ERIC FRATTINI

La lenta agonía de los peces

Espasa Libros, S. L. U.

Autor: Frattini, Eric

©2013, Espasa Libros, S. L. U.

ISBN: 9788467028645

Generado con: QualityEbook v0.65

«El estado de guerra sólo sirve

como excusa para la tiranía doméstica».

ALEXANDER SOLZHENITSYN

«La guerra moderna, el terrorismo,

está dirigida a convencer a la gente

para que ame su propia esclavitud

en defensa de su propia libertad».

LORD MORTON MOSLEY

I

Londres, jueves 7 de julio

La humedad invadía los cristales de las enormes cocheras de la Compañía de Transportes de Londres debido a la cercanía del río Támesis. A la hora prevista, tres hombres se apearon de una furgoneta aparcada en las cercanías y entraron en ellas. Uno llevaba una mochila a la espalda con un paquete de unos doce kilos de peso.

La mayor parte de los miembros de seguridad de la Compañía de Transportes de Londres eran vigilantes ya entrados en años y con algún kilo de más que preferían saltarse alguna ronda. Otra cosa eran los agentes del TRANSEC, el equipo de seguridad del Departamento de Transportes. Casi todos eran agentes experimentados que habían servido en las fuerzas armadas o en unidades de Scotland Yard.

Los tres hombres, linterna en mano, comenzaron a revisar uno a uno la larga hilera de autobuses rojos de dos plantas.

—¡Eh, chicos! —advirtió uno de ellos—. Lo he encontrado. —E iluminó la matrícula: LX03 BUF. El autobús hacía el trayecto desde Marble Arch a Hackney Wick. Los otros dos intrusos corrieron hacia donde se encontraba el primero y apuntaron con la linterna hacia la parte alta del vehículo.

—17758. Es éste —confirmó el que parecía ser el jefe del equipo—. Rápido, dentro de poco esto se pondrá en marcha.

Mientras uno vigilaba en el exterior, los otros dos entraron en el vehículo por la parte trasera.

—Tenemos que buscar la trampilla.

El segundo hombre llevaba a la espalda una mochila de combate como las que utilizaban las fuerzas británicas en Irak. La trataba con suma delicadeza. Una vez abierta la trampilla, sacó una caja metálica a la que habían soldado un potente imán.

—Ten cuidado con eso —avisó el jefe del equipo—, si la mueves mucho, terminaremos volando por los aires.

—No te preocupes. Tengo experiencia con esta mierda —respondió con claro acento irlandés. Manipulaba con mano firme y segura la caja—. Alúmbrame aquí.

Al abrir la trampilla, el eje principal del vehículo quedó al aire. Uno de los hombres metió la mitad del cuerpo en el oscuro y grasiento agujero, sujetando la caja con las dos manos. Tras adosarla a los bajos del autobús, cogió una lata de grasa y la embadurnó con ella.

—Listo. Ya podemos largarnos —anunció a sus compañeros.

Los tres hombres cerraron la trampilla y desaparecieron con la misma facilidad con la que habían accedido al recinto.

El molesto sonido del despertador arrancó a Peter de su profundo sueño. Alargó la mano para quitar el molesto zumbido intermitente y rozó el cuerpo caliente de Davinia. El contacto hizo que su mujer se despertase.

—¿Quieres que te prepare un café?

—No, no te levantes, cariño. Me ducho y me tomo un café rápido. Tengo una reunión en Bloomsbury con los coreanos y antes debo recoger unos documentos en Hyde Park —respondió Peter.

—¿Vas a ir en coche?

—Sólo hasta la estación. Con tanto turista, el centro se pone imposible. Cogeré el tren y después el autobús hasta Hyde Park.

—Acuérdate de que esta noche cenamos con mis padres.

—¿Y las niñas? —preguntó Peter.

—Vendrá Claudia a cuidarlas.

Peter entró en el baño. Mientras el agua de la ducha se calentaba, se miró en el espejo. Había desarrollado la musculatura a golpe de gimnasio y también remando en Oxford cuando era joven. No estaba mal para tener cuarenta y seis años. Tras una ducha rápida, se dirigió a su dormitorio. Ya tenía preparada la ropa: a Davinia le gustaba elegir su traje y su corbata. Ella era mucho mejor en eso. Él, sencillamente, no sabía combinar los colores.

Tras tomarse una taza de café mientras se colocaba los gemelos, entró en una pequeña habitación al fondo del pasillo. Un olor a colonia infantil inundó su olfato. Acurrucadas entre las sábanas dormían sus dos hijas, de seis y cuatro años. Peter se agachó y las besó a las dos. Había prometido llevarlas el sábado al cine.

Peter salió de casa y se subió a un pequeño Honda. Era el coche que utilizaba su mujer. Mientras ajustaba el espejo retrovisor, divisó en la parte trasera las dos sillas de seguridad de sus hijas. Claire, la más pequeña, se había dejado su oso de peluche en una de ellas. Peter miró la hora. «Es demasiado tarde, en cuanto vuelva se lo doy».

Desde que Peter había dejado su trabajo en el Banco de Inglaterra, Watford se había convertido en su refugio familiar. Estaba sólo a treinta y cuatro kilómetros de Londres. Y aunque no era demasiado aficionado a los deportes, se había convertido en un fiel seguidor de los equipos locales de fútbol y rugby.

Ahora trabajaba en el departamento económico de Zentrum&Co, un laboratorio farmacéutico de tamaño medio situado entre Watford y Oxhey. Allí no recibía presiones de ningún tipo. Sólo tenía que cuadrar las cuentas. Su mujer había sido su principal apoyo cuando le anunció que iba a abandonar su prometedora carrera al servicio del Banco de Inglaterra para dar el salto a la empresa privada. Se dio cuenta enseguida de que tendrían una mejor calidad de vida, como así había ocurrido.

Llegó a Woolford Road y circuló hasta el final de la calle. Peter aparcó enfrente de la estación.

—Buenos días, Peter —saludó el quiosquero.

—Buenos días, Charlie. —Dejó unas monedas en el bote y cogió un ejemplar del Times y del Watford Observer.

—¡Ya somos olímpicos! —gritó Charlie levantando su pulgar.

Peter se sumergió en la estación, inundada de gente que iba a Londres cada mañana para trabajar. El tren unía Watford con las líneas de metro de Metropolitan y Jubilee y llegaba hasta la estación central de Euston.

La capital británica ocupaba las portadas de todos los periódicos del mundo: acababa de ser elegida para organizar los Juegos Olímpicos de 2012, tras derrotar a París, Madrid, Nueva York y Moscú. «Sin duda, un orgullo como británico», pensó Peter mientras hojeaba el Times. Se paró en la sección de internacional: la periodista Judith Miller, del New York Times, iba a ingresar en prisión por haberse negado a identificar la fuente gubernamental que supuestamente había divulgado dos años antes la identidad de un agente de la CIA, casada con un diplomático crítico con los planes bélicos de la administración Bush en Irak.

—Maldito cabrón —dijo Peter entre dientes, recordando al inquilino de la Casa Blanca. El diario se hacía eco también de las medidas adoptadas para la XXXI cumbre del G8, que comenzaría en la ciudad escocesa de Gleneagles esa misma mañana. El presidente Bush anunciaba que llegarían a un pacto medioambiental que superase el acuerdo de Kioto.

Pronto llegó a la estación de Londres. Los coreanos deseaban proponerle una serie de cursos y conferencias en la Universidad de Ciencias Económicas de Seúl. La cita era en un hotel a dos manzanas de la estación de Euston.

—Si todo marcha bien, a mediodía puedo estar de vuelta en Watford —se dijo Peter mientras calculaba el tiempo que tardaría en llegar a su cita.

A las 8:50, una primera explosión afectó a la línea circular del metro. Cuando la primera bomba estalló, el tren que unía las calles Liverpool y Aldgate había entrado cien metros en el túnel. La explosión recayó principalmente en el vagón 204. Al convoy que viajaba en paralelo, en la línea Hammersmith y City Line, también le afectó la onda expansiva. Siete personas perdían la vida.

La segunda explosión tuvo lugar en el convoy que acababa de abandonar el andén 4 en Edgware Road y se desplazaba en dirección oeste hacia Paddington, en el corazón de la línea circular. Afectó al segundo vagón, el 216. Murieron seis personas.

La tercera bomba detonó en la línea de Piccadilly, en el nivel más profundo del metro, en el vagón 311, cuando se dirigía desde King’s Cross a St. Pancras y Russell Square, la plaza del Museo Británico. La explosión se produjo en la parte delantera del segundo vagón y afectó también a la parte trasera del primer vagón, el 166. Mató a veintiséis pasajeros.

Peter seguía ensimismado leyendo las noticias mientras esperaba el autobús cuando un insistente sonido de sirenas de ambulancias y policía le distrajo de su lectura. La gente, que formaba una perfecta cola en la parada, se preguntaba qué podría haber pasado.

—En la radio dicen que ha explotado una tubería de gas en el metro —apuntó un joven negro. Llevaba unos auriculares.

—¿Ha sido grave? —preguntó una joven ejecutiva.

—No lo sé. La BBC dice que seguramente hay heridos, aunque también están comentando que una repentina sobretensión en la red de suministro del metro puede haber causado varias explosiones en el circuito eléctrico. No se sabe nada todavía.

Peter se concentró de nuevo en el Times, aunque el sonido de las sirenas inundaba la ciudad. Un movimiento a su lado le indicó que el autobús, un Dennis Trident de dos pisos de color rojo, se acercaba a la parada. El 17758 se detuvo unos momentos para que los viajeros accedieran a él. Entre los pasajeros subió un joven árabe de unos dieciocho años, con barba de varios días y vestido con vaqueros, polo azul celeste y cazadora negra. Llevaba apretada contra su pecho una mochila negra. Esto llamó la atención de Peter. «Tal vez sea para no golpear a otro pasajero en el reducido espacio del autobús», pensó.

Hasib Hussain, de origen paquistaní y el más joven de cuatro hermanos, había nacido en Leeds. Su padre, Mahmud, trabajaba en una fábrica como operario y su madre, Maniza, ayudaba como intérprete a las inmigrantes árabes en una clínica ginecológica del barrio. El joven Hussain era bastante aplicado en la escuela, sacaba buenas notas en literatura inglesa, matemáticas, ciencias y diseño industrial, y era un buen jugador de fútbol y críquet. Sus profesores en el Matthew Murray High School lo calificaban de «gigante de suaves maneras y muy educado».

A mediados de 2003, conoció en la mezquita de la calle Stratford, en Beeston, a varios extremistas islámicos con los que mantuvo una estrecha relación. El único antecedente policial que tenía Hasib era por un robo. Un mes después de aquello, viajó a Pakistán con la intención de contactar con algunos familiares. Después no se supo nada de él.

El joven de la mochila sonrió al pasar delante de Peter y se situó en el centro del autobús, sobre una trampilla.

El 17758 cambió de ruta porque las calles que rodeaban King’s Cross estaban cercadas. Las paradas estaban llenas de gente que había sido evacuada del metro. Peter miró la hora: las 9:47. En ese instante, justo cuando el vehículo entraba en la plaza Tavistock, se produjo una fuerte explosión en la zona en la que se encontraba Hasib Hussain.

La onda expansiva empujó a Peter contra la pared y lo aplastó, provocándole hemorragias graves en el pulmón y en el hígado. El fuego envolvió a los pasajeros en un manto mortal y carbonizó los tejidos de las víctimas. La metralla agujereó, como punzantes proyectiles, lo que quedaba del 17758. Después el silencio, la nada.

La mitad del Dennis Trident había volado por los aires, arrancando de cuajo el techo del piso superior. Había restos humanos en unos mil metros a la redonda del punto de explosión. Trece personas acababan de perder la vida.

Aquella mañana, cincuenta y dos personas habían muerto y otras setecientas deambulaban cubiertas de sangre por las vías del metro y la plaza Tavistock, con heridas de diversa consideración. En la lista de fallecidos de aquel jueves negro figuraba el nombre de Peter.

Salman Pak, 30 kilómetros al sureste de Bagdad,

unas semanas después

El sol se ponía en el golfo Arábigo detrás de mares de arena. El horizonte ardía en vivas llamaradas que a cada instante variaban de tonalidad. Las altas temperaturas actuaban como una apisonadora sobre los cerca de medio millón de habitantes que sobrevivían en un perdido agujero al sureste de Bagdad. El continuo viento caliente y las nubes de fino polvo que inundaban el aire de forma constante no ayudaban a reducir el calor. Los granos de arena blanca, corrosiva, levantados por el viento acababan estrellándose contra la piel cuando no era arrastrada por un diluvio primaveral por los ríos, junto con bloques de barro y piedras. La arena se había superpuesto capa a capa, ahogando cualquier intento de vegetación. Hoy era tan sólo un suelo seco y yermo.

Salma Pak era un viejo conocido de los servicios de inteligencia occidentales porque había sido uno de los centros de investigación de armas químicas y biológicas del ejército iraquí y el principal campo de entrenamiento de las milicias de los servicios secretos de Sadam Husein.

Hacía tres años que las tropas británicas habían entrado en Irak, bajo la llamada Operación Telic, para derrocar al dictador. Casi cuarenta y seis mil soldados británicos circulaban por un país destruido, sin control ninguno y sin futuro: un estado incierto. Irak se había convertido en un país sin ley y numerosas empresas privadas de mercenarios se habían enriquecido gracias a sustanciosos contratos firmados con el Pentágono, con el Ministerio de Defensa británico, con las grandes corporaciones occidentales que iban a participar en la beneficiosa reconstrucción del país y con las empresas petrolíferas que estaban ya preparadas para repartirse el rico pastel negro que se encontraba en el subsuelo iraquí.

Una de las empresas era la Armour Services LLC. Fundada por dos antiguos miembros del SAS —un regimiento de fuerzas especiales del ejército británico— en Escocia, reunía a exmilitares de alta preparación. Se habían convertido en una especie de ángeles de la guarda para todos aquellos con verdadero poder y dinero que querían hacer turismo en aquel infierno. Dos de estos particulares turistas eran Duncan Tibbals y Lamont McMillan, copresidentes de la empresa londinense Global Consultants.

Tibbals, a pesar de sus cincuenta y cinco años, se mantenía en buena forma física. Había servido en el 10º Batallón Paracaidista hasta que en 1971 se unió a la Policía Metropolitana y fue destinado al Grupo Especial de Patrullas, una unidad de despliegue rápido responsable de combatir de forma efectiva disturbios o crímenes en Londres. Poco después se incorporó a la Unidad Antiterrorista de Scotland Yard y, en 1990, fue ascendido y destinado a Dorset. Tres años después se había retirado de la policía y en 1995 había fundado Global Consultants.

Lamont McMillan, en cambio, estaba bastante alejado del prototipo de hombre de acción que representaba su socio Tibbals. Durante años había sido analista en el Cuartel General de Comunicaciones del Gobierno, el GCHQ, en su sede central de Cheltenham. Había trabajado en la estación de Ayios Nikolaos en Chipre y en la estación de Pine Gap en Australia, dentro de la rama operativa de ECHELON. Después, había estado en la sección de análisis de comunicaciones relacionada con el terrorismo islámico de la Unidad de Análisis de Inteligencia. En el mes de octubre de 1995 abandonó por sorpresa el GCHQ y se unió a Duncan Tibbals en calidad de socio principal de Global Consultants. A pesar de su edad, McMillan seguía manteniendo un rostro joven, siempre sonriente, y el pelo oscuro sin una sola cana, a diferencia de Tibbals. El exagente antiterrorista mostraba aún su pelo rubio, pero en sus sienes plateaban las canas. «Es por la tensión de este trabajo», solía decir a sus amigos.

El helicóptero entró en la ciudad desde el norte, siguiendo el curso del Tigris. Dentro, sus ocho pasajeros sólo podían hablarse a través de los intercomunicadores. Sobrevolaban a escasos metros de los tejados de la ciudad. El mayor peligro que corrían era que los detectaran las milicias de insurgentes de Al Qaeda que operaban en la zona y los derribara un cohete de fabricación rusa.

Tres poderosas turbinas Rolls-Royce mantenían la mole en el aire. En el Merlin HC3, aparte de Tibbals y McMillan, iban el piloto y el copiloto, y cuatro contratistas de Armour Services que formaban parte de la escolta privada de los dos empresarios británicos. Dos de los contratistas permanecían atentos a lo que sucedía en el exterior colgados de arreos y sujetando dos poderosas ametralladoras que apuntaban a los tejados. Los empresarios llevaban fusiles de precisión.

El Merlin comenzó a virar hacia el este, hacia el punto establecido para el aterrizaje. Estaba equipado con chaffs para detectar radares enemigos, lanzadores de bengalas con los que evitar ataques de misiles termodirigidos, medidas de apoyo electrónico o ESM y un sistema láser de alerta. También iba armado con ametralladoras en cinco puntos distintos de la cabina principal.

—¡Creo que hoy será un buen día de caza! —gritó entusiasmado Lamont McMillan.

—Eso espero, amigo, eso espero... —respondió Tibbals acariciando el Accuracy apoyado entre sus piernas.

El intenso calor y el fuerte olor a queroseno hacían que el ambiente estuviera recargado. Apenas se podía respirar. A pesar de tener varias ventanas abiertas, sólo entraba polvo y calor.

—Punto de recepción a la vista —anunció el piloto.

El que parecía el líder de los contratistas hizo una señal a los tres miembros de su equipo mostrando su pulgar hacia arriba.

—¡Punto de recepción a la vista! —gritó el piloto mientras comenzaba a descender junto al arco de Taq-i Kisra, el único resto visible de la antigua ciudad de Ctesifonte.

—Quince segundos, diez, cinco. ¡Fuera...! ¡Fuera...! —dijo el jefe de los contratistas saltando al exterior cuando el Merlin aún no había posado su tren de aterrizaje sobre las calientes arenas de Irak. Puso una rodilla en tierra y se colocó en posición de disparo mientras el resto de sus compañeros hacían lo mismo. Tibbals y McMillan fueron los últimos en abandonar el helicóptero.

Los cuatro especialistas rodearon a los dos empresarios y comenzaron a recorrer los casi trescientos metros que los separaban de la edificación más cercana mientras a sus espaldas oían cómo el Merlin HC3 despegaba a toda potencia a la misma velocidad con la que había aterrizado y se alejaba nuevamente.

La construcción, ahora abandonada, había sido un edificio de apartamentos para los científicos que trabajaban en el Centro de Desarrollo de Armas Químicas y Biológicas del ejército iraquí en Salman Pak. Los seis hombres entraron a la carrera.

—Delta, quiero un punto de vigilancia en la primera planta y que establezcas comunicación con Pájaro 1 —dijo, refiriéndose al helicóptero—. Quiero que esté cerca por si necesitamos salir corriendo de aquí.

—Así lo haré, Alfa.

Los cuatro miembros de la escolta tenían su propio código de comunicaciones. Alfa, el jefe, era un tipo rudo, exmiembro de los Ranger y con experiencia en operaciones especiales en Irak, Somalia y Afganistán. Bravo, también antiguo Ranger, se ocupaba de la seguridad del equipo. Charlie, un exempleado del SAD, la división de actividades especiales de la CIA, y con una amplia experiencia en Irak, se ocupaba junto a Delta de las comunicaciones y la logística. Cada uno había recibido cerca de ochenta mil dólares por aquella particular jornada de caza.

Alfa y Bravo subieron con Tibbals y McMillan hasta la azotea del edificio y se situaron a la espera de localizar un buen objetivo.

—Somos bastante siniestros, aquí sentados esperando cazar a algún civil que pase, ¿no te parece? —dijo McMillan.

—Sí, pero somos solventes y eso es lo importante —respondió Tibbals sin dejar de observar con su mira.

El termómetro alcanzó los treinta y nueve grados.

—¿No crees que a muchos de nuestros amigos no les gustaría saber que nos dedicamos a la caza humana?

—¿Y por qué habrían de saberlo? Esta gente no interesa a nadie y si encima conseguimos liquidar a algún insurgente, razón de más para dedicarnos a ello. Hacemos un servicio limpiando Irak de esta escoria. Además, el mal es vulgar y siempre humano, y comparte nuestra cama y come en nuestra mesa. El mal no tiene rabos ni cuernos. El mal es gente como tú o yo, o como esos tipos de ahí —señaló Duncan Tibbals. Había dejado de vigilar y estaba bebiendo agua mineral de una botella de plástico.

Alfa no dejaba de observar a aquellos dos hombres que pasaban su tiempo libre matando a seres humanos.

—¿Por qué nos mira así? —le preguntó McMillan.

—No entiendo muy bien su afán por matar gente. ¿Es que ya no hay elefantes en África?

—No hay nada como la cacería humana. A los que han cazado hombres armados durante mucho tiempo y han disfrutado de ello no les vuelve a importar nada. Eso es lo que nos pasa a nosotros —respondió Tibbals.

—Además —intervino McMillan mientras acariciaba su Parker-Hale—, los elefantes no te disparan ni se defienden. Son animales y su caza no tiene ninguna emoción. Prefiero disparar contra alguien que pueda defenderse.

—¿Desde una azotea y con una mira telescópica? —preguntó Alfa.

—¿Y lo pregunta un tipo como usted? —dijo Tibbals—. ¿Un exmiembro de los Ranger? ¿Es que no ha disparado jamás contra nadie sabiendo que ese objetivo no merecía morir? ¿Está usted en Irak por amor al arte?

—Nosotros —dijo Alfa, refiriéndose a los contratistas— hemos venido a esta edad media con el único propósito de ganar dinero. Y sí, lo he hecho.

—¿Qué es lo que ha hecho? —inquirió Tibbals.

—Matar seres humanos. Sí lo he hecho. Pero ha sido siempre en cumplimiento del deber. Jamás me pregunté qué habría hecho el tipo al que observaba desde la mira de mi arma, pero era una orden y no la cuestionaba. Nunca he matado por placer, como ustedes.

—Eso me suena a reproche —advirtió McMillan con una amplia sonrisa—. Sin embargo, no dice nada sobre los ochenta mil dólares que han recibido cada uno de ustedes por protegernos.

—Esto para mí es un negocio. Ustedes son un negocio y nada más. Llevo tres años aquí, desde que se iniciaron las operaciones para derrocar a Sadam. He protegido a políticos, militares, hombres de negocios, tipos despreciables, a gente que quería realmente ayudar a este país y a gente como ustedes. Y todos son para mí un negocio. Cuando abandoné el ejército, decidí poner mi experiencia al servicio de gente como ustedes.

—¿Y estaría dispuesto a dar su vida por protegernos? —preguntó Tibbals.

—Cuando estaba en el ejército, daba mi vida en cada misión por los hombres que estaban bajo mi mando. Otra cosa eran los generales que, desde sus confortables despachos del Pentágono, ordenaban a jovencitos sin experiencia que tomaran un punto concreto en un país lejano sin ningún tipo de interés militar o estratégico. A esos tipos les daba igual cuántos soldados morían acatando una estúpida orden. Ustedes para mí son un simple negocio: me daría lo mismo proteger a dos perros sarnosos. Pondría el mismo esfuerzo en su defensa que con ustedes.

La risa de McMillan rompió la tensión.

—Usted cree que mi socio y yo encarnamos el mal, ¿no es así? Déjeme decirle que la creencia en una fuente sobrenatural del mal no es necesariamente real. El hombre por sí mismo es muy capaz de hacer cualquier maldad, usted, mi socio, yo mismo, y no por ello nos convertimos en seres asociales. Somos gente honrada, respetamos los derechos civiles de los ciudadanos de bien, no engañamos a nuestras esposas ni maltratamos a nuestros hijos —precisó Tibbals.

—¿Y qué persona decide quién es un ciudadano de bien? —preguntó Alfa.

—Oh, querido amigo, sin duda gente como mi socio o yo. No lo dude, somos quienes movemos el mundo.

La conversación fue interrumpida por Bravo.

—Creo que tenemos un objetivo —dijo mientras observaba con unos potentes prismáticos un Toyota con cinco insurgentes subidos en la parte trasera.

—¿Distancia? —preguntó Alfa.

—Ciento cuarenta y nueve metros.

—Amigos, aquí tienen a sus elefantes —anunció Alfa dirigiéndose a Tibbals y McMillan, que ya se habían puesto en posición de disparo.

El Toyota se había detenido al principio de la carretera principal. Sus pasajeros saltaron del vehículo y se dirigieron hacia un túnel de desagüe que salía por debajo de la pista que unía la carretera 6 y la ciudad de Salman Pak. Los hombres, dos de ellos armados con RPG se disponían a colocar varios artefactos explosivos improvisados para detonarlos al paso de un convoy de las fuerzas de la coalición.

—Espero que sepan ustedes usar esas armas —advirtió Bravo—. Diviso a dos insurgentes con RPG y ellos sí saben utilizarlos. Esos lanzacohetes podrían ponernos en serios aprietos.

—Tienen ustedes que derribar primero a los tipos de los RPG —ordenó Alfa a los empresarios.

—Sé cómo funciona esto —dijo McMillan.

—Eso espero, amigo. Esos tipos no tienen colmillos de elefante, sino cohetes rusos —advirtió Alfa.

Duncan Tibbals cogió un pequeño saco de arena, lo puso sobre la barandilla y apoyó el cañón del arma sobre él. A continuación, colocó la mejilla sobre el Accuracy. El movimiento de su respiración se transmitía al rifle. Para conseguir un disparo perfecto, trató de controlar la respiración. Cuando lo logró, disparó. Durante milésimas de segundo no pasó nada, pero a unos ciento cincuenta metros uno de los insurgentes cayó hacia atrás como si una fuerza invisible lo hubiera alcanzado. Los otros iraquíes corrieron para ponerse a cubierto. McMillan apoyó su Parker-Hale en posición de disparo, llenó de aire sus pulmones y apretó el disparador. El proyectil impactó en el pecho del conductor del Toyota.

—Ahí vienen sus elefantes a la carrera —dijo Alfa sin dejar de observar a través de su mira. Los tres insurgentes armados con RPG se acercaban a su posición ocultándose entre árboles y contenedores cubiertos de óxido.

—Les queda un solo disparo —anunció Bravo.

Tibbals volvió a ajustar la distancia y la altura de las torretas de su mira, apoyó la cantonera en su hombro, la mejilla en la carrillera y presionó el disparador liberando el percutor sin mover un ápice su rifle. El proyectil impactó en el costado de uno de los insurgentes.

—¡Charlie! —gritó Alfa—. ¡Llama a Pájaro 1 para que nos saque de aquí y que sea ya!

En el piso de abajo, el exmiembro de la CIA ya estaba llamando.

—Pájaro 1, Pájaro 1, ¿me reciben? Pájaro 1, Pájaro 1, ¿me reciben?

—Le oímos alto y claro, Charlie —dijo una voz al otro lado de la línea—. Aquí Pájaro 1.

—Necesitamos extracción urgente.

—Estamos alerta —respondió el piloto del Merlin HC3—. Nos acercamos.

—¿Tiempo para la extracción?

—Cuatro minutos —respondió Pájaro 1.

—Ahí estaremos.

Charlie cortó la comunicación y gritó a los hombres de la azotea.

—¡Extracción en cuatro minutos!

Una fuerte explosión procedente de la azotea provocó una lluvia de polvo y escombros. Alfa, Bravo, Tibbals y McMillan acababan de abandonarla cuando impactó una granada lanzada por uno de los insurgentes.

—Es momento de correr. Tenemos trescientos metros hasta el punto de extracción y Pájaro 1 no esperará demasiado en tierra. ¿Me han oído? —indicó Alfa dirigiendo su mirada a Tibbals y McMillan.

—Sí —dijeron ambos al unísono.

Los contratistas rodearon a los empresarios y abrieron la puerta. Justo en ese momento sonó un disparo que hirió en la pierna a Delta.

—¡Mierda, el tirador, el tirador! ¡Todos dentro...! ¡Dentro! —gritó Alfa.

Los soldados estadounidenses conocían al tirador iraquí con el nombre de Juba. Ninguno lo había visto jamás. Lo oían cuando era ya demasiado tarde. Sonaba un disparo y un soldado caía derribado. Armado con un rifle Tabuk calibre 7.62, había disparado a unos doscientos cuarenta metros.

Juba se había convertido casi en una leyenda entre las tropas de la coalición. La inteligencia estadounidense le adjudicaba la muerte de al menos doce soldados y cerca de nueve heridos. Las rutas de aprovisionamiento constituían el coto de caza de Juba, pero ese día su zona de operaciones era Salman Pak.

—Avisa a Pájaro 1 de que hay un tirador y di que tenemos un herido —ordenó Alfa a Charlie.

—¿Cómo piensa sacarnos de aquí? —preguntó McMillan con cierta tensión en su rostro.

—Eran ustedes los que querían cazar, ahí tienen a sus elefantes. Tal vez, si sale, puede hablar con ellos y decirles que son ustedes dos británicos con ganas de cazar seres humanos y nada más. Quizá les dejen salir vivos de aquí. Y ahora, déjenme hacer mi trabajo —dijo Alfa con cierto sarcasmo—. Bravo, sube a la azotea y comprueba si está despejada para un aterrizaje. Es bastante amplia y si la explosión del lanzacohetes no le ha afectado demasiado, tal vez podamos salir vivos de aquí.

Bravo ascendió por las escaleras manteniéndose alejado de las ventanas para evitar ser visto por Juba.

—¡Eh, Alfa, tal vez podamos salir por aquí! —gritó poco después.

—¡Da a Pájaro 1 las coordenadas!

—33º 05’ 36.59” Norte, 44º 35’ 18.58” Este —se oyó al cabo de unos minutos.

—En la azotea, mantened la cabeza gacha para evitar al tirador y aguantad a los tipos del RPG. ¿Me habéis entendido? —ordenó Alfa.

Todos asintieron.

Un fuerte zumbido anunció a los seis hombres que el Merlin se acercaba a su posición. En ese momento uno de los insurgentes apuntó al aparato. Alfa agarró el Accuracy de Tibbals y apretó. El insurgente cayó muerto sin poder llegar a disparar la granada contra el Merlin.

Un nuevo disparo del Tabuk de Juba impactó contra la barandilla a escasos centímetros de la cabeza de Alfa.

—¡Mierda, ese hijoputa es bueno! —profirió el exmilitar mientras se echaba al suelo. Divisó la panza del aparato, que comenzaba a descender hacia la azotea—. Primero que entre Delta en el helicóptero, después subirán ustedes dos. Luego lo haremos nosotros. Si tenemos cuidado, podremos salir vivos de aquí y podrán contar a sus hijos lo que han hecho. Adelante, caballeros.

Los seis hombres agacharon las cabezas mientras el Merlin descendía formando un pequeño tornado de arena que se metía en la garganta. Sonó un nuevo disparo, que impactó en la protección delantera del aparato.

—¡Vamos, vamos...! —gritó el piloto.

Bravo y Charlie ayudaron a Delta y a los empresarios a subir al helicóptero mientras Alfa mantenía a raya al cuarto insurgente armado. Si asomaba la cabeza, se la volaría, pero si alzaba la suya, Juba se la volaría a él.

El líder se puso en pie y corrió hacia el helicóptero. Charlie le esperaba con el brazo extendido. Un nuevo disparo de Juba atravesó el cristal de la carlinga del Merlin matando al piloto en el acto. El cuerpo cayó sobre los mandos y el aparato comenzó a girar sin control. Debido a la brusca maniobra, Charlie salió despedido y cayó encima de Alfa, que se había puesto a cubierto para evitar que el rotor de cola pudiera alcanzarle.

Cuando el copiloto se hizo cargo de los mandos y logró estabilizar el Merlin, ya era tarde. El rotor principal golpeó sobre una chimenea del tejado y el helicóptero se balanceó, quedando parte del fuselaje colgado del edificio. Las aspas se convirtieron en unas gigantescas cuchillas que talaban todo lo que encontraban a su paso.

Alfa y Charlie sólo llegaron a ver como el Merlin se venía abajo con el resto de la tripulación dentro. Segundos después una fuerte explosión envolvió el helicóptero y mató a todos sus pasajeros: dos contratistas, dos pilotos y los empresarios Duncan Tibbals y Lamont McMillan. Después de aquel incidente, nada más se supo de Alfa y Charlie.

II

Londres

Desde hacía varios meses la Thames House, el cuartel general del servicio de seguridad británico conocido como el 5, bullía por los cuatro costados. El Parlamento exigía responsabilidades al primer ministro; éste al secretario de Interior; el secretario de Interior a la directora general del MI5; ésta al jefe de la rama encargada del terrorismo internacional; y éste a los operativos de las divisiones de extremismo islámico y la sección más secreta del servicio de seguridad. Todos querían explicaciones sobre lo sucedido el 7 de julio, pero nadie estaba dispuesto a asumir su responsabilidad. «La ley del gallinero», como decía siempre Havana Sinclair, la eficiente jefa de la subdivisión G9C. «La gallina más poderosa del gallinero caga a las de abajo y éstas a su vez a las de más abajo. Al final, la mierda siempre ensucia al que tiene que ensuciar. Es decir, a mí», solía decir a sus compañeros. Y eso es lo que iba a suceder aquella lluviosa y fría mañana de enero, como cualquier otra en Londres.

Havana se había levantado temprano. Había decidido vestirse con un clásico traje pantalón oscuro. «Hoy la mierda va a caer sobre mí con todo su peso. Estos tipos de la rama B son unos machistas. Si pudieran, expulsarían a las mujeres y a los gays del servicio de seguridad», pensó sin dejar de mirarse en el espejo. Tras recogerse la cabellera roja en una pequeña coleta, sacó del cajón de una mesa su arma reglamentaria, una Glock 23, la guardó en el bolso y se marchó.

Debía recordar con todo lujo de detalles los datos relativos al brutal atentado que había sucedido seis meses antes en la City y también antes de la fatídica fecha. Todo el mundo quería respuestas; las necesitaban.

Mientras intentaba poner en orden los recuerdos, su Mini Cooper de color verde dejó atrás el Big Ben y el edificio del Parlamento. Desde allí se divisaba la sede del cuartel general del MI5. En el asiento del copiloto se amontonaban varias carpetas y cuadernos de operaciones con el sello de «SECRETO».

Un blasón ondeaba en un mástil en lo alto del edificio del M15, apoyado sobre su lema: «Regnum Defende». El obsesivo secretismo que rodeaba al servicio de seguridad le daba cierto aura de glamur a los ojos del ciudadano común, algo realmente muy alejado de la realidad. El trabajo del día a día de un operativo de inteligencia no era particularmente glamuroso: la mayor parte del tiempo actualizaban datos e informes. Sólo el secreto de alguna información y los elaborados procedimientos para localizar datos útiles en un informe eran lo único que se salía de la rutina.

«Parece más la sede del orwelliano Ministerio de la Verdad que la del servicio de seguridad», se dijo Havana mientras circulaba por Abigdon Street en dirección a Millbank. Giró por Thorney Road y se dirigió hacia una gran puerta acorazada de color negro. Tras detenerse ante el control, Havana abrió la ventanilla y mostró sus credenciales al agente. Las grandes puertas comenzaron a abrirse lentamente dando paso a un gran desnivel. Aquel sótano había dado cobijo a los británicos y a los miembros de la familia real durante los duros bombardeos de la Luftwaffe sobre Londres. Una leyenda urbana aseguraba que un túnel unía la sede con el Palacio de Buckingham, pero Havana no había conseguido descubrir el famoso túnel en sus once años de trabajo en aquel edificio. Se dirigió hacia la zona de aparcamiento reservada a los jefes de las distintas ramas. En una de las plazas había un letrero en la pared con su nombre: H. SINCLAIR.

Dentro del MI5 reinaba la máxima seguridad. En la segunda planta trabajaban técnicos y científicos dedicados a crear artilugios para seguir la pista a sospechosos o matarlos. En el tercer piso estaba la sala para operaciones especiales y emergencias. Su personal se mantenía siempre en estado de hibernación a la espera de un gran ataque terrorista. La sala estaba llena de mapas y planos milimétricos de las principales ciudades del Reino Unido y contaba con unas enormes pantallas de plasma. En pequeños habitáculos trabajaban lingüistas, analistas, psicólogos expertos en terrorismo y psiquiatras especializados en crear perfiles de sospechosos. Todo estaba absolutamente controlado, incluso la manipulación de documentos.

Los informes que utilizaban las ramas del servicio de seguridad se archivaban en la planta baja y se enviaban a través de un pequeño tren monorraíl desde el registro central de documentos, conocido como departamento R2, a los despachos de todo el edificio. Al final de cada día, los documentos eran devueltos al registro. Únicamente los jefes de las ramas y de las subdivisiones podían guardar documentos restringidos o archivos Y en las cajas fuertes de sus despachos, cuyo acceso estaba controlado por una clave de seis dígitos y un analizador de iris. Los archivos Y, absolutamente confidenciales, llevaban una gran etiqueta de color amarillo. Los oficiales del MI5 los llamaban «peligro amarillo».

Un ascensor impersonal vigilado por una cámara de circuito cerrado daba acceso a las plantas superiores. A pesar del frío diseño, eran acogedoras. Las paredes lucían un suave tono verde y las mesas estaban separadas por limpios paneles de cristal. La vista de aquella mañana se iba a celebrar en el atrio norte, una sala situada en el ático acristalado que coronaba uno de los dos bloques de la Thames House. En el atrio sur se había intentado crear un espacio de descanso, pero la idea no había surtido efecto. A los agentes les preocupaba que pudieran verlos desde los tejados vecinos y siguieron con su costumbre de tomar un rápido café en el bar del Mint Hotel o en el cercano Pizza Express.

Las únicas zonas del edificio decoradas de forma distinta eran la oficina de la directora general, en la quinta planta, y el salón para invitados ilustres. Sus paredes forradas con paneles de maderas nobles de las que colgaban los retratos de la reina y de los antiguos directores generales del MI5 proporcionaban una atmósfera clásica y elegante. En el centro, una larga mesa de caoba y sillas tapizadas en burdeos se apoyaban sobre alfombras prusianas de color azul.

Havana tenía que enfrentarse a un comité disciplinario, aunque los grises funcionarios lo calificaban de «comisión investigadora». Sentada en una butaca de cuero marrón y sin dejar de observar los documentos y notas que se amontonaban a su lado, esperó pacientemente su turno. Estaba sola. Tras unos minutos, una secretaria le anunció que podía entrar.

«Si esto no es un tribunal de acusación, que venga Dios y lo vea», pensó Havana. En la mesa había tres funcionarios: dos hombres y una mujer. Identificó al que presidía el tribunal: era un abogado bastante oscuro del departamento legal del MI5. Se había cruzado con él en alguna ocasión. Siempre iba vestido con una chaqueta deportiva azul y con una corbata Old Harrovian, el atuendo de los graduados en la prestigiosa Harrow School, en Oxbridge. Ellos eran el perfecto símbolo del clasismo y la homofobia que reinaba aún en la institución.

La única mujer del tribunal era algo obesa y entrada en años. Llevaba un conjunto de jersey y rebeca de color burdeos y un pequeño collar de perlas falsas. Pertenecía al Comité Conjunto de Inteligencia. Havana la había visto alguna vez en las reuniones antiterroristas y jamás abría la boca. El tercer miembro del tribunal era Vincent Leslie, el todopoderoso, influyente e intrigante director de Comunicación y Estrategia del primer ministro Tony Graves. En los pasillos del MI5 se le conocía como «la comadreja», tanto por su fino rostro aguileño como por su habilidad para colarse de forma escurridiza en cualquier rincón de la administración británica aunque no tuviera los niveles de seguridad requeridos. Leslie dirigía desde un pequeño despacho en el 10 de Downing Street a los llamados Mandarines, una especie de guardia pretoriana del primer ministro Graves. Desde asesores a guardaespaldas, era un pequeño y elitista grupo de funcionarios que estaban dispuestos a morir o a suicidarse políticamente en cualquier momento y ante cualquier situación para salvar el buen nombre e imagen del actual inquilino del 10 de Downing Street.

En los pasillos de la Thames House se decía de Leslie que era el primer ministro en la sombra. Y que incluso tenía la suficiente influencia sobre Graves como para elegir desde los directores generales del MI6 y el GCHQ hasta el colegio en el que estudiaban sus hijos. Havana había leído un informe confidencial en el que se ponía de manifiesto la más que estrecha y sospechosa relación entre el asesor y Carolyn, la atractiva esposa del primer ministro.

La agente ocupó una de las sillas que había frente a la mesa principal y dejó varias carpetas e informes encima de una pequeña mesa auxiliar.

—Nombre: Sinclair, Havana —leyó entre dientes el presidente del comité de investigación—. Nacida el 22 de agosto de 1963. Cuarenta y tres años

—Aún tengo cuarenta y dos... —interrumpió Havana.

El presidente ni siquiera levantó la mirada del expediente.

—Agente de nivel 3, destinada en la rama G, subdivisión 9C —continuó.

«Todos estos tipos están cortados por el mismo patrón», pensó Havana mientras observaba el ático del edificio Seacole, justo al otro lado. Un hombre en bata con una taza en la mano y una joven rubia en camisón gesticulaban a lo lejos. «Está claro que están en plena pelea amorosa. Él debe de estar dejándola», se dijo. El sonido de la voz del funcionario la devolvió a la realidad.

—Tras finalizar sus estudios en la universidad ingresó en el servicio de seguridad y fue destinada a la subdivisión T2D, encargada de la investigación de grupos terroristas norirlandeses. Posteriormente, es trasladada al T5D, responsable de investigar el terrorismo irlandés en el mundo. —El presidente detuvo su lectura y sorbió un pequeño trago de agua—. Finalmente, debido a su dominio de árabe es destinada a la rama G, responsable de terrorismo internacional, contraterrorismo internacional, contraespionaje y contraproliferación. Tras operar durante dos años en la subdivisión G9A, responsable de Libia, Irak, Palestina y Kurdistán, se incorpora al G9C, extremismo islámico, en donde es operativa de campo. En la actualidad, es responsable de esa subdivisión. ¿Es correcto?

—Correcto —respondió Havana.

—¿Dónde aprendió usted a hablar árabe? —preguntó repentinamente Leslie.

—Mi padre, sir Peter Sinclair, estuvo destinado muchos años en embajadas británicas en países árabes. Lo aprendí en las calles y después lo perfeccioné en Cambridge.

—¿Su padre pertenecía al servicio diplomático de su majestad?

—No. Era oficial del MI6 y usted debería saberlo. Consta en mi hoja de servicios.

—¿Por qué quiso incorporarse al servicio de seguridad?

—Creo que respondí a esa pregunta hace casi veinte años. ¿Por defender Gran Bretaña? —respondió la agente con sarcasmo.

—Le ruego que abandone ese tono ante este tribunal —advirtió el presidente.

—¡Oh...! Pensé que tan sólo era una comisión investigadora de los sucesos acaecidos el 7 de julio y el papel que desempeñó mi subdivisión antes de es día.

—Y lo es, pero nuestro deber es depurar responsabilidades dentro de nuestro departamento de aquella tragedia —respondió tajante Leslie.

—¡Qué extraño! —exclamó Havana.

—¿Qué le parece tan extraño?

—Ahí fuera no había nadie.

—¿A qué se refiere?

—Ustedes hablan de buscar responsables dentro del servicio de seguridad, lo cual me parece una gran idea, pero ahí fuera sólo estaba yo sentada. No he visto a la directora Maynard, ni al subdirector Starnes, ni siquiera al jefe de la división G, Nick Carson, o al jefe de la división G6, Andy Samson. Ahí fuera sólo estaba yo.

—Usted es la máxima responsable de la subdivisión de extremismo islámico, ¿no es así?

—Así es. Lo soy y asumo como tal mi parte de responsabilidad al no haber previsto los atentados, pero desde el G9C dimos varias alertas que no fueron atendidas por otras divisiones ni por ningún departamento del MI6 —declaró Havana.

—Eso se decidirá tras este encuentro con usted —apuntó la mujer del tribunal.

—¿Ha dicho interrogatorio? —preguntó Havana, sarcástica.

—No. He dicho encuentro.

El presidente tomó la palabra.

—He de informarle oficialmente de que todas las cuestiones tratadas en esta comisión son secretas, así como sus decisiones. Está usted bajo la ley de seguridad y de secretos oficiales.

—Lo sé. Llevó más de veinte años durmiendo con ella —precisó Havana.

—Si lo ha entendido, dará comienzo la ronda de preguntas. ¿Quién desea ser el primero? —preguntó, dirigiendo su mirada a ambos lados de la mesa. Sin embargo, continuó él—: En su hoja de servicios consta que estuvo usted bajo investigación por su papel en el caso Utsyev.

—Así es, pero la comisión de investigación me absolvió de cualquier responsabilidad, así como a mis compañeros. Yo era una joven agente sin demasiada experiencia.

—¿Qué sucedió? —quiso saber Leslie.

—En diciembre de 1992, varios oficiales de la unidad antiterrorista de la Policía Metropolitana vigilaban un apartamento en Bickenhall Street, en Marylebone. Dos chechenos eran sospechosos de estar relacionados con el crimen organizado. Habían comprado el piso con un millón de libras en efectivo. La vigilancia formaba parte de las operaciones contra las actividades de extremistas chechenos con base en Gran Bretaña —explicó Havana—. Desde hacía años coordinaban sus operaciones extranjeras en Londres y recaudaban fondos para la yihad en Chechenia. Los dos chechenos, que resultaron ser hermanos, Ruslan Utsyev, de treinta años, y su hermano Nasabek, de veintiuno, recaudaban fondos para un grupo llamado Al Muhajiroun, con sede en un local del norte de Londres. Al parecer, se ocupaban también de reclutar musulmanes británicos para combatir al ejército ruso. Casi un centenar de jóvenes británicos musulmanes fueron reclutados y embarcados a Chechenia.

—¿Qué sucedió después? —preguntó Leslie cada vez más interesado.

Antes de responder, Havana se sirvió un vaso de agua.

—Los oficiales del SO12 descubrieron que la vigilancia de los hermanos Utsyev era extremadamente sensible, en especial porque ambos eran sospechosos de estar envueltos en un fraude multimillonario en el mercado del aluminio. El problema era que uno de ellos era un informador del MI5. Yo era uno de sus controladores —confesó la agente—. Una llamada de Scotland Yard obligó a los operativos del SO12 a retirarse y traspasar la vigilancia a nuestros operativos. Poco después de la retirada del SO12, dos chechenos consiguieron traspasar nuestro cordón de seguridad, entrar en el apartamento de los Utsyev y dispararles tres disparos en la cabeza a cada uno.

—¿Fue usted una de las responsables de la catástrofe? —preguntó el asesor legal del MI5.

—No, señor. El asesinato, incluido el de nuestro informante, se llevó a cabo entre la retirada de la vigilancia del SO12 y la llegada de nuestro equipo. Las autoridades chechenas creen que fueron ejecutados por agentes del Servicio General de Contrainteligencia, el FSK. Nosotros pensamos que el asesinato de los hermanos Utsyev fue por razones políticas, más que por cuestiones puramente criminales. Al final, los agentes que participamos en el caso fuimos absueltos de cualquier responsabilidad. Me extraña que aparezca mencionado en mi hoja de servicios —protestó Havana.

—Eso no viene al caso —precisó el presidente.

—Veo que otro fallo de su subdivisión fueron los atentados sucedidos contra Israel y contra intereses judíos en Londres en 1994 —señaló la mujer.

—No estaba aún al mando en aquellos años. Esa pregunta se la deberían hacer al subdirector general Tom Starnes, que era el responsable de la rama G.

—Se lo pregunto a usted, agente Sinclair —replicó la funcionaria.

—El 26 de julio de 1994, la rama G cometió un grave error de cálculo al no haber previsto un atentado que se preparaba con coche bomba contra la embajada de Israel y contra la Balfour House, sede de organizaciones sionistas. Reconozco que deberíamos haberlo previsto. Tan sólo un día antes, el rey Hussein de Jordania estrechaba la mano del primer ministro Rabin en la Casa Blanca, pero ni desde el JIC, el Comité Conjunto de Inteligencia, ni desde el Centro Conjunto de Análisis Terroristas recibimos una alerta concreta. Ustedes deberían saberlo ya —dijo Havana Sinclair sin dejar de mirar a los miembros de la comisión, que mantenían sus ojos fijos en los documentos.

—¿No se recibió ninguna alerta desde Israel? —preguntó Leslie.

—Sabemos que se recibió una comunicación desde el Mossad, pero dirigida al escuadrón antiterrorista de Scotland Yard y ellos no pasaron la información al MI5. En cualquier caso, si lo hubieran hecho, tampoco habríamos podido hacer nada al respecto. Nuestros colegas del Mossad aseguraban que los atentados podían venir tanto de grupos proiraníes, como el Hezbolá, como de grupos afines. Al final, los responsables fueron detenidos. Resultaron ser palestinos sin ninguna conexión con Teherán o grupos cercanos. Mi trabajo y mi pensamiento se basa únicamente en las pruebas que recojo.

—¿Por ejemplo? —preguntó la molesta funcionaria.

—¿Quiere usted un ejemplo?

—Sí. Quiero un ejemplo.

—Imagínense ustedes, honorables miembros de esta comisión, que un departamento del MI5 les muestra unas fotografías de la funcionaria de este comité aquí presente manteniendo relaciones sexuales con un pastor alemán.

Vincent Leslie lanzó una sonrisa a Havana. El asesor legal mostró una expresión de sorpresa y la tonalidad del rostro de la funcionaria enrojeció.

—Yo jamás aseguraría que la honorable miembro de esta comisión es zoofílica. Para afirmar esto, debería tener pruebas. Así que enviaríamos al pastor alemán a un especialista para analizar si le ha quedado alguna alteración psicológica por ello. Con los resultados en la mano, ordenaría a mi subdivisión abrir una investigación sobre la honorable miembro de esta comisión por violencia extrema con los animales.

El mazo del presidente sonó con fuerza llamando al orden a Havana Sinclair ante las protestas de la funcionaria.

—Le ruego, agente Sinclair, que mida sus palabras ante esta comisión. Debo indicar también a la taquígrafa que borre este diálogo del informe final —ordenó a la joven secretaria, que mostraba una cara sonriente ante la posibilidad de imaginar a aquella obesa y estirada mujer siendo penetrada por un pastor alemán—. Levantamos la sesión diez minutos —anunció dando un golpe con el mazo.

Havana se levantó de la silla y abandonó la sala. Necesitaba estar a solas, quitarse la tensión acumulada. Se dirigió hacia los pasillos y entró en el baño. Aquella comisión era una pantomima y su destino estaba ya decidido en la quinta planta. Alguien quería quitarla de en medio, pero todavía no alcanzaba a descubrir el porqué ni quién. Iba a ser la única decapitada aquella mañana.

Se dirigió al espejo para refrescarse la cara con agua fría. Se oyó la cisterna de uno de los reservados y ante ella apareció la funcionaria del comité.

—Oh, lo siento.

—¿Por qué lo siente? —dijo Havana.

—Antes querría presentarme. Soy Margaret Leep —dijo mientras alargaba su mano. La agente ni siquiera hizo ademán de estrechársela. La había hostigado demasiado—. Entiendo que no quiera darme la mano, pero quiero que sepa que no tengo nada personal contra usted.

—Eso mismo dice la mafia justo antes de pegar un tiro en la nuca —respondió Havana mientras abría la puerta para irse.

Se dirigió hacia el atrio norte y de camino Vincent Leslie la detuvo.

—Me gusta usted, agente Sinclair. ¿O puedo llamarla Havana?

—¿Está usted flirteando conmigo?

—Oh, no, por favor, disculpe si he dado esa impresión. Nada más lejos de la realidad...

—Agente Sinclair —interrumpió Havana para cortar en seco cualquier intento de flirteo.

—Me gusta, agente Sinclair —dijo Leslie sin dejar de mirarla a los ojos—. ¿Sabe una cosa? Es un espectáculo ver a una mujer que se esfuerza en luchar contra la adversidad, como es su caso, pero también lo sería ver a un hombre, tal vez yo mismo, lanzándose en su ayuda.

—Déjeme decirle algo, señor Leslie. Usted a mí no me gusta y no creo que mi opinión cambie me apoye o no —dijo Havana.

—Agente Sinclair, si eso es lo que prefiere, que así sea —sentenció Leslie. Y regresó silbando a la sala donde debía reiniciarse la vista.

Tras la breve pausa, el presidente recordó a Havana que estaba aún bajo juramento. Leep inició la ronda de preguntas.

—Explíquenos, por favor, las funciones de su subdivisión dentro del organigrama de seguridad.

—El G9C es una subdivisión de la rama G que se encarga de terrorismo internacional, contraterrorismo, contraespionaje y contraproliferación. La subdivisión 9C se ocupa del extremismo islámico. En resumen, mi subdivisión y sus agentes nos dedicamos a reducir el riesgo del terrorismo internacional para que nuestros ciudadanos vivan tranquilos y más seguros.

—¿A qué se refiere? —inquirió Leslie.

—¿Puedo saber antes cuál es su nivel de seguridad? —preguntó a su vez Havana Sinclair mirándole fijamente.

—Tengo el nivel suficiente ya que soy el director de Comunicación del primer ministro. Por mis manos pasan diariamente centenares de documentos clasificados y tengo acceso a los contenidos de las Cajas Rojas, así que puede usted responder a mi pregunta. Cuando me mire, piense siempre en que está ante el primer ministro —respondió, arrogante.

—Sí, pero a usted no le he votado. Aunque, a decir verdad, tampoco al primer ministro —precisó Havana. No debía tener a Leslie como enemigo, era demasiado peligroso—. El G9C se basa en cuatro pes para establecer su norma operativa: prevenir, perseguir, proteger y preparar. Como prevención, nosotros trabajamos en los casos de radicalización de extremismo y terrorismo en suelo británico.

—¿Quiere decir que su subdivisión es la más sensible con respecto a la responsabilidad de los sucesos acaecidos el 7 de julio? —preguntó la funcionaria.

La pregunta era una encerrona y cogió por sorpresa a Havana. «Está claro que esta zorra pretende cagar sobre mí», pensó mientras le lanzaba una leve sonrisa.

—No sé a qué se refiere —dijo con el fin de ganar tiempo para estructurar una respuesta clara, corta y concisa.

—La pregunta es bien clara —dijo algo molesta Margaret Leep—. ¿Cree usted que su subdivisión sería el primer eslabón en la cadena de errores y que provocaron la no detección de los hechos acaecidos el 7 de julio?

—Si es usted del Comité Conjunto de Inteligencia, sabrá la respuesta —espetó Havana—. Mi subdivisión trabaja bajo las líneas establecidas por el gobierno de su majestad. Estas líneas fueron aprobadas por su departamento y bajo ellas no sólo opera el servicio de seguridad y, por lo tanto, mi subdivisión, sino también el SIS, el Servicio Secreto de Inteligencia, y el Cuartel General de Comunicaciones del Gobierno.

—¿En qué se basan esas líneas? —preguntó Leslie.

—La forma de vigilar y detectar una célula terrorista en Gran Bretaña es trabajo de este cuartel general de comunicaciones, a través de la recopilación de datos de inteligencia mediante la interceptación de comunicaciones. Lo hacen agentes que hayan conseguido penetrar en células terroristas fuera de nuestras fronteras y que vuelven a suelo británico y operativos del G9C a través de vigilancias físicas o electrónicas a los sujetos susceptibles de ser o formar parte de redes o células terroristas.

—¿Quién establece los objetivos que hay que seguir o proteger?

—Lo establece el cuartel de comunicaciones por medio de los requerimientos y prioridades del JIC. Cada semana, el comité transmite esos requerimientos estratégicos a todos los involucrados en la seguridad de Gran Bretaña. Mi subdivisión entre ellos —respondió Havana.

—¿Cuáles son esos requerimientos? —preguntó la mujer.

—Está claro que su nivel de seguridad no le da acceso a los papeles del JIC, así que no sé si estoy autorizada a responder a su pregunta.

—Le recuerdo, señora, perdón, señorita Sinclair, que está usted bajo investigación. Tiene dos opciones: o responder a todas nuestras preguntas o caer en el desacato, con la pena que ello pueda conllevar —advirtió el presidente de la comisión.

—No quería violar la ley de secretos oficiales con alguien que tal vez no tenga nuestro mismo nivel de seguridad —precisó Havana con una sonrisa y sin dejar de observar a la molesta funcionaria del JIC—. Los tres requerimientos prioritarios son las redes de terrorismo islámico, la seguridad de suministros energéticos y mercados globales de energía y las armas de destrucción masiva. Se marcan las prioridades del 1 al 7: banda 7, las más prioritarias; banda 1, las menos.

—¿Quiere esto decir que no supieron establecer las prioridades correctas antes del 7 de julio? —preguntó la mujer.

—Déjeme explicarle algo a alguien que jamás ha operado en terrorismo, ni ha sido operativo de inteligencia o seguridad y que ni siquiera ha portado un arma para defender Gran Bretaña. Es decir, a alguien como usted. Intentaré hacerlo de manera sencilla —precisó Havana de forma sarcástica—. Las agencias no podemos saberlo todo durante todo el tiempo. No podemos interceptar o analizar cada comunicación, ya que ello supondría una clara violación de los derechos civiles de los ciudadanos de Gran Bretaña. Todavía respetamos los derechos de nuestros ciudadanos.

»Los ciudadanos y los medios de comunicación nos exigen integridad no sólo para recopilar la información necesaria para prevenir un ataque terrorista, sino también para manejarla y almacenarla. En estos momentos, el MI5 maneja cerca de 425.000 informes de personas físicas u organizaciones, y de ese número, 330.000 informes pertenecen a individuos u organizaciones que han sido investigados por el MI5 con la clasificación de «riesgo de seguridad». El resto de informes, 95.000, pertenecen a individuos y organizaciones que nunca han sido investigadas, pero que permanecen bajo la clasificación de «protección de seguridad recomendable». Hasta justo antes del ataque, 20.000 informes tenían la clasificación de «verde», estaban abiertos y activos; otros 70.000, bajo clasificación «ámbar», que significa que estaba prohibido investigarlos, pero se podía utilizar su información; y el resto, bajo clasificación «roja», es decir, estaban cerrados, pero se podía acceder a ellos bajo circunstancias especiales.

—«Quien controla el pasado controla el futuro» —pronunció Leslie, citando a Orwell. Y se dirigió a Havana—: ¿Cuántas fuentes de inteligencia puede asimilar y procesar su subdivisión?

—Una investigación requiere de muchas fuentes de inteligencia y análisis. Son pequeñas piezas, a veces minúsculas, que conforman un gran puzle formado por actividades, sujetos, intenciones, localizaciones de esos sujetos, localizaciones de los objetivos. Este gran puzle completo rara vez emerge de un sencillo proceso de investigación. A veces necesitamos algo tan vulgar y sencillo como la suerte. En mi subdivisión recibimos muchas informaciones relativas a sospechas de ataques terroristas islámicos, o de redes terroristas, o de sujetos que forman parte de esas redes.

—¿De qué cantidad hablamos? —preguntó Leslie.

—De 1.000 a la semana, 4.000 al mes, 48.000 al año... aproximadamente. Tras el 11 de septiembre, pasamos de tener 250 objetivos a más de 500. Antes del ataque del 7 de julio, teníamos en el punto de mira a cerca de 800 objetivos. En el mismo momento del ataque terrorista, sólo habíamos conseguido abrir una investigación a 72.

—¿Quiere decir que 728 posibles terroristas están sin vigilancia de nuestro servicio de seguridad o de su subdivisión circulando por nuestro país? —preguntó sorprendido.

—Podría responderle afirmativamente, pero no sería del todo cierto. Cuando se abre una investigación, se establecen diferentes categorías para elaborar una clasificación urgente y prioritaria. A esto hay que sumar los veintiún grupos que el secretario de Interior ha calificado de terroristas.

—¿Veintiuno? —exclamó Leslie.

—Así es. Aunque no todos están bajo control de mi subdivisión: tan sólo los islamistas que operan en Gran Bretaña por su asociación y conexiones con otros grupos terroristas cercanos a Al Qaeda.

—Desde su experiencia en el servicio de seguridad, ¿se podría haber previsto el atentado del 7 de julio?

—Difícil, por no decir imposible. Antes de julio, los ataques más importantes llevados a cabo por terroristas islámicos contra intereses británicos sucedieron en noviembre de 2003, cuando un grupo asociado a Al Qaeda atacó nuestro consulado y la sede del HSBC en Estambul. El atentado del 7 de julio ha sido el primero en suelo británico. No, no había ninguna forma de prevenirlo —aseguró Havana.

—¿Cree usted que el servicio de seguridad bajó la guardia? —intervino Margaret Leep.

—No estoy autorizada a responder. Creo que hay altos oficiales del MI5 que pueden responder a su pregunta. Un ataque de este tipo puede hacer peligrar nuestras defensas en cualquier momento. Y también hay que tener en cuenta el alto nivel de amenaza que suponen los invisibles.

—¿A quiénes se refiere cuando habla de invisibles? —preguntó Leslie.

—«Invisibles» son para el MI5 todos los ciudadanos británicos que tienen conexiones o conocen a alguien con conexiones con grupos terroristas cercanos a Al Qaeda.

—¿De cuántos ciudadanos estaríamos hablando?

—No podemos saberlo, pero su amenaza es real y seria —respondió Havana fríamente.

—¿No se les puede vigilar?

—¿Y me lo pregunta usted? —dijo Havana, observando atentamente la reacción de su interlocutor—. Como ya he dicho antes, no podemos interceptar y leer las comunicaciones de todos los ciudadanos. Si quieren que hagamos eso, entréguennos ustedes, los políticos, las herramientas para ello, pero si lo hacen, prepárense para una guerra mediática por los recortes de libertades.

—Pero... —balbuceó Leslie.

—Pero nada —interrumpió Havana—. ¿Cree que el primer ministro estaría dispuesto a poner su rúbrica en ese documento?

Los tres miembros de la comisión permanecieron en silencio durante unos segundos. Las palabras de Havana habían caído como un jarro de agua fría, o mejor dicho, de realidad.

—Es todo, agente Sinclair —dijo el presidente.

Aquellas preguntas técnicas habían sido tan sólo para cubrir el expediente. La mayoría de las respuestas eran bien conocidas por los tres miembros del comité. Havana pensó que el interrogatorio por el que acababa de pasar era tan sólo un mero trámite burocrático que iba a poner fin a su carrera.

—¿Cuándo se harán públicas las deliberaciones del comité? —preguntó.

—Su caso será estudiado y se elevará una recomendación a la directora general Maynard sobre si debe ser usted sancionada por irresponsabilidad en el uso de sus funciones o incluso repudiada del servicio. Mientras no adoptemos una resolución, es mejor que se coja unos días libres. La división B2 de personal se encargará de comunicar nuestra decisión. Es todo. Se levanta la sesión en nombre de su majestad —dijo el presidente, ya de pie y dando un golpe con el mazo en la sólida mesa.

Havana sabía a ciencia cierta que acabaría convirtiéndose en el chivo expiatorio de los atentados del 7 de julio: la cabeza visible que cortarían dentro del MI5 para arrojarla a las fieras de los medios de comunicación. Alguien tenía que pagar. Se dirigió a la quinta planta del edificio. Deseaba pedir una reunión urgente con Maura Maynard, la directora general del MI5, con el subdirector Tom Starnes o, al menos, con su jefe directo, Nick Carson. Necesitaba respuestas.

Saludó a la secretaria de la directora y solicitó una reunión, pero ese día era imposible. No quiso dejar ningún mensaje y se dirigió al despacho de Starnes. Era un tipo frío, con poca gracia y con aspecto lúgubre.

—Lo siento, Sinclair, pero no puedo recibirla. Tengo una reunión fuera y no regresaré hasta mañana. Si necesita algo, hable con el jefe de su división —advirtió Starnes mientras con su mano no permitía que Havana se acercase más a él. Le seguían dos miembros de seguridad que no dejaban de mirar a aquella mujer que se interponía entre el subdirector y los ascensores.

—Lo he intentado, señor, pero no le encuentro.

—Ese hombre sabe esconderse cuando quiere —dijo el subdirector esbozando una leve sonrisa—. Siga intentándolo, Sinclair. Su carrera está en la cuerda floja.

—Necesito hablar con usted de un asunto importante —suplicó Havana.

—Lo siento, Sinclair. No tengo tiempo. Cuídese —respondió el subdirector.

Los mismos que le habían dado palmadas en la espalda durante décadas huían ahora de Havana como si fuera una apestada. Sin saber qué hacer, se dirigió a la tercera planta, a su despacho. Desde el pasillo, vio cómo dos gorilas metían sus escasas pertenencias en pequeñas cajas impersonales. Estaban vaciando su despacho. No tenía muchas cosas: era mejor no pasar por el mal trago de sacar muchas pertenencias ante los ojos escrutadores de los compañeros si en cualquier momento prescindían de ella. «Cojo mi gabardina, la foto de Chloe y me largo», pensaba.

—Lo siento, agente Sinclair, tenemos órdenes de no dejarla entrar —precisó uno de los agentes—. Órdenes de arriba.

—Pero tengo mis cosas aún en el despacho. Y la caja fuerte está cerrada —protestó Havana.

—Lo siento, son órdenes. Sacaremos sus objetos personales y se los enviaremos a la dirección que consta en su ficha de personal. Nuestro departamento abrirá la caja fuerte. Devolveremos los documentos secretos a los archivos. Le ruego, por favor, que nos entregue sus credenciales, su tarjeta de seguridad de acceso al edificio y su arma.

Havana sacó del bolso una cartera negra en cuyo interior había un carné con su fotografía y el escudo del servicio de seguridad, así como una tarjeta digital con un chip de seguridad y un código de barras.

—Su arma también —precisó el agente mientras observaba la Glock que Havana llevaba en el bolso.

—Lo siento. Es un regalo de mi padre y no pienso entregarla. Si es todo lo que necesitan de mí, ya saben dónde encontrarme.

Pocas horas después de su llegada al cuartel general del MI5, Havana Sinclair abandonaba la Thames House rumbo a una nueva vida, o al menos eso esperaba. Tras aquel gigantesco portalón negro, dejaba toda una vida dedicada a la seguridad de Gran Bretaña.

Mientras volvía a su casa, en el popular barrio de Notting Hill, Havana sentía una profunda rabia, un sentimiento de engaño, pero estaba obligada a aceptar su nueva situación: el mundo la esperaba fuera de los secretos y conspiraciones del servicio de seguridad. Sin duda, había tenido una buena vida.

Desde hacía días no paraba de llover. Havana entró en Corville Terrace y giró en Blenheim Crescent. Al llegar a su casa, en el número 9, divisó un Ford de color negro con dos hombres dentro. O la esperaban o la estaban vigilando. Uno de ellos se apeó del Ford y se dirigió hacia ella. Llevaba un sobre amarillo. Automáticamente, y sin bajarse del Mini, Havana abrió el bolso, cogió la Glock y bajo un ejemplar del Telegraph escondió el arma.

El desconocido se acercó. Cuando llegó a su altura, golpeó levemente con los nudillos el cristal de la ventanilla.

—¿Qué desea? —preguntó Havana sin dejar de sujetar firmemente su Glock.

—Me han ordenado que le dé este sobre.

—¿De qué se trata?

—No estoy autorizado a conocer su contenido. Tan sólo se me ha ordenado que se lo dé —dijo el correo.

El Ford se alejó y Havana guardó el arma. Se dirigió hacia el portal. Su casa era el típico edificio de tres plantas de Notting Hill. Aunque se había construido en los años cincuenta, estaba completamente reformado. Parte del antiguo tejado se había sustituido por una amplia claraboya de cristal que daba mucha claridad al interior, un verdadero lujo en Londres. Los suelos de madera oscura de roble estaban cubiertos por cálidas alfombras persas y los muebles de diseño ponían el toque minimalista. Aquella casa, regalo de su exmarido, era su único oasis de paz, y junto con su hija Chloe, el balance positivo de doce años de matrimonio con el arquitecto sir Colleen Nagel.

Tiró las llaves del Mini sobre una bandeja de la entrada y se dirigió a la cocina mientras iba quitándose los zapatos por el pasillo. Dejó el sobre amarillo en la encimera, abrió un armario y sacó una botella de tequila. Mientras se preparaba un margarita, observó el sobre. Al tercer margarita, lo cogió, se sentó en una banqueta y lo abrió.

En la hoja estaba el escudo de Gran Bretaña y el del MI5. También su nombre, su número de empleada del servicio de seguridad y su clasificación de seguridad. Al final aparecía una palabra estampada con un sello de color rojo. «REPUDIADA». El comité disciplinario había sido una patraña. El documento mostraba la hora de emisión: 7:35 AM. Eso quería decir que cuando llegó a la Thames House, a las 9:35, la decisión de su repudio estaba ya tomada.

Havana levantó su cuarto margarita y, tras brindar al aire, apuró su contenido hasta el final.

En el cuartel del MI5, el subdirector Starnes se dirigió al despacho de la directora general Maynard. Sin ni siquiera mirar a la secretaria, dio un pequeño golpe en la puerta con los nudillos y accedió al interior.

—¿Y bien? —preguntó Maynard, que estaba firmando documentos.

—Está hecho —confirmó Starnes.

Tras quedarse a solas, Maynard levantó el teléfono y marcó un número de Londres.

—Está hecho. Debemos dar el siguiente paso —dijo cuando escuchó que alguien descolgaba al otro lado de la línea.

Inmediatamente después colgó, se colocó de nuevo las gafas sobre la punta de la nariz y continuó firmando documentos.

III

Londres, meses después

Desde su repudio, Havana se había convertido en una observadora más. Los titulares de los periódicos eran su única fuente de información y por sus años en el servicio de seguridad sabía que pocas veces los periodistas daban en el clavo. Había dejado de estar en el centro de las decisiones en la lucha contra el extremismo islámico. Ya no tenía que dejar su móvil permanentemente encendido; ni tenía que notificar a un pequeño grupo de personas a dónde se marchaba de vacaciones; ni tenía que poner toda clase de excusas a su hija Chloe para no pasar más tiempo con ella, o a sus padres, para no tener que asistir a los aburridos almuerzos los sábados a Stokesay Court, la casa familiar en el condado de Surrey. Hasta sus más acérrimos enemigos dentro del servicio de seguridad reconocían que era una adicta al trabajo. Havana lo sabía y lo asumía.

Había muchas cosas en su vida que ya no formaban parte de su labor diaria: informar a la directora general del MI5, asistir a las reuniones del Comité Conjunto de Inteligencia, leer cientos de documentos sobre integrismo, viajes relámpago a Washington, Pakistán o Yakarta o estrechar lazos con otras agencias de inteligencia y seguridad europeas.

El sonido del teléfono arrancó a Havana de su sueño, pero la pereza le impidió levantarse a cogerlo. Escuchó a lo lejos la monótona voz de su madre dejando un mensaje en el contestador. Cuando estaba a punto de recuperar el sueño, el teléfono volvió a sonar. Esta vez era Rebecca Costa, su mejor amiga, aunque tampoco movió un solo músculo del cuerpo para ir a cogerlo. Habrían pasado cuarenta minutos, tal vez una hora, desde la llamada de su amiga cuando el teléfono sonó de nuevo. Una voz pausada y algo engolada estaba dejando un mensaje.

Havana levantó la cabeza. El pelo le caía sobre la cara. «Debo de estar horrible», pensó mientras intentaba llegar con la mano hasta la mesilla abarrotada de libros, papeles, gafas y mandos a distancia de la televisión, el DVD y el aire acondicionado. Sin darse cuenta, dio un manotazo a un vaso. El agua se derramó. Dio un respingo y saltó de la cama. Cogió una toalla en el baño para secar las mesilla y tiró los libros sobre la cama para evitar que se mojasen.

—¡Mierda, mierda, mierda! —exclamó—. ¡Joder, mierda!

El teléfono volvió a sonar.

—¡Joder, qué buen momento! —Corrió por el pasillo hasta el salón a tiempo de coger la llamada—. ¿Diga?, ¿diga?, ¿diga?

Oyó la voz de su madre.

—¿Havy?, ¿Havy...? —repetía una y otra vez.

—Sí, Magda, soy yo —dijo Havana.

—Te he llamado antes, pero no has cogido el teléfono.

—Me acabo de despertar —dijo aún somnolienta, con la boca pastosa.

—¡Pero si son las diez y media de la mañana...! —exclamó su madre.

—Lo sé, pero tampoco hoy tengo nada que hacer. Sólo ir a correr a Kensington Gardens.

A Havana le gustaba correr los casi tres kilómetros que la separaban de aquellos hermosos jardines, hasta el Albert Memorial. Unos seis kilómetros entre ida y vuelta.

—¿Es que piensas pasarte el resto de tu vida tirada en la cama y corriendo por Kensington? —recriminó su madre.

—Mira, Magda, me acabo de levantar. Tengo resaca y ni siquiera me he tomado un café ni me he fumado un cigarrillo. No estoy con fuerzas para discutir contigo.

Havana sabía bien que a su madre le disgustaba que la llamase Magda. No se llevaban muy bien. La estrecha relación que le había unido siempre a su padre provocaba en su madre unos estúpidos celos que a Havana le gustaba explotar, incluso ahora, cuando le quedaban pocos meses para cumplir cuarenta y tres años. Desde que cumplió los diez, Magda se había ocupado de que su hija pasase gran parte de su infancia y adolescencia en elegantes colegios de señoritas para limar de alguna forma su carácter rebelde. Havana había visto poco a sus padres, pero no se lo reprochaba. Aquella vida algo solitaria la había ayudado a endurecerse.

Con su padre tenía una estrecha complicidad que no había conseguido alcanzar con su madre, aunque lo intentase. Esta falta de comunicación entre ambas se amortiguó cuando nació Chloe.

—¿Para qué me llamabas?

—Tu padre y yo estamos preocupados —dijo Magda.

—Caray, ha sido necesario que me expulsen de mi trabajo para que te preocupes por mí.

—No entiendo por qué dices eso. Siempre me he preocupado por ti. ¿O crees que dormía bien cada vez que conseguía sonsacar a tu padre el lugar al que te enviaban?

—Lo sé, Magda, perdona. No quiero discutir. Lo siento —se disculpó Havana.

—Tu padre y yo queríamos saber si vas a venir a comer el sábado a Stokesay Court.

—Lo intentaré —respondió Havana sin demasiado interés.

—Me gustaría que también viniese Chloe.

—Pues llámala tú. Creo que habla más contigo que conmigo.

—Bueno, tiene dieciocho años y ya es casi una mujer —dijo intentando justificar a su nieta.

—Es increíble que disculpes a Chloe cuando a mí no me pasabas ni una, madre.

—Chloe necesita una madre y muchas veces, cuando tú no estás o no respondes al teléfono, me llama a mí. ¿Crees que para Chloe es fácil tener como madre a un buzón de voz?

—Madre, no quiero discutir. Te repito que ni siquiera he desayunado, así que evitemos cualquier altercado que luego pueda provocar alguna herida difícil de cerrar, por favor —pidió Havana.

—Yo creo que estás tirando tu vida por la borda y a tu padre y a mí nos preocupa.

Havana sabía que su madre usaba a su padre como escudo contra la animadversión que a veces despertaba en su hija.

—Claro, madre. El prototipo de mujer solitaria definitivamente es para mí. Pero ¿sabes qué? Que puedo con ello. No estoy en la mejor posición, pero saldré adelante. Y no voy a permitir que nadie interfiera en mi vida, ni siquiera tú, madre.

—De acuerdo, haz lo que quieras —dijo Magda con cierto tono molesto—. ¿Vendrás el sábado?

—Sí, madre. Ahí estaré.

—Ya sabes que comemos a la una. No llegues tarde, por favor.

Havana se quedó sentada en el sofá durante unos segundos hasta que decidió arrastrarse a la cocina y poner la máquina de café. Mientras la cafetera lanzaba pequeñas nubes de vapor caliente y dejaba escapar un fuerte aroma a café de Colombia, se encendió un cigarrillo y se metió en el baño.

Minutos después, todavía con el pelo húmedo y con el segundo cigarrillo del día entre los labios, Havana se dispuso a oír los mensajes del buzón de voz. El primero era de Rebecca.

—Hola, guapa. Espero que no estés con un tipo en la cama o atiborrándote de váliums. Ya sabes que, si lo haces, quiero ese maravilloso mueble del siglo XVIII que tienes en la entrada. Si piensas suicidarte, déjalo escrito en tu testamento. No quiero discutir con esa bruja que tienes por madre. —Havana sonrió—. Bueno, te llamo para decirte que hemos quedado esta tarde Laree, tú y yo en el American Bar del Savoy, a ver si encontramos algún tío bueno. Nada más. Llámame cuando escuches esto.

Tras un largo pitido, Havana dio un trago de café y apretó nuevamente el botón para oír el siguiente mensaje.

—Buenos días. Éste es un mensaje para la señora Havana Sinclair —dijo una voz engolada—. Soy Roland Jacobson, secretario y asistente personal de la señora Aura Hutling, presidenta del consejo de Lloyd’s. La señora Hutling desearía tener una entrevista personal con usted. Mi teléfono es el 732 71 000. Por favor, esperamos su llamada. Muchas gracias y buenos días.

Havana puso de nuevo el mensaje para tomar nota del nombre y del número de teléfono. Tras oírlo por segunda vez, dejó el bloc de notas sobre la mesa. Cogió el móvil y llamó a Rebecca. Tras varios timbrazos, escuchó el tono de voz tan característico y alegre de su amiga, una mezcla del más puro estilo cockney del East End londinense, portugués de Río de Janeiro e inglés de la clase alta de Cambridge. El padre de Rebecca era un exdiplomático brasileño que trabajaba en Naciones Unidas y su madre era galesa. En vez de irse con ellos a Nueva York, se había quedado en Londres. Tenía un negocio de decoración de interiores de bastante éxito.

—Hola, guapa, ¿cómo no me has llamado antes? —preguntó Rebecca.

—He estado en hibernación —respondió Havana.

—Pues esta noche te quiero con tacones altos y falda corta. He quedado con Laree a las seis en el American Bar. Y luego nos vamos a cenar y a buscar un tío bueno.

Laree Lanell era otra de sus grandes amigas. Hija de un miembro del Parlamento por el partido conservador, era mucho más tímida que Rebecca, aunque tenía mucho más éxito con los hombres. Las tres eran divorciadas y tenían poco o ningún deseo de repetir matrimonio.

—Allí estaré.

Havana se dispuso a llamar al tal Jacobson. Se presentó en cuanto descolgaron el teléfono y su interlocutor se identificó. Aunque Havana trató de que le comunicara por teléfono el motivo de su llamada, no lo consiguió. La señora Hutling deseaba verla en persona.

—Tiene un hueco en su agenda esta misma tarde a las cuatro, si le viene bien —propuso Jacobson.

—Sí, perfecto.

—¿Quiere que le enviemos un coche?

—Sí. Mi dirección es...

—Sabemos cuál es su dirección, señorita Sinclair —interrumpió Jacobson—. A las tres y cuarto un coche estará esperándola en la puerta de su casa para traerla a nuestras oficinas de Lime Street.

La exagente se quedó extrañada de que supieran dónde vivía.

Havana se marchó a correr para descargar la tensión. Cuando llegó a casa, revisó la pila de correspondencia que tenía amontonada en la mesa de su estudio. Hacía meses que no la abría. Esperó pacientemente a que fueran las tres y cuarto. A esa hora, corrió la cortina y vio un elegante Bentley de color burdeos.

Cuarenta minutos después el coche llegó a la sede de Lloyd’s. No se trataba de una compañía de seguros al uso, como todo el mundo creía, sino de un mercado de seguros, un punto de encuentro para empresas financieras y aseguradoras con el fin de distribuirse los riesgos. Havana siguió de cerca a la elegante recepcionista que la había ido a buscar al aparcamiento para acompañarla hasta el despacho de la poderosa presidenta de la empresa.

—Espere aquí, señorita Sinclair —dijo la recepcionista—. Enseguida vendrá el señor Jacobson.

Al cabo de unos minutos, un hombre alto y bien parecido, de cabello canoso y con un traje azul de raya diplomática impecable, se acercó a Havana con la mano extendida.

—Señorita Sinclair, soy Roland Jacobson. Bienvenida a Lloyd’s. Sígame, por favor.

El despacho de la señora Hutling era luminoso y tenía unas maravillosas vistas que alcanzaban desde la Torre de Londres a la sede del Banco de Inglaterra. Una voz sacó a Havana de su ensimismamiento.

—Preciosas vistas, ¿no le parece? —dijo la voz de la desconocida—. Aunque me daría igual tener el despacho en un sórdido y húmedo sótano de este edificio: tengo poco tiempo para admirarlas. Supongo que algo parecido le sucedería a usted en el MI5.

—Yo tan sólo era una humilde funcionaria del gobierno británico y, por supuesto, no tenía estas vistas.

A Havana no le gustaba hablar de su trabajo. Demasiados años envuelta en un muro de secretismo como para contar su empleo en el MI5 a una completa desconocida.

—Soy Aura Hutling, presidenta de Lloyd’s —se presentó la mujer. Era de pequeña estatura y tenía unos profundos ojos azules y el pelo corto. Aunque no llevaba joyas, traslucía cierta coquetería.

Su mesa mostraba un perfecto orden. Detrás de un confortable sillón, se alineaban varias fotografías. En una estaba ella con un señor frente a las pirámides de Egipto y en otras se veían a varios niños. Debían de ser sus nietos.

La señora Hutling le ofreció un café o un té, pero Havana lo declinó.

—Me puedes llamar Aura —señaló la señora Hutling tuteándola.

—De acuerdo, Aura. Tú puedes llamarme Havana.

—Estoy segura de que llegaremos a ser buenas amigas.

—No creo que me hayas citado para decirme que vamos a ser buenas amigas —soltó Havana, cortante.

Aura lanzó una sonora carcajada.

—No puedes negar de quién eres hija. Eres igual que tu padre.

—¿Conoces a mi padre? —preguntó sorprendida.

—Hablé con él antes de llamarte. Quería saber cuál era tu situación en la administración pública y fue tu padre quien me informó —apuntó mientras ponía dos cubitos de hielo en un vaso y se servía un poco de whisky.

Havana se sintió molesta. Su padre tenía que habérselo dicho.

—No te enfades con tu padre. Te admira demasiado. Está muy orgulloso de ti y le envidio por ello.

Havana notó cierta desazón en sus palabras. No debía de tener mucha relación con sus hijos, porque sus rostros no aparecían en ninguna de las fotografías que había sobre la mesa.

—¿Y bien? —dijo Havana.

—Eres directa y eso me gusta. Te diré por qué te he llamado. Te necesito para un trabajo especial.

—Ya he dejado los trabajos especiales.

—Tu padre me ha dicho que fuiste repudiada del servicio de seguridad a causa de los atentados de julio.

—Sí. Yo fui la cabeza de turco de Whitehall —dijo Havana refiriéndose al gobierno.

—Necesito tu experiencia sobre el terreno.

—¿Acaso piensas entrar en política?

Aura soltó otra carcajada.

—¡Oh, no...! ¡Por favor, no! Soy ya demasiado mayor para eso. Lo que necesito de ti es tu experiencia como agente en el servicio de seguridad —dijo, dándole una abultada carpeta.

Havana cogió el informe.

—¿Has oído hablar de Duncan Tibbals y Lamont McMillan?

—Algo leí en los periódicos. ¿No eran amigos del primer ministro?

—Así es. Eran los socios mayoritarios de Global Consultants, la empresa que estaba haciendo una simulación de gestión de la crisis aquel trágico 7 de julio. Fallecieron en un misterioso accidente en Irak. Lloyd’s y sus socios se encuentran con un pago millonario de primas que debemos abonar por su muerte.

—Se trata de firmar un cheque y pagar —aconsejó Havana.

—No es tan sencillo. Antes de firmar el cheque, tenemos que saber qué hacían Tibbals y McMillan en Irak, si murieron en un simple accidente de helicóptero o fueron asesinados. Necesito que investigues para nosotros.

—¿Y por qué yo?

—Te lo diré —dijo Aura Hutling—. Has trabajado en Irak, tienes experiencia en el terreno y también en la investigación gracias a los años que has pasado en el servicio de seguridad. Y, además, sabes cómo salir de cualquier situación, por muy complicada que sea.

—Sólo te queda decir que si me detienen, Lloyd’s no se hará responsable y negará cualquier tipo de relación conmigo.

—Así es. Tú lo has dicho —apuntó Aura tras una breve pausa—. Como supones, Lloyd’s no podrá reconocer, al menos en este país, que ha contratado a una exoficial del MI5 y tampoco que la ha enviado a una misión confidencial en Irak.

—Pensaba que ninguna compañía se atrevería a asumir el riesgo de asegurar a alguien que se mete en una guerra —señaló Havana.

—Otros se abstienen de ofrecer cobertura en casos como la guerra de Irak, con tantos riesgos potenciales, pero estamos aquí para resolver los problemas de nuestros clientes. Es lo que hacemos habitualmente y por eso te necesito.

—¿Cuál será el pago por mis servicios?

—Lloyd’s correrá, por supuesto, con todos tus gastos desde el mismo momento en que aceptes el encargo y firmes el documento de confidencialidad. Se te abonará un primer pago inicial de 50.000 libras y un segundo pago de otras 50.000 cuando presentes el informe final.

—¿Cuánto tiempo tengo para pensarlo? —preguntó Havana.

Aura Hutling miró su pequeño reloj de oro.

—Aproximadamente unos diez minutos desde este mismo momento.

—Sí que es urgente el caso. De acuerdo. Acepto.

La señora Hutling ya tenía preparado el documento de confidencialidad y le extendió un cheque a su nombre por 50.000 libras. Havana lo firmó y la presidenta de Lloyd’s dio por concluida la reunión.

—Mañana te enviaremos el informe a primera hora. Estúdialo a fondo. Si necesitas ponerte en contacto conmigo, da igual la hora que sea, hazlo por medio de Roland. Él te entregará todo lo que necesites para ir a Irak. —Hizo una pausa y añadió—: Ten mucho cuidado y no te fíes de nadie, absolutamente de nadie.

Havana se giró y miró fijamente a Aura Hutling.

—Jamás me fío de nadie, absolutamente de nadie. Por eso sigo viva.

Roland Jacobson la acompañó hasta el Bentley.

—Voy al Hotel Savoy, en el Strand —dijo Havana.

—Ningún problema. Lleve a la señorita Sinclair al Savoy —indicó Jacobson al chófer.

Durante el trayecto, Havana intentó acordarse de lo que había leído en la prensa sobre la misteriosa muerte de Duncan Tibbals y Lamont McMillan en Irak. Un frenazo la arrancó de sus pensamientos.

—Ya hemos llegado, señorita —anunció el conductor.

El American Bar había sido uno de los primeros american cocktail bars de Londres y formaba parte de la leyenda desde que el famoso barman estadounidense Harry Cradock, huyendo de la Ley Seca, enseñó a los ingleses a amar el Dry Martini y creó su mítico White Lady. Era un lugar muy agradable, con su decoración art déco.

Laree y Rebecca estaban esperando a Havana en una pequeña mesa situada muy cerca del gran piano de cola, resplandeciente en el centro. Laree era muy atractiva. Tenía la tez blanca, una larga cabellera rubia que sujetaba siempre en una trenza que caía sobre su espalda y unas piernas largas que le gustaba lucir con medias negras. Rebecca era la mezcla perfecta de sangre latina e inglesa. Tenía una melena negra, casi azulada, y le gustaba coquetear. Se había casado con tres hombres, a cada cual más rico, y se había divorciado otras tantas, consiguiendo en cada separación una buena parte de la riqueza de sus ya exmaridos. Laree decía de ella que sabía explotar su sexualidad debido a su sangre brasileña y su forma de hablar, a su sangre galesa. Eran muy buenas amigas.

—No sé por qué os gusta tanto poneros aquí. En cuanto el tipo comience a aporrear las teclas, ya no podremos hablar —protestó Havana mientras les daba un par de besos.

—Es que a Rebecca le gusta el pianista cubano —adujo Laree.

—Queridas, me imagino a ese tío tocando el piano desnudo en mi casa...

—Oyéndote hablar así hasta me da asco el sexo —espetó Laree.

Rebecca y Laree eran completamente diferentes, como la noche y el día, como el agua y el aceite, pero mantenían una estrecha y sincera amistad desde el día en que Laree arrancó a una Rebecca completamente borracha de los brazos de un tipo que deseaba aprovecharse de la lamentable situación en la que se encontraba tras una fiesta bastante movida y unos cuantos Dry Martinis. El tipo, un joven funcionario del Foreign Office, se disponía a violarla en un aparcamiento. Laree le golpeó con todas sus fuerzas con la tapa de un cubo de basura. Se llevó a Rebecca a su casa y la tuvo durante dos meses como invitada. Desde ese día se hicieron inseparables.

—Laree, no seas tan tradicional...

—Déjalo ya, Rebecca —dijo Havana—, ya sabes que a Laree no le gusta oírte hablar así.

—Perdona... —se disculpó Rebecca mientras se levantaba para besar en la frente a su amiga—. Ahora, querida Havana, queremos que nos cuentes qué es de tu vida. No sabemos nada de ti desde hace semanas. ¿Has encontrado a alguien?

—No tengo tiempo, querida. Estoy demasiado ocupada en dormir, correr, beber, fumar y leer revistas para saber qué ocurre con David Beckham y la ridícula de su esposa. Por ahora ése es mi único ejercicio. Además, no quiero encontrar a nadie. Qué pereza. No me gustaría verme dentro de diez años practicando el sexo sólo con mi marido. Y en la postura del misionero. Y uno de los dos completamente dormido.

Ante el cariz que tomaba la conversación, Laree cambió radicalmente de tema.

—¿Estás buscando trabajo? —preguntó.

—No exactamente, aunque hace apenas una hora me han ofrecido un empleo en Lloyd’s —soltó Havana esperando ver la reacción de sus amigas.

—¿Es que piensas vender seguros? —preguntó Rebecca.

—Pues no sería mala idea. Con el entrenamiento que me ha dado este país podría retorcer muchos brazos hasta que me firmasen una póliza... —dijo entre risas.

La conversación fue inesperadamente interrumpida por uno de los camareros.

—Perdonen que las interrumpa, pero aquel caballero de la barra desea invitarlas a una copa.

Las tres amigas asomaron sus cabezas para observar al hombre que levantaba su copa en dirección a ellas y brindaba en el aire.

—Dígale que no, que muchas gracias. Que nosotras nos pagamos nuestras copas —afirmó Laree.

—Oh... Laree, deja que se acerque y que se siente con nosotras —protestó Rebecca.

—Esta tarde es sólo nuestra —dijo Laree— y no quiero a un hombre sentado aquí con nosotras.

Tras varias copas y una buena conversación, las amigas dieron por concluida la noche. Mientras Havana caminaba hacia el metro de Temple, seguía dándole vueltas a la oferta que había aceptado hacía unas horas. «Tengo muchas cosas que hacer antes de ir a Irak —pensó—. Y tengo que intentar recuperar todos mis contactos en Bagdad. Sin ellos me será difícil trabajar allí». Tras marcar su abono de transporte, Havana se dirigió hacia el andén.

El convoy se detuvo. Un sonido seco indicó que las puertas se estaban abriendo. Había poca gente a esa hora, tan sólo trabajadores rezagados. Havana se dirigió a la parte trasera y se sentó. Cuando las puertas estaban a punto de cerrarse, dos gigantones de torpes maneras, chaquetas de cuero negro y botas militares con punteras metálicas subieron al vagón. Estaba claro que aquellos tipos con cabeza rapada y tatuajes neonazis querían guerra. Uno de ellos buscó una víctima fácil: una mujer con hiyab. Se acercó y de un manotazo le arrancó de las manos el libro que leía. Ella no hizo el menor movimiento para intentar recuperarlo ni tampoco los pocos pasajeros que había cerca.

«Esa mujer está paralizada por el terror», se dijo Havana. El rostro de la pasajera parecía desencajado mientras con su mirada buscaba a alguien que intercediese por ella. Havana se quitó los auriculares del iPod.

—Puta de mierda. Deberíamos echaros a todos de este país —soltó uno de los tipos mientras intentaba arrancarle el pañuelo que cubría su cabeza.

La mujer apenas intentó defenderse. Tan sólo se llevó las manos a la cabeza para evitar que su hiyab dejase ver su negra cabellera.

—Observándoos, prefiero a un terrorista que a dos pedazos de mierdas como vosotros —espetó Havana desde el fondo del vagón.

Sus palabras retumbaron ante la atónita mirada del resto de pasajeros.

—¿Has sido tú quién ha dicho eso? —profirió uno de los tipos mirando fijamente su cabellera roja.

—Sí, he sido yo.

—Pues si no quieres que demos buena cuenta de ti, puta pelirroja, mejor que no te metas en esto —amenazó el otro tipo.

Havana volvió a intervenir.

—Tal vez os metéis con esa mujer porque no tenéis valor suficiente para meteros con alguien de vuestro tamaño.

Aquello enfureció del todo a los tipos. Sudaban profusamente. Uno se metió la mano en el bolsillo y sacó una navaja. Tras dejar la hoja al aire, decidió cargar contra la pelirroja impertinente que se había puesto ya en pie y se había descalzado para moverse cómodamente. Una cosa que había aprendido de su padre y de sus años de servicio era a no rehuir jamás el peligro. «Debes saber siempre medirlo y conocer rápidamente las reacciones de tu enemigo para adelantarte», le aconsejaba siempre su padre.

Sin que el atacante se diera cuenta, Havana había sacado del bolso un bastón extensible de acero. En cuestión de segundos, calculó el peso, la estatura y el impulso del tipo que se dirigía a ella con paso ligero, blandiendo la navaja.

Con un rápido golpe de muñeca, Havana desplegó el bastón golpeando al mismo tiempo la mano del atacante. El tipo soltó la navaja con una mueca de dolor. Tras un intento de ataque por su parte, Havana le descargó un potente golpe y lo dejó fuera de combate. Se dirigió hacia el otro tipo, con idéntico resultado.

En menos de medio minuto había conseguido desarmar y tumbar a aquellos dos energúmenos. El primero, totalmente inconsciente, sangraba abundantemente por la boca. El segundo, con lágrimas en los ojos y la boca abierta, intentaba llevar aire a sus pulmones.

Una voz metálica anunció a los pasajeros la estación de Notting Hill. La mujer de tez morena lanzó una tímida sonrisa de agradecimiento. Havana le devolvió la sonrisa con un guiño y salió del vagón. Mientras el convoy se alejaba, los dos tipos eran esposados por tres oficiales de seguridad de la Compañía de Transportes de Londres.

IV

Stokesay Court, Surrey

A unos doscientos kilómetros al noroeste de Londres, muy cerca de la frontera con Gales, se levantaba la majestuosa Stokesay Court, la propiedad de la familia Sinclair. Para Havana, que había pasado allí buena parte de su niñez, suponía un oasis de paz en la dura realidad que le había tocado vivir cada día cuando trabajaba en el MI5. Cada vez que tenía tiempo y sus ocupaciones se lo permitían, se refugiaba en aquel caserón. Los largos paseos, las horas de lectura y las tranquilas charlas con su padre suponían una cura contra el estrés londinense.

John Derby-Sinclair, tatarabuelo de Havana, había sido un rico comerciante victoriano que había invertido en grandes fincas en Stokesay, en Shropshire. Y allí, en unas tierras con vistas a Ludlow y a las colinas de Clee, erigió su hogar: una casa moderna construida por Thomas Harris con conductos y canalizaciones y calefacción por suelo radiante en el gran salón. Stokesay Court fue una de las primeras casas de Inglaterra con luz eléctrica integral. Durante la Primera Guerra Mundial se utilizó como hospital auxiliar militar para soldados convalecientes y en la Segunda Guerra Mundial acogió a niños que eran evacuados de las ciudades que cayeron bajo las bombas de la Luftwaffe.

Tras la muerte de John Derby-Sinclair, la casa pasó a su hijo mayor, Herbert, que se casó con Margaret Russell, los abuelos de Havana. Tuvieron tres hijos: Herbert, piloto de la RAF, que había muerto durante la batalla de Inglaterra; John, que había fallecido víctima del cáncer; y Peter, padre de Havana y actual propietario de Stokesay Court.

Cuando era niña, a su padre le gustaba contarle que aquella inmensa propiedad la había ganado en una partida de póquer en un antro de Hong Kong. Cada vez que le preguntaba el origen de la casa, su padre se inventaba siempre una historia diferente. Con el paso de los años, Havana descubrió que aquella hermosa propiedad atesoraba no sólo los ahorros de toda la vida de sus padres, sino también la historia de su familia, y que el origen de Stokesay Court nada tenía que ver con aquellos románticos cuentos que le había contado su padre cuando se sentaba sobre sus rodillas.

La relación que mantenía con su padre era muy estrecha, tal vez demasiado. A Havana le gustaba hablar con él en el invernadero, lejos de oídos profanos —incluidos los de su madre—, sobre temas de seguridad, inteligencia y terrorismo. Magdona Adams tenía una perspectiva diferente, fruto de su experiencia al lado de un agente del SIS. Magda sabía que jamás debía hacer preguntas, ni siquiera cuando su marido le pedía que le hiciera la maleta. Sabía que no podía preguntar el destino ni la fecha de regreso. Esa vida silenciosa era lo que más admiraba Havana de su madre: era el perfecto ejemplo de «ama-de-casa-amante-esposa-de-agente-del-MI6».

Su padre era «uno de los nuestros». Y Havana iba a las aburridas comidas de los sábados tan sólo para verle a él. Le pedía consejo para todo, le hablaba de sus miedos, de sus pensamientos, de sus preocupaciones. Estaba al tanto de todo lo que le pasaba a su hija. Discutían ante la chimenea sobre cualquier tema: la caída del Muro de Berlín, la guerra del Golfo, la Operación Tormenta del Desierto, la Operación Libertad para Irak, el hundimiento del comunismo soviético, la anarquía de los Balcanes, la aparición de Al Qaeda o la ideología religiosa. Todo lo debatían padre e hija mientras la madre veía, no sin ciertos celos, cómo la excluían.

Su padre había sido uno de los arabistas con más talento del Servicio Secreto de Inteligencia. Cuando se jubiló, acarició la idea de convertirse en profesor en el Pembroke College de Cambridge, pero finalmente quedó en un sueño.

Nacido en 1929, sir Peter Sinclair era la personificación del establishment británico. Podía pasar por diplomático, banquero o presidente de cualquier empresa antes que por exagente del servicio de inteligencia. Su traje a medida de Gieves & Hawkes, sus sastres de Savile Row, la camisa a medida con puños dobles y su corbata del Travellers Club le daban cierto porte parecido al actor David Niven. Comprendió pronto que, para jugar en el tablero de ajedrez del espionaje, no había nada mejor que saltarse las reglas del propio juego. Había entrado en ese mundo porque quería un trabajo que le permitiera viajar, pero pronto se dio cuenta de que el engaño y la traición eran la piedra angular de su actividad. Conociendo como conocía su trabajo, no le gustó demasiado que su hija Havana se incorporara al MI5.

Peter Sinclair estaba en su despacho poniendo orden en sus papeles —tenía en mente escribir su biografía— cuando Havana irrumpió en la estancia. Sobre el imponente escritorio de caoba se amontonaban fotografías y documentos. En tiempos gloriosos, la mesa había decorado el camarote del almirante lord Nelson en el HMS Victory. A Peter le gustaba decir que allí había escrito el marino las apasionadas cartas de amor a su amante Emma Hamilton, la joven mujer del embajador británico en Nápoles.

—¿Cómo estás, querida?

—Intentando recomponer mi vida fuera de Thames House —respondió su hija.

—Tal vez sea un buen momento para encontrar un buen chico de Oxford o Cambridge, ¿no te parece, hija? —dijo, dándole un pequeño codazo de complicidad.

—¡Oh, papá! El problema es que yo sólo quiero a alguien con quien desayunar los domingos. Alguien a quien le guste leer las partes del periódico que a mí no me interesan, como los viajes o la jardinería.

La conversación fue interrumpida por la voz de su madre llamándolos para comer. Peter cogió del brazo a Havana para escoltarla hasta el comedor.

—Después tendremos tiempo para hablar de nuestras cosas. Tienes que contarme la oferta que te ha hecho Lloyd’s. Si necesitas que llame a alguien, sólo tienes que decírmelo.

—No hace falta, papá. He aceptado la oferta de Lloyd’s —respondió Havana dándole un beso.

Cuando terminaron de comer, Peter le pidió a su hija que le acompañara a dar un paseo por el jardín.

—Hace buen tiempo, aunque tal vez caiga un poco de lluvia —dijo Peter mientras se enfundaba un desgastado Barbour de color marrón y botas de goma.

En cuanto echaron a andar, Havana le contó la oferta de Lloyd’s.

—Estuve con tu amiga Aura.

—Lo sé. Me llamó para preguntarme sobre tu situación en el MI5. Lo que desconozco es qué te ha propuesto.

—¿Te acuerdas del caso de Duncan Tibbals y Lamont McMillan?

—Algo leí en el Times. Murieron en Irak. ¿No eran amigos de Graves?

—Eso dicen. Tu amiga Aura quiere que vaya a Irak para investigar su muerte, porque Lloyd’s debe abonar unas primas muy altas. Y todo depende de si fue un accidente o, por el contrario, los asesinaron.

—No creo que fuera una casualidad que estuvieran en Irak. Pero, hoy en día, el país no está como para ir e investigar sobre dos británicos muertos en extrañas circunstancias. No me fío de los iraquíes —afirmó Peter.

—Lo sé, papá, pero necesito el trabajo.

—Tú estás preparada para eso y mucho más —sentenció Peter, dándole un abrazo.

—Creo que nunca he estado preparada para hacer ni una sola de las cosas que he hecho en mi vida. Hay demasiado en juego ahí fuera —dijo Havana, no sin cierta desazón en su voz.

Padre e hija continuaron paseando del brazo por los jardines de Stokesay Court, admirando los verdes paisajes de Surrey.

—¿Cuándo tienes previsto irte a Bagdad?

—Primero tengo que conseguir el visado. Recuerda: ya no soy una funcionaria del gobierno. Y antes quiero ver a Chloe.

Havana había tenido que elegir entre su hija y su trabajo. Dudaba muchas veces sobre si había elegido bien, pero su trabajo en el MI5 le impedía dedicar a Chloe el tiempo que necesitaba. Su exmarido se quedó finalmente con la custodia.

—Eres una buena madre, Havana, y Chloe lo sabe.

—¿Llegará a entender algún día que lo hice por su bien?

—Es una chica inteligente y te quiere. Sabe que lo que hiciste es digno de admiración.

—Lo sé, papá, lo que no sé es si hice lo correcto: tomé una decisión con la cabeza en lugar de con el corazón. Y ya no puedo volver atrás —dijo Havana. Caminaron en silencio hacia la zona del lago. Había empezado a llover.

—Ha refrescado, hija. Volvamos a casa.

Hacía un frío gélido. Un vuelo de Iran Air despegó del aeropuerto de Kerman. La clase turista iba llena, no así la de business, ocupada tan sólo por un pasajero, el coronel Alí Reza Nassiri. El hombre del Vevak había sido el último en embarcar. Había ido a Kerman, su ciudad natal, para visitar la tumba de sus padres. Sería la última vez que les presentaría sus respetos.

Antes había estado en Damasco, donde había hablado con altos cargos de la administración del presidente sobre el suministro de equipamiento militar al ejército sirio. Tenía que informar personalmente al presidente Ahmadineyad y al todopoderoso jefe del Vevak de todo lo que habían hablado.

Sin embargo, en vez de coger un avión a Teherán, el coronel Nassiri había embarcado en un vuelo directo a Estambul. Miró con nostalgia por la ventanilla del avión al atisbar el último pedazo de su querida Irán. Cuando llegó, se instaló en el hotel Ceylan Intercontinental las primeras tres noches y en el hotel Ghilan las dos noches siguientes. Después se esfumó.

Las primeras noticias indicaban que podía haber sido secuestrado por el Mossad y trasladado a una cárcel en Israel. La CIA desmintió que tuviera algo que ver con su desaparición y el MI6 nunca hacía declaraciones.

El coronel Alí Reza Nassiri, junto con su esposa y sus dos hijas, estaban escondidos en un piso franco del Servicio Secreto de Inteligencia, el SIS, en el suroeste de Londres y protegido por un escuadrón de la Unidad Especial Antiterrorista de Scotland Yard, desde que aterrizó en un vuelo sobre la pista de la base aérea de la RAF, en Gloucestershire, procedente de la base aérea de Incirlik, en Turquía.

El MI6 quería que Nassiri permaneciese activo en Irán. Para el SIS, el coronel era demasiado valioso, pero sufría continuos ataques de pánico por miedo a ser descubierto y esto podía conducirle a cometer un error fatal. Pero el MI6 jamás había tenido un agente doble con el valor de Nassiri.

Un Jaguar se detuvo ante el portalón negro de hierro del 10 de Downing Street. Los agentes miraron al recién llegado e indicaron al conductor que continuase.

—Maldita lluvia —se quejó el pasajero del Jaguar.

El chófer bajó del coche, paraguas en mano, para acompañar al ilustre invitado hasta la entrada de la residencia del primer ministro. En el vestíbulo, un mayordomo cogió la gabardina del recién llegado. Un reloj le llamó la atención.

—Winston Churchill lo odiaba —dijo una voz a su espalda. Era Vincent Leslie.

Sir Kenneth Hampton, el director general del Servicio Secreto de Inteligencia, se giró.

—Winston odiaba su sonido. Por eso ordenó que se colocara en la entrada.

—¿Está en su despacho? —preguntó Hampton con rostro serio. Despreciaba a aquel tipo que había escalado demasiado rápido entre los hombres de Graves.

—El primer ministro le está esperando. Le acompañaré.

Sir Kenneth Hampton, director general del MI6, formaba parte del exclusivo y hermético círculo del primer ministro Graves, los llamados Mandarines de Downing Street: perfectos representantes del establishment laborista.

Los dos hombres ascendieron a la planta superior y se detuvieron ante una de las puertas.

—¿Primer ministro? —dijo Leslie tras dar unos pequeños golpes.

—Sí, Vincent, pasa, pasa.

El poderoso director de Comunicación del primer ministro se había convertido en una importante pieza del gran ajedrez de Whitehall. Aunque no era tan importante como los Mandarines, Leslie sabía coordinarlos y manipularlos hasta alcanzar unanimidad en las complicadas decisiones políticas. Así había ocurrido en el caso de la participación británica en la invasión de Irak. Leslie también sabía cómo manipular al propio Graves e incluso a la mujer del primer ministro, Carolyn.

—Está aquí C —dijo Leslie en referencia a sir Kenneth Hampton.

—Que pase.

El primer ministro invitó a su visita a sentarse. Hampton sacó un abultado informe de su maletín.

—¿Algo nuevo por Vauxhall Cross?

—Sin novedad, primer ministro. Pero le traigo un regalo que sin duda sabrá apreciar —dijo el director general del MI6 mientras dejaba el informe sobre una mesa. En su portada se leía: «OPERACIÓN HALCÓN».

Graves había sido nombrado primer ministro en mayo de 1997. Desde su acceso al cargo, le gustaba rodearse de espías. Despachaba con C, del MI6, y con Maura Maynard, del MI5, una vez a la semana. A veces, aparecía por sorpresa en la oficina del gabinete, en el 60 de Whitehall.

—¿Qué me traes hoy, Ken? —preguntó.

—Alí Reza Nassiri, primer ministro, un importante coronel del Vevak. Ha desertado. Es un pez gordo y no creo que Teherán se quede de brazos cruzados ante esta deserción —dijo el jefe del MI6.

Graves cogió el informe.

REZA NASSIRI, ALÍ. (1951, Kerman, Irán). Director sénior del Vevak, el Ministerio de Inteligencia y Seguridad de la República Islámica de Irán. De Nassiri dependían las estaciones del Vevak en el extranjero, con espías en casi setenta capitales del mundo, incluidas Londres, Washington, Moscú y Pekín. Al igual que el MI6, el Vevak no cuenta con restricciones presupuestarias, y como el Mossad, tiene sus propios escuadrones de la muerte, que han actuado en Europa y otras partes del mundo eliminando a opositores y desertores. El Vevak ha reclutado a desertores del servicio de inteligencia paquistaní cuyas simpatías por Al Qaeda les hacían ser recibidos con los brazos abiertos por Teherán. En el teocrático régimen de su país, Nassiri ha desempeñado un papel significativo en el fomento de la revolución iraní mediante el terrorismo y ha apoyado y protegido el desarrollo nuclear iraní. Desde octubre de 2003, cuando la República de Irán anunció que había producido en secreto uranio enriquecido, el régimen había pasado a ser verdaderamente peligroso. La amenaza de Irán con armas nucleares ya había alterado drásticamente el equilibrio de poder en Oriente Próximo, lo que provocaba una alarma constante en Washington y Londres y conducía a que Israel amenazara con lanzar un ataque preventivo contra la planta nuclear de Natanz, donde cientos de científicos y técnicos trabajaban sin descanso. En total existían ocho centrales nucleares en Irán. Nassiri era una de las pocas personas que conocía el estado exacto de producción de las centrales y el momento en el que Irán estaría lista para lanzar su propio ataque preventivo contra Israel.

—Caray, Ken, espero que no se cumpla este análisis de tu departamento —dijo Graves. Y continuó leyendo.

Nassiri tenía tan sólo dieciocho años cuando triunfó la revolución contra el régimen del sah. Entusiasmado por encontrar un papel en el nuevo régimen, ingresó en la Universidad de Teherán, siendo el primer miembro de su familia en recibir educación superior. Tres años después, con un profundo conocimiento del inglés y del árabe, entró en el servicio de inteligencia de la Guardia Revolucionaria. Se convirtió en un experto en detectar y localizar a miembros de la extinta SAVAK, el cruel servicio de seguridad del sah. Se dice que Nassiri apuntaba en un pequeño ejemplar del Corán que le acompañaba siempre el nombre y la fecha de los agentes del SAVAK que acababan ahorcados gracias a sus investigaciones.

Nassiri fue ascendiendo en el escalafón y trasladado al Vevak. Su primer destino fue Beirut, donde hizo de agente de enlace entre el Vevak y Hezbolá. En aquel año ondeaban las banderas negras de Hezbolá y la bandera verde y amarilla del proiraní Partido de Dios. Nassiri fue un pilar importante para apuntalar el poder iraní en el Líbano. Se cree que fue él quien diseñó la política de secuestros de extranjeros por parte de Hezbolá. Participó también en la ejecución del jefe de la estación de la CIA en Beirut, William Buckley, en el atentado al cuartel general de los marines y en el traslado a Teherán del piloto israelí Ron Arad, derribado en el sur del Líbano. Tras su regreso a Teherán fue nombrado subdirector del Vevak. El MI6 lo detectó en Egipto, Túnez, Damasco y Ammán. Una semana antes de subir al vuelo de Iran Air, Nassiri fue llamado por el presidente Mahmud Ahmadineyad para encargarle que descubriese al topo en el programa nuclear iraní. Lo que Ahmadineyad desconocía era que Nassiri era el topo del MI6 en el programa.

El informe venía acompañado de una fotografía de un hombre de unos cuarenta y cinco años, con el pelo negro, el bigote bien cuidado y mirada escrutadora.

—La principal habilidad de Nassiri es su prodigiosa memoria. Es capaz de memorizar un documento completo con una sola lectura. Este talento le convierte en un activo muy valioso para nosotros —aseguró Hampton.

—¿Quién ha redactado este informe?

—El comandante jefe de la estación de Teherán. Lo conoce bien.

—¿Hemos podido comprobar los motivos de su deserción? —preguntó Graves.

—Estamos esperando a interrogarle. Está en un piso seguro, aquí, en Londres.

—¿Se sabe algo de su vida familiar?

—No, primer ministro. Excepto que parecía estar felizmente casado y con un tipo de vida acorde a su estatus dentro del régimen.

—¿Qué crees que debemos hacer con él?

—Aceptarlo. Si no lo hacemos, puede vender sus servicios a los franceses, a los alemanes e incluso a la CIA. Estoy seguro de que cualquiera le abriría los brazos —aseguró Hampton.

—Por lo que leo, Nassiri ha tenido una devoción inquebrantable por su país. Quiero saber si es un simple egoísta o si hay algún motivo que desconocemos que le haya traído hasta los mismos brazos del MI6. Que se le exprima y que suelte todo lo que sabe sobre el programa nuclear de su país. No quiero compartirlo con ningún otro servicio de inteligencia. ¿Está claro?

—Sí, primer ministro.

Graves avisó a Leslie para que lo acompañara hasta la puerta. Los dos hombres descendieron las escaleras en silencio. Sin dirigir siquiera la palabra a Leslie, Hampton se puso su gabardina y abandonó la residencia oficial. «Algún día ese ególatra tendrá su merecido», pensó el director de Comunicación del primer ministro.

Tony Graves, antieuropeísta apasionado, era el perfecto retrato del joven y ambicioso líder político que había llegado a lo más alto de su carrera en muy poco tiempo y al que no le importaba en absoluto dejar en el camino a muchos de los que le habían ayudado a escalar.

V

Londres

La noche antes de su partida, Havana habló con su hija. Comerían juntas y después Chloe la llevaría a Heathrow. Sobre las diez de la mañana, el sonido continuo de una bocina obligó a Havana a mirar por la ventana. Un desvencijado Ford Taunus estaba aparcado en la puerta de su casa. Una mano la saludó: era Chloe. Havana salió a la calle.

Chloe parecía preocupada: al fin y al cabo, sabía cuál era el destino de su madre. Durante su niñez, su padre le contaba que su madre trabajaba en una agencia de viajes y que tenía que visitar los países antes de recomendarlos. Cuando Chloe comenzó a tener uso de razón, se acostumbró a ver cómo su madre recibía llamadas a altas horas de la madrugada, se duchaba, se bebía un café bien cargado, entraba en su habitación para darle un beso y desaparecía durante días. Aquello se convirtió en una rutina familiar.

Chloe recordaba perfectamente la fecha de su décimo cumpleaños, cuando su madre se había comprometido a preparar hamburguesas para sus compañeras de colegio y finalmente carbonizó las hamburguesas porque no soltó el teléfono. Su padre había tenido que ir a una pizzería y comprar pizzas para todos. Chloe no le dirigió la palabra a su madre durante una buena temporada.

—¿Cuándo tienes pensado regresar? —preguntó Chloe.

—Espero tener todo resuelto en una semana —dijo Havana—. De todos modos, en cuanto me marche de Irak y llegue a Jordania, te llamaré para que te quedes tranquila. ¿Te parece?

—Sí, mamá —respondió Chloe, que permaneció en silencio el resto del viaje.

Comieron en un restaurante de Covent Garden y nada más terminar se dirigieron al aeropuerto.

Chloe agarró fuertemente a su madre del brazo y se perdieron entre los cientos de personas que deambulaban por Heathrow en dirección a los mostradores de embarque. Havana tenía planeado coger un vuelo hasta Ammán. Allí la esperaba un chófer que la llevaría hasta la frontera con Irak. Ya en terreno iraquí, su amigo y antiguo contacto Sanan Aden Alí la recogería para escoltarla hasta Bagdad, a unos quinientos kilómetros.

Havana pasó las poco más de cinco horas de vuelo durmiendo. El impacto del tren de aterrizaje posándose sobre la pista la despertó bruscamente.

—¡Señora Havana! ¡Señora Havana! —gritó alguien entre la multitud.

Havana reconoció la voz de Hassan, su fiel enlace en la capital jordana. Le saludó con cariño y le preguntó por su familia. Había sido su chófer cada vez que había estado en el país. En esta ocasión sólo se quedaría una noche, pues tenía previsto que la recogiera muy temprano a la mañana siguiente para seguir su viaje a Irak.

Havana durmió poco: se había dedicado a revisar el informe que le había facilitado Roland Jacobson. A la hora convenida, Hassan la estaba esperando en la puerta del hotel.

El viejo Peugeot de Hassan corría sobre una pista de arena a unos cien kilómetros por hora. Estaban en pleno desierto. Havana se había dormido, a pesar del traqueteo. Pero el calor la despertó.

—¡Odio este calor! —exclamó mientras se secaba la nuca con un pañuelo—. Prometo que si salgo de ésta, te regalaré un maldito coche con aire acondicionado.

Horas después, Havana divisó la frontera. El lado jordano estaba protegido por soldados de infantería y por agentes de la policía fronteriza. El lado iraquí, desde el inicio de las operaciones bélicas en 2003, estaba vigilado por unidades del ejército estadounidense.

El paso de la frontera tenía que hacerse a pie. Havana se bajó del coche y se despidió de Hassan. En el control jordano, un oficial revisó su pasaporte británico y lo selló.

—Espero que regrese pronto a Jordania —dijo con una sonrisa.

—Eso espero —respondió Havana mientras cogía su pasaporte y se echaba el equipaje a la espalda. Unos cincuenta metros más allá, pisó suelo iraquí. Un sargento le dio la bienvenida y la hizo pasar a una pequeña sala con aire acondicionado.

—¿Quiere algo de beber? ¿Agua? ¿Coca-Cola?

—Agua, gracias.

—¿Cuál es el motivo de su visita a Irak? —preguntó un oficial de la inteligencia militar.

—Vengo a investigar un caso para la compañía Lloyd’s de Londres.

—¿La compañía de seguros?

—Sí, así es.

—En este destruido país apenas queda nada en pie para asegurar... —dijo el oficial mientras revisaba el pasaporte de Havana. No tenía ningún sello—. ¿A qué zona va?

—A Bagdad —dijo Havana.

Sus años en el MI5 le habían enseñado a no dar demasiadas explicaciones. Un suboficial entró en la sala y se acercó al oficial. Le dijo algo, pero Havana no alcanzó a escucharlo.

—Señora Sinclair, la están esperando fuera —dijo el militar estadounidense. Le estampó en el pasaporte el sello de la coalición y un segundo sello con el mapa de Irak y una palmera—. Bienvenida al infierno.

—No sé si darle las gracias —respondió, estrechándole la mano.

Un potente golpe de calor la recibió en el exterior. Con el equipaje cargado a la espalda, atravesó los doscientos metros de defensas de hormigón armado y las filas de carros de combate que, curiosamente, apuntaban hacia Irak y no hacia Jordania.

Divisó a un hombre alto, bien parecido, con unas gafas Ray-Ban y con el pelo muy corto que le hacía señales. El hombre amplió su sonrisa a medida que Havana se acercaba a él.

—¿Cómo estás, Havana?

—Bien, muy bien, Sanan, y ahora que te veo, mucho mejor.

Sanan Aden Alí había sido el mejor contacto de Havana en el Irak de Sadam Husein. Era un alto oficial que se encargaba de investigar los asesinatos políticos y de recopilar material de inteligencia. Sin duda, era un superviviente de los nuevos tiempos que le habían tocado vivir a Irak. Tras la Operación Libertad Iraquí y el desmantelamiento del aparato de seguridad del antiguo régimen, se convirtió en una pieza fundamental del nuevo engranaje de espionaje creado por la CIA y el MI6 en el nuevo Irak. Nada se movía entre el Tigris y el Éufrates sin que alguno de sus agentes se enterase. Utilizando sus antiguas redes de informadores, recibía constantes dosieres secretos. Su control de la información hacía que fuera una importante pieza del gran ajedrez en el que se había convertido el actual Irak.

—Hace muchos años que no venías —dijo Sanan—. Nos tenías olvidados.

—¿Y este coche?

—Los tiempos han cambiado en Irak y debemos tomar precauciones —advirtió Sanan—. Esta viga permite que si hay un cable cruzado en la carretera, se accione el explosivo y detone delante del coche y no debajo de él —explicó. Un Humvee con cuatro hombres fuertemente armados escoltaban a Sanan Aden Alí a todas partes.

—¿Contratistas? —preguntó Havana.

—No. Son iraquíes. Los contratistas son cowboys con licencia para matar en mi país y nadie los detiene.

Su rostro cambió de expresión al referirse a los miembros del nuevo ejército. Los llamados «contratistas» eran exmiembros de cuerpos especiales o de infantería que habían decidido ganar dinero en el sector privado.

—No son soldados ni mercenarios. Los estadounidenses y los británicos necesitan empresas privadas de seguridad. Se gana mucho dinero en Irak. Algunos llegan a ganar unos 160.000 de los grandes al año. Cuando tú estuviste en Irak, había un contratista por cada cien soldados. Hoy hay un contratista por cada diez soldados de la coalición.

Havana soltó un largo silbido.

—Unos 25.000 trabajan para sesenta y cinco firmas internacionales, y luego están los que protegen edificios de la autoridad provisional de la coalición, el aeropuerto, instalaciones militares.

—Vaya negocio.

—Sí que lo es, y hasta hace dos años, nadie sabía nada sobre ellos. ¿Has oído hablar del incidente de Faluyah? —preguntó Sanan mientras conducía a una velocidad vertiginosa seguido de su vehículo de escolta.

—Sí, creo que sí. Cuatro contratistas asesinados, ¿no?

—Así es. Cuatro contratistas de Blackwater se dirigían a Faluyah para recoger un cargamento. Al no estar familiarizados con la zona, se quedaron atrapados en el denso tráfico y los insurgentes los mataron. Los quemaron vivos y arrastraron sus cuerpos por las calles.

—Pero si no eran fuerzas de combate, ¿por qué son objetivo de los insurgentes?

—Para los rebeldes, los contratistas trabajan para el enemigo y, por lo tanto, harán lo que haga falta para detenerlos o acabar con ellos. Son un objetivo más. Aquí hay que seguir tres normas básicas. La primera: si vas en coche, no dejes nunca de moverte. La segunda: las normas de tráfico no importan. Si es necesario, circula por dirección contraria. Y la tercera: la mejor defensa es un buen ataque. Todos mis coches están armados con defensas de acero para embestir y con armamento pesado. De todos modos, procuraré estar siempre contigo mientras estés aquí, y si no, lo hará uno de mis hombres.

—¿Incluso por la noche? —preguntó Havana.

—Hace mucho tiempo que no estamos juntos. A lo mejor, prefieres que tan sólo esté contigo durante el día.

Havana puso su mano en la pierna de Sanan. Permanecieron en silencio mientras sorteaban diferentes controles militares. Al acercarse a uno y reducir la velocidad, Sanan comenzó a bajar la ventanilla. Había un grupo de iraquíes cerca del control.

—Apaga el teléfono. ¡Apaga el teléfono o daré orden de dispararte! ¿Me has oído? —gritó Sanan, con una MAC 10 en la mano derecha, a un joven que se disponía a usar su móvil.

—¿Qué sucede? —preguntó Havana, alertada por los gritos en árabe de su amigo mientras echaba mano de su Glock 23.

—Estos cabrones usan los móviles para detonar explosivos al paso de nuestros coches. Sus bombas han matado a más de un centenar de soldados de la coalición. Las colocan en cubos de basura, en burros, incluso en cadáveres de animales, y cada vez son más destructivas. Si te alcanza una, estás muerta.

—¿Sigue siendo la avenida Omar bin al-Jhattab la peor zona de Bagdad?

—Es mejor que no vayas por allí, porque ni siquiera yo podría ayudarte. La zona está controlada por los insurgentes y, si entras, no saldrás viva.

—Procuraré no olvidarlo —dijo Havana, sonriendo.

—Aquí la muerte tiene poder sobre la luz, el aire, la tierra y las criaturas.

Pocas horas después los dos coches se acercaban a las afueras de la capital. Un cartel de color verde agujereado por el impacto de varios proyectiles indicaba: «BIENVENIDOS A BAGDAD». Havana acababa de llegar a uno de los lugares más peligrosos del planeta. Cada día cientos de ciudadanos morían víctimas de atentados o de batallas entre las facciones que controlaban los barrios de la capital ante la atenta mirada de casi 140.000 soldados internacionales que intentaban sin demasiado éxito controlar el caótico país.

—Te dejaré en casa de mi hermana Amira. Allí estarás segura. Le diré a Ahmed que se quede contigo. No salgas jamás sola por Bagdad. Si quieres ir a algún lugar, díselo a Ahmed y él te preparará una ruta segura —dijo Sanan.

—¿Te veré estos días?

—¿Querrás hacerlo?

—Sí. Sí quiero verte —respondió Havana.

—Ahmed sabe siempre dónde localizarme.

Los dos coches se sumergieron en las atestadas calles de Bagdad.

—¿Por qué hay tanta presencia aquí de soldados? —preguntó Havana

—Eso de ahí —señaló Sanan— es la prisión de Abu Ghraib.

El Toyota se detuvo finalmente ante una pequeña casa fortificada cerca de la calle Al-Sab’awi. El edificio, de dos plantas, estaba rodeado de altos muros de hormigón armado, coronados por alambre de espino y con dos puestos de ametralladoras en la azotea. Los helicópteros Apache estadounidenses patrullaban los cielos de la capital.

—¿Qué quieres hacer mañana? —preguntó Sanan.

—Necesito localizar los cuerpos de Tibbals y McMillan. —Ya le había puesto en antecedentes a Sanan sobre su misión en Bagdad.

—No hay problema. Los cuerpos están en la morgue que tiene instalada el ejército británico en la Zona Verde. No creo que tengas problemas, pero te recomiendo que antes o después visites al comandante del MI6 en la embajada. Una llamada suya a la morgue aligeraría los trámites.

—Prefiero no despertar la alerta —dijo Havana—. ¿Conoces al comandante del MI6 en Bagdad?

—En persona, no. Ya sabes que me siento más cerca de los estadounidenses y de los franceses que de los británicos. No te preocupes. Me encargaré de tu transporte a la Zona Verde y Ahmed te acompañará después hasta aquí de vuelta.

Sanan se despidió de Havana estrechando su mano ante la atenta mirada de sus hombres y de su hermana Amira, que había salido para recibirla. Dentro de la casa se percibía olor a incienso, a alfombras viejas, a arroz recién hervido, a carne de carnero asado y a té. Se reconocía el bienestar de la casa y el placer que sus dueños sentían por agasajar a su invitada. Amira abrió las puertas y Havana se encontró con el Irak que tenía en su memoria.

Londres

El piso franco, situado en Fairchild Close, estaba rodeado de varios coches de vigilancia de la Unidad Antiterrorista de Scotland Yard. Kenneth Hampton había ordenado que fuera la Policía Metropolitana la que vigilase al desertor iraní. La casa estaba en el corazón de un barrio residencial de clase media, muy cerca del puente Battersea Railway.

El coronel del Vevak se dedicaba a practicar el salat, las cinco oraciones diarias; a hacer dos horas diarias de gimnasia y pesas para mantenerse en forma en aquel encierro de ciento treinta metros cuadrados que compartía con su mujer, Zahra Ahmadi, y sus dos hijas pequeñas; y a leer los periódicos censurados que le llevaba cada mañana un agente. El MI6 se ocupaba de recopilar la información nacional e internacional que Nassiri leía cada mañana. Por supuesto, se evitaba información relativa a Irán, a la política nuclear de Teherán, a Irak y cualquier dato relacionado con el golfo Pérsico. El piso franco no tenía conexión a internet y a Nassiri se le había retirado su Blackberry.

—1 Alfa a Protección 1, 1 Alfa a Protección 1 —anunció el agente que vigilaba el cruce de York Road con Wye Street.

—Aquí Protección 1 —respondió el que estaba en el piso franco.

—Se acerca un vehículo de los nuestros con clave de alta seguridad y cuatro visitantes.

—Entendido. Me mantengo a la espera —respondió el agente mientras quitaba el seguro del MP5K y se acercaba a la ventana.

Poco después, cuatro hombres bajaban de un Audi de color azul y se apostaron ante la puerta del número 3 de Fairchild Close.

—Buenas tardes, agente —dijo uno de ellos—. Soy John Denton, de la División de Seguridad del MI6. Quiero ver a Halcón.

—Un momento —respondió el agente tras comprobar las credenciales del oficial del SIS sin apartar en ningún momento el dedo del disparador de su arma.

Un segundo agente pidió a los cuatro visitantes que le acompañasen hasta un pequeño salón.

Mientras esperaban la llegada del coronel, una niña que no tendría más de doce años, seguramente su hija, entró en la habitación. Con la cabeza agachada, sin mirar siquiera a los visitantes, dejó una bandeja sobre la mesa con dulces típicos de Irán. Después regresó con otra bandeja con cinco vasos decorados y una tetera.

—Buenas tardes, señores —saludó el coronel Nassiri—. ¿A qué debo el placer?

—Buenas tardes, coronel. Soy John Denton, de la división de seguridad del MI6. Ellos son mis colegas del MI5 y del GCHQ.

El cuarto hombre se mantuvo alejado del resto.

—¿Y usted es? —preguntó el espía iraní.

—Puede llamarme X.

En ese momento, Denton intervino.

—Coronel, X es un controlador. Se ocupará de dirigir el interrogatorio al que queremos someterle. Espero que no tenga inconveniente.

El oficial del MI5 se sentó junto a Nassiri y le colocó un aparato para controlar sus pulsaciones.

—¿Es un detector de mentiras? —preguntó el iraní entre risas.

—No, coronel. Sería inútil con usted. Sabemos que el Vevak entrena a sus agentes para superar el detector.

—Empecemos cuanto antes.

Nassiri, tranquilo y relajado, estaba sentado en la cabecera de la mesa. Junto a él se encontraban Denton y X. El oficial del MI5 y el enviado del GCHQ permanecían más alejados.

—Dígame su nombre, dos apellidos, edad y cargo en el Vevak.

—Alí Reza Nassiri. Coronel. Cincuenta y cinco años. Viceministro de Defensa adscrito al Ministerio de Inteligencia y Seguridad Nacional de la República Islámica de Irán.

—¿Estuvo usted destinado en Beirut?

—Sí. Desde 1983 a 1987.

—¿Cuáles eran sus funciones?

—Coordinaba los operativos de Hezbolá y decidía quién debía ser secuestrado o qué objetivo debía ser atacado.

—¿Estuvo usted relacionado con el secuestro y posterior asesinato del oficial de la CIA William Buckley?

Durante unos breves segundos, Nassiri dudó.

—Sí.

—¿En qué otras operaciones estuvo envuelto en Beirut?

—En la elección de grandes objetivos que debían ser atacados.

—¿Cuáles fueron?

—El cuartel general del ejército israelí en Tiro, el 11 de noviembre de 1982. Ciento cuarenta y nueve muertos. La embajada de Estados Unidos en Beirut, el 18 de abril de 1983. Sesenta muertos. El cuartel general de los marines, el 23 de octubre de 1983. Doscientos cuarenta y un muertos. El cuartel general de las fuerzas francesas en el área de Ramlet al Baida el mismo día. Cincuenta y ocho muertos —respondió Nassiri fríamente, como si fuera un contable repasando cuentas.

—¿Es usted responsable de la muerte de quinientas ocho personas? —dijo X.

—¿Es una pregunta? —respondió.

—Es una pregunta.

—No lo sé. No soy hombre de ciencias. Yo sólo explicaba cómo diseñar los explosivos y qué objetivos había que golpear.

—¿Cree que debería responder ante la justicia estadounidense o francesa?

—Era una guerra y, por ello, esas personas eran objetivos enemigos.

—¿Qué pasaría si le entregásemos a los americanos o a los israelíes? —preguntó Denton.

—Nada. Absolutamente nada. ¿Cree que la CIA o el Mossad no me instalarían en un buen piso, junto a mi familia, en Boston o Tel Aviv con tal de que les revelase los secretos que llevo aquí, en mi cabeza, sobre el programa nuclear de mi país? —respondió Nassiri mientras se señalaba la cabeza—. Si piensa lo contrario es que es usted un iluso. Estoy muy seguro de que incluso sus primos, los alemanes o los franceses, estarían encantados de recibirme.

—¿No cree que los israelíes tienen interés en llevarle a usted ante la justicia? —preguntó Denton.

—Le repito que no lo creo. Su director estaría más interesado en saber lo que yo sé sobre el programa nuclear de mi país que en ejecutarme en alguna prisión de Israel.

—¿Por qué decidió desertar?

Nassiri se quedó en silencio.

—El gran manto de la más dura doctrina ha cubierto mi país, mi pueblo, sus organismos, su ejército, sus servicios de seguridad, sus científicos, desde que el ayatolá Jomeini se convirtió en el gran jurista religioso de la nación. Su doctrina, que fue liberalizadora durante décadas ante el avance corrupto de ustedes, los occidentales, en la región, se ha convertido ahora en una pesada carga para los propios iraníes.

—¿Quiere decir que ha desertado por cuestiones religiosas? —intervino Denton.

—Un científico debe tomarse la libertad de plantear cualquier cuestión, de dudar de cualquier afirmación, de corregir errores, incluso los de Dios, y eso en mi país es cada día más difícil. Esto comporta el inexorable camino de la destrucción total. Muchos hombres cercanos al presidente están de acuerdo en provocar una inmolación nacional. Ellos son los principales interesados en dar los pasos necesarios para provocar un posible ataque militar de Occidente o de Israel en nuestras instalaciones nucleares. En Irán, muchos sabemos que ustedes o los americanos no seguirán tolerando el extremismo de Teherán. Amo a mi país, pero no quiero ver cómo mi pueblo se enfrenta a la misma destrucción que ha sufrido Irak. Ustedes jamás permitirían que Irán alcanzara el cien por cien de su poder nuclear. No pueden y no deben permitirlo.

—¿Cree firmemente que Gran Bretaña y Estados Unidos atacarían su país?

—Lo creo firmemente, y no sólo lo creo yo en Teherán. El Organismo Internacional de Energía Atómica ha descubierto, una tras otra, las mentiras de los líderes de mi país. Ustedes, los británicos, los americanos, incluso los franceses y los alemanes, jamás dejarán que gobierne una teocracia hipertrofiada armada con bombas atómicas. Si es necesario, usarán a Israel como punta de lanza, pero tarde o temprano el día de la destrucción llegará.

Las respuestas de Nassiri aportaron multitud de datos. Y los siguientes interrogatorios, unos días más adelante, revelaron también información importante sobre las relaciones de Teherán con Al Qaeda, sobre el efectivo servicio de inteligencia de la red de Osama bin Laden y sobre Abu Jihad al-Masri, su poderoso jefe. La CIA lo tenía marcado como objetivo prioritario: lo acusaban de ser el responsable directo de la muerte de dieciocho soldados estadounidenses en Somalia en 1993 y de los ataques con camiones bomba contra las embajadas estadounidenses en Tanzania y Kenia en 1998. El mayor problema con el que ahora se enfrentaban los servicios de inteligencia de Washington, Londres, París o Berlín era conseguir poner rostro a Al-Masri.

El informe final de X sobre el coronel Nassiri era muy claro: «Nassiri puede ser un caballo de Troya para contaminar nuestra información. No debemos fiarnos de él», escribió.

VI

Londres

Como cada mañana, Zahra Ahmadi, la mujer de Nassiri, llevó a sus dos hijas a un colegio cercano escoltada por dos miembros del SO15. Las niñas, de doce y nueve años, eran como cualquier otra niña inglesa de religión musulmana: llevaban las cabezas cubiertas con el tradicional hiyab e iban vestidas con el mantoo, una especie de abrigo hasta las rodillas. Sus mochilas eran de Pocoyo y Bob Esponja. Su madre siempre les metía un tupper con algo de comida.

Zahra salió con sus hijas temprano del piso franco: el colegio empezaba a las ocho y siempre eran puntuales. Las niñas caminaban cogidas de la mano de su madre y, a una distancia prudencial, las seguían dos agentes. Al llegar al colegio, los tres miembros de la familia Nassiri se mezclaban con otros padres con sus hijos. Los agentes tenían órdenes estrictas de no perder de vista a Zahra Ahmadi. Debían evitar a toda costa que ésta se comunicara con alguien o que transmitiera un mensaje a una tercera persona. Zahra besó a las niñas y se despidió de ellas.

A las diez de la mañana los profesores hacían una pausa y los niños salían a correr por el amplio jardín que colindaba con las vías del tren a lo largo de Cranleigh Mews. Las aulas quedaban vacías, vigiladas tan sólo por dos celadores. Uno de ellos, Fadi, se ocupaba también del mantenimiento del edificio. Pertenecía a la primera generación de su familia nacida en suelo británico. Y se sentía orgulloso de su país, pero mucho más de sus orígenes iraníes. Había conseguido un buen empleo en el colegio y por la noche estudiaba en una academia porque quería ser cocinero. Lo que nadie sabía, ni siquiera su novia ni su familia, era que había sido reclutado hacía seis años por el Vevak como apoyo a los operativos en la capital británica.

Vestido con un mono de color azul, Fadi se dedicaba a vigilar los pasillos y los baños para que no hubiera ningún muchacho en el edificio a la hora del recreo. A muchos estudiantes adolescentes les gustaba esconderse en los baños para fumar.

—¿Hay alguien? —preguntaba Fadi cada vez que entraba en los baños.

Tras comprobar que la primera planta estaba vacía, fue al segundo piso. El celador entró en una de las clases. Las pequeñas mochilas estaban colgadas en una pared. Fadi se dirigió a la que tenía un Pocoyo, la abrió y rebuscó en su interior.

—¿Tiene hambre? —preguntó una voz infantil desde el umbral.

Fadi reaccionó rápidamente sin mirar a su interlocutora e hizo como si estuviese colgando la mochila nuevamente.

—Estaba tirada en el suelo y la he recogido. No quiero que ningún niño se tropiece con ella —respondió y se giró hacia la puerta.

La voz era de Fariba, la hija mayor de Nassiri.

—¿Acaso está usted buscando esto? —Fariba se puso cara a la pared, fuera del campo de visión del celador, se levantó la falda y sacó un pequeño sobre cerrado.

Fadi extendió la mano.

—Así que eres tú el correo de tu padre, y no tu madre, como piensan esos policías —dijo el vigilante lanzando una sonrisa.

—Mi padre me ha ordenado que le diga que si tiene usted alguna comunicación, la haga únicamente a través de mí. Jamás utilice otro sistema que no sea yo. Ningún agente se atrevería a cachearme, eso lo sabe mi padre. Pueden revisar mi mochila, pero jamás pondrían las manos encima de una niña de doce años.

—¿Y si un día decido revelar lo que dicen estos sobres o no entregarlos a quien debo? —preguntó Fadi, sonriendo.

—Tal vez entonces tendría que contar a la directora, con lágrimas en los ojos, que uno de los vigilantes me obligó a ver imágenes que una niña de mi edad no debería ver. ¿A quién piensa que creerían? ¿A usted, un inmigrante de tez oscura, o a una inocente niña de doce años?

Fariba Nassiri lanzó una sonrisa a Fadi y abandonó la estancia dando pequeños saltitos rumbo al jardín. La esperaban dos niñas para saltar a la comba.

Horas después, y como hacía cada día al terminar su turno, Fadi salió del colegio tras comprobar que todas las puertas quedaban cerradas. Caminó hasta la cercana estación de Clapham Junction. Llevaba en el bolsillo el sobre que le había dado la hija de Nassiri y que él debía entregar a Mohamed al-Hakayma, el jefe de la célula de Londres, y a Saif al-Abdel, el responsable de las tareas de inteligencia.

Al-Abdel le había dicho cientos de veces que nunca se dirigiese directamente al piso franco. «Da un rodeo a la manzana. Gira a la izquierda, y luego a la derecha, y luego nuevamente a la izquierda. Te detienes y compruebas si te siguen», le decía siempre.

Al entrar en la casa, detectó un fuerte olor: arroz con especias y cordero. La casa pertenecía a dos hermanos de origen paquistaní, Mohamed y Abdul Kalam, que la habían heredado de su familia cuando ésta regresó a Islamabad. Abdul, el mayor, se había dedicado al hawala, un sistema de transferencia de fondos de un país a otro, sin control de ningún organismo o banco. Este sistema era el preferido de Al Qaeda para financiar células y ataques terroristas. Mohamed trabajaba como operario en una empresa que tenía la concesión de la limpieza de aeronaves que aterrizaban en Heathrow. La casa se había convertido en refugio seguro para muchos musulmanes, la mayoría de ellos, religiosos.

—Sírvete algo de comer y bebe un poco de té. Te esperamos en el sótano —ordenó Al-Hakayma.

Británico de origen iraquí, Mohamed al-Hakayma había sido un activo combatiente en la guerra de Afganistán contra los soldados de ISAF hasta que por orden de Al Qaeda regresó a Londres para servir a la causa. Saif al-Abdel había sido oficial en el ejército egipcio antes de entrar en las filas de Al Qaeda para combatir con los muyahidin contra las tropas estadounidenses en Irak. Al Qaeda, con la ayuda del Vevak, había conseguido borrar todo rastro de su paso por Irak y que llegara a Londres. Sus únicas órdenes por el momento eran pasar desapercibido. Trabajaba en el servicio de mantenimiento en diversos edificios públicos de Whitehall. Gracias a los servicios secretos iraníes, había conseguido pasar todos los controles que le impuso el MI5 antes de entregarle su pase de seguridad.

Una vez sentados los tres miembros de la célula alrededor de una mesa, Al-Hakayma tomó la palabra tras conectar una radio y poner el volumen al máximo.

—¿Tienes el mensaje? —preguntó en voz baja.

—Aquí está —respondió Fadi dejando el sobre encima de la mesa.

El jefe de la célula lo cogió y lo abrió. Tras leerlo, prendió fuego al papel.

—¿Qué decía? —preguntó Al-Abdel con interés.

—Llegará un vuelo procedente de Teherán, el Iran Air 711, con un paquete para nosotros. Debemos recogerlo en el mismo avión. Es muy importante.

—¿Y cómo conseguiremos hacernos con él? —preguntó Fadi.

—Mohamed se ocupará de recogerlo. No levantará sospechas.

—¿Qué contiene el paquete? —inquirió Fadi.

—No te interesa —dijo Al-Hakayma tajantemente para evitar una nueva pregunta—. Puedes irte ya, Fadi. Te avisaré si necesito enviar un mensaje a Halcón. Por favor, dile a Mohamed que baje.

Poco después se oyeron los pesados pasos del hermano pequeño de los Kalam descendiendo por la escalera.

—Ven, Mohamed, siéntate aquí —invitó Al-Hakayma—. Tenemos una misión delicada para ti, pero estoy seguro de que Alá guiará tus pasos para que regreses con nosotros sano y salvo.

—¿De qué se trata? —preguntó.

—Dentro de unas horas llegará a Heathrow el vuelo Iran Air 711 procedente de Teherán. Su comandante te dará una maleta metálica herméticamente cerrada y sellada que no debes abrir bajo ningún concepto. Para que te reconozca tendrás que recitar la primera frase de la instancia 101 del segundo sura del Corán. Accederás al avión desde la pista cuando esté aparcado en el finger. No pierdas de vista el maletín en ningún momento durante el trayecto del aeropuerto al piso. ¿Has entendido todas las instrucciones?

—Sí, perfectamente.

Bagdad

El Toyota blindado derrapó ante la casa de Amira. Havana cogió una Glock 23 y se la guardó. Ahmed, el guardaespaldas de Sanan, se acercó.

—Señorita Sinclair, vengo a recogerla para escoltarla hasta la Zona Verde.

Situada a unos diez kilómetros del centro, la Zona Verde era un término militar que hacía referencia a la zona más segura de la capital iraquí. Antes de la invasión de 2003, constituía el verdadero núcleo de poder del régimen de Sadam Husein: el Palacio Republicano era su símbolo. En abril de 2003, las unidades de vanguardia de la infantería estadounidense tuvieron que luchar casa por casa para hacerse con el control. La nueva administración internacional, a través de la autoridad provisional de la coalición, se incautó de los principales edificios administrativos y villas y albergaban sedes de funcionarios internacionales y empresas de contratistas.

El Toyota circulaba sin detenerse en ningún momento. Ahmed hacía sonar la bocina para avisar a los coches que tenía delante. Éstos tenían que dejar paso, o si no, podían ser atacados. Poco a poco comenzó a aminorar la velocidad a medida que se acercaban a las altas paredes de hormigón armado.

—Vamos, vamos... circule hasta el fondo —ordenó un sargento negro de la infantería estadounidense.

Ahmed circulaba despacio. Era una carretera fuertemente protegida. Tras detenerse en uno de los controles, Havana observó cómo el suboficial era cubierto por dos puestos de ametralladoras y cuatro soldados más que no dejaban de apuntar con sus armas a los ocupantes del Toyota y al tirador de la plataforma trasera.

—Buenos días. La señora es británica y tiene una cita con el capitán Daniel McLoughlin, oficial médico del Royal Army Medical Corps —dijo Ahmed mientras le tendía el pasaporte de Havana.

El militar revisó el pasaporte digital.

—Esperen aquí —ordenó.

Unos minutos más tarde, el sargento regresó con el pasaporte de Havana en la mano.

—Pueden pasar. Les están esperando. Deben dirigirse hacia el estadio de fútbol. El cuartel general del RAMC está justo enfrente. Y ahora circulen —ordenó el militar haciendo una señal a sus compañeros para indicar que el Toyota no era un objetivo peligroso.

Aquella zona de Bagdad se había convertido en una inmensa instalación militar, en una pequeña Estados Unidos con sus McDonald’s y sus Kentucky Fried Chicken en pleno corazón del golfo Pérsico.

El coche se cruzó con columnas de carros de combate y con vehículos del nuevo gobierno iraquí y de las empresas de contratistas.

—Es aquí, señorita Havana —anunció Ahmed.

Un grupo de marines del ejército británico protegían la instalación.

—Tengo una cita con el capitán Daniel McLoughlin —dijo Havana—. Soy investigadora de la compañía Lloyd’s de Londres.

—Espere un momento.

Poco después apareció un joven oficial con una amplia sonrisa.

—¿Es usted de la Lloyd’s de Londres?

Havana asintió.

El capitán McLoughlin pertenecía al 144 Escuadrón Médico Paracaidista. En la solapa lucía una insignia de un caballo azul alado con un jinete blandiendo una lanza.

—Tienen ustedes dos cadáveres en su morgue: los cuerpos de dos ciudadanos británicos. Duncan Tibbals y Lamont McMillan.

—Déjeme ver nuestro registro —dijo McLoughlin. Se dirigió a uno de los ordenadores—. Ambos cuerpos están aquí a la espera de ser repatriados a Gran Bretaña.

—¿Puedo ver el informe forense? —preguntó Havana.

—Es información militar. Lo siento.

—Pero ellos eran civiles y no estaban en Irak en ninguna misión secreta.

—En cualquier caso, tengo que pedir autorización para saber si puede acceder usted como civil a esta información —anunció el militar.

Havana se desabrochó los dos primeros botones de la camisa mientras dejaba su cabellera pelirroja suelta y se secaba el sudor de la nuca con un pañuelo. Al fin y al cabo, los hombres son todos iguales y aquel militar no iba a ser una excepción.

—He venido hasta aquí, hasta Irak, hasta Bagdad, con la única misión de poder ver los cuerpos de Tibbals y McMillan y leer los informes. Si no vuelvo a Londres con esa información, me despedirán —dijo Havana dejando entrever su prominente escote.

El capitán carraspeó.

—Creo que podremos evitarnos los trámites si no dice a nadie que la he dejado ver los informes.

—Se lo agradecería mucho, capitán. ¿Cómo puedo pagárselo? —preguntó Havana coqueteando abiertamente.

—Debo salir unos minutos de la sala. No toque nada, aunque nadie podrá impedir que usted se levante y mire los informes forenses que han quedado abiertos en el ordenador. ¿No le parece? —dijo el capitán Daniel McLoughlin mientras guiñaba un ojo a Havana.

En cuanto se cerró la puerta, Havana se levantó y se sentó en la silla frente al ordenador. Sus manos movían rápidamente el cursor del ratón intentando encontrar cualquier dato de interés. En uno de los párrafos, el forense jefe del cuerpo médico del ejército británico en Irak certificaba como causa de la muerte de ambos empresarios un impacto de bala, con entrada por hueso occipital y salida de proyectil por el frontal, en el caso de Tibbals, y por impacto de bala por el hueso temporal izquierdo sin salida de proyectil, en el caso de McMillan.

—¡Dios mío! Los ejecutaron.

Mientras leía rápidamente sin dejar de vigilar la puerta, Havana sacó un pendrive y lo conectó a uno de los puertos USB del ordenador. Una fina barra azul indicaba que iba copiándose correctamente en el dispositivo de almacenamiento. Cuando terminó, Havana arrancó el pendrive del USB y se dirigió a la salida. En la puerta se encontró con el capitán McLoughlin. Llevaba dos botellas de cerveza fría.

—¿Ya se va?

—Sí, capitán. Muchas gracias por todo —dijo Havana aligerando el paso.

—Pero... Tal vez podríamos cenar juntos y....

Havana lo interrumpió.

—Le llamaré un día de éstos.

Abandonó la instalación y subió rápidamente al Toyota.

—Vámonos de aquí a toda velocidad —ordenó a Ahmed.

En el trayecto de salida, Ahmed se dirigió a su pasajera:

—Señorita Havana, ha llamado Sanan. Dice que se reunirá con usted para cenar juntos esta noche en casa de su hermana Amira. A las ocho.

—Allí estaré —respondió Havana sin dejar de pensar en lo que acababa de descubrir sobre la muerte de Tibbals y McMillan.

Aunque la oscuridad se apoderara de las avenidas, calles y callejones de Bagdad, el sonido de los disparos continuaba rompiendo el silencio. La que fuera otrora capital de un imperio era ahora un verdadero infierno. Sin luz, sin agua corriente y con el horrible hedor de una gigantesca cloaca, Bagdad se convertía en una ciudad cubierta por una desagradable masa de barro que invadía absolutamente todo. A eso había que sumar la violencia, que campaba a sus anchas por la noche hasta que aparecían los primeros rayos de sol y las unidades de la coalición se dedicaban a recoger los cuerpos de las víctimas. Algunos eran arrastrados por las aguas del Tigris y depositados en alguna parte del enorme delta y otros se convertían tan sólo en una etiqueta con un número sujeto al dedo pulgar en las atestadas morgues de la ciudad.

En la seguridad de la casa de Amira, Havana y Sanan se quedaron hablando hasta altas horas de la madrugada tras una copiosa cena.

—El islam domina cada una de las fases de nuestra existencia. Responde a cada una de las necesidades y problemas del hombre. Los conceptos occidentales que los estadounidenses intentan inculcarnos jamás podrán hallar un lugar en nuestros corazones —dijo Sanan.

—Sí, pero Irak se enfrenta a influencias sociales, intelectuales y políticas, y ya no hablemos de los insurgentes y del terrorismo contra vuestra propia gente —aseguró Havana.

—Irak y sus ciudadanos recibieron las primeras con agrado porque traían consigo una mejora gradual de nuestra existencia. Pero las influencias políticas en Irak son peligrosas y vosotros, los británicos, deberíais saberlo. Para muchos insurgentes, la lucha es como una guerra de independencia, porque saben que esa lucha presupone la fuerza del islam. Muchos líderes insurgentes creen, y así lo predican, que con el islam nuestro país se hará inmune a toda ideología extraña. Da igual si es capitalismo, imperialismo, modernismo, laicismo o incluso comunismo. Sólo el islam puede servir de baluarte contra ese mundo de «ismos» que nos obligáis a asimilar.

—Sí, Sanan, pero desde que Sadam Husein y los suyos fueron derrocados hace tres años por la coalición, tu religión aún no ha conseguido garantizar la estabilidad y la unidad nacional de Irak. Para nosotros, los occidentales, como tú nos llamas, es sumamente alarmante que un abuso del poder religioso pueda convertir este país y la región entera en un hervidero.

—Si te oyeran, acabarías siendo lapidada por infiel —dijo Sanan mientras esbozaba una amplia sonrisa a Havana y le acercaba una fuente con dátiles—. Ese cálculo americano y británico puede ser corrosivo. Desde el punto de vista objetivo, le falta flexibilidad diplomática y adaptación psicológica.

—¿A qué te refieres? —quiso saber Havana.

—La racionalización, el ritmo y la planificación cuidadosamente diseñados por americanos y británicos para Irak se enfrentan y se enfrentarán en el futuro con el orgullo, la vanidad, el temperamento, las costumbres y las tradiciones ancestrales de nuestro pueblo. Ése es vuestro error —dijo Sanan acercándose a Havana.

—Si soltases ese discurso en Washington o en Londres, te detendrían bajo la Ley Patriótica y acabarías en Guantánamo —respondió Havana dejándose besar en el cuello por Sanan.

—La mentalidad de vuestros rascacielos jamás se adaptará a las casas de adobe iraquíes. Somos unos ilusos y jugáis con nuestras ilusiones. Algo así como unos niños pequeños que sueñan con tener juguetes para después desmontarlos de manera absurda, destruirlos y no saber qué hacer con las piezas desmontadas. En nuestro caso, los juguetes tienen como nombres: petróleo, gas natural, fosfatos, azufre. El problema es que es lo único que queréis de mi país.

—Yo no quiero sólo eso —dijo Havana insinuándose ante Sanan.

Los dedos de Sanan comenzaron a desabrochar pacientemente los botones de la camisa de Havana mientras ésta le quitaba el cinto del pantalón.

—He aquí la paradoja de la psicología humana: pensar demasiado puede no sólo matar la inspiración, sino el propio sentido común. Me encanta discutir contigo de política y no estar de acuerdo en nada —dijo Havana justo antes de que Sanan la besase en la boca y la empujase hasta quedar con la espalda apoyada sobre la mullida alfombra—. Después acabamos resolviendo nuestras diferencias uno encima de otro.

—Tal vez sea ésa la mejor forma de resolver diferencias, incluso entre iraquíes y occidentales. Sexo en lugar de política. Besos en lugar de bombas —dijo Sanan. De un tirón arrancó los pantalones a Havana y hundió la cabeza entre sus muslos, besándolos hasta llegar al pubis y subiendo hasta alcanzar el ombligo.

Durante el resto de aquella noche, Sanan y Havana ya no eran un iraquí y una británica; un exagente de los servicios de seguridad iraquíes y una exoficial de los servicios de seguridad británicos; ya no eran un musulmán y una agnóstica; un oriental y una occidental. Aquella noche fueron tan sólo un hombre y una mujer.

Qazvin, 142 kilómetros al noroeste de Teherán

La ciudad de Qazvin se había convertido en un importante centro del programa secreto de armas químicas y biológicas de Irán. Todo era secreto y sus instalaciones estaban protegidas día y noche por unidades de la guardia revolucionaria. En el norte había un gran complejo de industrias químicas, entre otras la Poly-Acryl Iran Corporation y la Linear Alkyl Benzene Complex. Las dos formaban parte de la Chemical Industries Group, una rama de la organización de industrias de Defensa.

Un coche negro circulaba a toda velocidad por la autopista seguido de cerca por un segundo vehículo de escolta. En el primero viajaba un enviado del Ministerio de Defensa. Su misión era absolutamente secreta. Nadie debía saber que estaba allí.

La caravana se detuvo ante un control de la guardia revolucionaria en una de las plantas transformadoras.

—¿Papeles?

El ocupante no pronunció palabra alguna. Dejó que el chófer negociase su entrada.

—Adelante. Circulen hasta el edificio uno. Les están esperando.

Los dos coches se dirigieron a su destino. Un técnico con bata blanca los esperaba en la entrada. El enviado de Teherán se bajó del coche y, sin dirigir la palabra al joven técnico, se metió en el edificio. Fueron hasta una sala sellada. Allí, los dos hombres se pusieron un traje fabricado con polímeros plásticos impermeables, unas botas especiales y guantes de butilo. Finalmente, se colocaron una mascara antigás conectada a equipos de respiración autónoma.

Como recién salidos de una película de ciencia ficción, los dos hombres entraron en la cámara sellada y se dirigieron hacia una zona con un letrero que indicaba: «Metilfosfonato de o-isopropilo». El técnico cogió un recipiente de acero inoxidable, lo enganchó a una toma especial y, tras asegurarse de que la unión estaba perfectamente sellada, abrió una pequeña válvula sujeta a la botella que permitía dejar entrar el líquido inodoro e incoloro. El producto químico con una pureza del noventa por ciento llenó rápidamente el recipiente. Una vez finalizada la operación, cerró la válvula asegurándose de que ninguna gota del producto hubiese caído fuera. Los dos hombres volvieron a abandonar el recinto hacia la zona segura. Una vez que se desprendieron de sus trajes especiales, el enviado del Ministerio de Defensa metió la botella en un maletín especialmente acondicionado y abandonó el centro tal y como había llegado, en el más absoluto secreto. Se dirigieron al aeropuerto internacional Imán Jomeini. Un pequeño edificio de dos plantas servía como base de operaciones y descanso de las tripulaciones de Iran Air que hacían los trayectos de larga distancia.

—Deseo ver al comandante Yazdani —anunció el enviado.

Poco después apareció un hombre joven cercano a los cuarenta, con bigote, de aspecto atlético y con una pequeña placa con su nombre en la camisa.

—Soy el comandante Yazdani —se presentó.

—¿Podemos buscar un lugar más tranquilo? —preguntó el enviado mientras enseñaba sus credenciales al piloto de Iran Air.

—La sala de comandantes está vacía.

Los dos hombres se dirigieron a la sala.

—¿Fue usted oficial de la guardia revolucionaria? —preguntó el enviado.

—Sí, pero después entré en la academia de las fuerzas aéreas y me formé como piloto —respondió Yazdani.

—Es usted un fiel servidor de la Revolución Islámica, comandante.

—Lo soy.

—En vista de ello, debo pedirle que cumpla una misión trascendental sin hacer ninguna pregunta. ¿Está usted dispuesto?

—He sido informado de ello y, por mi país y la revolución, lo estoy, señor —respondió el piloto.

—Debe llevar este maletín a Londres. No lo abra, ni siquiera lo intente.

—¿Puedo saber qué estoy transportando? ¿Puede poner en peligro a mi tripulación o a los pasajeros?

El funcionario de Defensa miró fijamente a los ojos al comandante.

—No, si no lo abre y sigue todas mis instrucciones. No se preocupe: no queremos poner en peligro su seguridad, ni la de su tripulación, ni la de sus pasajeros. No hay peligro mientras haga lo que le digamos. Cuando atraque el avión en el finger, en Heathrow, uno de nuestros agentes subirá al avión. No pierda jamás de vista el maletín en ningún momento hasta que nuestro agente no le dé las palabras clave.

—¿Y cuáles serán esas palabras?

—Recitará la instancia 101 del segundo sura del Corán. No revele a nadie esta conversación ni la misión que le ha sido encomendada. Si no lo cumpliera, no podré hacer nada por evitar que su mujer o alguno de sus tres hijos puedan sufrir un terrible accidente —advirtió el funcionario mientras le daba un sobre.

El comandante lo abrió: dentro se amontonaban imágenes de su mujer paseando por Teherán junto con sus amigas y de sus hijos entrando en el colegio.

—Esto no es necesario. Sé lo que debo hacer por mi país —respondió el comandante Yazdani mientras devolvía el sobre con las fotografías al enviado de Defensa.

—De acuerdo. Aquí está su equipaje. Buena suerte.

Poco después el comandante Yazdani estaba sentado en su puesto en la cabina del vuelo Iran Air 711 rumbo a Londres. Después de realizar las comprobaciones de tierra, puso las turbinas del Airbus A300 a toda potencia y, tras una corta rodada en pista, levantó el aparato. El avión tenía que recorrer dos mil cuatrocientas millas náuticas en dirección oeste llevando su letal cargamento.

A esa misma hora, dos hombres armados entraban en una casa del sur de Qazvin. El inquilino, un técnico experto en manipulación de armas químicas, se estaba duchando. Uno de los intrusos entró en la cocina. Había una taza de café en la encimera. El segundo hombre sacó un estuche metálico del bolsillo de su chaqueta y llenó una jeringuilla cuyo líquido dejó caer en el café. A continuación se marcharon.

Cuatro días después, el joven técnico que había acompañado al enviado de Teherán durante su visita a la instalación de armas químicas murió tras sufrir dificultades para respirar, fuerte sudoración, babeo incontrolado, convulsiones y pérdida de visión.

VII

Bagdad

Havana tenía previsto reunirse con el comandante del MI6 en la legación británica a las diez de la mañana. Ahmed debía escoltarla de nuevo a la Zona Verde, exactamente hasta la calle Haifa, muy cerca del puente Al-Ahrar, uno de los doce que conectaba Bagdad con la Zona Verde. Las aguas que bañaban el muelle privado de la embajada británica se habían convertido en el retrete público preferido de los bagdadíes. Se sentaban a hacer sus necesidades mientras a poca distancia las mujeres lavaban su ropa blanca diligentemente: así era el nuevo Irak.

Desde los terrenos de la embajada británica se divisaba el Ministerio de Justicia. Soldados de infantería y contratistas de empresas británicas protegían la embajada y los alrededores día y noche, así como los desplazamientos de su personal.

Cuando Havana se despertó, Sanan ya se había ido. Lo prefería, así no tenía que dar explicaciones de sus actos. Antes de ir a la embajada, quería enviar por correo electrónico un primer informe a Londres.

Tras tomarse un té rápido, se despidió de Amira. El Toyota la esperaba. Cuando se acercó al coche, descubrió que Ahmed no estaba al volante.

—Buenos días, señorita Sinclair —dijo el conductor—. Mi nombre es Jalid y hoy voy a ser su conductor y escolta.

—¿Y Ahmed?

—Oh... enfermo. Ahmed enfermo —respondió el chófer en un inglés bastante deficiente.

—Tengo que ir antes a algún sitio desde donde pueda enviar un correo electrónico —indicó Havana.

—Es peligroso detenernos en la ciudad, señorita. Es mejor que hable con Sanan. Él sabrá desde dónde puede enviarlo.

—Necesito ir ahora —dijo Havana.

—Cerca de aquí hay un cibercafé al que suelen ir los jóvenes —respondió Jalid ante la insistencia de Havana levantando sus brazos al cielo.

Cuando llegaron al cibercafé, Jalid le pidió que permaneciese en el coche hasta que él se lo indicase. Poco después, desde la puerta, le hizo un gesto para que entrase en el local. Havana se sentía segura con la Glock sujeta a su cinturón.

Rápidamente, Havana se sentó ante uno de los ordenadores y comenzó a meter las claves de su cuenta para enviar un correo a Aura Hutling. Escribió: «Sospechosa muerte. Salman Pak. Tibbals y McMillan ejecutados. Disparo en la cabeza. Informaré en próximos días».

—He terminado, Jalid, vámonos —dijo Havana.

Cuando se disponían a abandonar el local, dos furgonetas sin ningún tipo de identificación bloquearon el paso al Toyota. El tirador que iba en la plataforma recibió una ráfaga de disparos.

Havana ni siquiera tuvo tiempo de utilizar su arma antes de que varios encapuchados saltasen sobre ella. Dos de ellos la arrojaron al suelo, le sujetaron los brazos a la espalda y le colocaron unas bridas en las muñecas. Havana no gritó. Se dedicó a observar cualquier detalle de sus secuestradores justo antes de que uno de ellos le colocase una capucha negra sobre la cabeza y la metiese en uno de los coches. El desconocido que le sujetaba la cabeza contra el suelo llevaba tatuada una media luna en el dorso de la mano. Otro iba calzado con unas Nike AirMax de color rojo con una mancha de grasa en la punta. Después, la oscuridad.

Una hora después, las fuerzas de la coalición en la Zona Verde recibían la alerta de desaparición de una ciudadana británica en el barrio de Mutanabbi. Patrullas combinadas británico-estadounidenses realizaron operaciones de búsqueda y rastreo en el barrio, entrando casa por casa y negocio por negocio, buscando cualquier pista posible sobre el paradero de la exagente del servicio de seguridad británico.

Durante una hora, Havana permaneció tirada en el sucio suelo del coche, con la cabeza cubierta y las manos atadas a la espalda, sin saber dónde se dirigían. La exagente intentaba captar algo de la conversación de sus secuestradores, pero, curiosamente, éstos no pronunciaban palabra alguna. Tal vez sabían que hablaba árabe y de ahí su silencio.

—Aproximación de Heathrow, buenas noches. Aquí Iran Air 711 a nivel de vuelo 3-1-0 en curso a Ockham —transmitió el comandante Yazdani.

—Buenas noches, Iran Air 711. Descienda a nivel de vuelo 1-0-0 y reduzca a doscientos cincuenta nudos —respondió el controlador del espacio aéreo británico.

—Descenso a nivel de vuelo 1-0-0 y reduciendo a doscientos cincuenta nudos —respondió el piloto sin dejar de observar a través de un pequeño espejo la maleta que guardaba a su espalda desde hacía horas.

Después de varias indicaciones y de obtener autorización para aterrizar, el Airbus A300 tocó tierra. Minutos después el pasaje abandonaba el avión.

—Comandante, está todo listo. Podemos desembarcar —indicó una de las azafatas.

La tripulación abandonaba ya la aeronave cuando el comandante Yazdani rebuscó algo en los bolsillos de su chaqueta.

—Creo que me he dejado las gafas en la cabina —anunció en voz alta para que el resto de los tripulantes se percatase.

—¿Quiere que vaya yo a buscarlas? —ofreció una de las azafatas.

—No, no es necesario. Iré yo mismo. Me hago viejo y se me olvidan las cosas —dijo el piloto ante la sonrisa cómplice del resto de la tripulación.

El comandante se dirigió hacia el finger. Los técnicos de la compañía y los limpiadores estaban ya en la cabina de pasajeros.

—¿Comandante? —dijo uno de los técnicos al ver a Yazdani en la puerta del avión.

—Perdone, me he dejado las gafas en la cabina.

Uno de los operarios de limpieza aspiraba la moqueta. Al entrar el piloto en la cabina, Mohamed Kalam se detuvo, lo miró y recitó unas palabras del sura.

El comandante Yazdani le hizo entrega en mano del maletín. El operario lo sujetó con fuerza, lo metió en uno de los cubos de basura y desapareció.

Thames House, cuartel general del MI5, Londres

La lluvia había abandonado Londres y daba un pequeño respiro a los rayos de sol que iluminaban de forma tenue la fachada del cuartel general del servicio de seguridad.

Maura Maynard llegó al despacho a las siete y media de la mañana. Su puntualidad era legendaria. Jamás llegaba tarde a una reunión. Sus encuentros con sus colaboradores o con miembros de otros servicios de inteligencia eran igual de precisos que el pequeño reloj Vacheron de pulsera que había pertenecido a su padre, antiguo ministro de Justicia, y que ahora ella lucía con orgullo.

—Quiero ver a la directora —dijo Tom Starnes sin detenerse ante la secretaria de la directora general.

Tras dar unos pequeños golpes en la puerta, accedió al interior del despacho.

—¿Sucede algo, Tom? —preguntó Maynard.

—Malas noticias, directora —respondió Starnes.

—¿Qué ha pasado?

—Hemos perdido a uno de los nuestros en Irak.

—¿A quién?

—A Sinclair. A Havana Sinclair.

La cara de la directora general cambió de expresión.

—¿Cómo ha sido? —preguntó mientras se quitaba las gafas de la punta de la nariz.

—Al parecer, estaba en un cibercafé, en pleno corazón del barrio de Mutanabbi, muy cerca de la Zona Verde de Bagdad. La capturaron en plena calle.

—¿Ha dicho algo el comandante en nuestra embajada? —preguntó Maynard.

—Han emitido un comunicado de alerta a nuestras fuerzas en Irak y a nuestros socios de Langley, pero no creen que puedan encontrarla. A esta hora, lo más seguro es que la hayan trasladado fuera de Bagdad.

—Sinclair no estaba operando para el MI5, así que no es responsabilidad nuestra. Se lo haremos saber a todos aquellos que nos pregunten.

—¿A quiénes se refiere? —preguntó Starnes.

—Al MI6, a Whitehall, al 10 de Downing Street, al Comité Conjunto de Inteligencia... Cualquiera que pregunte recibirá la misma respuesta: «No hay comentarios. La ciudadana británica retenida en Irak no es un activo del servicio de seguridad y estaba en Bagdad por cuestiones privadas ajenas al MI5».

—¿Cree que se habrá enterado ya el primer ministro?

—Sin duda. Y estoy segura de que él ya sabía que Sinclair estaba en Irak.

—¿Quiere que demos algún comunicado oficial? —preguntó Starnes.

—En absoluto. Daremos esa respuesta sólo si preguntan, y no creo que nadie cercano a Downing Street quiera hacer preguntas al respecto. ¿Estamos de acuerdo en todo, Tom?

—Sí, directora. En todo —respondió el subdirector general mientras abandonaba el despacho.

Maura Maynard volvió a colocarse las gafas sobre la nariz y continuó leyendo informes de inteligencia y firmando documentos.

Chequers Court, Buckinghamshire

Chequers Court, la residencia de descanso del primer ministro iba a acoger una reunión informal del círculo más cercano a Tony Graves. El mandatario solía llamar a estos encuentros «Tea China Chequers», en clara referencia al movimiento político neoconservador estadounidense. Eran distendidos y a los invitados se les permitía ir con sus mujeres.

Los participantes comenzaron a llegar el viernes a última hora. Tony Graves y su mujer lo harían el sábado por la mañana, junto con la mayor parte del estado mayor del 10 de Downing Street, como los Mandarines y Vincent Leslie. El sábado por la tarde se esperaba la llegada de grandes empresarios del sector de la energía, banqueros y magnates. Entre estos últimos estaba lord Morton Mosley, un misterioso y poderoso personaje al que la reina le había otorgado el título de barón de Cornualles por servicios a la Corona.

Mosley, cercano a los setenta y cinco años, vestía y hablaba como el presidente de una gran empresa y rara vez alzaba la voz. Estaba casado con una joven modelo de treinta años de nacionalidad india. No le gustaba airear su vida privada en la prensa, de la que se declaraba abiertamente enemigo.

Se sabía poco de él, excepto que era economista, académico y banquero y que se había convertido en millonario gracias a oscuras inversiones en los sectores estratégicos de la energía, la seguridad y el armamento. «Las armas son instrumentos para matar y los gobiernos permiten que la gente las fabrique y las compre, sabiendo perfectamente que un revólver sólo puede usarse para matar a alguien. Yo sólo hago negocios con ese sentimiento», aseguró Mosley en un discurso ante la Asociación Británica de Fabricantes y Exportadores de Material de Defensa.

Mosley había ejercido como profesor universitario, después había ostentado un cargo importante en el Ministerio de Economía y había sido consejero económico en la embajada británica en Washington. Finalmente, había sido nombrado director del Banco de Inglaterra. Sin embargo, lo que le importaba a la prensa era un misterioso grupo conocido como «El Consejo» que Mosley había fundado junto a otros importantes magnates en 1968. Se reunían en su mansión de Cotehele House y el barón manejaba con mano de hierro todo lo que allí se trataba.

El Consejo se encargaba de quitar y de poner a los inquilinos del 10 de Downing Street, decidía a qué partido apoyarían económicamente y por qué, a que país debían vender armas o a cuál aplicaban su particular embargo. También resolvían qué tarifas del sector energético había que subir a los británicos o qué tipo de interés designarían los bancos de Gran Bretaña a los sufridos ciudadanos hipotecados.

El sábado por la tarde, un Rolls Royce Phantom circulaba a gran velocidad por Missenden Road. Trataba de evitar los indiscretos objetivos de la prensa. Al llegar a una gran puerta, el chófer detuvo el coche. Un oficial del servicio de protección del primer ministro golpeó levemente el cristal con los nudillos.

Después de dar la bienvenida a lord y lady Mosley, les indicó que podían acceder a la finca. El Rolls continuó su marcha por un camino de gravilla hasta una extensa explanada de césped perfectamente cortado. En las escaleras de la mansión los esperaban Tony Graves y su mujer.

Los cuatro entraron en la casa y se mezclaron con el resto de invitados. Leslie se acercó a Mosley. Sabía lo que significaba aquel hombre para su jefe. El presidente del Consejo detestaba a los hombres como Leslie, que siempre andaban merodeando e intentando sacar partido de cada situación.

La cena transcurrió tranquilamente, entre platos de rosbif, patatas, verduras y pudín de Yorkshire, regado todo ello con cerveza y vino. No se habló de negocios: los poderosos hombres se dedicaron a contar chistes y divertidas anécdotas.

—Vamos, Ken, cuéntanos algún secreto de algún político conservador o laborista —pidió Graves.

—Lo siento, primer ministro, pero no creo que deba hacer eso.

—Aquí donde lo veis, mi amigo Ken es el hombre que más sabe de todo el Reino Unido de Gran Bretaña e Irlanda del Norte —aseguró Graves.

—Tal vez hay gente que no tiene nada que esconder, querido Ken —intervino Leslie, con cierto tono sarcástico.

Sir Kenneth Hampton levantó la vista y lo miró fijamente.

—¿Usted cree? Estoy seguro de que incluso usted tiene algún secreto que ocultar —dijo en tono desafiante, creando un incómodo silencio tan sólo roto por un profundo carraspeo de Carolyn Graves.

—Señores, creo que ya es hora de que se retiren a beber, a fumar y a hablar de política —dijo, dando una pequeña palmada.

Los invitados se levantaron y fueron hacia el gran salón y la sala de fumadores. Mientras caminaban por el pasillo, Mosley llamó la atención del primer ministro.

—Tony, debemos hablar.

—Por supuesto, Morton. Pasemos a la biblioteca —propuso Graves—. Estaremos más tranquilos. ¿Quieres tomar algo?

—Un coñac, gracias.

—¿Y bien? ¿Qué es eso tan importante? —preguntó Graves en tono desafiante.

—Antes de tocar el tema, me gustaría saber qué datos tiene de Alí Reza Nassiri el MI5 y el MI6 —dijo Mosley sabiendo que soltaba una bomba.

Graves permaneció en un incómodo silencio.

—No saben mucho de él —respondió con el fin de evitar preguntas más incómodas.

Mosley soltó una sonora carcajada.

—No considero que Kenneth, tu director del MI6, sea precisamente inepto. Estoy seguro de que ha hecho perfectamente su trabajo.

Tras una breve pausa, Graves decidió desvelar lo que sabían del iraní.

—Nassiri era una importante pieza en el servicio de inteligencia iraní. Un buen día decidió romper su lealtad a Teherán y desertar a Gran Bretaña. Todavía no sabemos el motivo de la deserción o por qué decidió entregarse en Estambul y no directamente en Gran Bretaña. Se sabe que visitó nuestro país hasta en catorce ocasiones en calidad de asesor comercial del gobierno iraní, pero nunca intentó ponerse en contacto con nuestros servicios de seguridad. Siempre viajaba con pasaporte diplomático.

—¿Donde está ahora? —preguntó Mosley.

—En un piso franco de Londres. Nassiri está en hibernación. Seguridad lo ha aislado por completo. No puede comunicarse con nadie de dentro o fuera de una zona de seguridad herméticamente establecida.

Mosley esbozó una amplia sonrisa ante aquella afirmación.

—Es decir, que tu gente no sabe por qué está ese iraní aquí.

—Así es. El comandante del MI6 en nuestra embajada en Teherán tampoco ha podido dar ninguna explicación.

—Es mejor que siga siendo así. No permitas que metan demasiado la nariz en el asunto Nassiri.

—El asunto Nassiri está liderado por la gente de Kenneth del MI6 y por el Comité Conjunto de Inteligencia. No puedo interferir hasta que no se me informe oficialmente.

—Pues convendría que pidieses a Kenneth Hampton que ralentice su investigación —recomendó Mosley—. No podemos permitir que el MI6 descubra la relación de Nassiri con esos idiotas de Tibbals y McMillan.

—Querías hablar de otra cosa, ¿no es así, Morton? —interrumpió Graves.

—Los chicos de Maura Maynard —soltó el millonario.

—¿El MI5? ¿Qué pasa con ellos?

—Están metiendo la nariz en lo que no les importa.

—No sé a qué te refieres.

Mosley se levantó del sofá y se acercó a Graves.

—Si no sabes controlar a tu gente, es mejor que o los ceses o que dejes el cargo que ocupas.

—No he dado ninguna orden de investigación al MI5 —aseguró Graves.

—Pues lo están haciendo. Esa Maynard es una hija de puta. No la pierdas de vista. Sé muy bien que una exagente suya ha viajado a Irak para investigar la muerte de tus amigos Tibbals y McMillan. No sé si por orden del MI5 o de cualquier otra organización, pero esa agente ha estado haciendo preguntas en Bagdad sobre esos dos estúpidos. Teníamos que habérnoslos cargado aquí, en Inglaterra. La chica ha sido secuestrada por insurgentes. Espero que le peguen un tiro en la nuca y la entierren en algún lugar de ese desierto de mierda. Así solucionaríamos el problema, pero no va a ser tan fácil.

—¿Y qué quieres que haga?

—Por lo pronto, déjate ver con su familia. Creo que tiene una hija adolescente. Hazte fotos con ella y di ante las cámaras que el gobierno está haciendo todo lo posible para que la pongan en libertad. Sonríe y corta ya las alas a Maynard. Es mejor que lo hagas tú y no nosotros. Y sobre la exagente del MI5, no estaría mal que durante la declaración de prensa se te escape alguna frase sin importancia destacando que, a pesar de los insistentes rumores, esa mujer no formaba parte del servicio de seguridad.

—Si hago eso, pondré en peligro su vida —afirmó Graves.

—Ése es el objetivo. Espero que esos árabes del demonio vean la BBC y le peguen un tiro a esa entrometida.

—¿Y qué quieres que haga con Maynard?

—Presiónala para que deje de investigar y, si es necesario, césala. No permitas bajo ningún concepto que siga hurgando. Si no puedes controlarla, tal vez no sirvas para este cargo.

—¿Me estás amenazando, Morton? Te recuerdo que soy el primer ministro.

—No te olvides nunca de quién te ha puesto en esa bonita y céntrica casa de Downing Street. Mucha gente en el Consejo piensa que tal vez en las próximas elecciones deberíamos apoyar a otro líder. Ya sabes que a nosotros nos importa bien poco quien gobierne este país. Pero no te olvides de que soy yo el que recolecta fondos para que tu partido gane las elecciones, el que entrega los pagos a los sindicatos para que permanezcan en sus cuevas y no en las calles de Londres, Liverpool o Mánchester, el que hace posible que puedas alzar tus brazos, feliz, sonriente y victorioso junto a tu familia ante la puerta de tu casa, y el que hace que tu adorable esposa Carolyn redecore esta casa a su antojo como si fuera Jackie Kennedy en la Casa Blanca. Tú no eres nada ni nadie sin el Consejo. No lo olvides jamás, Tony: nosotros te ponemos y nosotros te quitamos.

Mosley se disponía a salir de la biblioteca cuando escuchó la voz de Graves.

—Morton, puede que algún día no esté dispuesto a seguir las directrices del Consejo.

—Me sorprende que seas capaz de tomar tú solo una decisión...

Tony Graves, nervioso, buscó entre los invitados a Norman y Reed, coordinador de Inteligencia en el gabinete y el presidente del Comité Conjunto de Inteligencia. A Leslie no le localizó a primera vista.

—David, John, pasad a la biblioteca —ordenó el primer ministro al tiempo que pedía a su jefe de seguridad que buscase a Leslie—. Esperaremos a que venga Vincent.

Una planta más abajo, en la bodega de Chequers Court, Carolyn Graves estaba eligiendo un whisky. Alguien se acercó por detrás y le puso las manos en el pecho. Después las bajó hasta los muslos y le levantó su falda. Carolyn permanecía con el cuerpo apoyado en una mesa. El hombre le apartó con una mano la ropa interior y la penetró violentamente. La mujer del primer ministro jadeó. De repente, desde lo alto de la escalera, se escuchó una voz.

—¿Señor Leslie? ¿Está usted ahí abajo?

Leslie colocó su mano sobre la boca de Carolyn.

—Sí, estoy aquí. Estaba buscando dos botellas de whisky que me ha encargado la señora Graves. Ahora mismo subo —respondió Leslie.

—Cuanto antes, le busca el primer ministro.

Antes de marcharse, Leslie besó a Carolyn mientras ésta se arreglaba la ropa y el cabello y se disponía a seguir a su amante escaleras arriba.

—¿Me buscabas, Tony? —preguntó Leslie al entrar en la biblioteca.

—Sí, Vincent, pasa. ¿Dónde estabas?

—En la bodega, admirando tus posesiones —respondió esbozando una sonrisa.

Graves tomó la palabra.

—¿Alguien puede decirme qué coño está haciendo Maura Maynard? Se supone que debe contarnos todo a vosotros y a mí. Ella, o alguien de su entorno, ha decidido abrir una investigación por su cuenta sobre Tibbals y McMillan. ¿Es que no vais a ser capaces de controlar a esa mujer?

—Césala. ¿Por qué no lo haces y se acabó? —propuso Leslie.

—¿Crees que el MI5 dejaría de hacer preguntas sólo por el hecho de echar a patadas a esa hija de puta de Maynard? No lo creas, Vincent. Te diré algo. Cuando fui elegido, lo primero que hice fue convocar al entonces director y le exigí que destruyese los archivos que había sobre mí o sobre mi familia —dijo Graves—. Con los años descubrí que seguían existiendo, a pesar de haberme asegurado que los habían destruido todos.

—¿Cómo te has enterado? —preguntó Reed.

—Mosley me lo acaba de confirmar. He quedado como un idiota cuando me lo ha revelado. Tengo cientos de asesores y ninguno ha podido decirme que la gente de Thames House estaba investigando la muerte de Tibbals y McMillan.

—¿Por qué lo sabe Mosley? —interrumpió Leslie.

—Un topo. Alguien de dentro.

Unas horas más tarde, cuando los invitados ya se habían retirado, Graves paseaba de un lado a otro en su dormitorio.

—¿Has hablado con Morton? —preguntó Carolyn mientras se aplicaba con esmero una crema.

—Sí —contestó Graves con enfado.

—¿Y qué te ha dicho?

—Ese jodido arrogante cree que puede entrar aquí con su dedo levantado y amenazar al primer ministro de este país. Se olvida de que sus padres eran unos simples granjeros con olor a mierda de vaca todo el día. Él y sus modales siguen siendo de granjero, sólo que con trajes de Savile Row.

—Tranquilízate, Tony. No vale la pena que te enfades con él. Al fin y al cabo, te ayudó a llegar al 10 y sólo él y sus amigos pueden mantenerte en Downing Street —dijo Carolyn intentando tranquilizar a su marido.

Graves la observó.

—¡Qué bien hueles, querida! —dijo, acercándose a su cuello.

—Debes entender a Mosley, querido. No es recomendable que te opongas a sus deseos o a los deseos de los miembros del Consejo. Financian tus campañas. Si no les haces caso, su dinero puede ir a parar a los conservadores. Todos tenemos necesidades. Incluido Mosley.

—¿Necesidades? ¿Acaso quieres que me agache ante él y que me sodomice a su antojo? —respondió bruscamente mientras metía las manos por su fino camisón.

—Morton y el Consejo tienen agarrados por la entrepierna a los sindicatos. Desde que llegamos al 10, él ha conseguido que no tengas ninguna huelga. Si eso cambia, puede que los sindicatos dejen de apoyarte. Sería como arrojarte a los leones en la arena del Coliseo.

—Vayamos a la cama —pidió Graves, completamente excitado y sin oír sus consejos.

—Vamos, Tony, deja eso ahora. No te comportes como un estúpido adolescente excitado —dijo Carolyn mientras apartaba bruscamente las manos de su marido de su pecho—. Quiero saber qué te ha dicho Morton.

Graves se apartó de su mujer y se sentó en la cama.

—Tienes que mantener la calma —aconsejó Carolyn.

—Las cosas puede complicarse si se descubre qué hacían Duncan y Lamont en Irak —aseguró Graves—. La enviada de Lloyd’s era una antigua oficial antiterrorista del MI5 que fue repudiada. Pero Mosley cree que esa agente todavía puede estar relacionado con la hija de puta de Maynard.

—¿Y por qué no la cesas? Maynard es una pieza prescindible en tu equipo. Si quieres saber mi opinión, querido, es un peón al que puedes sacrificar sin que tu defensa se vea afectada.

—No puedo, porque si lo hiciera, provocaría una reacción en cadena. El MI5 continuaría investigando con mayor interés y quizás el Comité de Servicios de Inteligencia del Parlamento se preguntaría por qué he decidido sacrificarla.

—Deja que sea Mosley quien resuelva el problema de Duncan y Lamont. Y en cuanto a la mujer, no era agente activa, ¿no?

—Debo hacer una cosa que no quiero. Me lo ha sugerido Mosley —dijo Graves.

—¿De qué se trata?

—Tengo que decir en una rueda de prensa que esa mujer no trabajaba para el servicio de seguridad.

—¿Y? —preguntó Carolyn—. No estás mintiendo.

—Lo sé, pero eso hará saltar la alarma en Irak y lo más probable es que la ejecuten. Mosley me obliga a ser yo quien ponga la soga alrededor del cuello de esa mujer.

Mientras se arrodillaba ante él y comenzaba a bajarle la bragueta, Carolyn levantó la cabeza y le miró fijamente.

—Debes hacerlo.

—¿El qué?

—Asegurar que esa mujer no trabajaba para el MI5. Lo mejor que puede sucederte es que la maten en Irak. Eso permitirá que otros hagan el trabajo sucio y tú salgas con las manos limpias, querido. Ahora, relájate.

VIII

Taramiyah, 35 kilómetros al noroeste de Bagdad

Taramiyah era una de las áreas más densamente pobladas, principalmente por suníes. Destruida casi totalmente durante la guerra, estaba llena de edificios en ruinas que un día albergaron hoteles y oficinas bancarias. Potentes todoterrenos con los cristales tintados conducidos por insurgentes fuertemente armados circulaban por sus calles cubiertas de basura y escombros.

Una de las casas estaba protegida por guardias armados con rifles AK-47. Dentro, una trampilla situada bajo una pesada losa daba acceso a un gran sótano interconectado a través de túneles con otras estancias que hacían de centros de interrogatorio y ejecución y con minúsculas celdas separadas entre sí por gruesos muros de ladrillo y adobe. En su tiempo, había sido utilizado como almacén por traficantes de narcóticos. Havana, todavía con la capucha puesta sobre la cabeza, olía los meados y excrementos que se amontonaban a su lado. Las moscas se posaban sobre su piel y su ropa, pegada al cuerpo por el sudor, ante la atenta mirada de un adolescente que la vigilaba con un rifle sobre sus piernas.

—¿Hay alguien ahí? —preguntó Havana en árabe—. ¿Puedes quitarme la capucha? No puedo respirar.

El insurgente que la vigilaba no tendría más de dieciocho años y ya había matado al menos a siete personas por orden de sus fanáticos líderes. Su historia era idéntica a la de cualquier otro adolescente de Irak: un padre ejecutado por el anterior régimen y dos hermanos mayores por el actual. El mayor acabó en Abu Ghraib y el mediano se había inmolado en un coche cargado de explosivos junto a un muro defensivo de la Zona Verde.

El adolescente era el más joven. La policía militar estadounidense y agentes iraquíes lo detuvieron un día en la calle cuando regresaba a su casa desde la escuela. Aunque no llevaba armas, tan sólo cuadernos, libros y lápices de colores, fue enviado a un centro de detención militar, donde sufrió torturas y vejaciones durante dos días hasta que su madre consiguió que lo pusiesen en libertad. Cuando franqueó las puertas del centro, no sólo su aspecto había cambiado, también su mente. El joven había sufrido en tan sólo cuarenta y ocho horas una severa radicalización contra todo lo occidental. Sin sermones en una mezquita, sin discursos en una madraza.

El jefe de aquel agujero al que llamaban cárcel era un insurgente violento, de grueso bigote, obeso, de unos cuarenta y cinco años. Todos le llamaban Hamid. Sudaba profusamente y usaba un pañuelo de color verde que se pasaba por el rostro cada pocos minutos. Le gustaba gritar a sus hombres. Muchos le temían cuando les miraba fijamente con sus ojos enrojecidos inyectados en sangre. Desde una pequeña cabaña en lo alto de un patio vigilaba cualquier movimiento extraño desde el exterior.

Havana notó que alguien entraba en la celda. Seguidamente, le quitaron la capucha negra. La escasa luz la dejó ciega momentáneamente.

—Agua, agua... ¿Puedes darme agua? —suplicó Havana sin obtener respuesta. No podía abrir la boca. Le dolía todo.

En la celda se hacinaban otros cinco prisioneros: dos contratistas, dos suníes iraquíes y una mujer de una organización médica internacional. Los árabes esperaban su ejecución en la horca por haber colaborado como intérpretes con las fuerzas de ocupación estadounidenses. Llevaban meses recluidos.

Apenas había movimiento y tampoco comunicación alguna entre los prisioneros. Si hablaban y los descubrían, los sacaban de la celda, los desnudaban y los azotaban. Después, les restregaban sal en las heridas.

El método de ejecución preferido empleado por los insurgentes era el degollamiento para los occidentales y el ahorcamiento para los iraquíes. Era el propio Hamid el que se ocupaba de la tarea, así como de coordinar y supervisar los interrogatorios y torturas a los prisioneros.

—Tú, mujer, levántate. Vamos a meterte con los dos traidores en la misma celda —dijo el vigilante en referencia a los dos iraquíes mientras golpeaba con su culata el costado de Havana.

Havana no podía levantarse —tenía las muñecas aún atadas a la espalda—, así que se vio obligada a apoyarse en el muro y se incorporó como pudo. Dos insurgentes la agarraron por los brazos y la arrastraron hasta una celda más grande. Los iraquíes ya estaban allí. Uno de los guardias cogió un cuchillo y pasó la hoja reluciente por la cara de Havana, recorriendo su cuerpo hasta alcanzar los botones de la camisa. La hoja cortó el hilo que los unía a la tela. De repente, puso a Havana boca abajo y le quitó las esposas. No se movió hasta que uno de sus compañeros de cautiverio se acercó a ella y la ayudó a levantarse.

—¿Cómo has llegado aquí? —preguntó Havana en voz baja.

—¿Hablas árabe? —dijo uno de ellos.

—Sí.

—Hace mucho tiempo que estoy encerrado. Me metieron en un coche y me llevaron para que señalara a alguien. Yo señalé a otros que colaboraban con los americanos y con los británicos, con la esperanza de que me pusieran en libertad. Los que señalé eran amigos míos y ya no están. Los mataron y yo sigo aquí —dijo el árabe sin dejar de tocarse los pies desnudos y los grilletes que le atenazaban los tobillos—. Tienen miedo de que podamos escapar. A vosotros no os los ponen porque si vuestros soldados asaltan la casa, pueden cambiaros de ubicación; a nosotros nos ejecutan de un disparo en la nuca para que no podamos identificarlos. Vosotros sois más valiosos.

—¿Quienes son los otros prisioneros? ¿Los conoces?

—Hay dos tipos en celdas separadas. Creo que son militares. La mujer creo que fue capturada en Samarra. Ayudaba a otras mujeres a dar a luz. Es una doctora francesa.

El segundo iraquí estaba sentado en el suelo y, con la vista baja, hacía dibujos en la arena. Apenas alzaba la mirada y hablaba de forma monótona y lenta.

—¿Qué está haciendo? —preguntó Havana.

—¿Él? Escribe suras del Corán. Sabe que en cualquier momento su vida acabará y se está preparando para ello —dijo el antiguo intérprete.

—¿No tiene miedo?

El iraquí lanzó una pequeña sonrisa a la exagente mientras miraba a su compañero.

—¿Miedo? ¿Por qué habría de tenerlo? Los musulmanes morimos para vivir, mientras que vosotros los occidentales vivis para no morir, ésa será siempre nuestra ventaja sobre vosotros, sobre vuestra mentalidad, sobre vuestra forma de vida.

A medianoche, tres guardias entraron en la celda, soltaron los grilletes del iraquí que escribía suras en la arena y lo llevaron a una sala con una sólida viga de madera que atravesaba el techo de lado a lado y de la que pendía una gruesa soga con un nudo corredizo. El iraquí fue obligado a subir a una plataforma de madera. Allí, un muyahidin le ató las manos a la espalda. La noche anterior lo habían medido y pesado con el fin de regular la horca. Si no estaba bien regulada, la cuerda podía cortar la cabeza del ejecutado.

—Les decimos desde aquí a los adoradores de la cruz que continuaremos nuestra yihad y que nunca nos detendremos hasta que Alá nos avale para cortar su cuello y enarbolar la bandera del Islam hasta gobernar en todos los pueblos y naciones —dijo el verdugo.

Inmediatamente después, dio una fuerte patada a la plataforma, desplazándola bajo los pies del antiguo intérprete. Quedó colgado del cuello. Poco tiempo después, dejó de respirar.

Aquella noche, los cinco prisioneros permanecieron en silencio. Sabían lo que había ocurrido poco antes. El adolescente que les vigilaba no les quitaba ojo. Tras una ejecución, la atmósfera parecía un poco más ligera. Los prisioneros aprovechaban para hablar entre ellos. El iraquí se giró en dirección a La Meca y comenzó a rezar en honor de su compañero muerto. La doctora permanecía en silencio y uno de los contratistas intentaba buscar una forma de escapar.

Los contratistas se llamaban Alfa y Charlie. Charlie estaba acurrucado en el suelo mojado de orín, intentando mantenerse despierto. Los insurgentes le habían torturado con cuchillas de afeitar y agujas.

Una noche sacaron a Charlie de la celda y lo arrastraron hasta una sala decorada tan sólo con la bandera negra de la yihad. Una cámara de vídeo era el único objeto presente en la sala. Le obligaron a sentarse en el suelo con las piernas extendidas.

Uno de los tres encapuchados conectó la cámara y regresó con el resto del grupo para leer un texto:

—En el nombre de Alá, el misericordioso, el compasivo, que la paz sea con el alegre y el luchador intrépido, el profeta Mahoma, que la paz de Dios sea con él. Mundo islámico y mundo árabe: regocijaos, ha llegado la hora de hacer venganza contra el gobierno de los cruzados sionistas británicos y americanos en represalia a las matanzas que cometen cada día en Irak y Afganistán. Los heroicos muyahidin llevaron a cabo un ataque bendito en Londres el pasado año. Gran Bretaña arde ahora de miedo, terror y pánico de norte a sur, de este a oeste. Hemos avisado de forma reiterada al pueblo británico y a su gobierno. Todos los gobiernos cruzados serán castigados de la misma forma si no retiran sus tropas de Irak y Afganistán. El que avisa no es traidor.

Tras pronunciar estas palabras, uno de los insurgentes se colocó justo detrás de Charlie, levantó su cabeza y de un solo tajo lo degolló ante la cámara. Después, arrastraron el cadáver por los pies hasta un pozo seco en el patio y lo arrojaron dentro. Fuera, el sol seguía inundando el patio de tierra entre el zumbido de las moscas y las conversaciones de los guardias como si nada hubiera ocurrido.

10 de Downing Street, Londres

La llamada al cuartel general del MI5 desde Downing Street llegó el lunes a primera hora de la mañana. El primer ministro deseaba mantener una reunión urgente a puerta cerrada con la directora general.

Maura Maynard sabía que aquel día iba a llegar tarde o temprano, así que no se alteró cuando al entrar en su despacho su secretaria le anunció que había recibido una llamada desde el 10. Sabía que el encuentro con el primer ministro sería un combate de tanteo. Pequeños toques para averiguar qué sabía el MI5 sobre el asunto de Irak. Maynard sabía cómo esquivar a Graves, ni siquiera se llevó documentos a la reunión.

Leslie la estaba esperando en la puerta de la residencia. Enseguida se dirigieron al despacho de Graves.

—Usted sabe perfectamente por qué la he convocado, ¿no es así?

—Pues no, primer ministro. No lo sé.

—Hace unos días llegó a mis oídos que esa oficial del MI5 secuestrada en Irak investigaba la muerte de mis dos queridos y llorados amigos Duncan Tibbals y Lamont McMillan. ¿Es eso cierto?

—Hace unos días recibimos una comunicación en la que se nos informaba que una exoficial de nuestro departamento, Havana Sinclair, había sido secuestrada en un barrio de Bagdad. Lo único que sabemos es que estaba en Irak investigando un accidente por cuenta de Lloyd’s.

—¿Y qué demonios pinta Lloyd’s en todo esto?

—Al parecer, Tibbals y McMillan tenían importantes intereses económicos. Lloyd’s necesita saber qué ha ocurrido exactamente para poder hacer frente al pago de los seguros a los herederos. Tal vez contrataron a Sinclair para ese cometido. Nuestra gente en Bagdad está investigándolo, pero aún no hay nada seguro.

—¿Cómo es que el MI5 no tenía conocimiento de ello? Al fin y al cabo, esa mujer era un alto oficial del servicio de seguridad —precisó Graves.

—La oficial Sinclair fue repudiada hace unas semanas y desde ese mismo momento dejó de estar bajo nuestro control.

—Asegúrese de recopilar la información necesaria sobre el caso —ordenó Graves—. Se sabe que se encontró allí con un antiguo agente de los servicios secretos iraquíes. No quiero sorpresas de ningún tipo y menos por alguien que no ha sabido hacer bien su trabajo. Tengo que visitar a su familia y quiero prometerles que estamos haciendo todo lo posible para conseguir su liberación.

—¿Aunque no sea cierto, primer ministro?

—Aunque no sea cierto, querida directora.

—¿Es eso todo, primer ministro?

—Sí. Es todo. Puede irse —indicó Graves mientras señalaba la puerta.

Antes de abandonar la estancia, se oyó de nuevo la voz de Graves.

—Querida Maura, olvidaba un detalle. Desde este mismo momento quiero que informe a Norman y a Reed de todo lo que vaya descubriendo su departamento sobre este desagradable asunto. Quiero sobre la mesa de mi despacho un resumen semanal de lo que averigüen sobre el caso de Tibbals y McMillan.

—Así se hará, primer ministro.

—Sólo espero cooperación por parte de su departamento. Si no es posible esa cooperación, entenderé que no está usted a favor de remar en mi barco y si no está a favor de ello, no me quedará otra opción que dejarla en el muelle, abandonarla en una isla perdida o sencillamente dejar que se ahogue. Puede retirarse —dijo Graves.

Como había previsto Maynard, su encuentro con Graves había sido sólo un tanteo: lo único que habían hecho era analizar la fuerza del contrincante y su reacción. Nada de sangre. A ninguno de los dos le interesaba tener un enemigo abierto. Para Maura Maynard el combate había quedado en tablas, pero para Tony Graves no.

—¿Primer ministro? —preguntó Leslie para llamar la atención de Graves.

—Sí, Vincent, dime.

—El coche está preparado para ir a la residencia de la familia de la agente secuestrada en Irak.

—¿Está avisada la prensa?

—Sí, primer ministro.

—Perfecto: quiero abrir hoy los informativos de la BBC. Que los británicos vean mi rostro de consternación con la familia de la agente y piensen que su puesta en libertad es una de nuestras prioridades. Sólo espero que nada lo joda, ni siquiera esos mierdas de los sindicatos —precisó Graves.

—No creo que estén en posición de discutir en estos momentos. Los tienes bien agarrados.

—Esos dirigentes sindicales tienen demasiados secretos y Mosley y su gente del Consejo saben demasiado de ellos. Mientras Mosley tenga información privilegiada, ninguno de esos cabrones podrá mover un dedo contra mí ni mi gobierno —aseguró el primer ministro mientras se ajustaba el nudo de la corbata ante el espejo.

—¿Vamos? —preguntó Leslie

—Preparado.

El trayecto entre el 10 de Downing Street y la residencia de sir Colleen Nagel fue rápido. El Bentley blindado de color azul iba escoltado por dos motoristas de la Policía Metropolitana y seguido de cerca por un Range Rover con cuatro miembros de la Unidad Especial de Escolta de Scotland Yard. Se detuvieron ante la puerta de la OXO Tower, un antiguo almacén en la ribera sur del Támesis que se había convertido en un exclusivo edificio de viviendas de lujo. Allí residía el exmarido de Havana Sinclair y su hija Chloe.

—Ahí están los buitres —dijo Leslie sonriendo mientras se apeaba del coche oficial y se dirigía hacia el grupo de periodistas y cámaras de televisión que se amontonaban tras una barrera policial.

—¡Primer ministro, primer ministro...! ¿Alguna declaración? —pedían los periodistas a voz en grito.

—El primer ministro hará declaraciones cuando finalice la visita —anunció Leslie.

Nada más llegar a la casa, que estaba ya tomada por miembros de seguridad, Tony Graves se dirigió hacia los padres de Havana.

—Lo siento mucho, señora Sinclair —dijo mientras estrechaba la mano a la madre de Havana—. ¿Señor Sinclair? Siento mucho la ocasión en la que nos encontramos. He oído hablar mucho de usted y del valioso servicio que ha prestado a nuestro país.

—Muchas gracias, primer ministro. Ahora, la cuestión es otra: ¿qué está haciendo su gobierno para encontrar a mi hija? —espetó Peter Sinclair mirando fijamente a Graves.

Ante la incómoda situación reinante, Leslie se dirigió hacia la jovencita que estaba en la cocina, sentada en una banqueta.

—¿Eres Chloe, verdad? —preguntó.

—Sí.

—Eres igual que tu madre.

—¿La conoce?

—Sí. Nos conocimos en su trabajo. No te preocupes. La traeremos de vuelta a casa muy pronto.

—Me fío mucho más de ella que de ustedes, los políticos —aseguró Chloe.

—Yo no soy político. Sólo soy asesor —dijo Leslie mientras extendía la mano para acariciar el pelo a la joven—. Eres digna hija de tu madre.

Chloe se separó rápidamente para evitar que Leslie la tocara y se reunió con sus abuelos y su padre, que estaban hablando con Graves en un salón contiguo. Mientras se alejaba, Leslie se quedó mirando las formas de aquella jovencita impertinente.

—¿Qué están haciendo para encontrar a mi exmujer? —preguntaba Colleen cuando Chloe entró en el salón.

—La embajada en Bagdad ya está en alerta y los directores del MI5 y del MI6 han informado a todos sus agentes en Irak. Si hay el más mínimo indicio de que su exmujer está en Bagdad, la encontraremos. No lo duden. Mi único deseo como primer ministro de este país es proteger a nuestros ciudadanos allí donde se encuentren.

Inmediatamente después, Graves se puso en pie, saludó a todos los familiares de Havana estrechándoles la mano al más puro estilo político y se marchó.

—Este tipo no va a hacer nada por Havana —sentenció Peter Sinclair.

En la calle, antes de meterse en el Bentley, Leslie llamó la atención de Graves hacia los periodistas que se agrupaban junto a una valla de seguridad.

—¡Primer ministro, primer ministro...!

El primer ministro se detuvo ante ellos para dar una somera declaración:

—Quiero destacar que nuestra principal misión ahora es que la ciudadana británica retenida en Irak vuelva a casa con los suyos. Además, desde aquí quiero desmentir públicamente que bajo ningún concepto la señora Sinclair ha trabajado o trabaja para el servicio de seguridad.

—¿No es agente del MI5? —preguntó una periodista.

—No es cierta esa afirmación —precisó Graves—. Como acabo de decir, la señora Sinclair no era agente del servicio de seguridad. Si continúa ese rumor, puede ser peligroso para su vida. La ciudadana británica trabajaba para una compañía de seguros y creemos que estaba investigando allí un incidente.

—¿Puede que ya la hayan matado?

—No lo creo. Si fuese así, ya habría aparecido el vídeo de su ejecución en YouTube o Al Yazira. Nuestra embajada está trabajando contrarreloj con los servicios de inteligencia de la coalición y con las autoridades iraquíes para conseguir su liberación.

—Muy bien, señoras y señores, eso es todo —interrumpió Leslie.

Dentro del Bentley, Graves se sinceró con Leslie.

—Espero que esa agente no aparezca. Nos facilitaría mucho más las cosas a todos. Incluso saldría más barato para los contribuyentes. Siempre es más económico un traslado y un entierro que una operación de rescate —apuntó el primer ministro.

IX

Cotehele House, Devonshire

La residencia de lord Morton Mosley estaba rodeada de extensos parques, jardines y bosques y vigilada las veinticuatro horas del día por guardias armados. En la parte norte de la finca había una gran pista de aterrizaje para helicópteros. Ese día, los guardias permanecían en alerta máxima: no paraban de llegar coches y helicópteros.

En Cotehele House se iba a celebrar un encuentro secreto con los altos miembros del Consejo. Presidentes de bancos, de industrias estratégicas de armamento, electricidad, telecomunicaciones, farmacéuticas, medios de comunicación, navieras e importantes miembros de lobbys comenzaron a llegar a la histórica propiedad. Para el poderoso magnate eran ellos los que vigilaban y daban de comer a los ciudadanos como si fueran peces de colores en sus peceras.

Los quince miembros del Consejo comenzaron a ocupar sus asientos alrededor de una gran mesa de madera oscura. Lord Mosley presidía la reunión.

—Les ruego que no tomen nota sobre lo que aquí tratemos. Como saben todos, ésta es una reunión de urgencia. La operación Jano, que comenzó el pasado 7 de julio, continúa a buen ritmo, aunque con algún contratiempo.

Los ilustres invitados comenzaron a moverse nerviosamente en sus asientos.

—Tranquilidad. Tenemos todo controlado. Tras los golpes en Londres, dos de nuestros colaboradores, Duncan Tibbals y Lamont McMillan, de Global Consultants, que tan buen papel desempeñaron en la primera etapa de Jano, decidieron hacer una particular excursión a Irak.

—¿Qué hacían en Irak? —preguntó alguien.

—La idea era que Tibbals y McMillan, dos cabos sueltos en Jano, debían quedar atados y bien atados. Así que se contrató una unidad especial con ese fin: atarlos. Tibbals y McMillan fueron apartados, por decirlo de alguna forma, de nuestro camino. El primer problema se nos presenta cuando Lloyd’s decide enviar a Irak a una exoficial del servicio de seguridad para investigar su muerte. Este contratiempo se transformó en un golpe de suerte cuando un grupo de insurgentes capturó a la enviada de Lloyd’s en una calle de Bagdad. La cuestión ahora es conseguir que esa mujer no regrese viva a nuestro país y, mucho menos, que sea capaz de encontrar alguna información sobre Tibbals y McMillan.

—¿Y qué pretendes hacer, querido Morton?

—Lo mejor para nosotros sería que esos iraquíes del demonio la ejecutasen y la enterrasen en algún lugar de ese maldito desierto. Eso solucionaría nuestro pequeño problema.

—¿Y por qué no pagamos para que se haga así? —preguntó uno de los asistentes.

—Es muy complicado moverse en Irak y mucho más saber qué grupo insurgente la retiene. No podemos enviar a alguien a Bagdad con una maleta llena de dinero si no sabemos a quién se lo tenemos que entregar —precisó Mosley—. Es más sencillo rezar para que esa mujer desaparezca en Irak y, si vuelve, anularla aquí. Anularla, sancionarla, liquidarla, asesinarla, enterrarla... Aunque es mejor que desaparezca en algún maldito rincón de ese maldito país.

—No tan maldito, querido Morton —apuntó uno de los empresarios—. Ese maldito desierto del que hablas está lleno de nuestro petróleo.

—¿Nuestro, has dicho? —preguntó Mosley.

—Por derecho propio. Esos incultos pastores que ahora se hacen llamar líderes iraquíes lo único que han hecho es enriquecerse a costa nuestra... Son jefes tribales sin honor ni palabra. Sería indignante permitir que se quedaran y explotaran los beneficios de ese petróleo que, por derecho propio, nos pertenece.

—Creo que se parecen cada vez más a nosotros, querido amigo.

—¿Qué más problemas podrían surgir con Jano? —inquirió un invitado.

—Los problemas de coordinación de una operación con las características de Jano no son fáciles de prever. Reaccionaremos sobre la marcha.

—¿Y qué sucederá con Graves?

—Del primer ministro me encargo yo. Estuve en una de sus estúpidas reuniones en Chequers. No se entera de nada. Fui yo quien le informó de que Havana Sinclair era una exoficial del servicio de seguridad y de que había estado haciendo preguntas sobre la muerte de Tibbals y McMillan. Prometió controlar a Maynard. Graves, por su parte, sabe cuál es su papel en la operación Jano: será el encargado de entregar el control a los militares a través del Parlamento. Debemos dar un aire de democracia a Jano.

—¿Crees que podrá controlar al MI5?

—Es su trabajo y para lo único que le hemos apoyado. Ya le he advertido de que si el Consejo pierde la confianza en él, tendremos que apoyar a otro candidato en las próximas elecciones... Se ha muerto de miedo con sólo pensarlo.

Las palabras de Mosley provocaron una reacción de satisfacción en los asistentes, desatando aplausos y pequeñas palmadas.

—Nuestra posición en este momento es esperar y ver.

—Morton —preguntó alguien—. ¿Cómo va la segunda etapa de Jano?

—Todo va como debe ir. Tibbals y McMillan consiguieron contactar con Alí Reza Nassiri. Nuestro hombre de Teherán se entregó al MI6 en Estambul, tal y como teníamos previsto. Estará siendo interrogado por controladores de nuestro servicio de inteligencia. Él no sabe nada más allá de lo que le hemos dejado entrever. Cree que ha sido comprado por un grupo radical islámico de nuestro país, en lugar de por nosotros. El dinero se depositó en una cuenta numerada de un banco de Ginebra. Si el GCHQ, el MI6 o el MI5 rastrean la transferencia, llegarán a grupo radical tamil que está establecido en el norte de Londres.

—¿Y la tercera etapa de la operación?

—Ya está programada y se llevará a cabo si no hay interferencias. El traidor del Vevak tiene que ser capaz de dirigir un intento de atentado contra Gran Bretaña.

—¿El teniente general sir Michael Smith conoce nuestros planes? —intervino otro miembro.

Sir Michael Smith era un héroe nacional. Había sido oficial en Sandhurst y contaba con una brillante hoja de servicios con misiones en Sudáfrica, Arabia, Irlanda del Norte, Malasia y Bosnia, además de estar condecorado con las más importantes medallas: la Orden de Bath, la Orden de Servicios Distinguidos y la Orden del Imperio Británico

—Por ahora, Smith sabe lo que tiene que saber y ya está. La intención del Consejo es entregar el poder a los militares tras el caos que provocará Jano y sir Michael Smith es el candidato perfecto para ocupar el puesto más alto al que se puede llegar en este país: presidente del Reino Unido de Gran Bretaña e Irlanda del Norte.

—Smith es un patriota, Morton. ¿Crees que aceptará sustituir a la reina y a Graves? —preguntó alguien, reticente—. Dudo mucho que veamos a paracaidistas británicos armados hasta los dientes entrar en Buckingham Palace al mando de Smith para detener a la reina.

—Tampoco lo pretendemos. Smith nunca jugará una carta contra la corona. En el Consejo aceptaríamos una monarquía bajo control de un gobierno militar. Déjeme eso a mí. Smith, como buen militar y hombre de honor, sabrá lo que debe hacer y si ve que los principales poderes de Gran Bretaña, la mayor parte reunidos hoy aquí en esta sala, le apoyamos en sus decisiones, no habrá nada que temer. Nosotros somos patriotas y representamos los pilares de esta sociedad —respondió lord Morton Mosley.

—El patriotismo no siempre es bueno; al fin y al cabo, pertenecemos a una nación por casualidad —interrumpió alguien.

—El amor a la patria está por encima del resto de cuestiones —replicó Mosley.

—Cuando hay un exceso, el hombre acaba perdiendo su honor —sentenció el invitado.

Un silencio incómodo se instaló entre los asistentes. Lord Mosley tomó la palabra.

—Si alguno de ustedes alberga dudas sobre Jano, puede abandonar el proyecto.

Se levantaron dos manos: la de William Kleber, presidente del mayor consorcio energético del país, y la de Criselda Gilbert, la heredera de un imperio farmacéutico.

—Queridos William y Criselda, sólo me queda pediros que os marchéis de Cotehele House —propuso Mosley ante el silencio del resto de participantes.

Tras la marcha de los dos magnates, los trece miembros del Consejo dieron por finalizada la reunión.

En cuanto los invitados se fueron de Cotehele House, lord Mosley levantó el teléfono. Mientras esperaba que alguien contestase al otro lado, contempló con felicidad de abuelo los retratos de sus nietos, que le miraban desde una repisa cercana.

—Debemos atar dos cabos sueltos: lord William Kleber y Criselda Gilbert. Espero que queden bien atados cuanto antes. No quiero fallos.

Inmediatamente después, colgó el aparato.

Taramiyah, a 35 kilómetros al norte de Bagdad

La monotonía de los días sólo se rompía cuando llegaban los guardias para llevarse a algún prisionero y ejecutarlo. Havana se había acostumbrado a hacer sus necesidades en el rincón más alejado de su celda y a la escasa comida que le servían sus captores dos veces al día: una especie de masa amarilla de maíz y un trozo de pan fino.

—Malditos hijos de puta, cobardes —gritó el contratista que seguía vivo.

La desesperación hizo que se sincerara con Havana.

—Sé que yo seré el siguiente en morir. Después de matar a Charlie, a mí no me queda ya esperanza.

—¿Por qué dices eso? No vamos a morir. Ni tú, ni yo —intentó animarle Havana.

—Soy contratista. ¿Sabes qué significa esto en Irak? Desde que nos capturaron a Charlie y a mí, me han humillado y me han torturado. Han querido que admitiera ante una mierda de cámara de vídeo haber hecho cosas que yo no he hecho. Llevo metido en esta celda desde que me secuestraron. Ya no tengo ganas de seguir luchando ni de pensar que saldré vivo de aquí —dijo el contratista, que se llamaba Alfa, según le dijo a Havana, mientras se tocaba la espalda con una mueca de dolor.

La exagente permaneció en silencio.

—Debo contarte algo importante, porque necesito que alguien lo sepa. Yo formaba parte de un equipo de sanciones.

—¿Sanciones? —preguntó Havana.

—Asesinatos —precisó Alfa—. Nos contratan directamente desde Londres con orden expresa de liquidar a determinada gente.

Havana le miró con cara de sorpresa. Empezó a sospechar que quizá no había tenido tan mala suerte al ir a parar a aquella celda inmunda. Decidió jugar sus cartas.

—¿Te suenan de algo los nombres de Tibbals y McMillan?

—¿Tibbals y McMillan?

Al oír la pregunta de Havana, Alfa se derrumbó.

—Eran los hombres a los que debíamos liquidar. Teníamos que ejecutarlos y hacerlo pasar por un accidente de caza.

—¿De caza? —replicó Havana.

—Sí, de caza. Esos dos tipos eran aficionados a la caza de seres humanos y los que nos contrataron sabían que era más fácil que acabasen muertos en una ciudad perdida de Irak que en cualquier rincón de Gran Bretaña. Alguien los convenció de que pasaran unas vacaciones en la guerra para cazar seres humanos en un país sin ley. Llegaron aquí con la idea de cazar insurgentes, como quien dedica un fin de semana a jugar al golf. Pero en Salman Pak la situación se complicó y nos atacaron unos insurgentes. Aun así, cumplimos con lo contratado: cuando los dos hombres se subieron a un helicóptero para ser evacuados, uno de mis hombres les disparó en la cabeza a ambos. Era el último recurso si fallaba nuestro plan. Debíamos hacer creer que habían sido asesinados por iraquíes. La situación se complicó más cuando el piloto de nuestro helicóptero fue alcanzado por un disparo en el pecho. El aparato se estrelló cayendo al suelo con los dos pilotos, dos de mis hombres y los dos empresarios muertos.

Havana no daba crédito a lo que le estaba contando el contratista.

—Los culpables de esas muertes están en Londres y no aquí, en Irak.

—¿Quién crees que pudo realizar semejante encargo? —preguntó Havana.

—¡Y yo qué sé! ¿El gobierno? ¿La competencia? ¿El MI6? ¿El MI5? ¿La Mafia? ¿Quién puede saberlo? ¿Quién quiere saberlo?

La conversación quedó interrumpida: tres vigilantes entraron en la celda.

—Ha llegado mi hora.

Tan sólo media hora después era ejecutado ante una cámara de vídeo y la imagen colgada en una página web islamista. Únicamente quedaban tres personas vivas en aquel agujero al que ni las ratas deseaban acercarse.

Bien entrada la noche, tres insurgentes entraron en la celda de Havana. Casi sin fuerzas, la exagente soltó una patada en la entrepierna a uno de ellos.

—¡Si vais a matarme, no os lo voy a poner fácil! —gritó.

Refugiada en uno de los rincones, lanzaba patadas, pero casi sin fuerzas. Finalmente, uno de los insurgentes le golpeó en la cabeza con la culata de su rifle, dejándola sin sentido.

Cuando recuperó la consciencia, se encontraba colgada por las manos de un gancho del techo en mitad de una sala decorada con una bandera negra de la yihad y una cámara de vídeo en un extremo. En una mesa estaban sentados dos hombres cubiertos con pasamontañas y detrás, otros dos de pie. Havana se dio cuenta de que uno de ellos llevaba unas Nike de color rojo con una mancha de grasa en la punta y otro tenía una media luna tatuada en la mano. Eran los mismos que la habían secuestrado.

—Tú, mujer infiel, vas a ser juzgada por esta corte islámica —dijo en árabe uno de los encapuchados mientras otro traducía sus palabras al inglés.

—Ya lo dice vuestro sagrado texto —dijo Havana en árabe ante la sorpresa de los presentes.

—Veo que hablas nuestra lengua, mujer, y que además conoces nuestro libro sagrado. ¿Crees que eso te salvará?

Havana no respondió. El encapuchado continuó:

—Queremos saber qué haces en Irak. ¿Eres agente? ¿Trabajas para los servicios de inteligencia británicos?

—Trabajo para una compañía de seguros.

—¡Mentira! —gritó el insurgente—. ¡Eres una agente extranjera enviada a nuestro país para corromperlo y ayudar a nuestra destrucción!

—Trabajo para una compañía de seguros —volvió a repetir Havana.

El que parecía ser el jefe indicó algo al que tenía la mano tatuada. El encapuchado le desabrochó los pantalones a Havana y los dejó caer hasta las rodillas.

—Te lo vuelvo a preguntar, mujer. ¿Qué haces en Irak?

—Y yo te vuelvo a repetir que trabajo para una compañía de seguros.

El insurgente de las Nike sujetó a Havana por los brazos mientras otro le descargaba un fuerte golpe con un cinturón mojado en las nalgas. Havana lanzó un grito de dolor. Siguió un segundo latigazo, luego un tercero, y así sucesivamente hasta que la piel comenzó a ponerse de color rojo dejando escapar finos hilos de sangre.

—¿Qué haces en Irak?

Havana casi no podía hablar.

—«¡Dejadla que pazca en la tierra de Alá y no le hagáis mal! Si no, os alcanzará un castigo doloroso» —balbuceó Havana. Era una frase del Corán.

El líder de los insurgentes hizo una señal al torturador para que descargase una nueva tanda de latigazos. Havana se desmayó. La descolgaron y la arrastraron hasta la celda.

—Os mataré, os mataré, os mataré... —repetía una vez tras otra cuando se recuperó, entre delirios y aún desnuda de cintura para abajo.

Días después, Havana se encontraba tirada en el sucio suelo de la celda, entre orines y excrementos, con temblores y delirios. Tenía fiebre alta y el calor y el sudor no la ayudaban a mantener la mente clara. Había perdido por completo la noción del tiempo. Alguien entró en su celda. Comenzó a pensar en su hija Chloe y en el tiempo que no había pasado con ella. Pasó revista a su vida mentalmente. De repente, el desconocido la envolvió en una manta, la alzó en brazos y la sacó. Havana olió el aire puro de la noche.

Tras meterla en el asiento de atrás de un coche, el desconocido condujo en dirección a Bagdad. El cielo sobre Irak comenzaba a tornarse morado en el amanecer. Havana no sabía cuál era su destino y tampoco le importaba.

En un cruce, el conductor se apeó del coche, abrió la puerta de atrás, la cogió por el brazo tirando fuertemente de ella y, aún envuelta en la manta, la dejó junto a un cartel de la carretera. Por allí solían pasar convoyes de la coalición. Seguidamente, desapareció.

Havana fue encontrada horas después por un convoy perteneciente a los marines británicos y enviada al hospital del ejército, en la Zona Verde. Fue tratada de inanición, deshidratación severa, escoriaciones, laceraciones, coágulos de sangre e hinchazones provocados por los golpes y la flagelación a la que había sido sometida durante su cautiverio.

Un día, Havana entreabrió los ojos. Le dolía todo.

—¿Cuántos días llevo aquí? —preguntó. Tenía varias vías en el brazo derecho.

—Tres. Y durmiendo, casi dos seguidos —respondió el médico de guardia.

Havana volvió a cerrar los ojos. Los tranquilizantes y los potentes antibióticos surtían efecto. Al cabo de un par de días, abrió los ojos de nuevo. Reconoció la silueta de Sanan encogido en una silla y tapado con una manta.

—Hola, querida —susurró el iraquí mientras le cogía de la mano.

—¿Quién me ha traído aquí?

—Te encontró una patrulla británica.

—Alguien me sacó de la celda y me envolvió en una manta. Eso lo recuerdo. Pero ya no me acuerdo de nada más —dijo mientras intentaba incorporarse en la cama.

—No lo intentes. Tienes laceradas las piernas y las heridas llenas de apósitos —advirtió Sanan—. Llevábamos buscándote casi tres semanas, hemos rastreado todos los agujeros de este país. Pero no sabemos quién es el que te rescató de la celda.

Havana volvió a cerrar los ojos. Los días siguientes transcurrieron de igual manera que los anteriores. No tenía fuerzas. Le dolía la espalda, el cuello, los muslos... y aún recordaba a sus compañeros de cautiverio. Lloró por ellos.

Una semana después, y tras ser interrogada por miembros de la inteligencia militar, le dieron el alta. Los enfermeros la llevaron en silla de ruedas hasta la salida. Allí la esperaban Sanan y Ahmed, además de dos guardaespaldas fuertemente armados para escoltarla hasta la casa de Amira. Todavía no se encontraba bien

—Quiero irme a casa... —murmuró.

—Te llevaré a casa —dijo Sanan.

—Quiero irme a casa, pero a Londres. Quiero ver a mi hija Chloe, a mis padres...

—No te preocupes. Arreglaré los trámites con la coalición para conseguirte una plaza en un vuelo militar a Londres. En un par de días lo tendré todo.

—Muchas gracias, Sanan. Muchas gracias por todo —dijo Havana mientras le acariciaba la mano—. Me han dicho que durante todo el tiempo de mi convalecencia estuviste a mi lado, sin separarte de la cama.

—Era mi deber. No debí haberte dejado sola en Bagdad. Me siento culpable —confesó.

—No podemos vivir con culpas. Ahora es momento de seguir adelante —dijo Havana—. Y deseo hacerlo en Londres, junto a los míos. Apoyó la cara en el sucio cristal del coche: imágenes borrosas de iraquíes sin rostro pasaban ante ella.

—Me gustaría que te quedases aquí conmigo, pero sé que éste no es el lugar adecuado para llevar una vida normal, una vida junto a otra persona.

Durante los dos días siguientes, Havana y Sanan no se separaron ni un minuto. Por la noche, Sanan asomó la cabeza en el dormitorio de Havana:

—Arreglado. He conseguido meterte mañana por la mañana en un vuelo de la RAF rumbo a Londres. Será en un Hércules —dijo, no sin cierta tristeza en la voz.

—Gracias, Sanan, en peores cosas he volado —respondió Havana.

Un fuerte olor a pan recién hecho y té despertó a Havana. Sanan le acarició la frente.

—Ya es la hora, preciosa. Despiértate. Mis hombres te acompañarán al aeropuerto. Antes del vuelo debes pasar los controles de la coalición.

Hasta la partida de Havana, ambos permanecieron en absoluto silencio. Ambos sabían lo que estaba pensando el otro. Sanan deseaba decirle que la quería y que necesitaba tenerla a su lado, pero también sabía que mostrar sus sentimientos sólo conseguiría aumentar aún más el dolor por la separación.

Havana miraba por la sucia ventanilla del coche a los ciudadanos de Bagdad: a pesar de la guerra, la muerte y la destrucción, continuaban con su vida, como si nada de aquello existiese, como si aquella violencia no estuviese sucediendo realmente. Los soldados estadounidenses recogían cadáveres de iraquíes asesinados por la noche. En un momento dado, Havana se giró a Ahmed y le ordenó detenerse a un lado de la carretera.

—Necesito que paremos —dijo sin dar más explicaciones.

Ahmed, con un Kaláshnikov sobre las piernas, miró a ambos lados de la carretera y se metió en una pequeña calle entre dos muros de adobe. Sin pronunciar palabra, Havana se apeó y se dirigió hacia la parte trasera del todoterreno, fuera de la vista del tirador que se encontraba sobre la plataforma sujetando una potente ametralladora. Tras pasar unos segundos en cuclillas, Havana se incorporó y caminó lentamente hacia la parte delantera del coche. Llevaba su Glock en la mano. Apuntó al hombre que se encontraba de pie en la plataforma y disparó. El proyectil impactó en su cráneo provocando una pulverización de finas gotas de color rojo. Su cuerpo sin forma quedó encajado entre las planchas de acero del blindaje del vehículo. Rápidamente, Havana giró y apuntó con el arma a Ahmed en la cabeza. Instintivamente, éste se protegió el rostro con la mano. El proyectil de la Glock atravesó la palma como si fuera un bloque de mantequilla e impactó en su rostro provocando una gran salpicadura de sangre.

—Esto es por mis compañeros de cautiverio —dijo Havana.

Sacó los dos cadáveres del todoterreno y los arrastró hasta una cuneta. Antes de volver al coche, metió el cañón de su arma en las bocas de ambos y disparó. La policía iraquí jamás investigaría las muertes, formarían parte de la estadística de cada noche. El tirador de la plataforma calzaba unas Nike de color rojo con una mancha de grasa en la punta y el dorso de la mano de Ahmed, ahora agujereada, mostraba una curiosa media luna tatuada.

A esa hora, lo único que rompía el silencio era la llamada de los muecines a la oración. Havana conducía por la carretera del aeropuerto. Tras pasar el primer control militar, se detuvo y se echó a llorar. Necesitaba descargar toda la tensión. Tenía ganas de abrazar a Chloe y a sus padres.

El viaje, sentada en aquellos incómodos asientos del Hércules, se le hizo interminable. Le asaltaban numerosas preguntas: ¿sabía Sanan que dos de sus hombres formaban parte de un grupo insurgente? Y si lo sabía, ¿sería él el líder de la insurgencia en Taramiyah? Intentaba responderse a sí misma: «Si los dos insurgentes trabajaban para Sanan, ¿por qué secuestrarme? Y, si me habían secuestrado, ¿por qué liberarme?». Se quedó pronto dormida y no se despertó hasta que, horas después, un golpe seco anunció que el avión había tomado tierra en una de las pistas de la base aérea de la RAF en Northolt, al oeste de Londres.

Mientras la gigantesca aeronave rodaba sobre el asfalto mojado en dirección al hangar principal, Havana divisó a sus padres, a Colleen y a su hija Chloe, que la esperaban junto a otras personas que no reconoció. Le hubiera gustado desaparecer por la puerta trasera del avión y evitar la pompa y la circunstancia del recibimiento. Esbozó una sonrisa.

Cuando la puerta trasera se abrió, Chloe corría ya hacia el avión. Detrás iban sus padres. Colleen, siempre tan contenido, permaneció apartado, junto con otro grupo de militares y civiles.

—¡Mamá, mamá...! —no paraba de repetir Chloe entre sollozos mientras abrazaba a Havana.

—Estoy bien, hija. Estoy bien.. No te preocupes. He salido de ésta, como siempre sale tu madre.

Peter Sinclair se acercó a su hija y la abrazó, al igual que su madre. El abrazo de su madre era caluroso, maternal, el de su padre era el de un compañero que recibe a otro que ha estado desaparecido en combate durante mucho tiempo.

—Estoy bien, papá. Estoy bien —repetía Havana—. Me han cuidado bien en Bagdad. Me gustaría que nos marcháramos ya a casa.

Un hombre que Havana identificó rápidamente como un miembro del MI6 intervino en la escena familiar.

—Lo siento, señorita Sinclair, pero necesitamos hacerle algunas preguntas.

—Ya he pasado por ello —respondió Havana—. Y ahora, si me disculpa, me voy a casa con mis padres.

—Lo siento, señorita Sinclair, pero he recibido órdenes de interrogarla sobre lo sucedido en Bagdad —insistió el oficial del MI6.

Havana y su padre sabían lo que significaban aquellas palabras.

—Es mejor que hables con este señor, mamá —propuso Chloe—. Así estaremos todos más tranquilos.

—Le propongo que nos acompañe hasta nuestra casa —dijo Peter Sinclair al oficial—. Mi hija podrá responder a sus preguntas y descansar al mismo tiempo.

Ante la insistencia de ambos, Havana asintió. Estaba tan cansada, física y mentalmente, que prefirió no discutir con su padre ni con aquel tipo.

Londres, piso franco del MI6

Nassiri continuaba respondiendo a los interrogadores del MI6 con la misma seguridad y tenacidad con la que los espías británicos intentaban recabar información sobre el programa nuclear iraní. El MI6 sabía que Nassiri escondía un as en la manga, pero aún no había conseguido averiguar cuál era.

El coronel hizo una seña a su hija Fariba, subió el volumen de la televisión y se sentó en el sofá dando la espalda a la cámara de circuito cerrado que estaba conectada con una sala de control de seguridad del MI6, justo en la calle de atrás. La pequeña Fariba se sentó a su lado. La cámara detectó sólo una inocente escena familiar de un padre viendo la televisión con su hija. El espía iraní le dio instrucciones en farsi a su correo. Tenía que entregar un mensaje a la célula de Forest Gate.

A la mañana siguiente, cuando ya Fariba y su hermana estaban preparadas para ir al colegio y esperaban la llegada de los miembros de seguridad, Fariba pidió a su madre que la dejara ir un momento al baño.

—Vamos a llegar tarde al colegio... —protestó su madre.

—Tengo que ir, mamá.

—Bueno, hija, date prisa.

Entró en el baño y cerró la puerta. Se agachó y metió la mano en un hueco que había entre la pared y la cañería del lavabo. Sus finos dedos alcanzaron un pequeño sobre que estaba doblado. Su padre había tenido cuidado para que su madre no lo detectara. Se levantó la falda y se lo guardó dentro de las medias.

—Ya estoy, mamá —dijo Fariba mientras bajaba las escaleras a la carrera.

Los agentes de seguridad habían llegado.

—Vámonos —anunció el jefe.

Como cada mañana, Zahra Ahmadi acompañaba a sus dos hijas al cercano colegio escoltada por dos miembros de seguridad. Inmediatamente, regresaba al piso franco, vigilada siempre para evitar que transmitiera algún mensaje a una tercera persona.

A la hora del recreo, Fariba se quedó rezagada y esperó la llegada de Fadi. Sin mediar palabra, la niña le dio el sobre.

Horas después, Fadi entregaba el mensaje a Al-Hakayma, el jefe de la célula, en el piso de Lansdown Road, en Forest Gate.

—Ya tenemos nuestro objetivo —anunció al resto de miembros del grupo.

—¿Cuándo golpearemos a los infieles? —preguntó inquieto el responsable de inteligencia.

—Tiempo al tiempo, hermano. Por ahora, los infieles y sus aparatos de represión no saben nada de nuestra existencia ni de nuestra relación con el coronel Nassiri. Debemos continuar así. No debemos levantar sospechas. Los británicos, en su soberbia, creen que nuestros dos líderes trabajan para ellos.

—¿Podemos saber quién es nuestro objetivo?

Al-Hakayma estaba quemando el mensaje y con las yemas de los dedos desmenuzó el papel hasta convertirlo en una especie de polvo negro.

—Todavía es pronto, hermano. Cuando llegue ese día, te convertirás en el puño de Alá —anunció el jefe de la célula.

X

Londres

Havana entró en su casa después de semanas de ausencia. El escenario parecía paralizado en el tiempo. No había cambiado nada: los ceniceros llenos de colillas, vasos sucios sobre la encimera de la cocina, platos sin lavar en el fregadero, tazas de café medio llenas con colillas flotando. Su desordenado hogar era el perfecto ejemplo de que sólo existía el presente: el pasado y el futuro eran irreales. «Madre mía. Necesito a alguien que venga a limpiar», se dijo mientras iba recogiendo sobres y revistas desparramadas por el suelo.

Había estado un par de días en casa de sus padres, desde que había llegado. Afortunadamente, y después de responder a las preguntas que le había hecho el enviado del MI6, nadie la había molestado.

Descalza, se dirigió al salón tras encenderse un cigarrillo y servirse una taza de café bien cargado. Encendió el televisor para no sentir la soledad. Había pasado demasiados días encerrada en aquella celda en Irak. Tras unos segundos de plano negro apareció la imagen de Blade Runner. Le gustaba aquel perdedor de Rick Deckard, pero mucho más el interesante replicante Roy Batty. Mientras se acurrucaba en el sofá con aquellas oscuras imágenes, comenzó a leer el correo amontonado después de semanas sin revisar. Los sobres con publicidad o catálogos de ropa iban cayendo en una papelera que tenía al lado. Cuando terminó de revisar la correspondencia, se dirigió hacia el teléfono. La luz roja estaba intermitente.

—Tiene usted ciento diecisiete mensajes —anunció la máquina.

Havana comenzó a apretar el botón de avance rápido y oyó las voces de Rebecca, de Laree, de su madre, de Roland Jacobson, mezcladas con otras desconocidas que intentaban venderle un seguro o convencerla para que cambiara de compañía telefónica.

A continuación, se dirigió hasta la mesa en la que estaba el ordenador portátil. En el último momento había decidido no llevárselo a Bagdad. Chequeó su correo.

En la bandeja de entrada había noventa mensajes. De un rápido vistazo, seleccionó los que eran spam y los eliminó. Después, se puso a leer los demás. Muchos eran de sus amigas Laree y Rebecca, preocupadas por ella tras su experiencia en Irak. Dos emails llamaron su atención. En letras mayúsculas, los mensajes estaban firmados por alguien llamado PETER.

Havana abrió el primer email.

Confía en mí. La clave está en Gabriel Zouré. Localízalo. Busca respuestas. No confíes en nadie.

Peter

El segundo email decía exactamente lo mismo.

—Gabriel Zouré, Gabriel Zouré —repetía Havana mientras buscaba un lápiz y un papel para escribir el nombre—. ¿Y quién será este Peter? ¿Y el tal Zouré?

No conocía a ningún Peter o, al menos, a ninguno digno de recordar. Y no le sonaba nada el nombre de Gabriel Zouré.

Cogió una chaqueta y se marchó de casa. Se metió en la cabina telefónica de enfrente y marcó un número que llevaba grabado en la memoria desde hacía años.

—Control, dígame.

—¿Mark? —preguntó Havana.

—Sí, soy yo. ¿Quién es?

—Soy Havana. Havana Sinclair.

—¿Cómo estás, preciosa? —dijo la voz tras reconocer a su interlocutora.

—Bien. O eso creo.

—Me dijeron que ya no estás en la empresa.

—Así es, pero te llamo porque necesito que me ayudes.

—Ya sabes que siempre puedes contar conmigo. ¿Qué pasa?

Desde hacía años, Mark trabajaba como controlador en el Cuartel General de Comunicaciones del Gobierno: más de cinco mil personas controlaban y espiaban las comunicaciones telefónicas y de internet de Gran Bretaña y los países de la Commonwealth.

—Quiero saber cuál es el origen de un par de emails que he recibido.

—¿Cuál es tu dirección? —preguntó Mark.

—havanasinclair@yahoo.com

—¿Y la de origen?

—Los dos emails son de peter@peter.com

—Dame unos minutos y te digo algo. Llámame en un cuarto de hora.

Havana colgó y volvió a su casa. Al cabo de quince minutos, cruzó nuevamente la calle en dirección a la cabina telefónica.

—Control, dígame.

—¿Mark? Soy yo

—Hola, preciosa. He estudiado las IP del remitente: una es de un organismo federal de Montana, Estados Unidos, y la otra de una organización de derechos humanos de Grozny.

—¿En Chechenia?

—Sí, pero seguramente ninguno de los dos emails procede de Montana o Chechenia. Tu admirador te habrá enviado los mensajes a través de la Red Tor.

—¿Qué es eso?

—Es un software libre y gratuito. Cuando lo instalas en el ordenador, lo conviertes en un servidor por el que pasan los datos de miles de usuarios de forma aleatoria, cambiando continuamente de enrutamiento. Si has recibido los emails desde un ordenador con Red Tor, los resultados geográficos son sumamente dispares.

—¿Quieres decir que no se puede saber desde dónde me han enviado esos emails y tampoco quién es el tal Peter?

—Efectivamente.

—Muchas gracias, Mark, te debo una.

—Me conformo con que me invites a cenar algún día.

—Eso está hecho.

Havana se dispuso a investigar a su otro objetivo: Gabriel Zouré. Debía de ser extranjero, así que decidió llamar a otro de sus contactos más cercanos, esta vez del Servicio de Inmigración. Mientras marcaba, Havana no dejó de observar la calle por si detectaba a alguien que estuviera vigilándola.

—John Booth al habla. ¿Quién es?

—John, soy Havana. ¿Qué tal? Necesito tu ayuda para localizar a alguien.

—¿Qué tal estás? Ya me enteré de lo que te pasó en Irak.

—Recuperándome y sobreviviendo.

—Qué hijos de puta. También me enteré de lo que te pasó en el trabajo.

—Es agua pasada. Alguien tenía que pagar y me tocó a mí abonar toda la factura.

—Dime, ¿qué necesitas? Tienes toda mi ayuda hasta que me jubile algún burócrata de mierda.

—Antes de nada, te pido máxima discreción. No encargues a nadie buscar el dato. Hazlo tú mismo —pidió Havana.

—Yo sé que siempre que me llamas es confidencial. Mis labios están sellados.

—Muchas gracias, John. Necesito todo lo que encuentres sobre un tipo llamado Gabriel Zouré.

—¿Nacionalidad?

—Ni idea.

—¿Entrada en Reino Unido?

—Ni idea.

—¿Cómo entró en Inglaterra?

—Ni idea.

—¿En qué ciudad vive?

—Ni idea.

—Caray, ¿no sabes nada de este tipo?

—No, y por eso te necesito.

—¿Cómo quieres que te haga llegar la información?

—Podemos vernos mañana, donde siempre. ¿A las once?

—Ahí estaré.

Kensington Gardens se había convertido en el distrito más caro del mundo, por delante del TriBeCa neoyorquino, el Shibuya de Tokio y el VIIe arrondissement parisino. En Inverness Terrace, en pleno corazón de Kensington, se encontraba la residencia de lord William Kleber, presidente y principal accionista del mayor consorcio energético del país y miembro fundador del Consejo junto con lord Morton Mosley.

Aquella noche la residencia estaba escasamente iluminada. Lady Kleber, desde hacía ya bastantes años, vivía en otra residencia, alejada de su marido y de sus particulares aventuras, mientras lord Kleber continuaba en la mansión de Kensington junto a su joven mayordomo.

Dos intrusos accedieron a la casa sin demasiadas complicaciones, los sistemas de seguridad eran obsoletos. Lord Kleber solía conectar la alarma antes de irse a dormir, pero esa noche, misteriosamente, no lo había hecho. Por la manera en que se deslizaban por los pasillos, parecía que los hombres habían recibido formación militar. Uno de los intrusos sacó una pistola con silenciador y se dirigió hacia el dormitorio principal.

—Vacío. Aquí no hay nadie —dijo a través de un pequeño comunicador.

—Tango 1, me reúno contigo —respondió el otro desde la planta inferior.

Los dos hombres se desplegaron por los pisos superiores sin resultado. Cuando se disponían a bajar, se oyó un ruido procedente de la cocina. Una luz salía de un frigorífico abierto. Un joven musculoso caminaba desnudo por la cocina con una botella de leche en la mano mientras buscaba un vaso.

Uno de los desconocidos sacó un cable de acero y se acercó sigilosamente al joven por detrás. Con un rápido movimiento, pasó el cable alrededor de su cuello y tiró. El joven comenzó a luchar denodadamente y a patalear buscando un soplo de aire mientras el asesino seguía apretando. Finalmente, se desplomó con los ojos desorbitados y la lengua hinchada fuera de la boca. Los hombres esbozaron una sonrisa al descubrir que había alcanzado una erección cuando le quedaban pocos segundos de vida.

—¿Reinaldo? ¿No vuelves a la cama, querido? —dijo una voz desde el fondo del pasillo.

Era lord Kleber. Los intrusos se dirigieron hacia la habitación de donde procedía la voz. El magnate iba vestido con ropa interior femenina y saboreaba una copa de champán. Al ver a los dos hombres, se tapó instintivamente con la sábana pensando que eran dos paparazzi que habían conseguido entrar en la mansión. Mientras el millonario gritaba que iba a demandar a sus respectivos medios de comunicación, uno de los hombres levantó el arma y disparó al bulto que intentaba cubrirse con la sábana, que al instante se cubrió de sangre.

—Trae al otro —ordenó el que había disparado.

El tipo cargó con el cuerpo del mayordomo y lo arrojó sobre la cama. Tras colocarlo boca abajo, ató el cable de acero que aún colgaba del cuello del joven al dosel y le colocó la Walther en la mano. Apartó la sábana que cubría el cuerpo de lord Klebel y dispuso el cadáver aún caliente sobre el de su amante.

Cuando la policía llegara a la mansión, pensaría que el magnate y su amante habían participado en un peligroso juego sexual. La familia, por su parte, preferiría silenciar el caso para evitar que las circunstancias de la muerte llegasen a los tabloides. Los dos intrusos abandonaron la residencia por el mismo lugar por el que habían entrado.

El primer cabo suelto del Consejo había sido atado.

A unos cuantos kilómetros de allí, un segundo equipo entraba en otra lujosa residencia. No había perros, ni guardias, ni alarmas, ni sensores: estaba claro que el propietario no se sentía amenazado.

Los dos hombres saltaron el muro y corrieron en la oscuridad hasta la casa, atravesando un amplio jardín y la piscina. Todo estaba en la más completa oscuridad. Uno de ellos se colocó un visor nocturno y alcanzó a abrir la puerta. Hizo una señal a su compañero para que se separasen. No querían ninguna sorpresa.

Criselda Gilbert era la heredera del mayor imperio farmacéutico del país. También había recibido en herencia el sillón de su padre en el Consejo. De treinta y nueve años, soltera y sin relación conocida, Criselda se había mantenido alejada de los focos y se había refugiado en los sótanos del Museo Británico, donde había trabajado como conservadora hasta el fallecimiento de su padre, acaecido un año atrás. En poco tiempo se había visto obligada a dirigir un imperio de millones de libras esterlinas y más de seis mil empleados repartidos por tres continentes. Al principio, se vio rodeada día y noche de los antiguos consejeros de su padre, hasta que, finalmente, decidió hacerse con las riendas del negocio y con el poder de decisión. Repartía su tiempo entre el despacho y sus gatos.

Los intrusos recorrieron habitación por habitación sin observar ni un solo rastro de vida hasta que el sonido de una televisión en la planta superior llamó su atención. Uno de ellos subió y, escondido en un recodo, vio a una joven de cabello rubio, delgada en extremo y vestida tan sólo con un camisón caminando de un lado a otro del dormitorio. Entró en la habitación y se dirigió hacia un gran armario. Se metió dentro. Varios gatos de angora levantaron la cabeza cuando vieron al recién llegado. Cuando la luz se apagó, el intruso salió. Saltó sobre la cama de la mujer. Criselda abrió los ojos: un hombre vestido de negro la miraba a través de un visor nocturno y tapaba su boca con una mano enguantada. El peso del hombre le impedía moverse.

El tipo metió el brazo bajo el cuerpo caliente de la mujer y la giró bruscamente poniéndola boca abajo. Con la cara hundida sobre la almohada, Criselda intentaba buscar un poco de aire mientras el hombre la hundía cada vez más en la almohada, impidiendo que pudiera respirar. Sus piernas dejaron de moverse. Antes de marcharse, el asaltante volvió a colocar el cuerpo boca arriba y lo tapó con el edredón.

El segundo cabo suelto del Consejo había sido atado.

Thames House, cuartel general del MI5

—¿Ha llegado ya? —preguntó Starnes.

—Aún no, pero debe de estar a punto. A las nueve tiene una reunión con el nuevo jefe del Mossad en Londres.

—Esperaré aquí.

Tom Starnes esperó sentado a Maura Maynard. No dejaba de dar golpecitos con los dedos sobre una carpeta que tenía en el regazo. Al cabo de un rato se oyeron los pasos de la directora acercándose por el pasillo.

—Tenemos que hablar —dijo Starnes mientras Maynard se quitaba el abrigo.

—Cierra la puerta —ordenó Maynard ya en su despacho.

—Nuestros surfers han detectado a Sinclair llamando a diferentes personas de departamentos gubernamentales desde una cabina cercana a su casa.

—¿Seguro que era ella?

—Seguro, directora.

Desde una gran sala sin ventanas, situada en un edificio en pleno centro de Londres, a la que sólo se accedía con una tarjeta de banda magnética y con un código que cambiaba cada cuarenta y ocho horas, cincuenta agentes del MI5, en turnos de diez horas, se dedicaban a rastrear cualquier comunicación sospechosa de estar relacionada con el terrorismo. Cada agente se sentaba en un puesto con un sofisticado equipo de grabación y rastreaba en internet, chats y foros yihadistas. Eran conocidos como surfers.

—¿A qué departamentos llamó Sinclair?

—Al Cuartel General de Comunicaciones del Gobierno y al Servicio de Inmigración.

—¿Se sabe el motivo? —preguntó Maynard.

Starnes abrió la carpeta y comenzó a revisar documentos.

—En el Cuartel General de Comunicaciones contactó con uno de los controladores. Quería saber el origen de un email que debió de recibir en su cuenta mientras estaba en Irak. En el Servicio de Inmigración llamó a uno de sus funcionarios para averiguar algo sobre un hombre llamado Gabriel Kuré, o Turé o algo similar. Debe de estar también relacionado con unos emails. Si quiere, podemos entrar en la cuenta de Sinclair.

—No es necesario. Dejemos que siga su camino. Esa mujer es como una tuneladora: seguirá horadando hasta el final. Nosotros sólo debemos esperar y mantenerla engrasada para que perfore mejor. ¿Me he explicado bien?

—Perfectamente, directora.

—No la pierda de vista. Que se ocupen de ella unos agentes de la rama G. Elíjalos usted mismo. Y no diga nada a Nick Carson.

—Pero Carson es el jefe de la rama G y querrá explicaciones —aseguró Starnes.

—Si es así, dígale que puede subir y presentar oficialmente su protesta directamente en este despacho —dijo Maynard con una sonrisa.

—No hará nada. Carson prefiere que otros hagan el trabajo.

—Por eso quiero que sea usted, Tom, el que elija a los agentes. Ambos deben ser de su máxima confianza.

—No se preocupe. Así lo haré —dijo Starnes.

Nada más quedarse a solas, la directora general del MI5 levantó el teléfono y marcó un número de Londres.

—Hola, no es necesario que hables —advirtió Maynard—. Sinclair está en el buen camino. Creo que los Mandarines han comenzado a ponerse nerviosos. Dejaremos que siga investigando sin interferir. No tengo más noticias.

Inmediatamente después, cortó la comunicación.

Palacio de Westminster

Todas las mañanas, un grupo de operarios de mantenimiento llegaba a Millbank y esperaba pacientemente ante el edificio. A las cinco en punto, dos agentes de seguridad abrían la pesada puerta y los operarios comenzaban a pasar su tarjeta magnética por un lector láser. Uno de los operarios saludó a los dos agentes y bromeó con ellos sobre el partido de fútbol del día anterior. Después, sacó su tarjeta y se dispuso a pasar por el control.

—Acuérdate de pasar la mochila por el escáner —apuntó uno de ellos.

Un fuerte pitido hizo que saltasen las alarmas.

—Maldita sea —dijo Saif al-Abdel—. Otra vez se ha magnetizado la tarjeta.

El agente abrió un cuadro de luces y anuló el estridente sonido.

—No maldigas. Eres iraquí y musulmán y no debes hacerlo —dijo, dándole una palmada en la espalda.

—No lo soy. Soy egipcio y cristiano copto —dijo Saif. Se colocó la tarjeta de seguridad en el cuello y accedió al edificio oficial tras recoger la mochila con su equipo. Aquel bulto negro ni siquiera había llamado la atención del agente sentado ante la pantalla del escáner.

—Pasa por seguridad para coger una tarjeta nueva. Si no, no podrás entrar mañana —le advirtió.

Saif al-Abdel, a sus casi cuarenta años, había conseguido ser reconocido como un técnico eficiente y trabajador en la sección de mantenimiento de sistemas de refrigeración de Westminster y había recibido parabienes de sus superiores. Entre sus compañeros, era visto como una persona a la que le gustaba hacer favores, afable y positiva. Le preocupaba la percepción que los británicos tenían de los árabes. «Debemos ser más trabajadores, más eficientes y más concienzudos en nuestro trabajo, superando incluso a los europeos que trabajan con nosotros», decía.

Hacía unos meses, Saif había decidido cambiar su cómodo turno de mediodía con otro compañero que acababa de ser padre. El egipcio sabía que en el turno de las cinco de la mañana la seguridad era menor, porque los miembros del Parlamento y del gobierno no estaban en el edificio.

Como cada mañana, el grupo de mantenimiento, al mando de un jefe de equipo, recorrió el estrecho pasillo hasta alcanzar el vestíbulo central. Después, se dirigieron hacia la zona este. Allí había otro control para acceder a las entrañas del edificio. Vestuarios, cafetería, zonas de descanso y almacenes se agrupaban en un pequeño espacio muy cerca de las amplias y modernas salas de máquinas desde donde se controlaba absolutamente todo en el Palacio de Westminster.

Tras ponerse su mono de trabajo, Saif se dirigió a la sala de control. Su trabajo consistía en controlar, limpiar y reparar cualquier anomalía que los sensores detectasen en el sistema central de climatización. Los sofisticados sensores eran capaces de detectar cualquier cambio de temperatura, por mínimo que fuera, y se transmitía al instante. Saif anotaba todas las incidencias en un parte, informaba a su jefe y hacía una revisión general del sistema hasta dar con el problema. Recorría con una linterna y una mochila llena de herramientas el subsuelo del edificio hasta encontrar el fallo. Jamás traspasaba un problema al turno siguiente, por ello, el egipcio era muy respetado por sus compañeros.

Si no había ninguna incidencia, su trabajo era tranquilo. Cuando terminaba el turno, volvía al vestuario, se cambiaba de ropa y se marchaba del edificio cuando la calle estaba ya invadida de cientos de turistas ansiosos por visitar la institución. A continuación, iba al piso de Lansdown Road, en Forest Gate, junto con el resto de miembros de la célula. Ese día no fue diferente al resto.

XI

Sede central de Lloyd’s, Londres

Como había sucedido en la anterior ocasión, el Bentley se detuvo ante la casa de Havana. Unos minutos después, el lujoso coche se dirigió a la sede central de Lloyd’s. Cuando llegaron, una mujer le dio la bienvenida.

—El señor Jacobson la está esperando para acompañarla hasta el despacho de la señora Hutling —dijo indicándole que la siguiera hasta una sala.

Minutos después, Havana oyó abrirse la puerta.

—¿Señorita Sinclair? Es un placer volver a saludarla. Espero que se haya recuperado satisfactoriamente de sus heridas.

—Sí, muchas gracias. Ya estoy mejor —respondió Havana.

Cuando Jacobson anunció la llegada de la exagente, Aura Hutling se levantó de su mesa.

—¿Cómo estás, querida? Nos has tenido muy preocupados estos días.

Havana le estrechó la mano y se sentó.

—¿Y bien? —preguntó Hutling.

—¿Y bien? —repuso Havana—. Ya tienes la información que necesitabas para no pagar a los herederos de Tibbals y McMillan. Fueron asesinados. Tus clientes se han librado de tener que pagar una buena cantidad de dinero a sus herederos.

—Recibimos tan sólo tu escueto email. ¿Pudiste investigar más sobre el asunto?

—Durante mi secuestro en Irak compartí cautiverio con dos contratistas...

—¿Contratistas?

—Mercenarios. Estaban en mi celda. Uno de ellos, viendo que le iban a ejecutar en cualquier momento, se sinceró conmigo. Casualmente, estaba implicado en el asunto de Tibbals y McMillan. Había sido el jefe del equipo de sanciones contratado para liquidarlos.

—¿Sanciones? —preguntó Hutling.

—Asesinatos. Alguien en Londres contrató a unos sicarios para matarlos. Si hubieran esperado unos minutos tan sólo, los insurgentes los habrían ejecutado y nadie jamás se hubiera enterado del asunto —apuntó Havana.

—¿A qué te refieres?

—Tibbals y McMillan iban en un helicóptero junto con estos contratistas. Los escoltaban hasta Salman Pak. Cuando iban a matarlos, recibieron por sorpresa un ataque insurgente. Al parecer, iban a ser evacuados por el Merlin y alguien de la escolta decidió ejecutarlos con un disparo en la cabeza.

—¿Dónde están ahora esos contratistas?

—Muertos. Los ejecutaron a ambos. Les cortaron el cuello delante de una cámara. Si te metes en YouTube, podrás admirar la obra de esos hijos de puta.

—¿Dónde están los cadáveres de Tibbals y McMillan?

—Continúan en la morgue del cuerpo médico del ejército británico en Irak, en la Zona Verde de Bagdad. Algo que me llamó poderosamente la atención fue que, aun siendo ambos civiles, los militares no estaban muy dispuestos a que pudiera acceder a los certificados de defunción y a los informes forenses. El oficial con el que hablé me dijo que los informes habían sido clasificados y que necesitaba una autorización de un oficial superior para enseñármelos. Pero conseguí acceder al ordenador y leer los informes. En ambos casos se certificaba como causa de la muerte un impacto de bala en el cráneo. Aquí están las pruebas —dijo Havana dejando sobre la montaña de documentos que Aura Hutling tenía sobre su mesa el pendrive en el que había copiado los certificados forenses.

—¿Y qué se supone que debo hacer ahora con eso?

—Imagino que archivarlo si no quieres que alguien más poderoso que esta empresa se ponga a investigar quién encargó a los contratistas matar a dos empresarios amigos íntimos del primer ministro de este país o que se moleste porque tu compañía está investigando algo que no debe y que podría ser clasificado como seguridad nacional —respondió Havana.

Hutling regresó a su mesa, abrió un cajón y sacó dos sobres de color amarillo sin identificación alguna.

—Aquí tienes tus cincuenta mil libras.

Cuando estaba a punto de coger el sobre, Hutling agarró la mano de Havana.

—Antes que te vayas querría contratarte para otro trabajo.

Havana retiró la mano del sobre.

—Aquí tengo otro sobre con otras veinticinco mil libras. Te lo entregaré ahora mismo si aceptas mi propuesta.

Havana la miró con ojos inquisitivos.

—Me gustaría que siguieses investigando en Londres el caso de Tibbals y McMillan. Quiero saber quién ordenó su liquidación.

—Preferiría caminar desnuda por el centro de Bagdad envuelta en una bandera británica. Sería mucho más seguro —dijo Havana esbozando una sonrisa.

—¿No aceptas?

—Déjame preguntarte antes qué valor tendría esa información para Lloyd’s y, por favor, no me mientas.

—Te diré que nos encontramos en una difícil situación ante la muerte de Tibbals y McMillan. No creo que debamos dejar impune la muerte de dos ciudadanos británicos en Irak. Necesitamos averiguar quién está detrás. Es una cuestión de responsabilidad. ¿Aceptas el encargo? —preguntó Hutling.

Havana cogió el segundo sobre con las veinticinco mil libras.

—¿De cuánto tiempo dispongo para investigar? —preguntó Havana.

—Depende de ti. Además, en este caso, sólo me reportarás a mí. Y no quiero nada por escrito: ni informes, ni notas, ni memorandos. Esto puede provocar filtraciones no deseadas. ¿De acuerdo? Lo que sí quiero es que me cuentes absolutamente todo lo que encuentres, por nimio que te parezca.

—Cuando se descarta lo imposible, lo que queda, aunque sea improbable, es la verdad. Llegaré al final de esta historia.

—Mucha suerte —dijo Hutling.

En cuanto se quedó a solas en el despacho, cogió el pendrive y lo guardó en la caja fuerte.

Cuando Havana llegó a casa, se dio cuenta de que a pocos metros había un coche de color negro con dos ocupantes que había visto ya allí por la mañana. Supuso que alguien la estaba vigilando, probablemente del MI5.

Revisó su correo electrónico. Tenía dos mensajes nuevos del tal Peter. Los dos eran idénticos.

Confía en mí. La clave está en Gabriel Zouré. Localízalo. No te desvíes.

Peter

Durante las horas siguientes, Havana observó desde la ventana el coche negro. En el salpicadero se veían servilletas, cajas vacías de donuts y vasos de Starbucks. Llevaban allí varias horas.

Cuando la noche cayó sobre Londres, Havana se puso unos pantalones de cuero negro y una cazadora del mismo color, se escondió su melena pelirroja en una gorra y cogió la Glock 23. Antes de irse, se dirigió a la cocina y cogió una patata.

Abrió la puerta corredera que daba al jardín y salió por la parte de atrás. Golpeó levemente una ventana de una de las casas que daban a Elgin Crescent.

—¿Havana? —dijo una voz.

—Margaret, necesito tu ayuda. ¿Puedo salir a Elgin desde tu casa y entrar nuevamente a la mía por tu apartamento? —pidió Havana a su vecina.

—¿Un novio molesto? —preguntó Margaret.

—Algo así —dijo Havana mientras subía hasta la ventana con la patata en la mano.

La calle estaba iluminada tan sólo por unas pocas farolas. Havana se agachó entre los coches aparcados y se acercó por detrás al Ford negro. Sin hacer el menor ruido, cogió la patata y la metió en el tubo de escape. Después, volvió a su casa por el mismo camino por el que había salido.

Unos minutos más tarde, se marchó de nuevo. Se subió a su Mini Cooper, que estaba aparcado en la puerta, y salió a toda velocidad. Por el espejo retrovisor observó cómo el Ford encendía las luces e intentaba seguirla sin demasiado éxito.

Mientras giraba en Arundel Gardens, vio a los dos agentes corriendo tras ella con los walkies en la mano. «Novatos», se dijo, mientras se perdía por las calles de Londres. Al cabo de un rato, y sin dejar de mirar en ningún momento por el retrovisor para comprobar que nadie la seguía, se detuvo junto a unos oxidados contenedores abandonados. Antes de apearse, cogió su arma, comprobó la recámara y se la colocó en la parte trasera del pantalón. Observó los alrededores, pero la persistente lluvia no la dejaba ver más allá de unos metros desde el coche. «Mierda de lluvia», se dijo.

No se veía ni un alma circular a esas horas, tan sólo algún vagabundo. Justo al doblar una esquina, un hombre con barba de varios días con un insoportable olor la detuvo.

—¿Tiene una moneda?

Havana buscó en los bolsillos y le dio un billete arrugado de cinco libras.

En medio del particular universo del sector financiero de Londres, sólo una institución se esforzaba por convencer a los ansiosos empleados de bancos, compañías aseguradoras y brókeres de que rezasen en un altar que no fuese el de la opulencia. «Estamos aquí para la salvación de miles de residentes nuevos cuyas necesidades materiales están satisfechas, pero no las espirituales», rezaba un cartel metálico, casi oxidado, a la entrada de la Chalana de San Pedro, la única iglesia flotante de la City. La embarcación había sido comprada por un grupo cristiano en los Países Bajos y, tras ser restaurada, trasladada a su actual emplazamiento, uno de los últimos rincones pintorescos del entorno urbano condenado a la modernidad. La congregación, que había comenzado siendo un grupo de estudio de la Biblia, se reunía al principio en un pub cercano hasta que finalmente echó el ancla. La chalana estaba acondicionada como café, con mesas de madera soldadas al suelo.

Antes de acceder al muelle, Havana volvió a mirar a ambos lados de la calle, iluminada tan sólo por los anuncios de neón de la Chalana de San Pedro.

Varios vagabundos hacían ya cola a la entrada: una taza de sopa y un café cargado bien valían una misa. Havana vio a un hombre desgarbado, algo desaliñado, con una gabardina arrugada y las manos metidas en los bolsillos.

—¿Cómo estás, John? —saludó Havana por detrás.

—Hola, preciosa. Ahora mismo, encantado de oírte —respondió sin volverse y sin sacar las manos de los bolsillos.

—No me has visto llegar. Eso quiere decir que estás perdiendo facultades.

—Me hago viejo, querida.

Charlaron un poco para ponerse al día, llevaban tiempo sin verse. Pero Havana tenía una misión que cumplir.

—¿Me has traído lo que te pedí?

—Aquí está —dijo John mientras le pasaba una carpeta con el escudo del Servicio de Inmigración en cuya tapa aparecía un nombre: «ZOURÉ, Gabriel». Havana cogió la carpeta, la dobló por la mitad y se la escondió en la chaqueta.

—¿Quieres un café? —preguntó.

John asintió.

Havana se dirigió a la pequeña barra. Delante de ella, dos hombres y una mujer esperaban su turno. Esperó pacientemente. Al cabo de unos diez minutos regresó junto a Booth.

—Toma, John —dijo dándole el café.

Havana se quedó unos segundos con el brazo extendido hacia Booth, pero éste permaneció inmóvil. Dejó los dos vasos sobre la mesa y colocó los dedos en el cuello de su amigo. Estaba muerto. Un pequeño hilo de sangre le había manchado la camisa y la gabardina. Alguien le había clavado un fino estilete en la nuca.

Havana le cogió la mano y permaneció unos minutos sentada junto a él. Aunque intentaba reconfortarlo, sabía que estaba muerto. Tenía el rostro tranquilo: sin duda la muerte le había alcanzado de forma rápida y certera. Tras unos minutos, le soltó la mano y se la puso sobre el regazo. Cuando se levantó, parecía que John estaba dormido.

Havana sacó su arma. Fuera de la chalana, no llegó a divisar a nadie en el muelle. Tenía que irse rápidamente. De pronto, el vagabundo al que le había dado el billete de cinco libras saltó desde la oscuridad.

—¡Oh, perdone! —se disculpó Havana sin soltar la Glock.

El vagabundo abrió su abrigo y sacó un afilado estilete. Lo blandía de forma profesional.

—O me das lo que te ha entregado ese tipo o haré lo mismo contigo —advirtió.

—Antes tendrás que matarme —respondió Havana.

Levantó el brazo para situarse en posición de disparo, pero el vagabundo ya se había lanzado sobre ella para desarmarla. Mientras sujetaba su mano con la Glock, con la izquierda le apretaba la garganta, intentando que soltase el arma. Sin embargo, Havana le dio un fuerte cabezazo en la cara y obligó a su atacante a retroceder, aún con el estilete en la mano.

En cuestión de segundos, el vagabundo se quitó el abrigo y volvió al ataque. Havana sintió un fuerte dolor en el antebrazo cuando el afilado estilete cortó su chaqueta de cuero y el grueso jersey de lana y alcanzó su piel. El corte la obligó a soltar el arma.

La pelea estaba aún más desequilibrada.

—Voy a matarte, puta de mierda.

—Eso te va a ser bastante difícil, amigo —respondió Havana mientras cogía del suelo un trozo de cañería oxidada.

El asesino se lanzó al ataque, pero Havana le golpeó. Rápidamente, pudo hacerse con su arma.

—Ahora vas a decirme quién te envía o te pego un tiro —dijo sin dejar de apuntar al hombre, que había comenzado a incorporarse.

—No sabes a lo que te enfrentas, puta —dijo mostrando una sonrisa sarcástica de sucios dientes—. La policía llegará en cualquier momento y te aseguro que no pasaré ni una sola noche en prisión.

Havana se quedó mirando unos segundos al tipo que acababa de matar a su amigo.

—Creo que no voy a esperar a que lleguen. Además, no me gusta que me llamen puta.

Sonó un disparo, y después otro. El primer proyectil impactó en el corazón del asaltante. El segundo, en el cráneo cuando ya estaba muerto en el suelo.

Justo cuando las luces azules de los coches patrulla se hicieron visibles en Canary Wharf, Havana se subió a su coche y se perdió entre el tráfico. Le vino a la cabeza la imagen de su amigo Mark, el analista del Cuartel General de Comunicaciones del Gobierno. Si habían dado con John, seguro que también habrían localizado a Mark.

Pisó el freno a fondo y, tras un violento volantazo, se detuvo. Marcó un número en su móvil.

—Vamos, vamos, vamos...

—¿Sí? —dijo por fin una voz.

—¿Hola? Soy Havana, Havana Sinclair. Querría hablar con Mark, por favor. Es importante.

—¿Quién es? —preguntó la voz.

—Soy amiga de Mark. ¿Quién es usted?

—Soy su mujer. Mi marido murió ayer en un accidente de coche, a las afueras de Cheltenham.

Havana se mantuvo en silencio. Tras carraspear varias veces, intentó recuperar la compostura.

—Le doy mi más sincero pésame. Éramos muy amigos.

—Mark tenía muchos buenos amigos —dijo la mujer intentando aguantar el llanto.

—¿Se sabe cómo fue el accidente? ¿Tiene alguna información? —interrumpió Havana.

—Sólo lo que me dijo un policía muy amable que vino a informarme. Un camión se había lanzado contra su vehículo invadiendo el carril contrario. El conductor iba borracho. Mark hizo una maniobra para evitarlo, se salió de la carretera y cayó por un desnivel de varios metros de altura. Murió en el acto.

—Ese policía, ¿era de tráfico? —preguntó Havana.

—No, y eso me sorprendió. Era de la Policía Metropolitana. Me fijé cuando me enseñó la placa.

—¿Placa? ¿No llevaba uniforme?

—No. Era un inspector.

—Gracias por la información. Siento mucho su pérdida. Me gustaría asistir al funeral. Intentaré llamarla dentro de unos días.

Havana colgó y se quedó agarrada al volante, casi paralizada. Alguien había intervenido las conversaciones de la cabina telefónica. Alguien que no deseaba que continuase investigando.

Casi una hora después, y bajo una gruesa cortina de lluvia, Havana llegó a su casa. No había ningún coche que pareciera vigilarla en los alrededores.

Tras una larga ducha de agua caliente, Havana se miró en el espejo. El asaltante le había dejado marcas en el cuello. Le sobrevinieron todo tipo de preguntas y todas ellas sin respuesta. ¿Sabría el MI5 lo que había ocurrido? ¿Sabrían que había sido ella la que había matado al tipo del muelle? ¿Quién sería el vagabundo? ¿Quién lo habría enviado? ¿Tendría relación con el tal Zouré? ¿Quién estaba detrás del espionaje de las llamadas de teléfono?

Havana se sirvió un whisky y encendió un cigarrillo. Cogió el informe que le había dado John. Se puso el arma debajo de la pierna, con la culata a mano, y se tapó con una manta de lana. Comenzó a leer. Una fotografía en blanco y negro de un joven de raza mulata, de complexión atlética, pelo corto y mirada segura la observó desde la primera página. Se parecía mucho a Sanan en sus tiempos jóvenes, cuando ambos habían coincidido en una Bagdad multicultural y cosmopolita.

De veintisiete años de edad, complexión fuerte y tez oscura, Gabriel Zouré nació en una granja al norte de Costa de Marfil, hijo de un trabajador francés y una marfileña. Con diecinueve años consiguió un título de electricista de maquinaria pesada en Abiyán. Su sueño era emigrar a Estados Unidos, pero la embajada le negó el visado. Su segunda opción fue Gran Bretaña, donde llegó el 13 de marzo de 2002, con un visado de seis meses. Cuando éste estaba a punto de expirar, consiguió un nuevo visado de estudiante que le permitió permanecer en el país hasta junio de 2003. Gracias a su habilidad como electricista, fue contratado por la Compañía de Transportes en el Metro de Londres, para reforzar las cuadrillas de mantenimiento en los talleres centrales. Como era un recién llegado, se tuvo que conformar con los peores turnos, pero, al fin y al cabo, el trabajo le permitía permanecer en el país y seguir enviando dinero a su familia, que vivían en Bouaké. Comenzaba a trabajar a la una de la mañana, una hora después del cierre del metro, y terminaba a las siete, justo tres horas después de la reapertura del servicio. Durante esas seis horas, tenía sólo dos pausas de diez minutos cada una.

Su capataz le había encargado la tarea de revisar el sistema eléctrico de frenos de los vagones de los largos convoyes que recorrían cada día los cientos de kilómetros de túneles de las trece líneas de la red de metro de Londres, incluido el tren ligero Docklands o DLR.

«Un trabajador del metro de Londres...», se dijo Havana. Al final de la página aparecía destacado:

Última dirección reseñada: 11, Kimberley Road.

John había escrito a mano debajo:

¿Domicilio de novia...?

Tenía que localizar a Gabriel Zouré, tal y como le había indicado Peter, su misterioso confidente.

10 de Downing Street

El teléfono sonaba insistentemente en un despacho de la residencia oficial del primer ministro de Gran Bretaña.

—¿Sí? —respondió una voz.

—Hemos perdido a uno de los nuestros. Esa hija de puta ha matado a Mike.

—Nada de nombres por teléfono —dijo el misterioso topo—. ¿Habéis conseguido hacer desaparecer el bulto?

—Sí, pero casi nos descubre la Policía Metropolitana. Alguien debió de avisar al oír los disparos.

—¿Algún problema que deba conocer?

—Esa mujer estaba reunida con un agente de inmigración y, antes de que pudiéramos evitarlo, le dio un dossier que no pudimos interceptar.

—¿Y qué ha pasado con el agente?

—Sufrió una sanción por parte de uno de nuestros operativos.

—¿Se sabe qué contenía el dossier?

—No, no lo sabemos.

—Pues averiguadlo. Y pronto —dijo el topo.

Inmediatamente después, Quimera cortó la comunicación.

XII

Cotehele House

El Sikorsky S-76 comenzó a descender sobre la pista de aterrizaje. A Vincent Leslie le molestaba sobremanera tener que reunirse con el presidente del Consejo. Sabía que éste le despreciaba y el soberbio director de Comunicación de Downing Street no lo toleraba.

Miró por la ventanilla. Guardias armados vigilaban el perímetro de la finca, muchos con perros. Uno de los miembros de seguridad de Mosley se acercó al helicóptero y abrió la puerta.

—¿Señor Leslie? Sígame —le indicó mientras señalaba en dirección a la casa.

Un mayordomo esperaba en la puerta de la mansión.

—Acompáñeme —le invitó.

Se dirigieron hacia un gran salón lleno de escudos familiares.

—Espere aquí. El barón llegará enseguida.

Cuarenta minutos después apareció el presidente del Consejo.

—Buenas tardes, Leslie. Pasa a mi despacho.

Antes de sentarse, le invitó a beber algo.

—Whisky, con un poco de hielo y agua.

—¿Y bien? ¿A qué se debe esta agradable visita? —preguntó Mosley.

Leslie se acomodó en el sofá

—He venido a comunicarle que al primer ministro le preocupa profundamente la persecución a esa exagente del MI5 y las preguntas que podrían hacerse los medios de comunicación sobre las extrañas muertes de lord William Kleber y Criselda Gilbert. Ambos pertenecían al Consejo. Sus muertes podrían ser meras coincidencias o hechos conectados entre sí, y eso puede despertar el interés de algún periodista molesto. El primer ministro no quiere que eso suceda y le ordena...

Mosley, que había permanecido en silencio, se quitó el habano de la boca y con una señal hizo callar a Leslie.

—¿Que el primer ministro me ordena? ¿Y quién se cree que es para ordenarme algo a mí? Soy yo quien manda. Soy yo el que le dice a tu jefe lo que debe o no hacer, lo que debe o no decir y cuándo debe o no decirlo. Soy yo quien marca lo que es importante y lo que no lo es. ¿Acaso tu jefe se ha olvidado de quién le ha puesto ahí? Tal vez deberías comunicarle que tengo el poder suficiente como para sacarlo de esa confortable casa en la que vive en Downing Street. Que no lo olvide —dijo con el dedo apuntando directamente a Leslie.

—La soberbia es el vicio más frecuentemente castigado y el más difícil de curar —respondió Leslie.

Mosley se había puesto en pie y caminaba nerviosamente por el despacho.

—Y la ingratitud es hija de la soberbia. Díselo a tu jefe de mi parte —respondió el magnate.

—No he venido aquí a mantener con usted un duelo dialéctico. Sólo a informarle de la opinión del primer ministro.

—Me importa una mierda lo que opine el primer ministro. Estuvo de acuerdo en aumentar la presión y el control policial tras los ataques del 7 de julio. Él fue quien presentó al Parlamento la aprobación de la ley antiterrorista, que endurecía la legislación británica y otorgaba poderes especiales a las fuerzas de seguridad y a los servicios de inteligencia de nuestro país. Fue él quien apoyó la detención de presuntos terroristas durante tres meses sin formular acusaciones. Tu jodido jefe se perfiló como el más claro beneficiario político de la psicosis que se apoderó del país después de los ataques terroristas y de los atentados fallidos del 21-J. Tu jodido jefe aumentó su popularidad pisando con sus elegantes zapatos de John Lobb a cincuenta y dos cadáveres y a casi setecientos heridos.

—Sólo quiere un poco de tiempo antes de reactivar Jano —interrumpió Leslie.

—Esto no se conecta y desconecta como un secador. Además, cuando su índice de popularidad fue el más alto de sus tres mandatos, no recibí ni una sola queja por su parte ni tampoco me envió a un imbécil a ofenderme. Recuérdale que ese aumento de popularidad costó al país cincuenta y dos víctimas. Que no me venga con monsergas. Si todos estuvimos de acuerdo con aquel golpe en los transportes de Londres, ahora debemos permanecer unidos en nuestras decisiones pasadas y futuras —dijo Mosley—. Kleber y Gilbert rompieron el juramento que debían al Consejo. Puede haber discusiones, pero a la hora de tomar decisiones éstas deben ser unánimes. Lo sabían.

—El primer ministro cree que deberíamos retrasar la tercera fase de Jano —apuntó Leslie, tragándose las ofensas que estaba profiriendo Mosley.

—¿Cree que se puede parar ahora una operación como Jano? ¿Está loco o qué? Nada ni nadie puede parar Jano. La primera fase, los ataques terroristas, sucedieron como estaban previstos. La segunda fase, la deserción de ese iraní del Vevak, ocurrió como debía. Nuestra misión es llevar a cabo la tercera fase con un nuevo golpe sobre Gran Bretaña. Esto provocará una reacción en cadena y los servicios de seguridad y nuestras fuerzas armadas tendrán que tomar el control del país.

—El primer ministro no está tan convencido ahora, y mucho menos tras la chapuza provocada con las muertes de Tibbals y McMillan —dijo Leslie tras dar un pequeño sorbo a su whisky—. También le preocupa la reacción que podría provocar en el MI6 la situación de Nassiri. Ese coronel desertó a nuestro país pensando que era reclutado por un grupo islámico de Inglaterra.

—¿Chapuza en las muertes de Tibbals y McMillan? Déjame decirte algo: si tu jefe no hubiera utilizado a esos dos ineptos para reclutar a Nassiri, yo no habría tenido que echar mano de un grupo de contratistas para liquidarlos en Irak. Tanto a uno como a otro les gustaba demasiado presumir de sus trabajos especiales para el 10. Tony no debería haber permitido a esos dos aventureros de pacotilla que se inmiscuyeran en una operación tan importante. Jano les quedaba demasiado grande y por eso se convirtieron en dos cabos sueltos que había que atar. Siempre dudé de ellos y así se lo dije a él. No debería haber enviado a Turquía a esos dos fontaneros de pacotilla para que se reunieran con Nassiri. El problema es que tu jefe es un cobarde y prefirió que fuera yo quien me ocupara de sus dos amigos. Ahora, lo único que tiene que hacer es llorar en su funeral y decir unas bonitas palabras ante sus ataúdes cubiertos con la Union Jack, delante de sus mujeres e hijos.

—Como le decía al principio, tampoco está contento con cómo se ha llevado el asunto de esa exoficial del MI5, Havana Sinclair. En Irak descubrió más de lo que debía y usted le aseguró al primer ministro que se ocuparía de que esa mujer dejase de meter la nariz en nuestros asuntos. Ahora, no sólo ella está aquí, sino que a usted no se le ha ocurrido nada mejor que enviar a sus esbirros para matarla en pleno corazón de Londres.

—Yo al menos hago algo. Pero ¿qué hace tu jefe? ¿Sentarse en su confortable silla en el gabinete? Encima tengo que aguantar su discurso patriótico delante de las cámaras. ¿Quieres que te diga algo? —No dejó siquiera que Leslie respondiera a su pregunta—. Tu jefe me da ganas de vomitar. Es un cobarde, pero tarde o temprano tendrá que tomar la decisión de en qué lado del espejo quiere estar. Y será más temprano que tarde. La neutralidad, como principio inmutable, es una prueba de debilidad. Él prefiere que sean otros quienes hagan el trabajo sucio. En eso tú y yo somos iguales ante él. ¿Crees que le temblaría algo el pulso si tuviera que mandar liquidarte? Déjame decirte que ni un ápice.

—Hay otra cuestión que quiero tratar con usted, lord Mosley. Es un asunto económico. Me gustaría que mis hijos puedan ir algún día a una universidad de prestigio.

—Quienes creen que el dinero lo es todo, acaban haciendo todo por dinero —espetó el magnate mientras lanzaba una sonora carcajada.

—¿Cuál es el motivo de su risa? Aquí el único que arriesga algo soy yo. ¿Cree que si Jano sale mal vendrá aquí el MI5 a detenerle? ¿Cree que irán al 10 de Downing Street? Esto no es Estados Unidos, ni el 10 es la Casa Blanca, ni Graves es Nixon. Aquí jamás podría suceder un Watergate. Somos demasiado flemáticos. Pero de lo que estoy seguro es de que sus cabezas, la suya o la de Graves, jamás caerán. El MI5 irá a por gente como yo, que somos tan sólo peones de la partida. Si eso ocurre, quiero dejar protegida a mi familia —aclaró Leslie.

—¿Y de cuánto dinero estamos hablando?

—Lo quiero en euros: treinta y ocho millones. Y depositado en una cuenta numerada en Suiza. Ese dinero dará tranquilidad a mi familia en caso de que yo pudiera tener algún accidente.

—¿Accidente? —dijo sorprendido Mosley.

—Sí, ya sabe que la gente relacionada con Jano sufre un alto índice de siniestralidad.

—¿Y qué pasaría si el Consejo decide no aceptar la propuesta?

—Entonces tal vez tendría que buscar ese dinero en cualquier otro lugar. Quizás en algún importante medio de comunicación al que le guste una buena historia de intrigas y poder en el Reino Unido.

—Mensaje captado —aseguró Mosley—. Lo trataremos en la próxima reunión del Consejo.

—¿Quiere enviar algún mensaje al primer ministro? —preguntó Leslie, impasible, mientras se levantaba del sofá.

—Sí, dos cosas. Dile que le jodan y que Jano continuará adelante, le parezca bien o no. A tu jefe le gusta demasiado vivir en Downing Street pase lo que pase y caiga quien caiga —respondió Mosley tras apurar de un solo trago el whisky que le quedaba.

—Se lo haré saber.

Durante el trayecto de vuelta en el helicóptero, Leslie pensaba sólo en la necesidad de cortar las alas al Consejo, pero sabía que aquello resultaría difícil. Era como una hidra: al cortar una cabeza le crecían otras nuevas.

Thames House, Londres

—¿Está la directora? —preguntó Starnes a la secretaria.

—Sí, pero no la moleste demasiado. Está con un humor de mil demonios —advirtió.

Tras dar unos pequeños golpes en la puerta, escuchó el timbre que indicaba que podía entrar. Desde una cámara, Maura Maynard veía quién estaba al otro lado de la puerta.

—Directora —saludó Starnes.

—Hola, Tom. ¿Tienes algo?

—Esto —dijo el subdirector del MI5 mientras dejaba encima de la mesa dos casquillos y dos proyectiles del calibre 40 aplastados y metidos en unas pequeñas bolsas de plástico transparente.

—¿Qué es esto? —preguntó Maynard mientras sujetaba las bolsitas.

—Dos proyectiles que se los han sacado del cuerpo a un vagabundo. Los recogió la policía en el lugar de los hechos.

—¿Y qué tiene que ver el asesinato de un vagabundo con nuestro departamento?

—Balística ha descubierto que los casquillos pertenecen a una Glock 23 registrada a nombre de Havana Sinclair —informó Starnes.

—¿Sinclair? ¿Y por qué iba a disparar Sinclair a un vagabundo?

—Creemos que tiene relación con el funcionario del Servicio de Inmigración cuyo cadáver apareció en un barco amarrado en el muelle de Canary Wharf. A pocos metros de allí apareció el vagabundo muerto. En la autopsia, el forense descubrió en su cuerpo, además de los dos orificios de bala en pecho y cráneo, varias cicatrices de antiguas lesiones, pero lo que más le llamó la atención fue un tatuaje: el escudo del SO15, el comando contraterrorista de la Policía Metropolitana —precisó Starnes.

—¿Tiene nombre el vagabundo?

—Ésa es otra de las cosas curiosas de este caso. En la unidad forense le tomaron huellas y le hicieron fotos, pero ni sus huellas ni su rostro aparecen registrados en ningún lugar, ni siquiera por nosotros. Sencillamente, ese hombre no existía.

—Si pertenecía al SO15, quizá lo estuviese protegiendo Scotland Yard. Pero lo que debemos preguntarnos es qué hacía un agente del SO15 disfrazado de vagabundo. ¿Es que están metidos en alguna operación contraterrorista en suelo inglés sin avisarnos?

—No lo sé, directora. La cuestión es ésta: en el mismo lugar ha aparecido asesinado un agente del Servicio de Inmigración, le insertaron un estilete en el cráneo, un sistema utilizado por los miembros de cuerpos especiales, un exmiembro del SO15 disfrazado de vagabundo, un estilete con las huellas del vagabundo y la sangre del agente de inmigración en su hoja, y dos casquillos del arma de Sinclair en el cuerpo del exagente de contraterrorismo.

—¿Alguien más sabe la relación de los casquillos y los proyectiles con el arma de Sinclair? —preguntó Maynard.

—No, directora. Tengo un amigo en balística en la Metropolitana que me llamó directamente cuando apareció en sus registros el nombre de una exoficial del MI5.

—Pues que siga siendo un secreto entre nosotros y tu amigo de balística.

—Descuide. Podemos confiar en él. Será una tumba, directora.

—Más nos vale, Tom, más nos vale.

Tras quedarse a solas en su despacho, Maynard guardó las bolsitas en un cajón y llamó a Raymond Clarke, el todopoderoso jefe del Comando Contraterrorista de la Policía Metropolitana, el SO15. Aunque sabía que Clarke era una serpiente peligrosa, y además amigo y perro fiel del primer ministro, también sabía que no tenía la suficiente importancia en Whitehall como para formar parte de los Mandarines.

Clarke llevaba en la Policía Metropolitana desde 1977. Había pasado por unidades de inteligencia en narcóticos y operaciones en el Gran Londres y había sido jefe del comando de protección de la familia real. La muerte de lady Diana no había perjudicado en nada su carrera y poco después fue ascendido a jefe del SO15.

—Hola, Raymond —saludó Maynard.

—Hola, Maura. Cuánto tiempo sin saber de ti.

Después de un breve intercambio de palabras, Maynard fue al grano.

—Quiero preguntarte algo sin pasar por los cauces oficiales. Ha llegado hasta mí la información de la muerte de uno de vuestros agentes. ¿Has perdido a alguno?

—¿Del SO15? —preguntó Clarke algo sorprendido.

—Sí. Parece que uno de tus hombres ha estado dando paseos nocturnos por Canary Wharf.

Tras un breve silencio, Clarke comenzó a carraspear, haciendo notar a Maynard que la conversación se volvía incómoda.

—¿Por qué sabes que era uno de mis hombres? El SO15 está formado por casi mil quinientos operativos y no puedo conocer cada uno de sus movimientos —apuntó Clarke.

—Ah, querido, eso me pasa a mí también. Por eso he preferido llamarte. Quiero saber con quién me tengo que poner en contacto para que me facilite su hoja de servicios. Sabemos que es uno de los tuyos porque llevaba tatuado el escudo del SO15 en el hombro. No creo que un vagabundo decidiera tatuarse precisamente eso, ¿no te parece?

Un silencio que podía cortarse con cuchillo invadió la línea.

—¿Estás ahí, Raymond? —preguntó Maynard.

—Sí, aquí estoy. Te estoy escuchando, Maura. Intentaré que te envíen la hoja de servicio de ese agente...

—Cuanto antes, mejor.

—A primera hora la tendrás, Maura. Y ahora, si no necesitas nada más, tengo que dejarte: tengo una reunión en Downing Street con el primer ministro —dijo Clarke para dejarle claro que podía llegar a Tony Graves siempre que fuera necesario.

—Preséntale mis respetos.

—¡Ah, Maura! La próxima vez que quieras algo del SO15 o información sobre sus miembros no vuelvas a llamarme directamente. Usa los cauces oficiales —advirtió Clarke.

—¡Oh, querido Raymond, no lo olvidaré! Y acuérdate de saludar a Graves de mi parte.

—Jamás olvido nada, Maura, jamás.

Maura Maynard escuchó el sonido del teléfono al cortarse la comunicación. Relajada ya, comenzó a pensar en que tal vez Clarke no sabía nada de aquel vagabundo o que quizá el miembro del SO15 formaba parte de una unidad que operaba fuera del control de Scotland Yard o incluso fuera de los límites legales conocidos.

Havana estaba vigilando la casa del 11 de Kimberley Road, la única dirección conocida de Gabriel Zouré. La mayor parte de los residentes del barrio de Lambeth eran inmigrantes procedentes de países africanos y caribeños. Las casas de dos plantas típicas de barrio obrero se alineaban una tras otra sin ninguna clase de identificación. Muchas incluso habían perdido el número.

Estaba acostumbrada a las largas jornadas de vigilancia. En el asiento del copiloto se amontonaban dos botellas de agua, café con leche de Starbucks, una caja de donuts y dos bocadillos de pollo con lechuga. Desde donde se encontraba, veía perfectamente el número 11. La puerta estaba pintada de color azul. Según el informe que le había dado Booth, la casa estaba alquilada a nombre de Grace Nzola, de treinta y un años, nacida en Dabakala, un pequeño pueblo de Costa de Marfil, y enfermera en una clínica cercana para mujeres. Desde hacía dos días Havana no la perdía de vista, por si se reunía con Zouré. Sospechaba que tal vez fuera su novio.

Una tarde, cansada ya de esperar y de dormir en el coche, decidió salir y abordar a la joven. «A la mierda», pensó mientras se quitaba de encima los restos de bocadillo.

—¿Señorita Nzola? Señorita Nzola, necesito hablar con usted —dijo Havana mientras se acercaba caminando despacio directamente hacia ella.

La joven, vestida aún con su uniforme blanco y cargada con una bolsa de comida, se giró hacia ella.

—¿Qué quiere? —preguntó con cierto recelo.

—Necesito hablar con usted de Gabriel.

—No conozco a ningún Gabriel —respondió sin dejar de mirar con desconfianza a Havana.

Apuró el paso. Quería llegar cuanto antes a su casa. Havana fue hacia ella. Con los nervios, la enfermera dejó caer la bolsa y las llaves. Cuando se agachó, vio la punta de las zapatillas de Havana a su lado. Ya era tarde.

—Déjeme que la ayude —dijo Havana—. Señorita Nzola, necesito localizar a Gabriel. Puede que esté en peligro. Sólo yo puedo mantenerlo a salvo.

—¿A qué se refiere?

—¿Podríamos hablar dentro, por favor? —propuso Havana sin dejar de mirar a su alrededor y sin soltar la Glock. No quería sorpresas.

La joven pensó unos segundos, se acercó a la puerta y abrió. Pasaron dentro.

El pequeño salón estaba decorado con pósteres de cantantes marfileños y el techo cubierto por una gran bandera tricolor naranja, blanca y verde.

—¿Quiere tomar un citronelle?

—Antes me gustaría saber qué es —respondió Havana esbozando una sonrisa para tranquilizar a la mujer.

—Es nuestro tradicional té de limón.

—Si bebe usted, yo la acompañaré.

Grace se fue a la cocina a preparar la infusión. Havana echó un vistazo al salón: no vio ninguna fotografía de ella con Gabriel, pero estaba claro que no vivía sola. Varias bufandas del Mánchester parecían delatar la presencia de un hombre en la casa.

—¿Me permite usar el baño? —preguntó Havana inocentemente.

—Sí, cómo no. Suba la escalera y la primera puerta a la derecha —indicó la joven.

En el baño olía a loción de afeitado. Havana abrió las puertas de los armarios. En uno de ellos, detrás de unas toallas, había un neceser de viaje con artículos masculinos. Volvió al salón. La enfermera, claramente nerviosa, estaba sentada frente a una bandeja de colores, una tetera y dos pequeños vasos de cristal.

—¿Y bien? —preguntó Havana—. ¿Va a decirme dónde puedo encontrar a Gabriel?

—No se quién es ese tal Gabriel del que habla.

—¿Y de quién es esto? —preguntó Havana dejando caer sobre la mesa los artículos del neceser.

Grace se cubrió el rostro con las manos y rompió a llorar.

—Vamos, Grace, vamos. Estoy aquí para ayudarlos. ¿Dónde está Gabriel?

—Escondido. Sabe que vio algo que no tenía que haber visto —afirmó Grace entre sollozos.

—Necesito hablar con Gabriel cuanto antes. Es mejor que sea yo la primera en localizarle. Podría estar en peligro —advirtió Havana.

Grace volvió a echarse a llorar.

—Tengo que consultárselo. No puedo decirle dónde está. Me lo ha prohibido. Gabriel está muy asustado: sabe que la madrugada del 7 de julio vio algo que no debía.

—¿Qué fue lo que vio? Dígamelo —pidió Havana.

—No puedo decírselo porque Gabriel no me lo ha dicho por mi propia seguridad.

—Lo ha hecho para mantenerla a salvo. Sabe que si se lo dice, puede ponerla también en peligro. Pero si alguien está buscando a Gabriel, no se detendrá un minuto en pensar si usted lo sabe o no. Está en peligro por el hecho de vivir con él.

—Pero nosotros no hemos hecho nada —sollozó la mujer.

—Grace —dijo Havana cogiéndola por los brazos—. Tengo que hablar con él. Es muy importante: sólo así seguirá vivo.

—¿Dónde puedo localizarla? ¿Puede dejarme un número de teléfono?

—Nada de teléfonos. No me llame. Puede que mi teléfono esté intervenido. ¿Tiene alguna tienda de confianza en el barrio?

—Sí. La tienda de comestibles de la esquina. Es de una familia de Bombay muy honesta. La hija pequeña suele recogerme cartas o paquetes y me guarda la compra hasta que regreso de la clínica.

—Haremos lo siguiente. Cuando hable con Gabriel, convénzale para que hable conmigo y sólo conmigo. Que no hable con nadie más. Es muy importante que se lo diga. Y, sobre todo, no cuente a nadie lo que me ha contado a mí. Si alguien sabe que usted conoce el paradero de Gabriel, harán todo lo posible para obtener la información. ¿Tiene algún familiar en Londres?

—No, no tengo a nadie. Sólo a una amiga.

—¿Podría irse con ella unos días?

—Sí, seguro que sí —respondió Grace.

—Cuando haya hablado con Gabriel y me ponga en contacto con él, vaya a casa de su amiga. Quédese con ella. No pierda tiempo.

Grace acompañó a Havana hasta la puerta sin dejar de llorar.

—No se preocupe. Haré todo lo posible por salvar a Gabriel.

Mientras se dirigía hacia su coche, Havana sintió que la estaban vigilando. Miró a su alrededor, pero no vio nada sospechoso. Tal vez sólo fuera un presentimiento. Sin embargo, no había errado: alguien le estaba haciendo fotos desde la azotea de un edificio cercano.

Durante las horas siguientes, circuló por las calles de Londres sin rumbo fijo, mirando por el retrovisor para comprobar si la seguían. Fue hasta la Battersea Power Station, la antigua central termoeléctrica ubicada junto al Támesis. Cuando el sol se puso y las luces de la ciudad comenzaron a encenderse, miró la hora, arrancó el Mini y regresó a Lambeth. Había un grupo de gente ante una valla de la policía.

Bajó la ventanilla.

—¿Qué ha ocurrido? —le preguntó a una mujer que caminaba hacia la valla.

—No lo sé exactamente —respondió la desconocida—, pero parece ser que han matado a una mujer. La policía dice que alguien entró en su casa y que, tras torturarla, la han degollado.

Un escalofrío recorrió su cuerpo. Estaba segura de que la mujer asesinada era Grace. Se apeó del coche y se dirigió hacia el grupo de gente.

—Han encontrado muerta a una mujer —oyó que decía un hombre con delantal blanco—. Al parecer, dicen que ha sido un delito sexual. La han torturado hasta matarla.

—Una ya no puede vivir segura ni en su propia casa en esta maldita ciudad —espetó una mujer con una niña en brazos.

El comentario fue aplaudido por el resto de gente.

Havana se alejó del grupo. Estaban sacando en una camilla el cuerpo de Grace, cubierto con una manta. Volvió a su coche. Una niña negra jugaba a la comba a pocos metros. No tendría más de diez años.

—Hola, guapa —dijo Havana.

—Hola —respondió la niña sin dejar de saltar.

—¿Quieres hacerme un favor?

—No puedo. Mi madre dice siempre que no hable con extraños.

—Sí, pero yo no soy una extraña. Soy agente de policía —mintió Havana.

—Si eres policía, enséñame tu placa.

Havana no tenía credenciales, así que se levantó la chaqueta y dejó que la niña viese la Glock.

—¿Estás convencida ahora?

—Sí —dijo la niña.

—¿Ves aquella tienda de comestibles de la esquina?

—¿La del señor Gupta?

—Sí, exacto. La del señor Gupta. Él tiene una niña como tú...

—La conozco —interrumpió la niña—. Pero no es su hija, es su nieta.

—¿Puedes entrar y preguntar si tiene algún mensaje para Havana?

—¿Y por qué no va usted?

—Si fuera yo, no podrías ganarte este billete de cinco libras que tengo aquí —respondió Havana enseñándole el billete.

La niña dejó de saltar y, tras mirar a ambos lados, cruzó la calle en dirección a la tienda de comestibles. Minutos después, salió de la tienda y se dirigió hacia Havana.

—Mañana a las ocho de la tarde. Viaduct Tavern. 126 Newgate Street. Palabra «trébol» —recitó la niña.

—¿Trébol? ¿Estás segura? ¿Lo has oído bien? —preguntó Havana con el billete de cinco libras aún en su mano.

—Si quieres vuelvo y me das otras cinco libras.

—No, está bien. No es necesario. Toma tus cinco libras.

Mientras Havana se subía al coche, la niña volvió a la comba y continuó saltando como si nada. A Grace le había dado tiempo a contactar con Gabriel. Sólo esperaba que sus asesinos no le hubieran conseguido arrancar la información que ahora tenía ella en su poder.

XIII

10 de Downing Street

El 10 de Downing Street estaba en plena ebullición ante la inminente llegada del presidente de Sudáfrica. Los miembros del Foreign Office se mezclaban con los asesores del primer ministro para preparar la agenda al milímetro, incluido el encuentro que debían mantener allí Graves y el líder sudafricano.

En uno de los despachos del ala privada, un teléfono no dejaba de sonar desde hacía horas. Por fin, alguien levantó el aparato.

—¿Sí?

—¿Quimera? —preguntó lord Mosley.

—Sí, soy yo.

—Debemos tratar un asunto sumamente delicado —dijo el magnate.

—Ya sabe que no pueden vernos juntos. Soy completamente invisible en Downing Street —dijo Quimera—. Esta línea es segura y está libre de interferencias y escuchas.

—No estoy muy seguro de ello.

—Pues sólo queda cortar la comunicación.

—No, por favor, no corte la comunicación.

—Dígame, ¿de qué se trata? ¿Tan importante es como para molestarme justamente hoy? —preguntó Quimera.

—Tenemos un cabo suelto. Vincent Leslie.

—¿El director de Comunicación y Estrategia del primer ministro? —se sorprendió Quimera.

—Sí.

—Ese hombre se inmolaría en plena Trafalgar Square si el primer ministro se lo ordenase.

—Hace unos días vino a verme a Cotehele House.

—¿Qué quería?

—Venía como la voz de su amo. Me informó de que Graves deseaba detener Jano. Le dije que era imposible, pero no le gustaron mis palabras. Tal vez pensó que amenazándome en nombre del 10 de Downing Street, yo aceptaría. Hay demasiadas cosas en juego, incluidas nuestras vidas, como para parar Jano.

—¿Y por qué Leslie puede convertirse en un problema para el Consejo? —preguntó Quimera.

—Sabe demasiado. Además, me pidió treinta y ocho millones de euros a cambio de su silencio.

—¿Y qué va a hacer el Consejo?

—Esperar —replicó Mosley.

—¿Esperar?

—Sí. Debemos esperar el siguiente movimiento de Jano. Nada debe interponerse, ni siquiera un peón como Leslie. Tal vez lo más recomendable sería lanzar una sanción contra él. Me gustaría saber su opinión.

—Jano es lo más importante, pero Leslie puede jugar bien sus cartas. Tiene demasiados ases en la manga y sabe que el Consejo jamás dará un paso en falso. Lo mejor sería pagar, pero ya sabe, lord Mosley, que si se paga una vez un chantaje, se estará pagando siempre.

—Propondré al Consejo las dos opciones: pagar o establecer una sanción contra Leslie. En todo caso, me gustaría hacerle una pregunta.

—Le escucho.

—Si estuviera usted en mi lugar, ¿le pagaría o le sancionaría?

—Le sancionaría. Sin ninguna duda. En una gran partida de ajedrez es recomendable sacrificar un caballo o una torre con tal de dar jaque mate al oponente. Leslie es una torre en esta gran partida de Jano y, por tanto, es prescindible.

—¿Usted y yo también somos prescindibles?

—Usted y yo también, lord Mosley.

En algún lugar de Londres

Gabriel Zouré se había escondido en diferentes casas de miembros de la comunidad africana desde el día siguiente de los atentados de Londres del mes de julio. Su único contacto con la realidad era su novia Grace, de la que no sabía nada desde hacía veinticuatro horas. Algo malo debía de haberle pasado para haber cortado la comunicación con él de esa forma.

Su única baza para continuar vivo era llegar a tiempo a su cita con la tal Havana Sinclair. No le cabía la menor duda de que aquella mujer era su única esperanza y Grace había tenido mucho que ver en ello. Havana le había dado confianza a su novia y ésta le había convencido para que se reuniera con ella.

Dos horas antes de la cita, Gabriel salió de su escondite. Era una casa ocupada por un grupo antisistema en las cercanías de Tulse Hill. Parecía más un vagabundo con barba de cinco días que un trabajador de la Compañía de Transportes de la ciudad. Unas profundas ojeras bordeaban sus ojos.

Se había puesto una cazadora militar con la bandera alemana y había cogido una mochila. Metió en ella el pasaporte, su tarjeta de identificación del metro, una botella de agua y dos bollos.

Dio un par de rodeos para evitar que nadie le siguiese y se dirigió al metro para ir a la Viaduct Tavern. Prefería llegar pronto y así vigilar las cercanías de la taberna. Si observaba cualquier movimiento extraño, se daría la vuelta.

Cuando acabase aquel embrollo en el que estaba metido, pediría a Grace que se casase con él. Siempre había deseado regresar a Costa de Marfil y formar una familia con muchos hijos. Ya había ahorrado lo suficiente como para comprarse una pequeña propiedad en su país. Gabriel esbozó una sonrisa de esperanza. Esperanza en que se resolviese su situación, esperanza en que Grace estuviera bien, esperanza en volver a ver a los suyos en África. Si esa mujer había prometido a Grace protegerle y ayudarle, cumpliría su palabra. Necesitaba que cumpliese su palabra.

Gabriel divisó la entrada de la estación de Stockwell. Aceleró el paso. No se dio cuenta de que le seguía un Ford negro con cuatro ocupantes.

—Hemos detectado e identificado al objetivo —dijo el hombre sentado en el asiento del copiloto a través de un walkie. Tenía un rifle entre las piernas—. Esperamos confirmación.

—Adelante. Todo suyo. Procedan.

El Ford aceleró. Gabriel se giró a menos de cien metros de la entrada del metro y divisó a dos hombres armados. El coche intentó cortarle el paso.

—¡Vamos, vamos...! —gritaron los dos hombres que corrían hacia él armados con subfusiles y sorteando a los viandantes.

Gabriel había comenzado a correr para pasar desapercibido entre la multitud, pero los dos hombres estaban ya muy cerca de él.

—El objetivo va en vuestra dirección —dijo uno de ellos por el walkie.

Antes de que el Ford se detuviese en la acera, Gabriel consiguió entrar en la estación. Los hombres le perseguían. Corrió hacia las escaleras mecánicas. De un salto, se situó en el centro de la escalera y se dejó deslizar por la larga rampa central como si se tratara de un tobogán mientras sus perseguidores intentaban abrirse paso entre los pasajeros que descendían por la escalera y que se agrupaban en los peldaños impidiéndoles continuar con la persecución. Varios viajeros se cayeron en la escalera arrollados por los hombres armados.

Nada más pisar el suelo, Gabriel ni siquiera se giró para mirar a sus perseguidores. No había tiempo. Llegó al andén y saltó a uno de los vagones que tenía aún las puertas abiertas.

—Que se cierren las puertas, por favor —se dijo Gabriel sin dejar de vigilar el acceso al andén.

Sonó un pitido anunciando que el convoy se disponía a reanudar su marcha. Gabriel se sentó, dando la espalda a la puerta por la que había entrado. Esperaba pasar desapercibido a sus perseguidores. Cuando se giró, vio que uno de los hombres había conseguido entrar en el vagón. Sujetaba la puerta con su arma para permitir la entrada de sus compañeros.

Gabriel levantó la manos y se dirigió hacia él.

—¡Me rindo, me rindo...! —gritó Gabriel, llamando la atención del resto de pasajeros.

—¡Alto, alto! ¡Deténgase! —dijo el hombre apuntando directamente con su arma a Gabriel.

De repente, sonó un disparo. Gabriel sintió tan sólo un pequeño golpe en el pecho. Se palpó y sus manos se empaparon de sangre.

—¿Por qué? ¿Por qué? —se preguntaba una y otra vez, con lágrimas en los ojos, mientras seguía caminando lentamente hacia uno de los hombres.

A continuación se escucharon hasta once disparos: siete impactaron en la cabeza de Gabriel. Su cuerpo sin vida quedó acurrucado bajo uno de los asientos del vagón, rodeado de un gran charco de sangre. Su cabeza casi había desaparecido por los impactos de los proyectiles. Aún continuaba llorando.

A esa misma hora, Havana acababa de llegar a la Viaduct Tavern. Algo nerviosa, miró su reloj. Faltaba un cuarto de hora para la cita, así que decidió entrar y buscar una mesa apartada de la barra antes de que los funcionarios y abogados que trabajaban en el cercano Tribunal de lo Penal invadiesen el local embutidos en sus elegantes trajes negros.

Se dirigió hacia el fondo. Un hombre obeso con un delantal azul servía a varios clientes apoyados en la barra.

—Una pinta, por favor —pidió Havana señalando un grifo de cerveza London Pride.

Tras recoger su consumición fue hacia una mesa apartada de la entrada. Pasado un rato, se acercó a la barra y pidió otra pinta. Cada vez que entraba un hombre de aspecto africano, lo miraba fijamente para llamar su atención para segundos después descubrir que no era Gabriel.

Al cabo de un buen rato, miró su reloj. Las manecillas marcaban las 20:45. Gabriel no había acudido, tal vez se había arrepentido. ¿Qué iba a hacer ahora? Grace estaba muerta y ella no podía localizar a Gabriel.

Cuando se estaba preparando para marcharse, el camarero obeso se dirigió a su mesa.

—¿Tiene alguna palabra para mí?

Havana no entendió la pregunta.

—¿Que si tengo una palabra para usted?

—Sí —contestó el camarero.

—No sé a qué se refiere —dijo.

—No se preocupe. Me habré equivocado —replicó el camarero dándose la vuelta.

Havana recordó lo que le había dicho la niña: «Mañana a las ocho de la tarde. Viaduct Tavern. 126 Newgate Street. Palabra “trébol”».

—Trébol —dijo Havana en voz alta.

El camarero se detuvo.

—Trébol. La palabra es trébol —repitió.

Sin decir nada, el camarero le hizo una señal para que le siguiese. Se acercó a la barra, cogió una llave y se dirigió al fondo del local. Detrás de una pesada cortina había una gran puerta de madera reforzada con listones de hierro. Abrió y comenzó a descender por una estrecha escalera.

—Tenga cuidado con los peldaños. Suelen estar húmedos y resbalan.

Al encender la luz, Havana descubrió una especie de pequeñas celdas.

—¿Qué es este lugar? —preguntó.

—Son los restos de la antigua prisión de Newgate, que permaneció activa desde 1188 a 1902. Se dice que aquí se amontonaban veinte criminales por celda y que el olor era tan nauseabundo que incluso un caballo se hubiera asfixiado.

Una celda más amplia desembocaba en un pasillo muy estrecho que Havana tuvo que atravesar de lado.

—Esta celda era para los condenados a muerte en la horca. El pasillo era tan estrecho para evitar que el condenado huyera si le entraba un ataque de pánico. Sólo podía ir hacia delante, hacia la soga.

Havana comenzó a sentir claustrofobia.

—¿Está bien? —preguntó el camarero al ver que sudaba profusamente.

—Sí, sigamos —dijo Havana.

Una luz iluminaba escasamente un pequeño recodo. Junto a la pared había una sólida caja fuerte. El camarero la abrió. La caja tenía dos compartimentos y dos cajas de metal con asas oxidadas.

—Aquí tiene. Esto es para usted. Gabriel me indicó que se lo diese a la persona que me dijese la palabra «trébol». Al ver que no dejaba de mirar el reloj y que se fijaba en los africanos que entraban en el pub, me di cuenta enseguida de que usted era esa persona —le dijo a Havana mientras le tendía un sobre de color amarillo.

—¿Sabe usted lo que hay dentro?

—No —respondió el camarero—. Y no quiero saberlo.

Havana mantuvo el sobre en su mano unos segundos mientras miraba al camarero.

—Puede leerlo aquí, si quiere. Le dejo unos minutos.

—Muchas gracias —dijo Havana.

El hombre se alejó por el estrecho pasillo. Havana abrió el sobre. Varios folios escritos a mano, con letra clara y redonda, se amontonaban ordenadamente.

Viernes, 8 de julio de 2005.

Gabriel Zouré había escrito esa declaración justo al día siguiente de los atentados en Londres. Havana comenzó a leer atentamente:

Quiero saludar a la persona que está leyendo este escrito y decirle que, si esto es así, es porque yo estoy muerto. No se asuste, así es la vida. Al menos me siento satisfecho por haber luchado y por haber dado a mi familia en Costa de Marfil una vida mejor, gracias al sacrificio de vivir alejado de ellos en Londres. Si es usted la persona indicada, sabrá entender las palabras aquí escritas y sabrá qué hacer con esta información. Si no es usted la persona indicada, destruya este manuscrito y no hable jamás de ello a nadie, por su propio bien y su propia seguridad.

Havana se acomodó en la dura banqueta y continuó leyendo bajo la tenue luz.

Mi nombre es Gabriel Zouré, tengo veintisiete años y nací en Costa de Marfil. Tengo miedo, mucho miedo, de lo que vi. Yo hubiera preferido no ver nada la madrugada del jueves 7 de julio, pero no ocurrió así. Vi algo que no debía ver. Pese al miedo, sé que tengo que hacer algo. Espero que sirvan estas líneas. Se me ha dado siempre bien la electricidad, así que conseguí un buen puesto en los talleres principales del metro de Londres. En la madrugada del jueves 7 de julio estaba empezando mi ronda de trabajo. Primero fui a la sala central de talleres y cogí el parte. Michael, el jefe de la sección eléctrica de talleres, me dio el casco, el parte de reparaciones y el walkie de comunicaciones. Como todos los días, comencé mi recorrido desde el depósito 1 al 14 mientras controlaba el parte. Al pasar por la sección 12, que supuestamente estaba fuera de servicio, vi que una cuadrilla de mecánicos trabajaba a gran velocidad. Esa sección no aparecía en el parte de trabajo de reparaciones. Me pareció raro, pero tampoco debía hacer preguntas. ¿Quién respondería a las dudas de un trabajador africano? Cogí el comunicador e intenté hablar con Michael. Golpeé el aparato insistentemente para tener algo de cobertura. Caminé en paralelo a la vía y me dirigí hacia un pequeño grupo de trabajadores que estaban algo más alejados hablando junto a uno de los vagones mientras otros dos trabajaban en esa misma unidad. El vagón llevaba pintado el número 204. Otros dos vagones se alineaban junto a él para que los revisara esa cuadrilla. Los números de estos dos eran el 216 y el 311. Nadie se percató de mi presencia. Cuando iba a dar media vuelta para continuar con mi ronda, noté que había alguien detrás de mí. Un tipo con claro acento irlandés me preguntó qué buscaba allí. No quería meterme en líos, así que me marché. Además, tenía que revisar los frenos de un convoy que comenzaba a operar a las siete de la mañana.

Havana dejó de leer unos segundos. Tras una breve pausa, continuó.

El irlandés tenía cara de mal genio, no me habría gustado enfrentarme con él. Me fijé en que llevaba un tatuaje en el antebrazo derecho: un puño cerrado dentro de una estrella verde, coronado por la palabra «Saoirse». Más tarde supe que en gaélico significa ‘libertad’ y que es un símbolo de los partidarios del IRA. El desconocido, al igual que el resto de la cuadrilla, ni siquiera me devolvió el saludo. Al pasar a su lado, vi que no llevaba colgada la tarjeta de seguridad, pero tampoco le di importancia en ese momento. Michael solía protestar porque muchos mecánicos jamás llevaban a la vista sus tarjetas de identificación. Éstos alegaban que, como tenemos que escalar por los vagones o meternos debajo de ellos, solemos perderlas al quedarse enganchadas en algún lugar.

Al ver que no me seguía nadie, me escondí en un recodo del taller. Quería saber qué estaban haciendo. Uno abrió una mochila y sacó una caja de cartón que manipuló con mucho cuidado. Se la dio al irlandés y éste la metió a su vez dentro de una caja metálica a la que se le había acoplado algo parecido a un potente imán. Pensé que eran cajas de fusibles. Al día siguiente descubrí, desgraciadamente, qué hacían aquellos hombres bajo esos vagones. Me enteré por la radio de que unos terroristas islámicos se habían inmolado volando por los aires los vagones 204, 216 y 311, los mismos que yo había visto esa misma madrugada en los talleres. Está claro que los trenes no fueron volados por los musulmanes de los que habla la policía y la prensa, sino por potentes explosivos colocados por irlandeses, tal vez terroristas cercanos al IRA. No entiendo por qué, pero yo ya he hecho mi parte y he perdido la vida por ello. Ahora le dejo a la persona que está leyendo este documento la responsabilidad de saber qué hacer con esta declaración. Yo ya no puedo hacer nada, será su deber vengar a las 52 víctimas y a los casi 700 heridos que hubo ayer jueves 7 de julio. Buena suerte en ello y, ante todo, tenga mucho cuidado. Gabriel Zouré.

Havana intentó recordar el informe policial sobre los explosivos utilizados en los atentados. Se habían acoplado tres cajas metálicas a los bajos de los vagones 204, 216 y 311. Dentro de las cajas se almacenaban cerca de doce kilos de triperóxido de triacetona o TATP, un potente explosivo. El TATP, con la misma apariencia cristalina del azúcar, era altamente sensible a la temperatura, a la fricción y a cualquier impacto. Antes de cerrar el paquete, el montador de la bomba había hundido en el polvo cristalino un embudo de plástico, dejando la parte superior fuera del explosivo. Esto permitiría que la onda expansiva se dirigiera hacia arriba, con una velocidad de detonación de cuatro mil doscientos metros por segundo. Posteriormente, se colocó el detonador en el explosivo unido a un teléfono móvil preparado secuencialmente para recibir una sola llamada. Una vez que el ingenio estaba ya montado, el terrorista que manipulaba el artefacto envolvió la bomba en cinta americana, dejando compacto el polvo de TATP. El paquete mortal fue colocado dentro de una caja de cartón que se envolvió a su vez en cinta americana para dejar la bomba completamente hermética y compacta.

Havana metió los folios en el sobre y se dirigió a las estrechas y húmedas escaleras. Cuando llegó al pub, miró a lo lejos al camarero. Una mirada y un movimiento de cabeza bastaron para darle las gracias.

En el coche puso la radio: en la BBC estaban dando la noticia de que la Unidad Contraterrorista de la Policía Metropolitana había matado a un peligroso terrorista árabe en la estación de Stockwell.

Castillo de Greenwich

El baile de la Cruz Roja se había convertido en uno de los actos sociales más importantes de Londres. Políticos, financieros, miembros de la familia real, deportistas y actores se daban cita en el castillo de Greenwich para recaudar fondos para la organización.

Políticos de todo signo, partido y condición intentaban acercarse al primer ministro para estrecharle la mano y hacerse un retrato junto a él. Los medios de comunicación cercanos al Partido Conservador la habían bautizado como «la fiesta de Graves». Y la directriz del primer ministro era que en ella no se hablaba ni de política ni de negocios.

La mayor parte de los Mandarines de Whitehall y los magnates del Consejo habían acudido con sus cónyuges.

—Buenas noches, lord Mosley —saludó Leslie—. Espero que tenga aún presente mi propuesta.

El magnate, ciertamente molesto por la intromisión, miró al director de Comunicación. Le cogió del brazo y lo condujo hasta un rincón del salón.

—Escúchame, Leslie, y escúchame bien. Jamás vuelvas a molestarme ni acercarte a mí en público ni en ningún lugar en el que puedan fotografiarnos juntos. No quiero que nadie pueda relacionarme con una cucaracha como tú. ¿Me has entendido?

—Sí —respondió Leslie—. Pero necesito saber si ha informado a los miembros del Consejo de mi propuesta económica.

—La estamos estudiando. En breve tendrás noticias mías, descuida —respondió con una fría sonrisa.

—Espero que así sea —advirtió Leslie.

—No te preocupes, querido Vincent. Tendrás noticias mías mucho antes de lo que esperas —aseguró lord Mosley mientras regresaba junto a su mujer y un grupo de actores.

Cuando Leslie se quedó a solas, vio que el primer ministro clavaba desde lo lejos su mirada en él.

Durante la hora siguiente, Leslie intentó divertirse. Bailó animadamente con algunas mujeres y después se dirigió a la barra para pedir un whisky. Mientras lo hacía oyó una voz a su espalda.

—Buenas noches, Vincent.

Al girarse, vio el rostro sonriente de Maura Maynard. Llevaba un vestido violeta que dejaba ver un prominente escote. Prendida del traje, lucía la Gran Cruz de la Orden de Bath, concedida por su majestad la reina.

—Buenas noches, directora.

—Aquí soy Maura. Esta noche nadie de los que estamos aquí tenemos cargo alguno. Somos todos vacas lecheras a las que sacar leche para la Cruz Roja. Sólo eso, querido Vincent.

A Leslie le desagradaba aquella mujer, siempre con esa mirada inquisitiva en los ojos.

—Si me disculpa, estoy con unas personas... —dijo Leslie para intentar escabullirse.

—No te preocupes, sólo quería saludarte.

—Gracias. Y ahora, si me disculpa...

—Por supuesto que te disculpo. Además, veo que tienes amigos muy influyentes, como el honorable lord Mosley. Parece que tenéis una buena amistad.

—Así es —afirmó Leslie, evitando continuar la conversación—. Es un hombre honorable y muy importante para el primer ministro.

—Sí, ya veo, ya veo... —respondió Maynard con cierto tono dubitativo.

—Si me disculpa...

—Claro que te disculpo, Vincent, claro que te disculpo. Siento haberte molestado esta maravillosa noche en la que todos nos volvemos generosos.

—Así es... —dijo Leslie, cada vez más incómodo y sintiendo la mirada de Graves en la nuca.

—Ya sabes que si necesitas alguna vez mi ayuda, no debes dudar en pedírmela.

Aquella afirmación le puso en alerta.

—¿A qué se refiere?

—Oh, a nada en particular. Sólo quería indicarte que si necesitas mi ayuda, no dudes en ponerte en contacto conmigo. Sólo eso.

—Así lo haré, directora Maynard.

Mientras se alejaba, oyó que la directora del MI5 le enviaba recuerdos para su mujer. Estaba seguro de que Maynard sabía que Rose le había abandonado junto con los niños hacía casi un mes. Ella lo sabía todo. Leslie respondió con una sonrisa amarga en el rostro.

Ya había tenido suficiente fiesta. Se dirigió hacia donde se encontraba el primer ministro, que en ese momento hablaba con una actriz de televisión y el presidente de la cadena.

—Disculpa, primer ministro —dijo Leslie en voz baja para llamar su atención.

Graves se giró.

—Dime, Vincent, ¿qué quieres?

—Sólo despedirme. Si no me necesitas, nos vemos mañana.

—De acuerdo, Vincent, cuídate.

Pidió a uno de los aparcacoches que le acercase su vehículo a la puerta. Mientras esperaba la llegada de su Jaguar, se sentó en la escalera y comenzó a pensar en qué haría con el dinero del Consejo. Treinta y ocho millones de euros. Iría en busca de Rose y los niños y se irían lejos de todo aquello. Estaba agotado de aquel mundo de intrigas y puñaladas. Demasiados años con Graves. Eso había sido la parte buena de su trabajo. Los años en el 10 de Downing Street aguantando a esos engolados de Cambridge y Oxford que formaban el grupo de Mandarines de Whitehall habían sido lo peor.

Recordó sus largas horas de trabajo junto a Graves, intentando arreglar los problemas de Gran Bretaña, soñando con un mundo mejor, con formar parte de su joven equipo. Iban a cambiar todo lo malo de aquella anquilosada clase política. «¿Y qué ha quedado de todo eso?», se preguntó Leslie observando desde la escalera a aquellos hombres con esmoquin negro y a aquellas mujeres con elegantes trajes y cargadas de joyas que se mantenían alejadas de todo lo que se encontrase al otro lado del muro. Leslie sabía que él formaba parte de esa casta social que vivía como si de un apartheid se tratara en el lado del muro de los privilegiados.

La llegada del aparcacoches le devolvió a la realidad. Le dio una propina y se subió a su Jaguar. A esas horas, la circulación era casi inexistente. Echó el seguro de las puertas. Se detuvo en un semáforo, pero no se dio cuenta de que un Range Rover negro se había colocado justo a su lado. Uno de sus ocupantes bajó la ventanilla y asomó el cañón de un rifle.

Leslie se encontraba seleccionando un cedé de música clásica. Cuando se disponía a ponerlo, se distrajo unos segundos y el cedé se cayó.

—¡Mierda! —exclamó mientras se agachaba para recogerlo.

En ese instante el tirador abrió fuego. Los proyectiles sobrevolaban de un lado a otro destrozando las ventanillas, agujereando el reposacabezas y convirtiendo en astillas el salpicadero de madera.

Leslie, aún agazapado en mitad del tiroteo, apretó el acelerador dejando atrás al Range Rover. Por el retrovisor comprobó que el Range le perseguía.

De un violento volantazo, Leslie giró a la derecha. Sus perseguidores se habían colocado ya tras él y estaban golpeando la parte trasera de su Jaguar para hacerle perder el control. Un repartidor de periódicos cruzaba por un paso de peatones. La violenta maniobra para evitar el impacto hizo que el Jaguar colisionara frontalmente contra una robusta farola.

Aún con dolor de cabeza por culpa del impacto del airbag, Leslie consiguió arrastrarse y salir del coche. Dos de los ocupantes del Range Rover se habían apeado y cruzaban la calle.

Un cartel indicaba la entrada al túnel peatonal de Greenwich. Con un fuerte dolor en la pierna, Leslie echó a correr en esa dirección.

Tras romper la puerta de acceso con un extintor, se topó con una estrecha escalera de caracol. Ante su vista se extendía un túnel. «Ésta va a ser la carrera más larga e importante de mi vida», pensó mientras tomaba aire e intentaba divisar el final. Antes de echar a correr, cogió el extintor y dispersó el polvo en los escalones, encajando el extintor vacío en uno de ellos.

Un ruido le indicó que sus perseguidores se acercaban. Escuchó cómo uno de ellos caía pesadamente rodando escalera abajo. El extintor vacío había hecho su trabajo. Aquello le haría ganar tiempo suficiente para llegar al final del túnel y pedir ayuda.

Una ráfaga de disparos inundó el recinto. Leslie se detenía, corría, se volvía a agachar y continuaba corriendo. No podía rendirse. Una segunda ráfaga sonó. Leslie se giró: dos de sus perseguidores se acercaban a él peligrosamente. Justo cuando comenzaban a fallarle las fuerzas, apareció al otro lado del túnel un grupo de ciclistas como salidos de la nada haciendo sonar sus bocinas para ahuyentar a los atacantes

Al ver a Leslie en aquel estado, los ciclistas se detuvieron a ayudarle pensando que había sufrido un atraco. Le rodearon con sus bicicletas. Los asaltantes, cuando vieron que uno de los deportistas estaba llamando desde el móvil, dieron media vuelta y corrieron hacia el túnel. Estaba claro que no tenían ninguna intención de dar explicaciones a la policía.

Leslie se había salvado, pero sabía que intentarían matarlo de nuevo. Era tan sólo cuestión de tiempo, algo de lo que él ya no disponía. Comenzó a trazar un plan: si él caía, antes lo harían muchos Mandarines de Whitehall y del mismísimo Consejo, incluido lord Mosley. Leslie supo quién sería su principal y más poderosa herramienta para ello.

XIV

Duke Street, Londres

Aura Hutling se refugiaba cada noche para huir de la presión de su trabajo en su elegante y luminoso ático de St. Jame’s Square. Otro de sus refugios era la ópera: procuraba no perderse ninguna representación durante la temporada. Aura había ido con su marido a ver Aida de Verdi.

—Ha estado muy bien, ¿no te parece, cariño? —preguntó Aura a su marido. El Bentley se acercaba al garaje del lujoso edificio de viviendas.

—Sí, querida, pero soy demasiado clásico con la ópera en general y con Verdi en particular. Ver a esas bailarinas con el pecho desnudo, escenas de tortura y hombres abiertos en canal colgados del techo me desagrada enormemente y no creo que Verdi pensase en eso cuando compuso Aida.

—Es el nuevo arte, querido —dijo Aura.

El matrimonio se montó en el ascensor privado y se despidieron en la planta principal del ático. «Nada como habitaciones separadas, baños separados y vestidores separados para alcanzar una buena convivencia y un conveniente matrimonio largo y duradero», pensó Aura mientras se quitaba los caros pendientes de rubíes y esmeraldas y subía por las escaleras de mármol a la planta superior.

Entró en el vestidor y se descalzó. Se quitó el vestido, se cubrió con un albornoz y se sirvió un whisky con hielo. Una sombra inmóvil estaba sentada en penumbras junto al gran ventanal.

—¿Eres Peter? —preguntó Havana.

—¡Dios mío, que susto me has dado...! —exclamó Aura mientras encendía la luz.

—¿Eres Peter? —repitió Havana.

—¿Qué haces en mi casa?

—¿Eres Peter? —dijo por tercera vez.

—No sé a qué te refieres. No sé quién es ese Peter del que me hablas y me gustaría saber cómo has entrado en mi casa.

—¿Quién es Peter, Aura?

—Te digo que no se quién es ese dichoso Peter, Havana, y no me gusta que entren en mi casa ni que me interroguen.

—Alguien más sabe que estoy investigando para ti el asunto de los atentados de Londres. Ese tal Peter, o conocía personalmente a Gabriel Zouré, o sabía cuál era su trabajo o sabía lo que Gabriel vio la madrugada del 7 de julio.

—No sé quién es Peter, Havana. Si lo supiera, te lo diría. Y no sé quién es ese Gabriel Turé o como se llame del que hablas. Si quieres, te pongo un whisky y me cuentas tranquilamente qué has descubierto —propuso Aura.

Tras servirle un whisky en un vaso de fino cristal de Murano, Havana permaneció quieta y en silencio.

—¿Hace cuánto tiempo que no duermes?

—Ya no lo recuerdo —respondió Havana.

—Te dejaré ropa limpia, puedes ducharte aquí y descansar unas horas. Mañana, después de un buen desayuno, podrás continuar con el trabajo.

—Muchas gracias, pero prefiero informarte antes —dijo Havana.

—Es muy tarde, pero como quieras.

—Desde nuestro último encuentro en tu despacho, los acontecimientos se han acelerado trágicamente —comenzó Havana.

Y le contó todo lo que había sucedido.

—Al menos, ya sabemos que el atentado del 7 de julio no fue obra de radicales islámicos, como se ha dicho, y que exmiembros del IRA que pasaron por prisiones de su majestad pueden estar involucrados. También sabemos que alguna autoridad superior sabe cómo se preparó el atentado. Nadie coloca bombas en tres vagones del metro de Londres en sus propios talleres sin contar con la protección de alguien muy poderoso. Mi siguiente paso será darme una buena ducha de agua caliente y dormir unas horas.

Aura llamó a su doncella desde un intercomunicador para que acompañase a Havana hasta la habitación de invitados.

—Te dará unas toallas y algo para dormir.

—Gracias, Aura.

—Por cierto, no vuelvas a colarte en mi casa.

—No hay problema, pero cambia el sistema de seguridad. Es demasiado anticuado y puede que la próxima vez no te encuentres a alguien con intenciones tan amigables como las mías —respondió Havana mientras se marchaba.

Esa noche, Havana pudo dormir segura al menos durante unas horas. A la mañana siguiente se despertó con la mano en el arma, escondida bajo la almohada de plumas. «La costumbre», pensó.

Un pequeño golpe en la puerta la alertó.

—¿Sí? —preguntó sin soltar la Glock.

—Señora Havana, le traigo el desayuno —anunció un elegante mayordomo.

—Déjelo sobre la mesa.

Se sirvió una taza de café bien cargado y se dispuso a leer el Guardian que estaba en la bandeja. Una fotografía de un hombre de tez morena ilustraba toda la portada bajo un titular: «Policía dispara a africano ocho veces». Havana desplegó el ejemplar.

En páginas interiores se explicaba que el joven africano no se había detenido ante el alto dado por agentes del SO15 y había saltado el torno del metro con una mochila a su espalda. Los agentes pensaron que el joven suponía una amenaza alta terrorista para los ciudadanos y por eso decidieron actuar y eliminar el riesgo.

Más abajo, en un despiece, los testigos declaraban que el joven había levantado las manos y se había rendido, pero que los agentes habían abierto fuego, disparándole al pecho y a la cabeza. «El jefe de la unidad, Raymond Clarke, al ser consultado por este diario, ha preferido no hacer ninguna declaración en este momento y esperar el informe oficial de la investigación».

Aquel joven de buen aspecto, tez oscura y con rostro sonriente de la portada del Guardian era Gabriel Zouré. Bajo el agua caliente de la ducha, Havana lloró.

Havana no tenía fuerzas para continuar. Tras la muerte de Grace y Gabriel, no le quedaba ya ningún camino por el que seguir y tampoco tenía ganas. No había más pistas.

Mientras estaba ensimismada en sus pensamientos, un sonido le indicó que tenía un mensaje en el móvil. Procedía de un número oculto. El texto decía:

En 45 minutos recibirá llamada para indicaciones precisas. Necesito verla. No revele a nadie el contenido de este mensaje. Una vez leído, elimínelo.

Tres cuartos de hora después sonó su móvil, tal y como estaba previsto. Havana lo dejó sonar tres veces.

—¿Dígame?

—No hable. Sólo escuche. Memorice las instrucciones que voy a darle. Salga usted de Londres en dirección oeste por la M40 —dijo una voz que parecía que estaba leyendo un texto escrito—. Cuando alcance el cruce con la A40, salga de la autopista en dirección a Wheatley por la Northern By Pass Road. Después siga por Faringdon Road. Atravesará los pueblos de Cumnor y Appleton, hasta llegar a Southmoor. Al final del pueblo hay una entrada a la derecha: Harry’s Lane. Vaya a la primera casa que se encuentre a la derecha. Dos cosas más: evite que la sigan y si carga combustible, pague en efectivo. Pueden rastrear su tarjeta. El encuentro será mañana a las ocho de la mañana. Si se retrasa lo más mínimo, quedará suspendido. Buenas tardes.

Havana intentó hacer una pregunta al tipo que llamaba, pero éste cortó inmediatamente la comunicación. Quería saber si era Peter o llamaba en su nombre.

El primer ministro Graves intentaba desesperadamente localizar a Vincent Leslie, el único que podía salvarle el cuello una vez más.

—Esto es terrible. ¿Qué vamos a hacer ahora? Raymond la ha jodido pero bien. ¿Quién coño le ha dado permiso para soltar a sus perros por Londres? ¡Será imbécil...! —gritó Graves al jefe de la Policía Metropolitana que estaba sentado frente a él con rostro blanquecino—. Dile a Raymond que quiero saber absolutamente todo lo que ha ocurrido en Stockwell.

Mientras el jefe de Scotland Yard salía del despacho podía aún oír sus gritos desde la escalera principal.

—Quiero saber dónde coño se ha metido Vincent. Siempre desaparece cuando más se le necesita.

—No ha venido en toda la mañana, primer ministro —dijo una de las secretarias.

—¿Nadie lo ha visto? —preguntó Graves.

—No, primer ministro. No sabemos nada de él desde ayer por la noche.

—En cuanto aparezca, hacedme el favor de decirle que si no está aquí en menos de una hora, que no vuelva.

Carolyn Graves apareció por una puerta interior y miró fríamente a su marido. Le cogió del brazo y se lo llevó a una sala.

—¿Es que eres idiota?

—Suéltame, Carolyn —ordenó Graves.

—No muestres jamás debilidad ante tus ayudantes. Recuerda que la debilidad de actitud se vuelve debilidad de carácter y los que trabajan para ti no deben percibirlo jamás. ¿Me has entendido, Tony?

—Sí... —respondió Graves con cara de enfado.

—Pues si lo has entendido, sal y demuéstrales que pueden confiar en ti incluso en los malos momentos.

Piso franco del MI6 en Fairchild Close

Dos coches negros circulaban a gran velocidad guardando una distancia prudencial entre sí a lo largo de York Road. Al llegar a Wye Street, giraron a la derecha y entraron en Fairchild Close. La furgoneta de helados Gerry’s Ice, preparada para vigilancias y con efectivos del servicio de seguridad del MI6, seguía controlando la residencia de Nassiri.

—Dos coches de los nuestros se dirigen hacia vosotros —anunció por radio uno de los vehículos de vigilancia.

Al llegar, dos hombres descendieron del primer vehículo: el controlador que había dirigido el interrogatorio del desertor del Vevak y John Denton, del MI6.

—Identificaciones —exigió el agente a los recién llegados.

—Tenemos que ver al coronel Nassiri. Ya.

—Creo que está durmiendo.

—Pues despiértelo —ordenó Denton.

Minutos después, oyeron los pesados pasos de Nassiri bajando por las escaleras.

—¿A qué debo este honor? —preguntó el espía iraní.

—Van a ser trasladados por su seguridad y por la de su familia.

Nassiri, un hombre acostumbrado a no mostrar ninguna emoción en su rostro, no pudo evitar una exclamación.

—No hay objeciones ni protestas que valgan, coronel. Serán trasladados a un piso franco en Thurso —anunció Denton.

—¿En qué desierto está eso?

—En ninguno. Es un precioso pueblecito novecientos kilómetros al norte de Londres.

—¿Novecientos? No tienen ustedes novecientos kilómetros al norte a no ser que pretendan recluirme en una plataforma petrolífera en el centro del Atlántico.

—Tal vez sea un lugar apartado, coronel Nassiri —intervino el controlador—, pero nuestros servicios de seguridad han detectado movimientos de posibles grupos de ataque del Vevak en París y Bruselas. En Teherán se han enfadado por su desaparición. Seguramente ya le están buscando y, como no queremos correr riesgos, no nos queda más remedio que trasladarlos.

—¿No estamos más seguros en Londres que en un pueblo perdido de Inglaterra?

—Usted, coronel, es nuestro huésped. No tiene opinión ni elección. Debe hacer lo que le ordenemos e irá adonde nosotros digamos. Si no quiere, siempre podemos trasladarlo en un avión militar hasta el aeropuerto internacional Jomeini. Estoy seguro de que el Vevak le recibirá con los brazos abiertos —intervino el controlador.

—¿Está usted amenazándome? —dijo Nassiri.

—Sólo le indico cómo va a ser el resto de su vida.

Era la primera vez en muchos años que alguien se permitía el lujo de hablar así al orgulloso y todopoderoso coronel del Ministerio de Inteligencia y Seguridad de la República Islámica de Irán.

Zahra entró en el salón.

—¿Qué sucede?

El coronel recobró la compostura para tranquilizar a su mujer.

—No pasa nada, querida. Estos amigos han venido a informarme de que es mejor que nos trasladen a otra casa.

—¿A otra casa? ¿Dónde?

—A un maravilloso paraje llamado Thurso, en el norte de Inglaterra.

—Pero ¿y el colegio de las niñas?

—Sus hijas tendrán plaza en el colegio de Thurso. Nos ocuparemos de ello.

—¿Para cuándo está dispuesto el traslado? —preguntó el espía iraní.

—Cinco días. Una semana, como mucho. Vendremos a buscarlos. Serán trasladados a una base de la RAF e irán un vuelo militar hasta Thurso. Hemos encontrado una acogedora casa en la playa. Sus hijas crecerán felices.

Tras abandonar los dos enviados del MI6 el piso franco, Nassiri y su esposa se quedaron en el salón sin pronunciar palabra. El coronel pensó rápidamente. Debía evitar el traslado si quería llevar a buen término la misión para la que llevaba tantos años preparándose. Sólo le quedaba una opción: fugarse del piso franco. No tenía mucho tiempo, tendría que escaparse esa noche. El espía abrazó a su mujer. Mientras lo hacía, le contó al oído sus movimientos. Zahra permaneció inmóvil cuando su marido se separó de ella. Miró a su alrededor y recordó su confortable casa de las afueras de Teherán, los fines de semana en casa de sus padres con las niñas corriendo alegremente por el patio de naranjos. Tiempos felices que jamás volverían. Zahra sabía que jamás volvería a pisar su Irán natal ni a ver a sus padres.

Horas después, cuando la noche había caído, una sombra silenciosa comenzó a moverse en el piso de arriba. El piso franco estaba lleno de micrófonos y los surfers del MI6 estaban en la camioneta de los helados, frente a la casa, escuchando cualquier movimiento sospechoso del interior. El espía se puso un jersey negro de cuello alto, unos pantalones cómodos y unas zapatillas deportivas también de color negro. Debía acabar con la vida de los dos agentes de la unidad de protección que vigilaban en el piso de abajo antes de que pudieran dar la alerta a sus compañeros de fuera. Nassiri rebuscó en la cisterna y cogió el cuchillo de cocina que había puesto allí su hija antes de irse a dormir. Salió del baño y bajó las escaleras lentamente.

Tenía que encargarse primero del agente que dormitaba en la silla de la entrada. Con paso seguro, se acercó hasta él, puso su mano firmemente sobre su boca para evitar que pudiese gritar y le hundió el afilado cuchillo en el mentón. El agente intentó moverse, pero Nassiri hizo un rápido movimiento de muñeca, giró el cuchillo y acabó con su vida. Con sumo cuidado, apoyó el cuerpo sin vida del agente en el respaldo de la silla. Parecía dormido.

Con los movimientos perfectamente calculados, se dirigió hasta la pequeña sala contigua en donde se había instalado el puesto de control. El segundo agente estaba acostumbrado a que todos los miembros de la familia Nassiri entrasen allí, a pesar de estar prohibido, para ofrecerle café con galletas o un tazón caliente de sopa.

—Buenas noches, coronel —saludó el agente al ver entrar a Nassiri.

—Buenas noches, Tom.

—¿No puede dormir?

—No, quiero dar un paseo.

Nada más acabar su frase, le agarró por detrás y le rajó la garganta limpiamente. El espía sabía que al rajar la garganta no se puede emitir palabra o sonido alguno antes de morir.

Rápidamente, subió las escaleras. Entró en el cuarto de sus hijas y las besó en la frente. A continuación, hizo lo mismo con Zahra.

—Ten cuidado —le dijo en voz baja.

—Lo tendré, cariño, descuida. Además, si me capturan, estoy seguro de que preferirán mantenerme vivo. Soy demasiado valioso para ellos como para matarme —dijo con el fin de tranquilizar a su mujer al tiempo que colocaba su dedo sobre los labios en señal de silencio.

Nassiri fue al baño, cerró la puerta y se puso de pie sobre el borde de la bañera. Una trampilla daba acceso al tejado de la casa. Su intención era saltar al edificio de al lado y bajar por la fachada que daba a York Road. Desde ahí sólo le quedaba cruzar la avenida para perderse entre los edificios a orillas del Támesis. Una vez allí, podía dirigirse a la estación de metro de Fulham Broadway y llegar hasta la casa que daba refugio a la célula en Lansdown Road.

Cuando el servicio de seguridad del MI6 se diese cuenta de su huida, sería ya demasiado tarde. Sabía que tanto su mujer como su hija Fariba aguantarían cualquier tipo de presión o interrogatorio por parte del MI6, eso le haría ganar tiempo.

Tres cuartos de hora después, Nassiri permanecía oculto en la esquina de Lansdown y Katherine Road. Desde donde se encontraba intentaba divisar cualquier rastro de vigilancia del piso en el que se refugiaba la célula. Observaba con ojo experto coches de tamaño medio donde podían instalarse puestos de vigilancia. No detectó nada sospechoso.

Caminó por la acera de enfrente, pegado a la pared, para no dejarse ver demasiado. Cuando se sintió seguro, cruzó a la carrera hasta la puerta de la casa. Era demasiado temprano, no quería alarmar a los miembros de la célula tocando el timbre. Golpeó levemente la puerta con los nudillos. Divisó a través de la sucia ventana a Abdul Kalam, que miraba nerviosamente hacia la calle.

—¿Quién es usted? ¿Qué quiere? —preguntó sin abrir la puerta del todo.

—Abra la puerta. Necesito hablar con Mohamed Jalil al-Hakayma. Es urgente —pidió Nassiri.

—Espere aquí.

Pocos minutos después apareció en el rellano el jefe de la célula.

—¿Coronel? ¿Qué hace usted aquí?

—He tenido que huir. Iban a deportarme a un lugar apartado. Por favor, ¿podemos entrar?

Nassiri siguió a Al-Hakayma hasta el sótano.

—Aquí podremos hablar con tranquilidad.

—Si me trasladan, la operación se vendrá abajo.

—¿Qué hacemos entonces? —preguntó Al-Hakayma.

—Se adelanta —anunció el coronel—. ¿Estamos preparados?

—Sí, coronel. Lo estaremos. Nuestro hermano Saif al-Abdel ya sabe lo que tiene que hacer.

—¿Está dispuesto a morir por Alá en su lucha contra los infieles?

—Sí, coronel. Lo está. Sólo tiene usted que ordenarlo y lo hará.

—Será mañana mismo. Esos ingleses creían que yo iba a desertar a Occidente para vivir en la basura de su sociedad llena de obesos devoradores de fish & chips. Les hice creer que podían jugar conmigo y lo que ellos no saben es que el ataque terrorista que creen que será sólo una simulación se ejecutará en realidad en el nombre de Alá.

—Insallah, insallah —pronunció Al-Hakayma—. Mis hermanos y yo hemos esperado demasiado tiempo este momento.

—Así es. Esta operación ha sido muy bien diseñada por nuestra gente del Vevak y por nuestros hermanos de Al Qaeda. Yo mismo, junto al mismísimo Abu Jihad al-Masri, el jefe de inteligencia de la organización de Osama bin Laden, hemos calculado y estudiado hasta el más mínimo detalle para que todo funcione como una maquinaria perfecta. La propuesta de los británicos para que desertase a Gran Bretaña lo único que hizo fue adelantar los acontecimientos. Cuando quieran darse cuenta, descubrirán que «dejamos en ella un signo para los que temen el castigo doloroso», como dice el Corán —apuntó Nassiri—. Convoca al hermano Saif para recibir instrucciones. El resto permanecerá en la casa sin salir, para evitar ser detectados por los británicos. Cuando se den cuenta de mi desaparición, peinarán todo Londres.

Poco tiempo después apareció en el sótano Saif al-Abdel, el responsable de inteligencia de la célula. En unas horas se convertiría en un mártir de la causa del islam.

—Es un honor para mí poder conocerle, honorable coronel Alí Reza Nassiri —dijo Saif al-Abdel—. Hemos oído hablar mucho de usted. Para nosotros, sencillos guerreros de Alá, usted es el esperado. Restaurará la religión y la justicia en el planeta, comenzando aquí, en la corrupta Gran Bretaña.

—Sí, sí, hermano —dijo Nassiri levantando la mano con falsa modestia para ordenar silencio a Al-Abdel—. Ahora, por favor, infórmame de los avances de nuestra operación.

—Tras decidirse el objetivo, me dediqué a pasar cada pieza necesaria por los sistemas de seguridad del Parlamento. Incluso cambié de turno para acceder todos los días al sistema de refrigeración. Ese día no hay parlamentarios y la seguridad se relaja. He conseguido instalar una válvula hembra independiente a la toma del sistema.

—¿Cómo meterás el depósito de gas sarín en el Parlamento? —preguntó Nassiri.

—En uno de los carros del servicio de mantenimiento. Después de usarse, se sacan por una puerta de servicio para limpiarlos y desinfectarlos fuera. Lo haré en ese momento. Los agentes no suelen revisarlos.

—¿Y qué pasa si justo revisan el que lleva el gas?

—Deberemos rezar a Alá para que eso no suceda —dijo el terrorista—. Una vez que la válvula macho que lleva adosado el depósito del gas se enganche en la válvula hembra, conectaré un sencillo sistema de domótica. Una llamada a través de un móvil y la válvula se abrirá dejando salir el gas sarín por el sistema de refrigeración del edificio, desde los despachos de los políticos a la misma sala de sesiones del Parlamento. Una vez que salga el gas, es mejor estar lejos. Quien lo inhale sufrirá convulsiones y, finalmente, la muerte.

—En el atentado al metro de Tokio de 1995 no hubo muchas víctimas. ¿Por qué debería aquí ser diferente? —intervino Al-Hakayma.

—El sarín que usaron ellos tenía una pureza del cuarenta por ciento. El que usaremos nosotros es del noventa —aseguró Al-Abdel.

—Que Alá guíe nuestros pasos —sentenció Nassiri.

—Que así sea —respondió Al-Abdel.

XV

Southmoor, Oxfordshire

Havana había salido temprano de Londres, para no tener problemas con el tráfico. Según las indicaciones del desconocido, el punto de encuentro se encontraba a unas sesenta millas, tal vez ochenta si se perdía por aquellos parajes de Oxfordshire. Había tomado todo tipo de precauciones para asegurarse de que nadie podía seguirla. Giraba constantemente a izquierda y a derecha, cambiaba de ruta y se detuvo un par de veces repentinamente en el arcén de la autopista haciendo que consultaba un mapa.

Sobre las siete y cuarto de la mañana, llegó a Southmoor. Havana se detuvo en el Waggon & Horses. A esa hora, había pocos clientes.

—¿Qué le pongo? —preguntó el camarero.

—Un té caliente con leche para llevar.

—¿Sabe quién vive en Harry’s Lane? —preguntó Havana.

—¿Junto a la carretera?

—Sí.

—Son granjeros. Llevan generaciones en Southmoor. Algunas de las granjas se han reconvertido en residencias de fines de semana de esos señoritos de Londres.

—¿Señoritos?

—La mayoría son hijos y nietos de granjeros que se fueron a vivir a la capital o a Oxford —intervino un hombre que estaba sentado en una mesa al fondo.

—¿No saben entonces quién vive allí?

—Las granjas han cambiado mucho de manos. Al final, esta ciudad se convertirá en un parque de atracciones turísticas para ver cómo se vivía tradicionalmente en la campiña inglesa —se quejó amargamente el cliente solitario.

—Muchas gracias a los dos —dijo Havana.

Fuera, sintió el olor a ganado, a pasto fresco, a campo mojado por la lluvia. Aquella sensación sólo la apreciaba cuando iba a ver a sus padres a Stokesay Court.

Subió al coche y salió del pueblo en dirección nuevamente a la carretera principal. Al entrar en Harry’s Lane, se detuvo a un lado. No se oía nada, así que avanzó y aparcó el coche detrás de un pequeño cobertizo de heno. Antes de bajarse, cogió su arma.

Mientras caminaba hacia la propiedad, sólo escuchaba el sonido de sus pasos sobre la gravilla. Una cancela sin número daba acceso a un pequeño terreno que desembocaba en una casa blanca de dos plantas. Se dirigió hacia ella, con el arma en la mano, a lo largo de un pequeño muro de piedra. No quería sorpresas.

El camino iba estrechándose a medida que se acercaba a la casa. El edificio había sido restaurado mezclando la piedra original de la edificación con acero oxidado al ácido y tenía unas enormes puertas correderas de cristal que filtraban la luz al interior. Havana se asomó. Una gran chimenea en el centro de la estancia había estado encendida hasta hacía bien poco. Aún se divisaban los rescoldos entre una pequeña montaña de ceniza.

Intentando hacer el menor ruido posible, empujó una de las grandes puertas. Cuando estaba ya dentro, oyó una voz familiar desde la parte alta.

—Pase, señorita Sinclair. Llega usted cinco minutos antes de lo previsto.

Havana se giró y divisó el rostro del desconocido. Era Vincent Leslie. Se acordaba perfectamente de aquel petimetre orgulloso y pedante que había formado parte del comité que la había interrogado.

Tuvo ganas de darse la vuelta y volver a Londres, pero la curiosidad le invadía.

—Pase y cierre la puerta —ordenó Leslie.

El interior estaba bastante sucio. Se notaba que hacía semanas que no se limpiaba. También se notaba que en aquella casa no vivía ninguna mujer. Varias cajas de pizza sobre la mesa con restos de comida se mezclaban con latas vacías de cerveza.

—Mi mujer me abandonó hace unas semanas. Se llevó a los niños —aclaró Leslie—. Haga un hueco en el sofá y siéntese donde pueda.

—¿Es usted Peter, señor Leslie?

—¿Quién es Peter? —preguntó a su vez.

—¿No es usted Peter?

—Lo siento. No sé quién es ese jodido Peter del que habla.

La imagen de Leslie no era la misma que cuando le había conocido en el cuartel general del MI5. El Leslie de hoy era un hombre demacrado, con unas profundas ojeras, con la camisa del esmoquin arrugada por fuera del pantalón y con una botella de whisky en la mano.

—Puede guardar su arma. No soy peligroso, al menos para usted.

—¿De quién es esta casa? —preguntó Havana.

—Pertenecía a unos tíos lejanos de mi mujer. ¿Sabe? Mi mujer es adoptada, por eso tiene un apellido diferente. Esta casa está a nombre de su familia adoptiva. Yo la utilizaba para huir de la prensa.

—¿Qué quiere de mí, señor Leslie?

—Usted será mi arma, mi herramienta.

—¿Para qué?

—Usted será el arma de mi venganza —dijo mientras escenificaba una posición ciertamente teatral, como si estuviera declamando sobre un escenario.

—Sigo sin entender para qué me ha hecho venir hasta aquí —dijo Havana.

—Espere, espere... Estoy seguro de que le va a gustar la historia que voy a contarle. No sea impaciente. Me queda poco tiempo de vida, pero, antes de marcharme de esta trágica comedia, seré yo quien baje el telón, el que firme el último acto.

Leslie se dirigió a la cocina para preparar café. Necesitaba estar despejado para intentar poner en orden los datos y las fechas que iba a revelar a Havana.

—¿Quiere un café?

—Sí, gracias. Bien cargado —precisó Havana.

—¿Llegó usted bien hasta la casa?

—Sí, y nadie me ha seguido. Tengo demasiada experiencia para que eso ocurra.

—John, el tabernero, fue quien la llamó para darle las instrucciones. Estaba seguro de que nadie haría un seguimiento de un camarero de pueblo. Ellos saben siempre dónde estamos cada uno de nosotros en cada momento. Lo ven todo, lo escuchan todo, lo saben todo.

—¿Ellos? —preguntó Havana—. ¿Quiénes son ellos?

—El Consejo.

—¿Qué es eso del Consejo?

—Déjeme que me tome un par de tazas de café y se lo explicaré todo —respondió Leslie—. Así sabrá por qué la he hecho venir hasta aquí.

Leslie y Havana bebieron su café en absoluto silencio. Poco después, Leslie comenzó a hablar. Lo primero que le contó fue cómo se había gestado el Consejo y en qué consistía.

—¿Me está diciendo que es una sociedad secreta? —preguntó Havana.

—Déjeme que se lo cuente todo y después aceptaré responder a sus preguntas.

—De acuerdo, pero quiero saber qué relación tiene todo esto con los atentados del 7 de julio.

—Ya llegaré a eso, pero, por ahora, escuche, sólo escuche... —le pidió—. El Consejo comenzó a operar bajo las órdenes de Mosley entregando fondos de forma ilegal a los dos partidos políticos y eliminando cualquier amenaza seria de terceros partidos. Se dedicaron a mantener apartados de las calles, incluso bajo presiones físicas, a los sindicatos, o a la prensa molesta.

—Quiero saber cómo se regula ese Consejo del que habla —interrumpió Havana.

—Como un consejo de administración colegiado y por decisiones unánimes —precisó Leslie. Y a continuación le contó cómo habían acabado Kleber y Gilbert por no opinar como los demás.

—¿Quiénes forman el Consejo?

—No se sabe el número exacto de miembros, pero su cuerpo de dirección está formado por un presidente, lord Morton Mosley, y por catorce personas elegidas por el propio Mosley —respondió Leslie.

—¿Quién es ese tal Mosley? Le he visto en alguna revista financiera, pero no se nada sobre él.

—El incómodo amigo del primer ministro... —respondió Leslie subrayando sus palabras—. Es economista, banquero, académico y sus intereses abarcan desde los sectores de la energía o la seguridad a los del armamento. No hay guerra que no esté abastecida convenientemente por las industrias Mosley a través de traficantes de armas.

Leslie hizo una pausa y se sirvió un whisky.

—No me juzgue, señorita Sinclair.

—No lo hago, señor Leslie. Cada uno es libre de suicidarse como desee.

Regresó al sofá y se dejó caer pesadamente sobre él.

—En junio de 2001, tras la segunda victoria de Tony, el Consejo convocó una reunión secreta en Cotehele House, la mansión propiedad de Mosley en Devonshire, a la que asistieron el propio Mosley, el grupo de los catorce, el teniente general sir Michael Smith...

—¿El famoso militar que estuvo destinado en Bosnia y la OTAN? —interrumpió Havana.

—Exactamente. El mismo —dijo Leslie—. Y varios de los miembros más importantes de la comunidad de inteligencia y de las fuerzas de seguridad de nuestro país.

—¿Asistió el primer ministro?

—No, pero conocía los motivos de la reunión secreta. El hecho es que esas personas decidieron poner en marcha la llamada Operación Jano.

—¿Jano? ¿Como el dios de las dos caras?

—Así es. En la antigua Roma, era el dios de los comienzos y de las transiciones, y eso era lo que se pretendía con esa operación. Sus dos caras miraban al pasado y al futuro. La operación Jano fue diseñada en cuatro etapas claras, pero antes de iniciarla había que captar a los actores principales. El más importante era un espía iraní del Vevak llamado Alí Reza Nassiri. El MI6 sabía por nuestra embajada en Teherán que Nassiri quería un acercamiento a nosotros con el fin de desertar, así que lo único que hicimos fue darle un pequeño empujoncito a él y a su familia para que se trasladasen a Gran Bretaña.

—Conozco a Nassiri. Era uno de los hombres fuertes del Vevak y del gobierno de Ahmadineyad. Pero ¿qué papel jugaba en Jano?

—El de títere únicamente —aseguró Leslie—. Para captarlo, Tony encomendó esa tarea a Duncan Tibbals y Lamont McMillan. Según creo, Tibbals tenía negocios con los iraníes y había conocido a Nassiri durante un congreso de tecnología en París. Tony era muy amigo de Tibbals, pero cuando Nassiri fue captado, tanto Lamont como McMillan eran para Mosley dos cabos que no podían quedar sueltos. Tenían la boca demasiado grande y podían cometer alguna indiscreción. Acabar con ellos en Gran Bretaña era muy peligroso, así que conociendo su afición por la caza se les envió una invitación desde Bagdad para que acudieran a cazar seres humanos. Para llevar a cabo la liquidación, el Consejo contrató los servicios de una empresa de contratistas, pero cuando iba a darse el golpe, la cosa se torció y se vieron obligados a improvisar.

—Conocí a dos de ellos durante mi cautiverio en Irak. Uno se hacía llamar Alfa y me contó la historia —dijo Havana—. ¿Sabía algo del asesinato el primer ministro?

—Sí, lo sabía. Pero prefirió permanecer en silencio a pesar de ser amigo suyo—. Como le decía, la operación Jano tiene cuatro fases. La primera consistía en llevar a cabo un ataque terrorista simultáneo en varios puntos de Londres.

—El metro y un autobús... —intervino Havana.

—Así es. La segunda fase se trataba de hacer creer a todos que Nassiri desertaba a Gran Bretaña. La fase, que debe llevarse a cabo dentro de unas semanas, consiste en golpear nuevamente Londres mediante un ataque terrorista con armas químicas en pleno corazón de Whitehall, aunque realmente esto no se llevará jamás a cabo, sino que se hará creer a los ciudadanos que este ataque va a suceder para provocar el pánico entre la población. La cuarta y última fase de Jano es que el primer ministro convocará la Ley de Poderes Especiales y ordenará en todas las grandes ciudades del Reino Unido y los seis condados de Irlanda del Norte el despliegue de fuerzas militares con el fin de restablecer el orden. Estas fuerzas tomarán el control absoluto de las comunicaciones y seguridad de todo el país, así como el de los poderes ejecutivo, legislativo y judicial.

Havana no podía creer aquello. Reaccionó pasados unos segundos.

—Ustedes lo que pretenden es dar un golpe de estado militar.

—Sí, así es. Algo similar. Tony debe entregar el poder a una junta nacional presidida por el general sir Michael Smith en la que estén incluidos representantes de los tres poderes. Él formaría parte de esa junta nacional o gobierno de salvación nacional. Smith es un héroe a los ojos de los ingleses, así que no llamaría demasiado la atención que un tipo como él asumiese el mando de las operaciones.

—¿Y su majestad la reina?

—Seguiría en su puesto como cabeza del país. No se pretende crear una república del Reino Unido, señorita Sinclair. Ya lo intentó Oliver Cromwell y no dio resultado. Además, los ingleses somos demasiado civilizados como para ejecutar a una monarca que está en nuestras vidas, hasta en detalles como las teteras o los dedales de porcelana.

—¿Mosley formaría parte de ese gobierno militar? —preguntó Havana.

—Es demasiado listo. Él prefiere mantenerse siempre en la sombra y que sean otros los que hagan el trabajo sucio por él —aseguró Leslie.

—¿Cómo tienen previsto llevar a cabo la tercera fase de Jano?

—La idea es desperdigar un arma química en algún lugar del centro de Londres. A ser posible, en un centro comercial, en la National Gallery o en el Museo Británico. No sé cuál sería el objetivo. Lo importante es hacer pensar a los ciudadanos que Londres es el objetivo de ataques simultáneos con armas químicas por parte de grupos islamistas.

—¿Iban a matar a cientos de personas por sus intereses?

—Sólo en la primera fase de Jano. Daños colaterales. La tercera fase juega con el miedo de esos ciudadanos, alimentándolo con buenas dosis de radio, prensa y televisión. Desde la BBC y el resto de canales controlados por el Consejo se lanzarían mensajes de pánico para después explicar que nuestras gloriosas fuerzas armadas han tomado el control de la situación.

—¿Cuántos jefes militares tienen conocimiento de la operación Jano? —preguntó Havana mientras intentaba pensar qué iba a hacer con toda esa información.

—Imagino que todos los que rodean a Smith. Su círculo más cercano.

—¿Y el Estado Mayor?

—No lo creo.

—¿Sabía Nassiri cuál iba a ser su papel en Jano?

—Yo creo que no. Él sólo es un títere más en manos de los arquitectos de Jano.

—Pero él sabría, con la experiencia que tiene, que solo no podría llevar a cabo un ataque terrorista en Londres.

—No lo sé —respondió Leslie—. Imagino que alguien estará controlando para él una célula terrorista en algún lugar de la ciudad, pero, como le digo, Nassiri no tiene acceso a ninguna arma química. Creo que durante una reunión se habló de una célula en Lansdown Road.

—¿Cómo lo sabe? —gritó Havana saltando hacia Leslie para agarrarlo por el cuello—. ¿Cómo lo sabe?

Leslie sonrió a pocos centímetros del rostro de Havana.

—No me lo he preguntado. Ahora, si me disculpa, me gustaría que me soltase para ir al baño.

A Leslie se le notaba cada vez más el efecto del alcohol. Le costaba mantener la vista en alto y su habla se veía afectada.

—¿Fueron irlandeses los que cometieron el atentado del 7 de julio?

—¿Cómo sabe eso? —preguntó sorprendido.

—Yo también tengo mis fuentes y alguna de ellas ha muerto por darme esa información.

—Para llevar a cabo la primera fase se reunió a un grupo experto en explosivos. Todos habían pasado por prisiones de su majestad acusados de pertenencia al IRA. Habían cumplido diferentes penas de prisión y se les dio la opción de colaborar o volver a estar entre rejas. Todos aceptaron.

—¿Por qué me explica a mí todo esto? Cuando se dé a conocer, su vida no valdrá ni un penique.

—Mi destino ya está escrito. Cuando salía del baile de la Cruz Roja, en el Castillo de Greenwich, fui atacado. Me salvé de milagro.

—¿Reconoció a sus atacantes?

Leslie soltó una gran carcajada, dejando escapar algunas gotas de saliva.

—No reconocí la cara de ninguno, pero, por su modo de actuar, debían de ser los chicos de la Unidad Oro de Raymond Clarke.

—¿El responsable del SO15?

—Sí, efectivamente. La Unidad Oro es una sección del SO15 que se encarga de los trabajitos especiales. Una especie de escuadrón de la muerte.

—¿Qué tipo de trabajitos? —preguntó Havana

—Asesinatos. Sanciones, lo llaman ellos.

—¿Lo sabe Clarke?

—Por supuesto. Él recibe órdenes directas del 10 de Downing Street, aunque no forma parte de los Mandarines de Whitehall. No tiene talla para ello.

—Voy a hacerle una pregunta y quiero que me responda con sinceridad

—¿A pesar del alcohol?

—A pesar del alcohol, señor Leslie. ¿Están involucrados en todo esto Kenneth Hampton y Maura Maynard?

—Hampton, a pesar de ser uno de los Mandarines, no creo que sepa nada. Maynard ha sido desde su nombramiento una verdadera pesadilla para todos. Esa jodida mujer es incorruptible.

Havana miró la hora. Pensó rápidamente: tenía que intentar convencer a alguien para que la ayudase, pero también sabía que le costaría mucho que sus antiguos jefes del MI5 se creyeran semejante historia. Sin embargo, no tenía más opción que intentarlo: se lo debía a todos aquellos que habían perdido la vida. Su amigo Mark, John Booth, Grace y Gabriel, los cincuenta y dos ciudadanos que habían perdido la vida aquel 7 de julio y los más de setecientos heridos que habían dejado aquellas bombas colocadas por intereses políticos y financieros. Se lo debía a todos.

—Debo irme, señor Leslie —anunció.

—Muy bien, señorita Sinclair —respondió Leslie, ya bastante borracho—. Salga ahí y haga justicia en nombre de todos. Usted será mi redención.

Havana abandonó la casa y corrió hacia su coche. Tenía sesenta millas por delante y pocas horas para intentar convencer a alguien de la historia que acababa de escuchar. Mientras buscaba las llaves del coche, marcó el primer teléfono. Si se equivocaba de persona y ésta estaba involucrada en la trama de Jano, podía acabar flotando en el Támesis. No podía fallar. Sólo tenía un disparo. El elegido fue Tom Starnes, el subdirector del MI5. Sólo esperaba que no hubiera bloqueado su número después de que la repudiaran. Havana escuchó el sonido de llamada. Al cuarto tono, escuchó la voz del subdirector.

—No hable, no diga nada, manténgase en silencio —ordenó Starnes—. Dentro de cinco minutos sonará su móvil. Haga lo que le ordenen. Pasaremos su llamada a control.

Havana quiso gritar, pero había recibido una orden precisa de un superior. Starnes era el único cabo al que podía sujetarse ante el precipicio en el que se encontraba.

Vincent Leslie se levantó con dificultad del sofá. Vestido y sin descalzarse siquiera, abrió el agua fría de la ducha y se metió debajo del grifo para intentar reducir los efectos de la borrachera. Después se afeitó, se peinó, se puso una camisa, un traje y unos zapatos y se fue a dar un paseo.

Al cabo de diez minutos, se cruzó con una vecina del pueblo. Intercambiaron los saludos de rigor, ella se dirigió hacia Southmoor y él en dirección contraria. Cogió un camino que desembocaba en un sendero que conducía a una solitaria zona de bosque con zarzas tan densas que disuadían a la mayoría de la gente. Después, nada.

Havana circulaba a gran velocidad en dirección a Londres cuando el sonido del móvil la sacó de la tensión del tráfico.

—Sinclair, no diga nada. Desde este momento haga lo que se le ordene. Diríjase al MI5. La estarán esperando —dijo Starnes. Después, cortó la comunicación.

Se dirigió pues hacia el cuartel general del servicio de seguridad. Al cabo de una hora llegó.

—Soy Havana Sinclair —dijo al agente de la puerta.

—Pase. La están esperando —anunció.

Havana se dirigió hacia el aparcamiento de visitantes. Dos oficiales de seguridad la acompañaron a una gran sala sin ventanas en el centro de operaciones.

—Siéntese aquí y espere.

Aquella sala parecía más un cubículo de interrogatorios que una sala de espera. Casi cuarenta minutos después aparecieron Tom Starnes y Nick Carson.

—Havana —saludó Carson.

—Nick —respondió Havana a su antiguo jefe de división.

—Ya nos hemos enterado de que has estado muy ocupada —señaló Starnes con tono sarcástico.

Durante las siguientes horas, Havana relató lo que había descubierto en Irak sobre Tibbals y McMillan y lo que le había revelado Leslie sobre la Operación Jano, el Consejo, Nassiri, la célula de Lansdown Road, la Unidad Oro del SO15 y la implicación de Downing Street en el asunto.

—Espera aquí —ordenó Starnes, dejando a Havana con Carson.

Durante los siguientes minutos, Havana repasó los datos que había recopilado para no olvidarse de ninguno. El sonido de la puerta al abrirse la devolvió a la realidad. Starnes venía acompañado de un militar.

—Te presento al coronel Stirling, del 21º Regimiento del SAS.

Havana se levantó para estrechar la mano del militar, que llevaba con orgullo la característica boina de color arena y su escudo, un puñal con alas sobre el lema de la unidad: «Quien arriesga gana».

—Señorita Sinclair, es un honor conocerla —dijo el militar.

—¿Y bien? ¿Alguien va a explicarme qué hace aquí el SAS?

—El SAS está aquí por orden del Estado Mayor de la Defensa. Ellos se ocuparán de neutralizar a los terroristas de Forest Gate y se encargarán de detener a los militares implicados en la Operación Jano.

Havana se sintió molesta. Al fin y al cabo había sido ella, una civil, quien había arriesgado la vida.

—¿Y por qué tienen que ser los militares quienes procedan con las detenciones cuando son ellos quienes han apoyado Jano? —protestó.

—Tranquilízate, Havana. Vamos a necesitarlos. El MI5 no está capacitado para asaltar un piso lleno de terroristas y en estos momentos la directora Maynard se fía más del SAS que de los chicos de Clarke. Ya sabes por qué —dijo Starnes—. Además, no creo que a los militares les guste que operativos de nuestro departamento entren en una base militar para detener a un hombre como el general sir Michael Smith y a todo su Estado Mayor, ¿no crees?

—¿Y por qué no? —volvió a protestar Havana—. ¿Acaso esas bases no son suelo británico?

—Señorita Sinclair —intervino el coronel del SAS—, este asunto es muy importante y debemos evitar hacer el menor ruido posible.

—¿El menor ruido posible? Lo siento, no sé a qué se refiere.

—El coronel se refiere a que una operación militar o antiterrorista a gran escala en Londres podría alertar a los ciudadanos y después del 7 de julio hay que evitarlo en la medida de lo posible —anunció Starnes.

—¿Y quién arrestará a Clarke, a los operativos del SO15, esos que se hacen llamar Unidad Oro, a Leslie, al primer ministro, a los miembros del Consejo y a Mosley?

—Clarke, Leslie y el resto de miembros del Consejo serán arrestados por operativos de nuestro departamento. Los miembros del SO15 serán arrestados por el SAS para evitar que opongan resistencia.

—¿Y qué pasa con Mosley y el primer ministro? —preguntó molesta Havana—. ¿Es que no piensan detenerlos?

—Hemos recibido órdenes al respecto —precisó Starnes.

—¿De quién? ¿De la reina? Ella es la máxima autoridad sobre Graves.

—Havana, a nadie le interesa que el 10 de Downing Street de Tony Graves se convierta en la Casa Blanca de Richard Nixon. Ninguno de los jefes quiere que Jano se convierta en el Watergate británico —explicó el subdirector del MI5—. Nadie quiere que caiga la ignominia sobre la figura del primer ministro del Reino Unido de Gran Bretaña e Irlanda del Norte.

—¿Ignominia, has dicho? El deshonor, el oprobio, la ignominia, como dices, cayó sobre el 10 cuando vosotros permitisteis que Graves y los suyos se saliesen con la suya tras el atentado del 7 de julio —protestó Havana—. Mi mayor deseo sería que me enviaseis a esa casa de putas de Downing Street y entrar en la sala del gabinete para llevarme esposado a Graves. Después, lo recluiría en la celda más profunda de la prisión de Belmarsh y tiraría la llave.

—Entiendo su enfado, señorita Sinclair... —intentó disculparse el coronel Stirling.

—Oficial Sinclair —interrumpió Havana—. Soy oficial del MI5 o, por lo menos, lo era. Puede tratarme como oficial Sinclair.

—Oficial Sinclair, le propongo un trato. Cuando mis hombres tomen el control total de la casa de Forest Gate, le permitiré que entre y participe en el interrogatorio de los terroristas sospechosos.

—Veo que vamos a entendernos, coronel —dijo Havana—, pero sólo deseo que sus hombres dejen alguno con vida.

—Se lo prometo. Le dejaremos uno con vida sólo para usted —respondió Stirling tras guiñarle el ojo.

—Pongámonos en marcha. Tenemos mucho trabajo y muchas cabezas que cortar —anunció Starnes dando una fuerte palmada sobre la mesa.

Una pareja de Southmoor caminaba por un sendero junto a su golden retriever. El animal iba más avanzado que la pareja cuando de repente comenzó a ladrar. Se negaba a moverse, como si algo le asustara. La pareja corrió hasta el lugar que indicaba el perro y encontraron el cuerpo de Vincent Leslie apoyado contra un árbol. La mujer llamó a la policía local. Le dijeron que no tocara el cuerpo y que se alejara de allí. El cuerpo del asesor de Tony Graves estaba tendido boca arriba a poca distancia y alrededor no había suficiente sangre que indicara que la herida en su muñeca izquierda fuera la causa de la muerte. A pesar de que la navaja que siempre llevaba Leslie en el bolsillo estaba limpia y había sido encontrada junto al cuerpo, el forense llegó a la conclusión de que Leslie se había suicidado utilizando la navaja para cortarse la arteria radial de la muñeca izquierda.

XVI

Lansdown Road

Durante toda la mañana la calle había permanecido tranquila, silenciosa, tal vez demasiado. Nassiri no se fiaba de nada ni de nadie, así que estableció un turno de vigilancias en la puerta y en el piso de arriba, desde donde se divisaba toda Lansdown Road.

—No entiendo por qué Saif no hace ninguna de estas guardias absurdas —dijo Abdul Kalam a su hermano.

—Ya tiene bastante con lo que le va a tocar hacer en pocas horas —respondió Mohamed.

—Le envidio. Me gustaría ser yo quien pulsase el botón que permita salir el gas sarín y matar a todos esos corruptos infieles.

—Ya tendrás tiempo de morir por Alá, hermano. Ya tendrás tiempo.

Mohamed Kalam abandonó la habitación y dejó a su hermano pequeño observando el exterior. No divisaba el menor movimiento.

Pasada media hora, Al-Hakayma entró en la habitación.

—Hermano, ¿has visto pasar algún coche o a alguien por la calle? —preguntó extrañado a Abdul.

No se había percatado de que, efectivamente, hacía ya bastante tiempo que no paseaba ninguna persona por la calle ni circulaba ningún vehículo por Lansdown Road.

—Es cierto. No he visto ningún coche ni ningún movimiento.

Mohamed al-Hakayma bajó al sótano.

—¿Qué pasa, hermano? —preguntó Nassiri.

—Los británicos.

Los dos hombres subieron a la planta principal y se asomaron a las ventanas. Nada.

—Imaginaciones, hermano. Está todo tranquilo. De cualquier forma, debemos estar preparados por si los británicos nos han detectado y pretenden asaltar la casa —ordenó Nassiri.

—¿Qué quieres que hagamos?

—¿Tenéis explosivos?

—Sí —respondió Al-Hakayma.

—Colocaremos explosivos en los principales puntos de acceso a la casa, incluida la escalera. —indicó Nassiri—. Si intentan entrar, se llevarán una buena sorpresa.

Mohamed Kalam y Fadi comenzaron a extender cables a lo largo de la escalera y en la puerta principal y trasera. Al-Hakayma, por su lado, montó un explosivo en un chaleco, reforzado con clavos y rodamientos de acero y se lo adosó al pecho bajo una cazadora militar. De cada manga colgaban unos largos cables de color rojo que acababan en dos detonadores en sus extremos.

—Cuando esto explote, es mejor que estés a varios kilómetros de aquí —dijo sonriendo a Nassiri.

La vigilancia continuó durante horas. Nassiri sabía que el MI6 ya se habría dado cuenta de su huida. Estaba seguro de que peinarían toda la maldita ciudad para localizarlo. Después del asesinato de los dos agentes, se habría convertido ya en una cuestión personal.

A las 16:32, tres tiradores y dos observadores del SAS se situaron en unas terrazas cercanas al número 11 de Lansdown Road. Romeo y November, los dos primeros grupos de asalto, se colocaron en posición. Victor, el tercer grupo, que debía asaltar la casa desde el tejado, sobrevolaba ya el objetivo en un helicóptero a la espera de que le dieran la luz verde.

Los dos primeros grupos, que entrarían en la casa por cada puerta, llevaban escudos balísticos antiexplosivos por si los terroristas habían colocado bombas en los accesos.

—Victor, Romeo, November, esperad luz verde —ordenó el coronel Stirling desde el centro de comunicaciones, montado en un colegio cercano.

—OK —respondieron.

Los expertos en comunicaciones situaron micrófonos y dispositivos de vigilancia para seguir los movimientos de los terroristas dentro de la casa y saber cuántos eran.

Los cuatro SAS del equipo Victor iniciaron el descenso desde el helicóptero. Cuando los dos primeros efectivos pisaron el tejado, se oyeron explosiones en el interior de la casa procedentes de la puerta principal y la trasera. Vestidos de negro y cubiertos por máscaras antigás, descendieron con cuerdas hasta el puesto de vigilancia donde estaba Abdul Kalam, armado con un fusil de asalto en una mano y un detonador en la otra. La explosión en la ventana hizo que el cuerpo de Abdul fuera empujado hasta el fondo de la habitación. Tan sólo le dio tiempo a ver cómo un SAS apuntaba a su cabeza con un MP5K y disparaba. Cuatro miembros del equipo Victor estaban ya en el interior.

Fadi y Mohamed se habían hecho fuertes en el salón con dos detonadores en sus manos. Dos fuertes explosiones simultáneas indicaron a los terroristas que los equipos Romeo y November estaban ya dentro. Fadi se puso en pie en el momento en que una granada ensordecedora hacía explosión cerca de él. Una ráfaga acabó con su vida. Al caer, el terrorista soltó de su mano el detonador. Mohamed Kalam lo alcanzó y presionó el botón de ignición. El líder del equipo Romeo empujó a sus hombres hacia atrás gritando: «¡Bomba, bomba...!».

Restos de astillas de madera de los muebles, yeso de las paredes y trozos de cristal saltaron por los aires justo cuando el último SAS traspasaba el umbral y se ponía a cubierto. Empezaron a salir llamas por una de las ventanas y de la espesa humareda surgió Mohamed Kalam con la cara ensangrentada a punto de detonar la segunda bomba colocada en la puerta principal.

Corriendo a través de las escaleras en llamas, los SAS del equipo Victor se juntaron en el recibidor. Kalam levantó su arma contra ellos, pero un tirador del equipo November le disparó en el cráneo. Cayó hacia atrás como un fardo. Uno de los SAS cogió con cuidado el detonador que Kalam aún tenía entre sus dedos.

El equipo November se situó junto a una puerta que supuestamente daba acceso al sótano.

—Tres, dos, uno... adelante —dijo el líder haciendo volar la puerta con un pequeño explosivo.

Los tres primeros SAS entraron. En ese momento pudieron ver de pie, impasible ante ellos, a Mohamed Jalil al-Hakayma, el jefe de la célula. El terrorista gritó en árabe e intentó apretar los detonadores que accionaban el potente explosivo colocado en el chaleco que llevaba acoplado al cuerpo.

El primer SAS saltó sobre Mohamed Jalil al-Hakayma para evitar que pudiera accionar los detonadores. Un segundo SAS abrió fuego, impactando en la cabeza del terrorista.

El humo impedía ver nada, pero los operativos escucharon una voz que no paraba de repetir, una y otra vez: «Me rindo. Me rindo. No disparen. No disparen». Era Alí Reza Nassiri. En diecisiete minutos tres equipos compuestos por doce hombres neutralizaron la célula de Lansdown Road.

Horas después, los bomberos evacuaron los cuerpos sin vida de los cuatro terroristas. Dos miembros del SAS vigilaban estrechamente a Nassiri.

—Quiero un abogado —exigía una vez tras otra—. He dicho que quiero un abogado.

El coronel Stirling, John Denton y Havana Sinclair entraron en el sótano.

—Buenas tardes, coronel Nassiri —dijo Denton.

—Buenas tardes —respondió el espía iraní mostrando una amplia sonrisa.

—Los hombres a los que mató...

—¿Qué pasa?

—Uno de ellos tenía dos niños y el otro esperaba su primer hijo —dijo Denton.

—No sabe cuánto lo siento, pero, al fin y al cabo, ellos habrían hecho lo mismo conmigo si se lo hubiesen ordenado, ¿no, oficial Denton?

—¡Cabrón de mierda! —gritó mientras saltaba sobre el iraní.

Los dos SAS trataron de inmovilizar a Denton.

—Es mejor que salga un rato a tomar el aire —dijo Stirling.

—Lo siento, coronel. Lo siento mucho —se disculpó.

Stirling iba a interrogar a Nassiri. De pronto, entró en el sótano uno de sus hombres.

—¿Coronel? ¿Puede venir un momento?

El SAS acercó su cabeza a la de Stirling y le dijo algo al oído. Tras escucharle, éste, con cara de preocupación, regresó al sótano. Havana estaba al fondo, en semioscuridad, sin pronunciar palabra alguna. Tan sólo observaba a aquel coronel del Vevak.

—Dígame, coronel, ¿cuántos terroristas viven en esta casa? —preguntó Stirling.

—Tan sólo los cuatro a los que han matado sus hombres.

—Entonces, ¿por qué hemos encontrado cinco sacos de dormir?

—No se lo puedo decir —respondió Nassiri, aún con una sonrisa en el rostro.

—Es mejor que me diga cuántos miembros formaban la célula —repitió Stirling.

—Cuatro —respondió Nassiri de nuevo, sin dejar de mirar a Havana.

En un descanso del interrogatorio, Nassiri se dirigió a Havana.

—Es usted muy guapa, señorita Sinclair.

Havana se quedó paralizada cuando el iraní pronunció su apellido.

—¿Me conoce, coronel Nassiri?

—Sí, la conozco. Usted es Havana Sinclair, exoficial del G9C, la subdivisión de terrorismo islámico del MI5, ¿no es así?

—¿Cómo sabe tanto de mí?

—Yo sé mucho de muchísimas personas, y usted es un personaje interesante.

—¿Interesante para usted? —preguntó Havana.

—Usted y yo tenemos un gran amigo en común.

—¿Usted y yo? Dudo mucho que usted y yo podamos compartir algo.

—Más de lo que usted imagina —dijo Nassiri con tono enigmático.

Stirling regresó al sótano.

—Necesito ir al baño —pidió Nassiri.

—Sólo cuando nos diga dónde está el resto de la célula.

—No sé a qué se refiere.

—Seguirá ahí engrilletado hasta que nos lo diga —anunció Stirling.

—Usted era el jefe de la célula, ¿no es así, coronel Nassiri? —preguntó Havana.

—Sigo sin saber a qué se refiere.

—Su función era la de decidir cómo, cuándo, dónde y quiénes. Usted eligió a todos los miembros de la célula —aseguró Havana.

—Si usted lo dice, señorita Sinclair.

—Sí, lo digo yo —afirmó.

—Le gustan a usted demasiado los relatos de ficción.

—No creo. Sé que usted era el cerebro de la célula y que su deserción fue tan sólo una cortina de humo.

Nassiri lanzó una profunda carcajada.

—Ustedes, los británicos, son como niños. Pero esa inocencia les da su propia fuerza. Por cierto, ¿dónde está Denton? Me gusta ese hombre. Tiene unos principios demasiado férreos. No debería jugar en la gran partida de los servicios de inteligencia. Es demasiado íntegro.

—No se fíe usted de un hombre como Denton. Puede ser igual de íntegro que de peligroso. Casi, casi como una cascabel —dijo Stirling.

Denton apareció en la escalera. Sin dejar de mirar a Nassiri, cogió una silla, la acercó a él y, tras sacar su BlackBerry del bolsillo, apretó el botón de uno de los vídeos que tenía en la memoria. El espía iraní fijó su mirada en la pequeña pantalla. La imagen mostraba a una mujer desnuda y encapuchada, atada de pies y manos a una silla metálica atornillada al suelo. El interrogador repetía una vez tras otra lo mismo: «Dime quiénes forman parte de la célula que lidera tu marido». La mujer, sin parar de sollozar, afirmaba en voz baja que no lo sabía. El interrogador hizo una señal a otro miembro de su equipo y mostró a las dos hijas de Nassiri mirando con inocentes ojos horrorizados la tortura de su madre.

—Habla, maldita puta —dijo el interrogador mientras se embadurnaba las manos con grasa de cerdo y se la untaba por el cuerpo desnudo.

El rostro de Nassiri comenzó a cambiar de color: del rojo de la ira pasó al blanco del horror.

—Os mataré, os mataré, hijos de perra —gritó Nassiri.

—Ahora ya no te ríes tanto, ¿no es así? Bien, ¿vas a hablar ahora conmigo? —preguntó Denton.

Nassiri comenzó a sollozar y pidió que dejasen en libertad a su mujer y a sus hijas.

—Por favor, no les hagan daño. Ellas no han hecho nada. No saben nada de nuestro plan —balbuceó.

—¿Nuestro plan? ¿Qué plan? ¿Quiénes son «nosotros»? —preguntó Stirling.

Nassiri era un hombre derrotado. El vídeo había acabado con su resistencia.

—Le dejaremos unos minutos para que se reponga, pero cuando regresemos me dirá dónde está el resto de miembros de la célula y a quiénes se refiere cuando habla de «nuestro plan» —anunció Denton.

Havana siguió a Denton. Cuando llegaron a la planta de arriba, lo cogió del brazo y lo empujó a la cocina.

—Es usted un hijo de puta, Denton —gritó Havana—. Teníamos un código de honor de no tocar jamás a las familias y ha violado ese código. Es usted un verdadero trozo de mierda.

Denton comenzó a reírse.

—¿De qué se ríe?

—Si me suelta, se lo mostraré.

Denton sacó su BlackBerry y puso un nuevo vídeo. Parecía la continuación del que había visto Nassiri. Un agente se llevaba a las dos niñas. Cuando éstas desaparecían del plano, el interrogador se acercaba a la torturada mujer de Nassiri. Le quitaba las bridas plásticas de las manos y los pies, la envolvía en una manta y le quitaba el capuchón negro de la cabeza.

—Le presento a la agente Michelle Halawi, una eficiente oficial de operaciones del MI6 experta en asuntos iraníes.

Havana no pudo evitar lanzar una carcajada.

—Qué hijo de puta, qué hijo de puta...

—Estaba seguro de que tan sólo presionándolo a través de su familia, se decidiría a hablar. Ese hombre es un profesional y puede soportar cualquier tortura a la que le sometamos, pero sabía que no podría soportar ver cómo le hacemos un trabajito a su mujer o a alguna de sus hijas. Sólo le hemos dado un empujoncito con el vídeo —afirmó Denton lanzando un guiño a Havana.

Volvieron al sótano.

—¿Y bien, coronel Nassiri? Es el momento de que nos hable del quinto miembro de la célula. Quiero su nombre —dijo Stirling.

—Se llama Saif al-Abdel. Es el responsable de inteligencia —balbuceó Nassiri.

—¿Dónde está ahora?

—No lo sé.

—¿Quieres que volvamos a hacerle un trabajito a tu mujer? —preguntó Denton—. O me lo dices o me ocuparé de que comiencen con tu hija. Ya es mayorcita y tal vez le guste.

Nassiri pidió clemencia para su familia.

—¿Clemencia? ¿Acaso dais clemencia a ciudadanos que no tienen nada que ver con nuestra guerra? —dijo Stirling del SAS—. ¿No lo llamáis daños colaterales?

—¿Dónde está Saif al-Abdel? —intervino Havana.

—Él es el shahid que cumplirá su misión para con Alá.

—¿Qué misión?

—El plan se estableció hace dos años durante una reunión secreta en Kerbala —reveló Nassiri—. A la reunión asistieron altos miembros del Vevak y dirigentes de Al Qaeda. Los intermediarios fueron miembros del Directorio General de Seguridad de Siria. Durante la reunión dos hombres cercanos a Alí Mamluk, jefe del Directorio, permanecieron en la sala.

—¿Quién asistió por parte de Al Qaeda? —preguntó Havana.

—¿Seguro que quiere saberlo? —dijo Nassiri mirándola fijamente a los ojos.

—Sí, quiero saberlo. ¿Quién era el hombre de Al Qaeda en aquella reunión?

—Ayman al-Zawahiri envió a Abu Jihad al-Masri.

—El misterioso jefe de inteligencia del grupo terrorista —afirmó Havana.

—Así es. Veo que lo conoce.

—He leído mucho sobre él. Creo que era amigo del jordano Al-Zarqawi, pero acabaron enemistados por la forma de dirigir la lucha en Irak. Al-Zarqawi era bestial, mientras que Al-Masri prefería los golpes quirúrgicos contra las fuerzas de la coalición.

—Su nacionalidad es iraquí. Debe su experiencia a los muchos años que ha pasado con los servicios de inteligencia y seguridad de Sadam Husein —dijo Nassiri.

—¿Cuál es su nombre real? —preguntó Havana.

—¿Seguro que quiere saberlo? Ese hombre es lo que ambos, usted y yo, tenemos en común. El que ha unido nuestros destinos. Su nombre real es...

—Sanan Aden Alí —murmuró Havana con la cara desencajada.

—Querida señorita Sinclair, a menudo encontramos nuestro destino por los estrechos y oscuros caminos que tomamos para evitarlo.

Havana se dio cuenta de que la figura desenfocada que la había envuelto en una manta en la celda de Irak y que la había sacado de aquel infierno era Sanan. Se hacía preguntas a una velocidad vertiginosa, pero su mente la devolvía a la realidad. No tenía respuestas. ¿Cómo no se había dado cuenta antes?

—¿Cuál era el objeto de la reunión? —preguntó Stirling.

—Golpear el corazón de Gran Bretaña. Haríamos creer, mediante un desertor, que estábamos cooperando con sus servicios de inteligencia. Unidades operativas del Vevak se ocuparían de reclutar una célula en Londres para activarla cuando el desertor estuviera aquí instalado. Una vez insertada la célula en la sociedad, se enviaría desde Irán un depósito con veinticinco litros de gas sarín de gran pureza. El ataque sería químico. Una explosión dura segundos. Un ataque químico hace que las víctimas comprendan que van a morir por una causa que ni siquiera entienden —relató Nassiri sin olvidar el más mínimo detalle.

—¿Cuál es el objetivo del ataque? —preguntó Denton.

—El Parlamento. El objetivo es el Parlamento —respondió tras una breve pausa.

El coronel Stirling cogió su transmisor y comenzó a dar órdenes. Havana llamó a Starnes y le informó que el objetivo de la célula terrorista era un ataque con armas químicas en el Parlamento. El sospechoso era un hombre de estatura media, entre los treinta y los treinta y cinco años, pelo corto, barba de varios días y de nombre Saif al-Abdel. El terrorista llevaba tarjeta de seguridad.

Minutos después, operativos del MI5 salieron de las entrañas de Thames House y corrieron por la calle, pistola en mano, sorteando a los turistas que a esas horas se disponían a visitar el Parlamento y la cercana Tate Gallery. Hombres vestidos con traje corrían por Abingdon Street entre la multitud en dirección al Parlamento, a tan sólo dos manzanas del cuartel general del MI5.

—Abran paso, abran paso... —gritaban mientras corrían hacia el simbólico edificio.

Cuando llegaron los primeros agentes del servicio de seguridad, diversos vehículos policiales comenzaban a desplegarse por la zona ante los sorprendidos turistas.

Saif al-Abdel estaba dentro del edificio y no se había enterado del despliegue. Para ellos, el sonido de las sirenas era algo normal.

Cuando se dirigía a su puesto de trabajo, el terrorista se encontró rodeado por decenas de agentes.

—Levante las manos para que podamos verlas —exigió uno de los agentes apuntándole.

Saif llevaba en el bolsillo el móvil con el que activar el arma química. No le daba tiempo a sacarlo del bolsillo y marcar el número. De pronto, comenzó a hablar en árabe. Sin dejar de mirar a los hombres que le apuntaban, cerró los ojos e hizo un rápido movimiento, como si fuera a desenfundar un arma a su espalda. Lo siguiente que se oyó en el Parlamento fueron varias detonaciones procedentes de las armas de los miembros del MI5. En total, hasta doce disparos impactaron en el cuerpo de Saif al-Abdel, el quinto terrorista. Más tarde descubrieron que no llevaba ningún arma y que había preferido el llamado «suicidio policial».

Mientras evacuaban el cadáver del terrorista por el aparcamiento del Parlamento para evitar los molestos objetivos de la prensa, una unidad del ejército desactivó el sistema de apertura de la válvula y desenganchó el depósito de veinticinco litros de gas sarín conectado al sistema de refrigeración del edificio.

Prácticamente al mismo tiempo, un escuadrón del SAS entró en las instalaciones del SO15 en las cercanías de Londres y detuvo en el gimnasio y en la cantina a los cuatro miembros de la Unidad Oro por cargos de asesinato, intento de asesinato y conspiración. Ninguno opuso resistencia cuando un suboficial les leyó los cargos.

Poco después, Havana Sinclair, acompañada de operativos del G6, la sección más secreta del servicio de seguridad, atravesaba el control de seguridad de Scotland Yard.

—¿A quién viene a ver? —preguntó el agente del control de entrada.

—No se preocupe. Lo encontraremos —dijo Havana mientras se identificaba como oficial del MI5.

Subieron hasta la planta veintidós, donde estaban los despachos de los altos mandos.

—¿El despacho de Raymond Clarke? —preguntó Havana a una secretaria.

—El 22A, al fondo.

Entraron en el despacho. Estaba vacío. Mientras Havana pensaba que se podía haber fugado, Clarke apareció en la puerta con un café.

—¿Raymond Clarke? Queda usted detenido —dijo uno de los agentes del MI5 mientras colocaba los brazos de Clarke a la espalda y le ponía unas esposas.

—¿De qué se me acusa?

—Asesinato, intento de asesinato y conspiración para cambiar la situación política del país. Está usted acusado de alta traición, señor Clarke —dijo Havana acercándose a su rostro—. Tendrá usted bastante tiempo para pensar en ello cuando le condenen a cadena perpetua y tenga que pasar el resto de sus días en una sórdida celda de la prisión de Belmarsh.

—¡Le aseguro que no seré yo el único que pague por todo esto! ¡Se lo aseguro! —gritó Clarke desde el pasillo mientras era escoltado por los agentes del MI5 hacia la salida.

El coronel Stirling en persona se dirigió al cuartel general de la 2ª División Blindada, acompañado por miembros del SAS.

—Abra la barrera —ordenó Stirling al soldado del puesto de guardia.

Los coches se dirigieron a los barracones de oficiales y los SAS comenzaron a desplegarse. La llegada de varios escuadrones del SAS al destacamento llamó la atención de oficiales, suboficiales y tropa.

Stirling, en uniforme de campaña y tocado con la boina color arena del SAS, entró en el barracón principal sin hacer caso al ayudante de campo. Sin llamar a la puerta, entró en un despacho en el que estaba reunido Smith con varios miembros de su Estado Mayor.

—General Smith, oficiales aquí presentes, quedan todos ustedes arrestados por cargos de sedición militar, alta traición, conspiración para el asesinato de ciudadanos británicos y varios cargos más. Les ruego que nos acompañen sin oponer resistencia.

—¿Alta traición? —replicó Smith, que se había puesto ya en pie—. ¿Cómo se atreven? ¿Quién ha dado la orden?

—El Estado Mayor de la Defensa, mi general. Tengo órdenes precisas de arrestarle y trasladarle junto con los miembros de su Estado Mayor a un lugar secreto donde las autoridades militares se harán cargo de todos ustedes.

—Yo no he cometido alta traición. Mi carrera ha estado siempre dirigida a defender los intereses y valores de este país. No pueden acusarme de alta traición —dijo Smith.

—Lo siento, mi general. Según me han indicado, está usted acusado de traición a la patria, sedición militar y encubrimiento para cometer delito de traición. El Tribunal de Justicia Militar, que le juzgará, ha establecido cargos contra usted por delitos para privar a la soberana de la corona, llevar a cabo una guerra contra la soberana por la fuerza o la coacción para obligar a cambiar sus medidas o consejos y con el fin de intimidar a las dos cámaras —recitó Stirling casi de memoria.

El general Michael Smith permaneció inmóvil, paralizado.

—Necesito hacerle una petición de oficial a oficial —dijo el general—. Me gustaría que me dejase a solas unos segundos antes de acompañarle.

—Me han ordenado que no le deje solo ni un momento —respondió Stirling.

—Vamos, coronel, permítamelo. De oficial a oficial, de soldado a soldado, de hombre a hombre que hemos sentido el sabor de la batalla. No creo que a nadie le interese verme vestido de civil ante un tribunal militar y deshonrado cumpliendo una condena en una prisión civil. ¿No le parece?

Stirling ordenó a sus hombres que abandonasen el despacho y dejasen al general Smith a solas.

—Dos minutos —indicó el oficial del SAS.

Tras quedarse a solas, el general Smith se sentó en su sillón y cogió una fotografía de él con su mujer y sus tres hijos en una playa de Francia. Abrió el cajón de su mesa y sacó una caja de madera lustrosa. Contenía una pistola Smith & Wesson, regalo de un general estadounidense con el que había compartido batalla contra las divisiones blindadas de la guardia republicana de Sadam Husein durante la guerra del Golfo. Cargó el arma. Tras besar la fotografía, se colocó el cañón bajo el mentón y apretó el disparador. El sonido llegó hasta la habitación contigua.

—Ya está —anunció el coronel Stirling a los hombres que le acompañaban.

Durante los días siguientes, agentes del MI5 hicieron entradas masivas en oficinas, despachos, salas de juntas, edificios públicos, cuarteles, clubes de golf y salas vips de aeropuertos y detuvieron a todos los que habían desempeñado un papel importante en la Operación Jano.

«Quedan ya sólo unos pocos cabos por atar», pensó Havana mientras escuchaba las noticias de la BBC haciéndose eco de las detenciones de catorce grandes magnates británicos. El presentador del informativo explicaba que aquellos hombres y mujeres de negocios iban a ser investigados por fraude, evasión de impuestos, blanqueo de dinero, corrupción y conspiración para cometer delito contra la hacienda pública. Las informaciones convenientemente filtradas desde el MI5 a diferentes medios de comunicación habían dado resultado.

XVII

Stokesay Court, Surrey

Habían pasado pocas semanas desde que habían comenzado las detenciones en cadena por parte de efectivos del MI5. Políticos, empresarios, banqueros, militares, miembros de las fuerzas de seguridad habían sido detenidos por su implicación en Jano. Después de aquello, Havana se había refugiado en la residencia familiar de Surrey. Allí había tenido tiempo de pensar sobre la oferta que le había hecho Tom Starnes para reincorporarse al servicio de seguridad. Pero necesitaba unos meses sabáticos, descansar, pensar, dar largos paseos con su padre. Para ella, nada había cambiado.

El general sir Michael Smith había sido enterrado con los máximos honores militares en el Cementerio Militar de Aylesbury, en Buckinghamshire. Tony Graves seguía en el 10 de Downing Street como si todo aquello de Jano no tuviera relación con él; y lord Mosley, el principal responsable, había conseguido salvar el pescuezo. A ningún político ni miembro del Parlamento les interesaba juzgar a un hombre como él. Sabía demasiado de todos ellos.

Nassiri había sido detenido bajo la Ley de Terrorismo y recluido sin juicio previo en la cárcel de máxima seguridad de Belmarsh. Su familia había sido trasladada a Thurso. Deberían pasar al menos dos años hasta que se le permitiese a su mujer tener un primer vis a vis en la prisión.

Una mañana, Havana paseaba con su padre por los jardines de Stokesay Court cuando George, el ayudante de su padre, la llamó.

—¡Havana, Havana! —gritó. En su mano agitaba un sobre.

—Creo que es para ti —dijo su padre.

—Un mensajero te ha traído este sobre.

Havana se acercó a él y cogió el sobre: llevaba un escudo con dos M unidas entre sí. Sacó un tarjetón de dentro.

—¿Qué es? —preguntó su padre.

—Lord Morton Mosley en persona me invita a su mansión de Cotehele House.

—¿En serio?

—Sí, papá.

—¿Y vas a ir?

—Tal vez —dijo Havana.

—Recuerda que ser curiosa no siempre da buenos resultados —advirtió su padre. La abrazó y le dio un beso.

Durante los días siguientes, Havana estuvo sopesando no acudir a la cita, pero necesitaba respuestas. Aunque tal vez no las encontrara en Cotehele House, al menos tendría la oportunidad de mirar cara a cara al hombre que había ideado todo aquello.

Cotehele House

Los pocos más de trescientos kilómetros que separaban Londres de la residencia de Mosley fueron para Havana un viaje de búsqueda: no sabía si para encontrarse a sí misma o para encontrar una respuesta. Aprovechó para viajar hacia la zona unos días antes. Hizo un alto en Dawlish, a unos cincuenta kilómetros de Cotehele House. Se alojó en un pequeño hotel a pie de playa, el Sea Lawn Lodge, que regentaba un farero ya jubilado.

Dejó su equipaje en la pequeña habitación, decorada con motivos marineros, y se marchó a pasear. El mar y las olas rompían contra las rocas. Pequeñas gotas de lluvia chocaban contra su rostro, azotado por el viento del canal de la Mancha. Le gustaba esa sensación. Sentía la necesidad de echar a correr y perderse en un lugar como aquél, pero su curiosidad por lo que iba a encontrarse al día siguiente era mucho más fuerte. Su padre la conocía bien.

Desde donde se encontraba, Havana divisaba un kilómetro y medio de playa a su derecha y un kilómetro y medio de playa a su izquierda. Respiró profundamente aquel aire frío, se subió el cuello de lana y comenzó a caminar en dirección a Red Rock. Mientras dejaba sus huellas en la arena pensó en su futuro, en sus amigos, en su carrera, en aceptar o no la oferta de Starnes, en la traición de Sanan, en sus deseos de haber tenido la oportunidad de preguntarle por qué había decidido salvarla de su cautiverio en Irak. Havana esbozó una pequeña sonrisa. Cualquiera pensaría que estaba loca hablando sola en aquel apartado lugar en mitad de ningún sitio.

Al caer la noche, cenó una espesa sopa de pescado y pan de miga negra con una cerveza fría. Después, se marchó a su habitación y durmió de un tirón, como hacía meses que no dormía.

Al día siguiente, y tras desayunar dos tazas de café bien cargado y tostadas con mantequilla, se subió al coche y puso rumbo a Cotehele House.

Hacia mediodía, Havana divisó la propiedad de Mosley. Un muro liso, húmedo y lleno de musgo evitaba las miradas curiosas. Los altos árboles servían de protección natural a la intimidad de la familia.

Circuló a lo largo del muro hasta que llegó a un camino de gravilla que acababa en una gran reja con una moderna garita de seguridad blindada.

—Soy Havana Sinclair. Lord Mosley está esperándome —dijo Havana enseñando la invitación al vigilante.

El agente se retiró y habló por el radiotransmisor.

—Puede entrar. La están esperando. Siga por el camino hasta el final. Puede aparcar en la entrada principal. La casa está a medio kilómetro. Circule despacio.

Dos modernos helicópteros cubiertos estaban aparcados en un limpio hangar. Ambos llevaban el sello de Mosley. Otro vigilante le hizo una señal para que aparcara.

—Buenos días, señorita Sinclair. La estábamos esperando —dijo un mayordomo—. Le ruego que me acompañe hasta el invernadero.

Pasaron por un arco de seguridad para comprobar que Havana no iba armada.

—Es preciosa la finca —dijo Havana.

—Sí que lo es, señorita Sinclair. A la señora Mosley le gusta que esté todo perfecto.

Al fondo se erigía una gran construcción de cristal. El mayordomo abrió la puerta para que Havana pasara y la dejó a solas en aquel lugar lleno de flores y humedad. Unos conductos situados en la parte alta soltaban agua vaporizada. Se acercó a una de las flores para olerla cuando escuchó una voz.

—Bulbophyllum minutissimum —dijo el desconocido—. Es una orquídea epífita originaria de Australia. Es la flor más pequeña del mundo. Sólo mide tres o cuatro milímetros. He conseguido que crezca en pleno corazón de Devonshire. Estoy orgulloso de ello.

El hombre de pelo blanco, tocado con un sombrero de pescador y vestido con unos pantalones chinos, mocasines, un polo blanco gastado por el cuello y un jersey azul de Lacoste se acercó a Havana.

—Es un placer conocerla —dijo mientras se quitaba el guante derecho para estrechar la mano a su invitada.

—¿Es usted lord Morton Mosley?

—El mismo.

—Tenía ganas de conocerle —dijo Havana.

—Y yo a usted, querida. He oído hablar muy bien de usted.

—¿Aunque le haya generado tantos problemas?

—Me gusta usted —dijo Mosley—. Tiene empuje y eso en la sociedad actual es difícil de encontrar. Acompáñeme, por favor. Iremos al templete a tomar un té.

—Preferiría un café, gracias.

Se dirigieron hacia un templete decorado con muebles de madera tropical. En una mesa había una bandeja de plata con varias teteras de porcelana. Antes de sentarse, el magnate se acercó a un interfono y pidió que llevasen café para su invitada.

Pocos minutos después, el mismo mayordomo que había recibido a Havana en la puerta, entró con una bandeja. Mientras Havana se servía el café en la delicada taza de porcelana china, Mosley no dejaba de observarla.

—Ese café que está sirviéndose es el más caro del mundo, según me ha dicho mi esposa. Se llama Kopi Luwak o algo parecido.

—No lo he probado nunca. Para mí, todo líquido negro que esté en una taza es solamente café —dijo Havana.

—¿Sabe? La peculiaridad de este café es que se origina en el estómago de un animal similar a un gato que vive en los cafetales de las islas de Indonesia y se alimenta de los mejores granos maduros de café. Su metabolismo digiere la parte más carnosa y desecha las semillas. Éstas se recogen después a mano y se venden a precios exorbitantes, nada menos que a setecientos cincuenta euros el kilo.

—¿Alguien paga un dineral por un café hecho con las deposiciones de un animal y recolectado entre excrementos? No lo entiendo. Para mí, es sólo café —dijo Havana ante la sonrisa divertida de Mosley. Tras dar un largo sorbo, miró a los ojos al magnate y añadió—: ¿Y bien? ¿Para qué quería verme?

—Quería conocerla. Y también quiero darle una explicación.

—¿Sobre Jano?

—Sobre los motivos de Jano —precisó Mosley.

—¿Hay alguna diferencia? ¿A cuántas personas está bien matar para poder decir que han cumplido con su país? ¿Qué sentido tiene ahora preguntarse por qué o por quién lo han hecho?

—Mucho, señorita Sinclair. Hay una gran diferencia. Jano fue diseñada con el fin de proteger a los ciudadanos.

—Lord Mosley, no me haga reír —respondió Havana—. ¿Matando a cincuenta y dos ciudadanos y dejando heridos a más de setecientos? ¿Es esa su forma de proteger a los ciudadanos?

—Déjeme explicarle algo —dijo el magnate mientras se preparaba una pipa—. Los ciudadanos son como esos pececillos de colores que nadan en sus resplandecientes peceras, sin miedo, sin problemas, en su seguridad no conquistada esperando a que alguien les dé de comer, sin esforzarse lo más mínimo. Hasta que un día, una mano los saca de su pecera, de su entorno seguro y los deja sobre una mesa. El pececillo comenzará a ahogarse, a asfixiarse por la falta de oxígeno disuelto en el agua. Comenzará a boquear mientras sus branquias intentan encontrar un soplo de vida. Su única acción será mover la cola, patalear en un acto sin sentido, como el ahorcado colgado de una soga por el cuello. Cuando los pececillos estén al borde del colapso, una mano segura los cogerá por la cola y volverá a ponerlos en su pecera, en su entorno seguro, nuevamente protegidos. Esa mano somos nosotros, el Consejo, los poderosos, los que financian el país, los banqueros, los que damos de comer a esos pececillos de colores. Una mano que evitará que los ciudadanos pasivos que nadan en esta sociedad sufran lo que podría llamarse «la lenta agonía de los peces».

—Es cruel. Totalmente cruel —dijo Havana.

—La vida es cruel, querida —respondió lord Mosley mientras daba una calada a la pipa inundando la estancia de un suave aroma a maderas afrutadas—. Un día estamos llenos de vida y al día siguiente no somos más que un recuerdo, un adorno en un jarrón.

—Sí, pero ¿quiénes son ustedes para decidir cuándo sacar o no a un pez de su pecera? ¿Qué les da derecho a decidir qué peces son los que deben permanecer en ella y cuáles deben sufrir la agonía de la asfixia?

Mosley soltó una profunda carcajada.

—¿Conoce la obra de Jonathan Swift?

—Sí, la conozco.

—Él explicaba el sistema de castas que viven en lo que usted llama democracia de una forma brutal, pero real. Decía Swift que el Estado disfruta de la paz más absoluta después de una comida abundante, y que entre sus ciudadanos surgen contiendas civiles tan pronto como un hueso grande cae en poder de algún perro principal y más poderoso. Si el perro poderoso lo reparte con unos pocos, establece una oligarquía, y si lo conserva para sí solo, establece una tiranía. Eso pasa en la Gran Bretaña de hoy y seguirá pasando en la Gran Bretaña del mañana.

—Y ustedes, ese Consejo al que pertenece, creen que son la solución a todos los problemas de los ciudadanos, claro —dijo Havana en tono sarcástico.

—El Consejo no es una agencia gubernamental que trata de impedir nada. Tiene poderes que van mucho más allá de los poderes de una organización a nivel mundial. Guía a los ciudadanos en su curso vital —dijo Mosley.

—Usted habla de un gobierno invisible.

—Ese gobierno invisible, señorita Sinclair, es el verdadero poder de control de nuestros gobiernos. Somos gobernados, nuestras mentes son moldeadas, nuestros gustos formados, nuestras ideas sugeridas en gran parte por hombres de los cuales jamás ha oído usted hablar y, a los cuales, por supuesto, jamás ha elegido en una urna —explicó Mosley—. La mayor arma de ese gobierno invisible es la manipulación.

—¿Y no es mejor contar la verdad a los ciudadanos? —preguntó Havana—. Somos adultos y no necesitamos que ningún grupo, lobby o Consejo nos venda un debate o una ideología política. No necesitamos que nadie nos mienta.

—Es usted cada vez más inocente o idealista, o las dos cosas a la vez —dijo Mosley—. Si entendemos el mecanismo y los motivos de la mente de los grupos de la sociedad, ¿no sería posible controlar a la masas según nuestros deseos sin que ellos se enteraran? La manipulación consciente e inteligente de las costumbres y las opiniones de las masas es un elemento importante de la sociedad democrática británica. Quienes manipulan este mecanismo invisible de la sociedad constituyen el gobierno invisible. Pero incluso en esta democracia en la que vivimos, tan sobrevalorada por usted, nos manipulan cada minuto, en cada titular, en cada informativo de televisión para hacer creer que el establishment que nos gobierna nos cuida y nos protege, cuando lo que hace es esclavizarnos.

—Algún día se encontrarán ustedes en las puertas de sus mansiones a esos ciudadanos que desprecian exigiéndoles explicaciones, preguntándoles qué derecho tienen ustedes a controlar a la sociedad cuando nadie les ha elegido para ello —aseguró Havana.

—Parece mentira, señorita Sinclair, que aún no se haya dado cuenta de quiénes somos nosotros. El derecho nos lo da el dinero, el poder, el control de ese dinero, el control de los recursos estratégicos que mueven este país. ¿Qué pasaría si decidiésemos cortar un día el gas a millones de británicos? ¿O el gasóleo para la calefacción en pleno invierno? ¿O el combustible? ¿O las donaciones para crear hospitales? ¿O las ayudas para investigación médica? Sin nosotros reinarían el caos, la confusión, el desconcierto. Los disturbios acabarían en anarquía y la anarquía en desolación, delincuencia y desorden. Sin nosotros, el apocalipsis se asentaría en nuestra sociedad.

—¿De verdad se cree lo que está diciendo? —intervino Havana con total indignación.

—Déjeme explicárselo, señorita Sinclair. Hace poco menos de un siglo hubo una guerra en la que nos masacramos unos a otros, incluso con armas químicas, en sucias trincheras de Europa. No aprendimos nada de aquello y en menos de veinte años volvimos a atacarnos con todo lo que teníamos. Hace menos de seis décadas se inició otra guerra en la que nos armamos tanto como pudimos sin llegar a atacarnos y, ahora, tenemos una nueva guerra en la que no hay armas, sólo deudas ficticias, pero las víctimas son tan reales como las que provocó cualquiera de esas guerras. El problema es que ahora esas víctimas viven en Londres, Mánchester, Liverpool, Edimburgo, y son gente como usted. Son nuestros amigos, nuestros familiares, nuestros conocidos. No hay bombas, no hay destrucción, no hay heridas abiertas, pero si una degradación cada vez mayor de la sociedad, de esa pecera de la que le hablaba, y los peces que un día nadaron en ella y lucharon por su supervivencia, por su bienestar, son ahora sombras de colores sin futuro.

—Usted habla de miedo —replicó Havana—, de inocular el miedo a la sociedad para controlarla. Usted y sus amigos quieren un país de borregos mansos, silenciosos, para enviarlos a los lobos cuando ustedes lo necesiten o sirvan para sus intereses económicos. Siguiendo su teoría de los peces, lo que quieren usted y su Consejo es crear piscifactorías de ciudadanos, siempre preparados para seguir una orden suya.

—El fantasma del miedo es perfecto para convencer a la gente de que renuncie a su libertad en nombre de su seguridad —dijo Mosley—. La guerra moderna que vivimos, el terrorismo islámico, la crisis económica están dirigidos a convencer a la gente para que ame su propia esclavitud en defensa de su propia libertad.

—Pero sigue existiendo el honor, el patriotismo, señor Mosley. Sin ellos nos convertimos en egoístas y, si eso ocurre, acabaremos devorándonos en esa pecera.

—Me gusta usted, señorita Sinclair. El patriota es un personaje escaso en los tiempos que corren. Generalmente, son odiados, temidos y despreciados, pero cuando su causa tiene éxito, el tímido se une a él porque no cuesta nada ser patriota. Mucha gente no tiene el coraje que muestra usted —alabó Mosley—, pero también tiene que entender que la sociedad es egoísta. Los ciudadanos son egoístas. Los bancos son egoístas. Yo soy egoísta. Usted es egoísta. No hay discusión posible. Le aseguro que cada uno de esos pececillos no dudaría ni un segundo en devorar incluso a los de su propia familia con tal de sobrevivir.

—Sí, así es, hemos sido educados en el egoísmo, en la creencia de que cada uno debe mirar únicamente por sí mismo y esperar a que todo salga bien. Pero si el ser humano ha llegado hasta donde está, ha sido gracias a saber cooperar: ahí reside nuestra auténtica fuerza ante grupos como el suyo, ante gente como usted, que juega con la vida de millones de ciudadanos como si fuera el Monopoly. Crean crisis económicas con las que alimentar su propio ego a costa del hambre y la desesperación de millones de seres humanos —afirmó Havana, sin dejar de mirar a Mosley. Parecía un inocente abuelo, rodeado como estaba por las fotos de su mujer, hijos y nietos—. No me va a convencer de que ustedes representan el bien y que lo único que desean es salvaguardar la seguridad de los ciudadanos.

Mosley se rio. Havana puso un gesto de enfado: se sentía impotente ante las risas de aquel hombre que jugaba a ser Dios.

—¿Convencerla? No lo pretendo. Sencillamente, piensa como yo, aunque le cueste reconocerlo. Lo único que cambia es la distancia con que se ve un mismo acontecimiento. A veces se tienen diferentes puntos de vista del mismo objeto, de la misma situación, y eso ocurre con los ciudadanos, con usted o conmigo en este momento. Los peces de colores son siempre los mismos, nadan de la misma forma, engullen la comida de la misma forma, se devoran entre sí de la misma forma, consumen de la misma forma, pero nuestro punto de vista sobre cómo deben ser controlados es en lo único en lo que discrepamos. Usted ha trabajado en el MI5, una organización que forma parte de ese control de la sociedad, es una herramienta más de un sistema que usted misma critica. Si entendemos el mecanismo y los motivos de la mente de los grupos, ¿no sería posible controlar a las masas según nuestros deseos sin que ellas se enteraran?

—Me siguen pareciendo crueles sus motivos y más cuando compara a los ciudadanos con peces. Son algo más. La democracia que ustedes han intentado pisotear es algo más.

—¿Y qué cree que son ahora esos ciudadanos o la democracia? —preguntó Mosley—. Hace siglos que la democracia es el peor sistema de gobierno, señorita Sinclair. Para mí es el gobierno de los idiotas y por eso me preocupa bien poco el movimiento o la reacción de una sociedad dormida y narcotizada como la nuestra. La sociedad británica no está formada por ciudadanos, sino por consumidores de todo: de cosas, de personas, de sentimientos, de intereses. No disfrutan, sólo devoran, poseen y olvidan. Se encierran durante horas en una oficina, en una mina, en un banco, para luego sentarse durante horas ante el volante de sus coches en interminables atascos, para luego sentarse durante más horas delante de programas de televisión que sólo muestran un reflejo más de lo que es esta sociedad: una basura. Ésa es la llamada ciudadanía que usted tanto defiende. Para mí siguen siendo peces de colores a los que hay que guiar con mano sabia y firme y, si es necesario en algún momento, sacrificarlos.

—¿Y si fueran sus hijos o sus nietos?

—Incluso aunque fueran mis hijos o mis nietos. Nada debe interponerse en lo que hacemos —respondió Mosley—. Es usted una idealista. Debería haber más ciudadanos como usted en este país, pero no es así. Tristemente, no es así. Hay pocos pececillos de colores con los principios y los dientes bien afilados —dijo lord Mosley mientras se servía un whisky y se dirigía a los ventanales.

—La única forma de luchar contra usted y contra su Consejo sería con la anarquía —respondió Havana.

—¿La anarquía? —se preguntó Mosley mientras esbozaba una amplia sonrisa—. La revolución, querida, por su propia naturaleza, produce gobierno, y el gobierno, más control, y de eso sabemos mucho en el Consejo. La anarquía no produce sino más anarquía y la gente de ahí fuera es demasiado apática como para protestar. Son seres dormidos que prefieren ser teledirigidos antes que tomar ellos mismos la iniciativa sobre sus propias vidas.

—No me refiero al tipo de anarquía de ciudadanos insatisfechos quemando el Parlamento o el 10 de Downing Street. Me refiero a internet. Internet es el mayor experimento de anarquía que hemos tenido en nuestra sociedad y ése será su fin y el del Consejo, lord Mosley. Ése será su final. No lo dude —dijo Havana mientras abría la puerta del templete. Necesitaba salir fuera. Antes de cerrar la puerta, añadió—. Déjeme decirle, señor Mosley, que prefiero ser un pececillo más de colores, pero con unos valores que usted o cualquiera de sus socios del Consejo jamás podrán tener. Eso es lo que les da fuerza a todos los peces de colores que ustedes desprecian.

Havana no vio cómo lord Mosley levantaba su vaso hacia ella en señal de brindis y le deseaba suerte en la tarea. Necesitaba aire puro: quitarse de encima aquella suciedad con la que acababa de enfrentarse.

En algún lugar del golfo Pérsico

Poco después de las once de la noche, dos helicópteros MH-60 Black Hawk despegaron de un portaaviones estadounidense del golfo Pérsico e iniciaron una incursión secreta. El objetivo era acabar con la vida del número tres de Al Qaeda. Dentro de los aparatos iban miembros del Escuadrón A del 22º Regimiento del SAS. Era una noche de luna nueva y los pilotos de los helicópteros, con gafas de visión nocturna, sobrevolaron a baja altura sin luces las montañas que recorrían la frontera con Irán. Dentro de las aeronaves había una extraña calma.

Quince minutos más tarde, los helicópteros descendieron hacia un valle y se metieron sin ser detectados en el espacio aéreo de Bagdad. Su destino era una casa en un complejo junto al río Tigris en Taramiyah. Según el MI6, Abu Jihad Al-Masri, jefe de inteligencia de Al Qaeda, estaba escondido en ella. Si se cumplía el plan establecido, los SAS descenderían desde los helicópteros sobre el complejo, dominarían a los guardias de Al-Masri, le dispararían de cerca para matarlo y se llevarían el cuerpo con ellos a la base de la RAF en Basora.

Cuarenta y cinco minutos después del despegue de los Black Hawks, dos helicópteros CH-53D Sea Stallion partieron de la pista de la base de Basora. Ambos volaron en paralelo a la frontera y permanecieron en un lecho seco de un río a unos doce kilómetros del objetivo. El despliegue de los Sea Stallion había sido una decisión de último minuto: el mando militar británico quería estar seguro de que los SAS podrían salir de Irak.

Los dos Black Hawks se aproximaron a toda velocidad hacia Taramiyah e iniciaron el descenso.

—Preparados —ordenó uno de ellos.

Después se agachó junto a la puerta abierta del helicóptero de cabeza y miró hacia abajo. No se detectaba ninguna luz. Él y los otros once hombres se prepararon para deslizarse con cuerdas hasta el patio central de la casa fortificada de Al-Masri. Esperaron a que el jefe diera la señal para arrojar las cuerdas a ambos lados del aparato. Pero cuando el piloto sobrevolaba el complejo, hizo un brusco movimiento. Primero subió de pronto para después empezar a bajar. Creyeron que iban a estrellarse.

Cuando el piloto notó que el helicóptero se le iba, tiró del plato cíclico, que controlaba la velocidad de las aspas de la hélice, pero el aparato no respondía. Los altos muros del complejo y las temperaturas cálidas habían hecho que el helicóptero entrara en flujo descendente causado por su propia hélice, una peligrosa situación.

—Preparaos para impacto, chicos —gritó el piloto, que había abandonado la idea de soltar las cuerdas y estaba centrado en conseguir que aquel mastodonte se posase en tierra.

Buscó un corral para animales que había en la parte este del complejo. Los SAS se sujetaron mientras la hélice de cola giraba y rozaba el muro de seguridad. El piloto bloqueó el morro para empotrarlo en el suelo y evitar que la nave volcase. La tripulación emitió una llamada de socorro a los Sea Stallion.

En el Black Hawk 2 observaron la escena mientras sobrevolaban el extremo sur del complejo. No sabían si sus compañeros habían sido derribados o habían sufrido algún problema mecánico, así que aterrizaron en un campo cultivado al otro lado de la calle. Ningún SAS había conseguido entrar en el complejo

Al cabo de unos minutos, los SAS del Black Hawk 1 se agruparon y transmitieron por radio que seguían adelante con la incursión. Tres hombres del equipo de demolición se acercaron a una gran puerta de metal cerrada y asegurada con un firme trozo de vía de tren, sacaron explosivos y los colocaron en las bisagras. La puerta se abrió con una gran explosión. Los otros nueve SAS corrieron y llegaron a una especie de callejón, con las armas apuntando hacia adelante. Al final del camino, los británicos volaron otra verja y entraron en el patio del pabellón donde vivía Abu Ahmed al-Kuwaiti, el mensajero de Al-Masri, con su mujer y sus cuatro hijos.

Cuando los primeros SAS doblaron una esquina, vieron a Al-Kuwaiti: estaba avisando a sus guardaespaldas. Los SAS abrieron fuego y lo mataron.

Los otros nueve comandos británicos formaron unidades de tres hombres para peinar el patio interior. Sospechaban que había varios hombres más en la casa. Hamid, el jefe de la prisión clandestina, el que había ejecutado a Alfa y Charlie y torturado a Havana, apareció armado con un Kaláshnikov. Le dispararon en el pecho y la cabeza.

Fuera de los muros del complejo, cuatro SAS protegían el perímetro mientras el contingente que tenía que haber descendido sobre el tejado entraba en la residencia.

Los SAS registraron la primera planta, habitación por habitación. Aunque habían previsto la posibilidad de que hubiera alguna bomba trampa, la presencia de niños en el complejo les indicó que no era así. Una puerta de metal cerrada bloqueaba la base de la escalera que llevaba al segundo piso.

Después de volar la puerta, tres SAS subieron por las escaleras. A mitad de camino vieron a uno de los hijos de Al-Masri: Jalid, de dieciséis años, asomó la cabeza detrás de una esquina para desaparecer segundos después. Luego, apareció nuevamente en lo alto de la escalera armado con un AK-47 y abriendo fuego sobre los asaltantes. Dos SAS devolvieron los disparos y mataron a Jalid. Abu Jihad al-Masri seguía sin aparecer.

Tres SAS volaron la puerta que daba acceso al tercer piso. Subieron a oscuras y esperaron en el descansillo. Un hombre alto y delgado los miró desde la puerta de un dormitorio. Era Sanan Aden Alí.

Los británicos corrieron hacia la puerta del dormitorio, abriéndola de un empujón. Dos mujeres se habían colocado delante de él. Una de ellas era su hermana Amira. Gritaba en árabe. El SAS bajó el cañón de su arma y le disparó en la pantorrilla.

Un segundo SAS entró y apuntó el láser de infrarrojos hacia el pecho de Sanan. El jefe de inteligencia de Al Qaeda se quedó paralizado, no iba armado. El primer tiro le alcanzó en el muslo derecho. Cuando caía hacia atrás, le dispararon un segundo tiro en el pecho. Ni siquiera herido intentó defenderse. El tercer disparo impactó en la cabeza, justo sobre su ojo izquierdo.

—Al-Masri ha caído. Al-Masri ha caído.

Al oír esto en el 10 de Downing Street, Graves frunció los labios y dijo en tono solemne, sin dirigirse a nadie: «Lo tenemos. Ese cabrón ha caído».

Un SAS esposó a las dos mujeres y las llevó abajo. Mientras tanto, dos colegas suyos subieron corriendo con una bolsa para cadáveres. La desenrollaron, se arrodillaron cada uno a un lado del cuerpo de Sanan Aden Alí, más conocido por la insurgencia con el nombre de Abu Jihad al-Masri. Colocaron su cadáver dentro de la bolsa. Habían pasado dieciocho minutos desde el aterrizaje forzoso del Black Hawk 1.

Fuera, los soldados agruparon a las mujeres y a los niños, los esposaron y les hicieron sentarse junto a una pared. Cuando llegó el Sea Stallion de rescate, un sanitario salió y se arrodilló junto al cuerpo de Sanan Aden Alí. Le inyectó una gruesa aguja en la espalda y extrajo dos muestras de médula espinal. Luego cogió más ADN con unos bastoncillos de algodón. Una de las muestras de médula fue al Black Hawk. La otra al Sea Stallion, junto con su cadáver. Los SAS destruyeron el helicóptero estrellado. Colocaron explosivos junto al sistema de aviación, comunicaciones, motor y hélice. Mientras salían llamas gigantescas provocadas por la explosión, los SAS desaparecieron.

Para Tony Graves la muerte de Sanan Aden Alí era venganza suficiente por el intento de atentado con armas químicas contra el Parlamento.

—Esto se ha acabado. Debemos pasar página —anunció Graves a los hombres que le acompañaban en la sala de crisis.

El satélite del GCHQ salió de la órbita sobre Irak y dejó de transmitir.

XVIII

Belmarsh, prisión de máxima seguridad

Una fría mañana, una pequeña reseña publicada en el Daily Telegraph anunciaba que el coronel del Vevak Alí Reza Nassiri se había suicidado tras sufrir una fuerte depresión en su celda de Belmarsh.

El periódico destacaba convenientemente que Nassiri estaba en la prisión desde que se había entregado al servicio de inteligencia británico en Estambul. La respuesta al artículo del Daily no se hizo esperar y los medios de comunicación iraníes informaron de que su glorioso coronel Nassiri había sido ejecutado por agentes del Mossad para cerrarle la boca.

El espía iraní se despertó en su celda 614-A. Rezó, tomó un desayuno frugal y dio un corto paseo, en total aislamiento, por el patio principal antes de regresar a su celda. A las diez y media de la mañana, John Denton, acompañado por dos operativos, entró en la celda.

—Buenos días, Denton —dijo Nassiri.

—Buenos días, coronel. Ha llegado el momento.

Los dos agentes obligaron al iraní a ponerse en pie con las manos atrás. Tras colocarle unos grilletes plásticos, le cubrieron la cabeza con un capuchón negro.

—¿Por qué me cubren la cabeza? —protestó Nassiri.

—Por su seguridad y por la nuestra —precisó Denton—. Va a ser trasladado en un furgón al aeropuerto de Londres-City. Allí embarcará en un vuelo de la RAF rumbo a Thurso para reunirse con su mujer y sus hijas.

—¿Y por qué me cubren la cabeza? No es necesario.

—Son sólo medidas de seguridad. No queremos que nadie del personal del aeropuerto le reconozca.

—De acuerdo, adelante.

En el patio esperaba un furgón del servicio de prisiones de su majestad. Uno de los agentes colocó a Nassiri una cadena alrededor de la cintura y lo sujetó a una argolla soldada al suelo del vehículo.

El furgón tardó poco tiempo en llegar a la pista principal del aeropuerto. Al fondo se encontraba un Hércules C-130 con los distintivos de la RAF y los motores encendidos para despegar en cuanto el pasajero se encontrara a bordo.

Los dos agentes del MI6 escoltaron a Nassiri hasta el avión y volvieron a atarlo a una cincha sujeta al suelo. Seguidamente, se sentaron en los asientos más cercanos y se ajustaron los cinturones de seguridad. El Hércules despegó sin el menor contratiempo, pero en lugar de dirigirse hacia el norte, la aeronave hizo un suave viraje al sureste.

Cuando el avión llevaba más de dos horas de vuelo, el espía iraní comenzó a sentirse nervioso. Tantas horas en aquel avión sólo podrían suponer que se dirigían a la Base de Guantánamo en Cuba o que lo devolvían a Irán.

—¿Me van a entregar a los americanos o a los iraníes? —preguntó bajo el capuchón negro.

—Le tenemos preparada una sorpresa, querido coronel —dijo Denton lanzando una amplia sonrisa.

—¿No van a llevarme con mi familia?

—Tenemos un plan mejor. Lo comprobará usted mismo.

Nassiri supo que jamás volvería a ver a su familia.

Tras recorrer 2.243 millas en dirección sureste, el piloto anunció que se disponían a aterrizar. El Hércules dio un fuerte golpe al tocar tierra con el tren de aterrizaje.

—¿Dónde estamos? —preguntó Nassiri.

Al descender del avión, sintieron un golpe de calor en el rostro. Nassiri oyó que se acercaba un vehículo.

—Soy el coronel Dolev, de las Fuerzas Aéreas de Israel. Bienvenidos a la Base Aérea de Hatzerim —anunció el recién llegado.

—Muchas gracias, coronel. —respondió Denton—. Le presentó al coronel Nassiri, del servicio de inteligencia de la República Islámica de Irán, el Vevak. Desde este momento es todo suyo.

—No pueden hacerme esto... No pueden hacerme esto... —gritó el exagente iraní mientras era escoltado por cuatro agentes e introducido en un coche negro rumbo a una cárcel en algún lugar del desierto del Neguev.

Rocas, arena y profundas cortadas serían desde ese mismo momento el único escenario que volvió a ver aquel intrigante coronel del Vevak y siempre a través de los barrotes de una celda.

Londres

El Bentley salió de la sede de Lloyd’s. Aura Hutling revisaba diversos documentos dentro. Pasaron por Downing Street. Una leve sonrisa apareció en su rostro. Finalmente, el Bentley llegó hasta el cuartel general del MI5. Minutos después, Aura se encontraba con su amiga, la directora general.

—Hola, querida —dijo Aura besándola en ambas mejillas.

—Has llegado tarde.

—Lo sé. ¿Te has enterado de que ya es Navidad en Londres? —preguntó la presidenta de Lloyd’s.

—He estado demasiado ocupada para saber si es verano o Navidad.

—Pues deberías centrarte. Ahora que todo ha terminado, tendríamos que irnos de vacaciones juntas, como cuando íbamos a la universidad. ¿Te acuerdas?

—¡Claro que me acuerdo! No sé ya ni cómo se escribe la palabra vacaciones —respondió Maura—. ¿Quieres un martini?

—Claro. Dime, ¿habéis detenido ya a toda esa gente del Consejo?

—Están casi todos entre rejas, pero algunos se te escapan aunque no quieras.

—¿A quién te refieres? —preguntó Aura.

—Lord Morton Mosley.

—¿No lo habéis detenido?

—Está demasiado protegido por el poder, por el Parlamento, por el 10 de Downing Street, incluso por alguna misteriosa mano en Buckingham Palace. De los catorce miembros del Consejo detenidos, ninguno ha querido hablar de él. Como si no existiera.

—¿Se salvará? —preguntó Aura, sorprendida.

—Efectivamente. Alguien tiene que seguir conspirando en este país para darnos trabajo a nosotros —respondió Maura con tono cansado.

—¿Qué vais a hacer con Havana?

—Conozco muy bien su forma de trabajar, pero Sinclair sigue siendo un enigma para mí —respondió Maynard—. Me pregunto cómo se da a alguien que no existe una medalla por algo que no ha ocurrido, cómo se protege a alguien que no sabe lo que ha hecho por el bien del país, cómo puede recompensarse tan valioso servicio a la nación.

—¿Crees que se ha ganado alguna batalla? —preguntó Aura.

—Ninguna. Si todo esto hubiera sido una gran partida de ajedrez, te diría que los jugadores han quedado en tablas.

—¿Quieres decir que no hemos ganado?

—No, querida Aura. Lo que nos temíamos que pasara finalmente pasó aquel 7 de julio. Lo único que no sabíamos era cuándo sucedería. Nos enfrentamos a algo de enorme magnitud. No siempre tomaremos las decisiones adecuadas y habrá que aceptar que levantaremos pocas simpatías si no podemos evitar otra atrocidad como aquélla. Mientras desarrollamos nuevas técnicas, nuevas fuentes, la radicalización de muchos musulmanes en nuestro país continuará extendiéndose. Las amenazas al mundo entero son cada vez más serias y continuarán sobre nuestros hijos y sobre los hijos de nuestros hijos —aseguró Maynard.

—¿Le diremos alguna vez a Havana que la utilizamos por el bien del país? —preguntó Aura.

—Algún día, querida, algún día... por ahora sólo debemos tener claro que nuestro leitmotiv, de aquí al futuro, será explotar minuciosa, cuidadosa, atenta y hábilmente cualquier fisura en nuestros enemigos, pero también en nuestros amigos, en los que incluyo a la oficial Sinclair.

—¿Por lo menos le dirás quién es Peter y la razón de sus pistas?

—Realmente, toda esta operación ha sido en su nombre. Todo se lo debemos a Peter. Peter, el marido de mi sobrina Davinia. Fue una víctima más sin nombre de las manipulaciones de Graves, de Leslie, del Consejo... No iba a permitir que su nombre se olvidara, que fuera clasificado como «daño colateral». Envié las pistas con el nombre de mi sobrino para que nunca jamás nadie olvide su nombre y que murió sin motivo. Ésta ha sido su venganza. Yo sólo he sido, al igual que Havana Sinclair, una herramienta más de ella.

—Con mi ayuda... —precisó Aura.

—Con tu ayuda, querida amiga, con tu valiosa ayuda.

—Estabas equivocada al final. Los muertos pueden vivir. Incluso, vengarse.

—No del todo, querida. No todos los responsables han sido cazados. Mosley sigue y seguirá intacto en su palacio de cristal.

Se acercaron a la ventana con sus copas en la mano. Habían comenzado a caer los primeros copos de nieve sobre Londres.

—Las mujeres deberíamos dirigir el mundo —dijo Maynard.

—Estoy de acuerdo contigo, querida, aunque también es cierto que es mejor hacer creer a los hombres que son ellos los que lo dominan —respondió Aura.

—Sin duda. Brindemos por ello.

Havana esperaba, sentada en la barra del American Bar del Hotel Savoy, a Rebecca y a Laree. Mientras lo hacía, estaba escribiendo en su portátil. Casi estaba terminando la historia que le había tocado vivir. En la televisión salieron las últimas noticias de la BBC: «Última hora. Última hora. PM Graves dimite».

—John, ¿puede subir el volumen de la tele? —pidió al barman.

El hombre cogió el mando a distancia. En ese momento aparecía en comparecencia pública ante la puerta del 10 de Downing Street el primer ministro Tony Graves acompañado por su esposa Carolyn y sus tres hijos. Una lluvia de flashes cayeron sobre ellos.

—Buenas tardes —dijo Graves con tono grave ante los innumerables micrófonos que se concentraban frente a él. Sacó un papel y comenzó a leer—. Debido a los últimos acontecimientos en los que mi gabinete se ha visto implicado, he tomado la decisión irrevocable de presentar esta misma tarde mi dimisión a su majestad, como primer ministro del Reino Unido de Gran Bretaña e Irlanda del Norte. También, y de forma irrevocable, mañana por la mañana presentaré mi dimisión como líder del Partido Laborista y también como miembro de la Cámara de los Comunes. La decisión ha sido muy dura y la he estado meditando durante estas últimas jornadas con mi mujer, Carolyn, mis hijos y la gente de mi equipo. Sólo quiero aclarar que mi decisión no tiene nada que ver con el suicidio de mi amigo y director de Comunicación y Estrategia Vincent Leslie, ni con las revelaciones en la prensa sobre mis estrechas relaciones personales con el grupo conocido como el Consejo. Muchas gracias por su asistencia a esta rueda de prensa y feliz Navidad a todos.

Tras concluir, los periodistas lanzaron al unísono una primera andanada de preguntas, pero Graves volvió a su residencia. No había turno de preguntas.

—¿Me acompañas, querido? —preguntó Carolyn mientras le besaba en la mejilla.

—No, querida, sube tú. Tengo que firmar varios documentos. Subo en un momento.

Graves se dirigió con sus colaboradores hacia el gabinete. Carolyn subió a la segunda planta y se dirigió a su despacho.

—¿Me va a necesitar esta noche, señora Graves? —preguntó su ayudante.

—No, gracias. Márchese a casa. Hablaremos mañana —dijo Carolyn.

Carolyn abrió un cajón y cogió un móvil. Marcó un número y esperó.

—¿Quimera?

—Sí, soy yo —respondió Carolyn.

—¿Alguna noticia? —preguntó lord Mosley.

—Acaba de dimitir hace unos minutos.

—Lo he visto en las noticias.

—Habrá que ir pensando en buscar algún otro candidato interesante al que apoyar, ¿no le parece, lord Mosley?

—Así es, Quimera. Ya hemos puesto el ojo en ese joven candidato conservador. Conrad, creo que se llama. Creo que ya es hora de cambiar de aires —dijo Mosley sonriendo—. Este país lleva demasiados años de laborismo.

—Recuerde nuestro acuerdo, lord Mosley.

—Lo recuerdo, Quimera. Yo siempre pago mis deudas —respondió el magnate—. Ha servido usted muy bien al Consejo.

—Ya sabe lo que quiero como pago por mis servicios.

—Así que quiere usted convertirse en la primera Margaret Thatcher del Partido Laborista, ¿no?

—Así es, lord Mosley. ¿Quién cree que diseñó la campaña de mi marido y su programa político? ¿Quién cree que se encargaba, estructuraba y retocaba sus discursos? ¿Quién cree que elegía hasta las corbatas que debía usar en cada ocasión? Creo que ha llegado el momento de que el liderazgo de este partido sea asumido por una mujer. Si los torys consiguieron tragar a una mujer como Thatcher, estoy segura de que con su apoyo conseguiré que los miembros del partido me apoyen en mi carrera a Downing Street.

—¿Por qué cree que deberíamos apoyarla para un cargo así? —preguntó Mosley.

—¿Tal vez porque ambos guardamos demasiados secretos? Eso hará de nuestra asociación una relación duradera, próspera y beneficiosa para ambos, al menos durante dos legislaturas —respondió Carolyn fríamente.

—Debemos dejar pasar ocho años al menos, para que la gente olvide el mandato de su marido.

—No se preocupe, lord Mosley. Tal y como ha ejercido su cargo, los británicos olvidarán pronto a Tony. Dentro de ocho años no recordarán ni su nombre. Y entonces podré presentarme a primera ministra, dando así inicio a una de las más largas y fructíferas relaciones entre el Consejo y la oficina de la primera ministra de Gran Bretaña. No lo dude, lord Mosley.

—De acuerdo. Pues creo que desde este mismo momento nuestra estrecha y fructífera colaboración se da por finalizada hasta entonces.

—Efectivamente —afirmó Carolyn—. Ésta será nuestra última comunicación hasta que nos volvamos a encontrar dentro de ocho años.

—Buenas noches, Quimera.

—Buenas noches, lord Mosley. Feliz Navidad.

Antes de guardar el móvil en el cajón, desmontó la parte trasera y sacó la tarjeta SIM. La puso sobre un cenicero y la quemó. Mientras observaba cómo el fuego consumía la única prueba de la existencia de Quimera, oyó a dos de sus hijos pelearse en la habitación contigua. Quimera volvió a ser Carolyn Graves, la madre que todo el mundo esperaba.

En el bar del Hotel Savoy, Havana miraba su reloj con impaciencia mientras no quitaba ojo del televisor. Personalidades y analistas políticos del Reino Unido hacían sus particulares análisis sobre la dimisión del primer ministro.

—Dios te guarde muchos años, Tony Graves, y que jamás permita que regreses a la política. Sólo espero que ardas en el infierno. Salud —dijo Havana levantando la copa en dirección al monitor. Al mismo tiempo, pulsó la tecla «enviar» en su ordenador.

En pocos segundos, aquel texto que había escrito, junto con documentos vinculados, comenzaría a propagarse a gran velocidad por la red como si fuera un potente virus: Facebook, Twitter, blogs, páginas web de periódicos, radios y cadenas de televisión de todo el mundo... Aquel instrumento anárquico llamado internet permitiría revelar una gran conspiración por parte de un poder en la sombra a millones de ciudadanos de todo el mundo.

Havana Sinclair se había convertido en la figura principal de un mundo en el que la duda y el silencio eran sinónimo de culpabilidad. Para muchos, callar significaba admisión, y la culpa y la estigmatización eran para ella las dos caras de una misma moneda.

Tras tomarse varios Dry Martinis con Rebecca y Laree, Havana se marchó. Había comenzado a nevar. Mientras se subía el cuello de la gabardina, Havana pensó en Roy Batty, el replicante de Blade Runner. Y comenzó a recitar: «Yo he visto cosas que vosotros no creeríais».

Agradecimientos

A la comisión The Iraq Inquiry, por darme libre acceso a los documentos originales que muestran el papel jugado por Gran Bretaña en la invasión de Irak de 2003.

Al Intelligence & Security Committee of the Parliament, por facilitarme el Report into the London Terrorist Attacks on 7 July 2005, que forma parte de la base de esta novela.

Al Meir Amit Intelligence and Terrorism Information Center, en Ramat Hasharon, Israel, por sus valiosas informaciones de inteligencia sobre el poder nuclear iraní.

A mi amigo, hermano y magnífico escritor portugués Luis Miguel Rocha, por no dejar de empujarme durante todo el desarrollo de esta novela, para que avanzase lento pero seguro.

A mis amigos de Terra Incognita (www.terraincognitaweb.com) de Italia, a mis amigos de Facebook y a mis seguidores en Twitter, por su constante apoyo a toda mi obra. Se lo agradezco sinceramente. Ellos siguieron paso a paso todo el proceso de esta historia.

A mi amigo el doctor José Cabrera, especialista en Psiquiatría y Medicina Legal y diplomado en Criminología, por asesorarme en los temas médicos.

A Michael Kouri, exjefe de interrogadores del Shin Bet y legendario experto en interrogatorios, cuyos manuales me han servido para diseñar importantes escenas de esta novela.

A mi querido amigo XX, exmiembro de los servicios de inteligencia israelíes, por su ayuda desinteresada. Me costó más de un almuerzo.

A mi querido hermano mayor el general Félix Hernando, de la Guardia Civil, por su asesoramiento en algunos aspectos de esta novela y en todas las que he escrito. Siempre está conmigo.

A mi otro hermano, el general Antonio Barragán, jefe del Estado Mayor de la Guardia Civil, por su asesoramiento en diferentes aspectos de esta novela.

Al coronel Manuel Llamas, exmiembro de la Unidad Central Operativa (UCO) de la Guardia Civil, por su asesoramiento en las armas cortas que debía utilizar mi protagonista.

A mi querido amigo el teniente coronel AA, exmiembro de la Unidad Especial de Intervención (UEI) de la Guardia Civil, por asesorarme en el tipo de armas utilizadas por diferentes personajes de esta novela en el escenario iraquí y por parte del SAS en sus operaciones.

Al general Enrico Cataldi, del Arma dei Carabinieri, por mostrarme las entrañas del Raggruppamento Carabinieri Investigazioni Scientifiche en Roma, el cual dirige. Fui un privilegiado.

A mi querido amigo y hermano menor el teniente coronel Ciro Guida, del Arma dei Carabinieri, uno de los mayores expertos policiales de Europa en materia de negociación de rehenes. Sus consejos me han servido para conocer la mentalidad de un secuestrador.

A Carlos (seudónimo), extirador de la Unidad Especial de Intervención (UEI) de la Guardia Civil, por asesorarme en el tipo de armas utilizadas por los personajes de esta novela.

Al comandante Ignacio Dávila, del Ejército del Aire, por su gran ayuda.

Al comandante Héctor Suárez, Puma, Poker 1-1-1, del Ala 12, 121º Escuadrón de cazas F-18 del Mando Aéreo de Combate (MACOM), por su ayuda desinteresada. Sus indicaciones me sonaban a chino, aunque me ayudó a comprenderlas al menos un poco.

A los oficiales y suboficiales del Ala 48, 803 y 402 Escuadrón de Fuerzas Aéreas, con quienes coincidí en Afganistán. Me explicaron cómo operan los helicópteros en zonas de combate.

Al coronel Manuel González, jefe del Servicio de Desactivación de Explosivos y Defensa NRBQ (SEDEX-NRBQ) de la Guardia Civil, por su valioso asesoramiento en materia de los explosivos utilizados por los terroristas de mi novela.

Al capitán Ricardo Caro, jefe de la Unidad Central de Desactivación de Artefactos Explosivos (UCODEX) de la Guardia Civil, por ser un maestro y por enseñarme una pequeña parte de sus enciclopédicos conocimientos sobre cómo desactivar un artefacto explosivo.

A Chemin, maestro de maestros de los TEDAX del Cuerpo Nacional de Policía (CNP), por enseñarme cómo es una bomba, por dentro y por fuera, y el riesgo que conlleva su trabajo día a día, desactivándolas.

A Juan Checa, del Cuerpo Nacional de Policía (CNP), mi hermano mayor, por su ayuda desinteresada en materia de técnicas de investigación que lleva a cabo mi protagonista.

A Manu A., del Cuerpo Nacional de Policía (CNP), experto en delitos tecnológicos, por enseñarme a enviar un email sin que me detecten.

Al inspector Carlos Pérez, del Cuerpo Nacional de Policía (CNP) e instructor de defensa extensible ASP, por su asesoramiento a la hora de la utilización de armas no letales por parte de mi protagonista.

A los inspectores Ángel Siles y J. J. M. H., del Cuerpo Nacional de Policía (CNP), por la ayuda prestada en diversas etapas de esta novela.

Al comandante Rene Pita, gran amigo, maestro y uno de los mayores expertos en España sobre la historia de la guerra química y biológica, por su asesoramiento en esta materia, parte esencial de esta novela.

A mi hermano pequeño, Ivan Chirivella, gran amigo, piloto y maestro de la aviación civil, que me enseñó a expresarme con los códigos correctos que forman parte de la historia del Iran Air 711.

A mi querido amigo Pedro Abreu y a mis amigos de la Policia Judiciária (PJ) de Portugal, por su consejo y apoyo constante desde mi querida Lisboa.

A Rafa, dueño del restaurante La Tosta, de Madrid, por dejarme usar su local como laboratorio policial.

A mis amigos del histórico Café Gijón de Madrid, por haberme dado de comer magníficamente durante todo el proceso de esta novela.

A mi querida Belén Bermejo, por las horas que nos tiramos en el Café Gijón, nuestro particular cuartel general. Sin ella y sin su implacable lápiz rojo, me hubiera resultado todo más difícil. Siempre está ahí para ayudarme.

A Miryam Galaz, por el mimo con que trató esta novela.

Y, por supuesto, un agradecimiento muy especial para mis queridos amigos y sparrings Juan Ignacio Alonso y Antonio Olmos, con quienes discutí la trama de esta novela. Que paciencia tenían conmigo.

Una parte de esta novela es de todos ellos.

La lenta agonía de los peces

Eric Frattini

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