias, pero, si resultan ser acertadas, para mí esas reliquias están malditas. Solo habrán traído al mundo desgracia, sufrimiento y caos.

—La reliquia del caos… —murmuró Jorge VI. El reloj sonó una vez. El rey se levantó de inmediato⁠—. Pero ya he abusado bastante de su paciencia, y necesita descansar. No lo retengo más, Winston. Aunque no haya conseguido convencerlo del poder de las reliquias, espero haber contestado a sus preguntas.

—Respetar el juramento que hizo a su padre le honra, Majestad. Dios eligió bien favoreciéndolo a usted en lugar de a su hermano. En cuanto el comandante Malorley tenga novedades, se las comunicaré.

El monarca lo acompañó hasta la puerta de la biblioteca y le dio un largo apretón de manos. Tenía una expresión seria. Churchill inclinó la cabeza y dio media vuelta. En el momento en que cruzaba el umbral, volvió a oír la voz del rey.

—Una última cosa sobre la maldición de los Romanov… —⁠Churchill se volvió⁠—. Puesto que conoce la historia de Rusia, recordará dónde asesinaron a Nicolás y a toda su familia…

—En la ciudad de Ekaterimburgo —respondió el primer ministro⁠—. En la villa de un notable de la ciudad transformada en prisión. La casa Ipátiev. En su día, salió en todos los periódicos.

El rey esperó unos segundos.

—Ipátiev, en efecto —dijo al fin—. ¿Y sabía que el monasterio de Kostromá, donde nació la dinastía de los Romanov, también se llamaba… Ipátiev? —⁠Churchill no supo qué responder. Lentamente, el monarca cerró la puerta de la biblioteca a su espalda⁠—. A menudo, las casualidades son señales indicadoras en el gran mapa del destino. Comprenderlas es ir en la dirección que Dios desea. Debe encontrar la reliquia a toda costa. Antes que los nazis. ¡A toda costa! El futuro del mundo depende de ello.

—¿Y si fracaso? No tengo noticias del SOE. Ni una sola pista.

—Entonces que Dios se apiade de nuestras almas.

29

París

Hotel Lutetia

Tristan se había quedado en el Lutetia para perfeccionar su tapadera bajo la dirección de Gehlen. Instalado en una habitación discreta, lejos del constante trajín de los oficiales y funcionarios alemanes que pululaban por el hotel, el francés tenía la sensación de haber vuelto a la universidad. Salvo que quien le daba clase no era un docto profesor, sino un maestro de espías.

En vísperas de su partida a Inglaterra, no podía dar el menor paso en falso. Tras años al servicio de Himmler, tenía una ocasión única de volver al mundo libre. Aunque por el momento estaba encerrado con Gehlen, cuyo oficio consistía en sospechar. ¿Qué sabía realmente de él? ¿Y si solo estaba allí para dejar al descubierto años de manipulación y doble juego? Tristan no tenía ganas de convertirse en su trofeo de caza. Por eso había adoptado la estrategia del ratón gris, que se confunde con la pared y nunca se ve.

El francés desconfiaba aún más de Gehlen por el hecho de que, a diferencia de la mayoría de los oficiales alemanes, cuya marca de fábrica eran la rigidez y la altanería, aquel individuo daba muestras de una asombrosa capacidad de adaptación. Era de esas personas cuya aparente empatía inspira confianza, pero como un perro que da la patita antes de morder.

Con el fin de prepararlo lo mejor posible para la operación en Londres, Gehlen había decidido concentrarse en una sola lección: cómo sobrevivir en un medio hostil. Para sorpresa de Tristan, no recomendaba estar siempre alerta, atento al menor peligro en todo momento, sino al contrario, ser lo más transparente posible. Oyéndolo, Tristan se preguntó si le estaba enseñando su propia técnica de supervivencia. Los servicios de información se hallaban en entredicho desde los primeros reveses en el frente del Este, pues los nazis les reprochaban que habían subestimado la capacidad de resistencia de los rusos. Algunos, como Goebbels, incluso los acusaban de traición. Seguramente no tardaría en haber purgas. Tristan sospechaba que no afectarían a Gehlen. Se había vuelto demasiado astuto para caer junto con los demás.

En cambio, al francés le sorprendía la naturalidad con la que el oficial de la Abwehr le describía el sistema de espionaje alemán en Inglaterra. Esbozaba ante Tristan una compleja organización sobre la que estaba claro que los británicos no tenían ni idea.

En un momento determinado, Tristan se levantó como si las palabras de Gehlen lo hubieran impactado. En realidad, lo único que hacía el alemán era sugerir información; no le contaba nada que pudiera vender a los ingleses. Dado que tenía que buscar la última esvástica en Londres, iba a hacerse muchas preguntas sobre la actitud que adoptarían los ingleses si conseguía encontrarla. Confiaba en Malorley, pero no en sus superiores del SOE. ¿No les interesaría enterrar aquel asunto, que olía a azufre, y de paso a él? Mientras hubiera una reliquia sagrada por descubrir, les resultaba útil, pero ¿y después? A menos que tuviera algo que vender…

Se volvió hacia Gehlen.

—¿Y si me contara algo más sobre esas redes en el mundo de los negocios y la política?

El espía consultó su reloj.

—Me encantaría, pero he prometido que lo liberaría pronto. Creo que tiene una cita con la directora de la Ahnenerbe. Y no me gustaría hacer esperar a una de las favoritas del Reichsführer.

Mientras avanzaba por el pasillo, Tristan no paraba de preguntarse por qué había elegido Gehlen la palabra «favorita» para referirse a Erika. ¿Insinuaba que mantenía una relación con Himmler? En Berlín, no solo corrían rumores sobre las aventuras extraconyugales de Goebbels; también se decía que Himmler estaba liado con su secretaria, Hedwig. Incluso había quien murmuraba que, en febrero, la susodicha había dado a luz a un hijo de padre desconocido… ¿Se había vuelto el Reichsführer un don juan? ¿Era Erika una de sus conquistas? La víspera de su partida a Inglaterra, Tristan no debía dejarse perturbar por esas cuestiones, pero no podía evitar sentir el aguijón de los celos. Avivó el paso.

La habitación de la arqueóloga era de las más lujosas del Lutetia. Desde el salón, con vistas a dos calles, se divisaban tanto el campanario de Saint-Germain como el frontispicio del Bon Marché. Tristan estaba sorprendido. La Erika que había conocido en Francia y Creta podía prescindir de las comodidades y despreciaba abiertamente el culto al lujo. Estaba claro que ya no era así. Con su enorme cama y sus espejos en cascada, la habitación parecía la suite de una actriz de moda. Erika salió del cuarto de baño envuelta en una vaharada de aire caliente, se tumbó en la cama y encendió un cigarrillo. Estaba espectacular, y lo sabía. Puede que ejerciera un control excesivo sobre él.

—¿Qué tal la reunión con Gehlen?

—No sabía que fumaras…

—Desde que sé que podrían acortarme la vida en cualquier momento, he dejado de privarme de ciertos placeres. Pero mejor hablemos de Gehlen.

—¿Te interesa?

—Me interesa la Abwehr. La Ahnenerbe va a realizar cada vez más estudios científicos, necesito saber a qué nivel se encuentra la investigación en los demás países. Le he sugerido a Gehlen la creación dentro de la Abwehr de un grupo dedicado en exclusiva al espionaje científico.

—¿De verdad crees que otros países pierden el tiempo midiendo cráneos para saber quién es judío?

Erika lanzó voluptuosamente el humo del cigarrillo hacia el techo.

—A petición de Himmler, también nos orientaremos hacia la investigación médica.

—Queréis jugar a Frankenstein —ironizó Tristan⁠—. ¿Construir el superhombre nazi con vuestras propias manitas?

—Mejor cuéntame en qué punto está tu búsqueda.

—Me voy a Londres, que es adonde lleva la pista que encontré, porque…

—Lo sé —lo atajó la arqueóloga—. La reliquia que estaba en posesión de los zares habría dejado Rusia en dirección a Inglaterra justo antes de que los bolcheviques tomaran el poder. ¿No es eso?

—Veo que has leído bien el informe que le envié a Himmler.

—Efectivamente. De hecho, te recuerdo que sigues formando parte de la Ahnenerbe y, por tanto, aún estás a mis órdenes.

Erika separó los faldones del albornoz para dejar las piernas al desnudo, como si tuviera calor. Tristan se preguntó si la amnesia le habría cambiado también el carácter.

—Antes de mi sesión con Gehlen, me has acusado de haber intentado matarte. Y me has amenazado con denunciarme a Himmler… ¿Qué tratas de hacer?

—¿Te das cuenta de que ya ni siquiera te defiendes? ¿No vas a protestar proclamando tu inocencia?

—¿Cómo puedo luchar contra tus visiones? ¡Si crees en ellas, corre a ver al Reichsführer y denúnciame!

Erika se encendió otro cigarrillo.

—¿Sabes que, unos segundos antes de la muerte, el cerebro registra con un grado increíble de precisión todo lo que percibe a su alrededor?

—Solo que tú no estás muerta…

—Pero me acuerdo muy bien de las personas que te rodeaban en la playa del Lido. Las describiría con tal detalle que se podrían hacer retratos robot tan fiables como una fotografía y compararlos con el fichero de espías de Su Graciosa Majestad, por ejemplo…

—¡Deliras!

—Y si se lo contara a Gehlen, ¿crees que dejaría que te marcharas a Inglaterra?

De pronto, Tristan dio un paso hacia ella.

—¡No te lo aconsejo! Ya no estamos en un castillo desierto de Pomerania, el hotel está lleno de alemanes. Y, si grito, será la Gestapo la que se ocupe de ti. ¿Es eso lo que quieres?

—¡Basta!

Pese a la cólera de su amante, Erika se desperezó sobre la cama como una gata al sol.

—¿Crees que no me imagino que, si encuentras la última reliquia, se la entregarás a tus amigos ingleses? Pero olvidas un detalle. En cuanto la tengan, te convertirás en el testigo molesto de una búsqueda inconfesable. El testigo que sobra.

Tristan se echó a reír, aunque la reflexión de Erika coincidía totalmente con sus dudas. Sin embargo, no podía dejarlo traslucir.

—En tu opinión, ¿dónde hay más probabilidades de acabar con una bala en la cabeza, en la Inglaterra de Churchill o en tu hermoso país?

—En los dos sitios, si hablo.

El francés se acercó a la ventana y apoyó los codos en el alféizar. Estaba convencido de que, una vez más, Erika fanfarroneaba. No obstante, había algo en su empeño por hacerlo sentir culpable que no acababa de entender.

—Aunque compartas tus desvaríos con Gehlen, no podrá impedir que me vaya. Himmler quiere esa reliquia. A toda costa.

Había algo más que lo inquietaba: Erika nombraba al oficial de la Abwehr sin cesar. ¿Habría hablado ya con él?

—En eso tienes razón. Necesitaré tiempo para convencer a Himmler. Con los ingleses, en cambio, será mucho más fácil. Sé tantas cosas sobre ti, amor mío… Y se las puedo comunicar directamente.

—¿Gracias a tu nuevo amigo Gehlen? No tienes nada que ofrecerles, porque todo lo que crees saber te lo inventas.

—¿Y quién te dice que les voy a contar la verdad? ¿Me tomas por una novata? No, les contaré mi verdad: que el tiro que disparaste en Venecia solo sirvió para hacer huir al comando inglés, porque lo teníamos planeado… Y la mejor prueba es que sigo con vida. —⁠Tristan la miraba en silencio. Era como si Erika interpretara un papel. Un papel malo. Su Erika no podía comportarse de aquel modo. Su cinismo sonaba falso, pero sus palabras daban en el blanco⁠—. Y, sobre todo —⁠añadió la arqueóloga echándole el humo a la cara⁠—, les diré que no arrojaste la reliquia al agua. La Abwehr puede inventar cualquier prueba y difundirla en los medios británicos favorables, que la autentificarán. Cuando estés en Inglaterra, tendrás los días contados. —⁠Erika se desanudó el cordón del albornoz⁠—. Cuando tengas la reliquia en tu poder, te aconsejo que vuelvas a Alemania. Mi silencio te protegerá. Si no… —⁠murmuró atrayéndolo hacia sí⁠—. Si no, será la última vez que hagas el amor.

30

Londres

Laure emergió de su sueño forzado bajo una luz cegadora. Tras parpadear unos instantes, volvió en sí más rápido que en la ocasión anterior. Ya no estaba tumbada, sino en un asiento fijado al suelo, con las manos atadas a los reposabrazos y los pies apoyados en un taburete inclinado hacia delante. Prisionera de un sillón de tortura.

Cuando intentó soltarse, un dolor lacerante le despertó las muñecas, en carne viva: la habían atado con alambre por la cintura, las manos y los tobillos. No insistió. Echó un vistazo alrededor y comprendió que el secuestrador la había cambiado de celda. La habitación, de paredes grisáceas, desconchadas y sin ventanas, parecía un sótano y despedía el mismo olor a humedad que la bodega del castillo de su infancia. Del techo, bajo, colgaba una bombilla que irradiaba una luz deslumbrante. Volvió la cabeza a derecha e izquierda. Esta vez, no había ningún cadáver abandonado junto a ella. El mobiliario se reducía a la mesa que tenía delante y unas cuantas cajas rotas y amontonadas en una esquina.

Una sed intensa se apoderó de ella. Se pasó la lengua por los labios para humedecérselos, pero tenía la garganta y la boca tan secas como si se las hubieran frotado con lija.

No tenía ni idea del tiempo que llevaba secuestrada. La droga podía haberla dejado inconsciente horas o días. Curiosamente, sentía menos angustia que al despertar la primera vez. De hecho, tenía un motivo para la esperanza: si aún estaba viva, era porque su raptor quería algo; si no, ya se habría deshecho de ella. Para seguir tranquilizándose, se aferró a la idea de que, sin duda, Malorley, advertido por Crowley, habría dado la alerta.

Al otro lado de la puerta, se oyó un ruido sordo. Aguzó el oído. Susurros. La cerradura chirrió, y el pomo de la puerta giró sobre su eje. Instintivamente, Laure enderezó el cuerpo. Las cizallas de acero de las ligaduras casi le cortaron la respiración.

El miedo volvió a invadirla. El entrenamiento para calmar la angustia antes de un interrogatorio era un auténtico camelo.

En el marco de la puerta, apareció una pareja. Eran jóvenes, más o menos de su edad. Él tenía el rostro fino, casi delicado. Era una idiotez, pero Laure pensó que tenía pinta de músico, pianista o violinista. La chica parecía más deportista; su rostro era más masculino que el de su compañero.

Conrad se acercó a ella sonriendo con jovialidad.

—¿Cómo está nuestra pequeña espía? Espero que te guste tu nuevo nidito…

—¡Suéltenme ahora mismo!

La inglesa, sentada en el borde de la mesa, la miraba con asco.

—Ya te lo había dicho, Conrad, las francesas son unas plastas de mucho cuidado.

—¡Qué va! Antes de la guerra, conocí a una lionesa adorable. Me encanta Francia.

—Hasta el punto de invadirla —le espetó Laure.

Lejos de picarse, el alemán le acarició el pelo.

—¿Qué hacías en aquella cabina telefónica?

—Plantar alcachofas. ¿A ti qué te parece que se hace en una cabina telefónica? Telefonear, ¿no?

La pareja intercambió una mirada rápida.

—La verdad, eres demasiado amable con esta chica —⁠opinó Suzan.

El alemán puso cara de pena.

—Alcachofas… Lo siento mucho, pero a veces me cuesta captar el humor en una lengua extranjera. Y mira que me gusta reír…

—Como a todos los alemanes, ya se sabe. Por eso vuestro Führer le copió el bigote a Charlot. Un verdadero cómico.

El rostro del alemán se iluminó.

—Eso sí lo he cogido… ¡Ah, estos franceses! ¡Qué pueblo tan ingenioso! Me encantan vuestra lengua y vuestras expresiones, tan coloristas. En cambio, me he dado cuenta de que no sois muy limpios… —⁠Laure tragó saliva. Intentaba provocarla, una táctica burda. El tipo le cogió la mano y se la examinó. Tenía los dedos ásperos. De músico, nada⁠—. Vamos a ver… —⁠Se inclinó hacia ella⁠—. Hummm… Lo que yo decía, ahí debajo hay suciedad. ¿Sabías que son verdaderos nidos de bacterias? Uno de mis profesores me enseñó que se podía reconocer a una raza inferior por la limpieza de sus uñas.

—¿Tú qué eres? ¿Un especialista nazi en manicura? —⁠replicó Laure.

—Muy graciosa —respondió Conrad sin sonreír⁠—. Suzan, amor mío, ¿te importa adecentar a nuestra amiga?

La inglesa asintió con la cabeza y fue a sentarse al lado de Laure. Olía de un modo extraño, como si llevara un perfume demasiado floral. Sacó un estuche de cuero rosa adornado con delicados bordados de flores doradas y extrajo una lima de uñas plateada.

El alemán inmovilizó la mano de Laure sobre el brazo del sillón y le apartó el meñique, mientras su compañera soplaba sobre la lima como para quitar un polvo imaginario. Laure sintió que se le aceleraba el corazón.

—Tranquila, yo sí fui manicura antes de la guerra. —⁠Con delicadeza, la inglesa empezó a limar de forma cuidadosa la uña del dedo de Laure, que contenía el aliento y no se atrevía a decir nada, como hipnotizada por los diestros movimientos de su raptora. Satisfecha, Suzan volvió a soplar, esta vez sobre el borde de la uña, y clavó los ojos en los de Laure⁠—. Tienes unas manos bonitas. Qué lástima…

—¿La… lástima?

—Estropearlas.

Sin dejar de mirarla con una dulce sonrisa, Suzan hundió la punta de la hoja bajo la uña recién limada. Laure arqueó el cuerpo en el sillón aullando de dolor. El alemán la inmovilizó contra el asiento mientras su compañera seguía haciendo penetrar la lima. La sangre manaba del dedo martirizado y goteaba abundantemente hasta el suelo.

—¡Por piedad! ¡Yo no he hecho nada! —gritó Laure.

—No lo dudo —respondió Conrad—. Solo quiero saber qué hacías delante del Hellfire Club. No es un sitio apropiado para una encantadora francesita.

Suzan retiró la lima y la introdujo bajo la uña del dedo corazón en medio de los alaridos de Laure. Conrad hizo un gesto a su cómplice. El avance de la hoja se detuvo a medio camino de la raíz.

—Entre las expresiones francesas que más me gustan, hay una que me hace mucha gracia: «Mon petit doigt m’a dit». —⁠Se llevó el meñique al oído y asintió como si hablara por teléfono⁠—. Ach… Sí… Entiendo… Mi dedito me dice que ocultas algo, francesita. Y mi dedito rara vez se equivoca. Te escuchamos. ¿Por qué nos espiabas? ¿Qué le contaste al gordo de Crowley en la calle?

El cerebro de Laure trabajaba a toda máquina. Sabía que no soportaría la tortura mucho tiempo. Sus instructores del SOE se lo habían advertido: se podía retrasar la confesión hasta el último momento, pero solo era cuestión de horas, para algunos, de minutos. La resistencia al dolor dependía de muchos factores, y la valentía, por grande que fuera, no tenía ningún efecto sobre la inervación de las zonas corporales. Agentes extraordinariamente valerosos se habían derrumbado en manos de la Gestapo, mientras que otros menos excepcionales habían resistido hasta el final.

—Es… estaba llamando a un amigo que…

La hoja se hundió de nuevo y penetró aún más en la dermis.

—Ya puestos, vamos a limpiarle también el pulgar. Lo veo realmente sucio.

La manicura no dejaba de sonreír mientras martirizaba a su víctima.

—Me pasé años toqueteando las uñas de clientes que me consideraban una mierda. ¡Cuántas veces soñé con hundirles la lima en su podrida carne!

Laure soltó un alarido, que rebotó en las paredes del sótano. Conrad se inclinó hacia ella y le acarició el pelo.

—¿Crees que los nacionalsocialistas somos monstruos, sádicos? —⁠susurró⁠—. Para nada. Debes saber que no disfruto en absoluto viéndote sufrir. No soy un SS. Tengo una misión que cumplir y estoy obligado a utilizar todos los medios de que dispongo. Habla, y te dejaremos vivir.

Suzan negó con la cabeza.

—Pierdes el tiempo. Ya ves lo testaruda que es. —⁠Laure temblaba de la cabeza a los pies. Sabía que no podría aguantar mucho más. No se atrevía a mirar sus martirizados dedos⁠—. Vamos a cambiar de instrumento —⁠decidió su torturadora, que dejó la lima ensangrentada en la mesa y sacó unas tijeras plateadas del estuche⁠—. En mi profesión, tienes que tener las mejores herramientas. Estas tijeras han cortado miles de uñas y siguen intactas. Fabricación inglesa. —⁠Se las deslizó por la mejilla y las acercó al borde del párpado inferior con las puntas separadas⁠—. ¿Has visto El muelle de las brumas? —⁠le preguntó, presionando la fina piel con una de las puntas de acero⁠—. Es una película francesa de antes de la guerra, con Jean Gabin y Michelle Morgan, dos actores de una belleza aria notable. ¿La has visto?

Laure se tragó las lágrimas, mientras sentía el frío contacto de las tijeras en la piel.

—Sí. Y tus dos arios se fueron a Estados Unidos para no colaborar con los alemanes. No como tú.

—Es igual… En un momento dado, Gabin le dice a Michelle: «Tienes unos ojos preciosos, ¿sabes?», y la estrecha en sus brazos. Esa escena me hizo estremecer. Si ahora te reviento un ojo, no volverá a besarte ningún hombre. Si te atravieso el otro, pasarás el resto de tu vida en la oscuridad. —⁠Agitó las tijeras ante la cara de Laure⁠—. También puedo cortarte esa naricilla tan bonita o agrandarte la boca…

Laure sintió que estaba a punto de estallarle el corazón. El miedo invadía hasta la última célula de su cuerpo.

De pronto, la puerta del sótano se abrió de par en par. Un hombre corpulento con el cráneo afeitado entró en la celda y, tras echar un vistazo indiferente a Laure, posó la mano en el hombro del alemán.

—Los necesito urgentemente.

—Estábamos a punto de hacerla hablar… —gruñó Conrad.

—Eso puede esperar. Tienen asignada una misión más importante.

Suzan parecía decepcionada, pero guardó sus instrumentos en el pequeño estuche.

—Esto solo es una pausa, reanudaremos nuestra charla muy pronto.

31

Londres

Barrio de Bloomsbury

Frente a la propaganda hitleriana, que presentaba la capital de Inglaterra como una ciudad devastada cuyos famélicos habitantes disputaban su comida a las ratas en medio de los escombros, Londres parecía haberse alzado ya de entre las ruinas. Por doquier, soldados de uniforme, ajetreados civiles y working girls llenaban las aceras en un frenesí de actividad que contrastaba con el París ocupado que acababa de dejar Tristan. Caminando más despacio que los viandantes, pasó junto a un parque bordeado de árboles cuyo follaje proyectaba una franja de sombra sobre la calle. Pese al calor, seguía llevando la chaqueta y el sombrero, lo que le daba el aspecto algo rígido del provinciano de visita en la capital.

En el parque, las parejas jóvenes habían invadido las zonas de hierba y los niños jugaban en los bosquecillos bajo la mirada indiferente del bobby de guardia. A Tristan se le hizo un nudo en la garganta. ¿Cuánto hacía que no pisaba una ciudad en la que la gente se alegraba de estar viva? En la Barcelona devastada y el Berlín nazi, por no hablar del París ocupado, había acabado olvidando lo que era la vida en una democracia. No obstante, un simple vistazo a los periódicos lo había puesto al día sobre las dificultades del último bastión de la libertad en Europa. Pese a las apariencias, Londres estaba en constante agitación, entre crisis políticas y reivindicaciones sociales. Por no hablar de aquellos asesinatos cuyas víctimas exhibían esvásticas grabadas a cuchillo en la frente. Una situación que le pondría las cosas aún más difíciles. Las autoridades iban a ver nazis infiltrados por todas partes. En la esquina de Russell Square, torció a la izquierda para tomar Bedford Way. Los edificios universitarios de ladrillos deslucidos formaban un bloque compacto que contrastaba con el colorido estival del parque. Era uno de los puntos de referencia de Tristan para encontrar Gordon Square, donde lo esperaba su nueva vida.

En París, bajo la dirección de los especialistas de la Abwehr, había trabajado en memorizar un plano del centro de Londres mientras estudiaba fotos de antes de la guerra. Sabía que al final de la calle tenía que girar a la izquierda y después coger la primera a la derecha hasta el número 26, donde estaba la casa de su tío. Era Gehlen quien se había encargado de hacerlo entrar en la piel y la mente de Adam. Tristan había descubierto la vida del joven quebequés, que había muerto para que él pudiera llevar a buen puerto su misión. Su biografía, interrumpida a los veintiséis años, era tan fina como el papel de fumar. Tras incorporar las etapas de formación académica, los vagos estudios artísticos, la pasión por el piragüismo y su marcada afición al whisky canadiense, Gehlen y Tristan habían tenido que crear un personaje desde cero. Una identidad creíble, capaz de resistir a un interrogatorio.

El francés divisó Gordon Square, el parquecillo rodeado de árboles frente al que iba a vivir. Se quitó la chaqueta y el sombrero, y contempló la fachada que había visto en foto. Se trataba de un edificio de tres pisos, con la planta baja precedida por una verja. En cada uno de ellos, tres ventanas perforaban el muro de ladrillo gris, pintado de blanco en la entrada.

—¿Adam? —Delante de la puerta, había un desconocido que parecía recién salido de una novela de Dickens, con un chaqué a cuadros y una cara tan roja como mofletuda⁠—. Soy el notario Boswell. ¡Bienvenido a Bloomsbury!

Tristan lo saludó a su vez.

—Menudo viajecito ha hecho usted, ¿eh? ¿Conocía a su tío?

—Nunca coincidimos. Y mi madre hablaba muy poco de él.

—Sí, al principio se escribían. Luego, con los años, los lazos se fueron distendiendo… Bueno, la ley es clara: es usted el único heredero. Y como era un solterón del tipo ahorrador, también le dejó un buen pellizco en el banco. Eso le permitirá pagar los gastos de sucesión y verlas venir… ¿Piensa instalarse en Inglaterra?

—Es probable. Aunque hablara poco de su hermano, mi madre era inagotable en lo que se refería a su país de origen. Me gustaría descubrir mis raíces.

—Un propósito loable —aprobó el notario—. Entretanto, voy a enseñarle la casa.

Boswell pasó de largo ante la cocina para ir directamente al salón, cuyas dos ventanas daban a la calle. Tristan las encontró demasiado indiscretas. Tendría que hacerlas impenetrables a las miradas. Por suerte, había una amplia puertaventana que daba al jardín y bastaba para iluminar la habitación.

—Como puede comprobar —dijo el notario indicando un profundo sillón de cuero y un juego de té de porcelana⁠—, no había inglés más inglés que su tío. Salvo en lo tocante a la pintura, claro… —⁠Tristan alzó la vista hacia la pared que tenía enfrente. Estaba cubierta de cuadros de estilo expresionista, en la línea de Klimt y Schiele⁠—. No sé qué veía a estos esperpentos, la verdad…

Tristan no le hizo notar que, en unos años, aquella colección valdría una pequeña fortuna. Era una información que Adam no podía tener.

Subieron a la primera planta, ocupada por dos habitaciones grandes. Tristan se abstuvo de preguntar en cuál había muerto su tío. La última planta le reservaba una sorpresa más agradable: había sido totalmente acondicionada como biblioteca. No necesitaría tapar las ventanas del salón, se instalaría allí para tejer su telaraña. Mientras recorría con la mirada las hileras de libros, se llevó otra sorpresa.

—Casi todos son sobre la aristocracia inglesa…

El notario se encogió de hombros.

—Sí, era la otra obsesión de su tío. Haciendo el árbol genealógico de la familia de ustedes, un poco de esas maneras, acabó encontrando un antepasado baronet de los tiempos del rey Jorge. Desde entonces, era un apasionado de la nobleza británica. Una pasión que no tardó en convertirse en manía. Al final de su vida, no hablaba de otra cosa.

Tristan escuchaba con atención. Tendría que añadir aquel elemento a su biografía ficticia. Era una lección que le había enseñado Gehlen: disponer siempre de un relato familiar enrevesado. Permite ganar tiempo e interrumpir el hilo de las preguntas durante un interrogatorio.

—Lo acompaño a la puerta —le dijo al notario.

—Gracias, le dejo las llaves en la mesa del salón. Cuando se haya instalado, pase por el bufete; hay algunos documentos que requieren su firma.

Al pasar por delante de la cocina, Tristan vio una placa de madera oscura clavada en el suelo debajo de la ventana.

—¿Mi tío había hecho obras?

Boswell sonrió.

—Sí, cambió la trampilla que da acceso al sótano. Odiaba las corrientes de aire y decía que el frío subía de la bodega, así que hizo condenar la entrada. Los viejos solteros suelen tener manías…

Tristan se dijo que la abriría de inmediato. Un sótano, sobre todo si es hondo y silencioso, podía resultarle muy útil.

Tras dar las gracias al notario, volvió a subir al segundo piso. Encendió el infiernillo de aceite, echó un poco de agua en un cazo y desmenuzó unas cuantas hojas grises y arrugadas sobre la tetera. Luego recorrió la biblioteca cogiendo libros de aquí y allá hasta formar una pila vacilante que dejó encima del escritorio. Cuando el agua rompió a hervir, la vertió en la tetera y abrió el primer libro.

Había que encontrar a James Hadler.

Tristan le había dado muchas vueltas a aquel nombre. ¿Cómo descubrir la relación entre una reliquia que había pertenecido al zar y un simple nombre en Inglaterra? ¿Era el del individuo que había organizado el traslado de la esvástica a Londres o el de quien la guardaba? ¿Qué vínculo lo unía a la familia imperial? Tristan había concluido enseguida que no podía tratarse de una persona cualquiera; fuera la que fuese, debía tener alguna vinculación con Nicolás II. Pero el último zar había mantenido contacto permanente con la aristocracia británica: después de todo, su mujer era nieta de la reina Victoria. En consecuencia, había muchas posibilidades de que James Hadler perteneciera a la alta sociedad.

Por más que buscó en las obras especializadas de su tío, no encontró ninguna pista. James Hadler no era ni baronet ni miembro de la Cámara de los Lores, ni siquiera un simple noblecillo de provincias. En la aristocracia, no existía. Tristan reflexionó. Quedaba el Establishment, esa clase social típicamente británica de altos funcionarios, diplomáticos y magnates de la industria. Y, para explorarla a fondo, solo había un libro, la biblia de los mundanos, los esnobs y todos los que soñaban con entrar en ella: el Who’s Who.

Desde su primera edición en 1840, ese anuario de la buena sociedad era un éxito de ventas recurrente, esperado con impaciencia por quienes disfrutaban leyendo su propia biografía o confiaban en hallarla en él. En la biblioteca de su tío, había varias ediciones. Tristan eligió la de 1920, la más cercana a la Revolución rusa.

No tuvo que buscar mucho. Hadler, James. Aparecía, y su biografía era reveladora. Tras estudiar en Oxford, había ingresado en el Foreign Office, donde había trabajado en varios departamentos antes de obtener su primer puesto en una embajada. Primero en Madrid, luego en Roma y, finalmente, en Viena. Tristan advirtió de inmediato que, pese a su bisoñez, el diplomático solo había ocupado puestos en capitales importantes y que sus sucesivos traslados lo habían acercado cada vez más al epicentro en el que iba a estallar la Primera Guerra Mundial. ¿Cuáles eran las dotes o las habilidades de James Hadler para que siempre se encontrara cerca de la historia en marcha? Pero lo que más interesó a Tristan fue la penúltima línea de su biografía: 1917, destinado a Moscú.

El francés sintió la misma excitación que cuando descubría un cuadro inédito. Sabía que iba a reanudar la caza. La búsqueda volvía a llamarlo. La última línea daba la dirección de Hadler: Holland Road, 15, Kensington. Bajó la escalera a toda prisa, cogió las llaves in extremis, repasó mentalmente el plano de Londres y salió disparado en dirección este.

Al llegar a la casa del diplomático, ya sabía que su tapadera no le serviría de nada. Si, en efecto, Hadler estaba implicado en la obtención y salvaguarda de la esvástica, debía de desconfiar, y lo último que quería Tristan era llamar la atención. La casa, precedida por un pórtico con dos columnas blancas, denotaba la posición social de su propietario. Las dos ventanas de la planta baja tenían las persianas bajadas. Lo mismo ocurría con las del primer piso. Tristan se preguntó si los moradores no se habrían ido de veraneo huyendo del sofocante calor de la capital. Se acercó a la verja baja que cerraba el estrecho callejón con la casa de al lado. Como si hubiera perdido las llaves, pasó por encima y avanzó entre los dos muros. Al final del pasaje, había un jardincillo de estilo inglés sombreado por setos altos. Pegado a uno de ellos, examinó las ventanas de la fachada posterior. También tenían las persianas bajadas. Una de las ventanas de la planta baja estaba a la altura de un hombre, justo encima de una mata de glicina que aún tenía el tutor. Tristan extrajo la fina varilla de metal, la introdujo entre la ventana y el marco e hizo caer la falleba. Empujó la hoja con cuidado, pasó las piernas por encima del alféizar y entró en la cocina.

Tristan se dio cuenta enseguida de que los ocupantes llevaban fuera algún tiempo. Una fina capa de polvo cubría los muebles. Entró en el salón y se acercó a una pared llena de fotografías. En ellas James Hadler aparecía en diferentes épocas de su vida. Tristan reconoció una foto de Madrid tomada en el jardín del Retiro; otra, en una famosa cervecería vienesa… En todas ellas, a Hadler se lo veía cómodo, perfectamente integrado en el lugar de que se tratase. Tal vez en eso consistiera su don secreto: en ser alguien que siempre está en su sitio. En cambio, no había ningún recuerdo de Rusia. Tristan descolgó dos fotos e intercambió sus sitios. Si Hadler era desconfiado, lo advertiría en cuanto regresara, lo que sin duda desencadenaría una reacción. Justo lo que deseaba Tristan: poner en movimiento a su presa para seguirla y descubrir su juego.

Las habitaciones de la primera planta no tenían nada de particular, aparte de la falta de vestidos femeninos en los colgadores. Era evidente que Hadler no estaba casado, o ya no. Entró en el despacho. Los cajones del secreter no estaban cerrados con llave. En la mayoría, solo había expedientes administrativos, factura y fajos de letras cuidadosamente ordenadas por sus remitentes. Tristan apuntó todos los nombres. En cuanto llegara a casa, los comprobaría en el Who’s Who de su tío. Así podría hacerse una idea exacta de los medios en los que se movía James Hadler.

En cada fajo, eligió varias cartas y se puso a leerlas. No tardó en comprender que no averiguaría nada: la mayoría eran misivas anodinas de parientes. A medida que las examinaba, una sospecha tomaba forma en su mente: ¿y si, antes de morir en las catacumbas, Gurdjief hubiera intentado despistarlo dándole un nombre cualquiera que recordara?

No tuvo tiempo de pensarlo mejor. Abajo se abrió una puerta, y el sonido de unas voces subió hasta el primer piso. Tristan se deslizó hasta el pasillo. Quien hablaba era una mujer. Con sigilo, bajó unos cuantos peldaños para acercarse y oír mejor. Al parecer, había varias personas, pero la primera voz, la de la mujer, dirigía la conversación.

—Como les decía, la cocina da al jardín. Es muy luminosa. Voy a subir una persiana…

—¿La ayudo? —preguntó una voz masculina.

—Sí, no se han abierto en mucho tiempo. Desde que murió el propietario, en realidad.

Tristan comprendió de pronto. La capa de polvo en los muebles, las camas, hechas de manera impecable en todas las habitaciones… James Hadler se había marchado para no volver. Su única pista acababa de convertirse en humo. Volvió a subir al despacho y abrió la ventana. Demasiada altura para saltar. La única forma de salir era esperar a que los visitantes entraran en las habitaciones, bajar silenciosamente la escalera y escapar por la puerta de entrada. Abajo, la mujer continuaba la visita.

—Desde luego, tendrán que remozar el salón…

Para asegurarse de que no olvidaba nada, Tristan inspeccionó el despacho una última vez. En la librería, examinó el puñado de obras sobre Rusia. No había notas en los márgenes ni ningún papel entre las páginas. El resto eran ensayos sobre economía y revistas de equitación. Faltaba la vitrina. Tristan se había fijado en ella al entrar. Solo tenía tres estantes. En el primero, había unas figuritas que representaban a los personajes de Don Quijote; en la segunda, una colección de pipas de cerámica, sin duda procedentes de Austria; en cuanto a la última, exhibía una serie de muñecas rusas de colores chillones. Las abrió una tras otra. Nada.

Algo no cuadraba. ¿Cómo era posible que un hombre que había estudiado en Oxford y era diplomático expusiera en su despacho una colección de tan mal gusto?

En la escalera, se oyó una voz.

—Bueno, ahora vamos a ver las habitaciones. —⁠A toda prisa, Tristan dio la vuelta a las pipas una por una. Nada. El tiempo se agotaba. Tenía que irse. Quedaban las figuritas⁠—. Aquí tienen la primera. No hagan caso del papel pintado… —⁠Don Quijote, el eterno buscador de ideales… ¿Por qué no? Inclinó la estatuilla hacia un lado. Detrás había un objeto no más alto que un paquete de cigarrillos, un delgado rectángulo de piedra rematado por un cono. Sin pensárselo dos veces, se lo metió en el bolsillo⁠—. Ahora, la segunda habitación. Ya verán, ¡el cuarto de baño es magnífico!

Tristan bajó la escalera de puntillas, se abalanzó sobre la puerta y salió al exterior. El sol lo hizo parpadear. Primero a la izquierda, luego a la derecha, después… El plano de Londres se iba formando en su mente. Pronto estaría en casa.

Tristan sintió auténtico alivio cuando volvió a verse en Bloomsbury. Aquella misión lo mantenía en un estado de tensión inusual. Se hallaba entre la espada y la pared: había evitado por poco una denuncia de Erika para acabar poniéndose al alcance de Malorley. A decir verdad, no sabía a cuál de los dos temía más. Por eso solo había informado al jefe del SOE de su presencia en Londres, sin precisar más. Ante los alemanes, podía aparecer como un traidor en cualquier momento; ante los ingleses, como alguien que sabía demasiado. Se trataba de sobrevivir entre la peste y el cólera.

Llegó a Gordon Square. La tranquilizadora fachada del 26 ya no quedaba lejos. Pronto estaría a salvo. Cuando llegaba a la verja, oyó que se cerraba la puerta de un coche.

—¡Hola, gabachito! —Una pareja joven lo miraba con gesto burlón⁠—. Venimos de parte de Gehlen. Tiene miedo de que lo olvides.

—Pero ¿quiénes son ustedes?

La chica se acercó a él.

—¿Nosotros? Tus ángeles guardianes.

32

Londres

Kensington

Sede del Departamento S

La sirena de un camión de bomberos, ahogada por un concierto de bocinas, recorría la avenida embotellada. Malorley, que había pasado la noche en vela en su despacho, se asomó a la ventana para comprobar si se había declarado algún incendio en la zona, pero no vio una sola llama. Desde el comienzo de la guerra, sentía un cierto placer escuchando la sinfonía discordante de la circulación londinense. Le recordaba que la vida seguía, con sus grandes y pequeñas preocupaciones diarias.

Crowley, que se había presentado en busca de noticias, observaba al jefe del Departamento S mientras volvía a sentarse ante el escritorio. La aparente calma de Malorley no lo engañaba. Laure llevaba más de una noche desaparecida, y nadie tenía noticias suyas.

—Sé que sigue viva —aseguró el mago—. He echado las cartas del tarot. El Arcano 17 ha aparecido tres veces en mi tirada en cruz. Es la Estrella, la carta que le corresponde a Laure, asociada a las de la Torre de la destrucción y el Carro: esa chica corre un grave peligro.

—No me diga… Si no es abusar de sus talentos, ¿podría preguntar a sus cartas dónde está? —⁠Malorley había empleado un tono glacial. Tenía la mirada fija y desprovista de cualquier emoción aparente.

—Está usted estreñido. Eso es muy malo para la salud.

—Qué comentario tan curioso, doctor Crowley… Que yo sepa, mis intestinos funcionan perfectamente.

—Hablaba de estreñimiento mental. Encierra usted su angustia en lo más profundo de sí mismo, creyendo que eso fortalecerá su discernimiento, pero es un error. Penetra en su conciencia como un gusano que roe la carne de un hermoso melocotón, en apariencia jugoso.

—¿También es psicólogo? —replicó Malorley, irritado.

—Digamos que, en Viena, aprendí mucho del profesor Freud sobre la represión de las emociones. En realidad, él también leyó mis libros. Incluso sospecho que me robó mis teorías sobre la importancia de la sexualidad. Pero esa es otra historia… Lo que quería decir es que se hace usted mala sangre por Laure.

—Como por los demás agentes que están bajo mi responsabilidad.

—No, esa francesita tan mona le importa especialmente.

Para Malorley, fue la gota que colmó el vaso. Ya no soportaba a aquel mago barrigudo, sabiondo y depravado conocido.

—Maldito degenerado… ¡No se lo consiento! ¡No es usted más que un viejo obseso!

Pese al ataque personal, Crowley no rechistó. Sabía ser cobarde cuando convenía. Era el secreto de su supervivencia.

—No he sabido explicarme. Laure es para usted como una hija de sustitución. Y, como encima le pidió que me acompañara al Hellfire, ahora se siente culpable por partida doble.

—Sus ridículos y cutres diagnósticos me la traen floja. ¡Sobre todo porque no nos ayudan en nada!

—Mande un equipo al Hellfire. Lo conozco como la palma de mi mano, puedo…

—¡No! Si me presento en el club, me cargo la operación que organizamos contra Moira. Los alemanes se enterarán, y ella estará quemada. Mis superiores no entenderían que sacrifique esa intoxicación para salvar la vida de una simple agente.

—Eso condena a Laure.

Se produjo un largo silencio.

—Puede que haya otra solución —murmuró el jefe del Departamento S⁠—. Atraer a esa maldita bruja fuera del club con cualquier pretexto y ponerla entre la espada y la pared. Obligarla a colaborar sin que se enteren los alemanes.

—No aceptará jamás. —Crowley meneó la cabeza⁠—. Ese demonio odia Inglaterra. Preferiría vender su alma al diablo, aunque, en realidad, ya lo ha hecho, antes que pactar con usted.

—Para salvar a Laure, soy capaz de lo peor.

Sobre el escritorio, el piloto rojo del teléfono empezó a parpadear. El comandante aceptó la llamada y puso el altavoz. En el despacho, se oyó la voz de pito de la secretaria.

—Comandante, tiene una llamada urgente del cuartel general del SOE.

—¿Han encontrado a Laure? ¿Viva? —exclamó Malorley, angustiado.

—No, se trata de otro de sus agentes.

—Páseme la llamada.

El altavoz chisporroteó unos instantes. Se oían los habituales clics de la central telefónica, situada en Walthamstow, que gestionaba las comunicaciones entre las agencias de información.

—Comandante Malorley, soy el comandante Draymore, del Departamento F. Hemos recibido un mensaje de uno de sus hombres. El código es 007.

Malorley se levantó de un salto.

—¿Qué? ¿Puede repetirme el número?

—007. Nos lo ha transmitido nuestro contacto en París. Su agente anuncia que viene a Londres con una tapadera para continuar la búsqueda. No ha concretado más.

—¿Solo eso?

—Sí. Tengo que dejarlo, estoy en medio de una sesión informativa.

Malorley colgó ante la mirada estupefacta de Crowley.

—Tristan Marcas, aquí… En Londres. Para buscar la cuarta reliquia… Hay que localizarlo enseguida. Cueste lo que cueste.

Mientras Malorley daba órdenes, Crowley cruzó las manos bajo la gruesa papada.

—El gato… El gran gato ruso, astuto y cruel, que juguetea con los ratoncillos antes de devorarlos.

—¿Perdón?

—Siempre he pensado que el destino juega con los seres humanos como el gato con los ratones. Acaba de perder a Laure y recupera a Tristan.

Londres

La rolliza rata gris permanecía inmóvil. Podría haber pasado por muerta, de no ser porque su cola, de textura escamosa, se ondulaba sobre la mesa. Las diminutas cuentas negras que le servían de ojos miraban a Laure sin pestañear. La francesa nunca había visto una rata tan de cerca. Podía distinguir los diversos tonos de su pelaje, desde el abultado pescuezo hasta los gruesos costados, con manchas de humedad. Estaba claro que, como los millones de congéneres que pululaban por el subsuelo de Londres desde el comienzo de la guerra, el roedor no padecía malnutrición debido al racionamiento.

Había trepado a lo alto de la mesa por la rejilla de una de las patas y estaba quieta delante de ella, como si hubiera recibido la orden de sustituir a sus torturadores y continuar el interrogatorio. Cuando había aparecido en el hueco de la puerta, Laure había tensado el cuerpo de manera instintiva. La bestezuela había fisgoneado en todos los rincones del sótano antes de advertir su presencia. Después se había acercado a ella de trecho en trecho. Los gritos de la chica la habían mantenido a distancia un rato. Luego había perdido el miedo y había subido a la mesa.

Pasado el momento de asco, Laure había acabado acostumbrándose a la criatura, como si fuera una compañera de fatigas. Aunque no le quitaba ojo mientras agradecía a Dios que, al irse, sus torturadores hubieran dejado la luz encendida. Sin embargo, la bombilla que colgaba del techo chisporroteaba de un modo inquietante. Parecía a punto de dar el último suspiro de un momento a otro.

—No me vas a hacer nada, ¿verdad, Dolly? —⁠preguntó Laure al roedor mirándolo fijamente⁠—. Tú y yo hacemos buena pareja. Podría amaestrarte y enseñarte números de circo, a ver si así ablandábamos a ese par de cabrones.

Casi habría podido reír, si no le hubiera dolido tanto la mano. Las puntas de tres dedos ya estaban hinchadas por el pus y la sangre coagulada. No se atrevía a moverlos por miedo a avivar aquel dolor abrasador.

La rata avanzó unos centímetros y alzó el afilado hocico, como si entendiera lo que le decía.

—Entre tú y yo, Dolly… No estoy segura de poder aguantar mucho más… —⁠Laure ya no se hacía ilusiones sobre lo que le esperaba en la siguiente visita de sus torturadores. La idea de que Suzan volviera a martirizarla con sus tijeras la aterrorizaba⁠—. Las dos sabemos cómo va a acabar esto…

Los dados se habían detenido, y no en los números ganadores. Sus verdugos no se habían molestado en ocultar sus rostros. No la dejarían con vida. Seguramente hacerla esperar antes de la siguiente sesión formaba parte de su método de interrogatorio. Laure miraba a la rata con atención, como para olvidar su sufrimiento.

—¿Tú crees que allá arriba hay un Dios que me recompensará por mi dedicación a una buena causa? Encontrar unas jodidas cruces gamadas mágicas no es ninguna nimiedad… —⁠La rata agachó la cabeza. No parecía muy convencida⁠—. Tienes razón… Dios se ríe en nuestra cara desde el principio —⁠continuó Laure⁠—. Incluso creo que ayuda a Hitler de tapadillo. Puede que haya cambiado de pueblo elegido y encuentre fabulosos a los nazis, con su Reich de mil años. Un paraíso solo para esos cabrones de buenos arios. Un paraíso…

Se acordó de su padre, que compartía las creencias de los cátaros. Tal vez tuviera razón. Los fieles de esa religión, considerados herejes, tenían la convicción de que el mundo visible estaba gobernado por un dios perverso, cruel y sádico que disfrutaba atormentando a sus criaturas desde hacía milenios con guerras, enfermedades, hambrunas, violaciones y un largo etcétera de bárbaras torturas tan terribles como eficaces. En cuanto al verdadero Dios, acogía a los perfectos en un mundo mejor una vez que finalizaban su ciclo vital.

Pero Laure no era cátara, y menos aún una seguidora de Cristo. Para ella no habría ni paraíso ni infierno. Solo el olvido en una nada eterna.

—¿Sabes, Dolly? Jamás habría imaginado que acabaría mi vida hablando con una rata de alcantarilla. Ni que moriría así. Completamente sola, sin nadie que me llorara. A los veinticinco años.

Las ideas amargas se atropellaban en su mente. Nunca conocería al hombre que la amaría, nunca tendría hijos. El único abrazo que la esperaba era el del sufrimiento y la muerte. Sintió que se le llenaban los ojos de lágrimas.

Se pasó la lengua por el molar superior izquierdo. El bultito redondo seguía allí. Dos minutos, a lo sumo, era el tiempo que se necesitaba para dejar el mundo de los vivos una vez que se rompía la cápsula de cianuro. Se lo habían explicado sus instructores del SOE. La envoltura no cedía a la primera. Por seguridad, para evitar una rotura accidental durante una comida. Se necesitaban varias presiones fuertes. Muy fuertes. Luego el cianuro se vertería en su boca para hacer su mortífero trabajo.

De pronto, la bombilla restalló. La oscuridad invadió el sótano. Solo quedó una raya de luz debajo de la puerta.

—Dolly, cuidadito con saltarme encima mientras está oscuro…

Respiró hondo. Había tomado su decisión.

Cuando volvieran sus verdugos, enderezaría el cuerpo en el sillón y los desafiaría. No les daría información, solo su muerte.

33

Londres

Barrio de Bloomsbury

La pareja se había invitado sola al escondite de Tristan. El francés se preguntaba cómo era posible que la Abwehr hubiera reclutado a un par de chicos tan arrogantes e insolentes. Una pareja angloalemana… Realmente, los nazis lo aceptaban todo para construir un mundo… ario.

—Parece ser que tenemos que ayudarte con tu misión —⁠dijo la chica, cuyo pelo, demasiado corto, dejaba al descubierto una cara salpicada de pecas.

—¿Cómo se llaman ustedes?

—Yo soy Suzan, y el grandullón que está revolviéndote la cocina para encontrar un vaso es Conrad.

—¿Qué saben de mi misión?

Suzan puso los pies encima de la mesita baja.

—Que buscas un objeto que interesa en las altas esferas de Berlín. Estamos aquí para que no hagas tonterías.

Tristan se preguntó si irían puestos. Era un rumor que corría por Alemania. Hacían tomar cócteles de pastillas a los pilotos en misión y a los soldados de élite en el frente. Hasta la Ahnenerbe había participado en algunos ensayos: las hierbas del diablo empleadas por las brujas medievales fascinaban a muchos investigadores.

—No lo entiendo.

—Pues es muy sencillo. —Conrad se sentó y soltó un suspiro⁠—. Tú llevas a cabo tu misión, y nosotros te vigilamos. Gehlen no se fía ni una pizca de ti. Y hace bien: eres francés, un Untermensch.

—Un subhombre —tradujo Suzan.

—Ya sé lo que significa —replicó Tristan—. Pero, viéndoos, diría que el apelativo cuadra más con vosotros.

Conrad se levantó hecho una furia.

—No juegues a ser más listo que nosotros. Una palabra, un gesto, una duda y…

—Y morirás el primero —completó el francés.

—¡Basta, Conrad! —terció Suzan—. La misión es lo primero. En cuanto a ti, gabachito, aunque no nos veas, estaremos más pegados a ti que tu sombra.

La pareja se dirigió hacia la puerta. Al pasar junto a la mesa en la que Tristan se había vaciado los bolsillos, Conrad se paró en seco.

—¿Además de francés, eres ladrón? —El alemán señaló el objeto que se había traído Tristan de casa de Hadler⁠—. ¿Tienes una Schlüssel der Engel?

—Una llave de los ángeles —tradujo Suzan—. Es un rollo religioso. Conrad sabe de qué habla; antes de conocerme, quería ser seminarista.

—¿Qué es exactamente?

—Una llave para abrir un relicario: los sarcófagos de cristal en los que se exponen las reliquias de los santos. A veces, simples osamentas; otras, cuerpos enteros.

Conrad mostró un lado del rectángulo de piedra, cubierto de pequeñas concavidades.

—No están colocadas al azar. Cada una encaja con una de las almohadillas de una cerradura especial. Cuando están todas en su sitio, el sarcófago se abre. ¿Dónde estaba?

—Con las llaves de la casa.

El alemán se encogió de hombros. Ya estaba pensando en otra cosa. Hizo un gesto a su compañera para que se levantara.

—Debemos irnos, Suzan tiene que acabar una sesión de manicura.

Cuando llegaron a la puerta, la inglesa se volvió para avisarle.

—No lo olvides. Seremos como los ojos de Caín clavados en ti.

Por raro que pareciera, a Tristan no le preocupaba la amenaza que representaban Suzan y Conrad, sino la sensación de impunidad con la que actuaban. Se comportaban como perros rabiosos, y había muchas probabilidades de que los servicios británicos ya los hubieran puesto bajo vigilancia para desmantelar la red clandestina de la Abwehr. De ser así, Tristan, alias Adam, se arriesgaba a que lo descubrieran antes de lo que deseaba. No podía quedarse más tiempo en la madriguera de Gordon Square, iba a tener que buscarse otro escondite. Pero antes necesitaba aclarar el misterio de aquella llave de los ángeles. ¿Habría ocultado Hadler la última esvástica en un relicario? Tristan recordaba haber visto alguna reproducción cuando estudiaba arte en la universidad. Eran como casas en miniatura ricamente adornadas con oro y pedrería, en las que, a través del cristal de la fachada, se distinguían fragmentos de huesos. En la época medieval, esas reliquias, conservadas en iglesias y monasterios, atraían a peregrinos de toda Europa. A menos que se tratase de un sarcófago, como había apuntado Conrad, una de aquellas cajas alargadas de cristal que contenían los restos de santos venerados por multitudes extasiadas.

En la biblioteca, Tristan consultó unos cuantos libros de arte, pero no encontró ni sarcófagos de cristal ni relicarios registrados en las iglesias del Reino Unido. De pronto, comprendió por qué: los ingleses se habían convertido al protestantismo, religión que rechazaba radicalmente el culto a los santos. Resultado: los sarcófagos de cristal habían acabado hechos añicos, y los relicarios, fundidos. Una vez más, la pista que seguía llevaba a un callejón sin salida.

De verdad, se había embarcado en una búsqueda inverosímil en la que a veces acababa no sabiendo ni para quién ni por qué trabajaba. Ni a quién amaba, tampoco. Erika lo desconcertaba. Era como si hubiera dos mujeres en ella. Una lo enternecía; la otra, entregada a su país, a su causa, se comportaba con dureza. ¿Cuál era la verdadera Erika?

Había creído que podía hacer frente a los acontecimientos jugando con los sentimientos de los demás y olvidando los suyos. La búsqueda que había convertido en suya no admitía rival. En ocasiones, tenía la sensación de ser uno de aquellos antiguos caballeros andantes que recorrían el reino de Arturo en busca de un Grial tan lejano como el horizonte. Pero él no tenía la pureza de corazón de un héroe caballeresco; ni sus superiores, el mismo temple moral que el piadoso rey Arturo. Malorley tal vez sí, pero los que estaban por encima de él, desde luego que no. ¿Qué harían si daba con la última reliquia? ¿Qué decidirían? ¿Servirse de él para apoderarse de la esvástica, quemándolo definitivamente ante Himmler, o, por el contrario, volver a utilizarlo mandándolo de nuevo a Alemania? ¿Qué era más valioso, una reliquia con posibles poderes esotéricos o un espía en la cúpula de las SS?

En cualquier caso, saldría perdiendo él. Si encontraba la última esvástica para los ingleses, dejaría de serles útil. Si regresaba a Alemania, acabaría imponiéndose la creciente paranoia de los nazis. En realidad, solo había una solución, y radical: quedarse con la esvástica y desaparecer. La guerra no duraría eternamente y, cuando se restableciera la paz, podría negociar una nueva vida, esta vez anónima y feliz.

Fue a buscar un atlas. ¿Adónde iría? Se imaginaba una ciudad pequeña, protegida por murallas seculares, donde la gente viviera al ritmo de las campanas de las iglesias y se refugiara del sol en los soportales. Se imaginaba una vida con Erika. Una Erika metamorfoseada.

Las imágenes le trajeron a la mente recuerdos borrosos, los de otra ciudad. Pero ya no estaba seguro…

De pronto, le vino a la memoria.

En esa ciudad ya había estado; esa vida ya la había vivido. Había sido durante el otoño de 1940, tras la caída de Barcelona, cuando se refugió en la campiña catalana, en Castelló d’Empúries. Adoptó la identidad de un muerto, Juan Labio, y se convirtió en el vigilante del museo local. Fue allí donde conoció a Lucía.

Pero, de repente, una palabra lo llenó de estupor. La palabra «museo». En ese momento, cayó en la cuenta de que toda su ensoñación tendía hacia esa palabra. A la hora de buscar el relicario, solo había pensado en dos posibilidades —⁠una iglesia o un monasterio⁠—, cuando, si un objeto como ese había sobrevivido a las vicisitudes de la historia, no podía estar más que en un museo.

Le había sonreído la suerte, a no ser que se tratara del destino.

El primer relicario que descubrió Tristan al precipitarse hacia las estanterías fue la arqueta de Tomás Becket, un arzobispo de la Edad Media asesinado en plena misa por orden del rey de Inglaterra. Roma lo había canonizado. La arqueta se encontraba en el Victoria and Albert Museum, en el barrio de Kensington. El francés se percató al instante de su proximidad a la casa de Hadler. Si la esvástica estaba oculta en aquella arqueta, su último guardián la había tenido a un tiro de piedra. No obstante, Tristan no quiso ceder a la tentación de la evidencia. Faltaba la respuesta a una pregunta fundamental. ¿Cómo había conseguido Hadler esconder la esvástica en un objeto precioso tan protegido y vigilado?

Pero había un segundo relicario. Se hallaba en el Museo Británico. Contenía una de las espinas de la corona de Jesucristo, para la que san Luis había hecho construir la Sainte-Chapelle de París. A lo largo de los siglos, los reyes de Francia habían regalado fragmentos de dicha corona a personajes relevantes. Un regalo diplomático hecho, en la mayoría de los casos, para reforzar lazos políticos. El relicario del Museo Británico fue realizado en 1390 para un gran señor del reino de Francia, Juan de Valois, duque de Berry, uno de los hombres más poderosos de su tiempo. Tras pasar por las manos de Carlos V, formó parte del tesoro de los emperadores de Austria, para desaparecer en 1860 debido a un fraude increíble: el orfebre encargado de restaurarlo sencillamente realizó y devolvió una copia, para vender el original a… los Rothschild. Estos lo legaron al Museo Británico en 1899. A Tristan le daba vueltas la cabeza. A lo largo de los siglos, aquel relicario había sido codiciado y poseído por las familias más ilustres de Europa.

El escondite perfecto para la esvástica. Pero no había ninguna conexión con Hadler. Ciertamente, el diplomático había estado destinado en Viena, la ciudad en la que se habían producido el robo y la sustitución del relicario, pero las fechas no coincidían. En esta ocasión, lo que experimentaba Tristan no era desánimo, sino la frustrante sensación de que estaba dando vueltas alrededor de una solución que lo eludía constantemente. Volvió a la biblioteca y buscó en la estantería de la que había cogido el libro sobre el Museo Británico. Aparte de obras de referencia, su tío había reunido allí numerosos catálogos de exposiciones. Uno de ellos, consagrado al arte medieval, dedicaba dos páginas al relicario de la Santa Espina. Tristan lo leyó con atención y descubrió que lo habían restaurado en 1919. Una restauración costosa, porque había sido necesaria la contribución de varios mecenas. En agradecimiento, una nota recogía los nombres de los generosos donantes. Al llegar a la letra «h», Tristan estuvo a punto de pegar un grito: acababa de encontrar el nombre de James Hadler.

De pronto, se sintió como si hubiera recuperado la vista. Todo se alineaba: la llave de los ángeles llevaba al relicario, el relicario se encontraba en el Museo Británico y su restauración había permitido al mecenas James Hadler tener acceso directo a él.

Esta vez, no cabía duda. Acababa de encontrar la salida del laberinto. Estaba seguro: sabía dónde se encontraba la última esvástica.

La búsqueda que lo había llevado por toda Europa en guerra tocaba a su fin.

La reliquia estaba allí, casi al alcance de su mano.

Solo quedaba una cosa por hacer.

Robar en el Museo Británico.

34

Moscú

El Kremlin

El rítmico taconeo de las botas resonaba en el vestíbulo que hacía las veces de antecámara del despacho del padrecito de los pueblos. Los dos guardias, un capitán del Ejército Rojo y un sargento, observaban con frialdad al oficial del NKVD[12] que avanzaba en su dirección. La enorme sala exhibía un derroche de mármol y dorados, pero hacía mucho que Evgueni Berin había dejado de fijarse en la suntuosidad del Kremlin. Llevaba años haciendo el mismo recorrido una vez por semana. Desde el cuartel general del Comisariado, en la plaza Lubianka, hasta el antiguo palacio de los zares, solo había diez minutos en coche y unos centenares de pasos.

El capitán ejecutó un «firmes» impecable y saludó.

—Buenos días, coronel Berin, voy a anunciarlo.

Mientras el militar desaparecía tras la gruesa puerta de roble oscuro, el policía dejó la cartera en un sofá de cuero marrón y permaneció en silencio. Prefería quedarse de pie para contemplar el enorme cuadro de colores agresivos que colgaba de la pared. En su visita anterior, no estaba. Representaba a un caballero en armadura que blandía una espada aureolada de luz a lomos de un corcel negro erguido sobre los cuartos traseros. Bajo los cascos, unos hombres con capas blancas adornadas con cruces negras y cubiertas de sangre brillante imploraban perdón al vencedor.

Evgueni no necesitaba explicaciones. Todos los rusos conocían la heroica gesta de Alejandro Nevski, el príncipe de Nóvgorod que había derrotado a los caballeros teutónicos alemanes que invadieron Rusia en el siglo XIII. Antes de la guerra, para celebrar sus hazañas, Stalin había encargado una película que llevaba por título el nombre del legendario héroe con el objetivo de apropiarse del aura del santo guerrero. Evgueni se acercó al cuadro y esbozó una sonrisa ante el rostro del noble señor.

—No puede ser verdad… Se han atrevido, los sucios lameculos —⁠rezongó el oficial del NKVD.

El feroz señor ruso guardaba un sorprendente parecido con Stalin. El pelo espeso y gris, ahuecado y echado hacia atrás, la frente alta y cuadrada, los ojos rasgados, tan maliciosos como crueles… Las similitudes eran asombrosas. El artista no había llevado el servilismo hasta el extremo de dotar al caballero del bigote, anacrónico, del inquilino del Kremlin.

Evgueni se encendió un cigarrillo y pensó en la elección de aquella pomposa tela, burdamente ejecutada, sin duda, por alguno de los pintores propagandistas que pululaban alrededor de los jerarcas del Politburó. El número tres del NKVD sabía que su jefe no se engañaba respecto al culto a la personalidad que fomentaba. Stalin, dotado de una de las mentes más calculadoras y cínicas que hubiera conocido Evgueni, podía ser tan supersticioso como un pueblerino de Georgia. Tal vez quisiera invocar los manes del glorioso santo de la Iglesia ortodoxa para conjurar la mala suerte que se abatía sobre la madre patria.

El policía lanzó una larga bocanada de humo al rostro del príncipe Alejandro. Treinta y cinco años de revolución para llegar a esta conclusión: el pueblo veneraba a los tiranos y a los autócratas, tuvieran la sangre azul o roja. Un zar había sustituido a otro en el trono de Rusia. Stalin inspiraba miedo, pero también la adulación de millones de rusos que veían en él la encarnación del coraje frente a los invasores.

Koba[13] lo sabía y lo utilizaba con habilidad. En el vigésimo aniversario de la Revolución de Octubre, el comunista de acero templado había rendido un sentido homenaje a los antiguos zares.

Evgueni hizo una mueca ante la pintura. Se necesitaría algo más que un cuadro para vencer a las hordas teutonas. El último informe que había recibido sobre la situación militar era más que inquietante.

Moscú había escapado de las garras de Hitler, pero la situación seguía siendo crítica. La ciudad clave de Rostov del Don acababa de caer. Ante el anuncio de su toma, el pánico se había propagado por toda la Unión Soviética. Como un gigantesco costurón, una línea de frente surcaba de norte a sur el atormentado rostro de la madre patria. Un costurón de cuatro mil kilómetros, agrietado aquí y allá por ofensivas y contraofensivas cada vez más sangrientas. En el norte, Leningrado se hallaba sitiado desde hacía casi un año; los habitantes que no habían sido evacuados morían tanto a causa del hambre como del acero de los obuses de ochocientos kilos que llovían sobre ellos. La antigua San Petersburgo, la ciudad de los zares, transformada en la del gran guía de la Revolución, seguía resistiendo los ataques de los Panzer, pero nadie sabía si podría aguantar mucho tiempo. En el centro, los nazis defendían sus posiciones como rapaces aferradas a sus presas. Abajo del todo, en el sur, estaba Stalingrado, acurrucado en un codo del Volga, el nuevo objetivo de los invasores. Si caía, los alemanes tendrían vía libre hacia el Cáucaso y se apoderarían de los inmensos campos petrolíferos del mar Caspio. Sería el final de la Unión Soviética, sin necesidad de que cayera Moscú.

La puerta se abrió sin el menor ruido.

—Lo espera —le anunció el capitán.

—Dentro de unos minutos, llegará un conocido mío. ¿Puede hacerlo esperar?

—¿Está en la lista protocolaria? —preguntó el oficial con recelo.

—No, pero estoy seguro de que el camarada Stalin querrá conocerlo.

Evgueni apagó el cigarrillo en un jarrón, recogió la cartera y entró en el santuario del zar rojo. Una generosa luz blanca inundaba el enorme despacho, cuyas paredes se hallaban revestidas de la misma madera de roble tallada que la puerta. La gran sala estaba dividida en dos espacios: en un lado, había un amplio escritorio sobre el que se veía una máscara mortuoria de Lenin protegida por una campana de cristal; en el otro, una larga mesa rectangular, que se utilizaba para las reuniones. En las paredes, cuatro cuadros. Los inevitables Marx y Lenin, pero también los mariscales del Imperio Kutúzov y Sokolov, que se habían distinguido en la guerra contra Napoleón.

El padrecito de los pueblos estaba de pie ante el gran ventanal, abierto de par en par, que ofrecía una vista sin obstáculos de Moscú.

—¡Ah, Evgueni! ¡Llegas justo a tiempo para el espectáculo! —⁠exclamó el dictador sin volverse⁠—. Ven a mi lado. —⁠Stalin contemplaba el cielo en llamas con entusiasmo⁠—. ¡Escucha el canto de las Brujas de la Noche!

Evgueni se acercó y oyó un fragor sordo que llegaba del norte. De pronto, una bandada de grandes pájaros plateados pasó ante ellos lanzando destellos dorados. Las carlingas de los veinte biplanos Polikarpov Po-2 espejeaban al sol volando a ras de los tejados. Estaban tan cerca que Evgueni distinguió las siluetas de los pilotos. Las alas oscilaban sobre su eje central como si los aparatos fueran pilotados por funambulistas.

Los bombarderos trazaron elegantes figuras en el cielo moscovita y desaparecieron en el crepúsculo.

—Qué pilotos tan hábiles, Iósif… ¿Por qué los llamas brujas?

—A los mandos, van mujeres, mi querido Evgueni —⁠respondió Stalin, cerrando el ventanal⁠—. Luchan en el regimiento 588 y han querido homenajearme. Muestran tal valentía durante las incursiones aéreas que nuestros enemigos las llaman las Brujas de la Noche. Atacan cuando se oculta el sol. Eso demuestra una vez más que el socialismo está en la vanguardia. Nuestros amigos ingleses y estadounidenses no confiarían sus aparatos a mujeres…

Llamaron a la puerta. Stalin soltó un grito, y un capitán entró en el despacho con un portafirmas que dejó en el escritorio. El rostro del amo de la Unión Soviética se ensombreció.

—Más papeleo… Me paso la vida firmando documentos. —⁠Evgueni echó un vistazo a la carpeta: no había más que un documento. Stalin lo leyó rápidamente, cogió la pluma que le tendía el oficial y garabateó su firma al pie de la hoja⁠—. La orden 270… A partir de ahora, ni un solo paso atrás.

—¿Es decir? —preguntó el oficial del NKVD mientras el capitán salía y cerraba la puerta a su espalda.

—Tras la caída de Rostov, he querido dar un puñetazo en la mesa. La disciplina del Ejército Rojo se relaja. He decretado una serie de medidas para fortalecer la combatividad de nuestros hombres. Creo pelotones de soldados que permanecerán detrás de las tropas con la misión de ametrallar a sus camaradas si se repliegan sin haber recibido la orden de hacerlo. Los alemanes han inventado ese método tan didáctico, que da excelentes resultados.

Evgueni miró a su jefe preguntándose hasta dónde sería capaz de llegar. Aunque había deserciones, los soldados rusos luchaban como leones contra los nazis. Verse obligados a disparar sobre sus propios compatriotas… «Qué idea tan aberrante», se dijo el hombre del NKVD, que, sin embargo, no podía por menos que envidiar la determinación de aquel hombre de acero.

Stalin lo cogió del hombro.

—Entonces, Evgueni, ¿tienes buenas noticias que darme antes de que llegue ese hijo de puta capitalista de Churchill?

—Sí, he venido a traerte el informe elaborado por mis analistas. El primer ministro inglés llegará en muy buena disposición. Parece impresionado por el coraje del Ejército Rojo frente a nuestros adversarios.

—Y respecto a mí, ¿siente el mismo entusiasmo?

—Te respeta, camarada. Eres un aliado preferente. No se cansa de alabarte.

Stalin soltó una carcajada.

—¡Mientes, Evgueni! ¡Mientes más que un vendedor de telas del mercado de Tbilisi! Churchill siempre me ha considerado un tirano y un carnicero. En su ranking particular, debo de estar entre el diablo y Hitler. Pero la historia tiene estas cosas: ahora soy su mejor aliado. Ese gánster no tendrá más remedio que estrecharme la mano y brindar por la patria del socialismo internacional. —⁠Stalin hizo una pausa para atusarse el bigote, como si disfrutara del momento por adelantado⁠—. Bueno, basta de bromas —⁠prosiguió con voz apagada⁠—. ¿Qué dicen tus agentes en Londres y Washington? Solo quiero saber una cosa: ¿abrirá al fin, como prometió, un segundo frente contra Alemania con sus aliados estadounidenses?

Evgueni tosió antes de responder.

—Sí. Están preparando un desembarco a gran escala. Sabemos incluso cómo se llamará: operación Torch. Los jefes de Estado Mayor de ambos países se han reunido, y uno de nuestros informadores, representante sindical en un astillero de Nueva Jersey, ha detectado un aumento excepcional de pedidos de lanchas de desembarco.

Stalin tenía la cara radiante.

—¡Por fin! Así que van a desembarcar en la costa francesa… ¿Sabes si será en Normandía o en otra parte?

Evgueni había retrasado todo lo posible el momento de concluir el informe, pero no podía posponerlo más. Había que comunicar información crucial, a riesgo de provocar una ira devastadora.

—No. Han optado por el norte de África. Primero Marruecos y, luego, Argelia y Túnez, para coger a Rommel y el Afrikakorps en una tenaza.

La sonrisa de Stalin se borró de golpe. Evgueni se tensó a la espera del estallido, que no llegó. Con los ojos entrecerrados, Stalin se retorcía el bigote.

—Imbéciles… —dijo entre dientes—. Cobardes… Hay que desbloquear la situación.

Evgueni suspiró para sus adentros. Stalin sabía mostrarse pragmático incluso en los momentos complicados.

—Según mis fuentes —respondió el oficial del NKVD⁠—, los estadounidenses eran partidarios de desembarcar en Normandía, pero Churchill torpedeó el proyecto, porque consideraba que no estaban preparados.

Stalin pegó un puñetazo en el escritorio. Lenin se tambaleó en su globo de cristal.

—¡Maldito inglés! Sigue sin perdonarme que pactara con Hitler en 1939. Como si hubiera tenido elección… ¿Tú qué opinas, amigo Evgueni?

—Tienes razón, camarada, no ha olvidado nuestra alianza con los nazis. No se lo puede culpar, cuando los alemanes ganaron la Batalla de Francia, se quedó muy solo. Además, su ejército aún no está lo bastante entrenado para plantearse un desembarco en Normandía. A medio plazo, un fracaso en Francia sería aún más catastrófico para nosotros.

Con los puños cerrados a la espalda, Stalin iba de un lado a otro delante de la ventana.

—¡No puedo conformarme con su operación Torch! Tendré que exigir compensaciones.

Evgueni le presentó un nuevo documento.

—Tienes toda la razón. Me he permitido traerte una lista de exigencias que podrías presentarle a Churchill.

Stalin cogió la hoja y la leyó a la velocidad del rayo. Pareció recuperar el color.

—Cañones, camiones, municiones, aviones, alimentos… En tu opinión, ¿cómo debo reaccionar si el viejo zorro quiere negociar? Después de todo, se supone que no sé nada sobre ese desembarco…

Quien se quedó callado entonces fue Evgueni. La última vez que Stalin había pedido consejo sobre cómo actuar, el general consultado había acabado ante un pelotón de fusilamiento dos días después. Como todos los paranoicos, el inquilino del Kremlin desconfiaba de todo el mundo, y más aún de quienes creían poder ponerse en su lugar.

—Nadie puede ser Stalin en lugar de Stalin —⁠respondió con prudencia Evgueni⁠—. Sabrás adoptar la actitud adecuada.

Stalin esbozó una media sonrisa.

—Pese a no ser sincera, esa respuesta demuestra tu sensatez. Lo que explica tu sorprendente permanencia a mi lado. ¿Cuánto hace ya que trabajas para mí?

Evgueni sintió que una corriente desagradable le recorría la columna. Había sobrevivido a todas las purgas del régimen, incluso a la que, en 1938, había diezmado al NKVD. Se había ejecutado a catorce mil agentes de la policía política, además de a su jefe supremo, sustituido por otro carnicero de la peor especie, aunque él se había librado. Pero sabía que el viento podía cambiar de dirección tan rápido como una tormenta de verano arruina la cosecha de trigo.

—El año que viene hará veinte.

—Y siempre fiel y leal. No espero menos de alguien que presenció la ejecución del zar Nicolás el Sanguinario. Cuánto me habría gustado estar allí para asistir a ese gran momento de la Revolución.

Evgueni mantuvo una expresión tan inmutable como el mármol del suelo de la antesala.

—Ya sabes lo que pienso sobre aquello, Koba.

Stalin se echó a reír y le rodeó los hombros con el brazo.

—Sí, sí… La ejecución de los hijos, la mujer y los criados… ¡Ay, Evgueni, eres un sentimental, y ni siquiera lo sabes! Si no conociera tu historial en el NKVD, te trasladaría al Bolshói para que te encargaras de las bailarinas.

Berin dejó otro documento encima de la mesa.

—A propósito de Nicolás II, hay otra cosa que podrías exigirle a Churchill. Lee esta nota.

Stalin examinó el documento y se lo devolvió. Por una vez, parecía realmente sorprendido.

—Están sobre la pista de la reliquia del zar… ¿De dónde has obtenido esa información?

—Ya sabes que nuestra red de informadores en Alemania sigue activa. Siempre tengo un agente infiltrado en las SS. Él me puso al tanto de esto.

Stalin contemplaba el sol, que se ocultaba en el horizonte.

—La reliquia de los Romanov, ¿en Inglaterra? Después de tantos años de búsquedas inútiles… No te rindes nunca.

—Ya sabes cuánto significa este asunto para mí. La reliquia podría sernos de gran ayuda. ¿Podrías hablarle de ella al primer ministro inglés?

Stalin arqueó la ceja derecha, lo que era señal de perplejidad.

—No creo que sea buena idea, Evgueni. ¿Por qué vamos a tomarnos en serio ese asunto de la reliquia?

—¿Puedo presentarte a alguien que te iluminará sobre sus poderes? Está esperando en la antesala.

A Stalin no le dio tiempo a responder. Un ayudante de campo entró en el despacho y, tras dar un taconazo, tomó la palabra.

—El informe de las operaciones militares del día, camarada. Las noticias son malas.

35

Londres

Great Russell Street

Museo Británico

Tristan lo había previsto todo salvo un detalle: la bomba que, el 10 de mayo de 1941, había alcanzado el museo, pulverizado un ala e incendiado buena parte del resto. Un cartel colocado en la entrada informaba de que el establecimiento, seriamente dañado, se hallaba cerrado al público. Alrededor de los edificios, miembros de la defensa civil montaban guardia ante enormes brechas, mientras filas ininterrumpidas de voluntarios sacaban los cascotes. El francés no podía creer que, al cabo de un año largo, los trabajos de desescombro no hubieran terminado. Pero no había que olvidar que ningún barrio de Londres se había librado de los bombardeos de la aviación alemana y que las obras de limpieza abundaban por toda la ciudad. En un instante, todas las certezas de Tristan se tambalearon. ¿Y si el relicario de la Santa Espina había sufrido daños? ¿Y si había quedado destruido? En tal caso, la última esvástica se habría perdido para siempre.

Estaba furioso. Tenía la sensación de que lo que acababa de frustrarse era su vida. Años de búsqueda, para fracasar tan cerca de la meta… Aturdido, seguía plantado ante el tablón de anuncios, como si acabara de leer su propia esquela. Un voluntario que pasaba por allí se dirigió a él.

—Si ha venido por la reapertura, caballero, tendrá que esperar al final de la guerra.

—¿Hay muchos daños?

—Los edificios fueron alcanzados en seis sitios distintos, por no hablar de los incendios, así que imagínese. Menos mal que los conservadores habían hecho evacuar el museo antes de que Adolf soltara el zambombazo.

—Evacuar, ¿quiere decir que sacaron las obras de arte?

—Todo lo que pudieron. Pero, vaya, ahí dentro había siete millones de objetos, así que decirle cuáles sacaron y cuáles no…

De repente, la moral de Tristan volvió a subir como la espuma. Lo primero era averiguar si el relicario seguía dentro. Tenía en la mano un plano del museo creado para los turistas. La sala reservada a las obras medievales se hallaba en la planta baja. Tristan comprobó el nombre. Era la King Edward VII Gallery. Estaba situada en la parte sudoeste. Se orientó a partir de la entrada. Con unas cuantas zancadas, llegó cerca del edificio que buscaba. Estaba claro que las bombas no lo habían alcanzado. Sin embargo, la parte que lo unía con el inmenso vestíbulo de entrada había resultado seriamente dañada. Cuando se acercó, los miembros de la defensa civil que montaban guardia lo hicieron retroceder de inmediato. En aquel sector eran numerosos, y se notaba que estaban más bien nerviosos. El gobierno debía de temer robos. Tristan se alejó y se apostó frente a uno de los muros derruidos, de los que salían voluntarios cargados con pesados cubos de cascotes, que vaciaban en el volquete de un camión.

Al cabo de un rato, llegó un responsable que silbó dos veces y los voluntarios abandonaron la zona mientras encendían sus cigarrillos. Las brigadas debían de trabajar por turnos. Tristan siguió a uno de los grupos, que se dirigió a un pub. Echó un discreto vistazo por la ventana y sonrió: no tendría que hacer preguntas, solo escuchar. Para conseguir buena información, bastaba con estar donde circulaba y se intercambiaba. La vanidad humana hacía el resto. La táctica era siempre la misma: localizar al hombre o la mujer que tenía una necesidad irresistible de que lo escucharan. Solía haber donde elegir. Tristan entró en el pub y se instaló cerca de una mesa en la que un voluntario, jarra en mano, compartía su opinión con todo el mundo.

—Os lo digo yo, esto va para largo. Semanas limpiando, ¿y para qué? —⁠Tristan reconoció enseguida al pesimista, el que lo ve todo negro por sistema y siempre intenta convencer a sus oyentes; a veces, provocando reacciones en caliente⁠—. ¿Habéis visto la de libracos quemados que hemos sacado, la de vitrinas en las que no quedan más que restos calcinados? Y todos los días nos cuentan que evacuaron el museo, que pusieron a salvo los objetos más valiosos… ¡Ya! ¡Los funcionarios son muy comodones, no habrán movido un dedo!

—¡Siempre exageras! Sabes perfectamente que, aparte de la biblioteca y el edificio donde se exponían las monedas y las medallas, el museo está casi intacto.

La réplica hizo pegar un bote al pesimista. Viendo su cara roja, Tristan se dijo que debía de alimentar sus ideas negras con cerveza desde el amanecer.

—Entonces ¿por qué hay alas en las que no se puede entrar? ¿Por qué hay tanta gente de la defensa civil para impedirlo? Te digo que nos ocultan cosas.

El francés había oído bastante. En el museo, seguía habiendo objetos valiosos, y, para saber si el relicario aún estaba allí, tenía que conseguir acceder a las zonas vigiladas. Tristan abandonó el pub, compró un cucurucho de fish and chips y se sentó en un banco, enfrente del museo. Aunque el edificio estaba muy vigilado, a las brigadas de voluntarios que entraban o salían no se las sometía a ningún control especial. Los responsables se limitaban a asegurar la rotación de las brigadas, sin contar a los miembros de las mismas. Tristan se fijó en que casi todos llevaban mono de trabajo, que enseguida se llenaba de polvo, igual que su pelo. Se levantó. No tardaría en encontrar un ropavejero y comprar una libra de harina: mezclada con un poco de tierra, daría el pego perfectamente.

Era media tarde. Grupos de secretarias recién salidas de las oficinas inundaban las aceras, seguidas por soldados llegados de todas las partes del mundo. Indios con turbante, australianos con un acento tan cerrado que apenas se les entendía, voluntarios canadienses con espaldas de leñador… Todo el Imperio británico parecía haberse dado cita entre Times Square y Westminster. Con todas las lenguas desconocidas que llegaban a sus oídos, Tristan tenía la sensación de estar en la torre de Babel. Aquella mezcla le venía de perlas: nadie se fijaba en él ni en su ropa de obrero cubierta de polvo.

De vuelta en el museo, echó un vistazo a su reloj. El siguiente relevo se haría en tres minutos. Se acercó al pub. Estaba saliendo una brigada. Uno de los hombres, algo mayor que el resto, llevaba una guerrera mugrienta con la bandera polaca. Un refugiado, sin duda. Parecía agotado. Tristan se colocó a su lado. Una larga escalinata ascendía hasta la entrada del museo. Seguramente al polaco le costaría subirla. Él lo ayudaría. Un buen pase en caso de verificación.

Pero nadie le pidió nada. Entró en el vestíbulo sin contratiempos. La falta de control lo dejó preocupado. O bien había un fallo de seguridad tan evidente que nadie lo advertía, o bien —⁠y era lo más probable⁠— en las zonas en las que trabajaban los voluntarios ya no quedaba ninguna pieza importante. Por el contrario, en la parte sudoeste, vigilada por la defensa civil, aún debía de haber obras de arte. Y, en principio, allí era donde estaba el relicario de la Santa Espina.

Bajo la enorme cúpula de cristal, parcialmente destrozada por las explosiones, las brigadas se distribuían para realizar diferentes tareas. Si hasta ese momento Tristan solo había visto gente desescombrando, en el interior las obras de reconstrucción estaban perfectamente organizadas. Grupos de trabajadores se afanaban en rehacer los muros dañados, mientras los soldadores trepaban por los andamios hasta lo alto de la cúpula para reparar las partes metálicas.

—¡Vosotros, volando al primer piso! —ordenó un responsable⁠—. Hay que acabar de desescombrar la galería etnográfica. Los albañiles repararán el techo la semana que viene.

La brigada de Tristan se dirigió a la escalera. Un olor indefinible, pero que se agarraba a la garganta, seguía flotando en el aire. Al oír toser a Tristan, su vecino en la fila se volvió hacia él.

—La sala de la cúpula albergaba la biblioteca —⁠le explicó⁠—. Cuando la alcanzaron las bombas, doscientos cincuenta mil volúmenes se convirtieron en humo. Resultado: las paredes están cubiertas de partículas de ceniza y el aire es infecto.

Extrañado, el francés señaló el fondo del vestíbulo, donde se veían puertas de salas condenadas con tablas.

—Es para impedir las intrusiones. Al otro lado, está todo hundido. Ya no se puede acceder a la galería medieval. Es demasiado peligroso.

Tristan escuchó la información como si fuera trivial. Habían llegado a la primera planta y estaban pasando ante las puertas de largas salas vacías. Los cristales de las vitrinas destrozadas cubrían el suelo. Al parecer, la evacuación se había llevado a cabo con mucha precipitación. Tristan se apartó de su brigada y vagó por las salas abandonadas. Encima de una puerta, una pintura que representaba a Isis le indicó que se encontraba en la sección que, antes de la evacuación, albergaba las colecciones egipcias. Sin embargo, de las momias envueltas en vendas de lino y de los escribas de terracota, no quedaba nada.

—¡Eh, tú! ¡Aquí no se te ha perdido nada, vuelve con la brigada!

Tristan se disponía a salir al pasillo cuando, al fondo de la última sala, distinguió un objeto insólito: una bañera abandonada. Se reunió con su grupo, pero, al cabo de unos instantes, volvió sobre sus pasos. Enseguida comprendió su error. En medio de la sala, se alzaba un bloque de piedra grisácea cuyas paredes estaban cubiertas de jeroglíficos. Era un sarcófago. El recipiente que servía para proteger el ataúd de madera con la efigie del difunto pintada en la tapa. Se acercó. El peso debía de haber frustrado cualquier intento de evacuación. La losa que servía de tapa no estaba bien cerrada. Tristan la empujó para abrirla un poco más. Metió una mano y, luego, la otra. La piedra del fondo estaba fría como un cadáver.

El francés se estremeció, pero de alegría.

Ya sabía cómo desaparecer.

36

Moscú

El Kremlin

¡Dos horas! Dos horas de reunión, durante las cuales Stalin y Berin habían estudiado las noticias del frente, cada vez más catastróficas, lo que había vuelto al zar rojo especialmente agresivo. Hacía rato que había anochecido. Sentado frente al inquilino del Kremlin, Evgueni no conseguía distinguir la expresión del rostro de Stalin, instalado ante su escritorio. Entre ambos, se había hecho un largo silencio que el oficial del NKVD no se atrevía a romper. Sabía que su jefe odiaba a más no poder las visitas de última hora. Obsesionado con los complots, en su mayoría imaginarios, Stalin cultivaba la paranoia como un jardinero sus rosas de primavera: con exquisito mimo.

—Evgueni —gruñó el zar rojo—, no creo haber visto ningún invitado nuevo en la agenda de esta tarde…

—Me he permitido hacerlo venir para que te dé una nueva perspectiva sobre la naturaleza de las reliquias.

Stalin hizo crujir los nudillos.

—Leí tu informe del mes pasado sobre los comandos que Hitler y Churchill enviaron para intentar apoderarse de ellas. Y sobre el fracaso de una operación en Venecia. ¿Cómo obtuviste esa información?

—Ya te lo he dicho, a través de uno de nuestros simpatizantes[14], al que ordené que se infiltrara en las SS y que se ha abierto camino hasta el entorno de Himmler.

—¡Ay, Evgueni! La reliquia… ¡Estás obsesionado! Llevas más de veinte años hablándome de ella, desde aquella noche gloriosa en la casa Ipátiev, que vio morir al déspota Nicolás. Recuerda que, durante todos estos años, siempre te he dejado vía libre para proseguir tu búsqueda, mientras cumplieras adecuadamente con tu cometido en el NKVD.

—Y siempre lo he hecho.

—Lo sé. Si no, no estarías delante de mí, sino en la tumba de tu familia en Novosibirsk. Como inquilino permanente. —⁠Stalin acompañó el comentario con una risa entrecortada.

Su interlocutor se encogió de hombros.

—He sobrevivido a todas tus purgas durante dos décadas, Koba. Acabaré creyendo que me guardas cierto afecto.

—Es curioso —el dictador se puso en pie—, eres de las pocas personas que parecen no temerme. Tu superior, Beria, tiembla como un pope ante el culo de una granjera en cuanto arqueo una ceja. Tú permaneces sorprendentemente tranquilo.

—Porque mi lealtad es inquebrantable. Confío en tu juicio.

—Eres listo, Evgueni, pero no me tomes por idiota con tus halagos. Volviendo al asunto de las reliquias, sabes que odio el oscurantismo. Mi época de seminarista me curó de todas esas estúpidas creencias. Solo creo en san Marx, en el hada electricidad y en el carro T-34[15]. Son mi santísima trinidad.

Evgueni no respondió. Su jefe mentía. Sabía desde hacía mucho tiempo que Stalin utilizaba los servicios de una famosa vidente y de un médium. Desde la invasión alemana, o en épocas de dudas y abatimiento, cada vez más frecuentes, los invitaba a su dacha de Kúntsevo, en los alrededores de Moscú, antes de tomar una decisión importante. Después de cada encuentro, el médium corría a informar de viva voz a Evgueni en un lugar discreto, lejos de las oficinas del NKVD.

El último encuentro había sido muy instructivo. Stalin había convocado al espiritista para sondearlo sobre la historia de la reliquia del difunto zar y la conveniencia de encontrarla. El médium había entrado en un profundo y alucinado trance, del que había salido tan conmocionado como convincente. Evgueni lo había aleccionado bien.

En el despacho del Kremlin, Stalin encendió una pipa. De la marca Dunhill, como siempre. Su única concesión a las tentaciones del capitalismo.

—Que Himmler y Churchill crean en las reliquias no es motivo para que yo me trague esos cuentos de viejas.

—Si fueran cuentos, habrías arrojado el informe a la papelera de inmediato —⁠respondió Evgueni sonriendo⁠—. Eres famoso por tu curiosidad insaciable. Te conozco, te dices que quizá haya algo de verdad en esa historia y que sería una lástima desecharla sin más. Por eso debes escuchar al hombre que espera en la antesala. Se llama Dimitri Radenko, profesor Radenko. ¿No te dice nada ese nombre?

Stalin no respondió. Sus ojos se posaron en la máscara mortuoria de Lenin, como si le preguntara en silencio. Evgueni sabía que su mente trabajaba a toda velocidad y acabaría hallando la respuesta. El zar rojo tenía una memoria prodigiosa: una semana antes, había humillado al juez del tribunal revolucionario recitándole la lista de los últimos cuarenta reos ejecutados por actos contrarrevolucionarios durante las purgas de 1937.

—Hummm… —murmuró el dictador—. ¿No es uno que tiene una mujer despampanante? Una actriz rubia muy apetecible que protagonizó Alejandro Nevski… —⁠Evgueni sonrió y dejó que siguiera el hilo de sus pensamientos⁠—. Pero imagino que no habrá venido con su encantadora esposa —⁠continuó⁠—. Radenko trabaja para ti en el NKVD, dirige la unidad especializada en venenos, ¿no?

—Prefiero llamarlo Departamento 31. El profesor pone a punto un arsenal químico y bacteriológico moderno para equipar a nuestro ejército. En el proceso, también ha creado drogas muy útiles para eliminar de forma individual a nuestros enemigos.

—Beria me dijo que también investigaba sobre la transmisión telepática de los pensamientos y un montón de cosas más no muy ortodoxas. Desde un punto de vista marxista, quiero decir.

—¡Todo lo contrario, Iósif! Se trata de ciencia, en concreto, de percepción extrasensorial, y los resultados son más que prometedores. El profesor Radenko es un materialista convencido; de hecho, considera que la magia y lo sobrenatural son fenómenos que la ciencia está obligada a estudiar y desmitificar.

Stalin se cruzó de brazos y apoyó la espalda en la pared junto a la ventana.

—Hace dos años, el camarada Beria me sugirió que usáramos telépatas para explorar el cerebro de Hitler. En su momento, me hizo reír mucho… ¿Qué tiene que ver Radenko con tus reliquias?

—Prefiero que te lo explique él en persona, si estás de acuerdo…

Stalin asintió con la cabeza. Evgueni abrió la puerta que daba a la antesala e hizo un gesto al hombrecillo sentado en el sofá, que tenía la cara tan arrugada como su raído traje. Moreno, con el inexpresivo rostro picado de viruelas y los ojos hundidos tras unas gafas con montura de madera, el profesor Radenko avanzó hacia el despacho con el paso vacilante de una tortuga. Evgueni siempre se había preguntado cómo era posible que aquel engendro hubiera conquistado a una mujer tan hermosa como la suya.

El científico se inclinó respetuosamente ante Stalin, que le lanzó una mirada glacial.

—¡El envenenador jefe del NKVD! Qué honor… —⁠rezongó el dictador⁠—. Soy todo oídos. Al menos, durante diez minutos. Parece que tienes que hacerme ciertas revelaciones…

—Para contárselo todo, necesitaría al menos una hora. Yo…

—¡Basta! —lo atajó Stalin mientras llenaba de vodka un vasito ambarino⁠—. Acabas de perder unos segundos preciosos. Para animarte, bébete este delicioso Zbyrova. De un trago, camarada.

Evgueni dirigió una mirada apaciguadora al profesor. El hombrecillo apuró el vasito e irguió el cuerpo.

—Todo empezó en mayo de 1931. El NKVD había enviado una misión de exploración al Tíbet para sellar una alianza con las autoridades locales. La idea era establecer una cabeza de puente para propagar nuestras ideas revolucionarias por el Imperio británico de las Indias Orientales. Recurrieron a mí porque ya había realizado una expedición con un amigo pintor y explorador un año antes. Pero la misión fue un fracaso: los lamas nos arrojaron a una celda. Para ellos, representábamos al diablo, a uno de sus diablos, vaya, porque en su religión hay demonios para dar y tomar.

—Recuerdo ese asunto —respondió Stalin—. El cerebro de ese plan tan enrevesado fue ejecutado por incompetente.

—Estuve preso cerca de un año —prosiguió Radenko haciendo oídos sordos al comentario⁠—. Me trataban bastante bien y, como vieron que no suponía ninguna amenaza, no tardaron en dejar que me moviera libremente. Poco después, tuve acceso a sus bibliotecas. Durante meses, un monje traductor me ayudó a comprender su civilización y sus costumbres, en especial a través de sus libros sagrados.

Stalin suspiró ruidosamente.

—Tu historia me aburre, camarada. Preferiría oír a tu mujer recitándome poemas de Mayakovski.

—Un poco de paciencia, Koba, déjalo acabar —⁠medió Evgueni.

El profesor sacó un rollo de papel apergaminado y lo desplegó encima de la mesa. Contenía un texto escrito con caracteres finos y apretados y repartido en columnas separadas por ilustraciones que representaban a dragones y monstruos.

—Esto es un manuscrito que me traje de allí. Habla de una ciudad mítica construida hace miles de años en los confines del Himalaya. Se llamaba Shambhala o Agartha. Sus constructores pertenecían a una civilización que había sobrevivido a un cataclismo universal, un diluvio causado por el uso irreflexivo de una fuerza misteriosa y aterradora: la Kundali.

—Estupendo —rezongó Stalin—. Justo el arma que necesitaría para barrer del mapa a Hitler. ¿Conseguiste traerte un poco de Kundali, camarada?

—No… Es que… —tartamudeó el científico, asustado.

—Continúa, Radenko —terció Evgueni—. Nuestro jefe supremo bromea.

—Según la tradición, la Kundali es una energía prodigiosa presente en todo lo que existe en este mundo, sea mineral, vegetal o animal. La Kundali es la fuente original de la Kundalini, la energía que, según los practicantes de yoga, recorre nuestra médula espinal. Es fuente de vida y de destrucción. Y, según este manuscrito, los supervivientes de Shambhala forjaron cuatro reliquias en forma de esvástica para contener una parte de esa fuerza universal cada una.

Stalin, que estaba inclinado sobre el manuscrito, posó el dedo por el dibujo de un gigante con el cuerpo verde esmeralda. Tenía cuatro caras y cuatro brazos. Sus ojos eran de color rubí. Tenía las muñecas seccionadas y, en lugar de manos, sendas esvásticas de llamas.

—¿Qué es eso? —refunfuñó Stalin—. ¿Un cabrón de nazi de la Antigüedad?

—Esa figura representa al rey dios Kundali, el dispensador de la fuerza cósmica, del poder y la inmortalidad. Fíjese en las cuatro esvásticas que salen de los brazos de la divinidad, para simbolizar la dispersión de las reliquias. El traductor me explicó que, según la leyenda, una de ellas estaba escondida en una cueva del Tíbet, pero que las otras tres se habían enviado a lugares desconocidos. Un año después, me liberaron. Entretanto, también me habían enseñado el arte de los venenos y los remedios tibetanos, que puse al servicio de la Revolución, gracias al camarada Berin.

—¿Cómo os conocisteis?

—La primera vez que vi al profesor Radenko fue durante una de las conferencias sobre el Tíbet que pronunció en Moscú. Cuando explicó la leyenda de las reliquias, enseguida la relacioné con la del zar Nicolás. Recluté al profesor Radenko como director de los programas químicos y bacteriológicos. En sus ratos libres, recopilaba toda la información posible sobre la existencia de las reliquias.

La mirada de Stalin se endureció.

—Nunca me has dicho nada sobre esas investigaciones, Evgueni… Bueno… Y Hitler y Churchill, ¿cómo se enteraron?

—No lo sabemos —reconoció Evgueni—. No obstante, la expedición al Tíbet organizada en 1938 por las SS se saldó con el hallazgo de la famosa reliquia. Y sabemos que los ingleses enviaron comandos al sur de Francia y a Venecia para hacerse con ellas.

Stalin volvió a clavar los ojos en la pálida máscara de Lenin. Luego se dirigió de nuevo al menudo profesor.

—Interesante… Pero aún no me has dado ninguna explicación convincente sobre el poder de esos chismes. Hasta ahora no has hablado como un hombre de ciencia, sino como una babushka que ha leído demasiados cuentos de hadas orientales.

Rojo como la grana, Radenko se levantó y apoyó los puños en la mesa.

—Estas reliquias no tienen nada de mágicas —⁠replicó⁠—. Estoy firmemente convencido, y no soy el único, de que en los tiempos antiguos existió una civilización extraordinariamente evolucionada. Una civilización que dominaba tecnologías muy avanzadas, no a través de la brujería o la magia, sino mediante una ciencia de muy alto nivel. Esa civilización no hacía distinciones de clases sociales. En ella, se desconocía el dinero, y todo el mundo trabajaba por el bien de la comunidad. No había ni guerras ni asesinatos ni robos. Un guía supremo, cuya autoridad aceptaban todos, velaba por el destino y la felicidad de su pueblo.

El rostro de Stalin se iluminó.

—Desde luego, me estás describiendo nuestra hermosa sociedad comunista. Y habría conseguido ponerla en práctica, si la guerra no hubiera frustrado mis planes.

Evgueni miró a su jefe con estupor. Era una mentira enorme. Sin embargo, era en esas ocasiones cuando Koba resultaba más convincente.

El profesor sacó pecho.

—Sí, camarada, una sociedad marxista-leninista con varias decenas de miles de años de antigüedad. ¡Anterior a Roma, a Egipto, a Sumeria! Por eso era importante encontrar vestigios, para mostrar al mundo que el socialismo revolucionario está en el orden natural de la marcha de la historia. Pero, además, si consiguiéramos hacernos con una de las reliquias de Agartha y estudiar su tecnología, sacaríamos ventaja a todas las demás naciones del mundo. Para el gran gozo de las clases populares y de su guía supremo.

Stalin dejó la pipa en el escritorio y aplaudió despacio, antes de clavar los ojos en los del profesor.

—Escucho tus palabras embelesado, Radenko, pero me gustaría estar seguro de su sinceridad. ¿Sabes?, el vodka que te he servido contiene uno de tus venenos, que me proporcionó el camarada Beria. Tengo el antídoto al alcance de la mano. ¿Me has dicho toda la verdad? —⁠El profesor, lívido, miró el vasito. Evgueni quiso intervenir, pero Stalin lo detuvo con un gesto⁠—. Deberías alegrarte de que no te haya invitado a beber, Evgueni. No me gusta que me ocultes algunas de tus actividades.

—Sabía que te mostrarías decididamente escéptico y no quería hacerte perder el tiempo.

—Eso debo decidirlo yo. ¿Y bien, profesor?

—¡Juro que es la pura verdad! ¡Por mi mujer y mis dos hijos!

Stalin observaba a Radenko, que se dejaba ganar por el pánico a medida que transcurrían los minutos.

—Por piedad…

—¡Koba! ¡Siempre ha sido leal!

Por fin, el zar rojo apartó la mirada del profesor.

—Intensificad la búsqueda de la esvástica del zar. Yo también trabajaré en ello… —⁠dijo.

Luego cogió la botella de vodka y le dio un trago interminable.

—¡Qué néctar! —exclamó y, ante la cara entre atónita y aliviada del profesor, soltó una risotada atronadora⁠—. No sé si hacerle lo mismo a Churchill…

37

Londres

Great Russell Street

Museo Británico

La oscuridad era total. Tumbado boca arriba en el interior del sarcófago, Tristan escuchaba los ruidos del exterior. Los museos tienen vida propia, sobre todo por la noche. Están habitados por los fantasmas que crea la imaginación. El francés no podía evitar preguntarse quién habría yacido, milenios antes, en la tumba en la que permanecía escondido. Imaginaba los pacientes movimientos del artesano que había grabado los jeroglíficos en las paredes, a los embalsamadores que habían preparado el cuerpo antes de depositarlo en el ataúd de piedra para toda la eternidad… Como el sarcófago era estrecho, había doblado los brazos sobre el pecho, como una momia del Antiguo Egipto. ¿Qué pasaría si, en un exceso de celo, un vigilante echaba un vistazo dentro? Seguro que se caía redondo o salía corriendo entre gritos.

De hecho, a Tristan, que llevaba más de dos horas esperando en el ataúd de piedra, le extrañaba no haber oído ninguna ronda. El museo parecía desierto. Seguramente a nadie se le había ocurrido que un intruso pudiera encerrarse en el Británico, o en todo caso alguien se habría echado a reír en un despacho al oír que le planteaban semejante hipótesis. A veces, el fallo que permite resolver un problema lo originan evidencias ajenas. Sin embargo, aunque su intrusión había tenido éxito, quedaba lo más difícil. La zona del museo a la que quería llegar —⁠la galería medieval⁠— parecía inaccesible: el edificio que conectaba con ella se había derrumbado, e, incluso si conseguía entrar, tendría que avanzar entre montones de escombros y bajo los restos de un techo que podía sepultarlo en cualquier momento. Ni siquiera podía estar seguro de que el suelo fuera a aguantarlo; por lo que sabía, todo el edificio se había hundido hasta el sótano. Por enésima vez, redujo el ritmo de su respiración para oír mejor. Contaba con que las viejas tablas del suelo crujieran si se acercaba un vigilante. Se concentró, pero no percibió ningún ruido.

La pregunta entonces era cuándo salir de su escondite de piedra. ¿Había pasado el tiempo suficiente para descartar que se hicieran rondas? ¿Y si comenzaban más tarde? ¿Y si había un vigilante montando guardia, pero sin moverse de su sitio? ¿Y si…? El francés estaba acostumbrado a esas retahílas de preguntas sin respuesta: eran el lenguaje del miedo. A apenas unos metros, quizá, de la última esvástica, tenía que soportar la escalada de la tensión y evitar que le llevara a cometer errores fatales.

No podía seguir más tiempo en aquella situación, que iba a acabar asfixiándolo. Poco a poco, se deslizó entre la losa y el borde del sarcófago, y saltó afuera. Se levantó, se estiró y, procurando no hacer ruido, se acercó a la hilera de ventanas que daban a la calle. Echó un vistazo furtivo. Los vigilantes seguían allí, pero no le causarían ningún problema. El interior del museo no les preocupaba. Algunos jugaban a las cartas, y otros ya estaban dormidos. Tristan se sentía como un adolescente que acabara de burlar la vigilancia de los adultos. Esa regocijante sensación le devolvía la energía y la agilidad mental que había perdido desde su regreso de Venecia. Estaba solo y libre en el interior de uno de los museos más grandes del mundo. Casi le daban ganas de ponerse a bailar. Las dudas se habían disipado de golpe. El gran juego podía comenzar.

Recorrió una tras otra las salas egipcias en dirección a la escalera. La gastada madera del entablado parecía amortiguar el ruido de sus pasos. Seguía sin oírse ningún ruido, aparte del viento, que hacía vacilar las lámparas provisionales colocadas a lo largo de las fachadas del museo. La iluminación improvisada le permitía desplazarse con total discreción. Acababa de llegar al rellano. Ante él, la escalera descendía hasta el enorme vestíbulo. Si solo había un vigilante, estaría allí abajo. Se agachó y, pegado a la barandilla, empezó a bajar despacio, peldaño a peldaño. El vestíbulo fue apareciendo de manera progresiva. Tristan se detuvo. Una alfombra roja, sujeta a cada contrahuella por una larga varilla dorada, ocupaba el centro de la escalera, a su izquierda. Se desplazó unos centímetros y desenroscó la bolita que remataba el extremo de una de las varillas. El vestíbulo, que antes de los incendios había albergado la biblioteca, parecía un solar en construcción: piezas metálicas amontonadas, sacos de cemento, carretillas llenas de arena… El francés apuntó a un bote de pintura. La bolita dio en la pared metálica, salió despedida hacia un andamio y, luego, botó varias veces en el suelo. Agazapado en la oscuridad, Tristan esperó.

El ruido había cesado, y seguía sin aparecer nadie. Estaba solo. Bajó al vestíbulo a toda prisa, se hizo con una palanca y luego con un mazo, y corrió hasta las puertas condenadas que daban acceso a la galería medieval. Las tablas, clavadas deprisa y corriendo, no resistieron mucho los ataques de la palanca. Un último golpe de mazo acabó de romperlas. De pronto, se vio ante un caos indescriptible, en el que el peligro podía llegar de cualquier parte, tanto de las vigas derrumbadas como de los boquetes que se abrían en el suelo. El francés comprendió al instante por qué no vigilaban aquel sector: era infranqueable. Aunque lograra avanzar entre las ruinas, acabaría topando con una muralla de escombros inestables o con un socavón imposible de rodear. Parecía que solo podía elegir entre morir aplastado o que se lo tragaran las tinieblas.

Sin embargo, la galería medieval estaba a apenas unas decenas de metros. Pese a la penumbra, aún se veía la entrada, pero daba directamente a un agujero abierto por una bomba. A medida que sus ojos se habituaban a la semioscuridad, Tristan distinguía mejor los detalles. Las vigas derrumbadas parecían los palos inclinados de un barco desarbolado por la tormenta. Se fijó bien y advirtió que la mayoría de las vigas estaban en contacto, pero en la parte de arriba. Si conseguía trepar hasta alguna, quizá pudiera pasar de una a otra, como si fueran copas de árboles.

Regresó al vestíbulo. Buscó en vano ganchos metálicos, pero acabó encontrando cuerdas y, hurgando en un revoltijo de herramientas, dos hachas.

Tendría que arreglárselas con lo que había. Cuando se disponía a volver a la galería medieval, una mancha de luz en el suelo lo obligó a esconderse detrás de un andamio. Empuñó una de las hachas y esperó. La luz provenía de la entrada del museo. En el suelo, la claridad oscilaba de forma regular. Comprendió que alguien se acercaba linterna en mano. Sin embargo, no se oía ningún ruido. De pronto, la luz desapareció del suelo. Tristan se decidió a asomar la cabeza y mirar hacia la entrada. La gran puerta acristalada que daba al exterior seguía cerrada. Cuando se disponía a volverse, la luz reapareció unos metros más lejos, pero esta vez tamizada, como si pasara a través de una tela. Tristan se escondió de nuevo a toda prisa tras los tubos metálicos del andamio. Si alguien cruzaba el vestíbulo, cabía la posibilidad de que no lo viera.

De pronto, a su izquierda se iluminó una ventana.

La única que no estaba protegida por una persiana.

Tristan se enfadó consigo mismo: ¡no se había fijado en ella! Al otro lado, debía de haber una patrulla que inspeccionaba el interior del museo. Por eso no era necesario hacer la ronda dentro. La luz desapareció y, poco después, la mancha de claridad volvió a cubrir el suelo a intervalos regulares, señalando el paso de los vigilantes ante cada ventana. Tristan recogió las cuerdas y las hachas, cruzó la antigua biblioteca y regresó a la zona en ruinas que debía atravesar. Una de las vigas apuntaba el techo y, como estaba en contacto con otras, el francés intentó lanzarle una cuerda, pero no había dónde fijarla. Jugando a echar el lazo no conseguiría salvar la barrera de escombros que le cerraba el paso. Aunque la penumbra dificultaba la tarea, acabó localizando una viga más gruesa que la mayoría, derrumbada sobre una montaña de cascotes. Se acercó al extremo apoyado en el suelo: era lo bastante ancha para trepar por ella poniendo un pie delante del otro. Pero no tenía nada a lo que agarrarse. Tristan cogió un hacha, la clavó lo más alto que pudo, se aupó a pulso agarrándose al mango y clavó la segunda hacha más arriba para continuar su ascensión. En unos minutos, estaba en la otra punta del madero. Saltó a la montaña de escombros. Tenía la sensación de estar en una isla en mitad de un mar en el que flotaban trozos de pared que parecían muñones. Por suerte, el muro que daba a la calle seguía en pie y lo ocultaba a las miradas.

La entrada a la galería se hallaba entonces a sus pies, a tan solo unos metros. La puerta, parcialmente arrancada por la explosión, colgaba sobre el vacío, sujeta al marco por un gozne. Si quería llegar a la galería, solo había una solución: saltar sobre la puerta como si se tratase de un trampolín. Dejó la cuerda y las hachas encima de los cascotes y cogió impulso. Al chocar con ella, la puerta se soltó del gozne y cayó al vacío. Tristan dio un salto, se agarró a la parte inferior del marco y, pegado a la pared, flexionó los brazos para intentar encaramarse al suelo de la sala. Aunque se había destrozado las manos con las piedras, logró pasar el torso al otro lado. Se había quedado sin aliento y tenía las piernas colgando en el vacío y los brazos rasguñados hasta los hombros, pero estaba vivo. Reptó por los escombros hasta el interior de la sala y se levantó.

La galería medieval estaba intacta. Todas las vitrinas conservaban su contenido. Se sacó la llave de los ángeles del bolsillo, giró a la izquierda y entró en la sala Waddesdon.

El relicario estaba allí.

Hasta ese momento, Tristan solo había visto una fotografía en blanco y negro. Se quedó boquiabierto ante la belleza de la arqueta. Alrededor de la hornacina que contenía la espina de la corona de Cristo, una multitud de personajes cubiertos de oro y piedras preciosas se agitaba en medio de la angustia del fin del mundo y del Juicio Universal. Tristan se estremeció. Tenía que encontrar una cerradura en la que introducir la llave de James Hadler. Examinó detenidamente todas las escenas hasta que descubrió, en la parte posterior, dos puertas talladas que parecían cerrar otra hornacina. A la izquierda, había una ranura. El francés insertó la llave de los ángeles. No giraba. Tenía que dar con el lado correcto, cuyas concavidades encajaran con los relieves del mecanismo de apertura. Un ruido de deslizamiento le hizo comprender que acababa de conseguirlo. No se atrevía a inclinarse hacia la hornacina. De pronto, toda la concatenación de señales y revelaciones que lo había llevado de un piso en la rue de Varenne a una casa de Gordon Square, de las antiguas canteras de París al Museo Británico, le pareció una locura engendrada por su imaginación. ¿Y si se equivocaba desde el principio? ¿Y si todo lo que había creído averiguar no era más que una fantasía?

Solo había un modo de saberlo.

Introducir la mano en la hornacina.

No lo dudó más.

Sus dedos recorrieron el inconfundible perfil de una cruz gamada.

La sacó con precaución. Era más pequeña que las del Tíbet y Montsegur, pero Tristan sabía que su poder no dependía del tamaño. Se la guardó debajo de la camisa.

Durante un instante, sintió vértigo. ¿Cuántos pueblos la habían venerado? ¿Cuántos hombres la habían codiciado antes que él? Y la tenía en su poder, pegada al cuerpo. La última reliquia, la definitiva, que podía cambiarlo todo.

En ese momento, ocurrió algo extraño. El vértigo fue en aumento. A su alrededor, todo se oscureció. Una oleada de calor intenso brotó de su pecho, de la zona en contacto con la esvástica, y se le propagó por todo el cuerpo. Como si las raíces de una planta se extendieran rápidamente por una tierra fecunda y húmeda. La energía, porque era energía, se le difundía por la sangre y los músculos. Vaciló y tuvo que agarrarse al relicario para no desplomarse. Se le nubló la vista. Su cerebro parecía fundirse, mientras rayos de luz le hacían jirones la consciencia. Sintió que abandonaba su cuerpo. Ya no le pertenecía. Se tambaleó, incapaz de soportar semejante dolor…

—No… Ahora no…

Las piernas dejaron de sostenerlo, y se derrumbó en el suelo. Ya no estaba en el museo. Las imágenes acudían a su mente.

Un acantilado azotado por el viento. Una línea del horizonte negra, recortada contra un cielo de un azul eléctrico. El sordo fragor del oleaje, a lo lejos. Todo parecía tan real… Volvió la cabeza. A su alrededor, por todas partes, se alzaban piedras erectas, inclinadas, afiladas y hostiles, como un ejército de bárbaros de piedra. Avanzaba como un sonámbulo por aquella llanura inhóspita y desierta.

Soñaba. Despierto.

De pronto, una estatua alta y oscura invadió su campo de visión.

Una mujer. Una mujer de piedra. Con los brazos extendidos y un cofre abierto en las manos.

Se acercó para poder distinguir sus facciones, que le resultaban familiares. El corazón le dio un vuelco. Erika. Le imploraba con una expresión de mudo terror.

Los brazos de la estatua se partieron, y el cofre cayó al suelo, se abrió y dejó la esvástica al descubierto. De pronto, el viento se transformó en vendaval. Tristan apenas podía mantenerse en pie. El ídolo de piedra se inclinó hacia atrás. Quiso sujetarlo, pero a su alrededor todo se volvió negro. Cuando Erika se despeñó desde lo alto del acantilado, Tristan perdió el conocimiento.

38

Londres

Paradise Garden

Moira odiaba a los ingleses, pero valoraba determinados aspectos de su civilización. Y el primer lugar lo ocupaban los scones, aquellos panecillos cubiertos de espesa crema fresca, la cornish clotted cream, a ser posible de Cornualles, acompañados por el té negro de Assam, bastante amargo, pero solo el procedente del noroeste de la India. Cuando Crowley la había llamado para citarla con urgencia en el Paradise Garden, un saloncito de té que estaba abierto hasta tarde y situado a dos manzanas de su casa, la bruja roja no se lo había pensado dos veces. El mago debía de tener nuevos documentos, pero quería evitar a toda costa volver al burdel, vigilado, según él, por los servicios de información.

Cuando entró en el Paradise Garden, vio de inmediato a Crowley, sentado en una mesa del fondo, cerca de la caja. La sala estaba decorada con sobriedad: paredes pintadas de un violeta de Parma un poco rebajado, cuadros que representaban estilizadas flores de té y la inevitable foto de Jorge VI. Al lado de la caja, una pequeña vitrina ofrecía a los clientes la repostería del día. Moira comprobó con satisfacción que había una pila de scones a su disposición. El Paradise estaba casi desierto; solo una pareja animaba el local conversando en voz baja sin dejar de mirarse a los ojos. Moira hizo el pedido a la camarera de la barra y se sentó enfrente de Crowley.

—Espero por tu bien, Aleister, que tengas nuevos documentos que justifiquen que me hayas hecho venir.

—Ya lo creo… Te advierto que he elegido este sitio porque conozco tus gustos. Yo haré de tripas corazón. Ya sabes que siempre he odiado ese infame brebaje oriental que amarillea los dientes y estropea el cutis.

Moira sonrió y examinó la carta con atención.

—No puedo quedarme mucho. ¿Dices que, cuando has venido a verme, te ha parecido que te seguían?

—Sí, al salir me he cruzado con una de mis jóvenes compañeras del SOE —⁠le susurró Crowley⁠—. Seguro que no estaba allí por casualidad.

Moira dejó la carta en la mesa y le hizo una seña a la camarera de la barra.

—Lo sé. Nosotros también la hemos visto. En este preciso momento, está en manos de nuestros amigos alemanes.

Crowley no se inmutó mientras la camarera les llevaba una tetera de porcelana rosa. Esperó a que se alejara y luego se inclinó hacia Moira.

—Sería muy molesto que le pasara algo malo… —⁠le advirtió.

—¿Y eso por qué? ¿Te has vuelto sentimental, Aleister?

Moira cogió la tetera y se sirvió el líquido ambarino.

—En absoluto. Pero al SOE no le haría ninguna gracia que maltrataran a una de sus agentes. Esa gente tiene mucho espíritu de equipo.

Moira saboreaba el té con delectación sin apartar los ojos de los del mago.

—Mmm… Delicioso. Aunque distingo otra variedad de flor de Assam, más fuerte… Mira, Aleister, lo que me preocupa es no atraer la atención sobre mí. ¿Qué le dijiste a tu superior, ese Malorley?

—Que había ido a mi antiguo club a recoger el último pago por la cesión de mi parte.

—¿Te creyó? —Moira sintió que la invadía una agradable languidez. Dejó la taza en la mesa y se masajeó la sien.

—¿Qué ocurre, Moira? ¿No te encuentras bien?

—Hace calor… —dijo desabrochándose el primer botón del corpiño⁠—. Yo…

Notó que dos manos se posaban sobre sus hombros. Volvió la cabeza y vio a un desconocido inclinado sobre ella. Quiso levantarse, pero comprendió que la habían abandonado las fuerzas. Intentó volverse hacia Crowley. En vano. Los músculos de su cuello parecían hechos de hormigón instantáneo.

—Cabrón… Me has… drogado…

—En justo pago a lo que me hiciste el año pasado en el Hellfire para atraparme. No te preocupes, la gente del SOE me ha asegurado que, aunque esa droga paraliza los músculos, deja la mente intacta. Perfecto para nuestro paseíto de enamorados.

—¿Pase…?

—El comandante Malorley se muere de impaciencia por conocerte.

Moira sintió que la boca se le volvía como piedra. Ya casi no se podía mover. Cuando la levantaron para transportarla a un coche que esperaba en el patio trasero del salón, tuvo la horrible sensación de yacer en un ataúd. Un ataúd de carne. La suya. La tumbaron en el asiento trasero del Ford, que arrancó y se incorporó al tráfico. Aleister iba sentado junto a ella.

—Sé que me oyes, guapa. ¿Qué te parece perder el control de tu cuerpo? Desagradable, ¿no? Podría utilizarlo como me apeteciera. Mira, en estos momentos, mi mano te acaricia el muslo, y no sientes absolutamente nada. Podría deslizarla un poco más arriba sin que lo notaras. Eres como esa gente que se queda paralítica de por vida, esos vegetales olvidados en el fondo de los hospitales.

Moira solo percibía los ruidos de la circulación y la imagen del cielo, que se recortaba en un trozo de ventanilla, sobre las fachadas de los edificios. Luego, al final del trayecto, aparecieron árboles. Invocó en silencio a las divinidades de la noche para que acudieran en su ayuda. Los encantamientos daban vueltas en su cabeza, pero en vano. Estaba sola en aquel cuerpo de arcilla informe, y su magia no le servía para nada.

Para cuando el coche se detuvo delante del pabellón de caza, rodeado de frondosos árboles, había pasado casi una hora. Moira empezaba a retomar el contacto con su cuerpo; el entumecimiento parecía estar desapareciendo. Dos hombres la bajaron del coche y la dejaron en el suelo, como si fuera un saco de ropa sucia. Cuando se golpeó el codo con la gravilla del sendero, un dolor lacerante le recorrió el brazo.

—Podríais tener… cuidado… cabrones…

Se quedó sorprendida al ver que su boca de cartón piedra podía hablar de nuevo. Sin dignarse a responderle, sus captores la agarraron de las axilas y los tobillos, y la llevaron al interior de la casa. Crowley iba a su lado lanzándole alguna que otra mirada repulsiva.

Los hombres la subieron al primer piso y la dejaron en una habitación con artesonado negruzco y paredes totalmente cubiertas de trofeos de caza: cabezas de ciervos, jabalíes y corzos, perdices disecadas… Había centenares, como si todos los cazadores del Reino Unido se hubieran puesto de acuerdo para colgar a sus víctimas en aquel sitio. La sentaron en una silla con las manos y los pies sujetos a la misma mediante esposas.

Frente a ella, había un hombre atado a un radiador, con la cabeza colgándole sobre el pecho de un modo lamentable. La sangre le goteaba en la camisa sucia.

—¡Hombre, nuestra bruja favorita! —exclamó una voz⁠—. Llega con adelanto, no había acabado el interrogatorio, pero, bueno… Las damas, primero. Me presentaré: comandante Malorley. Espero que se le hayan pasado los efectos de la droga. ¿Puede hablar?

—Sí. No tiene ningún derecho ni ningún motivo para secuestrarme.

—En una democracia, en tiempos de guerra, los servicios de seguridad como el mío tienen todos los derechos del mundo. ¿Le importa echar un vistazo a la pared de la izquierda? —⁠Moira volvió la cabeza y vio unas fotos de gran tamaño en las que aparecía el cuerpo mutilado de una joven tendida sobre una lápida⁠—. ¿La reconoce? —⁠le preguntó Malorley⁠—. La asesinó usted hace un año para hacer caer a Aleister. Está dispuesto a testificar contra usted. Y cuando desvelemos su identidad a la prensa, saldrá en primera plana. La dueña del Hellfire Club se cree Jack el Destripador…

Moira no parecía preocupada. Había recobrado el aplomo. Escupió al suelo para quitarse el mal sabor de boca, pero también para mostrar su desprecio.

—No sería la única cuya foto aparecería en los periódicos. Podría dar los nombres de los clientes asiduos de mi establecimiento. Personalidades bien situadas. Diputados, policías, médicos prestigiosos, diplomáticos, eclesiásticos, periodistas… Puede que incluso miembros de la familia real. Una vez al mes, apunto en una libretita la lista de mis clientes y de… sus prácticas. Y como soy previsora, hago que les tomen fotos durante sus sesiones. Sistemáticamente. Es mi seguro de vida.

—Es usted una mujer muy precavida…

—Las personas que me rodean saben que, si desaparezco, tienen que enviar esas fotos a la prensa. Pese a la amenaza de la censura, los diarios disfrutarán de lo lindo publicándolas. La altura de la capa de barro que removerá ese escándalo sobrepasará la del Támesis en época de crecida.

—Sus chantajes me traen si cuidado: no me conciernen. Lo que quiero es saber qué ha hecho con la gente que vigilaba su burdel durante la última visita de Aleister. O me lo dice o la hago desaparecer en el próximo minuto.

Moira se encogió de hombros.

—No sería capaz, es un caballero inglés muy bien educado. Además, piense en las fotos de mis clientes, yo…

La bofetada llegó a la velocidad del rayo. La cabeza de Moira salió proyectada hacia un lado.

—Le repito la pregunta: ¿dónde está mi agente, señora O’Connor? Su escándalo me la trae floja, no soy uno de sus clientes.

—¡Jodido cabrón inglés! ¡Es un farol!

Malorley se acercó al hombre atado al radiador y le levantó la cabeza. La mitad izquierda de su cara era un solo moretón. La sangre seca le había dejado un reguero en la comisura de los labios. Malorley se colocó detrás de él y posó las manos en sus hombros.

—Le presento a Graham Slenders, dueño de Transportes Slenders, una pequeña empresa fundada en 1935 en el condado de Devonshire. El mes pasado, la región sufrió una fuerte tormenta, y uno de los camiones de la compañía dio un bandazo y acabó en un estanque. Cuando los servicios de emergencia lo sacaron del agua, encontraron tres cajas de dinamita entre el cargamento de bacalao. Nuestros amigos del MI6 fueron puestos al corriente. Le ahorro los detalles de la investigación que llevó hasta nuestro amigo Graham, al que se le encontró un estupendo aparato de radio de fabricación alemana. —⁠Malorley tiró hacia atrás de la cabeza del transportista⁠—. Después de un interrogatorio amistoso, nuestro amigo aquí presente confesó que trabajaba para la Abwehr. Ya sabe, los agentes alemanes a los que pasa usted información… —⁠Crowley echó un vistazo a Moira, que permanecía impasible, como si lo que veía no la afectara. Malorley se inclinó hacia el rostro de su prisionero⁠—. Graham ha traicionado a su país, exactamente igual que usted.

—¡Yo no tengo más país que Irlanda! Un país que ustedes ocupan y martirizan.

Malorley hizo una seña a uno de sus hombres.

—Acabemos con esto, Tom.

Con lentitud, el agente del SOE se sacó un cordón de un bolsillo y rodeó con él el cuello del espía.

—No, se lo he contado todo… —balbuceó Slenders lanzando miradas despavoridas a su alrededor.

No pudo terminar la frase.

Su rostro se congestionó, se le abrieron los ojos de par en par y su lengua saltó de la boca y se agitó espasmódicamente. El transportista dio una última sacudida. Luego su cuerpo se inclinó hacia el suelo. Los hombres de Malorley le quitaron las ligaduras y lo arrastraron por los pies hacia la escalera. El comandante esperó hasta que sus subordinados abandonaron la sala y se volvió hacia la irlandesa, que estaba blanca como la pared.

—Si fuera un caballero, no me habrían nombrado para el cargo que ocupo en el SOE. Así que o responde a mis preguntas o recibirá el mismo tratamiento que el difunto señor Slenders, incluidos los maltratos intermedios. Y, en los próximos días, su cadáver hinchado aparecerá flotando en el Támesis, y leeré con fruición los artículos sobre las calaveradas de sus queridos clientes tomándome un coñac gran reserva para celebrarlo.

Crowley se inclinó hacia el Hada Escarlata.

—Avente a colaborar con él, Moira. Va a matarte, y de la peor manera.

La irlandesa había perdido la seguridad en sí misma. Miró a Malorley como un animal acorralado.

—Si le digo dónde está, ¿me soltará y acabará todo?

—Por supuesto que no. A partir de ahora, trabajará para nosotros como agente doble. La utilizaremos para comunicarnos con sus queridos amigos de la Abwehr.

La bruja roja pareció dudar. Su mente removía cielo y tierra en busca de una solución. Necesitaba ganar tiempo. Acabó asintiendo con la cabeza.

—La chica no está en el Hellfire, la han trasladado a Southgate, justo donde empieza Salvation Road, al almacén de un mayorista de carne. Es todo lo que sé.

Malorley hizo una seña a sus agentes.

—Vamos ahora mismo. No le quitéis ojo.

—¿Puedo beber un vaso de agua? —murmuró Moira.

—Claro, nosotros no somos la Gestapo.

La irlandesa le dedicó una sonrisa desengañada.

—Maldito inglés hipócrita… Utiliza los mismos métodos. Si decide cambiar de bando, le escribiré una carta de recomendación para las SS.

Por toda respuesta, Malorley salió de la sala seguido por Crowley y tomó un pasillo que llevaba al otro extremo de la villa.

—Tiene parte de razón —dijo el mago—. Jamás habría imaginado que sería usted capaz de eliminar a un hombre a sangre fría.

El agente de guardia les abrió una puerta que daba a una sala más grande, en la que tres hombres hacían tiempo jugando a las cartas alrededor de una mesa.

Crowley se paró en seco. Uno de ellos no era otro que el espía al que acababan de estrangular. Su verdugo, sentado justo enfrente, parecía malhumorado.

—¡Trío de ases! Soltad la pasta —exclamó el resucitado recogiendo el montón de chelines que tenía delante.

Al ver entrar a Malorley, los hombres se levantaron.

—Sigan sentados, señores. ¿Qué tal la resurrección, Malcolm?

El aludido se masajeó la garganta.

—Bien, comandante, aunque el animal de Fitzgerald se ha pasado apretando. Creía que no iba a parar a tiempo.

—Si lo llego a saber… ¡por san Jorge que no paro! No me habrías desplumado al póquer… Pero me voy a desquitar, ya…

Malorley dio unas palmadas en la espalda al falso asesino.

—No hay tiempo, nos acompañas a Southgate. Hay que actuar deprisa.

Cuando se disponían a salir, sonó el teléfono. El comandante reconoció la voz de su secretaria.

—Ahora no tengo tiempo —le respondió en tono irritado.

—Acaban de localizar a Tristan. Está en el centro de Londres.

—Pero ¿dónde, por el amor de Dios?

La secretaria, desconcertada por lo que tenía que anunciar, hizo una pausa.

—En el Museo Británico.

Estupefacto, Malorley miró por la ventana, como para comprobar que, efectivamente, era de noche.

—Si a estas horas el Británico está cerrado… Pero ¿qué digo? Claro que está cerrado, por los bombardeos. Es un error. Olvídelo.

La secretaria insistió.

—El equipo de vigilancia está totalmente seguro: esta tarde han visto a Tristan Marcas entrar en el museo con los voluntarios que sacan escombros. Y nadie lo ha visto volver a salir.

—¿Cómo lo han identificado?

—No lo sé. ¿Cuáles son sus órdenes, comandante?

Malorley tapó el auricular con la palma de la mano y se volvió hacia el mago.

—Aleister, váyase a Southgate sin mí. Intente traerme a Laure viva.

Mientras Crowley abandonaba la habitación a toda prisa, Malorley volvió a ponerse al teléfono.

—Intensifiquen la vigilancia alrededor del museo. Voy para allá.

39

Londres

Great Russell Street

Museo Británico

Como Lázaro resucitado, Tristan regresó de la nada. Se palpó la camisa. La reliquia seguía allí. Se levantó con lentitud, aliviado de haber salido de su aterradora pesadilla. ¿Cuánto tiempo había pasado inconsciente? No tenía la menor idea. Con las otras dos reliquias, no había experimentado nada parecido. Puede que cada una tuviera poderes diferentes. Se guardó la esvástica en un bolsillo del pantalón y echó a andar en dirección al sarcófago. La reliquia era su talismán, su llave mágica hacia un mundo mejor en el que no existían ni Himmler ni Malorley. Se sentía invadido por una euforia vertiginosa, como si el poder de la reliquia hubiera empezado a actuar en él. Antes de que las primeras brigadas regresaran al museo, tenía que tranquilizarse a toda costa. Y, sobre todo, no cometer ningún error. Apoyó el cuerpo en la tapa del sarcófago y volvió a colocarla en su posición inicial, ligeramente entreabierta. Era poco probable que alguien se fijara en semejante detalle, pero Tristan tenía la absoluta necesidad de controlarlo todo.

Salió, bajó la escalera e inspeccionó el vestíbulo, los andamios, los materiales y las herramientas en busca de alguna huella, de algún indicio que pudiera delatarlo. Curiosa sensación, ser al mismo tiempo presa y cazador. Regresó ante la puerta que daba hacia la galería medieval. Había vuelto a clavar las tablas que la condenaban. No se notaba nada. Muerto James Hadler, nadie sabía que el Museo Británico había albergado la última reliquia ni nadie sabría jamás que Tristan se había hecho con ella.

Tenía que pensar cómo salir. O bien se mezclaba disimuladamente con una brigada de desescombro y, en la primera pausa, ponía tierra de por medio, o bien aprovechaba el trajín constante entre el exterior y el museo para desaparecer de inmediato.

No le dio tiempo a elegir. La puerta de entrada chirrió y empezó a girar pesadamente sobre sus goznes: comenzaba la jornada de trabajo.

Museum Street

Malorley llevaba horas esperando. Se había instalado en la segunda planta de una casa cuya ventana mirador daba a la entrada del museo. Al ver aparecer a los hombres del SOE en mitad de la noche, la dueña, una anciana con acento galés, se había llevado un susto de muerte. Temblando, les había cedido el salón sin tratar de entender lo que pasaba. Desde allí era desde donde el comandante y sus hombres vigilaban las puertas del museo, que acababan de abrirse.

—De momento, no sale nadie.

Malorley no respondió. Intentaba conectar entre sí los escasos datos de que disponía. Todo había empezado con un ropavejero en vena que había contado en el pub que un fulano con acento francés le había cambiado su ropa nueva por un mono de trabajo. La información habría pasado totalmente desapercibida —⁠Londres estaba lleno de refugiados franceses⁠— si en la barra no hubiera habido un policía que se había acordado de la orden de búsqueda que los hombres de Malorley habían dejado en todas las comisarías londinenses. Al instante, los agentes del SOE habían establecido la conexión con los trabajos de restauración del Británico y habían iniciado la vigilancia. Su intuición había dado frutos: habían acabado localizando a Tristan entre un grupo de voluntarios que fumaban en la entrada del museo. Al final de la jornada, sin embargo, nadie había visto salir al francés.

—¿Estáis seguros de que sigue en el museo? —⁠preguntó Malorley por enésima vez.

—Totalmente —se apresuró a responder uno de los agentes⁠—. Además, no ha podido salir por otro sitio; la defensa civil tiene acordonado todo el perímetro.

Malorley meneó la cabeza. De hecho, la evidencia era tan increíble que se negaba a creerla: si Tristan se había quedado en el museo, era señal de que había encontrado allí el rastro de la última esvástica e iba a apoderarse de ella. Una jugada magistral. Salvo por el hecho de que no había advertido al SOE en ningún momento. Sin duda, estaba bajo la vigilancia de espías a sueldo de los alemanes y tenía que actuar solo… O esta vez había decidido trabajar por su cuenta.

—Si sale el sospechoso, ¿qué hacemos, comandante?

—Lo interceptáis.

—Con suavidad o…

La mirada de Malorley se endureció.

—Vivo. Lo quiero vivo.

Museo Británico

Cuando la brigada de desescombro pasó por delante de las salas egipcias, Tristan se unió a ella. Nadie se fijó en él. Al llegar al tajo, le señalaron una pala y una carretilla, y empezó a recoger cadáveres calcinados de libros. Para llevar las carretillas hasta la planta baja, utilizaban una escalera de servicio cubierta con tablones. A nadie le gustaba usarla. Ya había habido varios accidentes. Tristan se ofreció voluntario. Mientras bajaba la primera carretilla, calculó el tiempo que tardaba en hacer el trayecto. Tres minutos para alcanzar el vestíbulo, dos para cruzarlo, otros dos para llegar al volquete situado a la entrada… En total, siete, a los que había que sumar la vuelta al primer piso, más larga. Entre una cosa y otra, disponía de unos quince minutos antes de que advirtieran su ausencia. Más que suficiente para desaparecer. Solo debía escoger el mejor momento para hacerlo. Pero antes tenía que sufrir una última transformación. Frente a él, un polaco harapiento recogía montones de cenizas con la pala. Como muchos, solo era voluntario por las tres escasas comidas que le daban al día. Tristan le pidió un cigarrillo. El polaco se encogió de hombros, así que le propuso que intercambiaran la ropa a cambio de cuatro cigarrillos. El polaco no se lo pensó mucho. Cuando Tristan bajó el segundo cargamento vestido como un pordiosero, estaba irreconocible.

Museum Street

Del museo, no había salido nadie. Malorley miró su reloj. Hacía una hora que habían entrado las brigadas. Si Tristan había encontrado la reliquia, debía de quemarle en las manos. ¿Por qué no aparecía? ¿Lo habrían sorprendido? En tal caso, habría intervenido la policía. Malorley se volvió hacia uno de sus agentes, Mike.

—¿Cuándo hacen las pausas los trabajadores?

—Cada dos horas. Salen del museo para echar un cigarro o un trago.

—¿Cuántos salen cada vez?

—Unos cuarenta.

El comandante hizo una mueca. Imposible vigilarlos a todos. Había que echar imaginación.

—Mike, corre a buscar a chicos vendedores de periódicos. Les das un billete y les enseñas la foto de Marcas. En cuanto un grupo de voluntarios salga del museo, que se les echen encima.

—¿Y si algún chico reconoce al francés?

—Que finja que ha resbalado y se le agarre a las piernas gritando. Eso nos proporcionará tiempo para intervenir.

Mike corrió a reclutar nuevas tropas.

Museo Británico

El montón de arena disminuía rápidamente. Dos albañiles la arrojaban a pala a la hormigonera en rotación. Unas cuantas paletadas más, y listo. Un aprendiz añadió un cubo de agua para facilitar la mezcla. Al retroceder, chocó con un fulano en harapos que empujaba con dificultad una carretilla llena de cenizas.

—¡Eh, polaco, a ver si tienes más cuidado! —⁠rugió el aprendiz, como si le hablara a un muerto de hambre.

Los dos albañiles se echaron a reír.

—¿Has visto qué pinta? ¡Si parece un pordiosero!

—Si luchan igual que visten, no me extraña que Hitler les haya dado para el pelo.

Tristan se alejó con la cabeza gacha. El racismo no solo era cosa de los alemanes. A aquellos ignorantes debería haberles dado vergüenza: los polacos habían luchado como leones contra los teutones. En vano. Y formaban uno de los contingentes de resistentes más numerosos. Pero tenía una sonrisa en los labios: su tapadera funcionaba. Se estaba acercando a la entrada. La enorme puerta estaba abierta. Dejó la carretilla en el suelo y observó la meseta de la entrada. Salvo por un miembro de la defensa civil que fumaba, estaba desierta. Tres pasos, y cruzaría la puerta; cinco, y estaría fuera; siete, y sería libre. La tentación fue más fuerte que él. Apretó el paso.

Museum Street

—Ya está, Mike ha reclutado a los vendedores de periódicos. Ya vienen —⁠anunció uno de los agentes.

Malorley cogió los prismáticos, pero lo que vio no fue a un grupo de muchachos que agitaban el Times.

—Alguien acaba de salir del museo.

Todos los agentes se abalanzaron sobre las ventanas. Uno de ellos se echó a reír.

—¿Qué es eso, un espantapájaros?

—¿Has visto qué facha?

—¡Lo que veo —gritó Malorley— es que se está largando ante nuestras narices!

Al instante, los hombres de Malorley se lanzaron fuera del piso y volaron hasta la calle como una bandada de cuervos. Malorley volvió a enfocar la entrada del museo con los prismáticos. El fugitivo ya había bajado las escaleras y torcido rápidamente a la izquierda en dirección a Bloomsbury. El comandante soltó un juramento: sus agentes iban a dispersarse y a perderlo. Malorley abandonó el piso para unirse a la cacería. Si aquel tipo era realmente Tristan, no tardaría en adentrarse en las callejas adyacentes y desaparecer. La zona entre Great Russell Street y Bloomsbury Way era un dédalo de patios y pasajes, por no hablar de los edificios en ruinas debido a los bombardeos. A Tristan le bastaba con esconderse en un sótano abandonado y esperar. Nadie lo encontraría. Malorley llegó a la calle y echó a correr en dirección opuesta al museo. Si su intuición no fallaba, tenía una posibilidad de dar con él.

Streatham Street

Tristan aflojó el paso. No debía hacerse notar. Iba a caminar tranquilamente hasta la casa de James Hadler; luego se apostaría cerca para vigilar la entrada. Las aceras estaban llenas de mendigos de todas las nacionalidades, a los que ya nadie prestaba atención. Si la casa no se hallaba bajo vigilancia, entraría, pero solo para llevarse los objetos de valor. Los vendería en el mercado negro. Y con el dinero…

—¡Marcas!

El francés se paró en seco. En Londres, solo una persona sabía su apellido. Se volvió. Malorley jadeaba con los codos apoyados en el alféizar de una ventana.

—Tristan… sé que tienes la esvástica… No lo mandes todo al carajo… Dime qué quieres. —⁠El francés no abrió la boca ni se movió⁠—. Créeme… Tienes mi palabra… Es la última misión… Dame la reliquia… Luego haz lo que quieras… —⁠Tristan pensaba en lo que le había dicho Erika. ¿Y si se había confabulado con Gehlen para hundirlo? Si los dos aseguraban que no había arrojado la esvástica a la laguna de Venecia, sino que se la había entregado a los nazis… ni Malorley ni nadie podría salvarlo⁠—. Siempre te he apoyado, Tristan —⁠insistió el comandante⁠—. Piensa en tu padre…

No le dio tiempo a seguir. Una furgoneta de reparto que había surgido de la nada frenó en seco y bloqueó la calzada. Conrad fue el primero en saltar fuera, seguido por otros dos agentes de la Abwehr y Suzan.

El alemán desenfundó una Browning y apuntó a Malorley, que se hallaba a una decena de metros. La primera bala lanzó al comandante contra el muro. La segunda lo hizo caer al suelo.

—¡Tristan, por aquí! —gritó Conrad. Horrorizado, el francés se quedó plantado ante el cuerpo de Malorley, que se retorcía en el suelo. No podía dejarlo morir como un perro. En lugar de obedecer al alemán, se arrodilló junto al comandante⁠—. Tristan, ¿qué coño haces?

De pronto, en el otro extremo de la calle, los hombres del SOE aparecieron pistola en mano y empezaron a disparar contra la furgoneta. Conrad se volvió para responder al fuego con los otros dos agentes.

—¡Suzan! —gritó—. ¡Coge la reliquia, te cubrimos!

La chica se echó al suelo para evitar las balas y gateó hasta Tristan, que sostenía la mano de Malorley. El comandante estaba tendido sobre un charco de sangre.

—Deja la esvástica aquí… Te lo suplico.

—Se lo prometo, lo sacaré de aquí.

—No… Se acabó… Me reuniré con tu padre. Me alegro de haberte vuelto a ver… Has hecho un buen trabajo…

Malorley abrió los ojos de par en par.

—Cuidado… Detrás de ti…

Tristan volvió la cabeza y vio a Suzan de pie junto a él, apuntándole con la pistola.

—Así que os conocéis… —masculló pegándole el cañón del arma a la sien⁠—. Eres un puto traidor. Y yo a los traidores los…

No pudo acabar la frase. Se oyó un tableteo sordo, y la ráfaga disparada por uno de los agentes del SOE la hizo balancearse como una bailarina borracha antes de derrumbarse delante de Tristan.

—¡Suzan! —gritó Conrad, volviéndose hacia ellos⁠—. ¡No!

Uno de los alemanes hizo rodar una granada hacia los agentes del SOE. Los ingleses la vieron demasiado tarde: la onda expansiva los hizo volar por los aires.

Conrad aprovechó para abalanzarse sobre su mujer, que había perdido el conocimiento. Tristan intentó apoderarse de la pistola que había dejado caer la espía, pero un alemán se le adelantó, mientras otro lo obligaba a levantarse. El francés no podía hacer nada. Lo habían atrapado.

—¡Nos largamos! Vendrán más ingleses —gritó Conrad, estrechando a Suzan contra su pecho⁠—. Aguanta, amor mío. ¡Voy a salvarte!

El motor de la furgoneta rugió en la calle desierta. En menos de un minuto, el vehículo Ford abandonó Bloomsbury con Tristan y la última reliquia dentro. Dejando el cuerpo de Malorley en la calzada.

40

Londres

El sótano estaba en tinieblas. Solo se veía una delgada línea de luz. Aprovechando la oscuridad, la rata había buscado refugio sobre el muslo derecho de Laure. El calor del vientre del pequeño roedor le atravesaba la tela del pantalón. Encontraba el contacto repugnante, pero, en cierto modo, la presencia de la rata la reconfortaba.

Se oyeron unos pasos. Laure se puso en tensión de inmediato. Se le aceleró el corazón: sus verdugos debían de haber regresado. Apoyó la lengua en la muela. Había llegado el momento final.

—Adiós, Dolly, te voy a dejar sola. Cuídate.

Laure respiró hondo. Sus últimas bocanadas de oxígeno. Le habían dicho que, una vez que lo absorbías, el cianuro te paraba el corazón a una velocidad fulminante. Todo sería muy rápido.

La puerta se abrió con un chirrido apocalíptico.

Un haz de luz hendió la oscuridad.

Laure no quiso ver a sus verdugos por última vez. Apretó las mandíbulas con todas sus fuerzas y gritó:

—¡Que os jodan!

Pero, por más fuerza que hacía, la cápsula no reventaba.

Lo intentó una vez más mientras las siluetas se acercaban a ella. Cegada por la luz de la linterna que la enfocaba, Laure no conseguía ver a sus torturadores.

—¡Va todo bien, Laure, ya estamos aquí!

Reconoció la voz, pero se preguntó si estaría soñando. Entrecerró los ojos e intentó distinguir el rostro.

—Usted…

—¡Ya está a salvo!

—Aleister… ¿Qué…?

El haz se inclinó hacia el suelo. La regordeta cara del mago apareció por encima de su cabeza. Sintió que unas manos tiraban de las cuerdas que la mantenían atada. La rata había desaparecido en un abrir y cerrar de ojos.

—Malorley ha sido muy persuasivo con Moira, que ha acabado indicándonos dónde tenía usted su cómodo nidito.

Otros dos agentes la estaban desatando. Crowley vio la mano lastimada de la chica.

—Pobrecita mía… Hay que curarle eso, y enseguida, antes de que se infecte. Vamos a llevarla al hospital.

—Hay… una pareja —balbuceó Laure—. Un chico alemán y una inglesa. Son los que me han interrogado. ¿Los han cogido?

Crowley negó con la cabeza.

—En el almacén, solo había dos tipos. Nos hemos ocupado de ellos. Está usted viva, eso es lo único que importa.

A Laure le entraron ganas de estrecharlo entre sus brazos y darle un beso.

—Jamás… me había alegrado tanto de verlo, Aleister.

—Lo recordaré el día que le pida que se acueste conmigo.

Laure se esforzó en sonreír mientras los agentes la ayudaban a levantarse.

—¿Y el comandante?

—Ha ido en busca de Tristan. Su amigo está en Londres.

Laure se irguió de golpe.

—Me gustaría tanto… volver a verlo… Y pensar… que quería usar la cápsula de cianuro.

Crowley se puso profético.

—No le había llegado la hora. Lo sabía. La Estrella del tarot la protege.

—Digamos más bien que los venenos de Su Majestad no son de la mejor calidad…

Cuando se disponía a avanzar hacia la puerta, sintió el contacto de unos finos gránulos en la punta de la lengua. Luego, imperceptiblemente, un sabor a almendra dulzona le inundó la boca.

El pánico se apoderó de ella.

—Dios mío… ¡No!

—¿Qué ocurre?

—La cápsula… se ha roto… Yo…

—¡Escupa enseguida! —gritó el mago, obligándola a inclinar la cabeza hacia el suelo. Laure sentía que se le enturbiaba la mente. Todo se confundía a su alrededor⁠—. ¡Aguante! Tiene que vomitar. Déjeme a mí.

El mago pegó los labios a los suyos como si le fuera a hacer el boca a boca, pero, en lugar de eso, le escupió un gran chorro de saliva. Uno de los agentes le lanzó una mirada de asco.

—Es repugnante…

Laure sintió que se le revolvía el estómago, abrió los ojos de forma desmesurada y arrojó un chorro de bilis marrón.

—¡No es suficiente! —gritó Crowley, metiéndole los dedos en la boca⁠—. Tengo que encontrar la glotis. —⁠Hundió el índice todo lo que pudo.

Laure empezó a arrojar chorros intermitentes de vómito sobre el suelo. A su alrededor, todo daba vueltas. Era como si el interior del cuerpo se le estuviera licuando y se le vaciara por la boca.

—¡Sobre todo, no se duerma!

La chica se tambaleó e intentó agarrarse a Crowley.

—La cápsula… Buena cali…

Se le nubló la vista. Sus manos soltaron el brazo del mago y se derrumbó en el suelo.

Departamento S

Enfermería

El médico se inclinó una vez más para auscultar el cuerpo que yacía en el catre de tijera. Apoyó el oído en su pecho y contuvo la respiración para escuchar mejor. A su lado, una enfermera humedecía los blanquecinos labios de Laure. El médico se irguió.

—El corazón sigue aguantando, pero el ritmo es muy débil.

Crowley soltó un bufido.

—¡Hace diez minutos, ha dicho lo mismo!

—No se puede esperar una mejoría espontánea. Todo depende de la resistencia del cuerpo a la dosis de veneno que ha ingerido.

—¡Que no sabe nada, vamos!

El médico hizo un gesto de cansancio.

—¡Alégrese de que siga con vida! Yo lo único que puedo hacer es preparar un compuesto de antídotos y dárselo enseguida. Después, que sea lo que Dios quiera.

—¡Si cree que me voy a conformar con eso…! ¡A partir de ahora, me ocupo yo de ella!

—¿Y qué piensa hacer?

Crowley cogió a la enfermera de un brazo y al médico del otro, y los arrastró hacia la puerta.

—Muy sencillo: resucitarla.

Aleister se quedó solo. Retiró la sábana que cubría el cuerpo desnudo de Laure y la plegó hasta formar un triángulo, una de cuyas puntas colocó en la entrepierna de la francesa. Luego, se quitó la chaqueta, se remangó la camisa y posó las manos en las sienes de Laure.

—¡Oh, tú, dios del inframundo, te conmino a no cebarte con el alma de esta mortal! ¡Oh, tú, divinidad infernal, no atraigas a las tinieblas la vida de esta desventurada! ¡Oh, tú, señor de los abismos, no le concedas la terrible gracia de conocerte! —⁠Crowley sintió latir una vena bajo sus dedos⁠—. ¡Oh, tú, Belial, no claves tus ávidas garras en esta carne indefensa! ¡Oh, tú, Zebub, no la sometas a tu posesión demoníaca! ¡Oh, tú, Samael, no la hagas caer en la noche del Mal!

La puerta se abrió. El médico se detuvo en el umbral con un frasco en la mano.

—¿Qué está haciendo? ¿Invocar a demonios?

Crowley lo miró con desprecio.

—¿Invocar a demonios? ¿A viles servidores? ¿Por quién me toma? Sepa, pobre ignorante, que, cuando me dirijo al Diablo, hablo con él cara a cara.

Sin responder, el médico se acercó a Laure, destapó el frasco y le vertió el contenido entre los labios.

—¡Esto siempre le hará más efecto que sus charlatanerías!

—Pobre idiota… ¡Si se despierta, será porque tengo el poder de hacerme oír por el Príncipe de las Tinieblas!

—¡Está usted loco! Pienso hacer un informe. La gente como usted no tiene nada que hacer aquí. Su sitio está en el manicomio.

Ante esa última palabra, Crowley saltó hacia atrás como si lo acabaran de rociar con agua bendita. No soportaba que lo tomaran por loco. Dobló tres dedos de la mano izquierda y extendió el índice y el meñique hacia el médico.

—Por este signo, que Satán seque tu cuerpo, pudra tu alma…

Un repentino ataque de tos lo obligó a callar. Laure acababa de abrir los ojos. Miraba a Crowley, pasmada.

—¿Qué está… haciendo, Aleister?

—Nada, absolutamente nada. ¿Cómo se encuentra?

—Tengo la sensación de que ya no tengo cuerpo, de que se ha vuelto líquido… ¿Dónde está Malorley? —⁠preguntó al mago, cogiéndole la mano.

Por la cara que puso Crowley, supo que había hecho la pregunta equivocada.

—Lo siento mucho, Laure. Participaba en la operación de rescate de Tristan, y la cosa ha ido mal. Lo han alcanzado varias veces. No sé más.

—¿Y Tristan?

—Se lo han llevado los alemanes. Ha desaparecido.

CUARTA PARTE

Los antiguos dioses habían regresado de la oscuridad y recuperado su lugar entre los hombres. Divinidades olvidadas desde Hiperbórea, desde Mu y Poseidonis, dotadas de otros nombres pero con los mismos atributos. Los antiguos demonios, que también habían vuelto, atizaban con energía las brasas de sacrificios maléficos y favorecían de nuevo la magia primordial.

CLARK ASHTON SMITH,

escritor estadounidense de ciencia ficción,

Zothique

Los hombres creen en el destino; los dioses, en sí mismos.

Thule Borealis Kulten

41

Aeródromo de Gouvieux

Puesto de mando de la Luftwaffe en Francia

El viento estival, salvaje y caprichoso, zarandeaba el Focke-Wulf Fw 58, pero el piloto consiguió mantener el rumbo hacia las balizas luminosas de la pista, a unos cientos de metros más abajo.

—¡Agárrense, esto va a agitarse! —gritó a sus dos pasajeros.

Tristan se aferró uno de los asideros de cuero que colgaban del techo, y Conrad, a los brazos del asiento. Encima de sus cabezas, la bombilla parpadeaba y teñía de rojo oscuro el interior del bimotor.

Tristan intentaba ver el lugar en el que aterrizarían a través del ojo de buey, pero era inútil. Salvo por la iluminación de la pista, que se había encendido mientras se acercaban, el suelo estaba totalmente a oscuras.

Como su mente.

Había fracasado de forma estrepitosa. Eso era indiscutible.

Y en unos minutos pasaría de nuevo al bando del mal. Y depositaría su precioso botín a los pies de los vencedores.

En el museo, le había ido de poco. Podría haberse deshecho de los alemanes y haber conservado la reliquia. Haber acabado con una victoria brillante y recuperado la libertad. Pero el destino no lo había querido así. Como en Venecia. Sin embargo, en esta ocasión quienes habían ganado la partida habían sido los nazis. Y, lo que era peor, habían abatido a Malorley ante sus ojos.

Malorley. El amigo de su padre. Su protector. El hombre que lo había lanzado a aquella búsqueda infernal de las reliquias.

La trágica escena en las inmediaciones del museo le acudía una y otra vez a la mente. Ni siquiera había podido intercambiar unas frases con su mentor. Para Tristan, no obstante, el peor momento había tenido lugar en la furgoneta que los sacaba de Londres con el comando de la Abwehr. Antes de conseguir dejar a Suzan en casa de un cómplice médico, Conrad, enloquecido por el estado de su mujer, se había explayado sobre el secuestro y la sesión de tortura de una agente francesa del SOE. A juzgar por la descripción, se trataba de Laure.

También ella había caído en el campo del horror.

A lo largo de todo el viaje que los había llevado a la efímera pista de aterrizaje de Kent, donde los esperaba el aparato, Tristan había aguardado un momento de distracción para huir. En vano.

El avión inició entonces el descenso. Desde que había entrado en la carlinga, rezaba por que se estrellara y la explosión hiciera desaparecer la maldita reliquia. O por que los cazas de la RAF los derribaran sobre el Canal de la Mancha. Pero el destino había decidido favorecer los planes de los nazis de una vez por todas. Tristan estaba sumido en una muda desolación. Ni la tormenta parecía capaz de acabar con el Focke.

—¡No pongas esa cara! —gritó Conrad, sentado enfrente de él⁠—. El Fw 58 puede aguantar tempestades. ¡Calidad alemana!

—¡Dios te oiga! —mintió Tristan, que sintió que su estómago vacío se contraía al ritmo de las turbulencias.

Por fin, el aparato tocó tierra, pesadamente. Rebotó tres veces y acabó su carrera al final de la pista, antes de girar hacia una serie de hangares que acababan de iluminarse.

Tristan echó un vistazo por la ventanilla y lo que vio lo dejó estupefacto. No habían aterrizado en un simple aeródromo. A su alrededor, cientos de aviones de combate estaban alineados como para un pase de revista. Bombarderos Heinkel He 1777 de morro mofletudo, pesados cazas Messerschmitt Me 410 (avispón) de última generación, aviones de carga Junkers Ju 390 de gran tonelaje… Lo que tenía ante los ojos era una verdadera Armada Invencible. Le hizo preguntarse si los alemanes estarían preparando una nueva ofensiva contra Inglaterra.

—¿Dónde estamos? —preguntó intrigado.

—En el puesto de mando operativo de la Luftwaffe —⁠respondió el piloto, alzando la voz por encima del estruendo de los motores⁠—. Y lo espera un comité de bienvenida.

El avión se había detenido frente a un edificio de hormigón de tres pisos rematado con una antena radar y varias banderas alemanas que restallaban al viento. Tristan vio un destacamento de soldados armados delante de una batería antiaérea. Dos oficiales en uniforme de gala estaban tiesos como estacas delante de un Citröen Traction Avant negro y reluciente como un gran escarabajo de metal.

—Bonito recibimiento —murmuró Tristan.

Se desabrochó el cinturón de seguridad y cogió el maletín que contenía la reliquia. Los motores se habían parado. Solo se oía el ruido del viento, que golpeaba los costados del aparato.

—Me gustaría saber por qué ese objeto arqueológico es tan importante para nuestros jefes —⁠dijo Conrad⁠—. Por qué ha caído Suzan para conseguirlo.

Tristan se había levantado del asiento.

—Puede que vuestro Führer piense que el arte puede cambiar el mundo. Más que los cañones.

—No estoy de humor para el humor francés.

—Lo siento, pero es lo único que me queda.

La puerta del Focke-Wulf se abrió, y Tristan saltó a la pista seguido de cerca por Conrad. Uno de los oficiales fue a su encuentro, mientras el otro permanecía cerca de la puerta. Tristan se preguntó si serían enviados de Himmler o Rosenberg, o espías de la Abwehr. Con tantas facciones, empezaba a perderse.

El uniforme de comandante de las SS le dio la respuesta.

—Encantado de recibirlo, Herr Marcas. ¿Tiene el paquete?

—Sí. ¿A quién tengo que entregárselo?

El oficial extendió la mano.

—Yo me encargo. Al final de la pista, me espera un avión para Berlín.

—¿Y a mí? —preguntó Tristan sin soltar el maletín.

—Su misión acaba aquí. El Reichsführer está satisfecho con usted. Como recompensa, ha pensado que descansar un poco en París le irá muy bien.

Tristan no tenía ningunas ganas de volver a verse en el Lutetia, atrapado entre Erika y Gehlen.

—Comandante, he corrido enormes riesgos para llevar a buen término esta misión. Así que me gustaría entregar mi descubrimiento al Reichsführer en persona.

El oficial conservaba la sonrisa, pero su mirada se había vuelto dura. Posó la enguantada mano en la de Tristan.

—Herr Marcas, si quiere seguir haciendo carrera entre nosotros, no se le ocurra discutir las órdenes. El maletín, por favor.

Tristan obedeció a regañadientes. Si tenía una mínima esperanza de cambiar la situación, acababa de esfumarse. El oficial inspeccionó el contenido del maletín y volvió a cerrarlo, satisfecho.

—Estupendo. Mi subordinado lo acompañará a su alojamiento. Es francés, como usted. Diviértase, se lo merece.

—Yo no tengo tiempo para divertirme, debo regresar a Londres de inmediato —⁠terció Conrad.

El SS miró al espía con desprecio, como si acabara de verlo.

—Eso háblelo con sus superiores de la Abwehr, no conmigo.

El comandante se retiró con paso rápido y desapareció en la esquina de un hangar.

—Estos gilipollas de los SS… —masculló Conrad⁠—. Para ellos, los privilegios y la buena vida. No sé por qué no le parto la cara, y a ti, también.

Tristan se alejó conteniéndose para no sacudirle él primero.

—Insultar o golpear a un oficial de alto rango de las SS se castiga con la pena de muerte.

—Pero…

—Anda, vete a torturar a pobres chicas indefensas, yo tengo cosas mejores que hacer.

Diez minutos después, Tristan estaba sentado cómodamente en el asiento trasero del potente Citröen, que avanzaba a toda velocidad en mitad de la noche. Sentado junto a él, el francés en uniforme de las SS mordisqueaba un palillo de dientes. No se correspondía en absoluto con el ideal ario. Bajo, con la tez oscura y el pelo negro, se expresaba como un delincuente de poca monta más que como un oficial.

—Me llamo Jean Vinas, ¿y tú? Parece que eres el protegido de Himmler en persona…

—Tristan a secas.

—Así que vienes de Londres… ¡Vaya, vaya! Dicen que es una ciudad cojonuda… ¿Quieres un trago? Es coñac, y no del barato, ¡cosa fina! —⁠dijo Vinas, que se sacó una petaca del bolsillo y se la tendió a Tristan. ¿Y qué has hecho en Londres? ¿Cargarte a ingleses? ¿A cabrones gaullistas?

—No, gracias. Visitar el Museo Británico y recuperar una… obra de arte.

—¿Eres pintor o qué?

—Digamos que experto en pintura y escultura.

—¡Justo lo que necesitábamos! Con todo lo que guindamos a los judíos, necesitamos muchos especialistas como tú. Y hay mucha pasta que ganar. Tú eres un tío listo, ya se ve. ¡Tiene gracia! Un tunante como yo y un intelectual como tú, los dos, currando para el Führer.

Tristan no dijo nada, pero estaba intrigado por aquel tipo.

—¿Y tú qué haces para Hitler? Llevar el uniforme es un poco raro, ¿no?

—Bueno, verás, es mi mono de trabajo. Para acompañar al comandante al aeródromo. Yo soy de la Gestapo francesa. Somos toda una banda de amiguetes reclutados por los Fritz para restablecer el orden en nuestro gran país. Pero a nuestra manera. ¿No has oído hablar de Henri Lafont y del inspector Bonny?

—La Gestapo francesa… No sabía que existiera. Estos últimos años, he pasado mucho tiempo en el extranjero.

—Enseguida lo vas a pillar. Antes de la guerra, el señor Henri sobaba más en la trena que en palacios. Igual que yo. Llegaron los boches y le propusieron que juntara gente para cargarse a resistentes y a judíos. Mancharse las manos contra la anti Francia, pero sin que se vieran implicados los servicios oficiales, ¿me sigues?

—Sí, creo.

—Resultado: el señor Henri reclutó a lo grande. Y el primero, a un poli, Pierre Bonny, un cabrón de cuidado, peor que muchos de nosotros. En cuanto a mí, Lafont me sacó de la cárcel de Cherche-Midi. Y, desde entonces, le devuelvo el favor…

Tristan no se lo podía creer. Por mucho que se codeara con los SS, siempre acababa descubriéndoles nuevas indignidades. Vinas se sacó del bolsillo superior de la guerrera una tarjeta verde con su foto y el símbolo de las dos letras rúnicas.

—¿Ves esto? Pues es el carnet mágico. La Soldbuch, expedida por el SD de la avenida Foch. Con esto eres el rey. Te abre todas las puertas. Me basta sacarla para que todo el mundo se mee encima.

—Hay que ver…

—Empezando por los maderos. El año pasado, atracamos el Crédit Commercial et Industriel, en la rue des Victoires. ¡Tres millones! El primer atraco de la Ocupación. ¡Sí, señor! ¿Y sabes qué? Cuando la pasma nos identificó, les pasamos las Soldbuch por delante de las narices. Se las piraron como conejos.

—Felicidades.

El Citröen había dejado atrás los bosques para cruzar una sucesión de pueblos desiertos. Empezaba a rayar el alba; la tinta del cielo se desleía. El alfeñique de la Gestapo se tomó otro lingotazo de coñac y se guardó la petaca en el bolsillo.

—Aún nos falta una hora larga. Nos hemos instalado con los ricachos, en el distrito dieciséis. Y ahí es donde vas a aterrizar. Nuestro servicio tiene diez pisos de la hostia, afanados a los judíos. Te dejaré allí y te pasaré las llaves. Un chófer irá a buscarte mañana por la tarde. Te daremos una vuelta por París.

—Estoy muerto de cansancio… No tengo muchas ganas de fiesta…

—¡No digas gilipolleces! Tienes todo el día para planchar la oreja, intelectual. No te arrepentirás. Iremos a la Carlingue.

—¿La qué?

—¡Ah, sí! Me olvidaba de que vienes de Marte. Es como llamamos a la residencia del señor Henri. ¡El hotel Lauriston, la sede de la Gestapo francesa! Una noche al mes recibe a gente bien. Eres un tío con suerte, estás en la lista de invitados. —⁠Vinas le dio una palmada en el muslo⁠—. La vida es bella, ¿eh?

—Más bella, y sería insoportable —murmuró Tristan con voz cansada.

42

Londres

La antigua librería Hildebrand Rarity se hallaba escondida en Morpeth Terrace, una pequeña calle que bordeaba la catedral católica de Westminster. Laure nunca había pisado aquel barrio acomodado, cercano a la estación Victoria, pero le habían bastado diez minutos para orientarse, como a una londinense de toda la vida.

Mientras se acercaba a la librería, no podía apartar los ojos del monumental templo neobizantino de ladrillo rojo y piedra blanca. Todo hacía pensar que el obispado había dado al arquitecto jefe la consigna de desmarcarse de la abadía anglicana del mismo nombre, situada a tan solo unas manzanas de allí, y gótica a más no poder. Si hubiera tenido tiempo, habría entrado en la catedral para encender una vela por Malorley, que se debatía entre la vida y la muerte en una habitación del hospital militar de Chelsea. Por su parte, podía considerarse afortunada por haber sobrevivido al envenenamiento por cianuro y haber acabado con solo tres dedos hechos polvo.

Esperó a que pasara un camión que iba a toda velocidad y cruzó la calle en dirección a la librería. La fachada parecía tener tanto polvo como los libros de coleccionista que atestaban el escaparate.

Volvió a leer la notita que le había hecho llegar la secretaria de Malorley. «Hildebrand Rarity, 7, Morpeth Terrace».

Sí, era allí. Curioso lugar para una reunión del SOE.

Cuando empujó la puerta, sonó una campanilla. El sitio parecía desierto.

—¡Hola! ¿Hay alguien? —preguntó alzando la voz.

Detrás de una estantería, se oyó una especie de carraspeo, y un individuo con un guardapolvo gris y el físico de un jugador de rugby surgió de entre dos anaqueles cargado con decenas de libros. Su rostro aplastado, de fuerte osamenta, parecía esculpido en granito. El librero cruzó los brazos sobre el musculoso pecho como para hacerle entender que no le convenía dar ni un paso más.

—Está cerrado por inventario —gruñó—. Vuelva el mes que viene.

—Qué pena, me ha dicho un amigo que tenían ustedes una primera edición del Risico de Kristatos.

—¿La versión ilustrada?

—Sí, la de Yaroslav Horak.

Se había aprendido la contraseña de memoria, pero no tenía la menor idea de lo que significaba. Ni si el libro y el autor existían realmente. El librero se apartó como por arte de magia.

—Coja el pasillo que hay a la derecha de la caja y vaya a ver a mis compañeros a la trastienda, ellos la informarán.

Laure cruzó el establecimiento bajo su inquisitiva mirada y, poco después, llegó a una especie de antesala vigilada por dos hombres sentados en unas sillas medio oxidadas. Los dos libreros llevaban sendas metralletas en bandolera. Laure blandió el carnet del SOE ante ellos.

—Me dijeron que me presentara aquí a las nueve.

—Tengo que cachearla —dijo uno de los hombres, mientras el otro comprobaba su nombre en una lista escrita a mano.

—Cómo no.

Satisfecho, el vigilante se dignó a sonreírle levemente.

—Sígame.

El agente abrió la puerta de hierro y echó a andar por otro pasillo muy iluminado.

—¿Dónde estamos? —le preguntó Laure.

—No estoy autorizado a darle esa información —⁠respondió el hombre con sequedad.

Laure continuó andando. El pasillo desembocaba en una gran sala con un espacio central totalmente acristalado. En el interior de la pecera, una veintena de hombres y mujeres uniformados iban de un lado a otro. Las paredes de ladrillo estaban cubiertas de mapas y las mesas, llenas de teléfonos de colores. Parecía un Estado Mayor. Laure seguía al agente bordeando el tabique de cristal cuando, de pronto, vio que la pecera empezaba a llenarse de humo blanco. Las grandes volutas bajaban del techo, mientras un timbre estridente resonaba por todas partes. Laure se quedó parada. Los hombres y las mujeres se dirigieron a los armarios y empezaron a ponerse máscaras con una calma sorprendente. Luego se colocaron de forma ordenada unos tras otros y salieron en fila india ante la mirada estupefacta de Laure. En menos de un minuto, la columna desapareció al final de un pasillo.

—¿Qué pasa?

—Simulacro de ataque con gases. Esta sala sirve como centro de formación para los equipos que trabajan en las bases de operaciones.

El agente la hizo entrar en una habitación diminuta, sin ventanas ni más mobiliario que una mesa de metal y dos sillas, una enfrente de la otra. Un individuo de unos cuarenta años estaba sentado en una de ellas con la cabeza agachada hacia el dosier que tenía encima de las rodillas. Un sombrero inclinado le ocultaba el lado derecho del rostro.

—Buenos días, Laure. Siéntese, por favor —⁠dijo el hombre sin mirarla.

La joven agente se instaló en la silla de hierro. Nunca había visto a aquel tipo en los pasillos del SOE. Pero en el servicio trabajaba tanta gente…

—¿Dónde estamos? —preguntó con voz ansiosa.

—En el centro Orquídea —respondió el hombre, que seguía estudiando el informe⁠—. El enemigo conoce la dirección de nuestro cuartel general en Baker Street, así que hemos decidido ser discretos.

—¿Quién es usted?

—Yo no tengo nombre. Llámeme «mayor», con eso es suficiente.

En ese momento, el hombre alzó la cabeza hacia ella y le lanzó una mirada apagada, casi triste. Tenía los ojos de un azul desleído y hundidos en las órbitas, muy profundas. Estaba ligeramente ladeado en la silla. Laure advirtió que la parte derecha de su rostro parecía hundida. Ahora comprendía el motivo del sombrero, con el que trataba de ocultar su deformidad.

—He examinado detenidamente su expediente —⁠dijo el innominado⁠—. Tenemos una cosa en común.

—¿Cuál?

El mayor volvió el rostro hacia la luz y se dio unos golpecitos con el índice en la mejilla torturada.

—Los dos mordimos la manzana envenenada.

—No comprendo.

—La cápsula de cianuro. Yo también la utilicé cuando la Gestapo me detuvo en Reims. Los alemanes me hicieron vomitar, pero al veneno le dio tiempo a atacar las mucosas y los músculos de mi mejilla. No me quejo, tuve suerte: la Resistencia francesa me ayudó a huir. —⁠Laure no supo qué responder. No podía dejar de mirar aquella cara medio derretida⁠—. El destino la ha tratado mejor que a mí —⁠prosiguió el mayor⁠—. Escapó de sus raptores, y al veneno no le dio tiempo a actuar. En nuestro oficio de espías, la suerte es un factor crucial. Y me gusta rodearme de agentes con suerte.

—Disculpe, pero no acabo de entender qué hago aquí. Dependo del Departamento S, dirigido por el comandante Malorley.

El mayor sacudió la cabeza.

—Después del fiasco del Museo Británico, el Departamento S ha quedado en suspenso. Su tarea ya no tiene razón de ser, y su superior no está en condiciones de regresar a su puesto. Se reincorporará usted a las filas de la Sección F del SOE, que se encarga de las operaciones en su país. Estoy aquí para evaluarla. Andamos tremendamente escasos de agentes femeninos que puedan trabajar sobre el terreno.

—¿Puedo ver al comandante?

—No.

—¿Y a mi compañero Aleister Crowley?

—¿El mago? —preguntó el mayor, esbozando una sonrisa que se transformó en mueca⁠—. Lo hemos mandado a descansar al campo, a un centro especializado. Los psiquiatras se ocuparán de él. No entiendo por qué lo eligió Malorley… Ese experto en ciencias ocultas tiene evidentes trastornos de personalidad. Puede que unos cuantos electroshocks le devuelvan la razón.

—¡Ese hombre me salvó la vida! Podría usted mostrarse un poco más humano.

—En nuestro oficio, la humanidad es un lujo muy caro.

—Ya veo —dijo Laure agitando la mano vendada⁠—. De hecho, no me ha preguntado qué opino de su propuesta. ¿No se le ha ocurrido pensar que quizá la sesión de manicura me ha quitado las ganas de jugar a los espías?

El hombre sin nombre le miró la mano sin la menor emoción, como quien mira un insecto.

—El informe médico dice que recuperará el uso total de los dedos de aquí a tres meses.

—Hablaba de mi cabeza. ¡Creí que iba a morir en aquel sótano! No quiero volver a vivir una experiencia así.

—¿Ya no le interesa salvar a su país? Sin embargo, era su principal motivación para ingresar en el SOE. La enviaron a Venecia y…

—¡Menuda broma! —lo atajó Laure—. He perdido el tiempo persiguiendo quimeras.

El mayor asintió con la cabeza y se levantó con el informe bajo el brazo.

—Tómese su tiempo para pensarlo. Mientras tanto, estará destinada en el servicio administrativo de Baker Street. Una colaboradora espera un hijo, la sustituirá sin problemas.

Laure soltó una risita y volvió a agitar la mano.

—¡Guau! Un puesto de mecanógrafa. Menudo ascenso. ¡La máquina de escribir va a echar chispas!

—No tendrá que teclear nada. Se trata del servicio logístico de las operaciones europeas. Participará en la planificación de las misiones. Puede que, al cabo de un tiempo, cambie de opinión.

—Lo dudo mucho.

—Entonces ganaremos la guerra sin usted.

43

París

Sede de la Gestapo francesa

Rue Lauriston, 93

Un ballet de criados en librea se arremolinaba entre los selectos invitados diseminados por un salón sobrecargado de dorados. Franceses en esmoquin, alemanes en uniforme de gala y mujeres en traje de noche. Como de costumbre, el señor Henri había reunido a todo el París de la colaboración vertical y horizontal. Una hábil mezcla de altos funcionarios ambiciosos, periodistas de la germanofilia exaltada, especuladores enriquecidos en el mercado negro, oficiales de alto rango de la Wehrmacht y las SS, actrices en ciernes, prostitutas de altos vuelos y cortesanas en busca de protector.

Una magnífica velada «de champán y salchichas», por usar la expresión acuñada por los parisinos hostiles a la entente francoalemana.

Encaramada en un estrado adornado con gigantescos ramos de rosas rojas y lirios de blancura inmaculada, una orquesta de diez músicos ejecutaba las melodías de moda difundidas por las ondas verde grisáceas de Radio París.

Tristan cogió al vuelo una copa de champán mientras observaba a toda aquella gente bien con una mezcla de repugnancia y fascinación. Jamás habría imaginado que se pudiera dar una fiesta tan lujosa mientras la población esperaba con impaciencia el final del racionamiento generalizado.

Dos mujeres despampanantes con vestidos de lamé, plateado el uno y esmeralda el otro, pasaron a su lado contoneándose. Una de ellas, una morena con boquita de piñón, le lanzó una mirada cautivadora y, tras susurrarle algo a su amiga, dio media vuelta para dirigirse a la pista de baile.

Tristan apartó los ojos de ella para acercarse al espléndido bufet, presidido por las fuentes de marisco y las bandejas de plata con montañas de gruesos tajos de carne asada y trozos de venado. Una camarera le tendió un plato lleno sonriendo.

Tristan no le hizo ascos. Se moría de hambre. Cuando Vinas lo había dejado en el lujoso piso de la avenida Mozart, se había derrumbado en la cama para no despertarse hasta la tarde. Apenas le había dado tiempo a ducharse y reflexionar sobre su situación. Al parecer, tenía libertad de movimientos: nadie remoloneaba delante del edificio para vigilarlo. Al atardecer, un chófer había llamado a su puerta para dejarle un esmoquin de su talla, antes de llevarlo a la fiesta del hotel Lauriston. Tristan había aceptado tras unos momentos de indecisión. La idea de poner los pies en la sede de la Gestapo le repugnaba en grado sumo, pero tal vez fuera un nuevo test de las SS para asegurarse de su lealtad. Hiciera lo que hiciese, estaba atado de pies y manos mientras esperaba una señal de sus jefes en Berlín. Ya no necesitaban sus servicios; la búsqueda había terminado. En cualquier momento, podían ordenar que lo eliminaran de un tiro en la cabeza.

En su agotada mente, surgió el rostro de Erika. Ya debía de saber por Gehlen dónde se encontraba, pero aún no había contactado con él. Se hallaba de nuevo en manos de las SS, y la arqueóloga volvía a ser la máxima amenaza. Podía denunciarlo en cualquier momento, por celos o interés. Pero otra voz le susurraba que aún lo quería.

Su cerebro volvía a estar sobrecalentado, al borde de la paranoia.

Por un momento, pensó en reanudar el contacto con la red del oratorio del Louvre para enviar un mensaje a Londres. Pero ¿qué iba a decirles? ¿Que la reliquia había volado a Berlín? ¿Que había fracasado definitivamente?

Había pasado a ser de la misma utilidad que una máquina de coser para un carnicero.

La orquesta inició con indolencia un baile popular, chocante en aquel decorado ostentoso, con sus enormes arañas y sus paredes recargadas. Pero a Tristan, ocupado en despachar un tajo del suculento asado de ternera, le traía sin cuidado la programación musical.

—¿Qué tal se lo pasa el niño bonito de Himmler? Pero ¿qué haces tan solo, muchacho?

Tristan se volvió. Jean Vinas, el alfeñique de la Gestapo, estaba frente a él en compañía de una joven rubia que le sacaba con creces la cabeza.

—Tesoro, te presento a mi colega Tristan. Viéndolo, nadie lo diría, pero sabe la tira de cuadros y esculturas antiguas.

—Tu amigo es muy guapo —dijo la chica con voz melosa⁠—. Podría presentarle a mis amigas solteras…

—Y, además, conoce a todo Dios en Berlín. Sobre todo, al gran jefazo de las SS, Himmler.

—Tampoco exageremos…

De pronto, la música se interrumpió. Un hombre corpulento subió al estrado y acercó la gruesa y sudorosa cara al micrófono plateado. Todos los ojos se volvieron hacia él.

—Es el señor Henri —cuchicheó Vinas—. ¡Un hombre astuto de verdad! Mira a todos esos cagados… Comen de su mano, cuando hace dos años aún estaba aporreando con la escudilla los barrotes de la celda de Cherche-Midi.

El jefe de la Gestapo francesa alzó las manos sonriendo de oreja a oreja.

—Amigos, les ruego unos momentos de atención. En primer lugar, quiero dar las gracias al embajador del Reich, su excelencia Otto Abetz, que nos ha hecho el honor de unirse a nosotros. —⁠Un hombre rubio de rostro rectangular se inclinó en respuesta a los aplausos⁠—. También quería compartir con ustedes mi alegría al ver que Francia sigue a grandes zancadas la política racial de Alemania. Como saben, el mes de junio, el mariscal Pétain promulgó una ley magnífica que obliga a todos los judíos, grandes y pequeños, a exhibir su odioso símbolo, la estrella amarilla. ¡Por fin! Ya iba siendo hora. Si alguno de ustedes quiere llevarla en la solapa del esmoquin, puedo proporcionársela a un precio reducido. He comprado acciones en la empresa que las confecciona. Les repartirán muestras a la salida. —⁠Lafont se interrumpió unos segundos para comprobar la reacción de los presentes. Luego soltó una carcajada. Parecía muy pagado de sí mismo⁠—. No… Era broma. —⁠Las risas brotaron de todas partes para celebrar la ocurrencia del anfitrión⁠—. También quería celebrar una fecha mágica para todos lo que estamos aquí: la del pasado 16 de julio, que vio desarrollarse la redada del Velódromo de Invierno. Saludemos al secretario general de la policía, presente entre nosotros, ¡el señor René Bousquet! Ustedes quizá no lo sepan, pero fue él quien organizó esa impecable operación de reagrupamiento familiar semita hace dos semanas. —⁠Todos los ojos convergieron en un individuo moreno y delgado de punta en blanco, que alzó su copa hacia el anfitrión⁠—. Suele elogiarse la organización alemana, con toda razón —⁠continuó Lafont⁠—. Pero esta vez podemos estar orgullosos del buen hacer nacional. El señor Bousquet me ha revelado que, en dos días, se detuvo a más de trece mil judíos, hombres, mujeres y niños. A ese ritmo, a finales de año, el peligro semita habrá dejado de existir en Francia. Y todo gracias a los quinientos policías y gendarmes franceses que nos libraron de esa gentuza. ¡Felicitémoslos desde aquí por su abnegación y su coraje!

—Bueno, y esos judíos ¿adónde han ido? —gritó un señor mayor que llevaba un bigote caído⁠—. ¿No los habrán devuelto a Jerusalén?

—Todos fueron enviados en tren a campos de concentración en Polonia, donde cogerán gusto al trabajo y al aire libre. Ya se encargará usted de eso, ¿verdad, coronel Knochen?

Un SS carilleno, el jefe de los servicios de policía alemanes en París, esbozó una amplia sonrisa.

—Se lo prometo. Ya se han reunido con sus congéneres detenidos en Bélgica y Holanda. Y, pese a lo que ustedes creen, nosotros los nacionalsocialistas sabemos dar pruebas de delicadeza y poesía. Esa operación de barrido racial la hemos bautizado como «Viento Primaveral». Esperemos que ese viento sople una y otra vez, y barra para siempre a los enemigos del Gran Reich.

Una nutrida salva de aplausos recibió las palabras del SS. Tristan sintió que se le helaba la espina dorsal. En Berlín y en el castillo de Wewelsburg, había sorprendido alusiones frecuentes a los campos de concentración del Este. En las filas de las SS, el destino de los judíos no era un misterio para nadie.

Tristan ya no podía seguir oyendo semejantes atrocidades. Había llegado el momento de abandonar aquella reunión de demonios con forma humana. Respirar el mismo aire que ellos era una tortura.

Mientras el señor Henri bajaba del estrado para mezclarse con la concurrencia, la orquesta se lanzó a una lánguida interpretación de «Lili Marleen». Las parejas se formaban y se frotaban en la pista de baile.

Tristan se abrió paso entre los invitados en dirección a la salida. Pasó junto al secretario general de la policía, responsable de la redada, que mantenía una animada conversación con un individuo fornido de rostro severo y bigote agresivo.

—Insisto, mi querido Darnand[16]. Las SS son la piedra angular de la catedral nazi. Sin Himmler y sus tropas, el edificio se viene abajo y Hitler cae del trono. El Reichsführer controla todos los servicios de policía e información, dirige un imperio industrial, comanda una parte del ejército con sus divisiones Waffen. Las SS son un estado dentro del Estado y la punta de lanza de la política racial del régimen. Himmler es más que un jefe. Es una mezcla de místico y tecnócrata. Un personaje único. Su gestión industrial del problema judío es la demostración palpable. Todo lleva a él. Los campos, las deportaciones, las leyes raciales en los países ocupados, los espolios…

—Se olvida usted del carisma del Führer. Es él quien guía a su pueblo.

—Sí, pero, si Himmler no impusiera el orden, reinaría el caos. Trato con los SS casi a diario y puedo asegurarle que se consideran los verdaderos amos de Alemania.

—Tal vez. Pero no son invencibles. Ya vio lo que ocurrió con el asesinato de Heydrich, en Praga. Los alemanes estuvieron a punto de perder el control. Es el límite de su eficacia. Si ocurriera algo así con Himmler, no estoy nada seguro de que las SS se recuperaran. Los generales de la Wehrmacht se los comerían crudos.

—Es indudable que su muerte podría suponer un serio frenazo de la operación Viento Primaveral.

—Entonces deseémosle buena salud. Me gustaría que Francia pudiera librarse de esa chusma talmúdica de una vez por todas.

Tristan había oído suficiente. La frase «gestión industrial del problema judío» le había revuelto el estómago. La peste antisemita volvía loco a todo aquel a quien infectaba.

«La piedra angular de la catedral nazi».

La imagen de Bousquet era muy apropiada. Tristan había tratado lo suficiente al Reichsführer como para conocer el alcance de su poder.

La frase no se le iba de la cabeza.

Cuando estaba llegando a la salida, se cruzó con Vinas.

—¿Te ha gustado el discurso del jefe?

—No estoy muy seguro de que los deportados estén disfrutando del aire libre en Polonia. Los rumores hablan de asesinatos en masa de judíos en los campos del Este.

El alfeñique de la Gestapo se encogió de hombros.

—Es verdad que han ido un poco lejos, sobre todo con las mujeres y los niños, pero, en fin, ¡con nuestro oficio, tampoco vamos a ponernos sentimentales! Bueno, intelectual, disfruta de la velada. Mira, parece que le has hecho tilín a la princesa Euphrosyne.

Al otro lado del bufet, la atractiva morena del vestido plateado miraba a Tristan con ojos lánguidos.

—¿Aristócrata de verdad o es un apodo?

—Sangre azul cien por cien según unos, y roja normal y corriente según otros. Hemos formado un pequeño club de alto copete con marquesas, princesas y baronesas que no tienen un chavo… Nos abren las puertas de la alta sociedad y se levantan las faldas por el Gran Reich. Las llaman las condesas de la Gestapo. ¿Te la presento?

—No, gracias, me voy. Prefiero estar descansado si Himmler me convoca en Alemania mañana.

—Qué aguafiestas es tu amigo… ¿Vienes a bailar? —⁠dijo la rubia, tirando de la manga a Vinas.

Tristan no hizo caso de la chica. Oía como gemidos ahogados en el conducto de la chimenea.

—Qué raro, diría que gritan detrás de la pared…

Vinas suspiró y se soltó de su pareja.

—Mimi, invita a bailar a un bogavante del bufet, tengo que solucionar una cosa.

El alfeñique se acercó a toda prisa al señor Henri y le dijo algo al oído. Lafont frunció el ceño e hizo una seña al director de la orquesta. La dulce «Lili Marleen» se transformó en un ruidoso vals vienés.

Vinas volvió junto a Tristan y se lo llevó fuera del salón.

—Antes de irte, tienes que ver la parte posterior del decorado. Te he abierto las puertas del cielo. Ahora te voy a abrir las del infierno.

44

Londres

Lewisham

Whitburn Road

Conrad recorrió la calle despacio, mirando el suelo, y volvió sobre sus pasos, como si hubiera perdido una llave o un papel. Se detuvo, se agachó y recogió algo de la acera. Cuando volvió a erguirse, sin embargo, no tenía nada en la mano. Pese a la oscuridad, toda aquella pantomima no tenía otro objetivo que comprobar si lo seguían. Por fin, se recostó en un muro, encendió un cigarrillo y observó las ventanas una tras otra. Los hombres de Malorley podían estar escondidos detrás de alguna y lanzarse sobre él como una bandada de buitres. Más tranquilo, llamó a la puerta del 62, que tenía una placa de médico. Un hombre de edad avanzada, pelo escaso y mirada desconfiada le abrió la puerta lentamente y lo dejó entrar.

—Buenas noches, Conrad. Su mujer descansa en el primer piso. Me alegro de verlo, Suzan esperaba su regreso con impaciencia.

Los dos hombres subieron la desvencijada escalera. No era la primera vez que Conrad visitaba la casa. El médico, simpatizante nazi desde hacía mucho tiempo, formaba parte de la red de la Abwehr, y su consulta servía de escondite para los agentes en tránsito. Pero en esa ocasión el doctor había contribuido con sus conocimientos para intentar curar a Suzan.

—¿Cómo está? —preguntó el alemán.

—Me temo que mal. La he atiborrado de morfina, porque tiene muchos dolores. Las heridas son numerosas y profundas. He conseguido extraerle tres balas, pero la cuarta está demasiado cerca del corazón. Tendrían que intervenirla en un quirófano. Aunque… —⁠se interrumpió para posar la mano en el hombro del joven⁠— ya conoce el procedimiento en estos casos.

—No hace falta que me lo recuerde: nuestros agentes tienen prohibido dejarse atender por el enemigo. Ya he tenido que aplicar esa prohibición con anterioridad. ¿Es que no hay otra solución? Podría mandarla a Francia en el mismo avión que me ha traído…

El médico meneó la cabeza.

—No sobreviviría al viaje. Lo siento, sé lo unidos que están…

—No tanto como yo, doctor.

Conrad abrió la puerta de la habitación situada bajo el desván. Un intenso olor a desinfectante flotaba en el interior, sumido en la penumbra. Al pie de la cama, había un cubo lleno de apósitos sucios y vendas hechas jirones. Con el corazón palpitante, Conrad se sentó junto a la cabecera.

Suzan parecía haberse marchitado en la cama. Estaba lívida, casi demacrada. Tenía los ojos entrecerrados. Le cogió la mano. La tenía helada.

Por primera vez en muchos años, el agente de la Abwehr estuvo a punto de venirse abajo.

Él, que nunca había vacilado a la hora de matar a enemigos del Reich, se moría de pena cuando la rueda de la fortuna giraba en su contra y la inexorable Parca se disponía a cortar el hilo de la vida de su mujer. Estuvo a punto de gritar de rabia e impotencia. Culpaba sobre todo a aquella reliquia del mal que acababa de destrozarles la vida.

La mano de Suzan apretó la suya.

—Conrad… amor mío… ¿eres tú?

—Los dejo solos —dijo el médico, que se había quedado en el umbral⁠—. Llámeme si necesita algo.

El agente deslizó la mano por la ardorosa frente de Suzan.

—A partir de ahora, me quedaré a tu lado. Todo irá bien. Nuestra misión tuvo éxito gracias a ti.

De pronto, como si acabara de oír una mala noticia, Suzan se agitó. Con los ojos desorbitados, levantó la cabeza y agarró a su marido de la muñeca.

—No… Se nos han… adelantado.

—¿Quién?

Suzan apenas podía respirar, pero hacía esfuerzos sobrehumanos para hablar.

—Tristan… En la calle… El inglés… lo conocía… se conocían. —⁠Conrad no daba crédito a sus oídos. Los había engañado, y Suzan iba a morir⁠—. Avisa a Berlín… enseguida… Es un traidor.

45

París

Sede de la Gestapo francesa

Rue Lauriston, 93

Vinas y Tristan recorrieron un pasillo y se detuvieron ante la puerta entreabierta de una habitación.

—La habitación azul… El paraíso —murmuró el colaboracionista⁠—. Regálate la vista, muchacho.

Tristan asomó la cabeza y, estupefacto, vio a un grupo de hombres y mujeres totalmente desnudos que se agitaban en todas las posturas imaginables en una cama con dosel. En el suelo, arrodillada en una alfombra persa, una mujer de pechos abundantes tocada con una gorra de las SS rociaba con champán a dos hombres tendidos a su lado. La chica cruzó la mirada con Tristan y le hizo señas para que se uniera a ellos. Tristan se batió en retirada bajo la mirada excitada de Vinas.

—Si quieres, puedes traerte a la condesa y unirte a la fiesta. A ella le encanta esto.

—No, gracias. Ahora entiendo de dónde venían los gritos.

—No tienes ni idea. Sígueme —dijo Vinas, sacudiendo la cabeza.

Cogieron una escalera que bajaba al sótano y llegaron ante una puerta de hierro abierta de par en par.

—Al Mamut se le ha vuelto a olvidar cerrar —⁠gruñó Vinas⁠—. Y eso que es la puerta del infierno…

Se oyó un alarido desgarrador. El colaboracionista hizo entrar a Tristan en un largo sótano de paredes grises cubiertas de manchas verduzcas de humedad. En el centro, había una bañera fijada al suelo. Al otro lado, tres individuos permanecían de pie delante de un hombre atado a una especie de caballete. Tenía el rostro lleno de cortes y cubierto de sangre. Uno de los torturadores blandía una ancha espátula provista de cuchillas de afeitar. En el otro extremo del sótano, se oyeron unos sollozos. Dos mujeres yacían en el suelo.

—¡Abel! —gritó Vinas—. ¿Cuántas veces hay que decirte que cierres la puerta? ¡El jefe da una fiesta allá arriba!

El hombre de la espátula, un coloso con la cara picada de viruelas, se volvió hacia ellos.

—Lo siento, el judío no quiere escupir los nombres de sus amigos galeristas. Si sigue así, tendremos que ocuparnos de la mamá y su hijita.

—Les juro que… no sé nada… Por piedad —suplicaba el pobre hombre.

Tristan lanzó una mirada angustiada a las dos mujeres.

—¿No iréis a torturarlas?

Vinas se encogió de hombros.

—Depende. La mayoría de las veces, los fulanos se rinden antes, y no hace falta ensuciarse las manos. Pero a veces la cosa se sale de madre.

—Pero ¿y si dice la verdad? ¿Y si no sabe nada?

—Bueno, entonces no es su día de suerte… Yo no toco a las mujeres, pero Abel el Mamut disfruta haciéndolo. Una técnica de nuestros amigos alemanes de la Gestapo. Infalible para hacer cantar a los resistentes o a los judíos que tienen obras de arte escondidas. Entre tú y yo, parece que quien puso a punto el método fue tu colega Himmler.

—No es mi colega —gruñó Tristan, que tenía la sensación de que todas las monstruosidades que oía y veía acababan llevando hasta la maléfica figura del Reichsführer.

El hombre torturado balbuceaba llorando.

—¿Qué les pasará? —preguntó Tristan con el corazón en la garganta.

—Si el judío coopera, lo captamos como informador, y las mujeres volverán a su casa. Mientras estén vivas, servirán para presionarlo. Si no cede, las violarán delante de él y, luego, los llevaran a los tres a darse un chapuzón en el Sena con los pies lastrados con chatarra.

Tristan no apartó la vista. Miró al torturado y, luego, a las aterrorizadas mujeres.

En su mente, saltó una chispa que provocó un incendio de cólera. Todas sus dudas, todo su abatimiento, desaparecieron de golpe. No podía hacer nada para salvar a aquella pobre gente, pero ya sabía cómo secar la fuente del mal. Estaba tan claro… Debería haber abierto los ojos mucho antes. Solo hacía falta que el destino le diera una nueva oportunidad.

—Ya he visto suficiente. Muy instructivo.

Como un autómata, salió del sótano infernal seguido por Vinas. Volvió al primer piso y, al pasar de nuevo por delante de la habitación de la orgía, cayó en la cuenta de que el cielo estaba justo encima del infierno. Apretó los puños y se dirigió a la salida a toda prisa. En el momento en que pasaban por las puertas de los salones, un capitán de las SS les salió al encuentro.

—Herr Marcas, una llamada urgente de Berlín. La oficina del Reichsführer. Puede cogerla en el despacho de la secretaria del señor Lafont. Lo acompaño.

Tristan sintió un escalofrío en la nuca.

Vinas soltó un silbido.

—¡Joder, una llamada de Himmler en persona! Podrías hablarle de mí… No hay mejor ario que el menda.

—Descuida.

Tristan siguió al SS hasta el despacho y cerró la puerta a su espalda.

Reconoció la voz femenina que salía del auricular al instante.

—Felicidades por haber encontrado la reliquia —⁠dijo Erika von Essling⁠—. Acaba de llegar a la Ahnenerbe. La tengo delante. Es extraño, esta reliquia parece emanar una energía propia. He estado a punto de perder el conocimiento. Pero eso da igual. Hoy es un gran día para el Reich.

—Me alegro por ti, pero esta noche no estoy muy sociable. Acabo de salir de un sótano en el que estaban torturando a un pobre diablo delante de su mujer y su hija.

—Lo siento… También quería comunicarte una buena noticia.

—Tiemblo de impaciencia.

—Dentro de una semana, tendrá lugar una ceremonia especial para celebrar la llegada de la cuarta reliquia —⁠le explicó la arqueóloga⁠—. Le he pedido al Reichsführer que estés presente. Es lo mínimo: está en nuestras manos gracias a ti. Aprovechará la ocasión para entregarte personalmente la Cruz de Hierro de primera clase. —⁠Se produjo un largo silencio⁠—. ¿Tristan, estás ahí?

El francés sentía que el corazón le aporreaba el pecho. Volvería a hallarse en presencia de la reliquia. Pero eso no era lo más importante. Aquella noche de alcohol, obscenidad moral, lujuria y sangre le había abierto los ojos.

—Sí… Estoy impaciente por volver a verte. ¿Dónde?

—En una isla danesa del Báltico: Bornholm. La Ahnenerbe ha instalado una antena allí. Haré que te envíen un avión. Quería decirte que… te echo de menos.

—Yo también, Erika. Estoy…

No pudo terminar la frase. La arqueóloga había colgado. Salió del despacho con la mente en ebullición. El gran juego volvía a empezar, pero esta vez conocía el resultado. Y sería él quien dirigiera la partida.

En el pasillo que llevaba al salón, se dio de bruces con Vina y Henri Lafont, que hablaban animadamente. El alfeñique hizo las presentaciones. El anfitrión le tendió la mano. Tristan la cogió como si fuera una víbora cuya mordedura era letal.

—Entonces ¿ha hablado con Himmler en persona? —⁠dijo Lafont, impresionado.

Tristan iba a eludir la pregunta, pero lo pensó mejor.

—Sí. Dentro de unos días, me impondrá personalmente la Cruz de Hierro de primera clase.

Lafont soltó un largo silbido.

—¡Vaya, tiene usted buenos agarraderos! A mí me encantaría que me la dieran, para impresionar a mis amigos alemanes.

Tristan sonrió, aunque su sonrisa parecía más bien una mueca.

—Eso podría arreglarse…

—Usted dirá: dinero, mujeres… Incluso mi amante favorita.

—No pido tanto. Basta con que suelte a la gente a la que tiene en su sótano, con su palabra de olvidarse de ella.

El señor Henri frunció el ceño y se volvió hacia Vinas.

—¿Qué han hecho?

—Poca cosa. Judíos. El Mamut está convencido de que el fulano conoce a galeristas que tienen cuadros escondidos, pero a mí no me lo parece.

Lafont miró a Tristan con suspicacia.

—¿Por qué quiere liberarlos? Y no me diga que es por buen corazón. No he conocido a ningún protegido de Himmler al que le preocupara el bienestar de una familia judía.

—Conozco al hombre de antes de la guerra —⁠mintió Tristan⁠—. En esa época, tuve un problema con la policía, y él me salvó de la trena…

El rostro del jefazo de la Gestapo se iluminó.

—Un estómago agradecido… ¡Eso sí que lo entiendo! Pero ¿está seguro de poder conseguir que su jefe me conceda la Cruz de Hierro?

—Prometérselo como algo seguro sería insultar su inteligencia, pero me las arreglaré para que su petición se coloque en lo alto de la pila.

Lafont le dio una palmada en el hombro.

—¡Adjudicado! Vinas, suéltalos ahora mismo y preséntales nuestras excusas. Y dales alguna cosilla para que se repongan del susto. Bueno, voy a reunirme con mis amigas en la habitación azul —⁠anunció, y se alejó contoneándose, encantado de la vida.

—¿Quieres que te pida un chófer para que te lleve a casa? —⁠le preguntó Vinas a Tristan.

—No, me vendrá bien un poco de aire fresco.

—¿Quedamos mañana?

—Ya veremos. Buenas noches.

Tristan le estrechó la mano y abandonó el edificio. Ya no tenía más que una obsesión: llevar a buen puerto lo que consideraba su misión prioritaria. Pero para eso debía poner sobre aviso a Londres. Apretó el paso rezando por que la red del oratorio siguiera operativa.

Un viento frío le azotó el rostro. Nunca había tenido la mente tan clara, tan despierta. De hecho, le importaba poco que Londres pudiera organizar una operación a tiempo. Él sí sabía lo que importaba. Y ya no era la reliquia. El destino lo había agarrado del cuello de la chaqueta de colaboracionista de primera clase. Para que persiguiera un solo objetivo.

Había que decapitar al gigantesco monstruo de las SS, que hacía reinar el terror en toda Europa. Debería haberlo hecho hacía mucho tiempo. La conversación entre los dos colaboracionistas era una señal del cielo.

Había que eliminar a Himmler.

El año anterior, en Venecia, había tenido la oportunidad de matar a Hitler, de decapitar a la serpiente. Pero, en el último momento, había preferido apoderarse de la reliquia, obsesionado por su búsqueda.

Había sido un error. Un error monstruoso.

No cometería otro.

Himmler pagaría por Hitler. Pagaría por todos sus crímenes.

La cuenta atrás había empezado. Al cabo de siete días, en la isla de Bornholm, en el preciso momento en que el jefe de las SS le entregara la Cruz de Hierro, se sacaría la Luger del cinturón y le dispararía a bocajarro. Vaciaría todo el cargador en aquella cara de rata.

Sería su última estocada. En pleno corazón de la hidra nazi.

Una estocada que quizá cambiara el curso de la guerra. Más que cualquier reliquia.

46

Dacha de Kúntsevo

Alrededores de Moscú

Era noche cerrada, pero el bosque que rodeaba la enorme dacha de madera estaba iluminado hasta la última rama. Los haces de los focos inundaban el perímetro de seguridad. Ni siquiera una ardilla habría podido colarse en la vivienda particular de Stalin. El dictador había decidido celebrar allí la cena protocolaria en honor de Churchill, que había llegado tres días antes con su delegación diplomática y un representante del presidente de Estados Unidos.

Con la punta de la bota, Evgueni aplastó un sapillo que llevaba un cuarto de hora largo dándole la tabarra con su croar. Además de los trescientos guardias habituales —⁠todos pertenecientes al NKVD⁠—, había ordenado que dos unidades de blindados y tres de infantería tomaran posiciones en círculos concéntricos alrededor de la dacha en un radio de diez kilómetros. Lo que hacía un total de casi mil hombres. Sin contar las veinte baterías antiaéreas situadas en puntos estratégicos.

La probabilidad de que se produjera un atentado organizado por los alemanes era casi nula, pero Evgueni, nombrado responsable de la seguridad del lugar por Stalin, no quería que un imprevisto pusiera en peligro su carrera y su vida. La tensión era bastante palpable; Berin sabía todo lo que se jugaban esa noche su jefe y el inglés. Las dos delegaciones intentaban alcanzar un acuerdo, pero la negativa de los aliados anglosajones a abrir un segundo frente en Francia había puesto a Stalin de un humor de perros. Era la última noche antes de la partida de los británicos, y ambas partes eran conscientes de las espantosas consecuencias de la ausencia de una resolución común. Evgueni había vuelto a insistir en que su jefe añadiera la reliquia a la lista de exigencias de material. Si hubiera sido creyente, le habría pedido a Dios un resultado feliz. Prefirió invocar a los manes de Lenin.

Satisfecho con su visita de inspección a la parte norte de la dacha, atravesó el exuberante jardín y luego el invernadero, que daba a la entrada principal. Era uno de los sitios favoritos de Stalin, que presumía de tener buena mano para las plantas. El dictador pasaba horas cuidando las suyas, y los tres jardineros contratados a tiempo completo no escatimaban esfuerzos para complacerlo. Su celo se debía a un sueldo elevado, tres veces superior al de los guardias, y al miedo a ser enviados a Siberia en caso de una invasión de pulgón en los rosales o una proliferación de hongos en las sandías, la nueva pasión hortícola de su jefe. Stalin en persona había plantado dos hileras completas de cucurbitáceas, que hacía servir en las comidas oficiales.

Evgueni llegó a la puerta de la dacha, saludó a los dos oficiales de guardia y, nada más entrar, echó un vistazo al reloj de pared. Las once y diez. Conociendo a su jefe, sabía que aún no se habría servido el plato principal y que el alcohol correría a raudales. Emborrachar a los invitados era una táctica cuando menos eficaz. Stalin siempre iniciaba las negociaciones importantes después de cenas bien regadas, seguro de su aguante para la bebida, superior al de la mayoría de sus huéspedes.

Pero en esa ocasión había encontrado en Churchill un adversario a su medida. El primer ministro inglés había sobrevivido a tres comidas acompañadas de abundante alcohol sin mostrar la menor debilidad.

Evgueni entreabrió discretamente la puerta del comedor. De pie alrededor de la larga mesa de gala, cubierta con un mantel inmaculado y adornada con jarrones llenos de rosas de un rojo deslumbrante, los doce miembros de las delegaciones inglesa y rusa alzaban sus copas de cristal tallado hacia Churchill y Stalin, tan tiesos como abedules siberianos.

—¡Brindo por la valentía del pueblo ruso y la determinación de su caudillo, el mariscal Stalin! ¡Ojalá nuestros dos países puedan colaborar con total confianza para ganar esta guerra!

El primer ministro inglés se bebió la copa de vino del Cáucaso de un solo trago mirando a su anfitrión con el rabillo del ojo. El zar rojo no dudó en imitarlo.

—Un nuevo amanecer despunta para la humanidad —⁠respondió Stalin al tiempo que dejaba la copa en la mesa⁠—. Espero que un día no muy lejano brindemos en Berlín, en el comedor de la cancillería de Hitler. ¡Delante de su cadáver, si es posible!

Las risas fueron unánimes. Era el octavo brindis desde el comienzo de la cena, y los cochinillos asados llegaron al fin a sus platos. El embajador estadounidense, Averell Harriman, enviado especial de Roosevelt, conversaba con el ministro de Exteriores ruso, Molotov, el mismo que tres años antes había firmado los acuerdos del pacto de no agresión con los alemanes.

Los dirigentes rusos e ingleses se sentaron, seguidos por los demás comensales, y todos atacaron sus platos con voracidad en medio de un simpático guirigay. Evgueni volvió a cerrar la puerta y sonrió pensando que el verdadero plato fuerte, el de las negociaciones, se serviría más tarde en el saloncito adyacente. En petit comité.

Una hora después, los dos jefes de Estado conversaban en compañía de sus traductores en una habitación de estilo intencionadamente sobrio. Sentado al otro lado de la puerta, Evgueni seguía con atención la negociación.

La luz indirecta que caía del techo acentuaba los rasgos de los dos hombres. Stalin tenía otra cara. Su jovialidad había desaparecido como por ensalmo y dejado en su lugar una máscara fría. Parecía que no hubiera bebido una gota de alcohol en su vida.

—Señor primer ministro, se va usted mañana y no hemos conseguido un acuerdo satisfactorio, lo cual me apena. Mis colaboradores le han entregado una lista que recapitula nuestras necesidades.

Churchill estuvo a punto de ahogarse.

—No puede exigir todo eso. Ni siquiera Inglaterra ha recibido nunca tanta ayuda de los estadounidenses. Rebaje sus pretensiones. Son disparatadas.

Stalin adoptó una expresión aún más sombría.

—Mientras hablamos, los nazis masacran a mi pueblo. Su rechazo a abrir un segundo frente en Francia hará correr ríos de sangre. Sangre rusa, que manchará sus manos.

Churchill se levantó de un salto.

—No estoy dispuesto a recibir lecciones de moral de un hombre responsable de millones de muertes antes de la guerra, con sus sangrientas purgas y sus hambrunas organizadas. ¡Y que, para colmo, pactó con Hitler y provocó la aniquilación de Polonia y la derrota de Francia! Así que no juegue a eso conmigo.

Los traductores intercambiaron miradas aterrorizadas. Un silencio tan pesado como un carro T-34 se abatió sobre el salón. Stalin estaba lívido de ira.

Churchill volvió a sentarse, cogió una botella de whisky y sirvió a su homólogo con generosidad.

—Ahora que nos hemos dicho unas cuantas verdades, tómese una copa. No he venido a pedir su mano, sino a recorrer con usted un trecho del camino hasta Berlín y mandar al infierno a Hitler. —⁠El inglés alzó su vaso mirando a su interlocutor y continuó⁠—: ¡Reflexione, por el amor de Dios! En otoño, desembarcaremos en el norte de África, echaremos al Afrikakorps y lo obligaremos a subir hasta Sicilia y, luego, hasta Italia. El payaso de Mussolini será incapaz de pararnos, y, para socorrerlo, Hitler tendrá que retirar divisiones del frente Este a toda prisa. En cuanto al desembarco en Francia, solo se retrasará uno o dos años. Pero, si no está de acuerdo, nos acabamos esta botella, y continúe la guerra. ¡Totalmente solo!

Stalin bebió a su vez y empezó a hablar con lentitud.

—Ya sabe que Stalin significa «acero» en ruso… Pero me parece que usted está forjado del mismo material. Sé reconocer a un hombre de mi mismo temple.

—Gracias por compararme con usted, pero a mí siempre me ha bastado mi propio nombre, no como a usted, mi querido Iósif Dzhugashvili.

Eran casi las dos de la madrugada cuando acabaron de cerrar los acuerdos. Churchill no veía el momento de meterse en la cama, pero Stalin volvió a tomar la palabra mientras lo acompañaba a la salida.

—Tengo una cosa más que pedirle.

—¿Otra? ¡Esto no acabará nunca! ¡Si va a exigirme que el rey de Inglaterra cante «La Internacional» en el balcón de Buckingham, la respuesta es niet!

Stalin sonrió.

—No se trata del rey, sino de un zar. Mis servicios de información me han comunicado que un valioso objeto perteneciente al difunto emperador Nicolás II se encuentra en su país. En bien del patrimonio de Rusia, quisiera recuperarlo.

Churchill frunció el ceño. Esperaba cualquier cosa menos aquella absurda petición.

—Vaya… No estaba al corriente…

—Ya lo creo que sí, Winston. Se trata de una reliquia en forma de cruz gamada. ¿De verdad no le dice nada eso? Pertenecía a la dinastía de los Romanov y fue enviada a Inglaterra a la muerte del zar. Una esvástica llegada de la noche de los tiempos y acompañada por una extraña leyenda. ¿Está seguro de que no la conoce?

—Créame, Joseph, en estos momentos no tengo tiempo para interesarme por leyendas.

El zar rojo se echó a reír.

—Mentía mejor hace un momento, pero da igual. Estoy bien informado: sé que sus agentes del SOE se apoderaron de ella. Así que, por el bien de las relaciones que nos unen ahora, le pido encarecidamente que nos la devuelva.

Churchill se refugió en el silencio. Otra vez salía a relucir la dichosa reliquia… Y en boca del endemoniado Stalin. Era evidente que estaba al tanto de sus poderes. ¿Cómo era posible que un comunista, un materialista de la peor especie, creyera en semejantes cuentos?

—Pediré información a mis servicios y estudiaré su demanda con prioridad en cuanto regrese a Londres.

—Conmigo nada de evasivas, Winston. Quiero esa reliquia. Ya.

Churchill creyó ver detrás de Stalin el rostro encolerizado de Roosevelt pidiéndole que soltara lastre frente al oso ruso. Lo malo era que ya no le quedaba nada en las alforjas.

—De acuerdo, Joseph. Voy a serle franco. Su información es exacta, pero está incompleta. En efecto, esa reliquia… se encontraba en el Museo Británico, pero unos agentes de la Abwehr se apoderaron de ella y consiguieron huir a Alemania.

—No sé si creerle. Y de la que encontraron en el sur de Francia, ¿qué ha sido?

—No tengo la menor idea. Le doy mi palabra.

Stalin no necesitaba saber más. Veía que el inglés estaba incómodo y mentía descaradamente. Evgueni lo había puesto al corriente sobre el interés de Hitler y Churchill por esos objetos. El inquilino del Kremlin se atusó el bigote mirando al inglés, que se secaba la frente con un pañuelo. Puede que el coronel del NKVD tuviera razón: a juzgar por la reacción de su interlocutor, esas reliquias debían de ser muy importantes.

Daría carta blanca a su subordinado.

Alemania

Berlín

Servicio de transmisiones de la Abwehr

El suboficial al cargo de las comunicaciones con los agentes en Inglaterra entró en tromba en el despacho de su superior.

—Pero, Hermann, ¡ni que hubiera visto usted al fantasma de Hindenburg! —⁠bromeó el oficial de guardia.

—Debería leer este mensaje. Es urgente. Viene de Conrad, uno de nuestros agentes en Londres.

—Urgente… ¿Churchill ha cogido unas purgaciones en Moscú? Bueno, vamos a ver… —⁠El oficial se caló unas gafitas y leyó la nota. Al ver aparecer el nombre de Himmler, descolgó el teléfono de inmediato, pálido⁠—. Póngame con el almirante Canaris, por favor. Prioridad absoluta: código naranja.

Pasaron unos segundos. Luego una voz ronca acostumbrada a mandar resonó en el auricular.

—¿Qué quiere, coronel?

—Uno de nuestros agentes en Londres nos comunica que un francés que trabaja para las SS es en realidad un agente doble. Se llama Tristan Marcas y el pasado jueves fue repatriado de Inglaterra a París para que entregara un objeto arqueológico, robado en Inglaterra, al Reichsführer Himmler.

—Un objeto arqueológico… para el criador de pollos… —⁠gruñó el almirante⁠—. ¿De verdad me llama por eso? Transmita la información al servicio de contraespionaje exterior del RSHA. Y la próxima vez, si quiere conservar la graduación, no me moleste con fruslerías así.

El coronel se quedó con el teléfono en la mano.

—¿Entonces? —preguntó el suboficial.

—Tengo que llamar a esos cabrones de las SS. No me hace ni pizca de gracia…

47

Dinamarca ocupada

Isla de Bornholm

Puerto de Rønne

La lancha lanzatorpedos S-22 se acercaba a su destino final a toda velocidad. Bajo el ardiente sol, los haces de espuma formaban majestuosos arabescos plateados. Agarrado a la borda del puente de popa, Tristan aspiraba a pleno pulmón la fresca brisa salina. Para purificarse de su paso por París.

Bornholm crecía a ojos vista, flotando en la divisoria del cielo azul cobalto y el mar Báltico, oscuro y tranquilo. Tristan se encendió el primer cigarrillo, pese a que tenía el estómago revuelto. La travesía desde el puerto alemán de Kolberg había sido breve, de apenas dos horas. No había viajado en un barco tan rápido en su vida; el capitán del Schnellboot parecía querer batir un hipotético récord de velocidad. Lo mismo que el piloto de la Luftwaffe que el día anterior lo había llevado de Le Bourget al aeródromo de Kolberg, en el norte de Alemania.

La velocidad. Una de las pocas cualidades que reconocía a los alemanes.

Habían conquistado Europa en un visto y no visto e invadido Francia en tres días. Pese a tratarlos de cerca, seguía sin comprender si se debía a la militarización de sus cerebros o a que Hitler había despertado en su pueblo un improbable gen de la velocidad.

Volvió a coger los prismáticos y los enfocó sobre la costa. Para su gran sorpresa, Bornholm se parecía más a una isla mediterránea que a un rudo y salvaje santuario vikingo, al menos tal como se imaginaba él un paisaje nórdico. Una vegetación exuberante tapizaba una ristra de colinas, pintadas con una amplia gama de verdes y salpicadas de casas con los tejados teñidos de rojo.

Bornholm. Hasta hacía poco, nunca había oído hablar de aquel pedacito de tierra escandinava. El destino se había pronunciado. Así pues, allí era donde concluiría su búsqueda de las reliquias, iniciada tres años antes, en 1939, a miles de kilómetros al sur, con el saqueo del monasterio catalán de Montserrat. Un extraño caleidoscopio de recuerdos giraba en su cabeza. La sangrienta corrida de toros en una plaza española, el registro del castillo cátaro de Montsegur, su encuentro con Erika, a la que seguía queriendo… Aliados circunstanciales, se habían lanzado en una loca carrera por los cuatro rincones de Europa, ella, para el Reich, y él, para el bando contrario.

Y el final de la partida se jugaría allí, en aquella tierra del Gran Norte. El final del juego de pistas.

Y, muy probablemente, de su vida.

Un toque de silbato interrumpió sus pensamientos. La tripulación del Schnellboot se afanaba en la cubierta de popa. El puerto de Rønne había aparecido tras la nube de espuma.

Tristan bajó a la cabina para recoger su bolso, del que sacó una gorra con una calavera y una pistola Luger, que se metió en la funda del cinturón. El espejo agrietado que colgaba de la pared junto a la fotografía oficial de Hitler le devolvió el puzle de un SS totalmente fracturado. Volvió a subir a cubierta con el bolso gris, adornado igualmente con la marca de la orden negra, y se cruzó con dos marineros, que lo ignoraron sin disimulo. Lo mismo que el capitán, que apenas le había hablado en todo el trayecto. Estaba claro que los hombres de Himmler no eran muy populares en la Kriegsmarine.

La S-22 pasó junto a un largo destructor con el casco pintado de camuflaje que fondeaba a unos cuantos cables de la entrada de las dársenas. Luego la lancha se acercó lentamente a un espigón de hormigón protegido por una hilera de neumáticos retorcidos. En la cabina de pilotaje, se oyó otro pitido, y los marineros ataron las amarras a los noráis de hierro e hicieron descender una pasarela hasta el muelle. Tristan bajó tambaleándose ante la mirada hostil del capitán.

Un aire tibio, casi caliente, mezclado con el tufo a fuel y aceite quemado, lo envolvió de inmediato. Apretó el paso a lo largo del espigón en dirección a la entrada de la dársena, en la que fondeaban otros tres barcos de guerra, rechonchos y amenazadores, mientras se preguntaba qué interés estratégico podía tener aquella isla minúscula para albergar tal concentración de naves. Al otro lado de la dársena, una docena de arrastreros ponía una nota menos bélica, en consonancia con las cabañas de pescadores rojas y amarillas y las encantadoras casas con floridos balcones que formaban el decorado de tarjeta postal de Rønne.

Tristan pasó junto a un destacamento de soldados de las SS apelotonados en el pontón. Siempre la misma imagen. Fuera a donde fuese, Europa estaba llena de militares de norte a sur. Como si, tras la derrota de la Primera Guerra Mundial, los alemanes se hubieran reproducido a una velocidad anormal para fabricar una generación de soldados lista para su empleo por el Führer.

Al llegar ante el puesto de control, Tristan vio a una mujer rubia de pie junto a un coche militar reservado a los oficiales de las SS que tenía la capota bajada. El corazón del francés se aceleró. Erika había cumplido su promesa de ir a esperarlo. Pasó la barrera bajo la mirada de los soldados e hizo amago de abrazarla, pero la joven se puso tensa y ladró un desagradable «Heil Hitler!», acompañado del reglamentario alzamiento de brazo. Tristan se quedó parado, pero solo tardó unos segundos en recordar que llevaba el uniforme de las SS. Y los SS no acostumbraban a abrazar a sus amantes en público. Respondió de mala gana al saludo y subió en el VW 82 Kübelwagen, que arrancó a toda velocidad. Erika no había abierto la boca. Cambiaba de marchas sin cesar, tocando el claxon y zigzagueando por la carretera que bordeaba la orilla del mar, mientras Tristan se agarraba a la puerta.

—Esperaba un recibimiento más… cariñoso.

—Cuando estemos en una zona menos vigilada. He visto a dos tipos de la Gestapo en el puesto de control. ¿Qué tal el viaje?

—Un poco agitado. El mar no es lo mío, está claro. ¿Adónde vamos?

—A las excavaciones de la Ahnenerbe, más al norte. Allí es donde se celebrará la ceremonia dedicada a la última reliquia.

—¿Por qué aquí? ¿Qué tiene esta isla de especial para Himmler?

—Tendrás tus respuestas en cuanto lleguemos.

La carretera se alejó rápidamente de la costa para adentrarse en la isla. Tristan observaba a Erika, que conducía con el pelo al viento. Algo había cambiado en su actitud. Evitaba su mirada y parecía más distante. En el cerebro de Tristan, saltó una alarma. ¿Y si toda aquella historia de la ceremonia y la Cruz de Hierro no era más que una trampa? Para deshacerse de él. Pero, entonces, ¿por qué lo habían llevado a aquella isla perdida?

El coche redujo la velocidad para cruzar un pueblecito llamado Nyker, que no tenía mucho interés, salvo por una iglesia fortificada totalmente redonda y blanqueada con cal. Tristan no apartaba los ojos del curioso edificio. Nunca había visto nada parecido.

—Extraño estilo el de esa iglesia…

—Data del siglo XII. En la isla, hay otras tres parecidas —⁠respondió Erika en tono neutro⁠—. Construidas para resistir a las invasiones.

—¿Las ha estudiado la Ahnenerbe?

—¡Qué va! Himmler las considera impurezas cristianas. Hace un año, incluso quería echarlas abajo. Por suerte, el responsable local de la Ahnenerbe lo disuadió. Según una tradición, las construyeron los templarios con fines esotéricos. Su redondez recuerda de un modo sorprendente las iglesias circulares construidas en muchas encomiendas de la orden en otros países europeos.

—Fascinante… No sabía que hubieran llegado tan al norte de Europa.

El coche volvió a acelerar y abandonó el pueblo.

—Por desgracia, no hay ninguna prueba que apoye esa tesis —⁠respondió Erika⁠—. Lo más seguro es que la orden del Temple nunca pusiera los pies aquí. Desde un punto de vista histórico, el único interés de la isla reside en el hecho de que es la patria de los burgundios, las tribus bárbaras que invadieron tu país y fundaron Borgoña.

De pronto, a la salida de una curva, el Kübelwagen tuvo que frenar en seco para no chocar con un Panzer IV nuevecito detenido en mitad de la calzada, con el cañón apuntando hacia ellos.

Berlín

Bendlerblock

El coronel de la Abwehr marcó directamente el número de su homólogo en el contraespionaje del RSHA. Las SS, que daban lecciones de lealtad y eficacia a todo el mundo, iban a tener que agachar las orejas. Esperó un minuto largo a que descolgaran. Respondió una mujer.

—Servicio de guardia del SD Ausland. Dígame.

Tras presentarse según las normas, el coronel soltó la bomba.

—Llamo de parte del almirante Canaris para advertirles de un intento de infiltración por parte de un agente doble que trabaja para sus servicios. Un francés llamado Tristan Marcas. Acaba de regresar de una misión en Londres. Aterrizó en Francia, en el aeródromo de Gouvieux, donde las SS se hicieron cargo de él directamente. La Abwehr tiene a disposición de ustedes pruebas y testimonios en relación al sujeto.

—Estudiaremos su información inmediatamente —⁠le contestó una voz glacial⁠—. Transmítame todos los datos. Avisaré al oficial al cargo de las operaciones en Francia.

48

Bornholm

Puesto de control de Nyker

Tres soldados de las SS salieron corriendo de la cabaña de madera oscura que se alzaba junto al arcén y rodearon el Kübelwagen. Un individuo en impermeable negro la abandonó a su vez y se dirigió a la puerta del conductor. Erika le enseñó su documentación y la de Tristan, que el hombre revisó sonriendo.

—Señora directora Von Essling, es un placer verla, como de costumbre. ¿Quién es su acompañante?

—La presencia de la Gestapo siempre es reconfortante, Untersturmführer Kanner. El señor Marcas acaba de llegar al puerto. Es un invitado personal del Reichsführer, que va a imponerle la Cruz de Hierro de primera clase.

—Un francés… Qué curioso… —murmuró el policía mirando con recelo a Tristan⁠—. Ha debido de prestar grandes servicios a Alemania, si va a ser condecorado por el jefe supremo. ¿Le importa que haga una llamada para confirmar que figura en la lista de visitantes de la base?

—Por supuesto que no. Haga su trabajo.

El policía entró en la cabaña con los papeles de Tristan.

—La confianza reina entre vosotros —ironizó el francés.

—La llegada de Himmler los ha puesto nerviosos a todos. Desde el asesinato de Heydrich en Praga, se han reforzado las medidas de seguridad alrededor de los dignatarios del régimen.

Cinco minutos después, el policía volvió, tendió la documentación a Tristan e hizo una seña al carro para que despejara la calzada. Luego bromeó un momento con Erika mientras la barrera se levantaba para dejarlos pasar.

—¿Os conocéis? —quiso saber Tristan cuando el coche volvía a acelerar a través del campo.

—No es la primera vez que hago este trayecto. Y soy una mujer…

El francés extendió la mano hacia el muslo de Erika y se arrimó a ella. Quería aprovechar las últimas horas de vida que le quedaban.

—Es difícil pasarlo por alto… A todo esto, ¿no podríamos parar un momento en algún sitio?

Notó que el coche aceleraba.

—No creo que sea una buena idea. Nuestra relación puede traernos problemas.

—Hasta ahora nunca te había importado —murmuró Tristan con una voz que dejaba traslucir su decepción.

—Los tiempos cambian.

Tristan se apartó, dolido.

—¿Es una forma de darme a entender que tú y yo…?

La arqueóloga se volvió hacia él. Parecía triste pero decidida.

—No. Es más complicado de lo que crees… Incluso entre nosotros. En París, me pareciste casi hostil.

—Y tú a mí.

—Desde hace semanas, estoy bajo presión permanente, y ya no tengo la mente lo bastante clara para pensar en nosotros. ¿Lo hablamos cuando termine la ceremonia?

—Sí, claro —murmuró Tristan con fatalismo.

Sabía que esa sería su última noche en este mundo.

El coche volvía a circular a toda velocidad entre dorados trigales mecidos por el viento. Por encima de sus cabezas, en el límpido cielo, azul y liso como una tela, una bandada de gaviotas cenicientas volaba en diagonal hacia el este. Tristan pensó en la paz de aquel lugar.

—¿Por qué se siente Himmler atraído por esta isla?

—La considera una tierra sagrada —respondió Erika al cabo de unos instantes⁠—. Primero, porque aquí el cristianismo se implantó más tardíamente que en el resto de Europa, alrededor del siglo X. Luego, porque la isla está llena de vestigios paganos, como pronto comprobarás. Nos encontramos en Midgard, la tierra de los hombres y las mujeres del norte. Himmler cree en la leyenda que la considera la cuna de la civilización desaparecida de los hiperbóreos. Hace más de cincuenta mil años, antes de que el eje de los polos se inclinara, Escandinavia era un edén cálido y exuberante. En cuanto al Báltico, tenía el tamaño de un lago. La isla de Bornholm estaba unida a Dinamarca y era uno de los focos más brillantes y poderosos de ese continente mítico que nos ha legado el Thule Borealis y las cuatro esvásticas.

—¿Tienes pruebas arqueológicas?

—Precisamente, tras la invasión de Dinamarca, la Ahnenerbe estableció aquí un campamento permanente. Excavamos por todas partes en busca de huellas, de vestigios que tiendan a confirmar esa hipótesis. En vano, hasta hace poco…

Al llegar a un cruce, la arqueóloga giró a la izquierda para tomar un camino salpicado de baches que se internaba en un bosque espeso de robles y helechos. A medida que avanzaban, la penumbra se volvía más densa a su alrededor, hendida aquí y allá por rayos de luz tan finos y cortantes como espadas. El aire, más fresco, estaba saturado de olores a tierra húmeda y turba. Tristan tenía una sensación extraña, agobiante, irracional. En aquel lugar, parecía reinar una atmósfera inquietante, casi hostil, que no habría podido definir. Erika lo miró de reojo.

—Cuando era niña, mi madre solía decir que con los bosques pasa como con los hechizos, pueden ser benéficos o maléficos. Son el reino por excelencia de las hadas y las brujas.

—Una mujer sabia… Yo me inclinaría por la segunda categoría.

—Pues yo estoy en mi elemento —dijo Erika con voz suave⁠—, en el silencioso reino de las divinidades de la antigua religión del norte, los Ases y los Vanes, en el santuario de los moradores del bosque. Me siento relajada, lejos del tumulto de los hombres y sus sueños de hierro.

—¿Realmente crees en todo eso?

Por primera vez, Erika le regaló su maravillosa sonrisa.

—Claro que no, aunque siempre me han gustado los cuentos, pero los tomo como tales. Soy una mujer de ciencia. Tú sabes lo racionalista que soy. En cambio, Himmler está lejos de sospecharlo. Cuando veo determinadas investigaciones de la Ahnenerbe, mi mente se rebela ante tantos insultos a la inteligencia.

—¿A mí también me ocultas cosas?

—A saber… Pero volvamos a las leyendas. Abre bien los ojos, estamos entrando en la tierra de las piedras que hablan. —⁠A ambos lados del camino, detrás de los árboles, a intervalos regulares, se alzaban piedras grises de todos los tamaños. Algunas con forma de triángulos con la punta afilada, otras rectas como menhires. Parecían los dientes de un monstruo enterrado⁠—. Todas estas piedras presentan inscripciones escritas con caracteres rúnicos —⁠siguió diciendo⁠—. En toda la isla, hay centenares, puede que miles. La tradición oral dice que los santuarios más antiguos se encontraban precisamente en estos bosques. Cuando el primer equipo de la Ahnenerbe vino aquí en 1938, creyó que se remontaban a hace miles de años y concluyó que había encontrado la primera prueba de la existencia de los hiperbóreos. Por desgracia para ellos, estaban equivocados. Probablemente datan de entre el siglo IX y el XII, como mucho.

La arqueóloga torció a la derecha para tomar otro camino igual de accidentado. Los árboles se espaciaban, la luz aumentaba y los antiguos dioses se desvanecían. El coche salió del bosque y tomó una pista de tierra que discurría por una llanura herbosa. Volvió a aparecer el mar. Debían de estar muy cerca de la costa. A su izquierda, sobre un promontorio cubierto de hierba verde esmeralda, se alzaba la imponente silueta de una fortaleza medio en ruinas. Las murallas fortificadas de piedra gris y ladrillo rojo adquirían un sutil tono anaranjado bajo el sol poniente.

—Otro castillo… Con lo que le gustan las piedras viejas a Himmler, supongo que la ceremonia se celebrará entre esos muros…

—Pues no. Odia esa fortaleza, edificada en nombre del crucificado de Jerusalén. Hammershus fue construida por el obispo de Suecia como testimonio de la dominación de la Iglesia sobre la isla. Mala elección para practicar un ritual de las SS.

El Kübelwagen descendió entonces a toda velocidad hacia el mar por una pista que bordeaba altos acantilados de granito.

—Estamos llegando… Vas a tener tu respuesta. He aquí uno de los secretos mejor guardados del Tercer Reich.

El vehículo tomó una última curva cerrada que lo dejó frente al mar, en una ancha playa de guijarros blancos y pulidos encerrada entre los muros de granito y las relucientes olas. Sorprendido, Tristan puso los ojos como platos. No podía creerse lo que estaba viendo.

—Dios mío…

Erika apagó el motor.

—Bienvenido a la base Walhalla 66, la puerta mítica del reino de los dioses.

Berlín

RSHA

SD Ausland

Prinz-Albrecht-Palais

El capitán de las SS al mando de la sección francesa echaba pestes ante el teléfono. La línea con París no paraba de cortarse. Y su gestión era una prioridad absoluta. La Abwehr acababa de advertirles de la presencia de un agente doble en el corazón mismo de las SS. Había que evitar que estallara el escándalo, y si se podía solucionar el problema de manera definitiva sin que se enterara el Reichsführer…

Encontrar el rastro del tal Tristan Marcas en París no había sido difícil. En las SS, todo estaba perfectamente centralizado, y habían acabado poniéndolo en contacto con el jefe de la Gestapo francesa, un truhan de baja estofa, pero, a todas luces, bien informado. Una voz chisporroteó en el auricular. El capitán reanudó la conversación.

—No lo oigo bien, señor Lafont, ¿podría repetir?

—Le decía que Marcas voló a Alemania. A Kolberg, creo.

—¿No le dijo para qué?

—Desde luego que sí. Lo va a condecorar Himmler en persona. La Cruz de Hierro de primera clase. Por cierto, hablando de eso, yo también he prestado grandes servicios a Alemania y…

No pudo acabar la frase. El capitán se había puesto lívido y había colgado. Salió como una exhalación del despacho, recorrió a toda prisa un pasillo oscuro y entró en el despacho de su superior sin llamar.

—¡Mi coronel! ¡Tenemos un terrible problema!

49

Bornholm

Los altos acantilados de granito formaban una especie de muralla infranqueable. En una de las paredes, que daba a un gran arenal blanco y pedregoso, se había excavado una gruta gigantesca, tan alta como un edificio de cinco pisos e iluminada desde el interior, ante la que trabajaban colosales máquinas de construcción. Lo más increíble, sin embargo, era la presencia de dos enormes antenas de radar —⁠Tristan nunca había visto nada parecido⁠— montadas sobre unos raíles que penetraban en la cueva. Todo el contorno de la playa se hallaba protegido por un perímetro de alambre de espino interrumpido por dos torres de vigilancia. En lo alto de los acantilados, se veían baterías antiaéreas y una hilera de enormes focos de largo alcance. Estaba cerrado incluso el acceso marítimo. Frente a la playa, a unos cuantos cables detrás de un islote minúsculo, que parecía un oso esculpido en la roca, se perfilaba la silueta de un crucero.

—¿Llamas yacimiento arqueológico a esto? —⁠preguntó Tristan, estupefacto⁠—. Más bien parece un campamento aislado. ¿Qué investigáis con esos radares y esa gruta monstruosa?

Salió detrás de Erika, que había bajado del coche.

—Te he dicho que hay investigadores de la Ahnenerbe excavando en la isla. Hace menos de un año, mientras hacían un listado de las rocas grabadas en lo alto de los acantilados, uno de ellos cayó al interior de una grieta. El equipo de rescate descubrió un túnel artificial que discurría bajo la roca. En las paredes, los especialistas hallaron signos rúnicos muy anteriores a los de las piedras de la superficie. Luego descubrieron un sistema de galerías que descienden muy por debajo del nivel del mar, un auténtico laberinto.

—Túneles por debajo del mar… —murmuró Tristan⁠—. No sabía que los vikingos fueran capaces de realizar obras tan complejas…

—No lo entiendes. Los vikingos no tienen nada que ver. Las galerías se excavaron hace más de diez mil años, quizá. Estaríamos ante una civilización desconocida para los arqueólogos. Una civilización mucho más antigua que la que erigió los crómlech. Y eso no es todo. Sígueme.

Pasaron por delante del puesto de control, esta vez sin que los soldados le preguntaran a Erika absolutamente nada.

—Los túneles se adentran en las profundidades de la tierra sin objetivo aparente. Al principio, se creyó que eran minas, pero en esta isla no hay ningún yacimiento de metales o piedras preciosas.

—Supongo que enviaríais gente a explorar…

—Sí, pero es imposible recorrerlo todo. ¡Hay cientos de galerías! Muchas terminan de forma abrupta debido a desprendimientos. Otras desembocan en túneles más importantes, que, a su vez, acaban en nuevos ramales. En seis meses, hemos perdido a tres hombres en ese dédalo. Nadie ha vuelto a verlos.

—Entonces hay que limitarse a una sola red y cartografiarla para intentar entender su sentido.

—Por eso hemos concentrado las búsquedas en los tramos más anchos. El Reichsführer ha dado la orden de explorarlos prioritariamente. ¿Ves aquel barco, allí enfrente? Está fondeado en la vertical de una de esas galerías submarinas. El problema es que los derrumbamientos son frecuentes, y es necesario enviar maquinaria de excavación para retirar los escombros.

Tristan observaba las máquinas que iban y venían entre la entrada de la gruta y una montaña artificial de rocas.

—¿Por qué se excavó esa abertura gigantesca?

—Para albergar la base logística de las excavaciones y la maquinaria. En esta zona, el otoño y el invierno son especialmente duros. Pero también es muy útil para poner a cubierto los cuernos de Loki en caso de ataque aéreo.

—¿Los qué?

—Tienes ante ti a la benjamina de las operaciones especiales del Reich. Los cuernos de Loki son radares experimentales de muy largo alcance que, en teoría, podrían proteger el espacio aéreo en miles de kilómetros a la redonda.

—¿Por qué los han instalado en la zona de las excavaciones?

—El mariscal del Aire, Goering, se los ha prestado a Himmler tres meses para que los pruebe, pero también para que intente confirmar una de las teorías que lo obsesionan. La tierra hueca. Los radares tienen que enviar emisiones de ondas hacia la estratosfera para estudiar su reflexión. El experimento se llevará a cabo en otoño.

Tristan puso cara de perplejidad.

—No me digas que crees en esas burradas…

—Claro que no, pero, si eso hace feliz al Reichsführer, ¡también me hará feliz a mí!

—De acuerdo, pero sigo sin entender por qué habéis organizado la ceremonia aquí. ¿Solo por la existencia de esos misteriosos túneles?

—La semana pasada se produjo un hecho más. Un descubrimiento que nos dejó estupefactos a todos. Sígueme.

Llegaron a la entrada de la gruta artificial. Era tan ancha que podrían haberla atravesado tres trenes a la vez. De las paredes colgaban guirnaldas de bombillas que difundían una claridad de un amarillo fosforescente. El interior era un auténtico hormiguero: por todas partes se veían trabajadores ajetreados, mientras las excavadoras extraían rocas y grandes terrones. Tres túneles se adentraban en las profundidades de la gruta.

Pasaron por encima de la vía de los radares y llegaron a una cabaña de madera empotrada en la roca. En el interior, había un hombre inclinado sobre una mesa llena de lámparas y herramientas. Estudiaba un plano sujeto con grandes piedras.

—Hans, vengo con nuestro invitado, Tristan.

El hombre alzó la cabeza. Tenía los ojos muy azules, la barba espesa y un cuerpo escuálido, que flotaba un poco dentro de los pantalones de faena y la guerrera. Con un pañuelo, se secó la frente, brillante de sudor. Erika hizo las presentaciones.

—Tristan, saluda al profesor Hans Bolgar, responsable de las excavaciones. También participó en la expedición Schaeffer al Tíbet en 1938, la que descubrió la primera reliquia.

El investigador saludó al francés triturándole la mano.

—Encantado de conocerlo, Herr Marcas. He oído hablar mucho de usted y de la ayuda que ha prestado a Erika en la búsqueda de las demás reliquias. Creo que nuestro descubrimiento le va a encantar. ¡Venga! Lo hemos colocado aquí al lado.

Avanzaron a lo largo de la pared de la gruta, luego penetraron en una ancha anfractuosidad que habían agrandado y asegurado con puntales.

—¡Mire! ¿No es magnífica?

Tristan se quedó sobrecogido.

Los rayos del sol poniente iluminaban una estatua de más de dos metros de altura. El busto de un hombre cuyo rostro desencajado expresaba un intenso sufrimiento. Daba la impresión de que estaba enterrado de cintura para abajo. Tenía los brazos extendidos hacia delante, con las manos formando una especie de cuenco.

—No es posible… —murmuró Tristan—. Exactamente igual que la de Montsegur.

—Y que la del Tíbet.

—Pero, entonces, ¡debía de tener una reliquia entre las manos! ¿Sería la que encontré en Londres?

Erika asintió con la cabeza.

—Sí. ¿Se lo explica usted, profesor?

—De camino hacia la base, habrá visto usted el castillo de Hammershus, construido por el príncipe obispo de Suecia en el siglo XIII. Como sabe, la isla acababa de ser cristianizada, y las autoridades edificaban sistemáticamente las iglesias y los castillos sobre santuarios paganos para afianzar su dominación. Cuando se descubrió la red de subterráneos, se me ocurrió ir a consultar los archivos de la isla, en Rønne. Acabé encontrando un libro del siglo XVIII acerca de Hammershus escrito por un historiador local. Según una de las crónicas citadas en la obra, un monje cisterciense sueco de visita en el castillo descubrió una estatua pagana que sostenía una cruz preciosa. Viendo en ello una señal de Dios, partió a evangelizar tierras lejanas. Tras un largo periplo, habría acabado sus días en Rusia, convertido a la religión ortodoxa.

Erika acarició la mejilla de la estatua.

—Ese monje sueco murió en el monasterio más prestigioso de Rusia. El monasterio Ipátiev…

Un estremecimiento recorrió la nuca de Tristan.

—¡El mismo del que, cuatro siglos después, salió Miguel Romanov, el fundador de la dinastía de los Romanov!

—Solo que esa reliquia nunca perteneció a los rusos —⁠repuso el profesor⁠—. De modo que lo que único que hemos hecho ha sido recuperar lo que era nuestro.

—Corríjame si me equivoco —ironizó Tristan⁠—. Ustedes son alemanes, no suecos ni daneses… Su título de propiedad es tan falso como el de los rusos.

Tocado en lo más vivo, el barbudo lo miró de arriba abajo.

—Compartimos con ellos la sangre nórdica, a diferencia de usted, señor francés disfrazado de SS.

—Sí, claro, y con los monjes tibetanos que tenían la otra reliquia, también. Son igualitos que ustedes.

El traqueteo de una oruga interrumpió el rifirrafe. Una máquina tractora avanzaba hacia ellos, seguida por un grupo de soldados con la camisa remangada.

—¡Tenga cuidado! —advirtió el responsable de las excavaciones al conductor⁠—. Un consejo: siga mis instrucciones al pie de la letra. ¡Si las rompe, saldrá hacia el frente del Este ipso facto!

La máquina se situó delante de la estatua, mientras los soldados la envolvían cuidadosamente con mantas.

Erika y Tristan se alejaron en dirección a la entrada de la gruta, mientras Bolgar continuaba gritando órdenes.

—¿Qué hacen? —preguntó el francés.

—Para la ceremonia de esta noche, van a colocar la estatua en lo alto de un promontorio de los acantilados —⁠respondió Erika⁠—. Himmler le devolverá la reliquia. Cree que el ritual regenerará sus poderes. Luego trasladará ambas a la cripta de Wewelsburg, en la que reposan las demás esvásticas.

—Pero es delirante…

—No, al menos para los que creen en el mundo de los sortilegios. Y el Reichsführer se cuenta entre ellos.

En el cielo crepuscular, se oyó un zumbido sordo.

—Hablando del rey de Roma… —El gruñido de un motor sonó por encima de sus cabezas. En el cielo, apareció un Heinkel⁠—. El avión personal del Reichsführer. Puntual como un reloj. Viene con la reliquia. Según su agenda, debe asistir a una revista militar en Rønne y luego venir aquí. Tenemos dos horas para prepararnos.

Tristan reconoció el brillo que iluminaba los ojos de Erika.

Berlín

RSHA

SD Ausland

Prinz-Albrecht-Palais

Sentado en su despacho, tan grande como una sala de reuniones y tan lujoso como el salón de un palacio, el jefe del SD Ausland llevaba más de diez minutos al teléfono esperando a que lo pusieran con la secretaría de Himmler. Apagó el cigarrillo que acababa de encenderse en el cenicero. Uno más. Odiaba a los burócratas. Si de él dependiera, los habría mandado a todos a hacer un cursillo de formación en un campo de concentración. Las SS saldrían ganando, y el Reich, todavía más. Por fin descolgaron.

—¿Standartenführer Schellenberg? ¿Qué puedo hacer por usted? —⁠preguntó una voz muy educada.

—Una sola cosa y rápido: ponerme en contacto con el Reichsführer. Es urgente.

—Imposible, está de viaje particular. Y cualquier información al respecto es totalmente confidencial.

—No para mí: sé que está en Dinamarca, más concreto en Bornholm.

Al otro lado del hilo, el secretario hizo una pausa. ¿Cómo era posible que Schellenberg, que se ocupaba del contraespionaje, estuviera enterado? De todas formas, Himmler había ordenado de forma expresa que no lo molestaran bajo ningún concepto.

—Lo siento. Tengo instrucciones muy estrictas. Del propio Reichsführer.

—¡Sus instrucciones me importan un comino! En esa isla, hay un agente doble, y el jefe en persona va a condecorarlo en cuestión de horas. Sospecho que podría producirse un atentado inminente. Si ocurre, no me gustaría estar en su pellejo.

—A sus órdenes, contactaré con nuestros hombres de allí de inmediato.

50

Bornholm

Era una espléndida noche de verano. Las estrellas titilaban alrededor de la ondulada cinta de la Vía Láctea. Ocultos tras las ruinas del castillo, los dos amantes estaban tendidos en la mullida hierba, abrazados el uno al otro.

—Te he echado tanto de menos… —murmuró Erika.

—Y yo a ti —respondió Tristan, y la besó con ternura⁠—. Esto es mucho mejor que París.

—Sabes que nos conocimos gracias a las reliquias. De no ser por ellas, nuestros caminos nunca se habrían cruzado.

—Sí. Pero la búsqueda ha terminado. —Tristan mascaba su angustia.

—¡Pero empieza otra! —exclamó Erika, entusiasmada⁠—. No sabemos nada de la misteriosa civilización que nos las ha legado. Puede que en algún lugar de las entrañas de esta isla encontremos vestigios, libros… ¡Una ciudad perdida!

—Como Troya.

—Sí. El sueño que me llevó a hacerme arqueóloga.

—Estás viviéndolo —respondió el francés con suavidad, estrechándola entre sus brazos⁠—. Si no fuera por esta maldita guerra…

Ella se dejó mimar largos minutos. Luego le cogió la cara entre las manos.

—Tenemos que irnos…

Tristan se levantó a regañadientes.

—Pues sí…

—No pareces muy entusiasmado, Tristan.

El francés sacó la pistola y extrajo el cargador para volver a comprobar que estaba lleno.

—Claro que sí. No podemos perdernos esa ceremonia.

—Aquí no tienes nada que temer —dijo ella⁠—. No necesitas la Luger para nada.

—Nunca se sabe. Por si aparecen daneses portadores del virus de la resistencia. En los tiempos que corren, esa enfermedad se propaga muy rápidamente.

—¿Estás seguro de que va todo bien? —preguntó Erika, y lo besó en los labios⁠—. Esto no durará mucho. Me han autorizado a tomarme unos días de descanso. En tu compañía. He encontrado una casita en el sur, delante de una playa de aguas turquesa. Sin soldados ni policías. Sin uniformes…

Tristan sintió que se le encogía el corazón mientras la atraía hacia sí. Las palabras de Erika lo desgarraban. Su determinación se debilitaba con cada segundo que pasaba.

Aún tenía elección. Después de todo, ¿qué le importaba a él el resultado de la guerra? Ya había hecho bastante por la causa. Aún podía olvidarse de su plan de asesinar a Himmler. Que se encargara otro. ¿Que habían perdido la última reliquia? Había otros medios para continuar la lucha. Estados Unidos, Inglaterra, Rusia… Millones de hombres unían sus fuerzas para acabar con Hitler.

El calor del cuerpo de Erika, sus besos, eso era la vida.

—Voy a renunciar a mi puesto. Quiero vivir contigo en Alemania. Te… amo —⁠murmuró ella, y lo besó con pasión.

Tristan vaciló.

De pronto, de detrás de los acantilados, brotó un sinfín de haces de luz, que formaron columnas plateadas.

—¡La ceremonia empezará enseguida! —exclamó Erika, fascinada.

—Podríamos quedarnos aquí y ver el espectáculo de lejos…

—¡Ni pensarlo! Será grandioso, no quiero perdérmelo por nada del mundo. Siempre me han gustado estas ceremonias.

—Como las del congreso del partido nazi en Núremberg, supongo —⁠replicó Tristan con voz cansada.

El encantamiento se estaba rompiendo. Erika parecía fascinada. Igual que sus compatriotas, millones de Ulises subyugados por el canto de una sirena engalanada con el brazalete de la cruz gamada. Había llegado el momento de aportar la nota discordante a aquel maléfico coro.

Rønne

El pánico se había apoderado de la oficina de la Gestapo, instalada en un hotelito del centro de la ciudad requisado por las autoridades alemanas. En el patio que hacía las veces de aparcamiento, los soldados saltaban a la plataforma de un camión. En la primera planta, un policía se desgañitaba por teléfono.

—¿Cómo que no puede ponerme con la base Walhalla?

—No. Se ha dado la orden de cortar todas las comunicaciones. Decisión del Reichsführer, para que no lo molesten durante la visita.

—¡Envío un destacamento allí ahora mismo! ¡Póngame con Kanner!

Puesto de control de Nyker

El inspector estaba fumándose un cigarrillo sentado en el Panzer estacionado en la carretera. En aquella isla perdida, se moría de aburrimiento. Nunca pasaba nada. Hacía más de seis meses que había pedido un cambio de destino para que lo mandaran a Copenhague o, mejor aún, a Noruega, donde había trabajo de sobra en la lucha contra las redes de la resistencia. Porque allí, en aquella isla paradisíaca, se marchitaba como un girasol privado de luz.

—¡Inspector, una llamada urgente de Rønne! —⁠gritó un soldado que acababa de salir de la cabaña.

El policía arrojó la colilla a la calzada, saltó al suelo y entró a coger la llamada. La voz de su superior hacía vibrar el auricular.

—¿Kanner? ¿Ha visto pasar a un francés vestido de SS?

—Sí, con la directora Von Essling, hace poco más de dos horas.

—Es un asesino a sueldo de los ingleses enviado para matar al Reichsführer. He mandado un destacamento, pero usted está más cerca que nosotros. ¡Salga hacia allí ahora mismo!

El inspector colgó.

—¡Por fin un poco de acción!

Bornholm

De espaldas al mar, la estatua milenaria dominaba los acantilados desde lo alto del promontorio. Detrás de ella, los haces de luz blanca procedentes de los focos antiaéreos instalados a sus pies se lanzaban al asalto de las estrellas. Otras fuentes luminosas, repartidas por los alrededores, iluminaban la base de la colina.

Habían colocado el enigmático ídolo en lo alto de una escalera secular tallada en la piedra, que parecía ondular entre dos hileras de menhires, inclinados hacia la estatua como adoradores ante un dios. Se había levantado un viento fresco que hacía restallar los estandartes negros con el escudo plateado de las SS en lo alto de mástiles erectos como columnas.

De pronto, se oyeron redobles de tambor por todas partes. Acompasados, sincopados. Parecía que hasta la tierra vibraba con los latidos telúricos de un gigantesco corazón sepultado en las profundidades.

—Han colocado altavoces detrás de los menhires —⁠susurró Erika inclinándose hacia Tristan.

Estaban sentados delante de la escalera, cerca de un dolmen, un poco apartados del reducido grupo de oficiales de las SS y arqueólogos de la Ahnenerbe que ocupaban los bancos colocados para la ocasión.

Himmler, en uniforme negro de gala, subía los peldaños con lentitud, seguido a una distancia respetuosa por un joven teniente que sostenía un cofrecillo de metal plateado. Los tambores se aceleraban a medida que se acercaban a la meseta.

La estatua los contemplaba con los brazos extendidos hacia ellos, como para recibir su ofrenda.

Himmler inclinó la cabeza ante el ídolo y, acto seguido, abrió el cofrecillo, sacó la reliquia y la depositó entre las manos de piedra. Los redobles de tambor cesaron de golpe. Un silencio absoluto envolvió el promontorio. A continuación, la voz del jefe de las SS se elevó sobre la colina.

—Desde este lugar, proclamo el retorno de la reliquia a sus auténticos propietarios. En la patria hiperbórea, cuna de la raza aria. ¡Que la reliquia nos otorgue la victoria total sobre nuestros enemigos!

El Reichsführer se arrodilló ante el ídolo y agachó la cabeza. Los tambores volvieron a tocar con fuerza renovada.

—Magnífico —murmuró Erika, como hipnotizada⁠—. Digno de una representación de Parsifal en Bayreuth. Gesamtkunstwerk. ¡Obra de arte total!

Tristan la miró de reojo. Los ojos de la joven arqueóloga brillaban, como si estuviera poseída.

Los sentimientos que todavía le inspiraba se volatilizaron en el aire nocturno. Al día siguiente, él no disfrutaría de la casita al borde de la playa.

—Tenéis sentido del espectáculo, eso no puede negarse —⁠mintió.

Pero en su mente habían surgido otras imágenes. Otro espectáculo. No menos total. Imágenes de sufrimiento y sangre. El judío con la cara llena de cortes y las dos mujeres abrazadas en el suelo, hambrientas y aterrorizadas. El sótano del hotel del infierno. El infierno de la rue Lauriston. Esa era la verdadera cara de los nazis. Podían lucir vistosos y extravagantes uniformes, y creerse una raza superior. Actuar en parodias de óperas wagnerianas al aire libre. Pero no eran más que hampones con un ego monstruoso. Maleantes de tres al cuarto, con gorra y botas militares, crueles y codiciosos. Viendo a aquel payaso arrodillado, Tristan comprendió que, en su megalomanía, Himmler debía de echar de menos a un público más numeroso. Para una vez que subía al escenario sin su Führer y acaparaba la luz de los focos…

—Obra de arte total —repitió Erika—. Cuando has comprendido eso, lo has comprendido todo.

—Yo pienso darle un toque personal.

Los redobles de tambor perdieron intensidad. El jerarca nazi se inclinó de nuevo ante la estatua y bajó la escalera. Su ayudante se había quedado arriba para volver a guardar la reliquia en el cofrecillo.

Tristan apretó la culata de la Luger. A aquella distancia, podía disparar, pero se arriesgaba a errar el tiro.

—Tienes suerte —Erika lo agarró del brazo⁠—: Himmler en persona te va a imponer la Cruz de Hierro en este lugar sagrado.

El francés, pendiente de su blanco, ya no la escuchaba.

Se acercaron a los bancos ante los que se llevaría a cabo la condecoración.

Ya solo era cuestión de segundos.

El mal personificado avanzaba hacia ellos, con el repulsivo y arrogante rostro henchido de orgullo.

Él le haría tragarse su sonrisa. Vaciaría la mitad del cargador y, luego, se pegaría un tiro en la cabeza. Y la partida habría acabado. A lo grande.

Himmler estaba a treinta metros a lo sumo.

Tristan permaneció inmóvil. Podía desenfundar y disparar a bulto, pero no estaba lo bastante seguro de acertar. Era mejor esperar a tener el monstruo justo delante. Sacó la Luger de la funda lentamente. Contuvo la respiración para serenarse. Su dedo índice rozó el gatillo.

Era el momento.

De pronto, Erika se inclinó hacia él.

—No lo hagas —le susurró— o me veré obligada a matarte yo a ti. —⁠Tristan notó algo duro y frío en la espalda⁠—. Yo también tengo una Luger cargada. No hagas nada, vas a estropearlo todo.

Tristan se tensó.

En ese momento, se oyeron unos gritos pendiente abajo. Un destacamento de soldados de las SS corría hacia ellos a toda velocidad. Tristan reconoció al inspector de la Gestapo que les había pedido la documentación en la entrada de la base. Llegó a la altura de un oficial y extendió un dedo hacia él.

—Verräter! Verräter!

Erika titubeó.

Sonaron más gritos. El oficial y el inspector echaron a correr hacia Himmler, que tenía la Cruz de Hierro en la mano, mientras unos soldados se abalanzaban sobre Erika y Tristan. El francés sintió que disminuía la presión del cañón en su espalda. Con un rápido movimiento, se inclinó a un lado y dio un golpe en la mano a Erika. La Luger cayó al suelo. La arqueóloga se agarró a él.

—¡Tristan! ¡Detente!

—¡Suéltame, tengo…!

No pudo acabar la frase. Se oyeron ráfagas simultáneas. Había metralletas disparando por todas partes. Una nube de humo anaranjado envolvió el promontorio. Hombres vestidos de negro surgían de la oscuridad y disparaban a bocajarro sobre los militares alemanes.

Una vez pasado el momento de estupor, Himmler se repuso, mientras sus hombres formaban una barrera de cuerpos a su alrededor.

Tristan y Erika se escondieron detrás de un menhir. Las balas silbaban a su alrededor.

El francés vio que dos hombres de negro abatían al ayudante de campo de Himmler, que se derrumbó sobre la hierba con el cofrecillo en la mano. Una sirena aulló en la oscuridad, mientras más abajo, en la base, retumbaba otra explosión.

Erika trató de levantarse, pero también ella era blanco de los disparos.

Reinaba el caos. Al parecer, un comando estaba tomando la zona al asalto. Tristan tenía que unirse a él a toda costa y escapar de aquella ratonera. Vio a Himmler huyendo como un conejo. Había vuelto a fracasar.

Detrás de él, se oyó una voz.

—¿Tristan?

Al volverse, vio a uno de los miembros del comando desconocido. Tenía un acento peculiar. Su rostro, reluciente de sudor, estaba manchado de betún.

—Sí…

—Vamos, disponemos de poco tiempo. Tengo órdenes de llevármelo.

El hombre le tendió la mano para ayudarlo a ponerse de pie. Recostada en la piedra, Erika lloraba.

—Huye, Tristan. ¡Deprisa! Si no, los SS te matarán…

El francés se inclinó para levantarla.

—Tú te vienes con nosotros.

—Ni hablar.

Tristan la agarró de la muñeca.

—¡Ven conmigo! No voy a dejar…

Un golpe en la nuca lo arrojó al suelo. Lo último que vio fue el rostro desesperado de Erika.

51

Mar Báltico

Cuando despertó, un dolor atroz lo asaltó justo debajo de la nuca. Como si le hubieran clavado un atizador al rojo vivo entre dos cervicales. Lo veía todo borroso, y el mundo exterior tardó en aclararse ante sus ojos. Estaba tumbado en una litera, en una celda diminuta y sin ventana. A su lado, un hombre tendido en otra leía un libro, al parecer sin preocuparse de su presencia. Tristan se incorporó, pero volvió a nublársele la vista. A sus pies, un zumbido sordo hacía vibrar el suelo.

—No se levante demasiado rápido, respire hondo, y se le despejará la cabeza —⁠dijo el desconocido, con fuerte acento ruso.

Tristan se sentó en la estrecha litera y se frotó los ojos.

Su cabeza era una verdadera olla a presión.

—¿Quién… quién es usted?

—Me llamo Evgueni Berin, soy coronel del NKVD, y estamos en algún punto bajo el mar Báltico. Bienvenido a bordo del submarino Stalinets S-13, orgullo de la marina soviética.

Tristan empezaba a tener la vista más nítida.

—Estaba en Bornholm… Iba a dispararle a Himmler… ¿Qué ha pasado?

—Montamos una operación comando para recuperar la reliquia y, ya puestos, a usted. ¿No estamos en el mismo bando?

—¿Desde cuándo organiza la URSS ataques de alto riesgo a cientos de kilómetros de sus bases para recuperar un simple objeto arqueológico? —⁠replicó Tristan con incredulidad.

Evgueni sonrió.

—El derecho del legítimo propietario, aunque la propiedad ya no signifique gran cosa en mi patria. No tengo que explicarle que esa reliquia pertenecía al zar Nicolás II. Así que es justo que regrese a la actual URSS. El submarino nos dejará no muy lejos de Kronstadt; luego la llevaremos a Moscú. El camarada Stalin quiere verla con sus propios ojos.

—¿Llevaremos?

—Sí. Es usted invitado de la Unión Soviética.

En el camarote, sonó un timbre. El coronel se levantó.

—Tengo que ir al puesto de mando.

—Mejor, aprovecharé para estirar las piernas.

—Lo siento, pero no puede salir de aquí mientras dure la travesía. Le traeremos la comida. Con un poco de suerte, llegaremos a buen puerto dentro de dos días. Siempre que los patrulleros alemanes o las minas submarinas no nos envíen al fondo.

—Me trata como a un prisionero… Creía que éramos aliados.

—La marina soviética es muy suspicaz en lo relativo a sus instalaciones. Podría ocurrírsele echar un vistazo a nuestros equipos.

—¡Su submarino me importa un bledo, camarada! Pero, vamos a ver, ¿cómo demonios se enteraron ustedes de que la reliquia estaba en Bornholm?

Antes de abrir la puerta, Berin se sacó un sobre de la guerrera y se lo tendió.

—Tenga. Lo comprenderá todo. La persona que escribió esto nos pidió que lo sacáramos de allí.

El ruso cerró la puerta a su espalda con dos vueltas de llave.

Tristan desplegó la carta.

Tristan, amor mío:

Si lees estas líneas, querrá decir que estás sano y salvo. Me alegro mucho. Escribo esta carta la mañana de tu llegada a la isla, sabiendo de antemano lo que va a ocurrir.

Trabajo para los rusos desde hace años. Sí, has leído bien. Y, créeme, siento no poder ver por un agujerito la cara que pones. La cuestión es que estamos en el mismo bando. Por eso no te denuncié cuando recobré la memoria después de lo que pasó en Venecia hace un año. Lógicamente, te preguntarás por qué una aristócrata alemana trabaja para un régimen comunista.

Voy a contarte una historia, mi historia, sepultada en lo más profundo de mi ser.

Antes de la guerra, conocí a un hombre. Mi primer hombre. Era mi profesor de Arqueología y mayor que yo. También un militante socialista que actuaba como tal publicando panfletos contra los nazis. Yo no compartía sus ideas, pero estaba perdidamente enamorada de él, como solo puede estarlo una joven estudiante que admira a su mentor. Una mañana, lo detuvieron cuando salía del piso que compartíamos de forma clandestina. Un grupo de SA lo esperaba ante el edificio. Yo lo vi todo; estaba en la ventana, petrificada por el miedo. Lo molieron a palos, lo desnudaron completamente y luego lo ataron por los pies a un camión y lo arrastraron por todo el barrio. Cuando acabaron, el jefe de los SA lo dejó apoyado en la puerta de nuestro edificio y le pegó un tiro en la cabeza. Yo lloraba de tal manera y estaba tan aterrada que no me atreví a bajar a ver su cuerpo. Un amigo suyo me recogió y me alojó en su casa. Era comunista y trabajaba para el NKVD. Me dijo que, si un día quería vengarme de los nazis, podía ayudarme. Fui a refugiarme a casa de mis padres, y durante semanas no tuve más que horribles pesadillas. El cabrón de mi padre incluso me castigó cuando supo que había sido la amante de un comunista. Después el dolor se transformó en cólera. Una cólera fría, implacable. Cólera contra los verdugos de mi primer amor y contra aquel odioso régimen. Luego retomé mis estudios y los terminé con éxito. Y, sobre todo, volví a ver a aquel amigo comunista. Quería ser útil en la medida de mis posibilidades. Él sabía que, a través de mis padres, estaba en contacto con la buena sociedad alemana, en particular con el mariscal Goering, que era amigo de la familia. Interpreté mi papel de joven aristócrata nazi, asistí a fiestas y cenas, y transmití toda la información que pude conseguir.

Luego, en cuanto entré en la Ahnenerbe, empecé a trabajar para el coronel Berin. Él también estaba obsesionado con las esvásticas. Desde nuestro encuentro, le transmití todos los pormenores de nuestra búsqueda.

Después de lo de Venecia, quise contarte la verdad varias veces, pero no tuve el valor necesario. Creo que hice bien: habría complicado nuestras respectivas misiones. Si supieras cuánto me duele haberte amenazado en París… Era una farsa. Debió de dolerte. Pero tenía que hacerte volver con la reliquia, para que los rusos pudieran apoderarse de ella. Perdóname por manipularte.

Mientras escribo esta carta, sé que te hablaré de un refugio para nuestro amor en la isla, una casita a orillas del mar… No me lo tengas en cuenta, yo también quería creer en ello para nuestros últimos instantes juntos.

El coronel me ha asegurado que, en cuanto llegues a Moscú, te enviarán a Inglaterra a través de Irán y Egipto. Se ha comprometido. Lo tengo por un hombre de palabra.

Espero no equivocarme.

Ahora los rusos también poseen una esvástica.

Míralo por el lado bueno: tu doble juego ha terminado. Ya no tendrás que fingir ante esos monstruos. Mi situación es distinta. Intentaré hacerme con las reliquias de Wewelsburg, pero para eso tendré que adentrarme aún más en este horror indescriptible. Me he enterado de que los altos mandos de las SS han organizado una reunión en Wannsee, en las afueras de Berlín, para planificar un vasto programa de exterminio de los judíos en toda Europa. Y la Ahnenerbe va a convertirse en uno de los engranajes científicos de esa monstruosidad. Ya existe todo un programa de experimentos médicos aberrantes realizados en los campos de concentración. Advierte a tus superiores en Inglaterra de que esa abominación ya está en marcha. Hay que detenerla. A toda costa.

No obstante, quiero acabar la carta con unas palabras esperanzadoras.

Te he contado que, en mi juventud, amé a un hombre. Ahora amo a otro.

Tú.

Pero soy realista. Hay muy pocas probabilidades de que nuestros caminos vuelvan a cruzarse. En esta guerra, nuestras pequeñas vidas solo son briznas de hierba arrastradas por la tormenta. Quiero que sepas que, si amas a otra, no te lo reprocharé. Si tal cosa sucede, sé feliz y conserva el recuerdo de una mujer alemana que no quiso marcar el paso como los demás.

Un beso,

ERIKA

Tristan dejó la carta sobre sus rodillas.

Sus ojos, enrojecidos, se llenaron de lágrimas.

52

Londres

Cementerio de Highgate

Laure estaba sentada en un pequeño banco situado frente a la tumba de Malorley. El sol de agosto le acariciaba la cara. «Era un día bonito para que te enterraran», se dijo, consciente de lo absurdo de la idea.

Le echó otro vistazo al Times, que tenía abierto en el regazo por la página de las necrológicas. Al comandante le habían dedicado un suelto acompañado por una fotografía que no le hacía justicia. Tenía un aspecto siniestro. El texto informaba de su muerte a consecuencia de un lamentable ataque al corazón.

Un ataque. Sonaba mejor que asesinato. Y, sobre todo, no llamaba la atención. El SOE conocía la identidad del asesino. Conrad había alardeado del hecho delante de Moira O’Connor, que se había apresurado a ponerlo en conocimiento de su nuevo enlace, el individuo de la cara desfigurada que había sustituido a Malorley. Y lo que era peor: el agente de la Abwehr había denunciado a Tristan a las SS, lo que significaba que estaba condenado de todas todas.

Laure miró la fotografía del comandante. No solo era un asesinato, sino que, además, quedaría impune.

Por razones de Estado, era preferible mantener a Conrad bajo vigilancia y salvar la tapadera de Moira para seguir engañando a los nazis.

Los buenos, en la tumba, y los malos, en la calle. Ese era el resultado de transigir con los principios. Pero Laure no estaba dispuesta a tragar más sapos, ni siquiera por patriotismo. La víspera había presentado su dimisión a la dirección del SOE.

El día prometía ser magnífico. La francesa se guardó el periódico en el bolso y se levantó para acercarse a rendir el último homenaje a su superior. Le había llevado una rosa roja. La ceremonia fúnebre acababa de finalizar con la mayor discreción. Al comandante ya casi no le quedaba familia, aparte de una hermana anciana, distante y tan simpática como el cuervo que había seguido el cortejo. Solo habían acudido unos cuantos compañeros del SOE, un puñado de hermanos de logia y un representante del primer ministro. Laure se había sorprendido al encontrarse al capitán Ian Fleming, su jefe de comando durante la operación de Venecia. Tras intercambiar algunos recuerdos con el atractivo oficial de información, había aceptado una cita para esa misma noche.

La vida era muy corta. Sobre todo, en época de guerra.

Laure cruzó el sendero para meditar ante la lápida, que relucía al sol. Un jardinero estaba barriendo la tumba de al lado, encorvado como un viejo. Pasaba la escoba refunfuñando. La chica lo rodeó y dejó la rosa sobre la lápida.

—Hay que tener más vista, señorita —dijo el hombre con voz de falsete⁠—. Es mejor comprar macetas, duran más y dan menos trabajo.

Laure no se lo podía creer. Aquel mastuerzo le estaba riñendo, con Malorley recién enterrado. Volvió la cabeza en su dirección, furiosa.

—¿Es que no le han enseñado educación? ¿No se da cuen…?

Se calló de golpe. El empleado del cementerio había mandado la escoba a paseo. Era Aleister Crowley. El mago le lanzó una sonrisa cercana a la mueca mientras echaba un vistazo cauteloso a su alrededor.

—Perdona, hija, pero no podía asistir al entierro de forma oficial.

—Creí que estaba internado…

—Efectivamente, pero los servicios secretos no saben que el médico jefe de la clínica era un cliente asiduo del Hellfire Club en la época en que yo lo dirigía. Gracias a él, mi evaluación psiquiátrica confirma mi excepcional salud mental, la mejor de todo el Reino Unido.

—¿Y qué piensa hacer ahora?

—Por supuesto, estaré bajo vigilancia una temporada, pero he encontrado nuevos protectores que saben apreciar mis talentos en su justa medida. El asunto de las reliquias ha causado sensación en determinados ambientes. Y, por una vez, lo he aprovechado. Pero ¡chitón! Es un secreto.

Laure paseó la mirada por la tumba.

—Las esvásticas… Pobre Malorley, quizá sea mejor que haya muerto. Saber que los alemanes se hicieron con la de Londres lo habría destrozado. Tantos esfuerzos para nada.

—Nunca quiso escucharme. Si me hubiera dejado echarle las cartas del tarot…

—Aleister…

El mago agitó las manos a modo de disculpa.

—Mejor hablemos de usted. ¿Todavía en el SOE?

—No. Acabo de dimitir. Un amigo de Malorley me ha conseguido una entrevista para un nuevo trabajo dentro de una hora. Si eso no funciona, me meteré a florista o a madama… Ya veremos.

—¡La contrato ahora mismo para montar un burdel digno de ese nombre! ¡Juntos arrasaríamos!

Laure se echó a reír. Era la primera vez que lo hacía desde que había salido de la clínica.

—¿Piensa alguna vez en Tristan? —le preguntó el mago.

Laure depositó un beso en la fofa mejilla de Aleister y le susurró al oído:

—Todos los días, pero me recuerdo una regla que me enseñó el comandante cuando me reclutó.

—¿Cuál?

—No encariñarse nunca con otro agente. Para mí, Tristan Marcas ha dejado de existir. Para siempre. Hasta otro día, quizá, señor mago.

—Volveremos a vernos, Laure. Está escrito en las cartas del tarot. Y no olvide su carta protectora. Le he traído el boceto original de la Estrella que se utilizó para mi baraja. Que esta carta le traiga suerte, mi bella espía.

Crowley le puso un papel enrollado en la mano, le sonrió por última vez y desapareció entre los arbustos.

Una hora después, se hallaba sentada en un cómodo despacho del tercer piso de un discreto edificio de Duke Street. La sede del BCRA[17]. Enfrente tenía a dos militares franceses, un coronel y un general.

—He consultado su expediente, enviado por el SOE, señorita. Es extraordinario —⁠dijo el hombre que se hacía llamar coronel Passy⁠—. Extraordinario. Necesitamos elementos femeninos con su temple.

—Gracias, pero no quiero engañarles. Sigo afectada psicológicamente por el secuestro en Londres. No puedo garantizarles que esté operativa de inmediato.

El general encendió un cigarrillo y la miró fijamente sin decir nada. Laure estaba impresionada por su estatura.

—Para empezar, podemos destinarla al servicio de contraespionaje —⁠siguió diciendo el coronel⁠—. Se trata de detectar la presencia de agentes enemigos que quieran infiltrarse entre nosotros. A veces, los alemanes nos los envían aquí, a Londres.

Usted tiene cierta experiencia en ese terreno. ¿Qué opina usted, mi general?

De Gaulle se puso en pie y desplegó su alto corpachón.

—No veo ningún inconveniente. Por cierto, debe saber que conocía al comandante Malorley. Estoy al corriente de la leyenda de las reliquias sagradas y de Hitler… Si yo hubiera tenido una, el destino de Francia habría sido muy distinto.

El general esbozó una sonrisa enigmática.

—¿Qué reliquias? —preguntó el coronel Passy, mirándolo extrañado.

—Olvídelo, coronel, la señorita y yo nos entendemos —⁠respondió de Gaulle, y se volvió hacia Laure⁠—. Tendrá que adoptar un nombre de guerra. Aquí todos lo tenemos. Empezando por Passy. Lo primero que le venga a la cabeza. Siempre que no lo utilice un agente aún vivo. Cuando ganemos esta guerra, y la ganaremos, quiero que sus héroes puedan conservarlo en su filiación. Para no olvidar jamás las horas oscuras.

Laure se quedó pensando unos instantes. De pronto, su cara se iluminó.

—Ya lo tengo. Pueden llamarme… Marcas.

Epílogo

Moscú

El Kremlin

Torre Nikólskaya

Evgueni observaba con satisfacción a los obreros que estaban instalando el enorme polipasto en la torre Nikólskaya, que montaba guardia a la entrada del Kremlin. Desde la Revolución, las cinco torres más altas se hallaban coronadas por una estrella roja de tonelada y media, símbolo del triunfo bolchevique. Evgueni había conseguido convencer a Stalin para que ocultara la esvástica en una de ellas. El poder de la reliquia se irradiaría sobre Moscú y protegería a la URSS.

El Kremlin sería el monasterio Ipátiev del comunismo. Y suministraría al país la nueva dinastía de zares rojos que necesitaba.

La idea había sido suya, y Stalin la había aprobado con entusiasmo.

El coronel consultó su reloj. Eran casi las tres, y el jefe del Estado seguía sin aparecer. Sin embargo, había prometido asistir a la colocación de la reliquia en la nueva estrella, que en ese momento descansaba en el suelo. Los artesanos habían preparado un cubo de cristal para fijarla en el interior.

—¡Evgueni! Perdona el retraso, no dejan de acumularse las malas noticias del frente.

Stalin, que acababa de aparecer por la gran puerta que daba a la plaza Roja, echó un vistazo al polipasto y se acercó al coronel del NKVD.

—¡Todo está listo, camarada! —exclamó Evgueni en tono jovial.

—No sé si habrá que cancelar la instalación… —⁠murmuró Stalin mirándolo taimadamente⁠—. Los alemanes acaban de lanzar una nueva ofensiva en el sur. Están a dos pasos de apoderarse de los campos petrolíferos del Cáucaso. Si los perdemos…

—Ya, camarada, pero… ¿Qué tiene que ver eso con la reliquia?

—En su camino está Stalingrado. Sabes que si los nazis consiguen tomarlo serán los dueños del Volga y cortarán los suministros de material que envían los estadounidenses. Y a continuación se lanzarán sobre el Cáucaso. Será el fin de la Unión Soviética. Desde un punto de vista estratégico, ahora Stalingrado es más vital que Moscú. ¿Ves adónde quiero ir a parar?

—No, camarada, en absoluto… Acláramelo.

—He decidido reforzar nuestras tropas en todo el frente sur, pero también enviar la reliquia a Stalingrado. Si realmente tiene el poder que le atribuyes, protegerá la ciudad de los invasores. Pero si, por el contrario, la soldadesca de Hitler se apodera de ella, quedará demostrado que la esvástica no es más que una ridícula superchería. Como ves, soy abierto de mente y pragmático a la vez. —⁠Evgueni se había quedado atónito. Aquella decisión le parecía increíble. Stalin le dio unas palmaditas en el hombro⁠—. Te confío esa misión personalmente.

Evgueni sintió que un escalofrío le recorría la espalda. Su jefe lo enviaba al infierno. Sin billete de vuelta.

—¿Cómo?

—Ve allí con la reliquia y no vuelvas a menos que los alemanes sean derrotados. Así sabremos si tenías razón.

—Sabes lo que eso significa, Iósif. Allí la esperanza de vida es ínfima.

—Efectivamente. Pero, si triunfas, regresarás como un gran héroe de la Unión Soviética.

—¿Te he hecho algo, Koba?

Stalin encendió la pipa. Su mirada se había vuelto gélida.

—Si así fuera, ya estarías muerto y enterrado. Aunque me he enterado de que solías entrevistarte con mi vidente después de que visitara mi dacha. —⁠Evgueni quiso protestar, si bien sabía que era inútil. Stalin lo miró a los ojos⁠—. Pero olvidemos eso… Y ya puestos, llévate al espía francés que jugaba a ser SS. Los ingleses no saben que está aquí. No pinta nada en Moscú.

—Le di mi palabra de que lo enviaría a casa.

—Pero yo no. Y soy tu comandante en jefe. Antes de irte, también darás a tu superior del NKVD la identidad de tu agente en el entorno de Himmler. Nos será útil. —⁠La mano de Stalin, posada en el hombro de Evgueni, lo apretó más⁠—. Te deseo buena suerte en Stalingrado, mi querido amigo. Espero que tengas buena estrella.

Estados Unidos

Nuevo México

Los Álamos

Un viento cálido barría la agrietada tierra, que se extendía hasta donde alcanzaba la vista. El termómetro marcaba cuarenta y tres grados. En aquel horno, hasta los esmirriados cactus que hacían las veces de vegetación suplicaban piedad. Los soldados no salían de las garitas para no caer redondos. Las obras de instalación del Área Y, nombre dado por el ejército a la base secreta, se habían retrasado debido al insoportable calor. Por suerte, los trabajadores, que no podían dormir por la noche, habían instalado la climatización en los edificios de los investigadores. En el interior de uno de ellos, una gran casa de un solo piso con los muros encalados, tres hombres estaban reunidos con la puerta cerrada en un despacho sin ventanas. Disfrutaban del frescor que bajaba del techo en capas continuas.

El secretario de la Guerra, Henry L. Stimson, dejó caer dos aspirinas en un vaso de agua. No acababa de pasársele el dolor de cabeza. Además, había cruzado todo Estados Unidos desde Washington para recibir un jarro de agua fría en plena cara. Se mordió el canoso bigote, que le caía sobre los labios. Al presidente no le iba a hacer gracia. Ni la más mínima. Sentados frente a él, los dos científicos, todavía ataviados con las batas del laboratorio, mostraban rostros pesarosos.

—Si lo he entendido bien, me están ustedes diciendo que el proyecto se encuentra bloqueado incluso antes de comenzar…

—Sí. No conseguimos estabilizar las materias fisibles. Y no será porque no lo hayamos intentado, pero…

Antes que soportar una explicación científica en toda regla, el secretario de Estado prefirió adelantarse.

—Lo he comprendido… Díganme, ¿qué necesitan para corregir… el tiro, si me permiten expresarme así?

—Tiempo, tiempo y más tiempo…

—El presidente no puede concedérselo. Como sabrán, estamos en guerra.

Uno de los dos científicos lanzó una mirada interrogativa a su colega, como si buscara su apoyo.

—Verá —dijo al fin—, puede que haya…

—Lo escucho.

—La semana pasada, un compañero físico del MIT me hizo una llamada curiosa. Una de sus agencias le había enviado un objeto para que lo analizara. Inicialmente, procedía de Inglaterra. Al realizar un examen exhaustivo, descubrió en su interior un isótopo de uranio con propiedades extraordinarias. Nunca había visto nada parecido. Y quería mi opinión.

—Lo confirmo —terció el otro físico—. Era difícil de creer. Por supuesto, es posible que el MIT se equivocara en sus cálculos, pero realmente merece la pena intentarlo. ¿Sería posible hacernos llegar ese objeto? Por lo que sabemos, se encuentra en un almacén del ejército clasificado como alto secreto.

—Se les enviará lo antes posible. El proyecto Manhattan, que tienen a su cargo, debe avanzar a toda costa, profesor Oppenheimer —⁠añadió el secretario de Estado⁠—. ¿Pueden darme más datos?

Los físicos parecían incómodos.

—Es que…

—Creerá que le tomamos el pelo…

—¡Por el amor de Dios, caballeros! Trabajan en la mayor operación científico-militar de la historia de Estados Unidos: la puesta a punto de la bomba atómica. ¡Hablen!

—Nuestro colega del MIT nos dijo que se trataba de un objeto arqueológico. Una especie de reliquia.

El secretario de Estado los miró, desconcertado.

—¿Y dicen que tiene propiedades físicas desconocidas?

—No solo… —murmuró el segundo científico.

Oppenheimer se aclaró la garganta.

—Es una cruz gamada.

Anexos

1942: La deriva hacia el horror de la Ahnenerbe

Con la ocupación del Cáucaso por el ejército alemán, los nazis descubrieron un mosaico de pueblos y tribus que, en algunos casos, parecía practicar ciertas formas de hebraísmo. Para decidir quién era realmente judío y quién no, las SS pidieron a la Ahnenerbe que definiera criterios anatómicos al respecto. Una misión imposible para Wolfram Sievers, el director de la Ahnenerbe, puesto que un estudio precedente, realizado sobre escolares alemanes, había demostrado que más del once por ciento de los niños judíos eran rubios con ojos azules… No obstante, se encomendó la tarea al antropólogo Bruno Beger, que, durante la expedición de 1938 al Tíbet, se había entusiasmado con la medición de cráneos como medio de determinar qué tibetanos eran de origen ario. Así que Beger decidió aplicar el mismo sistema, pero esta vez para definir quién era judío. Para iniciar su estudio, se propuso reunir una colección de ciento veinte cráneos.

Empezó comprándoselos al Instituto de Anatomía de Poznan, en Polonia, cuyo director había cerrado un acuerdo comercial con los agentes de la Gestapo local: les permitiría utilizar el incinerador del instituto para hacer desaparecer los cuerpos de los opositores a cambio de quedarse con… sus cabezas. Y como todo beneficio es poco, vendía cada cráneo judío por el equivalente a ciento treinta dólares actuales.

Pero Beger tenía una necesidad apremiante de cráneos que el Instituto de Anatomía de Poznan no podía satisfacer. Así que el antropólogo de la Ahnenerbe recurrió a la Universidad de Estrasburgo (rebautizado «Straßburg» cuando los nazis se anexionaron Alsacia y Lorena). De modo que, en febrero de 1942, se dispuso que dicha universidad se dedicara a coleccionar cráneos judíos directamente importados del Este, donde la Wehrmacht y las SS habían emprendido una matanza sin precedentes de judíos. Una carta oficial llegaba a especificar las condiciones científicas de la recogida: antes de ejecutarlo, había que medir y fotografiar al sujeto y elaborar su ficha biográfica. En cuanto a la cabeza, una vez separada del cuerpo, debía enviarse a «su lugar de destino sumergida en un líquido conservante dentro de un recipiente de metal cuidadosamente cerrado».

Pero el frente del Este estaba lejos, y los militares no cooperaban lo suficiente. Así que Beger recurrió al sistema de campos de concentración de los nazis, a los que los judíos deportados afluían por centenares de miles. Por consejo de Sievers, su jefe, Beger decidió visitar Auschwitz para seleccionar conejillos de indias. Así pues, en junio de 1943, requisó a ciento cincuenta judíos, hombres y mujeres, a los que observó y midió antes de seleccionar a ciento quince, que fueron enviados a Alsacia, al campo de concentración de Natzweiler. Las víctimas serían gaseadas, cuidadosamente disecadas y, a continuación, «preparadas» mediante maceración química para obtener sus esqueletos. Un trabajo monstruoso que aún no había concluido en noviembre de 1944, cuando los Aliados descubrieron los restos de ochenta y seis cuerpos. Antes de huir, los científicos de la Ahnenerbe habían destruido los que ya estaban en estado de esqueleto, no sin haber retirado los dientes de oro…

Wolfram Sievers fue juzgado en Núremberg y condenado a muerte por crímenes contra la humanidad en 1948.

En cuanto a Bruno Beger, no compareció ante la justicia por su participación en el «Caso de los esqueletos judíos» hasta 1970. Condenado en primera instancia a tres años de prisión por complicidad en asesinato, su pena quedó en suspenso tras la apelación.

Stalin y sus videntes

Exseminarista transformado en marxista convencido, el tirano del Kremlin despreciaba todo lo relacionado con lo espiritual o el esoterismo. Lo que no le impedía consultar de manera regular a dos médiums: un vidente de feria de origen polaco, Wolf Messing, que se hacía llamar el «mago de Stalin», y una enfermera rusa, Natalia Lvova, conocida como la «bruja roja» y poseedora, según el señor de la URSS, de unas extraordinarias dotes de predicción.

Justo después de la firma del Pacto germano-soviético de 1939, Messing habría predicho a Stalin una guerra con los alemanes que finalizaría con una victoria en mayo de 1945. Aunque ningún testimonio directo corrobora esta historia, transmitida y adornada a lo largo de los años, está comprobado que Stalin le otorgaba su protección personal desde finales de los años 1930. Las visitas del mago al Kremlin eran un secreto a voces. En cuanto a Natalia Lvova, desapareció misteriosamente justo antes del inicio de la guerra y su expediente personal fue borrado por el NKVD[18].

El esoterismo rojo

Podría sorprender que en la Unión Soviética un alto responsable comunista, materialista y oficial del NKVD, se interesara por mitos esotéricos. Y, sin embargo, es verdad. Para crear el personaje de Evgueni, nos inspiramos en Gleb Boki, uno de los altos cargos de la GPU[19]. Este revolucionario de la primera hora dirigía desde principios de los años veinte la poderosísima Sección Especial, servicio de escuchas en la Unión Soviética y de descodificación de los códigos cifrados de países extranjeros. Temible maestro de espías, inició los primeros trabajos de investigación sobre parapsicología y chamanismo en la URSS, no porque creyera en fuerzas mágicas, sino porque estaba convencido de que la ciencia podía explicar las manifestaciones denominadas «paranormales».

Según Andrei A. Znamenski, autor de un libro acerca del tema[20], el 31 de diciembre de 1924, Boki organizó una conferencia para los oficiales de alto rango de la GPU sobre la existencia de las ciudades míticas asiáticas de Shambhala y Agartha. El conferenciante era un tal Barchenko, especialista en ciencias ocultas. Barchenko, que había viajado al Tíbet, creía en la existencia de esas ciudades perdidas, que funcionaban según los principios de un comunismo anticipado, sin clases sociales ni propiedad. Dirigidas por un gran sabio y una asamblea de elegidos, ofrecían la imagen ideal de una sociedad colectivista. En cierta manera, como la legendaria Atlántida.

Shambhala habría alcanzado un nivel asombroso de conocimientos científicos, muy por delante de la época. Encontrar esas ciudades implicaba disponer de unos libros ocultos que revelaban secretos tecnológicos capaces de asegurar la victoria del comunismo en el mundo entero. Reclutado por Boki, Barchenko dio cursos a cargo del Partido Comunista sobre el tantra y las tradiciones esotéricas. Juntos intentaron organizar una expedición al Tíbet, pero su plan fracasó en el último momento. Boki, implicado en escándalos sexuales y responsable de actos malintencionados contra miembros del Partido, se había creado demasiados enemigos dentro del aparato soviético. Fue fusilado en 1937, durante las grandes purgas estalinistas. En la Unión Soviética, las investigaciones sobre la utilización de la parapsicología con fines militares continuaron después de la guerra y hasta mediados de la década de 1970, en especial en la Universidad de Leningrado.

La extraña expedición de Rügen

Aunque en Bornholm no existen galerías subterráneas, el empleo de radares para demostrar la teoría de la tierra hueca es parcialmente verídico. Al menos, a ciento cincuenta kilómetros de allí.

En abril de 1942, un equipo nazi de especialistas en radares se traslada a una de las bases de la Kriegsmarine, en Rügen, la mayor isla alemana del mar Báltico. La misión, clasificada como alto secreto, está dirigida por el doctor Heinz Fischer, uno de los mayores expertos alemanes en la investigación sobre los rayos infrarrojos y las ondas de radar. En cuestión de días, el equipo instala una estación de radar cuya antena está orientada a cuarenta y cinco grados en la dirección… del espacio. El objetivo de la operación es verificar experimentalmente una de las dos teorías sobre la tierra hueca en boga en los medios nazis, especialmente en las SS[21].

Esta teoría afirma que la tierra, el sol, la luna y los planetas se encuentran en el interior de una gigantesca tierra hueca. En cierto modo, como en la película El show de Truman, cuyo protagonista vive dentro de una inmensa burbuja que simula el cielo, el sol y las estrellas. Supuestamente, los rayos enviados por el equipo del doctor Fischer rebotarían en una superficie y retornarían al punto de emisión. La Kriegsmarine, que dirigía la operación, se entusiasmó con el proyecto. Según esta teoría, habría sido posible obtener imágenes de la flota inglesa, ubicada en Scapa Flow, la mayor base de fondeo de la Royal Navy, al norte de Escocia. Naturalmente, el experimento fue un absoluto fracaso.

Esta extraña historia fue revelada en 1946 por Gerard S. Kuiper, uno de los mayores astrónomos estadounidenses. En un extenso artículo sobre el nivel de la investigación astronómica —⁠seria⁠— en Alemania durante la Segunda Guerra Mundial[22], relata brevemente la misión a Rügen y escribe: «En determinados círculos de la marina alemana, se creía en la existencia de la tierra hueca. […] Algunos oficiales de alto rango incluso utilizaban el péndulo sobre cartas del Atlántico Norte». Kuiper precisa que la absurda creencia en la tierra hueca se había extendido al seno del partido nazi, para desesperación de eminentes astrónomos. No obstante, el experimento de Rügen arruinó la imagen de los partidarios de la tierra hueca, y el aviador Peter Bender, uno de los principales puntales de esa teoría, fue enviado a un campo de concentración.

No obstante, después de la guerra, los estadounidenses reclutaron al doctor Heinz Fischer en el marco de la operación Paperclip, que tenía como objetivo importar el mayor número posible de ingenieros y científicos alemanes. Evidentemente lo hicieron debido a sus avanzados conocimientos en el ámbito de los radares y los infrarrojos, no por su participación en la operación Rügen.

El mito de las bases secretas nazis y los subterráneos desconocidos

La misteriosa base de Bornholm es pura invención de los autores. Pero basta con darse una vuelta por la red y teclear «base secreta nazi» para encontrar una multitud de páginas web que revelan la existencia de enigmáticos santuarios del Tercer Reich en el Ártico, el Antártico, la Patagonia, Groenlandia, Noruega, Perú… ¿Y por qué no en la cara oculta de la luna? Estupendo para una obra de ficción, pero insostenible desde el punto de vista histórico.

Hubo una estación nazi instalada en Tierra de Alexandra, una isla situada a mil kilómetros del polo norte, pero su finalidad era meteorológica. En cuanto al Polo Sur, existen testimonios de una expedición alemana anterior a la guerra, de finales de 1938 a principios de 1939, y del establecimiento de una base temporal en la región llamada Nueva Suabia. Pero no hay ninguna prueba fiable de que dicha estación se utilizara durante la guerra.

Sin embargo, el mito recobrará fuerza en agosto de 1946, con las curiosas circunstancias que rodearon el fracaso de una expedición científico-militar de Estados Unidos a la zona. En esos momentos, los estadounidenses querían asegurarse posiciones estratégicas en el Polo Sur. Lanzaron la operación Highjump, consistente en el envío de una flota de doce navíos, incluidos un portaviones, un submarino, cerca de cinco mil soldados y una veintena de hidroaviones y helicópteros. El famoso almirante Richard E. Byrd, explorador y especialista en los polos, dirigió la expedición.

Por desgracia, la misión terminó en desastre: el submarino chocó con un iceberg, un avión se estrelló y el convoy emprendió el regreso en 1947. Durante la expedición, se rodó un documental: The Secret Land. En 1970, un diario personal del almirante Byrd salió misteriosamente a la luz, junto con los testimonios anónimos de soldados que habían participado en la expedición. Según estas fuentes, los estadounidenses habrían descubierto una base secreta nazi, todavía activa y construida en la entrada de unos subterráneos gigantescos excavados por una civilización desconocida, una civilización que también habría abierto túneles similares en el Tíbet, Sudamérica y Europa.

Así que la expedición habría regresado para no ser aniquilada por esos extraños ocupantes, dirigidos por un enigmático individuo con acento… alemán. Un guion perfecto para una futura secuela de Indiana Jones, pero sin fundamento real, al menos por ahora. El diario de Byrd nunca fue autentificado. Un verdadero diario falso confeccionado por partidarios de la tierra hueca.

ÉRIC GIACOMETTI se ha dedicado durante varios años de investigación.

JACQUES RAVENNE es maestro francmasón, especialista en el estudio de manuscritos antiguos.

Juntos han escrito una serie policíaca traducida en dieciocho países de la que se han vendido más de dos millones de ejemplares. Para escribir esta saga se han sumergido en los monumentales archivos esotéricos del Tercer Reich.

La reliquia del caos es la tercera entrega de la saga «Sol negro», que se inició con El triunfo de las tinieblas (2019) y La noche del mal (2020).

[1] Miembros de la Checa, la policía política de la Revolución, precursora del KGB. <<

[2] «Idiota». <<

[3] En el Reino Unido, «convent» designa una reunión de druidas o brujas. <<

[4] William Joyce, apodado Lord Haw-Haw, era un estadounidense de origen irlandés. Antiguo miembro del partido fascista británico y nazi convencido, se había trasladado a Alemania en 1939 y presentaba un programa de radio en inglés dirigido al Reino Unido. <<

[5] Servicio de descodificación responsable, entre otros, del proyecto Enigma de desciframiento de las comunicaciones alemanas. <<

[6] Servicio de seguridad del Reich integrado por la Gestapo y los servicios de espionaje y contraespionaje de las SS. <<

[7] «Sufrimiento y hermanas – Seguros» en inglés. <<

[8] Eduardo VIII abdicó un año después de su ascenso al trono en favor de su hermano, que se convertiría en Jorge VI. Oficialmente, para poder casarse con una estadounidense divorciada, Wallis Simpson. Oficiosamente, sus simpatizantes pronazis declarados preocupaban a los medios políticos y económicos. <<

[9] Apodo que empleaba Churchill para referirse a Stalin. <<

[10] Serie de cincuenta y cuatro piezas únicas creadas por el joyero Karl Fabergé para los zares Alejandro III y Nicolás II. <<

[11] Escritor inglés de novelas populares, entre las que figuran Las aventuras de Allan Quatermain. <<

[12] Comisariado del Pueblo para Asuntos Internos, del que dependía la policía política, encargada de combatir el crimen y mantener el orden público. <<

[13] Sobrenombre juvenil de Stalin, inspirado en un héroe popular de la literatura georgiana. <<

[14] Los rusos disponían de una temible red de informadores excomunistas en diferentes círculos del ejército y la función pública. La Gestapo la llamaba «la Orquesta Roja». <<

[15] Carro de combate que, con su equilibrio entre potencia de fuego, protección y movilidad, constituyó uno de los principales activos de la Unión Soviética frente a la invasión alemana. <<

[16] Joseph Darnand, futuro jefe de la Milicia. <<

[17] Oficina Central de Información y Acciones. <<

[18] Para profundizar en el tema, conviene leer la obra de Vladimir Fedorovski, Le Département du diable, Éditions Plon. <<

[19] Policía política que sucedió a la Checa y que más tarde se convertiría en el NKVD y, finalmente, en el KGB. <<

[20] Andrei A. Znamenski. Shambhala, le Royaume rouge, Éditions Camion Noir. Y también A. A. Bouchkov, NKVD, La guerre contre les forces occultes. <<

[21] La segunda asegura que nuestra tierra está hueca y alberga civilizaciones perdidas. Ver los dos primeros tomos de la trilogía. <<

[22] Puede consultarse en el sitio web de la Universidad de Harvard: <http//adsabs.harvard.edu/full/1946PA… 54..263K>. <<