Los crímenes, uno en París y otro en Jerusalén, presentan unas características muy similares que los vinculan con la masonería. El comisario Antoine Marcas y su ayudante, la conflictiva Jade Zewinski, son asignados al caso. Él es masón y ella odia la masonería, pero juntos darán con una pista fundamental: la sociedad Thule, fundada por los nazis, que persigue un antiguo secreto preservado por los masones. Quien lo descifre, gozará de un poder ilimitado.

Eric Giacometti & Jacques Ravenne

El ritual de la sombra

Comisario Marcas - 1

ePub r1.2

Titivillus 06.04.2018

Título original: Le rituel de l’ombre

Eric Giacometti & Jacques Ravenne, 2005

Traducción: Santiago Jordán Sempere

Editor digital: Titivillus

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ADVERTENCIA

El ritual de la sombra es ante todo una obra de ficción pura, cuyos personajes son imaginarios. En cambio, los autores han bebido de materiales históricos, masónicos y científicos reales. Las descripciones de las tenidas de las logias se acercan a la realidad, pero la presente novela no debe tomarse al pie de la letra en lo que a las obediencias masónicas se refiere.

ULAM

Pregunta: ¿Qué ha visto al entrar?

Respuesta: Duelo y desolación.

P.: ¿Por qué motivo?

R.: La conmemoración de un acontecimiento lúgubre.

P.: ¿Qué acontecimiento fue ese?

R.: El asesinato del maestro Hiram.

[…]P.: ¿Qué más se hizo?

R.: Se retiró el paño que cubría el féretro, símbolo de la tumba, y se hizo la señal del horror.

P.: Haga esa señal, H∴

P: ¿Qué palabras se pronunciaron entonces?

R.: M∴ B∴ N∴, lo que significa: «La carne se desprende de los huesos».

Instrucción para el tercer grado simbólico de maestro en el rito masónico

CAPÍTULO1

Berlín, bunker de la Cancillería del Tercer Reich

25 de abril de 1945

La hoja de la cuchilla de afeitar resbaló por segunda vez sobre su piel rugosa e hizo brotar un hilillo de sangre sobre su mejilla. Exasperado, el hombre, enfundado en unos pantalones negros, cogió una toalla húmeda y la apretó con aplicación contra el corte para detener la sangre. No se había cortado por torpeza, sino porque el suelo temblaba: desde el amanecer los bombardeos se habían reanudado con mayor intensidad.

El hormigón de aquel bunker concebido para durar mil años se tambaleaba sobre sus cimientos.

Se miró en el espejo mellado que colgaba sobre el lavabo y le costó reconocerse de tanto como le habían marcado los seis últimos meses de combate.

A pesar de que faltaba una semana para que celebrara su vigesimoquinto aniversario, el reflejo le devolvió la imagen del rostro endurecido de un hombre que tuviera diez años más; dos cicatrices, recuerdo de una escaramuza con el Ejército Rojo en Pomerania, le atravesaban la parte superior de la frente.

La sangre empezaba a dejar de gotear.

Satisfecho, el SS se puso su camisa y su chaqueta negra y esbozó una leve sonrisa ante el retrato del Führer que, según imponía el reglamento, imperaba en todas las habitaciones del bunker en el que había disfrutado del insigne honor de pernoctar. Se caló firmemente la gorra negra en la cabeza, se abotonó el cuello, engalanado en el lado derecho con dos runas de plata en forma de S, y sacó pecho.

Amaba aquel uniforme, manifestación de poder y símbolo de su superioridad sobre el resto de la humanidad.

Todavía recordaba cuando paseaba por las calles durante sus permisos llevando del brazo a sus fugaces conquistas. Dondequiera que fuera del Imperio nazi, de Colonia a París, percibía divertido el temor y el respeto en los ojos de los que pasaban a su lado, en cuya mirada se reflejaba la sumisión.

Incluso los niños más pequeños, pese a no tener edad para comprender lo que representaba su uniforme, mostraban un malestar evidente y se apartaban de su lado cuando les hacía algún ademán amistoso.

Era como si la negrura de su atavío hiciera renacer en ellos un miedo ancestral, primitivo, inscrito en genes adormecidos y reactivados brutalmente. Aquello le gustaba sobremanera. Sin el nacionalsocialismo y su querido jefe, no habría sido más que un ser anónimo como los demás, destinado a una vida mediocre a las órdenes de otros mediocres en una sociedad carente de ambición. Pero el destino le tenía reservado algo distinto: le había propulsado al círculo de hierro de la raza de los señores de las SS.

Con todo, las tornas estaban cambiando para Alemania: los aliados y las fuerzas judeomasónicas volvían a triunfar. Era consciente de que en unos cuantos días no podría seguir luciendo con orgullo su uniforme.

Desde el mes de junio anterior, cuando los aliados invadieron Normandia, se sabía sin sombra de duda que Berlín iba a caer. No obstante, pese a aquella derrota anunciada, había vivido el último año con una alegría feroz e intensa, «un sueño heroico y brutal», por parafrasear a José María de Heredia, un poeta francés de origen cubano caído en el olvido pero que a él le gustaba.

Para unos fue un sueño; para otros, una pesadilla.

Los bolcheviques se arrastraban ya por los arrabales de la ciudad en ruinas y no tardarían mucho en invadirlo todo, como un tropel de ratas.

No darían cuartel. Era lógico. Cuando estuvo en el frente del Este él también había considerado una cuestión de honor no hacer prisioneros.

«La piedad es el único orgullo de los débiles», tenía por costumbre afirmar ante sus subordinados el Reichsführer Himmler, quien había entregado en persona la Cruz de Hierro a François por sus hazañas en el frente.

Una nueva sacudida hizo temblar las paredes de hormigón. Del techo cayó polvo gris. En esta ocasión, la explosión debía de haber sido muy cerca, quizá incluso se hubiera producido encima del bunker, sobre lo que quedaba de los jardines de la Cancillería.

No tenía miedo. Estaba dispuesto a morir para defender hasta el final a Adolf Hitler, el jefe de la gran Europa que se estaba viniendo abajo por un diluvio de acero y sangre. Todo cuanto había construido el nacionalsocialismo desaparecería, barrido por el odio de sus enemigos.

El Obersturmbannführer François Le Guermand echó un último vistazo al espejo resquebrajado.

Cuánto camino recorrido para llegar a aquel punto… Él, un insignificante oriundo de Compiègne, iba a derramar su sangre por Alemania, el país que cinco años antes había invadido el suyo.

Como otros jóvenes de su generación, tras la derrota comprendió que Francia había caído por culpa de los judíos y los masones. Los corruptores de su país, según los locutores de Radio París.

Alemania, cual generosa vencedora, les había tendido la mano para reconstruir una nueva Europa. Le Guermand, ferviente partidario de la colaboración, germanófilo desde el primer momento, consideró que el viejo mariscal Pétain era demasiado blando y en 1942 se alistó con entusiasmo en la Legión de los Voluntarios Franceses contra el Bolchevismo.

Contra la voluntad de su familia, que, pese a ser petainista, renegó de él y llegó a acusarlo de traición. Los muy imbéciles.

Con el uniforme de la Wehrmacht, como millares de franceses por entonces, obtuvo sus galones de capitán en dos años de campaña en el frente del Este.

Pero eso no le bastó. Para él, el ideal absoluto seguían siendo las SS. Cuando pasaba sus permisos en Alemania, miraba con envidia a los señores del Reich y se juró que entraría a formar parte de él en cuanto supo que las unidades Waffen SS acogían a voluntarios extranjeros.

En 1944 entró en la brigada SS Frankreich y luego en la división Charlemagne. Y prestó juramento de fidelidad a Adolf Hitler. Todo ello sin la menor vacilación, puesto que además había recibido la bendición de monseñor Mayol de Lupé, el capellán francés de las SS. Las palabras de ese prelado de aspecto tosco se le habían quedado grabadas en la memoria: «Va a participar en el combate contra el bolchevismo, contra el mal en estado puro».

Rápidamente se convirtió en uno de los oficiales más fanáticos de la división. No dudó en ejecutar fríamente a una veintena de prisioneros rusos que habían abatido a cinco de sus hombres.

Su valor y dureza hicieron que se fijara en él el general de la división Charlemagne, entre cuyas tareas figuraba la de detectar a los elementos más seguros de los efectivos de los voluntarios extranjeros.

Durante una de las raras comidas que compartió con el general y otros oficiales, el joven francés descubrió una faceta oculta del orden negro. Aquellos integrantes de las SS habían rechazado de plano el cristianismo —una religión de débiles— y profesaban un paganismo sorprendente, una mezcla de creencias provenientes de las viejas religiones escandinavas y de doctrinas racistas.

El oficial de enlace del general, un teniente coronel originario de Múnich, le explicó un día que, a diferencia de lo que ocurría con los SS extranjeros, aquellos de sus miembros que tenían sangre alemana recibían una formación histórica y «espiritual» en profundidad.

Fascinado, François Le Guermand escuchaba esas enseñanzas extrañas y crueles en las que se evocaba al astuto dios Odín, al legendario Sigfrido y, sobre todo, a la mítica Thule, la cuna ancestral de los superhombres, los verdaderos dueños y señores de la raza humana. A lo largo de los milenios, la raza aria había librado un combate inmemorial contra los pueblos degenerados y bárbaros.

Antaño se habría reído de aquellas elucubraciones emanadas de espíritus adoctrinados, pero a la luz de las velas, sumido en la vorágine de la lucha de titanes contra las hordas de Stalin, esos relatos mágicos instilaban en su espíritu un poderoso veneno místico. Como una droga ardiente que circulara por su sangre e impregnara poco a poco su cerebro, demasiado tiempo privado de razón en aquella época decadente que le había tocado vivir. Esos debates le permitieron comprender el verdadero sentido de su alistamiento en las SS y el objetivo último de la batalla final entre Alemania y el resto del mundo. Halló un sentido a su vida, como suele decirse.

Arropado por el entorno del general, recibió su verdadero bautismo en las SS durante el solsticio del invierno de 1944. En un claro del bosque iluminado por antorchas, ante un altar de fortuna cubierto por un paño de un negro antracita bordado con las dos runas del color de la luna, fue iniciado en los ritos del orden negro bajo la mirada sombría de los soldados presentes, que salmodiaban en voz baja una invocación germánica ancestral: «Halgadom, Halgadom, Halgadom…».

Más adelante, el teniente coronel le explicó que aquella palabra de origen escandinavo quería decir «catedral sagrada», precisando que esa catedral, que nada tenía que ver con las de los cristianos, debía considerarse una meta mística. Añadió riendo que era un poco como la Jerusalén celeste de los arios.

Al cabo de una hora, la noche engulló los uniformes tenebrosos vestidos para la ceremonia y François salió de ella transformado. Su vida no volvería a ser la misma: ¿qué importancia tenía que muriera, si la existencia no era más que un tránsito hacia otro mundo más resplandeciente?

Esa noche, François Le Guermand unió definitivamente su suerte a la de aquella comunidad maldita y abominada por el resto de la humanidad. El teniente coronel alemán le dio a entender que se le impartirían nuevas enseñanzas y que, aunque Alemania perdiera la guerra, para él iba a comenzar una vida nueva.

El avance del Ejército Rojo se hacía más apremiante y la división se disgregaba combate tras combate frente a las ofensivas del enemigo bolchevique.

Una mañana fría y húmeda de febrero de 1945 en la que se disponía a dirigir un contraataque para recuperar un mísero villorrio no lejos de Marienburg, en Prusia Oriental, François Le Guermand recibió la orden de dirigirse inmediatamente a Berlín, al cuartel general del Führer. Sin más explicaciones.

Se despidió de los supervivientes de su división, extenuada por los combates incesantes. Más tarde se enteraría de que sus camaradas, agotados y mal equipados, habían sido aniquilados el mismo día de su partida por los carros de combate T34 del segundo batallón de choque ruso, que empujaba sin desmayo a las fuerzas defensivas alemanas hacia la orilla del Báltico.

Aquel día de febrero, el Führer le salvó la vida.

En su viaje en coche hacia Berlín se cruzó con interminables columnas de refugiados alemanes que huían de los rusos. La propaganda de la radio del doctor Goebbels declamaba que los bárbaros soviéticos saqueaban las casas y violaban a las mujeres que caían en sus manos, omitiendo precisar que semejante crueldad nacía de las correspondientes atrocidades cometidas por las tropas del Reich durante su avance victorioso en Rusia.

Las hileras de fugitivos atemorizados tenían kilómetros de largo.

Por una ironía de la historia, aquellos acontecimientos le recordaron una mañana de junio de 1940 en la que su familia huía arrastrando un carricoche por la carretera de Compiègne ante la llegada de los boches. En el asiento posterior del vehículo contemplaba los cadáveres de las mujeres y los niños alemanes que yacían a ambos lados de la carretera, algunos en avanzado estado de descomposición.

Advirtió asqueado que muchos habían sido despojados de su ropa y calzado. Pero aquel espectáculo deprimente poco tenía que ver con el que descubrió al llegar a la capital del Tercer Reich agonizante.

Después de atravesar el barrio norte de Wedding se presentó ante sus ojos estupefactos una sucesión interminable de fachadas calcinadas y edificios derruidos por los bombardeos incesantes de los aliados.

François, que conocía aquella ciudad tan arrogante y orgullosa de su estatus de nueva Roma, contemplaba incrédulo las columnas silenciosas de personas que vagaban por sus escombros.

De lo que quedaba de los tejados pendían banderas con cruces gamadas para disimular los enormes agujeros provocados por las explosiones.

Detenido en un cruce de la Wilhelmstrasse —que conducía a la Cancillería— por un convoy de carros de combate Panzer Tigre y una patrulla de infantería de las SS, François vio a un anciano escupir al paso de las tropas. Semejante conducta antipatriótica le habría valido en otros tiempos un arresto inmediato y una buena paliza, pero el hombre reemprendió su marcha mascullando improperios sin que nadie le molestara.

Sobre el frontón de un edificio aún indemne, que albergaba la sede de una compañía de seguros, una banderola anunciaba en letras góticas: VENCER O MORIR.

Al llegar ante el puesto de guardia del bunker pudo ver, en la esquina de la calle, a dos hombres ahorcados que se balanceaban en el extremo de una cuerda atada a una farola; colgado alrededor de su cuello había un cartel en el que podía leerse: HE TRAICIONADO A MI FÜHRER. Se trataba de desertores atrapados por la Gestapo y ejecutados sin proceso alguno. Para dar ejemplo. Nadie debía rehuir el destino del pueblo alemán. Sus rostros, ennegrecidos por el estrangulamiento, oscilaban al albur del viento. La escena evocó en François el recuerdo de los colgados de la horca de Montfaucon, cantados por François Villon. Una pincelada de poesía morbosa en aquel decorado apocalíptico.

Cuando se presentó en el bunker de la Cancillería le sorprendió que no lo recibiera un oficial, sino un civil insignificante que lucía sobre su chaqueta raída el emblema del partido nazi. El hombre le explicó que él y otros oficiales de su mismo rango iban a ser destinados a un destacamento especial, a las órdenes directas del Reichsleiter Martin Bormann. En su momento le aclararían cuál era su misión.

Le atribuyeron una habitación minúscula en un bunker situado a un kilómetro del que albergaba los restos del cuartel general. La misma misión se había confiado a otros militares procedentes de las tres divisiones de las SS, Viking, Totenkopf y Hohenstaufen, que se alojaban en dormitorios contiguos.

Dos días después de llegar a aquel lugar, el Francés y sus camaradas fueron convocados por el personaje más poderoso del régimen moribundo, Martin Bormann, secretario del partido nazi y uno de los últimos dignatarios que aún gozaba de la confianza de Adolf Hitler. Frío, seguro de sí mismo, aquel hombre de rostro abotargado congregó a quince oficiales en la parte exterior del bunker, en lo que subsistía de un gran salón de sucias paredes de la Cancillería. El delfín de Hitler pronunció un discurso con una voz inesperadamente chillona.

—Señores, en unos pocos meses los rusos habrán llegado hasta aquí. Es posible que perdamos la guerra, por mucho que el Führer siga creyendo en la victoria y en las nuevas armas, aún más devastadoras que nuestros misiles de largo alcance V2.

Martin Bormann recorrió la audiencia con la mirada y reanudó su monólogo:

—Es preciso pensar en las futuras generaciones y creer en la victoria final. Todos ustedes han sido escogidos por sus superiores debido a su valor y su lealtad al Reich, y me refiero de manera especial a nuestros amigos europeos, suecos, belgas, franceses y holandeses, que se han comportado como auténticos alemanes. Durante las pocas semanas de tregua que nos quedan, se les formará para sobrevivir y perpetuar la obra gloriosa de Adolf Hitler. Dado que nuestro guía ha decidido quedarse hasta el final, aun a riesgo de dejar la vida en el empeño, ustedes se pondrán en marcha en el momento oportuno, para que su sacrificio no sea en vano.

Un murmullo recorrió las filas de oficiales. Bormann prosiguió:

—A cada uno de ustedes se le encomendará una misión vital para la continuación de nuestra obra. No están solos: han de saber que en este momento se están creando otros grupos como el suyo en territorio alemán. Su instrucción empezará mañana a las ocho y durará varias semanas. Buena suerte a todos.

Los dos meses siguientes se les enseñó a sobrevivir en la más absoluta clandestinidad. François Le Guermand no podía sino admirar la capacidad de organización de los germanos, que seguía incólume a pesar de que el apocalipsis se cernía sobre ellos. Hacía tiempo que ya no se sentía francés, esa nación de lloricas que se humillaban ante De Gaulle y los americanos.

Las conferencias sucedieron sin interrupción a las clases prácticas, y François permaneció enclaustrado varios días en subterráneos sin ver la luz del día. Una vida de rata. Militares y civiles les pusieron al corriente, a él y a sus camaradas, de la amplia red de ayuda mutua tejida en todo el mundo, en particular en países neutrales como España, algunas naciones de América del Sur o Suiza.

Les impartieron incluso una clase exhaustiva sobre la forma de realizar transferencias bancarias encubiertas y de abrir varias cuentas con diferentes identidades.

Al parecer, el dinero no constituía problema alguno. La única obligación impuesta a los miembros del grupo era ir al país que se les había asignado, integrarse en su población con una nueva identidad y estar en todo momento preparados para actuar.

A mediados de abril, con los soviéticos a una decena de kilómetros de Berlín, François recibió la visita amistosa del oficial de enlace muniqués que le había hecho descubrir la verdadera naturaleza de las SS.

Se enteró de que los trescientos supervivientes de la división Charlemagne habían sido destinados a la defensa del bunker. El teniente coronel le explicó que se debía a él que lo hubieran escogido para la misión de posguerra. Durante un almuerzo apresurado, el alemán le entregó una carta negra que llevaba estampada una T mayúscula en blanco. Le aclaró que esa carta acreditaba su pertenencia a una sociedad secreta muy antigua, la Thule Gesellschaft, que existía mucho antes del nacimiento del nazismo.

Un contrapoder escondido en el propio seno de las SS.

Por su coraje y entrega, François merecía formar parte de ella. Después de la guerra, si lograba sobrevivir, los miembros de Thule se pondrían en contacto con él y le transmitirían nuevas órdenes. François había observado que Bormann daba grandes muestras de respeto hacia el teniente coronel y se apartaba a menudo para deliberar con él, como si estuviera en presencia de un superior. Para su sorpresa, el teniente coronel se mostraba muy crítico con Hitler, al que calificaba de «loco nocivo».

La sangre empezaba a coagularse. El corte en la mejilla era ya casi inapreciable.

El día de la partida se aproximaba.

El francés sacudió el polvo de la punta de sus botas relucientes y echó un último vistazo al espejo. Se sentía obligado a presentarse impecable ante sus camaradas en la última comida que iba a compartir con ellos.

La víspera por la tarde, uno de los ayudantes de Bormann les había dicho que estuvieran preparados la mañana del 29 de abril.

Salió de su pequeña habitación, abandonó el búnker y enfiló el largo pasillo subterráneo que conducía a la salida, a una manzana del cuartel general. Los dos soldados de servicio lo saludaron y bajó a la sala de conferencias. Los cuarteles de Hitler estaban del otro lado del búnker; desde su llegada, François únicamente lo había entrevisto una vez, durante un desfile en el patio de la Cancillería.

Con el rostro abotargado por las medicinas y un andar vacilante, aquel anciano había perdido el magnetismo febril con el que había hechizado a toda una nación. Acababa de pasar revista a una unidad de adolescentes del Wolksturm cuya edad media estaría como mucho en los catorce años; perdidos en sus uniformes, blandían unos juguetes letales, los Panzer Faust, lanzagranadas empleados para destruir los carros de combate a corta distancia.

A François le sorprendió sentir piedad por aquellos chavales fanatizados y enviados ineluctablemente a la muerte. A pesar de ser un partidario incondicional de la Alemania hitleriana, desaprobaba el suicidio colectivo de toda una nación y, en particular, de sus elementos más jóvenes. Le parecía un desperdicio sin sentido.

Nada más llegar a la sala de conferencias, François comprendió que algo no encajaba. Sus compañeros, todos ellos de pie, tiesos como postes, escrutaban a un joven de cabello negro sentado en una silla al fondo de la habitación.

Llevaba una guerrera desabotonada de las SS, pero sus ojos no reflejaban la sorna habitual de un personaje de su rango. Las lágrimas rodaban por sus mejillas. François nunca había visto llorar a un integrante de las SS.

Su cara le resultaba familiar. Era uno de sus camaradas, un capitán de la división Viking, oriundo de Sajonia y especialista en transmisiones. Al acercarse advirtió otros detalles que le hicieron ponerse en guardia. En lugar de orejas tenía dos agujeros cubiertos por una costra de sangre coagulada. El SS emitió unos gruñidos sordos y abrió la boca implorando ayuda.

En ese momento la voz de Martin Bormann retumbó en la sala:

—Señores, les presento a un traidor a nuestra causa que estaba haciendo las maletas para unirse a Heinrich Himmler. Esta mañana, la BBC anunció que el «fiel Heinrich» proponía a las tropas aliadas una capitulación incondicional. Esta traición fue comunicada de inmediato a nuestro Führer y provocó su más absoluta ira. Ha dado la orden de ejecutar sin más dilación a todos los que se unan a Himmler. Para dar muestra de su determinación, nuestro amado jefe ha solicitado incluso la ejecución de su propio cuñado, Herr Fegelein, marido de la hermana de Eva Braun, quien también quería huir.

El hombre seguía llorando.

Martin Bormann se acercó al prisionero con tranquilidad y le puso una mano en el hombro, simulando benevolencia. Prosiguió con una sonrisa:

—Nuestro amigo aquí presente quería eludir su misión. Le hemos cortado las orejas y la lengua para que no pueda seguir refiriendo a su amo las decisiones de nuestro glorioso Führer.

El jerarca del partido acarició el cabello del prisionero con ademán distraído.

—Como comprenderán —continuó—, un alemán, y más aún un SS, no puede traicionar impunemente su sangre. No vean en nuestros actos un sadismo superfluo: es simplemente una lección que no han de olvidar. ¡No nos traicionen jamás! Guardias, llévense a esta escoria y pásenlo por las armas en el patio.

Dos guardias tomaron al SS por los hombros y lo sacaron a rastras de la sala entre un concierto de gemidos.

La salida del prisionero rebajó un poco la tensión que reinaba en la habitación. Todo el mundo sabía que Bormann detestaba a Himmler desde hacía tiempo y no esperaba más que un pretexto para acabar con su condición de comandante de las SS. Ahora ya lo tenía.

—El tiempo se nos echa encima, caballeros. El primer ejército acorazado de Yukov se acerca más rápidamente de lo previsto y sus tropas ya han penetrado en el Tiergarten. Su partida se ha adelantado. Heil Hitler!

Al oír el saludo ritual pronunciado en voz ronca, el grupo se puso en pie de un salto y levantó el brazo como un solo hombre.

A guisa de respuesta, una violenta explosión hizo temblar la sala.

François Le Guermand se disponía a regresar a su habitación para cambiarse de ropa cuando Bormann lo detuvo cogiéndolo del brazo. Lo miraba con dureza.

—¿Conoce sus instrucciones? Es vital para el Reich que las aplique al pie de la letra.

La mano del secretario de Hitler temblaba convulsivamente. François le sostuvo la mirada.

—Las sé de memoria. Salgo de Berlin por la red subterránea aún intacta para llegar a un lugar de los suburbios orientales todavía seguro. Ahí me pongo a la cabeza de un convoy de cinco camiones que han de dirigirse a Beelitz, a treinta kilómetros de la capital, donde me ocupo de que entierren en el escondrijo previsto las cajas que transportamos. Lo único que debo conservar es un portafolios con documentos.

—¿Y después?

—Me dirijo a nuestro Noveno Ejército, que debe poner a mi disposición un avión para llegar hasta la frontera suiza. Me las apaño para atravesarla y llegar hasta un piso de Berna donde esperaré nuevas órdenes.

Bormann parecía aliviado. François continuó:

—Lo único que no sé es qué contienen las cajas.

—No tiene por qué saberlo. Limítese a obedecer. No sea indisciplinado como sus compatriotas franceses.

Por la manera en que Bormann articuló la última palabra, François comprendió que el Reichsleiter despreciaba abiertamente a los franceses. Nunca le había gustado aquel burócrata pomposo que se daba aires de jefezuelo, de modo que le contestó secamente:

—Mis compañeros de armas de la división Charlemagne se están dejando agujerear el pellejo en el frente para detener a los bolcheviques. ¡Qué ironía de la historia que sean unos franceses los últimos bastiones de Hitler, cuando todos los ejércitos del Reich se desintegran delante del enemigo…!

Bormann le dedicó una sonrisa insegura y quiso decir algo, pero cambió de parecer y giró sobre sus talones.

CAPÍTULO2

Campo de Dachau

25 de abril de 1945

Los rayos de sol atravesaban los cristales mellados de la sucia ventana e iluminaban una miríada de partículas de polvo que bailoteaban en el aire pestilente por el hedor de los cadáveres. Hacía dos días que los kapos habían atrancado la puerta del barracón arruinado sin tomarse la molestia de sacar a los muertos de su interior. Los prisioneros llevaban una semana sin recibir alimentos y los guardias confiaban en que los escasos supervivientes acabaran pereciendo de agotamiento.

En aquella antecámara del infierno, entre decenas de cuerpos descarnados que yacían sobre camas desfondadas, solamente tres hombres parecían conservar aún una chispa de vida.

El azar y la barbarie nazi los habían reunido en Dachau. Procedían de medios muy distintos y cuatro meses antes no se conocían.

Fernand, el mayor, administrador jubilado de Montluçon, fue detenido en diciembre de 1943 por la Gestapo después de que un miembro de su red de resistencia lo delatara bajo tortura. Los alemanes lo deportaron a Birkenau y, ante la amenaza de la invasión rusa, lo transfirieron junto con cinco mil prisioneros a Dachau tras una marcha forzada en la que perecieron tres cuartas partes del convoy.

Iba acompañado por Marek, un judío polaco de veinte años atrapado por la milicia justo antes del desembarco mientras pintaba por fanfarronería cruces de Lorena sobre el muro de la Kommandantur de Versalles. Deportado directamente a Dachau, ese hijo de carpintero logró salir adelante gracias a su habilidad manual, que le permitió manufacturar para la hija del comandante del campo delicados juguetes de madera y, de paso, las tres nuevas horcas que funcionaban de continuo.

El tercer compañero era Henri, un afamado neurólogo parisino de unos cuarenta años, arrestado el 1 de noviembre de 1941, cuando su mujer estaba a punto de dar a luz. Su recorrido había sido más accidentado: secuestrado en su domicilio de la rue Sainte-Anne por auxiliares franceses de la Gestapo, fue enviado a un campamento de investigación de la Luftwaffe situado a orillas del mar Báltico.

Henri Jouhanneau «colaboraba» en experimentos relacionados con la supervivencia de los aviadores caídos en el mar. Desde la batalla de Inglaterra, las fuerzas aéreas de Goering habían perdido a numerosos pilotos ahogados en el canal de la Mancha. Las investigaciones corrían a cargo de médicos de las SS. Tras dos años de prisión y ante el avance de las tropas rusas, el laboratorio fue desmantelado y Henri fue trasladado a Dachau, donde se suponía que guardaría definitivamente silencio.

En el campo, entre sus compañeros de infortunio, su espíritu y su cuerpo estaban a punto de ceder.

Refugiados en una esquina del barracón, Fernand, Marek y Henri solo tenían una cosa en común: eran Hijos de la Viuda, tres masones perdidos en el último círculo del infierno. Fernand, venerable de su logia; Henri, maestro, y Marek, joven aprendiz.

A la puesta de sol, Henri había comenzado a delirar. Las privaciones, el frío y la larga marcha hasta Dachau habían agotado sus últimas fuerzas. Apoyado contra la pared de madera, de su boca escapaban palabras que solo sus hermanos escuchaban en el silencio mortal que reinaba en el barracón.

—Cuán equivocados están quienes piensan que el diablo no existe… El mal está aquí, entre nosotros. Acecha en el fondo de nuestras conciencias. Tan solo espera el momento de su liberación. Es como una serpiente enroscada, disimulada entre nuestros tejidos. Es el mal hermano que exige la contraseña. Y la ha encontrado.

Marek se volvió hacia su vecino.

—Si sigue así, no llegará hasta mañana.

—Lo sé, pero ¿qué podemos hacer?

La voz jadeante proseguía:

—Han despertado a la antigua serpiente, origen de todos los males. Le han dado la semilla del odio… El árbol de la ciencia ha dejado caer sus frutos sobre la tierra. Y las semillas han germinado… germinado por doquier.

Fernand sacó una escudilla de debajo de una yacija. En la palma de su mano brillaba un poco de agua grisácea, con la que humedeció los labios de Henri.

—Mañana nacerán otros demonios, y los adoraremos. El mal conoce todas las máscaras. Se apoderará de nosotros porque estamos henchidos de orgullo.

—No comprendo qué quieres decir, hermano —dijo Marek.

Obtuvo una carcajada por respuesta.

—Han buscado por todas partes. Hasta al confín de las arenas han ido a buscarlo. Pero estaba ahí y solo nos esperaba a nosotros.

—Ha empezado a delirar…

Se oyó un ruido de botas y la puerta del barracón se abrió de repente. Cuatro hombres vestidos con un uniforme verde se abalanzaron sobre los franceses. Todos menos uno llevaban casco. Con el talón de la bota, el oficial aplastó la mano de Jouhanneau, que se puso a gritar.

—Lleváoslo —aulló el torturador.

Los soldados levantaron a Henri y lo sacaron a rastras del barracón. La puerta se volvió a cerrar violentamente. Los dos deportados se abalanzaron contra la ventana sucia para averiguar qué le ocurría a su compañero. Lo que vieron los dejó petrificados.

Henri Jouhanneau estaba arrodillado delante de un SS que blandía un bastón rematado por una punta de hierro. El alemán se volvió hacia el barracón donde se hallaban los dos compañeros, les sonrió con desprecio e hizo voltear el bastón por el aire antes de abatirlo con brusquedad sobre un hombro del deportado.

Henri gritó enloquecido cuando un crujido siniestro resonó a la altura de su clavícula. El SS ordenó a sus subordinados que levantaran al prisionero, volvió una vez más la cabeza hacia el barracón con la misma sonrisa que antes y asestó un nuevo golpe con el bastón, esta vez detrás de la nuca.

Henri cayó de bruces al suelo.

Fernand se giró hacia Marek con el rostro blanco.

—¿Lo entiendes?

—Sí, sabe perfectamente quiénes somos. ¡Pervierte el ritual! Pero ¿por qué? Ya no representamos ninguna amenaza, ¡ya no somos nada!

—Marek, si uno de los dos sobrevive tendrá que recordar siempre este asesinato para vengarlo algún día. Al igual que, antes que nosotros, otros hermanos vengaron la muerte del maestro.

El SS estiró los brazos; luego se inclinó sobre Henri y le susurró algo al oído. El francés pareció contestar negativamente.

Encolerizado, el oficial de las SS se irguió como el rayo y soltó un taco. Alzó el bastón y lo abatió con todas sus fuerzas sobre el rostro de su víctima. Volvió a resonar un crujido sordo.

Fue el último de los tres golpes: uno en el hombro, uno en la nuca y el último en la frente.

Detrás del cristal del dormitorio, Fernand comprendió que tenía ante sí a un verdugo iniciado en las sutilezas de la masonería.

Fernand y Marek se miraron durante largo rato. Todo indicaba que su final había llegado, de modo que se estrecharon entre los brazos; ignoraban quién sería el próximo.

La puerta se abrió con gran estruendo. El sol entró a raudales e inundó con sus rayos dorados hasta el último rincón del barracón, como un perfecto contrapunto al regreso de las tinieblas.

CAPÍTULO3

Sudoeste de Berlín

30 de abril de 1945

François Le Guermand sabía que no saldría vivo si permanecía en el camión. Instintivamente, tomó la única decisión posible y ordenó a gritos a un soldado que lanzara granadas incendiarias contra las cajas.

El enemigo seguía segando con sus ametralladoras la vida de los ocupantes de los cinco camiones atascados en la carretera.

Su orden no surtió efecto, ya que el soldado había muerto. El francés arrojó sobre la calzada el cuerpo inerte sentado a su izquierda, la mitad de cuya cara había sido arrancada de cuajo por una ráfaga, y con un volantazo brusco salió a la cuneta con la intención de dirigirse hacia una granja en ruinas.

Maldecía su propia estupidez. Hasta aquel momento todo había ido bien. Había salido de Berlín sin problemas y asumido el mando del pequeño convoy, tal y como estaba previsto. Se hallaba a diez kilómetros del escondrijo señalado sobre su mapa cuando, a mitad del camino, a la salida de una curva, se habían topado con una patrulla de reconocimiento del ejército ruso.

¿Qué hacían los Ivanes en aquel lugar? Normalmente esa zona debía seguir bajo control del Noveno Ejército alemán del general Wenck, que dirigía la retirada hacia el oeste, en dirección a las líneas estadounidenses. El colapso debía de haberse producido antes de lo previsto.

Tenía que salir de aquel avispero a cualquier precio.

Un soldado ruso emergió bruscamente de un bosquecillo y se plantó delante del camión para interceptarlo blandiendo un arma. François pisó el acelerador y lo aplastó, pasó por encima del soldado con las ruedas de su camión, que derrapó. Un aullido se unió al concierto de balas que silbaban por detrás del vehículo.

El oficial de las SS lanzó un grito de dolor cuando una de las balas le alcanzó el hombro, proyectando un chorro de sangre sobre el volante. Un regusto ácido invadió su boca reseca.

Echó un vistazo por el retrovisor: a trescientos metros por detrás de él, los demás camiones parecían intactos, salvo uno que ardía en mitad de la carretera. Un grupo de rusos se encaramaba ya a los furgones vociferando.

Se mordió los labios al pensar que las cajas iban a caer en manos del enemigo. Era demasiado tarde para dar marcha atrás. Apretó el acelerador con su bota embarrada y el camión se lanzó a toda velocidad por un camino pantanoso que se adentraba en un bosque sombrío.

El corazón le latía frenéticamente, pues sabía que no le quedaba mucho tiempo antes de que los rojos le alcanzaran. Si caía en sus manos lo asesinarían lentamente: era el precio que había que pagar por todas las atrocidades cometidas desde el comienzo de la guerra.

Vio que uno de los camiones de la escolta estallaba entre inmensas llamaradas. Eso le daba un poco de margen.

Seguía acelerando a fondo. Estuvo a punto de derrapar sobre un montículo, enderezó el rumbo en el último momento y calculó que lograría adentrarse en el bosque en menos de un minuto. Recuperó un poco la esperanza al dejar de ver a sus perseguidores; debían de estar dedicándose a expoliar los camiones abandonados.

Les dedicó un corte de mangas, soltó un grito triunfal y se puso a berrear una estrofa de la canción de marcha de la división Charlemagne:

Por donde pasamos,

que todo tiemble

y el diablo ría con nosotros.

Las palabras resonaban mezcladas con el rugido mecánico del motor. Los primeros robles oscuros se erguían a la entrada del bosque como si protegieran la puerta de una gruta de tintes verdáceos y amenazantes.

François hizo una mueca de dolor cuando el camión rebotó sobre un montículo. La cabeza le latía vertiginosamente. Los árboles desfilaban a toda velocidad al paso del vehículo. Nada lo detendría, poco le importaba lo que encontrara: esos asquerosos rojos no lo atraparían jamás vivo. Barboteó de nuevo su canción fetiche:

SS, volveremos a entrar en Francia

cantando la canción del diablo.

Burgueses, temed nuestra venganza

y nuestros puños formidables.

Acallaremos con nuestros cánticos ardientes

vuestros gritos y gemidos de angustia.

El camión entoldado penetró a toda velocidad en el antro vegetal, donde desapareció de la vista de los rusos, que habían renunciado a perseguir al fugitivo. François seguía cantando a pleno pulmón mientras los rayos de sol desaparecían entre las gruesas ramas que caían en cascada de los enormes árboles. Después de todo, a lo mejor salía adelante o, al menos, sus posibilidades de sobrevivir habían aumentado. Pero si los rusos controlaban también el corazón del bosque, solo habría ganado unos minutos.

Con nosotros ruge Satán

y nosotros…

El SS interrumpió súbitamente la canción. A diez metros, un gigantesco tronco atravesaba el camino de lado a lado. Trató desesperadamente de frenar, pero las ruedas del camión no tenían estabilidad sobre el suelo empantanado y patinó hacia la cuneta. Desequilibrado por el peso de la carga, el vehículo se lanzó a tumba abierta por una cuesta cubierta de helechos de tono esmeralda.

La caída pareció durar una eternidad.

Los frenos no respondían y el Obersturmbannführer contemplaba impotente las ramas que se estrellaban contra el parabrisas como garras de animales salvajes ávidos de desgarrar el vehículo librado a su suerte.

Al poco, milagrosamente, la cuesta se suavizó y el camión desvencijado acabó por detenerse en el fondo de lo que parecía un viejo arroyo enlodado.

La cabeza del francés chocó contra el volante, pero no sintió nada ante aquel nuevo dolor. Estaba fuera de sí, al borde de la locura.

A su alrededor todo eran sombras. El camión se había inmovilizado contra una pared rocosa tachonada de un musgo negruzco. Todavía se filtraban delgados jirones de sol hasta el fondo de aquel abismo.

Reinaba el silencio más absoluto, un silencio envolvente, pesado, húmedo.

Logró finalmente salir del camión. La cabeza le daba vueltas, las piernas le temblaban, tenía la frente y el cuello cubiertos por sangre de un color rojo vivo que brotaba espasmódicamente de su sien.

Estaba perdiendo inexorablemente la conciencia. La herida debía de ser más grave de lo que había imaginado. Pero quería salir adelante. El instinto de supervivencia, a flor de piel, era lo único que todavía le mantenía en pie.

Dio la vuelta al camión y se encaramó al adral. Aunque le fuera en ello la vida, quería averiguar la razón de su muerte. Antes de caer para siempre, quería conocer el contenido de aquellas malditas cajas.

El interior del camión despedía un fragancia dulzona: un bidón de aceite para el motor atravesado por las balas había diseminado su líquido ambarino en torno a las cajas fijadas mediante anclajes de protección. Estuvo a punto de resbalar sobre la capa de aceite, pero consiguió recuperar el equilibrio aferrándose a algo al mismo tiempo rígido y blando, viscoso al tacto y en lo que hundió los dedos a tientas.

En la penumbra comprendió asqueado que había metido la mano en la cara destrozada de un cadáver acribillado. Retiró los dedos bruscamente, incapaz de evitar que un hilo de bilis le subiera por la garganta.

Haciendo acopio de las fuerzas que le quedaban, se sentó junto a una de las cajas marcadas con una cruz gamada, tomó el fusil de asalto que yacía junto al cuerpo y la emprendió a culatazos contra una de las tapas de madera.

La vista se le enturbiaba. La sangre ya no le llegaba al cerebro. En un acceso de rabia, asestó un último golpe a la caja y consiguió reventar las tablillas de roble claro.

Sobre sus rodillas cayeron paquetes de legajos entre virutas de madera.

François esperaba cualquier cosa menos aquello. Papeles. Ridículos paquetes de papel.

Con la boca seca y las manos crispadas, cogió una hoja con la intención de leerla.

Contemplaba el texto amarillento estupefacto. No lograba descifrar los extraños símbolos que bailaban ante su vista, pero sí distinguió claramente una imagen insólita.

Una calavera dibujada con tinta negra lo miraba con sus órbitas oscuras y vacías.

No era el cráneo familiar que llevaba en su gorra de las SS, sino una calavera ligeramente deforme que lucía una sonrisa paródica o una carcajada grotesca.

Justo en el momento en que se hundía en la nada, François Le Guermand se echó a reír de manera descontrolada, como un demente. Nadie lo oyó. Las tinieblas lo engulleron con voracidad.

En ese preciso instante, a cincuenta kilómetros de distancia, en la habitación helada de un bunker subterráneo de Berlín, Adolf Hitler, el hombre que había sumido a Europa y buena parte de la humanidad en el infierno, se metía una bala en la cabeza.

BOAZ

El deseo de tratar de desvelar los secretos está profundamente anclado en el alma del hombre; hasta el menos curioso de los espíritus se exalta ante la idea de poseer una información vedada a otros.

JOHN CHADWICK

CAPÍTULO4

Roma, vía Condotti, logia Alejandro de Cagliostro

8 de mayo de 2005, 20.00 h

—Y para terminar os diré cuánto me ha alegrado, queridos hermanos, poder intervenir aquí ante vosotros. Hace ya tiempo que Francia e Italia trabaron fuertes vínculos masónicos. Muchos de los ritos gestados en el país de Dante y Garibaldi han sido adoptados y enriquecidos por Francia. Así pues, es para mí un gran honor haber sido invitado a participar en esta logia Cagliostro, esta logia del Gran Oriente de Francia, en tierras italianas.

El orador, un hombre de unos cuarenta años con el cabello negro azabache, contempló el templo masón. Justo por detrás de él, un enorme sol pintado sobre la pared en un naranja estilizado daba una nota de color. Un profundo silencio acogió el fin de su discurso de agradecimiento.

El templo masónico parecía una gran caverna azulada. Finos haces de luz caían del techo estrellado, idéntico a la bóveda celeste, iluminando discretamente la paredes, de un azul oscuro.

A ambos lados del orador, unos cuarenta hombres vestidos de negro, con mandil y guantes blancos, escuchaban impasibles, petrificados como estatuas de carne. Excepcionalmente, algunas mujeres con largos vestidos blancos aportaban algo de claridad a aquel decorado sacado de otra época.

—He dicho, Venerable Maestro —concluyó el orador, volviéndose hacia el Oriente, donde estaba sentado el venerable que presidía la tenida.

El venerable esperó unos segundos y dio un golpe con el mallete sobre su escritorio antes de conceder la palabra a los asistentes. Por encima de él, colgado de la pared, podía apreciarse un inmenso ojo egipcio, el Delta luminoso.

—Hermanas y hermanos, antes de que me pidáis la palabra, quiero agradecer a nuestro hermano Antoine Marcas su presencia y felicitarlo por la calidad de su plancha sobre «Los orígenes de los rituales antiguos de la masonería». Teniendo en cuenta que su exposición ha sido fruto únicamente de su curiosidad, nos ha aclarado numerosos puntos oscuros. Hermanas y hermanas, os cedo la palabra.

Se oyeron aplausos. Un hermano de la columna de Mediodía, situada a la izquierda, la fila reservada a los maestros, pidió la palabra.

El Primer Vigilante, después de pronunciar las fórmulas rituales, se la cedió.

—Venerable Maestro presidente, Venerables Maestros del Oriente y todos vosotros, hermanos y hermanas, en vuestros grados y calidades, me gustaría que nuestro hermano Marcas nos explicara, a ser posible, el origen del rito llamado de Cagliostro cuyo nombre se honra en llevar nuestra logia.

El orador consultó sus fichas antes de responder. Pasaba con delicadeza las pequeñas fichas de cartulina glaseada, adornadas con una escritura nerviosa.

—Como sin duda sabéis, fue en diciembre de 1874, en Lyon, en la logia La Sabiduría Triunfante, donde Cagliostro inauguró su «Rito de la alta masonería egipcia». Según sus propias declaraciones, habría sido iniciado en este ritual por un caballero de la Orden de Malta, un tal Althotas. Naturalmente, se trata de un seudónimo. De acuerdo con ciertos autores de la época, podría tratarse de un mercader danés llamado Kolmer que habría pasado cierto tiempo en Egipto antes de establecerse en Malta, donde quería resucitar los misterios egipcios de Menfis. Según los biógrafos modernos de Cagliostro, este habría sido iniciado en Malta, en 1766, en la logia San Juan de Escocia del Secreto y la Armonía, y allí habría descubierto este ritual, que desde entonces lleva su nombre. Como veis, el problema dista de estar resuelto.

Estallaron nuevos aplausos.

Antoine Marcas observaba a los asistentes, que lo escuchaban atentamente. Además de los italianos, todas las obediencias francesas habían enviado representantes. Desde los hermanos de la Gran Logia, cuyo mandil llevaba un ribete rojo, a las hermanas de Menfis Misraim, vestidas de blanco.

El venerable cedió la palabra a un hermano cuyo fuerte acento milanés dio aún mayor seriedad a su intervención.

—Quisiera aprovechar la presencia entre nosotros de un hermano del Gran Oriente para hacerle una pregunta sobre la situación de nuestros hermanos en Francia. Durante mucho tiempo, la vida política italiana ha acaparado la atención de las crónicas judiciales: corrupción, instituciones en decadencia… éramos el laboratorio del malestar europeo. Pero a mi entender es hoy Francia la que está afligida por estos males, y numerosos hermanos son denunciados como agentes activos de esta corrupción.

Marcas asintió con la cabeza antes de contestar. Las cuestiones políticas no le atraían en absoluto, pero estaba obligado a dar una respuesta.

En sus quince años de masón había advertido con claridad el deterioro de la imagen de la masonería en su país. Había entrado en el templo de la masonería por motivos idealistas, confiando en los valores republicanos y laicos y en la perspectiva estimulante del perfeccionamiento del individuo implícito en las enseñanzas de su obediencia.

Su iniciación en la logia se había producido poco tiempo después de su ingreso en la policía y, progresivamente, con el paso de los años, por un lento proceso de maduración, había ido ascendiendo en su vida profesional y en el seno de la logia.

Al alcanzar el rango de comisario en su vida lega y de maestro entre los masones, debería haberse sentido plenamente sereno. Pero no era así. La atmósfera que se vivía fuera del templo era cada día más áspera.

Si antes los medios de comunicación alababan la implicación de los masones en los grandes combates, como el de la enseñanza, el derecho al aborto o la resolución del conflicto de Nueva Caledonia, ahora se deleitaban en revelar asuntos evocadores de misteriosas redes de influencias ocultas.

Una oveja negra tras otra iban deshonrando a todo el rebaño, pese a las vanas protestas de todas las obediencias y las depuraciones.

La audiencia se percató de sus vacilaciones, aunque no se oyó a nadie murmurar. El ritual imponía el silencio. El francés acabó por explicarse:

—Creo que, lamentablemente, Francia no es indemne a todos los males que afectan a las democracias occidentales: rechazo de las élites, desconfianza hacia el poder, pujanza de los extremismos. Con razón o sin ella, nos sitúan en el bando de los poderosos.

Marcas se detuvo un instante y luego prosiguió:

—En cuanto a los ataques contra nuestros hermanos, creo que a veces son rocambolescos. Como sabéis, la aparición de los masones en la primera plana de un periódico vende tanto como los artículos sobre los precios del sector inmobiliario. He ahí al menos la prueba de que somos un valor tan seguro como el ladrillo. Pero…

Marcas hizo una pausa para escoger sus palabras. No estaba diciendo todo lo que pensaba. De hecho, cada vez le producían más malestar las campañas mediáticas, pero también haber observado de cerca la conducta de algunos hermanos indignos de su mandil.

En su calidad de comisario de policía, Marcas había frecuentado durante mucho tiempo una logia que había acogido, entre otros, a comisionados encargados de distribuir fondos a los partidos políticos, falsos cajeros registrados e intermediarios bajo sospecha, pero muy hábiles a la hora de amañar contratos públicos, en particular en el sector inmobiliario. La logia, cuya discreta sede se hallaba en un pabellón de las afueras de Paris, fue corrompida progresivamente desde el interior por una red al más alto nivel en la vida política.

Disgustado por los descubrimientos que había realizado un año antes de que los diarios sacaran tajada de estos asuntos, cambió de logia, pero no de obediencia. Fiel a su compromiso masónico y a sus ideales, no compartía nada con aquel hatajo de corruptos que habían pervertido el significado de su rito de iniciación, pero la duda se había apoderado de su espíritu al contemplar cómo otros hermanos encubrían torpemente aquellos extravíos.

Como reacción, en sus horas libres se zambulló en la historia y los simbolismos masónicos, como si el pasado pudiera lavar las manchas del presente. Con el paso de los años, sus investigaciones fueron granjeándose un gran respeto y su reputación de integridad lo precedía en las logias que lo invitaban a presentar sus trabajos.

Pero su serenidad se tambaleaba cada vez que descubría en los periódicos un asunto en el que estaban implicados hermanos indignos. Se lo tomaba como una afrenta personal.

Las últimas infamias cometidas en la Costa Azul y desveladas por los medios de comunicación le habían provocado una furia tremenda, por mucho que afectaran a otra obediencia. Un juez complaciente expulsado de la carrera por haberse apoyado excesivamente en sus amistades, un colega policía implicado con gánsteres del mayor nivel, un exalcalde responsable de la destrucción legal de una gran parte de su ciudad por mediación de una logia descarriada, auténtico reducto de crápulas: todavía no había logrado digerir aquella ensalada a la provenzal.

Contrariamente a sus hermanos que fingían lavarse las manos porque aquello concernía a otra obediencia, él estaba convencido de que tales salpicaduras manchaban al conjunto de la masonería: los profanos no hacían distinciones.

Marcas prosiguió:

—Con todo, es indudable que han aparecido demasiadas ovejas negras en el rebaño. Soy partidario del mayor rigor a la hora de expulsarlos del Templo. Quizá si hubiéramos actuado con mayor rectitud no nos veríamos hoy en esta situación. No olvidemos que el extravío de una sola logia afecta a centenares de templos. Esa es la verdadera injusticia. A veces noto en la garganta un regusto amargo semejante al de la bebida que hemos de apurar durante nuestro proceso de iniciación.

Después de esta intervención, Marcas contestó a las demás preguntas mezclando hábilmente una erudición sin pretensiones con pinceladas de humor cuando tenía que reconocer su ignorancia.

Al final se hizo el silencio. El venerable tomó la palabra e inició el rito de clausura de la tenida:

—Hermano Primer Vigilante, ¿cómo están sus columnas?

—Están mudas, Venerable Maestro.

—En ese caso, vamos a formar la cadena de unión.

Uno a uno, los hombres y mujeres se fueron levantando, se quitaron los guantes y cruzaron los brazos sobre el pecho. Cada uno tomó la mano de su vecino para formar una cadena humana alrededor del centro de la logia.

El venerable pronunció las palabras rituales:

—Que nuestros corazones se acerquen unos a otros al mismo tiempo que nuestras manos; que el amor fraterno una todos los eslabones de esta cadena que formamos libremente. Que comprendamos la grandeza y belleza de este símbolo, y nos inspiremos en él en su sentido profundo. Esta cadena nos une tanto en el tiempo como en el espacio; nos llega del pasado y apunta hacia el porvenir. Por ella permanecemos vinculados a la estirpe de nuestros ancestros, nuestros venerados maestros que la formaban ayer…

Las palabras retumbaban en el templo.

Uno de los oficiales intervino en voz alta:

—En nombre de todos los hermanos y hermanas aquí presentes, lo prometo —dijo el Gran Experto.

La clausura de la tenida seguía su curso inexorable. Todas y cada una de las fases del ceremonial estaban reguladas desde hacía siglos. Como en una obra de teatro, todos los actores conocían perfectamente su papel.

Los vigilantes sostenían su mallete cruzado sobre el pecho, el Maestro de ceremonias golpeaba el suelo con su bastón rematado por una punta metálica, el hermano Retejador sujetaba con la mano derecha una espada desenvainada.

Marcas se levantó a su vez y pronunció con voz clara y firme las aclamaciones y el juramento que ponía fin a las tenidas:

—Libertad, igualdad, fraternidad.

Y se hizo el silencio. La tenida había acabado, el templo se vaciaba tranquilamente.

Fuera de la sala, en el lugar que se suele denominar pórtico de entrada, el venerable, un banquero de porte aristocrático, lo llamó en un francés impecable:

—¿Te quedas con nosotros para el ágape?

Marcas sonrió. En todas las logias del mundo, después de la tenida se celebraba un ágape, consistente en beber y charlar animadamente en una estancia dedicada a esos actos, la sala húmeda.

—Me temo que no voy a poder, hermano. He prometido a un viejo amigo asistir a una velada en la embajada de Francia. Pero está previsto que vuelva mañana para consultar algunos libros raros de vuestra biblioteca. Podríamos comer juntos, si te va bien.

—Será un placer. Pasa a buscarme por mi oficina, en la vía Serena, hacia la una. Reservaré una mesa en Conti.

El francés se despidió amablemente de su anfitrión y se dispuso a bajar por la escalera de mármol negro que conducía a la planta baja. Al salir a la calle le sorprendió un soplo de aire fresco. Se subió el cuello del abrigo y llamó a uno de los innumerables taxis que surcaban las calles. Se metió en un Alfa Romeo con el capó perfilado como el morro de un escualo e indicó al conductor la dirección, el palacio Farnesio, en el otro extremo de la ciudad.

Como le ocurría invariablemente después de sus planchas, o ponencias, Marcas se sentía extrañamente alerta. Era un tipo de serenidad que debía a la práctica de los ritos de las logias. Se acordó de la época de su divorcio, después de que su mujer le hubiera dejado. Las esposas de los policías no lo eran demasiado tiempo y la señora Marcas no había sido una excepción a la norma.

Por su parte, él había padecido largas noches de insomnio y fines de semana desoladores junto a un hijo que ya no comprendía a aquel padre de aire siempre ausente. Algunos se hunden en el alcohol, otros se lanzaban a aventuras efímeras: él había ingresado en una logia, y en ella, escrutando los símbolos con tenacidad, buscaba su camino. Un camino largo y arduo para conseguir aceptar y comprender, casi una terapia. Después de cada tenida se sentía en calma. Estaba efectuando un trabajo a largo plazo. Poco a poco afloraron de nuevo partículas de su ser bañadas por una energía renovada. Consideraba algunos episodios de su vida reciente con una mirada distinta. Los momentos dolorosos reaparecían, pero esta vez purificados, asumidos, insertados en el hombre nuevo que renacía a su prístino ser.

En un año el ritual masónico lo había transformado.

El coche circulaba a gran velocidad por el centro de una Roma sorprendentemente silenciosa aquella tarde de mayo. A Antoine le extrañó no oír bocinazos vengativos ni ver animación en las calles. Bruscamente, el chófer encendió la radio y la voz entrecortada de un hombre resonó en el vehículo. Los exabruptos sonoros aportaron la respuesta a las preguntas que se hacía Marcas: el club de fútbol de Roma disputaba una semifinal a uno de sus rivales de la península.

Es decir, un combate sagrado, una ceremonia grandiosa a la que la Ciudad Eterna en su conjunto rendía pleitesía.

Sabedor de la pasión de los italianos por la pelota, se preguntó cómo hacían sus hermanos para conciliarla con su compromiso masónico, que imponía una presencia regular en las ceremonias. A algunos les debía de resultar difícil. Se acordó de un amigo, venerable de una logia de Toulouse, que sufría lo indecible cada vez que se celebraba una tenida simultáneamente con un partido importante en el estadio de fútbol de la ciudad.

El Alfa Romeo se detuvo brevemente ante un semáforo en rojo, el chófer echó un vistazo rápido a las dos calles que se cruzaban por delante y avanzó sin parar mientes en la infracción. Los policías encargados de vigilar el tráfico probablemente estarían también pegados al televisor.

Un largo desgarro retumbó repentinamente en el coche. El locutor se desgañitaba. Marcas comprendió que Roma acababa de encajar un gol. Para confirmar sus sospechas, el taxista dio un tremendo puñetazo dolido al volante, acompañó el gesto con un sonoro taco, y el coche dio un bandazo.

Marcas sonrió y miró por la ventanilla. Acababan de atravesar un lugar simbólico de la capital italiana, la piazza Campo dei Fiori. La misma en que el filósofo Giordano Bruno había sido quemado por el papado hacía más de cinco siglos. Habría sido un excelente Hijo de la Viuda.

Cuánto habían cambiado los tiempos. Pensó en los tres prelados italianos, también masones, que habían asistido a su conferencia. En otra época habrían padecido las peores represalias de la sacrosanta Iglesia católica.

Pese a todo, todavía subsistían fricciones. Por ejemplo, desde 1984, por decisión papal, los masones podían ir a misa pero no comulgar. La comunión con Cristo seguía vedada a los hermanos adscritos al catolicismo, como una rémora de las antiguas y feroces batallas que había librado la Iglesia contra las logias.

Aquello no incomodaba a Marcas, quien no frecuentaba iglesias desde hacía mucho tiempo, pero sabía que muchos de sus amigos, en particular los de otras obediencias, más deístas, estaban muy dolidos por esa exclusión. Otro error de los profanos, pensó, era creer que todos los masones eran comecuras. Era cierto que la laicidad seguía siendo uno de los pilares del Gran Oriente, pero los diversos credos estaban más extendidos de lo que creía la gente.

Salió de sus reflexiones al distinguir al fondo de la calle el palacio Farnesio. A lo lejos, el edificio brillaba alumbrado por mil focos. Los proyectores escondidos en el césped daban relieve y gracilidad a las altas columnatas de piedra del frontón del palacio. Un cortejo de automóviles elegantes daba vueltas a lo largo de la elevada verja de hierro forjado.

Antoine se metió maquinalmente la mano en el bolsillo interior de su chaqueta para comprobar que llevaba la invitación. Era una manía de la que no conseguía desprenderse; siempre tenía que comprobar el contenido de sus bolsillos.

Saboreó el contraste de su vida con una sensación de placer intenso. Un cuarto de hora antes estaba hablando con suma gravedad en un recinto solemne, y al cabo de diez minutos como mucho se entregaría a la futilidad y la vanidad mundanas en un lujoso palacio. Y dos días más tarde regresaría a París, a su astrosa comisaría.

Encajonado tras una impresionante fila de vehículos, la mayoría con chófer, el taxi se detuvo a unos cincuenta metros de la entrada de la embajada de Francia. Antoine pagó al taxista, que apenas le prestó atención, estaba sumido en la angustia por la derrota anunciada de Roma sobre el campo del honor de su césped.

Una brisa ligera del sur agitaba imperceptiblemente los árboles que bordeaban la representación diplomática. En esa época solía refrescar un poco por la noche, la última tregua ante un verano que, según los romanos de toda la vida, tenía visos de ser temible.

Antoine se personó delante de un cancerbero con traje negro antracita, corbata negra sobre camisa blanca y provisto de un discreto auricular. Era la caricatura perfecta de un agente de seguridad a la americana, modelo Men in Black o CIA, de los que se ven en las películas más taquilleras.

Marcas tendió su cartulina plateada y su carnet de identidad al portero; este lo miró de arriba abajo desde la atalaya de su metro noventa y le dejó entrar sin pronunciar una sola palabra.

Apenas había dado un paso sobre el césped cuando una joven azafata con un traje de chaqueta azul, acompañada por otras dos invitadas, mujeres ambas seductoras de unos cuarenta años, se dirigió hacia él y le propuso escoltarlo hasta la entrada del palacio.

Marcas se dejó llevar mansamente. La velada empezaba bien.

CAPÍTULO5

Jerusalén, Israel, Instituto de Estudios Arqueológicos

Noche del 8 de mayo

Cuando llegaban las primeras tardes del mes de mayo, Marek se resistía a regresar a casa, prefería trabajar hasta muy entrada la noche en el laboratorio, con todas las ventanas abiertas al perfume de las glicinias que subía de los jardines del instituto.

El edificio se remontaba a la época de la colonización inglesa. Era una gran mansión de ladrillo rojo, con unos techos desmesurados que evocaban la grandeza perdida del imperio. Por aquel entonces, el instituto ya albergaba a investigadores de arqueología bíblica. Parker y luego Albright habían llevado a cabo en aquel lugar las primeras excavaciones de Jerusalén, poseídos por la pasión de la búsqueda de secretos milenarios.

Marek adoraba ese lugar. Su aire vetusto, casi abandonado, alentaba sus ensoñaciones cuando se concedía una pausa en el trabajo. Su escritorio se había convertido en un depósito de recuerdos.

Junto a su tesis dactilografiada, amarillenta y arrugada, redactada cincuenta años antes, había guardado un palo de hockey con el barniz desconchado, recuerdo de un viaje a Estados Unidos. Un viaje realizado hacía muchísimo tiempo. Marek recordaba vívidamente su segundo nacimiento; había tenido lugar en la primavera del año 1945. Cuando lo sacaron del campo de Dachau, casi reducido a un cadáver ambulante, se juró así mismo que huiría de aquella Europa maldita para reiniciar su vida.

Gracias a las subvenciones de una agencia judía, el pequeño carpintero de Versalles logró embarcar en un mercante con destino a Nueva York. Encontrarse con un país increíble, que no rezumaba antisemitismo y odio por los judíos, fue para él un revulsivo. Aprovechó la ocasión para cambiar de oficio y adquirir por fin cierta sabiduría iniciando estudios de arqueología hebrea: la historia antigua de su pueblo. Se costeó los estudios con su propio dinero, trabajando a media jornada como carpintero para las familias ricas de la costa Este que restauraban sus antiguas casas. En una obra se enamoró de una joven de una familia acomodada de Boston. Vivió un idilio que se interrumpió abruptamente cuando la dilecta de su corazón le confesó que sus padres jamás le permitirían desposar a un judío. Marek comprendió entonces que tampoco en aquel país se sentiría en casa.

En los años cincuenta, sin familia ni ataduras, decidió emigrar a Israel. Diez años después de su primera travesía del Atlántico, volvía a hacer ese camino pero en sentido inverso. Llegó a Jerusalén con la intención de instalarse en ella. Aquel fue en cierto sentido su tercer nacimiento, pues de inmediato se sintió en casa en ese país al mismo tiempo tan nuevo y tan antiguo. Con el paso de los años se había convertido en uno de los especialistas más reputados en los tiempos bíblicos, una especie de sabio, de viejo erudito malicioso.

Ningún ruido alteraba la paz del instituto, poblado por los fantasmas del pasado. Marek se alisó la barba y se contempló en un espejillo que tenía sobre su escritorio. La vejez le daba cada vez más el aspecto de un patriarca sereno. Sin embargo, su mirada se enturbiaba cuando veía en el televisor los cadáveres que sacaban de los autobuses pulverizados por los kamikazes de Hamas. También le ocurría cuando veía en los ojos de los niños palestinos él mismo odio que él había sentido de joven por los alemanes, por mucho que la comparación pudiera parecer forzada.

Desde la época de los ingleses, el instituto y la arqueología habían evolucionado notablemente. La mayor parte de las salas albergaban instrumentos de medición. Química, física, mineralogía e incluso la historia del clima formaban parte del arsenal que permitía desvelar los secretos del pasado. La menor piedra, el tejido más ínfimo constituían una vasta biblioteca para los investigadores.

Contenían informaciones casi infinitas. Eran una masa de datos heterogéneos cuya síntesis se hacía cada vez más difícil. Aquella tarde, esa tarea competía a Marek.

El sistema de riego del jardín se puso en marcha. El empleado palestino acababa de llegar. Marek oía los tijeretazos de la podadera junto al cenador.

Con un suspiro recogió el expediente que descansaba sobre su escritorio.

Doscientas cuarenta páginas, en formato A4 e interlineado simple. Cinco informes analíticos. Los laboratorios de geología, química y microarqueología se habían esmerado particularmente, multiplicando los diagramas y las referencias bibliográficas.

«No tienen otra cosa que hacer», pensó Marek. Pero aquella no era la causa de su amargura. Desde su creación, el cometido del instituto era verificar el valor de todas las piezas arqueológicas que se sometían a su consideración.

Todos los aficionados, más o menos ilustrados, y todos los anticuarios, por no citar a los iluminados, se apresuraban a obtener un certificado de antigüedad que en ocasiones podía reportarles millones de dólares.

Era el caso de Alex Perillian, un armenio nativo del Líbano que, desde hacía treinta años, peinaba el turbio mercado de los objetos arqueológicos clandestinos por cuenta de ricos clientes extranjeros. Apreciado por sus buenas relaciones con palestinos y judíos, Perillian paseaba su proverbial barriga por los pueblos de Gaza en busca de vasos, estatuillas y otros objetos que llevaran la pátina del tiempo.

Toda una red de corresponsales ocultos recurría a él cuando aparecía una pieza antigua en una familia. Por lo general solía coincidir con un fallecimiento; entonces se descubría un objeto histórico hallado por un antepasado y se intentaba lograr el mejor precio posible por él. En la mayoría de los casos no se trataba sino de pequeños vestigios, pero Perillian acudía siempre y compraba al contado, pues sabía que primero intentaban vender las piezas de menos valor. Luego, a veces, si se granjeaba la confianza de los vendedores, una mujer con el velo puesto desaparecía en las profundidades de la casa y volvía llevando en los brazos una tela cuidadosamente plegada de la que emergían descubrimientos sumamente valiosos. Así fue como Perillian dio con la piedra de Thebah envuelta en una servilleta de lino. Adquirió la piedra por cien dólares a una familia de comerciantes de cabras y se la ofreció por un precio veinte veces superior a Marek por cuenta del instituto, con la exigencia de que se le pagara una bonificación por el triple de aquel valor si de su descifrado surgía un texto interesante.

Al principio, el anciano erudito no ocultó su desconfianza cuando el armenio le presentó su descubrimiento. No era la primera vez que un coleccionista o un comerciante le llevaba una tablilla grabada de aquella manera. En septiembre de 1999, Marek ya había tenido que dar su opinión sobre el análisis de una piedra análoga, la de Nolán.

Se trataba de una pieza de interés arqueológico excepcional, ya que detallaba con precisión las reparaciones efectuadas en el interior del templo de Salomón. Sus colegas Ilianetti y Ptioraceck habían llegado a la conclusión de que la tablilla era auténtica. Entre otras cosas porque el análisis químico indicaba la presencia de un número anormal de partículas de oro incrustadas en la piedra. Un polvo que podía provenir del oro fundido en la capa sedimentaria y, por lo tanto, de Jerusalén.

Por aquel entonces el asunto causó cierto revuelo. Toda la comunidad científica bullía de especulaciones sobre su origen, y los religiosos veían en la piedra de Nolán una reliquia sagrada. En cuanto a los dirigentes políticos, se pusieron de inmediato a recabar fondos presupuestarios para adquirir aquella pieza excepcional y exponer al mundo ese vestigio patriótico de primer orden que se remontaba a la época bendita del gran Israel. El entusiasmo había alcanzado su ápice cuando Marek decidió encerrarse en su laboratorio para preparar cuidadosamente una jugada de las suyas.

Una semana más tarde se anunció el descubrimiento de una nueva tablilla grabada que parecía idéntica en todos los conceptos a la anterior. Fue sometida al análisis del grupo de científicos que ya había estudiado la primera piedra y declarada a su vez auténtica. Hasta la publicación del artículo de Marek en el que este explicaba, con cierta dosis de ironía, cómo había elaborado aquella pieza falsa considerada genuina por toda la comunidad científica.

Con la ayuda de instrumentos antiguos, para evitar el depósito de la más mínima partícula moderna, había grabado una piedra virgen recogida de una capa geológica tipo. Luego había salpicado su superficie con arena fina mediante un aerógrafo. Tomó un fragmento de la piedra, lo majó en un mortero antiguo, lo redujo a polvo mediante ultrasonidos y finalmente metió todo el material en una solución acuosa.

En cuanto a los restos de oro, un simple quemador y una vieja alianza familiar habían bastado para distribuir partículas auríferas por la superficie de la tablilla. Por último, para que la datación fuera precisa e irrefutable, incrustó unas cuantas esquirlas de carbón tomado de unas excavaciones auténticas, con lo que engañó a los mejores especialistas. Desde aquel día se pedía siempre a Marek que formulara sus conclusiones sobre todas las piezas arqueológicas de interés nacional.

El viejo científico no lograba apartar los ojos enrojecidos de la reliquia de Thebah que tenía sobre el escritorio. En cuanto la vio por vez primera, antes incluso de someterla a los principales análisis para garantizar su autenticidad, supo que no sería puesta en cuestión. Era demasiado pura y la historia inmemorial que atesoraba parecía hacerla vibrar. Por lo común, Marek desconfiaba de sus emociones y en su oficio prefería apostar por la razón, pero, en esta ocasión, cuando miraba aquel… objeto le embargaba una sensación de transcendencia. Presentía que la piedra llevaba en su interior una verdad transmitida a través de los milenios. Un mensaje redactado en una época inmemorial por una mano cuyos huesos se habían disuelto hacía mucho en la arena del tiempo.

La piedra de Thebah, recostada sobre aquella tela de lino crudo, le hablaba en silencio. Tenía sesenta y dos centímetros por veintisiete y estaba rota en su ángulo inferior izquierdo. Aunque le hubieran amputado el final, el texto grabado seguía siendo fácil de leer y parecía haber resistido a los embates del tiempo por un afortunado azar o gracias a los cuidados de los hombres.

Normalmente, antes de consultar la traducción de un texto sagrado, Marek leía las conclusiones de los análisis científicos y arqueológicos. Si los estudios habían de sacar a relucir el riesgo de que se tratara de una falsificación o un error, era mejor saberlo antes de lanzarse a efectuar una interpretación histórica.

En efecto, los textos de época eran harto raros y, desde el descubrimiento de los manuscritos del mar Muerto, el Estado de Israel y las grandes religiones monoteístas vigilaban de cerca los nuevos hallazgos que pudieran poner en entredicho el fundamento de su existencia.

Una vez más, Marek lamentó su decisión de dejar de fumar. ¡Solo un cigarrillo antes de abrir la primera página del expediente, solo uno para aguzar el pensamiento y acerar el espíritu! Había renunciado a ese placer el día en que cumplió cincuenta años. Era una especie de apuesta que lamentaba a menudo pero que le había devuelto el olfato.

Justo en ese instante notó cómo ascendía el potente perfume de las glicinias que Ali, el jardinero, acababa de cortar bajo la ventana del laboratorio. Marek inspiró profundamente y se puso manos a la obra.

Desde el punto de vista mineralógico, los análisis efectuados sobre tres muestras revelan que la piedra llamada de Thebah está formada por gres negro del Cámbrico. Lo que suscita la pregunta de cuál fue su lugar de extracción. El intermediario no ha podido aportar datos coherentes sobre este punto y se ha limitado a señalar que había sido una herencia transmitida en la familia del vendedor desde hacía varias generaciones.

En el territorio histórico de Israel, tres regiones geológicas pueden disputar su origen: el sur de Israel, el Sinai y la orilla meridional jordana del mar Muerto.

El análisis de la pátina de siete muestras ha permitido desvelar la presencia de sílice, aluminio, calcio, magnesio y hierro, pero también restos de madera. Estas últimas partículas, analizadas mediante el carbono 14, permiten fechar la pátina en el año 500 a. C. (con una desviación de cuarenta años).

Si así lo confirmase el análisis, esta datación significaría que cronológicamente la piedra grabada es contemporánea a la construcción del templo de Salomón.

Marek se detuvo. El templo del rey Salomón… Un lugar mítico para los judíos, construido por el rey legendario y en el que se depositaron el Arca de la Alianza y las Tablas de la Ley. Destruido por el cruel Nabucodonosor, reconstruido por orden de Ciro y embellecido por Herodes en tiempos de la ocupación romana.

La primera reconstrucción del templo de Salomón en el año 520 a. C. constituyó un acontecimiento esencial en la historia de los judíos.

Para los hebreos de todo el mundo, este episodio histórico había sido y seguía siendo un símbolo absoluto, y todo cuanto se relacionaba con él adquiría un valor desmesurado. Marek sopesó la piedra de Thebah. Si resultaba auténtica, le habría tocado la lotería. Los museos de todo el mundo, los coleccionistas privados y, por encima de todo, el Estado de Israel le arrancarían de las manos aquella pieza considerada única. Se desencadenaría una competencia feroz y se ofrecerían centenares de miles de dólares para poseer esa maravilla arqueológica.

Marek se sorprendió fantaseando con todo aquel dinero.

Suspiró. El dinero no representaba en el fondo gran cosa para él; además, debía rendir cuentas a un viejo amigo, su hermano de logia Marc Jouhanneau. El hijo único de su compañero de deportación, Henri, muerto en el campo de concentración y que estuvo a punto de descubrir una verdad olvidada antes de que los nazis lo asesinaran. Su hijo había proseguido aquella búsqueda por fidelidad al recuerdo de su padre.

Marek esperaba la llegada de la protegida de Marc, que debía entregarle documentos esenciales para descifrar definitivamente el mensaje de la piedra de Thebah. Había apuntado su nombre sobre un pedazo de papel después de la llamada de Marc. Sophie Dawes.

Sophie… Sofía… La sabiduría. Un buen presagio.

Marek debía recogerla en el aeropuerto Ben Gurion el día siguiente por la tarde, cuando llegara de Roma, y acompañarla a su hotel, el King David, el más prestigioso de la ciudad, antes de consultar sus documentos.

Pese a su avanzada edad, la impaciencia se apoderaba de él cual un adolescente galvanizado por su primer amor. Pronto se disiparía el misterio y se entreabrirían las puertas de la sabiduría. Le asaltó una duda: ¿qué cabía esperar de la vida cuando concluía una búsqueda obsesiva…? ¿Y si los misterios existían justamente para no ser nunca desvelados, en particular el de aquella piedra que había atravesado tantas civilizaciones?

Miró fijamente la reliquia, presa de un oscuro presentimiento. Quizá fuera mejor detenerse entonces y no despertar a los demonios dormidos.

Sintió un escalofrío, a pesar del calor agobiante, y leyó la transcripción de las inscripciones grabadas.

El texto de Thebah planteaba un increíble enigma histórico.

CAPÍTULO6

Roma, palacio Farnesio, embajada de Francia

8 de mayo de 2005

Por regla general, Francia procura albergar a sus embajadores en moradas dignas de representarla con grandeza en el extranjero, y la embajada de Roma es indiscutiblemente la más fastuosa de todas.

El palacio Farnesio… Su mero nombre evoca el esplendor de una época de una magnificencia casi absoluta: la Italia del Renacimiento, de los príncipes mecenas, los cardenales libertinos y las cortesanas capaces de hacer que los señores de la Iglesia se condenaran.

Construido a mediados del siglo XVI, el palacio fue residencia de los Farnesio, una rica familia noble oriunda del Lacio que se enorgullecía de contar en su árbol genealógico con un Papa, Pablo III, pero también con el hijo de este, un impío inveterado, un individuo tosco y grosero que sería excomulgado por su afición al pillaje y la violación.

Miguel Ángel en persona destacó en la concepción del techo de la gran sala de la primera planta, mientras Volterra y sobre todo Carracci se encargaban de sus monumentales frescos, como el de Perseo y Andrómeda, que formaban parte de la historia del arte.

El gusto de la familia Farnesio ilustraba a las mil maravillas la vanidad de su época, una vanidad que todavía podía leerse en la mirada de los últimos descendientes de las dinastías romanas.

Por una sutil ironía, fueron los franceses, actuales propietarios del palacio, los que le infligieron los primeros ultrajes y los últimos. En 1848, los artilleros del general Oudinot no dudaron en bombardear una parte del edificio. Fue la única mácula del pacto de amor suscrito entre Francia y ese palacio, que se convirtió en sede de la diplomacia de los reyes de Francia y uno de cuyos embajadores fue hermano de Richelieu.

De modo que Francia no se sentía solamente en casa en aquel lugar, sino íntimamente ligada a la vida secular y tumultuosa del palacio.

Las risas y las voces retumbaban bajo el artesonado de la sala de recepción. La velada celebrada en honor del sexagésimo aniversario del final de la Segunda Guerra Mundial era un auténtico éxito.

Pierre, el mayordomo jefe, contemplaba con una satisfacción muda el agrupamiento de los invitados en torno a las mesas desperdigadas por la gran sala de recepción. Había vuelto a cumplir su misión: halagar las papilas gustativas de los huéspedes de la velada, para mayor beneficio del embajador y, por lo tanto, de Francia.

Enseñaba a sus ayudantes que la elección de las viandas de un cóctel nocturno estaba regulada por una ciencia tan exacta como la composición de una comida tradicional.

Satisfecho con sus teorías, había ideado un método al que llamaba como «el archipiélago». Partiendo de la premisa de que los bufets en forma de largas mesas interminables estaban más que trasnochados, había optado por multiplicar pequeños islotes de restauración.

Pero había que evitar el escollo de no crear enclaves especializados: un bufet dietético por aquí, otro para los glotones por allá y otro más para los amantes de las especialidades exóticas por acullá; no era raro que las mujeres se abalanzaran sobre el sector de las comidas aligeradas, mientras los hombres se precipitaban sin pensarlo sobre las comidas más consistentes.

Se trataba de un error fatal, porque para que una recepción tuviera éxito debían mezclarse en lo posible ambos sexos. ¿Qué sentido tenía invitar a las mujeres más seductoras de la sociedad romana para que se recluyeran a charlotear en torno a un plato de sushi?

Los hombres, por serios que fueran, perdían gran parte de su interés y la atmósfera se resentía. Y la célebre reputación de jovialidad de los franceses quedaba más que en entredicho.

Por todo ello había dispuesto en la sala cinco islotes idénticos, compuestos por montones de foie gras procedente del Périgord, jamones enteros pata negra[1] de Sevilla que se cortaban a voluntad, y una gran paleta de carnes frías y embutidos corsos.

Los rincones dietéticos se componían de conjuntos de sushis y makis de todos los colores, cestas de hortalizas frescas y crujientes y pequeñas cazoletas de verduras. Junto a cada islote, un sirviente ofrecía bebidas frías. Como los hábitos de la época se decantaban más bien por la templanza, la selección de alcoholes era bastante reducida, pero el champán seguía constituyendo un valor seguro, en particular el Taittinger de una buena añada.

Con aire de satisfacción, Pierre tomó nota del equilibrio casi perfecto que imperaba en el despliegue de los vestidos de las damas en torno a los islotes: era un indicio inequívoco de que todo iba bien. En medio de los esmóquines negros, los escotes multicolores revoloteaban con ligereza y armonía.

Era innegable que las romanas hacían gala de auténtica creatividad, pensó mientras escrutaba a una hermosa morena que engullía con gracia y delicadeza un sashimi rosado. Habría jurado que su vestido, ocre y carmín, procedía de la tienda de Lacroix de la piazza Vendetti.

Cuando fue enviado a Berlín, tres años atrás, aprendió a detestar la moda «viuda siciliana», el vestido negro de rigor con el que se engalanaban invariablemente las alemanas, transformando casi las veladas oficiales en velatorios.

Otra ventaja del sistema de archipiélago era que los invitados podían detectar y evaluar discretamente a sus posibles parejas antes de abordarlas, respetando al pie de la letra los usos y costumbres. Divisó al agregado militar de Estados Unidos departiendo amigablemente con su homólogo libio, mientras el agregado cultural israelí, que de hecho era el número dos del Mossad en Italia, parecía subyugado por la conversación de la delegada jordana ante la OCDE, en otros tiempos una de las amantes fascinadas del terrorista internacional Carlos.

Se oían animadas conversaciones alrededor de los bufets y el embajador iba de islote en islote justificando su presencia.

La música de cámara barroca había dado paso a la voz grave de la cantante norteamericana Patricia Barber.

Pierre reconoció la versión, a un ritmo sumamente lento, del estándar «Thrill is gone». (El encanto ha desaparecido). Echó un vistazo a su reloj: la velada acababa de empezar. No se acostaría antes de las tres de la madrugada.

Suspiró. Ya había saboreado su satisfacción por la misión cumplida, pero el guateque seguía adelante sin grandes sorpresas, por lo que en ese momento debía asegurarse de que se retiraran regularmente los restos de los platos y que los invitados no tuvieran que esperar delante de los bufets. Si un islote estaba atascado, enviaba discretamente a un sirviente de refuerzo para acelerar la cadencia.

La mesa emplazada bajo el cuadro de Caravaggio parecía más solicitada que las demás. Empezaba a formarse una cola. Los ayudantes contratados expresamente para la ocasión, en su mayoría estudiantes de buen aspecto y que hablaban bien francés, estaban todos ocupados.

Decidió ir a la cocina a por una sirvienta. Justo antes de bajar por la escalera que conducía a ella reconoció a Jade, la responsable de seguridad de la embajada, una rubia alta con aires masculinos que conversaba animadamente con un actor italiano.

Volvió la vista; aquella mujer le recordaba un fracaso humillante: lo había rechazado brutalmente tras una lamentable tentativa de seducción. Al parecer, la selectiva dama no se entregaba más que a dos tipos de hombres: los machos de buen físico, estilo Brad Pitt o Keanu Reeves, o los intelectuales con un coeficiente de inteligencia astronómico.

Pierre no pertenecía a ninguna de estas dos categorías, lo reconocía. La naturaleza solo le había otorgado el don de la organización, una cualidad poco eficiente para seducir a las mujeres.

El mayordomo empujó las hojas batientes que daban acceso a la cocina. Por una vez, de la estancia no emanaba ningún olor particular, pues el bufet se había encargado a una casa de comidas de moda. Incluso había dado a los cocineros la noche libre.

Iba a dar media vuelta cuando vio a una de las sirvientas en cuclillas, revolviendo en un bolso de tela desgastado.

Pierre adoptó el tono más marcial que pudo:

—Venga inmediatamente, nos hace falta en uno de los bufets.

La joven levantó la cabeza rápidamente.

—Sí, pero…

—Pero ¿qué? —replicó Pierre, irritado.

No le gustaba tener que repetir las órdenes, pero no se atrevió a levantar la voz, turbado por los ojos almendrados de la sirvienta, de un azul vivo resaltado por sus pupilas dilatadas.

—Creo que hay ratones en la cocina. Me ha parecido ver a uno meterse en mi bolso —farfulló la chica, que llevaba el pelo corto y rubio recogido detrás de las orejas.

Pierre la miró con una indignación fingida, casi divertida.

—¿Es una broma? No he visto un solo ratón desde que estoy aquí. Es mejor que vaya a echar una mano a la sala de recepción.

La muchacha, con el rostro rojo de vergüenza, obedeció sin decir nada y se alejó hacia el salón. Tomó nota de su altura, más elevada que la media, un metro ochenta por lo menos: probablemente fuera una estudiante escandinava, aunque el norte de Italia cobijaba a sorprendentes criaturas con el pelo color miel, muy alejadas de los estereotipos al uso.

Pierre se dijo que el día siguiente le comentaría el percance al representante de la agencia de empleo, pero enseguida cambió de opinión: la chica era joven y decidió hacer borrón y cuenta nueva.

Sobre el trinchero situado junto al horno resaltaba una botella de champán medio vacía con una copa sucia. La sirvienta debía de haberse servido una copa discretamente y recurrió a la excusa grotesca de los ratones al oírlo llegar.

Pierre decidió concederse un momento de reposo y cogió una banqueta para sentarse. Bien pensado, hacía más de cinco horas que estaba de pie. Después de obsequiarse con una copa, tomó la precaución de dejar la botella a un lado. Habría hecho mal efecto que lo encontraran con aquel objeto comprometedor.

Desde la última cura de talasoterapia no había vuelto a embriagarse. Se había jurado no volver a tomar una copa. Vio que la sirvienta había guardado su bolso en una esquina, junto a las basuras.

Ratones, ¡qué tontería!

El bolso de la chica estorbaba en la cocina. El mayordomo le lanzó una mirada huraña y decidió disimularlo en un rincón. No le gustaba el desorden.

El comisario Antoine Marcas comprendió que acababa de meter la pata con su interlocutora. Uno de sus amigos, apasionado por el fútbol, lo llamaba «el regate de más», comparándolo con el jugador que, demasiado seguro de sí mismo, trata de sortear una vez más a la defensa contraria en lugar de pasar la pelota, que con eso pierde lamentablemente.

La mujer lo miraba con aire de desprecio, escrutándolo con los mismos ojos que había dirigido a su tostada de boquerones en vinagre, los cuales deglutía sin disimular una mueca.

—Lo siento por usted, pero algunas mujeres no necesitan para nada a un hombre que las satisfaga.

Giró sobre sus talones y se alejó en dirección a otro bufet.

Marcas dio un último trago a su copa de champán y se maldijo a sí mismo. Media hora antes la había divisado a lo lejos, sola, con la mirada perdida, tragando una tostada detrás de otra. Después de intercambiar algunas sonrisas, se acercaron al bufet y comenzaron a charlar sobre las bellezas del palacio Farnesio.

Sophie Dawes, archivera y librera de profesión, especialista en manuscritos antiguos, estaba de paso en Roma para saludar a una amiga que trabajaba en la embajada.

La conversación iba sobre ruedas pero, por desgracia, Marcas no pudo contenerse e hizo una observación que pretendía ser graciosa sobre un par de mujeres que estaban sentadas aparte y que apreciaban manifiestamente su mutua compañía.

Por una súbita y desafortunada inspiración, comentó, aunque escogiendo cuidadosamente las palabras, lo triste que era ver a dos hermosas discípulas de Lesbos cuando la ciudad rezumaba de varones italianos dispuestos a rendirles pleitesía.

Tras aquella reflexión sexista, Sophie lo fulminó con la mirada. Precisamente él, que detestaba la vulgaridad en el amor, no había podido evitar comportarse como el peor de los machistas y había sido por añadidura incapaz de inferir las preferencias sexuales de la joven.

Marcas consultó su reloj. Después de ese fracaso memorable, pensó en arriar bandera y regresar al hotel. El día siguiente iba a ser largo, en particular porque debía ir a la logia Cagliostro a consultar su biblioteca. Cuando estaba a punto de irse recordó que no se había despedido de su amigo, Alexis Jaigu, consejero militar de la embajada, que era quien le había invitado a la velada.

De todas formas, a Marcas las recepciones en las embajadas le recordaban infaliblemente un anuncio de chocolates italianos que había sido muy popular en los años noventa en todas las cadenas de televisión francesas.

Vaciló antes de irse. En cuanto hubiera franqueado la puerta, no volvería a encontrar a tantas mujeres hermosas por metro cuadrado. A Marcas le habría encantado dar una pincelada romántica a su escapada a Roma. Adoraba la compañía femenina, aunque rechazaba firmemente la mezcla de sexos en las logias.

Cuando estaba casado, su exesposa lo acusaba de conservador por defender esa postura. Por mucho que él adujera que había logias exclusivamente femeninas, eso no hacía más que reforzar el triunfo de las nuevas concepciones, en un mundo en el que la mezcla estaba convirtiéndose en norma y donde solo los vestuarios de los clubes deportivos y las piscinas escapaban aún a ese dictado.

Sabía perfectamente que esa postura conservadora resultaba inconcebible a los profanos, que veían en ella una suerte de segregación que daba carta de naturaleza a la idea de que la mujer no era igual al hombre.

—Bueno, Antoine, ¿te gusta la velada? Menudo cambio con respecto a tu comisaría parisina, ¿no?

Marcas se sobresaltó. No había oído llegar a su amigo Alexis.

—Si tú lo dices… Pero sálvame, búscame a una mujer a quien le guste todavía la compañía masculina.

Alexis Jaigu formó dos círculos con los dedos y se los llevó a los ojos, cual unos prismáticos. Aquel capitán de navio destinado a los servicios militares de espionaje profesaba un entusiasmo comunicativo.

—Espléndida rubia a las dos en punto; pelirroja incandescente a las seis en punto. Ambos objetivos parecen aislados y carecen de patrullero de escolta. La rubia es la directora de marketing del Banco San Paolo; la pelirroja, subdirectora de una sociedad israelí que se dedica a negocios turbios de venta de armas a países emergentes.

—Poca cosa para mí. ¿No tendrías algo más clásico, como una pintora, una bailarina…, alguien más artístico?

—Podría ser, a cambio de un pequeño servicio. Nada importante, por otra parte.

—Dime, dime. Nunca se sabe…

Alexis Jaigu hizo una pausa para tragar una tostada de foie gras y volvió a hablar; había una ligera vacilación en su voz. Había bebido una copa de más y los ojos le brillaban.

—Querría saber si el embajador también…

Marcas miró a su amigo, asombrado.

—También ¿qué? Si es homosexual, no cuentes conmigo para descubrirlo. Te aprecio, pero hay límites que no puedo rebasar ni siquiera por amistad.

—¡No, hombre, no! Solo quería saber si es francmasón, como tú.

El policía se envaró y respondió secamente:

—«Francmasón» es una palabra compuesta por «franco, libre», por si no te habías dado cuenta. Además, yo no soy un delator. No tienes más que preguntárselo personalmente.

—¿Estás de broma? No tengo ganas de que me devuelvan a París o me confinen en un consulado olvidado en la otra punta de África. Visto el poder que tenéis los «hermanos tres puntos», desconfío. Te lo pido como favor. Tenéis un código secreto para reconoceros. Ya sabes, el apretón de manos presionando de una manera especial con los dedos sobre el puño.

Marcas dejó escapar un suspiro. Siempre le salían con las mismas tonterías. La influencia oculta, las señales para reconocerse, todo el folclore. Habría perdido la cuenta de los profanos empapados de obras sobre masonería que le habían apretado la mano palpándole el puño.

Hasta entonces Jaigu siempre le había tomado el pelo por su pertenencia a la masonería, pero en ese momento le estaba pidiendo un servicio que no podía prestarle.

—Lo lamento pero no puedo.

—Di más bien que no quieres, Antoine. ¿Hace cuánto que me conoces? Más de quince años, y a pesar de ello prefieres proteger al embajador, un perfecto desconocido. No hay duda de que formáis una piña.

Marcas no quería discutir con su amigo, que, en cualquier caso, estaba sucumbiendo a la influencia del alcohol. Lo conocía bien: al día siguiente Jaigu se desharía en excusas y zalemas para tratar de que olvidara el incidente.

—No insistas, Alexis. Me voy, estoy algo cansado. Si quieres hablamos mañana del tema.

El consejero militar comprendió que había ido demasiado lejos.

—No insisto. Para que me perdones, te voy a presentar a dos actrices soberbias que no están esperando más que a nosotros.

Lo cogió por los hombros y lo condujo a la terraza. Atravesaron varios grupos de invitados. Su amigo saludó a hombres y mujeres que fue presentando a Marcas, quien olvidaba al instante sus nombres y cargos, cada uno más altisonante que el anterior. La amabilidad diplomática y sus curiosos hábitos le dejaban de piedra. Antes de llegar a la terraza avistó a Sophie Dawes; se disponía a subir por la escalera que conducía a la primera planta en compañía de una rubia de magníficas piernas. Se sorprendió imaginando qué harían las dos mujeres ahí arriba… Probablemente extasiarse contemplando la colección de cuadros.

CAPÍTULO7

Jerusalén

8 de mayo por la tarde

Alex Perillian vivía en la ciudad antigua de Jerusalén. Un lujo peligroso teniendo en cuenta las operaciones de «limpieza preventiva» del ejército israelí y las bombas de Hamas. Pero estaba enamorado de ese barrio que le recordaba el Líbano de su juventud.

Adoraba las casas altas con las fachadas cerradas que se abrían a patios interiores invisibles, en los cuales, como oriental que era, mataba apaciblemente las horas disfrutando del frescor y el silencio. Hasta muy entrada la noche, fumando a la luz de discretos faroles, recibía a sus amigos y vecinos árabes, que charlaban en voz baja y se lamentaban de la dureza e injusticia de los tiempos modernos, pero se remitían invariablemente a la misericordia de Alá, justo dispensador del bien y el mal.

Aunque de origen armenio y nacido en Beirut, Perillian había logrado mantener hasta ese momento excelentes relaciones con la vecindad, procurando preservar un equilibrio entre los distintos sectores de la comunidad palestina. Pero desde hacía algunos años el clima estaba cambiando. Los islamistas ganaban terreno y no soportaban ni a los judíos ni a los demás infieles.

Acusaban a Perillian de despojar a los árabes de su patrimonio histórico y revenderlo a los «ateos», los «rumies», los «puercos». Recientemente, el «Armenio», como lo llamaban, había tenido que empezar a pagar a cambio de su seguridad. Pronunciaban su origen como si fuera un insulto, casi como escupiéndole a la cara, para que comprendiera que era diferente.

Con cada transacción pagaba un impuesto clandestino que le garantizaba, al menos de momento, la vida y la tranquilidad. En cuanto descubría un resto arqueológico notable, debía prevenir a un contacto, que se llevaba luego una tajada sustancial. Por ejemplo, para la piedra de Thebah había hecho llegar un expediente completo a Bashir al-Jamsa, apodado «el Emir».

Bashir nunca se desplazaba solo, y siempre lo hacía de noche. Era una forma de burlar la vigilancia de la seguridad israelí, cuyos «colaboradores» pululaban en Jerusalén Oriental. Hacía tiempo que carecía de domicilio a su nombre y, cuando podía, dormía en casas cuidadosamente seleccionadas por los especialistas en logística de su movimiento. Era un servicio sumamente eficaz, en el que los espías hebreos llevaban tiempo tratando de infiltrarse.

Todos los días le daban una lista de tres escondites distintos para guarecerse en caso de apuro. Era él quien decidía si optaba por un hogar burgués de la Ciudad Vieja, un barracón de uralita en un campamento de refugiados o incluso por un apartamento, alquilado desde hacía meses, en un barrio judío. Iba permanentemente escoltado por dos guardaespaldas y se disfrazaba sin cesar para evitar el riesgo de un atentado selectivo.

Aquella tarde, Bashir llevaba un bigote fino y una de esas galabiyas blancas que tanto gustaban a los ricos comerciantes libaneses. Un atuendo muy conveniente para ir a visitar a Alex Perillian.

A pesar del calor que despedían las viejas piedras, los dos guardaespaldas permanecieron sentados en el patio apostados ante la puerta de entrada, ojo avizor. Bashir dio rienda suelta a su ira. La piedra de Thebah ya no estaba en manos de Perillian.

—Alá es grande y ha permitido el descubrimiento de esta piedra. ¡Y tú se la has pasado a esos puercos judíos para que la mancillen con sus dedos impíos!

Alex Perillian aspiró una gran bocanada de aire.

—¿Desde cuándo los siervos respetuosos del Profeta se interesan por una tablilla grabada por los hijos de Sión?

—Todo cuanto ha sido hallado en tierra de Alá pertenece a Alá. ¿Dónde está ahora la piedra?

—¡Donde siempre! En el laboratorio de arqueología de Jerusalén. La están analizando los científicos; si es auténtica, su precio será elevado, y tu parte, considerable.

—¡Poco les importa a los verdaderos siervos de Dios el dinero maldito de los descreídos! Quiero la piedra.

Perillian advirtió la amenaza que entrañaban aquellas palabras y dijo una mentira para ganar tiempo.

—Un poco de paciencia. En cuanto se sepan las conclusiones del estudio, me devolverán la piedra. Entonces podrás…

—¡Dios maldiga a los impíos que no conocen su luz! Nadie debe conocer el significado de la piedra. ¡Y los perros de Israel menos que nadie! ¿Me oyes?

—¡Pero yo no puedo hacer nada!

Bashir sonrió.

—Sí puedes, ¡vas a obedecer!

Inclinado sobre su mesa de trabajo, Marek contemplaba una vez más la traducción de la piedra de Thebah. Acababa de digitalizar el texto para hacérselo llegar a la Enciclopedia hebraica gracias a una maravilla de programa en cuya memoria se guardaban todos los textos hebreos antiguos, desde las citas de los clásicos hasta los descubrimientos arqueológicos más recientes.

La Enciclopedia se pondría enseguida manos a la obra y su motor de búsqueda compararía todas las palabras de la piedra grabada con los textos originales. En unos minutos, el programa elaboraría un diagrama irrefutable de todos los elementos concordantes entre los escritos disponibles y el nuevo hallazgo. Revelaría incluso la frecuencia de aparición de los términos por épocas históricas. Era una ayuda preciosa para datar con precisión un fragmento de texto.

Mientras el ordenador llevaba a cabo sus comprobaciones, Marek contemplaba la piedra. Había consagrado su vida al pasado de su país y cada descubrimiento hacía resurgir en él el ardor de su época de estudiante, sus sueños juveniles. ¡Ser el primero en anunciar que acababa de localizarse un eslabón de la larga cadena que ataba el pueblo elegido a su destino!

Con la salvedad de que, en este caso, acababa de comprobar, atónito, que no era el primero.

En el ángulo derecho de la piedra, una mano anónima había grabado una cruz latina con los brazos ligeramente hinchados, como las velas de un barco.

Marek se puso de pie. Encontró rápidamente la Historia de las cruzadas, de Steven Runciman. La biblia de los especialistas en historia de Oriente Próximo. Marek poseía una edición ilustrada. Pasó algunas páginas antes de detenerse ante la reproducción de un dibujo de época.

No cabía duda: la cruz grabada sobre la piedra era efectivamente lo que él se temía: la cruz patada de la Orden del Temple, una orden de caballería fundada en 1119 en Jerusalén por nueve caballeros franceses, instalados sobre el supuesto emplazamiento del templo de Salomón.

Marek, venerable de su logia, conocía al dedillo su historia: ¿no se decía acaso en los grados superiores que la masonería procedía de los templarios? Para él, fiel a los principios de la cultura científica, aquello no era más que una leyenda.

La cruz bailaba ante sus ojos. ¿Qué habían hecho los templarios con esa piedra? Tenía que llamar de inmediato a su amigo Marc Jouhanneau para comunicarle su descubrimiento. Su reloj marcaba la una de la madrugada, así que decidió esperar al día siguiente.

Echó un vistazo al programa informático. La pantalla del ordenador se iluminó. Acababan de aparecer los resultados.

Pacientemente, Marek examinó una a una la frecuencia de aparición de cada palabra. Era inmejorable. Con la excepción de una palabra. Una sola.

Una palabra que no existía. Primero la cruz, luego aquel término desconocido.

El teléfono de su despacho sonó. A pesar de lo intempestivo de la hora, Marek descolgó con impaciencia, irritado por aquella interrupción. Resonó una voz de cadencia melodiosa:

—¡Profesor! ¡Qué suerte! Le he llamado a su casa… y luego he intentado dar con usted en el laboratorio. ¡Bendita costumbre la suya de trabajar hasta tan tarde!

El arqueólogo sintió que estaba a punto de perder los modales.

—Perillian, si me llama a estas horas para conocer los resultados de la prueba…

—¡No, profesor! ¡Nada de eso! ¡Un milagro, profesor! ¡Un auténtico milagro! Acaban de traerme otra piedra. ¡La misma, profesor!

—¿Está bromeando?

—No, del mismo origen. La familia ha venido a ofrecérmela esta tarde. Ya conoce usted a los árabes, profesor, ¡siempre andan escondiendo algo! Han…

Marek lo interrumpió.

—Perillian, ¿es usted consciente de que semejante hallazgo puede cambiar el curso de los estudios actuales?

—¡Vaya si lo sé, profesor! ¡Y no quiero quedarme con tamaño tesoro en casa!

La impaciencia de Marek aumentó un grado.

—¿Cuándo puedo disponer de ella?

—Inmediatamente. Pero yo tengo que quedarme con la familia. Compréndalo: si ven que me voy con la piedra son capaces de pensar que… Bueno, ya conoce a los…

—Entonces, ¿cómo lo hacemos?

De golpe, Perillian sintió que se le hacía un nudo en la garganta. Esta vez se estaba jugando la vida. El judío debía creerlo. A cualquier precio.

—Le enviaré a Bashir. Es mi criado, una persona de confianza. Lo único que hace falta es que pueda pasar los controles del ejército y…

—No se preocupe por eso. Envíeme una reproducción de sus papeles por fax. Voy a avisar directamente al ministerio. Podrá presentarse ante los controles dentro de media hora.

—Gracias, profesor. Ya lo verá, es una pieza única…

Marek colgó. Tenía cosas mejores que hacer que escuchar los camelos de su ilustre traficante. Sus ojos volvieron a posarse sobre la pantalla del ordenador.

La palabra revelada por la piedra de Thebah seguía ahí.

En cuanto colgó el aparato, Perillian se volvió sonriendo hacia Bashir.

No tuvo tiempo de acabar la frase. Un dolor agudo le atravesó el vientre. El cañón bruñido de una pistola rematada por un silenciador brillaba en la oscuridad.

Bashir se quedó un momento pensativo, observando cómo el comerciante se desplomaba lentamente ante él, con los ojos abiertos de par en par. Le había apuntado al bazo, concediéndole así una muerte misericordiosa, dolorosa sin duda, pero rápida. Estaba casi sorprendido por la bondad de su corazón; antaño le gustaba ver cómo la vida abandonaba lentamente el cuerpo de sus víctimas.

No lo hacía por sadismo, sino por mera curiosidad, para atrapar el fulgor enigmático que estallaba en el momento postrero. Se acordó de un joven soldado del Tsahal, centinela de una colonia judía aislada, al que había degollado personalmente. El militar había agonizado durante varios minutos con la misma expresión sorprendida que tenía ahora Perillian.

Los judíos expiraban exactamente de la misma manera que los árabes y los cristianos. Cuando era más joven, Bashir creía, de acuerdo con los preceptos de los ulemas, que los verdaderos creyentes, los seguidores del Profeta —que Alá el misericordioso los proteja—, pasaban a mejor vida de una manera diferente.

Se equivocaba. Los traidores árabes empleados por los judíos que había asesinado personalmente morían como los demás.

Bashir ocultó el arma en su chaqueta y salió de la habitación del armenio sin hacer ruido. Los dos guardaespaldas lo siguieron en silencio y subieron a un coche con matrícula falsa.

Indicó la dirección del Instituto de Estudios Arqueológicos, se quitó el traje y se embutió en una chilaba polvorienta.

Estaba seguro de que antes de que acabara la noche volvería a ver en la mirada de otro hombre, judío esta vez, cómo se apagaba el brillo de la vida. Y ese no tendría el trato de favor que había concedido a Perillian.

Le habían explicado con pelos y señales qué ritual de muerte debía aplicar a su víctima.

CAPÍTULO8

Roma, palacio Farnesio, embajada de Francia

8 de mayo, 23.00 h

Sophie Dawes se lanzó a toda prisa por la gran sala, apenas iluminada por la luz discreta del parque. Con el aliento entrecortado, la respiración jadeante, como si el aire no quisiera penetrar en sus pulmones por efecto del miedo, que contraía los vasos sanguíneos de su cuerpo.

La puerta que daba acceso a la biblioteca estaba al fondo. Significaba la esperanza de zafarse de su perseguidora. Trató de girar el pomo con todas sus fuerzas. En vano. La puerta, de madera esculpida, siguió desesperadamente cerrada. Agotada por la carrera, Sophie se desplomó sobre el parquet de tonos sombríos.

A la entrada de la sala resonaron unos pasos ágiles y ligeros que avanzaban junto a la pared cubierta de frescos y rodeando precavidamente los muebles estampados del quattrocento.

Tendida en el suelo, Dawes oía el bullicio alegre de la fiesta, que alcanzaba su apogeo en la sala de recepción de la planta baja. Pero el tintineo de las copas de champán y la risa de los invitados no ahogaban el ominoso sonido de los pasos que se aproximaban a ella. Retomó aliento y se arrastró en dirección a la ventana.

—Demasiado tarde.

La voz era firme. El tono, perentorio.

Paralizada por el terror, Sophie levantó la mirada lentamente.

Delante de ella, la mujer rubia la contemplaba con una sonrisa extraña; blandía un bastón telescópico rematado por un punzón metálico. La voz volvió a zumbar, como en una pesadilla:

—¡Dígame dónde están los documentos!

—Pero ¿qué documentos? No entiendo nada. Se lo ruego, ¡deje que me vaya! —respondió la joven, clavada en el suelo.

—¡No se haga la tonta!

Con la punta del bastón, la mujer le levantó lentamente un extremo de la falda.

—Lo que ha encontrado no le interesa. Es una simple archivera. De modo que pórtese bien y dígame dónde están los papeles.

El pánico se adueñó de Dawes. Se sentía desnuda.

La voz se hizo más imperiosa.

—Hace un año que la contrataron para un puesto de archivera. Justo después de que defendiera su tesis en la Sorbona. Una excelente prueba oral, que hizo a la perfección. Al jurado le gustó sobremanera. A pesar de todo, parecía un poco, cómo decirlo, envarada en su flamante traje de chaqueta. La falta de costumbre, sin duda. ¿Qué más puedo decir? ¡Ah, sí! Iba a viajar a Jerusalén mañana…

—¡Pero no es posible! No puede… —gimió Dawes.

—Pues claro que sí. ¿Sigue estando segura de que no tiene nada que decirme? En ese caso, sigo adelante. El director de su tesis fue quien se encargó de sus nuevas funciones, y tiene muchos amigos, ¿o debería llamarlos «hermanos»?

La joven archivera trató de ponerse en pie, como si acabara de recibir un latigazo. La porra entró en acción.

Sophie chilló de dolor sujetándose el hombro.

—¡Silencio, o le rompo la otra clavícula!

—Se lo ruego…

—¿Dónde están?

—No lo sé. No sé nada. —Lloró Dawes.

La voz cambió brutalmente de intensidad.

—No le recomiendo que mienta. Me temo que me he explicado mal —susurró la joven.

El artefacto, negro como el ébano, revoloteó un instante por el aire y se abatió sobre la nuca de Sophie. En ese mismo momento dejó de sentir las piernas. A pesar de todo, la torturadora parecía lamentar sinceramente cuanto le ocurría a su víctima.

La voz prosiguió, melodiosamente en esta ocasión:

—Ya no puede moverse, pero le queda la opción de hablar. Es su última oportunidad.

Sophie Dawes sabía que, si permanecía callada, el próximo golpe sería letal. Iban a matarla justo encima de una sala ocupada por un centenar de invitados… Nadie podía acudir en su ayuda. No tenía alternativa.

—En mi habitación del Hilton. Número 326. Se lo juro, no me haga más daño.

Sophie no podía evitar mirar directamente a los ojos almendrados de su verdugo. Tenía una forma de mirar extraña, al mismo tiempo límpida y lejana. Cuando aquella joven se le presentó con el nombre de Hélène, ella sucumbió de inmediato a su encanto. La turbaba, en particular porque acababa de deshacerse de un policía, el típico tío grosero, el típico macho seguro de sí mismo.

Se pusieron a hablar con fervor de pintura italiana, que, por una coincidencia increíble, era también la gran pasión de Hélène. Su poder de seducción, refinado, excitante, iba in crescendo, y Sophie no tardó en ceder cuando la hermosa rubia le propuso subir solas al primer piso, alejarse de la muchedumbre y descubrir los frescos de aquel lugar.

Sophie asumía sin complejos su bisexualidad y adoraba las situaciones amorosas arriesgadas, como le había confesado por otra parte a su amante, un norteamericano mayor que ella que aceptó aquella declaración sin rechistar.

Las dos mujeres subieron a la primera planta, a una sala abierta a los invitados, bajo la mirada plácida de un miembro del personal de seguridad.

La pesadilla comenzó en cuanto cerraron la puerta a sus espaldas, en el preciso momento en que la rubia le tomó el rostro entre las manos, como disponiéndose a besarla.

Sophie solo pudo entrever una cajita negra que crepitaba y, en lugar del beso deseado, recibió una descarga eléctrica que la tumbó en el suelo.

Como en sueños, la rubia la levantó y obligó a sentarse sobre un canapé.

Sophie recuperó enseguida la lucidez, propinó una patada en las costillas a su agresora y se liberó para huir en dirección de la biblioteca, logrando así unos pocos segundos de tregua. En vano.

Había perdido la partida. Rogó por que su agresora se alejara. No era justo, tan solo tenía veintiocho años: la vida acababa de comenzar. Distinguió aliviada una sonrisa casi afectuosa en el rostro de Hélène.

—Gracias. Tu muerte será más rápida.

El ángel rubio de la muerte posó un beso delicado sobre la frente de su víctima y le asestó un rápido golpe en la cabeza.

Sophie oyó el silbido de la porra volando por el aire. Por reflejo, se llevó una mano a la cara. El golpe le destrozó los dedos. Cayó rodando por el suelo, con las cejas abiertas, manchando con su sangre el parquet encerado.

En la planta baja la recepción seguía su curso. Un tenor, acompañado por un cuarteto de cuerda, interpretaba arias de óperas italianas. Por el parquet vetusto subía el rumor de la fiesta, se deslizaba por las paredes seculares, invadía las habitaciones privadas, los salones dorados, se adueñaba poco a poco de todos los rincones del antiguo palacio.

Antes de morir a los sones de una obra de Donizetti, Una furtiva lacrima, Sophie comprendió por qué la asesina la había golpeado con una porra sobre lugares precisos de su cuerpo.

En el hombro.

En la nuca.

En la frente.

Quiso pronunciar el nombre que tenía en la punta de la lengua, pero la vida le abandonó con un último suspiro.

Su verdugo observó un rato a la joven tumbada en el suelo. El contrato estipulaba que la muerte tuviera lugar mediante la aplicación de un bastón o un objeto contundente a tres partes precisas del cuerpo. Las órdenes al respecto eran claras.

Había cumplido su deber fríamente, pero lamentaba no haber podido utilizar su arma favorita, la navaja, infinitamente más práctica. Hélène borró cuidadosamente sus huellas del bastón y lo dejó caer.

Misión cumplida, aunque todo había estado a punto de irse al traste cuando el mayordomo apareció inesperadamente en la cocina mientras ella buscaba el bastón telescópico en su bolso. En cuanto la hubo despedido, se cambió deprisa en el lavabo el uniforme de sirvienta por el vestido negro. Su víctima no había supuesto ningún problema. Hélène conocía los gustos de la chica.

Un buen trabajo. Ahora debía regresar a la sala, bajar como si nada por la escalera, pasar por delante del agente de seguridad, volver al lavabo a cambiarse de nuevo y recuperar su bolso, aunque para ello tuviera que acabar con el mayordomo. Conocía por lo menos diez métodos para deshacerse de un varón tan corpulento como aquel.

«La vida es maravillosa», pensó la asesina al salir de la habitación.

CAPÍTULO9

Jerusalén, Instituto de Estudios Arqueológicos

Marek había leído a Descartes. El Discurso del método. Las primeras páginas, sobre todo, le fascinaban. La imagen del filósofo encerrado a solas en su habitación —su «estufa», como la llamaba él— y que gracias únicamente al poder del razonamiento reducía cualquier problema hasta dar con la solución…

El investigador lo consideraba una enseñanza útil para su propia vida, un método personal de reflexión que explicaba que prefiriera trabajar solo, por la noche, en el laboratorio desierto. Marek hablaba solo. En voz alta. Lanzaba retazos de ideas a las paredes y esperaba que del caos emergiera por fin el orden.

Tecleó con decisión en el ordenador. Su informe sobre la piedra empezaba a tomar forma.

… según fórmulas rituales semejantes que aparecen en textos de la misma época, se trata de un escrito de los intendentes del Templo. Varios funcionarios, que rendían informe directamente al rey, estaban encargados del buen funcionamiento del santuario. En este caso, se trata manifiestamente del intendente del edificio, cuyo cometido consiste en velar por el mantenimiento material del Templo.

De acuerdo con los restos arqueológicos, las obras de reconstrucción del templo habían durado varios años. Sin duda por falta de mano de obra cualificada y de materias primas.

… Desgraciadamente, solo disponemos de un fragmento. Falta el principio de la carta, pero puede deducirse quién era su destinatario, un vendedor ambulante, por unas referencias a materiales precisos que han de adquirirse. En particular, se citan dos tipos de madera: cedro y acacia.

Marek cogió una Biblia inglesa. El Libro de los Reyes describía con gran exactitud la construcción del templo ordenada por Salomón. Figuraban todos los detalles: las dimensiones, la arquitectura interior, los materiales empleados e incluso el nombre de algunos artesanos.

La cubierta era de cedro del Líbano; la madera de acacia, según el Libro del Éxodo, serviría para la construcción del Arca de la Alianza. En cuanto al bronce, era el único metal tolerado en el templo, junto con el oro.

… Sin duda, el intendente se dirige al jefe de una caravana que se disponía a partir…

Marek dejó la Biblia sobre la mesa y pensó que más de la mitad de los escritos antiguos hallados en el mundo se referían simplemente al aspecto administrativo de las civilizaciones: cuentas, facturas, leyes, decretos, órdenes, contraórdenes… Era obvio que el ser humano seguía siendo presa de dos grandes demonios: la organización y la jerarquía. Y la piedra de Thebah no era una excepción a esa regla, salvo por un detalle:

… tres líneas antes de las fórmulas tradicionales de bendición, el intendente añadió una última consigna, un interdicto imprevisto:

«Y, por encima de todo, vigila a tus hombres, que no compren ni traigan consigo la semilla del diablo, bwiti, que infestará el espíritu del hombre hasta el cumplimiento de la profecía».

BWITI

Había compulsado el término con todos sus materiales. Diccionarios etimológicos, léxicos de las lenguas semíticas, estudios de las Escrituras, todo, y no había hallado esa palabra en ninguna parte. Como si en el torbellino del tiempo ese vocablo no hubiera sobrevivido, como si se hubiera perdido entre las tribulaciones del pueblo judío.

Y era él, Marek, el primero en asistir a la resurrección de aquella palabra sumida en la amnesia colectiva, que un funcionario oscuro había nombrado como una maldición oficial.

En ese momento, el investigador decidió ofrecerse un cigarrillo, el primero desde hacía veinte años. Ali, el jardinero palestino, fumaba cigarrillos de la marca Craven y siempre tenía un paquete en el vivero. Llegó a la puerta del laboratorio y desconectó los sistemas de seguridad. Se disponía a traspasar el umbral de la puerta cuando sonó el teléfono. Levantó el auricular, impaciente.

La voz del jardinero crepitó en el aparato:

—Profesor, tiene una visita. Dice que está usted esperándolo para que le entregue un paquete. Lo he registrado…

Marek advirtió una chispa de duda en el tono del vigilante. Ver llegar a un árabe al instituto a esas horas de la noche era inusual.

—De acuerdo, Isaac, déjelo subir, me hago responsable de él.

—Como quiera.

El profesor colgó y se dirigió hacia el ascensor a esperar al mensajero. Al cabo de escasos segundos tendría en la mano un tesoro precioso, de un valor incalculable.

Las puertas del ascensor se abrieron delicadamente, dando paso a un hombre vestido con chilaba, de rostro delicado y mirada penetrante, que se acercó a él sonriendo. Llevaba un saco sucio de tela beis.

—Profesor, le hago llegar un saludo y el respeto de mi amo.

—Le doy las gracias. Deme el paquete y vuelva a su casa. Se está haciendo tarde.

El hombre le dedicó una sonrisa aún más ancha.

—Muchas gracias, profesor. ¿Tendría la amabilidad de darme un poco de agua? Estoy sediento y no encontraré ningún café abierto a estas horas de la noche.

Marek le cogió el saco de las manos casi con brutalidad.

—Cómo no. Venga conmigo al despacho, hay un distribuidor de agua.

Los dos hombres atravesaron el gran pasillo que daba a las aulas y las salas de investigación y llegaron a un pequeño reducto atestado de libros y revistas.

—Sírvase usted mismo. Los vasos están debajo del distribuidor.

Nada más pronunciar esa frase, el investigador se abalanzó sobre el saco de tela y lo abrió con brusquedad. Febrilmente, desató el cordón de lino y sacó de su interior una masa oscura, negruzca, que depositó sobre su escritorio. Se caló las gafas y escrutó con gran atención la silueta de la piedra.

Si aquella complementaba a la otra, quizá podría hallar alguna indicación sobre la palabra desconocida.

Al cabo de diez minutos, Marek se quitó las gafas y se frotó los ojos. La voz le temblaba de indignación.

—¿Es una broma? Este guijarro es una burda falsificación; no engañaría ni a un turista norteamericano. ¿Acaso Perillian se ha vuelto tonto? Le advierto…

No tuvo tiempo de acabar la frase, porque un golpe violento le destrozó el hombro. Se desplomó, ahogándose de dolor.

La suave voz de Bashir llegó hasta sus oídos como en sueños:

—No tienes nada de qué advertirme, judío. Vuestro problema, hijos de Israel, es que creéis que seguís siendo los dueños de mi tierra. Ahora soy yo quien te advierte de que tu muerte se aproxima a grandes pasos. Me han encargado que acabe contigo a bastonazos, no sabes cuánto lo siento.

Un nuevo golpe se abatió sobre Marek. En la nuca. La conciencia le vacilaba, pero se acordaba de todo.

Sesenta años antes había asistido a la misma ejecución en el campo de Dachau. Volvió a ver al SS golpear con entusiasmo a su compañero de desgracias, Henri Jouhanneau. El tercer golpe sería el definitivo, pero no tuvo necesidad de esperar, porque el corazón se le había parado. Antes de morir, pronunció una sola frase, aprendida y recitada una y otra vez en el ritual masónico, mirando a su asesino a los ojos:

—La carne se desprende de los huesos.

—Otro ritual judío —rezongó Bashir golpeando con violencia contra la frente del anciano.

La sangre tiñó el rostro del investigador. Bashir dejó en el suelo el piolet ensangrentado, un instrumento indispensable para efectuar excavaciones de calidad en aquella zona del globo, y se dirigió al despacho del judío. La vio enseguida.

Allí estaba la piedra de Thebah, cuidadosamente depositada sobre el escritorio atestado de libros y papeles. La metió en su saco junto con un expediente que había al lado.

El ordenador refulgía bajo el brillo de la lámpara. Bashir imprimió la página que se veía en la pantalla y que contenía los comentarios del investigador y borró el archivo.

Dejó la luz encendida, desanduvo sus pasos hacia el ascensor y pasó por encima del cadáver cuidando de no ensuciar su chilaba en el charco formado por la sangre que manaba de la cabeza del investigador.

Mientras bajaba en el ascensor, se preguntaba cuál sería la razón del rito de muerte que le había impuesto el que le encargó el asesinato. En su opinión era demasiado complicado. Últimamente prefería el estrangulamiento, más rápido y limpio. De joven, el degollamiento había sido su debilidad. Hasta que una tarde de septiembre en Beirut, mientras ejecutaba un contrato, la eliminación de un rival de Arafat durante una velada privada, un chorro de sangre le había manchado su impoluto traje Armani, procedente directamente de Roma, cuyo precio ascendía a la tercera parte del contrato y que quedó para el arrastre. Eso le hizo abandonar definitivamente aquel método, que echaba a perder los trajes cortados a medida. Desde ese día se decantó por la utilización de la pistola y la cuerda de lino.

Y lo peor de todo fue que se enteró de que en aquella ocasión había sido manipulado por los judíos a través de un intermediario jordano que el Mossad había hecho cambiar de bando.

Bashir atravesó el patio del instituto y se dirigió hacia el vigilante, hipnotizado por las rubias de bote de Los vigilantes de la playa que se contoneaban en traje de baño en el pequeño televisor colgado de la garita. El guardia murió instantáneamente delante de Pamela Anderson, mientras esta realizaba el boca a boca a un ahogado.

Bashir echó un vistazo al culebrón. También a él le gustaban las series norteamericanas, aunque, por desgracia, solo podía verlas en sus viajes a Europa o Estados Unidos. En su país representaba el papel del Emir, fiel entre los fieles, humilde y respetuoso.

En el fondo, aquella esquizofrenia no le afectaba. Las divagaciones de los mulás le iban a las mil maravillas, la atmósfera de la época estaba impregnada del agradable aroma del yihad, y Ben Laden había revigorizado el islam; pero en su fuero interno seguía siendo un vividor que adoraba la compañía femenina, disfrutaba con los vinos de las mejores añadas y no desdeñaba el lujo. La moral de los ulemas y su ascetismo lo molestaban sobremanera. Prefería de lejos el panarabismo de Naser o el nacionalismo obsoleto de Gadaffi. Los perros iraníes habían trastocado todo con su revolución y ahora no quedaba más remedio que adaptarse al molde del islam más intransigente si uno quería ganarse la vida como matarife.

Había confesado sus sentimientos una sola vez, ante un prisionero judío cautivo en una cueva de Ramallah. Era un colono secuestrado al azar que había que asesinar para dar ejemplo después de una razia mortífera del Tsahal. Un trámite casi rutinario. Inició la conversación de buen humor. El colono, pese a estar convencido de que se estaba construyendo el gran Israel, detestaba a los integristas de su religión. Ambos habían llegado a la conclusión de que la deriva fundamentalista de las religiones del Libro era venenosa. Bashir había pasado una tarde magnífica y, por primera vez en su carrera, dejó con vida a un judío.

La rabia de los bufones de Hizbullah, para los que trabajaba a la sazón, le hizo pasar un rato excelente.

Consultó el reloj. Disponía del tiempo justo para salir del instituto y refugiarse en uno de sus escondrijos, a un kilómetro de distancia. La garita del guardia estaba en silencio. Sacó con delicadeza la casete del magnetoscopio conectado a la cámara de seguridad. Había que hacer desaparecer cualquier rastro. Era casi demasiado fácil. Así no había manera de que te subiera la adrenalina.

Dudó unos segundos y apretó el gran botón amarillo que disparaba la alarma. Una sirena desgarró el silencio. En unos pocos minutos llegarían dos o tres coches de policía con sus faros rotatorios.

La aceleración de la presión sanguínea le inundó de sangre el cerebro y el corazón. Volvía a estar excitado. Se alejó corriendo hacia el coche, donde le esperaban sus dos guardaespaldas, inquietos por el sonido de la alarma.

El plan se desarrollaba a las mil maravillas: a cinco minutos les aguardaba un zulo donde podrían ocultarse. Bashir palpó el saco que contenía la piedra mientras contemplaba la calle que desfilaba a buen paso ante su vista. Una noche preciosa en Jerusalén.

CAPÍTULO10

Palacio Farnesio, Gran Galería

8 de mayo, 23.30 h

Marcas notó que esta vez su encanto sí funcionaba. La directora de cine francesa se carcajeaba cada vez que él hacía una observación graciosa. Más tarde le propondría que salieran juntos para ir a beber algo al centro de la ciudad.

Sintió que una mano se le posaba en el hombro.

Alexis Jaigu inclinó el rostro hacia la oreja de su amigo.

—Ven, rápido, te necesito ahora mismo.

Marcas suspiró. Esta vez no, no iba a echar a perder la única posibilidad de dar un toque sensual a su escapada romana. Pero antes de que pudiera protestar, el consejero militar tiró de él hacia atrás.

—Es urgente, Antoine —murmuró.

—¿Qué pasa?

—Acompáñame al primer piso y lo comprenderás.

Marcas se excusó ante la directora y le aseguró que no tardaría en volver.

La fiesta estaba en su apogeo; los invitados bailaban desenfrenadamente, el cuarteto había dado paso a un pinchadiscos que encadenaba un éxito de la temporada tras otro. En las representaciones diplomáticas el último grito consistía en contratar pinchadiscos para dar un tono más distendido a unas fiestas a menudo excesivamente serias.

Marcas siguió a Alexis, que subía los escalones de tres en tres, casi al mismo ritmo que la canción de Benny Benassi, un grupo que le había hecho descubrir su hijo de diez años, que atronaba por los altavoces.

Dos hombres guardaban la gran puerta de la sala de recepciones. Al ver llegar al consejero militar y a su amigo se apartaron.

Al entrar, Antoine distinguió a otros dos gorilas de la embajada inclinados sobre una masa informe que no logró discernir.

Se acercó y descubrió el objeto del interés de los empleados de seguridad.

Sobre el suelo yacía la mujer a la que había tratado de seducir una hora antes. Su cuerpo parecía desarticulado. Un charco de sangre impregnaba el parquet recientemente bruñido con cera de abeja, cuyos efluvios se mezclaban con el perfume de la víctima, que probablemente sería Shalimar, pensó el policía.

Alexis Jaigu inspiró profundamente y luego se acuclilló ante el cadáver.

—Bajo ningún concepto puede aparecer esta muerta en las primeras planas de la prensa italiana. Sería una publicidad desastrosa para la imagen de la embajada. Nuestras relaciones con el gobierno de Berlusconi distan de ser buenas, de modo que la prensa amarilla de la península se daría un festín.

Marcas frunció el ceño.

—¿Qué tengo yo que ver con todo esto? Sabes muy bien que no estoy facultado para ocuparme de este caso. No irás a pedirme que investigue, eso es cosa del responsable de seguridad.

Jaigu seguía contemplando el cuerpo sin vida.

—Ya lo sé, pero él no es especialista en homicidios, y tú sí. Además, la víctima era justamente amiga personal de la responsable de seguridad. Me temo que eso altere su capacidad de discernimiento. ¡Te lo ruego, échame una mano! Focaliza qué te parece sospechoso. Hemos llamado urgentemente a la responsable, pero…

Marcas suspiró.

—De acuerdo. Aunque necesitaría a un equipo de especialistas para tomar las huellas, examinar el cuerpo y…

Jaigu lo interrumpió:

—No tenemos tiempo. Solo quiero tu opinión. El equipo de seguridad ha recibido la orden de acordonar los alrededores de la embajada. Tenemos a un testigo que ha visto al asesino.

Marcas se inclinó sobre el cuerpo.

—¿Y?

—La víctima subió hace aproximadamente tres cuartos de hora con otra mujer, bajo la mirada de los guardias. Diez minutos después, la segunda mujer volvió a bajar y desapareció. Al comprobar que la otra invitada no aparecía, el agente entró en la habitación y descubrió el cadáver. Dio la alerta de inmediato.

—Sigo sin entender por qué quieres que analice este asesinato. No tengo competencias. El jefe de seguridad se pondrá furioso; al menos así me pondría yo en su lugar.

Jaigu sonrió, incómodo.

—De acuerdo. Escúchame. Desde que he llegado aquí, estoy en guerra con ella.

—¿Ella?

—Sí, es una mujer. Jade Zewinski. Una mujer de armas tomar, a su manera. Por suerte el agente que estaba de guardia en la escalera es un amigo y me ha avisado antes que a ella. Solo quiero que me des tu opinión antes de que ella llegue. Así estaré mejor informado de lo ocurrido y podré ser el primero en comunicárselo al embajador…

—Quieres hacerte valer, ¿no es eso?

—¡Por favor! Un simple indicio puede resultar fundamental. Además, tomarle la delantera a la insoportable Jade sería un verdadero placer. El que hayan encontrado muerta a su amiga en la embajada y que se trate del primer homicidio desde las infamias de la familia Farnesio pesará sin duda sobre sus posibilidades de promoción. Si después de esto no la confinan a una república de Asia Central, presentaré mi dimisión ante tus colegas.

Marcas detestaba la afición de su amigo por las conspiraciones y no quería inmiscuirse en unos juegos de poder que lo superaban. Pero aquel asesinato lo intrigaba, de modo que decidió examinar el cadáver. Advirtió los golpes asestados en la frente y el hombro. Qué curiosa manera de morir. Le recordaba algo pero no lograba identificar aquel fragmento de recuerdo.

A Jade Zewinski no le gustaba su nombre de pila porque estaba convencida de que era sinónimo de un objeto frágil, precioso sin duda, pero delicado. Y la delicadeza no formaba parte de sus cualidades. Después de aprobar el bachillerato sin pena ni gloria, Jade llamó sin dudarlo un instante a la puerta del ejército.

Cualquier cosa antes que seguir soportando la atmósfera sofocante de la pequeña ciudad de provincias donde su padre se había suicidado. Al cabo de cinco años, ocupaba un puesto en Afganistán, en el servicio de seguridad. Era la única mujer sobre el terreno encargada de proteger a las personalidades mediáticas o a los políticos de paso, lo que le dio la oportunidad de hacerse con una suculenta libreta de direcciones.

Un año después de su llegada a Afganistán, regresó a su país junto a un diplomático espabilado que contrataba discretamente a miembros de los servicios de inteligencia. Y otro año más tarde, ante la intensificación de las amenazas terroristas, se trasladó a Roma para hacerse cargo de la seguridad de la embajada.

En Roma, entre bastidores, la apodaban «la Afgana». Un mote que le gustaba mucho más que Jade…

Vestida con un pantalón bombacho oscuro y una chaqueta lo suficientemente escotada como para alcanzar lo antes posible su arma reglamentaria, Zewinski se abrió paso empujando sin miramientos a los invitados al festejo. Una llamada a su móvil había interrumpido su conversación a solas con un joven actor italiano. Además de jactancioso, era un perfecto cretino, pero lo bastante atractivo para pasar una noche agitada con él.

Jade dejó a su petimetre plantado delante de una copa de champán y desapareció sin excusarse para hablar con su ayudante, que parecía enloquecido.

—Es su amiga. Está muerta. Han encontrado su cadáver en la primera planta. Lo siento muchísimo…

Jade estuvo a punto de tambalearse, pero se sobrepuso. Ante todo, no mostrar nunca ningún signo de debilidad.

El hombre prosiguió, dubitativo:

—Debo decirle que Jaigu ya está arriba.

La Afgana palideció.

—¿Qué? ¿Está de broma?

—No, hablo en serio. Le avisaron antes que a usted. No sé cómo.

—¡Ese inútil no tiene nada que hacer ahí arriba! Mientras no se demuestre lo contrario, no es más que un agregado militar. Diga a nuestros hombres que lo echen.

—Es difícil. Cuenta con el apoyo del embajador.

Jade apretó el paso. Tropezó con un ministro italiano y estuvo a punto de hacer caer de espaldas al embajador alemán.

Se le hizo un nudo en la garganta al pensar en su amiga. Sophie había aterrizado en Roma hacía dos días; no se habían visto desde hacía más de un año y estaba muy cambiada, más segura de sí misma, más madura; pero había perdido el frescor que le daba tanto encanto. Su amistad se remontaba al colegio; aunque Jade no compartía las inclinaciones sentimentales de Sophie, siempre la había considerado como una hermana. Cuando Jade entró en el ejército, Sophie se decantó por la universidad, pero su amistad siguió viva.

El día anterior, Sophie le había abierto su corazón a su amiga durante un almuerzo en un pequeño restaurante de la piazza Navona.

Después de acabar los estudios de historia comparada, volvió a ocuparse de la librería de sus padres en la rue du Seine, especializada en manuscritos antiguos y en particular en esoterismo. La demanda estaba en alza: tratados de alquimia, documentos masónicos, breviarios ocultos del siglo XVIII… le costaba satisfacer los deseos de sus clientes, que venían de todas partes del mundo.

Al mismo tiempo, había vuelto a la masonería por curiosidad, con el apoyo de su director de tesis. El compromiso de este la apasionaba, y a él le había sido fácil convencerla de que trabajara como archivera en sus ratos libres en la sede del Gran Oriente. Su conocimiento de los manuscritos antiguos le permitía clasificar y catalogar las toneladas de documentos que dormitaban en aquel lugar.

Jade había puesto mala cara al enterarse de la afiliación de su amiga. No le gustaban los Hijos de la Viuda. En su trabajo había tenido ocasión de codearse con varios hermanos y guardaba de ellos un recuerdo amargo. La última vez se le escapó de las manos un puesto en Washington por culpa de un iniciado muy hábil a la hora de utilizar sus influencias. Ese favoritismo la repelía, aunque reconocía que en la sede del Ministerio de Asuntos Exteriores, en Quai d’Orsay, funcionaban otras redes y que la de los hijos de la luz era menos poderosa que la de los católicos o los aristócratas, por ejemplo.

Sophie le explicó que había aprovechado un viaje a Jerusalén para hacer una escala en Roma y verla. Parecía tensa. Le confesó que estaba realizando una misión para el Gran Oriente y que su cometido era entregar unos documentos a un investigador israelí.

Jade advirtió que su amiga no dejaba de echar miradas furtivas a su alrededor, como si se sintiera espiada. Además, le pidió que guardara, a ser posible en la caja fuerte de la embajada, una pequeña cartera que contenía los documentos. Jade había tomado a chacota las precauciones de su amiga, pero hizo lo que le pedía para no disgustarla. Luego la conversación derivó hacia los hombres, un tema inagotable. Sophie le reveló que por fin había admitido su bisexualidad y que su vida se dividía entre un hombre maduro, un rico cliente norteamericano que estaba de paso en París, y algunas amigas muy tiernas que había conocido en fiestas privadas.

Riendo, Sophie trató de convencer a su amiga de que la acompañara en sus incursiones en ese campo, pero la Afgana se mantuvo incólume: los hombres, por exasperantes y fatuos que fueran, no iban a dejar de ser su diana favorita.

La risa de Sophie se había apagado. Definitivamente.

Mientras subía por la escalera que conducía al primer piso, Jade decidió no hablar de los documentos que le había entregado su amiga. Presentía oscuramente que la muerte de Sophie guardaba relación con los francmasones, lo que la irritaba aún más.

Cuando llegó al lugar del crimen, vio a Jaigu en compañía de otro tipo inclinado sobre el cadáver. Les gritó de inmediato:

—¡No tienen nada que hacer aquí! ¡Lárguense, mierda!

Marcas se sobresaltó. Era una voz de mujer henchida de autoridad. Una voz acostumbrada a dar órdenes. Nada más levantarse se dio de bruces con la nariz de una rubia de cabello corto y aire deportivo. Ella lo miraba con desprecio.

Alexis Jaigu terció:

—Espera, soy yo quien le ha pedido que subiera. Es policía, comisario de una división de París. Me ha parecido que podía sernos útil.

La Afgana lo miró de arriba abajo.

—¿Y desde cuándo un tipo como tú piensa? Si realmente hubieras utilizado el cerebro, te habrías conformado con no poner los pies aquí y mantenerte apartado. Mientras no se demuestre lo contrario, la responsable de toda la seguridad de la embajada soy yo. Así que, aunque me repita, pero si lo hago es por intentar apelar a tu inteligencia, lárgate de aquí y llévate a este tipo.

Antes de que Jaigu replicara, Marcas intervino:

—Hace mal en tomárselo de este modo, aunque comprendo su punto de vista. Le dejo que haga usted sus pesquisas. Cada mochuelo a su olivo. Alexis, vente conmigo. De todas formas, ya he visto suficiente.

Marcas se alejó prudentemente. Por nada del mundo deseaba permanecer bajo el mismo techo que aquella arpía que lo habría machacado sin piedad. Con un poco de suerte, quizá pudiera volver a echarle el guante a la directora y concluir la velada de una manera más romántica.

Jaigu, que también había desistido, se unió a él en el rellano.

—Entonces, ¿cuáles son tus impresiones?

—¿Sobre tu arpía?

—¡No, hombre, sobre el cadáver!

—No sé. No es fácil. Los golpes que le han asestado no responden a una lógica clara. La muerte se produjo por la contusión en la frente, pero el golpe del hombro no lo entiendo, a menos que quisieran hacerla sufrir. Una clavícula rota duele una barbaridad. Por lo demás, tendrás que confiar en tu amiga la walkiria y en la policía italiana.

—Lo dudo. Por nada del mundo dejaremos que nuestros amigos romanos pongan los pies en la embajada. Diremos que la mujer se sintió mal y al poco murió.

Marcas miró detenidamente a su amigo.

—No pretenderás encubrir un homicidio… Es ilegal.

—A las autoridades francesas no les ocultaremos nada, no te preocupes. En cuanto a los italianos, tienen demasiados asesinatos de la mafia pendientes para que les interese lo más mínimo una francesa víctima de una crisis cardíaca. Ven, te invito a una copa de champán pagada por la República. Pero antes tengo que ver a nuestro amigo el embajador.

Zewinski permanecía hipnotizada ante el cadáver cubierto de sangre de su amiga. Dos horas antes estaban bromeando en la sala de recepción, se atribuían conquistas de ambos sexos y hacían apuestas.

Rememoraba su rostro ovalado cruzado por una mecha rebelde. Su risa explosiva de niña pequeña. Y ahora se encontraba ante su cuerpo inerte, un amasijo de carne que acabaría en un féretro. Y ante un rostro destrozado con un bastón depositado junto a la cabeza aplastada.

Salió de su estado de trance, consciente de que tenía que actuar rápidamente. Sus hombres le habían revelado la presencia de la mujer que acompañó a Sophie escaleras arriba. Habían comunicado su descripción a todos los agentes de seguridad.

Aulló sus órdenes a dos subalternos.

—Avisen al médico de guardia. Que la adecente un poco. Busquen un sistema de respiración asistida para el traslado. La máscara de oxígeno disimulará los golpes.

Se oyeron unos portazos. Solo quedaban dos hombres. Gendarmes. Hombres seguros y rápidos.

En el bolsillo de su chaqueta vibró su móvil. Reconoció la voz del embajador:

—Jade, ¿qué ocurre? ¿Cuál es el grado de gravedad? Jaigu me ha llamado para informarme de que se había producido un asesinato ahí arriba.

Habían convenido un código para calibrar el grado de urgencia de un acontecimiento imprevisto, calcado de la escala de Richter con la que se evalúan los terremotos. La cifra equivalente al nivel máximo correspondía a un peligro de vida o muerte para el embajador o a la amenaza de un ataque terrorista.

—A priori, cinco.

En otras palabras, era un hecho preocupante pero controlable.

—De acuerdo. Hágame un resumen rápido. Tengo que ocuparme de mis invitados.

—Sí, señor.

En la escala personal de Jade, la muerte de Sophie tenía un grado ocho.

El embajador preguntó en primer lugar por la identidad de la víctima y trató de averiguar ante todo si se trataba de un crimen político. Jade le tranquilizó al respecto: su amiga no formaba parte del personal de la embajada y no figuraba entre los invitados de mayor lucimiento de la velada.

El embajador lamentó el fallecimiento y tuvo incluso la delicadeza de no suspirar de alivio.

Jade conocía el método: el cadáver saldría al día siguiente en dirección a París con un certificado falso que acreditaría una muerte accidental, ideal para burlar la vigilancia de los aduaneros.

Acompañaría personalmente a su amiga al embarque. Al día siguiente a primera hora se encargaría el féretro para el transporte. Con un poco de suerte, el cuerpo llegaría a París como máximo por la tarde.

Jade no se hacía ilusiones sobre la posibilidad de que la asesina siguiera en la embajada. Seguramente se habría largado, como le confirmó el agente de guardia en la entrada, que vio salir a una de las sirvientas que al parecer no se encontraba bien.

Su contrato probablemente sería falso, al igual que su identidad. Solo quedaba un indicio: las grabaciones en vídeo del circuito interno de la embajada.

Jade posó por última vez su mano sobre la muñeca de Sophie y luego se dirigió hacia la salida. Se juró por su honor encontrar a la puta responsable de aquella muerte atroz.

Cuando empujaba la pesada puerta se dio de bruces con Antoine Marcas, que resollaba.

—Me gustaría comprobar algo en el cadáver.

—Ni lo piense. Lárguese antes de que ordene que lo echen.

—No sea estúpida. Mire, aunque no me deje verla, vuelva junto a su cuerpo y examine su nuca. Se lo ruego, es muy importante.

Jade miró fríamente al policía y luego se encogió de hombros.

—De acuerdo, pero si me hace perder el tiempo lo lamentará.

Marcas esperó menos de un minuto antes de que regresara Jade de efectuar la comprobación. Parecía turbada.

—Efectivamente, Sophie recibió un golpe en la nuca que probablemente le rompió las cervicales. ¿Cómo lo sabía?

Marcas la tomó del brazo.

—Quizá sea mejor que hablemos de ello en otro sitio.

La Afgana se apartó de él, encolerizada.

—¡Basta! Hable aquí y ahora.

Antoine dudó y al fin le hizo la pregunta que le quemaba la lengua:

—Sophie era amiga suya, ¿verdad? ¿Tenía lazos con la masonería o formaba parte de ella?

—¿Qué relación guarda eso con el asesinato?

—Respóndame, no le estoy tendiendo una trampa.

Jade frunció los labios, crispada.

—Sí, era miembro. ¡Y ahora, explíquese!

Marcas dejó vagar su mirada por los cuadros de los maestros florentinos y luego se oyó a sí mismo responder:

—La carne se desprende de los huesos.

CAPÍTULO11

Roma

Hélène ahogó un grito de rabia. Había puesto la habitación del hotel patas arriba sin hallar rastro alguno de los documentos. A su contratante no le iba a gustar aquel fracaso. La francesa la había engañado.

Se sentó sobre la mullida cama y trató de dominarse. Le habían enseñado a reflexionar con calma. Fue recuperando lentamente la tranquilidad y pronunció para sí algunas frases sencillas. Unos años antes, en la frontera serbia, había visto a un sacerdote ortodoxo rezar de esa guisa. Con cada movimiento respiratorio pronunciaba a media voz una frase sacramental, Kyrie eleison, Kyrie eleison.

En torno a él sus compañeros de infortunio gritaban de desesperación mientras a apenas unos metros soldados irregulares croatas violaban a sus mujeres antes de degollarlas. Solamente el sacerdote conservaba una serenidad sin fisuras. Mientras rezaba se golpeaba el pecho con la barbilla y su extraña salmodia se elevaba entre los gritos de impotencia.

Poco a poco los serbios se fueron calmando. Uno a uno fueron entonando por turno las palabras sagradas. Esta comunión en la fe exacerbó la ira de los partisanos croatas y sus armas automáticas vomitaron la muerte por doquier. Hélène contempló un buen rato el rostro del sacerdote muerto. Tenía una expresión indefinible, serena. Desde entonces, cuando la rabia o la duda se apoderaban de ella, pronunciaba a su vez palabras inmemoriales, los cánticos que le tarareaba su madre durante su infancia, la época más feliz de su vida.

Pero ahora tenía que pensar.

Desde su llegada a Roma, Sophie Dawes solo había visto a una persona, la funcionaria de la embajada, una amiga de la infancia. Y, sin embargo, había seguido sus pasos constantemente, de modo que solo la mujer del palacio Farnesio podía estar en posesión de los documentos y, como no era cuestión de volver a poner los pies en la embajada, Hélène comprendió que su misión había fracasado. Por mucho que hiciera, le sería imposible aproximarse a la amiga de Sophie Dawes sin arriesgarse a que la descubrieran.

Hélène salió de la habitación y volvió a colocarse su pase magnético universal en el bolsillo. Desde que los hoteles habían desistido de las viejas llaves y optado por las tarjetas de plástico con banda magnética, entrar en las habitaciones se había convertido en un juego de niños. Había comprado un pequeño aparato de codificación electrónica en una tienda especializada de Taiwán por apenas diez mil euros y desde entonces se paseaba como por su casa por la mayoría de los hoteles del mundo, al menos en aquellos que no habían instalado un sistema de bloqueo en las cerraduras.

Llegó al ascensor y salió de incógnito del hotel. Esperaría a la mañana siguiente para elaborar su informe.

Jade obligó a su interlocutor a repetir una vez más sus palabras. El rostro de Antoine se crispó.

—La carne se desprende de los huesos. ¡No lo puede comprender! Es una frase ritual masónica para evocar el asesinato de Hiram, el fundador legendario de la orden.

—No veo cuál es la relación. ¿Podría ponerse al nivel de la profana que soy, ya que supongo que pertenece a la orden?

Marcas se acarició la mejilla y notó la barba incipiente bajo las yemas de sus dedos.

—Le asestaron tres golpes. El hombro, la nuca y la frente. Como en la leyenda de Hiram. Según la tradición masónica, en tiempos del rey Salomón vivía un arquitecto que construyó el famoso templo. Hiram poseía secretos muy poderosos, que suscitaron la envidia de tres obreros. Una tarde le tendieron una emboscada para que los confesara…

Jade lo miró, petrificada.

—¡Qué delirio! Sophie acaba de ser asesinada y usted me recita un pasaje de la Biblia. No puedo creerlo…

—Déjeme acabar. El primer obrero le golpeó en el hombro. Hiram se negó a hablar y escapó. El segundo le asestó un golpe en la nuca, pero el gran arquitecto logró huir antes de toparse con el tercero, que lo remató de un golpe en la frente.

Esta vez no se atrevió a interrumpirlo. Marcas prosiguió su relato:

—Esta historia tiene un sentido muy importante para nosotros; aunque no la tomemos al pie de la letra, está preñada de símbolos. Pero lo más extraño no es eso…

—¿Qué es?

—En las logias se oyen rumores. Cada vez que se produce una conmoción histórica, este tipo de asesinatos señala el comienzo de las persecuciones a los francmasones.

—¡Está chiflado!

—¡Y usted es una inculta! Hace más de un siglo que esta clase de homicidios se produce de idéntica manera en Europa. Siempre según el mismo ritual: el hombro, la nuca y la frente. Como si se quisiera grabar la marca del martirio sobre los masones, puesto que, evidentemente, todas las víctimas lo eran.

—Pero ¿cómo sabe usted todo eso?

—Ya se lo he dicho, son viejos relatos transmitidos por el boca a boca…

—Y…

—Y el mensaje sin duda va dirigido directamente a nosotros.

—¿Sabe quiénes han sido los autores? ¿Es cierto que los masones tienen tantos enemigos?

Nuestros enemigos no existen. No hay más que ignorantes.

La Afgana lo miró con ferocidad y agitó la cabeza.

—Le dejo con sus cuentos y leyendas. Yo tengo un asesinato entre manos, el de una amiga a la que quería mucho. Si no se hubiera metido en su secta, seguiría viva.

La atmósfera se hacía tensa. Se desafiaron con la mirada.

—No me insulte, no formo parte de una secta y no creo que su amiga compartiera su punto de vista. Y, como no quiere oír nada más, prefiero irme y olvidar este asunto.

El estrépito de las voces retumbaba bajo el artesonado de aquel palacio que había acogido infinidad de ecos de altercados, complots y conspiraciones desde la época de los Farnesio.

En esa ocasión fue la Afgana quien lo retuvo por el brazo. Antoine la fulminó con la mirada. No le gustaba aquella mujer y quería que se enterara de una vez por todas.

—Aparte su mano. Su estupidez solo es parangonable con su incompetencia en materia criminal. Le aconsejo que deje que me vaya. Por su bien.

Jade esbozó una sonrisa de desafío. Ese policía merecía una lección.

—¿Qué va a hacer? ¿Pedir ayuda a sus compadres?

La irritación de Marcas iba en aumento, pero las palabras le salieron como en un soplo:

—Bastará con la prensa. El Quai d’Orsay estará encantado. No todos los días se mata a una ciudadana francesa en el palacio Farnesio.

—¡No tendrá tiempo!

—Se olvida usted de mis «compadres». Al parecer los hay también entre los periodistas. ¿Quiere que dé un telefonazo? Soy partidario de la transparencia.

Sacó un móvil gris metalizado del bolsillo. La Afgana apretó los puños y bajó el tono de sus palabras:

—Es un chantaje miserable. La transparencia… Muy divertido por parte de un masón que se pasa la vida conspirando en su logia.

—No sea estúpida.

—¡Vamos, hombre! Las reuniones vedadas a las personas ordinarias para que no asistan a sus remilgos con un delantal ridículo, las redes de colegas infiltrados en todos los ambientes, los pulgares levantados para que contraten a un hermano… ¡Seré tonta, todo eso no existe, naturalmente!

—No pienso seguirle el juego.

—Le ruego me disculpe. A fin de cuentas, no soy más que una profana privada del privilegio de gozar de la luz del Gran Arquitecto del Universo.

—No tenemos nada que ocultar.

—¡Todo el mundo tiene un secreto!

Marcas la miró con recelo.

—¿Ah, sí? ¿Y cuál es el suyo?

La conversación volvió a subir de tono.

—¿El mío? Yo no tengo ningún secreto. No llevo una doble vida de poli y «compadre». Aunque, pensándolo bien, debe de ser muy útil para la carrera profesional.

—¡Ser espía y escamoteadora de cadáveres no es mucho más edificante!

Marcas y Zewinski permanecieron frente a frente, con el insulto en la punta de la lengua.

El enfrentamiento mudo duró diez segundos, tras los cuales el policía giró sobre sus talones.

CAPÍTULO12

Jerusalén

El líquido rojizo se deslizó por la pared interior de la garrafa, se arremolinó en torno al gollete y cayó en el vaso de cristal delicadamente cincelado. El precioso brebaje llenó pronto el vaso. La mano dio un golpe seco a la garrafa y detuvo el torrente carmesí del Château Lauzet.

El recipiente cristalino exhaló un aroma a madera que acarició las pituitarias de Bashir. Un momento de éxtasis glorioso.

Beber un vaso de vino en su feudo representaba para él un desafío estimulante. Si sus próximos se enteraran de que el Emir se premiaba de cuando en cuando con aquellas libaciones secretas, su prestigio se vería seriamente mermado. Transgredir aquella prohibición religiosa acentuaba el placer de la degustación. Se llevó el vaso a los labios y el líquido reemprendió su loca carrera, en esta ocasión para hundirse en su garganta.

Bashir saboreó ese instante incomparable. El islam condenaba el alcohol, pero en el pasado no había ocurrido lo mismo. El Emir apreciaba a un antiguo poeta persa, Omar Jayyam, que se había hecho célebre por sus escritos acerca de las alegrías del vino y de la feliz compañía de las mujeres. En una misión en Londres compró muy caro un ejemplar de los Rubaiyat de Jayyam fechado a finales del siglo XIX, una de las numerosas versiones que circulaban en esa época, cuando el poeta volvió a conocer la gloria entre los círculos literarios ingleses decadentes.

El vino, el líquido divino que inflama el espíritu de los mortales… Acarició con la mano izquierda la piedra de Thebah, objeto de la codicia de su contratante. Cien mil euros: ese asunto le reportaría pingües beneficios. Y todo por una vieja piedra.

Sobre todo porque Bashir no había salido solamente con la piedra del Instituto Arqueológico. Por precaución se había llevado también los documentos que el viejo judío tenía sobre su escritorio justo antes de morir. El Emir confiaba solo a medias en el responsable de la operación. Sin duda era europeo.

Sería uno de esos coleccionistas fanáticos capaces de cualquier cosa con tal de satisfacer el frenesí de su pasión. Pero ¿quién sabía? La piedra podía resultar más preciosa incluso de lo previsto. Desde el descubrimiento de los manuscritos de Qumrán, a orillas del mar Muerto, la más insignificante pieza arqueológica desenterrada en Palestina fascinaba a los investigadores de todo el mundo.

Hay que precisar que los responsables de las dos grandes religiones monoteístas salidas del Libro libraban una guerra abierta. Judíos y cristianos se habían enzarzado en una batalla ideológica que, aunque no fuera de dominio público, tenía profundas implicaciones religiosas. Para los paladines del conservadurismo judío, los manuscritos de Qumrán demostraban de manera terminante que los cristianos eran los herederos directos de una minúscula secta judía, los esenios que, refugiados en el desierto, predicaban el Apocalipsis. Desde ese punto de vista, Cristo era un profeta de segunda que no habría hecho más que repetir, y mal además, el mensaje religioso de los esenios.

¡Un hijo de carpintero inculto que se tomaba por el Mesías! Nada que ver con el hijo de Dios Todopoderoso. Para los cristianos del mundo entero, esa interpretación era intolerable. Y muchos de sus teólogos se habían propuesto probar, por el contrario, cuán diferente era la palabra de los Evangelios de los textos esenios del mar Muerto.

Desde que fueran descubiertos en 1947, esos manuscritos aparecían regularmente en la portada de todos los periódicos. Por añadidura, muchos de los escritos eran fragmentos cuya transcripción suscitaba más dudas lingüísticas que certezas científicas. Con todo, esos famosos rollos ocultos en jarras de aceite seguían martirizando a la Iglesia. Se habían publicado numerosos libros, en especial en Estados Unidos, que ponían radicalmente en entredicho la divinidad de Cristo y, por lo tanto, la legitimidad del cristianismo.

A Bashir le interesaban esos temas porque veía en los ataques contra el origen del credo cristiano la mano y el dinero sionistas. En su opinión, y en la de muchos intelectuales musulmanes, los judíos eran incapaces de aceptar una creencia que no fuera la suya. ¡Y aún menos una religión que hubiera nacido entre ellos!

¡Si los rumies comprendieran al fin que sus peores enemigos eran los judíos! Al comenzar ese año Bashir había exultado al ver publicado un estudio monumental, fruto de más de una década de excavaciones e investigaciones, en el que se ponía en tela de juicio el origen esenio de los manuscritos del mar Muerto.

Efectivamente, al parecer el emplazamiento arqueológico de Qumrán, en el que habría vivido una importante comunidad de esenios, ¡no fue más que una zona de producción de cerámica! Por ejemplo, las famosas piscinas de purificación que se mostraban a los ignorantes turistas no habrían sido sino depósitos de decantación donde se recogía la arcilla para fabricar vajillas.

¡Y además los que habían descubierto el pastel eran arqueólogos judíos!

Bashir se sirvió otro vaso de vino. No había ningún peligro de que la piedra de Thebah provocara algún día semejante conmoción. Acababa de leer el informe analítico. De hecho, no se trataba más que del fragmento de un contrato comercial. Un simple pedido de material. Con ello no se alteraría el curso del universo. Pensar que un aficionado, en algún lugar del mundo, iba a pagar una pequeña fortuna por semejante banalidad… No había duda: los europeos eran unos auténticos decadentes.

Solo tenía que resolver el último problema. Llevar la piedra a París.

Bashir dejó el vaso y tecleó en su ordenador portátil de última generación. Se conectó a internet y escogió un buscador especializado en los vuelos chárter de última hora a precios muy bajos. Luego pulsó sobre los vuelos a París desde Egipto. Viajar desde Jerusalén representaba un riesgo demasiado elevado y las fronteras con los países árabes eran objeto de controles reforzados. En cambio, el paso de la frontera entre Israel y el país de las pirámides se había relajado.

Esperó unos instantes las propuestas del motor de búsqueda, que rastrea entre las ofertas de más de trescientas compañías aéreas de todo el mundo. Tres vuelos aparecieron en pantalla. El primero desde la estación balnearia de Sharm al-Shaij, el segundo pasando por Luxor y, finalmente, el último por El Cairo. Descartó la última propuesta: el aeropuerto Naser estaba demasiado vigilado en ese momento por culpa de los traficantes de antigüedades. Su piedra de Thebah llamaría demasiado la atención de los aduaneros. Luxor, lugar de salida de los cruceros baratos por el Nilo, podía servirle, pero la ciudad le pareció demasiado alejada al sur de Egipto. Quedaba la opción de Sharm al-Shaij.

Abrió un cajón de su escritorio y sacó un desgastado mapa de carreteras de Israel y Egipto. Hizo una mueca: la carretera costera que conducía a Sharm al-Shaij desde Eilat bordeaba el desierto del Sinai, un auténtico horno en esa estación, pero sobre todo estaba atestada de controles del ejército egipcio. Era un riesgo demasiado alto. Egipto no era una buena idea.

Pulsó de nuevo en busca de vuelos desde Jordania, el otro país árabe tolerante con los judíos. Dos días después salían dos vuelos hacia París, vía Amsterdam o vía Praga.

Por carretera, teniendo en cuenta los atascos, tardaría por lo menos ocho horas en recorrer el centenar de kilómetros que separaban Jerusalén de Ammán. Podía hacerse, pero atravesar la frontera no sería una excursión escolar: era una de las mejor vigiladas del Estado judío y los cacheos eran sistemáticos.

Hizo girar el vaso de vino entre sus manos y su visión lo reconfortó.

Acababa de tener una idea. Luminosa, límpida, arriesgada pero eficaz.

Reservó el vuelo de Ammán a París vía Ámsterdam y dio el número de su tarjeta de crédito a nombre de Vittorio Cavalcanti, nacido en Milán, hombre de negocios con un pasaporte italiano irreprochable.

Varias de sus amantes europeas le habían dicho que tenía pinta de italiano, y una de ellas había dictaminado incluso que tenía cierta semejanza con el actor italiano Vittorio Gassman. Eso le sugirió la idea de asumir de vez en cuando una identidad italiana. Pero no pasaría la frontera jordana con ese nombre.

Se estiró y sintió que el sueño se apoderaba de él. El día siguiente iba a ser duro. Volvió a pensar en su víctima: antes de morir, el anciano pronunció una frase que resonaba en sus oídos como una imprecación. No, no era ese el término exacto, sonaba más bien como una maldición.

CAPÍTULO13

Roma

Marcas giraba entre el pulgar y el índice el palillo con el que ensartaba los trozos de salmón. Era una clara señal de nerviosismo. Había juzgado preferible batirse en retirada ante la responsable de seguridad en lugar de proseguir un enfrentamiento que se estaba volviendo ridículo.

Ella lo provocaba deliberadamente con sus ataques acerca de su pertenencia a la masonería y no cambiaría de opinión por nada del mundo. Para qué. No era la primera vez que Antoine oía aquellas acusaciones, y refutarlas no habría servido de nada. En primer lugar, porque había dejado de sentirse solidario con los compañeros pervertidos y responsables del deterioro de la imagen de los masones. Y, sobre todo, porque presentía que no tenía ninguna posibilidad de hacerle comprender en qué consistía realmente su compromiso y la belleza de los rituales practicados. Ella solo veía la cara oscura…

Estaba claro que no tenía suerte con las mujeres. O tal vez no sabía cómo había que tratarlas. Desde su divorcio seguía soltero y debía de ser por algo. Una de sus amigas efímeras había sentenciado, una tarde en la que él hizo gala de un entusiasmo sexual de lo más moderado, que no había duda de que no lograba deshacerse del recuerdo de su exmujer. Antoine estuvo a punto de soltar una carcajada. En realidad, solamente pensaba en su exmujer a fin de mes, cuando tenía que enviarle el cheque de la pensión. O cuando ella, por mediación de su abogado, le enviaba una de sus asombrosas cartas repletas de agravios mezquinos y recriminaciones agrias que constituían su gran especialidad. Por debilidad o perversidad, Antoine conservaba como oro en paño aquellas misivas furibundas.

Una suerte de fascinación le impedía destruirlas. ¿Cómo podía pasarse de un amor tan grande a un odio tan frío?

Miró en su derredor con la esperanza de que la directora de cine siguiera por ahí, pero para su gran decepción había desaparecido de la gran sala de recepción. Solo quedaban la mitad de los invitados y Antoine decidió coger su abrigo e irse de la embajada. La velada se estaba estropeando. Jaigu no daba señales de vida. Probablemente estaría redactando su informe para el embajador y de paso minando la autoridad de su colega de trabajo.

La voz cálida y sensual de China Forbes, la cantante de Pink Martini, un grupo muy popular en las fiestas mundanas desde la aparición de su último disco, flotaba en el aire. Reconoció el tema, «U Plavu Zoru», una mezcla infrecuente y obsesiva de violines y congas con la guinda de una melopea con la voz de la egeria de Portland. Antoine se detuvo unos segundos y cerró los ojos para saborear aquel momento delicioso. Además de su afición por la música de los Pink y de su inmersión en los clásicos de los años cuarenta, tenía fantasías con la cantante desde sus principios, cuando la descubrió en uno de sus primeros conciertos en el extrarradio de París. Exhibía una sutil mezcla de glamour y espontaneidad que resultaba turbadora.

La canción concluía suavemente con las últimas notas de un violín orientalizante cuando abrió los ojos.

La vuelta a la realidad fue muy cruda: Jade Zewinski, plantada ante él con los brazos en jarras, lo miraba duramente, con cara de estarle cerrando el paso. La imagen de China Forbes se desvaneció de inmediato.

—No se vaya. Nos hace falta.

—¿A quién?

Jade le tendió un papel arrugado.

—A nosotros. A mí, usted. ¡La pareja maldita! ¡La escamoteadora y el compadre! Tenga, por si sabe leer.

Marcas recorrió diagonalmente el fax con la vista: «… el citado funcionario de policía se pondrá de inmediato a disposición de las autoridades consulares… Cooperará total y enteramente con los responsables de seguridad locales…».

El comisario hizo una mueca.

—Supongo que usted no tiene nada que ver.

—No se le escapa nada. Si por mí fuera, habría hecho que mis hombres lo expulsaran de la embajada. Al parecer, su amigo Jaigu ha tenido la desastrosa ocurrencia de señalar su presencia a las altas instancias.

El policía suspiró. Detestaba que aquello se prolongara.

—Mire, dejemos de hacer teatro. Ni usted ni yo tenemos el más mínimo interés en pasar más de un minuto juntos, y…

—Puede incluso utilizar el segundo como unidad de referencia, si el Gran Arquitecto del Universo le autoriza a ello.

—Gracias por la precisión. Prosigo: lo mejor es que nos separemos cuanto antes. Yo ahora me voy a dormir y mañana le envío un informe en el que certifico que no vi nada en la planta superior. Usted se queda para sí los resultados de su investigación y yo me quedo con mi tranquilidad. Me vuelvo a París y eso es todo.

Jade sonrió. Era la primera vez que lo hacía en su presencia.

—Trato hecho. Naturalmente, no le dirá una sola palabra a sus compadres de la logia.

—Huelga precisarlo. En cualquier caso, si les hiciera su retrato no me creerían. Tanta amabilidad y encanto en una persona de su género es pura fantasía.

Jade encajó la pulla sin perder la sonrisa.

—Espero tener el placer de no volver a verlo, comisario.

—El placer será mío.

Jade le lanzó una última mirada iracunda, dio media vuelta y se alejó en dirección al grupo de empleados de seguridad que se agolpaba delante de la puerta de la cocina. Uno de los hombres señaló al policía con el dedo, así que ella se dio nuevamente la vuelta y al verlo levantó la vista hacia el techo.

—¿Qué pasa ahora?

Esta vez fue Marcas quien sonrió.

—He olvidado darle el nombre de mi hotel para que pueda localizarme en caso de urgencia.

Ella lo miró de arriba abajo.

—Es usted muy amable, pero no creo que me haga falta. Conténtese con enviarme su carta a la embajada.

Antoine echó un último vistazo a lo que ocurría detrás de la puerta de la cocina.

—¿Qué sucede?

—Nada o casi nada. El mayordomo vuelve en sí. Le han dado un buen golpe. Al parecer lo hizo una de las interinas contratada para la fiesta. Con un poco de suerte, podremos hacer un retrato robot. Buenas noches.

Le dio la espalda ostensiblemente y volvió a enzarzarse en su discusión con los agentes de seguridad.

Marcas se encogió de hombros y se dirigió hacia el vestuario. «La escamoteadora y el compadre» era una expresión que rozaba el ridículo, pero sonaba bien. Quizá Jade tuviera sentido del humor.

Franqueó la pesada puerta del palacio y sintió que una brisa fresca le acariciaba las mejillas. De no haber sido por el homicidio, le habría gustado pasear por las calles de Roma. La capital de los césares y del papado ejercía sobre él una atracción irresistible. Además, también era un admirador ferviente de las óperas de Puccini, y el escenario de Tosca era el palacio Farnesio.

Le asaltó nuevamente el deseo de una aventura romántica.

Al cabo de dos días estaría en su astrosa comisaría leyendo informes, siempre los mismos, oyendo a sus hombres maldecir y quejarse, escuchando las mismas palabras de siempre, los mismos chistes desgastados. En contraste con ese mundo se alzaba aquella joven de nombre imposible que exudaba vida por todos los poros, la verdadera vida quizá.

Marcas se encogió de hombros. ¡Tener cuarenta años y fantasear con una desconocida, e histérica por si fuera poco! Solo podía pasarle a él. Lo mejor que podía hacer era regresar a sus queridos estudios. El pasado no decepcionaba nunca. Y la masonería exigía toda una vida.

Una búsqueda genuina. Infinita.

Volvió a rememorar el cadáver de la joven. ¿Quién podía disfrutar profanando el ritual de Hiram y llevando el vicio y la provocación hasta el punto de ejecutar de esa guisa a un ser humano? La muerte de Hiram, como cualquier leyenda de los orígenes, no era más que una parábola, rica sobre todo en enseñanzas filosóficas.

Solo un iniciado podía comprender el significado del asesinato. O alguien que se hubiera documentado bien acerca de la masonería. En este caso, los testimonios de los empleados de seguridad hablaban de una mujer…

«Una matarife de masones. Algo grotesco e inquietante», pensó Marcas mientras recorría la verja de la embajada. Sintió que el sueño se apoderaba de él y llamó a un taxi que se encontraba al final de la calle.

Una vez dentro del automóvil, el cerebro volvió a ponerse a trabajar. No podía evitar analizar, comparar, idear tramas…

Del otro lado de la verja había una mujer joven cuya vida acababa de ser truncada brutalmente. Una hermana cuyo asesinato era ahora un problema personal suyo. Lo quisiera o no. Ser masón significaba también mostrar una solidaridad ejemplar en la vida… y en la muerte.

El taxi se detuvo delante del hotel Zuliani, en uno de los raros barrios todavía apacibles de la Ciudad Eterna. Largas calles estrechas sin coches, con aceras cubiertas por la sombra de los limoneros, todo ello bordeado por grandes villas construidas en la época fascista. Moradas de dignatarios del régimen que buscaban su inspiración en la tradición histórica de la península, hasta el punto de que todo el barrio parecía ahora un epítome de la arquitectura italiana.

La familia Zuliani, por su parte, adoraba Venecia. La Venecia finisecular, con sus palacios de mármoles resquebrajados, colores desvaídos y enlucidos carcomidos por la brisa salobre. En cualquier caso ese era el aspecto actual del hotel Zuliani para los extranjeros que se disponían a pernoctar en él.

Al transformar el palacio en establecimiento hostelero, la sociedad inmobiliaria propietaria del palacio se había abstenido de modificar en lo más mínimo su decoración exterior. Sabía que los clientes amaban tanto la comodidad como el pasado. Un privilegio que también apreció Marcas al reservar una habitación en aquel decorado trasnochado de ópera.

Una vez en su habitación, el comisario cogió uno de los cuadernillos de notas que llevaba siempre encima. Pasó las hojas hasta dar con una en blanco y extrajo con delicadeza el capuchón del bolígrafo que su hijo le había regalado con ocasión del día del Padre. Se puso a trabajar.

Apuntó el nombre de Sophie Dawes y el lugar del asesinato, añadiendo el extraño ritual empleado por la asesina. Recordó los relatos de asesinatos semejantes que un erudito que conoció durante sus investigaciones sobre la historia de la orden le había narrado hacía ya mucho tiempo.

No sabía si esa leyenda negra se basaba en hechos reales o era resultado de exageraciones sucesivas de los relatos de las persecuciones padecidas por los hermanos a lo largo de los últimos siglos en países hostiles. El erudito, venerable de la logia de las Tres Luces, era un historiador especializado en España que había muerto tres años antes. Le había dicho que en ese país se habían lanzado dos oleadas de persecuciones contra los masones, separadas casi por cien años de distancia.

La primera tuvo lugar justo después de la partida de las tropas de Napoleón, cuando un centenar de hermanos españoles fueron decapitados por sus marcadas simpatías por las ideas francesas y su hostilidad a la monarquía. La segunda, durante la terrible guerra civil que enfrentó a los republicanos con los partidarios del general Franco, enemigo declarado de la masonería, «ese movimiento que se opone encarnizadamente a Cristo y a la Iglesia católica». Los masones, que tenían una gran presencia en las filas de la izquierda, tanto entre los políticos como entre los militares, fueron perseguidos por la sed de venganza de las tropas victoriosas del Caudillo y muchos perecieron en las mazmorras del dictador, que tuvo buen cuidado de prohibir la masonería en cuanto llegó al poder.

Marcas recordó haber tomado notas al concluir las explicaciones del historiador y se propuso buscarlas. Le parecía que los atropellos se habían cometido en Sevilla, donde se habían encontrado hermanos con el cráneo machacado y que portaban sobre la frente la inscripción HIRAM marcada con letras de sangre. Era una historia muy antigua. Pero por entonces las ejecuciones sumarias y las represalias en ambos bandos eran moneda corriente: solo los masones que regresaron a la logia advirtieron el carácter singular de los crímenes.

Cuando volviera a visitar la logia romana, Marcas preguntaría si se habían catalogado en los archivos otros crímenes de ese tipo. Estaba demasiado cansado, de modo que dejó el bolígrafo sobre la mesa y se metió en la cama de frescas sábanas. Se durmió como un tronco.

Soñó.

Subía una escalera gigantesca que llevaba al cielo estrellado, cuyos pasamanos ascendían hacia el infinito en dirección a una nube luminosa. La escalera se estremecía y él caía a un abismo negro y oscuro en cuyo fondo lo observaba un ojo gigantesco. Una mujer caía a su lado. Parecía tranquila y lo miraba bondadosamente. Era Sophie Dawes, con la frente manchada de sangre.

JAKIN

La francmasonería es una llaga purulenta sobre el cuerpo del comunismo francés. Es preciso quemarla a fuego vivo.

LEÓN TROTSKI, 1923

Una sociedad cuyo ideal es clandestino, que opta deliberadamente por ocultarse, es una sociedad malsana. Tratémosla como una bestia inmunda.

ÉDOUARD DE LA ROCQUE, 1941

Los fieles que pertenecen a sociedades masónicas están en pecado mortal.

CARDENAL RATZINGER, 1983

Tenemos razón al decir que la francmasonería es satánica, pues trabaja poderosamente para que se manifieste el Anticristo.

Sitio web Vox Dei, 2004

[…] Los francmasones, los clubes Rotary y otros grupos no son nada más que órganos de subversión y sabotaje.

Carta fundacional del movimiento Hamas

Hablar para no decir nada y no decir nada para hablar son los dos principios fundamentales y de obligado cumplimiento de todos aquellos que harían mejor en cerrar la boca antes de abrirla.

PIERRI DAC, humorista y masón, Les Pensées

CAPÍTULO14

París, Gran Oriente, rue Cadet

En el portal, el iniciado queda sumido en las tinieblas. Una mano experta acaba de taparle la vista con una venda opaca. Un escalofrío le recorre la médula espinal.

La angustia se apodera de nuevo de su espíritu. Hace un rato, en el gabinete de reflexión, un lugar de paso obligado antes de la iniciación, su inquietud había ido en constante aumento. Los símbolos masónicos ancestrales estaban ahí, agrupados para él.

La calavera colocada sobre la mesa, las sentencias intimidatorias escritas en letras negras sobre la pared. ¿Cuánto tiempo había permanecido en aquel decorado fúnebre? No tenía la más remota idea: solo ante aquel cráneo que lo miraba fijamente, los minutos se habían dilatado, dando paso quizá a horas… Aquella calavera ¿no era su doble que le dedicaba una mueca desde una vida cercana, cuando la carne se hubiera desprendido de los huesos? Después de ese momento de eternidad infinita, habían ido a buscarlo para sacarlo de su recogimiento. Él solo lograba pensar en una cosa: cuando hubiera concluido la ceremonia, ya no sería un hombre como los demás.

Ahora está de pie. A su alrededor no hay más que silencio. Va a pasar de profano al mundo desconocido de los iniciados, a ese universo añorado.

Una mano le desabotona la camisa. Otra le arremanga el pantalón. De repente siente frío. Va a ser iniciado con el pecho y las piernas desnudos. Se ha acostumbrado apenas a ese estado incómodo cuando una cuerda se le enrosca en torno al cuello. Es una soga gruesa y áspera como la que antaño acababa con la vida de los ahorcados.

Se le escapa una risa nerviosa. Esta vez va en serio. Ya no puede echarse atrás.

En el templo, los oficiales se preparan para las pruebas iniciáticas. Todos los hermanos, vestidos con un traje negro y ceñido el mandil, deben participar en esta ceremonia.

El rito representa una verdadera comunión de las fuerzas psíquicas, la «egrégora» de los alquimistas, que acompañará al neófito en todas las fases de su iniciación.

Un golpe de mallete resuena. El silencio se hace casi absoluto.

El neófito entra con el cuerpo inclinado hacia el suelo, como si tuviera que ingresar en el templo reptando. Según algunos eruditos masones, se trata de un vestigio de las iniciaciones medievales: una experiencia simbólica de la humildad. El venerable vuelve a tomar la palabra e interroga por última vez al candidato antes de que sea sometido a las pruebas.

En voz baja, como los numerosos hermanos que contemplan al recién llegado, Marcas repite las preguntas rituales. El hombre de la venda todavía está a tiempo de retractarse. Pero da un paso adelante, la señal de que acepta iniciarse.

Marcas lo escruta inmóvil. Sabe que el ritual no ha cambiado desde el siglo XVIII. Hay que afrontar varias pruebas directamente heredadas de los misterios antiguos. Para recibir la verdadera Luz, el futuro iniciado deberá ser purificado por los cuatro elementos simbólicos: la tierra, el agua, el aire y el fuego. Para los antiguos, esos elementos componían la verdadera naturaleza del hombre y del universo. Cada uno representaba un estadio de la progresión humana hacia la verdad. Había que atravesarlos para renacer en la condición de iniciado.

De golpe, el hombre nota que lo aferran unas manos. Un tumulto ensordecedor lo llena todo. La iniciación acaba de comenzar.

Todo le da vueltas en la cabeza. Siente miedo cuando pierde el equilibrio. Unas palabras enigmáticas acompañan la ceremonia dándole ritmo. Deambula, pierde el sentido de la orientación, avanza sin tregua por una senda indefinida, como si vagara por un laberinto en busca de su centro. Se mezcla al agua. Siente el aire. Toca el fuego. Y escucha una música punzante, ora dulce como una melopea oriental, ora impetuosa como una danza macabra.

De repente todo se detiene. Simbólicamente, ha atravesado el caos de los orígenes y recorrido el camino de la creación.

Marcas contempla al nuevo hermano y, como en cada iniciación, padece las mismas angustias que atenazan al neófito. Teme la última etapa.

La más terrible. La más exigente.

La noche se hace en el templo. Solo está iluminada una parte del suelo. Lentamente se desata la venda del neófito.

Y este ve. Ve lo que no se ve.

Falta poco para que el neófito reciba la Luz. Con los ojos vendados de nuevo y el torso cubierto de sudor, acaba de pasar por todos los viajes. Purificado por los cuatro elementos, el futuro aprendiz espera ahora su renacimiento.

Junto a las columnas, con los ojos húmedos, muchos hermanos reviven su iniciación.

En el Oriente, Marcas se quita los guantes. Pronto llegará el quinto viaje, el de la amistad. Ese viaje no existe en el ritual oficial de la obediencia. Es una tradición que se pierde en la noche de los tiempos.

Uno a uno, los hermanos tienden sus manos desnudas. Escoltado por el Gran Experto, el Maestro de ceremonias coge por los hombros al hombre vendado y lo inclina hacia el Oriente. El Venerable Maestro le toma las manos temblorosas y las coloca entre las del orador, que las aprieta a su vez.

El neófito recorre todas las naves, pasando de mano en mano. Ahora ya forma parte de la cadena invisible que une a los francmasones desde hace siglos. Cuando llega ante Antoine, el corazón del comisario se le está saliendo por la boca. La tensión emocional llega a su ápice. Va a estrechar el último par de manos antes de que se haga la Luz.

Una vez concluido el rito, Marcas se desploma sobre su silla, con un nudo en la garganta y los ojos brillantes.

Lentamente, los oficiales recorren las naves antes de inmovilizarse entre las columnas frente al Oriente. El rostro del neófito está perlado de sudor, las piernas le flaquean.

El Gran Experto desata su venda.

«Y la Luz se hizo…».

Marcas se encuentra a gusto. Está encantado de haber vuelto a tiempo de Roma a última hora de la tarde para poder celebrar por la noche el rito triunfal de la iniciación. Estudia al nuevo hermano, joven, con aire de perdido pero con un fulgor característico en la mirada, mínimo pero presente.

Le harán falta muchos años de asiduidad y trabajo para ir subiendo los escalones y hacerse merecedor de su mandil.

CAPÍTULO15

París

El día siguiente al asesinato de Sophie Dawes, la diplomacia francesa se puso a funcionar a pleno rendimiento. Su cuerpo fue repatriado en avión y luego expedido a un centro forense para que la familia lo identificara. Oficialmente, la joven se había mareado a causa del alcohol y había sufrido una caída mortal por la gran escalinata.

Tres testigos, todos ellos miembros del servicio de seguridad de la embajada, cumplimentaron un atestado que así lo acreditaba. La responsable de la seguridad en persona había exigido todo aquel cúmulo de falsedades. Ningún periodista se enteró del asunto y ni un solo invitado de la velada advirtió nada extraño. Una vida borrada. Una muerte retocada.

El padre de la víctima, un anciano aquejado de Alzheimer, no se desplazó para identificarla. Una prima lejana acudió en su nombre, firmó apresuradamente el recibo de depósito y desapareció a la misma velocidad con la que había llegado.

Dos días después, el cadáver sería enterrado discretamente en un cementerio del extrarradio de París. Pero ese celo en borrar cualquier rastro del asesinato corría en paralelo con una intensa actividad entre bambalinas para tratar de aclarar aquel asunto que carecía de existencia jurídica.

En el Quai d’Orsay, los servicios especializados reconstruían con precisión la breve vida de la víctima. Al mismo tiempo, varios contactos llamaban al Gran Oriente de Francia para informarle de que una de sus archiveras acababa de ser víctima de un lamentable accidente.

En el mismo lugar se efectuaron todas las comprobaciones y controles necesarios. En el Ministerio del Interior ya se había previsto celebrar una reunión informal entre el consejero del Gran Oriente, un diplomático y un alto funcionario del ministerio.

Al margen de este encuentro, Jade Zewinski fue repatriada a París y se le rogó que se pusiera a disposición de las autoridades. Antoine Marcas, por su parte, ya se había adelantado y se encontraba en París desde la tarde anterior.

Sophie Dawes, que jamás había creado ningún problema en vida, empezaba a incordiar al más alto nivel tras su muerte.

Bashir, apodado el Emir, comenzaba su viaje hacia Europa con la piedra de Thebah cuidadosamente envuelta en la cartera.

Hélène, la asesina de Sophie, esperaba instrucciones en Roma.

Los de Thule confiaban en que hubiera llegado al fin el momento y se felicitaban por la próxima llegada de la piedra de los judíos. La verdadera luz se haría…

París, place Beauvau, Ministerio del Interior

—Bueno, señores, ¿estamos todos de acuerdo sobre este punto? La señorita Sophie Dawes ha sido víctima de un desgraciado accidente. Una caída desafortunada en la gran escalinata de la embajada de Roma. El Ministerio de Asuntos Exteriores no ha hecho ningún comentario sobre este deplorable incidente.

El representante de asuntos exteriores volvió una mirada inquisitiva hacia sus colegas, sentados en torno a la mesa. El juez Pierre Darsan, consejero de asuntos jurídicos del Ministerio del Interior, asintió con la cabeza; el delegado del Gran Oriente, Marc Jouhanneau, con el rostro crispado, se limitó a agitar la mano.

—Solo queda garantizar la discreción en este asunto —prosiguió el diplomático.

—El Ministerio del Interior ha adoptado todas las medidas necesarias. A partir de mañana, los gendarmes que han sido testigos de este «accidente» serán enviados a otras embajadas.

—¿Y la responsable de seguridad, la señorita Zewinski?

—Se fue de Roma después de hacer gala de una sangre fría encomiable. Va a ser interrogada y se unirá a nuestro grupo de trabajo.

—Y ese policía…, Antoine Marcas, ¿qué hacía allí?

—Una casualidad. Lo había invitado a la recepción de la embajada uno de sus amigos, y luego le pidió ayuda para la investigación preliminar. También él ha regresado a París.

—¿Se puede contar con su discreción?

El consejero de la place Beauvau se volvió hacia su vecino antes de responderlo.

—Creo poder garantizarlo.

—Bueno. La señorita Zewinski, que trabaja para el Ministerio de Defensa, estará a su disposición mientras dure la encuesta. Les ruego me excusen, pero tengo que entregar una cruz de la Legión de Honor dentro de una hora. No puedo negarme a asistir.

El representante del Quai d’Orsay se levantó y se despidió. En cuanto hubo traspasado la puerta, el juez Darsan se volvió hacia su vecino. Se oía en sordina el ruido del tráfico amortiguado por las dobles ventanas.

—Y ahora, querido señor y Gran Archivero, espero que pueda explicarme qué hacía su empleada en Roma.

Marc Jouhanneau, con el rostro entre las manos, levantó lentamente la cabeza, tenía los rasgos tensos y los ojos enrojecidos.

—Sophie Dawes trabajaba para el departamento de archivos del Gran Oriente y debía hacer una gira por el extranjero para comprobar ciertos detalles. En Roma solo estaba de paso, se detuvo para visitar a su amiga de la embajada, la señorita Zewinski.

—¿Qué detalles?

—Es una larga historia. Pero antes dígame si el Quai d’Orsay ha hallado los documentos que se había llevado nuestra hermana Sophie. Son propiedad del Gran Oriente, como usted sabe, y…

—Después. Primero contésteme.

Jouhanneau había verificado la trayectoria del juez Darsan antes de acudir al Ministerio del Interior. Era un juez acostumbrado a las situaciones delicadas, pero también un profano al parecer poco receptivo ante los problemas masónicos. No era cuestión de confesarle todo. Había que ceñirse a una parte de la verdad.

Se acarició la cara para disipar el cansancio y comenzó su relato.

—Hace ahora dos años recuperamos nuestros últimos archivos, que se encontraban en Moscú desde 1945. Estos documentos fueron robados por los soviéticos en Alemania y provenían de un expolio efectuado por los nazis en junio de 1940 en los templos masónicos franceses, en particular de París. Fue una auténtica razia: toneladas de archivos fueron enviados a Berlín para un examen minucioso.

—¿Y por qué se interesaban los alemanes por la historia de la masonería?

—Por dos motivos, fundamentalmente. El primero de índole política: querían conocer la supuesta extensión de las redes de influencia de nuestras logias. Recuerde la expresión «complot judeomasónico» que tan en boga estaba por entonces. Los círculos de extrema derecha veían a judíos y masones detrás de cada escándalo, y la masonería siempre ha sido una enemiga declarada de los fascistas. Algo que parece olvidarse en nuestros días. Querían hacerse con nombres, direcciones, informes de acciones supuestamente dirigidas contra lo que representaban. Unas fantasías que, lamentablemente, parecen resurgir en este comienzo del tercer milenio.

Darsan se enfurruñó.

—No estamos aquí para juzgar el sentido de la historia. Sea más preciso.

Jouhanneau fingió desdeñar la indirecta y prosiguió:

—Su segunda preocupación era de orden esotérico. En el nacionalsocialismo siempre han estado latentes corrientes oscuras. A título de ejemplo, la elección de la cruz gamada no fue fruto del azar, sino que fue sugerida a Hitler por los adeptos de una sociedad secreta racista, la Thule Gesellschaft, que tenía la esvástica por emblema.

—¿La Thule…?

—Ese grupo existía mucho antes del alistamiento de Hitler en el partido nacionalsocialista y adquirió mayor presencia a raíz del ascenso de los nazis. Es una secta de origen bávaro, creada en 1918 por un falso aristócrata, un tal Rudolf von Sebottendorff, quien buscaba a sus reclutas entre los círculos intelectuales, industriales y militares alemanes. Sus miembros pasaban por una iniciación, se reunían en secreto y utilizaban signos especiales para reconocerse mutuamente.

Darsan soltó una risita.

—Si he comprendido bien, se trataba de una sociedad secreta de extrema derecha que se infiltraba en los círculos nazis de poder para influir en ellos. Si me atreviera, diría que recuerda a las técnicas de la masonería.

Jouhanneau replicó con aspereza:

—¡De ningún modo! Su objetivo último no era más que pura y simple perversión: construir una sociedad germánica incontaminada, erradicando cualquier reminiscencia del judaísmo y el cristianismo. Una sociedad heredera del antiguo reino de Thule, la cuna mítica de la antigua raza aria, perdida entre los hielos del norte y que habría desaparecido a raíz de un cataclismo.

—¿Como la leyenda de la Atlántida?

—Exactamente, pero una Atlántida en la que solo vivían seres rubios con ojos azules, todos ellos afectados de un antisemitismo virulento.

—Grotesco…

Jouhanneau le dedicó una sonrisa triste.

—Sí, pero ya hemos visto lo que dio de sí después en la Alemania nazi. Numerosos dignatarios y personas muy influyentes del entorno de Hitler pertenecían a la Thule. Himmler, dirigente de las SS, Rudolf Hess, Alfred Rosenberg, el teórico del partido nazi. Fue precisamente este último quien organizó el saqueo de nuestros archivos, aunque de hecho solo le interesaban los documentos de tipo esotérico.

—Ya he oído ese nombre antes. ¿No lo juzgaron durante el proceso de Nuremberg?

—Sí, fue condenado a muerte y ejecutado. Era un iluminado que quería reducir a cenizas el judaísmo y todas las religiones, convencido como estaba de que la raza aria también tenía sus Tablas de la Ley. De que se había producido una revelación divina, como en el caso de los musulmanes, los cristianos o los judíos. Una revelación exclusivamente destinada a los arios con el fin de darles la supremacía definitiva sobre todas las razas y religiones humanas.

—Todavía no veo qué relación tiene con la masonería…

—Según la sociedad Thule, los masones, a través de la Revolución francesa, fueron los primeros en doblegar al cristianismo desde su aparición en Europa. Otra vieja fantasía esa de que los masones ocuparon las primeras filas de la conquista de la República, cuando hubo también muchos de ellos entre los aristócratas que cayeron víctimas del terror revolucionario. Pero los miembros de la secta Thule seguían convencidos de que la francmasonería poseía un secreto absoluto, que tenían que descubrir. Se trataba de un asunto fundamental pues, como sabe, los dignatarios nazis y sobre todo los de las SS nunca disimularon su desprecio por el cristianismo, para ellos una religión de esclavos, ni su intención de reinstaurar un paganismo según las usanzas escandinavas.

—¿Un secreto? —insistió Darsan.

—Sí, y esos fanáticos siguieron creyendo en él hasta que hubieron desvalijado toda Europa. Saquearon templos masónicos en Bélgica, Holanda, Polonia y se llevaron todo para examinarlo en Alemania.

—¿Y después?

Jouhanneau sacó una carpeta azul de su cartera de cuero, de la que extrajo un texto dactilografiado con caracteres antiguos e impreso en un papel amarillento.

—Aquí tiene un estudio sinóptico redactado por uno de nuestros historiadores en los años cincuenta sobre el robo de nuestros archivos. Léalo y comprenderá lo que ocurrió luego.

Darsan se caló unas pequeñas gafas redondas y comenzó a leer.

Como los de la Gran Logia de Francia, una parte de nuestros archivos ha permanecido en Francia en manos del Servicio Francés de las Sociedades Secretas que dependía de Vichy, pero la mayor parte fue enviada en trenes a Berlín, para que la catalogaran los estudiosos nazis. Los documentos de tipo político llegaban a un departamento de la Gestapo encargado de identificar los nombres de las personalidades que podían haber actuado en contra del nazismo o el fascismo en el período de entreguerras.

Por su parte, los archivos esotéricos seguían otro camino y se enviaban a un instituto especializado: el Ahnenerbe, que puede traducirse por «legado de los antepasados». Este organismo, fundado en 1935 por Himmler, tenía por misión rastrear la influencia de la raza aria en el mundo, pero también estudiar a sus enemigos, los judíos. Su divisa era «Raum, Geist, Tot und Erbe des nordrassischen Indogermanentum», «Espacio, Espíritu, Muerte y Legado de los nórdicos indoeuropeos». Este instituto, cuya sede se hallaba en la Wilhelmstrasse de Berlín, estaba dotado de grandes medios y pudo emplear hasta a trescientos especialistas, entre los cuales había arqueólogos, médicos, historiadores, químicos… En suma, la élite de la ciencia nazi.

Las investigaciones del Ahnenerbe estaban bajo el control absoluto de una sociedad secreta, la Thule, que orientaba sus trabajos. El grupo Thule se había infiltrado en todos los centros de poder nazi y, en particular, en el estado mayor de las SS.

Poseemos pocos documentos sobre esta peligrosa secta, pero sabemos que fueron precisamente dos de sus miembros los encargados de investigar nuestros archivos desde el punto de vista esotérico. Uno de ellos, un tal Wolfram Sievers, secretario general del Ahnenerbe, alto dignatario de la Thule, fue juzgado en Nuremberg. Al margen del proceso, uno de nuestros hermanos, un capitán encargado de los interrogatorios, recogió algo de información sobre lo que habían hecho los alemanes con nuestros documentos.

El Ahnenerbe había agrupado a investigadores y prisioneros, todos ellos masones, en un castillo de Westfalia, el Wewelsburg, restaurado y embellecido por orden personal de Himmler. Entre 1941 y 1943 se realizaron en él diversas investigaciones de índole esotérica sobre los archivos robados en toda Europa. Sievers, consciente de que sería condenado a muerte, confesó a nuestro hermano que los investigadores estaban a punto de hacer un descubrimiento capital para el porvenir de la raza aria. Un descubrimiento más importante que los misiles V2. Nuestro hermano consignó su deposición, pero precisando que Sievers no parecía estar en sus cabales.

Darsan interrumpió la lectura. Las elucubraciones de los nazis sobre el ocultismo le dejaban frío. Suspiró exasperado y se volvió hacia Jouhanneau.

—Francamente, no veo qué interés tiene seguir leyendo este galimatías. Los nazis eran unos locos peligrosos y los más dementes de entre ellos formaban parte de un grupo denominado Thule, ¡vaya descubrimiento! Tengo que resolver un asesinato que, este sí, es real. Y, además, entre nosotros le diré que explicar la barbarie nazi basándose exclusivamente en teorías ocultistas es una teoría insostenible. Los historiadores especializados se le reirían en la cara.

Jouhanneau lo miró fijamente.

—No sea reduccionista, señor juez. Es evidente que el ascenso del nazismo se debe ante todo a factores de orden racional, económico, social, político y cultural, junto a muchos más. Pero el movimiento también tenía una dimensión esotérica que no se puede descartar de un plumazo. Hitler no era a buen seguro un pelele en manos de la Thule y es plenamente responsable de las atrocidades que cometió su régimen, pero no deja de ser evidente que en algún momento de su vida se dejó influir por esa secta. Prosiga la lectura. La clave del asesinato de Sophie quizá esté ligada a estos archivos.

Darsan se encogió de hombros y reemprendió la lectura de las ajadas páginas desportilladas.

Cuando los alemanes comprendieron que cambiaban las tornas, después de la derrota de Stalingrado en 1943, adoptaron ciertas precauciones. Los archivos masónicos fueron evacuados y desperdigados deliberadamente. Por Alemania, en Frankfurt; por Polonia, en Glogow, Raciborz o Ksiaz; por Checoslovaquia, etc. En diversos castillos o minas de sal. Trataron de borrar las huellas para evitar que esos documentos cayeran en manos enemigas.

En abril de 1944, cuando Alemania estaba a punto de perder la guerra, los comandantes superiores de las SS lanzaron la operación Brabante con la intención de volver a ocultar ese botín de guerra y otros archivos de las naciones ocupadas. Desplazaron trenes cargados enteramente de toneladas de documentos a Silesia. Y de castillo en castillo, Wölfelsdorf, Fürstenstein…

Cuando los soviéticos invadieron Alemania en 1945, varias unidades de la NKVD, el servicio secreto ruso, comenzaron a buscar todo cuanto habían pillado los nazis. Al final de la guerra, unos 44 vagones de documentos recuperados fueron enviados directamente a Moscú. De hecho, cuando terminó la guerra todos los archivos masónicos robados en Francia habían pasado por las manos de la NKVD.

Es imperativo que recuperemos nuestras posesiones de manos de las autoridades rusas.

Nuestro Gran Maestre ha cursado una solicitud ante el embajador ruso en París, quien, a vuelta de correo, le ha contestado que su país no posee ningún documento masón.

El texto acababa así.

Darsan levantó la cabeza y tendió los papeles a Jouhanneau.

—Bueno, en resumen: los nazis les roban los archivos en 1940 y se los dejan arrebatar por los rusos en 1945. Y entonces, ¿qué ocurre?

—Durante cuarenta años, hasta la caída del comunismo, nada —explicó Jouhanneau—. Y luego, de repente, la cuestión vuelve a salir a la luz. Los rusos dejan de negar, reconocen que poseen nuestros archivos y comienzan las negociaciones. Nos devuelven los primeros documentos en el año 1995 y los demás se han ido escalonando hasta 2002. En principio, nos han devuelto todo.

—¿En principio?

—Sí, en principio. Y es ahí donde interviene Sophie Dawes. El año pasado le pedí que trabajara sobre una parte de esos archivos.

Jouhanneau se levantó. Miró por la ventana los árboles cuya vegetación comenzaba a esponjarse. Una nueva primavera. Una estación que Sophie ya no vería.

—De hecho —prosiguió—, esos archivos han sido registrados dos veces: primero por los alemanes y luego por los rusos. Pero pronto quedó claro que los alemanes habían registrado más documentos que los soviéticos. Así que faltaban algunos.

—¿Está sugiriendo que los servicios de Moscú han conservado algunos en depósito?

—Es lo que pensamos al principio. Pero Sophie Dawes, al comparar los dos catálogos, encontró el primer inventario de los rusos, cuya autenticidad pudo comprobar, y en el que se constata también que faltan ciertos archivos.

Darsan se alisó el bigote. Era una costumbre que había adquirido cuarenta años antes en Argelia.

—Siga.

Jouhanneau sacó un sobre del bolsillo de su chaqueta y lo tendió a Darsan. Este agitó la cabeza.

—No, ya no leo más. Hágame un resumen rápido.

—Es la copia de un interrogatorio efectuado en abril de 1945 por el ejército francés en una aldea alemana. Un tal Le Guermand fue detenido cuando trataba de entrar en Francia. Era un SS de la división Charlemagne, una unidad compuesta íntegramente por franceses que defendía el Berlín agonizante.

—¡Me está dando una clase de historia! ¿Qué relación guarda todo esto con los archivos perdidos?

—Voy al grano. Poco antes de la caída del Reich, Le Guermand y otros SS fueron retirados del frente para que realizaran una última misión: enviar un cargamento hacia el oeste a cualquier precio. Pero el convoy de Le Guermand fue interceptado por una patrulla rusa a unos pocos kilómetros de Berlín. Según sus confesiones, quemaron dos camiones. Para evitar que la carga cayera en manos de los rusos, los soldados de las SS la incendiaron. Le Guermand logró escapar de los rusos al volante de un camión y perdió contacto con el resto del convoy. Una semana después lo detuvo un destacamento francés que patrullaba el sector. Delirando, explicó que sabía dónde había una caja de documentos preciosos bajo un membrete con una escuadra y un compás.

—¿Por qué soltó todo eso?

—Por entonces, los SS franceses eran pasados por las armas en cuanto los capturaban. El propio mariscal Lederc hizo fusilar a diez miembros de las Waffen SS de la división Charlemagne interceptados en una carretera alemana, a los que consideró traidores porque combatían con uniforme alemán. Le Guermand, una vez fracasada su misión, trató de vender su vida a cambio de conducir a los investigadores al último camión intacto escondido en un bosque.

—¿Y qué encontraron?

—Nada. Le Guermand partió con tres soldados franceses. Al día siguiente, un cartero se encontró con cuatro cadáveres en una granja abandonada.

—Pero ¿por qué me cuenta usted esta historia?

—Porque el acta confirma efectivamente que no todos los archivos cayeron en manos de los rusos. Otros convoyes como el de Le Guermand se evaporaron misteriosamente. Sophie llevaba un año clasificando conmigo los documentos devueltos por Rusia. Trabajaba con algunos de ellos cuyo origen no hemos podido determinar. Son los documentos que le citaba al principio.

Después de un momento de silencio, el juez Darsan tomó la palabra.

—Resumiendo: no se sabe dónde se halla una parte de los archivos. O han desaparecido o se han recuperado. Y alguien ha querido hacerse con los documentos de su ayudante. ¿Tiene alguna idea sobre la identidad de los asesinos?

Jouhanneau tamborileaba nerviosamente en la mesa con un bolígrafo lacado, señal manifiesta de impaciencia.

—Ya se lo he dicho. El grupo Thule.

—Francamente, señor Jouhanneau, me cuesta ver la relación entre estas historias del pasado y el asesinato de su colaboradora. Sus archivos, por importantes que sean, no dejan de ser históricos, y los nazis desaparecieron hace sesenta años, salvo algunos centenares de nostálgicos con un coeficiente intelectual notablemente bajo. Así que, a menos que unos vejestorios de las SS internados en un asilo decidan volver a ponerse en acción, creo que esta pista carece de valor para nosotros.

Jouhanneau se encolerizaba a ojos vista, pero logró dominarse una vez más.

—¿No cree que la Thule puede haber sobrevivido entregándoles el testigo a las nuevas generaciones? Los neonazis, ¿no le dice nada esa palabra? En 1993, la policía alemana descubrió en el equivalente de nuestro Minitel[2] una red informática de intercambio de información utilizada por un millar de activistas de extrema derecha. Contenía métodos de fabricación de bombas, direcciones personales de sus adversarios, militantes antifascistas, logias masónicas, planos de sinagogas. Ese refinado sistema de coordinación había sido bautizado por sus inventores como… Thule. ¿Cree de verdad que eran jubilados nostálgicos del Tercer Reich y cabezas rapadas con alguna discapacidad intelectual? No se engañe, los que la habían concebido eran ingenieros de informática recién salidos de la universidad, financieros especialistas de los mercados bursátiles y licenciados de escuelas privadas de empresariales.

Darsan suspiró levemente.

—Unos pocos exaltados en el peor de los casos. Y, aunque así fuera, no estamos en Alemania… De eso a ver un gran complot contra ustedes…

Jouhanneau le lanzó una mirada severa y sacó un papel de su cartera. Empezó a leer lentamente un pequeño extracto:

—«Qué lástima que el Führer no haya tenido tiempo de erradicar de la superficie de la tierra a esa hermandad que no merecía más que la hoguera, como medida de higiene pública… Señores francmasones, la hora de vuestra expiación se aproxima y esta vez no dejaremos a uno solo con vida. Heil, Hitler!».

Jouhanneau hizo una mueca.

—Es del año pasado y está en internet, a disposición de todo el mundo en uno de los incontables sitios antimasónicos. Consulte el blog masónico que vigila los movimientos de nuestros enemigos y le sorprenderá la virulencia de sus divagaciones.

Darsan comprendió que había ido demasiado lejos y cambió de tono.

—No se acalore, no quería ofenderlo. Afortunadamente, los documentos de Sophie Dawes obran en nuestro poder. Al parecer el o los asesinos no consiguieron lo que se proponían.

Le tendió un portafolios voluminoso. Jouhanneau lanzó un suspiro de alivio.

—Para serle franco —prosiguió Darsan—, les he echado un vistazo. Me resulta absolutamente ininteligible. Le propongo lo siguiente. El comisario Marcas y la señorita Zewinski investigarán discretamente este asunto que, le recuerdo, no tiene existencia legal. No informarán a nadie más que a mí. Tiene usted suerte, ese Marcas es también… de los suyos.

La conversación estaba a punto de concluir. El juez Darsan acompañó a su huésped hacia la puerta.

—Ah, una última pregunta, ¿ha leído el informe de la autopsia de la señorita Dawes?

—No.

—La golpearon en tres sitios: la clavícula, la frente y la nuca. ¿Le sugiere algo?

Jouhanneau replicó con toda la calma de que fue capaz:

—Sí, es el ritual de muerte del padre legendario de la francmasonería, Hiram.

Darsan miró fijamente a Jouhanneau a los ojos y continuó:

—Nuestra embajada en Jerusalén ha enviado al Quai d’Orsay el informe semanal sobre la situación de la zona. Información rutinaria: unos colonos asesinados, atentados en autobuses y un homicidio insólito en un laboratorio de arqueología. Al principio la policía local pensó que se trataba de un acto terrorista. Pero, según algunas fuentes autorizadas, a la víctima, un estudioso universitario, lo mataron a golpes en la cara y el cuerpo.

Jouhanneau sintió que la sangre se le helaba en las venas. Los asesinos también habían atacado en Jerusalén. ¡Marek!

—¿No me ha dicho que la señorita Dawes tenía que ir al extranjero?

El Gran Archivero hizo gala de buenos reflejos.

—¡Israel no formaba parte de su programa! —contestó.

—Lo más curioso —dijo Darsan con voz insidiosa— es que ese investigador fue asesinado la misma noche que Sophie Dawes. Muy buenos días, señor Jouhanneau.

La puerta se abrió y el masón, cuyo rostro estaba pálido, salió. Darsan se sentó en su butaca, que lucía la pátina de los años, y reflexionó sobre la conversación. Era evidente que aquel hombre no le había dicho toda la verdad. Los servicios del Ministerio de Asuntos Exteriores habían vinculado de inmediato los dos asesinatos, pues las fuentes diplomáticas israelíes habían sido prolijas en detalles sobre el homicidio, haciendo hincapié en los rasgos sorprendentes del caso y en la localización de los golpes asestados a la víctima.

Darsan encendió un cigarrillo y abrió el expediente de Antoine Marcas. Inspector de la brigada criminal, pasó una corta etapa en la brigada antibandas con una calificación muy positiva por parte de sus superiores. Fue ascendido sin problemas a comisario y después de un desvío inesperado por el Servicio de Información General pidió sorprendentemente una transferencia a una simple comisaría parisina.

Una ficha adjunta al expediente aclaraba que Marcas frecuentó en calidad de masón una logia cuando trabajó para el Servicio de Información General. La de los autores de facturas falsas. Divorciado, con un hijo de diez años, pasaba los ratos libres escribiendo artículos sobre la historia de la masonería en revistas especializadas.

Pierre Darsan se codeaba muy a menudo con masones, tanto en los tribunales como en la policía, y desconfiaba instintivamente de ellos. De tradición católica, procedente de una familia partidaria de Maurras[3], practicante convencido, veía con malos ojos esa red de hermanos, aunque se cuidaba mucho de oponerse frontalmente a ellos.

Por su parte, Marcas no formaba parte de la logia Orion, la de Marc Jouhanneau, a pesar de que, según el Servicio de Información General, esa logia, de dimensiones reducidas, agrupaba a todos los hermanos especializados en las investigaciones antimasónicas. Cuando pronunció el nombre del policía, Jouhanneau no reaccionó. No lo conocía o no quería reconocerlo.

El juez dejó el expediente de Marcas y tomó el de Jade Zewinski, que le había hecho llegar el Ministerio de Asuntos Exteriores. Una trayectoria sorprendente para una mujer tan joven y sin conexiones familiares. Fue de los diez primeros de su promoción, antes de hacer unos cursillos en el cuerpo expedicionario, pasar a la Dirección General de Seguridad Exterior, efectuar dos operaciones en Oriente Próximo y ser transferida al Quai d’Orsay para dedicarse a la seguridad de las embajadas. Desde ese día había estado en comisión de servicios en Interior.

Recorrió una vez más con la vista la decena de páginas del expediente antes de detenerse ante un pasaje imprevisto. Su padre se había suicidado cinco años antes debido a la quiebra de su empresa. Un recorte de prensa de la época mencionaba el asunto. Darsan releyó dos veces el papel, sonriente. Aparentemente, Jade Zewinski tenía por lo menos una buena razón para no apreciar a los hermanos. Dejó el expediente sobre el tafilete de su escritorio y decidió llamar lo antes posible a los dos investigadores, comenzando por la joven.

Croacia

La brisa marina silbaba entre los pinos, trayendo consigo un tenue aroma marino que se mezclaba con los efluvios a madera de las coníferas. Los cinco hombres caminaban despacio, tomándose tiempo para contemplar la belleza del bosque. El mayor señaló con el dedo un pequeño promontorio que se adentraba en el mar, flanqueado por dos ruinosas columnas de piedra plantadas sobre un terreno rocoso. A la izquierda de los pilares, casi al borde del acantilado, una pequeña capilla rodeada de tres inmensos tejos majestuosos lucía una palidez mineral bajo el sol ardiente.

El pequeño grupo torció y se dirigió hacia el lugar indicado por el hombre del cabello cortado a cepillo y, después de unos minutos de breve ascensión por un sendero tapizado de hierbas aromáticas, llegó a un mirador natural.

Los cinco hombres se sentaron junto a dos mujeres sobre un gran banco de madera pulida y en forma de semicírculo que daba al mar y admiraron la vista sobre el Adriático, resplandeciente a la luz deslumbrante de la mañana.

Uno de ellos, el más pequeño, de tez rosada y con la frente cubierta de gotas de sudor, indicó a su vecino la capilla, cuya puerta estaba cerrada con candado.

—Una vista maravillosa, qué envidia me das por vivir aquí. Todo es perfecto, es una oda a la gloria de la naturaleza, pero ¿por qué has dejado que subsistiera esta inmundicia cristiana? El terreno nos pertenece hace lustros, podemos hacer en él lo que nos plazca, por ejemplo echar abajo esta capilla.

Su interlocutor, un hombre canoso y con una mirada de acero, sonrió y le dio una palmadita amistosa en el hombro.

—Vamos, vamos. Un poco de tolerancia. Tranquilízate: está secularizada y la he consagrado a un uso algo especial. Ya lo verás dentro de un rato, pero hablemos primero del motivo de nuestra reunión.

Un leve murmullo recorrió el grupo.

—Estamos en posesión de la piedra de Thebah —continuó el hombre—, o por lo menos está en buenas manos y, si todo va bien, Sol debería hacerse con ella mañana en París. En cambio, la operación de Roma ha fracasado y los documentos masónicos siguen en manos de una amiga de la víctima.

Su auditorio permaneció impasible.

—No es más que un retraso. He dado órdenes para corregir la situación.

Uno de los hombres, el más delgado, de ojos claros y frente despejada, intervino:

—Es una lástima, te recuerdo que necesitamos tres elementos para aclarar el enigma. El primero siempre ha estado en nuestras manos, el segundo está grabado sobre esa piedra judía, y el tercero, el que se te acaba de escapar, sigue en poder de nuestros enemigos. Pero a partir de ahora desconfiarán. Los asesinatos de Jerusalén y de Roma llevan nuestra firma. Por otra parte, fue idea tuya dejar ese pequeño mensaje.

—Tiene razón —terció el más pequeño—. Ya había dicho yo que esta operación podía resultar peligrosa y llamar la atención sobre nuestra existencia. ¿Y para qué? Sol y tú nos habéis arrastrado a una búsqueda quimérica. No olvides que nuestros adversarios son poderosos y sus redes tienen muchos tentáculos.

—¡Ya basta! ¡Las órdenes de Sol no deben discutirse jamás! Y os recuerdo que el ritual empleado en sus muertes responde a una promesa de nuestros ancestros.

—Sigo creyendo que nos equivocamos de camino con esta historia folclórica. Orden tiene metas mucho más importantes. Esta operación es de poca monta, estoy convencido.

El hombre del cabello cortado a cepillo echó una mirada furtiva a la entrada de la capilla. Dulcificó su tono al hablar mientras se levantaba.

—Tienes razón. Me he dejado llevar. Vamos, hace un tiempo espléndido, no nos peleemos. Os propongo que entremos en esa capilla a comulgar.

Los otros lo miraron como si se hubiera vuelto loco. Él se echó a reír.

—Vamos, entrad en la casa de Cristo y de su madre. Antes se llamaba Nuestra Señora de la Pasión. Como sabéis, este país siempre ha sido muy católico.

El grupo se acercó a la capilla; al entrar les llamó la atención un olor a piedra húmeda mezclado con algo indefinible. El hombre canoso pulsó un pequeño interruptor.

Tres pequeños proyectores iluminaron el interior de la iglesia, una construcción muy sencilla con las paredes blanqueadas y las vidrieras restauradas hacía poco. Detrás del altar se erguía un gran crucifijo de madera, de cuyas aspas colgaba un Cristo esquelético con la cabeza ceñida por una corona de espinas. Una decoración religiosa clásica, si no hubiera sido por la presencia incongruente de un gran sarcófago de metal envejecido, de más de dos metros de alto, colocado sobre el altar y que tenía la forma de… una mujer. Se podía reconocer claramente su cara, bruñida por el paso de los años, sonriente, adornada por una cascada de cabellos de acero, con el contorno generoso y ligeramente estilizado de los senos y las caderas.

El grupo prorrumpió en una exclamación:

—¡Una virgen de hierro!

El hombre que hacía de guía llevó a sus amigos hacia aquel objeto extraño.

—Pues sí, amigos míos. Uno de nuestros compañeros la encontró al registrar una de las cuevas de un castillo cercano a Múnich. Una virgen construida en el siglo XV, completamente restaurada y en perfecto estado de funcionamiento.

El hombre que hablaba con acento británico lo interrumpió.

—Ya he visto este cacharro en una película de terror. Creía que era un invento de los guionistas.

—De ningún modo. Esta virgen fue ideada en la Alemania medieval por los tribunales de la Santa Vehme, encargados de ajusticiar a los malos cristianos y a los saqueadores. Esa institución no tenía ninguna entidad jurídica y se comportaba como una sociedad secreta, con unos ritos muy… particulares, ante un vestigio de los cuales os halláis.

Apretó un botón oculto en un flanco del sarcófago. Se oyó un clic y la tapa que representaba el rostro y el cuerpo de mujer se abrió lentamente, dejando ver en su interior una hilera de clavos de hierro.

—Sorprendente, ¿no? Los jueces metían al condenado en este sarcófago y cerraban la tapa sobre él. Las estacas de metal se incrustaban en distintas partes del cuerpo. El nombre «virgen de hierro» es un homenaje a la madre de Cristo. Eran muy creyentes…

—Muy ingenioso.

La lápida sobre la que reposaba el sarcófago parecía envuelta por una redecilla de color oscuro incrustada en la piedra.

—¿Alguien quiere probarlo, solo por curiosidad?

Una risita salió del grupo. Eran hombres curtidos, que ya habían afrontado la muerte, pero la perspectiva de verse encerrados en el interior de aquel instrumento de tortura no les agradaba.

—¿Tal vez tú? —dijo señalando al hombre de tez rosada, quien hizo una mueca.

—No te molestes, gracias. ¿Y si saliéramos de este lugar siniestro?

—No. Al menos tú no.

Se oyó ruido de pasos en la entrada de la capilla y la silueta de dos hombres se recortó contra la luz solar. En apenas unos segundos se abalanzaron sobre el hombrecillo y lo inmovilizaron por los brazos. Parecía realmente pequeño al lado de aquellos gorilas de rostro cuadrado.

—¿Estáis locos? Soltadme enseguida…

—¡Cállate!

La voz del hombre canoso sonó como un latigazo:

—No deberías haber manipulado las cuentas de Orden. Sol encargó una investigación contable sobre nuestras actividades en Europa del Norte y descubrió que nos habías robado.

—No es cierto.

—¡Cierra el pico! Has desviado más de un millón de euros. ¿Y sabéis para qué? Para construirse un chalet en Andalucía. ¡Qué ridículo!

El acusado trató de liberarse, pero los esbirros tenían más fuerza.

—Metedlo en la virgen.

—¡No! —chilló el hombre.

Se puso a dar patadas en todas direcciones, pero fue en vano. Uno de los dos hombres le asestó un porrazo en la frente para calmarlo y luego lo introdujo en el fondo del instrumento de tortura. Inclinó la tapa sobre él pero sin cerrarla del todo, dejando una abertura suficiente para que los clavos no penetraran todavía en el cuerpo de aquel desgraciado.

—Os lo suplico. Piedad. Lo devolveré todo… Tengo una familia, hijos…

—Vamos, vamos. Sabes perfectamente que para entrar en Orden tenemos que renunciar a la piedad y la compasión hacia nuestros semejantes. Trata de morir como un hombre de Thule. No conocemos el miedo.

En la capilla resonaron unos sollozos apagados. En lo alto de la cruz, el Cristo de madera sufría por la suerte de la humanidad.

El hombre de la mirada de acero apretó otro botón camuflado en el ojo de la virgen. Se oyó el ruido de un pequeño motor.

—He mejorado el invento añadiendo un sistema que controla el cierre de la tapa con ayuda de un mecanismo de relojería electrónico. Si lo pongo en diez, eso significa que tu agonía durará otros tantos minutos. La esfera llega hasta dos horas…

—Por favor… Devolveré el dinero…

—Tendrás que perdonarme, pero solo he ensayado este hallazgo con unos pocos conejillos de Indias. También hay que tener en cuenta las dimensiones y el peso de la víctima. La perfección no es de este mundo.

La tapa se iba cerrando imperceptiblemente, las estacas empezaban a rozar el cuerpo a la altura de los ojos, el vientre, las rodillas y también el sexo.

—Para que veas lo bueno que soy, te diré que he puesto la aguja en un cuarto de hora. Adiós, querido amigo. Y ahora, ¿por qué no vamos a comer? En el castillo nos espera una comida suculenta.

El pequeño grupo se alejó en dirección al sol. La puerta se cerró cuando los dardos de metal comenzaban a rasgar la carne. La virgen de hierro sonreía en las tinieblas.

En la capilla retumbó un aullido prolongado.

CAPÍTULO16

París, Biblioteca François Mitterrand

Una lluvia fría caía a ráfagas, transformando el patio de la nueva sede de la Biblioteca Nacional de Francia en una pista de patinaje. En su gran sabiduría, el arquitecto había prescrito el empleo de una madera preciosa para revestir el suelo, provocando con ello un aumento sin precedentes de las estadísticas de resbalones y esguinces en cuanto caían dos gotas. Poco tiempo después de la apertura de la biblioteca, los servicios de mantenimiento habían pegado sobre las láminas de madera bandas antideslizantes, para alivio de los habituales y los empleados, que miraban atemorizados la aparición de la más mínima nube.

A pesar de ello, Antoine Marcas resbaló sobre una parte no protegida de la escalera, aunque logró agarrarse en el último segundo a la jaula de hierro que servía de cárcel a un arbusto reseco. Se enderezó y prosiguió su ascenso hacia el patio central. Las cuatro torres en forma de libro, al menos para los observadores dotados de imaginación, se inclinaban bajo el viento violento que llevaba tres días soplando sin parar en toda la región de Île-de-France. Se trataba de una anomalía meteorológica en esa estación, que se producía tras un período de mucho sol. Los parisinos se vieron obligados a volver a sacar a regañadientes de sus armarios las prendas para la lluvia, sin perder la esperanza de que el tiempo se serenara.

Marcas volvió a abotonarse el impermeable al llegar a la entrada que daba acceso al sanctasanctórum. Como de costumbre, la escalera mecánica estaba estropeada, lo que no disuadía a ninguno de los fieles de proseguir la ascensión. Los árboles grandes, frágiles y exóticos que adornaban el inmenso patio central tiraban desesperadamente de los cables de amarre al buque insignia que representaba aquel edificio. Se diría que, aprovechándose de la violencia cómplice del viento, hubieran decidido liberarse de sus collarines de metal y huir volando. Pero las ataduras de acero eran sólidas y las coníferas no lograban zafarse de ellas.

Curiosamente, a Marcas le gustaba aquella biblioteca futurista, que había desatado las pasiones más ardientes durante su construcción. Aunque lamentaba la desmesura de las torres que albergaban los libros, apreciaba aquel edificio enterrado en el suelo y dispuesto como un joyero que encerrara en su interior un parque improbable.

Un pequeño grupo de personas esperaba pacientemente ante la puerta de entrada, custodiada por dos guardias que no tenían ninguna prisa por dejarles pasar. Los abigarrados paraguas aportaban la única nota de color en el decorado de metal y madera oscuros.

Mientras aguardaba en la cola, Marcas rememoraba su estancia en Roma. Había regresado el día anterior y recordaba perfectamente el cadáver de la chica sobre el parquet de la embajada. Un final trágico en un decorado de ópera italiana. El hecho de que fuera una hermana masona apesadumbraba aún más al policía. La cadena de unión había perdido uno de sus eslabones.

Si pudiera escoger el lugar en el que había de morir, Marcas elegiría sin dudarlo la embajada de Roma, más agradable para entregar el último aliento que una anónima cama de hospital. Atemperó esa consideración de índole estética admitiendo que también había que tener en cuenta cómo acababa tu vida y que, al fin y al cabo, morir a bastonazos deterioraba notablemente la belleza de aquel lugar.

El día siguiente al asesinato de Roma, a primera hora, se entretuvo un buen rato en la biblioteca de la logia italiana, donde estudió manuscritos redactados a finales del siglo XVIII y llenó su carnet de notas con la intención de preparar una conferencia, o «plancha», que pronunciaría más adelante sobre la influencia francesa en la masonería italiana.

Mientras acababa su labor de copista, se le ocurrió preguntar al secretario de la biblioteca si había un registro de los hechos insólitos o extraños que habían acaecido en las logias romanas o italianas. Una especie de pequeño gabinete ilustrado de curiosidades. El viejo secretario, un masón jubilado y benévolo de pelo canoso que frisaba los ochenta años de edad, le llevó un grueso cartapacio verde desvaído lleno de papeles maltratados por el tiempo.

Arrellanado en un ancho butacón de cuero, Marcas examinó ávidamente el cofrecillo. Buscaba testimonios de asesinatos análogos al de Sophie Dawes. La marca de los tres golpes en el cuerpo constituía una coincidencia demasiado flagrante con la leyenda de Hiram.

A medida que avanzaba en la lectura se iba desencantando rápidamente. Actas de tenidas blancas (abiertas a los profanos) sin interés, recortes de prensa sobre la entrega de condecoraciones a dignatarios de la orden, artículos sobre el expolio de logias por los grupos fascistas en el momento de la llegada al poder de Mussolini, y luego nada más hasta la liberación de Italia por los aliados.

De modo que preguntó al viejo archivero por los posibles asesinatos inexplicados de los hermanos de las logias italianas. El hombre se rascó la cabeza mientras se excusaba porque le fallaba la memoria y al final se acordó de que, justo antes de la liberación de Roma, se había encontrado a tres venerables asesinados en un palacete, no muy lejos del Coliseo. Tres cadáveres de altos dignatarios de logias romanas y milanesas que fueron descubiertos con el rostro machacado en una época en que las ejecuciones sumarias de la Gestapo eran moneda corriente. De modo que se atribuyó aquella carnicería a los nazis.

El anciano, que se unió a los partisanos durante los combates por la liberación, se cruzó con un hermano comisario que dudaba de la culpabilidad de la policía hitleriana. No se trataba de los métodos de la Gestapo: primero porque torturaba y ejecutaba a las víctimas en sus propios locales y porque sus crímenes se distinguían por las huellas de las sevicias infligidas a los cuerpos. Además, dado su sentido innato de la organización, los nazis reagrupaban a sus víctimas en fosas comunes antes de darles el golpe de gracia.

Los ojos del anciano se iluminaron mientras rememoraba aquel período sombrío de la historia; Marcas se dijo que en nuestros días ya no se hallaban hermanos con tanto temple. Quizá se debiera simplemente a que la sociedad actual incitaba cada día menos a asumir riesgos y la audacia se volvía una virtud obsoleta.

Ese héroe arrugado por el tiempo, de expresión humilde y palabras medidas, atesoraba, bajo su envoltorio destinado a convertirse en polvo, una llama inalterable. Quizá incluso fuera el mismo coraje de que hizo gala Hiram ante sus verdugos, si es que ese personaje legendario existió realmente.

El archivero le entregó otra carpeta todavía más polvorienta, llena de recortes de prensa de los años treinta que trataban sobre los crímenes políticos. En uno se relataba el asesinato en 1934 de un investigador masón que fue golpeado con ensañamiento antes de que lo remataran a porrazos en la cabeza. Al margen del artículo habían anotado la palabra «Hiram» seguida de un interrogante en tinta violeta casi borrada. Marcas hizo varias fotocopias con la intención de encontrar en París el rastro de asesinatos similares que se hubieran producido en el pasado. Apuntó en un cuadernillo de cuero rojo un resumen de los distintos homicidios registrados que tenían en común el método con que se había infligido la muerte:

1934, Florencia, un hermano.

1944, Roma, tres hermanos.

2005, Roma, una hermana.

Esperaba que esa lista lúgubre no fuera más que una quimera y no encontrar nada en los archivos parisinos. Se despidió del anciano dando muestras de gran respeto y salió de la logia romana.

La lluvia era cada vez más intensa y Marcas penetró al fin, aliviado, en el recibidor de la biblioteca, donde se abrió camino a empellones entre un grupo de jóvenes estudiantes que discutían ante los ojos inexpresivos de los guardias, embutidos en trajes cruzados azules.

Bibliothèque François Mitterrand.

El nombre del antiguo presidente le evocaba recuerdos ambivalentes de los inicios de su carrera. Se había dicho de todo sobre los vínculos entre el hombre de la rosa y la francmasonería. Si realmente había utilizado las redes masónicas para acceder al poder, se alejó de ellas posteriormente, cultivando, como en tantos otros ámbitos, una ambigüedad premeditada. Llegó a confiar varias carteras ministeriales a hermanos en el gobierno de Mauroy, en 1981, pero durante su segundo septenato atacó abiertamente en los medios de comunicación a la «camarilla masónica», a la que acusó de desviar fondos.

Marcas, que a mediados de los años ochenta era un joven inspector, comenzó su ascensión al mismo tiempo que la izquierda perdía sus ilusiones utópicas y se desgastaba con las realidades del gobierno. Su iniciación siguió el itinerario clásico de cualquier joven deseoso de entrar en una logia que hubiera sido descubierto por unos hermanos bien colocados. Una noche, después de una cena generosamente regada, uno de sus superiores le preguntó con absoluta sencillez si quería hacerse masón, casi como si le estuviera proponiendo afiliarse a un club de bolos de barrio o a una asociación de cazadores. En ese momento no supo qué responder.

Con veinticinco años no estaba seguro de qué camino quería labrarse y la perspectiva de plegarse a unas reglas no le atraía en absoluto. Confesó sus dudas a uno de sus colegas, que le replicó con sorna que había que ser profundamente estúpido para rechazar tal propuesta, puesto que las promociones de los «hermanos tres puntos» seguían siendo uno de los principales aceleradores de la carrera en la casa.

El joven inspector Antoine Marcas se hizo masón por curiosidad y oportunismo. Pero pidió entrar en el Gran Oriente, más escorado hacia la izquierda, en lugar de en la Gran Logia Nacional de Francia, mayoritaria entre los comisarios. Un mes más tarde, tres desconocidos enviados por el venerable de la logia donde solicitaba la admisión fueron a verlo para tratar de su incorporación.

Uno de ellos, un agente de seguros, quería ver su piso para hacerse una idea sobre su personalidad. Marcas recordaba todavía que había tenido que recurrir a la portera de su edificio para que ordenara a toda prisa el piso y ocultara la ropa sucia. Por entonces todavía no estaba casado. Ni divorciado.

El agente, silencioso y austero, había examinado detenidamente el piso y le había hecho preguntas sobre su estilo de vida y sus aficiones. Hablaba con una parsimonia peculiar, separando las sílabas con una cadencia mucho más lenta que la media, como si quisiera grabar todas las palabras en el cerebro de su interlocutor. Resultaba casi hipnótico, como una dulce melodía que se fuera instilando poco a poco en la conciencia.

Por primera vez, el inspector se encontraba del otro lado en un interrogatorio, lo que le producía cierto desasosiego, en especial porque el investigador parecía hacer todo lo posible por disuadirle de su aspiración a gozar de las luces del Gran Oriente.

Un mes más tarde, Marcas fue convocado al templo del distrito XV de París, pues en la investigación no se había hallado nada censurable. Para que no le pillaran por sorpresa, se compró un libro sobre la iniciación masónica y se instruyó sobre lo que iba a pasar.

En primer lugar, la espera en el gabinete oscuro, una pequeña pieza llena de símbolos alquimistas, donde debería meditar y redactar su testamento filosófico. Luego, con los ojos vendados y algunas partes de su cuerpo desnudas, tendría que pasar por diversas pruebas. Largos y peligrosos viajes a través del agua, el aire y el fuego, hasta que por fin le concedieran la luz. Era el instante crucial, el del verdadero nacimiento.

A decir verdad, no había ningún secreto en la descripción del rito, todos los profanos podían adquirir en cualquier librería una de las miles de obras sobre la masonería en las que este se describía con pelos y señales.

Pero Marcas comprendió esa misma tarde que el hecho de haber pasado por esa iniciación le había dado algo así como un suplemento anímico.

Había sido una sensación inefable, la impresión de haber quedado suspendido en un fragmento de eternidad; algo difícil de comprender si no se había vivido la experiencia, en cualquier caso era imposible de imaginar si uno se limitaba a leer obras eruditas sobre la cuestión. No tenía nada que ver con la magia, era algo más parecido a un estado alterado de la conciencia.

Habló de ello con otros hermanos; uno de los cuales, agnóstico convencido, anticlerical y adepto a los placeres terrenales, le dijo que era como el sexo. Para poder comprenderlo había que haberlo practicado. «Trata de explicarle a un cura qué es un orgasmo y, salvo que haya caído en la tentación, será absolutamente incapaz de comprender de qué le estás hablando…». Después de su iniciación conoció a otros hermanos de la logia, pero ninguno que ocupara un cargo realmente influyente, lo que supuso una decepción: ni políticos famosos, ni magistrados emblemáticos y aún menos estrellas de los medios de comunicación. Solo ilustres desconocidos, policías como él, también profesores, algún jefe de empresa, un puñado de artesanos, universitarios jubilados y un cocinero por el que había entonado loores la prensa cuando le concedieron una estrella Michelin.

Con el paso de los años se había ido interesando por el asunto y fue superando los grados, primero de compañero y luego de maestro. Al llegar a este estadio comenzó a frecuentar otras logias y tuvo el dudoso placer de conocer de cerca uno de los talleres más difamados por la prensa, algunos de cuyos miembros habían perdido cualquier noción de rectitud. Pero siempre volvía a su templo, cuyas columnas habían sido testigos de sus primeros pasos. Se sentía en territorio conocido y amistoso, al resguardo de los terremotos que asolaban el mundo profano.

Plenamente seguro entre sus hermanos.

Cuando preparó el concurso para la plaza de comisario, la red se puso en marcha y le propusieron que se uniera a la «fraternal», un grupo de un centenar largo de comisarios de todas las obediencias. Marcas no supo nunca si el hecho de pertenecer a ese grupo le había dado puntos suplementarios, pero en pocos años se hizo con una suculenta agenda de direcciones.

Desde la posguerra y la depuración, la policía francesa contaba con numerosos masones en sus filas. Sin duda eran minoría con respecto a los no iniciados, pero, cuanto más se subía en el escalafón, mayor era la proporción de hermanos. Por lo menos tres exdirectores de la policía judicial formaban parte de una logia y los masones siempre habían abundado en los diferentes gabinetes que se sucedieron en el Ministerio del Interior.

Los hermanos más aficionados a la historia explicaban que los estrechos lazos que tenía la masonería con la policía se remontaban a la época de Fouché, el temible ministro de policía de Napoleón y luego de Luis XVIII, influyente jerarca del Gran Oriente de la época.

Marcas no sentía demasiada estima por Fouché y ya había perdido en parte su ingenuidad acerca de las maniobras de algunos de sus colegas iniciados. A mediados de los años noventa, cuando investigaba un asunto de desvío de fondos relacionado con la financiación de un partido político, recibió la inesperada visita de un intermediario. Le apretó largo rato la mano realizando la señal de reconocimiento usual, una presión discreta en la mano, y se lanzó a un discurso tortuoso sobre la defensa de la República frente al ascenso de la extrema derecha para, a modo de conclusión, pedirle que no metiera las narices en una serie de transacciones efectuadas por una compañía petrolera nacional en beneficio de un emirato árabe a través de un banco suizo.

Aquel hombre conocía el nombre de la logia que frecuentaba Marcas y no había dudado en pedir una recomendación al ministro. Marcas dejó amablemente que el hombre con el acento rocoso del sudoeste acabara de hablar antes de acompañarlo a la puerta.

Era un tipo de presión que le repugnaba, especialmente porque sabía que otros que también habían pasado la prueba de la venda habían transigido en numerosas ocasiones en asuntos similares, por un desviado sentido de la solidaridad.

De ahí venía su interés por el estudio detallado de la simbologia masónica y de su historia, como si buscara en ello un antídoto al veneno destilado por esos malos compañeros. Durante los quince años que había pasado buscando la luz, publicó con regularidad y bajo seudónimo artículos sobre el tema en revistas de historia, y su autoridad en esta esfera le precedía cuando iba a dar charlas a las logias.

Unas gruesos goterones de lluvia comenzaron a adherirse a las paredes de cristal antes de deslizarse perezosamente hacia los canales de desagüe. Aquel tiempo desapacible había desanimado a la muchedumbre de curiosos que habitualmente se agolpaba para consultar unas obras únicas, por lo que el ambiente tenía cierto aire fantasmal.

Marcas llegó a la primera planta y atravesó la pasarela de metal que dejaba entrever a sus pies un profundo abismo y conducía a la cafetería de la biblioteca. Empujó la pesada puerta e inspeccionó la gran sala de paredes oscuras. Un grupo de cuatro estudiantes murmuraba en torno a un cuaderno escolar, una pareja de turistas japoneses se miraba en silencio y una dama de edad avanzada leía con aplicación una revista de antigüedades. La persona con quien se había citado no había llegado aún, por lo que pidió un café y se instaló en el extremo izquierdo de la cafetería, en la zona este, a Oriente, por decirlo así.

Abrió maquinalmente un folleto publicitario tirado sobre la mesa; contenía ofertas tentadoras de viajes a Cuba y Santo Domingo, todo ello amenizado con fotos de palmeras y playas de arena inmaculada. Cuatrocientos euros por semana; a ese precio salía más barato viajar a la otra punta del mundo que pasar un fin de semana en la costa.

Era una verdadera provocación con aquel tiempo asqueroso y, sobre todo, un verdadero robo. Finales de mayo y principios de junio no era la mejor temporada para pasar unas vacaciones en ese rincón del Caribe azotado por tremendos aguaceros tropicales. Marcas recordó una semana que había pasado en La Habana inundada por ininterrumpidas trombas de agua.

Poco antes de divorciarse había ido de vacaciones a Cuba con su mujer, para disfrutar de las alegrías del ron local y rumiar el malhumor mutuo en los bares donde desplumaban a los aburridos turistas. En la habitación del hotel, un tres estrellas astroso de paredes decrépitas y húmedas, se dedicaron a zapear por las dos cadenas nacionales, mortalmente aburridas, que proyectaban, seguramente por enésima vez, un reportaje propagandístico sobre el Che. Un reportaje que contemplaron con la desagradable impresión de que el gran líder les estaba tomando el pelo: lucía una sonrisa irónica y se vanagloriaba de los grandes progresos del socialismo bajo un cielo resplandeciente que databa de los años cincuenta.

Desde entonces no había vuelto a poner los pies en aquella isla alabada por todos y de la que Marcas guardaba un recuerdo amargo.

Levantó la mirada con ademán hastiado y la vio inmediatamente.

Su silueta descollaba entre los estudiantes y los investigadores ancianos. Segura de sí misma, envuelta en un gran abrigo color crema a la última moda, Jade Zewinski avanzaba hacia él con decisión.

Aquella mujer emanaba algo, Marcas no habría sabido decir qué. No era una belleza en el sentido clásico de la palabra, pero resultaba indudablemente atractiva.

Lo había llamado aquella misma mañana a su móvil, aunque oficialmente él todavía estaba de vacaciones. Tenía que verlo enseguida. Estuvo a punto de colgar, pero ella le explicó que le habían ordenado que se pusiera en contacto con él. Era una orden que emanaba directamente de su ministerio. De las más altas instancias. Antoine la citó en la cafetería de la biblioteca, un lugar ideal para las conversaciones confidenciales.

Jade se sentó frente a él sin quitarse el abrigo.

—Hola… hermanito. ¿Qué tal?

Marcas apretó imperceptiblemente las mandíbulas. El tono de aquella chica le ponía los pelos de punta. Como en Roma. Hizo ademán de levantarse, pero Jade lo sujetó por el brazo.

—Espere, lo decía en broma. Parece usted un niño enfadado. Los masones no tienen el más mínimo sentido del humor. Lo siento, no volveré a hacerlo.

Levantó la mano en señal de buena fe. Marcas volvió a sentarse.

—Es posible que no tengamos el mismo concepto de lo que es el humor, señorita Zewinski. ¿Y si me dijera por qué estoy obligado a perder una hora de mis vacaciones escuchándola?

Jade lo escrutó detenidamente. La cara se le había ensombrecido. El comisario se fijó por primera vez en el color de sus ojos, de un marrón clarísimo perlado de puntitos verdes.

—He descubierto por qué mataron a Sophie.

CAPÍTULO17

Ámsterdam

Los pasajeros que aterrizan por primera vez en Schiphol se suelen quedar atónitos ante la ingente cantidad de tiendas que alberga el aeropuerto de Amsterdam. Es un auténtico centro comercial donde se puede comprar de todo y donde la profusión de ofertas salta a la vista. Probablemente se trate de un homenaje a las virtudes comerciales de que han hecho gala los holandeses desde hace siglos.

Siempre en busca de ideas nuevas, unos ingeniosos negociantes acababan de montar un bar especializado en vinos y mariscos, que ofrecía ostras, salmón y bueyes de mar a los pasajeros que esperaban un avión. Para los amantes del vino, sobre una gigantesca estantería de unos diez metros de altura reposaban centenares de caldos alojados en pequeños botelleros de madera negra.

Sentado ante una mesita de cristal transparente, Bashir miraba fijamente su copa de Château Margaux[4] pensando en su periplo de los últimos días. Logró salir por fin de Israel bajo la identidad de un comerciante jordano de materiales para desmonte de tierras. Una tapadera perfecta, porque conducía una camioneta prestada por una de las numerosas personas que le debían favores, llena de cascotes procedentes de varias obras y de piedras, entre ellas la que había robado en el instituto. En el puesto fronterizo de Jordania, un policía, por exceso de celo, le hizo vaciar la carga de la camioneta, una humillación previsible. Bashir avisó a la persona que le seguía en coche. El hombre salió de la fila de vehículos pitando enloquecido y fue inmediatamente rodeado por una nube de militares israelíes con el dedo en el gatillo, prestos para repeler un ataque por sorpresa de los kamikazes.

El policía le chilló a Bashir que se largara a su país de beduinos zarrapastrosos. Al llegar a Ammán, el Emir se deshizo del camión y de su identidad en casa de un amigo y cambió rápidamente de vestimenta, transformándose en Vittorio Cavalcanti, un turista milanés que regresaba a su país después de un viaje para descubrir las maravillas de Jordania. El pasaporte falsificado, sellado con visados falsos, había funcionado a la perfección.

Con la piedra de Thebah cuidadosamente guardada en una maleta atestada de recuerdos de viaje, llegó justo a tiempo para coger su vuelo a París vía Amsterdam.

Todo debería haber ido sin sobresaltos, pero la compañía chárter tuvo que interrumpir su vuelo en Schiphol por orden de la dirección de aviación civil neerlandesa. Una inspección por sorpresa del avión durante la escala había revelado ciertas anomalías en el sistema hidráulico del tren de aterrizaje. Se rogó a todos los pasajeros en tránsito hacia París que desembarcaran, sin añadir una sola explicación.

Bashir recuperó su maleta sin protestar; dejó al grupo de viajeros enojados, franceses en su mayoría, desahogarse con la pobre empleada de la compañía.

Saboreando su néctar, se tomó el contratiempo con filosofía. Podía concederse un día o dos de retraso, aunque la persona que le había contratado daba muestras de una impaciencia creciente. No sabía prácticamente nada acerca de la identidad de su cliente, pues sus contactos se ceñían a mensajes de correo electrónico enviados desde innumerables direcciones ficticias repartidas por distintos puntos del orbe.

Él también utilizaba un programa sumamente poderoso que podía enmascarar su correo electrónico haciéndolo transitar de manera aleatoria por un centenar de centros de enlace de todo el mundo en menos de un minuto. Solamente un ordenador especializado como los que usan las grandes empresas de informática podía interceptar su sistema de distribución, pero solo enviaba mensajes codificados de contenido banal.

Su cliente le hacía llegar los pedidos a través de un grupo de debate sobre las heroínas de los comics norteamericanos, que volvían a estar de moda desde que sus aventuras se proyectaban en pantalla grande. Estos dibujos animados se difundían en todo el mundo, de modo que a Bashir le bastaba con comprar la versión estadounidense original de las aventuras de Wonder Woman para enterarse de cuál era el código en vigor. Escaneaba las cuatro primeras páginas del número para deducir un alfabeto de referencia, que cambiaba cada mes en función de los títulos que iban apareciendo.

El cliente utilizaba siempre el mismo seudónimo: Sol.

Bashir, por su parte, cambiaba sistemáticamente de seudónimo en cada misión, después de que se hubiera acordado la estrategia.

Siempre escogía nombres femeninos. En esa ocasión había optado por Béatrice, como homenaje a Dante, que había descubierto tardíamente, y también por una antigua amante francesa de la que guardaba un recuerdo borroso. Se trataba de la hija de un militar; estaba loca por el senderismo y era tremendamente seductora. La había conocido durante una expedición de una semana por las arenas de Jordania. Bashir aprovechaba su tapadera de guía local para buscar nuevos escondites para los comandos de Hamas. Aquella relación tórrida sobre la arena del desierto le quedó grabada mucho tiempo en la memoria. Los mensajes enviados por Sol pasaban por un programa de cifrado que se tragaba palabras y frases y las traducía a una lengua comprensible. El último que había recibido Béatrice, enviado justo antes de salir de Palestina, rezaba lo siguiente:

«Cita en París lo antes posible. Póngase en contacto con Tuzet en el Plaza Athénée. Pídale las llaves de su Daimler».

No sabía quién era Tuzet pero, puesto que le iban a pagar, poco le importaba la identidad de su contacto parisino.

Apuró el vaso y se dirigió al mostrador de reserva de hoteles, situado por detrás de las tiendas, al lado de los representantes de alquiler de coches.

La azafata tecleó con rapidez y le mostró una selección de cuatro hoteles de lujo. El Bilderberg, situado a diez minutos del aeropuerto, en la zona sur, frecuentado por hombres de negocios, justo enfrente del colosal Hilton, cuya arquitectura había quedado obsoleta; el Amstel Intercontinental, ligeramente alejado del centro, hecho íntegramente de mármol y cristal y cuyo mayor orgullo era albergar el Rive, el único restaurante de Amsterdam que lucía dos estrellas en la guía Michelin; el Europe, situado en pleno centro con una vista inmejorable sobre el Amstel y su marco romántico, y por último el Krasnapolski, un edificio monumental de 461 habitaciones que se erguía frente al palacio real.

Bashir escogió el penúltimo, el más típico, en pleno barrio de los canales, que ya conocía porque había pasado en él una semana cuatro años antes. Dio el número de su tarjeta de crédito en una cuenta debidamente aprovisionada en un banco italiano y pidió un comprobante de la reserva.

De los altavoces ocultos en el armazón del aeropuerto salía música house, un sonido bastante desagradable para un lugar como aquel. Bashir consultó el reloj. Eran las cinco de la tarde, garantía de padecer un atasco entre Schiphol y el centro de la ciudad. Optó por coger el tren que unía el aeropuerto con la estación central, situada al norte de Centrum, donde llegaría en un cuarto de hora.

Pragmáticos como eran, los holandeses habían construido la estación ferroviaria directamente bajo la entrada de la zona de tiendas. Cinco minutos más tarde, Bashir esperaba el tren en un andén atiborrado de pasajeros. El expreso llegó a la hora prevista y lo depositó en la estación central, donde tomó un tranvía de la línea 16, que se deslizó en silencio a través de las animadas calles del centro. Nadie alzaba la voz y no se oía el menor bocinazo; no en vano no podían circular coches por esa arteria de Amsterdam, un verdadero paraíso para los peatones. Se bajó en la parada Muntplein, tomó la rue Nieuwe Doelenstraat del lado opuesto del canal Amstel y llegó en un santiamén a su hotel.

El portero, de librea, lo saludó discretamente y le abrió paso al gran vestíbulo del palacio renovado por su expropietario, el magnate de la cerveza holandesa Freddy Heineken, que lamentablemente había sido un apasionado por el romanticismo del siglo XIX en su variante kitsch.

Detrás del inmenso mostrador, que describía un semicírculo, tres recepcionistas se ocupaban de los clientes. Escogió a la pequeña pelirroja de impecable coleta, que daba indicaciones a dos judíos tocados con sombreros y papillotes, probablemente comerciantes de diamantes en tránsito. Apretó instintivamente el puño en el bolsillo de su abrigo, como tratando de refrenar las ganas de apuñalar por placer o en represalia a aquellos miembros del pueblo que le había arrebatado su país.

Cuando se dieron la vuelta para irse, les dedicó una sonrisa amistosa, casi cómplice, y soltó mentalmente un taco con toda la intención. La recepcionista, una española en cuya placa podía leerse el nombre de Carmen —no sabía que hubiera españolas pelirrojas— le tendió la llave saludándole en italiano al ver su pasaporte.

Entregó su maleta al mozo de equipajes y le dijo que la subiera directamente a su habitación.

Cuarenta minutos después de su llegada al aeropuerto se preparaba un baño en una bañera de mármol claro. El hotel hacía las cosas bien: los accesorios de baño eran de la marca Bulgari, un detalle de lo más refinado que apreció considerablemente después de pasar dos meses en zulos apestosos entre Gaza y Jerusalén.

Se sumergió feliz en el agua hirviendo. El cuerpo, derrengado por esos dos días de viaje, se le iba relajando con el calor que le rodeaba. Ya no era Bashir, uno de los emires más temidos en el territorio palestino, sino Vittorio, un vividor milanés, aficionado al vino y a las mujeres hermosas.

Su entorno palestino estaba acostumbrado a verlo desaparecer regularmente, convencido de que iba a beber a las fuentes del islam más puro en Irán. Él dejaba que cundieran las dudas sobre sus ausencias; ninguno de sus amigos palestinos habría creído que se estuviera deleitando en una bañera de Amsterdam. Esta vez había dicho que iba de misión a Jordania y luego a Siria para comprar armamento ligero con el que efectuar operaciones de acoso contra las colonias judías. Llevaba algún tiempo trabajando para las brigadas de al-Aqsa, mucho más eficaces que las de Hamas. Las últimas operaciones kamikazes en el centro de Jerusalén habían tenido un éxito espectacular para grabar a sangre y fuego el miedo en el corazón de los judíos. Una vez programada su partida, nadie se habría atrevido a dudar de sus palabras.

Pero desde hacía algunos meses, Bashir tenía la sospecha de que alguien había cambiado de bando por influencia del Mossad e informaba a los judíos de algunos de sus desplazamientos. El mes anterior casi lo pillaron; si se había salvado fue por un error de los israelíes. Sabía que no era más que una tregua y que tarde o temprano caería como fruta madura.

Su carrera de asesino a tiempo parcial iba a concluir en breve y Bashir multiplicaba los contratos con vistas a jubilarse. Había aceptado el de la piedra de Thebah por pura codicia; con la fortuna que amasaría le bastaría con un último pedido para cerrar la tienda y retirarse con los honores de un guerrero.

Salió del baño y se quedó adormilado sobre el canapé, con la sonrisa en los labios. Cuando se despertó, la noche había caído hacía tiempo sobre la ciudad. Había dormido cinco horas sin darse cuenta y se sentía fresco y regenerado, en plena posesión de sus facultades. La fatiga se había evaporado como por ensalmo y había recuperado todo su vigor.

Conectó su ordenador a la toma de internet y se puso en contacto con el grupo de debate de su cliente. Envió un mensaje codificado a Sol previniéndole del retraso y precisándole que tomaría el Thalys para París al día siguiente a las 15.15. Tenía previsto llegar a la capital francesa como mucho por la tarde.

Mientras esperaba la respuesta, encendió la televisión y zapeó por las cadenas holandesas. Una de ellas emitía un reportaje sobre el uso creciente de las setas alucinógenas que se vendían en las tiendas especializadas de la ciudad. Los coffee shops donde se expendía cannabis estaban en declive, en beneficio de las tiendas que ofrecían diversos tipos de setas. Bashir decidió comprar algunas para su consumo personal antes de irse y llevárselas a París.

Ya había tomado psilocibina durante un viaje a México y guardaba un recuerdo imborrable de aquella experiencia. Una alucinación pura. Nada que ver con la marihuana. Un verdadero éxtasis y sin las reacciones de dependencia habituales, con la salvedad de que el efecto de las setas duraba cuatro horas desde su ingesta y a menudo provocaba diarrea y vómitos agudos en la fase de bajada.

Siguió zapeando y dio con la cadena del hotel, que emitía películas pornográficas con la intención de seducir a los turistas, al menos desde la perspectiva holandesa.

La escena representaba a dos hombres y una mujer trabajando con abnegación. Parecía que los hombres se daban más maña para complacerse mutuamente que para ocuparse de la soberbia rubia de contornos generosos. Su sospecha se confirmó cuando la mujer salió de la cama con aire despechado. Los dos bodybuilders se lanzaron entonces uno sobre el otro con abierto entusiasmo. Bashir soltó un sonoro taco ante aquel espectáculo desolador para su machismo. Por si fuera poco, el moreno que estaba siendo sodomizado por su colega era árabe.

Apagó rabiosamente el televisor y se acercó a la ventana. Se le habían quitado las ganas de dormir. De golpe recordó que se encontraba muy cerca de la zona de putas de Ámsterdam, el Barrio Rojo, donde las mujeres trabajaban detrás de las vitrinas.

Nunca había entrado en uno de esos locales, así que decidió que era entonces o nunca, máxime porque sentía un ardor tan agradable como apremiante.

Antes de sumergirse en la tibia noche de Ámsterdam, sacó la piedra de Thebah de la maleta y la introdujo en la caja fuerte disimulada en uno de los dos armarios acristalados. Le quitó con delicadeza el tejido que la protegía, prestándole una atención especial, como si manipulara un explosivo inestable.

Compacta, oscura, grabada con caracteres hebreos ancestrales, la piedra descansaba ahora sobre la sábana inmaculadamente blanca de la habitación de un palacio que se encontraba a millares de kilómetros de las arenas del desierto donde se había desenterrado y al día siguiente volvería a viajar, primero a París y luego a un destino desconocido.

Bashir la contemplaba con una fascinación hipnótica, pues sentía en ella una amenaza indefinida, que no lograba precisar. Era inmune a la superstición, pero no podía evitar sentir cierta inquietud ante ese trozo de roca por el que se había derramado tanta sangre. El viejo investigador judío del instituto parecía tan apegado a ella como a un tesoro sagrado.

Hojeó la lista de notas redactadas por el investigador, que contenía términos extraños, cruces de templarios, palabras desconocidas: BWITI en mayúsculas, por ejemplo. Bashir no apreciaba los acertijos: lo único que le interesaba era el dinero.

Y esa piedra debía de ser muy preciosa para que alguien desembolsara sin pestañear una fortuna por ella. Su cliente se había puesto en contacto con él una semana antes: ya estaba al corriente de que la piedra estaba en manos de Perillian, el comerciante. Era un nuevo cliente, recomendado por uno de sus mejores contactos, el número tres de los servicios secretos sirios, al que de cuando en cuando hacía preciosos favores.

El sirio había confirmado el patrocinio de la operación sin confirmar la identidad del cliente, añadiendo que Sol representaba intereses muy poderosos y era además un amigo de larga data de la causa palestina. Matar al viejo judío y robar una piedra representaban uno de los contratos más sencillos que había ejecutado desde hacía una decena de años.

Volvió a poner la piedra en su bolsa y la introdujo en la caja fuerte, que cerró con su llave digital. Cuanto antes se deshiciera de ella, mejor, pues emitía unas vibraciones negativas que le desagradaban profundamente.

Echó un vistazo a su ordenador con la esperanza de ver aparecer una respuesta a su mensaje. Un pequeño icono en forma de sobre parpadeaba en el extremo derecho de la pantalla. El mensaje de Sol era lacónico: «Confirmamos la cita fijada».

Sin más explicaciones. Borró el mensaje y apagó el ordenador. Luego se levantó para contemplar en silencio la vista que tenía ante sus ojos. El canal del Amstel centelleaba en la noche, las luces del interior de las casas unifamiliares estaban iluminadas y formaban una especie de guirnalda cuyos reflejos espejeaban sobre el agua sombría. Grupos de paseantes deambulaban alegremente por los puentecitos que unían las orillas y tropeles de bicicletas circulaban en todos los sentidos.

Pensó en las noches de Gaza, cuando se cortaba la electricidad indefinidamente y los habitantes no se atrevían a poner el pie fuera de casa. Darse un paseo en bici para acudir a una velada con amigos era un lujo que no estaba al alcance de la mayoría de sus compatriotas. Era una injusticia flagrante: ¿por qué Alá había concedido la opulencia a los infieles del norte y la desdicha a su pueblo? Pero estas preguntas no entretenían demasiado tiempo su espíritu: ya sabía a qué atenerse en materia de religión. La vida carecía de sentido y solo los más espabilados o los más fuertes salían adelante. Lo demás eran paparruchas. Él formaba parte de quienes lograban salir invariablemente del apuro. Así era.

Se vistió rápidamente con ropa informal, una camisa, un pantalón claro y una chaqueta de ante oscura, y bajó con elegancia por la escalera de servicio. En el vestíbulo se cruzó con una pareja de jubilados. Por la brusquedad de sus ademanes parecían rusos. Los dos debían de llevar encima por lo menos quince mil euros de ropa cara y joyas de relumbrón de gusto dudoso.

Franqueó la puerta del hotel y se dirigió hacia el Barrio Rojo, al norte, hacia el Nieuwmarkt. No tenía pérdida, bastaba con seguir todo recto bordeando el canal Klovenierburgwal.

El municipio, célebre por su tolerancia sexual, había llegado al extremo de indicar a los turistas mediante carteles el camino hacia ese lupanar único en Europa, donde centenares de chicas en jaulas acristaladas se exponían sin pudor al capricho de los hombres. Morenas, rubias, asiáticas, negras, eslavas: había para todos los gustos. Las más hermosas se alojaban en los primeros pisos, con vistas al canal; las demás quedaban relegadas a la planta baja. Las de mayor edad se pudrían en cajas minúsculas acondicionadas en las callejuelas que rodeaban la catedral.

Bashir se cruzó con un grupo de turistas ingleses achispados; apelotonados delante de una vitrina, los seis se dedicaban a insultar y hacer gestos obscenos a una morena probablemente de Oriente Próximo ataviada con un tanga negro, que los miraba con aire de desprecio. Se negaba obstinadamente a correr la cortina, algo que estaba autorizada a hacer, queriendo así dejar patente su superioridad sobre aquella banda de borrachos. Ocultarse habría sido una señal de derrota.

El asesino sintió una extraña admiración por aquella prostituta, sola ante una jauría de perros rabiosos y en celo. Su mirada se cruzó con los ojos altivos y maquillados de la morena y por un instante creyó leer en ellos una solidaridad efímera. Decidió prestarle un pequeño servicio.

En la callejuela lateral, tres tipos marginales se emborrachaban concienzudamente a base de cerveza: les entregó un billete de cien euros a cambio de que se liaran a puñetazos con los ingleses, añadiendo que esos tarados consideraban a los holandeses unos pederastas afeminados. El más voluminoso de los tres, un híbrido de ángel del infierno y mozo de cuerda, soltó un taco y se abalanzó contra el grupo de turistas.

Los seis ingleses se quedaron sorprendidos al ver llegar a los tres borrachos, pero la pelea estalló enseguida. Bashir se apostó junto a la vitrina para disfrutar del espectáculo y lanzar una mirada cómplice a la prostituta, que lucía una sonrisa vengativa. Le acababa de brindar el regalo de contemplar a aquellos cerdos infieles rodar por el suelo con la ropa desgarrada y la cara ensangrentada.

La morena aplaudió ante aquel espectáculo, se volvió hacia Bashir y le invitó con un pequeño gesto de la cabeza a que entrara con ella. Este dudó unos segundos antes de declinar la propuesta con un ligero movimiento de la cabeza mientras pasaba por encima de los cuerpos enmarañados, sobre los que echó un billete sin dignarse mirarlos.

Se le habían quitado las ganas de hacer el amor. Se sentía orgulloso por haber realizado un acto de justicia y no haberse comportado como un perro dominado por los instintos. La contemplación de los ingleses empapados en alcohol había provocado en él un curioso reflejo: no quería parecerse a aquellos puercos. El sexo podía esperar un día más, cuando estuviera en París y se hubiera deshecho de la piedra.

Dio la vuelta a la esquina y se adentró por una callejuela mal iluminada que conducía a un puente minúsculo que pasaba por encima de un tramo diminuto del canal. Se topó con una mujer con velo, acompañada por dos niños de tierna edad, que lo miró con dureza, como si supiera qué había ido a hacer a esos bajos fondos. Él se sobresaltó por el desprecio con que lo había escrutado de arriba abajo. Qué extraña paradoja que él, el Emir, sintiera la reprobación de una mujer fiel cuando acababa de comportarse con la mayor de las dignidades. Le habría podido dedicar unas palabras en árabe para demostrarle que se equivocaba, pero no hizo nada. ¿Para qué? Probablemente la mujer mirara con la misma dureza a todos los infieles. El contraste entre la prostituta, prácticamente desnuda en su vitrina, y esa madre envuelta en ropa para protegerse de la mirada de los hombres era flagrante, pero ¿no eran ambas, a su manera, prisioneras de reglas hechas a imagen y semejanza del capricho de los hombres? El sexo para una; Dios para la otra. A Bashir aquello le pareció una síntesis chusca. A los europeos les turbaba más un velo que un tanga, mientras que los fundamentalistas musulmanes, cada día más numerosos, sentían una aversión contraria…

Desde el año anterior, la tensión subía en los Países Bajos cada vez que salía a la luz la cuestión del velo islámico. Los medios de comunicación se habían apropiado de los problemas de la inmigración desde el asesinato de un cineasta provocador, Theo van Gogh, por un extremista islámico marroquí. Holanda, un país tolerante y abierto, sufría a su vez, con retraso con respecto a los demás países de Europa, la amargura derivada de la exacerbación de las identidades comunitarias. La extrema derecha del Vlams Blok atizaba la hoguera y rentabilizaba la operación y en el aniversario de la caída del nazismo se producía un reflorecimiento de la nostalgia por la supremacía de la raza blanca.

Aunque a Bashir no le caían bien los judíos, tampoco apreciaba a los nazis y a sus esbirros. Se había puesto como un basilisco cuando descubrió el retrato del Führer en la habitación de uno de sus jóvenes primos, que adoraba al líder nacionalsocialista.

Pero no era un caso aislado. Buena parte del mundo árabe seguía considerando a Hitler un dictador, sin duda, pero también el abanderado de la lucha contra el peligro hebreo. Los Protocolos de los sabios de Sión, un panfleto donde se defendía la existencia de un complot judío mundial inventado de principio a fin por la policía zarista, podía hallarse en todos los zocos del mundo musulmán, de Marrakech a El Cairo, pasando por la ciudad antigua de Teherán o los tenderetes de los suburbios de Yakarta.

A Bashir, que viajaba mucho y había estudiado historia, aquella admiración le parecía grotesca y lamentable. La estrategia alemana había hecho de los árabes sus aliados durante la Segunda Guerra Mundial y se había apoyado en los nacionalismos locales para luchar contra los ingleses.

El difunto Anuar el Sadat, el presidente egipcio que había firmado la paz infame con los judíos, había sido agente de los servicios secretos alemanes durante la guerra. En cuanto al Gran Muftí de Jerusalén, recibido con todos los honores en Berlín por Hitler en 1941, bendijo las tres divisiones de las SS compuestas por musulmanes: Handschar, Kama y Skandenberg. Uno de los veteranos sirios de las SS de Kama, que Bashir había conocido en una comida en Damasco, tenía la costumbre de parafrasear al Muftí: «La media luna y la cruz gamada tienen un enemigo común: la estrella de David».

Pero Bashir sabía que la ideología nazi situaba taxativamente a los musulmanes entre las razas inferiores, en un lugar no más alto en la escala de la evolución que los eslavos o los latinos.

Había visto a neonazis europeos en los campos de entrenamiento de Siria, Líbano y Libia que pretendían ser simpatizantes de la causa palestina frente a los sionistas y en cuanto regresaban a las brumas nórdicas de sus países organizaban expediciones punitivas contra los magrebíes.

Bashir apartó la mirada de la mujer con velo y salió del Barrio Rojo para volver al centro y saciarse en un restaurante indonesio con un copioso richstaeffel, ese plato tan apreciado en Holanda y consistente en un surtido de especialidades exóticas.

El timbre de una bicicleta resonó detrás de él y tuvo el tiempo justo de saltar al arcén para esquivar la embestida de un hombre risueño que pedaleaba a toda velocidad. Hacían falta reflejos para sobrevivir en esa ciudad holandesa, pues los carriles acondicionados para las bicis parecían aceras y los turistas se veían obligados una y otra vez a replegarse a los arcenes cuando surgían de la nada auténticas hordas de ciclistas.

Junto a la acera en la que se había refugiado Bashir, una tienda de vidrios tintados de color violeta mostraba en su vitrina una enorme seta roja fluorescente de plástico. El matarife sonrió satisfecho y penetró en lo que parecía la reconstrucción de una caverna con una falsa cascada de poliestireno dilatado pintada de color granito. Los mostradores estaban atestados de objetos extravagantes, de origen colombiano o sahariano, que ayudaban a descubrir paraísos artificiales. A lo largo de las paredes, centenares de bolsitas etiquetadas con setas secas o semillas daban al conjunto una nota campestre y al visitante la impresión de hallarse en una tienda de cereales, una especie de Jardilandia para colgados.

En el mostrador principal, un joven holandés que parecía un estudiante aplicado de teología daba consejos de experto a una pareja de alemanes sobre el cultivo casero de setas psicotrópicas. «Lo importante es la tierra», explicaba con aire doctoral a los dos ingenuos que habían comprado una veintena de bolsitas de semillas, suficientes para llenar hasta rebosar un vivero.

Bashir, un entendido en la materia, escogió una bolsita con cinco especímenes de una seta con el pedúnculo alargado y blanco rematado por un sombrero de aspecto fálico, la Psilocybe semilanceolata. Palpó la textura de los especímenes e hizo una mueca. No era material de buena calidad. Esperó a que el vendedor se deshiciera de sus tortolitos y le preguntó en inglés si no tenía nada de mejor calidad. El empleado rodeó el mostrador sonriendo y le indicó otro estante con bolsitas de diferentes colores decoradas con caras de duendes guasones. Bashir agitó la cabeza.

—Quiero buena calidad. El dinero no es problema.

El vendedor se guardó para sí su sonrisa inoxidable y se adentró en la trastienda, de donde regresó con una caja de cartón que había sacado de la nevera. Esta vez ya no había gnomos risueños sobre las bolsitas, sino cajitas de colores vivos que contenían setas que parecían recogidas el día anterior. Sacó cuatro y las depositó con delicadeza sobre una mesita de aluminio pulido.

—Néctar de los dioses, colega, subidón garantizado durante seis horas y no se aterriza de cabeza, sino suavemente. Pero hay que tumbarse.

—¿Cuánto es?

El vendedor puso cara afligida.

—Ya no me quedan muchas y mis compradores vienen a buscarlas desde lejos. Además, estas joyas no crecen en cualquier parte, hay que…

—¿Cuánto?

—Trescientos euros y pierdo dinero, colega.

—De acuerdo. Guárdamelas en la nevera hasta mañana, pasaré a última hora de la mañana a recogerlas.

El vendedor comprendió que habría podido pedirle el doble, pero no insistió. Bashir pagó y salió; en el umbral se cruzó con una abuelita encantadora, acompañada por un fox terrier, que se disponía también a comprar provisiones.

«Qué país más curioso», pensó dirigiéndose hacia la place del Dam, frente al palacio real donde no había vivido nunca la reina.

Volvió a pensar en Sol y en su macabra puesta en escena: probablemente no conocería jamás todos los entresijos de aquella historia.

Cuando estaba a punto de salir de Israel, las radios y televisiones nacionales hablaban de un asesinato doble en el Instituto de Estudios Arqueológicos. Un investigador universitario y el vigilante de guardia habían muerto la noche anterior después de ser brutalmente golpeados. Todo por evitar el robo de una pieza arqueológica. Esa era la tesis que circulaba.

Naturalmente, los medios de comunicación no sabían cuál era el objeto del robo, ya que Marek no había tenido tiempo de revelar la existencia de la piedra de Thebah.

Se añadía solamente que el asesino había sustraído una pieza de las colecciones conservadas en el despacho del investigador. Bashir y su cliente conocían el motivo del crimen, pero solo uno de los dos estaba al corriente del verdadero significado de la piedra de Thebah.

CAPÍTULO18

París, Biblioteca François Mitterrand

Marcas pidió otro café y juntó las manos sobre la mesa. Un pequeño grupo de estudiantes se había instalado a dos mesas de la suya y miraba a Jade con gran interés. La Afgana prosiguió en voz baja:

—La mataron para apoderarse de unos malditos papeles que pertenecían a sus amigos masones. La víspera de su asesinato, Sophie me había explicado que debía llevar ciertos documentos a Jerusalén por cuenta del Gran Oriente, es decir, de una persona que colaboraba con ella en los archivos de su obediencia. No me precisó cuál era la naturaleza de los documentos, pero según ella tenían un gran interés histórico. Para mayor seguridad, le propuse que los depositara en mi caja fuerte de la embajada.

—¿Los tiene?

—Sí, claro. Me los he traído a París.

Aquello despertó la curiosidad de Marcas, al margen de que fuera inconveniente que unos documentos masónicos estuvieran en manos de una profana. Pero no quiso dar la más mínima muestra de impaciencia.

—¿Los ha leído?

Jade intuyó que su colega empezaba a interesarse por el asunto, por mucho que pusiera cara de palo.

—Francamente, no he entendido nada: hay que ser historiador o masón para comprender ese galimatías. Trata de rituales, construcciones geométricas, referencias a la Biblia. A simple vista parece datar del siglo XVIII o XIX.

—Tiene que devolverlos a sus propietarios legítimos. Son los únicos que pueden explicar por qué alguien ha matado por ellos.

Jade lo fulminó con la mirada.

—Sé lo que tengo que hacer, pero de momento constituyen el cuerpo del delito de un homicidio que nunca existió. Se los devolveré a sus amigos a su debido tiempo…

—Entonces, ¿por qué me cuenta todo esto?

La mujer se pasó la mano por los cabellos con un gesto de vacilación.

—Aunque usted todavía no lo sepa, vamos a trabajar juntos. En el Ministerio del Interior se ha celebrado una reunión para recapitular la información sobre este asesinato. El Quai d’Orsay me ha asignado oficialmente la investigación en colaboración con usted.

Marcas dio un sorbo a su exprés ardiendo para ganar tiempo.

—Se supone que todavía me queda un mes de vacaciones, con numerosas actividades apetecibles en perspectiva, entre las que no figura una relación de ningún tipo con usted. Lo siento en el alma. Lamento profundamente la muerte de su amiga, pero no pienso intervenir en este asunto.

Jade sonrió con sorna.

—Me temo que no tiene elección. Al parecer, entre las altas instancias uno de sus compañeros de la Luz quiere que arroje usted un poco de ella sobre este caso. No quiero jugar a las predicciones, pero tengo la sensación de que dentro de muy poco recibirá una llamada de sus superiores.

—Gracias por informarme.

—He venido simplemente a aclarar las cosas. Si tenemos que colaborar, no nos quedará más remedio que cuidar nuestra relación. Además, me veré obligada a meter la nariz en su universo circense de los mandiles, algo que no me entusiasma en absoluto.

Marcas volvió a dejar la taza de café sobre la mesa. Aquella chica se deleitaba malévolamente burlándose de su compromiso masónico.

—Esperaré a recibir esa requisitoria para pronunciarme. Pero tengo que preguntarle algo.

—¿Qué?

—¿Por qué detesta tanto a los masones?

La mirada de Jade se endureció. Se ajustó el abrigo sobre los hombros y se puso de pie con brusquedad.

—Ya se lo contaré en otra ocasión. Pero tiene razón, no me gusta lo que representan y estoy convencida de que Sophie murió por culpa de los chanchullos de sus compadres, adeptos interesados del Gran Arquitecto del Universo. La conversación ha concluido. Volveremos a vernos en un marco más oficial.

Bajo la mirada petrificada de Marcas, la joven se dio la vuelta y salió cerrando con violencia la puerta de la cafetería. El policía seguía anonadado por el carácter intratable de aquella mujer, más testaruda que una mula. No formaría equipo con esa walkiria por nada del mundo. No toleraría que aquella muchacha de nombre ridículo le estropeara las vacaciones. Pagó los cafés y salió de la cafetería maldiciendo para sus adentros. ¿Por qué se le había ocurrido aceptar la invitación a la velada de la embajada?… Por si fuera poco, tenía que ir a Washington al cabo de una semana para reunirse con miembros de la francmasonería norteamericana en el Georgetown Institute. Era una reunión prevista desde hacía meses para intercambiar información sobre las aportaciones de la iconografía alquímica a los rituales del siglo XVIII.

Al empujar la puerta de salida de la biblioteca comprendió que seguramente sus proyectos ya habían sido cancelados. Una llamada telefónica iba a acabar con ellos.

CAPÍTULO19

París, rue Cadet, 16.

Sede del Gran Oriente de Francia, medianoche

El templo n.º 11 estaba sumido en la penumbra. En el Oriente, al pie de los tres escalones que conducían hasta el lugar reservado para el venerable, solo ardían dos llamas verdes que lanzaban reflejos fugaces sobre las paredes adornadas con tapices negros con signos funerarios. A la entrada del templo, justo delante del hermano Retejador, los dos vigilantes hojeaban el ritual a la luz vacilante de las velas. Sobre las columnas, los hermanos esperaban en silencio a que comenzara la tenida de tercer grado, el de maestro.

Un golpe de mallete resonó en el Oriente, seguido de inmediato por dos golpes similares en el extremo de cada columna.

—Venerable Maestro Primer Vigilante, ¿cuál es el primer deber de un vigilante en la cámara de en medio?

—El de asegurar que el templo esté cubierto, muy respetable.

—Venerable Primer Vigilante, ¿quiere usted pedir al Venerable Maestro Retejador que se cerciore de ello?

El Maestro Retejador, sentado junto a la entrada con una espada en la diestra, se levantó y comprobó que la puerta del templo estaba perfectamente cerrada.

—El templo está cubierto, muy respetable.

Sobre la columna del norte, sentado junto al hermano hospitalario, Patrick de Chefdebien, director general de la multinacional de cosméticos Revelant, contemplaba el Oriente.

Dentro de unos minutos tendría que levantarse, subir los tres escalones y leer su exposición en el lugar reservado tradicionalmente al orador, ante la mirada silenciosa pero atenta de sus hermanos.

—… Hermanos, hagan el favor de ponerse a la orden del maestro al paso del vigilante de su columna.

Uno a uno, todos los hermanos se levantaron e hicieron la señal del maestro al paso del vigilante que remontaba el templo con el mallete cruzado sobre el pecho.

Con la mano en ángulo recto, Marc Jouhanneau, Gran Archivero del Gran Oriente, se preguntaba a cuántas tenidas de maestro había asistido. En casi sesenta años quizá hubieran sido cien, quizá más, pese a lo cual aquella ceremonia seguía resultándole igual de fascinante.

Pero aquella tarde no lograba concentrarse a causa de la muerte de Sophie Dawes. Estaba trastornado por el asesinato de su protegida. Se sentía culpable por haberla enviado allí. Era responsable de su muerte. En cuanto a Marek, el compañero de su padre, el destino también le había dado alcance.

Jouhanneau se serenó y fijó su atención en la calavera estampada sobre la tela negra. La decoración era impresionante, con profusión de cráneos con las órbitas oscuras que alternaban con tibias cruzadas de un blanco resplandeciente. La muerte por doquier.

En todas las logias del mundo, en las reuniones del nivel de las tenidas de maestro se conmemoraba el asesinato de Hiram, el maestro de los masones, muerto por quienes querían arrebatarle su secreto.

Aquello evocaba en Jouhanneau un eco lejano, más íntimo, que le hacía volver una y otra vez al asesinato de su padre en los campos del infierno nazi.

—Venerable Primer Maestro Vigilante, ¿a qué hora comienzan los maestros sus trabajos?

—A mediodía, muy respetable.

—¿Qué hora es, Venerable Maestro Segundo Vigilante?

—Es mediodía, muy respetable.

—Ya que es la hora en que los maestros masones tienen por costumbre iniciar sus trabajos, inviten a los Venerables Maestros que decoran sus respectivas columnas como yo invito a quienes ocupan el debhir a que se unan a ustedes y a mí para abrir los trabajos en la cámara de en medio de la respetable logia Orion, en el Oriente de París.

Jouhanneau echó una mirada circular a sus hermanos. Todos ellos eran especialistas reconocidos de la francmasonería. Solo después de numerosos años de investigación y, sobre todo, después de haber pronunciado la «plancha de entronización» podías ser cooptado en Orion. Era un examen oral sumamente difícil en el que el postulante tenía que convencer a todos los hermanos.

Aquella noche, el tal Chefdebien, por muy director de la marca Revelant que fuera, debía pasar la prueba.

—Venerable Secretario, ¿quiere proceder a la lectura del trazado de los últimos trabajos?

Después de las fórmulas rituales y la lectura de la lista de los hermanos presentes en la tenida anterior, el secretario presentó y resumió las dos planchas formuladas. El trazado fue aprobado por los hermanos y el venerable volvió a tomar la palabra:

—Hermanos, esta noche vamos a asistir a la lectura de la plancha del Venerable Maestro Patrick de Chefdebien. Como saben, es sobrino de nuestro llorado hermano Guy de Chefdebien, que pasó al Oriente eterno hace un año y fue una de las luces de nuestro taller. Su sobrino y heredero recogió la antorcha masónica y esta noche ha llegado su turno de hablar ante la logia Orion congregada.

—Venerable Maestro Gran Experto, le ruego vaya a buscar a nuestro hermano en su columna y lo conduzca al estrado de los oradores.

Lentamente, el Gran Experto rodeó el pavimento mosaico cubierto por el tapiz de la logia hasta que su marcha ritual le condujo ante Patrick de Chefdebien. Con una mano imitando el saludo militar y en la otra las hojas de su plancha, Chefdebien inició a su vez el mismo recorrido simbólico en torno al centro sagrado de la logia.

Luego subió los tres peldaños del Oriente, abrazó fraternalmente al hermano orador y se sentó frente a la audiencia de los hermanos, silenciosos e inmóviles, con las manos enguantadas y colocadas ritualmente abiertas sobre los muslos.

Chefdebien se aclaró la garganta antes de comenzar.

—Muy respetable presidente, muy respetables sentados en el debhir, y todos ustedes, mis venerables hermanos en sus distintos grados y calidades…

Jouhanneau escuchaba en silencio las palabras que resonaban en el templo. Sentía una desconfianza instintiva hacia ese Chefdebien, un hermano conocido por su ambición y su afición al poder.

El enérgico jefe de empresa quincuagenario de cabello entrecano era periódicamente objeto de artículos aduladores acerca de sus proezas al mando de Revelant y su generosa política salarial para con sus empleados, acostumbrados a una semana laboral de cuatro días. Había construido un auténtico emporio en el universo de los productos cosméticos, que no dejaba de extenderse por el mundo, y al mismo tiempo promovía acciones humanitarias emblemáticas que le conferían una imagen de persona cálida y cordial. El cheque de veinte millones de euros que entregó en el último Téléthon[5] y la donación de uno de sus hoteles privados en Boulogne a una asociación de personas sin techo le daban una aureola de jefe de empresa y buen ciudadano que distaba mucho de la conducta de los vejestorios del Movimiento Empresarial de Francia.

Iniciado en la masonería diez años antes gracias al apoyo de su tío, Patrick de Chefdebien había ido subiendo grados con rapidez, demasiado rápido en opinión de Jouhanneau, y se había granjeado sólidos apoyos en el interior de la obediencia.

Su carisma e inteligencia fuera de lo común fascinaban a algunos de sus hermanos y ya se murmuraba que seria un Gran Maestro emblemático en un momento en que la masonería era puesta incesantemente en la picota por los medios de comunicación. Un auténtico modelo que seguir.

Pero Jouhanneau permanecía insensible al encanto del director general de Revelant, que no tenía nada que ver con el de su tío, al que había conocido muy bien, un anciano erudito sumamente respetado y admirado mucho más allá de la logia Orion. Solo veía en él a un arribista más inteligente que los que se afanaban entre los bastidores de las logias, pero más peligroso también por su aureola de santo de los tiempos modernos.

Jouhanneau se había abstraído por completo del discurso de Chefdebien. Todo le daba vueltas en la cabeza, lo que en sí representaba una verdadera señal de alarma. La muerte absurda de Sophie se había vuelto a adueñar de su espíritu. Recordaba las horas que habían pasado juntos en su despacho hablando de su tesis… Era joven y hermosa…

En cuanto a Marek, su viejo compañero, el que le había revelado la verdad acerca de la muerte de su padre, también él había caído a manos de sus enemigos. Además estaban los archivos que había confiado a Sophie. Naturalmente, la obediencia los había recuperado. Pero no se hacía ilusiones: seguro que Darsan los había fotocopiado.

La voz grave y bien modulada de Chefdebien llenaba el templo:

—… y basta con observar el pavimento mosaico que se halla en el suelo de todas las logias, esta alternancia de casillas negras y blancas, como en un tablero de ajedrez. Todos ustedes han dado la vuelta a este pavimento situado en el centro de la logia y delimitado por los tres grandes candelabros. Simboliza la unión que reina entre nosotros pero también, como se subraya en los textos de nuestros amigos ingleses, las Emulations Lecture, una parábola sobre los días vividos por el hombre sobre la tierra. Casillas negras, casillas blancas. La alternancia de días felices y de infortunios o adversidades, la trama que constituye una vida plena y completa. Sin embargo, este tablero de ajedrez inmemorial recuerda, como saben, el beaucéant, el estandarte de los caballeros del Temple. Pero un documento inédito, del que les entregaré una copia, revela que los templarios…

Jouhanneau no escuchaba las explicaciones de Chefdebien. Uno de los miembros de Orion, autor del voluminoso Diccionario ilustrado de la francmasonería, ya había presentado al respecto una plancha sobre el pavimento mosaico, basándose en textos tomados del Talmud, de la curiosa Mishná de Shekalim y el Tosefta Sotah, donde se hablaba de una piedra encastrada en el pavimento del templo que al parecer revelaba el escondrijo de la perdida Arca de la Alianza. La misma arca que buscaba en el cine el héroe favorito de su hijo, Indiana Jones.

La posibilidad de demostrar la existencia de un vínculo entre la francmasonería y los templarios era un ejercicio antiguo que ya no le divertía. Hacía mucho tiempo que los cuentos y las leyendas sobre los caballeros del Temple le parecían de poco interés, al menos desde el punto de vista de sus investigaciones.

Unas investigaciones que giraban en torno a los documentos que había entregado a Sophie y a las pesquisas arqueológicas de Marek.

Todavía recordaba la llamada telefónica del amigo de su padre cuando este le anunció el descubrimiento de la piedra de Thebah.

«Marc, es la piedra. La tengo en las manos, ¿te das cuenta? Me habría gustado que tu padre estuviera aquí. Envíame a tu ayudante para que podamos comparar todos los elementos. Con lo que habéis encontrado en vuestros archivos y mi piedra, estamos muy cerca del objetivo…».

Para Marek, el objetivo acabó siendo una muerte atroz. Sus enemigos también estaban en poder de otros fragmentos del enigma. Un enigma que conducía a un secreto preservado desde hacía miles de años. La guerra por la posesión del secreto había vuelto a recrudecerse y no habría cuartel: el mensaje de Thule contenido en la forma de asesinar a Sophie era diáfano.

Era un secreto que él debía descubrir aunque le fuera en ello la razón. Un secreto que su padre había estado a punto de sacar a la luz del día cuando los nazis lo ejecutaron brutalmente en Dachau.

O, más bien, quienes estaban detrás de los nazis y cuya sombra malévola sentía acechar a las puertas del templo.

CAPÍTULO20

Croacia, castillo de Kvar, diez kilómetros al norte de Split

La barra, de madera flexible, cedía bajo el peso de su pierna. Deslizó la mano a lo largo del muslo y luego más lentamente hacia la pantorrilla. Hizo un último esfuerzo y alcanzó el tobillo. El sudor le perlaba la mejilla, pegada a la parte superior de la pierna. Se le escapó un pequeño grito de dolor cuando trató de plegar la espalda hacia el centro de la barra.

Hélène sintió que el dolor llegaba hasta el interior de su pierna y su pelvis, pero siguió forzando los músculos, llevando el estiramiento hasta el límite, hasta el punto de no retorno en que las articulaciones ceden y los ligamentos se desgarran como si de papel se tratara.

«El sufrimiento engendra los sueños», había escrito Aragon, un poeta francés que Hélène apreciaba mucho y, en efecto, cuanto más intenso era el sufrimiento, más límpido se volvía el espíritu y con mayor exactitud encajaban los pensamientos.

Tendió el pie por última vez. La tensión muscular fue decreciendo gradualmente, imperceptiblemente, a medida que el cuerpo iba abandonando la postura en ángulo recto sobre la barra de danza.

Hélène utilizaba varios métodos para vaciar su espíritu, pero ninguno mejor que la tortura de unos estiramientos extremos que además le daban una agilidad indispensable en su oficio.

La sala de fitness del castillo estaba casi desierta a última hora de la tarde. Además de ella, un guardia sudaba sangre y lágrimas sobre un aparato de musculación rutilante de la primera planta. Los invitados al castillo tenían derecho a utilizar las lujosas instalaciones de relax, fitness, sauna, jacuzzi y la piscina de dimensiones olímpicas, con calefacción, excavada en las rocas del acantilado que dominaba la bahía de Kvar.

Orden poseía moradas idénticas en Múnich, Cannes y Londres, así como en otras cinco ciudades de América. La de Asunción, en Paraguay, contaba incluso con un campo de golf y un rancho, y se estaban construyendo dos en Asia. Los miembros de la orden las empleaban como lugares de descanso y reunión al abrigo de las miradas indiscretas. Kvar tenía la ventaja de estar situado al borde del mar y disponer de una vista magnífica sobre el Adriático, en una zona todavía a salvo del frenesí de los promotores inmobiliarios.

El castillo, restaurado por completo en 1942 por el gobierno de la época, se empleó como anexo para la delegación diplomática alemana. De hecho, durante la guerra había albergado una antena del Ahnenerbe bajo control exclusivo de las SS.

Tras la liberación de Yugoslavia fue transformado en un palacio del pueblo por Tito, un palacio que a la sazón solo frecuentaba la guardia más próxima al anciano mariscal.

Cuando cayó el comunismo, un consorcio de hombres de negocios alemanes y croatas adquirió discretamente los cuatro muros que seguían en pie para instalar entre ellos la sede del Instituto de Investigación Cultural del Adriático, uno de los numerosos lugares de retiro de Orden.

Orden era el nombre elegido por los supervivientes del Ahnenerbe, todos ellos antiguos miembros de Thule, para regenerar su misión sagrada, que no podía morir con la caída de Alemania.

«Antes de que surgiera Hitler nosotros ya existíamos. Después de su muerte seguiremos existiendo». Si alguien hubiera tratado de averiguar la identidad precisa de los propietarios del castillo, habría dado con una sociedad inmobiliaria con sede en Zagreb, a su vez propiedad de un fiduciario establecido en Chipre que dependía de tres fundaciones pantalla de Liechtenstein. Un sistema en cascada que se empleaba en las demás moradas que poseía Orden en todo el mundo; solo un observador sagaz habría notado que todos estos suntuosos hogares coincidían en albergar institutos culturales cuyos objetivos cambiaban en función de su emplazamiento: estudios sobre la pintura simbolista en Londres, sobre la cultura obrera en Múnich o sobre los instrumentos de música precolombina en Paraguay.

El edificio neomedieval de Kvar, flanqueado por dos torres almenadas, tenía veinticinco habitaciones, tres grandes salas de reunión, un helipuerto y un muelle donde se anclaban los buques de mayor arqueo. Después de la de Asunción, el castillo de Kvar era la mayor morada de Orden. Las demás ofrecían un grado de comodidad semejante, pero no superaban las dimensiones de los hoteles privados.

Hélène se desdobló lentamente y le embargó una extraordinaria sensación de bienestar. Las fibras de sus músculos se habían despojado de toda crispación y una levedad apaciguante se iba apoderando de su cuerpo. Cogió el auricular del teléfono colgado en la pared, junto a la puerta de la sala, y llamó a la recepcionista para reservar una sesión de masaje imprevista. Por fortuna el masajista estaba libre y a su disposición en una salita contigua.

Cogió una toalla y contempló el mar por el gran ventanal de la sala de gimnasia. Las olas reflejaban los rayos lunares hasta el horizonte; tres yates iluminados bogaban a lo lejos y el fanal de un pequeño barco de pesca se alejaba de la costa. Un decorado nocturno idílico que explicaba el aprecio creciente de los turistas por la costa croata.

—¿Cansada?

Se giró y reconoció a su padre en el vano de la puerta. El hombre de los ojos de acero sonreía.

—Un poco.

—Esta noche me acostaré pronto. ¿Y tú?

—Rutina… Espero que tengas éxito en tu nueva misión. Ya sabes cuánto confía en ti Sol.

—Sí. Esta vez no fracasaré.

—Eso espero. Cenamos dentro de un cuarto de hora, por si te apetece.

—No, me voy a dar un masaje y a la cama.

—Buenas noches, hija. Cada día te pareces más a tu madre. Es increíble, a veces cuando te miro tengo la impresión de estar viéndola a ella.

—Buenas noches, padre.

El rostro del hombre se tornó pensativo. Luego dio la vuelta y desapareció con la misma presteza con la que había llegado.

La muchacha se secó la frente y se dirigió a las duchas para eliminar cualquier rastro de sudor. Sus padres la habían educado en el culto más puntilloso de una higiene irreprochable que no toleraba el más mínimo atentado a la limpieza, siguiendo en ello los preceptos de Orden.

Bastante suciedad había llevado encima durante los cursillos de entrenamiento para la guerrilla: nunca olvidaría los días de mugre y cansancio que había pasado arrastrándose por los bosques húmedos de Croacia. Pero fue por una buena causa. En ese período aprendió el arte de matar de mil y una maneras, de las más rápidas a las más dolorosas. En aquella época no respondía al nombre de Hélène ni a ninguno de los innumerables seudónimos que adoptó durante sus misiones, sino de Joana, la niña perdida de la guerra civil yugoslava.

Ahora, lo que más la motivaba no era ya tanto el gusto de matar como el placer de la caza y la sensación de dominar a su presa. Su padre, líder de un grupo político que reivindicaba a los ustachis, los feroces colaboradores de los nazis durante la Segunda Guerra Mundial, la había educado desde su más tierna infancia en el culto a una Croacia pura, liberada de los serbios, los judíos, los masones, los bosnios y las demás razas inferiores.

Después de la muerte del mariscal Tito, cuando se desmembró la antigua Yugoslavia, el padre de Joana abandonó a su familia y su pueblo, cercano a Osijek, contiguo a la frontera con Serbia, para encabezar un grupo paramilitar especializado en la caza y el asesinato de serbios y bosnios.

Para Joana todo cambió una mañana de agosto. Tres días después de su decimoquinto aniversario.

«¡Chechniks, chechniks, llegan los serbios, llegan los serbios!». Los gritos de pavor de los aldeanos recorren el pueblo como una ola de terror. Los postigos de las casas se cierran brutalmente, se oyen portazos por doquier. Joana ve a su madre llenar una bolsa con ropa. Le pide que se vista para salir corriendo. Su madre está aterrada. Cuando van a cruzar la puerta, tres hombres con uniforme se plantan delante de ellas. Serbios.

Chillan, pero los hombres las sacan sin miramientos y las llevan a rastras a la plaza del pueblo. Diez habitantes del pueblo, todos ellos hombres, están alineados delante de la oficina de Correos. Joana reconoce a Ivano, su amigo de la infancia, que tiembla de arriba abajo. Los soldados bromean y parecen disfrutar con las miradas atemorizadas. Uno de ellos, que parece el jefe, se coloca en medio de la plaza, se pone los puños sobre las caderas y grita sin quitarles la vista de encima:

—Los vuestros han aniquilado a los habitantes de nuestro pueblo. Han colgado a nuestros hermanos, violado a nuestras mujeres. Mi hermana de doce años ha sido asesinada. Son unos perros cobardes. Su jefe venía de aquí, señaladme a su familia y me mostraré magnánimo: no os mataré a todos…

El silencio es total. Joana sabe que el serbio habla de ellas.

El rostro del hombre se ensombrece. Hace un gesto con la mano y el toldo de un camión se levanta, dejando al descubierto el cañón negro de una ametralladora pesada. Joana quiere abrir la boca y entregarse, pero es demasiado tarde, la serpiente de acero escupe su veneno con un estruendo atronador. La pared de piedras blancas del edificio de Correos se tiñe de color sangre rojo vivo, los cuerpos son segados, jirones de carne vuelan en todas direcciones. Ivano, que no tenía más que catorce años, ha dejado de existir. Ha sido reducido a un amasijo informe por las balas.

El oficial serbio levanta la mano para detener la carnicería. Joana oye los gritos de los heridos. Su madre sale de la fila y escupe al verdugo a la cara. Joana se une a ella para no dejarla sola ante la muerte.

El hombre no dice nada: se limita a mirarlas con ojos apagados, como si estuviera decepcionado. Saca lentamente una pistola y la clava en la frente de mi madre, justo por encima del nacimiento de la nariz. Ella ha dejado de temblar. Grita que su marido la vengará y que no es más que un perro serbio.

El disparo estalla. Joana ve con claridad cómo la parte posterior del cráneo sale proyectada en mil pedazos mientras el cuerpo se desploma de espaldas. Joana tiene la garganta ardiendo, pero se traga la saliva. El oficial se gira hacia ella y coloca con delicadeza el cañón de la pistola contra su sien. Joana advierte que es joven, no debe de tener más de veinticinco años. Se inclina hacia ella. Joana siente el calor de su aliento en el hueco de la oreja.

—No te voy a matar, no soy como el cerdo de tu padre. Vivirás para decirle que lo mataré con mis propias manos. Si me has entendido di que sí con la cabeza.

Joana asiente con la cabeza, llorando. El hombre vuelve a enfundar la pistola. Se ha acabado. En menos de cinco minutos los serbios se van del pueblo. Joana cae de rodillas junto al cadáver de su madre y grita de rabia y dolor.

Cuando su padre regresa, le comunica el mensaje sin pestañear. Un año más tarde, en una operación de limpieza, el comando de caza del que forma parte captura a una pequeña unidad serbia. Reconoce al asesino de su madre. Su padre lo libera en un pueblo en ruinas y organiza una caza del hombre; ofrece a su hija que lo persiga. Tardará media hora en acabar con él, después de haberle metido dos balas en las rodillas y haberse encarnizado con un cuchillo en todas las partes de su cuerpo. Sus gritos resuenan en las callejuelas calcinadas del pueblo. Finalmente, con mucha calma, se sorprende murmurando al oído del torturado:

—Me has creado. Gracias a ti he nacido por segunda vez. Gracias por este don, el de conceder la muerte.

El hombre muere con una bala entre los ojos. Joana solo tiene dieciséis años.

Unos pocos años después ya se había labrado una reputación de matarife eficaz y despiadada. Cuando concluyó la guerra, Joana no tuvo ningún problema para reconvertirse en sicaria y traficante de todo tipo de materiales. En ese sector no hay prácticamente mujeres.

Cuando Croacia se convirtió en una nación independiente, su padre se metamorfoseó en un hombre de negocios respetable en el ámbito del turismo internacional. Pero conservó el control oculto de los movimientos nostálgicos de ustachis y viajaba a menudo a Alemania por sus negocios y por motivos políticos. Hacía años que Croacia mantenía estrechos vínculos con Alemania; de hecho, este país había financiado bajo cuerda la compra de armamento pesado que permitió a los croatas resistir a los serbios, más poderosos.

El padre de Joana frecuentaba los partidos de extrema derecha europeos y presentó a su hija a algunos de sus amigos alemanes, entre los cuales figuraba un pequeño grupo de representantes del poder absolutamente intachables. Se trataba de unos iniciados que le habían revelado el sentido político y sacro de todo.

De esta manera se iba perpetuando la hermandad de Orden, guardiana de la antigua Thule, la cuna de la arianidad más pura. Joana comprendió entonces por qué la había escogido el destino. La venganza y la violencia no eran nada ante aquella sensación de poder que le estaban inoculando.

Fue su tercer nacimiento.

El agua ardiente del chorro de la ducha resbalaba por su piel, procurándole la intensa sensación de fundirse con ese material líquido e incandescente. El calor le distendía los músculos y sintió que la invadía una languidez benéfica de la que no quería librarse.

Justo cuando su voluntad estaba a punto de claudicar, cuando ya le era prácticamente imposible detener el chorro de agua, giró la manilla del grifo hacia la posición de agua fría. El frío intenso disipó de inmediato el calor sedante y su cuerpo se puso a temblar bajo aquel abrazo glacial. Sus arterias y venas se estrecharon con la caída de la temperatura.

Cerró el grifo y tuvo un nuevo escalofrío de placer. La ducha escocesa era una de las técnicas que empleaba cada día para mantenerse en forma y despejar la mente.

Mientras se secaba con una toalla de lana basta, Hélène evocó lentamente la ejecución de Sophie Dawes. Y no se detuvo hasta que la mano se deslizó por su entrepierna. La retiró bruscamente. No debía hacer esas cosas. Debía privarse de esos placeres hasta que no hubiera recuperado los documentos, hasta que no hubiera cumplido por completo su misión.

Después de su semifracaso, le ordenaron que saliera inmediatamente de Roma y regresara a Kvar para recibir nuevas órdenes. Tomó un avión de una línea regular entre Roma y Zagreb, adonde fue a buscarla un coche para conducirla al castillo. La noche de su llegada le comunicaron sus últimas instrucciones. Tenía que volver a salir en dirección a París para echarle el guante a la amiga de Sophie Dawes. En cuanto llegara a Francia le comunicarían la dirección de su nueva presa.

Y cómo había de matarla.

La croata ya había escogido una nueva identidad y seleccionó uno de los pasaportes que Orden ponía a su disposición. Se llamaría Marie-Anne. Hélène había dejado de existir.

La matarife no lograba recordar el número exacto de identidades que había asumido a lo largo de sus misiones, quizá una decena, pero con el paso del tiempo había ido experimentando algo curioso. Cuando se componía un personaje distinto acababa por añadir a su personalidad un fragmento de la psicología de la precedente.

Era tal el rompecabezas, que a veces se había preguntado si estos cambios de identidad no eran un pretexto para ir borrando paulatinamente a la verdadera Joana y sustituirla, superponiendo diferentes capas, por una mujer universal.

Una vez que estaba en Croacia de paso consultó a un psicoanalista por miedo a sufrir una esquizofrenia irreversible. El especialista, un viejo amigo de su padre y perfectamente al tanto de sus actividades, le aconsejó que no acumulara demasiadas identidades, pues corría el riesgo de que su personalidad se esfumara por completo. Naturalmente, Joana no le hizo caso y siguió reencarnándose.

Se ató la toalla en torno a los riñones y entró en la sala minúscula, de la que salía una música relajante vagamente oriental. Se quedó desnuda y se tumbó boca abajo. El masajista, un hombre atlético de pelo castaño, se frotaba las manos con un aceite perfumado a la esencia de naranja. Todo concurría para que la atmósfera fuera cálida y serena.

—Buenos días, señorita.

—Buenos días, Piotr.

—¿Un masaje completo, como de costumbre?

—De acuerdo. Es maravilloso abandonarse a unas manos expertas.

El hombre deslizó sus manos por el cuerpo de Marie-Anne de abajo hacia arriba con una firmeza muy profesional. Cuando sus manos poderosas llegaron por debajo de sus omóplatos, Marie-Anne volvió a ver la mirada suplicante de Sophie Dawes en el momento en que le asestó el tercer golpe. Esbozó una sonrisa. Un asesinato perfecto. Un buen trabajo.

Y luego… Por primera vez se preguntó si ocuparía durante mucho tiempo ese puesto de ejecutora de los trabajillos sucios de Orden a tiempo completo. Aquello le procuraba emociones extraordinarias, viajes a todos los rincones del mundo, pero en ocasiones soñaba con una vida familiar. No podía tejer amores duraderos debido a sus cambios de identidad, y lo mismo ocurría con sus amistades. Solo mantenía relaciones en el seno de Orden, y en general los hombres de la hermandad adolecían de grandes limitaciones. Hubo aquel hijo de un lord inglés que organizaba con sus amigos aristócratas veladas audaces, una aventura agradable que comenzó a raíz de un baile sobre el tema «Indígenas y colonos». Fue ella quien sugirió la idea provocativa de disfrazarse de héroes del Tercer Reich. Una tentación a la que no pudo resistirse el bobalicón del príncipe Harry. Ella se carcajeó cuando el asunto apareció en primera plana en la prensa británica y escandalizó a la opinión pública. Su relación había sido efímera… A veces, cuando se encontraba sola en una habitación de hotel en el otro extremo del mundo con la única compañía de un televisor, envidiaba a las personas corrientes a las que solía despreciar.

Bajo la acción de las manos expertas, Marie-Anne comenzó a gemir.

CAPÍTULO21

París

En el templo n.º 11 de la rue Cadet, la tenida de la logia Orion estaba concluyendo. Poco a poco, los hermanos se dirigían hacia el pórtico de entrada antes de subir a la sala de ágapes de la primera planta. En el interior del templo, el Maestro de ceremonias, con la ayuda del Gran Experto, acababa de recoger las «decoraciones», mientras los candelabros de la ceremonia se iban apagando uno tras otro.

Apoyado en la barra del bar, en la sala húmeda, Patrick de Chefdebien recibía la felicitación de sus nuevos hermanos de taller. Su plancha sobre las investigaciones masónicas de su tío había sido apreciada unánimemente. Siempre habían creído que el viejo marqués era algo místico, más proclive a elucubrar teorías que a demostrarlas.

Al escuchar la síntesis que había efectuado su sobrino, se dieron cuenta de que el viejo soñador había logrado sacar a la luz algunos elementos, hasta entonces considerados míticos, que demostraban una filiación indirecta entre la Orden del Temple y los francmasones.

Desde la aparición de la masonería simbólica en el siglo XVIII, muchos masones, entre ellos algunos de primera fila, reivindicaban esa filiación con los caballeros de la cruz patada. Este supuesto legado había motivado una cantidad ingente de estudios y libros eruditos, pero ninguna prueba formal, validada por investigaciones históricas incontestables, permitía establecer ninguna certeza. Sin embargo, se daban coincidencias sorprendentes.

Los masones operativos, los constructores primigenios, habían forjado estrechos vínculos con los templarios, grandes constructores de castillos e iglesias, cuya arquitectura simbólica parecía encubrir numerosas enseñanzas ocultas.

Además, ambas organizaciones, las dos de origen cristiano, habían padecido las persecuciones de la Iglesia católica. Como si los sucesores de san Pedro quisieran acabar para siempre con unas enseñanzas esotéricas que no estaban bajo su control.

Sentado en un sillón de cuero, Marc Jouhanneau meditaba sobre la plancha que acababa de escuchar. Patrick de Chefdebien se sentó a su lado.

—¿Reflexionando, hermano?

—Tu plancha invita a la reflexión.

—En realidad, no he hecho más que sintetizar las últimas investigaciones de mi tío. No tengo demasiado mérito. Me gustaría ir más allá, pero mi empresa Revelant me toma mucho tiempo, como podrás imaginar.

—Sí, y me alegro de que tus responsabilidades profanas te dejen a pesar de todo algo de tiempo para dedicarte a la masonería.

Chefdebien no logró evitar una sonrisa.

—Quizá haya más relaciones de las que crees entre Revelant y la masonería.

Se oyó ruido de sillas. Los hermanos tomaban asiento para la comida. Jouhanneau se levantó. Nunca asistía a los ágapes. Eran demasiado animados para su gusto. Es cierto que alrededor de la mesa se estaba conversando animadamente sobre la plancha de la tenida y las relaciones que unían a través de los siglos a las dos organizaciones iniciáticas: los francmasones «especulativos», cuyo origen se remontaba a la época de las Luces, y la Orden del Temple, disuelta por Felipe el Hermoso de Francia.

En realidad, el trabajo que había presentado Patrick de Chefdebien se refería al modo en que los masones habían empleado bajo el Directorio y el Imperio los archivos medievales recuperados a raíz de los abundantes saqueos de monasterios que se produjeron durante la Revolución. En esa época turbulenta en que estuvieron prohibidas las logias, algunos hermanos se habían apoderado discretamente de numerosos textos antiguos gracias a la venta de los bienes de la Iglesia y la aristocracia.

Bibliotecas enteras, que en ocasiones databan de la Edad Media, habían sido subastadas y dispersadas en beneficio de los eruditos que, una vez que volvió a reinar la paz civil, inventaron nuevos ritos en las logias.

Lo que demostraban las investigaciones de Chefdebien era que algunas crónicas religiosas de la época templaría y ciertas actas de los procesos de la Inquisición a la Orden del Temple habían servido de inspiración directa a los masones para la elaboración de unos rituales en los que se descubrían rastros de costumbres y ritos originarios de los caballeros del Temple, tomados directamente de los testimonios medievales.

Patrick disfrutaba de su éxito. Ser recibido con tantos honores en la logia Orion le hacía sentirse aún más próximo a su tío, del que era el único heredero. Se trataba de un legado ante todo moral. El viejo marqués, con su castillo arruinado en Dordoña y sus colecciones de documentos antiguos, no podía medirse con el joven y apuesto presidente de Revelant.

—Tu plancha ha sido estupenda, hermano —sentenció un hermano con el cráneo afeitado mientras se sentaba a su vez a la mesa de los ágapes—. Hablas casi tan bien como escribes.

Chefdebien hizo una pequeña reverencia a su nuevo vecino, un farmacólogo especializado en investigación botánica que había estado a punto de recibir el premio Nobel en los años ochenta. Este bajó el tono de voz.

—Los templarios siempre han encarnado las fantasías de numerosas personas. ¿Crees que algún día se logrará arrojar una luz verídica sobre quiénes fueron realmente?

—No lo sé, francamente, pero si mis modestos trabajos permiten disipar en parte las tinieblas, me daré por satisfecho.

El investigador lo escrutó con malicia.

—Olvidémonos de nuestros queridos caballeros de la cruz patada y de sus leyendas. Háblame un poco de tus investigaciones, pero no de las esotéricas sino de las de tu empresa. Uno de mis hermanos de la facultad me ha dicho que Revelant está buscando biólogos de alto nivel.

Chefdebien sospechaba acertadamente que sus trabajos sobre la Orden del Temple no eran más que una excusa. Los ágapes también servían para hablar de negocios.

—Me encantaría ilustrarte al respecto, pero será mejor que hablemos del tema en otro momento, durante una comida, por ejemplo.

Chefdebien era perfectamente consciente de que se trataba de una celada con la que su vecino trataba de averiguar si era del tipo de personas que mezclaban los negocios con los asuntos masónicos. El biólogo no tenía ningún motivo plausible para aspirar a un empleo en Revelant. Orion seguía disfrutando de buena reputación y, a diferencia de otras logias, no admitía que se mezclaran negocios privados y asuntos masónicos. Había dado la respuesta más diplomática posible. El otro no insistió.

Patrick de Chefdebien no iba a dar el más mínimo paso en falso. Durante su discurso había advertido que Jouhanneau parecía preocupado, casi indiferente a la presentación de su plancha.

Amsterdam

A Bashir no le gustaba la impaciencia. Lo debilitaba. Lo volvía incluso impotente. Desnudo bajo las sábanas, aguardaba desesperado una erección que no acababa de llegar. Desde que la mujer se había levantado para desvestirse en el cuarto de baño, todo su cuerpo era un puro escalofrío. Su deseo lo paralizaba. Nunca había deseado tanto a una mujer. Hasta el punto de que su sexo no le obedecía. Bashir sintió que una vergüenza ignominiosa se apoderaba de él.

La había conocido en el bar del hotel mientras bebía el último trago antes de subir a su habitación. Hermosa, casada con el patrón de una sociedad de correduría de diamantes de Sudafrica, estaba en Amsterdam en viaje de negocios para ocuparse de unas piedras. Una mujer de negocios segura de sí misma, como él, que quería concederse un poco de placer antes de volver al trabajo.

Y ahora, a la hora de la verdad, nada… ¡Era incapaz de hacer los honores a una europea! Bashir se levantó precipitadamente. No le quedaba más que una opción. Le hacía falta una ayuda. Enseguida. Y tenía una solución. Especialmente poderosa.

Abrió una cajita y extrajo de ella una bola marrón que se tragó ávidamente. Había que esperar un poco menos de un cuarto de hora para que la sustancia hiciera efecto. Se trataba de una mezcla fabricada por un amigo italiano a base de kif y setas afamadas por sus propiedades afrodisíacas.

En Apulia, durante el otoño los campesinos de algunas aldeas aisladas salían a recoger setas que se creían alucinógenas. Había oído hablar de orgías, locuras, alucinaciones. Se decía incluso que los más pobres esperaban a la puerta de las casas para recoger la orina de los acomodados y conocer también ellos la ebriedad de los dioses. También se hablaba de accidentes y dramas cuando la droga dejaba de surtir efecto. Primero las vomitonas, luego una diarrea pútrida y finalmente un sufrimiento psíquico intolerable, el de haber sido expulsado del paraíso. Un descenso a los infiernos.

Vestida con un body negro escotado que se amoldaba perfectamente a su silueta generosa, la mujer entró en la habitación y se acercó con gran lentitud hacia la cama, para que el palestino pudiera estudiar con calma su cuerpo, imaginarse todos sus encantos venenosos, sus cavidades secretas, sus recovecos más indecentes. Suficiente para hacer enloquecer a un hombre. Por otra parte, la mirada de Bashir estaba extrañamente fija. Tendió una mano hacia una cajita de plástico entreabierta.

—¿Quieres?

Ella se acercó.

—¿Qué es?

—Una mezcla de setas con forma de pene. En India dicen que tienen propiedades afrodisíacas.

—No me hace falta —susurró la mujer sentándose al borde de la cama—. ¡Los hombres y vuestro culto al falo! Es al mismo tiempo ridículo y encantador.

—¡No sabes lo que te pierdes!

—¿Has tomado?

—Toca mi sexo y lo sabrás.

Bashir se calló. Nunca había visto tamaña impudicia. Se acordó de un concierto de piano al que había asistido de niño. Y de las manos de la mujer, unas manos largas y finas que golpeaban las teclas haciéndolas gemir.

La mezcla comenzaba a surtir efecto, mucho más rápido de lo que había previsto.

CAPÍTULO22

París

Una brisa suave acariciaba las hojas de los plátanos, al menos de los que habían logrado escapar de la furia destructora de los jardineros de París. Marcas recordaba de su infancia calles cubiertas por la sombra de esos árboles tiernos y familiares que se extendían hasta donde abarcaba la vista. El barrio del mercado de Saint-Pierre estaba sumido en un profundo letargo.

Los primeros rayos del sol teñían de malva las escasas nubes ingrávidas que flotaban sobre la capital. Las calles desiertas de las laderas de Montmartre seguían envueltas en unas tinieblas que pronto se disiparían. El astro centelleante se elevaba perezosamente por el este, más allá de la ronda de circunvalación, quizá por Estrasburgo o Metz. Hacia el oriente.

Marcas estudió el horizonte, maravillado por los juegos de colores del cielo, y recordó a un colega policía norteamericano, un hermano que conoció durante una conferencia internacional en Washington sobre las nuevas formas de criminalidad. Comentaban las diferencias entre los ritos de sus respectivas obediencias y el norteamericano, un policía de Arlington, le explicó que durante la iniciación de los postulantes, el venerable pronuncia una frase solemne del rito escocés: «El sol preside el día, y la luna la noche y el Maestro gobierna y dirige la logia».

Interesado por la estrecha relación entre la simbologia masónica y su entorno cotidiano, Marcas disfrutaba de la belleza de las alegorías y parábolas que conferían un significado preciso y exquisito a acontecimientos de una banalidad absoluta como el amanecer. Por ejemplo, en una logia el Oriente se encuentra al este, del lado por donde sale el sol. Cada día la luz se propaga desde el este como el inicio de los trabajos en el templo, que comienza con el encendido de un candelabro colocado en el Oriente.

La emoción que le provocaba la contemplación del alba seguía siendo intensa y a veces se preguntaba si uno de los componentes de la felicidad residía en la contemplación y la comprensión de las cosas sencillas. Aquello no tenía nada que ver con una interpretación new age o mágica, sino que más bien se trataba de una especie de geometría sagrada, un ballet matemático en el que, plagiando al poeta, las imágenes, los sonidos y los olores se respondían unos a otros.

Lamentablemente, aquella mañana los olores no iban acompasados con la belleza del cielo y contaminaron aquel momento placentero. Marcas esquivó en el último segundo tres excrementos de perro que tapizaban la acera. Eran las siete de la mañana, la hora fatal en que los mejores amigos del hombre vaciaban sus intestinos bajo la mirada cómplice de sus amos, exhalando un intenso hedor. Se cruzó con un hombre mayor con cara de zorro que llevaba a rastras a un perrito minúsculo con un hocico que denotaba la misma astucia que su amo.

Apuró el paso. De hecho, no sentía nostalgia alguna por ese pasado en el que abundaban los plátanos, pues por entonces París estaba aún más sucia y las paredes de los edificios haussmannianos estaban revestidas de una mugre negruzca. Todavía no era obligatorio revocar las fachadas. En cuanto a los parisinos, seguían siendo un prodigio de grosería.

Giró en el cruce con la rue André-del-Sarte, plagada de barreras de seguridad colocadas sobre la acera. Un tipo tocado con un gorro naranja y un cigarrillo en los labios pegaba anuncios sobre las puertas de los inmuebles. Marcas se detuvo para leer uno. Como siempre, anunciaba el rodaje de una película y pedía a los vecinos que quitaran sus vehículos para dejar sitio a los camiones de la productora.

El final de la rue André-del-Sarte poseía la particularidad de atravesar la escalinata parisina más apreciada por los cineastas cuando querían imprimir en celuloide un ambiente típico por excelencia. Los escalones bordeaban el parque situado en la loma, ascendían hacia la place Bonnard y después llegaban al Sacré-Coeur. Una estampa de postal.

«Estamos rodando una escena de una película de aventuras con Jude Law y Sharon Stone. Les agradeceríamos que dejaran libre la calle durante todo el día. Firmado: Universal Studio».

¿Cuántas películas se habrían rodado en esa calle? Centenares, probablemente. Los vecinos del barrio empezaban a hartarse de que cada dos meses los camiones de rodaje les cerraran el paso. Se había creado una asociación dedicada en exclusiva a formular reclamaciones en el ayuntamiento del distrito XVIII y tratar de detener a aquellos patanes. En vano.

Marcas empezó a subir los peldaños con vigor, inhalando la suavidad que flotaba en el aire. La plaza estaba vacía. Solo el café Botak se hallaba abierto. Ya habían instalado las dos tumbonas que tomarían al asalto los turistas y los clientes habituales a partir de las once. Hizo una señal a la camarera y le pidió su dosis matutina, compuesta por un chocolate caliente, espeso, con mucho cacao en polvo disuelto en leche descremada. Se oyó un carraspeo familiar.

Un barrendero con chaleco verde, el uniforme de los empleados de limpieza de la ciudad, recogía su cosecha cotidiana de desechos abandonados por la noche por las hordas de turistas que invadían el barrio. Latas de refrescos, botellas de plástico multicolores, envases abigarrados, trozos de cristal de botellas de alcohol barato. Lo de siempre.

Marcas llevaba diez años viviendo en ese barrio y no se cansaba de redescubrir todos sus atractivos, como el parque de la loma, creado sobre una cantera antigua donde, según se decía, el naturalista Cuvier había descubierto huesos fosilizados de dinosaurio.

El policía paladeaba lentamente su chocolate. Aquella mañana sería dura; le esperaba una reunión en el ministerio. Jade —un nombre al que no lograba acostumbrarse— estaba en lo cierto. Efectivamente, había recibido una llamada de su superior directo para comunicarle que sus vacaciones acababan de interrumpirse y se le encomendaba la investigación informal del asesinato de la embajada. No sabía si alegrarse por ello, pues lo único que le interesaba de aquella encuesta eran las extrañas circunstancias que rodeaban al homicidio.

Curiosamente, el hecho de volver a ver a Jade le alegraba, aun a sabiendas de que se pelearían.

Croacia, castillo de Kvar

¿Por qué tenían que considerar siempre los hombres la belleza un elemento decisivo al describir a una mujer? Marie-Anne suspiró mientras se desprendía de la ficha que los servicios de Hiram le habían proporcionado acerca de Jade Zewinski. Contenía una biografía que describía de manera bastante completa el itinerario de la joven. Una vez más, había que alabar la capacidad de reacción de Orden.

El autor de la ficha, un hombre, por descontado, se había permitido algunos comentarios sobre el aspecto físico de su diana: «Aire deportivo y seductor, rostro agradable pero con carácter…».

¡Menudo machismo! Cuando se trataba de hombres jamás había descripciones semejantes. Su penúltima víctima, un comerciante intermediario en armas de origen danés, al borde de la obesidad, era verdaderamente repugnante, pese a lo cual en su correspondiente ficha no se había consignado ningún detalle particular. Como si el cuerpo de los hombres no fuera más que un detalle.

Orden tenía muchos simpatizantes bien situados en numerosas administraciones de todo el mundo y, aunque la consigna era el hermetismo, estaba convencida de que los datos sobre Jade no podían sino provenir de una fuente francesa. Entre las informaciones figuraban la dirección personal, el servicio para el que trabajaba la mujer y el número de teléfono de su móvil.

La misión de Marie-Anne consistía en recuperar los documentos con los que no había logrado hacerse en Roma sin tocar por el momento un solo pelo de la chica. Había que evitar echarse encima al gobierno francés eliminando a uno de sus funcionarios. Pero si, por una razón de fuerza mayor, la obtención de los papeles exigía una eliminación física, en ese caso… Sol le había dado las instrucciones en persona.

Marie-Anne encendió un cigarrillo y dejó vagar su mirada por la bahía iluminada. Sol le inspiraba un respeto teñido de desconfianza. Formaba parte de los pocos hombres que se encontraban en el origen de la renovación de la sociedad Thule y era uno de los últimos supervivientes de una época superada. Lo envolvía un halo de misterio, incluso en el seno de las instancias de Orden.

Uno de los enigmas tenía que ver con el seudónimo de esa persona de edad avanzada, «sol» en español y en latín. Diez años antes lo había visto personalmente matar a sangre fría a diez prisioneros bosnios durante aquella guerra sucia y contemplar sus cadáveres como si se tratara de carne en descomposición.

Sol cambiaba de residencia cada dos meses y desde hacía unos años sentaba sus cuarteles en las moradas de Orden con una preferencia marcada por las de los países con clima templado, como Croacia.

El castillo de Kvar tenía además la particularidad de constituir, junto con la sede de Asunción, uno de los dos centros espirituales de Orden. Un año en Kvar y el siguiente en Asunción se celebraba una gran reunión litúrgica durante el solsticio de verano, en torno al 21 de junio. Con tal ocasión se reabrían las criptas monumentales construidas para albergar las ceremonias, con el fin de que los fieles pudieran comulgar.

Ese año, al cabo de un mes y medio, la llegada del solsticio de verano se celebraría en Kvar, y Sol había prometido una fiesta inolvidable por todos los conceptos.

No era propiamente el jefe de Orden, sino más bien un consejero especial ante un directorio que se renovaba periódicamente. El directorio llevaba dos días reunido en el castillo y se decía que uno de sus miembros había gozado de los encantos de la virgen de la capilla, un hallazgo de su padre pero que por su crueldad parecía más cosa de Sol. Su autoridad no había sido discutida jamás. Marie-Anne, tan aficionada como era a las leyendas célticas, lo comparaba con Merlin porque era un pozo sin fondo de sabiduría esotérica e impartía cursos de alto nivel a algunos miembros selectos.

Después de una misión que había saldado con éxito en Estados Unidos, tuvo el honor, a guisa de recompensa, de asistir a uno de esos cursos sobre la influencia del paganismo en la mística cristiana. Sol realizó una exposición brillante, que llevó a su auditorio a una exaltación paroxística.

Pero también era un hombre de acción y, a pesar de su edad, disfrutaba entrenándose sobre el terreno junto a sus hombres, como en Croacia durante la guerra.

Antes de salir del castillo de Kvar con destino desconocido, Sol le recomendó que se cuidara y le explicó que, si lograba sacar adelante su misión, tendría en sus manos la clave de un secreto que revolucionaría el porvenir de Orden y probablemente también el de la raza elegida. Su raza, naturalmente, no la de los usurpadores. Por otra parte, le había confiado que uno de los miembros de esa raza maldita había sido asesinado en Jerusalén en el preciso instante en que Sophie Dawes lo era en Roma y en las mismas condiciones. Un día le explicaría el motivo de ese ritual de la muerte. Ella no le hizo preguntas.

Marie-Anne se caía de sueño. Apagó la lámpara de la mesita de noche. Estaba previsto que saliera del castillo a las seis, a bordo de un helicóptero de Orden que la dejaría en el aeropuerto de Zagreb, desde donde cogería un avión con destino a París. Ya tenía una habitación de hotel reservada con su nueva identidad. Pensó en Zewinski y en el placer que le daría enfrentarse físicamente a ella. Aquel desafío la excitaba. Lo que más le gustaba era luchar contra una mujer, y a menudo se mantenía en forma practicando yudo, una disciplina en la que descollaba, con los miembros del equipo nacional de Croacia. Jade le parecía una adversaria digna de ella. La muerte de Sophie había sido una mera formalidad, pero su amiga parecía mucho más dura. Esperaba que las circunstancias de la misión la obligaran a tener que eliminarla. Se quedó dormida de repente, con el cuerpo y la mente vacíos. Una nueva presa.

HEKAL

—¿Por qué lo han hecho masón?

—Por la letra G.

—¿Qué significa?

—Geometría.

—¿Por qué geometría?

—Porque es la raíz y el fundamento de todas las artes y la ciencia.

Catecismo masón de 1740

CAPÍTULO23

Holanda

El Thalys rodaba despacio por la gris y lúgubre campiña empapada por el sirimiri. Unos paisajes que también eran propios de Bélgica, que Bashir atravesaría pronto, o del norte de Francia. Cómodamente instalado en su butaca de primera contemplaba la extensión infinita de los campos de patatas que rodeaban la vía férrea. Qué contraste con las tierras áridas de Palestina donde sus hermanos luchaban constantemente por obtener unos precarios medios de subsistencia. Nada que ver con los terrenos confiscados por los judíos y transformados en campos fértiles a base de millones de dólares norteamericanos. Si los países árabes hubieran hecho gala de la misma solidaridad, Palestina sería un nuevo Edén.

Los holandeses luchaban contra el mar para arrebatar unas tierras permanentemente inundadas por el agua del cielo, mientras los palestinos luchaban contra su falta crónica de buena fortuna. Alá había hecho brotar oro negro, pero no en Palestina.

Bashir apartó la mirada del paisaje para concentrarse en sus vecinos, tres judíos ortodoxos vestidos con caftán negro, sombrero negro y papillote. Comerciantes de diamantes de tez sumamente pálida y cabellos claros como suele ser en los judíos holandeses. El Emir disfrutaba con la ambigüedad de la situación: si supieran su verdadera identidad, saldrían corriendo como locos. Era el colmo. El destino a veces gastaba estas bromas. Les sonreía con ironía e incluso se había tomado la molestia de intercambiar algunas banalidades sobre el tiempo lluvioso y las ventajas que había supuesto la restauración del Thalys. Su ligero acento italiano le hacía resultar afable y simpático a sus ojos. Durante la comida, los judíos observaron bromeando que si se hubiera tocado con una kipá, habría pasado por uno de ellos. El Emir contestó que era un gran honor para él y prometió pasar por su tienda de diamantes de Amberes la próxima vez que durmiera en esa ciudad.

Todavía quedaban dos horas para llegar a la estación del Norte. Bashir se levantó para estirar las piernas y se dirigió al bar a tomar un café. Tomó el saco de cuero que contenía la piedra de Thebah y atravesó el vagón zigzagueando entre las filas de asientos de primera, ocupados esencialmente por hombres de negocios que iban y venían entre Amsterdam, Bruselas y París. Unos privilegiados fáciles de reconocer por el corte clásico y los tonos oscuros de sus vestimentas, sus portátiles siempre encendidos y los diarios de economía que reposaban sobre sus mesillas. Era un universo normalizado, regido por unos códigos precisos, e insoportable para Bashir, para quien la existencia sobre la tierra solo estaba justificada por sus arrebatos de adrenalina.

El palestino había llegado al segundo vagón cuando un pequeño escalofrío recorrió su cuerpo. Algo no encajaba. Una señal de alarma mínima se disparó en su cabeza, un mecanismo de alerta que se ponía en funcionamiento de manera automática cuando sentía que un peligro lo acechaba.

Empujó la puerta del servicio para aislarse y concentrarse en la búsqueda de la información fugaz que había puesto en marcha su sistema de defensa. Abrió el grifo e hizo deslizar un chorro de agua fría entre las manos, con el que se refrescó la cara. Tenía que hacer el vacío en su espíritu, dejar que su inconsciente emergiera a la superficie, descartar cualquier elemento racional. Era una técnica que le había enseñado un viejo sufi sirio durante uno de sus entrenamientos.

Pasó un minuto y se hizo una conexión en el complejo circuito de sus neuronas. El hombre de ojos claros con una camisa gris perla sentado en la penúltima fila de la derecha. El mismo al que había visto beber una cerveza en un bar junto a su hotel. En ningún momento lo había mirado a la cara, pero su mente lo había grabado inconscientemente y, en las dos ocasiones, el hombre parecía absorto en la lectura de una revista. ¿Qué probabilidades había de que aquel tipo coincidiera con él en el tren? A Bashir no le gustaban las coincidencias, y esa aversión le había salvado varias veces la vida.

No estaba seguro al cien por cien, pero parecía que ese tipo lo estaba siguiendo. Decidió no desandar sus pasos —su perseguidor habría recelado— y siguió su camino hacia el vagón de la cafetería. ¿Para quién trabajaría? Probablemente el Mossad, o el Shin Beth, para los cuales constituía un blanco excelente. Seguramente lo habían detectado en la frontera de Jordania y lo seguían desde entonces. El rubio del tren no tenía aspecto de judío, pero Bashir conocía perfectamente las costumbres de los servicios de reclutamiento de los servicios secretos israelíes, que adoraban a los agentes rubios con ojos azules y los empleaban para eliminar a los antiguos nazis que se ocultaban en América del Sur.

Bashir no podía permitir que su perseguidor siguiera sus huellas. Tenía que deshacerse rápidamente de él, ya fuera en el tren —lo que resultaba un poco delicado, teniendo en cuenta la falta de espacio—, ya fuera en Francia, antes de llegar al hotel Westminster. Si su cliente se enteraba de que lo habían seguido, su vida no valdría nada. Esperó más de un cuarto de hora en el bar y luego regresó a su asiento.

Al llegar a su altura, echó un vistazo rápido al tipo; dormía con unos auriculares de discman en las orejas. Tenía un sueño aparentemente plácido, con el pequeño detalle de que movió el pie cuando Bashir pasó a su lado. Fue un movimiento casi imperceptible, pero que confirmó la primera impresión del palestino, que había consultado su reloj con indolencia. Le quedaban menos de dos horas para llegar a París. El tren estaba a punto de detenerse en Bruselas. Volvió con los tres judíos sentados en su compartimiento y se arrellanó en su asiento después de cerrar la puerta.

Lo saludaron bondadosamente y luego siguieron charlando en un holandés salpicado de yiddish.

Un sabueso nunca trabaja solo. Otros comparsas le esperarían discretamente en la estación del Norte. Es lo que Bashir habría hecho en su lugar. A partir de ese momento, sería casi imposible rehuirlos. La única alternativa que le quedaba era bajar en Bruselas y tratar de dar esquinazo a su perseguidor. Luego tendría tiempo de llegar a París por otros medios. Pero eso significaba perder medio día por lo menos.

El tren atravesaba las afueras de la capital belga. Llegaría a la estación en unos cinco minutos. Estaba decidido. Cogió maquinalmente su cartera y se levantó lentamente. De repente advirtió que el judío que tenía a su derecha le dejaba un papelito sobre la mesilla. En él figuraba una palabra escrita en negro y mayúsculas.

Una palabra de tres letras que conocía desde hacía poco: SOL.

CAPÍTULO24

París

Jade salió del despacho del juez Darsan animada por la charla; por fin un alto dignatario del Estado que no se andaba con rodeos y asumía plenamente sus responsabilidades. Comprendía perfectamente su dolor y le había confiado la dirección de la investigación, lo que quería decir que Marcas estaba a sus órdenes. La misión del policía se limitaría a aportar sus conocimientos del mundo de la masonería —suponiendo que el asesinato guardara realmente relación con ese universo— y, eventualmente, a facilitarle contactos con la policía cuando estuviera justificado.

«Por si le sirve de consuelo, no soy masón, señorita, de modo que no recibirá ningún tipo de presión en su investigación», añadió mirándola fijamente a los ojos.

La Afgana tenía carta blanca durante un mes. Tendría un despacho a su disposición en el distrito XVII y a su servicio un ayudante del Grupo de Intervención de la Gendarmería Nacional en comisión de servicio y acostumbrado a las misiones especiales. Era un viejo funcionario de la célula dedicada a las escuchas telefónicas de l’Elysée, un hombre seguro, habituado a las operaciones «especiales».

Se cruzó con Marcas y le hizo ademán de que entrara a su vez en el despacho del juez. «Al locutorio, comisario». La sonrisa resplandeciente que exhibía intranquilizó a Antoine, que vio en ella una amenaza latente. Cerró la puerta detrás de sí y se sentó por indicación del juez, que jugueteaba con una regla de metal en las manos.

—Comisario, voy a hablarle con franqueza. Este asunto debe resolverse rápido y con total discreción. Este asesinato en una de nuestras embajadas plantea esencialmente dos problemas. El primero, y el más importante a mi modo de ver, se debe a un fallo grave en la seguridad de nuestras representaciones diplomáticas. Para el Quai y para l’Elysée, eso demuestra que cualquiera puede colarse en una embajada como la de Roma y pasearse por ella a su antojo. No debe volver a producirse. Por ese motivo será la oficial Zewinski quien dirija las pesquisas. Estará de acuerdo conmigo en que, puesto que se trata de un asunto de seguridad diplomática, ella debe ser la máxima responsable.

Darsan acechó en la mirada de Marcas una reacción, pero el policía se mantuvo impasible.

—¿Y el segundo problema?

—Ocurre que la víctima trabajaba para el Gran Oriente y una de las hipótesis gira en torno a que su asesinato está relacionado con su pertenencia a la misma obediencia que usted.

Darsan separó bien las sílabas de cada palabra antes de retomar el hilo.

—Ahí es donde interviene usted. Tiene, por decirlo así, una función doble, la de policía y la de masón, lo que, dicho sea entre nosotros, resulta sumamente banal en nuestros días. Hay por lo menos cinco personas que comparten esta doble función en la planta del gabinete del ministro y otras tantas en todos los departamentos. No es algo que me moleste especialmente mientras eso no interfiera en la buena marcha de los asuntos ordinarios. ¿Me sigue, comisario?

Marcas veía adonde quería llegar el juez.

—No, señor. Y además, a fin de cuentas, somos menos numerosos que los de la Gran Logia Nacional francesa en este ministerio…

Darsan apretó los labios, reduciendo su abertura a una minúscula hendidura.

—No se las dé de enterado, Marcas. Espero de usted una investigación leal. Debe notificármelo todo antes que ser fiel a su compromiso como masón. Si su obediencia piensa hacer una investigación, que sea en paralelo. No quiero que se interfieran.

Marcas advirtió la amenaza apenas velada que contenían esas palabras. El juez dejó que se hiciera un largo silencio antes de proseguir en un tono más afable.

—Está usted a las órdenes de la oficial Zewinski, pero se trata de una subordinación formal. En la práctica, colaborará con ella asesorándola.

Darsan esbozó una sonrisa zalamera. Marcas observó que el juez podía cambiar de expresión con suma rapidez, alternando la amenaza con la amistad en cuestión de segundos.

—Entre nosotros, comisario, olvidémonos un momento de estas historias masónicas. Los dos formamos parte de la policía nacional; la señorita Zewinski, por su parte, procede de la gendarmería, un cuerpo de élite sin duda, pero no por ello deja de ser una militar, disciplinada, por supuesto, pero en el fondo poco dada a la sutileza y los matices. Tiene usted unas cualidades complementarias que encajarán a la perfección con ese perro rabioso; no me atrevo a llamarla perra rabiosa, no suena bien.

—Y no tiene el mismo significado.

Darsan sonrió. Marcas no apreciaba el sentido del humor cuando era de mal gusto, pero le siguió el juego.

—Perfecto, veo que nos entendemos a las mil maravillas. Me tendrá directamente al corriente de sus actividades: le dejo el número de teléfono de mi móvil y el de mi adjunto. Permítame que le acompañe. La señorita Zewinski le dirá qué medios hemos puesto a su disposición. Hasta muy pronto, espero.

En menos de un minuto, Marcas se volvió a encontrar en la casilla de salida, en la antecámara. Jade lo esperaba pacientemente, hojeando con descuido la revista mensual de la policía nacional.

—Querido colega, nos esperan en nuestros nuevos despachos. ¿Le parece bien que vayamos en mi coche?

—¿Por qué no? Tendremos que soportarnos mutuamente durante este mes de pesadilla. Y además le vendrá muy bien hacer de chófer para un… hermano.

Jade esbozó una mueca de disgusto.

—He llevado a talibanes apestosos y mugrientos capturados en Kabul, de modo que estoy acostumbrada. Mientras no me ensucie el asiento…

—Esto promete —masculló el policía entre dientes.

Bajaron rápidamente los peldaños de la gran escalinata y subieron a un MG verde metalizado que arrancó en tromba. El sistema GPS indicaba que había un atasco en el barrio de Saint-Augustin. El vehículo dio media vuelta para llegar a los Champs-Elysées a la altura de Clemenceau.

—Enterremos el hacha de guerra, Marcas. Quiero dar con el asesino de Sophie. Hábleme mientras conduzco. Es posible que nos quedemos atascados en breve.

—¿De qué quiere que le hable?

—Hágame una sinopsis de la masonería, no para convencerme de entrar en ella, sino para conocer sus principales aspectos. Por ejemplo, ¿qué hacen en sus tenidas?

Antoine se echó a reír.

—¡Es imposible de explicar! ¡Todo está contenido en el ritual!

—¡Eso dígaselo a los demás, a mí no!

—En realidad, es mucho menos misterioso de lo que suele creerse. En algunas logias se habla sobre los grandes temas sociales, la educación, la inmigración. Parecen clubes de reflexión. En otras los hermanos estudian los símbolos. Por ejemplo, hace dos semanas oí una plancha, un discurso en nuestra jerga, sobre el color azul. Fue apasionante.

La Afgana lo miró con desdén.

—El azul… ¿Y por qué no se llama la «franccharcutería» o la «francpanadería»?

Redujo brutalmente de marcha y el motor aulló. Marcas se llevó un susto y tragó saliva. «¿Por dónde empezar?», pensó. Era imposible resumir la historia de la masonería en un cuarto de hora.

—Trataré de contárselo con la mayor sencillez posible. Hay que remontarse al año 1717, más concretamente a la tarde del 24 de junio, a una posada situada en pleno corazón de Londres, La Oca y la Parrilla. En ella, una pequeña asamblea compuesta por aristócratas, jurisconsultos y sabios decidió crear la Gran Logia de Londres. Estos hombres, que procedían de esferas muy distintas, decidieron adoptar el vocabulario y la filosofía heredados de los constructores medievales, de los artesanos que habían erigido las catedrales y simbolizaban sobre la tierra la expresión más acabada de la representación divina. De ahí procede la analogía siguiente: edificar al hombre como se construye una catedral resultó una idea atractiva para aquellos espíritus ilustrados, insatisfechos con el oscurantismo de la religión imperante. Además, maçon también significaba «albañil» y, por extensión, «arquitecto» y «aficionado a la geometría», una ciencia sagrada desde la época de los egipcios.

—¿Ya tenían por entonces la manía de los secretos?

—Sí. Desde la Edad Media, las corporaciones de albañiles utilizaban señales de identificación y contraseñas que luego fueron adoptadas por los masones. El secreto también servía como protección contra las personas que podían verlos con malos ojos, como el poder o la religión establecidos. Por si fuera poco, entre los fundadores había miembros de la Royal Society, un grupo extraño entregado a las investigaciones esotéricas, al estudio de la alquimia y la cábala, una tradición judía. Unas prácticas que olían a azufre.

Jade tocó la bocina rabiosamente para hacer avanzar a un autocar de turistas alemanes que cortaba el tránsito en la avenue Franklin Roosevelt, presidente de Estados Unidos y masón, como la mayor parte de los padres de la Independencia norteamericana. Luego insultó al conductor del autobús.

—Perdón por la interrupción, pero habría que prohibir los autocares de turistas en las horas punta.

Marcas no estaba seguro de que le estuviera tomando el pelo.

—Cuatro años después —prosiguió—, en 1721, el reverendo Anderson redactó el texto de fundación de la masonería, las Constituciones de Anderson, en las que revelaba la tradición legendaria de sus orígenes mediante una mezcla sabiamente dosificada de archivos secretos y de relatos oficiales. A partir de ahí habría que remontarse a la noche de los tiempos.

—Siga usted. Tengo la impresión de que se va a complicar.

—Según Anderson, la fuente primigenia de la masonería procede de oriente, de los tiempos bíblicos, algunos de cuyos principales personajes, Caín, Enoch, Abraham, habrían transmitido una enseñanza oculta, basada en lo que suele llamarse geometría, entendida como una filosofía de la iluminación. Una enseñanza que se difundió desde Egipto, fue utilizada y perfeccionada por el famoso Euclides y preservada posteriormente por los judíos durante su éxodo hacia la tierra prometida bajo la guía de Moisés.

—¡Una auténtica ruta turística!

—Salomón hizo que fueran los iniciados en esta secta quienes construyeran su templo, en particular Hiram o Adoniram, el arquitecto jefe y, podríamos decir, el fundador legendario de la masonería. La torre de Babel, los jardines colgantes de Babilonia, las intuiciones geniales de los grandes científicos, de Pitágoras, Tales, Arquímedes, las audacias del padre de la arquitectura antigua, el romano Vitrubio, todo estaría ligado a esta enseñanza masónica que habría germinado en los espíritus y las historias de los pueblos.

—¿Lo han demostrado los historiadores?

—No. Las Constituciones de Anderson se basan en elementos demasiado míticos para asegurar la veracidad de este relato fundacional.

—Pero ¿por qué no se aportan pruebas? De lo contrario, todo resulta demasiado sencillo. A mí tampoco me costaría nada alegar que tuve por antepasada a Cleopatra o la reina de Saba.

—Es cierto, por eso este tema ha sido objeto de numerosos trabajos en las logias de todo el mundo. Siempre según las Constituciones de Anderson, la cadena de transmisión del saber estuvo a punto de verse quebrada en dos ocasiones. La primera fue la invasión del Imperio romano por las tribus germánicas, los godos y los vándalos. La segunda, cuando los discípulos de Mahoma se abalanzaron sobre Europa. Según el texto fundacional, Carlos Martel salvó la tradición masónica de su aniquilación.

—¿Es el que frenó el avance de los árabes en Poitiers?

—El mismo. Es triste constatar que nuestros adversarios de extrema derecha lo han escogido también como personaje fundador de su propia mitología nacionalista. Volviendo a nuestro tema, la tradición masónica, después de conocer un auge en Francia en la época de las catedrales, se encaminó hacia Escocia e Inglaterra, pero de una manera más clandestina, que pervivió hasta 1717, el año de la creación oficial de la masonería. Y el círculo se ha cerrado.

—Por supuesto, me hará usted una pequeña ficha al respecto.

El pequeño MG se coló entre dos camionetas, siguió rodando unos cincuenta metros y se detuvo ante un semáforo en rojo a la altura de la rue Washington, una ciudad emblemática de Estados Unidos construida de acuerdo con principios arquitectónicos estrictamente masónicos. El sol de primavera, con su luz deslumbrante, continuaba su largo periplo hacia el oeste. Dentro de poco se pondría en el eje de l’Arc de Triomphe.

A los dos lados de la calle fluían por las aceras multitudes ininterrumpidas de peatones que atravesaban por los pasos protegidos sin parar mientes en el color de los semáforos. En medio de semejante marea humana, una serpiente interminable hecha de las carrocerías de los automóviles se arrastraba hasta alcanzar la place de l’Etoile. El atasco parisino en su máximo esplendor. Jade encendió un pitillo, aspiró profundamente y se dirigió a su vecino:

—¿Y cuál ha sido el papel de Francia en esta historia? ¿De qué manera su club inglés contaminó nuestro país? Perdón, ¿cómo hizo que Francia se beneficiara de sus luces?

—Por entonces el reino inglés se desgarraba en una guerra civil y religiosa que enfrentaba a los Estuardos católicos y a los protestantes de la Casa de Hanover. Después de ser destronado, el exrey Jacobo II Estuardo se exilió en Francia, en Saint-Germain-en-Laye, con sus seguidores, todavía llamados «jacobitas». Los masones ingleses se escindieron en dos: los seguidores de la Casa de Hanover subieron al poder y los jacobitas pasaron a la oposición o se exiliaron en Francia. Fueron estos últimos quienes fundaron en 1726 la primera logia francesa en París, en el barrio de Saint-Germain-des-Prés, en la recámara de un restaurador inglés de la rue Boucheries.

—No andaba yo muy descaminada, les habrían podido llamar los «franccarniceros»[6]…

—Muy espiritual… La Gran Logia de Francia se creó oficialmente, pero enseguida fue objeto de una lucha de influencias entre los jacobitas y los hanoveristas. Todos son aristócratas, muy apegados a sus prerrogativas, pero también muy respetuosos con la religión. Los jacobitas de la época llegaron a situarse bajo la protección del Papa en funciones, antes de desaparecer para siempre a raíz del fracaso definitivo de las pretensiones a la corona de los Estuardos.

El MG avanzó dos metros, pero parecía imposible que aquel formidable atasco se terminara.

—Pero ¿por qué fueron los masones responsables de la Revolución francesa si procedían todos de la aristocracia?

—Otra leyenda pertinaz. Digamos que a partir del primer tercio del siglo XVIII la masonería arraigó verdaderamente en nuestro país. El duque de Antin fue el primer Gran Maestre francés. Fue nombrado en 1738. La orden se implantó en toda Francia, agrupando en su seno a lo que podríamos llamar la élite de la época, los nobles liberales, músicos, comerciantes, militares, clérigos ilustrados. La expansión de las logias en las ciudades de provincias, por su parte, conllevó la aparición de corrientes opuestas, igual que ocurre en los partidos políticos.

—Ahora entiendo por qué se pasan el tiempo tirándose los trastos a la cabeza las diferentes obediencias, desde el Gran Oriente hasta la Gran Logia Nacional de Francia, pasando por la Gran Logia de Francia y las demás G que desconozco. Las luchas intestinas se remontan muy lejos.

—Es cierto, y soy el primero en lamentarlo. Y esa es también la razón de que el mito de la gran conspiración masónica sea absolutamente inverosímil, salvo quizá para los teóricos del gran complot universal. Nunca ha habido un Gran Maestre supremo ni un Vaticano masón que diera órdenes a todas las logias.

Un automovilista tocó la bocina por detrás de Jade para que esta avanzara. Estaba demasiado absorta en la conversación para advertir que la hilera de vehículos reemprendía la marcha al ponerse el semáforo en verde.

—Pero la Revolución, ¿es obra de ustedes?

Marcas encendió un cigarrillo y sonrió.

—Sí y no. Por entonces solo las clases relativamente pudientes frecuentaban las logias francesas y del resto de Europa; las clases menos adineradas estaban compuestas sobre todo por funcionarios, artistas, escritores o pequeños burgueses. Entre todos, antes de 1789 había entre veinticinco y treinta mil masones en Francia, y tenían poco de revolucionarios sedientos de sangre y decapitaciones.

El MG llegó a la place Charles de Gaulle cuando el sol se situaba justo en el ojo de l’Arc de Triomphe. Marcas notaba que sus explicaciones interesaban a Jade. Era la primera vez que sintonizaban durante tanto tiempo seguido.

—Cuando los diputados votaron sobre la conveniencia de ajusticiar a Luis XVI —continuó—, los votos de los masones se dividieron casi por igual entre los partidarios del sí y del no. Los revolucionarios puros y duros eran por esencia hostiles a la masonería, ya que esta nunca ha abogado por el extremismo. Pero también es cierto que las ideas de igualdad social recibieron un fuerte espaldarazo de las logias durante el período prerrevolucionario. De ahí a achacar el Terror a los masones media un abismo: es una fantasía que han cultivado mucho tiempo la Iglesia y la aristocracia, así como la derecha nacionalista. Necesitaban un chivo expiatorio.

—Está de broma. Siempre se ha dicho que Danton, Saint-Just y Robespierre eran masones. Ustedes hablan de tipos simpáticos como Montesquieu, Mozart o Voltaire, pero nos esconden a las fieras peligrosas.

—Es un enigma molesto, pero la Historia está plagada de hombres leales a sus compromisos. ¿Hay que condenar al conjunto de la Iglesia por culpa de la Inquisición y del verdugo Torquemada?

—Psé…

Jade puso el intermitente para girar por la avenue Hoche. Marcas prosiguió:

—¿Sabía que estamos en una plaza construida para mayor gloria del emperador Napoleón, hoy bautizada como Charles de Gaulle, pero atestada de alusiones masónicas?

—Ahora ya no me extraña que el tráfico aquí sea absolutamente anárquico. Llegan coches por todas partes, está mal diseñada —espetó Jade, distraída porque un todoterreno le cerraba el paso.

—L’Arc de Triomphe, que conmemora las victorias del imperio, fue construido por un arquitecto masón. Mire bien su frontón: verá algunos símbolos de nuestra orden. Las avenidas que desembocan en la plaza llevan el nombre de los mariscales del imperio: de un total de veintiséis, dieciocho eran masones. En cuanto a los bajorrelieves, para un iniciado su significado es transparente, como en el caso de «La Marsellesa» o de «El Triunfo de 1810».

—¿Hay muchos más ejemplos parecidos?

—Claro que sí. Si se da una vuelta por las galerías comerciales cubiertas de Vivienne y Colbert, podrá ver esculpidos muchos apretones de manos o colmenas, algunos de nuestros símbolos.

Jade aceleró con rabia, le cortó el paso a un motociclista, que estuvo a punto de caerse, y se dirigió velozmente hacia la avenue Hoche, hasta llegar a la altura del parc Monceau. Marcas añadió un nuevo comentario:

—¡Ah, el parc Monceau! Si se pasea por el lado sur, descubrirá una pequeña pirámide construida por un hermano y, justo detrás…

—Vale, comprendido, no siga. La clase ha terminado. Me va a estallar la cabeza de tanto tratar de asimilar su ciencia infusa.

El automóvil giró por la rue de Courcelles y luego penetró en la rue Daru, donde se detuvo delante de una puerta gris de aparcamiento. Jade apretó el pulsador de entrada y el coche se adentró por una cuesta que daba a un espacio desierto, con cuatro plazas vacías delimitadas por rayas de pintura amarilla desvaída.

—Venga conmigo, tenemos trabajo.

Marcas se tomó tiempo para salir del pequeño cabriolé. No quería obedecer sus instrucciones como un autómata. Era una cuestión de principios.

—Tengo lo necesario para estimularle, comisario.

—¡Ah, sí! ¿Y de qué se trata? —replicó, arrastrando la voz.

Jade esperó un segundo para prolongar su placer. No podía negar que disfrutaba provocándolo. Así que decidió aprovechar la ocasión: era ella quien mandaba, aunque no convenía hacerlo con demasiada ostentación. Conocía a los hombres lo suficiente, pues había dirigido a bastantes. Esos seres tan frágiles se molestaban enseguida si una mujer les daba una orden con excesiva brusquedad. Jade dejó que Marcas aminorara la marcha y penetró en el ascensor. Cuando apretaba el botón del tercer piso y él todavía estaba a cinco metros, le lanzó:

—Creía que quería ver los documentos de archivo de Sophie. Tengo una copia completa arriba.

Marcas reprimió a tiempo un taco y se lanzó al interior del ascensor.

CAPÍTULO25

Bruselas

El tren permanecía inmóvil en el andén. Los tres judíos miraban fijamente a Bashir con aire condescendiente, como si fuera un chaval sorprendido con las manos en la masa. Habían cerrado la puerta del compartimiento y corrido las cortinas. El palestino estaba solo entre posibles enemigos. ¿Cómo habrían logrado hacerse esos tres hasidim con el nombre en código de su cliente?

El Emir reflexionaba con rapidez. Si los había enviado Sol, ¿por qué eran judíos? Y si pertenecían a los servicios secretos israelíes, es que habían interceptado el nombre de Sol. En tal caso, recuperarían la piedra de Thebah y lo liquidarían de inmediato. Pero ¿por qué se habrían disfrazado de judíos ortodoxos, tan fáciles de distinguir como un imam en plena prédica…?

De lo único de lo que estaba seguro era que nunca se había sentido tan vulnerable. Esa piedra traía mala suerte, lo sabía desde el principio.

El mayor rompió el silencio:

—¿Béatrice?

Bashir hizo como si no comprendiera.

—Sí, tú, árabe… Béatrice es tu código de identificación, ¿verdad?

—No entiendo…

—Basta, estamos aquí para resolver tus problemas. Así que te vas a portar bien y nos vas a obedecer. Te quedas sentado discretamente hasta París. Nosotros mientras tanto nos ocuparemos de tu seguridad.

A Bashir no le gustaba el tono familiar que empleaba el viejo judío.

—¿Quiénes sois? ¿Mossad? ¿Shin Beth?

Los tres hombres se miraron en silencio y se echaron a reír. El decano volvió a intervenir, con un tono de voz casi afable.

—¿Tenemos pinta de judíos, amigo?

El palestino lo miró con detenimiento. Aquellos tipos estaban locos.

—Dejad de tomarme el pelo. Os he hecho una pregunta.

El más joven dejó de reír.

—Ya basta —dijo—, nos hemos divertido contigo, pero tenemos trabajo. Hans, enséñaselo.

El que estaba más cerca de la puerta del compartimiento echó un vistazo al pasillo y luego se volvió hacia Bashir. Se quitó el sombrero, se pasó la mano por el pelo y tiró de un hilo apenas visible que sostenía sus largos tirabuzones. Con la otra mano se despegó con delicadeza la barba que poblaba su rostro. En menos de un minuto se había metamorfoseado por completo, dejando al descubierto a un hombre sombrío con la cara lisa. Habría resultado bastante corriente de no ser por su mirada dura y penetrante.

Judíos falsos. Bashir soltó un suspiro de alivio. Por lo menos no estaba en manos de sus enemigos. Uno de los tipos prosiguió:

—Ya lo ves, no tenías por qué inquietarte, amigo, nos envía Sol. En cuanto le avisaste de tu retraso nos previno de tu llegada a Amsterdam. Estamos encargados de tu seguridad o, más bien, de la del objeto que transportas, aunque ignoramos qué contiene tu cartera.

—No necesito vuestra ayuda, soy un profesional.

El más joven le dio unos golpecitos en la mano.

—El problema de los árabes —dijo dirigiéndose a los otros dos— es que son demasiado arrogantes y al final les engaña todo el mundo. No me extraña que los judíos lleven décadas machacándolos.

Luego se volvió hacia Bashir y le apretó la muñeca.

—Escúchame bien. Desde que llegaste a Amsterdam te siguen dos profesionales, uno de los cuales está en el tren y no es precisamente un amigo de la causa palestina, no sé si me explico. Es más que probable que sea uno de los agentes israelíes que te siguen la pista desde Jordania. Vamos a ocuparnos de él; por eso nos hemos puesto esta mierda de disfraces. ¡Si supieras hasta qué punto aborrecemos parecer judíos! No puedes ni imaginártelo…

El que estaba sentado delante de Bashir añadió:

—Exactamente un cuarto de hora antes de que llegues a la estación del Norte te libraremos del tipo que tienes pegado y podrás acudir tranquilamente a tu cita. Por cierto, nos gustó mucho tu numerito con la puta del escaparate del Barrio Rojo…

—¿Sois vosotros a quienes veré en París?

Hans volvió a colocarse concienzudamente la barba postiza y los bucles de cabellos retorcidos.

—No, nuestra misión acaba aquí, regresaremos con el próximo Thalys bajo una apariencia más… civilizada.

Los otros dos se echaron a reír. Hans los interrumpió:

—Ahora juguémonos a las cartas quién de los tres va a liquidar al verdadero judío y ayudar a nuestro amigo árabe oprimido, aquí presente. Nos quedan más de dos horas antes de llegar.

El palestino apretó el puño sobre la rodilla. Aquellos tres eran unos racistas fanáticos. La manera en que pronunciaban las palabras «judío» y «árabe» lo había encolerizado. El, que hacía temblar a sus enemigos, que había matado a tantos hombres en todo el mundo, se veía obligado a obedecer a esos cerdos inmundos. Cuando hubiera acabado con su misión y se hubiera embolsado el precio del contrato, tendría que vengar aquella afrenta.

Pero lo que más le inquietaba era que no se había percatado de nada, que los tres hombres lo habían engatusado. Algo inconcebible, un síntoma de que sus sentidos empezaban a embotarse. Sin duda había acertado con el tipo que estaba sentado en el otro vagón, pero no había presentido en ningún momento al equipo que lo seguía desde Amsterdam. Un error imperdonable.

Los tres hombres se habían olvidado por completo de él y seguían jugando a las cartas como si nada, soltando tacos en holandés.

Hora y media más tarde atravesaban la campiña del Oise. El tren llegaría pronto a la estación del Norte. Los tres hombres dejaron las cartas y se pusieron de pie como si hubieran recibido una orden en silencio.

Uno de ellos, el que había ganado la partida, sacó de un estuche negro un grueso anillo, una sortija con un sello de plata cincelada, adornada en el centro con una punta fina de diamante. Luego sacó del mismo estuche un frasco con un tapón que llevaba una pipeta. Hizo caer una gota minúscula sobre el extremo del diamante antes de colocarse la sortija en el dedo anular.

La puerta del compartimiento se deslizó y los tres salieron al corredor sin dignarse mirar a Bashir, como si no existiera.

Justo antes de desaparecer, el mayor de los tres se volvió hacia él.

—Cuando lleguemos a París, no te precipites, sal el último del tren. No queremos que te pierdas el espectáculo.

La puerta volvió a cerrarse y el palestino se quedó solo, inmerso en unos pensamientos a cada cual más negro.

Los tres hasidim recorrían lentamente el pasillo central, provocando la mirada de suficiencia de los viajeros, los habituales de ese recorrido. Solo un pequeño grupo de japoneses ahogó unas risitas al verlos zigzaguear con el balanceo del tren. Al llegar al segundo vagón, los dos primeros perdieron el equilibrio, dieron unos pasos de vals y el más corpulento cayó a medias sobre uno de los viajeros, que estaba escuchando un discman.

El hasidim se aferró al antebrazo del viajero y se excusó profusamente. El viajero sonrió y levantó la cabeza en señal de comprensión. El trío prosiguió su camino y se alejó en dirección a los vagones de cabeza. La escena había durado menos de un minuto.

El Thalys llegó a las 16.53 en punto a la estación del Norte. Bashir bajó al andén diez minutos después. Estuvo a punto de que lo arrollaran dos bomberos y un hombre con una bata blanca que corrían llevando una camilla. Al llegar a la mitad del andén distinguió perfectamente a través de una ventana al hombre rubio agitándose como un poseso. Gesticulaba presa de convulsiones y una espuma blanca cubría sus labios.

Aullaba palabras incomprensibles y sus voces se oían en todo el andén. Otros viajeros se agolparon junto a Bashir para disfrutar del espectáculo. Los bomberos, el enfermero y un revisor trataban de sujetar al tipo enloquecido, que parecía dotado de una fuerza sobrehumana.

Sus ojos inyectados de sangre se quedaron fijos en Bashir, quien instintivamente dio un paso atrás, aunque los separaba el cristal. El hombre se abalanzó con una violencia inaudita contra la ventana profiriendo un grito estridente, como si quisiera atrapar al palestino.

Al chocar contra la barra que atravesaba la ventana, el rostro se le tiñó de una sangre negruzca que goteó sobre el suelo. El revisor bajó entonces la cortina para aislar a aquel desgraciado, cuyo cuerpo se desplomaba contra el cristal.

Bashir se alejó antes de que la cortina velara por completo el interior del vagón, preguntándose qué tipo de veneno de efectos retardados habrían utilizado los asesinos.

Se estremeció al pensar que también él podría hacerse merecedor de una inyección letal en cuanto concluyera su misión. Habían detectado su presencia y, por lo tanto, representaba una amenaza potencial. En Palestina daría enseguida con un refugio seguro, pero en París estaba en territorio enemigo y carecía de contactos que pudieran echarle una mano.

Se apresuró a salir del andén y subió por la escalera mecánica de la derecha para dirigirse a la consigna de los equipajes. Un vigilante inspeccionó su equipaje en aplicación del plan Vigipirate, que se ponía en marcha cada dos semanas. Bashir escogió una taquilla y depositó en ella su maleta tras extraer la bolsa que contenía la piedra de Thebah. Dejó los documentos en la maleta, una especie de seguro de vida en caso de que su cliente decidiera deshacerse de él cuando le entregara la piedra. Anotó mentalmente el número de la consigna. Su memoria nunca le había fallado. Luego se dirigió hacia el metro. No le gustaba el barrio de la estación del Norte; siempre había que esperar horas para dar con un taxi que, en cualquier caso, necesitaría el mismo tiempo para dejarlo en la avenue Montaigne, donde tenía la cita. Tomó la precaución de observar alrededor para comprobar que nadie le había seguido.

Por primera vez desde hacía mucho tiempo, a Bashir le embargó la terrible sensación que le gustaba inspirar a sus víctimas: miedo.

CAPÍTULO26

París, Jardines de Luxemburgo

Una paloma picoteaba migas de pan con una voracidad sorprendente, como si llevara días sin probar bocado. Se fue envalentonando y se acercó hasta un pie de Marc Jouhanneau, con la esperanza de conseguir más migas. Justo cuando estaba a punto de tocar con el pico el zapato de Jouhanneau, se oyó una detonación detrás de la silla de metal pintada de verde. Asustado, el pájaro desapareció volando en un abrir y cerrar de ojos y se refugió en la rama de un roble.

Jouhanneau, también sorprendido, se giró y vio a un niño pequeño que lo miraba con aire burlón blandiendo la bolsa de plástico reventada con la que había provocado la pequeña explosión. Jouhanneau puso unos ojos como platos y frunció el ceño, decidido a echarle una bronca, pero el niño salió corriendo.

Jouhanneau recuperó su postura inicial: bien arrellanado sobre la silla de metal oxidado con los pies sobre la silla de al lado. Ojalá bastara con adoptar una actitud amenazadora para eludir los peligros que se iban presentando; todo sería mucho más sencillo… Pero los enemigos que le acechaban no iban a dejarse intimidar tan fácilmente como aquel chaval.

Se sacó de la chaqueta un cuadernillo de cuero negro raído por el tiempo. Era uno de los diarios íntimos de su padre, del que no se separaba jamás, sobre todo cuando la vida le ponía ante una nueva prueba. Este correspondía a 1940-1941. Estaba inacabado, pues quedó interrumpido el 30 de octubre de 1941, la víspera de su detención por los alemanes, que le enviarían a un viaje sin retorno.

Su padre, Henri, lo guardaba celosamente, casi como si de un talismán se tratara. Ese cuadernillo y otros, correspondientes a fechas anteriores, que le había regalado su madre el día en que cumplió dieciocho años, hacía ya mucho de eso, era lo que le había impulsado a hacerse masón. Pero el de los años cuarenta era el que más apreciaba. Lo consultaba con ternura y respeto cada vez que tenía que tomar una decisión importante o cuando se sentía desanimado. Como si pidiera consejo a su padre, muerto hacía más de sesenta años y al que apenas había conocido.

Abrió la primera página.

14 de junio de 1940

Los alemanes desfilando al son de trompetas y tambores por los Champs Elysées. ¿Quién hubiera imaginado que eso sería posible?… Son exactamente iguales a los que conocí en Nuremberg en 1936: arrogantes, bárbaros, imbuidos de su superioridad victoriosa. ¿Cuántos miembros de la sociedad Thule habrá en este desfile?… Pocos, sin duda, porque ellos no desfilan a plena luz. Ya están manos a la obra, trayendo consigo la noche.

Comida con Bascan en el Petit Richet. La atmósfera era lúgubre y dos hombres un poco achispados gritaron que Francia merecía su derrota, que a partir de entonces iban a poner en vereda a los judíos y los masones. No les dijimos nada, ¡para qué! No he tenido valor para pasar por el hospital a ver a los heridos. Un discurso por la radio.

El mariscal Pétain es nuestro último baluarte. Que proteja a Francia de las hordas de Hitler y de los que lo manipulan.

15 de junio de 1940

El venerable Bertier ha venido esta mañana muy temprano, hacia las siete. Estaba como loco, los alemanes aparecieron ayer en la rue Cadet y han sellado la entrada al Gran Oriente.

Nadie puede entrar. Bertier me informa de que casi todos nuestros archivos se han quedado en el interior. No hemos tenido tiempo de sacarlos. La derrota nos ha dejado tocados. Es una catástrofe sin precedentes para la orden. La Gran Logia de Francia también ha sido desvalijada.

30 de junio de 1940

Los alemanes han comenzado a llevarse nuestros archivos; un hermano policía, todavía en funciones, ha logrado informarse al respecto. Es una unidad especial, dependiente de la Gestapo, la Geheime Feldpolizei, que se encarga del transporte… El prefecto de policía de París, el H∴ Langeron, el H∴ Nicolle, director de la policía judicial, así como el H∴ Roche, de la brigada especial de la policía judicial, solo pueden intervenir previniendo a nuestros hermanos. Además se muestran pesimistas acerca del futuro.

20 de agosto de 1940

Hoy el mariscal Pétain ha disuelto oficialmente todas las grandes obediencias, cinco días después de haber promulgado su ley sobre la disolución de las sociedades secretas. De modo que el temor de nuestros hermanos de la logia de los Compañeros Ardientes estaba fundado. Me negaba a creerlo. El mariscal nos ha calificado de organización peligrosa. Un anciano rencoroso y senil, he ahí la persona a la que Francia acaba de entregarse en un matrimonio forzoso… Pero seguramente no es más que el comienzo de una larga noche para las luces del Oriente. La nueva ley impone el envío de formularios a todos los funcionarios para que precisen si pertenecen o no a la masonería.

30 de octubre de 1940

Hace ya un mes que no me consideran médico de hospital. Me han aconsejado que me tome unas vacaciones… largas. Durante todo este tiempo, profunda depresión. Me siento perdido. No he podido escribir nada. Se dice que algunas logias se están reformando clandestinamente. Ni siquiera ese valor me queda ya…

Los alemanes han ordenado a los judíos que se inscribieran en las comisarías so pena de represalias. Algunos H∴ policías se resisten a realizar esas labores indignas y las entorpecen, pero por desgracia la mayoría de sus colegas dan muestras de celo. Qué vergüenza para todos. ¡Pobre país mío!

2 de noviembre de 1940

Esta mañana he ido al Petit-Palais para ver personalmente la ya célebre Exposición antimasónica. He tenido que hacer veinte minutos de cola para entrar, pues la muchedumbre se agolpaba para contemplar nuestras «prácticas». Jubilados, adolescentes, mujeres bien vestidas, obreros endomingados, la Francia de carne y hueso, que tanto quería M. Maurras, ha acudido como si fuera al zoo. Un zoo masónico. Toda esa buena gente sonreía y sus sonrisas me han helado el corazón. Los organizadores habían pegado en la entrada dos pancartas informativas enormes en las que nos acusaban de haber «arruinado y desvalijado la nación». Somos responsables de una «comedia grotesca, mentirosa, deshonesta». Estoy enfermo de rabia. En el interior de la exposición todo ha sido pervertido. Han reconstruido una logia con un esqueleto tumbado en el suelo. Una payasada repugnante. En un rincón, aislado, el busto de una Marianne[7] arrebatado a una de nuestras logias, sobre el que han colgado un cartel infamante titulado LA CONFESIÓN.

Ver a mis compatriotas asistir a este espectáculo me ha sobrecogido más que cruzarme con soldados alemanes. Cuando más abatido me sentía he visto una escuadra y un compás tirados por ahí, sin duda los habían robado de una de nuestras logias. ¡Nuestro crucifijo! De golpe, mi corazón se ha henchido de orgullo y he recuperado el valor. No logro explicármelo, pero ha vuelto a hacerse la luz. Al salir me sentía de nuevo esperanzado. Un día, las personas que han montado este miserable espectáculo de feria, los que han dictado estas leyes inicuas, deberán pagar, pagar su ofensa a la verdadera luz.

21 de diciembre de 1940

Las tinieblas invaden el mundo, pero la luz es eterna. Ya hemos reconstituido una decena de triángulos en la región de Île-de-France para reemplazar a nuestras logias. ¡Qué alegría, hermanos míos! Comida con Dumesnil de Grammont, que pertenece a una red de resistencia masónica denominada Patriam Recuperare; me ha presentado a un hermano de mirada decidida, un tal Jean Moulin. Nos hemos dado el abrazo ritual antes de separarnos. El combate será largo y duro.

Estamos mejor informados sobre el sistema de represión instaurado por nuestros enemigos franceses y alemanes. Los petainistas han creado tres servicios, ni más ni menos, para ficharnos y estudiar nuestros despojos. El de las Sociedades Secretas, encabezado por un tal Bernard Fay, uno de los responsables de la Biblioteca Nacional, monárquico convencido y erudito de salón, pero que nos odia desde hace tiempo; ha tenido la desfachatez de instalar su despacho en la rue Cadet, en nuestra sede, y trabaja afanosamente con los pocos archivos que los alemanes no se han llevado. Luego está el Servicio de las Asociaciones, dirigido por un comisario de policía de París; él y sus esbirros están facultados para realizar registros en casas de hermanos nuestros cuando les apetece. Por último, el Servicio de Investigaciones, cuya dirección se ha centralizado en Vichy y está directamente vinculada al entorno de Pétain; al parecer se interesan sobre todo por las actividades políticas. Según varios H∴ bien informados, estas entidades rivalizan entre ellas, pero las dos primeras están bajo el estrecho control de los alemanes. Y son las más peligrosas, aunque las informaciones que tenemos son imprecisas. Lo único seguro es que también ellas han instalado su cuartel general de lucha antimasónica en la sede del Gran Oriente, en una planta distinta de la que ocupan los franceses.

21 de marzo de 1941

Cada vez que sintonizo la BBC en la radio vuelve a hacerse la luz. Varios hermanos que han llegado a Londres y De Gaulle son los responsables de la emisión Los franceses hablan a los franceses. Los profanos ignoran que las primeras notas de la melodía que anuncia la emisión, tomadas de la Quinta Sinfonía del H∴ Beethoven, son señales que nos llegan directamente al corazón. ¿Saben acaso que muy a menudo, en la radio londinense, nuestros hermanos difunden los pasajes más simbólicos de La flauta mágica, la ópera masónica de nuestro H∴ Mozart?

Allende los mares, ¡la cadena de unión se reconstruye!

28 de junio de 1941

Pétain y su régimen reaccionario han puesto en marcha un nuevo censo de los judíos de Francia, esta vez en la zona sur. Al parecer, se les pide que declaren todos sus bienes.

11 de agosto de 1941

Los alemanes ganan sin cesar terreno en Rusia, parecen invencibles. Pétain ha promulgado una nueva ley que prohíbe a los antiguos dignatarios y masones acceder a puestos de funcionario, como ocurre con los judíos. El hermano Desrocher, que trabaja en el Diario Oficial, ha puesto sobre aviso a nuestros amigos: al parecer quieren publicar en el Diario Oficial los nombres de nuestros hermanos. ¿Será posible?… Esta mañana he visto un nuevo cartel en el que se representa a los franceses honrados trabajando, mientras los asaltan unos lobos de caricatura que encarnan a los judíos y los masones. La razón ha desaparecido. ¿Son los nazis los que han inoculado este veneno? ¿O somos nosotros quienes lo habíamos olvidado y se ha reactivado gracias a ellos? Parece ser que los franceses, ese pueblo fruto de tantas mezclas a lo largo de su historia, se niegan a reconocer como iguales a algunos de sus conciudadanos.

¡Qué inmensa estupidez desde el punto de vista científico! Sabemos perfectamente de dónde procede esa teoría y me sorprende no haberla tomado en serio cuando conocí a sus propagadores, hace diez años, en Alemania. Que Thule sea por siempre maldita por lo que ha hecho. Ese asno con casco llamado Pétain ha llegado a exigir la arianización de todas las empresas. ¿Arianización? Pero ¿han visto qué pinta tiene su Führer?

21 de septiembre de 1941

Se han publicado las primeras listas de nombres en el Diario Oficial y, por supuesto, en todas las octavillas repugnantes que pagan nuestros enemigos. Supongo que el mío aparecerá en breve. No tengo miedo, pero estoy inquieto por mi mujer y mi hijo. Contactos con los hermanos de la logia La Amistad Clemente; está previsto que nos veamos una vez al mes. Los alemanes han detenido también a tres de nuestros H∴, de los que no tenemos noticias. Un amigo de nuestra red ha podido obtener informaciones sobre los perseguidores alemanes. Oficialmente, un teniente de contraespionaje que trabaja en la sede de la rue Cadet dirige las actividades antimasónicas en Francia y rinde informes directamente a Berlín. Aparentemente, otro servicio nazi que no logramos identificar sigue expoliando nuestros archivos y realiza razias en algunas de las logias de la zona no ocupada. Buscan sobre todo documentos de tipo esotérico.

23 de octubre de 1941

Ya está. Mi nombre fue publicado junto con otros anteayer en un diario colaboracionista. Profesor Henri Jouhanneau, venerable del Gran Oriente. Tengo la impresión de que todo el mundo ha leído la lista, que me han delatado como a un criminal. Al oírme bajar por la escalera, la portera de casa ha hecho una alusión al respecto en voz alta delante de un vecino, gritando: «Los hermanos ya no dictan la ley». También había atacado a la pareja de ancianos Zylberstein, del cuarto piso, insultándolos a su paso porque ella sí que era una «aria de pura cepa». Tengo más suerte que ellos, a quienes acosan realmente por todas partes.

Quién iba a decir que una persona tolerante como yo fuera a sentir estos arrebatos de odio, ese veneno tan apreciado por nuestros enemigos.

25 de octubre de 1941

Han encontrado al venerable Poulain asesinado en su apartamento. Lo mataron de tres mazazos, uno en el hombro, uno en la nuca y uno en la frente. Una parodia de la muerte de Hiram. Poulain era uno de nuestros H∴, más eruditos en materia de esoterismo masónico. Tenía sesenta y dos años y no representaba una amenaza para nadie. Se ha encargado de la investigación al H∴ Briand por orden directa de la Gestapo. La coincidencia es demasiado llamativa. Eso solo puede significar algo: los de Thule están aquí. Nos lo comunican encargándole la investigación a uno de nuestros hermanos. Siempre nos han vigilado y detestado. Ahora nos matan.

28 de octubre de 1941

Esta mañana muy temprano tres policías franceses han venido a buscarme para conducirme a un interrogatorio. Mi hijo se ha despertado llorando, mi mujer se ha desmayado al verme salir. Espero que aguante. Me han llevado a la rue Cadet. ¡Qué cinismo! Creía penetrar en el antro del mal y solo he tenido la impresión de hallarme en un gran servicio administrativo dirigido por burócratas concienzudos. Como si el mal se hubiera vuelto una banalidad. Es en nuestra propia sede donde nos fichan tan meticulosamente… Al cabo de tres horas de espera, dos alemanes vestidos de civil me han convocado para interrogarme por los archivos de nuestra orden. El primero, de pocas luces, parecía un policía exclusivamente interesado por cuestiones políticas. Quería saber si había trabajado en una operación de fichaje de los simpatizantes franceses a la causa alemana antes de la guerra. He estado a punto de soltar una carcajada, pero me he contenido a tiempo. Luego se ha ido, dejándome solo con el segundo, bastante cortés, con aire de oficial y que hablaba un francés perfecto. Primero me ha preguntado por mi grado de masón y mi interés por el esoterismo. Sus conocimientos en este ámbito me han impresionado y he deducido, aunque él no haya dejado entrever nada, que era un miembro de Thule.

¡Nuestros peores enemigos! Me ha explicado que trabajaba para un instituto cultural alemán, el Ahnenerbe, encargado de estudiar la historia oculta de las civilizaciones. Reclutaba investigadores, eruditos, no judíos, por supuesto, para proponerles que trabajaran en Alemania con documentos de archivos inéditos descubiertos en los países ocupados de Europa. Le he dicho que tenía la intención de retomar pronto mis actividades en el hospital y no podía irme. Me ha preguntado por la naturaleza de mis investigaciones y, asintiendo con la cabeza, me ha explicado que el Ahnenerbe poseía también un departamento médico dedicado a realizar experimentos muy útiles para la humanidad.

Me ha dejado helado al confesarme que no metía a los judíos y los masones en el mismo saco. En el primer caso se trataba de una raza pervertida y en el segundo tan solo de una opción filosófica pervertida.

Luego, ante mi sorpresa, me ha dejado marchar, no sin pedirme que no saliera de París. Ese hombre me ha dado un asco tremendo, es imposible que no sea de Thule.

30 de octubre de 1941

Ahora estoy seguro: me vigilan día y noche. Llevo dos días sin salir del piso. No puedo mantener el contacto con nuestros hermanos del comité de resistencia. Voy a dejar de escribir este cuadernillo, que depositaré en casa de un amigo fiel. Espero recuperarlo cuando haya pasado este tiempo de incertidumbre. Tengo miedo. ¿Qué será de mi mujer y mi hijo si me detienen o me asesinan?

Jouhanneau cerró el cuadernillo tras leer el último párrafo de su padre. Su madre le había contado que los alemanes fueron a detenerlo el 1 de noviembre de 1941 y que no lo había vuelto a ver. Después de la guerra se enteraron de su muerte en Dachau, dos días antes de la liberación del campo. Más tarde, cuando ya era adulto, un viejo compañero de deportación, un israelí llamado Marek, también masón, había descubierto la pista de su familia durante una estancia en París.

Insistió en verlo para contarle el horror y evocar detenidamente la naturaleza de la labor que llevó a cabo su padre, obligado por los nazis. Antes de morir, Jouhanneau tuvo tiempo de contárselo todo. Se trataba de una confesión que Marek, que estaba envejeciendo, no se sentía con fuerzas para soportar solo.

Jouhanneau estiró las anquilosadas piernas sobre la silla. También él se estaba haciendo viejo. Hizo cuanto pudo por olvidar las confidencias de Marek. El destino puede ser una carga muy pesada cuando uno apenas ha conocido a su propio padre… Además, cuando murió su madre, al contemplar a aquella mujer diminuta en su féretro, formuló una promesa…

Desde ese momento su vida tomó un nuevo derrotero. Nada podía volver a ser como antes. También se fijó una misión: acabar la obra de su padre. Marek no le había ocultado ningún detalle de la forma en que fue asesinado su padre, también él como Hiram. Y ahora, en el amanecer del tercer milenio, sus enemigos seculares volvían al ataque.

Había pasado años tratando de dar con su pista, al menos a través de los documentos y los raros testimonios que subsistieron acerca de esa sociedad secreta, oficialmente desaparecida tras la caída del nazismo.

La sociedad Thule. Un enemigo implacable.

Una sociedad que acababa de echarle el guante a la piedra de Thebah, lo que la acercaba muy peligrosamente al secreto.

Había sobrevivido al desmoronamiento de la Alemania nazi y extendía sus tentáculos a la sombra. A base de perseverancia, Jouhanneau logró convencer a varios hermanos, todos ellos de alto grado, algunos pertenecientes a obediencias que no eran el Gran Oriente, para crear una fraternidad dedicada a vigilar.

Por encima de los Jardines de Luxemburgo el cielo se iba rayando de jirones de nubes, mientras el sol caía lentamente por el oeste. Era hora de dirigirse a la rue Cadet, donde tenía una cita con el comisario Marcas. Se levantó y estiró los entumecidos brazos después de haber pasado demasiado tiempo sentado. A su alrededor se oía el griterío de los niños. Se dirigió hacia la estación de cercanías de la entrada del parque preguntándose qué efecto le produciría ver su nombre en los diarios, con el único motivo de orgullo de ser masón.

Francamente molesto. No es que le avergonzara su condición, pero estaba convencido de que provocaría reacciones hostiles.

En algún lugar, no recordaba si en un libro o en un artículo, había leído que un grupo de ciudadanos exigía que se promulgara una ley que obligara a divulgar la pertenencia a la masonería. Naturalmente, con un talante muy diferente al de Vichy. Por unos motivos más nobles, ya que la masonería no tenía nada que ocultar. No, era simplemente porque sus miembros no respetaban las reglas de la transparencia, se negaban a participar en esa comedia moderna consistente en desnudarse delante de las cámaras y los medios de comunicación… Y a Jouhanneau, quizá excesivamente marcado por la historia de su padre, aquel debate le parecía indecente, un verdadero atentado contra la libertad individual.

Diez años antes, en Inglaterra, un diputado laborista había puesto en marcha una comisión de investigación parlamentaria para investigar la influencia de la masonería en la Administración inglesa. Había llegado a la conclusión de que todos los jueces y policías debían permitir que los ficharan y reconocer su pertenencia. También en ese caso la razón invocada era la constatación real de que se habían producido derivas y conflictos de intereses que, en algunos asuntos penales, habían entorpecido la buena marcha de las investigaciones. El debate subió pronto de tono y el número de masones inscritos disminuyó drásticamente, pasando de 700.000 hermanos en los años ochenta a 260.000. Una auténtica hemorragia. Miedo de verdad. En nombre de la demagogia.

Aunque, por otra parte, comprendía la inquietud de los profanos ante la constante revelación de asuntos turbios por parte de hermanos descarriados. No había nada nuevo bajo el sol de Oriente. Antes de la guerra, el escándalo del hombre de negocios Stavisky había provocado una oleada de indignación contra la masonería, algunos de cuyos miembros estuvieron implicados en ese deplorable asunto.

Jouhanneau bajó pensativamente por la escalera que conducía a la parada de metro y se concentró mentalmente en la amenaza que se iba extendiendo.

¿Había alguna forma de no soportar pasivamente la ofensiva del grupo Thule? ¿Qué se podía hacer contra unos hombres que, como el diablo, pretenden que no existen?

No tenía la más mínima fe en la investigación que había puesto en marcha ese tal Darsan, del Ministerio de Interior, que había estado a punto de tomarle el pelo. Es cierto que habría podido recurrir a algunos de los hermanos que trabajaban en el ministerio para que presionaran al juez, pero habría sido una táctica muy burda y, sobre todo, demasiado flagrante. De modo que solo le quedaba esperar y tal vez utilizar a ese Marcas, del que apenas sabía nada, aparte de que sus investigaciones sobre la historia de la orden tenían una reputación cada vez mejor. ¿Hacer de él un miembro de Orion?

Antes de eso, para salvar el escollo de Darsan, Jouhanneau debía tratar por todos los medios que se convirtiera en su aliado. También le quedaba la posibilidad de utilizar a sus hermanos, algo que normalmente aborrecía. Pero, en esa ocasión, lo que estaba en juego tenía una importancia vital.

CAPÍTULO27

París

Sentada a su escritorio, la Afgana prolongaba su placer. Marcas callaba. Aquel lugar lo turbaba, y con razón. El juez Darsan tenía un fino sentido de la ironía, a menos que se tratara de cinismo.

Al salir del ascensor, Antoine se fijó en el jadeo asmático del aparato y en las paredes cuya pintura se desprendía por placas. Por no mencionar el rellano, cuya alfombra estaba hecha jirones. El edificio parecía de otro siglo. Imperaba un olor a moho que se acentuaba a medida que iban subiendo plantas.

En cuanto hubo entrado en la salita adyacente al despacho, Marcas comprendió de qué se trataba. Estaba ante un baratillo caótico. Fotos de identidad, cráneos desarticulados, instrumentos de medición, un cartel pegado en la pared con la caricatura de un diablo con las uñas afiladas y extendiendo sus garras sobre el globo con una sola palabra, repetida por doquier: Juden.

En un pequeño sofá desvencijado le esperaba lo peor: cordones de venerables, piedras talladas quebradas, soles y lunas de cartón piedra que se descomponían. Parecía el decorado de una opereta de baja estofa en una dictadura de Europa Central. Cerró la puerta como si abatiera la tapa de un ataúd húmedo y carcomido por la podredumbre.

Jade extendió lentamente sus largas piernas como un gato jugando con su sombra.

—Impresionante, ¿verdad? Todo sigue en su sitio.

—Pero yo creía que todo…

—¿Que todo había sido destruido? ¡Pues no!

—¡Qué ignominia!

—Como puede apreciar, los funcionarios del Ministerio de Defensa son personas concienzudas. En cuanto concluyó la ocupación recuperaron el edificio, que pertenecía a la Gestapo. Este lugar carece de existencia oficial y es un despacho muy práctico para montar operaciones especiales también inexistentes. En cuanto a este baratillo, nunca se sabe, podría volver a ser útil.

—¡Es increíble!

—Pues sí, son las reliquias de la famosa Exposición antimasónica de 1941. Lo he comprobado.

—Pero ¿cómo se han podido conservar estas…?

—Por lo que me han dicho el general De Gaulle fue reprendido por volver a autorizar las sociedades masónicas. Además, los comunistas por entonces eran muy poderosos y hoy siguen sin tenerles ningún aprecio. De hecho, el edificio tiene algunas alacenas llenas de malos recuerdos. Un día le enseñaré las de la segunda planta: contienen un generador eléctrico para torturas que se utilizó en Argelia y una bañera inventada por la Gestapo francesa de la rue Lauriston, muy ingeniosa, equipada con una silla basculante. Seguramente que más de uno de sus colegas ha tomado un baño ahí dentro.

Marcas puso de repente una cara de niño perdido que azoró a Zewinski.

—Perdóneme. No debía haber dicho eso. Ha sido una estupidez por mi parte. Le aseguro que, como usted, no soporto estas…

—¡Ya basta!

Pero Jade estaba lanzada. La presión acumulada desde la muerte de Sophie era demasiado intensa.

—No, ¡escúcheme! Ya estoy harta de esta guerra estúpida entre nosotros. Tengo una amiga que vengar…

—Y yo, una hermana —la interrumpió Marcas.

—Lo sé. Estoy cansada. No logro conciliar el sueño. Sophie representaba…

—¿La edad de la inocencia?

El rostro de la Afgana palideció bajo su maquillaje.

—No me hable jamás de antes…

—¿Antes de qué?

Jade se levantó precipitadamente.

—Nos hemos perdido. ¿Quiere los documentos? Cójalos. Y, por favor, ¡no me mire las piernas! ¡Todos los hombres hacen lo mismo!

Antoine se acomodó en el escritorio sin responder. No sabía por qué, pero tenía el corazón en la garganta.

Zewinski iba colocando fotocopias sobre el tafilete de la mesa. Unas cincuenta hojas donde reconocía firmas, sellos, diagramas… Para un profano serían papeles banales, pero para él representaban un auténtico tesoro. Y también para otros, que no habían dudado en asesinar a Sophie con el propósito de echarles el guante. La Afgana advirtió el brillo de excitación en los ojos del policía.

—Esto no es todo —añadió—. Sophie había preparado una nota sobre estos documentos. Y… no se la he hecho llegar a mis superiores. Aquí tiene. Es para usted.

El comisario debía de estar atónito, porque su interlocutora no dejaba de agitar delante de él los papeles para que los cogiera.

—Es lo último que redactó Sophie. Pero le dejo que la lea solo. Me voy a fumar un cigarrillo al pasillo.

Mientras cruzaba la habitación, Marcas no pudo evitar contemplarla; la complejidad del carácter de aquella mujer lo desorientaba. Era dura como una piedra, ejercía una profesión áspera, sin concesiones, y pese a ello dejaba aflorar de tanto en tanto una gran sensibilidad que se manifestaba en detalles como la mirada de los hombres sobre sus piernas. Se sorprendió mirándolas de nuevo.

—Perdóneme, lo he hecho sin querer…

La Afgana sonrió, también ella azorada.

—No hace falta que se disculpe. Tendré que acostumbrarme a su mirada; a fin de cuentas, es usted más agradable que los talibanes que frecuenté en Kabul.

Y salió. Marcas se repantingó en su silla con la esperanza de olvidar los fantasmas y las pesadillas que yacían en la habitación contigua, y se concentró en los documentos que tenía ante los ojos.

Sophie Dawes era una archivera eficiente. Antoine tenía las pruebas delante. Cada documento había sido identificado, numerado y descrito con precisión: fecha, firma, tema…

La hermana Dawes no había omitido ningún detalle en su análisis sistemático. Se había dedicado con denuedo a efectuar todas las investigaciones, seguir todas las pistas, agotar todas las hipótesis posibles. ¿Sería una pasión de Sophie o de su director de tesis, Marc Jouhanneau, quien conocía bien a los archiveros del Gran Oriente? Y, sobre todo, ¿por qué la había enviado a Jerusalén?

En cualquier caso, no era difícil saber por qué sus intereses coincidían, en especial en aquellos papeles. En efecto, aquellos testimonios solo habían sido inventariados por los soviéticos, no por los alemanes. Como si procedieran de una fuente distinta a los nazis, o como si estos no hubieran querido incluirlos en su inventario oficial… Era sin duda esa anomalía la que había intrigado a la archivera y motivado sus investigaciones.

A simple vista no eran más que testimonios sin importancia Archivos de una logia de provincias, junto a Châteauroux, correspondientes a 1801 y 1802. Planchas, planos arquitectónicos, correspondencia interna… Casi todos los documentos iban firmados por Alphonse du Breuil, venerable de la Muy Respetable Logia Los Amigos Reencontrados de la Perfecta Unión.

Sophie Dawes había realizado un estudio comparativo del nombre de la logia sin hallar nada excesivamente original. Desde el comienzo del imperio, se habían creado o recreado sin cesar logias con denominaciones ligadas a las virtudes de la amistad fraternal: era una manera de tratar de olvidar los desgarros de la Revolución y celebrar el advenimiento de una época y un régimen nuevos.

En cuanto al venerable Alphonse du Breuil, era el arquetipo de masón de su época. Se inició antes de la Revolución y ejerció las funciones de tesorero. Ya en 1793 militaba en el ejército renano de la República. Luego participó en la campaña de Italia de 1796, donde fue nombrado teniente después de ser herido en una pierna. En 1799 se unió a la expedición de Egipto como agregado militar del cuerpo de científicos que llevaba consigo Bonaparte. Reapareció en Francia a finales de 1800, pidió la excedencia del ejército, se retiró con el grado de capitán y adquirió fincas en la región de Brenne, cerca de la ciudad de Blanc. En 1801 apoyó el consulado vitalicio en favor de Bonaparte.

Desde la proclamación del imperio había encendido las luces de una nueva logia, para la que pidió una patente al Gran Oriente de Francia, única autoridad masónica oficial desde mayo de 1799.

Entonces las cosas comenzaron a torcerse. Sophie había transcrito toda la correspondencia intercambiada entre Alphonse du Breuil y los responsables del Gran Oriente de Francia encargados de constituir y comprobar el acatamiento de las normas por parte de las diferentes logias. Lo menos que podía decirse es que la correspondencia se había convertido rápidamente en un diálogo de sordos.

Ya en sus primeras cartas, Du Breuil quiso imponer sus propios rituales y crear el templo en su finca de Plaincourault. Aunque esta exigencia parece razonable, los planos del templo debieron de sorprender al Gran Oriente. Tras cotejar los diferentes croquis, Marcas pensó que Du Breuil quería un templo con forma de tornillo, o al menos esa fue la primera imagen que se le ocurrió. Un largo rectángulo coronado por un Oriente en forma de semicírculo que superaba ampliamente los costados del edificio. «O una especie de paraguas», pensó Antoine.

En una carta posterior, probablemente después de que el Gran Oriente manifestara algunas reservas, Du Breuil alegaba que ese modelo de templo se inspiraba directamente en los edificios religiosos antiguos que había descubierto en Egipto. Sophie Dawes había anotado al margen el siguiente comentario: «Incoherente».

En las demás cartas, Du Breuil solo aludía a su templo una vez, para precisar que el centro de la logia, en lugar del pavimento mosaico, iba a constar de «un foso en el que habrá un arbusto con las raíces a la vista. Es un símbolo esencial, ya que gracias a la vida que nace primigeniamente bajo tierra pueden alcanzarse los siete cielos». Luego únicamente hablaba del ritual.

Según el inventario de Dawes, el ritual completo ideado por Du Breuil no volvía a aparecer. Pero era un ritual que había existido realmente, ya que se mencionaba en varias cartas procedentes del Gran Oriente. En particular, una en que un oficial de la obediencia se extrañaba de la importancia que atribuía Du Breuil al brebaje de la amargura. Era una copa de la amargura que se hacía beber al iniciado y cuyo único valor era advertir al neófito de que la verdadera senda masónica es un camino difícil de seguir. Por lo demás, no era más que una etapa simbólica.

Pero no así para Du Breuil, quien veía en la copa de la amargura el elemento clave del misterio masónico, como lo confirmaba el borrador inacabado de una de sus planchas:

… la copa que ofrecemos al candidato es la puerta que da acceso a la vida verdadera. Es el camino. Hoy nuestros rituales se han desvirtuado, imitamos la iniciación, pero ya no la vivimos. Los viajes que obligamos a realizar al neófito no son más que un pálido reflejo de las auténticas iniciaciones, que abren las puertas de cuerno y de marfil…

¡«Las puertas de cuerno y de marfil»! Antoine lo recordaba perfectamente: era una cita de Homero retomada por Virgilio: se suponía que las dos conducían al más allá. Pero no se sabía cuál llevaba al paraíso y cuál al infierno. Marcas volvió a dejar las hojas sobre el tafilete. Se imaginaba la cara que habrían puesto los profanos soviéticos al traducir estos documentos: un delirio decadente burgués teñido de misticismo reaccionario. ¿Qué interés podía tener perder el tiempo con sutilezas religiosas?

El regreso de Jade al despacho le hizo dar un brinco.

—¿Qué tal?

—Su amiga hizo una estupenda labor de análisis. Pero en mi opinión en vano.

—¿Y eso? —Zewinski parecía decepcionada.

Antoine miró desengañado la pila de fotocopias.

—¡No son más que elucubraciones esotéricas sin interés! Un hermano que sueña con regenerar la masonería, con insuflarle savia nueva y original… Ha habido montones como él… Es nuestra vertiente mesiánica.

—No le comprendo.

—Son los documentos de un oficial del imperio. Un antiguo miembro de la expedición de Bonaparte a Egipto. A su regreso trató de crear una nueva logia y un nuevo ritual que, según alegaba, se inspiraba en la verdadera tradición egipcia.

—¿Qué relación tiene eso con la masonería?

—Indudablemente, ninguna. Pero al volver de Egipto hubo decenas de personas que crearon ritos egipcios. Los Sofisianos, El Rito Oriental, Los Amigos del Desierto… Y así sucesivamente. Una verdadera oleada de egiptomanía invadió los cenáculos culturales de Francia y también la masonería.

—Pero ¿todo eso ha desaparecido?

—No, hoy en día subsiste una masonería egipcia, la de Menfis Misraim, que sigue iniciando a neófitos. Pero durante los primeros años del imperio fue una moda. Nada serio. Creo sinceramente que su amiga no murió por culpa de estos papeles. Carecen de valor.

Jade dudó un instante.

—No es lo que ella me dijo cuando nos vimos en Roma. Y además, ¿por qué habría viajado a Jerusalén pagada por su obediencia?

—Dentro de poco voy a ver a Jouhanneau, su director de tesis. Se lo preguntaré. ¿Está segura de no haber olvidado nada cuando me trajo estos documentos? ¿Y de que Sophie no añadió nada especial cuando le habló de ellos?

La Afgana hojeaba los papeles dispersos con la mirada ausente.

—No, todos están aquí. Creía que a usted se le ocurriría una idea genial, algo así como una fórmula secreta que solo pudieran descifrar los masones y que yo no habría comprendido. Ese viejo iluminado ¿no tiene nada especial? Du Breuil. Un bonito apellido, muy de nuestra tierra. Nada parecido a Zewinski. ¿Pertenecía a la nobleza?

—No, era un mero burgués que se enriqueció con la Revolución. Compró una finca en…

Marcas rebuscó entre las fotocopias. Sus manos rozaron las de Jade.

—… en Plaincourault, junto a Châteauroux.

Zewinski apartó rápidamente las manos.

—¿Bromea?

—¿Qué ocurre?

—¡El nombre!

La respiración de la Afgana se hizo más agitada.

—Cuando metí los papeles en mi caja fuerte, provista de código electrónico, Sophie me preguntó si el código podía cambiarse por una noche. Me burlé de su paranoia, pero parecía tan angustiada por la idea de que alguien pudiera acceder al contenido de la caja fuerte, que dejé que lo hiciera. La palabra que escogió…

—No me diga que…

—Sí, era el nombre de ese pueblo. Entonces le repliqué que el código de acceso tenía que tener quince letras. ¡Aquello la fascinó!

Marcas frunció el ceño. Había algo que no encajaba. Volvió a coger el papel redactado por el masón Du Breuil y contó las letras una a una. Agitó la cabeza con aire decepcionado.

—Debe de haber un error, «Plaincourault» solo tiene trece letras…

Zewinski lo miró con gravedad, cogió un bolígrafo y escribió sobre un trozo de papel el nombre del pueblo.

—Cuando Sophie compuso el código, escribió el nombre de la siguiente manera: «PlainTcourRault». Añadió dos letras, la T y la R. Dijo que era su ortografía original.

—¿Qué ortografía?

Jade balbució:

—La de los caballeros de la Orden del Temple. Los templarios.

Antoine soltó una pequeña carcajada.

—¡Vaya, aquí están otra vez! ¡Cuánto tiempo sin aparecer!

Y luego se quedó pensativo.

—¿Le pasa algo?

—En este manuscrito hay algo que no me gusta.

—¿Qué?

—Mire este pasaje: «Solo el ritual de la sombra conducirá al iniciado a la luz». —La mirada del comisario parecía perdida—. No me gusta la expresión «el ritual de la sombra». Evoca algo malsano.

CAPÍTULO28

París, avenue Montaigne

El vestíbulo del hotel zumbaba de murmullos ensordecidos. Una jauría de fotógrafos esperaba desde hacía más de una hora la llegada de Monica Bellucci para presentar su nuevo largometraje. Excepcionalmente, la entrada al Plaza Athénée la filtraban tres agentes de seguridad que contenían a duras penas a la multitud de fans enterados de la llegada de la estrella desde el día anterior. Bashir gruñó al ver la horda que le cerraba el paso y se dispuso a abrirse camino.

Al llegar ante uno de los agentes, le explicó que tenía una cita profesional en el bar. Como no tenía aspecto de fan, lo dejaron pasar.

«Póngase en contacto con Tuzet en el Plaza Athénée. Pídale las llaves de su Daimler». El mensaje electrónico de Sol era bastante enigmático. Bashir se deslizó entre los fotógrafos para dirigirse a la recepción y preguntar por su contacto, pero justo antes de llegar al mostrador lo identificó al instante. Un cartel a la entrada del bar anunciaba un recital de JB Tuzet, un crooner francés, un baladista que hacía versiones, junto con Manuela, «una estrella de la canción invitada», de canciones de Sinatra, Dean Martin y otros galanes de la época. Un crooner como contacto. ¿Por qué no?…

La sesión comenzaba media hora más tarde. Preguntó a una azafata dónde estaba el cantante. La mujer, una rubia agraciada, sonrió mostrándole a un hombre de cabello castaño apoyado a la barra del bar en compañía de una espléndida mestiza con el pelo aplastado y peinado hacia atrás. Bashir le dio las gracias y se dirigió directamente hacia el cantante y seductor. Tenía prisa por entregar su piedra maldita y luego desaparecer de la circulación. Recordaba vívidamente el rostro machacado del tipo del tren cuando se vino abajo. No quería acabar como él.

Los dos cantantes ensayaban un dueto delante de la barra. La mujer llevaba en la mano una copa de champán a modo de micrófono y modulaba su voz.

Gone my lover’s dream

Lovely summer’s dream

Gone and left me here

To weep my tears into the stream…

El crooner la miraba con los ojos brillantes. Encadenó a capella ante la mujer vestida de negro satén, con los ojos perdidos en la lejanía, «Willow weep for me», una canción de los años cincuenta.

Sad as I can be

Hear me willow and weep for me…

JB Tuzet vocalizaba sin forzarse, con un vaso de bourbon en la mano izquierda y una mano de la mujer en la otra. Ejercía el grado de fascinación justo, con una actitud de desapego perfectamente calculada. Bashir no estaba dispuesto a esperar a que acabara la canción.

—Lamento interrumpir su arrullo, señor Tuzet, pero tenemos que hablar…

El cantante se dio la vuelta con aire hastiado y, con una mueca de desdén, lo miró de arriba abajo.

—Todavía no he superado la reacción cutánea que me produces, colega, así es que vuelve dentro de cien años. —Se volvió hacia la joven—. Lo siento, Manuela, la gente es tan maleducada hoy en día…

Bashir lo interrumpió con un tono más amenazador:

—Las llaves de tu Daimler, Tuzet.

La expresión del crooner cambió de inmediato, pasando del desprecio a una sonrisa resplandeciente.

—¿Por qué no me lo has dicho antes? No te alteres. Manuela, perdóname un par de segundos, cariño, vuelvo enseguida.

Tuzet se lo llevó consigo hasta la salida del bar y luego hasta la puerta de un ascensor situado al lado cíe la recepción. Dejó pasar a una pareja de alemanes que esperaban su turno y luego se quedó rígido, apretándole el brazo. No quedaba ni rastro de su sonrisa.

—¡Maldita sea! Tenía que haber llegado ayer, me dio plantón toda la velada después de mi espectáculo.

Bashir apartó el brazo.

—No le debo ninguna explicación —dijo secamente—. Aquí tiene lo que esperaba. Mi parte del trabajo ha concluido.

El palestino iba a entregarle el paquete cuando el cantante lo detuvo, alerta.

—No, aquí no. Tome las llaves de mi Daimler, está en el aparcamiento del hotel justo al lado del montacargas. Ponga el paquete en el maletero y antes de irse deje las llaves en recepción. Nos ocuparemos del resto.

Una señal de alarma se disparó en la cabeza de Bashir. Aquello no le gustaba nada. No se fiaba de los aparcamientos, ni siquiera de los de los grandes hoteles. Si no le quedaba más remedio que actuar en ellos, los estudiaba con mucha antelación. Ya se había cargado a dos tipos en un aparcamiento, un lugar ideal para deshacerse de alguien con la mayor discreción. Además, aunque se estuviera volviendo paranoico, no podía permitirse un nuevo error, un nuevo descuido como el del tren. Desde que había llegado a París vivía obsesionado por el miedo a dar un paso en falso mortal.

—No sabes cuánto lo siento, JB, pero no voy a bajar a tu garaje. Aquí está el paquete y cierra el pico. Empiezas dentro de un cuarto de hora, no hagas esperar a tu público.

—Pero… no puedo… Las órdenes eran tajantes.

—Me importan un bledo tus órdenes, yo ya he hecho mi trabajo.

Sin esperar respuesta, Bashir le puso en la mano la bolsa de plástico que contenía la piedra de Thebah como si se deshiciera de la basura. Dio la vuelta y dejó a Tuzet plantado, con la mirada desconcertada y la bolsa colgándole de los brazos. Bashir solo pensaba en una cosa: salir del hotel y desaparecer.

Seguro que el cantante no era el único empleado de Sol. Si podía movilizar a tres asesinos en Amsterdam, probablemente dispondría de otros tantos en París, quizá incluso en el propio hotel. No se hacía ilusiones: el hecho de que un desconocido hubiera podido seguir sus huellas representaba un riesgo inaceptable para Sol. Al fin y al cabo Bashir habría hecho lo mismo en su lugar.

Echó un vistazo al ascensor y vio a un hombre con la complexión de un mozo de cuerda acercarse a Tuzet y mirarlo fijamente con aire hostil. Llevaba la misma alianza que el falso judío del tren.

El Emir apretó el paso. Tenía que salir de aquel avispero y hacerlo enseguida. Una presión de aquella alianza y comenzaría a agonizar en aquel hotel de primera sin que nadie pudiera averiguar qué le había ocurrido. Bastaba con que lo cogiera un segundo por la muñeca y le hiciera la misma mala pasada. Morir con la baba en los labios en el Plaza Athénée, qué bonito final…

Se dirigió hacia la entrada. Otro hombre con un traje gris, colocado junto a la puerta, se dirigía hacia él lanzando miradas furtivas a los otros dos.

Bashir había caído en la trampa.

De repente se produjo un gran revuelo delante del hotel y se oyeron gritos histéricos. Los fotógrafos, que hasta ese momento habían mantenido cierta calma, se abalanzaron hacia la puerta con una rapidez sorprendente, arremetiendo con todo a su paso.

«Monica, Monica, Monica». El delirio. La deslumbrante italiana surgió seguida por dos guardaespaldas y tres ayudantes, con el móvil pegado a la oreja. El esbirro del traje gris fue empujado por sorpresa por uno de los guardaespaldas de la estrella, momento que aprovechó Bashir para escabullirse en dirección a la puerta. Tiró por el suelo a una chica de la corte de la actriz y salió al exterior. Disponía de muy poco tiempo y le dio las gracias mentalmente a la soberbia belleza italiana.

Los agentes de seguridad le abrieron paso, pero se encontró delante de una horda de fans desgañitándose y blandiendo sus máquinas fotográficas. Una auténtica muralla humana. Se dio la vuelta y vio que los dos colosos, todavía en el interior del hotel, trataban de darle alcance. Como mucho, les sacaba un minuto de ventaja.

Respiró profundamente y se abalanzó contra la muchedumbre como un toro embistiendo en el coso. Dio un puñetazo en el vientre a un chico que chillaba en primera fila y que se derrumbó como un saco. Se abría paso brutalmente a codazos, pisando a los fans y provocando gritos de dolor ahogados por los chillidos histéricos de la mayoría. En menos de veinte segundos logró atravesar aquel rebaño. Pero la huida no había acabado. Los otros seguramente seguirían el mismo camino.

Atravesó corriendo la avenue Montaigne y se aplastó contra el marco de una puerta cochera, aislada entre dos farolas, que tenía un saliente lo bastante pronunciado como para ocultarlo a la vista de sus perseguidores. Estos acababan de emerger de la aglomeración y miraban a derecha e izquierda en busca de Bashir. El del traje gris escrutó en su dirección pero no lo descubrió.

Bashir suspiró. Diez segundos más tarde y habrían dado con él. Esperaría un poco y luego desaparecería discretamente.

De golpe una luz deslumbrante iluminó el porche. El corazón le dio un vuelco: estaba totalmente al descubierto. Una voz atronó en el interfono situado a diez centímetros de su cabeza.

—Señor, ¿es usted un residente o un visitante?

Bashir comprendió lo que ocurría en cuanto vio la pequeña cámara situada sobre la puerta del edificio. Un rayo infrarrojo había advertido su presencia y avisado al guardián de la residencia. Era un sistema cada vez más usual en los edificios de lujo, para evitar agresiones por sorpresa.

La voz se hizo más grave.

—Si no tiene razón válida para quedarse delante de la residencia, debe usted irse. De lo contrario, llamaremos a la policía.

—No estoy haciendo nada malo. Espero a unos amigos.

—Espérelos en la acera, esto es una propiedad privada. Último aviso.

Antes de que pudiera responder, vio que del otro lado de la avenida uno de sus perseguidores lo señalaba. Demasiado tarde.

Echó a correr a lo largo de las tiendas de moda en dirección a los Champs-Elysées, donde la muchedumbre era más densa. Descartó la dirección contraria, hacia el pont de l’Alma, porque la zona estaba menos poblada a esas horas y habría perdido un tiempo precioso sorteando vehículos.

Le faltaba el aliento. A ese ritmo, pronto se le cansarían las piernas y los hombres de Sol lo atraparían. Tenía la garganta encogida y la saliva seca. Las venas del cuello le latían furiosamente, como si su diámetro ya no bastara para transportar la sangre bajo presión. Todos sus años de entrenamiento se habían desvanecido, su cuerpo ya no respondía a ese esfuerzo demasiado violento.

Por delante de sus ojos desfilaban nombres prestigiosos, Cerruti, Chanel, Prada… Estuvo a punto de tirar al suelo a un grupo de muchachas que parecían aprendices de maniquí. Le quedaban trescientos metros para llegar al final de los Champs-Elysées a la altura de la glorieta de Marcel-Dassault.

Sus dos perseguidores, mejor entrenados, habían cruzado la calle y estaban a unos cincuenta metros de Bashir. Ganaban terreno paulatinamente.

El palestino decidió cambiar de acera y atravesó la calle en dirección contraria justo cuando el semáforo se ponía en verde. Les sacó un poco de ventaja, porque los dos hombres no pudieron cruzar enseguida y tuvieron que esperar unos quince segundos antes de alcanzar la acera opuesta.

Bashir llegó justo a la entrada del restaurante Avenue, atestada de top models, actrices y habituales de los platós de televisión. Giró en la esquina del restaurante y tomó la rue François-I.er, para después lanzarse a la derecha por la rue Marignan, que volvía a desembocar en los Champs-Elysées. Su única esperanza era coger un taxi, pero desistió pronto de la idea. El tráfico estaba totalmente paralizado.

Los hombres volvían a ganar terreno: habían reducido la distancia en por lo menos veinte metros. Al cabo de un minuto que le pareció una eternidad llegó por fin a la gran arteria central.

Enjambres de turistas recorrían la acera, pero también había muchas familias acomodadas originarias de Oriente Próximo, probablemente de los países del Golfo, que habían comprado centenares de apartamentos, e incluso edificios enteros, en ese barrio. Bashir dio un empujón a tres hombres de negocios que se solazaban mirando a una chica ligera de ropa que anunciaba el Ponk, uno de los garitos de striptease de la zona. Sin detenerse, vio de reojo la publicidad y comprendió que Alá le había enviado una señal salvadora para dar esquinazo a sus perseguidores, que casi le pisaban los talones.

Bashir conocía bien el Ponk y su distribución interior. Cuando se inauguró en 1999 pasó varias semanas en París y frecuentaba a una rusa, Irina, que completaba su sueldo despojándose sensualmente de sus velos en aquel garito.

Un striptease de primera para clientes chic. Nada que ver con la zona de Pigalle. A veces iba a verla cuando estaba de paso en París; adoraba retozar apasionadamente con ella en uno de los salones privados de aquel lugar. Era una práctica prohibida por la dirección. Bashir recordó que uno de los saloncitos poseía una salida de emergencia en caso de incendio.

Era un plan ideal, al menos en teoría, para zafarse de los asesinos de Sol.

La única escapatoria.

Mónica Bellucci le había concedido una pequeña tregua en el hotel y ahora una profesional del striptease podía salvarlo.

De nuevo en los Champs-Elysées, en un semáforo, los motores de los coches rugían: los conductores habían visto el disco para peatones pasar del verde al rojo y la calzada volvía a ser una tierra hostil para todo lo que no rodara.

La fila de vehículos que descendía de la place de l’Étoile hacia la Concorde se puso en marcha con un sobresalto. Bashir se lanzó hacia la faja divisoria central, a medio camino de la acera opuesta. Era la misma maniobra que había efectuado antes, pero ahora el riesgo era mayor. Los Champs-Elysées eran tres veces más anchos que la avenue Montaigne, es decir, tenía tres carriles de automóviles en cada sentido y, por lo tanto, había tres veces más posibilidades de que lo atropellaran, en particular porque los conductores parisinos no regalaban nada a los peatones y aún menos en la avenida más grande de la capital.

Una moto pasó como una exhalación a treinta centímetros de él, un autobús que acababa de ponerse en marcha frenó en seco y un concierto de bocinas maldijo a Bashir, que llegó sano y salvo hasta la isleta central, donde los peatones se guarecían de los dos carriles de coches.

Era un lugar muy apreciado por los turistas, que se apostaban ahí para posar en el eje de l’Arc de Triomphe. Bashir recuperó el aliento un buen rato aguantándose las costillas. Vio a sus dos perseguidores en la acera que acababa de dejar, casi en el mismo lugar en el que se encontraba hacía treinta segundos, en ese momento se hallaba protegido por la marea de coches que circulaban a toda velocidad.

El más grande lo miraba sonriendo y le hizo una discreta señal con la mano, como si fueran amigos de toda la vida. El otro, más huraño, trató de meter el pie en la calzada pero tuvo que desistir ante la velocidad de los vehículos.

Bashir les dio la espalda y calculó mentalmente el tiempo que le haría falta para llegar a la otra orilla y entrar en el Ponk, situado en la parte baja de la rue de Ponthieu. Como máximo tres o cuatro minutos, no más. Pero no podía esperar a que el semáforo se pusiera en rojo, porque los dos hombres harían lo mismo. Bashir aguardó a que se pusiera en ámbar, el momento en que algunos automovilistas frenaban, mientras otros aceleraban para tratar de saltarse el semáforo. Bashir rogó por que no tuviera que enfrentarse a ninguno de la segunda categoría, en cuyo caso sería arrollado brutalmente y su carrera se detendría en seco.

Pero no tenía elección.

Enfrente de él, los carteles luminosos de las tiendas brillaban en la noche, los anuncios de los cines prometían aventuras maravillosas a los espectadores impacientes, mientras él luchaba por su vida. Siempre habría creído que su final se cumpliría en Palestina, o al menos en un país de Oriente Próximo. Nunca se le habría ocurrido que tendría que arriesgar el pellejo en los Champs-Elysées.

El verde se apagó. Se encendió el ámbar. Era el momento.

Bashir se lanzó entre los coches que trataban de ganar algunos metros. Chocó con la rodilla contra la puerta de un cabriolé gris metalizado. Un dolor agudo le atravesó el cuerpo, pero siguió corriendo.

Un scooter dio un bandazo para esquivarlo, derrapó y se estrelló contra una camioneta de reparto aparcada en doble fila. Las bocinas volvieron a ensordecerlo, pero ya se encontraba en la acera. Por detrás de él los dos hombres se lanzaron nuevamente a la carrera, pero Bashir les había sacado unos segundos.

Zigzagueó entre los viandantes y se adentró por la rue du Colisée a toda velocidad. Corría por la calzada porque la acera era demasiado estrecha y estaba atiborrada de gente. Al cabo de doscientos metros giró por el cruce de la rue de Ponthieu. Los hombres de Sol, a unos cincuenta metros de él, volvían a ganar terreno.

Su pulso se aceleraba, los músculos de las piernas le ardían como si la sangre bombeara ácido en sus venas. Ya solo le separaban unos diez metros de la entrada del garito. Se detuvo en seco.

No podía presentarse ante los gorilas de la entrada como si atravesara la línea de meta después de una maratón. No habría tenido ninguna posibilidad de entrar, en particular porque la selección del público era muy estricta. Si bien los clientes de los bares de striptease manifestaban cierta impaciencia por adentrarse en su interior, ninguno llegaba corriendo.

Se secó el sudor con un pañuelo usado de papel que llevaba en el bolsillo y se presentó en la entrada caminando con seguridad. Sus perseguidores acababan de entrar en la rue de Ponthieu y, al verlo delante del local, disminuyeron el paso a su vez. Un negro con la cabeza rapada, con una chaqueta cruzada y corbata, le dedicó una sonrisa y lo dejó pasar, deseándole una velada agradable.

Bashir volvió a dar las gracias a Alá por haberle iluminado en su decisión de ponerse su traje de Cerruti para su cita en el Plaza. Sin duda, de haber ido vestido como en Amsterdam le habrían cerrado el paso.

El corazón le latía al galope. No se había repuesto de la carrera y le costaba recuperar una respiración normal. Los pulmones trataban de adaptarse al cambio de ritmo y el cerebro parecía a punto de estallar por la presión sanguínea.

Bajó por el tramo de escaleras que daba a un largo pasillo estrecho engalanado por colgaduras rojas. Una hilera de focos blancos incrustados en el suelo conducía a los clientes hacia la sala central del garito. Apretó un poco el paso para que no le alcanzaran y pedir un saloncito particular; rogó por que estuviera libre el que él quería. A las ocho de la tarde todavía tenía posibilidades. Era pronto y la sala aún no estaría llena.

Se dio cuenta de su error en cuanto entró. Estaba llena a rebosar de hombres con traje y corbata, acompañados por algunas mujeres en traje de chaqueta y sentados a las mesas que rodeaban la tarima de cristal transparente, de la que salían dos barras de metal que llegaban hasta el techo. Llena a rebosar un jueves de diario… Comprendió el motivo en cuanto reparó en una pila de folletos colocada sobre una mesa junto a la entrada. «Todos los jueves, velada After Work, quince euros la entrada». Normalmente el precio de la entrada era de diez euros más.

Se aproximó al bar. Una canción sampleada por el DJ Dav, que era uno de los patronos del local, salía de un sinfín de altavoces disimulados en la pared.

Dos rubias con vestidos de noche malva y negro descendían por la escalera que conducía hacia la tarima contoneándose suavemente al ritmo de la música. Otras profesionales, negras, morenas y pelirrojas, de despojaban lentamente de sus vestiduras con bastante gracia delante de los clientes.

Bashir recordó que Irina le había contado que, al principio, a los franceses que no estaban acostumbrados a la table dance, una especialidad importada de Miami, el hecho de hallarse a unos pocos centímetros de tantos senos y nalgas sin poder tocarlos les provocaba una frustración casi insoportable.

Vio a tres gorilas vestidos con traje oscuro y apretados contra la pared, todos ellos con auriculares discretos y preparados para intervenir en cuanto un cliente se propasara lo más mínimo con el personal femenino. Uno lo había sorprendido tiempo atrás acariciando a Irina en un salón.

Las consignas eran especialmente estrictas desde que unos policías se hicieron pasar por clientes demasiado fogosos para comprobar que el local no encubriera un prostíbulo de altos vuelos. Algunas compañeras de Irina hacían horas extraordinarias con algunos parroquianos, pero en conjunto la mayoría respetaba las normas. Se les pagaba en función del número de striptease realizados junto a las mesas o en los salones.

Un espectáculo privado de cinco minutos valía cuarenta euros, de los que ellas se embolsaban la mitad. Las más solicitadas ganaban entre doscientos y trescientos euros por noche. Sin duda era mucho menos que lo que reportaba el trabajo de acompañante escort —aproximadamente el triple— pero, sumando las prestaciones, mensualmente representaba el sueldo más que honroso del directivo de una gran empresa.

Las profesionales del striptease no recibían el salario en euros, sino en tíquets impresos por la empresa, que los clientes compraban a una azafata.

Una morena de generosas proporciones envuelta en un vestido negro de tubo se acercó a él dedicándole una sonrisa ancha. Probablemente fuera italiana; le recordaba vagamente a una actriz cuyo nombre no tenía presente.

—Buenos días, soy Alexandra. ¿Quiere una mesa o prefiera la barra?

Qué fallo. Bashir la había tomado por una de las chicas, pero era la azafata encargada de dar la bienvenida a los clientes. Era un error comprensible: cuando no ejercían por turno sus habilidades sobre la tarima, las mujeres giraban en torno a las mesas para proponer sus servicios, casi siempre vestidas de manera provocativa.

—Querría un saloncito privado. Concretamente, el que está a la derecha de la barra.

—Lo siento, pero ya está ocupado y creo que hay dos clientes más esperando.

Bashir vio de repente a los dos esbirros entrar en la sala. Todavía no lo habían localizado, pero era cuestión de segundos. Sacó del bolsillo un billete de cien euros que deslizó en la mano de la azafata y señaló a una joven con el dedo.

—Consígame ese salón y la morena de ahí al fondo, la que se parece a Angelina Jolie. Por cierto, a los dos tipos cuadrados que acaban de entrar los envía una empresa de la competencia. Si yo estuviera en su lugar, avisaría a la dirección.

La morena lo miró sorprendida pero se metió el dinero en el bolsillo.

—Espere a que el salón quede libre. No puedo interrumpir el espectáculo, pero usted será el primero en pasar. Compre sus tíquets. Vuelvo enseguida.

Bashir fue consciente de que su destino estaba en juego. Los tipos lo habían visto y se le acercaban lentamente. Uno de ellos manoseaba su alianza. No había duda: Sol había firmado su sentencia de muerte. Bastaría con un empujón y todo habría acabado para él. Instintivamente se apretó contra la pared. Los tipos seguían aproximándose por la moqueta de color rosado. Los tenía a cinco metros. En cuanto rodearan una mesa llena de clientes eufóricos caerían sobre él. El más gordo lucía una pequeña cicatriz debajo del ojo y sudaba copiosamente. El otro lo seguía trotando.

Bashir vio el anillo de plata en torno al dedo amorcillado del gordo, cuyos ojos azules lo miraban penetrantemente.

Echó un vistazo desesperado al saloncito, disimulado por una cortina de perlas de cristal. Seguía ocupado. Volvió a jadear. Tenía la espalda contra la pared.

Los esbirros estaban ya a dos metros de él. La partida estaba a punto de terminar. Bashir se dio cuenta de la ironía que suponía morir en un local de striptease. Los ulemas afirmaban que el paraíso lleno de vírgenes estaba reservado exclusivamente para los verdaderos combatientes de la fe. Iba a expirar rodeado por mujeres soberbias, vestidas a medias, y después de la muerte despertaría en el reino de las huríes que satisfarían todos sus deseos… si Mahoma no había mentido.

Justo cuando el gordo se le iba a echar encima se interpuso entre ellos un armario. Bashir quedó aislado de la sala: la espalda de un gorila era todo cuanto alcanzaba a ver o, para ser más exactos, su nuca rapada a unos diez centímetros por encima de los ojos.

La azafata había avisado a la dirección y tres agentes de seguridad rodeaban a los hombres de Sol, rogándoles, amable pero firmemente, que salieran del local.

Los dos asesinos comprendieron que una pelea no les conduciría a nada, por lo que se batieron en retirada. El gordo sonrió e hizo una señal a Bashir, indicándole el reloj y la puerta de salida. El mensaje era diáfano: lo esperarían en la calle.

La azafata volvió junto a Bashir.

—Todo está arreglado. Su saloncito está preparado y Marjorie lo espera. ¿Ha comprado sus tíquets? Gracias por avisarnos, los intrusos han sido expulsados y la casa le invita a una copa de champán.

—Gracias. Una última pregunta: ¿es usted italiana?

La chica sonrió.

—No, vengo de Tel Aviv. Que pase una velada agradable.

El palestino soltó una carcajada: una judía acababa de salvarlo. Indudablemente, el destino se lo estaba pasando de miedo.

—Su país es precioso, shalom.

Bashir compró sus tíquets y entró en el saloncito; el lugar le trajo a la memoria los excelentes recuerdos de Irina. Vio enseguida la pequeña señal luminosa sobre la puerta de emergencia.

El clon de Angelina lo esperaba pacientemente, preparada para comenzar el espectáculo. Le entregó los tíquets. La chica empezó a bajarse uno de los tirantes de su traje de lamé. Bashir se tomó el tiempo de contemplar el generoso seno que iba emergiendo y luego dio un paso hacia un lado.

—Sigue desvistiéndote, preciosa, y no te preocupes por mí. Estoy de paso. No me faltan ganas, pero tengo una emergencia.

Bajo la mirada estupefacta de la chica, empujó la pesada puerta, que se cerró automáticamente detrás de él, y se vio inmerso en un pasillo oscuro atestado de cajas de botellas. A medida que se alejaba, la música se iba amortiguando. No sabía adónde conducía el pasillo, pero tenía que dar a una salida al aire libre. Teniendo en cuenta que corría en paralelo a la rue de Ponthieu, aquella especie de intestino debía de desembocar en la galería comercial situada sobre los Champs-Elysées. Empujó otra puerta y se detuvo, cegado por la luz.

Había acertado en sus cálculos: se vio en una de las naves de la galería que daba a los Champs-Elysées. Saboreó el momento de libertad. Había vuelto a escapar de la muerte. Las huríes tendrían que darle otra cita. En cuanto a los cretinos que lo perseguían, se pasarían el rato esperando a que cerrara el local o, en el peor de los casos, enviarían a un cómplice a su interior. Pero para entonces ya estaría lejos.

Se planteó la conveniencia de coger un taxi para ir discretamente a la estación del Norte a recoger su maleta, pero era una opción peligrosa. Era muy posible que lo hubieran visto pasar por la consigna nada más llegar. También podía reservar una habitación y pasar la noche en París, pero ya no se sentía seguro en aquella ciudad.

Se decidió por otra solución. Se olvidaría de la maleta: podía recogerla más tarde. Tenía el tiempo justo para llegar a otra de las estaciones parisinas y coger un tren nocturno que lo llevara a cualquier ciudad grande de provincias.

Alá era grande y generoso con sus servidores.

Bashir atravesó la galería desierta con el corazón alegre. Las tiendas habían bajado las persianas. Los Champs-Elysées solo estaban a unos cincuenta metros. Atravesó con precaución el pasillo del centro comercial.

Justo cuando echaba un vistazo a un traje de Hugo Boss expuesto en una vitrina, la cabeza le estalló de dolor.

Se derrumbó en el suelo. Distinguió un rostro borroso que se inclinaba sobre él. Una voz masculina retumbó.

—¿De verdad creías que te nos ibas a escapar?

Se sumió en las tinieblas, no sabía si por efecto del golpe. Empezó a delirar y vio cernerse sobre él la piedra sombría de Thebah. Colgada encima de él, como si se dispusiera a aplastarlo.

CAPÍTULO29

Gran Oriente de Francia, rue Cadet

En el templo, mientras el Maestro de ceremonias soplaba las velas, Marcas doblaba cuidadosamente su cordón de secretario. Varios grupos discutían en voz baja en el pavimento. Más abajo, en la sala de los ágapes, los ruidos de los vasos se mezclaban con las volutas azuladas de los primeros cigarrillos.

—Dime, Antoine, ¿eres tú el encargado de la investigación sobre la joven hermana muerta en Roma?

Marcas miró estupefacto a su vecino, que guardaba su mallete de venerable en una maletita de cuero oscuro. Era la primera vez que su venerable le comentaba algo de su trabajo de policía. Y, además, acerca de una investigación extraoficial.

—¡No se te puede ocultar nada!

—¿Eres el único que se ocupa de este asunto?

Antoine disimuló una mueca. Estaba claro que los profanos tenían razón al pensar que los francmasones se enteraban de todo antes que nadie.

—Me han dado un compañero de grillete. Más bien una compañera. ¿Estás al corriente?

El venerable sonrió. Llevaba diez años a la cabeza de la hermandad judicial.

—He oído hablar de una marimacho que te profesa un amor infinito, pero no sé nada más sobre ella. En cambio, puedo decirte quién es el juez Darsan, delegado por el Ministerio del Interior, el que va a ocuparse del asunto. No es precisamente uno de nuestros amigos.

—¿O sea…?

—Tiene fama de reaccionario. Pero, a decir verdad, a mí me parece más bien un anarquista.

La risa del comisario hizo eco contra las paredes de la sala.

—¿Reaccionario y anarquista? ¡Estás de broma!

—No sé, pero escúchame, Antoine, si te hablo de este caso no es por eso. Dentro de un rato, en la sala húmeda, te presentaré a uno de nuestros hermanos. Ha venido a propósito para verte. Y como está muy bien situado…

—Si es un soplón… —comenzó Antoine.

—Peor que eso, es el archivero oficial de nuestra obediencia, Marc Jouhanneau.

—¿Te estás burlando de mí? ¡Mañana tengo una cita oficial con él! ¿Qué demonios hace aquí?

—Seguramente prefiere el ambiente discreto de las logias. De todos modos, te hablará «bajo mallete». Ya sabes lo que eso significa. Así que prepara tu sonrisa más fraternal, escúchalo con atención y mañana pasa a verme.

Mientras bajaba los escalones que conducían a la sala húmeda, Marcas se preparaba mentalmente para conocer al Gran Archivero. Era una función que en puridad no existía en el Gran Oriente, pero desde hacía algunos años era cada vez mayor el número de hermanos interesados por todo lo que tuviera que ver con los recuerdos de su logia.

Las investigaciones se multiplicaban y numerosas logias de provincias encomendaban a uno de sus miembros que rastreara la historia de su taller. El Gran Archivero se había convertido en un hermano indispensable y en un hombre difícil de ver. Un hombre que lo estaba esperando.

Después de las presentaciones habituales y el abrazo ritual, Marcas se sentó junto al Gran Archivero. Era un hombre sonriente, enjuto, de edad indefinida. Llevaba un esmoquin y una pajarita negra.

—¿Qué te ha parecido la plancha de esta tarde, hermano? El tema no era de tus preferidos, ¿verdad? —comenzó Antoine.

La sonrisa del archivero se hizo más tenue.

—Es cierto, raramente me ocupo de asuntos políticos. Y todavía menos de los cambios en política. Pero la situación ha llegado a tal punto, con el auge de los extremismos, la corrupción política y la miseria social, que…

—¿Que hay que actuar? —preguntó Marcas.

—Pero de ahí a reclamar la VI República, como acaba de hacer el orador que ha expuesto la plancha… —replicó el archivero, inquieto.

—¿Qué otra cosa se puede hacer? —suspiró Marcas—. ¡La gente ya no vota, la intolerancia corroe la sociedad, el dinero se ha adueñado de todo!

—Sin duda, pero no he venido a verte por eso, hermano.

En cuanto oyó la entonación con que su interlocutor había pronunciado la última palabra, Marcas decidió guardar silencio.

—Quiero hablarte de Sophie Dawes.

Marcas aguardó prudentemente a que continuara.

—Dime —Jouhanneau bajó la voz—, ¿has leído el informe de la autopsia?

—He visto incluso el cadáver.

—¿Sabes lo que eso significa?

—Sí, que un indeseable quizá haya matado a una de nuestras hermanas de manera ritual. Exactamente como en la leyenda de Hiram, cuando fue golpeado hasta la muerte por los tres «malos compañeros».

—«Uno golpeó en el hombro».

—«Otro en la nuca».

—«Y el último en la frente». Pero eso no es todo. Como ya sabrás, aunque no se haya abierto una investigación oficial sobre la muerte de Sophie Dawes, quien se encarga del expediente es el juez Darsan.

—Lo he conocido.

—Yo también. Es un auténtico sabueso. También él ha tomado nota de lo extraño de las heridas. Y ha dado con un asesinato similar. En Israel.

—¿Cuándo?

—Hace tres días. Un arqueólogo especialista en epigrafía. Trabajaba con fragmentos de textos antiguos hallados en excavaciones. Y era un hermano. Un verdadero hermano.

—¿No podría ser una coincidencia?

La mirada de Jouhanneau se ensombreció.

—Fue asesinado la misma noche que Sophie Dawes. Y además… es la persona a la que Sophie tenía que ver en Jerusalén.

La lista de los hermanos muertos según el ritual de Hiram era cada vez más larga.

—Escúchame, hermano —prosiguió Marcas gravemente—, si quieres que dé con el asesino de nuestra hermana, tienes que decirme qué tipo de trabajo hacía para nosotros.

—Ordenaba los archivos devueltos por Moscú. Los soviéticos superpusieron su sistema de clasificación al de los nazis. Cada expediente tiene por lo tanto una ficha doble. Como nuestra hermana podía leer tan bien en alemán como en ruso, comprobaba que no hubiera desaparecido ningún documento entre las dos operaciones de archivo.

—¿Un trabajo rutinario?

—Sí, pero descubrió una diferencia entre los dos inventarios. Al parecer habían desaparecido algunos documentos antes de que los soviéticos se apoderaran de ellos.

El comisario frunció el ceño.

—¿Y bien?

—Hemos descubierto un lote de archivos no inventariados por los alemanes, voluntaria o involuntariamente. Archivos inéditos. Ese es el motivo de que la mataran.

Marcas no pudo reprimir un comentario:

—¿Estás seguro de que esa es la única diferencia que halló nuestra hermana entre los dos inventarios? ¿Simples archivos? Si hubiera hallado algo más, ¿a quién se lo habría dicho?

El rostro de Jouhanneau se crispó.

—No tenía muchos amigos… Aparte de esa mujer policía…

—¿Jade Zewinski?

—Sí, era… muy próxima a Sophie. Además, le había confiado incluso algunos documentos. Así es como los hemos recuperado.

—Lo sé. Los he visto. Zewinski guardó una copia.

En torno a ellos los hermanos comenzaban el ágape comentando la plancha presentada en la logia. Una duda se apoderó súbitamente del espíritu de Marcas.

—Y tú, ¿qué relación tenías con Sophie?

Una sonrisa cansada se dibujó en el rostro de Jouhanneau.

—¡Mírame!

Antoine se mordió el labio antes de proseguir.

—Pero ¿qué interés tenía ese lote de archivos? Son bastante corrientes. No he visto en ellos más que el delirio de un hermano demasiado aficionado a Egipto. Entre líneas me ha parecido incluso ver surgir la sombra de los templarios. Como si las cosas no fueran ya bastante complicadas.

—¡No tienen nada de corrientes!

La voz de Marcas subió bruscamente de volumen.

—¡No irás a decirme que crees en la historia de los templarios! Además, esa no es una razón para matar a nadie…

—Se mata por un secreto. Un secreto que quizá poseyera la orden.

—¡Paparruchas!

Jouhanneau también levantó el tono de voz:

—¡No sabes lo bastante para poder juzgar!

Unos hermanos interrumpieron su conversación. El Gran Archivero prosiguió en voz baja.

—Sophie había redactado una nota al respecto. Lamentablemente, no estaba entre el material que Darsan me ha devuelto.

Instintivamente, Marcas se llevó una mano al bolsillo de la chaqueta, pero se había cambiado de ropa para acudir a la cita de la logia. La nota manuscrita que le había entregado Jade se había quedado en casa.

—Ilumíname…

Jouhanneau suspiró. Tenía que ir más lejos.

—¿Has leído los archivos?

—Atentamente, puedes estar seguro.

—No lo dudo. En ese caso, habrás observado que el hermano Du Breuil había comprado unas tierras en una aldea de la zona del Indre llamada Plaincourault, ¿verdad?

—Efectivamente, he visto ese nombre.

—En ese lugar hay una capilla construida por los templarios. Ahí está la prueba.

El comisario se hizo el ingenuo.

—No entiendo nada. ¿La prueba de qué?

En un extremo de la mesa, el venerable hizo tintinear un vaso con su cuchillo. Había llegado el momento de desearse salud. Jouhanneau hizo una mueca.

—Du Breuil evoca un ritual de la sombra y esa prueba forma parte del ritual. Mi hígado envejece más rápido que yo. Tengo que irme.

Marcas lo sujetó por el brazo.

—¿Qué prueba?

—Ve a Plaincourault y lo entenderás.

Dicho esto, se puso en pie.

—Plaincourault —repitió Antoine, como si soñara, mientras Jouhanneau depositaba delante de él una carta con el sello del Gran Oriente.

—He anotado mi número de teléfono privado.

Al inclinarse para darle el abrazo ritual, añadió en un susurro:

—Y no lo olvides: están por todas partes.

—¿A quiénes te refieres?

—A los que han matado a Sophie y a todos los demás. Una organización estructurada que nos persigue desde hace mucho tiempo y quiere apoderarse de un secreto que nos pertenece.

Marcas se inclinó hacia su vecino.

—¿Quiénes son?

—Muy pronto lo sabrás. Antes de la guerra se hacían llamar Thule, quizá hayan cambiado de nombre desde entonces. Pero su firma sigue siendo la misma. Ejecutan siguiendo el mismo método y quieren que se sepa.

El comisario se quedó helado. Dudó antes de añadir:

—Escúchame: he hecho pesquisas en la logia matriz de nuestros hermanos italianos. Hubo asesinatos similares en 1934 y 1944. Pero ¿y en Francia?

Jouhanneau lo miró con suma seriedad.

—Yo también hice esas averiguaciones hace tiempo. Mi padre fue asesinado en Dachau de la misma manera terrible. Se topó con el Mal.

«El sexto crimen», pensó Marcas mientras veía alejarse al Gran Archivero.

Una vez en la calle, Jouhanneau se sintió repentinamente viejo. Ese tal Marcas no lo conseguiría. Necesitaba un respaldo poderoso.

Y solo un hombre podía ofrecérselo.

Marcó el número de teléfono de Chefdebien en su móvil. Le propondría una cita para el día siguiente si el directivo tenía tiempo. Sería un pacto con el diablo: Chefdebien le exigiría sin duda una compensación, por ejemplo su apoyo para acceder al puesto de Gran Maestre. La idea no le hizo ninguna gracia, pero el peligro que representaba Thule era letal.

CAPÍTULO30

Chevreuse

La boca de Bashir tenía un regusto a polvo amargo. Como si hubiera mascado tierra. Sus glándulas salivares trataban de luchar contra ese desagradable sabor, pero era inútil.

Recuperó la conciencia sobresaltado.

La habitación era sombría, un olor a moho y rancio flotaba en el aire. Se encontraba en una especie de bodega, llena de cestos y cajas medio rotas de botellas de vino. Le dolía la cabeza. Tenía una mano atada a una esposa que estaba sujeta a una barra de hierro encastrada en la pared. Se pasó la mano libre por detrás de la oreja y se palpó un gran chichón dolorido detrás del pómulo.

Hacía frío y humedad en aquella celda.

Trató de levantarse, pero los músculos de las piernas se negaron a obedecer. De todas formas, la mano atada solo le habría dado un pequeño margen de maniobra.

Su cuerpo recayó sobre el viejo colchón de tela marrón sobre el que lo habían dejado sus raptores. Los recuerdos comenzaban a aflorar a su conciencia marcha atrás. El mazazo en la galería comercial, el local de striptease, la carrera de los dos gorilas, el crooner del hotel…

Se había dejado atrapar como un principiante.

La sangre volvía a afluir poco a poco, primero en los pies, luego en los tobillos y los muslos. Pero seguía con la sensación de tener las piernas atenazadas. El sabor amargo de la boca se iba disipando y las tinieblas se iban aclarando en la habitación. Sus pupilas empezaban a acostumbrarse a la oscuridad y adivinó a menos de un metro de su cama de infortunios una reja que bloqueaba el reducto en el que estaba aprisionado.

Trató de levantarse otra vez y sintió un dolor punzante en los tobillos. Vio unos cables de acero enrollados en torno a sus piernas, hasta la altura de las rodillas; uno de los cabos estaba empotrado en la pared mugrienta. Le habían quitado los zapatos y los calcetines.

Bashir no insistió. Era un mecanismo ingenioso. Cuanto más tirara, más se cerraría la presa sobre su cuerpo. Corría el riesgo de cortarse la circulación. Pese a todo, no sentía nada parecido al pánico. Su oficio le había acostumbrado al peligro y estaba entrenado para resistir mentalmente en ese tipo de situaciones. Cuando comenzaba a trabajar, en los años ochenta, fue secuestrado en el Líbano por una facción disidente de Hezbolá que lo tuvo retenido durante tres meses en condiciones parecidas. Aquella experiencia lo había curtido.

Miró a su alrededor con la esperanza de vislumbrar un objeto que le sirviera para desatarse, pero solo distinguió cascos de botellas por el suelo del sótano. Nada que pudiera serle útil. Volvió a tumbarse sobre el colchón.

No lograba comprender por qué Sol no mandó que lo liquidaran en el tren, en lugar de esperar a que entregara la piedra en el hotel. Los tres falsos judíos habrían podido eliminarlo con su alianza envenenada e irse con la piedra, mientras él agonizaba babeando como al pobre tipo del tren. ¿Por qué lo esperó en el Plaza si desconfiaba de él…?

Probablemente pronto tendría respuesta a sus preguntas. No valía la pena torturarse en vano.

Oyó ruido de pasos detrás de la reja. Bashir se irguió.

Dos hombres entraron en su campo de visión, pero no logró distinguir sus caras. Una llave chirrió en una cerradura y la reja se abrió lentamente. Uno de los hombres pulsó un interruptor carcomido por la humedad y una bombilla colgada del techose encendió. Bashir parpadeó para habituarse al chorro de luz.

Uno lo miraba sonriendo, casi cálidamente. Era de estatura mediana, de unos sesenta años de edad, con la cara un poco sonrosada, un mostacho a la manera gala que caía sobre las comisuras de los labios y un delantal de tela ceñido en torno a la cintura. Tenía aspecto de vividor y su tez rojiza y cierta obesidad delataban su afición por los placeres de la mesa.

Bashir reconoció al otro. Era uno de sus perseguidores.

El hombre simpático del bigote se acercó a él y le dedicó una amplia sonrisa.

—Buenos días, soy el jardinero. ¿Cuál es su flor favorita?

Bashir abrió unos ojos como platos. Creyó haberle entendido mal.

—¿Quién es usted? —replicó—. Suélteme enseguida y avise a Sol de que quiero hablar con él.

El hombre jovial se sentó en un extremo del colchón y palmoteó las pantorrillas aprisionadas de Bashir.

—Cálmese, amigo. No ha respondido a mi pregunta. ¿Cuál es su flor favorita?

Bashir se preguntó si no estaría en manos de un loco, porque la pregunta le parecía totalmente fuera de lugar en aquella sórdida celda.

—Me dejan frío tus flores, abuelete —dijo alzando la voz—. Vete a buscar a tu patrón.

El hombre del bigote lo miró tristemente, como decepcionado por la respuesta.

Sacó unas tijeras de podar del bolsillo de su mandil y soltó el anillo de seguridad, lo que hizo que saltara el resorte de descompresión y se abrieran las mandíbulas de la herramienta.

Sin dejar de sonreír, cogió el pie izquierdo de Bashir e insertó uno de los dedos entre las hojas de la tijera.

—Espere, ¿qué quiere…?

El vividor cabeceó levemente.

—Yo no le mentí, ¿no es cierto?

Bashir tenía la impresión de hallarse en un psiquiátrico. Aquel hombre no decía más que disparates.

—¿Mentir acerca de qué? No entiendo nada…

En cuanto acabó la frase Bashir chilló de dolor. La tijera entró brutalmente en acción y segó limpiamente el dedo pequeño de su pie. El trozo de carne cayó al suelo mientras manaba un chorro de sangre que ensució el delantal del torturador.

—Ya se lo he dicho, soy el jardinero. Y un buen jardinero tiene que utilizar buenas herramientas. Bueno, no tenemos toda la noche. Así que le repetiré la pregunta: ¿cuál es su flor favorita?

Bashir se debatía tratando de liberarse de sus ataduras de hierro, pero solo logró que se estrecharan aún más.

—Está chiflado… Yo… la rosa…

El jardinero se rascó la cabeza, como calibrando el significado de la respuesta del palestino, y luego agitó la cabeza.

—Respuesta equivocada, amigo. Era el tulipán.

Seccionó con precisión el dedo de al lado. Bashir gritó enloquecido y estuvo a punto de desmayarse. El otro hombre se acercó y le asestó un tremendo bofetón en la cara. Bashir tragó saliva. El miedo se había apoderado de él, lo corroía como ácido ardiente. Era más intenso que el dolor.

—Se lo suplico, deténgase. Le diré todo lo que quiera.

El jardinero se levantó y guardó la podadera en el bolsillo del delantal. Sacó una pipa del otro bolsillo y la cebó con calma mientras la sangre de Bashir caía en un chorro discontinuo sobre el suelo.

—Se lo ruego, me voy a desangrar, detenga la hemorragia. Se lo suplico…

Un olor a tabaco caramelizado se esparció por la habitación, ahuyentando el hedor reinante. El hombre dio unas cuantas caladas con la mirada perdida.

—Soy el jardinero. Ya se lo he dicho, ¿verdad?

Bashir notaba que la sangre se le iba escapando, debilitándolo poco a poco. Los nervios del pie aullaban de dolor pero, por encima de todo, era consciente de que se le iba la cabeza, de que era incapaz de mantener un diálogo coherente con su verdugo. No tenía que incomodarlo, sino aplacarlo.

—Sí, ya lo sé… es un bonito oficio…

La cara del jardinero se iluminó.

—Es verdad, pero ¿no lo dirá para caerme en gracia? Me alegro. En nuestros días se ha perdido toda consideración y respeto por los oficios manuales.

Bashir sintió que estaba a punto de desmayarse. Habría perdido por lo menos un cuarto de litro de sangre. La hemoglobina se diseminaba por capilaridad sobre una superficie cada vez más grande.

Su ayudante, sin mediar palabra, le administró un nuevo par de bofetadas. El jardinero volvió a sentarse sobre el colchón y sacó de nuevo las tijeras, que depositó junto a él.

—¡No, no! —gritó Bashir.

—Vamos, vamos. Cálmese. Le vendaremos el pie y detendremos la hemorragia —dijo, al tiempo que sacaba una gasa, algodón, un frasquito de alcohol y esparadrapo.

Su ayudante enrolló con aplicación las vendas en torno al pie malherido. La sangre dejó de manar.

—Ya tengo tierra suficiente para mis pequeñas protegidas. A propósito, ¿no será portador del sida o algún virus parecido? Mis flores no lo soportarían.

—No… no le entiendo.

El jardinero se levantó y cogió una pala y una bolsa de plástico que había traído consigo. Con un gesto ágil metió toda la tierra empapada de sangre en la bolsa.

—Verá, uno de mis amigos biólogos me ha explicado que, en principio, la sangre puede ser un abono excelente para el crecimiento de algunas flores. Llevo algunos años comprobando esa teoría. Y, en honor a la verdad, no estoy descontento con los resultados.

Bashir se puso rígido. Eso quería decir que aquel enfermo utilizaba sangre humana como abono. A cuántos pobres tipos habría torturado…

—En realidad, mi adivinanza sobre las flores era una broma. Le habría cortado los dedos cualquiera que hubiera sido su respuesta. Lo hago para darle un toque poético. He aquí lo que va a ocurrir ahora. Descansará un poco, mientras yo me ocupo de mis rosas, y luego volveré.

Bashir no se atrevía a hacerle ninguna pregunta, no fuera a incomodarlo y le cortara otro dedo. El jardinero le palmeó el pie amistosamente.

—Todavía le quedan dieciocho dedos, aprovéchelos.

Los dos hombres salieron y cerraron tras ellos la reja.

—¿Qué quieren de mí, por favor? —gritó Bashir.

El jardinero lo miró como se mira a un niño que no entiende lo que se le está diciendo.

—Los demás no sé, yo tengo unas cien rosas que alimentar.

El hombre se alejó con paso tranquilo, pero de repente volvió a la reja.

—No he sido honesto con usted.

Bashir oía la voz del jardinero como en un sueño.

—No corto solamente dedos, pero me guardo lo mejor para el final.

Bashir aulló.

En los pisos superiores de la casa de campo nadie pudo oír la larga súplica del palestino. La insonorización de las paredes y la tranquilidad ambiental ayudaban a crear una atmósfera de silencio algodonado. El pequeño castillo de Plessis-Boussac, en una encantadora vega del sur de París, albergaba la sede de la Asociación Francesa de Estudio de los Jardines Minimalistas. Los escasos curiosos y apasionados por la botánica que llamaban al número de teléfono de la asociación se topaban sistemáticamente con un contestador que precisaba que por el momento no estaba en funcionamiento. Los que se aventuraban a acercarse a la verja podían ver a los ocupantes del castillo cuidando los jardines o los cultivos de los campos de los alrededores. El pequeño equipo de colaboradores benévolos de la asociación encargaba periódicamente sus provisiones a los comerciantes del pueblo vecino y todos los años sin falta organizaba una jornada de puertas abiertas para mostrar el espléndido vivero contiguo al castillo, famoso por sus plantas exóticas y sus magníficas rosaledas.

El presidente de la asociación, especialista en rosas, tenía fama de vividor y efectuaba cuantiosas donaciones a las damas de la Cruz Roja del pueblo. En aquella zona todo el mundo lo llamaba «el Jardinero», lo que le hacía muy feliz. Era de origen sudafricano y se había instalado en aquel lugar a finales de los años ochenta, después de que el castillo fuera adquirido por inversores de distintos países europeos, amantes de la naturaleza. De vez en cuando acudían a retirarse a ese encantador rincón natural, todavía a salvo de los miasmas de la contaminación.

La casa solariega servía como lugar de reposo para los dirigentes de Orden y de paso para sus miembros en tránsito hacia otros países. Era una de las sedes secundarias que Orden tenía repartidas por todo el mundo.

En el primer piso de la torre completamente restaurada se hallaba la habitación de honor para los invitados. Era una gran estancia amueblada en estilo imperio, con un lecho con baldaquín y un suntuoso despacho de madera esculpida.

La piedra oscura de Thebah reinaba sobre una tela de terciopelo rojo extendida sobre el cartapacio colocado en la mesa. El contraste entre los dos colores acentuaba aún más la oscuridad de la piedra.

Sol la contemplaba con respeto. Por fin era suya y eso representaba el principio de una vida nueva. La acarició suavemente, pasando los dedos sobre los caracteres hebreos con varios milenios de antigüedad; deslizó la mano sobre ella como si quisiera sopesarla. Pese a su aspecto mineral, parecía vibrar con una vida desconocida. Sol estaba como hipnotizado por aquella visión.

Rompió el hechizo y se miró en el pequeño espejo situado junto al escritorio. Había cumplido los ochenta y cinco años y su vigor físico menguaba, pero mantenía intactas todas sus facultades intelectuales. ¿Cuánto tiempo de vida le quedaba en esta tierra? Cinco, diez años a lo sumo, con un poco de suerte… Pero el curso del destino estaba a punto de cambiar; el texto de la piedra y los documentos que conservaba desde hacía años iban a guiarlo por fin hacia la puerta que daba paso a un universo desconocido.

Se pasó la mano por el pelo y se ajustó el cuello de la camisa. Un temblor sordo retumbó en las entrañas del castillo. Era el ruido de un tractor saliendo de su interior. Un recuerdo le vino a la mente, un recuerdo muy lejano, de otro país, otra vida.

Sol se miró en el espejo y cerró los ojos; ya no era un anciano con el cabello níveo, sino un apuesto SS. El Obersturmbannfuhrer François Le Guermand. Un joven idealista que acababa de pasar su última noche en el bunker de Hitler y salía a realizar una misión que iba a cambiar el curso de su vida. Los maravillosos años cuarenta, cuando la sangre fluía por sus venas pictóricas de juventud y de vigor, llevando consigo la incertidumbre del porvenir y el gusto por el peligro. Le invadió la nostalgia.

Durante sus años de exilio en América del Sur y en otros países de acogida, pudo observar la evolución de la sociedad moderna, pero nunca había vuelto a sentir la excitación de los años de hierro y fuego en que su país adoptivo, Alemania, estuvo a punto de construir el imperio más poderoso que jamás hubiera conocido la tierra.

De pronto su mente volvió a ideas más prosaicas. El asesino palestino que había contratado ya debía de haber pasado por las manos o, más bien, las tijeras de podar de su jardinero. Personalmente despreciaba la tortura, pero reconocía su eficacia, y el numerito ideado por el jardinero siempre surtía efecto, incluso entre los más aguerridos. Lo absurdo de su comportamiento, mezcla de violencia y de conversación absurda, desorientaba a sus víctimas y las sumía en un estado de sumisión extraordinaria.

Un día le enseñó su colección de dedos y otros apéndices que conservaba en botes de formol, una veintena de ellos ordenados en el fondo de un armario, cada uno de los cuales contenía los restos de uno de sus torturados. Y no había traído consigo los que atesoró en Sudáfrica, cuando ejercía de asesor militar: una infinidad de dedos negros con los que ya no sabía qué hacer.

Cuando se cruzaba con él, Sol trataba de no dejar traslucir la repugnancia que le inspiraba el jardinero, cuya reputación de experto torturador estaba más que justificada. Algunos, menos dados a la poesía, lo llamaban «el Podador», por su gran afición a esta herramienta y su habilidad para podar rosales y dedos.

Sol tomó la piedra de Thebah entre las manos y respiró profundamente, como si quisiera comunicarse con su alma milenaria. Luego volvió a colocarla con delicadeza en la tela escarlata y se levantó lentamente.

En dos días regresaría a Croacia, pero antes tenía que hablar con Joana, que debía de estar a punto de llegar. Faltaba una pieza del rompecabezas, que seguía en posesión de los masones.

Los odiaba. Sus compañeros de armas de las SS en la sociedad Thule le habían revelado la magnitud del poder maléfico de aquella secta tentacular. Después de la guerra, la red Thule lo volvió a salvar, luego le proporcionó una nueva identidad y lo puso a buen recaudo, primero en Argentina y después en Paraguay. François Le Guermand, como tantos otros antiguos nazis, se regaló una vida nueva.

Se casó y se puso al frente de una empresa de componentes electrónicos perteneciente a un miembro de Orden. Lo tuvieron a la sombra hasta que, a finales de los años cincuenta, le pidieron que saliera de nuevo a la luz y coordinara la célula de Orden encargada de vigilar a los masones. Progresivamente fue ganando influencia en el seno de la organización, aupándose a una posición central. Un simple francés que llegaba a consejero de una orden de inspiración germánica.

Con el paso de los decenios asistió a la sorprendente evolución de la sociedad, la guerra fría, la llegada a la luna, las conmociones producidas por la caída del comunismo, los increíbles inventos…

Esta segunda vida había transcurrido como si fuera un sueño, como si la primera no hubiera existido jamás. Y ahora, al final del recorrido, iba a hacer realidad sus sueños más íntimos.

Él, Le Guermand, tenía la misión de arrebatarles su último secreto. La semilla del mundo. Estaba a punto de colmar la gran aspiración de su vida.

CAPÍTULO31

París

Fallo. Jade apuntó de nuevo a la diana con su pistola Glock, separó los pies para repartir el peso de su cuerpo y contuvo la respiración. Apretó el gatillo. La bala salió del cañón a unos cien kilómetros por hora y alcanzó la silueta pintada sobre el cartón por encima del codo. Fallo. Había apuntado al codo.

Fin de la sesión. Lamentable. De veinte disparos, solo había acertado doce. Jade perdía destreza. No podía quitarse de la mente el rostro atormentado de Sophie. Y lo peor es que no había creído en ningún momento tener la más mínima posibilidad de dar con su matarife. Cómo iba a identificarla en París cuando el crimen había tenido lugar en Roma… Dejó el arma y los cascos de aislamiento acústico sobre el pequeño mostrador de su taquilla e hizo una seña para avisar al encargado del club de tiro de que había acabado la sesión.

Se cruzó con uno de sus antiguos amantes, estaba de paso y trabajaba en los Comandos de Operaciones Especiales.

—¡Jade! ¿Qué tal te va?

—Bien, acabo de volver de Roma, ¿y tú?

—Chis, ¡es un secreto de Estado!

—¡Serás presumido! El año pasado vi en la tele lo que ocurrió en Costa de Marfil. Me dijeron que por entonces estabas ahí. ¿No serás tú el que se cargó los dos aviones Shujoi de la aviación local en la pista del aeropuerto de Abiyán?

—No sé de qué me hablas, querida.

—¡Claro que sí! Justo antes de que los habitantes del país bombardearan una de nuestras bases y mataran a nueve soldados de la Fuerza Licorne.

—La verdad…

—¡Peor para ti! Te habría dicho quién eliminó en un burdel de Budapest a los dos mercenarios bielorrusos que pilotaban esos aviones.

—No diré nada, ni siquiera bajo tortura.

—¡Vete al diablo! Pero llámame si te quedas unos días en París.

—Prometido, ¡chao!

Jade lo miró alejarse en dirección al puesto de tiro. Lo envidiaba. Echaba mucho de menos las misiones especiales y, cuanto más lo pensaba, más dudaba de haber acertado al aceptar aquella misión policial. De entrada le había parecido una buena idea, pero era consciente de que la sed de venganza no justificaba que se lanzara a esa aventura. Desde que había vuelto a París se sentía desarraigada, a pesar de que ocupaba de nuevo el encantador piso de la rue Brancion que había prestado a una amiga historiadora mientras ella residía en Roma. Christine, su amiga, se había instalado en casa de su novio temporal mientras Jade vivía en París.

Pero la Afgana andaba como perdida en la capital, llevaba demasiados años corriendo mundo… Después de tres días en la ciudad no paraba de dar vueltas de la oficina siniestra de la rue Daru a su apartamento, que ahora le parecía demasiado pequeño, pues se había acostumbrado a los ciento cincuenta metros con vistas al Coliseo de los que disfrutó en Roma…

Jade salió del club de tiro y subió a su coche. Había empezado a llover, así que tendría que subir la capota. El día comenzaba mal y se dio cuenta de que su malhumor también tenía que ver con Marcas. Cuando lo tenía al lado le entraban ganas de darle una bofetada, así, sin más, solo por el placer de hacerlo. Los aires de superioridad que se daba y sus lecciones de historia sobre sus compadres le ponían los nervios de punta. Pero cuando no lo tenía al lado se sorprendía pensando en él. Había consultado su ficha, como probablemente él habría hecho con la suya, y comprobó que estaba divorciado, vivía solo y al parecer su única pasión, aparte de su oficio, era la historia de su orden masónica.

Nada que pudiera alentar sus fantasías. Era agradable físicamente, pero no era el tipo de hombre que consigue que las mujeres se vuelvan a mirarlo; sentía curiosidad por saber cómo sería por debajo de la ropa. ¿Su porte esbelto escondía un cuerpo grácil o delicadamente musculoso? Aquellas eran casi reflexiones masculinas… Juzgaba a los hombres de manera impertinente y sin tabúes, quizá porque en su trabajo estaba permanentemente en contacto con ellos.

Lo normal hubiera sido que su condición de masón la espantara. De hecho, esa había sido su primera reacción.

Recordó el horrible día de su decimoséptimo aniversario.

Había hecho novillos para volver a casa a escuchar un disco de los Cure que acababa de comprar a escondidas. Su madre, médico, había ido a un congreso de una semana de duración y su padre se pasaba el día en su empresa de productos químicos.

Todo parece indicar que será un día magnífico: un sol espléndido ilumina el bosque. Abre sin hacer ruido la puerta de la gran casa silenciosa y se dirige apresuradamente a su cuarto, convencida de que está sola. De repente oye algo al final del pasillo, en la habitación de sus padres. Se queda helada. Si la ve su padre se expone a una bronca monumental. Se maldice a sí misma por no haber comprobado si el coche estaba en el garaje. No sabe qué hacer. Si la descubre, le prohibirá que se vaya a Normandia a pasar el fin de semana con sus amigos.

¿Y si no se tratara de su padre, sino que fueran ladrones? Siente pánico, corre a su habitación y se esconde en la cama. Jade nunca ha sido especialmente valiente. Se oyen pasos en el pasillo y luego en la escalera que conduce a la habitación que su padre usa como despacho. Solo es una persona. Se acurruca bajo las sábanas y ruega que sea su padre. Vuelve a oír pasos por encima de su cabeza. Efectivamente, es su padre: reconoce su modo de andar porque lo oye a menudo por la noche. Pero no está completamente segura. Espera que se vaya pronto. No está atravesando una buena racha; ya han pasado dos alguaciles por la casa y ha sorprendido una conversación entre sus padres en la que hablaban de la posibilidad de cerrar la empresa.

Jade lleva veinte minutos esperando. De repente estalla un disparo en la planta superior. Salta de la cama como un resorte y sube los escalones de cuatro en cuatro, empuja ferozmente la puerta del despacho y descubre un espectáculo horrendo.

Paul Zewinski yace en su vieja butaca de cuero gastado, con la cabeza inclinada a un lado y los ojos abiertos. Un charco de sangre crece sin cesar en el suelo. Lanza un chillido y se escapa corriendo de casa. Corre sin parar, adentrándose en el bosque. Al fin se desploma. Si hubiera salido de la cama, quizá lo habría salvado. Pero es una miedosa.

Un año más tarde pudo saber por el notario de la familia que un competidor y un juez del tribunal de comercio habían urdido una trama para acabar con la empresa y hacerse con lo que quedara de ella por unas cuantas perras. El notario añadió con aire de enterado que los dos responsables de la muerte de su padre eran masones. No sabía lo que quería decir, pero esa palabra desconocida le sonó a insulto. No podía quitarse de la cabeza la idea de que la verdadera causa del suicidio de su padre era tanto su propia cobardía como aquellos masones. Aunque más tarde hubiera logrado domeñar su miedo asumiendo un oficio de gran riesgo, todavía le quedaban cuentas por saldar con los Hijos de la Viuda.

Dejó de llover cuando entraba en el cinturón de circunvalación a la altura de la porte de Bagnolet. Tenía el tiempo justo para comer con su amiga Christine y luego pasar por el despacho, aunque la mera idea de poner los pies en aquel tugurio la entristecía.

Cuando se separó de Marcas después de examinar las fotocopias de los archivos de Sophie, se hizo la promesa de informarse un poco más sobre los templarios de los que hablaba su amiga. Por nada del mundo le habría hecho más preguntas al policía, parecía encantado de poder hacer alarde de su cultura. Jade buscó la palabra «templario» en internet y el primer resultado fueron doce mil páginas, lo que habría disuadido al más temerario de los investigadores. Lo poco que leyó no la animó a seguir indagando. Historias de tesoros escondidos, secretos perdidos desde la época de Jesús, conspiraciones milenaristas, supervivencias a través de sociedades secretas innombrables, entre las cuales figuraban… los francmasones. Jade claudicó: no lograba discernir lo verdadero de lo falso. La única que podía ayudarla era Christine, especialista en historia que trabajaba como asesora de temas históricos en radio y televisión. Vivaracha, rubia, telegénica, Christine de Nief procedía de una familia que había vivido algún tiempo en Egipto y en cuyas raíces convergían diversas culturas.

Aunque hacía gala de un espíritu abierto, gracias a la influencia de su madre, una mujer cultivada y refinada, no por ello dejaba de ser fiel al rigor adquirido en sus estudios. Era la erudita ideal para pintarle un cuadro de esos caballeros del Temple sin caer en los delirios habituales.

Jade llegó a la puerta de un restaurante de moda de la porte d’Auteuil donde se congregaba la juventud dorada del barrio y que aprovechaba esa circunstancia para hinchar las facturas. Christine había escogido el lugar. Entre algunas de sus manías ligeramente exasperantes, estaba la de frecuentar los locales en los que había que dejarse ver.

La Afgana entregó las llaves de su MG al aparcacoches y entró con decisión en el restaurante, lleno hasta la bandera. Rodeó la cola de espera y vio a Christine discutiendo con un hombre moreno sentado a la mesa de al lado; su cara le sonaba. Su amiga dejó de prestar atención al hombre y la llamó haciendo grandes aspavientos.

—¡Qué alegría! ¿De dónde vienes?

—Me he pasado toda la mañana disparando. Divino.

Se miraron unos segundos y echaron a reír.

—Veo que sigues teniendo el pésimo humor de siempre. Bueno, así es como te queremos.

Jade se inclinó hacia su amiga y le susurró:

—¿Y ese galán que tienes al lado? Me parece haberlo visto antes, ¿me equivoco?

Christine se puso seria.

—¿Cómo, no has reconocido a Olivier Leandri, el presentador de moda? Un ex mío, por otra parte. Si quieres te lo presento. Es un tipo encantador.

Jade sonrió.

—No, quiero algo muy distinto. Que me hables de los templarios.

Su amiga pareció confusa.

—¿Desde cuándo te interesa la historia?

—Ya te contaré. Primero escojamos la comida.

El camarero tomó nota del pedido mientras las dos mujeres degustaban una copa de champán como aperitivo.

—¿Qué quieres saber exactamente?

—Las líneas maestras y algunos detalles particulares.

Jade le explicó brevemente lo que había ocurrido en Roma y la función que habían tenido los archivos masónicos. Christine le esbozó a continuación un cuadro completo de los templarios. Jade se enteró de los datos esenciales de la orden creada en Jerusalén a principios del siglo XII por nueve caballeros en las ruinas del antiguo templo de Salomón, de donde habían tomado el nombre de templarios. Con el paso de los siglos, la orden se había arrogado un poder gigantesco en toda Europa, que dominaba a través de centenares de centros de mando y hacía las veces de banquera de reyes y reinas. Doscientos años más tarde, en 1312, se desmoronó súbita y brutalmente. Ante la insistencia de Felipe el Hermoso, rey de Francia, el papa Clemente acabó por prohibir la orden, lo que fue la señal de aviso para una persecución sanguinaria. Los centros fueron requisados o asaltados, los caballeros encarcelados y torturados y el Temple desapareció para siempre de la historia. Naturalmente, ese fin trágico alimentó posteriormente las hipótesis más extravagantes, que constituyeron un filón inagotable para los numerosos amantes de los misterios y el esoterismo de pacotilla.

—¿He respondido a tu pregunta? —quiso saber Christine mientras se llevaba a la boca una delgada loncha de magret de pato.

—Sí. ¿Qué relación hay entre los templarios y los masones?

—Desde el punto de vista histórico, ninguna. Ningún especialista serio, quiero decir, reconocido por sus homólogos, ha podido probar la existencia de lazos entre ambos. Sin embargo, los masones, o por lo menos algunos, están convencidos de que no es así. Nos tendríamos que adentrar en un universo paralelo donde el estudio de los símbolos y los ritos le gana por la mano a la investigación histórica clásica.

—Entonces, todas esas historias de tesoros y secretos… ¿no serían más que papel mojado?

—No he dicho eso. Me limito a observar que no se ha presentado ninguna prueba.

Jade parecía decepcionada.

—Mira, para mi investigación tengo que ir a una antigua capilla del centro de Francia. Si encuentro algo en ella, ¿me podrás ayudar? Es muy importante.

—Vale, pero dentro de tres días tengo que ir a Jerusalén, al rodaje de un documental sobre Saúl de Tarso.

—¿Saúl de qué?

—¡San Pablo, mujer!

Las dos amigas se separaron tras darse un abrazo. Antes de irse, Christine quiso precisar algo.

—En realidad, sobre el misterio de los templarios… No se han despejado todas las incógnitas. Quién sabe, a los mejor todavía hay una clave por encontrar.

Mientras esperaba a que le trajeran su MG delante de la puerta del restaurante, el móvil de Jade vibró en su bolsillo. Descolgó el aparato.

—Aquí Antoine.

—Lo siento, no conozco a ningún Antoine.

—Antoine Marcas, ¿me sitúa?

Jade sonrió, no tenía pinta de llamarse Antoine.

—Lo siento, Marcas, pero no le he reconocido por su nombre. Quizá lo logre algún día. ¿Algo más?

—He visto a Jouhanneau; es posible que nos encontremos sobre una pista interesante para dar con quienes ordenaron el asesinato, pero tendremos que acceder a los ficheros de Interpol y de la lucha contra el terrorismo. Le propongo que se acerque al despacho. Darsan ha hecho lo necesario para que podamos conectarnos temporalmente a los ficheros por internet. Podríamos vernos hacia las cinco de la tarde, ¿le va bien?

—Perfectamente. Quería… quería…

—Dese prisa, tengo que colgar.

—Nada, he estado a punto de mostrarme simpática.

El silencio duró varios segundos.

—Cuidado, a este ritmo dentro de poco me pedirá que la inicie…

Jade notó la ironía ácida que se escondía tras aquellas palabras. Cambió de tono y dijo, tajante:

—Antes la muerte. ¡Váyase al diablo!

Dicho eso, colgó y decidió airearse un poco. Tuvo la tentación de ir de compras. Toda su ropa de primavera colgaba en los armarios de su piso de Roma. Se había llevado lo estrictamente necesario para viajar a París. Un poco de frivolidad no le haría daño.

Dio un pisotón al acelerador y se encaminó hacia el barrio de Saint-Germain.

Chevreuse

El pie le dolía atrozmente. Nadie le había dado ningún calmante y le ardían todas las fibras del cuerpo. Por primera vez en su carrera de asesino, había llorado como un niño amedrentado. Temía el regreso del loco con la podadera. No podían torturarlo sin pedir nada a cambio. A fin de cuentas, había cumplido su misión hasta el fin.

Oyó ruido de pasos en la escalera. Bashir palideció al ver llegar a su verdugo. El hombre del bigote abrió la reja y, como la primera vez, se sentó.

—Soy el jardinero.

Bashir trató de sonreír con la intención de apaciguarlo. Ese tipo debía de ser un sádico al que excitaba el miedo.

—Ya lo sé. Mi abuelo también lo era y adoraba las flores.

El hombre lo miró con interés.

—¿De verdad? Espero que le haya transmitido el amor por las flores.

—Sí… ¿Qué va a hacer conmigo?

—No sé. Me han encargado que le haga llegar agradecimientos y excusas.

Bashir recuperaba un poco de confianza. Debía de tratarse de Sol. Se habían equivocado, eso era todo. Respiró profundamente. Había vislumbrado un rayo de esperanza.

—¿Sol?

El hombre puso cara de jovialidad. Qué simpático podía llegar a ser.

—No. Mis flores. Han apreciado mucho cómo ha colaborado en su crecimiento. Han insistido en que le dé las gracias. Las excusas son por lo que va a ocurrir ahora.

Un chorro de bilis subió por la garganta de Bashir. Estaba a punto de vomitar. Sus pupilas se dilataron, su respiración se aceleró.

—No irá usted a…

—Amigo mío, nunca le he mentido acerca de mi trabajo. Soy un jardinero, y un jardinero poda.

Se sacó el instrumento de tortura del bolsillo y lo colocó sobre el dedo gordo del pie.

—¿Cuál es su flor favorita?

Bashir aulló de terror.

A unos cincuenta metros, en el jardín de la casa solariega, Sol caminaba en compañía de Joana, o Marie-Anne, por el vivero, entre plantas extraordinarias. Era un verdadero paraíso tropical compuesto por diferentes variedades de palmeras exuberantes, miríadas de flores multicolores y, sobre todo, por unas rosas suntuosas. Sol cogió unas tijeras que había por allí; cortó una y se la regaló a la asesina.

—Gracias, prefiero que este instrumento esté en sus manos que en las del jardinero. Supongo que está trabajando, ¿no?

Sol aspiraba el olor que exhalaba un grupo de cinco rosas de un rojo escarlata.

—Sí, una necesidad cruel.

—¿Por qué lo tortura de ese modo?

El anciano la tomó de la mano y la condujo hacia el rincón de las especies raras. La humedad parecía condensarse en el aire.

—Tengo que saber si, además de la piedra de Thebah, se llevó documentos o notas del viejo judío del Instituto Arqueológico. Y, sobre todo, si le ha contado la historia a alguien. Este señor, supuestamente un profesional, ha dejado que los servicios secretos israelíes lo siguieran como un principiante desde que atravesó la frontera jordana. Afortunadamente, lo teníamos vigilado desde que llegó al aeropuerto de Amsterdam.

—¿Por qué lo seguían? ¿Los judíos están al corriente de su interés por la piedra de Thebah?

—No, lo identificó por casualidad un fisonomista en la frontera y luego lo siguió un agente. Es un activista palestino muy buscado. Los judíos querían rastrear sus contactos y determinar con qué estructura contaba en Europa.

Marie-Anne jugueteaba con su rosa, arrancándole los pétalos uno a uno y tirándolos al suelo.

—¿Cómo sabe eso?

—Mi querida niña, secuestramos al agente que lo seguía en el Thalys cuando llegó a la estación del Norte. Dos falsos enfermeros lo recogieron. El pobre tipo tuvo una crisis de epilepsia fulminante.

—Supongo que nuestro amigo el jardinero se encargó de que hablara.

Sol rozó la barbilla de la joven con ademán amable.

—No se le puede ocultar nada. Lamentablemente, a nuestro amigo de las plantas no le gustan demasiado los judíos y mucho me temo que… cómo decirlo… le haya circuncidado todas las extremidades más allá de lo razonable. Dicho esto, ahora le ha llegado al turno al palestino, para equilibrar. Nadie podrá reprocharnos que hayamos tomado partido en el conflicto israelo-palestino.

Soltó una risita llena de sarcasmo. Marie-Anne rezó mentalmente por no caer jamás entre sus manos.

Salieron del vivero y volvieron a entrar en el castillo por el gran portalón. Desde la primera hora de la mañana soplaba una brisa ligera que supuso un refresco sumamente agradable después del calor sofocante del vivero. Sus pasos crujían sobre la grava de la pequeña senda que llevaba hasta la entrada principal. A su izquierda, a unos treinta metros del vivero, justo al lado de los campos, un tractor con pala hurgaba lentamente en la tierra. El conductor les hizo una seña amistosa mientras accionaba las palancas. Sol agitó levemente la mano y respiró el aire fresco.

—¿Sabe lo que está haciendo esa máquina, querida?

—No.

—Está excavando un hermoso agujero para cuando nuestro amigo palestino deje este mundo. He pedido que su cuerpo quede orientado en dirección a La Meca. Por respeto.

—Eso le honra. Yo, cuando ejecutaba a los bosnios, metía siempre una cabeza de cerdo en las fosas comunes.

—Mal hecho. He conocido a algunos camaradas bosnios de las Waffen SS que fueron excelentes combatientes.

Se detuvo.

—Hablemos un poco de su misión —añadió—. Vaya a buscar a la chica de la embajada de Roma y tráigala aquí. Ya hemos perdido bastante tiempo. Uno de nuestros hombres registró su apartamento en su ausencia y no encontró nada. No podemos registrar su despacho del ministerio. El tiempo apremia. Me hacen falta esos papeles para acabar lo que tengo entre manos.

—¿Y luego?

—Recibirá una visita del jardinero.

—Una pregunta de tipo profesional. Me han explicado el método de su botánico. ¿Por qué no hace las preguntas antes de usar las tijeras? ¿Es un sádico?

Sol la miró, pensativo.

—Sádico, sí, es posible… Pero esa no es la razón principal. Utiliza simplemente una técnica de tortura inventada por los chinos, retomada por la Gestapo y que ha gozado del favor unánime de todas las dictaduras de América del Sur. Los profesionales de esta disciplina han constatado que la irrupción de lo irracional perturbaba el comportamiento de la víctima. El hecho de sufrir sin motivo suscita un miedo mucho más intenso y eficaz que el clásico juego de las preguntas y respuestas. ¿Ha visto la película Marathon Man?

—Sí, esa en la que Laurence Olivier interpreta a un viejo dentista nazi que tortura a Dustin Hoffman.

—Exactamente, Laurence Olivier llega con sus instrumentos de dentista e inspecciona la boca de Hoffman, que está atado a la silla, repitiéndole sin parar: «No hay ningún peligro», y luego le agujerea un diente sin motivo alguno. Bueno, pues nuestro amigo opera de la misma manera pero con su tijera de podar. Por regla general secciona cinco o seis dedos antes de empezar a hacer preguntas. Todo depende de su estado anímico.

Marie-Anne vio cómo el anciano se alejaba. Antes de que desapareciera, le gritó:

—¿Por qué tuve que matar a la chica de Roma a bastonazos?

Sol le lanzó un beso y se dio la vuelta sin contestar.

CAPÍTULO32

París

Jade le había colgado el teléfono. Estaba claro que Marcas no sintonizaba con esa mujer, pese a que su último encontronazo lo había perturbado menos de lo habitual. Jade había deslizado una insinuación casi tierna cuando quiso mostrarse amable. Pero la salida irónica de Marcas había quebrado ese impulso. Antoine suspiró. Trataría de enmendarse la próxima vez. Lógicamente, todo parecía apuntar a que tendrían que ir los dos al departamento de Indre, a la capilla de Plaincourault, y que el viaje en coche duraría por lo menos cuatro horas. Tendrían que reservar dos habitaciones en el hotel. Dos habitaciones… Una ensoñación erótica asaltó de inmediato el espíritu de Marcas. Jade era tan seductora…

El timbre de la puerta de entrada sonó y Marcas dejó su móvil sobre el diván, se sacó a Jade de la cabeza y abrió la puerta a su invitado.

Siempre que Antoine recibía a su amigo venerable, tenía que hacer un esfuerzo de memoria para recordar cómo se llamaba. «Anselme» no es un nombre corriente, y menos para un venerable del Gran Oriente. Parecía el nombre de un abad, una referencia un tanto chusca para una obediencia agnóstica.

Por si fuera poco, Anselme, un periodista que trabajaba para una cadena pública de la televisión, hablaba como un obispo.

Cada vez que tomaba la palabra en la logia parecía un sacerdote exhortando a su grey a la tolerancia y la fraternidad desde el púlpito. Algunos hermanos sonreían, especialmente porque Anselme era un anticlerical redomado, mientras otros cruzaban las manos con fervor. Pero todos lo respetaban, empezando por Antoine, quien, a pesar de su aire rebelde, escuchaba siempre atentamente las palabras que le llegaban del Oriente.

Después del recibidor, el apartamento de Marcas daba a un saloncito donde reinaba una biblioteca panzuda, una herencia familiar. Era el único vestigio arcaico en un piso de estilo decididamente contemporáneo, en el que dos grandes telas de Erró colgadas de las paredes del salón lanzaban destellos de colores vivos.

—«¿Dulce?». Francamente, no es el adjetivo que esperaba, ni el retrato que me has hecho hasta ahora —replicó Anselme, tomando un trago de su aperitivo, un vino blanco dulce—. Una chica que responde al apodo de la Afgana y juega a ser un pez gordo en las embajadas… Un elemento curioso. No, estoy sorprendido. Muy sorprendido.

Anselme siempre pronunciaba la palabra «sorprendido» apretando los labios. Era el único defecto que le conocía Marcas. Lo que resultaba preferible, ya que se requerían cualidades particulares para ser venerable, un puesto muy codiciado en el que tantos habían fracasado. En su oficio, Anselme realizaba un milagro dos veces al mes: hacer vivir y trabajar fraternalmente a unos hombres a los que a menudo los separaba todo en la vida profana… El suyo era una especie de sacerdocio.

—No sé. En el último momento empleó una palabra dulce, simplemente. Como si hubiera abandonado algo.

—¿Y? —dijo Anselme, un seductor impenitente pese a que tenía que pagar tres pensiones alimenticias, con un leve tono de sorpresa.

—Y no sé… —suspiró Marcas.

—Llevas demasiado tiempo soltero, amigo. —Diagnosticó el venerable—. Nunca te has repuesto del todo de ese maldito divorcio. Créeme…

—Por una vez parecía vulnerable.

Anselme lo miró con lástima.

—¡Entonces estás perdido! Bueno, olvídate de esa amazona y para empezar cuéntame cómo fue la conversación con nuestro hermano Jouhanneau.

Marcas le refirió todas y cada una de las reflexiones que habían intercambiado.

—Así que te habló de los templarios.

—Sí, cree que existe un verdadero secreto. Y parecía hablar en serio.

Se hizo un silencio roto únicamente por el tintineo de los hielos. El comisario prosiguió:

—¿Qué sabes de ese Jouhanneau? ¿Lo conoces?

—Solo por su reputación. Es un universitario especializado en historia de las religiones. Es también hijo de Henri Jouhanneau, un neurólogo célebre en los años treinta.

—Lo sé. Lo enviaron a Dachau, según creo.

—Sí, fue secuestrado por los alemanes en 1941.

—¿Por qué motivo?

—Los nazis necesitaban especialistas en neurología. Lo enviaron a realizar investigaciones en un campo por cuenta de la Luftwaffe, el ejército alemán del aire.

—¿Qué tenía eso que ver con la especialidad de Jouhanneau?

—Los alemanes buscaban nuevos medios de reanimar a sus pilotos abatidos sobre el canal de la Mancha. Según los supervivientes, quienes dirigían las operaciones eran en realidad las SS. En cuanto a los cobayas, los sacaban de los campos de concentración cercanos. Luego no tenían más que echarlos en agua helada antes de tratar de reanimarlos. Jouhanneau no quiso colaborar y murió en Dachau justo antes de que liberaran el campo.

—Que descanse en paz en el Oriente eterno —apostilló solemnemente Marcas.

—Sí, que descanse en paz… Pero aquella muerte trágica sigue preocupando a su hijo. Hasta el punto de que ha comenzado a realizar investigaciones sobre su padre.

—¿Y?

—En realidad, en 1943 Jouhanneau fue transferido del campo de investigaciones de la Luftwaffe a otro controlado directamente por el Ahnenerbe. El castillo de Wewelsburg, la sede «cultural» de esos enfermos. Al parecer en él se investigaba el funcionamiento de la psique, en particular los diferentes niveles de los estados de conciencia.

—¡Qué bien informado estás!

—Jouhanneau presentó una plancha biográfica sobre su padre durante una tenida fúnebre dedicada a los hermanos deportados, a la que asistí.

—¿Y ese castillo?

—Al parecer, los médicos de las SS trabajaban sobre los mecanismos cerebrales. Y llevaban mucha ventaja con respecto a los conocimientos de la época. En particular porque habían contratado a un equipo multidisciplinario. Según las averiguaciones de Jouhanneau, contaban incluso con psicoanalistas, pese a lo que Hitler pensaba de Freud.

El venerable calló. Marcas recordó haber visto en Roma un libro de Freud dedicado con grandes elogios a Mussolini. Las relaciones del padre del psicoanálisis con las dictaduras europeas habían sido sumamente ambiguas. Anselme prosiguió:

—Mi opinión es clara: los nazis estaban locos y sus experiencias delirantes no conducían a nada.

Por una vez, Anselme se exaltaba y perdía un poco de su contención eclesiástica, lo que demostraba que el tema le afectaba personalmente.

—Por ejemplo, en los campos de la muerte, el doctor Mengele manipulaba los ojos de sus cobayas inyectándoles productos químicos para que se volvieran azules. Un delirio. En un campo distinto, un tal doctor Horbigger profesaba desde su cátedra en la universidad que la tierra estaba hueca y en su centro había un sol y continentes. Esa teoría no solo fue admitida oficialmente, sino que las SS enviaron en 1937 una expedición al polo Norte para buscar la entrada a unas supuestas grutas que confirmara esa tesis aberrante. Por no mencionar las investigaciones astrológicas, el Grial, las técnicas tibetanas de meditación… ¡Podríamos pasarnos toda la noche!

Marcas dio tiempo a su amigo para que se calmara. Sabía que Anselme abogaba por un racionalismo puro y duro y no apreciaba nada aquello que tuviera que ver con el esoterismo. Para él, los rituales masones tenían su fundamento en una disciplina interna y una filosofia social. Su vision de la masonería era compartida por numerosos hermanos, en el Gran Oriente más que en las demás obediencias. Hermanos que no creían en ningún dios y solo suscribían la filiación masónica laica y republicana. Anselme había sido iniciado en la logia La Augusta Amistad de Condom en el Gers, un bastión del anticlericalismo radical socialista. El 21 de enero, para celebrar el aniversario de la decapitación de Luis XVI, todos los años durante los ágapes, comían una cabeza de ternera y el Viernes Santo se repartían a voluntad chuletas de buey.

Es una de las numerosas paradojas de la masonería, en la que conviven bajo la misma etiqueta hermanos comecuras y agnósticos y apóstoles de la laicidad con cristianos convencidos y judíos practicantes.

Marcas conocía a otro hermano, también él periodista, que trabajaba en la cadena privada de televisión competidora y era miembro de la Gran Logia Nacional Francesa. En sus ratos libres se había especializado en la simbologia alquímica, votaba a partidos de derecha y asistía con regularidad a misa: todo lo contrario punto por punto que Anselme. Marcas no los habría sentado jamás a la misma mesa: al cabo de diez minutos se habrían sacado los ojos. Pero, a pesar de todo, ambos eran masones… Aunque todo los oponía, eran hermanos.

También en el Gran Oriente existían divergencias notables, pero los enfrentamientos eran menos virulentos. La última elección de su Gran Maestre en un gran salón del Stade de France fue el escenario de duras justas entre todos los competidores. Muchos profanos seguían creyendo que todo se resolvía por la vía jerárquica, y que el Gran Maestre imponía su ley a las logias como una suerte de dictador en la sombra. Se equivocaban por completo. Las logias vivían con autonomía y escogían sus actividades como mejor les parecía. Probablemente la expresión «Gran Maestre» contribuía a esta percepción, por su cariz pomposo y, para el espíritu popular, donde hay un maestre hay un esclavo.

Cuando Marcas navegaba por la red y entraba en el blog, un sitio muy completo y actualizado en todo lo que concernía a la masonería, echaba siempre un vistazo a la sección «antimasonería», en la que encontraba los últimos hallazgos de los sitios de internet en los que se abogaba por la tesis de la conjura masónica universal. Era un valor seguro, siempre había alguna novedad, un filón inagotable. El último sitio aparecido hasta la fecha procedía de Canadá y en él se explicaba que el legionario romano que había atravesado con su lanza el costado de Jesús en la cruz era el auténtico ancestro de los masones y había fundado una orden secreta cuya misión era acabar con el cristianismo… En lugar de informaciones genuinas, esos sitios no contenían más que un fárrago de disparates. Aunque su amigo Anselme metiera todas las críticas en el mismo saco, Marcas era menos dogmático y sabía que algunas verdades oficiales también comportaban un aspecto sombrío. El problema consistía en saber distinguir la verdad de la mentira.

Anselme apuró su vaso y se levantó.

—Bueno, todo esto tiene muy poco que ver con el actual Jouhanneau. Y, como ves, no sé más sobre su padre que él mismo. ¿Y si fuéramos a comer? Vayamos en tu coche a la orilla izquierda del Sena.

El comisario era un habitual de la rue de l’Ancienne Comédie, donde se encontraba un restaurante catalán disimulado detrás de la fachada de una librería, con carteles y folletos, ante la cual los turistas no se detenían, lo que constituía un punto a su favor en opinión de Marcas.

—Has hecho bien en reservar una mesa —proclamó Anselme sentándose—. Además, a pesar de que vengo mucho por este barrio, no conocía este lugar.

Se habían acomodado a una minúscula mesa de madera clara cuyo tablero estaba cubierto por un mantel de papel impreso en el que se celebraba la historia y se cantaban las virtudes de la región autónoma de Cataluña.

—¿Qué habrá descubierto Jouhanneau sobre los templarios? —preguntó Marcas.

Anselme no parecía tener prisa en contestar.

—¿Vienes a menudo aquí?

—A veces. Las tapas son excelentes. Sobre todo la butifarra negra. Tienes que probarla.

—La Maison de la Catalogne. —Deletreó Anselme leyendo al revés las letras impresas sobre el escaparate—. No te lo he preguntado nunca, pero ¿tu padre no era catalán?

Marcas respondió frunciendo el ceño.

—No, pero vivió mucho tiempo en Barcelona. Volvamos a nuestros templarios.

Anselme estudiaba la lista de los vinos que ocupaba un lienzo de la pared. En unas celdas triangulares hechas con cal y tejas inclinadas se apilaban botellas de reflejos oscuros.

—¿Qué vinos se producen en Cataluña?

Marcas se impacientó:

—¿A ti no te sorprende que el Gran Archivero de la obediencia se haya desplazado personalmente para hablarme de un misterio de tres al cuarto acerca de los templarios?

Anselme prolongó su diversión.

—Mira por la ventana, hacia la derecha: ¿ves la fachada de madera del restaurante de enfrente?

—Lo que veo sobre todo son turistas japoneses haciendo cola.

—Sí —suspiró Anselme—, esplendor y decadencia de un lugar ilustre. El Procope existe desde el siglo XVIII. Fue uno de los primeros lugares donde se iba a degustar café, salvo que uno prefiriera deleitarse con un poco de chocolate, «pero sin excesos», como se decía en la época de Voltaire, «porque recalienta». Es decir, en la lengua de aquellos tiempos, despierta los deseos íntimos.

—Si has venido para hablarme de las virtudes comparadas del café y el chocolate en el Siglo de las Luces…

La camarera, una catalana de pechos invisibles y rostro anguloso, les llevó la comida.

—El pelo aplastado hacia atrás no la favorece en absoluto —observó Anselme—, ni tampoco esos tacones tan anchos y ridículos. Pero seamos serios. Lo que quería decirte es que no sacarás nada en limpio inmiscuyéndote en estas historias. Jouhanneau está obsesionado por las historias de antaño. Lo mezcla todo. Si te descuidas, te dirá que los que mataron a la chica son neonazis.

Marcas permaneció en silencio mientras cortaba con precaución su merluza a la miel.

—Piensa por ejemplo en el Procope. En ese lugar, antes de la Revolución se reunía a filosofar la élite intelectual de los francmasones. Hoy no es más que una trampa para turistas. Pese a lo cual aquí estamos, tú y yo, a dos pasos, discutiendo de los mismos problemas que hace dos siglos. Eso es lo que cuenta. Tú, al igual que Jouhanneau, estás demasiado metido en el pasado de la orden. No veis más que sombras.

—¡No exageres!

—¡Los individuos solo están de paso! Lo que cuenta es la cadena, que «nos une más allá del tiempo y el espacio». Y esa cadena se reproduce cada siglo. Pero hay que aceptar que tenemos que transmitir el eslabón. Lo que estamos reconstruyendo es el porvenir, no las ruinas del pasado.

—Te veo de lo más lírico —ironizó Marcas—. ¿Me vas a ayudar, sí o no?

—¿A informarte sobre la Orden del Temple?

Anselme contemplaba su postre, una crema con especias, con una mirada fatalista.

—He asistido a la última tenida de Orion. Estaba tu amigo Jouhanneau, pero también otro hermano que presentaba una plancha, Chefdebien. ¿Lo conoces?

Marcas hizo un gesto de extrañeza.

—¿El gran director? ¿Los productos cosméticos Revelant?

—En persona. Hizo una brillante intervención en la logia, precisamente sobre la cuestión de los templarios. Y, por una vez, fue una plancha racional, analizaba hechos precisos y no tonterías esotéricas.

—¿Es decir?

—Es decir que las influencias de los templarios en nuestros rituales proceden simplemente de préstamos hechos al principio del siglo XIX por eruditos que tuvieron acceso a los archivos saqueados durante la Revolución. Pequeños burgueses arribistas que querían establecer en las logias las costumbres de la caballería para inventarse una genealogía aristocrática. ¡Siempre a cuestas con la vanidad!

—No me sirve de mucho —suspiró Marcas.

—Por supuesto que sí. ¡Hay que acabar con los mitos! —replicó Anselme mirando a la camarera.

Antoine se puso de pie.

—¿No tomas café?

—No, creo que me voy.

—Yo me quedaré un rato. Nunca he conocido a ninguna catalana.

Marcas se dirigió lentamente hacia la puerta.

—¿Antoine?

—¿Sí?

—La Afgana… ¡qué apodo más bonito!

CAPÍTULO33

París

El traje de chaqueta de Prada la contemplaba con sorna e insolencia desde la vitrina. Jade trataba de resistirse al impulso de entrar en la tienda y probárselo, pero el deseo de hacerse con él era tremendo.

Había desconectado el móvil y estaba lejos del insoportable Marcas, al que tendría que volver a ver un poco más tarde, de modo que decidió darse ese pequeño capricho.

Los que la habían bautizado con el apodo de la Afgana no podían imaginar que durante los años que pasó en la embajada de Kabul hubiera sufrido tanto por la falta de tiendas y acumulado semejante sed de compras. En cuanto regresó a París se prometió renovar su vestuario.

Qué placer recorrer de nuevo la capital. París la estimulaba. Había escogido el barrio de Saint-Germain, aunque sus precios eran de los más elevados de la ciudad. Pero el placer de pasearse entre Odeón y la place Saint-Sulpice se impuso. Además, la variedad de ropa era inigualable. Entró en la lujosa tienda de la rue Dragon y pidió que le dejaran probarse el traje de chaqueta del escaparate.

Las faldas, los vestidos, las chaquetas y los pantalones de la colección de verano sobresalían de las cajoneras y colgaban de perchas de madera clara. El conjunto desprendía un aire minimalista, casi austero, muy en boga aquella temporada. Ese despojamiento solía ir acompañado de unos precios extravagantes. De la pared colgaban marcos de haya que contenían fotografías cuya misión era inducir una serenidad muy estudiada: un templo budista en blanco y negro, el rostro de una mujer oriental, la viva imagen de la serenidad y la distinción. El interiorista había colgado sobre cada bastidor de ropa un cartel de madera envejecida ilustrado con sentencias caligrafiadas en tinta negra: «El mundo es una aldea global», «Tu vida no es más que un don cotidiano», «La materia se compone de ilusiones perpetuas»… El año anterior la decoración se había decantado por el kitsch indio de inspiración hollywoodiana.

Una vendedora filiforme le señaló con una mueca de desdén un rincón de la tienda. El probador era minúsculo, apenas había sitio para darse la vuelta, y no guardaba relación alguna con la categoría de la tienda.

Se desvistió y se puso el traje mientras otra clienta se instalaba en el probador contiguo. Jade salió de su reducto y se contempló en el único espejo del comercio, que le devolvió la imagen de una mujer estirada vestida con un traje de chaqueta negro con un ribete blanco. Parecía cinco años más vieja. No había sido una buena idea. Echó una mirada triste a las perchas y los mostradores, pero tras aquella decepción le costó mucho interesarse por otro atuendo: tenía que ser aquella chaqueta o nada. Como no encontraba ninguna otra prenda que le gustara decidió volver a vestirse con su ropa y proseguir la inspección de los escaparates.

Cuando se disponía a volver a entrar en el probador se tropezó con una mujer morena que salía del suyo. Sintió una especie de pinchazo en el brazo cuando la mujer estuvo a punto de caer de espaldas y la aferró con las uñas. Unas uñas pintadas de negro y afiladas, como imponía la nueva moda. La mujer se irguió y le pidió disculpas. Una de las vendedoras trató de ayudarla laxamente, como si estuviera fuera de lugar caerse al suelo en aquel templo del refinamiento. Jade sonrió: ir de compras se estaba volviendo más peligroso que encargarse de la seguridad de la embajada de Kabul.

Se vistió y decidió aplacar su ansia de compras en la galería comercial de Saint-Germain. Cuando salió de la tienda sin una sola compra, la vendedora, despechada, no le dedicó ni una palabra. Jade se dijo que, efectivamente, estaba en París. El sol lucía espléndido, apenas velado por dos nubes que flotaban perezosamente por encima de la capital. A las tres de la tarde las calles se llenaban de una muchedumbre densa, una mezcla de turistas y parisinos de buen humor.

No lograba hacerse una opinión clara sobre Marcas. Aquel hombre la irritaba e interesaba; tenía una curiosa combinación de arrogancia y misterio que la turbaba. Con lucidez comprendió que su análisis estaba a la misma altura que los estados anímicos de las heroínas de las novelas rosas.

Aquellas historias de asesinatos esotéricos de masones la dejaban perpleja, pero parecía un mundo tan opaco que ni la peor de las opciones podía descartarse. En su investigación no podrían confiar el uno en el otro. Marcas se sentía como pez en el agua entre todas esas redes ocultas. Aunque recurriera a sus propios contactos en la Dirección de Vigilancia Territorial y en el Servicio de Información General, nunca podría estar segura de la confidencialidad de las informaciones que recabara. Algunos de sus contactos podían ser hermanos sin que ella lo supiera.

La paranoia la acechaba, pero ¿cómo evitarlo incluso suponiendo que solo fuera cierta una décima parte de la influencia que se atribuía a la masonería? Con todo, las órdenes no dejaban lugar a dudas: en su investigación tenía que colaborar con Marcas. Curiosamente, en su mente la cara de Sophie se difuminaba en un claroscuro, como si su asesinato no fuera más que una pesadilla. Pero su cuerpo martirizado yacía en una tumba fría de la periferia parisina. Era innegable. Nunca había debido entrar en la masonería. Era su segundo motivo para despreciar a esos hijos de mala madre.

No le quedaba más remedio que colaborar… Tenía que llamar a Marcas al final de la tarde para confirmar la cita.

Apenas había recorrido una decena de metros cuando se sintió mareada. Atravesó la calle pero notó que sus sentidos se estaban ofuscando y la acera de enfrente parecía prolongarse hasta el infinito, como el horizonte. Avanzaba por la calzada como una sonámbula, cada vez le costaba más respirar, apenas podía mover los ojos.

Sintió pánico. Preservar el control de su cuerpo era una necesidad vital en su oficio; la más mínima alteración de sus sentidos suponía una señal de alarma. Trató de poner en práctica los consejos prodigados por sus instructores a lo largo de sus meses de entrenamiento intensivo. Recuperar el control de la respiración, hacer el vacío en su mente, deshacerse del miedo.

Una sola vez había estado a punto de ceder al pánico, durante una zambullida en el puerto de El Havre para simular el ataque de un comando submarino contra un mercante ruso. Cuando colocó la falsa mina bajo la quilla, el descompresor de su traje de submarinismo se estropeó y dejó de llegar aire a sus pulmones. Fue una pesadilla atroz, sintió que perdía la conciencia al ralenti, insensiblemente pero con la certeza terrible de que el fin era ineluctable. Por fortuna, un instructor la salvó en el último momento.

Pero en ese momento, en pleno Barrio Latino, en medio de aquella muchedumbre feliz, nadie le tendería una mano.

Los músculos de sus piernas se agarrotaban lentamente, los brazos se le dormían y su conciencia se desvanecía, como en las aguas negras y cenagosas del puerto normando. Sus esfuerzos por conservar el control de sí misma eran inútiles. Iba a derrumbarse sobre el asfalto sin que nadie moviera un dedo.

Justo en el momento en que caía sobre el pavimento, notó que una mano la cogía por el brazo. Una ayuda milagrosa. Alguien se había percatado de su mareo y había corrido a impedir que se desmayara en medio de aquel gentío egoísta. Ella, que había vivido rodeada de los peores canallas la época más dura de Afganistán, ese país asqueroso, en ese momento era tan vulnerable como una viejecita.

Tenía la boca rígida como después de una anestesia en el dentista y las piernas no le respondían.

—No se preocupe, señorita, yo la aguanto.

Era una voz de mujer cálida y amistosa. Jade tenía que recuperarse de inmediato. Vio la terraza de un café a unos metros.

—Ayúdeme a sentarme, no es más que un mareo.

La presión bajo sus axilas se intensificó cuando estuvo a punto una vez más de derrumbarse sobre la acera. No lograba distinguir los rasgos de su ángel de la guardia. Solo percibía el perfume azucarado que la rodeaba. Era una fragancia dulce y agradable que no le resultaba desconocida. El pánico remitió un poco. Se volvía a sentir segura.

La voz se hizo más melosa.

—Ha sido una verdadera suerte, estaba justo detrás de usted cuando atravesaba la calle.

Los automovilistas lanzaban bocinazos furiosos para que las dos mujeres que bloqueaban la circulación se apartaran. Un taxista gesticulaba rabiosamente detrás del volante.

Jade echó el brazo por encima de los hombros de su socorrista y se dejó llevar. «Dios mío, qué suerte. Como en el puerto de El Havre la salvación ha llegado en el último minuto». Tenía que apuntar la dirección de aquella mujer para agradecerle su gesto. Era una muestra de atención muy rara en nuestros días. Cuando les contara aquel percance a sus amigos, nadie creería que ella, la Afgana, pudiera desmayarse en pleno París. Se lo tomarían a chacota.

Un hombre joven con una fina sotabarba se había fijado en ellas y se les acercó para ofrecerles ayuda.

—¿Quieren que les eche una mano? Su amiga no parece encontrarse bien…

Jade quiso responder pero la otra mujer fue más rápida.

—No, no pasa nada, es diabética. Tengo que darle una inyección de insulina, enseguida se repondrá. He aparcado aquí al lado. Gracias por su ayuda. —Y, dirigiéndose a ella, añadió—: Vamos, Jade, un pequeño esfuerzo.

La cabeza de la Afgana giraba vertiginosamente. Aquella desconocida no era amiga suya y, además, ¿por qué sabía cómo se llamaba? ¿Y de dónde salía esa historia de la diabetes? Quiso decir algo pero su garganta no logró emitir ningún sonido.

Una oleada de terror le recorrió el cuerpo. Era tan vulnerable como una niña. Vio al joven alejarse mientras a ella se la llevaban en sentido inverso. También la terraza del café se alejaba. Tendió un brazo para tratar de agarrar una silla que ya no estaba a su alcance.

—Suél… Suélteme. Quiero volver a mi casa…

El cuerpo no le respondía y comprendió que la habían drogado. El perfume se le subía a la cabeza, impregnando sus fosas nasales, endurecidas como si fueran de cartón.

Entonces comprendió. Era el mismo perfume que llevaba la clienta del probador con la que se había tropezado. El pinchazo en el brazo, un recurso de lo más clásico.

—No te preocupes, Jade. Todo va bien, te voy a llevar a un lugar donde podrás descansar. Además, tenemos muchas cosas que contarnos.

—No… No la conozco… Déjeme.

Los paseantes la miraban con hostilidad, como si estuviera ebria. La portezuela de un coche negro se abrió como por ensalmo y la metieron en el asiento trasero como si fuera un niño pequeño. Estaba completamente paralizada. No lograba distinguir las formas ni los colores. Todo se difuminaba en una neblina grisácea.

La voz sensual resonó con dulzura en su cabeza.

—Tranquilízate, Jade. La droga va a llevarte al país de los sueños. Y, dicho sea de paso, has hecho bien en no comprar el traje de chaqueta, no te sentaba bien.

Notó que le daban un beso en la frente y volvió a sentir un arrebato de pánico en su cuerpo inmovilizado. La fragancia del perfume le provocaba arcadas.

—Duerme bien. He olvidado presentarme. Me llamo Marie-Anne. Soy tu nueva amiga y espero que nos entendamos. Durante el poco tiempo que te queda de vida.

La Afgana se sumió en un sueño profundo.

DEBHIR

He enviado mi alma a través de lo invisible para descifrar los misterios de la eternidad.

Y una noche regresó a mi lado susurrándome que yo mismo soy el cielo y el infierno.

OMAR JAYYAM, Rubaiyat

CAPÍTULO34

Chevreuse

La muerte. Rápida, inmediata, para acabar de una vez por todas con el sufrimiento intolerable que le roía la carne y el alma. La tercera sesión con el jardinero fue la más terrible. El verdugo se había ensañado con cada uno de los dedos de sus manos, comenzando por la falange superior, acrecentando así el dolor. Su mano izquierda ya no era más que una llaga viva cubierta por una venda improvisada por el propio jardinero, que parecía dar muestra de una compasión genuina.

Y entonces apareció Sol. No se lo imaginaba como un anciano con el cabello níveo, grande y con el porte aún erguido a pesar de su edad. Quería saber si Bashir había sustraído algún documento junto a la piedra de Thebah y, en caso de que así fuera, dónde lo había guardado.

Rendido, con la carne hecha jirones, el palestino estaba dispuesto a confesar todo lo que quisieran con la única condición de que pusieran término a su suplicio. Reveló el número de la taquilla de la estación del Norte en el que había dejado la maleta con la secreta esperanza de aplacar a su secuestrador. En vano. Sol le prometió que el jardinero no volvería a importunarlo, pero que su vida acabaría en ese sótano.

Sin embargo, si expresaba un último deseo antes de morir, trataría de satisfacerlo con sumo gusto. Bashir le pidió un calmante para aplacar el dolor desgarrador y que le llevaran una decocción de las setas alucinógenas que había comprado en Amsterdam y estaban ocultas en el doble fondo de la maleta. Le administraron un derivado de morfina que no le calmó del todo el dolor.

Algunas horas o minutos más tarde —había perdido por completo la noción del tiempo—, Sol regresó a su celda con una taza llena de un líquido ardiente que Bashir apuró hasta la última gota.

—Máteme exactamente dentro de tres horas. En ese momento estaré plenamente bajo los efectos de las setas. —Y añadió con el aliento entrecortado—: Es usted nauseabundo. Yo había cumplido mi misión.

Sol le acarició el cabello empapado de sudor.

—Le han seguido los judíos. Era un riesgo demasiado grande. No tengo nada personal contra usted, admiro mucho la causa palestina.

—¡Deje de decir chorradas! ¡Es un maldito nazi!

Sol se puso de pie sin replicar. La cabeza de Bashir volvió a caer sobre el colchón. Una última pregunta le atormentaba.

—¿Por qué tuve que matar al tipo de Jerusalén con tres golpes?

Sol se dio la vuelta y le dedicó una sonrisa.

—Es demasiado largo de explicar. Digamos que su víctima pertenecía a una asociación enemiga de larga data de nuestro grupo. Era una especie de tarjeta de visita dirigida a ellos. Tengo que dejarle. Por si le sirve de consuelo, sepa que tendrá a una mujer al lado cuando llegue el momento. Estará en la celda contigua. Espero que pueda aportarle un poco de alivio. Le deseo que llegue rápidamente a su paraíso y pueda entregarse cuanto antes a todos los placeres con las vírgenes celestiales que le ha prometido Mahoma. En mi religión, lamentablemente, no contamos con ese comité de bienvenida.

Bashir lo vio alejarse en dirección a la puerta. La cabeza empezaba a darle vueltas: las setas comenzaban a surtir efecto. Comprendió que estaba viviendo sus últimos segundos de conciencia lúcida en este mundo y gritó:

—¿Qué religión?

El eco de la voz del anciano retumbó en el sótano:

—La del más fuerte.

París

Marcas releyó con atención la copia de los manuscritos del Gran Oriente que Jade le había entregado. O el manuscrito de Du Breuil era una sarta de incongruencias, o contenía algo sensato y la alusión a los templarios podía ser reveladora. En cualquier caso, alguien había asesinado a Sophie por esos documentos.

Du Breuil estaba obsesionado con la creación de un nuevo templo que diera cobijo a un ritual primigenio, supuestamente importado de Egipto. Suprimir el pavimento mosaico y sustituirlo por un arbusto con las raíces a la vista… era una alusión a la bebida de la amargura que se da a beber a los iniciados en la masonería en todas las logias del mundo. El ritual de la sombra… Para acceder directamente al Gran Arquitecto del Universo.

Esta ambición era palmariamente contraria a las enseñanzas masónicas, según las cuales la construcción del templo interior —el conocimiento de la armonía universal— se hace paso a paso. Esa disonancia no le había sorprendido la primera vez que leyó el texto, pero se había quedado grabada en su espíritu y ahora salía a la superficie.

La doctrina fundamental de la masonería se basaba en el aprendizaje progresivo de los símbolos y los ritos. El iniciado se vuelve aprendiz, luego compañero y más adelante maestro, y eso no es más que el principio si se tienen en cuenta los altos grados previstos en algunas logias. La paciencia y la humildad constituían los pilares esenciales para acceder a un estadio de sabiduría más elevado. Du Breuil, por su parte, parecía sugerir que su rito permitía acceder a un estado de conciencia universal.

Una especie de línea directa con Dios.

Era una auténtica blasfemia para la masonería, si es que tal palabra tenía sentido en ese mundo.

Marcas dejó los papeles y se masajeó la nuca. Jouhanneau le había sugerido que fuera a la capilla templaría de Plaincourault, como si un mensaje les estuviera esperando ahí. A él y a Zewinski.

Consultó el reloj. Quince minutos de retraso. No era propio de ella… Además, estaba la cuestión de la ortografía de Plaincourault. ¿Tenía trece o quince letras? Volvió a mirar el reloj. ¿Cómo iría vestida esta vez, con pantalón o con falda?

Suspiró. Mejor haría en pensar en cosas serias. Especialmente porque se daba cuenta de que su investigación inicial para aclarar el asesinato de Sophie Dawes estaba transformándose en una especie de búsqueda iniciática. Más que la identidad de los asesinos, lo que le obsesionaba era el enigma de los archivos.

Por si fuera poco, se habían producido varios asesinatos según el modelo de la muerte de Hiram. Tenía que visitar la sede de la obediencia para recoger un expediente sobre la cuestión, análogo al de Roma. Si se habían producido en Francia otras muertes «con tres golpes», entonces no cabría ninguna duda, si es que no era ya el caso. Una conspiración secular para matar masones. ¿Con qué objetivo? Lo ignoraba, pero el enemigo invisible seguía vivo.

Consultó de nuevo el reloj. Esta vez Jade se había olvidado de él. ¡Más de media hora de retraso! Marcó el número de teléfono de la Afgana en su móvil pero le respondió un contestador. Le dejó un mensaje en tono seco pidiéndole que lo llamara.

Una vez más lo irritaba, aunque sabía que era él quien debía dar el primer paso. Jade manifestaba una hostilidad por la masonería que iba más allá de la mera desconfianza tradicional de un profano. Tenía que averiguar por qué.

Chevreuse

Fue el olor laque la despertó progresivamente. Un olor denso, repugnante, que impregnaba hasta el último rincón de la estancia. Conocía ese perfume a muerte. El recuerdo le vino de inmediato a la mente: en un hospital de Kabul, dos mujeres enfermas que los talibanes se habían negado a curar, enfermas de gangrena y pudriéndose lentamente. Jade protegía a dos médicos de una ONG que llevaban a escondidas medicamentos a las enfermeras del hospital, dirigido por un estudiante de teología talibán para el cual el sufrimiento era un regalo de Dios.

Fue saliendo lentamente de su torpor, sentía la cabeza a punto de estallar. Resonaban en su conciencia palabras pronunciadas en árabe, una lengua que hablaba, pero no comprendía de dónde procedían. Ya no estaba en Kabul. Y, además, no había duda: se hallaba de compras en París, en el barrio de Saint-Germain, cuando…

Oyó un lamento modulado en árabe, un largo gemido entrecortado por sollozos. La Afgana traducía correctamente cada una de las palabras, pero al encadenarlas el mensaje seguía siendo incomprensible.

—Bwiti, subo sobre la piedra… mis uñas desgarran su carne maldita… Bwiti… el cielo está rojo de sangre, el ojo me mira. Tengo que irme…

Alguien estaba hablando muy cerca de ella. Jirones de frases incomprensibles. Trató de ponerse en pie, pero tenía las piernas atadas al suelo.

—Lo veo… es maravilloso pero la piedra me lo impide… Vete, eres el demonio…

El hombre aulló.

—Eres el demonio… Me tientas… Pobre de mí… No hay nada al margen del Todopoderoso.

Volvió la cabeza hacia la derecha y distinguió a menos de un metro a un hombre, también prisionero, que gesticulaba desesperadamente, como un poseso. A pesar de la oscuridad, vio que tenía una de las manos y el pie derecho cubiertos de vendajes sanguinolentos. Comprendió de dónde venía el olor nauseabundo que la había despertado: el desgraciado que gemía tenía gangrena. Si no lo curaban, moriría. A partir de cierto momento, los antibióticos dejan de surtir efecto. Se puso nerviosa y gritó con todas sus fuerzas:

—¿Hay alguien aquí? ¡Vengan enseguida! ¡Vengan, hay un moribundo!

Se calló en cuanto comprendió que no serviría de nada. Su comportamiento era ridículo, las personas que la habían secuestrado debían de estar perfectamente al corriente de la situación de aquel desgraciado. Probablemente fueran incluso responsables de ella.

Notó que el pánico estaba a punto de apoderarse de ella, pero logró controlarse. Sin duda sus raptores no querían matarla, de lo contrario no estaría en ese lugar. Miró a su alrededor. Era una especie de sótano cerrado por una reja calada. No había más salidas.

—Bwiti… la raíz del cielo… el ojo también se ha vuelto negro, derrama lágrimas de sangre… Es magnífico… Me convierto en una de las lágrimas…

Jade se giró hacia Bashir.

—¿Quién es usted? ¿Me puede oír?

El rostro del hombre se volvió hacia ella, empapado de sudor, con los ojos en blanco y los labios babosos.

—Soy el que es… el abismo…

Por suerte aquel tipo estaba bien atado, de lo contrario habría quedado a merced de aquel demente. Jade pensó que era el único aspecto positivo de su situación.

El hombre seguía hablando sin freno, pero sus palabras eran cada vez menos perceptibles. Babeaba sobre su camisa y la parte superior de su pantalón se impregnaba de una aureola húmeda.

Apartó la cabeza y trató de recapitular las circunstancias de su secuestro en el barrio de Saint-Germain. Fue el trabajo de un profesional. El truco de la droga, el rapto en pleno París delante de centenares de viandantes. La chica que se había encargado del asunto debía de estar conchabada con los asesinos de su amiga Sophie. De repente se dio cuenta de que su raptora y la asesina de Roma podían ser una sola persona y la ira volvió a cegarla.

A su derecha, el hombre había reanudado su monólogo.

—¡La piedra es mi escala! ¡Yo, el impuro de Dios!

El olor se hacía insoportable. No duraría mucho. Había que sacarle todo lo posible enseguida.

—¿Quién es tu Dios?

—Es el Más Grande… el Velado. Nadie conoce la verdadera palabra.

—¿Y tú?

—He visto el rostro dorado del Más Santo cuando insufló su alma en la piedra. Habló… En la lengua de los hombres. Y la palabra sagrada es su destino.

—¿Qué hombres?

Una carcajada demente atronó el sótano.

—Los impíos han desenterrado la piedra y sembrado la destrucción. ¡Dios ha grabado, entre la confusión de las palabras, aquella que los reducirá a la esclavitud!

—Pero ¿qué impíos?

—Los hijos de Sión que no han reconocido al Dios Verdadero. Hoy hablará la piedra. Dirá el nombre sagrado. Bwiti. Bwiti. Bwiti.

Jade estuvo a punto de dar un salto cuando giró la cabeza hacia la reja. Un hombre bigotudo la miraba fijamente, con una pipa en la boca y la mano metida en un delantal. Le hizo una señal amistosa con la mano y sonrió.

Ella le contestó con una risotada.

—Este hombre está muriéndose de dolor, ¿no se dan cuenta?

Un segundo hombre se había acercado al primero. Tenía un aspecto más amenazante y también la observaba con detenimiento. El primero abrió la puerta de la reja y los dos entraron en la habitación.

—Es cierto. Vamos a calmarlo inmediatamente. ¿Hans?

El cancerbero de cráneo rapado sacó una pistola oscura de su traje y la apretó contra la sien de Bashir.

La detonación estentórea en el sótano fue ensordecedora.

Un chorro de sangre mezclada con carne salió propulsado contra el tabique medianero.

—¡No! —gritó Jade. El recuerdo de su padre surgió brutalmente en su mente. La cabeza que reposaba sobre el sillón, el charco de sangre en el suelo. La pesadilla volvía a comenzar. Una bala en la cabeza.

Pero ahora ya no era una chiquilla y el miedo no la paralizaba. Solo sentía rabia. Una rabia fría, helada como si manara de una fuente recóndita. Una fuente que no se secaría nunca.

—Sois basura.

El hombre del bigote se sentó junto a Jade y le acarició el muslo con la mirada perdida. Asintió con la cabeza, dejó la pipa en el suelo y le dijo con aire malicioso:

—Soy el jardinero. ¿Cuál es su flor favorita?

CAPÍTULO35

París, Île de Saint-Louis

El restaurante, cuya fachada conservaba todavía las maderas del siglo anterior, estaba situado entre el quai d’Anjou y la rue Poulletier. La clientela se componía casi exclusivamente de anticuarios y galeristas de edad respetable, atraídos por su decoración Belle Epoque. La cocina no deparaba sorpresas, pero la bodega estaba bien surtida. En el comedor, de luz siempre tamizada, se habían acondicionado varios rincones para preservar la discreción de las conversaciones. Ese marco muelle desprendía algo íntimo y privilegiado que seducía a los habituales. Al menos ese era el ambiente que se pretendía crear.

Por eso al director le sorprendió ver a un hombre de unos treinta años vestido de jogging franquear la puerta y quedarse inmóvil en la entrada. Barrió la sala con la mirada, como buscando una sombra disimulada en la oscuridad.

—¿Desea el señor una mesa?

—No; uno de mis amigos ha hecho una reserva. Debe de haber llegado. Gracias.

Y deslizándose entre las mesas se dirigió hacia el fondo del restaurante. Justamente al lugar donde el director acababa de colocar a un cliente que había insistido en sentarse a la mesa más tranquila posible.

—Es indudable que tienes buen gusto, hermano. Este restaurante es magnífico. Por desgracia, no creo ir vestido adecuadamente —comentó el recién llegado acomodándose en un asiento de cuero gastado.

—No te preocupes por eso, Patrick —le tranquilizó Marc Jouhanneau.

Un camarero se les acercó y los dos pidieron un aperitivo.

—Mi difunto tío paterno, al que tú conocías bien, tenía unos gustos en cuestión de vestimenta muy conservadores. En mi opinión era un poco anticuado. Y sobre todo chocaba frontalmente con la evolución de las costumbres de nuestra época. Dicho esto, uno de los privilegios de la nobleza, según dicen, es su facultad de contradecirse. Por eso puedo dirigir una sociedad de cosméticos resueltamente orientada al porvenir y ser un masón que defiende valores más tradicionales.

—Por eso precisamente te iniciamos en Orion. ¿Qué te han parecido tus nuevos hermanos?

—Fascinantes.

—Te he visto charlar con nuestro hermano biólogo. ¿Habéis entablado relaciones, digamos, profanas?

Chefdebien sonrió. La partida acababa de empezar.

—No es ningún secreto. Ese hermano o, más bien, sus investigadores han hecho grandes avances en el estudio de los biotopos de América del Sur. Sin entrar en detalles, tienen una experiencia en biología vegetal que podría ser de interés para Revelant.

—¿Es decir?

—El mercado de los cosméticos está en pleno auge. Tiene grandes posibilidades comerciales en el ámbito de la ingeniería vegetal.

Jouhanneau, que consultaba la carta, la dejó sobre la mesa.

—Es un ámbito que, por razones digamos familiares, no me resulta del todo desconocido.

—¿Tu padre? —apuntó Chefdebien.

—Efectivamente, mi padre. Estás bien informado.

—Solo sé que era un neurólogo afamado.

—De él he heredado la afición por las ciencias exactas. Y la biología siempre me ha fascinado.

—Te creía más inclinado hacia la filosofía y la espiritualidad, siendo como eres historiador de las religiones.

Jouhanneau hizo saber al camarero lo que comerían antes de responder.

—Soy lo que Gérard de Nerval llamaba un viejo «ilustrado». Es decir, un hombre convencido de que su misión es descubrir una verdad. Y esa verdad es la de la masonería. Hace años que, como tu tío, indago en nuestra memoria colectiva. Una memoria llena de lagunas cuyos fragmentos a menudo están dispersos. Además, de momento no hay ningún estudio serio, exhaustivo y científico que aclare cuáles son nuestras raíces…

—Y, por ende, nuestro presente —apostilló Chefdebien.

—Sí. En dos siglos, desde el momento de su fundación, la francmasonería se ha convertido en todo el mundo en uno de los poderes más escuchados, más temidos a veces. Pero nada parece justificar ese fenómeno social. ¿Por qué la masonería, por ejemplo, ha sobrevivido a todas las épocas y a todas las revoluciones o dictaduras? Me resulta sumamente intrigante. Y no soy el único, por otra parte.

—¿Y cuál es la respuesta?

—¡El secreto! El famoso secreto que nadie ha encontrado y del que los masones seríamos, sin saberlo, los depositarios. Un secreto cuya existencia presuponen muchos y que alimenta todo tipo de fantasías…

—¿Hay un secreto?

Las inflexiones de su voz traslucían cierta ironía. El camarero colocó los cubiertos sobre la mesa.

—¿Que si hay un secreto? ¡Pues claro! Pero todos los masones auténticos lo comparten. Lo practican sin comprenderlo, lo viven sin poder explicarlo. Desde el momento de su iniciación, cada uno de nosotros sabe perfectamente que ha sufrido una transformación. Una nueva dimensión lo habita y lo trabaja, lo modifica y lo transforma. Como una piedra sin pulir que, por obra del cincel del artesano, se va convirtiendo en una piedra angular. El secreto es la práctica del ritual.

—¿Eso es lo que piensas realmente?

—Algunos creen que también existe otro secreto. Una verdad material. Tu tío la buscó durante mucho tiempo.

El Gran Archivero contempló su vaso de vino, en el que bailoteaban reflejos carmesíes.

El camarero sirvió los platos con toda la ceremonia que imponía un establecimiento reputado situado en el corazón del viejo París.

—Un secreto perdido pero probablemente reencontrado —prosiguió el Gran Archivero—. Sin duda por los templarios. Al menos en parte. ¿Sabías que tu tío también se interesó por estos temas…?

Chefdebien hizo un gesto de impotencia.

—Mi tío se apasionaba por todo. Y especialmente por los templarios. Confidencialmente, y no hay en ello ninguna crítica personal, creo que tu búsqueda de un secreto combinada con nuestros queridos templarios… entra un poco en el terreno de la fantasía. No irás a decirme que también buscáis al hijo de Jesús o el Grial…

Marc Jouhanneau lo miró con insistencia.

—No caigamos en la ironía fácil. Soy como tú, dejo que de los templarios y sus grandes misterios se ocupen los profanos ávidos de secretos ocultos. Pero, en cambio, estoy convencido de que dieron con una información oculta. Necesito hacerme una idea sobre todos estos temas retirándome cierto tiempo.

—¿Por qué no vas a pasar unos días al castillo de mi tío, en Dordoña? Estarás solo y el entorno es de lo más relajante.

Jouhanneau observó a su interlocutor y se tomó su tiempo antes de responder.

—Acepto tu propuesta.

—Bien… Perfecto. Ponte en contacto con el notario, el señor Catarel, en Sarlat, él se ocupa de la herencia. Le avisaré. Él te dará las llaves.

El Gran Archivero volvió a dejar sus cubiertos sobre la mesa.

—Te agradezco tu colaboración. Sabes que nunca olvido nada. Pero eso no es todo.

El restaurante se había ido llenando poco a poco. El ruido de las conversaciones se desplazaba por oleadas en la sala, como la espuma de las olas. Al menos así lo veía Jouhanneau.

—Como sabes, mi padre murió deportado. Durante sus últimos días tuvo como compañero de infortunios a un hermano. Un hermano judío. Un hermano que no ha olvidado nada.

—Tuvo que ser horrible…

—Más de lo que imaginas. Los nazis obligaron a mi padre a colaborar en experimentos supuestamente científicos. Cuando dejaron de necesitarlo lo transfirieron a Dachau. Ahí, durante sus últimos días de cautiverio, le contó todo al otro detenido, Marek. Según él, había una sociedad secreta racista, Thule, con su tapadera, la sociedad Ahnenerbe, que realizaban investigaciones por su cuenta y riesgo desde el interior del régimen nazi. Esta hermandad, muy influyente en las SS, constituía un poder dentro del poder. Mi padre trabajaba en experimentos vinculados a este secreto.

—¿Cuál de ellos? Los nazis llevaron a cabo muchísimos experimentos horribles y delirantes.

—Buscaban una sustancia heredada de los dioses. Pero, como todas las puertas que dan al infinito, podía conducir tanto al paraíso como al infierno. Esta sustancia habría formado parte integrante de un ritual masónico olvidado, el ritual de la sombra.

Chefdebien dejó sus cubiertos sobre la mesa.

—Ya no te sigo.

—Imagínate una droga celestial que te ponga en comunicación directa con el origen y el poder de la vida, eso que los masones llamamos el Gran Arquitecto del Universo. Imagínate también qué habrían podido hacer con ella los nazis. Para ellos equivale al soma, celebrado en la India védica y aria.

—¡Pero eso es una locura! —exclamó Chefdebien—. Creer en un secreto perdido desde hace milenios y que sería… una especie de éxtasis elevado a la potencia…

—A la potencia infinita.

—No, qué demencia.

—¿Demencia? No puedes comprenderlo. Mi padre murió por culpa de ese secreto.

Patrick apartó su plato.

—Yo solo vendo cosméticos.

—Pues yo tengo algo mejor que ofrecerte.

Jouhanneau comenzó a cortar su queso y añadió:

—El hermano judío del que te hablaba, Marek, consagró toda su vida a esa búsqueda. Era arqueólogo en Israel y el mes pasado encontró una piedra grabada, la piedra de Thebah, que evocaba una sustancia análoga a la que buscaban por entonces los nazis. Lo han asesinado y los descendientes de nuestros enemigos han robado la piedra.

—¿Quiénes? ¿Los de Thule?

El rostro de Jouhanneau se ensombreció.

—Sí, la bestia sigue ahí, al acecho, y acaba de atacar. Estamos librando con ellos… una carrera a muerte para dar con ese brebaje.

—¿Estamos? ¿Quiénes?

—Algunos miembros de Orion. Esta búsqueda se hace al margen del Gran Oriente; el Gran Maestre se quedaría de piedra si oyera hablar de nuestras investigaciones.

Chefdebien echó un vistazo a su alrededor y luego puso la mano en el hombro de Jouhanneau.

—Bueno, recapitulemos antes de que me dé una migraña. Es un secreto antiguo. Una especie de filtro, un brebaje que los hombres han conocido y luego perdido. El famoso soma de los antiguos. ¡La bebida que te hace semejante a los dioses!

El Gran Archivero sonrió.

—Exactamente. Desde tiempos inmemoriales sabemos que ciertas plantas o, más bien, ciertas moléculas tienen un efecto esclarecedor sobre el alma humana.

—¿Y sabes qué plantas contiene ese brebaje?

—Una ha sido identificada; la segunda se encuentra seguramente en una capilla templaria situada en el centro de Francia y la debemos al ritual inventado por un hermano del siglo XVIII, y la tercera está grabada en la piedra de Thebah. Pero falta la dosificación exacta de estos tres ingredientes. Un manuscrito hallado en un archivo menciona la existencia de estos elementos, pero solo nombra uno. Los de Thule ya conocen la naturaleza de dos de los componentes. El primero que logre poseer todos estos elementos podrá fabricar, al menos en teoría, un brebaje sin igual, que dará acceso a nuevas puertas de la percepción, por parafrasear a Aldous Huxley.

Los dos hombres dieron cuenta del postre en silencio. Jouhanneau parecía cansado. Había hablado mucho. En cuanto a Chefdebien, acostumbrado a las síntesis rápidas, analizaba las informaciones que acababa de proporcionarle su anfitrión.

—De acuerdo. Dime qué sustancia has descubierto.

—Se cita en un documento que los rusos nos han devuelto. Era una copia de un original perdido, una reproducción escrita probablemente por un burócrata alemán. Por entonces se acostumbraba a hacer copias de los documentos expoliados y considerados importantes. En resumen, una de nuestras archiveras, Sophie Dawes, descubrió esa copia. El original ha debido de caer en manos de Thule. De modo que todos tenemos ese elemento.

Los cafés humeaban sobre la mesa. Ninguno de los dos había tocado su taza.

—¿Cuál?

—¿Has oído hablar del ergotismo? ¿Del fuego de San Antón?

—No.

—En 1039 se produjo la primera epidemia de fuego del infierno en el Delfinado. Centenares de campesinos enloquecieron y cayeron presa de alucinaciones insoportables.

—¿Cuál fue el origen de esta epidemia?

—El Claviceps paspali o Claviceps purpurea. Un minúsculo hongo que crece en el trigo, más conocido con el nombre de «cornezuelo». En 1921 se aislaron los principios alucinógenos de este hongo parásito de la familia de los alcaloides. Los hay sumamente potentes. En los misterios de Eleusis de Grecia, dedicados a Perséfone, la diosa de los infiernos siempre es representada con una espiga de trigo en las manos.

—¿Y el segundo?

—Después de descubrir los primeros archivos en los que se citaba el cornezuelo como elemento de un ritual perdido, Sophie Dawes me alertó y modificamos el curso de sus investigaciones. Le hablé del tema a Marek, quien lo puso inmediatamente en relación con lo que mi padre le había contado de sus experiencias con los nazis. Un mes más tarde, Sophie descubrió en otra caja de los archivos el manuscrito de Du Breuil, casi al mismo tiempo en que Marek daba con la piedra de Thebah. Antes de partir para Roma, Sophie fue a visitar la capilla de Plaincourault, donde esperaba encontrar la segunda planta. No he vuelto a verla.

Chefdebien parecía estupefacto.

—En cuanto al tercer componente —prosiguió Jouhanneau—, el que descubrió Marek, está en manos de nuestros enemigos.

—El arqueólogo asesinado… —murmuró Patrick.

—Eso es… —aprobó el Gran Archivero— y tenemos que recuperar la piedra, de modo que hemos de volver a encontrarnos con los de Thule. Y para ello me hace falta tu ayuda y los medios de que dispone tu sociedad. Cuando hayamos reunido las tres plantas del soma, habrá que reproducirlo. Para beberlo…

—¿Qué relación tiene con el ritual de la sombra?

—El soma forma parte de ese misterioso ritual.

Jouhanneau se alejaba en dirección a Notre-Dame después de despedirse por última vez del flamante director general de Revelant. Quería ir esa misma tarde a Sarlat. Chefdebien había llamado a su piloto personal para encargarle que el Falcon privado de la empresa estuviera listo para despegar al final del día.

A pesar de que lucía un sol primaveral, la brisa que soplaba a orillas del Sena seguía siendo fresca. Chefdebien se subió la solapa del abrigo. Cuando llegara a su despacho mandaría llamar a su director de investigación para que pusiera de inmediato un laboratorio a disposición de Jouhanneau.

Por más vueltas que le daba, a Chefdebien aquella colaboración le parecía ventajosa desde cualquier punto de vista. No creía en absoluto en las propiedades divinas del brebaje que había que tomar durante el famoso ritual. Además, le parecía que Jouhanneau pecaba de precipitación en sus pesquisas, como si lo hubiera convertido en un asunto personal. El ritual de la sombra se le había subido a la cabeza. A veces los hermanos perdían los estribos, y Jouhanneau presentaba signos evidentes de una conducta obsesiva. Con todo, no podía descartarse que, sin proponérselo, los antiguos hubieran descubierto una pócima con virtudes medicinales o psicotrópicas. El mercado de los antidepresivos estaba en plena expansión y hacía tiempo que Revelant quería diversificar sus actividades y entrar en la industria farmacéutica.

Pero el otro motivo de satisfacción, el más importante en su opinión, residía en la deuda moral que había contraído Jouhanneau. El oficial de Orion tenía mucha influencia en la casa y se vería obligado a ayudarle en el objetivo que se había fijado años atrás: convertirse en el futuro Gran Maestre del Gran Oriente.

CAPÍTULO36

Chevreuse

—¿Quién es usted?

—Ya se lo he dicho. Soy el jardinero.

El tipo del bigote tenía efectivamente aire de ser del gremio. Jade se enderezó sobre el colchón y advirtió que hurgaba en el bolsillo de su delantal.

—¿Por qué estoy aquí?

—No lo sé. Yo lo único que quiero es saber cuál es su flor favorita.

—Cuánto lo siento. Detesto las flores.

El hombre se sacó unas pequeñas tijeras de podar del bolsillo y las agitó ante sus ojos.

—Eso es imposible. A todo el mundo le gustan las flores, y especialmente a las mujeres. Voy a tener que enseñarle buenos modales.

Apoyó la herramienta contra el dedo gordo de su pie. Jade comprendió entonces la finalidad de las vendas que envolvían la mano y el pie del muerto que yacía junto a ella. No tembló. Recordó de inmediato las enseñanzas de su entrenamiento para soportar las torturas físicas y mentales. Durante un cursillo al que había asistido en un campamento secreto de la Dirección General de Seguridad Exterior, cercano a Orléans, uno de los instructores le enseñó las diferentes formas de tortura practicadas en todo el mundo. Privaciones sensoriales, uso de drogas, recurso a la electricidad y a utensilios de todo tipo pero, fundamentalmente, la aplicación de sevicias reiteradas seguía siendo el método más eficaz. Este método, practicado en Chile bajo Pinochet y en Argentina por la policía del general Videla, con la colaboración activa de especialistas de la CIA, había demostrado su eficacia.

El hecho de asistir a la ejecución del árabe no era más que una entrada en materia, una preparación psicológica para lo que la aguardaba. Pero no iba a darle la satisfacción de manifestar miedo. En vista de que, pasara lo que pasase, tenía la intención de despedazarla, por lo menos le negaría ese placer. Sabía que iba a sufrir atrozmente, más allá de lo soportable, pero pensó en Sophie y concentró todo su odio en su torturador.

—Antes de que comience su trabajo de jardinero, me gustaría hacerle una pregunta.

El hombre se interrumpió, desconcertado.

—Mmm… ¿sí?

—Dicen que los verdugos de su género suelen ser tipos impotentes. He leído un estudio al respecto. Disfrutan con el dolor de sus víctimas pero son incapaces de tener una erección. ¿Le ocurre eso a usted?

El tipo del bigote palideció e hizo una señal a su ayudante.

—¡Vete, Hans! Voy a iniciar un debate intelectual con esta señorita y a podar sus argumentos. Me temo que sus gritos van a ser insoportables.

La miró atentamente mordiéndose un labio.

—Una mujer a la que no le gustan las flores y que duda de mi virilidad… Por una vez voy a innovar. Empezaré por las orejas.

Las tijeras se aproximaron a la cabeza de Jade, que no ofreció resistencia. Sabía que su torturador esperaba ver la primera expresión de miedo en su rostro para comenzar su labor. Al ofrecerle un rostro impertérrito coronado por una sonrisa irónica invertía la relación de fuerzas.

Las cuchillas de metal se abrieron y se deslizaron en torno a su oreja derecha, casi con delicadeza, como si se tratara de una caricia. Una caricia que produciría sufrimiento. Jade cerró los ojos y apretó los puños como le habían enseñado, para concentrar toda su energía muscular.

El hombre se inclinó sobre ella. Podía oler su aliento agrio mezclado con el olor acre del tabaco de pipa.

—En cinco minutos me suplicarás que pare y yo no te haré caso.

De repente resonó en el sótano la voz de una mujer.

—Ya basta, jardinero. Déjala en paz.

El hombre levantó la cabeza y la giró en dirección a la reja. Su rostro se había transformado en una máscara colérica y desencajada.

—¿Cómo te atreves a interrumpirme justo ahora? Tengo órdenes precisas.

La joven se apostó junto a la reja y replicó, alzando el tono:

—Las mías son más importantes. Sol quiere que la subamos arriba y que yo me encargue personalmente de ella. En marcha. Y llévate contigo a tu gorila Hans.

—A mí no se me habla con ese tono, jovencita. ¿Sabes quién soy en la organización?

—Sí y me da igual. ¿Quieres que le comente a Sol tu falta de disciplina?

El tipo del bigote guardó sus tijeras y se levantó a regañadientes.

—Solo tengo tu palabra, pero bueno… Además, puede esperar. Nunca he probado a alimentar a mis protegidas con la sangre de una mujer. No tardaré en volver —le dijo a Jade con una sonrisa.

Abrió la reja y salió con su esbirro.

Marie-Anne se acercó a la Afgana y se sentó sobre el colchón.

—Ha faltado un pelo. Me debes los ojos de la cara. Como se dice en tu lengua.

Jade la contempló con desprecio.

—No esperes ningún agradecimiento por mi parte. Sé quién eres. Fuiste tú quien mató a mi amiga en Roma.

—Sí, y resultó demasiado fácil. En cambio, tú me pareces un objetivo mucho más interesante. Tenemos cosas que contarnos, pero estoy obligada a tomar ciertas precauciones.

Marie-Anne extrajo de un saquito de cuero una alianza de plata rematada por un aguijón y se la puso en el índice. Antes de que Jade pudiera moverse, la asesina apretó la alianza contra su pie descalzo y en el lugar del pinchazo surgió una gota de sangre.

—Tienes suerte, Jade. En este sótano normalmente se derraman litros de sangre. Estarás dormida menos de quince minutos, justo el tiempo necesario para subirte arriba.

La Afgana sintió que volvía a desvanecerse, como cuando la raptaron. Quiso decir algo, pero ya había perdido la conciencia.

París, Gran Oriente

Centenares de cajas de cartón reposaban sobre estanterías de metal gris situadas en una gran sala de la sexta planta del edificio del Gran Oriente. Cada caja estaba clasificada con una gran etiqueta cubierta de inscripciones en alfabeto cirílico de color negro y muchas tenían aún restos de sellos abiertos recientemente.

Marcas acarició las cajas envejecidas por el tiempo; habían recorrido millares de kilómetros por toda Europa. París… Berlín… Moscú y de vuelta a París. Un periplo increíble para esos manuscritos, el recuerdo reencontrado de una orden secular.

El policía regresó a la entrada de la sala de los archivos donde se hallaba el conservador, un hombre de unos cuarenta años con la barba encanecida y las cejas pobladas.

—¡Qué emocionante contemplar estos archivos cuando se conoce su historia! Gracias por dejarme echarles un vistazo. ¿Cuánto tiempo hará falta para explotar esta mina de información?

Al acabar la tarde, Marcas, en vista de que Jade no llegaba, decidió ir a la rue Cadet para averiguar si había más manuscritos de la colección de Du Breuil y, de paso, informarse de si se habían conservado testimonios de asesinatos inexplicados de hermanos según el ritual de la muerte de Hiram. Llamó directamente al conservador; afortunadamente se disponía a pasar un rato examinando los archivos rusos.

—Probablemente varios años. Por fortuna, los rusos nos han facilitado la tarea. Todas las referencias que ves sobre las cajas responden a clasificaciones precisas que remiten a un inventario exhaustivo. Y pensar que, a partir de 1953, unos funcionarios, todos ellos francófonos, pasaron meses y más meses estudiando hoja por hoja nuestros documentos sin comprender probablemente su alcance… Aunque quizá se limitaron a traducir un trabajo ya realizado por los alemanes.

—¿Qué buscaban?

—El Imperio soviético se estaba disgregando en el interminable páramo de la guerra fría. Seguramente iban detrás de documentos de índole política y, sobre todo, trataban de averiguar cómo se organizaban las logias o si teníamos nuestra propia red de espionaje. Los comunistas no nos apreciaban demasiado…

Marcas asintió con la cabeza con aire de entendido.

—No eran los únicos. Los nazis, los fascistas, los comunistas, los católicos reaccionarios, los monárquicos, los nacionalistas de cualquier pelaje. Había que tener agallas por aquel entonces para declarar abiertamente la pertenencia a la masonería.

—Claro, es imposible agradar a todo el mundo, pero estos archivos tienen sobre todo un interés histórico muy emotivo, como el documento con el que estoy trabajando. Mira.

El conservador tendió a Marcas una hoja amarillecida por el paso del tiempo, cubierta por una escritura de trazo fino y anticuado, casi caligrafiada, y que comenzaba con estas palabras:

Cuadro de los nuevos oficiales de la R∴ Logia de las IX Hermanas.

Extracto de la plancha que habrá de pronunciarse el 20.º día del 3.er mes del año∴ L∴ 1779.

Venerable - H∴ Dr. Franklin

—¡La lista nominativa de los miembros de la logia de Benjamin Franklin! —exclamó Marcas—. ¡Tiene un valor inestimable!

El conservador sonrió.

—Esta nota tiene más de doscientos años. Es de la materia con la que están hechos los sueños… Pero, dime, ¿en qué puedo ayudarte?

El policía le narró sucintamente el asesinato de Sophie Dawes, el contenido de los archivos que había estudiado y los descubrimientos sobre antiguos asesinatos en Italia. El conservador se rascaba la barba, pensativo.

—Dawes se lo llevó todo. Del expediente de Du Breuil no queda nada. Dicho sea de paso, me enfureció verla llevarse los originales con la bendición de Jouhanneau. Por suerte están aquí de nuevo. En cuanto a los asesinatos, te aconsejo que mires en el libro de inventario de las cajas de los archivos rusos. Las cajas tienen referencias precisas que se corresponden con las etiquetas. El alfabeto es cirílico, pero utilizan las mismas cifras que nosotros. Cuando hayas encontrado lo que buscas, avísame, estaré en el despacho de al lado.

Marcas se sentó en una silla apoyada contra una pared y tomó el gran clasificador del inventario, forrado de cuero amarillo. Consultó su reloj. Eran las diez de la noche. Volvió a pensar en Jade y la llamó una vez más al móvil. Dejó un nuevo mensaje en el contestador. Tal vez había tenido que acudir a un compromiso de última hora. A fin de cuentas, no estaban casados, no tenía por qué darle ninguna explicación. Tampoco quería prevenir al juez Darsan. Si no tenía noticias de ella, esperaría al día siguiente.

Abrió el inventario y recorrió los diferentes títulos de referencia. Era un auténtico batiburrillo. Facturas de logias que se remontaban a 1830, planchas de 1925, actas de reuniones de 1799… Marcas fue decodificando pacientemente las referencias.

Al cabo de media hora, cuando empezaban a picarle los ojos y a dolerle los miembros, dio con una curiosa apostilla.

Memorándum del H∴ André Baricof, de la logia Grenelle Estrellada, sobre los masones perseguidos a lo largo de la historia. Fecha: 1938. Serie: 122; subsección: 12.789.

Marcas se puso en pie y se asomó al despacho del conservador, ocupado con una pila de documentos en mal estado. Este levantó la cabeza y le devolvió la sonrisa.

Diez minutos más tarde, Antoine tenía ante sí una gran caja panzuda colocada sobre la mesa de consulta. Rompió el hilo que la sellaba y levantó la tapa enmohecida. En su interior, varias carpetas contenían legajos de manuscritos y cuadros atiborrados de cifras. Marcas revisó las carpetas una a una y acabó encontrando la que le interesaba.

Dejó la caja en el suelo, junto a la mesa, y abrió el expediente Baricof, que contenía una decena de hojas. Era un periodista miembro del Gran Oriente que trabajaba en un diario de gran tirada y que había censado, con algo de morbo, las muertes violentas de masones a lo largo de los tiempos. Marcas leyó rápidamente el texto. Al llegar a la octava página, el corazón le dio un vuelco. Había un pasaje de unas treinta líneas que decía lo siguiente:

… Es curioso comprobar que algunos de nuestros miembros de mayor edad rumorean que se han producido asesinatos idénticos al de Hiram. Los primeros se habrían producido en Alemania, a mediados del siglo XVIII, en la región de Westfalia. En el claro de un bosque encontraron los cadáveres de doce hermanos alemanes de una logia con los estigmas de la muerte de Hiram: hombro desencajado, cervicales fracturadas y cráneo machacado. Un hermano, el funcionario superior de policía que dirigía la investigación, descubrió que los asesinos formaban parte de una inquietante cofradía, la Santa Vehme, creada por jueces y militares para castigar a los enemigos del cristianismo. La investigación fue cerrada y archivada por las autoridades y no se persiguió a los culpables. El hermano policía envió un resumen del episodio a las demás logias para alertarlas.

He encontrado otras dos series de asesinatos similares, también en Alemania, justo después de la guerra. Los primeros se produjeron en Múnich tras el fracaso del levantamiento espartaquista, cuando unos extremistas comunistas estuvieron a punto de auparse al poder en Baviera en 1919. Las represalias del regimiento autónomo Oberland, una milicia de extrema derecha dirigida clandestinamente por una cofradía racista llamada Thule, fueron despiadadas y, entre los centenares de opositores ejecutados figuraban varios masones asesinados según el mismo rito. Cabe señalar que estos hermanos no formaban parte de los revolucionarios. Se encuentran también huellas de otro asesinato, en esta ocasión en Berlín, de un venerable de la logia Goethe, que fue abandonado en una acera con los mismos golpes. Sería interesante saber si los nazis han seguido adelante con este tipo de prácticas, pero desde la prohibición de las logias y la apertura de los campos de concentración carecemos de contactos en el país.

El texto se adentraba luego en consideraciones filosóficas sobre las tensas relaciones con los regímenes fascistas. Marcas tomaba notas sobre el cuadernillo que había comprado en Roma. Por fin había dado con una pista seria. Ya no eran todo coincidencias. El proceso había comenzado en Alemania y se perpetuaba a lo largo de los siglos como una parodia sangrienta de la muerte de la figura más respetada por la masonería, Hiram.

CAPÍTULO37

Chevreuse

Fue sin duda un aristócrata de finales del siglo XVIII el que ideó la decoración aún intacta de aquella estancia, donde todo incitaba al deleite. En las postrimerías del reino de Luis XV, la nobleza libertina había creado un estilo dedicado por entero a los goces del amor físico, que fue el escenario de ensueño característico de las casas de tolerancia.

En el interior de algunos castillos aislados de París y Versalles edificados en bucólicos valles se habían previsto esas moradas del placer donde se reunían los libertinos de la época. Había nacido un nuevo arte de vivir, alejado de los fastos de la Corte, de los salones mundanos o filosóficos de la capital.

Fue un momento de placer efímero que la Revolución barrió sangrientamente, relegándolo al olvido. Muchas de estas casas desaparecieron, arrasadas por el viento de la historia y la presión inmobiliaria. Solo subsistieron, discretamente preservadas, algunas moradas con el encanto de lo antiguo, testigos mudos de los juegos de una época que se había complacido con la libertad de los cuerpos y la independencia del espíritu.

Las ventanas a la francesa daban al parque. Los postigos estaban cerrados. Largas persianas cuyas claraboyas filtraban los finos rayos del sol transformaban el parquet encerado en un espejo centelleante. Las amantes de los siglos pretéritos debieron de dejarse acariciar delicadamente sus tobillos de alabastro por esos juegos de luces. Encima de la chimenea de mármol veteado, un espejo de Venecia escrutaba toda la habitación. Ropa femenina reposaba en desorden sobre los sillones de perfil sensualmente redondeado. Un delicado zapato con el tacón cuadrado había detenido su carrera al pie del despacho de caoba, el otro yacía sobre el lecho. Un chal de lino blanco coronaba un busto de yeso que exhibía una sonrisa cómplice.

Al fondo de la estancia, unas cortinas daban paso a la profunda oscuridad de una alcoba. Sobre la cama, rematada por un baldaquino de madera sombría, yacía prisionera una mujer dormida cuya ropa desgarrada dejaba traslucir su piel blanca.

Marie-Anne, sentada sobre un sofá con los ojos enfebrecidos, contemplaba a la mujer a la que iba a matar.

Durante todos los años en que había vivido con la única obsesión del deseo de venganza, la croata apenas había tenido tiempo de pensar en su vida amorosa. Se había cruzado con varios hombres, con los que había tenido enlaces furtivos, pero nunca habían despertado su propio deseo. Era una amante concienzuda, apreciada sin duda, pero inevitablemente ausente.

Matar equivale ante todo a esperar. Esperar en ocasiones varios días a que la presa salga de su madriguera. Esperar en coches, pasillos, cunetas. Esperar a merced de la lluvia y el viento. Marie-Anne ignoraba en qué empleaban el tiempo de la espera sus colegas especializados en el arte de matar, pero ella había encontrado una solución.

Mientras iban pasando las horas se imaginaba un decorado lejano, probablemente recuerdo de una imagen conservada de la infancia. Siempre se trataba de una habitación sumida en una semipenumbra en la que multiplicaba a placer un mobiliario refinado. Todo en ella evocaba el placer. En un rincón más sombrío había una cama. Invariablemente se trataba de una cama deshecha, en la que olores voluptuosos se entremezclaban con los efluvios de un cuerpo desconocido. Marie-Anne se detenía siempre en ese momento. Justo cuando el deseo se convertía en una quemazón.

Una vez, una sola vez transgredió su propia norma. Y sobre ese lecho imaginario vio dibujarse, como si de un sueño maldito se tratara, el cuerpo de otra mujer…

Desde entonces se impuso una disciplina mental que rechazaba cualquier fantasía. Hasta ese día, cuando entró en la habitación en la que se encontraba.

El parque estaba tranquilo. A esa hora los empleados del castillo habían acabado sus tareas. Marie-Anne echó un vistazo por la rendija de un postigo. No había nadie sobre el césped. Solamente una estatua con la mirada de mármol hacía guardia en medio del silencio. La hierba se detenía junto al borde de un robledal que llegaba hasta el muro de cinta de la propiedad. Nadie las molestaría.

La croata se volvió hacia la cama. Jade había hecho un ligero movimiento con la cabeza. ¿En qué mundo sombrío estaría sumida? Marie-Anne advirtió que las axilas de Jade, que sus brazos aprisionados dejaban a la vista, se empañaban ligeramente por el sudor. Nunca había visto nada tan erótico.

Tenía que recuperar el dominio de sí misma. Retomar el hilo de su misión.

Marie-Anne detestaba la debilidad. Su propia debilidad. Y, a pesar de ello, había cedido. Se había llevado a Jade a la habitación. La Afgana dormía profundamente. La desnudó antes de atarla con cables eléctricos a los largueros de la cama. Y ahora esperaba a que su víctima despertara.

Pero Marie-Anne también apreciaba su propia debilidad. Miró la caja de plástico opaco que reposaba sobre el escritorio de caoba. En su interior, todavía húmedas, había dos setas de tallo flexible y sombrero plisado. El árabe solo había consumido una pequeña porción. Fue ella quien, por orden de Sol, preparó la decocción que tomó Bashir. Lo había utilizado como un brebaje de propiedades alucinógenas con el fin de prepararse para el tránsito definitivo. Quedaban dos setas… lo suficiente para afrontar sus propias debilidades y realizar sus propias fantasías.

Jade gimió con dulzura. Tenía frío y las manos entumecidas. Un dolor punzante le subía por las piernas. Quiso moverse. En vano.

—No vale la pena —dijo una voz de cadencia lenta. Tenía que abrir los ojos.

—Una verdadera Bella durmiente —continuó la voz—. Pero no esperes al príncipe encantado. No vendrá.

Ante la Afgana se hallaba la joven matarife, tenía la mirada fija y los ojos vidriosos.

—Ya no vendrá. Así que…

La desconocida se puso en pie.

—No me obligues a torturarte. Piensa en tu cuerpo. Se aproximaba lentamente.

—Un cuerpo tan hermoso. Has debido de gozar mucho…

Se había sentado en la cama.

—También tu amiga era hermosa. Antes de matarla, la besé.

Jade sofocó un grito.

—Con la diferencia de que tú… estás desnuda.

—¡Dime qué quieres!

Marie-Anne se tumbó en la cama. Su cabello rubio se enroscó en el regazo de Jade.

—¿Yo? ¡Tantas cosas! Para empezar…

El cuerpo de la Afgana se puso rígido.

—¿Tienes miedo, muñeca? ¿Preferirías a tu poli?

—¿Cómo lo sabes?

—Francamente, me decepcionas. ¡Con un poli! Si por lo menos hubiera sido con, ¿cómo se llamaba?, Sophie…

—¡Grandísima puta!

—¿Puta? Si quieres, cariño… De todas maneras, vas a morir. Así que no te cortes. ¿Puta? ¿Quién sabe? A lo mejor me hubiera gustado.

Jade tuvo una idea.

—No, el poli no. No es mi tipo.

La voz de Marie-Anne enronqueció.

—¿No?

—No.

—¿Preferías a tu amiga?

—Adivínalo.

La cabellera rubia se hizo más suave y acariciante.

—¿Y si no me gustan las adivinanzas?

—Mis manos… A Sophie le gustaban mis manos.

Marie-Anne se levantó trastabillando.

—Tus manos… Tus manos. ¿Me tomas por una idiota?

Soltó una carcajada y lanzó sus zapatos por el aire.

—Pues te voy a demostrar lo contrario.

—De acuerdo, ¡demuéstramelo!

En el escritorio, entre los libros antiguos, había un cortapapeles.

—Una mano. Solo una. Y si haces un movimiento en falso, uno solo… —La croata presionó el cortapapeles contra el cuello de la prisionera—. ¡Te destripo!

Jade pensó en Marcas. Sin motivo. Podría habérsele representado otra cara. ¿Por qué no la de su padre? ¿O la de uno de los hombres que la habían amado? ¿Por qué él? No tenía nada. Era un fracasado. Un verdadero fracasado. De repente le vino a la memoria una clase de francés en el instituto. Habían debatido largamente sobre un texto de Proust, Un amor de Swan, el amor imposible entre un hombre culto y una mujer de vida alegre. Un amor por el que Swan lo sacrificó todo. Una pasión por «una mujer que ni siquiera era mi tipo». Jade recordaba bien la última frase. No sabía si la cita era correcta, pero su contenido había calado en ella. Reflejaba una verdad que le daba miedo, que le había hecho multiplicar los amantes efímeros. Quintaesencias de la moda o intelectuales brillantes, pero nunca un hombre al que hubiera amado. Y ahora, cuando más cerca estaba de la muerte, pensaba en un tipo con un nombre ridículo, Antoine.

Marie-Anne había acabado de romper las ataduras de la mano derecha de la prisionera y cogió sus dedos.

—Ahora, dame placer.

Sarlat, Dordoña

El señor Catarel era un notario sagaz. Podía vérsele todos los fines de semana recorrer la campiña con ropas de excursionista, cámara fotográfica digital en bandolera. A los clientes que se cruzaba en ocasiones les explicaba su pasión por la arquitectura local y al poco comenzaba a darles detalles inagotables acerca de una pared de entramado de madera y adobe o de una techumbre caída.

Como miembro de la Sociedad de Estudios Históricos del Périgord, era un corresponsal asiduo, que publicaba con regularidad artículos que cantaban alabanzas sobre una puerta de entrada carcomida o denunciaba las fechorías del modernismo en arquitectura. Poco a poco se había creado una reputación de experto refinado, lo que le atraía una numerosa clientela. Esa reputación también contribuía a que las nuevas agencias inmobiliarias que se instalaban en la zona quebraran en un lapso cada vez más breve. En efecto, las pintorescas fotografías del señor Catarel no iban solamente a parar a las revistas regionales, sino que se distribuían también entre los amantes de piedras antiguas, gente a menudo acomodada que siempre estaba interesada por una casa unifamiliar hermosa o por una casa solariega que restaurar.

Con todo, el señor Catarel era un hombre discreto. Heredero de varias generaciones de escribanos y notarios, conocía bien su oficio y el estado de las fortunas de la región. En este ámbito tenía una profunda experiencia, a la que siempre había sabido sacar partido.

Por ello cuando el joven Chefdebien, como se le llamaba en la región para distinguirlo de su tío, le pidió que acogiera a uno de sus amigos, Marc Jouhanneau, el notario se mostró dispuesto a todos los sacrificios necesarios. En particular porque el director general de Revelant había precisado que su amigo se iba a instalar en el castillo.

Jouhanneau tomó en el aeropuerto de Bourget el reactor privado de Revelant que Chefdebien había puesto a su disposición y aterrizó en Bergerac, donde le recogió un coche de la delegación comercial de Burdeos. Bromeando, el patrón de Revelant le había dicho que lo que iba a hacer constituía una malversación de fondos de su sociedad y que un juez podía meterlo en la cárcel por ello. Jouhanneau le replicó, también en clave irónica, que las instituciones de la justicia estaban abarrotadas de hermanos comprensivos.

El señor Catarel invitó a su visitante a sentarse en un sillón inglés cuyo cuero exhibía la pátina del tiempo. Era el único lujo de un estudio de decoración austera. Un estudio de provincias.

—Gracias por recibirme tan tarde, pero acabo de llegar de París. En avión. —Jouhanneau precisó voluntariamente ese detalle.

El ceño del notario se arqueó levemente.

—No sabía que hubiera una conexión directa a estas horas.

—He venido en un avión privado. Pero hablemos del castillo. En cierto sentido es usted su guardián.

—Podríamos decirlo así. Cuando se produjo la sucesión, sellaron el edificio y el heredero, que me dio toda su confianza, me pidió que procediera a un inventario y me ocupara de las tareas de conservación necesarias…

—Una confianza que le honra…

El ceño del notario se arqueó un poco más todavía.

—Me sentía muy cercano al difunto marqués de Chefdebien. Nos unía una amistad muy antigua. Se trataba de un erudito excepcional.

—Yo también conocí bien a nuestro amigo. Su curiosidad intelectual era insaciable.

—Y de una profundidad… Ese hombre se interesaba por todo.

—¿Y su castillo?

El notario frunció los labios.

—Una maravilla arquitectónica, pero me temo que su comodidad le parecerá… cómo decirlo… un poco somera.

—Estoy seguro de que su austeridad me invitará a la reflexión. ¿El marqués trabajó y meditó mucho por estos pagos?

—Naturalmente, naturalmente. Un lugar semejante, cargado de historia, es una fuente de inspiración…

Jouhanneau lo interrumpió:

—Tengo prisa por comprobarlo personalmente.

—No quedará decepcionado, estoy convencido. El castillo está listo para acogerlo. En cuanto a las llaves, están a su entera e inmediata disposición. Mi pasante las traerá enseguida. Pero antes permítame ofrecerle algo de beber. Un licor de nueces, la especialidad local.

Jouhanneau asintió con la cabeza.

—Será un placer.

El señor Catarel sirvió personalmente los vasos.

—Espero que durante su estancia visite nuestra bella comarca. Como ya sabrá, tiene una historia muy rica.

—¿Qué me aconseja?

—En primer lugar, la prehistoria. Aquí nació el arte, querido amigo. Lascaux, una de las cumbres de la pintura.

—Creía que la cueva estaba cerrada al público.

—Se ha construido una réplica en las cercanías. Una obra notable.

—¿Y la cueva original?

—Solo se abre excepcionalmente. Para investigadores, funcionarios… Las pinturas sobre roca son muy vulnerables al gas carbónico. La respiración de los visitantes estuvo a punto de acabar con este sitio único.

El Gran Archivero esbozó una sonrisa. Había conocido a algunos hermanos en Cordes, la comarca del Tarn, que construyeron su templo en una cueva. No se trataba de personas dadas a fantasear, sino de hermanos apasionados que celebraban en su interior los ritos de una manera apropiada. Era cierto que, desde la publicación de algunos trabajos recientes, los especialistas consideraban las cuevas prehistóricas como lugares de iniciación. Se hablaba de chamanismo, de ceremonias rituales…

—¡Y no olvidemos los castillos, señor Jouhanneau! ¡Qué castillos! ¡Auténticas maravillas! De hecho, el château de Beune que va a descubrir usted es un modelo.

—¿Era de la familia Chefdebien?

El notario dudó.

—Es decir…

—Pero yo creía…

—El difunto marqués pretendía en efecto que el castillo formaba parte de las posesiones de su familia, pero…

—Le apasiona la historia, ¿no es cierto?

—Lo confieso, es mi debilidad.

—Así que, este castillo…

—Nunca fue de los Chefdebien. El marqués lo compró en ruinas y restauró un ala.

Jouhanneau sorbía en silencio el licor de nueces.

—No sé qué quiere hacer con él el marqués actual… —añadió el notario.

—Yo tampoco, pero es un hombre muy ocupado.

—¡Claro! ¡Revelant! —dijo el notario de nuevo con el ceño fruncido—. Especialmente porque semejante edificio requiere cuidados constantes. Un castillo que se remonta al siglo XIII, ¡imagínese! Hectáreas de tejado, solamente en el ala restaurada. Sin contar todas las dependencias. Y es que era un castrum. Casas nobles, una capilla…

—¿Tiene valor histórico?

—¡Un valor excepcional!

El Gran Archivero posó su vaso.

—¿Abusaría demasiado de su tiempo si le pidiera…?

Los ojos del notario se iluminaron.

—¡En absoluto! ¿Quiere tomar un poco más de nuestro licor regional?

—Será un placer, es delicioso.

El notario era una fuente inagotable de información sobre el château de Beune. Cuando Jouhanneau salió de su casa ya eran las once de la noche. Atravesó la ciudad antigua y su sector protegido para llegar hasta su coche, aparcado en la vía de circunvalación. Había turistas por doquier. Era cierto que Sarlat tenía un patrimonio arquitectónico excepcional. Podía uno creerse en una ciudad del Renacimiento. Algunas callejuelas no habían cambiado desde hacía siglos. Las fachadas de piedra ocre presentaban un decorado ininterrumpido de casas particulares milagrosamente preservadas. Se sucedían las puertas de altos frontones, mientras las ventanas almenadas rivalizaban entre sí por la delicadeza de sus esculturas.

Pero también abundaban los vestigios medievales. Empezando por el cementerio, donde todavía se conservaban tumbas con lápidas planas adornadas con la cruz patada del Temple. Y justo por encima de la iglesia estaba el célebre faro de los difuntos. Era una estrecha torre cónica, sin más abertura que su puerta de entrada, cuyo misterio apasionaba a los eruditos locales.

Se decía que podía tratarse de un monumento conmemorativo, de una tumba colectiva o incluso de la logia de los Masones Operativos, los mismos que habrían construido la iglesia abacial. Casi todas las obediencias estaban representadas. El número de masones allí era mucho mayor que en otras regiones.

Jouhanneau remontaba la rue Montaigne en dirección a la vía de circunvalación. En el bolsillo llevaba apretado un haz de llaves pesadas de hierro forjado.

CAPÍTULO38

Chevreuse

—Pero antes… llámame Joana.

—¡Qué bonito! ¿De dónde procede?

—De Croacia… Un país muy hermoso… también.

Jade recuperaba el ánimo y trataba de evaluar las posibilidades que tenía de escapar de aquel infierno. Con una mano atada y los pies firmemente amarrados, la relación de fuerzas se inclinaba del lado de la asesina. La Afgana no tenía ganas de prestarse a los caprichos de aquella chiflada, pero no veía otra salida, especialmente con el cortapapeles presionándole el cuello.

—Estoy esperando…

La voz de la mujer enronquecía por momentos y Jade sintió crecer la presión del punzón. Tenía la impresión de haber despertado en mitad del rodaje de una película de serie B y de que detrás del espejo había un tipo perverso filmando la escena. Tuvo una idea. Recordó las palabras de su compañero de infortunios.

—Me he enterado de lo de Bwiti.

Joana atenuó momentáneamente la presión.

—Bwi… ¿qué?

—Bwiti. Tengo que ver a tu jefe.

—¿A mi jefe?

Joana soltó una carcajada.

—Sí, a tu jefe. Dile que estoy dispuesta a contarle todo e incluso más sobre los masones. Os llevan delantera.

Mientras distraía la atención de Joana, su mano libre se topó con uno de los zapatos de tacón de aguja que su agresora había dejado sobre la cama. Lentamente, centímetro a centímetro, fue acercando el zapato a su cuerpo. El cortapapeles seguía apretado contra su garganta, pero la presión era menor. Joana se inclinó hacia ella.

—Quiero tu mano…

El tacón de punta cuadrada y metálica describió un círculo de arco perfecto antes de chocar contra la sien de la croata, que rodó al borde del lecho. La asesina lanzó un grito de dolor animal al caer al suelo. Por fortuna, el cortapapeles solo rozó ligeramente el cuello de Jade, quien sintió el pinchazo de un pequeño corte.

La Afgana cogió el cortapapeles y cortó las cuerdas que la ataban a la cama. Todavía no había salido del apuro: aquella mansión debía de estar abarrotada de amigos del jardinero y de la asesina. Esta se encontraba tendida sobre la alfombra, acurrucada en postura fetal. La Afgana no tuvo el coraje de acabar con ella a sangre fría. Se limitó a ejercer una fuerte presión sobre la carótida, al principio del cuello, para detener el riego del cerebro y prolongar así su estado de inconsciencia, lo que aprovechó para amordazarla y amarrarla.

Jade volvía a tener aguzados todos los reflejos que había desarrollado durante su entrenamiento y el espíritu alerta gracias a la descarga de adrenalina. Atravesó la estancia y miró por la ventana. El parque estaba desierto a esas horas de la noche. Por fortuna, la habitación donde la habían encerrado se encontraba en la primera planta.

Rodeó la cama y abrió suavemente la puerta de la habitación. Se oían ruidos y música al otro extremo del pasillo que conducía a su estancia. Demasiado arriesgado. Tenía que hallar una solución con rapidez. En cualquier momento podía aparecer alguien. Optó por tratar de evadirse por la ventana.

Registró el bolso de Joana, colocado sobre la mesa, y extrajo de él sus documentos de identidad, falsos sin duda, y su móvil, precioso para rastrear sus llamadas anteriores. Se vistió rápidamente y entró en el cuarto de baño para refrescarse la cara. Al ver su reflejo en el espejo se quedó consternada: tenía una cara que daba miedo. El pelo pegado contribuía a darle el aspecto de una loca recién escapada de un manicomio.

No tenía tiempo de arreglarse. Volvió a cruzar la estancia, cogió un cuchillo y lo agitó ante sus ojos. Sería tan fácil… Nadie se lo reprocharía… ¿Qué peso tienen los principios éticos ante personas que torturan y asesinan sin el más mínimo remordimiento? Acercó la cuchilla al vientre de Joana con una sonrisa malévola. Solo unos pocos centímetros más y aquel ser abyecto pasaría a mejor vida.

Ya había matado en su carrera, pero nunca a un adversario sin posibilidad de defenderse. Le vino a la mente el rostro de Sophie, su sonrisa, su alegría de vivir… solo le faltaba una dosis suplementaria de odio y lograría culminar su venganza…

Pero de repente cambió de idea. No tenía ninguna intención de convertirse en una máquina de matar. Sus principios se impusieron, aunque sentía una frustración tremenda. La matarife no podía salir indemne. Había que dejarle un recuerdo.

Jade miró a su alrededor y sobre una mesa auxiliar descubrió una escultura de piedra que representaba una especie de columna estilizada. La sopesó —más de cinco kilos, probablemente— y regresó junto a la asesina. Levantó la escultura por encima de su cabeza y con un gesto brusco asestó un duro golpe en la muñeca derecha de la croata.

Joana se despertó a causa de la contusión y chilló bajo su mordaza. Los ojos se le llenaron de lágrimas y se retorció frenéticamente. Jade se sentó a horcajadas sobre ella y la inmovilizó con los muslos.

—También yo tengo un lado oscuro. No soy una chica buena. Serás inválida por el resto de tus días. Y aún no he acabado.

Le inmovilizó la muñeca rota con una mano y con la otra le golpeó los dedos con la escultura. Metódicamente, con una precisión mecánica. La mujer articuló unas palabras ahogadas. Los ojos le relucían de un odio intenso.

—Ya está. No podrás volver a utilizarla. Los huesos y los cartílagos están hechos migas. Para tu información personal, es una técnica que me enseñó uno de mis instructores, quien la había tomado de un oficial congoleño. Un método para castigar a los ladrones.

Antes de levantarse, Jade asestó una bofetada al rostro amordazado.

—Esto ha sido exclusivamente para humillarte y me ha sentado la mar de bien. El problema de las chicas es que nos educan para que mantengamos a raya nuestras pulsiones… Y de cuando en cuando es bueno dejarse llevar. ¡Adiós, cabrona!

La Afgana comprobó la solidez de las ataduras. La asesina no podría desprenderse de ellas. Se acercó satisfecha a la ventana y se encaramó al alféizar. El parque estaba tan silencioso como la noche. Se agarró a la cornisa y en menos de un minuto aterrizó ágilmente sobre la grava. Dos hombres, probablemente armados, recorrían la verja y cerraban el paso.

Jade se deslizó junto al vivero y se arrastró un centenar de metros bajo los cristales. Al llegar al otro extremo, levantó la cabeza y vio al jardinero regando ficus gigantes. Quizá fuera una ilusión, pero le pareció que les hablaba como si se tratara de seres humanos. Jade pensó en el pobre tipo que había muerto torturado y se enfureció. Podía acercársele y matarlo, pero no disponía de tiempo. Tenía que huir y prevenir a las autoridades, a Marcas y a Darsan.

El jardinero dejó un momento de regar y giró la cabeza hacia el lugar en el que se encontraba Jade. El corazón le dio un vuelco. El hombre miró un instante en su dirección como si hubiera oído un ruido y luego reanudó su actividad. Jade suspiró aliviada. Se escurrió discretamente hacia la parte trasera del castillo y se internó en el bosque.

París

El taxi lo esperaba en la entrada de la rue Cadet. Marcas entró en el automóvil y se dejó caer sobre el asiento posterior. Eran casi las dos de la madrugada y lo único que le apetecía era meterse en su cama mullida. En diez minutos como máximo estaría en su piso. El móvil vibró en su bolsillo. La pantalla indicaba que el número era desconocido. Descolgó. Una voz femenina lo increpó.

—Marcas, venga a buscarme de inmediato. Estoy en Dampierre.

—¡Me está tomando el pelo! Me da un plantón como a cualquier cretino, le dejo dos mensajes en su contestador y lo único que se le ocurre es llamarme para que le haga de chófer…

—Me han secuestrado los asesinos de Sophie. Me van a perseguir. ¡Venga de inmediato! Le he dejado un mensaje a Darsan, pero debía de estar durmiendo. Por suerte me acordaba de los dos números. Este pueblo está desierto. No puedo correr el riesgo de pedir un taxi porque es posible que controlen las frecuencias.

El tono nervioso de la voz no dejaba dudas sobre la urgencia de la situación. El policía reflexionó. Del distrito IX de París hasta Dampierre tardaría una hora larga en coche. Demasiado tiempo.

—Jade, estoy en camino. Pero para ganar algo de tiempo voy a llamar a un amigo que vive por la zona. Con un poco de suerte podrá recogerte antes que yo. La vuelvo a llamar.

—No, estoy utilizando el móvil de la asesina y no sé qué número tiene. Ya le…

Había colgado. Marcas cogió su agenda de teléfonos y buscó un nombre. El hermano Villanueva, chef que se había hecho acreedor a varias estrellas en las guías gastronómicas y patrón del relais-château de la Licorne, regentaba una de las mejores mesas de la comarca de Rambouillet. Marcas le había hecho un favor un año antes consiguiéndole un expediente confidencial y exhaustivo sobre unos hombres de negocios diabólicos que querían invertir en su empresa, ahorrándole con ello bastantes problemas. Ese tipo de inversores nada refinados adoraban las pequeñas empresas francesas para blanquear sus capitales.

Marcó el número. Una voz somnolienta le contestó:

—Sí…

—Marcas al aparato.

—¿Quién?

—Tu hermano Marcas.

—Será una broma, porque soy hijo único.

Marcas recordó que Villanueva era un poco duro de oído. Le dijo el nombre de la logia en la que se habían conocido.

—¡La Estrella Resplandeciente!

—¡Mi hermano comisario! —exclamó Villanueva con alegría—. No te había reconocido. ¿A qué se debe este placer a una hora tan avanzada?

—Es muy grave. Una amiga está en peligro. Es preciso ir a buscarla a Dampierre y llevarla a un lugar seguro. ¿Puedes hacerme ese favor?

—Claro, estaré en Dampierre en un cuarto de hora como máximo.

—Perfecto, ahí nos encontraremos. Le daré tu número de móvil para que puedas dar con ella. Y gracias una vez más.

Le respondió una sonora carcajada.

—Adoro las historias policiales.

Marcas se volvió a acomodar en el asiento de cuero. Indicó al chófer el cambio de destino.

—¿Tiene con qué pagarme? —refunfuñó el taxista—. A estas horas, le costará unos cien euros. Y no acepto cheques.

El policía blandió la tarjeta tricolor que lo identificaba ante el conductor, que bajó un poco el tono de su voz.

—Perdón, pero ¿quién me pagará la carrera?

Marcas suspiró.

—Lléveme a un cajero automático.

El móvil volvió a vibrar. Jade.

—¿Y bien?

—Un hermano estará ahí en un cuarto de hora; yo os encontraré a los dos en su hotel. Memoriza su número de móvil para que puedas guiarlo.

—Marcas…

—¿Sí?

—Me has tuteado.

—Habrá sido por la emoción.

Chevreuse

El jardinero contemplaba con desprecio a la chica atada en el suelo. Por su incompetencia había puesto en peligro a Orden. Sus hombres habían registrado la finca de arriba abajo, en vano. La prisionera debía de estar corriendo por el bosque y las posibilidades de volver a atraparla eran ya muy escasas. Solo contaba con tres hombres para encargarse de la seguridad del castillo, un número insuficiente para organizar una batida. Además, teniendo en cuenta lo tarde que era, había otros asuntos más urgentes que atender. Orden debía borrar cualquier vestigio de su paso por el castillo antes de que las autoridades enviaran a la policía a registrar la finca.

Todos los responsables de las casas que la organización tenía repartidas por el mundo conocían el procedimiento de evacuación que había que aplicar en caso de extrema urgencia. El personal estaba obligado a simular dos veces al año una evacuación rápida según un protocolo muy preciso. Fase uno: coger los documentos de la caja fuerte y poner en marcha el sistema antiincendios, utilizar siempre bombonas de gas para simular un incendio accidental. Fase dos: colocar en las habitaciones del castillo los seis cadáveres que normalmente se guardaban en los congeladores; meter en sus bolsillos documentos falsos para completar la mascarada. Fase tres: evacuación a bordo de los automóviles aparcados en un garaje construido al otro lado del parque. La última vez que realizaron el ejercicio, su equipo tardó veinticinco minutos en abandonar el castillo.

El jardinero soltó a Joana.

—¡Esa perra me ha destrozado la mano! ¡Deme un poco de morfina!

El hombre no reaccionó. Si hubiera dependido de él, la habría ejecutado de un tiro en la cabeza. Era el procedimiento habitual para deshacerse de los incompetentes. Y en ese caso ella era la responsable de la destrucción de una casa de Orden; peor aún, de la identificación de algunos de sus miembros, incluido él. Por desgracia, esa croata era una protegida de Sol e hija de uno de los miembros del directorio. Es decir, una intocable. Una hija de papá.

—De acuerdo. Te mandaré a Hans con una hipodérmica. Salida en un cuarto de hora como máximo. Tienes que saber que haré un informe sobre tu fracaso. Por tu culpa, Orden pierde una base de valor incalculable y yo a mis queridas criaturas.

Joana escuchaba exasperada al jardinero. El dolor le carcomía la mano derecha.

—¿Tus queridas criaturas?

—Mis plantas adoradas. Van a morir en el incendio. No lo superaré, soy muy sensible.

Joana soltó una carcajada y miró el techo de la habitación.

—¡Qué anormal! Despedaza a las personas con su podadera y llora por sus malditas flores…

El jardinero la miró con desprecio y se dispuso a salir de la habitación.

—Un cuarto de hora, no más —dijo—. El incendio comenzará enseguida.

Joana se arrastró hasta la cama. El jardinero no le haría ningún regalo en su informe. Sabía que no le perdonarían sus errores y que su mutilación le impediría ejercer el único oficio que conocía: matar. No esperaba piedad alguna de Orden: «La piedad es el orgullo de los débiles» era la frase favorita de Sol. Su única posibilidad de escapatoria residía en el cariño de su padre.

CAPÍTULO39

Comarca de Rambouillet, finca de la Licorne

Había pasado mucho tiempo desde la última vez en que Marcas había dormido en un hotel con encanto. Aunque el verbo dormir probablemente no fuera el más apropiado. Se había pasado la noche fumando y reflexionando. Si a eso podía llamársele reflexionar.

Su mente vagaba sin cesar entre las informaciones que debía procesar y la mujer que dormía en la habitación contigua, con las muñecas y los tobillos entumecidos.

Pero lo más importante era que ya sabía cuál era el nombre del elemento grabado sobre la piedra de Thebah. Antes de irse a dormir, Jade le había contado los delirios de su compañero de infortunios y hablado de esa palabra extraña, bwiti, que acudía sin cesar a sus labios cuando se refería a la piedra. No sabrían nunca quién fue ese pobre tipo, pero gracias a él acababan de colocar una pieza más del rompecabezas. BWITI.

Le resultaba familiar. ¿Lo había leído en algún lugar o lo recordaba de una plancha presentada en la logia? Descendió de puntillas al saloncito del hotel, desierto a una hora tan avanzada, y enchufó el ordenador conectado a la red y de libre acceso para los clientes.

Le costó más de media hora dar con un artículo titulado «Bwiti» en un sitio consagrado a este culto… africano. Unos investigadores de etnología del Centro Nacional de Investigaciones Superiores habían analizado los ritos iniciáticos vinculados a esa planta y practicados en Gabón, en una aldea perdida en el bosque, el feudo de la tribu de los mitsogo.

La iniciación bwiti. Bwiti, el alma del mundo, el conocimiento del más allá, la verdad oculta.

Para ver a Bwiti había que absorber una decocción a base de raíces de una planta sagrada, el iboga, y respetar un ritual de iniciación preciso.

La sustancia química sagrada era la ibogaína.

Jouhanneau estaría encantado. Iba a disponer del segundo elemento.

Mientras recorría el artículo sintió un escalofrío. Leyó dos veces seguidas el pasaje, pues la coincidencia era perturbadora.

En primer lugar, se dan algunas semejanzas notables entre la iniciación al culto bwiti y los ritos iniciáticos masónicos. El resultado final es el mismo, el conocimiento del misterio del más allá, lo que los masones llamaban el «secreto sublime» […]. Pero lo más sorprendente del rito masón son los tres golpes con el mallete en recuerdo del asesinato de Hiram, el arquitecto del templo de Salomón, por tres de sus compañeros a quienes se había negado a revelar el secreto sublime. La única diferencia entre los masones y los adeptos del bwiti es que estos últimos están seguros de conocer ese secreto.

Los investigadores habían apuntado que durante la iniciación al rito bwiti «se golpea tres veces con un martillo el cráneo del candidato, para liberar su espíritu».

Marcas estaba asombrado por la coincidencia.

Las ideas le acudían en tropel a la cabeza. ¿Cómo había podido acceder el culto bwiti hasta una piedra hebrea de varios milenios de antigüedad? Probablemente a través de Egipto, gracias a los mercaderes egipcios que entraron en contacto con las tribus africanas, o quizá a través de Etiopía, desde donde también salían expediciones hacia lo más profundo del corazón de África.

Su imaginación corría a toda velocidad pensando en la reina de Saba, la reina de Etiopía, la conquista del gran rey Salomón, quien tal vez había ofrecido esas plantas a los hebreos…

Se quedó dormido, agotado. Por la mañana tenía los ojos enrojecidos, la cara pálida y ojerosa. El rostro de un donjuán después de una noche de amor. Si lo viera Anselme…

Jade seguía dormida. Antoine se desperezó estirando los brazos y se dirigió hacia la ventana. El alba ahuyentaba los últimos jirones de la noche. No había dormido más que tres horas. Iba a necesitar mucho café. Había conocido mañanas más serenas.

Volvió a pensar en Thule, esa orden pervertida. No lograba comprender que pudiera raptarse a una militar experimentada como Jade en pleno París, o que se drogara y torturara por un secreto fruto de la fantasía… Era el mismo rodillo que había aplastado a sus hermanos de otras logias a través de la historia. Tenía que llamar de inmediato a Jouhanneau.

Château de Beune, Dordoña

El Gran Archivero apagó el despertador y volvió a sentarse en el sofá de la habitación. Al pasar por delante de la ventana ojival, contempló la noche que llegaba a su fin. Eran las seis de la mañana y todo estaba en calma. La noche anterior había subido a la plataforma de la torre del homenaje. A sus pies se extendía el valle del Beune. Un riachuelo serpenteaba por los prados. Se oía el croar de las primeras ranas. Por doquier se extendían los bosques, que parecían llegar al infinito.

Las llaves del castillo estaban sobre el escritorio.

Probablemente el viejo Chefdebien se había acodado muchas veces en el pretil para contemplar el paisaje y observar el lucero del alba subiendo lentamente por detrás de las colinas. ¿Cuántos hombres, cuántos exploradores de lo absoluto habrían meditado de la misma manera a través de los tiempos? Pero el modo de ser de Jouhanneau le impedía detenerse demasiado en la nostalgia. Se había dormido nada más regresar de la casa del notario y acababa de despertarse con la mente alerta. El móvil sonó.

—Soy Marcas.

A pesar de los acontecimientos, el comisario le hizo un informe preciso: el rapto de Zewinski, su secuestro en compañía de un desconocido que deliraba, su huida y refugio en el hotel que regentaba un hermano.

Le comunicó su descubrimiento acerca de la planta del bwiti. No olvidó sus pesquisas en los archivos del Gran Oriente. Los asesinatos cometidos en Alemania, que recordaban la muerte de Hiram…

Jouhanneau sintió que su exaltación crecía. Estaban a la par con los de Thule. Ya solo faltaban el tercer elemento y la dosificación.

—Id a Plaincourault. Acuérdate de los archivos que descubrió Sophie. Ese masón del siglo XVIII, ese Du Breuil que quería crear un nuevo ritual.

Curiosamente, Marcas tenía la mente lúcida. No podía ocultarle nada.

—Al releer sus papeles he descubierto que lo llamaba el «ritual de la sombra».

—El ritual de la sombra… Poético e inquietante. Y una de las claves de ese ritual está en el fresco. Tenéis que ir a Plaincourault lo antes posible.

—¿Por qué?

—Sophie Dawes pasó por allí antes de ir a Roma. Me dejó un mensaje para comunicarme que había descubierto un fresco extraordinario en la capilla, pero no me dio más datos. Iba a visitarla el día en que me enteré de su muerte. Id hoy mismo.

—Lo veo difícil. Yo apenas he dormido y no puedo garantizar que Jade esté…

La voz de Jouhanneau se hizo más áspera:

—No es momento de quejarse. Está en juego algo demasiado importante. El fresco de la capilla representa el pecado original. El episodio bíblico de la tentación de Eva. Llámame cuando llegues allí. Ese fresco contiene el elemento que nos falta y quizá un código, una fórmula que nos resulta imprescindible.

Jouhanneau colgó.

El cornezuelo. El fuego de san Antón.

Iboga. El arbusto africano de la sabiduría.

Ya solo les faltaba un elemento y la fórmula.

Jouhanneau recordaba los documentos de Du Breuil, el antiguo soldado de la campaña de Egipto en cuyos proyectos para la construcción de un templo, asombrosos para su época, destacaba la instalación en el centro de la logia de un «arbusto con las raíces a la vista»…

Sin contar con lo que había hallado Marek sobre su piedra. La prohibición absoluta de recoger una sustancia que «infestará el espíritu del hombre hasta el cumplimiento de la profecía»…

El peligro era evidente. Una dosificación incorrecta tendría consecuencias temibles. El infierno o el paraíso.

Jouhanneau consultó su reloj. Dejó un mensaje a Chefdebien para que sus biólogos pudieran sintetizar los dos primeros componentes.

La ibogaína del iboga y el ácido lisérgico del cornezuelo.

Con un poco de suerte, esa misma tarde Marcas le comunicaría el nombre de la tercera planta…

Jouhanneau volvió a contemplar el amanecer. Los de Thule también acechaban en la sombra con la esperanza de dar con el secreto. Todos se acercaban a la meta. Por primera vez desde hacía muchos años sentía algo de esperanza. Su padre sería vengado y la búsqueda concluiría pronto.

CAPÍTULO40

Autopista A20

Unas patatas aceitosas chorreaban grasa junto a una salchicha de color incierto encajada en una barquilla de plástico transparente. Un chorro de ketchup de un rojo vivo daba un toque incongruente de color a una parte de la comida que Jade contemplaba sin disimular su asco.

—¿Esto se come?

Marcas echó un vistazo al retrovisor y cambió de carril para adelantar a la roulotte holandesa que iba a paso de tortuga por el carril derecho. Una niña pequeña les hizo un palmo de narices y les sacó la lengua cuando se pusieron a su altura. Jade le dedicó la mueca más horrible de su repertorio a modo de réplica, lo que hizo chillar de miedo a la chiquilla. Sus padres miraron a la Afgana con severidad. Marcas apretó el acelerador y dejó atrás la roulotte, lo que hizo que dos patatas grasientas cayeran sobre el pantalón claro de Jade. De inmediato se formaron dos pequeñas aureolas amarillas.

—Vaya con cuidado, acabo de mancharme con su comida basura para obesos.

Marcas sonrió sin apartar la vista de la carretera.

—¡Envíele la factura a Darsan! Estará encantado.

—¿No podía comprar nada más que esta inmundicia? —Blandió una patata que se inclinaba lamentablemente de lado—. Esto no solo es un insulto para la gastronomía en general, sino también para la imagen de la patata frita. Por no hablar de esa cosa flácida que supuestamente responde al concepto de salchicha. Y, además, apesta.

—Es todo lo que había en la estación de servicio. Ni bocadillos, ni ensaladas. Nada… Como dormía, no quise molestarla. Nos queda menos de una hora para llegar a nuestro destino. Ya comeremos algo allí.

Jade volvió a meter la comida en la bolsa de papel, lo dejó todo en el asiento posterior y se acurrucó. El paisaje desfilaba: después de los bosques de Sologne vinieron los prados de Beauce, de una monotonía interminable pero reconfortante. Conservaba imágenes precisas de sus raptores, del torturador y sus tijeras de podar, de la asesina completamente pirada…

A raíz de su llamada telefónica, Darsan había enviado por la mañana a un equipo especial para detener a los miembros de Orden, pero no encontraron más que un amasijo de ruinas humeantes. Los bomberos recibieron una llamada urgente y llegaron antes que ellos. Las llamas del incendio habían alarmado a los pueblos de los alrededores. Los seis cadáveres de los ocupantes fueron hallados calcinados y todos los vecinos lamentaron sinceramente la trágica desaparición de los miembros de la Asociación Francesa de Estudio de los Jardines Minimalistas, y en especial de su jardinero, tan amable.

Jade no rechistó cuando Darsan le habló del incendio. Quería convocarlos de inmediato a una sesión informativa pero, siguiendo el consejo de Marcas, ella le replicó que estaban sobre una nueva pista y que regresarían el día siguiente. Jade pensó en ese grupo de chiflados que la habían secuestrado y corrían libres por el mundo. Para ellos la vida humana no representaba nada, aparte de un terreno de experimentación para su espíritu pervertido por una doctrina absurda.

Por su oficio, Jade conocía la dureza y la falta de compasión de algunos representantes de la especie humana. Ejecuciones sumarias, atentados, matanzas de represalia, etc. A su edad creía haberlo visto ya todo, aunque de hecho solo había asistido una vez en su vida a un despliegue similar de crueldad, en el feudo del general afgano Dostum, el jefe de un clan de las montañas. Ese «señor de la guerra», como se hacía llamar, organizaba sesiones de tortura colectiva destinadas a afianzar su autoridad sobre unas poblaciones aún mal sometidas. Utilizaba una técnica sencilla y eficaz: un carro de combate con uno o varios prisioneros atados a las orugas. El carro se ponía en marcha a paso lento e iba aplastando poco a poco a los desgraciados. Primero los pies, luego las piernas, el vientre… hasta llegar a la cabeza, que estallaba como una fruta madura. El general pedía después a un miembro de la familia que limpiara las orugas y recogiera los restos de carne enterrados en el suelo del campamento. Estuvo a punto de vomitar al contemplar la película clandestina que había rodado un disidente del clan. Durante las negociaciones secretas de 2002, después de la llegada de los estadounidenses a Afganistán, el general, un enemigo histórico de los talibanes, había cambiado de conducta antes de convertirse en un personaje político imprescindible. Y, sin remordimiento ni ironía, presumía constantemente de que sus métodos personales eran un modelo de eficacia para instilar el miedo en el corazón de sus enemigos. Su mirada de iluminado recordaba a la de los raptores de Jade. Compartía su locura sin límites.

¡Quién hubiera dicho que hoy el general Dostum iba a disfrutar de la benevolencia y la estima de las democracias occidentales, encantadas de dejar que fuera ese feroz perro guardián el que se ensuciara las manos en su lugar!

Todos esos recuerdos la molestaban. Y quizá lo que menos le gustaba era haberse aproximado a Antoine durante las últimas horas.

—¿No le parece que nuestra historia de archivos y templarios está completamente desfasada?

—¿Desfasada?

—Sí, buscar un secreto milenario que es más que posible que no haya existido nunca, mientras en el mundo millones de personas mueren de hambre, viven bajo dictaduras o padecen enfermedades.

Marcas no daba crédito a lo que oía.

—Y mientras, nosotros nos vamos de paseo al campo para resolver esta gimkana esotérica. Si no me hubieran raptado ni hubieran matado a Sophie, todo esto me parecería una ridiculez total.

El comisario encendió un cigarrillo para darse tiempo a responder.

—¡Pues no lo es! Mezcla ideas que no son comparables. Cuando usted decidió ser la responsable de la seguridad de la embajada de Roma, el trabajo no consistía en cuidar a niños congoleños en un dispensario ni arrimar el hombro en Tailandia con los supervivientes del tsunami.

—Sin duda, pero al menos antes trabajaba en algo concreto. Con usted tengo la impresión de perseguir una quimera, el viento, la fantasía… Algo parecido a Indiana Jones en busca del Grial.

Marcas soltó una voluta de humo en el habitáculo.

—En cambio, si estuviéramos persiguiendo a la asesina de su amiga a la manera clásica, con pistolas y gendarmes y en el marco de una bonita operación de comandos, bien programada, ¿eso le parecería concreto y eficaz?

—Me ha quitado las palabras de la boca.

—Nadie la obliga a venir conmigo. De la estación de Châteauroux a París no hay más que dos horas y media.

El rostro de Antoine tenía ahora un aire terco.

—Lo lamento, pero no aprecio los misterios esotéricos. Ni siquiera he leído el Código Comosellame y no entiendo el interés de la gente por estas historias. Jesús y su hijo oculto, los templarios, la astrologia, los sanadores… son cuentos de hadas para adultos. Por no hablar de los enigmas masónicos… La secta del Templo Solar se ponía en trance con todas estas chorradas y solo hay que ver adonde les ha conducido…

—No sea reduccionista. Es fácil entrar en una secta y muy difícil salir de ella. Entre nosotros ocurre lo contrario. No son pocos los hermanos del Gran Oriente que no aprecian el esoterismo y comparten su opinión sobre estos temas. Otras obediencias son más proclives al estudio de los símbolos, aunque eso no tiene nada que ver con la magia o con elucubraciones sobrenaturales. ¡Qué más da! Existe una virtud llamada tolerancia y cada uno es libre de creer en lo que quiere.

—¡Menos cuando se trata de oscurantismo!

El policía volvía a exasperarse.

—¡Si supiera cuánto ha luchado la masonería contra el oscurantismo a lo largo de los siglos! ¿Fue al colegio?

—Sí, pero no veo la relación…

—¿La relación? La escuela gratuita de Jules Ferry, abierta a todos, sin distinción basada en el nacimiento, es de inspiración masónica. Los diputados que votaron esa ley, los inspiradores de cada una de sus cláusulas, eran compadres, como los llama usted. Podría añadir más ejemplos. Las primeras sociedades mutuas de ayuda a los obreros enfermos fueron creadas por masones. ¿La Ley Veil sobre el aborto de principios de los años setenta? Fue inspirada y respaldada desde el principio hasta el fin por los masones… Piense en la cantidad de mujeres que fueron despedazadas con agujas de tejer. Y, por el amor de Dios, ¡no vuelva a hablarme de oscurantismo!

—Vale.

—Vale…, como usted dice. Si asistiera por ejemplo a las tenidas de la logia Deber y Fraternidad, vería que sus miembros trabajan todo el año con problemas sociales, de mediodía a medianoche, y no son aficionados en lo más mínimo al esoterismo. Y, a pesar de todo, son cien por cien masones.

Jade lo miraba exaltarse. Por una vez se había quitado la máscara de poli inmaculado y de intelectual pomposo. Le gustaba más así. Pese a todo, decidió acosarlo un poco más.

—Estoy de acuerdo con lo de la sensibilidad social pero, curiosamente, en sus logias no abundan los obreros ni las secretarias. En cambio, están llenas de médicos, patronos y políticos. Con independencia de las generaciones y los regímenes en vigor, ustedes siempre están del lado del poder. ¿Existen las logias «Repartamos los beneficios»?

Las manos de Marcas se crisparon sobre el volante. Esa chica quería sacarle de sus casillas. No le perdonaba el hecho de haber necesitado su ayuda. No tenía que caer en la trampa.

—Tal vez tenga razón en cuanto al desequilibrio de las clases sociales, pero decir que siempre estamos de parte del más poderoso es absurdo. Pregúntese por qué todos los regímenes totalitarios a lo largo y ancho de este mundo han prohibido sistemáticamente la masonería.

—Sí… Hitler y Mussolini. De todas maneras, prohibieron todos los grupos constituidos, ya fueran sindicatos, partidos, organizaciones católicas, etc…

—Añada, por la derecha, a Pétain, Franco, Salazar en Portugal, y, por la izquierda, a todos los guías revolucionarios de los países comunistas y, un poco por doquier, a toda una sarta de «grandes demócratas» del mismo paño. Sin contar a los líderes autoritarios de los países árabes. Y, «curiosamente», por utilizar su expresión, la mayoría de sus oponentes procedían de nuestras filas…

—Bravo por la propaganda. Pero se olvida de los dictadores africanos, los grandes estafadores, los jueces que…

Marcas frenó en seco y se detuvo en el arcén. Jade, pillada por sorpresa, se aferró a su cinturón de seguridad. El policía se volvió hacia ella.

—Ya basta. Quiero que quede clara una cosa: no soy el portavoz de la masonería y, como en todos los grupos, también en ella hay cabrones. Ni más ni menos. Si está convencida de que somos todos unos crápulas, usted verá. No haré proselitismo con usted, así que ¡deje de tocarme las narices!

Jade sonrió. Se había adjudicado el primer set. Además, cuando se enfadaba se volvía casi seductor.

—Le aconsejo que se ponga en marcha, es muy peligroso permanecer en el arcén.

—No, no arrancaré hasta que no me explique la verdadera razón de su animosidad.

El estrépito de los automóviles y camiones que desfilaban a toda velocidad por la autopista resultaba ensordecedor. Jade se sentía cada vez más incómoda.

—Estoy esperando.

Jade suspiró y le contó el suicidio de su padre y la función que habían desempeñado tres hombres, todos ellos masones, para que vendiera su empresa y hacerse con ella a un precio irrisorio. Al cabo de un cuarto de hora concluyó su relato y se refugió en el silencio más absoluto. Por las mejillas le rodaban lágrimas. Marcas se quedó pensativo. Su padre y su amiga de la infancia. Dos seres muy próximos, ambos muertos de muerte violenta. Por motivos diferentes, pero ambas ligadas de una manera u otra a los hermanos. Eso podía justificar muchas cosas. Volvió a arrancar suavemente. El coche fue acelerando progresivamente y se insertó entre las hileras de vehículos. Oyó la voz de Jade, neutra y seca.

—No vuelva a hablarme hasta que hayamos llegado.

Croacia, castillo de Kvar

Sentados en un banco, cinco hombres y dos mujeres contemplaban la bahía rocosa absortos en sus pensamientos y esperando la llegada de Sol. Algunos recordaban todavía el suplicio de su compañero mediante el abrazo mortal de la Virgen de la capilla, que estaba a unos metros de donde se hallaban.

Dos veces al año el directorio de Orden se reunía en plena naturaleza, en una de las mansiones de la organización, para tomar las decisiones fundamentales sobre la gestión de las operaciones. Era una tradición sólidamente anclada desde la fundación del grupo antecesor, Thule, y heredada de su fundador, el barón Von Sebottendorff, a quien le gustaba decir que la naturaleza daba a los hombres el gusto por la trascendencia.

Uno de los hombres, que llevaba unas gafas de delicada montura dorada, tomó la palabra:

—Sol hablará con nosotros más tarde, por teléfono. Está en Francia. Lo mejor será que empecemos por ocuparnos de los asuntos ordinarios; luego nos comunicará en qué estadio se encuentra la operación Hiram. Sed breves. Primero la espina dorsal: habla tú, Heimdall.

Todos los miembros del directorio poseían un nombre iniciático tomado del panteón escandinavo. Heimdall, abogado asociado de uno de los gabinetes más importantes de la City londinense, sacó un papel.

—Las inversiones de Orden han ascendido a unos quinientos millones de euros, principalmente a través de nuestros fondos de pensiones en Miami y del consorcio de fomento con sede en Hong Kong. La recesión de los mercados ha frenado el progreso de nuestra cartera, aunque la compra de las acerías Paxton ha compensado las pérdidas. Solicito la autorización del directorio para adquirir participaciones en una sociedad… israelí.

Los seis miembros de Orden emitieron un murmullo de desaprobación. El hombre sonrió.

—Soy consciente de que tenemos sólidos principios deontológicos: no invertir jamás en una sociedad judía o dirigida por judíos, pero en este caso concreto se trata solamente de comprar para revender, un mes más tarde a lo sumo… La plusvalía es más que interesante.

El hombre de ojos color azul cobalto, enmarcados por unas gafas doradas, el que había tomado la palabra en primer lugar, lo interrumpió:

—Descartado. ¿Algo más? ¿No? Tu turno, Freya.

Una rubia con una corta melena cuadrada, una célebre médica sueca cuyos trabajos sobre la clonación habían estado a punto de valerle el Nobel dos años antes, cruzó los brazos.

—No hay gran cosa. Todos los intentos por alargar la viabilidad de un clon humano han fracasado, no cabe esperar ningún éxito antes de dos años. Los supuestos éxitos de que hablaban los medios de comunicación también se han venido abajo. Nuestra incubadora de Asunción rebosa de embriones inacabados. Propongo que se vendan en el mercado negro y dedicar los fondos a las investigaciones sobre los medicamentos.

Los otros miembros asintieron. El jefe señaló con el dedo a su vecino, un hombre considerablemente alto.

—Te toca, Thor.

—Una veintena de representantes de grupos políticos europeos del oeste y el este, próximos a nuestras ideas, han asistido a sesiones de formación e instrucción conformes a nuestras recomendaciones. Naturalmente, no conocen el objetivo preciso que nos hemos marcado. Os recuerdo que este año, en que se conmemora el sexagésimo aniversario de la derrota del Reich, la consigna es no jugar la baza de la provocación. La divisa consiste en poner por delante la sensibilidad social y el carácter progresista de nuestras ideas. El paro es un flagelo para el conjunto de Europa y las democracias son incapaces de poner tasa a su progresión.

—¿Eso es todo?

—No, tenemos problemas con nuestros amigos del White Power en Estados Unidos. Los representantes del Ku Klux Klan quieren hacerse con la dirección de la organización. Se oponen al movimiento del Cristo de raza aria, más cercano a nosotros. Propongo que se realicen entregas de fondos suplementarios para estos últimos.

La otra mujer, una sexagenaria de mirada penetrante, intervino:

—No. ¿Por qué seguimos pagando a esos tarados que se pasean por las calles con una cruz gamada en el brazo y no provocan más que el aborrecimiento hacia nuestra causa? ¡Puñetas, hace ya veinte años que decidimos prescindir de la esvástica y de todos los símbolos que recuerden al nazismo! Esos retrasados mentales no llegarán nunca al poder. ¡Dejémosles que se den gusto delante de sus retratos de Hitler! Nuestros representantes más eficaces en los países europeos juegan la baza del populismo y la xenofobia. Y, sobre todo, ¡rechazan cualquier comparación con esa época histórica!

El hombre de las gafas de fina montura, Loki —dios de la astucia— asintió con la cabeza.

—Tienes razón. Les hemos de cortar el crédito. Con todo, Thor podría ir a Estados Unidos para consultar a sus contactos y evaluar la posibilidad de reciclar a los elementos más adelantados. No olvidemos que el símbolo de nuestra orden es la cruz gamada redondeada y rematada por un puñal. Ya existía cuando Hitler no era más que un vagabundo que vendía sus cuadros en los mercadillos y sigue viva. Sigamos con las evaluaciones. Es tu turno, Balder.

Un hombre corpulento de mirada dura tomó la palabra.

—Lamento anunciaros que nuestra morada de Chevreuse, junto a París, ha sido incendiada y evacuada.

Los otros miembros del directorio lo miraron asombrados.

—El jardinero, uno de los compañeros sudafricanos más destacados, me ha llamado esta mañana urgentemente para darme la noticia. Puso en marcha el procedimiento de urgencia debido a graves errores cometidos por uno de los nuestros. Al parecer está relacionado con la operación Hiram: algo ha salido mal. Sol estaba allí ayer, de modo que supongo que podrá darnos más detalles. Todo el equipo se replegó en Londres, menos la chica, que se fue con Sol a su palacete parisino.

El hombre apodado Loki percibió un deje de amargura en la voz de Balder. Sabía que se trataba de su hija. Y conocía el castigo previsto por el reglamento interno de Orden: la muerte.

Comarca de Brenne

El automóvil negro rodaba a toda velocidad por la región de los mil lagos. Después de atravesar Mézières-en-Brenne, tomó la DI7 durante tres kilómetros y luego la D44 en dirección a la casa del parque natural donde se guardaban las llaves de la capilla. Eran carreteras prácticamente rectas, bordeadas por extensiones de agua. Había diez mil hectáreas de tierras sumergidas en toda la región. Marcas conocía bien la zona, pues había frecuentado cierto tiempo a una hermana de la logia Derecho Humano, directora del Servicio de Monumentos Históricos y propietaria de una casa de campo en el parque. Después de una llamada y gracias a su mediación obtuvo la autorización para visitar sin guía la capilla.

Dejó el coche en el aparcamiento de la casa del parque, que ya estaba medio lleno. Era un centro de exploración pensado a la vez para turistas y naturalistas. Salieron del coche con el cuerpo dolorido después de tres horas de carretera. El sol se reflejaba todavía sobre el gran lago y grupos de turistas con cámaras de fotos y zums gigantescos se movían por todas partes. Jade cogió su bolso y rodeó el coche.

—¿Son paparazzi? ¿Están esperando a que llegue una estrella?

Marcas sonrió.

—Aquí las únicas estrellas son el fumarel cariblanco, el sisón, el porrón europeo o… el avetoro común.

—«Fumarel cariblanco» sería un apodo de lo más apropiado para usted. Arrogante y con la cabeza en las nubes de sus sueños esotéricos. Pero, bromas aparte, son todo nombres…

—… de pájaros que en determinadas temporadas abundan aquí. Estamos en una reserva natural, un paraíso para los volátiles. Acuden aficionados de toda Europa para fotografiarlos.

Se dirigieron hacia la entrada de la casa esquivando a los niños que corrían en todas las direcciones. A Marcas se le encogió el corazón cuando estuvo a punto de chocar con un niño que tenía el mismo aspecto que su hijo. Entraron en el edificio; albergaba una tienda y un restaurante. Marcas indicó a Jade una mesa junto a una gran chimenea, al fondo de la sala.

—Siéntese ahí y pida carpas fritas, la especialidad local, y una botella de sidra biológica. Mientras tanto yo iré a buscar las llaves.

Jade se acomodó y pidió el plato que le había indicado Marcas. Se dio un suave masaje sobre los hombros. Le parecía increíble que el día anterior estuviera secuestrada y amenazada de muerte.

Unas mesas más allá, dos hombres de unos cuarenta años discutían en torno a un mapa. Eran fotógrafos profesionales que intercambiaban información con vistas a un viaje a Colombia. Uno de ellos, que llevaba un pendiente, explicaba que en el presupuesto había que prever las propinas que deberían dar para que les dejaran tomar fotos en las aldeas indias. El segundo, un rubio con canas y mirada maliciosa, lo escuchaba con un vaso grande de cerveza en la mano; de vez en cuando echaba un vistazo en dirección a Jade.

Marcas se acercó a grandes pasos exhibiendo un llavero en la mano. Antes de sentarse saludó a los dos hombres y cruzó unas palabras con ellos.

—Me los solía encontrar cuando venía a visitar estos pagos. Aunque no lo parezca, son grandes viajeros. Se pasan el tiempo corriendo mundo, pero entre viaje y viaje siempre regresan aquí. El primero se llama Christian y se ha especializado en la fotografía paisajística. En cuanto a Nicolas, es uno de los mejores fotógrafos de animales del mundo. De paso, me ha preguntado si va a quedarse usted por aquí.

Jade lo miró con conmiseración.

—¡No, gracias! Cuanto antes vuelva a París, mejor.

La camarera trajo dos platos de carpas fritas y una botella. Marcas esperó a que se hubiera alejado y bajó la voz:

—Ahora le diré lo que vamos a buscar en la capilla de Plaincourault.

CAPÍTULO41

Comarca de Brenne

Una gigantesca nube de estorninos planeaba sobre el lago del Mar Rojo, el más grande de toda la región. Miles de aves se reagrupaban prácticamente a la misma hora todos los días para buscar acomodo en las ramas más altas de los árboles, donde pasarían la noche. Ese baile duraba una veintena de minutos, hasta que, bajo órdenes de los exploradores de la bandada, la nube se disgregaba como por ensalmo y los volátiles descendían en masa para concederse un reposo bien merecido.

El sol, el verdadero director de aquella danza crepuscular, desaparecía por el oeste y la noche se iba apoderando del país de los mil lagos. También los turistas habían echado a volar para regresar a sus cobijos. Las señales de la presencia humana iban desapareciendo, con la excepción de los habitantes de las escasas moradas construidas sobre esa inmensidad acuática.

El coche rodaba a toda velocidad en la noche hacia el sudoeste, en dirección a Blanc, para llegar luego a Mérigny, a las tierras donde se hallaba la capilla.

Jade reflexionaba sobre las explicaciones de Marcas. Según él y un tal Jouhanneau, un mandamás del Gran Oriente, el secreto de los manuscritos de Sophie residía en esa capilla perdida en medio de ninguna parte, y más concretamente en un fresco que se remontaba a la Edad Media. Ahí estaba la clave.

Sacó de la guantera un folleto turístico sobre la capilla que había cogido en la casa del parque. Según sus autores, Plaincourault fue construida en el siglo XIII y pertenecía a la Orden de los Caballeros Hospitalarios de San Juan de Jerusalén, que algunos siglos después se convertiría en la Orden de Malta. Por entonces una gran encomienda de la orden rodeaba el edificio religioso, al que solo podían acceder los caballeros, al menos hasta el siglo XIV. Jade interrumpió la lectura.

—No lo entiendo. Sophie me dijo que era una capilla de los templarios. Pero aquí se dice que pertenecía a los hospitalarios.

—Exacto. Yo también me hice esa pregunta, pero el manuscrito de Du Breuil aporta la explicación. En el siglo XIII, dos dignatarios del Temple que hoy llamaríamos «tránsfugas» se pasaron a los hospitalarios y se convirtieron en los comendadores sucesivos en la región. Du Breuil encontró en los archivos de Blanc actas de la época que confirman este hecho. Fueron sin duda estos comendadores los que encargaron la realización de los frescos del ábside. Yo añadiría que las relaciones entre los templarios y los hospitalarios fueron frecuentemente ambiguas. Aunque a veces entraron en guerra en Tierra Santa, no fue raro que sellaran alianzas en Europa. Cuando la Orden del Temple cayó, en 1307, muchos de sus miembros se refugiaron entre los hospitalarios.

—¿Y esos frescos son los que nos interesan?

—Exacto.

Jade prosiguió la lectura. Durante la Revolución, Plaincourault como todos los bienes de las órdenes religiosas, fue requisada por el Estado y vendida a unos burgueses. La capilla se convirtió en un almacén de heno y con el paso del tiempo se fue deteriorando. En enero de 1944, un enigmático funcionario de Vichy que trabajaba en el Servicio de Monumentos Históricos decidió incluir el edificio en el patrimonio nacional. La capilla siguió cerrada, padeciendo los ultrajes del tiempo, arrasada por la lluvia y el viento, durante más de cincuenta años. Hasta 1997, cuando el parque natural de Brenne, el departamento, la región y el Estado financiaron la restauración de aquel vestigio decrépito bajo la égida del Servicio de Monumentos Históricos. Tres años de restauración minuciosa por especialistas devolvieron a la capilla su antiguo lustre. Los frescos de las diferentes épocas recuperaron su gloria olvidada.

Tardaron media hora en llegar. Marcas se equivocó dos veces de dirección antes de localizar el lugar. La capilla, sumida en la oscuridad, estaba en una curva del camino en posición elevada junto a un campo y una granja enorme. Aparcaron el coche en el sendero enlodado que bordeaba el edificio.

El lugar estaba desierto. Los faros del automóvil ahuyentaron a dos conejos. Un perro ladraba a lo lejos.

—Hemos llegado.

Marcas salió del coche y, sin esperar a Jade, se dirigió a grandes pasos hacia la entrada.

La impaciencia se había apoderado de ellos desde que se pusieron en marcha a primera hora de la tarde. Sacó una gran llave de metal y la introdujo en la cerradura, que respondió a la perfección.

—Espéreme.

Pulsó el interruptor de la pared que le habían indicado pero no pasó nada. Sacó una linterna de bolsillo, apuntó el haz hacia el fondo de la capilla y recorrió con el foco el interior del edificio.

Marcas y Jade inspeccionaron lentamente las diferentes alas, hipnotizados por la belleza de las pinturas restauradas, testigos mudos de una época remota en que el cristianismo era el rey absoluto e impregnaba todos los espíritus, desde los más humildes hasta los más poderosos.

A su derecha, un san Eloy aureolado golpeaba con un martillo una herradura bajo la mirada admirada de dos compañeros. Más allá, dos ángeles velaban sobre otros santos cuyo rostro estaba borroso. A su izquierda, a la altura de la tercera fila, podía apreciarse un bestiario completo procedente de la Edad Media. Dos leopardos, uno de ellos coronado, se enfrentaban con las garras al descubierto.

El haz de la linterna hacía surgir aquí y allá una rica paleta de colores, ocre amarillo y rojizo, grises matizados por toques azulados, verde alabastrino…

—¡Oh, Marcas, mire esto!

Sobre una pared, a cierta altura, un zorro risueño tocaba un instrumento medieval, una viola quizá, ante una gallina y sus polluelos. Justo al lado, como si se tratara de las viñetas de un tebeo, el zorro degollaba a los plumíferos.

—He resuelto el enigma —comentó Jade con malicia—. El zorro simboliza al hombre, que seduce a la mujer para lograr sus propósitos, es decir, cepillarse un poco de carne fresca. Estos caballeros hospitalarios tenían un gran sentido del humor y mucha clarividencia para su época…

Marcas le respondió con una risa breve.

—No, pero está bien pensado. El fresco que nos interesa está allí, al fondo, junto al altar.

Dieron unos pasos y franquearon una pequeña reja negra que marcaba la entrada al ábside. El haz de la linterna iluminó el techo y los frescos, haciendo juegos de sombras que creaban la ilusión de que los personajes estuvieran en movimiento. Jade tomó la linterna de Marcas con brusquedad.

—Déjeme averiguar qué es lo que no encaja…

A primera vista no había nada que llamara la atención. En la parte superior del ábside, un Cristo pantocrátor, de inspiración bizantina, elevaba un dedo de la mano derecha hacia el cielo, rodeado del tetramorfo tradicional, las cuatro representaciones alegóricas de los evangelistas: el león de san Marcos, el águila de san Juan, el toro de san Lucas, y el hombre de san Mateo.

A su lado, unos frescos de gran tamaño, de aproximadamente dos metros por dos, representaban cuatro escenas de la Biblia interrumpidas por tres vidrieras.

—¿Qué tenemos aquí? Veamos si no he olvidado el catecismo. Acá una crucifixión, allí la Virgen con el niño, allá un pesaje de las almas y, por fin, a la derecha del todo… Adán y Eva rodeando a una… ¡Diantres! ¿Está viendo lo mismo que yo? Una…

Marcas dejó que fuera Jade quien terminara su frase y pronunciara la palabra mágica.

Croacia, château de Kvar

Desde que había anochecido soplaba una suave brisa. El boletín meteorológico había anunciado que se avecinaba mal tiempo en el Adriático, por lo que todos los barcos habían regresado a los puertos de los alrededores. Los relámpagos refulgían a lo lejos, en alta mar, seguidos por el rugido de los truenos.

El hombre de gafas de montura fina, sentado solo en el banco que había en lo alto del promontorio, parecía fascinado por el espectáculo. Tenía el móvil pegado a la oreja; hablaba con su jefe, Sol.

—Es un buen presagio, Thor vuelve a golpear con su martillo el yunque de la tierra. Los miembros del directorio no están satisfechos con las explicaciones que nos ha dado sobre la operación Hiram. Con la excepción de Freya, tal vez. Le respetan y no se atreverían a poner en duda sus palabras, pero…

—Pero ¿qué?

—Son de otra generación. Comparten nuestras ideas políticas, aprecian el poder que les procura la organización, pero siguen mostrando cierto escepticismo en cuanto al objetivo final. Consideran que la operación Hiram no conduce a nada. Una casa de Orden destruida.

Loki se levantó y apoyó la mano sobre uno de los pilares en ruinas que flanqueaban el banco. La tormenta se iba acercando. La voz de Sol se hizo imperiosa.

—Pero han pasado por el rito de iniciación y saben que el aspecto espiritual es el más importante. Si la misión Hiram triunfa, nos encontraremos en los albores de una nueva era. El retorno a la antigua Thule… ¿Es que no lo entienden?

—Teóricamente, sí. Pero eso de que hemos encontrado el medio de acceder a los designios divinos es demasiado abstracto para ellos. Heimdall me ha preguntado si no empezará usted a chochear.

Le pareció que Sol se enfurecía.

—¡Ya verán si soy un anciano chiflado! Cuando pienso en lo que sus antepasados hicieron por Orden… El directorio se ha llenado de cobardes que no piensan más que en sus privilegios. No admitirían a ninguno de ellos en las Waffen SS, de las que yo sí fui miembro. Han perdido la afición por la sangre. He cometido un error al cederles el poder. Es preciso renovar el directorio y tú eres el único que puedes ayudarme a tener éxito en el empeño. Estoy demasiado concentrado en la operación Hiram, pero cuando todo haya concluido pondremos en marcha una nueva noche…

—¿Una noche?

Loki veía cómo la tormenta se iba acercando. Unas nubes sombrías y macizas se aproximaban a la costa. Sol hablaba con un eco metálico.

—Una noche de los cuchillos largos. No tan importante en número como la que llevó a cabo el Führer para deshacerse de sus secciones de asalto, pero con la misma contundencia. Tu virgen de hierro disfrutará de nuevos abrazos. Te dejo, tengo que encontrarme con gente muy interesante. De hecho, tu hija está a mi lado, te envía un saludo.

Colgó.

Plaincourault

—¡Una seta enorme!

El policía asintió.

—Una magnífica Amanita muscaria, también llamada matamoscas.

Jade y Antoine se acercaron al fresco para apreciar mejor los detalles de aquella extraña pintura.

Adán y Eva desnudos, de frente, con las manos tapando su sexo. En medio, como para marcar nítidamente su separación, una larga seta con cinco tallos rematados por un sombrero abombado.

Una serpiente se enrollaba en torno al pedúnculo central, al que daba tres vueltas, y apuntaba su cabeza hacia Eva.

Jade acarició el fresco con un dedo.

—Sorprendente… Una seta en lugar del manzano del jardín del Edén. Una curiosa visión del árbol del pecado original… En las ilustraciones de la época les gustaba escandalizar a los feligreses.

—No, no se olvide de que esta capilla estaba cerrada al común de los mortales. Durante dos siglos los únicos que vinieron a rezar y comulgar aquí fueron los hospitalarios.

Marcas sacó una pequeña cámara fotográfica y ametralló la pintura desde todos los ángulos posibles. Jade examinaba los detalles con atención.

—¿Qué relación hay entre este extraño fresco y los textos del masón Du Breuil?

Antoine se guardó la cámara en el bolsillo y se sentó en un escalón de piedra del altar frotándose las manos. La temperatura había bajado sin que se dieran cuenta. El calor almacenado durante todo el día por las paredes de la capilla se evaporaba en la fría noche. Jade se sentó junto a él. Marcas notó su contacto. No le resultaba desagradable.

—Recuerde que Du Breuil compró esta capilla y las tierras que la rodean. Tuvo que dar forzosamente con este fresco. Al volver de Egipto quiso fundar un nuevo ritual, cambiar el brebaje de la amargura de la iniciación y abrir un foso en medio del templo para alojar en él un arbusto. Observe las raíces de la seta y la forma alargada de sus pedúnculos. Parece un árbol frutal.

—A mí me parece una seta.

—Sí, pero Du Breuil, como muchos masones, era un entendido en parábolas y símbolos que sirven para nombrar de manera críptica otras cosas, ya sean objetos, vegetales o animales. Quiso utilizar esta seta en su ritual. Esa es la clave. Tengo que llamar enseguida a Jouhanneau, es el tercer elemento, el que faltaba.

Jade levantó los hombros.

—Pero ¿por qué precisamente una seta?

—No es una seta cualquiera. Tiene propiedades alucinógenas. En numerosos cultos paganos, en latitudes muy distintas y desde hace milenios, esta seta se ha empleado para ponerse en contacto con las divinidades. En Siberia, en India, allá donde creciera. Si interpretamos al pie de la letra este fresco, lo que quiere decir es que Adán y Eva fueron expulsados del paraíso por haber probado esta seta, y no una manzana. El conocimiento de lo absoluto acaba con la inocencia. Gracias a una seta minúscula…

—He leído en alguna parte que en América del Sur se rinde culto a unas setas sagradas.

—Sí, en muchas culturas los chamanes emplean setas u hongos alucinógenos. En México, por ejemplo, recurren al teonanácatl, cuyo componente principal, la psilocibina, un alcaloide sumamente potente, provoca intensas alucinaciones de cariz religioso. En cuanto a la traducción de teonanácatl, significa «carne divina».

—¿Cómo lo sabe?

—Uno de nuestros hermanos, un biólogo de renombre, hizo una exposición brillante en la logia sobre el papel de los hongos alucinógenos en el sentimiento religioso entre las tribus indias de América Central. Provocó un debate apasionante que se prolongó hasta muy tarde. Ese hermano lanzó la hipótesis de que los relatos de los grandes místicos cristianos tenían que ver con alucinaciones idénticas a las de los chamanes indios.

Jade sonrió.

—Por fin una explicación racional y un masón que me cae bien. ¿Ese biólogo tenía más pruebas para sustentar su tesis?

—Sí, nos habló de un experimento realizado a principios de los años sesenta en Estados Unidos. Un psiquiatra, el doctor Pahnke, ensayó los efectos de la psilocibina en un grupo de estudiantes de teología. Tres de diez, después de haber absorbido la sustancia purificada del hongo, afirmaron que habían tenido intensas visiones místicas en las que sintieron profundamente que se unían a Cristo y la Virgen. Quiero decir que, según ellos, vieron realmente a Jesús y María.

Jade se levantó y observó el fresco.

—¿Nos queda algo por descubrir?

—Sophie vino a esta capilla y descubrió algo más, pero ¿qué?… Veamos los detalles… a menudo todo es cuestión de detalle… Este fresco debe de contener una fórmula codificada, o al menos parte de esa fórmula… En principio, debería tratarse de cifras.

La Afgana lo miró fijamente.

—Para el código de la caja fuerte de la embajada, Sophie quiso utilizar a cualquier precio la ortografía templaria de Plaincourault. Añadió dos letras, lo que daba un total de quince.

Marcas reflexionaba.

—Concentrémonos en el quince y en este fresco. Se ven cinco sombreros de seta unidos a cinco pedúnculos.

Jade negó con la cabeza.

—No, fíjese bien. Del tallo central que sostiene el sombrero principal salen dos pedúnculos más finos. Lo que da cinco sombreros y siete pedúnculos.

El policía se cogió la cabeza con las manos para concentrarse.

—Cinco y siete, falta una cifra…

Cogió un papel y anotó los números.

5,7¿?

Jade sonrió.

—Lo he encontrado.

Le arrancó el papel de las manos.

3 + 5 + 7= 15

—Faltaba el tres. Mire, la serpiente da exactamente tres vueltas en torno al tallo.

Marcas silbó de admiración.

—Impresionante. ¿Ha asistido a clases de simbologia?

—En absoluto. De pequeña me encantaban las adivinanzas y los tests de inteligencia. Nos queda por saber a qué corresponde esta serie de tres cifras.

Antoine sonrió.

—Ahora seré yo quien la deslumbre. En la simbologia masónica, cada grado está simbolizado por una cifra. El tres es el número del aprendiz, el cinco el de compañero y siete el de maestro.

—Deduzco que se atribuye un número a cada ingrediente. Tres medidas de uno, cinco de otro y siete del último. Pero habría que saber cuál es el orden de atribución.

—Exactamente.

Antoine marcó el número de Jouhanneau rogando por que la red funcionara en ese rincón perdido. El pequeño símbolo de la operadora parpadeó unos segundos y luego se estabilizó. Respondió el contestador.

—Soy Marcas. No me queda apenas batería. El tercer elemento es una seta, la matamoscas. La dosis podría ser tres, cinco y siete. Llámame. Fraternidad.

Antoine colgó y se colocó detrás de Jade, que contemplaba las brillantes estrellas tras las vidrieras. Estaban sumidos en la oscuridad, iluminados tan solo por el resplandor de la linterna tirada en el suelo. Le puso la mano en el hombro. Jade se dejó hacer; siguió escrutando el cielo.

—¿Y si hiciéramos las paces de verdad? —dijo Antoine con voz suave.

Jade temblaba de frío; puso su mano sobre la de Marcas. Se sentía intimidada por esa decoración fantasmal, y la presencia reconfortante de Antoine le procuraba un sosiego insospechado.

No solía angustiarse, pero la atmósfera lúgubre de esa capilla sumida en la noche la intranquilizaba. Imaginaba a esos misteriosos caballeros hospitalarios o templarios después de colgar los hábitos, envueltos en sus largas capas adornadas con una cruz y prosternados ante ese fresco herético. Su mano se tensó sobre la de Marcas y deseó que este se mostrara más protector, más tierno. Cuando se es fuerte, permitirse alguna debilidad era un lujo que Jade se concedía. Se acurrucó en su compañero. Él le puso la mano en el talle.

De repente, una voz poderosa proveniente de la entrada de la capilla resonó en las tinieblas.

—¡Adán y Eva reunidos delante del árbol del pecado! ¡Qué cuadro más admirable!

CAPÍTULO42

Valle del Oise

Los cristales ahumados rielaban bajo el resplandor de la luna y salpicaban destellos esmeraldas al bosque circundante. Los tres edificios hexagonales del centro de investigaciones de la multinacional Revelant ocupaban sesenta hectáreas de tierras forestales a la orilla del Oise, ocultos en parte por la densidad del arbolado.

En la segunda planta del edificio principal, Patrick de Chefdebien concluía una reunión de planificación mensual de las actividades de marketing.

Excepcionalmente, había congregado a sus comerciales en el centro de investigación y no en la sede de la sociedad, que se encontraba en el barrio de la Défense. Quería ganar tiempo y charlar con el director de investigación.

Una luz ligeramente azulada iluminaba la sala de conferencias. Grandes fotos de modelos famosas con marcos dorados pendían de las paredes de color antracita. Aquellas mujeres, morenas, rubias, asiáticas, africanas, todas ellas de una belleza que cortaba el hipo, eran las embajadoras de la marca en los cinco continentes. Pero se trataba de una belleza efímera. Cada dos años, al ritmo que marcaba la expiración de los contratos, un equipo de mantenimiento cambiaba las fotos. Los carteles se enrollaban cuidadosamente e iban a parar al servicio de archivo, situado en el subsuelo; allí, almacenadas junto con cientos de fotos que habían perdido el color, caían en el olvido. La empresa raramente empleaba a una modelo durante más de dos años.

Sus clientas necesitaban constantemente caras nuevas con las que identificarse. Solamente los productos estrella de Revelant, como el lápiz de labios Incandescence, el champú Reflejo boreal o el perfume Ariane, se mantenían fieles a su modelo durante cuatro o cinco años.

Desde que se había hecho con las riendas de la sociedad, Chefdebien repetía sin cesar una divisa: Revelant no vendía cosméticos, sino juventud. Las mujeres pagaban por la promesa de ser bellas. Cada nuevo producto de la gama debía alcanzar un único objetivo: incitar la imaginación de las clientas. Un psicoanalista jungiano, que cobraba a precio de oro y era hermano de logia de Chefdebien, organizaba dos días al mes reuniones conjuntas de trabajo para estimular la creatividad de los directores de marketing y comunicación. Había que llegar hasta lo más profundo del subconsciente colectivo femenino y recurrir a los arquetipos de la belleza y la juventud. El mes anterior, el psicoanalista había elaborado con la responsable de diseño un nuevo frasco de perfume basado en la forma oval, que para él era el símbolo de la feminidad.

Cuando se hizo con el mando de la empresa, los métodos del director general provocaron burlas, pero muy pronto, viendo cómo se disparaban las ventas, hasta los más reticentes cambiaron de parecer.

Presidiendo una gran mesa de mármol claro, Chefdebien esperaba que el último orador acabara su presentación, pero tenía la mente en otra parte. Jouhanneau le había dejado el día anterior dos mensajes muy breves para indicarle el nombre de las tres sustancias activas contenidas en su famoso soma. El director general de Revelant pidió inmediatamente a su director de investigación que sintetizara cuanto antes las muestras disponibles. Los nombres de los componentes eran conocidos y estaban inventariados en el Corpus chimicus internacional, de modo que la fabricación de los principios activos llevaría como máximo tres días. Un juego de niños para los químicos de Revelant, que se pasaban las horas inventando nuevas composiciones moleculares para los futuros cosméticos.

Al oír el mensaje de Jouhanneau en su contestador constató que la voz le temblaba de excitación; parecía un chaval aguardando un juguete nuevo. Probablemente su viejo amigo había descubierto algo.

Absorto en sus pensamientos, Chefdebien no se dio cuenta de que la exposición del agente comercial había acabado. El director de ventas internacionales tosió exageradamente. Chefdebien salió de su abstracción y se puso en pie.

—Señoras y caballeros, les agradezco sus presentaciones y, sobre todo, que hayan aceptado acudir a esta reunión a una hora tan tardía. Estoy encantado de que nuestros números sean excelentes. No olviden que mañana, a las dos de la tarde, un equipo de televisión vendrá a rodar la visita de nuestros locales por las jóvenes indonesias rescatadas del tsunami. Sean lo más amables que puedan, los periodistas son nuestros amigos.

—Los adoramos, especialmente cuando nos hacen publicidad gratuita. —Se carcajeó en voz baja la responsable de ventas en Oriente Próximo, que sabía que iba a ser despedida en breve.

Los empleados salieron de la sala uno a uno. Chefdebien puso la mano sobre el hombro de la mujer; vestía un traje de chaqueta de Gucci.

—He oído tu comentario. ¿Quieres que hablemos de ello en mi despacho?

—No, aparte de mi despedida anunciada y del hecho de que tendré que ponerme a buscar trabajo una vez más, todo va bien.

—Soy el primero en lamentarlo, pero Revelant es como una cadena, si uno de sus eslabones se debilita, la cadena se rompe.

La mujer lo miró con aire malévolo.

—Ahórrame tus alegorías masónicas. Yo también formo parte de una logia y creo que domino mejor que tú el significado profundo de la cadena de unión.

—Lo cual te honra. Me ha sorprendido favorablemente que no hayas recurrido a nuestra pertenencia común a la masonería para conservar tu puesto.

—Tengo principios, por raro que parezca. En cambio, espero que la colección de ceros de mi último cheque tienda hacia el símbolo del infinito. De lo contrario, no me privaría de clavarte el compás donde estoy pensando, hermano.

Se zafó de su abrazo y salió sin dirigirle una sola mirada. Chefdebien sonrió —¡el humor fraternal!— y se arrellanó en su sillón. El pulsador del teléfono parpadeó. El interfono chisporroteó.

—Señor, el director de investigación acaba de llegar.

—Perfecto, dígale que entre.

Un hombre de unos cuarenta años, con un jersey de cuello alto y negro y el cráneo perfectamente afeitado, tan liso como una bola de billar, entró con grandes zancadas y se sentó con rudeza en el sillón contiguo al de su jefe.

—Patrick, ¿te has vuelto loco o qué? Me han dado tu lista de… de «encargos». ¿Revelant va a lanzarse a la fabricación de estupefacientes?

Plaincourault

Antoine y Jade no distinguían el rostro del hombre que les había hablado. La luz de su potente linterna los cegaba.

—La amanita matamoscas crece en algunos claros, que aquí llaman «claros de bruja». Es normal, la comarca del Berry siempre ha sido un lugar prominente de la brujería en Francia. Levanten las manos y apártense del fresco.

Tres siluetas se encaminaban amenazadoras hacia el fondo de la iglesia. Una de ellas renqueaba ligeramente. Antoine se tiraba de los pelos por haber dejado su arma reglamentaria en la guantera.

Los tres se plantaron delante de ellos y al fin lograron distinguir sus caras. En el centro, un hombre anciano de cabello cano, rostro impasible y nuca rígida. A su izquierda, Jade reconoció a Joana, quien agitó su mano vendada. A su derecha, un hombre joven de pelo corto y aire poco interesado los apuntaba con un MP5, el subfusil de las fuerzas especiales estadounidenses, pertrechado con un amortiguador acústico; un silenciador. Sol bajó la linterna.

—Me he tomado la libertad de espiar su apasionante conversación sobre la amanita. Su reputación diabólica de seta venenosa se remonta a la implantación del cristianismo. Anteriormente, desde la noche de los tiempos, se la consideraba la planta de la inmortalidad. Su utilización se remonta a finales del Paleolítico. Los chamanes y los sacerdotes de las religiones paganas las veneraban como fragmentos de divinidades presentes aún sobre la tierra. Entre ellos la llamaban, como hacían también con otras setas igualmente sagradas, «la carne divina». Lamentablemente, la influencia de la Iglesia hizo que estas setas quedaran reducidas a meros ingredientes de brujería, útiles en el mejor de los casos para elaborar ridículos filtros. ¿Sabían que san Agustín redactó un texto sumamente prolijo para denunciar la utilización de estas plantas tan especiales? Pero estoy divagando. Klaus, ¿puedes sostenerme la linterna?

El anciano se plantó delante del fresco riendo de placer.

—¡Qué blasfemia más absoluta! El manzano de la Biblia sustituido por una seta alucinógena. Estos caballeros de la Edad Media corrían grandes riesgos en tiempos de la Inquisición.

Marcas sujetaba a Jade por el codo.

—¿Quién es usted?

Sol seguía contemplando el fresco.

—Me llaman Sol. El nombre no les dirá nada; en cambio, el de mi orden…

—Thule, ¿no es cierto?

El anciano se dio la vuelta.

—Bien, muy bien. Así que hay masones con conocimientos sobre la historia de este mundo… Por cierto, quería felicitarle, comisario. Si no le hubiéramos seguido desde su reunión en el Ministerio del Interior, el primer día, y durante sus paseos hasta rescatar en Rambouillet a su encantadora amiga, no estaríamos manteniendo aquí esta conversación tan agradable.

Marcas intervino con voz inexpresiva.

—La presencia de esta seta no parece sorprenderle.

—No, sospechaba que formaba parte del brebaje que me interesa, pero no estaba seguro. Ahora ya tengo los tres componentes y sin duda acaban ustedes de dar con la dosificación correcta. Perfecto, ya solo nos queda saber a qué planta corresponde cada cifra y es nuestro querido… Joana lo interrumpió:

—Déjeme a la chica. Quiero ocuparme personalmente de ella.

El anciano levantó la mano.

—Más tarde. Vámonos, tenemos que recorrer muchos kilómetros. Vamos a hacer una pequeña visita a su amigo Jouhanneau. Luego…

—¿Luego? —dijo Marcas—. ¿Acabarán con nosotros? ¿Como hicieron con Hiram? Sol esbozó una sonrisa.

—A lo mejor. Pero todavía no hemos llegado a ese punto. ¡En marcha!

El guardaespaldas se adelantó.

—¿Quién es usted realmente? —La voz de Jade resonó bajo la bóveda de la capilla.

—¿Mi verdadero nombre? François Le Guermand, antaño era francés, como usted.

—¿Y ahora?

Sol franqueaba ya el umbral.

—La nacionalidad carece de importancia; lo único que cuenta es la raza.

Valle del Oise

Patrick de Chefdebien observaba divertido cómo su amigo, el doctor Deguy, se excitaba blandiendo una hoja llena de anotaciones. Se habían hecho amigos desde que llegó a la empresa y Deguy era el único que se permitía contradecirlo.

—Las tres sustancias químicas que me has pedido que sintetizara son bombas para el cerebro.

—Explícamelo en términos científicos.

—El cornezuelo contiene ácido lisérgico.

—Sí, se dice que provocó numerosas epidemias de alucinaciones en la Edad Media y…

—No solo en la Edad Media. En los años cuarenta, un químico purificó el cornezuelo y dio por casualidad, durante una recristalización, con el… LSD, dietilamida de ácido lisérgico. El temible LSD, la droga favorita de los hippies en los años sesenta.

Chefdebien se arrellanó en su sillón con aire risueño.

—Sigo. El iboga, un arbusto africano, contiene ibogaína, que también forma parte de la familia de los alcaloides psicoactivos. No solo es un potente alucinógeno, sino que es el único que no provoca la misma dependencia que las demás drogas. En 1985, un psiquiatra lo patentó con la intención de producir medicamentos para los cocainómanos y los alcohólicos.

—A ver si me aclaro: si se mezcla con otras drogas atenúa la dependencia de estas y les añade su propio poder alucinógeno…

—Exacto. Por último, la matamoscas contiene muscazona y muscimol, unos misiles de crucero que van directos a las neuronas, donde provocan un viaje sideral.

Chefdebien se levantó para servirse una copa de coñac.

—¿Quieres?

—No. ¿Qué es lo que se supone que tenemos que averiguar?

—Luego te contestaré. Primero explícame cómo actúan estas moléculas en el cerebro.

—No tiene ningún misterio. Su estructura química es similar a la de otras moléculas esenciales para el funcionamiento de nuestro cerebro, las neurotransmisoras. Estas guarrerías ocupan su lugar y desencadenan un big bang en el cráneo. Visiones del cosmos, de Jesús, de los siete enanitos o de tu madre tirándose al Dalai Lama, ¡todo es posible!

—¿Y si se mezclan las tres?

Esta vez fue Deguy quien se sirvió una copa.

—Digamos que, en comparación, la cocaína y la heroína serían como una infusión de manzanilla. No cuentes conmigo para ensayar ese producto ni para cargarme a mis monos del laboratorio.

Chefdebien insistió.

—¿Y si, jugando con las dosis, se pudiera ajustar sus efectos?

—Teóricamente es posible, pero en la práctica otros ya se han roto los dientes probando. La CIA trató de jugar a ese juego en los años cincuenta y sesenta.

—¿Los estadounidenses?

—Sí. Las investigaciones clínicas más avanzadas sobre el LSD fueron financiadas en la época por orden directa de Allan W. Dulles, el patrón de la CIA. Ya en 1953 quería utilizarlo como suero de la verdad con los comunistas y, de paso, como antidepresivo. La CIA financió una decena de unidades de investigación en prestigiosas universidades de Nueva York, Boston, Chicago, etc. Y acabaron por hacer el indio: se divertían echándolo en los cafés y las bebidas de los agentes de la CIA, todo ello bajo la supervisión del doctor Gottlieb, un médico algo sonado. Esos valerosos espías se pegaron unos viajes alucinantes gracias al dinero de los contribuyentes. Por cierto, uno de ellos se suicidó tirándose por la ventana de un hotel; el gobierno reconoció su responsabilidad más de veinte años después, en 1977, y entregó unos setecientos cincuenta mil dólares a su viuda. Una verdadera mina.

—¿Cómo lo sabes?

—Se estudia en el último año de farmacología —continuó—. El doctor Gottlieb, después de haber leído la obra del investigador Gordon Wasson sobre las setas sagradas quiso divertirse con las plantas alucinógenas. Y en 1954 la CIA puso en marcha la operación Carrera a la carne, en referencia al apodo de «carne divina» que se da a unas setas alucinógenas de América del Sur. A los micólogos universitarios les cayó así de la noche a la mañana un maná financiero inesperado para subvencionar sus investigaciones, hasta entonces confidenciales.

—¡Increíble!

—Y aún no te he contado lo más lamentable. Cuando el doctor Gottlieb, el sabio loco de la CIA, ya no pudo seguir ensayando sus mezcolanzas con los agentes, halló unos cobayas más dóciles. Con la complicidad del hospital de Lexington, los prisioneros negros de un centro penitenciario de Kentucky se tragaban sin saberlo, mezclado en su comida, el agente activo de las setas. Algunos tenían la sensación de que la carne y la sangre abandonaban su cuerpo.

—«La carne se desprende de los huesos…».

—¿Perdón?

—Nada, es una frase que utilizan los masones.

—Tus malditos compadres… Bueno, para resumir, la CIA se lo pasó en grande dilapidando millones de dólares en vano. Al final suspendieron las investigaciones. En una palabra, estas drogas son incontrolables.

Chefdebien dejó su copa y miró el reloj de pared. Era tarde.

—Te lo pido como un favor. Hazme una muestra de cada una de las tres sustancias y no me hagas preguntas. Más tarde te diré la razón.

El investigador salió con aire preocupado, pero Chefdebien sabía que le obedecería.

El director general de Revelant se sirvió otra copa y tomó nota mentalmente de que desde hacía algunos meses tendía a abusar del alcohol, una señal manifiesta de debilidad. Se prometió poner remedio rápidamente a esa adicción.

Las explicaciones de su director de investigación le abrían unas puertas insospechadas, teniendo en cuenta que los fracasos de una organización como la CIA no constituían una prueba definitiva de la imposibilidad de controlar los efectos de esa superdroga. La ciencia había avanzado notablemente desde los años sesenta y los errores cometidos en aquel entonces podían evitarse hoy en día. La potencia de cálculo de los ordenadores, y en particular de los Cray de tercera generación, permitía simular en tiempo casi real las interacciones moleculares en un plano virtual. Naturalmente, eso no equivalía a la experimentación con animales y hombres, pero la ganancia de tiempo en lo que se llamaba el cribado de los elementos era fantástica.

Escribió en su ordenador de mano el nombre de las tres sustancias con la intención de presentarlas el día siguiente al departamento de informática, para que simularan una interacción con neuromediadores cerebrales conocidos, como la dopamina o la serotonina.

Le había prometido al viejo Jouhanneau que le enviaría unos frascos a Sarlat, y estaba dispuesto a cumplir su promesa. Eso no le impediría realizar sus propias investigaciones con unos fines más lucrativos. Personalmente, creía tan poco en Dios como en el Gran Arquitecto del Universo. Su entrada en la masonería no era más que un medio suplementario de hacerse con nuevas parcelas de poder. Estaba encantado de haber pagado a un historiador especializado en los templarios para que le redactara la brillante plancha que había presentado unos días atrás en la logia Orion. Una vez superado con éxito el examen de entrada, lograría que comieran en su mano y se granjearía su benevolencia de cara a las futuras elecciones. Algunos votos suplementarios, en particular de los hermanos de esta obediencia, suponían un activo inapreciable.

Su buena estrella lo protegería siempre.

Sacó de su cartera el billete fetiche de un dólar que lo acompañaba desde hacía diez años, cuando regresó de Estados Unidos, y contempló los símbolos impresos sobre el papel. La pirámide truncada por un ojo, la inscripción latina NOVUS ORDO SECULORUM, «nuevo orden de los siglos», símbolos todos ellos de los masones. Era el famoso billete impreso en 1935 bajo la presidencia del hermano Roosevelt.

Y pensar que la mera presencia de esos símbolos sobre aquel dólar había logrado convencer a una multitud de personas de la existencia de un gran complot masón… El rey dólar es de inspiración masónica, domina los intercambios monetarios y, por lo tanto, los hermanos gobiernan el mundo… Eran incontables los sitios en internet o los libros que abundaban en dicha tesis.

Para Patrick Chefdebien, la verdadera fuerza de la masonería podía sintetizarse en esa anécdota, en la fantasía que representaba, en un supuesto poder que desbordaba de lejos su influencia real.

Y en que quizá una parte de esta parcela de poder tal vez iría a parar a sus manos.

CAPÍTULO43

Sarlat

Jouhanneau aparco el coche en la plaza central. A esas horas Sarlat estaba casi desierta. Para ir a la logia decidió atravesar la ciudad antigua con la intención de poner orden en sus pensamientos. Acababa de llamar a Chefdebien para comunicarle el último componente identificado por Marcas. Esa seta roja con puntos blancos que habitaba en los cuentos de hadas… En unas horas el equipo de Revelant habría realizado sin duda la síntesis de los tres componentes activos… La meta de toda una vida.

En un día como máximo le entregarían los elementos necesarios para elaborar el soma, y entonces…

Pero había algo que lo atormentaba. Recordaba los cuadernos de su padre, quien tenía una filosofía precisa de la fe masónica. Para él lo único que contaba era el trabajo que se hacía en la logia. No había ningún brebaje místico, ni filtro mágico ni clave única para acceder al plano divino, sino que bastaba con comprender la belleza de los símbolos. Saber descubrir en el mundo de los hombres las huellas de la coherencia global. Un esfuerzo del espíritu que Baudelaire probablemente había conocido cuando hablaba de un mundo donde «todo es lujo, calma y voluptuosidad».

Y para llegar a ello había que pensar en una analogía. Vislumbrar detrás de la opacidad de las costumbres las señales del destino. Por ello Jouhanneau se había encerrado en aquel retiro. Era una especie de ascesis. Si su búsqueda tenía sentido, le enviarían una señal.

El viejo marqués de Chefdebien frecuentaba en Sarlat el taller de la Gran Logia de Francia. Una obediencia que se tenía por más espiritual que la del Gran Oriente, pero con la que mantenía excelentes relaciones.

Un poco antes, por la tarde, Jouhanneau había llamado por teléfono al venerable de la logia para anunciar su visita. La complicidad había sido inmediata. Los hermanos de Sarlat estarían encantados y honrados de acoger al Gran Archivero del Gran Oriente. En cuanto a Jouhanneau, se sentía feliz de participar en una tenida del rito escocés. Los hermanos del Gran Oriente practicaban el rito francés, más escueto. En la Gran Logia, la liturgia era más intensa, más dramática.

Para los masones más ilustrados, estas diferencias se correspondían de hecho con las dos vías de la alquimia: la «vía seca», o rito francés, y la «vía húmeda», o rito escocés. Ambas eran válidas. En cualquier caso, como se dice en el Evangelio: «La casa del Padre tiene muchas habitaciones».

Lentamente, el venerable dio un golpe de mallete.

—Hermano Primer Vigilante, ¿qué pedimos la primera vez que entramos en el Templo?

—La luz, Venerable Maestro.

—Que esa luz nos ilumine. Hermanos Primer y Segundo Vigilante, os invito a uniros a mí para encender vuestras antorchas y hacer visibles las estrellas. Hermano Maestro de ceremonias, golpearás el suelo con tu bastón a cada invocación. Hermano Experto y Maestro de ceremonias, ayudadnos.

Delante del estrado del venerable ardía un candelabro. Tomó de él una nueva llama con precaución. Era la luz que iluminaría al templo y a los hermanos.

Remontando las filas, todos los vigilantes fueron a tomar luz de la llama del venerable antes de colocarse delante de su pilar.

Tres altas varas de bronce rodeaban el tapiz de logia extendido sobre el pavimento mosaico.

El venerable alumbró el pilar del sudeste.

—Que la sabiduría presida nuestros trabajos.

Un golpe de bastón retumbó en el templo.

El Primer Vigilante alumbró el pilar del noroeste.

—Que la fuerza lo sostenga.

Se oyó otro bastonazo. El templo empezaba a emerger de la oscuridad.

El Segundo Vigilante iluminó el pilar sudoeste.

—Que la belleza lo adorne.

El templo ya estaba perfectamente iluminado. Los trabajos podían empezar.

El orador dominaba su tema. La plancha, titulada «Los viajes iniciáticos», apasionaba al público. En las filas, los hermanos escuchaban atentamente el análisis preciso de los elementos que permitían purificar al iniciado antes de que recibiera la luz. Un solo punto había sido causa de sorpresa: el orador había optado por tratar en último lugar el primer elemento, el de la tierra.

La voz cálida y firme se demoró sobre los valores simbólicos del agua, el aire y el fuego.

«El agua, el aire, el fuego», pensó Jouhanneau.

Desde la llamada de Marcas, al Gran Archivero solo le preocupaba una cosa. Ahora poseía los tres componentes del soma místico, así como sus proporciones: 3, 5, 7. Solo le faltaba el orden de la dosificación. ¿Por qué planta había que empezar? El agua, el aire, el fuego… El Gran Archivero sintió como una revelación. Y si… a esos tres viajes les correspondiera…

El agua en primer lugar. La materia primordial. El agua, origen de la vida. De ella procedemos. El agua primigenia. Tuvo una intuición. Una palabra de Marcas acerca del culto bwiti. Los iniciados en este rito pretendían regresar al origen último gracias al iboga, la sustancia alucinógena que remitía al bwiti, la guía hacia los ancestros. Bwiti, que llevaba a las raíces de la existencia. Bwiti o el agua.

Después venía el aire. ¿Quizá la amanita muscaria? La matamoscas… La mosca. Otro recuerdo se apoderó de Jouhanneau. Una de sus lecturas de los años en el instituto. En clase de griego habían hablado sobre El asno de oro, de Apuleyo. Era uno de los libros de referencia de los esotéricos, que veían en él una metáfora de la búsqueda alquímica. En uno de sus capítulos, la mosca se presentaba como el símbolo del aire. El elemento del mundo superior.

El fuego. Jouhanneau recorría mentalmente a la velocidad del rayo el bosque de los símbolos. El fuego. Las epidemias alucinatorias debidas al cornezuelo. «El mal de fuego. El fuego de san Antón». El cornezuelo provocaba el fuego.

El iboga, la amanita, el cornezuelo. El agua, el aire, el fuego: los tres elementos de la iniciación.

—Naturalmente, habréis observado que aún no he abordado en mi plancha la cuestión de la tierra. En puridad, la experiencia de la tierra no constituye un viaje. El iniciado se queda solo en el gabinete de reflexión, donde debe meditar sobre los símbolos que contiene y prepararse para las pruebas que lo esperan. La estancia en la tierra corresponde de hecho a una preparación, de tipo psicológico, a la verdadera iniciación. Pero no nos engañemos, es una condición esencial. Sin ese prerrequisito absoluto, no hay verdadera iniciación.

El orador había concluido su plancha. El venerable le dio las gracias. Se abrió el turno de preguntas.

Jouhanneau acababa de comprender. Le faltaba un elemento esencial. La prueba de la tierra. La primera.

Alguien chascó los dedos.

—Tienes la palabra, hermano.

—Venerable Maestro presidente y todos vosotros, mis hermanos, en vuestros grados y calidades. Si el orador ha expuesto con brillantez el origen simbólico de los tres elementos que constituyen las pruebas, ¿qué ocurre con la entrada en el gabinete de reflexión, con la estancia en el mundo subterráneo? ¿Cuál es su verdadero origen?

El orador hojeó sus papeles antes de contestar.

—Creo que todos conocemos su origen. Sobre todo en nuestra región. Se trata de la cueva, la gruta prehistórica donde surgió la religión de nuestros antepasados. Como sabéis, durante demasiado tiempo se ha considerado que las cuevas decoradas eran templos del arte. Una especie de museos… Pero la caverna prehistórica es ante todo un santuario. Un lugar que ha dejado de pertenecer al mundo profano y se ha consagrado a ritos religiosos. Desde hace algunos años, los especialistas en prehistoria más rigurosos coinciden en que la mayor parte de las grutas pintadas o grabadas constituyen el espacio sagrado en el que el hombre podía entrar en contacto con el mundo superior. Un espacio semejante a nuestro templo, un lugar escogido para celebrar en él un rito iniciático.

Jouhanneau chascó los dedos. El Primer Vigilante le cedió la palabra.

—Venerable Maestro presidente y todos vosotros, mis hermanos, en vuestros grados y calidades, quería hacer una sola pregunta: ¿qué cueva sería el más perfecto templo?

El orador contestó sin dudarlo:

—Lascaux.

CAPÍTULO44

Algún lugar en el sur de Francia

La camioneta negra había dejado la carretera nacional para adentrarse en un camino surcado por rodadas enlodadas. La pálida luz del alba ahuyentaba las sombras de la noche, que todavía se aferraban a los robles centenarios. Una berlina azul seguía a la camioneta a unos veinte metros de distancia. A bordo de ella iban Jade y Antoine, con los brazos y las piernas atadas.

Habían pasado tres horas desde la salida de Plaincourault y la caravana se hallaba a medio camino de su destino.

Al fondo del sendero, en pleno bosque, se erguía una casa de piedra gris de dos plantas, con los postigos marrones abiertos y un viejo palomar medio derruido al lado. La planta baja del edificio estaba iluminada. Un hombre que vestía una chaqueta de caza y fumaba una pipa apartó las cortinas y levantó el brazo para saludar a los recién llegados.

La camioneta y la berlina aparcaron ante la escalinata iluminada por una farola con forma de gárgola. El hombre de la pipa salió de la casa y fue al encuentro de Sol y Joana, que avanzaban por el sendero de tierra herbácea que conducía a la casa.

—Aquí llega nuestro amigo el jardinero a saludarnos —dijo Sol.

Joana hizo una mueca.

—Demasiado amable por su parte. Habría podido ahorrárselo.

—Vamos, pórtate bien con él. Nos ha preparado la casa para que podamos descansar.

—¡Qué abnegación! ¿Por qué no se lo pidió a un subalterno?

—Una pregunta juiciosa. Me temo que nuestros amigos del directorio le han confiado la tarea de espiarnos. Será el condenado de Heimdall…

El jardinero llegó a su lado, saludó a Sol y no prestó la menor atención a Joana.

—Estoy encantado de volver a verlo. He preparado un pequeño bufet y las habitaciones están listas, las suyas y las de nuestros dos distinguidos invitados.

—Gracias, no olvidaré comunicar su eficacia a las más altas esferas. ¿Qué le ha parecido el sitio?

El bigotudo bonachón metió la mano en su chaqueta y sacó una petaca de tabaco de cuero viejo.

—Orden posee tres residencias secundarias de este tipo en Francia para que nuestros miembros puedan tomarse unas vacaciones. Su comodidad es algo rudimentaria, pero…

El anciano lo interrumpió:

—Es más que suficiente para el poco tiempo que permaneceremos en ella —dijo con una sonrisa—. Haga entrar a nuestros huéspedes y que nos acompañen en la cena.

El hombre se pasó la mano por la mejilla mal afeitada.

—¿En la cena? ¿De verdad? Yo había pensado más bien en una pequeña sesión de poda.

—No. Limítese a obedecer.

—¿Y ella? —dijo el jardinero señalando a Joana con el dedo como si fuera una inmundicia.

—Es mi adjunta en esta operación, de modo que considérela su superiora.

La joven soltó una risita de satisfacción.

—¿Has oído? Cumple tus deberes de lacayo. Vete a buscar a los prisioneros.

El hombre se le encaró con ademán despreciativo.

—Cuando acabe esta misión volveremos a vernos, puedes estar segura.

Se apartó para franquearles el paso a la casa y luego se dirigió a la camioneta. Sol y Joana atravesaron un gran vestíbulo decorado con varias cornamentas envejecidas de ciervos, todas con una placa de cobre en la que se indicaba el año de su muerte. Las fechas se remontaban a comienzos del siglo anterior.

En un gran comedor se había preparado una mesa con platos en cada extremo. Un hombre silencioso añadía apresuradamente dos cubiertos más. Sobre las paredes, las imágenes de hidalgos con peluca e indumentaria de caza del siglo XVIII escrutaban a los visitantes como si fueran intrusos. Unos aperos agrícolas dispuestos aquí y allá reforzaban el ambiente rural de la estancia. Sol se sentó en uno de los sillones de madera esculpida y barrió la sala con la mirada.

—«La tierra no miente». Joana se acomodó enfrente de él con la ayuda de su mano útil. Su rostro reflejaba la inmensidad de su cansancio.

—¿Qué quiere decir?

—Era una de las máximas preferidas del mariscal Pétain acerca de la autenticidad de la vida campestre.

—En Croacia el único militar francés conocido es el general De Gaulle.

Sol lanzó una carcajada.

—Siempre he preferido el mariscal al general, aunque me molestara su chochez. Además, el viejo veterano de Verdún soltaba de vez en cuando frases de antología.

—¿Por ejemplo?

—«Cumplo mis promesas y las ajenas». ¡Hay que ser osado!

Se oyó ruido de pasos en el vestíbulo. El jardinero y el joven guardaespaldas de Sol hicieron entrar a Jade y Antoine, desatados, en el comedor. Sol les indicó dos sillas vacías.

—Vengan, amigos, tomen asiento y sírvanse.

Al ver a Jade, un destello de odio brilló en los ojos de Joana.

La pareja se miró un segundo y luego se sentó en silencio. Ante ellos se alineaban tres grandes platos guarnecidos de zanahorias, remolachas, lechugas, endibias, rábanos y tomates. Una sopera humeante llena de un líquido marrón rojizo y un gran plato de patatas hervidas completaban el menú. Antoine se sirvió unas verduras.

—No es lo que se dice carnívoro…

Sol, que se servía una ración abundante, asintió con aire entendido.

—Sí, tenemos prohibida la carne. Personalmente llevo sesenta años sin probarla. El secreto de la longevidad…

Jade, que no había tocado ningún plato, lo interrumpió:

—¿Sabe lo que significa raptar a miembros de las fuerzas del orden en este país? Enviarán una orden de búsqueda a todas las gendarmerías y comisarías de Francia. No se saldrá con la suya.

—Cállate —dijo Joana—. Otra amenaza y te mato. Lentamente, muy lentamente.

—¿Con qué mano, la derecha?

La asesina se levantó como empujada por un resorte, aferrando con la mano su cuchillo de mesa.

—¡Ya basta! —rugió Sol.

Joana le obedeció a regañadientes. El anciano se volvió hacia Antoine.

—Hablábamos de carne. Para nosotros, los alimentos cárnicos están cargados de toxinas que provocan numerosas enfermedades. En cambio, las frutas y verduras poseen una riqueza nutritiva extraordinaria. Le aconsejo la crema de calabaza que tiene a su derecha, es excelente.

—¿Son enseñanzas de Thule?

—Entre otros.

Sorprendentemente, Antoine había recuperado el apetito. Le intrigaba aquel anciano de porte juvenil.

—Ya que nos hace el honor de alimentarnos con tanto esmero, quizá podría aclararnos algunos puntos oscuros.

—¿Por qué no? No suelo charlar con masones. Normalmente hago que los maten. Pero le escucho.

—¿Qué se propone Thule?

—Ese es un tema muy amplio, pero que podríamos resumir en la preservación de la superioridad de nuestra sangre frente a la invasión constante de las demás razas. Somos una especie de sociedad protectora a la que tengo el honor de pertenecer. Los negros, árabes, judíos, amarillos y mestizos de todo tipo se están apoderando de un mundo que es nuestro. Tratamos de poner coto a esta invasión racial en la medida de nuestras posibilidades.

Jade intervino con la voz cargada de ironía:

—¡La Sociedad Protectora de Animales de la raza superior! ¡Qué divertido!

Antoine sonrió ante la observación, pero prefirió seguir adelante.

—¿Cómo tuvieron conocimiento de los archivos de nuestra obediencia?

Sol hizo un gesto divertido con la mano.

—Prefiero contarle el nacimiento de nuestra orden, a lo mejor así lo entiende. Aunque tengo serias dudas, en vista de sus inclinaciones… Pero eche un vistazo a la cabeza esculpida que tiene detrás.

Antoine y Jade se volvieron y se toparon con el busto de un hombre de frente abombada, con un rictus de crueldad en la boca y el ceño fruncido, colocado sobre un trípode.

Sol encendió un puro y apoyó las manos sobre los brazos del sillón.

—Ese hombre se llamaba Rudolf Grauer. A él se lo debemos todo. Su busto está presente en todas las casas de Orden. Creó la sociedad Thule mucho antes de que naciera el partido nazi. Ese genio, que todo el mundo ignora hoy en día y en comparación con el cual Hitler no era más que una bestia, cambió la faz del mundo. Ese hijo de peón ferroviario recorrió primero el globo como marino a finales de la década de 1890. Luego se instaló en Turquía, donde amasó una fortuna considerable, antes de regresar a Alemania, convencido de que el destino le había marcado un camino. Al volver a su patria se puso bajo la tutela de un aristócrata que le ayudó a convertirse en el conde Rudolf von Sebottendorff. A la sazón la Alemania del káiser bullía de sentimientos nacionalistas encarnados en múltiples grupos patrióticos y antisemitas que recibían un apodo común: völkisch.

Antoine escuchaba atentamente las explicaciones del anciano.

—Y antimasónicos, supongo.

—¿Usted qué cree? Por entonces, nuestro fundador se apuntó a uno de esos grupos, la Germanorden, y se convirtió rápidamente en uno de sus miembros más influyentes. En 1918 fue a Múnich a fundar una logia que bautizó como Thule Gesellschaft. En menos de cuatro meses reclutó a la élite de la sociedad, fundó dos periódicos, entre ellos el Beobachter, futuro órgano de prensa de los nazis, y creó varios círculos de influencia. Mejor aún, calcó su modo de funcionamiento del de la masonería, que había estudiado detenidamente.

—¿Calcarla, en qué sentido?

—Los postulantes, todos ellos de raza germánica, son iniciados; se transmiten señales secretas de reconocimiento mutuo; se aplica un rito basado en el paganismo escandinavo. Y fue idea de Sebottendorff utilizar como símbolo la esvástica solar, con las extremidades redondeadas, que ya estaba en boga en algunos cenáculos racistas. Un emblema que resplandece por encima de un puñal vengador.

—Es curioso, ese puñal aparece también en los altos grados de la masonería…

Sol no prestó atención a la coincidencia.

—Sebottendorff no tardó en dictar el primer y único mandamiento de la organización: la raza blanca debe imperar en el mundo. Era un visionario cuyo credo podría resumirse en una palabra: Halgadom.

Jade estaba agotada y tenía la impresión de asistir al delirio de un loco, a pesar de que no pronunciaba incoherencias. Era una locura que se manifestaba por medio de una voz dulce, tranquila, serena.

—Halgadom quiere decir «templo sagrado». Si los masones quieren recrear el templo del judío Salomón, nosotros deseamos ardientemente edificar uno para todos los pueblos descendientes de la raza aria de Thule que han arraigado en Europa: escandinavos, alemanes, ingleses, sajones, celtas y… franceses.

Todos ellos llevan en sus venas la sangre de las migraciones de las tribus bárbaras, los godos y los francos de pura cepa.

—Nuestro templo es el de la fraternidad, la igualdad y toda la humanidad.

—¡No me venga con cuentos! Los masones son los primeros en practicar el elitismo en sus logias. —Sol se sirvió un vaso de agua—. Pero me estoy yendo por las ramas. Sebottendorff sabía que solamente el pueblo, el proletariado, podía regenerar la raza aria y se propuso que sus ideas calaran entre la clase obrera. Uno de sus ayudantes iniciados, un tal Harrer, creó una asociación con este fin. En enero del año 1919 encabezó junto con Anton Drexler el partido obrero alemán, al que más tarde se adhirió un tal… Adolf Hitler, que lo convertiría en el partido nazi.

—Hitler solo medró sobre las ruinas del armisticio, el paro endémico y el nacionalismo exacerbado.

—Sí, pero en la sombra velaba Thule que, aunque no ejerciera una influencia directa sobre el Führer, infiltraba a sus dignatarios en su entorno. Hess, Rosenberg, Himmler… ¿Creen de verdad que Hitler habría llegado al poder si no hubiera sido financiado por los grandes industriales alemanes? Muchos eran miembros de Thule. Pero Hitler fracasó en su misión, se convirtió en un megalómano. Lo subestimamos.

Jade se encolerizaba por momentos. Aquella conversación la exasperaba.

—¡Millones de judíos exterminados, pueblos reducidos a la esclavitud, guerra y odio! ¡Hermoso programa y magníficos logros!

Sol hizo una señal con la cabeza a su guardaespaldas.

—La próxima vez que levante la voz, señorita, le reviento el cráneo.

Antoine vio que no bromeaba y puso una mano sobre la pierna de Jade. Trató de cambiar el curso de la conversación.

—¿Y usted? ¿Cómo es que un francés…?

La cara del anciano se iluminó con una sonrisa de satisfacción.

—Muy simple. Me enrolé en las Waffen SS durante la guerra y los miembros de Thule me escogieron para iniciarme. Tuve padrinos, como en la masonería.

Jade no soportaba a ese viejo nazi.

—Maravilloso… En la familia nazi, me habría gustado que el abuelo fuera un SS francés. Por curiosidad, ¿cuántas mujeres y niños judíos se ha cargado?

Joana le dio una bofetada con un placer no disimulado. Jade quiso abalanzarse sobre ella pero el esbirro de Sol se interpuso. Sol la miraba con desprecio.

—La división Charlemagne se batía en el frente contra otros soldados. Nunca participamos en las matanzas de los campos de concentración. Obtuve mi grado de Obersturmbannführer por mi valor.

—¿Y luego?

—¿Luego? Fui escogido.

—¿Escogido?

Sol volvió a servirse agua.

—Mi misión consistía en esconder cajas de archivos masónicos expoliadas en Francia y consideradas sumamente preciosas para nuestra orden. ¿Lo entiende ahora?

—Pero ¿por qué?

—Una de las ramificaciones de Thule en el seno de las SS, el Instituto Ahnenerbe, trabajaba sobre la India aria. Descubrieron la existencia de un brebaje sagrado, el soma. Enseguida comenzaron a experimentar con plantas alucinógenas en un castillo de Westfalia. Habían reclutado a arqueólogos e investigadores de biología para reconstituir el soma. Se utilizó a prisioneros rusos como cobayas, puesto que las mezclas provocaban efectos indeseados bastante espectaculares.

—Pero ¿qué relación tiene eso con los archivos?

—Uno de los investigadores, un cierto profesor Jouhanneau, era masón. Aceptó colaborar.

—¡No le creo!

—Su mujer estaba embarazada… Fue él quien descubrió un manuscrito entre los archivos del Gran Oriente en el que se mencionaba un ritual basado en la ingesta de una bebida divina.

Antoine frunció los labios.

—El ritual de la sombra…

—Exactamente. En cuanto a Jouhanneau, el Ahnenerbe hizo que lo transfirieran a Berlín para que examinara las cajas de archivos recogidas en París. Al cabo de dos meses de investigación dio con fragmentos dispersos sobre ese ritual. Había un estudio sobre el cornezuelo y un manuscrito de un tal Du Breuil. Naturalmente, hicimos copias.

—Pero ¿cómo sabían que había tres elementos?

—Otro documento de los manuscritos de Du Breuil, que no figura en su inventario porque permaneció en nuestras manos después de la guerra, evocaba la existencia de tres componentes, uno de los cuales era una planta procedente de Oriente… El resto ya lo conoce.

—¿Y Jouhanneau?

—Había fracasado. Thule solo pudo identificar un elemento, el cornezuelo. En cuanto a los manuscritos de Du Breuil, por entonces nos resultaban incomprensibles. Cuando Jouhanneau dejó de ser útil, lo enviaron a Dachau.

—¿Y usted?

—En 1945 mi convoy se topó con una barrera de control del Ejército Rojo y fui el único superviviente. Después del encontronazo con los rusos, recuperé los archivos restantes, entre los que figuraban el estudio sobre el cornezuelo y la copia completa del manuscrito de Du Breuil. Los escondí en un pueblo en ruinas. En una iglesia. Bajo el altar mayor —añadió echándose a reír—. Y luego traté de atravesar las líneas aliadas.

El rostro de Marcas se había vuelto inescrutable. Sol prosiguió.

—Luego fueron ustedes quienes hicieron el trabajo en nuestro lugar. Por ejemplo, cuando Jouhanneau recibió la llamada telefónica de Israel, de ese arqueólogo judío…, estábamos listos.

—¿La piedra de Thebah?

Sol asintió con la cabeza antes de continuar.

—Sí. En cuanto a la Amanita muscaria… ¡nunca le estaré lo bastante agradecido!

—¿Y ahora? ¿Qué va a ser de nosotros?

Sol bostezó y se puso de pie.

—De momento todavía los necesito. En cuanto a su amiguita, Joana, aquí presente, estará encantada de ocuparse de ella en su momento. La evocación de estos recuerdos me ha agotado. Tengo que descansar. Nos veremos por la tarde para ponernos en contacto con su «hermano». Jouhanneau, que ahora debe de estar en Dordoña.

—Pero ¿cómo…?

—Hemos hecho que lo siguieran.

De pronto aquel hombre de piel apergaminada, vestigio viviente de una época pasada, parecía muy viejo. Marcas se atrevió a hacerle una última pregunta:

—¿Qué quiere decir su nombre, Sol?

—Lo tomé de una sentencia latina del culto romano a Mitra, «Sol Invictus». Con él se designaba también el día del solsticio de invierno, el 21 de diciembre, cuando el sol renace y los días comienzan a alargarse. El cristianismo recuperó esta fiesta para sustituirla por la de Navidad y la retrasó hasta el 25 de diciembre. Pero, como el sol, permaneceré invicto.

CAPÍTULO45

Valle del Oise

El estuche negro contenía dos jeringuillas con una etiqueta similar, en la que se indicaba la composición del producto y su dosificación, un frasquito de desinfectante y una bolsita de algodón. Dos jeringuillas por si se perdía una o había un accidente.

Chefdebien cerró la cremallera lateral del estuche y lo entregó al agente de seguridad.

—¿Me ha entendido? Nada más llegar al château de Beune, entréguele el estuche a Marc Jouhanneau. Luego sígalo discretamente y hágame un informe cada hora. En la pista de Bourget le espera un avión.

El agente no dijo nada. Se limitó a asentir en silencio y salió rápidamente del despacho del director general de Revelant. Chefdebien calculó que el dignatario de la logia Orion recibiría sus productos a primera hora de la tarde. Sus servicios de investigación habían hecho un buen trabajo. Habían aislado y sintetizado las tres moléculas. El director general había convencido a Jouhanneau de que las utilizara por vía intravenosa en lugar de beberías: no solo evitaría mareos y vómitos sino que, sobre todo, el producto iría directamente al cerebro. Se vio a sí mismo como un traficante pasándole su dosis a un drogadicto.

Por precaución, Chefdebien había ordenado fabricar más muestras similares, que en ese preciso momento se estaban inyectando a unos macacos de laboratorio.

Casa de Orden, sudoeste de Francia

El ojo gigantesco enmarcado en un triángulo flota sobre la pirámide. En segundo plano, unas nubes rojas desfilan a toda velocidad por un cielo sombrío y amenazador. Marcas no puede moverse, sus pies están incrustados en la piedra de granito negro del suelo. Se siente impotente y minúsculo ante el ojo omnipresente. De repente, a lo lejos se acerca galopando un caballero con la cabellera al viento blandiendo un palo llameante que hace girar en el aire. Antoine quiere huir pero tiene los miembros anclados a la tierra. El cielo se tiñe de sangre. El caballero se apea de su montura y se acerca a él armado con su palo. Su voz ruge en la noche roja, cubriendo los aullidos del viento helado. Reconoce al caballero… Es él mismo… es su doble. Marcas quiere gritar pero de su boca no sale ningún sonido. Su sosias gesticula y blande el palo para golpearlo en la cabeza. Antoine grita con todas sus fuerzas: «¡La carne se desprende de los huesos!». El viento hace vacilar la pirámide. El ojo comienza a sangrar. Antoine repite el hechizo: «La carne se desprende de los huesos».

El caballero sube a su montura y se aleja como en una película proyectada al revés.

Los gritos de Antoine despertaron sobresaltada a Jade.

—Cálmese.

Marcas sudaba bajo sus ataduras y trató de enderezarse en su cama.

—Una pesadilla…

—Por si le sirve de consuelo, yo he dormido como un bebé.

La puerta de su habitación se abrió y el guarda armado entró.

—Queremos ir al baño —dijo Jade—. ¿Lo entiende?

El hombre agitó la cabeza.

—Nein, nein.

Jade puso su cara más feroz.

—Sol, schnell!

El hombre dudó un instante y luego salió de la habitación cerrándola con llave. Antoine notaba cómo el sudor empapaba su cuerpo bajo la ropa sucia. Se volvió hacia Jade.

—Una situación más bien incómoda. Una encargada de la seguridad de una embajada ¿no lleva encima un emisor oculto en sus zapatos o algo por el estilo?

—Solo faltaría. ¿Y usted no está en contacto telepático con el Gran Arquitecto del Universo para que avise a sus compadres?

Sonrieron al mirarse. Él iba mal afeitado y tenía unas ojeras como bolsas; ella tenía el pelo pegoteado y la tez macilenta.

La cerradura volvió a abrirse y el guarda apareció en compañía de Joana.

—Sol está descansando, pero yo estoy aquí. ¡Hablen! Sin esperar respuesta se dirigió hacia la cama de Jade y se sentó al lado de ella. Instintivamente, la Afgana trató de apartarse.

—Queremos lavarnos e ir al baño —respondió Marcas.

Joana se sacó unas tenazas del bolsillo.

—No somos unos monstruos, Klaus va a acompañarles. Pero, antes, le voy a tomar prestado un dedo a tu amiga. A fin de cuentas, el jardinero tenía razón.

Antes de que Jade pudiera reaccionar, Joana seccionó con un gesto preciso el dedo meñique de la Afgana, que chilló de dolor. Antoine trató de liberarse. En vano.

—Pare…

—¡Cállate, perro! Esto no es nada en comparación con lo que me ha hecho ella —repuso Joana esgrimiendo su mano destrozada—. Dentro de poco, cuando hayamos acabado con usted, ella me suplicará que la remate. Con sus manos, a lo mejor. Pero no con sus dedos.

Jade seguía gritando. El dolor era insoportable.

Croacia, castillo de Kvar

Tres candelabros de plata iluminaban débilmente la pequeña cripta subterránea sita en los cimientos del castillo. Loki contemplaba pensativo la piedra de mármol negro que llevaba grabado el emblema de la esvástica solar y servía para conmemorar los solsticios. Hacía veinticuatro horas que no tenía noticias de Sol y empezaba a inquietarse por su hija. Los miembros del directorio lo miraban incómodos desde su última conversación telefónica con Sol. Qué más daba, pronto se habría desembarazado de todos esos inútiles.

Heimdall lo había citado para hablar con él a escondidas de los demás.

Se oyeron pasos pesados en la escalera de piedra. Loki se dio la vuelta y vio a Heimdall acompañado por un guardia de seguridad.

—Creía que vendrías solo.

—Loki es el dios de la astucia, no lo olvides nunca. La operación Hiram ha sido anulada.

—¿Con qué derecho? Sol se pondrá furioso.

Los dos hombres se le acercaron.

—El directorio ha votado esa decisión hace un rato.

—Imposible, yo no estaba presente.

—Ya no formas parte de Thule.

Loki se maldijo a sí mismo por no haber cogido un arma.

—Tu móvil está pinchado y hemos oído las instrucciones de Sol acerca de nosotros y en relación con una noche de los cuchillos largos. Comprenderás que estemos un poco nerviosos.

Se oyeron nuevos pasos. Otros dos hombres penetraron en la cripta. Loki se aferraba al altar.

—¿Es que no lo comprendéis? ¡La operación Hiram es vital para el porvenir de Thule!

—Sol es un anciano senil que persigue sus quimeras y ha estado a punto de hacer que la policía francesa nos identificara. Ha cometido demasiados errores. Esos asesinatos de masones han sido una estupidez. En cuanto a su matarife palestino, poco ha faltado para que los israelíes llegaran hasta nosotros. ¿Has olvidado los preceptos de Von Sebottendorff? Nuestra fuerza procede de nuestra discreción. Mientras seamos invisibles y medremos, nadie podrá darnos alcance.

—Sé mejor que tú que…

—¡Basta! Se ha cursado la orden de acabar con Sol y tu hija, así como con sus prisioneros, estén donde estén. En cuanto a ti, vamos a acompañarte a visitar a tu amiga.

Loki no parecía comprender.

—Una virgen.

—No irás a…

—¡Una virgen de hierro!

Casa de Orden, sudoeste de Francia

El convoy estaba de nuevo listo para ponerse en marcha. Sol contemplaba con satisfacción a sus prisioneros, nuevamente maniatados, que eran conducidos a la camioneta.

—Voy a subir con vosotros. Todavía no hemos acabado nuestra charla. Pero antes nos despediremos de nuestro anfitrión, el jardinero, y le agradeceremos su hospitalidad.

El joven guardaespaldas de Sol empujó delante de él al hombre bigotudo, que tenía el rostro tumefacto.

—Nuestro protector de las flores y las plantas ha tenido la idea descabellada de tratar de asesinarnos esta noche. Por suerte, Klaus estaba despierto. Supongo que estaba en misión comandada por el directorio de Orden. Joana, ¿quieres ocuparte de él?

La asesina apareció como por ensalmo en la escalinata, con una navaja en la mano. Se colocó delante del jardinero y con un gesto rápido le clavó la hoja en el bajo vientre y remontó por el costado derecho. El hombre se desplomó chillando. Sin concederle una sola mirada, Sol se dirigía ya hacia la camioneta.

—Si Joana no ha perdido la mano, tardará más de veinte minutos en morir. Es increíble cómo en nuestros días las mujeres se hacen con las riendas e igualan o incluso superan a los hombres en algunos ámbitos. Personalmente, soy partidario de la paridad.

—El jardinero se retorcía desesperadamente, como un gusano partido en dos que tratara de incrustarse en la tierra.

Jade y Antoine fueron conducidos a empellones al interior de la camioneta. A los cinco minutos el convoy salía de la finca, dejando detrás de sí al torturador agonizante.

Sol, instalado en el asiento delantero, silbaba mientras consultaba un mapa de carreteras. Marcas reinició la conversación:

—No nos ha contado cómo acabó la guerra.

Sol se volvió hacia atrás.

—Fue bastante rápido. Después de deshacerme de una patrulla francesa que me había interceptado, me fui a Suiza para entrar en contacto con la red Odessa.

—¿Odessa?

—¡Qué poco sabemos de historia! En el otoño de 1944, unos dignatarios de las SS, entre los que había, naturalmente, algunos miembros de Thule, comprendieron que la derrota era inevitable. Así pues, crearon una red de evacuación hacia países neutrales. Hacia América del Sur, principalmente, pero también a países árabes como Siria o Egipto.

—¿El nombre de la operación era Odessa?

—Correspondía a «Organización de las SS-Angehörigen». Unas empresas diseminadas en estos países y compradas con el botín de guerra de las SS se encargaron de ir recogiendo a los fugitivos. Se abrieron cuentas en bancos de países respetables, como Suiza, por supuesto.

—¡Por fortuna, a ese desgraciado de Hitler no le sirvió para nada! —exclamó rabiosamente Jade.

Sol le dedicó una sonrisa.

—No sabe hasta qué punto está en lo cierto. Hitler era un criminal.

—¿Y eso?

—Arrastró en su caída a millones de arios. Nuestra sangre se derramó en abundancia en esa guerra.

—¿Está bromeando?

Sol volvió a sonreírle. Como a un niño demasiado pequeño para entender ciertas cosas.

—Claro, usted no puede compartir mi punto de vista. Thule no ejercía un poder directo sobre el Führer. Como mucho podía influir en algunas de sus decisiones. Sobre todo cuando se comprobó que se hundía en una locura cada vez más destructiva. Thule aprovechó la ocasión para utilizar la red Odessa.

—¿Y usted?

—Una vez superado el filtro, empecé una vida nueva y fui subiendo en la jerarquía de Orden. Cuando cayó el comunismo fuimos a recuperar los archivos masónicos que yo había escondido. Durante la ocupación soviética de la RDA, la iglesia había sido transformada en un museo del ateísmo. Desde la caída del muro todo estaba arruinado. Luego, cuando hubimos analizado los archivos… —Los ojos de Sol brillaron con un resplandor mineral—. Fue cuando comprendí que esos documentos eran de un valor inestimable.

—Pero ¿qué quiere hacer con ellos? —exclamó Marcas—. ¿De verdad quiere entrar en contacto con Dios?

—El suyo no, amigo mío, el mío. Un dios infinitamente más temible.

CAPÍTULO46

Lascaux, Dordoña

Se había levantado una brisa fresca al tiempo que salían las primeras estrellas. Frente a la puerta de entrada en forma de esclusa, el conservador echó un último vistazo a aquel visitante inesperado. Por lo general se le prevenía con meses de antelación. Los raros invitados a los que el Ministerio de Cultura concedía una autorización excepcional tenían que superar meandros administrativos complejos y rigurosos. Era un proceso largo, la totalidad de cuyas etapas estaban bajo su control. No en vano llevaba quince años ejerciendo las funciones de conservador. Al igual que en los infiernos, nadie llegaba a Lascaux sin haber superado previamente todas las pruebas de un recorrido largo y difícil. Y todos los elegidos que penetraban en la cueva eran conscientes del privilegio, por no decir del milagro, que suponía estar en el interior de ese lugar vertiginoso.

Los raros investigadores eminentes o las personalidades privilegiadas que eran acogidos gracias a una autorización excepcional habían dado prueba de humildad ante la experiencia única que iban a vivir. Antes de penetrar en la cueva todos parecían niños, tímidos y admirados, a los que se concede por fin un regalo anhelado.

El visitante de ese día no entraba en esa categoría. Su larga silueta entallada en un abrigo oscuro, la bufanda de lana anudada en torno al cuello, la bolsita gris que llevaba en la mano rehuían cualquier análisis. Hablaba poco y contemplaba sin pestañear un punto fijo en la noche.

El conservador detestaba acompañar a los visitantes a la cueva. Era como si estuviera cometiendo una blasfemia de consecuencias irreparables. La cueva, descubierta en 1940, fue clausurada veintitrés años después, cuando se comprobaron los perjuicios causados por el gas carbónico que habían espirado en su interior decenas de millares de visitantes a lo largo de los años. Las rocas y sus pinturas sublimes se habían corroído por la acidificación, insidiosamente, a pesar de que habían sobrevivido sin problemas durante millares de años gracias a la atmósfera estanca en que se encontraban.

Unos sensores colocados en las diferentes salas de la cueva, conectados a un sistema informático refinado de telemedición, registraban día y noche las variaciones higrométricas, de temperatura y de presión de gas carbónico. Los técnicos del laboratorio de investigación del Servicio de Monumentos Históricos se enteraban de inmediato y a distancia si un hombre o un animal había penetrado en el santuario.

El conservador no se resignaba: si de él dependiera, los visitantes autorizados harían el recorrido vestidos con una escafandra.

A primera hora de la mañana había recibido un fax de París, del ministerio, rubricado por el director del gabinete, en el que se le pedía que se pusiera a disposición de Marc Jouhanneau por la tarde temprano.

En una llamada telefónica que recibió media hora más tarde se le indicaron las condiciones precisas de esa orden jerárquica. Equivalía casi a un requerimiento, pensó con amargura el conservador. A las nueve de la noche debía abrir la cueva a Marc Jouhanneau y dejarlo solo. Punto.

El consejero del ministerio fue de lo más sucinto. Cuando le preguntó a qué hora debía salir ese visitante imprevisto, recalcando la palabra «imprevisto», la respuesta fue fulminante:

—¡Cuando se le diga!

Más adelante, por la tarde, el conservador acabó por llamar a la prefectura de Périgueux. Inquieto y febril, pidió un consejo al secretario particular del gabinete del prefecto. Era un hombre afable y discreto, lo conocía desde hacía años. La respuesta fue inmediata:

—Amigo mío, como yo, usted no es más que un funcionario, un simple funcionario, ¡no lo olvide!

En esa ocasión el conservador no insistió. No sabía que Jouhanneau había recurrido directamente a uno de los asesores del ministro, miembro de la Hermandad de los Niños de Cambacérès, que agrupaba a diversos masones homosexuales del Gran Oriente. Jouhanneau los había ayudado antaño a ponerse en contacto directo con un antiguo Gran Maestro de la obediencia para sensibilizarlo acerca de los problemas de discriminación que se daban en algunas empresas.

A las nueve de la noche en punto el conservador abrió la compuerta de entrada.

Estacionado en el aparcamiento del centro de Montignac, la población más cercana a Lascaux, Sol encendió otro puro. Detrás de él seguían en silencio Marcas y Zewinski, aprisionados en sus ataduras. Hacía tiempo que habían dejado de conversar. Fuera, Joana colgó su móvil. Se acercó a la camioneta; Sol bajó la ventanilla.

—Acaban de entrar —dijo Joana.

—¿Cuántos?

—Dos.

Sol bajó de la camioneta. Necesitaba estirar las piernas. Y también reflexionar. Metódicamente.

Primero estaba ese desconocido que había desembarcado en el château de Beune con un coche de alquiler. Reconstruir su itinerario había resultado fácil. Del coche alquilado al aeropuerto, del aeropuerto al avión, del avión a la sociedad Revelant. De la sociedad a su director general, un masón destacado.

Un hombre ambicioso cuya empresa poseía excelentes laboratorios de química molecular…

Pero Jouhanneau había salido de Beune para encontrarse con un desconocido delante de la entrada de la cueva. Un desconocido que tenía las llaves. Las llaves del santuario prehistórico.

«Acaba uno por parecerse a sus adversarios —pensó Sol—. Yo habría actuado como él. ¡Lascaux! ¡La capilla Sixtina de la prehistoria! ¡Un lugar único! Ahí descubrirá el soma divino».

—¿Sol?

La voz de Joana resonó en sus oídos.

—Sí —respondió con calma.

—Hemos identificado el coche del hombre que acompaña a Jouhanneau. Es el conservador de la cueva de Lascaux.

El rostro de Sol se iluminó lentamente. Como la brasa que se despierta bajo las cenizas.

—El conservador… Jouhanneau no dejará que se quede con él… Saldrá. ¿Está lejos la cueva?

—No, apenas a unos…

—Deprisa, no hay tiempo que perder. Mientras se dirigía a la camioneta, Sol miró a Joana a la cara. Llevaba toda la vida sin contar más que una parte de la verdad. Tenía que continuar. Hasta el final. La cogió de la mano.

—Tú también, Joana, conocerás la revelación.

Lascaux

Jouhanneau avanzaba lentamente hacia la sala de la rotonda. El conservador le describía el lugar.

—En realidad, la cueva de Lascaux está formada por dos cavidades perpendiculares. Delante de usted están la rotonda y el divertículo axial. A la izquierda, el pasaje que conduce a la nave y al ábside y luego a la galería de los felinos. ¿Qué parte desea visitar en primer lugar?

El Gran Archivero apretó el estuche negro que llevaba en el bolsillo de su abrigo. Acababan de llegar a una primera sala de forma circular. Todas las paredes estaban cubiertas de pinturas. Ciervos, toros, caballos, osos. Un bestiario de colores resplandecientes. Como si todas las figuras se hubieran pintado el día anterior.

—Es magnífico, había visto fotos, pero esto…

El conservador respiró aliviado.

—Lascaux es única. Una obra maestra del Magdaleniense. Entre 15.240 y 14.150 antes de nuestra era.

—¿Cómo puede ser tan preciso?

—Los investigadores han hallado en el suelo más de cuatrocientos útiles de sílex o fragmentos óseos. La datación se hizo con carbono catorce.

—¡Qué maravilla! Pero ¿solo hay representaciones de animales?

—No, y eso constituye el gran misterio de Lascaux. Por ejemplo, junto a la entrada hay un unicornio.

—¿El animal mítico?

—Sí, los magdalenienses también soñaban.

Jouhanneau recordó el tapiz de La dama del unicornio que se conservaba en el Museo de Cluny, en París. Una tela inmensa con una decoración floral exuberante. Ciertos especialistas en la Edad Media pretendían incluso que algunas de las plantas representadas tenían propiedades alucinógenas…

—Lo más intrigante son las figuras geométricas. Hay varios centenares. Son como ajedreces o rejas. Se ignora su significado preciso.

—¿Sería de tipo religioso?

—Quizá. Según los especialistas, esos signos tenían un valor simbólico. No remiten a una realidad tangible como los animales. Sin duda son la huella de las ceremonias rituales que se celebraban en este lugar.

—De modo que, según usted, Lascaux es una especie de santuario.

—¡Un templo! Lamentablemente, no sabemos a qué o quién se veneraba.

El conservador guiaba a su huésped por un pasillo estrecho que, después de dejar atrás dos grandes salas, conducía a un espacio sin salida de forma circular.

—¡El pozo! Mire esta escena.

Jouhanneau levantó la vista hacia la pared. Delante de un bisonte cuya cornamenta apuntaba hacia abajo se veía un hombre con el pene enhiesto y los brazos en cruz. Un hombre moribundo.

—Tiene cabeza de pájaro. Sin duda sería un chamán.

Al oír esa palabra, Jouhanneau sintió un escalofrío.

—¿Un chamán?

—Sí. Los hombres prehistóricos venían aquí para entrar en contacto con el mundo de los espíritus. El chamán era el intermediario.

Jouhanneau contempló más detenidamente al hombre con la cabeza de pájaro.

—Parece muerto…

—Una muerte simbólica. Para renacer mejor a la vida espiritual. Por eso se dibujó otro pájaro junto a él. La conciencia del chamán, liberada, podrá alcanzar el más allá, el mundo de los espíritus.

El Gran Archivero estaba fascinado por aquella imagen. El conservador añadió:

—Estamos muy lejos del Lascaux cuna del arte… como se ha creído durante años. Aquí todo es simbólico. Los que trabajaron en esta cueva no fueron pintores, sino hombres obsesionados por lo sagrado.

—Pero ¿y las representaciones de los animales?

—Muchos investigadores piensan hoy en día que se trata de visiones, de alucinaciones. Después de sus ceremonias rituales, los hombres prehistóricos pintaban lo que habían vislumbrado…

Acababan de penetrar en dos salas más amplias. El ábside y la nave. El conservador volvía hacia la rotonda.

—¿Y por ahí…? —preguntó Jouhanneau señalando un pasillo que se adentraba en la oscuridad.

—El divertículo axial. Tiene algunas figuras animales, por ejemplo una cabra montés y…

El conservador consultó su reloj. Tenía que retirarse. Era el momento más delicado.

—Tengo que dejarle. Supongo que me avisarán cuando…

—¿Y…?

—¿Cómo dice?

—Ha dicho: «… una cabra montés y…».

El conservador ya estaba junto a la salida.

—… y un caballo. Un caballo patas arriba. Que surge de una fisura en la roca. Como si hubiera atravesado la pared. Una visión.

Jouhanneau escuchó un portazo seco. Se dio la vuelta. Las pinturas refulgían con un brillo resplandeciente por encima de la palidez mineral de las paredes de roca caliza. Estaba solo.

Valle del Oise

Acababan de llegarle los primeros resultados. Dos páginas de análisis. Columnas de cifras. Términos técnicos…

Chefdebien los consultó apresuradamente. Lo que buscaba debía de estar en la segunda hoja. Reconoció la escritura, fina y apretada, de Deguy. El biólogo había tenido la precaución de escribir personalmente la síntesis final.

Chefdebien dejó el informe sobre el escritorio y fue a buscar un cigarrillo. Solo fumaba en ocasiones especiales. Sin duda, no podía haber mejor ocasión que aquella.

Antes de reemprender la lectura, memorizó de nuevo el protocolo de investigación. Era sencillo. «Inyección de una sustancia no analizada y denominada S357 a un macaco adulto. Condiciones de análisis: se filmará el comportamiento del animal durante el experimento. Toma y análisis de sangre cada media hora. Estudio de los biorritmos. Escáner e imágenes por resonancia magnética». Antes de estudiar la conclusión de Deguy, Chefdebien consultó el análisis de los datos clínicos.

La observación del sujeto durante el experimento ha permitido identificar tres modificaciones no habituales:

—En la pantalla de control: paso de una actividad cardíaca desordenada, visible en forma de curva caótica, a una curva sinoidal casi perfecta, que oscila de manera regular y rítmica entre 60 y 70 pulsaciones por minuto;

—Medición mediante encefalograma: evolución y variación significativas de las ondas cerebrales. Rebrote de actividad de las ondas de alta frecuencia, superiores a 15 Hz. Periodicidad repetitiva de este fenómeno;

—En el análisis mediante resonancia cerebral se advierte nítidamente el aumento de la actividad del córtex cingular anterior. Una solicitación intensa del área del tálamo y el tronco cerebral. Ralentización de la actividad del córtex parietal superior izquierdo.

El director general de Revelant dio una larga calada antes de dejar el cigarrillo. No entendía los pormenores de todos esos parámetros, pero sí comprendía perfectamente sus implicaciones. ¡Ese macaco había tenido un viaje alucinante!

… El análisis de los datos obtenidos revela una modificación sustancial del estado consciente del sujeto. La actividad inhabitual de áreas precisas del cerebro y su interconexión responden a una movilización excepcional de las capacidades de percepción sensorial y emocional. Este fenómeno va aparejado a la generación de un estado denominado «de sueño paradójico», que se corresponde con la fase de los sueños de los mamíferos cuando duermen.

El ritmo cardíaco, estable y regular, parece consecuencia de la modificación del estado consciente.

De acuerdo con los conocimientos científicos actuales, estos fenómenos simultáneamente cerebrales y fisiológicos solo pueden adscribirse a los experimentos realizados sobre la plasticidad del cerebro. Es decir, a la capacidad de la conciencia, en determinadas condiciones, de crear o reactivar por sí misma ciertas conexiones neuronales. Estas sinapsis, ya estén en letargo o se dediquen a otras actividades, son reactivadas o reorientadas, creando así configuraciones neuronales inéditas…

Se trataría por lo tanto de un caso excepcional de reprogramación del funcionamiento de la actividad cerebral.

Chefdebien aplastó el cigarrillo. Las manos y las piernas le temblaban. ¡Era el soma divino!

Lascaux

¡Solo! Nunca antes en su vida había tenido esa sensación de intensa soledad, como si no fuera más que un grano de polvo insignificante perdido en aquella cueva habitada por los fantasmas de hombres desaparecidos hacía más de quince mil años.

Ni siquiera durante su iniciación a la masonería, cuando entró en el gabinete de reflexión y se vio solo delante de la calavera ritual, se había sentido tan aislado.

Los toros, bisontes y siluetas humanas pintados sobre las paredes de la roca sobrevivirían todavía a numerosas generaciones cuando sus propios huesos ya no fueran más que polvo sobre la tierra.

Era entonces o nunca. Desplegó el manuscrito de Du Breuil y lo colocó en el suelo.

El ritual de la sombra.

Abrió el estuche que le había entregado el agente de Chefdebien. Las dos jeringuillas brillaban a la luz del foco colocado sobre una roca. Empapó un trozo de algodón con alcohol y lo frotó sobre su antebrazo izquierdo; luego sacó una de las jeringuillas del estuche de gomaespuma gris.

El soma, el brebaje de los dioses, la puerta de acceso al infinito. Todo ello estaba contenido en unos pocos centímetros cúbicos de ese líquido ligeramente azulado. Pensó en su padre, en Sophie, en todas las personas asesinadas por Thule… Quién habría creído que el destino lo fuera a escoger a él para acceder a la sabiduría.

Tenía que comenzar el ritual de la sombra enseguida y luego inyectarse el líquido sagrado. Con ayuda de una brújula localizó el este e instaló en esa dirección una piedra, para marcarlo. En la dirección opuesta colocó dos señales para simbolizar las columnas de entrada al templo, Jakin y Boaz. En el centro trazó un rectángulo siguiendo las instrucciones del manuscrito de Du Breuil y cavó un pequeño foso donde depositó una rama de árbol que había recogido poco antes. El templo había sido consagrado. Dejó simbólicamente sus «metales», su reloj y todos sus efectos personales, fuera del recinto que acababa de delimitar.

Luego pronunció las frases rituales para dar comienzo a los trabajos.

Si sus hermanos de logia lo vieran, no podrían dar crédito a sus ojos y lo tomarían por un loco.

Levantó la jeringuilla por encima de su cabeza e hizo penetrar la aguja en una vena que sobresalía. Sintió un dolor efímero en el antebrazo, cerró y relajó sucesivamente el puño para estimular la circulación de la sangre y se tumbó sobre el suelo frío en el centro del templo.

El viaje iba a comenzar. Un viaje que lo llevaría a los confines de la conciencia, quizá ante el Gran Arquitecto del Universo. Pasaron unos minutos. De repente sintió un profundo calor en los miembros, como si los hubieran echado en un baño de agua hirviendo. La onda expansiva llegó hasta su cerebro.

Ya no sentía el frío del suelo. Los animales pintados parecían animarse bajo su mirada, como si se desprendieran de su soporte de piedra. Se oía el ruido de una bocina a lo lejos. Como haciéndole eco, su corazón se puso a latir más rápido y las piernas comenzaron a temblarle espasmódicamente.

Se volvió y vio que ya no estaba solo en la cueva. Oía el siseo de murmullos en las esquinas sombrías que lo rodeaban. Vio siluetas de hombres acurrucados salmodiando sordamente hechizos. Sabía que lo escrutaban como si fuera una víctima propiciatoria y tuvo miedo.

El ruido de unas piedras raspadas hendió la noche. Empezó a llorar y lamentó haber tenido la temeridad de atreverse a contemplar lo prohibido. Sus miembros se habían convertido en algo extraño, como objetos inanimados.

—No puedo… No puedo…

La conciencia que le quedaba le insinuaba que los equipos de Chefdebien se habían equivocado con la dosificación o, peor aún, con los componentes. No podía explicarse de otra manera la pesadilla que estaba tomando cuerpo en su ser.

Su cuerpo se hundía en el suelo negro y oscuro, como si este quisiera tragárselo para siempre jamás. Notaba cómo la tierra putrefacta se le metía en la boca y penetraba sus carnes. Se desintegraba en la arena a medida que el temor se iba apoderando de su espíritu. Dirigió sus súplicas al ser de ojos rojos que lo contemplaba por encima del foso en el que se iba sumiendo.

Du Breuil había mentido y pervertido el ritual masón. Lo que se le venía encima no era la luz, sino una sombra amenazadora que invadía su campo visual. El caos se tragaba todo cuanto había sido. El ser de ojos rojos sonreía ante su sufrimiento, como si se alimentara de él.

El miedo roía su sistema nervioso y comenzaba a apoderarse de su alma. Los músculos se le desgarraban, las uñas se retorcían sobre sí mismas, la piel se le agrietaba.

«La carne se desprende de los huesos».

Súbitamente comprendió por fin el significado último de esa invocación del maestro Hiram en el momento de su muerte y chilló de terror.

Sus gritos se perdieron en las tinieblas de la cueva.

Laboratorio de investigación del Servicio de Monumentos Históricos, centro de control de la cueva de Lascaux

El técnico de retén tiró de la cadena del retrete y se volvió a abrochar la bragueta rezongando. Todavía le quedaba una hora antes de volver a casa con su familia. Se habría podido ir de inmediato, pues la posibilidad de que se produjera un incidente en la cueva era muy cercana al cero absoluto. Desde que fue contratado para ese puesto de mantenimiento de los instrumentos de medición del sitio prehistórico, hacía ya once años, nunca había tenido que hacer frente a la más mínima alerta. Salvo quizá una vez, cuando una pareja de visitantes «excepcionales», un ministro y su amante, de origen asiático, se lo montaron furtivamente en la sala de los toros. Gracias a los sensores pudo seguir en directo el aumento de temperatura de los dos cuerpos y el incremento de gas carbónico que se produjo en el momento del éxtasis final.

Volvió a su oficina para continuar desmontando uno de los sensores reemplazados la semana anterior. Con un poco de suerte, el cambio del diodo y la prueba de contraste no le llevarían más de un cuarto de hora. Luego podría irse.

La pantalla de control del ordenador principal brillaba en la penumbra de su cubículo. Los diagramas, de color verde, rojo y azul, retransmitían fielmente las más ínfimas variaciones en la atmósfera de las salas de la cueva de Lascaux.

En el pequeño despacho contiguo, separado por una puerta acristalada, el técnico estaba desenroscando el pequeño instrumento de medición con un destornillador de estrella cuando se disparó una bocina a intervalos regulares en la habitación de control, señal de que se había detectado una anomalía en la cueva. Dejó su herramienta y empujó la puerta de separación. En la pantalla del ordenador los tres diagramas de barras parpadeaban a toda velocidad. El hombre suspiró y levantó el auricular del teléfono. Probablemente el conservador se había homenajeado con un pequeño paseo sin prevenirlo antes y, naturalmente, su móvil no tenía cobertura en la cavidad natural.

Pivotó sobre su silla y se puso enfrente de la pantalla, desconectó la alarma y analizó los parámetros de control. Según la escala de valor de gas carbónico espirado, en la cueva había varias personas. El conservador debía de estar enseñando la cueva a unos VIP como si se tratara de su propia casa. Abrió el programa de conversión de gas carbónico en unidades espiradas por persona, para saber cuál era el número exacto de visitantes.

En la pantalla apareció la cifra seis.

Desglosó los resultados en función de la localización de los sensores, lo que le permitiría saber exactamente dónde se hallaban los visitantes nocturnos. Uno estaba ya en la sala del pozo, mientras los otros cinco avanzaban por las salas en dirección al primero. El técnico soltó un taco y apagó el ordenador. Qué más daba. No lo pagaban para que controlara a los privilegiados que gustaban de hacerse pasar por turistas de lujo.

CAPÍTULO47

Croacia, Kvar

Loki se debatía con la energía propia de la desesperación para tratar de eludir su destino, pero las esposas de fabricación rusa que aprisionaban sus pies y manos no le dejaban margen de maniobra. Los guardias lo transportaban como si no fuera más que un niño frágil, tan ligero como un saco de patatas. Veía desfilar por encima de su cabeza los pinos que tanto amaba entrecortados por claros donde relucían las estrellas.

Lloraba a lágrima viva, implorando la piedad de sus camaradas de Orden, pese a que sabía perfectamente que ese sentimiento no suscitaba más que desprecio. En otras circunstancias él hubiera sido incapaz de apiadarse. A la cabeza de varios comandos había aniquilado a un número incontable de inocentes durante la guerra de los Balcanes sin pestañear, sin sentir jamás un atisbo de compasión.

La noche le llevaba el ruido de la resaca marina sobre las rocas del acantilado y se mezclaba con el canto de los ruiseñores posados en los tejos que crecían sobre el promontorio.

El pequeño grupo se dirigía hacia la capilla, el escenario de tantos horrores; sus paredes estaban empapadas del recuerdo de los gritos de los ajusticiados por la virgen de hierro.

Loki esperaba que sus verdugos regularan el minutero de la virgen para darle una muerte rápida y que los colmillos de hierro atravesaran directamente su cuerpo.

Los miembros del directorio lo esperaban en silencio describiendo un semicírculo bajo el Cristo torturado, a uno y otro lado de la virgen sanguinaria. Lo pusieron de pie y lo instalaron en el altar del sacrificio. Loki retuvo sus lágrimas y se dirigió en voz alta a sus compañeros:

—Asumo mis actos y sigo siendo un fiel servidor de Orden. Toda mi vida he trabajado para preparar la venida de Halgadom sobre la tierra. Otorgadme al menos una muerte rápida y misericordiosa.

El grupo había estrechado el círculo en torno a la virgen. Heimdall fue el primero en romper el silencio:

—¿Recuerdas la clemencia de que hiciste gala con nuestro hermano de Londres la última vez que oficiaste ante este trasto que tú mismo colocaste en la capilla?

—No… pero había desviado fondos…

—Era mi mejor amigo. En ese momento no dije nada para salvarlo porque Orden es siempre lo primero. Como homenaje a él te hemos reservado la misma suerte. Piensa en Sol y en tu encantadora Joana, que a estas horas tardías, si nuestro amigo el jardinero ha cumplido nuestras órdenes, ya deben de estar en el Walhalla. Vamos a borrar todo rastro de la operación Hiram y volveremos a ser lo que nunca deberíamos haber dejado de ser: invisibles a los ojos de los hombres y trabajadores en la sombra. Ya llegará el día en que revelaremos nuestra existencia a la humanidad.

Los guardias bajaron la tapa sobre el cuerpo de Loki con un chirrido metálico.

Vio cómo los clavos se acercaban a su cuerpo a medida que la luz se iba disipando por la fisura que había entre la tapa y la pared lateral de la virgen. Las últimas palabras que oyó fueron pronunciadas por la voz sorda de Heimdall:

—Te quedan veinte minutos de vida, disfruta plenamente del abrazo de la virgen.

Y las tinieblas se cerraron lentamente en torno a él.

Lascaux

Antoine comprendía que acababan de llegar al final del viaje y no veía para él ni para Jade ninguna escapatoria de las garras del hombre de Thule. Habían entrado en la cueva sin percances. Junto a la entrada, el guardaespaldas se había deshecho de un hombre que tenía las llaves de la compuerta de acceso y el grupito había bajado rápidamente por las escaleras para penetrar en el santuario.

Sol había hallado el interruptor del sistema de iluminación, compuesto por focos que no se proyectaban directamente sobre los frescos para no dañarlos y que mantenían el lugar en penumbra.

El alma condenada de Thule precedía al grupo con una lentitud poco común en él, apoyado en un sólido bastón que había recogido no lejos de la entrada de la cueva. Parecía sufrir, pues jadeaba, probablemente debido a la escasez de oxígeno. Por detrás de él avanzaba Joana, que no se dignó echar el menor vistazo a las pinturas y fumaba un cigarrillo sin importarle los perjuicios que podía ocasionar. Jade venía después, con el rostro pálido y desfigurado por el sufrimiento atroz que debía de provocarle su mano mutilada, precediendo a Marcas. Se dio la vuelta y le dedicó una sonrisa fugaz: los dos sabían que el anciano los ejecutaría sin dudarlo un segundo.

Morir en una cueva prehistórica, en la de Lascaux para más señas… Marcas se puso a recordar. Unos días antes, en la Biblioteca François Mitterrand, al meditar sobre la muerte de Sophie se había preguntado dónde moriría él. Nunca habría podido imaginar que obtendría la respuesta tan pronto.

Pensó en la ironía del destino y recordó su visita a Roma. Si hubiera aceptado la invitación al ágape de sus hermanos italianos después de la presentación de su plancha no habría acudido a la velada de la embajada de Francia…

El grupo llegó ante la sala del pozo.

Había un hombre sentado; los contemplaba sin manifestar emoción alguna. Con aire enigmático, tenía las manos juntas ante los labios, con los que formaba un triángulo. En su rostro se pintaba una pequeña sonrisa.

Marcas reconoció de inmediato a Jouhanneau y vio a su lado un estuche provisto de una jeringuilla llena de un líquido azul. En el suelo había otra jeringuilla rota.

Sol se plantó ante Jouhanneau con ademán triunfal.

—Creo que se me ha adelantado. ¿Qué se siente al fundirse con los dioses?

Jouhanneau ignoró las palabras del hombre de Thule y se dirigió a Marcas:

—Hermano, lamento infinitamente haberte arrastrado a esta búsqueda. Mucho me temo que llueve a cántaros…

Antoine comprendió enseguida el sentido de la frase: «llueve», pronunciado en presencia de profanos, significaba que había peligro. Sol hizo una señal a su guardaespaldas, quien empujó a Antoine y Jade contra una pared. Joana se quedó un poco apartada, en el lado opuesto.

Jouhanneau seguía inmóvil. Parecía una estatua. Los ojos le brillaban con una intensidad fuera de lo común. Tenía el aspecto de siempre, pero había algo distinto en su expresión. Irradiaba una fuerza, una energía sorda. Ni el propio Marcas podía aguantar su mirada incandescente.

Sol, hipnotizado por el estuche, cogió con agilidad la jeringuilla que había en su interior y la agitó ante sus ojos.

—Poco me importa su silencio; por su aspecto, los efectos secundarios de esta droga parecen sumamente limitados. Yo también he venido a acabar mi búsqueda en este lugar sagrado, edificado por hombres puros que creían en las fuerzas de la naturaleza. Unos hombres no contaminados por el Dios de los judíos y su hijo bastardo.

Jouhanneau volvió la cabeza hacia Sol y le dijo con voz neutra:

—No sabe nada de lo que es, de lo que fue ni de lo que será. El velo de la sabiduría no se levantará para usted.

—¿En serio? Ahora lo veremos.

Sol extendió su brazo y con la otra mano se picó en la piel apergaminada y pespunteada de manchas marrones. Cerró los ojos para saborear mejor ese instante.

Antoine y Jade se apretaban uno contra otro para tratar de protegerse. Sol abrió los ojos, recogió el bastón que había dejado sobre una roca y apuntó con él a Jouhanneau.

—¡De rodillas, masón!

La voz del venerable de la logia de Orion resonó en la cueva:

—No. Un hombre libre no se prosterna ante nadie.

Sol hizo una señal a su guardaespaldas.

El disparo pareció desgarrar la noche inmemorial de la cueva de Lascaux.

Jouhanneau cayó al suelo sujetándose el vientre.

—¡Cabrón! —aulló Antoine.

Joana le asestó un golpe con su pistola en la nuca para hacerlo callar. Antoine vaciló y se dio contra una roca. Jade trató de ayudarlo pero se lo impedían sus ligaduras.

Sol estaba encima de Jouhanneau, que se había arrodillado a su pesar.

—Siento que renace en mi interior una fuerza increíble, parece que rejuvenezco. —Su rostro se estaba transformando en la máscara de la crueldad—. Vuelvo a ser el SS de la división Charlemagne, desfilando para mayor gloria de Occidente. Dime lo que has sentido realmente antes de que acabe contigo, masón. ¿Has visto a tu Dios?

Jouhanneau lo miró fijamente.

—No lo entenderías. Me he visto a mí mismo. Eso es todo.

—¡Mientes, perro!

Sol levantó el bastón y lo rompió sobre el hombro de Jouhanneau. El masón no gritó.

Sol parecía un poseso.

—En épocas prehistóricas, los chamanes realizaban sacrificios de animales para granjearse el favor de las divinidades. Mira. Estos frescos lo atestiguan. Para mí no eres más que un animal. El calor se apodera de mí, siento cómo la fuerza se va extendiendo por mi cuerpo.

Le asestó otro golpe con el bastón, en esta ocasión sobre la nuca. Antoine y Jade asistían impotentes a aquella ejecución y tiraban de sus cuerdas.

—¿Vas a decirme lo que has sentido? —rugió Sol.

Jouhanneau yacía por tierra con la cabeza arqueada y apoyada contra su hombro derecho. Hizo acopio de sus últimas fuerzas para pronunciar unas palabras a modo de despedida antes del golpe definitivo.

—Muero como… mi maestro… Hiram… Es un honor. En cuanto a ti, no has comprendido nada… como los malos compañeros… Hay que tener el corazón puro, de lo contrario…

El Gran Archivero tendió la mano.

—Antoine, hermano… Ya no tengo miedo. He ahí el secreto del ritual de la sombra… Si tú supieras, Antoine… he pasado por el opus nigrum[8] y he visto… no al Gran Arquitecto… sino a mí mismo, solo a mí… Ya no tengo miedo… ¡Nunca lo volveré a tener!

Sol se reía como un demente. Alzó por última vez su bastón y partió el cráneo de Jouhanneau.

—¿Por qué? —gritó Marcas—. ¿Por qué él y todos los demás? ¿Por qué matar siguiendo el ejemplo de la muerte de Hiram?

Sol se dirigió hacia él con paso seguro. Parecía en posesión de la eterna juventud.

—No he hecho más que poner en práctica una costumbre secular. Nadie sabe quién ha inventado este ritual de sangre, pero el fundador de Orden, el conde Von Sebottendorff, lo hizo renacer en Alemania aplicándolo personalmente. Cuando Thule optó por hacerse invisible, durante la ascensión del nazismo, también decidió enviar algunos mensajes a tus hermanos. ¿Qué mejor mensaje que mataros como murió Hiram, y sin salir de la sombra? Pero estoy perdiendo el tiempo. Tengo demasiadas cosas que hacer. Mi destino se está cumpliendo.

Titubeó como si estuviera ebrio. Su guardaespaldas se acercó para darle su apoyo, pero Sol lo apartó con un gesto brusco. Joana se dirigió a su vez hacia el anciano, que escupía.

—No pasa nada. Voy a sentarme. Ocúpate de ellos. Mátalos.

«Ya no tengo miedo»… Ha dicho: «Ya no tengo miedo».

Marcas miró a Jade.

—Lo siento, me habría gustado…

Ella le dio un beso en los labios.

—No digas nada…

Sol se agitaba descontrolado. Empezó a babear.

—¡No! ¡Ellos no! —chilló, angustiado—. ¡Me rodean por todas partes! ¡Eso no! ¿Los veis? No dejes que se me acerquen. Atrás, soy un SS, me tenéis que obedecer… ¡No!

Joana se precipitó sobre Sol. Enloquecido, el esbirro blandió su pistola y apuntó a Marcas.

Antoine cerró los ojos. «¡Ya no tengo miedo!».

Se oyó un pistoletazo y luego otro. Marcas se desplomó en el suelo. Lo último que vio fue a Sol retorciéndose por tierra como un animal rabioso.

EPÍLOGO

Suburbio este de París, hospital de la Caridad

El vejestorio lloraba día y noche en su habitación acolchada. Las enfermeras sentían lástima por él. No cesaba de implorar que le dejaran la luz encendida, como un niño que tuviera miedo de la oscuridad. Sus sollozos de desesperación alternaban con crisis descontroladas de angustia. Ni los ansiolíticos más potentes lograban calmarlo. Los psiquiatras no tenían explicación para un caso tan extraño y tuvieron que admitir que sus tormentos no tendrían probablemente cura. En las raras ocasiones en que las lágrimas no bañaban sus ojos, repetía sin cesar la palabra «perdón».

Por precaución, para evitar que se matara, le habían puesto una camisa de fuerza.

Burdeos, clínica del Arca Real

Se despertó aturdido y con la vista turbia. Parpadeó para aclararse los ojos. El rostro de Jade se dibujó por encima de él.

—No te muevas. Todavía estás conmocionado.

—¿Dónde estoy?

—A salvo. Has sobrevivido por un pelo.

—Tengo sed…

Jade le tendió una botella de agua mineral. Bebió a morro, como si llevara varios días sin probar una gota. Los labios agrietados se humedecieron al contacto con el líquido. Qué sensación de frescor tan agradable. Quiso levantarse pero un dolor agudo le atravesó el vientre por el costado derecho.

—Te he dicho que no te movieras. La bala ha estado a punto de mandarte definitivamente al más allá. Los médicos calculan que te harán falta dos semanas de reposo en esta habitación y luego un mes de convalecencia para la cicatrización.

—¿Qué ha ocurrido?

Jade le acarició la frente.

—Le debemos la vida a un perfecto desconocido, un tal Mac Bena, agente de seguridad de la sociedad Revelant, un exmilitar de origen escocés, enviado por su director general para darle las jeringuillas a Jouhanneau y, de paso…, vigilarlo. Cuando nos vio llegar a la cueva seguidos por Sol comprendió que algo no encajaba. Entró en la cueva y abatió al guardaespaldas de Sol cuando se disponía a rematarte. A pesar de todo, el nazi tuvo tiempo de alojarle una bala en el vientre antes de morir.

—¿Y Sol?

—Ha sido apresado, al igual que Joana, que ha sido transferida a una prisión de la Dirección General de Seguridad Exterior, donde será interrogada sobre Orden y sus ramificaciones. En cuanto a Sol, se pudre en un asilo psiquiátrico.

—¿Por qué?

Marcas notó que se le iba la cabeza. La voz de Jade se difuminaba a lo lejos.

—Ya te enterarás.

De golpe perdió la conciencia.

Hospital de la Caridad, un mes más tarde

De su época de esplendor, el antiguo hospital de la Caridad conservaba un parque con un bosque que ningún jardinero había tratado jamás de domesticar. Los árboles extendían sus ramajes centenarios a lo largo de la fachada horadada por ventanales con dinteles redondeados. En esa ala no había barrotes; los enfermos eran en su mayor parte inofensivos. Perdidos en su mutismo o su universo imaginario, el mundo real no era para ellos más que un recuerdo lejano.

Un tilo plantado en el momento de la construcción del hospital había desplegado sus ramas hasta alcanzar las habitaciones de la primera planta. El olor de las flores, en el frescor nocturno, era como un bálsamo en el pasillo silencioso. El hombre se coló por la ventana, sacó de una bolsa una blusa blanca y se la puso. Con un clip se sujetó en el bolsillo superior la tarjeta de identificación. Ya solo le quedaba localizar la habitación 37.

Al llegar ante la puerta que tenía ese número, el hombre sonrió al leer el nombre de su ocupante. François Le Guermand. Estaba claro que el pasado siempre nos vuelve a alcanzar. Y Thule daba siempre alcance a los que había condenado.

Antoine Marcas entró en la habitación cuando la enfermera acababa de comenzar el aseo del cadáver. El director del hospital había prevenido inmediatamente al juez Darsan, quien llamó enseguida a Marcas.

La persona conocida por el nombre de Sol reposaba ahora sobre un lecho de hierro. Bajo la manta se podía adivinar su cuerpo descarnado. Las manos, cuyas articulaciones sobresalían, estaban atadas a los largueros de la cama. De debajo de las sábanas salía un olor fuerte y nauseabundo.

La enfermera enrojeció al ver a Marcas.

—Lo siento, aún no he acabado y… ¿es usted un familiar?

—No.

—Ya sabe, para ciertas cosas necesitan ayuda…

El comisario la interrumpió:

—Llame al médico de guardia, se lo ruego.

La enfermera salió precipitadamente.

Marcas contempló el rostro del antiguo soldado de las SS de la división Charlemagne. Tenía la boca deformada, petrificada en un rictus gélido. Los ojos, abiertos para siempre jamás, miraban el techo aterrados.

Al cabo apareció el médico, un hombre joven con una carpeta en la mano. Antoine le tendió su tarjeta de servicio.

—¿De qué ha muerto?

—¿Ha visto el historial clínico?

—En parte.

—El paciente padecía de una psicosis obsesiva debida a lesiones cerebrales irreversibles.

—¿Qué psicosis?

—Miedo, señor.

La enfermera trataba de bajar los párpados al cadáver para disimular su mirada. Pero sus intentos eran vanos.

El médico se encogió de hombros.

—Algunos abrazan la muerte con los ojos abiertos. Póngale una venda.

El comisario salió. El aire cálido del parque le sentó bien. Sacó un cigarrillo. Las manos le temblaban ligeramente.

—No deberías fumar.

Se dio la vuelta. Jade estaba sentada sobre un banco bajo un tilo cuyas hojas siseaban por efecto del viento. Marcas aplastó el cigarrillo en el suelo.

—Darsan me ha avisado. Hace calor esta mañana, ¿no te parece?

La mujer se puso de pie. Antoine advirtió que llevaba un par de guantes. Atravesaron la reja. Fuera del hospital comenzaba un nuevo día.

—Tengo una pregunta —anunció Jade.

—¿Cuál?

—¡El secreto del ritual de la sombra!

Marcas dejó vagar su mirada por el muro que rodeaba el hospital.

—El soma suprime el miedo.

—¿Eso es todo?

—¿Qué más quieres? Imagínate una vida sin miedo, ni del porvenir, ni de los demás, ni de la vejez ni la muerte. Nada que nos paralice. Ningún obstáculo. La serenidad absoluta. Jouhanneau sonrió cuando Sol lo mató. Ya no sentía miedo. En todas las religiones, el único ser que no sabe lo que es el miedo es Dios. Los humanos nacemos con miedo a salir del vientre de nuestra madre y morimos con miedo a dejar esta vida.

La Afgana lo miraba sorprendida.

—Pero ¿por qué la droga no produjo el mismo efecto en Sol?

—«No tenía el corazón puro».

—Pero…

—De modo que produjo el efecto inverso y le provocó una culpabilidad insuperable. Quizá en ello resida la fuerza del secreto masónico, al menos tal como yo lo concibo: la iniciación y la práctica del ritual. Un esfuerzo por alcanzar la luz. Sol lo único que hizo fue atizarse un trip, como un drogadicto cualquiera. Se convirtió en un colgado ante la ira de Dios.

Jade aminoró el paso.

—¿Vas a probar la experiencia?

—No, tengo el orgullo de creer que puedo prescindir de las drogas, aunque sean celestiales, para progresar en la senda de la sabiduría. Dicho esto, los interrogantes que abren los efectos de esa mezcolanza son asombrosos. Si lo sagrado y lo religioso emanan de perturbaciones en las conexiones químicas debidas al influjo de estimulantes externos, entonces las religiones están basadas en meras imposturas. Dios sería una droga y la luz divina, un simple big bang neuronal. Pero…

—¿Pero?

—También es posible que esta sustancia tenga realmente el poder de ponernos en contacto con algo que nos supera…

Jade sonrió.

—Me encanta cuando pones esa cara sentenciosa. Es para morirse de risa. Por más que quieras deshacerse del masón, este vuelve a la carga. Deberías tomarte un poco menos en serio… Ten cuidado de no comercializar su soma, pulverizaría el negocio del tráfico de drogas.

Antoine soltó una carcajada.

Delante de un quiosco, un distribuidor desembalaba un paquete de revistas. Una bocanada de viento desparramó la parte superior de la pila sobre la acera. Marcas paró con la punta del pie un ejemplar que se deslizaba hacia la calzada. Se inclinó para recogerlo. Sobre la página de cubierta podía verse una escuadra y un compás cruzado encima.

REVELACIONES

LOS MISTERIOS DE LA FRANCMASONERÍA

AL DESCUBIERTO

Una entrevista exclusiva con

Patrick de Chefdebien

Hojeó la revista. La entrevista tenía un recuadro al margen, que rezaba lo siguiente: «… y todo sonríe al brillante director general de Revelant, que acaba de anunciar la próxima comercialización de un nuevo medicamento antidepresivo revolucionario a base de plantas: el Somatox…».

¡Quién hubiera dicho que toda aquella aventura se iba a saldar con la fabricación de un antidepresivo!

Marcas tiró la revista al suelo.

Jade estaba delante de él. Se había quitado los guantes. Antoine tomó la mano que le tendía. A lo lejos, el sol naciente iluminaba la calle desierta. Por Oriente.

AGRADECIMIENTOS

A Béatrice Duval, Anne-France Hubau y Marie-France Dayot, de Fleuve Noir, por sus consejos sagaces. A Frédérika, por su inspiración; a Virginie, por su paciencia.

ERIC GIACOMETTI. Escritor y periodista francés, Éric Giacometti está especializado en el periodismo de investigación sobre sanidad, campo que domina al ser licenciado en bioquímica y genética.

Giacometti es conocido por sus novelas policiales con trasfondo masónico publicadas con Jacques Ravenne.

JACQUES RAVENNE. Escritor francés, Jacques Ravenne es un seudónimo utilizado para la publicación de las novelas detectivescas protagonizadas por el comisario Marcas.

Se rumorea que Ravenne es un miembro de logia masónica de un elevado rango.

Notas

[1] En español en el original. (N. del T.). <<

[2] Red de comunicación pública de finales del siglo XX, precursora en cierto sentido en Francia de internet. (N. del T.). <<

[3] Charles Maurras, ideólogo francés nacionalista, germanofobo, antisemita y antimasónico. Apoyó al régimen de Vichy. (N. del T.). <<

[4] Probablemente uno de los vinos más célebres de Burdeos. (N. del T.). <<

[5] Organización dedicada a preparar «maratones televisivos» para recoger fondos que se destinan a la investigación de enfermedades genéticas. (N. del T.). <<

[6] La calle se llama Boucheries, o «de las carnicerías». (N. del T.). <<

[7] Junto con el gallo, Marianne es el símbolo que encarna la República francesa. (N. del T.). <<

[8] Antigua fórmula alquímica que denotaba la fase de separación y disolución de la materia. Simbolizaba asimismo las pruebas supremas del espíritu en su proceso de liberación. (N. del T.). <<