El fin de la Segunda Guerra Mundial en Europa y el principio del nuevo orden impuesto por los Aliados no logra disipar algunas incógnitas: ¿qué papel desempeñó la Iglesia en la huida de criminales de guerra? ¿Custodiaron los banqueros suizos el oro del Reichsbank? ¿Qué contenían las enigmáticas cajas que los nazis hundieron en las frías aguas del lago Toplitz? ¿Existió la siniestra organización Odessa?

En semejante escenario, el joven y ambicioso seminarista August Lienart se ve implicado en una operación a gran escala, que le lleva por diferentes escenarios de Alemania, Suiza, Italia, Yugoslavia y Cuba. Liderada por una enigmática organización, pretende encontrar una vía de evasión para que los líderes nazis puedan huir de Europa y, más aún, establecer el futuro nacimiento de un Cuarto Reich. El futuro de Europa, está en sus manos, pero ¿quién se esconde tras el sobrenombre del Elegido?

El maquiavélico y astuto Lienart se ve envuelto en una sucesión de trepidantes tramas y misterios cuya intriga se mantiene hasta el final de la novela.

Eric Frattini

El Oro de Mefisto

ePub r1.0

ramsan 14.07.16

Título original: El Oro de Mefisto

Eric Frattini, 2010

Editor digital: ramsan

ePub base r1.2

A Hugo, lo más valioso para mí,

por estar siempre presente

y por darme cada día de su vida su amor.

A Silvia, por su incondicional apoyo

en todo lo que hago.

Sin ella, no podría escribir

«Todo lo que existe, merece perecer».

Mefistófeles (Fausto, Goethe).

Prólogo

Saint Paul, Minnesota, 1958

La nieve había comenzado ya a invadir la ciudad. Todas las calles estaban preparadas para celebrar el Día de Acción de Gracias y adornadas para la cabalgata. Varios niños vendían papeletas para un sorteo con el fin de recaudar fondos para comprar pavos para los orfanatos de la ciudad. A Kermit Marzec le gustaba su vida americana. Le gustaban su trabajo, sus amigos, su familia y su vida en Estados Unidos.

Hacía poco menos de una década que había emigrado desde la destruida Europa, huyendo de una posguerra de hambre y miseria, sin un centavo en los bolsillos. En Estados Unidos se había ganado una buena fama de empresario tenaz y hábil y, sobre todo, de amigo de sus amigos. Marzec formaba parte incluso de la honorable Cámara de Comercio de Saint Paul. Su empresa de chatarrería, la Marzec's Enterprises Scrap Metal, cuya sede se encontraba a orillas del Mississipi, se había convertido en uno de los patrocinadores oficiales del equipo de fútbol de la ciudad. Todo era perfecto en su vida. Había conocido a su esposa Margaret nada más pisar suelo estadounidense y tenían dos hijos: John de once años y Michael, de ocho.

Ker, como le conocían sus amigos, iba cada mañana a Tony's, un café en donde solían reunirse los veteranos del cuerpo de marines que habían combatido en los campos de batalla de Europa. A Marzec le gustaba escuchar junto a sus hijos las historias de aquellos hombres, algunos de ellos mutilados, acerca de cómo habían salvado Europa de la Alemania nazi. Incluso se sentía orgulloso de vivir en el mismo país que aquellos hombres.

—Hola, Ker. Hola, chicos —saludó el dueño del local—. ¿Qué vais a tomar?

—Huevos, judías, beicon muy hecho, tostadas de pan blanco, café para mí y chocolate para los chicos —contestó Marzec.

Mientras desayunaba leyó el periódico, que mostraba en su portada los graves incidentes acaecidos en Little Rock, en el estado de Arkansas, entre racistas blancos y manifestantes negros que pedían la aplicación de la ley contra la discriminación racial en las escuelas. En las fotografías se veía a racistas blancos escupiendo a los paracaidistas enviados por el presidente Eisenhower para hacer acatar la ley.

—Ya no sé hasta dónde vamos a llegar en este país. Ciudadanos estadounidenses escupiendo a soldados estadounidenses —dijo Marzec.

—Es curioso —intervino el camarero del local—, hace unos años les recibíamos como héroes al haber acabado con ese carnicero de Hitler y hoy les escupimos en Arkansas.

—Vamos, chicos, tenéis que ir al colegio —interrumpió Marzec mientras arrojaba sobre la mesa dos billetes de dólar.

Los tres se subieron al Ford Fairlane 500 familiar y circularon por Grand Avenue hasta St. Albans Street. Al llegar a la puerta del colegio, Marzec se bajó para abrir la puerta para que sus dos hijos bajaran del vehículo. Tras darles un beso en la cabeza a cada uno, volvió a subir al Ford y condujo nuevamente hasta Grand Avenue para dirigirse hacia el este por la estatal 35. En la radio sonaba la voz de Bill Haley & His Comets interpretando su último éxito: Don't Knock the Rock. Al llegar a Shepard Road giró a la derecha y atravesó el puente sobre el Mississipi para entrar en la zona industrial de la ciudad. Nada más cruzar el puente volvió a girar a la derecha por Filmore Street hasta un gran conjunto de naves industriales que se alzaban en un descampado. Un enorme letrero de la Marzec's Enterprises Scrap Metal coronaba el edificio más grande.

Aún era temprano. Ni siquiera había llegado Lucy, su secretaria. Kermit Marzec se apeó del vehículo para abrir la gran puerta metálica y entró con el Ford en el aparcamiento, donde varios camiones habían dejado una descarga de chatarra a medias.

Con un termo de café caliente en una mano y una bolsa de donuts entre los dientes, buscó las llaves de la puerta principal en el bolsillo del pantalón. En ese momento sintió cómo una sombra se situaba a su espalda. El misterioso visitante al que Marzec no consiguió ver el rostro colocó en un rápido movimiento un fino alambre alrededor del cuello del chatarrero y lo estranguló en cuestión de segundos. El café caliente al caer sobre la moqueta barata se mezcló con la orina de Marzec, que había aflojado su vejiga mientras intentaba desesperadamente llevar un poco de aire hasta los pulmones.

El desconocido, de complexión fuerte, alzó el cadáver de Marzec como si fuera un muñeco y lo introdujo en el maletero del Ford. A continuación, subió al vehículo y lo situó frente a la compactadora de chatarra. En cuestión de segundos el Ford Fairlane se convirtió en un cubo metálico sin forma del que salían pequeños rastros de sangre por uno de sus lados. Poco después, el asesino desapareció del lugar tal y como había llegado.

Finsbury Park, Londres

El doctor Daniel Bergman representaba al perfecto pediatra de barrio. Vivía en una húmeda casa de dos pisos en Seven Sister Road, en el suburbio londinense de Finsbury Park. Se había instalado allí cuando acabó la guerra y había establecido una de las mejores clínicas pediátricas de la ciudad. En ella atendía preferentemente a niños de familias sin recursos. Siempre estaba abierta a los más necesitados y el propio doctor Bergman estaba dispuesto a acudir a la casa de alguno de sus pequeños pacientes sin importarle la hora o el clima reinante. Incluso muchas familias adineradas llevaban a sus hijos a la clínica para que los tratara el buen doctor. Bergman mostraba una gran habilidad para quitarles el miedo a los niños, tanto si les atendía porque tenían algún hueso roto o si padecían alguna enfermedad, como sarampión o escarlatina. A los niños les gustaba aquel simpático médico que los reconfortaba con un dulce y una pregunta: «¿A quién quieres más? ¿A papá o a mamá?».

El doctor Bergman cuidaba mucho su aspecto. Sus manos eran delgadas, sus dedos, largos, y llevaba siempre las uñas pulcramente cortadas. Vestía trajes de lana, tanto en invierno como en verano.

Como cada mañana, Helen, su enfermera, se encargó de abrir la consulta y de ordenar las fichas de los pacientes. A las cinco de la tarde, el doctor Bergman veía a su último paciente.

—Doctor, ¿quiere que cierre por fuera?, —preguntó la enfermera antes de marcharse.

—Sí, Helen, gracias. No voy a salir y mañana comenzamos temprano. Ya he dicho a la señora Cadweld que cenaré en cuanto acabe con estas fichas.

—Entonces, buenas noches, doctor.

—Buenas noches, Helen.

El ama de llaves llevaba un mes al servicio del doctor Bergman. Aplicada, recta y con un espíritu casi germánico, fue su carácter precisamente lo que le llamó la atención al médico para contratarla.

—¿Dónde quiere cenar, doctor Bergman?, —preguntó el ama de llaves.

—Cenaré en mi despacho de la planta de arriba —respondió el médico.

—He preparado caldo de pollo y estofado de carne. Le llevaré la bandeja dentro de un rato —dijo la mujer.

—De acuerdo. Mientras, terminaré con estas fichas de los pacientes antes de subir.

La mujer cerró la puerta al salir, dejando al médico en la soledad de su consulta. Pasada media hora, un pequeño golpe sonó en la puerta. Era nuevamente la señora Cadweld.

—Le he dejado la bandeja en su despacho, pero si se retrasa, va a enfriarse la cena.

—Gracias, señora Cadweld, pero no me regañe como a un niño. Enseguida subo.

Bergman se levantó y se dirigió a la planta de arriba. En su despacho lo esperaba ya la señora Cadweld, con la servilleta entre sus manos para colocársela al doctor.

Bergman se acercó al plato, cerró los ojos y olió el estofado de carne con verduras.

—Qué bien huele —dijo antes de sentarse.

Pasados unos minutos, la señora Cadweld oyó que en el despacho sucedía algo. Al entrar, vio al médico en el suelo cubierto por su propio vómito e intentando respirar. Mientras la vida se le iba escapando de entre sus pulmones, Daniel Bergman vio cómo la señora Cadweld le miraba desde el sofá, donde se había sentado para observar pacientemente la escena. Una vez que comprobó que el pediatra estaba muerto, el ama de llaves lavó los platos para borrar cualquier rastro de hexobarbital, se colocó un pequeño gorrito y una capa y se marchó de la clínica, desapareciendo en la noche.

Oulu, Finlandia

Las fuertes nevadas habían dejado sin reparto de correo a la región y Seppo Törni, el cartero, tenía bastante trabajo atrasado. A pesar de la dureza y de las inclemencias del tiempo, a Seppo le gustaba acabar pronto su trabajo para dedicarse a dos de sus mayores aficiones: la caza y el esquí de fondo. Desde que había llegado a Finlandia como refugiado, tras la Segunda Guerra Mundial, había estado dando tumbos de un lado a otro. Primero, había trabajado de empaquetador en una fábrica de papel en Tyrnävä; después, había ejercido de soldador en un astillero de Turku. Finalmente, había acabado por instalarse en la lejana Oulu, donde encontró una cabaña alejada del mundo y un cómodo puesto en el servicio finlandés de correos. Allí, nadie hacía preguntas.

—Buenos días, Seppo —saludó el señor Haukanen—. Hace tiempo que no nos traes el correo.

—Ha sido por culpa de la nieve, señor Haukanen, pero el correo está ya restablecido y creo que no habrá ningún problema hasta la próxima nevada —dijo Törni.

Una vez entregado todo el correo, ya casi a mediodía, Seppo Törni regresó en su pequeña motocicleta hasta su cabaña, situada en un desvío de la carretera a Muhos. Cuando entró en la cabaña, de repente algo se abalanzó sobre él. Sin poder reaccionar, su perro de raza husky comenzó a lamerle la cara y a corretear alrededor de él.

—Déjame, Keisari, déjame ya —dijo Törni mientras empujaba el pesado cuerpo del perro—. Todavía tenemos luz para salir a cazar un rato.

Seppo Törni se colocó el rifle a la espalda y se calzó los esquíes para adentrarse en el bosque que rodeaba la cabaña, acompañado por Keisari. De repente, a unos quinientos metros, observó cómo un zorro polar buscaba raíces para comer tras la nevada. Sin hacer el menor ruido, colocó la mejilla en la carrillera del rifle y fijó la mira en el cuerpo del animal. Contuvo la respiración mientras su dedo presionaba lentamente el disparador. Antes de que el proyectil pudiese salir por el cañón, un sonido seco rompió el silencio del bosque. Una bala había impactado en el cráneo del cartero. El cuerpo de Seppo Törni quedó tirado con el cráneo destrozado, en medio de la nada, mientras su sangre teñía la nieve a su alrededor. A unos setecientos metros del cadáver, un experto tirador solitario guardó cuidadosamente su arma en la funda y desapareció en la inmensidad de aquel paraje.

Capítulo I

Estrasburgo, 1944

El 10 de agosto, trece hombres, todos poderosos banqueros, magnates industriales, oficiales de las SS y la Gestapo, miembros de la Cancillería y del Reichsbank, fueron obligados a abandonar sus trabajos y destinos en el frente y convocados en un hotel de la ciudad ocupada de Estrasburgo, en la frontera franco-alemana.

El mayor de las SS Helmut Voss recorría de un lado a otro de forma nerviosa la lujosa sala, presidida por una elegante mesa de lustrosa caoba. No podía faltar nada, nada debía quedar sin atar. Ningún cabo suelto. Alrededor de la mesa se hallaban catorce sillas y, frente a ellas, catorce cuadernos en cuyas páginas podía divisarse un águila con las alas extendidas sujetando entre sus garras una hoja de laurel rodeando una esvástica.

En una amplia sala contigua se alzaba una larga mesa presidida por varias piezas de una vajilla de plata y copas de cristal de Bohemia. Se habían traído para el evento que iba a dar comienzo en pocas horas langostas frescas, caviar del Caspio, ostras de Normandía, foie, champán Bollinger, cigarros habanos y los más caros y selectos licores.

—Tenemos instrucciones muy concretas. La vajilla es muy valiosa —indicó el mayordomo a uno de los camareros traídos desde un batallón de las SS especialmente para la ocasión. Mientras, una secretaria escribía a plumilla en unos tarjetones el nombre de los asistentes.

—¿Mayor?, —preguntó el mayordomo.

—¿Sí?, —respondió Voss.

—Ha llegado el taquígrafo.

—Perfecto. —Y dirigiéndose al taquígrafo, añadió—: Puede usted instalarse. Le daré instrucciones más tarde. ¿Cuántos rollos ha traído?

—Cinco, señor.

—Demasiados. En pocas horas habrá finalizado la reunión —sentenció.

El mayor Helmut Voss se dirigió hacia uno de los extremos del salón. Allí le esperaba la secretaria con su guerrera en las manos. Extendió los brazos hacia atrás para facilitarle a la mujer que se la colocase. Se sentía bien con ella. En su cuello se veía la doble S rúnica. En su pecho lucía su historia militar: la Cruz de Hierro, obtenida en el campo de batalla durante su servicio en la Waffen SS, la Cruz de Dánzig de Primera Clase, la Medalla de los Sudetes, la Cinta del partido por sus primeros diez años de servicio y la Cinta del Servicio de Policía por sus dieciocho años de trabajo. Esta última se la había entregado el propio Führer en una brillante ceremonia en la Cancillería.

—Sonría… —pidió Voss a la nerviosa secretaria—, hoy es un gran día para el futuro del Reich.

Los primeros visitantes comenzaron a llegar.

—¿Ha venido ya el invitado principal?, —preguntó uno de ellos a Voss.

—No, aún no. Si necesitan cualquier cosa, caballeros, no duden en pedírselo a un asistente o a mí mismo —indicó.

—¿Para qué hemos sido convocados? ¿De qué trata la reunión?, —preguntó un recién llegado mayor Voss.

—¿De qué tratan siempre las reuniones? De poder, de consolidación del poder —respondió el militar intentando con ello dar por zanjada la cuestión.

A pocos kilómetros de allí, un vehículo cruzó a gran velocidad el puente del Teatro en dirección a la plaza de Broglie. El Mercedes de color negro no portaba ningún distintivo que pudiese indicar el rango del pasajero. Nadie debía saber que se encontraba en aquella ciudad.

El coche, conducido por un funcionario de la Cancillería, redujo su velocidad y giró a la izquierda en la calle de la Haute Montée hacia la céntrica plaza Kléber. Su misterioso pasajero miró hacia el exterior y divisó la aguja de la catedral de piedra rosa del siglo XV, que se confundía con los tejados multicolores del casco histórico de la ciudad.

El visitante volvió su atención a los gruesos informes que mantenía en equilibrio entre sus gruesas piernas. El primero de ellos, de carácter militar, detallaba los avances de los ejércitos aliados que habían desembarcado hacía poco menos de dos meses en las playas de Normandía. El segundo, de carácter policial, explicaba los acontecimientos acaecidos el mes anterior, exactamente el 20 de julio, cuando un grupo de altos oficiales de la Wehrmacht liderados por el coronel Claus von Stauffenberg intentó acabar con la vida del Führer en su cuartel general de Rastenburg, conocido como la Wolfsschanze o Guarida del Lobo.

—¡Malditos traidores ineptos! —exclamó el pasajero del Mercedes mientras arrojaba a un lado el dossier policial. Los informes y las fotografías que había en el interior quedaron esparcidos por el asiento de cuero. Los rostros de los cadáveres de Von Haeften, Olbricht, Von Quirnheim, Von Witzleben, Hoeppner, Bernardis, Klausing, el general Beck y del propio Von Stauffenberg miraban desde la nada al misterioso pasajero. Algunos de ellos colgaban de un gancho de carnicero en una fría sala de la prisión de Ploetzensee.

El informe militar, con el sello de «alto secreto» en la primera página, detallaba cuidadosamente los avances de los ejércitos enemigos desde las playas de Normandía. La 88.º División estadounidense se paseaba ya por Roma desde el 4 de junio.

—Fantoche pomposo y cobarde —espetó el pasajero del Mercedes, en referencia al Duce, mientras continuaba pasando páginas del pesimista informe redactado por el alto mando de la Wehrmacht.

Dos millones de soldados enemigos en medio millón de vehículos y portando tres millones de toneladas de material de guerra avanzaban sin resistencia hacia el corazón del Reich. Carenton había caído el 11 de junio; Larteret y Portbail, el 18; y Roule, el cuartel general del ejército alemán, el 25. El 30 del mismo mes, seis mil soldados de la Wehrmacht se habían rendido en La Haya. Por otro lado, en Caen, las divisiones Panzer habían conseguido hacer retroceder a la 7.ª División de Montgomery, pero el pasajero del Mercedes sabía que esa situación no iba a durar demasiado. El tiempo corría en su contra. Quedaba poco tiempo y lo que tenía que hacer era vital para la supervivencia del Reich. Esa misión era la que le había llevado hasta allí.

El Mercedes frenó en seco ante la puerta del hotel Maison Rouge, en la misma plaza Kléber. El portero del establecimiento saltó los tres escalones de la entrada y recorrió rápidamente el tramo de alfombra roja que le separaba de la puerta del vehículo.

En ese momento, el hombre robusto de la Gestapo que se encontraba en el asiento delantero estaba ya de pie junto al Mercedes. El agente alargó su mano para detener al portero mientras con la otra abría la puerta. El poderoso pasajero bajó del vehículo y se dirigió hacia el edificio.

—Buenos días, señor —le saludó el director en cuanto pisó la recepción del hotel—. Ordenaré a un botones que le acompañe hasta el salón azul. Le están esperando.

—No se moleste —respondió el recién llegado—. Ya sé dónde está.

El hombre, protegido por dos agentes de la Gestapo, se dirigió por los largos pasillos hasta una de las puertas situadas al fondo. Al otro lado podían oírse las voces de varios de los invitados al encuentro secreto que iba a tener lugar.

Nada más entrar en el gran salón, la mayor parte de las personas que se encontraban dentro dieron un paso atrás y juntaron los tacones de forma sonora, en posición de firmes.

—Heil, Hitler —corearon al unísono mientras levantaban el brazo.

—Heil, heil… y ahora bajen el brazo. Esta reunión debe permanecer en el más absoluto secreto y a ello no contribuirán sus saludos. Caballeros, si seguimos haciendo esto, no acabaremos nunca. El saludo a nuestro Führer queda suprimido hasta que finalicemos la reunión —ordenó.

El mayor Voss dio un paso al frente e informó al recién llegado de que todos los convocados estaban preparados para dar comienzo al encuentro. Los hombres, en su mayor parte de edad avanzada y con pinta de banqueros, embutidos en elegantes trajes de sastre ingleses, empezaron a acercarse al hombre que acababa de llegar para estrecharle la mano. Tan solo unos pocos permanecieron al fondo del salón. No a todos les caía bien aquel tipo bajito, algo obeso, que desde hacía años se había convertido en la peligrosa sombra del Führer. Su nombre era Martin Bormann.

—Bormann siempre reuniéndose. Le encantan las reuniones secretas —dijo un invitado a otro en voz baja.

En realidad, a nadie le interesaba ponerse en contra de tan poderoso personaje y eso lo sabían todos los allí reunidos. Muchos de ellos habían estado financiando no solo las aventuras militares de Hitler y el abastecimiento a la Wehrmacht desde 1939, sino también, muchos años antes, al Partido Nacionalsocialista y el ascenso del propio Hitler hacia la cumbre del poder. Aunque esto les podía dar cierto margen de maniobra política ante el Führer, la mayor parte de ellos sabían que no era suficiente para acabar con la influencia de aquel campesino. Ninguno de los elegantes hombres allí reunidos tenía intención de dar con sus huesos en el campo de concentración de Dachau, como había sucedido hacía poco tiempo con el todavía poderoso presidente del Reichsbank, Hjalmar Schacht. Tampoco los militares que se encontraban en el salón deseaban contradecir a aquel campesino de la Baja Sajonia. Si lo hacían, podían acabar como simples combatientes en el frente ruso bajo la denominación «zum Verheizen», que en la jerga significaba «incineración».

Ya en aquellos años, muchos habían oído por boca del propio Führer la aseveración «todo el que esté contra Bormann, está contra el Estado». El secretario del canciller mostraba una profunda cicatriz en su mejilla izquierda. Él alegaba que se la había hecho durante una pelea callejera contra los comunistas en los primeros tiempos del partido, en los años veinte, pero se había difundido interesadamente que aquella cicatriz se la había causado una prostituta que le rajó la cara cuando no quiso pagarle un servicio. Sin duda, la primera versión era mucho más romántica y le ayudaba a forjar una imagen de sí mismo que en muchos casos no se acercaba a la realidad.

—Empecemos, caballeros. Pido, por favor, que salgan de la sala todas aquellas personas que no han sido convocadas para este encuentro —ordenó Bormann haciendo referencia a los camareros que había en el salón.

—¿Cree que los americanos llegarán a Alemania antes de Navidad?, —preguntó interesado uno de los banqueros.

—Lo de Normandía ha sido una vergüenza. Nuestro ejército tenía que haber previsto el ataque a las costas de Francia. En su lugar, los mandos estaban ocupados en conspiraciones contra nuestro Führer —respondió el secretario de Hitler, refiriéndose al recientemente defenestrado mariscal Erwin Rommel.

—¿Y cómo está nuestro Führer tras el atentado?

—Una cobardía que la Gestapo ha sabido erradicar de cuajo, y ahora, querido amigo, sentémonos a la mesa. El futuro del Reich está en nuestras manos —precisó Bormann a su interlocutor con tono misterioso.

—Verán todos ustedes unas tarjetas con su nombre en la mesa. Indican su lugar en ella y lo mantendrán hasta el final de la reunión —explicó Voss.

Cada asistente buscó su nombre en las tarjetas y ocupó el asiento que le correspondía en la mesa.

—Por favor, siéntense —dijo Bormann. —Siento haberles hecho esperar un poco, pero confío en que hayan probado un buen coñac y un buen cigarro. ¿Está todo listo?

—Sí, señor —respondió el taquígrafo, que había ocupado el lugar más alejado de la mesa, junto al mayor Voss.

Bormann volvió a tomar la palabra.

—Aunque parezcamos niños en un campamento, les propongo que se presenten siguiendo el orden en el que están sentados. No todos se conocen. Yo lo haré al final.

—Bien, creo que soy el primero —dijo el hombre que estaba sentado a la derecha de Bormann—. Soy Walther Funk, presidente del Reichsbank.

Después le tocaba el turno al hombre que Funk tenía a su derecha, un tipo alto, con bigote y unos profundos ojos azules.

—Buenos días, caballeros. Mi nombre es Emil Puhl, economista del partido, vicepresidente del Reichsbank y experto en operaciones financieras de alto riesgo.

Puhl era el individuo que comía y discutía con los grandes banqueros de Berna y Zúrich, pero también era un hábil negociador con los encubridores de la Bahnhofstrasse y los traficantes de materias primas de la Paradeplatz. Bormann necesitaba a aquel hombre para llevar a cabo su plan.

—Soy el teniente coronel SS Adolf Eichmann, al cargo de la sección IVB4, responsable de la ubicación y deportación de los judíos en todo el territorio ocupado.

—Yo soy el capitán SS Alois Brunner, asistente del teniente coronel Eichmann, en la sección IVB4. Desde noviembre de 1939, soy el responsable de las deportaciones de judíos de Viena, Moravia, Tesalónica, Niza y Eslovaquia.

—Buenos días, señores. Pero querría saber antes… —dijo el siguiente personaje que debía presentarse.

—Por favor, ya habrá tiempo para las preguntas —le interrumpió Bormann levantando la mano—, ahora solo deseo que se presente al resto.

—De acuerdo. Soy Friedrich Flick, magnate del carbón y el acero.

—Mi nombre es Cari Krauch —dijo el siguiente—, presidente del Consejo de Administración de la IG Farben.

—Buenos días, señores. Mi nombre es Georg von Schnitzler, químico y miembro del consejo de la IG Farben.

Después le tocó el turno a un hombre de pelo gris y mirada penetrante al que Bormann trataba con extrema delicadeza y respeto.

—La mayor parte de ustedes ya me conoce. Soy Gustav Krupp von Bohlen und Halbach, presidente del conglomerado Krupp AG.

—Yo soy su hijo, Alfried Krupp von Bohlen, actual director ejecutivo de las industrias Krupp AG —dijo el joven que se sentaba al lado del poderoso magnate.

—Soy Kurt von Schröeder, banquero experto en operaciones financieras internacionales —afirmó el hombre con bigote y gafas redondas que había estado hablando con Bormann antes de la reunión.

—A mí también me conoce la mayor parte de ustedes, pero como el señor Bormann quiere que nos presentemos, así lo haré. Soy Albert Vögler, industrial, experto en armamento y filántropo.

—Bueno, solo falto yo —dijo uno de los hombres sentados alrededor de aquella mesa que había permanecido en silencio hasta ese mismo momento—, y creo que soy el único no alemán de esta reunión, pero espero que eso no les haga desconfiar de mí. Mi nombre es Edmund Lienart, empresario, financiero y, lo más importante para todos ustedes, amigo personal del Führer. Por eso estoy aquí.

Todos los asistentes fijaron su mirada escrutadora en aquel francés de pelo corto y canoso, con unas pequeñas gafas metálicas y bien vestido, sentado a la izquierda de Bormann y que declaraba abiertamente ser amigo personal del Führer. ¿Qué papel le tocaría desempeñar en el gran juego diseñado por Bormann?, se preguntaban los asistentes.

—Y ya, por último, me toca a mí. Soy, queridos amigos, Martin Bormann, jefe de la Cancillería, líder del Partido Nacionalsocialista Obrero Alemán con rango de ministro del Reich y secretario privado del Führer. Ahora que todos somos amigos y que ya nos hemos presentado, el mayor Voss, que tan magníficamente ha organizado esta reunión, les dará una serie de indicaciones, llamémoslas… de seguridad. Adelante, mayor —invitó Bormann.

—De acuerdo, señor. Caballeros, a todos ustedes se les han entregado unos papeles que no deben copiar ni mostrar a nadie, ni siquiera hablar de ello, excepto con sus superiores, los que los tengan. Todas las comunicaciones pasarán por mí y seré el único enlace entre ustedes y el ministro Bormann.

El influyente secretario de Hitler, de cuarenta y cinco años, tenía una memoria de elefante y la constitución de un buey. Era fornido, de redondos y poderosos hombros, de cuello corto y grueso. Echaba la cabeza hacia delante inclinándola siempre levemente a un lado. Krupp, que no sentía mucho cariño hacia aquel líder nazi, solía compararlo con las gruesas mujeres luchadoras de Berlín, esperando su oportunidad para engañar a su adversaria en un combate sobre el barro. Pero, sin duda, Bormann engañaba a primera vista. En realidad, era muy ágil para ser tan grueso. Sus dedos, cubiertos de vello negro, eran gordos y nada escapaba a sus pequeños ojos escrutadores.

Una vez que los trece hombres se quedaron a solas, Martin Bormann volvió a tomar la palabra.

—Ya saben ustedes cuál es la situación militar en la que nos encontramos. Hablaré sin rodeos. Los ejércitos enemigos avanzan sin remedio hasta la sagrada tierra de Alemania y nada los detendrá en ese objetivo. Sin duda, todos ustedes se sorprenderán al oír esta afirmación de mis labios, casi puede llegar a sonarles a traición, pero lo que debemos empezar a comprender es que el Reich, nuestro glorioso Reich, tiene los meses, tal vez las semanas contadas —precisó Bormann mientras se desataba un murmullo entre los asistentes.

—Por favor, por favor, no se alteren —pidió Bormann, intentando calmar los ánimos de los asistentes, mientras extraía de su maletín de cuero una gruesa carpeta con un informe militar redactado por el alto mando de la Wehrmacht que desplegó sobre la mesa a la vista de todos—. Nuestras fuerzas están resistiendo en el oeste, mientras, en el este, el alto mando ha informado al Führer de que los ejércitos bolcheviques han conseguido romper nuestras líneas en varios puntos. Como también saben la mayoría de todos ustedes, Bruselas ha caído en manos enemigas hace tan solo siete días y se dirigen hacia París. La capital francesa puede caer en los próximos días.

—¿Tiene algún plan nuestro Führer para detener a los americanos?, —preguntó Walther Funk.

Bormann despreciaba a aquel borracho homosexual, alcohólico crónico y completamente analfabeto en cuestiones financieras. Sus análisis económicos eran tan imprecisos que en tiempos de paz debería desaparecer del mapa, si no quería arruinar por completo la economía del país.

Martin Bormann había ordenado a la Gestapo hacer un informe sobre el presidente del Reichsbank. Le gustaba tener documentación sobre todo aquel que pudiera llegar a tener contacto con él o con un posible acceso directo al Führer. A Bormann le interesaban más los rasgos psicológicos que los políticos. Opinaba que siempre podrían ser mejores armas la homosexualidad o el alcoholismo que ser sencillamente comunista.

FUNK, Walther. Desde 1939 dejó de estar a la altura de su cargo de ministro de Economía del Reich, ya que sus funciones pasaron a depender del plan cuatrienal y de la Cancillería del partido. No le gusta viajar y por eso se pasa todos los días en Berlín trabajando, cuando el exceso de alcohol no se lo impide, en su despacho de la Unter den Linden. Al mediodía sale de su oficina y se dirige a pie hasta la sede del Reichsbank. Si asiste a alguna conferencia con el Führer, Funk jamás pregunta nada ni expone ningún punto de vista por miedo a alterar al canciller.

Los miembros más cercanos a él son Horst Walter, que ejerce como chófer, jefe de gabinete y consejero ministerial; y su compañero, el doctor August Schwedler. El ministro jamás se deja ver por Berna o Zürich. «Tal vez porque conoce su incompetencia y no desea medirse con los banqueros de aquel país», escribe a mano el agente de la Gestapo a pie de página. Funk no sabe nada de cuestiones monetarias, económicas o financieras del Estado.

—Nuestro Führer está ahora ocupado con el alto mando en detener el avance enemigo hacia nuestras fronteras y por ahora no puedo revelar nada más, como ustedes comprenderán —se disculpó Bormann ante la pregunta de Funk.

—¿Puede usted entonces decirnos por qué o para qué hemos sido convocados a esta reunión rodeada de tanto secretismo? Soy un hombre muy ocupado y no están los tiempos para abandonar nuestras obligaciones —protestó Krupp.

—Enseguida voy a revelarles el motivo de esta reunión —respondió el líder nazi no sin cierto misterio en su voz—. La clave de nuestro encuentro es Odessa.

—¿Odessa?, —preguntaron al unísono varios de los asistentes.

—Sí, Odessa, el acrónimo de Organisation der Ehemaligen SS-Angehörigen —aclaró Martin Bormann mientras intentaba escrutar las miradas de los doce hombres que se sentaban junto a él.

—Tendrá que explicarnos el significado de esa Organización de Antiguos Miembros de las SS —pidió el teniente coronel Adolf Eichmann—. ¿Es que acaso piensa organizar una asociación de jubilados de las SS?

—Les responderé a todos ustedes si guardan silencio y permiten que me explique… El Tercer Reich puede caer si nuestro Führer no tiene el suficiente apoyo de los militares para poder expulsar y empujar hacia el mar a los ejércitos enemigos desembarcados en Europa. Debemos estar preparados para ello y por esa razón se ha decidido…

—Cuando habla de «se ha decidido», ¿a quién se refiere?, —interrumpió intrigado el magnate Friedrich Flick.

—Señor Flick, si se refiere a si está informado el Führer, debo decirle que, en estos momentos, él está en Berchtesgaden dirigiendo la contraofensiva contra el enemigo y, por esa cuestión, estoy yo aquí representándole a él.

—¿Quiere eso decir que está usted aquí representando al Führer en persona?, —replicó el anciano Krupp.

—Así es. Yo hablo siempre en nombre de nuestro glorioso Führer —respondió Bormann—. Y ahora, si dejan que me explique, les podré exponer el motivo y origen de Odessa, así como el papel que deberán desempeñar todos ustedes en ella. La raza solamente puede florecer en la tierra y por esa razón los alemanes de pura sangre aria se purificarán y fortalecerán a sí mismos mediante el contacto directo con la tierra alemana. Esta es la base de la die Deutsche Gemeinschaft, la gran hermandad alemana. Debemos preservar para días mejores a los mejores, a los más puros de esa sangre alemana, de esa hermandad aria. Debemos protegerlos no solo para salvaguardar el orgullo alemán, sino para esperar nuestro momento para una resurrección, una resurrección que traiga consigo un glorioso Cuarto Reich. Y tenemos que elegir a los mejores alemanes para cuando llegue ese momento. Deben estar preparados para volver a liderar el renacimiento de una nueva y más grandiosa Alemania.

Lo que muchos de los asistentes sabían era que nada de lo que el Führer hiciese pasaba inadvertido a Bormann. Este campesino de nariz gruesa tenía entre sus gordos dedos los hilos que manipulaban a Hitler. Controlaba todas sus acciones y escuchaba atentamente sus largos monólogos sin sentido. Se movía en la corte del canciller como una astuta comadreja y, al mismo tiempo, de forma casi invisible, como si fuera un fantasma, observando y analizando todo cuanto pasaba ante él, a pesar de ser desdeñado por esos militares prusianos, con su falsa tradición militar, que golpeaban siempre sus tacones de forma sonora.

Entre los que le habían dejado de lado figuraban personajes como Ribbentrop, que definía a Bormann como «un campesino»; o Speer, el arquitecto de Hitler, que lo definía como «un rudo y vulgar aldeano»; o Rosenberg, el apóstol de la religión nazi, que hablaba del secretario como un «iletrado». Todo lo que había hecho Bormann desde 1943 demostraba, por lo menos a Krupp y tal vez incluso a Eichmann, que el secretario aguardaba la derrota de Alemania y el derrumbamiento del Tercer Reich, así como el momento en el que el Führer estuviese moribundo para convertirse en el legítimo heredero del movimiento.

—¿Y cómo pretende hacerlo?, —preguntó Krauch, el presidente de la IG Farben.

—Ya se han tomado las primeras medidas —respondió Bormann—. Se están creando rutas de evasión en caso de una derrota de Alemania. Por ahora, no podemos precisar esas rutas, ya que, hasta que no sean necesarias, es mejor guardarlas en el más absoluto secreto. Lo único que puedo decir es que se están preparando y asegurando en diferentes países de Europa.

—Me imagino que todo ello conllevará un alto coste económico —volvió a cuestionar Krupp.

—Así es, Herr Krupp. Piense que, una vez que hayamos podido conseguir que los protegidos puedan escapar de una Europa ocupada por los americanos y británicos y con una Alemania destruida y ocupada por los comunistas, será necesario pagar sobornos, documentos falsos, nuevas identidades, lugares donde asentarlos hasta que sean llamados nuevamente para el renacimiento del Cuarto Reich. Para eso han sido convocados la mayoría de ustedes a esta reunión.

—Es decir, necesita más dinero de nosotros —protestó Alfried, hijo de Gustav Krupp—. Desde hace años se nos está presionando para que mantengamos la economía activa con el fin de continuar con la financiación de una guerra que desde hace tiempo no nos lleva a ninguna parte. Financiamos el reabastecimiento de la Wehrmacht y de otras unidades militares del Reich. Si siguen presionando a nuestras industrias, quebraremos por falta de fondos para financiar nuestras propias operaciones.

Bormann lanzó una gélida sonrisa al joven Krupp y respondió.

—Querido amigo, siento un gran respeto por su padre, pero sus palabras, si no fueran suficientemente matizadas, podrían sonar a alta traición, y ya sabe que eso ha llevado a muchos de los suyos a ser huéspedes de honor en el campo de Dachau.

—¿Me está amenazando?, —gritó Alfried Krupp mientras se levantaba de su silla violentamente señalando a Bormann con el dedo índice—. Si lo hace, ¿a quién pedirá dinero para su nueva empresa, para su nueva Odessa? ¿A quién le pedirá dinero el Führer para financiar su contraataque? ¿A quién le pedirá dinero la Wehrmacht o la Kriegsmarine para comprar las materias primas necesarias para su reabastecimiento o para construir nuevos panzers o U-Boote? Le recuerdo, Herr Bormann, que mientras usted estaba en una granja de Halberstadt, mi padre ya tenía fundiciones que construían cañones para defender este país. Para defender nuestra sagrada Alemania.

—Disculpe a mi hijo, ministro Bormann —interrumpió Gustav Krupp—, ya sabe cómo es el ímpetu de los jóvenes, pero debemos saber que serán ellos los que tengan que reconstruir nuestra gran Alemania cuando finalice esta guerra y ya nadie quiera a ancianos como yo.

—Señor Krupp, ya sabe que nuestro Führer y yo mismo sentimos un gran respeto por lo que usted representa, así es que dejaré esta discusión con su hijo y lo achacaré a ese ímpetu de juventud del que usted habla —dijo Bormann para reducir el tono de tensión que había adoptado la discusión—. Propongo hacer una pausa para comer algo. Descansemos un poco y después podremos continuar con nuestra reunión. Degustemos los ricos manjares que nos han preparado los hombres del coronel Voss —anunció.

Los trece hombres sentados alrededor de la mesa se levantaron formando pequeños grupos a medida que se acercaban al salón en donde se exhibía el exquisito bufé.

—Es increíble que puedan encontrarse ostras a estas alturas de la guerra —comentó el experto en armamento Albert Vögler mientras saboreaba una ostra de Concarneau.

—Lo mejor para los mejores —repuso Bormann, que se encontraba a su espalda.

En un rincón algo más alejado de la mesa del bufé y de Bormann, se habían juntado Flick y los dos Krupp. En un segundo grupo, Eichmann y Brunner felicitaban al mayor Voss por la organización del evento. Puhl y Funk, aún en la sala de reunión, hablaban entre ellos y en voz baja con Von Schröeder, el experto en operaciones financieras con Suiza.

—Dios los cría y ellos se juntan —señaló Bormann al pasar ante el grupo formado por Krauch y Von Schnitzler, de la IG Farben. Ambos alcanzaron a escuchar el comentario, que provocó en ellos una sonrisa cómplice.

En un extremo de la sala, observando las vistas de la plaza Kléber, se encontraba un silencioso Edmund Lienart. Bormann sabía que aquel misterioso francés era un fiel amigo del Führer desde la década de los años veinte y, por lo tanto, se trataba de un personaje que había que tener en cuenta. Él era la clave para coordinar Odessa. Así lo había decidido el propio Führer.

—¿Cómo está la situación en el frente oriental? ¿Se sabe algo al respecto?, —preguntó sin dejar de mirar hacia fuera.

—Los bolcheviques han conseguido romper nuestra defensa en Narva y avanzan rápidamente hacia Prusia Oriental —respondió Bormann de forma lacónica.

—¿Cree que el Führer tiene alguna baza guardada?, —inquirió.

—Solo él lo sabe. Ahora, el mayor esfuerzo de nuestro Führer es tratar de detener los avances enemigos para impedirles que pongan pie en tierra alemana. Se habla de que se está desarrollando una nueva arma secreta y que se prepara una gran ofensiva para antes de Navidad.

A Martin Bormann le molestaba tener que dar respuestas a cuestiones militares que en nada le interesaban, ni siquiera le habían interesado durante los años de gloria, al comienzo de la contienda, cuando las fuerzas alemanas arrollaban a los ejércitos de Francia, Dinamarca, Noruega, Bélgica, Holanda, Grecia, Polonia o Yugoslavia. Sus intereses estaban dirigidos hacia la política y hacia la figura del propio Führer.

—¿Cómo está mi amigo el Führer?, —preguntó Lienart.

—Oh, está muy bien. Continúa despachando personalmente todos los días con los altos mandos. Aunque creo que nuestro Führer no descansa lo necesario y así se lo he hecho saber a su médico en la Cancillería. ¿Hace tiempo que no ve al Führer?

—Sí, hace bastante tiempo. La última vez que nos vimos fue en el Berghof, en mayo de 1938. Yo estaba con mi esposa Magda y con mi hijo, August —respondió Lienart—. Fue un gran día.

—Esos días volverán. No lo dude. Por cierto, ¿cómo están su encantadora esposa y su hijo?, —preguntó Bormann.

—Están bien. Mi esposa continúa en nuestra casa familiar en Sabarthés y mi hijo August está en el seminario de la abadía de Fontfroide. Antes estudiaba para ser sacerdote en el seminario de María Auxiliadora, en Passau, pero la guerra le obligó a cambiar su centro de estudios —respondió Edmund Lienart.

—Recuerdo perfectamente a su bella esposa. Es alemana, ¿verdad?

—Sí, de una familia aria…

—Oh, amigo Lienart, no se preocupe por ello. Estoy seguro de que si hubiese una pequeña gota de sangre judía en las venas de su esposa, usted mismo la hubiera repudiado —dijo Bormann mientras observaba atentamente la reacción del francés.

—Sí, pero ella es cien por cien aria. Su familia…

—Amigo Lienart, era tan solo una broma. Sé que usted es un gran amigo de nuestro Führer y, por lo tanto, usted y su familia están libres de toda sospecha ante las SS y la Gestapo. De ello me ocupo yo personalmente.

Al magnate francés no le gustó aquella apreciación, y mucho menos pensar que su destino y el de su familia podría estar en manos de aquel inculto y peligroso granjero alemán que había conseguido convertirse en el número dos del partido nazi y el único con suficiente poder como para ver a Hitler en cualquier momento del día o de la noche.

—No corren buenos tiempos para las bromas ni para las risas —expresó Lienart para rebajar la tensión entre ambos.

—¿Cuántos años tiene el joven August?

—Acaba de cumplir veintitrés —respondió Lienart.

—¿Y ha servido ya en el ejército?

—No. Él es más propenso a servir a Dios que a servir a Francia.

Nuevamente fue interrumpido por Bormann, que soltó una sonora carcajada.

—Volverán los buenos tiempos, amigo Lienart, esos días volverán y lo que salga de esta reunión contribuirá a ello. No lo dude, amigo Lienart, no lo dude —dijo Bormann mientras pasaba su grueso brazo por el hombro del francés y se dirigían hacia donde se encontraba el resto de invitados—. Les ruego que sigamos la reunión en donde la hemos dejado —propuso el secretario de Hitler.

Los trece hombres volvieron a ocupar sus lugares en la mesa. El primero en tomar la palabra fue Gustav Krupp.

—Muy bien, ministro Bormann. Ahora me gustaría saber algo, estoy seguro que como al resto: ¿cuál será nuestro papel en su organización Odessa?

—Tengo un plan diseñado a la perfección, una maquinaria perfectamente engrasada, cada pieza encaja en otra. Mi plan debe cumplirse con todo lujo de detalles, al milímetro. Si cada uno de nosotros llevamos a cabo nuestra misión, Odessa será un éxito y estaremos preparados para el renacimiento de un nuevo Reich.

—Y bien, ¿qué debemos hacer?, —preguntó Krauch.

—De momento, cojan ustedes el informe sobre financiación que está dentro de la carpeta que les ha entregado el mayor Voss a cada uno de ustedes al principio de nuestra reunión —pidió Bormann.

Los doce hombres abrieron la carpeta con el sello de «alto secreto» en su portada y buscaron entre los papeles el informe solicitado por Bormann.

—Ahora que tienen todos ustedes el informe financiero, les diré cuál será la misión de cada uno. El teniente coronel Eichmann será el encargado de redactar la lista Odessa, con los nombres de los candidatos pertenecientes a las SS y que deben ser salvados por nuestra organización una vez que finalice la guerra…

—¿La Gestapo estará incluida en esta lista?, —preguntó Brunner.

—Sí, también la Gestapo, aunque se le dará prioridad a las SS y a los altos miembros del partido —respondió Bormann—. Usted, capitán Brunner, se ocupará de coordinar la lista redactada por el teniente coronel Eichmann y comenzará a tramitar las documentaciones falsas que utilizarán los camaradas de la Hermandad para llegar hasta refugios seguros.

Tras dar un largo sorbo de agua, Bormann continuó con el reparto de labores en la nueva organización que se estaba creando en ese mismo momento.

—Ustedes, señores Flick, Krupp y Vögler, se ocuparán de entregar fondos a través de sus agencias subsidiarias y filiales de sus empresas en el extranjero, principalmente en Suiza y Argentina, para financiar los primeros pasos de Odessa.

—Pero eso no será suficiente. Estoy seguro —interrumpió Friedrich Flick.

—No se preocupe por eso, Herr Flick. Hemos pensado y diseñado desde hace algunos años otras formas de financiación de nuestra organización, como depósitos de oro en diversos bancos suizos a través del Reichsbank, o las joyas y el oro sustraídos a los judíos en los campos de concentración por el departamento del teniente coronel Eichmann. Parte de ese oro y de esas joyas judías ayudarán para que los mejores de los nuestros se escondan a la espera de la llegada de un nuevo Reich —repuso Bormann—. Continuemos. El presidente y ministro de Economía Funk se ocupará de dar un brillo de legalidad a las operaciones de oro con Suiza a través de certificados del Reichsbank. Ustedes, señores Puhl y Von Schröeder, se ocuparán de establecer comunicaciones de doble vía con los gnomos de Berna y Zúrich con el fin de aligerar las operaciones de desvío de fondos procedentes del dinero y las joyas incautadas a los judíos desde los campos de exterminio, para que se convierta en dinero legal y limpio ante cualquier tipo de rastreo por parte de las autoridades económicas y financieras de las potencias enemigas tras el fin de la guerra.

Tan solo Funk y Von Schröeder sabían a qué se refería Bormann cuando hablaba de los «gnomos». Esta expresión era la forma despectiva con la que el propio Adolf Hitler calificaba a los banqueros y miembros del gobierno suizo que colaboraban con la Alemania del Tercer Reich. El Führer los despreciaba absolutamente, pero los necesitaba en la misma medida.

—Ustedes, caballeros de la IG Farben, utilizarán sus contactos en el extranjero para crear empresas fantasmas en países como España, Portugal, Argentina, Brasil, Colombia y algunos otros más de esa zona con el fin de crear futuras tapaderas que puedan dar cobijo legal a los miembros de la Hermandad ante las autoridades de esos países. Una vez que termine la guerra, estoy seguro de que los americanos y los británicos se dedicarán a presionar a terceros países para que nuestros camaradas sean entregados por las acciones llevadas a cabo durante la contienda —precisó Bormann.

—¿Y cuál será mi función?, —preguntó interesado Edmund Lienart.

—Usted, amigo Lienart, será el núcleo, el centro de todas las operaciones de Odessa. Todas las acciones llevadas a cabo por el resto de personas que han formado parte de esta reunión se concentrarán en usted. Nadie, ningún servicio de inteligencia enemigo dudará ni sospechará de un ciudadano francés una vez que finalicen con la destrucción de nuestra querida Alemania. Ningún bolchevique, inglés o americano, ni siquiera los franceses de ese títere llamado De Gaulle sospecharán de usted. Nadie pensará que un ciudadano francés, sin tacha, pueda dirigir y coordinar la más importante y secreta operación de evasión de toda la historia, las operaciones de fuga de importantes miembros de las SS y del partido cuando la destrucción de nuestra nación acabe con el fin del Tercer Reich. Esa será su misión, amigo Lienart —reveló el secretario del Führer.

—Esa coordinación de la que usted habla, ¿cuándo se hará efectiva?, —inquirió el francés.

—Desde este mismo momento. En el acto. Usted será una especie de ministro plenipotenciario de Asuntos Exteriores de Odessa. Tendrá que viajar por Europa buscando poderosos aliados con los que podamos contar una vez que los enemigos del Reich inicien la búsqueda de nuestros camaradas. Para ello, tendrá libre acceso y paso para franquear las fronteras bajo dominio de la Wehrmacht en todos los países controlados por Alemania, incluidos los territorios ocupados. Su misión será encontrar y convencer a esos poderosos futuros aliados para que nos brinden su ayuda desinteresada o no tan interesada. Le facilitaremos una tarjeta amarilla especial que le dará libre acceso a todas las instalaciones del Reich. Con esa identificación nadie le hará preguntas.

—¿Quiere eso decir que se les pagará por su ayuda a Odessa?, —preguntó Lienart.

—Sí, con oro, y en esa función le ayudarán los cantaradas Puhl y Von Schröeder, que serán los únicos autorizados para intervenir y mediar con los gnomos suizos. Solo ellos —recalcó Bormann mientras daba una palmada sobre la mesa. Y añadió—: Fantástico. Ya tienen una idea general del plan. Ahora, si tienen alguna pregunta, estaré encantado de responderles —dijo el secretario de Hitler sin dejar de mirar a sus interlocutores.

—¿Qué sucedería si alguno de nosotros no aceptara entrar en su magnífico plan de Odessa?, —preguntó Vögler.

Bormann soltó una fuerte carcajada.

—Amigo Vögler, no me gustaría que algún peón de las SS pueda interesarse por usted. Antes de que acabemos nuestra reunión les pediré su apoyo incondicional. Necesitaré un sí rotundo. Unánime. No quiero decir al Führer esta misma noche que alguno de ustedes no ha apoyado a una futura gran Alemania, ¿o tal vez preferiría decírselo usted mismo?

—No, por favor… —balbuceó Vögler—. Nuestro Führer, y usted como su representante, sabe que cuenta con mi incondicional apoyo al proyecto Odessa.

—Al término de esta misma semana sabrán todos ustedes los siguientes pasos que deben seguir, que tendrán que ser efectivos y rápidos. El tiempo se nos echa encima y no podemos perder ni un instante. Todo debe quedar bien atado. Y ahora, quiero oír su voto a la operación Odessa —señaló Bormann.

—Mi voto es un sí, en nombre del Reichsbank —respondió Funk.

—El mío también es un sí rotundo —apuntó Puhl.

Uno por uno, fueron pronunciando todos el «sí» al proyecto de Martin Bormann. Lienart, antes de responder, miró al resto de los presentes, muchos de los cuales habían dado su apoyo a Odessa sin demasiado entusiasmo, como los Krupp o Flick. Al fin y al cabo, sabían que tendrían que ser ellos los que financiasen en su mayor parte la operación ideada por aquel tipo al que despreciaban.

—Señor Lienart, ¿cuál es su voto?, —preguntó Bormann.

Tras unos segundos, el magnate francés dio su «sí» al poderoso secretario del Führer.

—Sí, claro. Mi voto es un sí rotundo —dijo sin mucho entusiasmo.

—Como todo ha quedado ya claro, les propongo dar por finalizada nuestra reunión y volver a nuestras tareas. Muchos de ustedes han tomado notas. Memorícenlas y destrúyanlas. El mayor Voss preparará una discreta transcripción para que se la puedan presentar a sus superiores, pero nadie más debe conocer el contenido de esta reunión.

Todos sus comentarios me serán transmitidos a través del mayor Voss. Debemos sentirnos satisfechos, créanme. Muchas gracias a todos ustedes por haber asistido. Los que lo deseen pueden disfrutar de los manjares con los que nos ha obsequiado el mayor Voss o bien regresar ya a sus destinos. Buenas noches a todos —se despidió Bormann.

Los trece hombres fueron estrechándose las manos y se dirigieron hacia la salida del hotel Maison Rouge. Un miembro de las SS iba llamando a los conductores de cada uno de los magnates y banqueros que habían acudido a aquella cita. Cuando Edmund Lienart se disponía a abandonar el gran salón, Martin Bormann le cogió del brazo y lo condujo a un rincón apartado para que nadie pudiera oír lo que iba a decir.

—Será mejor que salgamos a la terraza —le invitó Bormann.

Ambos encendieron un cigarro mientras observaban las primeras luces que se encendían en los alrededores de la plaza.

—Cuando acabe la guerra, me gustaría venir a vivir a esta ciudad. Tal vez tener una casa en las afueras… cuando ya no tenga responsabilidades en el partido —contó Bormann observando la cara de escepticismo de Lienart—. Veo que usted, amigo Lienart, es poco soñador. La política es un juego feo. Lo sé muy bien. Considero que el ejército, en este caso las SS, requiere una disciplina para hacer lo impensable. La política requiere habilidad para que otros hagan lo impensable por ti. De momento, necesitamos en la misma medida tanto a la política como al ejército.

—¿Cuánto tiempo tengo para responder?, —preguntó Lienart.

—¿Para responder qué, amigo mío?

—Me gustaría que fuera el propio Führer quien me ratificara lo que usted me ha comunicado. Solo aceptaré hablar con el Führer, y solo de él aceptaré esta misión.

En ese momento, Martin Bormann soltó una sonora carcajada y le dio una palmada en la espalda al francés.

—Su amigo, nuestro Führer, le conoce a usted muy bien. Sabía que iba a reaccionar tal y como lo ha hecho: poniendo en tela de juicio mis órdenes. Y ahora le pregunto, si el Führer le da la orden personalmente, ¿aceptará cumplirla sin rechistar?

—Sí, aceptaré la misión sin rechistar por el bien del renacimiento de un nuevo Reich —respondió Edmund Lienart.

—De acuerdo. Mañana por la mañana le recogerá un coche en Berlín que le llevará hasta el aeropuerto y un avión le trasladará hasta Berchtesgaden. Allí será recibido por el Führer en el Berghof. Nuestro Führer le ratificará mis órdenes y su misión en Odessa —indicó Bormann.

—Si es así, aceptaré sin condiciones.

—¿En qué hotel se alojará en Berlín?

—En el Adlon.

—A las siete de la mañana estará esperándole el coche en la puerta. Sea puntual, señor Lienart. El Führer está muy ocupado y tiene poco tiempo, incluso para amigos tan cercanos como usted. Ahora, si me disculpa, debo coger un avión a Berlín. —Cuando se disponía a recoger las carpetas con la información sobre Odessa que minutos antes habían estado leyendo los asistentes a la reunión, Bormann se dirigió a Lienart y añadió—: Me gustaría recordarle, señor Lienart, que el Führer fija nuestras metas y nuestra tarea es hacer realidad su visión. Cómo y cuándo es labor nuestra, pero nunca debemos discutir el qué. No lo olvide.

Antes de subir al mismo vehículo en el que había llegado, Bormann se dirigió al mayor Voss y le ordenó destruir todas las pistas sobre la reunión que acababa de tener lugar.

—Todo debe quedar destruido, mayor Voss. ¿Me ha entendido?

—Sí, señor, alto y claro —respondió el oficial de las SS.

—Bien, que así sea… Heil, Hitler —exclamó Bormann antes de desaparecer dentro del Mercedes.

Sin mediar palabra, el mayor de las SS Helmut Voss entró de nuevo en el hotel Maison Rouge y pidió al director que le entregara el libro de honor del establecimiento. Gustav Krupp, Walther Funk y algunos otros habían dejado su rúbrica en el libro. Sin mediar palabra, el oficial de las SS buscó las páginas correspondientes al 10 de agosto y las arrancó de cuajo. A continuación entró en el salón; el taquígrafo se disponía a guardar los rollos utilizados en la reunión.

—Entrégueme los rollos —ordenó el oficial al taquígrafo—. Me ocuparé yo mismo de redactar un escueto informe para todos los asistentes.

Ya solo en aquel gran salón, Voss se acercó a un gramófono situado en un extremo de la mesa y puso un disco. Al depositar la púa sobre el surco, comenzó a sonar una sinfonía de Schubert. Tras beberse de un solo trago una copa de coñac, el mayor Voss pensaba mientras se dirigía a una pequeña chimenea: «Nunca he entendido la pasión sentimental por esta mierda vienesa de Schubert». A continuación, juntó los rollos del taquígrafo y las anotaciones realizadas por los asistentes, encendió un fuego y arrojó en él los comprometedores papeles.

Seguidamente, se colocó la gorra de plato con el símbolo de la calavera, apagó las luces y salió del hotel perdiéndose entre las callejuelas de la ciudad.

En menos de nueve horas, aquellos trece hombres crearon una poderosa organización llamada Odessa que debía convertirse en el núcleo del renacimiento de un Cuarto Reich, tras el fin del Reich de los Mil Años, que estaba a punto de perecer. Martin Bormann acababa de sentar los cimientos de una organización nazi a nivel internacional cuyos tentáculos se extenderían desde el corazón de la Europa ocupada por los Aliados a las recónditas selvas de América Latina; desde el corazón de una Alemania destruida y aniquilada al caluroso e inestable Oriente Próximo.

Capítulo II

Berlín

Tras las elegantes y viejas fachadas de arquitectura prusiana de los palacios que recorrían la Wilhelmstrasse, se divisaba ahora un paisaje desolado y devastado por los escombros de los edificios golpeados por las bombas aliadas. La zona en la que se concentraban los edificios del gobierno era conocida con el nombre clave de Ciudadela. A pocos metros de allí, en la Pariser Platz, se levantaba desde 1907 el exclusivo hotel Adlon.

El establecimiento se había convertido en el centro mundano de la capital alemana desde los años veinte, cuando Lorenz Adlon, un comerciante de vinos, decidió abrir el hotel. Hoy, ese esplendor se encontraba deslustrado debido a los bombardeos constantes a los que las fuerzas aéreas aliadas sometían a la capital del Reich. La música de Boccherini o Mozart en sus elegantes salones y restaurantes había dado paso al sonido estridente de las sirenas de alarma de ataque aéreo. Personajes como Louise Brooks, Charlie Chaplin, Josephine Baker o Marlene Dietrich habían sido sustituidos por refugiados que buscaban cierto auxilio bajo el ya inestable manto protector del Tercer Reich.

Aun así, el personal del hotel, muy profesional, continuaba cuidando al máximo a sus huéspedes, a pesar del racionamiento y la escasez de productos. En el Adlon, uno podía comer todavía pan caliente con mantequilla y mermelada inglesa.

—¿Señor Edmund Lienart?, —preguntó el oficial de las SS.

—Sí, soy yo.

—Heil, Hitler —saludó el recién llegado levantando el brazo y dando un golpe seco con los tacones de sus lustrosas botas—. Soy Rochus Misch. Pertenezco al Begleitkommando Adolf Hitler. Se me ha ordenado que lo escolte hasta Berchtesgaden para su encuentro con el Führer.

—Perfecto —respondió Lienart—. Estoy a su disposición.

Durante los últimos meses, la guerra avanzaba de mal en peor para el bando alemán. El mariscal Rommel acababa de suicidarse a los cuarenta y tres años. Había ingerido un veneno cuando se encontraba detenido por la Gestapo, por su implicación en el complot para asesinar al Führer. Aquisgrán se había convertido en la primera gran ciudad alemana en caer en manos aliadas y en Belgrado eran evacuadas las tropas de ocupación. La cuestión era saber quién llegaría primero a Berlín: si los soviéticos o los estadounidenses.

En el exterior del hotel, justo frente a la Puerta de Brandenburgo, esperaba un Mercedes Benz de color negro procedente de la cercana Cancillería en el que ya estaban otros dos miembros de la Leibstandarte SS Adolf Hitler. En el año 1933, Hitler había creado esta guardia personal, una formación de élite supeditada única y exclusivamente a sus órdenes.

—Se nos ha ordenado que le llevemos al aeropuerto de Gatow, allí le está esperando un Junker JU 52 —explicó Misch.

—¿El avión no parte desde Tempelhof?, —preguntó intrigado Lienart.

—No, señor. Gatow es el aeródromo que utilizan los miembros del gobierno y del partido y, por supuesto, nuestro Führer. Está situado a unos dieciséis kilómetros. Al Führer no le gustan los inconvenientes que tiene volar desde un aeropuerto tan gigantesco como Tempelhof —respondió el escolta de las SS.

Edmund Lienart se acomodó confortablemente en el asiento trasero junto al guardaespaldas de Hitler. El cortejo, compuesto por el Mercedes y dos motocicletas con sidecar armadas con ametralladoras MG-42 como escolta, arrancó en dirección al suroeste de la ciudad, atravesando el Tiergarten hasta la Berliner Strasse. No se detuvo en ningún control policial ni nadie reparó en él. Unos minutos más tarde, la caravana llegó hasta la cabeza de pista del aeródromo, en donde esperaba un Junker trimotor, el modelo habitual para este tipo de viajes.

—La duración del vuelo será de unas tres o cuatro horas. Acomódese, señor —recomendó Misch.

Edmund Lienart se sentó en el asiento más amplio y se abrochó el cinturón. Más tarde descubriría que era el que utilizaba siempre su amigo Hitler cuando viajaba en aquel avión.

Tras una corta conversación, Lienart supo que aquel joven de veintisiete años nacido en la Alta Silesia llevaba desde mayo de 1940 en la escolta personal del Führer.

—Su nombre es de origen francés, ¿no es así?, —preguntó Lienart.

—Sí, así es, señor.

—Rojo —precisó Lienart.

—Sí. Ese es su significado o de donde dicen que proviene mi nombre, aunque no lo sé muy bien. Pero no crea que mi familia es comunista —apuntó Misch casi defendiéndose.

Lienart soltó en ese momento una pequeña carcajada.

—Oh… amigo mío, no se preocupe por eso. No creo que el Reichsführer Himmler permitiese a un comunista formar parte de la escolta del Führer desde 1940. Tranquilícese.

El rugido de los motores para alcanzar la potencia necesaria capaz de levantar aquella máquina en el aire hizo imposible la conversación entre ambos hombres. En algún momento del vuelo, Lienart se quedó dormido. El golpe al asentarse el tren de aterrizaje del Junker en la pista del aeropuerto Bad Reichenhall-Berchtesgaden, en Ainring, hizo que se despertase bruscamente. El aterrizaje se produjo cerca del mediodía. La frontera austríaca estaba situada a pocos metros de distancia y Berchtesgaden, a tan solo veinte kilómetros.

A los pies de la escalerilla aguardaba ya un 770K Grosser Mercedes fabricado por la firma de Stuttgart Daimler-Benz AG. El primero en salir del avión fue Rochus Misch, que saludó brazo en alto a Heinz Linge, un personaje arrogante, ambicioso y nada simpático que deseaba a toda costa llegar a ser jefe del Begleitkommando. Linge no le devolvió el saludo a Misch, pero sí se preocupó de agradar a aquel francés cuya aparente importancia le había permitido acceder directamente al Führer en ese momento de la guerra.

—Buenos días, señor Lienart. Le estábamos esperando —dijo Linge mientras le invitaba a subir al vehículo.

Durante todo el trayecto, Edmund Lienart no dejó de admirar aquellos paisajes idílicos formados por altas montañas y lagos cristalinos que emparedaban de manera natural la serpenteante carretera que ascendía hasta Berchtesgaden. En aquel paraje parecía que el tiempo y los acontecimientos se habían detenido. Nada parecía real, ni siquiera los millones de muertos que había provocado ya la guerra. Para Hitler, aquel era su paraíso privado, el lugar donde podía vestir de civil o con el traje típico bávaro, donde acariciaba a los niños y adiestraba a sus perros, donde cambiaba la imagen sucia de industria de armas o de campos de concentración por una imagen pulcra e idílica: una imagen de un mundo seguro En aquella montaña, en su montaña, Hitler no era el Führer, sino sencillamente un jefe rodeado de una corte privada a la que trataba con una cortesía a la antigua usanza y a la que alegraba con un cruel sentido del humor.

Hitler no había elegido casualmente su tercera residencia junto a Múnich y Berlín. La montaña estaba situada en el centro de una densa red de símbolos que se convertiría con el paso de los años en una especie de híbrida prisión del nacionalsocialismo. Todo ello había jugado un claro papel en la elección del Obersalzberg como lugar de descanso. El término municipal estaba compuesto en los años veinte por pequeñas propiedades de labranza, hostales, hoteles y sanatorios. Tan solo quince años después había tenido lugar en el idílico paraje una obra de construcción. Una red tecnológica que comenzó a cambiar el paisaje, con cada vez más vallas y círculos cercados que aislaban el centro del gobierno. Soberanos como Rudolf Hess, Hermann Göring, Albert Speer o Martin Bormann se habían instalado en los alrededores como satélites de un gran planeta llamado Hitler. A estos les siguieron los cuarteles de las SS.

El Mercedes se detuvo repentinamente ante una gran garita de las SS nada más cruzar el caudaloso río que bordeaba el Obersalzberg casi como una protección natural. Tras dar la autorización de paso, el vehículo comenzó a penetrar en la Salzbergstrasse, ascendiendo entre un bosque milenario, «como si estuviera sacado de la leyenda de los nibelungos», pensó Edmund Lienart. Pasados unos kilómetros, el visitante pudo divisar a la derecha el lujoso estudio que había construido Albert Speer, el arquitecto que había soñado con una modélica Germania y que finalmente quedaría en eso, en un sueño.

—Le llevaremos hasta la casa de huéspedes para que pueda instalarse —dijo Linge—. Por la tarde le recogerá alguien para acompañarle hasta el Berghof para su encuentro con el Führer.

—De acuerdo —respondió Lienart sin dejar de observar el paisaje.

Desde la casa de huéspedes se divisaba el gran pico macizo del Untersberg dominando el valle. Lienart siguió de cerca a un miembro de las SS que portaba su equipaje hacia la casa.

—¿Quiere que le envíe un mayordomo para ayudarle a deshacer el equipaje, señor?, —preguntó el oficial.

—No es necesario, gracias. Traigo poco equipaje —respondió Lienart antes de cerrar la puerta.

En la soledad de su habitación y mientras meditaba cuáles debían ser los pasos a seguir en su encuentro con su amigo el Führer, Edmund Lienart no dejaba de admirar las montañas y el Kehlsteinhaus, el Nido del Águila, la pequeña fortaleza que el partido había regalado al Führer por su cincuenta cumpleaños. Lienart sabía que Hitler lo odiaba. Tenía claustrofobia y sufría si tenía que recorrer el largo túnel que finalizaba en un ascensor y también tenía miedo a las alturas. Allí se reuniría al día siguiente con el mismísimo Bormann. «Tal vez le gusta sentirse el dueño de la montaña», pensó Lienart del secretario de Hitler.

Estaba claro que el Führer prefería el Berghof, su palacio en plena montaña desde el que podía admirar las impresionantes vistas del Untersberg a través de los inmensos ventanales.

El sonido de la puerta devolvió a Edmund Lienart a la realidad.

—Señor Lienart, soy Otto Meier, ayudante del teniente coronel Linge. Me han ordenado que le lleve ante el Führer, al Berghof. Sígame por favor.

Tras salir de la casa de huéspedes, Edmund Lienart siguió de cerca a Meier por varios senderos estrechos, algunos incluso casi invadidos por la vegetación.

Al girar en uno de los caminos, el invitado divisó el chalé de Hitler. No lo recordaba así cuando lo había visitado unos años antes, acompañado por su familia. Todo parecía tranquilo en los alrededores, como si la guerra en aquel valle se hubiese esfumado, como si hubiese desaparecido, como si no hubiera existido nunca. «Como si hubiese desaparecido por completo de nuestras vidas», pensó Lienart. La vista desde donde se encontraba era absolutamente grandiosa.

Al entrar en el Berghof, Meier hizo esperar un momento a Edmund Lienart en un pequeño salón. En el pasillo se cruzaron con el telefonista permanente de la casa, un soldado de las SS.

—Debo anunciar su llegada al Führer —precisó Meier—. Espere aquí.

El horario del Führer cuando se encontraba en el Berghof era bien conocido por sus más allegados. Hitler, como noctámbulo que era, hacía su aparición sobre las once de la mañana. Empezaba el día con una comida que solía alargarse bastante y más tarde se encaminaba hasta la llamada casa del té, acompañado de sus pastores alemanes y de sus colaboradores más cercanos, como Albert Speer o el propio Bormann. A veces también le acompañaba su compañera, Eva Braun.

Durante la hora del café, Hitler se perdía en interminables conversaciones sobre sí mismo y, en ocasiones, estaba tan agotado que se quedaba dormido en un sofá y sus acompañantes debían esperar en silencio. Sobre las cinco o seis de la tarde, el grupo regresaba al Berghof. Unas horas después daba comienzo la ceremonia de la cena, tras la cual los invitados pasaban al gran salón en el que solían ver una película de temas antiquísimos, estúpidos y sin ningún tipo de interés intelectual, o escuchar una ópera de Wagner. Por fin, Hitler, bien entrada la noche, decidía irse a la cama, que era cuando el resto de sus invitados, también agotados, tenían permiso para retirarse.

—Puede usted esperar en el gran salón —le indicó Otto Meier mientras le invitaba a pasar.

El acceso al gran hall se hacía a través de una escalera de cinco peldaños coronada por una gran puerta con un arco situado en lo alto. El suelo, de brillante mármol, resplandecía con la iluminación de dos grandes arañas que colgaban del techo de madera artesonada. Justo a la izquierda se encontraba la gran chimenea, frente a una mesa rodeada de confortables sofás. Una amplia escalera de tres peldaños conducía a un segundo nivel del salón. A la izquierda, un gran pórtico daba paso a otro salón más pequeño y recogido. Una pequeña biblioteca junto a un piano, un gran globo terráqueo y un reloj de pared coronado por el águila nazi y una mesa redonda de marquetería rodeada de seis butacones de diferentes estilos escoltaban el gran ventanal, que permitía contemplar una visión extraordinaria del paisaje y de las nevadas cumbres del Untersberg. La ventana rara vez se cubría, pero, en tiempos de tormenta, una gran persiana accionada mecánicamente permitía cerrar por completo el recinto al exterior. Los amplios muros estaban decorados con unos enormes tapices flamencos y con pinturas de artistas alemanes y austríacos de los siglos XVII y XVIII.

Unos minutos después, un murmullo cada vez más alto recorrió el pasillo y el invitado supo que se acercaba el Führer. Iba acompañado de su particular séquito: Christa Schöder, su secretaria; Otto Günsche, su ayudante personal; Heinz Linge, edecán; Bernhard Frank, comandante de las SS en Berchtesgaden; Wilhelm Brückner, edecán principal; Nikolaus von Below, ayudante de campo de la Wehrmacht; y Arthur Kannenberg, un hombre bajito y robusto con un gran sentido del humor al que todos llamaban Willy. Era el mayordomo privado del canciller. Todos portaban la Gelber Ausweis, la identificación amarilla, una especie de «ábrete, Sésamo» con la que se indicaba que el portador era miembro del séquito personal del Führer.

El visitante observó que Hitler, vestido con una casaca gris, corbata, pantalón negro y una pequeña águila de oro sujetando entre sus garras una esvástica prendida en el ojal, se acercaba a él con paso lento y con una sonrisa en los labios al reconocer a su amigo.

—Mi buen y fiel amigo Lienart —dijo Hitler mientras se dirigía a su invitado levantando el brazo derecho para hacer el saludo del partido.

Lienart se puso firme y devolvió el saludo a su amigo.

—Heil, mein Führer.

—No es necesario, amigo, no es necesario todo esto —dijo Hitler mientras le cogía del brazo y al mismo tiempo le estrechaba la mano débilmente.

—Vayamos hacia el ventanal —sugirió el Führer a su invitado.

Para el francés, su amigo de hacía tantos años era ahora un hombre de múltiples rostros: el hombre-estado en la Cancillería de Berlín; el líder del partido durante las impresionantes concentraciones en Núremberg; el estratega militar en la Wolfschanze, la Guarida del Lobo, en Prusia Oriental; el Dios-líder al que el pueblo ansiaba ver en su montaña sagrada; o el canciller del pueblo en el Berghof del Obersalzberg, pero, a finales de aquel verano de 1944, era ya un hombre de ojos vidriosos y enmarcados por profundas ojeras, con la cara hinchada, tremendamente pálido, de figura senil, con la espalda encorvada hacia delante y con uno de sus brazos temblando constantemente, como si estuviese enfermo de Parkinson.

Hitler se volvió hacia su ayudante personal, Otto Günsche, y ordenó que saliese todo el mundo del gran salón y le dejasen con su invitado. Todos hicieron caso de la orden, excepto dos de sus guardaespaldas de las SS, que se encontraban de pie, algo más alejados del resto del séquito.

—Ustedes también —indicó el Führer en tono cansado—. Quiero estar a solas con mi amigo.

—Ja wohl, mein Führer —respondieron ambos sin dejar de observar atentamente al extranjero.

Cuando la puerta se cerró tras ellos, Hitler volvió a reunirse con su amigo, que se encontraba aún admirando el paisaje desde el gran ventanal.

—¿Conoce la obra de Toni Blum, amigo mío?, —preguntó el Führer.

—No, no la conozco, mi Führer.

—En 1912 compuso una ópera titulada Un canto desde el Untersberg. Según Blum, un día el emperador Carlos V estaba durmiendo en el Untersberg junto a un ejército de espíritus. De repente, una bandada de cuervos le anunció que resucitarían para salvar al pueblo alemán. El pueblo, reencarnado en un pastor, se hizo a sí mismo un juramento de fidelidad: «Al emperador y al pueblo alemán quiero permanecer siempre fiel, y a todo aquel que nos blasfeme le volaré los sesos». Carlos V salió de la montaña y el heraldo anunció la unión de Alemania. El emperador luchaba por la victoria y todo culminó en una apoteósica y grandiosa Alemania —relató Hitler mientras observaba el macizo montañoso junto a su amigo Lienart.

A Lienart aquel extraño discurso le sonaba a vacío mientras sentía la presencia del Führer a su lado. El que antaño charlaba animadamente de tantos temas, en los últimos meses solo hablaba de perros y de su adiestramiento, de cuestiones alimenticias, de antiguas leyendas y de la estupidez y la maldad del mundo. Solo cuando tenía una visita, el canciller abandonaba su estado depresivo y recobraba su poder sugestivo y su capacidad de persuasión. A menudo se servía de un sencillo recuerdo para iniciar una casual fantasía sobre ejércitos cada vez más poderosos que ya estaban en camino desde algún lugar para arrojar a los Aliados al mar y de armas milagrosas que llevarían la destrucción total hasta las más recónditas naciones de la Tierra.

—Todos esperamos días mejores. Un mundo en paz, una cultura alemana triunfante. Debemos trabajar por ello, y usted es clave en ese renacimiento, amigo mío.

—Le agradezco sus palabras, mi Führer, pero querría saber cuál será mi papel exactamente —apuntó Lienart.

—Somos soldados cumpliendo con nuestro deber —respondió el Führer—. Usted, amigo mío, es un hombre duro, difícil de vencer. Una vez, cuando nos conocimos, le oí decir: «Seamos prácticos». Pues este es el momento de serlo, al menos hasta que Alemania pueda permitirse su filosofía. Fue el Duce quien me dijo aquí mismo, en el Berghof, que la guerra revelaba el carácter más noble de los hombres y por eso, quizás, ahora es el momento en el que yo le pido, como amigo suyo, que demuestre ese carácter para alcanzar una Alemania nueva más fortalecida.

—¿Y cuál tendría que ser ese papel práctico que yo debo desempeñar?, —volvió a preguntar Lienart, interesado.

—Las sombras acechan a nuestra gran Alemania y se acerca el fin de nuestro Reich, y muchos, los americanos, los ingleses, ustedes los franceses, elevarán al Tercer Reich a la categoría de héroe solitario que lucha contra los nuevos jinetes del Apocalipsis: el judaísmo, el bolchevismo y la plutocracia. Tenemos que continuar nuestra lucha hasta la extenuación. La venganza debe convertirse en nuestra principal virtud, y el odio al enemigo, en nuestro deber. Hemos de transformar nuestras plazas en fosas comunes para los enemigos del Reich. Yo sé, observando este paisaje, que las horas antes del amanecer son las más oscuras. El pueblo alemán debe pensar en todo esto cuando en el combate la sangre del enemigo escurra por sus ojos y les rodeen las tinieblas —desvarió un Hitler con claros signos de agotamiento en su voz.

—Ya sabe, mi Führer, que siempre le he servido fielmente desde que nos conocimos en Austria a finales de los años veinte.

—Lo recuerdo, amigo mío, lo recuerdo. Usted era un hombre de fortuna y supo ver en mí y en el Partido Nacionalsocialista algo que otros no vieron o no se atrevieron a ver, y siempre le estaré agradecido por ello. Cuando se acerca el final, solo los más fieles permanecen. Por ese motivo, deseo poner en sus manos una misión trascendental para el futuro renacimiento de una nueva gran Alemania.

—Sigo sin entender exactamente cuál ha de ser esa misión, mi Führer —comentó Lienart.

—El secretario Bormann ya me ha informado de sus dudas con respecto a nuestro proyecto. Quiero y deseo que sea usted quien porte la antorcha que deberá traer de nuevo una sangre alemana renacida de entre las cenizas. Cuando los enemigos de Alemania pisen el suelo de nuestra sagrada nación, tan solo sus mejores hijos serán perseguidos por la labor que han realizado. Nadie sospechará de un hombre como usted, un hombre que sabe moverse a la perfección en los entresijos de la política y sus defectos. Necesito que se comprometa conmigo, con el Reich y con la futura supervivencia de Alemania, aquí y ahora.

Lienart permaneció unos segundos en silencio mirando a los ojos a aquel hombre tembloroso que un día hizo vibrar a miles de personas, con tan solo sus palabras, en las concentraciones del partido en Núremberg.

—Cuente conmigo para esa gran misión que ha elegido para mí. No le defraudaré, mi Führer —respondió Edmund Lienart.

—Pues entonces está todo dicho. Deberá proteger al elegido para ser el heredero de ese Cuarto Reich que renacerá cual ave fénix de sus cenizas.

—¿A qué elegido se refiere, mi Führer? ¿Quién es ese elegido del que me habla?, —preguntó Edmund Lienart.

—Por ahora basta con decirle, amigo mío, que usted es un hombre muy cercano al elegido, el hombre que guiará los pasos de un nuevo Reich para Europa y que liderará la gran batalla contra el bolchevismo y el poder judío financiero —respondió Hitler.

En ese momento, Hitler cogió a Lienart del brazo y lo acompañó hasta la puerta del gran salón. Antes de abrirla, se volvió a su invitado.

—Dentro de mil años, amigo mío, gobierne quien gobierne, se recordará que muchos buenos alemanes creímos una vez en la posibilidad de continuar la lucha para recomponer un nuevo y renacido Reich. Ahí estarán nuestros nombres, el mío, el suyo, el de Bormann, para hacer historia. Mañana por la mañana se reunirá usted con el secretario Bormann en el Kehlsteinhaus. Él le revelará todos los detalles. Queda poco tiempo y tenemos que ser cautelosos. Nadie debe saber cuál es su misión. ¿Me ha entendido?

—Le he entendido alto y claro, mi Führer —respondió Lienart mientras estrechaba la débil y temblorosa mano de su amigo.

Cuando el visitante caminaba ya por el pasillo, precedido por Otto Günsche, hacia la salida del Berghof, pudo oír nítidamente cómo Hitler se volvía a dirigir a él.

—No deje de enviar mis más cordiales saludos a su bella esposa Magda y a su hijo.

Aquellas fueron las últimas palabras que oyó de su amigo Adolf Hitler, canciller de Alemania.

Atravesaron la gran terraza en la que a Hitler y a Eva Braun les gustaba jugar con sus perros y Günsche ordenó a Meier que acompañara al ilustre invitado a la casa de huéspedes de nuevo.

—Se le servirá la cena allí —indicó el edecán del Führer.

Según pudo saber Lienart al día siguiente, esa misma noche Hitler partió a su cuartel general de Adlerhorst, en Bad Nauheim, para reunirse con el estado mayor de la Wehrmacht. Ignoraba que Hitler planeaba una gran contraofensiva en los bosques de las Ardenas para el mes de diciembre de ese mismo año, tras rechazar un importante ataque aliado en la ciudad holandesa de Arnheim. Para Edmund Lienart aquello suponía tan solo las inútiles patadas de un ahorcado justo antes de morir con la soga al cuello.

Tras una cena frugal servida por dos camareros de las SS vestidos con chaquetilla blanca, Lienart llamó a su esposa a la residencia familiar de Sabarthés. Desde hacía pocos meses, las tropas alemanas se estaban retirando de la región con la intención de reforzar las unidades en el muro atlántico. Tras unos largos minutos de espera, pudo oír el tono de llamada al otro lado del teléfono. Segundos después escuchó la voz del ama de llaves.

—Marguerite, soy el señor. Quiero hablar con mi esposa.

—Enseguida la llamo, señor.

Lienart oyó los gritos de la mujer llamando a su esposa. Poco después escuchó su voz al otro lado.

—¿Dónde estás, querido?, —preguntó Magda.

—Estoy en Berchtesgaden. Creo que debe de ser el único lugar de Alemania desde donde se puede conectar telefónicamente con el exterior —dijo Lienart.

—¿Has hablado con el Führer?

—Es mejor no comentar estos temas por teléfono —respondió Lienart para cortar las preguntas indiscretas de su esposa—. ¿Sabes algo de nuestro hijo?

—Ha estado aquí unos días antes de regresar a la abadía de Fontfroide. Está allí recluido intentando terminar sus estudios. Aunque se queja mucho de la guerra y de que esto no le permite concentrarse en sus tareas, está muy bien de salud. Ya sabes cómo es. Marguerite le ha dado de comer. Está muy flaco…

—Intentaré ir a Francia. Espero poder reunirme con él en la abadía.

—¿Cuando volverás a casa?

—Dentro de unas semanas, pero no te prometo nada…

—Estaría más tranquila si estuvieses aquí —dijo Magda.

—Y yo estaría más tranquilo si te trasladases a nuestra casa de Venecia. Allí la situación está más calmada que en Sabarthés y Roma.

—Edmund, prefiero quedarme en Sabarthés y esperar acontecimientos. Además, tengo cerca a August, sobre todo si las cosas se ponen feas en la zona de la abadía. Le pedí que se quedase en casa, pero ya sabes cómo es. Es igual que tú.

—Tenme al tanto de todo lo que ocurra, Magda. Podrás localizarme, de momento, en el Adlon, en Berlín, si es que los ingleses no lo han bombardeado ya —precisó Lienart—. Y ahora tengo que colgar. Por cierto, el Führer te manda saludos.

—Devuélveselos, querido.

A continuación, tras esa fría conversación, Lienart escuchó el sonido que le indicaba que al otro lado de la línea ya no había nadie. Cuando colgó el aparato, pensó en los años que había pasado junto a Magda, manteniendo una fría y distante, pero a la vez educada y diplomática, relación matrimonial.

Magda Hauss de Lienart era una mujer de su tiempo. Criada en una familia prusiana adinerada de Baviera, había sido educada y preparada para el matrimonio con un rico hombre de negocios o con un alto oficial del ejército. Hablaba alemán, francés, inglés e italiano a la perfección. Sus modales eran impecables; su educación, exquisita. Lienart la había conocido en París, en 1914, durante una visita al Louvre, justo pocos meses antes de dar comienzo la Primera Guerra Mundial. El conflicto los separó: Edmund Lienart combatió en el ejército francés, en los campos de Verdún y el Mame, y el padre de Magda, como oficial del alto mando del káiser Guillermo. En 1919, tras el fin de la contienda y la derrota de Alemania, volvieron a verse y se casaron pocas semanas después, con el rechazo de la familia de Magda. Tres años después nació su primer y único hijo, al que pusieron por nombre August.

Con el paso de los años y los continuos viajes de negocios de Edmund, Magda se acostumbró a la soledad y a llevar con mano de hierro los negocios y las propiedades familiares. También se acostumbró a las repetidas infidelidades de su marido. A fin y al cabo, siempre regresaba a su lado. Su hijo desaprobaba los escarceos de su padre, pero los condenaba más por ser una traición hacia su madre, a la que adoraba, que por el simple hecho de mantener una relación sexual con otras mujeres fuera del matrimonio.

Justo una hora antes del amanecer, el mayordomo despertó a Edmund Lienart de un profundo sueño.

—Herr Lienart, le traigo el desayuno —anunció.

—Déjelo sobre la mesa —respondió Lienart mientras buscaba con la mano las pequeñas gafas de metal redondas.

—En una hora y media le recogerá un coche para trasladarlo hasta el Kehlsteinhaus. Allí le espera el secretario Bormann.

—No se preocupe, estaré preparado.

Tal y como le habían anunciado, un oficial de las SS llamó a la puerta justo una hora y media después para decirle que el coche le estaba esperando. «Mentes cuadriculadas», pensó Lienart mientras se ponía el reloj.

Lienart estaba de nuevo sentado en el Mercedes de Hitler y se dirigía al corazón de aquella región: la fortaleza alpina. Intentaba observar en lo alto el edificio conocido como Kehlsteinhaus o Nido del Águila. El camino de ascenso era sinuoso y estaba lleno de curvas cerradas. La carretera, con numerosos baches y muy empinada, trepaba entre grandes rocas y finalizaba en una gran plaza abierta justo a los pies de la montaña. Un largo túnel perforaba uno de sus flancos. Lienart observó el techo del túnel, cubierto por pequeñas gotas de agua debido a la condensación. Llegaba hasta una gran sala redonda cubierta por una cúpula, donde había un ascensor forrado en cobre que aguardaba al visitante para llevarle hasta el poderoso secretario del Führer, Martin Bormann. La única decoración del ascensor era un profundímetro, regalo de la unidad de U-Boote al propio Hitler.

Al llegar a su destino, la parte superior de la abertura vertical daba a una gran galería de columnas romanas, un vestíbulo circular con ventanas alrededor donde se experimentaba la sensación de estar flotando en la dorada luz de un crepúsculo alpino.

Cuando se abrieron las puertas del ascensor, el secretario esperaba ya a su invitado. Bormann le estrechó la mano, como si de un amigo de la infancia se tratase. A sus espaldas había un hombrecillo algo atildado, embutido en una guerrera gris y con unos pantalones negros de montar, un individuo que Lienart identificó como el general de división Heinrich Müller, jefe de la Sección IV de la Oficina Central de Seguridad del Reich, conocida también como Gestapo. Su figura destacaba claramente entre las demás. Tal vez era el respeto que infundía en el resto del grupo. Los otros tres hombres que acompañaban a Bormann y Müller eran totalmente desconocidos para el recién llegado.

—Herr Lienart —saludó Bormann con gran solemnidad—, le presento al teniente general SS Odilo Globocnik, al comisario Koch y al teniente general SS Oswald Pohl.

Edmund Lienart estrechó las manos de los cuatro hombres. Poco después supo que Globocnik era un auténtico héroe dentro de la maquinaria de muerte del Tercer Reich, como máximo responsable de la liquidación de medio millón de judíos en el gueto de Varsovia, de quince mil en el gueto de Bialystok, incluidos mil doscientos niños, y de la supervisión de la deportación a los campos de exterminio de noventa y cinco mil judíos desde Lublin. En total, Globocnik era responsable directo de la muerte de más de seiscientas mil personas. Koch era el sanguinario comisario del Reich para la Ucrania ocupada, y Pohl, el responsable de la dirección general de Economía y Administración de las SS bajo las órdenes directas del Reichsführer Himmler.

Mientras recorrían el pequeño edificio, Lienart pensó en Bormann, en aquel trono artificial en lo alto de la roca construido por más de tres mil quinientos trabajadores, como el típico nacionalsocialista obsesionado por la megalomanía alemana. Se había cuidado hasta el más mínimo detalle. Incluso los estilizados leones usados como manillares habían sido diseñados para la ocasión por el escultor favorito del Führer, Arno Brecker.

—Cuando, en medio de la noche, observo al Führer en el Obersalzberg, doblegado por la carga de responsabilidades y preocupaciones que pesan sobre sus hombros, más le admiro y respeto, y mayor es el amor que siento por él. Realmente, es el Führer de la nación, y soporta esa gran responsabilidad, algo que jamás ha soportado un hombre de Estado —apuntó Bormann mientras admiraba el paisaje desde la terraza del Kehlsteinhaus, dando la espalda a Lienart.

La estancia era ovalada y estaba coronada por una gran chimenea de mármol rojo, regalo del Duce al Führer. Los cinco hombres procedieron a sentarse en unos confortables sofás colocados para la ocasión.

—Amigos míos, todos ustedes saben para qué estamos aquí reunidos y para qué han sido convocados hoy —dijo Bormann para romper el hielo—. En primer lugar, confirmar con Herr Lienart que las deliberaciones surgidas de nuestro encuentro en Estrasburgo han sido ratificadas por el Führer en persona, ¿no es así?

—Así es —respondió Lienart.

—Ahora que todo ha quedado claro, estableceremos los puntos para nuestra reunión. Por supuesto, nada debe quedar por escrito.

La reunión fue bruscamente interrumpida por la entrada de dos camareros de las SS con tazas de café caliente y bollos. Cuando abandonaron el salón, Bormann retomó la palabra.

—Primero oiremos el informe que ha realizado el teniente general Pohl. Adelante —invitó Bormann al especialista en economía de las SS.

—De acuerdo —dijo mientras abría una carpeta roja con el distintivo de la doble S rúnica y con el nombre de Odessa en la portada—. He establecido comunicación con los dos grupos que conformarán las líneas directas de financiación de Odessa. En primer lugar, los señores Flick, Krupp y Vögler han realizado ya los primeros depósitos en cuentas numeradas de Suiza y en diferentes cuentas de España y Portugal. Sus titulares son empresas fantasmas cuya cobertura está garantizada por las operaciones en el extranjero de la IG Farben. Tan solo Herr Lienart, aquí presente, tendrá libre acceso a los fondos depositados en esas cuentas. Por otro lado, el ministro Funk, responsable del Reichsbank, me ha informado de que el enlace de Odessa con los gnomos suizos serán los señores Puhl y Von Schröeder. Así quedó establecido en Estrasburgo. He recibido una primera lista del teniente coronel Eichmann y de su adjunto, el capitán Brunner, con la primera lista de candidatos para entrar en el programa Odessa. La mayoría de los miembros que conforman la lista son miembros de las SS y la Gestapo.

—¿Cómo se ha hecho la selección?, —interrumpió Müller.

—Primero se establecieron cinco grupos prioritarios: altos dirigentes del partido, altos oficiales de las SS y Gestapo, miembros de la Gestapo, policías regulares bajo órdenes de las SS y guardianes de campos de concentración —respondió Pohl.

—Eso es mucha gente —afirmó Müller.

—La lista establecida por Eichmann afecta a los elegidos entre los 45 000 agentes de la Gestapo responsables de que se cumplan las órdenes en las calles; otros 65 000 agentes que se ocupan de la detención de enemigos del Estado; 2 800 000 policías regulares bajo órdenes directas de las SS; casi 40 000 guardianes de campos de concentración repartidos por veinte campos principales y ciento sesenta campos de trabajos forzados; miembros de las SS o de la Waffen y que suman casi 950 000, más otros 100 000 informadores de las SS que forman parte del servicio de seguridad del Reich y, por último, hay que sumar un número no establecido de altos miembros del partido y que, sí o sí, deben ser evacuados por Odessa —destacó Pohl.

—Los miembros de las SS deben tener prioridad. Ninguno puede ser capturado. Hay que impedir a toda costa que determinados secretos trasciendan al pueblo alemán. Ningún SS puede jamás comparecer ante ningún tribunal ordinario —sentenció Koch.

Aquella afirmación del comisario del Reich en Ucrania provocó una sonora carcajada en Bormann.

—¿Cree usted, amigo mío, que los soviéticos, o los estadounidenses, o los ingleses, no conocen ya la existencia de nuestros campos? No sea iluso. Recuérdenos las cifras, señor Pohl —invitó Bormann.

—Sí, señor ministro —respondió el responsable de economía de las SS—. Solo las SS han liquidado a 2,5 millones de polacos, a 520 000 gitanos, a 473 000 prisioneros rusos y calculo que unos 4 o 5 millones de judíos. En esta cifra no están incluidos, claro está, los más de 100 000 incurables.

—¿Quiénes son los incurables?, —preguntó Lienart.

—¡Oh! Son todas aquellas personas arias, la mayor parte de nacionalidad alemana, que fueron gaseadas con arreglo al programa de eutanasia —respondió Oswald Pohl sin la menor emoción y con germánica precisión.

Las cifras reveladas por Pohl, casi de memoria, provocaron cierto estupor en Lienart, que hasta entonces no conocía la magnitud de la maquinaria de muerte creada por el régimen nazi desde los años treinta. No dejaba de observar los fríos ojos de aquel burócrata de las SS que recitaba cifras de muertos como si se tratase del balance de una gran compañía.

Pohl era un veterano del partido y pertenecía a la sección naval de las SA. En 1934, hacía diez años, Himmler lo retiró de allí y lo convirtió en director administrativo de las SS. Con el paso del tiempo se hizo casi indispensable para el propio Himmler. Pohl era un hombre con un poder ilimitado. Hasta su llegada, los oficiales de alto rango gozaban de una considerable independencia en cuanto al dinero. Pohl consiguió que Himmler diera instrucciones precisas para obtener un permiso para todos los pagos que realizaban las SS en general y que fuera obligatorio que todos esos pagos los controlara y auditara él mismo.

—Por orden del ministro secretario Bormann se ha decidido mediante una orden secreta del propio Führer el desvío de una importante cantidad de fondos para financiar Odessa —declaró Pohl.

—¿De cuántos fondos estamos hablando?, —preguntó Lienart.

—Se calcula que en menos de un año se habrán desviado fondos cercanos a los ochocientos millones de dólares americanos y cerca de noventa y cinco toneladas de oro —aclaró el experto en economía de las SS.

—¿De dónde proceden esos fondos principalmente?, —inquirió el responsable máximo de Odessa.

—En su mayor parte, del entramado industrial de las SS y de la Sección D de la Dirección General de Economía y Administración.

—Perdone mi desconocimiento, teniente general Pohl, pero ¿qué es la Sección D?

—No se preocupe, Herr Lienart, estoy a sus órdenes para todo lo que usted necesite para llevar a buen término la operación Odessa y para informarle acerca de todos aquellos temas que desconozca. Las fuentes de financiación de Odessa por parte de las SS serán el grupo de empresas dirigidas por nosotros y la Sección D. Esta sección se estableció hace tres años para administrar los valores y propiedades extraídas desde los campos de concentración. En el grupo de empresas figuran las fábricas alemanas de armas, de porcelana, de minerales y piedras y textiles cuyos trabajadores son en su mayor parte prisioneros de los campos. También han sido desviados fondos del grupo industrial de provisiones hacia los destacamentos de las SS. En este último grupo están incluidas panaderías, carnicerías, cantinas, balnearios de descanso para el personal, empresas agrícolas y madereras y editoriales e imprentas.

—Por lo menos, los restos de esos judíos ayudarán a Odessa —bromeó Müller.

La broma no hizo sonreír a ninguno de los allí presentes. Pohl informó a Lienart de forma precisa que la Sección D era la encargada de reciclar todas las pertenencias de aquellos pobres desgraciados que acababan en las cámaras de gas y en los crematorios de los principales campos de concentración. Lo más preciado era el pelo y los dientes de oro que los Sonderkommandos les arrancaban a los cadáveres antes de arrojar los cuerpos a los hornos crematorios. Pero eso era solo el principio.

—¿Dónde se depositará el oro?

—El oro de los dientes se analiza y, una vez que se establece la calidad del material, se funde en lingotes y se traslada en convoyes especiales hasta las cámaras del Reichsbank en Berlín. Allí se les otorga un sello de autenticidad e inmediatamente se envían como depósitos legales a Suiza. Allí, los lingotes se convierten en dinero en efectivo, en la moneda que usted desee —precisó Oswald Pohl.

—Muchas gracias, teniente general Pohl. Ha sido muy eficiente en sus explicaciones —interrumpió Bormann—. Debo decirle, Herr Lienart, que todas las operaciones entre el Reichsbank y Suiza se harán, por supuesto, bajo su control, pero siempre a través de los señores Puhl y Von Schröeder, a los que conoció en Estrasburgo. Es mejor que esa desagradable tarea con los gnomos sea llevada diligentemente por personas que saben como actúan esos tramposos y avariciosos suizos comedores de chocolate.

Tras una breve pausa, los cinco hombres volvieron al Kehlsteinhaus. Martin Bormann volvió a tomar la palabra.

—Herr Lienart, ahora que ya conocemos, gracias al señor Pohl, la cuestión financiera, serán el teniente general Odilo Globocnik y el comisario del Reich Erich Koch quienes le informarán de las cuestiones de seguridad.

El primero en hablar fue el comisario Koch.

—Como bien sabe, Herr Lienart, la operación Odessa debe permanecer en el más absoluto secreto hasta que un Cuarto Reich pueda renacer de sus cenizas. Para ello, hemos sido elegidos por el ministro secretario Bormann, aquí presente, para ocuparnos de la seguridad de toda la operación.

—¿Qué problemas de seguridad pueden crearse?, —preguntó Lienart.

—Cada día que pasa, y cuanta más gente esté involucrada, la seguridad de Odessa se cuestionará cada vez más. Las filtraciones son algo humano y nadie puede asegurar que en una reunión de cantaradas, en una reunión del partido o en un encuentro de oficiales de las SS o la Gestapo alguien no se vaya de la lengua. Nuestro trabajo será cortar esas lenguas —explicó Globocnik.

—Hemos elegido a seis miembros de las SS, de reputada fidelidad a la causa y al Tercer Reich, cuya identidad solo conocerá usted, el teniente general Globocnik y yo mismo. —Koch dio un sorbo a su café y continuó hablando mientras le tendía a Lienart seis carpetas con el escudo de las SS en la portada de los expedientes—. Lea sus expedientes militares y recuerde sus nombres. Todos serán retirados del frente y quedarán destinados a Odessa, bajo sus órdenes. Solo actuarán cuando usted se lo indique.

—¿Actuar en qué?

De nuevo Heinrich Müller volvió a interrumpir la conversación.

—Liquidaciones —aclaró—, ejecuciones, asesinatos, homicidios.

—Exacto, Herr Lienart —intervino Globocnik—. Nuestra función en Odessa será la de limpiar. Nosotros y nuestros seis candidatos nos ocuparemos de liquidar, o llámelo «hacer desaparecer», a todos aquellos que puedan interferir en la operación Odessa. Por eso hemos elegido cuidadosamente para esa función a seis de nuestros mejores hombres, curtidos en batallas…

—Y en liquidaciones —llegó a decir Lienart.

—Exacto. Y en liquidaciones —ratificó Koch.

Edmund Lienart abrió una de las carpetas al azar y descubrió en una fotografía el rostro de una mujer en uno de los expedientes de las SS.

—¿Una mujer?

Globocnik soltó una carcajada ante la pregunta de Lienart.

—¿Y por qué no? Las mujeres han sido siempre mucho más fieles y disciplinadas que los hombres a la hora de perder sus sentimientos en el momento de tener que ejecutar a un prisionero. Rudolf Höss, comandante en Auschwitz, me contó un día que los mejores y más crueles guardias de campo eran mujeres. Durante una visita me presentó a varias de ellas, aún recuerdo sus nombres: María Mandel, conocida en el campo como la Bestia de Auschwitz, por su afición a ejecutar a todo prisionero que la mirase a los ojos; o Elisabeth Völkenrath, que disfrutaba viendo cómo los prisioneros se orinaban encima antes de ser ejecutados en la horca; o la supervisora Irma Grese, a la que le gustaba dejar a la intemperie a madres con sus bebes únicamente para disfrutar viendo cómo apretaban tanto a sus hijos para que no murieran congelados que acababan asfixiándolos entre sus brazos; o Margot Dreschel, que disfrutaba observando por la mirilla de las cámaras de gas cómo morían los prisioneros. Como ve, amigo Lienart, son mujeres fieles al Reich y al Führer, como usted o como yo —precisó Globocnik.

—Tranquilícese, Lienart —le dijo Bormann—. Estas personas no harán nada que usted no desee que hagan. Estarán siempre a sus órdenes. Llévese sus historiales militares y estúdielos atentamente. Apréndaselos de memoria.

Para Edmund Lienart, aquellos seis retratos en blanco y negro oran los rostros de seis monstruos sin sentimientos, sin recuerdos, solo máquinas que funcionaban por una ideología, la nacionalsocialista, capaces de llevar a cabo la exterminación más cruel y terrible que el hombre haya podido concebir jamás. Los seis limpiadores de Odessa contaban con las mejores condiciones para cumplir fielmente sus órdenes. Eran, a sus ojos, fríos, egoístas, brutales, implacables y criminales por naturaleza.

—Ahora que está todo aclarado —dijo Martin Bormann— nos ocuparemos de pedir ayuda a la marina.

—¿Qué papel jugará la marina en Odessa?

—Amigo Lienart, nunca se sabe si Odessa tendrá que utilizar los medios de la Kriegsmarine, y saber cómo emplearlos para el futuro de nuestra empresa. Dönitz y los suyos han estado diseñando submarinos más rápidos, más silenciosos y con bastante más autonomía en inmersión para que sirvan a nuestros propósitos. El alto mando dará órdenes expresas a la Kriegsmarine para que retire del servicio a varias de sus mejores unidades de U-Boote y que las mantenga en reserva a la espera de sus órdenes.

—Espero no tener que dar muchas explicaciones al almirante Dönitz —repuso Lienart—. Ya sabe usted, secretario Bormann, que es famoso por llevar la contraria al alto mando y no me gustaría tener que contar muchos asuntos de Odessa a la Kriegsmarine.

—No será necesario —interrumpió el poderoso secretario de Hitler—. Haré que el Führer ordene personalmente a Dönitz poner todos los medios a su disposición sin hacer preguntas. De eso me ocupo yo.

Usted viajará a Suiza para mantener una reunión con nuestros aliados, los gnomos. Se reunirá con Puhl y Von Schröeder.

—Si es así, mañana por la noche podría ir a Ginebra. Antes tengo que viajar a Francia por una cuestión familiar.

—No se preocupe, amigo Lienart, en cuanto finalice nuestra reunión puede irse. Si quiere, un Junker de la Luftwaffe le llevará a Francia y, una vez resuelto su asunto familiar, puede volar a Ginebra.

—¿En dónde me reuniré con los seis liquidadores?, —preguntó Lienart.

—He dado órdenes precisas para que los seis sean trasladados a una casa segura al norte de Ginebra. Entrarán en Suiza con identidades y pasaportes falsos, haciéndose pasar por desesperados refugiados que huyen de los bombardeos aliados de Alemania. Me ocuparé personalmente de que los seis estén cuanto antes en Ginebra a la espera de sus órdenes en una dirección convenida —intervino el comisario Koch dirigiéndose a Lienart.

—Y ahora, si no hay nada más, daremos por concluida nuestra reunión. Heil, Hitler —dijo Bormann mientras se ponía firme, levantando el brazo para realizar el tradicional saludo del partido.

—Heil, Hitler —corearon al unísono los presentes.

Cuando abandonaba la montaña para regresar al aeropuerto de Ainring, Lienart giró la cabeza para echar un último vistazo a aquel impresionante paraje, que no volvería a ver jamás. Para Lienart, aquella montaña era tan solo una inmensa piedra por la que habían descendido los cuatro jinetes del Apocalipsis desde el Obersalzberg para desencadenar el cataclismo de la guerra, el hambre y la muerte sobre el mundo, y él, tal vez, formaba parte de aquel temible engranaje.

En su asiento del Junker JU 52 que le llevaba a baja altura hasta una base de la Luftwaffe al norte de Francia, Lienart observaba apiladas a su lado las seis carpetas con la doble S en la portada, las hojas de servicio de seis monstruos que se pondrían a sus órdenes de forma fanática, sin hacer ningún tipo de preguntas, al igual que se había puesto toda una nación al servicio de la causa de Adolf Hitler.

Berna

El vehículo enfiló a toda velocidad la Bundesgasse, sorteando la nieve acumulada, y cogió la Herrengasse, hasta el número 23, un edificio clásico en pleno barrio medieval y a pocos metros de la Münsterplatze, donde se alzaba la catedral gótica. El conductor era un hombre distinguido, fumador de pipa empedernido, presbiteriano convencido, reservado hasta casi rozar la timidez y con una gran vitalidad. Al llegar a su destino, se apeó del coche y subió a paso ligero los escalones hasta la segunda planta.

—Buenos días, señor —saludó la secretaria mientras intentaba seguirle por los pasillos sin que se le cayesen las carpetas que llevaba en las manos.

—Buenos días, buenos días… —dijo el recién llegado—. ¿Han llegado todos?

—Sí, señor. Están esperándole en la sala de seguridad.

Allen Welsh Dulles era un rico abogado de Wall Street y un hábil político cuando recibió el encargo en 1942 de William Donovan, jefe de la Oficina de Servicios Estratégicos u OSS, de abrir en Suiza una sede del espionaje estadounidense. Al final de un largo trayecto que le había llevado a las Bahamas, las Azores, Lisboa, Madrid, Perpiñán y Marsella, el nuevo jefe de la OSS en Europa bajó de un destartalado autobús en la estación francesa de Annemasse, a poco más de siete kilómetros de Ginebra, en noviembre de 1942. Ese mismo día el Tercer Reich recibía un duro golpe al desembarcar los Aliados en el norte de África. Hitler decidió entonces ocupar militarmente la zona libre y Dulles se vio obligado a alcanzar la frontera suiza para ponerse a salvo. La Gestapo y las SS ocupaban ya las aduanas y puestos fronterizos, pero un aduanero de la resistencia ayudó al jefe del espionaje americano a cruzar la frontera.

Aunque su cargo oficial era el de asistente especial del embajador de Estados Unidos en la Confederación Helvética, Dulles no era un espía al uso. El jefe de la OSS en Suiza disfrutaba estrechando lazos de forma pública y notoria. Le gustaba presumir de mantener una amistad personal con Donovan o con el mismísimo presidente Roosevelt, o de frecuentar el bar del hotel Bellevue. Su pasado como abogado de Wall Street le daba no solo un profundo conocimiento de las operaciones que realizaban los nazis en Suiza, sino también una inmejorable lista de contactos con los directores de los principales bancos. En esta lista figuraban también los hombres de negocios que compraban materias primas por encargo de Hitler y la Wehrmacht, y una lista aún más larga de abogados de Zúrich, Ginebra o Berna que actuaban como testaferros del Reich.

En poco tiempo, Dulles y su segundo al mando, Gerry Mayer, crearon una auténtica red de espías a lo largo y ancho de la Europa ocupada desde el mismo centro de Berna sin que los alemanes o el Abwehr pudieran nunca descifrar sus códigos de comunicaciones. De vez en cuando, Dulles y Mayer se divertían enviando mensajes cifrados que no informaban de nada en absoluto, por si los alemanes conseguían interceptarlos. La mayoría de estos mensajes hablaban de un agente doble llamado Göring, o de un informador llamado Goebbels, o de un alto miembro de las SS llamado Himmler que había sido descubierto en un prostíbulo disfrazado de mujer. A Dulles y a Mayer aquello les parecía divertido.

—Jefe, están todos reunidos en el salón —anunció su adjunto.

—Vamos allá —respondió Dulles mientras recogía de la caja fuerte de su despacho un grueso informe con fotografías.

El salón lucía unos elegantes frescos en los techos, pero estaba decorado con muebles de oficina sencillos y funcionales. Una gran mesa redonda presidía la estancia y varias pizarras cubrían las altas paredes. Alrededor de la mesa estaban sentadas varias personas, entre ellas, Mary Bancroft, una joven de Massachusetts que se ocupaba de las relaciones con la Resistencia francesa. Su base era Zúrich, allí se hacía pasar por una joven estudiante de psicología que preparaba una tesis doctoral con Cari Jung. Otra de las presentes era Wally Toscanini, hija del famoso director de orquesta Arturo Toscanini. Su base era Berna y sus tareas en la OSS consistían en establecer los pagos a informadores y las redes de comunicaciones para que los partisanos italianos pudieran ir desde el norte al sur del país. La tercera mujer en la reunión era Samantha Osborn, encargada de las «aproximaciones frías», el reclutamiento de agentes locales destinados en zonas enemigas, y de contactar con agentes enemigos. La cuarta mujer presente era Claire Ashford, nacida en Brooklyn hacía veintidós años, hija de un agente del FBI y de una maestra de escuela que había emigrado desde Alemania en los años veinte. La joven dominaba a la perfección el alemán.

Cuando se inició la guerra en 1939, Claire pasó un corto periodo de tiempo en una unidad militar en retaguardia antes de presentarse voluntaria en la OSS. Aquella joven de aspecto frágil consiguió pasar el curso de las «Tres Áreas» en el Prince William Forest Park, el campo de entrenamiento de la Oficina de Servicios Estratégicos. El nombre del curso se debía a que el candidato a agente tenía que conseguir alcanzar el máximo grado en los tres cursos impartidos por los duros instructores de la OSS en tres áreas concretas del campo de entrenamiento. En el Área C, Claire aprendió todo lo relativo a comunicaciones; en el Área A, aprendió defensa personal, desde cómo degollar a un enemigo hasta cómo esconderse una pastilla de cianuro con el fin de utilizarla en caso de no resistir un interrogatorio de la Gestapo; y en el Área B, Claire tuvo que pasar diversas pruebas de supervivencia o resistencia a interrogatorios. Si el candidato conseguía pasar esta prueba, se convertía en agente de la OSS y se le destinaba al teatro de operaciones europeo.

En Berna, Claire no tenía ninguna función especial. Era una especie de «chica para todo». Los hombres de la OSS destinados allí decían que era la niña mimada de Dulles, por supuesto, sin que este lo supiese.

Los tres hombres que se encontraban al lado de Claire eran Daniel Chisholm, el jefe de todos, un exmarine experto en ejecutar al enemigo con los más diversos métodos; Nolan Chills, el operador de radio o «pianista», un expresidiario que había mantenido una estrecha relación con la banda de Capone y que la guerra consiguió reformar; y John Cummuta, de origen yugoslavo y antiguo trabajador en la industria siderúrgica de Chicago, experto en explosivos y demoliciones. Los tres especialistas de la OSS eran los que se encargaban de los trabajos sucios, de ejecutar las acciones que les ordenaba Dulles.

—Señores, empecemos —dijo Dulles mientras se levantaba del asiento. Y pronunció una sola palabra—: Odessa.

—¿Odessa?, —preguntó Chills.

Los presentes se mantuvieron en silencio hasta que Dulles retomó la palabra.

—Sabemos que la derrota de Alemania está cada vez más cerca, y ellos también lo saben. Nuestros agentes en varios puntos de Europa han detectado diversas reuniones llevadas a cabo entre altos miembros del partido y eminentes industriales nazis. Estas reuniones se llevan celebrando desde 1943, tras la derrota alemana en Stalingrado. La última ha tenido lugar en Estrasburgo hace tan solo unos meses. Exactamente el 10 de agosto.

—¿Qué es Odessa?, —preguntó Claire.

—Odessa es el nombre clave de una operación para crear rutas de evasión para altos miembros del partido y las SS una vez que ganemos la guerra, pero no se qué puede significar el nombre. ¿La ciudad? ¿Una clave? No lo sé —respondió Dulles.

—¿Qué se sabe de la reunión de Estrasburgo?, —preguntó Mary Bancroft.

—Tan solo que se reunieron en un hotel, en el centro de la ciudad, y que durante los días anteriores la zona fue herméticamente cerrada por la Gestapo y las SS para evitar cualquier molestia. Una fuente nos informó de que vieron a varios vehículos de los que se apeaban lo que parecían ser hombres de negocios y miembros de las SS. Consiguieron identificar al teniente coronel Adolf Eichmann y tal vez a su adjunto, un tal Brunner. Fue fácil reconocerlos porque eran los únicos que llevaban uniforme. El resto eran civiles —respondió Mayer.

—¿No hemos podido conseguir ninguna fuente fiable dentro del hotel?, —preguntó Bancroft.

—No. Las SS ordenaron que todo el personal francés del establecimiento debía retirarse ese día. Los únicos que se quedaron, aparte del director, era gente perteneciente a la Gestapo y a las SS —precisó Mayer.

—¿Y qué papel juegan esos industriales nazis?, —intervino Chisholm.

—Al parecer, Martin Bormann, el cerebro de la operación, está recaudando fondos para financiar Odessa y, una vez más, Suiza y sus banqueros están jugando un papel determinante en ello. Un informador de Gerry le ha asegurado que varios responsables del Reichsbank visitan asiduamente Ginebra, Zúrich y Berna y que realizan sospechosos depósitos de oro. Ese oro llega a Suiza en convoyes de las SS, que lo entregan en la frontera a camiones blindados y, protegidos por el ejército suizo, llegan hasta las cámaras acorazadas de los bancos de Ginebra y Berna.

—¿Y no es más sencillo que el presidente Roosevelt presente una protesta diplomática contra Suiza?, —inquirió Wally Toscanini.

—Primero, todos necesitamos a los suizos. Ellos saben que estamos aquí y saben lo que hacemos. Segundo, si levantasen la voz, los alemanes se buscarían un nuevo método para entregar los depósitos de oro sin que nosotros lo supiésemos. Por lo menos, y gracias al informador de Gerry, sabemos dónde y cuándo se hacen esas entregas —aseguró Dulles.

—¿Se sabe el origen del oro?, —preguntó Chills.

—No. Imaginamos que puede ser oro robado a los bancos principales de los países ocupados. Puede que sea oro holandés, belga, danés, checo o húngaro, retocado por el Reichsbank. No creo que los sellos sean del todo legales. Curiosamente, una fuente me ha dicho que todos los lingotes están sellados con códigos anteriores a la guerra.

—Lo más curioso de todo es que sea Bormann quien dirija esa operación. Al fin y al cabo, no parece ser un hombre con demasiada presencia en el Reich —precisó Bancroft.

—No te equivoques, Mary, y tampoco lo hagáis vosotros —advirtió Dulles a los presentes—. Puede que Bormann no salga en las fotografías, pero es el hombre más cercano a Hitler. El Führer no va al baño sin que Bormann porte el papel higiénico. Aquí tenéis un amplio dossier sobre el secretario de Hitler. Aprendéoslo de memoria, porque él es nuestro principal objetivo, y Odessa, el objetivo a batir —dijo mientras arrojaba una gruesa carpeta con fotografías en blanco y negro e informes de inteligencia sobre Martin Bormann que quedaron desperdigados por la mesa—. Samantha os contará brevemente el perfil de este tipo.

La joven experta en reclutamientos se levantó de la mesa y se puso de pie junto a una de las pizarras. Era una mujer explosiva, con su larga cabellera pelirroja, sus labios pintados de rojo y unas curvas que cortaban la respiración a su paso, y ella sabía cómo utilizarlo. Dulles la había reclutado en 1942, durante su corta estancia en Francia. Sam, como la conocían sus más allegados, actuaba de enlace entre la Resistencia francesa y una amplia red de contactos entre los aduaneros suizos. Con ello conseguía pasar de un lado a otro a resistentes que tenían que huir durante un tiempo del cerco de la Gestapo.

—Aquí tenemos a este hombre, Martin Bormann —dijo Samantha en tono distendido—, que gobierna secretamente el Reich. Aunque os parezca un mayordomo o un lacayo de Hitler, quitaos esa idea de la cabeza. No lo es en absoluto. Podéis comprobar sus rasgos en el informe que se os dará al final de esta reunión. Nació en la Baja Sajonia el 17 de junio de 1900. Su padre era trompeta en una banda militar. Cuando murió, su madre se volvió a casar con un banquero. Bormann fue reclutado durante la Primera Guerra Mundial, y aunque los nazis digan lo contrario, jamás disparó un solo tiro.

Aquello provocó una risa generalizada en la sala que fue interrumpida por Dulles.

—No os riais. La gente que deja que sean otros los que dan los tiros son los más peligrosos. Continúa, Sam —pidió el jefe de la OSS.

La joven pelirroja continuó con su explicación.

—Sabemos que tras la guerra se incorporó a la Sociedad contra la Presuntuosidad de los ludios al mismo tiempo que trabajaba como contable al servicio de una familia de terratenientes. Desde entonces, ya sabéis: «Los judíos deben ser destruidos», «una raza repugnante», «corruptores de la sangre alemana» y cosas por el estilo. Bormann estaba creciendo tras Versalles en una sociedad cada vez más saturada de misticismo enmascarado con un nuevo orden…

—Es decir, un fanático —apuntó Chisholm.

—Así es, pero como millones de alemanes de esa época. Versalles los convirtió en lo que son ahora —respondió Samantha.

—Cuidado, Sam, o el jefe puede acusarte de nazi —advirtió Chisholm ante las risas de los presentes.

—Bormann se unió a los Freikorps y se convirtió en el tesorero. Aunque fueron declarados ilegales en 1920, su actividad fue en aumento hasta 1923, pero esta vez bajo el inocente nombre de Adiestramiento Profesional Agrícola. Bormann seguía controlando los fondos. En julio de ese año fue condenado por asesinato. Curiosamente, nuestro hombre aparece como el que señaló el objetivo, y no como el que disparó. Aquí tiene Dulles nuevamente la razón. Eso le hace ser más peligroso. Solo estuvo un año en prisión. Allí se encontró con otro conocido nuestro, Rudolf Höss, de quien se dice que es el comandante de Auschwitz. En 1925 formaba parte de otro grupo antisemita conocido como Frontbann. Bormann y su grupo defendían tres principios básicos: una Alemania fuerte, aplastar el comunismo y destruir a los judíos. Los mismos que Hitler. Cuando Hitler y sus payasos ascendieron al poder, el partido dividió Alemania en cuarenta y una regiones administrativas, lideradas por un Gauleiter, que no es otra cosa que un pequeño dictador al servicio de otro gran dictador. Bormann aprendió que el poder estaba en el control de estos cuarenta y un hombres y lo ha llevado al límite hasta ahora.

—Sam, déjame preguntarte algo —interrumpió Claire—. ¿Cómo es posible que en 1926 fuera un expresidiario y en 1933 el adjunto a Hess?

—Muy sencillo, querida. Contrajo matrimonio con una yegua aria de pura raza de nombre Gerda Buch. Su padre era Walther Buch, el responsable de mantener la disciplina en el partido. Bormann conoció a Gerda en 1928, cuando era miembro del Estado Mayor de las SA. Hitler fue testigo de la boda y, después de aquello, hizo a Bormann responsable del fondo de ayuda del partido nazi, el departamento encargado de repartir comida y fondos a las familias necesitadas. Bormann supo desviar parte de los fondos hacia préstamos privados a jefes del partido, lo que hizo que en poco tiempo tuviese bajo su pie a muchos de ellos. En 1930 tuvieron un pequeño nazi al que pusieron por nombre Adolf. Finalmente, Bormann se las arregló para quitarse de encima a tipos molestos como Heydrich o Hess, incluso se habla de que estuvo involucrado en la caída de Rohm, pero esto es más difícil de creer por la fecha de la caída del líder de las SA.

—¿Crees que él es el jefe de esta Odessa de la que estamos hablando?, —preguntó Toscanini.

—Tal vez él puede ser el que señala el objetivo, pero será otro el que dirija la operación. El día a día de Odessa —respondió Samantha.

En ese momento, Allen Dulles volvió a tomar la palabra, con la pipa aún en su boca.

—Vuestra misión será descubrir quién es ese hombre fantasma, quién dirige los hilos de Odessa. Necesitamos saber quién financia esta operación. Necesitamos saber cuáles son sus fuentes de financiación y su origen. Necesito saber el nombre, el apellido y, a ser posible, el rostro del tipo que dirige Odessa.

—¿Qué sucederá si descubrimos a ese fantasma?, —preguntó Chisholm.

—Me sorprende, Daniel, que me hagas tú esa pregunta. La respuesta es bien sencilla. Liquidaremos a todos aquellos que estén involucrados en Odessa. Ya sabemos que cuando el barco se hunde, las ratas son las primeras en abandonarlo. Debemos asegurarnos que las más gordas no puedan salir de él y, si es necesario, que se hundan con el barco. Es mejor hacerlo antes de nuestra victoria que después de ella. Por ahora, sabemos que nuestros objetivos están concentrados aún en Alemania y los países ocupados, pero una vez que alcancemos Berlín, los pájaros huirán de sus jaulas de oro hacia rumbo desconocido y, sin duda, los quiero a todos metidos o en una jaula de hierro para ser juzgados o en un ataúd. Elige tú mismo lo que quieres hacer: detenerlos o liquidarlos.

—Yo prefiero liquidar a esos malditos nazis bastardos del demonio —declaró desde el fondo de la sala John Cummuta, que permanecía haciendo equilibrios con su silla en dos patas y apoyando el respaldo contra la pared.

—Si queremos cumplir ese objetivo, John, antes debemos poner rostro a nuestro fantasma y a sus ayudantes, para detenerlos o liquidarlos; conocer de primera mano las rutas de evasión, para atajarlas; y saber sus fuentes de financiación, para evitar que siga fluyendo el oro —dijo Dulles—. Por eso, señoras y caballeros, debemos ponernos manos a la obra. Quiero resultados, y los necesito ya. Sacudid a vuestros informantes, pagadles o pegadles un tiro si es necesario, pero que os den la información que tengan sobre Odessa.

—¿Cómo distribuiremos las tareas?, —preguntó Chisholm.

—Os quiero a todos en las calles, en los bancos, en los despachos de los abogados, y no quiero que regreséis hasta que tengáis algo —amenazó Dulles—. Samantha, conviene que tú intentes entrar en Alemania ahora que todavía hay rutas de entrada abiertas. Descubre lo que puedas. Te acompañará Claire. Ella habla alemán y puede serte útil.

—Ya sabes, jefe, que no me gusta entrar en Alemania con nadie… —protestó la joven.

—Lo sé, pero esas son mis órdenes —dijo bruscamente Dulles para cortar de tajo cualquier réplica de la agente—. Y ahora, todos a trabajar. Os necesito en pleno uso de vuestras facultades. Necesito informar a Washington y necesito darles algo. Traédmelo.

Tras la reunión, Dulles regresó a su pequeño despacho, situado al fondo de un largo pasillo. Mientras saboreaba su pipa casi apagada, observó los titulares de los periódicos helvéticos: anunciaban la detención de la que sería la última gran ofensiva alemana. La Wehrmacht, liderada por VI Ejército Panzer SS, había lanzado un ataque sorpresa en las Ardenas, quedando detenido por falta de carburante. Mientras contemplaba cómo había comenzado a nevar fuera, Dulles pensó en los jóvenes que aún tendrían que morir en los campos de batalla de Europa antes de acabar con el Tercer Reich, pero sabía también que él y sus agentes iban a comenzar una dura lucha si querían evitar el nacimiento de un futuro Cuarto Reich.

Capítulo III

Abadía de Fontfroide

El insecto comenzó a avanzar por la mesa de madera, llamando la atención del distraído estudiante. De repente, el hombre colocó su mano a modo de barrera para que no pudiese seguir avanzando. Mientras observaba a aquella cucaracha, pudo comprobar la desesperación de esta por intentar esquivar aquella inmensa mano que se interponía en su camino. Dos dedos fueron a posarse sobre sus patas traseras, obligando al insecto a tener que luchar para liberarse.

—¿Lienart?, —preguntó una voz al otro lado de la puerta de su celda.

El joven August miró en dirección a ella y respondió sin mucho interés.

—Sí, hermano Hubert, ¿qué quiere?

—Alguien ha venido a verle. Es un hombre muy bien vestido —dijo el religioso.

—Enseguida voy.

Antes de levantarse de la mesa, extendió el pulgar y aplastó al insecto, que hasta entonces había estado luchando por su libertad.

—Legum servi sumus ut liberi esse possimus, somos esclavos de las leyes para que podamos ser libres —sentenció August Lienart sonriendo.

El joven salió al frío corredor exterior. El hermano Hubert le acompañó al lugar donde le esperaba su visita.

Fontfroide, situada a unos catorce kilómetros al suroeste de Narbona, en mitad de las montañas de Corbières, era la abadía cisterciense más importante del sur de Francia y también una de las mejor conservadas. Era un buen refugio: alejado del mundo, muy lejos de la guerra. Allí todo transcurría en un espacio de tiempo diferente al real. Los dos religiosos atravesaron el claustro y se dirigieron hacia el patio de Luis XIV, rodeando el pozo y la zona de naranjos.

—Le dije que esperase aquí —protestó el hermano Hubert al comprobar que el visitante había desaparecido.

—¿A quién se refiere?, —preguntó Lienart.

—A su visita… —respondió el hermano Hubert con cierto enfado.

Los dos religiosos atravesaron la puerta románica y entraron en la capilla de los extranjeros. Aquel recinto, el único que se conservaba del monasterio original, estaba destinado a acoger a peregrinos y a extraños, y se les permitía que asistiesen a los oficios religiosos sin molestar a los monjes. Al entrar, August divisó una figura familiar que se arrodillaba y se santiguaba ante la gran cruz que se levantaba en el centro.

—Hola, padre —saludó August.

El hombre terminó con lentitud de hacer la señal de la cruz y dirigió su mirada hacia la puerta.

—Hola, hijo —dijo Edmund Lienart mientras agarraba del brazo a su hijo—. Demos un paseo.

Tras unos segundos, el joven rompió el tenso silencio.

—¿Vas a decirme que te trae por aquí?, —preguntó August.

—He venido para ver cómo estás.

—Tú no vendrías hasta aquí tan solo para ver cómo estoy. Algo debes necesitar de mí.

—Caminemos por la rosaleda —dijo Edmund Lienart para alejarse de cualquier oído indiscreto.

Padre e hijo atravesaron en silencio el antiguo cementerio de la abadía y tras franquear una pequeña cerca desembocaron en la rosaleda.

—Aquí la guerra no ha llegado aún, pero todo se andará.

Los dos hombres continuaron paseando. Edmund Lienart invitó a su hijo a sentarse en un banco de piedra cubierto de musgo.

—Necesito tu ayuda —dijo.

—¿Mi ayuda?, —respondió el joven—. Jamás has necesitado ya no mi ayuda, sino la ayuda de nadie.

—A veces, las tareas que nos imponemos son más duras de lo que pensamos, y por eso voy a necesitar tu ayuda —dijo Lienart mientras respiraba fuertemente el olor que desprendían los más de dos mil quinientos rosales y las plantas aromáticas de lavanda y romero que crecían casi salvajes junto a las lápidas del cementerio—. Me gusta este lugar —añadió.

—¿Has hablado con mi madre?, —preguntó el seminarista.

—Sí, hablé con ella desde Berchtesgaden. Me dijo que la habías visitado y que estabas bien.

—Sí, así es.

Edmund Lienart observó en los ojos de su hijo cierta reprobación hacia la conducta que había llevado desde hacía años con respecto a su esposa, a sus amantes y a su mundana vida en París, olvidándose de sus obligaciones como padre y esposo.

—Sé que me reprochas no haber estado más tiempo con vosotros, pero tu madre y yo hemos establecido una especie de entente cordiale. Yo vivo mi vida en París sin provocar ningún escándalo que pueda ponerla en un aprieto y ella vive en Sabarthés, ocupándose de los negocios y propiedades familiares. Después de estos últimos años, entre tu madre y yo queda un gran respeto y amistad, solo eso. Así es que te pido que no me juzgues. Ella no lo hace —dijo Lienart.

—Tal vez ella te perdone, pero yo no.

—Lo sé, hijo, lo sé.

—¿Para qué querías hablar conmigo?, —interrumpió August.

—He venido porque se me ha encomendado una difícil y delicada misión —explicó Lienart—. Antes de darte cualquier información, debes prometer que no revelarás a nadie nada de lo que te cuente hoy aquí. Nadie puede saberlo. Si se lo dices a alguien, pondrás en peligro a tu madre, a ti, a mí y a lo que la familia Lienart significa —advirtió.

—¿Cuál es esa misión tan secreta? ¿Quién te la ha encomendado?, —preguntó August.

Su padre se levantó del banco de piedra y, dándole la espalda, comenzó a hablar.

—Desde 1943, tras la derrota sufrida por el ejército alemán en Stalingrado, muchos líderes en Berlín se dieron cuenta de que la guerra iba tornándose hacia el bando aliado. Después de la derrota en las Ardenas, la situación se ha vuelto aún más complicada. Alemania ha perdido a casi cien mil hombres en esos bosques. Muchos líderes del Reich han comenzado a hacer las maletas para prepararse para cuando llegue la derrota.

—Las ratas abandonan el barco que se hunde. ¡Cobardes! —exclamó August.

—Seres humanos, hijo, seres humanos… —replicó Lienart para intentar disculpar a los líderes del Reich—. Los bolcheviques están ya muy cerca de Varsovia. Tal vez les quede una o dos semanas más de resistencia. Creo que no mucho más. Desde ahí, queda ya poco territorio hasta que alcancen suelo alemán. En el frente occidental, americanos e ingleses también se acercan a toda velocidad. No quieren arriesgarse a perder un tiempo valioso, que no tienen, en otra ofensiva como la de las Ardenas.

—¿Les queda tan poco tiempo?

—Muy poco. Por eso necesito tu ayuda.

—¿Quién te ha metido en esto, padre?

—Bormann, Martin Bormann —respondió Lienart.

—¿El secretario del Führer?

—Así es, pero como no me fiaba de ese campesino, decidí que fuese el mismísimo Führer quien me ratificase las órdenes. Por eso he estado en Berchtesgaden. Tenía un encuentro con el canciller.

—¿Viste a Hitler?

—Sí. Estuve con él cuarenta y cinco minutos a solas en el Berghof. Nadie más que él y yo.

—¿Qué tal está?, —preguntó August mientras jugaba con su crucifijo de plata.

—Destruido, podría ser la palabra. Estoy seguro, lo vi en sus ojos. Sabe que la guerra está perdida y que les queda muy poco tiempo.

—¿Cuál es la misión que te ha encomendado?

—Solo te la revelaré si estás dispuesto a ayudarme. Si no quieres, sabré entenderlo, pero es mejor que no sepas nada si así lo decides. Es por tu seguridad.

August se levantó y se dirigió al hermano Hubert, que se encontraba no muy lejos de ellos.

—Hermano Hubert, mi padre se quedará a almorzar. —A continuación, miró nuevamente a su padre y le dijo—: Espera hasta esta tarde. Te daré mi respuesta.

—Esperaré… pero tiene que ser esta tarde. Tengo que ir a Ginebra y ya sabes que, tal y como está la situación, el viaje es bastante complicado —respondió Lienart.

Esa misma tarde, y tras haber descansado unas horas, padre e hijo volvieron a reunirse en el llamado dormitorio de los hermanos legos, una gran sala en piedra rosada coronada por una enorme bóveda.

—Hola, padre. ¿Has descansado?

—Sí, por lo menos unas horas. Es la primera vez que descanso desde hace meses.

—He decidido, tras meditarlo mucho, ayudarte en tu misión —respondió el joven seminarista.

—De acuerdo, hijo mío. Por ahora, eres el único en quien puedo confiar. Hay mucha gente interesada en saber lo que se decidió este pasado mes de agosto en un hotel de Estrasburgo.

—¿Vas a contarme qué se decidió?

—Odessa —respondió Lienart.

—¿Odessa? ¿Qué es eso?

—Organización de Antiguos Camaradas de las SS. Eso es Odessa.

—¿Y a qué se dedica?

—La cuestión no es a qué se dedica, sino a qué se dedicará. En futuro. Te lo contaré todo desde el principio ahora que has decidido subir a bordo…

—Antes de que empieces a contarme nada, debo poner una única condición a mi ayuda —interrumpió el joven.

—Adelante, ¿de qué se trata?

—Madre jamás sabrá nada de nuestra colaboración, y cuando digo jamás, es jamás.

—Acepto.

—Quiero que sepas que si madre se entera alguna vez de lo que estamos tramando con esa organización tuya llamada Odessa, daré por concluida mi colaboración contigo. Quiero que quede bien claro —advirtió el joven.

—Me ha quedado muy claro, hijo, y ahora, si no tienes más condiciones, trataré de relatarte todo lo que sé hasta ahora de Odessa…

Durante dos largas horas, sentados en un gran banco vacío del comedor, Edmund Lienart fue relatando a su hijo todo lo acontecido en la reunión del hotel Maison Rouge de Estrasburgo, así como su encuentro con Adolf Hitler en el Berghof y su reunión con Martin Kormann en el Nido del Águila.

—Eso es todo… Ahora te necesito para abrir rutas de evasión con el fin de establecer nuevas vías de fuga sin que el resto de Odessa las conozca.

—¿Qué podríamos temer, padre?

—Es mejor establecer varias rutas de escape sin que Bormann y los suyos sepan nada de ellas. Cuanto menos sepan esos campesinos, mejor. Eso jugará a nuestro favor. Los jerarcas que habrá que evacuar tras el fin de la guerra solo necesitan conocer su ruta de escape. Es como si tú y yo estuviésemos internados en un campo de prisioneros y tuviésemos que huir haciendo varios túneles. Es mejor que cada prisionero conozca un solo túnel, por si se le captura y se va de la lengua. Si solo conocen una vía de escape, un túnel, solo esa ruta estará en peligro, y no el resto de túneles —precisó Lienart.

—¿Cuál sería mi misión exactamente?, —preguntó el joven.

—Se trata de un encargo muy delicado. Necesito que mañana mismo abandones la abadía y te pongas en contacto con el arzobispo Hudal, Alois Hudal. Es el rector del Colegio Teutónico de Santa María dell'Anima. ¿Le conoces?

—Sí, le conozco. ¿Dónde debo reunirme con él?

—Por tu condición sacerdotal, lo mejor sería que te reunieras con él en Roma. Necesitamos su colaboración para que el Vaticano se convierta en una estación de paso, en un pasillo seguro para los que tengan que huir.

—Pero, padre… aún no soy sacerdote. Solo soy seminarista y no creo que un arzobispo de Roma ponga especial atención a lo que deba decirle un sencillo novicio.

—Eso no importa —dijo Lienart con cierto tono despectivo—. Aquí tienes una carta para Hudal. De cualquier forma, actualmente Roma está ocupada por los Aliados y no hay mejor disfraz en una nación de católicos que un sacerdote vestido de negro con alzacuellos que entre y salga del Vaticano fácilmente. Eso harás tú. Hudal tiene un lugarteniente en Roma, un tal Krunoslav Draganovic, director de la organización de San Girolamo. Puede ayudarte en tu misión. Necesito el apoyo de Hudal y Draganovic para conseguir del Vaticano y de Pío XII todo el apoyo posible. Entrégale la carta que te he dado a Hudal.

—¿Crees que el Santo Padre nos prestará su ayuda?, —preguntó August.

—Pío XII es más anticomunista que antinazi. Cree más en una Europa bajo el dominio católico, aunque ello suponga apoyar al Reich, que en una Europa dominada por los bolcheviques con Stalin a la cabeza. Debemos jugar esa baza y llegar hasta el Papa antes de la derrota de Alemania. Esa será tu tarea.

—De acuerdo, padre, mañana por la mañana me pondré en camino hacia Roma. ¿Tú que tienes previsto hacer?

—Tengo que ver a varios banqueros suizos y también una reunión con seis siniestros personajes.

—¿Quiénes son?

—Bormann tiene miedo de que alguien se interponga en nuestra misión, así que ha destinado a Odessa a seis carniceros de las SS para que se unan a nuestra causa en materia de seguridad.

—¡Asesinos! —exclamó el joven seminarista.

—Puede ser, pero espero no tener que utilizarlos. Estarán bajo mis órdenes directas y no harán nada a no ser que yo mismo se lo ordene.

Como te digo, espero no tener que utilizarlos. Me reuniré con ellos en un punto concreto de Ginebra. Debo irme esta misma noche.

—¿Cooperarán los suizos?

—¡Ah! Esos suizos, esos gnomos. Así los califica el Führer.

—¿Por qué los llama así?

—Los gnomos, según el Talmud, son esos genios pequeños, feos y deformes que gobiernan la tierra en donde se guardan los tesoros. Tal vez los términos feo o deforme se refieran más a sus defectos morales que a sus defectos físicos, pero sea como fuere, esos suizos se asemejan mucho a los gnomos. Si les ofreces oro y diamantes, te abrirán sus puertas de par en par. Tengo una reunión de urgencia con varios de ellos y con miembros del Reichsbank.

—¿Tan alto ha llegado ya Odessa?

—Como te he dicho, todo el mundo quiere salvarse. Cuando el barco está hundiéndose, las ratas más gordas y mejor alimentadas son las que tienen mayores posibilidades de sobrevivir. Göring, Goebbels, Himmler, Funk y el resto son ratas gordas y querrán huir cuando su Reich de los Mil Años desaparezca del mapa bajo las bombas aliadas.

—¿Cómo me pondré en contacto contigo?

—Yo lo haré. Es mucho más seguro que nadie conozca tu existencia y que se ignore tu papel en Odessa. Cuanto menos sepan, menos probabilidades habrá de que los servicios de inteligencia aliados te detecten. Debemos saber jugar con ventaja. ¿Conoces a alguien en Roma?

—Tengo un gran amigo allí. Quizás incluso pueda ayudarme en la misión que me has encomendado.

—¿Es de fiar?

—Tranquilo… es un sacerdote llamado Hugo Bibbiena. Su familia pertenece a la nobleza vaticana. Es descendiente del cardenal Dovizi Bibbiena. Creo que tiene un puesto importante en la Secretaría de Estado, aunque me han dicho que puede que trabaje para la Entidad.

—¿Qué es eso de la Entidad?, —preguntó interesado Lienart.

—Los servicios secretos vaticanos.

—De acuerdo. Contacta con él. Y, por supuesto, procura no descubrir demasiado tus cartas con él. Es mejor saber antes qué posición adoptará el Vaticano.

—De acuerdo, padre.

—Tú no te muevas de Roma. Tal vez, hasta me puedes venir bien para convencer a tu madre para que se traslade a nuestra villa en Frascati.

—No creo que la convenza para que abandone Sabarthés y se traslade a Villa Mondragone. Ella cree que está más segura en Sabarthés.

—Pues esa será otra de tus misiones.

Los dos Lienart, padre e hijo, se dirigieron en silencio hasta la puerta de la abadía. Edmund Lienart intentó besar a su hijo en la mejilla, pero este interpuso su mano para estrechar la de su padre. Fuera le esperaba un vehículo militar para trasladarlo hasta una base de la Luftwaffe. Allí debía tomar un vuelo que le llevaría hasta Ginebra. Mientras regresaba a su celda, el seminarista pensaba en el largo y peligroso viaje hasta Roma, a través de una Europa que iba desgajándose en medio de la tragedia.

Ginebra

El hotel Beau Rivage, en el número 13 de Quai du Mont-Blanc, se había convertido no solo en el establecimiento hotelero más sofisticado de Ginebra, sino también en el mayor y más conocido centro de espionaje mundial en una Europa asolada por la Segunda Guerra Mundial. Edmund Lienart era un cliente asiduo. Le gustaba almorzar junto a sus invitados en el exclusivo y discreto salón Masaryk, alejado de miradas indiscretas.

—Buenos días, señor Lienart.

—¿Ha preguntado alguien por mí, George?

—No, señor. De todos modos, en cuanto alguien lo haga, se lo comunicaremos a su suite.

—De acuerdo, George. Que suban mi equipaje y que me preparen un Martini seco.

Aquel lugar era para Edmund Lienart un oasis de paz en aquella Europa convulsa. Los diarios anunciaban la retirada alemana desde las Ardenas, que en pocos días se había convertido en una huida dramática hacia ningún lugar. Las entonces gloriosas y poderosas unidades Panzer de las SS escapaban a toda velocidad hacia Bélgica. Alemania estaba ya en llamas y su supervivencia era tan solo cuestión de meses. Para Lienart, Alemania era ya un paciente en estado comatoso, pero el Führer le había encomendado una misión que estaba dispuesto a cumplir hasta el final. El sonido del teléfono rompió sus pensamientos.

—¿Señor Lienart?

—¿Sí, George? Han llegado sus invitados. ¿Qué quiere que hagamos?

—Acompáñenlos hasta el salón Masaryk y atiéndanlos hasta que yo baje.

—Así se hará, señor —dijo el jefe de la recepción.

Lienart se quedó mirando unos minutos por el ventanal de su suite, observando a lo lejos el majestuoso Mont Blanc dominando la ciudad mientras se anudaba cuidadosamente la corbata de seda, regalo de su esposa. Aquel paisaje le recordaba al Obersalzberg. Antes de salir de la habitación, se miró atentamente en el espejo y se colocó en el bolsillo de su chaqueta de tweed un pañuelo a juego con la corbata. Ahora sí que estaba preparado para entablar conversación con los banqueros y abogados suizos.

El salón Masaryk, con una gran chimenea y con paredes forradas de madera y alfombras persas de lana cubriendo los suelos de mármol, era grande aunque acogedor. Al entrar, Lienart divisó dos rostros familiares: los de los banqueros Emil Puhl y Kurt von Schröeder. Había conocido a ambos en la reunión en el Maison Rouge en Estrasburgo.

—¿Herr Lienart?, —dijo Puhl—. Es un placer volver a verle.

—Lo mismo digo, Herr Puhl —respondió Lienart mientras estrechaba su mano.

Los otros tres hombres presentes en el salón no eran rostros conocidos, a pesar de mostrar una estrecha relación con los dos expertos del Reichsbank. Uno de ellos era Korl Hoscher, un despiadado abogado que había conseguido cerca de dos millones de francos suizos en comisiones procedentes del dinero de los rescates de judíos. El más joven era Radulf Koenig, un suizo que tenía una gran habilidad para poner a sus clientes en manos de la Gestapo una vez que habían entregado el dinero del rescate. El tercero era Galen Scharff, el poderoso director general del Banco Nacional Suizo. Un hombre con ojos saltones de color gris, enmarcados en unas gafas redondas de concha, una gran nariz y el pelo castaño muy corto con canas en las sienes. Scharff estaba tallado en una madera distinta. Era flexible y el más astuto de los tres. Responsable del departamento de divisas desde 1942, carecía de apoyos políticos, lo que le daba una imagen de tecnócrata capaz de administrar y hacer ganar dinero a un partido u otro. Su mundo era el mercado de divisas, la bolsa y, sobre todo, los negocios rápidos y con alta rentabilidad. Los políticos y sus «intrigas de bar», como él mismo lo definía, en el Bellevue Hotel de Berna o en el Beau Rivage de Ginebra eran de otro planeta.

—Bien, señores, comencemos —señaló Lienart.

Koenig fue el primero en tomar la palabra.

—Herr Lienart, antes de todo quiero decirle que es para nosotros un gran honor conocerle y hacer negocios con usted. Espero que sean provechosos para ambas partes —dijo.

Aunque Lienart despreciaba a aquellos tipos, sabía también que los iba a necesitar cuando todo hubiese tocado a su fin para crear bases estables de fondos financieros para Odessa. Para un francés, aquellos suizos pequeños y relamidos estaban tocados por la hybris, el concepto griego que podría traducirse como «desmesura» o «confianza en uno mismo de forma exagerada». Ahora, a principios de 1945, la oligarquía financiera, representada por aquellos tres tipos, era alcanzada por esa misma hybris. Pero ya en 1939 el mundo bancario helvético no había abandonado su idea de inmiscuirse o, por lo menos, beneficiarse del poder mundial.

Las cámaras acorazadas de los grandes bancos de Ginebra, Berna o Zúrich se habían convertido en grandes cloacas en donde se hacinaban lingotes de oro robados a otros bancos centrales de países ocupados, lingotes de oro procedentes de los judíos muertos en las cámaras de gas y de capitales fugados cuyo origen estaba en Himmler, Göring o Ribbentrop.

—Necesitamos de ustedes para mantener las líneas abiertas entre nuestra organización y los fondos depositados en sus bancos una vez que acabe la guerra —intervino Puhl.

Una risa desmedida interrumpió la conversación. Era Korl Hoscher, que hasta ese momento se había mantenido en silencio.

—Ustedes, los alemanes, vienen ahora exigiendo que les ayudemos sin tener la más mínima decencia y humildad a la hora de reclamar esa ayuda por nuestra parte. Desde 1939 Suiza ha sido para ustedes uno de sus más fieles aliados a la hora de suministrarles todo lo necesario, incluidas materias primas para que su canciller pudiera mantener engrasada su maquinaria bélica para continuar arrasando país tras país. Siguen teniendo ustedes los mismos modales de 1939; pero ahora, en enero de 1945, la situación es bien diferente —declaró.

Lienart interrumpió al suizo, evitando una respuesta aún más agresiva por parte de los dos banqueros alemanes.

—Yo soy francés, señor Hoscher, un extranjero, o mejor dicho, y desde el punto de vista de ustedes, los suizos, yo soy un di cheibe Uslander, un maldito extranjero. Lo cierto es que tiene razón en parte, pero, sin duda, ni usted ni los suyos, ni los banqueros de su país, ni los políticos de la Confederación han analizado que Alemania y Suiza están unidas por un mismo lazo que se ató en 1939 y, por ello, estamos atrapados. ¿Cree usted sinceramente que Suiza podrá mantener intacta y limpia su imagen una vez que el Tercer Reich desaparezca? ¿Cree realmente que los americanos o los ingleses no le pedirán cuentas a Suiza por su ayuda a Alemania? ¿Cree que algún día alguien no llegará hasta su puerta para reclamar el dinero o el oro robado que tienen ustedes en las cámaras acorazadas de sus bancos? Pobres idiotas, ustedes, los suizos. Suiza es como esa muchacha que trabaja en un burdel y pretende hacernos creer que es virgen aún, pero le aseguro, señor Hoscher, que los americanos, los ingleses, los polacos, los húngaros, los checos e incluso los comunistas saben a la perfección con quién se ha acostado la puta y cuánto ha cobrado por ello.

Los asistentes permanecieron en un absoluto e incómodo silencio ante el discurso de Lienart, pero nadie se atrevió a intervenir. Mientras se servía una copa de coñac francés, continuó con su discurso.

—En cierta forma, déjeme decirle, señor Hoscher, se parecen ustedes mucho a los alemanes, y no solo por la estrecha colaboración económica y financiera que han mantenido con Alemania. Su gobierno mantiene esa costumbre también muy germana de la prepotencia. Les gusta alabar su democracia y su libertad de prensa mientras amordazan hasta la extenuación a todo aquel que pretende ensuciar su paraíso de verdes praderas, limpias montañas, dinero, bancos y chocolate. Son ustedes incluso mucho más antisemitas que los alemanes. Lo único que les diferencia de ellos es que los alemanes se ensucian las manos aniquilándolos mientras ustedes los expulsan sencillamente hacia la frontera, conduciéndolos así a una muerte segura, pero claro… no había caído en eso, ustedes, los suizos, no accionan la palanca de las cámaras de gas ni arrojan sus cuerpos a los hornos crematorios. Eso, sin duda, les hace dormir mejor… ¿no es así, señor Hoscher?

Los tres suizos comenzaron a mostrar cierta intranquilidad y molestia ante el ataque al que les había sometido el francés.

—Y ahora que sabemos que la puta no es virgen —sentenció Lienart—, les propongo que hablemos de negocios. ¿Estamos de acuerdo?

Los presentes asintieron con la cabeza.

—Perfecto. El señor Puhl les explicará cuáles son nuestras necesidades —informó Lienart.

Emil Puhl era el hombre que realmente mandaba en el Reichsbank. Tenía un cierto aire malicioso y una mirada burlona, pero sin duda sus rasgos eran enérgicos. Puhl no iba a tomar el té a Berchtesgaden ni era reclamado en plena noche en la Cancillería del Reich, ni mucho menos podía llegar a besar la mano de Eva Braun o acariciar a Blondie, la fiel pastora alemana de Hitler. Para todo eso estaba ya el inepto Funk. Puhl era austero y a la vez ambicioso y sin duda despreciaba a su jefe, a quien claramente odiaba en la misma medida que envidiaba. Funk era quien tomaba el té con Hitler y deliraba con él sobre el dominio milenario de un gran imperio pangermánico que se extendería desde el Atlántico hasta la misma Asia. Pero en el Reichsbank en Berlín, era Puhl quien mandaba. Sus estrechas relaciones con Himmler le hacía ser un hombre muy poderoso, pero el resto de líderes del partido no sabían que esa estrecha relación se había convertido en amistad cuando Puhl recomendó al todopoderoso jefe de las SS abrir cuentas de depósito en el Reichsbank para el oro de los muertos en las cámaras de gas de Auschwitz, Maidanek o Buchenwald. Una pequeña pero importante parte de ese oro, extraído en muchos casos de las dentaduras de los judíos muertos, fue a parar a dos cuentas a nombre de Max Heilinger y Heinrich Melmer. Bajo esos nombres se escondía Heinrich Himmler, y Puhl lo sabía.

—Ha llegado el momento de que Suiza y sus bancos dejen de financiar la guerra para comenzar a financiar la paz —declaró el vicepresidente del Reichsbank—. Dentro de poco tiempo, Alemania ya no necesitará manganeso, ni volframio, ni cromo, ni hierro, ni tungsteno, ni siquiera petróleo. En pocos meses necesitaremos oro, diamantes y dinero en efectivo en divisas extranjeras y, para ello, Herr Lienart ha sido autorizado por el mismo Führer para utilizar los fondos que tienen ustedes depositados en sus bancos una vez que el Tercer Reich desaparezca.

—¿Y cómo pretenden hacerlo?, —preguntó Koenig.

Puhl sacó un grueso informe de su cartera de cuero y comenzó a dar una serie de datos.

—Desde 1943, la guerra dio un giro inesperado para nuestro país después de Stalingrado. La contraofensiva soviética progresa muy rápidamente. En el norte de África, la guerra está perdida. Nuestras relaciones económicas con ustedes, los suizos, son magníficas y se han ido estrechando aún más desde el propio Reichsbank, la Wehrmacht y los Ministerios de Transporte y Armamento. —De repente, alguien interrumpió el relato de Puhl.

—Los Aliados no hacen más que presionar a nuestro país para que no aceptemos sus depósitos de oro y para que cortemos las líneas de abastecimiento de materias primas —dijo Scharff.

—Mientras Suiza siga ganando dinero con Alemania, no creo que les convenga cortar las líneas ni cerrar sus fronteras a nuestros envíos —intervino Kurt von Schröeder, el economista experto en operaciones monetarias, que hasta ese momento se había mantenido prudentemente alejado de la disputa con los tres suizos.

—Herr Schröeder, usted y su gobierno deben ser conscientes de que Suiza desempeña un papel muy difícil en estos momentos —precisó Koenig—. Los Aliados, y en especial los americanos, han estado presionando a mi país desde finales de 1943, alegando que si hubiésemos cortado a Alemania nuestros servicios bancarios y nuestros créditos del Banco Nacional Suizo a su industria de armamento la guerra habría terminado antes.

—Eso ha sido porque ustedes han preferido ganar dinero con la situación, nada más que eso, y ahora no pueden dejar a Alemania en la estacada —respondió Von Schröeder indignado.

—Nadie va a dejar en la estacada a nadie —señaló Puhl mientras tocaba el brazo de Von Schröeder con el fin de tranquilizarle—. Ahora debemos ser pacientes y pragmáticos y para eso hemos venido a Ginebra. Recuerde las palabras de nuestro Führer. Todo trato con Suiza ha de hacerse en tono amistoso. El Tercer Reich, como ha dicho Herr Lienart, tiene los días contados y tenemos que pensar, no tanto en las consecuencias y en los errores, sino en el futuro de nuestra Alemania. Si me lo permiten, continuaré con mi exposición de los hechos.

—Adelante —dijeron los presentes.

—Funk, el ministro de Economía, ha confirmado que Alemania y el Reichsbank no pueden renunciar ni un solo día a la posibilidad de efectuar transacciones de divisas con Suiza y en particular al cambio de oro en divisas convertibles y perfectamente legales. Nuestra supervivencia está en juego y depende de esas operaciones. En pocos días queremos que Suiza acepte un importante cargamento de oro procedente del Reichsbank, que quedará depositado bajo el nombre de Edmund Lienart, aquí presente, en las cámaras acorazadas del Banco Nacional Suizo. Los lingotes serán transportados por carretera hacia la frontera en Bale. El convoy irá escoltado por unidades de las SS. Nada más traspasar la frontera, será escoltado por unidades policiales suizas y por personal civil armado del Reichsbank. El oro quedará finalmente depositado en la cámara acorazada principal del banco. El papeleo y permisos del depósito será llevado a cabo por los abogados aquí presentes, señores Hoscher y Koenig.

—¿Cómo querrá el señor Lienart hacer la retirada de fondos?, —preguntó Scharff.

—Nunca en lingotes de oro directamente. Podría ser peligroso y los americanos podrían detectarlo. Cuando Herr Lienart necesite de esos fondos, se lo comunicará a usted mediante anuncios cifrados en la página diez del Neue Zürcher Zeitung —respondió Puhl.

—¿En qué moneda se harán los ingresos?

—Lo mejor es utilizar el franco suizo. Si los ingresos exceden de una cierta cantidad de dólares, los servicios de inteligencia estadounidenses, a través de su Departamento del Tesoro, podrían darse cuenta y eso no nos interesa. Preferiremos que se haga en francos.

—¿El oro estará en lingotes?, —preguntó Scharff.

—No, la mayor parte llegará en cajas metálicas en forma de Preussische Münz, monedas prusianas con números de serie anteriores a 1939. Cada moneda ha sido acuñada hace pocas semanas, pero para evitar su rastreo se les ha puesto un número de serie anterior a la campaña de Polonia. Así se evitarán preguntas incómodas y respuestas incorrectas.

—¿Qué explicación se dará desde el banco si alguien hace alguna de esas preguntas incómodas, señor Puhl?

—Muy sencillo. Los altos funcionarios del Banco Nacional alegarán que aceptan el oro, solo en caso de que sea detectado el envío, como pago a las exportaciones de armas y productos industriales suizos al Reich. El oro no es más que el pago de los créditos de compensación concedidos por su entidad y como parte de la deuda que el Reich tiene con Suiza.

—Vaya —exclamó Scharff—. Tienen ustedes todo pensado.

—Eso esperamos —aseguró Puhl—. Realmente, el negocio para ustedes, los suizos, vale la pena. Mientras Europa se deshace en escombros, nuestro oro seguirá llegando a sus cámaras acorazadas. Mantengan el secreto de nuestra asociación y les aseguro que Suiza acabará esta guerra como una de las naciones más ricas del mundo.

—Lo que tendremos que estudiar es la cotización de la onza con respecto a la calidad del oro entregado por ustedes.

—No hay ningún problema —intervino Von Schröeder—, siempre y cuando mantengan ustedes el límite de 35 dólares la onza.

El banquero suizo intentó calcular de memoria:

—Eso supone… 1 125 276 dólares la tonelada, sobre una cotización de 4,2 francos suizos por dólar. Sin duda, será un buen negocio para ambas partes.

—Lo único que nosotros deseamos es que sean ustedes lo suficientemente rápidos como para entregar las cantidades de dinero que va a necesitar Herr Lienart. Rápidos y sin hacer preguntas.

—Por favor, confíe en nosotros como ha estado haciendo su Führer desde el comienzo de la guerra. Ya saben ustedes que en Suiza somos poco dados a hacer preguntas, tal vez por vergüenza o tal vez por respeto a la privacidad ajena. Descuide, no habrá preguntas por parte de ningún funcionario de mi banco ni por parte de ningún funcionario de aduanas o de la policía sobre la cuestión de sus envíos. De esto último se ocuparán los señores Hoscher y Koenig.

—Espero que así sea. No nos gustaría tener que tomar medidas contra alguien en caso de que no se cumplan nuestros deseos —advirtió el funcionario del Reichsbank.

—¿Cuándo se tiene previsto enviar el primer convoy?, —preguntó Scharff.

—Aún debemos tomar diferentes medidas de seguridad para evitar que los Aliados conozcan nuestra operación. En todo caso, se les informará a su debido tiempo por medio del señor Lienart. Por ahora, tan solo les queda esperar.

—Me gustaría preguntarle, señor Puhl, si nuestro embajador Frölicher sabe que nos hemos reunido —dijo el banquero.

—Se le informará a su debido tiempo. De todos modos, no creo que actualmente su embajador en Berlín esté muy preocupado por esta reunión. Los aviones aliados no le están dando demasiada tregua como para pensar en ello —respondió Puhl con cierto sarcasmo refiriéndose a los continuos bombardeos sobre la capital del Reich.

—De acuerdo. Espero, por tanto, que sean ustedes los que informen a nuestro embajador en Berlín cuando corresponda. No me gustaría que el Banco Nacional de Suiza cometiera un delito según la legislación del país. Si informan a nuestra embajada en Berlín, podremos cubrirnos las espaldas en caso de que ocurra algún altercado con los americanos.

—Ustedes, los suizos, siempre preocupándose de cubrirse las espaldas y de sacudirse el barro que les salpica —apuntó Von Schröeder—. Son ustedes unos maestros a la hora de salir impolutos, lo harían incluso en un combate en el barro.

—Pues si no hay más preguntas, podemos dar por concluida la reunión —sentenció Edmund Lienart.

Los seis hombres se levantaron y, tras estrecharse las manos, los tres suizos se dirigieron hacia la salida. Galen Scharff se quedó atrás, manteniéndose apartado a propósito de Korl Hoscher y Radulf Koenig. Para el banquero, aquellos dos abogados eran de una casta inferior. Educado en la Universidad Católica de Lucerna, Scharff era la séptima generación de banqueros de su familia y necesitaba hacérselo ver a aquellos dos picapleitos. Antes de abandonar el salón Masaryk, el banquero se dirigió a Lienart y le acompañó hasta la salida.

—¿Sabe usted lo que decía Voltaire de los banqueros suizos?, —preguntó a Lienart.

—Le confieso que no lo sé.

—Voltaire pasó veintitrés años de su vida cerca de Ginebra. Escribió que cuando un grupo de banqueros ven saltar por la ventana a otro, saltan detrás. Probablemente haya dinero que ganar —dijo con sarcasmo mientras le tendía la mano a Lienart.

—Pues espero que saltemos juntos por esa ventana, Herr Scharff —precisó el jefe de Odessa con una sonrisa en los labios mientras despedía al último de sus invitados.

—No lo dude, amigo Lienart, no lo dude —respondió el ejecutivo suizo.

Antes de que Galen Scharff desapareciese entre una pequeña multitud de hombres de negocios que se encontraban en la recepción del elegante hotel, Lienart le hizo una última pregunta.

—¿Llegó Voltaire a saltar por la ventana?

El director general del Banco Nacional Suizo se detuvo sorprendido y mirando a Lienart directamente a los ojos, respondió:

—Volvió a París con ochenta y cuatro años, completamente rico gracias a los banqueros suizos, que invirtieron su dinero en el tráfico de préstamos prusianos y en la rentable trata de esclavos. Como ve, él también saltó por la ventana —dijo con una sonrisa en los labios antes de desaparecer.

Lienart entró de nuevo en el salón y vio que Puhl y Von Schröeder se habían servido una copa de coñac cada uno. Se dirigió hacia el pequeño bar para ponerse él también una copa.

—¿Cree usted que Scharff cumplirá con su palabra?, —preguntó Von Schröeder.

—No le queda más remedio, siempre y cuando le hagamos ganar dinero a él y a su banco. El problema será si ese beneficio deja de llegar.

—¿Qué sucedería entonces?, —preguntó Puhl.

—Es mejor que no lo sepa, Herr Puhl.

En la mente de Lienart estaba la reunión que tendría lugar en unas horas en una casa de Chambésy, muy cerca de Ginebra. Antes de sentarse junto a los dos banqueros alemanes, Lienart miró su reloj. Aún tenía tiempo.

Chambésy

Edmund Lienart tardó poco tiempo en recorrer los poco más de cuatro kilómetros que lo separaban del hotel Beau Rivage y la casa donde tendría lugar la reunión con los seis asesinos de las SS. La carretera de Lausana que conducía hasta Chambésy mostraba unas vistas agradables del lago Leman. A pesar del frío clima reinante en Suiza, Lienart mantuvo la capota plegada de su BMW 327. Le gustaba sentir el frío invernal en el rostro. En pocos minutos alcanzó a divisar las afueras de la ciudad. Unos metros más allá giró a la izquierda y entró en una calle sin salida cuyo final desembocaba en una gran verja de hierro. Varios guardias armados vestidos como los guardabosques bávaros, con pantalones cortos de cuero y tirantes bordados, patrullaban el perímetro interior junto a altos muros rodeados de una cerca electrificada. Cuando el vehículo se detuvo, dos guardias armados salieron a su paso desde una garita. Uno de ellos miró al recién llegado y abrió la verja.

El BMW entró en un gran patio rodeando una gran jardinera con una fuente en el centro, deteniéndose en un lado del edificio. La casa era una villa construida a finales del siglo XIX por unos ricos comerciantes armenios. Tras arruinarse, había pasado a ser propiedad de un rico banquero suizo que, al morir sin herederos, la había donado al estado. La propiedad había sido un casino y, posteriormente, un centro de amistad germano-suizo.

Al bajar del vehículo, divisó a los dos guardias armados con ametralladoras.

—¿Herr Lienart?, —dijo una voz a su espalda.

—Sí, soy yo.

—Sígame —pidió el mayordomo, con claro acento alemán.

El interior de la casa principal mostraba aún ciertos toques de decoración oriental y muebles de estilo inglés, mezclados con techos decorados con frescos con imágenes de caza.

—¿Quiere antes acomodarse en su dormitorio?

—Sí, gracias. ¿Han llegado ya las personas a las que espero?

—Sí, señor. La mayoría están en sus habitaciones, y el resto, en la biblioteca.

—De acuerdo. Convóquelos para dentro de diez minutos. Les entrevistaré de uno en uno.

—Así lo haré, señor.

La habitación de Lienart era amplia y luminosa y tenía unas magníficas vistas al lago. Observó que había en la mesa una botella de licor de cerezas negras, algo que le permitiría entrar en calor. «Es la hora», pensó tras consultar su reloj.

Con los seis informes personales que le había entregado el comisario Koch en el Kehlsteinhaus, en el Obersalzberg, se dispuso a conocer a los que serían los responsables de la seguridad de Odessa.

Un gran despacho con vistas al cercano lago era el escenario elegido por Lienart para entrevistar a los seis miembros de las SS. Aún estaba de espaldas a la puerta observando el lago Leman cuando oyó el sonido de un taconazo seco. Se dio la vuelta. Ante él estaba un hombre joven, de pelo rubio y rostro infantil vestido con un traje cruzado de lana.

—Heil, Hitler —dijo el hombre extendiendo el brazo derecho.

—Déjese de saludos del partido. Eso permitirá que no sepan que son alemanes. Si continúa usted gritando el saludo, en menos de dos minutos tendremos aquí a todo el espionaje aliado. Desde este momento queda suspendido para usted y sus compañeros el saludo a nuestro Führer. ¿Me ha entendido?, —advirtió Lienart mientras continuaba leyendo el historial militar del hombre que se encontraba en posición de firme ante él—. Puede sentarse.

El sargento Ulrich Müller se mantuvo rígido, sentado en el borde del butacón.

—Veo que ha combatido usted en el frente oriental.

—Así es, señor. En el Einsatzgruppe A, en el Báltico, en los Einsatzkommandos 3, unido al Grupo de Ejércitos Norte, bajo las órdenes directas del general Franz Walter Stahlecker.

—Por lo que sé, es usted un experto con el rifle.

—Sí, señor, cazaba mucho con mi padre antes de la guerra. Soy capaz de alcanzar un objetivo a mil metros.

—Según su hoja de servicios, incluso a niños —dijo Lienart provocando cierta tensión en Müller.

A los asesinos de las SS les gustaba acabar con la vida de poblaciones enteras, pero les costaba hablar de ello. Lienart continuó hablando mientras leía el informe.

—¿Cuál era la especialidad de su unidad?

—Participamos en operaciones de limpieza de judíos y partisanos en amplias zonas de Letonia, señor —respondió Müller.

—¿Tiene usted algún problema en recibir órdenes de un superior no alemán, señor Müller?

—Ninguno, señor. Mis superiores nos han indicado, tanto a mí como al resto de mis compañeros, que su misión para el futuro del Reich es primordial y prioritaria y que la supervivencia de nuestra Alemania depende de ello. A mí me han entrenado para recibir órdenes, acatarlas y no hacer preguntas.

La unidad de Ulrich Müller había sido la responsable del asesinato de 30 000 judíos en el gueto de Riga. Su habilidad era la de hacer prácticas de tiro con un rifle de francotirador sobre judíos y partisanos. En el Báltico había acabado con la vida de 130 000 hombres, mujeres y niños, entre judíos y partisanos detenidos.

—Bien, señor Müller, desde este momento forma parte de nuestra pequeña unidad secreta. Nada de lo que escuche podrá repetirlo fuera de aquí.

—¿Y si me interroga algún superior?, —preguntó el SS.

—Le responderá que si desea hacer alguna pregunta solo tiene que dirigirse al ministro secretario Bormann. Con ese nombre, dejará de interrogarle. Y ahora puede retirarse y decirle al siguiente de sus compañeros que pase.

El suboficial se puso en pie y, tras ponerse firme y dar el taconazo de rigor, abandonó el despacho. Antes de salir, Lienart llamó su atención.

—Señor Müller, desde este mismo momento, olvide el taconazo de rigor y la posición de firmes. Soy civil y esas formas no son necesarias conmigo.

—De acuerdo, señor —dijo Müller antes de cerrar la puerta.

El sonido de unos nudillos indicaron a Lienart que el siguiente candidato esperaba para entrar a verle.

—Adelante —ordenó.

Al abrirse la puerta apareció ante él la figura de una mujer menuda, de cuerpo pequeño pero con una mirada penetrante, escrutadora. Lienart, sin dirigirle siquiera la vista, abrió su expediente.

—Siéntese —ordenó.

—Prefiero estar de pie —dijo.

—Le he ordenado que se siente —dijo Lienart con tono autoritario.

La mujer cambió la expresión de su rostro, pero acató la orden.

—Veo que es usted miembro del cuerpo médico de las SS.

—Así es. Destinada entre 1940 y 1943 en el campo de concentración de Ravensbrück, bajo las órdenes del doctor Gustav Gebhart.

Para Lienart el rostro de aquella mujer era el de un monstruo, uno más de los miles en los que se habían convertido muchos alemanes de bien. Y ahora, él iba a ayudarles a escapar de la justicia.

—Ha sido usted muy bien recomendada por el comisario Koch.

—Lo sé, señor. Soy muy eficiente haciendo mi trabajo. Me gusta —respondió la doctora Bertha Oberhaser.

Los experimentos médicos llevados a cabo por aquella mujer se basaban principalmente en infligir heridas a los prisioneros e infectarlas para simular las heridas de los soldados alemanes que combatían en el frente. Para ello se valía de madera, clavos oxidados, astillas de cristal, suciedad y serrín.

—¿Tiene usted algún problema en recibir órdenes de un superior no alemán, doctora Oberhaser?

—No, señor. Tan solo me gustaría saber por qué no es un alemán quien lidera la misión a la que hemos sido asignados mis compañeros y yo.

—No le he preguntado eso. Su opinión le importa bien poco al Reich —atajó Lienart—. Solo quiero saber si cumplirá mis órdenes sin rechistar.

La mujer se revolvió en el butacón en donde se encontraba sentada.

—Sí, señor, cumpliré sus órdenes hasta el final.

—Bien, puede retirarse ya.

El siguiente en entrar fue Hubert Böhme, un hombre escuálido con pinta de maestro de pueblo que lideraba el comando especial 4.º del Sonderkommando 1005 de los Einsatzgruppen. Arquitecto antes de la guerra, perdió su trabajo y se alistó en las SS. Debido a sus méritos especiales en Babi Yar, en Kiev, había recibido la Cruz de Hierro de Primera Clase.

—Veo que formó parte de la operación de Babi Yar —dijo Lienart.

—Sí, señor, y estoy muy orgulloso de ello. En tan solo dos días conseguimos acabar con la vida de cien mil judíos. Cincuenta mil por día…

Lienart levantó la vista del historial para observar el rostro de aquel hombre de aspecto normal que se vanagloriaba de haber acabado con la vida de cien mil hombres, mujeres y niños en tan solo dos días.

De profundos ojos claros, Böhme se sentía incomodo ante aquel francés que le miraba de forma superior y que ni siquiera era alemán. Lienart observó que Böhme no dejaba de aplanar el poco cabello que le quedaba y que cubría una incipiente calvicie.

—¿Cuál ha sido su último destino?, —preguntó Lienart.

—Cuando me informaron de que debía presentarme ante usted aquí, en Ginebra, formaba parte de la Aktion 5.

—¿Qué es la Aktion 5?

—Nuestros superiores nos ordenaron eliminar todo rastro de las ejecuciones en masa llevadas a cabo por nuestra unidad en Rusia y Ucrania y en Babi Yar, en particular. Nos ocupamos de exhumar los cadáveres de las fosas comunes y, tras apilarlos, los quemamos para que esos bolcheviques encontraran solo cenizas.

Lienart sintió horror al escuchar cómo aquel antiguo arquitecto le explicaba fríamente como había optimizado el trabajo, al alternar leña con capas de cadáveres o usando raíles como parrillas. Se sentía orgulloso de aquello.

El siguiente en entrar en el despacho fue Rudolf Creutz, miembro del Einsatzgruppe C, que había operado en el norte y centro de Ucrania, en los territorios ocupados del Este, hasta octubre de 1941. A Lienart le sorprendió leer en su historial que Creutz tenía un doble doctorado universitario en Derecho y Economía Política, motivo por el que sus compañeros de unidad le conocían, según la más pura tradición académica alemana, como doctor Creutz.

—¿Es usted abogado y economista?, —preguntó sorprendido Lienart a aquel hombre de finas maneras y con aspecto de profesor universitario que sujetaba el sombrero nerviosamente entre sus manos.

—Sí, señor. Conseguí ambos doctorados en la Universidad de Leipzig, antes de la guerra.

Con la aprobación de Reinhard Heydrich, Creutz se ganó el respeto de sus superiores cuando se ocupó entre enero y febrero de 1940 de la ejecución secreta de presos políticos en el campo de concentración de Soldau. De junio a octubre de 1941 había comandado el Sonderkommando dentro del Einsatzgruppe C, el responsable de la búsqueda y ejecución de comisarios políticos del servicio ruso NKVD. Su unidad localizó y ejecutó a casi seis centenares de comisarios políticos.

El quinto candidato era el capitán SS Walther Hausmann. En junio de 1941 había sido destinado al Einsatzgruppe D, que operaba en el sur del frente oriental, especialmente en Ucrania y Crimea. Había participado en el exterminio de judíos, en la represión de los grupos partisanos y en las actividades de la resistencia rusa. En el desempeño de este cargo, fue el responsable de la matanza de Simferopol, donde al menos 14 300 personas, judíos en su mayoría, fueron ejecutados. En total, al comando especial de Hausmann se le habían atribuido más de 90 000 ejecuciones.

—Siéntese, señor Hausmann —ordenó Lienart mientras revisaba su historial.

A pesar de su procedencia humilde, había estudiado Economía en Gotinga y en 1930 consiguió trabajo dando clases en distintas instituciones.

—Es usted economista.

—Sí, así es.

—¿Le gusta su trabajo?

—Sí, señor. Creo que alguien debe hacerlo para mantener limpios los territorios del Reich.

—¿Sabe algo acerca de esta misión?

—No, señor. Tan solo me han dicho, y creo que a mis compañeros también, que es una misión vital para el futuro del Reich. ¿Cuando nos dirá algo más concreto?, —preguntó.

—Cuando termine de entrevistarles a todos ustedes, les explicaré cuál será su misión en la operación que se ha diseñado —respondió Lienart—. Hasta entonces, esperarán todos ustedes en esta casa hasta recibir órdenes mías. Ahora, si es tan amable, diga al señor List que entre.

El sexto miembro de la seguridad de Odessa era el mayor de las SS Erhard List. Antiguo miembro del Servicio de Seguridad y de la Policía de Seguridad, un servicio de inteligencia de las SS en Estonia, había jugado un papel fundamental en la deportación masiva de judíos desde los Estados Bálticos. Hijo de un contable de IG Farben, había estudiado Derecho en las universidades de Munich y Colonia. Le habían destinado a Riga con la Einsatzkommando 1.ª y 2.ª. Estas unidades se habían dedicado a la destrucción de sinagogas, a la liquidación de 400 judíos y a la creación de grupos locales con el propósito de fomentar los pogromos. A principios de julio de 1941 había sido enviado a Estonia para cumplir la orden del Führer en ese país de ejecutar rápidamente a judíos, gitanos, comunistas y enfermos mentales. Un informe fechado el 15 de octubre de 1941 resumía la gran operación liderada por List en Estonia, donde habían sido ejecutados más de un millar de prisioneros.

—Veo que es usted muy eficiente en su trabajo de liquidar prisioneros —señaló Lienart.

—Sí, así es. Creo que tengo el récord de los Einsatzgruppen. Me enorgullezco al reconocer que conseguimos liquidar a 474 judíos y 684 comunistas en menos de once horas. Todo un récord —dijo List mientras se estiraba las perneras de su pantalón, esperando una sonrisa de aprobación de aquel francés estirado que le estaba entrevistando.

Lienart no entendía cómo aquellos SS, personas corrientes, ciudadanos vulgares, muchos de ellos incluso con un alto nivel intelectual, se habían entregado a la causa de ejecutar a otras personas sin el menor atisbo de humanidad en nombre de una ideología, de la pureza de una raza.

—Debido a su graduación, estará usted al mando de nuestra pequeña unidad —dijo Lienart.

—¿A quién reportaré? ¿A quién responderé de las órdenes recibidas?, —preguntó List.

—A mí, solo a mí. Únicamente responderá ante mí. Y ahora, si es tan amable, le ruego que llame a sus compañeros para explicarles cuál será su misión.

—De acuerdo, señor, ahora mismo —dijo List mientras se dirigía a la puerta para llamar a sus cinco compañeros, que esperaban fuera.

Ya reunidos con Lienart, el francés les fue relatando la fundación de Odessa, su reunión con el Führer y su elección para encargarse de la seguridad de la organización.

—Ustedes seis formarán un grupo al que denominaremos desde ahora Kameradschaftsshilfe, ayuda del camarada. Esa será su tarea una vez que finalice esta guerra, y eso está ya muy cerca.

—¿Cuál será exactamente nuestra misión en la Kameradschaftsshilfe?, —preguntó Böhme.

—Deberán evitar que sujetos molestos puedan llegar hasta mí o hasta Odessa. Únicamente actuarán cuando yo se lo ordene, y hasta ese momento permanecerán en esta casa. Desde ahora este edificio será su hogar. Háganse a la idea, y háganlo rápido. En estos momentos Europa se deshace y el caos reina a nuestro alrededor. Necesito tenerlos en todo momento localizados por si surge una emergencia. Como les digo, permanecerán aquí hasta nuevas órdenes. ¿Alguna pregunta?, —dijo Lienart.

—¿Cuándo podremos instalarnos?, —preguntó Müller.

—Ahora mismo. ¿Más preguntas?

—¿Quién informará a nuestros superiores de nuestros nuevos destinos?, —inquirió Creutz.

—Nadie. Desde este mismo momento yo seré su único superior. Nadie podrá hacerles preguntas, ni de las SS, ni del partido, ni siquiera del alto mando de la Wehrmacht. Aunque viendo cómo va la guerra, no creo que se preocupen mucho de seis SS que han abandonado sus destinos.

—No me gustaría que me fusilasen si piso Alemania —afirmó la doctora Oberhaser.

—Mi querida doctora, yo creo que ya no debe preocuparse de lo que pueda hacer con usted la Gestapo en caso de que piensen que ha desertado de su puesto. Preocúpese de lo que harán los Aliados en caso de que la detengan. Lo más seguro es que los americanos, los ingleses o los rusos sepan ya de los experimentos que llevó usted a cabo con niños, inyectándoles aceite o hexobarbital para extirparles los miembros y los órganos vitales. La mejor de sus suertes sería caer en manos de la Gestapo, que la acusasen de desertora y que la ejecutasen en el acto. Lo malo sería caer en manos de los servicios secretos aliados y que la enviaran a la horca. Eso sí que sería malo para usted, doctora Oberhaser. Ahora, si todo ha quedado claro, nos pondremos manos a la obra.

Esa misma noche, Edmund Lienart leía los periódicos ginebrinos, que informaban del implacable avance de las tropas soviéticas y que se acercaban ya a la capital del Reich. Las portadas mostraban imágenes de soldados alemanes evacuando Bélgica mientras las fuerzas aliadas lanzaban cerca de tres mil toneladas de bombas sobre Berlín. El capítulo final estaba a punto de escribirse.

Capítulo IV

En algún lugar del Atlántico

—Suban periscopio —ordenó Heinz Schäffer, comandante del U-977.

El U-977, un submarino tipo VIIC, había sido construido en los astilleros Blohm und Voss de Hamburgo y destinado a la 31.ª U-Flottille desde principios de 1945. Desde entonces, el submarino se había dedicado a acechar a los convoyes aliados que cruzaban el Atlántico transportando armas, municiones y tropas hacia Europa.

—Atención, ¿tiene la situación?

—Sí señor, —respondió el piloto.

—Correcto, allá vamos, nenas.

—¿Qué está pasando?, —preguntó el segundo de a bordo, el alférez Otto Fiehn.

—Es el U-32. Ha divisado un convoy británico muy cerca de nosotros. Deberíamos alcanzarlo en diez horas. Informe a la tripulación. Son más de treinta buques de carga. El U-32 esperará a que lleguemos. Seguirá al convoy y nos mantendrá informados.

—De acuerdo, señor.

Fiehn tomó el micrófono del interfono y, tras dejar sonar un timbre, informó a la tripulación.

—Escuchad todos. El U-32 está persiguiendo un convoy. Nos uniremos a la persecución. El contacto se producirá en cualquier momento después de las seis. Corto.

El submarino enfiló proa al oeste, navegando durante horas entre un fuerte oleaje.

—Maldito tiempo, ¡vaya mierda! Podríamos pasar al lado de los ingleses y ni siquiera vernos. Ya teníamos que haber llegado. ¿Por qué no tenemos noticias del U-32?

—La visibilidad es nula, señor —gritó el guardia de cubierta.

—Abandonen el puente. Deprisa. Cierren la escotilla y pongamos navegación a treinta metros —ordenó Schäffer.

—Proa abajo diez. Popa arriba cinco —indicó el navegante—. Proa a cero, popa a cero.

—¿Por qué nos sumergimos?, —preguntó el cocinero al otro lado del submarino.

—Por la acústica. Con mal tiempo se oye aquí abajo mejor que en superficie.

—Popa arriba cinco. ¿Recibe alguna señal?, —preguntó el capitán al operador de sònar.

—No, señor.

Unos minutos después, el operador alertó a Schäffer.

—Capitán, tenemos un contacto a ciento sesenta grados. Es bastante grande.

—¿Dirección?

—Van rumbo hacia el este. Cuarenta y cinco grados y alejándose.

—A superficie, rumbo uno, tres, cero. Proa arriba diez. Popa abajo cinco. Apunten en cuaderno de bitácora: «A pesar del mal tiempo, hemos decidido entrar en acción» —indicó Schäffer mientras estudiaba las cartas de navegación—. ¿Donde estamos?, —preguntó.

—Nosotros estamos aquí y el convoy debería estar por aquí.

Mientras intentaban calcular su situación, un fuerte grito sonó desde el puente.

—Barco a estribor, barco a estribor. Alarma, alarma —gritó el vigía.

Schäffer, a su lado, intentaba mirar a través de los prismáticos para identificar el tipo de embarcación que avanzaba hacia ellos a una velocidad de cuarenta grados estribor.

—Viene demasiado rápido hacia nosotros, mierda. Es un destructor —gritó el capitán—. Inmersión, inmersión. Zafarrancho de combate. Tripulación de guardia a la sala de torpedos.

Los tripulantes saltaron de sus estrechos catres y corrieron hacia la proa mientras una intensa luz roja iluminaba el interior del U-977.

—Ventilación cerrada, señor —gritó en medio de la confusión el jefe de máquinas.

—Inunden cámaras. Proa abajo diez. Mantengan profundidad de periscopio —ordenó el capitán mientras intentaba divisar al destructor entre el fuerte oleaje—. Llenen tubos del uno al cuatro.

—Uno al cuatro llenos, señor —gritó el torpedista.

—Bien, señores, todos preparados para atacar.

—¿Recoge algo el sónar?

—Se oyen hélices a ciento diez grados… por la zona de popa… la señal es muy débil. Se está alejando.

—Mantengan profundidad.

—Proa arriba dos. Popa abajo dos. Nivelados a 13,5 metros —indicó el suboficial.

—Abran compuerta de torpedos —ordenó Schäffer sin dejar de buscar a su presa a través del periscopio—. Velocidad, seis nudos por el costado de babor. Distancia, una milla. Profundidad, dos metros. Velocidad de torpedos, catorce nudos. Abrir compuerta de torpedos uno y tres. Ángulo tres grados.

El capitán comenzó a hacer un giro de trescientos sesenta grados con el periscopio buscando al destructor.

—Maldición, maldición —dijo Schäffer entre dientes buscando al destructor, que se había evaporado como por arte de magia. Repentinamente, el buque de guerra británico apareció por popa.

—Ganen profundidad, ganen profundidad. Abajo periscopio —gritó.

A unos metros sobre ellos, la afilada quilla comenzó a pasar sobre el submarino.

—Atención. ¡Cargas de profundidad! —gritó el oficial del sonar.

Segundos después, el U-977 se veía sacudido por fuertes descargas. Un espeso humo cubrió el interior del submarino. El olor a fuel, sudor, miedo y comida rancia comenzó a extenderse por los diferentes compartimentos de la nave.

—Aquí puente. Informe de daños —dijo Schäffer—. Han debido de ver el periscopio. Increíble con esta mar. ¿Se oye más fuerte o más débil?

—Constante, señor. Delante de nosotros a doscientos ochenta grados y sigue avanzando. Doscientos noventa…

—Timón a babor y mantenga el rumbo.

—Proa abajo quince. Popa abajo diez. Abran ventilación —indicó el oficial Fiehn.

—Avante a toda maquina. Sé que está ahí arriba.

Unos segundos después, otra andanada de cargas volvía a sacudir el submarino.

—Apaguen luces.

La luz roja volvió a inundar el interior, dejando en sombras los rostros, invadidos por el miedo.

—Navegación silenciosa.

—Se acerca a cincuenta y dos grados por el costado de estribor —susurró el responsable del sonar.

—Sala de máquinas… motores a toda máquina. Avante.

—Viene hacia nosotros —dijo Fiehn.

—Ese tipo sabe lo que hace —respondió el capitán.

—Señor, el destructor se acerca. Lo tenemos encima.

—Bajemos más —ordenó Schäffer.

—Popa arriba diez.

El submarino comenzó a crujir sintiendo la presión en sus paredes y mamparos, como si un gigante intentase aplastar entre sus manos al U-977.

—Más abajo —volvió a indicar el capitán.

Cuando el profundímetro marcaba los ciento ochenta metros, llegó la tercera andanada de cargas de profundidad. La presión de la fuerte onda expansiva hizo saltar algunas de las válvulas del interior.

—Fijada la válvula del indicador de profundidad. El submarino está nivelado —dijo el jefe de máquinas.

—Ahora lo oigo más claro, señor. Está girando.

—Tranquilos, tranquilos. Está sobre nosotros. Justo encima.

—La señal se atenúa por estribor, señor. Se aleja.

—¿Seguro?

—No recibo señal, capitán.

—Pues si es así, ha sido todo por el momento, caballeros. Continuamos en navegación silenciosa. Avante un tercio a cincuenta revoluciones —ordenó el capitán Schäffer.

Durante los seis días siguientes el U-977 permaneció en la zona de patrulla sin divisar el más mínimo rastro del enemigo o de convoyes aliados. Al amanecer del séptimo día, el observador de puente dio la voz de alerta.

—Señor, se divisa un convoy a babor.

Schäffer observó a través de los prismáticos un convoy compuesto por una treintena de buques.

—Preparados torpedos uno al cuatro. Atentos, sala de máquinas. Avante a babor ciento siete grados.

El submarino enfiló proa hacia la cola del convoy, como si fuera un lobo acechando a la presa más débil de la manada.

—Tras de babor. Posición cincuenta. Distancia veintidós cero cero. Derechos al objetivo. Torpedos uno y dos preparados —ordenó el capitán.

—¡Objetivo enemigo fijado, señor! —gritó el torpedero jefe.

—Quince a estribor. Motores a doscientas revoluciones. Debemos abrir brecha al primer disparo —advirtió Schäffer a su segundo, Fiehn—. A contraviento, torpedos uno y dos. Nueva posición sesenta y tres. Mantengan rumbo.

—¡Todo listo, capitán!, —volvieron a gritar desde la sala de torpedos.

—Torpedos uno y dos, dispuestos para disparar. Disparen uno. Fuego. Disparen dos. Fuego.

La expulsión de los dos proyectiles dejó una estela mientras las hélices los propulsaban hacia su objetivo.

—Lancen torpedo tres. Fuego. Torpedo cuatro. Fuego.

El observador giró su campo de visión con sus prismáticos y divisó entre las sombras la inequívoca imagen de la fina proa de un destructor que se acercaba a ellos a toda máquina.

—Rápido, rápido, inmersión, inmersión —gritó el capitán mientras evacuaban a toda velocidad el puente del submarino.

—Todos a proa, todos a proa —gritó el alférez Fiehn con el fin de aumentar el peso delantero de la nave para acelerar el descenso.

—Dejad de hacer ruido —ordenó Schäffer mientras observaba atentamente al operador de sonar.

—¿Y los torpedos?

—Hay que esperar. No puede faltar mucho… ciento diez, ciento veinte… —dijo tras mirar el cronómetro que sujetaba en la mano.

—¡Mierda de torpedos! Nunca funcionan bien.

—Ha sido una locura atacar con un destructor. No nos darán tregua. Se tomarán la revancha —susurró Fiehn.

El torpedo uno dio en el blanco en uno de los cargueros. El número dos también dio en el blanco de otro barco del convoy. El tres también impactó.

—Esto es el principio. Ahora toca la revancha —advirtió Schäffer a sus oficiales sin dejar de apartar su vista del operador de sonar.

Tal y como habían previsto, el operador dio la alerta.

—Señor, destructor a cuarenta y cuatro grados. Va a babor. Se aleja.

—A estribor. Motores a media revolución. Están ahí y no muy lejos. Seguro que estarán cabreados —afirmó el capitán.

La espera se hacía cada vez más tensa. Los segundos parecían horas.

—Se oyen motores cada vez más cerca —advirtió el operador mientras comenzaba a apretar los dientes y a agarrarse fuertemente a la barandilla de hierro que tenía a su lado.

Las primeras cargas de profundidad sacudieron violentamente al U-977. De repente, los tripulantes del submarino comenzaron a oír el característico sonido del rastreador ultrasonido del ASDIC.

—¡Malditos cerdos ingleses! Una vez estuve dos horas bajo un ASDIC en el paso de Calais. Tuve que cagar incluso en los pantalones para no moverme —recordó el segundo de a bordo.

El ASDIC eran las siglas del Comité de Investigación Aliado para la Detección Submarina. Este aparato estaba destinado a detectar sumergibles a través del ruido que producían al navegar. El sónar del destructor continuaba buscando a su presa bajo el agua. Poco a poco, el sonido comenzó a hacerse cada vez más continuo e intenso en el interior del U-977.

—Timón a babor, quince grados —ordenó el capitán.

Una segunda oleada de cargas volvió a golpear el submarino, provocando un incendio en las máquinas. El humo convertía el interior del submarino en una trampa irrespirable.

—Cota de profundidad, sesenta y cinco metros. Más profundidad y despacio. ¿Hay señal?, —preguntó el capitán al operador de sonar.

—A cincuenta grados y acercándose.

Nuevamente la señal de búsqueda del destructor se dejaba oír dentro del submarino.

—Desciendan más. Diez grados a estribor. Así creerán que somos dos. Espero que así se lo traguen.

—Se alejan, señor… ¡mierda! Motor a sesenta y seis grados y acercándose, capitán. Es otro destructor. ¡Malditos ingleses! —exclamó el operador.

El rastreo del ASDIC comenzó a hacerse más potente a medida que se acercaba hacia ellos.

—Más abajo —volvió a ordenar el capitán Schäffer.

—Proa abajo diez. Popa arriba siete. Doscientos metros, capitán.

La siguiente oleada de cargas de profundidad hizo que los tornillos y remaches del interior del submarino se convirtieran en peligrosos proyectiles debido a la presión.

—Ciento cincuenta y a toda máquina.

El capitán reflejó en su cuaderno de bitácora: «Tras seis horas de navegación a gran profundidad parece ser que los destructores nos han perdido. A doscientos diez grados a proa hay un gran resplandor. Creo que son los barcos alcanzados por nuestros torpedos».

—Proa arriba cinco —ordenó Schäffer.

—Superficie en diez minutos, señor.

Cuando el U-977 llegó a la superficie, el cielo apareció teñido de rojo debido al resplandor provocado por las fuertes explosiones de los cargueros alcanzados. Desde el puente, Schäffer y sus oficiales observaban en la distancia cómo varias bolas de fuego iban desapareciendo en las profundidades del Atlántico, con cientos de hombres en el interior de aquellos barcos heridos de muerte.

—Mensaje de radio del alto mando, señor. Es muy extraño. Trae doble clave —indicó el operador mientras entregaba el papel a Schäffer.

El capitán Schäffer cogió la Enigma, la máquina descodificadora de claves, y se encerró en el camarote. Abrió el armario pequeño en donde guardaba el cuaderno de bitácora y extrajo un sobre lacrado con los sellos del alto mando de la Kriegsmarine. Sacó sus claves del sobre y comenzó a descodificar el misterioso mensaje.

—¡Mierda, mierda! —exclamó—. Esos imbéciles nos ordenan un nuevo rumbo fuera de la zona de convoyes.

—¿A dónde nos envían?, —preguntó el segundo de a bordo, Fiehn.

—74° 30' 39.23" N. 18° 55' 25.76" E. Déjeme ver las cartas —dijo Schäffer mientras realizaba las mediciones con el compás—. Se nos ordena que nos retiremos a una bahía llamada Bjornoya, al norte de la isla del Oso.

—¿Y eso dónde diablos está?, —preguntó el segundo oficial.

—A 236 millas náuticas desde la punta más al norte de Noruega. Se nos ordena que fondeemos allí hasta nueva orden.

—¿Y cuánto tiempo será eso?

—Hasta nueva orden —recalcó el capitán Schäffer.

—Mierda, a este paso se acabará la guerra y nosotros seguiremos en mitad de un peñasco en ningún lugar. A máquinas… nuevo rumbo… —comunicó Fiehn por el interfono.

A varias millas náuticas de allí, el U-530, un submarino tipo IXc/40, al mando del capitán Otto Wermuth, que patrullaba en la costa este estadounidense y en la zona de Nueva York, recibía la misma orden que Heinz Schäffer. El U-977 y el U-530 iniciarían una nueva aventura al servicio de la misteriosa organización Odessa.

Hilzingen, cerca de la frontera germano-suiza

Las dos mujeres comenzaron a sentir el frío en el cuerpo, escondidas en aquel granero abandonado.

—Arrímate a mí. No tengas miedo, me gustan demasiado los hombres como para intentar algo contigo —dijo Samantha Osborn, la agente de la OSS—. Odio este maldito clima. Espero que la Resistencia no nos haga estar aquí demasiado tiempo.

—¿Qué sucedería si nos detectara una patrulla suiza?, —preguntó Claire mientras arrimaba su cuerpo al de Samantha para entrar en calor.

—Querida, si eso ocurriera, nuestro jefe tendría que dar muchas explicaciones al general Guisan, pero sería peor si los que nos detectan son los tipos de la Gestapo una vez que crucemos la frontera. Allí solo dependerá de nosotras. No habrá nadie que nos ayude en Alemania.

Henri Guisan, antiguo agricultor en una granja de Chesalles-sur-Oron, había sido nombrado el 30 de agosto de 1939 comandante en jefe del ejército suizo, un cargo que solo existió en tiempos de guerra. La propaganda oficial hizo de él un héroe omnisciente, una instancia moral, una figura de integración nacional. Realmente, Guisan admiraba a las tropas de las SS y de la Wehrmacht. Ante sus ojos, los soldados alemanes representaban el valor, la obediencia, el empuje militar y, sobre todo, la eficacia en el combate. A pesar de los informes recibidos de la misión militar suiza en el frente oriental en los que se relataban ejecuciones, torturas a prisioneros e incluso a mujeres, obligadas a cavar sus propias tumbas antes de ser ejecutadas, Guisan se declaraba un gran admirador de Mussolini. Bajo una aparente neutralidad, solía reunirse con Allen Dulles para discutir cuestiones de operaciones del espionaje estadounidense en suelo suizo. Los suizos cerraban los ojos ante estas y, con ello, lavaban su maltrecha imagen de colaboracionistas con los alemanes.

Unas horas después, aún en plena noche, Sam y Claire oyeron cómo alguien entraba en el granero intentando no hacer demasiado ruido. Sam cogió su arma y metió una bala en la recámara.

—¿Señorita Samantha?, —preguntó un hombre casi entre susurros.

—Aquí estoy —respondió la agente de la OSS aún con el arma en la mano.

—Me han ordenado que las guíe para traspasar la frontera y que las devuelva sanas y salvas a Suiza nuevamente.

—De acuerdo, pues allá vamos —dijo la espía con determinación.

Hilzingen, situada en el distrito de Constanza y con una población cercana a los siete mil habitantes, se había convertido gracias a su proximidad con la frontera suiza en una estación de paso e información para todos aquellos espías de un lado u otro que deseaban intercambiar información durante los últimos días del Tercer Reich. Rodeada de montañas, la Gestapo había realizado diversas redadas en la zona en busca de espías aliados.

En pocas horas, el guía y las dos agentes cubrieron la distancia de cuatro kilómetros que los separaba del Rubicón y las afueras de la ciudad. Durante el trayecto, Claire intentó mantener la calma a medida que comenzaban a distinguir las primeras luces de la ciudad. El punto de encuentro era una granja situada al norte de la ciudad, al final de la Hohenhöwenstrasse. Allí tenían que encontrarse con un contacto de Samantha.

—¿Con quién nos vamos a encontrar?, —preguntó Claire.

—No te preocupes ahora de eso, muñeca. Preocúpate de que no nos localicen esos cuervos de la Gestapo. Una vez que lleguemos al punto de contacto, quiero que te mantengas alejada. Quiero que vigiles por si aparecen los cuervos.

—Pero Daniel me ordenó que no me separase de ti —protestó Claire.

—Me importa un bledo lo que te ordenase Chisholm. Esta operación es mía, y el contacto también es mío, así que las órdenes aquí las doy yo. Si te parece bien, harás lo que te ordene. Si te parece mal, te das media vuelta y regresas a Suiza.

Claire guardó silencio y continuó andando detrás del guía y de Samantha. Una hora después divisaron a lo lejos la granja en la que debían realizar el contacto. Estaba formada por dos edificios, la vivienda y el granero, situado al otro lado del camino.

—No se ve a nadie. Tú espera aquí, junto al guía —ordenó Sam.

Claire permaneció escondida tras un arbusto. No se veía absolutamente nada en aquella noche sin luna, tan solo una pequeña luz en una de las ventanas de la granja. Samantha se levantó y echó a correr en dirección al granero. Tan solo se oía a las vacas mientras masticaban el pienso. La espía escuchó una voz que la llamaba desde la oscuridad.

—Aquí estoy —dijo el desconocido.

—Ícarus levantó el vuelo…

—Y sus alas se quemó —respondió el informador.

Ya más relajada, Samantha se presentó.

—Soy agente de la OSS. Quiero saber la información que tiene para nosotros —dijo.

—Soy…

De repente, Samantha interrumpió al informador.

—No quiero saber su nombre. Si me detiene la Gestapo, prefiero no tener sobre mi conciencia que pueda soltar su nombre y lo detengan, así que nada de nombres. Para mí, usted es Ícarus.

—De acuerdo. Tengo valiosa información para ustedes, los americanos, pero a cambio quiero un salvoconducto de los Aliados para poder salir de Alemania con mi familia con absoluta seguridad —pidió el informador.

—No estoy autorizada para negociar esto, pero se lo haré saber a mi jefe en Suiza. Y antes de eso, necesito saber la información que tiene usted y su valor. Un salvoconducto de la inteligencia aliada es muy valioso y todo ello se hará en relación con la información que nos facilite.

—De acuerdo, pues aquí va. Hay una organización muy poderosa, formada por altos dirigentes del Reich y de las SS, que planea crear líneas de evasión tras la guerra para ayudar a escapar hacia diferentes puntos del mundo…

—Ya sabemos eso —dijo Samantha interrumpiendo al informador y disponiéndose a abandonar el granero—. Si no me ofrece nada más, doy por concluido nuestro encuentro y adiós a su salvoconducto.

—Está bien, está bien… —admitió Ícarus mientras sujetaba a Samantha por la muñeca para retenerla—. ¿Acaso saben también que el responsable máximo de esa organización es un extraño y misterioso tipo nacido en Francia?

—¿Y cómo es que los alemanes de raza aria han colocado a un extranjero para una misión tan delicada?, —preguntó Samantha.

—Al parecer, es un hombre muy rico y allegado a un alto líder del Reich. Creo, según me han dicho, que es amigo personal de Bormann o incluso del mismísimo Führer. Busquen a ese francés y descubrirán su organización.

—¿Cómo sabe usted eso?

—Tengo mis fuentes, señorita. Consígame ese salvoconducto y me ocuparé de intentar poner rostro a su señor X —propuso Ícarus.

Ícarus era en realidad Gunther Hoffman, un agente del Abwehr y hombre de confianza del almirante Wilhelm Canaris que se había salvado de la quema tras la detención de su jefe por su participación en el intento de asesinato de Hitler en julio del año anterior, Cuando el Führer firmó el decreto de disolución del Abwehr, el 18 de febrero de 1944, Hoffman fue destinado, al igual que otros muchos, a la Oficina Central de Seguridad del Reich bajo el mando de Ernst Kaltenbrünner.

—Consígame el nombre de ese francés y lograré un salvoconducto para usted y su familia para que puedan instalarse en Estados Unidos cuando todo esto acabe.

—Espero que cumpla con su palabra…

—Espero que me traiga ese nombre…

Samantha se despidió de Ícarus, pero, antes de salir del granero, el agente alemán se dirigió hacia ella.

—¿Saben ustedes, los americanos, que tienen un traidor entre sus filas?

—¿Cómo dice? ¿Cómo puedo estar segura de que es cierto lo que me está diciendo?, —preguntó Sam.

—Porque no tengo nada que perder —respondió Ícarus—. Un agente de la OSS está pasando información altamente sensible al Abwehr desde enero de 1943.

—Quiero el nombre de ese traidor. Si me da usted los nombres de ese traidor y de ese francés, me ocuparé personalmente de que autoricen su traslado y el de toda su familia a Estados Unidos. Pero quiero esos dos nombres —dijo Samantha antes de salir del granero—. Entrégueme a esos dos tipos y usted y su familia vivirán felices en California. Créame…

Mientras avanzaba por la oscuridad, caminando con cuidado para no tropezar, una potente luz cegó sus ojos. Una voz llamó su atención.

—Achtung!, Achtung! Deténgase, o abriremos fuego —dijo una voz al otro lado del foco.

Samantha intentó correr para alejarse del campo de luz del reflector, pero unos certeros disparos a pocos metros delante de ella hicieron que se detuviese.

—Levante las manos y arrójese al suelo —ordenó el agente de la Gestapo.

La agente de la OSS sintió una fuerte patada en un costado mientras unas manos comenzaban a cachearla desde las axilas a los muslos, desde los brazos a la entrepierna para encontrar su pequeña pistola.

—¡Cerdo asqueroso de mierda! —gritó Samantha en perfecto alemán.

El oficial de la Gestapo volvió a golpear a la agente estadounidense, esta vez en la cabeza.

—Ya verás lo que vamos a hacer contigo y con tu amiga cuando lleguemos al cuartel. Me gustan mucho las cerdas yanquis como tú —advirtió el agente de la Gestapo mientras la manoseaba a la altura del pecho.

Dos hombres vestidos con un abrigo de cuero negro la agarraron por los brazos y la levantaron en volandas para introducirla en el coche. Al arrojarla violentamente dentro, Samantha pudo ver el rostro de Claire y un pequeño hilo de sangre que salía de su ceja derecha. El guía había desaparecido.

—No te preocupes, preciosa, saldremos de esta. Ya verás —dijo Samantha para tratar de calmar a su compañera.

El agente que se encontraba sentado delante en el Mercedes 260 de color negro se giró y golpeó con la culata de su Lüger a Sam en el rostro.

El cuartel general de la Gestapo estaba instalado en una antigua comisaría, ahora abandonada, en la cercana Hohentwiel y protegido tan solo por una decena de miembros de las SS y Gestapo. Al llegar, el vehículo se detuvo en la puerta y dos SS agarraron violentamente a ambas mujeres y las empujaron hacia el sótano. Allí las encerraron en dos celdas contiguas.

—¿Qué crees que harán con nosotras?, —preguntó Claire.

—No lo sé, preciosa, pero estoy segura de que no nos van a invitar a un baile. Eso tenlo por seguro…

Durante horas, la dos mujeres permanecieron en la más absoluta oscuridad. Un grito las sacó del silencio en el que se encontraban. Dos hombres de la Gestapo entraron en las celdas y, tras empujar al suelo a Samantha y Claire de forma brutal, fueron esposadas con las manos a la espalda y trasladadas a la primera planta del edificio. Allí las esperaba otro vehículo para trasladarlas a unos cientos de kilómetros con el fin de ser interrogadas por un enviado de Ernst Kaltenbrünner. El coche con los dos agentes de la Gestapo y sus prisioneras iba escoltado por dos soldados de las SS en una motocicleta BMW con sidecar. De repente, una fuerte explosión hizo volar literalmente por los aires a los dos SS junto con su vehículo. Desde ambos lados de la carretera, comenzaron a impactar balas en el coche mientras Samantha y Claire mantenían la cabeza agachada.

—¡Malditos perros americanos! —soltó uno de los agentes de la Gestapo mientras desenfundaba el arma para disparar a sus prisioneras. Cuando estaba a punto de disparar sobre Claire, se oyó un sonido seco en el coche. El agente nazi cayó muerto sobre el respaldo de su asiento. Alguien le había disparado en la nuca.

—Hola, preciosas.

Aquella voz les era familiar. Eran Nolan Chills y John Cummuta, acompañados de varios miembros de la Resistencia.

—¿Vais a quedaros ahí o venís con nosotros?, —invitó Chills.

Las dos agentes de la OSS saltaron del coche y comenzaron a correr hacia un bosque cercano.

—Estoy segura de que alguien nos ha vendido. Nos estaban esperando —afirmó Claire mientras intentaba recuperar el aliento tras la carrera.

Chills se giró hacia ella y le ordenó que permaneciese en silencio hasta nueva orden.

—Hemos recibido órdenes de Dulles de conduciros sanas y salvas hasta Suiza. Dejadnos a nosotros y permaneced en silencio hasta ser interrogadas por la sección de seguridad.

—Espero, pelirroja, que tengas algo bueno para papá Dulles —dijo Cummuta mientras guiñaba un ojo a Sam—. Esas tetas tuyas de nada te van a servir con él.

—Eso a ti no te importa, yugoslavo del demonio.

Unas horas después, los agentes de la OSS y los miembros de la Resistencia cruzaron nuevamente la frontera con Suiza. Aún con la ropa húmeda y cubiertas por una manta, las dos mujeres permanecieron durante horas sentadas en un duro banco metálico a la espera de ser interrogadas.

—Esto es peor que la Gestapo, ¿no te parece?, —dijo Samantha mientras cogía a su compañera de la mano—. No te preocupes. Es tan solo un trámite que debemos pasar por…

Antes de finalizar su frase, la puerta se abrió frente a ellas y aparecieron dos tipos en mangas de camisa.

—¿Es que vais a torturarnos?, —preguntó Sam mientras entraba en la habitación contoneando sus caderas de un lado a otro y soltándose su larga cabellera roja.

Claire admiraba a Samantha. A pesar de su belleza exterior, reunía el valor suficiente como para entrar y salir de Alemania para traer una buena información, la suficiente frialdad como para disparar en el cráneo a un alemán sin pestañear siquiera, y una especie de rebeldía que divertía incluso al mismísimo Allen Dulles. En la OSS en Washington se rumoreaba que Dulles disfrutaba de la compañía de Samantha, pero también de la de Mary Bancroft y Wally Toscanini. Fuera real o no, lo cierto es que Sam sabía cómo utilizar en beneficio propio ese rumor.

—¿Qué le dijo el agente alemán?, —preguntó uno de los interrogadores.

—Eso a ti no te importa —respondió Sam en tono desafiante.

—Escucha, monada. Si no respondes a nuestras preguntas, te ataremos a una silla, te amordazaremos y te enviaremos derechita a Estados Unidos.

—Perfecto, así veo a un par de novios que tengo en Nueva York.

—Dinos qué te dijo el informador.

—Solo puedo decírselo a mi jefe de operaciones, Daniel Chisholm, a Gerry Mayer o a Allen Dulles, y a nadie más.

El primer interrogador volvió a acercarse a Sam y, sujetándola por los hombros, volvió a preguntarle:

—¿Qué fue lo que le dijo el agente alemán?

—Haga el favor de separarse de mí. Huele usted muy mal. Y haga el favor de no volver a ponerme la mano encima.

De repente, el agente de seguridad de la OSS echó su mano atrás y descargó un fuerte golpe con la mano abierta en el rostro de Sam, que se cayó de la silla.

—Maldito hijo de puta —soltó Sam, tendida en el suelo y con la mejilla colorada por la bofetada—. Se lo advierto: si vuelve a ponerme la mano encima, le aseguro que si tengo una sola bala y le tengo a usted y a ese enano de Hitler enfrente, tenga por seguro que la utilizaré con usted sin dudarlo.

El otro agente apartó al interrogador de la mujer para evitar que volviese a golpearla.

—Tranquilo, tranquilo —dijo el compañero—. Llama a la otra. Dile que entre.

El hombre salió de la habitación secándose el sudor.

—Claire Ashford, entre.

Claire se levantó sujetando torpemente la manta que la cubría. Cuando entró en la sala de interrogatorios, vio a Samantha sentada en un rincón mirando a la pared.

—¿Es que la han castigado como en el colegio?, —preguntó Claire provocando una sonrisa a Samantha.

—No se haga la graciosa con nosotros. Le aseguro que si nos ponemos duros, podemos ser peor que esos principiantes de la Gestapo.

—Eso no lo ponemos en duda, nazis de mierda —dijo Sam.

El primer agente agarró la larga cabellera de la Sam y tiró de ella hacia atrás bruscamente.

—Si vuelve a pronunciar palabra alguna, tenga por seguro que será detenida y enviada a Washington bajo acusación de traición, y ya sabe lo que eso significa. Estoy seguro de que a las presas de la cárcel federal de Taconic les encantará un bombón como usted.

—Dígame qué les dijo el informador alemán —apremió el interrogador a Claire.

—No lo sé —respondió.

—¿No lo sabe o no estaba presente?

—No lo sé.

—¿Qué significa eso de «no lo sé»?

—Pues que no lo sé. Estaba en el granero vigilando mientras la agente Osborn hablaba con el contacto —respondió Claire sin saber qué estaba pasando.

—¿Está segura que estaba dentro del granero el agente alemán con la agente Osborn?, —preguntó el segundo agente de seguridad.

Claire observó cómo Samantha intentaba girarse para cruzar su mirada con la suya, intentando comunicarle algo.

—Sí que lo estoy. Estoy igual de segura como que usted está aquí y preferiría estar en el bando de la Gestapo —señaló Claire con cierto sarcasmo.

—Vaya, vaya… veo que tenemos aquí a otra agente graciosa. Pues tal vez le gustaría ver estas fotografías y decirme cómo pudo acabar el agente alemán así.

El interrogador arrojó dos fotografías en blanco y negro sin mucha luz y algo borrosas en las que se veía un cuerpo tirado sobre el heno húmedo. En la segunda se veía el mismo cuerpo más claramente con un estilete clavado en la nuca. Esta vez fue la propia Claire quien evitó cruzar su mirada con la de Samantha.

—Le aseguro que cuando dejamos a ese tipo estaba más vivo que usted.

—Una de ustedes, en el fragor de la redada de la Gestapo, pudo haber entrado en el granero y asesinar al informador.

—Creo que tendrá que buscar en otra parte. Tanto a mi compañera como a mí nos han maltratado en la Gestapo y, si fuéramos informadoras, ¿no cree que nos hubieran soltado? Por lo menos a la que colaboraba con ellos. Y si no fuera así, ¿podría decirme por qué una de nosotras tendríamos interés en asesinar al agente alemán que podría darnos información vital para nuestra misión?

—Tal vez porque una de ustedes es una traidora.

—Le aseguro que estaremos aquí muchas horas si pretende que confesemos que una de nosotras mató al agente alemán.

Los dos hombres del Departamento de Seguridad de la Oficina de Servicios Estratégicos abandonaron la sala de interrogatorios. Durante escasos minutos ambas mujeres permanecieron en silencio. Samantha y Claire evitaron decir nada sobre su misión en Hilzingen por si las estaban escuchando.

De repente, la puerta se abrió y apareció en la sala Daniel Chisholm, el jefe de operativos en la estación de la OSS en Berna.

—Vámonos, chicas. La función ha terminado. Regresamos a Berna. No digáis absolutamente nada —ordenó.

Las dos agentes se levantaron y salieron al pasillo. Mientras Daniel ayudaba a colocar a Claire la manta sobre sus hombros, Samantha se dirigió hacia los dos agentes de seguridad.

—Todo olvidado, compañera —dijo el primer agente.

—Me parece perfecto —respondió Sam mientras le tendía su mano. Cuando se disponía a estrechar la mano del agente que la había abofeteado, Samantha miró fijamente a su interrogador y, tras guiñarle un ojo, levantó su rodilla derecha y le dio de lleno en la entrepierna. Mientras se alejaba por el pasillo, pudo oír a su espalda como este la maldecía retorciéndose de dolor en el suelo.

Roma

El tren llegó con dos horas de retraso a la estación central de Roma. Cientos de personas confluían en la ciudad alejándose de los focos de resistencia alemana que aún quedaban en el norte del país. La mayoría de los controles de seguridad eran dirigidos por policías italianos y policías militares estadounidenses.

—Papeles, padre —pidió un policía con la mano extendida.

—Aquí los tiene —respondió August sin dejar de mirar al militar americano que este tenía a su lado y le escrutaba bajo un casco blanco.

—¿Motivo de su viaje?

—Tengo que visitar la Santa Sede… la Secretaría de Estado.

—De acuerdo, padre, puede usted continuar. Bienvenido a Roma.

A la salida de la estación, varios hombres se acercaron al joven vestido con traje negro y alzacuellos para ofrecerle sus servicios.

—¿Necesita un guía, un taxi, medicinas, penicilina?, —le ofreció un hombre de baja estatura, con un espeso bigote y tocado con una gorra negra. August Lienart le observó, parecía sacado de lo más profundo de un barrio de Nápoles, y aceptó contratar sus servicios.

—Coja mi equipaje y lléveme a esta dirección.

El hombre cogió la pequeña maleta y el papel en el que estaba escrita la dirección.

—Via Tommaso Campanella, 41 —dijo el chófer—. Esto está muy cerca del Vaticano.

Lienart siguió de cerca a su nuevo chófer atravesando una multitud que intentaba por todos los medios acceder al edificio principal de la estación, cargados muchos de ellos con jaulas de gallinas o con cestos de tomates y naranjas.

—Es la guerra, eminencia. Mucha gente viene a Roma desde el campo a visitar a sus familiares y les traen productos para que puedan subsistir. Esos productos los cambian luego por medicinas o penicilina. La guerra… Usted ya sabe —aclaró el chófer.

—No me llame eminencia. No soy obispo ni cardenal. Tan solo un humilde sacerdote.

—De acuerdo, padre. Por cierto, mi nombre es Luigi… Luigi Russo.

Durante el trayecto, August pudo observar los destrozos provocados por los bombardeos aliados y la ocupación nazi en la Ciudad Eterna.

—¿Quiere ver algún monumento de la ciudad antes de ir a su destino?

—No, muchas gracias, Luigi. No tengo tiempo de hacer giras turísticas. Lléveme a esa dirección —pidió Lienart.

Las calles romanas eran auténticos mercados callejeros, en donde circulaban policías, partisanos armados, policías militares estadounidenses y soldados aliados intentando controlar el caos en el que se había convertido la capital italiana.

—Muchas italianas se han convertido en prostitutas para dar de comer a sus hijos, y los americanos se aprovechan de ello, entregándoles chocolate, medias y raciones de carne enlatada. A esto nos ha llevado ese pomposo hijo de puta de Mussolini.

—¿Es usted comunista?, —preguntó Lienart.

—Y a mucha honra. Este país necesitará a los comunistas para la reconstrucción. Stalin y su valiente ejército soviético son los únicos que han conseguido hacer retroceder a ese maldito Hitler. Estos americanos, y los ingleses con su té, dejaron que gentuza como Hitler y Mussolini se hicieran con el poder y con varios países sin hacer absolutamente nada. Y eso, ¿a qué nos ha llevado? A que nuestras mujeres tengan que prostituirse por unas medias —sentenció Luigi mientras escupía por la ventanilla sucia del destartalado vehículo—. Es usted francés, ¿no?, —preguntó el chófer.

—Sí, lo soy.

—Ustedes sí que fueron inteligentes. Dejaron que entrase el alemán de bigote y ese pequeño mariscal suyo y ahora han conseguido lavarse las manos, aceptando como un héroe a ese De Gaulle y con su París intacto. Ustedes, los franceses, sí que saben hacer las cosas bien, ¡mierda!, no como nosotros, los italianos. Nos bombardearon los americanos cuando éramos socios de los alemanes y después, cuando les dijimos a los alemanes que ya no les queríamos como socios, nos bombardearon también ellos. ¿Puede usted creerlo, padre? Así somos de estúpidos los italianos. Todos nos bombardean. Todos nos dan por culo, padre, y perdone mis expresiones, pero la cosa es así.

Casi una hora después, August observaba desde la ventanilla la cúpula majestuosa de San Pedro, que se levantaba sobre Roma como un símbolo de esperanza sobre una ciudad herida.

—Es bonita, ¿verdad?

—Sí que lo es —respondió August entre dientes.

Unos minutos después el vehículo entraba en la vía Tommaso Campanella.

—Perdone, padre, el 41 debe de estar por aquí. Déjeme que pregunte a esos niños.

Luigi se apeó del coche y preguntó a unos niños que jugaban con una pelota hecha con trozos de tela.

—Me han dicho que el edificio es aquel de la esquina con vía Mocenigo.

Lienart se apeó y cogió su maleta.

—¿Quiere que le espere, padre?, —preguntó Luigi.

—De acuerdo. Espéreme aquí.

El sacerdote entró en el oscuro edificio y llamó al ascensor.

—No funciona, padre —le dijo una mujer que limpiaba la escalera arrodillada en uno de los peldaños.

—Busco al padre Bibbiena.

—Le conozco. Vive en el segundo piso.

Al llegar a una gran puerta de madera con una imagen de la Virgen clavada en ella, August la golpeó levemente con los nudillos. Al abrirse la puerta, apareció ante él una preciosa joven de ojos negros y cabello oscuro con una amplia sonrisa que dejaba ver una dentadura blanca perfecta.

—¿Sí, padre?

—Soy August Lienart. Vengo de la abadía de Fontfroide, en Francia, para ver al padre Bibbiena.

—Pase, por favor. Debe de estar cansado.

—Muchas gracias.

La joven desapareció tras unas puertas correderas y reapareció poco después.

—El padre Bibbiena le recibirá inmediatamente. ¿Desea usted un café? ¿Tal vez un pastel? Aunque es difícil encontrar café, el padre Bibbiena lo consigue fácilmente.

—Sí, gracias, sí me gustaría. No he comido nada desde hace horas.

August Lienart admiraba a su amigo Bibbiena. Era un misterioso personaje que sabía moverse en los recovecos de la curia y se hacía imprescindible para la perfecta y engrasada maquinaria vaticana. Su amigo hacía sencillamente el trabajo de limpieza que nadie quería hacer o que no se atrevía a hacer y, por ello, era insustituible en la Santa Sede. Era un hombre alto, bien parecido, de tez morena, con abundante cabello negro, de unos treinta años y con una educación exquisita. Desde niño, su familia lo había preparado para la carrera eclesiástica, pero cuando el cardenal Pacelli fue elegido Sumo Pontífice bajo el nombre de Pío XII, se convirtió en un «enviado especial» del Santo Padre y de su secretario, Robert Leiber. Nacido en Venecia, Bibbiena había estudiado en un seminario de Roma y en Passau. Allí se habían conocido August y él. Gracias a su dominio de varias lenguas, fue destinado durante unos meses al servicio del contraespionaje pontificio, el Sodalitium Pianum, y poco después se incorporó a la Entidad.

De repente, su amigo Hugo apareció tras la joven.

—¡Padre Lienart! —exclamó el religioso mientras lo estrechaba entre sus brazos.

—Aún no soy sacerdote, Hugo —respondió August.

—¿Sabes que estuvimos juntos en el seminario de Passau? Era el más inteligente de todos y siempre decíamos que algún día llegaría al Trono de Pedro —contó Bibbiena a la joven, que se encontraba junto a ellos—. Bueno, amigo, dime qué te trae a Roma.

—Si no tienes inconveniente, me gustaría hablar a solas contigo —pidió Lienart mientras miraba directamente a la mujer.

—¡Oh! Bien… No te preocupes por Elisabetta, es de plena confianza. Nos traerá un poco de café y bizcochos para reponer fuerzas.

—Sí, padre Bibbiena. Enseguida —dijo la joven mientras dejaba a los dos religiosos a solas en el salón y cerraba la puerta.

—Es hermosa, ¿verdad? El espectáculo de la belleza, en cualquier forma que sea presentado, eleva la mente a nobles aspiraciones, ¿no piensas así, amigo?, —dijo Bibbiena con una sonrisa picara en el rostro.

—La belleza del cuerpo es un viajero que pasa, amigo mío. La belleza es un reinado muy corto, como decía Sócrates —respondió August.

Elisabetta, a pesar de su juventud, había luchado contra los alemanes en la Resistencia en la zona de Montescaglioso, cerca de Matera. Antes de ser detenida por la Gestapo, había conseguido huir y refugiarse en Roma para unirse nuevamente a los partisanos que golpeaban las líneas de abastecimiento alemanas en su retirada hacia el norte perseguidos por los ejércitos aliados. Tras la ocupación aliada de la ciudad, había entrado al servicio del padre Hugo Bibbiena. Algunos afirmaban que era la amante del religioso, pero en realidad Elisabetta Darazzo formaba parte de una tupida red de informadores al servicio del espionaje vaticano. Bibbiena la utilizaba como una especie de correo secreto.

—Aquí están el café y el bizcocho, padre Bibbiena.

—Déjalo aquí, Elisabetta. Lo serviré yo. Puedes retirarte.

La joven volvió a salir del salón, dejando a los dos religiosos a solas.

—Ahora que estamos solos, ¿vas a contarme qué haces en Roma?, —preguntó Bibbiena.

—Necesito localizar al obispo Hudal.

—¿El obispo titular de Aela?

—El rector de la congregación austro-germana de Santa Maria dell'Anima en Roma —precisó Lienart.

—¿Para qué quieres verlo?

—Prefiero no meterte en esto. Debo entregarle una carta muy importante. Tal vez tú puedas conseguirme una audiencia con Hudal.

—¿Por qué crees que puedo conseguirte esa audiencia?

—¿Tal vez por tu puesto en la Secretaría de Estado o por tu responsabilidad en la Entidad?

—¿Quién te ha dicho que formo parte del servicio secreto papal? No es cierto.

—Bueno, amigo, sea como fuere, necesito que me consigas ese encuentro con el obispo Hudal.

—¿Sabes que si te consigo esa reunión deberé informar a la Secretaría de Estado?

—Lo sé. Es tu trabajo, pero, por la amistad que nos une desde hace años, necesito que lo hagas. Es muy importante para mí.

—Dame un par de días para intentar conseguirte la audiencia con él. ¿Dónde te vas a alojar?

—Tengo una habitación reservada en la residencia de los jesuitas, muy cerca de la Piazza Navona.

—¿Tienes a alguien para que te lleve?

—Sí, tengo un chófer mitad romano mitad napolitano esperándome abajo —respondió Lienart mientras miraba desde la ventana a Luigi, que estaba abriendo un plato metálico con pasta recalentada.

—Puedo decirle a Elisabetta que te acerque a donde quieras —dijo su amigo intentando buscar una mirada cómplice en el joven seminarista.

—No, muchas gracias, no es necesario, amigo.

August se dirigió a la salida acompañado de Bibbiena. Elisabetta les esperaba con la puerta abierta.

—Buenas tardes —dijo Lienart a la joven.

—Buenas tardes, padre.

En la calle, Luigi estaba comiendo pasta sobre el capó del coche mientras leía las últimas noticias de la guerra.

—Cuánta muerte alrededor —alcanzó a decir el chófer.

—¿A qué se refiere?

—Los Aliados… Los Aliados han bombardeado Dresde. En el periódico se dice que casi un millar de bombarderos han tomado parte en la acción, arrojando casi setecientas ochenta y tres toneladas de bombas. Ha sido devastador. Hay miles de muertos. Dresde ha dejado de existir —sentenció mientras se rascaba la cabeza y lanzaba un profundo silbido.

—Pallida mors aequo pulsat pede pauperum tabernas regumque turres —pronunció Lienart.

—¿Y qué significa eso, padre?, —preguntó Luigi aún con la barbilla manchada de tomate.

—«La pálida muerte golpea, con pie semejante, las cabañas de los pobres y los palacios de los reyes».

—¿A dónde vamos ahora?

—A la residencia de los jesuitas, junto a Sant'Ivo alla Sapienza. En el Corso del Rinascimento, detrás de la Piazza Navona.

—Lo conozco bien, padre. Allá vamos… —dijo Luigi mientras hacía rascar las marchas de su destartalado vehículo.

Durante los días siguientes y hasta la llamada de su amigo Bibbiena, August disfrutó de los museos de Roma, de sus palacios, de sus pinturas, y también de su vida nocturna. Visitó el Vaticano y admiró la Capilla Sixtina, oró ante San Pedro y descansó sentado bajo la columnata de Bernini, siempre guiado por Luigi.

—Hola, padre —dijo una voz conocida que le hizo abrir los ojos.

August intentó fijar su vista en la figura de la que procedía la voz. Se situó la mano sobre los ojos a modo de visera.

—¡Ah, es usted! —dijo mientras se incorporaba para ver mejor a la recién llegada—. Su nombre era…

La duda de Lienart provocó una risa en la joven.

—Elisabetta… Elisabetta Darazzo, pero mis amigos me llaman Eli.

—Bien, Elisabetta…

—Eli, por favor, llámeme Eli.

—La llamaré Eli si usted deja de llamarme padre. Es muy formal. Además, no soy sacerdote. Solo soy seminarista.

—¿Qué hace por aquí?

—Admirando las bellezas de Roma.

—Yo no soy romana. Nací en un pequeño pueblo del sur. En Montescaglioso, a unos catorce kilómetros de Matera. ¿Lo conoce?

—No, no conozco esa zona de Italia.

—Es la mejor. Vino, aceite de oliva y, por supuesto, la abadía benedictina de San Michele Arcangelo y la iglesia de la Madonna della Mouva. Si tiene oportunidad, no deje de visitar mi pueblo. Le podría enseñar cientos de rincones.

—Lo tendré en cuenta, descuide. Antes tiene que acabar esta guerra.

—¿Me acompaña? Voy al mercado dando un paseo —le invitó Eli.

Durante el resto del día, August y la joven permanecieron juntos, paseando por las calles de la ciudad y sentándose en las terrazas como cualquier otra pareja más de jóvenes amantes que volvían a reencontrarse tras la liberación de la ciudad. En un país sin guerra, en un continente sin muertes.

Durante el paseo, Elisabetta relató a August sus comienzos de los estudios de arquitectura en la universidad, la llegada de Mussolini al poder, la entrada de los alemanes, las detenciones de decenas de universitarios amigos suyos por la Gestapo y la policía fascista, la OVRA, su incorporación a los llamados GAP, Grupos de Acción Patriótica, su huida a Roma y su vida actual, a la espera del fin de la contienda.

—¿Le queda a usted familia en Italia?, —preguntó Lienart.

—No. Los alemanes los mataron a todos. A mis padres y a mi hermano.

Un gran silencio pareció cubrir a los dos jóvenes mientras caminaban por la calle.

—Mi hermano formaba parte de la Resistencia. Un día atacaron una posición alemana cerca de nuestro pueblo. Al día siguiente, por la mañana, aunque era aún de noche, nos despertaron unos disparos. Llamaron a la puerta. No tuvimos tiempo siquiera de saltar de la cama cuando ya estaba la casa llena de soldados alemanes. Yo estaba medio dormida. Serían las cinco de la mañana. Un alemán, un verdadero perro rabioso, me agarró del brazo y me arrojó fuera de la cama gritando «Raus!». Quise vestirme, pero no me dio tiempo. Solo pude ponerme una bata sobre el camisón, pero no calzarme. Me empujaron fuera de la casa a empellones y puntapiés. Nuestros vecinos habían sufrido la misma suerte, estaban junto a la pared de la casa de enfrente. También había otros vecinos. Allí mismo fusilaron a los más ancianos. Los que podíamos mantenernos en pie fuimos obligados a cargar varias cajas muy pesadas llenas de granadas y de municiones. Nos hicieron echárnoslas a la espalda y nos alinearon a lo largo de la pared. Detrás de cada uno de nosotros iba un alemán encañonándonos con su metralleta. Al llegar a la casa de uno de nuestros vecinos oímos gritos y ráfagas de ametralladora. Luego volvieron a salir y cerraron la puerta. Ya no oímos más los llantos de las tres niñas.

El joven seminarista escuchaba la historia sin hacer comentario alguno. La joven continuó con su relato.

—Entonces nos gritaron que nos pusiéramos en fila y avanzáramos. Yo intentaba mirar hacia atrás para tratar de comprobar si mis padres y mi hermano estaban vivos, pero el alemán que tenía a mi espalda me golpeaba en la cadera y las nalgas con un bastón mientras me gritaba. Hubo un momento en que me golpeó tan fuerte que me hizo caer al suelo por el dolor. Mi padre decía siempre que no había necesidad de matar a un ser humano en un campo para hacerlo sufrir, basta con darle un puntapié para que caiga en el barro. Caer equivale a morir. Lo que se levanta no es ya un ser humano, sino un monstruo ridículo embadurnado de barro. El alemán que venía detrás de mí era un rubito de ojos pálidos, con uniforme verde y un casco demasiado grande para él. Parecía una seta, pero una seta venenosa —precisó la joven mientras lanzaba una sonrisa amarga—. La marcha continuó por un sendero oscuro. Aunque sabía que los pies me habían comenzado a sangrar, continué la marcha con la punta del bastón en mis riñones. Anduvimos durante unas horas y, cada vez que parábamos en una aldea, se repetía la misma escena. Los ancianos y niños eran sacrificados, así como el ganado. Los graneros y las casas eran incendiadas para evitar que diesen cobijo a la Resistencia. Utilizaban bombas de mano, ametralladoras, bastonazos y cuchillos. Había mucho ruido. Llantos de mujeres y niños, alaridos que subían desde el valle, mugidos de reses heridas. Nos dolía ya la espalda. Gianni, que tenía unos sesenta años y era maestro, se detuvo y se negó a seguir cargando la caja, así que la seta rubia desenfundó su pistola y le disparó en la cabeza. También recuerdo que se llevaron a los tres hermanos Pisani, que eran ciegos. Intentaron cargar cajas para salvar sus vidas, pero ¿cómo podían hacerlo? Dijeron que eran ciegos, pero fue en vano. Les metieron una bala a cada uno y los dejaron tirados. El alemán seguía metiéndome el bastón en los riñones. En un momento la columna se detuvo junto a un profundo barranco. El soldado alemán me sujetó por el pelo y me llevó hasta una zona de arbustos. Allí me rasgó la ropa y me violó, pero era tan estúpida aquella seta que para violarme no se quitó la cartuchera. Mientras me penetraba, pude alcanzar su bayoneta y clavársela en el costado. Vi sus ojos pálidos mirando a la nada mientras comprendía que aquella italiana le acababa de arrebatar su asquerosa vida. Sangraba como un cerdo, pero no conseguí matarlo del todo y comenzó a gritar y a luchar conmigo para intentar arrebatarme el arma con la que seguía apuñalándolo. Sus gritos llamaron la atención de sus compañeros, así que conseguí desembarazarme de aquel asqueroso, hice la señal de la cruz y, sin darme cuenta de lo que hacía, salté a la profundidad del barranco. Rodé durante un tiempo, aplastando con mi cuerpo matorrales y piedras. Conozco muy bien la zona porque cazaba allí mismo con mi hermano. Llegué rodando hasta el límite del barranco. Me escurrí hacia abajo y me cubrí el cuerpo con hojas secas, haciéndome la muerta. No me atrevía ni a respirar. Los alemanes comenzaron a disparar con sus armas al fondo del barranco, pero yo estaba bien protegida. Oía las explosiones de las granadas de mano que hacían vibrar la roca bajo la que me encontraba. Me dolía todo el cuerpo. Me sangraban los pies. Me dolía el vientre. Me dolía la espalda. Pero sabía que debía permanecer oculta y quieta. Desde mi escondite divisaba las piernas de un soldado alemán, pasando de un lado a otro, buscándome. Sin duda, estaban enfadados porque me había cargado a aquella seta venenosa de ojos pálidos.

—¿Cuánto tiempo estuvo allí escondida?, —preguntó Lienart.

—Creo que fueron dos o tres horas. Tenía los brazos, la espalda y las piernas anquilosadas… Hasta que oí revolotear a dos perdigones… Son unos pájaros de esa región. Jamás habrían sobrevolado si hubiesen detectado movimiento en la zona.

—¿Sabe qué fue de sus padres?, —interrumpió el joven seminarista.

—Cuando comprobé que los alemanes se habían ido, decidí escalar hasta la cima del barranco. Allí descubrí los cadáveres sin vida de mis padres y de mi hermano. Fue la venganza por haber matado yo a uno de los suyos. ¿Qué le parece? Tres italianos por un alemán. Cuestión de matemáticas. Matemáticas alemanas —dijo Elisabetta mientras continuaban paseando.

—¿Ya no tiene ganas de luchar?, —preguntó Lienart—. Si matasen a mis padres, continuaría luchando contra los alemanes.

—¿Luchar? ¿Para qué? Ya no tengo familia por la que luchar. Mi familia está muerta, igual que este país. Tengo veintidós años y he visto morir a demasiada gente que quería. La guerra ha terminado ya para mí, aunque mis compañeros sigan luchando en el norte.

—¿Qué hará cuando todo finalice?

—Tal vez volver a mis estudios de arquitectura en Parma. Quizás, algún día, cuando usted sea un cardenal importante, vivirá en Roma en alguna casa diseñada por la gran arquitecta Elisabetta Darazzo. ¿Quién sabe?, —dijo la joven mientras no paraba de sonreír y saltar alrededor de Lienart.

En ese momento el joven seminarista miró su reloj.

—Debo regresar a la residencia…

—¡Oh! Muy bien… ¿Quiere que le acompañe o prefiere perderse solo?

—No se preocupe. Encontraré la residencia. Esta justo detrás de la Piazza Navona. No tiene pérdida.

En ese momento, surgió entre los dos jóvenes una especie de situación incómoda.

—Bueno, entonces… me voy… —dijo Eli.

Mientras la veía marcharse, August deseó decirle lo mucho que había disfrutado de aquel día en su compañía, pero una importante misión le había llevado hasta allí y nada debía distraerlo, ni siquiera aquella hermosa joven de pelo oscuro y profundos ojos negros.

Al entrar en la residencia, el sacerdote encargado de la portería le dio el alto.

—¿Es usted el padre Lienart?, —preguntó.

—Sí, pero soy seminarista. Aún no he sido ordenado.

—Tiene usted un mensaje del padre Bibbiena, de la Secretaría de Estado de la Santa Sede.

August cogió el sobre cerrado con un sello de lacre y lo abrió en la soledad de su habitación.

Querido amigo:

Tal y como te prometí, he conseguido que seas recibido por al arzobispo Alois Hudal. Para ello, deberás presentarte mañana a las nueve en punto de la mañana en la entrada principal del colegio de Santa Maria dell‘Anima. La institución está situada en Via della Pace, tras la Piazza Navona. Sé puntual. Hudal es famoso en Roma por su sentido estricto de la educación, la moral y el deber. Ten cuidado con él.

Recibe un cordial saludo, tu amigo.

H. Bibbiena.

Tras leer el mensaje, Lienart levantó el colchón para comprobar que aún estaba allí el sobre que le había entregado su padre para el arzobispo. Ahora, solo cabía esperar a la mañana siguiente.

August se despertó temprano y, tras orar en la capilla de la residencia, se dispuso a vestirse con un traje azul y una corbata oscura del mismo color. Antes de acercarse a la cercana Piazza Navona, se miró en el espejo con aquel traje puesto. Durante unos segundos, le gustó lo que vio en el espejo sin aquel estricto alzacuellos.

—Tal vez debería engordar un poco —se dijo mientras intentaba colocarse bien la chaqueta sobre los hombros.

Al salir de la residencia se detuvo un momento para observar a dos niños que jugaban persiguiéndose. Era curioso escuchar las risas cuando sabía que a no muchos kilómetros de allí aún se luchaba a vida o muerte por un pedazo de tierra. Al mirar su reloj comprobó que marcaba poco más de las nueve.

—¡Maldita sea, se me ha hecho tarde! —exclamó mientras corría a la Piazza Navona, sorteando niños, madres con cochecitos de bebés y vendedores ambulantes.

Cuando llegó a la puerta del colegio de Santa Maria dell'Anima, el joven seminarista se secó el sudor con la manga de la chaqueta. Antes de entrar comprobó que llevaba en su bolsillo el sobre que le había entregado su padre para el arzobispo Hudal.

—¿A quién desea ver?, —preguntó un sacerdote con claro acento alemán.

—Tengo una audiencia con monseñor Hudal. Me está esperando.

—Tome asiento y espere.

Durante unos interminables minutos, August permaneció sentado en un sillón de terciopelo rojo, sujetando entre sus manos, aún sudorosas, el misterioso sobre.

La iglesia y el seminario austro-alemán de Santa Maria dell'Anima era un centro religioso situado en pleno corazón de Roma. Su director, el obispo Alois Hudal, de sesenta años, era conocido por la Entidad, el servicio de inteligencia papal, como el Obispo Negro debido a sus simpatías por el régimen nazi, en general, y por Heinrich Himmler, en particular. Al principio, Hudal había sido declarado persona non grata por la Secretaría de Estado a causa de un informe del contraespionaje vaticano, el Sodalitium Pianum, que indicaba que el austríaco era realmente un agente de los servicios secretos del Reich. Lo que sí era cierto es que Alois Hudal era un personaje con importantes relaciones dentro de la poderosa curia romana y que sabía moverse en sus alfombrados salones. Defendía las ideas nacionalsocialistas de Hitler y los suyos. En 1937 había escrito un libro, Los fundamentos del nacionalsocialismo, en el que elogiaba a Hitler y su política e intentaba construir puentes y vínculos entre cristianismo y nazismo. Él mismo se ocupó de enviarle un ejemplar firmado al canciller y le había escrito de puño y letra: «Al arquitecto de una gran Alemania».

Desde hacía veintidós años regía con mano de hierro los destinos del colegio de Santa Maria dell'Anima, que preparaba a religiosos alemanes y austríacos para el sacerdocio. En 1930, el poderoso cardenal Merry del Val, prefecto de la Congregación del Santo Oficio, lo nombró consultor y tres años después, en junio de 1933, el cardenal Eugenio Pacelli, ahora papa Pío XII, le ordenó obispo titular de Aela, permitiéndole mantener su posición como rector en Roma. Aquel hijo de zapatero que había estudiado teología en Graz había llegado muy lejos, a los ojos del joven Lienart, y su padre lo sabía. Incluso el propio Papa llamaba al obispo con el apelativo cariñoso de Luigi.

—Puede usted entrar —dijo el recepcionista—. Monseñor Hudal le recibirá.

August se sentía nervioso mientras observaba cómo la gran puerta de madera se abría ante él para darle acceso al despacho principal del poderoso arzobispo. Al entrar, su sorpresa fue mayúscula al descubrir allí sentado a su amigo el padre Bibbiena.

—Hola, August.

—¿Qué haces aquí?, —balbuceó Lienart.

—Yo le he ordenado que asista a esta misteriosa reunión —dijo una voz desde el otro lado del gran salón. Era Hudal.

August se dirigió hasta el arzobispo y, tras tomar su mano derecha entre las suyas, puso sus labios sobre el anillo episcopal.

—Bien, bien —dijo Hudal mientras tocaba la cabeza de Lienart con su mano izquierda a modo de bendición—. Solo hay dos cosas que podemos perder: el tiempo y la vida. La segunda es inevitable; la primera, imperdonable. Así que dígame qué le trae hasta mí.

—Monseñor, vengo hasta usted con suma humildad…

Monseñor Hudal volvió a interrumpir al seminarista.

—La humildad solo es patrimonio de los poco inteligentes, joven. No perdamos el tiempo con más rodeos y dígame qué le trae hasta aquí.

El seminarista entregó el sobre que llevaba en la mano a Hudal. Este se dirigió hasta su mesa y con un abrecartas rompió el sello de lacre en el que podía verse un dragón alado, símbolo de la familia Lienart, y sacó la carta. Tras colocarse unos anteojos redondos metálicos, comenzó a leerla.

Durante unos minutos, el silenció reinó en el salón. Lo único que podía oírse eran las exclamaciones de satisfacción del propio Hudal.

—Bien… muy bien… perfecto… —decía.

Finalmente, cuando terminó de leer el texto, se dirigió a la puerta y ordenó a su secretario que citase a otro religioso a la reunión. Poco tiempo después, alguien golpeaba la puerta con los nudillos.

—Adelante, adelante, padre Draganovic —ordenó Hudal—. Pase y tome asiento. Le presento al padre Bibbiena, de la Secretaría de Estado, y al joven seminarista August Lienart.

El religioso era tosco y hablaba terriblemente el italiano. Lienart calculó que podría tener poco más de cuarenta años. Nacido en la ciudad austro-húngara de Brcko, desde hacía tiempo gobernaba en Roma la institución de San Girolamo.

—Nuestro joven amigo, aquí presente, nos trae una propuesta interesante de la que quiero hacerles partícipes, padres Bibbiena y Draganovic —dijo Hudal—. Al parecer, en nuestra querida Alemania ya muchos dan la guerra por perdida, así que este joven trae noticias interesantes y provechosas para nosotros…

—¿A qué se refiere, monseñor?, —intervino Draganovic.

—No me interrumpa hasta que no finalice mi explicación. Después, podrán hacer todas las preguntas que deseen —cortó Hudal mientras se encendía un cigarrillo—. Nuestro joven amigo es el mensajero de su padre y de una poderosa organización llamada Odessa. Nos propone establecer una red de instituciones de la Iglesia para ayudar a escapar a muchos de nuestros amigos del Reich cuando finalice la contienda. La idea es esconderlos en Roma y, tras facilitarles documentaciones falsas, ayudarles a dar el gran salto hacia Sudamérica.

—Eso saldrá bastante caro —señaló Bibbiena, que hasta entonces había permanecido alejado de la conversación.

—Así es, amigo Bibbiena, pero Odessa propone realizar un pago a cambio de nuestra ayuda. En estos momentos, el Vaticano y nuestro querido Santo Padre necesitan fondos especiales para devolver a la Santa Sede el esplendor que merece tras esta larga guerra. La inestable llegada del óbolo de Pedro al Vaticano, durante esta guerra, ha hecho que las arcas papales se hayan visto seriamente afectadas.

—¿Cree que podría conseguirme una audiencia con el Papa, monseñor?, —preguntó August.

—Joven Lienart, ¿por qué aguarda con impaciencia las cosas? Si son inútiles para su vida, inútil es también aguardarlas. Si son necesarias, vendrán, y vendrán a tiempo. Así que déjeme a mí las conversaciones con el Santo Padre. El ahora está muy ocupado con la situación que vive Roma y sus refugiados.

—Sí, monseñor, pero también la paciencia es la fortaleza del débil y la impaciencia, la debilidad del fuerte.

—Muy bien, joven Lienart. Veo que también es usted hábil con las palabras. Sin duda llegará muy lejos aquí, en la Santa Sede, si es capaz de convertir esa impaciencia innata de la juventud en una virtud. Su familia es una de las más prestigiosas en la larga historia del Vaticano. ¿Sabe que un antepasado suyo, creo que fue el cardenal François Lienart, fue consejero de los papas Gregorio XV y Urbano VIII? Por esa razón, tras leer la carta que me dirige tan amablemente su padre, el señor Edmund Lienart, he decidido ayudarle en su misión.

—Muchas gracias, monseñor. Su ayuda es vital para llevarla a buen término.

—¿Sabe que el padre Draganovic dirige una organización para ayudar a escapar a refugiados croatas? Son buenos católicos a los que hay que ayudar —afirmó Hudal ante la cara de sorpresa de Draganovic.

—Pero… monseñor… —balbuceó Draganovic.

—No balbucee, padre Draganovic, no balbucee… —le ordenó Hudal.

—¿Qué rutas son esas?, —intervino Lienart.

—Son rutas de evasión a través de organizaciones católicas de Roma. ¿Cómo las llama usted, padre Draganovic?

—El Pasillo Vaticano —respondió el religioso en voz baja.

—¿Cómo ha dicho? Pero esta vez responda más alto, así podremos escucharle —le advirtió el Obispo Negro.

—Pasillo Vaticano…

—Esa organización ha sido muy bien diseñada y construida por el padre Draganovic desde 1943. Dígale a su padre, joven Lienart, que el padre Krunoslav Draganovic estará encantado de poner toda su organización a disposición de Odessa y que así lo he dispuesto yo.

—Muchas gracias, monseñor. Será una gran ayuda para la organización en la que colaboro en unos momentos ciertamente delicados —respondió agradecido August, aunque observó que Draganovic torcía el gesto; sería complicado que pudieran contar con él a pesar de lo que decía el arzobispo Hudal.

—Pues no se hable más. El padre Draganovic le pondrá al tanto de las rutas y de todas las informaciones que sean necesarias conocer una vez que su padre cumpla el trato que propone a nuestra organización. ¿Conoce usted el contenido de la carta que me envía su padre?, —preguntó Hudal.

—Yo solo soy un mensajero de mi padre y de Odessa, nada más. No tengo por qué conocer los contenidos de los mensajes que porto. Si mi padre quisiese que conociese su contenido, él mismo me lo diría.

—Me gusta su seguridad, joven Lienart. Pero le diré de qué trata exactamente la carta que he recibido y cuál será mi respuesta a su padre. En este documento, que se me pide que destruya después de leerlo, se indica que, a cambio de nuestra ayuda creando una ruta de evasión vaticana para nuestros amigos del Reich, Odessa, la organización que dirige su padre, desembolsará una importante cantidad de lingotes de oro. La cantidad está establecida en unos cincuenta y dos millones de francos suizos en oro. Los lingotes estarán acuñados por el Reichsbank, con sellos anteriores a septiembre de 1939. Según su padre, en unas semanas, tal vez días, un camión escoltado por miembros de las SS y de la Guardia Nacional Croata, de nuestro querido y bienamado Poglavnik Pavelic, hará llegar el oro a la Santa Sede.

—¡Es demasiado oro para que los Aliados o la división de contraespionaje, el CIC, no detecten el envío! —exclamó Bibbiena.

—Se me ocurre una idea… —apuntó Lienart.

—Una idea se vuelve muy peligrosa cuando es la única que se tiene —aseguró Draganovic.

—Todo hombre nace siendo capaz de hacer todo, sea malo o bueno; pero son los impulsos de la sociedad los que acceden a las acciones humanas. Creo que sé cómo evitar el control aliado sobre el oro.

—Somos todo oídos, joven Lienart —dijo Hudal.

—Según parece, el convoy vendrá directamente desde territorio alemán. Cualquier transporte que pase por la frontera entre Austria e Italia, o entre Suiza e Italia, puede ser detectado por el CIC. Propongo como plan trasladar el cargamento de oro directamente a Venecia y acondicionar una de las fábricas de Murano, para poder fundir en uno de sus hornos nuevamente el oro, acuñándole los sellos de la Santa Sede. No creo que a ninguno de los Aliados se les ocurra siquiera pedir al Santo Padre un control de las reservas de oro del Vaticano. Ni ingleses, ni americanos, ni franceses se plantearán pedir una inspección del oro depositado en el Banco Vaticano. Nadie tiene interés, en estos momentos, en ofender al Papa.

—Me parece una gran idea —expresó Hudal dando una gran palmada en la mesa—, pero quiero que ustedes dos, padre Bibbiena y joven Lienart, viajen con el convoy, digamos que… para proteger nuestros intereses.

—Esa cuestión debo tratarla con mi padre, monseñor. Solo él tiene el suficiente poder para presionar al presidente del Reichsbank, el señor Funk, para que permita que el padre Bibbiena y yo podamos viajar en el convoy.

—De acuerdo, joven Lienart, pues antes de esta noche espero su respuesta, después de hablar con su padre. Dígale que desde este momento la Santa Sede estará encantada de hacer negocios con él y con nuestros amigos de Berlín —dijo Hudal mientras en un recipiente de plata quemaba la carta que le había dirigido Edmund Lienart.

August se levantó y, tras besar el anillo de Hudal, se dirigió hacia la puerta. Antes de traspasarla, Bibbiena cogió a su amigo del brazo y lo llevó a un aparte.

—¿Sabes lo que estás haciendo?, —le advirtió.

—Sí, perfectamente —respondió Lienart.

—¿Sabes que si te cogen los franceses o los partisanos italianos te pondrán ante un pelotón de fusilamiento?

—Pues ya sabes, querido amigo, tendremos que evitar que la información del oro caiga en sus manos. ¿Vas a ayudarme?, —preguntó el seminarista.

—Sí, ya sabes que soy tu amigo. Te ayudaré —respondió Bibbiena.

Cuando los dos hombres se despedían en la puerta del colegio de Santa Maria dell'Anima, a poca distancia de ellos, eran fotografiados desde diversos ángulos. Aquella misma noche, y tras varias horas de espera, August consiguió establecer contacto con su padre y relatarle lo sucedido en su reunión con el arzobispo Hudal, así como el deseo de este de que tanto August como Bibbiena formaran parte del convoy de oro.

—Hijo, veré qué puedo hacer. Hablaré con el presidente Funk. Los soviéticos se acercan peligrosamente a Berlín y los americanos han conquistado ya Badén, Fráncfort y Marburgo. Tenemos poco tiempo y es de vital importancia contar con ese Pasillo Vaticano de Draganovic. Hudal y los suyos son los únicos que pueden mantener ese pasillo abierto, y Odessa lo sabe.

—Lo sé, padre —afirmó August.

—¿Estás bien?

—Sí, padre. Aunque estoy preocupado por mi madre.

—Está bien en Sabarthés. Ya sabes que se niega a instalarse en nuestra casa de Venecia o en Villa Mondragone, y en este momento es mucho más seguro. Siempre ha sido muy cabezota. Ella es así.

Antes de cortar la comunicación, Edmund Lienart advirtió a su hijo sobre el envío de tres miembros de la Hermandad.

—Son unos asesinos, padre.

—Lo sé, hijo, pero en este momento tan delicado en el que nos encontramos es necesario que alguien proteja tus pasos. Te enviaré a Müller, a Hausmann y a List. Haré incluso que Ulrich Müller te acompañe en el convoy. Es del que más me fío. Tiene mucha experiencia en combate y tal vez pueda serte útil.

—Esos hombres me dan miedo, padre.

—Sí, pero son los únicos con los que podemos contar en este momento. Su única misión en Roma será proteger tu vida para que tú puedas llevar a buen término tu misión. Búscales un piso franco. Te seguirán allí donde vayas. Dile al arzobispo Hudal que tú y tu amigo Bibbiena viajaréis en el convoy. Te diré dónde os reuniréis con él. Buena suerte, hijo.

—Buena suerte para ti también, padre.

Tras pronunciar estas palabras, la comunicación se cortó.

Capítulo V

Feldkirchen in Kärnten, al sur de Austria

La ciudad austríaca de Feldkirchen in Kärnten, muy cerca de la frontera yugoslava, había conseguido permanecer intacta a las bombas aliadas. Las grandes paredes montañosas que la rodeaban le daban un aspecto de oasis de seguridad.

El valioso cargamento repartido en tres camiones había sido embalado en cajas de madera sin ningún tipo de identificación. En su interior se amontonaban quinientos kilos en lingotes de oro con el sello de origen de Estados Unidos, Francia e incluso Holanda, monedas recientemente acuñadas, varios millones más en diamantes tallados y una considerable cantidad de divisas, principalmente francos suizos y dólares americanos. Los conductores elegidos para la misión eran en su mayor parte personal de las SS, el Reichsbank y agentes croatas.

—¿De donde sale todo ese tesoro?, —preguntó Hugo Bibbiena a su amigo Lienart.

—De Bormann, Martin Bormann.

—¿El famoso y pomposo secretario del Führer?

—Así es. Ante Pavelic, el Poglavnic de Croacia, debe mucho a Bormann. Se calcula que Pavelic ha entregado unos ochenta millones de dólares a la causa de Odessa. Esos dos tipos que hay ahí —dijo Lienart señalando a dos hombres que fumaban de forma compulsiva— son ministros de Pavelic. El general Ante Moskov y Lovro Ustic, antiguo ministro de Economía. Pavelic no se fía de nadie y menos aún del Vaticano o de Bormann.

—Pero Croacia no participó en el saqueo de los bancos centrales de los países ocupados por Hitler.

—Pero sí participó en el expolio a las familias judías, serbias y gitanas de Yugoslavia. Aquello fue un gran negocio para Pavelic y los suyos y parte de ese expolio es lo que hay en este camión. Lo utilizarán para pagar sobornos para poder huir a Sudamérica una vez que termine esta guerra. Pavelic sabe que si son capturados por los partisanos de Tito, lo más seguro es que los ahorquen.

—¡Nos ponemos en marcha! —gritó un oficial alemán.

Los hombres comenzaron a subir a sus respectivos camiones, escondidos en un bosque a las afueras de la ciudad. Hasta ese mismo momento, los convoyes llegaban desde Berlín a intervalos regulares. La necesidad de materias primas para mantener perfectamente engrasada la maquinaria bélica alemana hacía aumentar en el mismo tamaño la necesidad de conseguir dinero fresco, así como lingotes de oro negociables y divisas. A finales de 1943, cuando se rompían las líneas alemanas en Ucrania, las cámaras acorazadas de los bancos de Berna acumulaban quinientos noventa y dos millones de francos suizos en lingotes y monedas de oro. Ahora, el propósito de este último envío era el pago de favores al Vaticano para establecer una ruta de escape segura para los altos dirigentes del Tercer Reich, que en ese momento era ya un imperio de escombros y cenizas.

—Hace demasiado frío aquí —se quejó Bibbiena.

—Sí, pero ya sabes que no debemos perder de vista el cargamento —respondió Lienart.

—Odio el frío, es algo superior a mis fuerzas. Lo paso muy mal desde que estuve en Rusia.

—¿Estuviste en Rusia?

—Sí. Dirigí el Plan Tisserant para la Entidad —precisó Bibbiena mientras intentaba calentarse las manos con su propio vaho.

—¿Tisserant? ¿El cardenal Eugene Tisserant? ¿El prefecto de la Congregación para las Iglesias Orientales?

—Así es. El plan consistía en infiltrar sacerdotes católicos en las zonas de la Unión Soviética controladas por la Wehrmacht tras la invasión. La base de la operación era reclutar sacerdotes para acompañar a las unidades que combatían en el frente. Nuestro plan era establecer el catolicismo, protegidos por el avance del ejército alemán. Éramos unos pobres incautos y fuimos directamente al matadero.

—¿Dónde reclutabais a los sacerdotes?, —preguntó interesado Lienart.

—En tres abadías: Grotta Ferrara, en Italia, Chevetogne, en Bélgica, y Velehrad, en Moravia. Allí los preparábamos para saltar a la Unión Soviética.

—¿Y cuál era la misión? ¿Matar a Stalin?

—Ya nos hubiera gustado, amigo mío, pero no. Nuestra misión era dar misas en las zonas liberadas por la Wehrmacht.

—¿Cuánto tiempo permaneciste en Rusia?

—Hasta febrero de 1943. Tuve que salir de allí porque los alemanes del VIº Cuerpo de Ejército al mando de Von Paulus corrían más que yo, perseguidos por las hordas rojas —recordó Bibbiena mientras daba una palmada en la espalda de su amigo acompañada de una gran carcajada.

—¿Y el resto de sacerdotes?

Bibbiena miró a Lienart y tan solo llegó a decir «carne de cañón» mientras apuraba la colilla que tenía entre los dedos.

Los tres camiones, con las luces apagadas para evitar ser atacados desde el aire por las fuerzas aéreas aliadas, se pusieron en marcha hacia la Ossiacher Strasse en dirección a Villach. El primer vehículo estaba ocupado por agentes de la Gestapo y personal armado del Reichsbank. El segundo, cargado únicamente con lingotes, estaba ocupado por el teniente coronel Adolf Eichmann y cuatro miembros de las SS. A Lienart le sorprendió ver a tan alto cargo de la Oficina Central de Seguridad del Reich en aquella expedición. En el tercer camión viajaban Lienart, Bibbiena y personal armado del Reichsbank. Al llegar a Villach, el convoy se detuvo a un lado de la carretera.

El camión liderado por personal del Reichsbank se dirigiría hacia el oeste, en dirección a Hermagor, Reschensee y, finalmente, a Martina, en territorio helvético, donde sería escoltado hasta Berna por personal del ejército suizo. Su destino final sería la sede del Banco Central de Suiza, en cuyas cámaras acorazadas quedaría depositado el valioso cargamento. El segundo camión, el liderado por Eichmann, se separaría del convoy en Villach y penetraría por el norte, por la Tirol Strasse en dirección al lago Toplitz. El tercer camión se dirigiría hacia el sur para cruzar el Wurzenpass y, tras penetrar en Yugoslavia, atravesar las ciudades de Bovec, Kanal y Nova Gorica, para desde allí volver a cruzar hacia territorio italiano. Ya en suelo italiano, debería atravesar sin problemas Gorizia y Cervignano del Friuli y llegar hasta Venecia y Murano.

—Esperemos no tener ningún problema —dijo Bibbiena.

—Eso espero —respondió Lienart aún con el frío metido en el cuerpo acurrucado en la cabina del camión.

Durante la noche, el camión ya en solitario reanudó su marcha por la ruta establecida y con los primeros rayos de sol se detuvo en un espeso bosque para evitar ser detectado. Aunque la zona yugoslava podía ser la más peligrosa a causa de las partidas de partisanos al mando de Tito, Lienart y Bibbiena esperaban llegar sin demasiados contratiempos hasta Italia.

La etapa yugoslava pasó sin reveses. El ejército prefería no hacer ninguna pregunta a un camión cargado con propiedades de la Iglesia católica austríaca con destino a la Santa Sede. Nada más atravesar el paso fronterizo de Nova Gorica, ya en suelo italiano, el camión se detuvo en una zona boscosa que rodeaba Gorizia. Esperarían allí hasta la noche para reanudar la marcha.

—Tengo ganas de mear —dijo Bibbiena mientras saltaba desde la cabina del camión.

—No te alejes mucho —le advirtió August.

—Descuida, soy de próstata ligera.

Bibbiena se alejó unos cuentos metros. Se acercó a unos matorrales y se abrió la bragueta. En ese momento, sintió un extraño movimiento a su espalda.

—Si te mueves, te meto una bala en el cráneo —dijo alguien con claro acento de algún dialecto italiano del sur.

—No pienso moverme, y más si estoy meando —respondió el agente de la Entidad mientras se giraba—. Si no le importa, me gustaría poder guardarme el pene en su sitio.

—Hágalo con mucho cuidado y con las manos que yo las vea.

De repente, de entre los matorrales salió un pequeño grupo de partisanos fuertemente armados. Pertenecían a los Cuerpos de Voluntarios de la Liberación, al mando del general Cardona.

—¿Quién es usted?, —preguntó el que parecía ser el líder.

—Soy el padre Hugo Bibbiena, destinado en la Secretaría de Estado de la Santa Sede —respondió mientras sacaba de la cazadora de cuero un pasaporte con la tiara y las llaves de Pedro.

—Vaya, vaya… Lo que tenemos aquí —dijo de nuevo el partisano—. Por lo visto, hemos detenido a un cuervo.

Bibbiena mantuvo la calma y lanzó una sonora carcajada para relajar el ambiente.

—Vaya, vaya, amigo, parece que a usted no le partieron la boca a tiempo para evitar que fuese un maleducado.

El partisano montó la ametralladora que portaba mientras se disponía a apuntar al agente vaticano.

—Baja el arma, Piero.

—Déjame que liquide a este cuervo —propuso el partisano.

—Te he dicho que bajes el arma —ordenó un guerrillero vestido con un uniforme de campaña del ejercito italiano y que parecía ser el de un oficial.

—Quítele el arma a su amigo. Con los puños, podría enseñarle un poco de educación —dijo el espía papal.

—Va a ser detenido por nuestra unidad hasta que comprobemos su identidad. Cachéalo para ver si lleva armas.

Una joven de unos veinte años se adelantó y obligó a Bibbiena a levantar las manos. Durante el registro se le incautó una pistola Beretta que el agente llevaba escondida en el bolsillo interior de la chaqueta.

—Vaya, vaya… Y ahora, ¿me va a decir cómo es que un cura lleva pistola?

—Cuestión de seguridad —respondió Bibbiena aún con una sonrisa en la boca—. Ya sabe que los caminos de Dios son inescrutables y también ciertamente inseguros. No desearía encontrarme con algún bandido que quisiese robar a la Santa Sede.

—No se preocupe, padre, somos comunistas, pero comunistas respetuosos con Dios y con su Papa. Atadle las manos y llevadle hasta el campamento. Está anocheciendo, así que mañana por la mañana decidiremos qué hacemos con él.

Hugo Bibbiena fue escoltado hasta un claro del bosque en donde la unidad partisana tenía su cuartel general. Pasada media hora, a August Lienart comenzó a inquietarle la demora de su amigo.

—Tal vez deberíamos ir a buscarlo —propuso Lienart al conductor alemán del camión.

—No lo creo, señor. Nuestra misión es llevar este oro a un lugar seguro de Venecia. Si se arriesga usted por su amigo, puede que la operación se dé al traste y si los italianos descubren lo que transportamos, no solo se quedarán con su contenido, sino que nos harán muchas preguntas sobre él.

—Siempre podemos decir que son propiedades de la Iglesia de Austria —planteó Lienart.

—Eso es muy útil en la católica Yugoslavia, pero no en la comunista Italia. Toda esta zona está controlada por partisanos comunistas que luchan contra nuestras unidades en el norte de Italia. Si descubren que estamos aquí, estamos acabados.

Lienart se detuvo un instante para pensar.

—Ya lo tengo. Iré yo a buscar a mi amigo. Si ve que no regreso al anochecer, diríjase hacia el siguiente pueblo, Cervignano del Friuli, y espere allí —dijo Lienart mientras señalaba un punto concreto en un mapa de la zona.

—¿Cuánto tiempo tendré que esperarle?

—Veinticuatro horas. Si no llego con mi amigo, continúe sin detenerse hasta el punto convenido en Venecia.

—Así lo haré, padre. Buena suerte —se despidió el conductor.

Durante una hora, tal vez dos, Lienart anduvo vagando sin rumbo fijo por el bosque que rodeaba Monte Calvario. La espesura de la vegetación le hacía la marcha cada vez más dificultosa.

—Maldita sea, ¿por qué tenías que alejarte del camión?, —se decía a sí mismo maldiciendo a su amigo Bibbiena.

Pasado un rato, y cuando la noche estaba a punto de cubrir el bosque, un ruido lo puso en alerta. Escondido entre unos matorrales divisó a un joven que se dirigía con un cubo de agua hacia algún lugar. Siguiéndolo de cerca, el partisano llevó a Lienart hasta el campamento en donde estaba retenido Bibbiena. Varias tiendas de campaña y cabañas hechas de madera se alineaban alrededor de una gran fogata.

—¡Eh, tú, levanta de ahí! —dijo una voz a su espalda.

Era un centinela. August no le había oído llegar. No tendría más de veinte años y su cabeza estaba cubierta por un gorro de los Regimientos Bersaglieri que le quedaba grande.

—Levántate y no hagas nada con las manos —amenazó.

Lienart levantó la manos y se apoyó sobre la rodilla derecha para incorporarse. En ese momento, como si de una sombra se tratase, alguien saltó por detrás del centinela y le tapó la boca con una mano mientras con la otra le hundía un cuchillo en la base del cráneo. El joven, aún con cara sorprendida, tardó solo unos segundos en morir.

—Hola, señor Lienart. Soy Ulrich Müller. Pertenezco a la Kameradschaftsshilfe, la ayuda al camarada, el servicio de seguridad de Odessa. Me envía su padre para protegerlo.

Lienart no podía apartar su vista del joven italiano que acababa de morir de aquella forma tan horrible. Era su primer contacto real con la guerra y jamás lo olvidaría.

—Bien, ¿qué quiere que hagamos?, —preguntó el suboficial de las SS.

—¿Hacer…? ¿Cómo dice…?

—Para salvar a su amigo.

—Perdone, aún no me he repuesto de lo que acabo de ver. Jamás había visto asesinar así a nadie.

—Es la guerra, padre. Esto es la guerra.

—Yo creo que es mejor que dé usted las instrucciones. Tiene más experiencia que yo.

—De acuerdo. Escuche, pues, cómo vamos a sacar a su amigo de aquí.

Durante unos minutos, Lienart escuchó atentamente el plan de fuga que le exponía Müller.

—Después, me situaré en lo alto para poder tener a tiro la entrada del campamento. Necesito para ello unos minutos y que usted y su amigo aguanten en el campamento. Yo cubriré su retirada con un rifle.

—Espero que sea usted muy bueno utilizando eso —dijo August mientras miraba el rifle de precisión que Müller portaba en una funda de cuero.

—No se preocupe por eso. Preocúpese solo de rescatar a su amigo.

El suboficial de las SS comenzó a correr agachado a lo largo de un camino que bordeaba el campamento partisano, seguido muy de cerca por Lienart. Al llegar a la altura de la cabaña en la que estaba Bibbiena, Müller sacó de su funda un cuchillo de hoja fina y se dispuso a lanzarse sobre el único centinela que guardaba el acceso a la cabaña. En cuestión de segundos, el hombre estaba muerto. Müller continuó su carrera hacia la parte exterior del campamento con el fin de posicionarse para cubrir la retirada de Bibbiena y Lienart.

Lienart intentó no hacer demasiado ruido al entrar en la cabaña.

—Hugo, ¿estás ahí?

—Sí, aquí estoy. Me han atado las manos a la espalda.

Lienart sacó de su bolsillo una navaja y cortó las cuerdas que sujetaban las manos de su amigo.

—Vayámonos de aquí.

Cuando los dos hombres se disponían a salir, una joven partisana con un cazo de sopa caliente en sus manos entró repentinamente en la cabaña. Antes de que pudiera gritar, Lienart se lanzó sobre ella para taparle la boca con su mano y evitar así que diese la voz de alarma.

—Por favor, señorita, no grite, no grite, por favor… —rogó Lienart.

La joven, que hasta ese momento había estado luchando para liberarse, dejó de dar patadas en el suelo mientras miraba fijamente a su captor. Lienart sentía el cuerpo caliente de la joven bajo el suyo.

—Somos sacerdotes, no asesinos, señorita. No queremos hacerle daño. Solo queremos irnos de aquí. ¿Me ha entendido? Si me ha entendido, parpadee dos veces.

La joven partisana parpadeó dos veces.

—Ahora voy a soltarla muy despacio y le ataré las manos, pero si grita, tendré que poner en una balanza su vida o las nuestras. ¿Me ha entendido?

La joven volvió a parpadear en dos ocasiones. Lienart fue poco a poco reduciendo la presión de su mano sobre la boca y el cuerpo de la joven.

—No lo hagas, August. Mátala —decía Bibbiena a su espalda.

Cuando ya tenía su mano separada de la boca, la joven tomó una bocanada de aire y lanzó un grito desgarrador.

—¡Alerta, alerta, aler…!

En ese mismo momento, Lienart, que le había vuelto a poner la mano en la boca con intención de silenciarla, vio cómo Bibbiena colocaba su brazo derecho alrededor del cuello de la joven mientras le ponía la mano izquierda en la barbilla. Con un rápido movimiento le partió el cuello como si de un tronco seco se tratase. Tan solo se oyó un leve chasquido.

—Te dije que la matases, amigo —dijo el agente de la Entidad a Lienart, impresionado por la muerte de la joven. Tal vez veía el rostro de Elisabetta en aquella chica partisana que su amigo acababa de matar.

—El mundo es una posada, y la muerte, el final del viaje, y para esta joven ese final era hoy —sentenció Bibbiena mientras intentaba levantar a Lienart del suelo, aún sobre el cuerpo de la partisana—. Y ahora, nos toca salir vivos de aquí. Esperemos que los gritos de tu amiga no hayan despertado a todos estos comunistas.

Los dos hombres salieron de la cabaña y se dirigieron hacia la parte trasera del campamento. Corrieron lo más rápido posible, sin mirar ni siquiera hacia atrás. De repente, se oyeron a su espalda varios disparos en su dirección, pero continuaron corriendo hacia la oscuridad del bosque. Un primer disparo derribó al primer centinela. Un segundo disparo alcanzó en el cráneo al segundo partisano, que les intentaba alcanzar. En ese momento, varias explosiones comenzaron a sacudir el terreno en el perímetro del campamento.

—Gracias, Dios mío, por haber venido a salvarnos —dijo Bibbiena sin parar de correr.

—Déjate de Dios. Él no tiene nada que ver con esto. Quien ha preparado tu fuga ha sido un tipo de las SS que ha enviado mi padre —respondió Lienart mientras seguía a la carrera a su amigo.

Los tres hombres consiguieron huir en la oscuridad de la noche y alcanzar una zona segura.

—Buenas noches, señor. Soy el sargento Ulrich Müller. A sus órdenes —se presentó el miembro de la Kameradschaftsshilfe tras estrechar la mano a Bibbiena.

—Hijo mío, si no fuera sacerdote y heterosexual, le pediría en matrimonio. Así da gusto que lo protejan a uno.

—En realidad, no le protegía a usted, padre, sino al padre Lienart. Él no quería abandonarle, pero tengo órdenes muy claras de su padre con respecto a la protección del padre Lienart. Le protegía a él, no a usted.

—De todas formas, muchas gracias por salvarme la vida.

Mientras los tres hombres se dirigían al punto de encuentro con el camión que transportaba el oro del Vaticano, Bibbiena se volvió hacia Müller.

—¿Quiere decir que hubiera dejado que me matasen esos comunistas?

—No, padre.

—Me alegra escuchar eso.

Tras un pequeño silencio, el antiguo miembro de los escuadrones de ejecución del Einzatzgruppe A retomó la palabra.

—Le hubiera disparado yo mismo en caso de no poder rescatarlo.

—¿Me habría disparado sabiendo que soy sacerdote?

—Eso a mí me da igual. Mi misión y mis órdenes son dos: proteger al padre Lienart y hacer que el camión llegue a buen puerto en Venecia. Solo eso. Usted, padre, no entra en mis planes.

Los tres hombres continuaron atravesando un prado mientras Lienart miraba a su amigo sonriendo.

—¿De qué te ríes?, —recriminó Bibbiena a su amigo.

—La próxima vez que quieras hacer tus necesidades, utiliza los pantalones.

Minutos después, los tres hombres alcanzaban el punto de encuentro con el camión que transportaba el tesoro para el Vaticano. Durante el resto del trayecto, Bibbiena no dejó de observar a Müller, aquel joven rubio con pinta de caballero prusiano que limpiaba su rifle en la parte trasera del camión. August aun seguía teniendo presente en su mente los ojos de la joven partisana a la que acababan de matar.

Cuando los primeros rayos de sol comenzaban a inundar el paisaje, el camión había conseguido cubrir los casi ciento doce kilómetros que separaban Gorizia de Tessera. Allí los esperaba un barco para transportar el valioso cargamento hasta el lugar convenido en Murano.

En un momento, el camión giró hacia un estrecho camino de grava en dirección a un canal interior. Cuatro hombres les esperaban. Sin pronunciar palabra alguna, se dispusieron a trasladar las cajas de madera con casi seis millones de marcos en lingotes de oro y varios miles más en diamantes desde el camión a la barcaza. Después de trasladar la carga, los cuatro hombres se dirigieron hacia uno de mayor edad y, tras realizar el saludo fascista, abandonaron el lugar.

La barcaza arrancó los motores con varios hombres armados a bordo que Lienart no conocía y cubrieron las casi tres millas náuticas que les separaban de la isla.

Desde finales del siglo XIII, Murano se había convertido en el centro mundial de la cristalería, cuando los cristaleros de Venecia se vieron forzados a trasladarse aquí para evitar incendios en la isla principal. Desde entonces, diversas fábricas de Murano, como Barovier e Hijos, servían sus valiosas y exclusivas piezas a las casas reales de toda Europa, a las cortes papales y a los millonarios americanos. Se decía que incluso Mussolini había mandado hacer una pieza exclusiva como regalo al Führer, un águila con las alas desplegadas sujetando entre sus garras una esvástica de cristal. Pietro Barovier era el patriarca de una familia dedicada al vidrio desde el siglo XVII. Junto a sus cuatro hijos, dirigía la empresa familiar como si de un terrateniente se tratara.

—Buenos días, padre.

—Señor Barovier, es un placer conocerle. Mi padre me ha hablado muy bien de usted.

—Le agradezco profundamente la confianza depositada en mí y en mi casa. Tanto mis hijos como yo estamos a su entera disposición, así como a la del Santo Padre, a quien hemos servido desde hace siglos.

—Lo sé, buen amigo, y por eso estamos esta noche aquí.

August fijó su mirada en un hombrecillo de gafas redondas y pequeño bigote que sujetaba fuertemente entre sus brazos una cartera vieja de cuero como si de un bebé se tratase.

—¿Quién es usted?, —preguntó Lienart.

—Soy Amerigo Marcone, funcionario de la Administración para los Bienes de la Santa Sede, la ABSS, a las órdenes del director Bernardino Nogara y bajo la siempre recta y santa directriz del subsecretario de Estado Montini. La administración de los bienes del Vaticano está bajo nuestro control —respondió el hombre—. Se me ha pedido que escolte hasta aquí los sellos papales para la acuñación de los lingotes, así como la lista con los números de serie que deberán incluirse en la acuñación.

—De acuerdo, señor Marcone, pero tendrá que esperar a que finalice la operación, y esa espera será muy larga —advirtió Lienart.

—No se preocupe, padre, se me ha ordenado traer hasta aquí los sellos y cuños, esperar a que sean utilizados en los lingotes y, una vez que termine todo, devolverlos a las cámaras acorazadas de la Santa Sede.

Lo que estaba claro es que a nadie le extrañaría ver a primeras horas del día cómo varios hombres llegaban hasta Murano en una vieja barcaza y descargaban cajas de madera en uno de los muelles de sus fábricas.

—¿Cuánto tiempo necesitará para fundir todo el oro?, —preguntó Lienart a Barovier.

—Depende de la cantidad, pero si trabajamos en turnos continuos, creo que en veinticuatro horas pueden estar listos los lingotes para que se trasladen al Vaticano.

—El señor Marcone, aquí presente, se ocupará de entregarle los sellos pontificios y las numeraciones que deberán llevar los lingotes. Una vez que termine de acuñarlos, entregará el cuño papal nuevamente así como las numeraciones al enviado vaticano.

—¿Qué sucede, padre? ¿Es que no se fía de los italianos?, —increpó uno de los hijos de Barovier.

—Confianza es el sentimiento de poder creer a una persona incluso cuando se sabe que él mentiría en nuestro lugar. No me fío de nadie, y si no quiere que mi amigo Müller le haga una visita, será mejor que cumplan mis indicaciones al pie de la letra.

—No se preocupe, padre, mi familia ha servido a la Santa Sede desde hace siglos y para mí es un honor que hayan elegido mi fábrica para esta misión tan delicada —intervino Pietro Barovier.

—Espero no tener que preocuparme por nada. Esto es un pedido especial de Su Santidad y, por supuesto, un signo de confianza hacia usted y su familia, Barovier. Sírvala bien y será recompensado. ¿Me ha entendido?

—Sí, padre —respondió el patriarca de la familia de cristaleros mientras agarraba la mano del joven Lienart y la besaba. Aquella sensación de poder gustó al joven seminarista.

Mientras hablaban, dos de los hijos habían comenzado a abrir las cajas de madera y a apilar los lingotes de oro de doce kilos cada uno junto a uno de los hornos de mayor tamaño. Dentro se alineaban tres enormes crisoles de cerámica refractaria al rojo vivo. Con cuidado, el operario cogió el primer lingote con una tenaza de hierro y lo metió en el primer crisol. Poco a poco, como si de una barra de chocolate suizo se tratase, el lingote con el símbolo del Tercer Reich comenzó a desaparecer ante los ojos de los presentes cuando el horno alcanzó los mil cien grados.

La misma operación se realizó con el resto de lingotes, hasta que ya no quedó rastro de ellos en las cajas de madera en las que habían sido transportados desde Austria. Con el oro convertido en líquido, dos operarios de la fábrica de Murano agarraron uno de los crisoles con una gran garra de hierro y vertieron el contenido en varias lingoteras. Una vez que se distribuyó el contenido en los moldes, las lingoteras depositadas en enormes bandejas fueron sumergidas en agua fría a fin de acelerar el proceso de solidificación.

Lienart se acercó a la bañera, se colocó unos guantes para protegerse y comprobó que en ninguno de ellos quedaba el menor rastro de su oscuro origen.

—Tome —dijo Lienart mientras le entregaba el lingote a Barovier—, acuñen el sello de la Santa Sede.

Colocaron los lingotes en una prensa mecánica e imprimieron el cuño de la tiara y las llaves de Pedro sobre ellos y un número de serie concreto con el fin de evitar el control de las autoridades económicas aliadas.

—¿Por qué han de acuñarse estos códigos numéricos?, —preguntó Bibbiena a su amigo.

Marcone fue quien respondió.

—Cuando la guerra finalice, las autoridades aliadas se ocuparán de controlar todo el oro que circule desde ese mismo momento entre bancos centrales. Hitler robó enormes depósitos, en su mayor parte de bancos centrales de países ocupados. Los lingotes más corrientes son los de 385,80 onzas troy…

—¿Cuántos kilos son eso?, —interrumpió Bibbiena.

—Doce kilos. La idea es cambiar esa medida en cada lingote. Después, les aplicamos el cuño vaticano y, posteriormente, un número de control anterior a la guerra. De esta forma, el oro queda fuera de toda sospecha. Cada lingote pesa 385,80 onzas troy, a un precio por lingote de 13 503 dólares americanos, o lo que es lo mismo, 58 450,43 francos suizos. En reichmarks sería una cantidad aproximada a los 5445,85 cada lingote, pero en este momento de la guerra es mejor hablar ya en dólares del vencedor o en francos suizos neutrales —respondió Marcone—. Solamente en oro, el Vaticano ingresará casi dos millones y medio de dólares, distribuido en ciento setenta y nueve lingotes acuñados. La cantidad entregada en diamantes deberá ser calculada por nuestros expertos en Roma.

Horas después, lustrosos lingotes de color amarillo con sellos vaticanos por valor de casi dos millones y medio de dólares se alineaban nuevamente en el suelo de la fábrica de Murano para ser embalados en cajas especiales para su posterior traslado hasta las inexpugnables cámaras acorazadas del Banco Vaticano de Roma.

—¿Qué hacemos nosotros ahora?, —preguntó Bibbiena a su amigo Lienart.

—Regresar a Roma y esperar nuevas órdenes. La función está a punto de acabar.

A poco más de trescientos kilómetros al norte, enclavado entre las altas cumbres de las montañas de los Alpes austríacos, a setenta kilómetros de Salzburgo y a poco más de Berchtesgaden, se escondía el lago Toplitz, destino final de uno de los camiones del convoy. De poco más de un kilómetro de largo y ciento diez metros de profundidad, sus aguas negras y carentes de oxígeno impedían cualquier forma de vida en sus frías profundidades.

El teniente coronel Adolf Eichmann, acompañado por cuatro SS, golpeaba la puerta de una casa cercana a la orilla. Eran las cinco de la mañana. Una joven granjera abrió la puerta y se sorprendió al ver a aquellos cinco hombres vestidos con el uniforme negro de las SS.

—¿Cuál es su nombre?, —le preguntó Eichmann.

—Me llamo Ida… Ida Weisenbacher.

—¿Hay alguien más con usted?

—No, señor. Mis padres han muerto y vivo sola aquí.

—Vístase. Mis hombres le ayudarán a preparar esos carros con los caballos. Los necesitamos.

La joven volvió a la casa atenazada por el frío y se vistió con el mayor número de prendas para evitar las bajas temperaturas.

—¿Qué quiere que haga, señor?

—Necesitamos esos dos carros. Organícelo y, si necesita ayuda, pídasela a mis hombres —respondió Eichmann.

Mientras la joven sacaba los caballos del establo y los situaba junto a los carros escuchó cómo el teniente coronel de las SS, el hombre que había sido el gran arquitecto de la Solución Final a la cuestión judía en Europa, no paraba de gritar órdenes e instrucciones a los hombres que se encontraban en un camión atrapado en el fango. Media hora después, los dos carros estaban ya colocados junto al camino, inundado por el barro y el lodo.

—Debemos pasar estas cajas del camión a los carros y trasladarlas hasta la orilla del lago. ¿Me ha entendido?

—Sí, señor, le he entendido —respondió Ida.

La joven y los cuatro SS fueron cargando las pesadas cajas desde la cabina del camión a los carros. Después, los carros avanzaron dificultosamente por el lodazal hasta llegar a la orilla. Los cuatro SS saltaron y depositaron las cajas en una gran barcaza que estaba amarrada al inestable muelle. Cuando la embarcación llegó al centro del lago Toplitz, los dos hombres de las SS agarraron las cajas y las arrojaron al agua, provocando al hundirse una pequeña ola de espuma y burbujas.

—Señorita —dijo Eichmann—, puede usted volver a su casa. Le ordeno que no diga nada de lo que ha visto aquí esta noche. ¿Me ha entendido?

—Sí, señor… le juro que no diré nada de nada. Lo prometo.

Durante las siguientes horas los cuatro miembros de la SS estuvieron arrojando cajas al lago. Cuando los primeros rayos de sol comenzaban a iluminar las cumbres que lo rodeaban, la operación estaba casi finalizada.

—Ustedes dos, vuelvan al camión —ordenó Eichmann—. Yo esperaré al resto a que regresen del lago.

—Bien, señor, así lo haremos —respondieron.

A lo lejos, Eichmann observó a los dos jóvenes altos, rubios, bien parecidos y con una obediencia ciega a la causa del Reich que se acercaban remando hacia donde él se encontraba. Sujetaba en su mano derecha una Lüger que acababa de desenfundar.

—Deme la mano, le ayudaré —dijo Eichmann a uno de los SS.

Cuando el joven se disponía a coger la mano izquierda del oficial, Eichmann, con un rápido movimiento, disparó a la cabeza al primer SS ante la mirada sorprendida de su compañero. Estaba seguro de que él sería el siguiente en morir, como así sucedió. Eichmann apoyó el cañón de su arma en la cabeza del segundo SS y disparó. De regreso al camión, el teniente coronel recargó su arma.

—¿Donde están nuestros compañeros?, —alcanzó a decir uno de los jóvenes.

Eichmann le descerrajó un tiro a la altura del corazón. Seguidamente, subió al estribo del camión y a través del cristal disparó en la cabeza al cuarto miembro de las SS. Su misión había finalizado con éxito. Ya solo quedaba desaparecer de allí.

Berna

Durante días, Dulles había tenido que estar dando explicaciones a Washington por el fiasco de Hilzingen. Un agente enemigo colaborador era muy difícil de captar, y más en ese momento, en la recta final de la guerra. Su asesinato había sido una auténtica metedura de pata. Si no sabían proteger a sus informantes, era poco probable que pudieran reclutar a otros.

—¿Puedo entrar, jefe?, —preguntó Samantha.

—Pasa. Adelante, Sam.

—Necesito hablar contigo. Desde que regresamos de Hilzingen los de seguridad no nos pierden de vista ni a mí ni a Claire. Nos va a ser muy difícil trabajar en la calle y captar nuevos informantes.

—Lo sé —interrumpió Dulles—, pero debes entender que cuando un agente doble con buen acceso a información delicada es asesinado justo después de tener una reunión contigo y con Claire, es más que normal que los perros de seguridad husmeen en la basura para descubrir qué ocurrió. No nos podemos permitir una filtración desde dentro, y tú deberías saberlo, Sam.

—¿Qué puedo hacer para quitarme de encima a los de seguridad?

—Convencerles de que no tienes nada que ver con la muerte de Ícarus. Estoy seguro de que en cuanto lo demuestres, te quitarán sus zarpas. De todos modos, intentaré quitártelos de encima, pero necesito que me traigas algo. Para mí, tú eres la máxima responsable de la pérdida de Ícarus, así que necesito otra fuente fiable.

—¿Y qué pasa con Claire?

—¿Qué pasa con ella?

—Pues que ella también estuvo conmigo en la reunión con Ícarus. Durante la redada de la Gestapo, la perdí de vista un rato. Puede que ella tuviese tiempo de matar a Ícarus —dijo Samantha.

—Estoy pensando en enviaros a Roma para que me traigáis cierta información.

—¿A qué te refieres?

—Al parecer, un agente en Roma nos ha informado de una operación de oro nazi destinado posiblemente al Vaticano. Necesito saber quién está al mando, así como la ruta que seguirá el envío para interceptarlo, si es que aún no se ha enviado.

—¿Y si ya lo han hecho?

—Pues descubriremos el destino final de ese oro. Según parece, vuelven a aparecer esas misteriosas siglas detrás. Odessa.

—¿Quieres que vaya a Roma?

—Sí, con Claire, Nolan, John y Daniel. Y cuanto antes, mejor. No quiero que se escabulla entre nuestros dedos ese oro nazi.

—De acuerdo. Descuida, Allen, te traeré esa información —aseguró Samantha—. ¿Quieres que me quede esta noche contigo?, —dijo mientras se apoyaba en la mesa dejando ver su prominente escote.

—No, Sam. Solo te pido que me traigas algo para acallar a Washington. En este momento estás en la cuerda floja por la perdida de Ícarus. Y ahora, por favor, déjame redactar estos informes y cierra la puerta cuando salgas.

Samantha, algo incómoda por el rechazo, se abrochó el botón de su blusa, se recompuso la estrecha falda con las dos manos y salió del despacho.

—¿Qué te ha dicho?, —preguntó Claire en voz baja.

—Nada. No me ha dicho nada de Ícarus. Creo que nos vamos a Italia con Chisholm y Cummuta, ese estúpido yugoslavo. Al parecer, Odessa ha vuelto a aparecer en Roma. Quiere que vayamos y le traigamos algo. Lo que sea para quitarnos a los de seguridad de encima.

—Estoy segura de que no nos dejarán ni un minuto en Roma.

—Tenlo por seguro, preciosa. Esos perros saben hacer su trabajo y estoy segura de que tanto tú como yo los tendremos pegados al culo todo el tiempo. Ahora, creo que tenemos que ver a Chisholm para recibir instrucciones.

En la sala de conferencias de Herrengasse 23, la sede de la OSS, estaban ya reunidos Gerry Mayer, Wally Toscanini, el propio Chisholm, Cummuta y Chills. Al entrar Samantha y Claire, un silencio incómodo inundó la sala.

—Bien, chicas, sentaos ahí y os diremos qué vais a hacer en Roma —dijo Mayer para cortar la tensión—. Daniel nos explicará cuál será vuestra misión.

Daniel Chisholm, el jefe de operativos de la OSS, observaba a ambas agentes con desconfianza, pero no le quedaba más remedio que colaborar con ellas. Para Chisholm eran más importantes las órdenes recibidas por parte de Dulles y Mayer que la desconfianza que pudiera sentir hacia ambas agentes.

—Hemos recibido una importante información de una fuente segura…

—¿Vas a decirnos quién es esa fuente segura?, —preguntó Samantha.

—Prefiero omitir esa información, ya que no es necesaria ni para ti ni para el buen fin de esta misión. Y ahora, si me dejas que os explique en qué consiste la misión sin interrumpirme, podrás enterarte de todo —repuso Chisholm mirando fijamente a Sam, molesto por haber sido interrumpido—. Como os decía, una fuente segura nos ha informado de un posible cargamento de oro enviado desde Alemania o Austria hacia el Vaticano. El Vaticano ha enviado, al parecer, a dos agentes de la Entidad. Uno de ellos es un tipo bastante experto y conocido por los nuestros en Roma, un tal Hugo Bibbiena. Aquí tenéis un informe con alguna fotografía suya. Del segundo agente sabemos poco. Tan solo que su apellido es Liejart o Lienhart y que es de nacionalidad francesa. No sabemos mucho más de él. Tenemos que encontrarlo y seguirlo hasta que nos lleve a algún sitio.

—¿Y si el oro ha cambiado ya de manos?, —preguntó Cummuta.

—Si el oro está ya en poder del Vaticano, poco podemos hacer. Estoy seguro de que ese oro será utilizado para pagar favores cuando termine la guerra. Si Odessa está detrás de esto, quiero saberlo y será misión vuestra descubrirlo. Esforzaos por traerme una imagen de ese tal Lienhart. Quiero una cara para ese tipo. ¿Me habéis entendido?

—Sí, jefe —respondieron al unísono Claire, Sam, Chills y Cummuta.

—Esta misma noche nos vamos a Italia. Estad preparados. Sabed que vamos a una ciudad controlada por nuestras fuerzas, así que no tendremos muchas dificultades con los italianos, pero está lleno de quintacolumnistas, agentes alemanes y fascistas que creen que aún pueden seguir luchando. Estos sí que pueden ponernos las cosas difíciles.

—¿Cuál será nuestra misión?, —preguntó Claire.

—Tú te ocuparás de enganchar a ese tal Lienhart con la ayuda de Chills y Cummuta.

—¿Y cómo lo haré?

—Deja que Nolan y John se ocupen de eso. Saben cómo hacerlo. Cuando lo compruebes, verás lo convincentes que son. Utilizando su sistema, siempre pican.

Los dos agentes, sentados al fondo de la sala, comenzaron a reírse ante la insinuación de su jefe de operaciones.

—Tú deberás buscar un piso pequeño, cerca de la Piazza Navona —continuó Chisholm dando instrucciones a Claire—. Tiene que estar en una zona tranquila, no muy bulliciosa. Búscalo en una calle cerrada. Tal vez puedas instalarte en una casa de huéspedes. No suelen hacer demasiadas preguntas.

—¿Por qué cerca de la Piazza Navona?

—Porque allí ha sido fotografiado nuestro misterioso amigo junto al agente vaticano. Creemos que puede residir cerca, quizás en algún hotel o residencia cercana. Tal vez incluso en Santa Maria dell'Anima, bajo el manto protector del obispo Hudal.

—¿Qué hago cuando tenga una dirección en Roma?

—Comunícamelo a mí. Estaré en nuestra embajada. Nolan y John permanecerán junto a Sam en un piso franco. Desde allí coordinaremos esta operación. ¿Ha quedado todo claro? ¿Alguna pregunta? ¿No? Pues ya sabéis, cuidado ahí fuera y traedme algo bueno para Dulles. Iremos a Roma en equipos. Claire y yo, por un lado, y John, Nolan y Sam por otro. Cuanto menos levantemos sospechas, mejor.

—Buena suerte a todos y buena caza —dijo Gerry Mayer dando por concluida la reunión.

Bahía de Bjørnøya, isla del Oso

—¡Señor, señor! —gritó el oficial de comunicaciones.

—¿Qué sucede? ¿A qué viene tanto grito?, —preguntó el comandante Heinz Schäffer del U-977.

—Señor, creo que hemos recibido un mensaje del alto mando. Está en clave.

—¿Es que aún tenemos alto mando? Debe de ser una broma o tal vez todavía no se han suicidado todos. Déjeme ver ese mensaje tan importante. Ahora que había conseguido capturar una buena pieza —dijo a regañadientes el oficial mientras arrojaba la caña de pescar a un lado y saltaba sobre las piedras mojadas.

En el interior del U-977, Schäffer se dirigió hacia su camarote con la máquina Enigma. Tras romper el sobre de códigos, comenzó a descifrar el mensaje.

—Llevamos aquí semanas, capitán. ¿A dónde nos envían ahora?, —preguntó su segundo al mando, el alférez de fragata Otto Fiehn.

—Al parecer, nos dan una nueva posición. Debemos fondear en un lugar de la costa noruega y esperar a una personalidad que subirá a bordo.

—¿Una inspección a estas alturas de la guerra?

—No lo sé. No puedo decir nada más. Lo único que haremos es cumplir órdenes de nuestros mandos, y si nos ordenan fondear en Noruega, así lo haremos.

—¿Pero por qué? ¿Para qué? Ya no nos queda nada, salvo esperar el fin de la guerra. ¿Por qué ahora tenemos que arriesgar nuestras vidas por esos cerdos? Que se pudran en el infierno. Ya han muerto bastantes de los nuestros para que nos exijan que vayamos más allá de nuestro deber.

—Otto, te hablo como amigo y no como tu comandante. Si alguien te oyera hablar así, ten por seguro de que te entregaría a la Gestapo y de nada te serviría esa Cruz de Hierro que llevas colgada al cuello. Yo deseo, como el que más, regresar con mi esposa y con mis dos hijos, de los que no sé nada desde hace más de un año. Lo único que sé es que Dresde, la ciudad en la que vivía mi familia, ya no existe, pero aquí estoy, al mando del U-977, y hasta que no reciba una orden expresa de rendirme, no lo haré. Así que te pido que informes a la tripulación. Que estén todos preparados para zarpar antes de la noche.

—¿Cuál es nuestra nueva posición?

—58° 08' 04.21" N, 8° 00' 13.48" E. Márcala en la carta e informa de ello.

El navegante del U-977 comenzó a calcular la latitud y longitud en la carta de navegación.

—¡Dios mío! —exclamó Joachim Lamby, el navegante.

—¿Qué sucede? ¿Cuál es nuestro destino?, —preguntó el capitán Schäffer.

—Un puerto noruego. Kristiansand, señor. Dios mío, capitán, vamos a tener que sortear todos los buques ingleses y aliados que patrullan esas costas. Aquello es como meterse en la boca del lobo o, mejor dicho, directamente en su estómago.

—Si esas son las órdenes, las acataremos hasta el último momento. Informe a la tripulación de nuestro nuevo destino. Fiehn y Lamby, a mi camarote —ordenó Schäffer.

Los tres hombres se quedaron a solas en el pequeño habitáculo.

—Les he reunido aquí para informarles de una misión de alto secreto y ordenada personalmente por el almirante Dönitz. Nuestra misión no será entrar en ese puerto noruego, sino permanecer ocultos en algún punto de la costa hasta que se nos ordene fondear en un punto convenido cerca de Kristiansand. Allí recogeremos a un importante personaje del Reich para ponerlo a salvo. Aún no sé quien es, pero se nos informará a su debido tiempo. Por ahora nada más, caballeros. Manos a la obra.

No muy lejos de allí, el capitán Otto Wermuth del U-530 recibía un mensaje similar. Su nueva posición sería 55° 08' 24.90" N, 8° 28' 42.17" E. El navegante del submarino marcó en la carta de navegación la nueva posición.

—Lakolk —dijo.

—¿Dónde está eso?, —preguntó el capitán Wermuth.

—En la costa occidental danesa. Lo malo, capitán, es que esa zona está llena de buques ingleses y, si nos detectan, estarán encantados de echarnos a pique.

—Navegaremos sumergidos por el día y emergeremos por la noche. Las órdenes son que permanezcamos en esa posición hasta nueva orden para recoger a un pez gordo. Tal vez sea un alto mando de la Kriegsmarine. Ordene a la tripulación que preparen el submarino para zarpar. Nos iremos mañana por la noche.

—Perfecto, señor. Atención, atención a toda la tripulación. Todos preparados para zarpar.

Tras varias semanas fondeados en aquel peñasco en mitad del Atlántico Norte, el U-977 avanzó en dirección norte. Poco a poco el casco del submarino comenzó a sumergirse en las oscuras y frías aguas hasta que se convirtió en una estela fantasma. Al día siguiente le seguiría el U-530.

Roma

El estridente sonido del teléfono arrancó a August de un profundo sueño. El reciente viaje a Austria le había agotado por completo. El estaba hecho para ser un hombre de análisis y estudio, para la política y la diplomacia, y no para ser un hombre de acción, correteando por un bosque y matando partisanos. Para eso estaba su amigo Bibbiena y el sargento Müller.

—¿Sí?, —preguntó con voz somnolienta. ¿Quién llama?

Se oyó una voz de mujer al otro lado de la línea.

—¿Señor August Lienart?, —preguntó.

—Sí, soy yo.

—Una comunicación con Ginebra. Le paso la llamada.

Durante unos segundos, August escuchó por el aparato diferentes sonidos de clavijas que se conectaban y desconectaban hasta que por fin oyó la familiar voz de su padre.

—¿Padre?

—Sí, soy yo, August.

—Quería haberte llamado para informarte del viaje a Austria…

Su padre le interrumpió.

—Ya veo que estás a salvo en Roma.

—Sí. El viaje ha sido agotador. No estoy hecho para dar saltos por ahí.

—Voy a necesitar que viajes otra vez. Sé que te exijo demasiado en estos momentos, pero eres la única persona en la que puedo confiar. En pocos días dará comienzo la misión más importante. Tienes que ir a Tønder, a Dinamarca, y esperar allí nuevas instrucciones.

—¿Quién me las dará?

—Enviaré a un miembro de la Kameradschaftsshilfe con ellas. Se reunirá contigo. Posiblemente envíe a Creutz.

—¿Y Hausmann, List y Müller?

—¿Qué tal funcionó Müller en tu último viaje?

—Muy bien… Nos salvó la vida a Bibbiena y a mí.

—Pues haré que te acompañe a Tønder. Mientras tanto, Hausmann y List permanecerán en Roma hasta que reciban nuevas instrucciones.

—Padre, ¿cuál es el nombre de la nueva misión?

—Operación Götterdämmerung —dijo Lienart.

—¿Operación Ocaso de los Dioses? Extraño nombre para una misión…

—Cuando llegues a Tønder, lo entenderás. Mientras tanto, es mejor que no sigamos hablando por teléfono. Es peligroso para ambos. Recuerda que como muy tarde debes estar el 29 de abril en Dinamarca. Es vital que ese día estés en Tønder. No lo olvides, hijo.

—No lo olvidaré, padre. Estaré allí el día convenido.

—Cuídate mucho. Me volveré a poner en contacto contigo cuando pueda.

—De acuerdo, padre.

Al colgar el aparato y nuevamente en el silencio de su pequeño dormitorio en la residencia de Sant'Ivo alia Sapienza, August pensó en que, curiosamente, debía estar agradecido a Odessa por haber conseguido unirle a su padre. Aquella organización de criminales de guerra había conseguido lo que no había logrado nadie en su vida. Aún recordaba cómo se había negado a hablar con él cuando su madre le informó de que deseaba abandonar los estudios en la universidad y tomar los hábitos. Una sonrisa recorrió el rostro del joven seminarista antes de apagar la pequeña lámpara que tenía a su lado para volver a dormir.

Capítulo VI

Roma

El sonido del teléfono volvió a despertar a August Lienart. Esta vez le llamaban de la Secretaría de Estado de la Santa Sede. Era su amigo Hugo Bibbiena.

—He conseguido que seas recibido en el Palacio Apostólico.

—¿Quieres decir que seré recibido por Su Santidad?, —exclamó el seminarista.

—No, amigo mío, aún no, pero este es el primer paso para llegar hasta el Papa. Serás recibido por los obispos Montini y Tardini. Ellos son los oídos y los ojos del Papa. Si consigues ganarte a ambos, tendrás las puertas abiertas del Vaticano, no solo para acceder al Santo Padre, sino para el resto de tus días. Recuérdalo bien cuando estés ante ellos.

—¿No es Montini el director de Asuntos Internos?

—Es más que eso —respondió el agente de la Entidad—. Montini es uno de los hombres de confianza de Su Santidad desde 1937. Y Tardini se ocupa de la diplomacia vaticana. Quieren darte personalmente las gracias por el asunto de Murano, que tan provechoso ha sido para la Santa Sede.

—¿Qué me recomiendas?

—Muestra la cabeza baja, pero recuerda, amigo mío, que la falsa humildad equivale a orgullo. Si ellos lo notan, te lo harán saber.

—Te haré caso, aunque ya sabes que el orgullo y la debilidad son hermanos gemelos. ¿Cuándo seré recibido?

—Esta misma tarde a última hora. Está preparado para llegar a tiempo a la Puerta de Santa Ana. Dejaré instrucciones a la Guardia Suiza para que te permitan el acceso. Te esperaré en esa misma puerta. Sé muy puntual.

—Lo seré, amigo. Haré que Luigi venga a buscarme para llevarme hasta el Vaticano. Muchas gracias. Te debo mucho —dijo Lienart.

—Yo te debo más. ¿Recuerdas cómo salí del campamento partisano de Monte Calvario? Ahora estamos en paz —respondió Bibbiena justo antes de cortar la comunicación.

Por la tarde, el destartalado vehículo de Luigi esperaba a August Lienart en Corso del Rinascimento, a pocos metros de la residencia de Sant'Ivo alla Sapienza.

—Buenos días, Luigi —dijo al entrar en el vehículo.

Luigi no le había visto llegar.

—¿Ha visto, padre? Los nuestros están ya combatiendo en los alrededores de Berlín mientras los yanquis están todavía pensando qué hacer.

—¿Quiénes son los «nuestros», Luigi?

—Los comunistas, los bolcheviques, padre, ¿quiénes van a ser?

—Anda, arranca y llévame a la Puerta de Santa Ana, en el Vaticano. Me están esperando.

—Bien, padre, allá vamos…

Durante unos minutos, el vehículo callejeó por las estrechas calles romanas hasta alcanzar el puente Umberto I y cruzó el Tíber. Desde allí siguió por el Lungotevere hasta pasar por la puerta del castillo de Sant'Angelo y enfilar la Via della Conciliazione, coronada por la gran cúpula de San Pedro. Al llegar a la plaza, Luigi giró a la derecha, hacia el Largo del Colonnato para atravesar la Porta Angelica, bajo el Passetto di Borgo, el paso elevado de ochocientos metros de largo que une la Ciudad del Vaticano con el castillo de Sant'Angelo. Unos metros más allá, Lienart divisó a varios miembros de la Guardia Suiza y de la Guardia Noble que protegían el acceso a la Puerta de Santa Ana.

—Déjame aquí, Luigi —indicó Lienart.

—¿No quiere que entre?

—No. Iré caminando. Muchas gracias, Luigi.

—¿Quiere que le espere?

—No será necesario. Regresaré dando un paseo.

—Bien, padre, usted sabrá. Si me necesita, hágamelo saber —dijo el taxista mientras agitaba la mano por la sucia ventanilla y hacía un brusco giro en la calle para perderse nuevamente en dirección a la plaza de San Pedro.

—Soy August Lienart —se presentó el joven seminarista para identificarse ante el guardia suizo—. He sido convocado por monseñor Montini y por monseñor Tardini.

—Espere aquí un momento. Iré a comprobarlo.

Mientras el oficial realizaba una llamada desde un teléfono negro situado en una garita de madera, August vio a su amigo Hugo Bibbiena.

—Oficial, muchas gracias. Soy el padre Bibbiena, de la Secretaría de Estado. Acompañaré al señor Lienart hasta el Palacio Apostólico.

El militar observó a Bibbiena con cierta desconfianza, pero permitió el acceso a Lienart.

—Estúpidos suizos. ¿A quién se le ocurrió la genial idea de poner a los suizos a proteger al Santo Padre?, —protestó Bibbiena.

—¿A Clemente VII?, —respondió Lienart refiriéndose al Sumo Pontífice que se vio obligado a huir durante el llamado Saqueo de Roma por parte de las tropas del emperador Carlos V. El 6 de mayo de 1527 perdieron la vida ciento cuarenta y siete de los doscientos guardias suizos que defendían al Papa en el castillo de Sant'Angelo. Desde ese mismo día, se convirtieron en el ejército oficial del Vaticano.

Bibbiena, seguido de Lienart, atravesó a paso ligero el torreón de Nicolás V y entraron en el Palacio Apostólico por los apartamentos pontificios. Varios miembros de la Guardia Noble miraron a los dos hombres sin prestarles demasiada atención. El extremo norte del palacio, justo bajo la oficina del Santo Padre, albergaba las oficinas y departamentos de la Secretaría de Estado, vacante desde el fallecimiento del cardenal Luigi Maglione, en agosto del año anterior.

—Al Santo Padre le gusta controlarlo todo. Por eso, además de Papa, continúa siendo secretario de Estado —dijo Bibbiena mientras lanzaba una sonrisa a su acompañante.

Desde la muerte de Maglione, Pío XII había preferido no nombrar a un nuevo secretario de Estado, dejando los asuntos internos y externos del Vaticano en manos de Montini y Tardini.

—Padre, tenemos una audiencia con monseñor Montini y con monseñor Tardini.

—Esperen un momento. Siéntense si lo desean —invitó el secretario.

Poco después, el secretario regresó a la sala e indicó a Bibbiena que ambos altos miembros de la curia recibirían únicamente a August Lienart. El seminarista francés miró a su amigo, tranquilizándole.

—No te preocupes. Sabré estar en mi sitio —le aseguró.

—Monseñor Montini me ha indicado que no es necesario que espere usted al señor Lienart. Puede regresar a sus quehaceres.

—Así lo haré —replicó Bibbiena algo molesto por la despedida.

—Sígame, por favor —invitó el secretario a Lienart.

Los dos hombres recorrieron varios pasillos hasta llegar a una gran puerta protegida por dos soldados de la Guardia Noble vestidos con uniforme de gala y coraza. El secretario golpeó levemente la gran puerta de madera con los nudillos. Una voz al otro lado indicó que podían entrar.

—¿Monseñores? Les presento al señor August Lienart.

Los dos poderosos miembros de la curia no hicieron caso al recién llegado. Permanecieron en un lado del gran despacho revisando varios documentos que una religiosa les iba dando.

Para el joven Lienart, la espera se hacía casi insoportable. Se sentía incomodo allí de pie, con la corbata apretándole la nuez y sin saber qué decir.

—Joven, acérquese, acérquese —le invitó Tardini.

Lienart tomó la mano de los dos religiosos y besó los anillos que portaban.

—Ah, querido joven, su amigo, el padre Bibbiena, nos ha informado de que está usted estudiando en el seminario de Fontfroide —dijo Montini.

—Así es, monseñor. Comencé mis estudios en Passau, pero la guerra me obligó a trasladarme a Fontfroide. Espero poder ser ordenado allí algún día.

—Siga usted así y, más temprano que tarde, podrá usted ser ordenado y permanecer cerca de Su Santidad. Siéntese aquí, Lienart. Siéntese aquí a nuestro lado —invitó Tardini mientras golpeaba con la palma un sofá cercano a él—. Por lo que veo, ha realizado usted una gran obra para la Santa Sede y siempre estaremos en deuda con usted, joven.

—Monseñor, yo solo he servido a Dios y al Santo Padre, a quien deseo seguir sirviendo con orgullo y honor —balbuceó Lienart.

—Muy bien, joven Lienart, muy bien. Pero si no modera su orgullo, este se puede convertir en su mayor castigo —le advirtió Montini.

—Monseñor, mi único deseo es servir al Santo Padre…

Lienart fue nuevamente interrumpido por el obispo Montini.

—Ah, la juventud, siempre rebelde, siempre dispuesta al tormento en el nombre de la fe.

—Yo solo quería decir que…

—No se preocupe, joven, le entendemos perfectamente. Monseñor Montini y yo mismo, aunque parezca mentira, fuimos jóvenes un día y éramos igual de fogosos y orgullosos que usted —dijo Tardini, ya cercano a los cincuenta y siete años.

Monseñor Montini retomó la palabra.

—Sabemos por la Entidad que ha hecho usted un gran trabajo en la isla de Murano. Ese servicio a la Iglesia hará que jamás nos olvidemos de usted en la Santa Sede y dé por seguro de que seguiremos sus estudios muy atentamente.

—Gracias, monseñor —dijo Lienart.

—El arzobispo Hudal le ha recomendado muy encarecidamente.

—Monseñor Hudal es un hombre muy generoso.

—Lo sé, querido joven, lo sé, pero también puede llegar a ser un buen pilar para alguien que desee afianzar su posición en la Santa Sede.

—Muchas gracias, monseñor, pero antes debo acabar mis estudios en el seminario y tomar los hábitos.

—Quizás, alguien como usted, que ha servido tan bien y con tanta discreción a la Santa Sede y a la causa de la Iglesia, pueda recibir una ayuda especial, por decirlo de algún modo. Si algún consejero pudiese convencer al Santo Padre para que emitiese una licencia, eso tal vez podría acelerar su ordenación y su posición junto a nosotros. ¿Qué le parece?

—Monseñor Tardini se refiere a un pequeño empujón para que pueda usted quedarse cerca de nosotros, —aclaró Montini.

—Monseñores, me dejan ustedes totalmente perplejo por su generosidad —exclamó August Lienart—. Pero estoy seguro de que cuando esta guerra acabe, surgirán muchos enemigos desde las sombras que intentarán manchar mi nombre si descubren lo que hice por el bien de la Iglesia.

—Déjenos eso a nosotros y recuerde, joven Lienart, que solo deberá tener enemigos dignos de odio, pero no enemigos dignos de desprecio. Muéstrese orgulloso de su enemigo —le aconsejó Montini.

—Perdone, monseñor, pero a veces me invade el escepticismo cuando dependo de los poderosos.

—¡Ah! Eso está muy bien. El escepticismo no es propiedad de las almas elevadas, sino de las inteligencias limitadas y orgullosas.

—Sí, monseñores, pero ustedes tienen la protección del Vaticano y de la Santa Sede y yo soy… tan solo un joven francés de veintidós años, aún demasiado joven como para terminar sus estudios en el seminario y con demasiada inocencia para la carga que alguien ha impuesto sobre mis hombros y que creo que cumplí con decencia en el nombre de Su Santidad.

—Creo, joven amigo, que tanto monseñor Montini como yo mismo podremos hacer algo para que el Santo Padre emita esa licencia. Es bueno que jóvenes de su valía estén cerca de la Santa Sede.

Monseñor Domenico Tardini decidió tocar el delicado asunto de los lingotes de oro.

—Creo que la operación de Murano fue un éxito, ¿no es así?

—Así es, monseñor. Aunque me imagino que ya habrá sido usted informado por la Entidad —dijo Lienart pensando en su amigo Bibbiena.

—Así es, así es… pero nos gustaría, tanto a monseñor Montini como a mí, hacerle varias preguntas.

—Cuando desee, monseñor. Estoy a sus órdenes.

—¿Cuál era el origen de ese oro?

—Es mejor que tanto usted como monseñor Montini y la Santa Sede no sepan su origen. Ahora, ese oro es oro vaticano y así lo confirman los cuños que tiene grabados —respondió Lienart.

—¿Cuantos lingotes se acuñaron?

—Calculo que unos ciento setenta y nueve, con un precio aproximado de dos millones y medio de dólares. En esta cifra no figuran los diamantes, que se incluyeron en una donación, digámoslo así, de las autoridades croatas al Vaticano.

—¿Donde están ahora esos diamantes?

—Han sido entregados bajo custodia, así como los lingotes y los cuños papales para el oro al señor Amerigo Marcone, de la ABSS.

—Le conozco bien. Un gran servidor de la Iglesia —dijo monseñor Montini.

—¿Qué pretende pagar Croacia con ese oro? O, al menos, ¿qué es lo que desea adquirir con ese dinero?, —preguntó Tardini.

—Entiendo que, después de la guerra, muchos buenos ciudadanos alemanes, austríacos, croatas, húngaros, holandeses, noruegos y de otras nacionalidades y que han servido a la causa del Reich necesitarán ponerse a salvo de la justicia aliada, que comprende poco que esos patriotas puedan ayudar a la causa de Occidente contra el bolchevismo.

—Me impresiona usted, joven Lienart. Con veintidós años, ¿ya sabe usted lo que ocurrirá en la posguerra europea?

—Sí, monseñor. Es fácil de prever. Los comunistas… Si consiguen hacerse con una parte de Europa, la Iglesia, en general, y la fe católica, en particular, se verán en serios aprietos si los soviéticos consiguen ocupar Europa. Esos hombres que han luchado por la causa del Reich serán nuestros nuevos aliados en este siglo. Nadie más que ellos se atrevieron a luchar contra los comunistas…

—Guardando las distancias, le diría que también Napoleón —murmuró Tardini.

—Sí, monseñor, pero los rusos del siglo XIX mantenían y deseaban mantener el mismo sistema social que las potencias de la Santa Alianza que lucharon contra Napoleón. Hoy, ese sistema es bien distinto. Stalin y sus hordas saben que deben avanzar lo más rápidamente posible hacia el corazón de Alemania para quedarse con el trozo más grande cuando se reparta el pastel europeo. El presidente Truman deberá volver sus ojos hacia el Pacífico, hacia el enemigo japonés, una vez que caiga el Tercer Reich. Stalin aprovechará esto. Yo creo, monseñores, que nuestro Santo Padre Pío XII será el único que se convertirá en la vanguardia de la lucha contra el comunismo en nuestro continente. Si Italia cae bajo su influjo, den por hecho que caerá también el Vaticano. Por eso, debemos hacer todo lo posible para ayudar a los hombres del Reich que deseen asentarse en lugares como Sudamérica, Egipto o Siria.

—¿Y qué han pensado para ello?, —preguntó monseñor Montini.

—Con la colaboración de monseñor Alois Hudal y el padre Krunoslav Draganovic y las organizaciones radicadas en Roma afines a ellos, crearemos una especie de pasillo vaticano para que los líderes del Reich pueden conseguir seguridad, papeles y salvoconductos para poder establecerse en lugares seguros alejados de la justicia aliada y permanecer allí hasta que sean llamados nuevamente para ayudar a liberar Europa de esos comunistas. Esos hombres y mujeres a los que ayudará el pasillo vaticano se convertirán en la gran vanguardia en la lucha que va a desatarse tras la guerra. El oro de Murano que ha recibido la Santa Sede será en parte para financiar esa ruta de evasión segura.

—El Pasillo Vaticano —dijo monseñor Montini—. Así se llamará esta misión. Operación Pasillo Vaticano.

—Impresionante, joven, realmente impresionante —sentenció monseñor Tardini mientras aplaudía el análisis del joven Lienart—. Créame, si todo sale como usted ha previsto, tenga claro que le espera un prometedor futuro aquí en la Santa Sede. No lo olvide, joven.

—No lo olvidaré, monseñor. Ya sabe lo que dijo un gran sabio: «Dígame y lo olvidaré, enséñeme y lo recordaré, involúcreme y lo aprenderé».

—Sabias palabras, joven Lienart. Le aseguro que tanto monseñor Montini, aquí presente, como yo mismo no olvidaremos su nombre. Se lo aseguro, porque como dijo otro sabio: «Si no quieres perderte en el olvido tan pronto como estés muerto y corrompido, escribe cosas dignas de leerse o haz cosas dignas de escribirse». Usted, joven, está perfectamente encaminado para hacer grandes cosas. No lo dude, no lo dude.

—No lo dudaré, monseñor. Aunque la duda es para mí uno de los nombres de la inteligencia.

En ese momento, monseñor Montini se levantó de su asiento y dio por finalizado el encuentro.

—Puede ponerse en contacto con nosotros ante cualquier problema que pueda surgir de ahora en adelante. Ya sabe que desde ahora somos una especie de protectores suyos.

—No lo olvidaré, monseñor —dijo Lienart mientras se despedía de los hombres de confianza del papa Pío XII.

Ya fuera del enorme despacho cuyos grandes ventanales se asomaban a la plaza de San Pedro, Lienart comenzó a caminar hacia la salida del Palacio Apostólico. Cuando salió, sintió en el rostro el fresco de la noche, que había caído ya sobre Roma. Se sentía realmente bien tras la reunión con los altos miembros de la curia. Sin duda, le esperaba un futuro muy prometedor tras esos muros de ambición, política, poder y engaños, pero él sería un buen alumno y aprendería a saber cómo moverse por las elegantes estancias papales. Para él, aquello supondría una peligrosa partida de ajedrez.

Pensando aún en las palabras de Montini y Tardini con respecto a su futuro en el Vaticano, comenzó a caminar en dirección a la Piazza Navona. Como cada tarde tras asistir a misa en la basílica de San Pedro, Lienart regresó por el mismo camino, acortando por la Via della Vetrina. Al llegar a la esquina de la Piazza del Fico, Lienart oyó el llanto de una mujer.

—Escucha, puta. Como no nos pagues lo que nos debes, te vamos a cortar esa preciosa cara a trozos —dijo un hombre mientras sujetaba a la joven por el pelo.

Un segundo hombre levantó la mano, totalmente abierta, y descargó un fuerte golpe en el rostro de la joven. Cuando Lienart divisó la escena, pensó durante unos segundos en no intervenir e intentar llamar a la policía militar estadounidense, pero tardarían demasiado en llegar hasta el lugar de los hechos. Tampoco debía poner en peligro su misión en Tønder. Su padre le había advertido que era vital para Odessa. Nada ni nadie debía poner en peligro su destino, ni siquiera aquella joven a la que estaban golpeando dos hombres en una oscura calle romana. En ese momento, el primer hombre levantó a la joven por el cabello y la arrojó violentamente sobre un cubo de basura mientras le gritaba algo relacionado con una deuda.

—Si no nos pagas en una semana, zorra, vendremos a por ti y te obligaremos a pagar tu deuda de una forma u otra, ¿nos has entendido?

La joven parecía asustada y cubría su rostro para evitar que la golpearan de nuevo.

—No me peguen más, por favor —suplicaba la mujer.

En ese momento, Lienart decidió tomar parte en la acción. Agarró la tapa de un cubo de basura y un palo con el que defenderse.

—¡Eh, vosotros…! Dejadla en paz o llamaré a la policía militar —amenazó August mientras golpeaba la tapa metálica con el palo con el fin de hacer el mayor ruido posible, pero aquello no amedrentó a los dos hombres, al contrario. El primero de ellos, tras golpear nuevamente a la joven, fue al encuentro del joven seminarista.

—Vaya, vaya, aquí llega un caballero andante… —se burló mientras se disponía a lanzarse sobre Lienart.

Lienart seguía gritando a lo largo de la calle con la esperanza de que alguien acudiese en su ayuda y en la de la joven, pero durante aquellos días la gente prefería no inmiscuirse en asuntos ajenos y encerrarse en sus casas. Roma no era muy segura.

Lo siguiente que August llegó a ver fue el puño de aquel hombre acercarse a su rostro a toda velocidad. El primer golpe consiguió esquivarlo, pero no así el segundo, que llegó de forma inmediata a la boca de su estómago.

August se dobló por el dolor y la falta de aire en los pulmones. El segundo hombre se había ya acercado hasta él y le propinó una fuerte patada en las costillas.

—Vaya valiente de mierda que está hecho este tipo —dijo el segundo atacante.

En ese momento, alguien descargó un fuerte golpe con un cubo de basura en la cabeza de uno de los desconocidos. La joven a la que habían estado pegando se había levantado y, en vez de huir, se había lanzado al ataque de los dos hombres para proteger a su rescatador.

El sonido de un silbato alertó a los dos atacantes.

—Corre, déjalos, ya han tenido bastante… Vayámonos de aquí antes de que llegue la policía militar.

Los dos hombres comenzaron a correr en dirección a la Via del Corallo. Lienart, aún tendido en el suelo húmedo, intentaba recuperar el aliento. Le dolían las costillas y la cabeza. En plena oscuridad pudo oír la voz de la joven, que intentaba levantarlo.

—Vamos, amigo… no puedo con usted. O pone algo de su parte para levantarse o en unos segundos aparecerá la policía militar y daremos con nuestros huesos en la cárcel.

Lienart tan solo recordaba que cuando la mujer lo abrazó para ayudarle a levantarse pudo oler su cabello. Olía a jazmín.

—Vamos, mi caballero andante. Vayámonos de aquí —dijo la mujer.

Los dos cuerpos, abrazados, comenzaron a perderse en las calles en dirección a la Piazza Navona.

—Vivo en un piso cerca de aquí —dijo la joven—. Allí estaremos a salvo y le curaré las heridas. Está usted peor que yo.

Durante unos minutos que a Lienart le parecieron horas, consiguieron llegar hasta la cercana Piazza Capo di Ferro. Con dificultad, la joven dejó a Lienart sentado en un pequeño escalón mientras sacaba unas llaves de su bolso. Después, le ayudó a levantarse y ascendieron dos tramos de escalera hasta llegar al piso de la desconocida.

—No haga ruido, por favor —dijo la mujer—, si me pilla la señora Doglio trayendo a un hombre a mi dormitorio, me echa a la calle.

Tras subir los dos pisos, la joven volvió a usar las llaves para abrir la puerta. Llegaron a una estancia pequeña, pero acogedora y limpia. Una cama ocupaba la mayor parte de la habitación. A un lado había una pequeña cocina. El baño lo compartía con el resto de vecinos de la planta.

—No haga ruido. Voy a buscar agua en una palangana. Tiene que curarse ese corte en la ceja.

Lienart se palpó el rostro y descubrió que su ceja derecha sangraba abundantemente y que había manchado su camisa blanca. Sus pantalones estaban rotos por la rodilla, pero la joven había salido peor parada.

—Usted está peor que yo —alcanzó a decir Lienart, sentado en la cama.

—Túmbese. Ahora vuelvo con un poco de agua para lavarle esa herida.

—Debería ser yo quien fuera a por agua para lavarle a usted las suyas.

—Ya ha hecho bastante por mí. Para mí, usted es mi caballero andante.

Antes de que la joven abandonase la pequeña habitación, se volvió hacia Lienart.

—Mi nombre es Laurette. Laurette Perkins —dijo Claire Ashford, la agente de la OSS.

—El mío es August, August Lienart.

La luz que entraba por la ventana despertó a Lienart. Al moverse en la cama, sintió un fuerte dolor en el costado y lanzó un quejido.

—¿Ha pasado mala noche?, —dijo una voz de mujer.

Lienart intentó recuperar el control.

—Ha dormido mucho. Ayer, cuando regresé a la habitación con el agua para limpiarle las heridas, estaba profundamente dormido y me dio pena despertarle.

—¿Qué hora es?

—Son las nueve de la mañana. Le he preparado café y conseguí un huevo en el mercado negro. ¿Lo prefiere frito o en tortilla?

—No quiero nada, muchas gracias, ni siquiera puedo mover la mandíbula. Me tengo que ir —dijo Lienart mientras intentaba levantarse de la cama. En ese momento descubrió que estaba en ropa interior—. ¿Donde está mi ropa?, —preguntó, alertado.

—No se preocupe. No me he aprovechado de usted. Tan solo le quité la ropa que llevaba para lavarla. En unas horas estará seca y remendada y podrá marcharse. Mientras tanto, puede permanecer en la cama quejándose o levantarse para tomar un café caliente y comer un huevo.

Lienart se levantó cubriéndose con la sábana remendada, como si de una capa se tratase.

—Tiene muy mala cara —le dijo Claire.

—Usted no tiene mejor cara que yo —respondió Lienart observando el pómulo derecho hinchado de la chica.

—Sí. Esos tipos saben cómo pegar a una mujer.

—¿Quiénes eran? Tenían pinta de extranjeros. Quizás americanos o ingleses.

—Son americanos, trabajan para el mercado negro de Roma. Muchos desertores yanquis se quedaron aquí tras la liberación y ahora se dedican a controlar el mercado negro. Es mucho más rentable que perseguir a los alemanes hasta su país o dedicarse a matarlos.

—¿Por qué le estaban pegando?, —preguntó Lienart mientras intentaba meterse un trozo de pan en la dolorida boca.

—Según ellos, les debo dinero por una venta de carne enlatada, pero no es cierto. Esos tipos me entregaron varias latas de carne, pero cuando me dirigía a venderlas en el mercado negro, me asaltaron varios hombres que trabajan para ellos y me las robaron. De esta manera, consiguen hacer que trabajes para ellos hasta que devuelves el dinero del coste de lo perdido.

—¿Y cuánto dinero les debe?

—Unos doscientos dólares, pero no tengo esa cantidad.

—No se preocupe. Yo le daré ese dinero para que se lo entregue a ellos.

La joven se levantó indignada de la mesa.

—Oiga, no se lo tome a mal, pero creo que se ha equivocado de persona. Yo no pienso acostarme con usted por doscientos dólares, ¿me ha oído?

Lienart intentaba tranquilizarla mientras el sonido de su voz retumbaba en su dolorida cabeza.

—No, por favor. No me malinterprete. No tengo intención de acostarme con usted. Solo quiero dejarle el dinero para que esos tipos la dejen tranquila. Nada más.

Lienart agarró la mano de Claire y la invitó a sentarse nuevamente en la mesa.

—Bueno, si es así, es otra cosa. Pero no, gracias. No puedo aceptar su dinero.

—¿Por qué no?, —preguntó August.

—Porque entonces me vería obligada a tener que verle nuevamente para devolvérselo.

—No es necesario que me lo devuelva. Me conformo con no tener que encontrarme nuevamente con usted mientras la apalean esos dos tipos.

Claire y August se tocaron al mismo tiempo el rostro entumecido por los golpes de la noche anterior, provocando una sonrisa de complicidad entre ellos.

—¿Y qué hace en Roma?, —preguntó la agente de la OSS.

—Estudiar.

—¿Estudiar para qué?

—Estoy preparándome para ser sacerdote.

—¡Oh! —exclamó Claire.

—Lo siento.

—¿Por qué debería sentirlo? En estos momentos que vivimos son más necesarios los sacerdotes que los artistas.

—¿Es que es usted artista?

—Sí, soy pintora. Estudiaba en la escuela de Bellas Artes de Roma hasta que empezó la guerra e impidió que pudiera terminar mis estudios. Después, me enamoré de un italiano que resultó que formaba parte de la Resistencia. Participó en el ataque de la Via Rasella contra una unidad de la Wehrmacht. Al día siguiente fueron detenidos trescientos treinta y cinco civiles y los llevaron a las Fosas Ardeatinas, a las afueras de Roma.

—¿Qué fue de él?

—Lo fusilaron. Era uno de los trescientos treinta y cinco rehenes.

—Lo siento mucho —dijo Lienart.

—No se preocupe. Muchos hemos perdido a seres queridos en esta maldita guerra. ¿Ha perdido usted a alguien?

—La verdad es que no. Mis padres viven en Francia y no tengo hermanos. Soy hijo único.

—¿De dónde son sus padres?

—Pertenezco a una familia de Sabarthés, en el sur de Francia, cerca de la frontera con España. Mi familia tiene allí propiedades.

—O sea, que pertenece a una familia rica… —dijo Claire para reírse de Lienart.

—Mis padres son ricos, pero yo no —se disculpó Lienart.

—Lo digo en broma. Mis padres vivían en Manchester. Tenían una ferretería en las afueras de la ciudad, hasta que la crisis y la guerra le obligaron a mi padre a cerrarla. Desde entonces solo se dedicaba a beber y a pegar a mi madre. Un buen día cogió la puerta y ya no volvió. Espero que los nazis le diesen un buen tiro.

—Creo que debo irme, Laurette. Si me da mi ropa, podré marcharme. Le dejaré un sobre a su nombre con los doscientos dólares que debe a esos tipos en la recepción de la residencia de la Sapienza, en Corso del Renascimento esquina con Via degli Staderari.

—La conozco, pero no iré.

—¿Por qué no? Puedo ayudarla a quitarse a esos tipos de encima. Si vuelven a cogerla en un oscuro callejón, tal vez no tenga tanta suerte.

Claire se echó el pelo hacia atrás y lanzó una sonrisa a August.

—¿Quién ha salvado a quién?, —dijo.

—Acaso usted a mí, pero tal vez la próxima vez no tenga tanta suerte. Acepte el dinero.

—Solo si acepta cenar conmigo una noche.

—No puedo, lo siento. Tengo muchos deberes en la ciudad y no tengo tiempo para hacer vida social. Dentro de unos días debo viajar fuera de Roma.

—No es vida social. Es tan solo una inocente cena conmigo, una inocente y solitaria artista inglesa en Roma. Solo eso. ¿Va a ir a Francia?

—Sí, tengo que ver a mis padres —mintió Lienart.

Cuando se terminó de vestir, Claire le ayudó a colocarse la chaqueta; tenía el bolsillo roto a causa de la pelea. La joven se puso de puntillas y besó al seminarista en los labios.

—Tengo que irme —dijo Lienart algo incómodo mientras se acercaba a la puerta. Pero, antes de abandonar el piso de Claire, se dio la vuelta y añadió—: Tal vez acepte cenar con usted si acepta el dinero. Será un trato. —Y cerró la puerta.

La agente de la OSS acababa de establecer y asegurar el contacto. Lo que no sabía es que, en pocos días, August Lienart iba a formar parte de una de las más importantes operaciones llevadas a cabo por Odessa en tiempos de guerra: la llamada operación Götterdämmerung, Ocaso de los Dioses.

Cuando Lienart abandonó el piso, Claire hizo lo mismo y se dispuso a informar a sus superiores.

—Daniel, soy Claire.

—¿Tienes algo?, —preguntó el jefe de operativos de la OSS.

—Al parecer, nuestro hombre viaja mucho. Se dispone a abandonar Roma en pocas horas. Tal vez esta misma noche.

—¿Sabes cuál es su destino?

—Francia, aunque no lo puedo asegurar.

—De acuerdo. Será mejor que regreses al piso franco.

—¿Es que no voy a realizar yo el seguimiento?, —protestó Claire.

—No. Es mejor que permanezcas en Roma por si él contacta contigo. Debe saber dónde encontrarte.

—¿Y a quién pondrás para seguirle?

—A Nolan y a John —respondió Chisholm.

—¿No tienes miedo de que los reconozca al haberlos visto atacarme ayer por la noche?

—No creo que con esa oscuridad se fijase en ninguno de ellos. Los pondré tras el rastro de nuestro hombre para saber dónde va.

Antes de cortar la comunicación, Claire pidió instrucciones a Chisholm.

—Haz lo que te he dicho. Si desea contactar contigo, estoy seguro de que lo hará en cuanto regrese de su misterioso viaje. Hasta ese momento, disfruta de Roma.

—Por cierto, Daniel —dijo Claire antes de colgar el aparato—. Diles a Chilis y a Cummuta que les debo una. Ayer por la noche creo que disfrutaron mucho pegándome…

—Había que hacerlo lo más real posible. Tu hombre tenía que creer que era de verdad. Gracias a ello has conseguido contactar con él. Buenos días, Claire, y hasta la próxima conexión —dijo Chisholm.

Sentada en aquel locutorio, la agente de la OSS descubrió que Chisholm no se fiaba de ella después del fiasco en Hilzingen.

Búnker de la Cancillería, Berlín

Desde el 16 de abril, la capital del Reich se había convertido en el objetivo de veinte mil cañones del Ejército Rojo bombardeando una cabeza de puente al este de la ciudad. Cada mañana, comandos de refresco formados por ancianos y niños reforzaban las barreras de defensa cavando fosos antitanques o levantando rudimentarias barreras con el fin de detener a los tanques rusos.

Cada día, Berlín iba convirtiéndose un poco más en una ciudad en ruinas, igual que su Führer. Aunque no padecía ninguna enfermedad, Hitler se había convertido físicamente en una verdadera ruina. Un trabajo incesante, el desvanecimiento de todas sus esperanzas, las drogas de las que abusaba y, sobre todo, la violencia de su temperamento desencadenada por las desgracias que se iban acumulando a su alrededor redujeron al conquistador de antaño al estado de un muñeco, un espectro demacrado y temblequeante.

En sus últimos días, Hitler se asemejaba a una cruel divinidad que gozaba ante la mirada de las ruinas de sus propios templos. Como un antiguo héroe wagneriano, pretendía bajar a la tumba rodeado de sacrificios humanos. Hacía pocos días que había celebrado su cincuenta y seis cumpleaños, rodeado de Eva Braun, la familia Goebbels y su fiel secretario, Martin Bormann.

El cuartel general de Hitler estaba instalado en la amplia Cancillería del Reich, un inmenso y colosal monumento que el Führer había hecho construir para demostrar el orgullo y el poder alemanes. Las antaño enormes salas, con sus losas de pórfido y mármol, sus pesadas puertas de maderas nobles y bronce y sus múltiples arañas de cristal de Bohemia, se mezclaban ahora con las ruinas aplastadas por las explosiones o quemadas por las bombas incendiarias.

Quince metros bajo la antigua Cancillería, a la altura del jardín, se había construido un gran refugio durante la guerra. Se llegaba a él por una escalera que conducía a los sótanos. Al final de la escalera había un reducido espacio, cerrado por tres puertas impenetrables al aire y al agua.

Una daba acceso a una antecocina; la segunda desembocaba en el jardín del Ministerio de Asuntos Exteriores; y la tercera daba acceso al refugio. El búnker tenía dos secciones. La primera contaba con doce habitaciones, seis a cada lado de un largo pasillo central. Allí se alojaba el personal de servicio.

En aquel laberinto subterráneo, los pequeños habitáculos desprendían un fuerte olor a cerrado, a gasóleo, a botas de cuero mojadas y a sudor. En algunos rincones incluso se podía percibir el característico olor a desinfectante.

En aquellos refugios, a veces apenas consolidados, vivían los hombres y mujeres que habían seguido al Führer desde hacía años. Entre sus más estrechos colaboradores se encontraban Nikolaus von Below, Otto Günsche y el general Wilhelm Burgdorf, edecán de Hitler por parte de la Wehrmacht. También se alojaban en el búnker Martin Bormann y su consejero, Wilhelm Zander. Más allá estaban las habitaciones de las cuatro secretarias de Hitler: Christa Schröeder, Johanna Wolf, Gerda Christian y Traudl Junge. Justo al lado se encontraba el dormitorio del general de división SS Hermann Fegelein, el enlace con Himmler, que hacía poco tiempo se había casado con Gretl, la hermana de Eva Braun.

La siguiente sección estaba ocupada por el sucesor de Heinz Guderian, Hans Krebs, el último jefe del Estado Mayor General de la Wehrmacht y su ayudante de campo. Siguiendo el mismo corredor, estaba la habitación del vicealmirante Hans Voss, el piloto de Hitler Hans Baur, el segundo piloto Georg Betz y, finalmente, el cuartel general de Wilhelm Mohnke, responsable de la defensa de la ciudad.

El resto de estancias estaban ocupadas por telegrafistas, comunicaciones, cartógrafos y miembros del personal civil de la Cancillería. En las últimas habitaciones, más alejadas, había un gran quirófano, un consultorio médico, una cantina, los garajes y, encima de estos, las habitaciones de los chóferes, entre ellas la del propio chófer del Führer, Erich Kempka.

Eva Braun se encontraba también en el búnker desde finales de marzo, en contra de la opinión de Hitler, pero los tentáculos de Odessa eran ya demasiado poderosos a esas alturas de la guerra como para detener una operación por la opinión del Führer. Edmund Lienart había dado órdenes muy explícitas para conseguir que ambos permaneciesen en el mismo lugar y al mismo tiempo, con el fin de ser evacuados en caso necesario. Hasta esa semana, Eva Braun había permanecido en el Obersalzberg. Bormann había intentado convencer a Hitler para que abandonara Berlín, pero se había negado en reiteradas ocasiones, así que Lienart ordenó que Braun fuera enviada a Berlín.

—Es más sencillo evacuar al Führer desde Berlín si está Eva Braun a su lado que si esta está a cientos de kilómetros de allí, en Berchtesgaden —dijo a Bormann.

El 20 de abril, cuando Hitler cumplió cincuenta y seis años, se hundió el frente. Las primeras líneas de vanguardia de los tanques soviéticos llegaban ya a las afueras de la capital. Aquella tarde fue tal vez la última que Hitler vio reunidos en una misma sala a sus más estrechos colaboradores. El día 21, los soviéticos comenzaron a penetrar en el Gran Berlín. A esas horas, Himmler, Göring, Dönitz y Kaltembrunner se habían ido ya. Las ratas más gordas comenzaban a huir del barco. Hitler, en cambio, estaba dispuesto a perecer en Berlín como si de un Valhalla particular y privado se tratase.

Para aquel entonces, las primeras líneas soviéticas se habían juntado ya en la Kantstrasse, dejando la línea de frente discurriendo entre Zehlendorf y Neukölln, mientras en el norte caían Tegl y Reinickendorf. Los soviéticos concentraban ahora sus esfuerzos en conquistar los aeropuertos de la ciudad, Tempelhof y Gatow, para evitar la huida de los máximos líderes del nazismo.

Odessa necesitaba mantener las líneas aéreas abiertas si quería sacar al mayor número de líderes nazis del Berlín asediado. Bormann ordenó convertir en una pista de aterrizaje de emergencia el eje este-oeste, la Unter den Linden. Para ello, Albert Speer mandó quitar las farolas instaladas a ambos lados de la gran avenida.

La primera parte de la operación Götterdämmerung, u Ocaso de los Dioses, dio comienzo el 26 de abril por la mañana, cuando Martin Bormann llamó a Múnich para convocar en Berlín al general de la Luftwaffe Robert Ritter von Greim.

—General, debe llegar esta misma noche a Berlín. Necesito que venga con usted la capitán piloto Hanna Reitsch. De ustedes dos depende el futuro del Reich y su supervivencia. El futuro del Führer depende de que ambos consigan alcanzar Berlín. Confío en ustedes, igual que el Führer. No puedo responder a ninguna pregunta. Solo necesito que vengan ustedes a Berlín —dijo Bormann antes de que se cortase la comunicación.

Durante horas, y escoltados por quince cazas, sobrevolaron las líneas estadounidenses y soviéticas que ya rodeaban la capital. Cuando los soviéticos estaban a punto de conquistar el aeródromo de Gatow, el general Von Greim consiguió aterrizar en un Focke-Wulf 190 cuyo portaequipajes había sido transformado en asiento para la piloto Hanna Reitsch.

A través de una unidad aislada de las SS, Von Greim consiguió establecer contacto con el búnker. Le informaron de que todas las carreteras de acceso a Berlín, la estación de Anhalter y una parte importante de la Potsdamer Strasse estaban ya en manos soviéticas.

—Intentaré acercarme volando —afirmó Von Greim.

El general y Hanna Reitsch subieron a un Fieseier Storch que les esperaba y levantaron vuelo entre grandes sacudidas en medio de fuertes ráfagas de viento producidas por los focos de fuego que inundaban la ciudad. Planeando sobre la oscura silueta de la Puerta de Brandenburgo, consiguieron aterrizar en la Unter den Linden. Poco antes de tocar tierra, un disparo de artillería ligera arrancó parte del suelo del avión, hiriendo a Von Greim en una pierna.

—Si me pasa algo, debes llegar hasta el búnker y poner a salvo al Führer. ¿Me has oído?, —advirtió Von Greim a Reitsch—. La operación Götterdämmerung está ahora en tus manos.

Nacida en Silesia, en 1912, Hanna Reitsch era rubia y menuda y estaba llena de vigor. Nacionalsocialista convencida, en 1941 Hitler le había otorgado la Cruz de Hierro, por haber encontrado un método para cortar los cables y derribar los globos de barrera antiaérea británicos. Bormann sabía que el Führer se fiaría de Reitsch si decidía abandonar Berlín vía aérea.

—No pienso dejarte aquí —dijo Reitsch a Von Greim mientras cargaba con él hasta las ruinas de la Cancillería.

—¿Qué hacemos con el avión?, —preguntó un hombre algo entrado en años armado con un viejo fusil y un antitanque colgado a su espalda.

—Sus hombres deben proteger este avión sea como sea —ordenó Reitsch al anciano, rodeado de adolescentes que no pasaría ninguno de los dieciséis años—. Este es el único avión que puede salir de Berlín. Nadie debe tocarlo. Es de vital importancia para el Reich y para el Führer que ustedes protejan el avión. ¿Me ha entendido?

—Sí, señora. Protegeremos este avión con nuestras vidas si fuera necesario.

—El general y yo debemos llegar hasta la Cancillería para reunirnos con el Führer.

—No se preocupe —respondió el anciano—. Les escoltarán tres de mis hombres.

El anciano escogió a tres jovencitos, en los que podía observarse el pánico en sus rostros, vestidos con un uniforme que les quedaba grande y con un brazalete negro de la milicia nacional alemana.

—Démonos prisa —dijo Reitsch a los tres adolescentes—. No queda mucho tiempo.

Durante el trayecto, Von Greim y Reitsch observaron la destrucción de la Ciudadela. La mayor parte de los edificios de la Wilhelmstrasse estaban destruidos o dañados seriamente. Ellos cinco eran los únicos seres vivos que corrían por aquella montaña de escombros y basura en la que se había convertido la capital del Tercer Reich.

—Señorita, desde aquí pueden llegar ustedes solos a la Cancillería —indicó uno de los jóvenes—. Es mejor que no se acerquen por la Hermann Göring Strasse. Hay ya avanzadillas soviéticas por el Tiergarten. Sigan recto por la Wilhelmstrasse hasta Voss Strasse. Es mucho más seguro.

—Muchas gracias y buena suerte —se despidió Reitsch.

—Buena suerte a usted también. Protegeremos su avión con nuestra vida, señorita. No se preocupe —dijo el más alto de los tres mientras daban media vuelta y se perdían a la carrera entre el laberinto de escombros.

Hanna Reitsch permaneció dentro del búnker a la espera de órdenes hasta el 29 de abril, cuando dio inicio la segunda fase de la operación Götterdämmerung. De vez en cuando, las explosiones de la artillería soviética hacían caer en el búnker una fina lluvia de polvo blanco del revestimiento de las paredes. Sobre las doce del mediodía de ese día, Martin Bormann llamó a Rochus Misch, el escolta de Hitler, a su habitación.

—¿Qué desea, Herr Bormann?, —preguntó el escolta.

—Necesito que traiga usted al búnker a Ferdinand Beisel. Es importante que lo encuentre y lo traiga, aunque esté borracho. Si no quiere venir, arrástrelo hasta aquí. ¿Me ha entendido?

—Sí, señor. Alto y claro —respondió.

Unas horas más tarde Misch y dos hombres de la Leibstandarte Adolf Hitler se presentaron nuevamente ante Martin Bormann. Los dos miembros de las SS arrastraban de cada brazo a un hombre alto, delgado, con un pequeño bigote mal cortado, un mechón de pelo sobre el rostro, mal vestido y en completo estado de embriaguez.

—Que duerma la borrachera. Después, báñenlo, vístanlo y tráiganlo a mi presencia nuevamente —ordenó Bormann. Antes de que los SS abandonasen la habitación, añadió—: Misch… que nadie más vea a Beisel en el búnker. ¿Me ha entendido?

—Sí, señor.

Los tres miembros de las SS abandonaron la habitación del secretario del Führer arrastrando a aquel desconocido para algunos, pero no para unos pocos elegidos. Ferdinand Beisel era un fiel nacionalsocialista que se había alistado en la SA a finales de los años treinta. Ante sus amigos y compañeros de armas, solía presumir de su gran parecido con el Führer. Era tal su semejanza que incluso se dedicaba a imitar a Hitler en las reuniones familiares.

Un día, en 1939, Beisel, completamente borracho, comenzó a imitar al Führer en una cervecería de Múnich, con tan mala suerte que tres hombres de su auditorio eran agentes de la Gestapo. Beisel fue detenido bajo la acusación de «ultraje a la figura del Führer» y trasladado al cuartel general de la Gestapo en la Prinz-Albrecht-Strasse, en Berlín. Aquel prisionero llamó la atención de uno de sus carceleros, e informó a Heinrich Müller, general de las SS y todopoderoso jefe de la Sección IV de la Oficina Central de Seguridad del Reich, más conocida como Gestapo, de que el detenido era muy parecido a Hitler.

Durante un encuentro entre Müller y Bormann, el jefe de la Gestapo informó al secretario del Führer de que sus oficiales habían detenido a un hombre con un gran parecido con Hitler. Desde ese momento, Martin Bormann comenzó a pergeñar un plan basado en la utilización de dobles para sustituir a Hitler en momentos clave.

Bormann pidió a Müller poder entrevistar a Beisel, a solas, en el calabozo de la Gestapo. La celda era minúscula, con un pequeño camastro a la derecha y una mesa con una silla a la izquierda. La única iluminación era un pequeño ventanuco situado en la parte alta. Al entrar, Bormann se quedó petrificado al ver el rostro de aquel hombre. Observó que Beisel era un poco más alto y algo más joven que Hitler, pero sus rasgos eran idénticos a los del Führer.

—Interesante… muy interesante —decía Bormann mientras observaba el rostro de Beisel a la luz.

Días más tarde, durante una reunión en el Berghof, Bormann informó al Führer de su plan secreto para casos de posibles atentados. Hitler desechó el plan aduciendo que aquel payaso se mofaba de su imagen y que en nada podría servirle para un futuro, pero Bormann no opinaba lo mismo.

Entre 1940 y 1941, Beisel recibió clases intensivas para perfeccionar su personaje. Visionó cientos de películas para copiar los movimientos y ademanes del canciller; escuchó cientos de horas de discursos del Führer para intentar imitar su forma de hablar, su particular oratoria, su tono de voz. Bormann incluso solía enviar a Beisel vestido como el Führer y con una fuerte escolta de las SS a las calles de Berlín con el fin de observar las reacciones del pueblo y la reacción de Beisel en su papel.

Ahora había llegado el momento de interpretar el mejor papel de su vida, el último acto de una gran tragedia.

El jefe de la brigada criminal del servicio de seguridad del Reich, Peter Högl, había llegado al búnker junto a una joven que nadie conocía. Los dos entraron subrepticiamente en uno de los dormitorios destinados a los guardaespaldas de Hitler. Quien los viese juntos pensaría que el teniente coronel había contratado una prostituta.

—Desnúdese y póngase esa ropa que hay encima de la cama —ordenó Högl a la joven, señalándole un vestido azul, unas medias, un liguero y varias prendas interiores.

La mujer, bastante bonita, tenía una edad cercana a los treinta años. Algo entrada en carnes, de cara redonda y de cabello castaño claro y con melena corta, guardaba un gran parecido con Eva Braun. La joven era una secretaria del Ministerio de Propaganda, a las órdenes del ministro Goebbels. Desde 1940, había sido protegida por las SS y colocada en puestos de responsabilidad en el ministerio, siempre bajo supervisión y vigilancia del personal de la Cancillería. Se decía que había sido el mismísimo Martin Bormann quien la había descubierto un día en una anónima mesa del ministerio. Esa misma tarde fue convocada en el despacho del poderoso secretario del Führer, donde fue interrogada.

—¿Cuál es su nombre?

—Me llamo Katherina Kauffman, pero mis amigos me llaman Katy.

—¿Tiene usted novio?

—Salí durante un tiempo con un capitán. Murió en Bélgica.

—¿Es usted una fiel seguidora del Führer?

—Sí, señor.

—¿Es usted una fiel seguidora del Partido Nacionalsocialista Alemán de los Trabajadores?

—Sí, señor. Lo soy.

—¿Estaría usted dispuesta a dar su vida por nuestro Führer?

—Sí, señor. Lo estaría.

—Desnúdese por completo para que pueda verla.

A la joven le extrañó aquella orden, pero ante la presencia de aquel poderoso miembro de la Cancillería hizo lo que se le ordenó.

—Quítese toda la ropa —ordenó Bormann.

La joven secretaria se deshizo de toda la ropa que llevaba, quedándose tan solo con las medias y los zapatos. Permaneció de pie, intentando cubrirse el pubis y el pecho con los antebrazos y las manos. El secretario, sin pronunciar palabra, se acercó a ella y comenzó a tocarle los pechos.

—Pero, señor, yo… —musitó la joven, ruborizada.

De repente, Bormann agarró a la mujer por el cabello y la empujó sobre su mesa.

—Apoye las manos en la mesa y abra las piernas —le ordenó.

La joven, con lágrimas en los ojos, hizo lo que se le ordenó.

—Si realmente está dispuesta a dar su vida por nuestro Führer, creo que no le importará dar unos minutos de placer a su humilde secretario. Claro, que si tiene algún reparo, siempre puedo hacer que la Gestapo visite a su familia y la declaren enemiga del Reich. Me han dicho que es muy agradable la vida en el campo de Dachau en esta época del año si uno es enemigo del partido.

Sin mediar palabra, Bormann se sacó el pene del pantalón y penetró a la joven. En pocos minutos y tras varios jadeos, golpeó las nalgas de la mujer mientras la embestía por detrás, provocándole gemidos de dolor. Cuando terminó, el secretario de Hitler ordenó a la joven que se vistiera y regresase a su puesto en el Ministerio de Propaganda.

—Se le avisará cuando la necesiten el Reich y nuestro Führer. Por ahora, no se preocupe de sus gastos. Será trasladada a un piso cercano a la Cancillería. Estará siempre bajo mi protección personal el resto de su vida, hasta que llegue ese día y sea avisada para servir a nuestro glorioso Reich. Lo que ha ocurrido entre nosotros no volverá a suceder. Esté tranquila.

La joven, aún con lágrimas en los ojos, guardó silencio mientras recuperaba su ropa, esparcida por el suelo.

—Ya puede irse —le indicó Bormann sin mirarla siquiera a la cara.

Desde aquel día de 1940, la joven jamás fue convocada ni molestada por ningún alto cargo de la Cancillería hasta aquella terrible noche, en la que las tropas soviéticas combatían ya casa por casa, edificio por edificio, en pleno corazón de Berlín, a pocos metros de la Ciudadela.

—¿Puede usted dejarme a solas?, —pidió la joven secretaria a Högl.

—Lo siento, señorita. Se me ha ordenado que no la pierda de vista.

La mujer dio la espalda al SS y comenzó a desabrocharse el vestido.

—La ropa interior también —indicó Högl—. Meta todas sus pertenencias en esa bolsa de ahí: vestido, medias, zapatos, ropa interior, bolso, documentación…

Mientras iba desnudándose, intentaba mantener el equilibrio dando la espalda al alto oficial de las SS.

Cuando terminó de vestirse, Högl acompañó a Katherina Kauffman a una habitación del búnker, justo al lado del dormitorio de Beisel.

—No saldrá de su habitación pase lo que pase, ¿me ha entendido?, —preguntó Högl—. Esta habitación ha sido preparada para usted. Aquí nadie la molestará en ningún momento. Esté tranquila. Todos los días vendré yo mismo a traerle el desayuno, la comida y la cena. Ahí tiene usted también varios libros y revistas antiguas para distraerse. Cuando llegue el momento en que la necesitemos, vendré yo mismo a decírselo. Por ahora, descanse.

A esa misma hora, el Führer se encontraba en su dormitorio, sentado en la cama y con la caja fuerte situada a un lado abierta de par en par. Durante unas horas había estado redactando su testamento personal y político. En él explicaba sus deseos de contraer matrimonio con la joven que, tras largos años de fiel amistad, había entrado por voluntad propia en la ya casi sitiada ciudad para compartir su destino con el suyo. En el texto nombraba albacea testamentario a «mi fidelísimo copartidario Martin Bormann».

Esa misma noche, Hitler y Eva Braun contrajeron matrimonio en el búnker. Los contrayentes, tras prestar declaración de su origen exclusivamente ario y de no tener enfermedades hereditarias ante el funcionario Walter Wagner, se acogieron al «matrimonio de guerra», debido a las circunstancias especiales. El funcionario se dirigió a Hitler y a Braun y les preguntó si tenían intención de contraer matrimonio. Al decir ambos que sí, el funcionario declaró que estaban formalmente casados.

Eva Braun estaba tan nerviosa que cuando tuvo que firmar el certificado, comenzó a escribir su apellido, para acto seguido tachar la letra B y escribir «Eva Hitler, nacida Braun». A continuación, se retiraron a sus habitaciones y esperaron. Pasada una media hora, Martin Bormann tocó la puerta levemente con los nudillos.

—Mi Führer, ha llegado la hora —dijo.

—Antes quiero hablar con el capitán Baur y el piloto Betz.

—Sí, enseguida, mein Führer —respondió el secretario.

Cuando los dos pilotos de la Luftwaffe entraron en el dormitorio de Hitler, comprobaron que este se había cambiado de ropa. Se había quitado el uniforme y se había desprendido de las insignias del partido. Eva Braun, sentada en un sofá de tela floreada, también se había cambiado. Aquello extrañó a Baur. La señora Hitler vestía pantalones y botas militares y en su mano tenía una gorra reglamentaria de un regimiento de montaña. El Führer llevaba puesta una camisa a cuadros, un grueso jersey de lana, unos pantalones de franela gruesa y una chaqueta bávara.

Cuando entraron los dos militares, Hitler se levantó y le cogió las manos a Baur, le dio las gracias por su fidelidad de tantos años y, tras darle un pequeño discurso sobre la cobardía y la traición, le pidió un favor.

—Mañana pondré fin a mi vida, igual que la señora Hitler, aquí presente. El destino lo ha querido así. Quiero pedirle, una vez que eso ocurra, que se ocupe de que nuestros cadáveres sean incinerados. Nuestros restos no pueden caer en manos de esos cerdos.

—Se lo prometo, mi Führer… —dijo Baur antes de intentar convencer a Hitler para que abandonase la ciudad, al igual que horas antes lo había intentado Magda Goebbels, la esposa del ministro de Propaganda—. Le necesitamos, mi Führer. Hay decenas de aviones esperando su decisión. Tenemos aviones escondidos con capacidad de vuelo de once mil kilómetros. Pueden llevarle a un lugar seguro en un país árabe, en Sudamérica o en Japón…

Hitler interrumpió al piloto, declinando su oferta.

Poco después, un silencio absoluto reinaba en el búnker cuando cinco siluetas, dos mujeres y tres hombres, abandonaban el recinto en el manto de la noche para dirigirse hacia la Unter den Linden. Los cinco caminaban muy juntos a paso ligero a pesar de que uno de ellos lo hacía con cierta dificultad. De vez en cuando, este daba un traspiés, pero era levantado casi en volandas por los dos oficiales de las SS que los acompañaban. Uno de ellos era Erich Kempka, el chófer de Führer.

Curiosamente, los bombardeos sobre la Ciudadela se habían reducido, pero el olor a carne quemada se mezclaba con el fuel de los tanques alcanzados por los proyectiles soviéticos. Los tres hombres y las dos mujeres corrieron a lo largo de la Wilhelmstrasse, en dirección norte.

—Un momento. Silencio —dijo uno de los SS.

Una patrulla del ejército soviético se aproximaba hacia ellos. Antes de que reaccionasen, una unidad de la Volkssturm consiguió abatir a todos los soldados rusos.

—Por aquí, por aquí… —gritó uno de los adolescentes que formaban parte de la unidad alemana.

Hanna Reitsch reconoció el rostro del adolescente como uno de los que la habían escoltado hasta el búnker la noche en la que había conseguido aterrizar junto al general Ritter von Greim en el eje este-oeste.

—Hola, ¿te acuerdas de mí?, —preguntó la famosa aviadora.

—¡Oh, sí, sí, por supuesto!

—¿Donde están tus compañeros?

—Muertos. Atacaron un T-34 en el Tiergarten. Consiguieron destruirlo, pero murieron.

Reitsch, Kempka y el resto del grupo observaron a aquel adolescente con la experiencia de la guerra, el combate y la muerte reflejados en su rostro. Tras un breve silencio, Reitsch tomó la palabra.

—Necesito que nos lleves hasta el avión que os pedí que protegieseis.

—Esa zona ha sido muy castigada y las patrullas bolcheviques se acercan a la Puerta de Brandenburgo. Es difícil llegar hasta allí. Casi imposible.

En ese momento, uno de los hombres que había permanecido con el rostro escondido bajo el ala de un sombrero, encorvado y cubierto por un pesado abrigo de campaña, dejó ver su rostro.

—¡Oh, Dios mío! Heil, mein Führer! —exclamó el joven mientras se ponía firme y levantaba el brazo para realizar el saludo del partido.

—Si no quieres que nos maten a todos, es mejor que bajes el brazo —recomendó Kempka—. Necesitamos llegar hasta el avión, jovencito.

—Sí, señor, ahora mismo. Síganme.

Las cinco personas que habían conseguido escapar del búnker eran ahora guiados por un adolescente que no pasaría de los dieciséis años. El gran Führer, el gran dirigente del Tercer Reich, el conquistador de naciones, el exterminador de pueblos enteros era guiado por un Berlín en llamas por un niño con un uniforme grande, un casco que se ajustaba a base de papeles de periódicos y trapos, armado con un lanzagranadas y una ametralladora MP-40. Tal vez ese joven era ya lo único que quedaba a los ojos de Hitler de aquel glorioso ejército que había conquistado en pocas semanas Polonia, Noruega, Dinamarca, Bélgica, Luxemburgo, Holanda, Rusia, Francia, Yugoslavia, Grecia o el norte de África.

El grupo acortó por la Französische Strasse, atajando por diversos patios interiores de edificios que habían dejado de existir. Al girar en Charlottenstrasse, se topó con dos soldados de infantería colgados de una farola.

—No se preocupen, eran traidores que querían abandonar su puesto —dijo fríamente el joven mientras escupía en el suelo en señal de desprecio.

Finalmente, los cuatro hombres y las dos mujeres llegaron hasta el lugar donde supuestamente debía encontrarse el Fieseier Storch con el que había aterrizado Hanna Reitsch en Berlín.

—¡Dios mío! El avión no está —exclamó la aviadora.

—No se preocupe, señorita. Lo hemos puesto a buen recaudo —dijo el joven—. Lo hemos escondido dentro de la catedral francesa de la Friedrichstadt. Nadie lo ha tocado. Ha permanecido siempre vigilado.

En plena oscuridad, el grupo escuchó una voz.

—¿Quién va?, —preguntó un miembro de la unidad alemana que no superaba los catorce años.

—¿Quien va a ser, estúpido? Soy Stalin dándome una vuelta por Berlín. Soy Hans y vengo con cinco amigos a los que debemos ayudar.

Al entrar en la catedral francesa, los evadidos del búnker observaron el avión en pleno centro del templo. Los miembros del Volkssturm lo habían trasladado hasta allí para mantenerlo intacto de las bombas soviéticas.

Entre los miembros de la unidad y los dos SS empujaron el ligero aparato, situando su morro en dirección oeste y evitando golpear algún árbol con las alas.

—Déjeme subir primero. Debo comprobar el arranque del motor —pidió Reitsch a Kempka—. Una vez que vean que he conseguido poner en marcha el motor, acompañen al Führer y a la señora Hitler hasta el avión.

Durante unos segundos que parecieron horas, Reitsch intentó arrancar el pequeño avión. El ruido del arranque parecía incluso que superaba el sonido de las piezas de artillería y de las fuertes explosiones de los cohetes que impactaban ya en la cercana catedral de Berlín y en el Lustgarten.

—Por favor, arranca, arranca… ¡arranca, maldito! —gritó Reitsch. En ese momento el motor Argus del Fieseler Storch comenzó a vibrar y a lanzar nubes de humo negro y la hélice se puso a girar sobre su eje.

—¡Suban, suban rápido! —gritó la aviadora al grupo, que estaba esperando en una zona apartada por si el avión era alcanzado.

Erich Kempka llevaba casi en volandas al Führer, aún cubierto con el abrigo. Eva Braun, mucho más ligera de ropa, seguía de cerca protegida por el segundo SS.

—Mi Führer, el avión es muy pequeño. Tendrá que sentarse en el suelo. Señora, usted va a tener que tumbarse en la parte trasera si es que quiere que despeguemos sin contratiempos. Tengo poco terreno para levantar vuelo y necesito nivelar el avión —dijo la piloto.

Poco a poco, el avión, con sus casi quince metros de envergadura y diez metros de largo, comenzó a rodar hacia el centro de la avenida, mirando hacia la Puerta de Brandenburgo. Una vez detenido, Reitsch comenzó a elevar las revoluciones hasta alcanzar la potencia necesaria para el despegue.

La aviadora soltó los frenos y comenzó a ganar velocidad en plena oscuridad. Su pensamiento estaba tan solo en no encontrarse con un obstáculo en el centro de la Unter den Linden en, al menos, los sesenta y cinco metros que necesitaba para despegar. De repente, oyeron varios disparos de armas ligeras en dirección al avión cuando este ya había conseguido separar sus dos ruedas del suelo y comenzaba a ganar altura.

—Vamos, precioso, vamos, precioso, vamos, precioso, sube, sube, sube…, —iba gritando Reitsch mientras tiraba de los mandos para ganar mayor altura.

El alto mando en el búnker le había comunicado que más allá de la Puerta de Brandenburgo los soviéticos combatían ya contra la 11.ª División SS Nordland, que defendía el Reichstag con uñas y dientes. Nada más sobrevolar la cuadriga que coronaba la Puerta de Brandenburgo, el pequeño aparato realizó una brusca maniobra para dirigirse en dirección sur. A Reitsch le sorprendió la tranquilidad que mostraba la señora Hitler y el continuo temblequeo que sufría el Führer. En la oscuridad de la noche, con la única luz de los incendios, el Fieseler Storch, con los dos importantes pasajeros a bordo, fue alejándose de un Berlín a punto de caer.

En el búnker reinaba un silencio opresivo. La vida continuaba a un ritmo lento, esperando a ver cómo iban desarrollándose los acontecimientos y alterando la vida de los allí reunidos. Repartidos por las diferentes estancias, había grupos de personas, civiles y militares, aisladas, en grupo o esperando algo que no iba a llegar.

—¡Misch! —gritó Bormann al escolta de Hitler.

—¿Sí, Herr Reichleiter?

—Tráigame a Beisel. Dígale que deseo verle y que quiero que se ponga uno de los uniformes que se le han entregado. La señorita Kauffman tiene que estar también preparada.

—Sí, Herr Reichleiter. Enseguida… —respondió el escolta.

Al salir de la habitación de Bormann, Misch buscó en la cantina a Högl.

—El ministro Bormann ha ordenado que le llevemos al señor Beisel y a la señorita Kauffman.

—Entendido —respondió Högl.

Los dos hombres de las SS recorrieron el búnker para llegar hasta la zona más alejada, donde se habían instalado Katherina Kauffman y Ferdinand Beisel.

—¿Señorita Kauffmann? Soy el jefe superior de unidad de asalto Högl. Ya puede acompañarme. No tenga miedo y sígame.

—¿Nos van a sacar de aquí?, —preguntó la joven.

—Sí, señorita —mintió Högl—, pero antes debe usted hacer una gran acción por el Reich.

—¿De qué se trata?

—No se preocupe. El ministro Bormann se lo explicará.

A Katherina le recorrió un temblor por el cuerpo al recordar su encuentro en la Cancillería con el secretario Bormann aquel día de 1940. Aún lo recordaba. Todavía podía recordar el olor a sudor que desprendía el secretario de Hitler cuando la estaba violando.

En mitad del pasillo, Högl y Kauffman se encontraron con Misch y Beisel, que se dirigían también a la estancia de Bormann. A Kauffman le sorprendió ver a Hitler de tan buen humor. Ignoraba que era un doble.

—Señor Beisel, señorita Kauffman… ha llegado la hora de servir al Reich. Durante unos días deberán ustedes hacerse pasar por el Führer y por su esposa Eva Braun… —sentenció el secretario.

Beisel miró a la joven por detrás.

—Me gusta. Me gustan las mujeres rollizas. ¿Podré acostarme con ella?

Bormann mostró su cara de desagrado ante Beisel.

—No. En el búnker deben guardar las formas. Nadie, excepto unos pocos, sabe que están ustedes aquí.

La joven secretaria descubría por fin el motivo por el que había sido protegida por la Cancillería durante tantos años. Se parecía demasiado a la compañera de Adolf Hitler. A Eva Braun.

—¿Cuánto tiempo deberemos permanecer en el búnker?, —preguntó.

—El necesario para hacer su papel. No se preocupe. Una vez que lo haga, podrá abandonarlo sin problemas. Se lo prometo. Uno de mis hombres la acompañará hasta una zona segura fuera del alcance de los rusos.

—¿Cuál es exactamente el servicio que debo hacer para el Reich?, —preguntó la secretaria.

—Como ya le he dicho, debe usted hacer de Eva Braun durante unas horas. Después, como le he prometido, podrá abandonar el búnker.

—¿Solo eso?

—Solo eso —respondió Bormann.

Beisel, vestido con uno de los uniformes del Führer, se mostraba decaído, tal vez por la fuerte resaca que sufría.

—¿Y yo cuándo podré abandonar este maldito lugar?

—Igual que la señorita Kauffman, cuando haga usted ese servicio al Reich. Será esta misma noche. Si todo está a punto, esta misma madrugada ambos podrán abandonar el búnker.

—¿Cuánto cobraremos por este servicio?, —preguntó Beisel.

—Les entregaremos una cantidad determinada de diamantes sin tallar y dos mil dólares americanos a cada uno. No podrán decir nunca nada a nadie de lo que ha sucedido aquí. ¿Me han entendido ambos?

Kauffman y Beisel movieron la cabeza afirmativamente. Ambos guardarían el secreto.

—Acompañe a la señorita Kauffman hasta las habitaciones de la señora Hitler —ordenó Bormann a Högl—. Usted, Beisel, permanecerá aquí conmigo hasta que yo lo indique.

—Sígame —ordenó Högl a la joven secretaria del Ministerio de Propaganda.

Högl iba acompañado de Kempka, el chófer del Führer, y de Linge, el edecán de Hitler.

—Aquí es, señorita Kauffman —dijo Högl invitándola a entrar.

En el pequeño salón situado entre el dormitorio de Hitler y el de Eva Braun había un pequeño sofá junto a una mesa baja y, al lado, un sofá de tres plazas.

La joven sintió una mano fuerte que la agarraba bruscamente por detrás. Era Högl. Katherina pensó que la iba a violar, pero nada más alejado de la realidad.

Kempka la sujetó por las piernas mientras Högl le tapaba la boca con el fin de que el resto de personas concentradas en el búnker no escuchasen sus gritos.

—Ábrele la boca —ordenó Linge a Högl.

—Por favor, suéltenme, suéltenme, por favor…, —fue lo único que llegó a decir la joven, pero nadie la escuchaba ya.

Linge se sacó del bolsillo una pequeña cápsula y se la colocó a la joven entre los molares. Högl le cerró fuertemente la boca, provocando que la cápsula, que contenía ácido prúsico, se rompiera. En cuestión de segundos, el cuerpo de la joven comenzó a convulsionarse mientras aparecía en su boca una espuma de color azulada. Segundos después estaba muerta.

Linge le puso los dedos en el cuello para comprobar que así era. Después, levantaron el cadáver del suelo y lo depositaron en el sofá, como si estuviera dormida. Ahora le tocaba a Beisel. Los tres hombres regresaron a la habitación de Bormann.

—Herr Bormann, la señorita Kauffman está ya instalada.

—Perfecto. Acompañen al señor Beisel hasta las habitaciones del Führer para que pueda instalarse él también.

Beisel se levantó del sofá en el que estaba recostado y siguió a Högl a través de los estrechos pasillos. Detrás de él iban Linge, Misch y Kempka.

Al llegar al saloncito del Führer, Linge desenfundó su Walther calibre 7.65 milímetros, apoyó el arma en la sien de Beisel y disparó. El antiguo miembro de la SA cayó al suelo como si de un muñeco sin forma se tratase. Los cuatro hombres de las SS levantaron el cadáver y lo sentaron en el sofá pequeño, que estaba junto al más largo, donde ahora se encontraba el cuerpo de Katherina Kauffman. Antes de salir, Linge arrojó la pistola al suelo y colocó una cápsula de acido prúsico en la boca de Beisel. Después, le golpeó levemente en la mandíbula para romper la cápsula y dejó escapar el veneno.

Seguidamente, Linge avisó al mayor de las SS Otto Günsche, ayudante personal de Hitler.

—Otto, ya está. El Führer y su esposa se han quitado la vida.

Günsche corrió hacia el pequeño salón y descubrió los cadáveres de Hitler y Eva Braun. La señora Hitler, recostada en el sofá, tenía las piernas encogidas y los labios, con un tono azulado, apretados. El Führer estaba sentado en el sofá de tela floreada, con los ojos aún abiertos, como si la muerte le hubiera llegado por sorpresa, el cuerpo desplomado hacia atrás y la cabeza algo inclinada hacia delante. De la sien perforada salía un hilo de sangre que corría por su mejilla. Una pistola Walther estaba en el suelo rodeada de un charco de sangre.

—Doy parte: el Führer ha muerto —sentenció Günsche tras realizar el saludo militar.

Linge y Högl envolvieron el cadáver del Führer en una manta, con la ayuda de Kempka y del capitán de la Luftwaffe Baur. Los cuatro hombres cargaron con el cadáver hasta la superficie seguidos por Bormann, que llevaba en brazos el cuerpo de Eva Braun.

En el exterior, los disparos eran tan cercanos que les obligaron a permanecer a cubierto mientras caía sobre ellos una lluvia de cascotes y trozos de muro.

—Adelante —ordenó Högl mientras cargaba con el cuerpo del Führer, seguido por Günsche, que había cogido el de Eva Braun.

Los dos hombres colocaron los cadáveres en el cráter ocasionado por un proyectil ruso de gran calibre mientras Kempka y Baur comenzaban a llenar el agujero con casi diez bidones de gasolina. Högl intentaba arrojar astillas encendidas, que, sin embargo, se apagaban por el fuerte viento reinante. Linge cogió un taco de papel y lo enrolló hasta formar una antorcha. En un momento en el que cesaron los disparos, tomó impulso y lo arrojó en el cráter. De repente, sonó un fuerte estallido, seguido por una gran llamarada. Los presentes realizaron el saludo nazi mientras la hoguera lanzaba enormes humaredas negras. Högl observó cómo los cuerpos se encogían por el calor hasta quedar totalmente negros y retorcidos.

Mientras los SS regresaban a salvo al búnker, Bormann observó, antes de cerrar la pesada puerta, cómo aquel cráter hacía desaparecer cualquier rastro de la llamada operación Götterdämmerung. Aquel humo negro que se perdía en el cielo de una Berlín ya cadáver sería el único rastro del Ocaso de los Dioses. En pocos días, Bormann intentaría seguir el mismo camino gracias a los poderosos tentáculos de Odessa.

Capítulo VII

Tønder, Dinamarca

La ciudad danesa, situada al sur de la Península de Jutlandia y al norte de la frontera con Alemania, permanecía como un paraíso en una Dinamarca aún ocupada por la Wehrmacht. La población se había visto reducida a causa de la guerra.

August Lienart había conseguido alcanzar Tønder tras un largo viaje que le había llevado por Italia, Suiza, Alemania, Bélgica, Holanda y nuevamente Alemania para cruzar a territorio danés. El largo trayecto por una Europa devastada le había agotado por completo.

El primer día consiguió alojamiento junto a Ulrich Müller en la casa de un hombre llamado Dagmar Jørgensen, un colaboracionista que había servido tiempo atrás en las filas de la Waffen-SS en el frente ruso. Allí, Jørgensen había conocido a Müller. Su casa, pintada de verde, se encontraba muy cerca de la plaza del mercado.

—Buenos días, camaradas —saludó.

—Buenos días, camarada —respondió Müller—. Te presentó a Herr Lienart.

—Mucho gusto. Es un honor conocerle —dijo el danés mientras estrechaba la mano del seminarista—. Aquí estarán a salvo. No les molestará nadie. He preparado algo de comer.

Jørgensen parecía el típico pescador de la zona. Pelirrojo, con una larga barba, vestido con un roído abrigo de marinero y tocado con una gorra de la marina mercante danesa, sus manos ásperas y cortadas demostraban su largo paso por los barcos de la flota bacaladera. Dejó a solas a Lienart y a Müller.

—¿Debemos esperar aquí la llegada de Creutz?, —preguntó Müller a Lienart.

—Sí. Él trae las instrucciones de la misión que nos ha encomendado Odessa.

—No me gusta ese Creutz.

—A mí tampoco, pero no nos queda más remedio que trabajar con él. Así lo ha ordenado mi padre —advirtió Lienart.

—Lo conocí en Ucrania cuando estaba destinado en el Einsatzgruppe C. Creo recordar que fue en octubre de 1941. Le gustaba demasiado violar a niñas antes de degollarlas.

—Tengo entendido que a usted le gustaba dispararles con un rifle…

—Es mejor morir rápidamente de una bala que ser violada y después degollada —señaló Müller mirando fríamente a Lienart a los ojos.

—La violencia es siempre un acto de debilidad y, generalmente, la llevan a cabo quienes se sienten perdidos. Usted, Müller, que ha ejecutado tantos actos de violencia, debería saberlo.

Un pequeño golpe en la puerta hizo que Lienart y Müller cambiasen de tema.

—La comida está en la mesa —anunció el danés.

A Lienart le llamó la atención una fotografía del rey Christian X presidiendo el pequeño comedor.

—¿Por qué le sorprende?, —preguntó Jørgensen.

—Tal vez porque usted es colaboracionista —respondió Lienart.

—Sí, y en cierto sentido, el rey también lo fue.

—Pero él defendió a los judíos daneses. Salió a pasear con la estrella de David amarilla cosida en su uniforme, ¿no es así?

En ese momento el colaboracionista soltó una sonora carcajada.

—Esas son leyendas para niños. Al rey y a los suyos les interesaba extender ese tipo de leyendas para no tener que dar explicaciones a los Aliados cuando acabara esta guerra. Esa historia es difícil de creer.

—¿Por qué? ¿No es cierta?

—Solo le digo que es difícil de creer, principalmente porque jamás se usó ese símbolo de la estrella amarilla judía en suelo danés. La posición del rey con respecto al uso de la estrella amarilla se trató en una conversación con el primer ministro Buhl. Cuando el rey le indicó que si la administración alemana imponía el uso de la estrella de David a los judíos, dijo que tal vez todos los daneses deberían usarla. Maldita sea, yo no soy judío y, por lo tanto, me hubiera negado siempre a llevarla.

—¿Por qué dice que el rey debería dar explicaciones a los Aliados?, —preguntó Müller a su antiguo compañero de armas mientras se preparaba una rebanada de pan untada con mantequilla sobre la que colocó queso, verduras y algunos arenques.

—Desde el 9 de abril de 1940, cuando Alemania cruzó la frontera, el Führer respetó la autonomía danesa permitiendo el funcionamiento del Parlamento y manteniendo a nuestro rey en el trono. Solo esos malditos resistentes con sus sabotajes provocaron una fuerte reacción del Reich contra nuestro país. Ahora que la guerra está perdida, puede que los Aliados no vean con tan buenos ojos el tibio papel jugado por Dinamarca.

—Müller me ha contado que sirvió usted en la Waffen-SS —dijo Lienart.

—Sí. Me alisté en 1941, en el Regimiento Nordland, formaba parte de la División Wiking. Un año después, los miembros de la Freikorps Danmark fuimos transferidos al 24.º Regimiento de Granaderos Panzer SS.

—¿Sirvió siempre en el frente ruso?

—Sí. Hasta que me hirieron y fui retirado del servicio.

Los tres hombres permanecieron en absoluto silencio el resto del almuerzo.

—¿Sabe usted dónde está la Vestre Omfartsvej?, —preguntó Lienart.

—Sí. Está al oeste de la ciudad —respondió Jørgensen—. Allí hay una pista de aterrizaje. Antes de la guerra era utilizada por aviones civiles, pero desde la ocupación alemana es una base de la Luftwaffe.

—Debemos esperar allí a un contacto que tiene que llegar a Tønder esta misma noche con instrucciones precisas.

—Les acompañaré si lo desean.

—Sí, muchas gracias, camarada —respondió Müller.

Horas después, al caer la noche, los tres hombres salieron de la casa y se dirigieron hacia el oeste por la Viddingherredsgade hasta llegar a Dyrhusvej. Un control alemán detuvo el coche.

—Déjenme hablar a mí —advirtió Jørgensen.

El soldado alemán asomó la cabeza por el pequeño vehículo iluminando el interior con una linterna. A continuación, pidió las documentaciones a los ocupantes.

—Papeles —dijo.

—Aquí los tiene —dijo el danés mostrando su identificación del Grupo de Voluntarios SS Dinamarca, con la doble S rúnica en la portada del documento.

—¿A dónde van?, —preguntó el soldado alemán.

—Tenemos un encuentro con un oficial de las SS que llega desde Suiza en un vuelo especial.

—Pueden pasar —dijo mientras retiraba la barrera de alambre que había delante del vehículo.

Minutos después, un pequeño avión tomaba tierra en la pista y se dirigía hasta el edificio principal. Tras detenerse, un hombre abrió la portezuela y saltó a la pista. Inmediatamente después, el pequeño avión volvió a la cabeza de pista y despegó nuevamente para perderse de vista en dirección sur. El recién llegado, vestido con una larga gabardina y un sombrero calado hasta las cejas, se dirigió hacia los tres hombres.

—Buenas noches. Soy Rudolf Creutz, miembro del Einsatzgruppe C.

—Buenas noches. Soy August Lienart. El es Dagmar Jørgensen, miembro de los Freikorps Danmark. Al sargento Ulrich Müller, de la Kameradschaftshilfe, ya lo conoce.

—Traigo instrucciones para usted de parte de su padre, Herr Lienart.

—Vayámonos de aquí. Es mejor que volvamos a mi casa —recomendó Jørgensen.

Los cuatro hombres subieron al vehículo y regresaron a la casa del danés. Lienart observaba a aquel hombre miembro de las unidades de asesinatos de las SS en Ucrania que se había hecho un experto en la localización, interrogatorio y ejecución de comisarios políticos y miembros del NKVD, el servicio secreto de Stalin, entre los prisioneros de guerra soviéticos. Se decía que Creutz había llegado a ejecutar a más de trescientos comisarios políticos con un disparo en la nuca.

Al entrar en la casa, el SS pidió una copa a Jørgensen.

—Solo tengo licor danés. Lo fabrico yo mismo aquí abajo, en el sótano.

El danés llenó la copa de Creutz.

—Tengo una carta para usted, Herr Lienart. Me la ha entregado su padre. Son instrucciones precisas que debe cumplir. Mis órdenes son entregarle el sobre y regresar a Suiza —dijo el SS después de vaciar el vaso de un solo trago—. No es recomendable que alguien como yo esté viajando por Europa en estos momentos.

Creutz entregó el sobre a August, que reconoció la letra de su padre en él.

Mientras leía la carta, a Lienart se le fue cambiando la expresión del rostro.

—¿Qué ocurre? ¿Malas noticias?, —preguntó Müller.

—Operación Ocaso de los Dioses. Debemos asegurarnos de que finalice sin contratiempos —respondió Lienart—. Nos hemos convertido en pieza clave de una de las más importantes operaciones de Odessa. Es importante que hoy estemos a medianoche en la pista de aterrizaje de Dyrhusvej. Debemos esperar allí la llegada de un avión procedente de Berlín —anunció.

No lejos de allí, escondidos en un granero, John Cummuta y Nolan Chills, los dos agentes de la OSS enviados por Daniel Chisholm, vigilaban los movimientos de Lienart desde su llegada a Dinamarca.

—¿Quién crees que puede ser ese tipo de la gabardina que ha llegado con ellos?, —preguntó Chills mientras daba un largo trago de whisky de una petaca metálica.

—No lo sé, pero en cuanto podamos, intentaremos hacernos con ese danés. Tal vez él tenga más información sobre lo que hacen ese Lienart y ese tipo rubio aquí en mitad de la nada, en pleno páramo danés —respondió Cummuta.

—¿Cómo quieres que lo hagamos?

—Vigilaremos la casa de ese tipo. En cuanto veamos que el terreno está libre, entramos en ella y cogemos al danés y al resto. Yo me ocuparé de hacer que hablen. Déjamelo a mí. No me importaría verme a solas con ese seminarista francés hasta que cante por qué está aquí.

—¿Crees que espera a alguien importante?, —preguntó Chills.

—Ya veremos qué hacen. De momento, solo podemos esperar.

Los dos hombres se sentaron sobre un fardo de paja mientras observaban a través de unos binoculares las ventanas iluminadas de la casa de Jørgensen.

En la casa, Müller se acercó a Lienart para despertarlo. Era cerca de la medianoche.

—Es la hora —anunció.

Lienart miró su reloj y despertó a Creutz.

—Ya es la hora, Creutz. Usted y Jørgensen permanecerán aquí por si surgen problemas. Müller y yo iremos al aeródromo de Dyrhusvej —dijo Lienart.

Inmediatamente después, los dos hombres salieron de la casa y subieron al vehículo de Jørgensen para dirigirse al aeródromo.

Durante unas horas, Lienart y Müller esperaron en la cabeza de pista la llegada de algún aparato, pero no llegaba ninguno. Cuando Lienart se dio ya por vencido y regresaba hacia el vehículo, Müller le detuvo.

—Un momento. Creo que estoy oyendo algo.

Lienart intentó concentrar su oído en el ruido de un avión que se acercaba hacia su posición.

—Es el sonido del motor de un avión —dijo Müller.

De repente, apareció como de la nada un Arado Ar 34 casi rozando sus cabezas. Al tocar tierra, las ruedas levantaron una nube de polvo rojo que se hizo más densa a medida que el avión comenzaba a rodar hacia el pequeño edificio, que se encontraba a un lado de la pista, protegido por dos antiaéreos de la Luftwaffe. Cuando el avión se detuvo, Lienart y Müller se acercaron hacia la portezuela.

—Soy el capitán Peter Baumgart de la Luftwaffe. Vengo en misión secreta —gritó el piloto.

—Soy August Lienart y él es el sargento Ulrich Müller. Se nos ha ordenado viajar con ustedes hasta el siguiente punto. Debo asegurarme de que sus pasajeros son evacuados sin peligro.

—Perfecto —respondió Baumgart—. Déjeme que apague el motor. Creo que mis pasajeros van a necesitar su ayuda para salir del aparato.

Hasta ese momento, los dos pasajeros, un hombre embutido en un gran abrigo y una joven de unos treinta años con el pelo recogido bajo una gorra del 136.º Regimiento de Cazadores de Montaña Gebirgsjäger con un edelweiss prendido en un lado permanecían sentados en la oscura e incómoda cabina en absoluto silencio.

—Pueden ustedes bajar del avión si lo desean. Aquí están a salvo —dijo Lienart a los dos pasajeros a los que, debido a la oscuridad, aún no había conseguido verles el rostro.

Una mano temblorosa comenzó a salir del avión dando paso a un tipo enclenque embutido en un abrigo demasiado pesado para aquel cuerpo.

—Déjeme. Yo le ayudaré —dijo la mujer saliendo rápidamente del avión, apartando a Lienart.

Bajo el foco de luz blanca, Lienart y Müller pudieron observar atentamente los rostros del hombre y de la mujer que habían llegado en aquel avión. Müller se puso firme, juntó los tacones sonoramente y levantó el brazo.

—Heil, mein Führer —saludó.

—No, por favor, no. No es necesario que nos saluden así —rogó Eva Braun.

—Mi Führer, es un honor verle aquí, sano y salvo. Igual que a usted, distinguida señorita Braun —dijo Lienart aún balbuceando por la sorpresa.

Lienart recordaba la última vez que había visto al Führer. Había sido durante una visita familiar que habían hecho al Berghof hacía siete años, justo un año antes de la invasión alemana de Polonia, el desencadenante de la Segunda Guerra Mundial. Él era tan solo un adolescente de dieciséis años al que le importaba bien poco la política. Recordaba aún haber jugado con Blondie, el perro de Hitler, haber dado un largo paseo con alguno de los hijos de los Goebbels, e incluso haber estado hablando de arquitectura con el ministro Speer.

—Llámeme señora Hitler, o mejor, Llámeme Eva —pidió la esposa del Führer.

—Por favor, les hemos preparado un lugar donde podrán comer algo caliente hasta que el capitán Baumgart tenga preparado el avión para reemprender el vuelo —anunció Müller.

—Sargento Müller, avísenos cuando esté todo listo para partir nuevamente.

—De acuerdo, Herr Lienart. Les avisaré cuando todo esté preparado.

Müller volvió a ponerse firme ante el Führer.

—El vuelo será largo hasta nuestro nuevo destino —anunció Lienart a Hitler y Eva Braun—. Es mejor que descansen un poco y coman algo. El viaje puede ser duro y peligroso. Aunque las fuerzas alemanas aún controlan el suelo de Noruega, es la RAF la que se ha apoderado de sus cielos.

—¿Cuál es nuestro destino? Me gustaría saberlo para preparar el avión —apuntó el capitán Baumgart.

—Nuestro destino final será el puerto noruego de Kristiansand. Allí el Führer y su esposa serán recogidos por un submarino y llevados a un lugar seguro.

—¿Cuál será ese lugar?, —preguntó el piloto.

—No es necesario que usted lo sepa. Cuanta menos gente lo sepa, menos peligro habrá de que nuestro Führer sea localizado por los Aliados. Tan solo acate órdenes y ocúpese de llevarnos sanos y salvos hasta Kristiansand. Solo eso —dijo Lienart—. Y ahora, vaya a preparar el avión. No tenemos mucho tiempo.

Junto a aquel joven seminarista, Hitler daba la impresión de mostrar una serenidad melancólica y hablaba de la muerte como si de una liberación se tratase.

—¿Conoce usted la expresión menetekel?, —le preguntó Hitler.

—No, señor.

—Es una palabra alemana que se podría traducir como «signo misterioso». Está tomada de la Biblia —dijo el Führer—, de Daniel 5:25. Cuando el rey Baltasar de Babilonia ve escritas en las paredes las misteriosas palabras «Mene tnene tequel ufasrin» que le anuncian que sus días están contados.

Durante las horas siguientes, Hitler permaneció en un silencio absoluto. Vestido con la misma ropa con la que se había escapado del búnker de Berlín, se mantenía caliente con el largo y pesado abrigo gris, que no había descolgado de sus hombros. Aquel abrigo parecía a los ojos de Lienart que pesaba una tonelada viendo cómo caía sobre aquel cuerpo encorvado, rendido y derrotado. De repente, Hitler retomó la palabra con otro discurso incoherente.

—Yo soy el Führer y tal vez debería haber convencido a los americanos de que solo había una única persona en situación de pararles los pies a los bolcheviques, y ese era yo, y el partido y el actual estado alemán.

Lienart permaneció en silencio ante aquel anciano de ojos vidriosos.

—Si el destino lo decide de esta manera, yo desapareceré como un oscuro fugitivo del escenario de la historia. Pero me parecería mil veces cobarde suicidarme. Mi destino, joven, es guiar a las generaciones venideras hacia un Cuarto Reich y esa será mi misión a partir de ahora —sentenció Hitler.

—Mi Führer, ¿cree que los ingleses terminarán haciendo la guerra contra los comunistas?, —preguntó Lienart.

—Sin duda. Solo una alianza germano-británica podría haberlo impedido. Año tras año, Alemania estuvo haciendo la corte al Imperio Británico, persiguiendo con ello la idea de mantener alejados de los asuntos del Viejo Mundo a Rusia y a Estados Unidos. Yo soy el Führer y soy, o mejor dicho, era, la última oportunidad para Europa. Europa no puede ser conquistada con simpatía y persuasión. Eso ya lo intenté a finales de los años treinta. A Europa hay que violarla para conseguirla. La meta de mi vida y de las generaciones venideras será la causa del exterminio del bolchevismo. Ese estúpido pomposo de Mussolini, ese inepto italiano dio al traste con mis planes. Su estúpida invasión de Grecia demoró seis semanas el comienzo de nuestra campaña contra Rusia y, ¿qué provocó?, la catástrofe invernal a las puertas de Moscú. ¡Todo habría sido distinto si me hubiera hecho caso! Los italianos y su improvisación. El paseo triunfal que Mussolini pensaba dar en tierras griegas se transformó en una pesadilla que casi culmina en una catástrofe militar si no llegamos a intervenir nosotros —explicó Hitler mientras no dejaba de golpear con su puño cerrado la mesa de madera que se encontraba frente a él—. Los griegos opusieron una tenaz resistencia y, después de unos días de combate, rechazaron a las tropas italianas más allá de la frontera con Albania, hasta conquistar Coriza. De invadidos, los griegos pasaron a ser los invasores, y de no haber intervenido nosotros, los griegos hubieran terminado paseando por las calles de Roma. Todos los refuerzos que teníamos preparados para la campaña contra Rusia tuvimos que desviarlos a Grecia si no queríamos que los Balcanes cayeran en manos aliadas. Si caía Grecia, caían los Balcanes, y si caían los Balcanes, caía Italia. Que estúpido fue. ¿Qué habrá sido de él?

—Mi Führer —interrumpió Lienart para llamar la atención de aquel hombre que no paraba de temblar debido al Parkinson—, el Duce fue ejecutado hace dos días. Su cuerpo y el de su amante, Clara Petacci, fueron colgados en una plaza de Milán a la vista de todos. Los fusilaron sin ni siquiera tener un juicio justo.

—¿Están muertos? ¿Cómo pueden estar muertos? ¿Cómo pueden estar muertos…?, —repitió Hitler sin acabarse todavía de creer lo que le había revelado el joven Lienart.

—Sí, señor. Están muertos. Lo siento, mi Führer.

—No puede ser, tengo que hablar con él, debo reunirme con él en Roma… —dijo Hitler fijando su mirada en el vacío mientras se sujetaba su mano derecha, en constante movimiento.

Eva Braun, a su lado, le cogió la mano cariñosamente y le dijo algunas palabras en alemán, dulces y afectuosas, al oído, con el fin de tranquilizarlo.

—Mi Führer —dijo Lienart—, a usted no le pasará eso. Esté tranquilo. Odessa se ocupará de ponerle a salvo junto a su esposa en un lugar seguro. Usted solo cuídese y nada más. Déjenos el resto a nosotros. Ya ha hecho bastante.

El silencio quedó roto repentinamente por la voz del capitán Baumgart.

—Todo listo, mein Führer. ¿Señora Hitler? Todo está preparado para partir —anunció el oficial de la Luftwaffe.

—Müller y yo también iremos con usted —dijo Lienart.

—Vamos a tener que hacer un hueco. No es un avión de pasajeros, sino un bombardero —protestó Baumgart.

—Me da igual lo que sea ese cacharro. Nos llevará con el Führer hasta Kristiansand. Esas son mis órdenes y son los deseos del Führer.

El oficial de la Luftwaffe entendió que poco podía hacer discutiendo con aquel joven francés tan soberbio, así que dio media vuelta y se dirigió hacia el avión, estacionado en la pista.

—Es la hora, mi Führer. Debemos irnos ya —dijo Lienart mientras le ayudaba a levantarse de la silla en la que estaba sentado. Eva Braun, tocada aún con la gorra del regimiento de montaña, sujetaba a Hitler por el otro brazo para ayudarle también y caminar los pocos metros que les separaban del avión en la pista del aeródromo.

A pocos kilómetros de allí y cuando el Arado Ar 34 levantaba ya el vuelo sobre los tejados de Tønder con los importantes pasajeros a bordo, los dos agentes de la OSS decidieron entrar en la casa de Dagmar Jørgensen.

Nolan Chills, armado con una Walther con silenciador, entró por la puerta trasera, y John Cummuta lo hizo por la puerta principal. No se oía nada. Cummuta alcanzó el pequeño salón, donde había una estufa de hierro encendida en un rincón. Notaba el calor. Chills entró en la cocina y observó una taza de café sobre la mesa y un cigarrillo que aún desprendía humo. Tras tocar el recipiente, comprobó que estaba caliente. Los dos agentes de la OSS se encontraron en el estrecho pasillo, situado junto a la escalera.

—Esta zona está limpia —murmuró Chills mientras señalaba con su arma el piso superior.

Los dos agentes aliados comenzaron a ascender por la escalera. Al llegar al descansillo, se separaron. Chills se dirigió hacia el dormitorio principal y Cummuta, cuchillo en mano, al dormitorio de invitados. El yugoslavo se sentía más seguro con una hoja de su Fairbairn-Sykes entre las manos que con una pistola.

Al entrar, vio una gabardina mojada sobre la cama. Palpó los bolsillos para comprobar si el propietario había olvidado alguna documentación. A continuación, se acercó al armario. Cuando se disponía a abrirlo, la puerta se abrió violentamente golpeándole en la frente y obligándole a retroceder. Jørgensen se situó frente a él armado con un hacha.

—Te voy a cortar tu puta cabeza —gritó el danés.

—Antes tendrás que alcanzarme —respondió el espía al mismo tiempo que le propinaba a Jørgensen una fuerte patada en la ingle.

Los dos hombres comenzaron a lanzar cuchilladas y hachazos en el aire mientras el contrincante detenía el ataque y se lanzaba inmediatamente al contraataque.

—Soy un soldado de las SS y ya verás lo que hacemos con tipos como tú —fanfarroneó el danés.

—Ya verás lo que hacemos los yugoslavos con un cerdo colaboracionista como tú —respondió Cummuta.

Los dos hombres se lanzaron al ataque y sus cuerpos fueron a dar bruscamente contra el espejo del armario. Al caer, la cara de Dagmar Jørgensen cambió de expresión. Sus ojos se volvieron vidriosos. Cummuta tenía hundida la hoja de su cuchillo en la nuca del danés y la mantuvo allí hasta que comprobó que había dejado de respirar. Mientras le extraía la hoja, le iba hablando al cadáver de Jørgensen:

—Cerdo, veo que aunque seas un puto traidor, sangras como cualquiera de nosotros. Muérete, hijo de puta.

Tras escupir sobre el cadáver, Cummuta limpió la hoja con la sangre de Jørgensen en la gabardina que había sobre la cama. Sin dejar de estar alerta, se dirigió hacia el fondo de la casa, por donde había ido Chills minutos antes.

—¿Chills?, —preguntó Cummuta casi susurrando.

Antes de entrar oyó una tos seca que partía del dormitorio. Sentado en el suelo y recostado contra la cama, Chills tenía las manos sobre su vientre. Las tenía llenas de sangre. Rudolf Creutz había conseguido herirle de muerte antes de huir. La vida del antiguo gánster se iba apagando poco a poco entre los brazos de Cummuta.

—¿Qué te parece? He conseguido salir vivo de tiroteos con la banda de Capone y voy a morir en este lugar cuyo nombre no soy siquiera capaz de pronunciar —dijo Chills intentando no atragantarse con su propia sangre.

—No te preocupes. Conseguiré sacarte vivo de aquí.

—No lo creo, John… no lo creo…

A continuación, Chills expiró. Su compañero le cerró los ojos, tapó su rostro con una chaqueta y fue en busca de Creutz.

De un salto, alcanzó el piso de abajo y corrió hacia la puerta trasera. Estaba abierta. Aún con el cuchillo en la mano, permaneció en el exterior en completo silencio a la espera de poder oír algún movimiento. Repentinamente, como si de un sexto sentido se tratase, se puso en guardia y esquivó el primer ataque de Creutz, que no paraba de reír con una risa chillona.

—Te voy a matar… Te voy a matar… Te voy a matar como he matado a tu amigo. Sentí cómo el cuchillo se hundía en sus tripas. Sentí verdadero placer —dijo Creutz.

Cummuta se giró sobre sí mismo y golpeó en la nuca a Creutz cuando este intentaba apuñalarlo en el costado. El SS quedó aturdido en el suelo embarrado. Desarmado, Cummuta agarró a Creutz y lo arrastró por un pie hasta la casa.

—Aquí no nos molestará nadie para la conversación que vamos a tener tú y yo —avisó.

Dentro de la casa, el agente observó entre las tablas del suelo, en parte tapadas por una alfombra, un pequeño haz de luz que procedía de la planta baja. Apartó la alfombra de una patada y quedó a la vista una trampilla que daba a un oscuro sótano. La abrió y arrojó el cuerpo de Creutz, que aún se reía histéricamente, a pesar de sus heridas. Era el lugar en el que Jørgensen fabricaba licor clandestino.

—Yo he sufrido a manos soviéticas lo inimaginable cuando me hicieron prisionero. Tú no les llegas ni a la suela del zapato a los torturadores del NKVD.

—Ya veremos, amigo. Ya veremos —murmuraba Cummuta acordándose de la muerte de su amigo Chills.

Tras atar al SS a una robusta silla de madera, comenzó a hacerle preguntas.

—Dime quién eres.

—No pienso decírtelo, cerdo yanqui.

—Mala contestación, amigo —dijo Cummuta al mismo tiempo que mojaba un trapo.

Cuando lo tuvo completamente empapado, el agente volvió a hacerle la misma pregunta.

—Dime quién eres.

—Que te jodan —espetó Creutz.

Cummuta dio un paso atrás y, con todas sus fuerzas, descargó un potente golpe con el trapo húmedo en la garganta de Creutz. Este comenzó a toser mientras su rostro se ponía rojo por el golpe recibido en la nuez.

—Vamos, vamos, amigo, que no ha sido para tanto —dijo Cummuta mientras ayudaba a Creutz a respirar.

—Vete a tomar por culo, hijo de perra —profirió el agente de Odessa.

—¿Por qué estabais aquí?

—No me acuerdo —respondió Creutz.

Cummuta tiró el trapo húmedo al suelo y desenfundó su cuchillo. Después se lo clavó profundamente en el muslo izquierdo. Creutz no pudo controlar el dolor.

—Grita tranquilo, amigo. Aquí no te escuchará nadie.

—Hijo de puta. Hijo de puta… No te diré nada.

—Ya veremos —dijo Cummuta mientras giraba el cuchillo, aún insertado en el muslo de Creutz—. Quiero saber qué hacíais tú y tus amigos aquí en Dinamarca.

—No voy a decírtelo, maldito cerdo —respondió Creutz tras escupirle a la cara.

—Veremos si eres capaz de hablar con un solo ojo.

De un golpe seco, Cummuta sacó el cuchillo del muslo de Creutz y con la punta le extrajo el glóbulo ocular derecho de su propia cuenca. Aún con él colgando, el antiguo miembro del Einsatzgruppe de las SS se negaba a hablar.

—Debo reconocer que tienes valor, amigo, pero veremos si eres capaz de no responder cuando te corte un testículo.

Cummuta le cortó los pantalones y le agarró el escroto fuertemente.

—O me dices qué hacíais tus amigos y tú aquí, o te corto los testículos —amenazó Cummuta.

—Muérete, hijo de puta —respondió el SS.

De un certero tajo, la afilada punta del cuchillo rasgó la bolsa escrotal dejando los dos testículos del asesino de Odessa colgando sobre la madera de la silla. Creutz no paraba de gritar.

—Eso se cura, pero, si no me respondes, te voy a cortar los huevos y después te los meteré por el culo. ¿Me has oído?, —gritó Cummuta mientras evitaba que su prisionero se desmayase agitándolo por los hombros.

—Está bien, está bien… Te lo diré, te lo diré —suplicó Creutz.

—Bien, amigo, soy todo oídos —respondió Cummuta sentándose en un banco de madera frente a él.

—¿Me dejarás vivir si te lo cuento?

—Te lo juro por Dios —respondió el yugoslavo.

—Se me ordenó traer hasta aquí unas órdenes selladas y entregárselas a un contacto aquí en Tønder…

—¿Quién te lo ordenó? ¿Quién era tu contacto aquí?

—Odessa… Odessa me lo ordenó —respondió Creutz.

—¿Quién es Odessa?

—Odessa es el poder, el nuevo poder que restablecerá el Cuarto Reich cuando acabe esta guerra que ya está perdida. Odessa está ayudando a escapar a los peces gordos de Europa hacia lugares más seguros al otro lado del Atlántico.

—¿Qué peces gordos? ¿Quiénes son?

—Los líderes del Reich y aquellos hombres y mujeres que formaban parte de su estructura de poder —respondió Creutz.

—¿Quién es el jefe de Odessa? ¿Quién era tu contacto aquí? ¿Acaso era ese jovencito francés?

A Creutz le sorprendió la información de la que disponía el agente de la Oficina de Servicios Estratégicos.

—Bormann, Martin Bormann es la cabeza de Odessa. Él ha organizado todo.

—¿Qué papel juega ese seminarista en todo esto?

—Él es el elegido.

—¿El elegido para qué?, —preguntó Cummuta.

—Es el elegido por Odessa, aunque él todavía no lo sabe. Bormann y el mismísimo Führer lo escogieron —respondió Creutz.

—¿Cuál es su nombre?

—Lienart, August Lienart… —balbuceó Creutz.

—¿Cómo dices que se llama?, —volvió a preguntar el agente de la OSS al mismo tiempo que le descargaba un violento puñetazo en la boca—. No te entiendo.

—¡Lienart! —gritó el SS.

—¿Qué misión era la que debían llevar a cabo aquí en Dinamarca?

—Una misión secreta. Un pez gordo iba a pasar por aquí en un avión rumbo a un lugar seguro.

—¿Qué pez gordo?, —preguntó Cummuta.

—Alguien de Berlín…

—¿Quién? ¿Goebbels? ¿Göring? ¿Keitel? ¿Dönitz? ¿Quién…?

—No lo sé… Pero a estas horas ya estarán lejos. Mientras tú me golpeabas, Lienart se ha escapado con esos peces gordos en un avión. Ya no vas a poder encontrarlos —dijo Creutz lanzando una sonrisa burlona a Cummuta.

—El interrogatorio ha terminado —zanjó Cummuta mientras cortaba la manga izquierda de la chaqueta y la camisa de Creutz.

Cummuta levantó el brazo desnudo de Creutz, dejando a la vista su grupo sanguíneo, algo característico de los miembros de las SS.

—Eres de las SS. Asesino de mierda…

—¿Vas a entregarme? Entrégame, por favor. Si lo haces, me meterán en una prisión. Comeré caliente durante unos años y en poco tiempo me veré nuevamente en la calle y podré buscar a tu mujer y a tus hijos para divertirme —dijo Creutz mientras soltaba una risa chillona.

—No tengo esposa ni hijos, amigo, pero para proteger al resto de la humanidad de bazofia como tú, te ejecutaré yo mismo —declaró mientras derramaba por el suelo del sótano el alcohol que Jørgensen usaba para fabricar licor clandestino.

—¿Vas a soltarme? ¡Lo juraste por Dios! —gritó Creutz.

—Mentí —respondió el yugoslavo.

Cummuta encendió un cigarrillo, lo aspiró, y cuando el extremo alcanzó un rojo intenso, lo arrojó en el sótano. El alcohol derramado hizo el resto.

Horas después, el Arado Ar 34 pilotado por el capitán Ernest Baumgart y sus pasajeros, Adolf Hitler, Eva Braun, Ulrich Müller y August Lienart, tomaban tierra en un aeródromo cercano al puerto de Kristiansand. Un Mercedes negro sin ningún tipo de distintivo les esperaba a pie de pista. Sin pronunciar palabra, el chófer abrió la portezuela del avión y ayudó al Führer a salir del bombardero, seguido por la señora Hitler, Lienart y Müller.

—Aquí les dejo —dijo Baumgart—. Mi misión ha terminado.

—¿Qué piensa hacer usted ahora?, —preguntó Lienart.

—Imagino que ya no nos queda mucho tiempo. Si lo desea, les espero para llevarlos donde quieran y después iré hasta Sola, al oeste de Noruega, para rendirme a los británicos. Prefiero caer en sus manos que en las de los bolcheviques.

—Me vendría muy bien si fuera capaz de llevarnos a Müller y a mí a algún punto de Francia. Desde allí, seré capaz de llegar hasta Suiza.

—De acuerdo, señor Lienart, les esperaré.

August Lienart corrió hacia el vehículo que les estaba esperando y el coche inició la marcha hacia la carretera de Oddernesveien. Tras atravesar el puente sobre el canal, giró a la izquierda para coger la Vestre Strandgate. Comenzó a ascender por una carretera zigzagueante hasta penetrar en un estrecho camino maderero que cortaba un pequeño y profundo bosque. Finalmente, el vehículo alcanzó una pequeña bahía, coronada por poderosos cañones costeros incrustados en búnkeres fuertemente protegidos por destacamentos de la Wehrmacht que se rendirían pocos días después.

El Mercedes se detuvo en la parte alta de un acantilado. Desde allí, una estrecha escalera de hormigón armado descendía hasta una minúscula playa de arena gris. Mientras bajaban, Lienart divisó un bote neumático con varios hombres que esperaba la llegada de los importantes viajeros.

Lienart fue el primero en pisar la arena y se dirigió hacia el grupo de marineros de la Kriegsmarine. Un oficial tocado con la tradicional gorra blanca de comandante de las unidades U-Boote, camisa de cuadros marrón y un grueso chaquetón salió a su paso.

—Buenos días. Soy el capitán Heinz Schäffer, comandante del U-977 —se presentó.

A Lienart le sorprendió ver colgada en su cuello la Cruz de Caballero con Hojas de Roble.

—Me la impusieron por hundir buques civiles sin armas con las que defenderse y por no recoger supervivientes que perecían por el frío de las aguas —dijo Schäffer en tono sarcàstico mientras se la mostraba a Lienart—. Ahora, me gustaría saber cuáles son mis órdenes.

En ese momento, Müller llegó a la playa sujetando al poderoso visitante por un brazo para evitar que pudiese resbalar en los húmedos peldaños de la escalera cubiertos por el musgo.

Cuando Schäffer vio el rostro del recién llegado, gritó a sus hombres:

—¡Todos firmes!

Los militares juntaron sus tacones y levantaron el brazo.

—No es necesario el saludo. Bajen el brazo —les pidió Eva Braun.

—Mi Führer, todos los miembros de su ejército estábamos preocupados por usted. Nos dijeron que se había suicidado en la Cancillería de Berlín —dijo Schäffer mientras estrechaba la huesuda mano de Hitler entre las suyas, encallecidas y agrietadas por el efecto de la sal marina.

—No se preocupe, no se preocupe —repetía el Führer.

—Mi Führer, le llevaremos a bordo del U-977 y le pondremos a salvo.

Antes de dirigirse hacia la orilla, Hitler se dio la vuelta y estrechó la mano de Lienart.

—Joven, si se pierde la guerra, también se perderá el pueblo; no es necesario preocuparse por las bases que necesita el pueblo alemán para su elemental subsistencia. Al contrario, es mejor destruir incluso esas cosas. Porque ese pueblo ha demostrado ser el más débil, y al pueblo del este, más fuerte, es al que pertenece exclusivamente el futuro. Quienes aún sigan vivos después de ese combate serán los mediocres, porque los buenos habrán caído en la lucha.

No lo olvide nunca. Usted, en especial, no debe olvidarlo nunca. Cuando le vi por vez primera en el Berghof jugando con mi Blondie, reconocí en su mirada que usted formaría parte del destino del nuevo Reich.

—¿De qué nuevo Reich habla, mi Führer?, —preguntó Lienart.

—Aún es pronto para entenderlo. Todavía es usted muy joven para entender la labor que tendrá que llevar a cabo en el futuro —respondió crípticamente Hitler—. Adiós, joven.

August Lienart vio en el hombre que había decretado las llamadas Orden de Nerón y Orden de la Bandera a un anciano derrotado envuelto en un gran abrigo que huía de una Europa devastada por su propia locura. La primera orden había consistido en destruir todas las instalaciones militares, de tráfico, industriales, de abastecimiento e incluso hospitalarias en todo el territorio del Reich, y la segunda, en fusilar a todos los habitantes de Berlín que habían colocado banderas blancas en las ventanas de sus casas.

Mientras miraba desde la playa cómo el bote iba alejándose con los tripulantes y el matrimonio Hitler, dio por finalizada la operación Ocaso de los Dioses, pero otras no menos importantes la seguirían. Esa misma noche, le comunicaría las buenas noticias a su padre. Ya era hora de regresar a Roma. Aún quedaba mucho trabajo que hacer y mucha gente a la que ayudar. Pero antes tenía que ver a su padre en Ginebra, tal y como le ordenaba en la carta que le había entregado Creutz en Tønder.

De Martin Bormann, verdadero arquitecto y cerebro de Odessa, nada más se supo durante mucho tiempo. Dos días después del supuesto suicidio de Adolf Hitler y Eva Braun en el búnker de la Cancillería, Bormann, acompañado del doctor Ludwig Stumpfegger, intentó abandonar la Ciudadela la noche del 2 de mayo. Las primeras informaciones aseguraban que ambos líderes nazis habían muerto en el puente Weidendammer, al norte de la ciudad, tras recibir el impacto de un proyectil soviético. Lo cierto era que Bormann había conseguido escapar del búnker y dirigirse hacia Berchtesgaden, la fortaleza alpina. El secretario del Führer sabía que las largas galerías existentes en las montañas de los alrededores del hogar alpino de Hitler resultarían más difíciles de alcanzar que nunca.

Ginebra

Después de su aventura por Dinamarca y Noruega, el joven August Lienart llegó a Ginebra, un verdadero oasis de calma y tranquilidad. Su padre le había reservado una confortable habitación en el hotel Beau Rivage. Tras su duro e incómodo viaje a bordo del Arado Ar 34, al mando del capitán Baumgart, su único deseo era poder darse una ducha de agua caliente y dormir sobre una almohada de plumas. Necesitaba reponer fuerzas después de haber podido cerrar con éxito la operación Ocaso de los Dioses.

—Buenos días, Herr Lienart —saludó el recepcionista—. Su padre le está esperando en el restaurante Le Chat-Botté.

—Dígale que lo veré a las seis de la tarde.

—Así se lo haré saber, señor —respondió el recepcionista mientras levantaba la mano para llamar la atención de uno de los botones—. Acompañe a Herr Lienart a su habitación.

Nada más entrar, sintió un olor a lilas, colocadas estratégicamente sobre la almohada. En el baño, aspiró la fragancia de los grandes jabones de color rosa que había sobre el lavabo de mármol. Olía a limpio. Entre tanta podredumbre que inundaba Europa, en esa pequeña estancia estaba aislado de todo aquello.

Durante las cuatro horas siguientes, el joven seminarista durmió tranquilamente hasta que unos pequeños golpes en la puerta le despertaron. Era la hora a la que había convenido que le avisaran.

Al abrir el armario, vio colgado un elegante traje azul, una camisa blanca perfectamente planchada y una corbata azul con lunares rojos, regalo de su madre cuando cumplió los dieciocho años. En la parte de abajo había unos pulcros y lustrosos zapatos negros. «Mi madre siempre tan clásica», pensó August mientras lanzaba una pequeña sonrisa. La añoraba. Estaba seguro de que para ella los últimos meses de la guerra no habían sido nada fáciles en aquella solitaria hacienda familiar. Pero era una mujer fuerte y sabía cuidarse. Estaba deseando volver a verla. Durante un momento, mientras echaba un vistazo a la edición de la Tribune de Genève, con las últimas noticias sobre la guerra, volvió a su mente el bello rostro de Elisabetta. Aún recordaba el largo paseo que habían dado por Roma. Para él, hacía ya demasiado tiempo. Sintió deseos de coger el teléfono y marcar el número de la casa de su amigo Bibbiena, pero se abstuvo. Era mejor esperar a verla en Roma. En esos momentos, a causa de su misión en Odessa, podía ponerla en peligro y nada más lejos de sus deseos.

Poco después descendió por la gran escalera hacia la planta principal del hotel. Se dirigió hacia el restaurante donde le esperaba su padre. Cuando entró, le llamó la atención la gran mesa central, decorada con exóticas plantas y una amplia gama de alimentos: desde ostras de las costas de Francia a caviar iraní, langostas del Atlántico y trufas vienesas. Estaba claro que la guerra no había afectado un ápice al modo de vida de los suizos.

—August, August…

Alguien llamó su atención desde el fondo de la sala. Era su padre. Se había levantado de la mesa con la servilleta aún en la mano.

—Hola, padre.

Edmund Lienart extendió la mano para estrechársela a su hijo.

—Te veo muy bien.

—He podido dormir bastante y recuperarme —respondió August.

—¿Cómo fue el Ocaso de los Dioses?, —preguntó Lienart.

—Sin contratiempos.

—Antes de que nos pongamos a hablar, ¿quieres comer algo? Sírvete lo que quieras.

—No, gracias, padre. Solo tomaré agua y un poco de pastel de verduras.

—¿Nada más? ¿Solo vas a comer eso? Estás muy delgado. Necesitas reponer fuerzas, y con agua y un pastel de verduras pocas fuerzas podrás reponer —protestó su padre—. Pierre, por favor. —Lienart llamó al maître—. Traiga, por favor, a mi hijo un buen filete con patatas y también una botella de Château Lafite. ¿Sabes que los viñedos fueron ocupados por las tropas alemanas durante la guerra? Se bebieron las mejores cosechas.

—No lo sabía —respondió August sin el menor interés en su voz.

—Estos vinos no están hechos para esas gargantas, que lo único que saben es tragar cerveza —dijo Lienart con cierto desprecio hacia aquellos alemanes a los que ahora ayudaba a escapar.

—¿Para qué me has hecho venir a Ginebra, padre?

—¡Ah…! Tú siempre tan directo, hijo. En eso, eres igual que tu madre.

—No quiero perder el tiempo. Deseo regresar a Roma cuanto antes.

—¿Es que te espera alguien allí? ¿Acaso has conocido a alguna persona de la que yo deba saber algo?, —preguntó Lienart mirando a su hijo directamente a los ojos.

—No, padre. A nadie. Tan solo deseo regresar a Roma cuanto antes.

—Necesito que te reúnas con ese Draganovic.

—¿Para qué?

—Quiero que entienda que esa organización que ha diseñado, el Pasillo Vaticano, debe ser entregada en su totalidad a Odessa, sus agentes y rutas, y sobre eso no hay discusión alguna. Debes hacérselo entender —dijo Lienart.

—No creo que nos entregue tan fácilmente su organización. La medida más segura de toda fuerza es la resistencia que vence y estoy seguro de que Draganovic no nos lo va a poner nada fácil —respondió August.

—Tan solo será necesario hacerle saber que Odessa tiene el brazo tan largo que puede incluso cortar sus flujos de financiación desde Suiza y, si le sucede eso, los únicos perdedores serán sus protegidos. Si es necesario, nos entrevistaremos con Montini y Tardini en el Vaticano. Ellos se lo harán entender.

—Creo que Hudal está bien protegido por el mismísimo Papa. Si no logro llegar hasta Su Santidad, será difícil que ese Draganovic nos entregue su organización. Me obligará a mantener un nuevo encuentro con el arzobispo Hudal y con ese religioso croata.

—Denoto por tu voz que no te gustan —afirmó Lienart.

—Así es, padre. No me fío de Hudal y de esas maneras refinadas que tan solo esconden a un nazi más. Tampoco me fío de Draganovic.

—Necesitamos a ambos en Odessa. No podemos prescindir de ninguno de los dos si queremos que el Pasillo Vaticano permanezca abierto el mayor tiempo posible.

—Lo sé, padre, lo sé —reconoció August.

Padre e hijo permanecieron en silencio mientras el camarero disponía el plato de August y el sumiller vertía el rojo líquido de una botella en dos copas de fino cristal.

—¿Qué ha pasado con Creutz?, —preguntó Lienart a su hijo.

—No lo sé. ¿Qué le ha sucedido?

—No me respondas con otra pregunta. Le envié a Tønder con instrucciones muy precisas y le ordené que regresase a la casa de Chambésy.

—Me entregó las instrucciones y las cumplimos al pie de la letra. ¿No ha regresado?

—No, y me preocupa.

—Pero la operación Ocaso de los Dioses llegó a buen término… —dijo August.

—Sí, pero durante estos días tendremos que llevar a cabo muchas más operaciones de ese nivel en Odessa y si alguien nos detecta, todos nuestros protegidos acabarán con sus huesos en la horca. No podemos permitirnos perder a alguien más de la Hermandad. Los vamos a necesitar a todos. Cuanto más se acerquen a Odessa, más necesitaremos de la Kameradadschaftsshilfe para proteger nuestras rutas.

—Creutz me dio la carta con tus órdenes. Müller y yo las cumplimos escrupulosamente. Acompañamos al protegido hasta Kristiansand y desde allí lo embarcamos sano y salvo a bordo del U-977. Después, Müller y yo regresamos a Suiza, a través de Francia. No sé nada de Creutz. Tal vez esté emborrachándose en alguna taberna.

—O tal vez esté muerto —dijo Lienart sin dejar de mirar a su hijo a los ojos.

—¿Por qué crees que puede estar muerto? Y si lo estuviese, ¿qué peligro podría suponer para nosotros y para Odessa?, —preguntó August.

—Creutz sabe quién eres tú y quién soy yo. Nos conocía. Eso podría ponernos en peligro a ambos. Aunque su información sobre Odessa era reducida, sí que tenía información sobre la base de la Hermandad en Chambésy. También sabía el nombre y rango en las SS de los miembros de la Kameradschaftsshilfe. Eso podría poner en peligro la seguridad de Müller, Böhme, Oberhaser, Hausmann y List.

—¿Y qué haremos?, —preguntó August.

—Esperar. Ahora, debemos concentrar nuestros esfuerzos en rescatar al mayor número de miembros del partido, de la Gestapo, de las SS y de la Wehrmacht que tengan alguna oportunidad de escapar. Tenemos que conseguir que entren de forma segura en nuestras rutas de evasión.

—¿Cómo conseguiremos esa lista de nombres y ponernos en contacto con ellos?

—Ellos se pondrán en contacto con nosotros. Odessa ha establecido una red de informadores por toda Alemania y los países ocupados para que los altos jefes de las SS puedan contactar con ellos si desean escapar. Muchos han sido detenidos ya por los estadounidenses.

—¿Existe ya información sobre los detenidos?, —preguntó August algo sorprendido.

—Sí. Los americanos tienen sus listas y han destinado una unidad de contrainteligencia para que localicen y detengan a los hombres y mujeres que aparecen en ellas. El general Erich Alt, de la Luftwaffe, Walter Riedel, ingeniero jefe del programa de cohetes V-2 en Peenemünde, mi amigo Gunther Altenburg, ministro plenipotenciario del Reich en Grecia, el doctor Bailent Homan, ministro del gobierno pronazi húngaro, Wilhelm Waneck, jefe de inteligencia en la Oficina Central de Seguridad del Reich, y Werner Göttsch, oficial de la SD, están ya en su poder. Y no creo que esos hombres del CIC o de la OSS paren hasta que no tengan sus prisiones llenas de altos miembros del Reich. Americanos, ingleses, franceses y bolcheviques están deseando tensar las cuerdas alrededor de sus cuellos. Si Odessa no los protege, acabarán colgando de un patíbulo.

—¿Cuáles serán nuestros próximos objetivos?

—Tengo aquí una lista de miembros de las SS que deberán entrar en las rutas de Odessa. Necesitamos las vías de escape del Pasillo Vaticano —dijo Lienart mientras le pasaba un papel a su hijo.

August comenzó a leer atentamente la lista de nombres escrita en el papel: Adolf Eichmann, Josef Mengele, Franz Stangl, Alois Brunner, Ante Pavelic, Hörst Schumann, Jancu Veckler, Boris Derig… y algunos más.

—Conozco a varios. Con ese Eichmann me crucé en el convoy de Feldkirchen in Kärnten. Creo que viajaba en el camión que se dirigió hacia el norte, hacia el lago Töplitz —aseguró August.

—Ese Eichmann es un tipo peligroso —respondió Lienart.

—¿Por qué es una pieza tan codiciada por los Aliados?

—Yo lo conocí en la reunión de Estrasburgo del pasado año, así como a su segundo, Brunner. Allí estaba sentado con su uniforme de teniente coronel de las SS. Eichmann era el responsable de la Sección IVB4 de la Gestapo.

—¿Detenía enemigos de Alemania?, —preguntó August.

—No. Eichmann era el máximo responsable de la deportación de judíos a los campos de concentración y exterminio dentro de la Gestapo.

—Un asesino… —murmuró August.

—Un burócrata, hijo, un burócrata. Le recuerdo en la reunión de Estrasburgo haciendo números. Era el encargado de coordinar los transportes hacia los campos. Es un hombre tenaz, muy dado a cumplir órdenes y estadísticas, y para él, los judíos eran eso, estadísticas.

—Sigo pensando que es un asesino… —volvió a afirmar August.

—Sí, y nosotros estamos ayudándoles a escapar —dijo Lienart mirando fijamente a los ojos a su hijo.

—Lo sé, padre, lo sé… —respondió mientras daba un largo sorbo a su copa de vino—. Todas estas evasiones, ¿van a ser costeadas con el oro del Reichsbank que trasladamos desde Feldkirchen in Kärnten?, —preguntó August.

—Eso ya está arreglado. En estos momentos, Odessa es propietaria de hasta setecientas cincuenta empresas en América Latina, Suiza y Oriente Próximo. Tiene casi doscientas empresas en España y Portugal; treinta y cinco en Turquía; noventa y ocho en Argentina; y doscientas catorce aquí, en Suiza. Toda la arquitectura de esta red fue ratificada en la reunión presidida por Martin Bormann que mantuvimos en Estrasburgo.

—¿A qué se dedican estas empresas?, —preguntó August.

—A todo tipo de sectores. Algunas están dedicadas a la investigación y han sido establecidas cerca de lagos y plantas hidráulicas para que los ingenieros de un nuevo Cuarto Reich dispongan de una identidad ficticia en el trabajo científico con vistas a la acumulación de materiales y fondos necesarios para ese renacimiento. También hay compañías de exportación e importación, empresas de aviación, etcétera.

—¿Y qué papel juegan los suizos en todo esto?

—Un papel muy importante. Korl Hoscher, un abogado que ha hecho mucho dinero a través de los rescates de judíos ricos, Radulf Koenig, otro financiero sin escrúpulos, y Galen Scharff, director general del Banco Nacional Suizo, son los encargados de lavar y redirigir esos fondos hacia empresas legales que, en el fondo, pertenecen al entramado de Odessa. Se ocupan de que el dinero llegue a las empresas para que continúen operando sin problemas financieros.

—¿Te fías de ellos?

—Tanto Hoscher, como Koenig y Scharff, saben que la mano de Odessa es muy larga y que si ellos fallan a Odessa, Odessa se lo hará pagar. Yo, hijo, tan solo me fío de ti y de nadie más. Hoscher y Koenig son hombres ambiciosos y codiciosos y, por lo tanto, más peligrosos que Scharff. Scharff, en cambio, es un banquero cuya única misión es ofrecer el mejor servicio a sus clientes, y Odessa es en estos momentos uno de sus mejores clientes. Aunque también sabe que si comete un error, Odessa se lo hará pagar. Por ahora, mientras el oro siga fluyendo, no tendrán problema y de eso se ocupa ya Degussa.

—¿Degussa?, —preguntó August interesado.

—Es una empresa alemana de fundición. En la reunión de Estrasburgo se estableció poner los hornos de Degussa a buen recaudo en las cuevas bávaras de Altaussee, lo más ocultos posible a los ojos de los americanos y de los soviéticos. Se han ocupado desde 1943 de fundir todas las piezas de oro que llegaban desde los campos de exterminio a través de las SS. Cada pieza era clasificada por joyeros especializados, en su mayor parte prisioneros judíos, en una instalación construida para ello en el campo de concentración de Sachsenhausen, en Oranienburg, al norte de Berlín. Allí, cada anillo de casado, cada diente de oro eran clasificados por la calidad del material y fundidos después en lingotes. En marzo de este año, los prisioneros encargados de esa labor en Sachsenhausen fueron liquidados para cubrir cualquier rastro de su cometido.

August volvió su atención nuevamente hacia la lista de nombres que le acababa de entregar su padre.

—¿Qué sucederá con las familias de estos tipos de la lista? ¿Tendrán que ser evacuadas también?

—Ya hemos pensado en ello. Las familias pueden poner en peligro la evasión de nuestros protegidos. Los servicios de inteligencia aliados estarán ya vigilando a muchas de ellas, por si sus maridos se ponen en contacto. Por ahora, Odessa se ocupará tan solo de las familias de los ya detenidos. El doctor Helmut von Hummel, contable de Odessa, estableció un fondo especial para estos casos. Mientras sus esposos o esposas estén en la cárcel, Odessa financiará la ayuda para las familias a través de un fondo llamado Hiag…

—¿Hiag?

—Es el acrónimo de la Asociación de Mutua Ayuda de Antiguos Miembros de la Waffen-SS.

—¿Quién decide a qué familia hay que ayudar?

—Por ahora, nosotros. Más adelante, cuando pase el tiempo, alguien que esté a salvo fuera de Europa se ocupará de ello. Por ahora, es una cuestión que no nos preocupa.

—¿Cómo localizaremos a todos estos hombres en esta Europa de escombros? ¿Y cómo sabré quiénes son?, —preguntó August.

—Adolf Eichmann y Alois Brunner pertenecen a la Sección IVB4 de la Gestapo; Ante Pavelic era el Poglavnik de la Croacia pronazi; Franz Stangl, comandante de los campos de Sobibor y Treblinka, un campo de concentración al noreste de Varsovia; Josef Mengele, Hörst Schumann, Jancu Veckler y Boris Derig pertenecen al cuerpo médico de las SS.

—¿Médicos?

—Sí. Médicos de las SS responsables de experimentos con seres humanos en los campos de concentración.

—La creencia en algún tipo de maldad sobrenatural no es necesaria. Los hombres por sí solos ya son capaces de cualquier maldad —sentenció August mientras sujetaba la lista de nombres en sus manos.

—Querido hijo… —respondió Lienart con una sonrisa en sus labios mientras jugaba con su copa de vino—, para que triunfe el mal, solo es necesario que los buenos no hagan nada, y en eso, Alemania y los alemanes lo han hecho muy bien. Los buenos dejaron la nación en manos de los malos y aquella concesión generó el mal que acabó con ambos: buenos y malos. Alguien dijo un día que una mala causa, y el Tercer Reich lo era, será defendida siempre con malos medios por hombres malos.

—Sí, padre, pero Plutarco dijo también que la omisión del bien no es menos reprensible que la comisión del mal. Quien no castiga el mal, ordena que se haga, y nosotros, tú y yo, ayudando a toda esta gente a escapar a su castigo, formamos ya parte de ese mismo mal que ellos engendraron.

—Querido hijo, el diablo es optimista si cree que puede hacer más malo al hombre. Tú y tu Dios deberíais saberlo —sentenció Lienart mientras lanzaba un brindis al aire con su copa de vino—. ¿Cuando piensas abandonar Ginebra?

—Me gustaría viajar a Roma hoy mismo.

—Quiero que Müller vaya contigo. No debe separarse de ti. Creutz te conocía, sabía tu nombre, y estoy seguro de que si lo han asesinado, da por hecho que podrán llegar hasta ti fácilmente. Por eso quiero que Müller no se separe de ti ni un momento. ¿Me has entendido?

August se mantuvo en silencio mientras probaba la carne sangrante que había en su plato.

—¿Me has entendido?, —volvió a preguntar su padre.

—Sí, padre, te he entendido. Alto y claro.

—Perfecto. Si quieres, puedes regresar a Roma, pero mantenme informado de tus contactos con el Vaticano. Tampoco yo me fío nada de ese Hudal y de su lugarteniente, Draganovic. Vigílalos de cerca y avísame si consigues una audiencia con el Santo Padre.

—Te mantendré informado, padre.

Cuando August se disponía a levantarse, pudo ver cómo desde la entrada una bella mujer de pelo rojizo saludaba a su padre.

—¿Una de tus amantes?

—No es necesario ese tono tan desagradable —reprendió Lienart a su hijo.

—Pienso en mi madre cuando veo a este tipo de mujeres alrededor de ti.

—Es una buena amiga y una útil informadora de Odessa. Ven, te la presentaré.

—No, muchas gracias. Prefiero no conocer a ninguna de tus amigas especiales —respondió August mientras se ponía de pie—. Buenas tardes, padre. Estaré en contacto contigo desde Roma.

Inmediatamente después se dirigió hacia la salida cruzando fugazmente su mirada con la de aquella bella y sensual pelirroja que esperaba a su padre. Mientras se encontraba en la recepción abonando su habitación, vio cómo su padre ascendía por la escalera abrazado a aquella mujer.

—Podemos irnos. Ya está todo preparado en el coche —dijo Müller a su espalda.

—De acuerdo, enseguida voy —respondió Lienart sin dejar de mirar a su padre. Estaba besando a aquella pelirroja en el ascensor.

August Lienart salió del hotel y respiró profundamente el aire fresco que llegaba desde las alturas que rodeaban al lago Leman.

—Müller, meta mi equipaje en el coche. Antes daré un corto paseo hasta el muelle del lago.

—De acuerdo, Herr Lienart. Le esperaré aquí —respondió.

Mientras paseaba por el mismo muelle donde había sido asesinada la emperatriz Sissi por un anarquista hacía casi medio siglo, August recordó la historia del Ocaso de los Dioses como símil para el final del Tercer Reich. El anillo maldito fabricado con oro robado al Rin por el enano Alberich, de la raza de los nibelungos, causó la muerte de Sigfrido, pero también la destrucción del Valhalla, la morada de los dioses. En la mente del joven Lienart, Hitler podía ser ese enano nibelungo que, tras destruir naciones enteras y robar su oro, había acabado destruyendo esa gran Alemania simbolizada en la obra por Sigfrido, pero también con la destrucción de ese gran Valhalla en el que podía haberse convertido Europa. Aún estaban claras en su mente las palabras que le había dicho Hitler justo antes de embarcarse para Kristiansand, refiriéndose a la imposibilidad de conquistar Europa mediante las buenas palabras: «A Europa hay que violarla para conseguirla».

En el acto segundo, las hijas del Rin, las potencias europeas, tratan de convencer a Sigfrido, Alemania, para que les devolviera el anillo de oro. Como en la obra, Alemania se niega, y ellas le advierten que, si no lo hace, caerá sobre ella una maldición, simbolizada en este caso con la total destrucción del pueblo alemán.

Mientras seguía admirando las vistas del atardecer sobre el lago, sonrió positivamente al recordar el acto tercero de la ópera de Wagner. Al igual que Brunilda, la amada de Sigfrido, cuando ordena colocar el cadáver de su amado en una pira funeraria para que así las hijas del Rin recuperen el anillo permitiendo que la paz regrese al Valhalla, había sido necesario que Alemania tuviese que sufrir esa destrucción, a través de un fuego fatuo y purificador, con el fin de que renaciera de sus cenizas un nuevo, más fortalecido y mucho más poderoso, Cuarto Reich.

Alemania había capitulado. Las hostilidades cesaron en todos los frentes el día 9 de mayo, a las cero horas. A pesar de ser un día de alegría para todo el mundo, Suiza y sus habitantes mantenían su hipócrita serenidad. Todo había terminado. El Tercer Reich se había hundido en medio de un trueno apocalíptico. La bandera soviética ondeaba en Berlín sobre el Reichstag. Se veía por doquier la humillación, el caos, la desolación. Entre los soldados había innumerables prisioneros con los ojos despavoridos que apenas habían tenido tiempo de darse cuenta de lo que pasaba. Entre la población civil, millones de despojos humanos luchaban por la vida mientras esperaban poder aprender otra vez a vivir. Y un único epitafio del Führer para esa gran Alemania ahora pulverizada: «Si el pueblo alemán no es capaz de salir triunfante de esta prueba, no derramaré ni una sola lágrima por él». Ahora, el autor de estas palabras se encontraba en algún lugar del Atlántico rumbo a un puerto seguro, dejando atrás una Europa que había ayudado a destruir.

La Segunda Guerra Mundial había causado cerca de cincuenta y dos millones de muertos; había mutilado a millones de niños, mujeres y hombres; había expulsado de sus casas a millones de personas; había asolado regiones enteras; había arrasado por completo ciudades de Europa, África y Asia.

Ahora, era el tiempo de las ratas, era el tiempo de la evasión de las ratas más gordas del Tercer Reich a través de los pasillos establecidos por Odessa.

Capítulo VIII

Berna

Aquella mañana, la actividad en la sede de la OSS en Herrengasse era desenfrenada. John Cummuta debía informar a Allen Dulles y a Gerry Mayer de los acontecimientos acaecidos en Tønder. La mayor parte de la estación conocía ya la noticia de la muerte de Nolan Chills. «Las malas noticias siempre se difunden rápido», decía siempre Chills, precisamente.

—Debemos informar al Departamento de Guerra para que se lo comuniquen a su familia —dijo Dulles—. Y ahora, John, quiero que entres en la sala y nos informes de todo lo que ocurrió en Dinamarca.

—Así lo haré, jefe —respondió Cummuta aún apesadumbrado por la muerte de su amigo.

En silencio, fueron entrando en la sala Dulles, Mayer y Chisholm, el jefe de operaciones, que había llegado desde Roma tras conocer la noticia. Cummuta fue el último en entrar.

Durante casi una hora, el agente de la OSS fue relatando paso a paso todo lo que había sucedido desde que se habían marchado de Roma rumbo a Dinamarca, siguiendo los pasos de Lienart. Cuando contó la muerte de Chills, los presentes permanecieron en absoluto silencio.

—¿Qué fue de ese Lienart?, —interrumpió Mayer.

—Lo perdimos.

—¿Dónde lo perdisteis?, —intervino Chisholm.

—Cuando vigilábamos la casa, vimos salir en un vehículo a ese Lienart acompañado de su perro guardián: un tipo alto, rubio y bien parecido. Yo creo que, por su forma de actuar, era de las SS.

—¿Por qué crees eso?, —preguntó Dulles.

—Desde que comenzamos a seguirlo en Roma, nos dimos cuenta de que es un hombre que, aunque no da órdenes, impone con su presencia. Eso solo sucede si eres de las SS. Ocurre incluso aunque esté presente un alto oficial de la Wehrmacht.

—Puede que sea un SS poco importante —sugirió Chisholm.

—Tenemos una imagen de él. Tal vez los de contrainteligencia puedan decirnos quién es. Quizá los hombres del capitán Matesson puedan identificarlo —recomendó Dulles.

—¿Quién era el tipo al que mataste?, —preguntó Mayer.

—No me lo dijo, pero sé que era un SS.

—¿Por qué?

—Le corté la manga de la camisa y llevaba tatuado el grupo sanguíneo. Por eso.

—¿Te dijo su nombre?, —preguntó Dulles.

—No quiso decírmelo.

—¿No pudiste arrancárselo?, —preguntó Chisholm.

—Tal vez la próxima vez que se me presente una ocasión similar, pueda llamarte para que me enseñes cómo hacerlo. Te aseguro que, con la nuez casi aplastada, el músculo de su muslo izquierdo desgarrado, el glóbulo ocular colgando y la bolsa del escroto rajada, ya solo me quedaba cortarle los huevos y metérselos por el culo —respondió Cummuta indignado ante la pregunta desafiante de su jefe de operaciones.

—Mantengamos la calma, caballeros —ordenó Dulles mientras se preparaba la pipa—. Necesitamos recopilar toda la información para tener un punto de vista más amplio. Eso servirá para que pensemos que Nolan no ha muerto en vano. Ahora, analicemos nuevamente todo lo sucedido John.

—De acuerdo, señor —aceptó Cummuta.

—Perfecto —replicó Chisholm.

—Dinos qué te dijo ese SS durante el interrogatorio —pidió Dulles.

—Tras unos cuantos golpes, me dijo que había llegado a Tønder para entregar unas órdenes selladas a ese francés. Reconoció que el jefe de esa organización llamada Odessa era Martin Bormann…

—¿El secretario de Hitler?, —repuso Mayer.

—Eso dijo —respondió Cummuta—. También me dijo que un pez gordo del Reich iba a pasar por Tønder rumbo a algún lugar donde ponerse a salvo.

—¿Te dijo quién era ese pez gordo?, —preguntó Dulles.

—No lo sabía o, al menos, eso me dijo. No creo que mintiese, analizando su situación física. Después me dijo que ese August Lienart era una especie de elegido.

—¿Elegido para qué?, —intervino Chisholm.

—No lo sé. Habló de un Cuarto Reich.

—¿Quieres decir que ese francés ha sido elegido para liderar un Cuarto Reich?, —preguntó Dulles algo incrédulo.

—No lo sé, jefe. Eso me dijo el tipo de la SS.

—¿Te dijo algo más?

—Nada más. Lo siguiente era cortarle los huevos o quemarlo vivo por lo que le había hecho a Nolan, y decidí hacer con él lo segundo.

—¿No se te ocurrió entregarlo a los Aliados para que pudiesen interrogarlo?, —dijo Chisholm.

—Yo no soy tú y, además, tú no tuviste que ayudar a Nolan a sujetarse los intestinos cuando ese cerdo nazi le abrió las tripas con un cuchillo de caza. Tú no tuviste que verle morir. No tuviste que oír cómo se reía ese nazi de mierda. La próxima vez puedes venir conmigo e indicarme lo que debo hacer.

La tensión reinante en la sala fue cortada por el propio Dulles, que dio por finalizada la reunión.

—John, quiero hablar contigo en mi despacho.

—De acuerdo, jefe —respondió Cummuta.

Los dos hombres entraron en el pequeño y luminoso despacho. En la pared aparecía colgada una fotografía del nuevo presidente, Harry S. Truman. Sobre una pequeña repisa se alineaban varios marcos con fotografías. Entre ellas, una de su esposa; otra del mismo Dulles vestido de blanco en un muelle de madera, junto al fallecido presidente Franklin D. Roosevelt; y otra con el primer ministro británico Winston Churchill. A John Cummuta le sorprendió ver la fotografía de la esposa de Dulles. En la estación de Herrengasse todo el mundo sabía de la estrecha relación que el jefe de la OSS mantenía con Mary Bancroft y con Wally Toscanini.

—Siéntate —ordenó Dulles mientras sacaba de su cajón una pequeña botella de whisky y dos vasos de cristal—. Tengo una nueva misión para ti, John.

—¿Cómo? ¿Es que piensa quitarme de la operación Odessa?

—No, tranquilo. Seguirás en la operación Odessa, pero con un objetivo distinto. Quiero que recopiles todo tipo de información sobre ese August Lienart. Quiero fotografías suyas, su biografía, quiero saber dónde va, con quién va, con quién se reúne. Quiero saberlo todo de él y, lo más importante, quiero saber para qué es el elegido —dijo Dulles.

—¿Por qué no lo liquidamos? Yo solo puedo encargarme de eso, jefe.

—Puede sernos más útil vivo que muerto —precisó Dulles—. Si Odessa está ayudando a escapar a criminales de guerra, quiero saber quiénes son, quiero conocer sus rutas de escape, quiero conocer su estructura, quién la financia, quién es su contacto en Suiza. Quiero saberlo todo, y si te cargas a ese francés, podemos perder la única pista que tenemos de Odessa. Ocúpate de recopilar todo lo que puedas sobre él. Ahora, hazme el favor de pedirle a Daniel que entre. Tengo que hablar con él.

Cummuta se levantó de la silla y antes de salir dio un rápido trago al vaso de whisky que aún sujetaba en la mano.

—¿Puedo entrar, jefe?, —preguntó Chisholm desde la puerta.

—Entra, Daniel. Tenemos que hablar —indicó Dulles—. Cierra la puerta.

—¿De qué quiere hablar conmigo?

—Me preocupa Samantha —dijo el jefe de la OSS.

—¿Por qué? ¿Qué le preocupa?

—Hace días que no informa y eso es asunto tuyo. Si alguno de tus agentes desaparece, el problema es tuyo…

—Déjeme decirle algo, jefe. Samantha no ha desaparecido —afirmó Chisholm.

—¿Y dónde está?

—Ha sido vista en Ginebra.

—¿Y qué hace en Ginebra?, —preguntó Dulles.

—Aún no lo sé, pero lo sabré en breve. Al parecer, fue vista en el hotel Beau Rivage con un tipo bien parecido pero que no hemos conseguido identificar. Parecía un banquero.

—¿La has hecho seguir?, —preguntó Dulles, sorprendido.

—Después del fiasco de Hilzingen, los de seguridad no han perdido de vista ni a Samantha ni a Claire. He preferido que sean ellos los que las sigan. Nosotros tenemos pocos efectivos, y los que tenemos, están trabajando en la operación Odessa.

—¿Has puesto a Claire entonces también bajo vigilancia?

—Sí. Pero ella está aún en Roma. Consiguió contactar con ese Lienart, tal y como se le ordenó. Ese tipo le dijo a Claire que se iba de viaje y suponemos que ese viaje era a Tønder. Si vuelve a pisar Roma, lo sabremos enseguida.

—¿Qué van a hacer los de seguridad con Sam?

—Aún no lo sé, pero les he indicado que, antes de llevar a cabo cualquier acción, debe ser aprobada por nosotros —afirmó Chisholm.

—Espero que eso les quede claro. No quiero otro error por su parte como el sucedido durante el interrogatorio tras la operación de Hilzingen. ¿Cómo tiene pensado Claire volver a ponerse en contacto con ese Lienart?

—Avisaremos nosotros a Claire de que Lienart está en Roma y le organizaremos una aproximación, como hicimos anteriormente.

—Que así sea… Y recuérdales a los de seguridad que nos mantengan informados sobre los movimientos de Samantha. Adviérteles que, si descubren algo, seremos nosotros y no ellos quienes tomaremos las medidas oportunas —ordenó Dulles.

—De acuerdo, jefe. Así se lo haré saber —respondió Chisholm.

—Ahora, John y tú tenéis que regresar a Roma y estar bien atentos. Necesitamos más información sobre Odessa y ese Lienart.

Roma

El teléfono sonó varias veces sin resultado positivo. Cuando August Lienart se disponía a colgar ya el aparato, escuchó una voz al otro lado.

—¿Hola? ¿Quién es?

—Hola, Elisabetta, soy August…

—¿Quién?

—August, August Lienart…

—Ah, padre Lienart, el padre Bibbiena no está ahora en casa. Está en el Vaticano.

—No quiero hablar con él. Quería hablar con usted.

—¿Conmigo?, —preguntó Elisabetta sorprendida.

—Sí. Acabo de llegar de Suiza y pensaba que…

Antes de que Lienart pudiera acabar la frase, la joven respondió.

—Podríamos vernos a las cinco, si quiere. A esa hora estoy libre. Podemos encontrarnos frente al obelisco de la plaza de San Pedro.

—Allí estaré. Ah, por favor, no me llames padre. No soy sacerdote —dijo August.

—De acuerdo, pad… ¡oh, perdón, señor Lienart…! —respondió Elisabetta entre risas antes de cortar la comunicación.

August permaneció sentado en la cama de su habitación de la residencia mientras intentaba calmarse. Al fin y al cabo, era la primera vez que pedía una cita a una mujer. Trató de tranquilizarse y marcó el número de teléfono del colegio de San Girolamo.

—Buenos días. Quería hablar con el padre Draganovic, por favor.

—¿De parte de quién?

—Dígale que soy August Lienart y que estoy en Roma.

Durante unos segundos que parecieron interminables, August permaneció a la escucha al otro lado de la línea. Mientras esperaba, repasó mentalmente lo que le había dicho su padre sobre el padre Draganovic. El religioso, de cuarenta y cuatro años, se definía a sí mismo como un fiel servidor de Ante Pavelic y del régimen Ustacha. Durante los cuatro años que había ejercido el poder, Pavelic había liderado una política de genocidio, con campos que en nada tenían que envidiar a los del régimen nazi. Judíos, serbios, gitanos y oponentes políticos fueron asesinados mediante todo tipo de métodos: pisoteados, pateados, asfixiados, gaseados o colgados. Uno de los campos más sangrientos había sido el de Jasenovac, donde Draganovic era capellán en ese momento.

El religioso, de todos modos, se había cuidado de no mancharse las manos con los crímenes, aunque los apoyaba desde su puesto. Al cabo del tiempo, formó la llamada Oficina de Colonización, que consistía en forzar a un gran número de comunidades serbias a convertirse al catolicismo. Si no lo hacían, eran enviadas a campos de concentración y sus propiedades embargadas y entregadas a colonos croatas. En agosto de 1943, Krunoslav Draganovic había llegado a Roma como delegado de la Cruz Roja Croata con el fin de ayudar y dar asistencia a los refugiados yugoslavos.

Draganovic rechazaba ayudar a los serbios y tan solo prestaba ayuda a los croatas. En poco tiempo, se convirtió en un buen aliado de todos aquellos criminales de guerra que deseaban huir de la justicia aliada. Desde enero de 1944, había establecido en Roma y Génova cinco lugares de refugio para estos criminales. Uno de los más importantes era el monasterio croata de San Girolamo.

De repente, una voz al otro lado de la línea arrancó a Lienart de sus pensamientos.

—¿Dígame?

—¿Padre Draganovic?

—Sí, soy yo.

—Soy August Lienart.

—¡Oh, señor Lienart! Es un verdadero placer escucharle y poder hablar con un joven tan distinguido como usted y que conoce tan bien nuestra causa.

—Muchas gracias, padre —dijo August para interrumpir los halagos que le lanzaba el religioso—. Le llamo porque necesito mantener un encuentro con usted.

—Puede acercarse a la hora que desee a la sede de nuestra organización. Estamos en el 132 de Via Tomacelli, justo al otro lado de la iglesia de San Rocco, frente al Mausoleo de Augusto.

—Sé donde es, padre. Si no tiene inconveniente, podría pasarme ahora.

—No hay problema, señor Lienart. Será un honor recibirle en San Girolamo.

Media hora después, August salió de su residencia de Sant'Ivo alla Sapienza. En la calle le esperaba ya Luigi junto a su destartalado vehículo.

—Buenos días, Luigi.

—Buenos días, señor Lienart, buenos días…

—Debo ir al 132 de Via Tomacelli.

—Está muy cerca de aquí. En menos de diez minutos estaremos ante su puerta. Delo por seguro.

Mientras el vehículo entraba en la Piazza di San Luigi dei Francesi hasta alcanzar la Via della Scrofa para llegar hasta el puente Cavour sobre el Tíber, Lienart le preguntó al chófer.

—Luigi, ¿no ha pensado nunca en lavar este coche?

—¿Para qué, padre? Ahí fuera no hay nada interesante que ver. He decidido que lo lavaré el día que mi Roma vuelva a ser como antes de la guerra: digna, limpia y honorable como mi madre, y no sucia, libertina y sórdida como las prostitutas romanas —respondió el chófer mientras giraba a toda velocidad por las estrechas calles abriéndose paso a golpe de bocina.

La residencia de San Girolamo era un edificio anexo a la iglesia de San Rocco. August divisó en la puerta principal una placa de lustroso bronce que indicaba: Comité de Refugiados Croatas en Roma. El joven seminarista tocó el timbre y esperó. Al girarse para admirar la parte trasera del Palacio Borghese, observó a un hombre situado en una esquina que parecía vigilarle.

De repente, oyó a sus espaldas el sonido de la gran puerta, que se abría tras él. Un religioso vestido con una larga sotana que hablaba un pésimo italiano lo invitó a entrar.

—¿Señor Lienart?

—Sí, soy yo.

—Necesito que levante las manos. Va a ser registrado por nuestros servicios de seguridad.

August levantó las manos y las apoyó en una pared mientras dos hombres salidos de la nada y armados con pistolas comenzaron a cachearlo desde las axilas a los tobillos.

—Está limpio —afirmó uno de ellos.

—Acompáñeme, por favor —invitó el religioso que le había abierto la puerta.

Los dos hombres ascendieron por una amplia escalinata hasta alcanzar la segunda planta del edificio. Al final del pasillo se encontraba una gran sala forrada de estanterías en las que se alineaban incunables etiquetados en el lomo, con un número escrito a plumilla. Una larga mesa en mitad de la estancia, cubierta de papeles y con un crucifijo de plata, presidía el gran salón.

—Por favor, por favor, señor Lienart —dijo una voz tras August—. Es un placer tenerle entre nosotros.

—¿Suelen cachear a sus huéspedes?

—Entiéndanos, joven Lienart, es una medida de seguridad para los tiempos que corren —se disculpó Draganovic.

—Haga el favor de no llamarme joven. Mi nombre es Lienart, August Lienart.

—De acuerdo, señor Lienart. Discúlpeme, pero a veces la juventud no es un tiempo de la vida, es un estado del espíritu.

—Sí, padre Draganovic, pero alguien dijo que la juventud es la edad de los sacrificios desinteresados, de la ausencia de egoísmo, de los excesos superfluos. Tal vez espere llegar a su edad para vivir lo contrario —respondió August.

—Ahora me toca preguntarle: ¿qué le ha traído hasta nosotros?, —interrumpió el religioso.

—Su organización.

—¿Mi organización? ¿San Girolamo?

—No. El Pasillo Vaticano.

—¿A qué se refiere?, —preguntó incómodo Draganovic.

—Sabe a qué me refiero y no deseo perder tiempo. El tiempo es un gran maestro que arregla muchas cosas y su organización del Pasillo Vaticano está interfiriendo en las operaciones de Odessa.

—¿En qué puede estar interfiriendo una organización religiosa tan humilde como la nuestra ante una poderosa organización como Odessa?, —protestó el religioso croata.

—Nuestros agentes se han encontrado con agentes croatas del Pasillo Vaticano en varias operaciones de fuga y eso no podemos permitirlo —dijo Lienart fríamente.

—¿Quién no puede permitirlo? ¿A quién representa usted? ¿Quién cree que es usted para venir a mi casa a hablarme así?

—Tranquilícese. Estar alerta, he ahí la vida; yacer en la tranquilidad, he ahí la muerte. Represento a una organización muy poderosa y con oídos en todas partes. Su brazo puede llegar a cualquier lugar donde uno se esconda. Yo no necesito armas, querido padre… —dijo Lienart—. Después del poder, nada hay tan excelso como saber tener dominio de su uso, y eso es lo que sabe hacer Odessa.

—Pero yo he trabajado duramente para mantener esa ruta abierta y libre de ojos indiscretos. Ustedes pretenden ahora que les traspase mi organización y mis rutas. Eso podría poner en peligro todo mi entramado si el contraespionaje estadounidense descubre las rutas. Además, el que confía sus secretos a otro hombre se hace esclavo de él.

—Pues entonces no queda más remedio que mantenerlo en absoluto secreto. El silencio es el único amigo que jamás traiciona. ¿No le parece, padre Draganovic?, —preguntó el joven seminarista.

—Sí, estoy de acuerdo, pero no olvide, señor Lienart, que cuesta más responder con gracia y mansedumbre que callar con desprecio. El silencio es a veces una mala respuesta, una respuesta amarguísima —respondió el religioso croata sabiendo que aquel joven de orgulloso carácter acababa de quitarle de entre las manos una de las organizaciones de evasión mejor establecidas desde hacía años.

Tras reponerse del golpe recibido, el máximo dirigente del Comité de Refugiados Croatas en Roma se volvió hacia su visitante.

—Me imagino que ya habrá informado usted a la Santa Sede de esta nueva decisión —señaló.

—Padre Draganovic, déjeme decirle que existen tres clases de ignorancia: no saber lo que debiera saberse, saber mal lo que se sabe y saber lo que no debiera saberse. No se preocupe, yo mismo me encargaré de informar a monseñor Montini y a monseñor Tardini de nuestro acuerdo. Estoy seguro de que les alegrará esta decisión. Usted puede informar al obispo Hudal.

—¿Y qué debo decirle?

Puede decirle que Odessa ha pagado por estas rutas, y que ha pagado muy bien, no solo al Vaticano, sino también a su organización del colegio de Santa María dell'Anima. Disponen de cuarenta y cinco kilos de oro depositados en lingotes en las cámaras acorazadas del Banco Nacional de Suiza. Ese oro debería bastarles como pago por sus rutas. De cualquier forma, nuestros objetivos son los mismos —apuntó Lienart.

—De acuerdo, señor Lienart… Informaré al arzobispo Hudal de esta decisión. Solo espero que la Santa Sede sepa este cambio de rumbo.

—No se preocupe. Como ya le he dicho, esa tarea quedará en mis manos —dijo Lienart mientras sacaba del bolsillo la lista de protegidos que le había entregado su padre—. Quiero que mire esta lista y que me diga si sus agentes han detectado alguno de estos nombres.

El padre Draganovic cogió la lista y se colocó unas pequeñas gafas metálicas.

—Ajá, ajá, ajá…, —iba diciendo entre dientes a medida que leía los nombres de los nazis que había que evacuar: Mengele, Eichmann, Schumann, Veckler, Derig, Stangl…

—¿Y bien?, —preguntó Lienart.

—Le confirmo que tenemos a muchos de estos hombres identificados y localizados para ser evacuados a través del Pasillo Vaticano. Incluso algunos de ellos —indicó Draganovic— están ahora mismo en este edificio bajo nuestra protección. Al menos, cuatro de ellos.

Lienart no pudo evitar una expresión de sorpresa ante la afirmación de Draganovic.

—¿Está seguro?

—Tan seguro como que estamos usted y yo aquí ahora mismo —respondió el religioso—. Si me acompaña, se los presentaré.

Los dos hombres ascendieron por una escalera interior hasta la planta superior. Para acceder al pasillo principal, se debía atravesar un gran salón en donde se encontraban varios hombres armados con ropas civiles. La mayor parte eran jóvenes que procedían de las milicias nacionalistas ustachas.

Al llegar a una de las puertas que flanqueaban el largo pasillo, Draganovic golpeó levemente en ella.

—Adelante, adelante… —indicó una voz al otro lado.

—Perdone la interrupción, Poglavnik…

El religioso se refería al dictador croata con el apodo que este utilizaba en el Estado Independiente de Croacia y que era un sinónimo de Führer o líder.

—Pase, pase, padre Draganovic.

El hombre que se escondía en aquella habitación era Ante Pavelic.

—Le presento al excelentísimo y honorable Poglavnik de Croacia, Ante Pavelic —dijo Draganovic.

Lienart se adelantó y estrechó la mano del criminal de guerra.

—¿Quién es este joven?, —preguntó Pavelic al religioso.

—Soy su pasaporte hacia la libertad —respondió Lienart.

—Este joven es el enviado de Odessa, Poglavnik —intervino Draganovic.

—Y bien?, —preguntó Pavelic—. ¿Cómo pretenden sacarme de aquí sin que me detecten los ingleses o los americanos?

—Aún no lo sabemos. Antes debíamos localizarlo, y mi sorpresa ha sido mayúscula cuando el padre Draganovic me ha indicado que estaba usted aquí. Por ahora las rutas están muy vigiladas. Es mejor que se quede aquí escondido hasta que se lo indiquemos.

—¿Quién me lo va a indicar?, —preguntó.

—Odessa, señor Pavelic. Si hace usted caso de nuestras instrucciones, podrá salir sano y salvo de Europa. Si no nos hace caso, lo más seguro es que los Aliados lo detengan y lo entreguen a ese Tito, que se ocupará de que acabe usted colgado en una horca —respondió Lienart.

—En ese caso, prefiero esperar aquí.

Los dos hombres salieron de la habitación y se dirigieron a otra puerta. Un número 8 colgaba en ella. Se encontraba al fondo del pasillo, junto a un gran ventanal con vistas a la iglesia de San Rocco. Tras tocar la puerta con los nudillos, Draganovic entró en la habitación. El hombre que se encontraba allí se puso firme y juntó sonoramente los tacones de sus zapatos.

—Señor Lienart, le presento al doctor Boris Derig.

Lienart saludó al médico, aunque evitó estrecharle la mano.

—Soy el doctor Derig —dijo.

—Sé muy bien quién es usted. Ya he sido informado por Odessa —respondió Lienart.

Derig, nacido en una aldea polaca en 1903, había estudiado medicina, en Alemania, especializándose en obstetricia y cirugía. En agosto de 1940 había llegado al campo de concentración de Auschwitz como capitán de la sección científica de las SS. Poco a poco, comenzó a labrarse buena fama de cirujano. Había participado en el verano de 1943 en el traslado desde Auschwitz de ciento treinta personas que serían gaseadas. Ochenta y seis de esos cuerpos se utilizaron para crear una particular colección de esqueletos que quedó expuesta en el anatómico de la Universidad de Estrasburgo para su estudio. Gracias a su habilidad con el bisturí, había conseguido un permiso especial del doctor Ernst Robert Grawitz, oficial médico jefe de las SS, para realizar ovariotomías a mujeres. Había realizado casi diecisiete mil experimentos con prisioneras de edades comprendidas entre los seis y los cincuenta años.

La siguiente habitación del pasillo, la número 7, estaba ocupada por el doctor Hörst Schumann. El médico, también miembro de la sección científica, estaba especializado en el estudio de los rayos equis y su efecto sobre la esterilidad. Durante su larga estancia en el campo de Auschwitz, había realizado un gran número de experimentos sobre hombres y mujeres, aplicándoles grandes dosis de radiaciones en los ovarios y los testículos a los prisioneros. Los órganos sexuales dañados se extirpaban y los enviaba al Instituto Histopatológico de Breslau para su estudio.

El siguiente refugiado en San Girolamo era el doctor Janku Veckler. Había sido pediatra antes de la guerra y se había alistado en las SS en septiembre de 1936. Desde enero del siguiente año, pertenecía a la sección científica. En Birkenau, había comenzado a estudiar el color de ojos de los niños. En tan solo unos meses consiguió reunir hasta un centenar de globos oculares con iris de diferentes colores: amarillo pálido, azul claro, verde o violeta. Poco después, su interés se desvió hacia los gemelos. Los que llegaban a los andenes de Auschwitz-Birkenau, además de los mellizos y trillizos, acababan en un edificio bajo su mando. Allí, trasplantaban órganos y miembros de uno a otro gemelo para analizar el rechazo al nuevo miembro injertado. Otros eran castrados sin anestesia o se les conectaba el tracto urinario al colon, operaciones siempre dirigidas y supervisadas por Veckler.

Pero sería bajo las órdenes del doctor Josef Mengele, el Ángel de la Muerte, al que Odessa también intentaba localizar, cuando Veckler llevó a cabo las mayores atrocidades sobre estos niños. Por ejemplo, infectaba de fiebre tifoidea a uno de los gemelos, para posteriormente infectar al segundo. Estudiaba cómo iban muriéndose o resistiendo al bacilo. Cuando fallecían, pasaban a la unidad de disección para comparar los órganos de ambos. Muchos de estos niños y niñas, antes de ser intervenidos o asesinados en la mesa de operaciones, eran reconfortados por el doctor Veckler con un dulce y una pregunta: «¿A quién quieres más? ¿A papá o a mamá?».

—¿No quiere conocer a alguno más de nuestros protegidos?, —preguntó Draganovic.

—No. Es suficiente —respondió Lienart.

—Ahora que es usted el jefe, dígame, ¿qué quiere que hagamos con ellos?

—Yo no soy el jefe de Odessa. Tan solo un emisario. Por lo pronto, envíe a Pavelic a otro lugar. Es el más importante de todos.

Lienart no comentó nada a Draganovic sobre sus sospechas de haber sido seguido hasta San Girolamo.

—De acuerdo, no hay problema. Podemos enviarlo al monasterio de Santa Sabina, en la Via Giuseppe Gioacchino Belli. Allí estará a salvo. ¿Qué hacemos con los doctores Veckler, Derig y Schumann?, —preguntó Draganovic.

—Que se queden en San Girolamo hasta que les consigamos nuevas identidades, pasaportes falsos y un lugar donde establecerse lejos de los investigadores aliados. Tenemos que contactar con nuestro centro de documentación, que está en Fulda, y saber cuánto tiempo necesitan para crear los documentos falsos que necesitan estos hombres para salir de Europa.

—¿También para el Poglavnik?

—También para él. Aunque estoy seguro de que Pavelic será una mayor amenaza para Odessa que esos tres médicos de las SS —afirmó Lienart.

—¿Cree usted que podría poner en peligro a nuestra organización?

—No lo creo, padre. Está usted bajo jurisdicción papal. No creo que ni a los americanos ni a los británicos se les ocurra entrar en San Girolamo o en cualquier otra institución religiosa al asalto en busca de criminales de guerra y menos aún en la mismísima Roma. No creo que a monseñor Montini y a monseñor Tardini les hiciera eso mucha gracia —respondió Lienart.

—¿Cuánto tiempo tendrán que permanecer con nosotros?, —preguntó interesado el religioso croata.

—¿Tienen prisa por ir a alguna parte?

—No, pero estamos esperando nuevos refugiados y necesitamos que Odessa les encuentre un lugar seguro.

—Antes debemos localizar a Eichmann, Brunner, Stangl y Mengele —afirmó Lienart—. Una vez que los localicemos, comenzaremos a situarlos en lugares seguros en el norte de Europa, en América Latina, en Estados Unidos e incluso en Oriente Próximo. Pero hasta que eso sea posible deberemos tener paciencia.

—Es usted muy joven, pero recuerde que nada resulta más atractivo en un hombre que su cortesía, su paciencia y su tolerancia, señor Lienart. No lo olvide nunca —dijo el padre Draganovic.

—Así es, padre Draganovic, la paciencia y el tiempo hacen más que la fuerza y la violencia. Sea paciente y aguarde con sus protegidos. Odessa les protegerá —respondió Lienart mientra se dirigía a la salida.

Ya en la calle, el seminarista miró a ambos lados de la calle para intentar divisar a alguna figura que pudiera estar vigilándolo. «Nada», se dijo Lienart a sí mismo.

—Luigi, no me hace falta el coche. Puedes irte si lo deseas. Tengo que ir al Vaticano. Hace buen día e iré paseando.

—De acuerdo, señor Lienart. ¿Quiere que le recoja mañana?, —preguntó el chófer.

—Te llamaré si te necesito. Muchas gracias, Luigi —dijo para despedirse.

Inmediatamente después, se dirigió caminando en dirección al puente Cavour y, desde allí, a lo largo del Lungotevere, alcanzó el castillo de Sant'Angelo. En ese punto, uno podía ya admirar la majestuosidad de la gran cúpula de San Pedro iluminando la cristiandad. Mientras caminaba por la Via della Conciliazione, Lienart intentaba olvidar por qué y para qué estaba allí, cuál era su misión y cuál sería su castigo en caso de ser descubierto. Sabía que aquellos hombres que se escondían en San Girolamo eran monstruos en sí mismos, pero él formaba parte de su mundo, de ese mundo que les iba a permitir permanecer en libertad sin castigo.

Cuando llegó a la plaza, rodeada por la columnata de Bernini, recordó unas palabras que le había dicho Eichmann en su encuentro en Feldkirchen in Kärnten: «La crueldad, como cualquier otro vicio, no requiere ningún motivo para ser practicada, apenas oportunidad». Tal vez fueron palabras lapidarias sobre lo que aquellos hombres que se encontraban en San Girolamo y que un día portaron el uniforme de las SS hicieron en nombre de una ideología basada en la superioridad de la raza aria sobre otros pueblos que ellos calificaron de «indeseables» e «inferiores».

En la plaza de San Pedro, divisó junto al Obelisco a Elisabetta. Llevaba el pelo suelto, un vestido rojo y los hombros cubiertos por un mantón negro. Solía usarlo para cubrirse la cabeza al entrar en la iglesia o en la basílica de San Pedro. Elisabetta reaccionó al ver a August entrar en la plaza. El seminarista observó a la joven agitar su brazo.

—Hola, padre Lienart —saludó Elisabetta sonriendo.

—Ya sabe que no soy padre…

—Sí, ya lo sé, pero es para molestarle un poco —alegó la joven mientras le cogía de la mano para dar un paseo.

A él le gustó esa sensación de seguridad que le daba llevar a Elisabetta de la mano. Jamás había experimentado una sensación igual.

—Si prometes no volver a llamarme padre, te dejaré que me llames August.

—Si prometes no volver a llamarme Elisabetta, te dejaré que me llames Eli.

—De acuerdo, trato hecho. Ni padre ni Elisabetta —respondió Lienart mientras continuaban su paseo por la Via della Conciliazione.

Llegaron al Tíber y cruzaron el puente de Sant'Angelo. Allí permanecieron un rato observando a las jóvenes parejas que se abrazaban y besaban bajo el atardecer romano, mientras el cielo iba tornándose de colores rojo y violeta sobre la silueta de San Pedro.

—Ven —le dijo Elisabetta tirando de él—, te enseñaré una heladería que me gusta mucho.

La pareja se sumergió en las estrechas calles por el Vicolo della Campanella hasta llegar a un pequeño negocio situado en la esquina con Via di Panico. Cuando se disponían a cruzar, estuvieron a punto de ser arrollados por una motocicleta conducida por un policía militar estadounidense.

—Estúpidos americanos —espetó August.

—¿No te gustan?

—Son infantiles, incultos y soberbios, y creen que pueden llegar a Europa e invadirla con su cultura.

—Pero gracias a ellos y a los ingleses hemos conseguido librarnos de los nazis —alegó Elisabetta.

—La cuestión ahora es saber cuánto tiempo será Europa una colonia americana —respondió August sin dejar de mirar cómo se alejaba el motorista.

—¡Oh, August! Dejemos de hablar de política y pidamos un buen helado.

El paseo de ambos jóvenes continuó hasta la Via di Monte Giordano.

—Ven conmigo. Conozco un parque escondido en un callejón cerca de esta calle —propuso Elisabetta mientras daba pequeños saltos y luchaba con su helado de pistacho para no mancharse el vestido.

Al final de una pequeña y estrecha calle se abría como un pequeño edén en mitad de la gran ciudad, un oasis de paz en forma de un pequeño y recogido parque, cubierto por varios árboles cuya frondosidad no permitía la llegada de los rayos de sol al suelo.

—Me gusta esconderme aquí para leer.

—Es un buen lugar, la verdad —afirmó August mientras intentaba divisar los altos tejados entre las ramas de los árboles.

—Ven, siéntate a mi lado —le invitó Elisabetta golpeando con la palma de su mano el banco de madera en donde estaba sentada.

—Estando aquí contigo parece que el tiempo no avanza, parece que no sigue su ritmo.

—¿Es eso un cumplido o es que te aburres conmigo?

August lanzó una sonrisa a Elisabetta, que aún seguía luchando con su helado.

—Eres lo mejor que me ha pasado en mucho tiempo. Conocerte ha sido una entrada de aire fresco en mi vida.

—¿Puedo hacerte una pregunta?, —dijo Elisabetta.

—Sí. Las que quieras.

—¿Por qué quieres tomar los hábitos sacerdotales?

—Desde que era niño, supe que esa sería mi carrera. Leía las biografías de los grandes hombres de la cristiandad… San Agustín, San Ireneo de Lyon, San Basilio de Cesarea, San Gregorio Magno… Poco a poco comencé a sentir la llamada de Cristo, hasta que finalmente decidí entrar en el seminario de María Auxiliadora, en Passau. Allí pasé algunos años, pero la guerra me obligó a continuar mis estudios en la abadía de Fontfrode, muy cerca de nuestra residencia familiar en Sabarthès.

—¿Eres el primer miembro de tu familia en entrar en la Iglesia?

—Procedo de una noble familia en la que muchos de sus miembros han entregado su vida a la Iglesia y al Sumo Pontífice. Un antepasado mío, el cardenal François Lienart, fue consejero de los Sumos Pontífices Gregorio XV y Urbano VIII. Gracias a él, mi familia tiene una casa en Frascati.

—Eso está muy cerca de Roma.

—Sí. Hace ya muchos años que no vamos. Se llama Villa Mondragone —dijo August.

—Vaya, y yo que pensaba que eras un pobre seminarista y ahora resulta que eres uno de esos millonarios —afirmó Elisabetta riendo.

—Los millonarios son mi familia. Yo no tengo un céntimo.

—¿Y por qué no vives en esa villa?

—¿En Villa Mondragone…? Tal vez por miedo.

—¿Miedo, tú?, —dijo Elisabetta lanzando una amplia sonrisa.

—Sí. Te sorprendería. Cuando era niño, pasar la noche en aquella gran casa me daba miedo. Recuerdo que mis padres solían salir a cenar fuera y después dormían en la ciudad. Yo me quedaba solo en aquella gran casa al cuidado de un ama de llaves. Me daba miedo hasta aquella horrible mujer. Recuerdo que tenía bajo la barbilla un gran lunar del que le salían pelos. Parecía una bruja de esos cuentos…

August y Elisabetta soltaron una carcajada cuando el seminarista contó aquel particular recuerdo.

—Me gustaría conocerla.

—¿Al ama de llaves? No, por favor…

—No seas tonto. Me gustaría conocer Villa Mondragone. Tiene un nombre muy misterioso. Da hasta cierto miedo —dijo Elisabetta levantando las dos manos como si fuera un monstruo a punto de saltar sobre August.

—Se llama Villa Mondragone, o villa de la Montaña del Dragón, en honor al escudo de nuestra familia, un dragón alado. La construyó en 1567 el cardenal Marco Sittico Altemps, sobrino y protegido del papa Pío IV. En aquella época fue bautizada con el nombre de Villa Angelina, en homenaje al título cardenalicio de los Farnese. En 1613 pasó a manos del cardenal Scipione Borghese, sobrino del papa Pablo V, y en 1621, pasó a manos de nuestra familia.

—Y con el tiempo acabará en manos del cardenal August Lienart —dijo Elisabetta.

—Uf… todavía queda mucho para eso —respondió August.

—¿Para heredar la casa o para ser cardenal?

—Para ambas cosas —respondió sonriendo a Elisabetta.

—Pues nuestra segunda cita será cuando me invites a visitar tu Villa Mondragone.

—¿Es que esto ha sido una cita?, —preguntó August, sorprendido.

—Entonces, ¿qué crees que ha sido?

—Un inocente paseo…

—¿De la mano y luchando con un helado?, —le interrumpió la joven sonriendo—. Eso, en Montescaglioso, es una cita. Si mis padres vivieran, mi madre estaría aquí ahora vigilándonos.

—Sí, me imagino a tu padre sentado aquí con una escopeta, vigilándome para que no me acerque a ti.

—¿Es que quieres acercarte a mí?, —preguntó Elisabetta a un sorprendido Lienart.

Tras unos segundos ciertamente incómodos para el joven, Lienart se levantó repentinamente del banco de madera en el que se encontraba sentado junto a la joven.

—Será mejor que nos vayamos. Ya es muy tarde —dijo mientras miraba su reloj—. ¿Quieres que te acompañe?

—No te preocupes. Estás muy cerca de la residencia y mi casa está algo más lejos.

—No hay ningún problema. Tengo todo el tiempo del mundo. Alguien dijo que el tiempo no es sino el espacio entre nuestros recuerdos —dijo August.

—Pero alguien también dijo que el tiempo es como un río que arrastra rápidamente todo lo que nace. Por eso, debemos apreciar cualquier momento, y este es especial para mí —dijo la joven mientras cogía a Lienart de la mano para regresar hacia al Vaticano.

Cuando llegaron a casa de Elisabetta, Lienart le soltó la mano.

—¿Tienes miedo de que nos vean juntos?, —dijo ella.

—¿Por qué debería tener miedo?, —respondió August.

—Por la forma en que has soltado mi mano. No te preocupes. No diré nada al padre Bibbiena.

—¿Nada sobre qué?

—Sobre lo nuestro —aclaró ella.

—¿Es que hay algo entre nosotros?

—Solo el tiempo puede decirlo.

Antes de cerrar la puerta, Elisabetta se puso de puntillas y acercó sus labios a los de August. Le dio un beso largo y cálido.

—Adiós, padre Lienart… Hasta la vista —dijo antes de desaparecer en el oscuro portal.

—Adiós, Eli —alcanzó a decir Lienart.

Aquella noche no pudo dormir pensando en Elisabetta. Al día siguiente debía establecer contacto con su padre para informarle sobre los avances con respecto a la primera lista que le había entregado Odessa. Sin duda, necesitaría contactar con el centro de Odessa en Fulda, donde la organización había establecido su base de operaciones como centro de falsificaciones de documentos para sus poderosos protegidos.

Lüneburger

El 21 de mayo de 1945, dos días antes de la detención de todo el gabinete del almirante Dönitz, un hombre de aspecto extraño, con un parche en el ojo, intentaba salir de la ciudad. Caminaba entre dos hombres de la Waffen SS. Los tres vestían uniformes ordinarios de la policía y portaban documentaciones falsas. Los tres falsos policías intentaban evitar los controles aliados para llegar hasta la fortaleza alpina del Führer, a ochocientos kilómetros al sur. La procesión se hacía cada vez mayor, arrastrando a soldados alemanes que, sin rumbo, se unían a una columna que marchaba a ninguna parte.

Por fin, la columna se detuvo ante un control militar.

—Su documentación —pidió el soldado británico.

—Sí, señor —respondió nerviosamente mientras rebuscaba en sus bolsillos y sacaba unos documentos arrugados y manoseados.

—¿Es usted Heinrich Hitzinger?, —preguntó el oficial mientras miraba la fotografía del documento.

—Sí, señor. Soy yo.

—Un momento —indicó el militar británico.

El soldado se alejó del grupo y se dirigió hacia un sargento de la unidad de contraespionaje que observaba desde lejos los rostros de aquellos tres tipos. El sargento obligó a los tres hombres a situarse a un lado de la carretera mientras ordenaba a la larga columna de soldados alemanes que continuasen su marcha.

Los tres hombres vestían una mezcla de prendas militares y policiales y aquello llamó la atención del suboficial de inteligencia. Aquellos hombres ahora retenidos llevaban guerreras de color gris de la Ceheime Feldpolizei del Reich, que, junto con la Gestapo, se hallaba en la lista de organizaciones perseguidas ahora por los Aliados.

Los tres hombres fueron acomodados en un camión y escoltados hasta el Centro de Interrogatorio 031, en la localidad de Lüneburger, en donde estaba instalado el cuartel general del mariscal Bernard Montgomery.

—Esperen aquí hasta que llegue el capitán —ordenó el sargento que los había detenido.

Al entrar en la sala, al capitán John Silvester, de la unidad de seguridad del 8° Ejército Británico, le llamó la atención aquel hombrecillo de aspecto miserable. No obstante, le hizo vacilar el parche que tapaba uno de sus ojos.

—Sargento, llame, por favor, al coronel Murphy —ordenó Silvester.

Michael Murphy era el jefe del servicio de inteligencia de Montgomery. Al entrar, el coronel Murphy miró atentamente el rostro de aquel hombre.

—Usted es Himmler.

En ese momento, el hombre se quitó el parche del ojo, se colocó sus características gafas de montura metálica, se puso en posición de firmes y realizó el saludo militar. Ninguno de los presentes se lo devolvió. Los otros dos hombres que acompañaban a Himmler eran el coronel Werner Grothmann y el comandante Bleinz Macher.

—Llame inmediatamente al capitán Wells. Que acuda a la sala de interrogatorios —ordenó Murphy.

Unos minutos después aparecía en la sala el capitán Wells, responsable del cuerpo médico del ejército.

—¿Qué sucede?, —preguntó al entrar.

—Hemos detenido a Heinrich Himmler.

El médico se quedó mudo al escuchar el nombre del hasta entonces poderoso señor de la vida y la muerte de millones de seres humanos.

—¿Y qué vais a hacer con él? ¿Pegarle un tiro?, —preguntó el médico.

—Necesitamos que esté vivo. Debemos evitar que se suicide hasta que el alto mando sepa qué hacer con él —respondió Murphy.

Himmler pensaba que si conseguía reunirse con Eisenhower, este entendería la necesidad de ponerle en libertad dentro de la campaña que se iniciaría en una Europa devastada en la lucha contra los bolcheviques y el papel que iban a jugar en esa lucha los máximos líderes del partido nacionalsocialista. Él, como jefe de las SS, tenía entre sus manos información importante para combatir a los soviéticos.

Murphy ordenó al capitán Silvester que registrase los bolsillos del detenido. En uno de ellos halló una cápsula de cianuro potásico y se la requisaron.

—Es mejor que esté desnudo —recomendó Murphy a Silvester y al doctor Wells.

Ayudado por dos soldados, Himmler comenzó a desnudarse. Hasta hacía pocos meses atrás, aquel hombre enclenque y de piel blancuzca era el jefe de la todopoderosa SS, el comandante en jefe de un poderoso ejército de combate y de una fuerza policial con un funcionamiento tan complicado que sus captores no habían conseguido aún desvelar las piezas clave de su estructura. Allí desnudo, era ahora el hijo de un maestro bávaro que chillaba a voz en grito para llamar la atención.

—Quiero hablar con el coronel Murphy a solas —pidió Himmler.

—Lo siento —dijo uno de los soldados—. Antes tenemos que registrarle.

El doctor Wells obligó a Himmler a abrir la boca ante la luz de una potente lámpara. El médico le introdujo el dedo en la boca y comenzó a deslizar lo por los dientes podridos.

—Está limpio —dijo el médico.

—Perfecto. Ahora vendrá un alto mando para hablar con usted. ¿Me ha entendido?, —preguntó el coronel Murphy.

Himmler, aún desnudo, afirmó con la cabeza.

Dos horas después, apareció el coronel John Kevner, miembro del Estado Mayor de Montgomery y responsable de la inteligencia británica en el teatro de operaciones en Europa.

—Soy el coronel Kevner y soy el responsable de su interrogatorio —se presentó.

Himmler, vestido ya con un pantalón y con una camisa del ejército británico, se levantó y alargó su mano para estrechársela. El militar británico, sin mirarle siquiera a la cara, le ordenó que se sentase. Himmler esperaba un apretón de manos como actitud de un militar a otro, como si los dos hombres allí presentes perteneciesen a la misma casta militar. Pensaba que el coronel Kevner le comprendería mejor, considerando el destacado soldado que había sido siempre, pero su interrogador no estaba por la labor de darle ese gusto. Para Kevner, aquel hombrecillo de gafas redondas de montura metálica que se sentaba frente a él era tan solo un asesino, un criminal de guerra, y como tal, sería tratado.

—Quiero negociar —dijo Himmler.

—¿Negociar qué?

—Necesito hablar con el general Eisenhower. Sé que lo que tengo que decirle le interesará.

—No creo que Eisenhower desee hablar con un tipo como usted y más después de haber visitado sus campos de concentración.

Himmler se sintió molesto al notar el desprecio que le mostraba Kevner. No tenía respeto hacia lo que él había significado en la cúpula del Tercer Reich.

—¿Y si le dijese que sé cómo van a escapar muchos de mis antiguos camaradas?, —dijo Himmler.

—¿Quiere negociar?, —preguntó Kevner.

—Sí. Tengo algo que ustedes desearán cuando los bolcheviques ocupen su trozo de Europa. Muchos líderes del Reich han preparado rutas de evasión y yo sé cómo escaparán y por dónde lo harán, así como el lugar donde se encuentra el dinero para mantener esas rutas abiertas y el nombre de los líderes de esas rutas. Lo sé todo, y ustedes no saben nada. Si quieren saberlo todo, negociemos. La clave está en Odessa.

—¿El puerto de Ucrania?

—No. Odessa es el acrónimo de Organisation der Ehemaligen SS-Angehörigen, la Organización de Antiguos Miembros de la SS.

—Lo siento, pero yo no estoy autorizado para negociar con usted. Si quiere, puede darme la información, y si no, guárdesela.

—Pues traiga aquí a alguien que esté autorizado para ello. Me mantendré en silencio hasta que eso ocurra.

Kevner se levantó de la silla, recogió los informes que había desperdigado sobre la mesa y abandonó la sala.

—Que lo vigilen día y noche hasta que el SHAEF, el Cuartel General Supremo de la Fuerza Expedicionaria Aliada, decida qué debemos hacer con este tipo. Tenemos que mantenerlo vivo hasta que consigamos sacarle toda la información disponible sobre Odessa. Si alguien sabe la estructura de esa organización, seguro que es Himmler —ordenó Kevner.

—De acuerdo, señor, así se hará —respondió el capitán Silvester.

Poco después, desde el cuartel general británico, alguien marcaba un número de teléfono de Roma.

—Hola —dijo una voz. —¿Quién eres?, —respondió otra.

—Deseo hablar con Belerofonte.

—¿De qué desea informar?

—La situación puede volverse complicada si el jefe de la calavera llega a declarar todo lo que sabe.

—¿Qué propone?, —preguntó Belerofonte.

—Tal vez el envío de algún miembro de la Kameradschaftsshilfe. Deben mandar a alguien a Lüneburger. Me ocuparé de que pueda llegar hasta nosotros. En estos momentos, el jefe de la calavera está muy protegido, pero espero que esa vigilancia se reduzca en los próximos días. No queda mucho tiempo, Belerofonte, y si alguien no consigue cerrarle la boca, la situación puede volverse peligrosa para muchos.

—No se preocupe. Tomaremos medidas —dijo Belerofonte antes de cortar la comunicación.

A continuación, volvió a levantar el aparato y pidió hablar con un número en Ginebra.

—Buenos días, hotel Beau Rivage, ¿dígame?

—Deseo hablar con la suite de Herr Edmund Lienart. Es muy importante.

Tras unos segundos, la voz que había respondido al teléfono volvió a aparecer al otro lado de la línea.

—Un momento. Le paso la llamada —dijo.

—¿Sí?

El espía reconoció la voz de Lienart.

—Soy Belerofonte.

El agente de Odessa se había puesto el nombre clave de Belerofonte en honor al héroe de la mitología griega que mató a Quimera y domó a Pegaso.

—¿Qué sucede?

—Los británicos han detenido a Himmler.

Durante unos segundos Edmund Lienart permaneció en silencio.

—¿Y bien?

—Sé por mi contacto que durante el interrogatorio con los de inteligencia ha ofrecido toda la información sobre Odessa a cambio de libertad, protección y traslado a un lugar seguro en Gran Bretaña o Estados Unidos. ¿Qué vamos a hacer?

—Déjeme pensar. Ese maldito traidor. Jamás me he fiado de él —dijo Lienart.

—Debemos ser rápidos en nuestras decisiones. Y debemos actuar rápidamente.

—¿En qué situación se encuentra en estos momentos?

—Está detenido en el cuartel general británico en Lüneburger, bajo vigilancia de la Unidad de Seguridad del 8.ºEjército.

—¿Sería posible infiltrar a uno de los nuestros?, —preguntó Lienart.

—¿Con qué fin?

—Cerrarle la boca para siempre.

—Sí, creo que sí. Mi contacto podría introducirlo en el cuartel y darle acceso a Himmler.

—Si es así, enviaré a alguien.

—Hay una cervecería en Bispingen, al sur de Lüneburger. Ese será el punto de encuentro.

—¿Cómo se reconocerán?, —preguntó Lienart.

—Que su hombre lleve un sombrero bávaro con una pluma roja. Así será fácil identificarle. Mi contacto lo introducirá en el recinto militar. Tenemos tan solo cuarenta y ocho horas como máximo antes de que Himmler comience a cantar. El resto depende de lo efectivo que sea su hombre —precisó Belerofonte.

—Lo será, se lo aseguro. Lo será —dijo Lienart antes de cortar la comunicación.

En una casa de la localidad suiza de Chambésy comenzó a sonar el timbre del teléfono hasta que alguien contestó al otro lado.

—Soy Edmund Lienart, señora Müller.

—Buenas noches, Herr Lienart —respondió Henrietta, la esposa de Ulrich Müller.

—Necesito hablar con el señor Hubert Böhme. Dígale que se ponga al aparato. Es muy urgente.

La señora Müller, antiguo miembro del cuerpo femenino de las SS, se había hecho cargo gracias a la protección de Edmund Lienart de la casa que daba cobijo a los miembros de la Kameradschaftsshilfe, a orillas del lado Leman. Una voz brusca sonó al otro lado del auricular. Era Hubert Böhme, antiguo jefe del Sonderkommando 1005. Había sido el principal responsable, a las órdenes de Otto Rasch, de la masacre de Babi Yar, donde habían sido ejecutados 33 771 civiles, la mayoría de ellos judíos.

—Soy Böhme, ¿qué desea?

—Debo informarle que Himmler ha sido detenido por los británicos —dijo Lienart.

En ese momento, el jefe de Odessa escuchó el golpe seco de los tacones de Böhme, poniéndose firme al escuchar el nombre de Himmler.

—¿El Reichsführer?

—Así es. La cuestión es que amenaza con revelar toda nuestra organización a cambio de inmunidad. Si alguien no le cierra la boca a tiempo a ese cobarde, terminaremos todos en la horca.

—¿Y qué pretende que haga? ¿Cuáles son sus órdenes?, —preguntó Böhme.

—Usted forma parte de la Kameradschaftsshilfe, el servicio de seguridad de Odessa. Haga lo que deba hacer para evitarlo. Himmler se encuentra detenido en la sede del cuartel general de los británicos, al oeste de Lüneburger. No hay que permitirle que hable y negocie con nuestras vidas. Tiene en su cabeza nombres, incluidos el suyo y el mío, números de cuenta en Suiza, rutas de evasión, nombres de amigos poderosos, todo, absolutamente todo. Si decide hablar, estamos perdidos.

—No se preocupe. Yo me ocuparé de él. Pero ¿cómo entraré en el cuartel británico? Estará muy vigilado.

—Un contacto de la organización le estará esperando en una cervecería, justo frente a una iglesia en Bispingen, al sur de Lüneburger.

—¿Cómo reconoceré al contacto?

—Él lo hará por usted. Lleve un sombrero bávaro con una pluma roja. Se acercará a usted.

—No se preocupe, Herr Lienart. Viajaré por la noche para llegar hasta Bispingen, aunque espero que su contacto consiga meterme dentro de la base británica.

—No se retrase, Böhme. Nuestro cuello está en sus manos.

Tras pronunciar esta frase, Edmund Lienart cortó la comunicación.

Un día y medio después, el asesino de Odessa llegaba al pueblo de Bispingen. Hubert Böhme se dirigió a la cervecería que se encontraba junto a la iglesia, en la Hauptstrasse. Al entrar en el local, el antiguo miembro de las SS divisó en un rincón a tres miembros de la policía militar británica. Mientras dos de ellos jugaban una partida de dardos, el que estaba apoyado en la barra se fijó en el recién llegado, que iba tocado con un sombrero bávaro. Tras acercarse a Böhme, el policía tocó el hombro del asesino.

—Papeles, documentación —pidió el militar.

Böhme sacó del bolsillo un pasaporte falso de Suiza.

—¿Y qué le trae hasta aquí a un ciudadano suizo?, —preguntó el policía británico.

—Estoy trabajando con el Comité Internacional de la Cruz Roja para realizar un censo de los refugiados que vagan por Europa, en mi caso, con los que vagan por Alemania.

El militar no quedó muy convencido de la explicación dada por Böhme, así que se dirigió hacia uno de los que estaban jugando a los dardos y que, al parecer, era un suboficial. Desde la distancia y mientras bebía su jarra de cerveza, vio cómo los dos militares le observaban desde el final de la barra.

—Creo, señor, que tendrá que acompañarnos hasta el cuartel general para confirmar su identidad.

Böhme comenzó a sentirse inquieto. Ninguno de aquellos tres agentes de la policía militar se había preocupado en registrarle. Si lo hubieran hecho, le habrían descubierto la Walther que portaba en el bolsillo del abrigo. Durante unos segundos, pensó en sacar el arma e intentar acabar con la vida de los tres, pero fuera del local se encontraron con un oficial.

—¿Qué sucede aquí?, —preguntó el capitán Silvester, el mismo que había registrado a Himmler.

—Señor, estamos comprobando la identidad de este hombre —dijo el sargento de la policía militar mientras le entregaba el pasaporte suizo al oficial.

—¿Es usted de la Cruz Roja?, —preguntó Silvester a Böhme.

—Sí, oficial. Estamos trabajando en un censo de refugiados para poder reagrupar a las familias.

—No se preocupen. Yo mismo llevaré a este hombre hasta el cuartel general.

—Pero, señor, nuestra obligación es…

—Su obligación es acatar una orden de un oficial superior sin rechistar —interrumpió Silvester.

—Perdón, señor, pero yo…, —intentó decir el sargento.

—Yo, nada. Llevaré yo personalmente a este hombre hasta nuestro cuartel general. Estoy seguro de que el mariscal Montgomery no querrá que provoquemos ningún incidente diplomático ni con el gobierno suizo ni con la Cruz Roja Internacional. Si usted piensa de manera diferente, puede acompañarme y decírselo personalmente, sargento…

Durante unos segundos el policía militar dudó, pero prefirió no discutir con un oficial de la unidad de seguridad.

—Bueno, señor, yo no querría…

—Veo que pensamos igual. Muchas gracias, sargento. Puede usted regresar a la cervecería.

—A sus órdenes, mi capitán —dijeron los tres policías al mismo tiempo mientras regresaban nuevamente al local.

—Acompáñeme. Este es mi coche —dijo Silvester a Böhme señalando un jeep.

El exmiembro de las SS subió al coche y permaneció callado hasta que Silvester tomó nuevamente la palabra.

—He llegado a tiempo. Le he reconocido por el sombrero con la pluma roja —dijo el oficial de seguridad.

Al oír aquellas palabras, el SS supo que aquel oficial británico era su contacto.

—¿Puedo preguntarle algo?

—Sí, adelante —respondió Silvester.

—¿Por qué hace esto?, —preguntó el asesino de Odessa.

—Estoy corriendo por Europa desde Dunkerque, matando a nazis como usted. Está guerra está ya acabada y ¿qué me queda? Nada. Absolutamente nada. Una pequeña pensión del ejército e intentar conseguir trabajo en Dumfries, mi pueblo. Ustedes me ofrecieron trabajar para su organización a cambio de una buena cantidad de dinero que quedaría depositada en una cuenta numerada en Suiza. Si consigo salir vivo de aquí, me iré a las Bahamas a pasar el resto de mi vida rodeado de bellas nativas.

Mientras conducía a toda velocidad por unas carreteras embarradas, el capitán Silvester dijo a Böhme:

—Además, ese nazi asqueroso de Himmler ya no le importa a nadie y si con su cuello puedo ganar dinero, bienvenido sea.

En poco tiempo, el vehículo recorrió los casi treinta kilómetros que los separaban de la sede del cuartel general británico.

—¿Cómo conseguirá que entre en el perímetro?

—Eso déjelo de mi cuenta —aseguró Silvester—. Usted ocúpese, cuando se encuentre con Himmler, de liquidarle en el menor tiempo posible.

—¿Qué haré con el centinela?

—Eso déjemelo a mí también. Dentro de unos diez minutos hay un cambio de guardia en el barracón de seguridad. Durante unos cuatro minutos, Himmler queda sin protección. Hay una pequeña oficina justo al lado. Usted debe estar allí justo antes del cambio de guardia para no perder tiempo. ¿Serán suficientes?

—Sí —respondió el asesino de Odessa.

—¿Qué método utilizará?, —preguntó Silvester.

—Puedo meterle una bala en el cráneo o estrangularlo con un cable.

—Mejor utilice esto —dijo el militar británico mientras le entregaba la cápsula de cianuro potásico que le había incautado al propio Himmler durante su registro—. Si consigue que muerda esto, su muerte será menos sospechosa.

Böhme cogió la cápsula de veneno, que estaba protegida por una funda metálica, y se la guardó en el bolsillo.

—Y ahora, métase atrás y tápese con esas mantas para que el centinela de la entrada no le vea.

—¿No pueden registrar el vehículo?, —preguntó Böhme.

—No. Los guardias están bajo mi mando.

El jeep pasó el control de seguridad sin problemas y llegó a la zona sur de la instalación militar, destinada a la unidad de seguridad e inteligencia.

—Son las diez. Tenemos poco tiempo —dijo Silvester a Böhme—. Ese es el barracón. Entre por la parte de atrás a la oficina y aguarde allí hasta que se produzca el cambio de guardia. Como ya le he dicho, tiene usted tan solo cuatro minutos. Cinco a lo máximo.

El asesino de Odessa se deslizó en el barracón y se agazapó tras una puerta. Al cabo de un rato, vio cómo los dos guardias que protegían el acceso a la habitación de Himmler miraban su reloj y salían fuera del recinto. Era el momento.

Böhme salió al pasillo y entró en la habitación en donde se encontraba Himmler. Al entrar, el asesino vio que estaba sentado en un pequeño catre militar en medio de una sala vacía. Ni siquiera se puso en pie al verlo.

—Buenas noches, mi Reichsführer —saludó Böhme.

—¿Es usted alemán?, —preguntó el antiguo jefe supremo de las SS, algo sorprendido.

En ese momento, el asesino se abalanzó sobre él con la cápsula en su mano derecha. Himmler supo lo que le esperaba, así que intentó gritar para alertar a los centinelas que estaban en el pasillo, pero estos estaban aún fuera, en el pabellón de seguridad, haciendo el cambio de guardia.

Böhme, ágilmente, cogió la cápsula, se la colocó a Himmler entre los dientes y le golpeó fuertemente la mandíbula haciendo que sus dientes podridos rompiesen la cápsula de veneno.

En ese instante, Böhme oyó a su espalda cómo alguien entraba en la habitación. Era el capitán Silvester con un arma en la mano. Böhme se giró rápidamente intentando sacar su arma del bolsillo del abrigo, pero se le quedó enganchada. El británico realizó tres disparos rápidos, matando al asesino de Odessa. Su cuerpo quedó tirado boca abajo en un lado de la habitación.

Silvester se acercó para comprobar que estaba muerto Cuando giró el cuerpo, Böhme, que aún no había expirado, consiguió disparar dos veces sobre el capitán Silvester a través de su abrigo. Segundos después, los dos estaban muertos.

El sonido de los disparos alertó al servicio de seguridad. El coronel Murphy y el doctor Wells entraron en la habitación mientras Himmler mantenía un forcejeo atroz en el suelo. Wells cogió un tubo de goma y se lo deslizó por la garganta para vaciarle el estómago. Transcurrieron unos catorce minutos antes de que el jefe de la organización que había eliminado a millones de seres humanos estirara las piernas por última vez. La atmósfera dentro de aquella habitación se notaba recargada por el olor a cianuro potásico, sudor y vómito. Por efecto del veneno, el cadáver tomó enseguida un tono verdoso.

El hombre que imaginara ser la reencarnación de Enrique I, emperador del Sacro Imperio Romano Germánico, estaba muerto. El coronel Murphy, el jefe del espionaje de Montgomery, fijó la vista en el cadáver de Himmler y apretó los puños.

—Este hombre era el único que podía habernos contado dónde se había escondido Martin Bormann y revelarnos el misterio de esa organización llamada Odessa —dijo desesperado.

Murphy miró entonces los cuerpos sin vida de Silvester y Böhme y se dirigió al doctor Wells y a los dos guardias.

—Nadie debe saber lo que ha ocurrido aquí esta noche. Para todos los que no están ahora en esta habitación, Heinrich Himmler se ha suicidado con una cápsula de veneno que llevaba incrustada en una muela. Así lo pondré en el informe oficial y así será transmitido al mariscal Montgomery y al SHAEF. ¿Me han comprendido todos ustedes?

El doctor Wells y los dos guardias asintieron con la cabeza.

—Retiren los cadáveres de Silvester y de ese hombre. Le diremos a la Unidad de Información que tomen unas imágenes del cadáver de Himmler. Después, el cuerpo debe ser incinerado antes de que se ordene una autopsia y sus cenizas esparcidas en el brezal de las afueras de Lüneburger. Que así se haga —ordenó el coronel Murphy.

El largo brazo de Odessa había conseguido acallar al indiscreto Heinrich Himmler antes de que pudiera revelar a los británicos la estructura secreta de la organización que luchaba por salvar al mayor número de criminales de guerra a la espera del renacimiento de un nuevo Reich.

Capítulo IX

Fulda, Alemania

El hombre del tren leía un ejemplar de Barras y Estrellas en cuya portada aparecía la fotografía de un gran hongo de fuego y humo. Estados Unidos había lanzado su primera bomba atómica sobre una ciudad japonesa llamada Hiroshima. «La fuerza de la que extrae su potencia el Sol ha sido lanzada contra quienes encendieron la guerra en Oriente», proclamaba el titular del diario del ejército estadounidense. «Un B-52 de nombre Enola Gay lanzó la bomba a las 8:15 de la mañana. Cuarenta y cinco segundos después, el artefacto explosionó a unos seiscientos metros del suelo. Un gigantesco relámpago blanco cegó a toda la tripulación del bombardero mientras una enorme nube roja, en forma de hongo, comenzaba a surgir desde el lugar de la explosión», señalaba el artículo. Cien mil personas habían desaparecido del mapa en cuestión de segundos, a causa del horno en el que se había convertido la ciudad y del viento, que había alcanzado una velocidad de mil doscientos kilómetros por hora desde el núcleo de la explosión. Hiroshima ya no existía.

—Próxima estación, Fulda. Próxima estación, Fulda —anunció el revisor del tren.

El hombre se levantó, dejó el periódico sobre el asiento y se dirigió hacia una de las puertas del vagón.

Cuando el tren se detuvo por completo, el hombre saltó al andén y caminó lentamente hacia la salida de la estación. Llevaba un pequeño maletín en la mano.

—Papeles, por favor —pidió el oficial británico situado en el control.

—Aquí tiene mi pasaporte.

—¿Es usted suizo?

—¿No ve mi pasaporte?

—¿Cuál es el motivo de su visita a Fulda?

—Visita privada.

—En estos días no hay visitas privadas en Alemania. O me dice qué hace en Fulda o tendrá que acompañarnos para comprobar su identidad —dijo el militar.

—Tengo que visitar al amigo de un familiar de mi esposa que reside en una granja cercana a Margretenhaun.

—¿Cómo se llama ese hombre?, —preguntó el militar.

—Hans Dirlewanger. Es granjero.

El militar británico miró fijamente los ojos azules de aquel suizo y decidió devolverle el pasaporte tras unos segundos de duda.

—Recuerde que no puede circular de noche por las carreteras que rodean Fulda —le advirtió.

—De acuerdo. Lo tendré en cuenta —respondió—. Muchas gracias, oficial.

La falsificación del pasaporte suizo era de máxima calidad. Ni siquiera los británicos se habían dado cuenta de que era falso. El recién llegado sabía que a aquellos militares les hubiera gustado descubrir que ante ellos tenían a todo un mayor de las SS. Erhard List, hijo de un contable de la IG Farben, se había licenciado en Derecho en Múnich y Colonia. Su primer altercado con la policía había tenido lugar el 8 de marzo de 1933, cuando él y otro compañero izaron una bandera nazi en el edificio principal de la universidad. Cinco años después de aquello ostentaba el grado de mayor de las SS. Como miembro del Sonderkommando 1 de la Einzatzgruppe destinado en los Estados Bálticos, se había ocupado de la destrucción de sinagogas y de la ejecución de medio millar de judíos hasta que, a finales de 1941, fue destinado a Estonia. Allí había sido el responsable directo de la ejecución de cuatrocientos setenta y cuatro judíos y seiscientos ochenta y cuatro prisioneros rusos en menos de once horas. «Todo un récord difícil de batir», solía decir List a sus compañeros. Justo antes de terminar la guerra, salió del frente por orden del mismísimo Bormann y trasladado a Odessa bajo órdenes de Edmund Lienart.

Al salir de la estación, List enseñó el papel que llevaba a un hombre que se encontraba sentado sobre una motocicleta Zundapp KS750.

—Tiene que coger esta carretera en dirección a Margretenhaun. Pocos kilómetros antes de llegar, se encontrará con Horwieden.

—¿Me llevaría usted hasta allí?, —preguntó List.

—¿Tengo que esperarle?

—No.

—Pues entonces le cobraré veinte marcos aliados —dijo el motorista refiriéndose a la moneda fabricada por los Aliados para la Alemania ocupada.

—De acuerdo. Trato hecho —aceptó List.

Durante el recorrido, de no más de cuatro kilómetros, se cruzaron con convoyes militares británicos que se dirigían a la ciudad. Por fin, el vehículo redujo la velocidad y giró a la izquierda hacia un grupo de granjas algo alejadas de la carretera principal.

—Esta es la dirección que me ha dado —advirtió el conductor.

—Muchas gracias, amigo —dijo List mientras le entregaba un billete fabricado por la Reserva Federal de Estados Unidos para la nueva Alemania.

El agente de la Hermandad caminó por un estrecho sendero ascendente hasta una de las casas. Un hombre estaba ordeñando una vaca.

—Buenos días —saludó el hombre al verle llegar.

—Buenos días. Estoy buscando a Herr Hornetz —dijo List.

—Aquí no vive nadie con ese nombre.

—Dígale a Herr Hornetz que está aquí un miembro de la Kameradschaftshilfe. Lo entenderá —dijo.

El agente de Odessa observó cómo el granjero se levantaba pesadamente del pequeño banco de madera y se dirigía a una casa más alejada. Un rato después vio que desde la casa alguien lo vigilaba a través de unas cortinas blancas con adornos.

—Acompáñeme —ordenó el granjero.

Dentro de la casa todo parecía normal. A List no le pareció que nada estuviera fuera de lugar. La decoración era la típica de una casa de campo de la región de Hesse. Nada hacía sospechar que aquel lugar aislado era el principal centro de falsificación de documentos de Odessa.

—Buenos días —saludó un hombre.

—Soy el mayor Erhard List —dijo el agente de Odessa.

—Ya sé quién es usted y también sé cuál es su trabajo en Odessa. Toda mi organización está a sus órdenes, mayor List. Yo soy el subteniente Heinrich Hornetz. Él es el sargento primero Heinrich Weerts.

—Vaya, vaya… un subteniente y un sargento primero responsables de los documentos de nuestros refugiados… —dijo List sonriendo.

—Sí, mayor, pero somos de las SS y sabemos cuál es nuestro deber ahora que el Reich ha sido destruido y nuestra gran Alemania se encuentra ocupada por los bolcheviques.

—De acuerdo, de acuerdo… No tengo mucho tiempo para discursos… —dijo el enviado de Edmund Lienart—. Me imagino que ya sabe por qué he venido hasta aquí arriesgando mi propia seguridad.

—Sí, y lo tenemos todo preparado —afirmó Hornetz—. Acompáñeme, por favor.

Los tres hombres salieron de la casa y se dirigieron a un gran almacén en donde se guardaban enormes depósitos metálicos esterilizados para la leche.

—Por aquí —indicó Weerts mientras levantaba una gran trampilla de hierro bajo un falso elevador.

La trampilla dejaba al descubierto una escalera metálica que descendía unos cuantos metros bajo el nivel del suelo. Al llegar al final, los tres hombres caminaron por un antiguo sistema de alcantarillado ya en desuso de la cercana ciudad de Margretenhaun.

—¿Por qué huele así?, —preguntó List.

—Aquí iba a parar la mierda de la gente de Margretenhaun. De ahí este olor… —respondió Weerts.

Unos metros más allá, Hornetz volvió a girar en una esquina y llegaron a una puerta de hierro oxidada por la humedad.

—Es aquí —dijo.

Weerts, que se había adelantado, dio tres pequeños golpes en la puerta seguidos de otros dos más cortos. La pequeña trampilla situada en la parte superior de la puerta se abrió bruscamente. Unos ojos al otro lado escrutaron al grupo. List oyó como se descorrían varios cerrojos.

Al entrar, el agente de Odessa descubrió con gran sorpresa una gran sala limpia y ordenada, con prensas, troqueles y planchas mezcladas con amplias mesas en las que trabajaban varios hombres y mujeres falsificando documentos, pasaportes, certificados y visados de viaje de varios países.

—Le presento a Herr Gruber —dijo Hornetz.

Un tipo alto, delgado, con orejas prominentes y cejas pobladas se acercó a List y le extendió la mano para estrechársela.

—¡Oh, perdone! —se disculpó—. Déjeme que me limpie las manos, las tengo manchadas de tinta y no querría mancharle.

—Le conozco —dijo List—. Usted participó en la operación Krüger.

El hombre soltó una sonora carcajada y rectificó a List.

—Operación Bernhard. Así se llamó en realidad.

—¿Esa operación no estaba bajo el mando de un teniente coronel de las SS?

—Efectivamente. La oficina 6-F-4 estaba bajo mi mando. Soy realmente el teniente coronel Bernhard Krüger.

—Es un honor conocerle, señor —tartamudeó List mientras se ponía firme juntando los tacones de sus zapatos sonoramente.

—No es necesario… No es necesario ya ese saludo en la nueva Alemania… —pidió Krüger—. Ahora ya no somos militares, solo patriotas, amigo mío. Aunque debo decirle que, con los tiempos que corren, hasta el patriotismo está fuera de lugar.

—El que no ama su patria no puede amar nada en la vida —precisó List.

La operación Bernhard había sido una de las más grandes y exitosas operaciones de falsificación diseñadas por el régimen nazi. Llevada a cabo entre 1942 y 1945, ideada por Reinhard Heydrich y liderada por el coronel Krüger, la oficina 6-F-4 había falsificado cerca de cuatrocientas mil libras esterlinas al mes. Krüger había seleccionado a ciento cuarenta prisioneros judíos expertos en imprentas, coloristas, caligrafistas, dibujantes y cortadores y se les dio la clasificación de trabajadores «altamente indispensables para el Reich». Al terminar la guerra, el coronel Krüger incautó varias cajas de libras falsas y documentos y consiguió pasar a Suiza junto a su amante hasta que Odessa dio con él en un pequeño hotel de Appenzell. Desde aquel día, todo el departamento de falsificaciones y documentaciones de Odessa quedaron bajo su mando.

—Acompáñeme, amigo. Tenemos cinco sobres con las identidades que deberán asumir sus protegidos. Ha de salvaguardar estos sobres con su vida hasta que lleguen a sus destinatarios en Roma —indicó Krüger—. Si los británicos los incautan, sus protegidos estarán perdidos. Defiéndalos con su vida.

List comenzó a sudar profusamente.

—Hace mucho calor aquí. ¿Por qué tienen encendidas esas estufas?, —preguntó.

—Si se da cuenta, todas las documentaciones que manejamos permanecen en bandejas especiales incluso aunque estemos trabajando con ellas. En caso de una redada de los británicos, mientras derriban la puerta, nos da tiempo a arrojar al fuego el contenido de las bandejas en estas grandes estufas. Así mantenemos seguros el mayor tiempo posible a nuestros protegidos —explicó Krüger.

—¿Y qué sucedería si consiguieran entrar antes de destruir las pruebas?, —inquirió List.

—Quiera Dios que no lo consigan, por el bien de sus protegidos y de Odessa.

List depositó los cinco sobres sobre una de las grandes mesas y los abrió uno por uno. En el primer sobre estaba escrito el nombre de Pedro Gonner. Abrió el pasaporte argentino falsificado y los certificados de viaje. El hombre que aparecía en la fotografía era el Poglavnik Ante Pavelic. El segundo sobre contenía un pasaporte húngaro a nombre de Kermit Goran Marzec; el tercero, un pasaporte polaco a nombre de un médico judío llamado Daniel O. Bermawitz; y el cuarto, un pasaporte finés a nombre de Seppo Törni, con los correspondientes pases fronterizos del mismo país y una buena cantidad de moneda del país nórdico. El último sobre contenía un pasaporte portugués a nombre de Luis M. Rocha.

De repente, un sonido procedente del exterior comenzó a llegar a oídos de los hombres que se encontraban en la sala.

—Englischer Schweinehund! —gritó Hornetz.

Del mismo pasillo de alcantarillado por donde habían pasado minutos antes comenzaron a llegar gritos de «alto» en inglés y alemán.

—¡Cerdos ingleses! Nos han descubierto. Debe usted escapar de aquí con esos documentos. Es primordial que los lleve a Roma —dijo Krüger a List.

La partida británica de cazanazis estaba dirigida por el mayor Peter Davies, el capitán John Hodge y el sargento John Robbins. Formaban parte de la División de Investigación del Grupo de Crímenes de Guerra en Europa Noroccidental.

—¡Cerdos, hijos de puta! —gritó Weerts al mismo tiempo que disparaba con una ametralladora por la oscura alcantarilla para detener el avance británico.

El resto de los presentes en la sala comenzó a vaciar las bandejas de documentos en las grandes estufas. El fuego iba consumiendo cualquier prueba o rastro de Odessa.

—Rápido, por aquí —dijo Hornetz a List y Krüger—. Esta es la única salida.

List metió los cinco sobres en una bolsa militar, se la colocó en bandolera y entró con Krüger en un pasadizo que no tendría más dos metros de ancho.

—Sigan el túnel hasta el final. Verán una escalera y una reja oxidada. Empújenla y sigan el túnel hasta que lleguen a un gran desagüe. Al final hay una salida. Tengan cuidado. Nosotros resistiremos aquí. No se preocupen, mantendremos a raya a esos cerdos ingleses —dijo el subteniente de las SS Heinrich Hornetz mientras empujaba una pesada puerta de hierro.

List se arrastró como pudo por el estrecho y oscuro túnel maloliente hasta llegar a la reja que le había indicado Hornetz. Le seguía de cerca el jefe de falsificadores de Odessa. Al llegar al desagüe, saltaron al canal y continuaron caminando hasta el lugar de donde procedía la luz del sol.

—Creo que por aquí saldremos al otro lado de la granja. Esos böse schwein de ingleses casi nos cogen —dijo List.

Al llegar al final del túnel, los dos hombres aparecieron tras unas pequeñas colinas que rodeaban la granja al norte. Aún agachados, List y Krüger divisaron a lo lejos cómo las patrullas inglesas rodeaban los edificios, de donde salían sonidos de disparos.

—Está claro que las cosas se les están poniendo difíciles —dijo Krüger—. Debemos irnos lo antes posible.

List echó un último vistazo hacia el conjunto de casas rodeadas por las fuerzas británicas, pero sabía que no debía poner en peligro la misión que le había llevado hasta allí ni los cinco sobres que guardaba en la bolsa que colgaba a su espalda.

Dentro del túnel, Hornetz y Weerts intentaban mantener a raya a los investigadores británicos mientras el resto de personal de Odessa huía por la parte trasera.

—Bien, Weerts. Meine Ehre Heisst Treue, vamos a por ellos —dijo Hornetz.

—Así será. Siempre luchando bajo nuestro lema: «Mi honor es la lealtad» —respondió Weerts citando el lema de las SS y lanzándose contra los británicos sin dejar de disparar.

Durante la confusión reinante, Hornetz consiguió escapar a través del túnel y llegar sano y salvo a la luz del día. Allí le esperaba un coche con tres hombres armados.

El mayor Davies y el capitán Hodge corrieron tras él, pero al llegar hasta la zona donde estaba aparcado el vehículo, varios disparos realizados por los SS hirieron a uno de los oficiales británicos en una pierna. Finalmente, con la intervención de dos patrullas británicas, consiguieron detener a Hornetz. Poco tiempo después, todo había acabado. El mayor centro de falsificación de documentos de Odessa había sido desarticulado por la contrainteligencia militar del mariscal Montgomery. Odessa tardaría mucho tiempo en recuperar lo que había perdido aquella tarde en el sótano de Horwieden.

Mientras Krüger se escabullía en un bosque cercano, Hornetz y Weerts eran detenidos y entregados al Grupo de Crímenes de Guerra. Ambos miembros de las SS serían ejecutados en la horca la tarde del 30 de julio, en el campo de concentración de Neue Bremm. List conseguiría llegar a Italia a salvo con el valioso cargamento gracias a la ayuda que le prestaron varios miembros del Círculo Salzburgo, una organización afín a Odessa.

Roma

—Señor Lienart, señor Lienart —dijo el hermano que hacía de portero en la residencia de Sant'Ivo alia Sapienza.

—Dígame, hermano.

—Una señorita ha dejado esta nota para usted esta misma mañana —dijo el religioso.

Lienart olió el sobre y salió al claustro. Tras sentarse junto a una columna, lo abrió y sacó una pequeña página escrita a mano con letra redonda y prolija.

Estimado señor Lienart:

Tal y como le prometí, resolví mis problemas en Roma gracias a su generosidad. Es hora de que le devuelva el gran favor que ha hecho a esta modesta estudiante inglesa de arte. Me gustaría invitarle a cenar esta noche, si usted lo desea. Piense que es la única forma que tengo de devolverle el favor que me ha hecho de manera desinteresada.

Le recuerdo la dirección de mi casa, por si no se acuerda: Piazza Capo di Ferro, en el segundo piso. Le espero a las ocho.

Suya siempre.

Laurette Perkins

August sonrió y volvió a meter el papel perfumado en el sobre. Regresó a la recepción de la residencia y pidió al portero un papel en blanco y un sobre. Tras escribir en él, lo dobló y lo introdujo en un sobre con el escudo de la Sapienza. Escribió cuidadosamente el nombre de la joven: Laurette Perkins. Sentado en un banco de madera, junto a la recepción, se encontraba Ulrich Müller.

—Müller, entregue esta nota en esta dirección.

—Así lo haré, Herr Lienart —respondió el guardaespaldas.

Aún debía contar a su padre los acontecimientos sucedidos en las últimas semanas y los próximos de Odessa.

Antes de salir para ir a su cita, August pidió a la operadora que le pusiese con el número del hotel Beau Rivage de Ginebra. Minutos después oía la voz de su padre al otro lado.

—Buenas tardes, padre.

—Buenas tardes, hijo. Nuestro hombre se dirige a Roma —dijo Lienart refiriéndose a List—. Creo que en unos días tendrás el paquete en tus manos. Nuestros amigos estarán felices.

—¿Sabemos algo de nuestro otro amigo de Alemania?, —preguntó August refiriéndose a Hubert Böhme, el agente de Odessa enviado para ejecutar a Himmler.

—Ha caído en la misión. Creo que es mejor así. El silencio es el único amigo que jamás traiciona —respondió Lienart.

—Mi siguiente paso será entrevistarme con el Vaticano, padre.

—¿Tienes ya concertada la entrevista?

—No, aún estoy esperando la audiencia. Tengo que hablar con mi amigo Bibbiena para saber si puede hacer algo desde la Secretaría de Estado.

—Hijo, tenme al tanto de ese encuentro. Me interesa conocer la posición del Vaticano en nuestros asuntos. Por ahora, han permanecido callados por la cuenta que les trae, pero no creo que les haya gustado mucho que les hayamos quitado de las manos su organización.

—Estoy de acuerdo, padre. El croata puso enormes reparos —aseguró August—. ¿Qué pasa si Hudal exige que le entreguemos nuevamente la organización del Pasillo Vaticano?

—No creo que haga eso. Es demasiado listo. Sabe que, si lo hace, en primer lugar, nuestra organización acabará de un solo golpe con la suya y, segundo, haremos que Suiza corte el flujo de fondos. Sin esos fondos, el pasillo de Draganovic no durará mucho tiempo en activo y eso lo saben todos. Mientras sigan así, sin protestar, sus bolsillos seguirán llenándose sin problemas. Eso es, sobre todo, lo que les interesa al arzobispo Hudal y al Santo Padre —aseguró Lienart.

—¿Te refieres a Su Santidad?

—Sí. Piensa que Draganovic y los suyos actúan en Roma desde agosto del 43. Tu papa Pío XII siempre creyó que Pavelic era un hombre maligno, pero que sus manos no estaban manchadas de sangre inocente. Él se reconfortaba pensando eso, pero no son los deberes lo que quitan a un hombre la independencia. Son los compromisos, y Su Santidad sabe muy bien cuáles son.

—¿A qué te refieres?, —preguntó August.

—En septiembre del 43, Su Santidad recibió en audiencia a ciento diez policías croatas, muchos de ellos involucrados en asesinatos masivos en el campo de concentración de Jasenovac. Llegaron a él gracias a ese intrigante de Montini. Ten cuidado con él.

—¿El subsecretario de Estado?, —exclamó August.

—El mismo. Según parece, por esa intermediación entre los croatas y el Papa, Montini y los suyos recibieron cuarenta y cinco kilos de oro en monedas. Nuestro amigo croata no puede mantener abierto el pasillo de Roma sin el conocimiento y protección del papa Pío XII. Tenlo por seguro.

—¿Qué pasa si el Papa me ordena devolver el control del pasillo a Draganovic?, —preguntó August.

—No creo que eso suceda. Ya se ocuparán Montini y Tardini de convencerle de que no es lo más recomendable. Ambos conocen la procedencia del cargamento de oro llegado desde Feldkirchen in Kärnten y lo que hizo Odessa con ese oro en los hornos de Murano, acuñándolos con nuevos sellos, para convertirlo en oro de curso legal. Esos malditos intrigantes de la Secretaría de Estado vaticana saben que está en nuestra mano filtrar ese hecho a los ingleses o a los americanos y que se organizaría un buen escándalo. Esos curas prefieren mantener la boca cerrada y que el oro siga fluyendo a sus bolsillos.

—¿Qué debo hacer ahora?, —preguntó August.

—Por lo pronto, ocúpate de hacer llegar los documentos a nuestros protegidos. Una vez que los tengan en su poder, podremos recolocarlos en zonas seguras. Odessa ha perdido una sección estratégica y hasta que pueda volver a activarse, deberemos andar con pies de plomo y que nuestros protegidos no se dejen ver demasiado. Para ello contamos con las instituciones del pasillo.

—¿Qué pasará con el resto de nombres de la lista? ¿Qué hacemos si los localizamos?

—Lo más seguro es trasladarlos a Roma. Allí nadie los controlará y, si son detectados por los Aliados, no creo que organicen ninguna operación de caza dentro de una institución protegida por la bandera vaticana. Mientras permanezcan en ellas, no tienen nada que temer —respondió Lienart.

—Aún nos quedan cinco por localizar —afirmó August.

—Solo dos. Nuestra red de informadores ha detectado a tres nombres de nuestra lista —precisó el jefe de Odessa—. El correo te entregará las localizaciones de los tres nombres de la lista a los que hay que llevar a un lugar seguro.

Alois Brunner, Josef Mengele y Franz Stangl habían conseguido refugiarse en la región de Altaussee, a unos trece kilómetros del lago Toplitz, protegidos por el Círculo Salzburgo. Aún tenían que localizar a Adolf Eichmann.

—Creo que el pasillo tiene un refugio cercano —dijo August—. Recuerdo que pasé unos días en un monasterio de la Comunidad de San Rafael, en pleno corazón de Baviera. Si conseguimos trasladarlos hasta allí, estarán seguros. La idea es que permanezcan en ese lugar hasta que podamos trasladarlos a Roma y desde aquí ser evacuados lo más rápidamente posible hacia otro punto.

—¿Qué tienes pensado?, —preguntó Lienart.

—Recuerdo que me hablaste sobre las empresas establecidas por Odessa en diferentes lugares del mundo: en Sudamérica, en Oriente Próximo, e incluso en Estados Unidos. Yo creo que esas empresas podrían servirnos de tapaderas para recolocar a nuestros protegidos. Nadie sospechará si enviamos a un ciudadano de origen alemán con pasaporte suizo, finés o portugués a dirigir una de las empresas de Odessa en Argentina, Paraguay, Bolivia, Siria, España o Estados Unidos, ¿no te parece, padre?

—Me parece una buena idea. Daré instrucciones a nuestros abogados, Korl Hoscher y Radulf Koenig, para que comiencen a redactar los documentos necesarios.

—De acuerdo, padre —dijo August cortando la comunicación.

Nada más finalizar la conversación, August miró su reloj. Aún quedaba tiempo hasta las ocho, la hora a la que había quedado en casa de la agente de la OSS. August Lienart salió al Corso del Rinascimento, seguido de cerca por Ulrich Müller, y se encaminó hacia la Piazza Navona. Le gustaba sentarse junto a la fuente de los Cuatro Ríos, un diseño del gran Bernini de 1651. Aquella elegante mole de mármol, coronada por el obelisco de Domiciano, representaba a los cuatro grandes ríos de la época: el Nilo, el Ganges, el Danubio y el Río de la Plata.

August no solo admiraba aquel monumento, también le gustaba observar a los niños correteando de aquí a allá vigilados por sus madres mientras estas coqueteaban con los soldados americanos.

Los ciudadanos de Roma vivían todavía impactados por las noticias sobre el lanzamiento de la segunda bomba atómica de Estados Unidos sobre Nagasaki. Esta vez, el número de muertos ascendía a treinta y seis mil y los heridos, a más de cuarenta mil.

«Tanta muerte y destrucción», pensó August sin dejar de observar a los niños que corrían por la plaza.

Eran ya las siete y media. En media hora tenía que llegar hasta la casa, en la Piazza Capo di Ferro, donde tenía su cita con la estudiante inglesa. Poco después llegó hasta el portal semiderruido. Estaba apuntalado por grandes vigas con abrazaderas metálicas. Cuando se disponía a subir por la escalera, unas voces femeninas llegaron hasta él. Descendió los tres escalones que había subido y se escondió en el hueco de la escalera, entre las sombras.

—Debes acceder a sus demandas en caso de que te pida algo más. Es la única forma de sacar información a un hombre —dijo una de las voces.

—Sí, pero yo no sirvo para eso. Yo no soy tú —respondió la segunda mujer.

Lienart reconoció la voz de la joven estudiante inglesa a la que había ayudado semanas atrás después de ser atacada por unos desconocidos.

—Piénsalo. Si necesitas mi ayuda, llámame.

August se asomó entre las sombras y pudo ver a una mujer de largo pelo rojo que salía del edificio. Aquella pelirroja le recordaba a la misma mujer que llegó a ver junto a su padre, en el ascensor del hotel Beau Rivage, en Ginebra. Tal vez fuese una casualidad. Al oír la puerta tras él, abandonó su escondite y subió por la escalera hasta la puerta del piso de Laurette Perkins. August no se dio cuenta de que la portera le había visto acceder al edificio. Tras recuperar el aliento, llamó a la puerta y esperó. Del interior salía un fuerte aroma a orégano.

La puerta se abrió y apareció Laurette sonriente, arreglándose el pelo.

—Pensé que no vendrías.

—¿Por qué? Tienes una deuda conmigo —respondió August.

—Sí, lo sé. Pasa, por favor. No te quedes ahí —dijo la joven mientras agarraba a August de la manga y lo arrastraba al pequeño apartamento.

—Huele muy bien.

—Muchas gracias. Estoy preparando pasta con aceite y orégano. Espero que te guste porque es lo único que sé cocinar.

—¿Por qué creías que no iba a venir?

—Tal vez porque estás demasiado ocupado con tus estudios y porque a lo mejor no querías volver a pasar la noche con una estudiante inglesa —dijo Claire mientras abría una tapa colocada sobre la sartén para oler el interior.

—¿Lo eres?

—¿Si soy qué? ¿A qué te refieres?

—Estudiante —respondió August.

—¿Por qué me haces esa pregunta? Ya te dije que vine a Roma para estudiar arte, pero que la guerra impidió que continuase mis estudios. Ahora, cenemos —dijo Claire mientras mezclaba el contenido de la sartén con la pasta—. Abre la botella de vino, por favor. Yo no sé hacerlo.

August cogió la botella y la descorchó. A continuación, llenó los dos vasos que se encontraban sobre la pequeña mesa.

—¿Te llamas realmente Laurette Perkins?

—Claro. Estás muy raro esta noche. La verdad es que fuiste más agradable la noche que pasamos juntos —dijo Claire—. ¿Por qué me haces todas estas preguntas? Si crees que te engaño en algo, siempre puedes marcharte. Y si lo piensas, ¿por qué has decidido aceptar mi invitación?

—Tal vez por curiosidad —respondió August.

—¿Por curiosidad?

—Sí. Tal vez llegamos a conectar de alguna forma la noche en que aquellos tipos nos pegaron a los dos en la calle. Pensé que eras realmente una pobre estudiante sin recursos…

—Y soy una pobre estudiante sin recursos. Si querías interrogarme, habérmelo dicho. Llama si quieres a la policía militar americana o a los italianos —repuso Claire.

—No.

—Entonces, ¿qué quieres de mí?, —preguntó la agente de la OSS.

—La verdad.

—Aristóteles decía que nunca se alcanza la verdad total ni nunca se está totalmente alejado de ella —respondió Claire.

—Pero Séneca también dijo que el lenguaje de la verdad debe ser, sin duda alguna, simple y sin artificios. Así que me gustaría que me dijeses la verdad —pidió August—. ¿Has estado ahora con alguien?

—¿Ahora mismo?

—Sí.

—No. No ha estado conmigo nadie —aseguró Claire.

—Dime entonces quién era la pelirroja que ha salido de tu casa —dijo August mientras la sujetaba por los brazos.

—Nadie… No ha estado conmigo nadie. Créeme. Me haces daño —dijo Claire.

August aún la tenía fuertemente sujeta por los brazos.

—La he visto salir de tu casa y hablar contigo. He reconocido tu voz. ¿Ahora vas a decirme que no conoces a esa mujer?

—Te prometo que no sé quién es esa mujer de la que hablas.

—La pelirroja de cabello largo y ropa ceñida que ha salido de tu casa y que ha estado discutiendo contigo en la escalera.

Pasados unos minutos sin que Claire diese muestra alguna de responder a sus preguntas, August decidió soltarla.

—No te preocupes. Me iré de aquí y no te molestaré nunca más…

Claire se levantó de la silla y cogió a Lienart del brazo. De repente, pasó los brazos alrededor del cuello del seminarista y le besó larga y profundamente.

—Quédate, por favor. Quédate conmigo esta noche… —le pidió—. Y prometo contarte todo… Pero quédate.

Mientras August permanecía de pie sin saber qué hacer, la joven comenzó a desabrocharse la blusa.

—No, por favor… no lo hagas —pidió August mientras le sujetaba las manos.

—Quédate conmigo… —dijo Claire mientras volvía a besarle apasionadamente.

August intentaba apartarla, pero, al mismo tiempo, comenzó a sentir un fuerte deseo de abrazarla. Al fin y al cabo, aquella joven era una desconocida para él, pero tenía una historia que deseaba conocer.

August y Claire permanecieron unidos durante toda la noche en aquella pequeña cama, abrazados, desprendiéndose de la realidad, desligándose de la situación que les había llevado a ambos a aquel apartamento de Roma.

Desnudos bajo una ligera sábana, y mientras Claire le acariciaba la espalda, August no dejaba de pensar en quién sería realmente aquella mujer con la que acababa de compartir su primera experiencia.

—Siempre pareces triste —le dijo.

—Hay un proverbio oriental que afirma que no puedes evitar que el pájaro de la tristeza sobrevuele sobre ti, pero sí puedes evitar que anide en tu cabeza.

—¿Por qué estás tan silencioso?

—Tal vez porque me gustaría saber tu nombre real. Dime por lo menos tu nombre —pidió August.

—Laurette. Laurette Perkins —respondió Claire sin dar su brazo a torcer.

La agente de la OSS sabía que era vital para su seguridad mantener su cobertura intacta, pero en su interior sentía verdaderos deseos de contar a August quién era realmente y cuál era su misión.

August se levantó de la cama y comenzó a vestirse.

—¿Es qué no vas a quedarte? Aún no ha amanecido.

—Sí, lo sé, pero debo regresar a la residencia.

—¿Nos volveremos a ver?

—No lo sé. Tal vez cuando decidas decirme quién eres —dijo August mientras se ponía los zapatos.

—No puedo contarte nada. Tan solo puedo decirte que mi nombre es Laurette Perkins, una inocente estudiante inglesa en Roma que ha conocido a un joven francés maravilloso a quien le gustaría volver a ver. Tan solo tú tienes la respuesta —dijo Claire.

August abrió la puerta y, antes de salir, miró a Claire, que aún estaba en la cama, desnuda. Mirándole, escrutándole.

—Todas las pasiones son buenas mientras uno es dueño de ellas, y todas son malas cuando nos esclavizan —sentenció antes de cerrar la puerta.

August bajó las escaleras con una fuerte sensación de desesperanza mientras recordaba las palabras del escritor Maurice Maeterlinck, que afirmó que la desesperanza está fundada en lo que sabemos, que es nada, y la esperanza sobre lo que ignoramos, que es todo. Cuando alcanzó la calle, el cielo de Roma comenzaba a tornarse rojizo al amanecer.

A poca distancia de allí, un hombre observó cómo August Lienart salía del edificio de la Piazza Capo di Ferro. El hombre entró en el portal y subió por las escaleras hasta el segundo piso. Al llegar, descubrió que la puerta estaba abierta. La empujó lentamente y con un rápido vistazo comprobó que no había nadie dentro. Tras escuchar cómo alguien se acercaba de puntillas por el pasillo, se colocó detrás de la puerta. Claire, procedente del baño común del fondo del pasillo, no tuvo tiempo de reaccionar al primer ataque del desconocido, que la golpeó fuertemente en la parte de atrás de la cabeza, haciéndole perder el conocimiento.

Al recuperar la consciencia, la agente de la OSS sintió un fuerte dolor de cabeza y el sabor de la sangre seca en su boca. Mientras intentaba saber qué había pasado, comprobó que se encontraba completamente desnuda boca abajo en su propia cama y con las manos atadas a la espalda. No oía nada, no podía ver más allá del cabecero, tal y como estaba situada. Al intentar mover las piernas, comprobó que las tenía inmovilizadas. El desconocido le había atado los tobillos a la cama, dejando sus piernas completamente abiertas.

—¿Dónde estás?, —preguntó Claire—. ¿Quién eres? ¿Qué quieres de mí?

El desconocido, sentado en una silla, seguía mirándola desde la distancia sin pronunciar palabra alguna.

—Suéltame y te daré dinero. Lo tengo escondido —dijo, pero el hombre que la había atado seguía mirándola atentamente mientras engullía la pasta fría que aún quedaba en uno de los platos de la cena.

—Mi padre es un hombre muy rico y, si me sueltas, puede darte dinero. Solo tienes que soltarme las manos y las piernas y marcharte. Esta misma tarde tendrás un sobre con mucho dinero —dijo Claire sin poder divisar el rostro de su captor, que aún seguía devorando los espaguetis fríos con orégano.

Pasada cerca de una hora, el hombre se levantó.

—Solo voy a preguntártelo una vez. ¿Quién eres?, —preguntó a su rehén.

—Soy estudiante de arte. Me llamo Laurette Perkins —respondió Claire.

El desconocido cogió una media que había sobre una silla, la enrolló en su mano y amordazó a Claire. De repente, la joven sintió que el hombre se había despojado de los pantalones, dejando su miembro al aire.

Claire intentó resistirse, sin resultado, al observar cómo su captor se tumbaba sobre ella. De repente, sintió un dolor extremo al notar que la penetraba analmente, pero el peso del hombre y la mordaza le impedían gritar. Después de varias embestidas, el desconocido dejó de moverse. La agente de la OSS podía notar el desagradable olor a sudor mezclado con alcohol de su violador mientras este respiraba cerca de su cuello.

Tras retirarse de su presa, el hombre se dirigió a la mesa y bebió un trago de la botella de vino. La joven aún sentía un fuerte dolor en las nalgas provocado por la violenta penetración, y en los tobillos y las muñecas, al haber intentado resistirse.

El desconocido se acercó a ella todavía sin pantalones y de un tirón le retiró la media de la boca.

—Bien, preciosa, ¿vas a decirme ahora quién eres o tendré que seguir experimentando contigo?

—Soy estudiante. No sé qué quiere que le responda —llegó a decir Claire con la boca dolorida por la mordaza.

—Solo quiero que me digas quién eres. Si me lo dices, te soltaré y desapareceré de aquí. Así, nuestro asunto quedará entre tu culo y yo —aseguró el hombre.

—No se qué quieres que responda. ¡Soy estudiante! ¡Soy inglesa y estudio en Roma! —respondió Claire entre sollozos.

—De acuerdo. Pues si es así, así será —dijo el desconocido colocando nuevamente la mordaza en la boca de Claire.

A continuación, se dirigió a la cocina y cogió una larga cuchara de madera. El primer golpe hizo a Claire intentar lanzar un grito ahogado. El segundo, mucho más fuerte, le dio en los riñones, y así hasta veinte golpes, en la espalda, el cuello y las nalgas, que dejaban escapar pequeños hilos de sangre de la carne enrojecida.

—Vamos, vamos, preciosa. No quiero que te desmayes ahora que estás dispuesta a decirme quién eres.

Claire permanecía casi desmayada por el dolor. En sus tobillos y muñecas podían apreciarse ya las marcas moradas de las ataduras.

—Te lo pregunto por última vez: ¿quién eres?

—Mi nombre… mi nombre… es… Claire Ashford. Soy agente estadounidense de la OSS y si no me sueltas ahora, mis compañeros darán contigo y te pondrán los huevos en la boca —dijo entre susurros.

—Así me gusta, que seas buena. Y ahora, antes de soltarte, quiero que me digas cuál es tu misión en Roma.

—Exterminar a tipos de mierda como tú —espetó Claire mientras escupía a un lado de la cama.

—Con eso es suficiente, preciosa. Y ahora, ha llegado la hora de dormir… —dijo el desconocido mientras extraía una daga del bolsillo interior de su chaqueta.

El desconocido mostró a Claire la brillante hoja de una daga en cuyo anverso podía leerse en escritura gótica grabada al ácido una frase: «Meine Ehre Heisst Treue», mi honor es lealtad, el lema de las SS. La agente tan solo pudo ver durante unos segundos la empuñadura de ébano con un águila y las dos runas incrustadas en un pequeño botón circular.

—Adiós, preciosa. Ha llegado el momento de que te despidas de este mundo —dijo el desconocido.

El hombre volvió a sentarse sobre la espalda de Claire, y sujetó su frente con la mano derecha mientras con la izquierda degollaba a la ¡oven. La sangre comenzó a brotar por el cuello de la agente, dando paso a un sonoro gorgojeo que no se detuvo mientras la sangre fluía de la tráquea. Claire podía darse cuenta de cómo la vida iba abandonándola. Sus piernas comenzaron a temblar y su cuerpo a convulsionarse. Segundos después, estaba muerta. El desconocido soltó la cabeza de la joven, limpió la daga en la sábana y la enfundó nuevamente. Aquella sensación de poder y muerte le había excitado, así que, antes de vestirse, volvió a violar el cuerpo ya sin vida de Claire.

Ginebra

Una bella joven presionaba una y otra vez los músculos de la espalda del magnate. A pesar de su edad, sentía cómo atraía aún a las mujeres. Aquel momento de relajación fue interrumpido por una voz.

—Herr Lienart, tiene usted visita —anunció el recepcionista—. Le espera en el bar del hotel.

Una hora después, Lienart, vestido con un impecable traje de algodón y un pañuelo de color burdeos en el bolsillo, entraba en el bar inglés del hotel, desde cuyos ventanales se divisaba el lago Leman. Al fondo, sentado en una pequeña mesa redonda, se encontraba el eficiente doctor Helmut von Hummel, antiguo asistente especial de Martin Bormann en la Cancillería y ahora contable de Odessa. Aquel hombre demostraba cuán rápida y brillantemente las ideas nacionalsocialistas vivían bajo las alas protectoras de Odessa. Alto, delgado, con un traje mal cortado que le hacía aún más desgarbado, se mostraba siempre excesivamente atento con aquellos que detentaban el poder.

—Buenos días, Herr Lienart —saludó el contable.

—Herr Hummel, ¿qué le ha traído hasta aquí?

El contable cogió un pequeño maletín de cuero gastado que tenía a su lado, lo abrió y sacó unos papeles.

—Alguien está robando a nuestra organización —musitó en voz baja.

Al oír aquella revelación, Lienart hizo callar al contable y le pidió que le siguiera hasta su suite. Allí no podrían ser escuchados por ningún oído indiscreto.

Los dos hombres se levantaron de la mesa y sin pronunciar palabra se dirigieron hacia el ascensor. Poco después entraban en la elegante suite que Lienart ocupaba en el hotel y desde la cual dirigía la gigantesca estructura de Odessa.

—¿Y bien? ¿Quién está robando a nuestra organización?

—Aún no lo sé con certeza, pero son fondos del Hiag, y a esos fondos solo pueden acceder los abogados de Odessa: Korl Hoscher y Radulf Koenig. Uno de ellos, o incluso los dos, está desviando fondos hacia varias cuentas numeradas en bancos de Berna. Los fondos Hiag forman parte de los beneficios obtenidos por las operaciones de venta de excedentes americanos de la guerra en forma de vehículos y chatarra a través de empresas importadoras-exportadoras en Oriente Próximo y La Habana.

El Hiag era el acrónimo del Comité de Mutua Ayuda de los Soldados de las antiguas Waffen SS. Esta organización había sido instituida por el general Kurt Meyer, el jefe de las SS responsable de la ejecución de prisioneros de guerra canadienses. Al igual que el Pasillo Vaticano, había sido absorbido por Odessa y se ocupaba de sondear a la opinión pública sobre si se aceptaba que todos aquellos nazis regresasen a sus hogares. También, mediante una gran cantidad de filiales bien establecidas, se encargaban de registrar a todos aquellos políticos alemanes en puestos influyentes en la Alemania de posguerra que pudiesen proteger a los nazis fugitivos.

—¿Cómo sabe que es uno de nuestros abogados el que está robando?, —preguntó Lienart.

—Cada semana se hace un estudio contable de las entradas y salidas de dinero procedente de las cuentas Hiag depositadas en el Banco Nacional de Suiza. Según sus órdenes, esas cuentas debían permanecer dormidas hasta que se estableciese el destino del dinero. Hace dos semanas, detecté un movimiento extraño en una de ellas. Se habían retirado de la cuenta cerca de tres millones de dólares, en quince extracciones. Pedí una entrevista en Zúrich con los abogados Hoscher y Koenig, con el fin de que se sometiesen a una auditoría. Ellos eran los únicos que sabían que esa auditoría iba a llevarse a cabo.

—Entonces, el dinero se ha recuperado…

—No del todo, pero estoy seguro de que Hoscher o Koenig, o ambos a la vez, están realizando operaciones de alto riesgo con ese dinero. Utilizan los fondos dormidos de la organización para enriquecerse. Creen que como ese dinero procede de cuentas dormidas, en Odessa nadie se daría la menor cuenta —afirmó el contable.

—Todo el mundo en Suiza se dedica a enriquecerse. No importa el daño que provoquen o a quien maten para hacerlo. Lo importante para los gnomos es ganar dinero —precisó Lienart en referencia a los banqueros suizos.

—El problema es que alguno puede estar realizando inversiones de alto riesgo. Si tienen un tropiezo, nuestra organización será la única perjudicada.

—¿Quién cree que puede ser de los dos?, —preguntó Lienart.

—Hoscher es tal vez más decidido y Koenig, más estúpido, pero no podría poner la mano en el fuego por ninguno de los dos. Tal vez, incluso, sean los dos. A veces, lo humano es errar, pero solo los estúpidos perseveran en el error. Yo recomendaría que fueran eliminados los dos —propuso el contable.

Al oír al doctor Von Hummel, Lienart soltó una carcajada de sorpresa ante la afirmación de aquel apocado contable.

—Lo que se hace con precipitación, nunca se hace bien, querido amigo. Debemos obrar siempre con tranquilidad y calma —respondió Lienart—. Ya sabe, mi fiel Von Hummel, que la precipitación y la superficialidad son las enfermedades crónicas de nuestro siglo. Debemos antes saber quién de los dos es el culpable con el fin de castigarlo. Eso servirá de escarmiento al no culpable y, si los dos son culpables, pues pagarán los dos.

—¿Y qué tiene pensado hacer?

—Creo que les enviaremos a ambos a nuestros amigos de la Hermandad. Ellos se ocuparán.

—¿Qué hará con el culpable?, —preguntó el contable.

—Si se aborda cada situación como un asunto de vida o muerte, uno muere muchas veces. Dejaremos que sean ellos quienes decidan. Son profesionales en hacer hablar a la gente. Su pasado en las SS les hace tener esa habilidad innata —respondió Lienart con una sonrisa gélida en el rostro—. Lo importante es recuperar nuestro dinero.

—¿Y qué pasa si el culpable no devuelve el dinero?

—Cuando la situación es adversa y la esperanza poca, las determinaciones drásticas son las más seguras. Dejaremos que decidan nuestros hermanos. Ellos sabrán qué deben hacer para recuperar el dinero. Y ahora, si me permite, tengo muchos asuntos que tratar —dijo Lienart mientras acompañaba al doctor Helmut von Hummel hasta la puerta.

Antes de salir, el contable se dio la vuelta y le estrechó la mano.

—Espero que se tengan en cuenta mis servicios, Herr Lienart.

—Sin duda, querido amigo, sin duda… Odessa protege siempre a sus amigos y usted es uno de ellos. Odessa le protegerá siempre a usted y a su familia. No se preocupe, amigo mío.

—Muchas gracias, Herr Lienart… Muchas gracias… —dijo el contable mientras seguía sujetando la mano de Lienart entre las suyas, algo que disgustó al magnate.

Cuando se encontró a solas en la amplia suite, Lienart descolgó el teléfono y marcó el número de la casa de Chambésy.

—Señora Müller, soy Edmund Lienart.

—Sí, señor. ¿Con quién desea hablar?

—Con la señora Oberhaser.

Minutos después, se oyó una voz femenina al otro lado de la línea.

—¿Herr Lienart? Soy Bertha Oberhaser.

—Necesito que venga esta misma noche a Ginebra. Tengo una misión para usted.

—Muchas gracias, Herr Lienart, muchas gracias… Yo siempre pensé que por ser mujer no…

La antigua médico de las SS en el campo de Ranvensbrück fue interrumpida bruscamente por Lienart.

—Señora Oberhaser, no es necesario su agradecimiento. Cumpla con su deber hacia Odessa y con eso será suficiente. La espero esta noche —dijo Lienart mientras cortaba la comunicación.

La siguiente llamada de Lienart fue a una casa de Roma.

—¿Quién llama?, —preguntó una voz al otro lado.

—Misteriosa en pleno día, la naturaleza no se deja quitar el velo, y lo que ella no muestra a tu espíritu… —se interrumpió— … no lo puedes forzar tú con palancas y tornillos —respondió la voz.

—Buenas tardes, Herr Hausmann.

—Buenas tardes, Herr Lienart. ¿Qué desea de mí?

—Odessa necesita que vaya usted hasta Zúrich cuanto antes.

—¿Cuál será mi misión?, —preguntó el antiguo capitán de las SS.

—Se encontrará allí con la señora Oberhaser. Ella le informará de su misión, ¿me ha entendido?

—Sí, señor. Saldré esta misma tarde. ¿Dónde me reuniré con la señora Oberhaser?

—En el hotel Schweizerhof, en la Bahnhofplatz. Hay una habitación reservada para ambos. Estarán ustedes registrados bajo el nombre de señor y señora Holbein. La señora Oberhaser le dará las instrucciones.

—De acuerdo, Herr Lienart. Allí estaré —aseguró el antiguo capitán de las SS antes de colgar.

La mujer que estaba sentada en el pequeño sofá de terciopelo de la recepción, tocada con un sombrerito de color negro, se mostraba inquieta en aquel elegante ambiente del hotel Beau Rivage. La antigua miembro del cuerpo médico de las SS se sentía como un patito feo.

Había estado destinada en el campo de concentración de Ravensbrück y allí había llevado a cabo sus experimentos médicos, que se basaban principalmente en infligir heridas a los prisioneros e infectarlas para simular las que los soldados alemanes sufrían en el frente. A finales de 1944, sus experimentos la habían llevado a tratar a niños inyectándoles aceite de motor y Evipán para extirparles los miembros y los órganos vitales. De la inyección a la muerte, apenas transcurrían entre tres y cinco minutos, y los niños eran conscientes de sus efectos hasta el último momento. En esas mismas fechas, Bormann la había reclutado para entrar en la Hermandad, el servicio de seguridad de Odessa.

—¿Señora Oberhaser? Sígame… —ordenó Lienart.

—Señorita…

—¿Cómo dice?

—Señorita, señorita Oberhaser. No estoy casada, Herr Lienart.

—Suba conmigo a mi suite.

La antigua doctora de las SS siguió al jefe de Odessa hasta uno de los lujosos elevadores, manipulado por un ascensorista vestido con un ridículo uniforme verde con lustrosos botones dorados con el escudo del establecimiento.

—Aquí es —dijo Lienart mientras abría la puerta—. ¿Quiere beber algo?

—No, gracias. No bebo nunca —respondió la mujer, todavía de pie y con el abrigo y el sombrero puestos.

—Acérquese a la luz —ordenó Lienart.

La mujer se acercó hasta el magnate y se mantuvo firme ante él.

—Dese la vuelta.

Bertha Oberhaser comenzó a girar sobre sí misma.

—Déjeme verle las piernas. Levántese la falda.

Como si de una autómata se tratase, ni siquiera protestó ante aquella orden. Estaba acostumbrada. Se cogió la falda con ambas manos y comenzó a subírsela hasta más arriba de las rodillas. Lienart no dejaba de observarla mientras mantenía su falda en alto, sin inmutarse, sin cambiar la expresión de su rostro.

—Bien, ya puede bajarse la falda —ordenó.

La mujer, algo extrañada, intentó hablar, pero fue interrumpida por el jefe de Odessa.

—¿Es que pensaba que iba a mantener relaciones sexuales con usted?, —replicó el magnate francés—. A mí me sobran las mujeres y jamás me acostaría con usted. Usted, doctora Oberhaser, es tan solo un arma más de Odessa, y solo eso. No se equivoque.

—Bien, Herr Lienart. Entonces…

—No hable y escuche. Parece usted una mujer atractiva debajo de ese vestido roñoso, de ese abrigo sin gusto, de esos zapatos desgastados de militar y de ese sombrero ridículo. Haré de usted un arma peligrosa, implacable y despiadada. Usted, señorita Oberhaser, será una poderosa arma en manos de la Hermandad, pero recuerde siempre que, por muy poderosa que se vea el arma de la belleza, desgraciada será la mujer que solo a este recurso deba el triunfo alcanzado sobre un hombre o sus objetivos —afirmó el magnate lanzando una sonora carcajada.

En ese momento, Lienart levantó el teléfono y pidió a recepción que enviasen a la suite maquilladoras, masajistas, sastres, manicuras y peluqueras. Minutos después, una pequeña tropa de mujeres entraba en la habitación armadas con todo lo necesario para transformar a aquel monstruo verdugo de masas en una peligrosa y bella asesina.

Tres horas después, la mujer apocada, de rostro demacrado y con profundas bolsas bajo los ojos que había entrado en la suite se había transformado en una mujer muy atractiva, desde el punto de vista masculino, algo absolutamente necesario para la misión a la que iba a tener que enfrentarse. Antes de despedirla, Lienart le entregó dos sobres, uno a su nombre y otro a nombre de Walther Hausmann, al cual se lo daría en el hotel de Zúrich.

—Aquí está todo. Misión, objetivos y dinero necesario. Una vez que lean las instrucciones, tanto usted como Hausmann deberán quemarlas para no dejar la menor pista, ¿me ha entendido?

—Sí, Herr Lienart. Le he entendido.

—Pues buena suerte… señorita Oberhaser.

Capítulo X

Roma

Durante días, August Lienart se había sentido vigilado, pero su fiel perro guardián, Ulrich Müller, no había notado nada extraño. Aquella mañana tenía que reunirse con Krunoslav Draganovic en San Girolamo. Aquel tipo no le gustaba nada, pero servía a los intereses de Odessa y, para él, eso era ya suficiente. En aquella cartera de cuero negro de la que no se separaba, portaba cinco sobres que debía entregar a sus protegidos. El vehículo se detuvo en la misma puerta de la organización. Luigi descendió para abrirles la puerta a Lienart y Müller.

—Aquí es, señor Lienart.

—Muchas gracias, Luigi. Necesito que nos esperes. Debo regresar a la residencia inmediatamente. Espero una llamada de la Secretaría de Estado.

—Aquí estaré —respondió el chófer.

Müller se acercó a la puerta en la que estaba la placa del Comité de Refugiados Croatas en Roma y pulsó el timbre. El mismo hombre que había abierto la puerta la vez anterior asomó la cabeza.

—Soy el guardaespaldas de Herr Lienart. Tenemos una reunión con el padre Draganovic —anunció el antiguo SS.

Al acceder, dos hombres armados les obligaron a poner las manos contra la pared para poderles registrar en busca de armas. Uno de ellos abrió la chaqueta de Müller y extrajo la Lüger que este llevaba sujeta en la parte trasera del cinturón.

—Se la devolveremos a la salida —aclaró.

El sacerdote, con claro acento balcánico, hizo que los dos visitantes le siguieran hasta el piso superior. Recorrieron un largo pasillo hasta alcanzar el despacho de Draganovic.

—Buenos días, queridos amigos, buenos días —saludó el croata mientras extendía su mano a August Lienart.

—Buenos días, padre Draganovic.

—¿Qué les trae por mi humilde organización?

Lienart, al escuchar las palabras del rector de San Girolamo, recordó las palabras de Martin Lutero cuando afirmó que la humildad de los hipócritas era el más grande y el más altanero de los orgullos.

—Traigo cinco sobres con las documentaciones para nuestros protegidos.

—Pero tengo entendido que Odessa tuvo ciertos problemas en Fulda y que las documentaciones se perdieron —afirmó Draganovic con cierta sorpresa en su voz.

—Nuestros protegidos son lo primero. Efectivamente, alguien reveló a los ingleses la situación de nuestro centro secreto, pero nuestro agente consiguió escapar con los cinco sobres. Sin duda, querido padre Draganovic, descubriremos al indiscreto que habló demasiado. No lo dude… Y ahora, me gustaría poder entregar las documentaciones a nuestros protegidos.

—¡Oh, por supuesto, por supuesto, Herr Lienart! Puede usar mi despacho para ello si lo desea. Iré llamando a los tres refugiados que tenemos entre nuestros humildes muros.

—Tengo cinco sobres. ¿Quiénes faltan?, —preguntó Lienart.

—El Poglavnik fue trasladado al monasterio de Santa Sabina, en la Via Giuseppe Gioacchino Belli, tal y como usted recomendó. Puedo hacerle llegar yo mismo su documentación —respondió el religioso.

—Con Pavelic son cuatro. ¿Quién es el quinto?, —inquirió Lienart.

—El general SS Heinrich Fehlis, jefe de la Gestapo en Noruega.

—¿Dónde está?, —preguntó Lienart.

—Muerto —respondió Draganovic.

—¿Muerto? ¿Sabe usted lo que le cuesta a Odessa establecer una nueva identidad para uno de nuestros protegidos? ¿Es que nadie pudo haberlo comunicado a Ginebra?, —dijo Lienart visiblemente enojado.

—No se ponga así, joven… perdón, Herr Lienart. Protegimos a Fehlis el mayor tiempo posible. Cuando acabó la guerra, le creamos una nueva ficha militar e hicimos creer a los tipos del Crowcass que era realmente un suboficial de las tropas de montaña que había caído en acción el 11 de mayo de este mismo año. Le pedimos a Fehlis que se mantuviera escondido hasta que pudiésemos sacarle del sur de Noruega. Le aseguramos que nos íbamos a ocupar de él y que le enviaríamos por una ruta segura a Portugal, pero no hizo caso. No creyó en nuestra organización del Pasillo Vaticano y decidió intentarlo él solo.

El Crowcass, acrónimo de Registro Central de Criminales de Guerra y Seguridad de Sospechosos, había sido establecido en París en marzo de 1945. Esta organización había diseñado una lista dividida en cuatro secciones: alemanes, no alemanes, y dos listas suplementarias de sospechosos de haber cometido crímenes de guerra entre 1939 y 1945. La lista final contenía hasta sesenta mil nombres. El número uno era Adolf Hitler, buscado por asesinato en Polonia, Checoslovaquia y Bélgica. Otros nombres notables eran los de Martin Bormann, Adolf Eichmann, Alois Brunner y Josef Mengele.

—¿Qué ha sido de Fehlis?, —preguntó Lienart.

—Los hombres del Crowcass lo detectaron en Sandefjord, al sur de Noruega. Le dieron la oportunidad de rendirse, pero se negó. Sabía que si lo hacía, acabaría en una horca o ante un pelotón de fusilamiento. Antes de ser alcanzado por nuestros agentes y por los perros del Crowcass, decidió envenenarse y dispararse en la cabeza.

—Tanto trabajo para nada —protestó Lienart mientras observaba los documentos portugueses a nombre de Luis Miguel Rocha, en los que podía verse el rostro del antiguo jefe de la Gestapo en Noruega.

—¿Y bien?, —preguntó Draganovic—. ¿Qué hacemos ahora con esos documentos?

—Quemarlos —dijo Lienart, visiblemente molesto—. Ahora quiero ver a los protegidos.

—Muy bien, Herr Lienart, llamaré primero al doctor Derig —anunció Draganovic.

Mientras esperaba, Lienart cogió uno de los sobres y depositó el contenido sobre la mesa. Dos golpes en la puerta llamaron su atención.

—Adelante —dijo.

Ante él estaba el doctor Boris Derig, antiguo capitán médico de Auschwitz. Sentado al fondo de la sala, Müller no dejaba de vigilar al recién llegado.

—¿Es usted Herr Lienart?, —preguntó.

—No se preocupe de mi nombre ni de quién soy yo. Tan solo debe saber que soy amigo suyo, un amigo de Odessa. Tan solo eso.

—Esperaba a un hombre mucho mayor. Con más experiencia —respondió Derig.

—La experiencia, querido doctor Derig, es algo que no se consigue hasta justo después de necesitarla y, generalmente, se atribuye a las personas de cierta edad y, lo que es peor, se la atribuyen casi siempre ellas mismas —respondió Lienart de forma tajante.

—Estoy de acuerdo con usted, joven. Touché… —respondió sonriente Derig.

—Ahora que hemos dejado claro ese punto… —dijo Lienart—, aquí tiene los documentos que avalarán su nueva vida. Su nombre es Seppo Törni. Será usted instalado por Odessa en una pequeña ciudad al norte de Finlandia llamada Oulu. Durante los primeros años, hasta que usted se mimetice en ese lugar, Odessa se ocupará de todos sus gastos.

—¿Cómo puedo agradecerles lo que han hecho por mí?, —preguntó Derig.

—Infíltrese rápidamente en ese pueblo y consiga trabajo. En ese momento, dejará de ser una carga para Odessa y podremos desviar sus fondos a otros camaradas que lo necesiten más. Esa será la mejor forma de agradecérselo a Odessa. ¿Quiere usted hacer alguna pregunta más antes de abandonar San Girolamo?

—Sí. ¿Cómo llegaré hasta ese lugar?

—Le embarcaremos en un buque mercante esta misma semana. La profesión que le hemos asignado en sus documentos finlandeses es la de mecánico de motores.

—Pero yo no sé nada de motores… —protestó Derig.

—No se preocupe. Se embarcará como pasajero y, además, llevará una mano vendada para evitar que alguien pueda ordenarle algo. Otra cosa, tan solo le advierto que, si en el futuro, usted habla sobre Odessa o de sus operaciones, o sobre cómo pudo huir gracias a nuestra organización, o revela la ruta seguida o alguno de nuestros nombres, el largo brazo de la Hermandad le alcanzará. No lo olvide —le advirtió Lienart.

—Desde este momento, soy una tumba. Seré como ese proverbio judío que afirma que hay que guardarse bien de un agua silenciosa, de un perro silencioso y de un enemigo silencioso —afirmó Derig sarcásticamente.

—Espero que no lo olvide, porque Odessa será desde este momento un enemigo silencioso para usted en caso de que no sepa cerrar la boca.

—No lo olvidaré —dijo Derig antes de abandonar la estancia.

El siguiente en entrar fue el doctor Hörst Schumann. Lienart cogió otro sobre y depositó su contenido ante él.

—Su nuevo nombre será Kermit Goran Marzec. Es usted un inmigrante húngaro.

—¿Dónde seré instalado?

—En Estados Unidos —respondió Lienart.

—Pero… —balbuceó Schumann.

—Pero nada —le interrumpió Lienart—. No se preocupe, Herr doctor. Nada mejor que vivir en la misma cueva que su enemigo para que nadie se preocupe por usted. Odessa tiene una empresa muy rentable de chatarra en una pequeña ciudad llamada Saint Paul, en el estado de Minnesota, a orillas del Mississippi. Haremos una transferencia de la compañía para que pueda ponerla a su nombre. Nadie le hará preguntas. Sea un americano perfecto y nadie le preguntará por su origen. Coma hamburguesas, beba cerveza y sea simple como ellos. A los americanos les gusta la gente que triunfa y usted llegará a Estados Unidos como un triunfador capaz de comprar una empresa.

—Estoy seguro de que sabré ser un buen americano —afirmó el hombre que había esterilizado a miles de hombres, mujeres y niños como médico de Auschwitz.

—Se lo recomiendo por su propia seguridad, pero también le aconsejo que no hable usted jamás de Odessa o de sus operaciones, su huida de Europa y las rutas que siguió, y mucho menos, revelar el nombre de ninguno de sus camaradas o miembros de Odessa con los que haya tenido contacto. Espero que no lo olvide.

—No lo olvidaré, y tampoco olvidaré lo que han hecho ustedes por mí —dijo el doctor Schumann.

El tercer protegido era el doctor Janku Veckler, antiguo pediatra y médico destinado en Birkenau.

Lienart abrió el tercer sobre y sacó la documentación de Veckler. El primer documento era un pasaporte polaco a nombre de Daniel Bermawitz.

—¿Un judío?, —protestó Veckler.

—¿Qué mejor que la identidad de un judío para que pase desapercibido un criminal nazi? De cualquier forma, si no lo quiere, estoy seguro de que a cualquier otro protegido nuestro le interesará este pasaporte —respondió Lienart mientras miraba fijamente a Veckler y volvía a meter el pasaporte polaco en el sobre.

—Está bien, no se ponga así, amigo.

—Yo no soy su amigo, Herr Veckler… Solo soy su protector —precisó Lienart.

—Me quedaré con esa identidad. ¿Dónde seré instalado?

—En Inglaterra. Durante los primeros años no podrá ejercer la medicina, pero, pasado un tiempo, quizás pueda volver a ejercer su profesión, siempre y cuando no llame demasiado la atención.

—¿Cuándo será eso?, —preguntó el médico de las SS.

—Cuando nosotros se lo digamos. Ahora lo importante es hacerle entrar en Gran Bretaña sin levantar las sospechas de los agentes británicos del Crowcass. Entre los documentos que ha traído nuestro agente desde Fulda hay varias certificados que le acreditan como doctor Daniel Bermawitz, así como diversas cartas de recomendación de antiguos pacientes suyos.

Mientras Veckler estudiaba la documentación facilitada por Odessa, observó un documento del campo de concentración de Sachsenhausen a nombre del prisionero Daniel Samuel Bermawitz.

—Pero…

—Efectivamente, estuvo usted recluido en el campo de Sachsenhausen —precisó Lienart.

—Pero eso supone que deberé llevar tatuado el número de prisionero en el brazo.

—Así es. Se lo harán esta misma noche antes de que abandone San Girolamo. Le recomiendo también que aprenda todo lo que pueda de la religión judía y que lea la Torah, por si le interrogan los servicios de seguridad británicos. Tampoco le vendrá mal tener conocimientos de hebreo —recomendó Lienart.

—Es curioso… —dijo Veckler—. Me he dedicado a matar a esos judíos y a esterilizarlos para impedir que pudieran procrear como las ratas y ahora tengo que hacerme pasar por uno de ellos.

—Se dice, querido doctor Veckler, que el destino es una ley cuyo significado se nos escapa, porque nos faltan una inmensidad de datos. Su labor ahora será saber cuáles son esos datos para mejorar su destino.

—Así lo haré. Descuide.

—Antes de que se marche, me gustaría que le quedase muy clara una cuestión —dijo Lienart antes de que el médico abandonase la habitación—. No hable usted jamás de Odessa ni de sus operaciones, ni de la ruta de su huida y, por supuesto, no revele el nombre de ninguno de sus camaradas ni de miembros de Odessa con los que haya tenido contacto. Espero que no lo olvide.

Veckler miró fijamente a Lienart sin pronunciar palabra y cerró la puerta. Poco después, entró Draganovic en la habitación.

—Bien, señor Lienart, y ahora, ¿qué debemos hacer?

—Tan solo queda entregar la documentación a Pavelic —dijo August.

—Puedo hacerlo yo si usted quiere. Esta misma tarde me han invitado a asistir a una misa en Santa Sabina.

—Está bien, pero debe tener cuidado. Ni los ingleses ni los americanos le pueden detener con esos papeles. Es muy peligroso ir por Roma con ellos —advirtió Lienart.

—No se preocupe. Nadie notará la presencia de un humilde sacerdote caminando por las calles de la ciudad.

—Pues aquí están. Dígale a Pavelic que esperamos poder evacuarlo cuanto antes de Roma rumbo a algún puerto de Argentina, vía Génova o Madrid.

—Así se lo haré saber —aseguró el religioso—. Y me gustaría estar al tanto de qué sucederá con los otros protegidos de la lista de Odessa.

—Alois Brunner, Josef Mengele y Franz Stangl están a buen recaudo en la Comunidad de San Rafael, en Baviera. Serán evacuados hasta aquí, a refugios del Pasillo. A Adolf Eichmann aún no hemos podido localizarle. Un agente del Círculo Salzburgo aseguró haberle visto en un refugio de montaña en Altaussee, pero no hemos podido comprobarlo.

—Estaremos preparados en el Pasillo Vaticano para darles cobertura. Dígaselo a su padre.

—Así lo haré, padre Draganovic. Y ahora, si me permite, debo regresar a la residencia. Espero una llamada desde la Secretaría de Estado.

Antes de que Lienart, acompañado siempre por su fiel Müller, abandonase el despacho de San Girolamo, Draganovic lo sujetó por el brazo para llamar su atención.

—¿Espera una llamada de su amigo Bibbiena?

—Exacto. Parece ser que el Santo Padre en persona desea agradecernos las generosas donaciones que ha realizado nuestra organización a la Iglesia.

—Nuestro Santo Padre siempre tan generoso hacia los demás… —dijo el religioso entre dientes.

—¿A qué se refiere?, —preguntó Lienart.

—El Santo Padre sabe cerrar los ojos ante lo que hace Odessa siempre y cuando sigan llegando hasta el Vaticano sus generosas donaciones. La boca del Vaticano permanecerá cerrada también mientras siga fluyendo oro hasta sus arcas.

—Denoto cierto malestar en su tono de voz, padre Draganovic dijo Lienart. —¿Quién es la boca del Vaticano, según usted?

—¿Es qué aún no se ha dado cuenta? Monseñor Montini y monseñor Tardini, los subsecretarios de listado.

—Y según su teoría, ¿quién sería entonces los oídos del Vaticano?, —preguntó Lienart.

Draganovic no pudo evitar soltar una carcajada.

—Bendita inocencia la suya. Alguien dijo, mi querido Lienart, que son los inocentes y no los sabios los que resuelven las cuestiones difíciles y, en su caso, tenían razón. Los oídos del Vaticano, los oídos de Montini y Tardini, es su amigo Hugo Bibbiena.

—¿Hugo Bibbiena? Pero trabaja en la Secretaría de Estado…

—¿Y quién ha dicho que Bibbiena pertenezca a la Secretaría de Estado? Bibbiena es uno de los máximos responsables de la Entidad, el servicio de inteligencia papal. Se dice incluso que vive en pecado en su propia casa con una de sus principales agentes, pero gracias a su poder y a la cercanía que mantiene con los subsecretarios de Estado y con el mismísimo pontífice, nadie en el Vaticano dice nada al respecto.

—¿Bibbiena vive con una mujer?, —preguntó August inocentemente mientras el rostro de Elisabetta aparecía en su mente.

—Sí, con una belleza de ojos negros de la que se rumorea que es una antigua partisana comunista, —aseguró Draganovic mientras bajaba el tono de su voz para convertir esa afirmación en un rumor.

—No conozco a esa joven —mintió August—, pero ¿cómo entró al servicio de Bibbiena?

—Usted es joven y apuesto, y estoy seguro de que le gustaría esa joven —apuntó el religioso sin darle demasiada importancia—. Dicen que ella era agente de la Entidad en el sur de Italia, pero no estoy seguro de eso. Tal vez sean solo rumores. Lo cierto es que vive bajo el mismo techo que Bibbiena.

—Eso no quiere decir nada. Puede que la trate como a su propia hermana.

—Es usted bastante inocente, amigo Lienart. Se ve que no conoce a esa joven… —afirmó Draganovic.

Tal vez porque no quería saber nada más de Elisabetta o porque no quería creer lo que estaba escuchando, Lienart soltó la mano de Draganovic y se apartó de él.

—Debo irme ya, padre. Volveremos a vernos cuando localicemos al resto de nuestra lista. Buenos días.

—Buenos días, Herr Lienart.

Lienart sintió un especie de mareo cuando salió de allí.

—Dile a Luigi que prepare el coche —ordenó a Müller—. Déjame un momento. Deseo tomar un poco de aire antes de regresar a la residencia.

Por la mente del joven seminarista comenzaron a pasar imágenes de Elisabetta. «Una espía del Vaticano. Elisabetta, una espía del Vaticano», se repetía una y otra vez mientra sus manos se aferraban fuertemente a la barandilla del puente Cavour y cruzaba el Tíber.

—¿Herr Lienart? ¿Herr Lienart…?

La voz de Müller le sacó del trance en el que se encontraba.

—¿Herr Lienart? ¿Está usted bien?, —repitió Müller.

—Sí, estoy bien. Volvamos a la residencia —ordenó.

Los dos hombres se dirigieron hasta el coche. Luigi les estaba esperando. Pocos minutos más tarde divisaban la cúpula del siglo XVII de la iglesia de Sant'Ivo alia Sapienza, diseñada por Borromini.

A Lienart le llamó la atención el gran número de vehículos policiales que se encontraban aparcados en la entrada de la residencia. Dos agentes del cuerpo de Carabinieri permanecían de pie ante la entrada principal del edificio.

—¿Seguimos?, —preguntó Luigi al divisar los vehículos policiales.

—No. No tenemos nada que temer. Detente un poco más adelante. Usted, Müller, permanezca en el coche. Es mejor que no sepan quién es —ordenó Lienart.

—Herr Lienart, a sus órdenes.

Lienart se apeó del coche y se dirigió a paso lento hacia la entrada de la Sapienza. Uno de los policías que estaban en la puerta se dirigió hacia él.

—¿Es usted August Lienart?

—Sí, soy yo. ¿Qué desea?

—El comisario Di Cario le espera dentro —le indicó el agente mientras se situaba justo a su espalda.

—¿Ha sucedido algo?

—El comisario le informará —respondió secamente el agente.

Al entrar, comenzó a sentir que algo iba mal cuando observó al padre conserje mirándole fijamente.

—Por aquí, por favor —indicó el agente de policía mientras abría la puerta de la biblioteca.

Nada más entrar, August divisó a varios hombres sentados alrededor de una de las grandes mesas. Otro de ellos, al fondo, observaba sin mucha atención los volúmenes colocados en una de las estanterías.

—Buenos días, buenos días… —saludó afablemente el hombre que estaba sentado más cerca de la puerta—. Déjeme presentarme. Soy el comisario Angelo di Cario, de la Criminal de Roma.

—Mucho gusto, comisario. Soy August Lienart.

—¿Francés?

—Sí.

—Siento no hablar bien el francés —se disculpó el comisario.

—No importa, puede usted hablar italiano. Lo entiendo perfectamente.

—Muy bien. Le presento al capitán Raimundo Mancinelli, del cuerpo de Carabinieri.

A August le llamó la atención que no le presentaran al hombre de traje gris que estaba mirando los títulos de los libros.

—¿Y bien? ¿Qué desean de mí?, —preguntó Lienart.

—Queremos hacerle varias preguntas —dijo Di Cario mientras sacaba una pluma del bolsillo de la chaqueta y colocaba unos folios sobre la mesa.

—¿Qué tipo de preguntas?

El comisario Di Cario había sacado varias fotografías en blanco y negro de un maletín y las desplegó sobre la mesa.

—Queremos saber si conocía usted a la señorita Claire Ashford.

—¿Claire Ashford? No, no la conozco. No sé quién es —respondió Lienart.

—Mmmm… Pues tenemos constancia al menos de dos visitas que hizo usted al piso de la víctima —aseguró Di Cario.

—¿Víctima? ¿Quién ha muerto?, —preguntó August.

—La señorita Ashford. Mire las fotografías —le invitó el comisario.

August cogió la primera fotografía. En ella podía verse la imagen de un cuerpo, posiblemente de una mujer, tumbada boca abajo con la cabeza medio cubierta por una sábana.

—Lo siento, pero no sé quién es.

—Tenemos una declaración de la señora Doglio, la portera del edificio, que ha afirmado en una declaración escrita haberle visto entrar en el edificio al menos en dos ocasiones —afirmó Di Cario mientras sacaba la declaración de la mujer.

—Discúlpeme, inspector… —pidió August.

—Comisario… Comisario Di Cario.

—Perdone, comisario Di Cario, pero no conozco a ninguna mujer llamada Claire Ashford —aseguró.

—¿No conoce usted a esta mujer?, —preguntó el comisario dejando sobre la mesa una fotografía de carné de Claire.

Un escalofrío le recorrió el cuerpo.

—Dios mío… es Laurette —musitó.

—¿Quién es Laurette?, —preguntó el oficial de policía.

—Laurette, Laurette Perkins… ¡Dios mío! ¿Está muerta?

—Sí. Alguien la apuñaló hasta la muerte después de abusar sexualmente de ella —respondió Di Cario.

—Pero es imposible… —balbuceó Lienart—. Cuando yo la dejé, estaba viva.

—Pues alguien disfrutó con ella, después la apuñaló hasta en cuarenta ocasiones y, finalmente, la degolló con un arma muy afilada. Lo peor de todo fueron las puñaladas que el asesinó le asestó en los órganos sexuales…

La habitación comenzó a girar alrededor de August.

—Por favor, necesito ir al baño… —dijo, pero antes de que pudiera levantarse, alcanzó una papelera y vomitó en ella.

—¿Necesita una pausa para reponerse, padre?, —preguntó Di Cario.

—No… solo unos segundos, por favor… —pidió August.

—Traigan un vaso de agua al padre Lienart —ordenó Di Cario a uno de los agentes uniformados.

Mientras sucedía la escena, el hombre del traje gris permanecía impávido observando atentamente las reacciones de Lienart.

—¿Está usted mejor?

—Sí, comisario. Me han impresionado las fotografías —confesó Lienart.

—¡Ah, querido padre Lienart! La muerte solo tiene importancia en la medida en que nos hace reflexionar sobre el valor de la vida. El asesinato, en cambio, arrebata ese valor a la fuerza y, en este caso, alguien arrebató brutalmente la vida a esta joven. Mi interés es saber quién fue el monstruo que llevó a cabo este acto tan execrable.

—Perdone, pero no puedo decirle nada al respecto —dijo Lienart—. Reconozco que estuve con ella, pero cuando me fui, estaba viva.

—Perdone que les interrumpa —intervino el capitán Mancinelli—, pero usted la ha llamado con otro nombre.

—Laurette es el nombre con el que la conocí. Me dijo que era una estudiante inglesa.

—¿Dónde la conoció?, —preguntó Di Cario.

—Una noche en una calle de Roma.

—¿Quiere decir que era prostituta?

—No. Estaba siendo asaltada por dos hombres… —respondió Lienart intentándose reponer del golpe recibido.

—¿Quiénes eran esos hombres?

—No lo sé. No pude verles la cara. Lo cierto es que nos dieron una buena paliza a ambos, pero al menos evité que siguieran pegándole —afirmó Lienart.

—Muy caballeroso. ¿Y después?

—Nada. No pasó nada más.

—¿Por qué estaba la otra noche con la señorita Ashford?, —preguntó Di Cario mientras limpiaba la punta de la pluma con un pañuelo.

—Me invitó a cenar para agradecerme la ayuda que le había prestado cuando esos hombres la atacaron.

—Déjeme ver mis notas… Hum… Vaya, veo que salió de la casa a la mañana siguiente —afirmó el comisario—. En la declaración de la buena y siempre atenta señora Doglio, la portera, afirma que usted salió al día siguiente muy temprano.

—Bueno, sí… pasé la noche con ella, pero no la maté —respondió August.

—Vaya, vaya, yo siempre pensé que los sacerdotes debían cumplir celibato.

—Y así es, pero yo no soy sacerdote todavía. Aún no he sido ordenado. Todavía estoy estudiando en el seminario.

—¿Y qué hace aquí en Roma?, —preguntó interesado el policía.

—Completo mis estudios en la Biblioteca del Vaticano.

—Tengo ciertos informes que le sitúan en diferentes lugares de Roma, como el colegio Teutónico de Santa María dell'Anima, el colegio de San Girolamo…

Lienart se percató de que tal vez habían sido agentes de la policía italiana los que le habían estado siguiendo. Si no, era imposible que tuvieran toda aquella información sobre él.

—Mis estudios y mi vida en Roma hacen que deba visitar diferentes lugares e instituciones y a distintas autoridades eclesiásticas.

—¿Como el arzobispo Hudal o el padre Draganovic?, —preguntó de repente el comisario Di Cario.

—Sí. Ambos tienen muy buenas relaciones con mi familia desde hace muchos años, así que, cuando llegué a Roma, los visité como signo de cortesía. Ya sabe, comisario, que quien no sabe mostrarse cortés, va al encuentro de los castigos de la soberbia.

—Sí, estoy de acuerdo, pero también sabe que los temores, las sospechas, la frialdad, la reserva, el odio o la traición se esconden frecuentemente bajo ese velo uniforme y pérfido que es la cortesía —precisó Di Cario, lanzando una sonrisa al seminarista.

A Lienart le sorprendió aquella afirmación del policía.

—¿Podría preguntarle algo, comisario?

—Dígame.

—Me gustaría saber quién era esa mujer realmente. ¿Se llamaba Claire Ashford?

El hombre que no había dejado de observar los títulos de los libros y que había permanecido en silencio hasta entonces miró a Lienart.

—¿Por qué quiere saberlo?, —le preguntó.

—Me gustaba Laurette… o Claire, o como se llamase. Era encantadora, y siento mucho su muerte. Tal vez si me hubiese quedado con ella, no estaría muerta ahora.

—Asesinada, asesinada, señor Lienart, asesinada —espetó—. A Claire la violaron y la torturaron hasta matarla y cuando ya habían acabado con ella, la degollaron en su propia cama.

—Lo siento, lo siento de verdad… —masculló Lienart bajando la cabeza.

El hombre se acercó a la mesa en donde estaba sentado el seminarista, apoyó las palmas de las manos sobre ella y miró a Lienart fijamente a los ojos.

—Esa mujer era una agente estadounidense.

—¿Una agente de policía?, —preguntó incrédulo August.

—Una agente de la OSS, la Oficina de Servicios Estratégicos de Estados Unidos.

—¿Una espía?

—Sí, llamémoslo así. Estaba en una misión importante en Roma —dijo el desconocido.

—Disculpe, pero no sé quién es usted —precisó Lienart.

—¡Oh, no me he presentado! Es cierto —dijo fríamente—. Mi nombre es Daniel Chisholm, jefe de seguridad de la Embajada de Estados Unidos en Roma. Claire era una de nuestras funcionarías, así que nuestros jefes nos han ordenado descubrir al culpable del asesinato… Claro, que si lo descubrimos, algunos compañeros están dispuestos a descuartizar al culpable, señor Lienart.

—Y llevarlo ante la justicia italiana —intervino el comisario Di Cario—. Y llevarlo ante la justicia.

—Sí, desde luego, comisario. Nosotros jamás querríamos tomarnos la justicia por nuestra mano —se disculpó Chisholm con tono sarcàstico mientras miraba fijamente a Lienart—. Ya saben ustedes, los italianos, que nosotros, los estadounidenses, somos poco partidarios de las ejecuciones sumarias en sus calles de Roma. No queremos que crean que los americanos aprueban esta forma de actuar. Tenga por seguro que encontraremos al culpable de este asesinato y, cuando lo hagamos, le prometo que lo entregaremos a las autoridades de su país.

—Eso espero yo también, mi querido Daniel, eso espero yo también —dijo Di Cario.

Lienart permanecía aún en silencio, con la mirada clavada en el suelo.

—Bien, señor Lienart, me gustaría saber de qué habló esa última noche con la señorita Ashford.

—No hablamos de nada en particular. Me dijo que había llegado a Roma antes de la guerra y que su novio, un antiguo partisano italiano, había sido ejecutado por los alemanes en las Fosas Ardeatinas. No quise hacerle más preguntas.

—La señora Doglio ha asegurado en su declaración que tan solo le vio entrar a usted en el piso de la señorita Ashford. A usted y a nadie más —sentenció Di Cario.

—Ya le he contado todo lo que sé del asunto, comisario Di Cario. Pueden ustedes hasta torturarme, pero no les puedo decir más de lo que sé. Ya les he explicado que conocí a Laurette, o a Claire, o cómo se llamase, cuando la defendí de unos tipos que le estaban pegando en la calle. Me ofrecí a ayudarla a pagar su deuda y no supe nada más de ella hasta que recibí su invitación para cenar en su casa. Me dijo que era en agradecimiento por mi ayuda. Reconozco que mantuvimos relaciones, pero a la mañana siguiente abandoné su casa. La siguiente noticia que he tenido de ella ha sido hoy, cuando han llegado ustedes hasta aquí para interrogarme por su asesinato. No sé nada más.

—¿Sabe que podríamos detenerle ahora mismo?, —le amenazó Chisholm.

En ese momento, Lienart levantó la cabeza y miró fijamente a los ojos del agente estadounidense.

—Creo que usted no tiene esa autoridad. No estoy en suelo estadounidense, sino en suelo italiano. Aquí, en Roma, es la policía italiana quien puede detenerme si tuviese pruebas y, como no las tienen, dudo que puedan hacerlo. Usted es americano y, por lo tanto, poco puede hacer aquí.

—No crea que no tengo deseos de pegarle un tiro… —soltó Chisholm.

El momento de tensión fue bruscamente interrumpido por el comisario Di Carlo.

—Bueno, bueno… amigos… No creo que sea necesaria tanta violencia. El señor Lienart, aquí presente, ha tenido la deferencia de aceptar hablar con nosotros. Por ahora, no tenemos pruebas contra él, así que solo podemos contar con su buena voluntad para responder a nuestras preguntas.

—¿Buena voluntad, dice? Disculpen que les interrumpa, pero si no me van a detener por el asesinato de Claire Ashford, voy a dar esta conversación por finalizada —dijo Lienart—. Si desean volver a hablar conmigo, les pediré que traigan una orden de detención o que acudan a la residencia de mi familia en Frascati. Llámenme antes para que pueda asistir mi abogado.

—Por ahora no necesitamos volver a interrogarle —respondió el comisario Di Cario—. Pero debo pedirle que no abandone Roma sin comunicárnoslo. Necesito tenerle localizado por si quiero hacerle más preguntas sobre la señorita Ashford. Tenga en cuenta que fue la última persona en verla viva y, mientras eso siga siendo así, es usted el principal sospechoso.

—De acuerdo, comisario. No se preocupe. No tengo previsto irme de Roma. Tengo mucho trabajo en el Vaticano —aseguró Lienart.

—No hay más preguntas por ahora, puede retirarse —le invitó el comisario.

August se levantó de la silla y se dirigió lentamente hasta la puerta de la biblioteca. Sabía que los cuatro hombres que dejaba a su espalda le estaban siguiendo detenidamente con la mirada. Tras cerrar la puerta, el comisario Di Cario se dirigió al resto.

—No le perderemos de vista.

Fuera del edificio de la Sapienza, Lienart intentaba mantener la calma ante la atenta mirada de los dos agentes de policía que lo observaban desde la puerta. Cientos de preguntas rondaban su cabeza: preguntas sin respuesta.

¿Quién había podido matar a Claire? ¿Qué hacía una agente de la OSS aproximándose a él? ¿Quizás querían matarlo a él, pero encontraron a Claire? ¿Podía eso significar que las operaciones de Odessa estaban en peligro? ¿Había podido matarla alguien de la Hermandad enviado por su padre al descubrir que Claire era una agente de la OSS? ¿Qué hacía aquel tipo de la Embajada de Estados Unidos en el interrogatorio? ¿Era Elisabetta una agente vaticana? ¿Era Elisabetta la amante de Bibbiena? ¿Tenía su amigo Hugo Bibbiena un rostro diferente?

August observó a Müller, que se encontraba a lo lejos, junto al vehículo de Luigi, y pensó en aquel miembro de la Kameradschaltsshilfe que no se separaba de su lado. Quizás él había acatado órdenes directas de su padre, o de Odessa, o de ambos, y hubiese recibido la orden secreta de acabar con la vida de la agente de la OSS. Sin pensarlo, se dirigió hacia él y, antes de que el exmiembro de las SS pudiera pronunciar palabra alguna, lo empujó a un lado de la calle y le golpeó en la cara.

—¿Qué sucede?, —preguntó Müller en estado de shock por efecto del golpe.

—La mataste, maldito cerdo, la mataste… —aseguró August mientras sujetaba a Müller por las solapas de la chaqueta.

—¿De qué me está hablando? No sé lo que dice —protestó Müller.

—De Claire… la mataste…

—¿Quién es Claire?, —preguntó mientras continuaba luchando con Lienart para liberarse.

—Laurette Perkins…

—No entiendo nada, Herr Lienart… Suélteme, por favor.

—Laurette se llamaba Claire Ashford y era una agente americana… —precisó Lienart mientras seguía empujando a Müller.

—No sé nada de lo que dice, Herr Lienart, y ahora suélteme.

—Mentiroso. Mi padre le ordenó matar a Claire, maldito nazi asesino —espetó Lienart mientras le golpeaba nuevamente.

De repente, Müller levantó el brazo para detener un segundo golpe de August, se lo sujetó y le propinó un fuerte cabezazo en el rostro. El seminarista sangró abundantemente por la nariz. Mientras se encontraba en el suelo de rodillas debido al dolor provocado por el impacto de la cabeza de Müller, este se acercó a su oído.

—Le prometo, Herr Lienart, que no he tenido nada que ver con la muerte de esa mujer. No he recibido orden alguna de acabar con la vida de esa joven y menos aún por parte de su padre o de Odessa. ¿Me ha escuchado bien?

Lienart, aún de rodillas, alcanzó a hacer un movimiento de afirmación con la cabeza.

—¡Ah, Herr Lienart! Para terminar, quiero advertirle que si vuelve usted a tocarme, me veré obligado a matarle, sea usted quien sea… No volveré a permitírselo… —dijo Müller mientras se alejaba calle abajo.

Luigi, que había sido testigo de la pelea, salió del coche y ayudó a Lienart a levantarse del suelo.

—Vamos, señor Lienart, vamos… Le ayudaré a levantarse.

Con un fuerte dolor de cabeza provocado por el cabezazo de Müller, Lienart se apoyó en el chófer para poder llegar hasta el coche. A lo lejos, y como testigo del altercado, el comisario Angelo di Cario observó a los dos hombres metiéndose en el vehículo y desapareciendo por una de las esquinas. Estaba claro que el oficial de la policía italiana no iba a dejar de vigilar a aquel extraño y misterioso joven seminarista francés.

Zúrich

Zúrich, motor financiero y cultural del país, se movía lentamente a orillas del lago Zürichsee, regado por las aguas del río Linth. Para aquella ciudad, el mundo permanecía inmóvil, o por lo menos, el reloj corría de forma más lenta que en el resto del mundo. Para sus habitantes, el continente no había vivido ni siquiera una guerra mundial. Sus bucólicas y limpias avenidas arboladas estaban flanqueadas por edificios clásicos propiedad de grandes bancos y entidades financieras privadas. Lo que había dentro de aquellos edificios era secreto. Para los gnomos, la confidencialidad entre banquero y cliente era incluso mucho más sagrada que la relación entre un médico y su paciente o entre un cura y un creyente. Para la Asociación de Banqueros Suizos, no había nada tan sagrado como los negocios y el dinero, algo que llevaban hasta límites insospechados gente como Galen Scharff, el director general del Banco Nacional Suizo, Radulf Koenig o Korl Hoscher.

El tren había llegado con retraso procedente de Roma. Walther Hausmann salió de la Zurich Hauptbahnhof y cruzó la Bahnhofplatz hasta un edificio en donde se levantaba el hotel Schweizerhof. Construido en 1876, el establecimiento se había convertido durante la guerra en uno de los principales centros de espionaje, negocios ilegales, tráfico de armas y conspiraciones.

—Soy el señor Holbein —se presentó Hausmann al recepcionista.

—Su esposa ha llegado ya. Se ha registrado esta misma mañana. Su habitación es la 324. Tercera planta —dijo mientras le alargaba una llave—. ¿Va a necesitar un botones?

—No es necesario. Traigo poco equipaje.

El enviado de Odessa subió los dos pisos por la escalera y caminó por el pasillo alfombrado hasta una puerta con tres números de bronce clavados en ella, tocó la puerta con los nudillos.

—¿Sí? ¿Quién es?, —preguntó una voz de mujer.

—Soy Hausmann, Walther Hausmann.

El recién llegado escuchó cómo alguien descorría los cerrojos. Al entrar, vio el rostro de una atractiva mujer. «Podría ser hasta guapa, si estuviera maquillada», pensó el exoficial de las SS. La mujer ocultaba una pequeña pistola de dos disparos en la mano derecha.

—Es para evitar sorpresas —dijo mientras enseñaba el arma al recién llegado.

—No se preocupe. Soy de fiar. Puede guardarla.

Hausmann había sido destinado en junio de 1941 al Einsatzgruppe D, que operaba en el sur del frente oriental, especialmente en Ucrania y Crimea. El ahora asesino de Odessa había participado en el exterminio de judíos y en la represión de los grupos partisanos y las actividades de la resistencia rusa. En el desempeño de este cargo, había sido responsable de la matanza de Simferopol, donde al menos 14 300 personas, judíos en su mayoría, fueron ejecutados. En total, a su comando se le atribuían más de 90 000 ejecuciones. —¿Y bien?, —dijo.

—Tengo órdenes muy claras de Odessa para usted y para mí.

—¿Cuáles son?

—Tengo dos sobres con ellas —dijo la mujer mientras le daba uno de ellos.

Hausmann lo abrió y sacó su contenido. Un par de hojas escritas a máquina le indicaban cuál era su objetivo: Korl Hoscher. Su misión: saber si el abogado estaba implicado en el desvío de fondos de Odessa y, si fuera así, recuperar el dinero robado.

—¿Cuál es su misión?, —preguntó Hausmann a Oberhaser.

—Koenig, Radulf Koenig. Tengo que saber si está implicado y, si lo está, recuperar los fondos de Odessa.

—¿Cómo va a hacerlo?, —preguntó Hausmann.

—Ese abogado suele acudir a un club bastante especial, a las afueras de la ciudad. Acudiré allí e intentaré contactar con él.

—¿Qué tipo de club es?

—Die Rote Orchidee es un club en el que ilustres caballeros, banqueros, hombres de negocios, políticos, religiosos pueden desinhibirse alejados de los estrictos ojos de la sociedad helvética y, por supuesto, de los ojos aún más estrictos y estrechos de sus esposas. Allí, en sus sótanos y vestidos de mujer, o con trajes de cuero, o atados a unas argollas, pueden asumir sus preferencias sexuales, digámoslo así… con cierta libertad. Koenig es uno de ellos, por eso me ocuparé yo de él.

—¿Qué hará para que confiese y le entregue el dinero?

—Déjemelo a mí, Herr Hausmann. ¿Y usted, qué hará con Hoscher?

—Tengo entendido que es un gran amante de su familia y ese será su punto débil. Si no confiesa y me entrega el dinero robado a Odessa, comenzaré a matar a sus miembros, uno por uno, hasta que no quede nadie —dijo Hausmann fríamente—. Solo espero que tenga suficientes familiares antes de que me entregue el dinero.

Aquello despertó una sonrisa en Oberhaser.

—¿Y qué pasa si acaba con todos sus familiares sin que confiese y le entregue el dinero?, —preguntó.

—No hay problema. Seguiré con sus amigos hasta que no le quede nadie en el mundo.

Durante toda la tarde, esperaron en la habitación, preparándose para su misión. Al anochecer, ambos asesinos de Odessa partieron hacia sus destinos.

El club Die Rote Orchidee estaba situado en una elegante villa en la zona alta de Zúrich, muy cerca de la Klopstockstrasse. No había ningún cartel fuera. Al llegar a una reja alta, un guardia salió a su paso.

—Esto es propiedad privada —dijo.

Bertha Oberhaser se abrió el abrigo y dejó ver al vigilante una ligera blusa que dejaba distinguir unos pechos firmes y redondos.

—Me gustaría entrar —dijo—. ¿Qué debo hacer para ello?

El vigilante miró a ambos lados, se percató de que no había nadie cerca e introdujo su mano en el escote de la mujer para manosearle los pechos.

—Puede entrar, pero no diga a nadie que yo se lo he permitido.

La mujer volvió a cerrarse el abrigo y caminó dificultosamente por la gravilla con sus zapatos de tacón.

El interior de la villa era elegante, confortable, con todo tipo de placeres que un hombre con suficiente dinero pudiera pagar, y allí, en Zúrich, había muchos.

—¿Quiere dejar su abrigo?, —preguntó una joven negra desnuda cuyo escultural cuerpo de color ébano cubría tan solo con un pequeño delantal y una cofia.

—Sí, gracias.

Tras desprenderse del abrigo, se encaminó hacia una de las barras principales. Cogió una máscara veneciana de un cesto próximo y se la colocó para esconder su rostro. Allí se mezclaban caballeros fumando cigarros caros y bebiendo coñac añejo en grandes copas de cristal de Bohemia y jóvenes de ambos sexos a la espera de ser elegidos para una aventura sexual con cualquiera de aquellos millonarios. La admisión estaba vedada a hombres que no perteneciesen al cerrado y exclusivo círculo de Zúrich. Las mujeres solas podían entrar libremente, aceptando la premisa de que podrían ser elegidas para realizar cualquier tipo de juego sexual. Allí nadie hacia preguntas. Si no se quería participar, bastaba con decir «no» y el pretendiente debía retirarse. Se rumoreaba incluso que honorables amas de casa de Zúrich, Berna y Ginebra solían acudir con el rostro oculto para participar en orgías con las que obtener un dinero extra para sus gastos.

Oberhaser divisó a Koenig hablando animadamente con otros dos hombres. Se situó cerca de su campo de visión y se sentó en la barra.

—¿Puede darme un vodka?, —preguntó al camarero.

De repente, sintió cómo alguien se situaba tras ella y colocaba las palmas de las manos sobre sus pechos. No se giró.

—Me gustan sus pechos —dijo el hombre.

—Si quiere seguir tocándolos y poder disfrutar del resto del cuerpo, tendrá antes que negociar lo que va a pagarme.

—¿Quién es usted?, —preguntó Koenig.

—Una mujer insatisfecha, —respondió Oberhaser.

—¿Y qué mujer no lo es?

—Ya sabe lo que dicen… no hay mujer insatisfecha, sino hombre inexperto, pero tiene razón. Yo me encargo de evitar esa insatisfacción, ya que mi marido no se ocupa.

—¿Y quién es su marido?

—Un abogado muy conocido de la ciudad.

—Dígame su nombre, por favor —pidió el abogado de Odessa sin dejar de meter sus manos en el escote.

—Soy la esposa de un gran amigo suyo, pero si le dijese quién soy, nuestra aventura perdería su magia, ¿no le parece?

—Estoy de acuerdo. ¿Quiere subir conmigo a un reservado?, —propuso Koenig.

—Prefiero los reservados de abajo —respondió Oberhaser llevando su mano a la entrepierna del abogado.

—Bien, bien, muy bien… eso me gusta.

En la planta de abajo se encontraban varios habitáculos parecidos a celdas para practicar el sadomasoquismo, el masoquismo, incluso el travestismo, alejados de ojos indiscretos, listaba totalmente insonorizado. Nadie podía saber lo que ocurría dentro de aquellos calabozos mientras la puerta estuviera cerrada por dentro.

—¿Y bien?, —preguntó Koenig.

—Desnúdese por completo, cerdo asqueroso —ordenó Oberhaser.

El poderoso abogado que había hecho parte de su fortuna entregando a clientes judíos ricos a la Gestapo una vez que estos le habían pagado un rescate quedó desnudo por completo. La carne fofa del estómago le caía hacia delante.

—¿Y usted no se desnuda?, —preguntó.

Bertha Oberhaser le ordenó que se pusiese de cara a la pared y le sujetó las manos y los pies con unas argollas. Después, cogió un pequeño látigo de cuero y lo mojó en un grifo.

—Bueno, bueno, señor Koenig… ahora es todo mío. Ahora quiero que sea un niño bueno y me diga todo lo que sabe.

El abogado intentaba girar la cabeza para mirarla, pero le era difícil en esa posición.

—Suélteme una mano, así puedo acariciar su cuerpo —pidió.

La mujer estiró el brazo hacia atrás con las puntas del látigo colgando y le descargó un fuerte latigazo en las nalgas. El dolor fue insoportable.

—Suélteme, suélteme ya… No quiero jugar más a esto.

—¿Y quién dice que estamos jugando, señor Koenig?

—¿Quién es usted? ¿Qué quiere de mi?

Sin mediar palabra, Oberhaser descargó un segundo latigazo, y un tercero, y hasta un cuarto. El abogado se puso a gritar, pero nadie podía oírle.

—El dolor es inevitable, pero el sufrimiento es opcional, querido señor Koenig.

—¿Qué quiere de mí? ¿Qué quiere de mí?, —dijo Koenig entre sollozos.

—Tan solo la verdad.

—¿La verdad de qué…?

—Me gusta que llore, señor Koenig, porque si no, el dolor que no se desahoga con lágrimas puede provocar que sean otros órganos los que lloren y en eso yo soy una experta.

—Dígame qué quiere de mí, por favor. Le daré lo que quiera si me suelta. Tengo mucho dinero en cuentas numeradas. Ese dinero será suyo.

Oberhaser descargó otro fuerte latigazo. La piel de las nalgas del abogado comenzó a mostrar pequeños hilos de sangre.

—No grite, señor Koenig. Nadie puede librar a los hombres del dolor, pero le será perdonado a aquel que haga renacer en ellos el valor para soportarlo —afirmó Oberhaser mientras sonreía.

—¡Por favor… por favor… no me pegue más! Le daré lo que quiera. Le diré todo lo que quiera, pero no me pegue más.

La mujer se acercó al abogado y le susurró al oído.

—Veo que el dolor tiene un gran poder educativo, nos hace mejores, más misericordiosos, nos vuelve hacia nosotros mismos y nos persuade de que esta vida no es un juego, si no un deber, y usted ha violado ese deber hacia aquellos que depositaron en usted una gran confianza.

—Dígame qué quiere… —suplicó Koenig.

—Bien, muy bien… Veo que ha llegado el momento de que nos entendamos, pero quiero que entienda que para llegar hasta aquí todo esto ha sido necesario.

—¿Qué quiere de mí? ¿Dinero?

—No, no quiero su dinero. Quiero el dinero que usted le robó a Odessa.

Al oír aquellas palabras, Koenig se repuso repentinamente.

—¡Malditos hijos de puta! ¡Suélteme ahora mismo! ¡Mataré yo mismo, con mis propias manos, a ese hijo de puta francés que dirige su organización! —gritó Koenig.

Oberhaser dio un paso atrás, extendió su brazo y volvió a fustigar las nalgas del abogado.

—Está bien, está bien, está bien… no me pegue más. ¿Qué quiere saber?

—Primero, quiero que no le falte el respeto a quien le ha hecho ganar tanto dinero. Segundo, quiero saber dónde está el dinero que le ha robado a Odessa.

—Yo no lo tengo —afirmó Koenig.

—¿Y quién lo tiene?

—Hoscher, Korl Hoscher lo tiene —reveló.

—¿Cuánto dinero tiene Hoscher de Odessa?

—No lo sé… Era Hoscher quien se ocupaba de sacar el dinero de las cuentas Hiag de Odessa. Mi labor solo era colocar esos fondos en otras cuentas a nombres de sociedades fantasmas.

—¿Quién tiene las claves de esas cuentas?

—Hoscher. Él tiene toda la información sobre ese dinero —dijo entre lágrimas.

—Muy bien, señor Koenig. Me han ordenado matarle, pero yo he decidido que la compasión es una virtud en desuso en estos días que vivimos. Por eso, voy a dejarle vivir, pero si nos enteramos que revela usted a alguien información sobre Odessa, sobre sus líderes, sobre las rutas de evasión o sobre nuestros protegidos, tenga por seguro que volveré a buscarle, y esa próxima vez no estaré armada con un látigo. ¿Me ha entendido, señor Koenig?

El abogado pudo tan solo mover la cabeza afirmativamente.

Antes de abandonar la celda, Oberhaser recordó las instrucciones de Edmund Lienart.

—¡Ah, señor Koenig, otra pregunta! ¿Está implicado en el robo el señor Galen Scharff?

Esta vez, Radulf Koenig movió la cabeza negativamente. La doctora Oberhaser se dirigió entonces hasta una silla de hierro con ataduras de cuero en ambos brazos sobre la cual había dejado un bolsito de cuero negro. Lo abrió y sacó una jeringuilla y un pequeño frasco.

—¿Cuánto pesa, señor Koenig?

—No lo sé. ¿Qué me va a hacer? Me prometió que me dejaría vivir si se lo contaba todo.

—¿Cuánto pesa, señor Koenig?, —volvió a preguntar.

—No lo sé. Tal vez ochenta o noventa kilos —respondió.

La asesina de Odessa observó a aquel hombre atado a la pared con las grasas del estómago colgándole más abajo de la cintura.

—¿Cien kilos? No lo sé. ¿Por qué lo quiere saber?

Bertha Oberhaser colocó una aguja hipodérmica en la jeringuilla y la introdujo en el tapón del frasco, que contenía un líquido de color blanco. La etiqueta indicaba KCI, cloruro de potasio. Comenzó a tirar del émbolo hasta que el líquido alcanzó la línea de ciento cuarenta y siete miligramos.

—Bueno, bueno, señor Koenig, como ha sido usted muy malo, su enfermera va a ponerle una inyección.

El abogado comenzó a sudar profusamente mientras veía cómo la mujer comenzaba a acercarse a él armada con la jeringuilla en la mano. Koenig intentó defenderse sin mucho éxito. La doctora le sujetó el brazo e introdujo hábilmente la aguja en la vena, presionando el cloruro de potasio hacia el riego sanguíneo. Cuando la jeringuilla se quedó vacía, retiró la aguja. En poco tiempo, Koenig comenzó a sentir fuertes dolores cardíacos. El cloruro comenzaba a afectarle. Pocos segundos después, estaba muerto de un infarto.

Ya en el exterior, Bertha Oberhaser marcó el número de teléfono de una cercana villa situada en la zona de Seefeld.

—Korl Hoscher es el responsable. Él tiene el dinero —dijo antes de colgar.

A pocos kilómetros de allí, en una elegante villa a orillas del lago, la situación era bien distinta. El amplio salón con vistas al jardín chino se había convertido en un improvisado centro de detención para el SS Hausmann. Sentados y atados en sillas, estaban la esposa de Korl Hoscher, sus dos hijas, de dieciséis y once años, y las dos doncellas que trabajaban en la casa. Hoscher permanecía sentado en un sillón sin moverse.

—Y bien, querido amigo, su amigo Koenig ha confesado que fue idea suya desviar fondos de Odessa a su propia cuenta.

—Es mentira —dijo Hoscher. —Yo nunca robaría a Odessa. No soy tan estúpido.

—¡Ah, amigo mío! Nada en el mundo es más peligroso que la ignorancia sincera y la estupidez humana —sentenció Hausmann.

—Déjeme hablar con su jefe. Quiero hablar con Edmund Lienart.

—Sí, pero él no quiere hablar con usted. Solo desea que le devuelva el dinero que le robó a Odessa.

—Le prometo que no he robado nada de dinero a Odessa. Sería…

Antes de que pudiera acabar su frase, Hausmann colocó la pistola con silenciador en la cabeza de una de las doncellas y disparó. Restos del cerebro de la joven fueron a parar a la cara de Eleonora Hoscher, la esposa del banquero, provocando en esta un ataque de ansiedad.

—¡Maldita sea, Arthur, dile a este hombre lo que quiere saber para que nos deje en paz, por favor! —suplicó.

—Vaya, vaya… Veo que he conseguido atraer su atención, Herr Hoscher —soltó Hausmann entre risas.

—Le repito que no he robado un solo céntimo a Odessa y así se lo haré saber a Edmund Lienart.

Hausmann se dirigió entonces a la silla en la que estaba sentada Amelie, la hija adolescente del abogado. Se situó detrás y reclamó la atención de Hoscher.

—Escuche, amigo, a mí me gustan las jovencitas como su hija. Si no me dice lo que quiero saber, será testigo de cómo un hombre desvirga a su hija —dijo mientras acariciaba el largo cabello rubio de la adolescente.

—Déjela, por misericordia, déjela en paz. Si quiere violar a alguien, hágalo conmigo… Ella no se merece esto, por favor —pidió Eleanora Hoscher.

—Le vuelvo a preguntar, señor Hoscher, ¿dónde está el dinero que le ha robado a Odessa?, —preguntó Hausmann.

—Y yo le repito que no he robado un solo céntimo a Odessa.

Hausmann recargó la pistola, se dirigió a donde se encontraba la esposa del abogado, levantó el arma y le disparó en una rodilla.

—Pare, por favor, pare, deténgase… No dispare otra vez, por favor —suplicó Hoscher al ver cómo su mujer intentaba controlar el dolor provocado por el balazo, que le había roto el hueso.

—Y bien… soy todo oídos.

—Le repito que yo no he robado un solo franco a la organización…

Antes de que Hoscher pudiera terminar su frase, Hausmann dirigió el cañón de su arma a la cabeza de Eleanora Hoscher y disparó.

—Respuesta incorrecta, señor Hoscher. Respuesta incorrecta… Lo siguiente será divertirme con su hija, aquí delante de usted. Ya verá cómo va a disfrutar al ver cómo un hombre como yo, curtido en la guerra, se mete entre las piernas a su preciosa y atractiva hija adolescente.

—De acuerdo, de acuerdo… Deténgase, no le haga nada… Le diré dónde está el dinero, pero, por favor, no les haga nada a mis hijas.

Hausmann lanzó una sonora carcajada.

—Vaya, vaya, se ve que no amaba demasiado a su esposa, ahora que ha decidido hablar tras haberla matado.

—¿Qué quiere que haga?, —preguntó Hoscher.

—Quiero que vaya usted al banco en donde tiene nuestro dinero y que lo transfiera a este número de cuenta —dijo Hausmann mientras sacaba del bolsillo de su chaqueta un papel con una larga serie de números anotados—. Cuando lo haga, regrese aquí con el documento de confirmación y no intente hacer nada extraño. Soy licenciado en Económicas por la Universidad de Gotinga y fui asesor económico en la Oficina Central de Seguridad del Reich, ¿me ha entendido?

—¿Qué pasará con mis hijas?

—Cuando compruebe la operación de transferencia de fondos las dejaré en libertad. Tan solo deberán esperar un día para llamar a la policía con el fin de darme tiempo a cruzar la frontera. Si no lo hace y me capturan, vendrán otros miembros de Odessa a matarle a usted y a su familia. Si sale de aquí y avisa a la policía, pasará lo mismo. Tiene desde este mismo momento cinco horas para devolver el dinero robado y regresar aquí. Cada cuarto de hora que se retrase mataré a uno de mis rehenes y tan solo me quedan tres… —advirtió Hausmann.

Hoscher miró a sus dos hijas y, tras tranquilizarlas, abandonó la casa rumbo a la sede del Credit Suisse de la Paradeplatz. Durante las dos horas siguientes, realizó diferentes operaciones de transferencias de fondos desde varias cuentas numeradas en el Credit Suisse hacia otras cuentas en el Banco Nacional de Suiza. Todas las sociedades que aparecían registradas como titulares de esas cuentas estaban dirigidas por Korl Hoscher y Radulf Koenig.

Al finalizar, subió a su vehículo y regresó a su residencia, en la Bellerivestrasse. Abrió la verja de hierro y entró. Tras aparcar el Rolls Royce Phantom II en un lado del camino, Hoscher se dirigió hasta la puerta de la casa. Desde fuera no se divisaba el interior, así que llamó al timbre. Segundos después, divisó la silueta de Hausmann acercándose.

—¿Y bien, Herr Hoscher?, —preguntó el SS.

—Aquí tiene usted los resguardos de todas las operaciones. En total han sido diecisiete transferencias, pero he llegado a tiempo.

—Pues sí que habían robado usted y su socio a Odessa —soltó Hausmann dando un largo silbido.

—¿Dejará libres a mis hijas?, —preguntó Hoscher.

—Claro que sí. Debo cumplir mi palabra.

Hoscher se dirigió hacia el gran salón, seguido de cerca por el asesino de Odessa. Al llegar, descubrió con espanto lo que había ocurrido durante su ausencia. Hausmann había ejecutado de un solo disparo en la cabeza a la segunda criada y a la hija menor del abogado. Su hija adolescente permanecía inmóvil y semidesnuda tendida en el suelo. Su largo cabello rubio se extendía sobre una gran mancha de sangre. Después de violarla, la había ejecutado también, como al resto de rehenes, con un disparo en la cabeza.

Hoscher se quedó petrificado, inmóvil, ante aquel escenario siniestro. Cuando consiguió reaccionar, tan solo le dio tiempo a girarse para ver cómo su asesino le apuntaba en la cabeza y disparaba. Odessa había conseguido recuperar su dinero a cambio de seis cadáveres. Un precio bastante bajo, desde el punto de vista de Hausmann.

Capítulo XI

Ginebra

Aquella mañana, Edmund Lienart se sentía ciertamente intranquilo ante las noticias que iban llegando desde la Alemania ocupada. Los titulares de los principales periódicos suizos anunciaban la creación de un tribunal penal internacional para juzgar los crímenes de guerra del Tercer Reich. Otros líderes colaboracionistas estaban siendo ejecutados en sus respectivos países: el mariscal Philippe Pétain, condenado a muerte y conmutada la pena por cadena perpetua; Pierre Laval, condenado a muerte y ejecutado; el jefe del gobierno noruego pronazi, Vidkum Quisling, condenado a muerte y ejecutado, y así un sinfín más de líderes extranjeros que habían colaborado con la Alemania nazi.

Estaba claro que las cuatro potencias vencedoras estaban dispuestas a castigar duramente a los máximos líderes del Tercer Reich que cayeran en sus manos. Todos serían llevados a juicio acusados de cuatro cargos concretos: crímenes de guerra, crímenes contra la humanidad, genocidio y guerra de agresión. En total, recibieron 4850 peticiones de procesamiento, pero tan solo 611 fueron acusados formalmente. En el primer juicio, veintidós altos cargos del Reich fueron sentados en el banquillo, incluido Martin Bormann, juzgado en ausencia. Doce fueron condenados a morir en la horca; tres, a cadena perpetua; dos, a veinte años; uno, a quince; uno, a diez; y tres, absueltos. De los doce hombres que habían asistido a la reunión secreta en el hotel Maison Rouge de Estrasburgo, presidida por Martin Bormann, la mayoría estaban detenidos o bajo vigilancia por parte de las autoridades aliadas.

Walther Funk y Emil Puhl, del Reichsbank, habían sido condenados a cadena perpetua y a cinco años de prisión, respectivamente; Friodrich Flick, magnate del carbón y el acero, a siete años; Carl Krauch y Georg von Schnitzler, de la IG Farben, a seis y a dos años y medio; Gustav Krupp no había sido condenado debido a su precario estado de salud, pero sí su hijo Alfried, condenado a doce años; y Kurt von Schröeder, experto en operaciones bancarias internacionales, a tan solo tres meses de cárcel. Albert Vögler, el magnate del armamento, se suicidaría en su celda de la prisión de Haus Ende, en Herdecke, tras ser capturado por los estadounidenses. Solo cuatro de los asistentes a la reunión de Odessa continuaban aún en libertad: el propio Bormann, Adolf Eichmann, Alois Brunner y él mismo. Mientras permaneciese en su elegante refugio ginebrino, nada tenía que temer. Sabía que los suizos jamás le entregarían a Francia. Sabía que a los suizos no les interesaría que los aliados conociesen el grado de implicación de los gnomos en la industria bélica de Hitler, en su abastecimiento y financiación. En caso de ser entregado a Francia, podría revelar demasiados datos.

El sonido del teléfono arrancó a Lienart de sus pensamientos.

—¿Sí?

—Herr Lienart, está esperándole el señor Alfred Hirsch en recepción.

—Dígale que suba a mi suite. Le atenderé aquí.

Minutos después, el banquero, vestido elegantemente con un traje gris cruzado a rayas, entraba en el salón de la suite. Lienart le recibió vestido con traje de tenis.

—Le ruego me disculpe, Herr Hirsch, por mi informal indumentaria. Tengo un partido de tenis con varios miembros de su gobierno. La verdad es que se les da mejor la política que el tenis —sonrió Lienart a su invitado—. Ahora me gustaría saber qué le trae por aquí.

—Deseo comunicarle mi intención de dejar de ser su banquero y el de su organización —anunció de forma lacónica el presidente del Banco Nacional de Suiza.

Lienart se mostró sorprendido ante aquella petición.

—¿Y a qué se debe esa extraña petición de un banquero serio como usted?

—Tal vez porque no me gustaría acabar como Radulf Koenig y Korl Hoscher y su familia, —aclaró Hirsch.

—Cuando un imbécil no ve la salida, se imagina que todo ha concluido y, efectivamente, querido amigo, todo ha terminado y a Herr Koenig y Herr Hoscher puede que les ocurriese eso mismo. De cualquier forma, debo decirle que ni yo ni Odessa hemos tenido nada que ver con esos horribles asesinatos. Es un hecho execrable que debemos condenar. Esas pobres niñas… —dijo Lienart con cara compungida.

—Pues yo creo que detrás de todo esto está la mano de su organización —dijo el banquero.

—Querido amigo, alguien dijo que debemos desconfiar unos de otros. Esa es nuestra única defensa contra la traición —afirmó el magnate mientras se servía un vaso de agua con un limón exprimido—. En cambio, amigo mío, la confianza es el sentimiento de poder creer a una persona incluso cuando sabemos que nosotros mismos mentiríamos en su lugar. ¿No le parece?

—De cualquier forma, quiero abandonar su cartera de cliente y la de sus organizaciones y empresas, Herr Lienart —pidió Hirsch nuevamente.

—Lo siento, pero creo que eso no será posible.

—¿Por qué?, —preguntó el banquero.

—Sabe usted demasiado, querido amigo, y no creo que eso guste en otras instancias de nuestra organización… —sugirió Lienart.

—Pero… yo estoy sujeto al secreto bancario entre banquero y cliente. A usted y a su organización les protege la ley. Yo…

—Permítame que le interrumpa, mi muy querido amigo. Los señores Koenig y Hoscher olvidaron para quién trabajaban y violaron esa confianza depositada, no solo en ellos, sino en la tradicional moralidad de la banca suiza, que usted también representa, igual que esos ladrones. Quienes creen que el dinero lo hace todo terminan haciendo todo por dinero y sus colegas así lo pensaban. Para evitarnos disgustos futuros, no voy a aceptar su proposición. Seguirá siendo nuestro amable, confiado y eficaz banquero en Suiza.

—Pero mataron a su esposa, a sus dos hijas… ¿Cómo pudieron hacerlo…?

—Ya le he dicho, querido amigo, que ni yo ni Odessa tenemos nada que ver con esas muertes inocentes. Créame lo que le digo. Si hubiera sido Odessa, Koenig y Hoscher habrían sufrido mucho más de lo que sufrieron y, por supuesto, habrían sido solo ellos los muertos y no gente inocente como su familia. Odessa no mata a niñas inocentes… —aseguró Lienart con voz grave.

Alfred Hirsch quedó en silencio, con la cabeza agachada, mirando al suelo sin comprender qué podía haber sucedido.

—Déjeme decirle, mi querido amigo, que la violencia es el último recurso del incompetente, y usted sabe, que nosotros dos somos personas educadas, cultas, refinadas, la violencia no entra dentro de nuestro léxico. Tranquilícese. Yo jamás utilizaría la violencia para llegar a un fin. Téngalo por seguro —afirmó Lienart.

—¿Quién cree entonces que ha podido ser el asesino?

—No lo sé, pero, al parecer, Hoscher vivía en una casa sin seguridad y eso, querido amigo, es un error con los tiempos que corren. Estoy seguro de que será algún desesperado que tal vez buscaba comida o joyas y que se encontró con toda la familia dentro de la residencia y se negaron a entregárselas. Solo eso podría explicar tanta violencia —respondió el magnate.

Lienart miró su reloj de oro.

—Y ahora, si me permite, amigo Hirsch, debo abandonarle. Tengo un partido de tenis. Recuerde, querido amigo, que se puede entrar en Odessa, pero no se puede salir de ella. Conviene que lo recuerde siempre.

El banquero permaneció sentado en silencio, sabiendo que nunca podría abandonar aquella hermética organización. Antes de irse, Lienart se giró hacia donde estaba aún sentado el presidente del Banco Nacional de Suiza.

—¡Ah, por cierto…! Deles recuerdos a su esposa e hijos —dijo Lienart con una gélida sonrisa en los labios.

Durante el resto del día, Lienart disfrutó de la compañía de políticos y financieros de Ginebra y, finalmente, de una buena compañía femenina. Tenía hablar con su hijo August sin falta.

—Hola, padre.

—¿Qué tal por Roma?, —preguntó Edmund.

—Complicado.

—Tenía que hablar contigo para informarte de que tienes que ir en persona a Altaussee. Tenemos tres protegidos en el monasterio de San Rafael y necesito que los guíes hasta Roma.

—Será difícil —respondió August.

—¿Por qué?

—La policía italiana no me pierde de vista por el asesinato de una agente de la OSS y estoy seguro de que los americanos tampoco. Un inspector de la policía italiana me ha advertido que no puedo abandonar Roma hasta que no se cierre la investigación —dijo August.

—Pues eso supondrá un problema para el desarrollo de nuestras operaciones. ¿Quién era esa joven?, —preguntó Lienart.

—Tú ya lo sabes.

—No, no lo sé, hijo.

—Era una agente de los servicios de inteligencia americanos en Roma. Al parecer, estaba en una misión. Tal vez estaba tras nuestra pista y yo era su mejor camino para llegar hasta Odessa. Ya no podremos saberlo.

—¿Y crees que estoy relacionado con su muerte?

—Ya no sé qué pensar.

—Créeme. No sé nada de esa mujer ni de su muerte.

—¿Y por qué he de creerte?

—¿Porque soy tu padre? ¿Porque nunca te engañaría?

—Se llamaba Claire Ashford y, según me dijo un tipo que estaba con el comisario Di Cario, la degollaron después de estar conmigo.

—¿Quién era ese tipo?

—Un tal Chisholm. Dijo que era el jefe de seguridad de la Embajada de Estados Unidos en Roma, pero yo no lo creo. Parecía un espía. Estoy seguro de que era de la OSS.

—Y con mucho poder… —dijo Lienart.

—¿Cómo lo sabes?

—¿De qué otra forma iban a permitirle los italianos estar presente en el interrogatorio de un sospechoso de un asesinato ocurrido en Roma?

—¿Qué quieres que haga?

—Espera en Roma a la audiencia con el Papa. Será mejor y más seguro que te instales en la residencia familiar de Villa Mondragone. Daré instrucciones para que abran la casa. No te muevas de ahí hasta que no recibas instrucciones mías.

—No es necesario…, —intentó protestar August.

—No discutas conmigo. En la situación de vigilancia en la que te encuentras es mejor que te refugies en Frascati. No salgas de allí hasta que ese policía italiano se olvide de ti. No podemos poner en peligro las operaciones de Odessa por esa agente muerta.

—¿Y qué hará Müller?, —preguntó August.

—Ya he sido informado de que tuviste un altercado con él. ¿Crees realmente que pudo asesinar a esa chica?

—¿Quién si no? Pero también estoy seguro de que él no sería capaz de levantar su mano sin recibir antes órdenes tuyas.

—¡Ah, querido hijo! La fidelidad es la confianza erigida en norma. Müller es mucho más fiel a ti que a mí o a Odessa. Sería capaz de dar la vida por ti, no lo olvides jamás. ¿Estarías tú dispuesto a dar la tuya por alguien?

—En muchos casos encontramos móviles nobles y heroicos para actos que hemos cometido sin saber o sin querer. Sé que he hecho mal al acusar a Müller del asesinato de esa agente de la OSS, pero ese fue mi primer pensamiento —confesó August.

—Estoy seguro que el segundo fue para mí —precisó su padre.

—Solo tú y Odessa podríais estar interesados en que desapareciese esa joven. Vosotros sois los mayores beneficiados con su muerte.

—¿Crees que si tenemos que acabar con la vida de alguien sería de forma tan brutal? No basta con pensar en la muerte, sino que debemos tenerla siempre delante. Entonces, la vida se hace más solemne, más importante, más fecunda… Conviene que veamos siempre su rostro cerca —dijo Lienart.

—¿Qué vamos a hacer con el asunto de Altaussee? Yo no puedo moverme de Roma —interrumpió August.

—¿Crees que Müller podrá encargarse de ese asunto?

—Sí.

—Confiar en todos es insensato, pero no confiar en nadie es una torpeza. Creo que debemos confiar en el sargento Müller. Le enviaré a Altaussee para contactar con Brunner, Mengele y Stangl. Hay que trasladarlos a un lugar seguro en Roma.

—¿Y qué pasa con el último de la lista?, —preguntó August.

—¿Eichmann?

—Sí.

—Intentaré localizarlo y ponerlo a buen recaudo en nuestra residencia de Venecia. Tal vez podría refugiarse durante unas semanas en el Casino degli Spiriti.

—¿No es peligroso para nosotros si los agentes aliados los detectan allí, en una residencia de nuestra propiedad?, —preguntó August.

—Por eso deberemos evitarlo. Ordenaré a Müller que se ocupe de ello. Tú mantente alerta con los americanos. Estoy seguro de que serán más peligrosos que los italianos. Si descubren tu conexión con Odessa, podemos encontrarnos en una situación difícil y no quiero arriesgarme, ¿me has entendido?

—Sí, padre.

—¿Me has entendido?, —repitió Lienart.

—Sí, padre. Te he entendido alto y claro —respondió antes de cortar la comunicación.

Berna

La perdida de Nolan Chills en la misión de Tønder provocó una profunda tristeza entre los miembros de la estación de la OSS en la ciudad suiza, pero el asesinato despiadado de Claire Ashford en Roma provocó en Allen Dulles un profundo sentimiento de venganza. Quería un culpable. Esa mañana, había decidido reunir en la sala principal de la estación de la OSS a todo su equipo.

Gerry Mayer, Mary Bancroft, Wally Toscanini, John Cummuta, Samantha Osborn y Daniel Chisholm estaban ya sentados alrededor de la mesa.

—Buenos días a todos —saludó Dulles al entrar.

—Buenos días, jefe —corearon los presentes al unísono.

—Os he reunido aquí para informaros de que he sido apartado del mando de la estación.

Los allí reunidos mostraron rostros de sorpresa.

—Las muertes de Nolan en Dinamarca y de Claire en Roma han acelerado tal vez un hecho que se daba ya en Washington por seguro.

—¿Regresas a Washington?, —preguntó Mayer.

—No. He sido destinado a nuestra base en Wiesbaden para ponerme al mando de la nueva operación Overcast. No estoy muy complacido con ello.

—No sabemos nada de esa operación —dijo Mayer.

—No lo sabéis porque se dirigirá desde la estación de Wiesbaden. Overcast tendrá como misión la extracción de más de setecientos científicos nazis y sus familias de Alemania con destino a Estados Unidos —respondió Dulles.

—Qué cosas nos trae la vida —sentenció Cummuta—. Por un lado, esos nazis de Odessa matan a los nuestros, y por el otro, Washington nos ordena que ayudemos a escapar a otros nazis hacia Estados Unidos.

—Ya sabes, John, que muchas veces la política es a menudo el arte de traicionar los intereses reales y legítimos, y de crear otros imaginarios e injustos. Esta es una de ellas. ¿Crees que no se me aparecen los rostros de Nolan y Claire por las noches? Igual que a ti, pero ahora nuestras órdenes son otras y nuestros objetivos y enemigos también lo son. Los nazis han sido derrotados y si ahora pueden ayudarnos en la nueva guerra que va a desatarse contra los comunistas, pues bienvenidos sean —dijo Dulles.

—¿Y qué pasa con Nolan? ¿Qué pasa con Claire? ¿Qué pasa con esos jóvenes americanos que murieron en Anzio, en Normandía, en las Ardenas…?

—¿Qué pasa con ellos?, —preguntó Dulles a Cummuta.

—¿No les debemos algo?

—Ellos, al igual que Nolan y Claire, cumplieron con su deber. Sabían lo que estaban haciendo y cuál era su misión, como ahora nosotros debemos saber cuáles son nuestros nuevos objetivos. Nosotros, tú y yo, solo sabemos cumplir órdenes, vengan de quien vengan. No hacemos preguntas.

En ese momento, Cummuta se levantó bruscamente de la silla, arrojándola a un lado y, antes de abandonar la sala, se giró hacia los allí presentes.

—Pues sabed que no me gusta. Tal vez todos nosotros, vosotros, deberíais alzar la voz contra todo ese tipo de honor y lealtad mal entendidos. No lo olvidéis. No olvidéis a Claire y a Nolan. Hasta la supervivencia de una banda de ladrones necesita de lealtad recíproca, pero tal vez, en la OSS, eso ni siquiera exista ya. Ellos tienen que haber muerto por algo y no solo por esta mierda —dijo.

Durante un rato, los presentes en la sala permanecieron en un silencio incómodo, sin pronunciar palabra, que fue roto finalmente por Mayer.

—¿Y cómo encontraréis a esos científicos en esta Europa devastada?

—Contamos con una lista. La lista Osenberg…

—¿Quién ha diseñado esa lista?, —preguntó Samantha Osborn.

—Werner Osenberg.

—¿Un nazi?

—Un científico —precisó Dulles—. Osenberg, ingeniero en la Universidad de Hannover, dirigió la llamada Wehrforschungsgemeinschaft, la Asociación para la Investigación Militar. En el mes de marzo, un técnico polaco encontró restos de la lista Osenberg y, no se sabe cómo, cayó en manos del mayor Robert Staver, el jefe del programa de investigación de motores a reacción y miembro de la inteligencia de nuestro ejército. La lista Osenberg sirvió para diseñar una nueva lista con el nombre código de lista negra.

—¿Y qué vais a hacer con ellos? ¿Matarlos?, —propuso Samantha mientras se encendía un cigarrillo sujeto a una boquilla regalo de Dulles.

—El plan original era tan solo que nuestros especialistas los entrevistaran para saber su grado de conocimientos, pero el Pentágono ordenó la evacuación de todos los técnicos y sus familias a Estados Unidos antes de que fueran localizados por los comunistas o que pudieran decidir vender sus conocimientos a Moscú.

—¿Qué tipo de científicos son?, —preguntó Mayer.

—Expertos en cohetes, aeronáutica, medicina, combustibles sintéticos, electrónica militar e inteligencia. Hay de todo —respondió Dulles.

—¿Va a colaborar Berna con la estación de Wiesbaden?

—Sí, Gerry, vais a colaborar. Necesito que sigáis con la operación Odessa y si os encontráis con alguno de mis clientes durante vuestras investigaciones, me lo comunicaréis de forma inmediata. Para ello, se os entregará una lista con los primeros objetivos. Recordad, una cosa son los científicos que Estados Unidos pueda necesitar en una futura guerra contra los bolcheviques y otra cosa son los criminales, los que llevaron a cabo crímenes de guerra.

—¿Es que esos científicos no realizaron crímenes de guerra?, —preguntó Mayer—. ¿Qué pasa con esos científicos que diseñaron la V-1 o la V-2 que caían sobre Londres? ¿Qué pasa con esos médicos de las SS que realizaron experimentos con prisioneros en los campos de concentración? ¿Qué pasa con ellos?

—No pasa nada, Gerry. Ahora, como ya he dicho, los objetivos y enemigos de nuestro país son otros y vamos a necesitar a muchos de ellos para el nuevo desarrollo de armas para una posible confrontación futura con los soviéticos —aseguró Dulles.

—Esto es una mierda —intervino Toscanini.

—Sí, estoy de acuerdo contigo, Wally, pero es una mierda necesaria. Y ahora, si no hay más objeciones y antes de dar por concluida nuestra reunión, he de deciros que será Gerry quien asuma el mando de Berna. Liderará el equipo para la operación Odessa —explicó Dulles—. Antes de irme, he de deciros que ha sido un honor trabajar con vosotros y que espero que nuestros caminos vuelvan a unirse en algún momento.

—¿Cuándo te vas de Berna?, —preguntó Mary Bancroft, la antigua amante de Dulles.

—Esta misma noche. Tengo que estar mañana mismo en la sede de la OSS en Wiesbaden. Creo que nos han instalado en una antigua fabrica de champán en Biebricher, a las afueras de la ciudad. Por lo menos, estoy seguro de que si Overcast tiene éxito, tendremos suficiente champán para celebrarlo.

Uno de los presentes en aquella sala pensó en ese momento: «Estoy seguro de que volveremos a encontrarnos, Dulles. Dalo por hecho, jefe».

Frascati

Villa Mondragone suponía para August una de las etapas más felices de su niñez. Aún recordaba cuando se escondía de su niñera en el Jardín Secreto, situado tras la casa. Aquella mansión le traía grandes y buenos recuerdos de una época que sabía que no iba a volver jamás.

Aquella tarde, August estaba nervioso ante la inminente llegada de Elisabetta. No sabía cómo iba a reaccionar ante ella. En su mente tenía aún las palabras que había pronunciado el padre Draganovic sobre su amigo Bibbiena y Elisabetta. ¿Serían ciertas esas afirmaciones? ¿Sería cierto que Bibbiena pertenecía a la Entidad? ¿Sería cierto que Elisabetta era la amante de Bibbiena? ¿Sería cierto que Elisabetta era una agente vaticana?

En ese mismo momento un vehículo traspasó la verja de hierro que permitía franquear un alto muro de piedra cubierto de musgo. Una carretera ascendente de tierra y gravilla desembocaba en un camino que rodeaba la imponente construcción. Al llegar a la entrada, el coche se detuvo e hizo sonar dos veces la bocina, provocando un sobresalto en August, que se encontraba en la biblioteca. Su invitada había llegado.

Al abrir la puerta, descubrió parada ante ella a Elisabetta, que llevaba un vestido negro y un chal que le tapaba los hombros desnudos. Una amplia sonrisa iluminó su rostro al ver a August.

—Hola, padre Lienart —saludó Elisabetta sonriendo.

—No me llames padre, ya sabes que no me gusta.

—Pero lo serás algún día, ¿no?

—Aún queda tiempo para eso, Eli. Pero, pasa, por favor —invitó August.

El interior de Villa Mondragone estaba muy alejado del lujo clásico de un palacio del siglo XVI. En realidad, la familia utilizaba muy pocas salas de la residencia. Su vida se centraba en el gran despacho privado en la Sala Rosa y en la Sala de las Cariátides. Al dormitorio de August se accedía a través de una puerta en el extremo norte de la Sala de las Cariátides y conectaba con un baño privado y un gran salón con una mesa de billar francés en el centro.

—Cenaremos en la biblioteca, si te parece bien —dijo August mientras cogía de la mano a Elisabetta.

Desde las estancias privadas se podía acceder a la biblioteca, que atesoraba más de tres mil volúmenes, Lienart había colocado en medio una pequeña mesa, con un mantel blanco y servicio para dos comensales. Una vela encendida presidía la mesa.

—¡Dios mío, qué biblioteca tan magnífica! —admiró Elisabetta.

—Mi familia lleva siglos recopilando todos estos volúmenes. Creo, incluso, que hay por aquí una buena colección de incunables dedicados a la arquitectura. ¿Te gustaría recorrer Villa Mondragone antes de cenar?

—Sí, sí me gustaría —respondió despojándose del chal.

Cogidos de la mano, la pareja admiró los frescos de la capilla de San Gregorio y los del Palazetto della Retirata, atravesaron la Sala de los Suizos y finalmente salieron al exterior, al llamado Jardín Secreto.

—¿Sabes que este jardín está levantado sobre un observatorio? O por lo menos, eso es lo que me contó mi padre —dijo August para romper el tenso silencio que reinaba entre la pareja.

—¿Sabes a qué huele?, —preguntó Elisabetta—. Son galanes de noche. Sus flores desprenden aroma cuando oscurece. Tal vez suceda lo mismo con las personas. Descubrimos nuestro verdadero yo cuando cae la noche.

—No soy muy dado a las plantas y a las flores. Solían darme alergia —afirmó August.

Eso provocó una risa en la joven, que apartó de la cara de August un mechón de cabello. En ese momento, August acercó sus labios a los de ella y se besaron larga y apasionadamente. Después, él la cogió entre sus brazos y permanecieron unidos mientras observaban cómo las primeras luces comenzaban a encenderse en la cercana ciudad de Roma.

—Tengo un poco de frío. Volvamos dentro —pidió ella.

Mientras regresaban a la casa cogidos de la mano, August tuvo deseos de preguntarle por su relación con Hugo Bibbiena y por su conexión con los servicios de inteligencia vaticanos, pero prefirió callar para no romper la magia de aquella noche.

—¿Tienes hambre?, —preguntó él.

—Sí, la verdad es que sí.

Sobre la mesa colocada en la biblioteca, alguien había dispuesto dos platos de fina porcelana, cubiertos de plata y dos copas de cristal de Murano. A un lado, se encontraban varias campanas de plata cubriendo diversos platos de fiambre, pollo a la manzana y pasteles. En una cubeta de hielo se enfriaba una botella de vino blanco.

Durante la cena, la conversación giró sobre diversos temas, pero August seguía manteniendo sus miedos a hablar de lo que le había revelado Draganovic. Le gustaba demasiado Elisabetta para poner en peligro aquella noche. Le gustaba de verdad y, al verla a la luz de la vela, sentía un fuerte deseo por ella, así que prefirió mantener en secreto las revelaciones de Draganovic. Tal vez ni siquiera fueran ciertas y fueran tan solo habladurías. No quería saberlo. Por lo menos, no aquella noche.

Tras la cena, dieron un paseo por el exterior de Villa Mondragone hasta que August descubrió que se había hecho tarde.

—¿Quieres regresar a Roma?, —preguntó a Elisabetta.

—Puede que sea lo mejor, pero ¿tú qué quieres?

—Me gustaría que te quedases esta noche aquí conmigo… —respondió August cogiendo a la joven de la mano.

—¿Y qué pasará mañana?

—¿A qué te refieres?

—Sabes que si me quedo, nuestra vida, nuestras percepciones cambiarán por completo. Solo depende de lo que deseemos, tanto tú como yo. Cuando alguien desea algo, debe saber que corre riesgos.

—Pero eso es lo que hace que valga la pena vivir —aseguró August—. Yo solo deseo estar contigo. Nada más. Quiero hacer el amor contigo, quiero verte despertar, quiero ver amanecer contigo…

—¿Y después?, —volvió a preguntar Elisabetta.

—¿Después? No pretendas que las cosas ocurran como tú quieres que ocurran. Desea, más bien, que se produzcan tal y como se producen. No debemos preguntarnos nada más —respondió August.

Durante toda la noche, ambos permanecieron despiertos, haciendo el amor, hablando, despertando de un sueño que podía convertirse en pesadilla si Odessa llegaba a descubrir quién era aquella joven. Pero hasta que eso sucediese, August iba a procurar mantenerla a salvo, alejada del largo brazo de Odessa y, quizás, de su propio padre.

Roma

A esa misma hora, las calles de la ciudad se convertían en lugares de placer. Las prostitutas comenzaban a aparecer y a rondar las cercanías de los jardines de Villa Borghese buscando a soldados aliados que salían de permiso de los acuertelamientos cercanos con la paga semanal. Eran buenos clientes.

El desconocido caminó en la oscuridad a lo largo de la Viale dei Due Sarcofagi. Al llegar a la Viale dei Daini, escuchó a su espalda la voz de una mujer.

—¿Quieres compañía?

El hombre se mantuvo en completo silencio, mirándola bajo la tenue luz de una farola.

—¿Tienes medias? ¿Carne en lata? ¿Chocolate? ¿Cigarrillos?, —preguntó la mujer.

El desconocido sacó de los bolsillos de su abrigo tres cajetillas de Lucky Strike y se las dio a la joven.

—¿Solo tienes esto?

El hombre no respondió.

—Pues si no tienes nada más que darme, te costará veinte liras y la cama —dijo la mujer—. Vaya, vaya… veo que no eres muy hablador, aunque eso en un hombre es bueno. Hay hombres silenciosos que son mucho más interesantes que los más habladores, así que no te preocupes por hablar. Yo me ocuparé de todo.

La mujer comenzó a caminar hacia el exterior del parque seguida de cerca por el desconocido. No debía de tener más de veinte años. Su larga cabellera roja le llegaba hasta la mitad de la espalda y sus formas eran casi perfectas. Realmente era atractiva, con bonitos rasgos bajo aquel maquillaje barato.

La pareja caminó hasta la cercana Via Gaspare Spontini y entró en un viejo edificio. La joven se acercó al pequeño mostrador de la pensión y pidió una llave. El desconocido permaneció en la oscuridad, para evitar que el conserje de la pensión pudiera observar su rostro. La pareja comenzó a subir los viejos escalones de madera.

—Francesca —dijo repentinamente la mujer sin girarse para mirar al hombre que la seguía—. Mi nombre es Francesca. Soy del sur, de un pequeño pueblo pesquero llamado Bagnara Calabra, por si te interesa.

El hombre guardó silencio mientras observaba los zapatos rojos gastados y las medias zurcidas en el talón. Al llegar al segundo piso, la joven abrió la puerta del pequeño habitáculo. Dentro había tan solo una cama pequeña, una mesa y un inodoro sucio, con manchas de orín alrededor.

La mujer dejó una toalla a los pies de la cama y comenzó a desabrocharse la blusa. Después, se quitó el sujetador, dejando unos pequeños pechos al aire.

—Y bien… mi querido y silencioso amigo, ¿qué quieres que hagamos? No sé si te lo he dicho antes, pero soy muy conservadora. Eso significa que no hago nada extraño.

En ese momento, y mientras Francesca se agachaba para desatarse los zapatos, el desconocido cogió una pequeña porra en su mano y golpeó a la mujer en la nuca dejándola inconsciente. Minutos después, la joven prostituta comenzó a recobrar el conocimiento poco a poco. Tenía la vista borrosa y un fuerte dolor en la parte trasera de la cabeza. Al ver la situación en la que se encontraba, su rostro se tornó en una mueca de terror. Aquel tipo la había desnudado por completo, amordazado, atado sus manos a la espalda y dejado las piernas abiertas, atadas por los tobillos a la estructura metálica de la cama. Francesca intentó gritar, sin éxito, pero cada vez que lo hacía, la mordaza se le hincaba cada vez más en la comisura de los labios. Entre lágrimas, lo único que podía emitir eran gemidos y sonidos guturales sin ningún significado.

El hombre se bajó los pantalones, dejando su pene erguido al aire, y a continuación se tumbó sobre la mujer y la sodomizó con suma violencia. La joven no podía siquiera gritar por el insoportable dolor, pero en su fuero interno esperaba que, después de aquello, aquel hombre la dejase allí, viva. El terror iba apoderándose de la joven prostituta, pero ya había conocido la violencia de sus clientes en ocasiones anteriores y, al final, había conseguido salir viva con la nariz rota y con algún que otro diente saltado.

Mientras pensaba en todo aquello, el hombre había acabado con la violación. Francesca podía sentir la respiración entrecortada de su violador cerca de su cuello, aún con el pene introducido en su ano.

El desconocido se incorporó repentinamente en la cama y se dirigió a la mesa, en donde estaba doblado su abrigo. Metió la mano en uno de los bolsillos y sacó un cuchillo de doble hoja afilada. Mientras se acercaba a Francesca, desenfundó el arma y la sujetó firmemente en la mano derecha. Fríamente, se situó tras la mujer, la agarró fuertemente por el largo cabello y, de un certero tajo, le rebanó el cuello. El cuerpo de Francesca comenzó a convulsionarse bruscamente hasta que finalmente quedó inmóvil. Su asesino miró durante unos segundos el cuerpo sin vida de la joven. Su pelo rojo cubría ahora su cabeza por completo, como una especie de cortina sobre la cara, como un velo cubriendo el rostro de la muerte. El único sonido era el del espeso líquido rojo que salía de la garganta de la chica goteando sobre el suelo de madera.

El desconocido limpió la hoja en la sábana roída, la guardó en su funda, se vistió y bajó las escaleras en completo silencio.

—Buenas noches —dijo el conserje de la pensión—, espero que lo haya pasado bien.

El asesino ni siquiera respondió. Ya en la calle, Ulrich Müller miró al cielo encapotado. Agarró con ambas manos las solapas de su abrigo y se subió el cuello. Comenzaba a refrescar.

Horas después y a pocos kilómetros de allí, dos policías intentaban mantener los ojos abiertos. La noche había sido bastante larga en la puerta de aquella gran mansión de Frascati, pero el comisario Di Cario les había ordenado no perder de vista a ese seminarista francés llamado August Lienart.

El sonido de los frenos de un coche justo a su lado arrancó a los dos agentes de la pesada somnolencia en la que se encontraban. De repente, apareció junto a ellos la cara redonda del comisario jefe de la Criminal de Roma, Angelo di Cario.

—¿Os habéis movido de aquí en algún momento de la noche?, —preguntó Di Cario.

—No, señor. Hemos estado aquí toda la noche —respondieron los dos agentes.

—¿Seguro?

—Seguro, señor. Hemos estado aquí toda la noche vigilando y nadie ha salido de la finca. Tan solo entró un vehículo conducido por un hombre que llevaba a una joven. No lo paramos porque usted no nos dijo que identificáramos a las personas que entraban en Villa Mondragone —dijo el agente que estaba al volante del coche de vigilancia.

—¿Seguro qué no ha salido ese Lienart de aquí?, —volvió a preguntar el comisario.

—Se lo prometemos por la Madonna Virgo Fidelis, patrona de los Carabinieri, que ese tipo no ha salido esta noche de aquí en ningún momento —dijeron ambos agentes con la mano derecha levantada en señal de promesa.

—¿Sabéis si la finca tiene alguna otra salida?

—No. Por lo menos, no en coche. Si ha salido de aquí tiene que haber sido a pie, pero tiene una extensión de varias hectáreas y solo somos dos agentes para controlar todos sus posibles accesos —protestó uno de los policías.

—Bien, de acuerdo, chicos —dijo Di Cario mientras daba un golpecito en el brazo al conductor de su coche para que continuase su marcha hacia el interior de la extensa finca.

El coche policial comenzó a ascender por el camino de arena hacia la parte alta de la colina en donde se alzaba Villa Mondragone. Finalmente, se detuvo en la misma puerta, en donde ya estaba August Lienart.

—¿Acaso nos esperaba?, —preguntó el comisario Di Cario.

—No, pero estaba en la biblioteca y he oído el sonido del vehículo en la gravilla del camino. Por eso he sabido que venía alguien —dijo August. Es un honor que me visite en nuestra humilde morada.

Angelo di Cario miró hacia el elegante edificio.

—Creo que alguien dijo que el secreto de la sabiduría, del poder y del conocimiento es la humildad.

—Sí, querido comisario, pero también alguien dijo que cuando no hay humildad, las personas se degradan —respondió Lienart.

—Estoy de acuerdo con usted, mi joven amigo.

—Pase, comisario, pase, por favor —le invitó August—. Pero antes espero que me diga lo que le ha traído hasta aquí. ¿Le gustaría tomar un café?

—Sí, muchas gracias. Se lo agradecería. Ya no quedan hoy en día muchos lugares en Roma donde saborear un verdadero café, a no ser que sea ese soluble que traen los americanos —dijo Di Cario—. Conseguirán que todos en Italia olvidemos nuestro buen café y bebamos esa agua sucia. Somos el país que inventó el café y tenemos que beber ese veneno americano.

—Ahora mismo ordeno que se lo traigan —dijo Lienart levantándose para llamar al mayordomo—. No sabía que Italia había inventado el café. Siempre pensé que lo había traído a Europa el botánico alemán Leonard Rauwolf de un viaje por Etiopía.

—Y tiene usted razón, amigo mío, pero realmente fuimos los italianos quienes enseñamos al mundo a preparar un buen café. La palabra café en sí es un acrónimo… —dijo sonriendo el comisario de policía.

—¿Un acrónimo? Creía que la palabra procedía de un arbusto de la provincia etíope de Kafa.

—Efectivamente, amigo, pero los italianos creamos el acrónimo de cómo debe beberse el buen café y así se lo enseñamos al mundo. C de caliente; A de amargo; F de fuerte; y E de espeso —explicó Di Cario.

August interrumpió de repente al oficial de policía.

—Perdóneme, comisario, pero ¿ha venido hasta aquí para hablarme de café?

—¡Oh, discúlpeme! He venido para preguntarle si durante esta noche ha abandonado en algún momento Villa Mondragone.

—No, en ningún momento —respondió August—. ¿Por qué me lo pregunta?

—¿Tiene algún testigo que pueda confirmar que ha permanecido usted toda la noche en la villa?

—El servicio puede confirmárselo. Cené aquí y después me fui a la cama —respondió Lienart sin citar a Elisabetta.

—¿Cenó solo?, —preguntó el comisario Di Cario.

August comprendió entonces que los agentes de la entrada podían haber visto llegar a Elisabetta en el vehículo de Luigi, así que decidió confirmar al comisario Di Cario la presencia de la joven en la residencia.

—Me visitó una joven interesada en el arte de Villa Mondragone.

—Pues deberá darme su nombre para hacerle unas preguntas y que nos confirme que usted no se ha movido de Villa Mondragone esta noche.

—¿Puede decirme a qué se debe tanto misterio, comisario?, —preguntó August.

—Esta misma noche han asesinado a otra mujer de la misma forma en que mataron a su amiga Claire Ashford: utilizando el mismo sistema de abuso sexual y degollando finalmente a su víctima.

Un escalofrío recorrió el cuerpo de August.

—En comisaría tenemos claro que puede tratarse de un asesino de mujeres —afirmó Di Cario.

—Pues siento decepcionarle, comisario, pero yo no me he movido de aquí en toda la noche y se lo pueden asegurar los agentes que llevan toda la noche en la entrada de Villa Mondragone.

—Sí, ya he hablado con ellos. De cualquier forma, querré hablar con su amiga amante del arte —dijo Di Cario mirando fijamente a Lienart.

—¿Por qué deberíamos implicarla en todo esto?

—Tal vez porque es la única que puede apartar toda sospecha de usted con respecto al asesinato de la señorita Ashford —aseguró Di Cario.

La conversación fue bruscamente interrumpida por la llegada del mayordomo empujando un carrito con varias tazas de porcelana y una cafetera de plata.

—¿Le sirvo, comisario?

—Sí, por favor. Sin leche —precisó el oficial de policía mientras continuaba revisando sus notas sobre el caso de Claire.

—¿Puedo preguntarle algo, comisario?, —dijo August.

—Sí, adelante.

—¿Podría ser que Claire hubiera estado en algún lugar que no debía?

La pregunta sorprendió al comisario Di Cario.

—Me refiero a…

—Sí. Sé a que se refiere —interrumpió el comisario—. El asesinato esta noche de la prostituta posiblemente demuestre que su amiga Claire estuvo en un mal lugar, en un mal momento, y se encontró con el asesino. Tal vez ni siquiera iba a por ella. Quizás fuera a por otra presa y se encontró de bruces con su amiga, Puede ser, perfectamente.

Esa posibilidad alejaba de la mente de August cualquier sospecha de «ejecución» llevada a cabo por Odessa.

—¿Y bien?, —preguntó Di Cario.

—Y bien, ¿qué?, —respondió August.

—¿Va a decirle a su amiga que venga aquí a hablar conmigo o prefiere que la interroguemos en la comisaría?

—De acuerdo. Espere aquí, comisario.

August abandonó el salón y se dirigió hasta la zona de habitaciones privadas de la casa. Unos minutos más tarde regresaba con Elisabetta.

Nada más verla entrar, el comisario se puso en pie y se dirigió a la joven. Tras darle la mano, juntó los pies con un taconazo y la besó.

—Es usted muy hermosa, señorita, si me permite decírselo.

Aquello hizo que Elisabetta se relajase ante la presencia de aquel simpático oficial de policía.

—Dígame en qué puedo ayudarle.

—Tan solo la molestaré unos minutos —precisó Di Cario—. Necesito que me confirme que el señor Lienart, aquí presente, no ha abandonado en ningún momento Villa Mondragone.

—Me sorprende su pregunta, comisario —dijo la joven—. ¿A qué se debe?

—Creo que no soy yo el más indicado para explicarle el motivo de mi pregunta, sino el señor Lienart, aquí presente.

Elisabetta miró a August buscando una explicación.

—Hace poco asesinaron, en su piso de Roma, a una mujer que conocía. El comisario Di Cario tuvo a bien creer que había sido yo el asesino, pero, al parecer, esta noche, mientras estaba aquí contigo, han asesinado a otra mujer de la misma forma. El comisario necesita saber si he estado contigo toda la noche. Tan solo eso.

Elisabetta miró nuevamente a Di Cario.

—Ha estado toda la noche conmigo. No ha salido en ningún momento de la casa.

—¿Está segura?, —preguntó Di Cario.

—Ya se lo he dicho. August no abandonó mi cama en ningún momento. De eso me ocupé yo personalmente —precisó la joven.

Aquella afirmación tan tajante por parte de Elisabetta hizo que el comisario sintiese cierta incomodidad.

—De acuerdo. Entonces, señor Lienart, ni yo ni mis hombres le molestaremos más —dijo—, pero lo que sí quiero es que no deje de informarme si abandona Roma por si necesito hacerle más preguntas.

—¿No ha dicho que no me molestará más? ¿Por qué tendría que informar a la policía italiana de mis movimientos?

—¡Oh, por favor, no me malinterprete! Pero usted fue la última persona que vio viva a la señorita Ashford. Solo quiero saber dónde está usted por si se me ocurre alguna pregunta más.

—Si es así, me encontrará aquí, en Villa Mondragone —dijo August mientras acompañaba al comisario hasta la puerta.

Antes de montarse en el coche de la policía, el comisario guiñó el ojo a Lienart.

—Recuerde, querido amigo, que la mujer es como una buena taza de café. La primera vez que se toma no deja dormir.

Mientras el coche se alejaba, August no dejó de pensar en la muerte de aquella mujer, ocurrida esa misma noche, que le había quitado de encima la vigilancia policial. «Sea quien sea el asesino, debería agradecérselo», pensó mientras una sonrisa le recorría el rostro.

Al regresar al salón, vio que Elisabetta estaba de pie y se había puesto el chal.

—¿No te quedas?

—Ya es hora de que vuelva a Roma. El padre Bibbiena estará preocupado por mí —aseguró Elisabetta.

—Le diré a Luigi que te lleve a casa.

—Muchas gracias, August —respondió.

La pareja permaneció en silencio en la misma puerta de Villa Mondragone mientras esperaban la llegada de Luigi.

—¿Puedo preguntarte algo?, —dijo August repentinamente.

—Hemos pasado la noche juntos. Puedes preguntarme lo que quieras.

—¿Qué relación tienes con Bibbiena?

—Vaya, pensé que nunca ibas a atreverte a hacerme esa pregunta. Sabía que en algún momento llegarían hasta tus oídos los rumores que invaden los pasillos del Vaticano…

—¿Y bien?

—Y bien nada. Mi única relación con el padre Bibbiena es de mutuo respeto. Nada más. El me ayudó mucho cuando llegué a Roma y lo único que ha recibido es mi más fiel, puro, casto y sincero agradecimiento. Nada más afirmó la joven.

—La cantidad de rumores inútiles que un hombre puede soportar es inversamente proporcional a su inteligencia —sentenció August provocando una sonrisa en Elisabetta.

Cuando Luigi llegó, August avanzó para abrirle la puerta trasera del coche. Antes de subir, Elisabetta acercó sus labios a los de August y le besó.

—¿Nos volveremos a ver?, —preguntó August.

—Ya sabes que el destino no reina sin la complicidad secreta del instinto y de la voluntad, y creo que tú y yo somos ese instinto y esa voluntad. Estoy segura que nos volveremos a ver.

August golpeó el techo del vehículo para indicar a Luigi que iniciase su marcha. Mientras la veía alejarse, recordó los momentos vividos por la noche, mientras ambos se fundían en uno entre las sábanas sin cuestionarse nada, sin reprocharse nada, sin secretos, o por lo menos, sin querer conocer esos secretos.

El joven llamó al mayordomo.

—Dígale a Herr Müller que quiero verle en la biblioteca.

—De acuerdo, señor. Así se lo haré saber.

Ulrich Müller había recibido orden expresa de Odessa de viajar hasta Altaussee para poner a salvo a tres importantes protegidos: Josef Mengele, Franz Stangl y Alois Brunner. El último de la lista, Adolf Eichmann, tenía que ir a Venecia y esconderse en la residencia familiar de los Lienart en la ciudad italiana hasta su posible evacuación.

Sonaron unos pequeños golpes en la puerta de la biblioteca.

—Pase, pase, Müller —ordenó Lienart.

Al verle, observó que unas oscuras ojeras bordeaban los profundos ojos azules de su guardaespaldas.

—¿Ha dormido poco hoy, Müller?

—Lo suficiente, Herr Lienart. Gracias por preocuparse por mí —dijo Müller.

—Ya sabe cuáles son sus órdenes. Debe ir a Altaussee y escoltar hasta Roma a Mengele, Stangl y Brunner.

—¿Dónde se esconderán?

—En el monasterio de Via Sicilia. El padre Draganovic ha preparado todo para su llegada. Allí deberán permanecer durante unas semanas, tal vez incluso un mes, hasta que reciban documentaciones e identidades falsas para poder ser evacuados a Sudamérica u Oriente Próximo, quizá a Egipto o Siria. Hasta ese momento, deberán tener paciencia.

—Ya sabe, Herr Lienart, que la paciencia no es la mejor virtud de un SS. Para mí, es difícil, siendo tan solo un antiguo sargento de las SS, hacerles entender a dos capitanes y a un teniente que se pongan bajo mis órdenes —protestó Müller.

—Pues no les quedará más remedio si no quieren acabar en la horca. Según la información que he recibido, estoy seguro de que serán objetivos prioritarios del Crowcass. Dígales que si caen en manos aliadas, la próxima vez que los veamos será colgados de una soga. De ellos depende únicamente cambiar esa situación. Quién no quiera asumir sus órdenes, será abandonado por Odessa. Hágaselo saber así a los tres —ordenó Lienart.

—Muy bien, Herr Lienart, así se lo haré saber. Saldré mañana por la mañana temprano para Altaussee. Se me ha informado desde Ginebra que mi contacto será un miembro del Círculo Salzburgo. Me ayudarán a trasladar a los tres a Roma.

—Perfecto, Müller. Buena suerte —le deseó Lienart.

Capítulo XII

Ciudad del Vaticano

Aquella mañana, Hugo Bibbiena permanecía en su despacho en las dependencias de la Entidad, el servicio de inteligencia papal, en el Palacio del Gobernatorio, a la espera de ser convocado por los subsecretarios de Estado vaticanos, Giovanni Battista Montini y Domenico Tardini. Desde hacía más de siete años había trabajado bajo el secreto manto de los servicios secretos en aquel conjunto de estructuras, levantadas en los años veinte, en la colina vaticana. Dentro de aquellos edificios se dirigía la administración de la Ciudad Estado del Vaticano. Aquel conjunto de bloques recibía el nombre clave de «maquinaria». Desde los enormes ventanales de su despacho se divisaban, en el sentido de las agujas del reloj, la entrada a la gruta de Lourdes, las murallas de León IV, el edificio de la sede de Radio Vaticano y el Jardín Botánico. A Bibbiena le gustaba aquella vista. Se había acostumbrado a ella y, desde que había asumido el cargo de jefe de operaciones en la Entidad, le gustaba perderse durante unas horas en los laberínticos jardines vaticanos.

Las duras acusaciones vertidas por el gobierno yugoslavo contra el Vaticano sobre la protección de criminales de guerra nazis inundaban los titulares de los periódicos aquella mañana. Para Montini y Tardini, el Pasillo Vaticano se estaba volviendo cada vez más estrecho e incómodo. El teléfono rompió el silencio en el despacho.

—¿Dígame?

—¿Padre Bibbiena? Soy sor Therese, de la Secretaría de Estado. Monseñores Montini y Tardini están esperándole en el Palacio Apostólico.

—Ahora mismo voy. Muchas gracias.

El espía papal salió del edificio y caminó a través de un pequeño jardín, dejando a su izquierda el Palacio de la Moneda. Seguidamente, atravesó el pórtico situado junto a la Capilla Sixtina y entró en los llamados Aposentos Borgia. Desde allí caminó por los Palacios Pontificios medievales y cruzó el Patio de San Dámaso para alcanzar el edificio de los Apartamentos Pontificios. En la segunda planta se encontraban las oficinas de la primera y segunda secciones de la Secretaría de Estado. La primera sección, llamada sección de Asuntos Generales, tenía la misión de ayudar al Papa filtrando todos aquellos asuntos de las Congregaciones Pontificias, dirigidas por cardenales. La segunda, llamada sección de Relaciones con los Estados, se encargaba de mantener las relaciones exteriores de la Santa Sede con otros países y organismos internacionales. De esta sección dependían los nuncios y las nunciaturas vaticanas en el extranjero.

Bibbiena entró en la sala de los secretarios. Una monja estaba ordenando varios documentos en carpetas de cuero rojo y negro para que se firmaran. Roja, para Montini, y negra, para Tardini.

—Buenos días, padre Bibbiena. Puede usted pasar. Monseñores Montini y Tardini están esperándole —indicó la religiosa señalándole una gran puerta de madera.

—Muchas gracias, sor Therese.

Montini estaba sentado mientras Tardini despachaba con un joven sacerdote funcionario de la Secretaría de Estado. Lo que más llamó la atención de Bibbiena fue la presencia del prefecto de la Entidad, el cardenal Claudius Munroe.

—Monseñores… eminencia… estoy a sus órdenes.

—Siéntese ahí y espere —pidió Tardini mientras rubricaba diversas páginas con el escudo de la tiara y las llaves de Pedro.

El agente de la Entidad permaneció en silencio observando varios ejemplares de periódicos apilados en la mesa que hablaban de las protestas yugoslavas sobre la ayuda vaticana a la fuga de criminales de guerra nazis. Munroe no apartaba la vista de su agente. El máximo responsable del espionaje y contraespionaje papal contaba con el apoyo y la aprobación del mismísimo Pío XII desde que este había sido nuncio en Baviera y después en Berlín. Había sido en este último destino donde el futuro Papa había establecido una buena relación con Munroe.

—Buenos días, padre Bibbiena —saludó Montini sin mirar al recién llegado—. ¿Qué opina de los titulares?

—Perdone, monseñor, pero mi trabajo en la Entidad me ha enseñado a no opinar. Cuando entré en los servicios secretos papales, aprendí un lema: «Presta el oído a todos, y a pocos la voz. Oye las censuras de los demás, pero reserva tu propia opinión» —respondió Bibbiena.

—Y yo he aprendido desde que formo parte de la curia que no hay que temer a los que tienen otra opinión, sino a aquellos que tienen otra opinión pero son demasiado cobardes para manifestarla —precisó Munroe.

—De acuerdo. Si quieren mi opinión, se la daré: las críticas yugoslavas son humo, y como humo quedarán. No creo que tengan ninguna prueba sobre el Pasillo Vaticano. Los yugoslavos están intentando lanzar sondas para esperar nuestra respuesta. El hombre juicioso solo piensa en sus males cuando ello conduce a algo práctico. Yo les recomiendo, monseñores, que presten oídos sordos a esas acusaciones.

—¿Y qué pasa si descubren la implicación de la Santa Sede con San Girolamo?, —preguntó Montini.

—En este momento, el Pasillo Vaticano está siendo liderado por Odessa y por ese joven seminarista francés, August Lienart… La participación del padre Draganovic en todo esto no está tan clara, principalmente porque Odessa se hizo con el control de sus operaciones hace meses. Draganovic no tiene nada que decir —precisó Bibbiena.

—¿Podemos temer algo de él?, —preguntó el cardenal Munroe.

—¿A quién se refiere?

—A ese Lienart. ¿Podría llegar a hablar con los yugoslavos o con los servicios de inteligencia aliados?

—Estoy seguro de que no.

—¿Está seguro o no lo cree?, —intervino Tardini.

—Monseñor, lo que yo crea no importa. La seguridad, en cambio, es algo que puedo permitirme. Conozco a Lienart desde hace muchos años. Es un joven con fuertes convicciones, y muy fiel a ellas. Estoy seguro de que no está dispuesto a asumir nada que pueda poner en riesgo una futura y prometedora carrera aquí, en la Santa Sede. Él lo sabe y nosotros lo sabemos. Y como lo sabemos, debemos aprovecharnos de ello. August Lienart es un peón importante en todo el gran juego que va a desarrollarse.

—¿Cree que es una buena idea conseguirle a su joven amigo una audiencia con Su Santidad?, —preguntó Montini.

—Tal vez, al ver a un hombre tan joven operando en estos menesteres, ayude a que el Santo Padre preste su apoyo o marque una posición concreta en lodo este asunto, aunque sea tan solo un apoyo oficioso. Eso, en el Papa, sería un avance considerable —respondió el espía.

—¿Qué propone entonces, padre Bibbiena?, —preguntó Munroe.

—Con respecto al asunto yugoslavo, dejarlo pasar. En unos días nadie hablará de ello, pero si damos una respuesta oficial, la cuestión se alargará y podría llegar a poner en una situación difícil a la Santa Sede en sus relaciones diplomáticas con los Aliados, principalmente con Estados Unidos y Gran Bretaña. Con respecto a mi amigo August Lienart, debemos conseguirle esa audiencia con el Santo Padre y atraerlo hacia nuestro campo. Es un joven que aún no ha sido moldeado del todo y tal vez eso sea beneficioso para nosotros.

—¿A qué se refiere?, —preguntó Munroe.

—Al elegido.

—¿Qué es eso del elegido?

—Hemos podido saber que muchos antiguos líderes del Tercer Reich y muchos dirigentes de Odessa hablan de ese joven Lienart como si de un «elegido» se tratase. Si eso sucede, lo mejor es atraerlo a nuestra causa, para que la Iglesia no vuelva a vivir lo padecido durante la reciente guerra.

—Sigo sin entenderle, padre Bibbiena —dijo Munroe mientras daba un largo sorbo a su taza de té—. ¿Elegido para qué?

—Al parecer, años antes del fin de la guerra, varios líderes nazis, comandados por Martin Bormann, pusieron en marcha una operación con el fin de hacer resucitar un Cuarto Reich de las cenizas del Tercer Reich. El propio Führer, Müller y Himmler, entre otros, conocían ese plan establecido tras la derrota alemana en Stalingrado. Aquel fue el comienzo del fin, pero Bormann tenía otros planes. Esos planes pasaban por Odessa y, para ello, había que convencer antes a un hombre llamado Edmund Lienart.

—Supongo que tiene algo que ver con August Lienart —dedujo Montini.

—Es su padre. Un magnate francés, defensor de la Francia de Vichy y con una buena agenda de contactos en diferentes gobiernos y países. El candidato para liderar ese Cuarto Reich estaba decidido. Sería un joven francés con un altísimo nivel intelectual —relató Bibbiena.

—Eso es una completa locura —alegó Munroe.

—Lo es, si decidimos no prestar atención a esos planes y dejamos que Lienart siga su carrera eclesiástica, aquí mismo, junto a nosotros, para poder controlarlo y…

—¿Y guiarlo?, —preguntó Montini.

—Y guiarlo, monseñores y eminencia.

—Es una idea descabellada —repuso Tardini.

—¿Descabellada? ¿Por qué ha de ser descabellada? Déjenme hacerles un retrato de un futuro tal vez no muy lejano. Imagínense a un hombre, a un líder, que tuvo alucinaciones sobre el papel que debería jugar en el futuro; un hombre desesperado por lo que ve a su alrededor; un hombre que siente la necesidad de hacer algo con respecto a la degradación social que crece alrededor de él; un líder con la suficiente profundidad y desesperación para llegar a conseguir las cosas más sorprendentes; un hombre capaz de estar más allá de cualquier explicación que podamos dar; un hombre capaz de dominar su erupción de demonismo más radical; un hombre convencido de su propia rectitud; un hombre prisionero de sus impulsos inconscientes, de las fuerzas oscuras… —explicó Bibbiena.

—¿Ese hombre al que se refiere es Hitler?, —preguntó Montini.

—No, monseñor. Se equivoca. Ese hombre al que me refiero es ese joven seminarista llamado August Lienart.

—¿Y qué significa todo su discurso? No lo entiendo —intervino monseñor Tardini.

—Monseñores… imagínense un laboratorio, un gran laboratorio en el que podría convertirse la Santa Sede…

—Sigo sin entenderle, padre Bibbiena —declaró el cardenal Munroe.

—Déjenme que se lo explique —pidió Bibbiena a sus tres interlocutores—. Imagínense que la Santa Sede es como un gran laboratorio en donde somos capaces de transformar, desarrollar, apoyar y situar en la cúspide del máximo poder en la Tierra a un líder capaz de llevar a la Iglesia católica allí donde se merece. Imagínense que hubiéramos sido capaces de haber moldeado a aquel cabo del ejército alemán de la Primera Guerra Mundial hasta convertirlo en un Hitler a nuestra imagen y semejanza, y transformarlo y moldearlo en un nuevo líder que la Iglesia necesite para arrancarla de ese estúpido y humilde oscurantismo en el que quieren que permanezcamos nuestros líderes actuales.

—Lo que usted propone es una obscenidad, padre Bibbiena, y me niego a seguir escuchando nada más sobre este asunto —dijo Munroe mientras se levantaba de la butaca—. Si me lo permiten, prefiero abandonar la reunión.

—¿Obscenidad, dice usted? No tengo la sensación de que mi teoría moleste mucho a los monseñores subsecretarios de Estado aquí presentes. Yo, más que obscenidad, lo analizo como una oportunidad. Para mí, las oportunidades son como los amaneceres: si uno espera demasiado, se los pierde. Y esta vez no debemos perder el amanecer que se nos presenta, un nuevo amanecer para imponer el poder de la Iglesia sobre el resto de los pueblos —declaró Bibbiena. —¿Aun a costa de la sangre de otros?

—Aun a costa de la sangre de todos aquellos que han tenido la libertad de criticar a la Iglesia como si de una prostituta que hubiera realizado un mal servicio se tratase. Aun a costa de la sangre de todos ellos. Tan solo debemos pensar si estamos dispuestos, los aquí presentes, a derramar esa sangre en nombre de Dios y de nuestra Iglesia —precisó.

—No quiero escuchar nada más —dijo el cardenal Munroe saliendo de la habitación de forma airada tras las palabras pronunciadas por Bibbiena.

Cuando se quedaron a solas, monseñor Montini volvió a tomar la palabra.

—Dígame, padre Bibbiena, ¿quién nos asegura que seremos capaces de moldear a ese Lienart a imagen y semejanza de lo que la Iglesia y nuestra Santa Sede necesita?

—Yo se lo aseguro, porque en estos momentos es de noche.

—¿A qué se refiere?, —preguntó Tardini.

—Hemos llegado a tiempo y aún no ha amanecido. Todavía podemos moldear a ese joven Lienart, cuya juventud nos seduce, atrayéndonos al camino que nos permite construir rutas hacia la evolución, al igual que sucedió con Hitler, que llevó a un niño inocente a convertirse en un asesino de masas. Sé que mi planteamiento puede resultar obsceno, como ha asegurado su eminencia el cardenal Munroe, pero, sin duda, la principal beneficiada de mi, llamémosle así, experimento, será la propia Iglesia y su bienestar.

—¿Cree que podrá controlar esta delicada misión?, —preguntó Montini.

—Lo único que me preocupa es la severa oposición de su eminencia el cardenal Munroe. El es mi jefe en la Entidad y debo reportarle a él. No creo, monseñores subsecretarios, que el prefecto esté por la labor de destinarme a tan delicada misión.

—¿Qué pasaría si convenciésemos al Papa para que Munroe fuera destinado nuncio papal en Washington o Londres?

—¡Oh…! Sin duda, eso allanaría el camino hacia nuestro destino, hacia el destino que deberá guiar a la Iglesia hacia el nuevo milenio, ocupando el lugar poderoso que se merece en la Tierra —respondió Bibbiena.

—Alguien deberá encargarse de ello —dijo Montini.

—Yo me ocuparé de hacer efectivo el nombramiento sin el conocimiento del Santo Padre. Después, ya solo tendremos que mantenerlo alejado para que no pueda presentar ninguna protesta al Papa ni revelarle nada de lo aquí expuesto —respondió Tardini, responsable de la diplomacia vaticana.

—¿Y qué pasa si Munroe no desea abandonar su puesto? ¿Y si decide informar a Su Santidad sobre nuestros planes?, —preguntó Bibbiena.

—Su eminencia el cardenal Claudius Munroe es un hombre mayor y, sin duda, la enfermedad es algo a lo que podemos acostumbrarnos. La muerte, en cambio, es el remedio a todos los males; pero no debemos echar mano de ella hasta última hora. Lo esperado no sucede, es lo inesperado lo que realmente acontece —aseguró Tardini.

—¿A qué debo esperar?, —preguntó Bibbiena.

—Tal vez si conseguimos que su eminencia el cardenal Munroe acepte el cargo, se allanaría su camino para ascender al puesto de prefecto de la Entidad, padre Bibbiena.

—No creo que Munroe acepte recomendarme a Su Santidad para sustituirle. Yo soy la sangre nueva que debe llegar y que debe correr por la venas de la nueva Iglesia, y él es la sangre rancia, avinagrada y vieja que ha de coagularse como una costra y desaparecer.

Los tres hombres permanecieron en absoluto silencio ante lo que allí se había hablado y establecido. Nuevamente, monseñor Tardini fue quien rompió el incómodo silencio.

—¿Tienen alguna fotografía de ese joven?

Monseñor Tardini quería refrescarse la memoria.

—Sí, monseñor. Aquí tiene una —respondió Bibbiena mientras alargaba su mano para entregar al subsecretario de Estado una fotografía en blanco y negro de August Lienart.

En la imagen podía verse a un joven alto y elegante, vestido con alzacuellos, con oscuros ojos inquisitivos, los labios ligeramente fruncidos, una expresión premonitoria, orgullosa, melancólica, incluso acosada y dolorida. Sin duda, en ese rostro podían ya observarse los primeros signos de la maldad egoísta, de la ambición personal a sangre fría, de una profunda perturbación emocional en embrión, el mal casi supremo. Un escalofrío recorrió el cuerpo de monseñor Tardini.

Altaussee

La pequeña ciudad alpina de Altaussee se encontraba en pleno corazón de Austria. Los vientos helados que llegaban desde el norte habían comenzado a cubrir de nieve y pintado de blanco las altas cumbres que rodeaban el valle. Había pasado casi un año y medio desde el fin de la Segunda Guerra Mundial, pero la presencia de tropas estadounidenses en la región no había disminuido, algo que molestaba a los más de mil ochocientos habitantes que vivían en la región.

Las antiguas estaciones de esquí, calificadas como las mejores del mundo antes del conflicto, eran hoy zonas abandonadas. Los chalés alpinos con decoraciones multicolores en sus fachadas aparecían cubiertos de escombros y tenían los techos hundidos. La nieve había entrado en su interior. Entre sus bosques milenarios, cascadas de aguas limpias e inmensos prados verdes se escondían cientos de líderes nazis huidos, y la división de contrainteligencia aliada lo sabía.

—¡Eh, usted…! Acérquese aquí —gritó un tipo con marcado acento del Medio Oeste.

—¿Qué quiere de mí?, —preguntó Ulrich Müller.

—Usted no tiene nada que preguntar. Aquí, el que hace las preguntas soy yo, nazi de mierda —dijo el suboficial americano.

El compañero del militar lo intentó tranquilizar.

—Déjale. Déjale que se marche. No ha hecho nada…

—Que se joda este nazi de mierda —espetó el suboficial—. Ven aquí. Acércate.

Müller comenzó a ascender la empinada cuesta hacia el todoterreno de la policía militar estadounidense.

—Señor, yo no he hecho nada —dijo.

—Enséñame tus papeles, nazi de mierda.

—Yo, no nazi —respondió Müller con mal acento inglés.

—¿Tú, no nazi? Hijo de puta…

El suboficial descargó un fuerte puñetazo en la boca del estómago de Müller, dejándolo sin respiración y doblado por el dolor. El compañero del militar le sujetó por el brazo para evitar que volviese a golpear al enviado de Odessa.

—Vamos, levántate ahora mismo y entrégame tu documentación —exigió el sargento.

Müller permanecía aún con las rodillas en el suelo, apretándose el estómago.

—Yo, no nazi. Yo, no nazi, señor —repetía una y otra vez.

—Entrégame tus papeles —pidió nuevamente el suboficial estadounidense con el puño levantado.

—Vamos, amigo, te ayudaré a levantarte —dijo el segundo militar.

Müller, ya incorporado, intentó alcanzar su bastón, pero el sargento había colocado el pie sobre este para impedirlo. El asesino de Odessa comenzó a sacar papeles de uno de sus bolsillos, pero el sargento volvió nuevamente a golpearle, esta vez en la cara, haciéndole caer de bruces.

—Déjalo ya. No ha hecho nada —gritó el compañero del sargento—. Podemos vernos en un serio aprieto si nos denuncia.

—Esa basura nazi no tendrá tanto valor para denunciarnos —respondió.

La discusión entre los dos militares les impidió ver cómo Müller había sacado de su pequeña mochila una daga de las SS. Con un rápido movimiento, consiguió clavársela bajo el mentón al sargento, atravesándole la lengua y llegando hasta el cerebro. Un movimiento de muñeca hizo girar la daga en el cráneo del militar, que cayó al suelo como si fuera un muñeco de trapo. Sacó rápidamente la daga y se lanzó al ataque del segundo militar, que intentaba extraer su arma de la pistolera. Müller avanzó tambaleándose hacia él con la daga ensangrentada. Con un rápido movimiento, alcanzó la garganta del soldado, que cayó de rodillas. Müller observó los ojos vidriosos del militar. Sabía que le quedaban pocos segundos de vida.

Müller levantó los dos cadáveres y los metió dentro del todoterreno. Se situó al volante y condujo hasta el desfiladero de Lichtersberg. Detuvo el vehículo a pocos metros del precipicio, colocó el cuerpo del sargento al volante y dejó el todoterreno en punto muerto. Con gran esfuerzo, comenzó a empujarlo hasta que las ruedas delanteras quedaron durante unos segundos en el vacío. El vehículo, con los dos cadáveres, comenzó a despeñarse hacia la profundidad del valle. Antes de alejarse, vio que el cuerpo del sargento había saltado fuera del vehículo a causa del violento impacto, quedando colgado de uno de los árboles que cubrían la ladera. Müller escupió al aire y se alejó del precipicio.

El enviado de Odessa supo desde el mismo momento en el que había matado al primer militar que la cuenta atrás había dado comienzo. La unidad de contrainteligencia militar no iba a cerrar ese caso tan fácilmente cuando comprobasen que los dos militares no habían muerto en un simple accidente de tráfico. Müller miró su reloj.

Aún tenía muchos kilómetros que recorrer hasta el monasterio que albergaba la comunidad de San Rafael.

Horas después, cuando la noche había caído ya sobre el valle, el enviado de Lienart divisó a lo lejos las luces de las cuatro cúpulas del monasterio del siglo XIII. El edificio había sufrido los efectos de varias guerras e incendios y se había reconstruido en el siglo XVIII. En el interior se custodiaban dos valiosas rejas de hierro forjado de la misma época. Los edificios monásticos, agrupados en tres amplios patios, también habían sufrido varias reformas.

Müller llegó hasta la puerta y tiró de una cadena de hierro que finalizaba en el badajo de una campana. Esperó pacientemente antes de volver a llamar. En unos minutos, oyó una voz que protestaba al otro lado de la maciza puerta.

—Ya va… Ya va… —dijo la voz.

Segundos después se abrió una pequeña trampilla en la puerta que dejó ver unos ojos azules surcados de profundas arrugas.

—¿Quién llama a estas horas a la puerta de nuestra comunidad?

—Soy un amigo.

—Eso no es suficiente para poder acceder a nuestro monasterio a estas horas —respondió la voz.

—Vengo a trasladar hasta Roma a tres amigos que permanecen entre sus muros.

Müller escuchó cómo se descorrían cuatro grandes cerrojos.

—Buenas noches, soy el hermano Koontz. Sígame por aquí —ordenó el monje.

El enviado de Odessa siguió de cerca al religioso sin pronunciar palabra alguna hasta alcanzar el edificio principal. Allí, dos monjes más jóvenes le indicaron que depositase su mochila sobre la mesa. Uno de ellos la abrió y comenzó a registrarla.

—Se la devolveremos —dijo el religioso mostrando la daga con la que había matado horas antes a los dos militares estadounidenses—. Ahora, sígame.

El hermano Koontz y Müller comenzaron a subir por una gran escalera y llegaron hasta las celdas en las que residían los monjes.

—Espere un momento —indicó el religioso—. Les diré a nuestros invitados que está usted aquí.

Müller se sentía seguro entre aquellos muros, pero sabía que, si esperaba demasiado, el cerco sobre él comenzaría a cerrarse. A esa hora, las patrullas aliadas habrían descubierto ya los cuerpos sin vida de los dos militares. Confiaba en que no se pudieran conocer las causas de su muerte a no ser que fueran trasladados a una buena unidad forense.

—¿Señor Müller?, —dijo una voz a su espalda—. Soy el capitán de las SS Josef Mengele.

—Buenas noches, capitán Mengele. Soy el sargento Ulrich Müller, enviado de Odessa. A partir de ahora se pondrá usted en mis manos si quiere permanecer vivo. ¿Me ha entendido?

—Absolutamente.

—Era usted el jefe médico en Auschwitz, ¿no es así?, —preguntó Müller.

—No. Yo era el oficial médico en el campo de Birkenau. El oficial jefe médico en Auschwitz era Eduard Wirths. Las órdenes las recibía directamente de él, como médico jefe de Auschwitz-Birkenau —respondió Mengele.

—¿Cómo ha conseguido llegar hasta aquí?

—No ha sido fácil. Abandoné el campo de Auschwitz el 17 de enero de 1945 y me dirigí al campo de concentración de Gross-Rosen, pero cuando llegué, descubrí que había sido clausurado un año antes. El 8 de mayo mi unidad se encontraba en las montañas Erzegebirge en Sajonia, a unos treinta kilómetros de Saaz. Curiosamente, esa área no había sido ocupada aún ni por los comunistas ni por los americanos. Al final, cuando llegaron los americanos, encontraron a cerca de quince mil soldados alemanes sentados en los prados y totalmente desarmados. Conseguí un uniforme de la infantería y me dirigí hacia el oeste alejándome del avance ruso. En mitad del camino fui detenido y recluido en un campo de prisioneros. Finalmente, fui puesto en libertad porque esos estúpidos no descubrieron mi verdadera identidad.

—¿En qué campo fue recluido tras su nueva detención?, —preguntó Müller.

—En Schauenstein, a unos ciento veinte kilómetros al norte de Núremberg. Esos imbéciles americanos se equivocaron en el campo de prisioneros y me registraron como Josef Memling.

—¿Cómo consiguió escapar?

—No me escapé —dijo Mengele sonriendo—. Fui liberado justo una semana después. Los americanos y los ingleses tenían interés tan solo en todos aquellos sospechosos de pertenecer a las SS. Nos hacían desfilar con el brazo levantado, y los que tenían una cicatriz o el grupo sanguíneo eran separados del grupo para pasar un duro interrogatorio. Como yo no tengo tatuado mi grupo sanguíneo, perdieron su interés por mí. No les interesaban los soldados, solo los SS.

—¿Cuál fue su siguiente paso?, —preguntó Müller.

—Me escondí en casa de un granjero en Donauwörth, cerca de mi casa de Günzburg. Cuando las cosas volvieron a ponerse difíciles, decidí abandonar la granja y fui a Múnich. Era más difícil que me buscasen en una gran ciudad. Nadie se esperaría que estuviese allí escondido. En Múnich encontré refugio en casa de un antiguo compañero de colegio. Miller es su nombre. Después, fui a Mangolding, en donde estuve trabajando en una granja propiedad de Georg y Maria Fischer. Eran unos buenos nazis. Y el Círculo Salzburgo hizo el resto. Conseguí contactar con ellos y me trajeron hasta aquí a la espera de una visita de Odessa.

—Pues esa visita soy yo, doctor Mengele. Ahora, vuelva a su habitación hasta que le vuelva a llamar.

—¿Cuál será el siguiente paso, si puedo preguntarlo?, —dijo el Ángel de la Muerte.

—Mis órdenes son trasladarlo sano y salvo a Roma y, tras conseguirle papeles falsos y otra identidad, tratar de evacuarlo a Sudamérica. Tal vez a Argentina o Paraguay.

—¿Cuándo saldremos para Roma?

—Esta misma noche. Esté preparado —ordenó Müller.

El siguiente en entrar fue el capitán de las SS Franz Stangl, de treinta y siete años y austríaco, comandante de los campos de concentración de Sobibor y Treblinka, donde había acabado con la vida de 2 284 000 judíos polacos. Treblinka había sido una de las respuestas al «problema judío», y Stangl, una herramienta dentro de la gran maquinaria de asesinatos a escala industrial. Era un hombre alto, bien parecido y con un claro acento alemán de Baviera. Aún seguía manteniendo la pose orgullosa que todo comandante de campo tenía.

—Siéntese —ordenó Müller.

—Ningún sargento me dará órdenes. ¿Me ha entendido?, —le advirtió señalándole con el dedo.

—Escúcheme usted bien a mí, capitán Stangl. Aunque yo sea un sargento simple y pueblerino, si no acata mis órdenes, tenga por seguro que le patearé el culo para que las asuma, y si no las acata, no tendré el más mínimo inconveniente en dejarlo aquí abandonado a su suerte hasta que los de la contrainteligencia aliada den con usted y le coloquen una soga alrededor del cuello, estoy seguro de que tendrán bastante interés en hacerle algunas preguntas sobre Sobibor y Treblinka —dijo Müller sin dejar de mirar a los ojos al hombre responsable del asesinato directo de miles de judíos y gitanos de Bulgaria, Grecia, Yugoslavia, Holanda, Austria y Polonia.

Stangl permaneció en silencio, mirándole de forma desafiante.

—Me las arreglaré —dijo Stangl mientra se giraba para abandonar la sala.

—Créame, capitán Stangl. Puede usted haber tenido una racha de suerte, pero será difícil que la vuelva a tener. Cuando creemos estar en lo cierto, muchas veces lo único que sabemos es que casi siempre estamos definitivamente equivocados, y eso le ocurre a usted ahora. Si está dispuesto a arriesgarse ahí fuera, adelante. Inténtelo. Pero luego no recurra a Odessa en caso de que no le salga bien su aventura. No le abriremos la puerta. Lo abandonaremos a su suerte.

Stangl se mantuvo quieto, sujetando el pomo de la puerta, pero sin llegar a girarlo. Sabía que si lo hacía, Odessa lo abandonaría a su suerte. Aquel sargento tenía razón. Era más que probable que los Aliados estuviesen ya sobre su pista.

—De acuerdo…

—¿Cómo ha dicho?, —inquirió Müller.

—De acuerdo… de acuerdo… Me pondré en sus manos y acataré sus órdenes —respondió Stangl de mala gana.

—Quiero que me responda a unas preguntas. Necesito saber si alguien más sabe que está usted aquí.

—No, nadie lo sabe —respondió Stangl.

—Las informaciones que tenemos es que usted fue detenido por las tropas americanas en Italia. ¿Qué hacía allí?

—Tras el cierre del campo de Treblinka, fui destinado a Trieste bajo el mando del general Odilo Globocnik. El avance aliado me pilló en Italia y fui capturado.

—¿Dónde fue recluido?

—En un campo de prisioneros en Gleisenbach, de donde conseguí escapar. Gracias al Círculo Salzburgo, conseguí llegar hasta aquí sin más ayuda que mi audacia —respondió Stangl—. Les dije a mis interrogadores que era de las SS, pero que solo había participado en operaciones contra partisanos en Italia y Rusia, y se lo creyeron.

—Hay momentos en que la audacia debe dar paso a la prudencia y eso es lo que debe hacer usted ahora si quiere salir vivo de Europa —dijo Müller.

—Así lo luiré. ¿Cuál será mi próximo destino?, —preguntó.

—Roma. Ese será su próximo destino hasta que le consigamos documentos falsos para salir rumbo a Siria. Después, ya veremos si podemos enviarle junto a su familia a Brasil.

—¿Bajo qué autoridad estaré protegido en Roma?, —preguntó Stangl.

—Bajo la tiara y las llaves de Pedro. Ha sido usted muy bien recomendado por monseñor Alois Hudal, y Odessa lo tendrá en consideración. Puede retirarse. Esté preparado para salir esta misma noche.

El tercer protegido era el capitán Alois Brunner, a quien Odessa deseaba mantener a toda costa alejado de las garras de las autoridades aliadas. Al fin y al cabo, este capitán, asistente del teniente coronel Adolf Eichmann, era uno de los trece hombres que habían asistido a la reunión del hotel Maison Rouge de Estrasburgo que aún permanecía en libertad. Sin duda, a nadie le interesaba que cayese en manos aliadas. Había sido el mejor hombre de Eichmann y el responsable del envío de 140 000 judíos europeos a las cámaras de gas. Cerca de 24 000 habían sido deportados desde el campo de concentración de Drancy. Por ello, Francia era una de las naciones aliadas más interesadas en su detención, al igual que en la del magnate Edmund Lienart.

—¿Puedo entrar?, —dijo asomando la cabeza.

—Sí, adelante —indicó Müller.

—Buenas noches. Soy el capitán de las SS Alois Brunner. A sus órdenes —dijo mientras daba un pequeño taconazo en el suelo.

A Müller se le hacía raro ver a todo un ayudante del temido Eichmann saludando a un sargento primero, al fin y al cabo, aquel hombre alto, de porte elegante, bien peinado y con unas gafas oscuras de sol cubriendo sus ojos había sido el segundo hombre más poderoso de la IVB4, la oficina del departamento IV o Gestapo, perteneciente a la Oficina Central de Seguridad del Reich y responsable de la ubicación y deportación de los judíos en todo el territorio ocupado. Brunner mostraba una educación exquisita a pesar de ser el hijo de un granjero húngaro.

—Veo en su informe que consiguió escapar de un campo de prisioneros, ¿no es así?, —preguntó Müller.

—Sí. Esos estúpidos americanos me confundieron con otra persona.

—¿Con quién?

—Con Antón Brunner, un SS que fue ejecutado por crímenes de guerra en Austria. Dije que había combatido en una unidad de infantería en el frente ruso —aseguró Brunner.

—¿Y le creyeron?, —preguntó Müller—. Los de la contrainteligencia aliada suelen desnudarnos para ver el grupo sanguíneo bajo el brazo.

—Así es, pero yo jamás me lo tatué. Privilegios del alto mando… —dijo el con una sonrisa en los labios.

Mientras Müller continuaba revisando el informe que tenía sobre la mesa fue interrumpido por Brunner.

—Dígame, sargento, ¿cuál será mi ruta de escape?

—Tenemos planeado, en primer lugar, que llegue a Roma y desde algún puerto italiano embarcarlo rumbo a Egipto. Allí seguirá protegido por nuestra organización —respondió Müller.

—Estaré a la espera de sus órdenes. ¿Cuándo saldremos para Roma?

—Esta misma noche, así que esté preparado. Podemos encontrarnos con alguna sorpresa —advirtió Müller.

—¿Qué tipo de sorpresa?

—De camino hacia aquí tuve un desafortunado encuentro con una patrulla de la policía militar estadounidense. Ellos perdieron, y yo gané. Seguramente, estén buscándome y, si me están buscando a mí, pueden dar con ustedes, así que lo mejor es que salgamos cuanto antes. Les acompañaré hasta las afueras de Salzburgo y allí nos separaremos. Varios miembros de nuestra organización les ayudarán a llegar a Roma. Tienen ya instrucciones de dónde deben llevarles una vez que estén en la capital italiana. Permanecerán escondidos en organizaciones del Pasillo Vaticano —aclaró Müller.

—¿El Pasillo Vaticano? ¿Qué es eso?, —preguntó Brunner.

—Es mejor que no lo sepa. Si lo capturan, podría poner en un serio aprieto a toda nuestra organización. Cuanto menos sepa, menos podrá revelar. Solo debe saber que el Vaticano es nuestro principal amigo y protector. Con eso basta.

—Ya sabe, sargento Müller, que la desconfianza es la madre de la seguridad y es mejor que siga siendo así —declaró Brunner antes de salir de la habitación.

Durante la noche, los cuatro hombres —Müller, Mengele, Stangl y Brunner— recorrieron los poco más de cincuenta y seis kilómetros que los separaban de Salzburgo. En Bad Ischl, Müller abandonó al grupo para regresar a Altaussee, en donde debía localizar al teniente coronel Adolf Eischmann. El antiguo oficial de las SS, responsable de la muerte de millones de personas, se escondía en una casa en el número 8 de Fischerndorf, a orillas de un lago cercano. Aún quedaba mucho trabajo por hacer antes de regresar a Roma.

Ciudad del Vaticano

Al cardenal Claudius Munroe, todopoderoso prefecto de la Entidad, le gustaba dar un agradable paseo por los Jardines Vaticanos antes de dar comienzo su jornada. La reunión a la que había asistido días antes, junto a los subsecretarios Montini y Tardini y el agente Bibbiena, le había provocado cierto malestar. Deseaba dar a conocer lo revelado aquel día al propio Papa, pero, para ello, debía conseguir antes traspasar el cerco que el subsecretario de Estado Montini había impuesto al Santo Padre.

Su paseo matinal daba siempre comienzo a las cinco y media en punto desde la puerta del Palacio del Gobernatorio. Después se dirigía hacia la Casina de Pío IV y se adentraba en los Jardines Vaticanos bordeando la muralla hasta la torre de San Juan. Allí meditaba en completo silencio, alejado de los ojos indiscretos de la Guardia Suiza y la Guardia Noble, que custodiaban las estancias papales.

Al llegar a la fuente de la Galera, en la que se representaba una nave de guerra por la que brotaba agua de sus cañones, se sentó en el borde de piedra. A su eminencia le gustaba oír el sonido del agua fluyendo a través de aquellos pequeños cañones minúsculos de bronce.

Necesitaba contarle a Su Santidad lo que se había hablado en aquella reunión. Sabía que el Santo Padre sería el único capaz de poner fin a esa obscenidad presentada por Bibbiena.

—Buenos días, eminencia.

—Buenos días, padre Bibbiena, le esperaba —dijo el cardenal.

—Deseaba hablar con su eminencia.

—Alguien dijo, padre Bibbiena, que no hay talento más valioso que el de no usar dos palabras cuando basta una, y lo que yo pude escuchar el otro día de sus labios solo tiene una: obscenidad, y así se lo comunicaré al Santo Padre —repuso el jefe de la Entidad.

—Deme una oportunidad, eminencia… Lo que intento hacer es todo por el bien de la Iglesia, en el nombre de Dios…

—Cuánto mal ha hecho el hombre utilizando el nombre de Dios. Cuando los hombres son puros, las leyes son inútiles; cuando son corruptos, las leyes se corrompen; y eso es lo que yo voy a tratar de evitar con todas mis fuerzas. No permitiré que desde mi puesto de prefecto de la Entidad se corrompan las leyes de la Santa Sede con su deseo de alcanzar un fin siniestro. No voy a permitirlo —alegó Munroe.

—La naturaleza de los hombres soberbios y viles es mostrarse insolentes en la prosperidad, y usted vive en un mundo y en una Iglesia próspera. No siempre ha sido así, por eso debemos luchar —dijo Bibbiena.

—Sí, padre, pero debería usted saber que la naturaleza de los hombres soberbios como usted hace que se muestren abyectos y humildes en la adversidad, y por eso son más peligrosos. Usted, padre Bibbiena, se ha convertido en una pieza peligrosa para nuestro engranaje. Por eso, esta misma mañana pediré su dimisión y recomendaré su traslado a la iglesia de San Doménico en Palermo. Allí podrá ejercer una buena labor pastoral. Tal vez en Palermo descubra usted la humildad que ha perdido entre estos altos muros del Vaticano. Uno debe ser tan humilde como el polvo para poder descubrir la verdad —afirmó el cardenal Munroe.

—¿La verdad, eminencia? ¿Qué sabe usted de la verdad? Nunca se alcanza la verdad total ni nunca se está totalmente alejado de ella —dijo el espía papal.

—Sí, pero la verdad se robustece con la investigación y la dilación; la falsedad, con el apresuramiento y la incertidumbre. Por eso deseo que esta misma mañana dimita de su puesto en la Entidad.

Cuando el cardenal se disponía a alejarse, Bibbiena miró a ambos lados del jardín para comprobar que no había nadie por los alrededores.

—¿Eminencia?

—No deseo seguir hablando con usted. Haga lo que deba hacer —afirmó el cardenal Munroe.

Pero antes de que pudiera alejarse, Bibbiena le agarró violentamente de la capa y lo atrajo hacia él. Le colocó los brazos alrededor del cuello, obligándole a arrodillarse ante la fuente. El agua de los cañones comenzó a mojar la nuca de Munroe, hasta que la cabeza del prefecto quedó sumergida.

Poco a poco, su resistencia se hizo cada vez más leve hasta que, finalmente, dejó de moverse. Bibbiena agarró el cuerpo por los pies y lo arrojó a la fuente de la Galera. Mientras abandonaba el lugar, pudo ver cómo el cuerpo flotaba ya boca abajo, cubierto tan solo por la capa púrpura cardenalicia como si fuera un manto de muerte.

—Animus hominis est inmortalis corpus mortale, el alma humana es inmortal, el cuerpo es mortal —pronunció el espía antes de regresar a sus tareas.

Con el asesinato del cardenal Claudius Munroe, Bibbiena tenía el camino libre para alcanzar el tan ansiado puesto de prefecto de la Entidad. Desde ese puesto, podría controlar a su amigo August Lienart, que debía prepararse para tareas más elevadas.

Fischerndorf

Ulrich Müller llevaba días escondido en la montaña y en diversas casas seguras del Círculo Salzburgo y de Odessa, huyendo de los servicios de inteligencia estadounidenses. Aún le seguían la pista tras el asesinato de los dos policías militares en la región de Altaussee. Sus perseguidores se acercaban cada vez más a él. El tiempo corría en su contra, pero antes debía localizar a Adolf Eichmann, su siguiente objetivo, tal y como le había ordenado Odessa.

La vida del teniente coronel Eichmann como fugitivo había dado comienzo en mayo de 1945. Había marchado hacia el noroeste de Alemania y, para evitar su captura y los registros sorpresa de las patrullas aliadas, dormía a cielo abierto. Después había ido a Salzburgo, donde había pasado su luna de miel justo diez años antes. En mitad de una calle, Eichmann había conseguido cruzar un control militar gracias a la ayuda de una bella joven vestida con uniforme de enfermera de la Cruz Roja.

—Soy teniente coronel de las SS y necesito su ayuda para pasar el control —dijo Eichmann.

El todopoderoso jefe de Asuntos Judíos de la Gestapo había intentado borrarse el grupo sanguíneo del brazo quemándose con cigarrillos, pero no había dado resultado. Como no podía borrarse el tatuaje, decidió cambiar su identidad por la del teniente Otto Eckmann, de la 22.ª División de Caballería de la Waffen-SS. El apellido era muy parecido al suyo, pero al final fue detenido por los estadounidenses.

Primero, fue trasladado a un pequeño campo en Weiden, a noventa kilómetros al este de Núremberg, donde había permanecido hasta agosto de 1945, y después a un campo mayor en Oberdachstetten. Su mayor miedo era ser reconocido por algún agente de la Judenkommissionen, un grupo formado por supervivientes de campos que se dedicaban a recorrer los campos de prisioneros para identificar a los criminales de guerra. Si le reconocía alguno, estaba dispuesto a morder una cápsula de veneno.

En 1945, un antiguo compañero le había delatado. Este sabía que Eichmann era el responsable de la muerte de más de cuatro millones de judíos. Desde ese momento, su destino quedó marcado, aunque pudo escapar del campo de Oberdachstetten. Había cambiado varias veces de identidad, pero su nombre salió de nuevo en los Juicios de Núremberg, considerado como el máximo responsable del asesinato masivo de judíos.

Ulrich Müller comenzó a ascender por una empinada cuesta que llegaba hasta una casa de campo rodeada de amplios prados verdes. Respiró profundamente. Divisó a una mujer a pocos metros de la casa. Iba vestida como una campesina y varios mechones de pelo rubio le tapaban el rostro.

—Buenas tardes —saludó Müller.

La mujer ni siquiera respondió.

—¿Podría darme un vaso de agua?, —preguntó Müller.

—Lo siento, pero no tenemos agua. Si quiere, puede bajar hasta el pozo y servirse usted mismo —dijo.

Müller vio que alguien les observaba discretamente desde la casa. Decidió hablar abiertamente.

—¿Señora Eichmann?

—¿Perdón?, —dijo la mujer—. No sé a quién se refiere. No conozco a esa persona.

—Es usted Veronika Eichmann, esposa de Adolf Eichmann.

—No, se equivoca. No sé quiénes son esas personas de las que habla.

Müller, cansado del largo viaje, por la tensión sufrida al tener que esquivar a las patrullas aliadas, se cansó de aquel estúpido interrogatorio.

—Señora Eichmann, no puedo perder el tiempo con usted. Dígale a su esposo que si quiere la ayuda de Odessa, tendrá que dejarse ver.

Cuando Müller se disponía a emprender el descenso de la cuesta, escuchó una voz desde el umbral de la puerta de la casa.

—¿Sí?, —dijo la voz.

—¿Teniente coronel Adolf Eichmann?

—Sí, soy yo —dijo el hombre dejándose ver al aire libre.

A Müller, aquel tipo con el que se había cruzado una vez en Riga, durante una inspección de tropas de las SS, le parecía un oficinista, un burócrata que jamás se había manchado las manos de sangre. Llevaba galas de pasta negra y mostraba aún una figura digna de un oficial de las SS. Con las manos colocadas en la cintura y vestido con un pantalón de montar y botas de caña alta negras, para Müller era el perfecto líder de las SS, prefería dejar el trabajo sucio en manos de otros. Jamás se había manchado las manos de sangre, jamás había pisado un campo de concentración… Para hombres como Adolf Eichmann, todo aquello del Holocausto era tan solo una cuestión de números… de sumas y restas…

—Pase dentro, por favor —le invitó.

Su esposa les ofreció un té. Eichmann preguntó a Müller por su ruta de escape.

—En primer lugar, le trasladaré a Venecia, a una casa al norte del Gran Canal. Allí esperará hasta que le consigamos papeles falsos y un pasaporte del Comité Internacional de la Cruz Roja. Cuando tengamos en nuestro poder la documentación necesaria, le trasladaremos hasta Génova o Nápoles y, desde allí, en barco hasta Argentina.

—¿No puedo ir a Egipto?

—No es el mejor momento. El rey Faruq tiene ya suficientes problemas con los militares de su país como para preocuparse de dar asilo a miembros de las SS —dijo Müller—. Permanecerá en Venecia. Desde allí será trasladado a Roma bajo la protección del obispo Alois Hudal y el Pasillo Vaticano. Esperamos que no tenga que permanecer mucho tiempo allí hasta que podamos enviarlo fuera de Europa.

—¿A quién pertenece la casa de Venecia?

—A un amigo suyo —respondió Müller.

—No sé a qué amigo se refiere. En los tiempos que corren, los que combatimos por un ideal hemos dejado de tener amigos —precisó Eichmann.

—Su amigo y protector se llama Lienart.

—¿Lienart? ¿Edmund Lienart?

—Así es.

—Le conocí en Estrasburgo en agosto del 44. Mantuvimos una reunión interesante con varios magnates alemanes presidida por Martin Bormann, ese maldito campesino de Sajonia —dijo Eichmann—. ¿Cómo es que se ha metido en Odessa?

—Podrá usted preguntárselo personalmente un día de estos. Mientras tanto, es mejor que no haga tantas preguntas y obedezca mis órdenes si quiere mantener su cuello alejado de la horca —dijo Müller.

—¿Cuando nos iremos de aquí?, —preguntó nerviosamente sin dejarse de morder el labio inferior.

—Calculo que en una semana… dos a lo sumo.

Mientras los dos antiguos SS hablaban y planeaban la ruta de evasión, entró en la sala Vera Liebl, la esposa de Eichmann. La mujer tenía el rostro descompuesto en una expresión de pánico.

—Está subiendo un vehículo militar por el camino —anunció.

—¿Cuántos son?, —preguntó Müller poniéndose en pie y acercándose a la ventana.

—Deben de ser tres o cuatro.

—Bien, señora Eichmann, no se ponga nerviosa —dijo Müller mientras la sujetaba por los hombros para tranquilizarla—. No creo que vengan a realizar un registro. Tan solo vendrán a hacerle un interrogatorio de rutina. Esté tranquila y no muestre ningún nerviosismo delante de ellos. Ignoran que su esposo y yo estamos aquí, así que cálmese.

El sonido del vehículo que se acercaba llegó hasta los ocupantes de la casa.

—Escóndanse en el altillo. Es un viejo almacén. No lo registrarán.

Los dos SS ascendieron por una pequeña y estrecha escalera hasta el almacén. Desde una pequeña trampilla ambos podían ver lo que sucedía en el piso de abajo.

Un golpe en la puerta indicó a Müller y a Eichmann que los miembros de la patrulla habían llegado.

—Ya voy, ya voy. Dejen de golpear —protestó Vera Eichmann.

Al abrir la puerta, aparecieron dos oficiales estadounidenses pertenecientes al Cuerpo de Contrainteligencia del Ejército o CIC.

—Buenos días, señora. Soy el capitán Hubbard, del CIC —se presentó el primer oficial mientras mostraba una placa—. ¿Es usted la señora Liebl? ¿La señora Vera Liebl?

—Sí —respondió—. ¿Qué desean?

—Permítanos entrar —dijo el segundo oficial poniendo el pie en la puerta para que la mujer no pudiera cerrarla—. Queremos hacerle unas preguntas, si no tiene inconveniente.

—Ustedes, los americanos, siempre avasallando. ¿Qué hemos hecho los alemanes para que nos traten así?, —protestó la mujer con lágrimas en los ojos.

—¿Organizar una guerra mundial? ¿Matar a cientos de miles de personas en campos de exterminio? ¿Apoyar el gobierno más sanguinario de la historia?, —respondió el oficial, que tenía aún puesto su pie en el marco de la puerta.

El capitán Hubbard puso la mano en la puerta y la empujó violentamente, obligando a Vera Eichmann a dar varios pasos atrás para evitar que la puerta le diese en la cara.

—Sabemos quién es usted, señora —afirmó Hubbard mientras se acercaba a la mesa para apoyar un maletín de cuero y sacar una carpeta del interior.

—Tenemos aquí un informe del interrogatorio al que se sometió la señora Henriette Hoffmann, esposa del criminal de guerra Baldur von Schirach e hija de Heinrich Hoffmann, fotógrafo personal de Hitler. La señora Hoffman declaró el 21 de octubre de 1946 que Adolf Eichmann estaba viviendo en el número 8 de Fischerndorf, en la región de Altaussee. Cuando investigamos esa afirmación, descubrimos que quien vivía aquí era Vera Liebl, que es usted y que, realmente, detrás de ese nombre, se encuentra el de Veronika Liebl Eichmann. Usted es la esposa de Adolf Eichmann, responsable de la organización de la logística de transportes a los campos de exterminio y uno de los responsables máximos de la muerte de millones de personas —precisó el oficial.

—Mi exesposo está muerto —dijo Vera Liebl.

—¿Exesposo?, —preguntó Hubbard algo sorprendido.

—Nos divorciamos en marzo de 1945. Después, no supe nada más de él, hasta que me informaron que cuando regresaba a Alemania desde Praga, fue detenido e identificado por guerrilleros checos y ejecutado en noviembre de ese mismo año.

—¿Está usted sola en esta casa?, —preguntó el segundo oficial.

—Sí.

—Si está usted sola, ¿a quién pertenecen esas dos tazas?, —dijo el militar mientras acercaba su mano a una de las tazas para comprobar que aún estaba tibia.

—No sé a qué se refiere —respondió Vera Eichmann.

En ese momento, el oficial abrió su cartuchera y sacó una Colt 45.

—¡Esté alerta! —gritó el oficial al soldado armado con una ametralladora que estaba sentado en el todoterreno fumando un cigarrillo.

El capitán Hubbard se levantó de la silla y la empujó violentamente hacia atrás con la pierna mientras abría su pistolera. En ese momento, la pesada trampilla que daba acceso al desván se abrió violentamente golpeándole en el hombro. Müller saltó arma en mano y disparó a Hubbard, que se encontraba en el suelo, aún afectado por el golpe. El primer disparo en el pecho lo mató. Vera Liebl saltó sobre el segundo oficial hasta que fue alcanzado de un disparo por el propio Eichmann.

El soldado que se encontraba fuera entró a la carrera con la ametralladora montada. Antes de que pudiera apretar el gatillo, Müller agarró el cañón con una mano y le disparó a bocajarro en el corazón con su propia arma. Aún afectados por la refriega y por los tres cadáveres tendidos en el suelo del salón en medio de un gran charco de sangre, Müller, Eichmann y su esposa decidieron emprender la huida.

—Lo siento, señora Eichmann, pero si viene con nosotros, lo único que conseguirá es retrasarnos. No puede venir. Además, es mucho más seguro para usted. Si nos detienen, es mejor para su esposo que permanezca usted en libertad.

—Pero yo quiero…, —intentó decir Vera Eichmann.

—Querida… querida… —le interrumpió su esposo—, es mejor que hagas caso al sargento Müller. Te necesito en libertad por si me detienen, por nuestros hijos, Klaus, Horst y Dieter. Ellos te necesitan. Necesitan a su madre. Son muy pequeños y tienes que estar con ellos. Cuando consiga establecerme en un lugar seguro, me pondré en contacto contigo a través de Odessa para indicarte dónde estoy y para que os reunáis conmigo. Hasta que llegue ese momento, deberás ser paciente.

—¿Y qué le digo a los niños?, —preguntó Vera Eichmann.

—Diles que he muerto en la guerra hasta que llegue el momento de nuestro reencuentro. Si esos tipos del CIC se enteran de que no he muerto, lo más seguro es que te vigilen y no te dejarán vivir. Es mejor que durante un tiempo largo vivas como si fueras una sencilla viuda de guerra —dijo Eichmann.

—¿Cuándo podremos reunimos?, —preguntó Vera Eichmann a Müller.

—No puedo asegurárselo. Lo mejor es que haga caso a su marido. Nosotros nos pondremos en contacto con usted. Lo único que le pedimos es que sea discreta. La vida de su esposo está desde este momento en sus manos —afirmó.

—De acuerdo. Me iré a vivir a casa de mi hermana, a Múnich. Allí esperaré noticias.

Dos semanas después, tras un largo viaje de casi trescientos kilómetros atravesando las principales líneas de control aliadas, caminando de noche y escondiéndose de día, Müller y su protegido, el teniente coronel Eichmann, consiguieron llegar a Venecia, la ciudad de los canales. Durante los dos meses siguientes, el Casino de los Espíritus, propiedad de la familia Lienart, sería su escondite hasta que Odessa pudiera confinarle en alguna institución controlada por el Pasillo Vaticano. Un ser monstruoso, responsable de la muerte de millones de personas, residiría en aquella casa del siglo XVI gracias a la todopoderosa red Odessa.

Capítulo XIII

Ginebra

A mediados de 1948, Edmund Lienart se estaba convirtiendo en un personaje ciertamente incómodo para las autoridades helvéticas. Francia intentaba presionar al gobierno suizo para que le extraditara o le expulsase de su territorio. Otros franceses estaban siendo juzgados por alta traición y colaboración con los alemanes, y gran parte puestos ante un pelotón de fusilamiento. Entre ellos se encontraban René Bousquet, secretario general de la policía francesa entre 1941 y 1943; Maurice Papón, secretario general de la prefectura de Gironde y organizador de convoyes para la deportación de judíos franceses a los campos de exterminio; y el mismísimo mariscal Philippe Pétain.

El nombre de Edmund Lienart había aparecido por vez primera en una lista de colaboracionistas franceses en septiembre de 1945. Lienart acusaba a los servicios de inteligencia del general De Gaulle de conspirar contra él. Dos años después, las nuevas autoridades del gobierno del presidente Jules-Vincent Auriol reclamaban a Suiza la entrega de Edmund Lienart para ser juzgado por un tribunal de Francia para responder por cargos de alta traición, colaboracionismo y realizar actividades de inteligencia para una nación enemiga. El propio Lienart sabía que si sus compatriotas le ponían las manos encima, lo más seguro es que sufriera la degradación nacional y la confiscación de sus bienes y que sería condenado a muerte.

Lo positivo de todo aquello es que, durante los últimos años del conflicto y de forma discreta, Lienart había traspasado todas sus propiedades y bienes en suelo francés y colonias a su esposa Magda y a su hijo, August. Todo debía quedar bien atado y, en eso, él era un experto.

Lo cierto es que Lienart aborrecía Suiza, a sus banqueros y a su falso discurso democrático. Aunque no le faltaban ocasiones para burlarse del país, al que calificaba despectivamente como «nación de tenderos», Lienart era un hombre hábil y solapado y sabía que estos eran más amantes de las comisiones y los beneficios que de sentirse indignados u ofendidos por sus comentarios. Eso hizo también que de simples banqueros de los nazis se convirtieran en encubridores de Hitler y los suyos. Los guardianes del oro, los gnomos suizos, no habían actuado por adhesión al Partido Nacionalsocialista ni por simpatía hacia su ideología o a su Führer, sino, sencillamente, por los beneficios. Hitler sabía que sin divisas circulando en el mercado internacional, era imposible comprar materias primas; y los banqueros suizos, entre ellos el propio Lienart, sabían que, sin materias primas, no existiría la Wehrmacht. Los dirigentes del Banco Nacional, los ministros, los funcionarios superiores, los abogados, los grandes industriales se habían hecho ricos gracias a su peligroso socio del otro lado de la frontera, el Tercer Reich.

Aquella mañana los grandes diarios suizos eran unánimes en sus portadas. El bloqueo soviético terrestre de la capital alemana era el principal protagonista. Como respuesta, Estados Unidos y Gran Bretaña anunciaban que abastecerían la ciudad mediante un puente aéreo. Los servicios de inteligencia se esperaban la reacción soviética desde el mes de marzo, cuando los rusos establecieron controles en todas las carreteras para evitar fugas masivas de ciudadanos hacia las zonas controladas por estadounidenses, británicos y franceses. Estaba claro que los enemigos eran ahora otros, y la presencia de Lienart en Ginebra, una verdadera molestia para las buenas relaciones entre Berna y París. El bloqueo de Berlín podía ser un gran negocio para los banqueros suizos, pero también sabían que mientras Lienart permaneciese en suelo helvético, aquel rentable negocio podía peligrar.

En pocas horas tenía previsto reunirse con diversos banqueros con los que continuar manteniendo abiertas las líneas de negocio para la organización Odessa; con abogados, para establecer y registrar nuevas empresas en el extranjero con las que dar cobertura a los protegidos de la organización; y con la amplia red de falsificadores, con el fin de conseguir lo más rápidamente posible los documentos necesarios para ayudar a evadirse fuera de Europa a personajes como Josef Mengele, Franz Stangl, Alois Brunner o Adolf Eichmann, todos ellos refugiados en organizaciones del Pasillo Vaticano. También debía contactar con su hijo August aquella mañana.

El sonido de alguien golpeando la puerta de su suite hizo que abandonase la lectura de los titulares y la taza de café que saboreaba.

Un botones del hotel Beau Rivage le entregó un mensaje. Lienart abrió el pequeño sobre y desplegó una carta. El texto estaba firmado por Andreas Masson, jefe del servicio secreto suizo, que le convocaba a un encuentro secreto en una casa abandonada en Pas de l'Echelle, a unos cinco kilómetros al sur de Ginebra y muy cerca de la frontera con Francia. Aquello le pareció bastante extraño, pero no podía rechazar la invitación de uno de los hombres más poderosos de la Confederación.

Masson era un fascista antisemita de la peor clase, es decir, de la más cultivada. Durante unos años, había estado ligado a la extrema derecha a través de la Liga Valdense. Sus miembros veneraban a Hitler y despreciaban el parlamentarismo y la soberanía popular. Era un intelectual mediocre, algo que molestaba a Lienart más que sus ideas fanáticas. Masson y sus amigos no fueron peligrosos hasta 1940, cuando las tropas de Hitler desfilaron bajo el Arco del Triunfo y el anciano Pétain firmó la sumisión de Francia. Masson y la Liga habían instigado un golpe de Estado con el apoyo de oficiales del ejército. La idea era destituir al gobierno, suprimir el Parlamento y abolir la Constitución y el sufragio popular. Como gobierno, claramente pronazi, se establecería un triunvirato formado por un gobernador general, posiblemente Philippe Etter; un ministro de Exteriores, el coronel Andreas von Sprecher; y un ministro militar que mantendría el control absoluto sobre el ejército, la policía y los servicios secretos. El más firme candidato para ocupar ese tercer sillón era Andreas Masson.

La reunión secreta hizo cambiar de planes al magnate jefe de Odessa. Decidió anular todos sus encuentros y llamó a su hijo a Villa Mondragone.

—Hola, padre —dijo August con tono frío.

—Hola, hijo. ¿Cómo ha ido todo?

—Bien. Müller ha conseguido trasladar a todos nuestros protegidos a Roma y Venecia.

—Muy bien… muy bien. Estamos cumpliendo las fechas dadas al padre Draganovic. No quiero estar dando explicaciones a ese cuervo de Hudal. Está esperando que demos un patinazo para ir corriendo a Montini y Tardini y acusarnos de negligencia.

—¿Y qué conseguiría con ello?, —preguntó August.

—Tal vez que el Papa o alguno de sus subsecretarios nos obliguen a devolver el control del Pasillo Vaticano a Draganovic y sus campesinos, y no estoy dispuesto a ello. A esos curas les hemos dado demasiado oro para que cierren los ojos, los oídos y la boca y ahora que el dinero está en sus arcas no voy a permitirles intervenir en el Pasillo.

—Tan solo Su Santidad podría obligarte a ello —aseguró August.

—Puede, pero no creo que lo haga. Pío XII es el principal encubridor del Pasillo Vaticano, aunque Montini y Tardini digan lo contrario. Si no, ¿de qué forma podrían operar dentro de los muros vaticanos sin el más mínimo reparo y decencia? No creo que a la Entidad y a tu amigo Bibbiena les gustase mucho que personas ajenas a la curia campen a sus anchas por los Jardines Vaticanos, los mismos por los que pasea Pío XII —aseguró Lienart mientras daba un pequeño sorbo de café.

—¿Qué ha pasado con la primera tanda de protegidos?

—Pavelic, Derig, Schumann y Veckler han sido ya enviados a sus respectivos destinos en Argentina, Finlandia, Gran Bretaña y Estados Unidos —respondió Lienart.

—¿Y qué pasa con la nueva tanda?, —preguntó August.

—Tenemos todo bien planeado. Si todo marcha bien, Mengele, Eichmann, Brunner y Stangl podrán ser evacuados sin problema. El padre Draganovic está muy interesado en ello y no debemos defraudarle. Para Odessa es importante que sean evacuados Eichmann y Brunner, por la cuenta que nos trae —aseguró Lienart—. Tienen demasiada información sobre nuestra organización. Los dos asistieron a la reunión de Estrasburgo. Saben quiénes somos.

—¿Pensáis liquidarlos?

—¿Por qué preguntas eso, hijo? Esos hombres lucharon por su país y por unos grandes ideales.

—Sí, padre, pero todo idealismo frente a la necesidad es un engaño.

—Puede que tengas razón, pero no por ello podemos acabar con la vida de todos aquellos que vieron defraudados sus ideales. Ellos serán los más combativos a la hora de luchar por el renacimiento de un Cuarto Reich. Esos hombres cumplirán ciegamente con su deber cuando sean llamados de nuevo. Cumplirán tus órdenes cuando tú los llames —apuntó Lienart.

—¿A qué te refieres? Yo soy un hombre de religión, no soy un hombre de guerra. Esos hombres jamás acatarían órdenes de un sacerdote.

—La guerra, querido hijo, es el arte de destruir hombres, la religión es el arte de engañarlos. Puede que una cosa vaya unida a la otra y tú sabes muy bien cómo usar ambas, ¿no es cierto?, —preguntó Edmund—. Y ahora, dime, ¿cómo ha ido tu asunto con la agente de la OSS asesinada?

—Conseguí quitarme a la policía italiana de encima. Al parecer, y muy convenientemente, hay un asesino de mujeres suelto por Roma. Cuando estaba siendo vigilado por la policía, en Villa Mondragone, volvió a actuar.

—¿Mató a otro agente de la OSS?, —preguntó Lienart sonriendo—. Muy conveniente.

—No. A una prostituta.

—Para mí es lo mismo. Escoria —replicó el magnate—. ¿Y qué piensas hacer ahora?

—Ahora que estoy fuera de su punto de mira, volveré a Roma. Espero la llamada de Bibbiena para la audiencia con el Santo Padre.

—¿Crees que ese oficial de la OSS que participó en tu interrogatorio te dejará tranquilo?

—No lo sé. Por ahora, Müller es quien se ocupa de ello. Es el responsable de mi seguridad. Al parecer, esos tipos de la OSS no se van a quedar tan tranquilos a pesar de que la policía de Roma ya no sospeche de mí —aseguró August.

—¿Y qué propones?

—Seguiré en Roma aguardando acontecimientos. Esperaré a que se me convoque en la Santa Sede para la audiencia con Su Santidad. Después, tomaré una decisión al respecto.

—¿A qué te refieres?, —preguntó su padre preocupado.

—A Odessa, a mi vida… No creo que sea conveniente que continúe encargándome de las operaciones de Odessa en Roma. La OSS está vigilándome y estoy seguro de que seguirá siendo así. Además, aún no he decidido si regresar a mis estudios en el seminario ahora que ha acabado la guerra o abandonarlos por completo y volver a la vida con…

—¿Con una mujer?, —interrumpió repentinamente Lienart.

—Sí… tal vez, pero antes debe aceptarme, y eso es lo que no sé todavía. Necesito preguntárselo, padre. Si me acepta, no regresaré al seminario. Si me acepta, abandonaré mi misión en Odessa. Solo depende de ella.

—¿Estás enamorado?

—Sí, o por lo menos, creo estarlo, pero hasta que ella no me lo confirme no adoptaré ninguna decisión al respecto —respondió August.

—El amor, querido hijo, es como dijo un día el gran Balzac: «Puede uno amar sin ser feliz; puede uno ser feliz sin amar; pero amar y ser feliz es algo prodigioso».

—Viendo el tiempo que has estado casado con mi madre, me extraña mucho esa hipocresía tuya, padre.

—Tal vez, hijo, porque suele ser duro y doloroso no ser amado cuando se ama todavía, pero es bastante más duro ser todavía amado cuando ya no se ama. Eso nos ocurre a tu madre y a mí, pero, como te dije en una ocasión, hemos aprendido a convivir con ello, tanto ella como yo —afirmó Lienart.

—Pues espero que eso no me ocurra a mí. No quiero ser como tú, padre. Por eso espero que me acepte esa mujer y pueda alejarme de ti y de Odessa.

—¿Es que aún dudas en tomar los votos?, —le preguntó su padre.

—Sí, padre, así es, pero no lo decidiré hasta que no hable con Su Santidad.

—Infórmame cuanto antes. La situación aquí en Suiza se está poniendo difícil para mí.

—¿A qué te refieres?, —preguntó August.

—Al parecer, me he convertido en una persona incómoda para el gobierno suizo. Esos cabrones del gobierno han estado ganando millones de dólares en oro durante y después de la guerra gracias a mí y a nuestras operaciones de Odessa y, ahora que esto ha terminado, tienen que buscar nuevos negocios en los países ganadores.

—¿Crees que podrían expulsarte?

—Por ahora prefieren no adoptar ninguna medida contra mí. Saben que tengo mucha información sobre cada uno de ellos y, si dan el paso de expulsarme, tal vez muchos documentos sobre sus operaciones con el Tercer Reich pueden acabar en alguna conveniente mesa en Londres, Washington o París —aseguró Lienart.

—¿Crees que podrían entregarte a Francia?

—No. No lo creo. Los suizos preferirán no arriesgarse. Preferirán hacerme una cordial invitación para que abandone el país. Si eso sucede, tal vez me instale en un lugar más cálido. Estoy cansado de los climas fríos como este. Siempre he querido conocer un lugar como Curaçao, Aruba o Cuba. Me instalaría en una de esas islas.

—¿Y qué pasaría con la organización?

—¿Qué sucede con ella?, —preguntó Lienart.

—¿Crees que te dejarían seguir dirigiendo las operaciones de Odessa desde una playa, bajo una sombrilla?

—La cuestión es que no son ellos los que deben permitirme dirigir Odessa desde una playa de arena blanca, sino yo permitirles a ellos continuar operando bajo el manto de Odessa. Ellos saben que puedo acabar con todos de un solo golpe. Tengo una agenda negra en la que aparece cada nombre real de cada protegido, su papel durante el Tercer Reich y su nuevo nombre, así que evitarán cualquier extraño movimiento contra mí. Saben que yo tengo la llave de su supervivencia. Si hacen algo contra mí, esa agenda llegará a manos de quien deba llegar —aseguró Lienart.

—¿Tienes alguna instrucción para mí, padre?

—No. Tan solo que tengas cuidado con tu Papa, y con esos Montini y Tardini. No me fío de ninguno de los tres.

—Te mantendré informado —respondió el joven seminarista justo antes de cortar la comunicación con Ginebra.

Wiesbaden

El cuartel general de la OSS se levantaba ahora en una antigua fábrica del champán Henkell Trocken, justo en la esquina de la Biebricher Allee y la Rhein-Main Schnellweg, en la ciudad de Biebricher, a las afueras de Wiesbaden. Desde allí, Allen Dulles mantenía el control absoluto de las operaciones del espionaje estadounidense con el fin de detectar y capturar a todos aquellos científicos nazis susceptibles de ser reclutados para la causa de Estados Unidos. Por la noche, cuando el edificio permanecía inactivo, Dulles realizó una misteriosa llamada.

—Puedes venir a verme esta noche. Nadie nos molestará —dijo.

Horas después, el misterioso agente de la OSS entraba en el edificio, vigilado por soldados estadounidenses fuertemente armados.

—Vengo a ver a Allen Dulles —advirtió el agente.

—Sígame, por favor —ordenó el militar.

El agente siguió de cerca al soldado por unas escaleras de mármol hasta un gran salón, que en su tiempo había servido como lugar de reunión de los accionistas de la compañía.

—Espere aquí. Avisaré al señor Dulles.

La estancia estaba decorada con muebles de oficina, posiblemente trasladados desde Estados Unidos. De las paredes colgaban retratos de los fundadores de la compañía vinícola. Uno de ellos era el de Adam Henkell, fundador en 1832 de la marca de vino espumoso.

—¿Alguien más sabe que estás aquí?, —preguntó Dulles nada más entrar.

—No, jefe. Nadie sabe que estoy aquí excepto tú, yo y ese soldado que me ha acompañado hasta aquí.

—¿Y bien?

—Ya tengo pruebas para saber quién es el traidor de nuestra organización.

—Nos reímos del honor y luego nos sorprendemos de encontrar traidores entre nosotros —dijo Dulles mientras se dirigía a un mueble bar y se servía un whisky.

—¿Qué quieres que haga con él?, —preguntó el agente.

—La finalidad del castigo es asegurarse de que el culpable no reincidirá en el delito. Por eso, el primer castigo del culpable es ser juzgado por su conciencia y esta no lo absuelve jamás. Yo creo que la muerte es la única salida para la traición.

—¿Me das luz verde para acabar con él?

—Sí, así es. No olvides en esta misión los rostros de Nolan y Claire. Así, tal vez te será más sencillo llevarla a buen término. Se lo debemos a ellos —dijo Dulles—. Debes ir a Roma y llevar a cabo la misión.

—Así lo haré.

En ese momento, Dulles se bebió el contenido de su vaso de un solo trago y abandonó la sala.

Roma

—¿August Lienart?

—Sí, ¿quién es?

—Soy una amiga —dijo la desconocida.

—Yo no tengo amigas —respondió Lienart.

—Se equivoca. Tiene una, y le aseguro que muy buena.

—Supongamos que aceptase que fuera usted mi amiga. ¿Qué desea de mí exactamente?, —preguntó August a la desconocida.

—Que me ayude a resolver el asesinato de Claire. Sé que para usted ella era especial. Me lo dijo.

—¿Se lo dijo? ¿Cuándo?

—Justo la noche en que la asesinaron.

—¿Por qué no viene usted a mi casa? Resido en una villa cerca de Frascati —dijo August.

—No estoy segura. Prefiero decidir yo el lugar en el que encontrarnos, si no le importa.

—De acuerdo. Me ha despertado usted la curiosidad. ¿Dónde quiere que nos veamos?

—¿Conoce las catacumbas de San Calixto?, —preguntó la desconocida.

—Sí. Frente a las Fosas Ardeatinas.

—Le esperaré en la cripta de Santa Cecilia. ¿Le parece bien a las diez?

—Allí estaré —aseguró August antes de colgar.

Horas después, cuando la noche había caído ya sobre la ciudad, el vehículo conducido por Luigi se detuvo en la Via delle Sette Chiese, después de la iglesia del Quo Vadis. A su lado se sentaba Ulrich Müller.

—Quédense en el coche, pero estén atentos, —ordenó August a ambos.

—A su padre no le gustaría que entrase solo en ese lugar —protestó Müller.

—A mí me da escalofríos este sitio. ¿Sabe que justo aquí mismo esos cabrones de alemanes ejecutaron a trescientos treinta y cinco italianos?, —dijo el chófer.

—Quédense aquí. Müller…

—¿Sí, señor?

—Si ve que no salgo en una hora, entre a buscarme —pidió el seminarista a su guardaespaldas.

—Así lo haré —respondió este mientras montaba su arma.

August bajó del coche y comenzó a caminar por el estrecho camino que desembocaba en un pequeño conjunto de edificaciones. La noche estaba bastante desapacible y parecía que iba a llover. A lo lejos, sobre la ciudad de Roma, podían divisarse las primeras descargas de rayos que anunciaban la llegada de una tormenta.

El único sonido que podía oír era el de sus propios pasos sobre la arena del camino.

Aquellos laberintos a veinte metros bajo tierra habían comenzado a usarse después del siglo II. Formando una extensa red de túneles de quince hectáreas y una red de galerías de casi veinte kilómetros repartidos en diferentes pisos. August encendió la linterna y abrió la cancela de hierro que daba acceso a unas escaleras. Antes de descender, se santiguó en honor de los dieciséis pontífices que allí yacían. Las catacumbas de San Calixto se llamaban así en honor del diácono y después Papa, el primer administrador del cementerio oficial de la Iglesia católica.

Al final de una larga escalera se accedía a un gran cubículo rectangular de grandes dimensiones, a primera vista no muy espectacular, que en realidad era el primer lugar colectivo de sepultura de los obispos de Roma. Un estrecho pasaje a la izquierda del altar daba acceso a la cripta de Santa Cecilia. August siguió avanzando con la luz de la linterna delante de sus pasos. En los muros se habían excavado doce lóculos para los sarcófagos. Al llegar al centro del recinto descubrió que este estaba vacío.

Permaneció durante unos minutos allí hasta que por fin decidió regresar sobre sus pasos y volver a la superficie. Justo cuando se disponía a entrar nuevamente a la cripta de los papas, oyó un ruido a su espalda.

—Muévase despacio y con las manos que pueda verlas —dijo una voz desde la oscuridad.

—¿Y bien?, —preguntó August con las manos levantadas y casi ciego por el reflejo de la linterna de la agente de la OSS sobre su rostro.

—¿Ha venido alguien con usted?, —preguntó la desconocida.

—Sí. Mi chófer y mi guardaespaldas. Me esperan arriba, en el vehículo que hay junto a la carretera. Les he dicho que si no regreso en una hora, que entren a buscarme.

De repente, August soltó la linterna que llevaba en su mano dándole tiempo a agacharse y lanzarse al ataque de la desconocida. La mujer pudo mantener el equilibrio a pesar del violento ataque de Lienart. Aún la sujetaba por las caderas cuando esta le descargó un violento golpe con el codo en la cabeza. La agente, entrenada en lucha, le dio un violento rodillazo en el pecho haciéndole retroceder. En mitad de la lucha, había perdido la gorra, dejando suelta su cabellera roja.

—Usted…, —llegó a decir August en el suelo— usted es la mujer que estaba con mi padre en el hotel de Ginebra y la mujer a la que vi bajar por las escaleras del piso de Claire la misma noche en que fue asesinada…

—Así es… Mi nombre es Samantha Osborn, pero todo el mundo me llama Sam. Pero no piense mal… Necesitaba la ayuda de su padre, por eso estaba con él en el hotel Beau Rivage. Su padre estaba igual de interesado que yo en saber quién es el traidor dentro de nuestra organización —dijo Samantha mientras recogía su arma del suelo y volvía a colocarse el cabello bajo la gorra.

—¿Por qué iba a estar mi padre interesado en ayudar a la OSS? Al fin y al cabo son ustedes nuestros principales enemigos, —aclaró August.

—Pues porque su padre intentaba…

A Samantha no le dio tiempo a reaccionar ante el tipo que acababa de aparecer tras ella, en las sombras. Con un fuerte golpe, el recién llegado consiguió desarmar a la agente y empujarla hasta el fondo de la cripta.

—Bien, bien, bien… —dijo John Cummuta—. Y ahora, cerda traidora, vas a decirme qué haces aquí con este cura traidor.

La joven se había quedado tirada sobre August, pero debido al golpe de la cabeza había perdido su arma en la oscuridad.

—Quiero saber qué haces con este tipo al que llevamos siguiendo desde hace tiempo. Así que eras tú quien le pasaba la información de nuestros movimientos —dijo Cummuta sin dejar de blandir su arma.

—Escucha, John…, —intentó decir Samantha.

—No quiero escucharte, zorra. Piensa en Nolan y Claire. Te apreciaban y tú les traicionaste.

—Te equivocas. No dispares, John. Te explicaré…

Nuevamente, fue interrumpida por Cummuta.

—No intentes explicarme nada. He llamado a Daniel. Hemos quedado en reunimos aquí. Podrás explicárselo a él.

—John, ¿es que me has seguido?, —preguntó Samantha.

—No te seguía a ti. Estaba siguiendo a este cura francés del demonio —dijo John señalando con el cañón de su arma a August que todavía permanecía sentado en el suelo. Cummuta se había trasladado a Roma con el fin de recopilar información sobre August.

—Escúchame bien, John. Trabajo para Allen. Hace unos días he estado reunida con él en la sede de la OSS en Wiesbaden. Me encargó que descubriera quién es el traidor dentro de nuestra organización. Por favor —pidió Samantha—, ponte en contacto con Allen y compruébalo.

—¡No tengo nada que comprobar, maldita cerda traidora! —gritó Cummuta—. Explícaselo a Daniel cuando llegue. El sabrá qué hacer contigo.

—Por favor, John, escúchame. Daniel Chisholm es el traidor —aseguró Samantha—. Él fue quien mató al agente alemán en Hilzingen. Solo él sabía que Claire y yo íbamos a reunimos con Ícarus y solo el traidor de nuestra organización sabía que Gunther Hoffman, el agente del Abwehr que se escondía detrás del nombre clave de Ícarus, conocía su identidad. ¿Quién dio la orden de intervenir aquel día en Hilzingen para rescatarnos? ¿Quién?

—Fue Daniel —murmuró Cummuta.

—¿Quién era el principal interesado en que nosotras, Claire y yo, pudiéramos hablar lo suficiente con Ícarus como para descubrir quién era el traidor de nuestra organización?

—Daniel… —volvió a murmurar Cummuta.

—¿Por qué Daniel no fue con vosotros a rescatarnos? Solo estabais tú y Nolan…

—También estaba Daniel, pero nos dijo que nosotros atacásemos por los flancos. Él estaba en Hilzingen cuando te reuniste con Ícarus. Nos dijo que debía vigilaros porque una de vosotras era una traidora.

—Pues seguro que tuvo tiempo de sobra para entrar en el granero y clavarle el estilete en la nuca a Ícarus —aseguró Samantha. —Él era el único que podía identificarlo, así que era mejor matarlo. A los alemanes no les importaba quitarse de encima a un traidor y por eso le dejaron las manos libres.

En ese momento, Daniel Chisholm surgió de la oscuridad a espaldas de John.

—Muy bien, querido John, muy bien, ahora, suelta el arma despacio… —advirtió el jefe de operaciones de la OSS—. Ponte junto a tu amiga Samantha y junto a ese cura.

—¿Por qué, Daniel? ¿Por qué te pasaste a los alemanes?, —preguntó Samantha.

—Vaya, vaya, Sam… tú siempre tan pragmática, intentando encontrar respuestas para todo. Todos los medios son buenos cuando son eficaces y el dinero que me pagaban los alemanes era lo suficientemente abundante como para decidir qué bando escoger.

—Pero ¿y Nolan? ¿Y Claire? Eran tus amigos —dijo Cummuta.

—Fueron víctimas colaterales, víctimas inocentes. Si ambos estuvieran vivos ahora mismo, lo entenderían —respondió Chisholm sin dejar de apuntar a Samantha, John y Lienart.

—Así que nos vendiste a todos por avaricia.

—¿Y qué es la avaricia, querida Samantha? Un continuo vivir en la pobreza por temor a ser pobre. Me ofrecieron oro, mucho oro por algo de lo que yo disponía: información. Tan solo debía informar al Abwehr, bajo mi nombre en clave de Belerofonte, acerca de las operaciones llevadas a cabo por nuestros agentes en las zonas ocupadas. Les pedí que si detenían a alguno, no debían ser ejecutados, sino recluidos en campos de prisioneros. Fui yo quien consiguió introducir a un agente de Odessa en el cuartel general británico de Montgomery, en Lünerburger, para matar a ese bocazas de Himmler. Me pagaron una buena cantidad de oro por ello. No me arrepiento. Era un asesino y tarde o temprano iba a ser ejecutado. ¿Por qué no ganar algo de dinero con ello?

—¿Y esa es tu disculpa?, —aseguró Cummuta—. ¿Crees que esos tipos de la Gestapo cumplieron con su palabra? ¿Sabes cuántos de los nuestros deben haber sido torturados y ejecutados por tu culpa? Eres un traidor de mierda…

—Cuida ese lenguaje conmigo —amenazó Chisholm blandiendo la pistola.

—¿Qué va a hacer con nosotros?, —intervino August.

—Pues, sencillamente, matarles. Luego será fácil dar explicaciones. Declararé que mi querido agente John Cummuta descubrió que Samantha había traicionado a la OSS pasándole información a usted, Lienart. En mitad de un tiroteo, John os mató, pero antes de morir, tú, Sam, conseguiste disparar a John y matarlo. Como veis, es fácil.

—Allen no creerá tu versión —dijo Samantha, provocando una risa en Chisholm.

—¿Tú crees? Allen solo tiene deseos de regresar a Washington para dirigir los nuevos servicios de inteligencia y no le interesará que se tenga conocimiento de que uno de sus jefes de operaciones era un traidor. Preferirá echar tierra sobre ello si quiere ser nombrado para algún importante puesto en Washington —aseguró Chisholm—. Estoy seguro de que se creerá mi versión, queridos amigos, y ahora, si no tenéis más preguntas…

Cuando Chisholm se disponía a disparar a Cummuta, escuchó cómo alguien se acercaba por el estrecho corredor desde la cripta de los papas. En ese momento, Cummuta decidió saltar a un lado mientras Samantha lo hacía hacia el otro, con el fin de dificultar a Chisholm el disparo.

El primer disparo de Chisholm acabó incrustado en la pared. El segundo alcanzó a Cummuta en el brazo izquierdo. Samantha consiguió coger su arma en medio de la oscuridad y disparó dos veces. Cuando cesó el intercambio de disparos, la cripta quedó en absoluto silencio y una nube de humo inundó el recinto.

Chisholm permanecía tumbado en el suelo boca arriba. Uno de los proyectiles de Samantha le había alcanzado en el cuello. Estaba muerto. En ese momento, Lienart, que se encontraba cerca de la entrada de la cripta, intentó escapar, pero la voz de Cummuta le hizo detenerse bruscamente.

Si das un paso más, te meto un tiro en la cabeza —dijo.

Lienart se detuvo y levantó las manos.

—Date la vuelta.

—¿Qué va a hacer? ¿Dispararme por la espalda?

—Tal vez. Quizás no me interese dejarle salir vivo de aquí. Tal vez le recuerde que estaba usted en Tønder con esos nazis cabrones, en el mismo lugar en el que fue asesinado mi amigo Nolan. Estoy seguro de que si disparase ahora mismo, nadie le echaría de menos —dijo Cummuta.

—Deja que se vaya —pidió Samantha a Cummuta—. Se lo he prometido.

—A mí me da igual lo que le hayas prometido a este tipo. Él ha ayudado a escapar a esos criminales de guerra y es un cómplice más.

Mientras los dos agentes de la OSS discutían, August intervino en la conversación.

—Perdonen que les interrumpa.

—Cállese. Nadie le ha dicho que puede hablar —dijo Cummuta sin dejar de apuntarle.

—Negociemos —dijo el seminarista.

—¿Negociar qué? Usted no tiene nada con qué negociar —volvió a replicar Cummuta.

—¿Qué diría si le dijese que puedo entregarle al tipo que ordenó el asesinato de sus compañeros de la OSS?, —ofreció Lienart.

—¿Cómo sabe quién es el responsable?, —preguntó.

—Porque trabajo para ese hombre. Podría entregárselo ahora mismo, pero antes debo confirmar algo.

—¿Cómo sé que cumplirá su parte si dejo que salga de aquí vivo?, —preguntó el agente de la OSS.

—Tendrá que confiar en mi palabra. Solo le queda eso, pero le aseguro que tarde o temprano le entregaré a ese hombre. Créame… —aseguró Lienart.

—De acuerdo, puede irse, pero le aseguro que, si no cumple su palabra, tendrá que vivir toda su vida mirando a su espalda. Y si un día se da la vuelta, puede que me encuentre, apuntándole con una pistola en la cabeza, solo que en esa ocasión no le dejaré vivir —le amenazó Cummuta.

—Cumpliré con mi palabra. Créame… —dijo Lienart mientras desaparecía en la oscuridad de las catacumbas y regresaba a la superficie.

Pas de l'Echelle

El BMW dejó la Rue de la Gare y entró en un camino que conducía a un grupo de edificaciones en ruinas. Edmund Lienart iba despacio. Al llegar a una gran explanada, observó que había un vehículo bajo unos árboles. Un tipo, probablemente el chófer de Andreas Masson, fumaba tranquilamente sentado en el capó. Lienart aparcó unos metros más allá.

Al descender del coche, observó cómo el chófer del jefe del servicio secreto suizo le hacía una señal con la cabeza indicándole un edificio casi en ruinas que se encontraba a un lado de la explanada. Lienart comenzó a caminar hacia el edificio. Dentro se amontonaban varias pilas de escombros, posiblemente del techo, de lo que debía de haber sido un almacén de ganado.

—Pase, pase, mi querido amigo Lienart —dijo Masson.

—Bonito lugar para reunirse —respondió Lienart sin dejar de observar a su alrededor.

El magnate francés y jefe de Odessa temía que el gordo despreciable de Masson hubiera organizado una operación de secuestro con los servicios secretos franceses y, por eso, establecer el punto de reunión a tan solo unos metros de la línea fronteriza con Francia no le causaba muy buenas expectativas.

—Mi querido amigo Lienart, es siempre un honor poder encontrarme con usted —dijo Masson, que estaba sentado en una silla de camping en medio de aquel bosque de escombros.

—No sé si decir lo mismo —replicó Lienart sin dejar de mirar alrededor.

—Alguien dijo que el hombre no es hijo de las circunstancias. Las circunstancias son hijas del hombre.

—Es curioso que pronuncie usted esta cita. ¿Sabe que es de Benjamin Disraeli? ¿Sabe usted que era judío?, —advirtió Lienart con una sonrisa en los labios—. Yo, en cambio, he aprendido que lo que hace falta es someter a las circunstancias, no someterse uno a ellas.

—Usted sabe perfectamente por qué le he citado aquí, mi querido amigo Lienart.

—Lo cierto es que no. Hubiera preferido reunirme con usted en algún buen restaurante de Ginebra en lugar de hacerlo en un almacén de ganado maloliente y en ruinas a cinco kilómetros de mi hotel.

—Nuestro gobierno…

—¿A qué gobierno se refiere?, —interrumpió Lienart.

—Al de la Confederación… ¿A qué otro me podría referir?

—¿Al de Francia?

—¡Ah…! Ustedes, los franceses, siempre tan desconfiados…

—Siempre digo que la desconfianza es la madre de la seguridad y me ha ido muy bien siguiendo ese mandato —aseguró el magnate.

—Como iba diciéndole, nuestro gobierno, el de la Confederación, está decidido a sopesar las peticiones del gobierno de París en cuanto a que usted y las operaciones de su organización Odessa en suelo helvético comienzan a ser ciertamente problemáticas y molestas para Suiza y para la integridad de su territorio.

—No decían eso su gobierno y sus bancos cuando durante la reciente guerra ingresábamos millones de francos suizos en oro procedente de los depósitos del Reichsbank y de las reservas de las SS. ¿Acaso su gobierno no sabe que ese oro procedía en su mayor parte de las dentaduras de esos pobres diablos de judíos que acababan con sus huesos en las cámaras de gas de los campos de exterminio? Tal vez sería bueno recordarles a su gobierno, a sus banqueros e incluso a usted que Suiza fue un aliado fiel y silencioso de esa situación.

—No es necesario, amigo Lienart, ser tan brutal en su debate —dijo Masson mientras sacaba del bolsillo un cigarro habano—. Lo que se me ha pedido es una negociación con usted y su organización. A todos nos interesa que usted tenga todo tipo de facilidades para abandonar nuestro país sin que esos franceses interfieran en nuestra política interna. Suiza ha sido desde su fundación un país libre y democrático, que no ha aceptado la interferencia de otros, y en este caso, tampoco lo permitiremos.

—¿En qué caso se refiere?, —interrumpió Lienart bruscamente.

—A su posible salida de nuestro país. Tan solo deseamos hacer lo más conveniente para todos. Usted sabe que sus operaciones al mando de Odessa han sido aceptadas por nuestro gobierno con el único fin de que sus protegidos no entraran en nuestro país. A partir de ahí, hemos cerrado los ojos…

—Muy convenientemente y previo pago en lingotes de oro… —espetó Lienart—. Ustedes, los suizos, son increíbles, y por eso me gustan. Tienen esa doble moral, ese doble rostro, y saben cómo enseñar uno u otro según les convenga. Por ejemplo, su admirado Max Huber. Eminente jurista, presidente del Comité Internacional de la Cruz Roja y convencido antifascista, por un lado, pero también miembro del consejo de administración de Bührle Oerlikon, la fábrica de armas que abastecía a Hitler y a los suyos, o presidente de la multinacional Alusuisse, cuya fábrica de Singen empleaba a trabajadores esclavos, por el otro. Como ve, querido Masson, ustedes, los suizos, manejan la doble moral con la misma facilidad que se venden a uno u otro según les convenga.

—La ley del mundo es aprovecharse de los otros si no queremos que los otros se aprovechen de nosotros y Suiza ha sobrevivido durante siglos gracias a que hemos convertido ese aprovechamiento en algo rentable, en algo de lo que es posible conseguir beneficios —aseguró Masson—. ¿Usted cree que es mejor que nosotros, Herr Lienart? Si es así, se equivoca.

—Usted, Herr Masson, habla de beneficios y de neutralidad, cuando una cosa y otra van en franca competencia. Su Banco Nacional aceptó el oro de todos los países alegando su tan cacareada neutralidad, pero eso también les llevó a aceptar el oro del Reichsbank sin preguntar su origen, así que no me hable de neutralidad. La neutralidad, como principio inmutable, es una prueba de debilidad. Suiza fue la caja fuerte de Hitler.

De repente, Lienart se vio interrumpido por Masson.

—No hemos venido aquí a discutir sobre la política seguida por mi gobierno, Herr Lienart. Lo que hemos venido a discutir aquí es la conveniencia de que usted y su organización continúen operando desde suelo suizo. Eso es lo que hemos venido a discutir.

—Y ustedes saben, Herr Masson, que si caigo en manos francesas, caerán también los cientos de miles de documentos que prueban la estrecha amistad de su gobierno, de sus bancos, de sus abogados, de sus políticos con Berlín, con las SS, con Himmler, con Hitler y con el oro de los judíos asesinados en los campos. Si están dispuestos a jugársela en una mesa de juego, yo estoy dispuesto a sentarme en ella —retó Lienart—. Dígaselo así a sus poderosos amigos. Si ellos me molestan, yo les molestaré a ellos.

—¿Qué estaría dispuesto a aceptar como pago por abandonar voluntariamente el suelo de la Confederación?, —propuso Masson.

—Vaya, vaya… amigo Andreas, ahora sí que nos entendemos. Así me gusta. Ver el verdadero rostro de Suiza. Para serle sincero, quiero dos millones de francos suizos en oro sin numerar…

El jefe del servicio de espionaje suizo dio un largo y profundo silbido al oír la cifra del magnate.

—No creo que mi gobierno esté dispuesto a pagar un precio tan elevado por su salida de Suiza.

—¿Y por mi silencio?, —preguntó Lienart—. A veces el silencio es más caro que las palabras. Esos dos millones de francos suizos en oro conseguirán apaciguar mi malestar por la invitación que me hace ahora su gobierno para que abandone el país. Comuníqueselo así a sus jefes.

—¿Qué seguridad tendremos de que una vez que salga de Suiza con esos dos millones de francos suizos en oro no entregará esos documentos a los países aliados?

—Confianza, amigo Masson, confianza. Alguien sabio dijo un día que se puede confiar siempre en las malas personas, como usted o yo, porque no cambiamos jamás. Solo las buenas personas son las que cambian.

—Si mi gobierno aceptase su propuesta, ¿cómo deberíamos realizar el pago?

Aquella pregunta provocó una sonora carcajada en Lienart.

—Discúlpeme, Herr Masson. Perdone esta risa, un signo de tan poca educación hacia usted, pero me ha sorprendido su pregunta. ¿Dónde mejor que en una cuenta numerada en alguno de sus bancos? ¿Dónde puede estar mejor guardado mi dinero? ¿En qué otro lugar del mundo?

—De acuerdo. Una vez que mi gobierno dé una respuesta afirmativa a su oferta, le daré una semana para que abandone la Confederación Helvética. Desde el momento en que tenga usted el sí del gobierno, comenzará la cuenta atrás para su viaje.

—Me gusta usted, amigo Andreas. Sé que siempre hemos sabido entendernos, y eso no es fácil en los tiempos que corren —dijo Lienart mientras caminaba junto al suizo.

Cuando los dos hombres llegaron hasta el BMW de Lienart, este dijo:

—Es curioso lo que es el destino, querido amigo. A menudo encontramos nuestro destino por los caminos que tomamos para evitarlo. Y eso me ha ocurrido hoy aquí, en Pas de l'Echelle.

Lienart subió a su coche y antes de que Masson se dirigiese hacia el suyo, donde esperaba su chófer, se dirigió al espía suizo.

—Amigo Masson, recuerde lo que voy a decirle. Nuestra generación no se habrá lamentado tanto de los crímenes de los perversos como del estremecedor silencio de los hombres bondadosos. En su neutral Suiza se persiguió incluso a aquellos bondadosos que intentaron gritar, así que usted y yo fuimos parte del grupo de los silenciosos que nos convertimos en aliados del mal, en silenciosos testigos del diablo representado por Hitler y los suyos. Estoy seguro de que ese pensamiento nos acompañará hasta nuestra tumba —dijo.

Tal vez esas fueran palabras proféticas para muchos hombres de toda una generación. Walther Funk, presidente del Reichsbank, dijo a los jueces en Núremberg: «Sin la blanqueadora suiza de oro, el Tercer Reich no habría sobrevivido más de dos meses». El hecho era exacto.

Ciudad del Vaticano

En aquel comienzo de invierno se respiraba cierto aire de optimismo en toda la ciudad. Los niños jugaban en la plaza de San Pedro ajenos a todas las cuestiones políticas que acosaban a una Europa que intentaba renacer de sus cenizas tras años de guerra. Para August Lienart, aquel iba a ser el día más importante de su vida. Un joven seminarista como él iba a ser recibido en audiencia privada por el papa Pío XII.

La audiencia estaba prevista para la una de la tarde, pero su amigo Bibbiena, ahora poderoso jefe de la Entidad, le había citado horas antes en el Vaticano para mantener una conversación con él. No sabía de qué quería hablarle, pero sentía una gran curiosidad.

Vestido de forma impecable, con un traje negro y un alzacuellos blanco, se dirigió con paso firme hacia la Puerta de Santa Ana. Aquel acceso daba paso a la Ciudad Estado del Vaticano, con sus cinco hectáreas y media. Lo detuvo un miembro de la Guardia Suiza.

—Buenos días, señor. ¿A dónde va?, —preguntó.

—Tengo una cita con el padre Bibbiena, en el Gobernatorio, y después una audiencia con el Santo Padre. Soy August Lienart.

—Espere usted un momento. Informaré a la Secretaría del Gobernatorio que está usted aquí —precisó el militar mientras se dirigía a la garita y cogía un teléfono para comunicaciones internas de la Santa Sede.

August permaneció en silencio observando aquel boato que tanto admiraba en la Guardia Suiza.

—¿Señor Lienart?, —dijo el alabardero—. Le están esperando. Vendrá a recogerle un miembro de la Secretaría del Gobernatorio.

—Gracias.

Unos minutos después apareció un joven secretario.

—Soy el padre Agostini. Acompáñeme. Le guiaré hasta el despacho del padre Bibbiena.

Los dos hombres caminaron en silencio por una estrecha calle interior del Vaticano, pasando por el edificio del Correo Central. Traspasaron un gran portalón y atravesaron el patio del Belvedere hasta la Biblioteca Vaticana. Nuevamente en la calle, giraron a la izquierda en dirección al Palacio del Gobernatorio, pasando por la parte trasera de la basílica de San Pedro. Dos miembros de la Guardia Noble estaban apostados en la puerta.

—Viene conmigo —dijo el padre Agostini a uno de los suboficiales.

Tras ascender por una amplia escalera de mármol blanco, los dos hombres llegaron hasta unas dependencias en donde se indicaba: Departamento de Servicios Especiales de la Santa Sede. Tras aquellas grandes puertas de maderas nobles se escondían los miembros de la Entidad, ahora a las órdenes de su amigo Hugo Bibbiena tras la misteriosa muerte del anterior prefecto, el cardenal Claudius Munroe.

—Amigo mío, ¿cómo estás?, —saludó Bibbiena acercándose a él con los brazos abiertos.

—Estoy muy bien.

—¡Vaya aventuras que pasamos tú y yo en la guerra! ¿Te acuerdas?

—Claro que me acuerdo. Y también me acuerdo de cómo Müller te salvó el trasero de esos partisanos italianos —dijo August entre risas.

—Como ves, he ascendido en el escalafón vaticano, pero ya sabes lo que decía Voltaire, amigo mío: «En el desprecio de la ambición se encuentra uno de los principios esenciales de la felicidad sobre la tierra».

—No creo que seas muy defensor de la felicidad si no va acompañada de la ambición —dijo August.

—Eres cruel conmigo, pero, ven, siéntate y cuéntame qué es de la vida de ese Müller amigo tuyo.

—Aún sigue estando a mi servicio, pero no creo que me hayas hecho llamar tan solo para hablar de Müller.

—Eres impaciente, amigo August. ¿Por qué aguardas con impaciencia las cosas? Si son inútiles para tu vida, inútil es también aguardarlas. Si son necesarias, vendrán, y vendrán a su tiempo —dijo Bibbiena.

—Tal vez por la misma razón que tú. Soy ambicioso e impaciente. Tal vez sean defectos que compartimos.

Aquello provocó una risa en el poderoso jefe de la inteligencia papal.

—Muy bien, te diré por qué te he hecho venir hasta aquí horas antes de tu audiencia con el Santo Padre. En primer lugar, quería preguntarte si has decidido qué vas a hacer con tu vida. ¿Tienes pensado volver al seminario?

—No lo sé todavía —respondió August pensando en Elisabetta.

—Me interesa saberlo, porque tal vez pueda evitar que tengas que regresar al seminario de la abadía de Fontfroide —aseguró Bibbiena.

—¿Cómo? Solo el Papa está autorizado mediante una licencia a concederme la ordenación sacerdotal sin haber pasado por el seminario.

—Tal vez podamos hacer algo al respecto si estás dispuesto a continuar tu vida religiosa aquí, en el Vaticano —propuso Bibbiena.

—¿Qué ganaría con ello?, —preguntó August.

—Poder. Si queréis conocer a un hombre, revístele de un gran poder.

—El poder es algo en lo que no pienso. Para quienes lo ambicionan, no existe una vía media entre la cumbre y el precipicio. Me gusta la cumbre, pero no me gusta tener una sola probabilidad de caer en el precipicio —afirmó August.

—Yo puedo obtener ese poder para ti, pero es necesario que permitas ser guiado por aquellos hombres que saben cómo transformarte en una herramienta de ese mismo poder —dijo de forma misteriosa Bibbiena—. Después del poder, nada hay tan excelso como saber tener dominio de su uso, y en esto último, te enseñaremos, te entrenaremos. Pero debes permanecer aquí junto a nosotros.

—¿Crees que podrás convencer a Su Santidad para que me conceda la ordenación sacerdotal?

—Tú déjame a mí ese asunto. Cuando te conozca el Santo Padre, querrá mantenerte cerca de nosotros. Tú eres un elegido y, como tal, debes formarte entre estos muros.

—¿A qué te refieres cuando dices que soy un elegido?, —preguntó August.

—Déjame que te explique —dijo Bibbiena mientras arrimaba su silla a la de Lienart para hablar más cerca de él—. Cada cincuenta años o cien, nace un elegido. Un día de julio del año 100 antes de Cristo nació un gran militar, un elegido. Se llamaba julio César. Un 27 de febrero de 1756 nació un elegido llamado Mozart. Un 20 de abril de 1889 nació un elegido llamado Hitler. ¿Por qué un 15 de diciembre de 1922 no pudo nacer un elegido que deba liderar en un futuro no muy lejano nuestra Iglesia hasta el lugar que se merece? Ese eres tú, amigo August, un elegido.

—Tengo veintiséis años, ¿cómo sabes que soy el elegido para llevar a cabo osa tarea?, —preguntó Lienart.

—Porque lo sé. Porque lo presiento. Porque antes que yo, otros se dieron cuenta de tu destino y de lo que debes hacer en el futuro. Si permaneces junto a nosotros y permites que guiemos tus pasos, conseguirás ocupar el puesto que mereces en el futuro de la Iglesia, de la gran Iglesia que debe llegar y regir el destino del mundo, tal y como merece, tal y para lo que está destinada —dijo Bibbiena mostrando una gran pasión en su voz—. Tú, amigo mío, eres el elegido. Grandes hombres como Julio II, Inocencio X, Alejandro VI sabían cuál era ese destino. Está ahora en tus manos cumplir con tu deber de liderar esa gran Iglesia en el futuro, como si fuera un Cuarto Reich, solo que, en vez de ser una falsa fe como el nazismo, sería un gobierno de la Iglesia, un gobierno basado en la creencia de Dios y en la palabra de Jesucristo. Tú serías ese gran líder y nosotros, tus caballeros cruzados capaces de blandir la espada en nombre de esa fe.

August se levantó de la silla al escuchar aquellas palabras y se dirigió hacia la ventana. Durante unos segundos se mantuvo en completo silencio, meditando cada palabra, cada frase pronunciada por Bibbiena.

—¿Cuál sería ese primer paso?, —preguntó.

—Debes ser aceptado por Su Santidad. Convence al Papa de la necesidad de que permanezcas aquí, junto a nosotros, y las puertas del cielo se abrirán para ti.

La conversación quedó interrumpida bruscamente por uno de los secretarios pontificios.

—Perdone, padre Bibbiena, pero debo acompañar al señor Lienart al Palacio Apostólico para su audiencia con Su Santidad.

—Muy bien. El señor Lienart está dispuesto —dijo Bibbiena sin dejar de mirar a su amigo.

Había sido el papa Nicolás V, en el siglo XV, quien había tenido la idea de crear una mansión digna, nueva y grandiosa para los papas, y a él se debieron los comienzos de una obra de la cual surgiría el Palacio Apostólico, que se elevaba a la derecha de la basílica de San Pedro. Estaba formado por un conjunto de obras, edificaciones, patios y salones, y cada Papa, con ayuda de insignes artistas, había dejado su huella. El actual había renovado la última planta de la edificación de Sixto V, para situar en ella sus apartamentos privados y sus estancias, despacho y sala de audiencias.

—Espere aquí —indicó el secretario papal que lo había escoltado hasta las estancias pontificias—. El secretario Leiber vendrá enseguida para acompañarle ante Su Santidad.

Robert Leiber, jesuita, profesor, historiador, espía y secretario del Papa, y sor Pasqualina Lehnert, la poderosa ayudante de Pacelli durante décadas, a quien apodaban la Papisa, eran las dos personas más importantes en la Santa Sede si alguien deseaba llegar hasta el Santo Padre.

—¿Es usted August Lienart?, —preguntó un hombre alto, bien parecido y vestido con una sotana negra hasta los pies.

—Sí, padre.

—Espere en este salón hasta que sea llamado. Cuando se encuentre ante Su Santidad, no hable. Espere a que sea él quien le pregunte. El Santo Padre ha ordenado que ningún consejero, secretario o subsecretario de Estado permanezca en el salón de audiencias mientras se encuentre con usted. Eso no ha sentado muy bien en la Secretaría de Estado, pero el Papa es el Papa. ¿No le parece?

—Todo poder humano se forma de paciencia y de tiempo —respondió Lienart.

El secretario ni siquiera miró a aquel joven seminarista francés.

—Espere aquí a ser llamado —dijo.

Durante casi una hora, Lienart permaneció en silencio en aquel frío salón. Lo único que se oía era su pie dando pequeños golpecitos contra el mármol del suelo. Se puso la mano sobre el muslo para acabar con aquel signo de nerviosismo. Para él, el nerviosismo era un signo de debilidad, y para su familia, la más peligrosa y despreciable de todas las debilidades era el temor de parecer débil. De vez en cuando, un miembro de la Guardia Noble papal abría la puerta para comprobar que aún seguía esperando y volvía a cerrarla.

Una hora y diez minutos después entró en la sala de espera el secretario Leiber.

—Su Santidad está esperándole —dijo.

August Lienart siguió al jesuita por un pasillo decorado con frescos renacentistas. Al llegar hasta una gran puerta vigilada por cuatro soldados de la Guardia Noble, le indicó que esperase. El padre Leiber asomó la cabeza por la puerta.

—¿Santidad? Su visita está aquí.

A August le pareció fría esa presentación. Se dio cuenta de que nadie dentro de los muros vaticanos deseaba dar a conocer aquella audiencia. Todo debía permanecer en el más absoluto secreto.

Una voz al otro lado de la puerta indicó al secretario que Lienart podía entrar. El despacho del Santo Padre mostraba un aspecto austero, sin ningún tipo de decoración. Tan solo una pequeña y sencilla cruz de madera colgaba de una pared situada tras una gran mesa de despacho. A August le llamaron la atención los documentos que se apilaban de forma ordenada a ambos lados de la mesa. Un gran ventanal con vistas a la plaza de San Pedro iluminaba la estancia. Lienart se dirigió hacia el Santo Padre, que se había levantado al ver entrar al seminarista.

—Santidad —saludó Lienart mientras se inclinaba y besaba el escudo de armas que el Papa portaba en el Anillo del Pescador, una paloma sujetando en el pico una rama de olivo bajo una tiara y dos llaves, una dorada y otra plateada, que representaban el poder temporal y el poder celestial.

Aquel hombre delgado, con gafas y cara seria había sido elegido Sumo Pontífice el 2 de marzo de 1939, hacía ya nueve años, justo cuando tenía sesenta y tres años.

—Sentémonos aquí, joven —indicó el Papa señalando un grupo de sillones de color verde que rodeaban una pequeña mesa con revistas políticas y religiosas y ejemplares atrasados del L'Osservatore Romano.

Lienart se mantuvo en pie mientras el pontífice se dirigía hacia una jaula en cuyo interior aleteaba un pequeño canario. El Papa la abrió dejando que el pájaro revolotease por la estancia. Seguidamente, levantó el brazo, como si de un hábil cetrero se tratase y el canario se posó en su mano.

—¿Le gustan los pájaros, Santidad?, —preguntó Lienart.

—Para mí, este pájaro es tan solo un símbolo. Cada mañana, cuando le abro la jaula y vuelve a ella después, me demuestra que quienes son capaces de renunciar a la libertad esencial a cambio de una pequeña seguridad transitoria no son merecedores ni de la libertad ni de la seguridad —respondió Pío XII.

—Mi padre dice siempre que la libertad es un lujo que no todos pueden permitirse.

—Su padre debe de ser un hombre muy sabio, joven. Eso mismo decía Otto von Bismark —precisó el Papa mientras ponía alpiste en un pequeño cuenco dentro de la jaula—. La libertad no es simplemente un privilegio que se otorga, sino un hábito que ha de adquirirse, y en los tiempos que corren, muchos jóvenes han decidido vivir en la seguridad de una jaula.

—Estoy de acuerdo con usted, Santidad. Las cadenas solamente atan las manos, Santo Padre —respondió Lienart—. Es la mente lo que hace al hombre libre o esclavo. Un gran poeta italiano dijo que si no tienes libertad interior, ¿qué otra libertad esperas poder tener? Y yo estoy de acuerdo con ello. Nadie merece su libertad si la mente es esclava.

—Pero a veces los hombres entienden mal la libertad, ¿no le parece?, —dijo el Papa.

—Sí, Santidad. El hombre es el único ser sensible que se destruye a sí mismo en estado de pura libertad, y eso nos hace ser más peligrosos —respondió.

—Me gusta usted, joven, me gusta de verdad. La gente joven siempre está convencida de que está en posesión de la verdad y, desgraciadamente, cuando logran imponerla, ya ni son jóvenes ni la verdad es real —dijo el Papa mientras se sentaba en un sillón junto a su invitado—. Los jóvenes de hoy en día son tiranos. Contradicen a sus padres, devoran su comida y les faltan al respeto a sus maestros, a los ancianos, pero veo que sabe escuchar y eso dice mucho de usted.

—Siempre digo que la verdadera sabiduría está en reconocer la propia ignorancia —dijo Lienart.

—Muy bien, joven, muy bien, me gusta ese Sócrates que cita.

—Santidad… —dijo Lienart acercándose al Papa—, si me ofreciesen la sabiduría con la condición de guardarla para mí sin comunicarla a nadie, no la querría, pero sé muy bien que si pudiera quedarme aquí en el Vaticano, junto a Su Santidad, los conocimientos que me transmitiría como maestro serían muy apreciados por mí, como su fiel discípulo.

—Cuanto más numerosas son las cosas que quedan para aprender, menos tiempo queda para hacerlas. Por eso permitiré que se forme usted aquí, en nuestra Santa Sede, en nuestros brazos, bajo nuestra protección.

—Muchas gracias, Santidad, seré un gran discípulo —dijo Lienart con muestras de agradecimiento.

—Querido joven, el verdadero discípulo es el que supera a su maestro. No puede impedirse el viento, pero podemos construir molinos. Y eso es lo que haremos con usted, joven amigo. Construiremos molinos para dejar que su fuerza recorra estos solitarios y oscuros corredores. Tal vez, algún día, traiga usted la luz a esta Iglesia tan necesitada, pero hasta que ese día llegue, deberá prepararse.

La presencia de sor Pasqualina en el salón hizo que la conversación quedara bruscamente interrumpida.

—Dígame, sor Pasqualina, ¿qué desea?, —preguntó el Papa.

—Santidad, debe usted tomar su té y sus pastillas. ¿Desea el joven un té también?

—No, muchas gracias, hermana —respondió Lienart.

El Papa era un auténtico hipocondríaco, lo que provocaba verdaderos dolores de cabeza a los médicos del Vaticano. Temía incluso que las moscas comunes le transmitiesen alguna enfermedad, por eso en todas las instalaciones del Vaticano se habían colocado trampas para estos insectos. Sufría mentalmente de dolor de muelas crónico, arritmias cardíacas, cólicos, anemia, etcétera. Cuando la religiosa abandonó el despacho papal, el Sumo Pontífice retomó la conversación en voz baja.

—Mi secretario, el padre Leiber, me ha indicado que no ha finalizado sus estudios en el seminario…

—Así es, Santidad. La guerra impidió que pudiese acabar mis estudios en Fontfroide. Después, las misiones encomendadas por mi padre tras el fin de la guerra me han impedido continuar con ellos, aunque espero retomarlos en breve —explicó Lienart.

—Mi secretario el padre Leiber, los subsecretarios monseñores Montini y Tardini, y el padre Bibbiena me han hablado ya de su vital servicio a la Iglesia en el asunto de Venecia —dijo Pío XII, aún en voz más baja refiriéndose al envío de oro nazi y su transformación en lingotes legales en los hornos de la isla de Murano—. Creo que solo conozco dos tipos de personas razonables: las que aman a Dios de todo corazón porque le conocen, porque le han encontrado, y las que le buscan de todo corazón porque no le conocen y todavía no le han encontrado. Usted, joven amigo, ha servido a la Iglesia con decisión en unos momentos en los que esta necesitaba de hombres valientes como usted. Por esta razón, he ordenado ya al prefecto de la Congregación para el Clero que prepare los documentos necesarios para establecer una licencia papal con la que pueda usted ser aceptado en nuestra Iglesia e investido con los votos sacerdotales.

—Pero, Santidad… Aún no he finalizado mis estudios en el seminario… —replicó Lienart.

—Aunque Séneca decía que sin estudiar el alma enfermaba, creo que sus servicios aquí, en la Santa Sede, serán mucho más valiosos para nosotros, joven Lienart, que en un lejano seminario de Francia.

Lienart se arrodilló, mostrando una falsa humildad, y besó la mano del Papa con suma devoción en señal de agradecimiento.

—Vamos, vamos, joven —dijo mientras tocaba la cabeza de Lienart—. Levántese. Uno debe ser tan humilde como el polvo para poder descubrir la verdad, pero la función esencial de la adulación es adular a las personas por las cualidades que no poseen. Vamos, levántese y siéntese aquí, a mi lado.

—Sé que aprenderé mucho entre estas paredes, Santidad. Se lo prometo.

—La multitud por sí sola nunca llega a nada si no tiene un líder que la guíe —dijo el Papa—. Deberá usted prepararse para saber cómo liderar a esa multitud.

—Aprenderé, Santidad, aprenderé cómo hacerlo.

—Recuerde, joven, que aprender sin reflexionar es malgastar la energía. Aprenda mucho de aquellos seres que le quieren, pero aprenda mucho más de aquellos que le odian. Esa será su principal defensa cuando intenten derribarlo, pero recuerde también, joven Lienart, que el poder arbitrario constituye una tentación natural para un príncipe, como el vino o las mujeres para un hombre joven, o el soborno para un juez, o la avaricia para un anciano. Si lo consigue dominar, será un buen líder. No lo olvide nunca.

—No lo olvidaré, Santidad —respondió Lienart ante la misteriosa apreciación del Sumo Pontífice.

—De acuerdo, hijo mío. Es la hora de nuestras oraciones. Debo retirarme ya para prepararme —dijo el Papa poniéndose en pie y dando así por terminada la audiencia con aquel joven seminarista francés al que una licencia papal acababa de convertir en sacerdote.

Mientras se dirigía hacia la puerta del despacho tras besar el Anillo del Pescador, Lienart mantuvo una gélida sonrisa en su rostro. Acababa de ascender el primer escalón hacia un prometedor futuro. En ese momento se le pasó por la mente la frase que siempre le había dicho su padre: «Después del poder, nada hay tan excelso como saber tener dominio de su uso». El iba a saber cómo dominar ese poder. Sin duda alguna, iba a saber cómo hacerlo.

Capítulo XIV

Roma

La joven caminaba por la calle sin darse cuenta aún de que la seguían a poca distancia. Atardecía y algunas calles comenzaban a quedar casi desiertas. La mujer caminó a lo largo de la Via Santamaura y se detuvo bruscamente en una bodega en la esquina de la Via Giordano Bruno. El desconocido pensó por un momento que la joven le había detectado, pero esta continuó su camino. Elisabetta iba cargada con varias bolsas y periódicos bajo el brazo, posiblemente para el padre Bibbiena. Al entrar en el edificio de la Via Tommaso Campanella, saludó a la portera.

—Buenos días, doña Rosa.

—Buenos días, señorita Elisabetta. ¿Quiere que la ayude a subir la compra?

—No, muchas gracias. Es usted muy mayor y es mejor que no haga esfuerzos. Ya puedo yo sola.

La joven subió los dos pisos hasta llegar a la puerta de la casa. Con dificultad, sacó la llave de un pequeño bolso que llevaba colgado y la abrió. Mientras tanto, el desconocido permaneció en la calle, hasta que la portera dejó de vigilar la entrada del edificio. En ese momento, se dirigió rápidamente hasta la escalera y subió hasta el piso en donde se encontraba la residencia del jefe de los servicios secretos vaticanos.

Sacó una ganzúa del bolsillo, la introdujo en la cerradura y, con una pequeña patada en la parte de abajo de la puerta, la abrió sin mucha dificultad. Elisabetta había olvidado poner la cadena de seguridad a los cerrojos.

Una fotografía del papa Pío XII y un crucifijo decoraban la entrada de la casa. El desconocido recorrió silenciosamente el pasillo y traspasó la puerta de la cocina. Elisabetta estaba colocando los alimentos en las repisas de un mueble. Escuchó un extraño ruido en el pasillo. Sin pensarlo, cogió un cuchillo de cocina y se dirigió con paso firme hacia donde procedía el ruido, pero no había nadie.

Tras colocar los artículos, se deshizo de su abrigo y se dirigió al ala norte de la vivienda, en donde se encontraba su dormitorio. Delante del espejo, se desabrochó el vestido y lo dejó caer a sus pies. Elisabetta admiró su cuerpo. Sin duda, había engordado algo, pero sus pechos seguían siendo firmes y duros. «No han caído ni un ápice», pensó.

La joven se sentó en un pequeño banco y se desabrochó el liguero. Con manos firmes, fue enrollando las medias desde los muslos hasta los pies con cuidado para no romperlas. En aquellos días, las medias eran prendas muy apreciadas y difíciles de conseguir. Tras soltarse la larga cabellera negra, se dirigió al baño y abrió el grifo para dejar correr el agua fría.

A través de una rendija del armario, Ulrich Müller observaba cómo la bella joven iba desnudándose ante el espejo. No era la primera vez que la veía. Ya la había visto paseando junto a su jefe, August Lienart. Realmente, era una mujer muy hermosa.

Elisabetta terminó de desnudarse y se dirigió al baño, de donde salía una nube de vapor caliente. Con cuidado para no resbalar, metió los pies en la bañera y dejó que el agua comenzase a correr por su cuerpo, provocándole una sensación de tranquilidad.

Müller permanecía dentro del armario, observando el pequeño montón de ropa que había quedado desparramada por el suelo de la habitación. De repente, escuchó unos pasos que procedían del pasillo de la casa.

Sin dejar de vigilar, vio que alguien había entrado en el dormitorio de Elisabetta y se dirigía al baño. El desconocido llevaba en la mano una pequeña porra. Atravesó silenciosamente la gran nube de vaho, con la porra aún en la mano, dispuesto a atacar. En ese momento, corrió la cortina, sorprendiendo a la joven, que estaba bajo el chorro de agua caliente intentando aclararse el jabón que tenía en los ojos. Cuando se disponía a golpearla, Müller apareció a su espalda y detuvo su brazo en el último momento.

La joven saltó ágilmente sobre los dos hombres, que habían comenzado a luchar en el baño. Müller, mucho más fuerte y ágil, consiguió arrebatar la porra al atacante, que luchaba con resistencia, dando golpes y patadas en el aire. El SS decidió lanzarse al ataque y descargó un fuerte cabezazo en el pecho del desconocido, dejándolo casi sin aliento. Una vez que estuvo en el suelo, indefenso, echó la pierna derecha hacia atrás y descargó una potente patada en la cara del desconocido, dejándolo inconsciente. Elisabetta, que había conseguido hacerse con un arma, entró en el baño aún desnuda y disparó al guardaespaldas de August Lienart.

—Espere, espere, señorita Elisabetta. No dispare. Soy amigo suyo.

Debido a los nervios, Elisabetta descargó un segundo disparo, que se incrustó en el espejo del baño.

—Espere, por favor, no dispare más —intentó decir Müller—. Me envía el señor Lienart para protegerla.

Antes de que pudiese volver a disparar, Müller consiguió desarmar a la joven tras descargarle un fuerte golpe en la mandíbula.

—Lo siento, señorita Elisabetta, pero no quiero que vuelva a dispararme —dijo.

La joven, aún desnuda, permanecía inconsciente sobre el suelo húmedo del baño. Müller cogió una bata que estaba colgada en la puerta y le cubrió el cuerpo, la levantó y la depositó en la cama. Antes de abandonar el piso, cogió el teléfono y marcó un número de Frasca ti.

—¿Herr Lienart?

—Sí, soy yo. ¿Quién es? ¿Müller?

—Sí, soy Müller. Le llamo desde la residencia de la señorita Elisabetta…

Al escuchar el nombre de su amada, Lienart comenzó a mostrar signos de nerviosismo.

—¿Qué ha ocurrido? ¿Qué ha pasado? No le habrá hecho nada, ¿verdad? ¡Si ha tocado uno solo de sus cabellos, le mataré con mis propias manos! —gritó Lienart.

—No, Herr Lienart. Le he salvado la vida.

—¿Cómo?

—Alguien la atacó mientras se duchaba. Creo que es el asesino de mujeres. El mismo tipo que mató a esa agente de la OSS.

—Muy bien, Müller —dijo Lienart mucho más tranquilo—. Quiero que siga las siguientes instrucciones que voy a darle.

—Dígame, Herr Lienart. Estoy a sus órdenes.

—Quiero que coja a ese tipo y lo traiga hasta Villa Mondragone. No quiero que lo toque hasta que yo no lo interrogue. ¿Me ha entendido?

—Alto y claro, Herr Lienart. Alto y claro —respondió Müller justo antes de cortar la comunicación.

Poco después, cuando la joven recuperó el conocimiento, descubrió que alguien la había acomodado en la cama y le había puesto una bata para cubrirle el cuerpo. Aún con dolor en la mandíbula debido al golpe que le había propinado Müller, Elisabetta se dirigió al baño. No había nadie. Tan solo los efectos de la lucha entre Müller y el desconocido y las marcas dejadas por los dos disparos que había realizado. Ambos hombres habían desaparecido.

Mientras, Müller conducía un vehículo rumbo al sureste, atravesando la ciudad de Roma. Su destino era Villa Mondragone. Tras recorrer unos veinticinco kilómetros con aquel tipo en el maletero, Müller se detuvo ante una gran cancela. Al detener el motor y descender del vehículo para abrirla, pudo oír cómo el asesino había recobrado el conocimiento y pataleaba en el interior, intentando abrirlo.

El asesino de Odessa penetró en un pequeño bosque y comenzó a ascender por el estrecho camino de tierra hasta la cumbre donde se encontraba la villa. El vehículo giró a la derecha, rodeando el edificio principal y deteniéndose finalmente en la zona baja de la casa. Allí se levantaba un pequeño almacén en donde se guardaban las herramientas de jardinería.

Müller abrió el maletero, agarró al asesino y lo arrastró por los pies hasta el almacén. Allí, lo levantó en volandas y lo acomodó en una silla de hierro a la espera de la llegada de su jefe.

—Suéltame, nazi hijo de perra. Yo no he hecho nada.

Müller agarró un palo de madera y le golpeó violentamente la rodilla a la altura del menisco, haciendo gritar de dolor al atacante de Elisabetta.

El sonido de unos pasos anunciaron la llegada de August. Al entrar, descubrió el rostro del asesino de Claire bajo un amasijo de carne y sangre seca.

—Pero… —balbuceó al ver el rostro de Luigi.

—Señorito August, yo no he hecho nada. Este alemán me odia y pretende hacerle creer que yo podría hacer daño a la bella señorita Elisabetta.

Müller le golpeó el rostro con el palo, haciéndole saltar varios dientes.

—Deténgase, Müller. Lo que se obtiene con violencia, solamente se puede mantener con violencia —ordenó Lienart—. Necesito saber quién le ordenó matar a Claire y a Elisabetta. No quiero que se desmaye. Todavía.

Lienart se acercó a Luigi.

—Dígame, mi buen Luigi, ¿quién le ordenó matar a Claire y a Elisabetta?

—Yo no sé nada de eso. Créame. No sé nada —respondió el chófer entre sollozos.

Lienart se dirigió a la mesa que se encontraba al fondo del almacén. Müller había depositado allí una cuerda, igual que la utilizada para atar a Claire Ashford, y una daga M33, fabricada por Cari Eickhorn para los miembros de las SS. Lienart arrojó la daga sobre la mesa e hizo una señal a Müller. Este colocó una viruta afilada de madera bajo la uña del dedo pulgar de Luigi y, de un golpe, se la metió hasta dentro, dejando la uña levantada. Seguidamente, cogió una tenaza y se la arrancó de cuajo. El chófer no paraba de gritar.

—Vamos, vamos, amigo mío —dijo Lienart—, estoy seguro de que no es para tanto. Quiero saber quién le ordenó matar a Claire y a Elisabetta.

—Por favor… por favor… tengo esposa y tres hijos… yo no he hecho nada… —suplicaba Luigi entre lágrimas.

Lienart volvió a hacer una señal a Müller, que llevaba ya otra viruta de madera en su mano. Con habilidad, volvió a clavarla bajo la uña del dedo índice de Luigi y con la tenaza la arrancó de cuajo. Los gritos de dolor del chófer podían oírse a cientos de metros de allí, pero donde estaban, en medio de la oscuridad de Villa Mondragone, nadie acudiría en su ayuda.

—Vamos, vamos, querido amigo… no llore más. Ya sabe que el verdadero valor consiste en saber sufrir y mi querido Müller sabe cómo conseguir ese sufrimiento —dijo Lienart con el fin de consolar a Luigi—. Y ahora, volveré a preguntárselo. Quiero saber quién es usted y quién le envió a matar a Claire y Elisabetta.

—Le repito que no sé nada, señorito August. No sé nada.

—Vamos, amigo —dijo Müller acercándose al oído del desdichado—, solo te he arrancado dos uñas de las manos. Si no respondes a Herr Lienart, te arrancaré todas las uñas de las manos y de los pies, y si continúas con tu posición de no responder a sus preguntas, te meteré las manos en guantes untados en sal.

—Ya les he dicho que no sé nada de esa Claire ni de la señorita Elisabetta.

—Entonces ¿qué hacías en su piso?, —preguntó Lienart.

—Estaba siguiendo a Müller. Él es el asesino.

—Lo dudo mucho, amigo Luigi, porque fui yo quien le ordenó que protegiese a la señorita Darazzo. Así que vamos a comenzar de nuevo con las preguntas, pero antes Müller va a arrancarte otra uña.

Müller volvió a clavar una astilla de madera bajo el dedo corazón y le arrancó la uña.

—Ahora solo te quedan diecisiete para arrancarte —advirtió Müller.

—¿Y bien, querido Luigi? ¿Vas a responder a mis preguntas?, —inquirió Lienart.

—Sí… sí… pero, por favor, aparte de mí a este animal… No permita que me arranque más uñas… No deje que me golpee más…

—Muy bien, amigo Luigi, muy bien. El lenguaje de la verdad debe ser, sin duda alguna, simple y sin artificios, así que primero quiero saber quién eres y quién te ordenó contactar conmigo aquel día en la estación de ferrocarril.

—Me llamo Luigi Russo. Durante la guerra fui agente de la OVRA.

—¿Qué es eso de la OVRA?, —preguntó Lienart.

—La Organizzazione per la Vigilanza e la Repressione dell'Antifascismo. La policía política de Mussolini —respondió Müller.

—Así que era mentira que fueras comunista, amigo Luigi. Eso me alegra, pero lo que me preocupa no es que me hayas mentido, sino que, de ahora en adelante, ya no podré creer más en ti, mi querido Luigi —advirtió Lienart—. Quiero saber en qué más me has mentido.

—En nada más, créame señorito August, en nada más —repetía una y otra vez con tres dedos de la mano en carne viva—. Se me ordenó que me juntase a usted nada más salir de la estación y que no le perdiese de vista durante toda su estancia en Roma. No sé quién me contrató. Nunca vi su rostro. Todas las órdenes me eran dadas vía telefónica.

—Ya sabes que si no me respondes, dejaré que Müller use su eficaz sistema contigo. Dime, amigo Luigi, ¿por qué mataste a Claire?

—Me lo ordenaron, señorito August. Me lo ordenaron.

—¿Quién te lo ordenó?

—No puedo decírselo.

Lienart hizo un gesto a Müller, que se disponía a arrancar una nueva uña a Luigi.

—Está bien… está bien… Se lo diré… Pero, por favor, no me arranque más uñas —suplicó el conductor—. Yo no sé el motivo. Nunca me lo dan. Solo me indican a quién debo matar.

—¿Era necesaria toda esa violencia con Claire?, —preguntó August.

—Tenía que hacer creer que había sido torturada por un asesino de mujeres que estaba operando en Roma.

—¿Por qué mataste a esa prostituta?

—Yo no he matado a ninguna prostituta —respondió el chófer de Lienart.

En ese momento, Müller interrumpió el interrogatorio.

—Perdóneme, Herr Lienart. Fui yo.

El rostro de Lienart se transformó en una mueca de sorpresa.

—¿Por qué? ¿Por qué tuviste que matar a esa mujer?

—Para ayudarle —dijo—. Estaba usted siendo vigilado por ese comisario de policía, Di Cario. La única forma que se me ocurrió para quitarle de encima a esos agentes era matando a una mujer de la misma forma que este tipo mientras le vigilasen a usted. Y dio resultado.

—Volvamos a nuestro amigo Luigi —ordenó Lienart dirigiendo su mirada a su chófer, que se había orinado encima—. Quiero saber quién te ordenó matar a Claire y a Elisabetta.

—Ya le he dicho, señorito August, que no sé quién está detrás de esas órdenes. Yo recibo el nombre de la persona a la que hay que asesinar y no hago preguntas. Me pagan después de realizar el trabajo y se acabó —respondió Luigi.

—¿Cómo informas de que has llevado a cabo el asesinato? ¿Cómo recibes el pago?

—Tengo un número de teléfono de Ginebra. Creo que es un hotel o algo parecido. Cuando informo de que he ejecutado el trabajo, recibo un pago a través de un banco suizo.

—¿Recuerdas el nombre del hotel?, —preguntó Lienart.

—No, pero tiene un extraño nombre… algo parecido a Bella Rivera, o algo así…

—Beau Rivage —dijo Lienart.

—Sí, ese es. Efectivamente. Ese es el nombre del hotel —respondió Luigi.

En ese instante, Lienart supo quién había dado órdenes de asesinar a Claire Ashford y a Elisabetta Darazzo. En ese instante, August perdió el velo de inocencia que había estado cubriendo su rostro desde hacía tantos años. Tras reponerse del efecto de las palabras pronunciadas por Luigi, hizo una señal a Müller y salió del almacén. Necesitaba respirar aire fresco.

Mientras Lienart observaba la ciudad de Roma a lo lejos, el antiguo sargento de las SS cogió un cable y, con un rápido movimiento, rodeó el cuello de Luigi con él.

—Despídete de este mundo, cerdo italiano —dijo mientras el chófer sacaba la lengua fuera de la boca intentando llevar aire hasta sus pulmones. Segundos después estaba muerto.

Müller salió del almacén y se dirigió hacia donde estaba Lienart.

—Ya está hecho, Herr Lienart. ¿Qué hago con él?

—Métalo en el maletero de su vehículo y abandónelo cerca de una comisaría. Pondremos una nota para nuestro amigo el comisario Di Cario.

—Bien, Herr Lienart, así lo haré.

—Ah, Müller… limpie antes el almacén. Huele a esa basura y no quiero ningún rastro de esa escoria en Villa Mondragone.

—De acuerdo, Herr Lienart. Lo haré inmediatamente —respondió Müller dejando a Lienart a solas en plena oscuridad.

A la mañana siguiente apareció un vehículo aparcado en una calle junto a una comisaría del Cuerpo de Carabinieri. Uno de los policías se acercó para intentar ver su interior. Sentado al volante y aún con un cable rodeando su cuello, apareció el cadáver de un hombre. En la bragueta de su pantalón alguien había colocado un sobre a nombre del comisario Angelo di Cario. El agente abrió el sobre y comenzó a leer:

La justicia, aunque anda cojeando, rara vez deja de alcanzar al criminal en su carrera, así que he decidido tomarme la justicia por mi propia mano. Justicia es el hábito de dar a cada cual lo suyo, así que aquí le dejo el cuerpo de esta escoria, responsable del asesinato de la joven Claire Ashford y de la prostituta de la pensión en la Via Gaspare Spontini. Es un regalo para usted. Firmado: un amigo.

Unos días después, August había decidido encontrarse con Elisabetta en el callejón cerca de la Via de Monte Giordano. Aquel pequeño callejón lleno de árboles, flores y luz le traía agradables recuerdos de la primera cita con ella. Aún recordaba a Elisabetta luchando con su helado a punto de derretirse en su mano e intentando no mancharse el vestido.

August permanecía sentado en el banco de piedra mientras veía acercarse a Elisabetta. Desde lejos, pudo ver su rostro. Mostraba una gran sonrisa al verle.

—Hola, August —saludó.

—Hola, Eli, ¿cómo estás?

—Mucho mejor gracias a tu amigo alemán. Lo que es el destino. Uno de ellos mató a mi familia y otro me salva la vida años después. El destino es curioso a veces.

—Es una gran verdad que el destino es una ley cuyo significado se nos escapa, porque nos faltan una inmensidad de datos. Tal vez eso te suceda ahora a ti —dijo Lienart.

—Dale las gracias y pídele disculpas de mi parte. Creo que le disparé en tres ocasiones.

—En dos… No llegaste a realizar el tercer disparo. Müller te golpeó antes de que lo matases.

—Ahora entiendo el dolor en la barbilla al despertar —dijo Eli tocándose el mentón—. ¿Por qué quiso asesinarme tu chófer?

—Aún no lo sabemos —mintió Lienart—. Estamos intentando saber quién lo envió a matarte. Al parecer, la orden procedió del extranjero.

—¿Quién podría tener interés en matarme? Yo no trabajo para ninguna organización. Ni siquiera tengo ya relación con los grupos políticos surgidos de los partisanos, como los comunistas. No entiendo por qué era necesario asesinarme —planteó Elisabetta.

August se levantó del banco de piedra, dando la espalda a Eli.

—No es por ti —dijo—. Es por mí.

—¿A qué te refieres? ¿Qué quieres decir?

—Voy a decirte algo que no debes repetir a nadie —dijo Lienart mirándola directamente a los ojos—. Solo puedo decirte que trabajo para una organización muy poderosa, con tentáculos en muchos países. Tal vez han sido ellos los que intentaron asesinarte. De cualquier forma, lo averiguaré.

—¿A qué organización te refieres? ¿A qué se dedica?

—Es mejor que no lo sepas. Cuanta menos información tengas, más a salvo estarás —dijo August.

—Pues muy a salvo no me he sentido con un tipo en mi baño intentando golpearme con una porra para después matarme, ni con un tipo con una daga luchando con otro en mitad de mi baño. Como puedes ver, no es muy seguro darse una ducha en Roma estos días —dijo Elisabetta con una sonrisa sarcàstica.

—No quiero que te hagan daño, tan solo eso —dijo August mientras le daba la mano.

—Todas las cosas que llegan y nos alcanzan acaban haciéndonos daño y después se van. Quizás me ha pasado eso contigo. Hubiera preferido que ese tipo, ese tal Luigi, me hubiese torturado. Al fin y al cabo, sabía cuál era su objetivo desde el principio. Tú, en cambio, prefieres llegar, golpearme, hacerme daño y apartarme de tu camino. Eso me parece más cruel. Debías haberme dejado pasar. No haberme dejado entrar en tu vida —aseguró Eli mientras retiraba su mano de la de August.

—¿Crees que no sería más fácil para mí continuar contigo?

—En la vida no hay premios ni castigos, sino consecuencias. Tú fuiste quien me buscó. Yo solo estaba ahí —protestó Elisabetta—. ¿Por qué no revisas los textos de San Agustín, ya que vas a ser sacerdote? Dijo que los hombres están siempre dispuestos a curiosear sobre las vidas ajenas, pero les da pereza conocerse a sí mismos y corregir su propia vida. Tal vez deberías intentar conocerte un poco mejor.

—¿Y qué quieres que haga? Quizás seguir contigo, con nuestra relación, haga que los dos estemos satisfechos, pero podría ponerte en peligro, y eso es lo que no deseo.

—¿Sabes? El padre Bibbiena me dijo un día que es al separarse cuando se siente y se comprende la fuerza con que se ha amado, y eso tal vez nos ocurra a nosotros. Pero cuando llegue ese momento, mirarás atrás y yo ya no estaré. No lo olvides, August. No lo olvides nunca —dijo Elisabetta mientras comenzaba a caminar hacia la salida del callejón para perderse en una esquina sin mirar siquiera hacia atrás.

August permaneció sentado en el banco de piedra, perdido en aquella ciudad, sin saber qué hacer. Acababa de cerrar una página importante de su vida. Había aprendido a amar a aquella joven y había aprendido a renegar de su amor. «¿Qué mayor prueba de amor?», pensó mientras se perdía por las estrechas calles de Roma rumbo al Vaticano. Bajo aquella gran cúpula, una nueva vida le estaba esperando y Elisabetta era, sin duda, una traba en aquella nueva carrera de ambición que iba a iniciar. Para August, Eli había sido solo una estación más.

Al cruzar el puente de Sant'Angelo, en su camino hacia la ciudad del Vaticano, Lienart divisó la oronda figura del comisario Angelo di Cario, junto a un vehículo policial estacionado justo en la puerta del castillo de Sant'Angelo.

—Buenas tardes, comisario —saludó Lienart.

—Buenas tardes, señor Lienart, le estaba esperando.

—Padre. Puede llamarme padre Lienart —precisó August.

—Vaya, vaya… Veo que ha ascendido usted desde la última vez que nos vimos.

—El Santo Padre ha tomado la decisión de firmar una licencia papal que me convierte en sacerdote gracias a los servicios prestados a la Iglesia.

—¿Y qué servicios son esos?, —preguntó el policía.

—¿Servicios…? Orar a Dios, ayudar a otras personas…

—¿Incluso cuando esas personas no merecen ser ayudadas?, —inquirió Di Cario.

—Incluso cuando no merecen ser ayudadas… —respondió Lienart.

—Caminemos —propuso Di Cario mientras cogía a Lienart del brazo y se dirigían hacia un pequeño puesto situado en Lungotevere—. ¿Le apetece un café?

—No, muchas gracias, comisario.

—Solo quería verle para expresarle mi agradecimiento por su particular regalo —dijo Di Cario sin dejar de mirar a los ojos a aquel joven sacerdote.

—No sé a qué se refiere. Yo no le he hecho ningún regalo —respondió Lienart.

—¿No? Pues me sorprende no ver a su chófer, ese tal Luigi, con usted.

—No le he visto desde hace días. Debe de estar emborrachándose en algún lugar de mala muerte.

—No lo creo, querido amigo —precisó el comisario.

—¿Por qué no lo cree?

—Tal vez porque lo encontramos muerto en su coche. Alguien lo ha estrangulado.

—¡Qué horror, comisario! Ya no se puede pasear tranquilo por esta ciudad —dijo Lienart con cara de falsa sorpresa.

—Sí, así es. Está llenándose de extranjeros indeseables a los que preferiríamos no tener por aquí, mi querido padre Lienart.

—Estoy de acuerdo con usted. Cada vez es más difícil no encontrarse en Roma con ese tipo de gente. Nos obligará a tener que aprender a defendernos por nosotros mismos —aseguró Lienart.

—Eso está bien, siempre y cuando no nos convirtamos en parte del problema —dijo Di Cario mientras daba un pequeño sorbo a su café.

—La mayoría de las personas gastan más tiempo y energías en hablar de los problemas que en afrontarlos. Yo soy de los que prefieren no gastar energías en hablar de ellos y resolverlos. ¿Usted qué prefiere, comisario? ¿De qué es más partidario?

—La finalidad del castigo es asegurarse de que el culpable no reincidirá en el delito. Yo soy partidario de esto, pero manteniendo siempre un orden en la ejecución de ese mismo castigo. Si no, nos convertimos en Dios —respondió Di Cario.

—¿Es el hombre solo un fallo de Dios, o Dios solo un fallo del hombre?, —precisó Lienart mirando cómo el sol se ponía en las cercanas colinas que rodeaban la ciudad—. El primer castigo del culpable es que su conciencia lo juzga y no lo absuelve nunca. Después, ya habrá alguna mano que se ocupe de impartir esa justicia que muchos desean, pero que pocos se atreven a llevar a cabo.

—Habla usted como esos justicieros de las novelas baratas, padre Lienart. ¡Triste época la nuestra! ¡Triste época la que nos ha tocado vivir a usted y a mí! Si la justicia existe, tiene que ser para todos; nadie puede quedar excluido, de lo contrario, ya no sería justicia. Sería injusticia, y la última vez que alguien dirigió una sociedad injusta, murieron millones de personas en una guerra mundial.

—Está usted muy filosófico, comisario Di Cario, y eso a veces impide ver el horizonte real —apuntó Lienart.

—Puede, padre, puede que tenga usted razón, pero sin duda ya hay muchos que no dejaremos de vigilar a todos aquellos que deseen gobernar una sociedad injusta. Tenemos que estar atentos.

—Comisario, debo irme. Espero que algún día venga usted a visitarme al Vaticano. Le invito a que venga con su familia.

—Muchas gracias, padre Lienart, pero ya sabe cómo somos los italianos. Entramos en casa de uno y conseguimos hacernos con el control de la cocina —dijo el policía con una amplia sonrisa mientras estrechaba la mano del religioso—, y no creo que eso guste mucho a Su Santidad. Imagínese a toda una familia romana cocinando en el Vaticano.

—Comisario Di Cario, espero volver a verle algún día —dijo mientras le estrechaba la mano.

—Téngalo por seguro, mi querido y joven padre Lienart. Nos volveremos a ver. No lo dude.

Mientras August se alejaba caminando hacia la Via della Conciliazione, comenzó a pensar en que aquella mañana de diciembre de 1948 iba a convertirse en el primer día del resto de su vida. El Vaticano se encontraba esos días revuelto por la detención en Hungría del cardenal primado Joseph Mindszenty. Sin duda, los comunistas se habían convertido en los nuevos enemigos a los que combatir y, en las décadas siguientes, los criminales de guerra nazis dejarían de ser los objetivos prioritarios a los que perseguir.

Capítulo XV

Diez años después…

La Habana, 1958

Entre 1674 y 1797, La Habana se extendía desde la muralla para proteger a sus habitantes de los ataques piratas. El vértice de esa protección era el paseo del Prado, núcleo principal de la vida social habanera ya en aquella época. Dentro de la vida social actual, el hotel Sevilla Biltmore era uno de sus mayores símbolos desde que se había inaugurado en marzo de 1922. Su centro social y de conspiraciones, a las mismas puertas del Palacio Presidencial, era el patio de estilo morisco con sus arcadas y mosaicos inspirado en el Patio de los Leones de la Alhambra de Granada.

En esos días, este símbolo del lujo estaba bajo el mando de Amleto Battisti, un simpático y poderoso corso amigo de gánsteres como Lucky Luciano, Bugsy Siegel, Meyer Lansky, Santo Trafficante o Al Capone, pero también de otros famosos que pasaban por el establecimiento, como las actrices Josephine Baker, Merle Oberon o Gloria Swanson; el boxeador Joe Louis; los jugadores de béisbol Ted Williams y James Roy; o el cantante Enrico Caruso. Battisti se preciaba de que cada mes pasaba por su hotel una nueva remesa de prostitutas para goce exclusivo de sus huéspedes.

El sonido del teléfono despertó a los tres cuerpos desnudos que dormían en el gran dormitorio de la suite 615.

—¿Herr Lienart?, —dijo una voz al otro lado del teléfono.

—Sí —respondió Lienart con tono aún somnoliento—. ¿Quién es?

—Soy Walther Hausmann, Herr Lienart.

—¿Y qué quiere a esta hora?

—Tenemos un problema de seguridad.

—¿Qué problema?

—Con tres protegidos.

¿A qué protegidos se refiere?, —preguntó Lienart.

—A Derig, Schumann y Veckler —respondió Hausmann.

—¿Y cuál es el problema?

—Hemos sabido que uno de ellos ha estado en contacto con los americanos, posiblemente con sus servicios de inteligencia, para negociar su seguridad futura en caso de ser descubierto a cambio de dar nombres de nuestra organización.

—¿Cómo hemos sabido que es uno de ellos?, —preguntó Lienart.

—Nuestro informador, muy bien situado en el nuevo gobierno alemán, nos ha confirmado que es un antiguo médico de las SS y Odessa solo situó a tres. Los doctores Boris Derig, Hörst Schumann y Janku Veckler.

—Y Josef Mengele. No lo olvide —precisó Lienart.

—No lo olvido, Herr Lienart pero el doctor Mengele está escondido bajo nuestra protección en una casa de Odessa en el barrio de Vicente López, en Buenos Aires. Estamos seguros de que el traidor debe de ser Derig, Schumann o Veckler. Uno de ellos está negociando su propia seguridad con los estadounidenses a cambio de nombres, direcciones, rutas de evasión… —precisó Hausmann.

—Pero solo Schumann fue instalado en Estados Unidos… —apuntó Lienart.

—Sí, pero la oferta de información fue realizada en la Embajada de Estados Unidos en Estocolmo, así que no es fácil saber quién de los tres es. Necesito una autorización de sanción.

—¿Para los tres?

—Para los tres, Herr Lienart —dijo el asesino de Odessa.

—¿Por qué no esperamos para confirmar quién es el traidor?, —propuso el magnate francés.

—No hay tiempo. Cuanto más tiempo dejemos pasar, en mayor peligro se encontrará nuestra organización. O erradicamos el problema, extirpando el tumor, o puede que luego sea ya tarde, Herr Lienart.

—¿Me está pidiendo que sancione a tres hombres para descubrir quién de ellos es un traidor?

—Exacto. Casi diez mil miembros de la Gestapo, de las SS, incluso de la Wehrmacht, fueron sacados de Europa para evitar que cayesen en manos de los Aliados. Muchos de ellos habrían acabado en la horca si Odessa no hubiera conseguido sacarlos de Europa hacia refugios seguros en Estados Unidos, Gran Bretaña, Finlandia, Argentina, Brasil, Paraguay, Siria o Egipto. Si dejamos que uno de ellos se convierta en un traidor, puede poner en peligro a muchos de nuestros protegidos —dijo Hausmann—. Debe decidir una cuestión de matemáticas. Tres o diez mil.

Durante unos segundos Lienart permaneció en absoluto silencio hasta que este fue roto por una sencilla pregunta.

—¿Quién se ocuparía de la sanción?

—Del doctor Schumann, en Saint Paul, Minnesota, yo mismo. Del doctor Derig, en Oulu, Finlandia, se ocupará Müller. Del doctor Veckler, en Finsbury Park, se ocupará la señora Oberhaser.

—Quiero que el trabajo sea rápido y limpio. Me importa un bledo el traidor, pero los otros dos protegidos no tienen nada que ver con la traición. Quiero, por ellos, que sea lo más rápido posible —ordenó Lienart.

—¿Entonces?, —preguntó Hausmann.

Tras unos segundos de duda, Lienart respondió.

—Sanción concedida.

Tras colgar el aparato, volvió a la cama, en donde le aguardaban dos adolescentes mulatas. Habían pasado casi diez años desde que Andreas Masson, el jefe del servicio secreto suizo, le ofreció dos millones de francos suizos en oro por abandonar Suiza. Habían pasado casi diez años desde que llegó en un barco al puerto de La Habana. Habían pasado casi diez años desde que trasladó el centro de operaciones de Odessa a aquel lujoso hotel de La Habana.

Saint Paul, Minnesota

Walther Hausmann seguía de cerca a aquel Ford Fairlane 500 de color rojo. Desde esa distancia podía ver su interior. Dos niños de entre siete y diez años no paraban de jugar en el asiento trasero. Lo conducía un hombre de unos cuarenta y cinco años, con cuidada barba y gafas oscuras para el sol. Se detuvo ante un café llamado Tony's. Allí permanecieron unos tres cuartos de hora. Cuando el conductor bajó del vehículo, el asesino de Odessa comprobó la identidad de Kermit Marzec con la fotografía en blanco y negro que tenía del doctor Hörst Schumann.

El médico estaba especializado en el estudio de los rayos X y su efecto sobre la esterilidad. Schumann había realizado un gran número de estos experimentos en hombres y mujeres durante su estancia en el campo de Auschwitz, aplicándoles grandes dosis de radiaciones en ovarios y testículos. Aquel adorable padre de familia que formaba parte de aquella comunidad de Estados Unidos había conseguido la castración, la total esterilidad de los prisioneros, en tan solo seis o siete minutos, algo que había alegrado mucho al mismísimo Heinrich Himmler.

El enviado de Odessa siguió de cerca el vehículo de Schumann hasta la puerta de un instituto, donde se apearon los dos niños. Hausmann observó cómo el antiguo médico de las SS se despedía de ellos con un beso en sus cabezas.

Seguidamente, siguió al Ford por Grand Avenue hasta la estatal 35. Hausmann se detuvo en la entrada de un gran puente de hierro que atravesaba el Mississipi. A mitad del puente, observó que el Ford giraba a la derecha y se dirigía hacia un grupo de edificios industriales. En lo alto de uno de ellos podía leerse Marzec's Enterprises Scrap Metal. El antiguo médico de las SS se apeó para abrir una gran reja. No había seguridad o, al menos, no se divisaba desde donde se encontraba el asesino de Odessa. Hausmann bajó del coche y corrió hacia la planta de chatarra, refugiándose en uno de los edificios. Parecían las oficinas centrales. Allí permaneció escondido.

Poco después, Hörst Schumann aparecía por la estrecha escalera con un café caliente en la mano y una bolsa de bollos entre los dientes. Estaba buscando las llaves en uno de sus bolsillos. Ese era el momento. Hausmann sacó un grueso alambre unido a dos asas de madera. Con un rápido movimiento, rodeó el cuello de Schumann y lo estranguló. Cuando cayó muerto en el suelo, observó una expresión de sorpresa en su rostro.

El asesino necesitaba borrar su rastro, así que cargó el cadáver, lo metió en el maletero del Ford rojo y lo introdujo en la compactadora de chatarra. Cuando la potente prensa se detuvo, el vehículo era un perfecto cubo multicolor del que salían pequeños hilos de sangre de su interior.

Finsbury Park, Londres

Bertha Oberhaser había conseguido introducirse en la vida del doctor Daniel Bergman, usando la identidad de la señora Cadweld, una estricta ama de llaves. Era atractiva, cocinaba de maravilla, mantenía toda la casa y la consulta en perfecto orden y al doctor Bergman le recordaba su vida algo lejana en Alemania.

En realidad, aquel adorable pediatra había estado destinado en el campo de exterminio de Birkenau, donde había comenzado a estudiar el color de ojos de los niños. Al final de la guerra había conseguido recoger cientos de globos oculares pertenecientes a niños de diferentes razas y países. Poco después, su interés se centró en los gemelos, mellizos y trillizos. Allí, el doctor Daniel Bergman, o mejor dicho, el doctor Janku Veckler, trasplantaba órganos y miembros de un gemelo a otro para comprobar el rechazo a este, castraba niños sin anestesia o les inoculaba fiebres tifoideas para saber cuánto tiempo resistían vivos sin recibir tratamiento médico. El doctor Veckler reconfortaba a sus pequeños pacientes entregándoles un dulce y preguntándoles: «¿A quién quieres más? ¿A papá o a mamá?», algo que también solía hacer el prestigioso pediatra de Londres, el doctor Daniel Bergman.

Sobre las cinco de la tarde, Oberhaser recibió una llamada de Helen, la enfermera de Veckler, indicándole que esa noche el doctor cenaría en casa.

Horas después, el doctor Veckler subía a su estudio con el fin de repasar los historiales de varios pacientes.

Oberhaser tocó la puerta con los nudillos y entró con una bandeja en la mano.

—Buenas noches, señora Cadweld. ¿Qué me ha preparado hoy para cenar?, —preguntó.

—Caldo de pollo. Y le he calentado un poco de estofado de carne que sobró ayer —respondió la mujer.

El doctor se colocó la servilleta de hilo blanco sobre las rodillas y colocó la bandeja sobre la mesa. Media hora después, Bertha Oberhaser oyó cómo el médico arrojaba la bandeja al suelo esparciendo la comida por la alfombra.

—¿Qué me ha puesto usted en la comida? ¿Quién es usted? ¿Por qué…? ¿Por qué…?, —dijo antes de caer de bruces sobre los restos de comida y vómito.

La asesina de Odessa enviada por Edmund Lienart puso dos dedos sobre el cuello del doctor Janku Veckler para comprobar si estaba muerto. La antigua criminal de guerra comprobó que no había signos vitales en el antiguo médico de las SS. El segundo objetivo estaba muerto.

Oulu, Finlandia

Desde hacía años, Ulrich Müller servía bajo las órdenes directas del padre August Lienart, destinado en la Secretaría de Estado Vaticano.

Su esposa, Henrietta, había sido contratada por la familia Lienart como gobernanta en Villa Mondragone. Solo de vez en cuando le llamaban desde Odessa para cumplir alguna misión y esta era una de esas ocasiones.

Müller llegó a la hora correcta a la estación de Oulu, a pesar de las fuertes nevadas que azotaban esa zona de Finlandia desde hacía semanas. Sin duda, estaba acostumbrado a aquellas bajas temperaturas. Aún recordaba cuando sirvió diez años atrás como sargento SS en el Einsatzgruppe A, en el Báltico. Müller era capaz de permanecer durante horas acostado sobre la fría nieve esperando divisar un partisano a través de la mira de su rifle. Aquella sensación, esperando a su presa, le excitaba, pero, al mismo tiempo, le provocaba una curiosa tranquilidad.

Estaba claro que el doctor Boris Derig había conseguido pasar desapercibido en aquellos páramos helados, rodeado de bosques y lagos.

Vestido como si fuera un trabajador de astillero, Müller se dirigió hacia un bar en el que un hombre se dedicaba a pasar lista para los que deseasen trabajar en el astillero aquella noche. Al final de la barra, el asesino de Odessa divisó a un hombre que llevaba los distintivos del servicio de correos finlandés. Su identificación indicaba que se trataba de S. Törni. Sin duda, era el mismo hombre que el de la fotografía que Müller llevaba en su bolsillo.

Aquel tipo que se hacía pasar por funcionario de correos se había ganado una buena reputación como médico de Auschwitz. El doctor SS Boris Derig adquirió tan buena fama por su habilidad con el bisturí que consiguió un permiso especial de las SS para realizar ovariotomías a mujeres. Llevó a cabo este tipo de experimentos en cientos de prisioneras de edades comprendidas entre los seis y los cincuenta años.

Müller observó cómo Derig se despedía del camarero y salía del local. Debido a la cantidad de nieve que se amontonaba a ambos lados del camino, pudo seguirle fácilmente a pie. El paseo finalizó en una pequeña y humilde cabaña de madera. A lo lejos observó cómo el antiguo médico jugaba con un gran perro huskie que correteaba a su alrededor. Mientras le observaba a través de la mira de su rifle, Müller pudo haber disparado, pero prefirió no hacerlo tan cerca de una población. El sonido del disparo podía levantar sospechas, a pesar de ser una zona de caza.

Boris Derig se detuvo en pleno bosque sin hacer el más mínimo sonido. De repente, desapareció del campo de visión de Müller. Un pequeño sobresalto llevó al asesino de Odessa a tener que fijar su vista en la zona en la que le había perdido.

Un pequeño movimiento entre unas ramas indicó a Müller que su objetivo se encontraba tumbado. En silencio, buscó una zona alta y se dispuso a detectar a su presa a través de la mira del rifle. Durante unos segundos, la mira hizo un recorrido sobre un escenario completamente blanco. De repente, Müller divisó un punto negro. Derig lo había detectado a él también. Con milésimas de segundo de diferencia, sonaron dos disparos. El de Boris Derig impactó en un árbol a pocos centímetros del rostro de Müller. El de Ulrich Müller impactó en el cráneo de Derig. El tercer objetivo de Odessa estaba muerto. Las órdenes expresas dadas por Edmund Lienart habían sido cumplidas una vez más.

La Habana

Cuba, escribía un cronista, se había convertido en un país de sorpresas. Aquí todo estaba manipulado, escamoteado.

Sus calles se veían azotadas por la pasión del juego como una tempestad. El porvenir de La Habana resultaba siempre muy prometedor para los grandes negocios y Edmund Lienart y Odessa lo sabían. El general Fulgencio Batista se había convertido en dueño absoluto del poder. A pesar de la tiranía impuesta, ciertos negocios marchaban viento en popa, sobre todo aquellos que estaban amparados por los más exclusivos hoteles y casinos, restaurantes y cabarés.

En la zona del puerto crecían como setas los más sórdidos locales nocturnos. Las llamadas casas de camas en la calle Zanja se extendían con rapidez. Realmente, en aquella ciudad no había un sitio vital en el que no hubiese drogas, una mesa de juego, un apuntador y cientos de prostitutas.

Fascinantes y elegantes hoteles-casino se levantaban con increíble velocidad; se abrían nuevas y hermosas avenidas; se construían edificios destinados a aquel gobierno delictivo. Incluso se podía cruzar por debajo de la bahía, a través del túnel de La Habana, enlazando la capital con las playas del Este. Aquel era el gran vértice de inversiones de la mafia estadounidense, desde la ribera del Jaimanitas a los blancos arenales de Varadero.

Todo en aquella isla de un millón de habitantes era negocio y juego, juego y negocio, lodo organizado, todo calculado. Mientras, tres cuartas partes de la población se encontraban en el más absoluto desamparo. Ejércitos de mendigos, huérfanos, enfermos, viciosos y putas deambulaban por unas calles invadidas por escaparates de la bolita, billetes de lotería, bingos y las siete y media.

En aquellos días de extremo calor, los negocios prosperaban con increíble rapidez y se ganaba dinero a espuertas, así que ¿por qué preocuparse de ese barbudo de Fidel Castro que había iniciado una guerra en Oriente justo un año antes? En los casinos y grandes hoteles se sabía que había desembarcado, pero habían sido casi aniquilados. Pocos sabían que algunos de ellos, incluido el propio Fidel, habían conseguido internarse con doce hombres en los montes de la Sierra Maestra. Pero para los grupos de la mafia e incluso de Odessa que operaban desde los grandes hoteles, como el Nacional, los primeros, y el Sevilla Biltmore, los segundos, los acontecimientos que se desarrollaban al otro lado de la isla no representaban ningún peligro.

El Lockheed L-1049G Super Constellation de Iberia aterrizaba en hora en la isla caribeña después de un largo viaje desde la Ciudad del Vaticano, con escala en Madrid, Dakar y Bermudas. Al descender por la escalerilla, el padre Lienart sintió una fuerte bofetada de calor y humedad que ya no se le despegaría del cuerpo hasta que no abandonase el país. Policías, militares, maleteros, carteristas y prostitutas se arremolinaban en la terminal del Aeropuerto Internacional de Rancho Boyeros de La Habana. Unas jovencitas de muslos firmes y faldas cortas daban al visitante un vasito de ron Matusalén como bienvenida. Para el religioso recién llegado del Vaticano, aquella ciudad era el más vivo ejemplo de una Sodoma y Gomorra caribeña, pero para los mañosos, e incluso para su padre, La Habana era el París del Caribe y el prostíbulo más deslumbrante de América.

—¿Necesita un taxi, padre?, —preguntó un desconocido.

—Sí.

—¿Dónde vamos?

—Al hotel Sevilla Biltmore, en Trocadero.

—Sé donde está —dijo el taxista—. Debe de ser usted un buen amigo del señor Battisti para alojarse allí. Ya verá qué mujeres. Aunque siendo usted religioso, no creo que se fije demasiado en esas cosas, ¿no, padre?

—Cierre la boca y conduzca —ordenó August.

Mientras el vehículo se dirigía hacia el centro de la ciudad, en la radio sonaba la voz de Lucy Fábregas.

—¿Va a querer visitar la noche de La Habana, padre?, —preguntó el conductor.

—No.

—Si quiere, puedo llevarle al Capri, en la esquina de las calles N y 21. Lo dirige ese gánster de las películas, George Raft. Allí baila cada noche Naja Kajamura. Cuando vea usted a esa brasileña moviendo las caderas, tendrá ganas de arrancarse ese alzacuellos que lleva.

—No vengo a La Habana a divertirme —dijo Lienart de forma lacónica con el fin de cortar la insoportable cháchara del taxista.

Lienart bajó la ventanilla del vehículo con el deseo de que algo de brisa marina refrescase el interior, sin demasiado éxito. Por fin, el vehículo enfiló el paseo del Prado y giró a la izquierda en mitad del bulevar, hacia Trocadero. Finalmente, el taxi se detuvo en la puerta del hotel. Un portero vestido con levita blanca y gorra se acercó hasta él y abrió la puerta trasera.

—¿Me hago cargo de su equipaje, señor?, —preguntó.

—No. Déjelo en el taxi. Que no se mueva de aquí —ordenó Lienart—. No tardaré mucho.

—Bien, padre. No se preocupe. Vigilaré al taxista para que no se vaya.

August Lienart ascendió la escalera de mármol blanco que desembocaba en un gran hall de columnas estilo colonial. El religioso se dirigió hacia la recepción, situada a un lado del patio árabe.

—Buenos días. Vengo a ver al señor Edmund Lienart.

—¿A quién debo anunciar?, —dijo la joven de recepción.

—Dígale que su hijo está aquí.

—¿Desea una bebida mientras espera, padre?

—No, muchas gracias. Tengo prisa —respondió August.

Mientras esperaba junto al patio morisco, Lienart observó a un tipo vestido con un traje blanco de lino y tocado con un borsalino que saboreaba un mojito. Al verlo, el desconocido levantó su copa en señal de saludo.

—¿Padre Lienart? Su padre está esperándolo en la suite 615.

August se dirigió en dirección a los ascensores.

—¿Qué planta?, —preguntó el ascensorista.

—Sexta.

Cuando se abrieron las puertas, apareció una gran terraza rodeada de puertas blancas numeradas. August se dirigió a la suite 615 y llamó levemente con los nudillos. Poco después, una jovencita medio desnuda abría la puerta. Desde el fondo de la estancia oyó la familiar voz de su padre.

—Pasa, hijo, pasa…

Un recibidor con dos habitaciones a ambos lados daba acceso a un gran salón y a un dormitorio más amplio. Desde este se podía salir a una gran terraza con vistas al castillo del Morro y a los tejados de La Habana vieja.

—¿Sabes que toda esta planta, la sexta, fue alquilada en los años veinte por Al Capone para él y sus guardaespaldas?, —aseguró Edmund Lienart.

—Tal vez esos tipos aún sigan por aquí —respondió August sin dejar de observar a las dos jóvenes mulatas que no se despegaban de su padre y que no tendrían más de dieciséis años.

—¿Te escandaliza ver a tu padre con estas jovencitas?, —preguntó mientras aspiraba su cigarro habano y acariciaba las nalgas desnudas por debajo de las faldas de las dos cubanas—. Te diré una cosa, hijo mío… Si una mujer te dice que tiene veinte años y parece que solo tiene dieciséis, cuidado… solo tiene doce. Si una mujer, en cambio, te dice que tiene veintiséis y parece que solo tiene veintiséis, cuidado… seguro que tiene más de cuarenta.

August Lienart ni siquiera hizo la más mínima mueca ante aquel comentario. Veía a su padre con aquellas adolescentes y llegaban a su mente recuerdos de su madre sola, en la villa familiar de Venecia, cuidando primorosamente de las propiedades de la familia, ahora que su padre no podía pisar Europa.

—Cuidado, padre, alguien dijo un día que el placer es el bien primero. Es el comienzo de toda preferencia y de toda aversión. Es la ausencia del dolor en el cuerpo y la inquietud en el alma.

—¡Ah, hijo… tú y tu filosofía religiosa! Lo cierto es que, a mi edad, estas jovencitas pueden provocarme un buen infarto, pero, entre dos cosas malas, elijo siempre lo que no haya probado antes. Bueno, cuéntame. Vestido así, entiendo que no has venido a Cuba a divertirte.

—He notado cierta intranquilidad en La Habana y en el aeropuerto he visto a mucha gente huyendo —dijo August mientras observaba las avenidas desde la ventana.

—Las ratas abandonan el barco —dijo Lienart—. Esto ya lo viví cuando el Tercer Reich desapareció de Europa. Las ratas más grandes, corruptas y enormes son las primeras en abandonar el barco.

—A veces los actos desesperados nos hacen convertirnos en bestias —dijo August—. ¿No tienes miedo a no poder salir de aquí? Se dice que esos barbudos comunistas están ya muy cerca de La Habana.

—He puesto los fondos de Odessa a salvo. No permitiré que esos revolucionarios se hagan con un dinero que no es suyo —dijo Lienart—. He ordenado transferir los fondos de la organización desde los bancos Gelats, Financiero y Atlántico hacia otros bancos de Argentina y Brasil. Ese estúpido taquígrafo paleto de Batista continúa asegurando a todo el mundo que esos barbudos de Castro están a punto de ser derrotados y cada vez más se pueden oír, desde las afueras de La Habana, los combates entre el ejército y esos comunistas. Ya nadie cree en Batista. Ya nadie escucha a ese sargento. A este país y a Batista les queda ya poco tiempo.

—¿Y por qué permaneces aún aquí?, —preguntó August. —Tienes suficiente dinero como para poder marcharte a donde te plazca con los bolsillos llenos.

—Tal vez mi destino esté ligado a este lugar. Llevo ya trece años huyendo de un lado a otro del mundo desde que finalizó la Segunda Guerra Mundial. Primero, en Suiza, y después en Cuba, pero de aquí no me marcharé. Si esos comunistas malolientes de Castro quieren encontrarme, lo harán en esta suite junto a dos bellas mulatas adolescentes de piel firme y emborrachándome con una buena botella de Bollinger —respondió Lienart.

—Tal vez sea ese el destino que nos espera a todos. Tal vez seamos como Fausto, solo que nosotros vendimos nuestra alma al Partido Nacionalsocialista, a Bormann, a Hitler, para alcanzar dinero y gloria.

Lienart se levantó de la tumbona en la que se encontraba tumbado para servirse una copa de champán y, de repente, comenzó a recitar unos versos.

—¡Oro! ¡Precioso metal, amarillo y brillante! ¡Oh, dioses, no deseo frivolidades, sino principios, cielos serenos! Un poco de oro bastaría para volver blanco al negro; bello al feo; justo al injusto; noble al infame; joven al viejo; valiente al cobarde. ¡Ven! Polvo maldito, ramera del mundo que siembra la discordia entre los pueblos…

—¿Edmund Lienart?, —dijo August.

—No, hijo mío… William Shakespeare, en Timón de Atenas…

—¿Y ha conseguido ese oro convertirte en blanco, bello, justo, noble, joven y valiente?

—¡Ah, hijo, cuán cruel puedes llegar a ser, sin entender que todo esto lo hice por ti! Algún día lo entenderás. Eres un elegido, pero tendrás que descubrirlo tú mismo. Cuanto más vivas, mas descubrirás —dijo Lienart.

—Déjame decirte algo, padre. Mientras más verdades le pongas a una mentira, menos mentira será. En el origen de todas las fortunas hay cosas que hacen temblar, así que es mejor que no pregunte nunca de dónde viene la nuestra.

—Vamos, vamos, hijo… Todos somos un poco Faustos y un poco Mefistos. El destino pinta la historia de aquellos que no tienen la suficiente fuerza como para levantar el pincel. Como Mefisto, me convertí en un subordinado fiel de Lucifer, representado por Hitler. Me convertí en su capturador de almas, en el protector de su oro, de sus riquezas… y, por lo tanto, en uno de sus más fieles seguidores. Tú, hijo mío, al igual que Fausto, te acercaste más a Mefisto que a cualquier otro. En el aspecto gráfico, Mefistófeles ha sido representado como la imagen más refinada del mal, utilizando ropas fastuosas dignas de un personaje de la nobleza, tal y como a mí me ocurrió. Viéndote a ti ahora, ahí de pie, vestido con tu principesca y elegante sotana negra y el alzacuellos y esa gran cruz de oro, plata y piedras preciosas que cuelga de tu cuello en esa gran cadena eres, sin duda, más parecido a Mefisto que a Fausto. A Mefistófeles se le suele representar como un ser racional, altamente frío y con un alto nivel de lógica, la misma que utilizarás tú para poder atrapar mentalmente a las personas y hacer que sigan tus oscuros designios. Realmente, tú naciste Fausto y te has convertido en Mefistófeles —sentenció Lienart levantando la copa de champán para brindar por su hijo.

—No, padre. Ese del que hablas era tu amigo el Führer, a quien ayudamos a huir —respondió August—. Quizás yo me acerqué más al personaje de Fausto, el mago que proclamaba que había vendido su alma al diablo para obtener sabiduría. Tal vez, en lugar de sabiduría, lo que obtuvimos fue dinero y riquezas para otros y ese será nuestro castigo.

«Mefistófeles no es tu nombre,

pero sé que te propones lo mismo que él.

Escucharé atentamente tu enseñanza

y verás que da su fruto,

sígueme, ven y ve,

la infinidad, la eternidad».

—Tal vez seas tú ese nuevo Mefistófeles. Tal vez seas tú el elegido sin que lo sepas.

—¿No te arrepientes de lo que hicimos?, —preguntó August.

—No me arrepiento de nada. El que se arrepiente de lo que ha hecho es doblemente miserable. Vale más actuar exponiéndose a arrepentirse de ello que arrepentirse de no haber hecho nada. Las lágrimas más amargas que se derramarán sobre nuestras tumbas, la tuya y la mía, hijo, serán las de aquellas palabras no dichas y las de las obras inacabadas —respondió Lienart mientras daba un largo sorbo a su copa.

—Ni siquiera lo hicimos por patriotismo. Eso, al menos, tienen de ventaja los criminales a los que ayudamos a escapar. ¿Es que no necesitas buscar una explicación para reconfortar tu conciencia?, —preguntó August.

—No, hijo, eso es estúpido —dijo Edmund al mismo tiempo que soltaba una sonora carcajada—. ¿Conciencia, dices? Conciencia es solo una palabra educada para hablar de cobardía. Ningún hombre civilizado y educado renuncia nunca a la riqueza, al placer de la riqueza, y nosotros lo hicimos por esa razón. Yo, por lo menos. Tal vez sea el momento en el que debas buscar respuestas.

—Tal vez no necesite buscar respuestas. Tal vez me baste con el pasado.

—El pasado puede enseñarnos algunas lecciones con cierta precisión si nosotros conocemos también con exactitud qué es lo que ocurrió tiempo atrás. Piénsalo, hijo —dijo Lienart mientras acariciaba la suave piel de una de las jóvenes mulatas—. El grupo de hombres y mujeres que ostentaron tan inmenso poder que estuvieron a punto de lograr su objetivo de gobernarnos a todos mediante la aplicación de reglas bestiales no se desvaneció, no podía desvanecerse de la noche a la mañana. Piensa qué habría pasado si Alemania hubiera desarrollado la bomba atómica antes que Estados Unidos. Las teorías nazis que ahora rechazamos como fruto de cerebros insanos habrían prevalecido entre nosotros. Hoy, aquí.

—Tal vez por pensar en eso nos quedamos sin alma —aseguró August.

—Tener alma, hijo mío, es una experiencia terrible. Yo procuro no pensarlo.

Antes de que August abandonase la suite de su padre, este le miró y le dijo lacónicamente:

—Recuerda, hijo, cuando los padres han construido todo, a los hijos solo les queda derrumbarlo. Esa, tal vez, debería ser ahora tu tarea.

August se acercó a su padre y le besó en la mejilla, algo que no hacía desde que tenía seis años.

—La traición la emplean únicamente aquellos que no han llegado a comprender el gran tesoro que se posee siendo dueño de una conciencia limpia, y eso nos ocurre a los miembros de la familia Lienart —sentenció el jefe de Odessa sin dejar de mirar a su hijo, que se alejaba hacia la puerta de la suite sin ni siquiera volverse.

Cuando el padre Lienart se encontraba esperando el ascensor, oyó que unos pasos de pies descalzos se acercaban hacia él. Era una de las jóvenes mulatas.

—Debo entregarle esto —dijo en un mal francés mientras le daba una bolsa con lo que parecían ser dos latas de película.

—¿Qué es esto?, —preguntó Lienart.

—Su padre solo me ha dicho que se lo entregue y que le diga que en estas películas está su destino —dijo la adolescente antes de regresar corriendo hacia la suite.

Con el paquete bajo el brazo, entró en la cabina del ascensor. Observó cómo los números iban descendiendo desde el seis al cero, hasta que un pequeño frenazo indicó que habían llegado a la recepción. Sin dejar de caminar hacia la salida, su mirada volvió a cruzarse con la del desconocido de traje blanco que aún se encontraba sentado en el patio morisco del hotel.

En ese momento, el hombre se levantó de la mesa, arrojó un billete encima y se dirigió hacia los ascensores.

—A la quinta planta, por favor —indicó al ascensorista.

Al llegar, el desconocido subió hasta la sexta planta por la escalera interior para no ser visto. Una camarera se entretenía doblando toallas y sábanas. Ni siquiera le vio correr hasta la puerta de la suite 615. Con sumo cuidado, sacó una pequeña ganzúa con la que abrió la puerta. Ya en el recibidor, sacó de su chaqueta un silenciador y una pequeña pistola Browning.

Sin hacer el más mínimo ruido, casi de puntillas, se dirigió hacia la habitación principal. Dos certeros disparos acabaron con la vida de las dos adolescentes.

Un ruido hizo que el asesino se dirigiese al baño principal de la suite. Al entrar, descubrió a Edmund Lienart sumergido en un baño de agua caliente con una toalla húmeda sobre el rostro.

—Buenas noches —saludó Lienart sin quitarse la toalla de la cara.

—Buenas noches —saludó el desconocido.

—Imagino que habrá acabado con la vida de mis dos jóvenes amigas.

—Lo siento. Eran testigos incómodos —dijo el asesino disculpándose.

—¿Y bien?, —preguntó el magnate.

—He venido a matarle.

—Alguien en esta misma situación y en una bañera llegó a decir: «Las revoluciones empiezan por la palabra y concluyen por la espada» —sentenció Lienart sin moverse.

—Estúpida expresión para alguien que se encuentra en una bañera desnudo, desarmado y a punto de morir.

—Eso mismo diría Jean-Paul Marat cuando lo apuñaló en la bañera esa víbora de Charlotte Corday —dijo Lienart—. Pero, al menos, me gustaría saber por qué voy a morir.

—Por venganza —dijo el asesino.

Lienart intentaba calmar al asesino sin dejar de hablarle.

—Vengándose, uno se iguala a su enemigo. Perdonándolo, se muestra superior a él, dijo Francis Bacon.

—Sí, pero Francis Bacon dijo también que una persona que quiere venganza guarda sus heridas abiertas y yo llevo catorce años con las mías abiertas —dijo el desconocido sin dejar de apuntarle.

—Mucha gente desea venganza, pero pocos la consiguen. Así que, si usted va a conseguir su objetivo, me gustaría al menos saber su nombre y el motivo de su venganza —pidió Lienart—. Considérelo la última petición de un condenado.

—Mi nombre es John Cummuta. Durante la guerra fui agente de la OSS. Mi misión era evitar que muchos criminales de guerra nazis pudieran escapar de la justicia. Sé que usted ordenó matar a mis amigos Nolan Chills y Claire Ashford. Así que he venido hasta aquí para cumplir una sentencia de muerte.

—Lo sé, querido amigo, pero no sé quiénes eran esas personas. De cualquier forma, déjeme decirle que la muerte de sus amigos solo tiene importancia en la medida en que nos hace reflexionar sobre el valor de la vida. Eso es lo único que queda ya de sus amigos… Créame. Sus amigos eran simples peones. No tienen, ni tenían, ninguna importancia en la partida que jugamos los que tuvimos el privilegio de mover las piezas del gran tablero de ajedrez en que se convirtió la Europa de posguerra.

Tal vez en aquel preciso instante Edmund Lienart llegó a comprender aquel beso que le había dado minutos antes en la mejilla su propio hijo. Aquel beso que tenía sabor amargo, el sabor de la traición, como siglos antes sucedió entre Judas Iscariote y su maestro o Brutus con Julio César. Lo comprendió… en aquellos últimos segundos.

—Dueños de sus destinos son los hombres. La culpa, querido Bruto, no está en las estrellas, sino en nuestros vicios. Ya puede llevar a cabo su misión —dijo Lienart fríamente sin dejar de mirar la boca del cañón del arma que portaba Cummuta.

Un sonido seco salió de la Browning. El rostro de Lienart permaneció sin expresión, como si hubiera sabido en aquel preciso instante, justo antes de morir, quién le había entregado. A continuación, el asesino salió del hotel y se perdió en medio de una manifestación junto al Palacio Presidencial.

El cine Novedades, con su fachada pintada en rosa y su letrero luminoso azul, aparecía decorado con un gran cartel de la película La gata sobre el tejado de zinc. Una Elizabeth Taylor deslumbrante, vestida con un ceñido vestido blanco y tendida sobre una cama, observaba desde unos profundos ojos violetas a los transeúntes que caminaban por Reparto San José. Al entrar, August Lienart sintió un extraño y profundo olor a humedad en toda la sala. Más de setecientas butacas de terciopelo rojo se alineaban ante una gran pantalla cubierta ahora por un telón rojo y oro.

—¿Qué desea? El cine está cerrado —dijo una voz desde el fondo de la sala.

—Quería pedirle un favor —dijo August.

—Yo solo hago favores por un par de Grants —dijo la voz refiriéndose al presidente que aparecía en los billetes de cincuenta dólares.

—Confórmese con dos Jacksons —respondió August haciendo referencia al presidente que aparecía en los billetes de veinte dólares.

—De acuerdo, de acuerdo —dijo el hombre. Debía de ser el operador de cámara del local—. ¿Qué favor es ese?

—Necesito ver esta película de treinta y cinco milímetros. ¿Sería posible?, —preguntó August.

—Me imagino que sí, si está en buenas condiciones de revelado.

La única luz en la sala era la que procedía de la lente del proyector Bell & Howell. El padre Lienart ocupó una butaca y observó la pantalla blanca durante unos segundos. Inmediatamente después comenzaron a aparecer una serie de números que iniciaban una cuenta atrás. Lienart observó atentamente la imagen de la robusta figura que se situaba en la plataforma posterior de Hitler. Después, se desplazaba a un lado para mezclarse con un grupo de generales con lustrosas botas negras, como queriendo esconderse del objetivo.

—¿Puede volver atrás?, —preguntó al operario.

—Sí, cómo no, padre.

—¿Puede poner en marcha los dos proyectores a la vez?

—Sí. No hay problema.

En otra pantalla aparecieron tres personajes por un sendero de la selva. Uno de ellos, un hombre grueso cercano a los cincuenta, tal vez incluso a los sesenta, destacaba como una figura dominante al lado de las otras dos personas.

Lienart estudió las dos películas. La primera presentaba un grano grueso y aparecía arañada. La segunda presentaba unos colores más vivos. En la primera aparecía Hitler y Martin Bormann en el curso de una celebración nazi en la ciudad de Núremberg. En la segunda podía verse a un clásico granjero alemán en la orilla de un afluente del río Amazonas. Las tres figuras presentaban detalles similares en cuanto a gestos, detalles o movimientos. Mirando con atención, era casi imposible sincronizar los movimientos de aquellos dos hombres vestidos con camisas pardas y con el brazo levantado saludando a una muchedumbre armada con antorchas con el campesino tocado con un inmaculado sombrero panamá blanco. No era fácil encontrar similitudes.

—¿Qué es esto?, —preguntó sin mucho interés el operador, rompiendo los pensamientos del religioso.

—Mi pasado, mi pasado… —replicó Lienart sin que el operador llegase a oírle.

Le iba a llevar varias horas estudiar el segundo filme. El primer rollo de película había sido rescatado después de la guerra en uno de los escondites de los Alpes bávaros. La segunda película, de origen y autor desconocidos, podía haber sido realizada hacía tan solo pocos años.

Pero ¿por qué su padre le había entregado aquellas dos latas de película? ¿Qué pretendía con ello? En aquella oscuridad, con el único sonido de los ventiladores de los proyectores como ruido de fondo, el religioso comenzó a comprender.

Itaituba, Brasil

El calor era incluso más pegajoso que el de La Habana, pero en la ribera del Amazonas los mosquitos eran aún más agresivos. Al menos, las lluvias habían dejado de azotar la zona. Itaituba, incrustada en pleno corazón del estado de Pará, se encontraba a casi doscientos cincuenta kilómetros al sur de Santarem, pero llegar hasta allí no era del todo fácil. Un inestable hidroavión le había dejado en mitad del río. Una embarcación debería recogerle y dejarlo en el muelle de una estancia, alejada de ojos indiscretos.

El padre August Lienart intentaba mantener el equilibrio en aquella estrecha canoa que se deslizaba sobre las oscuras aguas del río Tapajós mientras intentaba matar a los insectos que se pegaban a las venas de su cuello. Finalmente, el indígena que conducía la embarcación entró en un pequeño brazo del río y se acercó hasta un muelle. Dos hombres fuertemente armados salieron a su paso. El indígena los conocía, así que levantó la mano para pedirles que sujetasen el cabo con el que amarrar la embarcación.

Lienart dio un salto y puso sus pies en el muelle de madera. Allí, uno de los hombres le pidió que le siguiese con claro acento alemán. Era joven, alto, robusto. Seguro que ni siquiera habría vivido la guerra, o si la había vivido, habría sido en las Juventudes Hitlerianas.

—Espere aquí, padre —ordenó el joven armado.

Desde un gran salón decorado con insignias del Partido Nacionalsocialista y una bandera con la esvástica colocada sobre una columna, el padre August Lienart podía divisar el cuidado jardín que rodeaba la casa principal.

Un anciano jardinero encorvado trabajaba lentamente en un pequeño huerto. A su lado se encontraba una mujer cercana a los cuarenta y cinco años, con el pelo suelto, gafas de sol oscuras y un sombrero de paja. Estaba leyendo un ejemplar de Vogue.

—¿Cómo ha ido su viaje desde Cuba?, —preguntó el propietario de la finca.

—¡Oh, perdone…! No le había visto entrar —respondió Lienart—. Bien, pero esos aviones son bastante incómodos e inseguros.

—Por cierto, ¿cómo está su padre?

—Ha muerto —respondió August Lienart, lacónico.

—Vaya, no sabía que estuviese enfermo.

—No lo estaba. Alguien lo mató en su hotel de La Habana.

—¡Qué curioso! No había oído nada al respecto.

—Lo sé. Sucedió ayer mismo, por eso no se ha enterado todavía. Creo que he corrido más aprisa que las noticias de Odessa —precisó August.

El propietario de la estancia miró al cielo e hizo un gesto como olisqueando el ambiente.

—Hace muy buen día y parece que hoy por fin no va a llover. Paseemos —dijo.

Los dos hombres salieron al jardín y comenzaron a pasear por un sendero abierto artificialmente. A medida que se iban acercando, Lienart volvió a fijarse en el jardinero y en cómo la mujer había abandonado la lectura para ayudarle a levantarse. Al quitarle el sombrero, un mechón de pelo blanco cayó sobre su rostro, húmedo por el sudor. Lienart descubrió en él al hombro al que había ayudado a escapar tan solo trece años atrás. Ahora, era solamente una caricatura del que había sido el destructor de naciones, el conquistador de Europa, el aniquilador de pueblos, el máximo responsable de la muerte de más de sesenta millones de personas. Aquel líder que hipnotizaba a sus seguidores durante las concentraciones del Partido Nacionalsocialista en el Campo Zeppelín de Núremberg era ahora un anciano de casi setenta años, con el pelo y el pequeño bigote blanco y con un cuerpo temblequeante debido al avanzado estado del Parkinson.

—¡Dios mío…! —exclamó Lienart—. Ese hombre es el Führer.

—Lo fue, amigo mío, lo fue un día —respondió Martin Bormann.

—Yo pensé que…

—Que estaba muerto… Pues no, mi querido amigo. El Führer y su esposa sobrevivieron gracias a usted y a nuestra querida Odessa. Nuestra idea era convertirlo en el nuevo Mesías de un mayor, más grandioso y más poderoso Cuarto Reich, pero su mente nos dejó hace ya muchos años. Nuestro Führer ya no está entre nosotros. Ahora su sueño de una gran Alemania, de una gran Germania, se reduce tan solo a este pequeño huerto de verduras.

—¿Cómo llegó hasta aquí?, —preguntó intrigado el padre Lienart.

—Tras acompañarle usted hasta la ciudad noruega de Kristiansand, fue recogido por el U-977. El 4 de mayo, al finalizar la guerra en el mar, el U-977 se encontraba a la altura de la costa noruega. Ignorando la orden de rendición, puso rumbo oeste, hacia el Atlántico, hacia Argentina. Tras sesenta y seis días de navegación en inmersión, utilizando el snorkel, la condición de la nave y de su tripulación era ya lamentable. El U-977 siguió su viaje navegando en superficie y al cabo de ciento cinco días arribó a Mar del Plata el 17 de agosto de 1945. Tras conseguir desembarcar al Führer y a su esposa en una zona asegurada por Odessa, el U-977 y su tripulación se rindieron en Argentina para posteriormente ser entregados a Estados Unidos.

—¿Siguió usted la misma ruta?, —preguntó Lienart.

—Yo llegué antes a Argentina. Cuando escapé del búnker de la Cancillería, pocos días después del supuesto suicidio de nuestro Führer, me dirigí hacia Berchtesgaden para continuar mi ruta hacia Bad Gastein y finalizarla en San Girolamo, bajo la protección de nuestros buenos amigos el obispo Hudal y el padre Draganovic. Me facilitaron la documentación necesaria para poder llegar sano y salvo a la ciudad de Flensburg. Desde allí alcancé la ciudad danesa de Lakolk y pude embarcarme en el U-530, que me trajo hasta Argentina.

Pero esos submarinos no fueron los únicos, ¿no?

—Ni mucho menos, joven. El gran almirante Dönitz, al hacerse cargo del gobierno como legítimo heredero del Führer, no estaba dispuesto a que alguno de nosotros pudiera arrebatarle el poder en el futuro, así que prefirió embarcarnos al mayor número de líderes del partido en unidades de la flota submarina de la Kriegsmarine.

—No sabía que hubieran destinado más unidades a Odessa.

—Por supuesto, querido joven. No solo fueron el U-530 y el U-977. También participaron en las rutas de evasión de Odessa el U-325, el U-400, el U-1021 y muchos otros.

—¿Por qué se instalaron en Brasil?, —preguntó August interrumpiendo el relato de Bormann.

—Yo ya me había instalado aquí, porque Argentina se puso demasiado interesante para los judíos y aliados que nos buscaban. Me encontré con demasiados rostros conocidos, como Eichmann, Barbie, Mengele y Stangl, así que decidí instalarme aquí. Durante un tiempo, el Führer y su esposa vivieron en la isla de Huemul, en el corazón de las cumbres de Bariloche. Permanecieron protegidos por Odessa hasta que en 1950 estuvieron a punto de ser localizados por los servicios de inteligencia británicos. Eso nos obligó a tener que trasladarlos aquí, a Itaituba, en donde han vivido desde entonces. Esta finca será para ambos el último rincón del mundo que verán sus ojos.

—Siempre pensé que usted también…

—¿Que habría muerto…? Pues ya ve, estoy vivo y sano, y en este lugar no siempre es fácil. Caminemos —le invitó Bormann.

—¿Cuántos días estuvo en San Girolamo?, —preguntó Lienart.

—Estuve muy poco tiempo. Creo recordar que tan solo permanecí allí unos tres días, hasta que la Oficina Vaticana para los Refugiados me facilitó documentos falsos con los que pasar inadvertido. Lo que esos americanos no sabían es que mi hijo Adolf Martin llevaba años estudiando en el colegio Teutónico, preparándose para el sacerdocio bajo la protección del obispo Hudal. El problema era que Génova y sus alrededores estaban demasiado vigilados por los servicios de inteligencia aliados. Muchos de los nuestros habían huido por ese puerto a través de Odessa, o intentaban hacerlo. Yo preferí viajar hacia el norte, hacia Dinamarca, y desde allí crucé el Atlántico con el submarino.

—¿Cómo es posible que usted llegase antes en el U-530 que el Führer en el U-977?, —preguntó intrigado Lienart.

—El capitán Heinz Schäffer, al mando del U-977, perdió demasiado tiempo ayudando a su propia tripulación. Treinta de sus tripulantes estuvieron de acuerdo en ir a Argentina, pero dos querían ir a España y dieciséis, la mayoría con familia, regresar a Alemania. Estos últimos desembarcaron a la noche siguiente cerca de Bergen, dejando al U-977 sin la mayor parte de sus tripulantes más experimentados. Por eso el U-530, al mando del capitán Otto Wermuth, en el que yo navegaba, llegó antes que el U-977 a Argentina. Yo llegué el 10 de julio y el U-977 arribó cinco semanas después.

—Lo que no entiendo es por qué mi padre estaba tan interesado en que yo me entrevistase con usted. Aún no lo entiendo.

—Yo siempre digo que hice mi trabajo correctamente, eso es todo. Un trabajo corriente en un lugar de trabajo corriente para un jefe corriente —dijo Bormann—, pero, antes de continuar con nuestra conversación, me imagino que deseará asearse y descansar. El regreso al Vaticano será largo. Después de la cena le explicaré por qué su padre quería que usted hablase conmigo.

Los dos hombres se separaron durante unas horas.

Tras darse una larga ducha de agua fría bajo un rústico sistema de cañerías, Lienart permaneció apoyado contra la pared, bajo el chorro de agua, intentando recordar las últimas palabras pronunciadas por su padre. Su mayor miedo era poder mirar a los ojos a su madre, que esperaba noticias en la residencia familiar en Venecia. Una voz le indicó que Bormann deseaba reunirse nuevamente con él.

—Padre Lienart, el Reichsleiter Bormann está esperándole en el comedor principal —indicó el mismo joven que le había escoltado desde el muelle aquella mañana.

En el salón se alzaba una mesa repleta de comida típicamente alemana —jabalí, conejo, corzo y salchichas— regada con vinos y cervezas también alemanas.

Una voz procedente del otro lado de la estancia retumbó en la habitación.

—Coma, mi querido amigo, coma estos manjares que me traen semanalmente desde la mismísima Alemania.

—Es increíble probar todo esto en un lugar así… —dijo August.

—Si uno tiene poder, dinero y medios, todo es posible, mi querido amigo Lienart —respondió Bormann.

—¿El Führer y la señora Hitler no cenan con nosotros?

—Ya hace mucho tiempo que nuestro Führer no está entre nosotros, como ha podido comprobar. Ellos hacen su propia vida, siempre sin salir de esta estancia. No podemos arriesgarnos a que alguien descubra su identidad. Eso sería peligroso para muchos de nosotros. ¿No le parece?

August Lienart no respondió. Tan solo se limitó a servirse un poco de carne y ensalada en su plato, en el que podía verse grabada la insignia del partido.

—Vayamos al porche. Estaremos más frescos a esta hora —invitó Bormann.

—¿Pudo usted hablar con el Führer sobre lo que ocurrió en Alemania?, —pregunto el padre Lienart con interés.

—A un dictador no se le deben recordar nunca sus errores. Es una necesidad psicológica. De otro modo, perdería la confianza en sí mismo —precisó el antiguo secretario de Hitler—. Déjeme decirle que cuanto más absurdas eran la ideas del Führer, más entusiasmo mostrábamos hacia ellas los que le rodeábamos. Todo lo que había que hacer era presentar unos preparativos espectaculares y seguir teniendo la seguridad de que sus planes se desarrollaban con total rapidez. Luego, gradualmente, poco a poco, se sembraban rumores que indicaban que ese plan tendría que postergarse por problemas externos hasta llegar a desplazar la gloriosa idea del Führer. Hablar de aplazamientos inducía al autor del proyecto a indagar sobre sus primeros entusiasmos. Poco a poco, se va arrinconando la idea hasta casi olvidarla por completo, y eso sucedía con el Führer.

—¿Cree usted realmente que podría existir un Hitler II? ¿Un heredero? ¿Un reflejo del Führer que sea capaz de traer al mundo un Cuarto Reich?, —preguntó Lienart.

—Déjeme decirle algo, amigo Lienart, y créalo de la misma forma en que usted y yo estamos aquí ahora mismo. Debo señalarle que un Hitler II se parecería tan poco a nuestro Führer como Napoleón III a Napoleón Bonaparte —respondió Bormann mientras daba un largo sorbo a su cerveza—. Un hombre fuerte y que pudiera ser un digno sucesor del Führer no tendría intención de hacerse cargo de un papel ya hecho, y en eso tenemos experiencia.

—¿Quiere decir que sería imposible un nuevo Hitler sin haberse criado junto al Führer original?, —preguntó el religioso.

Bormann se quitó el sombrero panamá de la cabeza y, con un pañuelo que sobresalía del bolsillo trasero de su pantalón de lino, se secó el sudor de la calva.

—Evidentemente, amigo Lienart, ese nuevo Hitler debería haber sido miembro del partido, pero sin haber desempeñado una parte activa en la persecución de los judíos. Debería haber estado lo suficientemente cerca de Hitler como para beneficiarse con el sello de su legitimidad, pero, al mismo tiempo, haberse hallado lo suficientemente lejos como para no haber sido contaminado por el olor nauseabundo de los hornos crematorios.

—Eso va a ser difícil para los hombres de su generación. De una u otra forma, participamos en mayor o menor medida. Desde los que lanzaban el Ziklon B en los conductos de las cámaras de gas hasta los que ayudamos a huir a muchos de ustedes a cambio de oro y riquezas —precisó Lienart.

De repente, Bormann lanzó una sonora carcajada que retumbó en toda la espesa jungla.

—Debe de ser usted un capitalista convencido, amigo Lienart, ¿o debo llamarle padre Lienart?, —dijo Bormann con cierto sarcasmo—. Ustedes, los curas del Vaticano, su Santo Padre, hablan elocuentemente de justicia social, en lo posible, ¡con las flores del estilo evangélico!, pero, al mismo tiempo, ayudaron a muchos de los nuestros a sobrevivir con el único fin de devolvernos algún día a la posición que muchos ciudadanos de Europa desearían conocer una vez que sobrevivieron al comunismo soviético. Eso lo sabe su jefe, Pío XII.

—¿Quiere decir que ese Hitler II del que usted habla podría ser alguien católico?

—Usted es muy joven aún, amigo Lienart. Su padre sí que supo entender este concepto. El futuro Hitler debe ser católico, pero sin un apego especial por la Iglesia, aunque trabaje para ella y, sin duda, tener el suficiente encanto como para dominar los medios de comunicación, los cuales resultarán indispensables para esta forma de… ¿dictadura demagógica? Goebbels lo sabía bien. Si no se hubiera suicidado en el búnker aquel día, estaría ratificando aquí mis palabras. Hemos aprendido mucho, padre Lienart, y tal vez en esta ocasión no nos equivocaremos. Podemos esperar —dijo Bormann mientras daba un gran sorbo a su vaso de cerveza dejando caer un pequeño hilo de líquido por la comisura de sus gruesos labios. Tras secárselo con la manga de la camisa, continuó con su relato—. Sin duda, debe ser también claramente pronorteamericano, ese pueblo tan inocente, tan infantil, pero con tanto dinero. Hitler II debe evitar sostener opiniones dirigidas contra Moscú. No debe cometer el mismo error que cometimos nosotros. Además, debe resultar simpático al pueblo, inofensivo a las personas con influencia, moderado con sus colaboradores, pero implacable con sus enemigos. Si cumpliese todas estas condiciones, ese personaje podría algún día convertirse en Hitler II.

—En la Alemania actual, despedazada por las potencias aliadas, sería muy difícil el nacimiento de un Hitler II —precisó Lienart.

—¿Y quién ha dicho que deba ser alemán, padre Lienart?, —dijo Bormann manteniendo un tono de voz ciertamente misterioso—. ¿Por qué no en su Vaticano? ¿Quién mejor que un Papa puede dirigirse al mundo, expresando unas ideas cercanas al nacionalsocialismo, sin alterar los ánimos de unas potencias más preocupadas por una guerra nuclear que no las borre del mapa que por el renacimiento de un nuevo nacionalsocialismo en el corazón del Vaticano? Solo un hombre como el que le he descrito podría hacer renacer nuestra ideología dentro de un Cuarto Reich, pero sin levantar sospecha alguna a los vencedores. Ese hombre tal vez podría ser usted mismo, padre Lienart.

—¿Yo?, —exclamó el sacerdote.

—Sí, usted. Tengo entendido que, en breve espacio de tiempo y gracias en parte a nuestro oro, se ha ganado un importante respeto entre esas cucarachas de la curia y que se ha ganado también las simpatías del Papa… —afirmó Bormann.

—¿Quién le ha dicho eso?

Bormann volvió a soltar una sonora carcajada.

—Qué inocentes son ustedes cuando se colocan ese alzacuellos blanco. Ya dijo un día ese escritor francés… Victor Hugo… que la fuerza más fuerte de todas es un corazón inocente. Al derribar las estatuas de hombres como Hitler, muchos, como sus jefes vaticanos, dejaron los pedestales, por si podían ser útiles a los que nos siguen y desean alzar a alguien como nuevo Führer que les ayude a acabar con esa enfermedad llamada comunismo.

—Pero eso sería muy costoso —apuntó Lienart.

—¿Costoso?, —exclamó Bormann—. El dinero, el oro es como el estiércol: no es bueno a no ser que se esparza. No da ningún provecho tener oro y dinero guardados en las cajas fuertes de esos despreciables gnomos suizos, así que estaríamos dispuestos a dar ayuda financiera a todo aquel que creamos que pueda convertirse en una herramienta de un poder inusitado en varios años.

—¿En cuánto tiempo?

—¿Sabe lo que me dijo un humilde indígena de esta zona?, —preguntó Bormann a su vez.

—¿Qué le dijo?, —dijo Lienart sin mucho interés por la respuesta.

—Vosotros, los europeos, tenéis los relojes, pero nosotros tenemos el tiempo. Yo he aprendido esa filosofía, tal vez por vivir en esta mierda de clima. El poeta latino Quinto Horacio Flaco aseguró que el tiempo saca a la luz todo lo que está oculto y encubre y esconde lo que ahora brilla con el más grande esplendor. Estoy seguro de que algún día, alguien, quizás usted, se alzará como un nuevo líder, un nuevo Führer, un nuevo jefe, un nuevo dictador al que no debamos recordar sus errores para evitar que pierda la confianza en sí mismo —afirmó Bormann.

—Eso no me ocurrirá a mí —respondió Lienart fríamente—. Confíe en mí.

—Tal vez confiamos demasiado en los sistemas, y muy poco en los hombres, así que confiaré en usted —admitió Bormann.

—Hágalo. Quien no tiene confianza en el hombre, no tiene ninguna en Dios —respondió el padre Lienart.

—Tal vez debamos saber cómo financiaremos su ascenso hasta el poder —dijo Bormann.

—El problema será si se hace uso de fondos de Odessa en alguno de los bancos europeos. Eso podría levantar sospechas de los servicios de inteligencia aliados —precisó Lienart.

—No todas las riquezas de Odessa están en esos bancos suizos o ingleses —apuntó Bormann de forma enigmática—. Recuerde que también tenemos el oro de Toplitz.

—¿El lago Toplitz?

—Exacto. El mismo que usted ayudó a escoltar hasta un punto de Austria en plena guerra. El mismo que arrojó a las profundidades el coronel Adolf Eichmann en un último intento por salvar el oro del Reichsbank.

—¡Pero para sacar ese oro se necesitaría un submarino! —exclamó Lienart.

—¿Y quién ha dicho que el oro estaba dentro de esas cajas de madera que arrojaron Eichmann y los otros cuatro miembros de las SS en el lago? El lago Toplitz no tiene grandes proporciones y en uno de sus lados esa profundidad alcanza tan solo los diez metros. Eichmann sabía muy bien dónde debía arrojar las cajas.

—¿Y no tiene miedo de que alguno de esos cuatro miembros de las SS que acompañaron a Eichmann hayan dicho algo a los Aliados? O tal vez hayan intentado sacar ese oro ellos mismos.

—Lo dudo. Los cuatro fueron ejecutados por Eichmann una vez que finalizó la operación. Ninguno está vivo para poder revelar nada a nadie.

—¿Quiere decir que rescataron ese oro?

—No lo digo. Lo afirmo. En su lugar hundimos cajas con libras esterlinas falsas. Cuando los británicos o a los americanos se les ocurra buscar las cajas, lo único que encontrarán será papel mojado. Nada más que eso —dijo Bormann sonriendo mientras pensaba en ello—. Ahora, solo tenemos que pensar en su futuro, joven amigo, únicamente en eso. Debemos obrar, no para ir a favor del destino, sino para ir delante de él.

—Déjeme decirle que no creo en el destino. Llamamos destino a todo cuanto limita nuestro poder. Para mí, el poder es mucho más valioso, más importante —dijo Lienart—. Cada hombre marca y construye su propio camino hacia un punto concreto. Si usted quiere definirlo como destino, hágalo. Para mí, el poder se forma de paciencia y tiempo y eso tengo yo, paciencia y tiempo.

—El entendimiento es una tabla lisa en la cual no hay nada escrito, pero eso lo solucionaremos usted y yo, padre Lienart. Sin duda, llegaremos a entendernos, e incluso tal vez a comprendernos. Ahora, si me disculpa, me retiro a mis aposentos. Ya estoy mayor y no debo abusar de mi cuerpo y de la cerveza —dijo Bormann sonriendo.

—Buenas noches.

Durante toda esa noche, Lienart permaneció allí sentado, observando aquella oscuridad tenebrosa, escuchando aquellos sonidos procedentes de la jungla, intentando repasar las palabras de Martin Bormann. Sin duda, su destino estaba ya escrito.

A la mañana siguiente, mientras el padre Lienart se alejaba del muelle en la inestable canoa y observaba a Bormann cómo se despedía de él agitando un brazo, podía aún divisar a aquel anciano de pelo blanco paseando torpemente junto a su esposa, Eva Braun Hitler. Desde que lo había visto embarcar a bordo del U-977, en una secreta cala de Noruega, el último nibelungo Adolf Hitler pasó sus últimas semanas confinado en un ataúd de hierro, trasunto perfecto de un personaje wagneriano. Desde su ciega madriguera, dirigió sobre el mapa ejércitos cuyos soldados yacían en los campos de batalla, ordenó avances imposibles y envió a miles de niños a la muerte, el mismo destino que, ávido, se agazapaba ya sobre los habitantes de la capital del Reich, perfecta Valhalla nazi, consumida por el fuego de la arrogancia. Hoy, en aquella espesa y profunda selva, Hitler pasaba sus últimos días protegido por el Parkinson de los rincones oscuros de su memoria. «Hasta en eso ha tenido suerte», pensó Lienart mientras se daba una palmada en el cuello para alejar los mosquitos que succionaban su sangre.

—¡Insectos repugnantes! —exclamó mientras los veía aplastados sobre la palma de su mano.

Cuartel General de la CIA, Washington D. C.

Como cada día, el director era siempre el primero en llegar al edificio, situado frente al río Potomac. Hacía ya más de cinco años que había sido nombrado para el máximo cargo de la Agencia Central de Inteligencia por el presidente Eisenhower y trece desde que había abandonado su despacho de la sede de la OSS en la ciudad de Berna. Entre sus recuerdos más amargos perduraba el brutal asesinato de Claire Ashford.

—Buenos días, George —saludó Allen Dulles.

—Buenos días, director —respondió el vigilante armado.

El cuartel general de la CIA se levantaba en un edificio clásico, en el 2430 de la E Street, en pleno corazón de Washington, escondido entre un complejo de construcciones en la llamada Navy Hill.

Su despacho era amplio, con vistas al río y ciertamente confortable. Un gran retrato del presidente Eisenhower lo presidía, junto al símbolo de la agencia, un escudo de plata con una rosa de los vientos roja de dieciséis puntas coronada por una cabeza de águila que miraba hacia la izquierda. En la parte de arriba podía leerse «Agencia Central de Inteligencia» y en la parte de abajo, «Estados Unidos de América», en letras rojas sobre fondo amarillo.

Una mesa de roble americano mostraba un orden casi pulcro, con carpetas clasificadas por colores con el sello «alto secreto» estampado en sus portadas. Un cómodo sillón de cuero, escoltado por las banderas de Estados Unidos y de la Agencia Central de Inteligencia, presidía la mesa. Detrás, sobre una repisa junto a la ventana, se alineaban varias fotografías enmarcadas, las mismas que habían decorado su pequeño despacho en la estación de la OSS en Berna. Olía a tabaco de pipa.

—¿Qué tenemos para hoy, Jean?, —preguntó el director a su secretaria.

—Tiene una reunión en la Casa Blanca con el presidente, el secretario de Defensa McElroy y con su hermano el secretario de Estado. Operaciones ha dejado para usted un informe sobre la mesa que debe revisar. Dicen que es importante. Tiene que decidir si se mantiene abierto o se archiva.

—Lo miraré ahora, Jean. Puede dejarme solo. Muchas gracias —dijo Dulles.

—Avisaré a su chófer para que le traslade a la Casa Blanca.

Sentado en su despacho y mientras se preparaba una pipa, se dispuso a leer el último informe que había llegado desde las estaciones de la CIA en las embajadas de Estados Unidos en Roma y Berlín. Varias páginas de diferentes colores se mezclaban con fotografías en blanco y negro. En muchas podían verse diversos rostros borrosos. Dulles abrió la carpeta en la que aparecía escrita la palabra «Fénix» y sacó una de las páginas. Tras limpiar los cristales de sus gafas comenzó a leer.

El régimen nazi alemán ha desarrollado planes bien ordenados para la perpetuación de las doctrinas nacionalsocialistas. Algunos de estos planes han sido ya puestos en marcha y se preparan otros que han de ser lanzados a gran escala tan pronto como sea posible su coordinación. Estas predicciones se basan en mensajes interceptados y descifrados, transmitidos entre Alemania, Brasil, Argentina y La Habana. Nos hallamos en posesión de varios volúmenes de copias fotoestáticas referentes a planes alemanes, entre los que se incluye un programa de propaganda para acabar con las medidas de control de los Aliados, para ablandarlos. El programa será ampliado e intensificado con objeto de hacer renacer las doctrinas nazis y fomentar las ambiciones germánicas de dominación del mundo. Estos planes, de no ser desbaratados, representarán una constante amenaza para la paz y la seguridad en Europa.

Dulles dejó la pipa sobre un cenicero y se sirvió agua en un pequeño vaso que tenía sobre una bandeja de plata. Jean se quejaba de que no colocaba nunca un posavasos y que el vaso dejaba una marca visible sobre el cuero de la mesa.

Sacó un formulario de color rosa y comenzó a leerlo:

Sabemos que se han establecido contactos secretos con alemanes influyentes que podían ayudar económicamente a desarrollar estos planes. Existen también antiguos funcionarios del partido nazi, exjefes de la Gestapo y de las SS, y grupos de agentes del espionaje alemán que desean salir de las ruinas del Tercer Reich para reconstruir la fe en el extranjero y avivar dentro una Alemania renacida cuando todos recuerden con menor fuerza el pasado.

El director de la CIA dejó de leer y soltó el documento, que llevaba el sello de «clasificado» y «alto secreto». Comenzó a recordar a Claire y su asesinato.

Se levantó del sillón y observó los altos árboles movidos por el viento que rodeaban el edificio y que lo ocultaban de miradas indiscretas desde el exterior. Se estiró y volvió su atención nuevamente hacia el informe. Continuó leyendo.

Estamos seguros de que hay en estos momentos alguien que está financiando a sectores políticos y religiosos en diferentes puntos de Europa con el fin de que, llegado el momento, estos se conviertan en máximos líderes de sus países y uno de ellos pueda devolver el honor a la ideología nacionalsocialista mediante el establecimiento de un llamado Cuarto Reich.

El agente de campo que había redactado el informe había subrayado las dos últimas palabras.

En estos momentos, no podemos demostrar quién puede ser ese personaje ni en qué país actuará, pero estamos seguros de que ese hombre, a quienes muchos alemanes definen ya como el Elegido, se convertirá en un nuevo Adolf Hitler en caso de que no le pongamos remedio y que intentará restablecer el nacimiento de un Cuarto Reich en el mundo, mucho más poderoso, más enraizado y más peligroso que el Tercer Reich, que acabó con la vida de casi sesenta millones de personas.

Mientras aspiraba su pipa, Dulles centró su atención en una de las últimas páginas del informe.

Para hacer la guerra, Hitler y los suyos necesitaban un banquero, un banquero libre de toda sospecha, de confianza y neutral. Hitler ya no tenía más divisas y le quedaba poco oro cuando atacó Polonia. Poco después, se apoderó del oro del Benelux, de Noruega y de otros países pacíficos y económicamente florecientes. El botín que se llevó no fue nada despreciable. El problema es que debía ser blanqueado a toda costa por un cómplice no sospechoso que se encargara de reintroducirlo en el mercado mundial con una etiqueta de «neutral». Lo mismo sucedió con los dientes de oro extraídos a las víctimas de los campos por los esbirros de las SS, los anillos y las joyas robadas a los deportados, y con todos los bienes obtenidos en Europa por los pretendidos comandos de protección de divisas. La sede de esta operación fue Suiza. Desde Zúrich y Berna, los encubridores al mando de ese misterioso banquero neutral, blanquearon el oro robado a los bancos centrales de Polonia, Checoslovaquia, Países Bajos, Luxemburgo, Lituania, Letonia, Bélgica, Albania o Noruega… Fueron ellos quienes financiaron la guerra de conquista de Hitler… Fue ese banquero misterioso de quien disponemos una gran cantidad de información el que ayudó a mantener económicamente engrasada la maquinaria bélica del Tercer Reich.

Su nombre era Edmund Lienart.

Dulles terminó de leer el informe, cuyo nombre simbolizaba aquella ave mitológica de plumaje rojo, anaranjado y amarillo incandescente, de fuerte pico y garras. Se trataba de un ave fabulosa que se consumía por causa del fuego cada quinientos años, y una nueva y joven ave surgía de entre sus propias cenizas. «Tal vez, esos quinientos años son los que serían necesarios para que el mundo se viera nuevamente azotado y aplastado por un nuevo y más fortalecido Cuarto Reich», pensó Dulles.

Los pensamientos del director de la CIA quedaron interrumpidos por el interfono que tenía sobre su mesa.

—¿Director Dulles?

—Sí, Jean. Dígame.

—Su coche está aquí para llevarlo a la Casa Blanca —anunció la secretaria.

—Voy enseguida.

Dulles se levantó, cerró el informe, sacó una pluma del bolsillo interior de la chaqueta y, de puño y letra, escribió: «No hay motivo de alarma. DCI recomienda su archivo y desconexión». A continuación, agregó sus iniciales: «A.D.». Antes de marchar a su reunión con el presidente Eisenhower, ordenó a su secretaria que enviase el informe Fénix a la sección de archivos centrales de la CIA, para su registro y depósito. Para Estados Unidos, los enemigos eran ahora otros. Tres meses antes, casi seis mil marines estadounidenses habían desembarcado en el Líbano para imponer la paz entre los bandos rivales; en la cercana Cuba, la situación del gobierno de Fulgencio Batista se encontraba ya en la cuerda floja ante el avance de los barbudos revolucionarios; y la Unión Soviética continuaba infiltrándose cada vez más en la vida política de los países de Europa del Este en plena Guerra Fría.

Epílogo

Ciudad del Vaticano, 1958

Aquel octavo día de octubre había amanecido algo nublado. Se esperaban fuertes lluvias durante todo el día. Los peregrinos que se habían acercado hasta la plaza de San Pedro atraídos por el interés por la salud del Santo Padre llegaban cubiertos con gabardinas y paraguas. Allí quietos, pasaban horas y horas rezando, orando en silencio, con pequeños transistores pegados a las orejas a la espera de alguna noticia por parte de Radio Vaticano sobre la salud de Pío XII.

El padre August Lienart desayunaba un café y una pequeña porción de torta de ricotta en un café de la Via della Conciliazione, mientras sonaba de música de fondo una canción del cantante Domenico Modugno. L'Osservatore Romano mostraba titulares nada halagüeños con respecto a la salud del Sumo Pontífice: «El Papa, víctima de una crisis cardiaca» o «El Papa ha pedido los Sacramentos». Hasta su retirada a Castelgandolfo, había continuado con su vida y rutina diaria después de la enfermedad. Desayunaba un café con leche, un zumo y un huevo, y a las ocho y media, iniciaba el trabajo en su despacho junto a sus dos subsecretarios de Estado, monseñores Angelo dell'Acqua y Domenico Tardini. Pocas semanas después, la salud del Papa sufrió un serio revés. Los médicos de la Santa Sede lo achacaban al excesivo trabajo al que se sometía el Sumo Pontífice y le ordenaron descansar unos días en la residencia de Castelgandolfo.

El padre Lienart salió del café y se dirigió caminando hacia la Puerta de Santa Ana, sorteando al gran número de fieles que se dirigían hacia la plaza de San Pedro para rezar por la salud de Su Santidad. De repente, entre la multitud, escuchó cómo alguien pronunciaba su nombre, pero no podía divisar su rostro. El sonido de su nombre iba haciéndose cada vez más fuerte a medida que se acercaba a la plaza. Allí estaba, con su melena negra, sus grandes ojos de color negro y su amplia sonrisa. Era Elisabetta, que volvía a la vida después de tantos años, de tantos recuerdos. August pensó, apenas en un instante, dar media vuelta y perderse entre la multitud, pero sabía que le debía algo a Elisabetta.

—¿Cómo estás?, —le preguntó.

—Muy bien. Estás muy guapa, Eli —dijo August.

—Tú también, con esa sotana y tu alzacuellos —respondió Elisabetta—. Pareces alguien importante.

—¿Recuerdas que nuestra primera cita fue aquí mismo hace ahora trece años?

—Sí que lo recuerdo, August. Recuerdo también nuestro paseo, nuestra noche en Villa Mondragone, el amor que sentimos el uno por el otro —dijo Elisabetta sin dejar de observar a su alrededor.

No muy lejos de donde se encontraban, un hombre jugaba con una niña de no más de diez años alrededor de una de las fuentes de la plaza.

—¿Quiénes son…?

—¿A quiénes te refieres?, —preguntó Elisabetta.

—A ese hombre y a esa niña —dijo August.

—Son Luca y Clara. Mi marido y mi hija de nueve años.

—¿Cuándo te casaste?

—Nos casamos en diciembre de 1951. Luca luchó con los partisanos durante la guerra y después se unió al partido comunista gracias a su amistad con el secretario Palmiro Togliatti. Conocí a Luca durante una reunión del partido. Desde entonces, no nos hemos separado.

—¿Entonces…?, —balbuceó Lienart.

—¿Entonces qué, August? ¿Entonces qué…? ¿De quién es la niña, es lo que quieres preguntarme?

—Sí.

—¿De quién crees tú que puede ser esa niña que corre allí? Hace nueve años tan solo tuve relaciones con una sola persona. Contigo.

—Pero… ¿por qué no me dijiste…?, —intentó decir Lienart.

—¿Decirte qué? ¿Recuerdas lo que te dije aquella noche en Villa Mondragone cuando me propusiste quedarme contigo? Te dije que si me quedaba, nuestra vida, nuestras percepciones cambiarían por completo. Te dije que solo dependería de lo que deseásemos tanto tú como yo. Cuando alguien desea algo, debe saber qué riesgos corre. Te dije todo esto, pero, al parecer, no me escuchaste —dijo Elisabetta sin dejar de observar a su hija corretear entre la muchedumbre.

—Entonces tengo una hija…

—Sí, pero aunque tú eres su padre, realmente es Luca quien se ha ocupado siempre de ella. Tú nunca has estado en su vida —le recriminó Elisabetta.

—Tal vez porque nunca me dejaste estar junto a ella y junto a ti —protestó August.

—¿Y qué habrías hecho si te lo hubiera dicho? ¿Habrías dejado todo este boato y el Vaticano para vivir junto a nosotras? Déjame decirte que no lo creo. Clara necesita un ambiente familiar estable y Luca es un buen hombre.

—¿Por qué me has buscado entonces?, —preguntó Lienart.

—Quería hablar del reencuentro, del perdón de las decisiones que uno toma y que le llevan hacia lugares y situaciones que nunca antes había sospechado. De la resignación de recuperar un pasado y con él, un orgullo. Te hablo, August, de la esperanza del amor, de la ilusión, de la fuerza. ¿Creíste alguna vez en nuestro amor?, —le preguntó Elisabetta.

—No existe el amor, Eli, sino las pruebas de amor, y la prueba de amor a aquel que amamos es dejarlo vivir libremente, y eso es lo que hago hoy aquí contigo y con esa niña —respondió Lienart mientras observaba a Clara correr alrededor de la fuente, riendo y saltando mientras echaba agua a Luca.

—En lo que se basa el amor, August, es en poner las necesidades del otro por encima de las tuyas, y tú no estás dispuesto a hacerlo. ¿Ha sido el tiempo la mejor medicina para curar una herida?

—Sí, así es, pero también la más dolorosa. Alguien dijo que uno no puede hacer nada por las personas que ama, solo seguir amándolas. Adiós, Eli. Cuida siempre de Clara —dijo Lienart mientras daba la espalda a Elisabetta, una mujer que siempre formaría parte ya de su vida. Poco a poco, fue alejándose hacia el Vaticano sin ni siquiera girar la cabeza para echar una última mirada a lo que, para él, era ya su pasado.

Esa misma noche del 9 de octubre y mientras se encontraba en la residencia de Castelgandolfo, el Papa sufrió una trombosis cerebral y le fueron administrados los últimos sacramentos. Tras una larga agonía, murió a los ochenta y dos años, dejando vacante la Silla de Pedro. Las campanas de la Ciudad Eterna comenzaron a tañir sus bronces anunciando el tránsito a la eternidad de Pío XII tras diecinueve años de pontificado. «Su Santidad el papa Pío XII ha fallecido esta misma noche. Una inmensa congoja prende hoy en todo el mundo católico», anunciaba Radio Vaticano.

Aquel tipo al que dejó con la mano levantada despidiéndose de él en el pequeño e inestable muelle de madera en Itaituba, bañado por la aguas del Amazonas, era realmente un monstruo de inocencia y de ceguera, «como lo fuimos todos nosotros», pensó Lienart sentado en su despacho en la Secretaría de Estado.

Sabía a ciencia cierta que no solo su padre se había convertido en un patético Fausto, en un monstruo de inocencia, como muchos europeos de su generación que vendieron su alma al diablo, representado por el nazismo, por Hitler y los suyos. El también había formado parte de aquella trágica operación. Allí de pie, mirando hacia la plaza de San Pedro, se sentía más como un servidor cercano al diablo, como un amigo de confianza de Mefistófeles, que como un creyente y fiel servidor de Dios.

El padre August Lienart, con las manos cruzadas a su espalda, observaba desde la ventana a los cientos de miles de fieles que iban congregándose bajo la lluvia con velas en sus manos, iluminando la majestuosa plaza de San Pedro, en oración por la muerte del Sumo Pontífice. Mientras sus ojos se posaban en aquellas masas, su mente le transportó a las majestuosas concentraciones del Partido Nacionalsocialista Obrero Alemán en el Núremberg de los años treinta, iluminadas por miles de antorchas de fieles seguidores del Führer mientras gritaban todos al unísono:

—Sieg Heil!, Sieg Heil! Sieg Heil!

Las multitudes que aullaban como jaurías en las noches de Núremberg, que alzaban el brazo y gritaban el nombre de Hitler con el estruendo unánime de un océano atroz construirían en un futuro no muy lejano, en un pequeño estado europeo, enclavado en plena Roma y coronado por una gran cúpula, un Cuarto Reich.

«Sieg Heil!, Sieg Heil! Sieg Heil!», siguió escuchando el padre August Lienart en su mente mientras desde lo alto observaba a aquellos fieles pequeños, insignificantes, diminutos, casi como insectos al alcance de su mano, a los que podía aplastar desde lo alto…

Entre las sombras, una gélida sonrisa recorrió el rostro del religioso tras comprender las palabras de Martin Bormann. Solo entonces el padre August Lienart entendió cuál sería su destino. Solo entonces supo por qué era él el Elegido.

«Sieg Heil!, Sieg Heil! Sieg Heil!», siguió escuchando desde lo alto de su particular tribuna…

Nota del autor

Baumgart, Ernest

Excapitán de la Luftwaffe, fue declarado sano después de un examen psiquiátrico, pero su juicio por crímenes de guerra cometidos en el campo de concentración de Oswiecim se atrasó para llevar a cabo una investigación oficial tras declarar que llevó a Hitler y a Eva Braun fuera de Berlín. «El 25 de abril de 1945 aterricé en Magdeburg, eludiendo a las fuerzas aliadas y trasladé a la pareja hasta Dinamarca el 29 de abril», según declaró en el juicio. No se pudo confirmar este hecho.

Bormann, Martin

Jefe de la Cancillería, líder del Partido Nacionalsocialista Obrero Alemán con rango de ministro del Reich y secretario privado del Führer. Se cree que fue el verdadero cerebro de la organización Odessa. Durante años se discutió si podría haber conseguido salir vivo de Berlín durante la caída de esta ciudad. Varias fuentes aseguraban que murió víctima de un disparo de artillería el 2 de mayo de 1945 y otras fuentes apuntaban a que consiguió huir en un submarino a Argentina, donde vivió escondido hasta la década de los ochenta. En 1999, su familia pidió un estudio de ADN de unos restos encontrados en 1972 en la Invalidenstrasse. Eran los de Martin Bormann.

Brückner, Wilhelm

Edecán principal del Führer. En 1923 se unió a las SA y participó activamente en el llamado Putsch de Múnich junto con Hitler y otros líderes nazis. En 1930 se convirtió en guardaespaldas del propio Führer y en uno de sus confidentes más cercanos. Un grave accidente de coche le obligó a retirarse de la primera línea y se ocupó, como edecán, de recibir a los visitantes importantes en la Cancillería. Falleció el 18 de agosto de 1954 en su casa de Baviera.

Brunner, Alois

Capitán de las SS y asistente del teniente coronel Eichmann en la sección IVB54 Desde noviembre de 1939, fue el responsable de las deportaciones de judíos de Viena, Moravia, Tesalónica, Niza y Eslovaquia. Consiguió huir de Europa y refugiarse en Siria, donde residió hasta 1992 bajo la identidad del doctor Georg Fischer. Las autoridades sirias siempre negaron que hubiera vivido en el país. En 1985 fue entrevistado por la revista Bunte, y aseguró que no tenía ningún remordimiento. En 1987 declaró al Chicago Sun Times: «Los judíos merecían morir. No me arrepiento, si tuviera la oportunidad, lo haría otra vez». Se cree que falleció en 1996, a los ochenta y cuatro años.

Draganovic, Krunoslav

Conocido como Pimpinela Escarlata por ayudar a escapar a un gran número de fugitivos nazis a través del llamado Pasillo Vaticano. Desde la organización de San Girolamo, supervisaba personalmente el rescate de líderes ustachas y nazis para evitar su detención. Trabajó en los Archivos Vaticanos hasta que se declaró el pronazi Estado Independiente de Croacia. Como alto funcionario del Ministerio de Colonización Interna, fue responsable de la expulsión y asesinato de serbios ortodoxos, judíos, bosnios musulmanes y gitanos. En 1945, en Roma y bajo la protección de Alois Hudal y del propio papa Pío XII, comenzó a esconder a fugitivos como Ante Pavelic y Klaus Barbie, entre otros. En 1962 desapareció, reapareciendo el 15 de noviembre de 1968 en una rueda de prensa en Belgrado. Allí vivió plácidamente, sin ser molestado por el gobierno de Tito, en un monasterio cerca de Sarajevo hasta su muerte, acaecida en 1983, con ochenta años.

Dietrich, Josef Sepp

General de las SS y jefe de la Leibstandarte-SS Adolf Hitler, se inició como chófer del Führer, pero su activa participación durante la Noche de los Cuchillos Largos le hizo ascender rápidamente. Tras la guerra, fue condenado a veinticinco años de prisión por ser el máximo responsable de la masacre de Malmedy, en la que fueron ejecutados prisioneros aliados. Tras cumplir diez años, fue puesto en libertad. En 1956 fue nuevamente detenido por las autoridades alemanas por su papel en la Noche de los Cuchillos Largos y condenado a diecinueve meses. Falleció el 21 de abril de 1966, de un ataque cardíaco, a los setenta y tres años. Casi seis mil camaradas acudieron a su entierro.

Dulles, Allen

Tras abandonar la estación de la OSS en Wiesbaden, regresó a Estados Unidos para ejercer como abogado. En agosto de 1951 fue nombrado subdirector de la CIA y el 26 de febrero de 1953, director de la Agencia Central de Inteligencia por el presidente Eisenhower. Debido al fiasco provocado por la operación de Bahía Cochinos, fue obligado a dimitir por el presidente Kennedy el 29 de noviembre de 1961. Falleció el 28 de enero de 1969, víctima de una neumonía. Tenía setenta y un años.

Eichmann, Adolf

Teniente coronel de las SS, al cargo de la sección IVB4, responsable de la ubicación y deportación de los judíos en todo el territorio ocupado. Permaneció en Italia hasta 1950. Gracias al padre Krunoslav Draganovic, consiguió un pasaporte de la Cruz Roja y un visado para Argentina a nombre de Riccardo Klement. El 11 de mayo de 1960 fue capturado en ese país por un comando del Mossad y trasladado a Israel para ser juzgado. Encontrado culpable y condenado a muerte, fue ahorcado en la prisión de Ramla en la medianoche del 31 de mayo de 1962. Tenía cincuenta y seis años.

El oro nazi del lago Toplitz

El lago Toplitz, situado en las montañas de Austria, mide poco más de un kilómetro de largo por unos ciento diez metros de profundidad. En el año 2000 se llevó a cabo una gran operación de búsqueda del famoso oro del Reichsbank, sin resultado positivo. La más célebre de estas búsquedas fue la protagonizada por un joven alemán y buzo inexperto, Adolf Egner, en 1963. Al parecer, varios antiguos miembros de las SS lo enviaron junto con otra persona a extraer algo del lago. Cuando se hizo pública la muerte de Egner en el lago, los agentes de las SS fueron condenados a cinco meses de libertad condicional por homicidio involuntario. ¿Dónde estaba el oro del Reichsbank? Un documento alemán de 1972 hacía mención al oro que se escondió en el lago, asegurando que, tras ser arrojado al fondo, se hizo explotar una gran parte de la pared de roca, que sepultó el preciado tesoro. Otras investigaciones llevadas a cabo entre 1983 y 1987 por el doctor Elans Fricke descubrieron restos de aviones, armas y proyectiles, así como diversas cajas con escritura cirílica, lo que alimentó la leyenda de que los rusos pudieron esconder en el lago los restos de la cámara de ámbar. A finales de 1945 se descubrieron cuatro cadáveres, con disparos en la cabeza, semienterrados en la orilla. Los cuatro portaban uniformes de las SS.

Flick, Friedrich

Magnate del carbón y del acero. Se hizo miembro del partido nazi y sus empresas se beneficiaron del trabajo esclavo. En 1947 fue condenado en Núremberg a siete años de prisión por emplear mano esclava, participar en el saqueo en los países ocupados y por sus estrechas relaciones con las SS. En 1950 fue puesto en libertad por orden de un alto funcionario estadounidense. Logró reunir una de las más importantes colecciones de arte contemporáneo de todo el mundo. Murió en su residencia del lago Constanza, el 20 de julio de 1972, a los ochenta y nueve años.

Funk, Walther

Ministro de Economía y presidente del Reichsbank. Durante los Juicios de Núremberg fue condenado a cadena perpetua, pero en 1957 fue puesto en libertad debido a sus problemas de salud. Falleció el 31 de mayo de 1960, a los setenta años.

Globocnik, Odilo

Teniente general de las SS. Máximo responsable de la liquidación de 1,5 millones de judíos en el gueto de Varsovia y de 15 000 en el gueto de Bialystok, incluidos 1200 niños, y de la supervisión de la deportación a los campos de exterminio de 95 000 judíos desde Lublin. El 31 de mayo de 1945 fue detenido por los británicos. Se suicidó con cianuro ese mismo día.

Hitler y Eva Braun

Su supuesto suicidio en el búnker de Berlín propició durante mucho tiempo toda clase de leyendas. El espionaje soviético de la época, el NKVD, aseguró que tenían en su poder restos de los cadáveres de Hitler y Eva Braun. Los restos fueron trasladados en cajas especiales a un cuartel militar en Alemania Oriental. En 1955 confirmaron que los restos, un trozo de cráneo y una parte de la mandíbula, pertenecían a Hitler. El hueso parietal de su caja craneal permaneció en el Museo de la Guerra de Moscú hasta septiembre de 2009, cuando el arqueólogo forense Nick Bellantoni anunció tras un análisis de ADN que el fragmento del cráneo pertenecía a una mujer de entre veinte y cuarenta años de edad. Probablemente, eran de Eva Braun. El misterio sobre su muerte aquellos días de mayo de 1945 aún continúa.

Hudal, Alois

De clara ideología nazi, Hudal fue durante treinta años responsable de la influyente congregación austro-germana de Santa Maria dell’Anima en Roma. Apoyó de forma entusiasta la anexión de Austria por parte de Alemania. Después de la guerra se convirtió en uno de los más importantes organizadores de las rutas de escape de criminales de guerra nazis como Adolf Eichmann, Alois Brunner, Franz Stangl, Klaus Barbie o Josef Mengele, entre otros. En 1947, sus actividades saltaron a los principales periódicos y en 1952 fue obligado a dimitir. Pasó sus últimos años en un monasterio en Grottaferrata. Nunca mostró el más mínimo arrepentimiento. Antes de su muerte, reconoció en sus Diarios romanos su implicación en la red Odessa, a la que consideraba un acto de caridad. Falleció el 13 de mayo de 1963 en Roma, a la edad de setenta y siete años.

Koch, Erich

Comisario del Reich en Ucrania, controlaba la Gestapo y la policía. Ante el avance del ejército soviético, huyó a través del Báltico hasta a Copenhague. Fue capturado por los británicos en Hamburgo en mayo de 1949, extraditado a Polonia y condenado a muerte el 9 de marzo de 1959. La ejecución nunca se llevó a cabo. Falleció de muerte natural en la prisión de Barczewo, Polonia, el 12 de noviembre de 1986. Tenía noventa años.

Krauch, Carl

Presidente del Consejo de Administración de la IG Farben, profesor honorario de la Universidad de Berlín y miembro activo del Partido Nazi. Entre 1938 y 1945 fue plenipotenciario para las Industrias Químicas del Reich. Tras la guerra fue entregado a las autoridades aliadas para ser juzgado en Núremberg en el llamado Juicio de la IG Farben. Fue sentenciado a seis años de prisión. Falleció el 3 de febrero de 1968, a los ochenta y un años.

Krupp von Bohlen und Halbach, Gustav

Diplomático, magnate y presidente del conglomerado Krupp AG. Aunque se opuso al nazismo, en 1933 los nazis le ayudaron a deshacerse de los sindicatos. Firmó contratos para el rearme de Hitler, manteniendo un gran número de esclavos trabajando en sus industrias. En 1941 sufrió una parálisis y cedió el poder del grupo Krupp a su hijo Alfried en 1943. Aunque fue entregado para su procesamiento en los Juicios de Núremberg, no pudo ser procesado a causa de su estado de salud. Falleció el 16 de enero de 1950.

Krupp von Bohlen und Halbach, Alfried

Director ejecutivo del grupo Krupp AG e hijo de Gustav Krupp. Construyó factorías en los países ocupados usando esclavos de Auschwitz. En 1943 fue ministro de Economía de Guerra. Detenido por los canadienses, fue juzgado como criminal de guerra en Núremberg y encontrado culpable. Fue sentenciado a doce años de prisión. En 1950 fue puesto en libertad junto con Fritz Meer, el químico inventor del Zyklon B, usado en las cámaras de gas. Falleció en Essen el 30 de julio de 1967.

Linge, Heinz

Edecán de Hitler y teniente coronel de las SS. Fue una de las últimas personas que se quedaron en el bunker con Hitler y Eva Braun, durante la batalla de Berlín. Y también una de las que se encargaron de quemar los cadáveres de ambos tras su suicidio. Falleció el 9 de marzo de 1980, a los sesenta y siete años.

Mengele, Josef

Oficial de las SS y médico en el campo de Auschwitz-Birkenau. Durante la guerra realizó experimentos con gemelos. Era conocido como el Ángel de la Muerte. Al final de la guerra consiguió huir a través de Austria y del llamado Pasillo Vaticano. Se escondió en Argentina hasta 1959 y posteriormente en Brasil, donde falleció ahogado el 7 de febrero de 1979, a la edad de sesenta y ocho años. Su identidad fue confirmada años después gracias a una prueba de ADN que se realizó a sus restos.

Misch, Rochus

Oficial de las SS, miembro del Begleitkommando Adolf Hitler y el último militar que abandonó el búnker de Hitler el 2 de mayo de 1945. Tras ser herido en la campaña de Polonia en 1939, fue recomendando a la escolta del Führer. Entre 1945 y 1954 permaneció en diferentes prisiones soviéticas. En 1955 regresó a Berlín, junto a su familia. Aún reside en la capital alemana. Tiene noventa y tres años.

Pavelic, Ante

Dictador de la República Independiente de Croacia, un estado pronazi. Tras el fin de la guerra, consiguió huir a través del Pasillo Vaticano y refugiarse en la Argentina de Perón. Para evitar su detención y extradición a Yugoslavia, fue expulsado a España, bajo el régimen de Franco, donde falleció el 28 de diciembre de 1959, a los setenta años.

Pohl, Oswald

Responsable de la dirección general de Economía y Administración de las SS, bajo las órdenes directas del Reichführer Himmler. Tras el fin de la guerra, es detenido el 27 de mayo de 1947, cuando trabajaba en una granja. Es entregado a las autoridades estadounidenses para ser procesado en Núremberg por crímenes de guerra, crímenes contra la humanidad y pertenencia a una organización criminal. Fue condenado a muerte el 3 de noviembre de 1947 y ejecutado en la horca, en la prisión de Lansberg am Lech, el 7 de junio de 1951. Tenía cincuenta y nueve años.

Puhl, Emile

Economista en el partido y experto en operaciones financieras de alto riesgo, fue director y vicepresidente del Reichsbank y el máximo cerebro de las operaciones de lavado de oro nazi en los bancos suizos. Durante el juicio de Núremberg fue condenado por crímenes de guerra y sentenciado a cinco años de prisión. Falleció en 1962, a los setenta y tres años.

Reitsch, Hanna

Al terminar la guerra, fue hecha prisionera. Retenida durante quince meses, se la sometió a intensos interrogatorios y finalmente fue liberada en 1946. En 1959 permaneció varios meses en la India y mantuvo una estrecha amistad con Indira Gandhi y el entonces primer ministro Nehru. En 1962 dirigió la Escuela Nacional de Planeadores de Ghana, donde se convirtió en confidente del presidente Nkrumah. Falleció en Fráncfort el 24 de agosto de 1979, a la edad de sesenta y siete años.

Schnitzler, Georg von

Químico y miembro del consejo de la IG Farben. En 1937 fue nombrado presidente del Comité Comercial y en 1942, líder de la Economía Militar, encargándose de la toma de control de las industrias químicas de los países ocupados. Tras el fin de la guerra, fue detenido y juzgado en Núremberg.

El 30 de julio de 1948 fue condenado a cinco años de prisión, pero le pusieron en libertad un año después. Falleció el 24 de mayo de 1962.

Schröeder, Kurt von

Banquero de Colonia, experto en operaciones financieras internacionales y miembro del Partido Nazi, fue el intermediario entre la ITT y las SS de Himmler. Después de la guerra fue juzgado por un tribunal alemán por crímenes contra la humanidad y condenado a tres meses de prisión. Sus últimos años los pasó como presidente de la Cámara Industrial de la Región del Rin, en Colonia. Falleció el 4 de noviembre de 1966.

Stangl, Franz

Oficial de las SS y comandante de los campos de exterminio de Sobibor y Treblinka, fue responsable de la muerte de cerca de un millón de personas. Después de la guerra, fue capturado en Italia por los estadounidenses y enviado a un Tribunal Militar Internacional para ser juzgado. En 1948 consiguió escapar del campo de prisioneros y recaló en Siria y Brasil gracias a la ayuda del obispo Hudal y de la organización Odessa. Trabajó en la Volkswagen de Sao Paulo hasta que fue descubierto por las autoridades alemanas. Detenido el 28 de febrero de 1967, fue extraditado el 23 de junio de ese mismo año. Fue sentenciado a cadena perpetua el 22 de diciembre de 1970. Falleció de un ataque cardíaco en su celda, el 28 de junio de 1971, a los setenta y tres años. Otras fuentes apuntan a que alguien le ayudó a suicidarse.

Suiza y el oro del Reich

Sin los banqueros suizos, la Segunda Guerra Mundial habría acabado mucho antes y centenares de miles de seres humanos habrían salvado sus vidas. Suiza, sus banqueros, sus industriales y sus industrias abastecieron a Hitler de miles de millones de francos suizos y esto le permitió adquirir un gran número de materias primas de alto valor estratégico y mantener engrasada la maquinaria bélica. Los inmensos beneficios que produjo esta alianza secreta entre los gobiernos de Berna y Berlín ayudaron a aumentar el gran poder financiero de la Confederación Helvética, incluso hasta nuestros días. Banqueros, marchantes de arte, abogados o joyeros, todos ellos de nacionalidad suiza, ocultaron y blanquearon el oro enviado por las SS, que habían robado de otros bancos centrales de países ocupados o arrancado, literalmente, a las víctimas de los campos de exterminio, la mayor parte dientes de oro y anillos de boda. Mientras por un lado Suiza se enriquecía con su alianza con Hitler, los judíos que llegaban refugiados a suelo helvético eran devueltos a Alemania. Entre 1938 y 1945, Alemania envía a Suiza cerca de seis mil millones de dólares (unos sesenta mil millones de dólares de la actualidad). En 1995, gracias a las presiones del presidente Bill Clinton, la banca suiza reconoce que ha encontrado varias cuentas de víctimas del Holocausto y ofrece pagar treinta y dos millones de dólares. Finalmente, el 18 de agosto de 1998, Suiza acepta indemnizar a las víctimas con mil doscientos cincuenta millones de dólares, con el fin de evitar el veto estadounidense a las operaciones de los bancos suizos en suelo americano. Se calcula que casi cuatro mil millones de dólares del oro nazi transferido a Suiza durante la guerra no han sido localizados hasta el momento…

Vogler, Albert

Industrial, experto en armamento y filántropo, fue uno de los mayores recaudadores de fondos para el Partido Nazi. Se cree que donó cerca de tres millones de marcos alemanes al propio Hitler. El 14 de abril de 1945, cuando iba a ser capturado por los Aliados, se suicidó.

U-530

La primera pregunta que se le formuló a la tripulación del U-530 fue: ¿estuvo a bordo del submarino algún dirigente del Tercer Reich o el mismo Hitler? Los marineros negaron tal hecho alegando que el fin de la guerra les sorprendió en alta mar. La prensa dedicó un gran número de reportajes al U-530, deslizando hipótesis sobre altos dirigentes del Reich ocultos en la nave que fueron desembarcados antes de la rendición en las costas argentinas. Una semana más tarde de la rendición del submarino en la zona de Mar del Plata, un almirante alemán, Eberhard Godt, superior del comandante Otto Wermuth, añadiría mas polémica al asegurar que el U-530 había partido de su base el 3 de marzo, y no el 19 de febrero, como decían los tripulantes, con destino a un puerto noruego. Tras la rendición, la tripulación fue internada en Argentina y el submarino entregado a los representantes de la Marina estadounidense en Buenos Aires. El U-530 fue hundido por un submarino estadounidense durante unos ejercicios el 28 de noviembre de 1947, junto a las costas de Cape Cod.

U-977

El sumergible zarpó del puerto de Kiel el 13 de abril de 1945, rumbo a Noruega, para iniciar operaciones con los nuevos Snorkel. El 2 de mayo abandonó misteriosamente el puerto de Kristiansand. El 4 de mayo, al finalizar la guerra, el U-977 ignoró la orden de rendición y puso rumbo al oeste, hacia el Atlántico. Varios tripulantes optaron por ir a Argentina, dos a España y dieciséis regresar a Alemania. La mayor parte del viaje se desarrolló en inmersión. Tras sesenta y seis días de navegación, emergió en Argentina. Toda la tripulación, incluido su comandante, Heinz Schäffer, fue enviada a Estados Unidos e interrogada por la inteligencia naval. El U-977 acabó torpedeado en noviembre de 1946 durante unos ejercicios navales. La leyenda dice que el U-977 pudo trasladar hasta Argentina a Adolf Hitler, Eva Braun o Martin Bormann.

Agradecimientos

A la Dokumentation Obersalzberg, por su amabilidad al permitirme acceder a sus archivos y penetrar en el mundo de los jerarcas del Tercer Reich en el Obersalzberg.

A la Topography of Terror Foundation de Berlín, por facilitarme toda la información necesaria sobre el organigrama de las SS, la Gestapo, la Oficina Central de Seguridad del Reich (RSDH) y los planos de la sede del cuartel general en la berlinesa Prinz-Albrecht-Strasse.

Al Centro Simón Wiesenthal de París, por su ayuda en la información sobre los nazis evadidos de la justicia.

Al Institute of Documentation for the Investigaron of Nazi War Crimes en Haifa, Israel, por haberme facilitado toda la documentación relativa al juicio de Adolf Eichmann en Jerusalén y las imágenes de este en la prisión de Ramla.

A mi amigo PATXI VÉLEZ, de la Embajada de España en Berlín, por nuestras largas conversaciones y por sus valiosas recomendaciones.

A los amigos de la página web U-historia (www.u-historia.com), por su magnífica documentación, que me ha permitido relatar con todo detalle la vida a bordo del U-977 y del U-530.

A mi amigo Antonio R. Nolasco, director del Instituto Gemológico de Madrid (IGM), por toda la información detallada que me suministró sobre el oro, su comercio y su manipulación.

A mi amigo Jesús Bastante, por su asesoramiento en temas religiosos, que implican a mi personaje August Lienart en sus años como seminarista.

A la hemeroteca del diario ABC de Madrid, por permitirme acceder a sus magníficos fondos históricos.

A mi amigo JOSÉ MIGUEL CARRILLO DE ALBORNOZ, por ayudarme a sortear el síndrome de la página en blanco.

A la Federación Española de Parkinson, por la meticulosa información que me facilitó sobre esta enfermedad, que padeció Adolf Hitler en sus últimos meses de vida.

A mis amigos del Hotel Sevilla de La Habana, por su colaboración durante la documentación de esta novela.

A Andrea Somma, Alessandro Moriccioni y Massimo Garofalo, por su ayuda a la hora de documentar la Roma de posguerra.

A mis amigos Salvador Badillo, Patricia Abella, Sandra Vidosa y Carmen Flores, por su ayuda desinteresada durante la configuración de esta novela.

A mis amigos de Foros del Misterio (www.forosdelmisterio.es) de España y de terra incognita (www.terraincognitaweb.com) de Italia, y a mis amigos de Facebook, por su constante apoyo a toda mi obra. De verdad que se lo agradezco.

A mi hijo, HUGO FRATTINI, por corregir mi mal italiano.

A mis amigos del histórico CAFÉ GlJÓN de Madrid, por haberme dado de comer magníficamente durante el desarrollo de esta novela.

A mis queridos amigos el general Félix Hernando y el teniente coronel Manuel Llamas, de la Guardia Civil, por su asesoramiento desinteresado en algunos puntos de esta novela.

A mi querida BELÉN BERMEJO, por las horas que nos tiramos en el Café Gijón, nuestro particular «cuartel general», conversando sobre la trama de esta novela. Sin ella y sin su implacable lápiz rojo me hubiera resultado todo más difícil.

A MlRYAM GALAZ, mi «adorada» editora, por el mimo con que trató esta novela, con la que hablé horas y horas sobre la trama y los personajes de El oro de Mefisto.

Y, por supuesto, un agradecimiento muy especial a mi querido amigo Juan Ignacio Alonso, que me llevó de la mano, como en mis novelas anteriores, discutiendo horas y horas su trama. Qué paciencia tiene conmigo.

Una parte de esta novela es de todos ellos…

ERIC FRATTINI (Lima, Perú, 15 de diciembre de 1963). Ensayista, novelista, conferenciante, profesor universitario, profesor en academias policiales, corresponsal en Oriente Medio, analista político y guionista de televisión, residió durante varios años en Tahití (Polinesia), Asunción (Paraguay), Beirut (Libano), Nicosia (Chipre) y Jerusalén (Israel)..

Es autor de más de una veintena de libros, que han sido traducidos a diferentes idiomas, entre los que se encuentran Osama bin Laden, la espada de Alá (2001); Mafia S. A. 100 Años de Cosa Nostra (2002); Secretos Vaticanos (2003); La Santa Alianza, cinco siglos de espionaje vaticano (2004); ONU, historia de la corrupción (2005); CIA, Joyas de Familia (2008); Mossad, La ira de Israel (2009); Los Papas y el Sexo (2010); El Oro de Mefisto (2010); Los papas y el sexo (2010); Los cuervos del Vaticano (2012); ¿Murió Hitler en el búnker? (2015); y la tetralogía sobre la historia de los más famosos servicios de espionaje (CIA, KGB, Mossad y MI6).