En vanguardia de las mejores novelas de los maestros de la ciencia ficción, La Clave Enoc nos propone un fascinante viaje entre las inquietantes teorías de Erich Von Daniken y las colosales peripecias de La biblia de barro. Su protagonista, un médico cuya vida profesional y familiar discurre apacible, verá alterado todo su mundo al recibir el encargo póstumo de su padre de finalizar la tarea a la que se había consagrado durante décadas: encontrar la fuente del conocimiento universal. Arqueología, Historia, Genética, Parapsicología… y mucha aventura.

Enrique Villegas brinda al lector una obra que explora la herencia que las antiguas civilizaciones, precursoras de nuestro conocimiento, dejaron escrita en los albores del tiempo. Una novela que combina la historia de la evolución humana con una vibrante trama que recorre la Segunda Guerra Mundial y el nazismo todavía latente, hasta llegar a los centros de investigación más avanzados de la actualidad, en busca del origen de nuestra especie.

Enrique Villegas

La clave Enoc

ePub r1.0

XcUiDi 11.11.17

Título original: La clave Enoc

Enrique Villegas, 2012

Editor digital: XcUiDi

ePub base r1.2

Este libro se ha maquetado siguiendo los estándares de calidad de www.epublibre.org. La página, y sus editores, no obtienen ningún tipo de beneficio económico por ello. Si ha llegado a tu poder desde otra web debes saber que seguramente sus propietarios sí obtengan ingresos publicitarios mediante archivos como este·

EL ORIGEN

LA tempestad prístina mezcló todas las substancias que existían en la Tierra; lo hizo convulsamente, tanto, que se retorcieron y giraron las materias sobre sí mismas, aplastándose y cizallándose como nunca antes había ocurrido. En ese trance agónico se mezclaron las unas con las otras, sin saber donde empezaba y terminaba cada cual, combinándose y dando lugar a otras nuevas; al finalizar, reinó una gran calma; una espesa nube cubrió Pangea, y del único océano existente, Panthalea, surgió un primordio de vida. La nube comenzó a elevarse, se disolvió lentamente y permitió ver las primeras muestras de vida… y mucho, mucho después, cuando el tiempo se hace tiempo, apareció el Hombre.

Pangea se partió con dolor en dos mitades: Laurasia en la influencia del Norte y Gondwana bajo el yugo del Sur; pero no cesó su sufrimiento, sin tiempo para cicatrizar, continuó dividiéndose como una mórula, y lo hizo a su largo y ancho sin orden aparente. El Hombre se encontró aislado y solo, en tierras que aún no había explorado ni a las que había llamado por su nombre. Ya nunca podría volver sobre sus pasos.

Los hermanos dejaron de reconocerse, y desarrollaron habilidades y rasgos distintos, orando en lenguas que nunca más serán cantadas. Los más fuertes fueron capaces de resolver difíciles problemas, los que no, tuvieron el peor de los castigos, dejaron de existir.

En ese lento proceso evolutivo algunos comenzaron a mirar al cielo, maravillándose por todo lo que sucedía en el firmamento. Los objetos que estáticos desprendían luz e iluminaban el crepúsculo, empezaron a ser interpretados. Comenzó a componerse la Enciclopedia del Conocimiento por los sabios observadores; y lentamente, generación tras generación, sin pausa ni falta, fue narrada, guardándose como un tesoro en sus primitivas mentes. Y hallaron las matemáticas celestiales, y otros muchos conocimientos que aprenderían muchos niños y jóvenes, que serían chamanes y sabios.

Pero pasó el tiempo y reinaron milenios de abundancia y prosperidad, donde la caza y los frutos parecían no tener fin; muchas cosas fueron olvidadas, muchos de los conocimientos se transmutaron en leyendas, y muchas de esas leyendas se perdieron como las luciérnagas en la oscuridad de los pantanos. Se olvidaría que hubo un tiempo no tan sereno, en el que la noche resplandecía como el día, un tiempo donde aquellos de los que aprendimos vivieron entre nosotros, cuando el dedo del mismísimo Dios escribió el primer alfabeto sobre la arcilla fresca, cuando su escriba en la Tierra fue llamado con el nombre de Enoc.

I

Russel Cohen

Dresde en la actualidad

PASEABA por las calles de Dresde en un atardecer de mayo. El más pequeño de mis tres hijos varones lloraba con pasión desde su sillita, sin cesar, como ya habían hecho antes sus hermanos. Los dos mayores, de cuatro y seis años, parecían baterías grávidas de energía perpetua, siempre corriendo, gritando y por supuesto, peleando.

A su madre le gustaba vestirlos como si fueran calcos. No podía hacerle entender que el mayor ya podía ir diferenciándose de los pequeños. Camisas blancas de manga corta, pantalones cortos, y corte de pelo; los tres estaban sincronizados a la perfección. Ella aducía cuestiones prácticas, que sin duda existían, pero yo sabía que en el fondo la razón era que disfrutaba al verlos así.

No eran las costumbres que había heredado de mi familia; pero bautizamos a todos según la religión católica. Al menos conseguí, en memoria de mi abuelo, llamar al mayor Frank. El segundo fue una sorpresa que llenó la casa de alegría y actividad. Robert, como mi suegro, no podía ser de otra manera. El más pequeño —Carl— vino por insistencia de mi esposa, ahora me alegro, pues contrariamente a lo que podía esperar, les aportó algo de responsabilidad a los mayores, y para nosotros por supuesto, fue la constatación de que éramos una gran familia.

Desde el este enfilábamos el puente Augustusbrücke hacia la plaza del teatro. La vista del ocaso, que se ocultaba en parte por la gran torre del edificio, era digna de ver al menos una vez en la vida. Los recorridos por el margen del río Elba eran un espectáculo formidable. Aquella visión acompañado por mi familia, me inundaba de una paz que necesitaba más que nunca.

El final del puente se abría hacia la Theaterplatz, donde el suelo todavía conservaba el empedrado de color albero con el que se planificó su reconstrucción tras la segunda gran guerra. Este tapiz de adobe era interrumpido por caminos radiales de cemento, que convergían hasta el centro de la plaza, donde se ubicaba una estatua ecuestre del rey Juan I de Sajonia. Pensaba con ironía que aquel señor que vivió en el siglo XIX, se pasó media vida intentando traducir La divina comedia de Dante… cada uno tiene su afán.

La oscuridad tomaba la ciudad, y comenzaban a encenderse las magníficas lámparas del acerado. Sus cinco candiles alumbraban los coches de caballos que se cobijaban bajo ellas. Más allá de sus sombras se elevaba el majestuoso edificio de la ópera de Dresde, que había sido destruido durante el controvertido bombardeo del cuarenta y cinco, y fue totalmente reconstruido y reabierto en 1986.

A nuestra derecha, en la ribera, fondeaban los barcos-restaurante. Eran las seis y media de la tarde y todo se preparaba para el inminente momento de la cena. Las furgonetas descargaban las últimas viandas que después servirían en las barcazas, los puestos de flores del otro lado dispensaban su mercancía para adornar el bucólico paraje, y los paseantes se preocupaban únicamente de regocijarse en el entorno.

Todo aquello me evadía del desaliento que la rutina había engastado en mí durante los últimos meses; además me encontraba francamente cansado. Al menos se acercaba el fin de semana, después de una agotadora jornada en el hospital, guardia incluida, que me tuvo en vela toda la noche. A pesar de ello, la imagen que reflejaba en los escaparates de la calle, era la de un hombre fuerte y saludable. A mis cuarenta años el físico aún me acompañaba. Ester decía que me parecía a mi padre, Jethro: rubio, de facciones serias, delgado; y que, últimamente, nuestro parecido se había acrecentado por el aislamiento al que yo mismo me estaba sometiendo, aún sin percatarme de ello.

Estaba agotado. Mi único descanso era disfrutar a diario de la salud y felicidad de mis hijos y mi mujer. Mi trabajo como médico neurólogo, traía a mi consulta casos francamente duros. Hacíamos un gran servicio con los cuidados paliativos de las enfermedades neurológicas más comunes, pero los límites de la ciencia se imponían en el ejercicio de mi profesión, y caían sobre mi cabeza como losas de granito. No podía curar a pacientes que acudían a mi consulta con enfermedades crónicas o degenerativas… esclerosis lateral, alzheimer, daba igual, finalmente morían a nuestro cargo, y solo éramos capaces de alargar su agonía para que pudieran despedirse poco a poco de sus seres queridos.

Como contrapunto a todo ese castillo de desengaños, fracasos y desilusiones —que yo soportaba a duras penas en los últimos años— estaba mi esposa, Ester. Amante, confidente y amiga, transformada desde el principio en mi fuente de energía y reciedumbre. Mostraba sin pudor sus virtudes hacia todo lo que la rodeaba: dedicación, sacrificio, amor. Impulsada por esos sentimientos, dejó su acomodado puesto de maestra en Klotzsche, al este de Dresde, cuando vino al mundo nuestro primer hijo. Desde entonces no dejó de ocuparse de nosotros con la promesa de que, cuando terminase el periodo de crianza, volvería a sus labores profesionales.

—Cariño. ¡Cariño! ¿En qué piensas Russ? Pareces un zombi —dijo Ester para llamar mi atención.

—Hoy estoy especialmente cansado, ya sabes que los últimos meses, han sido —hice una pausa enfatizando el mensaje—… agotadores.

—Bueno podríamos quedarnos por aquí a cenar y así no tener que hacer nada en casa, solo llegar y acostarnos, ¿te parece bien?

—Me parece perfecto, pero después podríamos tener algo de tiempo para nosotros —dije sonriéndole mientras me acercaba y frotaba cariñosamente mi nariz con la de ella— y…

No pude acabar la frase, el teléfono trepidaba mi bolsillo. Una vez más un llanto infantil o una inoportuna llamada cercenaban nuestra conversación.

—Lo siento cariño.

Miré la pantalla un poco desalentado. Con un suspiro interior descolgué la llamada de mi querido, pero inoportuno, becario del laboratorio de neurociencias, Magnus Brown. Llevaba tres días sin hablar con él.

—¿Dr. Cohen? —preguntó Brown.

—Dime Magnus.

—¿Profesor?

—Sí, sí, dime… baja la maldita música, y te he dicho muchas veces que no me llames profesor —insistí.

—Bien Dr. Cohen, he vuelto a amplificar todas las cadenas de ADN que quedaban pendientes, como acordamos. Lo he hecho dos veces más profesor.

—¿Tres veces? ¿Estás seguro de que tenemos presupuesto para ello? —Bromeé.

—Bueno, tenía que asegurarme de que el hallazgo no era producto del azar. No ha sido un error profesor. Esto es algo…

—¿Entonces?

—El resultado ha sido idéntico en todos los análisis. ¡Es fabuloso, descomunal! ¡Las cadencias existen! Las cadencias… las pautas dentro de las cadenas de ADN existen en todos los casos. No sé cuántas veces lo he repasado. Debería venir a comprobarlo usted mismo profesor.

—¡Voy para allá! —dije contagiándome del tono eufórico de Magnus—. Y Magnus, deja de llamarme profesor.

Ester me observaba con indulgencia. La miré fijamente unos instantes esperando su reacción.

—Animo, ve al laboratorio… pero te espero despierta. Seguiremos esta conversación en casa.

Ella me conocía mejor que nadie, y sabía que lo único que me satisfacía realmente en esos momentos de mi vida era la investigación. Había tenido una curiosidad innata por todo lo que me rodeaba desde que era un niño, pero en este momento y más que nunca, necesitaba respuestas a mis indagaciones.

Era apasionante poder centrarse en un objetivo, aspirar a algo superior y formar parte de una misión más importante que daría sus frutos algún día. Por desgracia dedicarse en exclusiva a estos menesteres no era muy lucrativo y, como cualquier padre de familia, deseaba que los míos tuvieran más oportunidades que el resto. Después de licenciarme en Nashville, como ya lo hiciera mi padre y mi abuelo, comencé mi especialidad en neurología como residente en Dresde; la otra punta del mundo.

Al principio fue muy reconfortante dirigirse a diario al hospital y ser reconocido como galeno, ver que algunas de las personas a las que trataba estaban agradecidas por lo que podía hacer por ellas. Respeto, entonces contaba con veinticuatro años y ya habían pasado dieciséis, —respeto— ninguna otra palabra había perdido tanto valor en tan sólo dieciséis años. Las cosas habían cambiado, y mucho.

La implantación de los sistemas de salud pública, para canjear asistencia sanitaria a cambio de un puñado de votos, hacía que miles de personas sanas —la mayoría aprensivos con patologías psiquiátricas, como depresión o ansiedad— acudieran a las consultas solo para un «chequeo», y así poder proyectar sobre alguien su miedo a la muerte y sus frustraciones. Pero la situación era mucho peor. Los puestos de dirección estaban ocupados por inútiles simpatizantes del partido de turno; que alentaban una disminución del umbral de sufrimiento, un sufrimiento que había mantenido alerta al ser humano durante milenios. Incompetentes de la medicina que ahora decidían los designios de ésta, yendo contra la propia naturaleza del Hombre.

La tarea de convencer a muchas de esas personas de que realmente no padecían enfermedad alguna, era una labor extenuante, y que ya había hecho que algunos de mis compañeros cayeran en las fauces de la tristeza y apatía profesional por el síndrome burn out. Yo estaba en esos límites. Sólo compartir tiempo con mis hijos, entregar mi vida hasta el final con Ester, y la investigación, me daba suficiente combustible para veinticuatro horas más de una «maravillosa» asistencia clínica. No sabía cuándo iba a ser capaz de recuperar la alegría de vivir que a diario me iba quitando aquel trabajo, y ese pensamiento me consumía cada día más.

Animado por la llamada de Magnus dimos por terminado el paseo, y nos dispusimos a deshacer el camino desde la plaza del teatro hasta un aparcamiento más allá del barrio viejo. Allí las calles se estrechaban y entrecruzaban en anastomosis imposibles. Era perceptible el calor humano de los pintorescos antros que vivificaban el lugar, que tentaba a los paseantes con sus epicúreas fiestas de la cerveza, imitando en cualquier época del año a la oktoberfest. Pero ya no necesitaba perderme entre la muchedumbre. No tenía que huir como había hecho en mi época de residente. Fueron tiempos baldíos que no quería recordar, en parte porque Eva estaba unida indefectiblemente a ellos, Eva… Abandonar mi país, instalarme en Dresde. Muchas de las decisiones estratégicas que tomé entonces tenían que ver directamente con ella.

Entrar en el barrio barroco me transportaba a un pasado que había enterrado en los abismos de mis recuerdos. Un pasado que, sin embargo, seguía latiendo y contorsionándose en mi mente, como solo los verdaderos secretos —los que todos tenemos— saben hacer. Desde entonces no había vuelto a verla. Aún así seguía su brillante carrera como experta en ciencias exactas, a través de revistas científicas y por las noticias que me llegaban ocasionalmente de los escasos amigos comunes que aún conservábamos. Todo aquello me permitía evocarla muy de vez en cuando, aunque esa fase de mi vida quedaba ya muy lejos.

Vivíamos en un precioso barrio a las afueras de la ciudad, Rabedeul, donde pudimos encontrar la casa con jardín que tanto habíamos deseado. Aquel suburbio fue concebido como un inmenso parque forestal junto a la capital, allí encontramos cierta independencia y cercanía a buenos colegios. Todas las casas estaban bajo un mar de vegetación, flanqueadas por árboles centenarios, y recorridas por calles en las que, por su pulcritud, casi se podía cocinar sobre ellas. Un entorno ideal para criar niños.

En unos minutos llegamos a casa. Los dos pequeños dormían gracias al ronroneo y el vaivén del automóvil. Nos arreglamos para llevar a los niños al interior de la casa de una sola vez. En el umbral de la puerta me despedí de Ester con un silencioso beso.

—No tardes, por favor —me dijo.

—No te preocupes, volveré pronto —contesté sin certeza, pero con una sonrisa mostrando sin rubor mi entusiasmo por la llamada de Magnus.

Encaré la S82 camino al centro, desviándome después por la S73; accediendo así a las vías rápidas que me dejarían en la misma entrada del Parque Tecnológico.

Aquellas rítmicas cadencias que habíamos desvelado, hicieron que me aislara de nuevo. Mis ideas iban cada vez más rápido, e intentaba resolver un problema que aún no sabía cómo plantear, y retrocedía en un bucle sempiterno al comienzo. Cadencias… las matemáticas nunca fueron lo mío, una disciplina que no era la nuestra, sin saber a quién de fiar acudir en busca de ayuda. Números, relaciones, series, cadencias… ¿en el ADN? Esa superestudiada estructura del interior del núcleo de las células, que se retorcía una y mil veces como una hélice para formar los cromosomas, era ahora lo que impulsaba nuestra ilusión. En lo más profundo de esas cadenas nucleares, se encontraban los genes, el sitio donde cada uno de los rasgos de lo que somos, se almacenaba silenciosamente desde nuestra creación. Ahora ese silencio milenario se veía interrumpido por mi curiosidad patológica. Y en ese empeño por desentrañar el sentido de las cosas, buscando ayuda imaginaria con ese rompecabezas numérico, venía a mi cabeza una y otra vez Eva.

II

Iraq, finales de abril de 1941

Aeródromo militar Basora

ERAN las tres de la madrugada y el frío se calaba hasta el tuétano. El aeródromo militar de Basora no estaba acostumbrado a tanta actividad. Acababa de aterrizar el avión que con tanto anhelo esperaba desde hacía meses el autoproclamado general Rashid Ali. Pocas horas después, se consumaría el cese del regente Abdul Ilah y el ascenso del general como dictador. Esta conspiración se empezó a fraguar hacía mucho, cuando Iraq fue declarado un estado independiente del Reino Unido, en 1932.

La ayuda solicitada por el general a las fuerzas nazis para hacer frente a las tropas británicas, se materializaba en el avión de la Luftwaffe que lucía una vistosa esvástica tatuada en su cola. Lentamente, sus ocupantes bajaron de la aeronave. Vestían abrigos negros de cuero hasta los tobillos, que habían sido diseñados en el taller del nacionalsocialista Hugo Boss; sus solemnes solapas, ahora escarpadas, cubrían parcialmente sus rostros. Mientras que iniciaban la marcha y se alejaban del avión, se colocaron las gorras de plato que llevaban bajo el brazo, con las temidas siglas «SS» en su centro. Ese símbolo les identificaba con el cuerpo de élite más despiadado del ejército alemán: las escuadras de defensa.

Karl Maria Wiligut miró hacia ambos lados, y se dirigió con su séquito hacía el grupo de bienvenida. A la derecha, un poco más atrás, caminaba agazapado e intentando pasar inadvertido el enigmático Otto Rahn. Sus trabajos sobre el catarismo y la búsqueda del Santo Grial en la frontera franco-española, no habían pasado desapercibidos para el jefe de su unidad Heinrich Himmler, y le había destinado a esta misión junto con el médium Karl Maria Wiligut. Éste, tras conseguir el grado de coronel en la Primera Guerra Mundial, se retiró con honores en 1919, y dedicó desde entonces sus esfuerzos al ocultismo y la magia. Su diagnóstico de esquizofrenia y megalomanía, no impidió que el Führer reparará en él —en especial por sus escritos antijudaicos y antimasónicos—, y que fuera ascendido al rango de Brigadeführer (general de brigada) en septiembre de 1936. Era conocido como «El Rasputín de Himmler», por sus dotes de adivinación y videncia; no en vano proclamaba tener poderes espirituales que lo ponían en contacto con sus antepasados. Además consiguió privilegios de Hitler, demostrando en varias ocasiones otro extraño don, la «memoria ancestral», que le permitía revivir nítidamente hechos del pasado durante sus estados de trance, al visitar los lugares donde estos habían tenido lugar. Precisamente ese don hizo que —con la justificación del apoyo de Alemania a los insurgentes iraquíes contra el Reino Unido— acudiera a estas tierras.

Durante el largo viaje en avión, Wiligut había repasado con Otto y el resto de colaboradores la estrategia que debían seguir en el importante encuentro que iban a tener. En algunos momentos recordó vagamente que se había entrevistado con un tipo llamado Otto Rahn en los años treinta. La entrevista fue muy breve, y tuvo lugar en una reunión ceremonial de las SS en el castillo de Wewelsburg. Allí, su interlocutor se mostraba muy interesado en las capacidades psíquicas que el vidente podía desarrollar. Tiempo después escuchó que había muerto congelado en el monte Wilden Káiser austríaco, practicando el endura cátaro, la ceremonia de autolisis… por algún motivo ahora le estremecía la presencia de este otro Rahn a su lado, incluso llegaba a sentir su cercanía con el que conoció años atrás.

Otto Rahn había estudiado en profundidad el folklore cristiano, y creía firmemente en la existencia de un arma ancestral forjada por la mano del Dios único. Un arma que entregó a sus ángeles notables para que la custodiaran y así conservasen el equilibrio en la Tierra. El poder de esa arma se relacionaba con el conocimiento de las cosas, un conocimiento que se ocultaba a los hombres desde su expulsión del Paraíso y que se había materializado con la forma de diez piedras azules. Cada una de éstas atesoraba un conocimiento concreto. Y una por una fueron entregadas por Dios a cada uno de los diez ángeles vigilantes.

Los dos militares estaban totalmente fascinados con algunos de los mitos cristianos descritos en el libro del Génesis, y pusieron toda su atención sobre Iraq cuando les fueron notificados los hallazgos arqueológicos que situaban, en una remota área del país, los esqueletos de una raza titánica. Cerca del Kurdistán, en la región de Al Anbar, se descubrieron restos de una civilización como nunca antes se había encontrado. El nivel tecnológico de los enseres y la artesanía descrito por los arqueólogos, se asemejaba a conocimientos más modernos sobre alquimia, astronomía, o matemáticas, llegando a encontrar evidencias de conceptos que, teóricamente al menos, no serían descubiertos hasta decenas de siglos más tarde. La datación de los restos coincidía en el tiempo —según los libros sagrados— con el descenso de los cielos sobre el monte Hermón, de los diez jefes de decena, los custodios de las piedras sagradas. Ángeles que se unirían de forma aberrante con las mujeres, engendrando la execrable raza de los gigantes Néfilim; una raza que sembró el caos y terror entre los hombres hasta los tiempos de Noé.

Las ruinas donde fueron encontrados los restos de los Néfilim, parecían haber sido abandonadas de forma súbita, devastadas por una terrible inundación; similar en destrucción y contemporánea al Diluvio Universal. Una vez más, los caminos de la Historia y la leyenda se entrecruzaban anfractuosamente.

Los alemanes encontraron dos testimonios históricos que hacían claramente referencia a este Diluvio, testimonios que han llegado intactos hasta nuestro tiempo. El primero partía desde la tradición cristiana por medio de La Biblia, y el segundo, de la civilización sumeria mediante la escritura cuneiforme sobre tablas de arcilla. Ambas pruebas narraban el mismo mito, y habían sido estudiadas en profundidad por los expertos de los servicios de inteligencia de las SS, formando parte fundamental del corpus de señales que trajeron a los dos investigadores hasta estas tierras. Estaban más cerca que nunca de la pista que estaban esperando: una tecnología anacrónica, fuera de su tiempo y lugar, podía indicarles la senda hacia una de las fuentes de poder que el Reich necesitaba, la mayor fuente de conocimiento sobre la Tierra.

Todos los hallazgos habían sido tratados como alto secreto, silenciados hasta que esta expedición consiguiera su objetivo; pero Karl conocía bien esas diez piedras. Le habían sido reveladas durante sus visiones. En su interior podía describir su forma, su tamaño, su color… incluso su masa y textura; llevaba mucho tiempo siguiéndolas en sus viajes extracorpóreos, cuando sus sentidos se dislocaban y le mostraban lo que los demás no podían ver.

En sus sueños, hablaba de un palacio convertido en mausoleo, en cuyo lecho yacían treinta cuerpos a los cuales se había invitado —obligadamente— a entrar en el mundo de los muertos mediante el suicidio ritual. Aquel enterramiento podía pertenecer a Gilgamesh, un personaje mítico, rey de la antigua civilización Sumeria y de la ciudad de Ur.

Desde que comenzaron las visiones, le obsesionaba una tabla de barro que reposaba a la cabeza del monarca. Una tabla que tenía engastadas diez piedras de un azul intenso. Esa era la tabla que buscaban. Sólo ellos conocían las conexiones entre las tradiciones cristianas y la civilización sumeria, y el porqué un objeto que originariamente perteneció al pueblo de Canaán, había llegado hasta aquí.

La cúpula de las SS quería esas reliquias a cualquier precio. Objetos que les dotarían del Conocimiento Universal, un poder extraordinario, haciéndoles omnipotentes frente a cualquier ejército. Los servicios secretos alemanes negociaron con los rebeldes iraquíes una alianza para bombardear las bases británicas. A cambio, conseguirían acceso libre al lugar donde, según Wiligut y Rahn, se podían encontrar los objetos sagrados.

Debían encontrar la tumba de Gilgamesh, allí desvelarían los enigmas en los que habían estado trabajando. No podía ser una casualidad, una civilización de gigantes con conocimientos fuera de su tiempo, dos héroes del diluvio con historias en tiempo y lugar similares, diez ángeles enviados por Dios, diez piedras sobre la tumba de Gilgamesh. No conocían aún la conexión entre el salvador de los tesoros ancestrales cristianos —Noé—, y el rey sumerio, pero sospechaban que aquellas piedras debían de ser las que un día —según La Biblia—, envió Dios por medio de los jefes de decena, los vigilantes del cielo. Eran indicios suficientes para los enviados de Himmler, indicios que apuntaban directamente al mausoleo del mítico monarca persa.

En la pista de aterrizaje, el ruido de los motores del avión enmudecía todo lo demás; pero el viento de la madrugada, aunque afásico, arañaba el cuero de los rígidos abrigos de los militares. Sin levantar la mirada del suelo, Karl Maria Wiligut comenzó a dirigirse a su anfitrión:

—¡No es el mejor lugar del mundo para conversar! —exclamó en tono imperativo.

El general iraquí solo pudo decir un par de veces «ein», a la vez que le indicaba con la mano el camino hacia un barracón cerca del hangar principal. Rashid Alí, había formado parte del cuerpo diplomático que había viajado por centroeuropa dos años atrás. Allí no solo afianzó el idioma teutón, además inició los contactos necesarios para encender la mecha de su conspiración.

En silencio, se adentraron en un cuarto pobremente iluminado y casi vacío, una ruda estantería de acero a la derecha, con algunos pertrechos de los mecánicos, y una mesa en el centro con tres sillas metálicas repartidas a ambos lados. Los sucios ventanales distorsionaban caprichosamente la luz de los focos que iluminaban la pista.

Sin recibir la orden, el resto del grupo germano se quedó en la entrada haciendo guardia, y accedieron al interior Otto, Wiligut y el general iraquí, Rashid. Una vez acomodados, el trío se despojó de sus gorras, mientras esperaban circunspectos que alguno interrumpiera el silencio. Nervioso, el anfitrión decidió iniciar la conversación.

—Tenemos listo el cerco a la base británica de Habbaniya, a unos cincuenta kilómetros al oeste de Bagdad, ¿cuándo dispondremos del apoyo aéreo de la Luftwaffe? El bombardeo es vital para que nuestras tropas tengan éxito —sentenció el general—: Les recuerdo que no podrán acceder a las áreas de prospecciones arqueológicas hasta que no se culmine la derrota de los invasores.

—¿Está usted poniendo condiciones al Reich, general? —Wiligut habló mientras subía su barbilla en actitud arrogante. Las venas de sus sienes se preñaban de sangre, y endurecían aún más su esquelético rostro. Su piel fina, que se adhería al lecho óseo como una máscara, y su condición de hipermétrope, hacían que la mirada a través de sus anteojos redondos fuera fulminante. Sus globos oculares aumentados de tamaño por el defecto refractivo, eran capaces de imponer su criterio a cualquiera.

—No, no me malentienda mi Brigadeführer —dijo en tono conciliador el iraquí, mientras mostraba las palmas de sus manos a Wiligut—. Solo quiero decir que para acceder a ese sector, hay que tener controladas las franjas de acceso británico hacia el golfo Pérsico. Podríamos usar una táctica de distracción mediante el bombardeo de Habbaniya, y buscar el apoyo de su aviación hacia el sur de Basora para contener a la potente infantería británica.

—Imaginaba algo así —dijo general alemán sonriendo cínicamente mientras relajaba su gesto.

Rashid retomó la actitud marcial propia de su rango, y sabiéndose dominador de la situación, continuó explicando el desarrollo de su plan.

—Amigos —prosiguió Rashid—, sigamos entonces con el plan previsto. A las siete y treinta minutos deben dar la orden de bombardeo. Acto seguido, aprovechando las primeras luces, nuestro ejército atacará las defensas británicas. Serán libres para ir a la zona de excavación cuando el ataque haya comenzado.

Sin intercambiar más palabras, puso encima de la mesa una mochila reglamentaria y la empujó cuidadosamente hasta hacerla alcanzable a sus aliados.

—En su interior encontrarán los mapas necesarios para acceder a las prospecciones de la ciudad de Ur. Espero que todas sus peticiones hayan sido satisfechas caballeros.

No intercambiaron más palabras. Tras la reunión, el confabulador y sus socios se separaron. Rashid Alí no conocía la traición que la Alemania nazi urdía sobre él, apenas llegarían cinco unidades del bombardero Heinkel He 111 «Spaten» y otras tantas del cazabombardero Stuka. El resultado no sería el esperado. Los británicos resistieron y se vieron apoyados por un desembarco sorpresa en las costas iraquíes del golfo Pérsico. Otro regimiento de infantería haría lo propio desde Transjordania. Pero la primera parte de la misión alemana, sin embargo, había concluido. La entrada de Karl y Otto a los sagrados sitios de Iraq con la mascarada del apoyo aéreo, había sido garantizada. Sólo debían ser rápidos para no verse sorprendidos por el inminente desembarco inglés, desembarco en las costas del golfo que ya conocían gracias al contraespionaje nazi.

Dos horas antes del bombardeo y aún de noche, encaraban en un lustroso Mercedes-Benz Grosser 770, los caminos trazados por ingenieros del ejército británico hacia el sur. Mientras, estudiaban los mapas y las fotografías aéreas robadas a la Royal AirForce. Los otros cinco hombres enviados por las SS, ocupaban un segundo automóvil metros atrás.

Cincuenta y cinco kilómetros les separaban de su objetivo, cuando Wiligut comenzó a enmudecer contestando únicamente con sonidos guturales e ininteligibles a la interlocución de su camarada. Después se hizo el silencio. Otto conocía la naturaleza sobrenatural de su ensoñación, pues no era la primera vez que la presenciaba. Wiligut se mostraba extremadamente sensible. Su mente, como una antena, no cesaba de percibir extrañas imágenes que provenían de su entorno.

—¿Conoces el sitio exacto? —preguntó Otto Rahn.

Hacía rato que Wiligut tenía la mirada perdida en la oscuridad del desierto y no hablaba. Sin dejar de mirar hacia las arenas, le contestó.

—Cerca, estamos muy cerca —dijo enigmático.

De nuevo se hizo un silencio que Otto respetó, pero pasados unos cinco kilómetros, el general Wiligut comenzó a reaccionar.

—Allí, diríjase hacia aquellas tiendas —ordenó súbitamente al conductor mientras señalaba a unos montículos en el este.

En su aproximación, y con las primeras luces del alba, se observaba una pequeña área de tierra sobreelevada con tiendas de campaña de un color pardo oscuro. Algunas de ellas estaban casi descubiertas, habían perdido parte de sus techumbres de tela, que danzaban como banderas al son del fuerte viento del desierto.

El campamento se había levantado al filo de una sima que se extendía por kilómetros. Este despeñadero encarcelaba una gran planicie donde había un numeroso grupo de ruinas. En la distancia de aquella interminable depresión se encontraba el Éufrates. Una fuente de vida que había sido aprovechada durante milenios. Cada familia, cada estirpe y cada tribu habían dejado huellas indelebles sobre la piel del terreno, unas sobre otras, piedra sobre piedra, era cuestión de excavar y saber leer el pasado, algo que ambos sabían hacer muy bien.

El automóvil se detuvo cerca de la tienda principal. Contaron hasta catorce habitáculos entoldados que configuraban un rectángulo cerca del precipicio. Todos parecían estar vacíos. Wiligut y Rahn, descendieron del Grosser 770 y permanecieron estáticos admirando la nube de polvo que se removía entre espasmos, como una ballena moribunda, desde el mismo borde del desfiladero. Tras consultar los mapas del general Rashid Alí, entre la nube de polvo intuyeron un grupo de construcciones en el desnivel de uno de los meandros del río.

—Ur —pronunció ronco Wiligut. El monosílabo retumbó con fuerza en sus cabezas.

Mientras oteaban el fabuloso paisaje, sus subalternos registraban las tiendas empleándose a fondo. Sabían qué buscar, no era un registro azaroso.

Aunque seguido de cerca por Otto Rahn, Karl Wiligut se adelantó, iniciando el descenso hacia los vestigios de aquella enorme ciudad. Debido a la polvareda, cubrieron su nariz y boca con unos pañuelos para poder respirar con cierta comodidad.

Al final de aquel declive, entre inmensos remolinos de polvo blanquecino, se levantaban las majestuosas ruinas de la ciudad. Parecía que se prolongaban hasta el horizonte. A escasos metros de sus pies, podían ver como los escombros dibujaban antiguos enterramientos y otras construcciones sumerias; que se mezclaban con edificaciones de piedra y adobe más modernas.

Wiligut no podía hablar, mantenía su mano tensa, apretando el pañuelo sobre su boca. Su mandíbula, en constante presión con el hueso malar, aumentaba su sensación de ansiedad. En ese momento, perdidos entre las ruinas, al fin tenía frente a él lo que había estado soñando durante mucho tiempo. Ahora no podía dejar de caminar guiado por un trance que lo invadía, y que le había dado el favor de Hitler, no podía fallar. Su paseo se alargaba en el laberinto de piedras. Debían ser rápidos, eran las nueve, y las explosiones provocadas por la l0.ª división de infantería india del ejército británico, comenzaba a oírse en la distancia.

La cadencia de los pasos de Karl fue disminuyendo lentamente. Se detuvo cerca de un recodo que formaban dos muros de adobe en una esquina cuando la nube de polvo comenzaba a desvanecerse. Quedó inmóvil y elevó su mirada. Otto, que le seguía con los ojos casi cerrados, hizo lo propio. Ambos quedaron maravillados con la visión.

Frente a ellos se alzaba, en un notable estado de conservación, una de las construcciones principales de la ciudad. Cuatro mil años de antigüedad les separaban. El pórtico de la entrada se levantaba ocho metros sobre ellos, y estaba flanqueado por cuatro columnatas de robustos fustes. Caminaban cautos, muy despacio, anotando mentalmente cada detalle hasta que se adentraron en la primera estancia, donde la ventisca no podía penetrar. Tenía unos treinta metros de longitud por otros tantos de anchura, y en el suelo, ante ellos, varias fosas rectangulares mostraban restos de los sepultados. Habían sido colocados sobre una estera, de costado, con las extremidades dobladas y las manos recogidas sobre el pecho. Algunos de los huesos se desparramaban profanados fuera de su lugar. Ahora se descubrían sus secretos por obra y gracia de los expoliadores.

Sin cruzar palabra alguna continuaron hacia una puerta mucho más pequeña que la anterior, se situaba al final de la estancia. Sin pensarlo se adentraron en la más absoluta oscuridad accediendo a un pasillo con un importante desnivel. Su suelo arenoso descendía ostensiblemente a cada paso. Mientras avanzaban, se apoyaban en las paredes con ambos brazos, para no resbalar por la aguda pendiente y deslizarse a lo desconocido. Sus corazones latían agitados. Torpemente llegaron al final del pasillo, que se abría a otra sala. Oyeron el eco de su inquieta respiración. Habían accedido a la siguiente cámara.

—¡Necesito algo de luz Karl! —gritó nervioso el hasta ahora impasible Otto.

Wiligut, ignorando los sollozos de su compañero, manoseaba preciso una de las paredes de la estancia. Palpaba arriba y abajo, sabía qué y dónde buscar, de alguna manera había estado allí antes. No paró hasta que dio con lo que parecía ser un viejo hachón con restos de un fuego anterior. Sacó de uno de sus bolsillos un mechero de gasolina, había pertenecido a un teniente de la USAF en el norte de África, pero éste no lo necesitaría más.

De rodillas, prendió el viejo encendedor que apenas alumbró un par de metros a su alrededor. El rostro de Otto se fundía con la oscuridad. A continuación hizo una madeja con los restos de yesca que quedaban en el extremo de la antorcha y la inflamó.

—¿Por qué no lo has encendido antes? —preguntó nervioso Otto—. Esta vez Karl decidió contestar.

—Lo reservaba para cuando encontrara algo que prender. Apenas tiene gasolina, y hubiera sido desperdiciar la oportunidad de tener luz. ¿No te parece? —dijo irónicamente.

En realidad no quería contestarle, odiaba a aquel bastardo que le habían obligado a llevar de rémora, pero no tenía otra opción.

Despreciando el comentario de reproche de su compañero, siguió su tarea. Alojó la antorcha en su pedestal y entonces la estancia se iluminó levemente. Su techo se levantaba homogéneo, quizás a unos ocho o nueve metros de altura, y se adivinaba una angosta cúpula, más oscura, al final. Sus proporciones eran de nuevo simétricas, de más de treinta de lado. Unas extrañas juntas metálicas, herrumbrosas por el paso del tiempo, remataban el final de los muros en su unión con el techo. Contaron cuatro por cada lado y dos más a los lados de la cúpula central.

Unas planchas de metal que debían de haber estado pulidas, habían sido colocadas estratégicamente, para que una pobre fuente lumínica, fuera capaz de irradiar luz de forma eficiente; desgraciadamente el paso del tiempo había oxidado el hierro y eran inservibles. Se vieron obligados a buscar y quemar más teas para poder ver con más claridad.

El peligro no estaba solo fuera del palacio, donde los británicos tomarían posiciones en unas horas; en el interior y a pesar de las dimensiones de la cámara, el aire estaba viciado, era denso y difícilmente respirable. Debían apresurarse si no querían hacer de aquel mausoleo el suyo propio.

Acercaron entonces una de las antorchas al suelo, y pudieron ver parte del siniestro espectáculo que se ocultaba bajo sus pies. La estancia había sido diseñada como una enorme cripta. Un lugar para albergar un importante enterramiento. A dos metros de ellos, los cuerpos de seis soldados armados se encontraban en estrechos huecos en forma de hilera, bloqueando el paso a visitantes no deseados, y protegiendo al principal en su viaje celestial. Más allá, a los lados y cerca de las paredes, dos carros que habrían estado originalmente cubiertos por metales preciosos, protegían los flancos de los soldados.

Aquella guardia póstuma se encaraba hacia un altar de piedra caliza, en cuya superficie reposaban restos de copas, ánforas y platos de barro con restos de aspecto pulverulento, posiblemente fueran en otro tiempo viandas y manjares.

Siguieron desplazándose hacia la parte posterior del altar, este se continuaba con una extensión circular finamente pulida, de unos siete metros de diámetro.

—Está vacía —sentenció Wiligut.

Otto se agachó en el centro del círculo, agarrando al mismo tiempo la mano con la que Karl Wiligut asía la antorcha, acercándola más al suelo.

—¡Mira Karl, hay marcas férreas sobre la superficie! —insistió Otto agarrándole de la muñeca, y obligándole a acercar su mano al suelo—. ¡Como si hubieran retirado un objeto pesado! Las marcas que rayan la piedra dejan al descubierto el suelo de tierra sobre el que se colocó.

—Pero, si era un objeto grande y pesado ¿por dónde lo sacaron? —volvió a preguntarse Otto—, no hay espacios por donde pudiera caber algo así.

—No sé por dónde —contestó Wiligut—. Llevo un rato intentando concentrarme y ¡no paras de hablar!

Aquel grito retumbó en la estancia y dejó a Otto perplejo. Wiligut no se contuvo y continuó amedrentando con órdenes a su acompañante.

—¡Abandona tu actitud timorata! ¡Déjame hacer el trabajo por el cual vine aquí!

Wiligut estaba cansado de su sombra. No le gustó desde el momento en el que Himmler le condenó con el yugo de su compañía. Él había venido aquí por sus sueños, sus visiones, y por su capacidad de memoria ancestral, pero se sentía vigilado. No había conseguido encontrar la concentración necesaria para conectar con el oscuro pasado acaecido en aquella cripta, y poder así interpretar algún signo que le guiara en su búsqueda. Sabía que estaba en la tumba de alguien muy importante, quizás en la tumba de un rey, y quizás ese rey fuese el hasta ahora mitológico Gilgamesh. Karl Wiligut venía para terminar con aquel mito, y desvelar su existencia que enlazaba, no sabía aún cómo, con las leyendas cristianas sobre el Poder Divino.

La atmósfera parecía cada vez más densa, lo que hacía experimentar fatiga y un cierto ahogo. Escuchó un quejido. De inmediato se tornó en un ensordecedor ruido metálico. Se levantó de su posición inicial de cuclillas para erguirse completamente, y frente a él comenzó a sustanciarse un objeto que desprendía una intensa luz áurea que casi le impedía ver.

Tras la luz comenzaba a transfigurarse un objeto de armadura cuadrangular y color dorado, las caras laterales estaban descubiertas, dejando a la vista las vigas que conformaban su armazón. Le recordaba a una enorme pecera, en la que solo sus aristas y su tapa superior fueran opacas. A ambos lados, unas varas metálicas sujetadas por engarces hacían las veces de elementos de sujeción. Posiblemente para poder ser transportada por varios hombres, como si de un trono se tratara.

Centrado, en el interior de la estructura y a pocos centímetros del suelo, partía una columna vertical que atravesaba la tapa superior. Se elevaba hasta casi rozar el techo. En ese punto, el pilar se remataba con una estructura que albergaba un conjunto de varillas a modo de parasol.

En su letargo ante lo que veía, pensaba que eran curiosas las similitudes que aquello tenía con una antena repetidora de radio, como aquellas que tantas veces había visto en las películas americanas de la RKO.

Otto respiraba profundamente, se había apartado unos pasos. El miedo comenzaba a apoderarse del férreo carácter del parapsicólogo. Absorto con la actitud de Wiligut, miraba en todas direcciones buscando sentir algo de lo que el vidente experimentaba. Karl María Wiligut había entrado en trance, y la información que le proporcionaría después le podría servir de ayuda.

La visión continuaba, parecía que una presencia tuviera verdadero interés en mostrarle más información de la necesaria. No era frecuente la nitidez, la riqueza de detalles, ni el tiempo tan extenso de la percepción.

Wiligut siguió avanzando hacia el fondo de la cámara, y apartó su mirada del artilugio dejándolo atrás. Contemplando nuevamente el suelo de la estancia, pudo ver diez doncellas que vestían lujosos ropajes rituales. Estas, aún despiertas, sujetaban en su nicho de muerte, suntuosas copas de oro, que eran llenadas con un líquido de color grisáceo y de olor almendrado, por un sacerdote lampiño ataviado con una túnica blanca. A continuación se apostaban seis soldados. Protegían lo que parecía ser el tesoro de un enterramiento noble. Habían sido depositados algunos objetos, pulseras, collares y otros enseres como vasijas que rebosaban de metales preciosos y joyas que relucían a pesar de la luz artificial. Las «minas», piedras de diorita, descansaban a cada lado del botín. Eran símbolo de la relación de peso entre mercancías y el producto patrón, el oro.

Karl estaba maravillado y a cada paso que daba, sabía con más certeza que estaba en el lugar exacto. Era la tumba del rey, y sabía que conseguiría dar respuesta a todas las incógnitas propuestas desde hacía años en sus visiones.

Llegó al final del camino, donde el estrecho pasillo de mármol se continuaba con un panteón cuyo tamaño hubiera sido suficiente para colocar más de un cuerpo. Había sido cerrado como si su señor ya lo hubiera ocupado, y los artesanos se afanaban por rellenar los huecos de la tapa con argamasa. Estaba adornado con mosaicos y dibujos de cabezas de león, incrustaciones de piedras preciosas azuladas y de concha, así como multitud de animales que representaban la fuerza y la capacidad como cazador y guerrero del yacente.

En la cabecera había una tabla de barro con diez piedras encastradas. Cada una era del tamaño del puño de un niño, y a pesar de su color azul intenso, no eran completamente opacas. Su aspecto le recordaba a las piedras rúnicas de la edad de bronce, que había encontrado en pequeños pueblos costeros del norte de Alemania durante sus anteriores exploraciones.

Coronando este hallazgo, se encontraba el sello del ocupante de aquel mausoleo. Se trataba un cilindro de bronce pulimentado, de unos quince centímetros de longitud y unos seis de diámetro, y que conservaba la efigie perfecta del que era su dueño. Este servía a la vez de rúbrica y de documento de identidad del difunto.

Tallado en la superficie y creando un relieve inverso, aparecía una figura humana cuyo pelo había sido trenzado, y que llegaba hasta los hombros, con una barba puntiaguda de pelo rizado. Sus brazos estaban adornados con brazaletes justo por debajo de los hombros, y vestía un escueto corpiño que dejaba ver su torso desnudo desde los pectorales. De lado a lado del rollo de cobre, a modo de firma, estaban incluidos los símbolos que correspondían al propietario del sello.

Wiligut reconoció inmediatamente los símbolos. Los había visto en numerosas ocasiones entre la documentación que tantas veces había estudiado. Las incertidumbres sobre la personalidad que reposaba en aquel enterramiento habían quedado despejadas, se trataba del rey Gilgamesh.

Karl estaba maravillado, y no podía articular palabra ante tanta belleza y sucesión de acontecimientos. Después de años de búsqueda, habían encontrado las piedras que atesoraban todo el Conocimiento del Universo en su interior que en el principio de los tiempos, el Dios de los hebreos concedió a sus diez ángeles custodios.

Presa aún de la fascinación, no se percató de la presencia de un personaje que aguardaba detrás del sarcófago, y que vestía con una capa negra a imagen de su representación como sumo sacerdote. Manejaba una copa similar a la de las doncellas pero de mayor tamaño y con incrustaciones de lapislázuli. El clérigo se fue acercando progresivamente al sepulcro hasta dejar reposar el cáliz sobre el centro mismo de la tumba, y a continuación se dirigió a la cabecera donde tomó la tabla, levantándola sobre sus hombros para que todos pudieran admirarla.

El maestro de ceremonias comenzó entonces a caminar hacia el extraño ingenio, ahora con la tabla apoyada en su pecho, a la vez que a ambos lados de sus pies caían muertos en sus féretros las sirvientas y los soldados, emponzoñados por el elixir que habían bebido momentos antes.

Al llegar, el sacerdote depositó solemnemente su preciada carga sobre el cubículo áureo y, una a una, comenzó a extraer las piedras y a colocarlas en los huecos que había tallados en la cara del artilugio. Al terminar comenzaron a detectarse vibraciones en la cámara y a continuación se oyó una detonación, que hizo que Karl flexionase sus rodillas violentamente, y situara los brazos cubriendo su cabeza para protegerse. Aprovechó el movimiento que hizo con su cabeza hacia arriba, para comprobar que la estructura con forma de paraguas que coronaba el artefacto comenzaba a rotar sobre su eje central, y una serie de descargas estáticas se desencadenaban en el interior.

Karl no cabía en su asombro, estaba presenciando el funcionamiento de una máquina de más de cuatro mil años de antigüedad, pero no conocía cual era su propósito ni el porqué de su existencia. De nuevo una detonación. Esta vez fue aún más fuerte, y sintió pequeños fragmentos del techo cayendo sobre sus hombros. Una más. Algo no iba bien.

Comenzó a perder la imagen que tenía delante de sí, como si se desvaneciera, palideciendo y disipándose lentamente. Notó un fuerte latigazo en su espalda. Alguien había entrado en contacto físico con él.

—¡Karl, Karl! ¡Despierta! ¡No estamos seguros aquí! ¡Hay muchas vibraciones, son explosiones y están muy cerca! ¡Debemos irnos! —ordenó Otto Rahn angustiado.

—¿Qué ocurre? —dijo Karl agotado, a la vez que daba con sus rodillas en el suelo.

—¡Debemos irnos! ¡Todo se tambalea y vamos a morir sepultados! Las tropas británicas están más cerca de lo que pensábamos, estos temblores provienen de las explosiones de su artillería. No podemos hacer nada más.

Otto comprendió que las explicaciones a Karl en su estado iban a ser estériles y sin dilación, asió por debajo de ambos brazos a su colega a la vez que tiraba hacia arriba y le colocaba uno de los suyos por la parte posterior del cuello para poder arrastrarlo hacia la salida.

Comenzaron a andar pero la resistencia de Wiligut a marcharse, a la vez que susurraba «las piedras, coge las piedras» una y otra vez ralentizaba su paso. Fragmentos de roca cada vez más grandes caían a su alrededor poniendo en peligro sus vidas. Tras pasar el umbral del mausoleo, Karl echó un vistazo hacia atrás y extendió el brazo que le quedaba libre, como queriendo alcanzar aquellas piedras que había visto durante su trance, pero la extrema debilidad le impidió decidir por sí mismo sus prioridades. Se preguntaba en su letargo cómo podían haber llegado a manos del rey Gilgamesh, aquellos objetos de poder que un día pertenecieron a los ángeles jefes de decena, y en cómo él mismo los tenía que dejar allí como parecía que era su destino.

Casi a rastras abandonaron el edificio, y fueron ayudados por el séquito que obedientemente les había seguido preocupados por su seguridad. A lo lejos como había predicho Otto, se levantaba otra polvareda, esta vez provocada por el avance de la infantería mecanizada enemiga. Por órdenes de Rahn, arrojaron una destructiva stielhandgranate de manufactura alemana, que les dio apenas unos segundos de margen para escapar, hasta que hizo desmoronarse completamente los accesos del palacio e incluso parte de la fachada de este.

Llegaron hasta el campamento arqueológico llevando casi a cuestas a Karl, que parecía volver de nuevo a la realidad. Comenzaba a sostenerse por sí mismo. Entonces pidió que lo dejaran solo y, tras unos instantes, pudo entrar por su propio pie en el Mercedes-Benz. Otto había asumido el mando temporalmente tras la ausencia de su general, y siguió interpretando este rol, por lo que ordenó al conductor que les llevara rápidamente a Basora.

—¡No! —se apresuró a decir Karl—, no vamos a Basora. Llévenos al aeródromo militar de Bagdad como estaba en los planes de evacuación.

—Puede que Bagdad ya esté tomado por los británicos, y una vez allí nos harán prisioneros —respondió Otto rápidamente—. Confía en mí, vamos a Basora.

Karl Wiligut, agotado y confundido, tuvo que resignarse y, extrañado por el «motín» del subordinado ante sus órdenes, mandó de nuevo con un ademán de su mano al chófer, para que siguiera las órdenes de Otto.

Tras unos kilómetros, dejaron atrás el estruendo del ejército británico. Wiligut comenzó a narrar lo acontecido en su visión dentro de la cámara funeraria de Gilgamesh.

Otto se vio superado ante el relato de Wiligut. Apuntaba mentalmente cada detalle y una media sonrisa, comenzó a vislumbrarse en su rostro. Después de terminar su historia, Wiligut cerró los ojos por la fatiga y tras unos segundos aún con la mano cubriendo su cara, dijo:

—¿Quién eres en realidad Otto? —Y tras una breve pausa continuó—. Yo conocí hace años a otro Rahn. Tú encajas bien con lo que yo recordaba, pero tu rostro… tus facciones…

Otto contrajo hasta el último músculo de su cara. Cuando este comprendió que no podía esconder más su secreto, comenzó a relajarse, y mirando hacia abajo contestó:

—Sí, soy el Otto que conociste, y con seguridad te veré morir. Pero eso no importa demasiado. He de confesarte que lo que hemos venido a hacer aquí no era cosa tuya, tu misión ha terminado, solo eras el instrumento. Ahora es mi turno, y tengo que aprovechar mi tiempo.

—¿Cómo? —dijo el general poniéndose erguido en el asiento.

—Sí, Karl, has sido un importante utensilio para el bien de los designios del III Reich. Pero sólo eres un demente con un magnífico don sobrenatural —Otto hizo una pausa para que su interlocutor asimilase la verdad y continuó—. Lo que acabas de ver querido amigo, es la síntesis del Conocimiento Universal; lo que Dios nos oculta y tenemos que ir desvelando por medio de la ciencia y el tiempo. La diferencia es que el Führer y nuestro imperio no tienen tiempo. Necesitamos ese conocimiento ahora. Eso que viste, era la totalidad de las cosas guarecidas bajo la forma de simples piedras, era la gnosis que trajo de cabeza a filósofos de todas las épocas. Tú lo has presenciado, pero para llegar a ese conocimiento oculto se requiere la luz intelectual, y eso es lo que precisamente no nos deja poder alcanzarlo. La interpretación y el entendimiento del contenido de esas piedras por des gracia, no puede ser alcanzada de manera simple con nuestros rudimentarios argumentos basados en una ciencia todavía en pañales. Para ello necesitamos la herramienta que no es otra que la máquina que viste en tu sueño en la cámara, y que no se encontraba en ese lugar según esperaba. Por el momento las piedras están allí y nadie en muchos años las localizará, podremos venir a buscarlas cuando ganemos esta maldita guerra.

Karl estaba perplejo, como un niño al que acaban de destrozar su ego, se replegó en el asiento y se llevó la mano izquierda de nuevo a su rostro, lamentándose. En esos momentos echaba de menos el litio recetado por los doctores del manicomio suizo al que solía ir para tratar su trastorno mental.

Emplearon el tiempo uno en retozar en su desazón, y el otro en ignorar al primero. Otto con la sonrisa del que ha conseguido su propósito, y Karl abrumado porque la situación le superaba.

Así llegaron a las afueras del aeropuerto, y enviaron al segundo vehículo oficial a investigar si este había sido tomado por tropas enemigas. Una vez comprobada la seguridad del perímetro, iniciaron de nuevo la marcha y llegaron hasta la pista principal, donde esperaban dos aviones ya con los motores encendidos, un Dornier Do 17 y un Arado E.560. Sin más dilación, ambos bajaron del coche y se dirigieron al segundo aeroplano. Otto entró primero y a continuación le siguieron cuatro soldados de su guardia personal. Era el turno de Karl Wiligut, pero Otto Rahn se interpuso en la escotilla, lo miró fijamente, y a gritos, por el ruido ensordecedor le dijo:

—¡Este es el final del viaje para ti Karl, tú no puedes venir conmigo! ¡Debes coger el otro avión! ¡Pronto estarás en casa!

Karl se quedó entonces inerte, con un pie apoyado en los escalones del viejo Dornier, y una mano a cada lado de la entrada. Mirando fijamente a los ojos a Rahn, le respondió:

—¡Bien, pero no puedes irte sin contestarme a una última pregunta! —dijo mientras se sujetaba la gorra por los remolinos generados por las hélices.

—¡Adelante! —le instó Otto.

—¡¿Dónde pretendes encontrar el instrumento de poder?! ¡Yo podría ser de ayuda en esa misión! —dijo Karl en un intento desesperado por seguir aferrado a aquella aventura.

Las palabras eran casi ininteligibles. Las vueltas por minuto de los rotores aumentaban, y hacían que la comunicación fuera por momentos imposible. A pesar de ello, Otto contestó.

—¡No buscamos partes, queremos el todo! ¡Adiós Karl!

Poco después el avión comenzaba su propulsión hacia la pista de despegue, a la vez que se cerraba la puerta. Wiligut caminó hacia el Arado E.560. Una vez despegó rumbo a Alemania, comenzó a pensar de nuevo en su aventura y cómo había sido engañado.

Los deseos de Hitler eran un fin que hasta el momento justificaba los medios, pero estos en su búsqueda, sacaban a la luz el entendimiento que supondría un punto de inflexión para la Humanidad.

Era irónico como un líder dictatorial y sin escrúpulos con el pueblo de Dios, sería el portador de toda la sabiduría que Él un día concedió a su pueblo.

III

Dresde, 30 de mayo de 2012

LA primavera se personificaba en forma de una categórica tormenta. Yo tenía un especial magnetismo para atraerlas, sobre todo cuando no disponía de un paraguas a mano. Los veinticinco metros que había desde mi plaza de aparcamiento hasta el edificio, podían ser en estas circunstancias un trayecto más que considerable.

Llegué empapado a la puerta principal del edificio de laboratorios de la facultad de ciencias. Sin esperar el ascensor, me dirigí a la primera planta por las escaleras. Eran las ocho y media, en el pasillo había un solitario encargado de la limpieza que, con una enorme mopa que movía como un péndulo, se afanaba por dejar las baldosas brillantes como espejos. Su mirada me atravesó cuando vio el rastro que iba dejando por el suelo. Mis pisadas bosquejaban las huellas de las suelas de mis zapatos. Saludé con un escueto «Buenas noches, perdone», mientras él levantaba la mano derecha ignorándome.

Al final del pasillo podía ver que la única luz encendida era la del cubículo que teníamos asignado a nuestro proyecto. Magnus estaba en su interior, una horrible música inclasificable le delataba. Magnus… un tipo notable. Era una de esas personas brillantes capaces de hacer cualquier cosa que se propusiera, siempre y cuando alguien lo supiera dirigir adecuadamente. A duras penas obtuvo la licenciatura en biología, y no por falta de capacidad; como él mismo decía bromeando tenía «un problema de concentración». Un tipo culto e intelectualmente inquieto que, a pesar de sus magníficos resultados en los tests de inteligencia, era incapaz de centrase en nada. Había pasado su etapa universitaria picoteando aquí y allá y tenía las más extrañas habilidades que, a la postre, le habían traído hasta mí.

En esta etapa de su vida había decidido ser un «robusto» —él nunca pronunciaba la palabra «obeso», pese a que le describía mucho mejor— hombre de laboratorio. Cabello descuidado que siempre caía sobre su frente; cara redondeada y sonriente; nadie podía poner en duda que sin su destreza a pie de laboratorio, no hubiéramos llegado a este punto. Las ideas que brotaban de mi cabeza, espoleada por mi relación diaria con la enfermedad, no podían desarrollarse sin sus conocimientos. Como médico, yo solo conocía de lejos las herramientas necesarias para poner en pie una investigación seria relacionada con la genética humana. Ahí, y apoyado por los recursos de la facultad de ciencias, era donde comenzaba el brillante papel de Magnus.

Llevábamos casi seis años enfrascados en esta línea de investigación y, desde que él era estudiante, me animaba con su discurso alegre e ideas rejuvenecedoras —a veces rozando lo demencial.

Mejoraba día a día. Gracias a su amor compulsivo por las nuevas tecnologías y su virulenta comunicación con laboratorios y centros de todo el mundo, se había convertido, sin quererlo, en una especie de gurú en la sombra, un «friki» del genetismo que había conseguido, junto a mí, publicar en la Revista Americana de Enfermedades Genéticas. Un privilegio reservado a dos extremos: «chupaculos empedernidos» —una mayoría dominante en el universo científico— y grandes investigadores —rara avis excepción a la regla—. No me cabía duda de que Magnus pertenecía, a pesar de sí mismo, al segundo grupo.

Su bata blanca, al contrario que el resto de su indumentaria, estaba siempre bien pertrechada y abotonada. Pero marcaba sin pudor líneas horizontales que parecían querer escapar de la opresión como un embutido alemán.

Detrás su aspecto general, descuidado, había una gran persona, a la cual yo había aprendido a entender y apreciar con el paso del tiempo. Formábamos un buen equipo.

Todo empezó cuando comprobamos que existían «espacios vacíos» en el ADN dentro los cromosomas responsables de nuestro sistema inmune: el cromosoma número seis y parte del cromosoma número catorce. El misterioso complejo llamado HLA.

El descubrimiento de esas zonas inactivas o silentes del ADN humano —nosotros los llamábamos «espacios vacíos»— nos hicieron sumergirnos en el inframundo científico. ¿Por qué la naturaleza malgastaba energía en construir estructuras que, aparentemente, no servían para nada? ¿Zonas en el ADN sin utilidad funcional? ¿Cómo una cinta de vídeo que mantuviera partes vírgenes, entre otras grabadas capaces de reproducir una película? ¿Para qué? Si algo había aprendido estudiando y observando la naturaleza, era que ésta jamás derrochaba energía.

Las antiguas teorías sobre el control de la expresión genética llamadas de «Operón», eran bien conocidas. Exponían que unos genes eran los responsables de decir a otros cuándo y dónde actuar. Es decir, existía una jerarquía de genes en la que un grupo de ellos dominada a los otros, que simplemente ejecutaban la orden. Qué ironía, pensaba a menudo, ¡como la vida misma!

En el transcurso de mis primeros años de residencia, pudimos obtener la mayoría de la información genética que se estaba recopilando por todo el mundo con el Proyecto Genoma. Me interesaba la base genética que tenían la mayoría de las dolencias de las que yo, como médico, era responsable de tratar. Nuestra investigación, tendría mucha utilidad desde el punto de vista de la medicina preventiva, donde era fundamental identificar a los pacientes con riesgo de desarrollo de ciertas enfermedades. Pero a partir de este punto comenzaban nuestras limitaciones, solo podíamos aplicar un diagnóstico precoz, y así quizás retrasar un poco el inevitable final en la mayoría de los casos.

Estábamos acostumbrados, debido a nuestra formación, a considerar las afecciones más comunes producto de una interacción con lo que rodea al ser humano. Aquella hipótesis tenía algo de verdad. Infecciones, heridas, traumas… pero yo, como otros, pensaba que la mayoría estaban escritas en nuestro código genético, en concreto en los cromosomas donde se situaba la información acerca de nuestro sistema inmune. El HLA.

Imaginaba que el ser humano contiene un programa informático que se inicia en la concepción. Un programa que está diseñado para, mediante la supervivencia del individuo, perpetuar la especie incluso en las condiciones más adversas. En ese punto, esas partes funcionales del ADN llamadas «genes» cobraban sentido; pero como todos los códigos informáticos, el código genético, los genes, también podían contener errores. Esos fallos se expresaban en forma de enfermedades. Aunque no tenía ninguna prueba, estaba seguro que indagar en esas zonas silentes podría abrir las puertas para el conocimiento de la enfermedad, del origen donde todas ellas comulgan.

Con cierta prudencia abrí la puerta de nuestro santuario. Magnus me esperaba de espaldas, haciendo ligeros contoneos al son de la música que ponían en peligro su inestable equilibrio. Me acerqué a la mesa y bajé el volumen de los pequeños altavoces. Dio un respingo girándose hacia mí, me miró de arriba abajo y exclamó:

—¡Profesor! ¡¿Pero qué le ha pasado?!

—Ahí fuera llueve. Si no tuvieras una filarmónica demoníaca aquí metida, te habrías percatado que las gotas golpean los cristales… y Magnus, por favor, no me llames profesor —a veces podía ser realmente mordaz, pero la sola idea de que se me comparase con mi padre en sus labores docentes, me provocaba náuseas. Recordar como él perdió el tiempo y dilapidó el patrimonio familiar en su empeño arqueológico, era algo que no podía soportar. Yo era un asociado de la facultad de ciencias, sin labores docentes, no un maldito profesor.

—¿Y bien? —pregunté, mientras me dirigía al baño y me secaba con una toalla.

—Hay buenas noticias —respondió sentándose en un taburete giratorio sin dejar de rotar el asiento de un lado a otro. Entrelazó los dedos de las manos dejándolas descansar sobre su panza y continuó—: ¿Recuerda los espacios vacíos del cromosoma catorce que tanto nos costó aislar?

Asentí sin dejar de secarme.

—Hoy nos han mandado de Ginebra, por fin, las zonas de silencio codificadas.

Era práctica habitual apoyarse en otros laboratorios cuando el tuyo no daba para más. Teníamos recursos económicos limitados, y recurríamos en ocasiones a grupos de investigación de algún colega «altruista». Así podíamos compartir los gastos que suponían la amplificación de los genes mediante técnicas más rápidas, aunque más costosas. A cambio, un lugar en la línea de autores de los artículos publicados en una buena revista, podía ser una buena recompensa por esa ayuda.

—¿Y bien? —continué interrogando.

—Al principio, todo parecía ser como siempre, síntesis, expresión y localización, trabajo rutinario. Como sabe, todos los genes se expresan mediante aminoácidos, que cumplen una función, al encontrarse con sus células diana. Pero, y no lo va a creer, esos espacios blancos no son realmente blancos, también expresan aminoácidos, como el resto del ADN.

—¿Qué quieres decir Magnus?

—En ciertas condiciones esos espacios de la cadena de ADN también son capaces de expresar aminoácidos, como lo haría cualquier otra parte de nuestro código genético. El problema es que no he podido encontrar su utilidad.

—Magnus, no es posible —me volví hacia él con actitud vehemente y le respondí—: Sabes perfectamente que una de las premisas de la biología es que la naturaleza no gasta energía por nada. ¡Todo tiene un sentido, maldita sea! ¡Si eso está ahí debe servir para algo! ¡Solo necesitamos más tiempo para averiguarlo!

—Bueno, puede ser… —siguió sonriendo—, pero esto que va a ver, le dejará aún más perplejo y con más preguntas de las que traía. No he encontrado órgano diana donde puedan actuar. También he comprobado que esos aminoácidos se degradan muy rápido en sangre.

De inmediato, me volqué sobre la mesa de Magnus, acerqué sin mirar un taburete para sentarme a su lado, y comencé a investigar algunos de los folios, que reflejaban la intrigante información que me acababa de dar. Él siguió explicando.

—Como le digo, al principio me centré en el destino de esas moléculas. Pensaba que tendríamos trazas de ellas en la médula ósea, o incluso el sistema del colágeno, pero una vez más, nada. Era como si ese titánico trabajo celular no tuviera recompensa.

—¡Debe haber algún error! ¡No es posible! —respondí iracundo mientras buscaba algún indicio en aquellos papeles que me otorgara una respuesta—. El cuerpo no atesora energía y recursos para nada, simplemente no existirían esas cadenas.

Magnus volvió a su actitud bonachona y condescendiente, y siguió exponiendo su descubrimiento:

—Al no hallar la función de esos aminoácidos, me centré en identificar cuáles eran los sintetizados por las zonas silentes. Como sabe, normalmente con cada tres pares de bases se codifica una molécula de aminoácido, que unido a otros conforma una proteína. Para ello es necesario que se produzcan muchos tipos distintos de aminoácidos. Son veinte: diez esenciales y otros tantos no esenciales, por lo que para proteínas complejas hay que fabricar casi todos los aminoácidos, los veinte.

—Sí, exacto.

—Doctor Cohen, en la zona silente de los cromosomas seis y catorce, sólo se sintetizan dos aminoácidos, la Lisina y Ácido Glutámico.

—Eso es imposible —dije susurrando y sin poder levantar la vista de los informes—. Tiene que estar equivocado. Los recursos de cualquier sistema energético de un ser vivo no podrían permitirse ese lujo. Ambos aminoácidos están relacionados con el sistema inmune y eso sí encaja con su localización en estos cromosomas, pero… ¿solo dos? ¿Por qué?

—¿Impresionado? —dijo con una sonrisa, y continuó—: Pues si esto le ha parecido interesante, espere a escuchar lo siguiente. Fíjese en las páginas dieciséis y diecisiete de mi informe.

Localizarlas no me fue fácil a estas alturas.

—¿Lo ve?

—Sí, sí —contesté.

—Fíjese que el principio de la cadena silente número uno, y cada treinta mil pares de bases, se repite una cadencia de estos dos aminoácidos una vez tras otra:

[3] Lisina: Lisina: Lisina.

[2] Ácido glutámico: Ácido glutámico.

[1] Lisina.

[2] Ácido glutámico: Ácido glutámico.

[3] Lisina: Lisina: Lisina.

—Me pareció extraña la coincidencia, pasé toda la noche comprobando una y otra vez la cadencia y la separación exacta de treinta mil pares de bases entre una y otra. Y así con todas las zonas que hasta ahora creíamos de silencio genético. Siempre la misma cadencia de aminoácidos 3, 2, 1, 2, 3. Siempre es la misma cadena, que separan simétricamente y una vez tras otra grupos de treinta mil pares de bases.

—¿Ocurre también en el cromosoma catorce? —pregunté nervioso.

—Por supuesto —dijo con una amplia sonrisa como el que conoce información privilegiada y la está desvelando en exclusiva.

Me dirigí hacia mi colaborador dando media vuelta al taburete, con el dedo índice de la mano derecha en alto, y con los ojos llenos de una mezcla de ira y satisfacción.

—Magnus, te prohíbo desde este momento que hables con nadie de esto.

—Mis labios están sellados —dijo en tono de broma, haciendo a la vez que contestaba el signo de la cremallera en la boca—. Pero había pensado en irme a los bares del centro y contárselo a la primera chica guapa que pasara delante de mí… sería una buena excusa para llevármela al catre. ¿Qué vamos a hacer ahora? —continuó.

—Pensar, Magnus, pensar.

—Pero no podemos esperar doctor Cohen. ¿Y si otros llegan a estas conclusiones? ¡No podemos retrasar la publicación!

—Aún es pronto Magnus.

—Bien, entonces… ¿qué hacemos?

—Lo que haría cualquier científico… seguir el método.

—¿Cómo? —preguntó perplejo—. No podemos enseñar a nadie nuestros resultados. ¡Nos pueden pisar la investigación! —exclamó Magnus desesperado.

—Debemos hacerlo. Lo primero es ver la reproductibilidad de nuestro experimento. Tiene que repetirlo otro laboratorio.

—¿Pero quién? —me interrumpió.

—De eso me ocupo yo. Llamaremos a Norah, del laboratorio de biología molecular de la Universidad de Ginebra. Tendremos que desplazarnos hasta allí.

—Coge todo lo que tengas y grábalo en un pendrive. No dejes nada aquí. Ve a casa y descansa, ya es tarde, saldremos en unas horas.

—¿Yo? —dijo desconcertado.

—Sí Magnus, tú. Vendrás quieras o no. No sería nada sin ti. Respondí con tono cariñoso, a la vez que le dedicaba una sonrisa y un guiño.

Tras coger el informe de mi colega, puse rumbo a casa. Me embriagaba la sensación de felicidad del que acaba de hacer un hallazgo irrepetible, pero no quería abusar más de la confianza de Ester. Debía llegar pronto y continuar nuestra conversación. Le debía tanto…

Ya en el coche comencé a ordenar mis ideas. Era necesario abordar la reproductibilidad del experimento. Ver si otros eran capaces de llegar a los mismos resultados. ¿Una cadencia matemática en el ADN humano? Seguía pensando que era imposible, pero ahí estaban los resultados. Podía ser una mera casualidad. Debíamos seguir los pasos adecuados para no caer en errores que echaran por tierra nuestro descubrimiento.

La publicación de estas conclusiones podría dar un gran vuelco en muchas facetas de la biología, no solo humana, sino de la creación celular y, por ende, de la vida.

Si realmente no era un error, sino que habíamos dado con un mensaje matemático en nuestro código genético, debíamos dejar que este fuera analizado por un experto en series, pautas, y secuencias. Debía ser una persona de absoluta confianza. Una vez más la serendipia había entrelazado nuestros caminos. Solo podía pensar en un nombre: Eva.

IV

Jethro y Frank Cohen

RUSSEL COHEN era hijo del «hombre tranquilo», Jethro Cohen, que se había doctorado en Medicina y Cirugía en 1958 en la prestigiosa facultad de medicina de Vanderbilt —Nashville—, que formaba médicos desde 1875.

Su padre, el abuelo de Russel —Frank Cohen—, se especializó en cirugía general. Había servido durante la Segunda Guerra Mundial en el frente del Norte de África como capitán médico. Allí ejercitó sus manos con soldados heridos en el campo de batalla, muchos de los cuales estaban desahuciados antes de subirse a la mesa de operaciones. Esta práctica le sirvió para tener unos de los pares de manos más efectivos y precisos de su época y, por supuesto, para aprovechar las consecuencias económicas de ello.

Aquella generación lo tenía todo: atractivo, inteligencia, capacidad de trabajo; pero sobre todo poseía sentido común, producto de la necesidad que imperaba durante los años treinta, aunque el desarrollo de su potencial se vio truncado por la cruel guerra que hizo de injusto juez.

Frank era un tipo especial, una persona audaz y carismática que supo sobreponerse a la trágica situación, su inteligencia, su templanza y, sobre todo, sus relaciones personales y su empatía, le llevaron a ser reclutado por los servicios de inteligencia del ejército. Sus labores médicas acabaron siendo una mascarada, y le fueron encomendadas misteriosas misiones que le relacionaban con el contraespionaje alemán. Nunca había hablado de sus incursiones en la inteligencia del ejército; pero en sus últimos años, el abuelo comenzó a contar una y otra vez, una singular empresa acontecida en la campaña del norte de África.

Frank Cohen se encontraba en la frontera de Sudán con una Etiopía dominada por Italia desde hacía años. Frank estaba a las órdenes de un teniente coronel de marines llamado Tom Mathewson, un duro soldado reconvertido a tareas de inteligencia, y encargado de luchar contra el contraespionaje alemán de las SS de Heinrich Himmler.

Desde el inicio de su destino en el desierto, su unidad no cesaba de interceptar mensajes en clave de los alemanes, que insinuaban la existencia de reliquias de atávicas sectas cristianas en la zona.

Era bien conocida la intención de Hitler, de hacerse con todo tipo de objetos esotéricos, pues los creía con poder suficiente para otorgar la victoria a cualquier ejército que los poseyera. Debían ser recuperados. El Führer estaba obsesionado con piezas de importancia religiosa cristiana como el Santo Grial, el Arca de la Alianza, o la Lanza de Longinos. Allí, en África y en plena guerra, esperaban encontrar alguno de esos elementos que, por poder divino, les hicieran inclinar la balanza de la contienda a su favor.

Nadie tomó en serio en un principio los enigmáticos designios del dictador. Apenas algunos hombres del servicio de inteligencia aliado, dieron crédito a aquellos mensajes y siguieron los pasos de las SS hasta encontrar por ello, justificación a la invasión británica de Etiopía en poder hasta entonces de los italianos.

Concretamente, el objetivo del jefe de las SS, siguiendo los deseos de Hitler, era la recuperación de importantes elementos de cariz esotérico que se creían en la localidad de Aksum, al norte del país.

La unidad de Frank Cohen consiguió descifrar un mensaje con la noticia del viaje de Himmler a Eritrea para recuperar personalmente dichos entes. Únicamente las SS conocían su ubicación. En los mensajes de radio se distinguían palabras que aludían a esos objetos, como «die Sprache Gottes» (el Lenguaje de Dios).

El abuelo no era muy explícito con lo que ocurrió poco después, la noche del 10 de diciembre de 1941. A partir de ahí la historia se volvía oscura y llena de incógnitas. Esa noche, Frank Cohen se encontraba en el hospital militar que habían improvisado en una antigua iglesia copta en la ciudad de Endeselassie, la última antes del desierto con la frontera de Sudán, unos cincuenta kilómetros al oeste de Aksum. Abundaban este tipo de iglesias cristianas en la zona. Él pensaba equivocadamente que esta parte del mundo era bastión de la religión musulmana, sin conocer por entonces los antecedentes milenarios judíos de las gentes de esas tierras.

Contaba que esa noche, tras terminar la faena de terapéuticas y cirugías, fue requerido por el teniente coronel Mathewson a su despacho e informado del dispositivo que iban a poner en marcha. Sin apenas tiempo para pensar, se vio en la parte posterior de un vehículo semioruga de transporte de personal M3, junto a otros tres soldados que no conocía.

Tras unas horas por el desierto, divisaron unas lejanas luces que identificaron con la aldea de Aksum. Mathewson mandó descender del vehículo y se ocultaron detrás de unas chozas de pastores, cuyas paredes habían sido confeccionadas a base de adobe.

Las órdenes eran dirigirse hacia la iglesia copta de Nuestra Señora de Sión, en el extremo norte de la ciudad, y tomar posiciones protegiendo los únicos accesos al templo situados al norte y oeste de los jardines a su alrededor. Una vez asegurados estos, había que esperar la aparición de un cortejo de vehículos alemanes con altos mandos en su interior.

Eran ya las tres y cincuenta y cinco de la madrugada, y los efectos de la falta de sueño en la primera guardia de Frank eran visibles. El resplandor de unos faros de un Citroën «Traction Avant», decomisado a los franceses, irrumpieron en la oscuridad alertando al grupo aliado. Habían tenido noticias de una operación alemana que movilizaría al menos una escuadra, pero esto era extraño, solo un coche se acercaba. Sonó un claxon monorrimo varias veces, y se escuchó a la par un leve siseo, y un sonido que imitaba una lechuza como aviso de alerta entre los combatientes. Tom gesticuló ordenando así tomar nuevas posiciones para acercarse aún más al edificio principal tras la verja de protección de más de tres metros de altura, resguardados aún por la vegetación que la circundaba. La intención era identificar a los protagonistas de la intromisión cuya nacionalidad era evidente por el banderín frontal del coche, con la esvástica rodeada por laurel, y el águila gamada sobre ella.

Una tenue luz de candil se encendió en el interior del santuario cuadrangular, unos segundos después se pudo oír el chirrido de la puerta principal. Apareció bajo el dintel un monje con una túnica amarilla y un mantón blanco sobre sus hombros. Para iluminar su camino, el religioso sujetaba en su mano izquierda un viejo quinqué colmado de cera derretida.

Dejando la puerta de entrada entreabierta a sus espaldas, bajó los cinco peldaños de la escalinata. El anciano se acercó al lado interior de la verja con una llave que colgaba de un cordel atado a su muñeca, y esperó algún gesto de correspondencia de los ocupantes del vehículo, llevándose la mano sobre sus ojos encandilado por los faros del Citroën.

Se abrió la puerta trasera izquierda. Una bota de la caballería alemana cayó sobre el suelo con fuerza. Un personaje delgado, con bigote de unos días rasurado a propósito, gafas de pasta redondas y elegante atuendo militar, salió del coche y se dirigió al monje con expresión aniñada y sonrisa cínica. Demasiada insolencia para un solo ser.

Mientras, en la oscuridad, Mathewson identificó inmediatamente al individuo que ostentaba galones de Reichsführer o máximo rango militar de las Schutzstaffel. Un rango que sólo una persona podía exhibir: Heinrich Himmler. Pudieron observar como ambos gesticulaban a través de la verja y como, acto seguido, los alemanes conseguían el paso al interior. El ermitaño copto, cohibido ante los militares, se había visto obligado a abrir la verja. El coche aparcó junto al primer escalón de la pequeña basílica, y de él se apearon dos soldados armados con StG-44, el conductor y el copiloto. Tras abrir el maletero y extraer de él otra arma se dirigieron hacia el monje y le obligaron a subir al coche. Amortiguaban sus gritos de auxilio tapándole la boca. Dentro le esperaba otro personaje que pocos segundos después se apearía, dejando dentro al monje amordazado. Aquel se dirigió directamente al lado de Himmler, y ambos procedieron a entrar en el templo.

El teniente coronel de marines escuchó en varias ocasiones como el jefe de las SS se dirigía a su compañero como Otto. Solo entonces comenzó a comprender la importancia de la misión que se le había encomendado.

Pasaron diez minutos en silencio desde la entrada de los oficiales en la iglesia, y la tensión aumentaba en el equipo, cuyos miembros seguían ocultos tras el muro exterior de piedra del jardín. En cuclillas y con las piernas flexionadas en espera del asalto, se miraban continuamente. Frank decidió tomar la iniciativa. Susurrando para no ser detectado por los soldados alemanes que quedaron vigilando el exterior de la iglesia, se dirigió a Tom que estaba junto a él.

—¿Ordenes señor?

—¡Quietos! Conservad las posiciones.

—Los superamos en número Tom, podríamos dar el campanazo capturando al segundo de Hitler. La guerra podría ser distinta a partir de ahora —dijo Frank ansioso.

—No. Esa no es nuestra misión, no debemos improvisar. Debemos atender a las órdenes. Si lo hacemos ahora, podríamos pasar meses interrogándoles sin llegar a conocer cuál era el propósito de su misión.

Tom acabó de decir esto, cuando se pudo escuchar un sutil zumbido magnético proveniente del edificio santo, parecido al que produce una bobina de cobre gigante sometida al amperaje de la corriente eléctrica. El sonido iba en aumento, y comenzaba a llamar la atención de los aldeanos, que encendían sus teas impregnadas de grasa proyectando su luz a través de las ventanas. Algunos incluso se apresuraban a salir de sus viviendas.

Acompañando a aquel sonido, una luz blanca que ganaba por momentos intensidad, luchaba por atravesar los ventanales de la iglesia. El grupo aliado se quedó petrificado con la bella pero siniestra estampa que estaban presenciando, y observaban como los soldados alemanes, que se mantenían en el exterior, quedaban igualmente inmóviles.

La situación se tornaba insegura para el grupo. Mathewson, en un arrebato de furia, decidió dar la orden de ataque. Todos se levantaron de sus improvisadas trincheras a la vez, dando un salto hacia el coche alemán. Su primer propósito era detener a los dos soldados que cubrían la retirada de sus oficiales. Pero apenas unos pasos después, se vieron repelidos por una fuerza invisible. Los seis fueron desplazados hacia atrás por una energía que se les antojaba titánica. Sólo pudieron ver cómo reventaban en miles de fragmentos las cristaleras sacras producto de una detonación, cayendo fuertemente aturdidos. Después, todo quedó en silencio.

Pasaron algunos minutos hasta que Frank, que sólo podía oír un pitido plano en sus oídos, comenzó a abrir los ojos azorado. Buscaba su fusil y un lugar para cobijarse de un enemigo que no conocía y no podía ver. Todo había quedado mudo, sólo los erráticos movimientos de sus compañeros que comenzaban a incorporarse, interrumpían la extraña quietud después de aquella explosión.

Con prudencia miraron por encima del muro que había amortiguado parte de aquel impulso, y vieron con sorpresa como el vehículo negro que transportaba a los conspiradores, había desaparecido.

A los pies de la escalinata yacían los cuerpos de los soldados alemanes que reposaban en el suelo muertos, su sangre aún manaba por su nariz y oídos. En la entrada estaba el clérigo que se lamentaba de lo ocurrido en un dialecto afroasiático de tipo semita, no parecía etíope. No había intérprete, por lo que tuvieron que entenderse gestualmente. Pudieron averiguar que su nombre era Zera Isham.

Su intención inicial fue la de entrar al interior para poder investigar, pero el clérigo les impidió la entrada con vehemencia, moviendo sus brazos arriba y abajo mientras gritaba. Los accesos estaban parcialmente destruidos, les llevaría horas quitar los escombros; tampoco ayudaba que comenzara a escucharse el griterío de los habitantes cercanos que, a lo lejos, se aproximaban armados con sus aperos de labranza. Comprendiendo sus deseos y mirando las grandes piedras que impedían el paso, declinaron su empeño. La actitud del monje cambió.

En ese momento algunos aldeanos habían llegado al recinto y empezaron a rodearlos, algunos con largos cuchillos y otros con toda clase de herramientas punzantes. Zera Isham, comenzó de nuevo a hablarles, esta vez más despacio y tranquilo como contando una leyenda o predicando un sermón. Tom desistió y comprendió que la misión acababa de terminar.

Frank quedó solo ante el religioso que repentinamente había interrumpido su discurso, y le observaba en silencio, pero aliviado, y con su mirada clavada en sus ojos. El doctor Cohen se había retrasado en su retirada. Estaba preso por una mezcla de curiosidad y admiración hacia el anciano. Este aguardó unos segundos e inmediatamente se dirigió a él diciéndole:

-א'הגן זה ים שלקה כהיי. אקהסהב אתה היה הא-שומר

Frank estaba confuso… conocía ese idioma. Lo había escuchado cientos de veces en boca de sus propios padres. No albergaba duda de que aquel lenguaje era hebreo antiguo, pero aún sin conocer su significado, fue capaz de memorizar aquellos fonemas.

Casi al mismo tiempo que Zera Isham terminaba su discurso, le entregó a Frank un libro con aspecto de haber sido azotado por el paso del tiempo. Sin comprenderlo aceptó la extraña ofrenda del religioso y la escondió en la parte interior de su uniforme.

Con muchos nativos a su alrededor, y bastante nervioso por su presencia, preguntó en alto si alguien sabía qué había dicho. Un chico contestó a sus ruegos en un rudimentario inglés:

—¡Sí, señor!

—¿Sabrías traducirme lo que ha dicho?

—¡Sí, señor! Yo sé, señor.

—Bien chico —hurgándose el bolsillo cogió una moneda y se la lanzó mediante una maniobra de palanca con su pulgar derecho.

—¡Sí, señor! —dijo tras morder la moneda—. Ha dicho que lo proteja con vida, señor. Ahora usted es guardián, señor.

El anciano monje comenzó a gritar de nuevo a Frank en hebreo.

—¡¿Qué me está diciendo muchacho?!

El tumulto apresaba a Frank. Decenas de manos y pies lo empujaban, y casi arrastraban, hacia el exterior de la verja; mientras el grupo de aliados observaba perplejo la estampa, gritando para que se retirase hacia el semioruga.

—¡Señor! ¡Dice que los alemanes aquí! ¡El no poder proteger el libro! ¡Debe ser usted! ¡Su ejército poderoso, señor! ¡Usted poderoso, señor!

Sólo pudo mirar y despedirse del viejo con el ceño. Resignado y con su tesoro pegado al torso, emprendió el regreso a Endeselassie. Dentro del vehículo ya sabía que nunca le hablaría al ejército de aquel suceso.

Acabó la guerra, pasaron los años… Frank no reveló el secreto. Estaba seguro de que una parte de su tarea había sido cumplida, pues había mantenido el libro a salvo del ejército alemán evitando que cayera en manos indeseadas. Pero también sabía que debía devolverlo, a pesar de ello se resistía. Con los años había hecho suyo el libro, y no era capaz de desprenderse de él.

Cuando murió dejó una cuantiosa herencia a Jethro, que vio la oportunidad de dedicarse a lo que verdaderamente le entusiasmaba, la cultura antigua que le fascinaba: el mundo sumerio. Esta predilección personal —ajena a su dedicación médica— le llevó a abandonar todo para iniciar un intenso proceso de estudio. En un momento donde contaba con todo lo que un hombre podía desear en su Tennessee natal. Decidió desplazarse a la recién creada república de Iraq. Nadie pudo entenderlo, nadie comprendió aquella obsesión. Pero a pesar de llegar a la tierra de Uruk, todavía le separaban cinco mil años de la verdad que pretendía encontrar.

En esos años, el general Abdul Karim Qasim tomó el poder en Iraq en un golpe de estado en julio de 1958, desde entonces se iniciaron mejoras en sanidad y educación, por lo que no fue muy complicado iniciar el traslado a un país necesitado de hombres preparados para enarbolar la bandera del desarrollo. Con estas credenciales, el título de médico norteamericano como salvoconducto y algo de suerte, presentó su candidatura a titular de la cátedra de anatomía en la facultad de medicina de la Universidad de Bagdad.

Pasaron dos años en los cuales se empleó a fondo cumpliendo con sus deberes de profesor de anatomía, e intentando perfeccionar el idioma, pero por encima de todo, acudiendo a museos locales y a bibliotecas para formarse en todo lo que se refería a las civilizaciones antiguas de aquel país. Consiguió incluso permisos a mediados de su segundo año, para iniciar excavaciones en la ribera del río Éufrates, donde pretendía encontrar asentamientos más antiguos que la propia Sumeria, donde poder hallar una «piedra roseta» de la escritura cuneiforme. Gracias a su esfuerzo dio con muchos hallazgos que se podían datar hacía más de cuatro mil ochocientos años, pero no consiguió encontrar ni siquiera trazas de la más primitiva escritura.

Profesores de la Universidad le habían enseñado a interpretar los dibujos y pictogramas de las tablas encontradas hasta entonces, que estudiaba hasta altas horas de la noche, convirtiéndose en todo un experto en su lectura. Pero siempre faltaba algo. La conexión, el origen, la explicación de cómo llegó ese pueblo hasta esta región, de quién aprendieron, y sobre todo cómo prendió la llama de su conocimiento. Todo seguía siendo un enigma.

Fue a finales de 1961, cuando el general Abdul Karim Qasim sufrió la sublevación de los kurdos, iniciándose así una guerra civil. Todo quedó en suspenso. Jethro tuvo que parar todo por lo que había estado luchando, y dedicarse por mandato ministerial a la asistencia de tullidos de guerra.

Jehtro fue destinado para asistencia civil médica a una pequeña aldea lejos del frente, en la zona de Maysan, donde comienzan las primeras estribaciones montañosas al noreste. A pesar de las evidentes carencias motivadas por una guerra fratricida y salvaje, y debido a su dedicación al sufrimiento, pudo encontrarse de nuevo asimismo y desplegar cierto sentido de humildad y sacrificio que le sería de gran utilidad para los tiempos venideros. Él pensaba que era muy distinto de los habitantes de la antigua Persia, pero consiguió con el tiempo penetrar en el cerrado círculo de aquellas gentes, y para su sorpresa, encontró que tenía muchas facetas en común con ellos.

El doctor Jethro Cohen era un hombre de ciencia y erudición. Unas anticuadas gafas de montura metálica color bronce y de forma redondeada que usaba desde la facultad, remataban su personalidad. No era el típico caucásico, pero sí su pelo, que caía descuidado a borbotones sobre la frente. De tez delgada, pómulos prominentes y altura algo superior a la de los habitantes de aquel territorio, se podía considerar un hombre atractivo en todos los aspectos.

Le atormentaba la comprensión de cómo desarrollaron los primeros habitantes de la tierra de Uruk, las primeras trazas de escritura que plasmaron en tablas de arcilla secadas al sol, de igual manera le inquietaba cómo pudo surgir la tecnología que supuso el inicio de un desarrollo vertiginoso de la Humanidad. Después de estos años de estudio, aprendió la mayoría de pictogramas del alfabeto Sumerio, pero por más que se introducía en esa arcaica literatura, siempre encontraba una representación más antigua que le hacía tener que volver a interpretar lo allí plasmado.

Una fría noche de diciembre del año 1961 se dispuso a abrigarse con todos sus pertrechos, lo que le hacía pasar desapercibido entre los indígenas. Por estos lugares los hombres usaban un amplísimo pantalón ajustado en los tobillos y un coleto, un corto chaleco sobre la camisa; en la cabeza el Kefi o turbante; además de las botas a media pantorrilla de fabricadas con piel de oveja. Una gran casaca, también de piel de oveja, lo cubría por completo.

Se dirigió hacia la puerta de la enfermería que abrió con dificultad, el viento la empujaba contra él. Desde el improvisado dispensario había un pequeño trayecto de unos ciento cincuenta metros hasta la cantina.

Humildes construcciones delimitaban su corto trayecto, y dejaban una ruta angosta que seguía transmitiéndole la misma inseguridad del primer día. Entre muros, el viento era menos perceptible, y a cada paso la nieve se quebrantaba bajo sus pies. Consiguió llegar ante la gruesa puerta del chiscón antes de que se le helara su exigua barba, motivo de burla en la universidad. Golpeó dos veces el portón y alguien lo traccionó desde el interior permitiéndole entrar.

Apenas unos cuarenta metros cuadrados de recinto, componían el único local de esparcimiento de la aldea. Una luz tenue proveniente de las tacañas lámparas de grasa, le daban a la estancia un aspecto lúgubre pero extrañamente acogedor a la par.

Solo tres mesas con varias sillas artesanales, amueblaban el lugar. Algunos parroquianos mostraban un avanzado estado de intoxicación etílica, que conseguían mediante el arak. Una bebida proveniente de la uva, que estaba prohibida por la religión reinante, como otras muchas cosas era permitida, y se servía de forma clandestina. Teniendo en cuenta que aquella era la única taberna en más de cien kilómetros a la redonda entre caminos angostos —y a estas alturas nevados e intransitables—, era más que suficiente para saciar las ansias de sociedad que como occidental necesitaba Jethro en ocasiones.

Decidió acomodarse de pie en una de las esquinas que conformaban la pared del fondo cerca del amo de aquel antro, que solía contarle las últimas novedades que sucedían en la aldea.

Yalal era el encargado y propietario de todo aquello. Había sido subteniente del ejército iraquí y aún siendo demasiado joven para abandonar el cargo, decidió abandonarlo cuando contaba con veinticuatro años. Tras la constitución del estado de Iraq en 1932, los combates con la milicia de insurgentes se sucedieron sin cesar. Torturas, violaciones, saqueos, todo aquello fue demasiado para alguien que se alistó en el ejército para escapar de su destino como agricultor. Su familia se había dedicado a ello desde hacía generaciones, y a él no le era ajeno el hecho de que se vería abocado a la rutina familiar si no hacía algo para evitarlo. Pero la barbarie del cuerpo al que representaba, significó demasiado para un joven con empresas más altas que aquellas, y decidió trasladarse a un sitio apartado, donde pudiera prosperar.

Desde su llegada a la aldea se convirtió en su único amigo y confidente. No sabía por entonces cuál sería el verdadero papel de Yalal en los acontecimientos venideros.

Sin cruzar palabra con nadie, Jethro se tomó su tiempo para beber tres vasos de arak mezclados convenientemente con agua, que le pusieron rápidamente en la media etílica de sus acompañantes.

En una de las esquinas ocupaba solitariamente la mesa un nuevo cliente. No era lugareño y no dejaba de mirarle sin pudor. Un hombre de avanzada edad de prominentes párpados superiores, que caían y ocultaban unos intensos ojos castaños flanqueados por profundas arrugas, y tez oscura tostada por el sol. Vestía con una túnica que pretendía ser blanca, con un pañuelo en el cuello para proteger su cara de las inclemencias, como sólo podían vestir los nómadas del desierto.

Descuidadamente, animado por los vapores del alcohol, Jethro entabló conversación con Yalal, el tabernero.

—¿Quién es nuestro nuevo amigo?

—Es cliente de la casa desde antes de comprar yo este negocio. Viene poco. Es un nómada dedicado a la venta de mercancías estacionales y, ocasionalmente, trafica con la resina de la adormidera. Saca lo suficiente para venir de vez en cuando, beber hasta caer sobre la mesa, y poder comprar algunas botellas para poder sobrellevar el frío. Ha preguntado por ti.

—¿Por mí? —dijo Jethro extrañado.

—¿No eres tú el americano de las excavaciones? ¿Cuántos americanos ves tú por aquí? —contestó Yalal con una sonrisa.

Tras liquidar un nuevo vaso de jugo y antes de poder tragarlo, fue requerido por el viejo, al cual se encontró súbitamente a su lado.

—¿El americano?

—Sí, soy yo.

—¿El americano que busca nuestro pasado? —dijo con voz profunda y rasgada.

Jethro cedió por un momento en sus pretensiones de ocultar sus pensamientos al viejo, pues no pudo disimular una profunda actitud de sorpresa en su rostro ante las palabras de éste.

—Sí… —Pudo sólo susurrar expectante.

—Desearía hablar con usted, por favor invíteme a un vaso de jugo y acompáñeme.

Jethro asintió con la cabeza intentando preparar mentalmente su interlocución con aquel personaje que evidentemente conocía más de él, que al contrario.

Tomó asiento observando durante esta maniobra las pocas caras que quedaban en la sala, iluminada únicamente por el fulgor de la chimenea y las solitarias velas casi consumidas. Su acompañante inició entonces la conversación.

—Hace frío —afirmó el viejo jugueteando con el vaso medio vacío.

—Mucho —le contestó escuetamente.

—En las montañas hace más frío aún. Son tiempos duros, apenas dan para comprar algo de arak y comer caliente.

Jethro captó la indirecta. Con un gesto de su mano consiguió, mirando a Yalal, que le sirviera un plato de abgusht, constituido a base de carne de cordero y pequeños garbanzos. Los comió con fruición, respiró y pidió a cuenta del americano una botella de arak, que comenzó a consumir sin miramientos. Pasados unos minutos y colmado su apetito continuó hablando.

—Dicen que es usted el americano que busca reliquias.

—No exactamente, intento conocer más acerca de lo que ocurrió al principio de la primera civilización, pero no busco traficar para enriquecerme con valiosos objetos, si es eso lo que pretende insinuar —dijo ofendido Jethro.

—Hace tiempo que sabemos de la existencia de reliquias que algunas familias transmiten de generación en generación —hizo una pausa para seguir bebiendo y continuó—… En mi familia nunca hemos tenido este privilegio, pero la guerra puede que lo esté cambiando todo —el nómada dejó que pasaran algunos segundos en los que sólo miró con semblante triste hacia la superficie de la mesa, después este continuó, recuperando su habitual tono enigmático—. Ya que busca alguna reliquia que pueda enseñarle algo de nuestros ancestros, quizás le interese una pequeña historia.

Jethro no contestó, solo contrajo los músculos de su barbilla haciendo que subiera su labio inferior, y asintió con la cabeza suavemente, para no delatar su enorme deseo. Ahora era el doctor el que necesitaba otro trago de arak, y tras estas palabras, no dudó en apurar de su vaso.

—Llevo varios meses recorriendo el desierto, se puede decir que me busco la vida. Unas veces son artículos de artesanía útiles para unos y otros, otras veces es opio. Pero todo cambió hace tres semanas, cuando vagaba por el cauce del Tigris cerca de Al Qurnah —los ojos del nómada se clavaron en Jehtro—. Una columna de humo se elevaba al este, no dudé en dirigirme hacia ese punto. Los conflictos son frecuentes en esta zona, y al llegar comprobé el rastro de muerte que habían dejado los acólitos kurdos. Habían arrasado una pequeña aldea de apenas cuatro o cinco casas cercanas al río. Vi entonces la oportunidad de recoger cualquier cosa que me pudiera servir.

—¿Robaste a los muertos? —preguntó Jethro indignado.

—Bueno, a ellos no les haría falta nada más. En una hora tenía cargados dos burros que pastaban cerca y que ya no tenían dueño. Seguí buscando en los alrededores, hasta dar por casualidad con una pequeña cueva. Imaginé que los agricultores la usaban para guardar utensilios o grano, no estaría mal vender algunas herramientas —dijo encogiéndose de hombros—. Entré sin vacilar a buscar mi botín. ¿Y sabe qué? Además de los aperos, oculto tras los sacos de cereal, descubrí un hueco en la roca.

—¿Un hueco?

—Un túnel muy profundo, excavado en la mismísima pared de piedra. Encendí una de mis lámparas y comencé a inspeccionarlo. A cada paso que daba parecía hacerse más y más largo. No me gustan los túneles americano, pero necesito el dinero, mi mula come mucho —de nuevo hizo una pausa para aclararse la garganta con el tibio alcohol y continuó—. La galería desembocaba en una gruta. Estaba llena de agua. Tampoco me gusta el agua americano, pero en una de las paredes había tres vasijas de barro de aspecto bien antiguo. Algunas familias guardan en sitios como ese sus tesoros familiares. Tuve la sensación de que alguien me observaba, me vigilaba. Espoleado por el miedo conseguí arrastrar los recipientes hasta los animales y marcharme rápidamente de allí.

»Tenía miedo. Se cuentan muchas historias por estas tierras de los espíritus de viejos reyes, que vigilan a los saqueadores. Di muchos rodeos, y asegurándome que ya no podía andar nadie tras mis pasos, escondí por cautela las pesadas cántaras entre los cañaverales en el cauce de un arroyo cercano a mi campamento. Sólo por si acaso americano.

»Esperé varios días, y temiendo las nieves, busqué por el arroyo el lugar donde había escondido las vasijas hasta que, entre maleza, di con ellas. Las cargué en la grupa de la bestia, ocultándolas de ojos curiosos con una manta. De nuevo en mi jaima y sin dudarlo ni un momento, rajé la piel de oveja atada con una soga a la boca de la vasija, que se usaba para taponar la abertura superior de esta. Comprobé estupefacto que se trataba solo de arena, y me lamenté del riesgo que había corrido solo por recuperar varias arrobas de granza. En un ataque de furia, arremetí con el pie sobre el recipiente que inmediatamente se quebró dejando caer parte de la arena de su interior. Después de blasfemar advertí que asomaban, entre los restos del recipiente, unas tablas hechas de arcilla, y tras retirar el polvo que las cubría, las pude observar detenidamente. Eran tablas de barro llenas de símbolos incomprensibles, seguramente pertenecientes a nuestros antepasados, pues había visto algo similar de niño en las excavaciones de los ingleses. Yo no pude interpretar lo que allí estaba escrito, pero seguro que era muy viejo.

»Bien, sé que estas tablillas son muy valiosas, —hizo una pausa—, ahora usted tiene la palabra.

—¿Puedo verlas?

Sin dejar de mirar a los personajes que ocupaban la cantina, el viejo alargó la mano hacia una bolsa de piel que guardaba cerca de su pierna derecha y se la entregó a Jethro. Pesaba. La colocó sobre su regazo y la abrió para echar un vistazo.

La bolsa contenía tres tablas de arcilla envueltas en piel animal para evitar que se rompieran. Parecía escritura cuneiforme Sumeria. Ocultó de nuevo las tablas, comprendiendo que tenían que ser suyas.

—¿Y bien? —dijo el viejo.

—¿Qué quiere por ellas? —respondió de manera inmediata.

—Hummm —esperó—… el invierno es frío este año. Voy a necesitar gastar mucho para poder pasar estos meses.

A pesar de llevar muchos años en este país, Jethro era un mal negociador, le ofreció casi todo el dinero en metálico que tenía. Un buen botín para cualquier hombre de las montañas, pero no lo suficiente como para que el profesor se arruinara. Aunque en ese momento le importaba poco quedarse sin blanca, la guerra, un día u otro terminaría, y podría recuperar el control de las cuentas que el gobierno de la república congeló antes del conflicto.

Jethro indicó al nómada que se reuniera con él unos minutos más tarde tras el cobertizo del dispensario. Tras hacerle entrega de lo acordado, se hizo con su preciado tesoro, que acudió de inmediato a inspeccionar. Cuando de nuevo miró a su alrededor sólo vio la espalda del montañés, que se alejaba silencioso para desaparecer en la oscuridad de la noche. Nunca volvería a saber de él.

Entró en su pequeño dormitorio de la enfermería, donde gozaba de intimidad, encendió el fuego y la lámpara de aceite. El profesor fue muy ceremonioso. Siempre consideraba el tiempo previo a inspeccionar un hallazgo, mejor incluso del que empleaba en su análisis. Mientras se quitaba la casaca, y acercaba la mesa al lado de la chimenea para obtener más calor y luz, especulaba esperanzado con el contenido de las tablillas.

Tomó asiento y comenzó a retirar la piel de oveja humedecida por la nieve que cubría aquellas muestras ancestrales. El viento entraba por las desgastadas juntas del techo con los muros, produciendo un silbido polifónico. Invirtió la totalidad de las horas centrales de la noche en hacerse una idea global de lo que tenía delante. Buscó algo del escaso papel que le quedaba para coger notas, y así no tener que recordar sin más las traducciones que pudiera ir haciendo. Era la única alma en vigilia que quedaba en toda la aldea, y ni siquiera los gallos de un corral cercano se habían atrevido a abrir el pico por el frío reinante.

Las dos primeras tablillas parecían pertenecer a una época comprendida entre el dos mil novecientos y el dos mil seiscientos antes de Cristo. No fue difícil su traducción, no así comprender el origen de lo que allí se describía, pues explicaban algunos de los primeros pasos de la tecnología sumeria, de cómo se había desarrollado la rueda y la manipulación del bronce. Hablaban de la luz del conocimiento tras la oscuridad de la guerra. Lo más extraño es que hacia participe de esa guerra al pueblo acadio, pero como aliado, no como enemigo. Jethro buscó apresuradamente entre sus notas y sus libros… de este acontecimiento no existía registro en los libros de historia, se trataba de un nuevo hallazgo.

La sorpresa se tornó en estupor cuando al alba, pudo comenzar a descifrar la tercera tablilla, no sin gran dificultad, ya que estos ideogramas eran más complejos y sobre todo dedicados a conceptos más abstractos. Esta comenzaba diciendo:

«LOS HIJOS DE DIOS DESCENDIERON DEL CIELO SOBRE EL MONTE HERMON. PROCREARON CON LAS HIJAS DE LOS HOMBRES. NACIÓ UNA NUEVA RAZA DE GIGANTES MALVADOS Y VIOLENTOS QUE ENSEÑARON A LOS HOMBRES OCULTOS CONOCIMIENTOS. HECHICERÍA, MAGIA Y ARMAS DE GUERRA PARA LUCHAR ENTRE ELLOS».

Le estremecía todo lo que estaba delante de sus ojos, en ningún texto antiguo se describía cosa semejante. En aquella tabla sumeria se exponía una génesis de la civilización. Siguió contando el devenir de aquellos acontecimientos, hasta que súbitamente se interrumpía. «¡Dios! —pensó—. ¡Está incompleta!».

Mientras escudriñaba la idea de cómo conseguir más información, limpiaba algunos vocablos tallados en la parte inferior derecha de la superficie. Estaban desgastados por el tiempo y parecían ser la firma del escriba. Rebuscó entre notas y apuntes comparando una y otra vez las grafías. Le invadió desde el estómago una sensación de calor que subió por su cuello hasta la cabeza, y que le llenó de una mezcla de ansiedad y alegría. Estaba claro. El nombre tallado era el de Enoc.

—¡No es posible! —exclamó en voz alta. Desesperado acudió de nuevo a sus notas y a los pocos libros de historia antigua que aún conservaba.

El fuego se había consumido, y había tenido que recurrir de nuevo a su casaca que apoyada sobre sus hombros, ajustaba continuamente con la mano izquierda contra su cuerpo. Sólo una raquítica vela acompañaba su curiosidad. El viento había cesado, y un profundo silencio envolvía la soledad de Jethro, como si el mundo exterior estuviese inanimado.

En sus libros encontró una referencia al texto bíblico del Génesis. Narraba que Enoc fue uno de los patriarcas, el séptimo desde Adán. Sus escritos databan de al menos el dos mil ochocientos años antes de la venida de Jesucristo. El libro de Enoc fue considerado apócrifo por la Iglesia, y eliminado de la Biblia tras el concilio de Nicea.

Empezó a hacer cálculos mentales. Si no se equivocaba aquel escrito había sido concebido hacia cinco mil quinientos años.

«No era posible» se repetía en alto una y otra vez. Pero lo fundamental era que, a pesar de la revelación que tenía entre sus manos, aparecían nuevas preguntas, incluso más estimulantes que las que le trajeron a estas tierras.

¿Qué hacía un patriarca cristiano en una tablilla sumeria? ¿Cuál fue su papel en esta civilización? Cuales quieran que fueran las respuestas, esto unía las mitologías cristianas y sumerias acerca de los orígenes de la civilización. Era un grandísimo descubrimiento. Estas tablillas, lejos todavía de ser confirmadas como auténticas, podían explicar mucho sobre los orígenes de la Humanidad.

El profesor presintió en ese momento, que se le había encomendado una misión. En sus manos estaba descifrar el porqué de todas estas conexiones entre culturas lejanas.

Con una extraña sensación, recordó las anécdotas de su padre en un recóndito lugar sagrado de África, y en cómo ocultó durante años un libro que le fue entregado allí. Se sentía identificado con el papel que un día su padre asumió y ahora era él quien tenía que ocultar aquellas tablas hasta que pudiera comprenderlas.

Tenía que desvelar el secreto de Enoc.

Una llamada de radio en frecuencia ULF, daba la noticia del fin de la guerra pocos meses después. El doctor Cohen tenía que iniciar su viaje de vuelta a Bagdad. El adiós a Yalal fue el momento más amargo de la despedida. Pero Jethro mantendría correspondencia con él, y años más tarde, en el último de sus contactos, el profesor le encomendaría a su fiel amigo un último deseo.

Pronto solicitó su traslado a la Universidad de Basora. Jethro dejaba para siempre la vanguardia del conocimiento, para irse a un lugar sin interés arqueológico aparente, esquilmado por anteriores expediciones. Su motivación: el contacto con los restos arqueológicos de los predecesores de los sumerios, la cultura de Uruk, y los «cabezas negras», así como su escritura pictográfica primero y cuneiforme después.

Allí comenzó su aislamiento y su actitud paranoide. Obsesionado con sus trabajos, pasaba el día entre la facultad y las excavaciones. Analizando hasta el absurdo cualquier fragmento que caía en sus manos, y sufriendo un deterioro personal y económico muy notable. Su fortuna menguaba a pasos agigantados: contratación de personal para las prospecciones, sobornos a los funcionarios para que le permitieran continuar con sus investigaciones. Pero a mediados de febrero de 1967, un hecho cambió el rumbo de su vida.

Estaba muy centrado en su búsqueda de vestigios sumerios en un área de asentamiento primitivo cerca de Basora. Todas las piezas del erario que iba extrayendo le guiaban hacia una exigua área de terreno comprendida entre dos meandros del río Éufrates, justo antes de su confluencia con el Tigris. Sabía que estaba muy cerca de subir el siguiente escalón, pero aquel parecía resistirse como si el tesoro que buscaba no quisiera ser encontrado.

Su desesperación iba en aumento y se veía en un callejón sin salida, hasta que una fría noche del desierto, y sólo flanqueado por dos porteadores, dio con la entrada a unas milenarias grutas interconectadas, que para su sorpresa atravesaban el antiguo lecho del río Éufrates. Allí, en aquella bocana de piedra, y tras unos momentos de reflexión en silencio, le indicó a sus excavadores que se marcharan. Antes de abandonarlo, lo vieron entrar con una lámpara de aceite y una pala corta. La exploración de esas cuevas duraría toda la noche.

Después de dos días, y sin saber nadie bien el porqué, el acceso a la zona fue restringido por las autoridades locales y permitida la investigación de campo únicamente al doctor Cohen. No se le vio acudir de nuevo a antiguos sectores de prospección arqueológica, ni a otro lugar que no fuera aquel. Pasaban los días y los meses, y Jethro estaba empeñado en exprimir todo lo que aquellas grutas podían dar. No compartió esos hallazgos ni hubo publicaciones en revistas sobre ello. Solo era la misión del profesor.

Pero en el verano de 1968 se vio obligado a huir a su tierra natal para escapar de la guerra que se avecinaba. Su único equipaje era una vieja bolsa de piel raída por el tiempo, que años atrás le compró a un viejo y sirvió de envoltorio de tesoros. En su interior, una solitaria libreta con números. Nunca volvería a publicar.

Hijo único que era, se afincó en la antigua casa de sus padres en Nashville. Su reloj biológico —ya contaba con cuarenta y tres años— le empujó a retomar una antigua relación y solo un año tras el enlace vino al mundo Russel.

V

Dresde, 31 de mayo de 2012

AÚN no había amanecido. Recogí a Magnus, que me recibió alegre y con los párpados hinchados. Ambos nos habíamos acostado tarde revisando todo el material por enésima vez. Depositó la bolsa con sus enseres en el asiento de atrás y se acomodó como copiloto. No tardaría en dormirse.

Teníamos por delante casi mil kilómetros hasta nuestro destino, unas nueve horas en la autopista. Nos dirigíamos a las instalaciones del CERN —Conseil Européen pour la Recherche Nucléaire—, el Consejo Europeo para la Investigación Nuclear, situadas entre la comuna de Meyrin, en Ginebra, y la de Saint-Genis-Pouilly, en Ain; justo en la frontera entre Suiza y Francia. La sede del acelerador de partículas más grande del mundo, una máquina capaz de simular un «Big Bang» a pequeña escala, un artefacto kilométrico creado para escudriñar los orígenes de la materia. En síntesis, un gran colisionador de protones que muchos comparaban con un «dedo de Dios», pero fabricado de hormigón, acero y titanio.

Sólo los mejores científicos —los dedicados a física de partículas y los matemáticos expertos en secuencias que realizaban los complicados cálculos— tenían acceso a sus instalaciones.

Debido a la naturaleza del proyecto y al carácter internacional de la institución, imperaba un gran secretismo. Todo cuanto acontecía quedaba blindado entre sus gruesas paredes subterráneas. Me resultaba muy excitante la idea de arrojar luz sobre todas las cuestiones que se agolpaban en mi mente; aunque lo cierto es que ver a Eva de nuevo aumentaba sobremanera mi nerviosismo.

La conocí cuando cursaba primero de carrera en Nashville. La necesidad de conseguir créditos para mi licenciatura me llevó a asistir a las clases de Fotografía. Pensé que podría ser un filón para conocer a chicas de otras maestrías y, con un poco de suerte, sacar un revolcón con alguna de ellas. No podía imaginar que conocería a alguien como Eva allí.

Ella estudiaba Matemáticas y, como yo, a la hora de escoger las optativas había sucumbido a la aparente facilidad de esa asignatura. No fue un amor a primera vista, fue algo bien distinto. Pero desde el primer día su compañía me resultó familiar, extrañamente cercana.

Yo esperaba dentro de clase, apoyado de pie sobre uno de los tres largos mostradores que servían de soporte para las reveladoras. Entonces entró ella.

Un vestido de verano con algunas flores estampadas se dejaba caer por encima de sus rodillas. Estrecho en la cintura y con un generoso escote que me daría bastante juego durante la primera clase compartida. Su pelo moreno estaba escrupulosamente peinado hacia atrás, tirante como el de una niña de seis años. Su mirada era tan profunda… era imposible no mantener la vista en sus ojos oscuros, que parecían no parpadear; y fue inevitable no someterse a sus encantos.

Yo estaba profundamente enamorado. Después de tres años de relación consiguió una beca para estudiar en Alemania. No dudé en seguirla, y, aprovechando un programa de intercambio de alumnos, viajé siguiendo sus pasos hasta Dresde. A ambos nos aguardaba una nueva vida.

Aprehendí el concepto que los europeos tenían de la medicina, tan distinto al que me habían enseñado en mi país. Quedé prendado del modo en que se me enseñaban las artes de la asistencia clínica, y pronto, tras terminar la licenciatura, encaucé mis pasos hacia la especialidad que me fascinaba, la neurología.

Por su parte, Eva quiso estar cerca de los más brillantes matemáticos y físicos, que por influencia de la entonces extinta Unión Soviética, compartían su sabiduría en varias universidades de Alemania. Todo era más sencillo desde la caída del Muro de Berlín, tres años atrás, lo que le permitió contactar con los ilustres científicos de la antigua facción oriental.

Nuestra separación se fue consumando poco a poco. Ella estaba desbordada por sus ocupaciones y su carácter fue cambiando paulatinamente. Poco era ya lo que nos quedaba en común. Sus aspiraciones de notoriedad —desconocidas para mí hasta entonces—, la hicieron desplazarse a Berlín, un doloroso colofón que no pude soportar.

La profunda tristeza que me provocó la separación de Eva me llevó al ostracismo más absoluto. Las largas noches en los antros del barrio antiguo, con una copa siempre en la mano, no paliaban mi patética realidad, que trataba de olvidar a base de ansiolíticos y antidepresivos que consumía sin freno ni control alguno.

Pero como sucede siempre en la vida, los vientos que nos hacen navegar cambian sin previo aviso; en ocasiones nos conducen hacia tormentas perfectas, y en otras, cuando la zozobra nos induce a pensar que ya hemos naufragado, otros vientos nos sacan de ellas; eso es justo lo que me ocurrió. Uno de mis compañeros de residencia y mejores amigos era hijo de un coronel de infantería estadounidense —había estado realizando labores de inteligencia durante la Guerra Fría—. Robert Wise había nacido en la Alemania de la posguerra, pero había sido educado por sus padres en la cultura yanqui, así que me invitó a celebrar el Cuatro de Julio en su casa para que me animase un poco. Fue allí donde conocí a Ester, su hermana pequeña.

De figura esbelta, rubia y de ojos intensamente azules, legado de los descendientes directos del Mayflower como a su padre, el coronel, le gustaba contar, su belleza era aún mayor de lo que se podía apreciar a simple vista. Fue su actitud, paciencia y capacidad de sacrificio lo que me ayudó a salir rápidamente de aquel túnel en el que me encontraba. Primero como una amiga, y más tarde con el amor que supo sembrar en mí.

A partir de ahí todo fue muy rápido. Ella me ayudó a retomar mi carrera con más fuerza que nunca, y orientó mi tiempo libre hacia la investigación gracias a sus contactos en la facultad. Me hizo ver que había otras cosas, que no todo había acabado, y que al final del camino siempre me esperaba ella.

Nuestra relación se formalizó en 1998, cuando decidimos dar el último paso y casarnos, como ella deseaba, en el rito católico. A partir de entonces todo fue maravilloso. Seis años en los que no viví para otra cosa más que para hacerla feliz e intentar devolverle todo lo que ella me había dado.

Conseguí olvidarme casi por completo de Eva, y su recuerdo se fue transformando progresivamente en una ilusión romántica que me hacía sonreír de vez en cuando.

Pero cuanto más me acercaba a mi destino en Suiza, sentía un escalofrío más intenso en mi interior, como si tuviera que saldar antiguas cuentas pendientes con ella. Y es que, de alguna forma, así era; seguía dependiendo de Eva.

Sin embargo, muchas contradicciones con mi vida actual me guiaban hacia la prudencia. Debía centrarme en lo que me había llevado hasta allí. Me encantaba mi papel de padre, me sentía muy identificado con el mismo, y el sacrificio del que otras personas se lamentaban cuando tenían descendencia, a mí me resultaba el mejor de los estímulos.

Por otro lado estaba Ester. Con ella todo me resultaba fácil. Nuestra conexión se basaba en el amor, en el respeto mutuo, y sobre todo en la admiración hacia las cualidades, y no los defectos del otro. Mi mujer seguía teniendo el mismo físico impresionante a pesar de su maternidad. Conseguía enamorarme día tras día con pequeños gestos que los demás no eran capaces de intuir. Nuestra relación era capaz de superar con creces los altibajos que cualquier otra —tras más de diez años de matrimonio— podría encontrar en su trayecto.

Después de casi cuatro horas de viaje, decidí hacer el primer alto en el camino. Por fin Magnus se despertó, momento que aprovechó para decir únicamente que necesitaba ir al baño. Respondí con una sonrisa.

Mientras atendía sus necesidades fisiológicas salí del coche para tomar un café de la máquina expendedora. Decidí entonces dar un paseo para estirar las piernas, pero antes eché mano de mi móvil y de una arrugada hoja de papel, en la que la noche anterior había apuntado varios teléfonos del CERN, tomados de su página web. Pensaba en mi inocencia que podría contactar con Eva antes de llegar, ya que después de varios intentos y explicaciones acerca de mi visita, me contestaron que si deseaba ver a alguien del personal de la institución, debía sacar pases de visitante e intentar que alguien de seguridad me guiase. Finalmente, tan solo conseguí la promesa de una secretaria para dejarle nota de mi llamada.

Después de otras seis horas de camino y dos paradas obligadas por la vejiga de Magnus, encarábamos ya, tras una colina, la larga carretera de periferia que nos llevaba al CERN. Solo una exigua caseta con una valla y un vigilante impedían nuestra entrada; curioso sistema de seguridad, e insuficiente, pensé.

Una vez en el aparcamiento, nos dirigimos a la entrada de uno de los dos edificios blancos con rayas horizontales grises, según las instrucciones del cancerbero. «Al que tiene forma de “H” y las cristaleras en medio, no» —nos conminó el vigilante de la entrada.

Obedientes, dejamos atrás lo que parecía ser el edificio principal y accedimos a uno más pequeño situado a su derecha. Allí, y tras ser registrados, escaneados y enumerados con una clave dispuesta en un carné que colgaba de nuestro cuello por una cinta, nos dirigimos al pasillo principal por indicación de otro guardia de seguridad. Seguíamos extrañados de que allí cualquiera pudiese campar a sus anchas, pues nadie nos hizo compañía hasta llegar a nuestro primer destino.

Al final de otro pasillo accedimos a una nueva puerta, ésta sí con diversos sistemas de seguridad y dos individuos uniformados y con la complexión de jugadores de rugby a cada lado. Tras comprobar de nuevo nuestra identidad nos preguntaron adónde nos dirigíamos.

—¿Vienen a ver a la Dra. Lindberg? —interrogaron impasibles.

—En efecto, Eva Lindberg —contesté.

—Esperen, por favor.

Tras un momento en el que no pararon de comunicarse por un sistema interno colocado discretamente en su oreja y que colgaba hacia el cuello, nos analizaron de nuevo con su mirada y nos dejaron entrar. Me preguntaba si con aquellas gorras de estilo militar que encajaban hasta los mismos párpados superiores, podrían identificar a los supuestos malhechores, pues su visión debía quedar bien reducida por aquel ridículo adorno.

Accedimos a una enorme nave de más de cincuenta metros de altura en cuyas paredes laterales se habían construido tres pasillos con pasamanos, uno encima del otro, y que unían los extremos de la estancia. En el centro, un gran cilindro de sesenta y cinco metros de longitud y veinticinco metros de diámetro se abría en ese instante mediante cuatro pistones hidráulicos que dejaban ver sus entrañas. Era el acceso principal al famoso acelerador.

Tras detenernos brevemente para contemplar con asombro aquella gigantesca entrada, fuimos conducidos a un ascensor en la parte anterior de la nave, y que nos hizo descender tres pisos en el subsuelo. Comenzaba a impacientarme por lo largo de nuestro viaje a través de pasillos, puertas y recodos cuando se abrió el ascensor, y el guardia de seguridad que nos aguardaba, nos indicó que Eva se encontraba en el despacho del final del corredor de nuestra derecha.

Yo sudaba como un adolescente ante su primera cita. Mientras caminaba hacia su despacho restregaba las palmas de mis manos sobre la pernera del pantalón para secar el sudor.

Dos breves toques con los nudillos fueron suficientes para llamar la atención de la inquilina del mismo. Ambos pudimos oír las ruedas de una silla desplazándose, y a continuación el ruido de tacones dirigiéndose hacia la puerta. Ésta se abrió, y apareció ella, con una taza de café en la mano.

Eva. Su aspecto era el mismo, no había cambiado en tantos años. Me pregunté dónde quedaba el diablo que hizo de notario para su pacto de juventud. Estaba espléndida, mantenía su pelo peinado escrupulosamente hacia atrás y su cara apenas se había degradado por el paso del tiempo; lucía suave y pulcramente cuidada. El deporte diario, la eterna dieta y la ausencia de maternidad habían hecho el resto.

Había cambiado su costumbre de llevar vestidos ceñidos por un traje de chaqueta beige que sin duda le confería un halo de autoridad ante sus compañeros de profesión. No en vano era la responsable de proyectos de partículas, la encargada de resolver el problema cuántico de la partícula llamada «Bosón de Higgs». Su expresión sí había cambiado un tanto; parecía más experta, más segura de sí misma.

Aguardó unas décimas de segundo interminables antes de dirigirse a mí.

—Russ, me alegro mucho de verte.

Tras decir esto dejó la taza en una estantería cercana y me dio un abrazo. Comprendí en ese mismo instante que la alegría por nuestro reencuentro era mutua, y correspondí con el cariño de antaño.

—Adelante, por favor —dijo mirando a mi corpulento acompañante.

—Eva, te presento a Magnus, mi ayudante.

—Encantada, Magnus —dijo mientras le estrechaba la mano—. Tomad asiento, por favor.

Ambos nos sentamos mientras ella rodeaba la mesa de nuevo para hacer lo propio.

—Bueno, ¿qué te trae por aquí? —dijo con una gran sonrisa.

—No quiero entretenerte más de lo necesario, así que iré directamente al asunto. Verás, sé que hace mucho que no nos vemos, pero llevo algunos años involucrado en una investigación y necesitaría tu ayuda para extraer algunas conclusiones.

Eva asentía con una sonrisa forzada, a la vez que palpábamos que era una situación un tanto ridícula y quizás acordada a la fuerza por nuestro pasado en común. Por ello decidí de inmediato aportar la sal necesaria para que ella se tomara el preceptivo interés, y aquel ambiente pétreo se tornara algo más distendido.

—Intentaré hacerlo inteligible para tu mente matemática y de paso te recordaré algunos conceptos básicos de la biología —dije sonriendo e intentando resultar agradable.

»Todos estamos formados por células, millones de ellas, en todos los tejidos: músculo, hígado, hueso, cerebro. Estas células están formadas por tres partes fundamentales, la primera y más externa, una membrana protectora, como nuestra piel, que nos aísla y mantiene en contacto a la vez con el medio donde se encuentra; otra parte la constituye el citoplasma, similar a un líquido en el que se encuentran diversos órganos de la célula, como el respiratorio o el digestivo. Pero lo más importante es el núcleo: es como el cerebro de la célula, donde se encuentra la información genética contenida en el ADN.

Terminé esa breve exposición dejando unos segundos de silencio para buscar el asentimiento de Eva. Ella, recogiendo el testigo, me respondió no sin cierta ironía.

—Sorprendente, Russ —dijo sin dejar de sonreír.

—Bien. Imagina que este ADN está formado por unas moléculas que llamamos bases nitrogenadas, y que se nombran mediante unas letras —A, T, G y C—, que corresponden a la inicial del nombre de estas bases; la A de adenina, T de timina, G de guanina y C de citosina.

»Una secuencia de estas bases podría ser UUCACUGCUUAUAUG. Pues bien, piensa en una cuerda a la que has engarzado bolas perforadas como en un collar de perlas, y que cada bolita es una base de las que hemos mencionado. El ADN se forma mediante dos de estas cuerdas o hebras, y de la unión entre las bases de una hebra con la otra, mediante unos enlaces que denominamos puentes de hidrógeno.

»Toda la información contenida en el ADN por medio de secuencias de esas bases nitrogenadas se usa en la formación de unas moléculas llamadas aminoácidos, que son las partes de las cuales están compuestas las proteínas y que nuestro cuerpo necesita para vivir. Para que se produzca un aminoácido, necesitamos tres bases nitrogenadas. Si nos fijamos en la secuencia del ejemplo anterior y la vamos dividiendo en tres bases TTC-ACT-GCT-TAT-ATG, tendríamos la codificación de los aminoácidos correspondientes a esas bases nitrogenadas:

TTC: Fenilalanina.

ACT: Treonina.

GCT: Alanina.

TAT: Tirosina.

ATG: Metionina.

»Hemos descubierto que existen unas cadenas situadas en los cromosomas seis y catorce que únicamente expresan dos aminoácidos, la lisina y el ácido glutámico, mientras que deberían producir múltiples combinaciones de los veinte que pueden formar proteínas. ¿Hasta aquí todo claro?

Eva asintió con la cabeza y, arqueando las cejas, me invitó a seguir con mi explicación.

—De esta manera llegamos a la conclusión de que la cadena que hemos denominado como silentes sólo contienen la codificación necesaria para los aminoácidos Lisina y Ácido Glutámico. Su equivalencia entre bases nitrogenadas y aminoacídicas es AAG: Lisina y GAG: Ácido Glutámico. Pero lo más intrigante de todo es que al inicio de cada treinta mil pares de bases, y simétricamente, se repite la codificación de estos dos aminoácidos con una cadencia de tres, dos, uno, dos, tres. El resto de la cadena parece al azar; no existen pautas que hayamos identificado, eso sí, siempre codifica únicamente dos aminoácidos, lo que resulta aún más extraño.

»Por eso quería venir a verte. Necesitamos tu ayuda como matemático para que analices estas series y nos digas si hay algo más de lo que se aprecia a simple vista.

Eva se reclinó hacia atrás en su sillón de estudio con brazos laterales, y después de recuperar su posición y echándose sobre la mesa, entrelazó sus manos y contestó:

—Sabes que nunca me ha gustado la biología, no es lo mío.

—¡Pero no tiene nada que ver con eso!, ¿no lo ves? —repliqué algo contrariado—. Es una pauta que hemos encontrado en el ADN… —dije a modo de ruego—, como si hubiéramos encontrado la misma en los árboles del campo, es indiferente, ¡da igual! —exclamé.

Comenzaba a preocuparme por el hecho de que Eva parecía no querer involucrarse en un proyecto que en principio no le brindara fama ni riqueza. Dudaba que su espíritu fuera realmente el de una científica, y me maliciaba que la sociedad podía haber alumbrado un nuevo depredador de éxito bajo la forma de un aparente ilustrado.

Ella quedó en silencio. Tenía los ojos clavados en su escritorio, con la mirada perdida. Entonces contestó:

—Bien, déjame los datos… no —rectificó—… mejor entrégaselos a Werner, mi ayudante, para que los introduzca en la base de datos y podamos comenzar a trabajar en ellos lo antes posible.

Magnus y yo nos dejamos caer hacia atrás al tiempo, con el alivio de haber conseguido nuestro propósito. La tensión durante la conversación con Eva se había disipado, y sentí un gran descanso por su disposición a ayudarnos. Me extrañaba su actitud agresiva, reticente, pero a esas alturas iba conociendo el carácter femenino cuando había sentimientos en juego. Sin duda, éstos seguían existiendo. Por ello tomé las riendas y me dirigí a ella de nuevo.

—¿Qué te parece si me quedo un par de días por aquí? Esperaré a que termines y puedas comentarme algo. Por cierto, este es mi teléfono —dije dándole una tarjeta de visita—. Llámame en cuanto sepas algo, por favor.

—Bien —dijo con inseguridad.

La idea de que yo pasara tiempo cerca de ella la enervaba, pues creía cerrada aquella herida para siempre. Sin esperar a que su sentimiento de inquietud aumentara, se apresuró a levantarse y a tendernos la mano a ambos para dar por terminada la conversación.

—Gracias por todo, Eva, espero tu llamada.

A pesar de tener firmemente apretada su mano, me acerqué en un gesto involuntario para besar su cara como lo haría un amigo, lo que sorprendió de nuevo a Eva, que no dejó de mirar fijamente a mis ojos.

Deshicimos el largo camino hasta la entrada por un segundo ascensor para el personal interno que Eva autorizó para su uso. El regreso por aquel intestino de túneles fue mucho más liviano, y rápidamente estábamos al aire libre, contemplando el soleado día que había quedado tras ceder la espesa niebla de la mañana de una primavera ya en su ocaso.

Tras unos instantes de silencio, mientras andábamos, los móviles de ambos comenzaron a pitar como las alarmas de un banco que está siendo atracado.

A continuación, recibí una llamada. Antes de descolgar consulté la pantalla y comprobé que tenía el icono de llamadas y mensajes activo. Con seguridad, la falta de cobertura había puesto nerviosa a Ester ante mi olvido de llamarla cuando llegara al CERN.

—¿Qué tal, cariño?

—Hola, Russ —su tono de voz no era el acostumbrado.

—¿Qué ocurre, Ester?… ¿Están bien los niños?

No me dio tiempo a continuar.

—Cariño —dijo entre sollozos—, tu madre ha muerto.

Me quedé inmóvil. Sabía que ese momento habría de llegar algún día, pero constantemente me engañaba al respecto, esperando que fuera el de mañana. Mi madre era el último icono de lo que había sido nuestra familia, la última columna que sujetaba el techo que, por muy mayor que se sea, piensas que estará ahí eternamente: el sentimiento de protección de unos padres. La llamaba por teléfono regularmente, más tarde que pronto, pero ella siempre contestaba; a partir de ahora ya nunca más atendería mis llamadas.

Permanecí unos instantes en silencio, esperando quizás que la noticia fuera rectificada, pero solo oía los gimoteos de Ester al otro lado. Magnus me miraba entendiendo que algo terrible le había ocurrido a su jefe, y esperaba paciente mi veredicto para saber qué podría hacer por él.

—Lo siento, Russ —dijo Ester.

Yo no contesté. Ante mi silencio continuó.

—He reservado los billetes para que salgas desde Ginebra esta misma tarde y yo haré lo mismo desde aquí. Solo tienes que recogerlos en el mostrador de la compañía. No te preocupes por nada, yo te llevaré la ropa en mi maleta. Nos veremos allí. Te quiero.

—Te quiero, cariño.

Fueron las únicas palabras que pude pronunciar. A continuación se dibujó en mi rostro una mueca de dolor y, llevándome una mano a los ojos, rompí a llorar.

Magnus sólo pudo rodearme con su brazo derecho, intentando consolarme por algo que ignoraba pero cuya gravedad intuía. Con cierta dificultad pudo guiarme hasta un banco cercano en el camino del aparcamiento, para hacerme sentar e intentar calmarme un poco. Después de un par de minutos sin yo reaccionar, decidió formular la pregunta obvia pero necesaria.

—¿Qué ha ocurrido, doctor Cohen?

Sus palabras sonaban como las de un amigo que se preocupa sinceramente por los sentimientos del otro. Hacía mucho tiempo que eso no me ocurría; tan solo Ester en los últimos años había desempeñado ese papel. Me conmovió la actitud de mi empleado, pues yo, como supuesto jefe, sí sentía un gran aprecio por Magnus, y comprobaba ahora que ese sentimiento era mutuo y que tenía en él a un verdadero amigo.

—Mi madre ha muerto, Magnus. Tenía muchos años y esperaba esto en cualquier momento, pero no había sentido algo así desde la muerte de mi padre, y por entonces yo era un crío.

Magnus me miraba y sabía que únicamente debía escuchar; sus palabras de consuelo no tendrían efecto en ese momento, lo que yo necesitaba era desahogarme. Había conseguido erguir mi posición, y con los ojos empapados en lágrimas y muy enrojecidos continué hablando sin poder deshacerme del profundo pesar.

—Ahora debo concentrarme en mi familia y despejar la cabeza para dar solución a lo que hemos venido a hacer aquí. Magnus, encárgate de ir al laboratorio de biología molecular en Ginebra. Aquí tienes algo de dinero para que busques hotel, y usa estos días mi coche. Llama a Norah para que agilice los procesos de PCR (reacción en cadena de la polimerasa) y contraste nuestros datos lo antes posible.

La noche anterior había enviado todos los datos por correo electrónico a Norah a fin de que comprobase la reproductibilidad de los resultados, y como siempre, servicial para cualquier trabajo de laboratorio, allí estaba ella. Confiaba mucho en su precisión y confidencialidad. Nunca me había fallado.

—Yo debo coger un avión esta tarde para asistir mañana al funeral de mi madre. Por favor, encárgate de todo; estaré un par de días poco localizable.

Magnus asintió sin querer responder para que viera en él lo que yo necesitaba, alguien que en mi ausencia se ocupase de todo y que me permitiera encarar ese amargo trago con la mente únicamente en ello.

Tras levantarse del banco, Magnus se dirigió directamente al asiento del conductor y sin más preámbulos condujo hasta la salida del CERN. Yo estaba absorto en mis pensamientos, mi mente era una tormenta eléctrica que aunaba pena, desesperación y ansiedad. Mezclado con todo aquello, no podía dejar de pensar en mi descubrimiento, y en lo cerca que estaba de hacer historia con aquella investigación.

Pensaba con tristeza que mi madre se hubiera extasiado de alegría al ver triunfar a su hijo, y que ella no podría disfrutar ya de aquel momento. Me hundía el pensar que no podía conseguir algo de tiempo extra para poder hablar con ella y despedirme, solo unos días más para que se reuniera por última vez con sus nietos, a los que ya no vería crecer. Me atenazaba la pena, que sin duda debía despejar de mi mente si quería seguir adelante con mi investigación.

Entre todo aquello, desconocía que me dirigía hacia un nuevo camino, muy distinto del que había recorrido hasta entonces, y que me llevaría sin saberlo a enrolarme en la mayor aventura de mi vida.

VI

Nashville, Tennessee, 1 de junio de 2012

MI madre, Claire Heinlen, era enfermera de profesión pero nunca llegó a ejercer; no le era necesario. Su familia solo esperaba que, como dictaba la tradición, se casase con un hombre adinerado, que la quisiera, respetara y le diera muchos hijos. No era de extrañar que mi abuelo siempre mirase con recelo a mi padre, pues éste —entendí con los años— no cumplía los requisitos impuestos por el patriarca. Paradójicamente, nada más lejos de lo que opinaba el abuelo Frank de su nuera.

Ella cayó presa rápidamente de los encantos de mi padre, que según contaba no prodigaba muy a menudo. Pronto se convirtió en una madre y esposa ejemplar. Me crió prácticamente sola, con un estoicismo propio de quien dedica su vida al sacrificio. Después de la muerte de mi padre no quiso rehacer su vida. Vivió hasta el final con los recuerdos de Jethro y las pocas llamadas de su único hijo, que estaba a miles de kilómetros de distancia.

A pesar de su muerte no podía llorar; sólo podía recordar cosas buenas de ella, y de la época tan feliz que pasamos en los últimos días de vida de mi padre.

La casa estaba como la recordaba; mi madre se había esmerado en ello a lo largo de los años. En la entrada, la escalera que tantas veces había recorrido hacia el piso superior lucía perfecta. Incluso, al subirla, seguía chirriando el tercer escalón como antaño. Al principio evité entrar en el despacho de mi padre; no quería evocar sentimientos de cuando era niño, que abrieran de nuevo aquellas dolorosas heridas. Pero el de ahora era un hombre que debía dejar aquellos pensamientos atrás. Parecía que no había pasado el tiempo desde la noche en la que murió. Las estanterías que forraban de libros las dos paredes laterales seguían allí, con sus adornos procedentes de las correrías de Jethro por Asia Menor; algunos folios sueltos y mal acomodados asomaban entre los volúmenes y, en medio, varias fotos de familia.

Sobre la mesa luchaban por no caer al suelo dos columnas de libros y carpetas que dejaban ver entre ellas un portafolios de piel sintética, regalo seguramente de mi madre a Jethro. No estaba del todo cerrada y asomaba la primera página de un manuscrito antiguo con símbolos desconocidos por mí. Nuevamente me vinieron a la cabeza los delirios de mi padre; no podía explicarme sus motivaciones para dejarlo todo e irse a una tierra tan lejana.

Con pesar por la muerte de mi madre, rememoré de nuevo la imagen de mi progenitor en aquel despacho la última noche que lo vi con vida, y todo me pareció oscuro, solitario. Me sentía abandonado.

Recordé nítidamente la ocasión en que se retiró sin cenar a su biblioteca. Sentí la necesidad de estar a su lado. Abrí la puerta y lo vi sentado en su sillón. Tenía en sus manos un antiquísimo libro. «Hijo, ven aquí. Te has convertido en todo un hombre. Me gusta tu manera de pensar. Tienes la capacidad de hacer grandes cosas». Yo no comprendía sus palabras. «Pronto no podré estar más contigo. Te dejo toda mi vida aquí», me dijo señalando el entorno de la habitación. «Quiero que me hagas dos favores. El primero, recuerda siempre que te quiero, y el segundo y más importante recuerda que estás predestinado a cumplir una misión encargada a nuestra estirpe en el inicio de los tiempos. Llegará un momento en el que tu mente pedirá la consecución del objetivo. Las bases ya han sido colocadas. No vaciles cuando llegue el momento». Aún hoy sigo sin entenderlo. «Algún día se pondrá en contacto contigo Yalal, un antiguo amigo al cual le confié la custodia de un gran secreto. Prométeme que trabajarás duro en la obtención de las últimas piezas del puzle. Serás el responsable de acabar lo que desde hace miles de años nos ha sido ocultado por nuestra arrogancia». Unos días después falleció en el hospital.

Esos recuerdos me sumergían aún más en la angustia y el dolor. Ester se acercó a mí, como siempre cariñosa, ecuánime, deshaciendo los pensamientos que me afligían profundamente. Un abrazo y una mirada fueron suficientes para que toda pena desapareciera.

—Tenemos que irnos al funeral —dijo.

Respondí únicamente con una sonrisa y ambos salimos del cuarto cogidos de la mano, para afrontar el último trago de nuestra visita a mi ciudad natal. Amargo sorbo de vida.

Fue un corto desplazamiento en el Chevrolet de un familiar, detrás del coche fúnebre, hasta el cementerio «Mount Ararat», situado al sur del downtown de Nashville. Me pareció extraño que ella —al igual que mi padre—, hubiera decidido en un deseo póstumo esa localización para su sepelio, pues por costumbre, el panteón familiar estaba en el camposanto llamado «Cavalry». Su decisión estaba seguro motivada por su deseo de permanecer para siempre junto a Jethro, pero ahora, con el tiempo, caía en la cuenta de la extraña opción tomada por mi padre cuando yo tenía catorce años, y no podía ser consciente de aquellos detalles.

Apenas a un kilómetro en línea recta, reposaba el abuelo Frank, en un mausoleo situado en un pequeño prado, con árboles centenarios a su alrededor, que daban la sombra necesaria para que la piedra marmórea no se agrietase con el sol. Siempre recordaré la siniestra estampa del sitio de reposo de mis familiares más lejanos, dominada por la estrella de David, colocada en lo más alto de la gran lápida central.

Nunca pensé que habría de llegar ese momento; allí, sentado en una silla, abatido, delante de la tumba de mi propia madre. Mi único contacto con lo que me rodeaba era la suave mano de Ester, que se agarraba a la mía para proporcionarme la suficiente calma para pasar aquel trance.

Como dentro de un túnel, solo veía lo que se encontraba ante mis ojos, obviando la percepción periférica. Concentrado en lamentarme por los años que a mi madre robé de mi compañía y la de sus nietos, miraba hacia abajo desolado por la pena.

Sólo interrumpió mi meditación una mano, que desde su primer contacto en mi hombro derecho, a modo de consuelo, percibí como amiga. Sin volverme, coloqué encima de esa mano la mía y la estreché en signo de gratitud por el alivio que proporcionaba. Mantuve esa actitud unos segundos, hasta dejar que el sacerdote que oficiaba el funeral terminase con su ritual y pronunciara el epitafio: «la paz esté con vosotros». Tras ese momento, pude con dificultad ponerme en pie y darme la vuelta para dar las gracias al dueño de esa mano. Cuando lo tuve enfrente, miles de recuerdos vinieron a mi cabeza y pude identificar al momento a aquel hombre al cual nunca había visto. Era Yalal.

Alto, de rasgos arábigos, vestía un traje negro occidental pero no había querido prescindir del turbante cuyo blanco original parecía haber sido sustituido por un tono más oscuro debido al paso del tiempo. De barba pronunciada pero pulcramente cuidada, dejaba ver la tez morena propia de su raza. Sus ojos oscuros y parcialmente ocultos por párpados que se encargaban de protegerlos del sol, se te clavaban en el alma; su expresión era la del emisario que se sabe portador de un importante mensaje. Me requirió a acompañarle a solas con sólo un ademán de su cabeza y entornando los labios con una sonrisa.

—Hola, Russ —dijo con un intenso acento oriental—. ¿Sabes quién soy, verdad? —continuó.

—Creo que sí. Eres Yalal, ¿no?

—En efecto, llevo todos estos años pensando qué palabras elegiría cuando llegase este instante para que tu comprensión sobre la importancia de lo que te iba a transmitir fuera absoluta.

»No voy a perder el tiempo con protocolos estériles. Lo que vengo a contarte no es de comprensión sencilla, tu padre me lo encomendó para que en este momento, cuando tu madre falleciera, continuases con su misión. Él sabía bien que Claire no soportaría que tú pudieras seguir sus pasos.

»Debes saber que lo que tu padre hizo en Iraq no fue perder el tiempo; muy por el contrario, tenía una verdadera misión que guardaba relación con el pasado más remoto de mi país y de la Humanidad entera. Presta atención, pues lo que viene a continuación deberás memorizarlo para que en el futuro no te resulte ajeno. Yo, por mi edad, no voy a estar mucho más tiempo en el mundo de los mortales para recordártelo.

Tras estas palabras, me invitó a sentarme junto a él en uno de los bancos de madera del parque que daba cobijo al cementerio. Yo estaba perplejo. Mi madre acababa de morir y ahora, sin previo aviso, mi padre llamaba de nuevo a mi puerta mediante aquel personaje de sus días en Persia, al que nosotros considerábamos casi ficticio. Su amigo iraquí Yalal. Era una situación que sin duda debía aceptar, pues él había cruzado medio mundo en apenas dos días tras la muerte de mi madre para tener esa entrevista conmigo. Al menos debía corresponder a ese esfuerzo, aunque en mi interior pensara que estaba ante una persona con algún tipo de enfermedad mental.

Yalal esperó prudentemente a que indicara de lejos a Ester con un ademán que se reuniera conmigo más tarde. Una vez hecho esto, me miró con semblante paternal y comenzó su relato:

Verás, Russ, hay cientos de historias y mitos que mi pueblo desde hace mucho tiempo atesora y que en este momento debo darte a conocer. Cuentan las leyendas sumerias que hace muchos años, el guardián Enki protegía los tesoros del Templo del Dios del agua, Eridu. Enki era conocido en el idioma de Ur como EN.ME.DURAN.KI, que significa «Maestro de las Tablillas Divinas».

»Como tesoro más celosamente guardado en el Templo, existían unos objetos llamados los «Me», los cuales eran portados por los dioses a modo de joyas y cuya traducción literal es «el poder divino». Estos objetos eran de un material parecido a las rocas que caen del cielo en la noche, de color azulado y superficie de aspecto cristalino. Cabían en una mano y su forma era redondeada, con un surco que recorría desde la cara externa hasta su mismo centro, similar a una concha de caracol. En estos Me se hallaban codificados los secretos del Dios Supremo y estaban impresas las claves del saber científico. Imagina su importancia.

Le miré con cara de incredulidad para trasladarle mi asombro por su narración. Me pregunté en qué pensaba mi padre para enviarme tras la muerte de mi madre a un octogenario que me podía estar contando cualquier embuste fruto de su senilidad. Yalal acababa de hacer una pausa y me miraba con un rictus del que se sabe no comprendido.

Intenté entonces hacer un esfuerzo aunque fuera por caridad con aquel viejo, para seguir escuchando los delirios póstumos de mi padre. Tras la pausa, Yalal esbozó una sonrisa buscando mi aprobación para continuar, y siguió con su narración.

—Esas piedras de aspecto meteórico eran de tal importancia que el malvado Anzu le robó al Semidios Enlil las «Tablillas de los destinos» y los Me donde estaban codificadas las Fórmulas Divinas. Anzu, llamado también «el que conoce los cielos», fue un dios representado como un hombre pájaro en la mitología de la antigua Mesopotamia. Era la personificación del viento del sur y las nubes de tormenta. Tras robar a Enlil en un descuido las Tablillas de los destinos, las escondió.

»Estos «poderes divinos» proporcionarían a Anzu el conocimiento necesario para gobernar la Tierra y ser el amo de los decretos celestiales. Pero los dioses se reunieron en asamblea y decidieron que el titán Ninurta luchase con él. Vencido, Anzu fue desterrado y la ciudad sumeria de Ur, donde recibía adoración, destruida. Enlil, enfurecido entonces con los molestos humanos súbditos y seguidores de Anzu, ordenará al Noé mesopotámico, Atrahasis, la construcción de un enorme barco en el que deberá cargar semillas, plantas y animales. Finalmente, Enlil inundaría la tierra abriendo las compuertas del cielo, salvándose sólo Atrahasis y su familia.

»Las tablillas divinas que atesoraban parte del conocimiento junto a los Me fueron entregadas a Atrahasis para que las protegiera en su barco del diluvio venidero, pero después de aquello no se tiene referencias de estos tesoros. Nunca se ha sabido con certeza qué contenían esos Me, pues nadie ha sido capaz de hallar ninguno.

—¿Nadie sabe entonces qué hizo Atrahasis con los Me y las tablillas? —pregunté.

—Espera, ya llegaremos a eso —contestó inclinando su cabeza hacia delante y asintiendo con calma al mismo tiempo.

—Bien —respondí como un alumno aplicado. La historia comenzaba a interesarme.

—Años después del diluvio, existió un personaje llamado Gilgamesh. Éste fue un rey de la antigua Sumeria que irritó a los dioses por su actitud déspota con su pueblo, y producto de ello esos mismos dioses enviaron a Enkidu el titán, para que luchase con él y muriera. Pero lejos de esto, Gilgamesh supo controlar la ira de su hasta entonces enemigo para iniciar con él una serie de travesías por el mundo buscando aventuras. Estas aventuras le llevaron lejos de su amada, la diosa Innana, y sintiéndose ésta rechazada, envió el Toro de las tempestades para acabar con ambos. Pero la pareja de héroes acaba con éste, hecho que enfureció a los dioses que castigaron a Enkidu con la muerte.

»Abatido Gilgamesh por la muerte de su amigo Enkidu, recurre a su hombre de confianza y amigo, un sabio llamado Atrahasis en el idioma acadio (Utnapishtim en babilonio y Ziusudra en sumerio), que protagonizó la epopeya del diluvio construyendo un barco para salvarse de él.

»Gilgamesh y Atrahasis eran buenos amigos, y el monarca le consultaba frecuentemente los destinos de su tierra. El nombre del sabio significa «el de los días remotos», el único humano junto con su esposa que, por la gracia de los dioses, es inmortal. Este don le fue concedido en pago a sus servicios al perpetuar la especie construyendo un barco que soportase el diluvio universal. Gilgamesh recurre a él para que le otorgue la vida eterna, pero Atrahasis le dice que la dispensa de la inmortalidad a un humano es un evento único y que no volverá a repetirse, como ocurrió con el Diluvio.

»Quiero acabar la historia haciéndote constar que en la cultura cristiana tenéis un hecho similar, pero el vuestro protagonizado por Noé de manera coetánea a lo acontecido a Atrahasis. Según cálculos hechos por tu padre, en torno al año 2370 a. C.

»Ambos portaban la vida dentro de sus naves, pero ¿qué más cosas podían guardar? ¿No te inquieta que nadie haya caído en la cuenta de que además de animales y los propios humanos podrían llevar consigo tesoros, objetos de tradición y escritos que fueran la culminación del saber de entonces?

»Atrahasis aterrizó según la epopeya de Gilgamesh en el monte llamado Nisir, el cual se supone hoy en día conocido como Pir Magrun y está situado en los alrededores de Sulaimaniyah, en el Kurdistán iraquí. Noé hizo lo propio en el Monte Ararat, al este de Turquía, muy cerca del Kurdistán pero no exactamente allí. En el Génesis, en su capítulo 8:4, se dice que Noé reposó el arca en el mes séptimo, a los diecisiete días del mes, sobre los montes de Ararat, pero continúa diciendo en los versículos posteriores que no se detuvo ahí. Siguió hasta el mes décimo, incluso tuvo que esperar hasta el segundo del siguiente año cuando la tierra se secó. Durante ese tiempo, el Génesis dice que soltó primero un cuervo y después una paloma, al igual que Atrahasis. Las coincidencias empiezan a ser muy sospechosas. Apenas hay una distancia entre ambos de trescientos cincuenta kilómetros en línea recta, desde que, según la Biblia, se detuvo por primera vez el arca de Noé, pero… ¿siguió hasta que secaron las aguas hacia el sur?

»A partir de ello, podríamos incluso preguntarnos si Noé y Atrahasis pudieran ser la misma persona, y que como patriarca de la civilización fuera el encargado de transportar en su arca los tesoros que los dioses guardaban celosamente y que contenían codificado todo su conocimiento.

»Centrémonos ahora en lo que tu padre descubrió. Una noche de invierno compró por unas monedas unas antiguas tablas sumerias en las que rezaba como autor un tal Enoc. Él identificó rápidamente ese nombre e inmediatamente comenzó a preguntarse cómo un patriarca de la Biblia había sido autor de una de las tablas cuneiformes de la civilización sumeria. Se remontó entonces a las historias del Génesis y los evangelios apócrifos, entre ellos al propio libro de Enoc. Así siguió desentrañando su historia, y descubrió cómo este personaje fue llamado por Dios como escriba para dictarle trescientos sesenta libros en los que le descubrió los misterios del cielo y de la tierra para después ascender al cielo con Él. Enoc cedió esos libros para que sucesivas generaciones los guardasen celosamente y fueran conscientes de la grandeza de Dios, así como partícipes del privilegio de ser su pueblo. Su hijo Matusalén lo dejó en manos a su vez de su primogénito Lamec, y éste, como ya había hecho su padre, se lo entregó a Noé.

»Como te he dicho, tu padre suponía que las civilizaciones sumeria y cristiana se unían por medio de Atrahasis y Noé, considerándolos la misma persona. Por tanto, este personaje común de difícil denominación llevó los libros en el arca junto los Me y las tablillas divinas y del destino. Posteriormente Jethro —según sus hallazgos en las excavaciones— pensó que las tablillas divinas debían ser dictados comunes. Postuló entonces que no eran dos objetos independientes, sino solo uno, unificados en la forma de escritos cuneiformes en tablas de arcilla. Sin embargo, no quiso dar su brazo a torcer en la búsqueda de aquellas piedras del conocimiento.

»Conociendo toda esta información decidió su traslado a Basora, donde sospechaba podrían encontrarse los Me. A partir de ahí todo está más difuso para mí. Solo supe de tu padre cuando de nuevo, antes de abandonar Iraq, se puso en contacto conmigo para entregarme esta documentación que ahora pongo en tus manos. Espero que sus deseos se hagan realidad; yo sólo soy un eslabón más en la cadena que ha de llevarnos a dilucidar cuál fue realmente nuestro pasado. Aquí termina mi misión.

Estaba impresionado. Absorto en la historia que me acababa de contar y que aún no comprendía bien, no pude dar respuesta coherente en ese momento; tan solo dejé que Yalal tomara unos segundos mis manos para darme confianza y escuchar de nuevo su voz.

Yo fui amigo de tu padre durante el tiempo que duró la guerra, cuando estuvo destinado en Maysán. Allí nos hicimos muy amigos. El respeto era mutuo y conseguimos perpetuar esa amistad incluso hasta su abandono del país, años más tarde. Yo solía ir a verlo a Basora cuando, por necesidad, iba a ver a mis hermanos, pues esa era nuestra ciudad de procedencia. Fue difícil también el mantenimiento de nuestra comunicación epistolar en los oscuros años de la dictadura de Saddam, y no menos complicado durante la guerra que sigue asolando mi país. Fue a finales de 1983, unos meses antes de la muerte de Jethro, cuando recibí un envío certificado por correo en cuyo matasellos se veía la marca de las barras y estrellas. Para nadie pasó desapercibido aquel envío y no sabes cómo hube de ingeniármelas para ocultarlo, pero al cabo de unos días pude ver su contenido, que venía acompañado de una carta adjunta de tu padre con sus últimas voluntades para mí.

A continuación Yalal me entregó una voluminosa cartera de cuero.

—Aquí es donde me despido, sabiendo que por fin he hecho lo que tu padre —un buen amigo— me encargó. Espero que tuviera razón y no se equivocase contigo, pues no es tarea fácil la que te espera a partir de ahora. Seguramente por mi edad no volveré a verte, pero si necesitas algo, por favor ponte en contacto conmigo. Yo ya estoy retirado pero vivo con mi familia en Basora, donde tenemos un bazar y un pequeño colmado en la zona antigua.

Acto seguido me entregó una tarjeta de visita que, por su tamaño, bien podría haber sido un panfleto de publicidad, con todos los datos de su negocio en un pobre inglés. Entonces me tendió de nuevo la mano, y en un gesto de duda la soltó a la vez que se fundía conmigo en un sincero abrazo.

—Suerte, Russ. Te la deseo con toda el alma.

Sin más, se dio media vuelta y subió a un taxi que lo esperaba desde el inicio de nuestro encuentro.

Me quedé allí sentado, viendo cómo se alejaba el vehículo que llevaba a Yalal. Entonces comenzó a llover, primero unas gotas, para seguir a continuación con fuerza y me quedé allí, de piedra, inmóvil y sin hacer nada, dejando que la lluvia me empapase como si con ella quisiera borrar todo vestigio de tristeza y responsabilidad por el deseo de mi padre de concluir el final de su obra.

Mi meditación se interrumpió cuando Ester llegó en el coche alquilado por la carretera que circundaba el cementerio, se bajó abriendo antes un paraguas y vino a guarecerme.

Quizá entendiendo mis sentimientos no me reprendió por el hecho de quedarme bajo la lluvia, quizá sabía que lo necesitaba, posiblemente ella sentía lo mismo pero no podía dejarse llevar porque tenía que estar ahí para un momento así.

En cualquier caso, de nuevo acudía cuando la necesitaba. Me sentía como un chiquillo al que su madre protege siempre que algún peligro le acecha. Una vez más estaba a mi lado como mi alma gemela.

La interminable reunión con familiares y antiguos amigos tras el funeral me había ocupado todo el tiempo. No había tenido un instante para echarle un vistazo a la documentación que Yalal me había entregado. Esperaba tener en el avión de vuelta a casa suficiente tranquilidad e intimidad como para hacer un primer estudio de aquella información.

Teníamos por delante un agotador viaje de vuelta de diecinueve horas, con escala en el aeropuerto neoyorquino de La Guardia, transbordo hacia JFK y desde allí —por fin—, cruzar el gran charco con rumbo a Ginebra. Ester había reservado la vuelta a Berlín con el propósito de estar alejados de los niños el menor tiempo posible; por necesidad, los habíamos dejado en casa de sus padres. Pero si queríamos hacer la vuelta juntos, por problemas de overbooking debíamos hacerlo a Ginebra, donde yo aprovecharía para recoger los resultados del análisis matemático de Eva. El problema de excesiva venta de billetes por parte de la compañía se convirtió en un alivio, ya que nos reubicaron en primera clase.

Echaba mucho de menos a los niños. Necesitaba verlos a diario, y estas jornadas se hacían eternas sin su compañía. Una vez en el aire, pensé en prorrogar un par de días más la reincorporación al trabajo y así poder estar con ellos. En esos momentos, todo lo veía como un problema, y cualquier pensamiento negativo hacía rebosar el vaso que me hacía caer aún más en el círculo vicioso del pesimismo.

Decidí quitarme de la cabeza todo aquello ojeando los archivos que había recibido de Yalal. La cartera de piel, de color marrón, reflejaba en su desgaste el paso de los años; parecía más una reliquia que un utensilio de trabajo.

Cuidadosamente comencé a hurgar en su interior. El primer documento estaba envuelto en una arrugada bolsa de plástico transparente para protegerla del exterior. Aparte, había fotos de lo que parecían ser tablas de piedra con incomprensibles símbolos, y tras éstas un cuaderno de traducciones a mano de esos desconocidos caracteres. Por último, dos viejos libros y un cuaderno con números en su interior, con la letra de mi padre. Atrapadas entre las hojas de aquella libreta asomaban más fotos, que incluían mapas de una zona llamada Tell-Haddad.

Procurando ser ordenado, comencé por el primer manuscrito. Lo abrí minuciosamente y lo coloqué sobre la mesa auxiliar del asiento. En la primera página se observaban símbolos hebreos que no sabía interpretar a pesar de que mi padre insistió en que aprendiera el idioma de su familia desde que fui niño; mala elección, pensé. En la misma bolsa de plástico había un papel doblado en tres secciones, también de tamaño folio, y de aspecto más moderno. Lo desdoblé y comencé a leer. Era una carta póstuma de mi padre, dirigida a mí.

Querido hijo:

Te escribo desde el conocimiento de que éstas pueden ser mis últimas palabras manuscritas. La enfermedad me acucia y a cada momento que pasa veo más cerca el momento de viajar hacia la Laguna Estigia y conocer por fin al barquero Caronte. Tú eres sólo un adolescente ahora, pero si todo sale bien, cuando estés leyendo esta carta serás ya un hombre, con tu propia familia y estarás preparado para lo que aquí te voy a encomendar.

Durante la Segunda Guerra Mundial, cayó en manos de tu abuelo el libro que te entrego junto a estas líneas. Lo que tienes delante es una ancestral copia copta del libro apócrifo del patriarca bíblico Enoc. Yo entregué mi vida desde que tu abuelo me lo dio a conocer a comprender cabalmente su sentido y función. Estudiando la historia de la primera civilización en la cual vivió Enoc, di con hallazgos importantes que me llevaron a viajar a Iraq para desentrañar el siguiente eslabón. Este libro es único, hijo mío; protégelo con tu vida, pues en su contenido está la clave para poner en funcionamiento un artilugio mítico, de origen divino y deseado por todas las naciones poderosas de la historia desde el inicio de los tiempos. En él están las instrucciones para que ese mecanismo funcione, instrucciones que el mismo Dios dictó a su autor, pues éste fue el primero en hacer uso de dicha máquina.

Este ingenio abre un portal hacia el cielo donde Dios habita, y traslada al viajero hacia los secretos divinos y del conocimiento universal, transformándolo en ese momento en el mortal más poderoso sobre la faz de la tierra.

En Iraq me esforcé en encontrar otra de las piezas necesarias para su funcionamiento, pues la historia describe bien su paradero si eres capaz de estar atento a sus lecciones. Esta pieza se sustancia en los «Me» de los dioses sumerios, que atesoran los desconocidos «poderes divinos». Sospecho desde siempre que estos objetos son las piedras de la sabiduría que los ángeles vigilantes del cielo trajeron en su descenso a la Tierra sobre el monte Hermón, y a partir de las cuales enseñaron saberes hasta ese momento no conocidos a los humanos que la habitaban. Tras usar con propósitos malvados esta sabiduría y engendrar a los gigantes Nephilim, los vigilantes del cielo fueron expulsados por los arcángeles de Dios y desposeídos de sus piedras, que fueron entregadas a los elegidos divinos para que las custodiasen.

La estirpe elegida fue la de Enoc, ya que éste fue dispensado por Su Divinidad de ver la muerte, pues agradó con su bondad al Todopoderoso. Ya en los tiempos de los Nephilim, cuando éstos pecaron contra todo lo que habitaba la tierra, El Altísimo enfureció y decidió enviar un diluvio que barriera todo atisbo de vida. Encargó a Noé, bisnieto de Enoc, la construcción del arca, pero le encomendó además, según historias transmitidas de generación en generación, que preservara las piedras de la sabiduría junto al libro de su bisabuelo y otros tesoros.

Recordarás haberme oído hablar en numerosas ocasiones de aquellos evangelios llamados por la Iglesia Católica «apócrifos». Que las premisas que suponemos intocables en nuestro tiempo no turben tu juicio, pues este apelativo ha sido transformado intencionadamente con el tiempo en peyorativo, y hace referencia a su falta de rigor y de inspiración divina. Ese significado se otorgó interesadamente en el concilio de Nicea en el siglo IV después de Cristo, en un intento de los máximos mandatarios eclesiásticos por obviar todo aquello que la Iglesia no podía controlar. Su significado en griego es «oculto» o «escondido», y el que tienes entre tus manos ahora, forma parte de los escritos en la época del Antiguo Testamento.

Mi perplejidad aumentaba. No hacía más que llevarme la mano a la cara, acariciando mi mejilla en un gesto nervioso que no podía controlar. ¿Qué estaba leyendo? ¿Las últimas tribulaciones de un demente? ¿Las conclusiones de un genio? Imaginaba cómo el abuelo Frank había encontrado una de las copias ancestrales de un libro apócrifo durante sus aventuras en África, y cómo Jehtro la había ocultado posteriormente durante años. Aquellas historias del abuelo sobre espías alemanes habían formado parte de numerosas sobremesas en casa. Mi madre era quien las relataba, pues mi padre, casi siempre, abandonaba la habitación cuando se hablaba de ello.

Ahora entendía por qué mi atención se había desviado siempre a textos de la biblioteca de Jethro: la Biblia, publicaciones científicas y revistas especializadas sobre estos temas, que despertaban tanto mi curiosidad. Pero seguía sin dar crédito a lo que tenía ante mis ojos. Toda aquella información que aprendí sin darme cuenta a lo largo de los años era el guión del delirio de mi padre. Comencé a recordar las fotos aéreas de una expedición guiada por Ron Wyatt al Monte Ararat a finales de los noventa, descubriendo así lo que quedaba del arca de Noé, y restos de la misma madera con la que fue construida en el Monte Nisir. En el 2003, un grupo de científicos alemanes demostró en Iraq la existencia del rey, hasta entonces mítico, Gilgamesh. Visto desde fuera, con objetividad, toda la información era exacta y veraz.

La carta continuaba. Jethro se aseguraba con ello de que yo entendiera el significado de sus esfuerzos. De nuevo me contaba historias de cariz sobrenatural, muy ajenas al mundo que me había tocado vivir.

No entendía todavía bien, a pesar de las explicaciones de Yalal, la convergencia en un mismo cuento de los personajes bíblicos y de los paganos sumerios. Continué leyendo, totalmente abstraído, para aclarar esas dudas.

La historia del diluvio según la Biblia es bien conocida, pero la versión sumeria cuenta que Atrahasis —el Noé sumerio— construyó su arca, y que al cabo de tres semanas su barco se detuvo en el monte Nisir, desde donde envió una paloma, una golondrina y finalmente un cuervo que no regresó. Viendo que las aguas descendían, abrieron las puertas y celebraron ofrendas a los dioses. En la Biblia se dice que Noé hizo lo mismo, y después, textualmente, ofreció holocausto a Dios.

Busca entre mis cuadernos y lee atentamente los párrafos que extraje de textos de la antigüedad como Flavio Josefo en su libro «Guerra de los Judíos». En éste se pone en duda la ubicación de Ararat como lugar de reposo del arca de Noé, a favor de una montaña situada unas doscientas millas al sur, exactamente en el monte Nisir, como cuenta la versión sumeria. Tras un profundo estudio de todas las leyendas manuscritas sobre este tema, llegué a la conclusión de que los historiadores pensaban que con el tiempo este mito mesopotámico fue asumido por griegos e israelitas. Los primeros otorgaron el personaje de Atrahasis a Deucaliano, y los segundos a Noé.

Mi hallazgo de una tablilla sumeria labrada por la mano del mismo Enoc refrenda la tesis de que Mesopotamia fue la cuna común de sumerios y protocristianos, entre los que se encuentran personajes bíblicos que imaginábamos por los relatos —y la intención de poderes fácticos católicos—, en la tierra de Israel. Entre ellos estaba Nemrod, gran rey babilónico que heredó de su padre Cush los reinos de Babel, Nínive, Akkad y Ur, y al que algunos historiadores atribuyen el privilegio de construir la torre de Babel. Fue nada menos que bisnieto del propio Noé por la línea de su hijo Cam.

Otro ejemplo del engaño en el que nos han intentado hacer caer desde siempre es el patriarca Abraham. A éste se le otorga el rol de un anciano de pelo blanco y facciones caucásicas, túnica de color rojo, sabio y benevolente. Esa es la historia que nos han hecho creer, pero nada más lejos de la realidad, sólo hay que leer con mente abierta el propio libro en el que se inspiraron los autores de la mentira. En el Génesis se describe desde el capítulo once cómo los descendientes de Noé se establecieron en la tierra de Sinar, que corresponde a Mesopotamia, el actual Iraq, y se nombra en ese mismo capítulo que la ciudad natal de Abraham era Ur de los Caldeos, de donde salió por mandato de Jehová hacia la tierra de Canaán con una misión ya conocida. Sigue escudriñando mis notas y comprobarás que este personaje también fue descendiente de Noé por la línea de su hijo Sem. Esto, Russel, es otra prueba más de que el cristianismo hizo suya la tradición sumeria como ocurrió con Atrahasis y Noé.

Pocos años antes de mi viaje a Iraq, dos pastores descubrieron a orillas del Mar Muerto los famosos textos de las cuevas de Qumrán. Entre ellos se encontraba una copia hecha por una congregación de judíos esenios del libro de Enoc. Estaba escrito en el dialecto Tanaj del hebreo antiguo, que no perduró como lengua viva más allá del siglo V antes de Cristo. En la historia reciente de la arqueología existen otras copias antiguas de este libro —como la versión eslava—, pero el primero del cual extrajeron la información nunca ha sido hallado.

Ahora, por fin, puedo revelar mi secreto. Yo encontré el original del libro de Enoc, y estaba impreso en el papel y en el idioma más antiguo conocido por el hombre: en tablillas de barro y plasmado en escritura cuneiforme. Después de traducir éstas y la copia obtenida por tu abuelo Frank, descubrí que los contenidos no coincidían. Y lo mismo ocurría con los duplicados que iban encontrando los arqueólogos por todo el mundo, incluida la versión eslava. Éstas son reproducciones baldías que narran únicamente el viaje de Enoc a los cielos y hasta la décima puerta, donde estaba la morada de Dios. El libro primigenio, cuya transcripción tienes entre los documentos que te ha entregado Yalal, contiene la clave para hacer funcionar la máquina. Esta información que las copias no contenían la encontré en las tablas sumerias en Iraq.

Ahora, hijo, espero que tú des solución a lo que yo en su momento no pude. Debes saber que las copias no fueron transmitidas al azar. Se eligió desde el principio a una estirpe de rabinos judíos, que se encargaron de difundir desde entonces los libros y las enseñanzas contenidas en ellos de generación en generación. Su transmisión y conocimiento fueron reservados a esta casta hasta nuestros tiempos.

Al contarte todo esto, quiero llegar a la conclusión de que las leyendas asumidas por las culturas que nos precedieron, y que a su vez nos inculcaron, están basadas en las creencias y vivencias que realmente acaecieron a la primera civilización conocida: el pueblo sumerio.

Estos fragmentos de las crónicas de nuestro más recóndito pasado han sido transmitidas y adaptadas por los siguientes pobladores de aquellas tierras sucesivamente, hasta que no se supo a ciencia cierta de dónde provenían. Sobre todo, esta narración debe hacerte pensar que esos tesoros guardan conocimientos que incluso una civilización tan avanzada como la nuestra desearía tener a cualquier precio, pues contienen el saber absoluto y universal.

Tu siguiente paso será el de recuperar los «Me» de la tumba del rey Gilgamesh, en su ciudad natal, Ur, a unos cincuenta kilómetros al sureste de Basora y cerca de la desembocadura del río Éufrates. Encontrarás unos mapas que te indicarán con certeza el lugar donde espero sigan estando esos objetos, pues antes de la revolución militar que me llevó lejos de allí los oculté para que estuvieran a salvo.

Ten cuidado, porque antes que yo hubo quien deseaba tenerlos y localizó la tumba del rey para llevárselos, pero gracias al destino no fue así. Los herederos de aquellos que conocen esta misma historia anhelan la posesión de tales tesoros.

Cuídate mucho, hijo, pues lo que tienes que afrontar a partir de ahora es probablemente el camino más duro que has recorrido en toda tu vida. Recuerda siempre el primer favor que te pedí antes de morir, Porque te ayudará en todos los pasos que vayas dando desde este instante.

Tu padre, Jethro, que te quiere con toda su alma.

Todavía continuaba con los sentimientos a flor de piel por el funeral de mi madre y no pude tras leer aquella última frase contener las lágrimas. Creía a Ester dormida, pero se había percatado de lo ocurrido y sin decir nada se recostó sobre mi brazo derecho, agarrando fuertemente mi mano.

Todo estaba ocurriendo muy deprisa. Apenas hacía dos días era un médico que hacía bien su trabajo y con una familia a la que adoraba, pero mi padre, sin previo aviso, había aparecido de nuevo en mi vida pretendiendo que me convirtiese de la noche a la mañana en todo un Wendyl Jones.

—¿Qué te ocurre, Russ? —dijo Ester preocupada.

No podía ocultarle todo aquello. Consideraba a Ester como parte de mí y todo lo que me preocupaba o me hacía feliz lo compartía siempre con ella. Decidí entonces ponerla en antecedentes de lo ocurrido con Yalal y los documentos de mi padre. Después de terminar mi narración, su rostro reflejaba asombro. No era para menos. Siempre entendía los esfuerzos que debía hacer a causa de mi profesión, abandonándola durante los días destinados inicialmente al descanso y quitando tiempo a nuestros hijos de mi compañía; pero esto era quizá demasiado. Supongo que le provocó igual sensación que a mí el símil con el aventurero, ya que lo único que hacía era mirarme desconcertada para indagar cuál era mi decisión.

Le hice saber que sólo eran desvaríos de mi padre, y que algún día haría nuevas indagaciones con Yalal si éste seguía vivo. Asumió bien el engaño y, sintiéndose parte de la aventura, le pareció una buena idea visitar un país con tanta riqueza arqueológica, haciéndome prometer en broma que la llevaría conmigo sólo cuando la guerra terminase y fuera un lugar seguro.

En mi interior, comenzaba a crecer la semilla que mi padre con su carta había sembrado. Sin embargo la prudencia me dictaba que no podía dejarlo todo por aquellas palabras escritas por él. Las dudas y el recelo por lo que me era tan ajeno no tenían tanto peso en la balanza como mi curiosidad por dar con la solución al problema que me encomendó. Sentía que no tenía otra opción que asumir el papel que el destino y mi apellido me habían reservado.

Tenía que resolver el enigma de Enoc.

VII

Ginebra, 3 de junio de 2012

EL jet lag nos tuvo en vela hasta altas horas de la madrugada. Estaba cansado, y aunque disfrutaba de la compañía de Ester, no dejaba de pensar en ir al CERN para saber qué había ocurrido con las secuencias genéticas que dejara en manos de Eva tres días atrás. Mi insomnio era producto de esos pensamientos, el desfase horario era tan solo la fachada.

Aproveché para estar con ella como hacía tiempo que no era posible debido a la constante compañía infantil. Ahora podía, sin miedo a que nada ni nadie nos interrumpiera, observarla en silencio y escuchar sus pensamientos entre las cuatro paredes de la habitación. Se la veía preciosa, juvenil. El tacto de su piel podría provocar la envidia de una veinteañera, y despertar el deseo de cualquier varón. En esos momentos y como siempre, no tenía defectos; la quería de nuevo como a un primer amor, me sentía seguro a su lado. Sin embargo, el amanecer pareció cambiarle algo el carácter, y desviar su habitual amabilidad hacia un estado más introvertido. No parecía dispuesta a decirlo, pero mi cita con Eva unas horas después, probablemente era la causa de esa actitud.

Después del desayuno en el bufet, llamé primero a Eva para concertar una cita para el mediodía y después a Magnus para que nos recogiera con mi coche. Acudió presto a la puerta del hotel apenas veinte minutos después, que se convirtieron en veinte más por la tardanza de Ester en acicalarse. Eso era más de lo normal, y pensé que podría deberse a la necesidad de verse espléndida ante la entrevista con la que fue mi ex. Sería un momento tenso que tendría que manejar bien.

En nuestro camino hacia el coche, y ya a la salida del hotel, ella detuvo sus pasos sin decir una palabra, lo que hizo que sin darme cuenta me adelantara un par de metros. Había tomado su decisión; saludó desde lejos a Magnus, que esperaba al volante, y me pidió que me acercara con un gesto de su mano.

—Russel, creo que será mejor que me quede. Sigo cansada del viaje, y aunque quería acompañarte intuyo que sería de poca ayuda.

La miré a los ojos y de nuevo comprendí que sus palabras contenían otro mensaje entre líneas. A ella no le parecía buena idea que volviera a ver a la que casi me lleva a la tumba, la que fuera mi novia durante la universidad. Por eso había insistido en acompañarme hasta Meyrin con la excusa de mi estado de ánimo. Pero el cambio en su parecer respondía a que quizás era consciente de que lo mejor que podía hacer era enfrentarme yo solo a ese pasado.

En ningún momento tuvo celos de ella, pues no había motivos para ello tras lo acontecido, pero no deseaba ver cómo yo podría verme embaucado de nuevo por los encantos que una vez, si bien ya hacía tiempo de ello, lo consiguieron. Nunca se habían encontrado cara a cara, pero en la memoria de mi esposa estaba siempre el rencor por el daño casi irreparable que Eva me produjo. El tiempo había hecho su trabajo, y el olvido por parte de ambos de aquellos sucesos y de su protagonista, ahora lejos de nosotros, nos ayudaba a la hora de descartar aquel recuerdo de nuestras vidas. Sólo quedaba el orgullo de quien ocupaba ahora el lugar que Eva despreció en su momento.

—De acuerdo, cariño, descansa. Espero no tardar demasiado y que podamos volver pronto a casa con los niños.

Tras estas palabras, Ester me dedicó una de sus sonrisas de complicidad y confianza que yo tanto agradecía. Le devolví aquel gesto besándola primero en la frente, y sin dar por concluido aquel sentimiento, en los labios.

Magnus estaba inquieto; sólo había podido aparcar en doble fila y esperaba pacientemente a que yo entrara por fin en el coche para acudir al CERN. Pero la proximidad de un vehículo de la policía local hizo que su paciencia se agotara y dos cortos toques de la bocina fueron suficientes para dar por concluido aquel momento con Ester.

El trayecto era corto, apenas seis kilómetros y medio hasta Meyrin y dos más hasta las instalaciones nucleares, pero desde que iniciamos la marcha Magnus me preguntó en un par de ocasiones si yo ya había desayunado. Capté la indirecta y decidimos detenernos de nuevo para llenar el depósito y para que mi querido colega de laboratorio pudiera comer algo.

Estuvimos tomando café en el restaurante de una estación de servicio escasamente media hora, en la que me sentí realmente bien con su compañía. No paré de reír con sus anécdotas acerca de cómo intentó ligar con una chica en el bar del hotel la noche anterior. Por fin reía, me sentía arropado por una persona a la que quería y no olvidaría fácilmente aquel momento.

Creía en las teorías de ciclos, en las cuales todo formaba parte de un círculo de acontecimientos que se repetía una y otra vez, más tarde o más temprano, con una variabilidad e intensidad fluctuantes, pero que siempre hacía volver lo mejor de cada instante… así como lo peor. Ahora estaba en un gran momento después de otro malo, y lo único que me preguntaba era cuándo acontecerían de nuevo los problemas.

Tras cruzar Meyrin, comenzamos a ver a lo lejos los edificios del CERN. Reflejaban la luz del espléndido día que, como en nuestra primera visita, dejaba ver la niebla que ya se había retirado. De nuevo hicimos el mismo camino de entrada, esta vez sin equivocarnos, y fuimos directamente al edificio correcto. Tras aparcar, cumplimos el protocolo de dar nuestros nombres y conseguir las tarjetas de visitante que nos servirían como salvoconducto.

Esta vez la caminata bajo tierra se nos hizo especialmente pesada, pues tuvimos que esperar en una sala intermedia y hacer tiempo con otro café de máquina por el retraso que parecía haber en nuestra cita con Eva. Después de varios minutos allí, alguien del personal de seguridad apareció y nos llevó directamente al ascensor interior que daba acceso al pasillo de dirección donde ella se encontraba.

Entramos al fin a su despacho y la saludé jovial, como lo haría un buen maestro de ceremonias.

—¡Hola de nuevo, Eva! —dije cariñosamente dirigiéndome hacia ella para darle un beso.

Después de nuestro abrazo no quiso soltarme, y mirando fijamente mis ojos me dio el pésame por la muerte de mi madre. Magnus se había encargado de decírselo, para quizás con tal noticia suavizar un poco los antecedentes que él bien conocía de nuestra relación. Mi colega había conseguido que sintiera con ese gesto verdadera amistad por él, que se conformó con hacer desde lejos un ridículo gesto de saludo con su mano derecha, que rápidamente escondió como si hubiera metido la pata.

—Sentaros por favor, gracias por venir.

Lo dijo con semblante serio y mirando a Magnus, por lo que supuse que su tono severo respondía a algo realmente trascendente. Había algo que la tenía preocupada, o lo que me satisfacía pensar más aún, cabía pensar que estuviera realmente interesada por esos resultados.

Decidí prescindir de protocolos e ir directamente al grano preguntando por las conclusiones a las que había llegado tras tres días de estudio de aquellos datos. Cuando ya había llenado mis pulmones y me disponía a abrir la boca para articular la primera palabra, Eva tomó la iniciativa.

—Russel —habitualmente no se dirigía a mí con esa firmeza, solo en momentos en los que la noticia a desvelar era de la suficiente importancia—, no entiendo mucho de estos temas, pero lo que tienes entre manos cualquier científico, fuera cual fuera su disciplina, vería que es al menos… —hizo una pausa para buscar la palabra correcta—… muy relevante.

—¿Qué quieres decir? —contesté superado por el tono de su interpelación.

—Aquí existe una pauta, como ya sabes. Mejor dicho, no existe una pauta sino que hay decenas de ellas. Todo tiene sentido en este —podríamos llamarlo— texto que me entregaste.

Me pareció una curiosa manera de denominarlo e inocentemente caí en una falta de humildad pensando que ella no sabía nada de ciencias, por lo que con actitud vehemente comencé a corregirla.

—No es ningún texto, son cadenas de ADN, moléculas… información para la supervivencia y codificación de proteínas que permiten que nuestro metabolismo funcione y así poder vivir.

Su cara pasó de la seriedad al enfado. Ahí fue cuando me di cuenta que le había dado mucha importancia a esos datos, o que realmente y por sus resultados la tenía. Noté que había cometido un error, no debí hablarle con aquel tono de condescendencia, pues aun no siendo una experta en ciencias humanas, sin duda era la mejor en su campo y merecía un respeto. Decidí asumir el castigo a mi culpa, y sabía que a continuación, ese castigo estaba a punto de llegar con las palabras de Eva.

—No, Russ, esta vez no. No voy a consentir que sigas manejándome con tu apabullante información, como en la facultad. Yo también he crecido, ¿sabes? Soy alguien dentro de este mundo de la física. Me doctoré, publiqué, mis compañeros por todo el mundo me respetan… En fin, si quieres tus resultados aquí los tienes, cógelos y ¡lárgate! En caso contrario te lo explicaré lo mejor posible, pero al menos quédate calladito y déjame hacerte el favor de tu vida, ¿correcto?

Se me quedó el semblante rígido, serio; sólo pude contestar un escueto «de acuerdo», a la vez que me recostaba sobre el respaldo del cómodo sillón de invitados.

—Aquí, Russ —continuó con gesto serio—, hay pautas establecidas e interpretables, sólo que eso fue lo que más tiempo me llevó averiguar, el método que nos desvelase toda esa información. Sin saberlo lo tenía delante de mis ojos, pero no me di cuenta hasta que repasé mis viejos conceptos sobre biología. Comprendí que me había centrado desde el principio en la secuencia de 3-2-1-2-3 sin percatarme de que ese idioma tenía en verdad dos únicos vocablos: el Ácido Glutámico y la Lisina.

»Imagina que asignamos un valor numérico cuantitativo a cada una de esas dos «palabras», por ejemplo 0 y 1: lo que tenemos es una secuencia de ceros y unos. Es decir, Russ, en tus cadenas de ADN lo que hay escrito es un mensaje no descifrado hasta ahora en código binario. Eso era lo que nos faltaba, caer en la cuenta de que el sistema binario, como se hace hoy en día en cualquier soporte de memoria, es en el que se guarda toda la información.

»Como sabes, este sistema sirve para transformar las secuencias de 1 y 0 en números, o al revés. Por ejemplo, el número 33 se descompone en sistema binario en 100001. En cada una de estas secciones de treinta mil pares de bases del ADN, reconocimos en lenguaje de 1 y 0 simples números. Dicho de otra manera, en cada una de esas cadenas hay diez mil dígitos extraídos de la «traducción» de las secuencias de 1 y 0, pero con una distribución que hay que analizar, pues parece que lo necesario para conocer su sentido está en una pequeña cadena al principio de los veintidós capítulos.

»Además de las cadenas existentes entre separaciones de treinta mil pares de bases, no reparasteis en la presencia al inicio de esta cadena de menor tamaño. En total hay 1024 unos y ceros, correspondientes a 3072 pares de bases del ADN. Esto, Russel, deja de ser casualidad. El número 1024 es una potencia del número 2, concretamente 2 elevado a 10. Esto —en informática— nos da el tamaño en bits de la unidad mínima de información con significado.

»En esta cadena inicial —más corta que las anteriores—, estaba la información necesaria para codificar el resto de las cadenas. Esto se utiliza en informática como tablas de conversión del sistema binario, para transformar éste en un sistema más complejo. Por ejemplo, una secuencia de 1 y 0 puede transformarse en una foto o un texto. En nuestro caso, Russel, parece existir una imagen.

»Este mensaje debe ser muy importante, pues fue escrito mucho antes de la aparición del hombre como tal y se remonta a la época en la que nuestros antecesores tenían veintidós pares de cromosomas y no veintitrés como en la actualidad, es decir en la época en la que nuestros antecesores no tenían sexo definido por medio de dos nuevos pares de cromosomas «X» e «Y» —siguió especulando con firmeza Eva.

Miré hacia abajo, con la cabeza en otra parte, buscando una explicación a la hipótesis que acababa de formular. Entonces, decidí aportar una premisa a su postulado.

—La única posibilidad sería una mutación, pero… ¿tan masiva? No hubiera sido posible sobrevivir con unos cambios genéticos tan súbitos. Sin duda debían haber sido implantados en nuestra raza en la oscuridad de los tiempos para que nuestro organismo pudiera adaptarse lentamente. No existe otra opción —sentencié.

Eva asintió a mis palabras con una sonrisa, y ambos sentimos en ese momento que nuestras mentes aún podían ser complementarias. Continuó argumentando, casi con exaltación en su mirada:

—Mis limitaciones en este campo son grandes, pero cabe la hipótesis de que esta información fuera implantada artificialmente en algún momento de la evolución humana, seguramente en algún ancestro común, o estaba ahí desde un principio, en su creación. Este segundo punto es más dudoso, puesto que desde los inicios de la vida esa información estaría contenida en todos los seres, incluidos plantas y animales, como si de un código de barras se tratara, y eso aún no lo hemos podido comprobar. Aventuro la posibilidad de que esta información se implantase en nuestro salto hacia el homo sapiens. Por cierto, ¿de qué sujeto habéis extraído la muestra?

—Pues… me la extrajo Magnus mediante un frotis de la boca y sangre venosa. No hemos comenzado a trabajar en otras, pues el tiempo y recursos por cada una de ellas es muy grande. Pretendíamos extrapolar estos resultados más tarde, con la recogida de muestras en otros individuos.

Eva pareció no escuchar mis palabras, y sin dejar de fijarse en mis ojos, siguió hablando.

—Las secuencias de lisina y glutámico de 3-2-1-2-3 que iniciaban las secciones cada treinta mil pares de bases, sólo son para indicarnos precisamente eso, el corte entre secciones. Indican capítulos o fragmentos separados dentro de la misma obra.

—¿Conocéis algo del mensaje o sabéis algo de su contenido? —pregunté impaciente.

—Aún estamos procesando, solo…

Quedó callada, dudando durante unos segundos si contestar o no, hasta que decidió continuar.

—Tenemos lo que he llamado los quince primeros capítulos, lo demás sigue procesándose, pero ya debe quedar poco para tener la traducción de toda la información. Tengo a Werner trabajando en exclusiva en esto, y mi único superior en la instalación está un poco nervioso y me acosa con el tema, pues sabe que algo ocurre. La culpa fue de mi ayudante, que se tomó este trabajo como algo obligatorio, que no debía hacer, y viendo los progresos y la trascendencia de la información se fue de la lengua con los de la sección de materiales. Al final estaba entusiasmado.

»Es sorprendente, Russ, que este primer capítulo se divida a su vez en dos secciones, o lo que he llamado versículos. Durante el primero, se identifica información que se duplica en el segundo.

»Llegados a ese momento fue cuando comenzamos a colocar —según las tablas de conversión contenidas en la corta cadena de inicio— por orden de aparición en cada versículo esos números en una distribución uniforme de 100 × 100. El trabajo me tenía abstraída de todo, no podía comprender el porqué de la aparición de este complejo sistema matemático en el ADN. He pasado muchas horas delante de la pantalla intentando poner en pie esas instrucciones, hasta que al fin pude ver la cuadrícula completa. Al contemplar el conjunto, éste me mostraba una imagen resaltada por una serie de números con respecto al fondo «blanco», sin significación aparente.

»Esta información consta de un símbolo por versículo, que a continuación —como ya he dicho—, se repite de nuevo. No conozco aún el significado de cada uno de estos símbolos. No he querido hablar con nadie más hasta consultarte qué hacer; quizá podríamos haber preguntado a algún experto en simbología o en idiomas antiguos, pues eso es lo que parece.

—¿Cuántos… capítulos hay? —dije con inseguridad, no creyendo del todo las aseveraciones científicas de mi ex.

—Son veintidós capítulos en total, pero no puedo decirte más por el momento acerca de su contenido. Necesitamos demasiada memoria para procesar todo y como te he dicho estamos llamando la atención con el uso del servidor del CERN, para conseguir más memoria de los ordenadores conectados en este momento.

—¿Podría ver el primer capítulo? —dije cautelosamente para no molestar de nuevo a mi anfitriona como había hecho antes.

—Claro, aquí lo tienes.

Mientras decía esto, escribió algo en el ordenador portátil y a continuación volvió la pantalla sobre su propio eje para que yo pudiera escudriñar aquella información.

En la pantalla se había ejecutado un vistoso programa que dejaba en su centro dos cuadrículas, una a la izquierda y otra a la derecha. La primera estaba ocupada por varias líneas con cientos de ceros y unos, que surgían de la parte inferior e iban llenando el espacio rectangular, y a su derecha aparecían las representaciones de lo que se suponía era la traducción de lo que en el sistema binario quería decir aquella información. El cuadrante de la derecha mostraba una hilera de símbolos de estilo jeroglífico que allí nadie pudo interpretar. Sólo yo me destaqué de los demás y tomé la iniciativa; sin saber por qué supe orientar por dónde iban los tiros.

—Me suena de algo… —dije con voz enigmática—. ¿Tienes conexión a internet en este ordenador, verdad?

—Por supuesto —dijo extrañada—, pero… ¿qué buscas?

—Tengo una vaga idea de lo que quieren decir estos símbolos. Como sabéis toda la rama familiar por parte de mi padre era de origen judío. Jethro tenía una amplia biblioteca, y entre su colección poseía una sección entera dedicada a la escritura antigua hebrea. Creo que eso es lo que tenemos delante, algún tipo de escritura judaica.

Mientras mantenía una mirada obsesiva en la pantalla del ordenador, cogí instintivamente y sin mirar el mando del ratón para navegar en la red. Mi mano chocó con la de Eva y sentí una fuerza extraña en ese contacto, aunque no por la novedad, sino por el tiempo que esa emoción llevaba ausente de mí.

Pude al menos evitar la mirada de rigor a la causante de la misma, y por suerte Magnus no percibió nada de ese encuentro.

No paraba de teclear en el ordenador haciendo búsquedas, primero en la biblioteca del congreso americana, más tarde en blogs dedicados a la escritura antigua del medio oriente. Pasaron algunos minutos que los demás no dejaron de mirar silenciosos a la pantalla que abría una tras otra ventanas del explorador, hasta que por fin dejé de aporrear el teclado y me mantuve en silencio. Parecía que había encontrado alguna posible referencia en esa página a los símbolos que tenía delante.

La web pertenecía a un arqueólogo que había pasado años en las excavaciones de Qumrán y que dialogaba con otros internautas acerca del origen de las lenguas semitas. Simón Baroukh era el encargado de aquella web en sus ratos libres, lo que compartía con su puesto de profesor asociado del departamento de hebreo y lenguas semíticas de la facultad Entin de Humanidades, en la Universidad de Tel Aviv.

Aquel personaje había colocado una foto suya en la parte superior izquierda con acceso directo a su curriculum vitae, y su aspecto distaba de ser el de un ratón de biblioteca, como cabía suponer al leer sus méritos.

La foto no tenía mala calidad para estar hecha con una webcam, y cortaba al profesor desde la mitad de los brazos hacia abajo. Mostraba una actitud burlona, con la mano izquierda sobre su espeso y largo pelo rizado de color castaño, y mirando de medio lado se podía entrever por sus formas que no era precisamente un aficionado al deporte de altura. Vestía una camiseta de color caqui de aspecto infame, como si la hubiera heredado de sus días en el servicio militar, que el gobierno israelí obligaba a sus ciudadanos a realizar durante treinta y seis meses. Ese delgado tejido de algodón no podía soportar en modo alguno las hechuras de su dueño, dejando ver una generosa barriga.

Desde la parte superior del cuello de su atuendo, sobresalía el abundante vello pectoral, que continuaba hacia arriba con una barba del mismo color y la forma rizada de su pelo. Su otra mano se apoyaba en una mesa con ordenador, y sujetaba unas gafas de pasta rectangulares que seguro le darían un aspecto más serio al ser colocadas sobre su regordeta nariz.

Tenía cuarenta y dos años, estaba soltero y no tenía hijos. Había pasado casi todo su tiempo en trabajos de campo en la zona adyacente al Mar Muerto, donde proliferaban todo tipo de yacimientos arqueológicos, especialmente en Qumrán. Se había centrado en el aprendizaje y equivalencia de los primeros signos de escritura hebrea con sus lenguas predecesoras y originarias del Medio Oriente.

Comencé a mover con el ratón la página de arriba hacia abajo buscando desesperadamente algo que pudiéramos identificar, hasta que en la sección de lenguas hebreas dimos con algo que el Dr. Baroukh había colocado. Era una tabla con equivalencias entre los distintos dialectos de la lengua muerta a la que parecía haber dedicado tanto tiempo. Había dividido la tabla en columnas, y en cada una de ellas, en la celdilla de más arriba, rezaba el nombre del dialecto.

Seguía con el movimiento compulsivo del ratón buscando más información. Todos los presentes comenzamos a comparar los símbolos que Eva había desenterrado de aquella consecución de ceros y unos, con los de aquel doctor en humanidades con pinta de pirado. Repentinamente Magnus saltó de su asiento y, señalando con el dedo índice de su mano derecha, gritó:

—¡Espera! No muevas la página.

—¿Qué pasa, Magnus? —Y sin contestarme siguió dando órdenes, esta vez a Eva.

—Dra. Lindberg, detenga la reproducción de la secuencia de la derecha —ordenó sin mirar, concentrado en lo que tenía delante y entusiasmado porque una vez más su mente de biólogo nos estaba dando la clave para seguir adelante. Eva así lo hizo, y la secuencia quedó fija de tal manera que podíamos ver tres letras de aquel desconocido idioma en la cuadrícula de la derecha—. Fijaros en el tercer símbolo.

Estaba formado por tres columnas sin unión entre sí, pero vistas en conjunto, formaban un signo conceptual. Cada columna estaba rematada en la parte superior por un triángulo invertido o de base superior. La columna del centro estaba vertical y las otras dos, una a cada lado, se distribuían oblicuas a cuarenta y cinco grados de la primera. Ésta era similar a una «W», pero como si hubiera sido escrita por un niño que comienza a practicar las trazas de su escritura. Los segmentos de aquella letra eran asimétricos, pero sin duda podría ser lo que hubiéramos considerado hoy en día una «W». Magnus parecía haber manejado este idioma desde siempre, pues comenzó a ver la similitud entre los distintos caracteres expuestos por el profesor en su web y los resultantes de la codificación de Eva.

Magnus siguió dando instrucciones para la comprensión de aquella correspondencia.

—Ahora fijaros en la tabla del Dr. Baroukh, donde pone «Cuneiform»; mirad la octava letra desde arriba, es muy parecida.

—No es parecida… es la misma letra con el mismo significado —replicó inmediatamente Eva.

Estábamos obsesionados con aquel misterio, los tres mirábamos con extremo interés cualquier detalle que nos aportara información para descifrar aquel enigma. Yo tenía la cabeza de Magnus casi apoyada en mi hombro derecho, pues él se mantenía de pie a mi lado, y una gota de sudor comenzaba a caer por su rostro, ya de por sí humedecido por la tensión del momento.

Eva no dejaba de arquear sus bonitas cejas en señal de admiración, a la vez que su mano derecha buscaba las necesarias gafas de cerca a nuestra edad. Mientras me acercaba al monitor para escudriñar y entender aquel galimatías que la herencia genética nos había deparado, disfruté al ver cómo el producto de mi trabajo generaba tanta pasión a mi alrededor. Aquello debía significar algo. Un cruel acertijo que había estado oculto en nuestra evolución, pero que ahora latía con fuerza y vida propias para salir a la luz. Siempre ahí, debía esperar a que la propia evolución humana tuviera la tecnología y saber necesarios para alcanzar aún más conocimiento. Una vez más se repetía esa dinámica: en el problema solía estar la solución.

Fruto de la ansiedad del momento, todos —como impulsados por una corriente eléctrica—, apuntamos nuestros dedos índices hacia la zona que había indicado Magnus hasta tocar la pantalla y delimitar el lugar donde estaba aquella letra. Era prácticamente igual. Ya no era casualidad, no había lugar a error.

Aquellos unos y ceros de nuestro código genético se podían interpretar y plasmar en signos, que ahora parecían ser el idioma en que se expresaba el protagonista de la primera religión monoteísta de nuestra historia. Más a la derecha, en otras columnas, estaban las equivalencias de aquella letra con idiomas más modernos. En el paleo hebreo, la uve doble anterior se repetía pero con formas curvas como si dos «úes» se hubieran puesto juntas. A su derecha de nuevo otra columna con equivalencias, por fin algo que conocía, la lengua griega como parte de la nomenclatura de cientos de nombres de enfermedades y términos médicos. Aquella «W» había cambiado su posición en este idioma y había rotado noventa grados hacia la derecha hasta convertirse en la tan nombrada «Sigma».

—¡Es una «S»! —dijo Magnus con ímpetu, casi gritándome al oído—. ¡La «W» del paleo hebreo corresponde a la Sigma griega y a la S del alfabeto inglés! —repitió.

Mi colega de laboratorio siguió con la vara de mando en su labor por determinar el significado de aquellas primeras palabras. Nadie le había otorgado aquel privilegio, pero todos estábamos entregados al ritmo que él había marcado, por eso siguió ordenando y los demás obedientes, haciendo por una vez lo que aquel subordinado no estaba acostumbrado a hacer, mandar.

—¿Puedes poner en la pantalla los símbolos que decodificaste, por orden?

—Sí, aguarda —respondió Eva.

En ese momento Eva se vio interrumpida por el timbre del teléfono, que acudió rápidamente a descolgar. Pasaron unos segundos en los que nos miró a la vez que una sonrisa iluminaba su rostro. Respondiendo con monosílabos y dejando caer el auricular sobre su hombro, comenzó a teclear de nuevo en el ordenador. Aquellos instantes se nos hicieron interminables a Magnus y a mí. Cuando concluyó, colgó el teléfono y de nuevo dirigió nuestras miradas hacia la pantalla.

—Era Werner. Ya tenemos toda la serie descodificada.

Su rostro reflejó una expresión de exaltación contenida por la noticia que acababa de dar.

El vistoso programa desapareció para dejar únicamente un marco tipo procesador de texto, con el fondo en blanco, y en la pantalla aparecieron veintidós símbolos. Estaban dispuestos en tres líneas, la primera con diez letras, así como la segunda, y dos únicamente en la tercera línea.

Magnus comenzó con la primera letra, que parecía una moderna «A» picuda que se había dejado caer hacia un lado rotándose así noventa grados a la izquierda. La siguiente, una «P» con la cabeza invertida y final de esta puntiaguda.

Sin saber de dónde, vinieron a mi cabeza antiguos recuerdos que parecían no haber sido evocados nunca, pero comencé a ver la imagen de mi padre en su despacho una tarde de invierno, enseñándome el alfabeto hebreo: aleph, beth, gimel, daleth, he…

Todo estaba más claro para mí. Aquellos símbolos eran el alfabeto hebreo, pero sus formas no eran exactamente como las de la página del profesor. Sus variaciones apuntaban a algo más primitivo, la escritura era más rudimentaria y menos elaborada, pero el número veintidós tenía además un mayor significado para mi idioma particular, el de la ciencia.

Veintidós números o símbolos eran en los que se reunía el código genético humano, en espera de la aparición mediante evolución de los dos cromosomas sexuales. Ya no era producto del azar, veintidós letras que componían el alfabeto judaico más antiguo conocido, en contraste con los veintidós cromosomas en los que se contenía toda la información para «fabricar» a la raza humana.

Tras estos pensamientos me distraje en silencio y miré en la parte inferior de la tabla con el alfabeto. Simón Baroukh había escrito una cita de la Biblia que, mientras leía, produjo en mí un profundo calor que puso de punta todos los pelos de mi antebrazo derecho, y que siguió hacia arriba como un impulso eléctrico, hasta provocarme una sensación de agonía y congoja.

La cita había sido extraída de uno de los libros de la Biblia. No sabía por qué aquel cabrón de pelo castaño había elegido precisamente ese texto para adornar una, ya de por sí, reveladora estampa de lo que estaba ocurriendo con mi investigación, pero era la verdad; allí se condensaba el significado de todo aquello.

Dios, por medio de sus profetas, había dictado el Antiguo Testamento y daba indicaciones de los conocimientos que Él mismo había ocultado y que algún día podríamos desvelar. Aquella lengua que estábamos aprendiendo en sus inicios daba a entender que era el idioma de Dios y había sido transcrita en nosotros, en nuestro código genético, por intervención divina.

En el principio estaba la palabra

y la palabra estaba junto a Dios,

y la palabra era Dios.

Ella estaba en el principio junto a Dios.

Todo se hizo por ella

y sin ella no se hizo nada.

Lo que se hizo en ella era la vida

y la vida era la luz de los hombres.

Proverbios 1,1-5

La siguiente cita no hizo sino confirmar mi tesis:

La vida y la muerte están en el lenguaje.

Proverbios 18,21

Tras leer estas líneas, comprendí que por alguna razón, otras personas en el mundo llegaban a la misma conclusión, pero por distintos medios. La fe era capaz de mover montañas, pero también conciencias y voluntades, pues éstas mediante la ignorancia y la sumisión que la creencia religiosa exigía, coincidían con las enseñanzas originales del Dios de Abraham.

Estaba confuso y, aunque muy satisfecho, algo triste porque el final, la deducción a la que tanto nos había costado llegar ya estaba delante de nuestras narices ahí, en unos versículos de la Biblia; pero nadie los había podido leer con la clarividencia suficiente para conocer realmente su significado. Esa era mi ventaja. La fe proporcionaba las respuestas pero la ciencia una vez más explicaba el porqué de esas conclusiones. Ambas eran complementarias y no como creíamos hasta ahora mutuamente excluyentes.

Aquella cita bíblica significaba que la palabra y el lenguaje que era el inicio de nuestra civilización, nos había distinguido realmente del resto de especies de la creación. Paralelamente esta palabra o código divino había sido tallada a fuego en nuestro ADN en el momento en el que el ser superior responsable de nuestra creación nos forjó. La pregunta ahora era: ¿cuáles eran los designios y las motivaciones que aquel Dios de los tiempos remotos tenía respecto a nosotros para hacer lo que hizo?

Sin esperar a procesar aún más mis pensamientos, decidí que era el momento de organizarse y distribuir de una vez los ingentes esfuerzos que estábamos realizando para orientarlos hacia un fin. Teníamos que localizar al Dr. Baroukh para pedirle ayuda con el resto del mensaje. Su colaboración era necesaria, no podíamos hacer esto solos. Encargué su localización a Magnus y le dije que organizara una videoconferencia con él cuando fuera posible.

Planificaba en mi cabeza cuáles habrían de ser mis siguientes pasos y asumía que ya no era tan solo cuestión de trabajo de laboratorio; era el momento de la labor de campo. De pronto aparecían en nuestra línea de investigación unos símbolos escritos a fuego en el despertar de nuestra evolución biológica, y quería creer que, no por casualidad, mi padre había puesto en mis manos la consecución del trabajo de su vida, con multitud de coincidencias con el mío.

No había dudas de que el próximo paso era viajar a Basora, hablar con Yalal e intentar encontrar aquellos «Me» que tanto nombraba mi padre, y cuya recuperación juzgaba tan necesaria. Yo aún no comprendía el porqué. Parecía extrañamente que la labor de mi padre estuviese relacionada con aquel mensaje obtenido por Eva. Nadie conocía a excepción de Ester y yo mismo la entrevista con Yalal y la carta de Jethro. Nuestro viaje además no podía hacerse bajo la batuta de la anarquía, debíamos contar con apoyos. Eva era el primero que necesitaba; ella debía venir conmigo, pero ¿cómo conseguirlo? Su carácter estirado y sin afán de aventura sería a buen seguro un impedimento.

A estas alturas prefería las recepciones en instituciones del gobierno y codearse con lo más selecto de su profesión antes que hacer cualquier trabajo de campo. Sus reflexiones sobre la matemática aplicada a secuencias habían sido la piedra roseta de aquel enigma genético, y seguro lo seguirían siendo en el futuro. No podía prescindir de ella si encontraba de nuevo alguna ecuación sin resolver. Todo este pensamiento ocupó apenas dos o tres segundos de mi tiempo, pero fueron suficientes para que resolviera ordenar el rol de cada uno de nosotros en la empresa que teníamos que afrontar.

Aquellas conclusiones fueron suficientes para que cada uno de nosotros comprendiera la importancia de aquellas letras hebreas. En silencio nos miramos y acordamos entonces no distribuir aún nuestras conclusiones a ningún otro grupo de investigación. Lentamente y con solemnidad nos fuimos despidiendo y convinimos estar en contacto con cualquier nueva noticia que surgiera, pues aún quedaba información por decodificar.

Salíamos ya por el pasillo, con discreción, pausadamente, con la sensación de escuchar la maquinaria engrasada de nuestros cerebros, que aquella información había generado en nosotros. Mirábamos cualquier detalle, como intentando que nuestra actitud no diera a entender a nadie nuestras deducciones. Al abrirse el ascensor que nos llevaría a los niveles superiores, me justifiqué ante Magnus y le dije que olvidaba darle unos documentos de mi padre que yo quería que ella viera. Le dije que se dirigiera al coche y que no tardaría, después me reuniría con él.

Sentía que estaba haciendo algo malo, como un niño que coge dinero del bolso de su madre, al contar con Eva para acompañarnos, Ester no me lo perdonaría. Pero estaba justificado al cien por cien, sobre todo en lo referente a aquel libro lleno de números incomprensibles para mí, que Jethro me había dejado.

Con prudencia golpeé tres veces con los nudillos aquella puerta de cristal opaco, con el nombre de Dra. Lindberg escrito con letras negras. Quise de nuevo ser cuidadoso, y tras pedir permiso para entrar me quedé a medio camino entre la entrada y su mesa. Allí estaba, sentada en su sillón con las piernas cruzadas y mirando distraída la pantalla del ordenador. Giró entonces sutilmente su cabeza hacia mí, con una inmovilidad total del resto de su cuerpo. Hasta eso era capaz de transformarlo en algo sensual. La contracción de los músculos de su cuello dibujaba una silueta delgada, con un efímero toque de robustez, que seguía descendiendo y obligaba a mirar hasta el pico más inferior de su escote, estratégicamente colocado para ese fin. Sin dejar de mirar las postrimerías de aquel tercer botón de su camisa, y sin miedo por no disimularlo, me dirigí hacia ella a la vez que comenzaba a hablarle.

—Una cosa más, Eva.

—¿Sí?

—Tengo algo más que hacer. No ha sido mi deseo, pero debo concluir algo que comenzó mi padre. Necesito que vengas conmigo; aquí hay algo más que se me escapa, y no podré descifrarlo yo solo. Esta aventura me ocupa todo mi tiempo y llega a los límites de mi conocimiento. A partir de ahora necesitaré apoyarme en tus conocimientos como matemática, y seguramente necesitaré tu ayuda allí donde vaya.

Se cruzó de brazos y su cara adquirió una expresión mezcla de perplejidad e indignación. Comprendí que no accedería fácilmente a mis requerimientos si no la hacía partícipe de lo ocurrido, así que intenté resumir en el menor tiempo posible el encuentro con Yalal en el funeral de mi madre, pensando que no debía hacer esperar demasiado a Magnus.

Pasaron tres minutos, los que empleé en relatar aquella historia de difícil comprensión. De nuevo ella se llevó la mano al mentón, con un rictus de desconcierto ante aquella historia novelesca que parecía sacada de lo más profundo de mi imaginación.

Se quedó en silencio, aguardando unos segundos por si yo añadía alguna frase que aclarase algo más lo que había venido a contarle. Al ver que no era así, le dirigí una expresión de ruego y una media sonrisa para que acatase con fe lo que le había narrado. No había más. Por el momento.

La historia la escribiríamos a partir de ahora nosotros, siempre que ella estuviese dispuesta a concederme unos días de su valioso tiempo. De nuevo una pausa, tras la cual apoyó ambos codos sobre la mesa y volcándose hacia delante, me dijo con voz misteriosa:

—Hay algo más, Russ…

—Sí, ¿qué? —dije sin separar mis ojos de ella.

—Hay información perdida entre esos veintidós símbolos. Información que sé, y que no he querido compartir ni con tu ayudante ni con mi equipo.

—¿Y bien?

—Hay imágenes, algunas difusas, pero el centro de todo, lo que tengo más claro es un número: un número de millones de dígitos con espacios en blanco que se reparten simétricamente, como parte de una secuencia que hubiera que completar. No son solamente unos y ceros, sino del uno al nueve más el cero, diez en total. Creo que forma parte de una cadencia de ignición o apertura para mostrar un mensaje mayor o una reacción. Aún no he encontrado el modo de completar esos espacios en blanco, no sé dónde buscar; necesitaré algo más de tiempo para encontrarlo.

Aquella historia no hacía sino sorprenderme a cada paso que dábamos; el horizonte mutaba de color y la perspectiva era bien distinta con cada avance. No hice más que asentir y demostrarle mi agradecimiento por su celo e interés en todo ello. Quise enseñarle entonces aquello por lo que había vuelto a su despacho, ya que parecía que si no mostrábamos todas las cartas no hallaríamos la solución. Con el tiempo justo, saqué de la mochila de Jethro el libro manuscrito por él, con aquellas cifras y guarismos que escapaban a mi comprensión, lo coloqué con mimo encima de su mesa y lo acerqué hasta que lo tuvo en su poder.

—Mi padre me dejó unos archivos que no acabo de comprender. Sobre todo está este cuaderno lleno de números que no sé cómo interpretar. Ni siquiera lo he abierto para estudiarlo a fondo, tan solo lo he ojeado y quiero entregártelo para ver si tú sacas algo en claro de él.

—Bien, déjamelo, le echaré un vistazo. No te prometo nada, como te he dicho hay muchos ojos vigilando mis pasos desde que viniste con esta historia. Pero cuando tenga tiempo lo haré. Por lo demás dame tiempo para asimilar lo que me has contado y ya hablaremos, pero cuenta desde ya con mi ayuda, de una manera o de otra.

La miré directamente a los ojos, y cogiendo su mano a modo de agradecimiento, me acerqué para darle un beso de despedida.

—Gracias, Eva. Espero tu respuesta. Llámame en cuanto tengas algo, ¿de acuerdo?

—De acuerdo, Russ.

Esbozó una tímida sonrisa y por primera vez se mostró más abierta, más en conexión conmigo y con lo que ya se podía llamar nuestra misión.

VIII

Bahrein, 20 de junio de 2012

EL aeropuerto de Bahrein recibía un nuevo vuelo tras dos escalas, esta vez procedente de la ciudad argentina de Córdoba. Era un día soleado, con temperatura inusualmente alta para el final de la primavera.

Maurice Magré caminaba entre el gentío ocasionado por la llegada de otros vuelos y se dirigía hacia las largas colas de la frontera aeroportuaria. En ningún momento prescindió de sus gafas de sol, que hacían que la piel de su rostro pareciera aún más pálida. Su aspecto —a pesar de su edad— era jovial, como el de un recién jubilado en su primer viaje tras el retiro para disfrutar de unas tierras exóticas. El destino estrella de aquella isla eran las tierras ganadas al mar mediante una obra gigantesca que sus promotores habían llamado el Al Bahrain Durrat resort.

Sin embargo, Maurice no era el clásico turista que busca algo de emoción en su viaje por una tierra en la cual, con algo de dinero, se podía conseguir casi cualquier cosa. Su mirada estaba ausente. No sonreía ni mostraba atisbo de admiración alguno al mirar por las cristaleras del aeropuerto las fantásticas obras modernas de un país que, cuanto menos, se podía calificar de extravagante. Aquel paisaje no parecía interesarle en lo más mínimo.

Su paso por la aduana fue efímero y, sin detenerse, se dirigió hacia la salida. Los taxistas que usualmente hacían la ruta del aeropuerto se frotaban las manos y discutían entre sí cada vez que un turista de aspecto caucásico asomaba por las puertas del aeródromo. Los casi cincuenta kilómetros que separaban éste del Durrat Resort eran un botín que los trabajadores del automóvil no podían desaprovechar. Abdesalam Inziateb, llamado por sus amigos Ben, ocupaba en ese instante la primera posición en la hilera de variopintos vehículos que aguardaban a los viajeros. Abrumado por la responsabilidad de sus cuatro hijos y un quinto ya en camino, debía hacer a diario la suficiente caja como para poder mantenerlos en una ciudad como Manamá que exigía un elevado nivel de vida.

Su primer reacción al ver a Maurice fue bajarse con rapidez del coche y agarrar su maleta para que el cliente no se escapara, a la vez que repetía una y otra vez en un rudimentario inglés «¡bienvenido, señor!». Magré miró circunspecto a Ben y dejó que se ocupara de su equipaje. Tras acomodarse en los asientos posteriores de aquel moderno Chevrolet importado, Ben se dirigió a él con una amplia sonrisa pensando en su futura remuneración:

—¿Dónde vamos, señor?… ¿Al sur, a Durrat?…

—No —dijo con voz ronca y apenas perceptible—. Vamos a la fortaleza de Qal’at al-Burtughal.

A Ben se le torció el gesto al pensar que debía haber recogido a la pareja de jubilados belgas que esperaba solo medio metro más atrás. Malhumorado, pensó que sus cincuenta kilómetros de carrera se habían transformado en tan solo doce, y que su recompensa menguaría teniendo que volver más tarde al aeropuerto para continuar haciendo caja.

—Está bien. ¡Allá vamos, amigo! —dijo con fingida cortesía.

Después de diez minutos y un par de rodeos por la circunvalación para aumentar el precio de la carrera, Maurice volvió a dirigirse a su chófer, esta vez con la voz aún más ronca y semblante serio.

—Estaré en la zona un par de días y necesitaré a mi disposición un vehículo durante ese tiempo.

A Ben le cambió la expresión al escuchar esas palabras.

—Va usted al grano… ¡Por supuesto, señor! —respondió con mayor ánimo.

Sin dejar tiempo para el regocijo, Maurice siguió hablando.

—He alquilado una villa en la costa, apenas quinientos metros al este de la fortaleza. Te quiero conmigo durante estos dos días. Podrás alojarte en la habitación que desees, pero deberás estar disponible las veinticuatro horas del día. Llévame primero allí y espera a recibir órdenes.

—Pero señor, eso le costará no menos que dos jornales completos de mi tiempo.

—El dinero no es problema.

—Bien, así se hará, señor —dijo con una sonrisa burlona, sabedor de que su retribución aumentaría—. ¿Puede decirme cómo debo llamarle, señor?

—Mi nombre es Maurice Magré.

Ben, con un rictus de incredulidad por la disparidad entre su nombre y su acento, preguntó:

—Pero Sr. Magré, ¿Maurice no es un nombre francés?… Me pareció por su acento que su nacionalidad era otra.

Maurice dio la callada por respuesta y siguió analizando el paisaje que veía a través de la ventanilla trasera izquierda, sobre la que apoyaba su brazo. Ben se encogió de hombros feliz, pensando en que vería solucionado económicamente el mes diez días antes de que terminara.

El taxista, curtido en su profesión, había aprendido con el tiempo a conocer a sus clientes tras echarles un vistazo. Este era muy distinto. No respondía a ninguno de los dos extremos habituales: el relax del turista y el estrés del comerciante. Maurice contestaba con parquedad a las preguntas del conductor —cuando lo hacía—, y la cordialidad no se contemplaba evidentemente como una de las virtudes de su personalidad ruda y volátil. La negativa a revelar su procedencia sorprendía e inquietaba a Ben.

Apenas veinticinco minutos después, y tras varias interrupciones a causa de los atascos, arribaron a la villa: sin descender del vehículo, la observaron con admiración. El chófer la había visto en alguna ocasión, ya que había recorrido el margen norte de la bahía innumerables veces para llevar turistas al museo de la fortaleza.

A lo que se podía considerar un pequeño palacete, lo rodeaba una pared de ladrillo de dos metros y medio de alto, enlucida con cal, y que cerraba un total de dos mil quinientos metros de superficie que incluían piscina y casa de invitados. La vivienda principal estaba construida en dos pisos, de trescientos cincuenta metros cuadrados de planta cada uno.

Abdesalam se preguntó para qué requeriría su inquilino tamaña morada si ni siquiera su equipaje, que constaba de una gran bolsa de deporte, ocupaba mucho más de lo que lo haría una pequeña maleta de ejecutivo. La ocupación anterior del taxista, un pícaro acostumbrado al trato en la calle, le había acostumbrado a recelar de todo.

Bajaron del vehículo y Maurice se tomó el tiempo justo para inspeccionar la habitación principal e indicar a Ben que eligiera el cuarto que deseara. Le indicó también que encontraría comida en la cocina si lo deseaba, ya que la agencia inmobiliaria se había encargado por orden del Sr. Magré de aprovisionar la nevera. Sin entretenerse a explorar demasiado el entorno, se asearon un poco y Magré señaló a Ben que debía ponerse en marcha para ir a pie hasta el antiguo baluarte portugués. Con el supuesto francés de nuevo en la entrada de la finca, Ben se dejó llevar por su curiosidad y, cuando terminaba de llevar las maletas al dormitorio que usaría su cliente, vio a través de la cremallera de la bolsa de mano de éste su documento de identificación. Echando un vistazo hacia atrás y comprobando que no estaba cerca, cogió el pasaporte para saber algo más de su misterioso acompañante.

No se sabía nada de aquel personaje. Los encargados de sellar los visados en la embajada de Bahrein en Buenos Aires dieron por buena la fecha de su salvoconducto galo, que tenía casi diez años y estaba a punto de caducar. Lo que a Ben le parecía más extraño era que en la foto hecha hacía casi dos lustros, aparecía un anciano con similares rasgos seniles que los de su propietario, y éstos no habían aumentado con el paso de los años.

Ben, sin embargo, pensaba que aquel viejo, más allá de su actitud hermética, llamaba la atención por su carácter, fría y obscenamente insolente. A pesar de aquella cara anciana, su alma se transparentaba a través de su rostro y evidenciaba una actitud vanidosa.

El taxista ignoró esos pensamientos y se dijo a sí mismo que debía meterse en sus propios asuntos, por lo que dejando de nuevo el pasaporte en su sitio se dirigió hasta la entrada, donde ocupó su lugar al lado de Maurice como guía turístico. Su paseo a pie comenzó sin apenas cruzar palabra. Desde la misma verja de la villa, protegida con una plancha metálica para evitar la mirada de los curiosos, se podía divisar a lo lejos el aparcamiento del museo y, tras él, la silueta del castillo.

Qal’at al-Burtughal era una antigua fortaleza portuguesa que coronaba un montículo artificial construido hacía miles de años. Desde el valle del Indo hasta casi el sudeste de Europa, se denominaba «Tell» a una colina que se formaba producto de la acumulación de restos de construcciones humanas a través de los siglos. Por eso se usaba como prefijo la zona geográfica que lo denominaba: Tell Qal’at al-Burtughal.

Había sido objeto de cientos de expediciones arqueológicas durante la segunda mitad del siglo veinte, y albergaba el yacimiento arqueológico de Qal’at al-Bahrain. Toda esa zona fue la capital del antiguo reino de Dilmún, identificado en ocasiones con el Edén de la mitología sumeria. Pero sobre todo, el lugar era célebre para el mundo científico porque se le consideraba el refugio del mítico protagonista del diluvio mesopotámico, Atrahasis, tras su epopeya.

Dilmún era además un rico enclave comercial que unía Mesopotamia y el Valle del Indo, y fue allí donde tras años de indagaciones Maurice localizó en la ciudad de Harappa —en el actual Pakistán—, impresiones realizadas en vasijas por sellos de barro mesopotámicos. En aquel lugar cercano al techo del mundo, tomó conciencia de la ruta comercial más antigua conocida, que iba de Sumeria hasta muy cerca de la India, y que pasaba por Dilmún como escala. Este mítico país, con más de cuatro mil quinientos años de antigüedad, era el lugar del origen de la vida para los pobladores de la tierra de Ur, y en diversos escritos sumerios se le definía como «una tierra virginal y prístina, donde los leones no matan, los lobos no se llevan a los corderos y los cerdos no saben que los granos son para comer». Pero sobre todo lo anterior, a Maurice le interesaban los restos arqueológicos de Qal’at al-Bahrain, donde tras lustros de investigación por todo el mundo esperaba encontrar la última piedra que componía el puzle que él mismo comenzara a construir hacía ya más de sesenta años.

El solsticio de verano tendría lugar apenas veinticuatro horas después. Este año era anormalmente tarde, pues para ser exactos acontecería a las veintitrés horas y ocho minutos del veinte de junio de dos mil doce. Maurice no tenía tiempo que perder.

Comunicó a Ben que su intención era explorar las afueras, conocer los horarios de apertura y cierre, y si le era posible los turnos de los guardias de seguridad. A Ben le pareció bastante extraño; ya eran demasiadas sospechas ante las intenciones de aquel anciano.

El azar quiso que la fortaleza estuviera en esos momentos cerrada parcialmente por labores de mantenimiento, no así el museo, y eso esbozó en la cara del Sr. Magré, por primera vez desde su llegada, un atisbo de alegría. Durante el viaje a pie, Ben así lo percibió e hizo que se mostrase algo más comunicativo.

El museo abría a las nueve de la mañana. Era lunes, casi al mediodía, y la avalancha de turistas favorecería la labor allí de Maurice. Desde el aparcamiento el museo se percibía como un cubículo blanquecino de formas rectilíneas y estilo moderno. La parte posterior era visible desplazándose apenas unos metros a la izquierda de la entrada, y mostraba una fabulosa panorámica del restaurante anejo. Había sido ornamentado con el estilo lujoso de una mansión mediterránea: asientos de teca y cojines blancos flanqueados por pedestales con velas aromáticas y una fuente que más bien parecía una piscina, cuya superficie al estar sentado disfrutando de una bebida parecía confundirse con el horizonte acuático del golfo arábigo. Realmente aquello parecía el edén. Todos esos engalanamientos no tenían nada que ver con el ornato del interior, más austero y convenientemente diseñado para infundir solemnidad al museo.

Accedieron por la puerta principal de estilo islámico, escenografiada con motivos únicamente dedicados al reino vegetal y unas letras en árabe con su traducción inglesa debajo «Bahrein National Museum». La primera sala era solo de distribución e información al viajero, donde cada uno podía tomar su camino en función de lo que quisiera ver: recorrido completo, visita guiada, etcétera. Maurice se adentró sin consultar los mapas de distribución, dejando atrás a su compañero.

Llegaron a una sala imponente, en cuyo lado izquierdo habían construido un estanque pintado de color azul celeste, y donde se situaba sujetada por amarres al techo la réplica de una antigua embarcación de transporte árabe. A ambos lados, reconstrucciones de instrumentos de labranza y otros artilugios decoraban las paredes y entretenían a los turistas. Con tanta distracción no era difícil pasar desapercibido.

La siguiente sala estaba dedicada a la cerámica local, situando la primera figura inmediatamente a su derecha, cerca de la entrada; representaba a un viejo alfarero con túnica y turbante blancos y de rostro céreo e inexpresivo, sujetando un antiguo alfar, donde se colocaba la masa de arcilla destinada a transformarse en cualquier utensilio útil que tuviera en mente su creador. Sobre aquella estampa, los rectores del museo habían dispuesto un monitor con vídeos de la escena en vivo.

Maurice se detuvo unos segundos a observar aquel teatro, preguntándose cómo nosotros, la raza humana, teníamos más cosas en común con la masa inerte de arcilla que con aquel bigotudo vestido de blanco que manoseaba sin cesar la mezcla marrón. En cualquier momento, ese sujeto podía llegar a los dos extremos, romper la estructura creada en un ataque de ira por la rebeldía del barro a configurarse según sus deseos, o seguir acariciándola hasta obtener un precioso objeto que deleitase con su perfección a partir de una sola mirada. De otra manera, también podría ignorar aquella masa para que fuera secándose, endureciéndose y degenerando por sí sola, hasta que una simple llovizna la hiciera desaparecer con el tiempo.

En otros momentos de su vida quizá esa discusión mental le hubiera generado algo de hilaridad nerviosa, apasionada e impulsiva, pero ahora la experiencia le hacía sentir algo de tristeza; se percibía más vulnerable a los sentimientos con el paso del tiempo. Queriendo sentirse de nuevo joven y en concordia con sus motivaciones originales, desterró de su mente esos pensamientos y se centró en su misión, aún desconocida para su acompañante.

Tras esos instantes en los que Maurice apoyaba ambas extremidades sobre un pasamanos colocado para proteger las figuras, una silueta se acercó a ambos por el pasillo de entrada a la sala. Ben percibió que no era una situación normal, pues la cercanía imponía la comunicación verbal entre los integrantes del nuevo grupo, pero prefirió esperar y ver qué ocurría.

Apenas girando unos milímetros su cabeza, pudo ver el perfil de un hombre uniformado con los herrajes que desembocaban en la canana del cinturón y la pistola de la guardia del museo. Permaneció allí, detrás de ambos, durante unos segundos interminables que indujeron a Ben a pensar que alguien le había delatado al fin por su pasado relacionado con el contrabando de hachís para turistas en el Golfo. El vigilante seguía en su posición inicial, apenas unos centímetros atrás situado entre el Sr. Magré y él. A pesar del fuerte aire acondicionado que hacía abrigarse a las féminas occidentales, la frente de Ben comenzó a manar pequeñas gotas de sudor. Estaba nervioso y no sabía qué debía hacer; sólo la tranquilidad y parsimonia de su jefe, que seguro había advertido la presencia de la autoridad, le mantenía algo más tranquilo.

Unos instantes después quedaron los tres solos en la estancia, momento en el que Ben reparó en que el agente se colocaba aún más cerca, pudiendo notar su respiración en la nuca. Ben estaba a punto de volverse y reaccionar violentamente, pensaba en escapar, correr, en cómo esquivaría la persecución de la policía hasta poder recoger a su familia y huir sin destino, cuando escuchó cómo su nuevo amigo dejaba caer dentro de la bandolera de Maurice un objeto que este aceptó sin peros. A continuación, la misma mano que había arrojado el objeto dentro de la bolsa retiró de la misma un rollizo sobre con un seguro, cuantioso botín.

Sin cruzar palabra, ambos continuaron su camino, en tanto la silueta desaparecía entre las sombras que procuraban los alféizares del pasillo sur para no poder ser identificada. Por el contrario Maurice continuó tranquilamente con su visita hasta llegar a una vitrina de vidrio que ocupaba el testero norte de la sala, donde se detuvo a contemplar los objetos datados más allá del dos mil antes de Cristo.

Constaban de herramientas hechas de piedra, que sin duda se habían colado en esta vitrina por su pertenencia a épocas anteriores. Había asimismo pulseras de bronce con incrustaciones de piedras preciosas, pertenecientes a sacerdotisas según la leyenda escrita que figuraba delante de las mismas.

En la balda superior de un total de cuatro, reposaban cinco objetos. Estaban situados en línea frente al observador, distribuidos de manera simétrica excepto tras el tercero, donde existía un hueco. Parecía como si una joya faltase en la pequeña colección. ¿La habrían retirado para mantenimiento? Sin embargo, el pequeño cartel explicativo que daba situación geográfica y temporal a aquella alhaja inexistente, seguía allí, y rezaba: Objetos probablemente pertenecientes a un sacerdote monoteísta datados en el siglo XXIV a. C. Anillo ritual. Más a la derecha, un cartel con las palabras:

«Bahrein: tierra de Dilmún o Edén Sumerio, donde el mitológico Atrahasis vivió su retiro».

Al leer esto, Maurice esgrimió una sonrisa cínica. Él conocía el porqué de la ausencia de ese objeto, ya que era en parte lo que le había traído a aquel enclave. Noé… o su equivalente sumerio Atrahasis, había recibido su retiro en esa isla, donde Dios por sus servicios le concedió la vida eterna. Este bien tan preciado llevó a Gilgamesh a solicitar al patrón de tan sagrado barco este dudoso beneficio para su amigo muerto Enkidu. Pero ese don estaba reservado para los miembros de la familia del héroe del diluvio: Noé… Atrahasis… Quién sabía si también para su bisabuelo Enoc.

De cualquier manera, las pruebas que Maurice necesitaba para corroborar que aquel personaje de la mitología sumeria había existido estaban allí. El sentido de su viaje era apoderarse de ellas, y al fin, con la ayuda de aquel guardia de seguridad sin rostro, lo había conseguido.

Tras continuar con su displicente paseo por la exposición y detenerse un par de veces más, decidió que era un buen momento para retirarse a descansar, pues sabía que la siguiente jornada sería dura.

En el viaje de retorno, también a pie, el francés parecía aún más relajado y buscaba la conversación de su compañero, sonsacándole historias y anécdotas relacionadas con los turistas. Del incidente acaecido en el museo, ni una palabra. Esas buenas maneras fueron solo un espejismo, pues al llegar a la enorme casa ambos se separaron y no volvieron a verse hasta el día siguiente.

Ben sólo abandonó su habitación en todo ese tiempo para rebuscar algo que comer en la gigantesca nevera americana de la cocina. Sin embargo, ni un solo ruido salió de los aposentos del Sr. Magré, ni siquiera un paseo a la zona de restauración como él había hecho; simplemente el silencio.

La noche se alargó hasta casi las doce de la mañana del día siguiente. Ben no estaba acostumbrado a tanto sigilo, lo que su reloj biológico aprovechó para imponer más horas de descanso de las habituales. Tras mirar la hora en su reloj de muñeca y aún deslumbrado por los rayos de sol que se filtraban a través de las cortinas, el taxista se apresuró a salir de la cama para tomar una ducha y dirigirse rápidamente a buscar a su patrón.

Como en la noche anterior, ni un ruido. La cocina seguía impecable y ni rastro de Maurice. Comió apresuradamente algo de fruta e hizo un par de sándwiches pensando en las necesidades metabólicas de Maurice. Sin esperar más los envolvió y se dirigió hacia la entrada, preocupado por lo tardío de su despertar y la ausencia aparente del Sr. Magré.

Nada más salir por la puerta principal, allí estaba él, de pie, con el sol cayendo sobre su cara y las manos cogidas a la espalda. Ben no entendía el sentido de aquella actitud, y sobre todo de por qué no le había avisado aún.

Maurice, dándose cuenta de que estaba acompañado, se giró hacia atrás mostrando un aire de indiferencia escalofriante, y sin más propinó un escueto: «vamos» a su asistente, que Ben entendió como una imposición y le llevó a situarse en tan solo unos segundos al volante.

A pesar de que la villa distaba únicamente unos ochocientos metros de su destino, cogieron el taxi por deseo de Maurice y lo dejaron aparcado en un estacionamiento cercano a la playa.

La fortaleza lucía majestuosa sobre el montículo que la elevaba y le proporcionaba una visión óptima del horizonte, para lo que había sido diseñada: la vigilancia de fuerzas hostiles. En contraste, aquella playa de arenas blancas bañadas por un mar cristalino, el silencio, y la presencia invisible de ánimas cultivadas desde el principio de los tiempos, hacían que aquel entorno fuera idílico, extrañamente misterioso y enigmático.

Como cualquier peregrino de los miles que visitaban anualmente el país, entraron a la zona de la fortaleza que no había sido vetada por los arqueólogos en sus labores de mantenimiento. Pasillos restaurados de estilo árabe, las medias luces que entraban estudiadas para iluminar el paseo de los visitantes, y la estructura arquitectónica, dotaban a aquella ruta del frescor necesario para vivir en un entorno semejante.

Maurice miraba impaciente su reloj; casi la una y media de la tarde. Faltaban apenas treinta minutos para el cierre de las instalaciones. Siguieron paseando indiferentes por las rutas acotadas mediante soportes metálicos unidos por cordones, con la intención de agotar el tiempo hasta la hora de cierre.

Llegaron, tras subir una escalera de piedra, a una de las almenas que daban paso a los pisos superiores del castillo. Desde allí podían verse la mayoría de estancias construidas, y sobre todo el patio central donde antaño se reunían los soldados para hacer instrucción. Ambos se apoyaron en uno de los pocos ventanales que existían en el pasillo, esperando, disfrutando del momento. Tras observar que se imponía el «toque de queda» y que los vigilantes «echaban» cariñosamente a los turistas, aguardaron el paso del último de estos tras sus espaldas con el postrero aviso de cierre. Maurice seguía esperando, inmóvil, solo un gesto de asentimiento ante el requerimiento del guardia fue su último movimiento legítimo. Tras unos nuevos segundos de espera, y en un rápido ademán, Maurice indicó a Ben que se ocultara tras un resquicio del pasillo, apenas iluminado por una diminuta tronera construida para que su diámetro encajara perfectamente con el de los arcabuces de la época en el que el edificio fue construido. Era un sitio perfecto para ocultarse de la torpe mirada de los aburguesados funcionarios encargados de la seguridad de la fortaleza.

Maurice se destacó en soledad hacia el centro del patio de armas, donde localizó rápidamente un recodo cercano a una de las rejillas de ventilación de los estratos inferiores. Permanecería allí oculto hasta que fuera necesario. Mientras tanto, Ben sudaba y pegaba su espalda a los fríos ladrillos de piedra en la oscuridad. Deseaba poder confundirse miméticamente con esa piedra. Le daba pánico ser aprehendido por un episodio que le era absolutamente ajeno y del cual no comprendía nada en absoluto. Pensaba sólo en la recompensa que aquel trabajo le procuraría y en la necesidad que él, como padre de familia, tenía de aquella remuneración. Comenzaba a sudar de nuevo, como con la proximidad del guardia el día anterior, cerraba los ojos y extendía su cabeza hacia atrás, en un gesto que pretendía eliminar la tensión de su cuello. Su familia era lo único que le mantenía en aquella actitud premeditadamente ilícita.

Eran las dos de la tarde y el sol estaba casi en lo más alto; sólo restaban apenas dos horas para que lo hiciera en su punto más álgido. Únicamente se oía el cercano rumor del mar y las pisadas por los pasillos, entre los minaretes, del obeso y despreocupado vigilante del castillo, que ahora se afanaba por llegar pronto a su garita para degustar un arroz con verduras y pescado, contenido en un recipiente de plástico.

Cuando éste desapareció y las pisadas dejaron de resonar en el patio, Maurice salió ágilmente de su escondite y, protegiéndose del sol con su antebrazo izquierdo, accedió a los bajos por aquella trampilla de ventilación, que levantó con alguna dificultad. Ben, desde su posición, vigilaba sus movimientos y pensaba que era sorprendente que una persona de su edad pudiese realizar aquellas piruetas. Desde el momento en que Maurice penetró por el portillo, Ben dejó de verlo y fue entonces cuando le invadió una sensación de desamparo.

Mientras tanto, el francés había localizado ya el pasillo norte que le llevaría donde deseaba. Estaba rematado en la parte superior por sucesivos arcos, con la forma de un minarete musulmán. El corredor descendía cada vez más, y la luz que antes entraba libre por orificios hechos para renovar el aire, escaseaba a pesar de caer los rayos solares en el exterior como si estuvieran siendo arrojados con ira por el mismísimo dios Ra.

Su descenso le dejó casi sin luz para caminar, y la humedad a esa profundidad resultaba insoportable. El aire era denso por la falta de renovación en esas antiguas cámaras y la humedad se encargaba de hacer crecer pequeños líquenes en las paredes de roca tallada a mano. Al final de la húmeda y oscura galería había una estancia sin salida, únicamente iluminada por un estrecho conducto en el techo, de unos cinco centímetros de diámetro, horadado en la roca desde el patio de armas. Aquella habitación era el lugar en el que los arqueólogos revolvían los sedimentos que habían marcado en la pared con la añada a la que correspondían.

El objetivo de Maurice no eran esos «modernos» estratos de menos de mil años, sino un antiguo receptáculo conservado en su obra original por aquellos monjes cátaros hacía cien lustros. La fortaleza había sido construida a principios del siglo dieciséis por los conquistadores portugueses, entre los cuales se contaban un reducido número de monjes que conocían bien la importancia del enclave. Estos antecesores de los illuminati bávaros habían descubierto una antigua ermita con iconos e inscripciones sagradas que correspondían al signo más antiguo de la cristiandad: un pez de trazo continuo.

Maurice consiguió sacar a tientas de su mochila una linterna con un enganche en su extremo posterior para poder ser colgada a modo de lámpara. Al encenderla, vio cómo del techo colgaba una abrazadera de hierro forjado, clavada por los excavadores para poner sus fanales conectados por cables a un generador. Cuando se hizo la luz, Maurice comenzó a observar los objetos que descansaban sobre el suelo. Los que ocupaban el estrato inferior, y por tanto más antiguo, se habían datado con la técnica del carbono catorce aproximadamente en el dos mil trescientos antes de Cristo.

El suelo estaba horadado en varias cámaras divididas con una guía de plástico como las que usa la policía para acotar el lugar del crimen. Maurice se agachó para recoger alguno de los enseres que quedaban. Pulseras, collares, alguna vasija… todos ellos etiquetados escrupulosamente con largos números de referencia y códigos de barras.

Pasaron algunos minutos. La atenta observación de Maurice le llevó finalmente a encontrar lo que le había conducido hasta allí, aquello por lo que tantas molestias se había tomado. En la misma postura, alargó su mano derecha para tomar una de las alhajas, situada unos diez centímetros por delante de la luz proveniente del exterior, la única que rompía la monotonía de aquella oscuridad. En su trayecto, la mano se vio iluminada por aquel haz de luz que pareció quemar la anciana piel del extranjero, no en vano eran los fotones solares más perpendiculares que un hombre podía percibir en esas latitudes. Era el momento del solsticio de verano.

Quedaban apenas cinco minutos que debía emplear en preparar su maniobra, y de nuevo una sonrisa irónica al coger aquel anillo con una piedra azul encastrada en su centro. La miraba con gozo, con el deleite del ladrón que sabe que no ha hecho más esfuerzo que el de delinquir para conseguir su botín.

A fuego, sobre el ancho semicírculo de oro que conformaba el anillo, estaba grabado el nombre de su propietario. Era una escritura arcaica, probablemente semítica, pero a él le resultaban indiferentes sus características. Había aprendido aquellos caracteres de memoria años atrás, aun sin conocer el idioma de procedencia, y sabía que era escritura cuneiforme sumeria. Aquel nombre no era otro que el de Utnapishtim, el héroe inmortal del mito sumerio del diluvio.

A continuación sacó de su mochila un artilugio similar a una sortija, lo suficientemente pequeño como para pasar desapercibido engastado en los dedos de cualquier ricachón, pero lo bastante grande como para poder engarzar la joya del Noé sumerio sobre él. Para ello había sido diseñada. Aquel objeto formaba parte de los iconos que Himmler concedía a ciertos elegidos. Un anillo llamado Totenkopfring que indicaba un rango de iniciación en las creencias de cariz esotérico que caracterizaban a las altas esferas de las SS. Estas creencias eran alimentadas mediante rituales de brujería que se practicaban durante los solsticios y favorecían el encumbramiento de la mitología germánica. Los illuminati bávaros tomaron el diseño original de aquel anillo de un objeto muy antiguo que, hacía siglos, sus predecesores los cátaros robaron de ese mismo enclave. Los jerarcas de la esvástica aparecían así de nuevo en la historia para doblar el tiempo como un papel, sobre un eje simétrico, y hacer coincidir dos momentos históricos a su antojo.

A continuación pulió con la mano de nuevo el suelo, hasta encontrar una superficie pétrea donde había sido grabado el símbolo cristiano más antiguo, encarnado en la forma del pez. La luz del exterior descansaba ya sobre el lomo del mismo, y podía notarse el movimiento del haz de luz hacia arriba, en base a la rotación terráquea. Se dirigía inexorablemente hacia una pequeña depresión de la piedra, donde Maurice rápidamente colocó las dos joyas unidas entre sí.

El día anterior la luna nueva dejaba el cielo limpio para poder contemplar las estrellas, pero esa noche, sólo la alineación de los planetas de nuestro sistema solar, ya próxima, iluminaba con luz tenue la estancia. Una luz como hacía casi veintiséis mil años ningún ser en la Tierra había podido ver, se configuraba sobre la piedra que el mismísimo protagonista del diluvio había fabricado en aquella remota capilla.

Con la cercanía de la luz planetaria a la piedra azulada, ésta parecía hincharse de vida a cada segundo que pasaba. Unos haces blanquecinos de morfología semicircular formaban secuencias simétricas a ambos lados de la piedra y rotaban entre sí hasta reunirse en un pulso central. Así una y otra vez, aquel objeto inanimado latía con vida de nuevo tras miles de años de espera. A la vez que el torrente de luz se aproximaba a aquel pedrusco, una serie de imágenes se configuraban en su interior y llenaban la cabeza del observador con las vivencias que estaba presenciando. Aquellos sucesos se podían percibir en su mente, como él ya había visto hacía años en clarividentes ligados al gobierno nazi.

Primero una montaña, con su cumbre blanca por la nieve, cuya situación geográfica no le era ajena pues era visible desde los lugares que él conocía del norte de Israel, en el área conocida como los Altos del Golán. Sobre aquel monte llamado Hermón comenzó a sustanciarse una condensación blanquecina que pronto adoptó la forma de una densa tormenta. Múltiples tonalidades grisáceas descargaban la electricidad estática sobre los aledaños de la cima, a la vez que la ocultaban progresivamente. Algunos segundos después, las nubes se retiraron y pudo observar cómo unos hombres, de extrañas vestiduras, descendían de la cumbre. En ese momento Maurice comprendió que estaba asistiendo a un episodio acaecido hacía miles de años, y que no le era del todo desconocido. Esa historia estaba recogida en el primer libro de la historia, escrito por el patriarca bíblico Enoc. Él mismo era el protagonista, y lo había redactado en base a sus vivencias, así como por sus visiones del futuro.

Aquella descripción visual y conceptual continuaba y podía verse cómo Shemihaza, el jefe de los diez vigilantes del cielo, guiaba a estos en su descenso del reino de Dios para unirse a las hijas más bellas de los hombres. Comenzaron entonces a enseñar conocimientos hasta ese momento ignorados por el hombre: Kobabzel, los presagios de las estrellas, Hermoni la brujería y la magia, Artagof la interpretación de la tierra, y Azazel, el más cruel de todos, el arte de los instrumentos de guerra.

Así la raza humana evolucionó de nuevo y vio cómo esos conocimientos daban alas a su crueldad innata. De la unión de los vigilantes del cielo con hembras humanas surgió una raza de gigantes que no hicieron sino aumentar la anarquía y el desastre sobre todo lo conocido: los Néphilim.

Maurice notó una leve presión en su cabeza que se tornó de inmediato en un dolor como nunca antes había sentido. Sus ojos comenzaron a cerrarse y no pudo evitar llevarse ambas manos a las sienes. Aquel suplicio resultaba insoportable. Toda aquella historia se imbuía en su mente como proyectada por telepatía.

De repente, la tranquilidad. Notó un alivio de aquel estrés y una sensación de liviandad recorrió todo su cuerpo para sentirse en presencia de un ser que tornó de inmediato su espíritu en pura tranquilidad, sosiego, paz. Este personaje lo cambió todo. Provenía de una luz celestial como nunca había visto. Los detalles de su rostro no eran perceptibles, pero Maurice sabía de quién se trataba.

El poder magnánimo del universo se concentraba en aquella figura que dejaba claro ser el mismísimo Dios. Este, de inmediato, comenzó a hacer su labor y ordenó a sus arcángeles que destruyeran todo lo conocido y creado por los desertores del cielo, y que acabasen además con su prole de gigantes engendros Néphilim. Y así fue que Dios encargó al arcángel Rafael que encadenase y arrojara al malvado Azazel al abismo de Dudael. Tras eso Maurice pudo ver cómo Uriel anunciaba a Noé la llegada del gran diluvio que volvería a establecer el equilibrio en la Tierra, y lo más importante, vio cómo este enviado de Dios le entregaba aquel anillo que ahora Maurice tenía en su poder. Además Uriel entregó a Noé otro obsequio: las diez piedras arrebatadas a los jefes de los vigilantes del cielo, cuya coloración era similar a la del anillo. En ellas se encontraba la sabiduría celestial y los conocimientos que la Humanidad ambicionaría. El constructor de la mítica nave las ocultó en el rincón más lúgubre de ésta con la promesa de vedarlas a los ojos de los hombres.

La luz se retiraba progresivamente hacia arriba y ya casi no tocaba el anillo. El momento del solsticio había pasado. Consiguió ver una última imagen en su cabeza: la de un Noé descendiendo del arca y dirigiéndose en peregrinación hacia una isla donde padecería el don de la inmortalidad, otorgado por su labor al construirla. Pudo advertir aquel anillo adornando el dedo corazón de la mano derecha del patriarca, pero ni rastro de las diez piedras. A partir de ahí la imagen se fue desvaneciendo a medida que el haz de luz disminuía su diámetro, hasta llegar a desaparecer.

El trance al que había sido sometido Maurice había terminado, y lo único que tenía en su cabeza ahora era el destino de aquellas piedras. La historia que acababa de percibir en su mente echaba el cerrojo a sus dudas y al enigma que había escudriñado durante más de seis décadas. Al fin tenía en su poder la llave de su propósito; pero ahora debía recuperar las piedras, de las cuales, por su expresión segura, conocía el paradero.

Recogió en su mochila aquella joya bífida, sin separar ambas de su unión. Se levantó ágilmente y echó una última mirada al cubículo ceremonial del que fuera héroe del diluvio universal. Pensaba que algún día serían hallados los restos mortales del mítico Noé, pero en su creencia de la teogonía cristiana esperaba que no fuera así y se confirmase su ascensión ante la décima puerta que daba entrada al reino de Dios. Quizás no lo creía, quizás lo deseaba, porque en lo más profundo de su voluntad quería sentirse como aquellos héroes bíblicos… inmortal. Desde hacía decenas de años no hacía más que obsesionarse con repetir el viaje que había leído y estudiado tantas y tantas veces en los escritos protobíblicos de Enoc. Así conseguiría el poder magnánimo del Universo, el que sólo el conocimiento absoluto otorga.

Deshizo el camino hasta el patio con el suficiente sigilo como para no perturbar la siesta de los guardianes de la fortaleza, hasta llegar a la esquina original que le dio paso al inframundo del castillo. Desde allí podía ver la silueta de Ben tras la tronera en que le había dejado, y con un ademán de su mano derecha, pues la izquierda estaba afanada en proteger sus preciados tesoros, indicó al árabe que se reuniera con él.

Se dirigieron entonces a una de las esquinas del castillo desgastada por el tiempo, por donde pudieron salir con una pirueta hacia el exterior. Sólo quedaba rodear las murallas exteriores hacia el este para encontrarse de nuevo con su vehículo y poner rumbo a la villa.

Ben no había cruzado palabra aún con su jefe, y su semblante se volvía más taciturno conforme pasaba el tiempo. Cavilaba el momento en el que solicitar sus honorarios, pues intuía que la misión de su enigmático jefe había tocado a su fin.

En estos pensamientos llegaron a bordo del taxi apenas en unos minutos que se hicieron eternos para el conductor, siempre en silencio, sin quebrar el mutismo que se había impuesto. Se bajó parsimoniosamente del vehículo como si los años hubieran hecho presa en él, y a continuación se dirigió a su dormitorio donde, tras cerrar la puerta, pasó unos instantes sin apenas percibir ruido de su actividad. Aquellos momentos no hicieron más que aumentar la congoja de Ben, que sudaba y paseaba alrededor de su coche, nervioso, pensando en la necesidad de retomar el pernicioso vicio del tabaco que años antes había conseguido dejar. Entonces oyó cómo una profunda voz le reclamaba.

—¿¡Sr. Ibnziateb!? —gritó Maurice desde el interior.

—¡Sí, señor!… ¡voy! —dijo Ben iniciando el camino que le separaba desde la entrada de la villa hasta la puerta del dormitorio del francés.

Su cara se iluminó pensando que por fin no tendría que reclamarle nada, sino que su jefe le brindaría cortésmente su paga sin hacerle pasar por el trance de pedir lo que le correspondía.

Con prudencia colocó su mano izquierda en el picaporte de la puerta, a la vez que la mano derecha golpeaba dos veces, con delicadeza, en la madera importada desde Brasil.

—Sr. Magré… ¿puedo pasar?…

—Pasa, mi querido amigo —contestó con cortesía Maurice.

La habitación lucía un orden casi monacal. Parecía que su inquilino no hubiese tocado nada; ni siquiera había abierto las sábanas. Sólo la mochila entreabierta de su propietario lucía sobre la parte más distal de la cama, y al lado de ella estaba aquel. Le esperaba con un sobre en la mano izquierda, sin cerrar, y por cuyas rendijas se veían los billetes verdes y azules, correspondientes los primeros a diez dinares de Bahrein y a cinco los segundos. La recompensa que Ben tenía ante sus ojos era mayor de lo esperado. Una gran sonrisa se fijó en su rostro en tanto no dejaba de mirar distraído al sobre, mientras que Maurice comenzó a hablarle.

—Aquí tienes, Ben. Muchas gracias por todo —dijo entregándole el sobre—. Cuéntalo, por favor, debe haber dos mil dinares (unos mil euros). Espero que sea suficiente por tus servicios de estos días.

Ben se había colocado apenas a medio metro enfrente de él, que permanecía sentado en la cama al lado de su bolsa. Mientras el taxista contaba con dificultad por la alegría del momento, este comenzó a hablarle.

—Ben, has sido un gran anfitrión, me has guiado y ayudado en todo. Solo espero que estos emolumentos sirvan también para comprar tu silencio.

La frase fue pronunciada lentamente, con una cadencia cada vez más lenta y las últimas sílabas pronunciadas con un matiz amenazante.

Ben dejó de contar y separó el sobre de la línea de visión que había entre ambos.

—Por supuesto, señor, no tenga duda de que…

Maurice no dejó concluir la frase. En un movimiento rápido de su mano derecha, extrajo una daga de su bolsa y, acto seguido, la clavó en lo más profundo del vientre de Abdesalam.

Ben se quedó inmóvil, incrédulo de que aquel a quien había servido fielmente le pudiera haber traicionado como él nunca lo habría hecho. Se aferraba a las manos de Maurice para que éste no introdujera más en sus entrañas el fatídico instrumento de muerte. Estaba como petrificado, de pie, mientras su sangre comenzaba a manar a borbotones sobre sus manos y caía hacia el suelo, anunciando con el ruido de salpicadura sus últimos momentos. Sentía un frío intenso, sin duda la falta de sangre en su cerebro comenzaba a hacer sus efectos y la mente comenzaba a nublarse. Sólo pudo susurrar un escueto «¿por qué?», antes de caer arrodillado al suelo y retirar el traidor la daga de su estómago.

El asesino aguardó a que la postura de su víctima fuera lo más inerte posible y comenzó a erguirse para ponerse de pie junto a la misma, con el cuchillo ensangrentado en la mano derecha.

Mientras, limpiaba la daga con sucesivos roces en la cobertura de la cama, Maurice contestó al herido con tranquilidad, como si sus sentimientos fueran ajenos a lo que acababa de hacer. La sangre sobre el acero dio paso al limpiarla a una inscripción que había en su superficie: «Meine Ehre Heisst Treue» (Mi honor es mi lealtad).

—Te estoy muy agradecido por tus servicios, Ben, pero no podía dejar una boca abierta después de lo ocurrido y exponerme así a una detención. Tu vida es ínfima en comparación con el objetivo que el destino ha marcado con esta misión. Eres un débil pago que se debe hacer para que todo siga su curso. La historia no te tendrá en cuenta con tu vida, pero sí con tu muerte. Así pues, tu servicio ha quedado completado con ella.

Tras estas palabras arrojó el dinero sobre el casi exánime Ben, para que al menos su familia disfrutase de cierta seguridad en el breve tiempo que tardaría en gastar aquella cantidad.

Maurice extrajo de la bolsa la funda rígida de la daga de cuero negro, rematada en su final y centro con remaches de plata y una pequeña cadena de cinco eslabones destinada a sujetar el arma al cinto militar de la élite de las SchutzStaffel. Firmemente, introdujo el cuchillo en su funda y procedió a guardar el objeto que un sargento de aduanas de Bahrein le ayudó a cruzar por la frontera aeroportuaria. Ahora debía hacer la misma maniobra y aprovechar el carisma de corrupción que aún —por suerte para él— imperaba en aquellos países.

Recogió su bolsa y sin mirar siquiera atrás, salió de la habitación para dirigirse más tarde a pie al museo, donde le esperaban los taxis para turistas y podría aprovechar la confusión con éstos para pasar desapercibido y dirigirse al aeropuerto, donde encontraría la definitiva salida a aquel episodio.

Eran ya las diecinueve horas del veintiuno de junio de 2012 y se preparaba para tomar el pequeño avión de hélices que le llevaría de escala a Kuwait, y desde allí a la etapa final de su viaje.

Después de horas de espera y llegada al aeropuerto kuwaití de madrugada, Maurice esperaba pacientemente en el restaurante con un café aguado que para nada era de su gusto, maldita herencia norteamericana, pensó. Su avión despegaría unas horas más tarde, eran las diez de la mañana y apuró aquel desastroso engrudo para ponerse de pie y dejar unas monedas de propina sobre la mesa.

Sabedor de contar con tiempo suficiente hasta el despegue de su avión, cruzó la terminal por las largas cintas transportadoras hasta donde se situaba el cartel luminoso de arrivals. Allí se detuvo en la puerta de un vuelo procedente de Londres, cuyos pasajeros comenzaban a asomar por la misma.

Aquel dominio de la situación le proporcionaba una sensación de poder que echaba de menos desde sus tiempos en el ejército alemán. Su plan se estaba desarrollando tal y como lo había planeado décadas atrás. Sólo debía esperar a que los otros protagonistas de la historia dieran la cara y salieran de su escondite, tal y como estaba ocurriendo en esos momentos. Solo que aún no conocían que eran los actores de un guión ideado por él.

Apoyado descuidadamente sobre la barra de acero que delimitaba la entrada a la zona de aduanas, vio cómo de las puertas corredizas salía un grupo de personas de raza blanca con aspecto de turistas. Su mirada se quedó firmemente afianzada sobre el que iba a ser el coprotagonista de su historia. Aquel hombre de pelo descuidado, rubio, de unos cuarenta años, paseaba distraído y bromeaba con una bella mujer de pelo negro, pulcramente estirado hacia atrás, de aproximadamente su misma edad.

Ninguno de los dos se sabía aún observado, y eso acrecentaba más la soberbia de Maurice. Éste tuvo que contener la risa y ponerse las oscuras Rayban para que no se notase su descarada observación de la escena. Maurice Magré estaba disfrutando de un momento espléndido; disimuladamente extrajo con dos dedos de la mano derecha un reloj del bolsillo de su camisa. La caja externa de protección era de bronce, adornada con bajorrelieves de números romanos, y en su interior lucía un águila sujetando una esvástica y más abajo, otra cruz gamada laureada en medio del segundero. En su reverso, otra placa de bronce incrustado con la inscripción «Alles für Deutschland» (Todo por Alemania) y de nuevo un águila alemana sobre un pedestal adornado con una esvástica. Sobre la anterior tapa de metal se incrustaba la efigie de un avión, el Focke Wulf FW190, que desenmascaraba a su propietario como sirviente o al menos adjunto a la Luftwaffe.

Quedaba ya poco para el despegue de su avión, de nuevo a casa, su reloj así lo indicaba, y echando un último vistazo a aquel grupo para no olvidar los rasgos esenciales de sus componentes, se dio media vuelta y tomó el camino de regreso a la terminal de salidas.

Una vez alcanzada el área de registro policial que delimitaba la entrada a las puertas de embarque, comenzó a escenificar la función que en los últimos años la vida le había obligado a representar. Ahora era un simple turista jubilado que viajaba solo y buscaba la compasión, en especial en los que podrían ser sus carceleros. Así, sacó de su bolsa de viaje un pasaporte distinto del que le dio el salvoconducto para entrar en ese país. Era de color azulado y en la parte superior rezaba en letras mayúsculas «MERCOSUR». Más abajo «REPÚBLICA ARGENTINA», que de nuevo daba paso al sello oficial del país, rematado en color dorado. Maurice entregó el documento de identificación al policía aduanero con turno de mañana, y éste le miró condescendiente. Su cara era el reflejo de la amabilidad, la complacencia… e incluso de cierta indulgencia. No había duda de que le daba pena aquel individuo de avanzada edad y sin nadie que compartiera sus últimas aventuras. Tras unos segundos, echó un vistazo a su pasaporte y se dirigió a Maurice:

—¿Su nombre? —dijo con voz amable.

Ahora su interlocutor le miraba fijamente, con cara mezcla de ancianidad y debilidad, pero con la firmeza del que sabe que su nombre tiene un gran significado, al menos, para el así lo era, y lo había sido durante décadas.

—Otto Wilhelm Rahn —dijo pausadamente.

—Bien, Sr. Rahn, ¡que tenga un feliz vuelo de vuelta a casa! —exclamó el policía con una afable sonrisa, a la vez que pasaba por el hueco del ventanal su documentación.

El cancerbero de aduanas no sabía que bajo la piel de aquel vejestorio se escondía en realidad uno de los más crueles monstruos vivientes. El rastro que el tiempo deja inexorable en cualquier ser humano parecía haber sido evitado por aquel vetusto individuo, como si se hubiera apartado de su camino… como si supiera cómo evitar el paso sobre sí de aquella huella.

Su nombre de origen alemán ya no podía ser disimulado; solo la argucia de pertenecer al exilio argentino de la posguerra le salvaba de su detención o quizá de algo peor. Él se sabía dejado en paz por su edad, pero todo aquel que lo hacía, cometía un error imperdonable: el de dejar libre a la persona menos apropiada para que nunca tuviera en sus manos el destino de toda una especie.

IX

Dresde, 6 de junio de 2012

DE vuelta a casa, necesitaba pasar unos días de tranquilidad con Ester y los niños. Tanta información me había vuelto loco y necesitaba algún tiempo para procesarla. No es fácil ser un simple médico que hace su trabajo casi rutinariamente y que un día te despiertes con un sacro cometido entre manos, que probablemente el mismo Dios de los israelitas había querido que resolviera.

Por fin pude estar con mis hijos, con lo que mi nivel de estrés se redujo hasta poder ignorar a ratos aquella delirante historia de dioses, héroes mitológicos y conspiraciones bíblicas. Pero en ocasiones, aquel hilo argumental que se había instalado en mi cabeza tiraba de mi imaginación y seguía atando cabos y distrayéndome de nuevo hacia la composición de una leyenda en la que yo mismo era el protagonista.

El tercer día desde nuestra llegada a Dresde comenzaban las clases, con lo que la tranquilidad por la ausencia de los niños llegó por fin a casa. Ester me habló sobre una entrevista para un trabajo de docente en un instituto cercano, lo que me dio la mañana libre para volver a sumergirme en aquella odisea que parecía extraída de un antiguo autor de la Grecia clásica.

Todavía con una camiseta y en calzoncillos, cogí una bata para al menos cubrirme los hombros y bajar a la cocina para prepararme un café y espabilarme un poco. Hacía algo de fresco aún por las mañanas a pesar de ser ya junio, pero el sol comenzaba a entrar pidiendo paso impaciente a través de las rendijas de las persianas, y el ambiente con esa luz me recordaba los amaneceres y desayunos de mi infancia en el jardín de mi casa, junto a mi madre. Los tonos brillantes, casi rojizos de los rayos de sol, y el calor que al dejar la cara sobre ellos se percibía, me concedían la evocación de unos recuerdos que de nuevo hicieron que mis ojos se humedecieran. Mis padres, a ninguno de los cuales podría tener a mi lado nunca más, estaban ahora juntos, y no me tranquilizaba demasiado la idea de que el siguiente en esa mortal línea sucesoria sería yo.

Enfrascado en esos pensamientos, sonó el teléfono móvil en la planta superior; acudí a descolgar corriendo escaleras arriba tirando en un primer empujón el café sobre la encimera de la cocina. Cuando llegué aún seguía vibrando sobre mi mesita de noche, pero el remitente de la llamada había desistido de su intención.

Cogí el teléfono y miré el listado de llamadas perdidas. Era Magnus, seguramente con información nueva sobre los datos de ADN o quién sabe… Magnus era imprevisible. Sin más esfuerzo, pulsé el botón de rellamada y apenas un tono después escuché su voz.

—¡Profesor Cohen! ¿Qué tal el fin de semana?… ¿Ha descansado?

Ese tipo de interrogatorios eran frecuentes en él. No daba tiempo a contestar una pregunta cuando ya te había golpeado con otra, y sin cesar una más. Típico de los caracteres extrovertidos como el suyo. Mi cara, sin embargo, reflejaba alegría por escucharle de nuevo y porque —quizá por respeto— seguía llamándome profesor a pesar de mis anteriores reprimendas por ese hecho. Había demostrado un gran sentido de la amistad en estos años y los últimos días habían confirmado su lealtad y cariño hacia mí. Por eso no tuve en cuenta aquel desliz al llamarme por aquel título que hacía referencia a la parte más oscura que yo recordaba de mi padre, y que odiaba; pensé en hablar con él con la camaradería que se había ganado a pulso.

—Todo bien, Magnus, por fin descansando. Han sido unos días… demasiado intensos. ¿Tú qué tal?

—Bien, el fin de semana como siempre, mucha televisión y, por supuesto, pizza.

Sonreí al imaginar a mi orondo compañero tumbado encima de su sofá, viendo la televisión hora tras hora y con una pizza grasienta apoyada sobre las formas más que redondeadas de su vientre. Magnus no me dejó opción a contestarle y siguió con el objetivo de su llamada.

—Doctor Cohen, esta mañana he podido hablar con el Dr. Baroukh. He aprovechado que allí eran unas horas más y le he llamado temprano. Me ha dicho que le dejase a usted su dirección de correo para así poder hacer una videoconferencia.

—Sí, espera, tomaré nota.

Sujetando con el hombro izquierdo el teléfono contra mi cara, rebusqué algo con lo que apuntar en los cajones de la mesita auxiliar de mi dormitorio. Tras escribir la dirección de correo electrónico de nuestro amigo israelí, pensé que había sido demasiado fácil que éste accediera a nuestras pretensiones de comunicación. De inmediato dejé el papel y el bolígrafo sobre la cama.

—¿Qué le has contado para que tuviera tanta disposición a charlar con nosotros? —inquirí con el temor de que Magnus se hubiera ido demasiado de la lengua.

—Nada, nada Dr. Cohen —dijo con voz tranquilizadora—, solo le hice ver que necesitábamos su ayuda como científico en una investigación relacionada con pistas genéticas de nuestros ancestros, para datarlos en el tiempo y lugar en base a unos escritos que no sabíamos interpretar. Ese fue el motivo que le di para buscar su ayuda.

—Bien pensado, Magnus.

Sin dejarme apenas terminar y con la pretensión de seguir justificándose y hacer ver que no había hablado demasiado, siguió explicando:

—Lo extraño es que hasta ese momento no mostraba demasiado interés. Fue cuando le dije su nombre y sobre todo su apellido —Cohen— cuando el Dr. Baroukh se quedó callado y luego preguntó por su relación con un tal Jethro Cohen, a lo que respondí diciéndole que en efecto era su padre, ya fallecido.

—¿Cómo?… ¿Simón Baroukh conocía a mi padre?…

—No, Dr. Cohen, él dijo que conocía el trabajo de su padre. Mencionó algo sobre antiguos escritos sumerios y publicaciones de su padre en los años sesenta. Se sentía muy orgulloso de poder conocerle a usted.

Estaba un poco confuso. Aquel lingüista, evidentemente muy joven para conocer en persona a mi padre, conocía sus estudios a pesar de que habían sido publicados cuando él andaba en pañales. En cualquier caso, era una ventaja el que Baroukh los conociera. Jethro, de nuevo, nos abría la siguiente puerta de acceso al enigma trazado hacía décadas por él, como si se hubiera encargado de diseñar un mapa en clave y hubiera puesto las piezas ocultas al alcance de nuestra mano.

—Bien, Magnus, contactaré con el Dr. Baroukh y te diré algo.

—Buena suerte… y por cierto, no sea demasiado susceptible con él, Dr. Cohen.

—¿Por qué dices eso, Magnus?

—Porque digámoslo así… le gusta hablar con cierto desdén y poca consideración. Todo lo convierte en broma… y algunas veces es un poco pesado, así que paciencia.

—Muchas gracias, Magnus, lo tendré en cuenta. Luego te llamo.

—Una cosa más, Dr. Cohen…

—Dime —dije ya con algo de hastío.

—Contestó Norah, del laboratorio de biología molecular de la Universidad de Ginebra.

—¿Y bien?

—Los datos han sido comprobados. Efectivamente sólo hay dos nucleótidos implicados en las zonas silenciosas de los cromosomas seis y catorce.

—Bueno, al menos sabemos que no nos hemos equivocado. ¡Gracias, Magnus! Te llamaré.

Colgué el teléfono dejándolo sobre la cama, al lado de los papeles con la dirección de correo de aquel científico burlón según Magnus. Aproveché para tumbarme de nuevo y cerrar los ojos, a la vez que me llevaba ambas manos a la nuca para reposar mi cabeza. Un par de minutos en esa postura fueron suficientes para reanimarme y volver a mi tarea de recoger el café derramado en la cocina y prepararme otro, necesario para afrontar la mañana en ciernes. Tras una ducha un poco más larga de lo normal, me vestí adecuadamente para no parecer un estirado, sin embargo sin pretender ser desaliñado e imponer algo de respeto en el Dr. Baroukh.

Después de más de media hora en esas tareas, me dirigí al pequeño despacho que mi mujer había tolerado concederme en la buhardilla originalmente dedicada a trastero, y encendí el ordenador. Una vez en la pantalla de inicio, abrí el programa de videoconferencia y me lamenté por mi olvido encima de la cama del papel en que había anotado el email de Simón. Bajé apresuradamente a buscar aquel recorte. Me quedé un momento de pie inmóvil al lado de la cama, y vi que situado entre ésta y la ventana de mi dormitorio, sobre una cómoda auxiliar, estaba la mochila en la que Jethro guardó sus tesoros impresos.

Llevaba desde mi viaje de vuelta de Estados Unidos sin hacerle demasiado caso. Con el trozo de papel en la mano izquierda, saqué el grueso de los documentos que había en su interior. Ciertamente no le había prestado mucha atención, pues detrás del misterioso libro de Enoc del abuelo, se escondía un manuscrito antiguo cuya encuadernación ya no se tenía en pie. Solo unas escuetas letras sobre un fondo parduzco de piel yacían sobre la pintoresca pasta de portada: Kebra Nagast. Pensé que era un título cuanto menos curioso, aunque no tenía ni idea de qué significaba, y con la promesa de echarle un vistazo después de mi videoconferencia con Simón, lo dejé de nuevo dentro de la bolsa y subí al despacho para cumplir con mi siguiente deber.

Tenía oxidado mi conocimiento sobre aquel programa, pero tras un par de errores, conseguí iniciar la llamada sobre el correo electrónico de Simón, y éste por fin respondió. La pantalla situaba ahora a éste a la derecha, y mi propia imagen se podía ver minimizada a la izquierda y arriba, con lo que permitía que mi posición fuera correcta y Simón pudiera ver sin problemas a su interlocutor.

—¡Buenos días, Dr. Baroukh! —dije con afabilidad.

Parecía que su aspecto no había cambiado y estaba como figuraba en la foto de su web. El mismo aspecto desaliñado, e incluso creía recordar que con la misma camiseta heredada del ejército israelí. Era un bohemio en toda regla.

—Hola, Russ. ¿Qué tal, amiguete? Ya me ha dicho Magnus que eres un aficionado a la fuerza a la literatura antigua. No en vano creo que tuviste quien te lo inculcara, ¿no?

Me inquietó que me llamaran por mi nombre de pila, sin el protocolo que yo pensaba se establecía cuando no conoces a alguien. Sin embargo me parecía un tipo peculiar y me resultaba extrañamente simpática su actitud desenfadada y pasota. El que conociera el trabajo de mi padre era un aliciente añadido y decidí hacerle caso a Magnus en su consejo sobre la paciencia; me lo tomé con tranquilidad. Sonriéndole, respondí:

—¡Hola, Dr. Baroukh! Encantado de conocerle. Gracias por acceder a la comunicación… Supongo que será un hombre muy ocupado…

—No te preocupes, Russ. Soy el encargado de la cátedra, aunque no catedrático aún, y dispongo de mi tiempo como quiero.

Aquel tipo no había captado mi indirecta al hablarle de usted y seguía tuteándome como si nos conociéramos desde siempre. Me resigné y vi que era un pago demasiado bajo para la cortesía que había demostrado atendiéndonos. De todas maneras, me daba un poco de reparo iniciar una relación siguiendo con la mentira que Magnus comenzó, pero no tenía más remedio, al menos en ese punto de nuestra conversación.

—Bien, Simón, como Magnus le ha comentado, tenemos un texto entre manos que nos dataría correctamente los restos humanos en los que estamos investigando. El problema es que el carbono catorce tardaría demasiado, al menos tres meses, y además está la localización geográfica.

—Bueno… ¿podrías pasármelos ahora mismo por correo?

Me había adelantado a aquella petición reuniendo los símbolos que descubrimos en el despacho de Eva en un solo archivo de texto. Mientras le contestaba, me apresuré a ir cargándolo para enviárselo en ese mismo instante.

—Claro… ¡ahí van! —dije mientras presionaba la tecla send.

—Dame un par de minutos, Russ.

—De acuerdo. Voy a salir de la habitación, Simón, estaré de nuevo contigo más tarde. Así podrás ver con tranquilidad los símbolos de los que te hablo.

—¡Ok! —contestó mientras se aproximaba a la impresora para recoger los resultados manuscritos de aquellos ideogramas.

No conozco la razón exacta por la que le dije que saldría de la habitación; quizá realmente no quería molestarle mientras él observaba las letras hebreas y verme obligado a tener una conversación un tanto estéril. Quizá, inconscientemente, me vi al lado de la bolsa de mi padre sacando apresuradamente el libro titulado «Kebra Nagast», que agarré y comencé a leer mientras subía de nuevo junto al ordenador.

En la contraportada aparecía de nuevo el título, y como subtítulo o transcripción de aquél, rezaba más abajo: Libro de la Gloria de los reyes de Etiopía.

El volumen contaba la historia remota de la genealogía de los reyes etíopes desde la Reina de Saba. Desconocía los motivos de mi padre al adjuntarlo a aquella mini-biblioteca móvil, pero seguí leyendo y pude comprender que había sido pergeñado mediante la recopilación de antiguos textos cristianos, con especial referencia al libro de Enoc. Levanté entonces la vista de aquel texto recordando la aventura del abuelo en Etiopía y cómo un monje en la ciudad de Axum le confió la copia de aquel libro, ahora bajo mi custodia. Pero seguía sin entender aquella relación: Enoc, Kebra Nagast, Etiopía… ¡y ahora debía encontrar unas piezas de roca en la antigua Sumeria! Mi padre se había vuelto loco, y no podía creer que ahora estaba siendo arrastrado a su locura.

Cerré aquel libro con agresividad, con rabia por aquel último pensamiento. Lo dejé al lado del ordenador, pensando en dar por zanjado el asunto y en despachar cortésmente a Simón con la promesa personal de no volver a hacer caso a todo aquello. Simplemente seguiría con mi vida monótona y trabajo de curación… alivio al menos, pero muerte al final y con la rutina que tanta ansiedad sembraba esa labor en mí. La elección no era fácil, dejarlo todo por una aventura heredada por mi padre y abuelo, o seguir al servicio de los altos funcionarios encargados de mantener el voto a cambio de sanidad. En ese discurrir mental me vi interrumpido por el Dr. Baroukh, que me requería a más de tres mil kilómetros de distancia.

—¡Russ! —avisó el profesor con tono serio—. Ya tengo algo, pero… tienes que decirme de dónde has sacado exactamente este texto.

—Simón… no quiero mentirte. No son textos encontrados cerca de enterramientos humanos como te dije; son símbolos que hemos encontrado codificados entre nuestra información genética, y provienen efectivamente de muestras humanas. Pero no de ancestros, sino de humanos contemporáneos.

Simón se quedó mirando a la cámara web casi con la boca abierta, sin poder reaccionar. Llené los pulmones de aire y a la vez que bajaba la cabeza, exhalé, comprendiendo que ya no había más sitio para la mentira. En cuanto se lo dijera, daría por terminado todo, sin querer volver a saber más de todo aquello. Me regocijé por un segundo en la idea de que el más ignorante solía ser el más feliz, y así quería sentirme yo de nuevo. Sin embargo, a esas alturas, debía realizar la exposición para acallar la curiosidad de Simón.

—Pero… —balbuceó.

Sin dejarle hacer más comentarios comencé la explicación.

—Sí, Dr. Baroukh, llevo estudiando el sistema inmune desde hace más de diez años. Hace poco encontramos unas zonas que llamamos silenciosas dentro de estos cromosomas. Las nombramos así por su aparente «inutilidad» a la hora de su implicación en el metabolismo. Pero tras analizarlas con la ayuda de un matemático, encontramos que aquellos pares de bases —o información genética— estaban estructurados de modo que contenían un mensaje en sistema binario actual. Como si de un moderno DVD o CD se tratase, sólo había dos nucleótidos en estos cromosomas, y a cada uno de ellos pudimos asignarles el valor de 1 y 0, de manera que el resto, aunque laborioso, fue coser y cantar. Introdujimos toda esta información en un procesador de texto binario y obtuvimos estos símbolos, escritos en nuestra propia información genética.

Simón seguía con la boca abierta, miraba aquellos símbolos y después, incrédulo, a la cámara web. Yo sonreí a pesar de tener la determinación de dejar todo aquello, por la sensación que generaba tener información de ese calado.

—Bien… —dijo Simón haciendo una pequeña pausa para ordenar sus ideas—. Las primeras pistas conocidas de la lengua hebrea más antigua datan del siglo IX a. C. Estos símbolos que me ha mandado, por su forma y evolución con respecto a las lenguas y escrituras afroasiáticas, podrían ser la evolución del sistema cuneiforme sumerio y acadio que se sitúa en torno al siglo XXII a. C., aunque sólo puedo decir que podría ser —dijo haciendo una breve pausa para pensar—, ya que muestran una independencia atroz por su trazo con respecto a otras lenguas. Podría incluso decirle, Dr. Cohen, sin miedo a equivocarme, que estos símbolos podrían haber sido engendrados en la noche de los tiempos, siendo más antiguos que la escritura cuneiforme sumeria. Sin duda son anteriores al hebreo conocido, y por su lejana relación con las lenguas camito-semíticas podrían datarse al menos en el siglo XI a. C.

—Pero eso quiere decir que no se tienen pruebas de la existencia del hebreo antes del siglo IX a. C., y que esto sería una forma de hebreo precursor del moderno, ¿no?

Unos segundos de silencio a otro lado de la pantalla dejaron que un impulso eléctrico recorriera mi espalda. Sentía una mezcla de miedo e inquietud… curiosidad innata. Mucho me temía que por mucho que quisiera, esta historia no iba a abandonar mi vida así como así. A continuación, Simón siguió con su proceso mental:

—Así es, Russ. Me preocupa que lo primero que me vino a la cabeza fue el origen de La Torá, que según cálculos exegéticos ocurrió en el año judío de 2488, que equivale al 1272 a. C. La Torá —como sabes— está escrita en hebreo, y fue el propio Dios Yavéh quien se la dictó a Moisés por inspiración divina en el monte Sinaí. Similares acontecimientos se describen en la mitología cristiana, pero esta vez con los diez mandamientos y en el mismo lugar. Aquel idioma fue la mítica lengua Elohim, que el propio Dios enseñó a Moisés. Aquel suceso, según la Torá, explica que Dios descendió sobre el monte Sinaí en su Kabod, palabra que ha sido interpretada como «el peso de Dios», pero siempre descrito como una masa de nubes sobre la cual Elohim hacía su aparición. Pero todo esto no nos importa demasiado en comparación a lo que tú has descubierto: una forma de hebreo antiguo cuya procedencia es anterior al conocido actualmente.

—Bueno, el descubrimiento no es tal, Simón. Verás, mi teoría es que ese idioma siempre había estado allí, solo que ahora tenemos las herramientas para poder descifrarlo. Yo he tenido la suerte de poder iluminar primero esos datos, y sobre todo la de contar con un equipo de personas que me ha ayudado a descubrir el resto, entre las cuales te incluyo.

—¿Qué vas a hacer ahora, Russ? ¿Cuál será tu siguiente paso?

—No es fácil de explicar. Debería seguir con las pistas que mi padre dejó escritas en unos textos, pero no tengo demasiadas ganas, he tenido suficiente, y esta no es mi disciplina. No puedo darme realmente cuenta de lo que tengo entre manos. Me consta que soy parte del puzle, pero me siento ignorante ante todo lo demás. Siempre tengo que andar buscando apoyo de otras áreas de la ciencia y creo que voy a dar por concluido este tema.

—¡Pero no puedes! ¡No debes dejar las cosas como están! Yo te ayudaría si me enseñaras todos los documentos de tu padre.

—¡Simón!… —exclamé a modo de orden. Calló de inmediato y entonces pude continuar—… ¿Puedo confiar en ti?

—No lo dudes, Russ —respondió con firmeza.

Cansado de nuevo por tanta información, decidí hacer lo que tocaba en cada momento, tal y como mi madre me enseñó. Comencé a relatar de nuevo todo lo ocurrido los días anteriores. Las aventuras de mi abuelo, de mi padre, los descubrimientos de Eva, la conversación con Yalal, la carta de Jethro…

A través de la pequeña ventana del programa en el ordenador, Simón no hacía más que peinarse la espesa barba con sus dedos regordetes, en parte interesado —y por el aspecto de su cara—, en parte incrédulo. Mientras seguía con mi crónica de lo acontecido, que narraba de manera mecánica, podía escuchar mis pensamientos de autoconvencimiento sobre toda la historia. De nuevo me interesaba, o… ¿debía interesarme?

Mi mentalidad científica exigía averiguar cuál era el siguiente enigma y la resolución del mismo; para mí no existía otra opción. No podía dejar sin resolver algo que ya había comenzado y, como la cuenta atrás de un arma no desactivable, me di cuenta en ese preciso momento de que, superado aquel punto, no podía echarme atrás. Sin haberme percatado de ello, había ido consiguiendo todo lo que necesitaba durante los días anteriores para afrontar el resto de aquella historia.

El destino me proveía de todo. Tenía todo lo que necesitaba, el planteamiento, las herramientas, y sobre todo los apoyos de otras mentes versadas en las disciplinas necesarias para la resolución del todo. Y la última pieza era aquel lingüista regordete que seguía mirándome a través de una cámara web con una mezcla de escepticismo y asombro. Mientras completaba la narración, era más y más consciente de la necesidad de la compañía de Simón en mis futuras actuaciones. Como una percepción, visión o pálpito, como un sentimiento que me atravesaba, percibí que él sería fundamental, y tras acabar la historia le dije con vehemencia:

—Necesito que vengas con nosotros para ayudarnos en el siguiente paso, Simón.

De nuevo la calma a través de la red. Sólo los ruidos de artefacto de kilobytes dispersos que no eran correctamente interpretados por el altavoz de mi ordenador, turbaban aquella paz transitoria. Pero Simón no tardó en responder.

—Sería un placer acompañarte, Russ. Supongo que debemos ir a Iraq ahora a buscar los «Me» tan nombrados por tu padre… y tan necesarios; pero… ¿para qué son necesarios, Russ?

Me inquietó mucho su pregunta porque había dado tanta importancia a esos elementos por las narraciones de Yalal y Jethro que no había reparado en el hecho de que aquellos objetos, indudablemente, no serían el final de la historia. Eran simples piedras inertes; podríamos volver a Dresde con ellas y analizarlas, ofrecerlas para que grupos de geofísicos las estudiaran, pero una cosa era conocer la materia íntima de la cual estaban hechas, y otra bien distinta con qué propósito lo habían sido.

—No lo sé aún, Simón —respondí—. Sigo sin saberlo. Pero seguro que mi padre nos tenía preparadas más sorpresas, y que él mismo nos las irá desvelando conforme vayamos andando el camino.

Acababa de pronunciar aquellas palabras cuando mi mirada se dirigió sin querer al libro etíope que había sacado de la mochila de mi padre. Contando con cierta camaradería con Simón —lo cual no era difícil por su carácter—, le interrogué acerca de aquel libro.

—Simón… ¿qué sabes del Kebra Nagast?

—¡¡¡Jajajajaja!!!

Sólo se pudo oír una sonora carcajada, y como el Dr. Baroukh echaba hacia atrás su silla colocándose en una peligrosa posición que dejaba las dos delanteras al aire. Su peso no toleraría demasiado tiempo aquella postura. Tampoco entendía el porqué de esa actitud.

—¿Qué ocurre? ¿Qué he dicho? —inquirí con prudencia.

—Nada, ¡¡ja ja ja!!… nada… Solo que me acabas de inquietar bastante con tu pregunta, y eso me ha dado un poco de risa… nerviosa.

—Pero explícate —requerí—, no te entiendo, Simón…

—Bien, Russ. Ese libro hace referencia en alguna de sus partes a la historia remota de mi pueblo, y a cómo los etíopes se convirtieron a la adoración del Dios de Israel. Hace referencia a un lugar llamado Sión como el templo de Salomón y su idealización como sitio sagrado. Eso es heredado de mi pueblo, Israel, pero los etíopes que asumieron nuestra religión tienen su propio Sión del cual aún no se conoce la localización. Hay un dato muy curioso, Russ, y es que la religión rastafari tiene en el Kebra Nagast su biblia, y reconoce en Menelik 1 el primer rey de su dinastía. Entonces no comprendo cómo me puedes hacer esta pregunta, pues no tiene nada que ver con todo esto. ¿Pero de qué manga te has sacado ese as?

—Bueno, te conté que mi padre me dejó una mochila con documentos. Pues éste era uno de ellos, aunque no sé aún el porqué de su presencia aquí.

—Como tú has dicho, Russ, esperemos que tu padre nos ponga en el camino. Guárdalo porque seguro que no está ahí por casualidad.

—Así lo haré, mi nuevo amigo —dije sonriéndole de nuevo—. Además prepararé todo y cuando tenga noticias de nuestro traslado a la antigua Sumeria, te lo haré saber.

Toda esa situación me embebía hasta tal punto que me había abstraído de mi entorno, de manera que no había reparado en que Ester había llegado a casa y estaba situada justo detrás de mí, con lo que Simón pudo verla antes que yo.

—¿La sra. Cohen, supongo?… —dijo de repente Simón.

Me di media vuelta, todavía sentado, para saludar a Ester. Ella no me dejó levantarme, y poniendo sus manos en mis hombros, se echó hacia delante para darme un beso que, como siempre, me supo a gloria. Después de mi premio, supongo que merecido, contesté a Simón.

—Sí, Dr. Baroukh, es mi mujer, Ester.

—¡Encantado señora! —respondió.

—¡Gracias, igualmente! —exclamó Ester con su proverbial simpatía.

—Bueno, Russ, me despido. Espero que me llames cuando tengas todo preparado para ese viaje.

No fue un comentario acertado por su parte. No en presencia de Ester.

—¡Adiós Simón! —dije acabando repentinamente con la con versación para que el Dr. Baroukh no pudiera seguir desvelando más información con Ester allí.

Yo no le había comentado nada acerca de mis planes a corto plazo para recuperar los «Me» de Jethro; es más, quise ocultarle todo para que nuestra dinámica familiar fuera lo más parecida posible a la normalidad. Pero lo mirara por donde lo mirara, aquello era una mentira y ahora debía enfrentarme a las consecuencias. Una vez que recuperamos la intimidad, con la desaparición de la imagen de Simón en el ordenador, Ester se sentó a mi lado.

—¿Cuáles son tus planes ahora, Russ?

Ester me miraba fijamente a los ojos, sin parpadear. Sabía que mi nuevo proyecto le había sido ocultado, y me lo reprochaba a pesar de no haber dicho aún una palabra en contra.

—Ester, todo esto es como un sueño, una aventura ideada por mi padre… no sé si desde su locura o desde la realidad de unos acontecimientos históricos. No sé discernir bien entre uno y otro en este momento. Solo puedo decirte que hay pruebas que tanto Simón como Eva…

En ese momento me interrumpió malhumorada.

—¿Eva?… ¿Qué importancia le das al criterio de Eva ahora? Años sin aparecer y de repente aquí está de nuevo. ¿Tan importante es su papel?…

Me di cuenta de que, lejos de toda aquella historia, lo que realmente le molestaba era el haber echado de nuevo ascuas a una relación que debería haber estado zanjada y sepultada a esas alturas. No iba a engañarme a mí mismo; ella era un aliciente, una motivación de bajos instintos, una curiosidad… pero mirándolo todo desde fuera y siendo objetivos, no debería haber vuelto a aparecer nunca.

Ester tenía toda la razón del mundo al enfadarse, pero si como antigua relación la presencia de Eva no se justificaba en modo alguno, como matemática resultaba imprescindible. Ella era ahora una de las herramientas de las que disponía para la resolución de aquel entuerto, de la misma manera que lo eran también Magnus, Simón e incluso la propia Ester, con su cariño y apoyo. Todos teníamos un papel que desempeñar, solo que yo no debía confundir el de Eva; y sobre todo, debía hacérselo ver a Ester.

—No, cariño, ella es solo un eslabón más. No conocía a nadie de confianza que pudiera echarnos una mano con todo esto. Tú misma pudiste ver que su protagonismo en la resolución matemática es real, ¡tú estabas delante cuando ocurrió!… Todo aquello quedó enterrado en su momento, ya no queda nada y es solo eso, agua pasada.

—Eso espero, Russel… eso espero.

Tras decir esto se levantó rápidamente y se metió en el baño de nuestro dormitorio, cerrando con pestillo la puerta. Me dolían profundamente esos arrebatos de ira, sin duda provocados por mí, pero me repetía a mí mismo que tampoco era para tanto, y que la mezcla de sentimentalismo y orgullo femenino tenían mucho que ver en su reacción. Me prometí no alejarme de la línea que nos habíamos trazado. Debía seguir adelante y abolir en todo momento cualquier pensamiento que no fuera el de observar a Eva como un miembro más del grupo. Ella sólo debía aportar su grano de arena para la consecución de aquella extraña empresa. Aunque antes, debía ponerme en contacto con ella para citarla en el aeropuerto y que se uniera a la expedición.

Pasé el resto del día intentando acercarme a Ester. Recogimos a los niños del colegio, y propuse ir a comer fuera para evitarle trabajo y así tener algo que nos distrajera, que nos alejara momentáneamente de aquella situación. Pero se pasó todo el día distante, sin la proximidad que nos hacía a ambos una sola persona. De nuevo me sentía solo, y no encontraba las palabras adecuadas para explicarle que Eva no volvería a entrometerse en mi vida, pues ese no era mi deseo.

Al día siguiente, su carácter irascible y lejano se fue mitigando un tanto, sabedora quizá de que su reacción, aunque lógica, había sido tal vez desproporcionada. Pero ese era su deber y yo debía entenderlo: poner las cosas en su sitio antes de que se nos fueran de las manos.

En los días siguientes conseguí adelantar mis vacaciones en el hospital, cambiando mi turno con mi cuñado Robert. Estaba preocupado y me interrogaba continuamente acerca de toda aquella historia, de la cual no quería contar demasiado. Cualquiera que no estuviera implicado en ella no la comprendería. Yo mismo me sentía ajeno en ocasiones y me veía desde fuera como un loco, como un demente. Tenía tres hijos, una magnífica mujer, un estupendo —y aburrido— trabajo… todo lo que alguien en los albores del siglo XXI podría desear; pero la necesidad de cambiar, de introducir un aliciente en mi vida, de poder contar algo interesante a mis nietos cuando fuera un anciano, me llevaban a dar un paso tras otro en aquella intriga.

Mi proceso mental, heredado de mi abuelo y mi padre, y de corte eminentemente científico, era poco manejable. Ante un problema debía encontrar obligadamente la solución, unir las piezas y darle sentido y visión de conjunto a lo que tenía que resolver. Aclarar, explicar… adaptarlo todo al método científico. Resultaba insoportable a veces aquella sensación de no poder girar la cabeza hacia otro lado, sin más. Por el contrario, debía solucionarlo, encontrar respuestas, y no podía permitir que distracciones ajenas como la presencia de Eva me alejasen del objetivo final.

La entrada en un país en guerra no era tarea fácil, y por mucho que me empeñé en hacerlo por mí mismo, tuve que recurrir de nuevo a la ayuda de Robert y mi suegro para que nos echasen una mano. En un principio opusieron una tenaz resistencia a mis peregrinas ideas, pero cuando comprendieron que no iba a cejar en mi empeño de realizar aquel viaje movieron algunos hilos. El coronel de marines ya retirado contactó con el agregado de la embajada americana en Berlín, y Dios sabe cuáles agencias estadounidenses más para hablar con antiguos compañeros del ejército. Su labor durante años al otro lado del Telón de Acero le había brindado los contactos precisos para procurarme salvoconductos para todo el grupo, con el objetivo de entrar en un país invadido por nuestro ejército.

Simón fue informado por medio de Magnus y requerido para encontrarnos en Kuwait, y yo, a hurtadillas, pude contactar con Eva para que se reuniese con nosotros en el aeropuerto de Londres dos días después. Ofreció de nuevo la resistencia a acompañarnos que esperaba, pero después de muchos ruegos accedió. En el fondo, seguramente sus motivaciones científicas le habían hecho acceder al viaje. Pero ambos sabíamos que ella se había dejado guiar de nuevo por sus sentimientos, en un «a ver qué pasa», en el deseo de averiguar qué ocurrió tras el punto muerto aparente en el que quedó nuestra relación. Yo no estaba dispuesto a satisfacer sus pesquisas en ese aspecto. Tenía claro que ya era suficiente con la presumible importancia de nuestro viaje, pero estaba seguro de que durante el mismo, tendría que sortear o satisfacer de algún modo aquella curiosidad personal. Al menos lo sabía y estaba prevenido de ello.

Le encargué a Magnus que hiciera de enlace y estuviera al tanto de nuestra comunicación y descarga de datos, que sin duda llevaríamos a cabo desde el complejo equipo de conexión telemática que había adquirido. Dos ordenadores, un escáner de mano, una centralita conectada a un emisor de datos vía satélite… y no sabía cuántos artilugios más. Simón me había dado una lista de aquellos que debía comprar, y aun sin conocer la utilidad real de los mismos, simplemente los encargué a una tienda especializada y los recogí. Más tarde, los almacené en mi laboratorio junto a otros pertenecientes a la facultad para no contrariar y enfadar de nuevo a Ester.

Era importante que nos mantuviéramos comunicados, no en vano nos dirigíamos al desierto, a una zona hostil por ambos bandos, aun en una supuesta «misión de paz» del ejército norteamericano. Éste se batía en retirada por orden del actual presidente, para ir dejando en manos del gobierno local la seguridad de aquel país. Más problemas para nosotros… unos kilómetros al norte de nuestra futura posición, en Afganistán, sí se había declarado la guerra abiertamente, y eso tampoco tranquilizaba los ánimos. Sólo la presencia de un amigo, aunque poco conocido, Yalal, me hacía sentir algo más seguro. Él nos daría el apoyo necesario en un país que nos era absolutamente desconocido, no solo por su geografía, sino también por sus costumbres, mentalidad e historia.

No tuve más remedio que esconder a Ester la presencia en la expedición de Eva, haciéndole prometer a Robert que no le diría nada para no preocuparla. A cambio me obsequió con una de las miradas más agresivas y de advertencia que mi querido amigo me había propinado nunca.

Era el día de antes de nuestra despedida, nos habíamos acostado ya y todo estaba en silencio. En las noches anteriores Ester me había dejado ver sólo su espalda, tumbada a mi izquierda en la cama, pero hoy debía ser distinto. En la calma de la noche, ella cogió mi mano y con aquel gesto me lo dijo todo. Me volví hacia ella lentamente, con afecto, con el respeto que me merecía, me limité a mirarla y luego la abracé, a lo cual, por fin, me correspondió sin reticencia alguna.

Me levanté pocas horas después, a las cuatro de la mañana, procurando no despertar a nadie. Me duché, vestí y dejé el café para más tarde, en cualquier estación de servicio. Visité la habitación de los niños besando a cada uno de ellos y, sin dejar de mirarles, cerré la puerta. Al darme la vuelta, Ester estaba ahí. Me acompañó hasta la cochera y allí me abrazó de nuevo y me dijo un escueto: «ten cuidado».

A solas en el coche, sentí que quizá estaba arruinando mi vida al tomar aquella decisión; pero ya estaba todo en marcha. Miraba la bolsa de Jethro colocada en el asiento del copiloto y me sentía parte de su locura. Odiaba dejar a mi familia, y un sentimiento de desarraigo recorrió mi mente, hasta tal punto que todavía en el jardín de mi casa, frené el coche a modo de rabieta. En ese momento pude ver, leyendo sus labios, cómo Ester me decía «te quiero». De nuevo me sentí algo mejor, y, definitivamente, introduje la marcha atrás para maniobrar y enfilar el camino hacia el laboratorio.

Llegué apenas diez minutos después al mismo y recogí todos los pertrechos informáticos que había dejado allí hasta poder recomponerlos en el maletero. Eran las cinco de la mañana y poco después amanecería. No debía perder tiempo, así que aprovecharía la ausencia de límite de velocidad de aquella autopista para llegar a la hora convenida al aeropuerto de Berlín.

Desde lugares distantes del mundo, Simón y Eva se ponían también en marcha para unirse al grupo que debía poner rúbrica final a los esfuerzos de Jethro. El primero desde el aeropuerto de Tel Aviv hasta Kuwait, y Eva desde Ginebra hasta Londres, donde nos encontraríamos y tomaríamos rumbo hacia la capital del estado árabe.

De nuevo en la soledad del trayecto, intentaba recomponer mentalmente el rompecabezas al que había sido conducido. Los «Me», objetos divinos de poder que habían sido entregados por Dios a sus ángeles y arrebatados posteriormente a éstos por su mal hacer, fueron otorgados como custodio al mismísimo Noé. Jethro nos dijo que esas piedras estaban en la tumba del mítico Gilgamesh, rey de Sumeria. Pero ¿sería posible que ambas leyendas, la cristiana y la sumeria fueran solo una? ¿Atrahasis y Noé la misma persona?

No hacía más que preguntarme lo que Simón unos días antes había querido saber: ¿cuál era la verdadera importancia de poseer aquellas piedras? Temía no averiguarlo hasta que fueran nuestras, y sobre todo hasta que Jethro, desde el más allá, nos indicase dónde estaba el siguiente peldaño.

X

Kuwait, 22 de junio de 2012

NO fue fácil encontrar en tan poco tiempo un vuelo directo a alguna ciudad iraquí. Aun estando el país en un proceso de democratización guiado por Estados Unidos, todavía no se habían abierto rutas comerciales y turísticas para establecer visitas libres. Las primeras incursiones a la antigua Persia mediante aerolínea privada habían comenzado hacía más de un año, en abril de 2010, pero aún se requería demasiada burocracia y algo de suerte para subirse a uno de esos aviones.

Tuvimos que conformarnos con un vuelo con escalas Berlín-Londres y desde allí a Kuwait. Entraríamos en los dominios de la vieja Mesopotamia por tierra, desde el sur, como parte de una expedición diplomática que ya me aguardaba en el país arábigo, como favor solicitado a mi cuñado y amigo Robert Wise, y por éste a su vez a su padre, que aunque jubilado, mantenía contactos para conseguir nuestro propósito. Casi diez horas de viaje nos esperaban, incluida la escala en Londres, sin contar con los habituales retrasos. Esperaba al menos que ningún volcán nórdico arruinara esos plazos.

Me acompañaban el agregado de la diplomacia estadounidense Jerry Bradley, que por sus galones y rigidez, no parecía un embajador al uso. Robert me dijo que podía fiarme de él, pero que cuidase bien sus movimientos pues le relacionaban con los servicios de inteligencia de la USAF.

Un poco más atrás, y no deseando demasiada implicación con el resto de personal de la expedición, estaba Simón Baroukh, cuyo aspecto informal y desarreglado concordaba perfectamente con el lugar al que nos dirigíamos, quizás conocedor por su experiencia en el ejército israelí de sitios similares.

Eva formaba parte de mi retaguardia, como queriendo ocultarse continuamente de las personas con las que nos cruzábamos. Yo sabía que ella odiaba aquel tipo de país, en el que no te puedes coger de la mano ni dar un inocente beso en público, ni siquiera a tu propia esposa. Eva había tomado el feminismo como bandera desde que nos separamos años atrás, y rechazaba toda actitud que no estuviese orientada a la igualdad entre sexos. Conociéndola como la conocía, sabía que aquella posición era solo una disculpa, y que usaba sus derechos fundamentales por su condición sexual para llevar a cabo sus verdaderos deseos de notoriedad y reputación. A cambio entregaba una posición políticamente correcta y admirada por burócratas dedicados en exclusividad a la demagogia feminista barata. Cada uno tenía su manera de conseguir sus objetivos.

Era visible que, aún más que estar en aquel país, odiaba el atuendo al que las circunstancias la habían obligado: una toga de tela parecida a la gasa que cubría todo su cuerpo desde el cuello hasta los tobillos. Hubiera dado lo mismo lo que vistiera debajo de aquella prenda, pero en cuanto pudiera —en la misma puerta de desembarque—, prescindiría de ella.

Como una mujer con sentimientos automisóginos, se había convertido con aquella máscara en casi un varón, lo que la ponía aún más nerviosa. Sus botas marrones paramilitares, con cordones que le llegaban hasta la parte media de la tibia, se continuaban con pantalones beige comprados en tiendas de aventura, y vendidos con el calificativo de alta exclusividad, y para uso especial para personas que necesitasen retirar la pernera de ambas piernas mediante una cremallera para atajar zonas terrestres de cierto calor. Su ceñida camisa blanca de algodón fue su mayor error al intentar parecer lo que no era. No podía creer que, aun sabiendo que veníamos al mismísimo Iraq, ella quisiera parecer atractiva.

La camisa había sido comprada intencionadamente de la talla más pequeña de varón que había en la tienda, para que sus formas —por qué no decirlo, apetecibles para cualquiera—, se marcasen deliberadamente y así poder sentirse, incluso allí, bien consigo misma. Poco le duraría ese último disfrute ya que antes de acceder a la entrada de la terminal debería ajustarse aquel hábito machista. Su único atisbo de acierto era haber rematado todo su atuendo con un pañuelo árabe al que por esas tierras llamaban kufiyya, con la intención de ocultar totalmente su pelo y parcialmente el rostro, pudiendo así observar su entorno pasando desapercibida.

Lo cierto es que había conseguido su propósito, pues estaba espléndida; haría levantar el ánimo de cualquier moribundo, pero me preguntaba cómo estaría después de únicamente dos días sin higiene básica y de travesía por las áridas zonas de Tell Haddad.

Ella, sin embargo, se afianzó rápidamente en su papel, y desde la salida de la terminal y durante el tiempo que pasamos en el aeropuerto, se tapó la cabeza y colocó su túnica adecuadamente, dejando entrever sólo sus bonitos ojos y atisbar un poco aquella magnífica boca. No era mala idea pasar lo más desapercibidos que nos fuera posible. Sin embargo, por alguna razón, me sentía observado, vigilado, y un escalofrío recorrió mi espalda en nuestro camino hasta la salida del aeródromo. A pesar de aquellas sensaciones desagradables, ese aeropuerto era el último enclave realmente occidental que veríamos en algunos días, y decidimos detenernos un rato allí para comprar los últimos accesorios que considerásemos necesarios en nuestra misión.

El impresionante recinto, de varios pisos de altura, ofrecía además bancos, cajeros automáticos, oficina de correo, tiendas de telefonía móvil, sectores VIP con servicio de catering, Internet y equipamiento; dentro del Salir Airport Hotel había incluso una sala de conferencia y reuniones. Era curioso cómo sobredimensionábamos en nuestra civilización actual las necesidades reales y convertíamos lo superfluo en necesario. Caías en la cuenta en aquellos momentos, cuando una simple pastilla de jabón podía ser una de las cosas más útiles y un teléfono básico, sin cámara ni radio ni otros inútiles extras, te podía salvar la vida.

Ahora debíamos encarar la llamada autopista de la muerte, que finalmente nos llevaría hasta Basora, donde me esperaba la familia de Yalal. Pude ponerme en contacto de nuevo con él por la gigantesca tarjeta de visita del negocio de distribución hostelera de sus sobrinos, y aunque la comunicación telefónica no era lo que podría llamarse nítida, pude entender que se alegró de nuevo de hablar conmigo. Comentaba con ironía que hacía años que no veía a nadie de la familia Cohen y de repente, y en apenas unas semanas, íbamos a vernos en lugares bien distantes del globo. Las motivaciones de ambos, o quizás el azar, así lo exigían.

Yalal y su familia se habían asegurado de que nadie pudiera seguir mis pasos, hasta tal punto que no me registraría en ningún hotel, sino que serían ellos, sus sobrinos, los que me alojarían en su casa para pasar lo más desapercibido posible. Me dijo que podría haber alguien más interesado en los objetos que habíamos venido a buscar, y que no debíamos dejar rastro de nuestros movimientos. Aquello me extrañó bastante y me colocó en un estado de alerta un tanto paranoico, que me hacía escudriñar todos los rostros con los que me cruzaba para intentar averiguar si alguien nos seguía. Me di cuenta al poco que era yo el que estaba llamando la atención. Sin embargo, aquella sensación eléctrica que recorría mi espalda y que ya había notado en numerosas ocasiones, no cesó hasta subirme al vehículo y ponernos en marcha. Sentía que algo, o alguien, nos acechaba.

Nos esperaban ciento quince kilómetros en una antigua furgoneta Volkswagen por el desierto de Kuwait desde el aeropuerto hasta la frontera, donde veríamos si las amistades del coronel eran lo suficientemente influyentes. Recorrimos esa distancia en apenas hora y media por un desolador paraje, que lo era más por el contraste con el aeropuerto de la ciudad kuwaití, pletórica de color verde por la abundante vegetación, en un esfuerzo de los jeques por someter a base de petrodólares a un desierto que parecía infinito.

Desde la salida norte, el paisaje no dejó de ser monótono; un páramo de dunas. Solo alguna casa lejana que hacía las veces de aldea y un par de palmeras que la flanqueaban, rompían de cuando en cuando aquel muro homogéneo de arena. Hasta que, en la distancia, pudimos divisar un puesto militar con toda la parafernalia usada por las tropas aliadas, que a la postre no hacían más que retozar en sus tiendas, dejando la responsabilidad del paso fronterizo a las fuerzas de seguridad autóctonas.

Aquel fue un momento especialmente tenso, cuando los militares pertenecientes a la antigua guardia republicana nos impidieron proseguir nuestro viaje ante la desidia de los marines norteamericanos que, a pesar de la retirada del grueso de las tropas, aún supervisaban aquel paso.

Jerry Bradley se apeó para conversar. Pasaron los minutos y nuestro silencio obligado para poder escuchar las palabras de Jerry, generó aún más tensión en el ambiente. Enfrascado en la ardua negociación, veíamos a Jerry sostener con notorio temblor nuestros pasaportes en su mano derecha.

El grupo de iraquíes, con sus armas al hombro, comenzó a rodear la furgoneta curioseando el maletero, que abrieron sin permiso alguno. Mientras, sus ademanes eran observados por el agregado de la embajada y por los marines, que parecían no querer echar leña al fuego. Dos de los iraquíes no dejaban de mirar a Eva en todo momento, al tiempo que hablaban entre sí. De repente, abrieron la puerta corredera de la Volkswagen y comenzaron a increparla entre risas, mientras retiraban sin miramientos el pañuelo que cubría su rostro.

Mi inexperiencia en ese tipo de situaciones hizo que saltara unos centímetros de mi asiento y pronunciase un monosílabo para dar a entender que no íbamos a permitir un solo abuso de autoridad más. Aquello no fue buena idea, sobre todo cuando advertí que Simón seguía quieto, no por cobardía sino por prudencia. Los iraquíes armaron violentamente sus kalashnikov y apuntaron a cada uno de los miembros del grupo. De repente me encontré encañonado por un arma mortífera, a decenas de kilómetros de la civilización. ¿En qué me había metido? Esos bocados de realidad me despertaron del sueño que constituía el legado de mi abuelo y de mi padre. Allí ya no existía un ápice del romanticismo que aquella historia parecía albergar; tan solo existía el concepto de supervivencia.

Fueron seguramente los momentos más tensos de mi vida. El agobiante calor y el no saber si iba a seguir con vida un minuto más no hacían sino aumentar mi ansiedad. Simón intentaba calmar los ánimos pronunciando unas frases en árabe, sin duda aprendido durante sus años de excavaciones.

Una escueta súplica de Bradley, que todos pudimos escuchar, fue el punto de inflexión de la situación: «hagan algo, por Dios». Inmediatamente y sin movimientos bruscos, el teniente de marines se aproximó subiendo y bajando su mano izquierda en solicitud de calma. Parecía estar más que acostumbrado a escenas como aquella, pues los iraquíes bajaron sus armas, aunque manteniendo en todo momento sus miradas amenazantes sobre mí. Los militares estadounidenses lograron aproximarles hacia el grupo donde estaba Bradley, de manera que éste les entregó un puñado de dólares sacados de su bolsillo y con aquello pareció concluir la tensa situación.

Tras unas palabras, Jerry consiguió convencer al teniente de marines encargado de aquella aduana, y al regresar a la furgoneta, dio instrucciones al conductor para que continuase. Al ponernos de nuevo en marcha, el aire cálido del desierto comenzó a entrar por las ventanillas y pareció arrastrar hacia la llanura la inquietud y el nerviosismo de aquel episodio.

Todavía en el desierto, y tras cuarenta y cinco minutos de incómodo trayecto por la autopista rehabilitada por los ingenieros norteamericanos, se veían a lo lejos los primeros edificios de la ciudad. No eran, como cabía esperar, los típicos rascacielos propios de la segunda ciudad de un país con más de tres millones y medio de habitantes. Sólo la famosa torre del hotel Sheraton, el edificio de la South Oil Company, y otros modernos hoteles como el Minawi o el Sultán, hacían pensar que estábamos aproximándonos a una ciudad de rasgos occidentales.

El desierto contenía la mayor zona de producción de petróleo de todo Iraq, con más de un millón de barriles diarios. El inhóspito paraje a nuestra izquierda, a base de torres de bombeo del oro negro, se fue transformando progresivamente en campos de cultivo a expensas de la confluencia que conformaban apenas unos kilómetros atrás los ríos Tigris y Éufrates. Ambos aportaban el caudal necesario para que el paisaje fuera más agradable y la carretera comenzaba a adornarse a cada lado con campos de arroz, maíz, trigo y algunos palmerales con su cosecha de dátiles aún en la distancia. Resultaba curioso comprobar que el panorama estaba lleno del exuberante verdor que emanaba de los canales accesorios a los ríos tallados en la tierra por los agricultores. Desde tiempos ancestrales, Basora era llamada con justicia por esta razón la Venecia de Oriente Medio.

Íbamos dejando los canales a nuestra derecha con sus cultivos, canoas y la actividad usual de cualquier lugar destinado a esas labores, y nos acercábamos a una zona bien distinta. A nuestra izquierda, y a continuación de los campos de petróleo, podíamos apreciar los primeros indicios de civilización urbana. Aquellos edificios de una sola planta eran simplemente deprimentes, quizá construidos hacía más de cuatro décadas a base de ladrillos de adobe y aún con las muestras de balazos en las fachadas. Allí parecía reinar el pragmatismo y no la estética; si las instalaciones funcionaban… ¿para qué acicalarlas? Bien mirado, no era una mala política de ahorro, pero las razones últimas tenían que ver más con la guerra que con cuestiones prácticas.

Lo más sorprendente fue el último recinto que se apostaba a nuestra izquierda antes de entrar en la ciudad. Un gigantesco cementerio de chatarra bélica, mostraba un amasijo de carros de asalto, aviones de combate y cañones, cientos de ellos, como siniestras columnas que apuntaban al cielo, pidiendo perdón por sus pecados durante el conflicto.

Entramos en la primera avenida urbana y agradecí encontrar algún punto de referencia, un escenario vagamente conocido que me hiciera sentir falsamente seguro. Estaba construida en torno a casas hechas en esta ocasión de ladrillo moderno, pero sin ornato o adorno alguno. Como anteriormente, sólo funcionalidad. Sin enlucir, sin puertas que custodiasen el interior, dejando expuesto a ojos de cualquiera todo contenido humano o inerte. La anarquía no había abandonado aún aquellas tierras por mucho que la CNN, bajo la presión del ejército, nos hubiera dado a entender lo contrario. La propaganda consentida y dirigida, ya no se sabía por cuál bando de esa fatal guerra, nos hacía creer en lo que no aún no existía: seguridad. La única seguridad que se percibía era la ausencia del antiguo dictador. Cientos de miles de kurdos rasgaban las arenas desde sus tumbas, retorciéndose por las atrocidades de Saddam con su pueblo. Aquel descerebrado que se creía la reencarnación de Nabucodonosor había sido destronado, con la dudosa ventaja de haber traído de nuevo la guerra a un país dedicado casi en exclusiva a esos menesteres desde hacía miles de años.

La densidad de viviendas y población iba en aumento. La gran avenida dio paso a una serie de calles céntricas con otras bocacalles y semáforos que nos hacían detenernos continuamente. Los mercaderes callejeros se apostaban en cualquier rincón y hacían que aquellas calles se llenaran de vida, y que por unas horas sus gentes ignoraran la cruda realidad circundante. Al mismo tiempo, su tumultuosa presencia nos demoraba aún más.

De nuevo más calles, cada vez más estrechas. Ya era difícil transitar con aquel vehículo sin detenerse pidiendo permiso para continuar a los viandantes. Jerry decidió que ya estábamos lo suficientemente cerca de nuestro destino como para que, con seguridad, pudiéramos llegar allí sin ningún percance. Obligando al conductor a parar, subiéndose a la generosa acera con las ruedas delantera y trasera derechas, se bajó del vehículo y abrió bruscamente la puerta corredera, invitándonos silenciosamente a bajar.

Nos apeamos sin prisa; la marea de viandantes que nos rodeaba impedía la marcha de la furgoneta. Algunos de ellos, curiosos y aburridos, se apoyaban en la vieja Volkswagen, mirándonos sin pudor, como un espectáculo para el cual habían sacado entradas. A todos nos resultaba curiosa aquella actitud, acostumbrados a la ignorancia en las grandes ciudades por parte de nuestros «queridos conciudadanos». En las grandes urbes europeas podías morir desangrado en una esquina sin que nadie te hubiera prestado la menor atención. Aquí, la primera lectura que cabía extraer de la conducta de los nativos era que debíamos aprender a pasar desapercibidos. Muchos ojos estaban pendientes de nosotros en aquel instante, y cualquiera de ellos podía corresponder a los personajes sobre los que nos había advertido Yalal anteriormente.

Tras bajar, me coloqué cruzada en el torso la bandolera que llevé encima de mis piernas durante todo el viaje, busqué en el bolsillo anterior la generosa —en tamaño— tarjeta de visita del negocio familiar de Yalal, y me propuse dar con aquel establecimiento. Una foto en el anverso mostraba un gran local ubicado en un edificio de tres plantas una más de lo normal en la ciudad—, lo que me indicaba sin duda que era una familia acomodada, que se había hecho con un edificio completo donde establecer aparte de su vivienda habitual el negocio familiar. Era una suerte que mi contacto y protector en Basora disfrutase de algunos privilegios —ahora extinguidos en un personaje similar en el mundo occidental—, que sin duda nos vendrían bien para nuestros propósitos.

Su localización exacta parecía no estar muy lejos. Mientras se bajaba y pertrechaba el resto de mis acompañantes, pude ver desde la calle donde estaba el canal de agua que surtía a la ciudad atravesando la avenida principal. En la tarjeta, este canal situaba la tienda de Yalal en la intersección con una bocacalle apenas doscientos metros a nuestras espaldas. No me equivocaba, roté sobre mis pies ciento ochenta grados y volviendo apenas ciento cincuenta metros sobre nuestros pasos, se localizaba una calle en la que se veía el gran local, con generosos escaparates rematados con cenefas rojas. Le di la mano con especial afecto a Jerry Bradley y le conminé a estar atento a su equipo de radio y teléfono GPS, para cualquier eventualidad, así como para nuestra recogida, y me despedí de él. Me sentí bastante desatendido ante la marcha de éste, pero esa sensación iba a desaparecer pronto, cuando me encontrase de nuevo bajo la protección de mi amigo iraquí.

Sólo un momento en el que aproveché para llamar a Ester por teléfono y decirle que todo estaba bien me retrasó de nuestro camino, e indiqué entonces a los demás que me siguieran, con especial atención a la discreción que debía proporcionar a Eva entre el grupo. Los varones de aquel lugar del mundo ocultaban a sus mujeres entre los muros de sus cocinas, o entre los amplios ropajes que disimulaban sus formas femeninas a las afortunadas a las que se permitía pisar la calle. Eva llamaba mucho la atención, y un gran corrillo de gente comenzaba a rodearnos a nuestro paso. Ciento cincuenta metros en aquella situación eran demasiados y le dije a Simón y a Eva que se apresuraran. Pocos metros después aguardamos a la interrupción del tráfico en la avenida perpendicular al canal de agua, y accedimos por fin a la pequeña calle accesoria donde se encontraba la tienda-restaurante de la familia de Yalal.

Entramos con cierto alivio en la primera puerta del colmado por poder desprendernos del tumulto que nos seguía. En el local los clientes deambulaban en cuatro pasillos con escasos productos, y a nuestra izquierda, tras un mostrador, estaba sentado el antiguo amigo de mi padre. Nada más vernos, «saltó» de su silla para situarse ante mí con gesto de alegría por nuestra llegada. Su primer ademán consistió en poner su mano derecha sobre mi brazo izquierdo y después, tras dudar un segundo, me propinó un fuerte abrazo. Yo correspondí calurosamente, y entonces me dijo:

—¡Bendito seas, Russel! Doy gracias a Alá por escuchar mis plegarias y por haberte traído entre nosotros sano y salvo.

Aquellas palabras me confirmaban que era consciente del peligro de la entrada de un extranjero a su país, y que cualquier cosa podía habernos ocurrido en nuestro viaje. De cualquier manera, eran unas palabras inquietantes y a la vez tranquilizadoras.

—Gracias, Yalal. Déjame que te presente al pequeño equipo que he traído conmigo, Eva y el Dr. Simón Baroukh.

Una expresión de contrariedad recorrió el rostro de mi amigo al conocer el nombre del lingüista y relacionarlo con su país natal. Yalal era sin duda un hombre tolerante y acostumbrado a manejarse con occidentales, pero la animadversión natural de su pueblo hacia los israelitas se adivinaba en aquella expresión. Un par de segundos algo incómodos dieron paso a un apretón de manos con Simón y un gesto de bienvenida con la cabeza a Eva. Nuestro anfitrión entendió que éramos un grupo de científicos, personas interesadas únicamente en una investigación, y que nada quedaba más lejos que las diferencias políticas y territoriales entre nuestras civilizaciones.

—Pasad, por favor. Debéis descansar y asearos.

—Gracias —repetimos al unísono.

En medio de ese ritual de bienvenida, y desde el relax de saber que estábamos acogidos en una ciudad hostil, nos llegaron sonidos de disparos. No parecían muy próximos, pero sí lo suficientemente como para hacer que nos llevásemos instintivamente las manos a la cabeza. Rápidamente Yalal nos dio paso a la vivienda tras atravesar una puerta tapada por una cortina de ruidosos cordones de plástico engarzados entre sí por uniones metálicas. No podíamos oír su voz por el estruendo del exterior, pero su cara decía que no era la primera vez que ocurría. Él estaba ciertamente tranquilo y manejando la situación como si formara parte de su rutina habitual. Aún con el estupor de aquel trance, accedimos al patio principal de la vivienda que estaba rodeado por los blancos pasamanos correspondientes a cada uno de los tres pisos. La casa en verdad era maravillosa; plantas en diversos arriates irradiaban cierto frescor y parecían mantener la humedad constante. La adversidad del clima exterior era más llevadera entre aquellos muros.

Las últimas luces del mediodía penetraban por las ventanas de las fachadas orientadas al oeste y al sur, incidiendo sobre la esquina norte de aquel patio escrupulosamente rectangular, atesorando así las últimas calorías que calentaban discretamente la estancia, pero lejos del sopor exterior.

Yalal nos indicó nuestros dormitorios, que compartiríamos en la segunda planta Simón y yo, y el de la primera, destinado a Eva junto al resto de las mujeres casaderas que habitaban en esas dependencias. La separación drástica entre sexos me recordaba al puritanismo de nuestros padres al separarnos en nuestras visitas a su casa, incluso con el conocimiento de que ya hacíamos vida en común.

Pasamos el resto de la tarde descansando y reponiendo las fuerzas necesarias para los siguientes días. Conocimos a los sobrinos de Yalal —Khalid y Salah— que trabajaban como rudimentarios delineantes en la zona arqueológica de Basora, y pudimos saber que conocían nuestras intenciones en su país. Más tarde sabríamos de la importancia de su papel, pues ellos mismos serían la llave de acceso a la zona de ruinas de Tell-Haddad.

Nuestro anfitrión nos agasajó con continuas bebidas y comida, hasta que llegó la noche y nos dio acceso a un salón con abultados cojines apoyados únicamente en el suelo, alrededor de una mesa de escasa altura sobre la que reposaban unas jarras y vasos de aspecto antiguo y color plateado. Más al fondo se había ganado a la pared una generosa chimenea, usada en otros tiempos como cocina, y que proporcionaba la escasa luz que hacía de aquella habitación un lugar realmente acogedor. Nos acomodamos como pudimos en torno a aquel tablero, y tras cerrar las puertas con un generoso cerrojo, fuimos conminados a beber arak, bebida prohibida en aquella cultura.

Era ya de noche, y el frío del desierto comenzaba a invadir las calles de la ciudad. La imagen era de lo más exótica, con los comensales semitumbados, distendidos por el calor de la chimenea y ahora por los vapores del jugo de uva, iluminados escuetamente por el resplandor que emanaba de la combustión de la madera al ser quemada. Dicha madera, que procedía de robles y nogales, era traída a la capital desde el norte en las espaldas de los kurdos, que lograban así el necesario sustento para sus familias.

Tras unos minutos de regocijo por los comentarios de Salah acerca de las bebidas espirituosas que eran frecuentadas en Europa y Estados Unidos, el ambiente se tornó algo más serio, pues parecía que un protocolo no escrito daba paso a las palabras del patriarca de la casa.

—Russel, ya que tengo la oportunidad de tenerte entre las paredes de mi hogar, déjame que relate algunas leyendas que pueden serte de utilidad en los próximos días. Debes conocerlas, ya que pueden ayudarte a mirar tu entorno con otra perspectiva y no con los ojos de un simple turista.

»El génesis de la escritura —siguió diciendo—, es propiedad casi en exclusiva de mi pueblo desde hace miles de años. Tú, por lo que conozco de las investigaciones y mi amistad con Jethro, vas a buscar ese génesis. Puede que encuentres una piedra roseta que te permita dar con el saber más antiguo, que hasta ahora nos es desconocido.

Daba la sensación de que Yalal sabía algo más de lo que me había contado en el cementerio el día del entierro de mi madre. Comenzó a hablar como un maestro que impartiese una lección crucial.

—Hace mucho tiempo, cuatro mil años antes de Cristo, los pastores del sur de Mesopotamia comenzaron a introducir piedras dentro de una vasija para contar las cabras que compraban. Se dieron cuenta entonces de que con presionar aquella piedra sobre la arcilla fresca de la vasija a la vez que contaban era suficiente, y la escritura fue así engendrada. El siguiente paso fue nombrar o representar aquel número. Más tarde, la escritura fue evolucionando hasta establecerse la pictografía y simbología que llevó finalmente a la transcripción cuneiforme de nuestros antepasados. Muchas tribus bebieron de este conocimiento, y con sus migraciones lo esparcieron primero y lo hicieron evolucionar después, hasta llegar a la escritura alfabética hebrea.

Yalal hizo una pausa para aclararse la garganta y continuó, mirando a Simón:

—Corríjame, por favor, si me equivoco, Dr. Baroukh.

—No, hasta ahora todo es muy acertado —dijo Simón—. De hecho, las relaciones de su pueblo con el hebreo en lo lingüístico estriban en su relación con el arameo, el siríaco y lenguas actuales como el amhárico y el árabe, tanto clásico como moderno.

Simón no se arredró, y como la última pieza del puzle, nos aclaró la relación entre las civilizaciones antiguas y su lenguaje, y por ende su origen común:

—El hebreo pertenece a la rama de lenguas semíticas de la familia afroasiática, llamada también camito-semítica. La lengua semítica más antigua es la acadia, que fue escrita en el sistema cuneiforme y cuyos registros más arcaicos proceden de tablillas de barro del 2400 a. C. Los dialectos del acadio fueron el asirio y el babilonio, y como estas tres lenguas se hablaron en Mesopotamia se las engloba bajo el término «semíticas orientales».

Nos miramos un poco confundidos, ávidos de que Simón completara su disertación. Pasados unos segundos en los que el profesor advirtió que era el único conocedor real de lo que sus palabras significaban, procedió a aclarar algo más el asunto.

—Bien —comenzó diciendo con rostro contrariado, sabedor de lo complejo de su exposición—, en otras palabras, se podría decir que la lengua original de estas tierras es la más antigua conocida en el mundo, de la cual tomó forma el lenguaje hebreo y cuyo primer escritor conocido fue Enoc. Pero en el idioma de nuestros antepasados israelitas existe una peculiaridad. Si la expresión cuneiforme se basaba en conceptos, y más tarde en letras rudimentarias, el hebreo —al menos en su forma antigua conocida— se basa en veintidós letras con un sonido independiente, y con las combinaciones de éstas se obtienen las palabras. Esto fue todo un hito en el mundo científico pues quien desarrollara este alfabeto fue un genio. Aún no se conoce su procedencia ni su autor, pero por los primeros escritos y las pruebas del carbono catorce realizadas a los documentos hallados escritos en este idioma, apareció más tarde, en torno al siglo XV antes de Cristo. La coincidencia de estas pruebas arqueológicas con lo acontecido —según la Biblia— en el monte Sinaí con la entrega de Dios a Moisés de las Tablas de la Ley, no deja de inquietar a los estudiosos como yo, que ven en el Antiguo Testamento cada vez más un libro histórico, y no mitológico como algunos idólatras nos quieren hacer ver. El supuesto mensaje de Dios a Moisés contenido en los mandamientos no pudo haber sido escrito en el antiguo sistema egipcio de imágenes-conceptos. Éste era demasiado «lento» para poder condensar todo aquello en sólo dos tablas —siempre según la Biblia—, y debía estar escrito en un sistema alfabético que hasta ese momento no existía. Las pistas están ahí, en ese libro sagrado, y solo hay que ir reuniendo las pruebas científicas necesarias para respaldarlo. Si me preguntáis acerca de la posibilidad de que seres de inteligencia superior, llámense Dios, Ra, Alá o Elohim, pudieran ser los inspiradores de nuestro conocimiento, por las pruebas de que dispongo podría deciros que sí. He venido, Russel, movido por la curiosidad, pues creo que este momento y lugar puede ser el que nos aclare muchas de las cosas sobre las que nos venimos preguntando desde el principio de los tiempos. El Arca de la Alianza, que el mismo Dios le encargó que fabricara, es un elemento inconexo con cualquier otro dato de esa historia… ¿Cuál era su verdadera función? Las tablas de los mandamientos fueron introducidas en su interior, pero los reyes de los israelitas, custodios de ese Arca, contaron a lo largo de la historia múltiples leyendas sobre los poderes que este objeto tenía. El mal uso del mismo tuvo víctimas ilustres, como dos de los hijos de Aarón: Nadab y Abihú. Según el Antiguo Testamento, en presencia del Arca éstos ofrecieron a Dios un fuego profano que no había sido requerido por Él. En ese momento, de la zona superior comprendida entre los dos querubines se originó un fuego que los devoró, y murieron en presencia de Elohim.

»Además, existen muchos paralelismos entre esta historia de Moisés y tu renombrado Enoc. Ambos permanecieron escribiendo los dictados de Elohim, el primero cuarenta días y cuarenta noches, el segundo treinta, y ya en la morada de Dios tras su viaje celestial. Desde un punto de vista científico podríamos reparar en que en ambos casos existe la intervención de un ser superior, que nos instruye de vez en cuando, a lo largo de la historia. Estas intervenciones no son independientes, sino complementarias entre sí, y siempre son transmitidas a nuestros descendientes para que evolucionen posteriormente a través del pensamiento.

Transcurrieron algunos instantes en silencio tras estas palabras. No podíamos dar crédito a conceptos tan ajenos a nuestra preparación científica, por más que tuviéramos tan cerca las pruebas de su veracidad. Sin embargo, el bloqueo mental que nos producía el que se nos hablase científicamente de libros basados en mitologías antiguas y hechos no contrastados, hacía que volviéramos rápidamente a poner los pies en el suelo. Quizás para Yalal, gran conocedor de historias basadas en la transmisión oral de su pueblo, era más sencillo reconocer una verdad de tipo religioso. Él asentía mirando hacia el suelo, con la comprensión clarividente del que sabe que por fin el mundo científico se rinde ante sus creencias. Y que éstas, por tanto, ya no lo eran, sino que pasaban a formar parte del mundo de los hechos comprobados.

Tras la pausa que siguió a las palabras de Simón, y con el único ruido de fondo del quejido de las brasas de la chimenea, Yalal continuó:

—Nuestro querido amigo, el Dr. Baroukh, se ha adelantado a mis palabras, pero debo completarlas diciéndote, Russel, que la aparición de la escritura, de la palabra, no es fruto de la casualidad. Te diriges a un enclave donde probablemente todo tomará forma, y podremos entender así qué nos ha ocurrido desde el principio de los tiempos. Sobre todo, averiguarás quién ha sido el responsable de nuestro despertar como humanos. Desde siempre hemos llamado con diferentes formas y nombres a estos responsables de nuestra creación, y lo más penoso es que lo hemos hecho explícitamente. Tanto que oíamos, pero no escuchábamos. Debemos comprender que por sí solos no hemos podido discurrir, avanzar tecnológicamente y mucho menos crear, pues ese es un don reservado únicamente a Dios. Nosotros nos hemos limitado a usar las herramientas proporcionadas por Él. A partir de mañana, serás el responsable de determinar cuándo, dónde y sobre todo quién fue el apoderado de ese designio.

Después de las palabras de Yalal se hizo de nuevo el silencio. Fueron sus sobrinos los encargados de interrumpir aquel vacío y de ponernos en antecedentes más mundanos. Ellos eran nuestro salvoconducto hacia la ciudad de Ur, pues no habíamos solicitado permisos de excavación ni de acceso a aquella zona: accederíamos a ella camuflados entre el personal de excavación correspondiente a su propio grupo de trabajo.

Yalal dio turno de palabra al primero de ellos con un movimiento de su mano:

—Hay una expedición belga que lleva en la zona de Tell Haddad varios meses. Comentaron que había numerosos montículos de piedra enterrados que apuntaban a la existencia de edificios, y con sismógrafos consiguieron detectar formas subterráneas que correspondían sin duda a habitáculos antiguos y cámaras funerarias. Yo trabajo en las excavaciones, pero debemos darnos prisa porque están cerca de despejar la puerta de entrada al palacio, que fue destruida durante la Segunda Guerra Mundial.

—¿Destruida? —pregunté extrañado.

—Sí. Aunque no hubo bombardeos, porque ésta no era una localización con interés estratégico para los británicos, había algunas zonas que presentaban cráteres, como si se hubiera desviado alguna bala de artillería.

Salah tomó entonces la iniciativa y comenzó a narrar sus pesquisas en el campamento de los arqueólogos.

—Desde que mi tío me avisó de vuestra llegada y el motivo de ésta, he estado haciendo algunas averiguaciones. Mi trabajo como delineante de los planos y estructuras a excavar me permite tener acceso a ingente información, pero ellos guardan en una habitación de la tienda contigua a la mía algunos documentos que son de acceso más restringido. Los belgas hablan siempre del libro sagrado que esperaban encontrar en la explanada de Ur. Desde el primer momento se centraron en una depre Sión del terreno que se encuentra flanqueada por el Éufrates y la torre de Tell-al-Muqayyar. En esta región de declive entre dos barrancos se concentraron la mayoría de los esfuerzos; rodearon todo aquel enclave de artilugios tecnológicos. Realmente se están tomando muchas molestias para encontrar aquello que buscan.

»Una noche, después de una dura jornada, comenzaron a beber cerveza que previamente habían ordenado traer al chófer directamente desde el aeropuerto. Debían tener muchos contactos y recursos para pasar el alcohol por la aduana sin llamar la atención de nadie. Ya sabéis que para nosotros está prohibido el consumo de estas sustancias.

Salah dijo esta última frase con cara sonriente, pues tras sus palabras apuró otra copa de arak que sostenía en su mano, y continuó:

—Estuvieron bebiendo hasta la hora de la cena, de manera que casi no se podían tener en pie. En ese momento comenzaron a increpar al jefe de obras, que compartía tranquilamente su ración con la cuadrilla de los excavadores, de la que yo formaba parte. Era una manera de buscar algo de divertimento en una zona tan alejada, pero para nosotros fue una humillación más, como parte del sacrificio por ganar un sueldo. En el curso de esa discusión, algunos de los excavadores se pusieron a mediar entre unos y otros, y aproveché el despiste para curiosear entre los papeles que guardaban en su sección de la tienda. No habían demostrado mucho celo, pues se dejaron todo aquel material desparramado sobre un gran tablero que descansaba sobre unas patas fabricadas a base de ladrillos de hormigón. Tenían una colección de libros antiguos, apilados en frágil equilibrio. Pude detenerme sólo a ver sus títulos, y parecían versar sobre historias bíblicas como las que habéis relatado antes. Algunos nombres que habéis mencionado figuraban en las tapas de los mismos: Enoc, Gilgamesh… Comencé, bastante nervioso, a revolver todos los papeles de la mesa, sin encontrar nada más que planos modernos, supongo que de manufactura propia, y que hacían referencia a las excavaciones en esa zona. Eché un vistazo más detenido a un panel donde a modo de pizarra habían colocado algunos documentos y fotos. Parecían conceder especial importancia a un objeto que aparecía fotografiado en blanco y negro, cuya forma semejaba una tabla de barro, con objetos de forma redondeada encastrados en una de sus caras. A aquello lo llamaban La Tablilla de los Destinos, y a esos objetos los nombraban como los «Me». Caí en la cuenta de que aquel libro que buscaban no era el concepto moderno de un libro de Gutenberg, como yo imaginaba, sino algo más. Buscaban un objeto donde ese saber que aportan las obras se escondía en la forma de unas antiguas piedras que reposaban sobre una tabla de arcilla.

»En el exterior se iban calmando los ánimos; los belgas ya volvían tambaleándose hacia la tienda, y solo pude echar un último vistazo a unos folios sujetados con chinchetas al panel, que no eran sino facturas de las partidas originales destinadas a la financiación de aquella exploración arqueológica. Me sorprendió mucho que el pagador era de origen argentino, y que parte del material usado había sido enviado desde Buenos Aires.

»Pude salir sin ser visto por la salida posterior de la tienda, y tras dar un pequeño rodeo, me incorporé al grupo sin levantar sospecha. Los ebrios expedicionarios se introdujeron oscilando peligrosamente en sus tiendas, y no salieron de allí hasta el día siguiente.

»Eso fue todo, no pude ver más, pero después de años contratado por diversos equipos de universidades de todo el mundo para trabajos de campo arqueológico, es la primera vez que asisto a un objetivo tan claro. Les daba igual el expolio y destrozo de otros materiales valiosos, simplemente usaban sus permisos de investigación para hallar el libro que decían estar buscando, y que ahora sabía que era La Tabla de los Destinos.

Después de esas palabras, Eva, Simón y yo nos miramos disimuladamente. Nuestros propósitos eran también los de aquel grupo belga, y no debíamos perdernos en diatribas estúpidas que nos entretuvieran más de lo necesario. Nosotros teníamos las pistas en los libros de Jethro, él había estado antes en aquellas cámaras, y los belgas no. Nuestra teórica ventaja por tales pistas se diluía por el hecho de que ellos estaban ya desde hacía meses en la excavación de la ciudad de Ur. Pero contábamos con la ayuda de Khalid y Salah, que nos proporcionarían lo necesario para llegar al palacio de Gilgamesh. Ellos representaban la entrada hasta el área de excavaciones y la información de los belgas, todo en uno. Pero debíamos aprovechar bien aquellos datos y apresurarnos en llegar.

La reunión fue tocando a su fin tras la despedida de Yalal y su salida de la habitación, y educadamente pusimos la excusa de nuestro cansancio por el viaje y nos dirigimos a nuestras respectivas habitaciones.

Pasé las primeras horas de la noche arropado hasta las orejas, despierto y sin poder moverme por el frío nocturno, pensando, hilando y atando cabos; pero era imposible en ese momento llegar a ninguna conclusión. Parecía que Jethro seguía empeñado en no proporcionarme ninguna pista más hasta que encontrara los «Me» que supuestamente el Noé mesopotámico… o cristiano, le había entregado para su custodia a su amigo Gilgamesh. Después de un duermevela, encendí un pequeño candil a las cuatro de la madrugada para automáticamente coger de la bolsa de Jethro aquellos mapas y dibujos. Pasé cerca de una hora mirándolos de nuevo, estudiándolos, memorizándolos, para que una vez en las ruinas a las que hacían mención, mi subconsciente, quizá mi instinto, guiado por ellos nos llevase directamente al lugar que habíamos venido a buscar. Al fin el cansancio que pugnaba con el nerviosismo de la situación se impuso a éste, y el sueño se apoderó de mí hasta la mañana siguiente.

A pesar de haber dormido continuadamente al menos cinco horas, me levanté con la cabeza embotada, no en vano esas horas de casi falso sueño se habían transformado en un periodo en el que mi cabeza procesaba todos los datos una y otra vez. Fue más un periodo de trabajo que de descanso. Soñé repetidamente con la imagen de La Tablilla de los Destinos, y con la del Arca de la Alianza. ¿Qué instrumentos había colocado Dios en nuestras manos? Sin duda, nuestros antepasados no supieron dar con el uso correcto de ellos. ¿Lo hizo Jethro con la ayuda de ese «manual de instrucciones»? Pero… ¿qué clase de manual era aquél?

Un desayuno al estilo iraquí no era precisamente lo que necesitaba, y sólo tras dos tazas de líquido amargo, con la teína necesaria para espabilarme, pude retomar mi habitual dinámica mental. Nos reunimos de nuevo en el mismo salón de la noche anterior para ultimar los detalles antes de nuestra partida, apenas media hora después. Khalid nos indicó los pasos a seguir, e insistió mucho sobre nuestra discreción y en especial sobre la indumentaria de Eva y su rostro, que debía ser ocultado más celosamente tras la kuffiya. Iríamos en una destartalada furgoneta Nissan, propiedad de Yalal, que sus sobrinos utilizaban a diario en los desplazamientos a su lugar de trabajo; serían de nuevo casi un par de horas en el desierto. Seguramente aquellos eran nuestros últimos momentos de tranquilidad antes de abordar las duras condiciones de la explanada de Ur.

La despedida de la familia que nos había acogido fue muy calurosa; empleamos no menos de media hora en ella. La sensación de peligro se palpaba en el ambiente. Debíamos recordar que aquel país estaba en una guerra velada, no podíamos perder de vista esa perspectiva. De inmediato, tras aquellos pensamientos, se me venía a la cabeza la imagen de Ester y de mis hijos… ¿Qué hacía yo aquí? No deseaba poner en peligro el estatus que con tanto esfuerzo había conseguido alcanzar. Pero ya en aquel enclave, el deseo de retomar el trabajo de mi padre fue extrañamente muy superior.

Al término de nuestra despedida, sólo me restaba hacerlo del viejo amigo de Jethro, que probablemente me reservó para ese momento. Yalal me dijo mientras me daba un cariñoso abrazo:

—Encuentres lo que encuentres, recuerda mis palabras y ten respeto a esos objetos o lo que sea que halles. El respeto y ser tú mismo será lo que nos proporcione el sentido de lo que habéis venido a buscar y arrojará luz sobre el trabajo de tu padre. Abre pues tu mente y deja atrás prejuicios religiosos o de cualquier otra índole. Ten perspectiva histórica, no desprecies la tradición que te hemos relatado como nuestros ancestros lo hicieron.

Solo me quedaba agradecerle encarecidamente sus palabras, que intenté grabar en mi memoria para cuando me fueran de utilidad. No sabía sin embargo en ese instante que no sólo me servirían para nuestra incursión en Ur, sino en un momento crucial que llegaría más adelante.

XI

Explanada de Tell Haddad, 24 de junio de 2012

LA antigua ciudad de Ur había quedado transformada en la actualidad en una de las muchas estaciones del ferrocarril con origen en Bagdad. El chirrido de las ruedas del tren envolvía al viajero en un aislamiento bucólico cuyo único paisaje era el amarillo océano de arena. Después de varios kilómetros, sólo interrumpía el horizonte una pirámide estriada horizontalmente a base de escalones. Los habitantes de aquella zona, pastores, nómadas y en ocasiones traficantes, lo llamaban Tell-al-Muqayyar, o la «Montaña de los peldaños». El mar albero al que daba paso esta maravilla creída por algunos la Torre de Babel, se extendía hasta auparse sobre un montículo que impedía ver el horizonte.

Cuando la vieja Nissan alcanzó la cúspide del mismo, pudimos contemplar la maravillosa estampa de la cuna de nuestra civilización. Con el motor ya detenido y sus ocupantes apeándose del vehículo, comprobamos que nuestro mutismo no era casual. Nuestras manos sacaban a tientas de la furgoneta los bultos que llevaríamos a cuestas los próximos kilómetros, pero nuestros ojos no podían apartarse de aquella depresión majestuosa, limitada por precipicios verticales que se encargaban de ocultarla y, a la vez, de hacerla aparentemente inaccesible.

Entre esas paredes de roca, podían verse hasta donde llegaba la vista restos de ruinas y edificios, que habían sacado a la luz en el último siglo los expoliadores y los arqueólogos a partes iguales. Gracias a Dios, ya se llamase Alá, Buda o como se creía por aquellas tierras Enlil, el camino había sido todo lo tranquilo que podríamos haber deseado. Solo a la salida de Basora una pequeña patrulla de apenas dos soldados, entrenados por los americanos, nos detuvo pidiendo salvoconductos para nuestro destino. Salah no dudó en enseñar los papeles de costumbre, que pertenecían a los permisos otorgados a la expedición belga, y desde ese momento todo fue más sencillo.

Tras llegar a nuestro destino, Salah nos indicó que a partir de entonces nuestro viaje continuaría a pie, a través de escaleras ganadas a la roca por los primeros descubridores y expedicionarios de aquella parte del mundo. Nos advirtió de la peligrosidad del trayecto, pues un solo resbalón y podríamos descender con más velocidad de la deseada hasta la llanura.

El monte que rodeaba por el lado oeste la explanada de la antigua ciudad de Ur permitía ver hasta unos cuatro o cinco kilómetros al sureste de nuestra posición, donde se encontraba un meandro del Éufrates. Éste había sido creado artificialmente según los estudiosos para construir en el antiguo lecho del río la tumba del rey Gilgamesh. Era el lugar donde mi padre había encontrado los «Me» y la Tabla del dios sumerio Enlil, que ahora eran el objeto de mi viaje. Khalid y Salah conocían perfectamente la zona, por lo que inmediatamente comenzamos a bajar la pronunciada pendiente que nos llevaría a la meseta donde estaban las ruinas. Eva estaba estoicamente silenciosa; sabía que su presencia allí podría o no ser útil, pero quizá la había enrolado en aquella aventura por otros motivos de mi subconsciente.

Iniciamos el camino por un pasillo natural entre dos precipicios, lleno de tablones correctamente entrelazados por clavos entre sí, pero no lo suficiente como para evitar algún traspié de los miembros de la expedición. Simón no dejaba de jurar en su idioma original, si bien sus blasfemias apenas se escuchaban entre las risas de los demás. Tras media hora de andar casi de puntillas por lo rocoso del camino, decidimos concedernos un pequeño descanso. Al menos habríamos descendido ya cincuenta metros, y casi podíamos alcanzar con la mano el inexistente techo de aquellas viviendas y edificios. A lo lejos, tras uno de los recodos de la pared vertical que estábamos sorteando, se destacaban las primeras tiendas modernas, signo inequívoco de vida y actividad en aquel paraje. Khalid nos dijo que era el campamento de los belgas, y especificó que era el único que había por allí, por lo que decidió junto con su hermano Salah apostar el nuestro a una distancia prudencial, pero sin perder de vista aquél. Los sobrinos de Yalal no podían delatarse, al menos no tan pronto, y debían permanecer hasta la culminación de nuestro propósito envueltos en el anonimato de aquella enorme excavación. Sin duda los belgas nos verían y caerían en la cuenta de que había alguien más allí, pero separados por una de las depresiones más profundas que existían en el lado oeste de la planicie, nuestros campamentos se situaban lo suficientemente lejos como para, por la dificultad, hacer desistir a cualquiera de una visita sorpresa.

El resto del día se empleó en la colocación de las tiendas, la orientación de la cocina protegiéndola del siroco del desierto o shargi, que traía polvo seco del sureste, la preparación de los víveres y una revisión de baterías del complejo aparataje que habíamos traído con nosotros. Al día siguiente tendríamos que cargar de nuevo con todo aquello varios kilómetros más. Mi espalda no era ya la de hacía años, y dudaba que Eva se encontrase mucho mejor. Esa noche, ya a punto de caer, debíamos descansar y preparar bien nuestra incursión en el palacio del rey sumerio.

Los belgas habían conseguido acceder hasta la primera cámara del palacio. Tras los «accidentales» derribos de la puerta de entrada principal por parte del ejército aliado en la Segunda Guerra Mundial, la única manera de adentrarse en los secretos de aquellas cámaras era siguiendo las huellas que mi padre había trazado en sus escritos. Como él lo describió, aquello debió ser en tiempos una de las maravillas del mundo antiguo. Su estado de conservación no era ya tan bueno previsiblemente, y uno debía adentrarse allí con la advertencia de un posible desprendimiento sobre su cabeza.

Hasta ese momento, no teníamos ni idea de cómo íbamos a entrar para verificar la veracidad de aquellos mitos y encontrar la Tabla de los Destinos. Fue Eva, después de la cena y con un cielo estrellado como hacía años que no veía, a la que había confiado parte de los documentos de Jethro, la que buscó mi compañía para descubrirnos el modo de lograr nuestra meta.

Yo estaba en el interior de mi tienda, intentando asearme —al menos todo lo que resultaba factible— con una toalla humedecida. Comenzaba a hacer algo de frío tras el sofocante calor del estío en el desierto, y estaba con el torso desnudo cuando Eva accedió a la tienda sin que pudiera escuchar previamente el golpeo de sus nudillos contra algún objeto sólido que me delatara su presencia.

—Hola, Russ… ¡Lo siento! —dijo nada más entrar.

En una de sus manos portaba aquellos folios manuscritos por Jethro, roídos por el tiempo y que ahora, casi cincuenta años después, volvían al sitio original en el que habían sido pergeñados. Esos escritos eran la causa de su irrupción en mi tienda, pero me preguntaba en ese momento si había algo más detrás de sus intenciones originales.

Sus ojos sin embargo no se apartaron de mi piel desnuda. La circunstancia era obligada por el lugar en el que estábamos, y quizá por la confianza que nos había unido años atrás.

—No pasa nada, no tengo nada que ocultarte a ti… ¿o quizás sí? —dije sin dejar de mirarla—. Seguramente no estás viendo los rasgos juveniles que recordabas, ¿no?

Le hice ese comentario entre risas para relajar el ambiente, y por eso continué con las labores de aseo, al margen de cualquier actitud que nos hubiera llevado a mantener unas distancias un poco absurdas en esos momentos.

—Bueno… —siguió diciendo dubitativa—… ¿te molesto?

—No te preocupes, ya estaba terminando —dije mientras me enfundaba una camisa limpia.

—Russ, tengo mucha documentación de tu padre… —hizo una pausa—. Tal vez tengo demasiada información. Creo que nuestro principal problema es cómo vamos a entrar en el palacio. Salah no puede darnos acceso desde la excavación belga; sin embargo… —De nuevo una pausa para pensar.

—¿Sí? No te pares, vas bien… Realmente tenemos un gran problema… Tantos kilómetros, viajes y esfuerzos para llegar aquí, y todo eso para encontrarnos una pared de roca que no nos deje avanzar apenas diez metros y encontrar algo que nos aclare este asunto.

—Bien, la verdad es que creo que tengo la solución a ese problema —dijo bajando su tono de voz y con cierta sensación de desconfianza—. Lo primero que he podido ver son unos mapas de unas cuevas al sureste de nuestra posición; tu padre lo dejó todo bien atado en estos textos con anotaciones al margen. Jethro no fue capaz de encontrar el acceso original o la puerta de entrada principal del palacio, sino que se limitó a aprovechar el descubrimiento por unos agricultores de unas cuevas de piedra caliza que iniciaban su descenso cerca del lecho del río, a unos dos kilómetros de aquí. Son cuevas secundarias, formadas por la erosión y procesos químicos que con el tiempo deshacían la roca. La superficie interior era caliza, casi como el yeso, nada parecido a las famosas cuevas de roca de Shanidar en el Kurdistán iraquí. Él aprovechó bien su amistad con antiguos militares durante el conflicto interno de Iraq en los años sesenta. En uno de los pliegos anexos a los mapas cuenta que un tal Khadel Alí trabajaba como agricultor en las estribaciones sur del Éufrates, cerca de su unión con el Tigris, y que de niño, junto a otros, solían entrar en esas cuevas y hablaba de palacios, riquezas… incluso cadáveres. De ahí su «intuición» a la hora de escoger este lugar para su excavación.

Después de sus palabras, me encontré sentado junto a ella en mi camastro, que apenas levantaba diez centímetros del suelo, sólo acompañados por una tenue luz que provenía de un candil sujetado por un asa metálica a la parte superior de la tienda de campaña. Un gran velo transparente que hacía las veces de mosquitera separaba falsamente la mirada curiosa de cualquier extraño que osase entrar en la pequeña área de intimidad. No tenía ni idea de cómo había llegado a ese punto, pero me encontré mirándola fijamente mientras ella, ajena a mi observación, continuaba ojeando aquellos pliegos antiguos. Me dije a mí mismo que quizá en otra época, en otro momento, en otras circunstancias… Lo que yo era ahora, y sobre todo lo que significaba para otras personas, bloqueaba aquellos impulsos que después de años de relación con ella, volvía a albergar de nuevo. No debía sucumbir a los mismos.

Susurrando de nuevo, continuó:

—Estas cuevas atravesaban bajo tierra el muro llamado «temenos», que construyó el rey Nabucodonosor sobre el siglo VI a. C. Su misión era la de proteger los edificios sagrados de posibles ataques extranjeros. Sin duda será un trayecto interesante.

Al decir esto con una media sonrisa, su cara se tornó hacia la mía y no pudo evitar quedarse en esa posición, hasta que pasaron —probablemente— los tres segundos más largos de los últimos años de mi vida. Ella me miraba con el continuo movimiento de sus ojos, que pasaban a fijarse en los míos alternativamente una y otra vez, con el callado convencimiento de que el final era inevitable. Me quedé inmóvil, y casi imperceptiblemente, su bonita cara comenzó a acercarse a la mía. Sus labios comenzaron a rozar los míos y ahí se quedaron, solo contactando superficialmente, sin avanzar, hasta que la respuesta por mi parte fue inevitable… e irreprimible. Un inocente beso de adolescente, con la misma sensación que da el haber sido el primero, hacía que aquel momento fuera en verdad delicioso, y súbitamente interrumpido por un sentimiento de culpabilidad.

Me dije a mí mismo que no debía seguir con aquella farsa; ya me había divertido, pero no debía hacerlo más. No ya por mis responsabilidades, sino por mis sentimientos reales hacia Ester y los ya olvidados —y por un momento recobrados— hacia Eva. Ya era suficiente.

No di un salto, ni eludí aquella situación bruscamente; no quería echarle la culpa de lo ocurrido. Me limité a permanecer cerca de su rostro, apenas a unos centímetros, como antes de nuestro beso, para hacerle entender con mi mirada la ausencia de otros afectos hacia ella, enterrados desde hacía años. Eva ya no era una jovencita que cayera presa de amores fugaces, y comprendió con el silencio y mi mirada que no era momento para cometer de nuevo un error. Sin embargo, dirigiendo su mano derecha hacia mi mejilla izquierda, rozó con ternura mi cara, y a continuación, con una lágrima en sus ojos, repitió aquel beso, esta vez con menos intensidad. Ambos sabíamos que era una última despedida de lo que había concluido años atrás.

Admitiendo quizás su derrota, o mejor dicho, el declive definitivo de las ascuas que quedaron tras nuestra relación, me miró de nuevo y, levantándose, se retiró sin mirar atrás.

Quizás una sensación de alivio, de remordimiento y de nerviosismo por no haber hecho lo correcto… ¿o sí?… De cualquier manera, había evitado el primer envite de lo que era inevitable, y esperaba no tener que enfrentarme a otro de nuevo. Con nuestra actitud, aquello que un día nos unió y otro día consiguió separarnos, por fin había quedado zanjado. O eso al menos esperaba.

No fue fácil conciliar el sueño esa noche. Eran las doce y la situación que había vivido con Eva no había hecho más que aumentar la ansiedad y el agobio por lo que estaba aconteciendo en esos momentos. De nuevo salté del camastro, y sentado con dificultad sobre el mismo, me perdí en miles de pensamientos sobre aquella aventura, el recuerdo de mis padres y la ternura que generaba en lo más profundo de mí el pensar en mis hijos. ¡Dios, cómo los echaba de menos! Hubiera dado cualquier cosa por poder tan solo echarles un vistazo dormidos en sus cuartos…

De nuevo el discurrir cíclico del obseso, de nuevo procesos mentales derrotistas… depresivos incluso. Di gracias por no tener cerca un bar donde ahogar aquellos silenciosos gritos de desesperación en la soledad de una fría noche de desierto. Pensé que sería mejor tomar el fresco para distraer hacia lo físico mi mente, y sin esperar más salí fuera, descalzo, sintiendo aquel rocío que leves brisas de viento hacían chocar contra mi pecho. Tras diez metros de corto paseo, llegué al borde del acantilado donde teníamos nuestro campamento. La luna llena de apenas diez días atrás había dejado paso a una perezosa menguante que no veía frenado su deseo de lanzar los escasos rayos de luz reflejados por el sol. La llanura de Tell Haddad era ahora un teatro donde la historia se mezclaba con mi imaginación, y podía ver gracias a ésta cómo decenas de ejércitos habían ganado batallas sobre aquellas arenas… y después habían sido derrotados, completando de nuevo el círculo que a todas las cosas de la creación afecta.

Pensar en todo aquello con tan inigualable atrezzo no era difícil, pero sentía como quizás, en mi propio recuerdo genético, aquellas imágenes se hilaban de una manera automática, predecible… y real. Teorizaba desde hacía años con la idea de que nuestra memoria, nuestras evocaciones, los llamados déjà vu, eran no solo la emanación de la experiencia de nuestra vida presente, sino de los recuerdos que a lo largo de los siglos y milenios nuestros ancestros habían grabado genéticamente en nuestro particular disco duro celular. Ejemplo de ello eran los reflejos de succión que un recién nacido experimentaba al llegar al mundo, y la sensación de presencia o peligro a nuestras espaldas en la oscuridad, producto de nuestra inclusión en la dieta de cientos de animales carnívoros desde los albores de la Humanidad.

Ahora, como en otras ocasiones y sin saber exactamente por qué, en mi mente veía aquellas batallas, los atuendos de sus protagonistas, y sobre todo imaginaba a sus dioses, que esperaba ver fuera de mi fantasía al día siguiente, o al menos, las huellas que ellos hubiesen querido mostrarnos.

Al menos pude distraerme y comencé a pensar en antiguas historias ajenas a mí y a los problemas que me habían llevado hasta aquel recóndito enclave. Pude de nuevo sonreír pensando en que aquellos artesanos celestiales que dieron forma a nuestros cuerpos y mentes debían estar mondándose de risa al ver nuestros esfuerzos por intentar comprenderles un poco. Las pistas dejadas por ellos comenzaban ahora a cobrar su auténtico valor, y de nuevo me preguntaba por qué yo… ¿Era yo especial? ¿O acaso el destino elegía a sus protagonistas al azar, sin tener en cuenta sus méritos? De cualquier manera me hacía sonreír que la respuesta a aquella pregunta fuese siempre la misma: parecía que el menos preparado accedía al éxito. Yo era un buen ejemplo… en esta ocasión, al menos. En esas estaba cuando me vi de nuevo en cama y con el peso suficiente en mis párpados como para dejarme vencer por el sopor que el esfuerzo y el cansancio del día me habían concedido.

Aprovechamos el frescor del final de la noche para comenzar la última etapa de nuestro recorrido hacia el palacio real. Eva me seguía como siempre de cerca. Nuestro «incidente» la noche anterior no le previno de acercarse de nuevo para mitigar la sensación de miedo e inseguridad. Sería porque yo era al que mejor conocía del grupo, pero ya había observado que su distanciamiento inicial de los sobrinos de Yalal, ya no lo era tanto. Por lo menos les hablaba y preguntaba continuamente por todo aquello que le rodeaba. Pensé que sin embargo, su capacidad de aprendizaje había superado a su orgullo, y que este se había transformado en algo de humildad. A lo mejor aquella responsabilidad sobre nuestro devenir para acceder al destino final, que además nadie le había otorgado, pudiera haber sido el acicate que necesitaba para estimular su humanidad y potencial de comunicación.

Nos dirigíamos por la ribera del río antediluviano en base a las indicaciones de Eva hasta la zona señalada en el mapa de Jethro, un área cercana a un acantilado en el cauce del río. Al final, tras unos cañaverales, se podía ver una pared de roca vertical cuyo color rojizo era producto del desgaste del tiempo. Detrás de la vegetación aparecían unos negros orificios en la roca creados por el agua y el paso de los siglos. Estos eran de una altura suficiente para que, al menos en sus primeros metros de penumbra, pudiéramos entrar tan solo encogiendo los hombros. De nuestro abultado equipaje comenzamos a sacar las lámparas cuyo combustible, derivado del petróleo, era de un color verde claro, similar a los usados en las velas que colocan algunos restaurantes debajo de una piedra para el preparado de la carne tipo self-service.

La luz se hizo en aquel pasaje y comenzamos a admirar la belleza de la cámara natural que se encontraba un poco más adelante, también pudimos comprobar con el tropezón de Simón, que aquella cueva descendía peligrosamente desde su inicio. Nada importante, pero de nuevo el hebreo, comenzó a jurar en el idioma de sus antepasados, lo que nos dio un último suspiro de relajación, y la inevitable carcajada del grupo vibró por toda la cueva.

El pasillo de descenso rezumaba agua por las esquinas superiores del techo, con formaciones calcáreas ancestrales, así como el suelo, que se convertía a cada paso del descenso en una arena fina compactada y humedecida como la que dejan a su paso las olas que se retiran de la playa una y otra vez.

Los sumerios se tomaron muchos esfuerzos en desviar todo un río en aquella época para construir sólo una tumba, pero maldita sea si lo consiguieron. Aquella obra de ingeniería no era famosa en los libros de historia, pero a mi juicio era sólo comparable a otras de la antigüedad como las cercanas Torre de Babel y los jardines de Babilonia. Al desviar el río Éufrates, consiguieron acceder al lecho original, donde ubicaron el palacio al cual nos dirigíamos.

Al continuar descendiendo, comenzaba a notarse más calor, y tras dos curvas a la izquierda y un nuevo desnivel, supusimos que nos encontrábamos debajo del cauce original del río. Eso nos preocupaba. El techo de esta galería estaba carcomido por el agua y la escasa vegetación que podía soportar aquel peso, aparecía podrida y con aspecto nauseabundo. Decidimos acelerar nuestro ritmo, hasta atravesar una nueva sección sin recodos, y después de unos cien metros, llegamos a un ensanchamiento del pasillo en el que estábamos, y que almacenaba el agua que se filtraba por las paredes. Esta llegaba casi hasta nuestras rodillas, y el pensar que pudiera haber algún ser vivo que habitara aquellos corredores, hacía que un escalofrío nos recorriera la espalda. Ya teníamos suficiente con este reto como para tener que vernos las caras con quién sabe qué animales de las profundidades.

El aire estaba bastante viciado y la humedad no hacía más que empeorar el hedor. Sin embargo, el intercambio de oxígeno proveniente del agua, ayudaba que aquel ambiente se nos antojara al menos útil para que la única causa de muerte a descartar, fuera la de la asfixia. El descenso continuaba y aquel ensanchamiento desembocaba en un nuevo túnel, esta vez y por el aumento en el declive, con un nivel de agua mayor. Eva seguía guiándonos, su presencia aquí quedaba por ello más que justificada. Se la veía exultante con aquellos aires de líder nato que poseía, seguro que de nuevo quería ser la protagonista de esta nueva historia.

Llevábamos al menos veinte metros de pasadizo y por fin veíamos a unos diez el final de aquella galería. El corte de aquella oquedad subterránea era distinto, ahora no había formas amuñonadas con cortes irregulares. El final de aquel camino terminaba en una pared de contornos perfilados, y si no hubiera sido por el color blanquecino de la piedra, que a medias ocultaban el barro y las raíces, hubiéramos pensando en un error de orientación previo.

Aquella era la puerta que nos llevaría, según los dibujos de mi padre, a la cámara mortuoria de Gilgamesh. La entrada era de márgenes cuadrados y totalmente rectilíneos, como si el invento de la plomada hubiera sido de patente mesopotámica. Nos miramos de nuevo, en silencio. Solo se oían algunos susurros por parte de Salah y Khalid, lo que más tarde pude saber por ellos mismos, eran rezos solicitando protección de los dioses posteriores a los que podríamos encontrarnos tras aquella puerta.

Mientras algunos más proclives al misticismo rezaban, otros teníamos una sensación eléctrica en nuestros estómagos, producto de mentes quizás más racionales. Sin decirlo, Simón, Eva y yo mismo, esperábamos encontrar pruebas irrefutables de la existencia de aquellos seres superiores a los que Yalal se refirió, y que inculcaron en nuestra especie el conocimiento.

Como una orden mental colectiva, todos los miembros de la expedición comenzamos a afanarnos en la retirada de los escombros vegetales que cubrían la superficie pétrea. Unos instantes después, pudimos ver como aquella puerta había sido presa del deterioro, de los siglos y la humedad. En su centro una grieta de espesor completo hacía que se desprendiera fácilmente un gran fragmento de roca, que apenas daba sitio para que una persona de dimensiones reducidas pudiera franquear esa meta.

En el centro de aquel trozo de la rocosa portada, había sido tallada la efigie del dios sumerio Marduk. Era impresionante y en verdad daban ganas de hacer una genuflexión y postrarse ante el miedo que esa cara producía. Era del todo imposible no recordar las representaciones de los rostros extraterráqueos de seres aún no conocidos, con caras triangulares y grandes ojos almendrados. Así era aquel dios Marduk, que pareció adelantarse al accidente de Roswell más de treinta siglos.

Aquí, los iraquíes destaparon definitivamente sus máscaras de valentía, para cambiarlas por unas de miedo y superstición, y nos hicieron ver que ellos no serían los que atravesarían aquel umbral en primer lugar. Comenzamos por retirar la piedra triangular que se había desprendido de la puerta original, a lo que Khalid y Salah sí se prestaron cortésmente. Una vez retirados todos los impedimentos para el acceso nos quedamos de nuevo en silencio, mirando aquella puerta, el rostro de aquel dios sumerio… dudando de quién sería el primero en cruzar. Fue Simón, sin al más mínimo atisbo de duda, el que me arrebató de mi mano derecha el candil de petróleo. Tras un brusco «¡dame eso!», lo acopló en el interior y comenzó a agacharse para penetrar al fin en aquella oscuridad. Le disgustaba saber que era el único con experiencia y agallas suficientes para ser el primero en exponerse a un lugar inexplorado por décadas, con quién sabe qué peligros en su interior.

Simón comenzaba a arrastrarse boca abajo encarando el túnel, y después de hacer desaparecer por la oquedad medio cuerpo se detuvo, con algo de vergüenza al darse cuenta de que el freno en su camino estaba motivado por el roce de su prominente barriga con los límites del agujero. Una sonrisa cómplice de Eva, que respondí dirigiendo el dedo índice hacia mi boca, también sonriente, hizo que nos diéramos cuenta de lo banal de su problema. Inmediatamente se puso panza arriba y solventó dicho inconveniente sin más referencias por parte del grupo a su obesidad. Sólo unos ruidos después, que significaban que Simón estaba limpiándose a manotazos la arena del pantalón, decidimos seguirle e iniciar nuestro último esfuerzo por encontrar el preciado tesoro sumerio.

Me arrastré en último lugar como gesto de cortesía hacia los demás, mirando continuamente al negro túnel que dejábamos con la sensación de que allí no estábamos solos, e inmediatamente recurrí a mis conocimientos como neurólogo, pensando en que eran reminiscencias de miedos ancestrales. Tras superar aquella sensación, me agaché y me dispuse a atravesar la puerta que casi a propósito, había hecho el tiempo para nosotros.

La cámara parecía mantenerse en el mismo estado que Jethro describía en sus escritos. Las fotos hechas con antiguas cámaras réflex y flashes de magnesio por él no podían ser mejores, y habían conseguido su propósito, hacernos a la idea de qué nos íbamos a encontrar allí. Mi primer vistazo fue distinto al de los demás, yo accedí al recinto cuando todos ya habían colocado sus lámparas estratégicamente para que aquella luz al rebotar por las esquinas, diera forma a la estancia en la que nos encontrábamos.

Majestuosamente elevado, aparecía el techo blanco coronado por una cúpula puntiaguda. Delante de nosotros se desparramaban por el suelo los actores de la tragicomedia que llevó al rey sumerio a realizar un suicidio colectivo de aquellas dimensiones. «Maldito genio, maldito bastardo asesino», murmuraba con furia. Pero no podía pensar en aquellos seres con la mente de un ciudadano del siglo veintiuno, debía entender que quizás aquellas vírgenes que acompañarían al rey en su viaje celestial, tenían asumido su papel, y por eso mismo, quizás se sentían orgullosas de morir en esas circunstancias. No era agradable sentirse observado y en compañía de decenas de guerreros, sirvientas, concubinas, sacerdotes, y también algún que otro traidor arrastrado por el testamento del rey a su misma suerte.

En el libro donde Jethro describía la cámara, se encontraba casi taponando la entrada que habíamos conseguido localizar, un gran mausoleo de mármol blanco. Sobre este, una plancha del mismo tipo de piedra encabezaba la tumba, y fijado sobre ella, estaba el tesoro que pretendíamos encontrar, la Tabla de los destinos.

Uno a uno, tras nuestra entrada por la estrecha boca de desagüe, nos fuimos deteniendo alrededor de ese tesoro. Por fin una prueba de la veracidad de las palabras de mi padre. Encima del mausoleo y unos centímetros delante de la Tabla, se encontraba el sello cilíndrico, que a modo de firma usaban los reyes sumerios. Simón indicó rápidamente que se trataba del personaje al cual pertenecía aquella tumba, Gilgamesh.

Simón, Eva, Khalid y yo, rodeábamos aquellas piedras con un nudo en el estómago y pensando que ahora sí seríamos parte de la historia. Quizás de una historia que jamás sería escrita, porque no podría serlo ni por las manos del mismísimo demonio, pues probablemente debería seguir siendo desconocida a ojos de supersticiosos y creyentes, para no turbar sus prejuiciosas almas. Esa impresión de ansiedad y alegría, como cuando recibes un gran regalo pulcramente envuelto en papel, se mezclaba con la sensación de recompensa de saber que ahora esas piedras eran nuestras. Pero todo volvió a la realidad cuando Simón dijo en voz alta, sin apartar su mirada de aquellas piedras:

—Bien, ahora averigüemos de qué pasta están hechas y para qué sirven.

Todos asentimos sin decir ni una palabra, y como parte de una orquesta que conocía bien la partitura, comenzamos a sacar de nuestras bolsas los aparatos que Simón me encargó que comprara anteriormente y que yo, en parte, tomé «prestados» a la Facultad de ciencias de Dresde.

Las piedras eran fascinantes, no podía apartar mi vista de ellas. Con las tareas hechas, todo conectado y mis compañeros entretenidos en sus labores de pertrecho de material, aproveché esa cierta intimidad, para tocar alguna de ellas sin que nadie reparase en ese hecho. A mi derecha, el espectrómetro vibraba por las ondas electromagnéticas que generaba. Delante de mí y sobre la piedra blanca de la tumba del mismísimo Gilgamesh, estaba la radio que inocentemente pensamos que funcionaría en esta covacha subterránea. Todas aquellas baterías, instrumentos electrónicos, hacían un intrigante contraste con la majestuosidad ideada por un rey sumerio hacía más de cuatro mil años.

Mis compañeros aún no habían terminado su labor de montaje, y yo permanecía de pie, al lado de aquella tabla, hipnotizado por las piedras que la decoraban. Pensaba en qué dioses ancestrales habrían tocado antes que yo esos objetos, y donde estaría la fragua divina donde vieron por primera vez la luz. Mi mano se acercaba a ellas, y extrañamente comenzaba a percibir algo de vida en su interior. Al mismo tiempo que aproximaba mis dedos, pero aún sin contactarlas, sentía como un campo magnético similar al de dos imanes con igual polarización.

Dejé mi mano inerte, a medio camino entre la Tabla, sintiendo aquel extraño repudio invisible que ahuyentaba mi extremidad de la ahora azulada iluminación que comenzaba a emanar de las piedras. Todavía con la ignorancia por parte de mis compañeros sobre lo que estaba haciendo, sentí que debía tocarlas, lo necesitaba… cada segundo que transcurría con más intensidad. Esa sensación de rechazo magnético se tornó de inmediato en atracción, la polaridad de aquel imán se invertía y notaba que mi mano podía ser el polo positivo y aquella cosa, el negativo, quizás al revés, pero el hecho era que la atracción entre ambos ahora era innegable.

Este fenómeno físico me hacía permanecer sin habla. Casi tocándolas, la luz se tornó aún más intensa, de manera que pude notar cómo cesaba la actividad de Simón, que era el más próximo a mí, llamado por la atención que solicitaban mis juegos con las piedras, y este se colocaba sin decir nada a mi lado. Comencé a escuchar unos extraños sonidos guturales, que seguían las notas de un prehistórico canto, emitidos por una garganta que parecía no ser de este mundo, una voz que sin duda pertenecía a un idioma antiguo, místico y posiblemente divino.

La imagen del monarca plasmada en el sello real que teníamos delante comenzó a configurarse en mi mente como un ser real. Miré a Simón, que me devolvió aquella mirada incrédula y de desconocimiento, pero con la conciencia de que algo me estaba ocurriendo. Él no era una persona demasiado apegada —como sí lo era Eva— a las ciencias exactas, y comprendió inmediatamente que algo que no podíamos entender me estaba ocurriendo, como podría haberle pasado a cualquiera que hubiera osado tocar aquellas piedras… ¿o quizás no?

El cuerpo musculoso de aquel personaje se transfiguró en mi mente como si verdaderamente lo tuviera delante de mí. Tenía el mismo aspecto que en su sello, con sus brazaletes de cobre que cubrían sus antebrazos, con el ornamento de un cazador, y la impresión de las piezas que se había cobrado en aquellas partidas sobre el frío metal. Un atuendo abdominal que podría considerarse un moderno corsé, recorría al ser mitológico desde su cadera hasta la parte inferior de sus marcados, pero sin embargo delgados, pectorales. El resto del torso, de un color extrañamente aceitunado, aparecía desnudo, uniforme en su tonalidad hasta llegar al cuello, donde una densa barba, acicalada a modo de tirabuzones y que nacía desde los mismos pómulos, caía rígida hacia abajo y le daba un aire de solemnidad. Su cabello, peinado del mismo modo que su pelo facial, se estiraba escrupuloso hacia atrás. Todo encajaba con la imagen que de un rey de la antigüedad se podía tener, pero sus ojos eran… muy diferentes. Parecía haber una ausencia de párpados que dejaban ver toda la circunferencia blanquecina, y hacían que el contorno de su iris y su córnea fueran del todo simétricas con el blanco ocular. Eran dos círculos concéntricos, y el central de un negro azabache penetrante. Esos ojos, que originalmente miraban hacia un lado como en la pintura que lo representaba, comenzaron a observarme fijamente en base a la rotación del cuello de aquel personaje.

Unos ojos profundos, fijos, que no parpadeaban, que me dejaban inmóvil, hipnotizándome a su voluntad para lo que ellos hubieran querido en ese momento, pero parecía no tener mandatos para mí. Su cabeza, súbitamente, empezó a sufrir leves movimientos convulsos hacia todas partes, hasta que estos se fueron tornando aún más severos y difícilmente trazables en su trayectoria. Parecía poseído por algún alma atormentada que pugnaba por salir al exterior.

La intensidad de esos movimientos crecía, convirtiéndose en una verdadera crisis convulsiva limitada de cuello para arriba, y fue en ese momento cuando comencé a oír los primeros sonidos de nuevo, unas emisiones que parecían provenir del más allá. Palabras desconocidas, sonidos laríngeos del rey sumerio que parecían haber sido imbuidos por un ser superior. Primero fueron leves, graves como un canto lejano, canto que recordaba a canciones rituales de ciertas organizaciones pseudo-religiosas modernas, pero que hicieron que mi vello corporal recibiera la descarga eléctrica necesaria para contraer el músculo que hacía tornar su posición hacia la verticalidad.

El sonido inicial se multiplicó en un coro de voces, aunque todas parecían tener el mismo origen, aquella garganta con la boca cerrada y que pertenecía a la vez a unos ojos que no dejaban de mirarme a pesar del síndrome convulsivo que los sacudía sin cesar. Si aquellos ojos eran el espejo del alma, probablemente yo era el primer hombre de la historia moderna que presenciaba los ojos de un semidiós, o quizás del propio Dios. Los sonidos, que se hacían más fuertes, más graves, se metían en mi cabeza y aquello no era divertido, ni siquiera llamaba ya mi curiosidad, y empezaba a repelerme.

Asustado, me llevé las manos a la cabeza y miré por última vez aquel rostro invisible para mis amigos, antes de ver una columna de luz que lo ocupó todo y de repente… el silencio, las estrellas, y por unos segundos, la calma y la sensación de omnipotencia. La visión por una décima de segundo del firmamento y los cuerpos celestiales me mantuvieron en una extraña sensación mezcla de poder y tranquilidad, en ese instante, solo por un momento, estaba por encima de los mortales y cercano a seres superiores, que podía sentir pero no ver. Tras esto, un extraño pero extremo cansancio me invadió, y como un aparato eléctrico que ve interrumpido el aporte de energía, caí sobre mis rodillas y la visión cesó.

—¡Russ! —exclamó Simón, a la vez que pegaba un brinco hacia mí para cogerme antes de dar con todos mis huesos sobre el frío mármol blanco.

Como cabeza de medusa, la Tabla de los destinos fue ocultada en una manta por el hebreo y colocada fuera de la visión de todos los que habíamos presenciado aquel momento.

—¿Qué ha ocurrido Russel?

—No lo sé, solo… acabé de encender los instrumentos y a continuación las piedras comenzaron a brillar intensamente, quería tocarlas… solo quería tocarlas…

—¡Siguen brillando! —dijo mirando a través de la manta—, pero… ¿desde cuándo?

—¡Desconecta esos aparatos! —dijo Simón.

En el mismo momento en el que se suprimió la corriente eléctrica, las piedras dejaron de enseñar su color real para apagarse como los párpados de un moribundo. Todos nos quedamos mirando aquel maravilloso ingenio fabricado por unas manos probablemente divinas. Eva tenía una marcada incredulidad en su rostro, y quizá comenzaba ya a elucubrar nuevas teorías en su campo, en base al irracional episodio que estaba presenciando. Simón seguía sujetándome, sin poder dejar de hacerlo, a lo mejor arrastrado por el miedo de lo acontecido hacía unos segundos. Sin embargo fue Eva la que tenía la llave que nos abrió la siguiente puerta.

—Conecta de nuevo el espectrofotómetro. Acerca la Tabla a él y dame las lecturas que tengas Simón.

Todos nos miramos de nuevo, ya que seguramente aquello era una imprudencia, pero sin embargo quisimos, en ausencia de daños graves, repetir la experiencia a modo de reproductibilidad del método científico.

El rudimentario analizador de espectro de masas fue conectado por Khalid en base a las indicaciones de Eva, y de nuevo el zumbido del pequeño alternador de este, y el campo electromagnético que producía, acabaron con el profundo silencio que reinaba hasta ese momento. De nuevo el fulgor en las piedras, de nuevo la luz y el episodio en mi cabeza exactamente donde lo había dejado, la visión de estrellas y cuerpos celestiales y la rigidez en mis tendones, casi con dolor, lo que fue perceptible de nuevo para Eva y Simón que me observaban más a mí que a las piedras, de repente una nueva orden de Eva:

—¡Apágalo!

Y la tranquilidad otra vez acogió aquella estampa, la visión desapareció y mis cuatro compañeros se quedaron mirándome con algo de estupor, no sin mantener la distancia conmigo que da el respeto generado por el miedo.

Con aquel pequeño experimento, nuestra misión allí había terminado. No era necesario indagar más. Podíamos oír el estruendo producido por las indagaciones de los belgas en la cámara que precedía a la nuestra. Debíamos abandonar aquella estancia, que seguro no volveríamos a ver en nuestra vida.

Después de recoger todos los instrumentos, y cargarlos de nuevo a nuestras espaldas, hicimos unas fotos y echamos un último vistazo. Quién sabe cuántos momentos «mágicos», que podíamos suponer por lo acontecido hacía unos instantes, pudieron vivir aquí los personajes que sabían exactamente el propósito de aquel cubículo. ¿Magia?, ¿religión?, ¿conversar con los mismísimos Dioses?… solo había una manera de averiguarlo, y era poniendo de nuevo en marcha la reacción que había sentido apenas media hora antes.

Las tablas de los destinos eran el instrumento que Jethro insistió en que recuperásemos, pero seguro que habría más, el problema de nuevo, era que mi padre no quiso ser tan explícito como nos hubiera gustado, para conocer ese próximo lugar, objeto o circunstancia que él quería que viviéramos.

Tras deshacer el complicado camino y de nuevo en el campamento, decidí tal y como quedamos, conectar los equipos de comunicación por satélite para ver si había noticias del viejo continente. El equipo de investigación al que Eva había encargado la decodificación matemática del entuerto genético, tenía ahora un colaborador de excepción: Magnus. No es que no me fiara a estas alturas de ella, pero tras años en mi laboratorio codo con codo con Magnus Brown, mi lealtad, y sobre todo mi fe hacia él, estaban fuera de cualquier quiniela. Me fiaba de mi queridísimo becario, y ahora debía hacerlo más que nunca.

—¡Profesor! —Ya no sabía cómo decirle que aquel apelativo me desagradaba, pero la visión de su cara, me hacía sentir extrañamente feliz. El pago que había que hacer por sus descuidos, compensaba de sobra la alegría de ver un rostro conocido y tan cercano a mí, que me hacía trasladarme por unos momentos a miles de kilómetros de aquel hostil desierto.

—¿Qué tal Magnus?, me alegro mucho de verte. ¿Sabes algo nuevo?

—Bueno, aquellas zonas de ADN llamémoslo… «de trasfondo», efectivamente contenían algo más, doctor Cohen. En verdad lo que ocultaban en su entramado de millones de pares de bases, es aún más increíble que lo anterior. En este momento se lo estoy pasando mediante FTP. Échele un vistazo, pero espero que sus conclusiones sean las mismas.

Esperaba sin contestar a mi querido compañero de laboratorio y pensaba de nuevo en lo que me acababa de ocurrir. La manera de comportarse de mis colegas de profesión había cambiado. No eran ya tan cercanos y el contacto humano brillaba por su ausencia, sobre todo los sobrinos de Yalal, que murmuraban a mis espaldas, y si esa fuera su religión estoy seguro que se santiguarían pidiendo protección divina en mi presencia. De nuevo esos pensamientos, que me aislaban también del resto, se vieron interrumpidos por el «ding» del ordenador al terminar la descarga.

Eva y Simón estaban conmigo flanqueándome en mi posición de frente al ordenador. En ellos se notaba la lejanía, no física, pero sí mental por ese miedo irracional que ocupaba nuestras mentes, incluso cuando eres un gran científico acostumbrado a pensar que siempre, dos más dos son cuatro. Por cortesía y quizás obviando aquello en favor de los datos que enviaba Magnus, se prestaron a leerlos junto a mí y su cercanía física me dejó pensar en lo que debía en esos momentos.

En la primera página del informe de Magnus aparecían los aminoácidos esenciales y los elementos que nuestro gremio definió como elementales hacía ya décadas. Primero carbono, oxígeno, hidrógeno, nitrógeno, azufre y fósforo, estos contenidos en las primeras anotaciones en la secuencia de unos y ceros del cromosoma seis, donde nuestras señas de identidad más personales se manifestaban camufladas por medio del sistema inmune o HLA. Después aparecían instrucciones siempre en idioma matemático, donde aquellos elementos se mezclaban no solo en proporciones, sino en tiempo, el tiempo necesario para dar lugar a los aminoácidos que proporcionaban más tarde las primeras trazas de vida. Después su unión, nociones de física atómica necesaria para unir —no al azar— los electrones de la superficie de ciertos átomos —y otros no—, azar, casualidad, elección de elementos y descarte de otros… ¿quién pariría aquella receta originalmente? Las instrucciones continuaban para enseñarnos, cómo el que mitológicamente creíamos Adán, fue creado a partir del barro primordial de elementos engendrados por el Dios primigenio, hasta que esa receta llegó a su fin con el símbolo de tres vocablos del hebreo original —al igual que tres pares de bases, esenciales ladrillos de nuestro código genético—, que Simón se apresuró a señalar con su dedo índice y que tras contener la tensión en su cara y con lágrimas de emoción a punto de saltar de sus ojos, nos aclaró que se trataba del concepto de Yahveh.

Pero la interpretación de aquella chispa de energía necesaria para que la receta se culminara con la vida… ¿era realmente la intervención divina?, ¿era el dedo de ese ser superior tocando intencionadamente esa masa inerte de elementos para hacer la ignición de lo que llamábamos la evolución?, ¿quién era aquel?, ¿el ser supremo todopoderoso o quizás un hombrecillo verde proveniente de Marte con unos millones de años de evolución por delante nuestra, y que un día quiso jugar a ser Dios? Seguramente ya quedaban menos dudas de lo que siempre habíamos sospechado, y la ciencia intentaba aclarar con su idioma limitado por la ignorancia. Ahí acababa todo, en una simple hoja de papel impresa, que podía ser destruida fácilmente sin pensar en la información que contenía, o podía ser publicada, y seguramente venerada por las generaciones venideras como descubrimiento de nuestros orígenes celestiales.

Al fin y al cabo, era la prueba definitiva que el saber científico necesitaba para poder establecer los siguientes pilares de nuestro conocimiento, e iniciar una nueva era de descubrimientos. Conocer por fin que sí había una fuerza, un ser superior que indujo con su intervención la creación de razas, especies y vida, que con su libre albedrío y competencia generó la que ahora era la especie dominante. Esta especie contaba ya con suficiente entendimiento como para —por fin— empezar a comprender, y lo más importante, a asumir la existencia de Él, fuera cual fuera su forma.

De nuevo una encrucijada, de nuevo la Humanidad se enfrentaba a una elección, pero ¿seríamos merecedores y dignos de lo que nos rodeaba y de lo que nos había sido revelado?, ¿seríamos capaces de agradecer con humildad lo que un día, hacía millones de años, un ser superior se preocupó en crear?, ¿o seríamos como aquellos gigantes de oriente medio que por el conocimiento imbuido por sus padres los vigilantes del cielo, desaprovecharon y lo usaron para crear el caos y la destrucción? Ahora todo tomaba forma, aquellas historias de seres bíblicos, hebreos, egipcios, sumerios y del resto de civilizaciones, que de vez en cuando interactuaban con nosotros, eran verdad, y delante teníamos la prueba. Esa prueba que había estado siempre codificada en lo más profundo de nuestro ser, y que ahora por las herramientas desarrolladas con el tiempo, podíamos sacar a la luz, y sobre todo interpretar.

Simón salió apresuradamente de la tienda con los ojos ya humedecidos, pensando en que sus pilares más básicos se dividían ahora en dos, los que se derrumbaban merced a lo que habíamos visto, y los que se fortalecían con la fe de su religión en la creencia… en la existencia real por las pruebas obtenidas, de un ser supremo. Una última mirada a Eva y a mí, con cara triste, pero con la luz que ahora iluminaba su cerebro por aquello que ahora sí sabía. Cara de melancolía después de todo. ¡Qué sensación más extraña! La fe que siempre creí como cuna de la ignorancia, nos abría por fin las puertas del misterio que albergaba, y convertía esa creencia irracional en nuevos conocimientos científicos, que ahora se plasmaban en aquella receta divina.

Eva se acercó aún más a mí, agarrándose a mi brazo a la vez que apoyaba su cabeza contra mi hombro, cariñosamente pero sin pretender nada más. Era su miedo y el verse superada por algo que nunca creyó que llegaría a ver. Mirando la pantalla y sin decir una palabra, se podían oír sus pensamientos de resignación, elucubrando seguramente las mismas teorías y conclusiones que Simón y yo en base a lo acontecido, pero con la resignación de una no creyente, que ahora por obligación debía serlo. Creer por obligación científica… un nuevo paradigma que hacía que la ignorancia en la que se basaba la fe, nos hiciera descubrir nuevos teoremas en el camino de la Humanidad hacia el conocimiento absoluto. Así pasamos unos minutos hasta que, cabizbaja y sin decir nada, abandonó la tienda para irse a cocinar su tormenta mental, al abrigo de la tranquilidad y la soledad de aquel entorno.

Pasamos la última noche en el desierto iraquí en nuestro campamento, estratégicamente levantado al abrigo de uno de los acantilados que rodeaban la meseta. Cerca de nosotros se apostaban, ignorantes de lo ocurrido, los arqueólogos belgas, en cuyo asentamiento trabajaban Khalid y Salah.

Desesperado por la falta de información, por el exceso quizás debido a las lecturas de los documentos de Jethro, no comprendía cual era el paso siguiente. Ya teníamos lo que supuestamente necesitábamos, pero aquellas piedras no hablarían por sí solas. Iba comprendiendo, eso sí, poco a poco, que de nuevo tenía herramientas para descifrar el entuerto que mi padre y mi abuelo, años atrás, comenzaron a desenredar. Pero los «Me», insertados en aquella Tablilla de los destinos, no eran más que eso, meras herramientas que no dirían nada si no eran usadas en el lugar adecuado, y por lo que pudimos ver la noche anterior, las ruinas iraquíes de la ciudad de Ur, ya no eran el sitio apropiado para buscar más respuestas.

Me acordé de la historia de Salah cuando entró en la tienda de los belgas, y me pregunté si sería el momento de buscar donde pensábamos que no íbamos a encontrar nada. Esa desesperación me llevó a plantearle a Salah si podría repetir la gesta de entrar de nuevo en la tienda buscando más pistas. Me respondió preocupado lo haría una vez que nosotros nos fuéramos. Él debía conservar su trabajo como delineante de las excavaciones y no era su deseo perderlo por una labor que ya le era ajena. Se prestó sin embargo a hacer de coartada, y generar algo de confusión para que yo mismo fuera el que hiciera la labor de husmear en el cuartel general belga.

Por fin a las diez de la noche decidimos hacer una visita «sorpresa». Llegamos en un grupo de tres, rodeando el campamento belga y permanecimos ocultos a unos treinta metros de las tiendas tras unas rocas, Khalid, Salah y yo. Mis amigos árabes, salieron entonces a la vista y se hicieron notar entre sus compañeros de excavación con grandilocuentes saludos y abrazos, hasta que llegaron los directores de la expoliación. En ese momento pude entender que los sobrinos de Yalal iniciaban una forzada discusión con los belgas, en base a su ausencia de la excavación desde hacía dos días. Al abrigo de esta, entendí que era el momento de abordar mi papel en aquel teatro, y recordando las historias de las misiones del abuelo Frank, salté de mi escondite, y accedí a la tienda principal.

No estaba acostumbrado al arte de la pillería, y eso se me notaba bastante por el temblor que aquella tensión generaba en mis rodillas. Sentía el frío exterior de la noche, y esto hacía que mi pensamiento se ralentizara. La confusión y el griterío que generaba el incidente provocado por mis compinches iraquíes se trasladaba hacia el interior, y me ponía aún más nervioso.

Salah tenía razón. Encima de la mesa estaban aquellos libros dedicados —según se podía deducir por su título— a esos personajes históricos que ahora nos daban tantos quebraderos de cabeza. Enoc, Moisés, libros sobre lingüística… me sorprendió uno que pude hojear rápidamente, trataba sobre un objeto que aquel libro llamaba «el árbol de la vida de los egipcios». Al parecer era un instrumento fabricado por los antiguos faraones para viajar a otras dimensiones y permitir que algunos de sus habitantes acudieran a nuestro mundo para visitarles. La mitología de aquella civilización mantenía paralelismos con nuestro trabajo aquí. Siempre se trataba de alcanzar lo divino, y este objetivo estaba siempre reservado a unos privilegiados, faraones, reyes sumerios y hasta patriarcas bíblicos.

Más papeles, dibujos de seres ancestrales y demonios relacionados con el arte sumerio. Debajo algunos planos, supongo que estos ya manufacturados por los sobrinos de Yalal, pero al levantar la cabeza vi como estaban destacados especialmente, en un tablero vertical, algunos folios con información valiosa. Aparecían de nuevo en estos unos dibujos y la fotografía que Salah mencionó sobre la Tablilla de los destinos. Más a su derecha, aparecía un esbozo de un receptáculo cuadrangular con inscripciones en su superficie, y una tapa rematada con dos efigies angelicales, que unían por sus extremos las puntas de sus alas. Comprendí que se trataba de un objeto cristiano atávico, el Arca de la Alianza que Moisés construyo por orden de Elohim. Pero… ¿cuál era la relación de este nuevo icono de la fe con una religión o más bien, mitología, más anterior en el tiempo que aquella?

Todavía con aquella imagen delante de mí, seguí buscando, esta vez algo que nos permitiera aprovechar las pesquisas del equipo belga y su experiencia en temas de la ciencia arqueológica. Encontré entonces el documento de envío de pertrechos que Salah había visto previamente en el tablero vertical. Este documento reposaba encima de la mesa como el primero de un grueso cúmulo de folios. Instintivamente lo cogí, y mirando antes un momento por la rendija que me permitía atisbar el tumulto del exterior, comprobé que aún seguían enzarzados en su conversación, y que podría tener algo más de tiempo para mis averiguaciones.

Eran papeles que habían ordenado en una especie de sección de cuentas de aquella expedición, donde se disponían las facturas de aranceles de material científico proveniente de Argentina, y con destino Iraq. Así hasta diez o quince hojas de asientos contables y de facturas, que pasaba nervioso de mano en mano, evitando que cayera sobre ellos alguna de las gotas de sudor que ya brotaban por mi frente producto de una intensa reacción adrenal. Hacia al final, el modelo de documento era diferente. Uno de ellos tenía impresa una bandera tricolor vertical en verde, amarillo y rojo, y en su centro un león coronado y ataviado con un báculo rematado por la cruz cristiana, más abajo rezaba: «Democratic Republic of Ethiopia».

Esta expedición, o no era la única relacionada con este proyecto, o su siguiente destino era aquel país africano. Supe en ese momento que aquellos expedicionarios buscaban seguramente lo mismo que nosotros ya habíamos encontrado, y que conocían perfectamente su siguiente paso. Aquel documento de aduana con la marca del león, estaba rematado por un sello de mano de color azulado, que pertenecía a la ciudad de Aksum. Este era el destino de aquel nuevo material. No pude evitar acordarme de las historias de mi abuelo Frank en esa ciudad, y un sobresalto de ansiedad y desconcierto me hizo dar un paso atrás. Otra vez una conexión con mi familia, unos lazos que increíblemente me relacionaban a mí con aquella expedición. Pensé que la casualidad de nuevo se cruzaba en mi camino, desterrando con ese pensamiento el nerviosismo que se había apoderado de mí, pero en ese momento recordé que apenas a unos metros de esa tienda, reposaba el libro que un día un monje copto de la ciudad de Aksum cedió a mi abuelo para su custodia. «Mera casualidad», me repetía una y otra vez para intentar olvidar la presión que inevitablemente esa información me infundía. Pero mirado desde el prisma del sentido común, el azar no podía estar implicado en aquellas relaciones que tenía delante, Enoc, Noé, los descubrimientos de Jethro sobre las tablas divinas y la confirmación del origen sumerio de los protocristianos. Ahora también tenía delante las pruebas que relacionaban a mi abuelo con esta historia, la ciudad de Aksum.

Aún continuaban los griteríos del exterior, parecía que la relación de Khalid y Salah con aquella expedición belga había tocado a su fin, a merced de la discusión que se oía a través de las raídas telas que hacían las veces de paredes. Pude recoger el estropicio que había hecho al rebuscar cualquier dato que me diera pistas, mientras me decía a mí mismo que lo siguiente sería ir a Etiopía, pero aún no sabía por qué, ni qué era lo que esperaba encontrar en aquel lugar. A lo mejor eran Jethro o el abuelo Frank los que desde sus tumbas nos decían veladamente que acudiéramos a ese sagrado lugar.

No quise coger ningún documento, hubiera sido delatarse con demasiada facilidad, en cambio salí apresuradamente de la tienda deshaciendo el camino hasta nuestro campamento y repitiéndome una y otra vez aquella información en mi cabeza para intentar no olvidarla.

Llegué tras varios traspiés y un rodeo innecesario, motivado por la desorientación, media hora después de mi allanamiento al campamento belga. En el exterior de las tiendas y rodeando un generoso fuego en el suelo, descansaban Simón y Eva. Al verme se apresuraron a levantarse de sus asientos de roca, un detalle que agradecí dado que aquello significaba que compartían mi interés, aunque no mis esfuerzos para dar luz a nuestro propósito.

—Siéntate Russel —me indicó Simón acercándome una manta, que rechacé por mi temperatura corporal tras el paseo.

Mi cambio de carácter desde el episodio de las cuevas era patente. No solo había rechazado su gesto de cortesía, sino que había dejado caer la manta merced a un brusco movimiento. Me arrepentí de aquel ademán al instante, mientras que Simón la recogió del suelo y sin darle más importancia siguió preguntando interesado:

—¿Has podido averiguar algo? ¿Conseguiste entrar en las tiendas de los belgas?

Mirándole de reojo, como para que se diera cuenta de que respondía de igual manera a su intención de mantener la distancia, decidí que de todas maneras no merecía la pena que mi actitud fuera la de él, ya que en mi caso, aún no tenía miedo de nada… ni de nadie, y menos después de mi «viajecito» a solas al terreno de los belgas.

—He visto como esta expedición es complementaria a otra que está en Aksum, Etiopía, o no sé… quizás es esta la que se dirigirá allí cuando supuestamente encuentren la Tabla de los destinos. Será frustrante para ellos ver que aquí acaba su viaje, cuando vean que las piedras no están en el sitio en que ellos esperan.

Simón de nuevo guardó silencio, pero esta vez habló con los gestos insonoros de su cuerpo al echarse hacia delante, hasta que pudo delicada y amablemente coger mi hombro con su mano derecha, y mirándome fijamente dijo:

—Veo que nadie conoce el significado de esa ciudad. A ti ya te lo he comentado anteriormente, en nuestra primera conversación cuando nos conocimos.

El silencio se hizo en el grupo. Eva, que permanecía de pie apenas a unos metros de nosotros, se acercó para sentarse a mi lado y poder escuchar las palabras de Simón que eran únicamente acompañadas por el crepitar de la madera al quemarse.

—Esa es la que los cristianos coptos consideran la ciudad sagrada y donde supuestamente se encuentra el Arca de la Alianza. Como sabes, Abraham y otros personajes de la historia bíblica, como Nemrod, rey sumerio que era biznieto de Noé, pertenecían originalmente a esta civilización mesopotámica. La religión cristiana hizo suyos a estos personajes, pero leyendo bien la Biblia, esos datos no pueden ser ocultados.

—Aclárame algo más de lo que quieres decir, Simón —pedí a expensas de comprobar con sus conceptos mis teorías.

—Bien, nuestra historia comienza ahí precisamente, cuando aquellos personajes cristianos y de origen sumerio, abandonaron aquellas tierras para establecerse en la tierra de Canaán. El resto ya lo conocéis, David, Salomón, Jerusalén… pero nadie conoce bien la historia de la cristiandad que se estableció en la zona norte de África: los coptos. Sin duda los cristianos, por su tradición, bebieron de las fuentes teológicas sumerias, que después hicieron suyas los coptos.

—No conozco bien el porqué los belgas quieren buscar después en Aksum, pero seguro que tiene que ver con esa sección de la religión cristiana, la iglesia copta. Propongo que estudiemos los libros de tu padre, la versión del Kebra Nagast que él te dejó y nos traslademos a esa ciudad. Al menos adelantaremos nuestros pasos sobre los belgas, ya que ellos «cortésmente» nos han dado esa pista.

—¡¡¡No!!! —repliqué con furia a la vez que me levantaba de mi pétreo asiento—. ¡Esto se ha terminado! La Tabla parece tener secretos que deben investigarse en laboratorios. Eva puede ser de gran ayuda en este análisis, debemos volver de inmediato a Europa para terminar este trabajo.

Mi ira fue respondida con tosquedad por parte de Simón, pero sin duda, sus palabras encerraban compañerismo y la ayuda que yo necesitaba, y que él no supo expresar de otra manera.

—¿No opinas que a lo mejor el laboratorio que necesitan estas piedras es el de su lugar original? Debe existir una nueva pieza en Aksum que nos haga entender en su totalidad la existencia de estos objetos, y cuál es su sentido cuando sean colocados de la forma adecuada.

Entonces fue Eva la que intervino en nuestra airada conversación, lo que iba a decir de ninguna manera me lo esperaba.

—Russ, soy de verdad la que más interesada está en volver a las comodidades de la vieja Europa, una ducha, una buena comida… pero tengo curiosidad por saber cómo termina esto, y creo que Simón tiene razón, deberíamos seguir con las indagaciones. Jethro parece no querer darnos más pistas, solo se presta a narrar sus pesquisas durante años en Iraq, pero no sabemos nada más, ¿por qué? Tu padre debía saber algo más, y en sus escritos no figuran por ninguna parte vestigios sobre la ciudad africana, solo como dice Simón, el Kebra Nagast y el libro de Enoc.

Me quedé un boquiabierto y esperando alguna razón más que me hiciera desistir de mi idea de viajar de nuevo a Dresde. A lo mejor, mis intenciones ya no eran las de seguir con aquella aventura, y lo único que quería era encontrarme de nuevo en la seguridad de los brazos de Ester y la compañía de mis hijos.

Me levanté sin decir nada, solo un escueto «mañana hablaremos», y me dirigí hacia mi tienda para dar por concluido el día.

Eran unas horas menos en Alemania, por lo que aproveché para conectar de nuevo los equipos de comunicación y ponerme en contacto desde mi tienda con Ester mediante el teléfono vía satélite. Tuve que esperar pacientemente para poder tener línea, y tras unos frustrantes momentos, por fin ella estaba al otro lado.

—¡Russel!, cariño. ¿Cómo va todo?

Sonreía casi con lágrimas solo por escuchar su voz y el griterío de los niños de fondo. Tuve que sacar fuerzas de flaqueza, y responder a sus gestos de mimo como pude en esas circunstancias. Abusé a sabiendas del tiempo que nos habíamos marcado de uso del teléfono, contándole todo lo ocurrido. Siempre con el silencio por su parte como respuesta, lo que me mostraba, sin tapujos, la incredulidad que aquella historia producía en ella. Me imagino cuál hubiera sido ese efecto en cualquier otra persona que no conociera los antecedentes de aquella aventura.

Al final le indiqué, con evasivas e indirectas, que deseaba reunirme pronto con ella, y que las tesis de Simón —y de la ausente a ojos de Ester, Eva—, me parecían disparatadas, y que no veía justificación a un nuevo viaje sin rumbo a un país desconocido. Además lo escrito por mi padre había dejado de poder exprimirse a favor del desconocimiento de saber cuál era nuestro siguiente paso. Parecía que Jethro había dejado de hablarnos, de proporcionarnos pistas. Entonces, como una respuesta nunca esperada en boca de mi mujer, seguramente sin desearlo, dio con el impulso que necesitábamos para seguir de nuevo, una vez más adelante.

—Russel, no son sus escritos sino la tradición, las enseñanzas, las historias de tu padre y tu abuelo las que pueden darte una visión de conjunto. No sé por qué casualidad del tiempo y de la historia tu familia tiene algo que decir, ¿no es casualidad la presencia de tu abuelo en Aksum en la Segunda Guerra Mundial? Mira el libro que le cedió aquel monje y averigua cual puede ser su importancia. Aunque sea sólo por devolver esa reliquia que le dio aquel personaje, debes acudir allí y cumplir con la promesa que un día tu abuelo Frank asumió.

Me quedé callado, sorprendido en el fondo, intentando ocultar algunos sollozos desviando la parte inferior del teléfono de mi cara, miraba hacia arriba para evitar que las lágrimas se salieran fuera de mis párpados y estas fueran evidentes ante visitas no esperadas. Ester siempre me animaba, pero no estaba seguro de si ese ánimo ahora era acertado, o en cambio lo era el tener como guía la prudencia, y encaminarme de nuevo a casa. No quise incidir más en el tema y me centré en una conversación banal hasta nuestra despedida, recordándole que ella era, junto a nuestros hijos, lo que más quería en este mundo.

La decisión parecía tomada, la carretera estaba allanada para nuestro viaje. Sin decir un «sí» literal, a la mañana siguiente tenía que dar la callada por respuesta, y plegarme a lo que era inevitable, la culminación de aquel proyecto y la solución a la curiosidad de este trío de científicos.

Ya era demasiado tarde, otra vez el cansancio vino a traerme el sueño bajo el cual caí rendido. No fue una noche como las demás, mi mente estaba ocupada con el procesamiento de lo que hasta ahora había podido vivir bajo el yugo de aquella aventura. Mi cuerpo permanecía inmóvil, pero notaba la sensación de vigilia como si el sueño me hubiera abandonado. Quería quizás revivir las cosas buenas con las que me quedaba siempre, pero el sueño se tornó en una pesadilla. Las imágenes de aquel rey sumerio convulsionando, mezcladas con el sonido de una melodía procedente de una garganta inexistente, después mi imagen como centro y protagonista de aquella tragedia.

De pronto, todo había pasado, la mañana había llegado y unos renovados rayos de sol me alertaron de la proximidad de nuestro retorno a Basora, y desde allí, a la ciudad de Aksum.

XII

Asmara, Eritrea, 27 de junio de 2012

DESPUÉS de aquellos acontecimientos de Basora no me quedaban fuerzas para nada, había visto con mis propios ojos lo que no esperaba haber contemplado jamás. La fuerza divina y cuentos religiosos que desde que tengo memoria conseguía recordar, no eran más que literatura barata en comparación con la realidad.

Sin embargo no podía perder la referencia de que esa literatura que había despreciado, era producto de la pluma de algún antiguo testigo de lo acontecido. De cualquier manera, el modo de narrar los hechos que llegaron a nuestras manos por medio de La Biblia y otros escritos, debía ser disculpado por lo básico de su diseño, sin embargo no despreciado, pues si podíamos saber lo que sabíamos, era sin duda por estar alzados a los hombros de quienes nos precedieron. Todos estos pensamientos comenzaban a ser el resultado de la ecuación, el final del planteamiento del problema, que aunque con visos de conocer la solución, el valor real de esa «x» aún no se nos había revelado.

Tras pasar de nuevo dos días en nuestro refugio de Basora, nos despedimos de Yalal con la promesa de volver a vernos. A continuación dimos instrucciones a la autoridad militar norteamericana por medio de mi suegro, para que nos reservase un vuelo desde Kuwait hasta la ciudad de Asmara en Eritrea, para desde allí atajar en coche los ciento treinta kilómetros que nos separaban de las respuestas definitivas. El coronel Wise se sintió forzosamente engañado, pero asumió ese papel cuando le dijimos que debíamos sacar del país unos restos arqueológicos. Debía ayudarnos, por lo que nos asignó un agregado diplomático, como ya hiciera en su llegada, para poder sacar el maletín de Iraq con la Tabla de los destinos en su interior sin ser registrada.

De nuevo la Lufthansa, por medio de la subcontrata con Egypair, fue nuestra salvación. Nos pareció una nimiedad tener que hacer una escala en nuestro viaje. Primero iríamos desde Kuwait hasta El Cairo en dos horas y cuarenta y cinco minutos, y después desde allí tras tres horas de espera para nuestra escala, a la ciudad de Asmara en un vuelo de apenas otras tres horas escasas.

Allí la vida parecía más fácil, más tranquila, y como parte de una dinámica más conciliadora que la vivida en la ciudad en guerra que habíamos dejado atrás. La gente en el aeropuerto, al menos, cruzaba una mirada con nosotros, y esculpía una sonrisa que parecía de bienvenida, ante nuestro aspecto evidente de extraños en aquel lugar.

El aeródromo era sin duda el fiel reflejo de cuáles eran las preferencias económicas de aquel país. El techo no más allá de los cuatro metros sobre el suelo, a diferencia de las enormes galerías de los occidentales, estaba además rematado con algunas grietas que intentábamos evitar, ya que teníamos miedo a ser agredidos por una placa de yeso a punto de caer. Era muy tranquilizador el hecho de que los personajes que nos rodeaban vistieran túnicas blancas o de colores. Invitaban al acercamiento y a la conversación, no como los estirados trajes de ejecutivos que solían ser el obligado ornamento de los aeropuertos europeos. Allí se podía pasar desapercibido, aún con el brutal contraste de nuestra raza y atuendo, y eso era de agradecer. El resto del edificio, estaba al mismo nivel que el suelo de la calle, sin aparcamientos públicos que estoquearan los bolsillos de los viajantes, ni puertas automáticas con sensores —sólo lo básico: puertas de cerrojo y ventanales que en caso de incendio hubieran hecho de cancerberos para los cuerpos abrasados del interior.

Ya en la salida encontramos una gran hilera de furgonetas antiguas cuyos conductores —taxistas ilegales—, esperaban la caza de la pieza del día. Ahí si nos vimos desbordados por nuestro irrenunciable aspecto, y al menos seis pares de manos comenzaron a tirar de nuestras ropas hacia distintos sitios, con la esperanza de arrastrarnos al vehículo de su propietario. Sin embargo Eva, Simón y yo, nos miramos sonriendo, disfrutando del momento. Aquella gente no era agresiva, no sentimos sensación de peligro alguna, ya que solo deseaban ofrecer sus servicios de transporte a unos extranjeros que seguramente —por su ignorancia—, pagarían bastante más que los viajeros habituales.

Para evitar el tumulto y seguramente la riña entre competidores, nos introdujimos sin preguntar el precio, en la primera furgoneta que teníamos justo delante. Curiosamente era una vieja Nissan de color blanco, parecida a la que nos llevó en el ahora lejano desierto de Iraq —aunque de olor más nauseabundo— pero compartiendo los asientos con varios indígenas y algún que otro animal doméstico. Nos acomodamos en el asiento central de un total de cuatro, e indicamos con un mapa en la mano nuestro destino en Aksum, en el país vecino. Nuestros dólares seguro que serían garantía de pago, y una moneda que los comerciantes locales apreciarían más que la local.

Hacía ya dos días que con números en el calendario, la tierra había anunciado su posición con respecto al sol, que nos había conducido al estío. El calor en ese momento, más en esas latitudes, era agobiante, pero contrastaba con el ensordecedor sonido del aire entrando por las ventanillas. Era un momento que seguramente no viviríamos más en nuestras vidas. El nudo en nuestro estómago se incrementaba cada vez que recordábamos hacia dónde íbamos.

La temperatura, el aire en nuestras caras… la música étnica instrumental de rasgos melancólicos que sonaba en la antigua radio. Sólo podía oír de fondo aquella orquesta que parecía haber afinado sus instrumentos para nosotros, con el paisaje de color rojizo de la arena de la llanura. Daba paso a las jacarandas que flanqueaban nuestro camino, con su espuma y papel de seda de color violáceo oscilando al viento. Me quité las gafas de sol, pues no quería ver aquella imagen única profanada por filtros artificiales, entonces miré a Simón y a Eva, sonreímos de nuevo, y disfruté por fin como no lo había hecho, desde el regocijo inocente e ignorante de responsabilidades de la infancia.

Aquellos momentos desde el inicio de nuestra aventura, Kuwait, el viaje hacia Basora, la noche en la llanura de Tell Haddad… me veía a mí mismo como una batería que aumentaba poco a poco sus líneas de carga. A pesar de estar totalmente abstraído en la belleza del paisaje, del momento… cerré de nuevo los ojos recordando a Ester y a los niños, como queriendo hacerles partícipes en la lejanía de aquellos instantes.

Después de la ciudad de Adi Abún pasamos por una árida zona de colinas, y más tarde, por la carretera que dejaba a nuestras espaldas el oeste, quedando a la derecha de la carretera el aeropuerto de Aksum. A continuación una curiosa imagen de un monasterio cuya imagen habría sido ya «robada» por miles de cámaras fotográficas en los últimos años. Ciertamente el montículo de grandes rocas volcánicas, que sujetaba en su cúspide el antiguo edificio, era casi imposible, en su belleza y peculiaridad. Los monjes coptos de siglos atrás lo habían construido con la intención de aislarse del mundo que les rodeaba, aunque fuera solo unos metros sobre el árido suelo africano, y esa elevación seguramente era producto de su intención de acercarse al Dios de David que tanto anhelaban presenciar.

Una corta cabezada y unos kilómetros después encaramos una carretera de similares características, pero totalmente rectilínea, que poco a poco comenzaba a subir en un suave desnivel. Con aquel sutil ascenso, el horizonte fue enseñando primero tejados, y después la silueta de una ciudad preciosa, cuya homogeneidad de viviendas de una sola plantas solo estaba rota por cinco obeliscos majestuosos de incierto origen en el tiempo.

Las pistas dejadas por la historia, ya no nos permitían pensar en el azar. Nos encontrábamos dentro de la ciudad, en la avenida principal, y nuestro vehículo pasaba al lado de un recinto a nuestra izquierda, cubierto por un techado de uralita cementada, cuyo cartel de entrada rezaba «Tombe du roi mage Balthazar». El conductor nos explicó entonces que la religión local adoraba como lugar sagrado la tumba de este rey, pues se creía que fue el mismo que visitó al mismísimo Jesús en su lugar de nacimiento. Recordé entonces las historias de mi madre que me hicieron visitar la cercana —a mi casa en Alemania— catedral de Colonia, donde la tradición localizaba el osario de los tres reyes magos, sin embargo, Simón se apresuró a contarnos, que Santo Tomás en su labor evangelizadora, llegó hasta la tierra de Saba en la cual nos encontrábamos, y allí pudo conocer al ungido Baltasar protagonista de la santa adoración. El conocimiento adquirido en base a la experiencia del Dr. Baroukh parecía ilimitado, y nos situaba fácil y rápidamente en el contexto religioso y cultural de aquellos países basados en una creencia común.

Seguimos embriagándonos en el paseo, inmersos en la ciudad capital de un antiguo reino que sin embargo, lucía ahora con cierto colorido europeo, que desentonaba con su vestimenta dispar. El comercio local, no había dejado pasar esa oportunidad, que aunque sin ostentaciones ni decoros malsonantes con la arquitectura y decoración callejeras, había sabido integrarse, y proporcionar al viajero los servicios que se podían esperar de cualquier ciudad turística.

Dejamos pasar las calles, los colmados y mercados al aire libre y vimos como la furgoneta disminuía su ritmo para por fin detenerse delante de un edificio con grandes letras de neón, que recogían sin pudor su nombre en la fachada. El hotel, por sus calidades y servicios, podía asemejarse a un europeo de dos estrellas, pero aquellos rudimentarios lujos nos parecieron entonces casi un milagro. La recepción de olor añejo se enlucía con atavíos de madera mal cuidada y seca, y me preguntaba, con una risa silenciosa, si los que construyeron los obeliscos, también hicieron aquel hotel.

Pero era aquello o nada, y de nuevo la comparación con Iraq hizo que agradeciéramos mucho los nuevos aposentos. Después de registrarnos, cogimos apresuradamente las llaves y subimos a descansar por fin en una habitación con aire acondicionado y un minibar de ruidoso compresor. De nuevo los innecesarios lujos que nos hacían sentir más omnipotentes, menos mortales.

Llegamos de nuestro viaje casi al mediodía y nuestros estómagos comenzaban a rugir por comenzar una copiosa digestión, así que acordamos por nuestro cansancio, que la comida de ese día sería encargada al servicio de habitaciones. Después, cada uno decidió perderse entre los cuidados que podían encontrarse con una simple bañera y una tele con canales de pago internacionales.

Me desperté sobre las cinco y media de la tarde encima de la cama deshecha, sin poder moverme por el sueño, como si hubiera caído desde un quinto piso y reposara en la acera semiinconsciente. Me pesaba todo el cuerpo y mi mente no era más que una rémora de ese cansancio, y los pensamientos de divinidades me poseían haciéndome caer en un sopor paralítico. Después de varios intentos, conseguí espabilarme un poco.

Me encontraba, a pesar de la tranquilidad y el merecido descanso, con el ánimo por los suelos. ¿Qué hacía yo aquí? Mi discurrir mental se retrajo a la época en la que únicamente pugnaba por destrozarme el hígado intentando apagar, o quizás encender, ciertos sentimientos. Me sentía solo, pero reconfortado a la vez por aquella sensación que no era más que el fiel reflejo de mi verdadera personalidad.

Intenté autoconvencerme de que pocas oportunidades tendría en el futuro de retozar nuevamente en aquella tendencia depresiva, que me hacía sentir —extrañamente— en un estado más propio de lo que yo era en realidad, y que me separaba de lo que tenía que ser a diario, para no parecer un bicho raro. En un nuevo esfuerzo, y dejando que el automatismo de mi subconsciente se apoderase de mí, solicite por teléfono al servicio de habitaciones una botella de ron, hielo y tabaco. Fue el lastre definitivo que até a mi cuello para dejarme caer en aquel estado.

Escuchaba, apoyado en la ventana, el sonido cadente y repetitivo de rasgos pseudomilitares que producía una batería con triste armonía de fondo, mientras fumaba tras más de una década sin hacerlo, y sujetaba en la otra mano un vaso de ron con hielo. Las luces de neón rojas de las letras que engalanaban la fachada del hotel, se reflejaban intermitentemente en mi cara, que lucía en la oscuridad de mi habitación a cada palpitar lumínico. El contexto de leve embriaguez, junto con la música, me hicieron recordar la imagen de Eva entre la gente, en la noche de los bares de Dresde donde comencé a perderla, donde el final de nuestra relación se había convertido en realidad. Aún de pie delante de la ventana, cogí el teléfono que estaba encima de la mesa. Una llamada a la 302 por la línea interna me puso en contacto de inmediato con la suave voz de Eva. ¿Por qué prefería llamarla a ella antes que a Simón para reunirnos los tres en el bar del hotel?… Solo unos pasos más allá, en el mismo corredor de la tercera planta, y estaría delante de su habitación. Tentador… pero no. De nuevo recordé que aunque las condiciones eran propicias, no debía perder la cabeza.

Esa escenografía parecía sacada de uno de los fotogramas de Blade Runner. No en vano, mi generación estaba muy influenciada por la melancolía y el derrotismo que dio producto a tan excelente cinta en aquellos años. No ayudó que la canción del hilo musical que sonaba en ese momento fuera el Shine on you crazy diamond de Pynk Floyd. Era como si yo fuera el intérprete de aquella famosa canción, Syd Barret, que se dejó llevar por el LSD hasta que al final perdió la cabeza por sus desmanes. Repetitivamente recordaba los mismos despropósitos de mi padre, y me hacía caer debajo de la losa de esos pensamientos obsesivos, que siempre me decían que yo no debía repetir esa parte de la historia.

A pesar de haber sido el que había convocado la reunión, llegué cuando Eva y Simón ya conversaban sentados en unos taburetes y apoyaban sus brazos sobre la barra del bar. Intentando disimular mi aliento a alcohol, me había lavado los dientes con interés, pero me di cuenta que no sería suficiente, por lo que decidí apagar el fuego con gasolina, y pedí de nuevo un ron para acompañar la conversación. Eva, extrañada por mi arrebato alcohólico, comenzó yendo directamente al grano para olvidar el detalle de mi retomada afición etílica.

—¿Recuerdas el libro con números de tu padre?

—Sí, ¿lo trajiste? —le pregunté a la vez que tragaba el primer sorbo de mi copa.

Casi no me importaba lo que tuviera que decirme. Tan solo miraba el fondo del vaso, esperando que fuera apurado pronto para poder pedir una nueva copa. El nudo de mi garganta, producto de la tristeza en esos momentos, solo se relajaba con aquellos ardientes tragos.

—Lo he estado estudiando desde que me lo diste en Suiza, y también el resto de la documentación, incluida la carta que él te escribió. No solo había números manuscritos por Jethro. Tu padre además escribió notas con aclaraciones sobre el origen y significado de dichos números. Te decía, disimuladamente, que las copias de los libros de Enoc que aparecieron a lo largo de los tiempos, eran copias sin el significado o clave que tenía el original, pero este libro de numerología me dice lo contrario. Estos datos son la transcripción numérica del libro de Enoc hallado en Qumrán. El cual, según la carta de tu padre, fue escrito en el dialecto Tanaj del hebreo antiguo. Después aclara en una anotación al margen de los números, que este dialecto se basaba en el idioma Elohim o el idioma de Dios, que fue con el que se escribieron las tablas de la ley.

Otro trago. Eva y Simón se miraron un poco extrañados y algo abochornados por aquella actitud, pero ¡qué cojones!, quizás no volvería a verlos, y todo me daba igual en ese momento en el que pensaba que este último viaje había sido sin fundamento, sin un objetivo claro, y seguramente lleno de la esterilidad que mi padre le dio a su vida. A lo mejor me castigaba con aquel carácter depresivo por saber manifiestamente que estaba malgastando mi vida, como lo hizo él… de cualquier manera. Otro buche de aquel líquido de fuego que tan bien caía en mi estómago.

Ellos se miraron y sintieron que la situación era un poco violenta, pero Simón tomó la palabra e intentó interesarme algo con una nueva referencia a su vasto conocimiento.

—En el libro del Antiguo Testamento del Éxodo, se describe bien como Elohim —el plural mayestático de la palabra Dios—, hace que Moisés destruya las tablas de la ley que Dios le dictó con los mandamientos por la blasfemia de su pueblo al adorar a un Dios falso. Las siguientes tablas no fueron escritas por Moisés, sino que según el éxodo, Dios le dijo a su siervo que las tallase, y que Él escribiría en ellas con su propio dedo las palabras que había en las primeras. Es decir, que Dios mismo escribió personalmente las tablas de la ley en el primer idioma alfabético conocido. Él nos enseñó la palabra escrita mediante el primer alfabeto que el hombre pudo usar.

—A partir de aquí es cuando la cosa se complica. Tu padre estudió a fondo este idioma, y vio que era más complejo que el de la escritura cuneiforme sumeria. Los antiguos hebreos basaban su alfabeto en lo que llamaron las «palabras raíz» del idioma Elohim, compuestas a su vez por tres letras y cada una de ellas significaba una letra del alfabeto Tanaj. Jethro contó hasta veintidós letras de este alfabeto, más una que apareció en la evolución de esta lengua tras los acontecimientos del monte Sinaí. No quiero hacer conclusiones precipitadas pero no sé porqué extraña coincidencia ocurre lo mismo que con tu investigación.

—El alfabeto Tanaj es una evolución del hebreo. Está compuesto por veintidós letras; cada una de estas, a su vez, se basa en la transcripción de tres «palabras» o conceptos raíz del idioma de Elohim, enseñado por Dios a Moisés. Pues bien, las bases nitrogenadas que forman parte del ADN, «A», «G», «T» y «C», se unen en grupos de tres, para sintetizar un aminoácido. Lo mismo que ocurre con los tres caracteres raíces de cada una de las veintidós letras del alfabeto hebreo. Igual que el primer capítulo o tres mil pares de bases de tu investigación, ¡veintidós signos Russell!

»Elohim, Tanaj, Griego, Latín.

»Mira las equivalencias en el libro de los números, primero tres símbolos en Elohim, después estos fueron evolucionando hasta transformarse en uno solo, pero sus letras raíz eran tres. Más tarde, las distintas civilizaciones ilustradas, evolucionaron estos símbolos a su propio idioma, coincidiendo en el tiempo bíblico posterior a la caída de la Torre de Babel. Precisamente fue allí donde este proceso comenzó y no hay nada por casualidad. Desde la puerta de Ishtar, comenzaba la vía sacra de los sumerios, esta atravesaba el río Éufrates por un puente de piedra. Esta vía culminaba en «La casa del cielo y de la tierra» o Etemen-an-ki, que es el edificio que conocemos como la Torre de Babel. Como sabrás por tradición, allí se gestó a lo largo de los siglos —y no en un momento como se describe en la Biblia— la separación de los idiomas y a la vez el origen común de estos con la pictografía sumeria.

Escuché atentamente la narración de Simón, la verdad es que tenía fuerza y consistencia, pero necesitábamos algo más que nos indicara una justificación ante nuestro improvisado viaje a estas tierras. Me perdía pensando que solo un vistazo a unos documentos robados en la tienda de unos arqueólogos belgas en Iraq, fuera nuestra única pista para averiguar el sentido de aquel objeto sagrado que habíamos profanado de la tumba de un rey sumerio días atrás.

—Todo esto me parece muy bien, es realmente muy interesante —dije irónicamente—, pero ¿qué relación tiene con nuestra estancia aquí? ¿Por qué hemos venido? ¿Alguien me lo puede aclarar?

Nuevamente la callada por respuesta y las caras de hastío ante mi actitud pesimista. Simón no pudo más y se levantó de su asiento con dirección a Dios sabe dónde. Eva me miraba con reproche y tras dejar el dinero de la consumición encima de la barra, se dirigió a mí con calmada violencia.

—Ya está bien, Russel. Ya está bien —dijo antes de volverme la espalda y marcharse.

Me quedé allí con cara de bobo, esperando que Eva se girara y me diera un nuevo respiro que yo no me había ganado. De todas maneras, a lo mejor eso era lo que necesitábamos, tiempo para pensar a solas y algo de suerte para que la siguiente llave maestra se presentara ante nosotros.

Pasamos veinticuatro horas de aislamiento, o al menos yo no pude verlos. Apenas me apetecía comunicarme con ellos, por lo que decidí echar un vistazo a los entresijos de aquella fantástica ciudad.

Habían dado las siete de la tarde y estaba atardeciendo. Me encontraba en uno de los bares de la periferia norte de Axum, desde hacía más de hora y media, y sin darme cuenta el ron barato de importación había hecho sus efectos en mí. Necesitaba perderme, y de nuevo sentirme en parte independiente y egoísta, un poco bohemio y también un poco cabrón, como si pudiera mandar todo lo que tenía al carajo, y poder empezar una nueva vida otra vez, cuyo guión fuese tallado a fuego sólo por mí. Aislarme de los pensamientos de responsabilidad que desde siempre me mantenían firme en aquella directriz de: hacer lo que uno tiene que hacer… era el paradigma de la responsabilidad.

La música de los años setenta y ochenta, me recordaba a mi infancia, cuando mis padres escuchaban en obsoletos discos de vinilo las canciones de los héroes bardos del momento. Era delicioso estar al atardecer en un enclave de aquella belleza, disfrutando de la bebida, sus vapores, y una música que te retraía a otras épocas, siempre más felices y distraídas que la actual. Pero de nuevo ese disfrute se veía interrumpido por la frustración de no saber qué hacer ahora, del desconocimiento de cual debía ser nuestro siguiente paso. Parecía que el grupo se había descuidado de la encomienda original, y disfrutábamos de manera independiente de unas vacaciones.

Intentando apartar de nuevo aquellas ideas infelices de mi mente, tragué un largo sorbo de ron aguado con hielo, y cerré los ojos unos instantes inclinando mi cabeza hacia atrás. Comenzaba a sonar uno de los himnos del icono de la libertad de los setenta, Bob Marley, que pinchaba un rastafari en el fondo de aquel bar con suelo de arena y paredes de caña. Iron Lion Zion, era aquella canción. Me hubiera gustado más el Piano man de Billy Joel, pero… era lo que había. Sin pensar demasiado y arropado por la disculpa de mi condición de extranjero en aquella tierra, y el efecto del ron sobre mi vergüenza ajena, comencé a cantar sin pudor:

I am on the rock and then I check a stock.

I have to run like a fugitive to sane the life I live.

I'm gonna be Iron like a Lion in Zion.

El pinchadiscos con sus auriculares caídos sobre los hombros apenas visibles por sus grasientas greñas me miró sonriente, a la vez que mantenía el ritmo de la sonata con su cuerpo. Entonces sin perder el humor por mi burda incursión en la banda sonora de aquel local, se dirigió a mí:

—¿Te gusta amigo? —me preguntó.

—Claro, Bob Marley… ¿no? —respondí simulando un cierto tono dubitativo.

—Por supuesto, en estas tierras no puede faltar su música.

—¿Cómo? —respondí extrañado.

El rasta, dejó que aquella canción siguiera sonando y agarrando su cigarro de sospechoso olor, se me acercó y pidió permiso para tomar asiento.

—Sí, esta es la canción del «rey», que añoraba volver a su tierra original como símbolo de libertad.

—Pero… ¿Bob Marley no era Jamaicano?, —repliqué con vehemencia y descaro, a la vez que curvaba la comisura izquierda de mi boca en alusión a la posible ignorancia de aquel rasta.

De nuevo otro trago sin saber que el ignorante era yo, de nuevo el desconocimiento era osado, y yo había metido una vez más la pata. Pero sin saberlo aún, ese error me llevó a la solución que a modo de contestación, me daría un simple pinchadiscos.

—Sí amigo, pero era seguidor de la religión rastafari. Verás amigo, el Lion, se refiere al León de nuestra bandera, que representa al Mesías reencarnado de nuestro emperador Haile Selassie, y a su ancestro, primer rey de Etiopía Menelik. Zion es una representación de la tierra prometida —Sión—, simbolizada como icono de la fortaleza de Jerusalén con ese nombre, y de la libertad que al conquistarla otorga esta, la cual, por cierto, estás pisando ahora mismo.

Recordé entonces el libro que mi padre había dejado entre los demás escritos y que ya alguna vez comenté con Simón, el Kebra Nagast. De repente la borrachera se tornó en lucidez y pude dejar de sostener el vaso con licor de mi mano, que cayó a plomo sobre la mesa derramando parte del líquido.

Mirando al infinito, eché mano a la cartera de Jethro con un golpe seco. Inconscientemente la llevaba siempre conmigo, ahora reposaba enganchada en la parte superior derecha de mi silla, y caía hacia la zona de mi muslo, donde pude rápidamente buscar y coger aquel libro sagrado etíope, que ocupaba lugar junto a la Tabla de los destinos y el libro de Enoc: el Kebra Nagast. Parecía un pergamino centenario, con un color quizás más oscuro que el original.

Allí mismo con el Iron, Lion, Zion de fondo y ahora a solas, porque el encargado de la música se había ido a sus menesteres, comencé a ojear aquel libro. Pero esas letras no tenían significado para mí, parecía un dialecto similar al hebreo antiguo que habíamos descubierto en la lejana Ginebra unos días atrás, pero este era algo distinto. Me tranquilizó ver como Jethro había escrito en los márgenes y con anotaciones en folios modernos entremetidos entre sus hojas originales, la traducción de lo que después sabría que eran las partes fundamentales del libro sagrado que tenía entre mis manos.

Mi padre escribió el relato traducido de aquel libro, que contaba como la reina de Saba —actual Etiopía—, se enamoró del hijo de David, el rey Salomón, en su visita a la tierra de Israel. Durante este viaje, la reina quedó embarazada y dio a luz al que sería el futuro rey de Etiopía, Menelik 1. Este no fue el único regalo que la ambiciosa reina trajo consigo de aquel viaje, pues contaba además, que Salomón le regaló el libro ancestral del patriarca Enoc, que ella guardó celosamente en su palacio.

Su hijo Menelik, creció y a la edad de veinte años, pasó uno junto a su padre para aprender su cultura y otros conocimientos. Cuando este periodo hubo concluido, la leyenda daba un giro especial, pues el Kebra Nagast, contaba como Menelik recibió un último regalo de su padre Salomón, el Arca de La Alianza, con las Tablas de La Ley en su interior. Menelik, conociendo la importancia de aquel objeto, lo ocultó según aquella historia en la ciudad de Aksum, al norte de Etiopía. A pesar del secreto con el que se hizo tan sagrada mudanza, la historia corrió como la pólvora, generándose un culto a aquel objeto sagrado por todo el país.

No pude más que cerrar al libro como dando un portazo, y dejando diez generosos dólares encima de la mesa, me dirigí con paso ligero hacia el hotel. Allí esperaba encontrar a mis dos amigos para comunicarles el preciado descubrimiento que se urdía en mi mente, producto de la casualidad y de su insistencia en viajar hasta este remoto lugar.

El paseo me resultó horriblemente largo. Los dos o tres cigarros que había consumido, me hacían sentir que lo más profundo de mis pulmones se había quedado cerrado para siempre ante aquella pequeña caminata. Al llegar al hotel y todavía jadeando, pregunté al recepcionista que se apostaba tranquilo detrás de su muro de madera por Eva y Simón. Debíamos llamar suficientemente la atención, porque inmediatamente los reconoció, y me indicó que hacía unos minutos se habían dirigido hacia el bar del hotel.

Sin esperar a decir ni gracias, volví mi cuerpo en un ademán automático hacia el corredor que encaminaba hacia aquel bar, y en unos segundos pude ver con alivio que ambos se encontraban allí.

Estaban sentados cómodamente en una de las mesas que formaban parte del salón, lejos ya de la incómoda rigidez de las sillas de peana que se situaban en la barra. El lenguaje corporal y su manera de hablar, y no menos su elección de estar en aquella mesa rodeada por cómodos sillones, me decían que a lo mejor ellos también habían desistido de nuestra encomienda original, y que ya comenzaban a pensar que nuestro viaje allí había sido en vano, incluso un fracaso.

Ambos me miraron casi con antipatía por mi falta de respeto del día anterior en aquella misma estancia, y no menos por mi ausencia injustificada en las horas posteriores, pero sin embargo tras unos segundos su actitud de sentencia se fue relajando. Veían en mí al hombre que quizás tenía nuevas pistas, que quizás había solucionado el problema, o que podría darnos un último viso de esperanza para concluir la ardua tarea que comenzamos días atrás.

—Siéntate Russ, ¿qué ocurre? Pareces haber visto un fantasma —dijo Simón cortésmente.

Todavía con el ahogo —ya fuera por el paseo o la ansiedad—, le contesté entrecortadamente, a la vez que retiraba la silla que quedaba en medio de los dos para que mi relato y documentación, pudieran ser vistos sin problema por ellos.

—Sí, ciertamente de nuevo el fantasma de mi padre que se nos ha aparecido… a todos, de nuevo para ayudarnos. Siempre pensé que él no se había ido, y que dirigía veladamente nuestros pasos —contesté.

Dejé caer entonces la cabeza ligeramente hacia abajo con la excusa de buscar el relato escrito de mi padre. Su recuerdo había hecho que mis ojos se humedecieran de nuevo ante su imagen, su presencia etérea, pero salvajemente presente en mi camino para ayudarme, y concluir además la hoja de ruta que desde mi abuelo Frank como faro en el horizonte, se había trazado en el tiempo.

Comencé a relatar lo que había descubierto en el Kebra Nagast unos minutos atrás en el bar del rastafari, y de nuevo con su lectura aparecieron más claramente conceptos en los cuales yo no había reparado en aquel momento. Simón permanecía especialmente atento, y Eva vigilaba pausadamente mis avances en la lectura de tan complicada historia. Al terminar, dejé que el silencio nos acompañara unos instantes, para permitir que el procesamiento de aquel cuento terminara en la cabeza de mis amigos. Entonces Simón tomó la palabra:

—Esa historia no tiene muchos visos de veracidad.

—¿Por qué? —espeté inmediatamente, no queriendo que Simón desmontara esa nueva pista.

—Simplemente porque la ciudad de Aksum no fue fundada hasta al menos setecientos años después de la muerte de Menelik. De cualquier manera los arqueólogos más serios, trazan fácilmente el viaje que sufrió el Arca. Este Arca, o Tabos, —como lo llamaban los judíos—, fue sacada del Templo por sacerdotes que huían de la invasión del rey Manases, que se había declarado vasallo del rey asirio Asurbanipal. Estos sacerdotes pudieron encontrar abrigo en la ciudad egipcia de Elefantina, y ahí permaneció el Arca, hasta que en el siglo V a. C. fue trasladada de nuevo a la isla de Kirkos, en el lago etíope de Tana. Allí de nuevo durmió durante casi ochocientos años, hasta que fue trasladada, se cree que definitivamente, a esta misma ciudad de Aksum por el rey etíope Ezana en torno al siglo IV-V d. C.

Nos quedamos atónitos por el extenso conocimiento que demostraba siempre Simón sobre las costumbres hebreas y la tradición cristiana del Arca. Él, sin embargo, siguió argumentando, pues mi versión de los hechos manuscrita por mi padre en los márgenes de aquella antigua versión del libro de la gloria de los reyes, no le convencía demasiado.

—Esta supuesta Arca de La Alianza, se saca en procesión una vez al año, en la fiesta del Timkat hacia la vecina ciudad de Lalibela, cada 19 de enero. Se enseña parcialmente cubierta por un paño azul, pero lo curioso de esta procesión, es que si el Arca es la que se lleva a hombros, ¿por qué el guardián de esta no se aparta de la iglesia en la cual se supone que está custodiada? ¿No debería acompañarla en su procesión para continuar esa custodia?

»Pero, de todas maneras, ¿qué relación tiene La Tabla de los destinos, las tablillas sumerias, El libro de Enoc, y todo lo demás con la presencia o no de El Arca en Aksum? Hemos salido de una y nos metemos en otra, que aparentemente no nos dice nada —concluyó Simón.

Su argumento parecía haber terminado, y nuevamente nos exponía una pregunta que realmente era lo que necesitábamos para acabar de orientar correctamente nuestros pasos hacia la solución final. Tanta información dispersa había hecho que las diatribas sobre la resolución de aquel entuerto, nos despistaran, sin embargo la pregunta y el planteamiento que Simón acababa de hacer, eran sin duda la solución más correcta para encauzar todas las señales que habíamos recopilado hacia un solo camino.

—Recuerda las pistas en la tienda de los belgas, una imagen del Arca como concepto de su objetivo en esta ciudad después de que realizasen su misión en Tell Haddad. Pienso —dije intentando resumir la idea que me rondaba la cabeza— que El Arca, si es que está allí, nos podría dar la solución final de todo esto.

Unos segundos de silencio por parte de Simón, nos dejaron claro que la idea de encontrarse con aquello de lo que estábamos hablando le producía escalofríos. Él mismo se encargaría de aclararnos a continuación de dónde nacía ese sentimiento.

—El Arca parece ser una manera de contacto con el mismísimo Dios. Un artefacto que le fue encargado por Él mismo a Moisés para establecer y mantener el contacto con su pueblo elegido. Muy pronto este pueblo conocería los terribles poderes que aquel instrumento tenía. Según el relato de la muerte de los hijos de Aarón, por la poderosa fuerza de la luz que emanaba del espacio comprendido entre los dos querubines de su parte superior, esta era la parte más peligrosa. Nadab y Abihú, como ya os he dicho, ofrecieron presentes que no fueron solicitados por Dios, y este los consideró paganos, por lo que una chispa de fuego, que comenzó en los extremos de las alas de los querubines, comenzó a rodearlos y después ambos cayeron abrasados. Se los conoce como las dos primeras víctimas del Arca. Allí, sobre la tapa de oro macizo, y entre los dos seres también áureos, se encontraba la zona donde la energía de aquel objeto se manifestaba, y era el verdugo de los hombres que osaban usar su poder en vano.

—Hay relatos mitológicos que yo mismo encontré entre los archivos recuperados de Qumrán, que narran encuentros entre Moisés y Dios, y que tenían lugar en el sancta sanctorum del tabernáculo a los pies del Monte Sinaí. Se describe cómo una energía en forma de rayo, rodeaban al sujeto que permanecía delante del Arca. Su ofensa debía ser extrema, pues este objeto divino aplastaba sin piedad con aquella energía al transgresor, de manera que solo quedaban unas cenizas que rápidamente se llevaba el viento que las presiones generadas por el Arca producían. Injusta fue la muerte de Uzzá, el encargado de transportar aquel sagrado objeto a Jerusalén por el rey David. Uzzá intentó sujetarla ante un traspiés del buey que tiraba del carro, y Yavéh ante la ofensa de haberla tocado, lo castigó, y las chispas surgieron de los querubines, cayendo Uzzá fulminado al lado de la carreta.

Josué como heredero de Moisés en su peregrinaje por el desierto, ganó numerosas batallas como fue Jericó, pero a la muerte de Josué aquel arma fue olvidada y se perdieron guerras a consecuencia de ello, como ocurrió en la que perdieron el propio objeto místico contra los filisteos, trasladando estos el Arca a su refugio del este, Azoto. En esta población, sus gentes repentinamente murieron, sufriendo tumoraciones a su llegada. Esta en un plazo de seis meses fue devuelta a los israelitas por esta causa.

—Cualquiera que sea la cosa o el símbolo sagrado que podamos encontrarnos, espero que no sea el Arca. Aunque sería quizás una de las cosas que harían culminar mi carrera y mi propio sentimiento espiritual. Me da miedo Russel, mucho miedo, poder presenciar ese espectáculo. Ese objeto de poder debía ser un transmisor para hablar con Dios, incluso un arma con poderes radioactivos, electromagnéticos ¡o yo qué coño sé! El caso es que es peligrosa, mucho. En caso contrario no habría tantas historias relativas a la destrucción que producía en el devenir del antiguo testamento.

Simón acabó su relato entre tartamudeos, estaba realmente afectado y con el miedo tatuado en su cara, se dirigió hacia la barra del bar y se bebió de un trago un chupito de Jack Daniels, volviendo de nuevo a sentarse a mi lado. Pero tras unos instantes de meditación, aquel líquido, que había reposado en ahumados barriles de roble de la lejana Kentucky, hizo su labor sobre Simón, y este dijo:

—De todas maneras mi curiosidad científica es todavía superior a cualquier miedo, o al menos debe serlo. Ya que estamos aquí mi opción es ir a ver qué pasa en el interior de aquella preciosa capilla en las afueras. Pocas ocasiones voy a tener para verla, al menos con mis propios ojos.

Entonces levantó la vista, que hasta entonces mantenía fija en el cristal que cubría por arriba la mesa, y asumiendo mi papel como convencido de lo que él estaba diciendo, miro a Eva.

—¿Qué opina doctora?, ¿hacemos una locura? —dijo mientras le sonreía.

Ella no pudo resistirse a su descomunal olfato científico, que ahora afloraba exultante. Cogiéndole de la mano, asintió, ambos me miraron buscando mi definitiva aprobación. Sin pensarlo más, nos levantamos dejando aquel bar con el ansia del conocimiento espoleándonos hacia tan sagrado lugar.

Los últimos rayos de sol se filtraban a través de los árboles que dejábamos a nuestra derecha. Comenzaba a soplar el aire frío que provenía del norte, y el camino asfaltado daba paso al polvo de color rojizo que impregnaba nuestro calzado. La ruta hacia la Iglesia de Santa María de Sión, nos llevaba casi al margen de la ciudad, y esperábamos que nuestra decisión de dirigirnos hacia allí no hubiera sido tomada demasiado tarde para acceder tan solo unos momentos a ella, ya que era casi la hora de cierre a los turistas.

La Iglesia era como la había descrito el abuelo Frank, absolutamente rectangular en sus formas, de vidrieras con perfiles azul celeste, y una cúpula que remataba el techo con un artefacto a modo de pararrayos en su cúspide. De pronto, en mi cabeza se configuró la imagen de la cúpula que habíamos visto en el palacio de Gilgamesh. Probablemente esa similitud fue la misma que encontraron Simón y Eva, pues el comentario de ambos fue la inevitable comparativa que yo ya había me había percatado.

El ladrillo del exterior había sido colocado al modo decorativo de las almenas del medievo, pero sin su capacidad defensiva, aunque su color amarillo pálido me recordaba al tono albero que derramaban las casas en ruinas a través de las grietas de sus paredes. Apenas dos o tres metros de suelo descuidado separaban el edificio de una verja metálica que parecía no haber sido conservada adecuadamente. Justo antes de aquella, un antiguo muro de piedra que toqué con mi mano derecha, con la certeza de que este era el mismo en el que mi abuelo se refugió en el asalto a la iglesia durante el conflicto mundial. Quizás lo tocaba con el deseo de sentir y presenciar lo que el padre de mi padre una vez vivió en estas mismas tierras que yo ahora estaba pisando.

Aquella verja se abría por el lateral, y esta apertura nos dejaría acceder al patio delantero, que no era más que un jardín descuidado como los laterales, pero que contaba con dos árboles de la pimienta gigantescos, que aullaban al paso de las briznas de aire que enfriaba el cálido ambiente.

Protegía la bolsa de Jethro que ahora colgaba de mi cuello como una bandolera caída hacia la derecha, y con la mano de ese flanco, cerraba como una pinza la boca de la abertura superior por miedo a dejar caer o perder aquellos tres símbolos eternos de nuestra historia, el Kebra Nagast, el libro de Enoc, y la Tabla de los destinos. No quisimos dejarlos en el hotel, nos habíamos convertido en celosos guardianes de ambos tesoros y ahora, si nadie lo remediaba, sentía que nunca me separaría de ellos hasta dar solución a lo que representaban o para lo cual habían sido creados.

No había un alma por los alrededores, solo algunos parroquianos que volvían para abrigarse al frescor de sus viviendas ya casi a las ocho y media de una calurosa tarde africana.

Al acercarnos a la verja, del mismo color que las sujeciones de los vidrios, nos extrañó que ésta permaneciera abierta, sobre todo en un sitio susceptible de la visita de extranjeros, turistas y curiosos, quizá además de ladrones y expoliadores. Nuestras pisadas se oían ya casi en la noche, siendo el crujido del calzado contra la seca arena el único sonido. Esas pisadas retumbaban por el silencio que se había hecho en aquella zona, entre el gigantesco obelisco de aquel jardín de entrada y los helechos, jacarandas y árboles de la pimienta que la circundaban.

Realmente aquella capilla, parecía hecha para albergar tan solo a una pequeña comunidad, sus dimensiones así lo ponían de manifiesto. El que ideó aquel edificio pensaba en otro propósito… seguro. De no más de veinte metros de longitud, sus lados se asemejaban a lo que se podía esperar de cualquier ermita dedicada a un Santo de irreconocible nombre.

El suelo comenzó a ser de polvo blanco, y tras él, continuaba con los cinco escalones de entrada a aquel santo lugar. Su orientación hacia el ocaso no había conseguido hacer retrasar la hora de encendido de los dos únicos focos que se asían con dificultad a unos ventanucos en la fachada. Esa luz artificial de tintes amarillentos no hacía más que dar un aspecto siniestro a aquel lugar, y dedicar su luz a la atracción de los enormes mosquitos del riachuelo cercano que se escuchaba de fondo.

Solo Simón interrumpió aquel momento, al advertirnos que la puerta de entrada estaba entreabierta y ocultada parcialmente por las cortinas que parecían nacer en la parte más alta del mismo dintel del marco de la puerta. A través de esta, una de las hojas de la centenaria puerta de roble asomaba con la enorme llave de hierro oxidado aún en su ojal. Por la abertura solo escapaba de esta una tenue luz de vela que amarilleaba la madera, y que pugnaba con el aire por no ser apagada.

Decidimos que nuestra entrada debía ser cautelosa, respetuosa con las creencias religiosas de aquellas gentes. Entré el primero, prudente, separando con mis manos lentamente las cortinas que eran el último muro que nos separaba del interior.

El contraste con las luces de fuera hizo que tuviéramos que esperar unos segundos para que nuestras pupilas se dilataran. Al ir aclarándose nuestra vista, mi atención fue monopolizada por algo que me hizo sentir por primera vez presa de un peligro más mundano, que el divino percibido hacía unos días en una gruta de Iraq.

A mi izquierda y cerca de unos escalones apareció tumbado, amordazado, y con las manos a su espalda aquel personaje, que aunque supuestamente no debería ser la misma persona, se trataba del celoso guardián que describió mi abuelo: Zhera Isham.

Eché un vistazo al resto de la estancia a modo de protección, pudiendo ver en su centro el objeto más hermoso nunca contemplado por mis ojos. Sin dejar de mirarlo, me agaché ante la parálisis que aquella imagen produjo en Eva y Simón, con la intención de valorar el estado de salud del monje copto. Puse mis manos encima de aquel cuerpo que parecía inerte, y pude percibir el aliento de la vida.

Sin esperar más, comencé a desatar los correosos nudos que lo aprisionaban, pero en ese momento, una mano con un objeto contundente salió como el rayo por el corte que dejaban las cortinas azules de detrás, y después de un dolor intenso en mi cabeza, solo percibí la oscuridad.

Abrí de nuevo mis ojos, con dificultad, mirando hacia cualquier lugar que pudiera darme una referencia de dónde me encontraba. Veía, a duras penas, a través de unos párpados que pare cían no querer terminar de abrirse, y pugnaban por cerrarse ante el dolor de cabeza que cualquier luz, de cualquier intensidad, producía al atravesarlos. No podía pensar con claridad.

Después de unos segundos, por fin pude «llegar a un acuerdo» con mi entorno para que me pudiera permitir observarlo sin dolor. Era extraño, veía un panel de ladrillos blanquecinos superpuestos, y estos formaban una curva. Inmediatamente me di cuenta de que mi posición no era la vertical y cambié mi mundo noventa grados hacia mi espalda, entendiendo entonces que me encontraba tumbado y mirando hacia el techo, en el mismo centro de la Iglesia. Estaba contemplando su cúpula. Entonces…

El miedo me invadió de nuevo, quizás el pánico, pues supe que me encontraba encima de aquel objeto, esa cosa inanimada que estrujó la imaginación de cientos de aventureros antes que yo, y que ahora era el lecho sobre el que reposaba mi espalda.

Miré levemente, con dificultad, hacia los lados, viendo como las puntas de unas alas de oro convergían en el centro de la longitud de mi cuerpo y a unos cincuenta centímetros de altura de este. Seguí estas alas maravillosas hacia sus dueños, viendo como estos se configuraban en dos majestuosos ángeles áureos, a los cuales habían sido atados con cuerdas similares a las del monje mis pies y mis muñecas. Busqué la presencia de Simón y Eva, pero no pude encontrarles ante tan limitada visión sobre aquella reliquia sagrada. Parecía estar solo, pero seguro que el firmante de aquella escena no andaba lejos.

Entonces el sentido de la audición entró en juego. Una siniestra risa emitida por una garganta que aprisionaba el aire, y lo contenía mediante una boca cerrada, hacía eco por el cubículo una y otra vez, rebotando entre las oscuras esquinas.

Comencé a visualizar sobre la pared norte de la iglesia, las sombras de aquellas alas angélicas que ocupaban la parte superior del Arca, y que eran producto de la interrupción de la luz de las velas, seguramente manufacturadas a mano por el propio monje. Esas sombras se vieron interrumpidas súbitamente por otra que estaba en movimiento, alargada, y que unos segundos después, lentamente, se detuvo hasta que no pude hacer otra cosa que mirar hacia mi derecha y observar al artífice de tan siniestro eclipse.

La piel con la que nos habíamos vestido en esos momentos estaba a punto de romperse. Nunca fuimos héroes, solo simples científicos que se implicaron demasiado por descubrir lo que hasta ese momento había sido indescifrable. Pero el final no era como lo había imaginado. Me encontraba atado, y privado de libertad. A pesar de la situación, conseguí hacerme con algo de valor, y sobre todo de calma para esperar a ver cuál era la siguiente escena a la que nos iba a dar paso aquel coreógrafo. Este no se hizo de rogar mucho más, y a continuación, al girar mi cabeza pude verle, quizás con cierto alivio por saber sin duda, que este personaje me daría las aclaraciones que al fin y al cabo necesitaba.

—Hola Russel —dijo aquella figura entre las sombras y luces danzantes que producían las velas, con voz grave y ciertamente rasgada, siniestra, y vulgarmente aterradora.

No contesté. No me quedaba cortesía ni quería seguir el juego a quien me mantenía maniatado.

—Mi nombre es Otto Wilhelm Rahn. Tú no sabes quién soy, sin embargo eres la convección que desde hace años y sin saberlo, yo mismo he hecho con tu familia. Tu abuelo Frank y yo coincidimos en este lugar hace más de cincuenta y cinco años, y después las publicaciones de tu padre en ciertas revistas, me llevaron de nuevo tras la pista de la familia Cohen.

Pensaba que de nuevo me encontraba frente a un loco, pensaba en Yalal, en como él me hizo sentir lo mismo la primera vez que lo vi en el cementerio de la lejana Tenessee. El loco que tenía delante no aparentaba más de cincuenta y cinco años, por lo que sería tan solo un recién nacido cuando sucedieron los acontecimientos que relataba. Para haber sido participe en ellos, sin duda debería tener más de ochenta… y un octogenario en ningún caso tendría aquel aspecto. Mi consulta, en la que veía a cientos de personas afectados por el Alzheimer, me había enseñado a leer en el rostro, a base de experiencia, ademanes y modos de aquellas gentes, y el tal Otto, no superaba en aspecto a cualquier sexagenario. Seguía en silencio, sin pretender contestar ni entrar en la dinámica de aquel desequilibrado, solo esperando a ver la línea que él iba trazando.

Veo que no estás dispuesto a relacionarte conmigo muchacho —de nuevo la risa—. Bien, muy típico de la cerrazón de tu familia, tanto en sus éxitos como en sus fracasos.

Hizo una pausa y miró con cara burlesca, con rostro de fracasada seriedad, hacia el rincón donde yo había encontrado al monje, y entonces, a la vez que señalaba con la punta de una pistola walterP38, dijo con ironía:

—Tranquilo… tus amigos están bien, solo que no son fundamentales en esta representación, y por el momento los vamos a mantener al margen.

Entonces, siguiendo la mano que asía aquella pistola haciendo que su dueño se sintiera poderoso, pude ver con espanto que colgaba de su hombro la mochila de Jethro con las Tablas, el libro de Enoc y el Kebra Nagast en su interior. Pero el tal Otto parecía tener bien dispuesto el guión que debía seguir, y a continuación siguió hablando, quizás para que mi agonía al menos no fuera ignorante, y conociera el porqué de su implicación en este momento de la aventura.

—Entonces, ya que no deseas hablar conmigo, al menos, déjame que te cuente una historia, una historia cuya protagonista es tu propia familia desde hace miles de años. El primer eslabón conocido de esta genealogía, Russel, es Moisés y su hijo Aarón. Estos fueron iniciados en los poderes sobrenaturales por seres superiores que vosotros llamáis ángeles, estos les permitieron desencadenar catástrofes sobre el pueblo egipcio, así como al contrario, realizar prodigios de curación y de control sobre la madre naturaleza. Esta raza de seres superiores los eligió por pertenecer a la tribu de Leví, y fueron instruidos originalmente en diversas materias. Atesoraron el conocimiento del uso del calendario, la medicina, y la manipulación de materiales hasta entonces ajenos a la Humanidad, sólo desde los tiempos de los vigilantes del cielo. Posteriormente, ese conocimiento secreto se fue transmitiendo de padres a hijos, pero no de cualquier manera, sino que la siguiente generación, debía ser pura. Cualquier enfermedad, tara de nacimiento o incluso con quién debían casarse, se filtraba de tal manera que este linaje de sacerdotes fue aumentando su pureza genética hasta llegar a nuestros días.

»Es el Libro de las Crónicas de La Biblia el encargado de explicar toda la genealogía desde el padre Adán. Si lo estudias un poco, puedes fácilmente darte cuenta de que describe una sola línea familiar desde Adán, pasando por Enoc, Lamec, Matusalén, Noé, más tarde Abraham —el sumerio— y llega hasta Moisés y Aarón, perdiéndose esta línea familiar más tarde. Pero la biblia nos deja pistas acerca de cuál sería la suerte de esta genealogía, pues se refería al linaje de Aarón como los sacerdotes en hebreo cuya palabra para designarlos es Cohen, también llamados kohanim o cohanim. Estos sacerdotes, son los encargados de pronunciar los ritos y oraciones de los sagrados rituales, y de copiar la Torá y transmitirla a los siguientes en este sagrado árbol. Hoy en día esas costumbres se han perdido, y han quedado relegadas a los habitantes de vuestros lugares santos. Pero personas como tú han seguido, sin saberlo, en esa línea, y la tuya parece ser la más pura de todas. Debes entender ahora el porqué tu abuelo asumió su papel en la historia una vez conocida su importancia, y cómo después decidió influenciar los pasos de Jethro, una vez que volvió de Iraq, hacia tu madre. Él sabía cómo era ella, su percepción como médico y como Cohen, no podía ser otra que tu madre la compañera del siguiente eslabón de la familia.

»Os he estudiado desde que los servicios de inteligencia de las SS, de los cuales yo era parte, me dieran el informe de todos los soldados que participaron en la misión de Aksum. No sabes lo peculiar que tu abuelo me pareció entonces entre todos los demás, y fue el elegido por mí para seguir los pasos de esta historia.

»Llegados a este punto Russel, solo quiero que cierres los ojos por unos instantes y pienses en ti, en tu familia, en tu apellido… esas costumbres religiosas familiares que no quisiste aprender, y que ahora salen inevitablemente a la luz. Sólo se puede ser un Cohen, siendo hijo de uno de ellos, sólo podemos concluir Russ, que tú, y por supuesto tus hijos, sois los últimos Cohens con la pureza intacta desde los tiempos de Moisés que existen. La prueba ya la tienes, pues según tengo entendido, algo te ocurrió con las piedras de La Tabla de los destinos en Iraq, ¿no es así?

»Sí Russel, yo estaba con vosotros por medio de mis espías los belgas, ¿quién piensas que os puso las pistas en vuestro camino para traeros hasta aquí, junto a la Tabla de los destinos?

»Ahora Russel, la clave eres tú. La clave que ya fue en su momento tu ancestro Enoc, la clave que él mismo atesoró y que fue concedida por su virtud a tu familia. Esta clave ha sido transmitida a lo largo de los milenios y ha viajado como parte de vuestro código genético en este tiempo por medio de ese cromosoma «Y» que sólo los Cohens poseéis. En ese cromosoma, Russel, está contenido el mismísimo Lenguaje de Dios, que Él insertó en el ADN durante la creación. Esas pautas que encontraste en la doble hélice no son más que ese idioma divino. Pobre Magnus —dijo a la vez que reía de nuevo—, vaya susto se llevó cuando encontró el laboratorio patas arriba. Fue fácil robaros esa información, hace apenas unos días.

»No supe nunca el significado del último eslabón, hasta que por casualidad cayó en mis manos, en el año 2009, un ensayo aparecido en una revista de divulgación científica sobre el linaje sacerdotal de Aarón. Por fin, el hombre va conociendo las herramientas para poder aclarar su pasado, y esta nueva herramienta era la manipulación del ADN, por medio de la cual, el Dr. Hammer —curiosamente de Haifa en Israel—, descubrió analizando a multitud de sacerdotes judíos con ese apellido, que todos compartían similitudes en el cromosoma Y, que tú como médico sabrás que sólo es transmitido por vía paterna.

»Han existido muchos «iluminados» en la historia de tu pueblo. No en vano, tu ancestro, el rey Salomón, era el más sabio de los hombres, porque además de la sabiduría que Dios le otorgó, fue adquiriendo con el tiempo el Daath o conocimientos eruditos. De nuevo vuestro cromosoma «Y» se enriquecía con nuevos dones. Más tarde aquellas tradiciones judías del sabbath y la copia de vuestro libro sagrado, se encargaron a vuestro linaje para que a la vez os ataran a vuestra necesidad de transmisión pura de esa información.

Por fin conocía la verdad de toda la historia, aquel anciano parecía haber urdido correctamente su plan a lo largo de los últimos 60 o 70 años, y a la vez me relataba lo que yo necesitaba saber. Yo debía seguir esperando mi momento, en el que él pretendiera mi protagonismo, y pudiera aprovecharme de alguna distracción de ese ambicioso nazi, que seguía sin hacerme caso con aquel relato que parecía tenerlo obsesionado.

—Existen libros que a lo largo de la historia han ido recogiendo conocimientos extraños para esa época, adelantados y atribuidos a brujas, seres sobrenaturales y como en nuestro caso, a Dios. El mismo rey asirio Asurbanipal que vivió en el siglo V a. C., se jactaba de leer en escritos que pertenecían a una época antediluviana. Este, como descendiente de los monarcas sumerios, y conocedor de sus costumbres, sabía que esos libros habían sido escritos por los dioses a los que adoraban, por ello a esos textos se les llamaba el Kitab Ilani o huellas divinas. El caso de Enoc no es aislado. Se nos han dado más pistas de la existencia de escribas divinos, tu propio padre descubrió en las tablas de barro sumerias inscripciones sobre Nisaba, que era la patrona de los escribas, los egipcios identificaban en este papel a Thot, que escribió El libro de los muertos, el cual era una especie de manual para el viaje al otro mundo.

»Y en los Relatos de los Magos egipcios, se cuenta cómo el dios Thot el escriba, condenó a los reyes de la época a custodiar vivos, pero inertes, aquel libro que él mismo escribió y en el cual se revelaban conocimientos secretos concernientes al Sistema Solar, la astronomía y el calendario. Cuando el buscador de esos libros de escritos sagrados entraba en la cámara subterránea, veía que el libro desprendía una luz, como si el Sol brillara allí.

»Todos esos libros divinos, no eran más que instrucciones para poner en marcha los artefactos que permitían hablar con Dios. El árbol de la vida de los egipcios fue uno de ellos, y del cual no conocemos su paradero. Los sumerios construyeron uno con las instrucciones de Enmenduranki, en el palacio de Gilgamesh, ahora vacío y sin que se tenga ninguna pista del paradero de esa máquina, pero tu pueblo, el pueblo de Israel, ha sido el que más claramente ha dejado las pistas sobre la existencia de su «vehículo». Ahora tú reposas sobre él, y tú mismo eres lo último que me quedaba para ponerlo en marcha.

»Estos ME contenidos en la Tabla de los destinos que recuperasteis de Iraq, son el conocimiento en sí, son los «discos duros» divinos que los ángeles trajeron y legaron primero a Gilgamesh, y después este a su amigo el Noé sumerio también llamado Atrahasis. Ahora estoy seguro de que Noé, tu antepasado, y Atrahasis se trataban de la misma persona; pues en otro caso no podríamos tenerlos en nuestro poder en estos momentos. No dudes de que se trata de objetos en los que se encuentran codificados los conocimientos de toda una raza superior y que ahora son nuestros.

»Estos se escribieron en el primer idioma del universo, el que Dios transmitió, escribiéndolo en el lenguaje universal de la biología y las matemáticas sobre nuestros genes desde nuestra creación. Ese alfabeto, letra por letra, que era imposible para la civilización sumeria, fue enseñado por el mismo Dios a Moisés, pero antes los hebreos y sumerios sufrieron una evolución en su escritura, que nos enseña —como en el ADN— que esas tres letras de las que se componía cada vocablo equivalían a una. Al igual que el idioma hebreo que se basa en 3 letras raíz, y cada una de estas 3, tiene un significado según su colocación. Ahí estaba la pista que nunca hemos querido ver, y sus similitudes con el sistema del ADN. Un total de 23 letras, 23 pares de cromosomas, y al fin y al cabo, la receta de cómo se hace la vida, que fue impresa en los albores de nuestra evolución por El Creador. Al principio de la Humanidad, fueron 22 pares de cromosomas, pero con el tiempo y evolución, aparecieron los cromosomas sexuales hasta completar los 23 actuales.

»Como verás, la ciencia y el conocimiento están desde el principio en nosotros, realmente no se adquiriría ciencia nueva con cada descubrimiento, sino que teníamos acceso a lo que ya sabíamos por medio de la iluminación, pues siempre estuvo ahí. Como ya se dice en los escritos musulmanes, Alá nos honró con el conocimiento para sacarnos de la oscuridad, pero el hombre no siempre está en disposición de dar buen uso a ese conocimiento. Hay personas que se alimentan de la ignorancia de la gente, y desde luego están llenos de dicha ignorancia, pues abunda a raudales en la tierra.

»Ahora Russel, mi objetivo se ha cumplido, el objetivo de conseguir el conocimiento y la inmortalidad que vuestro Dios nos ha ocultado a lo largo del paso del tiempo, y que tú ahora experimentarás primero, para dejar claro que el procedimiento es seguro. Yo más tarde te sustituiré para adquirirlo después. Seguro que estás viendo cual puede ser tu futuro. Por eso te aconsejo que vayas despidiéndote de los pequeños Frank, Robert y Carl… y por supuesto de Ester, pues una vez cumplido tu destino, desaparecerás, pues solo yo portaré el conocimiento absoluto.

Ante mi renovado pánico, el anciano fue colocando las diez piedras en huecos que habían pasado desapercibidos por los observadores desde hacía siglos en la fachada del Arca. A cada piedra incrustada en aquel panel de metal pulido, un zumbido, similar al que sonaba en la gruta del rey Gilgamesh, iba apareciendo y se podía oír, incluso percibir por mi espalda, hasta que solo quedaba una por colocar. El nazi observaba esa última piedra en su mano derecha, como si él fuera consciente de su importancia, de la trascendencia que tenía, de que nunca desde hacía milenios, aquel mecanismo había sido puesto en funcionamiento.

Al fin, con firmeza, aquel siniestro personaje que había atravesado la barrera del tiempo con triquiñuelas para engañar a su cuerpo, a pesar del paso de los años, incrustó la última piedra sobre la oquedad esculpida para ella, y el zumbido se hizo intenso, cada vez más, con una curva ascendente, hasta que fue ensordecedor y de nuevo todo delante de mí se tornó en oscuridad.

XIII

El viaje

EL silencio se apoderó de todo: una sensación de vacío y plenitud, de oscuridad y luz, de paz absoluta…

Después de un brutal impulso que me catapultó durante unos interminables instantes, noté como lo humano quedaba atrás y era mi espíritu el que viajaba a través de un haz de luz que parecía no tener fin. No había sensación de gravedad, solo una impresionante fuerza que ahora me arrastraba hacia su origen. Trataba de moverme en un intento por controlar con órdenes neurales mis extremidades, pero ya no estaban. Sólo mi alma era transportaba hacia la cegadora fuerza con la que terminaba en la lejanía aquel cilindro luminoso.

Lentamente iba tomando conciencia de mi posición, y comenzaba a controlar el ente en el que me había transformado, de manera que podía hacerlo fluctuar en los escasos límites que aquella columna concedía durante el asombroso viaje.

Aunque no podía ver nada a mi alrededor —solo millones y millones de puntos de luz que se creaban de la nada para luego desaparecer; como si se hubiera abierto el diafragma de la cámara de fotográfica, y estuviera inmortalizando objetos lumínicos en movimiento—, parecía que a la vez que controlaba aquella situación, la velocidad se ralentizaba.

Mi cabeza se iba llenando espontáneamente de datos, saberes y conocimientos que yo no podía siquiera imaginar. De repente, reparé en que conocía el libro de los libros, los 360 libros que mi ancestro Enoc escribió por orden directa de Dios. Como heredero en la lejanía de los tiempos, del que una vez fue merecedor del amor del Ser supremo, este resolvió ofrecerme el conocimiento y enseñarme las Supremas Moradas. En sus inicios describía como le fueron enseñados los doscientos ángeles que gobiernan el cielo, y en mi viaje fui llevado hasta el norte donde estaban las casas de la nieve. Desearía que aquel anciano hubiera tenido los ojos de un hombre del siglo XXI, pues a la sombra de los suyos, el contemplar los polos terráqueos merecería la descripción que hizo de ellos: casas de la nieve. Ese era el primer cielo, donde además estaban las casas del rocío que eran custodiadas por aquellos ángeles, y pude ver las maravillas de la Tierra que ya conocía por mis recuerdos aprendidos en prodigiosos inventos de los hombres.

Otra vez un impulso, y supe que atravesaba las líneas del segundo cielo como le fue descrito a Enoc. Mi conocimiento aumentaba y de repente era capaz de evocar recuerdos impresos en mi córtex —como si llevaran toda la vida allí engastados— relativos a los procesos celulares, y cómo podríamos interferir en ellos para curar. Era curioso que fuera mi primera parada ante tan vasto saber, pero mi preparación como sanador, influía decisivamente en ese aspecto. Pero había más… soluciones a los problemas corpóreos, soluciones simples, en cómo el mismísimo cáncer nos revelaba el secreto de la inmortalidad; en cómo la mitosis descontrolada, se tornaba en un medio para que las células de un anciano siguieran reproduciéndose y alcanzasen años de vida solo soñados.

Más soluciones… más problemas resueltos, comenzaba a sentirme poderoso, pero aquel sentimiento debía ir acompañado de la humildad necesaria para contenerlo. Intenté no pensar en más laberintos, pero me era imposible. Todas las dudas que me habían obsesionado siempre, desde que la filosofía clásica despertó mi interés por lo desconocido, se iban haciendo más y más fuertes, y con esa fuerza salía a relucir la solución que inmediatamente conocía por aquel contacto con lo divino.

Mi saber seguía engordando, y a cada paso me sentía capaz de derrotar con él al mismísimo Dios, pero con el siguiente escalón, le daba gracias por no haberlo retado, porque siempre seguía dándome algo, hasta que me sentí un alumno, y decidí dejarme hacer, hasta que ese mismo saber construyó una barrera de prudencia a mi alrededor para poder controlarlo.

De nuevo la atracción brutal, pero esta vez la luz se tornó en oscuridad y vi entonces a los prisioneros de las tinieblas, apóstatas de Dios, que sufrían por sus pecados. Este lugar albergaba a los que deshonraron a lo supremo, a quienes despreciaron los límites de sus posibilidades.

Sufrí por ellos al comprender que estaba en un infierno. Allí me fueron revelados los conocimientos de las artes negras, artes que no podía utilizar, solo conocer para no caer en sus abismos.

El viaje comenzaba a ser muy rápido y aquella oscuridad se desvaneció. Me elevaba de nuevo y se me mostraron las fuentes del saber místico, engalanadas por medio de la forma de un árbol, cuyas raíces llegaban hasta el mismo corazón de la tierra. Era el tercer cielo donde Él descansaba en ocasiones. El lugar donde reposaban los justos, donde las fuentes de miel y leche separaban lo corrupto y lo incorruptible. Los justos eran custodiados por trescientos ángeles, y aquellos eran merecedores de aquel Edén por su capacidad de soportar las ofensas de quienes exasperaban sus almas.

Aquel lugar era su eterna herencia por su bondad. Allí me enseñaron el camino absoluto, y los límites que hay que respetar, la senda a mis pies se leía en actos bondadosos. No todo podía ser conocimiento traducido en ciencia, sino que allí estaban expuestos los sentimientos que teníamos que aprender mediante la rectitud, aun siendo niños, para alcanzar la Verdad.

No era un sitio donde quisieran dejarme demasiado tiempo, otra vez fui arrancado hacia otra nueva dimensión, donde el cuarto cielo, estaba representado por medio del saber de las cosas celestes, del sol y de la luna, de los astros.

Comparaba lo que veía con los libros de mi ancestro en los que describía un número de estrellas que formaban imágenes y comprendí que se le revelaban las constelaciones, y la forma de otros mundos que yo interpretaba como geografía celestial, la geografía del universo que ahora se revelaba como eterna, sin los límites de la expansión que un big bang postulaba. No había fronteras a lo eterno, solo más materia en lo inmenso del cosmos. En la cercanía me enseñaron a los acompañantes del sol, cuerpos luminosos que llevaban los rayos de energía solares, a los que los ángeles que me acompañaban en mi viaje llamaron Phoenixes y Chalkydri. Me fueron revelados conceptos avanzados para un hombre dos mil años mayor que el propio Cristo, pero que para mí no eran más que teorías aprendidas en la infancia. El recorrido del sol, los días de los que se componían los ciclos terrestres y lunares, estaciones, el abstracto concepto del tiempo, adaptado a una mente tan básica como la de un humano… la mía en este caso.

Fui de nuevo arrastrado por los seres de luz, que eran la guardia de mi viaje hacia otro mundo, —el quinto cielo— donde pude ver de lejos las luces sobre el polvo cósmico que llamábamos nebulosas. El ojo de Dios era una de ellas y debajo de esta, una superficie infinita de energía, donde se apostaban millones de decenas de soldados, los Grigori. Seres de apariencia humana, gigantes de cuerpos perfectos, que permanecían cabizbajos, tristes y con la boca enmudecida por designio de Dios, producto de su unión con las fuerzas de Satanás y su traición al Divino. Algunos de ellos fueron los vigilantes del cielo, los jefes de decena que descendieron en el monte Hermón, en la época de Enoc, y que desataron la maldad, divulgando conocimientos para los que no estábamos preparados. Las trompetas de cuatro arcángeles sonaron y entonaron la melodía necesaria para que los Grigori elevasen un canto súplica hacia el Supremo.

El siguiente mundo me fue enseñado sin traslación. Sobre ese ejército inmóvil —en el sexto cielo— sentenciaban ante los problemas con mandamientos los arcángeles supremos, que estaban a cargo de toda vida y del orden de lo que ocurre en la tierra, el mar y los cielos. Eran sin duda seres bellos que a mis ojos eran de luz, sin forma definida y viajaban por medio de las líneas de energía existentes entre puntos opuestos de Universo.

Eran los primeros seres superiores que podía contemplar, y seguramente los responsables de aquella evolución paso a paso, paciente y meditada de la que yo y mis congéneres de mi tiempo, éramos el producto. Pero ese plan tenía un objetivo, esos seres no pretendían frenar su intención de seguir evolucionando, y en mi mente se imbuían de nuevo conceptos eternos del principio de los tiempos… y de su final; aunque este todavía no me era comprensible. No podía abrir los ojos ante lo que tenía delante, me quería ser revelado aún no podía entenderlo. Esperé pacientemente la siguiente manifestación de saber.

La conciencia sobre aquellos seres continuaba y cada vez estaban más cerca de mí, su forma humanoide empezaba a asustarme, pero sin esperar ni una fracción de segundo podía sentirme parte de ellos, y ellos parte de mí. Entonces leí en mi memoria la lectura del libro de Enoc en el que describía como en el séptimo cielo vio, ángeles, arcángeles, querubines y serafines. Reía por dentro ante aquellas palabras porque esos seres de luz no eran otra cosa que vida ajena a nuestro joven planeta, seres de energía que quizás estaban ahí desde el principio de los tiempos, y que acompañaban al Elohim de los israelitas desde el inicio.

Precisamente en su lengua me fue dado a conocer el nombre del techo del séptimo cielo que no era más que el octavo: Muzaloth, donde estaban los doce signos de zodíaco. De nuevo más constelaciones interpretadas con una mezcla de números, matemática y situación geográfica celestial. Comenzaba a comprender el Todo por medio de un idioma que no me era ajeno.

Estas tres estancias celestiales, el séptimo, octavo y el noveno cielo —llamado Cuchavim por los hebreos—, fueron estación rápida de paso hacia el siguiente parón del viaje. En el noveno, estaba la morada de los signos del zodíaco, donde se encontraban otros mundos aún no descubiertos.

Los querubines descritos por Enoc, no eran más que producto de lo que el tiempo y el aliento divino hizo de los átomos que Él creó al inicio de todo. Una raza de seres superiores que tomó conciencia de su ser antes que nosotros, y que evolucionó hacía ya millones de años y que como instrumento de Su Mano, los llevó a implantar de nuevo la semilla en un lejano mundo, que sus habitantes después de millones de años comenzaron a llamar Tierra.

Todo se detuvo súbitamente y pude ver el final de mi viaje, el décimo cielo. En el centro de este en el que mis acompañantes alados llamaban Aravoth, se encontraba la imagen del todo, de lo específico, de lo particular y a la vez de lo complejo. Lo maravilloso, lo inefable y lo majestuoso que brillaba incandescente sin forma alguna pero que era sin duda, Él. Buda, Mahoma, Visnu, Ra, Dios, Alá… daba igual, cualquier humano de cualquier procedencia y credo, lo hubiera reconocido y la manera de llamarlo no era lo importante. Aquí no existieron diferencias entre el viaje que mi ancestro Enoc y yo habíamos hecho. No tenía palabras para describir lo que estaba viendo. ¿Quién era yo para contemplar su prodigiosa faz? A pesar de todo lo que me había sido desvelado acerca de lo conocido, mi poder ante esta imagen había menguado y formaba parte a la vez de lo que aún desconocía, pues lo atesoraba y protegía ante mi ser diminuto.

Se dirigió entonces a mí con las mismas palabras que yo ya conocía de los libros apócrifos:

«Ten valor, Russel, no temas, levántate y de pie frente a mí entra en la eternidad», entonces otro ser de luz suprema más amplia que la de los simples habitantes de aquellos mundos lejanos, me presentó ante la luz y esta dijo: «Déjenlo frente a mi Presencia dentro de la Eternidad». Yo no deseaba aquello, mi deseo era ver la fecha de caducidad de aquel viaje. Conocer.

Entonces recordé que mi propio pariente Enoc, fue arrancado de la vida para ser elevado junto a Él y allí en la eternidad permaneció por su servicio al altísimo. El mismísimo Noé, cuarto en esa línea sucesoria de la que yo era el penúltimo eslabón, recibió el don de la inmortalidad bajo su apelativo de Atrahasis de los sumerios, y fue exiliado el reino de Dilmún, donde todo según este pueblo, comenzó. Yo no quería ese don, y aunque podía comenzar a vislumbrar en pos de lo aprendido en mi viaje, escenas del futuro… de mi propio futuro, me resistía a recibir un regalo que no deseaba.

Entonces la luz llamó a uno de sus lacayos, quizás el más importante de nombre Pravuil, cuya sabiduría era más rápida en el entendimiento que los demás, y le ordenó sacar los libros y entregármelos a mí, como un nuevo pacto de evolución entre el creador y su creación.

Pravuil comenzó a relatarme la posición y la determinación de los seres que serían, el futuro y el sitio que ocuparían esas almas que estaban por venir. Entonces reposé al lado de la majestuosa luz que ocupaba el centro y lo más alto del todo y esta comenzó a hablarme:

«Russel, como heredero de lo que una vez un elegido mereció, ahora tú ocupas supuesto. Has sido fiel custodio a través de los tiempos de la semilla que una vez prendió en tu estirpe, y a la que ahora hacemos honor. Antes de lo que vuestra raza conocía, solo existía la luz contenida en otra, y el círculo se completó hasta que hice que Adoil sacase lo luminoso, y a Archas le encomendé que concentrase las tinieblas para separarlas y crear el orden inicial».

A partir de ahí la narración del principio me fue evidenciada con el regalo del saber supremo. El todo se había gestado con la intención de repartir en el mundo que estaba a punto de crear a seres como nosotros, ínfimamente más diminutos, pero con la vehemencia suficiente para desterrarlo de sus mentes. Tanta como para obviar la existencia de otros en otros lugares, responsables estos de nuestro moldeo primitivo.

Estos seres que vinieron, conocieron nuestro mundo antes que nosotros, y velaban por nuestro amanecer un día más, haciendo que lo que éramos se transformara en lo actual, seguían entre nosotros y ahora no se irían, pues pronto iban a ser presentados a la Humanidad. Seguía evidenciando trazas no solo del pasado, sino del futuro y este, hizo que una lágrima resbalara por mis mejillas, el futuro a veces incierto y dependiente de infinitas variables, no solo mundanas, sino sobre todo temporales.

El final de lo que quedaba había comenzado y de lo particular, que palabra por palabra me fue descrito durante mi viaje, palabras, conceptos: problema, planteamiento, desarrollo, solución… Todo era lo mismo. Me di cuenta que aquello no era más que un proceso para mentes básicas, mentes que necesitan herramientas para poder masticar lo que les rodea y después poder tragarlo, cuando todo estaba dentro de nosotros.

Había aprendido el Quorum, la verdad, principio y final de todas las cosas. Aquella era la ecuación definitiva de la que todo era origen y a todo daba respuesta.

También entendí que mi familia y gracias a su misión desde hacía más de cinco mil años, había iniciado el quid pro quo con el universo, y este estaba respondiendo por aquel servicio.

De nuevo la percepción del futuro me era revelada con la consecución de aquellas ecuaciones. Yo no deseaba ver aquello, pero continuamente me era mostrado, y no podía apartar mi vista de aquella pantalla que emitía imágenes de dolor como siempre había sido el destino de la Humanidad.

Entre estas visiones, un halo de intensísima luz comenzó a atrapar la periferia de todo, y se fue cerrando hasta cegarme. Entonces sentí el descenso feroz y violento a través de la columna de luz; el viaje inverso, la caída libre hacia la somnolencia y la inconsciencia, después la oscuridad.

Desperté todavía tumbado, con un ruido en mi cabeza que parecía provenir de aquella máquina sobre la que reposaba, y que se fue apagando poco a poco hasta reinar de nuevo el silencio.

El alemán permanecía a mi derecha, atento, con su boca abierta, esperando un ademán de mi cuerpo que le dijera que todo parecía haber ido bien. En su mano derecha reposaba de nuevo el último de los diez Me sumerios, que con seguridad, él había retirado tras ceder el ruido de la «máquina».

—¿Qué ha ocurrido? ¿Qué has visto? —me increpaba una y otra vez, a la vez que comenzaba a desatarme los pies.

Ahora sabía lo que podía ocurrir, no, sabía lo que iba a ocurrir. Ahora era yo quien dominaba la situación.

Tras desatar todos los nudos pude incorporarme y ver por primera vez el trío que conformaban en la esquina de la entrada, Eva, Simón y el monje. Los tres permanecían atados y sentados a duras penas sobre los dos escalones que daban acceso a la palestra, donde se situaba el Arca. Suspiré con alivio por verlos con vida, y pude centrarme en mi enfrentamiento con aquel ser inferior.

—Así que su nombre es Otto Wilhem Rahn, ¿no?

—Así es muchacho —dijo entornando hacia abajo sus cejas, algo acobardado, y aún apuntándome con la P38.

—Señor Rahn, el poder que han estado buscando desde la instauración del III Reich, está aquí. No es comparable a nada, y yo desde el pedestal al que me he subido, puedo sin miedo ayudarle a alcanzarlo.

Me aparté entonces, dejando que el viejo se sintiera dominador de la situación, debía hacérselo creer, pues era la única manera de aumentar su distracción. Se subió sin dificultad a lo más alto de la tapa del Arca, aún asía la pistola con su mano derecha.

Antes de tumbarse definitivamente, me entregó con desgana la última piedra azulada, que comenzaba a brillar como ya lo hizo en el palacio de Gilgamesh, con la proximidad a su sitio de descanso. Una última mirada agresiva, condescendiente, buscando mi obediencia, quizás buscando algo más, mi confianza; pero para esta no había lugar con un arma apuntándome a la cabeza.

Percibí entonces las imágenes que estaban a punto de ocurrir, lo que debía hacer, cuáles debían ser mis movimientos. Dejé que Otto se acomodara donde yo lo había hecho antes. La vibración comenzó apenas siendo perceptible, pero pronto con la cercanía de mi mano a la última oquedad del último de los diez Me, que quedaba por colocar, el ruido aumentó. Dejé aquella piedra en su lugar, con la certeza de que era la firma de la sentencia del que una vez comenzó esta historia, enrolando sin quererlo a mi familia.

Todo iba bien, el zumbido iba en aumento con una cadencia lenta, pero sin duda ascendente. El viejo reía con crueldad sintiéndose ya omnipotente. Pero aquella risa, se vio interrumpida por unas líneas de fuego que comenzaron a saltar de un ala a otra de los seres celestiales que custodiaban la parte superior del Arca, y entre los cuales se encontraba el alemán.

Aquellas chispas iniciales lo envolvieron todo, y se fueron transformando ante el terror de su ocupante, en un fuego azulado que convergía en el centro de la tapa de oro, conformando un remolino amarillento. Las risas se transformaron en gritos de desesperación ante mi rostro impasible, que incluso disfrutaba de cómo la carne del que había engañado al tiempo, se quemaba mezclándose con sus ropas. La fuerza de atracción que aquella fuerza imponía sobre el cuerpo, hacía que este permaneciera inerte, pero con ciertos movimientos convulsivos, por el sufrimiento. Aquel grito horrendo se fue apagando a la vez que la vida se escapaba entre las cenizas de aquel cuerpo que ascendían por el vórtice de fuego.

En ese canal que las llamas limitaban se perdía el último vestigio de lo que fue el poder de los extremos, el poder del ignorante que llega a poseerlo ensalzado por la mayoría de los que no han alcanzado el conocimiento. Pensaba en cómo el mein kampf de Hitler fue la primera expresión de un nacionalsocialismo que llevó a la vieja Europa a la matanza que padeció, y que ahora este objeto místico hebreo destruía sin piedad. Veía aquel ruinoso pasado encarnado en la imagen de las fosas comunes de Kiev, donde durante el holocausto por balas, un niño desnudo sobre montañas de cadáveres se protegía inútilmente del amenazador rifle de la wehrmacht. Era un fin adecuado para un monstruo que estuvo en todo momento al lado del ejecutor Himmler.

Una vez extinguida la vida de aquel que puso en marcha esta aventura, y de la cual había sido fundamental eslabón, me dirigí rápidamente hacia Simón y Eva. Tras desatarles y hacer lo propio con el monje copto, este se situó enfrente de mí con calma, como si no hubiera ocurrido nada. Recuperó el birrete que se colocó con parsimonia, y tras hacer el símbolo de la cruz en mi frente me dijo en un inglés casi incomprensible: «Mereció la pena hacer los guardianes del libro sagrado a ti y a tu familia. Ahora debes cumplir con lo que a tu abuelo le fue encomendado».

Recogí del suelo la vieja bolsa de mi padre, y extraje de ella el libro de nuestro antepasado Enoc, el cual entregué casi con alivio al sucesor de Zhera Isham. Me quedé pensativo un par de segundos, valorando la posibilidad de que el custodio de las piedras aún siendo de origen sumerio, debía ser aquel monje copto. Él había nacido para ello.

No pude resistirme a lanzarme sobre mis dos compañeros, para abrazarlos. Por fin la historia había terminado, al menos para este grupo. Pero en lo más profundo de mí, sabía que aquello no era más que un nuevo comienzo.

XIV

El regreso

ME encontraba en el avión de vuelta a casa. Todo lo que había conocido no era suficiente y mi condición humana se apegaba al cariño de mi familia. No había nada más. Ahora atardecía sobre Egipto y enfilábamos sus costas en dirección al radiofaro de Sicilia. La luz anaranjada entraba a borbotones por la ventanilla de cristal doble, en la que se apoyaba mi hombro.

Era capaz de ver la línea conductiva que en el futuro tomaría cualquiera por sus palabras o sus actos. Miraba a mi alrededor. Las conversaciones que podía escuchar, sus gestos… sabía cómo sería el devenir de quienes me rodeaban. Solo era cuestión de poner en orden mis conocimientos. Escuchaba y escuchaba, pero las historias se enlazaban por sí mismas en mi mente, ahora estaba preparada para ello; y todo terminaba igual, con la estremecedora historia de nuestro futuro, del final.

La inevitable congoja que me producía me hizo caminar desde la terminal hacia la salida observando el universo que se formaba bajo mis pies, aislándome de todo. No podía dejar de pensar en mis hijos. Lo revelado me hacía caer en la tristeza y resignación más absolutas.

Tomé el taxi que me llevó desde el aeropuerto hasta mi casa. Necesitaba fundirme en un abrazo con ellos, era todo lo que deseaba.

Quería gritar, ensordecer a quien me había revelado la verdad para rogarle que me hiciera olvidar. Sólo sentía cierto consuelo por el hecho de saber que Jethro y el abuelo Frank descansaban en sus lejanas tumbas. Su trabajo se había completado e imaginaba sus conciencias satisfechas. A su lado veía la luz especial que mi madre emanaba, como último bastión de quien ayudó a transmitir tan magnífico tesoro. Un tesoro contenido en un cromosoma que nunca portó. Un cromosoma que contenía un saber capaz de catapultar a la Humanidad al siguiente escalón evolutivo.

EPÍLOGO

En el principio existía la Palabra y la Palabra estaba con Dios, y la Palabra era Dios. Ella estaba en el principio con Dios. Todo se hizo por ella y sin ella no se hizo nada de cuanto existe. En ella estaba la vida y la vida era la luz de los hombres, y la luz brilla en las tinieblas, y las tinieblas no la vencieron.

LAS palabras de La Biblia cobraban ahora sentido. El arkhé de los griegos, el ankh de los egipcios o el logos de los latinos… el don que me fue concedido por el mismo Dios —como concedió antes a Enoc o Noé—. A pesar de esta gracia, hubiese preferido la suerte del primero: abandonar el mundo al acariciar este obsequio por primera vez.

La fórmula que se escondía en nuestro interior, en cada una de nuestras células, era la receta empleada por nuestros constructores que, periódicamente, nos manipulaban rehaciéndonos a su voluntad. El dueño del último aliento de vida en la vieja Mesopotamia, parecía jugar con nosotros. Escribía la historia desde el origen de todas las cosas, y, a la vez, a todas las cosas encerraba; era el Dios de los ciclos: Elohim, pura energía para unos, Dios todopoderoso y eterno, bondadoso y juez sin escrúpulos; y para otros el poder del conocimiento absoluto de quienes llegaron de otros mundos, para observar y manipular a nuestra especie. Ahora sé que unos eran otros, y aquellos formaban parte de Él.

De cualquier manera, su influencia en nuestra evolución, hace que para los hombres que forjan la ciencia, Él no pueda desaparecer. Siempre será la última pieza que necesitemos, el Motor Inmóvil, la Causa Incausada, el Sumo Ordenador que todo lo explique cuando no haya más luz que la suya.

Gracias al viaje que realicé con la máquina ancestral, poseo hoy el conocimiento necesario para mirar y ver la verdad, para entender el mundo de forma certera; a cambio, soy el guardián de La Palabra, como un día lo fue mi ancestro Enoc. Perdí a mi familia en la gran debacle de 2029, desde entonces solo añoro una vida junto a ellos, y deseo, con todo mi corazón, que este don me sea retirado, para abandonar este mundo lo antes posible.

ENRIQUE VILLEGAS Becerril (Córdoba, España 1974). Licenciado en Medicina y cirugía, doctor en medicina por la Universidad de Córdoba, especialista en Oftalmología, ha publicado varios libros en su disciplina así como artículos científicos en revistas de impacto internacional. Su actividad se centra en ejercicio clínico de su profesión, así como en la investigación sobre la genética asociada a enfermedades oftalmológicas por medio del sistema inmune o HLA. Es docente de médicos en formación y colabora para diversas I+D en España, para el desarrollo de nuevas patentes y medicamentos en el campo de la oftalmología. Con Almuzara ha editado recientemente la novela La Clave Enoc.